Buch

Als der angesehene Unternehmer Michael Lobb brutal ermordet aufgefunden wird, gerät die Gemeinde des malerischen Städtchens Trevellas in Aufruhr. Hat die grausame Tat etwas mit dem Bauvorhaben zu tun, das seit Monaten für Unruhe sorgt? Oder steckt Lobbs Familie dahinter? Lobbs wesentlich jüngere Frau Kayla, die ein beträchtliches Vermögen erbt, gerät schnell unter Verdacht. Doch dann führt eine unerwartete Spur zu Thomas Lynley, der sich gemeinsam mit DS
Barbara Havers sofort in die Ermittlungen einschaltet. Unversehens geraten sie in ein gefährliches Labyrinth aus Habgier, Betrug und Neid, in dem die Suche nach der Wahrheit schon bald ein nächstes Opfer fordert.

Weitere Informationen zu Elizabeth George finden Sie am Ende des Buches.

Elizabeth George

Wer Zwietracht sät

Ein Inspector-Lynley-Roman

Ins Deutsche übertragen von

Charlotte Breuer, Norbert Jakober

und Norbert Möllemann

Die amerikanische Originalausgabe erschien 2025

unter dem Titel »A Slowly Dying Cause« bei Viking,

an imprint of Penguin Random House LLC
, New York.

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Deutsche Erstveröffentlichung September 2025

Copyright © der Originalausgabe 2025 by Susan Elizabeth George

Copyright © der deutschsprachigen Ausgabe 2025

by Wilhelm Goldmann Verlag, München,

in der Penguin Random House Verlagsgruppe GmbH,

Neumarkter Straße 28, 81673 München

produktsicherheit@penguinrandomhouse.de

(Vorstehende Angaben sind zugleich

Pflichtinformationen nach GPSR
.)

Redaktion: Friederike Arnold

Umschlaggestaltung: UNO
Werbeagentur, München

Umschlagmotiv: © Doug Armand/Getty Images; FinePic®
, München

KN
· Herstellung: ik

Satz: Uhl + Massopust, Aalen

Printed in Germany

ISBN 978-3-641-32961-7

V001

www.goldmann-verlag.de

Für Sheila,

die Kriegerkönigin

Aber die Wahrheit endet nicht.

Sie geht einfach immer weiter,

und wenn du nicht den Mut hast, ihr zu folgen,

stirbst du.

Elizabeth Elo, North of Boston

Sie sollte lernen, dass der Verlust nicht weggeht.

Er lebt in dir, mit dir, schlingt sich dir wie eine Schlange um den Hals, und – das ist das Geheimnis, das dir keiner verrät – sie lässt dich nicht mehr los.

Du musst lernen, mit deinen Geistern zu leben.

Tessa Fontaine, The Red Grove

TEIL 1

4. APRIL

BODMIN UND NAVAX POINT

CORNWALL

Hätte er gewusst, wie der Tag sich entwickeln würde, wäre Geoffrey Henshaw in seinem alles andere als bequemen Bett geblieben, wo er in der durchgelegenen Matratze versank, aus der er sich nur zu befreien wusste, indem er sich bis an die Kante rollte und sich auf alle viere fallen ließ. So machte er das jeden Morgen, wohl wissend, dass er dabei einen lächerlichen Anblick bot. Aber darüber machte er sich lieber keine Gedanken, denn dann müsste er sich eingestehen, dass niemand da war, der ihn hätte sehen können, und dass das wahrscheinlich so bleiben würde, es sei denn, Freddies Eltern kämen wieder auf den Teppich, wie sie gern das Thema umschrieb, das sein ganzes Leben auf den Kopf gestellt hatte. Leider war er nicht hellsichtig – ein hellsichtiger Mann hätte sofort erkannt, dass nichts Gutes dabei herauskommen konnte, wenn ein Lehrer der Attraktivität einer Schülerin erlag –, und so rollte er sich aus dem Bett, machte sich bereit für den Tag – der ziemlich neblig werden würde, wie ein Blick aus dem Fenster ihm sagte – und machte sich auf den Weg nach Süden, ohne zu ahnen, was ihn erwartete.

Als er schließlich an seinem Arbeitsplatz eintraf, fühlte er sich völlig ausgelaugt – also mental –, denn er hatte während der ganzen Fahrt von Bodmin zu Cornwall EcoMining große Mühe gehabt, auf den Straßen, die mit jedem Kilome
ter enger wurden, nicht in einer Hecke zu landen oder mit irgendetwas zu kollidieren. Aber als er den Abzweig nach Truro erreichte, hatte der Nebel sich gelichtet, und er hatte sich gesagt: »Genieß den verdammten Morgen!«, das Mantra, nach dem er seit einigen Monaten lebte und das neben »Sei dankbar für …« und »Komm in die Gänge!« zu der Sorte von Leitsätzen gehörte, die ihn wie Geister aus seiner Kindheit begleiteten.

Zugegebenermaßen war es gegen Ende seiner Fahrt ein herrlicher Tag geworden, mit goldenem Sonnenlicht, das das Ende eines endlosen Winters ankündigte, der mit bitterkaltem Wind und Eisregen seine Geduld – ganz zu schweigen von seiner Stimmung und seinem Kleiderschrank – aufs Äußerste strapaziert hatte. Heute waren plötzlich die Vorboten des Frühlings nicht mehr zu übersehen. Die Hecken am Straßenrand waren noch kahl, aber der Ginster blühte leuchtend gelb, und auf den grünen Feldern würden schon bald die weißen Blüten des Wiesenkerbels auf ihren zarten Stängeln wippen, ebenso wie die zartrosa Blütendolden der Schafgarbe, Brombeerranken würden Knospen treiben, und Efeu würde überall hochklettern, wo er Halt fand. Eigentlich hätten ihn all die Anzeichen neu erwachenden Lebens aufheitern müssen, aber nichts heiterte ihn auf, all seinen mentalen Ermahnungen zum Trotz.

Er sagte sich – und zwar mit Nachdruck –, dass er sein Leben wieder in den Griff bekommen hatte. Zugegeben, er hatte seine Stelle als Lehrer an der führenden Oberschule in Exeter verloren und die öffentliche Demütigung über sich ergehen lassen, erklärte er seinem unnachgiebigen inneren Kritiker, der ihm permanent auf der Schulter hockte, aber dann hatte er sich einen Posten mit hervorragenden
(Ausrufezeichen) Zukunftsaussichten gesichert. Er war jetzt siebenundzwanzig, erinnerte er seinen Kritiker. Wenn er also nicht
von einem Laster – oder von einem Auto mit einem Touristen am Steuer, was in dieser Gegend hier wahrscheinlicher war – überfahren wurde, hatte er noch viel Zeit, jedem, den es interessierte, zu beweisen, wie gut er seit der Trennung von seiner Frau zurechtkam. Gut, vorerst
hauste er in einer provisorischen Unterkunft in Bodmin, und zwar in einem kleinen Zimmer in der Pension von Mr. Snyder, einem älteren Herrn, dessen Frau ganz plötzlich beim Wäschefalten heimgegangen war – »Sie hatte gerade die Bettwäsche gewaschen« – und der einem ein Ohr abkaute und den man nicht mit Geld und guten Worten dazu bringen konnte, seine verdammte Klappe zu halten. Das war alles ziemlich nervig, aber wenigstens bekam er jeden Morgen ein komplettes englisches Frühstück vorgesetzt, einschließlich Tee, Cornflakes und Grapefruit aus der Dose. »Sei dankbar für das, was du hast, mein Schatz«, hatte seine Mutter immer gesagt. »Komm in die Gänge, verdammt noch mal«, wie sein Vater immer noch zu ihm sagte. Also tat er beides, wenn er denn daran dachte, was nicht jeden Morgen der Fall war, schon gar nicht heute, denn das lange Telefongespräch mit Freddie gestern Abend hing ihm noch nach, und ihr Lass uns irgendwo treffen, Geoff, Mom und Dad werden nichts davon erfahren
verfolgte ihn wie ein Ohrwurm.

Er parkte seine alte Ente – ein Wunder, dass die Kiste immer noch fuhr – und stieg aus. Einen Moment lang schaute er den Möwen zu, die über den Klippen kreisten, atmete tief ein und genoss es zu spüren, wie die frische, gesunde Luft seine Lunge füllte. Er stand direkt vor dem örtlichen Firmensitz von Cornwall EcoMining, der in einem ehemaligen Maschinenhaus untergebracht war. Das restaurierte vierstöckige Gebäude aus Granitblöcken erhob sich direkt an der Küste und war Teil einer der zahlreichen stillgelegten Kupferminen in der Gegend. Diese Mine hier war schon vor ü
ber hundert Jahren geschlossen worden, aber alle Gebäude waren noch gut erhalten: das hoch aufragende Pumpwerk, der noch höher in den Himmel ragende Schornstein und das alte Kesselhaus, in dem der Dampf für die Pumpe produziert wurde, die das Wasser aus der Mine abpumpte. Der Grubenschacht war offiziell nicht mehr zugänglich, aber mit ausreichend Fantasie oder Wagemut ließ sich die Absperrung aus Maschendraht und Brettern, die Neugierige und Übermütige fernhalten sollte, leicht überwinden.

Neben dem Eingang des Maschinenhauses hing eine Klingeltafel, denn es gab weder eine Empfangsperson noch die Notwendigkeit dafür. Es war ein reines Verwaltungsgebäude, die Angestellten waren alle irgendwo unterwegs. Wenn Geoffrey heute nicht hierherbestellt worden wäre, würde er jetzt tun, was er seit Monaten tat, nämlich bei Cornwalls zahllosen Grundstücksbesitzern die Klinken putzen, um ihnen die Bedeutung des Konzerns Cornwall EcoMining nahezubringen und dessen Projekte und Vorhaben zu erläutern.

Er drückte auf den Klingelknopf neben dem Namen C. Robertson, und gleich darauf ertönte Curtis’ schneidende Stimme aus der Gegensprechanlage: »Sind Sie das, Henshaw?« Ohne auf eine Antwort zu warten, betätigte Curtis den Türöffner, und Geoffrey betrat das Treppenhaus. Einen Aufzug gab es nicht, und nicht zum ersten Mal fragte sich Geoffrey, wie man die Büromöbel und die übrige Ausstattung nach oben geschafft hatte. Natürlich hatte das Gebäude Fenster, aber die waren klein, da passten keine Schreibtische oder Schränke durch, also musste irgendjemand das Mobiliar über die Treppe in die oberen Etagen gewuchtet haben. Geoffrey dankte dem Schicksal, dass er damals noch nicht bei Cornwall EcoMining gearbeitet hatte. »Lobe den Herrn für seine kleinen Segnungen«, hätte seine Mutter ge
sagt. Manchmal steigerte sie sich zu einem »Lobe den Herrn, von dem alle Segnungen ausgehen«. Geoffrey war daran gewöhnt. »Jammer nicht rum wegen Sachen, die du nicht ändern kannst, Junge«, lautete der übliche Rat seines Vaters, egal ob er angebracht war oder nicht.

Curtis Robertsons Büro befand sich im obersten Stockwerk, was ihm je nach Stimmung einen Grund zum Angeben oder zum Nörgeln gab. Heute war offenbar Angeben angesagt, denn Curtis stand am Nordwestfenster und genoss die Aussicht. An klaren Tagen – und dieser hatte sich zu einem solchen entwickelt – konnte man tatsächlich von Navax Point bis nach St. Agnes Head blicken, das sich in der Ferne aus dem Meer erhob.

»Gottes gute Erde«, murmelte Curtis mit einem, wie es schien, anerkennenden Seufzer vor sich hin. Dann drehte er sich um, sagte »Henshaw«, nickte knapp zum Gruß und rülpste so laut, dass man hätte meinen können, ein alter, irgendwo im Raum versteckter Schäferhund hätte die Stille mit einem kurzen Bellen gestört. Mit ein paar großen Schritten ging er zu seinem Schreibtisch, öffnete die mittlere Schublade und nahm eine große Schachtel Alka Seltzer heraus. »Man sollte keine Inderin heiraten, die gern kocht. Meine war bei jedem Gericht der Meinung, es könnte noch ›ein klitzekleines Bisschen Schärfe vertragen‹.« Er schob sich eine Tablette direkt in den Mund und kaute entschlossen. Geoffrey war beeindruckt. Er konnte und wollte sich nicht vorstellen, wie das schmeckte. Nachdem Curtis zu Ende gekaut hatte, sagte er: »Wie ist die Sachlage?«

Im ersten Augenblick dachte Geoffrey, sein Chef spielte auf Freddie an, auch wenn er sich nicht vorstellen konnte, wie Curtis hinter seine vermaledeite Liebesgeschichte gekommen war. Doch Curtis erlöste ihn von seinem Schreck, als er fortfuhr: »Irgendwelche Fortschritte bei den wichtigen
Grundstücken? Wo stehen wir?«

»Wir bewegen uns in eine positive Richtung«, sagte Geoffrey, während Curtis vor eine große Karte von Cornwall trat, die an der Wand hing. Die Karte war übersät mit Stecknadeln in Rot, Grün und Gelb, als wäre eine Verkehrsampel davor explodiert. Curtis klopfte mit dem Zeigefinger auf die östliche Seite der Halbinsel, irgendwo zwischen Penzance und Cribba Head. Er schnaubte und schürzte die Lippen. »Cornubischer Batholith, Henshaw. In der Gegend finden wir ihn, kein Zweifel.«

»Ja, kein Zweifel«, stimmte Geoffrey ihm zu. Er fügte nicht hinzu, dass ein Landbesitzer, bloß weil unter seinem Boden Granit lagerte, sich nicht unbedingt nach Dutzenden von Bohrlöchern auf der Suche nach einer wasserführenden Schicht sehnte, die Cornwall EcoMining brauchte. Das wusste Curtis selbst.

Geoffrey nahm drei Verträge aus seiner Aktentasche, zwei davon unterschrieben. »Zwei haben wir schon mal«, sagte er. »Der gelb markierte ist allerdings noch unsicher. Bei dem geht es nur um Bergbaurechte, aber ich fürchte, dass die uns nicht so nützlich sind wie erhofft, es sei denn, wir entscheiden uns, mehr als nur Lithium zu fördern.«

Curtis streckte eine Hand nach den Verträgen aus. Während er sie überflog, sagte er: »Was sagen Sie als Geologe denn dazu?«

Geoffrey bemühte sich um eine positive Antwort. »Es gibt dort eine wasserführende Schicht – da bin ich mir ziemlich sicher –, aber alles andere ist noch fraglich.«

Es war nicht zu übersehen, dass das nicht die positive Antwort war, die Curtis hören wollte. »Sie gehen wohl nicht gern ein Risiko ein, was?«, sagte er. »Bloß nicht den Ruf aufs Spiel setzen für eine Sache, die nicht bombensicher ist.«

Na ja, dass das nicht so ganz stimmte, bewies die Ge
schichte mit Freddie. Aber Geoffrey war klar, dass Curtis gute Nachrichten brauchte, die er seinem Chef weiterreichen konnte, der sie dann seinem Chef weiterreichte, damit der schließlich die entsprechenden Einzelheiten zu einem attraktiven Gesamtbild für die Investoren zusammenstellen konnte. Das lag in der Natur von Unternehmen, die auf externe Mittel angewiesen waren, um Millionengeschäfte zu machen. Curtis wollte Garantien und Sicherheiten, wo nur Zeit, hohe Investitionen und geologische Untersuchungen diese Sicherheiten liefern konnten.

Geoffrey sagte: »Nach dem Granituntergrund zu urteilen, können wir meiner Meinung nach zu siebzig Prozent sicher sein, dass eine ausreichend große wasserführende Schicht vorhanden ist. Und ich wette
, dass wir da auch Salzlake finden, aber …«

»… das werden wir erst mit Sicherheit wissen, wenn wir Bohrungen durchführen«, beendete Curtis den Satz. »Noch mehr Geld«, murmelte er. »Herrgott noch mal, wer hätte gedacht, dass sich das so zäh gestalten würde?«

Er zeigte auf die Landkarte. Es gab zu viele rote Stecknadeln, die für Ablehnung standen. Die gelben – die diejenigen Grundbesitzer repräsentierten, die sich »Bedenkzeit« auserbeten hatten – vermehrten sich zwar, aber nicht so schnell wie erhofft. Und von den grünen – die Zustimmung symbolisierten – gab es noch viel zu wenige. Das alles brauchte man Geoffrey nicht zu erklären. Und ebenso wenig, dass in einer Region, in der es keine Schnellstraße gab und vermutlich auch nie geben würde, alles im Schneckentempo vonstattenging, und zwar deswegen, weil die Bevölkerung das genau so haben wollte.

Das wurmte Curtis zutiefst. Geoffrey wusste, dass sein Chef von seinem Vorgesetzten unter Druck gesetzt und von einigen Investoren bedrängt wurde, die sich seine Kontakt
daten beschafft hatten. Es eilte also. Aber es war, als wollte man Blut aus einem Stein pressen – wobei das Blut in diesem Fall Salzwasser sein müsste, aus dem sich Lithium gewinnen ließ.

Geoffrey musste einen Zahn zulegen. Dies war seine Chance, zu zeigen, was er konnte. Während Curtis und er die Nadelköpfe auf der Landkarte betrachteten, sagte er langsam: »Ich werde mir alle Gelben noch mal vorknöpfen. Ich werde jeden Einzelnen noch einmal aufsuchen, alles erneut erklären, ein paar Namen von Leuten fallen lassen, die schon an Bord sind.« Er schaute Curtis an. »Haben Sie übrigens schon was von der Grafschaft gehört? Wenn die grünes Licht geben, tun sich jede Menge Möglichkeiten auf.« Denn fast ganz Cornwall befand sich im Besitz des Herzogs, und der Herzog war praktisch »im Besitz« der königlichen Familie.

»Das verfluchte antiquierte System«, lautete Curtis’ Einschätzung ihrer Zwangslage. »Dieses Pack sollte die Korken knallen lassen, anstatt uns noch mehr Knüppel zwischen die Beine zu werfen. Das ist leicht verdientes Geld für sie, das sie in die verdammte Grafschaft investieren können. Herrgott noch mal, in welchem Jahrhundert leben die eigentlich?«

»Hm, ja«, sagte Geoffrey. Er war weder Monarchist noch Republikaner. Sein Glaubenssatz lautete: Mach was aus dem, was du hast. Okay, nach dem Motto hatte er sich den Schlamassel mit Freddie eingebrockt, aber darüber wollte er jetzt lieber nicht nachdenken. Stattdessen sagte er: »Ich werde dem Zinnwäscher wieder einen Besuch abstatten. Das ist einer von den Gelben, aber ich denke, seine Frau könnte ihn überreden, uns grünes Licht zu geben. Sie ist viel jünger als er, und ich hatte den Eindruck, dass sie nichts dagegen hätte, woanders hinzuziehen.«

Curtis betrachtete immer noch die Landkarte. Sein Blick blieb an dem gelben Stecknadelkopf außerhalb des Dorfs
Trevellas hängen, dem Sitz der Firma Lobb’s Tin and Pewter, die dort seit über hundert Jahren ansässig war. Der Familienbetrieb befand sich an einem der besten Standorte, wo man nicht nur Solebohrungen durchführen, sondern auch die für die direkte Lithiumgewinnung erforderliche Verarbeitungsanlage errichten konnte, die Cornwall EcoMining entwickelt hatte. Das Verfahren war minimalinvasiv, schnell und umweltschonend. Und es würde der ärmsten Region Englands viele Arbeitsplätze bescheren.

Curtis wandte sich von der Landkarte ab und bedachte Geoffrey mit einem strengen Blick. »Holen Sie sie an Bord, Henshaw. Wenn wir den Investoren keine Fortschritte präsentieren, wird uns das hier bald um die Ohren fliegen, und zwar uns beiden.«

NEWLYN

CORNWALL

»Vermutlich werde ich hiermit eine Menge Unmut ernten, aber ihr wisst hoffentlich mittlerweile, dass mir viel daran liegt, frei heraus zu sagen, was ich denke. Also dann: Meiner Meinung nach läuft wahrer Feminismus auf etwas ganz Simples hinaus. Eine Frau kann sich nicht als Feministin definieren und gleichzeitig das sexuelle, emotionale und psychologische Spielzeug eines Mannes sein. Egal für wie ›befreit‹ von konventioneller Männlichkeit ein Mann sich hält und wie laut er das kundtut, die Gesellschaft lässt ihn zu einer Rolle tendieren – oder vollkommen in eine Rolle schlüpfen –, die Macht ausstrahlt, und zwar auf Kosten von Sensibilität, Empathie, Selbstaufopferung und Rücksicht. Einen Mann, der nicht mit einer Neigung zum Narzissmus geboren
wird – und bisher ist nicht bewiesen, dass Narzissmus Teil der menschlichen DNS
ist –, bringt die Gesellschaft dazu, diese Neigung zu entwickeln. Genusssucht in jeder Form – in erster Linie jedoch auf sexuellem Gebiet – dominiert die männliche Mentalität. Eine Mischung aus Narzissmus und sexueller Genusssucht reduziert die Beziehungen zwischen Männern und Frauen auf einen Sport, der dem Catch-and-Release-Angeln ähnelt – bei dem die Frau eingefangen wird, um dem Mann …«

»Stopp! Stopp!
Ich kann’s nicht mehr festhalten, Cress!«

Die Geräusche aus dem Treppenhaus unterbrachen nicht nur Gloriana Lobbs Redefluss, sondern ruinierten das ganze Video. Das Editieren lag ihr nicht, also blieb ihr nichts anderes übrig, als noch mal von vorn anzufangen, wenn wieder Ruhe im Haus eingekehrt war. Netterweise hätte ihr Vermieter ihr Bescheid geben können, dachte sie, dass heute jemand Neues in die Einzimmerwohnung gegenüber einziehen würde. Die Wohnung stand schon seit Monaten leer, und so winzig, wie sie war, hatte Gloriana insgeheim gehofft, dass das so bleiben würde.

Sie tippte auf ihr Handy, um die Aufnahme zu stoppen, und nahm es von dem kleinen Stativ. Sie arbeitete gerade an der dreiundzwanzigsten Folge ihres Vlogs mit dem Titel Befreit euch!
. Sie hatte mit den Videos angefangen, nachdem sie den »netten Lover« ihrer Mutter kennengelernt hatte und nicht begreifen konnte, wie es möglich war, dass ihre Mum nach allem, was ihr Ehemann ihr angetan hatte, noch einmal einen Mann in ihr Leben ließ. In ihrem Vlog hielt Gloriana fest, wie sie die schrittweise Verführung ihrer Mutter durch diesen Mann erlebte. Anfangs hatte sie ihre Gedanken mehr aus Spaß in den sozialen Medien gepostet. Sie hatte sich gesagt, dass viele Frauen noch viel lernen mussten, und wenn sie schon nicht an ihre Mutter rankam, konnte sie wenigstens
anderen Frauen helfen.

Und das war ihr offensichtlich gelungen, denn inzwischen hatte sie zweiundneunzigtausend Follower. Und die sparten nicht mit Kommentaren. Es meldeten sich sogar Frauen bei ihr, die sich gern von ihr interviewen lassen wollten, um ihre Geschichte öffentlich zu machen und anderen Frauen vor Augen zu führen, »was ihnen blühen kann, wenn sie sich in die Hände eines Mannes begeben«.

Ihr Vlog war ein Riesenerfolg, aber Gloriana hatte inzwischen begriffen, dass die sozialen Medien nach mehr verlangten als erwartet: Sie musste einen Vlog nach dem anderen produzieren. Das Untier war gefräßig, und sie war bereit, es zu füttern, auch wenn Details aus ihrem Leben offenbar die nötige Nahrung war, die es zufriedenstellte. Auch Interviews würden den Zweck erfüllen, aber sie bräuchte das passende Ambiente, um sie aufzunehmen, außerdem eine bessere Kamera. Dass viele Frauen darauf brannten, ihre Erfahrungen zu teilen, spornte sie an, ihre Gedanken zu Themen wie Familie, Beziehungen zwischen Mann und Frau, Elternschaft, Scheidung und Fremdgehen darzulegen.

Sie konnte es nicht ausstehen, beim Aufnehmen eines Vlogs unterbrochen zu werden. Nach dem Lärm im Treppenhaus vor ihrer Wohnung zu urteilen, würde sie ihre Aufnahmen demnächst mitten in der Nacht machen oder sich einen anderen Ort dafür suchen müssen.

Gloriana schaltete das Licht aus. Im nächsten Moment hörte sie im Treppenhaus eine Männerstimme ausrufen: »Himmel, Cressida, bist du sicher, dass du diesen ganzen Krempel wirklich brauchst
?«

Als Gloriana die Tür öffnete, sah sie eine hübsche junge Frau auf dem Treppenabsatz stehen, die Hände in die Hüften gestemmt. Die Frau war groß und schlank und hatte lange, braungebrannte Beine. Anscheinend hatte sie irgendwo
überwintert, wo ein anderes Klima herrschte als in Cornwall. Sie drehte sich um, als sie hörte, wie die Tür geöffnet wurde. Ihre Nase und Wangen waren mit Sommersprossen gesprenkelt, und ihr Ausschnitt ließ darauf schließen, dass sie sich gern oben ohne sonnte. »Hallo«, sagte sie. »Du bist bestimmt Gloria.«

»Eigentlich heiße ich Gloriana«, erwiderte Gloriana. »Gloriana Lobb.«

»Ach so! Sorry!« Die Frau tat so, als würde sie sich selbst ohrfeigen. »Wenn ich dich wieder Gloria nenne, wirf einfach irgendwas nach mir. Ich bin übrigens Cressida. Cressida Mott-King. Ich ziehe gerade hier ein.« Dann lachte sie. »Ist sicher nicht zu überhören bei dem Krach, den wir veranstalten. Das ist Nathaniel.«

»Hallo, Nate«, sagte Gloriana und betrachtete sein unverschämt schönes Gesicht. Sie schaute Cress kurz an, dann wandte sie sich ihm wieder zu. »Du bist der Letzte, den ich hier erwartet hätte.«

»Ach, ihr kennt euch?«, fragte Cressida und schaute die beiden abwechselnd an.

Gloriana entging nicht, dass Cress verblüfft war. Aber warum sollte sie auch nicht verblüfft sein? Nate Jacobs würde nie auf die Idee kommen, einer attraktiven jungen Frau gegenüber den Namen seiner Lebensgefährtin Jessica »Jesse« McBride zu erwähnen. Sie sagte: »Wir sind uns ein paarmal begegnet. Hier und da. Newlyn ist ja nicht gerade eine Großstadt, stimmt’s, Nate?«

»Stimmt«, sagte Nate. Er hielt Glorianas Blick ein bisschen zu lange. Eine eindeutige Herausforderung.

»Wir müssen uns die Küche teilen«, informierte Cressida Gloriana überflüssigerweise. »Ich hoffe, ich bin dir nicht zu schlampig.«

»Wir kommen schon zurecht«, sagte Gloriana. »Haupt
sache, du naschst nicht an meinem Eis. Ich koche mir nicht groß was, ich bin mehr so der Mikrowellentyp.«

»Ich auch!« Cressida kicherte. »Ich hoffe, wir haben dich nicht gestört. Wenn ja, tut’s mir leid. Ich werde mein Bestes tun, dich nicht wieder zu stören, versprochen. Ich höre bei der Arbeit immer Podcasts, aber ich kann den Ton ja möglichst leise stellen. Nate sagt mir immer, ich soll das nicht machen, aber ich merke, dass ich dann entspannter bin, weniger selbstkritisch. Ach ja, ich bin übrigens Künstlerin.«

»Ach, und Nate ist dein … Lehrer?«

»Genau! Ich studiere Kunst, und Nate … Na ja, das weißt du ja sicher. Ich nehme Unterricht bei ihm.«

»Ach ja?« Am liebsten hätte Gloriana gefragt: Worin unterrichtet er dich denn? Stattdessen fuhr sie fort: »Und er hilft dir sogar beim Umzug. Das ist echt nett von dir, Nate, aber es geht doch weit über deine Verpflichtungen hinaus, oder? Hast du vor, Cressida auch hier zu unterrichten?«

Nates Augen wurden schmal, während Cressida sagte: »Nein, nein bestimmt nicht. Ich gehe lieber in die Uni. – Und du? Bist du auch Künstlerin?«

»Ich hab einen Laden in Mousehole«, sagte Gloriana und warf einen Blick auf ihre Uhr. »Und ich muss jetzt los, wenn ich rechtzeitig aufmachen will.«

»Einen Laden?«, rief Cressida aus. »Großartig! Ich hab mir immer einen Laden gewünscht. Wie heißt er denn? Und was verkaufst du? Ich komme auf jeden Fall mal vorbei, wenn ich einen Moment Zeit hab – falls das jemals passiert. Da kann man doch mit dem Bus hinfahren, Nate, oder?«

»Du kannst zu Fuß hingehen«, sagte Nate. »Es ist nicht weit.«

»Nate könnte dir sogar den Weg zeigen«, sagte Gloriana. »Er ist immer mal wieder in Mousehole.«

»Wirklich? Stimmt das, Nate?« Dann wandte Cress sich
wieder Gloriana zu. »Wie heißt dein Laden denn?«

»Vintage Britannia«, sagte Gloriana. »Am Portland Place, direkt neben dem Café Wedge o’ Cheese. Ganz einfach zu finden.«

»Ein Café namens Wedge o’ Cheese in Mousehole!« Cressida lachte. »Also ich werde auf jeden Fall demnächst mal vorbeikommen. Ich steh total auf Vintage.«

Gloriana lächelte, nickte zum Gruß und ging zurück in ihre Wohnung. Sie fragte sich, ob Jesse wusste, dass Nate Cressida Mott-King beim Umzug half. Vermutlich nicht.

TREVELLAS

CORNWALL

Auf dem Weg zu Lobb’s Tin and Pewter beschloss Geoffrey, Freddie anzurufen. Sie hatte kein eigenes Handy mehr – dafür hatte ihr erzürnter Vater nach Geoffreys erfolglosem Gespräch mit ihm gesorgt –, aber Geoffrey hatte die Nummer ihrer Freundin Sarah und hoffte, dass die beiden jungen Frauen gerade zusammen waren, sodass er mit ihr sprechen konnte.

Er wählte die Nummer. Er wusste, dass es keine gute Idee war, beim Autofahren zu telefonieren, auch wenn die Straße vollkommen leer war, aber das letzte Gespräch mit ihr, ihr Bitte, bitte, bitte, Geoffrey
, ging ihm einfach nicht aus dem Kopf, und solange das nicht aufhörte, konnte er sich nicht auf die Frage konzentrieren, wie in aller Welt er den Eigentümer von Lobb’s Tin and Pewter dazu überreden sollte, sein Land zu verkaufen. Außerdem konnte er es nicht leiden, eine Situation wie die vom Vorabend mit Freddie einfach so stehen zu lassen. Er liebte sie, sie war seine absolute Seelen
verwandte, aber das musste er ihr jeden Tag von Neuem beteuern, um sie zu beruhigen. Genau das hatte er auch jetzt vor, doch er musste sich eingestehen, dass es manchmal verdammt anstrengend war, sich mit einer Jugendlichen auseinanderzusetzen.

Während er Sarahs Nummer eingab, wäre er beinahe mit einem Alpha Romeo zusammengestoßen. Wie um Himmels willen kam jemand auf die Idee, auf den verdammten Straßen von Cornwall schneller als dreißig zu fahren? Aber der Beinahezusammenstoß brachte ihn nicht von seinem Vorhaben ab. Der Anruf ging durch. Leider war Freddie gerade nicht bei Sarah. Sarah war mit ihrem Freund im Bett und beschäftigt, und die beiden hatten offenbar keine Lust, ihre Beschäftigung zu unterbrechen. Geoffrey hörte Stöhnen im Hintergrund, während Sarah ihm keuchend erklärte, dass Freddie nicht in der Nähe war, woraufhin eine männliche Stimme »Das wollen wir doch hoffen!« grunzte und Sarah »Oh! Oooh!« seufzte.

Geoffrey drückte das Gespräch hastig weg. Das hatte ihm noch gefehlt, dass diese jungen Leute ihm in dieser gottverlassenen Gegend auch noch lange Zähne machten. Er fragte sich, wie zum Teufel er in diesen verdammten Schlamassel geraten war. Okay, die Landschaft hatte ihre Reize, und er konnte dankbar sein, überhaupt einen Job zu haben, auch wenn das alles andere als sein Traumjob war, aber die Antwort auf seine Frage war in Gestalt einer Siebzehnjährigen aufgetaucht, der er auf der Stelle verfallen war, als sie in seine Geologiestunde spaziert kam. Fredrika von Lohmann hieß sie. In England geboren, mit preußischem Blut in den Adern (laut dem einschüchternden Mr. von Lohmann), eine umwerfende Erscheinung und genau der Typ Frau (Geoffrey hatte sie von Anfang an als Frau gesehen, nicht als Mädchen, nicht als Jugendliche, denn das milderte die Schuld
gefühle, die ihn wegen seiner Liebe zu ihr plagten), nach der Geoffrey sich von Weitem verzehrt hätte, wenn er in ihrem Alter gewesen wäre. Da er aber zehn Jahre älter war als sie, noch dazu ihr Lehrer – ganz zu schweigen davon, dass er, als sie sich begegneten, noch verheiratet gewesen war –, hatte er sich eingeredet, dass niemand einen klitzekleinen Flirt ernst nehmen würde, weder Freddie noch sonst jemand.

Alles Schnee von gestern. Sie hatte ihn um ein Gespräch über die Aufstiegschancen für Frauen auf dem Gebiet der Geologie gebeten (sie hatte sich also selbst
als Frau betrachtet, sagte er sich immer wieder), sie hatten sich in der Schulcafeteria auf einen Kaffee getroffen, aus dem einen Kaffee waren zwei geworden, dazu ein Schokocroissant, das sie sich geteilt hatten, und es hatte auf jeden Fall auf beiden Seiten geknistert. Er hatte sich tapfer bemüht, das Knistern zu ignorieren, ihrer Anziehungskraft zu widerstehen, die jedoch schließlich die Oberhand gewann. Irgendwann hatten sie sich umarmt, dann geknuddelt, dann geschmust, was zu einem keuschen Kuss geführt hatte. Bei dem ersten Kuss war es nicht geblieben, schon bald hatten sie leidenschaftlich geknutscht, worauf er sich entschlossen hatte, seiner Frau zu gestehen, dass es »eine andere« gab. (Peppers Reaktion »Eine andere was?« hatte ihm deutlich gemacht, wie wenig ihr die Nuancen ihrer Ehe bewusst waren.) All das hatte zu seinem Entschluss geführt, mit Freddies Eltern zu sprechen, um ihnen zu versichern, dass von seiner Seite nur edle Gefühle für ihr einziges Kind und vor allem nur edle Absichten im Spiel waren. Was wiederum dazu geführt hatte, dass Mr. von Lohmann sein Leben mit der Abrissbirne attackiert hatte. Genau genommen war es der zweite Angriff mit der Abrissbirne, den ersten hatte Geoffrey selbst durchgeführt.

Trotzdem, dachte Geoffrey, wie viele Männer in seiner Situation wären bei der reinen Liebe geblieben? Bestimmt
keiner. Freddie hatte nicht bis zum Äußersten gehen wollen, und sie war eigentlich immer noch Jungfrau. Sie wolle in Weiß heiraten, hatte sie ihm erklärt. Und zwar wirklich
in Weiß. »Ich weiß natürlich, dass das die Sache mit uns kompliziert macht, Geoff.«

Damit lag sie verdammt richtig. Und dass er sie nicht ganz haben konnte, hatte nur dazu geführt, dass er sie umso mehr begehrte. Sie war seine Liebe, sein Leben, sein Alles. Und wenn ihre Eltern genauso hinterm Mond waren wie Freddie – also, er war in seinem ganzen Leben noch keiner Jungfrau begegnet, die älter als fünfzehn war –, dann war nicht mit Freddies Entjungferung zu rechnen, bevor sie im kommenden Jahr an die Uni ging, um Landschaftsarchitektur zu studieren (Geologie war anscheinend längst vergessen).

Nachdem Mr. von Lohmann dafür gesorgt hatte, dass Geoffrey Henshaw wegen einer Affäre mit einer Schülerin gefeuert wurde, hatte er Freddie erklärt, sie könne den »vermaledeiten Schuft« – die altmodische Ausdrucksweise hatte fast schon wieder etwas Charmantes, dachte Geoffrey – heiraten, sobald sie ihre Ausbildung beendet hatte, also nach Abschluss ihres Studiums. »Das dauert doch noch Jahre!«, hatte Freddie gejammert. »Bis dahin liebst du mich längst nicht mehr, Geoff. Ganz bestimmt nicht.«

Damit seine Kleine ruhig schlafen konnte, telefonierten sie jeden Abend, bis Freddies Vater dem ein Ende setzte, indem er sich weigerte, weiterhin ihr Handy zu finanzieren. Seitdem telefonierten sie, wann immer Freddie sich ein Handy von jemandem ausleihen konnte oder wenn sie genug Geld für ein Wegwerfhandy zusammenhatte. Manchmal riefen sie sich nur an, um sich eine gute Nacht zu wünschen. Manchmal, um einander von ihrem Tag zu berichten. Manchmal redeten sie über die Zukunft: Wie ihre Hochzeitsfeier aussehen sollte, wo sie wohnen würden, wie viele Kinder sie sich wünsch
ten. All das bereitete ihm einen köstlichen Herzschmerz. Anfangs. Freddie, Freddie, Freddie
, tönte es in seinem Kopf wie ein Ohrwurm, den er weder abstellen wollte noch konnte.

Geoffrey war so sehr mit seinen Gedanken an Freddie beschäftigt, dass er beinahe den Abzweig nach Trevellas verpasst hätte. Er bremste scharf, froh, dass niemand hinter ihm war, und bog rechts ab. Dann ging es immer weiter bergab über eine kurvenreiche, holprige Straße, die so schmal war, dass er nur beten konnte, keinem Fahrzeug zu begegnen. Endlich erreichte er die Straße, die zu Lobb’s Tin and Pewter führte. Wie alle Straßen in Cornwall war auch diese auf beiden Seiten von hohen Hecken begrenzt, die erdrückt wurden von Brombeer- und Efeuranken und dem gelb blühenden Scharbockskraut. Singdrosseln flogen in dem Gestrüpp ein und aus, zweifellos, um ihre Küken in ihren versteckten Nestern zu füttern. Endlich teilte sich die Straße, auf der einen Seite ging es weiter bergab, auf der anderen Seite ging es durch ein Tor auf das Gelände von Lobb’s Tin and Pewter. Die Holperpiste, auf der Geoffrey fürchterlich durchgerüttelt wurde, führte vorbei an zahlreichen Abraumhalden, die teilweise von Heidekraut bewachsen waren und neuem Leben Zuflucht boten. Eichhörnchen flitzten umher, und mehrere Kaninchenkolonien hatten offenbar überlebt.

Als Geoffrey vor dem Haus parkte, in dem Michael Lobb mit seiner jungen Frau wohnte, hörte er das kreischende Geräusch des Backenbrechers, der die Gesteinsbrocken zermahlte – der erste Schritt der Zinngewinnung –, die von irgendwo in der Nähe angekarrt wurden. Der Schaufelbagger befand sich nicht an seinem üblichen Platz neben den Gebäuden, woraus Geoffrey schloss, dass er an einer der alluvialen Ablagerungen und Felsenbrüche außerhalb des Firmengeländes im Einsatz war, da Michael Lobb eine Genehmigung zum Einsammeln von Zinnstein, Sand und anderem
Gestein hatte.

Geoffrey hielt es für das Beste, erst mal an der Haustür anzuklopfen. Falls Lobb, wie es aussah, bei der Arbeit war, würde ihm das Gelegenheit geben, ein bisschen mit seiner Frau zu plaudern. Vielleicht konnte er ihr die Idee schmackhaft machen, dass ihr Mann mit seiner Hilfe in den wohlverdienten Ruhestand gehen und sie selbst diesen alles andere als gesunden Ort verlassen konnte.

Das Haus, in dem Lobb und seine Frau wohnten, war alt und klein. Bei früheren Besuchen hatte er erfahren, dass Michael und sein Bruder in diesem Haus aufgewachsen waren, und es überstieg immer noch seine Vorstellungskraft, wie eine vierköpfige Familie in so beengten Verhältnissen hatte friedlich leben können. Aber anscheinend hatten sie das geschafft, ebenso wie Michael Lobb und seine erste Ehefrau, mit der er zwei Kinder hatte. Aus diesem Grund hänge Michael an diesem Haus, hatte seine jetzige Frau Geoffrey erklärt, das sei eine sehr emotionale Sache für ihn. Wenn Cornwall EcoMining ein gesteigertes Interesse an dem Land habe, dann müsse man sich etwas einfallen lassen, wie man mit Michaels Gefühlen umgehe.

Niemand erschien, als Geoffrey an die Tür klopfte. Er klopfte noch einmal, diesmal etwas lauter, aber nichts rührte sich. Er trat einen Schritt zurück und betrachtete die Fenster, entdeckte dahinter jedoch keinerlei Lebenszeichen. Er entschloss sich, in der Scheune mit dem Schmelzofen und der Werkstatt nachzusehen. Als er sich gerade auf den Weg machen wollte, fiel ihm auf, dass das Auto der Lobbs nicht an seinem üblichen Platz stand. Das erklärte wohl, dass Michaels Frau nicht zu Hause war.

Die große steinerne Scheune hatte zwei Eingänge: ein Schiebetor, das in den Sommermonaten im Scheuneninnern für frische Luft sorgte, und eine Holztür, die unverriegelt
war, aber klemmte. Er wollte sich nicht gewaltsam Zugang zu der Scheune verschaffen, ohne sich vorher bemerkbar zu machen. Er schlug mit der Faust gegen die Tür und rief laut Michaels Namen, erhielt jedoch keine Antwort. Als er gerade durch ein schmutziges Fenster ins Innere lugen wollte, hörte er das Schaltgeräusch eines schweren Fahrzeugs, vermutlich des Baggers, der auf das Gelände zurückkehrte.

Geoffrey fuhr herum. Im Führerhaus des Baggers saß ein älterer Mann, der in der Nähe der Anlage für die Zinnwäsche eine Ladung Gesteinsbrocken ablud. Anschließend nickte er Geoffrey zum Gruß zu, legte den Rückwärtsgang ein und lenkte den Bagger auf die Fläche, wo er gewöhnlich stand, wenn er nicht gebraucht wurde. Geoffrey war dem Mann, einem Angestellten, der ein ganzes Stück älter war als Michael Lobb, schon mehrmals begegnet, kannte aber seinen Namen nicht. Vorsichtig sprang der Mann vom Bagger. Sein Blaumann betonte seinen krummen Rücken, eine Alterserscheinung oder womöglich Folge von vielen Jahren harter Arbeit. Er beachtete Geoffrey nicht weiter, sondern schüttelte eine Zigarette aus einer halb zerdrückten Packung und zündete sie sich mit einem billigen Plastikfeuerzeug an.

Ein weiterer Mann kam durch ein Tor neben dem Haufen Gesteinsbrocken, den der Bagger abgeladen hatte. Diesen Mann hatte Geoffrey noch nie gesehen, er war wesentlich jünger. Als er Geoffrey erblickte, blieb er stehen und schaute zu dem älteren Mann hinüber, als erwartete er von diesem Anweisungen.

Geoffrey stellte sich dem älteren Mann vor, der ihm daraufhin seinen Namen nannte: Bran Udy. Als Geoffrey ihm erklärte, er sei auf der Suche nach Mr. Lobb, antwortete Bran Udy ihm mit einer Kopfbewegung in Richtung Scheune und erklärte, Michael sei, seit er und der »Junge« am frühen Morgen ihre Schicht angetreten hatten, dort bei der Arbeit. Auf
Geoffreys Antwort hin, er habe sowohl beim Haus als auch bei der Werkstatt angeklopft, runzelte Bran Udy die Stirn. »Das Auto steht auch nicht da«, sagte Geoffrey. »Kann es sein, dass Mr. und Mrs. Lobb weggefahren sind?«

Bran Udy blickte nachdenklich drein. »Unwahrscheinlich, um die Zeit. Am Haus waren Sie also auch schon?«

»Ja, wie gesagt.«

Bran Udy wandte sich an den jüngeren Mann. »Hast du ihn heute Morgen gesehen?«

Der junge Mann schüttelte wortlos den Kopf. Er trat von einem Bein auf das andere und rückte seine dicke Brille zurecht. Er zog seine Arbeitshandschuhe aus und schlug sie in seine Handfläche. Anscheinend wartete er auf Anweisungen. Er hatte etwas Unbeholfenes an sich, was durch seine schlecht sitzende Kleidung noch betont wurde, und Geoffrey fragte sich, ob er vielleicht begriffsstutzig war. Der junge Mann blickte zwischen Geoffrey und Bran Udy hin und her.

»Bring das Zeug rüber zum Backenbrecher«, sagte Bran Udy. Als der junge Mann sich nicht rührte, bellte Bran Udy: »Verdammt noch mal, Goron, hast du Bohnen in den Ohren?« Woraufhin Goron sich seine Kappe aufsetzte, seine Handschuhe anzog, sich die Schubkarre schnappte und zu dem Haufen Gesteinsbrocken ging, den Bran Udy eben abgeladen hatte. Der Himmel hatte sich verdüstert, und von Südwesten wehte ein scharfer Wind. Mit dem herrlichen Wetter war es vorbei, stattdessen sah es jetzt nach Regen aus.

Bran Udy kam zu Geoffrey herüber und schlug mit der Faust an die Werkstatttür. Als keine Reaktion kam, drückte er mit der Schulter dagegen. Die Tür öffnete sich mit einem Quietschen, das wie Metall auf Metall klang. »Mike?«, rief Bran Udy, als er und Geoffrey eintraten.

Die Scheune war hell erleuchtet und völlig überhitzt durch vier dreiflammige Elektroöfen, die im Raum verteilt standen.
Ein Geruch nach Kupfer lag in der Luft, und irgendwo dudelte Jazzmusik. Der Raum war in zwei Bereiche aufgeteilt, in eine Art Ausstellungsraum mit einer verglasten Theke, in der alle möglichen Gegenstände aus silberfarbenem Zinn oder Hartzinn ausgestellt waren: Schmuck, Kerzenhalter, Gürtelschnallen, Messer, Brieföffner, Zeremoniendolche, Milchkännchen, Zuckerdosen und verzierte Teekannen. Hinter dem Tresen befand sich der Werkstattbereich; dort lag auf einer Werkbank ein Handy, und daneben stand ein Lautsprecher, aus dem die Musik kam.

Ebenfalls hinter dem Tresen fanden sie die Erklärung für den Kupfergeruch: Michael Lobbs Leiche lag hingestreckt in einer gewaltigen Blutlache auf dem Boden.

TREVELLAS

CORNWALL

»Nichts anfassen!« Geoffrey hatte genug Krimis im Fernsehen gesehen, um zu wissen, dass an einem Tatort – und dem Anblick nach zu urteilen, handelte es sich zweifellos um einen solchen – nichts berührt werden durfte, bis die Polizei kam.

Bran Udy schrie: »Aber er braucht Hilfe!«

»Nichts anfassen, sage ich. Der braucht keine Hilfe mehr.« Ohne sich zu vergewissern, ob Bran Udy seine Anweisung befolgte, kramte er sein Handy aus der Hosentasche und wählte den Notruf. Hinter sich hörte er Bran Udy sagen: »Er ist tot.« Als er sich umdrehte, sah er, dass der Mann sich nicht an seine Anweisung gehalten hatte. Bran Udy kniete mitten in der Blutlache, drei Finger an Michaels Hals gepresst. Geoffrey fluchte leise vor sich hin.

Während sein Blutdruck in eine gefährliche Höhe stieg, wartete Geoffrey darauf, dass sich am anderen Ende jemand meldete, und nach dem fünften Klingeln fragte eine Frauenstimme ihn endlich nach dem Grund seines Notrufs. Unerklärlicherweise löste die Frage beinahe einen Lachanfall bei ihm aus. Borderline-Hysterie, dachte Geoffrey. Er war ja schlimmer als die Heldin in einem viktorianischen Roman. »Hier liegt ein Toter«, brachte er mühsam heraus. »Und da ist … jede Menge Blut.«

»Wo?«

»Um den ganzen Toten rum.«

»Ich meinte, wo sind Sie, Sir.«

»In der Nähe von Trevellas.«

Hinter sich hörte er Bran Udy sagen: »Sagen Sie, Sie sind bei Lobb’s Tin and Pewter.« Geoffrey wiederholte den Firmennamen zweimal für die Frau am Telefon.

»Sind Sie sicher, dass der Mann tot ist?«, fragte sie.

