Women_s Murder Club 19 - Das 19. Weihnachtsfest
Author: Patterson, James
Date: 2023-10-01
Publisher: Blanvalet Verlag

Buch

Kurz vor Weihnachten freuen sich Detective Lindsay Boxer und ihre Freundinnen vom »Women’s Murder Club« auf eine ruhige Zeit mit ihren Lieben – bis sie erfahren, dass ein mysteriöser Krimineller namens »Loman« einen Raub in Millionenhöhe für den Weihnachtstag angesetzt hat und gleich darauf beginnt, die verschlafene Stadt zu terrorisieren. Das Böse wartet schließlich nie auf den passenden Zeitpunkt. Als Loman mithilfe perfider Ablenkungsmanöver sämtliche Streitkräfte von San Francisco auf den Plan ruft, falsche Fährten legt und die Stadt im Chaos versinken lässt, können Boxer und der »Women’s Murder Club« nicht mehr auf ein Weihnachtswunder hoffen. Sie müssen ihren ganzen Mut beweisen, um die Stadt vor einer Tragödie zu bewahren …

Autor

James Patterson, geboren 1947, war Kreativdirektor bei einer großen amerikanischen Werbeagentur. Seine Thriller um den Kriminalpsychologen Alex Cross machten ihn zu einem der erfolgreichsten Bestsellerautoren der Welt. Auch die Romane seiner packenden Thrillerserie um Detective Lindsay Boxer und den »Women’s Murder Club« erreichen durchweg die Spitzenplätze der internationalen Bestsellerlisten. Regelmäßig tut er sich für seine Bücher mit anderen namhaften Autoren oder Stars zusammen wie mit Dolly Parton für den »New York Times«-Nr.-1-Bestseller »Run, Rose, Run«. James Patterson lebt mit seiner Familie in Palm Beach und Westchester County, N.Y.

Die »Women’s Murder Club«-Reihe bei Blanvalet:

Der 1. Mord · Die 2. Chance · Der 3. Grad · Die 4. Frau · Die 5. Plage · Die 6. Geisel · Die 7 Sünden · Das 8. Geständnis · Das 9. Urteil · Das 10. Gebot · Die 11. Stunde · Die Tote Nr. 12 · Die 13. Schuld · Das 14. Verbrechen · Die 15. Täuschung · Der 16. Betrug · Die 17. Informantin · Die 18. Entführung · Das 19. Weihnachtsfes t

James Patterson
mit Maxine Paetro

Das 19. Weihnachtsfest

Thriller

Deutsch von Leo Strohm

Die Originalausgabe erschien 2019 unter dem Titel »The 19th Christmas« bei Little, Brown and Company, Hachette Book Group, New York.

Die Figuren und Ereignisse in diesem Buch sind fiktional.

Ähnlichkeiten zu realen Personen, lebend oder verstorben,
wären rein zufällig und vom Autor nicht beabsichtigt.

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Copyright der Originalausgabe © 2019 by James Patterson

This edition arranged with Kaplan/DeFiore Rights through Paul & Peter Fritz AG.

Copyright der deutschsprachigen Ausgabe © 2023 by Blanvalet, in der Penguin Random House Verlagsgruppe GmbH, Neumarkter Straße 28, 81673 München.

Redaktion: Gerhard Seidl, text in form

Umschlaggestaltung und -motiv: © www.buerosued.de

SH · Herstellung: sam

Satz: KCFG – Medienagentur, Neuss

ISBN 978-3-641-27666-9
V001
www.blanvalet.de

Vorbemerkung der Autoren

Für uns als Autor und Autorin liegt der Reiz einer vielbändigen Reihe unter anderem darin, dass die Protagonisten ein Eigenleben entwickeln. Wie wir alle, so hat auch der Club der Ermittlerinnen (und seine Fans) eine Gegenwart … und eine Vergangenheit. Im letzten Band,
»Die 18. Entführung«, sind nur die ersten und die letzten Szenen des Buches in der Gegenwart angesiedelt. Der Großteil der Geschichte spielt sich jedoch fünf Jahre früher ab, zu einer Zeit, als Julie Molinari noch gar nicht geboren war. Auf diese Tatsache haben wir im Anschluss an den Prolog auch hingewiesen, aber offensichtlich haben wir das nicht deutlich genug getan. Etliche Leserinnen und Leser haben sich jedenfalls nach Julies Verbleib erkundigt. Vielen Dank, dass Sie die Kleine so sehr ins Herz geschlossen haben.

Und nun wünschen wir Ihnen viel Spaß mit Julie und all den anderen.

Prolog

20. Dezember

In vier Tagen war Weihnachten. Die Stadtverwaltung von San Francisco hatte dafür gesorgt, dass alle öffentlichen Gebäude im funkelnden Lichterglanz einer üppigen, fröhlichen Weihnachtsbeleuchtung erstrahlten.

Mein Mann Joe, unsere dreieinhalb Jahre alte Tochter Julie, unsere ältliche Border-Collie-Hündin Martha und ich hatten uns in unsere Familienkutsche gesetzt, um uns das Spektakel anzuschauen.

Julie trug einen roten Gymnastikanzug, dazu ein Ballettröckchen und eine blinkende Tiara. Das Rentier-Geweih, das sie eigentlich für Martha vorgesehen hatte, war von unserer Hundedame entschieden zurückgewiesen worden. Um des lieben Friedens willen hatte Joe sich bereit erklärt, es auf seinen Kopf zu setzen, und Julie hatte zugestimmt. Ich trug den Pullover, den meine kleine Modeberaterin aus einem Katalog ausgesucht hatte. Darauf schwebte der Weihnachtsmann mit seinem Schlitten über einen kitschig grinsenden Mond hinweg. Es war so geschmacklos, dass es schon wieder witzig war.

Joe sagte: »Lindsay, gib mir mal ein C.«

Ich traf den Ton exakt.

Und so sangen wir drei, während wir die Jackson Street entlangfuhren, »Jingle Bells«. Irgendwann fiel Martha ebenfalls mit ein, allerdings mit einer völlig anderen Melodie.

Der gute Joe wusste genau, wohin er unseren Schlitten zu lenken hatte, und dann hielten wir in Cow Hollow an, stiegen aus und gingen die Union Street entlang, um die Fantasy of Lights zu bestaunen. Die vielen viktorianischen Wohnhäuser und Geschäfte waren übersät von rot, grün und weiß blinkenden Lämpchen. Joe nahm Julie auf die Schultern, und ich musste laut lachen, als sie sein Geweih in der Mitte auseinanderbog, um die Schaufenster besser sehen zu können.

Beim Anblick der Schneemänner, die den Eingang ins »Santa-Land« bewachten, klatschte sie vor Vergnügen in die Hände, und meine ohnehin gute Stimmung wurde noch besser. Zu sehen, wie Julie ihre ersten Weihnachtserinnerungen sammelte, das war einer der vielen wunderbaren Aspekte des Mutterseins.

»Und jetzt?«, wandte Joe sich an Julie. »Die Lichterparade der Fischerboote ist zwar schon ein paar Tage her, aber die Boote sind bestimmt immer noch wunderschön geschmückt und erleuchtet.«

»Schokoladenfabrik!«, krähte sie von ihrem Daddy-Hochsitz herab.

Und so gingen wir zum Ghirardelli Square, gar nicht weit vom Fisherman’s Wharf entfernt, und bestaunten den fast zwanzig Meter hohen, mit riesigen Schokoriegeln geschmückten Baum. Für Julie war das der schönste Weihnachtsbaum auf der ganzen, weiten Welt.

Yuki Castellano stand in der Küche, in der von Weihnachtsdekoration weit und breit nichts zu sehen war. Sie rührte in der Guacamole und schob ein Blech mit Brownies in den Backofen, während Jackson Brady, ihr Ehemann, einen Krug Margarita mixte.

»Ich liiieebe es, wenn du kicherig wirst«, neckte er sie mit seinem Südstaatenakzent
.

Yuki fing sofort an zu kichern. Ihre japanische Mutter und ihr italienischstämmiger Daddy, Soldat der US -Armee, hatten ihr ein lebhaftes, fröhliches Gemüt, null Alkoholtoleranz und eine große Schwäche für Tequila vererbt.

»Du willst mich doch bloß rumkriegen«, beschied sie ihrem Mann.

»Ganz genau. Heute ist mein erster freier Abend seit was weiß ich wann, und ich finde, wir sollten die Gelegenheit nutzen und das Schlafzimmer in seine Einzelteile zerlegen.«

Yuki ging es genauso. Sie hatte als Vertreterin der Bezirksstaatsanwaltschaft gerade einen besonders ekelhaften Fall abgeschlossen, und Brady hatte als Lieutenant der Mordkommission und amtierender Polizeichef jede Menge Überstunden angehäuft. Sie hatten kaum Zeit gehabt zu schlafen, von anderen Dingen gar nicht zu reden … und jetzt war es kurz vor Weihnachten.

Sie sagte: »Kein Telefon, okay? Kein einziger Anruf. Und das gilt für uns beide, ja?«

»Du brauchst nur ein Wort zu sagen, dann lasse ich die Spüle volllaufen und ersäufe die verdammten Dinger.«

»Okay, ein Wort«, erwiderte sie, lachte erneut und riss eine Chipstüte auf.

»Kannst du die in eine Schüssel schütten? Ich hole die Cocktails.«

Mit ihren Drinks sowie den Chips plus Dip steuerten sie das Schlafzimmer an. Sie hatten sich für einen Action-Klassiker entschieden, der etlichen ihrer Mitmenschen als die großartigste Weihnachtsgeschichte aller Zeiten galt. Yuki hatte Stirb langsam noch nie gesehen, und jetzt fragte sie sich, ob es überhaupt jemals so weit kommen würde. Die Chancen, dass sie und Brady sich bereits vor dem Ende des Vorspanns sämtlicher Kleider entledigt hatten, standen nicht schlecht.

»Warte auf mich«, sagte sie. »Bin gleich wieder da.«

Sie ging noch einmal in die Küche und schaltete den Backofen aus. Die Brownies konnten warten.

Cindy Thomas und ihr Lebenspartner Rich Conklin standen auf dem baumgesäumten Pfad, der quer über die City Center Plaza führte. Hier war das Wintervergnügen mit seinen verschiedenen Attraktionen in vollem Gang.

Geradeaus, genau auf dem Weg, lag das mit breiten, rot-grünen Lichterketten geschmückte Rathaus. Der leuchtende Christbaum vor dem beeindruckenden alten Granitgebäude zeigte nach oben zur Spitze der fantastischen Kuppel.

Rich drückte Cindy die Hand, und sie sah in sein geliebtes Gesicht.

»Kannst du mir verzeihen?«, fragte sie ihn.

»Du meinst, dass wir nicht zu meinen Eltern fahren können?«

»Ich wünschte, wir könnten, Rich. Bei deinem Pa komme ich mir jedes Mal vor wie ein Filmstar. Aber ich habe eben morgen dieses Interview.«

»Und du musst einen Termin halten«, ergänzte er. »Glaubst du wirklich, ich hätte immer noch nicht mitgekriegt, wie der Hase läuft?«

»Du. Bist. Der Beste!«

»Weiß ich doch.« Er grinste sie an, und sie stellte sich auf Zehenspitzen und gab ihm einen Kuss. Er zog sie an sich und machte eine kitschige Nummer daraus, ließ sie mitten auf dieser spektakulären Allee ein Stückchen tiefer sinken, nur um sie zappeln zu lassen, sodass sie laut lachen musste. Andere Spaziergänger wichen ihnen aus und fotografierten.

Cindy sagte: »Warte mal!«

Dann lief sie zu dem Paar, das gerade eben das Rathaus fotografiert hatte.

»Bitte entschuldigen Sie«, sprach sie die beiden verdutzten Fremden an. »Haben Sie auf einem Ihrer Fotos zufälligerweise vielleicht mich und meinen Liebsten erwischt?«

Die Frau meinte: »Mal sehen.« Sie wischte durch die Fotos und kreischte dann: »Oh ja. Da sind Sie.«

Sie hielt Cindy das Display vor die Nase, und diese strahlte. »Können Sie mir das bitte zuschicken?«

»Mit Vergnügen«, erwiderte die Frau. Cindy gab ihr ihre E-Mail-Adresse, und die Frau fügte hinzu: »Bitte sehr. Und frohe Weihnachten.«

Ohne darüber nachzudenken, schlang Cindy ihr die Arme um den Hals, und die andere erwiderte die Umarmung.

»Ihnen beiden auch frohe Weihnachten«, sagte sie noch, bevor sie zu ihrem Liebsten zurücklief.

»Rich, schau mal.« Sie zeigte ihm das Foto.

»Ein spontaner Weihnachtsgruß. Wunderschön. Das schicke ich meinen Eltern. Und jetzt gehen wir nach Hause, Cindy. Nach Hause.«

Claire Washburn hatte ihren Handgepäckkoffer über die eine und die Laptoptasche über die andere Schulter gehängt und stapfte vorwärts in Richtung Gate. Sie und ihr Ehemann Edmund befanden sich auf dem Internationalen Flughafen von San Francisco, wo über drei Millionen Glühbirnen festliche Stimmung verbreiteten … von der Claire nicht das Geringste mitbekam. Sie drehte sich nach ihrem Mann um und sah ihn in weiter Ferne stehen und die Lichter bewundern.

Sie rief: »Edmund, gib mir einen Koffer.«

»Ich hab alles im Griff, Claire. Du darfst bloß nicht so rennen, sonst komme ich nicht mit.«

»Tut mir leid.« Sie ging zurück in seine Richtung. »Warum ist eigentlich nie ein Gepäckwagen frei, wenn man einen braucht?«

Er zog eine Grimasse. »Willst du darauf wirklich eine Antwort haben?«

Auf dem Flughafen herrschte immer jede Menge Betrieb, aber heute war noch mehr los als sonst. Unmengen von Leuten wollten die Weihnachtstage bei ihren weit entfernten Verwandten verbringen.

Aber für Claire war das eine Geschäftsreise. Die National University in San Diego hatte sie als Leiterin des Gerichtsmedizinischen Instituts von San Francisco gebeten, ein Kompaktseminar für den Masterstudiengang in Kriminalmedizin abzuhalten.

Sie hatte freudig zugesagt.

Der Kompaktkurs sollte während der Weihnachtsferien stattfinden und hatte das ideale zeitliche Format, um einen Fall zu behandeln, mit dem Claire vor etlichen Jahren zu tun gehabt hatte. Damals war der Leichnam eines Jungen in einem Koffer entdeckt worden, der an einem Betonblock mitten in einem nur wenige Kilometer von seinem Zuhause entfernten See angekettet worden war. Claires Arbeit hatte damals entscheidend zur Aufklärung des Falles beigetragen.

Die Stadtverwaltung von San Diego ließ Claire dafür nicht nur einen ansehnlichen Scheck zukommen, sondern spendierte ihr und Edmund auch ein Zimmer im Fairmont
Grand Del Mar, einem Ressort-Hotel mit Fitnessraum und einem wunderbaren Swimmingpool. Das Ganze versprach, eine großartige Unterbrechung des spürbar raueren nordkalifornischen Winters zu werden.

Edmund hatte zunächst wenig Lust gehabt, Claire zu begleiten. Er hätte lieber mit einigen seiner Kollegen aus dem San Francisco Symphony Orchestra weiter an der CD gearbeitet, die sie in Planung hatten. Aber Claire kannte den wahren Grund für sein Zögern: Edmund wurde von Jahr zu Jahr immer zurückgezogener und wäre am liebsten einfach zu Hause geblieben.

Sie hatte zu ihm gesagt: »Edmund, wir haben die große Chance, zusammen zu sein, und zwar mit einem beheizten Pool und Zimmerservice. Deine Mutter wünscht sich nichts sehnlicher, als ihr jüngstes Enkelkind über Weihnachten bei sich zu haben, und Rosie hat genau denselben Wunsch. Oder siehst du das anders?«

Wenn er ehrlich war, nein.

Edmund wusste, wie sehr Claire es genoss, vor Studentinnen und Studenten zu sprechen, sie zu ermutigen und ihre Erfahrungen im Fall des ermordeten Thad Caine weiterzugeben. Das alles würde ihr einen dringend benötigten positiven Schub geben, und wenn sie ihn gerne mit dabeihaben wollte, dann konnte er sich nicht verweigern.

Da entdeckte er neben einem Zeitungsstand einen einsamen Gepäckwagen.

Er rief Claire zu: »Ich hab einen Wagen. Wir kriegen unseren Flug, garantiert.«

Erster Teil

21. Dezember

1

Julian Lambert hatte schon eine Gefängnisstrafe auf dem Buckel. Er war Mitte dreißig, besaß ein freundliches Gesicht und allmählich lichter werdende helle Haare. Dazu trug er eine schwarze Jeans und eine Daunenjacke, die so rot war wie der Anzug des Weihnachtsmanns.

Er saß auf einer Bank am Union Square und genoss, während er auf einen Anruf wartete, den Anblick des Christbaums in der Mitte der Plaza. Der Baum war wirklich sehr beeindruckend – ein fünfundzwanzig Meter hoher Kegel voller grüner Lichter und mit einem Stern auf der Spitze. Im Kreis um den Baum standen zahlreiche Blumentöpfe mit spitzigen roten Blumen, und dazu umringte ein rot gestrichener Lattenzaun das Ensemble.

Dieser Baum war gesichert . Der würde nirgendwo hingehen, ganz im Gegensatz zu ihm, und zwar demnächst.

Es war Mittagszeit, und überall um ihn herum stürmten hastige Konsumenten, beladen mit Einkaufstaschen, aus den Geschäften, als sichtbarem Beweis für das viele Geld, das sie bei ihrem Kaufrausch zum Fenster rausgeworfen hatten. Julian fragte sich, wie all die Dummköpfe diese Geschenkorgie bezahlen wollten. Kreditkarten zücken und erst im nächsten Monat nachdenken? Oder war es ihnen egal, wie viele Schulden sie anhäuften? Julians Handy vibrierte, und er wäre vor Schreck fast zusammengezuckt
.

Er fischte das Ding aus seiner Tasche, meldete sich mit Namen, und Mr. Loman, der Boss, sagte: »Hallo, Julian. Sind wir ungestört?«

»Absolut, Mr. Loman.« Julian wusste, dass er nur zuhören sollte, und das passte ihm genau in den Kram. Er war aufgeregt und fühlte sich gleichzeitig getröstet, als Loman ihm gerade so viel von dem Plan verriet, dass Julian angesichts der Möglichkeiten das Wasser im Mund zusammenlief.

Ein Raubzug.

Ein großer.

»Der Plan hat eine Menge beweglicher Teile«, sagte Loman, »aber wenn alles funktioniert wie gedacht, dann, Julian, kannst du nächstes Jahr um diese Zeit exakt das Leben führen, von dem du bisher nur geträumt hast.« Julian träumte von der Karibik oder Ipanema oder St. Tropez. Er malte sich ein Leben unter blauem Himmel bei strahlendem Sonnenschein aus, begleitet von langbeinigen jungen Dingern in String-Bikinis. Loman erkundigte sich, ob er noch irgendwelche Fragen hatte.

»Ich bin startklar, Boss.«

»Dann nichts wie los. Und keine Ausrutscher.«

»Sie können auf mich zählen«, sagte Julian und war froh, als Loman zurückblaffte: »Twenty-two fake dive, slot right long, on one.«

Julian lachte laut los. Er hatte am College auch Football gespielt. Das war zwar sehr lange her, aber ein paar Tricks hatte er immer noch drauf. Er beendete den Anruf, nahm die Autos und die Fußgänger genau in den Blick und entschied sich für einen ganz bestimmten Laufweg.

Anpfiff.

2

Julian würde sich den Ball schnappen und in Richtung Endzone losstürmen.

Er rammte einen älteren Mann mit einem Lammfellmantel, sodass der lang gestreckt auf dem Boden landete. Dann griff er sich die Einkaufstüte des Alten und sagte: »Schönen Dank auch, du Vollpfosten.«

Jetzt hatte er den Ball, und das allein zählte.

Er klemmte sich die Tüte unter den Arm und überquerte die Geary Street, schlängelte sich geschmeidig durch die Menge der Fußgänger und steuerte die Stockton Street an. Nachdem er auch sie überquert hatte, rannte er an der langen Schaufensterfront von Neiman Marcus entlang. Unter der gläsernen Kuppel im Eingangsbereich ragte ein weiterer mit Lichtern und Schmuck überladener, knapp fünfzehn Meter hoher Christbaum empor. Die Drehtür teilte den Strom der Einkäufer in zwei lange, bunte Reihen, die eine auf dem Weg nach drinnen, die andere auf dem Weg nach draußen. Dazu ertönte Weihnachtsmusik: »I played my drum for him, pa-rum-pum-pum-pum.« Es war völlig verrückt.

Julian rannte immer noch.

Dazu brüllte er: »Achtung, Bahn frei! Heiß und fettig!« Er schlängelte sich um die aufgeregten Kaufhauskunden herum, streifte den Paketboten, der gerade seinen Lieferwagen belud, und stürmte mit pumpenden Armen und
Beinen, die Tasche sicher unter den Arm geklemmt, die Geary Street entlang. Vor der nächsten Kreuzung orientierte er sich nach links.

Auch aus dem Valentino drängte jetzt eine dichte Gruppe von Einkäufern mit vollgepackten Tüten nach draußen. Julian stieß seinen linken Arm nach vorne und schubste einen jungen Typen beiseite, der daraufhin mit einer Frau im Kunstpelzmantel zusammenstieß. Taschen und Päckchen landeten auf dem Bürgersteig. Julian hüpfte über die Hindernisse hinweg, ganz locker, gab wieder Gas und bog nach links auf die Grant Avenue ab.

Als er sah, wie die entgegenkommenden Fußgänger bereitwillig auswichen, ließ er ein belustigtes Glucksen hören und zeigte einem drahtigen Typen, der ihm irgendwas entgegenbrüllte, den Mittelfinger. Er rannte weiter, rempelte ein paar Lahmärsche beiseite und rief: »Frö-hö-liche Weihnacht überall.« Großer Gott, das machte Spaß. Er konnte die Torstangen zwar nicht sehen, aber er wusste, dass er gleich einen triumphalen Touchdown erzielen würde.

Mit langen Schritten fraß Julian Meter um Meter. Das Blut pochte ihm in den Ohren, aber trotzdem lauschte er aufmerksam nach Sirenen. Er hatte den Ball zwar immer noch fest im Griff, aber die Uhr tickte. Bei einem Blick über die Schulter sah er zwei Leute, die wie Bullen aussahen und ihn verfolgten. Endlich.

Er war außer Atem, aber das war kein Grund, stehen zu bleiben. Zeigt mal, was ihr draufhabt, ihr Luschen. Er gab noch einmal Gas und näherte sich dem Drachentor am Eingang von Chinatown. Erst als eine gebieterische Frauenstimme »Stehen bleiben oder ich schieße!« brüllte, verlangsamte er seine Schritte
.

Er dachte: Zwischen all diesen Leuten? Wohl kaum. Und rannte weiter.

3

Meinem Partner, Inspektor Richard Conklin, lief die Zeit davon, und er brauchte meine Hilfe.

Voller Verzweiflung sagte er: »Warum sagt sie dir nicht einfach, was sie sich wünscht?«

»Das würde ja den ganzen Spaß verderben«, erwiderte ich und grinste. »Das Entscheidende ist doch, dass du das selber rauskriegst.«

»Wahrscheinlich. Selbst ist der Mann.«

»Genau. Darum geht’s. Romantik, Rich.«

Wir wollten unsere Mittagspause nutzen, um ein paar Weihnachtseinkäufe zu erledigen, und waren vom Präsidium in der Hall of Justice zum Union Square mit seinen vielen exklusiven Geschäften gegangen. Richie wollte für Cindy etwas Besonderes besorgen. Er wollte, dass sein Geschenk sie sprachlos machte, aber als er sie nach ihrem Wunsch gefragt hatte, hatte sie lediglich irgendwelche praktischen Vorschläge gemacht. Ein Multiport-Ladegerät. Neue Laufschuhe. Eine Gel-Schaum-Auflage für ihren Autositz. Er musste grinsen, als er an sie dachte.

Im Prinzip hatte Rich von dem Moment an, als er Cindy das erste Mal begegnet war, Hochzeitspläne geschmiedet. Und sie liebte ihn heiß und innig. Aber … Für alles gibt es ein Aber , nicht wahr?

Rich stammte aus einer großen Familie. Er war zwar erst
Mitte dreißig, aber er hatte sich schon immer Kinder gewünscht. Viele Kinder. Cindy hingegen war Einzelkind mit einer steilen Karriere in einem Beruf, der sie immer wieder mitten in der Nacht an Mordschauplätze in gefährlichen Gegenden führte. Rich war nicht der Einzige in dieser Beziehung, der gegen das Verbrechen kämpfte. Auch Cindy hatte schon mehr als einen Mord aufgeklärt, war sogar zum Ziel von Pistolenkugeln geworden und hatte selbst auf eine gerissene Serienkillerin geschossen. Anschließend hatte sie ein Buch über den Fall dieser Frau veröffentlicht, das zum Bestseller geworden war.

Was ich damit sagen will: Cindy hatte es nicht eilig, eine Familie zu gründen.

Das war ein Interessenkonflikt, der in der Vergangenheit schon einmal zu einer Trennung der beiden geführt hatte. Umso mehr freute ich mich, dass sie doch wieder zusammengefunden hatten. Aber soweit ich wusste, war der Konflikt nach wie vor nicht geklärt.

Rich zeigte auf eine Schaufensterpuppe in der Auslage eines exklusiven Juweliers. Sie trug eine Halskette mit einem Smaragdanhänger. »Gefällt dir das?«

Kaum hatte ich gesagt: »Wunderschön, Rich. Und sehr weihnachtlich«, hörte ich hinter uns einen Schrei.

Ich wirbelte herum und sah, wie ein Mann in einer roten Daunenjacke im Vollsprint diverse Passanten beiseiterammte. Er kam näher und stürmte an uns vorbei, wobei er brüllte: »Achtung, Bahn frei! Heiß und fettig!« Dann stieß er mit einer Gruppe zusammen, die gerade aus dem Neiman kam. Sie wichen in unterschiedliche Richtungen aus, und der Mann rannte einfach weiter.

Ein älterer Herr im Lammfellmantel verfolgte ihn. Er humpelte und blutete aus der Nase. Dabei rief er: »Haltet den Dieb! So haltet ihn doch!«

Rich und ich sind Polizeibeamte bei der Mordkommission, und hier ging es, so wie es aussah, nicht um einen Mord. Aber wir waren in der Nähe. Also nahmen wir die Verfolgung des Mannes in der roten Daunenjacke auf, der mit der Entschlossenheit und der Wucht eines professionellen Footballspielers den Bürgersteig entlangraste.

Ich brüllte: »Stehen bleiben oder ich schieße!« Aber der Kerl lief weiter.

4

Eine richtige Verfolgungsjagd traute ich mir nicht zu. Ich hatte gerade erst eine ärztlich verordnete zweimonatige Auszeit hinter mir, weil ich an einer speziellen Form der Blutarmut, einer perniziösen Anämie, erkrankt war. Darum verlangsamte ich meine Schritte und rief meinem Partner zu: »Mach du das! Ich rufe Verstärkung.«

Ich zog mein Handy aus der Tasche und fasste die Situation für die Leitstelle in wenigen Worten zusammen: Nach einem Raubüberfall war der Täter flüchtig. Conklin verfolgte ihn zu Fuß, und zwar auf der Geary Street in östliche Richtung, zwischen Stockton Street und Grant Avenue.

»Der Verdächtige trägt eine rote Jacke und eine schwarze Hose. Wir brauchen Verstärkung und einen Notarztwagen.« Zum Schluss gab ich noch meinen genauen Standort durch.

Der ältere Herr mit der blutigen Nase hatte sich keuchend an eine Hauswand gelehnt.

Er sagte: »Sind Sie von der Polizei?«

»Ja. Ich bin Sergeant Boxer. Können Sie mir sagen, was genau passiert ist?«

Er erwiderte: »Ich habe überhaupt nichts gemacht, da kommt dieser Kerl mit der dicken roten Jacke plötzlich auf mich zu, rennt mich über den Haufen und nimmt mir meine Einkaufstüte weg. Wie kann das sein? Gegenüber einem älteren Mitbürger?
«

»Wie heißen Sie, Sir?«

»Maury King.«

»Mr. King, der Notarzt muss jede Minute hier sein.«

Er schüttelte den Kopf. »Nein, nein. Alles in Ordnung.«

»Wir lassen ihn nicht entwischen. Mein Partner hat die Verfolgung aufgenommen. Bleiben Sie bitte hier stehen. Ich sorge dafür, dass Sie Ihre Einkäufe zurückbekommen.«

Der Mann in der roten Jacke hatte einen breiten Korridor für Rich geöffnet. Kreischende Passanten drückten sich gegen parkende Autos und Hauswände. Ich trabte Rich hinterher.

Dabei sah ich, dass er mit dem Taschendieb zwar Schritt halten konnte, ihm aber nicht wirklich näher kam. Ich folgte den beiden die breite, schattige Grant Avenue entlang und blieb ihnen immerhin so dicht auf den Fersen, dass ich sehen konnte, wie jemand aus einem Hauseingang kam und dem Flüchtigen direkt in den Weg trat.

Der Räuber geriet ins Stolpern und wäre um ein Haar gestürzt. Im letzten Moment konnte er sich mit einer Hand auf dem Bürgersteig abstützen und blieb auf den Beinen. Den Schwung jedoch, den hatte er verloren.

Ich brüllte ein zweites Mal: »Stehen bleiben oder ich schieße!«

In diesem Augenblick mobilisierte Rich alle Kräfte, machte sich lang … und sprang den Flüchtigen an. Sie landeten gemeinsam auf dem Boden.

Atemlos und mit brummendem Schädel gelangte ich zu den beiden und hielt den Räuber mit meiner Waffe in Schach, während Rich ihn auf die Füße zog und ihn anbrüllte: »Hände in den Nacken!« Er spreizte ihm mit den Füßen die Beine und tastete ihn ab
.

»Er ist unbewaffnet«, sagte er dann.

»Gut.«

Ich nahm meine Handschellen vom Gürtel und fesselte dem Verdächtigen mit zitternden Fingern die Hände auf den Rücken. Ein Streifenwagen hielt am Straßenrand.

Ich fragte den Verdächtigen nach seinem Namen.

»Julian Lambert. Immer noch flink auf den Beinen, nach so vielen Jahren.« Er hörte sich sehr zufrieden an, und das machte mich misstrauisch.

Ich nahm Lambert wegen Körperverletzung, Diebstahl, ungebührlichen Benehmens und Widerstands gegen die Staatsgewalt fest. Conklin las ihm seine Rechte vor und verfrachtete ihn auf den Rücksitz des Streifenwagens. Nachdem er dem abfahrenden Fahrzeug noch einen Klaps auf den Kotflügel verpasst hatte, sagte ich zu ihm: »Hast du gemerkt, wie glücklich der Typ war, dass wir aufgetaucht sind?«

5

An diesem Tag stand Yuki im Gerichtssaal.

Auf der anderen Seite des Mittelgangs befand sich die Strafverteidigerin Allison Junker, zusammen mit ihrer Mandantin Sandra McDowell. Mrs. McDowell war dreiundfünfzig Jahre alt. Sie war mit ihrem Auto die Fillmore Street entlanggefahren und bei einem illegalen Abbiegemanöver in eine Gruppe Jugendlicher gerast, die gerade aus einer Sports-Bar gekommen waren.

Zum Glück war dabei niemand ums Leben gekommen, aber drei der jungen Männer waren mit diversen Kopf- und anderen Verletzungen im Krankenhaus gelandet. Einer von ihnen lag immer noch im Koma, obwohl der Vorfall schon mehrere Wochen her war. McDowell hatte gestanden, dass sie vor Fahrtantritt Alkohol getrunken und trotz Verbots links abgebogen war. Sie hatte auf schuldig plädiert und war auf Verfügung des Gerichts in Untersuchungshaft gelandet, ohne die Möglichkeit einer Freilassung auf Kaution. Yuki ging davon aus, dass die für heute angesetzte Urteilsverkündung zügig, problemlos und mit einer harschen Strafe über die Bühne gehen würde.

Richterin Judie Schlager hatte einen gut gefüllten Saal vor sich. Ihr Feierabend lag noch in weiter Ferne, aber seit heute Morgen um 9.00 Uhr hatte sie schon eine große Zahl von Urteilen verkündet. Trotzdem machte sie einen gelassenen, ja geradezu munteren Eindruck. An ihrem Kragen funkelte eine kleine Anstecknadel mit der Aufschrift »Oma ist die Beste«.

Jetzt sagte sie: »Ms. Castellano, bitte.«

Yuki hob den Blick und sah Richterin Schlager an. »Euer Ehren, Mrs. McDowell hat gestanden, betrunken gewesen zu sein, als sie verbotenerweise links abgebogen ist und dabei eine Gruppe von Fußgängern erfasst hat, die bei Grün die Straße überqueren wollten. Dabei hat sie vier junge College-Studenten verletzt. Einer von ihnen, ein hochbegabter Footballspieler, liegt immer noch im Koma. Mrs. McDowell wurde durch den ersten Beamten vor Ort einem Alkoholtest unterzogen. Dabei wurden 1,5 Promille Blutalkohol festgestellt. Nach Aussage des Beamten war ihre Fahrtüchtigkeit dadurch sehr stark beeinträchtigt.«

Die Richterin blätterte in der vor ihr liegenden Mappe. »Sie hat von sich aus die Polizei gerufen?«

»Jawohl, Euer Ehren«, antwortete die Rechtsanwältin der Angeklagten, Ms. Junker.

»Und sie hat auf schuldig plädiert?«

»Jawohl, Euer Ehren.«

Yuki schaltete sich ein. »Euer Ehren, das war nicht das erste Mal, dass Mrs. McDowell unter Alkoholeinfluss am Steuer erwischt wurde. Wir beantragen eine Haftstrafe zwischen drei und fünf Jahren. Angesichts des Leides und der Schmerzen ihrer Opfer halten wir das für ein angemessenes Strafmaß. Im Moment ist noch nicht einmal absehbar, ob alle Geschädigten wieder vollständig gesund werden.«

Die Angeklagte schluchzte vernehmlich in die Hände.

Richterin Judie Schlager sprach sie direkt an. »Mrs. McDowell, wie ich hier lese, sind Sie von Beruf Apothekerin, verheiratet und haben zwei Kinder auf dem College. Bei Ihrer ersten Alkoholfahrt ist sonst niemand zu Schaden gekommen?«

»Nein, Euer Ehren. Ich bin gegen einen Baum gefahren. Der ist mit einem Mal da aufgetaucht.«

Die Richterin meinte: »Wirklich empörend, diese freilaufenden Bäume, nicht wahr?«

»Euer Ehren«, schaltete sich Ms. Junker ein. »Mrs. McDowell ist eine unbescholtene Bürgerin. Ihre Familie ist voll und ganz von ihrem Einkommen abhängig. Ihr Mann leidet an Multipler Sklerose und ist an den Rollstuhl gefesselt. Sie hat von Anfang an die volle Verantwortung für diesen Unfall übernommen, und es tut ihr unsagbar leid. Sie möchte sich sofort nach ihrer Freilassung den Anonymen Alkoholikern anschließen. Wir bitten das Gericht daher um Nachsicht.«

Richterin Schlager runzelte die Stirn und warf einen Blick in den hinteren Teil des Gerichtssaals, wo große Unruhe entstanden war. Sie klopfte mit dem Hammer auf ihr Pult und verlangte Ruhe, während Sandra McDowell immer noch weinte.

Yuki wäre mit drei Jahren Haft völlig einverstanden gewesen. So lange konnte McDowell sich dann nicht mehr ans Steuer eines Autos setzen, und die jungen Männer würden sich in der Zwischenzeit hoffentlich von ihren Verletzungen erholen, Physiotherapie bekommen und das Leben wieder aufnehmen, das sie sich vorgestellt hatten, bevor Mrs. McDowell sie mit ihrem Buick überrollt hatte.

Richterin Schlager sagte: »Mrs. McDowell, haben Sie noch etwas zu sagen, bevor ich das Urteil verkünde?«

Mrs. McDowell tupfte sich mit einem Papiertaschentuch das Gesicht ab und schnäuzte sich. Als sie sich wieder einigermaßen im Griff hatte, sagte sie: »Euer Ehren, ich kann Ihnen gar nicht sagen, wie furchtbar leid mir das alles tut. Ich bin nur froh, dass ich niemanden umgebracht habe, aber das, was ich getan habe, ist nicht zu entschuldigen. Ich akzeptiere jede Strafe, die Sie für angemessen halten.«

Die Richterin erwiderte: »Mrs. McDowell, ich ziehe hiermit Ihren Führerschein ein und verurteile Sie zu einem Jahr Haft auf Bewährung, außerdem zu acht Monaten Sozialarbeit, und zwar zwanzig Stunden pro Woche. Setzen Sie sich nicht ans Steuer eines Fahrzeugs. Falls Ihr Bewährungshelfer mir in einem Jahr berichtet, dass Sie sich den Anonymen Alkoholikern angeschlossen, Ihren Sozialdienst geleistet haben und nicht Auto gefahren sind, dann hören Sie nichts weiter von mir. – Sie können das Gericht hiermit verlassen. Ihre Untersuchungshaft wird Ihnen angerechnet. Aber das nächste Mal können Sie keine Milde erwarten, haben Sie mich verstanden?«

»Jawohl, Euer Ehren. Vielen, vielen Dank.«

»Bedanken Sie sich bei meiner Weihnachtsstimmung. Das war’s. Der Nächste.«

Allison Junker grinste Yuki über die Schulter ihrer Mandantin hinweg an, und Yuki erwiderte dieses Grinsen mit einem ziemlich mörderischen Blick, bevor sie das Gericht verließ. Sie hatte das Gefühl, als hätte der Weihnachtsmann ihr mitten ins Gesicht geboxt.

6

Conklin und ich saßen an unseren direkt gegenüberstehenden Schreibtischen und starrten einander an. Die Verärgerung war ihm genauso deutlich ins Gesicht geschrieben wie mir.

Das Raubdezernat war komplett überlastet. In der erkennungsdienstlichen Behandlung stapelten sich die Kandidaten. Conklin und mir war dieser Fall buchstäblich in die Hände gefallen, und jetzt hatten wir keine andere Wahl. Julian Lambert saß in Handschellen auf dem Stuhl neben unseren Schreibtischen und drehte sich gedankenverloren im Kreis, während wir eine Anzeige wegen Diebstahls, tätlichen Angriffs, Körperverletzung und außerdem Widerstands gegen die Staatsgewalt aufsetzten.

Lambert gab uns seinen Führerschein und beantwortete unsere Fragen, nannte uns seinen vollen Namen und seine Adresse und sagte, dass er im Kaufhaus Macy’s im Lager arbeitete. Als ich gerade unsere Datenbank befragen wollte, ob der Kerl, den Conklin und ich den Rempler von der Grant Avenue getauft hatten, in unserem Vorstrafenregister geführt wurde, meldete er sich zu Wort.

»Ich hab übrigens Bewährung.«

»Wieso denn das?«, wollte ich wissen.

»Ladendiebstahl, bei Best Buy. Ich hab vier Monate abgesessen, dann haben sie mich wegen guter Führung entlassen. Dieses Jahr muss ich noch durchhalten, und mein
Bewährungshelfer ist ein ganz harter Hund. Also … wenn Sie mich in Ruhe lassen, kann ich Ihnen vielleicht behilflich sein.«

»Und wie genau soll das aussehen?«, erkundigte ich mich.

»Ich könnte Ihnen da ein paar Informationen anbieten. Vorausgesetzt, Sie lassen mich laufen.«

Ich hatte zwar erhebliche Zweifel an dieser Behauptung, aber von mir aus. Sollte er es doch probieren. Ich gab seinen Namen in die Datenbank ein und entdeckte die Haftstrafe von vor drei Jahren sowie seine Entlassung und die Bewährungsfrist.

Conklin hatte ihm seine Rechte vorgelesen. Er wusste also, dass er jederzeit einen Rechtsanwalt kommen lassen konnte, aber anscheinend legte er keinen Wert darauf. Wir konnten uns also in aller Ruhe anhören, was er zu sagen hatte, und es gegen ihn verwenden – falls es überhaupt etwas gab, was sich verwenden ließ.

Wir begleiteten Lambert den Flur entlang ins Verhörzimmer zwei und setzten uns gemeinsam an den verschrammten kleinen Metalltisch.

Conklin sagte: »Also gut. Sehen Sie den Spiegel da?«

»Einweg. Ist ja nicht mein erstes Mal.«

Conklin grinste. »Sie glauben wahrscheinlich, dass dahinter jemand sitzt und zuhört oder Ihre Körpersprache beobachtet, stimmt’s?«

»Na, klar.« Lambert winkte in den Spiegel. »Beschissene Weihnachten euch allen.«

»Tja«, fuhr mein Partner fort. »Sie haben gerade einem leeren Raum zugewinkt. Wir sind zurzeit ein bisschen unterbesetzt. Also legen Sie am besten Ihre Karten auf den
Tisch. Dann steigen die Chancen, dass wir Sie mit einem Minimum an Aufwand durch das Verfahren schleusen. Vielleicht sind Sie an Neujahr auf Kaution schon wieder draußen.«

»Na gut, aber ich wollte eigentlich zu meiner Mutter in Florida fliegen, nach Vero Beach. Am Tag nach Weihnachten.«

Ich schaltete mich ein: »Mr. Lambert, der Mann, den Sie geschlagen und ausgeraubt haben, hat bestimmt auch etwas zu Ihren Reiseplänen zu sagen. Sie haben einen alten Mann zu Boden gestoßen, ihm die Nase gebrochen und ihm ungefähr zweitausendachthundert Dollar in Form von Prada-Gürteln und Hermès-Krawatten abgenommen. Ich bedaure, Ihnen das mitteilen zu müssen, aber das fällt unter schweren Diebstahl. Und das Opfer hegt Ihnen gegenüber keinerlei freundschaftliche Gefühle. Seine letzten Worte an uns waren: ›Schmeißen Sie ihn in eine finstere Zelle und lassen Sie ihn dort verrotten.‹«

»Aber ich hab gedacht, er hätte bloß was zu essen in seiner Tüte. Ich schwöre«, sagte Julian Lambert zu der Kamera unter der Decke. »Und er kriegt seine Sachen doch wieder, oder nicht?«

Conklin sagte: »Das schon. Aber Sie haben ihm mit Ihrem Überfall körperliche und psychische Verletzungen zugefügt. Wenn Sie uns wirklich helfen wollen, dann lassen Sie mal hören, was Sie anzubieten haben. Am besten etwas Gutes. Beeilen Sie sich. Und sagen Sie die Wahrheit.«

7

Lambert stieß einen langen, widerwilligen Seufzer aus, legte die gefesselten Hände vor sich auf den Tisch und sagte: »Das, was ich euch jetzt sage, ist echt der Hammer.«

Er hielt inne, bekam jedoch keine Reaktion und fuhr fort: »Ich hab gehört, dass in ein paar Tagen ein Riesending abgehen soll. Ich verspreche euch, dass euch das viel mehr wert ist als dieser kleine Zwischenfall von vorhin mit der Tüte, wo ich dachte, da wäre was zu essen drin, und den paar angerempelten Fußgängern.«

Conklin erwiderte: »Jetzt mal ernsthaft, Lambert. Sie haben vielen Leuten Angst gemacht, und Mr. King wird wohl, so wie es aussieht, Anzeige gegen Sie erstatten. Was also soll dieses ›Riesending‹ sein. Etwas präziser, bitte.«

»Ein Raubüberfall an Weihnachten«, lautete Lamberts Antwort.

»Ein Raubüberfall?«, hakte Conklin nach. »Ein bewaffneter Raubüberfall?«

»Ja, genau. Vielleicht der größte in der Geschichte dieser Stadt.«

Ganz bestimmt, dachte ich.

Dann zuckten mir mehrere Filme durch den Kopf, in denen es um spektakuläre Raubüberfälle ging. Heat, Ocean’s Eleven bis Thirteen, Diamantenfieber und Goldfinger , dazu die Pink-Panther-Reihe, meine absoluten Lieblingsfilme.
Wenn meine Schwester und ich zusammen sind, sehen wir uns eigentlich immer einen an und lachen uns jedes Mal wieder schlapp dabei.

Ich fragte also unseren flinken Taschendieb: »Sprechen Sie von einem Bankraub? Irgendwas mit selbst gegrabenen Tunnels und so?«

»Ich habe das nur in einer Kneipe zufällig mitgekriegt, also … ich kenne nicht jede Einzelheit.«

»Aber wie wär’s wenigstens mit ein, zwei Einzelheiten?«, hakte ich nach. »Wäre das möglich?«

Stille.

Ich wandte mich an Conklin. »Mr. Lambert denkt sich irgendwas aus. Der Tag war lang, und mir reicht’s jetzt. Es wird Zeit, dass wir ihn in seine Zelle schicken und Feierabend machen.«

Lambert sagte zu Conklin: »Ein bisschen Geduld, bitte, Officer. Ich mach ja schon. Aber wenn ich mit Ihnen darüber rede, kann das für mich ganz schön gefährlich werden, verstehen Sie?«

Conklin zuckte mit den Schultern, stand auf und schob seinen Stuhl unter den Tisch. »Sergeant Boxer ist der Boss. Wenn sie sagt, wir sind fertig, dann sind wir fertig.«

»Also gut. Hören Sie«, sagte Lambert. »Ich kenne den Namen des Anführers. Loman. Den finden Sie garantiert in Ihrer Datenbank.«

»So wie diese Billig-Klamotten-Kette? L-o-e-h-m-a-n-n?«, hakte ich nach.

Keine Ahnung, wie man das schreibt.«

»Und hat Mr. Loman auch einen Vornamen?«

»Mister. Also, er nennt sich immer Mr. Loman. Mehr weiß ich nicht.
«

»Warten Sie hier. Ich bin gleich wieder da«, sagte ich.

Dann setzte ich mich an meinen Schreibtisch, begrüßte ein paar meiner Kollegen und erweckte meinen Computer zum Leben.

Ich durchsuchte alle verfügbaren Datenbanken nach den Namen Loehmann, Lowman und Loman und erhielt viel zu viele Treffer. Dutzende allein hier in San Francisco. Wenn wir mit diesem Tipp wirklich etwas anfangen wollten, dann brauchte ich noch mehr Informationen. Der Vorname »Mister« brachte mich jedenfalls nicht entscheidend weiter. Da meine Finger nun schon warm waren, suchte ich noch einmal nach Julian Lambert. Er hatte tatsächlich eine kurze Gefängnisstrafe wegen Ladendiebstahls abgesessen und war zurzeit auf Bewährung draußen. Da er aber behauptet hatte, er wüsste über einen riesigen Raubzug Bescheid, gab ich seinen Namen in die FBI -Datenbank ein. Ergebnis: null Komma nichts. Auch keine Komplizen namens Loman.

Unser flinker Taschendieb schien ein Lügner zu sein, ein Niemand und eine komplette Zeitverschwendung.

8

Ich kehrte zurück ins Verhörzimmer zwei und brachte zwei Wachen aus dem Gefängnistrakt im sechsten Stock mit.

»Stehen Sie auf, Mr. Lambert. Die beiden Herren begleiten Sie jetzt in Ihre Zelle. Sie haben das Recht, Ihren Anwalt anzurufen. Vielleicht ist das jetzt der richtige Zeitpunkt.«

»Moment mal, Moment. Warten Sie doch, okay?«

»Ich habe keine Zeit für diesen Schwachsinn, Mr. Lambert. Erzählen Sie Ihre Geschichte dem Haftrichter.«

»Was?«, stieß Lambert hervor. »Sie haben wirklich nichts über Loman gefunden?«

»Ich habe jede Menge Lomans gefunden, und zwar in unterschiedlichen Schreibweisen, überall in Nordkalifornien, Dutzende allein in unserer Stadt. Ohne einen Vornamen und eine Adresse ist Ihr Tipp gar nichts wert.«

»Ich weiß noch was«, sagte er.

Unser Taschendieb mit den schnellen Beinen klang verzweifelt und sah längst nicht mehr so erfreut aus wie vorhin, als wir ihn festgenommen hatten.

Conklin schaltete sich ein. »Ich arbeite schon lange mit Sergeant Boxer zusammen, Mr. Lambert. Ich weiß genau, wann Sie Feierabend machen will.«

»Okay, ich hab’s kapiert«, sagte er. »Es ist bloß – ich muss Ihnen was zu diesem Raubzug sagen. Aber allein.
«

Ich bat die beiden Wachen, draußen zu warten, setzte mich aber nicht auf meinen Stuhl.

»Raus mit der Sprache«, forderte ich Lambert auf.

»Ich kenne einen aus der Bande, also, seinen Namen und seine Adresse. Und ich weiß genau, dass er immer bis zu den Zähnen bewaffnet ist.«

Ich setzte mich.

»Er heißt Chris Dietz. Ja, ja, schon klar, dass es eine Menge Leute gibt, die so heißen, aber das ist sein richtiger Name.«

»Was hat er mit diesem Raubüberfall zu tun?«

»Er ist ein Auftragskiller, so ein durchgeknallter Irrer. Loman hat ihn extra für diesen Coup angeheuert. Ich hab Dietz übrigens hier im Knast im sechsten Stock kennengelernt. Das ist ungefähr drei Jahre her. Unvergesslich.«

»Ich sehe mir seine Akte an«, erwiderte ich, »aber vielleicht können Sie mir etwas Zeit sparen. Weswegen war er hier?«

»Er hat einen Geldtransporter überfallen. Aber als er vor Gericht gestellt werden sollte, waren mehrere Zeugen plötzlich spurlos verschwunden und die Anklage wurde abgewiesen.«

»Also gut, Mr. Lambert. Dann geben Sie uns mal seine Adresse.«

Nachdem Lambert mir den Namen eines billigen Hotels mitten in der Hölle genannt hatte, stand ich auf, öffnete die Tür und bat die Wachen erneut herein.

»Bitte bringen Sie Mr. Lambert nach oben in den sechsten.«

»He. Ich hab Ihnen doch alles gesagt«, protestierte Lambert
.

»Falls Ihre Angaben sich als richtig erweisen, rede ich mit der Bezirksstaatsanwaltschaft, und die sprechen dann mit Mr. King. Ihr Anwalt wird Ihnen raten, sich reuig zu zeigen, wenn Sie vor dem Richter stehen. Es sollte schon echt wirken.«

Nachdem Lambert weg war, setzten Conklin und ich uns wieder an unsere Schreibtische im Bereitschaftsraum. Es war gerade Schichtwechsel. Der Tag ging, die Nacht kam.

Ich suchte nach Christopher Dietz und fand ihn auch.

»Hier gibt es einen Haftbefehl gegen einen gewissen Christopher Alan Dietz, letzter bekannter Wohnsitz war Seattle. Der Vorwurf lautet auf bewaffneten Raubüberfall. Irgendjemand hat seine Kaution von zweihunderttausend Dollar bezahlt, und dann ist er untergetaucht. Er ist schon öfter wegen Schusswaffengebrauchs angezeigt worden, aber jedes Mal hat man ihn wegen Mangels an Beweisen wieder laufen lassen. Wir sollten das FBI einschalten.«

Conklin griff zum Telefon, wählte eine Nummer und sagte: »Cin, ich muss heute bis in die Puppen arbeiten. Ich weiß, ich weiß. Ich werd versuchen, dich nicht aufzuwecken.«

Cappy McNeil kam zu uns an den Schreibtisch. Er ist ein guter Freund und Kollege und noch länger bei der Mordkommission als ich. Damit war er automatisch ein alter Hase.

»Ich habe zufällig mitbekommen, dass ihr über Chris Dietz sprecht«, sagte er. »Von dem habe ich auch schon gehört. Einer meiner Informanten hat mir gerade gesteckt, dass Dietz womöglich etwas plant. Ein großes Ding.«

»Na, so was.«

Ich bedankte mich bei Cappy für den Tipp. Mit einem
Mal hatte Julian Lamberts Geschichte an Glaubwürdigkeit gewonnen. Ich dachte zurück an die Befragung und betrachtete Lamberts Aussage noch einmal von der anderen Seite. Und dann wurde mir klar, wie das Ganze ablaufen würde.

Conklin und ich würden Brady informieren. Er würde die FBI -Zweigstelle in San Francisco anrufen und mit Reg Covington sprechen. Reg war mit Abstand der erfahrenste Einsatzleiter, den wir bei den Sondereinsatzkommandos hatten. Und dann würden wir gemeinsam Mr. Dietz einen Besuch abstatten, einem üblen Typen mit Schusswaffe, der angeblich im Anthony Hotel abgestiegen war.

Ich versuchte, mir vorzustellen, wie Mr. Dietz sich ohne Gegenwehr von uns ins Präsidium bringen ließ.

Aber ich schaffte es nicht.

9

Das Anthony Hotel lag in der Mitte eines schmuddeligen Häuserblocks in SoMa, dem Viertel südlich der Market Street. Links davon befand sich ein Bürogebäude. Die Mieten hier waren sehr günstig, und im Erdgeschoss hatte sich eine Steuerberatungskanzlei niedergelassen. Rechts davon lag ein Schnapsladen mit flackerndem Neonschild, und in den beiden darüber liegenden Stockwerken bot ein Massagesalon seine Dienste an.

Ich kannte dieses albtraumhafte, sechsstöckige »Hotel« schon von zwei früheren Besuchen. Einmal hatte ich hier einen verdächtigen Todesfall durch Erhängen untersucht, beim zweiten Mal hatte ich einen von Drogen benebelten Vater entwaffnet, der damit gedroht hatte, seine sechsköpfige Familie zu ermorden. Es kam mir immer noch wie ein Wunder vor, dass wir alle Kinder lebendig dort herausbekommen hatten.

Ich kannte mich in dem praktisch kahlen Foyer des Anthonys also aus – der schäbige Empfang, zwei brüchige Sessel, ein paar Getränkeautomaten und durchdringender Uringestank. Über dem Erdgeschoss gab es fünf Stockwerke mit Zimmern, die monatsweise vermietet wurden. Hier konnten Drogenabhängige sich ungestört und mit allen Annehmlichkeiten der Zivilisation wie Waschbecken, Toiletten und Betten ihrer Sucht hingeben
.

Die Flurwände waren von Kugeln durchlöchert und an manchen Stellen blutverschmiert, weil irgendwelche Köpfe dagegengeknallt worden waren. In den Zimmern waren abgerissene Waschbecken und geplatzte Rohrleitungen an der Tagesordnung, und wie die sogenannten Badezimmer aussahen, wollte ich mir nicht einmal vorstellen.

Das Anthony Hotel als Müllhalde zu bezeichnen wäre noch schmeichelhaft gewesen. Aber Christopher Dietz, der Auftragskiller, dessen Namen Julian Lambert uns genannt hatte, hatte sich hier, inmitten der Irren, der Drogensüchtigen und der vielen verarmten Familien mit kleinen Kindern, ein Zimmer genommen.

Um 20.00 Uhr betraten Conklin und ich das Foyer. Wir hatten Kevlarwesten über unsere SFPD -Anoraks gestreift und unsere halbautomatischen Waffen sowie zwei richterliche Anordnungen dabei. Begleitet wurden wir von zwei FBI -Agenten sowie von Reginald Covington, Leiter unseres Sondereinsatzkommandos, und drei seiner Männer in voller Schutzausrüstung. Vier weitere Sturmtrupps warteten draußen und bewachten den Vorder- sowie die Hintereingänge. Sie hielten sich bereit für den Fall, dass irgendetwas Unvorhergesehenes geschehen sollte.

War das zu viel für einen mutmaßlichen Profikiller, der sich mithilfe einer Kautionszahlung dem Arm des Gesetzes entzogen hatte?

Nur, wenn er die Hände hochnahm und sich widerstandslos festnehmen ließ.

Covington fragte das verängstigte Bürschchen am Empfang, welches Zimmer Dietz gemietet hatte.

»Er wohnt in 55H. Oberste Etage, hinterer Gebäude-teil.
«

Covington sagte: »Wenn Sie schlau sind, verschwinden Sie jetzt.« Das ließ das Bürschchen sich nicht zweimal sagen.

Der Fahrstuhl war außer Betrieb, darum trampelten wir zu acht die Treppe hinauf. Im zweiten Stock ließ eine Frau ihren Wäschekorb fallen und schloss sich in ihrem Zimmer ein. Gute Idee. Kleine Kinder, die im Treppenhaus spielten, riefen nach ihren Müttern – um dann regungslos stehen zu bleiben und uns anzustarren.

Wir schoben sie beiseite, sagten ihnen, sie sollten nach Hause gehen und die Tür hinter sich zumachen. Ein Kind ließ seine Spielzeugautos im Flur zurück, und ein vielleicht achtzehn Monate altes Mädchen blieb so lange brüllend auf dem Treppenabsatz sitzen, bis sein Vater kam und es wegtrug.

Mein Puls hämmerte vor Anstrengung und Nervosität. Was, wenn Kinder zu Schaden kamen? Oder wir selbst?

Im obersten Stockwerk blieben wir zunächst einmal stehen und nahmen den Flur in den Blick. Er war düster, still und menschenleer. Zimmer 55H lag am hinteren Ende des abscheulichen Korridors. Links und rechts befanden sich jeweils fünf Türen.

Covington und seine Männer bauten sich links und rechts von Dietz’ Zimmertür auf.

Da ich die Ermittlungen leitete, war es meine Aufgabe, anzuklopfen, den Zimmerbewohner auf unser Kommen aufmerksam zu machen und dann beiseitezutreten. Sobald die Tür einen Spalt breit offen stand, würden die Männer des Sturmtrupps eine Blendgranate hineinwerfen und die Tür wieder zuziehen. Einen Augenblick später würden sie sie erneut öffnen und Dietz, der vorübergehend blind und taub auf dem Fußboden lag und sich wünschte, er wäre tot, bewegungsunfähig machen.

Ich klopfte also an und rief: »Mr. Dietz? San Francisco Police Department.« Dann stellte ich mich seitlich neben die Tür und lauschte nach Schritten.

Stattdessen ertönte ein metallisches Klicken, und zwar irgendwo hinter uns, am anderen Ende des Flurs im vorderen Gebäudeteil. Es hörte sich an, als würden mehrere Schlösser geöffnet.

War das ein Hotelgast, der nachsehen wollte, was da draußen los war?

Oder ein Kind, das zum Spielen nach draußen kam?

Ich drehte mich um und spürte, wie mich eine schwere Last zu Boden riss und unter sich begrub. Ich hörte Schüsse und spürte das Beben, als Hunderte Kugeln in die Wände einschlugen. Der fünfte Stock des Anthony Hotels war zum Kriegsgebiet geworden.

10

Schon im nächsten Augenblick erstarb das ohrenbetäubende Sperrfeuer abrupt.

Das Echo hallte in der nun folgenden Stille noch etwas nach, dann hörte ich Stiefelschritte und fluchende Männerstimmen: »Scheiße.« »Jake, sag doch was.« »Gottverdammte Höllenkacke!«

Ich sagte zu Conklin: »Rich. Lass mich aufstehen, bitte.«

Er wälzte sich von mir herunter, kam auf die Füße und starrte zu mir herab. »Alles in Ordnung, Boxer?«

»Ich glaube schon. Ja. Und bei dir?«

»Alles gut«, erwiderte er.

»Du bist super. Ein menschlicher Schutzschild«, sagte ich zu meinem Partner, der mir womöglich das Leben gerettet hatte.

»Reiner Reflex. Dann wollen wir mal.«

Er streckte mir die Hand entgegen, und ich ließ mich hochziehen.

Mit schrillenden Ohren und einer Überdosis Adrenalin im Blut starrte ich den schmalen Flur entlang. Die Deckenbeleuchtung war weitgehend in Fetzen geschossen worden. Anderthalb Meter entfernt saß ein FBI -Agent mit dem Rücken an der Wand. In seinem Kopf klaffte ein tödliches Loch. Der andere Agent hatte eine Kugel in die Schulter bekommen. Ohne auf das umherspritzende Blut zu achten, versuchte er, seinem Partner ein Lebenszeichen zu entlocken
.

Ich forderte Verstärkung und einen Notarzt an, sofort. Ich hatte keine Ahnung, was genau da gerade eben passiert war, aber ich versuchte, es mir aus den chaotischen Szenen, die sich vor meinen Augen abspielten, zusammenzureimen, so gut es eben ging. Ich hatte neben der Zimmertür von 55H gestanden und darauf gewartet, dass der Sturmtrupp die Tür eintrat, als der komplette Flur von einem Kugelgewitter erfüllt worden war. Die ersten Schüsse waren in unserem Rücken gefallen. Und dann hatte Conklin sich auf mich geworfen.

Das Bürschchen am Empfang hatte uns gesagt, dass Chris Dietz, der professionelle Auftragskiller, Zimmer 55H gemietet hatte. H für Hinterhaus. Aber offensichtlich war er in 55V untergekommen. V für Vorderhaus.

War Dietz so paranoid gewesen, dass er gleich zwei Zimmer gemietet hatte? Hatte er gehört, wie wir die Treppe heraufgestürmt waren, und war in ein anderes Zimmer eingedrungen, um uns zu entkommen? Oder – das war die einfachste Erklärung – hatte das vollkommen verängstigte Bürschchen vom Empfang uns die falsche Zimmernummer genannt?

Die Tür von Zimmer 55V hing jedenfalls nur noch schief und krumm an einer einzigen Angel. Der Tote auf der Schwelle war von unserem überaus heftigen Gegenfeuer niedergestreckt worden. Selbst in diesem trüben Licht konnte ich das Blut auf den Fliesen deutlich erkennen. Conklin, ich, Commander Covington und zwei seiner Leute näherten uns dem Zimmer und dem Toten.

Einer der Beamten des Sondereinsatzkommandos beförderte die Pistole des Toten mit einem Fußtritt außer Reichweite, dann drehten er und Conklin den Leichnam um. Ich zog eine Brieftasche aus seiner Gesäßtasche. Sein Führerschein identifizierte den Mann als Christopher Dietz, weiß, männlich, keine Brille. Größe: eins achtundsiebzig. Augenfarbe: braun. Geboren 1985. Wohnhaft in Boise. Hätte es eine Spalte für Beruf gegeben, dann hätte dort vermutlich freiberuflicher Auftragsmörder gestanden.

Ich war froh, dass er tot war, aber gleichzeitig sehr, sehr enttäuscht darüber, dass ich keine Gelegenheit mehr bekommen würde, ihn zu verhören.

Covington forderte durch die geöffnete Zimmertür alle anderen Personen, die noch im Zimmer sein konnten, auf, mit erhobenen Händen herauszukommen. Als sich niemand sehen ließ, stürmten er und sein Team den kleinen Raum und durchsuchten ihn gründlich.

Conklin und ich achteten darauf, dem Toten nicht zu nahe zu kommen, und warfen neugierige Blicke in Zimmer 55V. Die flackernde Neonreklame des benachbarten Schnapsladens warf in unregelmäßigen Abständen einen roten Schimmer durchs Fenster.

Covington schaltete das Licht ein.

Ich sah einen kleinen Tisch, bestehend aus zwei Plastikkisten und einem Holzbrett, und auf dem Boden in der Ecke eine Matratze. In dem geöffneten Kleiderschrank hing ein zerlumptes Hemd. Überall standen leere Bier- und Schnapsflaschen herum, und es stank durchdringend nach Exkrementen.

Wir fassten nichts an, zerstörten keine Spuren, sahen uns nur um, suchten nach Hinweisen auf Chris Dietz’ Aktivitäten, bevor er beschlossen hatte, sich einen letzten großen Auftritt zu gönnen und sich von der Polizei erschießen zu lassen
.

Falls es einen solchen Hinweis gab, dann konnte ich ihn nicht sehen.

Ich hörte Sirenen die Sixth Street entlangjagen – Streifenwagen und Krankenwagen. Conklin und ich zogen uns zurück und gingen wieder in den hinteren Gebäudeteil. Ich tröstete den verwundeten FBI -Agenten, bat ihn durchzuhalten und sagte ihm, dass die Notärzte bereits unterwegs waren.

Covington brach die Tür von 55H auf, stürmte ins Zimmer und erklärte es einen Augenblick später für gesichert.

Sanitäter kamen mit einer Trage die Treppe herauf, gefolgt von uniformierten Polizisten. Conklin bat sie, die Zimmer an beiden Enden des Flurs abzusperren und in den anderen Zimmern nach Verletzten zu suchen.

Ich rief Brady an, erstattete Bericht und teilte ihm die schlechte Nachricht mit: »Unsere beste und einzige Spur zu diesem Weihnachtsraubüberfall ist tot.«

11

Yuki und Brady waren zu Hause und machten sich für ein vorweihnachtliches Abendessen mit Bezirksstaatsanwalt Len Parisi und ein paar Kolleginnen und Kollegen fertig. Sie hatten einander versprochen, dass sie gemeinsam einen Baum aussuchen wollten. Dafür war immer noch Zeit.

Yuki machte die Schließe ihrer Gagat-Halskette zu, sodass sie sich anmutig an den runden Ausschnitt ihres kleinen Schwarzen schmiegte. Sie bürstete sich die Haare, setzte sich auf die Bettkante und sah Brady bei seinen Vorbereitungen zu.