Geoffrey drehte sich zu Bran Udy um, der erneut Michael Lobbs Hals betastete. Bran Udy schüttelte den Kopf. »Kein Puls«, sagte er. »Und er atmet auch nicht.«

Nachdem Geoffrey das wiederholt hatte, fragte die Frau: »Können Sie Verletzungen erkennen? Sehen Sie eine Waffe? Wie liegt der Tote da?«

Worauf Geoffrey erwiderte: »Warum zum Teufel wollen Sie das wissen? Schicken Sie die Polizei. Schicken Sie einen Krankenwagen. Einen Notarzt. Schicken Sie, wen Sie wollen, aber tun Sie’s!«

Die Frau blieb ungerührt. »Wenn Sie mir mitteilen könnten, wo genau Sie sind, Sir?«

»Hab ich doch längst gesagt. Lobb’s Tin and Pewter, außerhalb von Trevellas. Wir sind in der Werkstatt.«

»In der Werkstatt? Was ist das für eine Werkstatt? Wurde etwas gestohlen? Steht die Kasse offen? Wie sind Sie in die
Werkstatt hineingekommen?«

Geoffrey hätte am liebsten laut geschrien. »Wir sind reingekommen, weil die Tür unverschlossen war. Es brannte Licht, und wir dachten, hier würde gearbeitet.«

»Wir?«, wiederholte die Frau. »Wer ist bei Ihnen, Sir?«

»Einer der Angestellten.«

Bran Udy stand auf. »Großer Gott«, sagte er. »Wo ist Kayla?«

Geoffrey wurde ganz flau, als er die Frage hörte. Er musste an die frische Luft. Sofort. Er wankte zur Tür und stolperte nach draußen. Dumpf, wie durch Wasserrauschen in seinem Kopf, hörte er, wie die Frau vom Notdienst ihm weiter Fragen stellte. Er brach die Verbindung ab und stopfte das Handy in seine Hosentasche.

Schwer atmend ging er zum Haus hinüber. Er schlug einmal mit der Faust an die Tür, dann probierte er die Türklinke. Die Tür war nicht abgeschlossen. Er trat ein und rief: »Mrs. Lobb? Hallo?« Drinnen war es viel schummriger, als er es in Erinnerung hatte, es wirkte fast wie ein Haus aus einem Gruselfilm. Winzige Fenster waren tief in die dicken Wände eingelassen, auf den steinernen Fliesen lagen alle möglichen Teppiche. Rechts befanden sich die Küche und der Essbereich, links das Wohnzimmer. In beiden Räumen waren riesige Kaminnischen. In der Kaminnische in der Küche stand jetzt ein AGA
, und in der im Wohnzimmer ein Elektroofen. In beiden Räumen war niemand. Geoffrey stieg die Treppe hoch, die direkt vor ihm lag, wobei er mehrmals nach Mrs. Lobb rief. Es kam keine Antwort. Geoffrey drehte es den Magen um. Wenn Michael Lobb tot in seiner Werkstatt lag und sich auch hier im Haus nichts rührte … Nicht auszudenken. Womöglich hatte derjenige, der Michael Lobb getötet hatte, auch seine Frau umgebracht und das Auto gestohlen.

Im ersten Stock befanden sich zwei Schlafzimmer und ein
Badezimmer, aber auch hier traf Geoffrey niemanden an. Er ging zurück in die Küche und zu einer Tür hinten neben der Spüle. Durch das Fenster über der Spüle fiel fahles Licht herein. Hinter der Tür lag ein weiteres Schlafzimmer, das jedoch nur Platz bot für ein schmales Bett und einen kleinen Nachttisch. Auch dieses Zimmer war leer. Eine schmale Tür führte von dem kleinen Zimmer in einen winzigen, wie aus einem Katalog bestellten Wintergarten, und dahinter war ein Garten mit Gemüse- und Blumenbeeten, jedoch stark vernachlässigt und überwuchert. Ein kleiner Gartenteich war ausgetrocknet. Im Wintergarten standen ein kleiner Tisch mit zwei Stühlen und diverse Korbsessel. Alles wirkte unberührt.

Geoffrey ging zurück durchs Haus nach draußen und sah Bran Udy aus der Werkstatt kommen. Hinter dem Zaun, der das Haus und den Garten von der Zinnwaschanlage trennte, war immer noch der Lärm des Backenbrechers zu hören.

»Nicht da?«, fragte Bran Udy, womit er vermutlich Michael Lobbs Frau meinte, und Geoffrey schüttelte den Kopf. »Vielleicht ein gutes Zeichen«, sagte Bran.

»Hoffen wir es. Die Polizei wird nach dem Kennzeichen und dem Typ fragen. Können Sie denen weiterhelfen?«

»Goron kennt das Nummernschild.« Bran Udy machte sich auf den Weg in Richtung des Lärms und verschwand hinter dem Zaun. Geoffrey ging zur Werkstatt, öffnete die Tür und überlegte, ob er hineingehen sollte, fragte sich jedoch, wozu das gut sein sollte, vor allem, wo es da drinnen stank wie in einem Schlachthof. Er machte die Tür wieder zu.

Einen Augenblick später verstummte der Lärm des Backenbrechers, dann wurden offenbar nacheinander diverse Maschinen abgestellt. Gleich darauf kam Bran Udy durch das Tor im Zaun, dicht gefolgt von Goron, der, wie Geoffrey jetzt aus der Nähe sehen konnte, groß und hager war, mit
einem eingefallenen Gesicht und einer Brille, deren Bügel er irgendwann einmal mit Isolierband repariert hatte.

Bran Udy stellte die beiden Männer mit knappen Worten vor: »Goron, Geoffrey Henshaw. Geoffrey Henshaw, Goron.« Dann, an Geoffrey gewandt: »Mike hat mir Ihren Namen genannt.«

Geoffrey musterte die beiden Männer. Jemand hatte Michael Lobb ermordet, und die Polizei würde sie, bis gegenteilige Beweise vorlagen, alle drei verdächtigen. Er konnte sich nicht vorstellen, wieso einer der beiden ein Interesse an Michael Lobbs Tod haben sollte. Michael Lobb war ihr Arbeitgeber, und er war ihnen nur lebendig von Nutzen. Übrig blieb er, Geoffrey Henshaw, der ein großes Interesse daran hatte, den widerspenstigen Michael Lobb dazu zu bringen, dass er seinen Grund und Boden an Cornwall EcoMining verkaufte.

Ein Streifenwagen bog auf die Holperpiste ein, mit Blaulicht, aber ohne Sirene. Nicht weit entfernt von der Stelle, wo Geoffrey und die anderen beiden Männer standen, aber weit genug entfernt, um den Tatort nicht zu beschädigen, parkten die Polizisten den Wagen so, dass er vorn in eine Hecke hineinragte. Zwei Uniformierte stiegen aus und richteten ihre Mützen. Als sie näher kamen, sah Geoffrey, dass beide Constables Frauen waren, eine davon asiatischer Abstammung. Als sie vor ihnen standen, konnte er ihre Namensschilder lesen: Zhao und Foster. Zhao sprach gerade in ein Funkgerät, das an ihrer Schulter befestigt war. Foster übernahm es, die drei Männer anzusprechen.

»Wer hat den Toten gefunden?« Sie wirkte nüchtern und sachlich.

Geoffrey zeigte erst auf sich selbst, dann auf Bran Udy. »Er … äh …« Er war sich unsicher, wie er sich ausdrücken sollte. Mr. Lobb? Der Tote? Dann fragte er sich, warum zum Teufel
er sich jetzt über so einen Blödsinn den Kopf zerbrach. »Wir haben ihn in der Werkstatt gefunden«, sagte er und zeigte in die Richtung.

Zhao trat zu ihnen. Foster machte sich auf den Weg zur Werkstatt. »Sie warten hier beim Bagger«, sagte Zhao. »Keiner entfernt sich.« Dann folgte sie ihrer Kollegin, und die beiden verschwanden in der Werkstatt.

In dem Augenblick traf der Notarztwagen ein, ebenfalls mit Blaulicht, aber ohne Sirene, und hielt direkt hinter dem Streifenwagen. Zwei Sanitäter stiegen aus und kamen im Laufschritt auf die drei Männer zu, einer mit einer Leinentasche, der andere mit einer Ledertasche in der Hand.

Bran Udy schickte sie zur Werkstatt und fügte hinzu: »Es handelt sich um einen Toten, keinen Schwerverletzten.«

Einer der Sanitäter antwortete: »Wir machen uns gern selbst ein Bild«, woraufhin Bran Udy die Augen verdrehte.

Als die Sanitäter die Scheune erreichten, trat Foster aus der Tür. Sie sagte kurz etwas zu ihnen. Ihrem Gesichtsausdruck nach zu urteilen, erklärte sie ihnen, dass es sich tatsächlich um einen Toten handelte. Nichts weiter als die sterbliche Hülle eines Menschen. Alle drei verschwanden in der Werkstatt. Zwei Minuten später kamen sie wieder heraus, Zhao war auch dabei. Sie sprach wieder in ihr Funkgerät. Von da aus, wo sie standen, konnten Geoffrey und die anderen beiden das Knistern des Funkgeräts hören.

Goron wurde unruhig. Es sah aus, als wollte er sich verdrücken. Foster bemerkte es und bellte: »Sie bleiben, wo Sie sind!«

Goron murmelte etwas vor sich hin, und Bran Udy sagte zu ihm: »Bleib lieber hier.«

Zhao kam, um die Personalien aufzunehmen, und so erfuhr Geoffrey, dass Bran und Goron Vater und Sohn waren und »hinter dem Schlackenberg« in einem Wohnwagen haus
ten. In der Zwischenzeit ging Foster zum Streifenwagen, nahm eine Rolle Flatterband aus dem Kofferraum und begann, den Tatort großräumig abzusperren – die Werkstatt samt Umgebung und den Bereich der Zinnwaschanlage. Zhao ging zu ihr, um ihr zu helfen.

Dann näherte sich ein weiteres Fahrzeug über die Holperpiste und hielt direkt vor dem Flatterband. Kayla Lobb stieg aus. Sie betrachtete die Polizistinnen, das Flatterband, sie betrachtete nacheinander die Anwesenden, als machte sie eine Bestandsaufnahme.

»Bran?«, fragte sie. »Was ist passiert?«

Weder Bran Udy noch Goron sagten etwas, und Geoffrey hatte auch nicht vor, ihre Frage zu beantworten. Aber Constable Foster legte die Rolle mit dem Flatterband ab und kam herüber. Sie duckte sich unter der Absperrung hindurch und ging auf Kayla Lobb zu. Von seiner Position neben dem Bagger konnte Geoffrey nicht verstehen, was sie sagte, aber Kayla Lobb schlug auf einmal entsetzt die Hand vor den Mund, machte einen Schritt nach vorn und fiel in Ohnmacht.

TREVELLAS

CORNWALL

Detective Inspector Beatrice Hannaford wusste, dass ihr Exmann – Chief Constable Raymond Hannaford von der Polizei Devon und Cornwall – von ihr zwei Entscheidungen verlangte, die ihr Leben verändern würden. Er wollte sie noch einmal heiraten. Und er wollte, dass sie aus dem MIT
ausschied. Dabei hatte sie jahrelang darauf hingearbeitet, ins Major Incident Team, dem Ermittlungsteam für schwere Vorfälle, aufgenommen zu werden, und sie wollte
nicht, dass all die Anstrengung umsonst gewesen war. Und Ray noch mal heiraten? Sie hatte jedenfalls überhaupt keine Lust, wieder mit ihm zusammenzuleben. Okay, sie und ihr gemeinsamer Sohn Pete übernachteten häufig in Rays denkmalgeschütztem Haus, wie sie es nannte, in der Nähe von Launceston, Pete in einem der Gästezimmer und sie bei Ray im Bett. Aber das Gute an dem Arrangement war, dass sie sich nach ein paar Tagen immer freute, wieder nach Hause zu kommen. Genauso wie die Hunde, drei schwarze Labradore mit den langweiligsten Namen aller Zeiten: Hund 1, Hund 2 und Hund 3. Pete schwieg sich zum Thema aus.

An diesem Morgen brachte Ray Pete zur Schule, und er hatte Bea versprochen, sich bei der Ankunft in Redruth zu vergewissern, dass Petes Hemd in der Hose steckte, dass der Gürtel in der Taille saß und kein Stück der Unterhose herausschaute. Normalerweise kümmerte Bea sich selbst um diese Dinge, da Petes Schule auf dem Nachhauseweg von Ray lag, aber sie hatte einen Anruf von einer der leitenden Ermittlerinnen aus dem Polizeihauptquartier von Cornwall erhalten und war zu Lobb’s Tin and Pewter bestellt worden, einem Betrieb in der Gegend von Trevellas, ganz in der Nähe von St. Agnes. Die Spurensicherung war bereits vor Ort, und die am und in der Nähe des Tatorts angetroffenen Personen wurden dort festgehalten.

»Mit welcher Art von Verbrechen haben wir es denn zu tun?«, hatte Bea gefragt.

»Mord«, lautete die Antwort. »Rufen Sie mich an, sobald Sie Einzelheiten in Erfahrung gebracht haben.«

Nachdem Bea das Gespräch mit ihrer Vorgesetzten beendet hatte, packte sie ein paar Möhren, ein paar Stangen Sellerie und etwas Käse als Proviant ein und machte sich auf den Weg.

Normalerweise arbeitete Ray im Polizeihauptquartier von
Devon in Middlemore, Exeter, und Bea in der Polizeidienststelle von Camborne in Cornwall, das nur einen Katzensprung vom Tatort entfernt lag. Es war also nur logisch, dass die Ermittlungsleiterin sie im Team haben wollte.

Sie rief Ray an und war froh, dass seine Mailbox ansprang. Sie erklärte ihm, dass sie einem großen Fall zugeteilt worden war und Pete bei ihm würde wohnen müssen, bis sie sich einen Überblick verschafft hatte.

Trevellas und St. Agnes waren nicht gerade um die Ecke, aber Bea kam gut durch auf der Schnellstraße nach St. Agnes, und wenn ein Stau drohte, schaltete sie kurzerhand Blaulicht und Sirene ein. Sie bog in Richtung St. Agnes von der Schnellstraße ab. Mauern und Hecken säumten die Straßen. Als sie an einem Schild mit der Aufschrift »Trevellas« in eine noch schmalere Straße einbog, begann es zu nieseln, und als sie ein hölzernes Schild in Form eines Pfeils mit der Aufschrift »Lobb’s Tin and Pewter« erblickte, schüttete es bereits wie aus Kübeln. Sie fluchte vor sich hin. Ein Wolkenbruch war das Letzte, was man an einem Tatort gebrauchen konnte.

Langsam rumpelte sie über die Holperpiste, bis es nicht mehr weiterging. Vor sich sah sie mehrere Streifenwagen, einen Notarztwagen und zwei Einsatzwagen der Kriminaltechnik. Überall wuselten Kriminaltechniker in weißen Anzügen und mit weißen Handschuhen herum wie weiße Karnickel.

Der Tatort war vorschriftsmäßig mit Flatterband abgesperrt worden, ein riesiges Gebiet, wie Bea frustriert feststellte. Sie stieg aus, nahm ihren weißen Overall und die Schuhüberzieher aus dem Kofferraum und stieg wieder ein, um sich im Trockenen umzuziehen. Dann machte sie sich auf den Weg und zog sich die Kapuze über den Kopf. Am Absperrband stand eine Polizistin im Regenmantel, die jeden registrierte, der den Tatort betrat. In einiger Entfernung sah
Bea ein großes Gebäude mit wenigen kleinen Fenstern in der rauen Granitfassade, hinter denen es immer wieder blitzte. Vermutlich der Tatortfotograf, dachte Bea, der jeden Quadratzentimeter dokumentierte. Wahrscheinlich wurde zusätzlich alles auf Video festgehalten.

Bea nannte der Frau im Regenmantel ihren Namen und zeigte ihren Dienstausweis. Die Frau, laut Namensschild Constable Foster, nickte, woraufhin sich Bea unter dem Absperrband hindurchduckte. Als sie auf das große Gebäude zuging, traten eine Polizistin, der Polizeifotograf und der Videograf heraus. Die Polizistin und der Fotograf waren asiatischer Abstammung, der Videograf ein Schwarzer. Bea nickte der Polizistin zu – auf ihrem Namensschild stand Zhao – und wandte sich an den Fotografen, dessen Name Xu Shen lautete.

»Haben Sie alles, was Sie brauchen?«, fragte sie ihn.

Xu nickte. Er trug einen Seesack in der Hand, der vermutlich seine Ausrüstung enthielt. Der Seesack wirkte extrem schwer, aber Bea wusste nicht, welche Lichtverhältnisse in dem Gebäude vorherrschten.

»Ich brauche sämtliche Aufnahmen«, sagte sie zu Xu. »So bald wie möglich.«

»Wie bald genau?«

»Gestern«, sagte sie. »Machen Sie sich an die Arbeit.« Dann wandte sie sich dem Videografen zu. »Das Gleiche gilt für Sie.« Nachdem die beiden Männer sich entfernt hatten, fragt Bea Zhao: »War der Gerichtsmediziner schon da?«

»Er ist drinnen.« Zhao machte eine Kopfbewegung in Richtung der offenen Tür. Eine große, schwere Schiebetür war geschlossen. Zhao blinzelte; ihre Wimpern waren nass vom Regen. Im Gegensatz zu der Frau, die für die Registrierung zuständig war, trug sie keine Regenkleidung. Sie sah aus, als könnte sie einen Becher heißen Tee gebrauchen.

Bea riet Zhao, sich Regensachen überzuziehen, aber als die Frau losgehen wollte, fragte Bea noch: »Wer sind die?«, und zeigte auf drei Gestalten, die sich unter einen überdimensionalen Regenschirm drängten. Sie standen neben einem riesigen Traktor. Einer von ihnen hatte zerzaustes Haar und trug einen Blaumann, der an einem Bein blutbeschmiert aussah, und schwere Arbeitsstiefel; der zweite trug saubere Jeans, ein sauberes Hemd und saubere Sportschuhe, und der dritte hatte einen Anzug an. »Der im Anzug arbeitet für Cornwall EcoMining«, sagte Zhao. »Die anderen zwei sind Vater und Sohn, die sind hier angestellt. Der im Anzug und der Alte haben den Toten gefunden. Der Alte sagt, er hat sich hingekniet, um dem Mann den Puls zu fühlen, dabei hat er das Blut ans Knie gekriegt. Der Mann im Anzug hat das bestätigt.«

»Der Blaumann von dem Alten muss kriminaltechnisch untersucht werden. War sonst noch jemand auf dem Firmengelände?«

»Die Frau des Opfers. Die ist kurz nach uns gekommen. Ist in Ohnmacht gefallen, als sie gehört hat, dass ihr Mann tot ist. Jetzt ist sie im Haus. Sie wollte den Bruder und die Mutter des Opfers anrufen.«

Die Vorstellung, dass die Frau allein im Haus war, gefiel Bea nicht. Man hätte ihr nicht erlauben dürfen, den Tatort zu verlassen, auch nicht, um sich in ihr eigenes Haus zurückzuziehen. »Holen Sie sie raus«, sagte sie zu Zhao. »Setzen Sie sie in einen Streifenwagen. Und nehmen Sie ihre Personalien auf.«

Zhao nickte und ging zum Haus. Bea sah, wie sie kurz stehen blieb, als einer der drei unter dem Regenschirm etwas zu ihr sagte. Auf Zhaos Antwort hin blickten alle drei Männer in Beas Richtung. Ja, ihr werdet es bald mit mir zu tun bekommen, Gentlemen.

In der Scheune traf Bea den Gerichtsmediziner an, wie alle anderen mit einem weißen Overall bekleidet. Er hockte neben dem Toten, der auf dem Boden lag. Die Beleuchtung war schwach, aber nach der Größe der Blutlache zu urteilen, musste der Mann verblutet sein. Und allem Anschein nach hatte es einen Kampf gegeben.

»Was haben wir bis jetzt?«, fragte Bea den Gerichtsmediziner.

Er maß gerade die Lufttemperatur in der direkten Umgebung der Leiche und notierte sie auf einem Spiralblock. Als er sich umdrehte, sah Bea, dass es Mylo Baker war. Ohne seinen weißen Overall und die Kapuze hätte sie ihn sofort an seinem dunklen, kahlen Kopf erkannt. Er legte das Thermometer zurück in eine große Ledertasche, die neben der Blutlache stand.

»Mehrere Stichwunden«, sagte Mylo und zeigte auf das viele Blut, das aufgrund der milden Temperatur noch nicht geronnen war. »Er ist verblutet, aber es hat gedauert.«

»Mordwaffe?«

Mylo schüttelte den Kopf. »Weder im Körper noch in der Nähe. Auf jeden Fall muss es etwas Scharfes gewesen …«

»Nicht sehr erhellend«, bemerkte Bea.

»Genaueres kann ich erst nach der Obduktion sagen. Vielleicht finden sich ja auf Shens Fotos hilfreiche Hinweise.«

»Todeszeitpunkt?«

Mylo stand auf. Er verstaute seinen Spiralblock in der großen Ledertasche, nahm ein Klemmbrett heraus und notierte sich etwas auf einem Blatt Papier. »Die Leichenstarre ist bereits eingetreten, ich schätze also, vor sechs bis zwölf Stunden. Wie gesagt, Genaueres weiß ich erst nach der Obduktion.«

Bea sah sich in der Scheune um. Das würde ein Albtraum für die Spurensicherung, und teuer noch dazu. Abgesehen
davon, dass bei dem Kampf zwischen Opfer und Täter einiges zu Bruch gegangen war, handelte es sich hier offenbar um die Werkstatt des Opfers, wo es alles Mögliche aus Zinn und Hartzinn hergestellt hatte, und auf sämtlichen Oberflächen lagen Werkzeuge aller Art verstreut, außer auf einer Vitrine, in der diverse Gegenstände wie Brieföffner, Kerzenleuchter, Dekoartikel und Schmuck ausgestellt waren. Die Brieföffner erinnerten an Dolche, was aber eigentlich keine Rolle spielte, denn es gab auch echte Dolche. Beides könnte als Mordwaffe dienen. Aber die Vitrine war verschlossen, und es sah nicht so aus, als wäre der Inhalt berührt worden. Natürlich könnte jemand im Besitz des Schlüssels sein. Alles in der Vitrine musste auf Blutspuren und Fingerabdrücke untersucht werden. Ebenso wie sämtliche Gussformen, Lötlampen, gusseisernen Gefäße, in denen die Legierungen für den Hartzinn gemischt wurden, mehrere alte Campingkocher, drei einzelne Kochplatten, Handschuhe, Zangen und, und, und. Auf einem Regal hoch oben über der Werkbank befand sich eine Sammlung alter Arbeitsgeräte, vermutlich aus einer Zeit, bevor die Mechanisierung das Schmelzen von Erz weniger arbeitsintensiv gemacht hatte. Sie schienen alle aus Eisen zu sein, denn sie waren stark verrostet. In makellosem Zustand hätten einige davon als Waffe dienen können, aber so … Na ja, man konnte sie immer noch untersuchen, wenn nirgendwo anders Spuren gefunden wurden, dachte Bea.

»Sobald Sie genug Informationen haben, können Sie ihn zur Obduktion mitnehmen«, sagte Bea. »Es sei denn, es gibt hier noch mehr zu tun.«

»Für mich nicht«, sagte Mylo. »Ich sag den Leuten Bescheid.«

»Alles klar.« Die Kriminaltechniker warteten schon ungeduldig außerhalb der Absperrung. Nachdem Mylo gegangen war, rief Bea die Ermittlungsleiterin Detective Superi
ntendent Phoebe Lang an, die sie diesem Fall zugeordnet hatte. Auf DS
Langs Frage: »Womit haben wir es zu tun?«, antwortete Bea: »Am besten stellen Sie das größte Team zusammen, das Sie bekommen können. Wir haben noch keine Mordwaffe gefunden und …«

»Sicher, dass es sich um Mord handelt?«, fragte DS
Lang.

»Allem Anschein nach ja. So stirbt niemand durch einen Unfall oder durch die eigene Hand.«

»Sonst noch etwas?«

»Wir müssen unbedingt die Mordwaffe finden. Wir werden eine Armee brauchen. Der Tatort ist immens.«

»Verdammt«, sagte DS
Lang und seufzte. »Also gut. Ich sehe, was ich tun kann.«

TREVELLAS

CORNWALL

Für eine gründliche Durchsuchung des Tatorts würden sie zahlreiche Constables aus anderen Revieren brauchen, außerdem mindestens einen DC
oder DS
, um das Ganze zu organisieren. Ein so großes Team zusammenzustellen, brauchte Zeit. Aber Bea wusste, dass auch die genaue Untersuchung des Tatorts lange dauern würde, außerdem mussten die Kollegen das riesige Gelände systematisch absuchen. Es würde ein langwieriger Prozess sein, aber leider notwendig, da weder an noch bei der Leiche die Mordwaffe gefunden worden war. Bis die Kollegen eintrafen, würde es noch dauern, sie hatte also noch etwas Zeit, in der sie mit mindestens einer der Personen sprechen konnte, die mit der Firma Lobb’s Tin and Pewter zu tun hatten.

Sie entschloss sich, mit der Ehefrau anzufangen. Es war
eine Zumutung für die Hinterbliebenen, aber wenn ein Mord geschah und das Opfer verheiratet war, nahm die Polizei immer als Erstes den Ehepartner unter die Lupe.

Auf dem Weg zum Streifenwagen, in dem die Frau des Opfers wartete, wurde Bea von dem Mann im Anzug angesprochen. Es hatte aufgehört zu regnen, und der zugeklappte Regenschirm lehnte an einem Rad des Baggers. Wie hieß das Gefährt noch mal? Einfach Bagger? Oder Schaufelbagger? »Ich habe Ihrer Kollegin meine Personalien gegeben«, sagte der Mann und zeigte auf Foster, die immer noch mit ihrem Klemmbrett am Absperrband stand. »Ich weiß, dass Sie mich vernehmen müssen, aber können wir das nicht auch später machen?«

»Sie befinden sich an einem Tatort, an dem ein Mord geschehen ist«, antwortete Bea geduldig, als hätte sie es mit einem Kleinkind zu tun. »Niemand verlässt einen solchen Tatort, bevor wir ihn vernommen haben.«

Er fuhr sich mit der Hand über Nase und Kinn. »Ich weiß«, sagte er. »Das weiß ich. Und ich habe schon mit … mit ihr
gesprochen.« Er zeigte wieder auf Foster. »Es ist nur … mein Job und alles …«

»Ich bin gern bereit, Ihrem Vorgesetzten zu erklären, warum Sie hier warten müssen«, sagte Bea und fügte leicht sarkastisch hinzu: »Ich kann Ihnen aber auch eine Entschuldigung für Ihr Schwänzen schreiben, wenn wir hier fertig sind. Wenn Sie sich jetzt bitte wieder zu den anderen beiden gesellen würden?«

Der Typ schien gegen ihre Anweisung protestieren zu wollen, stapfte jedoch dann wortlos zurück zu den beiden Männern, und Bea konnte sich um die Ehefrau kümmern.

Sie hieß Kayla Lobb, geborene Steyn, und sie wirkte so jung, dass Bea sie für die Tochter des Opfers hätte halten können. Die Frau saß auf der Rückbank eines Streifenwa
gens, eine Decke um die Schultern, die sie sich unter dem Kinn zusammenhielt. Ihre Augen waren gerötet. Auf ihrem Schoß stand eine Schachtel Papiertaschentücher. Anscheinend trug sie dieselben Sachen, die sie bei ihrer Ankunft am Tatort angehabt hatte: ein pfirsichfarbenes Baumwollkleid und modische weiße Sportschuhe ohne Socken. Ein zu einem Band gefaltetes, buntes Halstuch hielt ihr die Haare aus der Stirn. Ihre professionell manikürten Fingernägel waren in einer zu ihrem Kleid passenden Farbe lackiert. Bea fragte sich, ob sie ihre Nägel täglich in der Farbe ihrer Kleidung frisch lackierte.

Nachdem Bea sich vorgestellt hatte, fragte Kayla Lobb: »Ist es wirklich Michael?« Sie hielt sich einen Zipfel der Decke vor den Mund.

»Leider ja«, sagte Bea. »Sie schaffen die … Sie bringen ihn gleich weg.«

»Darf ich … Kann ich ihn sehen?«

»Mrs. Lobb …« Bea suchte nach den richtigen Worten. »Ich halte das für keine gute Idee. Tun Sie sich das nicht an.«

Kaylas Lippen formten ein »Oh«, aber es kam kein Laut heraus. Sie schluckte nur, den Blick auf das große Steingebäude gerichtet.

»Wäre es Ihnen lieber, wenn wir uns im Haus unterhalten?«, fragte Bea.

»Ja bitte.« Kayla schien Mühe zu haben, ihren Blick von dem Schuppen loszureißen, in dem ihr toter Mann lag. »Oh mein Gott«, flüsterte sie dann.

Bea half ihr aus dem Wagen und führte sie zum Haus. Beim Näherkommen sah sie, dass der Putz an den Außenwänden abbröckelte und einige Dachschindeln ersetzt werden mussten. Die winzigen Fenster lagen tief in den dicken Wänden. Zu beiden Seiten der Haustür befanden sich Blumenbeete, in denen Tulpen und Narzissen vor sich hinwelk
ten, und mehrere Töpfe Fleißige Lieschen, die auch schon die Köpfe hängen ließen, warteten darauf, eingepflanzt zu werden. Der Vorgarten sieht nicht sehr gepflegt aus, dachte Bea. Was sie verstehen konnte, denn bei ihr im Garten hatte auch keine Pflanze eine Chance, zu überleben.

Das Innere des Hauses wirkte wegen der winzigen Fenster ein bisschen trübsinnig. Rechts befand sich eine Küche, in der es nach Kaffee und verbranntem Toast roch. In der Spüle und auf der Anrichte stapelten sich benutztes Geschirr und Besteck. Die Essgruppe bestand aus einer Bank mit bunten Kissen, einem Tisch und mehreren Stühlen, die nicht zueinander passten. Die Wände waren leuchtend gelb gestrichen, ein angenehmer Kontrast zu dem eher trostlosen Rest.

Links vom Eingang befand sich ein Wohnzimmer, das ein dreiflammiger Elektroofen in eine Sauna verwandelt hatte. Bea fragte, ob sie den Ofen etwas herunterdrehen oder am besten sogar ausschalten dürfe, worauf Kayla sagte: »Nein, bitte nicht! Mir ist so furchtbar kalt! Entschuldigen Sie …«

Bea sagte, sie brauche sich nicht zu entschuldigen. Ihr fiel auf, dass eine Teetasse auf dem Sofatisch stand, und sie erbot sich, Kayla einen Tee zu machen. »Nein danke, nicht nötig«, sagte Kayla. »Aber ich kann Ihnen eine Tasse Tee machen, wenn Sie möchten.«

Weder wollte noch brauchte Bea eine Tasse Tee oder Kaffee, doch sie sagte, ein Tee wäre großartig. Kayla ging in die Küche, was Bea etwas Zeit gab, die Lebenssituation der Lobbs einzuschätzen. Alles, was sie sah, hätte sie eher darauf schließen lassen, dass hier ein Mann mit seiner Mutter wohnte, aber sie wäre nie auf die Idee gekommen, dass hier ein Mann mit seiner wesentlich jüngeren Ehefrau lebte. Wie hielt Kayla es nur in diesem düsteren Haus aus, fragte sich Bea.

Das Sofa war einigermaßen in Schuss, aber es gehörte zu
einer ziemlich scheußlichen dreiteiligen Sitzgruppe, die mit einem geblümten Stoff bezogen war, riesige rosafarbene Rosen und Efeuranken. Eine dazu passende Ottomane diente als Sofatisch, und neben dem Sofa befand sich ein kleiner, niedriger Rattantisch, auf dem die Teetasse stand. Das Ganze kam Bea vor, als hätte jemand ein Foto aus einer uralten Ausgabe von Homes & Gardens
zum Vorbild genommen.

Bea betrachtete die Fotos auf dem Kaminsims: vier lachende Kinder auf einem Baum, dieselben Kinder am Strand mit zwei Erwachsenen, vermutlich den Eltern, zwei Hochzeitsfotos von den beiden Erwachsenen, ein gerahmtes Hochzeitsfoto von Kayla und ihrem Mann. So wie Michael Lobb sie auf dem Foto anschaute, musste er vollkommen vernarrt in sie gewesen sein. Sie lächelte verschmitzt in die Kamera, einen Strauß aus weißen Rosen und Schleierkraut in der Hand, den sie sich fast unters Kinn hielt.

Bea nahm das gerahmte Foto in die Hand und sah es sich genauer an. Auf dem Bild sah Kayla aus wie eine Vierzehnjährige. Ihr Mann wirkte Jahrzehnte älter.

»Michael ist einige Jahre älter als ich«, sagte Kayla, als hätte sie Beas Gedanken gelesen. Sie hielt ein Tablett mit einer Henkeltasse Tee, zwei Scones, Sahne und Marmelade in den Händen. »Die Scones sind von gestern«, sagte sie. »Ich wollte heute frische backen, aber … Tut mir leid … Ich weiß gar nicht, was ich jetzt machen soll.«

Bea bedankte sich für den Tee. Dann hielt sie das Hochzeitsfoto hoch und sagte: »Hier sehen Sie aus wie eine Kindsbraut.«

»Ich sah damals jünger aus, als ich war. Ich war neunzehn. Michael war Mitte vierzig.«

Bea nahm das Foto von den Kindern im Baum vom Kaminsims. »Enkelkinder? Also, seine?«

Kayla nickte. »Das sind die Kinder von Michaels Sohn
Merritt. Er hat auch eine Tochter, sie heißt Gloriana. Die beiden … Sie und Michael … Er hat sie seit Jahren nicht mehr gesehen. Seit seine Frau, seine erste Frau … Sie heißt Maidie … ihn verlassen hat.«

»Wie lange danach haben Sie beide sich kennengelernt?«

Kayla zog die Brauen zusammen. Dann sagte sie: »Ach so, verstehe. Nein, wir kannten uns schon vorher. Also, ich kannte sie beide, Maidie und Michael. Sie haben anlässlich ihres zwanzigsten Hochzeitstags eine Kreuzfahrt gemacht, und ich habe als Tanzlehrerin auf dem Schiff gearbeitet. Sie waren ein nettes Paar. Aber nur Michael habe ich näher kennengelernt.«

Bea fragte nicht, auf welche Weise sie Michael Lobb »kennengelernt« hatte. Vermutlich im biblischen Sinne, dachte sie, sonst wäre die Ehefrau sicher noch da.

»Wo wohnen die denn alle?«, fragte Bea. »Hier in der Nähe?«

Merritt lebte mit seiner Familie bei seiner Mutter in Carbis Bay, erklärte Kayla. Sie könne Bea gern die Adresse von Michaels Exfrau Maiden geben. Michaels Tochter Gloriana lebte in Newlyn. Sie habe kürzlich ganz in der Nähe, in Mousehole, einen Laden eröffnet. »Vintage Britannia heißt der«, sagte Kayla. »Ich war noch nie da, aber sie hat eine Website, die hab ich mir angesehen. Sie verkauft Sachen aus den Fünfziger-, Sechziger- und Siebzigerjahren. Hauptsächlich aus den Sechzigern.«

»Und der Sohn? Was macht der?«

»Er arbeitet mit Maidie zusammen … also, mit seiner Mutter. Sie verkaufen Zimmerpflanzen. Go for the Green heißt ihr Laden. Er baut Wintergärten nach Maß und Veranden zu Miniwintergärten um. Und Maidie ist für die Pflanzen zuständig. Die beiden arbeiten schon seit Jahren zusammen.«

»Ich nehme an, Ihr Mann hat sich Ihretwegen von seiner
ersten Frau scheiden lassen?«

»Nicht direkt«, sagte Kayla. »Das hatte er vor. Aber, wie gesagt, Maidie hat sich von ihm getrennt, nicht umgekehrt. Sie hat die Scheidung eingereicht.«

»Das hat ja gut gepasst, oder? Eine saubere Lösung, wenn er mit Ihnen zusammensein wollte.«

»Ich verstehe nicht, was Sie meinen.«

»Da sie die Scheidung eingereicht hat, brauchte er das nicht zu tun.«

Kayla trank einen Schluck von ihrem kalten Tee und stellte die Tasse wieder ab. Sie schaute zu den Fotos auf dem Kaminsims hinüber, dann wanderte ihr Blick zu einem alten, fleckigen Spiegel über den Fotos, der das Licht reflektierte, das durch die zwei bleiverglasten Fenster hereinfiel. »Ja, er wollte mit mir zusammensein. Und ich wollte das auch. Es ist … es ist einfach passiert, wie das so geht. Wir haben es nicht darauf angelegt. Wir wussten einfach ganz plötzlich, wie alles kommen würde. Aber dann ist es chaotischer geworden als beabsichtigt.«

»Inwiefern?«

»Gloriana hat es rausgefunden. Also, dass ihr Vater und ich … na ja, dass wir uns trafen. Sie war auf E-Mails gestoßen, die wir einander geschrieben hatten, und hat ihrer Mutter davon erzählt. Maidie wusste natürlich sofort, wer ich war. Wir hatten uns ja wie gesagt während der Kreuzfahrt kennengelernt. Sie dachte, wir hätten schon auf dem Schiff eine Affäre gehabt. Das stimmte gar nicht, aber wir konnten sie nicht davon überzeugen. Auch später nicht.«

»Also viel böses Blut.« Bea hörte Motorengeräusche, dann einen Ruf wie aus einem Megafon. Sie stand auf und öffnete die Tür. Die ersten Constables trafen ein für den Suchtrupp.

Sie ging zurück zum Sofa und fragte: »Wann haben Sie Ihren Mann das letzte Mal gesehen, Mrs. Lobb?«

»Gestern Abend. Wir haben zu Abend gegessen und dann noch eine Weile ferngesehen. Ich bin ins Bett gegangen, aber er wollte noch ein bisschen arbeiten. Ich glaube, er ist erst sehr spät ins Bett gekommen, aber …«

»Sie glauben es, aber Sie wissen es nicht?«

»Die Uhrzeit weiß ich nicht.«

»Er hat Sie also nicht geweckt?«

Sie hüllte sich in eine Decke und sah sich im Zimmer um, dann sagte sie leise: »Er hat sich an mich gedrückt, und ich habe gespürt, dass er …« Sie räusperte sich. »Äh, dass er …«

»Dass er eine Erektion hatte?«

»Mir war klar, dass er es tun wollte, aber ich hatte tief und fest geschlafen, wissen Sie … und … ich kann Ihnen gar nicht sagen, was ich für ein schlechtes Gewissen habe, weil ich nicht wollte. Dann wäre er nämlich vermutlich die ganze Nacht bei mir geblieben. Also, wenn wir … Sie wissen schon.«

»Aber er ist nicht geblieben?«

Kaylas Lippen begannen zu zittern, vielleicht, weil sie sich zusammenreimte, was geschehen war, nachdem sie seine Annäherungsversuche abgewehrt hatte. »Er ist wieder gegangen. Ich habe ihn gehört. Ich dachte, er würde im Wohnzimmer schlafen.«

»Wäre das denn normal gewesen?«, fragte Bea. »Wenn Sie keinen Sex wollten, hat er dann woanders geschlafen? Sozusagen als Strafe?«

»Nein, nein«, sagte Kayla. »So ist er nicht. Aber manchmal schläft er im Wohnzimmer, wenn er … hat er im Wohnzimmer geschlafen, wenn er unruhig war. Oder sich Sorgen gemacht hat.«

»Und war er gestern Nacht unruhig? Oder besorgt?«

»Vielleicht. Es ist einfach … Ich bin mir nicht sicher. Er hat viele Aufträge während der Feriensaison, und er hat in
letzter Zeit fast jeden Abend bis spät in die Nacht gearbeitet. Seit Jahren liege ich ihm in den Ohren, er soll zusätzliche Kräfte einstellen, wenn die Saison beginnt, aber er macht das einfach lieber selbst.«

»Was machen denn diese zwei anderen Männer?«

Kayla schien die Frage zu verwirren. »Welche anderen?« Dann fiel der Groschen. »Ach, Sie meinen Bran und Goron. Die holen den Zinnstein und lösen den Zinn aus dem Gestein … Bran arbeitet schon seit Jahren hier. Goron, sein Sohn, kommt und geht. Manchmal arbeitet er woanders, bis es ihm nicht mehr gefällt, dann kommt er zurück. Er ist … na ja … er ist ein bisschen merkwürdig.« Anscheinend hatte sie das Gefühl, dass ihre Worte Goron verdächtig machen könnten, denn sie fügte hinzu: »Aber er ist sehr lieb, wirklich. Er hat es einfach schwer im Leben.«

»Inwiefern?«

»Er wurde … Das wirft vielleicht ein schlechtes Licht auf Bran, aber Goron wurde zusammen mit seinen Schwestern weggegeben.«

»Weggegeben?«

»Ins Heim. Das ist natürlich schon viele Jahre her.«

Bea notierte sich den Namen Goron und setzte ein Fragezeichen dahinter. Den jungen Mann würden sie unter die Lupe nehmen müssen. Genauso wie seinen Vater und ihr Gegenüber, mit dem sie sich gerade unterhielt. »Hatte Ihr Mann Ihres Wissens irgendwelche Feinde, Mrs. Lobb? Lag er mit irgendjemandem im Streit?«

Kayla schüttelte den Kopf. »Nicht dass ich wüsste. Michael ist so …« Sie unterbrach sich. Ihr Blick wanderte zu dem elektrischen Kaminfeuer.

»Ist Ihnen gerade etwas eingefallen?«, fragte Bea.

Kayla antwortete nicht sofort. Während sie schweigend dasaß, hörte Bea weitere Fahrzeuge eintreffen. Wahrscheinlich
Constables, die für die Suche abgestellt worden waren. Sie trat ans Fenster. Sie hatte richtig vermutet. Mindestens zwanzig Polizisten waren gekommen. Bea beneidete sie nicht um die Suchaktion. Das Gelände war überwuchert mit Brombeerranken und dichtem Gestrüpp aus Farn, Heidekraut, Ginster und anderem Grünzeug. Es würde sehr anstrengend werden, aber wenn die Mordwaffe irgendwo auf dem Gelände war, würden sie sie finden. Bea wandte sich wieder der Witwe des Opfers zu. »Ihnen ist eben etwas eingefallen, Mrs. Lobb?«

»Nur dass Michael und mein Bruder sich nie besonders grün waren.«

»Was meinen Sie damit?«

»Willen, mein Bruder, wollte nicht, dass ich Michael heirate. Inzwischen hat er sich daran gewöhnt, aber die beiden geraten immer noch leicht aneinander.«

»Wohnt Ihr Bruder hier in der Nähe?«

»Er lebt in Südafrika. Da lebt meine ganze Familie. Aber Willen …« Es schien ihr zu widerstreben, mehr über ihren Bruder preiszugeben.

Was Bea erst recht neugierig machte. »Wo ist Ihr Bruder jetzt, Mrs. Lobb? Ist er kürzlich hier gewesen?«

»In Cornwall?«

»Ich denke, wir können uns darauf einigen, dass mit ›hier‹ Cornwall gemeint ist.«

Eine senkrechte Furche bildete sich zwischen Kaylas Brauen. Ihr Blick wanderte von Bea zum Fenster, dann zur Tür und wieder zu Bea. Schließlich sagte sie: »Er unternimmt eine Wanderung.«

»Er befindet sich auf einer Wanderung«, wiederholte Bea. »Und wo genau?«

»Er hat so eine Art Midlifekrise. Er ist Kinderchirurg und fühlt sich ziemlich ausgelaugt. Der Job ist extrem stressig. Er
brauchte eine Auszeit, und da habe ich ihm vorgeschlagen … Ich habe ihm gesagt, eine Wanderung würde ihm Zeit zum Nachdenken geben, und vorgeschlagen, uns vorher zu besuchen. Ich habe ihm den South West Coast Path empfohlen. Er ist ein paar Tage hier bei uns gewesen, aber er würde niemals irgendjemandem etwas zuleide tun, schon gar nicht meinem Mann.«

»Wo ist er jetzt?«

»Irgendwo unterwegs auf dem Wanderweg. Nördlich von St. Agnes. Da habe ich ihn jedenfalls hingefahren, als er von hier aufgebrochen ist.«

»Wann war das?«, fragte Bea. »Wann haben Sie ihn nach St. Agnes gebracht?«

Kayla hüllte sich so lange in Schweigen, dass Bea schon dachte, sie würde ihre Frage überhaupt nicht beantworten. Als sie schließlich ihre Sprache wiederfand, verstand Bea ihr Zögern. »Heute Morgen«, sagte Kayla. »Ich habe ihn heute Morgen nach St. Agnes gebracht.«

BODMIN

CORNWALL

Bea Hannaford war mit Detective Superintendent Phoebe Lang in Bodmin im Hauptquartier der Polizei von Cornwall verabredet, wo man, als sie eintraf, bereits die Einsatzzentrale vorbereitete. Ein Techniker war dabei, Telefonkabel zu verlegen und Computer anzuschließen, die Verbindung zur polizeiinternen Datenbank HOLMES
, zum Internet, zur Außenwelt im Allgemeinen, sicherzustellen. Arbeitsplätze waren bereits eingerichtet worden, auf jedem Schreibtisch befanden sich eine Tastatur, ein Bildschirm und ein Telefon.
Drei junge Männer, die gutgelaunt miteinander plauderten und aussahen wie Pfadfinder, rollten zwei Weißwandtafeln und eine große Pinnwand herein, bestückten sie mit Markern, Radierern und Pins und befestigten eine riesige Karte von Cornwall an einer Wand. Die Ermittlungsleiterin Detective Superintendent Phoebe Lang ging in ihrem Büro auf und ab und telefonierte stirnrunzelnd mit ihrem Handy. Bea konnte mehrmals ein »Nein, Sir« und ein »Ja, Sir« aufschnappen, aber für mehr reichten ihre Fähigkeiten im Lippenlesen nicht. Als Lang sie bemerkte, winkte sie sie zu sich, und Bea betrat das Büro.

DS
Lang beendete ihr Gespräch mit: »Wird gemacht, Sir«, dann wandte sie sich an Bea. »Hat die Suche schon etwas ergeben?«

Die Constables hätten gerade mit der Suche begonnen, als sie das Gelände von Lobb’s Tin and Pewter verlassen habe, erklärte Bea ihrer Chefin. Dann berichtete sie, was bei der Vernehmung der Witwe des Opfers und der beiden Angestellten Bran und Goron Udy herausgekommen war.

Bei letzterer Vernehmung habe sie bloß erfahren, dass Vater und Sohn wie immer die ganze Nacht zusammen verbracht hätten. Sie lebten in einem Wohnwagen, der auf dem Firmengelände stand, allerdings außer Sichtweite der Anlage für die Zinnwäsche, der großen Scheune und des Hauses, in dem die Lobbs wohnten. Vater und Sohn hatten beide ausgesagt, dass sie weder während der Nacht noch in den frühen Morgenstunden irgendetwas Außergewöhnliches gehört hätten und sie bei Tagesanbruch aufgestanden seien, um aus einer alluvialen Ablagerung an der Küste eine Ladung Gesteinsbrocken abzuholen und aufs Firmengelände zu schaffen, wo Goron nach dem Abladen den Steinbrecher damit gefüttert habe. Sein Vater war zurückgefahren, um eine weitere Ladung Gesteinsbrocken abzuholen, während Goron
auf dem Gelände geblieben war.

»Finden Sie das glaubhaft?«, fragte Phoebe Lang. »Dass der Sohn auf dem Firmengelände geblieben ist?«

»Ziemlich«, sagte Bea.

»Was meinen Sie damit?«

»Ich fand die Kleidung der beiden merkwürdig«, sagte Bea. »Bran Udy trug einen verdreckten Blaumann, der aussah, als wäre er seit drei Monaten nicht gewaschen worden. An einem Hosenbein klebte Blut, aber er meinte, das sei passiert, als er die Leiche auf Lebenszeichen untersucht hat. Der Blaumann ist bereits bei der Kriminaltechnik. Seine schlammverkrusteten Stiefel ebenfalls.«

»Und der Sohn? Der hieß Goron, oder?«

»Genau. Seine Sachen waren zerknittert. Sie passten ihm nicht richtig und sahen aus, als würde er sie zusammengeknüllt in einem Müllsack aufbewahren. Aber sie waren sauber. Statt Stiefeln hatte er Turnschuhe an. Auch die waren sauber. Zumindest oberflächlich.«

»Sie meinen also, er hat sich umgezogen?«

»So schien es mir, aber sein Vater hat das abgestritten. Er meinte, sein Sohn fährt den Traktor – oder was auch immer das für ein Gefährt ist –, und da macht er sich nicht schmutzig.«

»Haben Sie Gorons Turnschuhe auch ins Labor geschickt?«

Bea nickte. »Auch seine Brille. Die hatte er mit Klebeband repariert. Er meinte, die Brille sei schon ewig in dem Zustand, aber ich dachte, es kann nicht schaden, das mal überprüfen zu lassen.«

»Sie meinen, die Brille könnte beim Kampf mit dem Opfer kaputtgegangen sein?«

»Möglich. Ich hatte jedenfalls den Eindruck, dass Michael sich heftig gewehrt hat. Kann natürlich auch sein, dass Goron einfach keine Lust hat, die Brille reparieren zu lassen.
Oder die Brille, die er jetzt trägt, nachdem wir die kaputte konfisziert haben, ist eine neue, mit der er nicht so gut sieht, weswegen er die alte weiterbenutzt. Oder was auch immer.«

»Sonst noch was?«

»Der Vater – Bran Udy – meinte, sie müssten beide von allen guten Geistern verlassen sein, Michael Lobb etwas anzutun. Er sei schließlich ihr Arbeitgeber, und sie würden wohl kaum den Ast absägen, auf dem sie sitzen. Ich hab sie gefragt, ob sie weiter bei der Firma arbeiten würden, jetzt, wo Michael Lobb tot ist.«

»Und?«

»Bran Udy hat von dem Konzern gesprochen, der gerade überall in Cornwall Land aufkauft, Cornwall …« Sie blätterte in ihren Notizen. »Cornwall EcoMining. Er meinte, die hätten versucht, Michael Lobb seine Firma und sein Land abzukaufen, aber Michael hätte sich nicht darauf eingelassen, deswegen sei ihre Arbeitsstelle sicher gewesen. Jetzt, wo er tot ist, würde die Familie vermutlich den ganzen Laden an Cornwall EcoMining verkaufen.«

Ich setzt’ auf einen Wurf mein Leben, Knecht.

Und will der Würfel Ungefähr bestehn.

William Shakespeare, Richard III
.

MICHAEL

Ich glaube, ich verstehe, was los ist, aber ich will auch verstehen, warum das alles passiert. Am liebsten würde ich meinem Bruder die Schuld an allem geben, aber Tatsachen sind Tatsachen. Und ich habe Kayla schließlich in unser Leben gebracht.

Maidie und ich haben Kayla auf einem Kreuzfahrtschiff kennengelernt. Es war nicht so ein Riesenkahn, so eine schwimmende Stadt mit sechstausend Passagieren, die sich gegenseitig auf die Füße treten. Es waren weniger als fünfhundert Leute auf dem Schiff (immer noch eine Menge, aber was will man machen?), und wir waren auf dem Weg ins Mittelmeer.

Maidie und ich feierten unseren zwanzigsten Hochzeitstag. Ich hatte ein Vermögen für diese Reise angespart – ich hatte fünfzehn Jahre lang Pfund-Münzen gesammelt – und sie mit zwei Fahrkarten und einer Luxuskabine mit Balkon überrascht. Es sollte ein einmaliges Erlebnis werden, sagte ich ihr, eine gemeinsame Reise, die wir nie bereuen und nie vergessen würden. Was sich bewahrheitete. Maidie hat die Reise nie vergessen, ich habe sie nie bereut.

Kayla arbeitete als Tanzlehrerin auf dem Schiff. Ihre Aufgabe war es, die alten Säcke auf Trab zu bringen, die jüngeren brauchten nicht animiert zu werden. Sie arbeitete mit einem Partner zusammen, der machte das Gleiche mit den Frauen – er betanzte sie, entlockte ihnen ein Lächeln und brachte mindestens die Hälfte von ihnen zu der Überzeugung, sie seien verliebt.

Ich weiß, das klingt alles nach Klischee, aber auf Kayla traf das zumindest nicht zu. Sie war gerade mal achtzehn, sie wollte sich ein Jahr lang vergnügen und Abenteuer erleben, ehe sie fürs Studium nach Südafrika zurückkehrte. Heutzu
tage machen viele junge Leute ein Auslandsjahr nach dem Schulabschluss. Für mich kam das nicht infrage, denn ich hab gar nicht studiert, ich hab ja nicht mal einen Schulabschluss. Bücher und Hausaufgaben, das war nichts für mich.

Ich war gerade zweiundvierzig geworden und voll in der Midlifekrise. Maidie und ich hatten jung geheiratet, und nach zwanzig Jahren war der Lack ab, wie man so schön sagt. Aber die Kreuzfahrt sollte uns alles zurückbringen, das Knistern, das Herzklopfen, diese animalische Lust aufeinander, die zwei Menschen füreinander empfinden, wenn die Chemie zwischen ihnen noch stimmt.

Anfangs war das so gewesen zwischen Maiden und mir, sonst hätten wir nicht geheiratet. Sie war mit ein paar Freundinnen aus Aberdeen nach Cornwall gekommen, um Geburtstag zu feiern. Sie hatten sich in Padstow ein Ferienhäuschen gemietet. Ich weiß gar nicht mehr, wer von den Mädels eigentlich Geburtstag hatte, aber ich arbeitete damals drei Schichten, es ist also ein Wunder, dass ich mich überhaupt an irgendwas erinnere. Einer meiner Jobs war im Prideaux Place, wo Maidie und ihre Freundinnen eines Nachmittags zum Tee kamen, total aufgebrezelt mit Hut und Handschuhen und allem Drum und Dran. Maiden bemerkte mich – wie sie mir später erzählte –, aber wir haben bei der Gelegenheit nicht miteinander gesprochen. Ein paar Tage später haben die Freundinnen eine Hafenrundfahrt gemacht, und wie der Zufall es so wollte, hatte ich auch auf dem Schiff einen Job. Da hat sie mich angesprochen und gefragt, ob sie mich nicht auch schon im Prideaux Place gesehen hätte. Dann wollte sie wissen, warum ich zwei Jobs hatte und ob meine Familie in der Gegend wohnte. Und ob ich aus Cornwall stammte. Und warum in aller Welt man in Cornwall zuerst die Marmelade und erst dann die Sahne auf seine Scones schmiert.

Damit hat es angefangen. Ich konnte ihr nicht sagen, warum man bei uns mit der Marmelade anfängt, nur, dass das wohl schon immer so gewesen ist, aber Maidie ließ nicht locker, bis ich mir eine Erklärung ausgedacht hab, über die sie lachen musste. Nach der Hafenrundfahrt hat sie vorgeschlagen, irgendwo was trinken zu gehen, und ich hab gefragt, was ist mit deinen Freundinnen, aber sie meinte, die könnten ihr Gejammere darüber, dass sie keinen Freund hat, nicht mehr hören, und würden sich freuen, dass sie sich mit einem Mann traf. Also zogen wir los. Später wurde mir klar, dass sie die ganze Zeit Andeutungen gemacht hatte, aber in dem Moment fand ich es einfach nur toll, dass sie sich für mich interessierte. Damals war sie ziemlich hübsch: pfirsichglatte Haut, schlank, lange Beine, schmale Fesseln. Keine große Schönheit, aber eine junge Frau, die zeigte, was sie hatte.

Ich hab ziemlich schnell gemerkt, dass sie mehr auf dem Kasten hatte als ich, trotzdem verstanden wir uns, als wären wir füreinander gemacht. Zumindest kam es mir damals so vor. Sie hat mir gleich gesagt, dass sie auf der Suche nach gutem Ehemannmaterial sei. So hat sie sich ausgedrückt. Ihr Vater rede nicht viel, meinte sie, aber ihre Mutter erzähle ihr immer und immer wieder, sie habe auf den ersten Blick gesehen, dass er gutes Ehemannmaterial sei, und eine Frau solle genau das tun: die Augen nach gutem Ehemannmaterial aufhalten. Maiden sagte mir, sie wolle heiraten, sie wolle Kinder, eine Katze, einen Hund und ein Haus mit Garten, und wenn ich mir nicht das Gleiche wünschte, bräuchten wir gar nicht erst die Zeit des anderen zu vergeuden. Maiden ist ziemlich direkt. So war sie schon immer.

Ich war mit allem einverstanden, und das hab ich ihr gesagt. Ich hab ihr nicht gesagt, dass ich noch Jungfrau war. Ich fürchtete, das würde sie abschrecken. Dann stellte sich raus,
dass sie sich vorgenommen hatte, als Jungfrau in die Ehe zu gehen, das passte also. In der Hochzeitsnacht ging es beim ersten Mal viel zu schnell, weil wir beide total unbeholfen waren, aber nach einer kleinen Pause haben wir es noch mal versucht, und da ging es besser. Also, für mich war es besser; viel später, während der Scheidungsphase, hat sie mir vorgeworfen, ich hätte sie während unserer ganzen Ehe nicht ein einziges Mal befriedigt, aber damals war ich verdammt jung, und ich wusste nicht mal, dass das von mir erwartet wurde, ich schwöre es. Ich meine, woher soll ein Mann das auch wissen? Okay, man könnte es sich vielleicht bei Pornos abgucken oder bei Heften mit Bildern von nackten Frauen. Aber das war nichts für mich. Ich hatte also damals keinen Schimmer davon, wie ein Frauenkörper aussieht und funktioniert. Während der Hochzeitsreise hatte ich richtig tollen Sex mit ihr, und ich wäre nie auf die Idee gekommen, dass sie nicht genauso viel Spaß hatte wie ich. Ich meine, wenn eine Frau nichts sagt, woher soll ein Mann dann wissen, dass es ihr nicht gefällt? Außerdem glaub ich nicht mal, dass Maidie wusste, was zwischen ihren Beinen oder sonst wo passieren sollte. Wir haben nie darüber geredet. Es gibt einfach Dinge, über die Männer und Frauen nicht miteinander reden, weil es zu peinlich ist.

Kayla war und ist ganz anders als Maidie, was ich natürlich nicht wusste, als wir uns kennenlernten. Ich wusste nur, dass sie eine fidele junge Frau war, die tanzte, als wäre sie zum Tanzen geboren. Alle Männer auf dem Schiff hatten nur Augen für sie. Sie war nicht umwerfend schön, das nicht. Sie strahlte einfach Lebenslust aus. Man merkt es einer Frau an, wenn sie was erleben will, und so war Kayla, als ich sie kennengelernt hab.

Als wir uns über den Weg gelaufen sind, bin ich überhaupt nicht auf die Idee gekommen, dass wir mal zusammenkom
men könnten. Das wäre völlig abwegig gewesen. Auf dem Schiff arbeiteten Dutzende junge Leute, und so wie die Männer auf sie reagierten, hätte sie vermutlich jeden haben können. Wenn ich’s mir recht überlege, hat sie vermutlich auch den einen oder anderen vernascht. Jedenfalls war sie keine Jungfrau mehr, als wir uns näherkamen, und das hat mich nicht gewundert. Also, kurz gesagt, Kayla hatte auf dem Gebiet viel mehr Erfahrung als ich.

Anfangs haben wir nur geredet. Die Typen standen auf sie, das war nicht zu übersehen; beim Tanzen haben sie sie viel zu eng an sich gedrückt oder ihren Hintern betatscht, und manche haben sogar den Arm so um sie gelegt, dass sie mit den Fingerspitzen ihre Brust berühren konnten. Da sie dafür bezahlt wurde, die Männer zum Tanzen zu animieren, konnte sie nicht empört aufschreien oder eine Szene machen, es blieb ihr nichts anderes übrig, als zu lachen und He, du Schlingel zu kichern, wenn sich mal wieder eine Hand verirrt hatte. Aber ich merkte ihr an, dass es ihr nicht gefiel.

Ich habe mir keine derartigen Freiheiten rausgenommen, wenn sie mit mir getanzt hat. So ein Typ bin ich nicht. Aber ich hab die anderen Typen beobachtet, und irgendwie wurde ich das Gefühl nicht los, dass sie sich in Gefahr begab, was sie nicht verstand, so jung, wie sie war. Deswegen nahm ich mir vor, mal mit ihr zu reden. Ihr einen guten Rat zu geben. Aber ich wollte unter vier Augen mit ihr reden, wo sie durch nichts abgelenkt war. Anstatt mich in die Schlange derer einzureihen, die mit ihr tanzen wollten, hab ich also an dem Abend, als wir zum ersten Mal miteinander geredet haben, einfach auf sie gewartet.

Maiden hatte ich ins Bett geschickt, und ich wusste, dass sie tief und fest schlafen würde, denn sie nahm damals Schlaftabletten. Ich hatte ihr gesagt, ich wollte nur noch einen Absacker trinken. Als sie anbot, mir Gesellschaft zu leisten, sagte
ich, nein, nein, nicht nötig, ich wolle außerdem noch mal raus aufs Deck. Ich sagte, nach dem langen Abend im Nachtclub bräuchte ich einfach noch einen Drink und ein bisschen frische Luft. Dann ist sie schließlich ins Bett gegangen, und nachdem ich Gott weiß wie lange gewartet hatte, kam Kayla endlich aus der Künstlergarderobe. Sie war in Begleitung ihres Tanzpartners, aber der verabschiedete sich gleich von ihr und verschwand in eine andere Richtung. Das war meine Chance.

Erst war sie skeptisch, als ich ihr sagte, ich würde gern kurz mit ihr reden. Vermutlich schlugen die meisten Männer so was nur vor, um ihr an die Wäsche gehen zu können, aber so einer bin ich nicht. Ich sagte ihr, ich hätte auf der Tanzfläche Dinge beobachtet, die mich beunruhigten, und darüber würde ich gern mit ihr reden. Manche Männer können jungen Frauen gefährlich werden, sagte ich zu ihr. Sie müsse vorsichtig sein bei Männern, die sie nicht kenne. Manche Männer täten Frauen etwas in ihren Drink. Oder lauerten auf eine Gelegenheit, sie allein zu erwischen.

So wie Sie jetzt?, fragte sie. Dann fügte sie hinzu, sie sei nicht dumm und brauche keinen Beschützer.

Ich habe mich sofort entschuldigt und ihr versichert, dass ich sie nicht für dumm hielt. Als ich dann sagte, ich hätte nicht vor, mich als ihr Vater aufzuspielen, fing sie an zu weinen, und da ich auch kein Hohlkopf bin, begriff ich, dass ich etwas Falsches gesagt hatte. Ich konnte natürlich nicht wissen, dass ihr Vater gestorben war, als sie gerade mal fünfzehn war. Die beiden hatten sich sehr nahegestanden. Sie war seine Prinzessin gewesen. Er war eine Art Finanzier gewesen, und als er starb, hatte er der Familie – Kayla hatte noch drei jüngere Geschwister – genug Geld hinterlassen, dass sie finanziell abgesichert waren. Vor seinem Tod hatte er zu ihr gesagt, sie solle etwas aus ihrem Leben machen, und seit seinem
Tod versuchte sie rauszufinden, was er damit gemeint hatte. Deswegen hatte sie sich ein Jahr Auszeit genommen, und so war sie auf dem Schiff gelandet. Sie hoffte, dass sie, wenn sie nach Südafrika zurückkehrte, eine konkrete Vorstellung davon haben würde, was sie aus ihrem Leben machen wollte.

Ich sagte ihr, ich könne ihr keinen Rat geben, wie man etwas aus seinem Leben mache, aber ich würde ihr gern mein Ohr leihen, falls sie sich was von der Seele reden wolle. Ich könne ihr natürlich den Vater nicht ersetzen – das könne niemand –, aber es sei immer hilfreich, sich auszusprechen. Ich hätte eine Tochter und einen Sohn, sagte ich, und wisse also, was junge Leute durchmachten. Außerdem hätte ich in ihrem Alter auch schwere Zeiten erlebt. Klar, das sei eine Ewigkeit her, aber die Einzelheiten meiner vergeudeten und steinigen Jugendjahre seien mir noch lebhaft in Erinnerung. (Genau so habe ich mich ausgedrückt: meine vergeudeten, steinigen Jugendjahre
. Ich hoffte, ihr damit ein Lächeln zu entlocken und ihr zu zeigen, dass ich harmlos war, und mir ist beides gelungen.) Ich sei jederzeit bereit, ihr ein Ohr zu leihen, wiederholte ich, falls sie es versuchen wolle.

Wie erwartet kam sie noch mal auf meine Kinder zurück. Sie meinte, ich sehe überhaupt nicht so aus, als könnte ich Kinder in ihrem Alter haben. Ich sagte, ich hätte gleich nach dem Kindergarten geheiratet, worüber sie lachen musste. Ich erwähnte nicht, dass meine Kinder ein bisschen jünger waren als sie – Merritt war damals mitten in der Pubertät, und Gloriana war nicht mal elf –, denn ich hielt es für das Beste, wenn sie mich als eine Art Ersatzvater betrachtete, und wenn sie glaubte, ich hätte Kinder in ihrem Alter, würde ihr das leichter fallen. Ich empfand mich zu dem Zeitpunkt tatsächlich als genau das: als ihr Ersatzvater.

Wir gingen auf einen Absacker an die Bar. Also, sie bestellte sich einen Kaffee, und ich sagte ihr, das sei klug, denn
es sei wichtig für eine junge Frau wie sie, in Gesellschaft von Männern einen klaren Kopf zu bewahren, schließlich sei es schwer einzuschätzen, was ein Mann wirklich beabsichtige. Sie erwiderte, ihrer Erfahrung nach (Erfahrung!) hätten die meisten Menschen gute Absichten, und sie wolle nicht ihr Leben lang in Angst vor anderen Menschen, vor allem Männern, verbringen. Ich versicherte ihr, sie brauche überhaupt keine Angst zu haben, sie solle nur auf der Hut sein. Wovor, wollte sie wissen. Vor Situationen, in denen jemand ihr wehtun könne, wenn sie allein reise, ohne Begleitung von jemand, der sie beschützen könne, sagte ich.

So wie jetzt, wo Sie ein Jahr von zu Hause weg sind.

Sie meinen, ich sollte einen männlichen Begleiter haben, der mich beschützt, oder wie?, erwiderte sie.

Ja, sagte ich, denn wenn Sie einen männlichen Begleiter hätten, würde sich niemand mit bösen Absichten trauen, sich Ihnen zu nähern.

Das ist doch albern, entgegnete sie. Ich kann mich selbst beschützen.

Das, sagte ich, denkt jede Frau, bis ihr etwas zustößt. Dann wird ihr klar, dass es besser ist, mit einem männlichen Begleiter zu reisen – einem Bruder, einem Liebhaber, einem Freund, einem Kollegen.

Aber wenn ich einen Reisebegleiter hätte, müsste ich Kompromisse machen, und das will ich nicht.

Da habe ich sie gefragt, ob ich ihr einen Rat geben dürfe. Falls sie weiterhin darauf bestand, allein zu reisen. Aber ich habe gar nicht erst auf eine Antwort gewartet, sondern einfach angefangen, alles aufzuzählen, was ihr theoretisch zustoßen konnte. Sie dürfe sich nie von Fremden auf einen Drink einladen lassen, sagte ich, weder auf dem Schiff noch sonst wo. Sie dürfe nie ihr Getränk aus den Augen lassen. Wenn sie das Schiff verlasse, solle sie vorher klären, wie sie
am Abend wieder aufs Schiff zurückkomme. Sie dürfe sich durch nichts
ablenken lassen, wenn sie Alkohol trinke, auch nicht bei Freunden. Sie dürfe sich niemals in der Öffentlichkeit betrinken, nicht mal auf dem Schiff. Sie dürfe nie, niemals, aus welchem Grund auch immer, die Kabine eines Passagiers betreten. Versprich mir das, bat ich sie.

Ihre Reaktion kam prompt: Warum sollte ich Ihnen irgendwas versprechen? Ich kenne Sie ja nicht mal.

Stimmt, sagte ich. Würden Sie das denn gern?

Gern was?

Mich kennenlernen? Ich würde Sie jedenfalls sehr gern kennenlernen.

Und warum?, wollte sie wissen.

Ich sagte, ich wisse es selbst nicht genau. Etwas an ihr lasse mich glauben, dass wir gute Freunde werden könnten.

Sie fragte, ob wir beide nicht ein bisschen sehr verschieden seien.

Doch, sagte ich. Aber gerade das könnte die Sache interessant machen.

Wenn ich heute daran zurückdenke, habe ich keinen Schimmer, wie dieses Gespräch zustande gekommen ist. Ich bin eigentlich nicht besonders gesprächig. Wahrscheinlich hab ich unbewusst versucht, ein bisschen vorzufühlen.

Ich hab meinen Namen und meine Telefonnummer auf eine Papierserviette geschrieben und ihr gesagt, sie solle es sich überlegen und sich einfach melden. Keine Eile, sagte ich. Wenn wir wieder in England sind, gehe ich wieder an die Arbeit und fahre nirgendwo hin.

Im Gegensatz zu mir, sagte sie. Ich mache eine Weltreise.

Ich ging in unsere Kabine. Ich empfand ein Kribbeln am ganzen Körper und wusste nicht, was das zu bedeuten hatte. Ich legte mich ins Bett, fand jedoch keinen Schlaf. Ich habe Maidie geweckt, denn auf einmal war ich so scharf wie seit
Jahren nicht mehr. Und hinterher hatte ich immer noch nicht genug, und da wusste ich mit Sicherheit, dass sich bei dem Gespräch mit Kayla irgendwas in mir geändert hatte.

Während der restlichen Zeit auf dem Schiff ließ ich keine Gelegenheit aus, sie zu sehen, allerdings kam es nicht wieder zu einem Gespräch wie beim ersten Mal. Zweimal trafen Maidie und ich uns mit ihr auf einen Cocktail, und immer wenn ich mich loseisen konnte und sie freihatte, trafen wir uns auf einen Kaffee. Sooft es ging, ohne Verdacht zu erregen, sagte ich Maidie, ich würde noch einen Absacker brauchen, wobei es eigentlich gar nichts gab, was Maidies Verdacht erregen konnte, da zwischen Kayla und mir ja überhaupt nichts lief.

Als wir uns am Ende der Kreuzfahrt verabschiedeten, erinnerte ich sie noch mal daran, dass sie meine Telefonnummer habe, falls sie sich mit mir in Verbindung setzen wolle. Unter Freunden, fügte ich hinzu.

Sie fragte, ob ich mir das wünschte. Dass wir Freunde blieben.

Wir können alles sein, was du dir wünschst, sagte ich. Das Herz schlug mir bis zum Hals, als diese Worte mir rausrutschten.

Was ich
mir wünsche?

Äh. Ja. Ja, sagte ich.

Vermutlich habe ich mit diesen wenigen Worten den Keim zu allem gelegt. Maidie und ich fuhren zurück nach Hause, das Knistern und Herzklopfen war definitiv wieder da, aber das hatte nichts mit der Kreuzfahrt zu tun, sondern mit Kayla. Von nun an war sie die Dritte bei uns im Bett, für mich ging ohne sie gar nichts mehr. Ich hatte Maidie in den Armen, aber Kayla im Kopf, sie beflügelte meine Fantasie. Ich wusste, wie lächerlich es war, von einer Achtzehnjährigen zu fantasieren, die ich nicht mal kannte, aber ich konnte nicht anders.

Zwei Wochen nach unserer Heimkehr meldete sich Kayla. Sie schickte mir eine E-Mail, die einen Satz und ihre Initiale enthielt: Erzähl mir von dir. K.
Kein Lieber Michael
, kein Alles Liebe, Kayla
, kein Liebe Grüße, Kayla
. Sie ging offenbar davon aus, dass ich schon wissen würde, wer die Absenderin der E-Mail war. Und da lag sie richtig.

Ich habe ihr ein paar Geschichten aus meiner Jugend erzählt, die meinem Leben ein gewisses Flair verliehen. Von da an schrieben wir uns regelmäßig. Anfangs per E-Mail, dann per SMS
. Dann kommunizierten wir über die sozialen Medien. Sie berichtete mir von den Leuten, denen sie auf dem Kreuzfahrtschiff begegnete, schickte mir Fotos von den Orten, an die sie kam. Ihre Geschichten waren genau wie sie selbst: leicht und unbeschwert und frotzelnd. Meine drehten sich um die Familie und waren größtenteils erfunden. Ich konnte ihr weder stilistisch noch inhaltlich das Wasser reichen, also versuchte ich es erst gar nicht. Wir lebten in unterschiedlichen Welten.

Dann hat sie mir während eines Video-Chats erzählt, sie fühle sich ein bisschen einsam und niedergeschlagen, und von da an wurde es allmählich anders. Ich sagte ihr, sie brauche einen Freund. Worauf sie sagte, das Angebot sei leider sehr dünn. Auf dem Kreuzfahrtschiff gebe es nur ältere, verheiratete Männer, philippinische Besatzungsmitglieder, die ihre Familien in der Heimat unterstützten, und Witwen auf der Suche nach Bettgenossen.

Und in welche Kategorie falle ich?, fragte ich. Mich hast du doch auch auf dem Kreuzfahrtschiff kennengelernt, oder? Ja, ich hab sie richtig angebaggert.

Sie sagte: Du hältst dich doch nicht im Ernst für alt, oder?

Nicht in deiner Gegenwart, antwortete ich. Man sollte dich als Jugendelixier verkaufen.

Dann bräuchte ich aber jemand, der das Produkt bewirbt,
sagte sie und lachte. Traust du dir das zu?

Da beschloss ich, Nägel mit Köpfen zu machen und entgegnete: Ich möchte dich sehen. Welchen Hafen läuft das Schiff als Nächstes an?

Capri, sagte sie und lachte wieder. Wie willst du denn nach Capri kommen? Wir werden übrigens nur eine Nacht dort sein. Am Morgen legen wir schon wieder ab.

Guck in deinen Kalender und sag mir, wann und wo, drängte ich.

Jetzt gleich?, fragte sie.

Wann du willst, sagte ich. Eigentlich war ich gar nicht wild darauf, sie zu sehen, redete ich mir ein. Aber wenn es sein soll, dann soll es eben sein.

Ich ging wie gewohnt meiner Arbeit nach, und drei Tage später, als ich schon die Hoffnung aufgegeben hatte, dass sie sich melden würde, kam eine SMS
: Zwei Nächte, drei Tage.
Und ein Datum.

Ich komme
, schrieb ich zurück. Du wirst mich ganz einfach erkennen. Ich bin der alte Sack in Sandalen und bunten Socken.

Ich ließ es locker angehen. Schließlich hätte ich ihr Vater sein können.

Maidie tischte ich eine Geschichte auf. Eine arabische Firma habe mich kontaktiert. Sie seien an der Wiederbelebung des Bergbaus interessiert und hätten mich eingeladen, mich mit ein paar Vertretern der Firma zu treffen, die mir erklären würden, was ihnen vorschwebte.

Ich werde ein paar Tage weg sein, erklärte ich ihr. Kommst du so lange ohne mich zurecht? Ich sagte ihr nicht, dass das angebliche Treffen mit der erfundenen Firma in Venedig stattfand. Warum in aller Welt würde eine Bergbaufirma auch jemanden nach Venedig einfliegen? Stattdessen behauptete ich, das Treffen finde in Polen statt. Bran gehe ihr während
meiner Abwesenheit zur Hand. Dann war ich auch schon auf dem Weg nach Venedig.

Kayla und ich trafen uns auf dieser großen Piazza vor dem Dom. Sie war schon mal in Venedig gewesen und hatte ein altehrwürdiges Café vorgeschlagen, wo man zu einem atemberaubenden Preis einen Espresso mit einem winzigen Makrönchen bekam.

Da ich damit rechnete, dass sie vom Hafen kommen würde, wählte ich einen Platz, von dem aus ich sie sehen konnte. Zahllose leere Gondeln schaukelten auf der Lagune. Aber sie kam aus einer ganz anderen Richtung. Plötzlich spürte ich eine Hand auf der Schulter, dann hauchte mir jemand Buh! ins Ohr, und dann roch ich ihr Parfüm. Es duftete nach Veilchen. Als sie sich an den kleinen Tisch setzte, den ich ergattert hatte, sah sie, dass ich mir nur einen Espresso bestellt hatte, und als sie die Speisekarte aufschlug, verstand sie, warum. Jede andere Frau in ihrem Alter hätte sich bestellt, wonach ihr der Sinn stand, Preise hin oder her, schließlich war ich derjenige, der bezahlen würde, aber so war Kayla nicht. Sie sagte: Was für ein Nepp! Das sind Preise für Touristen, die sich leicht ausnehmen lassen, aber bei uns können sie das vergessen. Komm.

Wir gingen durch enge Gassen mit Kopfsteinpflaster, über eine Brücke und weiter am Kanal entlang. Ich hatte keine Ahnung, wo wir waren und wo wir hingingen. Aber sie war schon mehrmals hier gewesen und kannte sich aus. Sie wusste, wo man einen Espresso und ein Makrönchen zu einem Preis bekommen konnte, der die Möglichkeiten eines Normalsterblichen nicht überstieg.

Wir bestellten und redeten drauflos, als würden wir uns schon seit Jahren kennen. Offenbar fühlte sie sich in meiner Gesellschaft wohl. Ich war vielleicht kein Ersatzvater für sie geworden, aber zumindest ein Lieblingsonkel.

Sie sagte, sie habe sich meinen Rat zu Herzen genommen. Vermutlich habe sie, bevor sie mich kennenlernte, einfach Glück gehabt, denn bis dahin habe sie sich in ihrer Freizeit nur amüsiert. Wenn das bedeutete, mit einem Kerl, dem sie eben erst in irgendeinem Hafen begegnet war, in eine Kneipe zu gehen, hatte sie sich nichts dabei gedacht. Wenn das bedeutete, in einem Nachtclub ein paar Joints zu rauchen, auch gut. Wenn es irgendwo in der Hafenstadt, in der sie gerade vor Anker lagen, eine Party gab, was konnte schon passieren, wenn sie mal vorbeischaute? Sie sei schließlich mit allen Wassern gewaschen. Oder etwa nicht? Aber du hast mir die Augen geöffnet, sagte sie. Dann fügte sie hinzu: Leider bin ich seitdem eine richtige Langweilerin.

Du kannst gar nicht langweilig sein, widersprach ich ihr. Ich kann mir nicht vorstellen, dass du irgendwas anderes sein könntest als in diesem Augenblick, jetzt nicht und auch in Zukunft nicht.

Und was bin ich?

Du bist eine Freude, ein Sonnenschein.

Mit anderen Worten, du kennst mich überhaupt nicht.

Würde ich aber gern, sagte ich. Ich rührte in meinem Espresso, dann hob ich die Tasse an die Lippen und hoffte, dass sie nicht sah, wie sehr meine Hand zitterte. Und für den Fall, dass ich mich nicht eindeutig ausgedrückt hatte, fügte ich hinzu: Es würde mich freuen, dich kennenlernen. Was meinst du dazu?

Als sie nicht antwortete und nur dem Kellner zu verstehen gab, dass sie noch einen Espresso wollte, dachte ich, ich wäre zu weit gegangen. Wenn ich es übertrieb, würde sie das falsch verstehen und mir misstrauen.

Ich liebe Venedig, sagte sie, während sie auf ihren Espresso wartete. Die verdammten Kreuzfahrtschiffe machen die Stadt kaputt, aber es ist und bleibt Venedig. Charmant,
neblig, mysteriös und hin und wieder auch mal überflutet. Und ab halb fünf sind die meisten Touristen sowieso wieder weg. Cocktails und Dinner auf dem Kreuzfahrtschiff sind ihnen wichtiger als ein Abendessen bei Kerzenlicht im Rialto.

Dazu konnte ich nicht viel sagen. Ich war noch nie in Venedig gewesen, und Rialto sagte mir gar nichts. Ich hatte keine Ahnung, wovon sie redete. Insofern wäre ich vermutlich auch spätestens um halb fünf wieder auf dem Schiff gewesen.

Nachdem ihr Espresso gekommen war und sie ein halbes Tütchen Zucker hineingeschüttet hatte, sagte sie: Es würde mich auch freuen, Michael.

Wie bitte?

Sie sah mich halb amüsiert und halb verwundert an. Na, was du eben gesagt hast. Es würde mich freuen, wenn wir uns kennenlernen. Du mich und ich dich. Sie schaute mich an. Ihr Blick war sehr offen, aber ich war mir nicht sicher, ob er auch eine Einladung bedeutete. Und selbst wenn
, wozu lud er mich ein? Die Tatsache, dass sie achtzehn war und ich fast dreiundvierzig, erhob ihr hässliches Haupt zwischen uns. Und dass ich verheiratet war, machte die Sache nicht einfacher.

Mit dir kann ich offen reden, sagte sie. Dir kann ich Dinge erzählen, die ich sonst niemandem erzähle.

Was zum Beispiel?

Zum Beispiel … Sie zögerte. Wandte den Blick ab. Ich sah, wie sie die Lippen zusammenpresste, und dachte schon, sie hätte es sich anders überlegt, hätte sich entschieden, ihre Geheimnisse für sich zu behalten. Dann: Dass ich mit zwölf vergewaltigt wurde.

Das haute mich um. Ich legte meine Hand auf ihre, und sie zog die Hand nicht weg. Ich sagte: Großer Gott. Wer …

Spielt keine Rolle, fiel sie mir ins Wort. Zwei Vettern von
mir. Ist lange her, und ich bin drüber weg. Ich hätte es lieber für mich behalten sollen.

Nein, ganz im Gegenteil
, sagte ich. Und über so was kommt ein Mädchen nicht einfach weg. Wenn ich den Mistkerl …

Die Mistkerle
, sagte sie.

Ich würde sie am liebsten umbringen.

Das wollte ich auch, sagte sie.

Komm, lass uns ein bisschen spazieren gehen.

Und das taten wir. Sie hakte sich bei mir ein. Ab und zu schmiegte sie den Kopf an meine Schulter. Ich konnte nichts anderes denken als: Das mit uns ist was ganz Großes. Ich wusste nicht, was das bedeutete, nur, dass sie mir sehr wichtig war. Zwischen uns ging alles rasend schnell, und ich sagte mir, ihre Vergangenheit hatte nur darauf gewartet, ans Licht zu kommen, das musste ich instinktiv gespürt haben, und das hatte mich an dem Abend auf dem Kreuzfahrtschiff dazu gebracht, ihr ins Gewissen zu reden und zukünftig vor Männern auf der Hut zu sein.

Ich konnte sie nicht mehr gehen lassen, und das sagte ich ihr. Sei nicht albern, erwiderte sie. Du weißt genau, dass ich auf das Schiff zurückmuss.

Ich meine nicht jetzt, erwiderte ich.

Sie blieb stehen und sah mich stirnrunzelnd an. Was dann?

Dass ich dich nie wieder gehen lasse.

Es war, als würde sie mich verschlingen. Das war gar nicht ihre Absicht. Sie war total unschuldig an allem, sie war einfach nur sie selbst. Was in mir vor sich ging, passierte
einfach. Wer sie war, was sie war, wie sie war … all das erfüllte mich ganz und gar. Ich liebe dich, sagte ich.

Sie löste sich von mir. Das kannst
du nicht, sagte sie. Das darfst
du nicht.

Dann drehte sie sich auf dem Absatz um und lief weg.
Ich konnte sie nicht einholen, und kurz darauf war sie verschwunden. Sie kannte alle Gassen und Winkel und Brücken von Venedig, während mir die Stadt völlig fremd war. Ich hatte keine Ahnung, wo ich mich befand.

5. APRIL

BODMIN

CORNWALL

Geoffrey Henshaw hätte sich nicht vom Tatort entfernen dürfen, das war ihm klar. Damit machte er sich in den Augen der Polizei nur verdächtig. Mit verdächtigem Verhalten rückte man direkt ins Scheinwerferlicht. Wer regelmäßig Krimis guckte, wusste all das und mehr. Und trotzdem war er gegangen.

Aber er hatte sich nicht davongeschlichen wie ein Verbrecher. Das würde zumindest für ihn sprechen, wenn die Oberpolizistin – er dachte an die rothaarige DI
– spitzbekam, dass er sich aus dem Staub gemacht hatte. Er war direkt zu seiner Ente marschiert, und mithilfe sehr kreativer Rangiermanöver hatte er es tatsächlich geschafft, zwischen den zahlreichen Streifenwagen und Einsatzfahrzeugen hindurch auf die Straße zu gelangen. In dem kleinen Dorf Trevellas stellte er fest, dass er in die falsche Richtung gefahren war, und brauchte zum Wenden mehrere Anläufe. Zurück auf der Landstraße suchte er eine Lücke in der undurchdringlichen Hecke entlang der Straße, bog in ein Feld ein und rief Curtis Robertson an. Am besten, Curtis erfuhr von ihm, dass Michael Lobb tot war, und zwar so schnell wie möglich.

Als Erstes eröffnete er Curtis, dass er Michael Lobb nicht hatte überreden können, sein Land zu verkaufen. Ehe er erklären konnte, warum ihm das nicht möglich gewesen war,
bellte Curtis: »Wann haben Sie vor, endlich zu tun, wofür Sie bezahlt werden, Henshaw? Als ich Sie eingestellt habe, haben Sie mir versichert, was wir von Ihnen erwarten, sei für Sie ein Kinderspiel – wie haben Sie sich noch ausgedrückt? So einfach, wie einem Baby einen Schnuller aus dem Mund zu ziehen!«

Er habe noch weitere Termine, antwortete Geoffrey hastig, worauf Curtis fauchte: »Und warum zum Teufel fahren Sie nicht dorthin? Warum rufen Sie mich an? Ich werde Ihnen jedenfalls nicht den Arsch retten, falls Sie darauf hoffen.«

Geoffrey erklärte ihm, dass er Michael Lobb aus dem einfachen Grund zu nichts überreden konnte, weil dieser tot war. Er selbst habe den Toten gefunden. Die Neuigkeit löste bei Curtis keine Trauer aus. Das »Großer Gott«, das er ausstieß, klang in keiner Weise wie ein Gebet. Nach einem kurzen Zögern – vermutlich die Zeit, die Curtis brauchte, um die neue Situation einzuschätzen – fragte sein Chef: »Wer sind die Erben? Knöpfen Sie sich die vor. Und zwar ein bisschen dalli.«

»Das wird nicht so einfach werden«, erwiderte Geoffrey und erklärte ihm, dass Michael Lobb nicht einfach tot umgefallen, sondern ermordet worden war, und dass die Kriminalpolizei bereits ermittelte.

Curtis stieß ein paar Flüche aus, dann fragte er Geoffrey, woher er das denn wisse, dass es sich um Mord handelte. Auf Geoffreys Antwort hin, alles sei voll Blut gewesen, verstummte Curtis. Was Geoffrey Gelegenheit gab, ihm beizubringen, dass es Monate, womöglich sogar länger dauern würde, bis die Eigentumsverhältnisse geklärt werden konnten. Er werde versuchen, den Wortlaut von Lobbs Testament in Erfahrung zu bringen, fuhr er fort, vorausgesetzt, der Mann habe eines hinterlassen, aber die Einzelheiten des N
achlasses und die Namen der Begünstigten würden erst nach einer gerichtlichen Testamentseröffnung öffentlich gemacht, und das könne eine Ewigkeit dauern.

»Müsste die Ehefrau so was nicht wissen?«, fragte Curtis. »Verdammt, Henshaw, reden Sie mit der Witwe!«

Geoffrey versprach, alles in seiner Macht Stehende zu versuchen, während er sich insgeheim vornahm, Curtis’ raffgierige Forderung so lange wie möglich vor sich herzuschieben. Dann sagte er: »Ich mache mich jetzt wieder auf den Weg. Auf meiner Liste stehen noch ein paar Grundstückseigentümer entlang der Küste und einige in der Nähe von The Lizard. Mit den Leuten habe ich schon mal gesprochen, und ich hege die Hoffnung, dass meine Gespräche fruchtbar gewesen sind.«

Als er auflegte, hatte Geoffrey den Eindruck, dass er Curtis hoffnungsvoll gestimmt hatte. Hoffnung war immer gut, sagte er sich. Hoffnung hielt einen aufrecht.

Er selbst fühlte sich an diesem Morgen allerdings weniger hoffnungsvoll. Am Abend hatte er ein schwieriges Gespräch mit Freddie gehabt, worauf sie sich jedoch noch verbundener gefühlt und sich ihrer Liebe versichert hatten.

Zunächst war der Ton nicht sehr liebevoll gewesen. Freddie hatte die ganze Zeit geflüstert. Ihre Eltern, sagte sie, hätten ihr soeben erklärt, wenn sie »ohne weitere Zwischenfälle« ihren Schulabschluss schaffte und
die ersten zwei Jahre an der Uni bestand, würden sie ihren Segen zu einer Ehe mit Geoffrey Henshaw geben. Außerdem würde sie in dem Fall die Hälfte einer hübschen Summe erhalten, die ihre Großeltern für sie angespart hatten, eigentlich mit der Auflage, dass ihr das Geld erst zu ihrem dreißigsten Geburtstag ausgezahlt werden sollte.

»Das sind ja großartige Neuigkeiten, Freddie«, sagte Geoffrey. Er war tatsächlich begeistert. »Das bedeutet ja,
dass sie endlich ein Einsehen haben.«

Es dauerte einen Moment, bis Freddie antwortete. »Was redest du denn da? Die haben überhaupt kein Einsehen.«

»Aber bisher haben sie noch nie gesagt …«

»Du kapierst es einfach nicht.«

Geoffrey runzelte die Stirn. »Was kapier ich nicht? Warum sagst du das?«

»Die setzen darauf, dass das mit uns beiden längst vorbei ist, bis ich meinen Schulabschluss und die ersten zwei Jahre an der Uni hinter mir hab«, sagte sie. »Die glauben, sie können mich mit dem Geld von meinen Großeltern ködern und dort halten, wo sie
mich haben wollen. Aber ich will nach Schottland.«

»Nach Schottland? Wann? Wieso?«

»Du weißt ganz genau, wieso. In Schottland können wir sofort heiraten. Heute Abend.«

»Aber Freddie, Liebes, in ein paar Wochen hast du die Schule hinter dir. Und zwei Jährchen Uni – das ist nichts.«

»Ich kenne meine Eltern. Ich weiß, wie die ticken. Wenn ich zwei Jahre an die Uni gehe und alles so mache, wie sie es wollen, dann denken die sich einfach neue Hindernisse aus, die ich überwinden muss, um dich heiraten zu dürfen und meine Erbschaft anzutreten, bevor ich dreißig bin. Wenn wir in zwei Jahren immer noch zusammen sind, werden sie versuchen, mich mürbe zu machen, bis ich es aufgebe. Bis ich dich aufgebe.«

»Liebes, natürlich können sie sich neue Hindernisse ausdenken, aber wenn du erst mal die zwei Jahre Uni hinter dir hast und wenn sie dir das versprochene Geld ausgezahlt haben …«

»Das ist es ja gerade. Das Geld ist nur versprochen. Sie sind nicht verpflichtet, es mir vor meinem dreißigsten Geburtstag zu geben, und ich weiß genau, dass sie es sowieso nicht tun
werden, also können wir auch jetzt gleich heiraten.«

»Aber willst du auf dein Erbe warten, bis du dreißig bist?«

»Das Geld ist mir egal.«

»Das sagst du jetzt, aber du kannst doch nicht wissen, wie du in, sagen wir, fünf Jahren darüber denkst. Oder in acht. Oder zehn. Hör zu, Freddie, es ist der reine Wahnsinn, deine Eltern derart gegen dich aufzubringen, ausgerechnet jetzt, wo sie dir einen Kompromiss vorschlagen. Sie bitten dich, noch ein paar Wochen Schule und zwei Jahre Uni durchzuhalten. Das ist
aufs große Ganze betrachtet nicht der Rede wert.«

»Aber du fehlst mir so«, jammerte sie. »Sie halten mich von dir fern, damit du aufhörst, mich zu lieben. Ich will einfach nur deine Frau sein und mit dir Kinder kriegen und mit dir alt werden und mit dir sterben. Ich hab solche Angst …« Sie brach ab.

»Angst? Wovor?«

»Dich zu verlieren. Ich hab Angst, dass du eine andere kennenlernst und dich verliebst, aber wenn ich dich verliere, sterbe ich.«

»Du wirst mich nicht verlieren, Liebes. Das ist völlig undenkbar. Ich leide darunter, nicht bei dir sein zu können, aber wir müssen jetzt deinen Eltern beweisen, dass unsere Liebe unzerstörbar ist, dass wir füreinander geschaffen sind.«

Darauf erwiderte sie nichts, aber er hörte sie leise weinen. Als sie sich wieder gefasst hatte, flüsterte sie: »Versprich es mir. Bitte, bitte, versprich es mir. Ich sterbe, wenn du es mir nicht versprichst.«

»Freddie, ich liebe dich seit dem Moment, als ich dich das erste Mal gesehen habe. Daran wird sich nichts ändern. Niemals.«

So hatte sein langer, anstrengender Tag geendet. Jetzt musste er einen neuen in Angriff nehmen, aber erst nachdem
er sich das englische Frühstück zu Gemüte geführt hatte, das Mr. Snyder ihm gleich vorsetzen würde. Wie jeden Morgen zu dieser Uhrzeit ging er nach unten, und als er die vertraute Diele durchquerte, klingelte es an der Tür.

Er überlegte kurz, ob er aufmachen sollte, ging aber stattdessen ins Esszimmer, wo der Frühstückstisch bereits für ihn gedeckt war. Aus der Edelstahlkaraffe schenkte er sich einen heißen Kaffee ein und nahm Platz. In der Diele hörte er eine Frauenstimme etwas zu seinem Vermieter sagen, der gleich darauf antwortete. Dann waren Schritte zu hören. Sie näherten sich dem Esszimmer.

»Ah, da sind Sie ja«, sagte die Frau. »Und ich komme gerade rechtzeitig für eine Tasse Kaffee.«

Als Geoffrey sich umdrehte, sah er die Polizistin mit den roten, fast zu einem Iro frisierten Haaren vor sich. Sie machte ein freundliches Gesicht, aber ihr Lächeln erreichte ihre Augen nicht. Geoffrey hatte sich die Suppe selbst eingebrockt, und sie würde dafür sorgen, dass er sie auslöffelte.

BODMIN

CORNWALL

Der alte Mann, der die Tür aufgemacht hatte, betrachtete verblüfft ihren Polizeiausweis. Er wunderte sich noch mehr, als sie seinen Mieter zu sprechen wünschte. Aber als Bea fragte, ob Geoffrey Henshaw immer noch in dem B & B wohnte, antwortete der Alte: »Ja, ja! Je o je!«, und ließ sie eintreten. Er habe noch nie Besuch von der Polizei gehabt, sagte er. Also, fast
noch nie, fügte er hinzu. Als seine Frau plötzlich und unerwartet gestorben sei (beim Wäschefalten, vertraute er ihr an, und zwar beim Versuch, ein viel zu gro
ßes Laken ohne seine Hilfe zu falten, was ihr zum Verhängnis geworden sei), habe er den Notruf gewählt, und da sei auch die Polizei gekommen, vermutlich, um sicherzustellen, dass er seine Frau nicht mit einem Karton Waschmittel erschlagen habe, das sie immer beim Großhandel besorgten, denn so ein riesiger Karton könne durchaus Schaden anrichten. Aber es sei das Herz gewesen. Sie war von einem Moment auf den nächsten tot umgefallen.

»Ist Mr. Henshaw da?«, hatte Bea gefragt, als er kurz Luft geholt hatte.

Ja, sagte der Alte, der sei eben zum Frühstück heruntergekommen. Ob er ihr etwas anbieten könne? Kaffee? Tee? Ein Stück Quiche? Nein? Na ja. »Falls Sie es sich noch anders überlegen, geben Sie mir Bescheid. Folgen Sie mir bitte«, fügte er hinzu.

Bea merkte, dass Henshaw nicht damit gerechnet hatte, so schnell ganz oben auf ihrer Liste zu landen. Er machte Anstalten, aufzustehen, doch Bea bedeutete ihm, sitzen zu bleiben, und nahm ihm gegenüber Platz. Sie merkte ihm an, dass sie ihm den Appetit verdorben hatte.

Jetzt, wo sie ihn zum zweiten Mal vor sich hatte, stellte sie fest, dass er ziemlich gut aussah. Er war zwar nicht ihr Typ – sie stand nicht auf blonde Engelslocken, die einem Mann in die Stirn fielen wie einem kleinen Jungen, aber er hatte ein fein geschnittenes Gesicht, wie jemand der darauf hoffte, in einer Amateurvorstellung von Shakespeares Mittsommernachtstraum
den Puck zu spielen. Außerdem war er zierlich gebaut, mit schmalen Schultern und noch schmaleren Hüften. Und er achtete sehr auf seine Kleidung. Bea konnte sich nicht erinnern, wann sie das letzte Mal einen Mann in einem frisch gebügelten weißen Hemd mit goldenen Manschettenknöpfen gesehen hatte. Ein äußerst ungewöhnliches Outfit in diesem Teil der Welt.

»Welchen Teil von ›Bleiben Sie, wo Sie sind‹ haben Sie gestern nicht verstanden, Mr. Henshaw?«, fragte sie ihn.

»Es war klar, dass es Stunden dauern würde«, antwortete er. »Ich habe Ihrer Kollegin meine Personalien gegeben. Ich hatte wichtige Termine.«

»Was für Termine?«

»Mit Grundbesitzern.« Dann erklärte er ihr, was er in Cornwall machte: Er versuchte, auf bestimmten Grundstücken die Bergbaurechte zu erwerben oder die Grundstücke zu kaufen, um aus dem Grundwasser Lithium zu gewinnen. »Ich arbeite für Cornwall EcoMining«, sagte er.

»Und wie kommen Sie voran?«, fragte Bea. »Und wie kann man ökologischen Bergbau betreiben? Ich habe immer gedacht, dass das eine das andere ausschließt.«

Er fasste den Prozess kurz zusammen: unerschlossenes hydrothermales Wasser unter Granit, Sole, Pumpen, Prozessierung zur Entfernung von Verunreinigungen und Reinjektion des Wassers an seinen Ursprungsort. Mit Lithium, erklärte er ihr zum Schluss, könne man große Geschäfte machen, denn das Element werde heutzutage für alles gebraucht, von Elektroautos bis hin zu ganz normalen Batterien. Cornwall EcoMining sei eine der wenigen Firmen weltweit, die für die Lithiumgewinnung eine für die Umwelt unschädliche Methode anwende. Seine Aufgabe bestehe darin, Landbesitzer für die Sache zu interessieren, ihr Land an Cornwall EcoMining zu verpachten oder die Bergbaurechte oder das Land zu verkaufen.