Er sagte: »Ich freue mich, dass wir endlich mal rauskommen und mit Leuten reden können. Vielleicht ist mein Charme ja im Lauf der Jahre nicht völlig eingetrocknet.«

»Du hast immer noch jede Menge Charme, Schätzchen. Mehr als genug.«

Aus Yukis Sicht spielte er seine Wirkung auf andere herunter. Es bereitete ihr großes Vergnügen, ihm zuzusehen, wie er sich ausgehfertig machte. Sein pinkfarbenes Hemd, das so schön zu seinem muskulösen Körper und seinen weißblonden Haaren passte, gefiel ihr. Er streckte ihr drei Krawatten zur Auswahl entgegen, und sie entschied sich für die mit den springenden Delfinen.

Während er sich vor dem Spiegel einen Knoten band, sagte er: »Der Laden ist bestimmt gerammelt voll.
«

Das Restaurant, das sie besuchen wollten, war neu und hip und, genau wie das LuLu’s, das sich vorher in denselben Räumen befunden hatte, auf lokale Meeresfrüchte, Spanferkel und Gourmetpizza aus dem Steinofen spezialisiert. Yuki musste an ihr erstes Essen mit Len Parisi im LuLu’s denken.

Sie und ihr damals neuer Chef hatten über einen bevorstehenden Prozess gesprochen. Ein Passagier auf einer Fähre hatte unvermittelt eine Waffe gezogen und willkürlich auf die anderen Passagiere geschossen. Dabei waren sechs unschuldige Menschen ums Leben gekommen. Es war das erste Mal, dass Yuki einen Prozess gegen einen Massenmörder führen musste, und er hatte eine persönliche Komponente gehabt: Der Mörder hatte auch ihre Freundin Claire Washburn und deren jugendlichen Sohn angeschossen. Gott sei Dank hatten die beiden überlebt.

Sie und Len waren bei Pizza und Rotwein ins Gespräch vertieft gewesen, als Len sich plötzlich an die Brust gefasst hatte und rückwärts zu Boden gestürzt war.

Bis heute betrachtete Len sie als seine Lebensretterin. Sie hatte zwar lediglich ein Telefonat geführt, aber er beharrte immer wieder darauf, dass er nur deshalb noch am Leben war, weil sie kühlen Kopf bewahrt und die richtigen Entscheidungen getroffen hatte – sie hatte den Restaurantgast abgewimmelt, der Len sofort in die Klinik fahren wollte, war bei ihm geblieben und hatte ihn im Notarztwagen ins Krankenhaus begleitet.

Aus Yukis Sicht war Len ihr gar nichts schuldig, eher im Gegenteil. Sie hatte sehr viel von ihm gelernt, und außerdem mochte sie ihn.

Aber inzwischen war es mindestens ein Jahr her, dass sie und Brady sich privat mit Len und gemeinsamen Bekannten getroffen hatten, und sie freute sich schon jetzt auf einen unvergesslichen Abend.

Brady war gerade dabei, sich die Schuhe zu binden, als sein Handy vibrierte. Yuki hatte versucht, eine Kein-Telefon-nach-acht-Regel durchzusetzen, aber das hatte nicht einmal einen Tag lang funktioniert. Sie wurde angerufen. Er wurde angerufen. Und »die verdammten Dinger« in der Spüle zu ersäufen war zwar eine schöne Idee, aber gleichzeitig auch sehr unpraktisch.

Brady schnappte sich also sein Handy von der Kommode, und Yuki hörte seinen Teil des Gesprächs mit.

»Ich will alles wissen, Boxer … Aber sonst ist niemand verletzt? … Ich brauche den Namen des FBI -Agenten … Okay, verstehe … Ihr müsst alle Mieter aus dem fünften Stock ins Foyer schaffen … Sehe ich auch so. Wartet auf die Gerichtsmedizin. Ich rufe im Bürgermeisteramt an … Absolut … Zwanzig Minuten, je nach Verkehr.«

Yuki wusste, was als Nächstes kam. Sie seufzte.

Er legte auf, wählte die Nummer des Bürgermeisteramts und hinterließ eine Nachricht auf der Mailbox.

»Tut mir leid«, wandte er sich dann an Yuki. »Aus unseren Ermittlungen ist gerade eine Schießerei mit zwei Toten geworden. Etliche von meinen Leuten sind schon vor Ort, andere sind unterwegs dahin, und dann wären da noch die ganzen Mieter, die einen neuen Schlafplatz brauchen.«

Yuki war enttäuscht, aber sie sagte nichts. Ein Abendessen war ein Abendessen. Aber hier ging es um Leben und Tod. Brady hatte mit Lindsay gesprochen, und das bedeutete, dass ihre Freundin in Gefahr gewesen war. Yuki konzentrierte sich wieder auf die Worte ihres Mannes
.

»Ich muss los, Yuki. Sag Red Dog, dass es mir leidtut.«

»Er wird es verstehen«, erwiderte sie. »Pass auf dich auf. Ich liebe dich.«

12

Die Schießerei im Anthony hatte mich zutiefst erschüttert. Jetzt hatte ich weiche Knie, zitterte und brauchte dringend Schlaf, eine Dusche, etliche Umarmungen und ein warmes Essen, nicht notwendigerweise in dieser Reihenfolge.

Ich nahm den Fahrstuhl in unsere Wohnung und hatte bereits mehrfach versucht, den Schlüssel ins Schloss zu stecken, als die Tür aufging. Joe sagte: »Hallo, ich habe mich gerade gefragt, was hier los ist … oh, Mann, wie siehst du denn aus, Blondie?«

»So gut, hmm?«

Dann bekam ich meine Umarmung. Ich klammerte mich an Joe und musste wieder einmal daran denken, dass meine Leidenschaft für meine Arbeit mich womöglich alles kosten konnte. Tagtäglich. Zu jeder Zeit.

Ich sagte Joe, dass ich ihn liebte. Dabei brach meine Stimme.

Er erwiderte: »Na, na, jetzt bist du ja zu Hause. Komm, schau mal, was Zuckerschnute und ich zusammen gemacht haben.«

Zuckerschnute alias Julie Anne Molinari kreischte »Mommyyy!« und kam in den Flur gerannt. Joe nahm sie auf den Arm, damit ich meine Jacke ausziehen und meine Dienstwaffe in den altertümlichen Waffenschrank hoch über Julies Lockenköpfchen legen konnte
.

Martha wuffte, kam herbeigeschlurft und stellte ihre Pfoten auf meine Knie. Dann gingen wir alle gemeinsam in unser großes Wohn-Ess-Entspannungszimmer mit den braunen Ledermöbeln und dem großen Fernseher.

Und dort stand, zwischen zwei hohen Fenstern mit Blick auf die Lake Street, ein wunderschöner Christbaum. Er blitzte und funkelte, und all die Zweige, die in Julies Reichweite lagen, waren über und über geschmückt. Der Stern, der an die Spitze gehörte, lag auf dem Fensterbrett, und auf Joes großem Ohrensessel stapelten sich jede Menge verpackter Geschenke.

»Oh, mein Gott«, sagte ich. »Und das habt ihr beiden geschafft?«

»Ich war das, Mommy«, sagte Julie.

Mir war gar nicht klar gewesen, dass ich noch so ein breites Grinsen im Köcher hatte. Ich nahm Julie auf den Arm, und sie nahm mich mit auf eine ausgedehnte Führung durch den Baum: die Schneeflocken und Eiszapfen, die Kugeln mit den kleinen Krippenszenen im Inneren und der inzwischen traditionelle Silberstern, den meine Schwester Catherine uns geschenkt hatte, graviert auf der einen Seite mit Erstes Weihnachten , und auf der anderen mit Julie .

Nach der Führung und nachdem Joe versprochen hatte, den Stern morgen früh oben an der Spitze zu befestigen, brachten wir unser kleines Mädchen ins Bett. Wir dämpften das Licht, schickten ihr ein paar Luftküsschen und machten die Tür zu. Während wir auf Zehenspitzen ins Wohnzimmer zurückschlichen, sagte Joe: »Ich an deiner Stelle …«

»Hmmm?«

»Also, ich an deiner Stelle würde jetzt eine Schale Gerstensuppe mit Champignons und Rindfleisch essen. Dann würde ich duschen. Und anschließend würde ich mir eine Eiscreme gönnen.«

»Und so eine Suppe haben wir wirklich?«

Ich muss ihn angeschaut haben wie ein armes, verirrtes Hündchen, jedenfalls brach Joe in lang anhaltendes, lautes Gelächter aus. »Glaubst du wirklich, ich würde dir eine Suppe anbieten, obwohl wir keine haben?«

»Und die hast du selber gekocht?«

»Mrs. Rose hat sie gekocht.«

Mrs. Rose ist Julies Teilzeitkindermädchen und eine fantastische Köchin.

»Ich wärme sie aber auf«, meinte Joe. »Das zählt.«

»Auf jeden Fall.«

Er brachte mich zum Sofa und schaltete die Gasflamme unter dem Suppentopf ein. Als dann die gefüllte Schale vor mir stand und ich in der einen Hand einen Löffel und in der anderen ein halbes, mit Butter bestrichenes Baguette hielt, erzählte ich meinem Mann von meinem Tag.

Ich fing mit dem Weihnachtseinkauf für Cindy an, dann kam die Verfolgung von Julian Lambert auf der Grant Avenue und das Verhör im Präsidium.

»Er wollte uns ein Geschäft anbieten«, berichtete ich Joe. »Seine Freiheit gegen Informationen über einen angeblich bevorstehenden ›Raub des Jahrzehnts‹. Er hat behauptet, dass der Drahtzieher Low-man heißt.«

»Hmm.«

»Oder Loman.«

»So wie Willy Loman? Die Hauptfigur aus Tod eines Handlungsreisenden ?«

»Hmm. Kann sein. Julian wusste nicht, wie es geschrieben wird. Aber dafür hat er gewusst, dass ein Auftragskiller namens Chris Dietz zu der Räuberbande gehört. Und dieser Dietz hatte ein Zimmer im Anthony Hotel gemietet.«

»Ich brauche bloß an den Laden zu denken, schon kriege ich Ausschlag«, sagte Joe.

Ich nickte und fuhr fort: »Wem sagst du das. Wir haben Dietz umzingelt, dachten wir eigentlich, aber dann hat er uns plötzlich von hinten angegriffen. Der wollte sich offensichtlich von unserem Sondereinsatzkommando erschießen lassen.«

Joe stellte mir ein paar Fragen. Ich beantwortete sie, so gut ich konnte, dann stellte ich mich unter die heiße Dusche, und wir unterhielten uns weiter. Nachdem ich mich abgetrocknet hatte und in meinen Schlafanzug geschlüpft war, wartete, wie versprochen, eine Schale voller Schokoladeneiscreme mit Schokostückchen auf mich. Joe, Martha und ich stellten uns vor den Baum, und ich sah zu, wie Joe die Geschenke beschriftete. Die meisten hatte der Weihnachtsmann gebracht. Da zeigte er mir ein kleines, flaches Päckchen. »Von Tante Cat«, sagte er. »Ich wette, das ist Julies alljährlicher Weihnachtsstern.«

Ob ich den nächsten Stern auch noch zu sehen bekommen würde? Erneut wog ich in Gedanken meinen Beruf gegen das Leben ab. Alle Menschen, die ich kannte, und ganz besonders meine engsten Freundinnen, hatten tagtäglich mit diesem Konflikt zu kämpfen.

Joe sah es mir an. »Denkst du gerade an diese Schießerei?«

»Ich hätte so gerne zugesehen, wie unsere Kleine den Baum geschmückt hat.«

»Das ist ja nicht das letzte Weihnachten«, meinte Joe.

»Ich weiß.« Und dann wiederholte ich diese beiden
Wörter noch einmal, um sie zu unterstreichen und vielleicht auch, weil ich wollte, dass sie mir Glück brachten. »Ich weiß.«

Aber was ich dachte, war: So Gott will.

Zweiter Teil

22. Dezember

13

Cindy Thomas saß vor ihrem aufgeklappten Laptop in der Redaktion des San Francisco Chronicle . Während ihr Kaffee allmählich abkühlte, beschäftigte sie sich mit dem Arbeitsauftrag, der gerade eben in ihrem Postfach gelandet war.

Der Herausgeber und Chefredakteur des Blattes, Henry Tyler, hatte sie gebeten, einen Artikel für die Panorama-Rubrik zu verfassen, und zwar über das Thema, wie illegale Einwanderer in San Francisco das Weihnachtsfest begingen. Illegale Einwanderer spielten in ihrem Alltag als Polizeireporterin normalerweise keine große Rolle, aber Cindy fand die Idee sofort interessant. Endlich würde sie einmal nicht über Bombenleger oder Massenmörder oder Eltern, die ihre Babys in einem viel zu heißen Auto eingeschlossen hatten, berichten.

Sie legte einen neuen Ordner an und schottete sich gegen alle Umgebungsgeräusche ab – das Glöckchen der Dame mit dem Kaffeewagen, das Gelächter und Geplapper ihrer Kolleginnen und Kollegen vor ihrem Büro sowie den Verkehr unten auf der Straße.

Als Erstes wollte sie sich mit den Weihnachtstraditionen in Mexiko und Mittelamerika beschäftigen und sich dabei auf die Frage konzentrieren: Ist es möglich, kulturelle Gepflogenheiten aufrechtzuerhalten, wenn man im Schatten lebt? In manchen Fällen über Jahrzehnte
?

Zunächst wollte sie sich mit einem Brauch befassen, der »Las Posadas« – »die Gasthäuser« – genannt wurde. Diese neun Tage lang dauernden vorweihnachtlichen Feiern erinnerten an die lange Reise von Maria und Joseph und ihre Suche nach einer sicheren Unterkunft, während sie der Geburt ihres Kindes entgegenfieberten. Warum hatte sie bis jetzt noch nie etwas davon gehört? Das hörte sich alles so fröhlich an. Es ging immer am 16. Dezember mit einer Kostümparade auf einer Hauptstraße los. Anschließend übernahm jeden Abend eine andere Familie die Aufgabe des »Gastwirts« und veranstaltete für Freunde, Nachbarn und Verwandte ein Fest. So ging das bis zum 24. Dezember. Sobald die Gäste sich in einem Haus versammelt hatten, wurde nach alter Sitte zunächst ein Gebet gesprochen und aus der Bibel vorgelesen. Cindy entdeckte zahlreiche Fotos von Piñatas, von Heißgetränken und leckerem Essen und von Geschenktüten voller Süßigkeiten, die den Gästen mit auf den Heimweg gegeben wurden.

Heute war der zweiundzwanzigste. Vermutlich gab es in San Francisco etliche Häuser und Wohnungen, wo Las Posadas gerade in vollem Gang waren, aber viel Zeit blieb ihr nicht. Wenn sie diesen Brauch ins Zentrum ihrer Geschichte stellen wollte, dann musste sie sich beeilen. Und Schreibtisch-Recherchen allein würden dafür nicht ausreichen, das war auch klar.

Fünfmal pro Woche veröffentlichte Cindy einen neuen Text in ihrem Kriminalblog. Dort konnten ihre Leserinnen und Leser auch Kommentare hinterlassen. Sie loggte sich ein und überlegte, wie sie lateinamerikanische Einwanderer am besten um Unterstützung bitten konnte, ohne dass es wie eine Falle der Einwanderungsbehörde aussah
.

Sie schrieb: »Wenn Sie aus Süd- oder Mittelamerika stammen und unseren Leserinnen und Lesern etwas über Ihre Weihnachtsgebräuche erzählen wollen, dann melden Sie sich bitte bei mir. Gerne auch anonym.«

Schon eine Stunde später hatte sie Dutzende von Antworten erhalten, darunter auch eine besonders verlockende.

Aber die hatte nichts mit Las Posadas zu tun. Nicht das Geringste.

14

Die Reaktion, die Cindys Interesse sofort geweckt hatte, stammte von Maria. Sie schrieb: »Mein Mann sitzt im Gefängnis. Er wird des Mordes beschuldigt, aber damit hat er nicht das Geringste zu tun. Wir sind illegale Einwanderer, und er ist seit zwei Jahren eingesperrt, ohne Prozess. Ich weiß nicht mehr weiter. Bitte helfen Sie mir.«

Cindy antwortete: »Danke für Ihre Nachricht, Maria. Können wir uns treffen?«

Minuten später war die Antwort da: »Können Sie zu mir kommen? Ich muss um 12.00 Uhr zur Arbeit.«

Keine Stunde später fuhr Cindy durch die Mission, eine Wohngegend mit einem hohen Anteil spanisch sprechender Einwanderer aus Lateinamerika.

Sie hakte die Orientierungspunkte ab, die Maria Varela ihr genannt hatte – das Tattoostudio an der einen Ecke, den kleinen Supermarkt an der gegenüberliegenden, dazu die vielen bunten Graffiti und Malereien an den Wänden des dreigeschossigen Holzrahmenhauses in der Osage Street, in dem Maria wohnte.

Cindy stellte ihren Wagen vor einem Waschsalon in der Osage Street ab, ging zu Fuß einen Häuserblock weiter nach Westen und drückte die mit VARELA beschriftete Klingel. Der Summer entriegelte die Haustür. Ein wenig beklommen trat Cindy ein und stieg zwei Stockwerke nach oben
.

Maria erwartete sie vor der Wohnungstür.

»Es ist sehr freundlich, dass Sie gekommen sind«, sagte sie. »Vielen, vielen Dank.«

Maria sah aus wie Mitte vierzig, normale Größe, normale Figur, und hatte die Haare zu einem Dutt zusammengebunden. Sie trug ein lockeres, geblümtes Top, dazu eine enge Hose und flache Schuhe, pinkfarbenen Lippenstift und ein Lächeln, das im Widerspruch zu ihren traurigen braunen Augen stand.

In der kleinen Wohnung war es sauber und aufgeräumt. Eine hübsche Couchgarnitur stand vor dem Fernseher, über dem künstlichen Kaminfeuer hing ein Poster mit der Kreuzigungsszene, und an der Wand über den Fenstern baumelte eine Lichterkette. Auf dem Küchentisch befand sich ein kleiner Christbaum, und überall, wirklich überall, waren Bilderrahmen mit Familienfotos zu sehen.

Cindy lehnte den angebotenen Kaffee ab, setzte sich auf die Couch und fing an, Mrs. Varela zu befragen. Dabei stellte sie fest, dass sie hervorragend Englisch sprach.

»Erzählen Sie mir von Ihrem Mann«, bat Cindy.

Maria nahm ein Foto vom Beistelltischchen und zeigte es Cindy. Es war etliche Jahre alt und zeigte sie selbst zusammen mit ihrem Mann, Eduardo Varela. Maria trug die Haare offen, sodass sie ihr bis über die Schultern hingen, und Eduardo ein weißes Leinenhemd. Die beiden hatten einander fest umschlungen und strahlten vor allem Liebe und Hoffnung aus.

Maria sagte: »Wir haben mit achtzehn geheiratet, in Guadalajara. Und in den ersten fünf Jahren haben wir drei Kinder bekommen. Dann ist die Farm, auf der wir gearbeitet haben, abgebrannt. Wir haben keine Arbeit mehr gefunden, aber einer unserer Cousins hat hier in San Francisco gelebt. Wir haben ein Einreisevisum für uns und die Kinder beantragt, aber nie eines bekommen.«

Was folgte, war eine erschütternde, aber sattsam bekannte Geschichte, die so oder so ähnlich fast schon regelmäßig im Chronicle und überall im Land zu lesen und zu hören war. Sie und Eduardo hatten einem »Kojoten« – so wurden die Schlepper und Menschenschmuggler genannt – ihr ganzes Geld gegeben, und er hatte eine Fahrt in einem vollgestopften Lastwagen bis zur Grenze arrangiert und sie anschließend auf US -amerikanischen Boden gebracht. Dabei waren sie von ihrem ältesten Kind getrennt worden.

»Aber Gott hat unsere Gebete erhört. Vier Monate später haben wir Roberto in einer Unterkunft wiedergefunden. Da war er sechs Jahre alt.«

Der Cousin hatte Eduardo einen Job auf den Tomatenfeldern besorgt, und Maria hatte als Wäscherin gearbeitet. Sie kamen gerade so über die Runden.

»Wir waren ja Illegale. Wir konnten uns nicht um eine Green Card bewerben. – Roberto, Elena und Geraldo besuchen jetzt die Highschool. Ich arbeite im Trident Hotel, als Putzfrau. Eduardo hat zwei, manchmal auch drei Jobs gleichzeitig gehabt – und dann sind wir mit einem Mal in diesen Albtraum geraten.«

Maria schien sich in der Erinnerung an diesen Albtraum zu verlieren, bis Cindy sie bat weiterzusprechen.

Maria sah sie mit tieftrauriger Miene an und sagte: »Eines Nachts ist draußen auf der Straße ein junger Mann erschossen worden. Ein paar andere junge Männer haben behauptet, dass Eduardo der Täter war. Sie kannten ihn und haben der Polizei seinen Namen genannt. Ms. Thomas, Eduardo hat in seinem Auto gesessen und geschlafen. Das macht er normalerweise so, wenn er Nachtschicht hat, damit er uns nicht aufweckt, wenn er losmuss. Er hat die Schüsse gehört, aber er hatte nichts, gar nichts , damit zu tun. Noch in der Nacht ist er bei der Arbeit festgenommen worden, und jetzt wartet er seit zwei Jahren auf seinen Prozess.«

»Seit zwei Jahren ? Und das ist erlaubt?«

Maria nickte niedergeschlagen. Sie berichtete Cindy, dass ihr Mann schon vor der Schießerei einmal ins Visier der Polizei geraten war. »Einmal ist er zu schnell gefahren. Und sein Führerschein war gefälscht. Aber er musste doch zur Arbeit fahren, von der Karosseriewerkstatt, wo er tagsüber sauber gemacht hat, zu der Tankstelle, wo er Nachtschicht gearbeitet hat. Aber er hat niemals jemandem etwas zuleide getan. Er ist der beste Ehemann und Vater, den man sich wünschen kann. Liebevoll. Zärtlich. Und er hat noch nie im Leben eine Schusswaffe in der Hand gehabt.«

»Maria, haben Sie einen Rechtsanwalt?«

»Hatten wir. Aber er hat einfach unser ganzes Geld genommen, und Eduardo sitzt immer noch im Gefängnis. Ich habe Angst, dass ich ausgewiesen werde, wenn ich mich wehre, und dann ist niemand mehr da, um unsere Kinder zu beschützen.«

»Ich würde mir gerne noch mehr Familienfotos ansehen«, sagte Cindy.

Maria holte ein Album und setzte sich neben sie.

»Die Aufnahmen sind zwar nicht so gut, aber uns allen bedeuten sie sehr viel.«

Bedächtig blätterte sie Seite für Seite um und erklärte Cindy, wer bei den zahlreichen Familientreffen und Geburtstagsfeiern alles dabei gewesen war. Es gab sogar eine
Aufnahme von einem Umzug während Las Posadas, wo die ganze Familie, verkleidet als Bauern und Engel und umgeben von der prachtvollen Weihnachtsdekoration, durch die Osage Street zog.

»Aber dieses Jahr feiern wir Las Posadas nicht.«

»Was kann ich für Sie tun?«, erkundigte sich Cindy.

»Als ich Ihren Aufruf gelesen habe, da habe ich gespürt, dass Gott mir sagt, dass Sie unser Rettungsring sind. Ich weiß nicht, wohin ich mich sonst wenden soll.«

»Ich kann Ihnen nichts versprechen.« Cindy ergriff Marias Hände. »Aber ich rede mit einer Freundin, die Ihnen vielleicht weiterhelfen kann.«

15

Auf der Fahrt zurück in die Redaktion überlegte Cindy, was sie noch tun konnte, bevor sie zum Telefon griff und Yuki um Unterstützung bat. Es gab so viele Menschen, denen es ähnlich ging wie Maria, die ein Leben in Furcht und ohne Hoffnung führten. Aber es musste doch auch viele andere geben, die das Leid dieser Familie nachempfinden konnten, Menschen, die vielleicht dachten: Genau so etwas hätte auch mir passieren können .

Cindys Gedanken kreisten um Maria Varelas Trauer und Verzweiflung. Und sie überlegte, wie sie Henry Tyler eine Reportage über Marias Familie und ihre tragische Situation schmackhaft machen konnte.

Wenn Tyler einverstanden war, dann würde sie eine Geschichte über die Familie schreiben, die für viel Aufmerksamkeit sorgen würde. Eine Geschichte, die das Zeug hatte, Bürokratenherzen zum Schmelzen zu bringen oder einen Anwalt mit Pitbull-Charakter anzulocken, der erst dann lockerließ, wenn er dem Justizsystem einen dicken Brocken entrissen hatte. Mit einem Mal spürte sie großen Druck, aber die Vorstellung, sowohl einen leidenschaftlichen Bericht über die Varelas als auch ihren Artikel über Las Posadas in der Weihnachtsausgabe unterzubringen, war gleichzeitig auch reizvoll. Sie musste nur konzentriert bleiben, durfte sich nicht ablenken lassen. Zuerst die Recherche
.

In der Redaktion angekommen, suchte und fand Cindy den Kaffeewagen, holte sich eine Tasse Kakao und einen Muffin, nahm beides mit an ihren Schreibtisch und beschäftigte sich mit dem Einwanderungsrecht, das, wie sie wusste, ziemlich komplex und in manchen Fällen recht beliebig sein konnte. Sie lud sich mehrere Artikel aus der Recherchedatenbank LexisNexis herunter und vertiefte sich stundenlang in die Lektüre. Sie erfuhr, dass die Einwanderungsbehörde ICE – die Abkürzung für »Immigrations and Customs Enforcement« – berechtigt war, jeden illegalen Einwanderer vor das Immigrationsgericht zu stellen, das dann mit hoher Wahrscheinlichkeit seine Abschiebung veranlasste und eine mindestens zehnjährige Einreisesperre in die USA verhängte. Je nachdem, welche Straftaten die Betreffenden begangen hatten, konnten sie auch nach den Gesetzen ihres Herkunftslandes verfolgt und angeklagt werden.

In Eduardos Fall hatten die zuständigen Beamten entschieden, ihn wegen des Verdachts einer Straftat festzuhalten. Die Anklage war von einer Grand Jury für zulässig befunden worden, und seither saß er in San Francisco im Gefängnis und wartete auf seinen Prozess – wann immer der stattfinden würde. Cindy wusste inzwischen, dass eine jahrelange Inhaftierung in Erwartung eines Gerichtsverfahrens nichts Besonderes war. Die Gerichte waren chronisch überlastet, und durch die Haft wurde gewährleistet, dass die Angeklagten auch wirklich zu ihrer Verhandlung erschienen, wodurch sich die öffentliche Sicherheit erhöhte. Doch der wahre Grund dafür, dass so viele Menschen im Gefängnis verharrten, war der, dass die meisten illegalen Einwanderer sich keine Kaution leisten konnten.

Maria hatte Cindy erzählt, dass Eduardo in seinem Auto gesessen und geschlafen hatte, als die Schüsse gefallen waren. Dass die Zeugen gelogen hatten, weil Eduardo weder eine Schusswaffe besessen noch jemals einen Schuss abgegeben hatte. Vielleicht hatten sie Eduardo gesehen und sich spontan entschlossen, ihm die Tat anzuhängen.

Cindy dachte an den möglichen Ausgang eines solchen Verfahrens. Ob die Zeugenaussagen sich widerlegen ließen? Oder war es wahrscheinlicher, dass sich zwei Jahre nach der Tat in einer Wohngegend mit hoher Fluktuation und einem hohen Migrantenanteil niemand mehr fand, der bereit war, zu Eduardos Gunsten auszusagen? Falls es zum Prozess kam und Eduardo trotz der dürftigen Beweislage des Mordes schuldig gesprochen wurde, dann würde er im Gefängnis landen, höchstwahrscheinlich für den Rest seines Lebens.

Cindy sah Eduardos Situation und die Gefahr, die ihm drohte, in einem neuen Licht. Sie beschloss, dass es Zeit war, Tyler ihre Idee vorzulegen. Und falls er einverstanden war, würde sie versuchen, Yuki Castellano mit ins Boot zu holen.

16

Als Cindy vor der Tür stand, saß Yuki an ihrem fein säuberlich aufgeräumten Schreibtisch und sagte: »Komm rein. Setz dich. Mach es dir bequem. Was gibt’s?«

Normalerweise war Yuki die Schnellsprecherin der Gruppe, aber wenn Cindy einigermaßen geladen war, stand sie ihr kaum nach. Die beiden Freundinnen setzten sich auf das kleine Sofa in Yukis Büro, und dann berichtete Cindy von ihrem Treffen mit Maria und ihren Recherchen.

Der Artikel über Eduardo Varela würde keine investigative Reportage werden, sondern eine Zustandsbeschreibung, eine Geschichte aus dem wahren Leben. Sie hatte nicht mit der Polizei oder der Gerichtsmedizin gesprochen und sich auch keine Tatortfotos angesehen.

Im Gespräch mit Henry Tyler, dem Herausgeber und Chefredakteur des San Francisco Chronicle , hatte sie Eduardos Geschichte geschildert und ihm gesagt, dass sie aufgrund der Gespräche mit seinen Angehörigen glaubte , dass er zu Unrecht im Gefängnis saß und seit zwei Jahren auf seinen Prozess wartete.

Sie hatte ihm auch ihre Überzeugung dargelegt, dass es sich hier um einen Justizirrtum handelte. Anschließend hatten sie über die Familiengeschichte der Varelas gesprochen.

Nach zehn intensiven Minuten hatte Tyler gesagt: »Legen
Sie los.« Er wollte ihr einen Platz auf der ersten Seite der Weihnachtsausgabe frei halten.

Jetzt musste sie diesen Artikel schreiben, und zwar schnell. Konnte Yuki Eduardo helfen?

Yuki sagte: »Was willst du von mir? Soll ich vielleicht einen Assistenten der Bezirksstaatsanwaltschaft beschwatzen und den Mann aus dem Gefängnis holen? Am besten heute noch?«

»Kannst du das?«

»Auf gar keinen Fall.«

Cindy lachte. »Ich dachte, du kannst alles.«

»Stimmt nicht ganz«, erwiderte Yuki. »Für diesen Mann kann ich gar nichts tun. Ich bin Staatsanwältin, schon vergessen? Aber ich würde dir gerne ein paar Fragen stellen.«

»Schieß los.«

Yuki erkundigte sich nach den Namen des Opfers, der Beamten, die die Festnahme durchgeführt hatten, und der Zeugen. Cindy sah in ihren Aufzeichnungen nach.

»Das Opfer war Gordon Perez, zwanzig Jahre alt. Sein Leichnam wurde in der Bartlett Street gefunden, zwei Querstraßen von Eduardos und Marias Wohnung entfernt. Hier kommt eine Abschrift der Stellungnahme der festnehmenden Beamten«, sagte sie, während sie sich über ihr Smartphone beugte und Yuki eine E-Mail mit dem Polizeibericht schickte.

»Dann wollen wir mal sehen«, sagte Yuki. Sie ging zu ihrem Laptop, las den Bericht durch und hob den Blick. »Die Polizei hat keine Tatwaffe gefunden.«

»Ist das gut oder schlecht?«

»Wenn sie eine Waffe bei ihm gefunden hätten, die auch noch Eduardo gehört hat, dann könnten wir von einem todsicheren Schuldspruch ausgehen. Wenn sie die Tatwaffe gefunden hätten, die zwar auf eine andere Person zugelassen war, aber mit Eduardos Fingerabdrücken … dasselbe. Todsicher. Wenn sie die Waffe ohne Abdrücke gefunden hätten, wäre das für Eduardo eindeutig günstiger gewesen. Aber ganz ohne Waffe wird es sehr schwer zu beweisen, dass er der Täter ist. Hat Eduardo das Opfer gekannt?«

»Ja. Sie waren Bekannte.«

»Wie sind sie miteinander ausgekommen?«

»Nach allem, was ich von Maria weiß, haben sie einfach in derselben Straße gewohnt. Mehr nicht.«

Yuki sagte: »Also gut. Setzen wir mal voraus, dass Eduardo Varela kein Motiv hatte, Gordon Perez zu erschießen, dann fußt die Anklage nur auf der Aussage der Zeugen. Varelas Alibi taugt nichts. Hier steht ja, dass er in seinem Auto geschlafen und Schüsse gehört hat, ausgestiegen ist und ein paar Jungs hat davonlaufen sehen.«

»Er hat auch nicht die Polizei gerufen«, ergänzte Cindy, »sondern ist zur Arbeit gefahren.«

Yuki hatte eine Zeit lang als Rechtsanwältin für eine gemeinnützige Hilfsorganisation gearbeitet. Cindy wusste, dass sie den Leiter dieses Prozesshilfevereins, der ein guter Freund geworden war, mehrfach bei der Verteidigung illegaler Einwanderer unterstützt hatte.

Yuki sagte: »Ich muss gerade an diesen aufsehenerregenden Fall denken, über den immer noch viel geredet wird, Jorge Alvarez. Er wurde insgesamt fünf Mal abgeschoben, und als er dann wieder nach San Francisco zurückgekehrt ist, hat er in einer Hotellobby einen Mann erstochen. Er hatte insgesamt einen sehr deprimierenden, kriminellen Lebensweg hinter sich, aber seine Tat hat das öffentliche
Bewusstsein sehr stark beeinflusst. Die Gerichte urteilen seither sehr viel strenger gegenüber illegalen Einwanderern.«

»Was ist eigentlich mit Alvarez passiert?«, wollte Cindy wissen.

»Er wartet immer noch auf seinen Prozess. Wer weiß, vielleicht sind er und dein Schützling sogar Zellengenossen. Aber ich habe gerade erst etwas über einen anderen Einwanderer gelesen, der wegen eines Mordes ins Gefängnis gesteckt wurde. Er heißt Jaime Ochoa und ist wieder freigekommen. Nach zwanzig Jahren.«

»Zwanzig Jahre?«

»Die einzige Zeugin hat ihre Aussage zurückgezogen. Sie behauptet zwar, sie hätte der Polizei schon damals gesagt, dass sie sich nicht sicher sei, aber die Staatsanwaltschaft hat mithilfe ihrer Aussage trotzdem einen Schuldspruch erreicht. Und dann hat die Zeugin zwanzig Jahre später unter Eid beteuert, dass sie damals den Falschen identifiziert hatte.«

»Großer Gott. Zwanzig Lebensjahre, vergeudet.«

»Ochoa hat als freier Mann das Gefängnis verlassen. Er wurde nicht abgeschoben, hat sich beim Gericht bedankt und ist zu seiner Familie zurückgekehrt«, fuhr Yuki fort. »Er hatte zwar keine Papiere, aber auch keinerlei Vorstrafen auf dem Konto. – Varela hingegen hält sich nicht nur illegal im Land auf, sondern ist schon wiederholt mit dem Gesetz in Konflikt geraten und wird des Mordes beschuldigt.«

»Es gibt also keine Hoffnung?«

»Ich rufe mal Zac Jordan an, das ist der Anwalt, mit dem ich im Prozesshilfeverein zusammengearbeitet habe. Er ist gut, Cin, und sehr, sehr schlau. Trotzdem würde ich nicht unbedingt darauf wetten, dass Eduardo Varela wieder freikommt. Natürlich hat er das Recht auf einen fairen Prozess. Aber wenn er keinen brillanten Anwalt bekommt oder die Gerichte nicht so überlastet sind, dass Varela ihnen einfach egal ist, würde ich schätzen, dass er für den Rest seines Lebens hinter Gitter wandert.«

»Bitte, ruf deinen Bekannten an, Yuki«, erwiderte Cindy. »Ich glaube an Wunder.«

17

Am Tag nach der Schießerei im Anthony Hotel gab es in unserem Bereitschaftsraum nur noch Stehplätze. Die Ermittler aus unserer Wache sowie die vielen Vertreter aus den Bezirken Nord und Mitte sorgten dafür, dass der Raum prall gefüllt war.

Brady hatte eine Dringlichkeitssitzung einberufen. Zwei FBI -Agenten waren niedergeschossen worden. Der eine war an den Folgen seiner Verletzungen gestorben, und der andere wäre um ein Haar verblutet. Die allgemeine Anspannung war allen sehr deutlich anzusehen und drückte sich in vielstimmigem, nervösem Getuschel aus.

Ich sah, wie Brady seinen Glaskasten im hinteren Teil des Bereitschaftsraums verließ und sich angestrengt durch die Menge schob.

Am vorderen Ende angekommen, schnappte er sich einen Stuhl, stellte sich darauf, wischte ein paar Lamettafäden beiseite, die irgendjemand an die Decke geklebt hatte, und riss sie schließlich ganz ab.

»Guten Morgen alle miteinander«, sagte er.

Das Getuschel verstummte, und unser Lieutenant und kommissarischer Polizeichef kam ohne Umschweife zur Sache.

»Wir haben einen Tipp bekommen, dass im Lauf der nächsten Tage ein großer, wahrscheinlich schwer bewaffneter
Raubüberfall stattfinden soll. Den würden wir gern verhindern. – Es gibt folgende Erkenntnisse …«

Während das Gemurmel wieder hörbar wurde, berichtete Brady ausführlich von der Verfolgungsjagd und Festnahme des Taschendiebs Julian Lambert sowie dessen Aussage über einen Auftragskiller, der für diesen bevorstehenden Raubzug engagiert worden war und sich im Anthony Hotel einquartiert hatte.

»Dieser Killer«, fuhr Brady fort, »liegt jetzt im Leichenhaus. Haben alle mitbekommen, was gestern Abend passiert ist?«

Zahlreiche »Ja, Sir« wurden laut. Die Geschichte dieses Ein-Mann-Hinterhalts und Dietz’ gewaltsames Ende im fünften Stock hatte sich wie ein Lauffeuer erst innerhalb der Polizei und der Feuerwehr verbreitet, anschließend über Mundpropaganda, über das Internet und zu guter Letzt als »Wie wir aus sicherer Quelle erfahren haben«-Meldung in den Nachrichten.

Conklin und ich wechselten einen Blick. Wir waren immer noch erschüttert und hofften auf Antworten. Nach der Sitzung wollten wir noch einmal ins Anthony fahren und uns dort mit Charlie Clapper, dem Leiter der Kriminaltechnik, treffen. Er und sein Team hatten den ganzen Abend lang am Ort des Geschehens Spuren gesichert, und ich wollte unbedingt erfahren, was sie in Chris Dietz’ Zimmer alles gefunden hatten. Julian Lambert befand sich nach wie vor in Gewahrsam, und Brady würde ihn noch einmal verhören. Wenn Lambert irgendetwas zurückgehalten hatte, würde Brady dahinterkommen, da war ich mir sicher.

Brady sagte: »Also, über diesen geplanten Raubüberfall wissen wir bislang Folgendes: Der Drahtzieher ist angeblich ein gewisser Loman, und das Ganze soll am Weihnachtstag über die Bühne gehen.«

Er hielt inne, und alle warteten.

»Mehr habe ich nicht zu bieten«, fuhr Brady fort. »Ich habe keine Ahnung, wer oder was eigentlich ausgeraubt werden soll, in welchem Stadtteil oder wer sonst noch daran beteiligt ist. Vielleicht hat Loman angesichts der öffentlichen Aufmerksamkeit seit den Vorfällen von gestern Abend der ganzen Aktion inzwischen sogar den Stecker gezogen. Aber gehen wir zunächst mal davon aus, dass er das nicht getan hat. Wer hat etwas gehört? Dann raus mit der Sprache.«

Schuhsohlen scharrten über den Boden. Jemand rief: »Hier, Chief.«

»Bentley«, erwiderte Brady. »Was gibt’s?«

Ich wusste nicht viel über Sergeant Roger Bentley, aber er arbeitete im Raubdezernat. Daher war es durchaus denkbar, dass ihm Gerüchte über bevorstehende Raubüberfälle früher zu Ohren kamen als anderen.

Bentley sagte: »Ich habe den Namen Loman schon öfter gehört. Die Leute haben Angst vor ihm, wie vor einem Drogenboss oder einem Mafia-Capo. Aber mehr weiß ich auch nicht. Wenn ich mich umhöre, bekomme ich immer nur zu hören: ›Ich will nicht über ihn sprechen‹.«

Noch eine Hand ging nach oben, und Brady erteilte Anderson aus der Abteilung für Kapitalverbrechen ein Stockwerk über uns das Wort.

Anderson sagte: »Es gibt Gerüchte, dass Loman hinter diesem Casinoraub in Vegas gesteckt hat. Im Black Diamond. Die haben neun Millionen erbeutet. Und sie wären auch um ein Haar entkommen, aber dann sind drei Mann aus seiner Crew – genau die Typen, die die Beute hatten – bei ihrer Flucht aus der Stadt mit einem Gastransporter zusammengestoßen.«

Wir hatten alle von diesem gescheiterten Raubüberfall gehört. Er war sogar fürs Fernsehen verfilmt worden. Wenn ich mich richtig erinnerte, dann war die Explosion des Gastransporters in Zeitlupe gefilmt worden, was eine sehr hypnotische Wirkung gehabt hatte. Aber ich hatte nicht gewusst, dass der Mann hinter diesem fehlgeschlagenen Raubzug Loman hieß.

»Was könnten die potenziellen Ziele sein?«, fragte Brady in die Runde.

Überall schossen Hände in die Höhe, Banken, Museen, Schmuckgeschäfte wurden vorgeschlagen. Lauter mögliche Opfer eines aufsehenerregenden Raubzugs wie der mit den neun Millionen Dollar aus dem Black Diamond Casino.

Als das Brainstorming vorbei war, bat Brady alle Anwesenden, ihre Informanten und die Streifenbeamten in ihren jeweiligen Abteilungen auszuquetschen und jede mögliche Spur an ihn weiterzuleiten.

»Das Verbrechen macht keinen Urlaub, während wir diesem Loman auf den Fersen sind. Deswegen hole ich auch die Leute zurück, die gerade dienstfrei haben. Einer davon ist Chief Warren Jacobi. Er hat sich freiwillig gemeldet, verzichtet auf den Ruhestand und schließt sich dem Team der Mordkommission mit Boxer und Conklin an.«

Jacobi trat ein und wurde vom warmherzigen Beifall der rund sechzig Polizeibeamten empfangen, die alle wussten, dass er, trotz seiner Versetzung in den Ruhestand im Zusammenhang mit einem Polizeiskandal, ein ganz hervorragender Polizist war
.

Ich war sehr froh, meinen alten Partner, ehemaligen Vorgesetzten und guten Freund wiederzusehen. Conklin und ich grinsten uns an.

Die Band war wieder vereint.

18

Nach der Schießerei von gestern Abend im Anthony Hotel tobte immer noch viel zu viel Adrenalin durch meinen Körper, und jetzt hatte Bradys Vollversammlung mir noch einen zusätzlichen Kick gegeben.

Die Uhr tickte. Dieser geheimnisvolle, aufsehenerregende Raubüberfall rückte näher und näher, und wir brauchten Antworten. Schnell. Conklin stellte unser Fahrzeug vor dem Anthony hinter drei Streifenwagen und dem Transporter der Kriminaltechnik ab. Ich war sehr erleichtert, den Transporter zu sehen. Falls überhaupt irgendjemand in der Lage war, aus dem Kaffeesatz dieser Jauchegrube etwas herauszulesen, dann waren es Charlie Clapper und sein Team.

Ich zog meinen Anorak über meine Weste und zerrte die Kette mit meiner Dienstmarke hervor, sodass sie gut zu sehen war. Dann stieg ich aus und blickte mich um. Der vormittägliche Anblick der Sixth Street erinnerte mich stark an die Bilder aus der Weltwirtschaftskrise von 1929. Wolken verdeckten die Sonne. Abfall wehte über den Bürgersteig und sammelte sich in den Rinnsteinen. Fußgänger taumelten ziellos umher, und beim Anblick des Transporters der Kriminaltechnik verlangsamten die wenigen Autos augenblicklich ihre Fahrt.

Die Streifenbeamten, die die Umgebung sicherten, lehnten an ihren Fahrzeugen. Andere standen an der Tür Wache, hielten die Pressevertreter draußen und kontrollierten die Ausweise der Hotelgäste. Ein alter Mann übergab sich in der schmalen Gasse neben dem Schnapsladen.

Mein Partner sagte: »Bist du so weit?«

»Kann’s kaum erwarten.«

Wir gingen den aufgerissenen Bürgersteig entlang bis zum Hotel, betraten das stinkende Foyer und zeigten dem Mann am Empfang unsere Ausweise. Er war zwanzig Jahre älter als sein Kollege von der Nachtschicht und wusste natürlich Bescheid. Er sagte: »Bringen Sie nichts durcheinander, okay?«

Conklin erwiderte: »Geht klar«, und wir gingen die Treppe hinauf, die ein einziger Hindernisparcours aus weggeworfenen Crack-Röhrchen, Kondomen und leeren Weinkartons war. Dann betraten wir durch die Feuertür den fünften Stock.

Nur zwei Zimmertüren waren nicht abgeschlossen, sämtliche Mieter hatten die Zimmer geräumt. Erst jetzt fiel mir auf, dass einige Türen mit Adventskränzen geschmückt waren. An einer hing ein Strumpf mit dem aufgestickten Namen Mia . Dürftige Hoffnungen auf ein frohes Weihnachtsfest, allesamt zerschlagen.

Das Zimmer mit der Nummer 55V am vorderen Ende des langen Flurs sah genauso aus, wie ich es von gestern Abend in Erinnerung hatte. Die von Kugeln durchlöcherte Tür hing immer noch schief an einer Angel, nachdem Dietz seinen Überraschungsangriff auf ein ausgebildetes, mit vollautomatischen Hochleistungswaffen ausgestattetes Sondereinsatzkommando gestartet hatte. Die blutigen Umrisse seines Leichnams vor der Tür wirkten wie eine Nicht-
Willkommen-Fußmatte. Warum um alles in der Welt hatte er sich für einen Kampf entschieden, den er niemals hätte gewinnen können?

Am hinteren Ende des Flurs stand die Tür von Zimmer 55H weit offen. Ich rief nach Charlie Clapper, und er kam heraus, um uns zu begrüßen. Clapper war Direktor der Kriminaltechnik, nachdem er zuvor bei der Mordkommission in Las Vegas gearbeitet hatte. Er war mit einem umfangreichen, fundierten Wissen, aber ohne jede Arroganz nach San Francisco gekommen und sah immer aus wie aus dem Ei gepellt. Da machte auch der heutige Tag keine Ausnahme, trotz Schuhüberziehern und blauen Latexhandschuhen. Sein Jackett und seine Krawatte saßen tadellos, sein allmählich grauer werdendes Haar war fein säuberlich geschnitten und gekämmt.

»Herzlich willkommen am Morgen danach«, sagte er.

»Ist uns ein Vergnügen, wie immer, Charles«, erwiderte ich.

Clapper bat uns, in der Tür stehen zu bleiben. »Falls ihr was aus der Nähe sehen wollt, bin ich euer Auge.«

Zwei Halogenstrahler tauchten das Zimmer in grelles Licht. Es war so klein, dass wir von der Schwelle aus eigentlich alles erkennen konnten. Drei Kriminaltechniker in Schutzkleidung und mit Kameras und Indizientüten in der Hand tasteten sich mit behutsamen Schritten an den Wänden entlang.

Die Dokumentation eines Tatorts ist, wenn man es richtig macht, ein langsamer und systematischer Vorgang, immer unter der Maßgabe, dass dabei nichts verändert werden darf. Wer weiß, vielleicht gab es hier ja irgendwelche Hinweise auf Lomans Pläne zu entdecken
?

Ich schaute mich um und entdeckte eine geöffnete Bierdose auf dem altmodischen Fernseher sowie einen halb leeren Teller mit Spareribs auf dem Küchentisch. Die Schranktür war geöffnet und gab den Blick auf zwei Herrenmäntel und verschiedene andere Kleidungsstücke frei. Auf dem Couchtisch lagen, so wie es aussah, jede Menge teurer Kameras und technischer Geräte, mit denen ich nichts anfangen konnte.

»Was haben wir bis jetzt?«, wollte ich von Clapper wissen.

»Sieht so aus, als hätte er allein hier gewohnt. Und er hatte irgendetwas vor, was nicht ganz koscher war. Hier seht ihr sein Werkzeug: Kameras und hochprofessionelle Abhörgeräte. Da hat jemand keine Kosten gescheut. Komischerweise haben wir in beiden Zimmern keinen Laptop gefunden, aber zumindest sein Handy.

Außerdem hat da drüben ein Stapel mit Pornoheften gelegen.« Er zeigte in Richtung Sofa. »Im Badezimmer auch. Und unterm Bett.«

»Normale Pornos oder was Spezielles?«

»Vollbusige Frauen, nichts Besonderes. Im Schrank haben wir noch zwei halbautomatische Pistolen mitsamt Munition gefunden. Die habe ich zusammen mit dem Handy ins Labor geschickt. Aber vorher habe ich mir von seinem Telefon aus noch das hier zugemailt. Das könnte euch interessieren.«

Conklin und ich standen neben Clapper, während der sich durch die Tatortfotos wischte. Schließlich hielt er uns sein Smartphone vor die Nase. Auf dem Display war ein Ausschnitt des Stadtplans von San Francisco mit dem Golden Gate Park zu erkennen. Er vergrößerte das Bild. Das im Park gelegene de Young Museum war mit einem roten Kreis markiert worden.

Heiliger Strohsack.

Endlich. Ein Hinweis.

19

Conklin und ich gingen über die Feuertreppe wieder nach unten in die Hotellobby, als uns auf dem Treppenabsatz im dritten Stock eine kurvenreiche junge Frau entgegentrat.

Sie sagte: »Hallo. Ihr seid von der Polizei, oder? Ich muss euch was über Savage erzählen. Über Chris, meine ich.«

Sie war schätzungsweise um die zwanzig Jahre alt und trug eine zerrissene schwarze Strumpfhose sowie ein eng anliegendes rotes Top mit einem paillettenbesetzten Ausschnitt. Ihre Haare waren zerzaust, und sie hatte mehrere Piercings im Gesicht sowie große Ringe in den Ohren. Auf einen Arm hatte sie sich die Worte LECK
MICH tätowieren lassen, und auf einer Hand war ein weiteres Tattoo mit einem Babygesicht und dem Schriftzug ENGEL zu sehen.

Ich fragte sie nach ihrem Namen.

»Alle nennen mich Dancy.«

»Und wer ist Savage?«

»Der Typ, den ihr gesucht habt. Chris Dietz.«

Gedämpfte Schreie, Weihnachtslieder und Türenknallen, das alles hallte durch das Treppenhaus, das anscheinend bewusst so konstruiert worden war, dass es den Schall aus den angrenzenden Wohnungen bis ganz nach oben trug.

»Wie gut kannten Sie Chris Dietz?«, fragte ich sie.

»Ich hab zwei Monate lang direkt neben ihm gewohnt, seit er hier eingezogen ist«, erwiderte sie. »Ihr habt mich ja aus meinem Zimmer geschmissen, aber ich hab weiter unten ein anderes gekriegt. Wann kann ich wieder zurück?«

»Sobald die Kriminaltechniker fertig sind. Es wird wohl noch einen Tag dauern.«

»Und was ist mit den ganzen Löchern in meiner Tür?«

Ich zuckte mit den Schultern. »Das entscheidet die Geschäftsführung des Hotels, zusammen mit der Versicherung. Haben Sie uns etwas zu sagen?«

Sie runzelte die Stirn. »Ich brauche hundert Dollar. Savage war meine Miete.«

Conklin erwiderte: »Hundert? Ist das nicht ein bisschen viel?«

»Für das, was ich euch verrate, ist es sogar noch billig. Er hat nämlich immer mit mir geredet, wenn wir fertig waren. Hat mir von seinen Plänen erzählt.«

Ich wollte nur äußerst ungern hier im Treppenhaus ein Zeugenverhör führen. Wenn Dancy uns wirklich etwas zu sagen hatte, dann lieber in einem Verhörzimmer, vor laufender Kamera.

Was hatten wir? Einen Kartenausschnitt mit dem Golden Gate Park und einem eingekreisten Museum aus Dietz’ Smartphone. Vielleicht kannten wir also bereits den Tatort. Aber ich wollte mehr, viel mehr. Zeiten, Daten, Namen, sämtliche Details, mit denen sich diese bislang fleischlose Geschichte ein wenig mit Speck aufpolstern ließ. Wenn Dancy uns wirklich ein paar Antworten auf unsere Fragen geben konnte, ehrliche Antworten, dann waren hundert Dollar tatsächlich billig.

Ich sagte: »Dafür brauche ich erst eine Unterschrift von meinem Chef. Am besten fahren wir kurz auf der Wache vorbei.
«

Sie schnaubte nur und machte sich auf den Weg Richtung Foyer.

Ich rief ihr nach: »Dancy, wir besorgen das Geld.«

Sie wirbelte herum. »Ihr wollt mich bloß einbuchten.«

»Nein«, widersprach ich. »Ich möchte nur mit Ihnen reden, aber in einem geschützten …«

»Jetzt hört ihr mir mal gut zu«, unterbrach sie mich. »Ich komme ganz bestimmt nicht mit auf eure gottverdammte Polizeiwache.«

Im Stockwerk unter uns ging jetzt eine Tür auf. Kinderstimmen ertönten, dann trappelten Kinderfüße die Treppe hinunter.

Ich seufzte. Unsere potenzielle Informantin tänzelte davon.

»Kommen Sie zurück«, rief ich ihr nach. »Ich gebe Ihnen alles, was ich dabeihabe.«

Die junge Prostituierte kam zurück auf den Treppenabsatz und streckte die Hand aus.

Conklin wühlte seinen Geldbeutel aus seiner Gesäßtasche, und ich suchte in meiner Jackentasche nach Kleingeld.

Dann drückte ich ihm das bisschen, was ich gefunden hatte, in die Hand.

Conklin zählte seine Scheine und sagte: »Ich habe sechzig. Alles in allem kommen wir auf fünfundsiebzig Dollar und fünfunddreißig Cent.«

Dancy warf einen Blick darauf und schnaubte. »Das Kleingeld kannst du behalten.« Sie pflückte Conklin die Scheine aus der Hand und stopfte sie in den Bund ihrer rot gesprenkelten Bluse.

Dann sagte sie: »Dietz hat gesagt, dass er den Bürgermeister erschießen will.
«

»Caputo?«, sagte ich, ohne nachzudenken.

»Das ist doch der Bürgermeister, oder nicht?«

»Wieso wollte Dietz den Bürgermeister umbringen?«

»Hat er mir nicht verraten. Savage will sich immer wichtigmachen. Aber anscheinend hätte er mit dem Attentat einen Haufen Kohle verdient. Er hat gesagt, dass er genau weiß, wann der Bürgermeister wo sein wird. Er hat nur noch auf den Anruf mit dem Startkommando gewartet.«

»Von wem sollte der Anruf kommen?«, wollte Conklin wissen.

Dancy sah ihn an, als wäre er ein Vollidiot.

»Ihr habt ja echt gar keine Ahnung, oder?«, sagte sie dann. »Loman. Savage hat für Mr. Loman gearbeitet.«

20

Conklin und ich saßen Brady in dessen kleinem Glaskasten am hinteren Ende des Bereitschaftsraums gegenüber.

Unser Lieutenant hatte etliche To-do-Listen vor sich liegen, gelbe Zettel, beschriftet mit rotem Filzstift. Zahlreiche Post-it-Zettelchen bevölkerten seine Schreibtischlampe und die Wände. Jedes Lämpchen an seiner Telefonkonsole blinkte.

Der Stress mehrerer anstrengender Monate in zwei Führungspositionen zeichnete sich in seiner Miene und seiner Haltung deutlich ab. Ich fragte mich, wie viel länger er das noch ertragen konnte, wie lange es wohl noch dauern würde, bis entweder ein neuer Polizeichef als Jacobis Nachfolger eingestellt wurde oder Brady die Stelle bekam. Er brachte alles mit, was man für diesen Job brauchte, aber der bestand eben zu einhundert Prozent aus Verwaltungsaufgaben und Politik.

Ich konnte mir nicht vorstellen, dass ihm das Spaß machte.

Brady drückte eine Taste an seinem Telefon und sagte: »Brenda, kannst du die Anrufe erledigen, bevor mein Telefon noch einen Herzinfarkt bekommt?« Dann wandte er sich an uns. »Beeilt euch.«

Conklin und ich berichteten ihm von unserem Vormittag mit Clapper im Anthony und hielten ihm unsere beiden funkelnden Fundstücke vor die Nase: Dancys Tipp mit dem Attentat auf den Bürgermeister und das umkreiste Museum auf dem Smartphone des Auftragskillers.

Brady ließ sich gegen die Stuhllehne sinken und starrte in den Verkehr auf dem Freeway.

Als er sich wieder umdrehte, sagte er: »Wir ertrinken in Hinweisen, aber da ist nichts Konkretes dabei. Loman und seine Leute überfallen eine von zwei Banken, einen Juwelier oder alles zusammen. – Und jetzt kommt auch noch ein Attentat auf den Bürgermeister dazu? Warum ausgerechnet der Bürgermeister? Ist das was Politisches? Ein Terrorakt?«

Conklin erwiderte: »Dancy hat behauptet, dass Dietz einen Mordauftrag bekommen hat. Mehr wissen wir auch nicht.«

»Ich bespreche das mit dem Bürgermeister«, sagte Brady dann. »Der ist viel zu scharf auf Mikrofone und Kameras. Er muss alle öffentlichen Auftritte absagen. Ich könnte auch den Personenschutz verstärken.«

Er stand auf und brüllte quer durch den Bereitschaftsraum: »Brenda, mach mir eine Verbindung mit Wroble.«

Ike Wroble war Captain der Heimatschutz-Einheit und Bradys Untergebener, solange dieser das Amt des Polizeichefs ausübte.

Brady setzte sich wieder und trommelte mit den Fingern auf seinem Schreibblock herum.

»Was den Überfall auf das de Young Museum angeht«, sagte er dann. »Das ist mit Sicherheit ein lohnendes Ziel. Falls euer Einkaufstaschendieb, dieser Lambert, recht hat und tatsächlich ein Raubüberfall geplant ist, dann kommt mir das Museum deutlich wahrscheinlicher vor als ein Attentat auf den Bürgermeister. Die Kunstwerke im de
Young sind jedenfalls ein Vermögen wert. – Aber so oder so, wir haben gerade mal drei Tage Zeit, um das Rätsel zu knacken. Und ich muss euch nicht sagen, dass unsere Möglichkeiten begrenzt sind und wir keinen einzigen wirklich belastbaren Hinweis bekommen haben.«

Wir vergeudeten noch weitere zehn wertvolle Minuten mit Überlegungen. Conklin war der Auffassung, wir sollten uns noch einmal an Dancy wenden. »Sie hat behauptet, dass Dietz sich ihr anvertraut hat. Sie ist nicht scharf darauf, mit uns zu reden, aber mit ein bisschen Geld könnte man da vielleicht nachhelfen.«

»Okay«, sagte Brady. »Schnapp dir einen Partner aus dem Bereitschaftsraum oder zwei Streifenbeamte und bringt sie her. Falls sie sich weigert, haltet sie als wichtige Zeugin fest. Und, Conklin, du führst das Verhör alleine. Mit deiner Zauberkraft. Boxer, sitzt Lambert immer noch oben?«

»Ja. Morgen kommt er vor den Untersuchungsrichter.«

»Gut. Du und Jacobi, ihr nehmt ihn euch vor, und zwar schonungslos . Was weiß er sonst noch über Dietz, über Loman oder über irgendwelche geplanten Attentate zum Beispiel auf Lokalpolitiker? Und nehmt Kontakt mit dem Sicherheitsdienst im de Young auf. Die sollen alles erfahren, was wir wissen.«

Bradys Telefonlämpchen blinkten wie eine Schar tollwütiger Fledermäuse, und Brenda stand in der Tür seines Glaskastens.

Conklin und ich machten uns aus dem Staub und an die Arbeit.

21

Conklin suchte und fand einen Partner im Raubdezernat, und die beiden machten sich auf den Weg, um Ms. Dancy abzuholen.

Jacobi kam zu mir, setzte sich auf Conklins freien Platz und stöpselte seinen Laptop ein.

Ich sagte: »Muss ganz schön nervig sein, wieder in diesem Chaos hier zu landen.«

»Kein bisschen, Boxer. Ich finde bloß eines nervig, und das ist der Ruhestand.«

Unsere erste Aufgabe war es, das de Young Museum im Golden Gate Park zu verständigen. Wir kannten das großzügige, moderne Ausstellungsgebäude und wussten, dass es eine Dauerausstellung mit herausragender amerikanischer Kunst sowie unbezahlbaren Juwelen beherbergte und darüber hinaus Sonderausstellungen veranstaltete. Mit der Eröffnung der alljährlich stattfindenden weihnachtlichen Kunstgewerbemesse und erweiterten Öffnungszeiten wurden sogar noch mehr Besucher erwartet als gewöhnlich.

»Du rufst die Sicherheitsabteilung des Museums an«, sagte ich.

»Und du erledigst den Computerkram.«

Ich grinste ihn an. Es war ein großartiges Gefühl, wieder einmal mit meinem alten Partner zusammenzuarbeiten. Wir hatten schon immer unsere Gedanken lesen und unsere Sätze zu Ende bringen können. Und es funktionierte immer noch
.

Ich fuhr meinen Computer hoch. Falls das de Young wirklich das Ziel dieses Raubüberfalls war, konnte ich mir ohne Weiteres vorstellen, dass die Luft in den Ausstellungsräumen mit Blei getränkt wurde. Dass es ein Blutbad gab.

Jacobi sagte: »Soweit ich weiß, ist ein gewisser James Karp dort Leiter der Sicherheitsabteilung. Den kenne ich von früher.«

Während Jacobi die Nummer wählte, suchte ich in unserer Datenbank nach Museumseinbrüchen. Seiten voller Hinweise klappten auf meinem Bildschirm auf.

Ich klickte auf den ersten Link und las von einem ziemlich verwegenen Coup in Boston. Zwei bewaffnete Polizisten waren abends nach der Schließung vor einem Museum vorgefahren und hatten dem Wachdienst erzählt, sie hätten eine Meldung über einen Zwischenfall bekommen. Der Wachmann hatte die angeblichen Polizisten, entgegen der geltenden Vorschriften, ins Museum gelassen, und die hatten ihm sofort Handschellen angelegt, einen zweiten Wachmann bedroht und waren mit dreizehn Gemälden im Gesamtwert von insgesamt fünfhundert Millionen Dollar entkommen. Kein einziger Schuss war gefallen. Niemand war verletzt worden. Nichts weiter als ein wohldurchdachter und sorgfältig durchgeführter Raubüberfall.

Der Erlös für die Räuber ließ sich kaum in Worte fassen. Die falschen Polizisten waren nie identifiziert oder gefasst worden, und die Gemälde nie wieder irgendwo aufgetaucht.

Ein ähnlicher Diebstahl hatte sich in einem Schweizer Museum ereignet. Zwei Banditen mit Skimasken hatten sich gewaltsam Zutritt verschafft, die Wachen mit Paketband gefesselt und waren durch den Hinterausgang wieder verschwunden, zusammen mit vier Gemälden von Künstlern aus dem obersten Regal: Cézanne, Degas, Monet und van Gogh.

Genau wie bei dem Coup in Boston war die Planung exzellent und die Beute in Relation zu den beteiligten Personen sehr umfangreich gewesen. Und auch hier hatte es keinerlei Blutvergießen gegeben.

Jacobi seufzte laut und sagte in den Hörer: »Ja, ich bleibe weiter dran.«

Ich war durchaus imstande, die Ästhetik dieser Diebstähle, die riesige Gewinne für wenige Beteiligte abwarfen, zu würdigen. Als Nächstes las ich von komplizierteren, minutiös durchgeplanten Raubzügen, die jedem mittelmäßigen Kinofilm zur Ehre gereicht hätten. Da wurde mit Sprengsätzen oder Tunnels gearbeitet, die zum Teil in jahrelanger Handarbeit entstanden waren. Bei einer Aktion in Schweden hatte ein Teil der Bande in einem Museum Meisterwerke gestohlen, während ihre Kollegen in anderen Stadtteilen Autos in die Luft gesprengt hatten, um bestimmte Straßen unpassierbar zu machen und die Polizei dadurch am Eingreifen zu hindern.

Ich führte mir das Ganze bildlich vor Augen. Ein Notruf an alle Fahrzeuge, Polizisten voller Adrenalin, die von allen Seiten herangerast kommen, Sirenen, das ganze Programm, und dann … kein Durchkommen. Nirgendwo. Verdammt. Frustrierend war ein viel zu harmloses Wort dafür.

Jacobi drückte den Hörer ans Ohr und zwirbelte das Kabel um seinen Finger, aber er hing immer noch in der Warteschleife, darum ließ ich ihn an meinen Erkenntnissen teilhaben.

»Also, im Film wird doch immer mit Saugglocke und Glasschneider das Oberlicht aufgebrochen, und dann lassen sich die Einbrecher an einem Seil runter oder müssen unter irgendwelchen Laserstrahlen durchkriechen. Aber in Wirklichkeit ist das, soweit ich es beurteilen kann, komplett überflüssig. Wenn du ein Museum ausrauben willst, dann komm bei Nacht. Keine Besucher, keine Angestellten, bloß eine kleine Wachmannschaft. Du bedrohst die Wachen, fesselst sie mit Paketband, besorgst dir die Schlüssel und die Codes, schnappst dir die Beute, die überall gut sichtbar an den Wänden hängt, und verschwindest wieder. – Ob das Lomans Plan ist? Ob er gar nicht am Weihnachtstag einbrechen will, wie er uns glauben machen will, sondern nach der Schließung am Heiligabend ? Da sind bestimmt nicht viele Wachmänner im Dienst.«

Jacobi meinte: »Interessanter Gedanke«, und wandte sich dann dem Telefon zu. »James Karp? Hier spricht Warren Jacobi … Ja, ich weiß, lange her. Hör zu, Karp, ich helfe gerade auf der Wache Süd aus, und wir haben einen Tipp bekommen, dass das de Young ausgeraubt werden soll.«

»Schalt mal den Lautsprecher ein«, sagte ich.