»Und weswegen waren Sie gestern bei Lobb’s Tin and Pewter?«

»Um noch einmal mit Mr. Lobb über den Verkauf des Landes zu sprechen.«

»Nicht über die Verpachtung? Nicht … Was war auch noch die dritte Möglichkeit?«

»Die Bergbaurechte zu erwerben. Nein. Dieses Grundstück würden wir gern kaufen, weil es ein hervorragender Standort für die Verarbeitungsanlage wäre, die wir zur Gewinnung des Lithiums benötigen. Mr. Lobb besitzt – besaß – mehrere Gebäude, an deren Stelle wir gern die Verarbeitungsanlage errichten würden.«

Der alte Herr erschien mit einem großen, nach Speck duftenden Teller, den er Geoffrey Henshaw vorsetzte. Bea sah, dass es sich um ein komplettes englisches Frühstück handelte: zwei Spiegeleier, Speck, Würstchen, gegrillte Tomaten und Pilze, Baked Beans. Der Ständer mit dem obligatorischen Toastbrot befand sich bereits auf dem Tisch, ebenso eine Schale mit kleinen Butterpäckchen und Portionspackungen Marmelade. Der Alte ging noch einmal in die Küche und brachte kurz darauf noch eine Tasse mit Untertasse, die er vor Bea auf den Tisch stellte. »Für alle Fälle«, sagte er.

Nachdem der Alte sich wieder zurückgezogen hatte, sagte Bea: »Guten Appetit!« Allerdings schien Geoffrey Henshaw der Appetit vergangen zu sein. Er nahm Messer und Gabel in die Hand, betrachtete sein Essen, legte beides wieder hin.

»Keinen Hunger?«, fragte sie.

»Nein. Doch. Ich weiß nicht.«

»Sehe ich das richtig, dass Sie gestern nicht zum ersten Mal bei Lobb’s Tin and Pewter vorstellig geworden sind?«

»Genau«, sagte er. »Ich war schon mal da gewesen.«

»Und war Mr. Lobb mit Ihren Plänen einverstanden?«

»Sie meinen, ob er sein Land verkaufen wollte?« Henshaw nahm sich eine Scheibe Toast und ein Päckchen Butter, dessen Inhalt er komplett auf dem Toast verteilte. Dann griff er nach einem Portionspäckchen Erdbeermarmelade, die er ebenfalls auf dem Toastbrot verstrich. »Er hatte sich Bedenkzeit ausgebeten.«

»Und in welche Richtung tendierte er?«

»Das weiß ich nicht. Ich hatte ihm die Unterlagen dagelassen – die Ihre Kollegen sicherlich inzwischen gefunden haben –, weil er sich das alles noch einmal in Ruhe durchlesen und vielleicht auch seinem Anwalt vorlegen wollte. Ich bin noch mal hingefahren in der Hoffnung, dass er den Vertrag mittlerweile unterschrieben hat, oder zumindest dazu bereit sein würde. Vielleicht, nachdem wir noch ein paar Fragen klären konnten. Aber als ich ankam, habe ich ihn in seinem Blut gefunden und sofort den Notruf gewählt.«

»Wusste er, dass Sie auf dem Weg zu ihm waren?«

»Nein, niemand wusste das. Also, niemand in der Firma dort. Nur mein Chef bei EcoMining wusste es. Er …« Henshaw schob sich eine Gabel voll von seinem Frühstück in den Mund. Er kaute sehr langsam, als wäre er mit einer übervorsichtigen Mutter aufgewachsen, die stets gefürchtet hatte, er könnte sich an seinem Essen verschlucken. Aber vielleicht brauchte er auch nur Zeit, um sich seine Worte genau zurechtzulegen und nichts zu sagen, was ihn belasten konnte. »Mein Chef hat angefangen, mich unter Druck zu setzen. Was ich verstehen kann, denn er bekommt auch ganz schön Druck von oben. Wir alle wollen Ergebnisse sehen, so ist das eben. Aber Sie wissen ja, wie die Leute sind: Sie sind in ihren Gewohnheiten festgefahren, und da Mr. Lobb nicht mehr der Jüngste war, konnte er sich nur schwer mit der Vorstellung anfreunden, ein neues Leben anzufangen. Was er natürlich hätte tun müssen, wenn er verkauft hätte. Ist ja klar.«

»Und seine Frau?«, fragte Bea. »Die ist doch wesentlich jünger.«

Henshaw nickte. »Ich glaube, sie neigte eher dazu, zu verkaufen.«

»Was veranlasst Sie zu dieser Annahme?«

»Ich hatte einfach so ein Gefühl. Und wie sie sich bei unserem letzten Gespräch verhalten hat. Hinterher hat sie
mir unter vier Augen gesagt, ich sollte Lobb’s Tin and Pewter noch nicht abschreiben. Ich sollte ihrem Mann ein paar Tage oder Wochen Zeit lassen und es erneut versuchen. Das wollte ich auf jeden Fall, aber es war natürlich nicht ihre Entscheidung. Und letztlich, wenn man es genau nimmt, war es auch nicht allein Mr. Lobbs Entscheidung.«

Bea runzelte die Stirn. »Das müssen Sie mir erklären.«

»Ihm gehören – gehörten – nur sechzig Prozent der Firma. Die restlichen vierzig Prozent gehören seinem Bruder. Mit dem werden Sie sich sicher auch noch unterhalten, nehme ich an. Er heißt Sebastian Lobb. Ohne seine Zustimmung kann Cornwall EcoMining überhaupt nichts machen.«

ROYAL DEVON AND EXETER HOSPITAL

EXETER

Nach ihrem Gespräch mit Geoffrey Henshaw hätte Bea sich am liebsten sofort diesen Sebastian Lobb vorgeknöpft, aber Detective Superintendent Lang hatte andere Pläne. Bea sollte dabei sein, wenn Mylo Baker die Obduktion durchführte, und ja, sie wusste natürlich, dass das genauso gut jemand anders aus dem Team übernehmen konnte, aber sie wollte nun mal DI
Hannaford dabeihaben. Bea blieb also nichts anderes übrig, als ins Auto zu steigen und nach Exeter zu fahren.

Die Klinik war ein riesiger Komplex mit Gebäuden aus diversen Epochen britischer Architektur, von denen nur einige wenige halbwegs ansehnlich waren. Es dominierten grauer Beton und roter Backstein, vor den Fenstern hingen schiefe Jalousien, und die meisten Wände waren in einem an Spiegelei erinnernden Gelbton gestrichen. Das Gebäude, in dem
die Pathologie untergebracht war, sah aus, als wäre es aus dem Nachkriegs-Ostberlin hierherkatapultiert worden.

Als Bea hineinging, schlug ihr der Geruch von Chemikalien entgegen, vermischt mit dem Duft nach Kaugummi, den ein Lufterfrischungssystem verströmte. Von dieser Mischung konnte man nur Kopfschmerzen bekommen, was zum Teil erklärte, warum die Empfangsdame eine Atemschutzmaske trug. Die Frau wies Bea den Weg zum Obduktionssaal. Sie werde bereits erwartet, informierte sie sie und reichte ihr einen Besucherausweis, den sie sich ans Revers heften konnte.

Im Obduktionsaal begann Mylo Baker, ganz in Blau gekleidet, gerade mit der Arbeit. Auf einem Plattenspieler drehte sich eine Schallplatte, und aus einem Lautsprecher zählte Rita Moreno die Gründe auf, warum sie gern in Amerika war. Bea wusste, dass Mylo ein großer Fan von Musicals war, je älter, desto besser, und sie würde sich nicht wundern, wenn als Nächstes ein Lied von Gilbert & Sullivan oder aus der West Side Story
ertönte.

Mylo sang lauthals mit, aber als er Bea bemerkte, hob er den Tonabnehmer von der Schallplatte und schaltete den Plattenspieler aus. »Lassen Sie sich von mir nicht stören«, sagte Bea.

Mylo grinste. »Sie stören mich nicht, Schätzchen. Bei ›I Feel Pretty‹ hätte ich Sie bis zum Ende warten lassen, aber bis ich ›America‹ richtig mitsingen kann, muss ich noch ’ne Menge üben.«

Er zeigte auf eine Arbeitsfläche, wo ein blauer Kittel für sie bereitlag. Während sie sich den Kittel überzog, entfernte Mylo das dünne Tuch, das Michael Lobbs Leiche bedeckte. Bis auf die dichte Körper- und Kopfbehaarung war der ganze Körper so bleich wie Kerzenwachs.

Mylo schaltete ein Aufnahmegerät ein, das über dem
Obduktionstisch hing. Er nannte den Namen des Toten, Michael Stephen Lobb, männlich, Alter sechsundfünfzig, Gewicht sechsundachtzig Kilo, Größe ein Meter achtundsiebzig. Dann zählte er die augenscheinlichen Details auf: neun Einstichstellen, eine im Rücken, 6,35 Zentimeter rechts vom linken Schulterblatt und sechs Zentimeter links von der Wirbelsäule zwischen der fünften und sechsten Rippe. Tiefe der Wunde 9,1 Zentimeter. Die anderen Stichwunden waren mit derselben Waffe ausgeführt worden und zwischen neun und zwanzig Zentimeter tief.

Er nahm ein Skalpell und führte den Y-Schnitt durch, der das Brustbein freilegte, dann öffnete er mithilfe einer Autopsiesäge den Brustkorb. Bea grauste es jedes Mal vor dem Geräusch, das die Säge machte, denn es erinnerte sie daran, dass der Homo sapiens letztlich auch ein Tier und nicht viel anders gebaut war als andere Vierbeiner.

Mylo untersuchte den linken Lungenflügel und beschrieb die Wunden: Ein Stich hatte die Lungenarterie durchtrennt, eine die linke Bronchie. Als Nächstes nahm er sich die Leber vor und stellte fest, dass der linke Leberlappen zerfetzt war. Grimm- und Dünndarm wiesen jeweils zwei Stichwunden auf. Eine vorläufige Untersuchung von Herz und Nieren ergab nichts Auffälliges, was darauf schließen ließ, dass Michael Lobb sich hervorragender Gesundheit erfreut hatte und in guter körperlicher Verfassung gewesen war. Einzig eine zum Herzen führende Arterie war leicht verengt, was womöglich in späteren Jahren eine Operation erforderlich gemacht hätte.

Mylo untersuchte nach und nach die Organe. Nachdem er zur späteren mikroskopischen Untersuchung einen feinen Gewebeschnitt auf einem Objektträger platziert hatte, legte er das Organ in einen Behälter, den er sorgfältig beschriftete. Von sämtlichen Körperflüssigkeiten wurden Proben für to
xikologische Tests entnommen. Der Mageninhalt wurde gesondert untersucht.

»Ist er verblutet?«, fragte Bea, nachdem Mylo die Obduktion beendet hatte. Sie hatte die ganze Zeit neben dem Laborwagen gestanden und die Sorgfalt und Geschicklichkeit bewundert, die Mylo bei jedem Arbeitsschritt an den Tag legte. »Man hätte ihn wahrscheinlich nicht retten können, oder?«

»Nicht ganz. Wenn man ihn schnell genug gefunden und in den nächsten OP
geschafft hätte, hätte man ihn vielleicht
retten können. Aber ich halte es für unwahrscheinlich.«

»Können Sie mir irgendwas zur Tatwaffe sagen?«

»Nicht viel«, sagte Mylo. »Vorerst und ohne gründliche Untersuchung der einzelnen Stichwunden kann ich sagen, dass sie extrem scharf gewesen sein muss – womöglich extra frisch geschärft – und dass es sich vermutlich nicht um ein Messer handelt. Form und Umfang der Einstichstellen lassen auf etwas anderes schließen.«

»Zum Beispiel?«

»Im Moment kann ich dazu nichts sagen. Aber vielleicht finde ich ja noch ein paar Hinweise.«

»Rufen Sie mich an?«

»Wie immer. Sobald ich irgendwas Brauchbares für Sie habe.«

Bea verabschiedete sich. Ihr war ein bisschen mulmig zumute, aber sie wollte dem Gefühl nicht nachgeben. Mit festen Schritten ging sie zu ihrem Wagen und ignorierte ihren protestierenden Magen, um sich auf den Mord an Michael Lobb konzentrieren zu können. Wie konnte die Tat sich abgespielt haben, fragte sie sich. Die Stichwunde im Rücken legte nahe, dass der Täter sich von hinten an sein Opfer angeschlichen hatte. Das würde bedeuten, dass es sich um eine geplante Tat handelte. Der Täter – oder die Täterin, auch
wenn es statistisch gesehen unwahrscheinlich war, dass eine Frau die Tat begangen hatte – hatte sich dem Opfer von hinten genähert und zugestochen, vermutlich in der Hoffnung, es mit einem einzigen Stich kampfunfähig zu machen. Aber Michael Lobb war herumgefahren und hatte sich zur Wehr gesetzt, worauf der Täter noch achtmal zugestochen hatte. Der Mörder musste also Blut an der Kleidung haben, wahrscheinlich sogar sehr viel. Wohin war er also geflüchtet? Was hatte er während der Tat angehabt, und was hatte er mit seiner Kleidung gemacht? Hatte er sie gewaschen? Hatte er sie versteckt? Und hatte ihn irgendjemand beim Entsorgen seiner Kleidung beobachtet?

Und was hatte er mit der Mordwaffe gemacht?

Die Brutalität der Tat und der Hinweis auf einen Kampf ließen darauf schließen, dass es sich um einen männlichen Täter handelte, der sowohl mit Michael Lobbs Arbeitsweise als auch mit seinem Zeitplan vertraut gewesen war. Das machte Vater und Sohn Udy, Kayla Lobbs Bruder, Michael Lobbs Bruder und vielleicht auch seinen Sohn verdächtig. Alle diese Männer würden sie unter die Lupe nehmen müssen. Einer von ihnen hatte Zugang zu einer tödlichen Waffe.

MOUSEHOLE

CORNWALL

An diesem Morgen hatte sich Gloriana früher als gewöhnlich auf den Weg nach Mousehole gemacht, da sie noch kurz im Café Wedge o’ Cheese vorbeischauen wollte. Um diese Uhrzeit würde die Warteschlange noch nicht ganz so lang sein. Die Frühaufsteher waren schon da gewesen und hatten vermutlich sämtliche Croissants, Hefeschnecken, Eccles-Ku
chen, Scones und Schokocroissants aufgekauft, und für die Kunden, die sich mittags eins von Jesse McBrides frisch belegten Sandwiches gönnten, war es noch zu früh.

Gloriana hatte richtig vermutet. Als sie im Café eintraf, war ihre Freundin gerade dabei, die sechs Tische abzuwischen und die Stühle zurechtzurücken. In der verglasten Theke war nicht mehr viel übrig. Offenbar lief das Geschäft gut.

Gloriana hatte lange darüber nachgegrübelt, was sie Jesse sagen sollte. Zugegeben, sie hatte Nate Jacobs noch nie gemocht. In ihren Augen war er ein richtiges Arschloch, und zwar seit sie ihm zum ersten Mal begegnet war, und sie hatte nie begriffen, warum Jesse nicht sah, was sich hinter seiner charmanten Fassade verbarg. Gloriana hatte sofort gewusst, dass Nathaniel Jacobs ein Lügner und Betrüger war, und sie hatte Jesse ihre Meinung nicht vorenthalten. Aber ihre langjährige Freundin gehörte zu den Menschen, die freudig ihr Herz öffneten und es zuließen, dass Typen mit Armeestiefeln darin herumtrampelten. Und als Nate beschlossen hatte, sie zu umwerben – wenn man das überhaupt so nennen konnte –, hatte Jesse sich gleich auf ihn eingelassen. Und was hätte Gloriana da noch tun sollen? Sie wusste, dass Nate Jesse über kurz oder lang betrügen würde. Sie konnte nur für ihre Freundin da sein, wenn das böse Erwachen kam.

»Hallo«, sagte Jesse. »Du bist früher dran als sonst. Ich muss gleich den Kuchenteig für heute Nachmittag anrühren. Willst du einen Cappuccino?«

»Nur, wenn ich ihn bezahlen darf«, sagte Gloriana.

»Vergiss es.«

»Jesse …«

»Im Wedge o’ Cheese sind beste Freundinnen eingeladen.«

»So kommst du nie auf einen grünen Zweig.«

»Das sagst du jedes Mal. Dabei läuft mein Laden bombig.«

»Du warst schon immer eine schlechte Lügnerin.«

Jesse warf ihren Putzlappen hinter die Kuchentheke. »Ich bin jedenfalls nicht in den Miesen.«

»Okay, okay, also einen Cappuccino. Aber einen zum Mitnehmen, denn ich hab nicht viel Zeit.«

Kein Problem, sagte Jesse, und fragte, warum Gloriana diesmal so früh komme. Die Frage kam Gloriana gerade recht. Sie holte tief Luft.

»Kennst du eine Cressida Mott-King?«, fragte sie ihre Freundin. »Die ist gerade bei mir im Haus eingezogen. Genauer gesagt in das möblierte Zimmer direkt bei mir gegenüber.«

Jesse war gerade dabei, den Siebträger mit Espressopulver zu füllen. Die italienische Espressomaschine war ihr ganzer Stolz. »Cressida?«, fragte sie. »Ja, die kenne ich. Also, das heißt, ich weiß, dass sie eine von Nates Studentinnen ist.«

»Hat er dir von ihr erzählt?«

»Nur, dass sie Anfängerin ist, aber viel Potenzial hat. Er sagt, er hat vier Studenten mit Potenzial. Bei den anderen muss sich erst noch zeigen, ob sie was draufhaben.«

»Du hast sie also noch nicht kennengelernt?«

Jesse schüttelte den Kopf. Merkwürdig, dass Gloriana sie nach Nates Studenten fragte, vor allem, da sie das Thema Nate eigentlich tunlichst mieden. »Warum fragst du? Stimmt irgendwas nicht mit ihr?«

»Nein, aber Nate hat ihr gestern beim Umzug geholfen. Ich fand das einfach … Ich weiß nicht … Ich fand es irgendwie daneben, wenn du verstehst, was ich meine.«

»Dass er ihr hilft?«, fragte Jesse. Der Espresso floss in das verchromte Kännchen, während Jesse die Milch in ein zweites Kännchen füllte. »Du kennst doch Nate. Er hilft seinen Studenten, wo er kann.«

»Im Unterricht«, sagte Gloriana.

»Im Unterricht und auch sonst. Er ist eben sehr engagiert.«

Jesse begann die Milch aufzuschäumen. »Er sagt, sie ist talentiert, also hilft er ihr, sich einzugewöhnen. Wahrscheinlich, damit sie sich schon bald voll und ganz auf ihre Arbeit konzentrieren kann. Dieses Jahr findet wieder eine Art on the Quay statt. Ich nehme an, dass sie dort ein paar Arbeiten ausstellen, vielleicht sogar etwas verkaufen kann. Das ist auch gut für den Ruf des Instituts.«

Gloriana unterdrückte einen Seufzer. Dann fragte sie: »Du machst dir also keine Sorgen?«

Jesse nahm einen Pappbecher vom Stapel. »Du meinst, dass Nate was mit ihr anfangen könnte? Willst du darauf hinaus? Wir haben eine Beziehung, Gloriana. Wir lieben uns. Das will ich nicht kaputtmachen, und Nate will das genauso wenig.«

»Trotzdem …«

»Trotzdem gar nichts. Wirklich. Möchtest du eine Hefeschnecke zu deinem Cappuccino? Ich hab extra eine für dich übrig gelassen.«

Gloriana blieb nichts anderes übrig, als Jesses Angebot anzunehmen und ihre unerschütterliche Liebe zu Nate Jacobs zu akzeptieren. Sie sagte sich, dass sie das ihr Mögliche getan hatte. Sie musste los und sich fertig machen, bevor sie ihren Laden öffnete. Fertig machen bedeutete, sich umzuziehen, und das dauerte seine Zeit. Als Star ihres Vlogs Befreit euch!
war sie ganz und gar sie selbst. Das war auch nötig, wenn sie ihren Themen Gewicht und Wahrhaftigkeit verleihen wollte. Aber in ihrer Rolle als Betreiberin von Vintage Britannia verwandelte sie sich in eine lebende Werbefigur für ihre Waren, sodass höchstens gute Freunde und Verwandte sie erkannten.

Nachdem sie ihre »Verkleidung« angelegt hatte, begann
sie, einen Karton mit Kleidungsstücken aus den Sechzigerjahren auszupacken. Sie hatte die Sachen von einem ahnungslosen Typen gekauft, der beim Entrümpeln des Dachbodens seiner Großmutter in Earl’s Court auf einen ganzen Haufen Kleidungsstücke aus den Sixties gestoßen war. Er hatte seinen Fund unter dem Anzeigentitel »Krempel aus den Swinging Sixties« im Internet angeboten, und Gloriana hatte sofort zugeschlagen. Als sie den Karton jetzt öffnete, verschlug ihr der Geruch nach Mottenkugeln fast den Atem. Aber davon ließ sie sich nicht abschrecken. Alte Sachen von allen möglichen Gerüchen zu befreien, war keine große Sache, man brauchte sie nur lange genug zu lüften. Zu dem Zweck hatte sie im Garten hinter ihrem Laden extra mehrere Wäscheleinen gespannt.

Gloriana zog ein Kleid aus dem Karton und schnappte vor Freude nach Luft. Das orangefarbene Wollkleid hatte einen breiten Gürtel und eine aufgesetzte Brusttasche auf der linken Seite. Darunter lag eine säuberlich gefaltete cremefarbene Strickjacke. Als Nächstes förderte Gloriana einen knallgelben Regenmantel und ein türkisfarbenes Etuikleid mit einem gelben Streifen am Saum zutage. Gloriana erkannte sofort, dass sämtliche Kleidungsstücke von der Designerin stammten, die sie wie eine Göttin verehrte: Mary Quant. Jedes dieser Kleidungsstücke war in gutem Zustand mehrere Hundert Pfund wert.

Aber der Karton hielt noch mehr Schätze bereit, insgesamt stellten sie einen Querschnitt britischen Modedesigns der Sechziger- bis Mitte der Siebzigerjahre dar.

Als sie gerade dabei war, im Hinterzimmer die einzelnen Kleidungsstücke unter die Lupe zu nehmen und die Teile auszusortieren, die ausgebessert werden mussten, hörte sie das Bimmeln der Türglocke, dann die Stimme ihres Bruders, der ihren Namen rief.

Merritt kam fast nie zu ihr in den Laden. Eigentlich konnte sich Gloriana nicht erinnern, dass er seit der großen Eröffnung überhaupt noch einmal da gewesen war. Wenn er also den ganzen Weg von St. Ives oder Carbis Bay auf sich genommen hatte, musste etwas passiert sein.

»Ich bin hier!«, rief sie und ging nach vorn, die Mary-Quant-Strickjacke in der Hand.

Merritt war in der Tür stehen geblieben und musterte sie abschätzig.

Sie war natürlich im Stil von Vintage Britannia gekleidet, was sie ziemlich exzentrisch aussehen ließ. Sie trug einen Nadelstreifenanzug mit Weste, dazu Bakelitschmuck in Form einer Brosche mit orangefarbenen Kirschen, die sie sich ans Revers gesteckt hatte, und drei bunte Armreifen und riesige Ohrringe in Grün und Violett. Bakelit war natürlich aus der falschen Epoche. Aber manche Dinge waren einfach zeitlos, und dazu gehörte auch Bakelitschmuck, wie Gloriana fand.

»Kriegst du eigentlich mit, wie arrogant du wirkst, wenn du derart die Augen verdrehst?«, fragte sie ihren Bruder.

»Und kriegst du
mit, wie bescheuert du in diesem Aufzug aussiehst?«, gab er zurück. »Und was soll die Brille? Ist das Fensterglas oder ist das eine echte …«

»Nein«, fiel sie ihm ins Wort.

»Warum trägst du sie dann?«

»Als Accessoire.«

»Was zum Teufel soll das denn heißen?«

»Gesichtsschmuck.« Sie nahm die Brille ab und hielt sie Merritt hin. »Setz sie auf, wenn du mir nicht glaubst«, sagte sie, als er sie nicht ergriff. »Das Gestell gefiel mir, und ich hab die Gläser durch Fensterglas ersetzen lassen.«

Er trat näher, warf einen Blick durch die Brille und gab sie ihr zurück. »Und wie läuft das Geschäft?«, fragte er.

»Wesentlich besser, als ich es um diese Jahreszeit erwar
tet hätte«, antwortete sie. »Dass Jesse McBrides Café gleich nebenan ist, hat sich als großer Vorteil erwiesen. Wenn die Leute aus dem Café kommen, bleiben sie an meinem Schaufenster stehen. Außerdem hab ich hier bei gutem Wetter viel Laufkundschaft. In den Sommerferien geht hier bestimmt die Post ab.«

»Und du hast keine Angst, dass das Zeug … ich meine, deine Aufmachung … dass das die Leute abschreckt?«

»Warum soll das die Leute abschrecken? Ich ziehe an, was ich will, Merritt.«

»Und deine Frisur? Wie du dich schminkst? Die künstlichen Wimpern?«

»Das ist total Sixties.« Sie seufzte. »Wieso interessiert dich das überhaupt? Du bist ja noch schlimmer als Mum, wenn du so daherredest.«

»Wir wollen nur, dass du Erfolg hast.«

»Genau. Mum hält mich für komplett übergeschnappt. Sie glaubt, wenn ich so weitermache, finde ich keinen Mann
. Ich will auch überhaupt keinen. Also, warum bist du hier? Bonnie hat bald Geburtstag. Wolltest du ihr bei mir ein Geschenk kaufen?«

Er lachte laut auf. »Äh … nein«, sagte er. »Sie steht nicht … auf so einen Mist.«

Gloriana ließ sich nicht provozieren. »Also, warum bist du hier?«

»Dad ist tot.«

Damit hatte sie nicht gerechnet. »Tot?
Was? Wie?« Ihr Vater war nicht in einem Alter, in dem man plötzlich starb. Das musste ein Unfall gewesen sein oder ein Herzproblem, von dem niemand gewusst hatte.

»Ermordet«, sagte Merritt.

»Soll das ein Witz sein?« Dann: »Sorry. Hat sie ihn umgebracht? Das würde ich ihr glatt zutrauen. Dad war ja ganz
verrückt nach ihr, was man von ihr nicht unbedingt behaupten kann.«

»Die Polizei weiß noch nicht, wer es getan hat. Die wissen ja noch nicht mal genau, wie es passiert ist. Es gab jede Menge Blut.«

»Warst du dort?«

»Nein. Kayla hat mich angerufen.«

»Von wo? Von der Polizei aus? Wurde sie verhaftet?«

Die Fragen waren absolut ernst gemeint, aber anstatt sie zu beantworten, sagte er: »Sie wollte nicht diejenige sein, die es Mum sagt.«

»Kann ich mir vorstellen, die blöde Kuh hat Mum ja auch nur das Leben ruiniert«, bemerkte Gloriana.

»Sie meinte, es wäre besser, wenn ich Mum die Nachricht überbringe«, sagte Merritt. »Dann würde sie es leichter verkraften.«

»Und? Hat sie es leichter verkraftet?«

»Ich hab’s ihr nicht gesagt. Ich hab Anthony angerufen und ihn gebeten, es ihr schonend beizubringen. Ich dachte, er geht vielleicht hin und tröstet sie.«

»Warum sollte sie Trost brauchen?«

»Weil ihr Ehemann …«

»Exmann«, fauchte Gloriana. »Sie sind schon seit Jahren geschieden. Warum sollte es sie umhauen, wenn sie von Dads Tod erfährt?«

»Das meine ich nicht. Aber schließlich war es Mord …«

»Du kannst doch nicht im Ernst annehmen, dass Mum ihn umgebracht hat. Die beiden sind seit mehr als zehn Jahren getrennt, da ist sie längst drüber weg. Warum sollte sie ihm jetzt noch nachtrauern? Außerdem hat sie Anthony.« Gloriana schnippte mit den Fingern. »Vielleicht war er
es ja? Anthony Grange in der Bibliothek mit dem Kerzenleuchter? Er hat die ewige Warterei satt. Er kann das Wir-müssen-
warten-bis-ich-Witwe-bin nicht mehr hören. Er ist durchgedreht und hat ihn um die Ecke gebracht. Nachdem er Mum nun schon seit Jahren vögelt, wollte er endlich eine ehrbare Frau aus ihr machen.«

»Das ist geschmacklos, Gloriana«, sagte Merritt.

»Was? Darf ich nicht aussprechen, dass Anthony Mum vögelt? Ich glaub’s nicht. Vor allem …«

»Vor allem was?«

»Vor allem, wo du Bonnie auch die ganze Zeit vögelst. Gott, ihr Männer seid doch alle gleich. Ihr braucht nur irgendeine hirnlose, willige Frau, in die ihr ihn reinstecken könnt. Ihr könnt doch wirklich nur mit dem Schwanz denken.«

Merritt sagte nichts.

Gloriana hatte die Strickjacke immer noch in der Hand. Sie knöpfte sie zu und faltete sie auf der Theke. Schließlich sagte sie: »Tut mir leid. Ich bin nie drüber weggekommen, dass Dad eine Tussi gevögelt hat, die praktisch noch minderjährig war. Ich weiß auch nicht, warum mir das immer noch nachhängt. Danke, dass du die Nachricht überbracht hast. Es tut mir leid, dass du deinen Vater verloren hast, Merritt.«

»Er war auch dein Vater«, sagte Merritt.

»Ich hab ihn schon vor langer Zeit verloren. Aber du warst ja wieder in Kontakt mit ihm. Wie lange eigentlich schon? Drei Jahre? Vier? Ich hab kein Bedürfnis, mich mit ihm zu versöhnen.«

»Das kannst du ja jetzt auch nicht mehr.«

»Stimmt«, sagte sie.

Aber was sie insgeheim dachte, war: Gott sei Dank bin ich ihn los.

MICHAEL

Der Himmel weiß, wie ich an dem Abend mein Hotel gefunden hab. Ich bin wie benommen durch die verwinkelten Gassen geirrt. Anfangs war mir das egal, denn ich konnte nur daran danken, dass Kayla fort und ich daran schuld war. Sie hatte mir ein schreckliches Geheimnis anvertraut, und mir war nichts Besseres eingefallen, als ihr zu sagen, dass ich sie begehrte. Ich wollte sie beschützen, ja. Aber ich wollte mehr als das. Ich hatte die Kontrolle verloren, und damit hatte ich sie verloren.

Ich bin gleich am nächsten Morgen abgereist. Nachdem ich mein Hotel gefunden hatte, habe ich ihr eine Nachricht geschickt. Als keine Antwort kam, habe ich ihr noch eine geschickt. Ich habe versucht, sie anzurufen, ihr eine E-Mail geschickt, ihr geschrieben, dass ich ihr nur meine Absichten erklären wollte.

Absichten.
Jetzt, wo ich das hinschreibe, wird mir bewusst, wie lächerlich meine Versuche waren, sie zu beschwichtigen. Wie sollte das gehen, solange meine eigenen Gedanken mit mir Achterbahn fuhren? Bitte
, schrieb ich, ich bin ein alter Sack, der kurzzeitig den Verstand verloren hat. Was ich gesagt habe, hätte ich nie sagen dürfen.

Aber sie hat nicht geantwortet.

Zu Hause habe ich meinen Alltag wieder aufgenommen. Maidie spürte, dass etwas passiert war, aber sie nahm an, dass es etwas mit der angeblichen beruflichen Besprechung zu tun hatte. Als ich ihr schließlich erklärte, es sei um unseren Grundbesitz gegangen, und es sei alles ziemlich kompliziert, und ich würde mir den Kopf zerbrechen, was die beste Lösung für unsere Familie sei, hat sie sehr liebevoll reagiert und gesagt, sie würde mir jederzeit zuhören, wenn mir das helfe. Was es natürlich nicht tat.

Ich habe mich zurückgezogen und gegrübelt. Maidie habe ich das als kreative Auszeit verkauft, habe behauptet, ich würde meine bisherigen Sachen unter die Lupe nehmen und neue Modelle entwickeln, um das Sortiment sowohl im Laden als auch auf unserer Website zu erweitern, für meine Kunden in den Touristen- und Geschenkeläden entlang der Küste Cornwalls. Gutmütig, wie sie war, hat Maidie das alles geschluckt, und ich habe tatsächlich versucht, mir ein paar neue Modelle auszudenken, aber es hat alles nichts geholfen, ich konnte immer nur an Kayla denken.

Zehn endlose Tage später kam endlich eine Nachricht von ihr. Bran hatte gerade mit dem Schaufelbagger eine Fuhre Steine gebracht, und ich war gerade dabei, ihm zu helfen, sie neben dem Backenbrecher abzuladen. Es war hervorragendes Material, was mal wieder bewies, was für eine verdammt gute Spürnase Bran war. Als ich ihm das sagte, piepste mein Handy. Zuerst habe ich mich gar nicht darum gekümmert, aber dann kam wieder eine Nachricht und ich dachte, es wäre Maidie, die wissen wollte, was ich zum Abendessen wollte. Das konnte warten. Bran und ich hatten zu arbeiten, und mir stand wirklich nicht der Sinn danach, mir darüber Gedanken zu machen, ob ich lieber Fish ’n’ Chips oder Kidney Pie oder Pasta essen wollte. Aber dann klingelte mein Handy. Mit einem Seufzer zog ich es aus der Tasche. Maidie wusste genau, dass ich es nicht ausstehen konnte, bei der Arbeit gestört zu werden. Der Anruf kam jedoch gar nicht von Maidie.

Mir brach der Schweiß aus. Ein wohliger Schauder überlief mich. Da muss ich rangehen, sagte ich zu Bran. Dann bin ich hinter das Wasserrad gegangen, das das Stampfwerk steuert. Dort konnte ich ungestört reden und war vor dem Wind geschützt, der im Lauf des Tages aufgekommen war. Ein Haufen unbrauchbaren Gesteins, der sich dort mit der Zeit aufgetürmt hatte, verhinderte zudem, dass man mich
von unserem Haus aus sehen konnte.

Ich meldete mich, hörte jedoch nichts. Ich wartete eine Weile, und irgendwann sagte ich: Kayla? Kayla? Nichts. Dann habe ich die Verbindung abgebrochen. Nach wenigen Sekunden klingelte es erneut. Diesmal habe ich nichts gesagt. Wenn das wirklich Kayla war, dann würde sie sich zu erkennen geben.

Schließlich: Bist du in Cornwall, Michael? Es hört sich sehr windig an.

Die Erleichterung. Die Freude. Trotzdem hab ich sie als Erstes gefragt, warum sie mich an dem Abend im Dunkeln hatte stehen lassen.

Sie wusste natürlich sofort, was ich meinte. Sie antwortete: Venedig ist klein. Ich wusste, dass du dein Hotel finden würdest.

Das meinte ich nicht, sagte ich. Was glaubst du, was für Sorgen ich mir gemacht hab. Außerdem, was du getan hast … dich zehn Tage nicht zu melden … Was hat das noch mit Freundschaft zu tun?

Sie sagte nur: Sorry.

Ich sagte: Sorry reicht mir nicht. Ich will eine Erklärung.

Wieder zögerte sie. Der Wind, der vom Atlantik her wehte, nahm immer mehr zu. Wenn es so stürmte, kam es häufig zu Überschwemmungen, und das konnte zu Stromausfällen führen. Wir hatten einen Generator, den hätte ich eigentlich in dem Moment anwerfen müssen. Aber ich traute mich nicht, den Anruf zu unterbrechen, um alles sturmfest zu machen, schließlich konnte ich nicht wissen, wann ich wieder eine Gelegenheit bekommen würde, mir ihr zu reden. Das war mir zu riskant.

Sie sagte: Ich bin weggelaufen, weil ich nicht wusste, wie ich dir erklären sollte, wie kaputt ich innerlich bin.

Unsinn, sagte ich. Du bist nicht kaputt, das bildest du dir
nur ein.

Nein, das tue ich nicht. Und ich will nicht, dass du mich liebst.

Ich habe vor, dich auf jede Art und Weise zu lieben, die du mir erlaubst, sagte ich. Als Vater, Bruder, Freund, Liebhaber. Ich akzeptiere alles.

War das gelogen? War es die Wahrheit? Ich wusste es nicht, und es war mir auch egal. Ich wollte einfach nicht, dass das, was wir in meinen Augen hatten, endete.

Wieder schwieg sie. Inzwischen hatte es noch angefangen zu regnen, das Wetter würde komplett umschlagen. Man konnte es regelrecht riechen. Irgendwo in der Nähe blökten Schafe. Ein Hund bellte, dann ertönte die schrille Pfeife eines Schäfers. Bran rief nach mir, ich ging um das Wasserrad herum und hob einen Arm zum Zeichen, dass ich gleich wieder bei ihm sein würde.

Ich will dich sehen, sagte ich zu Kayla. Wo bist du?

Die Saison geht zu Ende, sagte sie. Das Schiff ist bereits auf dem Weg zu seinem Heimathafen.

Und wo ist der?, fragte ich.

Fort Lauderdale.

Bleibst du auf dem Schiff?

Wenn ich in der nächsten Saison wieder auf dem Schiff arbeiten will, muss ich bleiben, sagte sie. Die fahren nicht ohne Passagiere nach Florida zurück. Ich gehöre immer noch zum … Unterhaltungsprogramm. Sie lachte unsicher, und ich konnte mir gut vorstellen, was das für sie bedeutete: verschwitzte alte Säcke, die versuchten, ihren Hintern oder ihre Brüste zu betatschen, während sie lächelte und so tat, als wäre das alles lustig. Am liebsten hätte ich irgendjemand eine in die Fresse gehauen.

Scheiß auf den Job, sagte ich. Scheiß auf das Schiff. Geh von Bord. Komm nach England. Komm nach Cornwall. Wir
finden einen guten Job für dich, wo du mehr verdienst als jetzt, was Anständiges, wo du Karriere machen kannst, einen Laden, den du irgendwann übernehmen kannst, irgendwas
.

Ich muss nach Südafrika zurück, Michael. Meine Mutter, meine Geschwister, meine Tanten, meine Oma … Alle warten dort auf mich. Außerdem muss ich mit meinem Studium beginnen.

Sag ihnen, du nimmst dir noch ein bisschen mehr Auszeit. Sag ihnen du brauchst
das. Dein Jahr ist noch nicht um.

Warum sollte ich das tun?, fragte sie.

Ich spürte, wie sich der Druck in mir aufbaute, ich spürte es hinter den Augen, in den Eingeweiden. Ich wollte reden, es aussprechen, mich erklären.

Um mit mir zusammen zu sein, sagte ich. Die Worte platzten geradezu aus mir heraus, und nachdem ich sie ausgesprochen hatte, gab es kein Zurück mehr.

Mit dir
?, fragte sie voller Erstaunen.

Ich kann rechnen, sagte ich. Ich weiß, wie viel älter ich bin als du. Aber ich weiß auch, dass du dasselbe empfindest wie …

Sie fiel mir ins Wort. Das ist es nicht. Dein Alter spielt keine Rolle.

Was dann?, fragte ich. Inzwischen konnte ich nicht mehr klar denken. Ich wusste nur, dass wir ganz nah dran waren an dem, was ich wollte. Jetzt brauchte es nur noch die richtigen Worte, um ihr klarzumachen, dass nur sehr wenige Menschen jemals das hatten, was uns verband. Das sagten mir mein Alter und meine Erfahrung. Diesen Vorteil hatte sie natürlich nicht. Aber wenn es mir gelang, ihr das begreiflich zu machen …

Du bist verheiratet, sagte sie. Soll ich etwa mit meinem Koffer bei dir an der Tür klingeln und deine Frau bitten, mich in euer Gästezimmer zu bringen? Habt ihr überhaupt
ein Gästezimmer?

Natürlich hatten wir keins. Im Haus war kaum Platz für uns vier, mich, meine Frau und unsere beiden Kinder. Eins der Kinder schlief in der ehemaligen Speisekammer. Ich hatte keinen blassen Schimmer, wie ich mit Kayla zusammenkommen sollte. Ich wusste nur, dass ich mit ihr zusammen sein musste. Ohne sie hatte mein Leben keinen Sinn mehr.

Ich komme zu dir, sagte ich. Wo bist du?

Michael, das geht nicht, sagte sie.

Doch, das geht. Sag mir, wo du bist.

Civitavecchia.

Wo zum Teufel ist das …?

In Italien, antwortete sie. Wenn es hieß, ein Schiff fahre nach Rom oder lege in Rom an, sei in Wirklichkeit Civitavecchia damit gemeint, der nächstgelegene Hafen.

Ich bin morgen bei dir, sagte ich. Pack deine Sachen. Such dir ein Hotel. Egal was es kostet. Schick mir eine Nachricht, sobald du ein Zimmer hast.

Aber das hat sie nicht gemacht. Ich bin nach Rom geflogen in der Erwartung, dass mein Handy jeden Moment klingeln würde. Ich würde einen Blick auf das Display werfen, und dort würde der Name des Hotels erscheinen, und ich würde, ohne zu überlegen, auf den Flügeln der Liebe wie ein Vollidiot zu ihr fliegen. Diesmal hatte ich Maidie gesagt, eine britische Bergbaugesellschaft hätte mich angerufen, die die Bergbauindustrie Cornwalls auf den neuesten Stand bringen wolle. Sie wollten mich sprechen, und zwar in Italien, wo irgendein hohes Tier gerade Urlaub machte. Der Typ wolle mir einen Vertrag anbieten …

Stell dir bloß vor, Schatz, sagte ich zu Maidie. Wenn die Kohle stimmt, können wir uns zur Ruhe setzen. Nach Spanien ziehen. Wie würde dir Spanien gefallen?

Ich weiß nicht, ob sie mir geglaubt hat. Ich war völlig von der Rolle vor Aufregung. Rom und Kayla. Mir war richtig schwindlig vor Sehnsucht nach ihr.

Ich saß im Flughafen und wartete auf Kaylas Nachricht. Zwei Stunden, drei Stunden. Ich schickte ihr eine Nachricht nach der anderen, rief sie mehrmals an. Aber sie war entweder schon weg oder ging nicht ran.

Ich bin mit dem Taxi zum Hafen gefahren und habe nach dem Schiff gesucht. Es war nicht da. Und Kayla auch nicht. Mir blieb nichts anderes übrig, als am nächsten Tag nach Cornwall zurückzukehren und mir irgendeine glaubwürdige Geschichte über meinen Ausflug nach Italien auszudenken.

Ich hab Maidie gesagt, die hätten versucht, mich reinzulegen. Das war immerhin nicht allzu weit von der Wahrheit entfernt. Ich war ja tatsächlich reingelegt worden, nur nicht von einer Bergbaugesellschaft.

Drei Monate bin ich durch die Hölle gegangen. Dann kam eine Nachricht von ihr. Willst du reden?
Das war alles.

Gibt nichts zu reden
, lautete meine Antwort.

OK

, schrieb sie. Dann, einen Augenblick später: Meine Schuld. Krank. Krankenhaus.

Was meinte sie? Lag sie im Krankenhaus? Wenn ja, weswegen? Es war ja allgemein bekannt, dass Kreuzfahrtschiffe die beste Brutstätte für Viren und Bakterien aller Art waren und es immer wieder zu Krankheitsausbrüchen kam. Hunderte Menschen auf engem Raum zusammengepfercht … Diese Schiffe waren schwimmende Todesfallen. Okay, ich war auch schon mal auf einem Kreuzfahrtschiff gewesen, aber neun Tage im Mittelmeer war etwas anderes als auf einem Kreuzfahrtschiff zu leben, so wie Kayla. Und sie wohnte auch nicht in einer Luxuskabine. Sie konnte vermutlich froh sein, wenn sie ein Bullauge in ihrer Nähe hatte.

Wo bist du?
, schrieb ich.

Sie war auf Sardinien. Dort war sie nach ihrer Entlassung aus dem Krankenhaus hingefahren, um sich zu erholen. Ist jemand bei dir?
, fragte ich. Sie brauche niemanden, schrieb sie, es gehe ihr von Tag zu Tag besser. Das warme Wetter mache sie schnell gesund.

Das alles lief per Textnachricht, und als endlich mal das Handy klingelte, bin ich rangegangen. Wir saßen gerade beim Frühstück, die Kinder machten sich über Toast mit Spiegelei her. Ein kluger Mann hätte es einfach klingeln lassen, aber damals war es mit meiner Klugheit nicht weit her. Ich erklärte Maidie, ich müsse rangehen, ermahnte die Kinder, ihre Teller abzuspülen, und sagte, ich sei rechtzeitig wieder da, bevor Maidie sie zur Schule fahre.

Da man im Haus nirgendwo ungestört reden konnte, bin ich nach draußen gegangen. Beim Türzuziehen hab ich Maidies Gesicht gesehen, sie wirkte ziemlich verstört und ihr schien zu dämmern, dass der Anruf nicht das Geringste mit einem Auftrag zu tun hatte.

Daran ließ sich nichts ändern. Okay, das stimmt nicht ganz. Ich hätte durchaus etwas ändern können, aber ich wollte es nicht.

Wo in Sardinien?, fragte ich Kayla.

Sie antwortete: Ich möchte nicht, dass du herkommst. Ich wollte dir nur sagen, dass mir das vom letzten Mal leidtut. Es ist alles so schnell gegangen, an dem Abend. Jede Menge Leute sind krank geworden, und sechs von uns ging es so schlecht, dass wir ins Krankenhaus mussten. Und als es mir wieder besser ging … Der Gedanke, dass ich dich schon wieder so enttäuscht hatte … Ich kann mich nicht dauernd bei dir entschuldigen … Aber es ist auch egal. Es ist die Mühe nicht wert. Ich bin es nicht wert.

Ich hätte ihr fast beigepflichtet. Was mich davon abhielt,
war die Erinnerung an Venedig, an unser Gespräch an dem Abend, wie ich mich gefühlt hatte, dass es sich angefühlt hatte wie etwas, das ich in meinem ganzen Leben noch nie erlebt hatte. Ich sagte ihr, ich würde sie verstehen. Ich sagte, ich wünschte, sie hätte mir eine Nachricht schicken können. Ich erzählte ihr, dass ich zum Hafen gegangen war und ich nicht wusste, was ich denken sollte, als ich sah, dass ihr Schiff weg war.

Sie sagte, da seien sie alle schon im Krankenhaus gewesen, und zwar auf der Isolierstation, weil kein Mensch gewusst habe, was sie sich eingefangen hätten. Angehörige wurden benachrichtigt, aber nicht von den Patienten selbst, sondern von einem Krankenhausangestellten, der Englisch sprach. Nur Angehörige dürften im Krankenhaus anrufen, sagte sie. Sie hätte einfach behaupten sollen, ich wäre ihr Onkel, fügte sie hinzu.

Es sei richtig schlimm gewesen. Sie habe sogar ihren neunzehnten Geburtstag im Krankenhaus verbracht. Es sei der deprimierendste Geburtstag ihres Lebens gewesen, obwohl ihre Mutter und ihr Bruder ihr Blumen geschickt und ihre Schwestern ihr ein Geburtstagsständchen auf die Mailbox gesungen hätten. Sie sagte, sie habe ihr Auslandsjahr zwei Monate vor der Zeit abgebrochen, und sie werde nach Hause fahren, sobald sie wieder bei Kräften sei.

Ich sagte, sie habe es nicht verdient, ihren neunzehnten Geburtstag im Krankenhaus zu verbringen und ihr Auslandsjahr zwei Monate früher abbrechen zu müssen – was in krassem Widerspruch zu dem stand, was ich ihr bei unserem letzten Gespräch gesagt hatte. Ich sagte, ich wolle das für sie wiedergutmachen, und schlug vor, dass ich ein Shopping-Wochenende organisieren würde. Was hältst du davon?, fragte ich. In einem Wellnesshotel mit allem Drum und Dran. Man wird nur einmal neunzehn. Das muss gefei
ert werden. Das hast du verdient, nach allem, was du durchgemacht hast.

Sie sagte, das sei lieb von mir, aber die Vorstellung, ein Wochenende allein in einem Wellnesshotel zu verbringen, sei einfach gruselig, ich solle ihr nicht böse sein. Also erwiderte ich: Ich komme. Aller guten Dinge sind drei. Lass dich von Onkel Mike verwöhnen: Massage, Kosmetik, Einkaufsbummel, was du willst.

Als sie lachte, war ich froh. Ich hatte sie schon lange nicht mehr lachen gehört. Sie wollte wissen, warum ich so nett zu ihr war, nachdem sie mich so enttäuscht hatte. Ich sagte, ich sei nicht nett, sondern egoistisch. Ich bräuchte sowieso ein paar Tage Urlaub, und wenn sie nicht auftauche, würde ich mir selbst ein paar Massagen gönnen.

Sie meinte, ich sei viel zu nett zu ihr. Sie werde mich nur wieder enttäuschen. Ich solle ihr nicht vertrauen. Es könne jederzeit wieder passieren. Ziemlich wahrscheinlich sogar. So sei sie nun mal. Hör auf, mir immer wieder zu verzeihen, fügte sie hinzu.

Ich fragte sie, ob sie wirklich kein Geburtstagswochenende wolle. Oder ob sie nur kein Geburtstagswochenende mit mir verbringen wolle, einem Typen wie die alten Knacker auf dem Schiff, die sie nur hatten betatschen wollen.

Sie erwiderte, ich sei ganz anders als diese alten Säufer. Sie wisse, dass ich sie möge und sie so nehme, wie sie sei. Ich sei an ihr als Mensch interessiert, ich würde mehr in ihr sehen als ein junges Flittchen in einem Glitzerkleid.