Jacobi drückte auf eine Taste und stellte mir den Sicherheitschef vor, nicht ohne hinzuzufügen: »Karp und ich sind schon zusammen Streife gelaufen, als du noch in der Schule warst, Boxer.«

Ich lachte höflich und sagte: »Du willst mich doch auf den Arm nehmen.« Dann kam ich zur Sache und berichtete Karp von diesem bislang unbestätigten Hinweis, der darauf hindeutete, dass das Museum am Heiligabend oder am Weihnachtstag von einer bewaffneten Bande ausgeraubt werden sollte.

Mein Handy vibrierte, und ich sah, dass ich eine Nachricht von Officer Bubbleen Waters aus dem Zellentrakt im sechsten Stock bekommen hatte: »Sgt. Ihr Gefangener erwartet Sie. Lambert, Julian. «

Jacobi sagte Karp, er würde sich noch einmal melden, und verabschiedete sich.

Wir gingen nach oben in den Zellentrakt. Ich wollte unbedingt mit Julian Lambert reden und ihm die Nachricht vom Schicksal seines Freundes Dietz überbringen.

Und wir würden erst wieder gehen, wenn Lambert uns irgendetwas Substanzielles geliefert hatte.

22

Julian Lambert war unrasiert und sah mich mit demselben seltsamen Gesichtsausdruck an, der mir schon gestern aufgefallen war, als Conklin und ich ihn festgenommen hatten. Er saß auf einem Stuhl in dem kleinen Besucherzimmer des Gefängnisses und wirkte matt und blass. Die Haft schien seiner Stimmung nicht gut zu bekommen.

»Sergeant Boxer, stimmt’s?«

»Wie geht es Ihnen, Julian?«

Ich würde in die Rolle der freundlichen Polizistin schlüpfen – Jacobis Alter und sein Verhörstil machten ihn automatisch zum bösen Gegenstück. Ich stellte ihn Julian als Chief Jacobi vor, dann setzten wir uns an den Tisch, der nicht größer war als zwei Kantinentabletts.

Würde Lambert reden? Morgen mussten wir unseren Teil der Vereinbarung einlösen. Er hatte uns Dietz geliefert, darum würde die Staatsanwaltschaft in der Verhandlung vor dem Haftrichter die Anklagen wegen Körperverletzung und Diebstahl zurückziehen, und er würde auf freien Fuß gesetzt werden.

Julian hatte seine Zusage eingehalten. Wir hatten keinerlei Druckmittel mehr.

Ich sagte: »Wir haben Dietz im Anthony aufgestöbert.«

»Hab ich doch gesagt. Ich hoffe, Sie haben ihm nichts von mir verraten.
«

»Wir haben ihn aufgestöbert, Julian, aber wir haben kein Wort mit ihm geredet. Er hat sofort auf uns geschossen. Und bei dem anschließenden Schusswechsel ist er ums Leben gekommen.«

»Oh, nein. Ihr habt ihn umgebracht ?« Seine heitere Stimmung brach in sich zusammen.

Jacobi ergriff das Wort, ganz sachlich.

»Mr. Lambert, wir brauchen Ihre Hilfe. Wir bekommen sehr viele unterschiedliche Hinweise in Bezug auf Lomans Pläne.«

»Ich fasse es nicht, dass ihr Dietz umgebracht habt!«, erwiderte Lambert. »Das ist meine Schuld. Wegen mir ist er jetzt tot, weil ich euch von ihm erzählt hab.«

Ich vergaß für einen Moment meine freundliche Rolle. »Er ist tot, weil er Polizeibeamte unter Beschuss genommen hat. Er hat genau gewusst, dass er das nicht überleben würde.«

Jacobi ließ sich nicht auf Nebenkriegsschauplätze ein und sagte zu Lambert: »Wir bekommen unterschiedliche Tipps, dass Loman eine Bank, ein Museum oder irgendein anderes hochwertiges Ziel ausrauben will …«

»Wow. Na ja, das wundert mich nicht. Nach allem, was man hört, geht Loman immer nur auf die großen Fische.«

Jacobi fuhr fort: »Ich möchte Ihnen ein paar Fragen stellen, Lambert, und hier kommt noch eine kleine Motivationsspritze: Sie sagen uns, was wir wissen wollen, anderenfalls halten wir Sie so lange als wichtigen Zeugen hier fest, bis Sie alles ausgespuckt haben, was wir brauchen, um diese Sache zu Ende zu bringen.«

»Nein. Moment mal. Ich soll doch morgen entlassen werden.«

Jacobi erwiderte: »Wie können wir Loman finden?
«

»Ich habe keine Ahnung. Nach allem, was ich weiß, könnte er auch irgendwo im Weltall wohnen.«

»Das eine weiß ich jedenfalls«, stieß Jacobi hervor, »nämlich, dass Sie uns etwas vorenthalten.«

»Mein Gott. Ich hab’s Sergeant Boxer doch schon erzählt. Ich hab nur gehört, dass Chris für Loman arbeitet. Ich hab weder mit Loman noch mit Chris darüber gesprochen. Und jetzt ist es vermutlich zu spät dafür.«

Lambert schien tatsächlich am Boden zerstört zu sein, aber Jacobi ließ sich davon nicht beeindrucken.

Ich blickte Jacobi an, und er schob seinen Stuhl ein Stück zurück. Dann sagte ich: »Julian, hören Sie. Es kann gut sein, dass noch mehr Menschen sterben müssen. Wollen Sie das wirklich zulassen?«

»Ich hab Ihnen doch alles gesagt, was ich weiß. Angeblich soll es an Weihnachten einen fetten Raubzug geben. Loman ist der Boss. Ich bin ihm Gott sei Dank nie begegnet. Für wen halten Sie mich eigentlich? Die CIA ?«

»Wer ist Ihr Informant? Wie haben Sie erfahren, dass Dietz für Loman arbeitet? Wer hat Ihnen von diesem Raubzug erzählt?« Ich ließ nicht locker. »Nennen Sie mir einen Namen, Julian.«

»Ich kann nicht. Ich kann nicht. Es würde überhaupt nichts nützen. Ich hab das alles von einem Niemand, der zufälligerweise ein Telefonat belauscht hat.«

»Bisher haben Sie uns aber etwas anderes erzählt, Julian. Wer war denn nun der Lauscher? Sie selbst? Oder jemand anderes? Sagen Sie uns die Wahrheit.«

»Da müsste ich genauso raten wie Sie. Ich kann nicht mehr schlafen. Ich kann nicht mehr essen. Ich kann nicht mal mehr denken.
«

Entweder hatte Lambert auf stur geschaltet, oder er war wirklich mit seinem Latein am Ende.

Ich stand auf, ging zur Tür, klopfte mit der flachen Hand darauf und rief: »Wache.«

Jacobi sagte zu Lambert: »Seien Sie doch vernünftig. Wenn Sie weiter schweigen, halten wir Sie als wichtigen Zeugen fest. Und wir können ohne Weiteres noch ein paar Anklagepunkte hinzufügen. Spontan fällt mir zum Beispiel Behinderung der Justiz ein.«

Lambert wirkte entsetzt. Dann sagte er: »Aber ich habe überhaupt keine Beweise.«

Die Tür ging auf, und zwei Wachen betraten das Zimmer.

»Einen Augenblick noch«, wandte Jacobi sich an die beiden, bevor er Lambert auffordernd ansah: »Wir sind ganz Ohr.«

»Also, nach allem, was ich gehört hab, wollen sie die Münzanstalt überfallen.«

»Die Münzanstalt hier in San Francisco? Wer hat das gesagt?«, wollte ich wissen.

Er schüttelte den Kopf – nein, nein, nein.

»Ich brauche einen Namen.«

»Es war Marcus, okay? Aber mehr weiß ich nicht. Er nennt sich Marcus, aber mit seiner Adresse kann ich nicht dienen. Er ist harmlos, also bitte, versuchen Sie wenigstens, den nicht auch umzubringen.«

»Was noch?«, hakte ich nach. »Gibt es irgendwelche Gerüchte über einen Museumsraub? Oder ein Attentat auf einen Politiker?«

»Nein«, entgegnete Lambert. »Marcus hat nur die Münzanstalt erwähnt.«

Nicht einmal eine Armee könnte in die Münzanstalt eindringen. Der graue Steinklotz in der Hermann Street in Lower Haight war für die Öffentlichkeit nicht zugänglich. Zwar wurde hier schon lange kein Kleingeld mehr geprägt, aber dafür zahlreiche Gedenkmünzen, Sonderausgaben und Sammler-Sets … das Gebäude war eine extrem gesicherte Festung voller Gold- und Silberbarren.

»Verraten Sie niemandem, dass Sie das von mir haben«, flehte Lambert. »Lassen Sie mich aus dem Spiel!«

Jacobi und ich übergaben Lambert an die Wachen und fuhren mit dem Fahrstuhl in den Bereitschaftsraum.

Ich sagte: »Und das sollen wir glauben? Die Münzanstalt ist doch uneinnehmbar. Schusswaffen und Skimasken reichen dafür jedenfalls nicht aus. Was sagt dein innerer Schwachsinndetektor dazu?«

»Dass es Zeit ist, den Secret Service anzurufen«, erwiderte Jacobi.

Dritter Teil

23. Dezember

23

Julian Lambert verließ den Zellentrakt in der Hall of Justice in denselben schmutzigen Kleidern, die er auch bei seiner Festnahme getragen hatte. Dazu trug er seine rote Daunenjacke und seinen Rucksack.

Vor dem Haftrichter war er sich wie ein Obdachloser vorgekommen, aber die Bullen hatten ihr Versprechen gehalten.

Der Staatsanwalt hatte gesagt: »Wir ziehen die Anklage zurück, Euer Ehren.«

Als freier Mann trat er hinaus auf die Bryant Street und hinein in einen stürmischen Morgen. Er ging in nordwestlicher Richtung los, stemmte sich gegen den starken, feuchten Wind und versuchte, die Erinnerungen an die Handschellen und Gitterstäbe, an das allgegenwärtige grelle Neonlicht und die psychopathischen Wachen, die widerhallenden Schreie der anderen Gefangenen abzuschütteln.

Er hatte nur zwei Nächte in einer Zelle zugebracht, aber es kam ihm vor wie ein Jahr. Doch nun lag der Rest seines Lebens vor ihm.

Während der Wind ihm die Haare zerzauste, rückte Lambert den Rucksack zurecht und machte sich auf den Weg in den Victoria Manalo Draves Park. Dabei dachte er an den Auftrag, der vor ihm lag. Er war sich sicher, dass das Ganze wie geschmiert ablaufen würde. Und wie bei einer Spionagezelle würde er nichts von den anderen Teammitgliedern wissen, und sie nichts von ihm.

Sobald der Auftrag erledigt war, würde Loman ihm einen Reisepass, einen neuen Namen und eine neue Adresse verschaffen, und dazu ein üppig gefülltes Bankkonto in einer Stadt an der Küste. So lautete die Vereinbarung. Vielleicht würde er ja die eine oder andere Korrektur vornehmen lassen … keine Tränensäcke mehr oder eine deutlich kleinere Nase. Aber hier in San Francisco gab es nichts, was er auch nur ansatzweise vermissen würde.

Nachdem er den Columbia Square überquert hatte, ertönte hinter ihm eine Autohupe. Er drehte sich um und sah einen blauen Ford, eine Limousine, auf sich zurollen und neben ihm anhalten.

In dem Wagen saß nur der Fahrer, und der ließ jetzt das Beifahrerfenster herunterfahren und rief ihm zu: »Lambert, stimmt’s?«

Lambert trat an das Fenster und spähte ins Innere. »Und Sie sind?«

»Dick Russell. Lomans Assistent.«

Lambert erwiderte: »Ich dachte, Loman kommt selber.«

»Er möchte gern mit Ihnen zu Mittag essen«, sagte Russell. »Steigen Sie ein.« Loman setzte sich auf den Beifahrersitz, zog die Tür zu, und der Wagen setzte sich in Bewegung.

Lomans Assistent sah überhaupt nicht aus wie ein Krimineller. Er trug Seniorenkleidung, eine Mütze mit einem abnehmbaren Schirm, einen kakifarbenen Anorak und Autofahrerhandschuhe aus Leder mit zahlreichen winzigen Luftlöchern. Sein faltenfreies Gesicht war untätowiert, und der Rettungsring um seine Hüfte war nicht zu übersehen. Für Lambert sah Russell aus wie ein Buchhalter
.

»Mittagessen, hmm?«, sagte Lambert. »Können wir vielleicht kurz bei mir vorbeifahren, damit ich was anderes anziehen kann? Damit ich nicht mehr ganz so übel stinke?«

Russell erwiderte: »Dazu haben wir keine Zeit mehr, und außerdem ist das nicht nötig. Mr. Loman ist tief beeindruckt. Wollen Sie mir vielleicht erzählen, wie Sie es geschafft haben, sich festnehmen zu lassen?«

Lambert entspannte sich. Leichter Regen fiel auf die Windschutzscheibe und wurde von den Wischerblättern beseitigt. Er freute sich unbändig, dass er seine Geschichte jemandem erzählen konnte, und Dick Russell war ein sehr dankbares Publikum.

Lambert fing an: »Es war Mr. Lomans Idee.«

Dann schilderte er Russell haarklein jeden einzelnen Spielzug, wie er im Laufen die nächste Finte geplant, wie er den alten Mann beiseitegerammt und sich dessen Tüte geschnappt hatte, wie er Bewegungen angetäuscht und Haken geschlagen hatte, wie er langsamer geworden war, damit der Bulle ihn letztendlich doch noch erwischen konnte.

Russell lachte bei jeder Pointe und wollte dann wissen, was passiert war, nachdem die Bullen ihn eingesperrt hatten.

Lambert berichtete, dass er Dietz verraten hatte, genau nach Anweisung. »Die Bullen haben mir erzählt, dass Dietz tot ist. Haben Sie das gewusst?«

Russell nickte und bremste vor einer roten Ampel in der Howard Street. »Das habe ich gehört. Haben Sie gewusst, dass er Krebs hatte?«

»Nein. Wir kannten uns ja kaum.«

»Sehr traurig. Ein Gehirntumor. Er hatte keine Chance mehr. Dietz wollte nicht in einer Zelle sterben, während sein Hirn allmählich zu Brei wird, also hat er beschlossen, mit wehenden Fahnen abzutreten.«

»Wahnsinn.«

Russell erläuterte ihm, dass Dietz’ Anteil an der Beute seiner Tochter in Newark zugutekommen sollte. »Wir überweisen das Geld auf ihr Konto.«

»Sehr schön«, meinte Lambert. »Die Bullen haben das mit der Karte vom Park auf seinem Handy übrigens geschluckt. Ich nehme an, das war auch ein Teil des Plans?«

»Absolut«, erwiderte Russell. »Aber jetzt, Julian: Was haben Sie der Polizei alles erzählt?«

Lambert berichtete Russell ausführlich von seinem zweiten Verhör – den Drohungen, dem Druck, wie die beiden hochrangigen Bullen ihm letztendlich »die Wahrheit« entlockt hatten.

Lambert sagte: »Ich habe gesagt, dass ich gehört hätte, dass Lomans Team es auf die Münzanstalt abgesehen hat.«

»Gibt’s nicht«, entfuhr es Russell, und er drehte sich mit breitem Grinsen zu Lambert um. »Brillant. Wenn sie die Münzanstalt bewachen wollen, brauchen sie dafür jede Menge Personal. Wie sind Sie denn darauf gekommen?«

Lambert lachte. Was für eine herrliche Fahrt, was für eine belebende Gesellschaft. »Die Münzanstalt wollte ich schon immer mal überfallen. Da muss es doch jede Menge Paletten voller Gold und ganze Tresorräume voller Münzen geben. Ich bin ein ziemlich guter Safeknacker. Aber Moment mal … das ist nicht in echt das Ziel, oder? Ich hab da nicht aus Versehen was ausgeplaudert, oder?«

»Ach was, überhaupt nicht«, beruhigte ihn Russell. »Das müssen Sie unbedingt Loman erzählen, das wird ihm sehr gefallen. Noch fünf Minuten. Und er verspätet sich nie.«

24

Es entstand eine Gesprächspause, während Russell den Wagen durch den Regen lenkte und alle paar Minuten auf die Armbanduhr blickte. Lambert wollte ihn nicht in seinen Gedanken stören und wandte sich daher seinen eigenen zu.

Er dachte noch einmal an Dietz. Er wusste nicht viel über ihn, hatte aber immerhin mitbekommen, dass er Sportfischer war und ein Boot namens Mai Tai besaß, über das er oft gesprochen hatte. Außerdem hatte er eine siebzehn Jahre alte Tochter namens Debbie. Als sie sich das letzte Mal unterhalten hatten, war der Krebs noch kein Thema gewesen. Scheiße. Er war gerade mal vierzig Jahre alt geworden.

Lambert versuchte, sich vorzustellen, wie das, was die Bullen ihm erzählt hatten, abgelaufen war, wie der lebensmüde Dietz das Feuer auf eine schwer bewaffnete Spezialeinheit eröffnet hatte. Aber sie hatten nicht gewusst, dass Dietz und Loman diesen »Untergang mit wehenden Fahnen« genau geplant hatten und dass Dietz’ Tochter dafür Geld bekommen würde. Sehr großzügig von Loman. Andererseits hatte Dietz sogar sein Leben für Loman geopfert.

Lambert gefiel die Art und Weise, wie Loman das Ganze geplant hatte, wie er den Bullen immer wieder falsche Hinweise wie Nagelbänder in den Weg knallte und sie dadurch von seinem eigentlichen Plan ablenkte, wie er gleichzeitig die Bevölkerung durch irgendwelche völlig unberechenbaren Chaosaktionen verunsicherte. Dazu brauchte man herausragende Fähigkeiten und ein ebensolches Selbstbewusstsein.

Lamberts Fähigkeit lag darin, dass er ein kompletter Sportler war, fast schon eine Art Spielertrainer. Der Trainer besaß die Übersicht, er kannte jeden einzelnen Spielzug und wusste, wann er sie einzusetzen hatte. Der Spieler hatte das Spielfeld vor sich, ahnte Ereignisse voraus und wusste, was er in der jeweiligen Situation zu tun hatte. Er handelte schnell und intuitiv. Er tat, was zu tun war.

Lambert hatte diese Fähigkeiten beim Football genauso angewandt wie im Leben, und sie hatten ihn nie im Stich gelassen.

Bei diesem Job würde er Lomans Spielzüge in die Tat umsetzen. Er hatte ein Näschen für die Endzone, oder, in diesem Fall, für das Geld. Und er wusste, wie man es bis hinter die Linie schaffte.

Im Augenblick stellte Julian Lambert sich vor, wie er in einem hübschen Restaurant an einem Tisch mit schönem Blick Platz nahm und sich ein dreigängiges Mittagessen schmecken ließ, während Loman ihm verriet, was er bei diesem Raubzug des Jahrhunderts von ihm erwartete.

Russell bog nun auf den Great Highway ab in Richtung Land’s End. Dort gab es ein gutes Restaurant, das Cliff House. Es befand sich auf der Spitze einer Steilklippe und bot seinen Besuchern an wolkenlosen Tagen einen großartigen Panoramablick auf das Meer.

»Wir machen Folgendes«, sagte Russell jetzt. »Ich setze Sie auf dem Parkplatz am Aussichtspunkt Land’s End ab, gleich am El Camino del Mar. Dort stoßen wir auf Loman, und Sie setzen sich zu ihm ins Auto. Ich fahre noch ein bisschen herum, vergewissere mich, dass uns niemand gefolgt ist, und dann komme ich ebenfalls ins Restaurant. Da vorne ist unsere Abfahrt.«

Russell bog nach links ab und fuhr auf einen gepflasterten, von Bäumen umgebenen Parkplatz. Geradeaus war das Weltkriegsdenkmal für die USS
San Francisco zu erkennen. Nach links bot sich ein atemberaubender Blick auf den Pazifik, nach rechts auf die Golden Gate Bridge.

»Ich brauche noch schnell ein bisschen Hilfe«, sagte Russell dann. Er stieß zurück, sodass der Wagen mit dem Heck vor der Parkplatzbegrenzung stand und die Spitze zur Straße zeigte. Lambert stellte fest, dass das Wetter die Touristen abgeschreckt hatte. Normalerweise ging es auf dem Parkplatz ziemlich lebhaft zu, aber jetzt war er leer.

»Na, klar, Dick. Was soll ich machen?«, wollte Lambert wissen.

Erst jetzt fiel ihm auf, dass Russell irgendwie unruhig wirkte.

»Alles in Ordnung?«, erkundigte er sich.

»Ich habe massenhaft Waffen im Kofferraum. Alle verpackt in Sporttaschen, keine Sorge. Die müssen wir in Lomans Wagen umladen, aber wir sollten sie schon mal rausholen.«

Russell entriegelte den Kofferraum und stieg aus. Lambert auch, und dann musste er sich gegen den starken Wind stemmen, um zum Heck des Wagens zu gelangen. Er stand schon vor dem Alten an der Klappe und schwenkte sie nach oben.

Der Kofferraum war mit einem schwarzen Tuch ausgelegt. Lambert sah zwar eine Sporttasche, aber die wirkte leer und keineswegs so, als würde sie »massenhaft Waffen« enthalten. Er beugte sich vor und tastete sie ab.

Die Tasche war leer. War ihm etwas Entscheidendes entgangen, oder hatte Russell übertrieben?

Lambert richtete sich auf und wollte den anderen gerade fragen, als ihm die Angst in die Glieder schoss.

Das war sein animalischer Instinkt, die Erkenntnis, dass er von Anfang an auf dem falschen Dampfer gewesen war.

25

Der Mann, der sich als Dick Russell vorgestellt hatte, jagte Lambert eine Kugel in den Nacken.

Als Russell ihn in den geöffneten Kofferraum hievte, war Lambert bereits tot. Der Schütze sah zwar nicht so aus, aber er war stark genug, um Lamberts Leichnam mühelos in den Kofferraum zu bugsieren, ohne sich mit Blut zu beschmieren.

Er durchsuchte den Toten, zog ein Portemonnaie aus dessen Gesäßtasche, klappte den Kofferraum zu und nahm sich dann Lamberts Rucksack vor, der noch auf dem Beifahrersitz lag. Nachdem er keinen Ausweis entdeckt hatte, ließ er den Rucksack stehen und verriegelte den Wagen. Er war inzwischen sicherlich bereits als gestohlen gemeldet worden, aber es würde noch Tage dauern, bevor ein hier parkendes Fahrzeug auffiel oder gar der Polizei gemeldet wurde.

Der Mann in der Seniorenkleidung stellte sich ans Heck des Wagens und warf den Autoschlüssel, das Portemonnaie und die nicht registrierte Pistole eines nach dem anderen über die Klippenkante, verfolgte die Flugkurve und sah, wie sie unten auf den scharfkantigen Felsen aufprallten.

Dann holte er sein Prepaidhandy aus der Tasche und drückte die Anruftaste.

»Dick, wo steckst du? … Gut. Ich gehe jetzt am Pa rkplatz los. Ich hoffe, du hast meine Klamotten dabei … Alles klar. Bis gleich.«

Das Handy nahm denselben Weg wie das Portemonnaie, die Pistole und der Autoschlüssel und endete über sechzig Meter weiter unten auf den Felsen oberhalb der tosenden Wellen. Nachdem er sich noch einmal versichert hatte, dass niemand sonst auf dem Parkplatz war, schlenderte Loman am Rand des Camino del Mar entlang.

Nur wenige Minuten später ertönte hinter ihm eine Hupe, dann hielt sein schwarzer Escalade neben ihm. Russell streckte den Arm aus und öffnete ihm die Beifahrertür.

Loman stieg ein.

»Mann, bin ich nass geworden. Und Hunger habe ich auch«, sagte Loman zu seiner Nummer zwei.

»Klamotten liegen auf dem Rücksitz, und ich habe einen Tisch reserviert«, erwiderte Russell. »Mit Nebelblick.«

»Wie läuft’s bei dir?«, erkundigte sich Loman.

»Wie geschmiert.«

»So muss es sein.«

Loman grinste Russell an, der sein Grinsen erwiderte. Dann gab er Gas.

26

Als es dämmerte, saß Cindy bereits an ihrem Schreibtisch zu Hause und überarbeitete den Artikel über die Weihnachtsbräuche in den Latinovierteln San Franciscos.

Die Interviews mit etlichen illegalen Einwanderern hatten sie traurig gemacht. Es war deprimierend zu wissen, dass andere Menschen das Weihnachtsfest im Verborgenen begehen oder sich ständig fragen mussten, ob der nächste Versprecher, die nächste Verkehrskontrolle womöglich mit ihrer Abschiebung endete. War es überhaupt möglich, kulturelle Traditionen aufrechtzuerhalten, wenn man gleichzeitig jahrzehntelang ein Schattendasein fristete?

Sie hängte ihrer Datei noch ein Foto an, auf dem ein Christbaum mit einer handgemachten Krippe aus Pappmaschee abgebildet war, gab dem Bild den Titel »Feliz Navidad« und schickte es ihrem Herausgeber und Chefredakteur, Henry Tyler.

Dann leerte sie den Rest ihres dritten Bechers Kaffee und schrieb Yuki eine Nachricht: Sind wir noch verabredet?

Yuki antwortete: Bin um acht im Büro. Bis gleich.

Cindy klappte ihren Laptop zu, schlüpfte in ihre Kleider, stieß Richie an und sagte ihm, dass sie der bestellte Weckdienst sei.

Er küsste sie und versuchte, sie zu sich ins Bett zu ziehen
.

»Ich kann nicht. Müssen wir verschieben. Hab dich lieb.« Sie küsste ihn aufs Ohr und flüchtete.

Die Fahrt durch den nebelverhangenen Morgen zur Hall of Justice führte durch von Lichtern gesäumte Straßen und vorbei an Häusern mit weihnachtlich funkelnden Festfiguren. Doch ihre Stimmung wurde dadurch nicht besser – zu groß war ihre Nervosität vor dem Gespräch mit Yuki.

Zwanzig Minuten nachdem sie zu Hause aufgebrochen war, warf sie Brad, dem Parkwächter auf dem Parkplatz in der Bryant Street, ihren Autoschlüssel zu und rief über die Schulter hinweg: »Bin in einer Stunde wieder da.«

Mit hastigen Schritten ging sie in Richtung Kreuzung, doch kaum hatte sie die Ecke erreicht, hörte sie Brad rufen.

»Ciiiindyyyyy! Sie haben was verloren.«

Er reckte ihren Schal in die Höhe. Sie trottete zurück und sagte: »Verdammt. Danke, Brad.« Dann kehrte sie wieder um. Obwohl sie sich auch noch den Knöchel vertrat, schaffte sie es bei Grün über die Ampel.

Sie lief die Granitstufen hinauf, passierte die Sicherheitsschleuse, durchquerte das Foyer und betrat den Fahrstuhl. Dabei war sie mit den Gedanken ununterbrochen bei Eduardo Varela und seiner liebenswerten Frau Maria. Nachdem Tyler ihrer Geschichte über den inhaftierten illegalen Einwanderer grünes Licht gegeben hatte, hatte sie genügend Zeit mit Maria verbracht, um voll und ganz von Eduardos Unschuld überzeugt zu sein.

Doch der Glaube an jemandes Unschuld allein war noch lange keine lesenswerte Geschichte und würde auch nicht ausreichen, um ihn aus dem Gefängnis zu holen.

Yuki hatte ihre Hilfe angeboten, auch wenn sie als Angestellte der Staatsanwaltschaft den Fall nicht selbst übernehmen konnte. Aber in wenigen Stunden würde sie Eduardo im Gefängnis besuchen, dort, wo er seit zwei Jahren eingesperrt war.

Cindy durfte sie nicht begleiten, aber Yuki würde trotzdem nicht alleine hingehen. Sie brachte vielmehr ihren alten Chef Zac Jordan mit. Er war Leiter des gemeinnützigen Prozesshilfevereins und außerdem eine Art wohltätiger Superstar mit Harvard-Abschluss. Nach dem Gespräch würde er entscheiden, ob er Eduardos Verteidigung übernehmen würde oder nicht.

Cindy zwang ihre Gedanken wieder zurück in die Gegenwart, stieg aus dem Fahrstuhl und stieß die Tür zu den Räumen der Bezirksstaatsanwaltschaft auf. Die Büros waren offiziell zwar über die Feiertage geschlossen, aber die Schwanenhalslampe auf dem Empfangstresen brannte trotzdem, und an dem Weihnachtsbaum in der Ecke funkelten blaue und goldene Lichter.

Sie wollte Yuki gerade anrufen, als ein Mann in Poststellen-Uniform durch eine Seitentür den Empfangsbereich betrat. Er hielt ihr die Tür auf und ließ sie durchgehen.

Cindy ging den breiten Flur entlang und klopfte an Yukis Türrahmen. Ihre Freundin hob den Blick. »Komm rein, komm rein. Setz dich. Wir haben nicht viel Zeit. Willst du eine Tasse Kaffee?«

Cindy erwiderte: »Nein, danke.« Sie hatte ihre Tagesration Koffein bereits ausgeschöpft.

»Hast du die Papiere dabei?«, wollte Yuki als Nächstes wissen.

Cindy öffnete ihre Tasche und holte einen ganzen Ordner heraus. Yuki blätterte ihn in aller Eile durch, nahm das Vorstrafenregister, den Polizeibericht, das Gerichtsprotokoll und zwei Zeugenaussagen zur Kenntnis und steckte den Ordner anschließend in ihre eigene Handtasche.

»Was kannst du mir sagen?«, erkundigte sich Cindy.

»Dafür gibt es keine zentrale Datenbank, Cin. Ich kann mir also keine aktuellen, vergleichbaren Informationen besorgen. Mehr als eine erste, sehr grobe Einschätzung ist nicht drin.«

»Kein Problem, Yuki. Im Augenblick weiß ich sogar noch weniger als gar nichts.«

27

Cindy saß Yuki gegenüber. Sie hatte die verschränkten Arme auf den Tisch gelegt und musterte ihre Freundin mit ihrem charakteristischen durchdringenden Blick.

Yuki sagte: »Bist du sicher, dass ich dir keinen Kaffee besorgen soll?«

»Ganz sicher. Es sei denn, du willst mich schweben sehen.«

»Na gut. Zunächst mal das Grundsätzliche. Jeder illegale Einwanderer – also jede Person, die weder die US -amerikanische Staatsangehörigkeit noch eine Green Card noch ein Visum besitzt –, der eine Straftat begeht, ganz egal, welche, kann von der Einwanderungsbehörde festgehalten werden.«

Cindy nickte. Das wusste sie.

Yuki fuhr fort. »Sobald der Betreffende im Gefängnis sitzt, befindet die Einwanderungsbehörde darüber, ob sie eine Abschiebung anstrebt oder nicht. Falls dem Betreffenden ein Kapitalverbrechen zur Last gelegt wird, kann er entweder abgeschoben werden, oder aber die Strafverfolgungsbehörden übergeben ihn unserem Justizsystem. Du weißt ja, wie das läuft: Festnahme, Vorführung beim Haftrichter, der setzt eine Kaution fest, und wenn du die nicht bezahlen kannst, bleibst du bis zur Verhandlung in Haft.«

Cindy sagte: »Eduardo wird Mord vorgeworfen, und jetzt sitzt er seit zwei Jahren im Knast und wartet auf seinen Prozess!«

»Das tut mir sehr leid«, meinte Yuki. »Das ist wirklich grässlich.«

»Ja, oder?« Cindy hatte eindeutig in den Kreuzrittermodus geschaltet. »Und was noch schlimmer ist: Wenn es stimmt, was Eduardos Frau behauptet, dann beruhen sämtliche Vorwürfe auf falschen Zeugenaussagen. Er wurde reingelegt.«

»Genau dafür gibt es ja, wie du weißt, den Beruf des Strafverteidigers.«

Cindy erwiderte: »Anscheinend hatte Eduardo auch mal einen Verteidiger, aber jetzt nicht mehr.«

»Was ist denn passiert?«

»Das wissen die Varelas auch nicht. Aber sie erreichen ihn einfach nicht mehr. Er reagiert nicht auf ihre Anrufe. Inzwischen glauben sie, dass er mit ihrem Geld durchgebrannt ist.«

Yuki seufzte. »Verrückt.«

»Da hast du recht«, machte Cindy weiter. »Aber ich habe das Gefühl, als sei das nicht die große Ausnahme. Ich bin mir sicher, dass Eduardo nicht der erste Migrant ist, der einem Rechtsanwalt Geld gegeben und nie wieder was von ihm gehört hat. Kannst du mir vielleicht verraten, wie viele illegale Einwanderer viel zu viel Geld für ihren Anwalt ausgeben müssen oder miserabel vertreten werden?«

»He, sehe ich vielleicht aus wie eine Recherche-Mitarbeiterin?«, gab Yuki zurück.

Cindy lachte. »Tut mir leid. Aber ich muss meinen Text bald abgeben.«

»Falls es dir hilft, du bist da auf jeden Fall auf etwas gestoßen. Auch US -Bürger werden regelmäßig zu Unrecht in Haft genommen. Manche werden so eingeschüchtert, dass sie auf ihre verfassungsgemäßen Rechte verzichten oder ein Geständnis ablegen, obwohl sie unschuldig sind. Immer wieder werden Einwanderer, die nie straffällig geworden sind, mit Bussen über die Grenze transportiert und ohne Papiere und ohne Geld irgendwo in der Wüste abgesetzt.«

Cindy nickte. »Ich habe gelesen, dass im letzten Jahr allein in Kalifornien achtzig Inhaftierte an Verletzungen oder nicht behandelten Krankheiten gestorben sind. Und dass in den USA jedes Jahr rund vierhunderttausend Personen in Haft genommen werden.«

»Siehst du? Du brauchst ja nicht mal eine Recherche-Mitarbeiterin«, sagte Yuki. »Aber dein primäres Interesse gilt erst einmal Eduardo Varela, richtig?«

»Richtig.«

»Und warum bist du so fest von seiner Unschuld überzeugt?«, wollte Yuki von ihrer Freundin wissen.

»Ich glaube seiner Frau. Und außerdem … meinem untrüglichen, preisgekrönten Instinkt.«

Yuki lachte. »Den behältst du am besten für dich, bis Zac und ich bei ihm waren, okay? Nicht alle illegalen Einwanderer, die im Gefängnis sitzen, sind unschuldig.«

»Ich weiß. Aber Eduardo hat nur ein Verkehrsdelikt und einen gefälschten Führerschein in seiner Akte stehen. Er ist doch kein Schwerverbrecher.«

»Hast du mir eigentlich zugehört, als ich gesagt habe, dass ich ihm helfen will?«

»Ja. Yuki, du bist die Beste. Die Allerbeste.«

Cindy erhob sich, nahm ihre Freundin in den Arm und sagte: »Ich wünschte, ich könnte euch begleiten.
«

Da klopfte es, und als sie sich umdrehten, sahen sie einen groß gewachsenen Mann im Türrahmen stehen. Yuki sagte: »Zac, komm rein. Darf ich dir meine Freundin Cindy vorstellen? Cindy, das ist Zac Jordan vom Prozesshilfeverein. Er hat sich schon mehr als einmal als Retter in der Not erwiesen.«

»Super«, erwiderte Cindy. »Sehr erfreut, Zac. Einen Retter in der Not können wir heute wirklich gut gebrauchen. Schließlich steht Weihnachten vor der Tür.«

28

Yuki setzte sich in Zacs alten himmelblauen BMW , und dann fuhren sie los. Ihr Ziel war das Bezirksgefängnis Nummer 5 in San Bruno. Sie hatte Zac seit einem Jahr nicht mehr gesehen und war verblüfft, wie sehr er sich verändert hatte. Er hatte sich einen Ohrring und mehrere Schnur-Armbänder zugelegt, und statt Cordhosen und Kamelhaarmantel trug er Jeanshose und -jacke. Ein Haarschnitt wäre auch keine schlechte Idee gewesen.

Er registrierte ihren Blick und lächelte. »Heute ist mein freier Tag«, sagte er.

»Du siehst jünger aus«, sagte sie und meinte es ernst.

Die Fahrt war für Yuki eine wunderbare Gelegenheit, sich mit ihrem alten Freund auszutauschen. Sie erzählte ihm von ihrem letzten Fall. »Ich habe dem Opfer geglaubt, aber er hat mich von Anfang an nach Strich und Faden belogen.«

Zac bedauerte sie angemessen und berichtete ihr dann von seinem, wie er es nannte, »extrem beschissenen Jahr«. Nicht genug damit, dass er mehr Prozesse verloren als gewonnen hatte, außerdem hatte seine Frau sich von ihm getrennt, und dann war auch noch Mike Stoddard, der megareiche Spender, der den Prozesshilfeverein am Leben gehalten hatte, im Alter von zweiundfünfzig Jahren verstorben.

»Ganz plötzlich«, sagte Zac. »Mike war uns allen ein wirklich guter Freund. Er fehlt mir sehr, nicht nur wegen des Geldes. Er hat mich immer wieder motiviert, für die gute Sache zu kämpfen.«

»Aber er hat den Prozesshilfeverein doch bestimmt in seinem Testament bedacht.«

»Nein. Er hat … er hat einfach nicht mit so einem schweren Herzinfarkt gerechnet.«

Stille legte sich über das Wageninnere. Dann sagte Yuki: »Zac? Alles in Ordnung? Meinst du, du kannst den Prozesshilfeverein über Wasser halten?«

»Alles gut. Ehrlich. Aber jetzt genug von mir, Yuki-san. Erzähl mir ein bisschen was über Eduardo Varela.«

Das war Yuki nur recht. Nach Cindys Angaben, erläuterte sie Zac, war Eduardo ein hart arbeitender illegaler Einwanderer und Familienvater mit zwei Vorstrafen – eine, weil er fünfzehn Stundenkilometer zu schnell gefahren war, und eine zweite, weil er einen gefälschten Führerschein bei sich gehabt hatte. Jetzt stand er unter Mordanklage, behauptete aber, dass die Anklage auf Lügen basierte.

»Eduardos Freunde und seine Familie sind alle bereit, seine Unschuld zu beschwören«, sagte sie, »und jetzt hat sich auch noch die unbeugsame Cindy Thomas vom San Francisco Chronicle auf seine Seite geschlagen. Falls du den Fall übernimmst, dann steigen seine Chancen auf einen Freispruch von ›nie im Leben‹ auf ›man weiß ja nie‹.«

»Das hast du sehr schön gesagt«, erwiderte Zac. »Warten wir’s mal ab.«

Natürlich war Zacs Zurückhaltung absolut richtig. Er hatte ein Herz aus Gold, war ein fantastischer Anwalt und viel beschäftigt dazu, aber Yuki war sich durchaus bewusst, dass sie ein Risiko eingegangen war, als sie ihn kurz vor
Weihnachten gebeten hatte, sich dieses traurigen und vermutlich hoffnungslosen Falls anzunehmen. Schließlich basierte ihre Bitte ausschließlich auf Cindys Enthusiasmus und ihrem Gefühl. Andererseits lag Cindy nach Yukis vorsichtiger Schätzung in ungefähr neunzig Prozent der Fälle richtig. Sie war eine investigative Journalistin, die ihren Instinkt mit gründlichen Recherchen unterfütterte.

Maria Varela hatte Cindy ein dickes Bündel mit Briefen von Eduardo mitgegeben, und dazu viele Gigabyte Familienfotos. Cindy hatte ihre Kinder kennengelernt und mit jedem persönlich gesprochen. Sie hatte auch Eduardos Arbeitgeber im Stop ’n’ Shop gesprochen, einer Tankstelle mit angeschlossenem Supermarkt, wo er jahrelang gearbeitet hatte.

Das war zwar nur eine kleine Auswahl, aber nach Cindys Angaben standen all diese Menschen bedingungslos auf Eduardos Seite. Sie waren sich einig, dass Eduardo niemals einen Menschen hätte erschießen können.

Cindy hatte sich voll und ganz überzeugen lassen. Und auch Yuki saß, trotz ihrer professionellen Zurückhaltung, bereits im Varela-Zug. Jetzt wollte sie Zac ebenfalls mit an Bord holen.

Eine halbe Stunde nachdem sie die Hall of Justice verlassen hatten, brachten Zac und Yuki die Sicherheitsschleuse in St. Bruno hinter sich und wurden in ein kleines Verhörzimmer geführt. Sie hatten kaum Platz genommen, da öffnete sich die Tür, und zwei Gefängniswärter führten einen achtundvierzig Jahre alten Mexikaner herein. Er war nicht gefesselt und trug einen orangefarbenen Overall sowie Flip-Flops.

Nach den dunkelblau umrandeten Augen, der geschwollenen Nase und den Stichen über seiner rechten
Augenbraue zu urteilen, war er erst kürzlich zusammengeschlagen worden.

Yuki stellte sich und Zac vor und erklärte Eduardo Varela, wer sie waren und weshalb sie hier waren.

»Sie sind ein Weihnachtsgeschenk von meiner Frau«, sagte Varela und schüttelte den Kopf. »Ich schwöre, bei Gott.« Er wandte sich an Zac. »Aber wenn Sie mein Anwalt sein wollen … ich habe kein Geld.«

Zac erwiderte: »Zuerst höre ich Ihnen zu, dann entscheide ich, ob ich Ihren Fall annehme oder nicht, Mr. Varela.«

»Bitte, nennen Sie mich Eduardo.«

»Eduardo«, erwiderte Zac. »Wir haben nur fünfzehn Minuten. Was können Sie mir über diesen Mord erzählen?«

29

»Ich habe diesen Mann nicht ermordet. Ich habe überhaupt niemanden ermordet«, sagte Varela zu Yuki und Zac Jordan.

Er wirkte verzweifelt, am Boden zerstört. Das war völlig normal nach zwei Jahren in einem Hochsicherheitsgefängnis. Und bei Unschuldigen wirkte sich so etwas doppelt so stark aus.

»Wissen Sie, wer der Täter war?«, erkundigte sich Yuki.

»Das war einer von diesen drei verdammten Gangstern, die mich beschuldigt haben«, erwiderte Varela. »Die Namen stehen in meiner Akte: Pablo Esteban, Miguel Perez, Antonio Vasquez. Alles Gangster aus unserer Straße. Aber die haben behauptet, dass ich es war.«

Zac bat ihn, ihm alles von Anfang an zu berichten. Eduardo nickte und nahm sich zusammen.

»Ich hatte drei Jobs. An Wochentagen habe ich tagsüber in der Karosseriewerkstatt sauber gemacht und nachts im Stop ’n’ Shop gearbeitet, das ist eine Tankstelle mit einem kleinen Supermarkt. An den Wochenenden habe ich Hauswände gestrichen. Dann ist es passiert, an einem Mittwoch.«

Zac nickte. Fahren Sie fort.

Varela erzählte, dass er in der Karosseriewerkstatt fertig gewesen und nach Hause gekommen war, um sich frisch zu machen. Er hatte mit seiner Frau und den Kindern zu Abend gegessen, war zu seinem Auto gegangen, hatte den
Sitz zurückgeklappt und ein wenig geschlafen, bevor es Zeit für die Nachtschicht auf der Tankstelle war.

»Da habe ich einen lauten Knall gehört«, fuhr er fort. »Ich war immer noch im Halbschlaf. Zuerst habe ich gedacht, dass da jemand mit einer Stange gegen mein Auto geschlagen hat. Aber dann kam schon der nächste Knall und dann noch mal zwei.«

Er atmete schwer.

»Ich denke: Was ist denn jetzt los? , setze mich auf und schaue raus. An der nächsten Ecke liegt ein Mann auf der Straße. Ich will nachschauen, was da los ist, und steige aus. Das sehen auch die drei Ganoven aus der Nachbarschaft … und rennen sofort los, als wäre der Teufel hinter ihnen her.«

Mit Panik im Blick hob Varela den Kopf. »Ich gehe zu dem Mann, der leblos auf der Straße liegt. Es ist dunkel. Er liegt mit dem Gesicht in seinem eigenen Blut. Und seine Schädeldecke … ist weg . Ich kann sein Gehirn sehen.« Er tippte sich an den Hinterkopf, um uns die Stelle zu zeigen. »Ich denke, dass ich vielleicht Hilfe holen sollte, aber der Mann ist tot. Ich will nichts mit der Polizei zu tun haben. Die würden mich womöglich einsperren. Ich habe eine Familie zu versorgen. Ich darf nicht ins Gefängnis kommen. Also gehe ich zur Arbeit.«

Er ließ den Kopf sinken und schüttelte ihn unaufhörlich: Nein, nein, nein.

»Dann kommt die Polizei ins Stop ’n’ Shop und nimmt mich fest. Sie sagen, dass die drei Gangster …«

»Haben sie tatsächlich das Wort Gangster benutzt?«, hakte Zac nach.

»Sie haben nur gesagt, dass sie von ein paar Männern angerufen worden sind, die behauptet haben, dass ich der
Mörder sei. Dann haben sie mich auf die Wache gebracht. Sie haben meine Fingerabdrücke genommen und ein Foto gemacht, Formulare ausgefüllt und mich nach der Waffe gefragt. Ich sage: ›Ich hab keine Waffe. Ich hab noch nie eine Waffe gehabt.‹ – Aber sie fragen mich immer wieder, die ganze Nacht. Sie sagen, dass der Tote mein Nachbar ist. Das habe ich bis dahin gar nicht gewusst.«

»Haben sie Ihnen auch gesagt, dass Sie das Recht auf einen Anwalt haben?«, wollte Zac wissen.

»Ich weiß nicht. Ich glaube, schon.«

»Haben Sie auf Ihre Rechte verzichtet?«

»Ich weiß nicht. Ich habe alle ihre Fragen beantwortet. Sie sagen, dass der Tote Gordon Perez war, und den kannte ich wirklich. Er wohnt auf der anderen Straßenseite. Wir haben uns ab und zu wegen der Parkplätze gestritten, aber das war gar nichts. Wir haben uns mal angebrüllt, aber mehr nicht, verstehen Sie? Das sage ich auch den Polizisten. Und dann, nachdem sie mich die ganze Nacht verhört haben, stecken sie mich in eine Zelle.«

Zac sagte: »Eduardo, die nächste Frage ist wirklich wichtig. Sie hatten keine Waffe und haben auch nie eine besessen? Es kann niemand plötzlich auftauchen und eine Pistole mit Ihren Fingerabdrücken präsentieren?«

»Nein. Wirklich nicht. Niemals.«

»Wurde ein Schmauchspurentest bei Ihnen durchgeführt?«

»Ich weiß nicht. Der ganze Abend kommt mir vor wie ein böser Traum. Ich hatte große Angst vor den Polizisten. Ich habe schon zu viele Abschiebungen mitbekommen, das ist alles, woran ich denken kann. Sie werden mich irgendwo in der Wüste aussetzen.
«

Varela ließ den Kopf auf die Tischplatte sinken und weinte.

Wachen betraten den Raum.

Zac sagte: »Geben Sie mir noch eine Minute.«

Eine junge Beamtin erwiderte: »Eine Minute.«

Zac wandte sich an Varela. »Eduardo, wie heißt Ihr Anwalt?«

Eduardo hörte auf zu weinen. »Peter Bard. Er hat mein ganzes Geld eingesteckt, aber eine Kaution hat er trotzdem nicht rausgeschlagen. Er hat nie gekündigt, darum habe ich immer darauf gewartet, dass er sich bei mir meldet. Vielleicht brauche ich ja einen Pflichtverteidiger, aber zu mir hat niemand was gesagt.«

»Okay, okay«, erwiderte Zac. »Ich übernehme das Mandat, wenn Sie nichts dagegen haben. Kostenlos.«

Eduardo brach erneut in Tränen aus. Zac tätschelte ihm die Hand und gab ihm seine Visitenkarte.

Yuki sagte: »Ich sage Maria Bescheid, Eduardo. Ich sage ihr, dass Sie jetzt einen Rechtsanwalt haben. Und zwar einen guten.«

30

Es war der Tag vor Heiligabend, und ich war nicht zu Hause.

Conklin saß an seinem Schreibtisch mir gegenüber und grummelte leise vor sich hin, während unsere Internetverbindung immer wieder unterbrochen wurde, bevor sie dann endgültig zusammenbrach. An den umliegenden Schreibtischen wurde kräftig geflucht. Ein Papierkorb erhielt einen Tritt. Brady kam aus seinem Büro, sah sich um und ging zum Fahrstuhl.

»Warum jetzt?«, stieß Conklin hervor.

Ich brauchte nichts zu sagen, weil die Antwort auf der Hand lag. Die Hall of Justice war alt. Unsere Datenleitung war schwach. Das Gebäude war »seismisch gefährdet«. Beim nächsten Erdbeben bestand die Gefahr, dass das ganze Ding als riesiger Berg aus Granittrümmern endete.

Das war auch eine ziemlich präzise Zusammenfassung meines Gemütszustandes.

Richie suchte nach Michaels, unserem technisch begabtesten Kollegen. Während die beiden irgendwelche WLAN -Debatten führten, beobachtete ich den Minutenzeiger unserer Wanduhr, der mir unerbittlich deutlich machte, wie Stunde um Stunde verstrich.

Um 10.00 Uhr waren wir der Identität des geheimnisvollen Mr. Loman oder dem Ziel seines Raubzugs immer noch keinen Schritt näher gekommen. Wir hatten nichts weiter in der Hand als Julian Lamberts Aussage, dass ein großes Ding über die Bühne gehen sollte.

Allmählich fragte ich mich, ob Lambert sich das alles nur ausgedacht hatte.

Der Tag hatte mit einer weiteren nervösen Vollversammlung aller verfügbaren Ermittler aus dem Raub- und dem Sittendezernat, der Drogenfahndung sowie der Mordkommission begonnen. Alle waren frustriert, ratlos und verärgert darüber, dass sie sich hier mit irgendwelchen Gerüchten befassen mussten, anstatt zu Hause zu sitzen, Plätzchen zu essen und sich im Kreis der Familie ein Spiel anzuschauen.

Ich muss zugeben, dass es mir nicht anders ging. Ich hatte ein kleines Kind und einen Ehemann, und dieser Loman-Coup war immer noch nichts weiter als ein mutmaßlicher Raubüberfall. Falls wir Lambert glauben konnten, hatte er durch einen Obdachlosen namens Marcus davon erfahren, der seinerseits ein Telefonat belauscht hatte. Dieser Tipp hatte zum Tod eines FBI -Agenten und eines professionellen Attentäters namens Chris Dietz geführt, der vor seinem Tod auf einer Karte des Golden Gate Parks das de Young Museum rot eingekreist hatte. Es war genauso gut denkbar, dass das de Young eine der Sehenswürdigkeiten war, die er vor seinem Tod noch hatte besichtigen wollen.

Unterm Strich blieb die Tatsache, dass wir uns mit einer Straftat beschäftigten, die noch nicht geschehen war. Ein potenzielles Verbrechen, möglicherweise. Vielleicht. Und während ich hier versuchte, ein Puzzle aus allen möglichen Teilen zusammenzusetzen, nahm Mrs. Gloria Rose, unser amtierendes Kindermädchen, meine Stelle zu Hause ein.

Ich verehrte Mrs. Rose. Man stelle sich vor: die liebevollste Großmutter aller Zeiten wohnt in der Wohnung gegenüber. Eine Frau, die kochen kann, Hunde und kleine Kinder liebt und in der Regel von einem Moment auf den anderen verfügbar ist. Sie hatte sogar einen kleinen Sauberkeitsfimmel, sodass die Wohnung immer aufgeräumt war, wenn ich nach Hause kam und meine Dienstwaffe in dem altertümlichen Waffenschrank verstaute.

Ich war Mrs. Rose wahnsinnig dankbar. Aber jetzt in diesem Augenblick hätte ich liebend gern mit ihr die Plätze getauscht und an ihrer Stelle mit Julie Rentier gespielt. Aber ich war nun einmal bei der Arbeit, genau wie Joe, und ich hatte keine Ahnung, wann ich nach Hause kommen würde.

Die Jubelschreie in meiner unmittelbaren Umgebung ließen mich vermuten, dass das WLAN wieder funktionierte. Eine Sekunde später schreckte Bradys Stimme mich auf.

»Conklin, hat diese Prostituierte dir noch irgendwas über Dietz verraten?«

»Viel mehr, als ich wissen wollte«, erwiderte mein Partner. »Dietz war ziemlich pervers, aber über Loman hat er ihr nur gesagt, dass der ihn für einen Job über Weihnachten engagiert hatte.«

»Fantastisch.« Bradys Miene verdüsterte sich. »Noch so ein Glückstag. Ich schätze mal, ich sollte mir dringend ein paar Lottoscheine besorgen. Am besten einen ganzen Stapel.«

»Conklin und ich wollen gleich noch ins Museum fahren und mit dem Sicherheitschef dort ein paar Dinge besprechen«, sagte ich. »Und Jacobi ist auf dem Weg nach San Quentin.«

»Weil …?«

»Er will mit Ted Swanson reden.«

»Okay. Das ist schlau.
«

Ich sollte ihn auf dem Laufenden halten.

Lächelnd erwiderte ich: »Jawohl, Chef.«

Er ging zurück in sein Büro.

Conklin und ich schlüpften in unsere Jacken und machten uns auf den Weg in den Golden Gate Park. Meine Stimmung hatte sich schon wieder gewandelt. Ich wurde bezahlt. Ich hatte eine Aufgabe.

Wenn irgend möglich würden Conklin und ich dieses fantastische, mit wertvollen Schätzen vollgestopfte Museum in eine kugelsichere Festung verwandeln.

31

Der ehemalige Polizeichef Warren Jacobi fuhr über die Golden Gate Bridge und dann noch zwanzig Kilometer weiter Richtung Norden. Sein Ziel war San Quentin, die älteste Haftanstalt in ganz Kalifornien. In wunderschöner Lage an der Bucht von San Francisco bot sie auf einer Fläche von hundertfünfundsiebzig Hektar einer ständig wechselnden Belegschaft von über dreitausendfünfhundert Gefangenen Platz.

Außerdem war San Quentin das einzige Gefängnis in Kalifornien mit einem Todestrakt. Aber Ted Swanson hatte Glück gehabt – der Gouverneur des Staates hatte die Todesstrafe bis auf Weiteres ausgesetzt. Anderenfalls wäre Swanson mit Sicherheit inzwischen hingerichtet worden.

Es war ein wunderschöner Tag, aber Jacobi merkte es kaum. Seine Gedanken drehten sich unablässig um Swanson, den korruptesten aller korrupten Polizeibeamten. Diesen Titel hatte er sich redlich verdient. Und wer sollte ihm den jemals streitig machen?

Swanson hatte etwas getan, was so unerhört war, dass Jacobi noch nie zuvor von etwas Vergleichbarem gehört hatte. Er hatte als Leiter des Raubdezernats in der Wache Süd des San Francisco Police Department aus dem Kreis seiner Mitarbeiter zwei Mannschaften rekrutiert. Das eine Team hatte, bekleidet mit SFPD -Windjacken und Schweinemasken, kleine spanische Supermärkte und Scheckpfandhäuser ausgeraubt und dabei alles über den Haufen geschossen, was sich ihm in den Weg gestellt hatte. Die zweite Crew hatte kompliziertere und gefährlichere Überfälle durchgeführt und dabei auch das Hauptverteilungslager eines Drogenbarons, genannt der Kingfisher, auseinandergenommen. Während des fünfzehnminütigen Überfalls hatte Swansons Polizisten-Räuberbande Millionen von Dollar und eine gewaltige Menge Drogen erbeutet. Vier Menschen waren dabei ums Leben gekommen.

Aber der Kingfisher hatte sich gerächt und jedes von Swansons Bandenmitgliedern ermordet. Nur Swanson selbst war verschont geblieben.

Wären Ted Swansons Leute nicht ermordet worden, sie würden vielleicht heute noch Drogendealer und Scheckpfandhäuser ausrauben, eine blutige Spur Ermordeter hinter sich herziehen und auf ihren überquellenden Bankkonten Millionen von Dollar bunkern, um ihre durch und durch korrupte Existenz bis ins hohe Alter abzusichern.

Bis zu dem Massaker hatte kein Mensch vermutet, dass Swanson hinter den Überfällen stecken könnte. Niemand hatte geplaudert, kein einziger Beamter hatte sich aus der Deckung gewagt. Trotzdem hatte Jacobi sich als Polizeichef der Verantwortung stellen müssen und auch gar nicht erst versucht, sich davor zu drücken. Dieser Skandal war unter seiner Führung passiert. Auch wenn niemand auf die Idee gekommen war, ihm Swansons Korruptheit in irgendeiner Weise anzulasten, so hatte das Ganze doch einen Schatten auf seine berufliche Laufbahn geworfen.

Das konnte er nun nicht mehr ändern. Aber vielleicht konnte er ja etwas anderes verhindern
.

Aus Jacobis Sicht hatte die Swanson-Katastrophe zumindest ein Gutes gehabt. Swanson kannte sich mit Raubüberfällen aus, und zwar sowohl aus Sicht der Täter als auch aus Sicht der Polizei. Gut möglich, dass er ein paar hilfreiche Informationen besaß. Und falls ja, konnte Jacobi sie ihm vielleicht entlocken. Aber das hing stark davon ab, wer Swanson inzwischen war. Würde er sich kooperativ verhalten? Halsstarrig? Unzurechnungsfähig?

Jacobi würde es bald erfahren. Er stellte sein Auto auf dem offiziellen Besucherparkplatz ab und betrat das Hauptgebäude mit dem Empfangsbereich. Dort waren zahlreiche Familien, kleine Kinder und Säuglinge versammelt, um einem der Insassen einen Weihnachtsbesuch abzustatten.

Er stellte sich an und sprach dann mit einer Beamtin am Tresen, nannte ihr seinen Namen und seine Dienststelle, den Grund seines Besuchs und den Namen des Häftlings. Außerdem berief er sich auf eine vorab erteilte Genehmigung des Gefängnisdirektors Jason Blau.

Nach Aufforderung leerte der ehemalige Polizeichef des San Francisco Police Department seine Taschen, legte Portemonnaie, Dienstmarke, Dienstwaffe, Handy und Kugelschreiber in eine Schale und nahm die Arme hoch, um sich scannen zu lassen. Ein Wachmann reichte ihm eine Quittung und teilte ihm mit, dass er seine Sachen beim Verlassen der Haftanstalt wieder abholen konnte.

Jacobi wurde durch mehrere elektronisch gesicherte Türen geführt, durch Korridore, in denen die Rufe der Gefangenen und das Klappern der Metallgitter widerhallten, und schließlich in ein käfigartiges Verhörzimmer.

Das Tor fiel hinter ihm ins Schloss.

Jacobi setzte sich auf einen der beiden Stühle. Er hatte
Ted Swanson seit seiner Verurteilung vor einem Jahr nicht mehr gesehen. Und jetzt wollte er von ihm etwas über Loman erfahren.

Er fand, dass Swanson ihm mehr als nur eine Kleinigkeit schuldig war.

32

Ted Swanson kam in das Verhörzimmer geschlurft. Seine Fußfesseln klapperten über den Fußboden.

Jacobi hätte ihn kaum wiedererkannt.

Vor dem Massaker hatte Swanson wie der durchschnittliche Nachbar von nebenan ausgesehen: rotblonde Haare, mittelgroß, mittelschwer, blaugraue Augen, ein Polizist vom Scheitel bis zur Sohle mit hervorragenden Karriereaussichten. Doch dann hatte er einen Drogenbaron falsch eingeschätzt, war in ein Feuergefecht geraten, hatte zahllose Operationen, sechs Monate Reha-Behandlung und dazu einen vernichtenden Mordprozess über sich ergehen lassen. Als Jacobi Swanson das letzte Mal gesehen hatte, war er in einen Gefängnistransporter geschoben worden. Er hatte abgemagert und niedergeschlagen gewirkt, wie ein geprügelter Hund.

Doch das eine Jahr in Einzelhaft mit wenig Besuch, noch weniger Privilegien und null Aussicht auf Freilassung hatte ihm allem Anschein nach gutgetan. Swanson hatte an Muskelmasse zugelegt, und sein Gesicht wirkte wie modelliert. Er machte einen durchtrainierten, gesunden, ja, fast anständigen Eindruck, was immer das auch heißen mochte.

Swanson grinste über das ganze Gesicht. »Mein Gott, Chief Jacobi. Wie schön, Sie zu sehen.«

Er streckte die gefesselten Hände aus, damit der Wärter sie an einer Öse am Tisch befestigen konnte
.

Jacobi sagte: »Wie geht es Ihnen, Swanson? Zufrieden mit der Unterbringung?«

»Ganz gut, ganz gut. Ist das erste Mal im Leben, dass ich Zeit habe nachzudenken. Natürlich kriege ich kaum Besuch, darum ist das hier für mich der Höhepunkt eines ganzen Monats. Was verschafft mir die Ehre, Chief?«

»Ich bin offiziell pensioniert. Aber Brady hat mich gebeten, ihm bei einem Fall auszuhelfen.«

»Pensioniert? Wie fühlt sich das an?«

»Genau so, wie Sie gesagt haben – das erste Mal im Leben, dass ich Zeit habe nachzudenken.«

Swanson nickte wohlwollend, während Jacobi den Drang unterdrücken musste, ihm die Faust ins Gesicht zu rammen. Noch mal. Und noch mal. Und noch mal.

»Was kann ich für Sie tun?«, wollte Swanson wissen.

»Es geht um Folgendes: Wir haben Informationen über einen Raubzug erhalten, der in Kürze stattfinden soll, aber unsere eine Quelle konnte uns nur sehr begrenzte Informationen liefern, und die zweite ist tot.«

»Ich soll Ihnen helfen?«

Jacobi nickte: »Falls Sie immer noch Kontakte haben.«

»Und was kriege ich als Gegenleistung?«

Dieser Dreckskerl wollte ein Geschäft machen.

»Wie wär’s mit einem Besuch Ihrer Ehefrau?«

»Ha. Großartig«, erwiderte Swanson. »Aber dazu würde es vermutlich nicht einmal kommen, wenn Sie meine Ex-Frau mit Gewalt hierher schleifen würden. Ach so? Sie haben gar nicht gewusst, dass Nancy sich hat scheiden lassen?«

»Was wollen Sie dann?«, hakte Jacobi nach. »Eine Prostituierte? Eine großzügige Spende auf Ihr Taschengeldkonto?
«

»Ich sage Ihnen, was: Einen ›ehelichen Besuch‹ einer Brieffreundin. Und dazu die erwähnte Spende auf mein Taschengeldkonto. Hundert pro Monat, für ein Jahr, wie hört sich das an?«

Jacobi nickte bedächtig und sagte dann: »Das kann ich arrangieren.«

Swanson streckte ihm die Hände entgegen, soweit es seine Ketten zuließen, als wollte er den Handel mit einem Handschlag besiegeln.

Jacobi ließ sich nicht darauf ein. »Mal sehen, ob Sie überhaupt noch auf dem Laufenden sind. Haben Sie schon einmal den Namen Loman gehört?«

»Ist das der Kerl, der hinter dem Ganzen steckt?«

»Sein Name ist uns im Lauf der Ermittlungen begegnet«, entgegnete Jacobi.

»Hören Sie, ich kenne den nicht persönlich, aber ich habe das eine oder andere über ihn gehört. Angeblich soll er vor fünf Jahren in Los Angeles einen Geldtransporter und eine Bank überfallen haben, direkt hintereinander, zwei Fliegen mit einer Klappe. – Wenn ich mich recht entsinne, hat es dabei fünf oder sechs Tote gegeben. Die Kollegen in LA haben seinen Namen von einem der Leute aus seinem Team erfahren, kurz bevor der sein Leben ausgehaucht hat. Dann war da der Casinoraub in Vegas, etliche Jahre später. Der hat auch nach Loman ausgesehen. Fast neun Millionen Dollar Beute.«

»Das Black Diamond Casino, richtig?«, warf Jacobi ein.

»Ja, genau«, bestätigte Swanson. »Ziemlich viele Tote. Die Räuber sind mit dem Hauptgewinn entkommen, bis das Schicksal zugeschlagen hat. Sie sind bei einem Zusammenstoß mit einem Gastransporter verbrannt.
«

Jacobi sagte: »Und was ist mit Loman selbst? Ist das sein richtiger Name oder nicht? Wo wohnt er? Kennen Sie vielleicht einen seiner Partner?«

»Soweit ich gehört habe, engagiert er seine Leute immer für einen oder zwei Jobs. Sie sind austauschbar. Ich schätze mal, das ist seine Masche. So schafft er es, unsichtbar zu bleiben. Und dann verrate ich Ihnen noch was. Ist aber eher so ein Gefühl.«

»Ich höre.«

Swanson grinste. »Er macht keine Fehler. Man müsste zwar glauben, dass das unmöglich ist angesichts der vielen Toten, die er überall zurücklässt, aber es scheint offensichtlich zu stimmen.«

»Also gut, Swanson. Bis jetzt habe ich nichts gehört, was ich nicht ohnehin gewusst habe.« Jacobi erhob sich, klopfte an die Tür und rief nach dem Wärter.