Also …?, fragte ich. Sie solle mir ein Datum nennen, und ich würde alles organisieren.

Und zu meiner Überraschung nannte sie mir tatsächlich ein Datum.

Und ich? Ich fühlte mich wie neugeboren.

6. APRIL

BELSIZE PARK

LONDON

Daidre Trahair war gerade dabei, sich anzuziehen, als sie von dem Mord in Cornwall hörte. Sie hatte mit halbem Ohr den Nachrichten im Radio gelauscht, und der Ton war so leise gestellt, dass sie den Bericht beinahe verpasst hätte. Aber was sie hellhörig machte, war: »… und weiter draußen, in Cornwall«. Als Nächstes wurde vom »Tod eines allseits bekannten Zinnwäschers in der Gegend von St. Agnes« berichtet. Sie stellte das Radio lauter und erfuhr, dass die Leiche von einem Angestellten von Lobb’s Tin and Pewter gefunden worden war und die Polizei von Mord ausging.

Hastig schaltete sie das Radio aus. Vorsichtig öffnete sie ihre Schlafzimmertür und vergewisserte sich, dass ihre Schwester immer noch auf dem Sofa schlief. Erleichtert atmete sie auf, während gleichzeitig ihre Gedanken rasten.

Wenn Gwyn von dem Mord erführe, würde sie sofort nach Cornwall zurückkehren wollen, auch wenn das Verbrechen nichts mit ihr und ihrem derzeitigen Leben zu tun hatte. Goron arbeitete für den Mann, der ermordet worden war. Für die Polizei würde er logischerweise zu den Verdächtigen gehören, es sei denn, ein Zeuge hatte die Tat beobachtet oder der Täter war mit der Waffe in der Hand gefasst worden.

Zusammen mit Bran Udy, ihrem gemeinsamen Vater, arbeitete Goron seit Jahren immer mal wieder bei Lobb’s
Tin and Pewter. Daidre hatte ihren Bruder ebenso wie ihre Schwester Gwynder von Bran Udy weggelockt, das war nicht einfach gewesen, und es war ihr nur gelungen, weil sie ihnen gut bezahlte Jobs in Aussicht gestellt und ihnen angeboten hatte, in ihrem Haus in Polcare Cove zu wohnen. Die Firma, bei der sie ihnen eine Anstellung besorgt hatte, ein Ciderhersteller, lag ganz in der Nähe. Gorons Aufgabe bestand in der Wartung der für die Ciderherstellung benötigten Maschinen, während Gwynder in der Marmeladenküche arbeitete. Daidre hatte den beiden sogar ein kleines Auto gekauft, damit sie problemlos zur Arbeit und zurück kamen. Aber Goron hatte die Arbeit nicht gefallen – nicht dass ihm die Arbeit mit Bran besser gefallen hätte –, und er hatte den Job hingeschmissen, war aus dem Haus ausgezogen und mit dem Auto zu Lobb’s Tin and Pewter gefahren. Woraufhin Gwynder in Daidres Haus festgesessen hatte und Daidre nichts anderes übrig geblieben war, als sie zu sich nach London zu holen.

Sie war einmal bei Lobb’s Tin and Pewter gewesen, um Goron zur Rede zu stellen, hatte aber nichts ausrichten können. Er hatte nur gesagt, er sei genau da, wo er sein wolle. Da, wo er sein müsse. Er sagte, er spiele bei Lobb’s Tin and Pewter eine wichtige Rolle und sei entschlossen, dort zu bleiben.

Das klang überhaupt nicht nach ihm, Daidre hatte sich gefragt, wer ihm wohl die Worte in den Mund gelegt hatte. Bran Udy? Ihrer Erfahrung nach war Bran Udy eher einsilbig, und der Goron, den sie kannte, ebenfalls. Aber als sie ihren Bruder fragte, welche »wichtige Rolle« er denn spiele, hatte er nur geantwortet: »Ich kann hier nicht weg, fertig.« Dass er mit seinem Vater in einem heruntergekommenen Wohnwagen hauste, weit weg von irgendeiner Stadt oder einem Dorf, schien ihm nichts auszumachen. Er meinte, es gebe sowieso nichts, was ihn an einer Stadt reizen würde,
und selbst wenn, er könne sich nicht erlauben, sich länger als ein paar Stunden von seinem Arbeitsplatz zu entfernen.

Als sie wissen wollte, was es denn so Wichtiges gebe, das ihn an dieses Stück karges Land binde, sagte er nur, er müsse nun mal hierbleiben.

Und jetzt war der Eigentümer der Firma ermordet worden. Das bedeutete, dass die Polizei ermitteln würde. Wenn Gwynder davon erfuhr, würde sie sofort hinfahren, und Daidre würde sie nicht daran hindern können. Ihre Schwester würde nicht begreifen, dass sie in Cornwall sowieso nichts tun konnte. Und auch die Tatsache, dass die Polizei auf dem Firmengelände ermittelte, würde sie nicht abhalten. Tatsachen interessierten Gwynder nicht. Die Bande zwischen ihr und Goron waren wesentlich enger als die zwischen Daidre und ihren Geschwistern, und Gwyn würde immer zu Goron halten, egal was passierte.

Natürlich wusste Daidre, dass sie lediglich Zeit gewinnen konnte, indem sie das Radio ausschaltete. Früher oder später würde Gwynder von dem Vorfall in Cornwall erfahren, über die sozialen Medien, aus dem Radio oder dem Fernsehen. Oder sie würde es irgendwo in einer liegen gebliebenen Zeitung lesen. Auch wenn keine Namen genannt wurden, wüsste Gwyn sofort, dass Goron zu den Tatverdächtigen gehören würde.

Aber bis dahin konnte Daidre sich Informationen besorgen. Und sie wusste auch, wo sie die bekommen konnte.

LAUNCESTON

CORNWALL

Wie immer wollte Ray mal wieder gemütlichen Sex, es spielte keine Rolle, dass sie beide zur Arbeit mussten, auch nicht, dass einer von ihnen Pete nach Redruth in die Schule bringen musste. Aber an einem Morgen wie diesem war keine Zeit für irgendetwas Gemütliches, und das war für Bea ein weiterer Grund, anzunehmen, dass sie auf Dauer nicht zueinanderpassten. Keinem Mann würde es gefallen, mit einer Frau zusammen zu sein, die beim Sex dauernd nach der Uhr schielte.

Das war besonders schlimm während einer Mordermittlung. Deswegen hatte sie, als Ray ihr am Morgen eine Hand auf den Bauch gelegt und ihr den Nacken geküsst hatte, zu ihm gesagt: »Schatz, ich hab eine Teambesprechung.« Dann war sie aufgesprungen, ehe er dazu kam, ihr einen Grund dafür zu nennen, doch noch im Bett zu bleiben, oder ihr zum hundertsten Mal nahezulegen, ihren Job beim Major Incident Team zu quittieren.

»Du hast doch noch nicht mal fünf Stunden geschlafen«, hatte er gemurmelt, als sie ins Bad gegangen war, um sich den ekelhaften Geschmack aus dem Mund zu spülen. Sie ging zurück ins Schlafzimmer, zog sich ihren Morgenmantel über, band den Gürtel zu und sagte: »Stimmt. Mir ging so viel durch den Kopf, dass ich nicht einschlafen konnte.«

»Ah …« Er schlug die Bettdecke zurück und zeigte auf seinen Schritt, wo sich die Schlafanzughose deutlich wölbte. »Weniger als zehn Minuten. Versprochen.«

»Ach, ich wünschte, ich könnte«, sagte sie. Was natürlich gelogen war. Aber Bea kannte sich mit männlichen Egos aus. »Es liegt nicht an dir, Schatz«, fuhr sie fort. »Es liegt an mir und Phoebe Lang.«

Er stöhnte. »Phoebe Lang. Die hätten sie nicht befördern
dürfen.«

Bea küsste ihn auf die Stirn und ging in die Küche. Pete hatte schon angefangen, sich sein Frühstück zu machen. Sie betrachtete seinen Teller. Baked Beans und Toastbrot. »Wie wär’s mit Würstchen?«, fragte sie. »Und Spiegelei?«

»Das wär super. Danke, Mum.«

Sie öffnete Rays Kühlschrank. Er hatte fast immer Würstchen vorrätig, und tatsächlich fand sie eine Packung mit zwölf Stück. Zwei pro Nase, dachte sie, und ließ sechs Würstchen in die Pfanne gleiten. Jetzt noch die Eier. Ihres würde sie allerdings hart kochen, damit sie es später essen konnte. Als das Frühstück fertig war, kam Ray in die Küche, geduscht und angezogen. »Kein Handy am Tisch«, sagte er zu Pete. »Du kennst die Regel.«

»Ihr wart doch noch nicht mal am Tisch«, stöhnte Pete.

»Aber jetzt sind wir da.«

»Mann, Dad«, grummelte Pete, schob das Handy jedoch in die Hosentasche.

»Gemeinsame Mahlzeiten sind wichtig«, sagte Ray. »Eine Gelegenheit, dich mit deinen Eltern zu unterhalten.«

Pete verdrehte die Augen. Wie oft musste er sich das noch anhören? »Findest du es nicht auch wichtig, dass ich mich darüber informiere, was in der Welt passiert?«

»Im Gegenteil, es ist mir sogar wichtig, dass du erfährst, was in der Welt los ist, und zwar in der echten Welt«, sagte Ray. »Aber das erfährst du nicht in den sozialen Medien.«

»Doch«, sagte Pete.

»Wie bitte?«, fragte Ray mit hochgezogenen Brauen. Pete zog den Kopf ein.

Es wurde ein geselliges Frühstück, auch wenn Bea ihre Würstchen hastig verschlang. Sie aß einen Löffel Baked Beans und pellte ihr hartgekochtes Ei, tat es in eine Tüte, salzte und pfefferte es. Dann ging sie ins Schlafzimmer und zog
ihre Sachen vom Vortag an. Bisher hatte sie ganz bewusst nur wenige Kleidungsstücke mit in Rays Wohnung gebracht, denn sie wollte ihn nicht zu voreiligen Schlussfolgerungen verleiten.

Als sie ging, saßen ihr Mann und ihr Sohn noch am Frühstückstisch. Ray war gerade dabei, Pete anhand von Karteikarten, die der Junge angefertigt hatte, irgendeinen Unterrichtsstoff abzufragen. Sie würde sich bemühen, zum Abendessen zurück zu sein, versprach sie den beiden. Ray lachte nur spöttisch, und Pete sagte: »Lass mal, Mum, wenn ich alle Fragen richtig beantworte, geht Dad mit mir zum Inder.«

»Und ich lade dich sogar ein«, sagte Ray.

»Das ist ja mal ein Angebot, das du nicht ausschlagen kannst«, sagte Bea.

Sie kam zu spät zur Teambesprechung im Hauptquartier in Bodmin. DS
Lang warf ihr einen tadelnden Blick zu und schaute demonstrativ auf ihre übergroße Armbanduhr. Bea flüsterte »Sorry« und nahm ihren Platz ein. Auf der Weißwandtafel waren die Aufgaben aufgelistet, und Phoebe hatte eben angefangen, die Liste durchzugehen. Sie umfasste die ganze Bandbreite: Michael Lobbs Hintergrund erforschen, feststellen, ob er Feinde gehabt hatte, überprüfen, ob etwas aus der Scheune gestohlen worden war, genaue Untersuchung des Tatorts – war irgendetwas nicht an seinem Platz? –, feststellen, wer von Michael Lobbs Tod profitierte, Alibis überprüfen, Willen Steyn auf dem South West Coast Path ausfindig machen, Sebastian Lobb, den Bruder des Toten, vernehmen, die beiden Kinder sowie die Exfrau des Toten vernehmen. Außerdem waren da noch die beiden Angestellten, Bran Udy und sein Sohn Goron Udy. Wie passten die ins Bild? Wer waren sie? Der Hintergrund der beiden musste ebenfalls überprüft werden. Kurzum, Leben und Tod von
Michael Lobb mussten seziert werden. Jemand hatte seinen Tod gewünscht, und nur im waffenverrückten Amerika wurden Menschen einfach so ohne erkennbaren Grund ermordet.

Nachdem Phoebe die Aufgaben verteilt hatte, fragte sie Bea: »Was können Sie mir von der Obduktion berichten?«

»Mylo geht davon aus, dass es sich um einen männlichen Täter handelt, der Michael Lobb von hinten überrascht hat. Vermutlich hat der Täter dem Opfer entweder in der Scheune aufgelauert, oder er hat sich in der Nacht hineingeschlichen, während Michael dort gearbeitet hat. Er hat von hinten zugestochen, aber die Wunde war nicht tödlich. Michael Lobb ist herumgefahren und hat sich gewehrt, doch der Täter konnte noch achtmal zustechen. Das Opfer ist verblutet.«

»Man wird also vermutlich DNS
-Spuren des Täters an Lobbs Körper und an seiner Kleidung finden.«

Bea nickte.

»Tatwaffe?«

»Noch nicht klar, außer dass sie spitz und scharf sein muss und es sich anscheinend nicht um ein Messer handelt.«

»Hat der Täter die Waffe vor Ort gefunden oder mitgebracht?«

»Ich schätze, beides ist möglich.«

CARBIS BAY

CORNWALL

Gloriana war nur nach Carbis Bay gefahren, weil Jesse McBride sie dazu überredet hatte. Am vergangenen Nachmittag war sie ins Café ihrer Freundin gegangen und hatte ihr erzählt, ihr Bruder sei unerwartet in ihrem Laden aufgetaucht, um sie über den Tod ihres Vaters zu informieren, es handele sich angeblich um Mord. Nachdem Merritt gegangen sei, habe sie kurz mit ihrer Mutter telefoniert. Merritt hatte Anthony Grange gebeten, ihrer Mutter die Nachricht von Michaels Tod zu überbringen und sie wenn nötig zu trösten. Daraufhin hatte Jesse ihrer Freundin einen Caffè Latte gemacht und ihn ihr mit hochgezogenen Brauen serviert, ein stummes »Und jetzt?«.

»Was?«, hatte Gloriana gefragt.

»Bist du auf dem Weg zu ihr?«

Nein. Das war sie nicht. Sie hatte Jesse bereits gesagt, sie wolle nach Hause fahren. Was wirklich stimmte. Sie musste an ihrem neuesten Vlog arbeiten, der wegen des Lärms, den Cressida Mott-King im Treppenhaus veranstaltet hatte, immer noch nicht fertig war. Sie hatte ihre Pflicht ihrer Mutter gegenüber erfüllt, dachte Gloriana, sie hatte nicht vor, so zu tun, als würde sie um Michael Lobb trauern. Er hatte seine Frau und seine Kinder wegen der heißen Fotze einer Jugendlichen sitzen lassen, die nicht viel älter gewesen war als seine Kinder. Und jetzt, wo er tot war, lautete die Frage: Wen interessiert’s? Und nicht, ob sie zu mehr verpflichtet war als zu einem kurzen Anruf.

Allerdings bestand Jesse McBrides zweite fatale Unart darin, dass sie einfach nicht lockerlassen konnte. »Aber es geht doch eigentlich nicht um dich oder um ihn, oder? Jedenfalls jetzt nicht. Es geht um deine Mutter. Mir ist schon
klar, dass du eine Stinkwut auf ihn hast …«

»Ich hab keine Stinkwut auf ihn«, sagte Gloriana. »Ich hasse ihn.«

»Aber was hat deine Mutter dir angetan, dass du sie auch hasst?«

Gloriana hatte Jesse einmal erklärt, dass ihre jeweiligen Herkunftsfamilien unterschiedlicher nicht sein konnten. Jesses Eltern waren immer noch verheiratet, es hatte nie auch nur den leisesten Verdacht gegeben, dass ihr Vater eine Affäre haben könnte; Jesse und ihre beiden Schwestern führten alle ein glückliches, erfolgreiches Leben, weswegen Jesse unmöglich verstehen konnte, wie es sich anfühlte zu erfahren, dass der eigene Vater ein Mädchen vögelte, das kaum älter war als man selbst.

Jesse füllte Wasser in die Espressomaschine, um sie zu reinigen. Sie drehte sich zu Gloriana um und legte den Kopf schief, wobei sie sich gleichzeitig auf die Unterlippe biss. Gloriana wusste, dass ihre Freundin sie damit fragen wollte: Ist das nach all den Jahren immer noch ein Problem? Damit war das Gespräch beendet.

Aber Gloriana wusste ganz genau, was sie nach Meinung ihrer Freundin tun sollte, und obwohl nachgeben absolut nicht in ihrer Natur lag, gab sie diesmal nach. Schuldgefühle waren schon immer die größte Triebkraft in ihrem Leben gewesen.

Sie fuhr früh am Morgen los, damit sie genug Zeit hatte, ihre Mutter zu besuchen, nach Mousehole zurückzufahren, sich in ihre Sixties-Klamotten zu werfen und ihren Laden pünktlich aufzumachen. Es würde eine ruhige Fahrt werden. Im Sommer waren die Straßen Cornwalls so verstopft wie die Arterien eines Fettwanstes, der sich nur von Fish ’n’ Chips ernährte. Aber jetzt, zu Beginn des Frühlings, gab es nicht viel Verkehr auf der Landstraße, und sie genoss es, durch die
Landschaft mit ihren Steinmauern, Brombeerranken, weiß blühendem Bärlauch und gelbem Ginster zu fahren. Gloriana liebte Cornwall im Frühling. Das Wetter war zwar manchmal trüb und windig, aber überall waren schon die Vorboten dessen zu sehen, was einen bald erwartete: blauer Himmel, zwitschernde Vögel, grüne Hecken, blühende Wiesen und umhertollende Lämmer.

Carbis Bay war ein beliebter Erholungsort am Rand von St. Ives. Die Hauptattraktion des Ortes war der ausgedehnte Sandstrand, der von Hotels und Pensionen gesäumt wurde. Durch die Nähe zu St. Ives war der Ort ideal für Maiden gewesen, nachdem die Sache mit Kayla Steyn ans Licht gekommen war. Maiden hatte eine Stelle in einem Zimmerpflanzenladen in St. Ives gefunden, einen Katzensprung entfernt von Carbis Bay. Dort hatte sie für sich und Gloriana – und Merritt, wenn er nicht im Internat war – einen Bungalow gekauft, und zwar am Richmond Way, ganz in der Nähe eines Parks mit einem schönen Spielplatz. Seit ihr ihre Ehe um die Ohren geflogen war, wohnte sie in diesem Haus.

Hier konnte sie ihre Vorliebe für das Gärtnern nach Herzenslust ausleben. Der freistehende Bungalow befand sich auf einem Hügel, der abschüssige Vorgarten wurde von einer niedrigen Mauer eingefasst, und die Kräuter- und Blumenbeete zeugten nicht nur von Maidens grünem Daumen, sondern auch von ihrem Händchen für Gartengestaltung. Die Wintermonate waren die einzigen, in denen in ihrem Garten nichts blühte. Aber selbst im Winter boten immergrüne Pflanzen eine Augenweide. Das Haus war immer ein angenehmer Ort gewesen.

Das galt eigentlich immer noch, allerdings war nicht zu übersehen, dass zu viele Menschen dort wohnten. Außer Maiden wohnten nämlich auch Merritt, seine Frau und seine vier Kinder dort. Bis obenhin vollgestopft zu sein, hatte Maid
ens Haus nicht gerade schöner gemacht.

Auf dem Plattenweg, der zur Haustür führte, musste Gloriana über ein Dreirad, ein kleines Fahrrad und drei große Plastikfahrzeuge steigen – einen Laster, einen Schulbus, dessen Türen und Fenster sich öffnen ließen, und einen Traktor, dem ein Rad fehlte. Im verglasten Vorbau stapelte sich zwischen Farnen und Ampeln mit Fuchsien und Lila Herz alles Mögliche an Strandspielzeug, außerdem Regenzeug, Schirme und Gummistiefel. Trotz der Enge schienen die Pflanzen prächtig zu gedeihen.

Gloriana schloss die Tür auf. Drinnen war es still und friedlich, alles war an seinem Platz, und es duftete zitronig. Die Möbel wiesen Gebrauchsspuren auf, aber bunte Kissen verbargen die Flecken, die zu viele kleine Kinder auf dem Sofa hinterlassen hatten. Auf dem Sofatisch lag ein angefangenes Puzzle. Aber die noch nicht eingefügten Teile waren ordentlich sortiert. Auf Glorianas »Hallo?« antwortete eine Männerstimme: »Bist du das, Gloriana?« Anscheinend ist Anthony Grange da, dachte sie. Das wunderte sie nicht. Er wollte ihre Mutter schon seit Jahren heiraten. Bestimmt war er gekommen, um Michael Lobbs Dahinscheiden zu feiern.

Anthony kam aus der Küche, mit Merritts Jüngstem auf dem Arm. Sojourn Douglas – Himmel, was für ein Name – war ganz rot im Gesicht, und Rotz lief ihm aus der Nase, den Anthony mit einem Waschlappen abzuwischen versuchte. Aber SJ
– wie er von allen genannt wurde – wollte nichts davon wissen und wehrte sich nach Kräften.

»Ich helfe dir«, sagte Gloriana, durchquerte das Wohnzimmer und nahm Anthony den Waschlappen aus der Hand. Dann sagte sie: »Sojourn Douglas, hör sofort damit auf!«, und wischte dem Kind ruckzuck das Gesicht ab. »Wo ist Bonnie?«, fragte sie. Vermutlich war Merritt in seinem Designstudio hinter dem Laden in St. Ives, aber seine Frau müsste
doch eigentlich hier zu Hause sein und sich um ihren Jüngsten kümmern, der noch zu klein für den Kindergarten war.

Anthony sagte, Bonnie vertrete Maiden im Blumenladen in St. Ives, um ihr Zeit zum Trauern zu geben. Gloriana fragte, was zum Teufel es denn da zu trauern gebe, ihr Vater sei Hundescheiße an ihren Schuhsohlen gewesen und ihre Mutter sei schon über zehn Jahre von ihm geschieden.

Als Anthony nicht auf die Frage einging, stieß Gloriana einen Seufzer aus und fragte stattdessen: »Also, wo ist sie?«

»Ich bin hier, Liebes.« Maiden kam ins Wohnzimmer, sie trug einen grauen Pullover und einen Rock aus dem karierten Schottenstoff aus Aberdeen, ihrem Geburtsort.

Wie immer reagierte Gloriana ungehalten auf ihre Mutter. Nicht zum ersten Mal dachte sie, dass ihre zweiundfünfzigjährige Mutter kein bisschen jünger aussah, sondern sich eher noch älter machte. Gegen den Witwenbuckel, ein Anzeichen von beginnender Osteoporose, konnte sie nichts machen, aber sie brauchte sich nicht auch noch wie eine Rentnerin zu kleiden und ihr graues Haar zu einem grauenhaften Pompadour hochzustecken, der sie zwanzig Jahre älter machte.

Maiden nahm Anthony ihren Enkel ab. »Liebling«, sagte sie, »könntest du uns einen Kaffee machen?« Worauf Anthony eilfertig in der Küche verschwand. Dann lächelte sie Gloriana an. »Ich freue mich so sehr, dass du hergekommen bist, Liebes«, sagte sie warmherzig. Leider fügte sie dann noch hinzu: »Noch dazu ungeschminkt und ohne Kostüm.«

Gloriana wusste, dass sie damit auf die Kleidung anspielte, die sie während der Arbeit im Vintage Britannia trug. »Ich war noch nicht im Laden«, sagte sie und warf einen Blick auf ihre Armbanduhr, um anzudeuten, dass sie den Laden bald aufmachen musste.

»Ah ja, natürlich«, sagte Maiden mit einer vagen Geste. »Daran habe ich gar nicht gedacht. Das heißt also, dass du
nicht lange bleibst.«

»Ich bleibe, solange es geht«, erwiderte Gloria und dachte, Gott, wie ihre Mutter es immer schaffte, sie ungewollt bis aufs Blut zu reizen. »Ich bin gekommen, um zu sehen, wie du zurechtkommst, Mum«, fügte sie hinzu.

»Na ja, es ist schrecklich traurig, dass dein Vater tot ist. Er strotzte doch immer vor Gesundheit. Das kam jetzt sehr plötzlich. Es ist ein Schock.«

Gloriana zog die Brauen zusammen. Dann entspannte sie ihre Gesichtszüge hastig, ehe ihre Mutter sie darauf hinweisen konnte, dass man davon nur Falten bekam. Jedenfalls hatte es den Anschein, dass noch niemand ihrer Mutter gesteckt hatte, wie ihr Exmann ums Leben gekommen war. Innerlich verfluchte Gloriana ihren Bruder, weil er ihr diese Aufgabe überlassen hatte.

»Mum«, sagte sie. »Weißt du denn nicht …«

»Jetzt können wir endlich heiraten, Anthony und ich«, sagte Maiden verträumt. »Natürlich in aller Stille. Ich hoffe, du kommst. Vielleicht kennst du ja einen Mann, der dich begleiten kann?«

Bevor sie antwortete, zählte Gloriana ganz langsam bis fünf. »Ich werde wohl allein kommen, Mum.«

»Immer noch kein Mann in Sicht? Das verstehe ich nicht. Wie kommt das denn bloß? Du bist doch so eine attraktive Frau. Du hast einen schönen Laden. Du bist finanziell unabhängig …«

Diesmal zählte Gloriana bis zehn, und ehe sie fertig war, rief Anthony aus der Küche: »Gloriana wartet einfach, bis der Richtige kommt, Maidie.«

»Und sobald ich ihn sehe, werde ich wissen, dass er es ist«, fügte Gloriana in einem spöttischen Ton hinzu. Dann war Zeit, den metaphorischen Stier bei den metaphorischen Hörnern zu packen. »Wann ist denn der große Tag?«, fragte sie.

»Wir warten natürlich noch ein bisschen. Und zuerst muss ja auch noch das Aufgebot bestellt werden. Aber wenn das erledigt ist, werden wir ernst machen – oder wie sagen die jungen Leute heute?«

»Ich glaube, das heißt Sex haben«, sagte Gloriana. »Aber eigentlich sagt das keiner mehr, heute heißt das nur noch ›ficken‹.«

Maiden fuchtelte erschrocken mit der Hand. »Was für ein hässliches Wort, Gloriana. Ich kann mich einfach nicht daran gewöhnen.« Sie lächelte. »Jedenfalls werden Anthony und ich so bald wie möglich heiraten, jetzt, wo ich Witwe bin.«

»Witwe?«, fragte Gloriana.

»Du weißt doch, wie die Church of England zur Scheidung steht, Liebes. Ah, da kommt mein Bräutigam.«

Anthony kam mit einem Tablett aus der Küche, auf dem eine große Kaffeekanne, drei Henkeltassen, eine Zuckerdose und ein Milchkännchen standen. Er stellte das Tablett auf dem angefangenen Puzzle ab, wobei er darauf achtete, kein einziges Teil zu verschieben. Er nahm Maiden ihren Enkel ab, gab dem Kleinen mit den Worten »Schau mal, was ich für dich hab!« einen Keks und setzte ihn in einen kleinen Sessel, dessen Bezug mit Giraffen, Löwen und Tigern bedruckt war.

»Maiden hat dir also schon die große Neuigkeit erzählt!«, sagte er zu Gloriana.

»Allerdings.« Gloriana nutzte die Bemerkung als Aufhänger für eine andere Neuigkeit. »Mum, sag mal … Hat Merritt dir Genaueres über Dad erzählt?« Es widerstrebte ihr, Michael Lobb als Dad zu bezeichnen, aber sie brachte es auch nicht fertig, ihn gegenüber ihrer Mutter bei seinem Vornamen zu nennen.

»Was meinst du, Liebes?«

»Ich meine, hat er dir gesagt, wie Dad gestorben ist? Hat Merritt dir das gesagt?«

Maiden schaute erst Anthony, dann wieder Gloriana an. »Merritt hat mit Anthony gesprochen, nicht mit mir. Ich dachte, es war ein Herzinfarkt. Oder? Oder war es ein Unfall? Hatte es was mit seiner Werkstatt zu tun? Hat Merritt nicht gesagt, mehr weiß er nicht?«

»Jedenfalls hat er mir nur das gesagt«, antwortete Anthony.

»Er hat dir nicht gesagt, dass Kayla ihn angerufen hat?«

Maiden legte sich die Fingerspitzen an die Lippen. »Was ist denn passiert?«

»Er wurde ermordet.«

»Er… ermordet?« Maidens Blick ging zu Anthony. Sie streckte eine Hand aus. Er kam sofort zu ihr. Sojourn Douglas glitt von seinem Kindersessel und öffnete den Korb mit den Spielsachen.

»Wann?«, fragte Anthony. »Wie?«

»Er war bei der Arbeit in der Werkstatt. Mitten in der Nacht. Oder am frühen Morgen. Keiner weiß es so ganz genau. Ich glaube, er wurde überfallen. Die Polizei war schon da. Sie reden immer noch mit den Leuten, die da waren, als er … als seine Leiche gefunden wurde.«

»Ermordet«, wiederholte Maiden, mehr zu sich selbst. »Jetzt bin ich Witwe, weil mein Mann ermordet wurde.«

Gloriana hätte ihr gern gesagt, dass Kayla die Witwe war, dass Maiden die Vergangenheit längst hinter sich gelassen hatte und dass es komplett idiotisch war, zu denken, sie sei die Ehefrau von Michael Lobb.

In dem Augenblick warf Sojourn Douglas einen seiner Bauklötze quer durchs Wohnzimmer und traf Anthony direkt zwischen den Augen. Ganz flüchtig zeigte sich Unmut in seinem sonst so sanften Gesicht.

Gloriana bückte sich und nahm SJ
die Bauklötze weg. Als der Kleine gerade lauthals protestieren wollte, zog sie eine
Plüscharche aus dem Spielzeugkorb, und SJ
begann sofort damit, all die kleinen Plüschtiere aus der Arche zu reißen. Dann steckte er sich den Kopf einer Giraffe in den Mund. Die Plüschgiraffe ist zweifellos zu groß, um sie zu verschlucken, dachte Gloriana beruhigt und stand wieder auf.

»Hat die Polizei schon mit Kayla gesprochen?«, fragte Maiden. Es war eins der wenigen Male, dass sie den Namen dieser Frau aussprach. »Und was ist mit Bran? Und Brans Sohn arbeitet doch auch für Michael, oder?«

»Ich nehme an, die Polizei wird mit allen sprechen, die jemals irgendwas mit Dad zu tun hatten«, sagte Gloriana. »Die werden auch bei uns klingeln, darauf müssen wir uns gefasst machen.«

»Wie meinst du das?«, fragte Maiden entgeistert.

»Wir müssen uns darauf gefasst machen, dass man uns vernehmen wird, Liebling«, sagte Anthony.

»Vernehmen? Aber wieso sollte die Polizei uns denn vernehmen?«

»Weil wir Verdächtige sind«, sagte Gloriana.

TREVELLAS

CORNWALL

Geoffrey Henshaw überlegte, ob es wohl noch zu früh war, der Witwe von Michael Lobb einen Besuch abzustatten. Der Mann war erst seit zweieinhalb Tagen tot, und Geoffrey wollte nicht rüberkommen wie ein Geier, der die Leiche umkreiste. Aber Curtis machte Druck, und es war gut möglich, dass sich die Situation in Bezug auf die Frage, ob Lobb’s Tin and Pewter zum Verkauf stand oder nicht, seit Michael Lobbs Tod geändert hatte. Und das musste Geoffrey un
bedingt herausfinden. Schließlich war die Witwe noch jung genug, um einen Neustart zu wagen.

Immerhin war er auf dem Firmengelände gewesen, als der Tote gefunden wurde, und so kam er zu dem Schluss, dass es vertretbar war, sich nach dem Wohlergehen der Witwe zu erkundigen. Fragte sich nur, ob er vielleicht Blumen mitbringen sollte. Konnte die Geste von der Witwe falsch verstanden werden? Oder würde sie sich darüber freuen? Auf keinen Fall wollte er aufdringlich erscheinen. Er wollte nur zeigen, was er tatsächlich empfand: Mitgefühl, Beileid und so weiter. Natürlich war das nicht alles, er war auch sehr daran interessiert, einen Kaufvertrag abzuschließen, aber das konnte erst einmal warten.

Blumen konnten jedenfalls nicht schaden, sagte er sich schließlich. Auf dem Weg nach Trevellas machte er einen kleinen Umweg über Perranporth, wo er nur drei Häuser entfernt von Domino’s Pizza fand, was er suchte. Domino’s Pizza erinnerte ihn an Freddie, denn in einem Laden genau dieser Kette hatte er sie zum ersten Mal außerhalb der Schule gesehen. Ihre Blicke waren sich sofort begegnet, und obwohl sie mit zwei Freundinnen da war, sprang sie auf und kam lächelnd auf ihn zu. Sie hatten ein paar Worte gewechselt. Sie hatte sich mit ihren Freundinnen zum Essen getroffen. Er wollte eine Pizza zum Mitnehmen. Aber warum so eine große? Er musste ja richtig Kohldampf schieben. Für mich und meine Frau. Ihre schönen Augen hatten sich geweitet. Sie sind verheiratet? Ach, wie schade. Wirklich? Warum schade? Sie mussten beide lachen. Dann: Nein, das kann ich nicht sagen … Also gut, ich hab von Ihnen geträumt, und da waren Sie überhaupt nicht verheiratet. Ach? Und was hab ich gemacht? Wieder mussten sie lachen. Dann: Bringen Sie mich nicht dazu, Ihnen das zu erzählen! Dann er: Ich glaube kaum, dass irgendein Mann dich zu etwas bringen kann, was
du nicht willst. Stimmt’s? Sie: Ja, das kommt fast hin. Nur fast? Dann dieser Blick von ihr, als sie sagte: Manche Männer können mich zu einer Menge bringen, Mr. Henshaw.

Er durfte jetzt nicht an Freddie denken, da kam nichts Gutes bei heraus. Er parkte vor dem Blumenladen, kaufte einen Strauß, der ihn dreißig Pfund ärmer machte, worauf er sich wünschte, er hätte an einer Tankstelle ein paar Blumen für die Hälfte gekauft. Er machte sich mit dem Strauß auf den Weg zu Lobb’s Tin and Pewter, und zwanzig Minuten später rumpelte er über die unbefestigte Straße, die zu der Firma des verstorbenen Michael Lobb führte.

Das Flatterband war nicht mehr da, woraus Geoffrey schloss, dass die Polizei und die Kriminaltechniker ihre Arbeit auf dem Gelände beendet hatten. Doch kurz darauf begriff er, dass er die falschen Schlüsse gezogen hatte, denn in dem Augenblick öffnete sich die Scheunentür und heraus kam die Polizistin mit dem Beinahe-Iro in Begleitung von Kayla Lobb und einem gut aussehenden Mann in modischen Jeans und einem Leinenhemd, dessen obere Knöpfe offen waren, sodass eine Halskette mit einem aus Elfenbein geschnitzten Anhänger zu sehen war. Die Hemdsärmel hatte der Mann hochgekrempelt, seine muskulösen Unterarme waren braungebrannt, ebenso wie der kahlrasierte Schädel. Er war einer von diesen Typen, bei denen eine Glatze sexy aussah. Geoffrey hörte Kayla Lobb sagen: »Sobald wir den Tresor aufbekommen …«

Sie brach ab, als sie Geoffrey bemerkte. Er kam sich idiotisch vor mit seinem Blumenstrauß. Es blieb ihm jedoch nichts anderes übrig, als auf die drei zuzugehen, der Witwe die Blumen zu überreichen und zu sagen: »Mein herzliches Beileid zum Tod Ihres Mannes, Mrs. Lobb. Wir hatten neulich keine Gelegenheit, miteinander zu sprechen, aber ich hoffe, es geht Ihnen gut.« Worauf sie antwortete: »Das ist
sehr nett von Ihnen, Mr. Henshaw. Ich nehme an, Sie kennen Inspector Hannaford. Das ist Sebastian, der Bruder meines Mannes.«

Geoffrey entging nicht, dass die Polizistin ihn mit schmalen Augen beobachtete, und er bereute es noch mehr, die Blumen mitgebracht zu haben, auch wenn Mrs. Lobb ganz gerührt wirkte. Der Bruder streckte ihm seine Hand entgegen. »Sehr anständig von Ihnen, dass Sie noch mal vorbeikommen.«

»Das mit Ihrem Bruder tut mir sehr leid«, sagte Geoffrey. »Ich habe ihn gefunden, zusammen mit … Jetzt habe ich seinen Namen vergessen.«

»Mr. Henshaw war mit Bran in der Scheune«, sagte Kayla zu Sebastian. »Er war gekommen, um mit Michael über das Grundstück zu sprechen. Dann sind sie zusammen … also Mr. Henshaw und Bran …« Sie holte tief Luft, um sich zu fassen. »Tut mir leid«, sagte sie. »Mr. Henshaw, wollen Sie kurz mitkommen?« Sie zeigte auf das Wohnhaus. Dass sie ihn ausgerechnet jetzt, wo ihr Schwager da war, ins Haus einlud, war ein Geschenk des Himmels. Da konnte er gleich mit allen beiden reden, und wenn sie sich einigten, wäre der Rest nur noch Formsache. Dann brauchten sie nur noch eine Summe festzusetzen und den Vertrag zu unterschreiben. So hoffte er jedenfalls.

»Danke, gern«, sagte er, egal was sie anzubieten hatte, Tee, Kaffee, Scones – natürlich zuerst die Marmelade, man war schließlich in Cornwall – oder die Teilchen von gestern. Ihm war alles recht, Hauptsache, er konnte mit ihr und ihrem Schwager allein sprechen.

Zu seinem Leidwesen sah es jedoch so aus, als hätte Kayla die Polizistin ebenfalls eingeladen, denn sie sagte zu ihr: »Sein Testament liegt sicher in dem kleinen Safe im ersten Stock. Da hat er immer alle wichtigen Unterlagen aufbe
wahrt.«

»Ich lasse einen Schlosser kommen«, sagte Inspector Hannaford. Dann wandte sie sich an Geoffrey: »Ich hätte nicht gedacht, dass wir uns so bald wiedersehen würden, Mr. Henshaw. Vielleicht können wir uns ja demnächst auch noch mal in Ruhe unterhalten.«

TREVELLAS

CORNWALL

Geoffrey Henshaw gibt nicht so schnell auf, dachte Bea. Er wollte das Grundstück kaufen, und er würde nicht ruhen, bis er den Vertrag in der Tasche hatte. Die einzige interessante Frage war, wie er das anstellen wollte.

Sie war zu Lobb’s Tin and Pewter gefahren, um sich den Tatort erneut anzusehen. Sie musste wissen, ob es sich bei dem Verbrechen um einen Raubmord handelte und irgendetwas aus der Scheune gestohlen worden war, was, wie sich herausstellte, keine leichte Aufgabe darstellte. Bran und Goron Udy hatten in der Firma nur mit der Zinnwäsche zu tun. Das Zinn zu schmelzen und zu Schmuck und Dekorationsgegenständen zu verarbeiten, dafür war Lobb zuständig gewesen. Weder Vater noch Sohn Udy wussten, ob in der Scheune irgendetwas fehlte, und so hegte sie die Hoffnung, dass Kayla Lobb ihr helfen konnte. Eigentlich durfte niemand, der nicht zum Ermittlungsteam gehörte, einen Tatort betreten, aber da die Spurensicherung ihre Arbeit bereits beendet hatte, entschloss Bea sich, Kayla mit in die Scheune zu nehmen; sie musste die Frau eben genau im Auge behalten.

Sie hatte jedoch nicht damit gerechnet, auch Sebastian Lobb anzutreffen. Er erklärte ihr gleich, sie könne seiner
Schwägerin auf keinen Fall zumuten, sich den Ort anzusehen, an dem ihr Mann ermordet worden sei. »Das ist doch mehr als geschmacklos«, hatte er sie angefahren. »Mike hat mit Zinn und Hartzinn gearbeitet, nicht mit Gold. Was zum Teufel sollte also jemand aus seiner Werkstatt stehlen?«

»Das ist lieb von dir, Sebastian, aber es macht mir nichts aus. Ich möchte der Polizei gern helfen«, sagte Kayla Lobb.

»Okay, aber ich werfe zuerst einen Blick in die Scheune«, entgegnete Sebastian. Und dann an Bea gewandt, als wüsste er, was sie dazu zu sagen hatte: »Von der Tür aus, damit ich Ihren heiligen Tatort nicht verunreinige.«

Sehr auf einen neutralen Tonfall bedacht, antwortete Bea, sie habe nichts dagegen. Er schien es darauf anzulegen, Leute, die er als autoritär erachtete, zu einer Reaktion zu provozieren. Sie beschloss, sich das zu merken.

Die Untersuchung des Tatorts hatte keinerlei Anhaltspunkte ergeben, allerdings war ein großer Karton mit Rechnungsbüchern gefunden worden, die ein vom Gericht zugelassener Gutachter auf Veruntreuung, Misswirtschaft, Bestechung, Geldwäsche oder Erpressung hin untersuchen musste. Außerdem stand in einer Ecke ein großer Tresor, dessen Zahlenkombination weder Mrs. Lobb noch ihr Schwager kannten. Bea würde einen Schlosser kommen lassen, der das Schloss knackte. Mrs. Lobb und ihr Schwager konnten ihr auch nicht sagen, was sich in dem Tresor befand. Ob sie in beiden Fällen die Wahrheit sagten, dachte Bea, spielte im Moment keine Rolle. Es sei denn, Michael Lobbs Testament befand sich in dem Tresor. Sie fragte danach.

»Ich würde eher vermuten, dass er das im Safe oben in unserem Haus aufbewahrt. Wir können nachsehen, wenn Sie möchten.«

Das sei sehr hilfreich, sagte Bea und zeigte auf die Tür. Als sie nach draußen traten, stand Geoffrey Henshaw plötzlich
mit seinem lächerlichen Blumenstrauß da.

Kayla schien sich über sein Erscheinen zu wundern. Sie stellte alle einander vor und wunderte sich noch einmal, als ihr klar wurde, dass Bea und Henshaw sich kannten. Das wiederum wunderte Bea, schließlich war Kayla kurz nach der Entdeckung von Michael Lobbs Leiche eingetroffen, und Geoffrey Henshaw, der die Leiche entdeckt hatte, war noch da gewesen.

Sie gingen ins Haus. Drinnen sagte Kayla Lobb zu Bea: »Ich kann den Safe öffnen, ich habe einen Schlüssel.« Dann, nach einem kurzen Blick in Henshaws Richtung: »Soll ich das jetzt gleich machen?« Bea sagte, es wäre in der Tat sehr begrüßenswert, wenn das Testament ihres Mannes gefunden würde. Sebastian bot Kayla seine Hilfe an – wobei sollte sie Hilfe brauchen?, fragte sich Bea –, aber Kayla versicherte ihm, sie komme allein zurecht, bat ihn jedoch, schon mal Tee oder Kaffee aufzusetzen.

Dann ging sie nach oben. Sebastian bewegte sich in der Küche, als wäre ihm dort alles vertraut. Bea nutzte die Gelegenheit, um nachzusehen, wer ihr eine Nachricht aufs Handy geschickt hatte. Die Nachricht kam von Mylo Baker und lautete: ein spitzer Gegenstand, eine Art Dorn
. Bea schrieb eine Nachricht an DS
Lang in Bodmin und teilte ihr mit, dass sie einen forensischen Buchhalter für einen Stapel Rechnungsbücher brauchten und sie einen Schlosser zum Tatort schicken sollten. Phoebe schickte als Antwort ein Daumen-hoch-Emoji.

Während Sebastian den Wasserkocher füllte, fragte Bea: »Wissen Sie, was im Testament Ihres Bruders steht, Mr. Lobb?«

Aus dem Augenwinkel sah wie, wie Henshaw auf ihre Frage hin von seinem Handy aufblickte. Er war dabei gewesen, eine Nachricht zu tippen, aber das Thema interessierte
ihn offensichtlich. Wenn er es darauf anlegte, das Grundstück zu kaufen, musste er natürlich wissen, wer sein Verhandlungspartner sein würde.

»Michael war es bestimmt wichtig, dass Kayla versorgt ist«, sagte Sebastian. »Aber er ist sicher nicht davon ausgegangen, dass sie die Firma übernimmt.«

»Warum nicht? Hätte er ihr das nicht zugetraut?«

Sebastian nahm ein Glas löslichen Kaffee und eine Schachtel Teebeutel vom Regal und stellte beides auf den Tisch. »Ich schätze, sie würde schon zurechtkommen, zumindest, was Bran und Goron angeht. Sie ist nicht dumm. Aber dass sie Schmuck und Dekogegenstände entwirft …? Und selbst wenn, kann ich mir nicht vorstellen, dass sie Lust dazu hätte.«

»Weil …?«

Sebastian lehnte sich an die Küchenanrichte, eine Hand in der Hosentasche. »Kay ist dreiunddreißig, und sie kommt aus Südafrika. Sie wird vermutlich zu ihrer Familie zurückkehren. Das werden die von ihr erwarten.«

»Wer?« Kayla kam die Treppe herunter, in der Hand ein Schriftstück. »Ich hab richtig vermutet. Es war in dem kleinen Safe.«

»Darf ich mal sehen?«, fragte Bea und streckte die Hand aus.

»Ich nehme an, Sie wollen wissen, was mit der Firma passiert«, sagte Kayla und reichte ihr das Schriftstück.

»Wer was erbt und so weiter«, sagte Sebastian.

»Gloriana und Merritt. Ich habe es kurz überflogen. Die Kinder erben.«

»Moment«, sagte Sebastian. »Lassen Sie mich das mal sehen.« Bea übergab ihm das Testament. »Was zum …?« Er blätterte durch die Seiten und warf sie dann auf den Tisch. Geoffrey Henshaw machte ein Gesicht, als wollte er das Testament auf der Stelle fressen. Als er begann, wie wild auf
seinem Handy herumzutippen, sagte Sebastian: »Soll das heißen, Mike hat kein neues Testament gemacht, als ihr geheiratet habt?«

»Doch, er hat mal davon gesprochen«, sagte Kayla. »Aber ich fürchte … er ist nie dazu gekommen. Wenn er ein neues Testament gemacht hat, dann hat er es mir jedenfalls nie gezeigt.«

»Und Sie haben ihn nie danach gefragt?«, wollte Bea wissen. »Wo er doch ein ganzes Stück älter war als Sie …«

»Dreiundzwanzig Jahre.«

»… sollte man doch annehmen, dass es Sie interessiert hätte, was aus Ihnen wird, falls er vor Ihnen sterben sollte, was ja wahrscheinlich war. Wie lange waren Sie verheiratet?«

Kayla überlegte kurz. »Dreizehn Jahre.«

»Ihr Mann hatte also seine besten Jahre schon hinter sich.«

»Michael ist … sechsundfünfzig.«

»Ein großer Altersunterschied. Sie haben sich doch bestimmt mal Gedanken darüber gemacht, was in den nächsten Jahren auf Sie zukommt.«

»Vielleicht hätte ich das tun sollen, aber er war kerngesund, und ich … ich hab einfach nicht darüber nachgedacht.«

»Haben Sie und Ihr Mann mal über eine Lebensversicherung gesprochen?«

»Nein, nie.«

Bea nickte nachdenklich. »Das finde ich sehr merkwürdig.« Dann wandte sie sich an den Bruder des Toten. »Sind Sie verheiratet, Mr. Lobb?«

»Was zum Henker hat das mit alledem hier zu tun?«

»Bitte beantworten Sie meine Frage.«

»Seit Langem geschieden. Und kein Bedürfnis, es wieder mit dem Eheglück zu probieren.«

Bea schaute Geoffrey Henshaw an. Er hatte sein Handy weggelegt und verfolgte das Gespräch aufmerksam. »Das än
dert die Situation für Sie und Ihre Bergbaugesellschaft drastisch, nehme ich an«, sagte sie zu ihm. »Warum sind Sie eigentlich hier? Doch sicher nicht nur, um Mrs. Lobb einen Blumenstrauß zu überreichen.«

Einen Moment lang blickte er sie an wie das sprichwörtliche Reh im Scheinwerferlicht, bevor er sich fasste. »Ich habe Mrs. Lobb ein paar Unterlagen dagelassen, die wollte ich abholen.«

»Also nicht, um die Witwe zum Verkauf des Grundstücks zu überreden?«

»Natürlich nicht. Ich wusste ja nicht mal, wer die Erben sind. Abgesehen davon habe ich durchaus ein Mindestmaß an Anstand.«

»Tatsächlich«, sagte Bea. »Und bedeutet das, dass Sie nicht vorhaben, als Nächstes die Begünstigten des Testaments aufzusuchen?« Als er dunkelrot anlief, fuhr sie fort: »Dachte ich’s mir.« Zu Kayla sagte sie: »Ich brauche Namen und Adresse aller Beteiligten, einschließlich des Notars.«

»Selbstverständlich«, sagte Kayla. »Wenn Sie mit den Kindern über das Testament sprechen, sagen Sie ihnen bitte, dass ich nicht die Absicht habe, es anzufechten. Ich möchte einfach nur zu meiner Familie zurückkehren. Wenn ich das Geld für den Flug aufbringen kann, reicht mir das.«

Henshaw bedankte sich bei Kayla für die Informationen und den Kaffee, den er kaum angerührt hatte, was Bea nicht entging.