Swanson drehte sich um und sagte: »Und was wird aus unserem Deal, Jacobi?«

Jacobi schnaubte. »Melden Sie sich, wenn Ihnen etwas einfällt, was mich weiterbringt.«

Die Wärter öffneten Jacobi die Tür.

»Haben Sie ein Herz, Chief. Das kostet Sie doch nichts. Na los, seien Sie ein Mensch.«

Zahlreiche wütende Antworten – alle mit einem unmissverständlichen Bezug auf Swansons ominöse Raub- und Mordserie – stauten sich in Jacobis Geist, aber er unterdrückte sie. Er musste so schnell wie möglich aus diesem Gefängnis und aus der Nähe dieses kranken Dreckschweins verschwinden.

Als er wieder draußen stand, rief er Boxer an und fuhr zum de Young Museum.

33

William Lomachenko stand in der Auffahrt und wusch sein Auto, als seine Frau Imogene nach draußen kam und seinen Namen rief.

»Willy. Telefon.«

»Wer ist denn dran?«

»Dick. Soll ich sagen, dass du zurückrufst?«

»Komme.«

Lomachenko spritzte die Seife ab, schob den Eimer aus dem Weg, trocknete sich die Hände an seiner Hose ab und schlurfte die Stufen zu seinem zweistöckigen Backsteinhaus in der Avila Street hinauf.

Imogene reichte ihm das Telefon und sagte: »Gib mal her.«

Sie nahm seine Brille mit in die Küche und machte sie mit Fensterreiniger sauber. Als sie wieder zu ihrem Mann zurückkehrte, sagte dieser: »Dick will mit mir zu Mittag essen. Ich zieh mich mal um.«

»Bring eine Packung Eiernudeln mit. Du weißt schon, welche Sorte. Und einen Kohlkopf.«

Dick Russell erwartete Loman in einer Sitznische im hinteren Teil des Danny G.’s in der Van Ness Avenue, gar nicht weit von seinem Zuhause entfernt. Er hob die Hand zur Begrüßung, und Loman kam durch das dunkle Lokal – eine
Mischung aus Bar und Imbissstube – zu ihm an den Tisch, hängte Jacke und Mütze an einen Haken und ließ sich auf die Sitzbank gleiten.

»Gibt es ein Problem?«, erkundigte sich Loman bei seiner Nummer zwei.

»Nicht dass ich wüsste. Aber es sind jetzt noch genau achtundvierzig Stunden. Ich würde gerne alles noch mal durchgehen.«

Loman und Dick Russell kannten einander seit zwanzig Jahren. Sie hatten ein halbes Dutzend große Dinger miteinander gedreht und waren nie gefasst oder auch nur zum Verhör einbestellt worden.

Russell war ein Spieler mit einem tiefen Verständnis für Mathematik und Physik sowie einem Doktortitel in Ingenieurswissenschaften des weltweit bekannten Massachusetts Institute of Technology. Er war ein absoluter Zahlenfreak und konnte Zeiten und Winkel und alle möglichen wissenschaftlichen Daten berechnen, die Lomans Horizont weit überschritten.

Aber Russell war eben auch ein Zocker – an der Börse, beim Pferderennen, mit fragwürdigen Frauen. Er brauchte Loman für die Planung, für die Strategie, während er selbst sich dann um die konkrete Ausführung kümmerte.

Loman war ganz anders als Russell.

Er hatte das große Ganze im Blick und besaß Führungsqualitäten. Nach außen hin war er als Vertreter für Goldketten unterwegs, die er an Juweliergeschäfte verkaufte. Er verhielt sich unauffällig und legte seinen Gewinn in Goldbarren an, die er in irgendwelchen Tresoren in Übersee einlagerte. Sie ließen sich mit wenigen Tastaturbefehlen in acht verschiedene Währungen umwandeln und anschließend auf eine Debitkarte übertragen – die perfekte Voraussetzung, um unauffällig unterzutauchen.

Die Kellnerin trat an ihren Tisch, und die beiden Männer bestellten: Loman einen herzschonenden Salat, Russell die Schale mit dem frittierten Hühnchen und dazu extra Pommes. Einmal Zocker, immer Zocker. Die Kellnerin stand neben Russell, schob eine Hüfte nach vorne und spielte mit ihren Haaren. Als sie wieder weg war, klappte Russell sein Tablet auf und fing an.

Er zählte das erste Ablenkungsmanöver auf: Lamberts Taschendiebstahl, mit dem die Bullen auf Dietz aufmerksam geworden waren.

Das zweite Ablenkungsmanöver war Dietz’ Selbstmord mit gütiger Unterstützung der Polizei gewesen, ein alles in allem lohnenswerter Schachzug.

Ablenkungsmanöver Nummer drei war der Hinweis, den Dietz auf seinem Handy hinterlassen hatte, und Nummer vier war die Sache mit dem mutmaßlichen Attentat auf Bürgermeister Caputo.

Dazu kamen die unzähligen willkürlichen Gerüchte über einen angeblich bevorstehenden Mega-Raubüberfall, die alle möglichen Penner, Spitzel und entlassenen Strafgefangenen gegen Bezahlung in die Welt gesetzt hatten.

Russell sagte: »Die nächste Bombe lassen wir heute Abend platzen, Willy. Die Bullen sind schon echt frustriert und machen Überstunden ohne Ende. Das wird sie in den Wahnsinn treiben.«

Loman erwiderte: »Oh nein. Das bricht mir das Herz.«

Russell lachte, und Loman fiel mit ein.

Dann holte er sein neuestes Prepaidhandy heraus, wählte eine Nummer und sagte: »Ja, hier Loman. Du kannst die nächsten Brotkrümel verstreuen.« Er lauschte und sagte dann: »Genau. Mehr musst du nicht sagen. Ich melde mich.«

Er beendete das Gespräch und grinste Russell an. Dieses Hütchenspiel machte ihm eine Menge Spaß. »Ablenkungsmanöver Nummer fünf ist aktiviert.«

Russell erwiderte sein Grinsen. »Wir sind wirklich gut.«

»Darauf trinke ich.«

Sie stießen mit ihren Wassergläsern an. Das Essen wurde serviert, und die beiden Männer beugten sich über ihre Teller.

Waren sie Freunde? Das konnte man nicht behaupten. Aber sie schätzten die Vorzüge einer guten, auf einer gemeinsamen Geschichte und guten Ergebnissen basierenden Partnerschaft.

Loman hatte Russell reich gemacht. Und Russell ließ ihm seine kleinen Gemetzel durchgehen.

Loman spießte einen Tomatenschnitz auf und dachte daran, dass sie in zwei Tagen so reich sein würden, dass sie nie wieder würden arbeiten müssen.

Loman hatte eine Nebelwand aus Chaos und Terror errichtet, mit deren Hilfe er nicht nur eine alte Schuld begleichen, sondern auch eine Milliarde Dollar erbeuten würde, mindestens. Es würde der Coup seines Lebens werden.

34

Conklin und ich waren immer noch im de Young Museum und verschafften uns zusammen mit James Karp, dem Leiter der Sicherheitsabteilung, einen Überblick über die Grundrisse und die Alarmanlage. Doch dann wurde mein Smartphone von zahlreichen Meldungen über einen eventuell bevorstehenden, groß angelegten Raubüberfall überschwemmt.

Die Geschichte war an die Presse gelangt.

In wenigen Minuten würden der Notruf und die Hotlines von unbestätigten Berichten lahmgelegt werden, was die allgemeine Verwirrung um das Ziel des Loman’ schen Raubzugs zusätzlich verstärken würde.

Jacobi stöberte uns in Karps Büro auf, umarmte seinen alten Freund zur Begrüßung und berichtete uns von seiner Begegnung mit Swanson.

»Ich habe ihn nicht verprügelt«, sagte er. »Obwohl ich das sehr gerne getan hätte.«

Ich nickte voller Verständnis, und Jacobi fuhr fort.

»Swanson vermutet, dass Loman die vielen Toten im Zusammenhang mit seinen Überfällen bewusst einkalkuliert, weil Tote nicht mehr reden können. Deshalb ist Loman für uns nur ein Schatten. Ein Gespenst. Es gibt keinerlei konkrete Berichte über ihn, und darum haben wir verdammt noch mal keinen blassen Schimmer, wer dieser Kerl eigentlich ist.
«

Conklin, Jacobi und ich wussten, dass Swansons eigene, sechs Monate andauernde Raubserie insgesamt achtzehn Todesopfer gefordert hatte. Von daher hatte seine Meinung durchaus Gewicht. Ich legte unwillkürlich die Hand an meine Dienstwaffe und hoffte inständig, dass ich meine Schicht zu Ende brachte, ohne damit schießen zu müssen.

Jacobi bot an, bei Karp zu bleiben und gemeinsam mit ihm die Wachmannschaft, die heute die Nachtschicht im Museum übernehmen würde, auf ihre Aufgaben vorzubereiten. Conklin und ich verabschiedeten uns.

Auf dem Weg zum Auto fragte ich Rich, was er von den Sicherheitsmaßnahmen des Museums hielt.

»Besser als erwartet.«

»Sehe ich auch so«, pflichtete ich ihm bei. »Falls eine Räuberbande mit gefälschten Polizeiuniformen und Paketband vor dem Museum auftaucht, kommen die sicher nicht rein. Aber …«

»Aber was, wenn Loman sich etwas Spektakuläreres ausgedacht hat?«

»Sprengstoff«, ergänzte ich. »Da drin ist überall so viel Glas.«

»Hubschrauber«, sagte Conklin. Er war gerade dabei, den Gedanken weiterzuspinnen und sich und mir auszumalen, wie Sprengstoffladungen auf das Museum abgeworfen wurden, wie Männer sich an Seilen herabließen, da vibrierte mein Handy.

Brady sagte: »Boxer, zwei Dinge. Am China Beach in der Nähe des Golden Gate hat jemand ein Portemonnaie mit Julian Lamberts Ausweis gefunden.«

»Was? Bloß das Portemonnaie? Ihn selber nicht?«

»Nein. Nur das Portemonnaie mit seinem Führerschein, ein paar Quittungen und Visitenkarten. Deine war auch dabei. Nur dadurch haben wir überhaupt davon erfahren.«

Ich dachte an den Taschendieb mit seiner aufgeplusterten roten Jacke, der uns zuerst eine Verfolgungsjagd und später eine Schießerei im Anthony Hotel beschert hatte.

»Wird die Umgebung abgesucht?«

»Er kann das Portemonnaie auch verloren haben, Boxer, oder es ist ihm geklaut worden. Oder jemand hat es bewusst dort deponiert, weil wir glauben sollen, dass Lambert tot ist.«

»Oder er wurde ermordet und sein Leichnam schwimmt irgendwo da draußen im Meer.«

»Ich gebe eine entsprechende Benachrichtigungsaufforderung raus«, sagte Brady. »Falls ein Leichnam auftaucht, der mit seinem Foto übereinstimmt, erfahren wir es. Aber im Moment haben wir kein Personal für so eine Personensuche.«

»Und die zweite Sache?«, wollte ich wissen.

»Wir haben einen anonymen Hinweis bekommen, dass eine Galerie in Nob Hill das Ziel des Überfalls sein soll«, verkündete mir der Lieutenant. Dann nannte er mir Namen und Adresse.

Es war kurz vor 18.00 Uhr. Ich wollte nach Hause. In die drückende Stille meines Zögerns hinein sagte Brady: »Ich würde das ja selber erledigen, aber ich habe einen Termin beim Bürgermeister. Er verlangt Personenschutz, und da kann ich niemand anderen hinschicken.«

»Kein Problem«, erwiderte ich. »Wir kümmern uns drum.«

Ich legte auf und sagte zu Conklin: »Am China Beach ist ein Geldbeutel mit Lamberts Führerschein aufgetaucht. Aber kein Leichnam.
«

»Ob Lambert uns auf eine falsche Fährte locken will?«, sinnierte Conklin.

»Gut möglich«, erwiderte ich. »Aber mir fallen noch ein paar andere mögliche Erklärungen ein.«

Auch wenn es nicht besonders wissenschaftlich klingt, aber als Detectives klären wir viele Fälle mithilfe von Ahnungen auf. Und meine Ahnung besagte, dass Julian Lambert tot war.

35

Das Schriftband im lang gezogenen Schaufenster der Soigne Gallery kündigte eine Sonder-Weihnachtsausstellung an. Gezeigt wurden seltene Musikinstrumente aus dem Besitz eines anonymen Sammlers, der die Stücke auch zum Kauf anbot.

Das verstand ich nicht.

Geldtransporter, Casinos, Banken, ja, selbst Museen ergaben noch einen Sinn, aber wenn dieser Tipp wirklich echt war, wie wollte Loman seltene Musikinstrumente in bare Münze umwandeln?

Conklin und ich betraten die Galerie durch den Vordereingang und gerieten mitten in die Veranstaltung. Kellner mit Tabletts voller Sektgläser und Häppchen umkurvten die Ausstellungsstücke und huschten zwischen den gut gekleideten potenziellen Käufern hindurch. Parfümduft schwebte in der Luft, und aus dem Zwischengeschoss waren die honigsüßen Klänge eines Streichquartetts zu hören, das klassische Weihnachtslieder zum Besten gab und so eine tröstliche, spendierfreudige Atmosphäre schuf.

Mein Partner und ich mit unseren SFPD -Anoraks und Baumwollhosen fielen auf wie zwei Footballspieler auf einer Opernbühne. Wir ignorierten die durchdringenden Blicke der Gäste und verschafften uns einen Überblick. Die Galerie nahm einen halben Häuserblock ein. Die Schaufenster bildeten eine breite Front zur Straße hin. Ich zählte insgesamt sechs Ausgänge, und über jedem hing eine Kamera. Kleine Bewegungsmelder hatten ihre Laserstrahlen auf die Ausstellungsobjekte gerichtet und fingen an zu piepsen, sobald ihnen jemand zu nahe kam.

Da fiel mein Blick auf ein Cembalo im Schaufenster. Es war ein wunderschönes, sehr sorgfältig gearbeitetes Stück mit Mosaiken aus kunstvollen Holzintarsien. Was mochte das Ding wohl wert sein?

Ich trat näher und sah mir die Karte auf dem Podest daneben an. So erfuhr ich, dass das Instrument Mitte des 15. Jahrhunderts von einem unbekannten italienischen Künstler angefertigt worden war. Der rote Punkt neben der Preisangabe in Höhe von zwei Millionen Dollar verriet mir, dass es bereits einen Käufer gefunden hatte.

Ich wandte mich den anderen Instrumenten zu, die verteilt in dem großen, offenen Raum zur Schau gestellt wurden. Jedes einzelne wurde präsentiert wie ein Bestandteil der Kronjuwelen. Viele Karten waren mit einem roten Punkt versehen, und mir wurde klar, dass hier nicht nur der Sekt in Strömen floss, sondern auch das Geld.

Allmählich fing ich an zu begreifen. Im Vergleich zu stahlgepanzerten Geldtransportern und Banken, sogar im Vergleich zum de Young Museum, war die Soigne Gallery ein sehr verwundbares Ziel – aus Sicht eines räuberischen Strategen vermutlich so etwas wie ein Schokoladenkuchen, übersät mit Zuckerguss-Röschen.

Alles, was Loman dafür brauchte, waren ein halbes Dutzend Männer, die zwei Lieferwagen auf die Rückseite des Gebäudes fuhren. Und dazu einen Hehler mit internationalen Beziehungen, der diese kostspielige und ungewöhnliche
Beute an interessierte Sammler verhökern konnte, der über entsprechende Räumlichkeiten und logistische Möglichkeiten verfügte und darüber hinaus den Mund halten konnte.

Da unterbrach ein gut aussehender Mann Mitte dreißig in einem teuren Anzug meine Gedanken. Er hatte ein professionelles Lächeln aufgesetzt und rief mir zu: »Kann ich Ihnen helfen?« Dann trat er näher. »Mein Name ist Charles Linden«, sagte er. »Ich bin der Veranstaltungs-Manager. Hat einer unserer Gäste womöglich die Scheinwerfer angelassen?«

Schön wär’s. Ich nannte ihm unsere Namen und den Grund unseres Hierseins. Das veranlasste ihn, wenn auch zögerlich, die Besitzerin der Galerie, Renata Fabiano, herbeizurufen.

Mrs. Fabiano stand zu meiner Linken in der Mitte der Galerie. Sie war eine atemberaubende, schwarz gekleidete Frau Mitte fünfzig, perfekt gestylt und herausgeputzt. Gerade war sie dabei, einem gebannt lauschenden reichen Paar ihr umfangreiches Wissen über Saiteninstrumente aus dem 15. Jahrhundert zu demonstrieren.

Die Unterbrechung schmeckte ihr gar nicht. Sie warf ihrem Veranstaltungs-Manager einen bösen Blick zu und schaffte es anschließend, so verächtlich auf mich herabzuschauen, als hätte ich ihren Teppich mit Hundekot beschmiert. Dabei war ich etliche Zentimeter größer als sie.

Ich murmelte eine Entschuldigung und führte Mrs. Fabiano an eine ruhigere Stelle, um ihr zu sagen, dass wir einen Hinweis bekommen hatten und ihre Galerie möglicherweise zum Ziel eines Raubüberfalls werden sollte.

Für einen kurzen Moment schenkte sie mir ihre ungeteilte Aufmerksamkeit. Nicht einmal für Conklin hatte sie
Interesse. Das war, soweit ich mich erinnern konnte, das erste Mal, dass eine Frau unseren Inspektor Oberlecker nicht mit einem längeren Blick bedachte.

Doch auch ich wurde schnell wieder uninteressant. »Sprechen Sie mit Charles«, beschied mir Mrs. Fabiano. »Er weiß alles über unsere Sicherheitssysteme.« Dann wandte sie sich wieder ihren potenziellen Kunden zu.

Der Veranstaltungs-Manager nahm das Stichwort auf und führte Conklin und mich in sein Büro, das direkt an den Ausstellungsraum angrenzte. Nachdem wir uns gesetzt hatten, ergriff er das Wort. »Woher haben Sie das mit dem bevorstehenden Raubüberfall?«

Conklin entgegnete: »Mr. Linden, woher wir das wissen, spielt keine Rolle. Wichtig ist, dass der Mann, der sich diese Galerie möglicherweise als Ziel ausgesucht hat, ein absoluter Profi ist. Wenn er so einen Coup landet, dann bekommt er immer das, was er will. Und als persönliches Merkmal hinterlässt er jedes Mal ein paar Leichen.«

36

»Wir haben eine fantastische Alarmanlage«, behauptete Charles Linden. »Kameras an allen Ein- und Ausgängen, dazu Vibrationssensoren an allen Gemälden und vielen Skulpturen. Sämtliche Signale werden über einen zentralen Server verwaltet. Unsere Mitarbeiter mussten sich alle einer Sicherheitsüberprüfung unterziehen, und wir haben auch ihre Ausweisnummern erfasst.«

»Sie lassen aber Gäste mit Paketen und Taschen ungehindert herein. Sie haben kein Durchleuchtungsgerät.«

Linden erwiderte achselzuckend: »Das würde unsere Kunden abschrecken. Das können Sie doch nachvollziehen, oder nicht?«

»Ich würde mir gerne die Liste Ihrer Angestellten vornehmen«, sagte Conklin.

»Wieso denn das?«

»Spektakuläre Raubzüge werden sehr oft von Insidern begangen«, erläuterte Conklin. »Ich kann Sie nicht dazu zwingen, aber ich kann Ihnen nur dringend raten, mir diese Liste auszuhändigen, und dazu die Namen all derer, die im letzten Jahr entlassen wurden oder von sich aus gekündigt haben.«

Linden warf Conklin einen kalten Blick zu, dann machte er sich an seiner Tastatur zu schaffen. Der Drucker auf seiner Kommode erwachte zum Leben
.

»Was haben Sie sonst noch für Sicherheitsmaßnahmen getroffen, Mr. Linden? Bewegungsmelder?«

»Ja, im Hauptausstellungsraum schon, aber in den anderen Flügeln nicht. Dann müssten wir den Raum jedes Mal, wenn wir eine neue Ausstellung einrichten, komplett frisch verkabeln. Das wäre einfach zu aufwendig.«

Conklin trat vor den Drucker. »Kann ich mir das hier einfach rausnehmen?«

»Tun Sie sich keinen Zwang an«, erwiderte Linden.

Ich dachte Was für ein Idiot , sagte aber nichts.

Conklin nahm die Liste mit den Namen der Angestellten aus dem Drucker und sagte zu mir: »Bin gleich wieder da.«

Während Conklin also zu unserem Fahrzeug ging, um mithilfe unseres Computers die Namen der Galeriemitarbeiter zu überprüfen, sagte ich zu Linden: »Ich sehe das so: Sie haben eine gute Alarmanlage, aber einem wirklich ernsthaften, professionellen Angriff würde auch sie nicht standhalten. An Ihrer Stelle würde ich die Sicherheitsfirma anrufen und um drei, vier Mann zusätzlich bitten, und zwar rund um die Uhr. Und falls die Firma auch Hunde zur Verfügung stellen kann, dann würde ich die anfordern. Schon heute Abend.«

»Hmm, ich bespreche das mal mit Renata.«

»Und da niemand weiß, wer Sie möglicherweise ausrauben will und wie diejenigen bewaffnet sind, würde ich den Laden sofort schließen.«

»Unsere Kunden, unsere Mandanten geben hier sehr viel Geld aus. Gut möglich, dass wir vor Weihnachten mehr Umsatz machen als im ganzen nächsten halben Jahr.«

Am liebsten wäre ich aufgestanden, hätte ihm die Haare zerzaust, ihn an der Krawatte gezogen und gesagt: Und wenn jemand eine Rauchbombe hier reinschmeißt? Oder mit einer Maschinenpistole aufkreuzt? Die Hintertür öffnet, damit auch die anderen noch reinkommen können?

Aber ich ließ es sein.

Stattdessen sagte ich: »Bitte geben Sie meine Empfehlungen an Mrs. Fabiano weiter. Ich halte das jedenfalls so in meinem Bericht fest.«

Als ich aufstand, fühlte ich mich fast so müde wie vor ein paar Monaten. Unmittelbar, bevor der Arzt mir ernsthaft geraten hatte, eine längere Ruhepause einzulegen. Ich musste dringend nach Hause.

Als ich wieder in den Hauptraum trat, kam mir Conklin schon entgegen. Er winkte mich zu sich.

»Was gibt’s?«, fragte ich ihn.

Er zeigte mir das Display seines Smartphones.

»Ich übernehme das«, sagte ich.

Ich ging zu Mrs. Fabiano, die gerade mit einem anderen Oberschichtpärchen sprach. Alle drei bewunderten eine seltene Geige. Ich entschuldigte mich für die Störung und sagte: »Wenn Sie einen Moment Zeit hätten?«

Erneut bedachte sie mich mit einem Blick, als sei ich gerade aus einem Abflussrohr gekrochen, aber ich hatte einen ganz ähnlichen im Köcher, nur in der Version Mordkommission.

»Haben Sie noch Kontakt zu Ihrem Ex-Mann?«, wollte ich wissen.

»Zu Royce? Gelegentlich. Warum?«

»Wussten Sie, dass er vor drei Jahren wegen eines Raubüberfalls auf ein Juweliergeschäft vor Gericht gestanden hat und rechtskräftig verurteilt wurde? Und dass er nur deshalb nach sechs Monaten auf Bewährung entlassen worden ist, weil er gegen seinen Partner ausgesagt hat? Jetzt wohnt er in San Francisco und arbeitet im Ritz-Carlton.«

Ich hatte das Gefühl, als könnte Renata Fabianos Ex genau die Art von Komplize sein, die Loman für entbehrlich hielt. Wenn Mr. Fabiano die verwundbaren Stellen der Galerie kannte, dann war es durchaus denkbar, dass er Loman bei der Vorbereitung seines großen Coups behilflich war.

»Doch nicht Royce. Das glaube ich nicht. Es muss sich um eine Verwechslung handeln.«

Doch aus ihrem Gesichtsausdruck schloss ich, dass sie bereits angefangen hatte, alles das, was sie über ihren Ex-Mann wusste, in einem neuen Licht zu betrachten. Und dann kam mir noch ein Gedanke. Möglicherweise war sogar Renata Fabiano selbst an dem Coup beteiligt. Ich hatte schon Seltsameres gehört.

Ich gab ihr meine Visitenkarte, und dann machten Conklin und ich uns auf den Weg. Von unterwegs meldete ich mich bei Brady.

»Die Soigne Gallery könnte durchaus das Ziel sein«, sagte ich.

Ich berichtete ihm von Mr. Royce Fabiano, seiner Vorstrafe und dass Loman ihn möglicherweise als Werkzeug benützte. Ich schlug vor, dass wir vor der Galerie und auf der Rückseite an der Laderampe Fahrzeuge postierten.

»Vielleicht reicht es sogar, wenn wir einfach immer wieder mal dran vorbeifahren.«

»Ich will sehen, was ich machen kann«, versprach Brady.

»Okay. Ich melde mich hiermit ab. Frohe Weihnachten, Brady.
«

Ich sprach jedes Wort mit Nachdruck aus, um ihm unmissverständlich klarzumachen, dass ich nach Hause wollte und dass es für alle das Beste war, wenn niemand versuchte, mich aufzuhalten.

37

Conklin und ich hatten einen halben Häuserblock von der Bryant Street entfernt in der Harriet Street geparkt, nicht weit vom Hintereingang der Hall of Justice entfernt. Gegen 19.00 Uhr verabschiedete ich mich unter der Schnellstraßenüberführung von Richie. Wir umarmten uns, klopften uns gegenseitig auf den Rücken und setzten uns in unsere Autos.

In spätestens zwanzig Minuten war ich zu Hause. Zu Hause. Ein wundervolles Wort, das Bilder von sauberen Kleidern, Umarmungen und Küssen, einem gemeinsamen Abendessen mit dem Neuesten vom Tag und einem gesegneten Schlaf an meinem inneren Auge vorbeiziehen ließ.

Nachdem Richie losgefahren war, fiel mir ein, dass ich ihn gar nicht gefragt hatte, was er Cindy zu Weihnachten besorgt hatte. Unsere Einkaufstour zum Union Square war ja ein wenig entgleist, als Julian Lambert an uns vorbeigerannt und »Frö-hö-liche Weihnacht überall« gebrüllt hatte.

War das wirklich erst sechzig Stunden her? Und jetzt war er vielleicht tot.

Ich rief Joe an und sagte ihm, dass ich unterwegs war. Ich schickte ihm ein Küsschen, legte auf, steckte den Schlüssel ins Zündschloss und drehte. Der Anlasser keuchte. Ich fluchte und versuchte es noch einmal
.

Wenn es sein muss, bin ich durchaus eine brauchbare Automechanikerin, aber nicht ohne Werkzeug in einer dunklen Gasse.

Ich griff erneut zum Telefon. »Joe«, sagte ich, »meine Batterie ist entladen. Die vom Auto.«

»Oh, Mist. Unser Backofen ist kaputt. Ich weiß auch nicht, was los ist, das Hühnchen ist jedenfalls noch roh.«

»Ich rufe einen Streifenwagen und lasse mich nach Hause bringen. Ich könnte noch ein paar Nudeln besorgen …«

»Bleib im Auto«, unterbrach er mich, und dann hörte ich ihn sagen: »Jules? Wie wär’s mit einem kleinen Ausflug?«

Sie schrie »Neeeeiiiin!«, und Martha wuffte eine Begleitung dazu. Joe sagte: »Bleib, wo du bist, Lindsay. Wir sind unterwegs.«

Die Expedition nahm dann insgesamt eine ganze Stunde in Anspruch, einschließlich eines kurzen Abstechers zu einem Nudel-Imbiss. Julie heulte die ganze Zeit, und als wir schließlich zu Hause waren, hatte sich das Ganze zu einem allumfassenden Wutanfall entwickelt. Sie fand den Christbaum doof. Sie wollte etwas anderes haben. Und mich fand sie auch doof.

»Du bist böse, Mommy.«

»Wieso bin ich böse?«

Sie warf sich auf den Boden, strampelte mit den Beinen und weinte.

Joe sah mich an und formte mit stummen Lippen Keine Ahnung.

Ich sagte: »Julie. Das ist unser Baum. Ich finde ihn wunderschön. Es tut mir leid, wenn er dir nicht gefällt und dass du wütend auf mich bist, aber jetzt ist es Zeit für dich, ins Bett zu gehen.
«

»Neeeeiiiin.«

Ihr Lieblingswort.

Joe sagte: »Doch. Möchtest du statt der Nudeln lieber Käsemakkaroni haben?«

»Neeeeiiiin.«

»Also gut, das war’s.« Er hob sie hoch und ging mit ihr ins Kinderzimmer. Dabei rief er mir zu: »Stell dich unter die Dusche, Linds. Ich decke schon mal den Tisch.«

Ich schenkte ein Glas Wein für Joe ein und schüttete ein wenig Trockenfutter in Marthas Schale. Dann schloss ich meine Dienstwaffe ein, streifte die Schuhe ab und zog mich aus.

Unter der Dusche kam ich mir vor wie neugeboren. Mein gesamter Tag löste sich unter dem heißen Wasserstrahl auf – die Vollversammlung im Bereitschaftsraum, die Fahrt ins de Young Museum und die Unterredung mit Karp und Jacobi, unser Besuch in der Soigne Gallery und auch das sichere Gefühl, dass ich morgen erfahren würde, dass die Galerie ausgeraubt worden war.

Als ich die Küche betrat, war Joe gerade dabei, zwei Teller mit Rindfleisch und Nudeln zu füllen. Da klingelte draußen im Flur mein Handy. Joe sagte: »Nein, Lindsay, nicht. Geh nicht ran.«

Ich ging nach draußen und warf einen Blick auf das Display. Gott sei Dank. Das war nicht Brady.

Ich rief Joe zu: »Alles okay. Das ist Mrs. Rose.«

»Ah, hab ich vergessen dir zu sagen«, rief er zurück. »Mrs. Rose will heute Abend noch ihre Weihnachtsgeschenke vorbeibringen. Was haben wir eigentlich für sie besorgt?«

»Oh, Gott, Joe. Ich war gerade beim Einkaufen, aber dann ist uns dieser Taschendieb in die Quere gekommen.
«

»Ist bestimmt nicht so schlimm. Das kannst du ihr doch einfach sagen.«

Ich lachte und drückte mir das Handy ans Ohr. »Gloria, irgendwas stimmt mit unserem Backofen nicht …«

38

Jede Menge Hintergrundgeräusche waren zu hören – eine Sirene? Dann sagte eine unbekannte Stimme: »Mrs. Molinari?«

»Ja. Wer spricht denn da?«

»Doris Dillon. Ich bin Sanitäterin.«

Mir wurde schlagartig eiskalt. Deshalb die Sirene. Wieso hatte eine Sanitäterin Mrs. Roses Telefon?

»Die alte Dame ist umgekippt, in einem Supermarkt. Wir bringen sie ins Metropolitan Hospital. Sie muss versucht haben, Sie anzurufen, jedenfalls habe ich, als ich ihr Handy vom Boden aufgehoben habe, versehentlich auf die Anruftaste gedrückt.«

»Was ist denn los? Kann ich sie sprechen?«

»Sie ist bewusstlos«, antwortete Doris Dillon. »Ich muss auflegen.«

»Warten Sie! Was ist denn passiert?«

Dann war die Leitung tot.

Ich rief: »Hallo! Hallo?« Dann drückte ich die Wiederwahltaste. Keine Reaktion. Ich stellte mir vor, wie Mrs. Rose umkippte. Wie sie sich den Kopf stieß oder einen Herzinfarkt hatte. Ich sah sie im Krankenwagen liegen, auf eine Trage geschnallt, Infusionsnadeln im Arm und eine Maske vorm Gesicht. Allein.

Seit Julies Geburt war sie immer für uns da gewesen, wenn wir sie gebraucht hatten
.

Joe versuchte gerade, den Backofen wieder in Gang zu bringen. Ich rief: »Joe. Gloria ist gestürzt. Sie ist bewusstlos und auf dem Weg ins Krankenhaus. Am besten fahre ich sofort los.«

»Oh, nein! Aber Moment mal, Linds. Was kannst du denn für sie tun?«, wollte Joe wissen.

»Alles, was sie auch für mich tun würde. Ich versuche, ihre Tochter zu erreichen. Becky wohnt in New York. Was meinst du, ob sie heute noch einen Flug bekommen kann?«

»Du bleibst hier. Ich erledige das.«

Joe hatte allerdings seit unserer Rückkehr schon zwei Gläser Wein getrunken. Ich nicht. Dafür trug ich einen Schlafanzug und er nicht. Ich hatte zwanzig Stunden lang ununterbrochen gearbeitet. Er war schon eine ganze Weile zu Hause gewesen.

Wir überlegten hin und her, und dann wurde Julie wach und fing an zu kreischen. Ich hätte am liebsten auch laut losgekreischt.

Es war klar, dass es hier keine gute Lösung geben konnte. Also trafen wir eine Entscheidung.

Wir würden alle gemeinsam fahren.

Joe holte die Nudeln aus der Mikrowelle und zwang mich, wenigstens ein paar Bissen zu essen. Dann zog ich mich an und ging in Julies blassgelb gestrichenes Kinderzimmer. Sie tobte immer noch in ihrem neuen, großen Kinderbett herum.

»Julie, wollen wir einen Ausflug machen?«

»Neeeeiiiin.«

»Wir können uns Flugzeuge und so anschauen.«

Meine dreijährige Tochter sah mich zweifelnd an, fast so, als säße sie in Verhörzimmer zwei und ich hätte sie gerade gefragt, ob sie auf ihre Rechte verzichten wollte. Dann reckte sie die Arme nach oben.

Wir übertrugen unserer ältlichen Hundedame die Verantwortung für unsere Wohnung, dann packten die Molinaris ihre Siebensachen und fuhren ins Metropolitan Hospital.

39

Der Wartebereich vor der Notaufnahme des Metropolitan Hospital war so voll, dass es fast nur noch Stehplätze gab.

Ein Frontalzusammenstoß auf der Bay Bridge hatte etliche Tote und zahlreiche Verletzte gefordert. Außerdem war wegen der brennenden Autowracks die gesamte Fahrbahn gesperrt. Es war fast wie ein Wunder, dass die Notarztwagen zur Unfallstelle vorgedrungen und dann wieder ins Krankenhaus gekommen waren.

Von einer gehetzten, schmallippigen Krankenschwester erfuhr ich, dass einige der Verletzten immer noch in der Notaufnahme waren, andere im Operationssaal und wieder andere in kritischem Zustand auf der Intensivstation.

Die erschütterten Mienen von Freunden und Angehörigen der Opfer, die aus den Weihnachtsfeiern oder ihren Betten gerissen worden waren, sprachen Bände.

Joe stand mit dem Rücken an eine Wand gelehnt, an der zahlreiche von Kindern gemalte Weihnachtsbilder hingen. Ich hatte mich in der Nähe auf einen freien Stuhl gesetzt und Julie auf meinen Schoß genommen. Die Frau neben mir war ein paar Jahre älter als ich. Sie hatte den Arm um die Schultern eines vielleicht dreizehn-, vierzehnjährigen Jungen gelegt, der zahlreiche Schnitte und Prellungen aufwies.

Sie sah mich bestürzt an.

»Mein Ältester, Jeffrey, ist durch die Windschutzscheibe geschleudert worden. Er ist … sie operieren ihn … es war schrecklich …« Sie brach in Tränen aus. Ihr jüngerer Sohn schlang die Arme um sie und stieß schluchzend hervor: »Er soll wieder gesund werden. Er soll wieder gesund werden.«

Ich saß in diesem Wartezimmer und kam mir vor, als hätte mich jemand in Glasscherben eingepackt. Ich litt mit den Eltern und Kindern, deren Leben sich auf so tragische Weise verändert hatte. Und ich wurde von grässlichen Erinnerungen aus meinem eigenen Leben überrollt.

Ich dachte daran, wie Joe und ich auf diesen Stühlen geschlafen hatten, als Julie im Säuglingsalter an einer seltenen Krankheit gelitten hatte, ohne zu wissen, ob unsere Kleine überhaupt ihren ersten Geburtstag erleben würde.

Ich dachte an die Nachtwachen für Kollegen, die schwer verwundet worden oder gar gestorben waren. Und dann dachte ich an jenen fürchterlichen Tag in der jüngeren Vergangenheit, als Joe nach einer Bombenexplosion in einem naturwissenschaftlichen Museum mit einer lebensgefährlichen Kopfverletzung ins San Francisco General eingeliefert worden war.

Wie schnell damals aus einem romantischen Abendessen der womöglich schlimmste Tag meines ganzen Lebens geworden war, der Tag, der Joe um ein Haar das Leben gekostet hatte. Ich spürte meinen Mann in diesem Moment ganz deutlich hinter mir und dankte Gott, dass er noch am Leben war.

Julie hatte keine solchen Erinnerungen. Sie sah sich mit weit aufgerissenen Augen um und sprudelte über vor Fragen, auf die ich keine Antwort hatte. Wie sollte ich ihr erklären, warum so viele Menschen hier schluchzten, klagten, sich aneinanderklammerten
?

Ich drehte mich zu Joe um, und wir wechselten einen Blick. Hätten wir an einem Wettbewerb der schlechtesten Eltern teilgenommen, wir wären nur dadurch, dass wir Julie hierhergebracht hatten, uneinholbar in Führung gegangen. Andererseits, wie sollten wir hier wieder weggehen, ohne zu wissen, was mit Mrs. Rose los war?

Abgesehen von einem tätlichen Angriff auf das Personal der Notaufnahme hatte ich wirklich alles getan, um etwas über ihren Zustand herauszufinden. Ich hatte die Oberschwester belagert, die mir erklärt hatte, dass sie mir von Gesetzes wegen wirklich nichts sagen durfte, weil ich mit der Patientin nicht verwandt war.

Ich ließ nicht locker. Ich zeigte ihr meine Dienstmarke, erklärte ihr, dass eine Sanitäterin mich aus dem Krankenwagen heraus angerufen hatte, um mir mitzuteilen, dass Mrs. Rose ins Metropolitan gebracht wurde. Ich sagte ihr, dass ich quasi Mrs. Roses engste Verwandte war, dass sie in San Francisco außer mir niemanden hatte.

Die Krankenschwester schüttelte nur den Kopf. Und dann gab sie doch noch nach.

Sie kritzelte ein Wort auf einen Block, und zwar so, dass ich es lesen konnte. Schlaganfall. Dann riss sie das Blatt ab, ballte es zusammen und warf es in den Papierkorb.

Ich sagte Joe Bescheid, dass ich gleich wiederkommen würde, ging mit meinem Handy nach draußen und suchte nach »Notfallmaßnahmen bei Schlaganfall-Patienten«. Bei Mrs. Rose wurde höchstwahrscheinlich gerade ein CT gemacht. Und das Ergebnis der Untersuchung würde dann den Ausschlag für die Art der Behandlung in den kommenden Tagen geben.

Vorausgesetzt, sie überlebte
.

Ich hatte die Nummer ihrer Tochter eingespeichert und rief sie an. Eigentlich rechnete ich fest mit ihrer Mailbox, doch stattdessen meldete sie sich persönlich. Ihre Stimme klang atemlos und panisch. »Oh, Gott sei Dank. Ich habe schon so oft versucht, Sie zu erreichen. Wie geht es meiner Mutter?«

Ich sagte ihr, was ich wusste, dass ich gegen eine bürokratische Mauer geprallt war, dass das Krankenhaus sie selbst aber umfassend informieren würde. »Ich habe die Schlüssel zur Wohnung Ihrer Mutter«, fuhr ich fort. »Sagen Sie mir einfach, was Sie vorhaben. Und auch, wie ich Ihnen behilflich sein kann.«

Kurz nach 22.00 Uhr waren Joe, Julie und ich auf dem Weg zurück in die Lake Street, als mein Handy vibrierte.

Es war Conklin.

»Ich stehe vor deiner Haustür«, sagte er. »Und wo bist du?«

»Ungefähr zehn Minuten entfernt. Was ist denn los?«

»Ich warte auf dich«, erwiderte er. »Da ist gerade ein heißer Loman-Tipp reingekommen. Wir schlagen zu.«

40

Megan Rafferty war zu schlau für das alles, und trotzdem war sie jetzt hier.

Vor sechs Jahren hatte sie ihren Highschool-Abschluss gemacht und bei der Abstimmung, wer von all den Schulabsolventen wohl am ehesten reich und berühmt werden würde, den ersten Platz belegt. Die beiden folgenden Jahre hatte sie am College verbracht, gefolgt von zwei Jahren Drogenentzug.

Jetzt wohnte sie in einer Sozialbausiedlung neben einer abgesperrten, mit Giftstoffen verseuchten Sanierungsfläche, saß schwitzend in einem stinkenden Kleinbus und wartete, wartete, wartete darauf, dass ihr von der Sucht komplett verstrahlter momentaner Begleiter irgendwelche Anweisungen von jemandem bekam, den sie nicht kannte.

Das, was nach Mr. Lomans Anruf passierte, würde sie entweder endgültig befreien oder ihr einen Aufenthalt in einer staatlichen Haftanstalt einbringen.

Wie gut, dass ihre Mutter sie jetzt nicht sehen konnte.

Drogenabhängig. Mit Corey liiert. Weder Mutter noch Lehrerin noch Ärztin. Es würde ihr das Herz brechen.

Megan suchte sich in dem marineblauen Kleinbus etwas zu tun, ordnete die Regale und räumte hinter Corey auf, diesem Schwein.

Der Wagen war ein alter Chevy mit einem kräftigen neuen Motor und einer Hammer-Beschleunigung. Er besaß zwei Heckklappen und auf den Seitenflächen große Aufkleber mit der Aufschrift: TANYA ’S KATZEN - UND
HUNDESALON : WIR
KOMMEN
ZU
IHNEN . Keine Telefonnummer. Keine E-Mail-Adresse. Aber nach Megans bescheidener Überzeugung war das die perfekte Tarnung.

Sie standen in der Donahue Street neben der Brachfläche gleich hinter ihrer Behausung. Der Schuttabladeplatz war so groß wie vier Häuserblocks und voller radioaktivem Abfall und Geröll aus der abgerissenen Schiffswerft, verseucht mit Erdöl, Pestiziden und Schwermetallen.

Ekelhaft.

Auf beiden Seiten der Innes Avenue parkten Fahrzeuge, allerdings mit reichlich Abstand zueinander. Die Fenster waren von innen beschlagen.

Corey saß auf dem Fahrersitz des Lieferwagens und fummelte an seiner Playlist herum. Mit baumelnden Kopfhörerkabeln sang er irgendeinen Song mit, um die Zeit totzuschlagen.

Und so warteten sie alle beide, warteten auf Mr. Loman. Warteten.

Megan war generell nicht die Geduldigste, und Warten war ihr zuwider.

Sie kroch hinter den Fahrersitz und zog Corey den Stöpsel aus dem Ohr. Er wirbelte herum, als würde er sie am liebsten sofort erschießen.

»Gibt’s was Neues?«, fragte sie ihn.

»Ich hab dir doch gesagt, du sollst mich nicht erschrecken«, erwiderte er.

Für sein Alter und sein Gewicht sah Corey gut aus. Achtunddreißig. Eins achtundsiebzig groß. Sechsundachtzig Kilo schwer. Ein mehr oder weniger ausgestiegener
Drogendealer und kein schlechter Mitbewohner. Außerdem hatte er Pläne. Er behauptete, er sei mit einem wichtigen Gangsterboss in Kontakt. Und dass in Zukunft eine Menge Geld fließen würde.

Die Frage war: Meinte er seine Zukunft oder ihre gemeinsame? Corey hatte Geheimnisse. Und im Moment hatte er sie in der Hand, von Beutelchen zu Beutelchen.

Megan sagte: »Du hast doch schon vor einer Stunde gesagt, dass er gleich anruft.«

»Reg dich ab, ja? Sei so gut. Koch Kaffee. Sei ein braves Mädchen.«

»Koch dir doch selber einen.«

Megan zog einen der schwarzen Vorhänge zurück und starrte hinaus auf die Donahue Street. In den Wohnungen auf der anderen Straßenseite brannte Licht, und sie konnte auch blinkende Lichterkerzen erkennen.

Jetzt hielt ein verbeulter 1985er-Mustang am Straßenrand an, und zwei junge Typen stiegen aus. Sie schlenderten in der Mitte der Straße entlang, rauchten, witzelten und kamen auf Megan zu. Einer trug eine Weihnachtsmannmütze und hatte seinen falschen Bart beiseitegeschoben, sodass er ihm wie ein Lätzchen über das Hemd hing.

Lieber guter Weihnachtsmann, sieh mich nicht so böse an … Ha.

Der andere – oder war es eine sie?, Megan konnte es nicht erkennen – trug einen Rock über einer eng anliegenden Jeans.

»Corey. Sehen die beiden da aus wie Undercover-Bullen?«

»Was? Nein. Den mit dem Rock kenne ich. Reg dich ab, Meggy, okay? Du machst mich noch wahnsinnig. Willst du das etwa? Mich in den Wahnsinn treiben?
«

Sie stieß einen langen, entnervten Seufzer aus, zog sich in den hinteren Teil des Lieferwagens zurück und warf sich auf die Pritsche.

Sie sollte sich abregen? Wie sollte das gehen?

Einerseits die Freiheit. Andererseits der Knast.

Sie legte sich ein T-Shirt übers Gesicht und zählte von hundert rückwärts, als Corey plötzlich angetrampelt kam.

»Steh auf«, sagte er.

»Bitte , steh auf. Hat Mr. Loman sich gemeldet?«

Corey hatte sich auf die Pritsche gestellt und wühlte in einer Sporttasche in den oberen Fächern herum.

»Hier.« Er drückte ihr eine halbautomatische Pistole in die Hand, schnappte sich selbst auch eine und steckte sich eine zweite in den Hosenbund. Dann zog er behutsam den Vorhang beiseite.

Mehrere Fahrzeuge kamen hintereinander von hinten auf sie zu. Manche blieben vor dem schwächlichen Maschendrahtzaun auf der gegenüberliegenden Straßenseite stehen. Ein SUV mit ausgeschalteten Scheinwerfern jagte mit röhrendem Motor an ihrem Bus vorbei. Sie konnte nicht erkennen, wohin er wollte. Ein Pick-up schob sich rückwärts in die Parklücke hinter ihnen.

»Was ist denn da los?«, schrie sie Corey zu.

Er gab keine Antwort.

Mit Mühe und Not konnte sie erkennen, dass da draußen dunkel gekleidete Männer aus ihren Fahrzeugen stiegen. Und dass sie Gewehre in den Händen hielten.

Corey war direkt neben ihr, und auch er starrte nach draußen auf das plötzliche Durcheinander auf der Donahue Street. Dann brüllte er irgendwelche Befehle und raste ins Führerhaus
.

War er jetzt komplett durchgedreht? Was hatte er denn vor? Wollte er abhauen?

Glas splitterte.

Nein, nein, nein, nein.

Megan Raffertys Leben sollte doch nicht so enden. Großer Gott.

Muss ich jetzt sterben?

41

»Sie hat richtig geweint, als ich gegangen bin«, rief Conklin mir über das Jaulen der Sirene hinweg zu.

»Noch ein Abend, an dem ich nicht zum Essen zu Hause bin und nicht weiß, wann ich überhaupt wiederkomme.«

Er saß am Steuer.

Ich hielt mich, so gut es ging, an der Tür fest und stand mit beiden Beinen auf einem imaginären Bremspedal im Fußraum, während wir den Octavia Boulevard entlang zur Auffahrt auf die Interstate 101 Richtung Süden rasten. Zu unserer Linken sauste die Skyline der Stadt vorbei, während die Fahrzeuge vor uns hastig an den rechten Straßenrand fuhren und uns Platz machten.

Er sagte: »Ihr ist schon klar, dass ich mir das nicht ausgesucht habe. Und sie akzeptiert meine Arbeit. Aber es stinkt ihr trotzdem.«

»Soll ich dir eine Entschuldigung schreiben? Ein gutes Wort für dich einlegen?«

Conklin lachte. Es war ein leises, sarkastisches und erschöpftes Lachen, in dem dennoch eine Spur Heiterkeit mitschwang.

Ich fasste einen Entschluss: Falls Rich und ich diesen Abend überlebten, dann würden wir vier – Joe, Rich, Cindy und ich – etwas ganz Besonderes zusammen unternehmen. Etwas, worauf wir uns freuen konnten
.

Dann war ich mit den Gedanken wieder bei dem, was vor uns lag und dem »heißen Loman-Tipp«, der unsere wilde Fahrt raus nach Hunters Point ausgelöst hatte. Einer von Bradys Informanten hatte ihm gesteckt, dass Loman eine ganze Karawane Transportfahrzeuge mit unbekanntem Ziel in Bewegung setzen würde – und zwar heute Nacht. Dass die Beute gewaltig sein würde. Nach Bradys Informationen bildeten zwei Personen in einem dunkelblauen Chevy-Kleinbus, Baujahr 2009, der einerseits Wohnmobil und andererseits Waffenarsenal war, die Speerspitze eines schwer bewaffneten Sturmtrupps. Sie würden an einem unbekannten Ort zum Rest der Bande stoßen. Wir hatten keine Ahnung, was uns dort erwarten würde.

Aber wir hatten ein paar Hintergrundinformationen über Corey Briggs und seine Freundin und Partnerin Megan Rafferty zusammengetragen.

Briggs hatte wegen Hausfriedensbruchs, Mundraub und Besitz einer größeren Menge Betäubungsmittel im Knast gesessen. Rafferty war wegen Drogenbesitzes festgenommen und zu einer gerichtlich angeordneten Entziehungskur verdonnert worden. Anschließend war sie wieder auf freien Fuß gekommen. Die beiden hatten einander gefunden und wohnten jetzt in einer Sozialwohnung hier in diesem Sanierungsgebiet mit relativ niedrigen Mieten und relativ hoher Kriminalitätsrate.

Die beiden machten auf mich nicht gerade den Eindruck krimineller Superhirne, aber nach allem, was wir über Loman wussten, benutzte er immer irgendwelche Handlanger, die er manipulieren konnte.

Während andere Kollegen zu Banken, einem Museum und der Kunstgalerie geschickt wurden, hatten mein Partner und ich die Aufgabe bekommen, zwei Kleinkriminelle mit großen Träumen festzunehmen.

Reg Covington erwartete uns mit seinem Sondereinsatzkommando in der Donahue Street, einer wenig befahrenen Seitenstraße, hinter der Sozialwohnung der beiden Verdächtigen. Covingtons Einheit würde sich unbemerkt in Zivilfahrzeugen nähern.

Mein Partner und ich waren noch gut sechs Kilometer entfernt, und Rich konzentrierte sich voll und ganz auf die Straße. Wir fuhren vom Freeway ab, folgten den Schildern Richtung Cesar Chavez Street und wurden vor der Ampel an der Evans Avenue langsamer.

Das Adrenalin hatte meine Erschöpfung vertrieben und meine Sinne geschärft. Ich dachte nicht mehr an zu Hause, mein Bett, Julie, Joe oder Gloria Rose. Ich dachte an meinen Partner. Und ich wappnete mich gegen das, was da möglicherweise auf uns zukam. Ich hoffte sehr, dass wir diese beiden Niemands lebend auf die Wache schaffen konnten.

Ich hoffte, dass wir einen blutigen Raubüberfall verhindern und diesen Loman endlich fassen konnten.

Da meldete sich Commander Reg Covington per Funk. Er hatte den dunklen Kleinbus zweihundert Meter weiter in der Donahue Street gesichtet. Das Fahrzeug stand auf der rechten Seite und war auf Corey Briggs zugelassen. Covington bat uns, die Scheinwerfer auszuschalten. Sein Team würde das Fahrzeug umstellen, und wir sollten die Nachhut bilden.

»Boyle nimmt Sie in Empfang und gibt Ihnen ein Erste-Hilfe-Päckchen«, sagte Covington.

Conklin bog mit quietschenden Reifen um die Ecke am Übergang von der Evans Avenue in den Hunters Point
Boulevard. Angesichts des Verkehrs verlangsamten wir unsere Fahrt und krochen anderthalb Kilometer lang die Innes Avenue am Rand des Neubaugebiets entlang. Ich blieb mit Covington im Funkkontakt, und er lotste uns weiter.

Vier verschiedene Transporter und SUV s, ein kleines, geländegängiges Feuerwehrauto sowie Conklins alter Bronco näherten sich nun dem Tierfriseur-Bus vor uns.

Und alle Beteiligten waren schwer bewaffnet.

42

Auf Befehl unseres Commanders lenkte Conklin seinen Bronco vorsichtig auf die Donahue und blieb in der Mitte des von Schlaglöchern übersäten Asphaltstreifens am Rand der Sanierungsfläche stehen.

Bei unserem letzten Einsatz unter Reg Covingtons Kommando, vor zwei Tagen, war er vor uns her die vielen Treppenstufen des Anthony Hotels nach oben gestürmt. Auch damals war es unser Ziel gewesen, den Verdächtigen lebend festzunehmen. Aber dann hatte Chris Dietz das letzte Wort behalten, einen FBI -Agenten getötet, einen zweiten schwer verletzt und so quasi Selbstmord durch Polizistenhand begangen. Außerdem hatte er alles, was er über Lomans Pläne gewusst hatte, mit ins Grab genommen.

Wir durften uns auf gar keinen Fall noch eine verpatzte Festnahme erlauben.

Wir brauchten Corey Briggs und Megan Rafferty lebend. Und wir mussten sie zum Reden bringen, solange noch die Hoffnung bestand, dass wir Lomans großen, gewalttätigen Raubzug verhindern konnten. Gut möglich, dass diese beiden kleinen Fische unsere einzige Hoffnung waren.

Covington hatte sich einen klassischen Einsatzplan zurechtgelegt: Annäherung an die Verdächtigen mit unauffälligen Zivilfahrzeugen. Jeden Fluchtweg des Kleinbusses blockieren und anschließend die Verdächtigen bewegungsunfähig machen, sodass sie niemandem, auch nicht sich selbst, schaden konnten.

Jetzt sah ich Briggs’ alten Bus dreißig Meter vor uns. Covington meldete sich per Funk, und ich bestätigte, dass wir das Fahrzeug im Blickfeld hatten.

»Können Sie Boyle schon sehen?«, erkundigte er sich.

Da kam ein Mann mit einer Sporttasche über der Schulter die Straße auf uns zu geschlendert. Er sang irgendetwas vor sich hin. Ich erkannte ihn und gab Covington Bescheid.

Kurz darauf klopfte Boyle an mein Fenster. Ich ließ es herunter, und er überreichte mir die schwere Tasche.

»Bitte sehr, Boxer. Alles, was ihr braucht.«

Ich bedankte mich und sah, wie Boyle in einen Wagen einstieg, der langsam die Straße entlangrollte und schließlich aus unserem Blickfeld verschwand. Es kam mir fast vor, als hätte ich ihn mir nur eingebildet.

Jetzt schob sich ein Pick-up mit ausgeschalteten Scheinwerfern auf die Donahue und parkte dicht hinter dem Bus. Als Nächstes rollte ein SUV vor dem Bus an den Straßenrand und fuhr ein Stück rückwärts.

Tanya’s mobiler Katzen- und Hundesalon war nun von vorne und von hinten eingeklemmt. Männer und Frauen in Gefechtsausrüstung verließen die Zivilfahrzeuge zwischen unserem Bronco und dem blauen Bus.

Ich sah, wie das Sondereinsatzkommando sich mit schussbereiten Waffen dem Bus näherte. Einer der Beamten stützte sich auf die Motorhaube eines Lieferwagens und brachte einen Vierzig-Millimeter-Granatwerfer in Anschlag. Er zielte genau auf den blauen Bus.

Dann drückte er ab.

Die Pfeffergasgranate flog zehn Meter weit, durchschlug eines der Seitenfenster des Busses und prallte an die gegenüberliegende Innenwand.

Die Lebensqualität im Inneren des Fahrzeugs sackte schlagartig auf den absoluten Tiefpunkt.

43

Die Granate explodierte, und ich duckte mich instinktiv. Als ich mich wieder aufrichtete, war alles in Bewegung.

Das maskierte Sondereinsatzkommando stürmte auf den Bus zu. Die Hecktüren wurden aufgestoßen, und eine sich krümmende junge Frau taumelte heraus, gefolgt von einem brüllenden Mann in dicker Winterkleidung.

Die beiden fielen geblendet von dem brennenden Gas zu Boden. Ihre Schleimhäute mussten so gereizt sein, dass sie das Gefühl hatten, jeden Moment zu ersticken. Das mussten Briggs und Rafferty sein. Ich sah, wie sie versuchten aufzustehen, aber sie hatten nicht die geringste Chance. Ein geländegängiges Feuerwehrauto rollte auf dicken Reifen näher, und dann wurden die beiden von einem kräftigen Wasserstrahl auf den Asphalt geworfen.

Auf Covingtons Kommando stiegen Conklin und ich aus unserem Bronco. Ich hatte mir die Sporttasche geschnappt, während Conklin uns einen Weg durch das Sondereinsatzkommando bahnte, das unsere brüllenden und um sich tretenden Zielpersonen festhielt.

»Wir brauchen ein bisschen mehr Platz«, sagte Conklin, während wir uns durch das Gedränge schoben. Genau deshalb waren wir hier: um diese beiden Vollpfosten vor ihrer brutalen Festnahme zu retten, ihr Vertrauen zu gewinnen und sie zum Reden zu bringen
.

Ich kniete mich neben Rafferty, die mit Handschellen gefesselt war und sich vor Schmerzen krümmte. Ich stellte die Sporttasche neben ihr auf den Boden und versicherte ihr, dass es ihr gleich besser gehen würde. Dann kippte ich ein wenig kühles Wasser auf einen Lappen, tupfte ihr das Gesicht ab und spülte ihr die Augen aus.

Conklin machte dasselbe mit Briggs.

Ich sagte zu Rafferty: »Megan, ich bin Sergeant Lindsay Boxer. Haben Sie vielleicht eine Jacke im Bus? Ich bringe Sie weg von hier.«

Ich hatte keine Ahnung, ob sie mich hören oder irgendwie verstehen konnte. Alles, was im Bus war, war jetzt mit Pfeffergas getränkt, aber ich wollte, dass sie mir die Erlaubnis gab, jemanden ohne Durchsuchungsgenehmigung in das Fahrzeug zu schicken. Vielleicht hatten sie Lomans Telefonnummer irgendwo an die Wand gekritzelt. Oder in einem Smartphone eine Landkarte gespeichert. So etwas kommt vor. Im besten Fall klemmte an der Kühlschranktür ein Zettel mit Lomans momentanem Aufenthaltsort.

Sie sagte: »Was?«

»Brauchen Sie Ihre Jacke oder Ihre Handtasche? Können wir Ihnen etwas aus dem Bus holen?«

Sie stöhnte: »Ich hab doch gar nichts gemacht.«

Pfeffergas wehte über mich hinweg. Ich hatte Tränen in den Augen.

»Ich weiß. Ich weiß, Megan. Wir bringen Sie jetzt erst mal auf die Wache und besorgen Ihnen dort ein paar trockene Sachen zum Anziehen.«

Ich bot ihr die halb leere Wasserflasche an. Sie nahm sie, trank sie leer und übergab sich dann auf meine Hose und meine Schuhe
.

»Ist schon gut«, sagte ich. »Alles in Ordnung. Ich helfe Ihnen jetzt hoch.«

Sie würgte erneut.

Eine Streifenbeamtin half ihr auf die Beine und brachte sie zu einem wartenden SUV .

Ich rief Conklin zu: »Wir treffen uns gleich im Präsidium.« Dann setzte ich mich auf den Beifahrersitz, während meine Verdächtige sich auf der Rückbank zusammenkrümmte. Megan Raffertys Tag hätte insgesamt besser laufen können.

44

Ich ging zur Toilette in der Nähe unseres Bereitschaftsraums und wusch mir die Pfeffergasrückstände vom Gesicht, den Armen und dem Oberkörper. Nachdem ich mich mit Papiertüchern abgetrocknet hatte, stopfte ich mein Hemd und den Anorak in eine Plastiktüte und schlüpfte in einen Satz frische Kleider aus meinem Spind.

Ich war noch nicht ganz trocken, und immer wieder wehte mir eine Prise Pfeffergas aus den Haaren in die Nase, aber das ließ sich im Moment nicht ändern. Ich setzte mich an meinen Schreibtisch und rief Joe an.

»Ich hab dein Auto abholen lassen«, sagte er, unverkennbar sauer. Damit war mein komatöser Explorer gemeint, den ich zu Beginn dieses Abends in der Harriet Street zurückgelassen hatte. Ich bedankte mich sehr aufrichtig bei ihm, aber er fiel mir einfach ins Wort.

»Die Werkstatt hat zweihundertneunundzwanzig Dollar dafür verlangt, dass sie das Ding aufgebrochen und in die Lake Street gefahren haben.«

Ich seufzte vernehmlich.

»Lass das, Lindsay«, sagte mein Ehemann. »Ich bin hier der Leidtragende. Ach, übrigens, Mrs. Roses Tochter hat angerufen. Sie nimmt den Nachtflug nach San Francisco. Ich hole sie morgen früh am Flughafen ab. Wo ist denn der Schlüssel für die Wohnung?
«

»An einem Haken im Schrank neben der Mikrowelle. Es tut mir leid, Joe, aber hab bitte ein wenig Mitleid mit mir, okay? Glaubst du wirklich, dass ich jetzt hier sein will? Glaubst du das etwa?«

Er knurrte etwas und sagte dann: »Morgen ist Heiligabend. Wie wär’s, wenn du jetzt einfach nach Hause kommst? Lass dich von einer Streife fahren. Oder glaubst du, die feuern dich, wenn du jetzt verschwindest? Das machen die nämlich garantiert nicht. Und wenn doch … es gibt Schlimmeres.«

»Ich muss jetzt los«, erwiderte ich. »Da wartet eine Verdächtige auf mich.«

»Wir müssen reden.«

»Machen wir«, sagte ich. »Aber nicht jetzt.«

Meine Augen waren geschwollen. Meine Haut brannte, und meine Unterwäsche war immer noch nass von der Dusche aus dem Wasserwerfer. Und jetzt war auch noch mein Mann sauer auf mich.

Völlig zu Recht.

Aber für mich war der Tag bis jetzt auch nicht gerade ein netter Spaziergang zum Ententeich gewesen.

Alle möglichen Tipps und Hinweise lockten uns ständig in irgendwelche schwarzen Löcher. Und Loman war immer noch da draußen unterwegs … irgendwo.

45

Ich goss Kaffee in zwei Pappbecher und ging zurück ins Verhörzimmer zwei, wo Megan Rafferty, die, wie ich, ein SFPD -Sweatshirt trug, die Arme auf dem Tisch verschränkt hatte und in ihre Armbeuge schluchzte.

Ich sah nach, ob die Kamera in der Ecke unter der Decke immer noch lief. Dann zog ich mit dem Fuß einen Stuhl unter dem Tisch hervor und setzte mich.

»Hallo Megan. Hier«, sagte ich.

Sie hob den Kopf, sah den Kaffeebecher, den ich ihr vor die Nase gestellt hatte, und zog den Deckel ab. »Danke«, sagte sie. »Wann kann ich nach Hause gehen?«

In dem Zimmer auf der anderen Gangseite sprach Rich Conklin gerade mit der Flachpfeife Corey Briggs, einem unbedeutenden Drogendealer und mutmaßlichen Mitglied der Räuberbande des geheimnisvollen Loman.

Conklin hatte einiges gegen ihn in der Hand. Sowohl in seiner Kleidung als auch in seinem Bus hatten wir Drogen und nicht registrierte Schusswaffen gefunden. Möglicherweise konnte Conklin bei der Staatsanwaltschaft ein gutes Wort für ihn einlegen, vorausgesetzt, er war bereit, mit uns zu kooperieren, und lieferte uns ein paar brauchbare Informationen. Conklin konnte ihm zumindest versprechen, es zu versuchen.

Ich saß hier im Verhörzimmer zwei und versuchte, einer zweiundzwanzig Jahre alten, Crack-süchtigen ehemaligen College-Studentin ein paar Informationen zu entlocken. Die junge Frau hatte ohne Zweifel die Träume ihrer Eltern ebenso gegen die Wand gefahren wie ihre eigene Zukunft. Aber noch bestand Hoffnung. Der Bus gehörte ihrem Freund. Sie hatte bei ihrer Festnahme weder Waffen noch Drogen bei sich gehabt. Solange wir nicht auf einen Beweis des Gegenteils stießen, hatte sie sich auch nicht strafbar gemacht.

Falls sie uns behilflich war, einen gefährlichen Straftäter zu fangen, dann nutzte sie ihren Zusammenstoß mit dem San Francisco Police Department unter Umständen, um ihr Leben von Grund auf zu überdenken und clean zu werden. Ich wusste schon, dass das nichts weiter als Wunschdenken war, aber sie tat mir leid.

Megan sagte: »Corey hat mir bloß gesagt, dass er einen Anruf erwartet.«

»Von wem?«

»Hat er nicht gesagt. Er hat mir gar nichts verraten, Sergeant, ich schwör’s. Das müssen Sie mir glauben, bitte.«

Ich erwiderte: »Sie wohnen mit ihm zusammen. Er hatte Waffen und illegale Substanzen im Wagen versteckt. Warum haben Sie sich in diesem Bus aufgehalten, Megan? Ihre Wohnung liegt doch nur zwei Querstraßen weiter. Ich möchte Ihnen wirklich sehr, sehr gerne helfen, aber so ergibt das alles überhaupt keinen Sinn.«

»Corey hat mich beschützt.«

»Und wovor genau?«

Sie zuckte mit den Schultern. Tränen liefen ihr über die Wangen. Ich tätschelte ihr den Rücken.

Sie sagte: »Ich weiß echt gar nichts. Bitte, lassen Sie mich jetzt nach Hause gehen.
«

»Ich fürchte, Sie müssen noch eine Weile bei uns bleiben.«

»Was soll das heißen?«

»Wir halten Sie als wichtige Zeugin fest. Sehen Sie’s doch mal positiv: Sie können duschen und ein bisschen schlafen.«

»Und kann ich auch mit einem Anwalt sprechen?«

Ich seufzte wieder einmal. Eine Dusche und ein bisschen Schlaf, in meinen Ohren hörte sich allein das schon großartig an.

»Na klar. Solange Sie ihm sagen, dass Sie nicht unter Arrest stehen.«

»Ich breche gleich zusammen, Sergeant. Mir tut alles weh.«

»Megan, warum schützen Sie ihn? Er ist ein aktenkundiger Straftäter. Er hat schon einmal unter Mordverdacht gestanden. Denken Sie doch mal an sich. Helfen Sie uns und sagen Sie uns, wo wir Loman finden können.«

»Ich weiß nicht, wer das sein soll.«

Sei nett zu ihr. Sei nett zu ihr , sagte ich mir ununterbrochen.

»Ich besorge Ihnen eine Schmerztablette«, sagte ich.

Ich betrat den kurzen Flur zwischen den beiden Verhörzimmern und machte die Tür hinter mir zu. Dann erst sah ich Rich und Lieutenant Brady dort stehen.

Mein Partner hatte nasse Haare und trug frische Kleider. Und er und unser guter Freund standen da und bogen sich vor Lachen.

46

Was ich empfand, als ich Brady und Conklin schnaubend und prustend dort vor mir sah? Es war, als würde ich im Regen eine abgerissene Hochspannungsleitung packen. Jedenfalls durchzuckte mich mit einem Mal die kochende Wut.

Was zum Teufel sollte denn das? Ich hatte drei Tage lang praktisch am Stück gearbeitet. Ich konnte die Stunden, die ich geschlafen hatte, an den Fingern einer Hand abzählen. Und die beiden amüsierten sich hier und hatten ihren Spaß?

Ich warf einen Blick durch den Einwegspiegel in das Verhörzimmer zwei.

Hatten die beiden mich beobachtet, wie ich Rafferty verhört hatte? Lachten sie mich etwa aus?

Ich sagte: »Los, ich will den Witz auch hören. Ich hatte seit letzten Donnerstag nichts mehr zu lachen.«

Conklin deutete auf das gegenüberliegende Fenster, das den Blick ins Verhörzimmer eins freigab. Dort hatte er Corey Briggs in die Mangel genommen. Er prustete und lachte immer noch, bis er irgendwann kapierte, dass ich alles andere als belustigt war.

»Briggs hat gesagt, er und Megan hätten auf ein Erdbeben gewartet. Und dann wollten sie zum Union Square fahren …« Noch mehr haltloses Gelächter.

Brady fügte hinzu: »Sie wollten dort die Boutiquen plündern. Und der Bus war ihr Fluchtfahrzeug.
«

Mich packte die nächste Welle der Wut.

»Und das habt ihr ihm abgenommen?«

»Neeeiiin«, erwiderten Brady und Conklin einstimmig.

Ich sagte: »Brady, ich habe aus Rafferty nichts rausgekriegt. Vielleicht hat Inspektor Charmebolzen ja mehr Erfolg. Ich gehe jetzt nach Hause. Ruf mich nicht an. Schick mir keine Nachricht. Ich bin fertig.«

Ich zerrte mir das Haarband aus dem Pferdeschwanz, zog am Kragen meines Sweatshirts, damit der Dampf entweichen konnte, und stapfte zurück in den Bereitschaftsraum.

Scheiße. Wenn ich niemanden fand, der mich nach Hause brachte, musste ich Joe bitten, mich abzuholen. Aber wahrscheinlich würde er dann kein Wort mit mir reden … und wäre tagelang eingeschnappt.

Während ich den Flur entlangging, hörte ich Bradys Stimme hinter mir.

»Boxer. Warte mal.«

Ich beachtete ihn nicht, sondern stieß mit Schwung die Tür auf … und lief Jacobi in die Arme.

»Boxer«, sagte er. »Brady, Conklin, ihr auch. Die Kacke ist so was von am Dampfen.«

»Loman?«, wollte Brady wissen.

»Genau«, erwiderte Jacobi. »Es ist noch lange nicht vorbei.«

47

Loman ließ sich gegen die Sofalehne sinken und seufzte anerkennend.

Seiner Frau, Imogene, hätte es hier sehr gut gefallen. Es war eine wunderschöne Eigentumswohnung in einem gehobenen Wohnviertel mit hohen Decken, sparsam möbliert und dazu ein wenig moderne Kunst sowie jede Menge Hightech, einschließlich einer großartigen Alarmanlage, die Dick in weniger als fünf Sekunden entschärft hatte.

Aber Imogene bestand nicht auf Luxus.

Sie liebte ihn als den Mann, für den sie ihn hielt – einen disziplinierten Arbeiter, der mit Goldketten für große Kaufhäuser handelte und gerade genug Geld verdiente, um sie beide über die Runden zu bringen. Er lächelte. Ende dieser Woche würden sie in Zürich über die Runden kommen, in einer schönen Mietwohnung unter falschem Namen und wunschlos glücklich. Genau so, wie er es geplant hatte.

Aber zuerst musste er noch etwas erledigen.

Loman hörte, wie die Spülmaschine in der offenen Küche unter Rauschen ihr Programm abarbeitete. Auf dem Esstisch standen eine Weinflasche und ein halb volles Glas. Und dort im Wohnzimmer, gleich neben der Schiebetür, die hinaus auf die Terrasse führte, war der moderne, künstliche Weihnachtsbaum zu sehen. Wunderschön arrangiert, das Ganze.

Nun wandte Loman sich dem mittelalten Mann im Pyjama und dem blauen Samtmorgenmantel zu, der mit Paketband an einen Lehnstuhl gefesselt war. Er sagte zu seinem alten Freund: »Arnie, du willst doch über Weihnachten zu deinen Kindern fahren, hab ich recht?«

Arnold Sloane gab keine Antwort. Er schien seine Gedanken zu ordnen, vielleicht um einen allerletzten Appell zu formulieren. Loman war ein vernünftiger Mann, aber er konnte sich beim besten Willen nicht vorstellen, mit welcher Erklärung Arnie diesen Betrug entschuldigen könnte. Er war jedenfalls zutiefst verletzt.

Loman erhob sich und trat vor Sloane, zog das T-Shirt, mit dem sie ihn geknebelt hatten, auf seine Schultern herab und sagte: »Arnie, sieh mal. Ich möchte dich einfach besser verstehen. Warum hast du das getan? Wie konntest du überhaupt glauben, dass du damit durchkommen würdest? Hundertdreißigtausend sind für mich doch eine Kleinigkeit. Verdammt noch mal, ich hätte sie dir einfach geschenkt. Aber die Sache mit der falschen E-Mail-Adresse und der Übergabe auf einem Parkplatz? Du hättest mich schlicht und einfach niemals erpressen dürfen. Aber mal im Ernst? Hast du wirklich geglaubt, ich wüsste nicht, dass du dahintersteckst? – Antworte. Was hast du dir dabei gedacht?«

Sloane erwiderte: »Was soll denn das Theater, Lomachenko? Bringen wir’s hinter uns. Ich gebe auf. Du hast gewonnen.«

Jetzt kam Dick Russell, Lomans rechte Hand, aus Sloanes Arbeitszimmer. Er trug lilafarbene Latexhandschuhe, Schuhüberzieher aus Mikrofaser und ein Haarnetz und hatte sich mit irgendeinem elektronischen Zauberdings am Safe zu schaffen gemacht.

Er legte vier Geldscheinbündel auf den Couchtisch und sagte: »Das sind ungefähr zweihunderttausend, Willy. Die Mappe hier hat auf dem Fußboden gelegen … und das da ist die Kombination für den Safe im Milano’s. Die lag in der Schachtel mit seiner Münzsammlung.«

Loman meinte: »Lass die Kombination auf dem Tisch liegen, Dick. Dann haben die Bullen was zum Grübeln.«

Russell wandte sich an den gefesselten Mann im Sessel. »Wie geht’s, wie steht’s, Mr. Sloane? Wollen Sie sich bei Mr. Loman entschuldigen?«

»Fahr zur Hölle, Dick.«

»Sehr originell«, erwiderte Russell. »Aber eines muss man Ihnen lassen. Sie haben Eier.«

Loman stopfte Sloane den Knebel in den Mund und tätschelte ihm den Kopf. »Keine Sorge. Es ist bald vorbei.«

Loman kannte Arnold Sloane noch aus der Zeit, als sie beide Handelsvertreter gewesen waren. Irgendwann war Sloane Geschäftsführer im Milano’s geworden, einem exklusiven Juweliergeschäft. Arnie verdiente nur rund hundertfünfzigtausend im Jahr, aber er kannte ein paar Tricks, wie diese Summe sich ein bisschen aufstocken ließ. Und außerdem hatte er für Loman gelegentlich den Hehler gespielt.

Aber dann war er gierig geworden.

In dem Laden am Union Square lagerte tagtäglich Ware im Gesamtwert von rund sechzehn Millionen Dollar, aber obwohl Loman die Kombination des Safes kannte, hatte er nicht vor, den Laden auszunehmen. Zu riskant.

Nein, er war voll und ganz mit Sloanes Notgroschen zufrieden. Das Geld würde er an seine Leute verteilen, als Anerkennung für ihre Arbeit und ihr Schweigen. Und dieser Einbruch hier würde die Bullen vor neue Rätsel stellen und dafür sorgen, dass sie nicht zur Ruhe kamen
.

In wenigen Minuten, sobald er und Dick Arnie Sloanes Wohnung verlassen hatten, würde Loman wieder einmal eines von Dicks raffinierten Hilfsprogrammen auf seinem brandneuen Prepaidhandy installieren. Dadurch wurde seine Stimme verzerrt und die Signale an die Handymasten verschleiert. Er würde der Polizei einen Tipp geben, dass hier bei dieser Adresse Schüsse gefallen seien.

Aber dann waren er und Russell schon längst mit ihrem eigentlichen Plan beschäftigt, dem Coup, den er seit sieben Jahren geplant hatte.

48

Loman lehnte sich auf dem Sofa erneut zurück und sagte zu Russell: »Nur zu, mein Freund. Und viel Spaß.«

Russell lächelte. Er war zwar besser im Aufbauen als im Zerstören, aber er war auch offen für neue Erfahrungen. Also zog er das Klappmesser aus seiner Tasche und machte sich an die Arbeit.

Zuerst zog er die Klinge durch etliche abstrakte Gemälde und schlitzte das Polster des Zweisitzers auf. Anschließend griff er sich ein paar kunstvoll gearbeitete Glasvasen und ließ sie, eine nach der anderen, in dem gemauerten, offenen Kamin zerschellen. Es war eine ziemliche Schweinerei, und auch wenn es nicht gerade seine Lieblingsbeschäftigung war, Schweinereien anzurichten … Spaß machte es trotzdem.

Als Nächstes ging er den Flur entlang ins Schlafzimmer, riss sämtliche Schubladen auf und warf ein paar Sachen auf den Fußboden. Er zerstach Sloanes schöne Anzüge und Krawatten und schubste den Fernseher von der Kommode. Für die Polizei würde es so aussehen, als hätten die Einbrecher nach etwas gesucht.

Loman hatte die Musik lauter gestellt und blickte durch die Glastüren nach draußen in den Garten.

»Willy? Und jetzt?«

Loman drehte sich zu ihm um, mit einer Fünfundvierziger in der Hand
.

Sein Boss richtete eine Waffe auf ihn!

Russell wurde starr vor Schreck. Er stellte sich vor, wie die Kugel durch seinen Schädel raste, wie er zu Boden fiel und ein Teil der Spur der Gewalt wurde, die Loman hinter sich herzog.

Das kann doch verdammt noch mal nicht wahr sein.

Russell wusste, dass er Loman nur so lange nützlich war, bis er nicht mehr gebraucht wurde. Aber Loman brauchte ihn doch noch! Oder nicht?

Er rief: »Was machst du denn da? Im Ernst, Willy! Dreh jetzt nicht durch.«

Er beobachtete Lomans Mienenspiel. Ein plötzlicher Stimmungswechsel wäre nichts Ungewöhnliches gewesen, damit musste man immer rechnen. Da drehte Loman die Pistole um und streckte sie Russell mit dem Griff voraus entgegen.

»Wie kannst du nur so etwas annehmen, Dick? Das macht mich sehr betroffen. Und jetzt nimm mir das Ding da ab.«

Drei Meter von ihnen entfernt stemmte Sloane sich mit aller Macht gegen das Klebeband, bäumte sich auf, wand sich hin und her und wimmerte hinter seinem Knebel.

»Nimm sie«, wiederholte Loman.

Russell musste sich neu orientieren, vertrieb die Bilder von sich selbst als blutüberströmtem Leichnam aus seinem Bewusstsein und versuchte zu begreifen, was Loman von ihm wollte. Bis jetzt hatte er sich immer geweigert, jemanden zu erschießen, aber genau das schwebte Loman jetzt vor, keine Frage.

Wenn er sich weigerte, so viel war klar, würde Loman erst ihn und dann Sloane erschießen. Und anschließend würde er unbehelligt zur Tür hinausspazieren. Ob Dick Russell den heutigen Tag überleben würde, ob er die Kohle einstecken und zu seinen eigenen Bedingungen verschwinden konnte, das hing einzig und allein davon ab, ob er Lomans Anweisung befolgte oder nicht.

Loman erkundigte sich in freundlichem Tonfall: »Gibt es ein Problem, Dick?«

Russell erwiderte. »Wir haben eine Absprache, Willy, erinnerst du dich? Ich bin für die inneren Angelegenheiten zuständig.«

»Noch tiefer im Inneren als du kann man gar nicht sein, es sei denn, du willst in Arnies Arsch kriechen. Dick. Überleg doch mal. Das ist die einzige Möglichkeit, wie ich dir vertrauen kann.«

Russell musste nicht groß darüber nachdenken.

Er hatte vor Augen, wie er die Pistole nahm und Loman erschoss, aber dann verdrängte er den Gedanken schnell wieder. Loman war sein Fahrschein ins immerwährende Glück. Ohne Loman war er nur ein Mann ohne Plan.

Scheiß auf Loman. Russell streckte die Hand aus, nahm die Pistole, schloss beide Hände um den Griff und zielte auf Sloanes Brust. Sloane stieß durch den Knebel einen wortlosen Schrei aus.

»Aaaaahhhhhhhhhhh!«

Russell drückte ab.

Sloane zuckte und wäre beinahe mitsamt dem Lehnstuhl umgekippt. Die Wirkung war erstaunlich gewaltig im Vergleich zu dem leisen Plopp des Schusses. Russell schoss noch einmal, und Sloane zuckte wieder. Als die dritte Kugel in seinen Oberkörper einschlug, war er bereits tot. Er rührte sich nicht mehr
.

Russell starrte für einen kurzen Augenblick wie hypnotisiert auf die größer werdenden Blutflecken rund um die Einschusslöcher in Sloanes Hemd.

Das war sein Werk. Er war ein Mörder.

Loman sagte: »Gut gemacht, Dick. Aber du hast da ein paar Blutspritzer abbekommen. Zieh dir eines von Arnies Hemden über und vergiss nicht, dein eigenes einzupacken. Und beeil dich, Kumpel, ja? Wir müssen los.«

Loman war zufrieden. Durch den Mord an Sloane gab es für Russell keinen Weg mehr zurück. Er klatschte laut in die Hände, um die Aufmerksamkeit seines Partners zu bekommen.

»Aufwachen, Dick. Der Coup des Jahrhunderts wartet auf uns.«

49

Conklin und ich fuhren hinter Jacobi her in die Caselli Avenue und stellten unseren Wagen vor dem Haus mit der Nummer 22 direkt hinter seinem ab.

Am Straßenrand herrschte bereits dichtes Gedränge. Die Kriminaltechnik, die Gerichtsmedizin und jede Menge Streifenwagen waren vor Ort. Blinklichter tauchten die Gegend in ein unwirkliches Licht, und das Knistern der Funkgeräte hörte sich an wie eine zischende Zuschauermenge in einem Stadion.

Ich stieg aus dem Wagen und blickte nach oben.

Es war irgendwann nach 23.00 Uhr. Die Wolken verdeckten Mond und Sterne und ließen nur einen unergründlichen schwarzen Himmel sehen. Überall entlang der geschwungenen, von Bäumen gesäumten Wohnstraße funkelten Rentierinstallationen und bunt geschmückte Dächer.

Das Haus mit der Nummer 22 bildete dazu einen schroffen Gegensatz. Dort drang aus jedem Fenster das gleißend helle Licht der Halogenscheinwerfer, die unsere Kriminaltechniker aufgestellt hatten.

Der Streifenbeamte, der die Tür bewachte, war David Thompsett, ein kluges Kerlchen, das hoffte, eines Tages in die Mordkommission zu kommen. Er erinnerte mich an Conklin, damals, als wir uns kennengelernt hatten.

Thompsett sah mich an und zuckte zusammen
.

»Sergeant? Alles in Ordnung?«

»Ja. Wieso?«

»Äh, also … ganz ehrlich? Sie sehen aus, als wären Sie im Kofferraum eingeschlafen.«

Ich lachte, was sich selbst in meinen eigenen Ohren ziemlich hysterisch anhörte.

»Schön wär’s. Ich weiß schon gar nicht mehr, wie sich Schlaf anfühlt. Was haben wir hier, Officer?«

Thompsett gab Jacobi, Conklin und mir einen kurzen Überblick.

»Das Opfer ist ein Weißer Mitte sechzig. Er wurde mit Paketband an einen Sessel gefesselt. Drei Schüsse in die Brust. Er liegt noch da.«

»Wer hat das gemeldet?«, wollte Conklin wissen.

»Ein anonymer Hinweis über die 911. Der Anrufer hat behauptet, er hätte Schüsse gehört und gesehen, wie der Täter zu Fuß geflüchtet ist. Und dass es ein Mr. Loman gewesen sei. – Den Namen kannte ich schon aus den Fahndungsmeldungen. Mein Partner und ich haben uns sofort auf den Weg hierher gemacht. Die Haustür war geschlossen, aber nicht verriegelt. Wir haben Verstärkung angefordert und das Haus betreten. Hogan und ich haben uns einen schnellen Überblick verschafft und überprüft, ob das Opfer wirklich tot ist. Die Kriminaltechnik ist dann vor einer Stunde hier eingetroffen.«

Thompsett reichte Jacobi die Anwesenheitsliste und sagte: »Wie schön, Sie zu sehen, Chief. Wie geht es Ihnen?«

»Startklar. Kann losgehen.«

Ich machte mir die zeitliche Abfolge klar, während Jacobi uns in die Liste eintrug. Die Notrufzentrale hatte die Meldung an die Mordkommission weitergeleitet. Jacobi hatte den Anruf entgegengenommen, während Conklin und ich noch mit Rafferty und Briggs beschäftigt gewesen waren.

Wie hatte der Anrufer Loman erkannt?

Welche Verbindung gab es zwischen Loman und dem Opfer?

Thompsett sagte: »Ich hole mal Lieutenant Hallows.«

Er rief den Leiter der kriminaltechnischen Nachtbereitschaft an, Lieutenant Gene Hallows, und dieser kam zu uns nach draußen. Dann bat er uns ins Haus, aber wir sollten immer direkt hinter ihm bleiben. »Es ist eine ziemliche Schweinerei. Passen Sie auf, wo Sie hintreten. Und nicht niesen«, sagte er und verteilte Schuhüberzieher und Latexhandschuhe.

Ich verstand. Versaut mir nicht meinen Tatort.

50

Conklin, Jacobi und ich standen im Foyer, während Lieutenant Hollows uns detailliert über diesen neuesten Schauplatz eines Verbrechens in Kenntnis setzte.

»Meinem ersten Eindruck nach waren hier Profis am Werk. Bei dem Toten handelt es sich um Arnold Sloane, Geschäftsführer bei Milano’s Fine Jewelry. Sloane hatte gerade sein einsames Abendessen beendet und sich Wein nachgeschenkt, als jemand an seiner Haustür klingelt. – Entweder schaut er durch den Spion oder aber er erwartet jemanden. Jedenfalls kennt er diese Person, oder, was wahrscheinlicher ist, die Personen. Sie betreten das Haus, vielleicht auch mit Gewalt, bedrohen ihn mit einer Waffe, fesseln ihn mit Paketband an den Lehnstuhl und knebeln ihn mit einem T-Shirt. Dann nehmen sie sich die Zimmer vor.«

»Das war ein Raubüberfall?«, hakte ich nach.

Hallows nickte. »Sieht ganz danach aus. Die Täter bedrohen Mr. Sloane, und er verrät ihnen die Safe-Kombination. Der Safe in seinem Arbeitszimmer wurde jedenfalls ohne Werkzeug oder Sprengstoff geöffnet. Dazu kommt dann noch eine Prise sinnloser Vandalismus. Entweder, um uns einen Raubüberfall vorzutäuschen, oder weil sich da eine ganz schöne Wut angestaut hatte. Sie reißen also alles Mögliche aus den Schränken, schlitzen die Bilder und seine Klamotten auf. Sieht mir nach einer sadistischen Ader aus. Das
Opfer weiß genau, was los ist. Vielleicht hofft er, dass sie ihn in Ruhe lassen, wenn sie fertig sind. Und wenn nicht? Er weiß Bescheid. Er kann ja nicht mal mit ihnen reden. Also sitzt er in seinem Sessel, bis sie ihn endlich erschießen.«

Hallows ist ein erfahrener Beamter, der schon viel gesehen hat, aber dieser Anblick hier hatte ihn gründlich verstört.

»Verdammte Irre.« Er schüttelte den Kopf.

Ich blickte an Hallows vorbei und nahm den Leichnam eines älteren Mannes wahr, der mit Paketband an einen gepolsterten Lehnstuhl gefesselt war. Die Täter hatten ihm ein T-Shirt als Knebel um den Kopf gebunden. Drei blutrote Flecken leuchteten auf seinem Schlafanzugoberteil.

Hallows fuhr fort: »Die Täter haben die Patronenhülsen mitgenommen. Sie waren vorsichtig. Vielleicht können wir Ihnen in ein paar Tagen etwas Konkreteres sagen.«

»Danke, Lieutenant«, erwiderte Jacobi. »Können Sie uns eine Führung geben?«

Schlagartig wurde mir klar, dass wir, also Conklin und ich, die Ermittlungen leiten würden. Das hier war unser Fall.

Wir kamen an den Kriminaltechnikern im Wohnzimmer vorbei, die Skizzen anfertigten, Markierungen neben Blutflecken aufstellten, fotografierten und Fingerabdrücke nahmen.

Hallows führte uns ins Arbeitszimmer und zeigte uns den leeren Safe. Dann führte er uns ins Schlafzimmer und zeigte uns die zerfetzten Kleider im Schrank. Anschließend gingen wir zurück ins Wohnzimmer. Wir hielten uns dicht hinter Hallows und erfassten den Schrecken eines kaltblütigen, aus kürzester Entfernung professionell ausgeführten Mordes mit eigenen Augen
.

Wir machten den gerichtsmedizinischen Helfern Platz, damit sie den Leichnam einpacken und abtransportieren konnten.

Als Conklin, Jacobi und ich wieder draußen in der Dunkelheit standen, fragte ich Jacobi: »Mal angenommen, der Tippgeber wollte nicht bloß eine Rauchbombe werfen – welche Verbindung besteht zwischen Sloane und Loman?«

»Vielleicht hat Loman ja irgendwie erfahren, dass Sloane Millionen in seinem Safe aufbewahrt?«, mutmaßte Jacobi.

Im Ernst? Das sollte der aufsehenerregende Coup gewesen sein?

Ein Mann war ermordet und ausgeraubt worden, aber nicht in einem Museum, einer Bank oder einer Kunstgalerie, sondern in einer hundert Quadratmeter großen Eigentumswohnung im Castro Distrikt.

Wenn die Täter irgendetwas hinterlassen hatten, was uns weiterbringen konnte, dann würden die Kriminaltechniker es finden. Die Ermittlungen und die Suche nach dem Täter war in erster Linie Sache des SFPD . Aber Conklin und ich waren immer noch Teil der Sondereinheit Loman. Wir brauchten Unterstützung, um den Tatort abzusichern.

Ich beriet mich mit meinem Partner und nahm anschließend Officer Thompsett beiseite. Er und sein Partner waren die ersten Polizeibeamten vor Ort gewesen, darum konnten sie zunächst die Aufgaben der leitenden Ermittler übernehmen, so lange, bis wir die ersten Ergebnisse der Spurensicherung hatten.

»Geht klar, Sergeant.«

Ich setzte mich in den Streifenwagen, rief Brady an und erstattete ihm Bericht. Anschließend überlegte ich, ob ich Joe anrufen sollte, aber dafür war es schon zu spät. Ich ließ den Kopf an das Beifahrerfenster sinken und fing an, von Chris Dietz zu träumen. Ich stand ihm in diesem langen Flur im fünften Stock gegenüber, während er in jeder Hand eine TEC -9 hielt und damit auf mich zielte.

Meine Pistole hatte Ladehemmung.

Dietz überzog mich mit hämischen Sprüchen, während er abdrückte, und ich wusste, dass das mein Ende war. Tod im Anthony Hotel.

Ich wurde aus dem Schlaf gerissen.

Es war immer noch mitten in der Nacht. Ich saß im Streifenwagen, und Conklin sagte meinen Namen.

»Was ist denn los?«, fauchte ich ihn an.

»Es wird Zeit«, sagte er. »Tut mir leid, Linds. Wir müssen los.«

51

Brady starrte mit geröteten Augen auf seine Armbanduhr.

Konnte das stimmen? Er schüttelte sein Handgelenk und sah noch einmal nach. Der Sekundenzeiger bewegte sich immer noch ruckartig im Kreis.

Es war drei Minuten vor Mitternacht.

Er hob den Blick und starrte durch die Glaswände seines Büros nach draußen in den Bereitschaftsraum. Kein Mensch weit und breit zu sehen, und dasselbe galt für die Bereitschaftsräume des Raubdezernats, der Sitte, der Drogenfahndung und des Dezernats für Organisiertes Verbrechen.

Bürgermeister Caputo hatte die Anschlagsdrohung des Informanten sehr ernst genommen. Er hatte die öffentliche Verteilung von Weihnachtsgeschenken an Bedürftige abgeblasen, weil er durch seine Anwesenheit womöglich unschuldige Bürger in Gefahr gebracht hätte. Und dann hatte er sich in seine Diensträume zurückgezogen, genau wie Brady es verlangt hatte, und wollte über diesen angeblichen Weihnachtsraubzug fortwährend auf dem Laufenden gehalten werden. Er war verärgert darüber, dass er so einfach manipuliert und bedroht werden konnte, und würde nichts anderes akzeptieren als: »Wir haben den Schweinehund geschnappt. Er sitzt hinter Gittern und wird streng bewacht.«

Jawohl, Sir. Genau das wollte Brady auch. Wer immer
Loman war. Wo immer er steckte. Er musste festgenommen und in eine Zelle gesteckt werden.

Jeder verfügbare Polizeibeamte in San Francisco war mit der Suche nach Loman befasst, sodass sich sogar schon eine neue Redensart herausgebildet hatte. Es hieß jetzt nicht mehr Sisyphusarbeit , sondern den Loman machen .

Brady hatte das Telefonat mit Lindsay gerade beendet, als ein Schatten auf seinen Schreibtisch fiel. Er zuckte zusammen und sah, dass Sergeant Roger Bentley im Türrahmen stand.

»Was gibt’s, Bentley«, fauchte er ihn an.

Bentley war ein zuverlässiger Polizist, wenn auch kein Überflieger. Er stapfte in Bradys Büro und ließ sich auf einen Stuhl plumpsen, der nicht für Männer seiner Größe und seiner Gewichtsklasse geschaffen war.

Dann sagte er: »Mein Junge ist über Weihnachten nach Hause gekommen. Er studiert Computerwissenschaften an der San José State University.«

Brady sagte: »Mm-hmm«, und dachte: Oh nein, bitte. Bitte nicht so eine Teenagertheorie über diesen Phantom-Raubüberfall.

Bentley fuhr fort: »Declan hat in so einem … also, so einem virtuellen Chat-Raum was aufgeschnappt.«

»Mm-hmm.«

Bradys Schädel drohte zu platzen. Noch nie hatte er erlebt, dass so viele Hinweise mit null Ertrag eingegangen waren. Dafür waren in den vergangenen Stunden drei Menschen erschossen worden, im Zellentrakt saßen zwei mögliche Mitwisser an einem angeblich bevorstehenden Raubzug, der Bürgermeister drehte bald durch vor Panik, und jeder Polizeibeamte in der Stadt, der nicht in weiser Voraussicht über die Feiertage der Stadt den Rücken gekehrt hatte, war mit der Suche nach Loman beschäftigt.

Das San Francisco Police Department war vollkommen ausgelaugt, und zwar in jeder Hinsicht – emotional, psychisch und physisch –, hatte aber nicht das geringste Erfolgserlebnis zu vermelden.

Brady sagte: »Also gut, Bentley, zur Sache, ja?«

»Okay, okay. Ich kapiere ja so gut wie nichts von diesem virtuellen Zeug, aber Declan ist da absolute Spitze. Er sagt, dass der Coup irgendwas mit Computersoftware zu tun hat, einem neuen Programm oder so was. Es wird in streng geheimen Labors bei einer Firma namens BlackStar entwickelt.«

»Das ist zwar nicht gerade eine brandheiße Spur, Bentley, aber danke trotzdem.«

Bentley meinte: »Na ja, Sie haben doch gesagt … ach, was soll’s. Gute Nacht, Lieu.«

Mit vier Schritten war er bei der Tür. Dann drehte er sich noch einmal um. »Lieu, Declan sagt, dass einer der Typen, die an diesem Raubzug beteiligt sind, so eine Art Systemanalyse-Genie ist. Unschlagbar auf den Spieleplattformen. Und er nennt sich Low Man’s Brain.«

»Ich verstehe nicht, was Sie mir damit sagen wollen, Bentley. Ich habe seit drei Tagen nicht geschlafen.«

»Low Man? So wie Loman, verstehen Sie?«

»Ach so. Jetzt hab ich’s kapiert. Gehen Sie nach Hause, Bentley, und richten Sie Declan meinen Dank aus.«

Bradys Tank war leer. Da fiel ihm ein, dass im Kühlschrank noch ein Steak-Sandwich von gestern liegen musste, mit seinem Namen drauf.

Er ging in den Pausenraum, suchte und fand das
Sandwich sowie ein alkoholfreies Bier – Danke, Gott – und brachte die Sachen zurück an seinen Schreibtisch.

Lag es an den Proteinen oder an den Kohlehydraten? Als er die Hälfte seines Sandwichs gegessen hatte, kam es ihm jedenfalls so vor, als hätte er den Namen BlackStar schon einmal irgendwo gehört. Er richtete sich auf, griff nach der Maus und holte sich die Akten des tödlich verlaufenen Einsatzes im Anthony Hotel auf den Bildschirm.

Dort fand er unter anderem zahlreiche chronologisch sortierte Fotos. Im Flur fing es an, zunächst mit Blutspritzern, Markierungen, Einschusslöchern, dem Toten in seinem Blut und der nur noch an einer Angel baumelnden Tür von Zimmer 55V. Die nächste Serie zeigte Chris Dietz’ Leichnam aus unterschiedlichen Blickwinkeln, gefolgt von Aufnahmen seines Zimmers. Ungeduldig klickte Brady sich durch die Fotos von einem halb leeren Teller, dem geöffneten Schrank und schließlich den elektronischen Geräten auf dem Couchtisch.

Er kannte sich damit nicht gut genug aus, um die Funktion der verschiedenen schwarzen Kästchen zu verstehen, aber das Firmenlogo auf zweien davon war klar und deutlich zu erkennen. Der Herstellername hatte ihm bisher nichts gesagt … bis Declans Vater ihn vor fünf Minuten ausgesprochen hatte.

Die Dinger stammten jedenfalls von BlackStar VR .

Hatte das etwas zu bedeuten? BlackStar. Low Man’s Brain. Er hatte keine Ahnung. Was würde Jacobi an seiner Stelle tun?

Tja. Da musste er ihn wohl fragen.

52

Jacobi hatte den Zündschlüssel bereits ins Schloss gesteckt und dachte an zu Hause, sein Bett und einen gesegneten Schlaf, als sein Handy klingelte und Brady ihn bat, eine neue Spur im Fall Loman zu verfolgen.

Wenn Brady noch bei der Arbeit war, wie konnte Jacobi da nein sagen?

»Worum geht’s?«, fragte er.

Brady erzählte ihm von dem BlackStar-Hinweis und machte Jacobi den Vorschlag, von seinem gemütlichen ehemaligen Büro im vierten Stock aus zu arbeiten. Jacobi stieg aus seinem Wagen und schloss ab. Dann sagte er: »Ich setze mich an Boxers Schreibtisch. Sie hat bestimmt nichts dagegen.«

Der Bereitschaftsraum der Mordkommission wirkte tagsüber schon ziemlich unfreundlich, aber jetzt, im Schein der flackernden Neonröhren, fühlte Jacobi sich an Hunderte Abende erinnert, an denen er hier gesessen und über einem Mordfall gebrütet hatte.

Auch nachdem Brady ihm alles gesagt hatte, was er über diese neue Spur wusste, war Jacobi keinen Deut schlauer. Sergeant Bentleys Junge hatte in einem Chatroom einen eventuellen Hinweis aufgeschnappt: Ein Video-Spieler, dessen Pseudonym so ähnlich klang wie Loman, hatte angedeutet, dass er Teil einer Bande war, die eine Computerfirma ausrauben wollte. Einen anonymen Internet-Tipp zu verfolgen, das kam Jacobi in etwa so vor, als würde er nach einer durchzechten Nacht bei völliger Dunkelheit unter dem Bett nach seiner Brille suchen.

Nur dass die Chancen, die Brille zu finden, deutlich besser standen.

Jacobi justierte Boxers Stuhl, gab ihr Passwort in den knorrigen alten Dell ein und rief die Webseite von BlackStar Virtual Reality auf.

Bald wusste er, dass die Firma sich im Privatbesitz befand und ihren Sitz in San Francisco hatte, genauer gesagt auf einem modernen Firmengelände im Presidio mit rund zweitausend Beschäftigten. Darüber hinaus unterhielt die Firma Dutzende Produktionsstätten und Büros auf der ganzen Welt. Während Jacobi sich durch die Seiten klickte, erfuhr er, dass BSVR sich auf komplexe Computerspiele, Wettbewerbsbeobachtung sowie Cyber-Sicherheit spezialisiert hatte. Die NASA und das US -Militär gehörten zu ihren bedeutendsten Kunden.

Das war interessant.

Jacobi zog das Festnetztelefon heran und wählte die Nummer von Bentleys Sohn, die Brady ihm gegeben hatte. Declan Bentley war neunzehn Jahre alt, Erstsemester und begeisterter Video-Spieler. Nach allem, was sein Vater gesagt hatte, kannte er sich außerdem in verschiedenen technischen Bereichen aus, die Jacobi unter dem Oberbegriff Computerzeug zusammenfasste.

Jacobi hatte sich beigebracht, SMS zu schreiben und sein Navigationsgerät zu bedienen. Außerdem nutzte er die eine oder andere App auf seinem Smartphone, aber das war’s. Ansonsten war er Rentner, daran gab es nichts zu rütteln
.

Er nahm an, dass Declan noch wach war, und tatsächlich meldete sich der Junge beim zweiten Klingeln mit den Worten: »Was gibt’s?«

»Declan, hier spricht Warren Jacobi. Dein Vater hat vielleicht schon angekündigt, dass ich mich melden würde.«

»Ja, genau. Ich helfe Ihnen gern.«

»Sehr gut, vielen Dank, Declan. Das freut mich.«

Jacobi griff sich einen der gelben Schreibblocks, die Brady überall im Bereitschaftsraum verteilt hatte, und notierte sich den Namen des Jungen, das Datum und die Uhrzeit.

»Also dann, Declan. Es geht um diesen Chat mit Low Man’s Brain. Bitte sag mir alles, woran du dich noch erinnern kannst.«

Vierter Teil

24. Dezember

53

Jacobi warf einen Blick auf seine Armbanduhr. Es war früh am Morgen des 24. Dezember, also offiziell Heiligabend. Trotzdem hatten sich überall in der Stadt Polizeibeamte verschiedenster Dienstgrade aus allen Abteilungen in Erwartung eines Raubüberfalls an zahlreichen potenziellen Zielen postiert.

Nichts wurde ausgeschlossen.

Falls dieser Low Man’s Brain tatsächlich Teil von Lomans Bande war, falls Declan Bentley hier einen entscheidenden Hinweis aufgeschnappt hatte, dann musste Jacobi ihm jedes nur mögliche Fitzelchen an Information entlocken, und zwar so schnell wie möglich.

Er fragte den jungen Collegestudenten: »Hat dieser Kerl wirklich gesagt, dass er aktiv an einem Überfall auf BlackStar VR beteiligt ist? Hast du ihm das geglaubt?«

Declan erwiderte: »Ja, habe ich. Brain hat bei der Berufsangabe ›Systemanalyst‹ eingetragen. Er ist ziemlich oft online und ein überragender Spieler, darum habe ich eine Menge Respekt vor ihm.«

»Welchen Begriff hat er verwendet, Declan? Coup? Raub? Überfall? «

»Er hat gesagt, dass sie ›BlackStar in einem Meer aus Schmerz versenken‹ wollen.«

»Hast du dir von dem Chatverlauf vielleicht eine Kopie gemacht?
«

»Daran hab ich überhaupt nicht gedacht.«

Jacobi ließ nicht locker. »Hast du ihn gefragt, wie er das gemeint hat, ein Unternehmen in einem Meer aus Schmerz zu versenken?«

»Na, klar. Ich habe gesagt: ›Alter, was soll das denn heißen?‹ Aber er hat bloß gelacht und so was gesagt wie: ›Du wirst es schon irgendwann lesen.‹ Und dann noch, dass er mich demnächst auch in einem Meer aus Schmerz versenken wird, und zwar in Lord of Klandar – das ist ein Spiel. Dann hat er sich ausgeloggt. Und wenn Dad nicht erzählt hätte, dass er mit diesem Loman-Fall beschäftigt ist, hätte ich da gar keinen Zusammenhang gesehen.«

»Also, nur damit ich das richtig verstehe, Declan«, sagte Jacobi. »Dieser Low Man’s Brain, das ist ein Spieler-Pseudonym, richtig? Er hat behauptet, dass er an einer Straftat beteiligt ist, dass er Verbrechen begeht, und er ist sich sicher, dass niemand seine wahre Identität entschlüsseln kann.«

»Das kann niemand«, bestätigte Declan. »Ist völlig ausgeschlossen. Ich weiß nicht mal, ob da ein Mann oder ein Cyborg oder ein geniales fünfjähriges Mädchen aus Holland dahintersteckt.«

»Okay, okay«, erwiderte Jacobi. »Hast du vielleicht eine Ahnung, warum er sich ausgerechnet BlackStar ausgesucht hat?«

Declan meinte: »BSVR ist groß und erfolgreich. Im Privatbesitz. Die sind so was wie das neue Intel. Vielleicht haben sie irgendein super aggressives Programm entwickelt, mit dem sie in jedes andere System eindringen können. Das wäre denkbar. Bei ihren Spielen geht es jedenfalls immer um Krieg. Oder vielleicht hat dieser Brain nichts als Scheiße im Kopf.
«

»Okay, Declan. Ich sehe hier überall nur Vielleichts, aber ich brauche irgendetwas Konkretes. Der Gründer von BlackStar heißt David Bavar. Er scheint einer von diesen typischen Computer-Gurus zu sein, steinreich und ziemlich zurückgezogen. Weißt du vielleicht etwas über ihn, was ich noch nicht weiß?«

»Tja, im Moment ist er gerade in der Schweiz, und zwar in Davos.«

»Woher weißt du das?«

»Er hat seine Skitour in den Alpen gestreamt. Er ist ziemlich gut. Soll ich Ihnen zeigen, wie Sie praktisch auf seiner Schulter sitzen können, während er eine schwarze Abfahrt runterdonnert?«

»Ein andermal«, erwiderte Jacobi, bedankte sich, wünschte Declan frohe Weihnachten und legte auf.

Hatte er gerade irgendetwas erfahren, was ihn weiterbringen konnte?

Loman, wer immer das war, war bekannt für seine spektakulären Raubüberfälle … wenn man den Gerüchten glauben wollte. Aber soweit Jacobi wusste, brauchte man keine Bande mit Masken und Schusswaffen, um ein Softwareprogramm zu stehlen. Digitaler Diebstahl lief über das Internet. Oder nicht?

Mit steifen, alten Fingern wandte Jacobi sich seiner Tastatur zu und suchte in allen verfügbaren Datenbanken nach dem Vorstandsvorsitzenden von BlackStar. Er entdeckte ihn in einem Gerichtsdokument im Zusammenhang mit einem Prozess gegen BSVR wegen einer Patentverletzung. BlackStar war straffrei daraus hervorgegangen.

Jacobi stellte fest, dass es in Davos bereits früher Morgen sein musste, und griff zum Telefon. Es klingelte lange.
Wahrscheinlich war Bavar schon auf der Piste. In diesem Augenblick meldete sich am anderen Ende der Leitung eine Stimme.

54

Jacobi drückte den Hörer fest ans Ohr und stellte sich als pensionierter Polizeichef im Sondereinsatz vor.

Dann nannte er dem Internet-Milliardär die Nummer des SFPD sowie Boxers Durchwahl, damit dieser zurückrufen und sichergehen konnte, dass er wirklich mit der Mordkommission in San Francisco verbunden war. Jacobi trommelte mit den Fingern auf dem Tisch, holte sich eine Tasse Dickflüssiges aus dem Pausenraum und kehrte zurück an Boxers Schreibtisch, als das Telefon anfing zu klingeln.

»Chief Jacobi«, meldete er sich.

»Ah, hier spricht David Bavar. Bitte, sagen Sie mir noch einmal, worum es eigentlich geht.«

Jacobi erklärte dem Anrufer, dass ein Straftäter, der vermutlich schon mehrere spektakuläre, blutig verlaufene Raubüberfälle begangen hatte, angeblich BlackStar ins Visier genommen hatte und dass der Coup aller Voraussicht nach heute Abend über die Bühne gehen sollte.

Als Bavar in lautes Lachen ausbrach, kam Jacobi sich lächerlich vor, und das ärgerte ihn maßlos.

Er holte tief Luft und machte sich klar, dass die meisten Menschen skeptisch reagieren würden, wenn sie von einem völlig Fremden so einen Anruf bekamen. Trotzdem. Er versuchte doch nur zu helfen. Als Bavar ihn nach seiner Quelle fragte, entschied Jacobi sich für den einfachsten Weg
.

»Das darf ich nicht sagen, solange die Ermittlungen noch andauern.«

Bavar sagte: »Und was soll ich Ihrer Meinung nach jetzt tun? Ich bin gerade auf dem Flughafen in Zürich und während der nächsten acht Stunden nicht erreichbar. Danach dann wieder unter dieser Nummer. Meine Firma hat offiziell bis Neujahr geschlossen. Wir verdienen unser Geld mit Cyber-Sicherheit, Chief … äh … Jacobi. Ich garantiere Ihnen, dass sich niemand in unser System einhacken kann. Wenn wir verwundbar wären, dann wüsste ich das.«

»Gehen wir mal davon aus, dass das stimmt, Mr. Bavar. Haben Sie vielleicht Feinde, die Ihrer Firma schaden wollen?«

»Hunderte. Das ist normal, wenn man so einen schnellen Erfolg landet.«

»Verbinden Sie etwas mit dem Namen Loman?«

»Ich glaube nicht«, erwiderte Bavar. »Wer oder was ist Loman?«

Etwas zögerlich strich Jacobi diesen Punkt von seiner Liste und kam zum nächsten.

»Mr. Bavar, besitzen Sie irgendwelche wertvollen Gegenstände, die ein Straftäter, der bislang Geldtransporter und Spielcasinos überfallen und ausgeraubt hat, interessant finden könnte?«

»Was denn, zum Beispiel?«

»Das müssen Sie mir sagen, Mr. Bavar. Das ist Ihr Spezialgebiet. Haben Sie irgendeine technologische Revolution oder eine Hacker-Software entwickelt? Haben Sie vielleicht einen streng geheimen Regierungsauftrag oder etwas in die Richtung bekommen?«

»Nichts, was man bei einem Einbruch finden, erkennen und stehlen könnte. So funktioniert das nicht. Aber wenn Sie zu unserer Unternehmenszentrale im Presidio fahren wollen … wie viel Uhr ist es bei Ihnen? Mitternacht?«

»Ein bisschen später.«

»Also, wenn Sie sich dort umschauen wollen, nur zu.«

David Bavar gab Jacobi den Namen und die Telefonnummer seines Sicherheitschefs und sagte dann, dass er seinen Flug bekommen musste.

55

Mit seinem Anruf holte Jacobi den Sicherheitschef, Ronald Wilkins, aus dem Bett. Er entschuldigte sich zunächst und sprach dann die Zauberworte: »David Bavar hat mich gebeten, Sie anzurufen.«

Wilkins erwiderte: »Was kann ich für Sie tun?«

»Ich möchte mich mal in Ihrer Firmenzentrale umsehen. Und dann würde ich mich gerne mit Ihnen und Ihrer Nachtwache unterhalten.«

Wilkins meinte: »Da muss ich zuerst mit Mr. Bavar Rücksprache nehmen. Ich rufe zurück.«

»Aber beeilen Sie sich. Er ist auf dem Weg ins Flugzeug.«

Jacobi ließ sich gegen die Stuhllehne sinken und dämmerte ein, bis er vom Klingeln des Telefons aus dem Schlummer gerissen wurde. Er nahm ab.

»Hier Wilkins. Schicken Sie mir ein Foto von sich.«

Jacobi machte ein Selfie im Bereitschaftsraum. Es war extrem unvorteilhaft, aber er schickte es trotzdem an Wilkins, wartete ein paar Sekunden und fragte dann: »Ist es angekommen?«

»Ist ziemlich unscharf«, erwiderte Wilkins.

»Mein Gott«, platzte Jacobi heraus. »Ich bin weiß und habe graue Haare. Ich wiege neunzig Kilo und sehe aus, als wäre ich seit vierzig Jahren Polizist. Und einen Dienstausweis habe ich auch. Reicht das?
«

»Wir treffen uns bei BlackStar, auf dem Parkplatz Ost. Geben Sie mir eine Stunde.«

Jacobi entgegnete: »Sagen wir, eine halbe Stunde. Sagen Sie Ihren Sicherheitsleuten, dass sie außer Ihnen niemanden ins Gebäude lassen sollen. Keinen Menschen, verstanden? Rufen Sie sofort dort an. Ich komme in einem Zivilfahrzeug, einer grauen Chevy-Limousine.«

»Alles klar«, sagte Wilkins.

Jacobi verabschiedete sich mit den Worten: »Wir treffen uns auf dem Parkplatz.«

Anschließend rief er Brady an, der trotz der Uhrzeit immer noch in seinem Glaskasten am hinteren Ende des Bereitschaftsraums saß und arbeitete. Jacobi wusste noch gut, wie Jackson Brady vor einigen Jahren aus Miami nach San Francisco gekommen war. Er selbst hatte ihn damals eingestellt, und schon bei seinem allerersten Einsatz hatte Brady sich einem Auto in den Weg gestellt, das mit einem entführten Kind an Bord direkt auf ihn zugerast war. Er hatte so lange geschossen, bis der Fahrer tot gewesen war. Er war ein Siegertyp. Ein erstklassiger Fang. Jacobi hatte Brady als seinen Nachfolger auf dem Posten des Polizeichefs vorgeschlagen. Bis jetzt hatte Brady noch nicht zugesagt.

Brady griff nach dem Hörer, dann sahen sie einander quer durch den Raum an und sprachen miteinander.

»Was gibt’s?«, wollte Brady wissen.

»Ich will die Unternehmenszentrale von BlackStar unter die Lupe nehmen. Dazu brauche ich einen Partner, der schon ein paar Jahre auf dem Buckel hat, und Verstärkung.«

Brady erwiderte: »Da kommt nur eine einzige Person infrage, Chief.
«

»Ah, nicht Boxer. Sie ist völlig am Ende.«

»Ich spreche nicht von Boxer«, entgegnete Brady. »Ich spreche von mir.«

56

Conklin betrat das Apartment, das er zusammen mit Cindy bewohnte, und schaltete das Licht im Wohnzimmer ein.

Er hängte sein Pistolenhalfter über eine Stuhllehne, setzte sich, zog die Schuhe aus und massierte sich die Füße. Anschließend ging er mit leisen Schritten den Flur entlang ins Schlafzimmer, wo Cindy schlummernd im Bett lag. Mit den abgespreizten Armen und den blonden Locken, die sich um ihr niedliches Gesicht schmiegten, sah sie aus wie ein Engel.

Er wollte sie nicht aufwecken, aber er musste jetzt unbedingt schlafen.

Also kehrte er ins Wohnzimmer zurück, holte die Ersatzdecke und das Kissen aus dem Schrank, zog sich aus und machte es sich auf der Couch bequem. Er blinzelte in die Dunkelheit und lauschte dem Verkehr und ein paar Betrunkenen, die »Stille Nacht« grölten.

Dann stieß er einen tiefen Seufzer aus und ermahnte sich, alle Gedanken auszuknipsen. Soweit er wusste, musste das Gehirn sich erst langweilen, bevor es bereit war einzuschlafen. Aber sein Gehirn hätte gar nicht aufgewühlter sein können.

Er sah sich zusammen mit Jacobi, Lindsay und Hallows in Sloanes Foyer stehen, wie sie gemeinsam einen älteren Mann anstarrten, der mit Paketband an einen Lehnstuhl gefesselt und erschossen worden war
.

Die Wohnungstür war mit einem passenden Schlüssel oder aber, was wahrscheinlicher war, von Sloane selbst geöffnet worden. Er hatte seine Mörder gekannt oder hatte ihnen vertraut. Sie hatten ihn gefragt, ob sie eintreten durften, und er hatte sie gelassen. Warum?

Sloanes Safe war geöffnet gewesen, und wenn man dem tragbaren Schnelllesegerät glauben konnte, befanden sich nur Sloanes eigene Fingerabdrücke darauf. Hatte er also seinen Mördern den Safe geöffnet?

Conklin stellte sich eine schemenhafte Gestalt vor, die hinter Sloane stand und ihm eine Pistolenmündung in den Nacken drückte.

Der Safe war leer. Und falls Sloane ein Smartphone oder einen Laptop besessen hatte, waren sie ebenfalls gestohlen worden. Der Schütze hatte auch die Patronenhülsen eingesammelt. Die Kriminaltechnik hatte einige wenige Fingerabdrücke entdeckt, die nicht von dem Opfer stammten, allerdings auch nicht in unserer Straftäter-Datenbank registriert waren.

Der oder die Täter hatten Handschuhe getragen.

Somit stellten sich folgende Fragen: Hatte es sich um einen Raubüberfall gehandelt, der mit einem Mord geendet hatte? Oder war es ein Mord gewesen und der Raubüberfall nur inszeniert?

Daraus ergaben sich weitere Fragen: Handelte es sich bei den Einbrechern/Mördern um Loman und einen Partner? Oder war der anonyme Tipp, dass Loman beim Verlassen von Sloanes Wohnung beobachtet worden war, eine absichtliche Irreführung?

Falls ja, dann hatte jemand, der Loman kannte oder für ihn arbeitete, vielleicht sogar er selbst, den Tipp abgesetzt
.

Warum?

Um die Polizei zu beschäftigen, während sie ihren spektakulären Raubüberfall durchzogen.

Conklin drehte sich zur Seite, schlug auf das Kissen ein und versuchte erneut, seinen Geist zu leeren. Eine Minute später warf er die Decke von sich, holte sich ein Bier aus dem Kühlschrank und stellte sich in die Schlafzimmertür, um Cindy zu betrachten.

Sie hatte ununterbrochen an ihrer Geschichte über Eduardo Varela gearbeitet. Und morgen, an Heiligabend, musste sie abgeben. Er warf einen Blick auf seine Armbanduhr. Es war fünf nach zwei, also war der Abgabetermin sogar schon heute. Bisher hatte er noch keine Gelegenheit gehabt, mit ihr darüber zu sprechen oder einen Entwurf zu lesen. Das Gleiche galt für den Artikel über die Weihnachtsbräuche von Einwanderern. Normalerweise war er immer ihr erster Leser.

Er wurde fast wahnsinnig vor Sehnsucht nach ihr, und dabei lag sie direkt vor ihm.

Rich trank sein Bier aus, griff nach seinem Smartphone und schrieb Jacobi eine Nachricht.

Was machst du gerade?

Bin mit Brady bei BlackStar.

Was Interessantes gefunden? , erkundigte sich Conklin.

Ist eine Sackgasse interessant? Geh schlafen. Bis morgen.

Conklin ging zurück zur Couch und ließ sich das Ganze noch einmal durch den Kopf gehen. Falls der Mord an Sloane eine Finte war, was war dann der eigentliche Coup? Und falls Sloane der eigentliche Coup war, dann war er wegen des Inhalts seines Safes gestorben. Würde die Befragung seiner Bekannten und Nachbarn eine Spur erbringen oder vielleicht ein wenig mehr Licht auf seine Ermordung werfen?

Was würde die kriminaltechnische Untersuchung ergeben, und wie lange würde er auf die Ergebnisse warten müssen?

Gab es irgendeinen Zusammenhang zwischen Julian Lambert, dem de Young Museum, den beiden Druffis in dem Bus am Hunters Point, BlackStar VR und Arnold Sloane?

Conklin konnte keinen erkennen. Nach einer Weile wurde sein Gehirn von den vielen, sich ständig wiederholenden, unbeantwortbaren Fragen so müde, dass er einschlief.

57

Yuki saß aufrecht im Bett und balancierte ihren Laptop auf den Knien. Es war kurz nach Mitternacht, also bereits Heiligabend. Als Nachthemd hatte sie sich eines von Bradys Hemden übergestreift und war verärgert darüber, dass er nicht zu Hause war.

Sie hatten keine Pläne für Weihnachten gemacht, weder für ein festliches Abendessen zu Hause noch ein Treffen mit Freunden. Ungeöffnete Briefumschläge und verpackte Geschenke lagen auf dem Couchtisch, aber einen Baum hatten sie bis jetzt immer noch nicht besorgt.

Brady hatte sie gewarnt, dass er nur noch für die Arbeit leben würde, falls er Jacobis Stelle als Polizeichef übernahm und gleichzeitig weiter als Leiter der Mordkommission fungierte. Das Ganze war eigentlich nur als vorübergehende Maßnahme gedacht gewesen, und sie hatte ihn ermutigt, zumindest auszuprobieren, ob die Rolle als oberster Polizeibeamter von San Francisco ihm behagte. Aber ihr war nicht klar gewesen, was das bedeutete: dass er nämlich, verdammt noch mal, rund um die Uhr bei der Arbeit war.

Yuki war auch sauer auf sich selbst, weil sie sich auf Cindys neuesten Kreuzzug eingelassen hatte. Dieses Mal ging es darum, die Freilassung von Eduardo Varela zu erreichen. Und als ob das nicht schon schlimm genug gewesen wäre, hatte sie auch noch ihren Freund Zac Jordan dazu verleitet, Varela vor Gericht zu vertreten. Druck und noch mehr Druck.

Varela war etliche Stunden nach dem Mord festgenommen worden. Dabei hatte die Polizei ihn auch auf Schmauchspuren untersucht. Hätten sie Pulverrückstände an ihm oder seinen Kleidern festgestellt, hätte das bewiesen, dass er eine Waffe abgefeuert hatte.

Aber Yuki kannte die Ergebnisse des Tests.

Weder an Eduardos Händen noch an seinen Ärmeln waren Schmauchspuren festgestellt worden. Er hatte keine Waffe bei sich getragen, und von der Mordwaffe fehlte nach wie vor jede Spur.

Lediglich die Aussagen dreier junger Männer aus der Nachbarschaft – alle drei Kriminelle mit einem Vorstrafenregister – hatten Eduardo mit dem Verbrechen in Verbindung gebracht. Eduardo war überzeugt, dass einer von ihnen den Mord begangen hatte. Und Yuki glaubte Eduardo.

Warum hatte Peter Bard, Eduardos Anwalt, den Geschworenen beim Haftprüfungstermin die Ergebnisse des Schmauchspurentests vorenthalten?

Warum hatte Bard die Aussagen dieser angeblichen Zeugen nicht angezweifelt und den Spieß umgedreht?

Jetzt gab es zumindest etwas, womit sie arbeiten konnten. Zac hatte trotz seines vollen Terminkalenders für morgen früh, 9.00 Uhr, einen erneuten Haftprüfungstermin arrangiert. Aber Yuki wollte vorher noch mit Eduardos erstem Anwalt, Peter Bard, reden.

Was sich als Ding der Unmöglichkeit herausstellte. Die letzte Kanzlei, bei der Bard gearbeitet hatte, hatte sich aufgelöst. Er ging nicht ans Telefon. Ihre E-Mail war sofort wieder zurückgekommen. Gut möglich, dass er irgendwann im Verlauf der letzten zwei Jahre auf die Fidschi-Inseln gezogen war. Wer weiß, vielleicht war er sogar dort gestorben.

Warum ging er nicht an sein gottverdammtes Handy?

Yuki schrieb eine Nachricht an Zac und Cindy, um ihnen mitzuteilen, dass sie entlastende Indizien entdeckt hatte.

Der Schmauchspurentest war negativ, ist aber vor dem Untersuchungsrichter nie zur Sprache gekommen.

Sie legte ihr Handy auf den Nachttisch, und als es summte, warf sie einen Blick auf das Display. Brady.

Er hatte ihr versprochen, schon vor Stunden nach Hause zu kommen. Sie wollte ihre Konzentration nicht unterbrechen und jetzt, wo er auf dem Heimweg war, ein längeres Gespräch mit ihm anfangen.

Darum meldete sie sich mit ihrer distanzierten Ich-habe-zu-tun -Stimme.

»Schläfst du schon?«, erkundigte sich Brady.

»Ich arbeite.«

»Ach so. Ich auch. Jacobi und ich überprüfen etwas im Presidio. Ich müsste eigentlich bald zu Hause sein.«

»Mm-hmm«, erwiderte sie.

Dann hörte sie die knisternde Stimme der Einsatzleitung in Bradys Funkgerät.

»Du hast zu tun«, sagte Yuki zu ihrem Mann.

»Bis bald«, erwiderte er. »Und morgen früh kaufen wir dann den Baum.«

»Pass auf dich auf.«

Dann legte sie auf, noch bevor irgendwelche Luftküsschen die Anspannung beiseitewischen konnten, und widmete sich wieder der zweifelhaften Anklage gegen Eduardo Varela.

58

Gegen 2.00 Uhr hatte Yuki das Licht ausgemacht. Als sie jetzt um Viertel nach sieben aufwachte, hörte und spürte sie Brady neben sich. Er schlief tief und fest.

Bevor sie gestern Abend in einen erschöpften Schlaf gefallen war, hatte sie eine Bombe entdeckt, die Eduardo unter Umständen eine Du-kommst-aus-dem-Gefängnis-frei-Karte in die Hände spielte. Allerdings hatte sie ihre Entdeckung noch nicht auf Herz und Nieren geprüft. Und falls ihre Überlegungen sich als falsch erweisen sollten, hätte das einen fatalen Rückschlag für das Team Eduardo bedeutet.

Am liebsten hätte sie sich mit Brady darüber ausgetauscht, aber sie brachte es nicht übers Herz, ihn aufzuwecken. Unter der Dusche ließ sie sich die Bombe noch einmal durch den Kopf gehen und überlegte, wie Zac das Argument wohl präsentieren würde.

Jetzt war es nur noch eine Stunde bis zum Beginn der Anhörung. Erste Selbstzweifel schlichen sich ein. Richterin Lauren Innello war bekannt dafür, besonders streng auf die Einhaltung von Recht und Gesetz zu achten. Das konnte sowohl positiv als auch negativ sein. Falls das, was sie herausgefunden hatte, tatsächlich stimmte, würde die Richterin dann die Anklage gegen Varela fallen lassen?

Um zwanzig vor neun saß Yuki am Steuer ihres Wagens und kämpfte sich durch das vorweihnachtliche Verkehrschaos.
So viele Menschen waren auf den Straßen unterwegs, um schnell noch ihre Geschenke zu besorgen. Sie war eine gute Fahrerin und kam sehr zügig voran, während sie überlegte, wie sie der Richterin ihr Anliegen am besten präsentieren sollte.

Die Anklagevertretung lag in den Händen von Anna Palermo. Yuki kannte sie kaum. Falls sie Vernunftargumenten zugänglich war, falls sie dieselbe Perspektive hatte wie Yuki, dann ließ sie sich vielleicht überzeugen, mit Yuki zusammen im Namen der Bezirksstaatsanwaltschaft die Anklage zurückzunehmen.

Und dann würde sich auch die Richterin ihnen anschließen.

Der Parkplatz gegenüber der Hall of Justice war voll besetzt, und auch in der Bryant Street gab es keine einzige freie Lücke mehr. Yuki drehte eine Runde um das Gebäude, blieb erfolglos und weitete ihren Radius aus, bis sie schließlich vor einem Kamerageschäft in der Ninth Street eine Parkbucht mit einer Sechzig-Minuten-Parkuhr gefunden hatte.

Sie würde sich ein Strafmandat einhandeln, aber das ließ sich nun nicht mehr ändern.

Sie nahm ihre Laptoptasche vom Beifahrersitz, kämpfte mit der Schnalle ihres Sicherheitsgurts und schloss den Wagen ab. Nachdem sie zahlreichen Fußgängern ausgewichen war und rote Ampeln ignoriert hatte, bog sie nach links auf die Bryant Street ab, hastete zweieinhalb Häuserblocks nach Nordosten und hatte immer noch genügend Puste, um die Treppen zum Gericht hinaufzulaufen.

Der Wachposten hinter dem Eingang sah sie ein wenig verwundert an – nun ja, Yuki sah ziemlich zerzaust aus –, aber nachdem er ihren Ausweis kontrolliert und ihre Tasche mitsamt Laptop durchleuchtet hatte, ließ er sie durch.

»Passen Sie auf mit den hohen Absätzen«, rief er ihr hinterher. »Meine Frau …«

Noch bevor er seinen Satz zu Ende bringen konnte, war sie außer Reichweite.

Die Fahrstuhltüren im ersten Stock glitten auf, und Yuki zwang sich, ruhig zu bleiben, bis der gebrechliche ältere Mann vor ihr die Kabine verlassen hatte.

Dann hastete sie den Marmorkorridor entlang. Ihren Ausweis hatte sie bereits in der Hand. Die große Holztür des Gerichtssaals 21 waren geschlossen, aber als der Gerichtsdiener Yukis Gesichtsausdruck sah, war er sofort überzeugt und ließ sie eintreten.

Richterin Innello hatte die Anhörung bereits eröffnet.

59

Cindy saß in der hinteren Reihe des Zuschauerraums in Saal 21 und verfasste im Kopf bereits die Einleitung für ihren Varela-Artikel.

Zunächst würde sie den Rahmen abstecken.

Eduardo Varela kommt nach einem anstrengenden Tag in der Autowerkstatt nach Hause, um mit seiner Frau und seinen Kindern zu Abend zu essen. Er wechselt die Kleidung und zieht seine Uniform an. Auf der Brusttasche seines gebügelten weißen Hemds ist sein eingestickter Name zu erkennen. Er hat noch ein wenig Zeit, bevor seine Nachtschicht im Tankstellen-Shop beginnt. Also setzt er sich ans Steuer seines Autos in der Bartlett Street, klappt den Sitz zurück und schläft … bis er schlagartig aufschreckt. Er hat Angst. Es sind Schüsse gefallen, und zwar ganz in seiner Nähe.

Okay. Das würde funktionieren. Aber Cindy war noch nicht zufrieden.

Sie verstand sich als investigative Polizeireporterin. Ihre Artikel lasen sich wie Krimis, beruhten aber auf journalistischen Prinzipien und kompromisslosen, ethischen Grundsätzen. Professionell. Vorurteilsfrei. Nur Fakten. Überprüfbare Fakten
.

Cindy wünschte sich ein gutes Ende für Eduardo, aber wenn es heute schlecht lief, würde sie eine Weihnachtstragödie schreiben müssen.

Vorhin, als die Zuschauerränge sich allmählich gefüllt hatten, war sie nach vorne gegangen und Eduardo zum ersten Mal persönlich begegnet. Sie hatte schon viele Fotos von ihm als freiem Mann gesehen und war entsetzt, wie eingefallen und bleich er jetzt aussah, wie viel älter als seine vierzig Lebensjahre er wirkte.