MICHAEL

Es war mir egal, ob Maiden Verdacht schöpfte, als ich ihr mitteilte, dass ich schon wieder übers Wochenende verreisen müsse. Sie sagte: Hat Bran nicht gerade eine Ladung Steine hergebracht? Ich versicherte ihr, dass Bran sich um alles kümmern würde. Der weiß, was er tut, sagte ich. Ich würde sobald wie möglich zurückkommen, aber die Sache sei wichtig, ein Angebot, das sich auszahlen würde, das sage mir mein Bauchgefühl. Keine Tricks, kein Kleingedrucktes, nur Geld auf der Bank. Dann habe ich sie geküsst wie früher. Ich bin bald wieder da, sagte ich. Stell schon mal den Sekt kalt. Bald können wir uns in Spanien zur Ruhe setzen.

Ich hätte ihr sonst was versprochen, bloß um wegzukommen. Nichts konnte mich aufhalten.

Ich fand ein Wellnesshotel in der Nähe von St. Austell, schickte Kayla eine Nachricht und redete mir ein, ich müsse an Kayla glauben, weil sie es wert
sei. Und endlich wurde mein Glaube an sie belohnt. Denn sie kam nicht nur zu mir, sie war schon da, als ich eintraf.

Sie ließ sich von mir umarmen, als wäre es das Natürlichste auf der Welt, und sie tat es vor den Augen aller, die in der Hotellobby standen und sich fragten, warum ein alter Mann ein Mädchen küsste, das seine Tochter sein konnte. Und es war ein richtiger Kuss, kein Begrüßungsküsschen auf die Wange.

Sie fühlte sich erstaunlich zerbrechlich an in meinen Armen. Mir wurde bewusst, dass ich ihr die Geschichte mit dem Krankenhaus in Sardinien nie so ganz abgekauft hatte. Doch jetzt begriff ich, dass sie die Wahrheit gesagt hatte. Wegen ihr hatte ich schon einige Enttäuschungen erlebt, aber das war alles nicht ihre Schuld gewesen. In Sardinien war sie wohl wieder gesund geworden, aber sie war immer
noch sehr blass. Zum ersten Mal zögerte ich. Ich war gekommen, um sie zu verführen, aber jetzt mit ihr ins Bett zu gehen, nachdem sie so krank gewesen war? … Ich hatte immer nur meine eigenen Wünsche verfolgt. Jetzt verlangte ihr körperlicher Zustand ein Opfer von mir, mit dem ich nicht gerechnet hatte.

Anstatt sie bei der Hand zu nehmen und zum Aufzug zu führen, habe ich sie gefragt: Was möchtest du? Tee? Kaffee? Einen Cocktail? Wein? Sie sagte, nur dich Michael, und dann bekamen ihre Wangen wieder Farbe. Ich merkte, dass sie schüchtern wurde, sobald es um die Mann-Frau-Sache ging, die der nächste logische Schritt ist, wenn es in einer Beziehung ernst wird.

So sah ich das jedenfalls. Das hier war eine ernste Beziehung, und Kayla war da, was bedeutete, dass es ihr ebenfalls ernst war.

Wir gingen aufs Zimmer. Ich hatte alles im Voraus organisiert. Das hatte mich zwar eine Stange Geld gekostet, aber ich hatte an nichts gespart. Ein Eiskübel mit einer Flasche Champagner und ein Korb mit lauter Delikatessen standen bereit, daneben ein prächtiger Blumenstrauß. Wir mussten das Zimmer nicht verlassen, wenn wir nicht wollten, das war mein Gedanke gewesen, als ich das alles bestellt hatte.

Ihr blieb die Luft weg, als sie sah, was ich alles für sie vorbereitet hatte, zum Trost dafür, dass sie krank geworden war und ihren Geburtstag allein hatte feiern müssen. Ach, Michael, sagte sie, ist das alles für mich? Das habe ich nicht verdient, nach allem, was ich dir angetan habe.

Du hast nur dafür gesorgt, dass du wieder gesund wirst, habe ich geantwortet. Wenn es irgendwas zu verzeihen gibt, ist das längst geschehen.

Mit einem schüchternen Lächeln hat sie mir zugesehen, wie ich den Champagner entkorkt habe. Sie wirkte unsicher,
als würde sie das alles aus der Ferne beobachten und sich fragen, wie es möglich war, dass ein Mann sich solche Mühe für sie gab.

Ich gab ihr ein Glas Champagner. Sie trank einen Schluck und stellte das Glas auf den Tisch. Dann nahm sie mein Glas und stellte es neben ihres. Die beiden gehören zusammen, nicht wahr?, sagte sie.

So hat es angefangen. Na ja, es hatte schon an dem ersten Abend auf dem Schiff angefangen, als ich zum ersten Mal mit ihr gesprochen hatte. Da wollte ich zunächst nur nett sein, ihr gute Ratschläge geben und sie vor den Gefahren warnen, denen eine allein reisende junge Frau ausgesetzt ist. Und jetzt war sie bei mir, und es passierte wirklich. Hatte ich sie reingelegt? Hatte ich ihr etwas in ihren Drink getan? Hatte ich irgendetwas getan, um sie in ein Zimmer zu locken, wo sie mit mir allein, wo sie mir ausgeliefert sein würde, mein Opfer, mit dem ich machen konnte, wovon ich seit Monaten träumte?

Nein. Und sie hat angefangen, nicht ich. Und mehr brauchte ich nicht, um zu wissen, dass sie mich akzeptierte, obwohl ich viel älter war als sie. Ihre Hände auf meiner Brust, ihre Finger an meinen Hemdknöpfen, an meiner Gürtelschnalle. Sie war die Aktive: Sie hat mich komplett ausgezogen und zum Bett geführt, und dann war alles genau so, wie ich es mir ausgemalt hatte, wie ich es mir erhofft hatte, und als ich zu ihr sagte, Gott, ich liebe dich, ich will dich lieben, sagte mir ihr Körper, dass sie das auch wollte.

Nur einmal haben wir uns Essen aufs Zimmer bestellt, haben es aber kaum angerührt. Wir haben das Zimmer kein einziges Mal verlassen. Selbst das Bett haben wir kaum verlassen. Noch nie hatte ich so intensive Gefühle erlebt wie mit ihr. Ich hatte gehofft, dass das, was ich in Venedig empfunden hatte, echt gewesen war. Jetzt in St. Austell, in Cornwall,
auch wenn sich am Himmel das nächste Gewitter zusammenzog, wusste ich, dass alles echt war. Und für sie war es das auch. Bei dir fühle ich mich sicher, so hat sie es ausgedrückt. Du bist das, was mir bisher im Leben gefehlt hat.

Jetzt musste ich nur noch alles aus dem Weg räumen, was zwischen mir und meiner Zukunft mit Kayla stand, einer echten
Zukunft; ich wollte nicht noch einmal eine Scheinehe, ein So-tun-als-Ob, ich wollte etwas Echtes, Ehrliches, etwas, wofür man lebt und stirbt, genau das, was ich jetzt in diesem Bett mit dieser Kindfrau erlebte, die Gott und alle Heiligen für mich bestimmt hatten, nur für mich ganz allein.

Nach den zwei Tagen und zwei Nächten war ich wie in Trance. Immer wieder musste ich daran denken, wie ich das letzte Mal in ihr war, auf die Ellbogen gestützt, um sie nicht mit meinem Gewicht zu belasten, wie wir einander angesehen und sie gemurmelt hatte: Und jetzt? Wie sollte ich ihr die Frage übelnehmen, denn ich fragte mich ja genau dasselbe. Und jetzt? Wie sollte ich das alles hinbekommen?

Sie hatte ihren Job auf dem Kreuzfahrtschiff hingeschmissen, sie hatte kein Zuhause mehr, und sie hatte es für mich getan. Getrieben von meinem Wunsch, mit Kayla ins Bett zu gehen, sie endlich zu besitzen, hatte ich mir gar keine Gedanken darüber gemacht, wie es danach weitergehen sollte.

Ich weiß nicht, wo ich hinsoll, sagte sie.

Wir lassen uns was einfallen, antwortete ich. Und ich war mir dessen ganz sicher, obwohl ich bis heute nicht weiß, warum.

Dann sind wir zusammen quer durch Cornwall gefahren. Fragen gingen mir durch den Kopf: Wohin? Wie? Wann? Ich hatte keinen blassen Schimmer. Ich trachtete nur danach, sie so bald wie möglich wieder zu besitzen, ihre weiche Haut zu spüren, ihre warmen Lippen zu küssen, ihre Brüste zu strei
cheln, an ihren köstlichen Nippeln zu saugen und zu spüren, wie sie in meinem Mund hart wurden. Es war gerade mal eine Stunde her, dass ich sie besessen hatte, und doch konnte ich kaum an etwas anderes denken.

Wir fuhren nach St. Agnes, kurz vor Trevellas. Ich kannte eine gute Pension, nur einen Steinwurf von Trevaunance Cove entfernt. Sie hieß Sea Star Cottage und bot Zimmer mit eigenem Bad an. Es gab dort jede Menge solcher Pensionen, denn die Bucht war ein beliebter Surfspot, wo das ganze Jahr über Surfer in Neoprenanzügen aus aller Welt und aus der nahe gelegenen Surfschule ihr Glück in den Wellen versuchten. Außerdem befand sich dort einer der Strände, wo Bran mit dem Schaufelbagger die Steine holte, die aus dem Trevellas Valley angeschwemmt wurden. Ich würde hin und wieder vorbeikommen, um nach Miss Steyn zu sehen, sagte ich der Pensionswirtin. Sie mache gerade eine schlimme Phase durch und brauche viel Zeit für sich allein. Sie werde sicher viel lesen, auf den Klippen und am Strand spazieren gehen. Ob sie wohl ein Auge auf sie haben könne.

Selbstverständlich, versprach die Frau. Die Kleine wirke auch ein bisschen blass. Ob sie krank gewesen sei?

Ja, sagte ich, aber sie sei auf dem Weg der Besserung. Ob sie wohl in der Pension essen könne, damit sie nicht allein ins Restaurant gehen müsse? – Aber natürlich, lautete ihre Antwort.

Ich reichte der Frau ein paar Scheine, die ich von unseren mageren Ersparnissen abgezwackt hatte, und ging mit Kayla nach oben, um mir mit ihr das Zimmer anzusehen. Sie setzte sich aufs Bett und schaute mich an, und ich sah ihr an, dass sie sich fragte, in was für einen Schlamassel sie da reingeraten war.

Wir werden bald zusammen sein, versicherte ich ihr. Ich liebe dich mehr als das Leben. (Ja, ja, ich weiß, das ist ein
Klischee, genau wie: So was hab ich noch nie gefühlt – aber es stimmte.) Es dauert noch ein bisschen. Aber wir schicken uns Nachrichten und telefonieren, und ich komme dich besuchen, sooft ich kann.

Sie schaute sich im Zimmer um, betrachtete die einfache, aber hübsche Einrichtung. Sie meinte, hier könnten wir doch nicht … Nicht hier, Michael. Die Leute würden uns hören.

Ich sagte ihr, wir müssten eben leise sein, sie würde schon sehen, wie das gehe. Sie lächelte, als ich sie fragte, ob ich es ihr jetzt gleich zeigen sollte.

Willst du es ausprobieren?, fragte ich.

Sie sagte, ja.

Ich schwebte wie auf Wolken. Als ich zu Hause ankam, saßen Maidie und Gloriana beim Abendessen. Ich konnte mich nicht erinnern, wann ich zum letzten Mal etwas gegessen hatte, aber ich hatte überhaupt keinen Hunger. Merritt war schon zurück ins Internat gefahren, mit ihm brauchte ich mich also nicht abzumühen. Aber Gloriana, die kurz vor der Pubertät stand, sah mich mit schmalen Augen an, und ich war mir sicher, dass sie irgendwas in meinem Gesicht bemerkte, auch wenn ich mir nicht vorstellen konnte, dass das, was sie sah, etwas mit Kayla zu tun hatte. Wie denn auch?

Maidie meinte, ich sei ziemlich lange weggewesen. Sie habe mich schon gegen drei Uhr nachmittags zurückerwartet. Sie sagte: Ich habe dich auf dem Handy angerufen, Mike. Und hast du meine Nachrichten nicht bekommen? Mir fiel nichts Besseres ein, als zu sagen, ich hätte es wegen der Besprechung stumm gestellt und vergessen, es nachher wieder einzuschalten. Das schien sie zu überzeugen, und um zu unterstreichen, dass in unserer kleinen Familie nach wie vor alles ganz normal lief, habe ich mich an den Tisch gesetzt und mir eine ordentliche Portion von Maidies Spezialität und meiner Li
eblingsspeise aufgetan: Steak and Kidney Pie. Wie gesagt, ich hatte überhaupt keinen Appetit. Aber ich wollte sie beruhigen und habe geschwärmt, das sei die beste Steak and Kidney Pie, die sie je gemacht hatte.

Gloriana sagte, nein stimmt nicht. Sie funkelte mich an, wie um mir zu sagen: Du lügst. Aber lügen nicht alle Ehemänner manchmal, wenn es um die Kochkünste ihrer Ehefrau geht?

Wir aßen schweigend weiter. Ich konnte mich kaum beherrschen, und als wir endlich mit dem Essen fertig waren, bin ich nach oben gerannt unter dem Vorwand, ich müsse meinen Koffer auspacken. Vor allem wollte ich mich vergewissern, dass nichts Verräterisches unter meinen Sachen war, und zum Glück habe ich das getan. Irgendwie war ein Schlüpfer von Kayla in meinen Pyjama geraten. Ein Stringtanga, der aus nicht viel mehr als einem kleinen Stoffdreieck bestand. Nachdem ich in St. Austell meine Sachen gepackt hatte, hatte ich für alle Fälle noch mal alles überprüft und dieses Nichts von einem Kleidungsstück glatt übersehen. Ich steckte den Tanga in meine Hosentasche und packte meinen Koffer aus.

Anfangs reichte es mir, abends, wenn die anderen schon schliefen, ihre Stimme am Telefon zu hören. Anfangs reichten mir ihre zahllosen Textnachrichten, Fotos und E-Mails. Aber nach einer Weile packte mich ein unbeschreibliches Verlangen. Anders kann ich es nicht beschreiben. Ich brauchte mehr von ihr, denn sie füllte eine Leere in mir, von deren Existenz ich gar nichts gewusst hatte, bevor ich Kayla kannte. Jahrelang hatte ich mit dem Gefühl gelebt, dass irgendwas in meinem Leben nicht stimmte. Ich litt an einer inneren Unruhe, war getrieben von einer tiefen Sehnsucht, ohne zu wissen, wonach. Seit ich Kayla kannte, war mir klar, dass
ich mich die ganze Zeit unvollständig gefühlt hatte. Sie war meine andere Hälfte, der bessere Teil meines Ichs. Wenn ich bei ihr war, wenn ihre seidigen Schenkel sich mir öffneten, wenn ihre Hüften sich hoben, um mich in Empfang zu nehmen, war ich vollständig. Ja, ich war mit einer wunderbaren Frau verheiratet. Niemals würde ich etwas anderes über Maiden sagen, denn sie war so gut und freundlich, wie man sich eine Frau nur wünschen kann. Ja, ich hatte zwei Kinder, die ich auf ihrem Weg in ein erfülltes Leben begleiten sollte. Und ja, ja, ja, ich hatte einen Betrieb zu leiten. Aber die Aussicht auf ein Leben mit Kayla machte all das zweitrangig.

Tag und Nacht dachte ich nur an sie. Ich besuchte sie, sooft ich konnte. Natürlich konnte ich nicht von ihr erwarten, dass sie damit zufrieden war, in einer Pension zu wohnen. Ich musste eine Möglichkeit finden, sie voll und ganz in mein Leben zu holen. Ich wusste nur noch nicht, wann und wie. Deswegen stand ich, wenn wir nicht zusammen waren, permanent unter Strom, weil ich ständig fürchtete, sie könnte sich über Exeter und London auf den Weg zurück nach Südafrika machen. Da spielte sich immerhin ihr richtiges Leben ab. Das mit mir hier in Cornwall war nur ein Intermezzo, Teil des Auslandsjahrs, das sie sich gönnte, bevor sie mit dem Studium anfing. Das hatte sie mir von Anfang an gesagt. Natürlich wollte ich das nicht glauben. Welcher Mann, der derart verliebt war, würde das tun?

Ich musste mir etwas einfallen lassen, das sie zum Bleiben bewog. Es reichte nicht, mit einem Mann, der ihr Vater sein konnte, zweimal – manchmal auch dreimal – pro Woche guten Sex zu haben.

Dann, als sie erst sechs Wochen in St. Agnes lebte, trat das Schlimmste ein, was passieren konnte. Ich hatte ihr aus feinstem Zinn einen Freundschaftsring angefertigt, er glänzte wie echtes Silber und war mit ineinander verschlungenen Efeu
blättern verziert. Sie sollte ihn tragen, bis ich geschieden war und ihr einen richtigen Verlobungsring schenken konnte, auch wenn wir noch gar nicht übers Heiraten gesprochen hatten. Sie sollte etwas haben, das sie meiner guten Absichten versicherte.

Ich war nervös, weil sie nicht auf meine Nachrichten vom Vortag reagiert hatte. Auch auf die Nachrichten, die ich ihr am Abend auf die Mailbox gesprochen hatte, antwortete sie nicht. Ich war das reinste Nervenbündel, als ich an der Tür der Pension klingelte, und als die Wirtin mir sagte, Kayla sei fort, dachte ich, sie sei am Strand spazieren gegangen, was sie gern tat. Ich sagte, dann gehe ich sie suchen, nur um zu hören zu bekommen, dass Kayla nicht mehr da war. Sie hatte ausgecheckt. War aus Cornwall abgereist, soweit die Wirtin wusste.

Ein kalter Wind vom Atlantik her stach mir ins Gesicht. Die Luft roch nach Salz und Seetang und nach Fisch, der irgendwo in der Nähe gebraten wurde. Ich sagte, das kann doch nicht sein, und die Frau erwiderte, es ist aber so. Hat bezahlt und ist gegangen.

Sie hatte Geld geschickt bekommen. Von zu Hause, hat sie gesagt.

Ich war fassungslos. Ich habe die Wirtin gefragt, wann das alles passiert sei und warum sie mich nicht sofort angerufen habe. Sie sagte, sie mische sich nicht in die Angelegenheiten ihrer Gäste ein.

Ich schaute die Straße hinunter, als könnte ich Kayla dort entdecken. Vielleicht spürte die Frau, was in mir vorging, denn sie wurde sanfter. Sie sagte, Kayla habe etwas für mich dagelassen. Sie ist mit einem Taxi weggefahren, fügte sie hinzu, als würde mir das helfen. Warten Sie einen Moment.

Ich hätte mich sowieso nicht bewegen können. Mir drehte sich der Magen um, als hätte ich verdorbenes Fleisch geges
sen. Schweißperlen bildeten sich auf meiner Stirn. Ich dachte nur nein, nein, nein. Ich musste sie unbedingt zurückholen.

Sie hatte mir einen Brief hinterlassen. Es fühlte sich jedenfalls so an, als enthielte der Umschlag, den sie mir reichte, einen Brief. Aber ich habe ihn nicht gleich geöffnet. Ich habe ihn mit zu meinem Auto genommen, und da habe ich ihn immer noch nicht geöffnet. Stattdessen bin ich zu einer Stelle gefahren, von wo aus ich zum St. Agnes Head gehen konnte. Es hatte angefangen zu regnen, aber das störte mich nicht. Ich weiß bis heute nicht, was ich eigentlich vorhatte. Selbstmordgedanken sind mir fremd.

Ich stand auf der Klippe, tief unten toste der Atlantik, salzige Gischt umgab mich wie Nieselregen, und schon bald waren meine Haare nass. Das war in Ordnung so, denn ich hatte angefangen zu weinen. Ja, ich weinte, wie ein Baby, dem die Mama die Brust entzogen hatte, bevor es satt war.

Schließlich war ich bereit, den Brief zu lesen. Ich ging zum Auto und öffnete den Umschlag. Es war ein kurzer Brief. Sie schrieb, sie sei jetzt ein ganzes Jahr von zu Hause fort, und es sei an der Zeit, zurückzukehren, so wie sie es ihrer Mutter versprochen habe. Bitte vernichte die Fotos. Es waren Fotos, die sie mit ihrem Handy aufgenommen und sich hatte ausdrucken lassen: Nacktfotos. Sie bat mich, sie ins Meer zu werfen oder in tausend Stücke zu zerreißen. Aber das würde unserer Affäre ein Ende setzen, das war zu viel verlangt.

Ich habe die Fotos behalten. Habe sie mit nach Hause genommen und in der Scheune versteckt, weggeschlossen, aber griffbereit, sodass ich sie mir jederzeit ansehen konnte. Um mich daran zu erinnern, wie es sich angefühlt hatte, als sie bei mir war. Ich wollte dieses Gefühl in mir wachhalten. Ich brauchte das, und zwar jeden Tag. Es war das Einzige, was zählte.

Jetzt, wo sie mich verlassen hatte, wusste ich, dass ich end
lich den Mut finden musste, meine Ehe zu beenden. Ich würde mich wappnen müssen, dachte ich. Ich würde grausam sein müssen. Ich würde Maidie enttäuschen und das Vertrauen meiner Kinder in mich zerstören, aber es gab keine andere Möglichkeit.

Es war nicht schwer, Kayla in Südafrika zu finden, denn sie hatte mir viel über ihre Kindheit und ihre Familie erzählt: über ihre Mutter und ihre Geschwister, über ihr Leben dort unten. Über ihren geliebten Vater, der früh gestorben war, und über dessen Verlust ich sie immer wieder hinweggetröstet hatte. Sie hatte immer wieder gesagt, sie müsse zurück und ihr Studium aufnehmen. Ein paar Anrufe genügten also, um sie wieder in mein Leben zurückzuholen, und sei es nur am Telefon.

Ich habe sie gefragt, warum sie gegangen war.

Ich brauche ein Leben, hat sie mir geantwortet.

Ohne mich?, habe ich sie gefragt.

Nein, eigentlich möchte ich das nicht, und ihre Worte klangen freundlich. Mir schnürte es vor Rührung die Kehle zu. Sie erinnerte mich daran, dass sie nur ein Jahr hatte von zu Hause fort sein wollen, ein Jahr auf eigene Faust reisen, Michael, und das Jahr ist vorbei. Ich muss nach vorn schauen, mein Leben in die Hand nehmen, und das musst du auch.

Ich sagte ihr, ich wolle mein Leben nicht in die Hand nehmen, wenn das bedeutete, dass ich ohne sie weiterleben müsste.

Das sagst du jetzt. Du wirst drüber hinwegkommen. Ganz bestimmt. Andere Leute kommen auch über so was hinweg.

Ich nicht, sagte ich. Ich ganz bestimmt nicht. Komm zu mir zurück. Ich brauch dich. Ich will dich.

Mir geht es genauso, sagte sie. Ich brauche dich auch, ich will dich auch.

Also?

Sie könne so nicht weitermachen, sagte sie. Das sei kein Leben. Das sei die Hölle. Ich kann nicht damit leben, deine heimliche Affäre zu sein. Aber genau das verlangst du von mir.

Nein, das verlange ich nicht von dir, sagte ich. Ich habe dir einen Ring gemacht. Den wollte ich dir schenken an dem Tag, als du fortgegangen bist.

Was meinst du damit, du wolltest mir einen Ring schenken?, fragte sie. Du bist verheiratet
.

Der Ring besiegelt ein Versprechen.

Was für ein Versprechen?

Ich möchte dich heiraten.

Aber du bist nicht frei.

Ich werde frei sein, antwortete ich. Wenn wir uns das nächste Mal hören, werde ich frei sein. Dann wird Maiden fort sein. Merritt und Gloriana werden fort sein. Nur wir beide werden noch da sein, und wir werden unsere gemeinsame Zukunft beginnen.

Wenn du das tust, wirst du mich dafür hassen, sagte sie. Vor allem, weil du deine Kinder verlierst. Irgendwann wirst du mir dafür die Schuld geben.

Nein, niemals, widersprach ich ihr. Das wird nicht passieren.

7. APRIL

BELGRAVIA

LONDON

Detective Inspector Thomas Lynley hatte die Nachricht am Tag zuvor erhalten: Er würde den Titel Acting Detective Chief Superintendent, den er seit Monaten am Hals hatte, bald wieder los sein. Man hatte ihm kein konkretes Datum genannt, jedoch mitgeteilt, dass seine Vorgesetzte, Isabelle Ardery, nach einer langen Entziehungskur auf der Isle of Wight und einem ebenso langen Aufenthalt in einer Übergangswohnung in Lymington demnächst ihren Dienst wieder antreten würde. Sie würde nicht als neue Frau zurückkommen, sondern als dieselbe Frau, die sich allerdings von einer Alkoholabhängigkeit befreit hatte und für den Rest ihres Lebens dem Alkohol würde entsagen müssen. Lynley war froh über die Nachricht. Isabelle hatte durchaus Gegner unter den Kollegen, aber Lynley hatte nie dazugehört. Er hatte seine eigenen Dämonen, mit denen er sich herumplagte, und so hatte es ihn nicht gewundert festzustellen, dass es ihr nicht anders ging.

Er saß im Esszimmer seines Hauses in Eaton Place, als sein Handy klingelte. Er hatte sich gerade einen Kaffee eingeschenkt und die Financial Times
aufgeschlagen. Charlie Denton kam mit einem Tablett aus der Küche. Aus seinem Kleidungsstil – Brille mit Fensterglas, Knickerbocker, kragenloses weißes Hemd, Weste mit Schottenkaro, Schuhe mit
Troddeln und karierte Kniestrümpfe – schloss Lynley, dass sein Butler später noch zu einer Kostümprobe antrat.

Lynley schaute Denton über seine Lesebrille hinweg an und fragte: »Cole Porter oder Noël Coward?«

»Cole Porter«, sagte Denton. »Ihnen kann ich aber auch wirklich nichts vormachen.«

»Nur gut geraten. Aber großartiges Kostüm.«

Denton blickte an sich herunter. »Nicht übertrieben?«

»Ganz und gar nicht. Haben Sie ein paar Truhen auf dem Speicher geplündert?« Lynley nahm sein Handy vom Tisch, das immer noch klingelte. Ein Blick auf das Display verriet ihm, dass der Anrufer John Penellin war, der Verwalter des Landguts der Familie Lynley.

»Eine oder zwei vielleicht«, antwortete Denton und setzte Lynley sein Frühstück vor – zwei pochierte Eier auf ungebuttertem Toastbrot, dazu gegrillte Tomaten – und verschwand wieder in Richtung Küche, während Lynley seinen Anruf entgegennahm.

»Ich hatte gehofft, Sie zu Hause zu erreichen«, sagte Penellin.

»Das ist Ihnen gelungen. Ich bin gerade beim Frühstücken.«

»Ich fürchte, Ihnen wird gleich der Appetit vergehen.«

Es ging also um Howenstow, dachte Lynley. Da konnte sonst was auf ihn zukommen, denn der Landsitz der Familie umfasste mehr als sechshundert Hektar Land und ein Haus im jakobinischen Stil, das, seit ein Vorfahr Lynleys es vor langer Zeit erworben hatte, immer wieder umgebaut und erweitert worden war. Derzeit wohnten dort Lynleys Mutter, sein Bruder, seine verwitwete Schwester und seine Nichte. Außerdem gehörte der vermaledeite Landsitz zu dem peinlichen Titel, den er von seinem Vater geerbt hatte. Und wenn Penellin ihn in London anrief, bedeutete das in neunzig Pro
zent der Fälle, dass seine Nachrichten schlecht waren und mit Howenstow zu tun hatten. »Dann mache ich mich wohl am besten auf schlechte Nachrichten gefasst«, sagte Lynley. »Schießen Sie los.«

»Na ja, es sind keine guten
Nachrichten, aber sie könnten schlimmer sein«, sagte Penellin. »Sieht so aus, als wäre das Dach über der langen Galerie im Nordwestflügel undicht, und das schon seit einer Weile, vermutlich schon den ganzen Winter. Eine Wand ist feucht, was wegen des großen Gemäldes, das dort hängt und den Schaden verdeckt hat, nicht bemerkt wurde.«

Lynley wusste sofort, was passiert war. In der Galerie hingen viele sehr große Gemälde, nicht nur Porträts aus den zweihundertfünfzig Jahren, die Howenstow sich bereits im Familienbesitz befand, sondern auch Porträts und Landschaften und Stillleben aus ganz England und Europa sowie ein Porträt von Charles II
. mit einer monströsen Perücke, wie es in jedem englischen Landhaus hing.

Um einen gelassenen Ton bemüht, sagte Lynley: »So etwas passiert nun mal, ich weiß. Der Schaden wäre leichter zu beheben gewesen, hätte man die undichte Stelle eher entdeckt, aber was will man machen? Wie umfangreich werden die Reparaturarbeiten denn ausfallen?«

»Ich habe jemanden kommen lassen und um einen Kostenvoranschlag gebeten«, sagte John Penellin. »Ich fürchte, mit einer Reparatur ist es nicht getan, Tommy. Das ganze Dach über diesem Flügel muss erneuert werden. Im Grunde, wenn wir weitere Schäden vermeiden wollen, müssten eigentlich alle Dächer komplett erneuert werden.«

»Großer Gott.« Lynley hatte keine Vorstellung, was das kosten würde. »Haben wir einen Rembrandt, den wir bei einer Auktion anbieten könnten? Oder einen Van Dyck, der irgendwo unentdeckt in einem Schrank liegt und darauf war
tet, nach diesem Anruf von Ihnen entdeckt zu werden?«

»Nicht unmöglich, bei der Menge an Schränken, die es hier gibt.«

»Die Hoffnung stirbt zuletzt. Wissen wir, was eine solche Maßnahme kosten würde?«

»Ich habe vier Dachdeckerfirmen gebeten, jemanden zu schicken, um sich ein Bild zu machen. Aber ich fürchte, die werden uns sagen, dass wir einen Spezialisten brauchen, der sich mit Bauepochen und historischen Baustoffen auskennt. Vermutlich wird man das Material aus dem ganzen Land zusammentragen müssen. Und Sie wissen ja, was das bedeutet.«

»Herr im Himmel«, murmelte Lynley. »Haben wir einen Velázquez? Oder einen Canaletto? Ich hätte auch nichts gegen einen Vermeer.«

»Ich würde es nicht ausschließen«, erwiderte Penellin. »Vielleicht haben wir ja auch einen kleinen Rubens. Oder einen mittelgroßen Turner. Aber da die Chancen schlecht stehen, dass wir einen von denen so schnell finden, sollten wir lieber über die Möglichkeit reden, die Ausgaben zu begrenzen, Tommy.«

»Ich will nicht der Lynley sein, der gezwungen ist, das Landgut zu verkaufen, das sich seit Jahrhunderten im Besitz der Familie befindet.«

»Ich spreche nicht davon, das Gut zu veräußern. Es gibt andere Möglichkeiten.«

»Und die wären?«

»Das wird Ihnen nicht gefallen.«

»Das kann in der Situation keine Rolle spielen.«

»Wir könnten überlegen, Howenstow für Besucher zu öffnen«, sagte Penellin und fuhr hastig fort, ehe Lynley die haarsträubende Idee ablehnen konnte: »Das wäre gar nicht so schlimm, wie es klingt, Tommy. So könnte sich das Gut
auf Dauer selbst tragen. Überlegen Sie doch mal, die meisten Zimmer werden sowieso nicht genutzt.«

»Das ist mir bekannt. Aber ich möchte nicht von Fremden gesehen werden, wenn ich im Morgenmantel über den Flur gehe. Ich besitze zwar einen ziemlich eleganten Morgenmantel, aber irgendwo muss man auch eine Grenze ziehen.«

»Sie würden keinen Besuchern begegnen, Tommy. Sie würden sie nicht einmal hören.«

»Da haben Sie recht. Schließlich lebe ich in London.«

»Was ich damit sagen will, ist … Also, die Familie würde sich ganz aus dem Hauptgebäude zurückziehen.« Penellin erklärte ihm, wie das Ganze sich bewerkstelligen ließe. Ein Flügel würde den Bedürfnissen der Familie entsprechend renoviert und von der Familie von Frühling bis Herbst bewohnt werden. Von Spätherbst über den Winter würde die Familie dann wie seit mehreren Hundert Jahren das gesamte Haus bewohnen, einschließlich der Gärten, der Kapelle und der Parks. »Ihre Familie wäre nicht die erste, die eine solche Entscheidung trifft«, schloss er.

»Sie wissen hoffentlich, dass mein Vater sich im Grab umdrehen würde.«

»Daran hege ich keinen Zweifel.«

»Und sind Sie sich ganz sicher, dass wir keinen Rembrandt oder Turner finden werden?«

»Ich bin zugegebenermaßen noch nicht in jedem Zimmer gewesen, aber ich kann mir nicht vorstellen, dass Ihre Vorfahren ein unschätzbar wertvolles Gemälde irgendwo versteckt haben.«

»Könnte es denn nicht sein, dass sich irgendein unschätzbar wertvolles Artefakt in unserem Besitz befindet? Etwas, in dem wir unsere Gummistiefel aufbewahren? Ein römischer Sarkophag zum Beispiel? Oder eine Ming-Urne, die wir als Schirmständer benutzen?«

»Nicht dass ich wüsste.«

»Haben Sie meine Mutter bereits darüber informiert, was auf uns zukommt?«

»Ihre Mutter weiß bisher nur, dass das Dach undicht ist.«

»Dann sollten wir es vorerst dabei belassen.«

Nicht zum ersten Mal verfluchte Lynley den Ahnherrn, dessen persönliches Vermögen – erworben durch rücksichtslosen Bergbau – ausgereicht hatte, um dem damaligen Herzog von Cornwall den Landsitz abzukaufen. Die Gattin und die Kinder des Herzogs hatten das Geld nur so zum Fenster hinausgeworfen, und der Herzog selbst war ein leidenschaftlicher Kartenspieler gewesen. Um seine astronomischen Schulden zu bezahlen, war ihm irgendwann nichts anderes übrig geblieben, als seine Ländereien zu verkaufen. Und so war Howenstow in den Besitz der Familie Lynley gelangt.

»Ich schlage vor, wir finden zunächst einmal heraus, was die Erneuerung des Daches kostet. Sollte sich die Befürchtung bestätigen, dass die Kosten horrend sind, komme ich nach Cornwall, um alle Optionen mit meiner Familie zu besprechen.«

»Ich kümmere mich darum«, sagte Penellin. »Aber, Tommy?«

»Hmm?«

»Machen Sie sich keine großen Hoffnungen.«

BODMIN

CORNWALL

Im Grunde wusste Bea Hannaford, dass es ihr in ihrem Haus in Leedstown besser ging, vor allem zu Beginn einer Ermittlung. Und Pete, dachte sie, ging es letztlich auch besser in Leedstown. Nicht nur hatte er es von dort näher zur Schule in Redruth als von Ray aus, ihr Haus befand sich auch in der Nähe von Binner Down, wo er jederzeit mit seinem Mountainbike herumkurven konnte, begleitet von seinen drei Hunden. Was ihr allerdings zu schaffen machte, waren ihre teilweise sehr langen Arbeitszeiten, wenn sie an einer Mordermittlung beteiligt war, währenddessen saß Pete allein zu Hause. In Rays Kulturdenkmal müsste er sich wenigstens nicht selbst um seine Mahlzeiten kümmern. Und er wäre beim Hausaufgabenmachen nicht unbeaufsichtigt. Auf sich allein gestellt, würde Pete garantiert stundenlang auf seinem Handy herumscrollen, anstatt sich mit Mathe, Französisch oder Bio zu beschäftigen. Wenn sie also das Beste für ihren Sohn wollte, blieb ihr nichts anderes übrig, als sich mit Ray zu arrangieren. Zumindest vorerst.

Gleichzeitig nervte es sie. Ray gab sich wirklich Mühe, ihr das Leben zu erleichtern, wenn sie mitten in einer Ermittlung steckte. Er wollte zwar immer noch so oft wie möglich Sex, aber ihre Körpersprache hatte ihm bewusst gemacht, dass es auch zu viel des Guten sein konnte, und so hatte er sich das furchtbar lange Vorspiel abgewöhnt, und anstatt hinterher noch endlos zu kuscheln, begnügte er sich mit einem »Gott, war das gut« oder einer ähnlichen Bemerkung.

Außerdem hatte er sehr an seiner Beziehung zu Pete gearbeitet, die keinen guten Start gehabt hatte, als sie ihm vor all den Jahren, als ihre Tochter bereits auf eigenen Füßen stand, eröffnete, dass sie schwanger war. Auf diese Nachricht hatte
Ray erst ungläubig, dann entsetzt und dann enttäuscht reagiert. Er hatte sich am Beginn eines neuen Lebensabschnitts gewähnt, und plötzlich war da ein neues Küken im Nest mit all seinen Bedürfnissen und Ansprüchen. Er bestand auf einer Abtreibung, woraufhin sie sich stattdessen von ihm trennte. Sie hatte sich ein kleines Haus in Leedstown gemietet, und sie hatten sich scheiden lassen. Ray kaufte sich ein denkmalgeschütztes Haus und ließ nichts anbrennen. Einige Jahre lang hatte er sein Leben als Single voll ausgekostet, während Bea die Freiheit genossen hatte, keinem Mann gefällig sein und sich nur um ihre eigenen Bedürfnisse und die ihres Sohnes kümmern zu müssen. Doch dann war Ray wieder in ihr Leben getreten, und mit ihm das Dilemma, das entsteht, wenn ein Partner mehr Verbindlichkeit wünscht und der andere mit den Umständen zufrieden ist, wie sie sind.

Sie traf kurz vor der Frühbesprechung im Polizeihauptquartier in Bodmin ein. Phoebe Lang unterhielt sich gerade mit Guy Janson von der Pressestelle. Wenn Guy Janson aufkreuzte, ging es ihm entweder um eine Strategie für den Umgang mit lästigen Fragen seitens der Presse oder aber um eine Methode, die Presse so anzustacheln, dass eine Pressekonferenz nötig wurde, bei der – hoffentlich – neue Informationen ans Tageslicht kämen. Besser Phoebe als ich, dachte Bea. Sie würde niemals die notwendige Geduld aufbringen, um die Polizeiarbeit nach außen so souverän zu präsentieren, wie es von Leuten in Führungspositionen verlangt wurde.

Die Kollegen hatten bereits eine Menge Informationen über das Opfer zusammengetragen. Gleich zu Beginn der Frühbesprechung wurde klar, dass sich zwei Ermittlungsansätze anboten.

Erstens Michael Lobbs Ehe: Er hatte nach zwanzig Jahren Ehe Frau und Kinder verlassen, um mit einem damals neunzehnjährigen Mädchen zusammenzuleben. Zuvor hatte
er die junge Frau in einer Pension einquartiert, wo die beiden aus ihrer Liebesbeziehung keinen Hehl gemacht hatten. Nachdem die Ehefrau ihm auf die Schliche gekommen war, hatte sie ihre Sachen gepackt und war mitsamt der Tochter ausgezogen. Der Sohn hatte zu jenem Zeitpunkt bereits auf eigenen Füßen gestanden.

»Das heißt also, sie hat ihn verlassen, nicht umgekehrt«, hielt Phoebe Lang fest.

»Formal betrachtet, ja«, sagte einer der Constables. »Sie ist in die Gegend von St. Ives gezogen, genauer gesagt nach Carbis Bay, wo sie seitdem wohnt.«

»Und die Kinder?«, fragte Phoebe.

»Die sind längst keine Kinder mehr. Der Sohn wohnt mit Frau und vier Kindern bei seiner Mutter – sie heißt übrigens jetzt Maiden Kittow –, und die Tochter wohnt in Newlyn. Der Sohn arbeitet mit seiner Mutter zusammen, die Tochter betreibt in Mousehole einen Laden namens Vintage Britannia. Außerdem hat sie einen Vlog.«

Phoebe runzelte die Stirn. »Einen was?«

Eine junge Sekretärin meldete sich zu Wort. »Sie hat einen Vlog, Chefin. Das hat was mit den sozialen Medien zu tun. Man redet über ein bestimmtes Thema, filmt sich dabei und stellt das Video dann ins Netz.«

»Okay, verstanden«, sagte Phoebe. »Hat der Dings, der Vlog der Tochter einen Namen?«

»Den haben wir noch nicht, Chefin.«

»Finden Sie ihn raus.«

Der zweite Ansatz bestand darin, welche Personen ein Motiv gehabt haben könnten, Michael Lobb nach dem Leben zu trachten. Entweder, weil sie von Michael Lobbs Tod einen finanziellen Vorteil hätten, oder weil sie ihn so sehr hassten, dass es ihnen eine Genugtuung wäre, ihn unter die Erde zu bringen.

»Wer profitiert finanziell?«, fragte Phoebe.

»Na ja, das hängt davon ab, was mit seiner Firma passiert. Mit Lobb’s Tin and Pewter.«

Phoebe schaute Bea an. »Sie haben doch mit der Ehefrau gesprochen. Was sagt die?«

Bea berichtete, Michael Lobb habe nach seiner Heirat mit Kayla anscheinend vorgehabt, sein Testament zu ändern, aber es sei nie dazu gekommen. Aus dem Testament, das Kayla gefunden habe, gehe hervor, dass Michael Lobb seine Firma seinen beiden Kindern Merritt und Gloriana zu gleichen Teilen vermacht habe.

»Und Kayla?«, fragte Phoebe.

»Sie wird in dem Testament nicht erwähnt.«

»Merkwürdig, meinen Sie nicht? Gibt es eine Lebensversicherung?«

»Sie meint, nein, aber ich habe den Namen von Lobbs Anwalt in Redruth. Der wird wohl wissen, ob Lobb Kayla in irgendeiner Weise abgesichert hat.«

Bea berichtete weiter, dass auch ein Konzern namens Cornwall EcoMining finanziell von Lobbs Tod profitieren könne, nämlich dann, wenn die Erben das Unternehmen nicht fortführen wollten. Ein Mann namens Geoffrey Henshaw habe Michael Lobb im Namen von Cornwall EcoMining mehrmals aufgesucht und versucht, diesen zum Verkauf zu überreden, allem Anschein nach vergeblich. Jetzt allerdings, nach Michael Lobbs Tod, sei alles wieder offen.

»Wollen die die Zinngewinnung wiederbeleben?«, wollte Phoebe wissen.

Bea schüttelte den Kopf. »Die wollen die vorhandenen Gebäude als Fundament für eine umweltfreundliche Raffinerie benutzen.«

»Und was soll da raffiniert werden?«

»Sole. Für die Lithiumgewinnung«, sagte Bea. »Es geht
offenbar um sehr viel Geld, EcoMining hat angeblich eine Methode der Lithiumgewinnung entwickelt, die die Umwelt nicht schädigt. Aber dafür brauchen sie eine Verarbeitungsstätte, und Lobbs Grundstück wäre dafür ideal, weil sie dort sofort ohne Genehmigung mit dem Bau beginnen könnten. Eine Baugenehmigung zu erhalten, kann in Cornwall Jahre dauern, wenn es sich um Brachland handelt.«

»Und jetzt, wo Lobb tot ist, könnte es sich als Kinderspiel erweisen, das Grundstück in die Finger zu bekommen?«, fragte Phoebe. »Was sagen denn die anderen Angehörigen? Das heißt, gibt es überhaupt welche?«

»Lobb hatte einen Bruder. Er steht auf der Liste der Personen, die wir gründlich vernehmen werden.«

Willen Steyn, Kayla Lobbs Bruder, stand ebenfalls auf der Liste. Man suchte gerade nach ihm auf dem South West Coast Path, kurz hinter St. Agnes, wo Kayla ihn nach eigener Aussage an dem Morgen abgesetzt hatte, an dem man den Toten gefunden hatte. Er war ein paar Tage bei den Lobbs zu Besuch gewesen, obwohl er und Michael Lobb alles andere als gut miteinander auskamen. Er war gegen Kaylas Heirat mit Lobb gewesen. Und auch wenn Willen Steyn sich höchstwahrscheinlich im Lauf der Jahre mit Kaylas Entscheidung abgefunden hatte, gefiel es der Familie Steyn bestimmt nicht, dass Kayla seit ihrer Heirat so weit weg von ihnen lebte.

»Das scheint mir ein bisschen weit hergeholt«, bemerkte ein Constable. »Wie sollte er wissen, ob die Frau überhaupt nach Südafrika zurückgeht, wenn ihr Mann tot ist?«

»Was wissen wir bisher über die Mordwaffe?«, fragte Phoebe.

»Laut Mylo war es eine Art Dorn«, sagte Bea. »Ich hab gestern auf dem Heimweg mit ihm gesprochen. Er hat die Einstichstellen am Körper des Toten noch mal genauer unter die Lupe genommen und die abgebrochene Spitze der Tat
waffe gefunden. Es könnte sich um ein Werkzeug handeln, wie es auf Baustellen benutzt wird. Das Ding ist aber vor der Tat geschärft worden, es muss also irgendwo einen Schleifstein geben, den wir zusammen mit dem, der damit hantiert hat, finden müssen.«

»Setzen Sie jemanden darauf an«, sagte Phoebe.

»Alles klar. Wir brauchen also noch einen Suchtrupp, diesmal für die unmittelbare Umgebung der Firmengebäude. Ich schlage vor, dass wir die beiden Männer, die dort arbeiten, auch bitten, uns ihren Wohnwagen durchsuchen zu lassen. Aber dafür können wir uns natürlich auch einen Durchsuchungsbeschluss besorgen.«

»Sind die beiden schon vernommen worden?«, fragte Phoebe.

»Nur zu ersten Informationen.«

»Wie steht’s mit Alibis?«

»Sie geben sich gegenseitig ein Alibi. Sieht so aus, als wären sie rund um die Uhr zusammen.«

»Okay, machen wir uns an die Arbeit«, sagte Phoebe. Mit einem Nicken gab sie Bea zu verstehen, dass sie alles Weitere organisieren solle, dann verschwand sie.

MOUSEHOLE

CORNWALL

Gloriana wusste, dass sie Trigger-Probleme hatte, so hieß das zumindest neuerdings bei Psychologen, Psychiatern, Beratern und anderen, die darauf spezialisiert waren, psychische Leiden zu kurieren. Sie hatte genug Selbsthilfebücher gelesen und wusste nicht nur, was genau ihre Trigger-Probleme waren, sondern auch, was sie tun konnte, damit sie nicht auf
alles, was womöglich ein Trigger sein konnte, reagierte. Sie sprach sogar über das Problem in ihrem Vlog Befreit euch!
. Und als Jesse McBride den Kunstmarkt Art on the Quay erwähnt hatte, war Gloriana sofort klar gewesen, dass das etwas bei ihr triggerte. Denn sie hatte ihre beste Freundin vor zwei Jahren eingeladen, sie zu diesem Event zu begleiten, und ausgerechnet dort war Nate Jacobs in Jesses Orbit geraten. Er hatte sie angebaggert, und innerhalb kürzester Zeit hatte er sie rumgekriegt. Anfangs hatte Gloriana versucht, ihre Freundin auf ein paar Warnsignale in Bezug auf Nate Jacobs’ Umgang mit Frauen hinzuweisen, aber aus Angst, dass das als Eifersucht rüberkommen konnte, weil sie selbst immer noch Single war, hatte sie sich nicht getraut auszusprechen, wie sehr sie dem Typen misstraute und wie unerträglich sie ihn fand. Und als die beiden nach ein paar Monaten zusammenzogen, was hätte sie da noch sagen sollen? Sie hätte es drehen und wenden können, wie sie wollte, es hätte immer so geklungen, als missgönnte sie ihrer Freundin ihr Glück.

Also hatte sie zu allem, was mit Nate Jacobs zu tun hatte, den Mund gehalten. Jetzt jedoch gab es ein paar unbestreitbare Tatsachen, die sie nicht ignorieren konnte: Die nächste Art on the Quay stand an, Studenten der Stanhope-Forbes-Kunstschule würden daran teilnehmen, Nathaniel Jacobs unterrichtete an der Stanhope-Forbes-Kunstschule, Cressida Mott-King war seine Studentin.

Von Jesse wusste sie, dass die Ausstellung am letzten verlängerten Mai-Wochenende stattfinden sollte, und da das Wetter Ende Mai in Cornwall normalerweise fantastisch war, wurde mit einem großen Besucherandrang gerechnet. Die Künstler hatten in den Wochen vorher alle Hände voll mit der Vorbereitung der Ausstellung zu tun und mussten ihre Werke rechtzeitig fertig bekommen.

Was Nate anging, wusste Gloriana ganz genau, was mit
»auf die Ausstellung vorbereiten« gemeint war. Sie wunderte sich also keineswegs, als ihre Freundin ihr berichtete, Nate habe neuerdings bis spät abends in seinem Atelier in der Kunstschule zu tun. Wahrscheinlich richtete er seine Arbeitszeiten so ein, dass er möglichst viele Stunden mit Cressida Mott-King verbringen konnte, dachte Gloriana, sprach ihren Verdacht aber nicht aus. Sie erwähnte auch nichts davon, dass Nate seine Studentin immer häufiger zu Hause besuchte, denn Jesse würde nur abwinken und sagen, Nate bemühe sich lediglich, Cressida zu Bestleistungen anzuspornen. Träum weiter, dachte Gloriana bei sich.