Als sie Eduardo ihren Namen nannte, brach er in Tränen aus.

Cindy umarmte ihn, streckte die Arme aus und umarmte auch seine Frau Maria sowie die drei Teenager, die hinter ihrem Vater Platz genommen hatten. Anschließend gab sie Zac Jordan die Hand und wünschte ihm alles Gute.

Als sie wieder auf ihrem Platz in der letzten Reihe saß, schrieb sie Henry Tyler, ihrem Chefredakteur, eine Nachricht, um ihm mitzuteilen, wo sie war und dass sie sich melden würde, sobald die Anklage abgeschmettert war.

Tyler schrieb zurück: Optimistisch wie immer .

Sie antwortete mit einem Smiley.

Tyler unterstützte sie und vertraute ihr. Aber egal, wie die Sache für Eduardo ausging, sie musste diese Geschichte schreiben, als hinge ihr Job davon ab.

Richterin Lauren Innello würde im Lauf des Tages Dutzende Fälle in Kurzfassung zu hören bekommen, sowohl aus Sicht der Verteidigung wie von der Anklagevertretung. Sie würde strafmildernde oder erschwerende Umstände abwägen und Strafen verhängen oder mit Angeklagten verhandeln, die einen Prozess vermeiden wollten.

Würde Eduardo Rückendeckung bekommen? Würde er nach dem Spruch der Richterin nach Hause entlassen werden, oder musste er zurück ins Gefängnis, um dort auf den Prozessbeginn zu warten?

Jemand rüttelte an ihrer Schulter, und Cindy wurde jäh aus ihren Gedanken gerissen.

»Yuki! Was ist denn los?«

Normalerweise sah Yuki immer wie aus dem Ei gepellt aus, aber im Moment wirkte sie eher, als hätte sie ein paar Runden im Wäschetrockner hinter sich. Sie legte den Finger an die Lippen und bedeutete Cindy, dass sie draußen mit ihr sprechen musste. Dann ging sie los, um Zac zu holen.

Cindy ließ ihre Jacke auf ihrem Stuhl liegen und wartete vor der Tür des Gerichtssaals auf die beiden.

Was mochte bloß passiert sein?

Als Erstes fiel ihr das Schlimmste ein, was sie sich vorstellen konnte: Die Mordwaffe war aufgetaucht, war auf Eduardos Namen registriert und voll mit seinen Fingerabdrücken.

Als Cindy, Zac und Yuki sich dann in einer Ecke des wuseligen Flurs vor dem Saal zusammendrängten, sagte Yuki: »Seht mal, was ich gefunden habe.«

Sie holte ein Dokument aus ihrer Handtasche und zeigte es Zac. Er nahm es entgegen und las es durch.

»Und? Was sagst du dazu?«, drängelte sie.

»Das müssen wir Palermo zeigen«, erwiderte er. Damit war Anna Palermo gemeint, die Assistentin der Bezirksstaatsanwaltschaft, die die Anklageschrift gegen Eduardo aufgesetzt hatte. »Und dann müssen wir uns mit der Richterin besprechen.«

60

Es war Heiligabend, kurz vor 18.00 Uhr. William Lomachenko schlenderte durch den Internationalen Terminal des Flughafens von San Francisco. Er trug einen auffälligen Weihnachtspullover – rot und grün mit einem großen Christbaum auf der Brust –, Jeans und Laufschuhe. Außerdem hatte er sich einen Handgepäckkoffer am Gurt über die Schulter gehängt.

Er hatte keine Kopfbedeckung auf, und das fühlte sich sehr seltsam an. Seit ihm mit fünfundzwanzig die ersten Haare ausgefallen waren, hatte Loman eigentlich fast immer eine Mütze auf dem Kopf gehabt. Und wie viele glatzköpfige Männer hatte er sich einen Vollbart wachsen lassen.

Das Flughafengebäude war gespickt mit Überwachungskameras, das hatte Loman fest einkalkuliert. Während er den Kopf in den Nacken legte und die lang gestreckten, an zahlreichen Metallstreben aufgehängten Oberlichter betrachtete, warf er auch einen Blick auf die Kamera direkt hinter dem Eingang. Ein Stück weiter, in der Nähe des Virgin-Atlantic-Schalters, fiel sein Blick auf eine Kunstinstallation, eine sehr massive Skulptur mit dem Titel Stacking Stones .

Die Bilder der Kameras würden zeigen, dass der Mann in dem scheußlichen Weihnachtspullover einen tiefen Zug ionisierter Luft einatmete und seine selbst geführte
Besichtigungstour fortsetzte. Er bewegte sich ohne Hast, sah sich Ausgänge, Fahrstühle, Toiletten, Mietwagenschalter und die Gepäckaufbewahrung an und machte alles in allem den Anschein eines x-beliebigen Reisenden, der sich redlich Mühe gab, die Zeit totzuschlagen.

Irgendwann näherte er sich der Ladenzeile. Die meisten Geschäfte waren hell erleuchtet, um verzweifelte Last-Minute-Einkäufer anzulocken. Immer noch träufelten Weihnachtslieder aus den geöffneten Türen, waren die Waren in den Schaufenstern einladend mit Lametta und Glaskugeln dekoriert.

Loman blickte auf die Uhr und holte etwas aus der Seitentasche seines Koffers, was wie eine Bordkarte aussah. Er warf einen Blick darauf und starrte anschließend auf die Anzeigetafel mit den Abflügen, als wollte er die Gate-Nummer und die Abflugzeit noch einmal überprüfen.

Er war immer noch gut in der Zeit.

Loman musterte die Geschäfte der Reihe nach – Buchladen, Souvenirgeschäft, Süßigkeiten-Kiosk, Kunstgalerie, exklusive Parfümerie und Tech4U, ein Wunderland voller elektronischer Spielzeuge.

Das war das Richtige.

Tech4U war ein schmaler, lang gestreckter Laden voller in Plastikfolie eingeschweißter Foto-, Telefon- und Computerzubehör. Die blonde, tätowierte junge Frau an der Kasse war so gelangweilt, dass sie ihm sogar zuhörte, als er ihr von seinen Neffen erzählte und um ihren Rat für ein passendes Mitbringsel bat.

Gemeinsam entschieden sie sich dann für ein paar Ladegeräte und Spiele. Loman wartete, während die junge Frau das Ganze in Geschenkpapier einwickelte. Die präzisen
Kanten, die rechten Winkel, das Klebeband, das alles schien ihr Spaß zu machen.

»Darf es sonst noch etwas sein?«

»Nein, danke, das war’s«, erwiderte Loman.

Er bezahlte in bar, bedankte sich bei der Verkäuferin und steuerte die Toilette an. Dort betrat er eine Kabine, machte den Handgepäckkoffer auf und holte eine graue Baumwollhose, einen marineblauen Baumwollpullover, eine schwarze Baseballmütze und eine Brille mit rotem Gestell heraus.

Er nahm den falschen Bart ab, zog sich um und verstaute die alten Sachen sowie die Geschenke in seinem Koffer. Anschließend verließ er die Toilette und den Terminal durch eine Drehtür und trat hinaus auf die Zufahrtstraße.

Ein Weihnachtsmann der Heilsarmee stand auf dem Bürgersteig und schüttelte seine Glocke. Loman zog sein Portemonnaie aus der Tasche, holte einen Dollarschein heraus und warf ihn in den Sammeltopf. Der Weihnachtsmann bedankte sich, und Loman legte die Fingerspitzen an sein Mützenschild, bevor er sich auf den Mittelstreifen stellte.

Ein sieben Jahre alter grauer Toyota Prius hielt an, und Loman setzte sich auf den Beifahrersitz.

»Alles okay, Willy?«, fragte Russell zur Begrüßung.

»Perfekt. Ich hab alles hier drin«, erwiderte Loman und tippte sich an die Schläfe. »Ich glaube, der Weihnachtsmann meint es sehr gut mit uns. Ehrlich gesagt, ich weiß es sogar.«

Fünfter Teil

25. Dezember

61

Der Weihnachtsbaum sah wunderschön aus.

Es war erst sieben Uhr morgens, aber ich hatte satte acht Stunden Schlaf in den Armen meines Mannes hinter mir. Wir hatten geduscht und frische Kleider angezogen und warteten mit je einem Becher heißem Kakao in der Hand neben dem Baum auf Julie, die gerade aus ihrem Zimmer kam und sich die müden Augen rieb.

»War der Weihnachtsmann schon da?«

»Natürlich«, erwiderte Joe.

Ich war sehr erleichtert, dass unsere Tochter immer noch an den freundlichen Herrn vom Nordpol glaubte. Also mussten wir dieses Gespräch heute nicht führen.

Julie kletterte auf einen Sessel, um den Teller mit den Plätzchen zu begutachten, den wir dem Weihnachtsmann bereitgestellt hatten. Sie brauchte ja nicht zu erfahren, dass Joe und ich sie erst vor wenigen Minuten aufgegessen hatten.

Joe zwinkerte mir zu. Ich grinste zurück, nahm Julie auf den Arm und trug sie zum Baum. Joe hatte sich bei seinen Last-Minute-Einkäufen ordentlich ins Zeug gelegt. Für Julie hatte er ein Fotoalbum mit Fotos von allen Familienmitgliedern und Freunden zusammengestellt, darunter auch Joes Angehörige in New York und meine Schwester, Julies Tante Cat, mit ihren Mädchen, die ein Stück weiter nördlich an der Küste in Half Moon Bay lebten
.

Martha bekam von Julie eine neue Futterschale mit ihrem Namen, und Joe bekam von mir eine Cappuccino-Maschine. Der Weihnachtsmann hatte ihm und mir ein paar Kleinigkeiten und neue Schlafanzüge geschenkt. Für Julie hatte er Spielzeug und Kleider dagelassen – vielen Dank, Internet –, und dann hatte ich ihr noch ein besonderes Geschenk besorgt.

Sie machte die kleine, schwere Schachtel auf, zog das Papiertuch beiseite und nahm die Kugel heraus, die meine Mutter mir vor vielen Jahren geschenkt hatte.

»Für mich?«, fragte Julie.

»Die hat einmal Grandma Boxer gehört, dann mir, und jetzt gehört sie dir, Schätzchen. Schau mal, so geht das.«

Es war die Westküstenversion einer Schneekugel mit einem wunderhübschen Seestern, umschwebt von Glitzersand und winzigen Muscheln.

Ich sagte: »Die hat immer neben meinem Bett gestanden. Jeden Morgen nach dem Aufwachen habe ich sie geschüttelt. So habe ich den neuen Tag begrüßt.«

Julie betrachtete ihre Seesternkugel voller Ehrfurcht. Sie nahm sie in die Hand und schüttelte sie, und der Sand wirbelte umher wie Schneeflocken.

»Das ist ganz toll, Mommy.«

Sie kletterte auf meinen Schoß, schlang mir die Ärmchen um den Hals und küsste mich, und ich bemühte mich nach Kräften, nicht zu weinen.

Joe machte ein Foto von uns, und ich eines von ihm und Julie für ihr neues Fotoalbum. Da klingelte es an der Tür. Wir öffneten sie gemeinsam und sahen unsere geliebte Freundin, Nachbarin und Babysitterin Gloria Rose vor uns stehen. Sie war auf den Beinen. Und sie strahlte uns an
.

»Das kann doch nicht wahr sein!«, stieß ich viel lauter hervor, als ich eigentlich wollte. »Wir wollten Sie doch im Krankenhaus besuchen.«

»Es war bloß eine TIA «, erwiderte sie. »Sie haben mich gründlich untersucht und anschließend entlassen.« Sie riss die Arme hoch und machte eine kleine Pirouette.

Ich wusste, dass TIA die Abkürzung für transitorische ischämische Attacke war, und ich wusste auch, was das bedeutete. Es handelte sich um eine Art Mini-Schlaganfall, bei dem einzelne Bereiche des Gehirns kurzfristig nicht ausreichend mit Sauerstoff versorgt werden. In der Regel erholten sich die Patienten recht schnell wieder, oft innerhalb von vierundzwanzig Stunden und ohne dass bleibende Schäden zurückblieben. Aber eine TIA war eine eindeutige Warnung, weil sie der Vorbote eines richtigen Schlaganfalls sein konnte. Ich zog Gloria in unsere Wohnung und drückte sie fest an mich.

»Wie schön, Sie zu sehen«, sagte ich.

»Ich hatte nur den einen Wunsch: dass ich noch einmal ein Jahr erleben darf, das so schön wird wie das letzte«, erwiderte sie. »Und jetzt sieht es so aus, als würde mir dieser Wunsch erfüllt.« Sie fuhr sich über die feuchten Augen. »Becky kommt auch gleich. Sie stellt nur noch den Wagen ab.«

Kurz darauf war auch Becky da, mit einer großen Einkaufstüte in der Hand. »Ich habe die Krankenhaus-Bäckerei leer gekauft«, sagte sie.

Und sie hatte nicht übertrieben. Mit einem Mal hatten wir genügend Kuchen für die gesamten zwölf Festtage.

Joe setzte Gloria in seinen Ohrensessel, und ich brachte heißen Kakao für alle, aber dann hielt Julie es nicht länger aus. Sie überreichte Mrs. Rose unser Last-Minute-Geschenk, umhüllt von viel zu viel Papier und Klebeband. Mrs. Rose riss die Verpackung auf und hielt verzückt den Atem an, bevor sie die flauschige Decke auseinanderfaltete und ihr Gesicht darin barg. Sie sagte: »Du bist so süß, Julie-Käfer. Genau das habe ich mir gewünscht.«

»Ist vom Weihnachtsmann«, erwiderte Julie trocken.

Alle lachten.

Es war das perfekte Weihnachten. Einfach perfekt.

Ich hatte keinerlei Vorahnungen, verschwendete keinen Gedanken daran, dass ich mich heute noch in mein Auto setzen und wieder einmal in Gefahr begeben würde.

Aber dann, wie konnte es anders sein, klingelte mein Handy.

62

Am Weihnachtsmorgen wachte Yuki umhüllt von kuscheligen Baumwolldecken und -kissen auf, versuchte noch, sich an die Reste ihres Traumes zu erinnern … bis ihr mit einem Mal klar wurde, dass sie alleine war.

Brady war nicht nach Hause gekommen.

Doch noch bevor sie anfangen konnte, vor Sorge oder Wut halb wahnsinnig zu werden, hörte sie im Badezimmer die Dusche rauschen. Gut.

Sie schlüpfte in ihren Morgenmantel und huschte in die Küche, und als Brady schließlich durch die Tür trat, hatte sie ein Geschenk auf seinen Teller gelegt, ein paar aufgeschlagene Eier am Herd bereitgestellt und sich mit einem Lächeln im Gesicht an ihren Platz gesetzt. Immer noch kein Baum.

Brady nahm sie in die Arme, hielt sie fest und beugte sie weit nach hinten, umfing sie mit einem Kuss wie aus einem Liebesroman.

»Hui«, keuchte sie atemlos.

Er küsste sie noch einmal.

Dieses Mal merkte sie, dass er bereits komplett angezogen war und sich offensichtlich von ihr verabschieden wollte.

»Hast du die ganze Nacht gearbeitet?«, wollte sie wissen.

»Ich hab direkt neben dir geschlafen, Liebling. Du hast nichts mitbekommen.
«

»Ich weiß nicht einmal mehr, wie ich eingeschlafen bin. Wie wär’s mit einem warmen Frühstück?«

»Ich habe nur Zeit für eine Tasse Kaffee. Vielleicht eine Scheibe Toast.«

»Setz dich hin. Ich bringe dir einen Kaffee, den Toast und dazu eine Dreißig-Sekunden-Zusammenfassung der Ereignisse im Gerichtssaal gestern. Und falls du das Bedürfnis hast, mir dreißig Sekunden lang von deinem Tag zu erzählen, lass dich nicht aufhalten.«

Ihr großer, blonder, attraktiver Mann grinste: »Ich liebe dich, Süße. Und ich bin ganz Ohr. Aber zuerst …«

Er nahm das kleine Päckchen von seinem Teller und schüttelte es.

Yuki sagte: »Frohe Weihnachten, Liebling.«

Sie sah zu, wie er die Schachtel öffnete und ihr Geschenk herausnahm: eine goldene Krawattennadel. Vielleicht ein bisschen zu wertvoll für die Arbeit, aber Yuki gefiel sie sehr. Er betrachtete sie von allen Seiten, und dann spiegelte sich ein Sonnenstrahl darin.

»Wunderschön, Yuki. Fantastisch.«

Er bedankte sich und befestigte die Nadel an seiner Krawatte. Gleich würde er ihr eröffnen, dass er keine Zeit gehabt hatte, um ihr etwas zu besorgen, aber dass er alles wiedergutmachen würde. Doch stattdessen sagte er: »Heute Abend nehme ich mir frei, völlig egal, was passiert. Ich habe uns ein Zimmer im Stanhope gebucht, im obersten Stock. Was sagst du dazu?«

»Yippie«, stieß Yuki aus und warf sich in Bradys Arme. Er umarmte sie, überschüttete sie mit Küssen und sagte: »Ich melde mich.«

Mit der goldenen Krawattennadel, aber ohne Eier, ohne
Toast, ohne Kaffee und ohne etwas über Eduardo Varela erfahren zu haben, verließ Lieutenant Jackson Brady die Wohnung.

63

Cindys Bettdecke war zu Boden gerutscht.

Richie hob sie auf, nahm ihren Morgenmantel vom Fuß des Betts, legte sich neben sie und breitete die Arme aus. Cindy schmiegte sich noch ganz verschlafen an ihn.

Er streichelte ihr den Rücken und genoss die leisen Geräusche, die sie von sich gab, während er sie in die Decke hüllte und an sich drückte. Er sagte: »Bleib ruhig liegen. Schlaf weiter«, bevor er vorsichtig aufstand und in die Küche ging.

Ihm war klar, dass er heute den Loman machen würde. Er war erschöpft und stinksauer, weil sie so unendlich viel Zeit und Arbeitskraft damit vergeudet hatten, irgendwelchen sinnlosen, aber mit viel Blutvergießen durchsetzten Hinweisen nachzugehen.

Er dachte an Arnold Sloane, der gefesselt und geknebelt, in Angst und Schrecken versetzt und dann erschossen worden war.

Wer hatte das getan?

Dann dachte er an den anonymen Tippgeber, der behauptet hatte, Loman beim Verlassen von Sloanes Haus gesehen zu haben. Großer Gott. Ein Hinweis auf einen Mörder mit einem falschen Namen. Loman. Wer immer, was immer, wo immer er sein mochte.

Er musste an ein Theaterstück denken, das sie in der
Schule gelesen hatten, Tod eines Handlungsreisenden . Die Hauptfigur in diesem Stück hieß Willy Loman. Und Sloane war Handelsvertreter gewesen, bevor er zum Geschäftsführer eines exklusiven Schmuckgeschäfts aufgestiegen war. War Sloane der tote Handlungsreisende? War Sloanes Safe Lomans großes Ding gewesen?

Die Kaffeemaschine war bereits vorbereitet, sodass Rich sie nur noch einzuschalten brauchte. Anschließend ließ er zwei tiefgefrorene Waffeln in den Toaster fallen und warf einen Blick auf sein Smartphone.

Ganz oben tauchte eine E-Mail von Brady mit dem Dienstplan für den heutigen Tag auf. Dann kam eine von Lindsay: Wir sind zur Observierung eingeteilt. Ab 8.

Und dann war da noch eine E-Mail von Cindy mit Anhang.

In der Betreffzeile stand: Kann es nicht erwarten.

Rich öffnete den Anhang. Es handelte sich um Cindys Weihnachten-bei-Einwanderern-Geschichte. Der Titel lautete: »Gott war immer mit uns«.

Während der Toaster die Waffeln warm machte, las er den Artikel und war voller Bewunderung darüber, wie nahe Cindy diesen entwurzelten Familien gekommen war. Es war ihr auf wenigen Zeilen gelungen, deutlich zu machen, wie fest diese Menschen entschlossen waren, alle Schwierigkeiten zu überwinden und Tausende Kilometer von ihrer Heimat entfernt hier in San Francisco ihre Weihnachtsbräuche aufrechtzuerhalten.

Am Ende des Artikels stieß er dann auf ein Schriftband mit dem Titel: »Weihnachtswunder nach zwei Jahren Gefängnis«.

Cindy hatte Rich so viel von Eduardo Varela berichtet, um auch ihn davon zu überzeugen, dass Eduardo aufs Kreuz gelegt worden war und dass Cindy dort im Gefängnis San Bruno einen Unschuldigen ausfindig gemacht hatte.

In ihrem Artikel war alles nachzulesen.

Zunächst hatte Peter Bard, Varelas Rechtsanwalt, es versäumt, der Staatsanwaltschaft entscheidende Indizien vorzulegen, die möglicherweise eine Anklage von vornherein verhindert hätten. Aber sie hatte noch mehr herausgefunden. Bard war ein Säufer, der schon mehrere Mandanten im Stich gelassen hatte. Nachdem Varela hinter Gittern gelandet war, hatte die Anwaltskammer Bard wegen mehrerer strafbarer Vergehen die Zulassung entzogen.

Gestern hatte Richterin Innello die Anklage gegen Varela wegen Mangels an Beweisen abgewiesen und sich offiziell bei ihm entschuldigt. Und die Einwanderungsbehörde hatte ebenfalls auf weitere Maßnahmen verzichtet.

Cindy schrieb:

Gestern Abend wurde der Festumzug aus Anlass der Las Posadas von Eduardo Varela und seiner Familie angeführt. Dabei handelt es sich um eine festliche Inszenierung von Maria und Josephs Suche nach einer Unterkunft. Die Menschen ziehen von Haus zu Haus, und bei jedem Zwischenstopp wird gegessen und gebetet. Gestern wurden darüber hinaus auch zahlreiche Piñatas zerschlagen, und es wurde viel gelacht und geweint.

Zwei Jahre lang hat Eduardo Varela Tag für Tag dreiundzwanzig Stunden lang allein in seiner Zelle gesessen. Am Montag will er bei seinen drei ehemaligen Arbeitgebern vorstellig werden und sie bitten, ihm wieder Arbeit zu geben. Er hat viel vor, um seinen Liebsten eine gesicherte Zukunft zu ermöglichen.

Ein Foto der Familie Varela nach Eduardos Entlassung war ebenfalls mit dabei. Und in der Mitte dieser innigen Gruppenumarmung war Cindy zu sehen.

Rich brauchte einen Moment, um das zu verarbeiten.

Er wischte sich mit dem Handrücken über die Augen und schickte Cindy eine Antwort: Großartige Arbeit, meine Süße. Ich bin mächtig stolz auf Dich. Und ich liebe Dich. Sehr. Richie.

Dann zog er sich an und machte sich auf den Weg in die Geary Street, wo er und Lindsay den Loman machen würden. Wieder einmal.

64

Imogene Lomachenko war ein Christkind. Heute war ihr Tag.

Willy, Imogene, ihr Bruder Stan, seine Frau Gina und deren beide Kinder sahen sich auf dem großen Fernseher über dem Gaskamin gemeinsam Goldfinger an. Strümpfe wurden drapiert. Am Baum, der mit einer Girlande aus Geburtstagskarten geschmückt war, funkelten die elektrischen Kerzen.

Die Zeitschaltuhr am Herd plingte. Imogene sprang auf und sagte: »Ich hoffe bloß, dass dieser dicke Vogel endlich fertig ist.«

Dann klingelte es an der Eingangstür. Der zehnjährige Gordo lief los, öffnete und rief: »Wow, oh, wow, Inspektor Gadget ist da.«

Dick Russell hatte sich einen Rauschebart umgebunden und schleppte, begleitet von lautstarkem »Ho-Ho-Ho!«, zwei große Kisten herein. Die Kinder lenkten ihn zum Baum, wo Willy ihm die Geschenke abnahm, während Imogene ihm eine Tasse mit einem heißen Getränk und einer Zuckerstange zum Umrühren in die Hand drückte. Nach ein wenig Small Talk mit Willys Schwägerin und Schwager sagte der Weihnachtsmann zu den Kindern: »Auf die Plätze, fertig … los. Geschenke auspacken.«

Die Jungen stürzten sich auf die Päckchen, rissen die Verpackung ab und kreischten laut los, als sie die Bilder auf den Schachteln sahen
.

»Drohnen! Wir haben Drohnen gekriegt!«

Kaum hatten die Frauen die Jungen in ihre Mäntel und Schals gestopft und Dick sie mitsamt ihren neuen Spielzeugen nach draußen gebracht, ging Willy nach oben in die kleine Kammer, die er als Arbeitszimmer nutzte. Während er hin und wieder das Football-Spiel beobachtete, ging er noch einmal den Plan für den ersten Tag vom Rest seines Lebens durch.

Er hatte Imogene bis jetzt noch nicht verraten, dass dieses Weihnachten das letzte der Lomachenkos in der Avila Street sein würde. Das war eine Schutzmaßnahme für sie beide. Er wollte unter allen Umständen vermeiden, dass sie sich irgendwelche Sorgen machte, während der Coup noch in vollem Gang war.

Morgen um diese Zeit würde er sie anrufen und ihr sagen, dass er als Geburtstagsüberraschung eine Reise geplant hatte und dass sie sich am Flughafen treffen würden. Sie würde erwidern: Aber wir können uns doch gar keinen Urlaub leisten, Willy.

Er würde antworten: Oh doch, das können wir, Liebling. Mach dir keine Gedanken. Du musst jetzt los. Ich habe deinen Reisepass eingesteckt. Bring ein bisschen Schmuck mit. Deine Lieblingsstücke.

Er würde ihr sagen, wie wichtig es war, dass sie nur einen Handgepäckkoffer und einen Pullover für den Flug mitbrachte. Und sie durfte mit niemandem darüber sprechen – nicht mit Valerie von nebenan, nicht mit Carmen, die ihr immer die Haare machte, und schon gar nicht mit ihrer Schwägerin Gina.

Imogene war eine gute Ehefrau und Partnerin. Er würde ihr im Flugzeug sagen, wie sehr er sie liebte und wie dankbar er ihr für die Treue und das Vertrauen war, die sie ihm während all der Jahre entgegengebracht hatte, in denen er seinen Musterkoffer durch die Gegend geschleppt und gerade genug Geld verdient hatte, um sie halbwegs über die Runden zu bringen.

Er würde ihr sagen, dass er sich schon die ganze Zeit Gedanken darüber gemacht hatte, wie sie ihre goldenen Jahre verbringen würden. Dass sie ihm jetzt vertrauen sollte. Dass sie an einer entscheidenden Weggabelung, einem Wendepunkt in ihrem Leben angekommen waren.

Sie würde natürlich panisch reagieren und vielleicht sogar wütend werden, wenn ihr klar wurde, dass sie San Francisco für immer verlassen würden. Es ließ sich nicht ausschließen, dass sie ihm sogar drohen würde, sich sofort nach der Landung ins nächste Flugzeug zu setzen und zurückzufliegen, aber sie würde ihm wohl keine Szene machen. Willy hätte etwa acht Stunden Zeit, um ihr ein farbenfrohes Bild der vor ihnen liegenden endlosen Sonnentage zu malen.

Vielleicht würde er ihr auch die ganze Wahrheit offenbaren – dass er nämlich, wenn er jetzt nicht das Land verließ, festgenommen, vor Gericht gestellt und zu einer lebenslangen Haftstrafe ohne Aussicht auf Bewährung verurteilt werden würde. Dass sie ihn von da an nur noch hinter einer Plexiglasscheibe zu sehen bekommen würde, und zwar so lange, bis dass der Tod sie schied.

Und falls das auch nichts nützte, nun ja … er hoffte wirklich, dass er nicht gezwungen war, ihr wehzutun.

Willy verbannte all diese Gedanken aus seinem Kopf und wurde ruhig. Er hatte klug, vorsichtig und sorgfältig geplant. Alles würde reibungslos laufen
.

Er erhob sich von dem abgewetzten braunen Sofa und warf einen Blick durch das Fenster in den Garten, wo Dick gerade dabei war, die Schaukel und das Vogelhäuschen aus der Flugbahn der Drohnen zu räumen. Seine Neffen und sein Komplize erlebten gerade ein unvergessliches Weihnachten.

Er speicherte das Bild auf seiner inneren Festplatte ab.

Dann machte er sich bereit.

65

Willy nahm das Hochzeitsfoto von der Wand und öffnete den Safe.

Er holte das Röhrchen mit den zehn Krügerrandmünzen und das Päckchen mit den gefälschten Dokumenten, die sie am Flughafen brauchen würden, heraus und legte alles in seine Tasche zu dem Geld aus Sloanes Safe. Dazu packte er eine zusammengerollte Hose sowie ein langärmeliges Hemd, ein wenig Unterwäsche und seinen Kulturbeutel. Anschließend zog er den Reißverschluss zu.

Er ging zurück zum Schreibtisch seines Vaters und fuhr mit den Fingern über die Stelle, wo er seine Initialen in die Tischplatte geritzt hatte. Dafür hatte es damals eine ordentliche Tracht Prügel gesetzt. In der rechten Schublade lag eine Schachtel voller Notizzettel, Karten und Erinnerungsstücke. Er blätterte sie durch, prägte sich alles ein, holte eine Ersatzbrille heraus und schob die Schublade wieder zu.

Den USB -Stick mit den Familienfotos und Passwörtern hatte er bereits an seinen Banker in Zürich geschickt. Sein und Imogenes Testament lag bei seinem Rechtsanwalt. Sie hatten es vor zwei Jahren aufgesetzt und alles, was sie hatten, ihrem Bruder und seiner Familie vermacht. Er hatte seinem Anwalt außerdem gesteckt, dass er in Teilen der Unterwelt ein gesuchter Mann war
.

Dass es denkbar war, dass er irgendwann spurlos verschwand.

Weißt du, was ich meine, Phil? Du musst dich um meine Familie kümmern.

Nachdem er nun einen Schlussstrich unter die Vergangenheit gezogen hatte, wandte Willy sich den kommenden vierundzwanzig Stunden zu. Er und Dick hatten diesen Coup seit Monaten geplant. Im Verlauf der vergangenen Woche hatten sie die Hinweistelefone mit massenhaft falschen Tipps überflutet, hatten die Polizei mit willkürlichen Gewalttaten und Gerüchten über noch Schlimmeres an den Rand der Belastbarkeit getrieben. Sie hatten alle Gewissheiten und Ungewissheiten genauestens abgewogen und von allen Seiten ausführlich betrachtet. Sie hatten eine gewisse Flexibilität in ihren geplanten Terroranschlag integriert, um mit dem Unverhofften, den unvorhergesehenen Un- und Zufällen klarzukommen und so fett abzusahnen, wie sie es sich immer erträumt hatten.

Heute war ihr Tag.

Zu Beginn des dritten Viertels – Loman warf gerade einen Blick auf die Anzeigetafel, um sich den Spielstand zu vergegenwärtigen – wurde das Spiel von einer Eilmeldung unterbrochen. Ein Polizist erzählte einer vom Wind zerzausten Frau mit Mikrofon, dass in einem Auto in der Nähe von Fort Point ein Leichnam entdeckt worden war.

Der Polizist sagte: »Es handelt sich um einen weißen Mann Mitte vierzig, durchschnittlich groß und schwer, mit halblangen, dunkelblonden Haaren. Er ist seit schätzungsweise drei bis vier Tagen tot und trug keinen Ausweis bei sich. Bekleidet war er mit einer Jeans, einem blauen, karierten Hemd und einer roten Daunenjacke
.

Falls Sie von einer vermissten Person wissen, auf die diese Beschreibung zutrifft, dann melden Sie sich bitte bei unserer Hotline. Mehr kann ich zu diesem Zeitpunkt nicht sagen.«

Loman schaltete den Fernseher aus. Es wurde auch Zeit, dass der Tote seinen Auftritt hatte. Kein Problem. Julian hatte seine Schuldigkeit getan. Loman warf noch einen Blick hinunter auf den Drohnen-Landeplatz in seinem Garten und sah, wie Dick den beiden Kindern etwas über elektronische Steuerung und Aerodynamik erzählte.

Dann ging er nach unten, um den Frauen zur Hand zu gehen und den Vogel zu zerlegen.

66

Brady saß in dem Überwachungsfahrzeug am JFK Drive, nordöstlich des de Young Museums.

Das Innere seiner mobilen Kommandozentrale war mit Bildschirmen gepflastert. Mit ihm beobachteten drei Computerspezialisten die Livebilder aus den Kameras in den rund um das Zielobjekt postierten Streifenwagen.

Während Brady die de-Young-Operation überwachte, hielt er Kontakt mit fünf anderen Einsatzleitern, die ebenfalls mögliche Ziele dieses spektakulären Raubüberfalls im Blick hatten. Zahlreiche Sondereinheiten des SFPD und Dutzender Sicherheitsdienstleister standen Gewehr bei Fuß und warteten auf einen Loman-Coup, wie auch immer der aussehen mochte. Brady konnte sich beim besten Willen nicht vorstellen, dass es Loman und seinen Leuten gelingen würde, bei Tageslicht und unter dem wachen Blick so vieler Polizisten einen bewaffneten Raubüberfall durchzuziehen. Das war schlicht und einfach unmöglich.

Die Beobachter-Teams meldeten sich per Funk, und Brady notierte jede einzelne Meldung. Nirgendwo gab es irgendetwas Nennenswertes zu berichten. Dann tauchte ein Gesicht auf einem der Bildschirme auf. Lindsay Boxer hielt ihre Dienstmarke in die Kamera. Rich Conklin stand hinter ihr. Die beiden befanden sich in dem Überwachungsfahrzeug an der Kreuzung Geary und Stockton
.

»Boxer? Was gibt’s?«, fragte Brady in die Kamera.

»Hast du das mit dem Toten mitbekommen, den sie gerade eben aus einem Kofferraum geholt haben?«

»Nein, hab ich nicht. Worum geht es?«

Sie hielt ihr Smartphone mit dem Foto aus der Leichenhalle in die Kamera. Er erkannte Julian Lambert sofort.

»Lambert, hmm? Was sagt die Gerichtsmedizin?«

»Mord. Todesursache waren zwei Kugeln, eine in den Nacken, eine in einen Wirbel. Die Kugeln haben dasselbe Kaliber wie die, die wir in Sloanes Leichnam gefunden haben.«

»Bitte, sag, dass die Waffe registriert ist.«

»Ist sie nicht, tut mir leid.«

»Und das Auto?«

»Die Fahrgestellnummer wurde 2005 auf einem Schrottplatz in Baton Rouge, Louisiana, erfasst. Das ist leider schon alles, Lieu.«

Brady erwiderte, dass er sich in Kürze bei der Kriminaltechnik erkundigen wollte, und fügte grimmig hinzu: »Wundert mich nicht, dass der Kerl tot ist. Wir jagen ständig unserem eigenen Schwanz hinterher, aber Loman hat einen klaren Plan. Ich glaube, er hat den einzigen Zeugen, der gegen ihn aussagen könnte, beseitigt.«

67

Conklin und ich starrten zur Windschutzscheibe unseres Zivilfahrzeugs hinaus zu der Stelle, wo Julian Lambert einen alten Mann mit einer Einkaufstasche voller Gürtel und Krawatten über den Haufen gerannt hatte.

Hier hatte die Affäre Loman ihren Anfang genommen, zumindest aus unserer Sicht.

Lambert hatte uns erzählt, er hätte zufällig einen Obdachlosen namens Marcus sagen hören, dass ein gewisser Loman – ob das sein Vorname, Nachname oder ein falscher Name war, wusste er nicht – an Weihnachten einen spektakulären Raubüberfall plante.

Sein unbestätigter Tipp hatte uns zu Dietz geführt, und nachdem er zwei Nächte in unserem Gewahrsam verbracht hatte, war Lambert auf freien Fuß gesetzt worden, nur um kurz darauf ermordet zu werden.

Die Fotos aus der Leichenhalle offenbarten zahlreiche Leichenflecken. Sie waren darauf zurückzuführen, dass er lange Zeit zusammengekrümmt im Kofferraum eines Autos gelegen hatte.

Der Nackenschuss aus kurzer Entfernung legte nahe, dass er seinem Killer zumindest so weit vertraut hatte, um ihm den Rücken zuzukehren.

Ich konnte mich noch sehr genau an Julian Lambert erinnern, an die Art und Weise, wie er geredet, was er gesagt hatte, wie er ausgesehen hatte … energiegeladen und quicklebendig.

Conklin merkte, dass ich still geworden war.

»Alles in Ordnung, Linds?«

Ich schüttelte den Kopf und versuchte, die Ursache meiner eigenartigen Stimmung zu ergründen. »Es ist seltsam, aber irgendwie kommt es mir so vor, als hätte ich ihn gekannt. Ich meine, er war nur ein kleiner Taschendieb. Und er hatte einen gewissen Charme. Sein Tipp mit Chris Dietz war bisher die einzige echte Spur. Ist Lambert vielleicht auf Lomans Abschussliste geraten, weil er mit uns geredet hat? Ist er tot, weil wir ihn verhört haben? Ich glaube, ja.«

»Lindsay, wir haben ihn nicht umgebracht. Bitte. Mach dich doch nicht fertig deswegen.«

Ich musste reden. Wir hielten den Blick auf die Straße gerichtet, den dichter werdenden Verkehr, die Fußgänger mit Hüten und Mänteln, die die diversen Hotels betraten und verließen oder die Eisbahn am Union Square in der Nähe des riesigen künstlichen Weihnachtsbaums aufsuchten.

»Rich, wonach suchen wir eigentlich? Wir haben nichts als einen Haufen Bruchstücke und Einzelteile in der Hand, die in der Summe nur ein einziges, riesiges Chaos ergeben.«

Er stimmte mir zu, und wir starrten weiter nach draußen, während wir noch einmal versuchten, einen Zusammenhang zu erkennen, angefangen bei Lambert über Dietz mit seinem Stadtplan und dem eingekreisten de Young Museum und Dietz’ Freundin Dancy, die den Namen Loman bestätigt hatte.

Danach hatte der Bürgermeister eine Morddrohung erhalten, und überall in der Stadt hatten zahlreiche Polizeibeamte von ihren Informanten Tipps bekommen. Diese Bank, jene Kunstgalerie, die Münzanstalt … alle waren als potenzielle Ziele genannt worden.

Wir hatten zwei unbedeutende Drogendealer festgenommen, die entweder dämlich oder nur Statisten waren und nicht das Geringste über Loman oder einen bevorstehenden Coup wussten. Und dann war da natürlich der brutale Mord an dem Geschäftsführer eines Juweliergeschäfts sowie ein anonymer Hinweis, dass Loman beim Verlassen des Grundstücks gesehen worden war.

Damit waren wir beim vergangenen Abend, wo der Sohn eines Polizeibeamten in einem Chatroom ein paar Angebereien aufgeschnappt und anschließend Jacobi von einem eventuell bevorstehenden Schlag gegen eine große Computerfirma berichtet hatte. Aber wir gingen davon aus, dass Loman eine ganze Armee samt Luftunterstützung gebraucht hätte, um BlackStar VR tatsächlich gefährlich werden zu können.

Es war Weihnachten. Die Büros waren geschlossen, so wie fast alle anderen Geschäfte auch.

Würde dieses Verbrechen also demnächst über die Bühne gehen? Oder war es womöglich bereits geschehen?

Unser Bürgermeister war ganz offensichtlich nicht dieser Meinung, und er würde seine Leibwächter und die Beamten des SFPD erst dann nach Hause schicken, wenn Loman hinter Gittern saß.

Aber während sämtliche Polizisten unserer Stadt einem Phantom namens Loman hinterherjagten, hatte es eine tödlich verlaufende Messerstecherei im Tenderloin, eine Schießerei vor einem Geldautomaten im Hafen, einen Totschlag oder gar Mord mit einem Auto auf der Jackson Street sowie einen Familienstreit in Bayview gegeben, der mit einem toten Kind und einer Frau im Koma geendet hatte.

Ich überlegte gerade, ob ich Joe anrufen sollte, einfach, um kurz »Hallo« zu sagen, da meldete sich die Funkzentrale. Ich griff nach dem Mikrofon, und May Hess, die die Tagschicht in der Notrufzentrale hatte, sagte: »Sergeant, können Sie einen Anruf entgegennehmen? Da ist eine gewisse Cheryl Sandler in der Leitung. Sie behauptet, eine enge Freundin des verstorbenen Julian Lambert zu sein.«

»Stellen Sie sie durch.« Ich konnte die Worte gar nicht schnell genug aussprechen.

68

Am anderen Ende der Leitung meldete sich eine tränenerstickte weibliche Stimme: »Sergeant, in der Gerichtsmedizin hat man mir gesagt, dass ich mit Ihnen sprechen soll. Was soll ich machen?«

Eine Stunde später saßen Conklin und ich mit Cheryl Sandler in einem Verhörzimmer. Sie war dreißig Jahre alt, groß und hübsch, hatte einen platinblonden Pagenschnitt und trug ein schwarzes Kleid sowie ein schwarzes Jackett. Ihr Augen-Make-up war verschmiert. Sie war einmal wegen Zechprellerei festgenommen worden und hatte wegen Ladendiebstahls und dem Versuch, die gestohlene Ware anschließend gegen Bargeld zurückzugeben, mehrere Vorstrafen verbüßt.

Gelegenheitsdiebstähle, das war es, was sie und Lambert verband.

Ich stellte ihr ein paar Routinefragen zu ihrem Wohnort und ihrer Arbeit, und nachdem sie die beantwortet hatte, erzählte sie mir von Julian.

Er besaß einen wundervollen Charakter. Sie liebte ihn. Vor fünf Tagen, also bevor wir ihn wegen seines Raubes in der Geary Street festgenommen hatten, hatten sie in seiner Wohnung eine gemeinsame Nacht verbracht. Sie berichtete uns, dass Lambert sie vom Gefängnis aus angerufen hatte. Dabei hatten sie vereinbart, dass sie sich nach seiner
Entlassung treffen wollten. Doch dann war er nicht am Treffpunkt erschienen. Das sah ihm gar nicht ähnlich. Überhaupt nicht. Sie war zu ihm nach Hause gegangen und hatte sich umgesehen. Seit dem letzten Mal hatte sich dort nichts verändert. Sie wurde fast wahnsinnig vor Sorge, aber vielleicht war er in ein anderes Gefängnis verlegt worden? Vielleicht konnte er dort nicht telefonieren?

Und dann hatte sie heute Morgen im Fernsehen den Bericht über diesen Toten im Kofferraum eines Autos gesehen. Sie hatte die eingeblendete Telefonnummer angerufen und war sofort mit der Gerichtsmedizin verbunden worden. Dann hatte sie Lambert anhand des Fotos aus der Leichenhalle identifiziert.

Cheryls Geschichte klang schlüssig. Sie war verständlicherweise verstört und außer sich. Und ich nahm an, dass sie irgendetwas genommen hatte, dessen Wirkung jetzt nachließ.

»Damit hätte ich nie, nie, nie gerechnet«, sagte sie.

»Als Sie Julian das letzte Mal gesehen haben, welchen Eindruck hat er da auf Sie gemacht?«, wollte ich wissen.

»Er war aufgeregt.«

»Weswegen?«

»Weil Weihnachten vor der Tür stand und …« Sie schüttelte den Kopf, schlang die Arme um die Brust und fing an zu weinen. »Er war so ein süßer Mann. So süß.«

Conklin reichte Cheryl eine Schachtel mit Papiertüchern und sagte zu mir: »Kann ich dich mal kurz sprechen, Sergeant?«

Wir gingen nach draußen und stellten uns auf die andere Seite des Einwegspiegels. Die junge Frau hatte den Kopf auf die Tischplatte gelegt und schien zu schluchzen
.

»Was sagt dein innerer Schwachsinndetektor?«, fragte er mich.

»Noch nichts. Dafür ist es noch zu früh. Was meinst du?«

»Wenn sie uns was vorspielt, dann ist sie wirklich gut. Ich besorge ihr mal eine Tasse Tee.«

»Wie wär’s, wenn du die Gesprächsführung übernimmst, wenn du wieder da bist?«

Conklin kann sehr gut mit Frauen umgehen. Er ist gewissermaßen sogar berühmt dafür. Ich ging also zurück ins Verhörzimmer eins und versprach der jungen Frau, dass Inspektor Conklin gleich wiederkommen würde.

Sie fragte: »Wieso ist Jules jetzt tot? Wie kann das sein?«

»Versuchen wir gemeinsam, das herauszufinden«, erwiderte ich.

Conklin stieß mit einem Hüftschwung die Tür auf und stellte dreimal Tee im Pappbecher auf den Tisch. Er fand einen sauberen Aschenbecher für die Teebeutel, legte noch ein paar Zucker- und Süßstoffpäckchen dazu und setzte sich Cheryl gegenüber. Dann sagte er: »Bitte sehen Sie mir nach, dass ich Ihnen jetzt eine Reihe persönlicher Fragen stelle, aber Sie sind unter Umständen der einzige Mensch, der uns weiterhelfen kann.«

Sie nickte. Wischte sich die Augen trocken. »Ich möchte Ihnen gerne helfen.«

»Wie lange kannten Sie Julian schon?«, lautete Conklins erste Frage.

»Wir waren seit drei Monaten zusammen, aber kennen tun wir uns seit einem Jahr oder so. Wir hatten dieselbe Stammkneipe und haben uns ab und zu unterhalten, wie man das eben so macht. Geflirtet.
«

»Hat er aus irgendeinem Grund besorgt oder beunruhigt gewirkt? Wurde er womöglich bedroht?«

»Nein, das ist ja das Verrückte. Alle mochten Jules. Er war freundlich. Und er war witzig. Aber kann ich Ihnen etwas im Vertrauen sagen?«

Sie sprach jetzt nur noch mit Richie. Fragte ihn, ob sie ihm vertrauen konnte. Die Kamera unter der Decke lief.

Conklin erwiderte: »Selbstverständlich, Cheryl. Nur zu.«

»Ich glaube, dass es einen großen Raubüberfall geben wird, am Flughafen. Es hat irgendwas mit dem Zoll zu tun.«

»Hat Julian Ihnen das verraten? Hat er tatsächlich vom Zoll gesprochen?«

»Ich glaube, er sollte Schmiere stehen. Er hat mir erzählt, dass der Boss schon öfter solche großen Dinger durchgezogen hat und dass er sehr kaltblütig sein soll. Wissen Sie, was mir am meisten Angst macht? Wenn er rausgekriegt hat, dass Jules im Gefängnis mit der Polizei geredet hat …«

Conklin hatte nur Augen für Cheryl Sandler.

Er fragte sie: »Sind Sie sicher, dass er sich das nicht nur ausgedacht hat, vielleicht, um Sie zu beeindrucken?«

»So ist er nicht.«

»Okay. Was können Sie uns sonst noch sagen?«, fuhr Conklin fort. »Wissen Sie vielleicht, wie dieser Boss heißt?«

Sie schüttelte den Kopf, aber mich konnte sie damit nicht überzeugen.

»Sie können es uns ruhig sagen«, meinte Conklin. »Er kann Sie auf keinen Fall damit in Verbindung bringen. Das verspreche ich Ihnen.«

Cheryl beugte sich über den Tisch und flüsterte meinem Partner etwas ins Ohr. Conklin sagte: »Verstanden. Danke. Ich melde mich, falls wir noch weitere Fragen haben.
Warten Sie bitte hier, Cheryl. Ich lasse Sie von einem Streifenwagen nach Hause bringen.«

»Es ist besser, wenn ich nicht in einem Polizeiauto gesehen werde«, erwiderte sie.

»Hier haben Sie meine Nummer. Falls Ihnen noch irgendetwas einfällt, was wir wissen sollten …« Er reichte ihr seine Visitenkarte. »… dann rufen Sie an. Tag und Nacht.«

Sie steckte die Karte in ihre Handtasche und schnäuzte sich.

Richie sagte: »Warten Sie hier. Ich rufe Ihnen ein Taxi.«

69

Dick Russell rollte langsam die Fahrspur vor den Ankünften am Internationalen Terminal entlang. Die hohe Polizeipräsenz war nicht zu übersehen.

Streifenwagen parkten auf den Taxispuren. Uniformierte Beamte standen plaudernd am Bordstein-Check-in. Niemand hatte auch nur einen Blick für den sieben Jahre alten Prius übrig.

Andererseits standen etliche dieser »Polizisten« auf Willys Gehaltsliste.

Weiter vorne nahm er jetzt eine schnelle Bewegung wahr: Willy kam über die Straße gerannt und winkte ihn zu sich. Dick hielt neben ihm an und ließ seinen Partner einsteigen.

Dann sagte er: »Ich schätze mal, ich sollte dich fragen, wie die Reise war, oder?«

»Kurz und gut«, erwiderte Willy schnaubend.

Erst vor einer Stunde hatte Dick Willy abgesetzt, hatte sich eine Stunde lang auf den Kurzzeit-Parkplatz gestellt und auf seinen Partner gewartet, der eine allerletzte Inspektion vorgenommen hatte, nur um sicherzugehen, dass alles bereit war.

»Ich habe mir eine Latte gekauft und mich ein bisschen umgesehen«, sagte Willy.

Die beiden Männer trugen legere Geschäftskleidung,
Sakkos und Krawatten. Willy hatte sich dazu eine Panoramasonnenbrille und eine Schirmmütze ausgesucht, während Dick sich ein Toupet aufgesetzt und einen Schnurrbart angeklebt hatte – alles Maßnahmen, um die Gesichtserkennungssoftware zu täuschen, falls die Aufnahmen aus den Überwachungskameras ausgewertet werden sollten.

Doch auf dem Flughafen wimmelte es von Reisenden, die den letzten noch möglichen Flug zu ihren Familienfeiern erwischen wollten. Niemand beachtete Willy und Dick. Sie würden niemandem auffallen.

Dick sagte zu Willy: »Lass uns noch einmal eine Runde um den Terminal drehen. Wir haben immer noch genügend Zeit.«

»Gut. Fahren wir«, erwiderte Willy.

Er schnallte sich an und tippte eine Nummer in sein Prepaidhandy. Eine freundliche, junge Stimme sagte: »Hallo, Mr. Loman.«

»Hallo, Cheryl. Wie ist es gelaufen?«

»Also, meiner bescheidenen Meinung nach war ich sehr gut. Irgendwann hab ich mir die Geschichte sogar selber geglaubt. Wie schrecklich, dass ich Julian auf so tragische Weise verloren habe. Ich hab mir richtig leidgetan.«

Sie lachte, und Willy meinte: »Er hätte dich bestimmt gemocht. Aber jetzt erzähl mir alles.«

Cheryl beschrieb ihm jedes Detail – wie sie die Hotline angerufen und mit Sergeant Boxer gesprochen hatte, die auch an Julians Festnahme beteiligt gewesen war. Sie berichtete Mr. Loman von der Befragung im Verhörzimmer der Mordkommission und wie sie um ihren toten Freund geweint hatte.

»Und dann hab ich mir die Sache vom Flughafen aus der
Nase ziehen lassen«, fuhr sie fort. »Die haben es total geschluckt, Mr. L.«

»Und warum glaubst du das?«

»Weil sie mich überhaupt nicht weiter ausgequetscht haben. Sie haben mich nicht länger dabehalten und keinen Lügendetektor geholt. Stattdessen habe ich einen Becher grünen Tee und eine Taxifahrt nach Hause gekriegt. Ach ja, und sie halten mich auf dem Laufenden, wie die Sache sich weiterentwickelt.«

»Sehr gut, Cheryl. Ich bin stolz auf dich.«

Anschließend sagte er ihr, wo sie den Schlüssel zu dem Schließfach finden konnte, in dem ihr Geldpäckchen lag, und bedankte sich bei der jungen Frau.

»Alles Gute, Mr. Loman«, sagte sie. »Und falls Sie was brauchen, melden Sie sich ruhig.«

»Mache ich.«

Er würde sie nie wiedersehen und nie wieder Kontakt mit ihr haben. In vierundzwanzig Stunden würden er und Imogene unter den Namen, die er für sie besorgt hatte, vom San Rafael Airport abheben. Ohne Wartezeit, ohne Schlangestehen würden sie in einem Privatflugzeug nach New York und von dort weiter nach Zürich fliegen.

Aber noch waren sie nicht in der Luft.

Willy war froh, dass die Planungsphase endlich abgeschlossen war. Jeder einzelne Punkt auf der Liste war abgehakt. Der Countdown für die heiße Phase, die kompliziert und riskant war, lief.

Er und Dick hatten noch eine Menge Arbeit vor sich.

70

Ich rief Brady an und hörte, während ich ihm von unserem Verhör mit Cheryl Sanders berichtete, im Hintergrund die Funkgeräte quaken. Er war alles andere als glücklich darüber, dass wir schon wieder einen vagen Hinweis erhalten hatten, dieses Mal auf einen Coup am Flughafen. Ich konnte seine Verärgerung gut verstehen.

»Gibt es für diesen verdammten Hinweis irgendeine Bestätigung?«

»Nein, aber wir haben Cheryl überprüft, und ihre Angaben stimmen«, erwiderte ich. »Sie ist wegen Bagatelldiebstahls zweimal vorbestraft. Von Beruf ist sie tatsächlich Näherin und wohnt in der Waller Street. Wir mussten sie ein klein wenig ermuntern, bis sie uns Lomans Namen genannt hat. Ehrlich gesagt, sie scheint verdammt große Angst vor ihm zu haben.«

Brady sagte kein Wort.

»Brady? Bist du noch dran?«

»Ich hänge mich mal ans Telefon«, sagte er. »Fahrt los. Bis ihr da seid, habe ich euch einen Ansprechpartner besorgt.«

»Gut. Wir machen uns auf den Weg.«

Vor wenigen Jahren hatte ich auch schon auf dem Chefsessel der Mordkommission gesessen. Dazu hatte man mir den Dienstgrad eines Lieutenants, ein Büro so groß wie ein
Brotkorb und eine direkte Telefonverbindung zum Bürgermeister spendiert. Aber der Job hatte mich nur älter und unausstehlicher gemacht. Er hatte mir das genommen, was ich eigentlich machen wollte – Verbrecher verhaften und Zeit mit meiner Familie verbringen.

Darum hatte ich mich zurückgenommen und Brady den Chefposten überlassen. Das war für uns beide das Richtige gewesen. Er war ein erstklassiger Vorgesetzter – ehrlich, vorbildlich, mutig. Ich bereute nichts.

Im Moment saß Brady in einem Überwachungsfahrzeug und musste ein hochkomplexes Einsatz-Chaos organisieren. Bald würde er Bürgermeister Caputo anrufen, ihm von dem neuesten nicht bestätigten Loman-Hinweis berichten und ihn um mehr finanzielle Mittel und schnelle Hilfe bitten.

Und der Bürgermeister würde seiner Bitte selbstverständlich nachkommen.

Lange bevor mein Partner und ich beim Flughafen ankamen, würden die Flughafenwache des SFPD , der Heimatschutz sowie der Zoll in höchste Alarmbereitschaft versetzt werden.

Die Überwachungszentrale des Flughafens würde jeden einzelnen Flughafenbesucher im Blick haben und die verantwortlichen Agenten jede verdächtige Person an die überall im Flughafen verteilten verdeckten Ermittler melden.

Conklin und mir blieb nichts weiter zu tun, als Loman ausfindig zu machen und festzunehmen – einen Mann, den wir noch nie gesehen hatten und den wir niemals identifizieren konnten, weil wir keine Ahnung hatten, wie er aussah. »Aber, wie heißt es so schön? Wenn es so einfach wäre, würden wir auch nicht so fürstlich bezahlt werden.«

»Auf die fürstliche Bezahlung warte ich bis heute.
«

Wir grinsten uns an und verließen den Bereitschaftsraum, gingen drei Treppenabsätze hinunter und traten hinaus auf die Bryant Street. Nachdem wir am Straßenrand ein unbenutztes Zivilfahrzeug entdeckt und gesichert hatten, hatte ich das Gefühl, als würde mir der ganze Tag zwischen den Fingern zerrinnen. Gleichzeitig blitzten Bilder von der wilden Schießerei im fünften Stock des Anthony Hotels vor meinem geistigen Auge auf. Ich hörte die Schüsse, roch meinen eigenen Schweiß und war froh, dass Conklin sich ans Steuer setzen wollte.

Wir schlüpften in unsere Kevlarwesten und schnallten uns an. Dann gab Conklin Gas.

71

Mit quietschenden Reifen quetschten wir uns mitten in den stockenden Verkehr. Ich schaltete Blinklicht und Sirene ein, meldete mich in der Funkzentrale und bat um eine Sonderfrequenz für die Kommunikation mit Brady und dem Flughafen.

»Sie haben den blauen Kanal, Sergeant«, lautete die Antwort.

Am Ende der Sixth Street, vor der Auffahrt auf den Freeway 280, staute sich der Verkehr erneut. Richie wechselte die Fahrspuren und raste weiter. Ich klammerte mich ans Armaturenbrett und kämpfte so lange gegen die aufsteigende Übelkeit an, bis wir die Zufahrtstraße zum Flughafen erreicht hatten. Wenige Minuten später hielten wir unter dem ausladenden, mit funkelnder Weihnachtsbeleuchtung geschmückten Vordach des Internationalen Terminals an.

Ich ließ mein Fenster herab und holte tief Luft. Am Straßenrand herrschte dichtes Gedränge, so wie immer in der Ferienzeit.

Reisende verließen ihre Taxis und Mietwagen, rollten und schleppten ihr Gepäck zu den Check-in-Schaltern, ohne sich darüber bewusst zu sein, dass sie von zahlreichen Kameras beobachtet wurden, dass etliche der Gepäckträger verdeckte Ermittler waren, dass einige ihrer Mitreisenden ebenfalls zivile Polizeibeamte waren, die alle über Funk mit der Überwachungszentrale im Untergeschoss des Terminals in Kontakt standen.

Ich wusste nicht mehr genau, ob ich meinem Mann einen Abschiedskuss gegeben hatte. Doch – da war ein stoppeliger Kuss in der Tür gewesen, und ich hatte seine Hand an meinem Hintern gespürt. Aber von Julie, die schlafend unter dem Baum gelegen hatte, den Arm um Martha gelegt, hatte ich mich nicht verabschiedet.

Conklin drehte sich zu mir um. »Bereit?«

Ein Flughafenpolizist umrundete unser Auto von vorne, klopfte auf das Dach und rief, während er meine Tür blockierte: »Weiterfahren. Sie dürfen hier nicht parken.«

Ich zerrte meine Halskette unter der Jacke hervor und zeigte ihm meine Dienstmarke. »Sergeant Boxer, Mordkommission. Lassen Sie mich aussteigen.«

Da ließ sich Brady im Funkgerät vernehmen. »Conklin. Boxer. Captain Gerald Herz von der Flughafenwache ist euer Einsatzleiter. Viel Glück.«

Conklin bekreuzigte sich.

Ich überprüfte, ob meine Schutzweste unter der Jacke auch wirklich gut saß.

Dann stiegen wir aus.

72

Der Internationale Terminal des Flughafens von San Francisco ist ein gewaltiges Gebäude. Über seiner rund hundertachtzigtausend Quadratmeter großen Fläche wölbt sich eine Dachkonstruktion aus Stahl und Glas. Darunter befinden sich fünf Stockwerke sowie zwei Flugsteige mit insgesamt vierundzwanzig Gates, an denen bis zu fünftausend Passagiere pro Stunde abgefertigt werden.

Conklin und ich stellten uns nach dem Eintreten ans hintere Ende der Haupthalle und starrten auf die Hunderte von Reisenden, die kreuz und quer über eine mehrere Fußballfelder große Terrazzofläche zwischen den Ladenzeilen und den Abflugschaltern gingen.

Wir waren natürlich nicht das erste Mal hier, aber dieses Mal suchten wir nach einer ganz bestimmten Ameise in diesem Mammut-Ameisenhügel. Das Problem dabei war allerdings … solange der Betreffende kein Schild mit der Aufschrift ICH
BIN
LOMAN in die Höhe reckte, hatte ich keine Ahnung, wie wir oder sonst jemand aus den Reihen des Observierungsteams unseren Verdächtigen identifizieren sollten.

Ich rief unseren Kontaktmann, Captain Herz von der SFPD -Flughafenwache, an. Als er sich meldete, nannte ich ihm unseren Standort und gab ihm eine Beschreibung: »Ich bin eins achtundsiebzig groß und blond. Mein Partner ist ein Stückchen größer als ich. Wir tragen SFPD -Mützen und Anoraks.«

Herz erwiderte: »Okay, prima, ich habe schon gehört, dass Sie kommen. Gehen Sie zum anderen Flugsteig. Dort sehen Sie das Reisebüro.«

Auf der gegenüberliegenden Seite des Terminals konnte ich über einem Ladeneingang den Schriftzug FLUGHAFEN -REISEBÜRO in verchromten Buchstaben erkennen. Und vor dem Reisebüro stand ein Mann in einer dunkelblauen Polizeiuniform und Schildmütze und hob die Hand. Ich erwiderte die Geste.

Wir durchquerten die Halle, vorbei an den Ticketschaltern und Geschäften bis zu der Stelle vor dem Reisebüro, wo Herz uns erwartete.

Der Eingang war an die acht Meter breit, so wie bei jedem anderen durchschnittlichen Flughafengeschäft auch. Der lang gestreckte Tresen stand senkrecht zum Eingang, und durch eine Öffnung in der Wand führte ein Transportband nach hinten in die Gepäckannahme. Außerdem fielen mir sechs schwarze Nylonkoffer vor dem Tresen auf, die gerade von zwei uniformierten Flughafenpolizisten durchsucht wurden.

Herz war drahtig und braun gebrannt und besaß einen eisernen Händedruck. Die Lachfältchen in seinen Augenwinkeln waren unübersehbar, aber als er uns jetzt die Situation schilderte, war er todernst. Er sagte, dass das hier die einzige Kurzzeit-Gepäckaufbewahrung im Flughafen sei, und zwar für maximal vierundzwanzig Stunden. Jedes Gepäckstück wurde zunächst geröntgt, bevor es eingelagert wurde.

Der Captain fuhr fort: »Heute Morgen hat eine Tasche vor der Tür gelegen, nicht abgeschlossen und ohne Namensschild. In der Tasche haben wir dann mehrere Kilopäckchen mit einem weißen Pulver gefunden. Das könnte alles sein – Drogen, Anthrax, Talkumpuder, ich habe keine Ahnung.«

Ich dachte, dass es verdammt einfach war, irgendwelche Dinge in ein Flughafengebäude zu bringen. Unbekanntes weißes Pulver. Halbautomatische Waffen. Sprengstoff. Die Taschen und Koffer wurden ja erst durchleuchtet, wenn die Leute einchecken oder damit durch die Sicherheitsschleuse gehen wollten.

Herz fuhr fort: »Die Kriminaltechnik hat das Zeug gerade abgeholt. Und wir haben sämtliche eingelagerten Gepäckstücke kontrolliert, aber nichts Gefährliches oder besonders Wertvolles gefunden. Und überall klebt ein Gepäckschein dran. Aber …«

Ich wollte so lange warten, bis er weitersprach, aber nach zehn Sekunden oder so hielt ich es nicht mehr aus. »Aber was?«

»Aber gerade eben hat die Flughafensicherheit einen Anruf bekommen, von einer Frau, die behauptet, dass über die Klimaanlage Nervengas in die Halle geleitet werden könnte. Als die Telefonistin sie gebeten hat, ihre Worte zu wiederholen, hat die Anruferin gesagt: ›Loman hat es auf den Frachtbereich abgesehen‹, und hat aufgelegt. Wir konnten den Anruf nicht zurückverfolgen.«

73

Ich starrte Herz an, stellte mir vor, wie Giftgaswolken in die Halle quollen, wie Flughafenangestellte und Reisende gelähmt zu Boden sanken … und dann?

Reihen von Leichensäcken tauchten vor meinem geistigen Auge auf.

Ich konnte es in Herz’ Augen sehen. Auch er bemühte sich nach Kräften, den Nebel, der diese Terrordrohung umgab, zu durchbrechen und herauszufinden, worin sie eigentlich bestand und wie wir sie entschärfen konnten.

»Ich habe bereits ein paar Leute zur Überprüfung der Klimaanlage abgestellt. Die Leute in der Bildschirmüberwachung machen alle Überstunden.«

Herz schilderte mir, dass in jeder Ecke dieses Terminals, auch in der Gepäckaufbewahrung und in den öffentlichen Bereichen der Toiletten, eine Kamera angebracht war. Und obwohl mir das schon vorher klar gewesen war, beruhigte mich seine Beschreibung des Überwachungszentrums.

Ich sah es geradezu vor mir: die mit Notizen vollgekritzelten Whiteboards an den Wänden, darauf die Namen der Beamten und die Nummern, die den UP s, den Unbekannten Personen, zugeteilt wurden, die sie durch den Flughafen verfolgen sollten.

Diese UP s wurden so lange belauscht, beschattet, bespitzelt, verfolgt, bis sie entweder eindeutig von jedem
Verdacht befreit waren oder aber am Sicherheits-Check-in in die Hände der Flugsicherheit übergeben wurden.

Stunde für Stunde hatten Tausende Menschen einen vollkommen legitimen Grund, hier am Flughafen zu sein. Aber es brauchte nur einen einzigen mit einer Waffe, um den Terminal in eine Hölle zu verwandeln.

Herz sagte: »Einschließlich der verdeckten Einsatzkräfte haben wir dreißig Zivilbeamte allein hier auf diesem Stockwerk. Der Heimatschutz hat den Rest des Terminals einschließlich der Gates übernommen. Die Flugsicherheitsbehörde ist bereits verständigt, der Zoll auch, und die Sondereinsatzkommandos sind in Bereitschaft.«

Ich sagte: »Gut, gut«, und starrte zwischen den Kunstwerken, die von der hohen Decke herabhingen, hinauf in die Zwischenetagen und dann wieder zurück in die riesige Haupthalle.

»Um die Ecke sehen zu können, ist eine Sache«, sagte Herz. »Aber einem Irren ins Gehirn zu blicken eine ganz andere. Am liebsten würde ich den ganzen Terminal räumen lassen, aber das geht nicht. Nicht auf Grundlage eines unbestätigten Hinweises einer anonymen Tippgeberin.«

»Sleigh Ride« in der Version der Ronettes erfüllte die Halle, und ich dachte über Herz’ Worte nach.

Dieser fuhr fort: »Ich habe ein Kommando Streifenpolizisten zum Fracht-Terminal geschickt.« Er zeigte ans hintere Ende der Halle, wo frei stehende Fahrstühle die Reisenden in die höheren Stockwerke und zum AirTrain brachten.

»Das ist jetzt eine Viertelstunde her«, meinte Herz. »Und bis jetzt haben sie noch nichts Verdächtiges entdeckt.«

Ich erwiderte, dass dieser telefonische Hinweis sich genauso anhörte wie die ganzen anderen falschen Fährten, auf die wir im Lauf der vergangenen vier Tage immer wieder gelockt worden waren. Manchmal hatten uns die Tipps aber auch zu Mordschauplätzen geführt. Ich sagte gerade: »Wir sehen uns mal in der Gepäckaufbewahrung um …«, als eine Frauenstimme laut »Pistole!« brüllte, gefolgt von drei Schüssen.

Noch bevor das Echo verklungen war, überschwemmte Adrenalin meine Blutbahnen. Ich zog meine Waffe, und Conklin auch. Wieder ertönte die Frauenstimme. Dieses Mal sagte sie: »Polizei. Waffen fallen lassen!«

Ich konnte sie nicht sehen. Ich konnte diese Polizistin nirgendwo entdecken.

Die Leute kreischten und warfen sich auf den Fußboden, begruben schützend ihre Kinder unter sich, sprangen hinter Tresen und Theken und rannten zum Schutz in eines der Geschäfte. Andere erstarrten vor Angst und rührten sich nicht vom Fleck.

Conklin und ich wechselten einen Blick. Wir wussten genau, was der beziehungsweise die andere gerade dachte.

Lomans sagenumwobener Weihnachts-Coup hatte soeben reale Gestalt angenommen.

74

Schulter an Schulter standen wir da, Conklin und ich, und versuchten, an allen möglichen Hindernissen vorbei und durch eine vollkommen entsetzte, kreischende Menschenmenge zu spähen.

Eine Polizistin hatte »Polizei. Waffen fallen lassen!« gerufen.

Dann waren Schüsse gefallen. War sie getroffen worden? Wo war sie?

Zwanzig Meter von mir entfernt tauchte jetzt eine schlanke Frau in Strumpfhosen und einem langen roten Pullover auf. Sie hielt eine Pistole in der Hand und suchte Deckung in einem Zeitschriftenkiosk.

Herz bellte irgendetwas in sein Handy, und mir wurde klar, dass die Frau Heather Parsons hieß und eine verdeckte Ermittlerin der Flughafenpolizei war.

Parsons erhob erneut die Stimme, dieses Mal an die Flugpassagiere und Schaulustigen in ihrer Nähe gerichtet: »Alle auf den Boden und liegen bleiben.«

Noch einmal fielen drei Schüsse, dann sah ich zwei uniformierte Beamte aus einem Souvenirgeschäft drei Eingänge von Parsons entfernt stürmen und die Ticketschalter in der Mitte der Halle ansteuern.

Parsons stellte sich breitbeinig hin, richtete ihre Waffe auf die Polizisten und rief: »Hände hoch! Stehen bleiben!
«

Ich sah, dass sie keine freie Schussbahn hatte. Sie drückte nicht ab.

Ich sagte zu Herz: »Wir schnappen sie uns.«

Er nickte.

Die uniformierten Polizisten, die auf die verdeckte Ermittlerin geschossen hatten, bekamen jetzt Gesellschaft von zwei weiteren, ebenfalls uniformierten Beamten. Alle vier näherten sich mit schnellen Schritten den Ausgangstüren.

Sie hatten einen ziemlich großen Vorsprung. Während wir ihnen im Laufschritt näher kamen, registrierte ich ein paar Details an ihren Uniformen, und mir wurde klar, dass es sich nicht um echte Polizisten handeln konnte. Das Blau ihrer Uniformen besaß einen Schieferton, der nicht dem Standard entsprach, und einer der vier trug Joggingschuhe, was eindeutig ein Verstoß gegen die Vorschriften war.

Diese Polizeibeamten waren nicht echt, auf keinen Fall. Waren das Lomans Leute?

Ich hatte nur noch Augen für die falschen Polizisten, wollte nichts anderes mehr als sie aufhalten, da spürte ich plötzlich einen kräftigen Schlag an meiner rechten Hüfte. Erfolglos versuchte ich, das Gleichgewicht zu halten. Ich rutschte auf den glatten Terrazzofliesen aus, fuchtelte sinnlos mit den Armen und stürzte zu Boden.

Ich war angeschossen worden, ganz eindeutig! Doch als ich auf dem Boden aufschlug, erkannte ich, dass ich mich geirrt hatte. Nicht eine Pistolenkugel hatte mich gefällt, sondern ein Mann, der mit gesenktem Kopf und zwei Rollkoffern im Schlepptau an mir vorbeigerannt war. Jetzt stammelte er lautstark eine Entschuldigung nach der anderen, hüpfte aufgeregt um mich herum und versperrte mir die Sicht
.

Als ich ihn endlich losgeworden war und wieder auf beiden Beinen stand, hatte ich Conklin aus den Augen verloren.

Ich setzte mich wieder in Bewegung, wich neugierigen Gaffern aus und brüllte: »Platz da!«

Aber dann ertönten noch mehr Schüsse, viel mehr als ich zählen konnte.

Ich kauerte mich in einen Ladeneingang. Als die Schüsse verstummt waren, wagte ich einen Blick auf die kreischende, panische Menge. Ich sah Conklin hinter einer Säule stehen und nachladen. Ich rief seinen Namen, und er wartete auf mich. Dann rannten wir gemeinsam bis zur nächsten Säule. Seit wir vor dem Reisebüro losgelaufen waren, waren höchstens ein, zwei Minuten vergangen. Und jetzt kam ich mir vor wie auf einer Schießanlage.

Doch am Ende der Haupthalle angekommen, waren wir nicht allein.

Beamte der Flughafensicherheit und des Heimatschutzes durchkämmten den Terminal, Streifenwagen hielten mit Blinklichtern und jaulenden Sirenen vor dem Eingang an. Die falschen Polizisten hatten die Fahrzeuge durch die Glaswände gesehen und sich gegen die Tür und für die Rolltreppe entschieden.

Ich sah sie nach oben entschweben.

75

Conklin sagte: »Die wollen zum AirTrain.«

Das war eine naheliegende Vermutung. Der AirTrain war eine Magnetschwebebahn, die auf einem Rundkurs innerhalb des Flughafens verkehrte und die Fluggäste von Terminal zu Terminal sowie zu den Mietwagenschaltern, Gepäckbändern, Parkplätzen und öffentlichen Verkehrsmitteln transportierte. Also eine vorzügliche Fluchtroute.

Herz hatte im Vorfeld eine Einheit auf den AirTrain angesetzt, doch die hatte nichts Verdächtiges gefunden und war jetzt garantiert mit der Räumung des Terminals beschäftigt.

Auf der Rolltreppe nach oben waren wir die Einzigen. Als wir bei der AirTrain-Station im obersten Stockwerk ankamen, war der Bahnsteig menschenleer. Nur ein kurzer Zug mit geöffneten Türen war zu sehen.

Ich spähte durch die getönten Scheiben und konnte schemenhaft ein paar Fahrgäste erkennen, die auf einer Seite des Waggons auf ihren Sitzen kauerten. Ich zählte zehn Personen – Männer, Frauen und Kinder –, und alle wirkten vollkommen entsetzt.

Der Lautsprecher des selbstfahrenden Zugs kreischte, und eine Roboterstimme ertönte: »Vorsicht bei der Abfahrt. Nächster Halt: Terminal drei.«

Conklin und ich verständigten uns mit Handzeichen, und dann stellten wir uns mit gezogenen Waffen rechts und links neben die geöffnete Zugtür. Ich holte Luft, atmete aus und sah Conklin an.

Dann zählte ich mit stummen Lippen: Drei, zwei, eins.

Wir stiegen ein.

Und landeten mitten in einer Horror-Show.

Ein Fahrgast lag auf dem Fußboden und hielt sich die Seite, in der ein blutiges Loch klaffte. Im vorderen Teil des Waggons befanden sich die vier falschen Polizisten und sahen uns an. Einer rief: »Waffen fallen lassen. Ich sag’s nur einmal.«

Mein Herz, das ohnehin schon raste, schlug jetzt noch schneller. Die Ohren dröhnten mir, mein Blick verengte sich, und dann sah ich genau, was los war.

Das war eine Geiselnahme.

Der Anführer besaß strähnige rote Haare und trug eine verblasste Polizeiuniform, die, wenn man dem Emblem auf seinem Hemd glauben konnte, einem Beamten des Las Vegas Police Department gehört hatte.

Nach allem, was wir wussten, hatte Loman in Las Vegas einen Neun-Millionen-Dollar-Raub durchgezogen. Allerdings war das Fluchtfahrzeug mit einem Gaslaster kollidiert.

So, wie der rothaarige, falsche Polizist die Waffe hielt, wusste er, wie man damit umging.

War das Loman?

Die anderen drei trugen ebenfalls Uniformen des Las Vegas Police Department. Zwei von ihnen hatten je einen echten Polizisten in den Schwitzkasten genommen, während der dritte seine Waffe auf den Kopf einer der Geiseln richtete.

Ich packte meine Neun-Millimeter noch ein wenig fester und sagte mit lauter, gebieterischer Stimme: »San Francisco Police Department. Waffen fallen lassen, Hände hoch.«

Hinter mir ertönte eine Kinderstimme. »Daddy.«

Ein Mann flehte den Kerl mit der Waffe mit heiserer Stimme an: »In Gottes Namen, lassen Sie uns gehen.«

Conklin hatte Herz am Telefon und sagte gerade: »Sie sind in der Bahn.«

Die Situation hätte nicht explosiver sein können. Wir waren zahlenmäßig unterlegen, Unbeteiligte befanden sich genau in der Schusslinie, und ein sterbender Mann lag auf dem Fußboden.

Der Lautsprecher auf dem Bahnsteig kreischte: »Türen schließen. Bitte festhalten.«

Ich hielt meine Waffe mit beiden Händen gepackt und wusste genau, auf wen ich zuerst schießen würde. In dieser einen, langen Sekunde, in der der rothaarige Geiselnehmer und ich einander anstarrten, schob sich ein Handschuh mit einer M-4 mit holografischem Visier durch die geöffnete Tür.

Ein Schuss fiel.

Blut und Gehirnmasse und Knochensplitter spritzen aus dem Schädel des Mannes an die dahinterliegende Wand, und er sackte zu Boden.

Hatten wir ihn erwischt?

War Loman jetzt tot?

76

Herz betrat zusammen mit vier Sondereinsatzkräften in voller Montur den Waggon, und die falschen Polizisten ließen ihre Waffen fallen. Sie wurden unsanft zu Boden geworfen, durchsucht und mit Handschellen gefesselt. Ihre Waffen wurden beschlagnahmt.

Wieder meldete sich die Roboterstimme: »Türen schließen. Bitte festhalten.«

Herz öffnete eine Klappe neben der Tür und legte einen Schalter um. Das leise, elektrische Summen, das ich bis jetzt noch gar nicht registriert hatte, verstummte. Dieser Zug würde nirgendwo mehr hinfahren.

Ich kniete mich neben den Schwerverletzten.

»Wie heißen Sie?«

»Sandy.«

»Ganz ruhig bleiben, Sandy. Wir besorgen Ihnen so schnell wie möglich einen Notarztwagen. Wer hat auf Sie geschossen?«

Er nahm eine Hand von seiner Wunde und deutete auf den Leichnam des kopflosen Geiselnehmers. Dann stöhnte er laut und sagte: »Der da.«

»Warum hat er das getan?«

»Ich hab ihn angegriffen.«

»Sind Sie Soldat?«

Er nickte. Ich registrierte, wie blass er war. Gut möglich, dass er verblutete. Conklin beugte sich dicht vor sein Gesicht und sagte ihm, dass der Notarzt bereits unterwegs war.

»Sie sind schon im Terminal und auf dem Weg nach oben.«

Während Sanford Friedman, Sergeant des US -Marineinfanteriekorps, mir seine Kontaktdaten gab, nahm Herz die Personalien der falschen Polizisten und der zutiefst erschütterten Fahrgäste auf.

Herz wollte die Täter dem Heimatschutz übergeben. Sie standen mit dem Gesicht zur Wand da, und ich sah, dass einer von ihnen zitterte. Es war ein riesenhafter, bedrohlich wirkender Kerl, aber anscheinend war er das schwächste Glied.

Nachdem er sich auch noch übergeben hatte, sagte ich zu Herz: »Den da will ich haben.«

Conklin und ich führten den Mann, der eindeutig kein Polizist war, ans andere Ende des Waggons, und ich sagte: »Erzählen Sie mir was über Loman.«

»Ich kann nicht.«

Er sagte nicht: »Wer soll das sein?« oder »Ihr habt ihn doch gerade eben erschossen«. Nein, der falsche Polizist sagte: »Ich kann nicht.«

Conklin und ich blieben auch dann noch mit ihm im Zug, als unsere Kollegen den Waggon räumten und die Sanitäter den Verletzten auf eine Trage gehoben hatten.

Nachdem wir mit dem Muskelberg allein waren, sagte ich in mütterlichem Tonfall: »Ich möchte Ihnen wirklich gerne helfen. Ich bin Sergeant Lindsay Boxer. Und wie heißen Sie?«

77

Die Nachricht von der dramatischen Schließung des Flughafens und dem Ausfall Hunderter Flüge hatte sich in Windeseile verbreitet.

Die Menschen hatten Angst. Und sie wollten Antworten auf ihre Fragen haben.

Vor ungefähr zehn Minuten hatten wir in einem Verhörzimmer der Flughafenwache mit unserem Zeugenverhör begonnen. Der breitschultrige, zitternde falsche Polizist war weiß, achtundzwanzig Jahre alt und trug einen dünnen Schnurrbart sowie raspelkurze Haare. Der Kragen seiner Uniformjacke verdeckte ein paar schlampige Tattoos an seinem Hals.

Er behauptete, sein Name sei Benjamin Wallace.

Wir hatten Wallace wegen Besitzes einer nicht registrierten Schusswaffe festgenommen und ihm seine Rechte vorgelesen. Ich loggte mich über mein Smartphone in unsere Datenbank ein und suchte nach Benjamin R. Wallace. Er hatte keine Vorstrafen, und sein Führerscheinfoto entsprach der Realität.

Er erzählte uns, dass er zurzeit als Wachmann in einem Kleidergeschäft in der Innenstadt arbeitete, dem Men’s Clubhouse. Conklin rief dort an und bekam eine Bestätigung.

Wir mussten uns beeilen und Wallace so schnell wie möglich klarmachen, dass es in seinem ureigensten Interesse lag, Loman zu verraten. Jeden Moment konnte der Heimatschutz die Tür des kleinen Zimmers aufstoßen und Wallace mitnehmen, noch bevor wir seine Geschichte gehört hatten, noch bevor er uns etwas über Loman gesagt hatte.

Nach meiner Einschätzung war Wallace ein kleines Licht. Vielleicht war dieser junge Wachmann ohne Vorstrafen ja bereit, sich auf einen Deal einzulassen. Ich setzte mich dem zitternden Riesen gegenüber und entspannte meine Gesichtsmuskeln. Hoffentlich sah ich einigermaßen mitfühlend aus.

»Ben«, sagte ich freundlich. »Ihre Situation ist Ihnen sicherlich bewusst, oder? Wenn der angeschossene Mann stirbt – selbst wenn Sie selbst gar nicht geschossen haben –, werden Sie wegen Beihilfe zum Mord vor Gericht gestellt. Falls Sie Ihre Waffe irgendwie benützt haben sollten, haben Sie einen bewaffneten Raubüberfall begangen. Und ich kann mir gut vorstellen, dass man Ihnen auch noch Geiselnahme vorwerfen wird.«

Er nickte, schluckte und sah aus, als würde er sich jeden Moment noch einmal übergeben. Unter dem Computertisch an der Tür stand ein Mülleimer. Den brachte ich ihm.

Dann fuhr ich fort. »Der Heimatschutz wird Sie des Terrorismus beschuldigen. Das ist eine schwere Straftat, die unter das Bundesgesetz fällt. Sie sind noch jung, aber nach Lage der Dinge ist es durchaus möglich, dass Sie den Rest Ihres Lebens in einem Hochsicherheitsgefängnis verbringen werden, und zwar ohne Chance auf Bewährung.«

Ich ließ ihm kurz Zeit, um meine Worte zu verarbeiten. Tränen quollen aus Bens zu Boden gerichteten Augen.

Ich ließ nicht locker. »Im Augenblick haben Sie genau zwei Freunde auf dieser Welt, und das sind Inspektor Conklin und ich. Allerdings hat gerade eben jemand auf uns geschossen, also … wenn ich ehrlich sein soll … meine persönliche Stimmung ist ziemlich mies. Aber wir brauchen Hilfe, um Loman zu schnappen. Wenn Sie uns helfen, helfen wir Ihnen. Das Angebot gilt aber nur für eine begrenzte Zeit.«

»Ich kenne Loman nicht«, erwiderte Wallace. »Den Namen, den kenne ich, aber mehr nicht.«

Conklin, alias guter Bulle, sagte: »Ben. Wir wissen, dass Sie nicht der Drahtzieher dieser ganzen Aktion sind. Sie sind da in etwas hineingeraten, und jetzt wissen Sie nicht mehr, wie Sie wieder rauskommen sollen. Sie sind ein kleiner Fisch. Aber manchmal, wenn man die großen Fische nicht erwischt, enden auch die kleinen im Boot.«

Ben nickte.

Conklin sagte: »Fangen wir ganz am Anfang an, und dann schauen wir mal, wo uns das hinführt.«

78

Ich verließ das Verhörzimmer, wischte mir mit dem Ärmel den Schweiß vom Gesicht und rückte meinen Pferdeschwanz zurecht.

Dann ging ich den Flur bis zum nächsten Getränkeautomaten entlang, ließ drei Wasserflaschen in das Ausgabefach plumpsen und nahm sie mit zurück in den kleinen Raum.

Ich schob Wallace und Conklin je eine Flasche hin, setzte mich neben meinen Partner und hörte zu, wie er die Befragung führte. Wallace schien sich jedenfalls auf ihn einzulassen.

Gerade sagte er: »Das war mein Bruder, Sam. Er hat mir diesen Job am Flughafen verschafft.«

Conklin ermunterte Ben Wallace weiterzureden und bekam folgende Geschichte zu hören: Bens Bruder Sam war dreißig Jahre alt und vorbestraft, weil er in einem Schnapsladen eine Zehn-Dollar-Flasche Sprit geklaut hatte – unbewaffnet. Er war festgenommen worden, hatte sich schuldig bekannt, war auf Kaution freigekommen und sofort untergetaucht. Er wurde zwar mit Haftbefehl gesucht, aber er gehörte nicht zu den zehn, ja nicht einmal zu den zehntausend Meistgesuchten. Darum konnte er sich einigermaßen frei bewegen, bekam ab und zu irgendwo ein bisschen Arbeit und schlief, wenn möglich, bei Freunden und Bekannten, gelegentlich auch bei Ben. Aber oft genug musste er auf der Straße übernachten
.

In der letzten Woche hatte Ben einen Anruf von Sam bekommen. Es ging um einen gewissen Russell – ob das sein Vor- oder Nachname war, hatte Sam nicht gesagt –, der für Mr. Loman arbeitete, wohl als eine Art Vermittler oder Agent. Russell wollte Ben jedenfalls für einen Raubüberfall gewinnen und bot ihm über Sam dafür fünfzehntausend Dollar an. Er würde eine Uniform und eine Pistole bekommen und hatte dann nichts weiter zu tun, als die Uniform anzuziehen und sich mit den drei anderen Mitgliedern der Räuberbande vor dem Internationalen Terminal am Flughafen zu treffen. Mithilfe der Uniformen würden sie problemlos durch die Sicherheitsschleuse kommen, und dann sollten sie mit dem AirTrain zum Fracht-Terminal fahren.

Er fuhr fort: »Sobald wir dort waren, sollten wir uns nach einer Holzkiste umsehen, so knapp einen Kubikmeter groß.«

Er versuchte, uns die Größe zu zeigen, aber mit den Handschellen hatte er gerade einmal fünfundzwanzig Zentimeter Spannweite. »Auf der Kiste sind anscheinend so japanische Schriftzeichen, und innen drin liegen ein paar Leinenbeutel mit Papieren. Aber es hieß, dass die Papiere uns nichts angehen.

Wir sollten die Beutel nehmen und raus auf den Parkplatz gehen. Russell wollte uns mit seinem Lieferwagen abholen und uns irgendwo absetzen. Wo, weiß ich nicht.

Das klang alles ganz einfach.« Wallace schniefte jetzt und brach in Tränen aus. »Wir sollten aussehen wie Flughafenpolizei und uns genauso benehmen. Die Bahn nehmen. Uns die Beutel schnappen. Verschwinden. Ein halber Tag Arbeit für fünfzehn Riesen. Ich bin schon froh, wenn ich fünfzehntausend im Jahr verdiene.
«

Ich glaubte Ben Wallace, dass er all die Informationen aus dritter Hand nicht infrage gestellt hatte. Er hatte keine Zweifel daran gehabt, dass dieser Auftrag ein Selbstläufer war.

Aber ich konnte mich nicht beherrschen.

»Und was war mit den Schusswaffen?«, fragte ich ihn. »Was haben Sie sich dabei gedacht, als Sie eine geladene Pistole in die Hand genommen haben?«

»Die war doch bloß Deko«, sagte er.

»Aber Sie haben damit geschossen«, entgegnete ich.

Er nickte niedergeschlagen.

Pistolen als Dekoration. Erzähl das dem pensionierten Marinesoldaten mit dem Bauchschuss, der ihn womöglich das Leben kostete.

Ich hatte meine Wut bislang leidlich im Zaum gehalten, aber ich war müde und außerdem überzeugt, dass Wallace wusste, wo Loman steckte und wie wir ihn finden konnten.

Ich sagte: »Ben, das ist eine hübsche Geschichte, und Sie tun mir wirklich leid. Sie wurden benutzt. Aber nichts von allem, was Sie uns bis jetzt erzählt haben, bringt uns einen Schritt näher an Loman oder seinen zweiten Mann heran. Ich wette, dass einer Ihrer dämlichen Kollegen uns da ein bisschen weiterhelfen könnte. Vielleicht ist er sogar schlau genug, Sie dem FBI zu opfern und alles zu nehmen, was er kriegen kann. Dazu braucht er ja nichts weiter zu tun, als uns zu verraten, wo Loman sich aufhält.«

Ich machte eine kurze Pause, damit meine Worte in seinen Schädel eindringen konnten, und fuhr fort: »Packen Sie aus, sonst sage ich einfach ›Der Nächste, bitte‹ und frage einen Ihrer Kollegen. Ralph Burgess macht ganz den Eindruck, als würde er gerne etwas loswerden. Und außerdem löse ich eine Großfahndung nach Ihrem bescheuerten Bruder aus. Er wird mit Haftbefehl gesucht, also stehen die Chancen nicht schlecht, dass wir die Wahrheit aus ihm rauspressen können.«

Conklin meinte: »Das gefällt mir, Sergeant. Ben? Haben Sie uns noch etwas zu sagen?«

Ben Wallace schüttelte den Kopf.

Conklin und ich standen auf. Conklin fing an, Wallace auf die Füße zu zerren, aber er wand und wehrte sich und fing an zu brüllen: »Also gut, also gut . Ich hab einen Herzschrittmacher. Ich könnte jederzeit tot umfallen.«

Das glaubte ich ihm sofort. Anabolika-Missbrauch konnte erhebliche Schädigungen lebenswichtiger Organe nach sich ziehen.

Conklin und ich ließen ihn wieder auf seinen Stuhl sinken. Behutsam.

Wallace stieß den Atem aus und sagte: »Ich will einen Deal machen.«

»Wir versprechen gar nichts«, sagte ich. »Zuerst brauchen wir Loman.«

»Ich sage Ihnen alles, was ich weiß«, sagte Wallace.

79

»Aber erst mal muss ich aufs Klo«, sagte Wallace.

Während Conklin ihn zur Toilette begleitete, saß ich in dem stickigen Flughafen-Verhörzimmer und dachte an die Befragung von Julian Lambert vor wenigen Tagen zurück.

Lambert hatte uns eine glaubwürdige Geschichte aufgetischt, und wir hatten sie ihm abgekauft. Er hatte gesagt, dass er den Namen Loman auf der Straße aufgeschnappt hatte, dass er selbst nur ein unbedeutender Mitläufer sei und dass er Loman nicht persönlich kannte.

Jetzt war er tot.

Ben Wallace behauptete ebenfalls, nur ein kleines Licht zu sein. Und auch er wirkte, wie Lambert, in jeder Hinsicht austauschbar. Gut möglich, dass er und seine Komplizen, wenn sie tatsächlich bis zum Parkplatz gekommen wären, dort den sicheren Tod gefunden hätten.

Im Lauf der vergangenen Stunde war der Flughafen abgeriegelt worden. Sämtliche Flüge waren gestrichen, die Reisenden evakuiert worden. Die Nachrichtenagenturen sprachen von einem vereitelten Terroranschlag.

Wir mussten Loman aufstöbern, und im Moment war Ben Wallace der Einzige, der uns Auskunft geben konnte. Briggs und Rafferty hatten eine Anzeige wegen des Besitzes von nicht registrierten Schusswaffen und Betäubungsmitteln – dem Kokain, das sie in ihrer Keksdose aufbewahrt hatten – erhalten. Sie hatten sich einen Anwalt genommen und kein Wort über Loman verlauten lassen.

Wallace war verunsichert. Ob er uns wirklich alles sagen würde, was er wusste?

Die Tür ging auf, und Conklin setzte Wallace wieder auf den Plastikstuhl uns gegenüber. Anschließend erkundigte er sich nach diesem Russell, der in Lomans Auftrag für Personalnachschub sorgte. Hatte Wallace ihn jemals persönlich getroffen? Ja, einmal. Und wie sah er aus? Wie hatte seine Stimme geklungen, als er Wallace fünfzehntausend Dollar Honorar versprochen hatte?

Wallace erwiderte, dass Russell größer war als der Durchschnitt. Dunkle Haare, eine spitze Nase und kein erkennbarer Akzent. Dass er freundlich gewirkt hatte. Und schlau. Und dass Russell sie alle bezahlt hätte, sobald sie im Lieferwagen gesessen hätten.

Ich musterte Wallace eindringlich, versuchte, jede einzelne Facette zu erfassen.

Ich hörte auf den Klang seiner Stimme und beobachtete seine Körpersprache, die Bewegungen seiner Augen, suchte nach verräterischen Zuckungen, nach Lügen. Ich zog Vergleiche zu Hunderten von Verhören, die ich schon geführt hatte, und versuchte herauszuhören, ob er die Wahrheit sagte oder nicht.

»Das, was wir da gemacht haben«, sagte Wallace, »das sollte eigentlich eine … Wie sagt man? … eine Verarsche sein.«

Meine Nackenhärchen stellten sich senkrecht. Eine Verarsche? Also so etwas wie ein Bluff oder ein Ablenkungsmanöver? Um wovon abzulenken?

»Können Sie das präzisieren?«, bat Conklin
.

»Eigentlich sollte es gar keinen Stress geben. Das hätte alles ganz entspannt ablaufen sollen. Wir klauen was im Fracht-Terminal und verschwinden. Loman war mit irgendwas anderem beschäftigt. Glaube ich zumindest. Und es ist ja auch alles wie geplant gelaufen, bis Leonard irgendwann durchgedreht ist.«

Wie war das?

Hatte Wallace gesagt, dass Lomans großer Coup immer noch aktuell war?

Wallace machte zunächst einmal einen kleinen Abstecher und klagte darüber, dass er besser bei seinem langweiligen Job geblieben wäre und sich um seinen eigenen Kram gekümmert hätte, anstatt auf seinen bescheuerten Bruder zu hören.

Ich nahm meine Wasserflasche und klopfte damit einmal laut auf die Tischplatte, um seine Aufmerksamkeit zu bekommen. »Sie haben ›Verarsche‹ gesagt, Ben. Und dass Loman ›mit irgendwas anderem beschäftigt‹ gewesen sei. Denken Sie gut nach. Was wissen Sie darüber?«

»Gar nichts«, stieß Wallace im Jammerton hervor. »Ich hab’s Ihnen doch schon fünfmal gesagt: Wir sollten bloß zum Fracht-Terminal fahren, die Kiste aufmachen, die Beutel rausholen und zum Parkplatz kommen. Hören Sie: Dass das alles so schiefgegangen ist, ist ganz allein Leonards Schuld.«

»Leonard war der Rothaarige, richtig?«, hakte ich nach. Der falsche Polizist, dessen Gehirn jetzt an der Wand des Flughafen-Shuttles klebte.

»Johnny Leonard. Ich hab ihn auch erst vorhin kennengelernt, aber ich wusste sofort, dass der einen an der Waffel hat«, sagte Wallace. »Er sieht eine ganz normale Bullenstreife und glaubt sofort, dass ihn irgendjemand schief angeschaut hat und dass das ein verdeckter Ermittler war. Dann ist er ausgeflippt.

Er fängt sofort an rumzuballern, und die Bullen schießen zurück. Und das war’s dann, von wegen stressfrei und so. Schießen oder erschossen werden. Sobald Leonard das erste Mal abgedrückt hat, war mir klar, dass ich ein toter Mann bin.«

Conklin sagte: »Sie haben uns immer noch nichts über Loman erzählt. Bis jetzt ist das alles nichts wert.«

»Aber mehr weiß ich nicht«, erwiderte Wallace.

Ich schlug mit der flachen Hand auf den Tisch. »Also gut. Das war’s. Auf Wiedersehen und alles Gute.«

Und das war mein voller Ernst.

80

»Sagen Sie das nicht!«, schrie Wallace los. »Die bringen mich um. Loman wird mich umbringen lassen, kapiert? Oh Gott.«

Conklin erwiderte: »Wenn ich Gott wäre, dann wäre ich jetzt stinksauer. Sie und Ihre Komplizen haben eine Menge unschuldiger Menschen in Lebensgefahr gebracht. Ein ehemaliger Soldat, der eigentlich auf dem Weg nach Cincinnati war, ringt immer noch mit dem Tod. Ich rate Ihnen dringend, für sein Leben zu beten.«

Wallace nickte, und mein Partner fuhr fort.

»Sie wollen, dass wir Ihnen helfen? Oder wäre es Ihnen und Ihrem Herzschrittmacher vielleicht lieber, wir überlassen Sie dem FBI und der Heimatschutzbehörde?«

Wallace fing an zu schluchzen und schüttelte panisch den Kopf.

Conklin legte ihm eine Hand auf die Schulter, und dann sah ich, wie sich an der Haltung des jungen Mannes etwas veränderte.

Er sah keinen Ausweg mehr, keine Möglichkeit, sich irgendwo zu verkriechen.

Er wusste, dass er am Ende war.

Conklin sagte: »Also, Ben. Wir sind die Guten. Wir sind die Polizei von San Francisco. In schätzungsweise drei Minuten kommt das FBI durch diese Tür, und die haben höhere Dienstgrade als wir. Bundesbehörde sticht lokale
Behörde. Dann können wir Ihnen nicht mehr helfen, und das, mein Freund, ist die bittere Wahrheit.«

Wallace schüttelte noch ein paarmal den Kopf, und ihm wurde klar, dass es aus dieser Zwickmühle kein Entrinnen gab. Er hob den Blick und sagte zu Conklin: »Loman will eine Computerfirma ausrauben. Das ist das wirkliche Ziel.«

Meine Adrenalinwerte schossen in die Höhe.

Jacobi hatte doch einen Tipp bearbeitet, wo es um eine Computerfirma gegangen war, oder? War das hier eine Bestätigung dafür?

»Woher haben Sie das?«, wollte ich wissen.

»Leonard hat’s mir erzählt.«

Der Tote. Ich sagte: »Welche Computerfirma? Wir brauchen einen Namen.«

Wallace keuchte jetzt hörbar. Der Schweiß drang ihm aus allen Poren, und seine Lippen bebten. Ich fand ihn glaubwürdig. Andererseits … es wäre nicht das erste Mal, dass ich mich irrte. Ich ermahnte mich innerlich, Wallace nicht zu unterbrechen, als dieser fortfuhr.

»Wenn ich Ihnen das sage, kriege ich aber was dafür, oder? Verschaffen Sie mir eine Gefängniszelle in einem anderen Bundesstaat, wo Sie mich beschützen können?«

»Zuerst brauchen wir den Namen dieser Computerfirma«, erwiderte Conklin.

»Black Stone«, stieß Wallace hervor. »Nein, das stimmt nicht. Moment noch. Black irgendwas. BlackStar.«

Kaum hatte Conklin seine Visitenkarte in Wallace’ Brusttasche gesteckt, stießen zwei Heimatschutz-Agenten die Tür auf und schleiften unseren weinenden, flehenden Zeugen nach draußen.

Ich zog mein Handy aus der Tasche und rief Brady an.

81

Wir kämpften uns durch die panische Menschenmenge, die zum Ausgang des Terminals drängte, und ich gab Bradys Anweisungen an Conklin weiter.

»Brady will einen Großeinsatz bei BlackStar organisieren«, sagte ich. »Das Kommando vor Ort hat Jacobi.«

Die Fahrspuren rund um den Flughafen waren vollgestopft mit Streifenwagen, Taxis, Bussen und Pkws. Auf dem Bürgersteig standen Reisende und brüllten Gepäckträger und alle anderen in Uniform an – sie mussten unbedingt ihren Flug bekommen, hatten ihren Anschlussflug verpasst, ihr Gepäck verloren oder wussten nicht, wohin. Da wurde mit Anzeigen und Rechtsanwälten gedroht, es wurde geschubst und gedrängelt, und bald schon würden die ersten Fäuste fliegen.

Es war nicht die Aufgabe der Polizei, die Kundschaft der Fluggesellschaften bei Laune zu halten. Wir hatten nur einen einzigen Auftrag, und der war ausgesprochen dringend: den Flughafen komplett zu räumen.

Der Lärm des Stillstands, die Hupen und Sirenen, das war die Definition einer Hölle auf Rädern.

Unser Zivilfahrzeug war am Straßenrand eingeklemmt, und wir schalteten so lange unsere Sirenen und das Blinklicht ein, bis wir losfahren konnten.

Conklin saß am Steuer. Als wir den Flughafen gerade hinter uns hatten, meldete sich Jacobi per Funk auf unserer Sonderfrequenz. »Ich habe es gerade von Brady gehört. Bei euch alles in Ordnung?«

»Ja. Wo bist du?«, fragte ich zurück.

»Ich sitze im Überwachungsfahrzeug auf dem Parkplatz in der Truby Street, direkt vor der BlackStar-Zentrale.«

»Wir sind unterwegs«, rief ich meinem lieben alten Freund und ehemaligen Partner zu. »Pass auf dich auf.«

Conklin lenkte den Wagen auf den Freeway 280 Richtung Norden, und wir kamen an Colma vorbei. Dort übersteigt die Zahl der Toten die der Lebenden. Auf dem Friedhof liegen viele Menschen begraben, die ich persönlich gekannt habe. Meine Mutter zum Beispiel. Als wir am Woodlawn Memorial Park vorbeikamen, legte ich die flache Hand ans Fenster. Du fehlst mir, Mom . Anschließend durchquerten wir den Sunset Distrikt und den Golden Gate Park.

Dort sah ich etliche andere Zivilfahrzeuge ihren Posten rund um das Museum verlassen. Manche fuhren Richtung Flughafen und manche, so hoffte ich, zum Firmengelände von BlackStar.

Jacobi hatte uns einen Plan davon zugeschickt, und ich hielt Conklin auf dem Laufenden. Er fuhr den Veterans Boulevard entlang, der mitten durch den Presidio führt, bog mehrfach ab und lenkte den Wagen am Main Post, dem ehemaligen Paradeplatz im Zentrum des Presidio, vorbei. Fünfundvierzig Minuten nach unserer Abfahrt am Flughafen tauchte vor uns auf der linken Seite das Firmengelände von BlackStar auf.

Es machte einen idyllischen Eindruck. Ein halbes Dutzend Backsteingebäude im Stil alter Militärkasernen und Offiziersquartiere verteilten sich auf einer acht Hektar großen Grünfläche. Und davor befand sich ein kleiner See mit einem Wasserfall.

Ich las Conklin die Funktion der einzelnen Gebäude vor.

»In Nummer eins und zwei befinden sich die Labors. Da werden wohl neue Produkte entwickelt. Das könnte durchaus ein Ziel für Loman sein.«

Ich studierte den Plan und fuhr fort.

»Nummer drei und vier sind Verwaltungsgebäude. In Nummer fünf ist das BlackStar-Museum untergebracht, und in Nummer sechs befindet sich eine Ausstellung zum Thema digitale Displays, also Lichtinstallationen und solche Sachen. Das ist ein richtiger Touristenmagnet mit einer Bank, einem Starbucks, Toiletten und einem Info-Center für Touristen.«

Conklin stellte den Wagen auf dem Hauptparkplatz ab. Von hier waren die schönen roten, in Form zweier locker gewölbter Hände angeordneten Häuser gut zu erkennen, genau wie die Straßen und Fußwege, die sie miteinander verbanden.

Das alles machte einen friedlichen Eindruck, aber ich wusste, was es bedeutete, wenn Brady einen Großeinsatz veranlasste.

In den Straßen und auf den Parkplätzen rund um das Firmengelände hatten sich zahlreiche Polizeifahrzeuge und mit Sondereinheiten besetzte zivile Kleinbusse postiert. Auch ein paar Krankenwagen hielten sich mit Sicherheit irgendwo in der Nähe auf, außerdem zahlreiche verdeckte Ermittler in und vor den Gebäuden, so viele, wie Brady am Weihnachtstag eben zusammenbekommen hatte.

Ich erreichte Jacobi auf dem blauen Kanal. Er hatte uns schon gesehen und war auf dem Weg zu uns.

Wenige Minuten später sah ich seine gebückte Gestalt über den Parkplatz humpeln. Ich ließ mein Fenster herunter, und Jacobi beugte sich zu mir herab.

»Schnallt euch an«, sagte er.

»Ich bin angeschnallt«, erwiderte ich.

»Dieser Kerl, den ihr am Flughafen ausgequetscht habt. Wallace. Wir haben seinen Bruder, Sam, geschnappt, und der hat einen Namen ausgespuckt. Brady hat mir was zugeschickt.«

Jacobi fummelte an seinem Smartphone herum. Seine technischen Fähigkeiten waren nicht gerade überragend. Er fluchte ein bisschen, dann sagte er: »Okay. Da ist es.«

Er zeigte uns das Display. Darauf war ein ziemlich kahlköpfiger Mann im mittleren Alter zu erkennen. Er trug einen großen Aktenkoffer und betrat gerade ein Juweliergeschäft in der Post Street.

»Darf ich vorstellen: Mr. William Lomachenko alias Willy Loman«, sagte Jacobi. »Er hat keine Vorstrafen, aber über den öffentlich zugänglichen Teil seiner Existenz wissen wir alles.«

82

Ich starrte das Foto auf Jacobis Smartphone an.

Die Auflösung war schlecht, wie aus einer Überwachungskamera nach Einbruch der Dämmerung. Ich sah, wie sich die Schaufensterbeleuchtung auf der Kopfhaut des Mannes spiegelte. Ich registrierte sein Doppelkinn, seinen Bauch, seine unauffällige Kleidung. William Lomachenko war so unauffällig, dass man ihn mit Leichtigkeit übersehen konnte.

»Das ist Loman?«

»Soweit ich weiß«, erwiderte Jacobi.

Das war ein gewaltiger Durchbruch. Wir hatten einen Namen und ein Foto. Und das bedeutete, dass wir sehr schnell noch mehr Informationen bekommen würden.

Ich reichte Jacobis Smartphone an Conklin weiter. »Und was wissen wir über Mr. Lomachenko?«

»Er wohnt seit zwanzig Jahren im selben Haus in der Avila Street. Er ist selbstständig, kauft im Ausland Goldketten und verkauft sie dann an Händler hier vor Ort. Seine Frau heißt Imogene und führt die Bücher. Wir haben sie als wichtige Zeugin ins Präsidium gebracht.«

»Hammer«, meinte Conklin.

Jacobi lächelte. »Chi und McNeil befragen sie gerade und sorgen dafür, dass sie Willy nicht warnen kann. Sie behauptet, dass wir uns den Falschen ausgesucht haben.
«

»Hat sie vielleicht erwähnt, wo wir ihren Mann finden können?«, wollte Conklin wissen.

»Sie hat zu Chi und Cappy gesagt, dass ihr Mann noch ein paar letzte Besorgungen machen wollte. Er hat ihr eine Geburtstagsüberraschung angekündigt.«

Ich starrte durch die Windschutzscheibe und hoffte, einen ganz gewöhnlich aussehenden Weißen Ende vierzig oder Anfang fünfzig zu sehen, ungefähr eins dreiundsiebzig groß, etwas über achtzig Kilo schwer, schütteres Haar, Bierbauch … einen Mann also, der nicht im Entferntesten der allgemein gängigen Vorstellung eines kriminellen Superhirns entsprach.

Jacobi sagte: »Das FBI hat Agenten in Lomachenkos Haus postiert, für den Fall, dass er nach Hause kommt. Und falls er sich telefonisch meldet, können wir den Anruf zurückverfolgen.«

Dafür, dass Jacobi seit ungefähr sechzehn Stunden ohne Schlaf in einem Überwachungsfahrzeug hockte, sah er ziemlich gut aus. Ich fragte ihn, ob ihm etwas Ungewöhnliches aufgefallen war oder ob es auf diesem großflächigen Firmengelände ein potenzielles Ziel für einen Raubüberfall gab.

»Hier ist ziemlich viel los«, erwiderte er. »Der Vorstandsvorsitzende hat eigentlich gesagt, dass die Firma bis Neujahr offiziell geschlossen ist. Vielleicht hat er damit ja die Verkaufsaktivitäten gemeint. Für die Angestellten scheint Weihnachten jedenfalls kein Feiertag zu sein.«

Wir sahen viele Menschen zwischen den Gebäuden hin und her gehen, überwiegend junge in engen Jeans und Pullovern oder glänzenden BlackStar-Baseballjacken, aber auch etliche ältere, professoral wirkende Gestalten.

Auf dem Parkplatz standen ganz normale Zivilfahrzeuge so wie unseres, aber auch Dutzende andere mit BlackStar-Parkausweisen an der Windschutzscheibe. Beim Wasserfall erkannte ich einen unserer verdeckten Ermittler, und zwei andere auch, die Zigarette rauchend und telefonierend über das Gelände schlenderten.

»Wie lautet der Plan, Chief?«, wandte sich Conklin an Jacobi.

»Die Spezialeinheiten haben Auftrag, sämtliche Schusswaffen zu konfiszieren, und das FBI hat richterliche Anordnungen zur Beschlagnahme von elektronischen Geräten, Computern und so weiter dabei. Mehr als ein paar hunderttausend können das hier ja nicht sein. Sobald das FBI das gesamte Gelände abgeriegelt hat, gehen wir drei und alle, die Brady uns sonst noch mitgeben kann, auf die Suche nach Mr. Lomachenko. Ich warte nur noch auf das Startkommando.«

Conklin ließ den Blick über das weitläufige Gelände, das halbe Dutzend Gebäude und die Grünflächen mit einigen vereinzelten Bäumen dazwischen schweifen. Er seufzte: »Da haben wir ja eine Menge Fläche abzudecken.«

Da hatte er recht. »Ich muss mal frische Luft schnappen«, sagte ich und machte die Autotür auf. »Und ich will kurz mit Joe telefonieren.«

Jacobi hielt mir die Tür auf. Kaum hatten meine Füße den Asphalt berührt, ertönte ein Schuss.

Etliche Passanten in unserer Nähe blieben stehen und lauschten, manche warfen sich zu Boden und wieder andere suchten Schutz in den Hauseingängen.

Ich sah keine Bewaffneten, konnte keinen Schützen ausmachen. Also kam ich aus der Deckung der Beifahrertür, um Jacobi aufzuhelfen
.

Erst jetzt sah ich, dass er ganz grau im Gesicht war und sich den Oberschenkel hielt.

»Mich hat’s erwischt«, sagte er. »Keine Sorge.«

Dann verdrehte er die Augen und wurde ohnmächtig.

83

Ein Sanitäter namens Murphy scheuchte mich aus dem Krankenwagen.

Türen knallten ins Schloss, und der Notarztwagen mit meinem guten Freund Jacobi an Bord fuhr die Lombard Street entlang, bog um die nächste Ecke und war aus meinem Blickfeld verschwunden.

Ich riss mich zusammen und konzentrierte mich auf die Gegenwart.

BlackStar-Angestellte, die noch vor wenigen Sekunden den Rasen überquert hatten, lagen nun flach auf dem Boden oder kauerten hinter Bäumen. Gleichzeitig strömten die Sondereinsatzkommandos aus ihren Fahrzeugen und bezogen Stellung rund um die Gebäude.

Ich starrte auf der Suche nach dem Schützen über meine Autotür hinweg, und dabei fiel mir etwas auf. Inmitten der überall verteilten Angestellten entfernten sich drei Männer von dem Gebäude mit den Vorstandsbüros und steuerten die O’Reilly Avenue an.

Sie suchten keine Deckung. Ihre Schritte wirkten beherzt und entschlossen, unbeeindruckt von den Schüssen und der Panik um sie herum. Sie trugen auch andere Kleidung als die Beschäftigten, die ich vorhin über das Gelände hatte schlendern sehen.

Irgendwie passten sie nicht dazu.

Der größte der drei Männer hatte dunkle Haare und trug eine Bomberjacke aus Leder. Der kleinste trug einen kakifarbenen Anorak und eine Schildmütze. Er hatte den Kopf gesenkt.

Die beiden hatten einen silberhaarigen Mann in die Mitte genommen, auf dessen Jacke das BlackStar-Logo prangte. Außerdem hatte ich den Eindruck, als würde er von seinen beiden Begleitern vorwärtsgeschoben.

Ich packte Conklin am Arm.

»Rich. Der Untersetzte da mit der Mütze. Ist das vielleicht unser Mann?«

Die Sonne schien zwischen den Bäumen hindurch und blendete uns, während die drei Männer sich immer mehr von uns entfernten.

Conklin sagte: »Ich bin mir nicht sicher.«

Wir gingen quer über den Rasen, um den drei Männern den Weg abzuschneiden. Aber jetzt änderten sie die Richtung. Sie steuerten eines der Gebäude an und beschleunigten ihre Schritte.

Mein Herz pochte heftig, und ich atmete schwer, obwohl wir nicht besonders schnell waren. Aber mein Gefühl sagte mir, dass der Kerl mit der Mütze derselbe Mann war, den ich auf Jacobis Smartphone gesehen hatte.

Mein Gefühl sagte mir, dass das Loman war. William Lomachenko.

84

Na, großartig. Hatte Russell etwa einen Bullen niedergestreckt?

Loman stand mit seiner Geisel und seinem zweiten Mann vor dem Seiteneingang von Haus drei. Er hatte gesehen, wie sich mehrere Polizisten mit SFPD -Windjacken um eine gestürzte Person geschart hatten. Dann war ein Krankenwagen auf den Hauptparkplatz beim See gefahren.

Die drei befanden sich zwar nicht im Blickfeld des Sondereinsatzkommandos auf dem Rasen, aber trotzdem hatte Loman das Gefühl, ungeschützt zu sein. Er reckte die Hand um Bavar herum und rüttelte am Türgriff. Er gab keinen Millimeter nach. Da fiel sein Blick auf das winzige rote Lämpchen in der Mitte einer Metallplatte an der Wand neben der Tür. Unter dem Lämpchen war, auf Augenhöhe, eine kleine Linse zu erkennen.

Sein bescheuerter Kompagnon sprach das Offensichtliche aus. »Ein Iris-Scanner.«

Loman hatte Russell nichts zu sagen. Als Bavar versucht hatte zu fliehen, hatte Russell abgedrückt, aus reiner Panik. Er hatte einen Polizisten getroffen, jede Menge Bullen angelockt und damit ihren fein säuberlich ausgearbeiteten Fluchtplan in die Tonne getreten.

Stattdessen wandte er sich an Bavar. »Schau da rein.«

»Warum sollte ich?« Bavar lachte. »Wenn Sie mich erschießen, wird das der schlimmste Tag Ihres Lebens.
«

Die Verachtung, die Bavar an den Tag legte, obwohl zwei geladene Waffen auf ihn gerichtet waren, erschien Loman durchaus nachvollziehbar. Bavar war ein eingebildetes Arschloch, aber alles andere als dumm. Ohne ihn würde es auch keinen Zahltag geben.

Ganz nach Plan hatte Sam Wallace, Russells Mann auf der Straße, David Bavar beschattet, während draußen am Flughafen das Chaos tobte. Als Bavar dann in seinem knallroten Maserati das Haus verlassen hatte, hatte Wallace sich bei Russell gemeldet, und Loman und Russell hatten gewartet, bis der Unternehmer-Superstar und Vorsitzende von BlackStar auf seinem privaten Parkplatz hinter Haus vier eingetroffen war.

Alles hatte wie am Schnürchen funktioniert. Bis jetzt.

Russell stammelte und würgte eine sinnlose Ausrede nach der nächsten hervor, wieso er nicht gewusst hatte, dass BlackStar heute von Angestellten förmlich überrannt werden würde. Und wieso überall Polizei war, dafür hatte er gar keine Erklärung parat.

Loman funkelte Russell, der Bavar die Pistole in den Bauch drückte, wütend an.

»Ich kann nicht alles wissen, Willy«, sagte Russell. »Meine Informationen waren absolut zuverlässig. Es ist allgemein bekannt, dass Bavar an Weihnachten immer allein in der Firma ist …«

Bavar sagte: »Oh. Dann haben Sie wohl meine E-Mail von gestern Abend nicht gekriegt, was? BlackStar hat einen Eilauftrag erhalten. Darum hat der Weihnachtsmann allen, die am 25. Dezember zur Arbeit kommen, einen schönen Bonus versprochen.«

Es war, als hätte er ein brennendes Streichholz in einen
Gasbehälter geworfen. Lomans Wut auf Russell explodierte.

Er zielte mit der Waffe, die bisher auf den Rücken seiner Altersversicherung gerichtet gewesen war, auf Russells Brust. Russell riss die Augen weit auf und wich zurück.

»Willy, nein, nein, nein.«

»Und ich dachte, ich könnte auf dich zählen, Dick.«

Loman drückte zweimal ab.

Russell sackte zu Boden, rollte beiseite und stöhnte laut. Als er die Augen aufschlug, sah er, dass Loman ihn immer noch im Visier hatte. Russell streckte ihm die geöffnete Handfläche entgegen, eine flehende Geste, ihn am Leben zu lassen.

Loman schoss noch einmal. Die Kugel durchschlug Russells Hand und drang in sein Herz ein. Russell, der große Spieler und Denker mit dem naturwissenschaftlichen Geist, hauchte sein Leben aus. Am liebsten hätte Loman ihn noch einmal umgebracht. Russell hatte ihre so sorgfältig geplante Fluchtstrategie einfach über den Haufen geworfen.

Eigentlich hatte Loman vorgehabt, Bavar erst noch ein bisschen auszufragen, bevor er ihn erschoss, aber noch war alles möglich. Die Flugtickets waren bezahlt, und seine Maschine wartete. In Zürich lag auch genügend Startkapital bereit. Sobald er außer Landes war, musste er eben einen anderen Weg finden, um sein neues Leben zu finanzieren.

»Auge vor den Scanner!«, herrschte er Bavar an.

Dieser war bleich geworden. Nachdem er gesehen hatte, wie mühelos Loman einen Menschen töten konnte, grinste er nicht mehr und war auch nicht mehr zu Scherzen aufgelegt. Er schob sein Auge vor den Iris-Scanner. Das Schloss öffnete sich mit lautem Klacken, und Loman zog die Tür auf, stellte den Fuß in die Öffnung und stieß Bavar mit der Pistolenmündung vorwärts.

»Bewegung«, sagte er.

Bavar gehorchte.

Loman hörte das Pochen seines Herzens laut und deutlich in den Ohren. Dass er Russell erschossen hatte, hatte seine Wut nicht im Mindesten besänftigt. Er dachte an seine Frau, stellte sich vor, wie Imogene auf ihrem rosafarbenen Sessel im Wohnzimmer saß, das Handgepäck bereits vorbereitet, ganz so, wie er es ihr gesagt hatte. Wahrscheinlich trug sie den Verlobungsring und die diamantene Anstecknadel, die er ihr zum Geburtstag geschenkt hatte. Was für ein Glück, dass sie ausgerechnet an Weihnachten auf die Welt gekommen war.

Er hatte ein herrliches Leben für sie beide geplant. Aber jetzt musste er auch mit der Möglichkeit rechnen, dass er sie niemals wiedersah.

85

Conklin und ich verloren den Mann aus dem Blick, den wir für Loman hielten, als die drei Männer in den Zwischenraum zwischen den Häusern drei und vier huschten. Wir beschleunigten unsere Schritte, ließen die Waffen im Halfter stecken und folgten dem Fußweg in ihre Richtung.

Zwei Schüsse ertönten, gefolgt von einem dritten.

Conklin und ich rannten jetzt auf die Lücke zwischen den Häusern zu und sahen neben einer Seitentür eine Gestalt liegen, die Ben Wallace’ Beschreibung von Lomans Nummer zwei entsprach. Seine Bomberjacke hatte mehrere Löcher, und um ihn herum hatte sich eine Blutlache gebildet.

Conklin bückte sich, tastete nach seinem Puls und schüttelte dann den Kopf.

Ich ging zur Tür, rüttelte mehrfach am Griff und sah meinen Partner an.

»Nun mach schon«, sagte er. »Wenn das hier nicht unter Gefahr im Verzug fällt, dann weiß ich auch nicht.«

Ich jagte rund um das Schloss mehrere Kugeln in die Tür, schlug mit dem Pistolengriff das Glas heraus, steckte die Hand durch das Loch und machte die Tür von innen auf.

Das Licht brannte. Die Holzdielen schimmerten. An den weißen Wänden hingen große, gerahmte Grafiken, und in einer Ecke des sparsam möblierten Empfangsbereichs funkelte ein Weihnachtsbaum
.

Vor der gegenüberliegenden Wand stand ein unbesetzter, mit zahlreichen winzigen Lämpchen geschmückter Empfangstresen. Und daneben führten eine kleine Treppe sowie eine Rollstuhlrampe zu den Fahrstühlen.

Linker Hand befand sich eine Holztür. Ich drückte die Klinke, aber die Tür war abgeschlossen. Auf der gegenüberliegenden Seite, zu unserer Rechten, war eine identische Tür zu sehen. Sie stand offen, ganz so, als sei jemand in großer Eile hindurchgehastet.

Ich rief Brady an. »Vor dem Südeingang von Haus drei liegt ein erschossener Mann.«

»Verstanden. Was noch?« Ich sagte, dass ich davon ausging, dass sich der Mörder im Inneren des Gebäudes aufhielt, dass er nicht allein war, dass das Gebäude evakuiert und die Stelle, wo das Mordopfer lag, abgesperrt werden musste.

»Conklin und ich sind drin und verfolgen den Täter. Wir brauchen Verstärkung.«

Ich legte auf. Wenige Augenblicke später hörte ich das laute Kreischen eines Megafons, dann ertönte eine Stimme: »Hier spricht das San Francisco Police Department. Bitte verlassen Sie unverzüglich das Gebäude. Benutzen Sie nur den Haupteingang. Ich wiederhole: Verlassen Sie das Gebäude durch den Haupteingang und gehen Sie auf den Parkplatz. Dort erhalten Sie weitere Anweisungen. Danke.«

Conklin und ich blockierten die Seitentür, um zu verhindern, dass Spuren am Tatort verwischt wurden. Gleichzeitig hatten wir freie Sicht auf das große, offene Foyer. Die ersten Angestellten ließen sich sehen, junge Leute, die einzeln oder zu zweit aus den Fahrstühlen kamen, Kolleginnen und Kollegen auswichen und Richtung Haupteingang strebten. Viele sprachen aufgeregt in ihre Handys
.

Ich sah mir alle Gesichter genauestens an.

Wenn mein Gefühl mich nicht täuschte und Loman wirklich hier war, dann trug er einen kakifarbenen Anorak, eine kakifarbene Hose und womöglich eine Schildmütze. Er hatte einen silbergrauen Mann mit einer schwarzen Baseballjacke und dem BlackStar-Logo auf dem Rücken vor sich hergetrieben.

Richie sagte: »Alter Mann mit blauem Overall auf zwei Uhr.«

Der Mann, der jetzt das Foyer durchquerte, trug einen dunkelblauen Handwerker-Overall. Er war dicklich, hatte nicht mehr viele Haare auf dem Kopf und steuerte den Haupteingang an. Dabei wich er konsequent meinen Blicken aus.

Das war er! Das war der Mann von dem Foto auf Jacobis Handy.

Rich brüllte: »He! Sie da im Overall. Stehen bleiben! Wir wollen mit Ihnen reden!«

Der Overall-Mann sagte: »Mir mir? Klar. Kein Problem.«

Conklin rief: »Ich will Ihre Hände sehen.«

Der Mann entgegnete: »Ich arbeite hier. Ich hab sogar einen Ausweis.«

Er steckte die Hand in seinen Overall.

Rich und ich brüllten gleichzeitig: »Hände hoch!«

Aber der Mann in Blau zog eine Pistole, packte sie mit beiden Händen und zielte damit auf uns.

»Mit der da könnt ihr reden!«, brüllte er zurück.

Wir waren nur fünf Meter von ihm entfernt, aber im Foyer wimmelte es vor menschlichen Hindernissen, die in höchster Panik zwischen uns und dem Mann mit der Pistole in Richtung Ausgang hasteten
.

Wir hatten keine freie Schussbahn, genauso wenig wie Loman.

Ein junger Mann, der ebenfalls so schnell wie möglich das Haus verlassen wollte, rammte Loman von hinten. Loman geriet ins Stolpern, fing sich aber schnell wieder. Er wirbelte zu dem jungen Mann herum, der jetzt eine Entschuldigung nach der anderen hervorstammelte und ängstlich zurückwich.

Dadurch hatte Loman uns aus dem Blick verloren. Wir rückten näher an ihn heran, und dann platzte die Eingangstür auf und ein Dutzend Spezialkräfte in voller Montur stürmte das Foyer. Verschreckte BlackStar-Angestellte suchten zwar noch einen Weg um die schwarze Masse herum, aber der Ausgang war nun versperrt.

Mit zwei großen Schritten waren Conklin und ich bei Loman, und ich sah ihm an, wie seine Stimmung umschlug, wie aus Widerstand Niedergeschlagenheit wurde. Es gab keinen Ausweg mehr. Er war am Ende.

Seine Pistole landete klappernd auf dem Fußboden. Er hob die Hände über den Kopf und rief: »Nicht schießen! Nicht schießen!«

Wir warfen ihn möglichst unsanft zu Boden.

Ich fesselte ihm die Hände auf den Rücken, und mein Partner tastete ihn ab. Loman hatte eine Rolle Klebeband in der Hosentasche, aber ansonsten keine Waffen, kein Portemonnaie und keinen Ausweis bei sich.

Conklin und ich zogen Loman auf die Füße, und während das Adrenalin immer noch durch meine Adern tobte, nahm ich ihn wegen Mordverdachts fest und las ihm seine Rechte vor. Conklin verstaute seine Waffe in einem Indizienbeutel und übergab ihn an den Kommandeur des Sondereinsatzkommandos,
Lieutenant Reg Covington. Der grinste uns an und brachte den Gefangenen nach draußen zum Fahrzeug.

Conklins Hände zitterten.

Ich war ebenfalls bis ins Mark erschüttert. Und ich hatte eine Frage.

»Rich, das ist doch Loman, oder nicht?«

»Das ist er«, antwortete er. »Wir haben ihn erwischt.«

86

Nachdem der angriffslustige Mann im blauen Overall in einem Streifenwagen unterwegs zur Hall of Justice war, durchsuchten Conklin und ich zusammen mit einem Dutzend Kolleginnen und Kollegen das vierstöckige Gebäude nach zwei Männern: dem mit den silbergrauen Haaren und der BlackStar-Jacke sowie dem Hausmeister, dem Loman die Kleidung abgenommen hatte.

In einem Wandschrank für Putzutensilien entdeckten wir einen braunhaarigen Mann, der mit einem in Streifen gerissenen Unterhemd gefesselt und mit den eigenen Boxershorts geknebelt worden war.

Nachdem wir ihm die Fesseln und den Knebel abgenommen hatten, bedankte er sich und sagte, sein Name sei Steven Kelly. Er war Mitte vierzig und seit fünf Jahren als Hausmeister bei BlackStar beschäftigt. Er schlüpfte in die ausgeleierte Hose, die sein Kidnapper zurückgelassen hatte, um sich wenigstens notdürftig zu bekleiden, und sagte: »Der Kerl, der mir die Klamotten abgenommen hat, hat Mr. Bavar mit einer Pistole in Schach gehalten. Er hat ihn gezwungen, mich zu fesseln.«

»Mr. David Bavar ?«, stieß ich hervor. »Den Chef von BlackStar?«

»Ganz genau«, bestätigte Kelly. »Der Oberboss. Der Besitzer.
«

Kelly brachte uns in einen nahe gelegenen Konferenzraum und zeigte auf eine Porträtaufnahme von David Bavar, dem Gründer und Vorstandsvorsitzenden von BlackStar VR . Das war er. Das war der Mann mit den silbergrauen Haaren, den Loman und der große Mann mit der Bomberjacke in ihre Mitte genommen hatten.

Ich rief Brady an, erreichte aber nur die Mailbox. Ich hinterließ ihm eine Nachricht, dass David Bavar, Vorstandsvorsitzender von BlackStar, möglicherweise entführt worden war und dass wir einen Verdächtigen in Gewahrsam genommen hatten.

»Es könnte sich um Loman handeln«, sagte ich. »Brady, wir brauchen die Aufnahmen aus den Überwachungskameras, vor allem rund um den südlichen Seiteneingang von Haus drei, dazu alles, was du aus dem Inneren des Gebäudes kriegen kannst.«

Conklin und ich fuhren zurück in die Hall of Justice. Als wir den Bereitschaftsraum betraten, war Loman bereits erkennungsdienstlich behandelt worden. Und auch die Identität des Toten stand fest. Es handelte sich um Richard Ross Russell, wohnhaft in San Francisco.

Russells Fingerabdrücke waren im System, weil er in einer Bildungseinrichtung tätig war. Er hatte an der San Francisco State University eine Stelle als Lehrbeauftragter für Naturwissenschaften und Mathematik innegehabt. Er war nicht verheiratet und noch nie im Zusammenhang mit kriminellen Aktivitäten aufgefallen.

Aber wir hatten ja die Kriminaltechnik.

Im Gebüsch, nicht weit von Russells Leichnam entfernt, hatten unsere Kollegen eine Pistole mit Russells Fingerabdrücken gefunden. Außerdem hatten die Techniker
Schmauchspuren an seiner rechten Hand festgestellt. Die Ballistik hatte die Kugel aus Jacobis Oberschenkel im Eiltempo untersucht und festgestellt, dass sie aus Russells Pistole stammen musste.

Ich ließ mich gegen die Stuhllehne sinken und starrte auf den Fernseher unter der Decke. Die Schießerei am Flughafen war immer noch die Top-Meldung. Ich bekam Augenzeugenberichte von unbeteiligten Zuschauern und Gepäckträgern sowie Interviews mit Gerald Herz und Vertretern der Fluggesellschaften zu sehen.

Dagegen fand der Zwischenfall bei BlackStar nur in einem Schriftband am unteren Bildschirmrand Erwähnung. Der Name David Bavar tauchte überhaupt nicht auf.

Mir war immer noch unklar, was da bei BlackStar eigentlich vorgefallen war. Was steckte dahinter?

Wer hatte Russell erschossen? Und wieso? Welche Verbindung bestand zwischen Russell, Lomachenko und David Bavar? Hatten wir es hier wirklich mit einer Entführung zu tun?

Und, die dringendste Frage von allen: Wo war David Bavar jetzt?

Vielleicht konnten uns die Überwachungskameras da weiterhelfen. Aber dazu brauchte es eine gehörige Portion Glück.