Allerdings fragte sie Jesse, ob sie nicht befürchte, dass Nate ein bisschen allzu engen Kontakt zu ein paar seiner Studentinnen pflege. Sie war mächtig stolz auf sich, dass sie es geschafft hatte, Cressidas Namen nicht zu erwähnen. Aber Jesse hatte nur geantwortet: »So was würde er nie machen. Ich vertraue ihm, Gloriana. Eine gute Beziehung basiert nun mal auf gegenseitigem Vertrauen.«

»Wie kannst du nur so naiv sein?«, fragte Gloriana. »Wieso glaubst du ihm jedes Wort?«

»Warum glaubst du ihm nicht
?«, hatte Jesse entgegnet.

Ja, warum nur? Ein Trigger-Problem, sagte sie sich. In ihrem nächsten Vlog würde sie über das Thema sprechen.

An diesem Morgen machte sie keinen Abstecher ins Wedge o’ Cheese. Am Abend zuvor hatte sie gehört, wie Nate Cressidas Wohnung kurz vor Mitternacht verlassen hatte, und es wäre einfach zu viel verlangt, das nicht zu erwähnen. Sie winkte ihrer Freundin also gutgelaunt zu, als sie an ihrem Café vorbeiging, und als Jesse zurückwinkte und »Später?« mit den Lippen formte, nickte sie nachdrücklich und hoffte inständig, dass sie bis dahin vergessen hatte, wie Nate und Cressida noch im Treppenhaus miteinander geflüstert und in den langen Pausen dazwischen sonst was gemacht hatten.

Vor ihrem Laden blieb sie stehen und betrachtete das Schild, das in einem Fenster der leeren Wohnung im ersten Stock angebracht worden war. Es handelte sich um eine Zweizimmerwohnung mit Küche und Bad mit einem romantischen offenen Kamin im Wohnzimmer, und auf dem Schild stand »Pachteigentum zu verkaufen«. Ein identisches Schild war am Vortag im Schaufenster von Vintage Britannia aufgehängt worden. Das gesamte Gebäude wurde verkauft, und Gloriana wollte es kaufen.

Sie hatte sich bereits alle wichtigen Informationen besorgt: Der Eigentümer verkaufte die verbliebene Pacht, die sich ursprünglich auf neunhundertneunundneunzig Jahre belaufen hatte. Die Pacht zu übernehmen, kam einem tatsächlichen Kauf des Hauses gleich, auch wenn noch achthundertzweiundfünfzig Jahre der Pacht übrig waren. Der Kaufpreis belief sich auf hundertfünfundsiebzigtausend Pfund. Mit dem Ladenlokal, dem Garten und der Wohnung im ersten Stock war das Haus einfach perfekt. Sie könnte Vintage Britannia weiterhin betreiben und noch dazu über ihrem eigenen Laden wohnen. Ihre jetzige Wohnsituation – ein Wohnklo und eine Küche, die sie sich mit Cressida teilen musste – war einfach lächerlich, und sie war sie herzlich leid. Sie brauchte einen Ort, wo sie die Videos für Befreit euch!
drehen konnte, ohne dauernd mit Störungen von gegenüber rechnen zu müssen, und sie brauchte einfach mehr Platz. Der Kauf des Pachteigentums in Mousehole würde ihr ungeahnte Möglichkeiten eröffnen. Dort konnte sie ihren Laden betreiben, dort konnte sie wohnen, und dort konnte sie mit ihrem Vlog jede Menge Follower gewinnen. Dort konnte sie ihre Vintage-Britannia-Rolle rund um die Uhr spielen, wenn es ihr in den Kram passte. Als Eigentümerin des Hauses würde sie hier im Ort an Ansehen gewinnen, und es würde ihr eine Erdung verschaffen, die sie dringend nötig hatte.

Das Problem war das Geld.

WESTMINSTER

LONDON

Thomas Lynley sah seine E-Mails durch. Irgendwie war er froh über das undichte Dach in Howenstow. Es musste erneuert werden, ja, womöglich sogar das komplette Dach des Landguts, das wäre ein Riesenprojekt, das ihn über längere Zeit sehr beschäftigen und von anderen Gedanken ablenken würde.

Dafür war er dankbar.

Drei Jahre nach dem Tod seiner Frau und ihres ungeborenen Sohnes erschien ihm Helen immer noch in unerwarteten Momenten und auf unerwartete Weise. Und wenn das geschah, verspürte er jedes Mal den verzweifelten Wunsch, sich mit ihr zu verbinden, und einen tiefen Schmerz, den er immer noch nicht überwunden hatte. Das machte ihn verletzlich, das wusste er. Deswegen beschäftigte er sich absurderweise lieber mit den Problemen in Howenstow, der Galerie, dem Dach über der Galerie und den horrenden Kosten der Reparaturarbeiten.

Jemand räusperte sich, und als er aufblickte, sah er Dorothea Harriman in der Tür stehen, wie immer tadellos gekleidet. Heute trug sie ein gestreiftes Baumwollkleid und eine farblich passende Strickjacke und dazu ihre üblichen Stilettos, Werkzeuge des Unterdrückers, wie Helen ihn einmal aufgeklärt hatte.

»Verzeihen Sie, dass ich übergriffig werde, aber Sie sehen mal wieder bezaubernd aus, Dee«, sagte er.

»Warum nennen Sie das übergriffig?«, fragte sie und be
antwortete sich dann ihre Frage selbst: »Ach ja, Mann, Frau, Arbeitsplatz, sexuelle Belästigung.«

»Man muss vorsichtig sein«, sagte Lynley.

»Pah …«, erwiderte sie. Lynley fand es reizend. »Beim Kaffeeautomaten erzählt man sich, dass Detective Chief Superintendent Ardery bald zurückkommt. Haben Sie etwas von ihr gehört?«

»Noch nicht«, sagte er. »Aber ich glaube, es kann sich nur noch um Tage handeln.«

Dorothea seufzte. Worauf Lynley eine Braue hob. »Es ist nur …«, sagte sie. »Also gut. Mich macht die Vorstellung ein bisschen nervös.«

»Sie würde nicht zurückkommen, wenn sie sich nicht dazu in der Lage fühlte, Dee«, sagte Lynley.

»Ja, ja, das weiß ich. Es ist nur … Ich habe sie … Also, ich habe sie erlebt, als es ihr schlecht ging. Das hat sie bestimmt nicht vergessen. Die Hühnersuppe und das alles.«

»Ah ja.« Er erinnerte sich, dass Dee Harriman einmal zu Isabelle Ardery nach Wandsworth gefahren war und ihr zur Stärkung eine Hühnersuppe mitgebracht hatte, bei ihrer Ankunft jedoch feststellen musste, dass ihre Chefin nicht krank, sondern sturzbetrunken war. Soweit Lynley wusste, waren Dorothea und er die Einzigen, die Isabelle jemals in diesem Zustand erlebt hatten – abgesehen von ihren Angehörigen. »Ich glaube nicht, dass sie einen Groll gegen Sie hegt, falls Sie deswegen beunruhigt sind. Sie war tatsächlich krank. Nur nicht auf die Weise, wie Sie angenommen hatten.«

»Ich habe einfach Angst, dass sie wütend auf mich ist und mich versetzen lässt oder was weiß ich.«

»Machen Sie sich keine Sorgen«, sagte Lynley. »Ohne Sie würde hier das Chaos ausbrechen. Und sollte sie das einmal vergessen, gibt es reichlich …«

Das Telefon auf seinem Schreibtisch klingelte, und die An
ruferin war Judi-mit-I Macintosh, die Sekretärin des Assistant Commissioner. Sir David wünsche Lynley zu sprechen, informierte JudI ihn. Wann?, fragte Lynley. Jetzt, sagte sie. Ich komme, sagte er. Er informierte Dee Harriman und machte sich auf den Weg zu Assistant Commissioner Hillier.

Er war nur ein paar Schritte gegangen, als sein Handy klingelte. Er warf einen Blick auf die Nummer. Isabelle. Ein Anruf von Isabelle gleich im Anschluss an sein Gespräch mit Dee Harriman konnte nur bedeuten, dass irgendetwas im Busch war. Er nahm das Gespräch an. »Isabelle. Wie geht es dir?«

»Ich komme Ende der Woche nach London zurück, Tommy«, sagte sie. »Ich habe Sir David gerade informiert. Ich werde ein bisschen Zeit brauchen, um mich in meiner Wohnung in Wandsworth wieder einzugewöhnen, und ich werde an einigen Besprechungen teilnehmen, um mich auf den neuesten Stand bringen zu lassen, dann werde ich den Dienst wieder antreten.«

»Das sind gute Neuigkeiten«, sagte er. »Aus der Gerüchteküche war bereits etwas in der Art zu vernehmen.«

»Das wundert mich nicht. Aber ehrlich gesagt fürchte ich mich ein bisschen.«

»Wovor?«

»Davor, allen wieder gegenüberzutreten. Könntest du mich in der Tiefgarage abholen, wenn ich komme?«

Er runzelte die Stirn. »Aber warum? Ich bin übrigens gerade auf dem Weg zu Hillier. Er hat mich offiziell zu sich zitiert.«

»Ich nehme an, er will dich zu Spitzeldiensten verpflichten.«

»Rufst du mich deswegen an? Um mir einen Rat zu geben?«

»Nein, nein, ich rufe dich an, um dich zu fragen, ob du
mich abholst, wenn ich in den Yard komme.«

»Selbstverständlich«, sagte er. »Aber das passt ganz und gar nicht zu dir.«

»Nichts passt mehr zu mir«, sagte sie. »Ich glaube, das ist der Sinn einer Entziehungskur.«

Sie beendeten das Gespräch, und ein paar Minuten später stand Lynley vor JudIs perfekt aufgeräumtem Schreibtisch. Ihm fiel auf, dass sie sich einen sehr strengen Haarschnitt zugelegt hatte. Genau passend zu ihrer Uniformjacke. »Ich lasse das Grau rauswachsen«, erklärte sie ihm, als sie seinen Blick bemerkte. »Zuerst wollte ich mir den Kopf kahlrasieren …«

»Lieber Himmel«, entfuhr es ihm, »das scheint mir aber etwas extrem.«

»… aber am Ende fehlte mir der Mut dazu. Er erwartet Sie«, fügte sie mit einer Kopfbewegung in Richtung Tür hinzu.

»Ist das eine Vorwarnung?«, fragte er.

»Er gibt sich geheimnisvoll heute Morgen.«

Als Lynley das Zimmer seines Vorgesetzten betrat, telefonierte dieser gerade mit seinem Handy. »Ich verspreche dir, ich werde mein Bestes tun, Laura«, sagte Hillier. »Nur ein wichtiger Zwischenfall könnte mich aufhalten.« Er lauschte einen Moment, dann fuhr er fort: »Es liegt in meinem Wagen, Liebling. Vertrau mir.« Dann: »Nein, es wird nicht knittern, dafür habe ich gesorgt.«

Nachdem er das Gespräch beendet hatte, sagte er augenrollend: »Meine Frau. Ein Gala-Dinner. Spendensammlung für weiß der Teufel was. Es ist immer irgendwas.«

Lynley lächelte verständnisvoll. »Sie wollten mich sprechen?«

»DCS
Ardery wird bald zu uns zurückkehren.«

»Ja. Ich habe soeben mit ihr telefoniert. Sie klang wie ein
neuer Mensch, Sir.«

»Hoffen wir’s«, sagte Hillier. »Nach allem, was vorgefallen ist, kann sie von Glück reden, dass sie ihren Job noch hat.«

»Ich denke, dass sie das weiß und dafür dankbar ist«, sagte Lynley. »Es war schwer für sie zu akzeptieren, dass ihr Exmann mit ihren gemeinsamen Söhnen nach Neuseeland ausgewandert ist. Zugegebenermaßen ist sie nicht sehr klug mit der Situation umgegangen. Aber sie hatte jetzt genug Zeit, mit allem ihren Frieden zu machen. Ich gehe davon aus, dass sich das sehr bald zeigen wird.«

Hillier bedachte Lynley mit einem seiner durchdringenden Blicke. »Ich schätze, dass Sie mehr als jeder andere hier beurteilen können, wie es um sie steht.«

»Ich?«, fragte Lynley.

»Nun spielen Sie mal nicht den Ahnungslosen, Inspector. Man erzählt sich im ganzen Haus, dass sie beide mal eine Affäre hatten.«

»Dann irrt man sich«, erwiderte Lynley mit unerschütterlicher Miene.

Wieder der durchdringende Blick. »Diesmal steht für DCS
Ardery eine Menge auf dem Spiel, Inspector.«

»Das ist mir bewusst«, antwortete Lynley.

»Ich habe dafür gesorgt, dass ihr das ebenfalls bewusst ist«, sagte Hiller. »Und damit kommen wir zum Thema.«

Lynley wappnete sich. Anscheinend hatte Isabelle die Lage richtig eingeschätzt.

Was Hillier mit seinen nächsten Worten bestätigte. »Sie haben in der Vergangenheit eng mit DCS
Ardery zusammengearbeitet.«

»Nicht so eng wie Dee Harriman, Sir«, sagte Lynley in der Hoffnung, Hillier auf eine andere Fährte zu setzen.

»Was ich brauche, kann mir eine Sekretärin nicht liefern. Erst recht keine Sekretärin, die nicht das geringste Interesse
an einer Beförderung an den Tag legt. Falls DCS
Ardery in irgendeiner Weise auffällig wird, will ich das sofort wissen.«

Lynley wandte seinen Blick von Hilliers hochrot angelaufenem Gesicht ab und schaute aus dem Fenster. Die Bäume im St. James Park hatten angefangen zu knospen und würden schon bald in leuchtendem Grün erstrahlen. Heute war der Himmel stark bewölkt. Als er sich dem Assistant Commissioner wieder zuwandte, sagte er: »Nur um mich zu vergewissern: Soll das heißen, Sie erwarten von mir, dass ich Sie umgehend unterrichte, falls sie wieder anfängt zu trinken?«

»Genau das soll das heißen. Und das ist keine Erwartung, sondern ein Befehl.«

»Und woher soll ich wissen, ob sie trinkt?«

»Da können Sie sich vertrauensvoll an Dee Harriman wenden. Die wird Ihnen das sagen können, wie wir beide wissen. Und wenn sie das tut …«

»Falls sie das tut.«

»Wenn
sie das tut, möchte ich darüber informiert werden.«

»Ich gehe davon aus, dass sie Isabelle gegenüber absolut loyal ist«, sagte Lynley. »Es wird also …«

»… notwendig sein, dass Sie mit ihr eine Abmachung treffen. Lassen Sie es so aussehen, als wollten Sie Ardery nur dabei unterstützen, ihren Job als DCS
zu behalten.«

Lynleys Handy kündigte eine Nachricht an. Er warf einen Blick aufs Display. Die Nachricht kam von seiner langjährigen Partnerin Detective Sergeant Barbara Havers, was merkwürdig war, denn die müsste eigentlich gerade an ihrem Schreibtisch sitzen, hier im Haus.

»Ich muss das annehmen, Sir«, sagte er zu Hillier.

»Sind wir uns einig?«

Lynley wollte sich nicht verpflichten lassen, sagte jedoch: »Ich werde mein Bestes tun.«

Damit gab sich Hillier zufrieden, gleichzeitig bewahrte es Lynley davor, sich vor den Karren seines Vorgesetzten spannen zu lassen.

REGENT’S PARK

LONDON

Daidre Trahair hatte lange nachgedacht. Sie hatte keine andere Wahl, sie musste den Anruf machen. Aber erstens durfte ihre Schwester nichts davon mitbekommen, und zweitens musste sie sich fragen, welche Türen sie damit womöglich ungewollt öffnen würde. Thomas Lynley konnte sie nicht anrufen. Er würde alles tun, um ihr zu helfen, das wusste sie, aber sich in seine Nähe zu begeben, war ihr zu gefährlich, denn sie wollte auf keinen Fall riskieren, dass er sich wieder Hoffnungen auf eine gemeinsame Zukunft machte, die es nicht geben konnte. Sie hatte es schon mit anderen Männern versucht, und es war nie gut ausgegangen.

Wenn sie also über den Todesfall in Cornwall mehr erfahren wollte als das, was die Boulevardblätter zu bieten hatten, blieb ihr nur eine Möglichkeit. Tommys langjährige Kollegin und Partnerin Detective Sergeant Barbara Havers könnte vielleicht etwas über die Ermittlungen in dem Fall in Erfahrung bringen. Denn dann konnte Daidre sich überlegen, ob sie in Bezug auf ihren Bruder etwas unternehmen musste, und wenn ja, was.

Das Problem war, dass Daidre nur Barbaras Nummer bei New Scotland Yard hatte. Sie waren nicht so gut befreundet, dass sie private Nummern ausgetauscht hätten, und so blieb Daidre nichts anderes übrig, als Barbara auf der Arbeit anzurufen. Das ging natürlich nur über Dorothea Harriman,
die sie zweifellos um ihren Namen bitten würde und es dann vermutlich nicht für sich behalten konnte, dass DI
Lynleys ehemalige Geliebte seltsamerweise nicht ihn, sondern DS
Havers zu sprechen wünschte. Aber wenn sie einen falschen Namen angab, bestand die Gefahr, dass Barbara Havers den Anruf nicht entgegennahm.

Nachdem sie eine ganze Weile in ihrer Wohnung auf und ab gegangen war, kam sie sich vor wie eine Dreizehnjährige, die sich überlegte, wie sie es verhindern konnte, dass ein pickeliger Junge sie küsste. Einfach lächerlich. Sie nahm ihr Handy aus der Hosentasche, suchte die Nummer, die sie brauchte, und rief an. Schneller als erwartet meldete sich Dorothea Harriman, nannte ihre Abteilung und fragte, womit sie helfen könne.

Daidre bat darum, mit Detective Sergeant Barbara Havers verbunden zu werden, und wappnete sich für die Frage nach ihrer Identität. Sie entschied sich für die Wahrheit und nannte ihren Namen. Nach kurzem Zögern sagte Dorothea, DS
Havers sei gerade nicht an ihrem Platz, ob sie Daidre mit jemand anderem verbinden könne. Mit jemand anderem meinte sie natürlich Tommy, aber sie war entweder zu höflich oder zu vorsichtig, um seinen Namen auszusprechen. Daidre antwortete, nein, sie wolle mit niemand anderem sprechen, und fragte, ob DS
Havers sie wohl zurückrufen könne? Selbstverständlich, erwiderte Dorothea. Sie werde DS
Havers Bescheid geben, sowie sie durch die Tür trete, was allerdings etwas dauern könne, da ihr Auto am Morgen nicht angesprungen sei – »Unter uns gesagt, es wird höchste Zeit, dass Barbara sich mal ein neues Auto anschafft!«. Derzeit warte sie auf den Pannendienst, der ihren Wagen in eine Werkstatt schleppe, wo er auf wundersame Weise repariert werden solle, danach werde sie mit der U-Bahn zum Dienst kommen. Leider müsse sie allerdings die Northern Line neh
men, tja, und das könne natürlich dauern …

Das sei kein Problem, sagte Daidre. Es handle sich nicht um einen Notfall. »Normalerweise«, fügte Dorothea hinzu, »würde ich Ihnen gern Barbaras Handynummer geben, Dr. Trahair, aber dafür müsste ich zuerst ihre Erlaubnis einholen. Das verstehen Sie doch sicherlich?«

»Bitte nennen Sie mich Daidre«, sagte Daidre, »und das verstehe ich natürlich. Ich warte dann auf ihren Anruf.«

Sie wartete drei Stunden. Daidre war gerade als Beobachterin im OP
des Zoos, wo das Gebiss einer betäubten Löwin untersucht wurde, um festzustellen, ob sich unter einem ihrer vorderen Backenzähne ein Abszess gebildet hatte. Als ihr auf stumm gestelltes Handy vibrierte, sah sie, dass es Barbara Havers war, und entfernte sich vom OP
-Tisch, wo soeben ein Eiterherd im Unterkiefer der Löwin entdeckt worden war, der die sofortige Gabe eines starken Antibiotikums erforderte.

Daidre verließ den OP
, nickte auf dem Korridor einem Kollegen zu und nahm das Gespräch an. »Barbara«, sagte sie. »Danke, dass Sie mich anrufen.«

Worauf Barbara erwiderte: »Nicht zu fassen, dass ich schon wieder Geld ausgeben muss, um meine verdammte Karre reparieren zu lassen. Beim nächsten Mal geb ich mir die Kugel.«

»Das klingt aber ein bisschen drastisch«, bemerkte Daidre.

»Was? Das mit dem Geld oder das mit der Kugel?«

»Also, ich weiß ja nicht, in welchem Zustand sich Ihr Wagen befindet, aber ich würde sagen, das mit der Kugel.«

Sie tauschten ein paar Nettigkeiten aus, schön, Sie zu hören, lange nicht gesehen und so weiter, wobei beide es vermieden, den Namen Lynley zu erwähnen. Schließlich sagte Barbara: »Okay, ich nehm an, Sie haben nicht aus lauter Sehnsucht angerufen. Es geht ihm übrigens gut. Also,
den Umständen entsprechend. Er hat nichts gesagt, aber … na ja … das Herz, die Zunge, Sie kennen ihn ja.«

»Nein, nein, ich rufe nicht wegen Tommy an«, sagte Daidre hastig.

»Ach so.« Schweigen.

»In Cornwall hat es einen Mordfall gegeben«, sagte Daidre.

»Ja, der Zinnmann«, sagte Barbara. »Hab davon gehört. Dumme Witze über den Zauberer von Oz. Galgenhumor meiner Kollegen. Mit der Zeit härtet man ab.«

»Daran hatte ich noch gar nicht gedacht. Also, an den Zauberer von Oz. Mein Bruder arbeitet für ihn.«

Nach kurzem Zögern fragte Barbara: »Für den Zinnmann? Ihr Bruder arbeitet für den? Wusste gar nicht, dass Sie ’n Bruder haben.«

»Mein Vater arbeitet auch für ihn.«

»Ich dachte, Ihr Vater wär … Ist der nicht auch Tierarzt oder so? Wie komm ich jetzt darauf?«

»Das ist mein Adoptivvater. Aber ich meine den Mann, der für den Zinnmann arbeitet … den Zinnwäscher. Das ist mein leiblicher Vater. Er heißt Bran Udy.«

Daidre erklärte Barbara das Nötigste. Es sei eine furchtbar verworrene Geschichte, vor allem, weil Goron erst in dem Zinnbetrieb, dann in der Cider Farm in Polcare Cove und dann wieder bei Michael Lobb im Zinnbetrieb gearbeitet habe.

»Glauben Sie, Ihr Bruder hat was mit der Sache zu tun?«, fragte Barbara rundheraus.

»Sie meinen mit dem Mord? Noch dazu an jemandem, der ihm Arbeit gibt? Also, meiner Meinung nach könnte Goron nicht einmal einer Fliege etwas zuleide tun, Barbara. Aber ich mache mir Sorgen, weil ich nicht weiß, was dort unten vor sich geht, und ich hatte gehofft, dass Sie …«

»Ich kann nicht da runterfahren. Ich stecke bis über beide
Ohren in Arbeit, und selbst wenn ich mir freinehmen könnte …«

»Nein, nein«, fiel Daidre ihr ins Wort. »Das würde ich nie von Ihnen verlangen.«

»Was wollen Sie dann?«

»Ich hatte gehofft, Sie könnten sich vielleicht mal ganz diskret erkundigen, wie die Sachlage ist.«

»Kann ich machen. Aber eins sag ich Ihnen gleich: Wenn Ihr Bruder für das Mordopfer arbeitet – gearbeitet hat –, dann ist er schon allein aus dem Grund verdächtig, egal ob er Fliegen abmurkst oder nicht. Jeder, der irgendwas mit dem Toten zu tun hatte, ist per se verdächtig. So funktioniert das nun mal. Die Cops ermitteln gegen jeden, und zwar, um einen nach dem anderen auszuschließen. Die ermitteln also auch gegen Ihren Bruder. Haben Sie schon mit ihm gesprochen?«

»Noch nicht.«

Schweigen am anderen Ende der Leitung.

»Das ist schwer zu erklären.« Sie versuchte ihr Bestes. Gorons Zwillingsschwester Gwynder wohne derzeit bei ihr, nicht auszudenken, wie sie reagiere, wenn sie von der Sache erfahren würde; Daidre müsse sie beschützen, sie wolle aber auch ihren Bruder schützen, irgendwie helfen, aber gleichzeitig verhindern, dass Gwynder nach Cornwall zurückkehre, wo sie allein nicht zurechtkäme …

»Sie sagen gar nichts über Ihren Vater.«

»Stimmt. Sie haben recht.«

»Warum nicht?«

»Es ist schwer zu er…«

»Schwer zu erklären. Alles klar.«

»Es tut mir leid. Ich weiß, dass das alles merkwürdig klingt. Was ich von Ihnen verlange, ist zu viel verlangt, ich weiß. Ich hatte einfach nur gehofft …«

»Sie brauchen sich nicht zu entschuldigen«, sagte Barbara. »In jeder Familie gibt’s schwarze Schafe. Mal sehen, was ich rausfinden kann.«

»Vielen Dank, Barbara.«

»Man sieht sich. Aber im Moment wird sich da nicht viel abspielen, die werden erst mal alle Leute befragen und auf Alibis abklopfen. Es sei denn, sie haben Augenzeugen oder ’n Video oder ’ne Blutspur, die direkt zu ’nem Verdächtigen führt, oder jede Menge DNS
an der Leiche und es stehen nicht noch mehr Leichen Schlange vor der Gerichtsmedizin.«

»Verstehe. Und vielen, vielen Dank noch mal«, sagte Daidre nachdrücklich.

»Kein Problem«, sagte Barbara. »Ich werd das vorerst für mich behalten. Schätze, das ist in Ihrem Sinne?«

»Ja, genau. Das ist in meinem Sinne«, sagte Daidre.

PENZANCE

CORNWALL

Geoffrey Henshaw hatte gute Nachrichten für seinen Chef Curtis Robertson, die ihm einen guten Start in den Tag bescheren würden, und das war ein Glück, denn bei dem Thema, das Curtis wirklich am Herzen lag, nämlich der Kauf von Lobb’s Tin and Pewter, war er noch keinen Schritt weitergekommen. Alles, was mit dem Grundstück zu tun hatte, würde warten müssen, bis das Testament eröffnet wurde und sich herausstellte, wer genau die Erben waren. Aber er wollte gut vorbereitet sein, wenn sie die Katze aus dem Sack ließen – er fragte sich, wo er gelernt hatte, so locker mit Metaphern zu jonglieren –, und das bedeutete, dass er ein Wörtchen –
oder zwei oder hundert – mit einem der Eigentümer reden musste, denn egal was Michael Lobb in sein Testament geschrieben hatte, der hatte mit der Sache nichts mehr zu tun. Er würde Curtis Robertson also in seinem Turmzimmer mit Blick aufs Meer aufsuchen, und anschließend würde er nach Penzance fahren, um sich mit Sebastian Lobb zu unterhalten, dem – der Witwe zufolge – vierzig Prozent des Zinnunternehmens gehörten. Darüber informierte er auch Curtis.

Um alles in einem noch positiveren Licht erscheinen zu lassen, erwähnte Geoffrey zudem, dass es ihm gelungen war, die Bergbaurechte auf drei großen Ländereien zu erwerben. Deshalb war er allerdings gezwungen zuzugeben, dass sie sich die Bergbaurechte für zwei der drei Ländereien wegen der geologischen Bedingungen im Grunde in die Haare schmieren konnten. Denn es war äußerst fraglich, ob es auf diesen Ländereien Granit und darunter eine wasserführende Schicht mit Salzwasser gab, aus dem sich Lithium gewinnen ließ. Um sich auf das Treffen mit Curtis vorzubereiten, hatte Geoffrey sich durch geologische und historische Untersuchungen gearbeitet, bis ihm die Augen aus dem Kopf quollen. Er war zu der Erkenntnis gelangt, dass in diesem Teil von Cornwall Probebohrungen ein teures Vergnügen waren und sich als Schuss in den Ofen herausstellen konnten. Beim Erwerb von Bergbaurechten musste man also sehr klug die Vertragsdetails aushandeln und eine präzise Kosten-Nutzen-Kalkulation aufstellen. Zwar konnte Geoffrey heute drei weitere grüne Pins in Curtis’ Karte von Cornwall stecken, aber er blieb skeptisch und wies seinen Chef darauf hin, dass ein grüner Pin jederzeit durch einen andersfarbigen ersetzt werden konnte, und zwar durch einen schwarzen, der bedeutete, dass eine Probebohrung nichts ergeben hatte.

Ergebnislose Probebohrungen konnten sich durchaus als sein geologisches Waterloo entpuppen, als komplette Fehlin
vestition. Trotzdem würde das, was er bisher bei den Eigentümern der fraglichen Grundstücke erreicht hatte, höchstwahrscheinlich ein sehr positives Licht auf ihn werfen. Aber nachdem er seine Ergebnisse präsentiert hatte, fragte Curtis natürlich als Allererstes nach Lobb’s Tin and Pewter und wollte wissen, was Geoffrey über das Testament des verstorbenen Michael Lobb in Erfahrung gebracht hatte. Geoffrey fand es ziemlich pietätlos, Hinterbliebene auf ihr Erbe anzusprechen, wenn die Leiche des verstorbenen Erblassers noch nicht einmal unter der Erde war. Auf Curtis’ Frage: »Und warum zum Teufel ist der noch nicht unter der Erde?«, musste Geoffrey seinen Chef daran erinnern, dass der Mann ermordet worden war, worauf Curtis bellte: »Und das wissen die also, ja? Der kann doch genauso gut einem Herzinfarkt erlegen sein, Herrgott noch mal!« Es sei offensichtlich Mord gewesen, rief Geoffrey seinem Chef in Erinnerung, der Mann habe in einer riesigen Blutlache gelegen, es habe Anzeichen für einen Kampf gegeben. Es werde also jetzt eine Autopsie durchgeführt und Beweismittel gesichtet. Es sei daher ein denkbar schlechter Zeitpunkt, die Angehörigen …

»Scheiß drauf, Henshaw«, polterte Curtis. »Wir brauchen das Land, und wir werden nicht jünger, während wir auf den richtigen Zeitpunkt warten, es zu kaufen. Also, kümmern Sie sich darum, sonst suche ich mir jemand anderen, der das macht.«

Geoffrey versuchte, sich in Geduld zu üben. Typen wie Curtis Robertson war er schon öfter begegnet. Zum Beispiel in der Grundschule, wo sie blonde Kinder schikanierten. Bis sie in Curtis’ Alter waren, hatte sich die Neigung zu verbaler und körperlicher Gewalt bei den meisten wieder gelegt, aber leider gab es wie überall auch hier Ausnahmen.

»Ich werde heute mit Sebastian Lobb sprechen«, sagte er. »Seine Beziehung zu dem Unternehmen beschränkt sich an
scheinend darauf, am Jahresende seinen Anteil am Gewinn einzustreichen. Jedenfalls arbeitet er nicht dort und scheint es auch nie getan zu haben.«

»Und wieso hat er dann einen Anteil von vierzig Prozent?«

»Genau das werde ich ihn fragen. Es ergibt keinen Sinn, nicht wahr? Es sei denn, es handelt sich um eine Art Pfand.«

»Für was zum Beispiel?«

»Vielleicht für Geld, das er Michael geliehen hat?«

»Ist das Ihre Vermutung?«

»Ich halte es zumindest für möglich. Falls dem so ist, könnte er eher geneigt sein, auf einen Verkauf zu drängen, denn es wäre die einzige Möglichkeit, seine vierzig Prozent zurückzukriegen.«

Curtis wanderte zu seiner Karte an der Wand, was Geoffrey deutlich machte, dass ihm die Vorstellung gefiel. Michael Lobb hatte anscheinend als Einziger in der Familie an der Zinnproduktion gehangen, und jetzt, wo er tot war, stand dem Verkauf des Betriebs eigentlich nichts mehr im Wege.

»Kümmern Sie sich darum«, wiederholte Curtis und gab ihm zu verstehen, dass er gehen konnte.

»Genau das habe ich vor«, erwiderte Geoffrey.

Dann machte er sich auf den Weg nach Penzance. Es wehte ein heftiger Wind, und den dunklen Wolken nach zu urteilen, trieb er ein Frühlingsgewitter vom Atlantik her nach Cornwall. In Heamoor legte er eine Pause ein, denn der Regen hatte eingesetzt, und die Scheibenwischer kamen kaum noch nach. Er musste daran denken, dass er vor lauter Schuldgefühlen Pepper ihren brandneuen Renault überlassen hatte, nachdem er ihr seine fatale Affäre mit Fredrika von Lohmann gestanden hatte und ausgezogen war. Sein Geld hatte nur für die gebrauchte Ente gereicht, die er jetzt fuhr, ein enges, ehemals nettes Auto, das an die fünfzig Jahre alt war. Er brauchte unbedingt neue Scheibenwischer, aber er glaubte
nicht, dass er in Heamoor welche bekommen würde, denn in dem Kaff schien es nicht mal einen Supermarkt zu geben.

Da er sowieso warten musste, bis der Regen nachließ, nutzte er die Zeit, um sich telefonisch zu vergewissern, dass er Sebastian Lobb antreffen würde. Er erreichte Lobb auf dem Weg zum Jubilee Pool, wo er sein tägliches Schwimmpensum absolvieren wollte. Lobb schlug vor, sich hinterher zu einem Gespräch im Yacht Inn zu treffen. Henshaw könne aber auch mit ihm eine Runde schwimmen.

»Die machen offiziell erst im Mai auf«, sagte er. »Kein Wunder, bei dem Wetter. Aber ich hab eine Abmachung mit den Leuten, die den Laden hier führen, eine Art Tauschhandel. Was wäre Ihnen also lieber? Der Pool oder das Inn?«

Geoffrey entschied sich für das Yacht Inn.

Von Penzance war es nicht mehr weit bis nach Heamoor, und dort fand er schnell den Jubilee Pool und auch das Yacht Inn. Der Jubilee Pool war ein historisches Juwel im Art-déco-Stil mit einem dreieckigen Pool, der mit Meerwasser aus der Mount’s Bay gefüllt war. Das luxuriöse Strandbad erstrahlte am Rand der Bucht in weiß-blauer Pracht, und es war so großzügig angelegt, dass sich mehrere Hundert Gäste bequem dort aufhalten konnten. Heute war das Wasser im Pool pockig vom Regen. Geoffrey hielt kurz an, sah jemanden seine Bahnen schwimmen und fuhr weiter zum nahe gelegenen Yacht Inn, das im selben Stil und in denselben Farben gehalten war.

Zum Glück war man dort bereit, ihm einen Kaffee zu machen und »ein paar Vollkornkekse dazu« zu servieren, wie ihm der Mann versprach, der gerade hinter dem Tresen ein Pintglas abtrocknete. Hier gab es einheimisches Bier vom Fass, und es duftete nach Fleischpasteten, die für die Mittagsgäste gebacken wurden. Geoffrey wählte einen Tisch am Fenster. Draußen schüttete es wie aus Kübeln, und er war
froh, im Trockenen zu sein. Als er gerade an seinem zweiten Vollkornkeks knabberte, flog die Tür auf und Sebastian Lobb kam aus dem Regen herein. »Heather, Schatz, hast du meine Sachen fertig?«

Das schien der Fall zu sein. Der Name klang jugendlich, doch Heather war eine rundliche, vollbusige Frau um die sechzig. Sie kam aus dem Untergeschoss des Hotels, aber nicht etwa mit einem Tablett mit Essen und Getränk, wie Geoffrey erwartet hatte, sondern mit einem Wäschepaket, das sie Sebastian im Austausch gegen ein paar Geldscheine reichte. Sie bat ihn, einen Moment zu warten, sie wolle ihm noch eine Tragetasche bringen, und er sagte, niemand in Penzance könne ein Leinenhemd so gut bügeln wie sie.

Sie schniefte. »Das sagen Sie jedes Mal.«

»Und nicht nur das, meine Liebe«, flachste er. Dann entdeckte er Geoffrey an seinem Fenstertisch und rief ihm zu: »Falls Sie was zu waschen haben, Heather ist die Beste.« Er durchquerte das leere Restaurant und kam zu Geoffrey herüber.

Er trug ein T-Shirt im selben Blau wie seine Augen und mit dem Aufdruck »Summer Chant«. Seine Jeans sahen aus, als wären sie gebügelt (von Heather?), und seine Turnschuhe waren strahlend weiß, als wäre er nicht gerade vom Pool durch den Regen hierhergelaufen. Er nahm seine griechische Fischermütze ab und fuhr sich mit einer Hand über den kahlen Schädel.

Der Scheißkerl strotzt vor Gesundheit, dachte Geoffrey grimmig. Er strahlte ein männliches Selbstbewusstsein aus wie die Typen, denen Geoffrey, wenn er ihnen begegnete, im Stillen wünschte, sie würden über den nächsten Stein stolpern, auf ihre Visage fallen und sich die Nase brechen. Schrecklicher Gedanke, aber was sollte er machen?

Geoffrey stand auf und streckte seine Hand aus. Sebastian
hob abwehrend beide Hände und sagte: »Das hab ich mir abgewöhnt.«

Geoffrey sah ihn verwundert an.

»Wegen der Bazillen«, sagte Sebastian. »Ich hab mal irgendwo gelesen, wie viele Bazillen man an den Händen hat, und seitdem hab ich mir das Händeschütteln abgewöhnt.«

Er zog einen Stuhl heraus und nahm Platz. Geoffrey setzte sich wieder und fragte sich, wie es sich wohl mit den Bazillen auf seinem letzten Vollkornkeks verhielt. Aber noch ehe er den Gedanken zu Ende denken konnte, steckte Sebastian sich den Keks in den Mund und rief dem Barmann zu: »Clive, kann Doreen mir was zu essen machen?«

»Das wird ihr nicht gefallen«, sagte der Barmann.

»Sag ihr, es ist für mich, und drück sie auch ganz lieb – wenn du nichts dagegen hast.«

Clive schnaubte, drehte sich jedoch zur Küche um und rief: »Doreen, Schatz, Sebastian hat Feierabend und verspricht dir ’ne Umarmung, wenn du ihm ein Sandwich machst.«

»Und was krieg ich, wenn ich ihm Pellkartoffeln mach?«

»Oooh, ich hab vergessen zu erwähnen, dass er sich zuerst mit mir um dich prügeln muss.«

Sie lachte laut auf und klapperte mit ihren Töpfen und Pfannen. Clive kam zurück an den Tresen. »Du hast Glück«, sagte er zu Sebastian.

Sebastian grinste, als wäre er als Glückskind geboren. »Wollen Sie auch was?«, fragte er Geoffrey.

Geoffrey lehnte dankend ab. »Ich will Sie nicht lange aufhalten.«

»Das freut mich. Ich muss mich heute noch um jede Menge Klienten kümmern. Was kann ich für Sie tun?«

Geoffrey zog eine Visitenkarte aus der Brusttasche, schob sie über den Tisch und sagte: »Ich habe vergessen, Ihnen eine zu geben, als wir uns kennengelernt haben. Hat Ihr Bruder
Ihnen von unserem Interesse an Ihrem Grundstück erzählt?«

Sebastian betrachtete die Visitenkarte. »Ich habe davon gehört.«

»Sie sind laut Mrs. Lobb Miteigentümer, ist das richtig?«

»Mir gehören vierzig Prozent. So hat es unser Vater in seinem Testament verfügt. Meine Eltern hatten immer Angst, ich würde mal in der Gosse landen, weiß der Kuckuck, warum. Ich glaube, die vierzig Prozent sollten sicherstellen, dass ich trotz all meiner Marotten und Fehler – und davon habe ich eine Menge – immer ein garantiertes Einkommen hatte. Was keine Summe ist, von der man reich werden kann, glauben Sie mir.«

»Ein Verkauf des Grundstücks an Cornwall EcoMining dagegen würde allen Beteiligten ein nettes Sümmchen einbringen, das man sparen oder investieren könnte … Würde Sie das interessieren?«

»Es interessiert mich, seit Kayla mir von der Möglichkeit erzählt hat. Aber Sie wissen vermutlich, dass Mike nichts davon wissen wollte. Er stand auf dem Standpunkt: Dad hat uns die Firma vererbt und wollte, dass sie in der Familie bleibt.« Sebastian spielte mit Geoffs Kaffeelöffel. »Ich konnte nicht viel mehr tun, als zu versuchen, ihn zur Vernunft zu bringen. Ich würde Ihnen meine vierzig Prozent ohne zu zögern verkaufen, aber wenn ich Mike richtig verstanden habe, brauchen Sie das gesamte Gelände.«

»Eigentlich brauchen wir nur den Teil des Grundstücks, auf dem die Gebäude stehen, aber wir wären bereit, das gesamte Gelände zu kaufen.«

»Ich werde mich nicht querstellen«, sagte Sebastian. »Auch Kayla hätte nichts dagegen. Ich schätze, sie wünscht sich, woanders zu wohnen, seit sie den Laden zum ersten Mal gesehen hat. Mike hat sich keine besondere Mühe gegeben, das Haus und alles ein bisschen für sie vorzubereiten, als er Ehe
frau Nummer eins den Laufpass gegeben hat. Andererseits, was hätte er da auch groß machen sollen, mit der Scheidung am Hals. Und jetzt … jetzt müssen die Kinder entscheiden. Also, Mikes Kinder. Ich habe keine Ahnung, wie die zu einem Verkauf stehen.«

»Aber wie schätzen Sie die Situation ein?«

Sebastian bewegte seine Hand hin und her. »Vielleicht ja, vielleicht nein. Aber ehrlich gesagt wüsste ich nicht, warum die nicht offen für einen Verkauf sein sollten. Wenn der Preis stimmt. Die sind mit der Zinnwäsche aufgewachsen, aber ich glaube nicht, dass es ihnen im Blut liegt.«

In dem Moment kam eine stämmige Frau mit Schürze und türkisfarbenem Haarband durch die Tür neben dem Tresen. Sie trug ein Tablett, auf dem sich, wie Geoffrey vermutete, Sebastians Essen befand. Es war aber kein Sandwich, sondern eine reichhaltige Imbissplatte mit einer dicken Scheibe frischem Brot und einem Schälchen halb geschmolzener Butter. Doreen hatte Käse und Pickles großzügig bemessen und sogar eine Scheibe Schinken dazugelegt. »Die Umarmung nehm ich jetzt gleich, Clive guckt grade nicht«, sagte sie.

Sebastian sprang auf, drückte sie an sich und sagte lachend: »Ach, Doreen, du hast den schönsten Arsch in der Stadt.«

»Und du bist ein Großmaul«, sagte Doreen, dann ging sie, eine Hand in die Taille gestemmt, hüftschwingend zurück in die Küche.

»Clive, ich bete sie an!«, rief Sebastian.

»Du betest sie alle an«, lautete die Antwort.

Vermutlich hat Clive recht, dachte Geoffrey.

NEWQUAY

CORNWALL

Bea war gerade auf dem Weg zu Michael Lobbs Anwalt in Redruth, um in Erfahrung zu bringen, ob Kayla eine hohe Lebensversicherung zu erwarten hatte, als sie die Nachricht erhielt, dass Kaylas Bruder Willen Steyn auf seiner Wanderung auf dem South West Coast Path ausfindig gemacht worden war. Offenbar ging die Liebe des Mannes zur Natur nicht so weit, dass er bereit war, im Schlafsack unter freiem Himmel zu nächtigen, weswegen er sich regelmäßig in einer Pension einquartierte. Bea konnte ihn gut verstehen. Eine frische Meeresbrise hatte ja durchaus etwas für sich, aber rund um die Uhr den Wind um die Ohren zu haben, während man Hunderte Kilometer über den steinigen Küstenpfad kraxelte, konnte schon ziemlich ermüdend sein. Am Vortag hatte Willem Steyn sich in einer Pension in der Nähe von Watergate Bay ein Zimmer genommen, und dort hatte man ihn gefunden und kontaktiert. Man hatte ihn gebeten, an Ort und Stelle zu warten, bis jemand von der örtlichen Polizei ihn abholte und für ein kurzes Gespräch nach Newquay brachte. Dort war er inzwischen eingetroffen.

Phoebe Lang rief Bea auf ihrem Handy an und bat sie, den Mann zu vernehmen. Auf Beas Bitte hin, den Mann in Newquay noch hinzuhalten, bis sie mit Michael Lobbs Anwalt gesprochen hatte, antwortete Phoebe, »die Sache mit der Lebensversicherung« lasse sich doch sicherlich telefonisch erledigen. Wenn die Auskunft des Anwalts nicht zufriedenstellend ausfalle, könne man sich notfalls später noch persönlich mit ihm unterhalten. Er sei schließlich in keiner Weise verdächtig, während Willen Steyn, der Bruder von Kayla und Schwager des Ermordeten, der noch dazu erst kürzlich einige Tage bei den Lobbs verbracht hatte und dem
Mann seiner Schwester gegenüber nicht gerade brüderliche Gefühle hegte, wenn man der Schwester glaubte … Bea verstehe sicherlich, worauf sie hinauswolle, fügte Phoebe hinzu.

Bea hatte verstanden. Sie hatte keine andere Wahl, als sich auf den Weg nach Newquay zu machen. Vorher rief sie noch schnell bei Michaels Anwalt an. Leider sei Cassius Salisbury III
. gerade in einem Mandantengespräch, teilte seine Sekretärin Bea mit. Ob sie eine Nachricht hinterlassen wolle? Das wollte Bea, und sie kam direkt auf den Punkt: Sie sei Detective Inspector Beatrice Hannaford von der Kriminalpolizei in Cornwall, und sie müsse wissen, ob Mr. Salisbury Kenntnis von einer Lebensversicherung des kürzlich verstorbenen Michael Lobb zugunsten von Kayla Steyn Lobb habe.

Sie fuhr auf direktem Weg zum Polizeirevier in Newquay, das in einem dieser grauenhaft nichtssagenden Gebäude aus grauem Stein und Beton untergebracht war, dessen Hässlichkeit nur durch ein paar dürre Bäume gemildert wurde, die den Parkplatz einfassten. Bea fragte sich, warum man nicht über der Eingangstür die Worte »Tritt ein und lass alle Hoffnung fahren« eingemeißelt hatte. Sie parkte ihren Wagen, wies sich an der Pforte aus und begab sich in das Labyrinth aus grauem Linoleum und hellgelber Wandfarbe.

Sie wurde in ein derzeit ungenutztes Büro geführt, dessen einziges Fenster einen Spaltbreit offen stand und wo es nach altem Kaffeesatz und saurer Milch roch. Das Zimmer war ausgestattet mit einem Metallschreibtisch, auf dem sich jemand mit rotem und grünem Filzstift als Möchtegern-Banksy versucht hatte, einem Aktenschrank, in dem eine Schublade fehlte, und zwei blauen Plastikstühlen. Auf einem der Stühle saß Willen Steyn, und er wirkte nicht erfreut. Was verständlich war. Nachdem man ihm den Tag ruiniert und womöglich sein Leben durcheinandergebracht hatte, hatte man ihm einen Stapel Zeitschriften hingelegt, womit er sich
bis zu Beas Eintreffen die Zeit vertreiben konnte. Die Hefte waren eselsohrig und abgegriffen und behandelten Themen wie Tiefseefischen, Felsenkletterei, Surfen und Neuigkeiten aus Newquay von vor einem Jahr.

Steyn erhob sich nicht, als Bea das Zimmer betrat. Sie nickte kurz zum Gruß. Sie betrachtete sein Gesicht und seine Hände. Um sein rechtes Auge waren die gelblichen Reste eines Hämatoms zu erkennen, ebenso an seinem rechten Unterkiefer. Seine rechte Hand war verbunden, besonders der Zeigefinger, der durch den Verband eine monströse Größe angenommen hatte.

Sie stellte sich vor und fragte: »Hatten Sie einen Unfall?«

Er sagte nichts.

»Hat man Ihnen Kaffee angeboten?«, fragte sie. »Oder Tee? Etwas zu essen?«

Er sagte immer noch nichts.

»Wissen Sie, warum man Sie aufs Polizeirevier gebeten hat?«, fragte sie.

Worauf er fauchte: »Gebeten
soll wohl ein Witz sein. Wo ist mein Handy? Man hat es mir abgenommen, und ich hätte es gern zurück.«

»Selbstverständlich«, sagte Bea, machte jedoch keine Anstalten, sein Handy zu holen.

Er wartete. Abgesehen von den blauen Flecken sah er ziemlich gut aus. Bea schätzte ihn auf ungefähr Ende zwanzig, Anfang dreißig. Als Kind war er vermutlich flachsblond gewesen, aber sein kurzes Haar war nachgedunkelt, und er hatte ausgeprägte Geheimratsecken. Seine Gesichtsbräune, die nur bis zur Stirn reichte, legte nahe, dass er im Freien meistens eine Baseballmütze trug. Er schien etwa einen Meter achtzig groß zu sein und wirkte sehr durchtrainiert, was vermutlich notwendig war, wenn er tatsächlich den gesamten South West Coast Path abwandern wollte.

»Sind Sie gestürzt, Mr. Steyn?«, fragte Bea.