87

Es war kurz nach 18.00 Uhr. William Lomachenko trug jetzt einen orangefarbenen Overall und erholte sich in seiner Arrestzelle von den Aufregungen des Tages.

Conklin und ich saßen an unseren Schreibtischen. Unser weihnachtliches Festmahl bestand aus Schinken-Sandwiches. Dazu gab es Kaffee, und wir besprachen das bevorstehende Verhör mit Loman.

Wir hatten unsere Hausaufgaben gemacht.

Loman war nicht vorbestraft und machte, von außen betrachtet, den Anschein eines unauffälligen Durchschnittstypen. Sein bescheidenes Häuschen stand in einer Arbeitergegend. Er betrieb zusammen mit seiner Frau eine Importfirma und verkaufte Goldketten an Schmuckhandlungen in und um San Francisco. Er fuhr ein altes Auto und kaufte seine Kleidung im Kaufhaus.

Wir hatten uns eine Durchsuchungsgenehmigung für sein Haus besorgt, aber bis jetzt nichts Belastendes gefunden. Und wir hatten eine Genehmigung zur Einsichtnahme in seine finanziellen Verhältnisse bekommen. Die Banken waren heute zwar geschlossen, aber das eine oder andere ließ sich trotzdem klären.

Zum einen konnten wir Lomachenko anhand seines Führerscheinfotos eindeutig identifizieren.

Zum zweiten hatten wir ihn bei BlackStar auf frischer Tat ertappt und in unserem Zellentrakt im sechsten Stock in Gewahrsam genommen.

Ich hätte eigentlich unfassbar erleichtert und stolz sein müssen, aber was wir jetzt brauchten, war eine schlüssige Beweiskette, und zwar schnell. Ansonsten mussten wir ihn womöglich wieder laufen lassen. Bis jetzt hatte der Mann, den wir Loman nannten, nirgendwo Fingerabdrücke hinterlassen, lediglich auf der Pistole, die er bei seiner Festnahme in der Hand gehalten hatte. Ich wäre jede Wette eingegangen, dass er mit dieser Waffe Russell erschossen hatte, aber trotz der Notbesetzung im Labor konnte es Tage dauern, bis die Kriminaltechnik uns ein offizielles Ergebnis lieferte.

Conklin und ich überlegten gemeinsam, welche Taktik wir anwenden sollten. Sollten wir Loman freundlich begegnen, ihm einen Weg aus dem ganzen Schlamassel aufzeigen und uns so zum Kern des Ganzen vorarbeiten? Oder sollten wir ihn sofort mit aller Härte in die Enge treiben? Falls wir den falschen Ansatz wählten, sagte er vielleicht gar nichts mehr. Das Recht dazu hatte er.

Rich und ich waren uns einig. Das Wichtigste war jetzt, David Bavar zu finden. Wenn Lomachenko den Mord an Richard Russell gestand, konnten wir ihn so lange festhalten, bis wir die verschiedenen Teile dieses grausamen Puzzles – Julian Lambert, tot; Arnold Sloane, tot; die Posse mit den falschen Polizisten am Flughafen heute Morgen – zu einem glaubwürdigen Ganzen zusammengefügt hatten.

Bis jetzt gab es noch keinen einzigen Beweis dafür, dass Loman einen Mord begangen oder Bavar entführt hatte, aber wir waren bereit, ihn bis zum Sonnenaufgang zu bearbeiten – oder bis er sagte: »Ich möchte meinen Anwalt sprechen.
«

Was nicht gut wäre. Mit einem fähigen Anwalt und einem mitfühlenden Richter konnte er vielleicht eine Freilassung gegen Kaution erreichen. Und dann bestand die Gefahr, dass er untertauchte.

Ich ballte die Tüte mit den Brotkrusten zusammen und versenkte sie im Papierkorb.

Conklin sagte: »Bist du so weit?«

»Muss mir noch schnell die Zähne putzen.«

Wenige Minuten später saßen wir an dem verschrammten Metalltisch in Verhörzimmer eins – Loman mit Blick in den Spiegel und die Kamera –, und ich fing an.

In freundlichem Tonfall fragte ich unseren Verdächtigen: »Mr. Lomachenko, können Sie uns erklären, was Sie heute Nachmittag bei BlackStar wollten?«

»Um ehrlich zu sein, das weiß ich gar nicht so genau. Mein Freund Dick Russell hat mich gefragt, ob ich ihn nicht begleiten möchte. Ich dachte, er will einfach nur ein bisschen Gesellschaft haben, jemanden zum Quatschen oder der ihm mal kurz die Jacke abnimmt.«

»Warum haben Sie sich als Hausmeister ausgegeben?«

Loman starrte mich lange Zeit wortlos an, dann sagte er: »Da war überall Polizei. Ich wusste ja, dass Russell tot war, und dass Sie versuchen würden, mir das anzuhängen. Darum wollte ich verschwinden. Es ist so traurig. Ich war über zwanzig Jahre lang mit diesem Mann befreundet. Er hat praktisch zur Familie gehört.«

»Also gut«, erwiderte ich. »Aber warum hatten Sie eine Pistole bei sich? Was sollte denn das?«

»Ah. Nun ja. Russell hat mir erzählt, dass der Firmenchef, Mr. Bavar, eine seiner Erfindungen gestohlen hat, irgendeinen Software-Hack. Er hat gesagt, dass die Millionen
Wert sein könnte. Dick wollte Bavar Angst einjagen und ihn zwingen, für sein geistiges Eigentum zu bezahlen. Darum hat er nachgeforscht und herausgefunden, dass Bavar an Weihnachten ganz allein in seinem Büro sitzen würde. Anscheinend hat er sich das zur Gewohnheit gemacht, sich in sein Büro zurückzuziehen und siebenstellige Bonusschecks für seine engsten Mitarbeiter auszustellen.«

Ich ließ ihn reden und bereitete innerlich schon die nächste Frage vor.

»Und warum ist das Ganze dann aus dem Ruder gelaufen, Mr. Lomachenko? Warum haben Sie Russell erschossen?«

»Ich? Das sehen Sie völlig falsch, Sergeant Boxer. Bavar hat Dick erschossen. Ich doch nicht! Aber ich kann ihn verstehen, Russell war völlig außer sich. Er ist immer wütender und wütender geworden und hat gedroht, Bavar zu erschießen, wenn der ihm nicht sofort eine Million gibt. Wie gesagt, Dick wollte ihn richtig einschüchtern. Ich hab nur dabeigestanden und zugeschaut, und dann hat Bavar sich mit einem Mal Dicks Pistole geschnappt und peng . Hat ihn einfach so erschossen. Peng, peng, peng . Da bin ich abgehauen. Ich wollte nicht mit ansehen, was als Nächstes passiert.«

»Ja, ich verstehe«, sagte ich.

Loman wirkte kein bisschen nervös. Er blinzelte nicht, er weinte nicht. Das Lügen fiel ihm leicht. Ich hatte sogar das Gefühl, als würde er die Aufmerksamkeit genießen.

Dann fuhr ich fort: »Nur damit ich Sie richtig verstehe: Sie sagen also, dass Sie Russell lediglich begleitet haben, und dann ist es urplötzlich zum Streit gekommen? Bavar nimmt Russell die Waffe ab und erschießt ihn?«

»Genau so war’s. Ich habe nichts damit zu tun, nur dass ich gesehen habe, wie Bavar Dick erschossen hat. Ich habe nur zugeschaut, ganz ehrlich. Ich schwöre.«

Nein. Er log, dass sich die Balken bogen.

Im Verlauf der folgenden Stunde stellten Conklin und ich ihm abwechselnd Fragen zu BlackStar. Als er anfing, sich zu wiederholen, fragten wir ihn nach anderen Straftaten aus dem Loman-Umfeld, denen wir im Lauf der vergangenen fünf Tage nachgegangen waren – den falschen Hinweisen, den Toten und dem Terrorangriff am Flughafen von heute Morgen.

Wir wussten eine Menge, und das wollten wir ihm auch deutlich machen. Er sollte wissen, wie dicht wir ihm auf den Fersen gewesen waren, in der Hoffnung, dass er sich irgendwann verplapperte oder versuchte, uns einen Deal anzubieten.

Aber er leugnete alles und lächelte dazu.

»Ganz egal, was Sie glauben, Sie haben nichts gegen mich in der Hand. Sie irren sich ganz gewaltig. Ich habe mit alledem nichts zu tun.« Genau das sagte er zu uns.

Und wir konnten nicht beweisen, dass das eine Lüge war.

88

Lomachenko nahm den Becher mit Wasser an, den wir ihm angeboten hatten. Conklin und ich hatten uns dasselbe besorgt.

Nachdem der dreckige Lügenbeutel seine Flüssigkeitsvorräte aufgefüllt hatte, sagte er: »Ich möchte meine Frau anrufen. Sie hat heute Geburtstag. Sie macht sich bestimmt schon Sorgen um mich.«

»Gern, Mr. Lomachenko, aber erst müssen wir hier fertig werden. Wir haben ja gerade erst angefangen.«

»Hören Sie, ich sage es Ihnen noch einmal: Sie liegen vollkommen falsch. Ich bin doch nichts weiter als ein Schmuckverkäufer. Ein kleiner Fisch. Und außerdem … ich muss meine Frau anrufen. Mir steht doch ein Anruf zu, oder etwa nicht?«

»Sie wollen also mit Imogene sprechen?«, erwiderte ich.

»Woher wissen Sie, wie sie heißt?«

»Weil wir sie hier eingesperrt haben, Mr. Lomachenko.«

»Was? Nein! Wieso denn das? Sie ist doch bloß eine ganz normale Hausfrau .«

Endlich hatten wir ihn erschüttert.

»Und als Ihre Buchhalterin auch Ihre Geschäftspartnerin. Wir haben sie festgenommen, weil sie im Verdacht steht, als Mittäterin beteiligt zu sein. Auch an der Ermordung von Richard Russell.«

Nun verlor Loman die Beherrschung
.

»Sie ist Hausfrau . Sie kocht und macht die Wäsche. Ich verklage Sie wegen Belästigung und Nötigung. Das ist mein voller Ernst. Ich will mit ihr reden!«

»Darüber können wir später sprechen«, schaltete Conklin sich ein. »Nachdem Sie uns verraten haben, was Sie mit David Bavar angestellt haben.«

»Das habe ich Ihnen doch schon gesagt. Ich kenne den Mann nicht. Ich habe keine Ahnung, wo er abgeblieben ist, als diese ganze Scheiße losgegangen ist. Das Ganze hier ist der reinste Affenzirkus. Ich habe keine Lust mehr, mit Ihnen zu reden. Das war’s.«

Für ihn vielleicht, aber nicht für uns.

Conklin, alias der gute Bulle, sagte: »Mr. Lomachenko, wir haben einen gewissen Einfluss auf den Bezirksstaatsanwalt. Wir sind beide seit Jahren gut mit ihm bekannt. Vielleicht können wir Ihnen in Bezug auf den Schusswaffengebrauch entgegenkommen, aber dann müssen Sie uns sagen, wo wir Mr. Bavar finden.«

»Verdammt noch mal, das weiß ich nicht! Das habe ich doch schon gesagt!«

Wir wussten also immer noch nicht, wo Bavar abgeblieben war. Seine Frau hatte nichts von ihm gehört, war sich aber absolut sicher, dass er sie angerufen hätte , wenn es ihm irgend möglich wäre. Sein Auto stand immer noch auf seinem privaten Stellplatz hinter Haus vier, aber eine Durchsuchung von Haus drei hatte keinen Hinweis auf seinen Verbleib erbracht. Vielleicht war er schon tot, vielleicht lag er gerade im Sterben. Wir mussten ihn finden.

»Sie wissen, dass wir bei der erkennungsdienstlichen Behandlung auch Ihre Hände auf Schmauchspuren getestet haben?«, übernahm ich wieder
.

»Ach ja? Nein, habe ich nicht gewusst.«

Er zeigte immer noch keine Anzeichen von Unsicherheit.

»Der Test war positiv.«

»Schwachsinn.«

»Sie haben definitiv eine Schusswaffe abgefeuert, und wir haben die Waffe, die Sie bei sich gehabt haben, bereits ins Labor geschickt«, fuhr ich fort. »Die Ballistiker machen Überstunden. Jetzt sind sie gerade dabei, ein paar Schüsse aus Ihrer Pistole abzugeben. Anschließend werden die Kugeln mit denen verglichen, die der Gerichtsmediziner in Mr. Russells Leichnam findet. – Mr. Lomachenko. Ihr Freund liegt in diesem Augenblick in der Gerichtsmedizin auf dem Obduktionstisch. Wollen Sie wirklich so lange warten, bis wir eindeutige Beweise dafür haben, dass Sie ihn erschossen haben? Für uns spielt das keine Rolle. Aber sobald wir Ihnen die Tat zweifelsfrei nachweisen können, sind wir fertig mit Ihnen. Dann gibt es keinen Spielraum mehr. Keine Möglichkeit, irgendwelche Erleichterungen rauszuschlagen.«

Loman starrte mich lange Zeit an, und ich hielt seinem Blick stand.

Jetzt zuckte er doch.

»Ich hab ihn erschossen.«

»Sie haben wen erschossen?«

»Russell. Aus Notwehr. Er war völlig paranoid und kurz davor, komplett durchzudrehen. Er hat behauptet, ich sei auf Bavars Seite und hat mir mit seiner Pistole vor der Nase rumgefuchtelt. Zeichnen Sie das alles auf?«

Ich zeigte auf die Kamera.

»Gut. Weil ich nämlich die Wahrheit sage. Er hat mit seiner Waffe rumgefuchtelt, immer hin und her zwischen
Bavar und mir. Ich habe ihn überhaupt nicht mehr wiedererkannt. Und als er gesagt hat, dass er mich umbringen will, da hatte ich keine andere Wahl als zu schießen. Bavar hat die Tür aufgemacht und ist ins Haus gerannt. Aber ich habe überhaupt nicht an ihn gedacht. Ich habe nur daran gedacht, wie ich mich verstecken kann, bis die Luft wieder rein ist.« Er musterte uns eindringlich, wollte wissen, ob wir ihm glaubten. »Das verstehen Sie doch, oder nicht? Das hätte ich bestimmt irgendwann auch freiwillig zugegeben, aber ich musste mich erst mal wieder in den Griff bekommen, meine Gedanken sortieren. Ich habe noch nie zuvor mit einer Pistole geschossen. Schon gar nicht auf einen Menschen.«

»Ich kann Sie gut verstehen«, meinte Conklin. »Mit einer Schusswaffe bedroht zu werden, das kann einen völlig aus der Bahn werfen. Sie sind bestimmt sehr aufgewühlt. Trotzdem möchte ich Sie daran erinnern, dass Sie im Moment noch einen gewissen Einfluss auf die weitere Entwicklung dieser Angelegenheit haben. Die Staatsanwaltschaft ist bei der Formulierung der Mordanklage unter Umständen zu gewissen Zugeständnissen bereit, wenn Sie verstehen, was ich meine.«

Lomachenko blieb stumm.

Conklin fuhr fort: »Wenn ich ehrlich sein soll, Mr. Lomachenko, dann ist es für Sie das Beste, wenn Sie uns verraten, wo wir Bavar finden können.«

Lomachenko starrte meinem Partner direkt in die Augen. »Nichts für ungut, aber ich glaube, mit Abstand das Beste ist es, wenn ich überhaupt nichts mehr sage, bevor ich nicht mit meinem Anwalt gesprochen habe.«

89

Unser Bereitschaftsraum war leer, aber nicht etwa deshalb, weil die Nachtschicht bei ihren Familien zu Hause geblieben war.

Sämtliche Polizeibeamten unserer Wache, dazu das gesamte Sheriff’s Department sowie die Motorradstaffel, waren im Augenblick entweder am Flughafen oder bei BlackStar, um wieder Ordnung in das Chaos zu bringen, das Loman angerichtet hatte.

Ich rief Brady an und gab ihm eine Zusammenfassung unseres mehrstündigen Verhörs.

»Er hat zugegeben, dass er Russell in Notwehr erschossen hat«, sagte ich und erkundigte mich noch einmal nach den Überwachungsvideos aus Haus drei. »Brady, die Kamera über der Tür, die hat vielleicht aufgezeichnet, was da passiert ist.«

»Boxer, ich tue, was ich kann. Wir mussten erst mal jemanden finden, der Zugriff auf das System hat. Wir haben die Aufnahmen inzwischen gesichert, aber jetzt brauchen wir Leute, die sie auch auswerten können. Es ist schon spät. Sobald es irgendwie möglich ist, bekommst du die Bilder vom Seiteneingang. Falls die Kamera funktioniert hat. Fahr nach Hause. Sofort. Das ist ein Befehl.«

»Ich weigere mich«, entgegnete ich. »Ich bin mit Loman noch nicht fertig. Und gerade eben hatte ich eine Idee.
«

Brady sagte, dass er vermutlich gegen die nächste Mauer krachte, wenn er nicht sofort ein bisschen Schlaf bekam.

Ich sagte: »Fahr nach Hause. Sofort. Das ist ein Befehl.«

Er stieß ein krächzendes Lachen aus. »Jawohl, Madam.«

Anschließend schrieb ich Joe eine Nachricht, um ihm zu sagen, dass ich am Leben war und nicht wusste, wann ich nach Hause kam. Daran hängte ich eine lange Kette aus X und Os , und er schrieb zurück: Ich bin wach. Warte auf Dich. Julie schläft. Pass auf Dich auf.

Ich suchte nach Conklin und entdeckte ihn im Pausenraum.

»Was’n los, Linds?«

Er sah aus, als sei er unter einen Mülllaster geraten, und damit – da war ich mir ziemlich sicher – immer noch besser als ich.

Ganz hinten in der Geschirrschublade hatte ich einen Schokoriegel versteckt. Ich setzte mich und bot Conklin die Hälfte davon an.

»Nein, danke.« Ich konnte es schon spüren. In ungefähr einer Minute würde er mir sagen, wie viel Uhr es war, und in seine Jacke schlüpfen.

Ich sagte: »Lass uns noch mal durchgehen, was wir bis jetzt alles wissen.«

Er nickte.

»Wir haben Bavar zusammen mit Loman und Russell gesehen, und dann sind sie plötzlich nach links zur Seitentür von Haus drei abgebogen.«

»Stimmt«, meinte Richie.

»Loman erschießt Russell. Und Bavar … läuft vielleicht weg?«

»Denkbar. Aber sobald er an einem Telefon oder einem
Streifenwagen auf dem Parkplatz vorbeikommt, alarmiert er die Polizei.«

»Oder Loman bedroht Bavar mit der Waffe und zwingt ihn, ins Haus zu gehen.«

»Gehen wir mal davon aus«, sagte Conklin.

»Wenn das stimmt, dann ist er immer noch in Haus drei, tot oder lebendig.«

Conklin und ich hatten auf der Suche nach dem Hausmeister und Bavar das gesamte Gebäude durchkämmt. Im Erdgeschoss befanden sich der Empfangsbereich sowie ein halbes Dutzend Konferenzräume, alles sehr übersichtlich.

In den Stockwerken darüber lagen hauptsächlich kleine Büroräume. »Liegt David Bavar vielleicht in einem der Büros tot hinter irgendeinem Schreibtisch?«, fragte ich mich laut.

»Die Spezialkräfte haben aber auch jeden Raum durchsucht.«

»Stimmt. Aber ziemlich hastig, als Sicherheitsmaßnahme. Die haben nach einem bewaffneten Mann gesucht, einem gestressten Gegner. Es wird Tage dauern, bis wir die Grundrisse bekommen und jedes Haus systematisch Stein für Stein auseinandernehmen können.«

Conklin nickte.

Ich sagte: »Aber wir kennen jemanden, der uns sagen kann, wo wir Bavar finden.«

»Ich gehe mal nach oben ins Gefängnis und bringe Loman ins Bettchen«, sagte Conklin.

Ich spülte meinen Schokoriegel mit einem Schluck Kaffee hinunter, ging zurück an meinen Schreibtisch und rief im Metropolitan Hospital an. Dabei gab ich mich als Jacobis Schwester aus und sagte, dass ich ihn gern sprechen wollte
.

Die zuständige Krankenschwester war nicht besonders auskunftsfreudig. »Hier steht, dass sein Telefon abgeschaltet ist.«

»Wie geht es ihm?«

»Dazu kann ich nichts sagen.«

»Können Sie ihm bitte etwas ausrichten?«

»Natürlich.«

»Bitte sagen Sie ihm, dass Lindsay angerufen hat.«

Ich legte auf und merkte erst jetzt, dass Conklin mir gegenübersaß.

Er sagte: »Lomans Rechtsanwalt ist anscheinend verreist. Wenn man ihn anruft, bekommt man nur eine Ansage zu hören: Mr. Dohenys Büro ist erst am 2. Januar wieder besetzt. Er meldet sich bei Ihnen, sobald er wieder da ist. Sinngemäß.«

Gut. Das verschaffte uns ein wenig Zeit.

Conklin fuhr fort: »Er will unbedingt mit seiner Frau reden. Nicht, dass er das Recht dazu hätte.«

»Weißt du was?«, sagte ich. »Vielleicht sollten wir erst mal mit ihr reden.«

90

Loman lag auf der schmalen Pritsche in seiner hell erleuchteten Arrestzelle am nur spärlich belegten Ende des Zellentrakts.

Als wir seine Frau Imogene zu ihm brachten, sprang er sofort auf. Wir setzten sie vor seiner Zelle auf einen Stuhl.

Loman packte die Gitterstäbe und begrüßte sie betrübt. »Bunny, geht’s dir gut? Geht’s dir gut?«

Auch sie trug einen orangefarbenen Overall. Ich hatte Brady aus dem Tiefschlaf gerissen und ihn in weniger als dreißig Sekunden auf den neuesten Stand gebracht. Was wir vorhatten, war zwar nicht illegal, aber ungewöhnlich. Und wir brauchten dazu unseren Chef. Er hatte zum Telefon gegriffen und veranlasst, dass Mrs. Lomachenko subito vom etliche Querstraßen entfernten Frauengefängnis hierhergebracht wurde.

Sie blickte ihrem Ehemann direkt in die Augen und hielt sich nicht mit Höflichkeiten auf. Sie legte sofort los.

»Willy, die sagen, du hättest Dick Russell umgebracht. Das ist doch gelogen. Das muss gelogen sein. Du vergötterst ihn schließlich.«

Lomans Augen wurden feucht. Er blickte an seiner Frau vorbei und warf mir und Conklin wütende Blicke zu.

»Können wir vielleicht ein bisschen Privatsphäre bekommen?«

Mein Partner und ich gingen drei Meter weiter und drehten uns um. Der Zellentrakt war mit Kameras gespickt, und eine davon war genau auf die Lomachenkos gerichtet.

»Ich musste das tun, Imogene«, sagte Loman jetzt. »Das war Notwehr. Er wollte mich erschießen.«

Sie erwiderte mit kräftiger, gleichmäßiger Stimme: »William. Die Polizei behauptet, ich sei deine Mitwisserin. Deine Komplizin bei einem Mord . Das kann doch nur ein Traum sein. Nur ein fürchterlicher Traum.«

»Es tut mir leid, Bunny«, erwiderte er. »Sehr leid.«

»Was genau tut dir leid, Willy? Ich verstehe das alles nicht. Was hast du getan?«

Er erzählte ihr die gleiche Geschichte wie uns, allerdings klang sie dieses Mal wie ein Eingeständnis – er war in die Sache verwickelt … und er hatte ein Motiv. Ich brauchte alle Kraft, die ich noch hatte, um mich nicht umzudrehen, sondern weiter an das hintere Ende des Flurs zu starren.

»Ich wollte, dass wir ein besseres Leben haben«, sagte Lomachenko zu seiner Frau. »Wir hätten wahnsinnig viel Geld gemacht, ohne dass jemand dabei zu Schaden gekommen wäre. Kein Mensch. Das kannst du mir glauben. Imogene, bitte. Das habe ich alles für uns getan. Ich habe ein Privatflugzeug gechartert. Wir wären zusammen in die Schweiz geflogen. Dort habe ich eine Eigentumswohnung gekauft, in einem Hochhaus, wunderschön, mit vier Zimmern und Blick über den Genfer See.«

In einer Ecke hing ein Spiegel, mit dessen Hilfe ich den ganzen Flur entlangblicken konnte. Ich sah, wie Mrs. Lomachenko ungläubig und wütend zugleich den Kopf schüttelte.

Ihr Mann fuhr fort: »Das sollte deine Geburtstagsüberraschung werden. Wir wären reich gewesen und hätten uns für den Rest unseres Lebens immer nur das Beste gegönnt.
Und jetzt kannst du dich bei Dick bedanken, dass das alles den Bach runter ist.«

»Ich kenne dich überhaupt nicht mehr«, erwiderte Imogene Lomachenko. »Seit zwanzig Jahren sind wir jetzt verheiratet. Wir haben ein schönes Leben. Und was wolltest du? Mir das alles wegnehmen? Du wolltest mich zum Flüchtling machen, mich zwingen, in einem fremden Land zu leben? Bist du denn völlig verrückt geworden?«

Imogene Lomachenkos Empörung und ihr ganzer Zorn hallten durch den Zellenblock. Etliche der anderen Gefangenen lachten und höhnten.

Lomachenko saß mit gesenktem Kopf da.

Imogene fuhr fort: »Und jetzt? Was wird jetzt aus mir? Sterbe ich vielleicht in einer Hochhaus-Zelle in San Francisco, mit Blick auf die Wand?«

»Das war ein Versehen«, sagte er. »Ein schreckliches Versehen. Wenn Dick vernünftig recherchiert hätte, so wie es seine Pflicht war, dann hätten wir …«

Das war mein Stichwort.

Ich sagte: »Mr. Lomachenko, wir haben gerade etwas reinbekommen.«

Ich startete das Video, das unser Computerlabor mir zugeschickt hatte.

»Über der Tür von Haus drei hängt eine Kamera«, sagte ich.

»Was … na und? Ich glaube Ihnen kein Wort. Ich habe keine Kamera gesehen.«

»Aber sie hat Sie gesehen«, erwiderte ich.

91

Conklin und ich hatten uns das Video kurz zuvor schon angesehen. Jetzt hielt ich mein Smartphone so, dass Imogene und ihr Mann das Display im Blick hatten.

Die Bildqualität war ausgezeichnet, genau wie der Ton, den ich jetzt zum ersten Mal hörte. Aber was sollte man von einem der weltweit führenden Technologiekonzerne auch anderes erwarten?

Russell: »Willy, nein, nein, nein.«

Willy: »Und ich dachte, ich könnte auf dich zählen, Dick.«

Lomachenko war aufgesprungen und rüttelte an den Gitterstäben. Er brüllte mich und Conklin an: »Aufhören! Um Himmels willen, haltet das Video an!«

Das Video lief weiter, und ich sorgte dafür, dass Imogene jede Sekunde sehen konnte: wie Loman die Pistole auf Russell richtete und einmal abdrückte, dann noch einmal. Die Aufnahmen zeigten die ganze Szene von oben, und wir sahen David Bavar neben der Seitentür kauern, während Lomachenko auf den leblosen Russell herabsah.

Auf Imogenes Miene spiegelte sich nichts als helles Entsetzen. Sie hielt hörbar den Atem an und schlug die Hände vor den Mund.

Wir hörten Russells letztes Stöhnen und den dritten, den Gnadenschuss, gefolgt von Lomachenkos Worten zu Bavar: »Auge vor den Scanner!
«

Wir sahen, wie Lomachenko die Tür aufmachte, Bavar befahl, das Haus zu betreten, und ihm folgte.

Ich hielt das Video an und sagte zu dem Mann, der sich auf seiner Pritschte zusammengekauert und die Hände um den Kopf geschlungen hatte: »Mr. Lomachenko, so etwas nennen wir einen unumstößlichen Beweis. Bombensicher. Wir haben Sie im Sack.« Als ich sicher war, dass diese Botschaft wirklich zu ihm durchgedrungen war, fuhr ich fort: »Aber mein Partner und ich könnten Ihnen noch ein Weihnachtsgeschenk anbieten: Sie sagen uns sofort, wo wir David Bavar finden können. Sie legen ein schriftliches Geständnis ab, in dem Sie alles zugeben: Richard Russell, Julian Lambert, Arnold Sloane, das Täuschungsmanöver am Flughafen und Mr. Bavars Entführung. – Wenn Sie diese Bedingungen erfüllen und wir Mr. Bavar gerettet haben, dann rufe ich den Staatsanwalt an und bitte ihn, die Vorwürfe gegen Ihre Frau fallen zu lassen. Ich kann nichts versprechen, aber ich habe noch was gut bei ihm, und außerdem ist er ein guter Bekannter.«

Lomachenko rührte sich nicht. Was mochte ihm wohl gerade durch den Kopf gehen?

Ich sagte: »Mr. Lomachenko, wenn Sie Ihre Frau lieben, dann tun Sie jetzt das einzig Richtige. Lassen Sie sie nach Hause gehen.«

Sechster Teil

31. Dezember

92

Die Blechbläser, Kazoos und Steel Drums aus Susie’s Café waren mit ihrer jazzigen Interpretation von »Yellow Bird« noch die halbe Straße weit zu hören.

Es war Silvester.

Cindy, Yuki und ich hatten zusammen mit unseren Ehepartnern und anderen engen Freunden den Lieblingstisch des Clubs der Ermittlerinnen im Hinterzimmer in Beschlag genommen. Dazu hatten wir einen weiteren Tisch für Claire und Edmund Washburn herangeschoben. Sie würden in Kürze ebenfalls eintreffen.

Cindy beugte sich über den Tisch und bat mich um ein Stück Brot. An ihrer Halskette funkelte ein neuer Smaragd.

»Was denn für Brot?«

Cindy fing laut an zu lachen. »Ich hab gesagt: ›Das Rot steht dir gut.‹«

Jetzt lachten wir alle. Yuki verspritzte prustend Tequila nach allen Seiten, aber ich glaube nicht, dass das daran lag, dass der Spruch so witzig gewesen war.

Wir waren nur einfach unglaublich erleichtert. Heute Abend wurde der Bierkrug niemals leer. Nie hatte das scharfe Essen besser geschmeckt, nie hatten wir alle hier am Tisch so viel zu feiern gehabt wie heute.

Endlich hatten wir dienstfrei. Bürgermeister Caputo hatte Conklin, Brady und mich ausdrücklich gelobt, weil wir wirklich alles Menschenmögliche getan hatten, um Lomachenko zu entlocken, was er mit Bavar angestellt hatte. Wir hatten den Vorstandsvorsitzenden von BlackStar VR schließlich gefesselt und geknebelt in einem Schacht der Klimaanlage im Erdgeschoss entdeckt.

Er war unverletzt gewesen und hatte kurz darauf eine großzügige Spende an die San Francisco Police Officer Association gemacht, sodass diese grässliche Woche letztendlich mit viel Jubelgeschrei beendet worden war.

Nur eines nagte trotz des fröhlichen Anlasses immer noch an mir.

Ich hatte Jacobi, seit er letzte Woche diese Kugel in den Oberschenkel bekommen hatte, nicht mehr gesprochen. Wir hatten uns Textnachrichten geschickt, und er hatte mir ein munteres Mir geht’s prima, Boxer. Ich liege gemütlich in meinem Bett. Stoßt auf mich an geschickt, aber seine Stimme hatte ich seither nicht mehr gehört.

Da spürte ich Joes Hand an meiner Schulter. »Hier, schau mal«, sagte er.

Ich hob den Blick und sah, wie Claire und Edmund im Cha-Cha-Schritt den schmalen Gang von der Bar ins Hinterzimmer entlangtänzelten. Sie trug ein glitzerndes, tief ausgeschnittenes schwarzes Kleid, und die gemeinsame Woche in San Diego hatte ihnen ein Strahlen ins Gesicht gezaubert.

Nachdem sie sich gesetzt hatten, brachten meine beste Freundin und ich einander zunächst auf den neuesten Stand. Ich berichtete ihr von den haarsträubenden Gänsehaut-Verhören mit Lomachenko und seiner vollständigen und ziemlich unerwarteten Kapitulation.

»Wir lassen ihn rund um die Uhr überwachen, wegen Suizidgefahr«, sagte ich
.

»Richtig depressiv, hmm?«

»Ja. Und der Willy Loman in Arthur Millers Tod eines Handlungsreisenden bringt sich ja tatsächlich um.«

»Aber der setzt sich in sein Auto und inszeniert einen tödlichen Unfall, stimmt’s?«

Ich lachte. »Loman ist ziemlich kreativ. Gut möglich, dass er etwas mit einem in Fetzen gerissenen Bettlaken versuchen würde. Und das wollen wir nicht riskieren.«

Ich schenkte Claire ein Glas Bier ein, und sie erzählte mir von den wissbegierigen Studenten in ihrem Weihnachtsferien-Kurs.

»Ein paar von denen haben mich echt zu Tränen gerührt. Ich bin mir hundertprozentig sicher, dass mindestens drei davon außergewöhnlich gute Pathologen werden. Und zwei werden sogar noch besser als ich, ob du’s glaubst oder nicht.«

Ich riss mich von ihrem breiten Grinsen los und sah einer anderen guten Bekannten entgegen – der reizenden Miranda Spencer, die als Schauspielerin regelmäßig in Vorabendserien zu sehen war und eine ebenso zauberhafte wie bescheidene Person war. Und darüber hinaus Jacobis Freundin.

Ich sprang auf und wollte ihr meine Begrüßung und jede Menge Fragen entgegenrufen, da strahlte sie übers ganze Gesicht und sagte: »Lindsay. Er ist draußen vor der Tür. Und er hat eine Überraschung für euch.«

93

Es war bereits nach 23.00 Uhr, und ich war fest davon ausgegangen, dass ich um Mitternacht hier im Susie’s meinem Ehemann einen Neujahrskuss geben würde.

Aber Miranda scheuchte uns alle nach draußen und sagte nur: »Beeilung, Beeilung!«

Wir bezahlten die Rechnung und schoben uns durch die lärmende Menge hinaus auf die Jackson Street, wo eine Limousine am Straßenrand stand.

Brady machte die hintere Tür auf … und ich sah meinen lieben, alten Freund auf der Rückbank sitzen, mit einer Krücke in der Hand und einem breiten Lächeln im Gesicht.

»Der Bürgermeister hat uns ein paar Plätze frei gehalten«, sagte er. »Na los, steigt ein. Steigt ein!«

Wir zwängten uns in den Wagen und fuhren eine Viertelstunde lang durch die immer noch festlich beleuchtete Stadt. Am Rincon Park hielten wir an. Brady und Conklin waren Jacobi beim Aussteigen behilflich. Joe legte Jacobi den Arm um den Rücken und sagte: »Du kannst dich auf mich stützen, Chief. Ich halte dich fest.«

Wir entdeckten den für das SFPD reservierten Block auf den zu Sitzplätzen umfunktionierten Mäuerchen. Von dort genossen wir einen erstklassigen Blick auf die Bucht, den Fähr-Terminal und die über und über mit bunten Girlanden geschmückte Brücke
.

Das war San Francisco im Partykleid.

Tausende Menschen hatten sich am Embarcadero versammelt, um zuzusehen, wie am Himmel Blumen erblühten. Kaum hatten wir uns gesetzt, als von den Kähnen vor Pier 14 schon die ersten Feuerwerkskörper abgefeuert wurden, und zwar genau im Takt der Musik. Bei jeder neuen Lichterexplosion ging ein Jubelschrei durch die Menge.

Als der Countdown der letzten zehn Sekunden vor dem Jahreswechsel aus den Lautsprechern drang, nahm mein Mann mich so fest in den Arm, dass ich fast keine Luft mehr bekam. So machte er mir ganz ohne Worte klar, wie groß seine Angst gewesen war und wie unerträglich die Vorstellung, mich zu verlieren.

Im Verlauf der nächsten zwanzig Minuten knallten, knatterten und knisterten Raketen und Pyrotechnik am Himmel, spiegelten sich im Wasser der Bucht, und dann endete das Ganze mit einem grandiosen Finale.

Mein Mann und ich küssten das neue Jahr wach.

Ich sagte: »Ich liebe dich, Joe. Ich liebe dich so sehr.«

»Ich habe so ein Glück mit dir, Blondie. Sage ich dir das eigentlich zu selten? Ich liebe dich auch.«

»Du sagst es oft genug.«

Er küsste mich noch einmal.

Und dann musste ich weinen. Es hatte sich schon angekündigt, aber jetzt gab es kein Halten mehr. Ich schluchzte und ließ meinen Tränen freien Lauf. Joe hielt mich so lange fest, bis ich wieder lachen konnte.

Meine liebsten und besten Freundinnen waren alle in unserer Nähe, umarmten einander, küssten ihre Partner, und ich merkte, dass ich nicht die Einzige mit feuchten Wangen war. Noch nie zuvor hatte ich Brady weinen sehen
.

Auf Jacobis Drängen bildeten wir einen großen, dichten Kreis und wünschten einander nur das Allerbeste. Dann drückten wir Freundinnen unsere Wangen aneinander und wuschelten uns durch die Haare, bevor wir uns wieder in die Arme unserer Männer sinken ließen.

Und eines stand fest: Das war das beste Silvester meines Lebens.

Ich fühlte mich bereit für das, was das neue Jahr uns bringen würde. Egal, was es war.

Epilog

2. Januar

94

Der Neujahrstag war zu Ende, und für Joe begann der zweite Januar wie ein ganz gewöhnlicher Arbeitstag.

Er hatte Lindsay, die in die Hall of Justice gefahren war, mit einem Küsschen verabschiedet, hatte Julie zum Schulbus für die Vorschulkinder gebracht und sie neben ihre Lieblings-Betreuerin gesetzt. Anschließend war er nach Hause gegangen, hatte Martha im Tausch gegen einen Pfoten-Highfive ein wenig Roastbeef spendiert und sich an seinen Schreibtisch gesetzt. Es war schon nach 10.00 Uhr, und er war gerade damit beschäftigt, ein paar Rechnungen zu erledigen, als das Festnetztelefon klingelte.

Die Anruferkennung lautete Drisco, ein bekanntes und beliebtes Hotel in Pacific Heights.

Er nahm ab und meldete sich: »Joe Molinari.«

Am anderen Ende der Leitung war nichts als leises Atmen zu hören, darum sagte er »Hallo?« und wollte gerade wieder auflegen, als eine junge Frauenstimme sagte: »Papa? Papa, hier ist Francesca.«

Joe hatte das Gefühl, als würde ihm der Boden unter den Füßen weggezogen. Beinahe wäre ihm der Hörer aus der Hand gerutscht. Er riss sich zusammen und sagte: »Franny? Bist du das?«

Nervöses Lachen ertönte, dann sagte sie: »Ja, ich bin’s. Und zwar hier in San Francisco.
«

Das klang verrückt, aber er glaubte ihr.

Als er Franny das letzte Mal gesehen hatte, da war sie so alt wie Julie jetzt gewesen. So ungefähr vier. Sie hatte gesprochen. Hatte immerzu Fragen gestellt. Warum, warum, warum?

Er war nicht imstande gewesen, die wirklich wichtigen zu beantworten.

Jetzt fragte er in die drückender werdende Stille hinein: »Ist es okay, wenn ich dich Franny nenne?«

»Na klar. Ist es okay, wenn ich dich Papa nenne?«

»Na klar.«

Sie lachten beide, dann wollte Joe wissen: »Wie lange bist du hier? Und wieso überhaupt?«

Die Tochter, mit der er über zwanzig Jahre lang kein Wort gewechselt hatte, erwiderte: »Wegen dir, Papa. Ich bin hier, um dich zu treffen. Übermorgen muss ich wieder nach Hause zurück. Nach Rom.«

Joe war entzückt vom Klang ihrer Stimme – amerikanisches Englisch mit einem Hauch Italien. Er sagte: »Zwei Tage? Wann können wir uns treffen? Wie sieht dein Zeitplan aus?«

»Ich muss am Freitag meinen Flug bekommen, ansonsten habe ich nichts vor.«

Als er Franny das letzte Mal gesehen hatte, hatte sie einen Ganzkörper-Schlafanzug getragen und in ihrem Kinderbettchen unter einem Mobile von der Kuh, die über den Mond fliegt, gelegen. Das war in einem kleinen Kinderzimmer mit Tier-Baby-Tapete in Washington, D. C., gewesen. Das Mal davor hatte sie auch geschlafen. Und das Mal davor auch. Und so weiter und so fort.

Er versuchte, sich vorzustellen, wie sie als Erwachsene wohl aussah. »Wie wär’s mit einem gemeinsamen Mittagessen?«

»Heute?«

»Ja. Ich könnte dich im Hotel abholen. Um zwölf?«

»Perfekt«, erwiderte seine Tochter – seine ältere Tochter.

Nachdem sie aufgelegt hatten, ließ Joe den Stuhl herumschwingen und starrte zum Fenster hinaus an den blauen Himmel. Er konnte sich noch daran erinnern, wie er sich von dem schlafenden Mädchen verabschiedet und die Wohnung verlassen hatte, ohne zu wissen, dass Isabel bereits ihre Sachen gepackt hatte und wild entschlossen war, mit Franny zusammen das Land zu verlassen.

Was war wohl ihre letzte Erinnerung an ihn?

Wie er sich mit ihrer Mutter, Isabel, gestritten hatte?

Er schüttelte den Kopf, als er an die problematische Ehe mit seiner College-Liebe dachte, die von Anfang an schwierig und voller Konflikte gewesen war. Und nach Frannys Geburt war alles noch schlimmer geworden. Seine Arbeit, die ihn immer wieder über längere Zeiträume von zu Hause fernhielt … unter einer Ehe hatte Isabel sich etwas anderes vorgestellt.

Eines Abends im Juni war er nach Hause gekommen und hatte einen Zettel vorgefunden, auf dem stand, dass sie zusammen mit der Kleinen zu ihren Eltern nach Rom gegangen war. Daneben hatte die Visitenkarte ihrer Rechtsanwältin gelegen. Ab da hatte sie jeden Kontakt verweigert.

Sie hatten beide nicht auf eine Scheidung gedrungen, Isabel aus religiösen Gründen und er, weil er gehofft hatte, sie würde ihre Entscheidung noch einmal überdenken. Fünfzehn Jahre später hatte sie ihm schließlich doch die Scheidungspapiere zukommen lassen. Er hatte alles unterschrieben und anerkennen müssen, dass die Eltern seiner Ex-Frau liebevolle Menschen waren und dass Isabel Franny eine gute Mutter war.

Aber stimmte das?

Was war aus Franny wohl geworden?

Er drehte sich wieder zu seinem Schreibtisch um und legte die Hand ans Telefon. Plötzlich fielen ihm alle möglichen Fragen ein, die er seiner erwachsenen Tochter hätte stellen sollen. Eine davon lautete: »Wie soll ich dich erkennen?«

Das würde er einfach.

Er griff erneut zum Telefon und rief Lindsay an.

»Linds? Ich muss dir was sagen.«

95

Joe entschied sich für ein blaues Hemd, eine blaue Hose und eine blau gestreifte Krawatte.

Er putzte sich noch einmal die Zähne, kämmte sich noch einmal die Haare und wischte mit einem feuchten Tuch seine Schuhe ab. Er wollte gut aussehen, für Francesca. Er hatte sich ja noch nicht einmal anständig von ihr verabschiedet. Und wenn sie ihn hasste, weil Isabel ihr weisgemacht hatte, er hätte sie verlassen?

Er schüttelte den Kopf. War Isabel so etwas wirklich zuzutrauen?

Ja.

Er betrachtete den Spießer, der ihm aus dem großen Garderobenspiegel entgegenstarrte, zog sein Hemd aus der Hose, nahm die Krawatte ab und schlüpfte in seine blaue Jacke. Dann schüttete er ein wenig Trockenfutter in Marthas Schale, schloss die Wohnungstür ab und drückte auf die Fahrstuhltaste.

Er dachte an Lindsay. Sie wusste seit ihrem ersten Date über Isabel und Franny Bescheid, aber sie hatten so gut wie nie über seine erste Ehe gesprochen – genauso wenig wie über ihre. Er war gerade dabei, sich die erste Begegnung zwischen Lindsay und Francesca auszumalen, als Mrs. Rose aus ihrer Wohnungstür herauskam.

»Donnerwetter, Joe, Sie sehen aber schick aus.«

»Danke, Gloria. Meine Tochter Francesca. Sie hat mich gerade angerufen. Ich habe sie ewig nicht gesehen, seit sie so klein war.« Er hielt seine gestreckte Hand einen knappen Meter über den Boden.

»Oh. Das wusste ich gar nicht … wie aufregend.« Sie wirkte vollkommen überrumpelt. »Viel Spaß. Bringen Sie ein paar Fotos mit.«

Joe klopfte auf die Tasche mit seinem Handy, winkte ihr zu und betrat, während er sich innerlich ermahnte, sich verdammt noch mal gefälligst zusammenzureißen, die Fahrstuhlkabine. Unten angekommen, setzte er sich in sein Auto und machte sich auf den Weg in das Nobelviertel Pacific Heights. Trotz des dichten Verkehrs stand er schon um Viertel vor zwölf vor dem Drisco.

Um seine Nervosität besser in den Griff zu bekommen, beschloss er, noch zwei langsame Runden um den Block zu drehen, bevor er den Wagen schließlich vor dem Hotel abstellte. Er blieb noch ein paar Minuten lang sitzen, überwältigt von den verschiedensten Gefühlen – schlechtem Gewissen, Sorge, Vorfreude, noch mehr schlechtem Gewissen. Hätte er vielleicht mehr um sie kämpfen müssen? Hätte er mit allen juristischen Mitteln gegen Isabel zu Felde ziehen müssen? Doch dann erinnerte er sich, wie er die Situation damals empfunden hatte: Sie hatten einander ständig nur unter Stress gesetzt, und das konnte für Franny mit Sicherheit nicht gut gewesen sein.

Joe stieg aus, nahm die wenigen Treppenstufen zum Hoteleingang, ging zur Rezeption und wartete, bis eine Frau mit vier Koffern und zahlreichen Sonderwünschen endlich eingecheckt hatte. Als der Portier sich dann schließlich ihm zuwandte, sagte Joe: »Ich bin mit Ms. Molinari verabredet.«

Der Portier griff zum Telefon, drückte ein paar Tasten und sagte nach einer kurzen Wartezeit. »Sie meldet sich nicht. Vermutlich ist sie schon auf dem Weg nach unten.«

Joe schlenderte zu der kleinen Sitzgruppe hinüber – zwei Sessel, dazwischen ein runder, niedriger Marmortisch und darauf eine Zeitung. Joe setzte sich und fing an, seine Umgebung aufmerksam zu beobachten, so, wie es seine Gewohnheit war. Er registrierte die Blumenbouquets, die vergoldeten Spiegel, das Muster des Teppichs, das Paar, das mit dem Portier sprach, und den Mann, der gerade das Foyer betrat und dabei telefonierte.

Fünf lange Minuten verstrichen. Joe konnte sich, während er auf Francesca wartete, einfach nicht entspannen, darum stand er wieder auf, ging nach draußen in die gleißende Mittagssonne und stellte sich neben seinen Wagen, von wo er durch die Glastüren das Hotelfoyer im Blick behalten konnte.

Eine Minute später trat eine groß gewachsene, junge Frau an den Empfangstresen. Sie hatte lange, dunkle Locken, trug einen schmal geschnittenen Ledermantel, einen weißen Rollkragenpullover und einen Bleistiftrock.

Das war sie. Das war seine Tochter.

Der Portier sprach mit ihr und zeigte dann durch die Glastür nach draußen.

Sie kam heraus, blieb am oberen Ende der Treppe stehen, sah ihn und lächelte ihn an … zunächst zögerlich, dann mit einem breiten Grinsen. Sie winkte ihm zu und kam die Treppe herunter.

Joe winkte zurück. Bilder von Franny als kleines Mädchen zuckten ihm durch den Kopf. Die schlanke, junge Frau blieb eine Armlänge von ihm entfernt stehen und sagte: »Papa?
«

»Franny.«

Joe breitete die Arme aus, und sie kam zu ihm. Als er sie in seine Arme schloss, spürte er, wie sie zitterte.

Er wäre am liebsten damit herausgeplatzt, dass ihm das alles ganz furchtbar leidtat, dass es nichts gab, was ihm größeren Herzschmerz, tieferes Bedauern bereitete als die Tatsache, dass er nicht in ihrer Nähe hatte sein können. Er hätte am liebsten augenblicklich alles wieder geradegerückt, ihr erklärt, dass er keine andere Wahl gehabt hatte, als die einsame Entscheidung ihrer Mutter zu akzeptieren und ihre Weigerung, ihn an Frannys Leben teilhaben zu lassen, hinzunehmen.

Doch stattdessen legte er ihr die Hände auf die Schultern, streckte die Arme aus und betrachtete sie. Ihre Augen waren blau, genau wie seine. Sie hatte Isabels Mund und Nase, aber seine Haare.

»Du bist wunderschön, Franny. Ich hätte dich überall erkannt.«

Sie beugte sich nach vorne und drückte ihm einen Kuss auf die Wange. Er erwiderte ihren Kuss, hatte aber nicht damit gerechnet, dass sie ihn, nach südeuropäischer Sitte, auch auf die andere Wange küssen wollte.

»Ich bin völlig durcheinander«, stammelte er. »Ich kann es noch gar nicht fassen, dass du hier bist.«

»Gehen wir was essen«, schlug sie vor und nahm lächelnd seinen Arm. »Wir haben eine Menge nachzuholen.«

96

Sie saßen einander gegenüber an einem Tisch im Spruce, einem kleinen Restaurant, das hauptsächlich von Büroangestellten besucht wurde.

Der Hauptraum wurde in ein beruhigendes, sanftes Licht getaucht. Die Wände waren mit milchkaffeebraunem Mohair verkleidet und mit Schwarz-Weiß-Gemälden von Pariser Straßenszenen geschmückt. Joe hatte das Gefühl gehabt, dass das hier das Richtige für sie war – unaufdringlich, in der Nähe des Hotels, hervorragendes Essen –, aber Franny schien sich nicht recht wohlzufühlen.

»Ist alles in Ordnung?«, fragte er sie.

»Ich war noch nie in so einem Restaurant«, erwiderte sie und beschrieb mit dem ausgestreckten Arm einen Bogen, meinte das ganze vornehme Ambiente.

Er verstand. Sie war zwar erwachsen, aber irgendwie doch noch ein Kind. »Ich hätte mehr dich und deine Bedürfnisse im Blick haben sollen, Franny. Hier bin ich oft mit meinen Kunden, weil es nicht weit von zu Hause entfernt ist.«

»Es ist wunderschön«, sagte sie. »Der Raum gefällt mir sehr.«

Sie bestellten die Getränke – ein Glas Wein für Joe und einen Tee für Franny. Während sie auf ihre Vorspeisen warteten, erzählte Franny Joe ein bisschen mehr über den Anlass ihrer Reise nach San Francisco
.

»Als Mama die Diagnose bekommen hat, da war es schon zu spät. Die Ärzte konnten nichts mehr für sie tun. Eierstockkrebs. Schnell und tödlich.«

»Franny, das muss schrecklich gewesen sein.«

»In ihren letzten … Wochen haben wir alles besprochen. Die vielen Fotos, die sie seit ihrem Examen gemacht hat. Die Briefe meiner Großeltern. Babyfotos. Ein paar Aufnahmen von dir.«

Joe erwiderte: »Ich habe leider nur ganz wenige Dinge, die ich dir zeigen könnte, Franny. Warum hast du nicht früher Bescheid gesagt, dass du herkommen willst?«

»Woher sollte ich wissen, wie du reagieren würdest?«

»Ich hätte gesagt: ›Ich hol dich am Flughafen ab‹.«

»Jetzt ist mir das auch klar, Papa, aber vor einer Woche war ich mir noch nicht einmal sicher, ob ich überhaupt hierherkommen oder dich anrufen würde. Mama hat mir den Schlüssel für ein Schließfach bei einer Bank in Washington gegeben, wo sie ein paar Sachen für mich hinterlassen hat. Ich war also bei der Bank, und dann, als ich schon am Flughafen war, habe ich kurz entschlossen meinen Rückflug nach Rom verschoben und eine Maschine nach San Francisco genommen. Es war eine ganz spontane Entscheidung.«

»Ich bin froh, dass du das gemacht hast. Unbeschreiblich froh.«

»Ich rede wirres Zeug. Es tut mir leid. Papa. Hör zu, ich habe eine Nachricht von Mama für dich. Sie lässt dir ausrichten, dass es ihr auch sehr leidtut. Dass sie dich so ausgeschlossen hat. Das hat sie mir im Lauf der letzten Jahre mehrmals ausdrücklich gesagt. ›Ich habe Mist gebaut‹, hat sie gesagt. ›Ich war so jung. Ich hatte keine Ahnung, was es bedeutet, verheiratet zu sein.‹ Sie hat gesagt, dass sie sich, wenn sie alles noch mal machen könnte, heute anders verhalten würde. Aber sie hat insgesamt zehn Jahre gebraucht, bis ihr das so klar war, und dann war es zu spät. So hat sie es ausgedrückt. Ich war ein Teenager. Ich hatte Freundinnen und Freunde und bin in Italien groß geworden. Ich hoffe, es tut dir nicht allzu sehr weh, Papa, aber sie hat wieder geheiratet.«

»Das wusste ich nicht. Aber es macht mir nichts aus. Hat er dich gut behandelt?«

»Giovanni. Ja. Er ist temperamentvoll, so würdest du ihn vermutlich beschreiben. Ein guter Mensch. Schneider von Beruf. Er hat meinen Mantel gemacht.« Sie lächelte.

»Giovanni. Das ist das Gleiche wie Joe«, sagte er.

Sie nickte.

»Du sollst wissen, dass du mir wahnsinnig gefehlt hast«, fuhr er fort. »Ich habe tagtäglich an dich gedacht. Und eine Million Mal habe ich mich gefragt, was ich dir wohl angetan habe, dadurch, dass ich deiner Mutter nachgegeben habe. Ob das richtig war. Deine Mutter war … ich weiß nicht, wie ich das sagen soll.«

Er hätte eine ganze Reihe von Begriffen zur Auswahl gehabt – verwöhnt, selbstsüchtig, kompromisslos, stur –, aber keiner wäre in der momentanen Situation angemessen gewesen.

Der Kellner brachte ihre Salate, faltete ihre Servietten auseinander und reichte sie ihnen. Auf seine Frage, ob sie sonst noch einen Wunsch hatten, antworteten sie wie aus einem Mund: »Nein, danke.«

Franny fuhr fort: »Sie hat mir alles erzählt. Dass sie dir nur einen Zettel hinterlassen und mich mitgenommen hat. Damit du uns auf keinen Fall findest.
«

»Ich war damals bei der CIA . Natürlich habe ich euch gefunden.«

Franny lachte. »Tja, so viel dazu.«

Joe sagte: »Ich habe ihr Briefe geschrieben. Ich habe angerufen. Aber sie war nicht einmal bereit, mit mir zu reden. Letzten Endes ist mir nichts anderes übrig geblieben, als ihr zu vertrauen. Ohne Isabel hätte ich dir nicht allzu viel bieten können.«

Franny stocherte in ihrem Salat herum.

»Da du für den Geheimdienst arbeitest, ist es wahrscheinlich das Beste, ich sage dir gleich die Wahrheit, Papa.«

»Das stimmt. Wir Geheimdienstleute haben schließlich gewisse Methoden.«

Sie lachte. »Das da habe ich in dem Schließfach gefunden.«

Sie holte einen kleinen schwarzen Satinbeutel aus ihrer Handtasche und nahm zwei Gegenstände heraus. Der eine war eine zierliche, mit Samt umhüllte Schachtel. Sie klappte den Deckel auf, und Joe erkannte den kleinen, aber schönen diamantenen Verlobungsring, den er Isabel damals geschenkt hatte.

Dann zeigte sie ihm den anderen Gegenstand. Es war ein ledergebundenes Buch mit einem Schloss und einem dazugehörigen Schlüssel. »Das ist ihr Tagebuch«, sagte sie. »Darin beschreibt sie, wie sie sich in dich verliebt hat.«

»Das … das ist toll. Vielen Dank. Ich weiß nicht, was ich sagen soll, außer, dass ich stolz auf dich bin.«

»Sie hat es gesagt. Sie hat gesagt, dass sie dich geliebt hat.«

Ein dicker Kloß bildete sich in Joes Kehle. Er nickte. »Ich habe sie auch geliebt. Aber manchmal ist das nicht genug.
«

Franny war rot angelaufen.

»Danke dafür, dass du mir diese Sachen gezeigt hast«, sagte Joe.

»Ich hatte noch ein anderes Motiv für meine spontane Entscheidung und mein unangekündigtes Auftauchen, Papa.«

»Ich bin ganz Ohr.«

»Ich bin als Einzelkind groß geworden. Und jetzt traue ich mich nicht so recht, diese Frage zu stellen, weil ich Angst habe, du könntest nein sagen.«

Joe ließ seine Gabel sinken.

»Ich würde gern meine Schwester kennenlernen«, sagte Franny. »Julie.«

97

Joe rief mich aus dem Auto an.

Er sagte, dass er mit Francesca eine kleine Rundfahrt durch die Stadt machen wollte, um ihr die Sehenswürdigkeiten von San Francisco zu zeigen, die Golden Gate Bridge und den Union Square zum Beispiel.

Mein Mann hörte sich euphorisch an. Ich konnte ihn kaum verstehen, nicht wegen des Verkehrslärms, obwohl der ziemlich laut war, sondern weil ich dieses Erdbeben, das mich so unerwartet ereilt hatte, immer noch nicht richtig verdaut hatte.

Joe stellte mir Fragen. Wann würde ich nach Hause kommen? Wäre ich einverstanden, wenn er Franny zum Abendessen zu uns nach Hause einlud? Was wäre für mich das Einfachste? Wir könnten essen gehen, aber er fand eigentlich, dass es zu Hause am besten wäre. Weil Franny ihre Schwester kennenlernen wollte.

Ich überlegte, wie Julie diese plötzliche Neuigkeit wohl auffassen würde. Sie war ausgeglichen und stabil, aber trotzdem war sie erst dreieinhalb Jahre alt. Und hing sehr an ihrem Dad. Sie war Daddys kleines Mädchen.

Ich konnte mir gut vorstellen, wie sie mit dem Fuß aufstampfte und »Nein, nein, nein« sagte.

»Kannst du vielleicht das Kochen übernehmen, Joe? Weil meistens was dazwischenkommt, wenn ich gerade Feierabend machen will. Du kennst das ja.
«

»Ob ich kochen kann? Das würde ich mir auf keinen Fall nehmen lassen. Ich habe da ein paar italienische Rezepte, die ich schon immer mal ausprobieren wollte.«

»Ich besorge einen Nachtisch.«

»Sehr gut«, erwiderte er. »Ich hab dich lieb, Linds.«

»Okay. Ich dich auch. Warte mal, Joe … wie ist sie denn so? Ist sie nett?«

»Sie ist toll.«

»Gut. Gut. Was macht sie beruflich?«

Er lachte.

»Was denn, Joe? Ärztin? Rechtsanwältin? Lehrerin? Nonne?«

»Ob du’s glaubst oder nicht, Blondie, Francesca ist Polizistin.«

Ich versuchte, mich etwas früher von der Arbeit loszueisen, aber Brady berief zum Jahresbeginn eine spontane Vollversammlung ein. Und da konnte ich natürlich nicht fehlen. Genauso wenig wie mein Bericht über die Personalsituation.

»Der Mordkommission steht ein anstrengendes Jahr bevor«, sagte ich und beließ es dabei.

Sobald es möglich war, verließ ich die Hall of Justice und fuhr bei einer kleinen Konditorei in der Nähe vorbei, wo ich eine Schachtel Cannoli und ein paar Kekse besorgte. Und dann machte ich mich auf den Heimweg, immer im Rahmen des Erlaubten, wenn auch nur knapp.

Joes Wagen stand vor unserem Haus. Der Motor war kalt, das überprüfte ich.

Ich nahm den Fahrstuhl, schloss unsere Wohnungstür auf und rief: »Haaallooo. Ich bin zu Hause.«

Keine Reaktion. Kein Mensch war da, auch Martha nicht. Ich sah mich um, suchte nach einem Hinweis – Joes Schuhe unter der Garderobe, eine Damenjacke am Haken –, aber ich fand nichts.

Dann brachte ich die weißen Schachteln mit dem Gebäck in die Küche. Es duftete nach Marinara-Soße, und auf dem Herd standen zugedeckte Töpfe. Schließlich sah ich auch das zusammengefaltete Blatt Papier mit meinem Namen darauf.

Was war das?

Linds, wir machen einen kleinen Spaziergang. Sind gleich wieder da.

Joe hatte auch die Zeit notiert. Vor zehn Minuten.

Ich nutzte die Gelegenheit und stellte mich unter die Dusche, um mich frisch zu machen und einen Teil meiner Nervosität loszuwerden. Dann überlegte ich, was ich anziehen sollte, um der Tochter meines Ehemanns gegenüberzutreten. Ich stand noch unter dem Wasserstrahl und ließ mir das eng begrenzte Angebot meines Kleiderschranks durch den Kopf gehen, als ich Schritte auf dem Holzfußboden und Stimmen im Wohnzimmer hörte.

Ich drehte das Wasser ab und hörte Joe mit einer Frau reden. Auch Julie piepste immer wieder dazwischen. Ich wickelte mich in ein Handtuch und wollte gerade nach der Klinke greifen, als die Tür aufging. Ich hatte nicht abgeschlossen. Vermutlich hielt ich für einen Moment die Luft an.

»Mommy.«

Julie stand auf der Schwelle und sah zu mir auf. Ich hörte immer noch Stimmen, warf einen schnellen Blick über sie hinweg und merkte, dass nur Julie ins Badezimmer blicken konnte. Ich beugte mich zu ihr hinunter. »Bin in einer Minute da, ja, Schätzchen?«

»Mommy, rate mal.
«

»Ich will mich erst mal anziehen, bevor ich rate, okay?«

Ich scheuchte Julie aus der Türöffnung und huschte ins Schlafzimmer.

»Mach schnell«, rief mein kleiner Sonnenschein mir hinterher.

Ich nahm eine Hose, eine Bluse und flache Schuhe aus dem Schrank. Meine Haare waren noch feucht, aber ich kämmte sie nur kurz mit den Fingern durch und band sie zu einem Pferdeschwanz zusammen. Dann ging ich, ob ich bereit war oder nicht, zu den anderen ins Wohnzimmer.

Joe erhob sich, genau wie die schlanke, junge Frau auf dem Sofa. Martha kam schwanzwedelnd zu mir gelaufen und stupste mit der Schnauze meine Hand an.

Mein Mann sagte: »Lindsay, das ist Franny.«

»Hallo, Franny«, sagte ich und ging auf sie zu.

»Wie schön, dich kennenzulernen«, erwiderte sie, aber meine Arme waren bereits ausgestreckt, ganz von selbst, als hätten sie einen eigenen Willen.

Ich umarmte sie.

Julie rannte zu uns und umschlang meine Beine, und Joe stand hinter Franny. Er strahlte über das ganze Gesicht.

Mein kleines Mädchen zupfte an meinem Blusensaum, und ich sah auf ihr wunderhübsches Gesicht hinab. Sie hatte ein breites Grinsen aufgesetzt.

»Rate mal«, sagte sie.

»Was denn?«, erwiderte ich und ließ meine Stieftochter los.

»Mom. Mom. Das ist Franny.«

»Ja, Schätzchen, ich weiß.«

»Franny ist meine Schwester , Mom. Ich hab eine Schwester .
«

Überall nur Lächeln, und dann sagte Joe: »Wer möchte was essen?«

»Ich bin am Verhungern«, meinte meine Stieftochter.

»Ich auch«, sagte Julie.

»Essen kann ich immer«, ergänzte ich.

Franny hantierte in der Küche herum, während Joe den Tisch deckte und anschließend eine Schale mit seiner wundervollen Lasagne aus dem Backofen holte. Ich machte den Salat an, und bald schon saßen wir alle rund um den Esstisch beisammen. Ich saß Joe gegenüber, und Julie hatte den Platz zwischen mir und Franny bekommen.

Alle Peinlichkeit, alle Anspannung, alle Angst vor Gott weiß was … all das war verschwunden.

Die Molinaris waren vollzählig versammelt. Wir waren zu Hause.

Danksagung

Wir möchten uns bei den vielen Menschen bedanken, deren Hinweise und Ratschläge unsere Romanfiguren erst zu dem gemacht haben, was sie sind: Captain Richard Conklin, Leiter der Abteilung für Verhaltensforschung im Police Department Stamford, Connecticut; Phil Hoffman und Steve Rabinowitz, Strafverteidiger und Teilhaber der Kanzlei Pryor Cashman LLC in New York; Hugo Rojas, der uns bei diesem Band mit seinen Kenntnissen im Einwanderungsrecht behilflich war; Chuck Hanni, Brandursachenermittler in Youngstown, Ohio; sowie Humphrey Germaniuk, Pathologe und Gerichtsmediziner in Trumbull County, Ohio, der 2018 leider verstorben ist.

Außerdem gilt unser herzlicher Dank unserer Rechercheurin Ingrid Taylar in San Francisco sowie Mary Jordan, die dafür sorgt, dass alles in Bewegung bleibt und nichts unter den Tisch fällt. Zu guter Letzt danken wir auch unseren besseren Hälften Sue und John und dem ganzen Team Patterson.

Frohe Weihnachten und einen guten Rutsch wünschen wir.

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