Er hob seine bandagierte Hand. »Sieht ganz so aus.«

»Wo ist das passiert?«

»Der Sturz? Dieser hier? Keine Ahnung. Hinter St. Agnes, aber vor Newquay.«

»Das ist nicht sehr hilfreich.«

»Hilfreich wobei? Sie haben mir eine Frage gestellt, ich habe sie beantwortet. Ich will mein Handy zurück. Jetzt.«

»Ja. Wie gesagt, Sie bekommen es zurück.«

Seine Augen wurden schmal. »Aber bisher scheint sich da nichts zu tun. Warum haben Sie mich herbringen lassen?«

»Haben Sie mit Ihrer Schwester gesprochen?«

»Mit Kayla?«, fragte er.

»Haben Sie noch mehr Schwestern?«

»Ja, zwei. In Südafrika.«

»Dann fangen wir doch mal mit Kayla an. Ich höre, Sie waren erst kürzlich bei Ihrer Schwester und Ihrem Schwager zu Besuch.«

»Stimmt. Was soll das? Und, nein, ich habe nicht mit Kayla gesprochen, seit sie mich vor ein paar Tagen zurück zum Wanderweg gebracht hat. Ich habe eine Woche mit ihr und Mike verbracht, und ich würde sagen, in der Woche haben wir sämtliche interessanten Gesprächsthemen abgearbeitet, es besteht also momentan kein Redebedarf.«

»Darf ich fragen, warum Sie in Cornwall sind?«

»Ich wandere. Ich habe ein Scheißjahr hinter mir. Ich brauchte eine Auszeit, und Kayla meinte, ich solle doch nach Cornwall kommen.«

»Aha«, sagte Bea.

»Aha, was?«

»Sie hatten also ein Scheißjahr.«

»Meine Partnerin ist in Colorado von einer Lawine getötet worden, die ich losgetreten hatte. Kurz davor hatten
wir uns noch darüber gestritten, ob es ratsam ist, abseits der Piste Ski zu fahren. Also ja, es war ein Scheißjahr. Ich musste mal raus aus allem. Und Kayla hat mir von dem South West Coast Path erzählt.«

»Zwei plötzliche Todesfälle in Ihrem nächsten Umkreis. Mein Beileid. Das muss schlimm für Sie sein.«

»Zwei Todesfälle?« Sein Blick wurde misstrauisch und ließ sich nur schwer einschätzen. Entweder wusste er nicht, dass sein Schwager tot war, oder er war ein guter Pokerspieler. »Was soll das alles? Und ich möchte mein Handy zurück.«

»Funktioniert es?«

»Mein Handy? Ja und nein.«

»Wegen der Orte, an denen Sie sich aufgehalten haben?«

»Ja, weil ich auf dem Wanderpfad war. An manchen Stellen ist der Empfang gut, an anderen nicht. Halten Sie mich hier aus einem bestimmten Grund fest? Wollen Sie mir nicht endlich sagen, um was es geht, oder haben Sie vor, den ganzen Abend mit mir Katz und Maus zu spielen?«

»Wann haben Sie Michael Lobb zum letzten Mal gesehen?«

»Mike? Das habe ich Ihnen doch gesagt. Ich war eine Woche bei den beiden zu Besuch und habe vor ein paar Tagen meine Wanderung aufgenommen.«

»An einem Vormittag?«

»Ja.«

»Und haben Sie Michael Lobb vor Ihrer Abfahrt morgens noch gesehen?«

»Nein. Er war bei der Arbeit, und ich … Also, wir hatten uns am Abend zuvor in die Wolle gekriegt. Es ist ein bisschen heftig geworden, und ich hatte kein Bedürfnis, ihn zu sehen, habe aber Kayla gebeten, ihn von mir zu grüßen.«

»Was meinen Sie mit ›ein bisschen heftig‹?«

»Wir haben uns angeschrien.«

»Worum ging es denn?«

»Darum, dass er es nicht ertragen kann, wenn Kayla nach Südafrika fliegt, um ihre Familie zu besuchen. Meine Mutter wird nicht jünger. Sie würde Kayla gern häufiger sehen. Wir anderen auch. Aber Mike lässt es nicht zu. Kayla sagt, er stellt sich an, als würde er sterben, wenn sie nur mal einen einzigen Tag weg ist. Er will sie rund um die Uhr für sich allein haben. So war das von Anfang an. Ich weiß nicht, wie sie das aushält.«

»Und als Sie dort waren?«

»Wie bitte?« Er wurde zunehmend ungehalten. Das gefiel Bea. Es gefiel ihr immer, wenn jemand, den sie vernahm, ungehalten oder ängstlich oder wütend wurde. Wer sich aus seiner Komfortzone locken ließ, verriet leicht mal unabsichtlich ein für ihre Ermittlung wichtiges Detail.

»Ich möchte wissen, ob er sich auch so verhalten hat, als Sie dort waren«, sagte Bea. »Jemand, der eine Geliebte oder Ehegattin für sich allein haben will, ist oft nicht begeistert über Besuch.«

»Er hat viel gearbeitet, wollte möglichst viel Ware fertig haben, wenn demnächst die ganzen Urlauber kommen, die scharf sind auf seinen Schmuck und das ganze Zeugs. Das kam mir entgegen.«

»So hatte Ihre Schwester mehr Zeit für Sie, verstehe. Was haben Sie beide denn so zusammen gemacht?«

»Nichts. Alles Mögliche. Weiß nicht. Wir sind spazieren gegangen, wir haben geredet, ein- oder zweimal sind wir essen gegangen. Ich habe nicht Buch darüber geführt. Seit Meghans Tod ordne ich mein ganzes Leben neu. Das würden Sie an meiner Stelle wahrscheinlich genauso machen.«

»Ihre Schwester erwähnte, dass Sie Chirurg sind.«

»Ja, ich bin Kinderchirurg. Und übrigens ein verdammt guter.«

»Aber Sie sind sich nicht sicher, ob Sie in dem Beruf bleiben wollen?«

»Genau. Sie haben’s erfasst.«

Beas Handy klingelte. Sie sah, dass der Anruf von einem Festnetzanschluss kam, vermutlich hatte jemand wichtige Informationen für sie. »Da muss ich rangehen«, sagte sie zu Willen und verschwand, ehe er protestieren konnte.

Es war die Sekretärin von Michael Lobbs Anwalt, mit der Bea vor einer Weile telefoniert hatte. Mr. Salisbury wisse nichts von einer Lebensversicherung auf Michael Lobbs Namen. Sonst wäre das sicherlich im Testament erwähnt. Andererseits könne trotzdem eine Lebensversicherung existieren, auch wenn sie im Testament nicht genannt werde.

Tja, das bringt mich leider nicht weiter, dachte Bea. Aber vielleicht hatte Michael Lobb für den Fall seines Todes nicht für das materielle Wohlergehen seiner Frau vorgesorgt, weil in der Ehe der Lobbs am Ende doch nicht alles eitel Sonnenschein gewesen war, und was Willen ihr erzählt hatte, verstärkte diesen Eindruck noch. Sie leitete die Information rasch an die Einsatzzentrale in Bodmin weiter, dann kehrte sie zu Kayla Lobbs Bruder zurück.

»Mike ist also etwas zugestoßen«, sagte er, als sie eintrat. »Wenn es nicht so wäre, säße ich wohl jetzt nicht hier, und dann hätten Sie mir auch nicht mein Handy weggenommen.«

»Wie genau haben Sie sich verletzt?«, fragte Bea.

»Das habe ich Ihnen doch schon gesagt. Falls es Ihnen noch nicht aufgefallen ist: Der Weg ist stellenweise sehr uneben. Ich habe einen falschen Schritt gemacht und bin abgestürzt.«

»Und haben sich das Auge verletzt?«

»Und habe mir das Auge verletzt.«

»Und was ist mit Ihrer Hand passiert?«

»Ich habe versucht, meinen Sturz abzufangen. Das macht man instinktiv. Mike ist etwas zugestoßen, und Sie glauben, ich hätte etwas damit zu tun.«

»Er hat sich heftig gewehrt, Mr. Steyn.«

»Er hat sich gewehrt und will den Namen des Angreifers nicht verraten. Mit anderen Worten: Er kann es nicht.«

»Das ist richtig.«

»Dann liegt er entweder im Koma oder ist tot.«

»Er wurde in der letzten Nacht, die Sie im Haus der Lobbs verbracht haben, ermordet. Oder am frühen Morgen darauf.«

Steyn atmete tief aus. »Dann muss ich so schnell wie möglich zu ihr. Es gibt hier keine anderen Verwandten.«

»Mr. Lobb hat – hatte – Verwandte in der Gegend.«

»Das meine ich nicht. Ich spreche von ihren
Verwandten. Von unserer Familie. Ich bin im Moment der Einzige aus unserer Familie, der in ihrer Nähe ist, und ich möchte zu ihr.«

»Zuerst würden wir Sie um eine DNS
-Probe bitten, Mr. Steyn. Und um Ihre Fingerabdrücke.«

Seine Augen wurden schmal, allerdings kaum merklich, was sie gar nicht wahrgenommen hätte, wenn sie nicht nach einem Anzeichen dafür gesucht hätte, dass hinter seinem Auftreten mehr als Großspurigkeit steckte. »Jetzt müsste ich eigentlich ausrasten, oder?«, sagte er. »Jetzt müsste ich Sie anschreien, dass ich den Idioten nicht umgebracht habe, und einen Anwalt verlangen.«

»Sie müssen überhaupt nichts«, erwiderte Bea. »Möchten Sie einen Anwalt?«

»Ich habe ihn nicht getötet, und Sie können alles an Proben nehmen, was Sie brauchen. Dann möchte ich zu meiner Schwester fahren – mit meinem Handy und all meinen anderen Sachen.«

»Das lässt sich arrangieren.«

»Dann arrangieren Sie es.«

MOUSEHOLE

CORNWALL

Zu dieser Jahreszeit fielen die Urlauber noch nicht in Scharen in Cornwall ein, vor allem entlang der Küste, aber nachmittags war es doch schon so sonnig, dass Leute, die nicht so hohe Temperaturen brauchten, um sich vor die Tür zu wagen, vereinzelt in den malerischsten Dörfern der Grafschaft auftauchten. Eins davon war Mousehole mit seinen aus Natursteinen errichteten und kalkverputzten Häusern und den Treppen, die in den oberen Teil des Dorfs führten, wo die moderneren Häuser standen.

Gloriana war seit dem frühen Morgen in ihrem Laden. Nur einmal lief sie kurz rüber zu Jesse, um sich zwei Teilchen zu kaufen – eins mit Zitronen- und eins mit Pistaziencreme, eine von Jesses Kreationen –, die sie in ihrem Laden zusammen mit einer Tasse Tee mit Milch genoss, musikalisch begleitet von den Kinks mit »You Really Got Me« und Songs wie »These Boots are Made for Walking«, »House of the Rising Sun« und »Twist and Shout«, Stücke, die ihr mal wieder bewusst machten, dass sie nicht nur im falschen Jahrzehnt, sondern im falschen Jahrhundert geboren worden war. Als zwei junge Kundinnen den Laden betraten, drehte Gloriana die Lautstärke herunter und lud die beiden ein, sich in Ruhe umzusehen. Was sie ausgiebig taten.

Nach einer Stunde hatten die Frauen eine Reihe von Etuikleidern anprobiert, die zu Glorianas wertvollsten Waren gehörten. Die eine trug immer noch ein Kleid von Mary Quant
mit gelben und orangefarbenen Streifen und einem gelben Trapez zwischen den Brüsten, während die andere ein billigeres Kleid von einem nicht so berühmten Designer in Hell- und Dunkelgrün mit jeweils zwei breiten Streifen vorn und hinten anhatte. Jetzt stöberten sie in den Accessoires, hielten sich verschiedene Ohrringe an. Die eine Frau schien sich für ein Paar zu interessieren, die aussahen wie schwarz-weiße Gänseblümchen mit gelben Blütenscheiben. Die andere betrachtete mehrere alte Speisekarten, die zum Einrahmen gedacht waren. Gloriana bezweifelte, dass die jungen Frauen die Kleider kaufen würden, die sie anhatten – es waren Originale und furchtbar teuer –, aber sie hegte die Hoffnung, dass sie wenigstens die Speisekarten und ein Paar Ohrringe erstehen würden.

In dem Moment, als die Frau mit dem Mary-Quant-Kleid und einer perfekt erhaltenen Speisekarte von Woolworth auf Gloriana zutrat und sagte: »Ich nehme die hier und das Kleid – und ich würde es gern anbehalten«, ging die Tür auf, und herein kam ausgerechnet Glorianas Mutter. »Ah, hier findet wohl eine Kostümparty statt!«, rief sie aus. Dann, nachdem sie Gloriana von oben bis unten abschätzig gemustert und ihr Lächeln sich schlagartig verflüchtigt hatte, sagte sie: »Ich muss kurz mit dir reden, wenn du einen Moment Zeit hast.«

Gloriana nahm der Frau mit dem Mary-Quant-Kleid die Kreditkarte aus der Hand, ehe sie es sich anders überlegen konnte, und sagte zu ihrer Mutter: »Ja, gleich.« Wobei sie dachte: Von wegen Kostümparty, Mom, denn Maiden war das Abbild der englischen Hausfrau aus Vorkriegszeiten: pinkfarbenes Twinset, Perlenkette, karierter Faltenrock, Nylonstrümpfe und vernünftige Schuhe. Möglicherweise rundete ein Dutt das Gesamtbild ab, aber die Haare waren verdeckt von einem breitkrempigen Hut, der das Gesicht vor der Sonne schützen sollte.

»Ich sehe mich solange ein bisschen um«, sagte Maiden, während im Hintergrund Jim Morrison wie bestellt »People are strange« sang. Die Frau in dem grün gestreiften Kleid reichte Gloriana die Ohrringe und bat sie, sie für sie einzupacken, dann verschwand sie hinter dem Vorhang zum Hinterzimmer, das gleichzeitig als Umkleidekabine diente, um sich das Kleid auszuziehen.

»Das Kleid musst du dir kaufen, Glads«, sagte die andere Frau zu ihrer Freundin, als diese zurückkam, das Kleid ordentlich auf einem Bügel.

»Ganz meine Meinung, wenn Sie erlauben«, sagte Maiden. »Nur wenige Frauen haben die Figur für ein solches Kleid. Ganz zu schweigen von den schmeichelnden Farben. Ich wünschte, ich könnte das von mir behaupten.«

Die Frau mit dem Mary-Quant-Kleid reichte Gloriana ihre Kreditkarte ein zweites Mal. »Ich spendier es dir«, sagte sie zu ihrer Freundin.

»Das kannst du doch nicht machen! Es ist viel zu …«

»Es kostet nur Geld, und davon hab ich genug.«

»Du meinst, dein Vater.«

»Der entschlossen ist, mein Herz zurückzukaufen«, sagte die andere Frau mit einem verschmitzten Lächeln. »Ich bin ein Glückspilz.«

Gloriana zog die Kreditkarte durch das Gerät, ehe die Frau ihrer Freundin das Angebot ausreden konnte. Zwei Minuten später war alles bezahlt, und die beiden jungen Frauen verließen den Laden.

»Ich hoffe, das hat geholfen«, sagte Maiden, nachdem die Tür zugefallen war. »Das Grün hat die Frau ja richtig krank aussehen lassen, und diese Hüften … Darf ich dich mal was fragen, Gloriana? Warum kürzt du deine falschen Wimpern nicht ein bisschen? Sie würden viel natürlicher …«

»Was führt dich in meinen Laden, Mum? Musst du dich
nicht um SJ
kümmern? Du hast doch hoffentlich nicht schon wieder den armen Anthony mit ihm allein gelassen?«

»Wir haben den Kleinen mitgebracht, wir machen einen Ausflug an die Küste. Anthony ist grade mit ihm im Hafen Eis essen.«

»Für einen Ausflug an die Küste hättet ihr nicht nach Mousehole kommen müssen.«

»Stimmt. Aber ich wollte mit dir sprechen, Liebes. Hast du vor, ein Angebot zu machen?«

»Worauf?«

»Auf dieses Haus. Ich habe gesehen, dass der Pachtvertrag zum Verkauf steht.«

»Würde ich ja gerne. Wenn ich bei der Bank einen Kredit bekäme. Aber ich habe keine Sicherheiten zu bieten.«

»Wirklich nicht?«

»Wie meinst du das?«

»Na ja …« Aus ihrer geräumigen, aus Bast geflochtenen Umhängetasche zog Maiden einen großen braunen Umschlag, ging damit zur Theke und leerte den Inhalt des Umschlags auf die gläserne Oberfläche.

Es waren Fotos. Es handelte sich um lauter Aufnahmen der Innenräume und Außenansichten eines Hauses, das am Rand einer anscheinend zum Meer hin abschüssigen Wiese stand. Die Innenansichten zeigten frisch renovierte leere Zimmer mit doppelt verglasten Fenstern und Einbauschränken. Heizkörper ließen auf eine Zentralheizung schließen. Auf den Außenaufnahmen sah man unverputzte Granitmauern und eine blaue Haustür. Das Haus wirkte neu, gehörte offenbar zu einem Häuserkomplex auf frisch erschlossenem Bauland. Gloriana nahm an, dass ihre Mutter ihr zeigen wollte, wo sie und Anthony hinziehen würden, wenn sie endlich verheiratet waren. Andererseits besaß Anthony eigentlich ein Haus. Warum also wollten sie nicht dort wohnen? Aber er war – aus
Gründen, die sich Gloriana entzogen – dermaßen in Maiden vernarrt, dass er vermutlich versuchen würde, ihr alles zu geben, was sie sich wünschte. Aber würde er so weit gehen, ein solches Haus zu kaufen, das bestimmt ziemlich teuer war? Noch dazu ein so großes, mit zwei Stockwerken und
Dachgauben, was vermuten ließ, dass es auch unter dem Dach Zimmer gab? Das freistehende Haus am Ende einer Sackgasse wäre eigentlich ideal für eine Familie. Und was auch immer ihre Mutter und Anthony Grange darstellten – eine Familie waren sie jedenfalls nicht. Es sei denn, Anthony hatte Kinder, von denen er bisher nichts erwähnt hatte.

Sie sagte zu ihrer Mutter: »Ich bezweifle ja nicht, dass er dich liebt, Mum. Aber meinst du wirklich, ihr braucht so was?«

»Was in aller Welt …?«, sagte Maiden. »Wovon redest du?«

»Von dir und Anthony. Wo steht das Haus?«

»Kurz hinter Perranporth.«

»Bisschen weit weg von St. Ives, findest du nicht?«

Maiden nahm eins der Fotos in die Hand, betrachtete es einen Moment lang und sagte: »Soll das heißen, du glaubst, Anthony und ich hätten …?«

»Wer denn sonst?«

»Dein Bruder.«

Gloriana ergriff ein Foto, auf dem das Haus von außen zu sehen war. »Merritt? Der hat sich doch nicht dieses Haus gekauft. Niemals.«

»Doch«, sagte Maiden.

»Was? Wann denn?«

»Vor ein paar Tagen. Heute Morgen haben sie unterschrieben. Hinterher ist er zu mir gekommen und hat mit diesen Fotos gewedelt wie mit einer Kriegsbeute.«

Sie besah sich die Fotos erneut. »Wo hat Merritt denn das Geld für so ein Haus her? Seine Ersparnisse würden ja nicht
mal für die Anzahlung für so ein Haus reichen. Hat er neuerdings einen zweiten Job? Oder Bonnie?«

»Nicht dass ich wüsste.«

»Vielleicht haben Bonnies Eltern ihnen ja Geld geliehen. Oder vielleicht hat sie was von einem reichen Verwandten geerbt?«

Maiden sagte nichts, aber sie schaute Gloriana an, als wäre bei ihr endlich der Groschen gefallen.

»Also eine Erbschaft?«, fragte Gloriana. »Hat Bonnie reiche Verwandte?«

»Kann sein, aber sie hat nie etwas in der Richtung erwähnt. Dein Bruder dagegen … Bei Merritt sieht das ganz anders aus.«

»Was willst du damit sagen?«

»Damit will ich sagen, dass Merritt schon seit einer ganzen Weile wieder in Kontakt mit eurem Vater war. Er wird seine Gründe dafür gehabt haben, Gloriana. Damit will ich sagen: Euer Vater ist tot, und heute hat Merritt den Kaufvertrag für eine teure Immobilie unterschrieben. Was schließt du daraus?«

»Willst du damit andeuten, dass er sich mit Dad wieder vertragen hat, in der Hoffnung, mal Geld von ihm zu erben? Quatsch. Dad hat garantiert alles Kayla vermacht.« Als ihre Mutter nicht reagierte, sagte sie: »Glaubst du nicht auch, dass er Kayla alles vermacht hat?«

»Sollte man meinen, ja. Aber ich habe das Gefühl, dass Merritt anderer Meinung ist.«

PRIMROSE HILL

LONDON

Daidre rief ihre Schwester an und teilte ihr mit, dass sie sich ein bisschen verspäten würde. Der Pinguinpfleger habe sich mit einem Problem bei ihr gemeldet, und sie könne nicht sagen, wie lange es dauern werde. Gwyn akzeptierte die Erklärung – warum auch nicht? –, und so hatte Daidre Zeit, in der Online-Ausgabe der Zeitung The Cornishman
nachzusehen, ob es Neuigkeiten über den Tod des Zinnmanns gab, bei dem ihr Vater und ihr Bruder arbeiteten. Aber das Einzige, was sie fand, war ein Foto von uniformierten Polizisten, die in einer Reihe ein von Heidekraut und Ginster überwuchertes Gelände absuchten. Dem dazugehörigen Artikel entnahm sie, dass die Polizei in der Umgebung des Tatorts nach der Mordwaffe suchte. Des Weiteren erfuhr sie, dass bisher noch kein Tatverdächtiger festgenommen wurde und die Polizei weiterhin Zeugen verhörte.

Dann machte sie sich auf den Heimweg. Sie schob ihr Fahrrad aus dem Zoo und fuhr über den Broad Walk in Richtung Kanal und Primrose Hill. Kurz bevor sie die Hügelkuppe erreichte, klingelte ihr Handy. Sie sprang vom Rad und sagte atemlos: »Barbara? Einen Moment!« Sie schob ihr Fahrrad auf die Wiese.

»Wir haben Glück«, sagte Barbara, als Daidre sich wieder meldete. Sie hörte, wie Barbara tief an ihrer Zigarette zog, was bedeutete, dass sie sich nicht in ihrem Büro bei New Scotland Yard, sondern im Freien befand. »Der Fall wird von einer Mordkommission in Bodmin bearbeitet«, sagte Barbara. »DI
Bea Hannaford ist die stellvertretende Leiterin, direkt unter DS
Phoebe Lang. Erinnern Sie sich an die? Also, Bea Hannaford, mein ich.«

Natürlich erinnerte sich Daidre. DI
Hannaford mit dem
roten Beinahe-Iro hatte mehr als einmal in ihrem Haus in Polcare Cove an die Tür geklopft, wenn mal wieder ein Kletterer von einer Klippe gestürzt war. Wenn feststand, dass der Sturz kein Unfall gewesen war, wurde eine polizeiliche Ermittlung eingeleitet. In eine war auch Daidre verwickelt gewesen.

»Ich hab ein bisschen mit Bea gequatscht«, sagte Barbara. »Im Moment gibt’s nur Verdächtige in der Familie – nur Männer bisher. Frauen haben sie anscheinend ausgeschlossen, wegen der schweren Verletzungen und der Tatwaffe.«

Sie habe nur wenige Einzelheiten: Michael Lobb war an mehreren Stichverletzungen gestorben, und bisher wurden drei Männer aus der Familie verdächtigt. Vorerst hatten die jedoch alle ein Alibi für die Tatzeit. »Ihr Vater und Ihr Bruder übrigens auch«, sagte Barbara. »Aber wenn Sie mich fragen, ist da irgendwas komisch mit den ganzen Verdächtigen.«

»Und was?«, fragte Daidre. Sie entfernte sich ein paar Schritte von einer Bank, auf der ein Mann sich eine fürchterlich stinkende Zigarre angezündet hatte.

»Bis auf den Schwager des Mordopfers haben alle ein Alibi, das von einem Familienangehörigen stammt. Das macht das Ganze ein bisschen zweifelhaft, denn normalerweise schwärzen Verwandte sich nicht gegenseitig an. Außer vielleicht, wenn zwei sich nicht grün sind. Aber so müssen die Kollegen sich weiter umsehen.«

»Und wo werden sie sich umsehen? Was meinen Sie, Barbara?«

»Normalerweise wird zuerst nach Feinden und Motiven gesucht. Meiner Erfahrung nach sind es immer dieselben Motive: Liebe, Macht, Sex oder Geld, also immer eine von den sieben Todsünden, außer vielleicht Faulheit und Völlerei. Ich schätze also, dass sie sich als Nächstes darauf kon
zentrieren.«

»Und der Schwager? Haben Sie nicht gesagt, der hat kein Alibi?«

»Den haben sie vernommen. Das war’s so weit. Natürlich gehen sie die Fingerabdrücke und alles andere durch, was sie am Tatort gefunden haben. Vermutlich warten sie auch auf die Ergebnisse von DNS
-Spuren an Lobbs Klamotten und an seinem Körper und unter seinen Fingernägeln. Aber die Ermittlungen stehen noch ganz am Anfang, und das kann dauern, wenn die nichts haben, was sie direkt zum Täter führt.«

»Können wir irgendetwas tun? Oder können wir nur abwarten?«

»Also, eigentlich nicht. Die gute Nachricht ist, dass sie nicht auf Indizienbeweise angewiesen sind, das wär der absolute Albtraum, glauben Sie mir. Aber die haben die Leiche, die haben den Tatort, und meiner Erfahrung nach gibt es bei so einer tödlichen Tat jede Menge Spuren. Geht gar nicht anders. Also, wenn Sie mich fragen, selbst wenn der Mörder splitternackt war, hat er Spuren hinterlassen. Wir müssen einfach warten, bis die Kollegen die Spuren finden.«

»Es sieht also nicht gut aus«, bemerkte Daidre.

»Für den Mörder, meinen Sie?«, fragte Barbara. »Letztendlich sieht es nie gut aus für den Mörder, außer es merkt keiner, dass es Mord war.«

MICHAEL

Ich konnte unmöglich nach Hause gehen und Maiden verkünden, dass ich sie nach zwanzig Jahren Ehe verlasse. Dann würde es Gloriana erfahren, früher als mir lieb war. Dann mir die Schuld geben. Okay, es war ja auch meine Schuld, aber meine Tochter sollte denken, Maiden und ich hätten gemeinsam beschlossen, getrennte Wege zu gehen. Maiden sollte ihr erklären, dass das Leben manchmal so spielt und dass es niemandes Schuld ist, wenn das passiert. Für viele Menschen ist das eine ganz natürliche Entwicklung. Aber ich brauchte jemanden, der mir einen Rat gab, und ich dachte, Sebastian wäre genau der Richtige dafür.

Ich bin zu ihm nach Penzance gefahren. Er wohnt in der Morrab Road, auf halbem Weg nach Mount’s Bay, in einem alten viktorianischen Haus, direkt gegenüber einem der vielen Pflegeheime in der Stadt. Als ich ankam, war die äußere Tür offen. In der überbauten ehemaligen Veranda standen ein SUP
-Board und ein Fahrrad. Die teilverglaste Haustür war zu. Unter dem Fenster befand sich ein Messingschild mit der Aufschrift »Voice4Healing«, darunter Sebastians Name und seine Telefonnummer.

Die Tür war nicht abgeschlossen, also bin ich rein. Drinnen hörte ich sofort den Singsang von oben. Eine tiefe Männerstimme intonierte irgendwas, was mehrere Leute im Chor wiederholten. Eine Art Wechselgesang, es klang wie »Ah nondo ahm«. Bestimmt zehn Minuten ging das so.

Dann wurde es still. Ich war in einen der Empfangsräume des Hauses gegangen, der ganz im fernöstlichen Stil eingerichtet war, es gab Liegen mit farbenfrohen Decken und Kissen, in den Fenstern hingen Prismen, die Regenbogenfarben an die Wände warfen. Auf einem niedrigen Tisch lagen auf einem großen, reichverzierten Messingteller bunte Prospekte
fächerförmig ausgebreitet, denen man entnehmen konnte, was Voice4Healing anzubieten hatte: Meditation, Atemübungen, Singen nach der altindischen Tonskala, Bewegung, Improvisation, alles, was der Entspannung diente und dazu befähigte, einen »authentischen Körperklang zu kultivieren«, was auch immer das heißen mochte. Es gab Gruppensitzungen, Einzelstunden, Gruppensingen, Letzteres sowohl vor Ort als auch virtuell. Typisch Sebastian, dachte ich, dass er sich eine Methode zum Geldverdienen ausgedacht hat, ohne wirklich dafür arbeiten zu müssen.

Auf der Treppe waren Schritte und Gemurmel zu hören, mehrere Leute kamen nach unten. Irgendwie hatte ich nach der Singerei damit gerechnet, dass die Leute religiöse Gewänder tragen würden, aber ich sah lauter Jeans und T-Shirts, Sweatshirts und Turnschuhe. Eine Frau trug ein pinkfarbenes Kleid und einen bunten Kaftan. Zum Schluss kam mein Bruder die Treppe runter, er trug eine weite Hose aus dunkelblauem Leinen und ein schneeweißes Leinenhemd, dessen obere Knöpfe geöffnet waren, sodass der Anhänger aus Mammutelfenbein zu sehen war, den er immer um den Hals trug. Er war barfuß.

Nachdem er seine Klienten verabschiedet hatte – Am Donnerstag um dieselbe Uhrzeit?, fragte jemand, was er mit einem Nicken bestätigte –, kam er in den Raum, in dem ich saß. Da er mich erwartet hatte, sagte er als Erstes: Sorry, hat länger gedauert als geplant. Er erklärte mir, die Gruppe hätte einen Durchbruch erzielt, und er habe das Singen nicht abbrechen wollen, ehe die Leute bereit waren, es zu beenden.

Ich habe ihn nicht gefragt, woran er merkte, dass sie dazu bereit waren, er hätte mir sowieso nur irgendwas Schwammiges über Chakren und Schwingungen erzählt.

Er nahm mir den Prospekt aus der Hand, in dem ich gerade geblättert hatte, und legte ihn wieder zu den anderen
auf den Tisch. Sebastian kannte mich gut. Ich würde bestimmt nicht auf die Idee kommen, mich in absehbarer Zeit einer seiner gefühlsduseligen Heilt-euch-selbst-mit-Chanten-Gruppen anzuschließen.

Er sagte, er sei am Verdursten, und bat mich, ihm zu folgen. Er führte mich eine Treppe hinunter in seine Küche im Souterrain, die mit allen Schikanen ausgestattet war. Aus einem Kühlschrank von der Größe eines Lasters nahm er eine Flasche Weißwein und hielt sie mir fragend hin. Ich schüttelte den Kopf und sagte, ich müsse mit ihm reden. Ich bräuchte seinen Rat.

Sebastian hob die Brauen und fragte: Hab ich hier gerade das achte Weltwunder vor mir? Dann: Zu welchem Thema könnte ich dir wohl einen Rat geben?

Frauen, sagte ich.

Ah, antwortete er.

Sebastian konnte man mit nichts kommen, was irgendwie nach Verpflichtung roch. Seit dem Ende seiner ersten Ehe hatte er nicht wieder geheiratet. Inzwischen war er der große Meister der Verführung und der Zurückweisung. Aber wenn er einer Frau nach ein paar Wochen oder Monaten den Laufpass gab, trennten sie sich immer freundschaftlich. Ich sagte ihm, ich wolle wissen, wie er das mache.

Sebastian lehnte sich an den Kühlschrank und trank einen Schluck Wein aus der Flasche. Willst du das aus Neugier wissen?, fragte er. Oder steckt da mehr hinter? Na ja, die zweite Frage konnte ich ihm wirklich nicht verübeln. Früher hatte ich ihm die Hölle heißgemacht, weil seine Beziehungen nie länger hielten als ein paar Monate, und ihn immer wieder gefragt, wieso er sich nicht wie wir anderen für eine Frau entscheiden konnte, mit der er sein Leben verbringen wollte.

Es steckt mehr dahinter, sagte ich nur.

Das sieht ja gar nicht nach dir aus, sagte er. Wie lange ist
es jetzt her?

Was?

Dass Maiden und du euch das Ja-Wort gegeben habt, dass ihr euch getraut habt, oder wie auch immer.

Einundzwanzig Jahre, sagte ich.

Mein lieber Schwan. Und jetzt? Hast du ein neueres Modell entdeckt?

Zwischen uns läuft es schon eine ganze Weile nicht gut, sagte ich. Wir leben nur noch nebeneinander her. Ich hab keine Lust mehr, Theater zu spielen. Ich nehme an, ihr geht es genauso.

Sebastian nahm zwei Weingläser aus einer uralten Anrichte, die wahrscheinlich dort stand, seit das Haus gebaut wurde, ein krasser Gegensatz zu all dem modernen Schnickschnack. Er schenkte ein und stellte die Flasche zurück in den Kühlschrank. Dann reichte er mir ein Glas mit den Worten: Du siehst aus, als würdest du das brauchen.

Es geht mir gut, sagte ich.

Aus dem, was du gerade erzählt hast, schließe ich, dass es dir alles andere als gut geht. Und du hast mir noch keine Antwort gegeben, Mike.

Doch, hab ich.

Nein, hast du nicht. Wer ist das neue Modell, das Maiden ersetzen soll?

Ich will ihr nicht wehtun. Sie war immer eine gute Ehefrau.

Glaubst du im Ernst, du kannst sie nach über zwanzig Jahren sitzen lassen, ohne ihr wehzutun? Wo lebst du denn? Hinterm Mond?

Ich weiß nicht, was ich glaube. Aber ich möchte es. Wie gesagt, sie war immer eine gute Ehefrau. Sie ist eine wunderbare Mutter. Aber jetzt …

Jetzt was? Ist sie plötzlich keine gute Ehefrau und keine
wunderbare Mutter mehr? Hat sie einen anderen? Was ist sie, Mike?

Nicht das, was ich will. Das zwischen uns hat sich verbraucht. Ist schal geworden. Ich tu es nur noch, weil sie es von mir erwartet, nicht, weil ich Lust dazu habe. Wahrscheinlich hat sie auch keine Lust mehr.

Was erwartest du denn nach zwanzig Jahren? Feuerwerk und Tusch, wenn du kommst? Ich nehme an, dass du das jetzt mit der Neuen hast, oder? Und falls deine Antwort Ja lautet, wie willst du das aufrechterhalten, wenn du ihr erst mal einen Ring an den Finger steckst? Und erzähl mir nicht, du hast keine Neue, Mike. Das seh ich doch an deinem Hundeblick. Ich schätze mal, sie hat dir ein Ultimatum gestellt. Ich oder deine Frau, und wenn du dich für deine Frau entscheidest, war’s das mit uns. Na, lieg ich richtig? Und jetzt findest du das neue Modell vielversprechender als das alte, oder wie?

So ist es nicht. Das hat sie nicht gesagt … Das würde sie nie tun. So eine ist sie nicht.

Ach? Was für eine ist sie denn, für die du deine Familie zerstören willst?

Was wir haben … ist ganz anders. Nicht wie das, was ich mit Maiden hab, ganz anders als alles, was Maiden und ich je hatten. Was ich für sie empfinde, hab ich noch nie für jemanden empfunden, für keine einzige Frau.

Sebastian schnaubte verächtlich und trank noch einen Schluck Wein. Lass dir eins gesagt sein, knurrte er. Was du empfindest, ist nicht von Dauer. So fängt es immer an. Aber so geht es nicht weiter, und so hört es auch nicht auf.

Ich sagte ihm, dass ich mit Maidie noch nie etwas erlebt hatte, was einem Feuerwerk, einem Tusch, einem Kanonenschuss und so weiter auch nur annähernd geglichen hätte. Es war immer nur eheliche Pflichterfüllung, sagte ich. Und zwar
von Anfang an. Ich tat meine Pflicht, sie tat ihre. Ich bestieg sie, brachte es hinter mich und fertig. Auf diese Weise hatten wir zwei Kinder in die Welt gesetzt, aber das war’s auch schon. Mit Kayla dagegen …

So heißt sie also?, fiel er mir ins Wort. Kayla? Himmel, Mike, wie alt ist sie?

Was spielt das für eine Rolle? Wir sehnen uns danach, zusammen zu sein, und die Sehnsucht macht uns allmählich beide fix und fertig. Glaubst du, ich kann Maidie ein guter Ehemann sein, wenn ich Tag und Nacht an eine andere Frau denke?

Sie ist also jung, was? Nichts fesselt einen Typen in deinem Alter so sehr wie junges Fleisch. Also, wie alt ist sie?

Ich hab dir doch gesagt, das Alter spielt zwischen uns keine Rolle. Hat von Anfang an keine Rolle gespielt. Uns ist nur wichtig, dass wir zusammen sein können.

Hat sie das gesagt?

Natürlich hat sie das gesagt. Ich will sie. Sie will mich. Wir können an nichts anderes mehr denken. Wenn ich zu Hause bei Maiden bin, bin ich überhaupt nicht mehr richtig da.

Sebastian nickte. Er warf einen Blick auf die Industrieuhr an seiner Küchenwand. Er erklärte mir, er habe in einer Viertelstunde eine Privatstunde und müsse sich umziehen und den Raum vorbereiten, was auch immer das bedeutete. Aber ich wollte nicht, dass er mich allein ließ, ehe er mir einen Rat gegeben hatte, und ich wollte nicht gehen, ohne eine Vorstellung, wie ich meine Ehe auf möglichst schmerzfreie Weise beenden konnte.

Er zog sich das Leinenhemd über den Kopf, dann sagte er: Es gibt nur eine Möglichkeit: Du musst das Pflaster mit einem Ruck abreißen. Das tut zwar höllisch weh, aber es geht schnell vorbei.

Ich habe versucht, mich mit dieser Idee anzufreunden. Die Tage vergingen, aber ich habe es einfach nicht fertiggebracht. Zweimal habe ich versucht, mit Maidie zu schlafen, aber auch das ging nicht. Und ich dachte, daran müsste sie doch merken, dass wir einen Punkt erreicht hatten, an dem wir nicht länger so tun konnten als ob. Aber sie war die Güte in Person. Sie sagte nur, das wird schon wieder, Mike. Du stehst nur unter Stress. Du arbeitest einfach zu viel, und das schon seit Jahren. Wir brauchen zusätzlich zu Bran noch einen Mitarbeiter, und bis dahin … Dann hat sie sich lächelnd nach unten gebeugt und mich in den Mund genommen – Herr im Himmel, das hatte sie noch nie gemacht –, aber auch das hat nicht geholfen. Kein bisschen. Es war, als wollte mein Körper mir zeigen, dass ich Kayla einfach nicht untreu sein konnte. Als Maidie und ich es endlich hinbekamen – nur ein einziges Mal, ich schwör’s –, lag das nur daran, dass ich die Augen zugemacht und mir eingeredet habe, ich würde Kayla vögeln.

Hinterher habe ich es gebeichtet. Aber nicht Maidie, sondern Kayla. Aber ich habe es nur per E-Mail über mich gebracht. Für alles andere fehlte mir der Mut. Zuerst habe ich ihr erklärt, was ich alles versuchte, um meine Ehe zu beenden, und dann habe ich ihr mein Herz ausgeschüttet und den Ausrutscher gebeichtet. Bald ist es vorbei, schrieb ich. Verzeih mir.

Du bist nur ein Mensch, lautete ihre Antwort. Dann schrieb sie: Ich muss immer wieder an St. Austell denken … Du bist für mich der Himmel.

Und genau das war sie auch für mich: der Himmel. Mein Himmel, meine Erde, mein Alles. Und das habe ich ihr geschrieben. Maiden, schrieb ich, bedeutet mir nichts. Sie hat mir einmal etwas bedeutet, aber das ist lange her. Ich will nur noch mit dir zusammen sein, schrieb ich, meinen Mund an deinen Lippen, meinen Schwanz in dir … So sollte es sein,
und das weiß ich.

Ich gehöre dir, Michael, antwortete sie.

Ich habe diese Worte immer und immer wieder gelesen. Ich hätte sie löschen sollen. Aber das konnte ich nicht.

Gloriana hat sie gelesen. Sie war damals erst dreizehn, und sie wollte eigentlich für ihre Französischstunde am nächsten Tag lernen. Aber auf der Suche nach ihren Hausaufgaben ist sie auf Kaylas E-Mail an mich gestoßen und hat den Mail-Verlauf zurückverfolgt und alles gelesen, was wir uns seit der Kreuzfahrt geschrieben hatten. Dann ist sie schnurstracks zu ihrer Mutter gegangen. Das kann ich ihr nicht übelnehmen. Sie hat sich verhalten wie eine loyale Tochter. Und dann haben sie gemeinsam die ganzen Mails gelesen.

Am selben Tag hat Maidie mich verlassen. Als ich am Abend nach Hause kam, nach einem langen Arbeitstag, an dem ich mit Bran einen Gummi an der Kugelmühle ausgewechselt hatte, duftete es im Haus nicht wie sonst nach Essen, und als ich gerufen habe, hat niemand geantwortet. Es brannte kein Licht im Haus. Ich habe das Licht in der Küche eingeschaltet. Auf dem Tisch, an dem wir normalerweise unsere Mahlzeiten einnahmen, lag ein Stapel Papierbogen. Ich habe sofort gesehen, dass es Computerausdrucke waren, aufgespießt von einem Tranchiermesser, das in der Tischplatte steckte. Ziemlich dramatisch.

Erst als ich die Ausdrucke in den Händen hielt, begriff ich, dass es die gesamte E-Mail-Korrespondenz zwischen Kayla und mir war. Das Protokoll der Entwicklung unserer Beziehung: von den väterlichen Ratschlägen, die ich Kayla anfangs gegeben hatte, bis hin zur kruden Offenbarung meiner Leidenschaft und meiner Absicht, meine Ehe zu beenden.

Ich habe nicht alle Mails gelesen. Ich wusste ja, was ich geschrieben hatte. Ich bereute kein einziges Wort. Im Vergleich
zu meiner leidenschaftlichen Liebe zu Kayla bedeutete meine Familie mir nichts. Meine Frau und meine Kinder hätten aufhören können zu existieren, es hätte mir nichts ausgemacht, solange ich Kayla hatte.

Ich legte die Ausdrucke wieder auf den Tisch. Als ich nach oben ging, war ich mir ziemlich sicher, was ich dort vorfinden würde, und ich täuschte mich nicht. Alle Schränke und Schubladen waren leer. Maiden und Gloriana hatten ihre Sachen gepackt. Maiden und Gloriana waren fort. Merritt wohnte damals schon in London, wo er Tanz studierte in der Hoffnung, irgendwann mal Choreograf zu werden.

Was ich in dem Moment empfand, war Vorsicht. Über ihren Weggang zu jubilieren, erschien mir verfrüht. Ich sah, dass unser Anrufbeantworter blinkte, es war mindestens eine Nachricht eingegangen. Ich nahm an, dass sie von Maiden war, und ich wappnete mich innerlich, als ich an die Kommode trat und auf den Knopf drückte, um die Nachricht abzuhören.

Aber sie war von Merritt. Und sie war kurz. Verdammtes Arschloch!, schrie er. Was zum Teufel ist in dich gefahren? Du bist ein egoistisches Arschloch, weißt du das?

Ja, das wusste ich. Ich war ein egoistisches Arschloch. Aber ich konnte nicht mehr so tun als ob. Im Nachhinein glaube ich, dass ich unbewusst wollte, dass Maiden diese E-Mails fand und genau das tat, was sie getan hatte: dass sie mich verließ. Mir war nur nicht in den Sinn gekommen, dass Maiden nicht die Einzige war, die Zugang zu meinem Computer hatte. Ich hatte damit gerechnet, dass Maiden mich verlassen würde, wenn sie herausfand, dass ich sie betrog, aber ich hatte geglaubt, sie würde die Kinder aus der Sache raushalten. Ich hatte allerdings nicht damit gerechnet, dass die Kinder sich selbst einmischen würden. Nachdem Gloriana gelesen hatte, was zwischen ihrem Dad und einer blutjungen
Südafrikanerin ablief, hatte sie das weder ihrer Mutter noch ihrem Bruder vorenthalten.

Nachdem ich Merritts Nachricht abgehört hatte, blinkte das Lämpchen immer noch. Es gab also noch eine Nachricht. Wahrscheinlich von Maiden, die mich wegen meiner Untreue beschimpfte und ihre Forderungen klarstellte. Es wäre verständlich, wenn sie ihrer Wut, ihrer Traurigkeit, ihrer Angst Luft gemacht hätte.

Aber auch die zweite Nachricht war von Merritt. Diesmal klang seine Stimme eisig, diesmal schrie er seinen Abscheu nicht heraus. Sein Ton brachte perfekt seine tiefe Verachtung für mich zum Ausdruck, vor allem die Art und Weise, wie er meinen Namen durch die zusammengebissenen Zähne aussprach. Es geht immer nur um dich, stimmt’s, Mike
? Ich hasse dich, du Drecksack. Wir alle hassen dich. Amüsier du dich mit deiner kleinen Fotze. Uns wirst du nie wiedersehen.

Das geht vorbei, sagte ich mir. Seine Reaktion war normal. Er musste seiner Wut Luft machen. Er musste seinen Schmerz zum Ausdruck bringen. Das konnte ich verstehen, ich nahm es ihm nicht übel. Irgendwann würde ich ihm verständlich machen, dass ich nur getan hatte, was jeder liebende Mann tun würde.

Ich übertrug Bran die Leitung der Firma und flog nach Südafrika. Ich hatte Kayla angerufen und nur gesagt: Es ist vorbei. Ich komme dich holen, Liebling.

Ich wusste, dass ich alles von ihr verlangte. Wenn sie mit mir nach Cornwall ging, würde sie alles zurücklassen, was ihr vertraut war, ihre Familie, ihre Freunde, eine Zukunft mit einem Mann ihres Alters. Ihre Mutter und ihre Geschwister würde sie nur in Cornwall oder Südafrika sehen, wenn sie sich gegenseitig besuchten. Was nicht sehr häufig passieren würde. Zumindest ihre Besuche in Südafrika würden sich auf
ein Minimum beschränken, weil ich mir einfach nicht vorstellen konnte, ohne sie zu sein, nicht mal einen Tag lang.

Ich kann nicht behaupten, dass die Familie den roten Teppich für mich ausrollte. Kayla hatte sich alle Mühe gegeben, sie vorzubereiten, aber eine Sache war nicht zu leugnen: Ich war mehr als zwanzig Jahre älter als sie, und ein Blick genügte, um zu merken, dass ich keinen einzigen Tag jünger wirkte als dreiundvierzig. Was ich sagen will – ich war zwar nicht abgewrackt, aber junge Frauen in Kaylas Alter, die mich nicht persönlich kannten, würden sich auch nicht nach mir umdrehen. Aber ich besaß die Ausdauer eines zwanzig Jahre jüngeren Mannes, und das wusste niemand besser als Kayla.

Sie klammerte sich an mich, als sie mich ihrer Familie vorstellte. Als Erstes lernte ich ihre Mutter und ihren Bruder Willen kennen. Wir machten von Anfang an klar, dass ich Kayla heiraten, mit ihr Kinder haben und eine gemeinsame Zukunft aufbauen wollte. Zwei dieser Vorhaben könne ich garantieren, sagte ich, das dritte liege in den Händen der Götter. Wobei das gelogen war, das mit den Kindern würde ich nicht den Göttern überlassen. Ich wollte nur sie und sie allein.

Ihre Mutter vermutete, Kayla suche in mir einen Ersatz für ihren Vater, dessen Tod sie immer noch nicht überwunden habe. Ihr Bruder hielt sie für komplett übergeschnappt, glaubte, sie wolle weglaufen, um nie wieder zu erleben, dass einer ihrer Lieben starb. Beide legten mir ihre Meinung in einem Gespräch unter vier Augen dar.

Ihre Mutter nahm sich mich im Garten hinter dem Haus zur Brust, wo sie uns starke Martinis servieren ließ. Die weitläufige Anlage mit ihren geschmackvollen Gartenmöbeln roch nach massenhaft Zaster. Wir saßen in einer Laube mit dichtem Grün. Vor uns am Swimmingpool standen identische Liegestühle mit passenden Auflagen, auf denen ordentl
ich gefaltete Handtücher in passenden Farben bereitlagen. Ein Gärtner bearbeitete die Hecke, die so sauber gestutzt war, als würde sie mit der Nagelschere beschnitten. In der Nähe hing ein Vogelkäfig mit Kanarienvögeln, die still und reglos dahockten, als könnte sich jeden Augenblick eine Katze auf sie stürzen.

Kaylas Mutter hieß Donna, und sie bot mir an, sie beim Vornamen zu nennen. Sie sagte, Sie sind ein Jahr jünger als ihr Vater, als er starb. Ich hoffe, Ihnen ist bewusst, was das bedeutet.

Ich antwortete, nein, das ist mir nicht bewusst.

Sie will ihren Vater wiederhaben, sagte Donna. Das meiste, was sie mir dann erzählte, wusste ich bereits, aber nicht alles. Ich hatte gewusst, dass Kayla sein Liebling gewesen war, aber nicht, dass sie ihm auf dem Sterbebett versprochen hatte, immer für ihre Geschwister da zu sein, ihnen vorzuleben, wie man etwas aus seinem Leben macht, in der Hoffnung, dass sie ihr nacheifern würden. Sie war nämlich die Älteste – das wusste ich bereits –, und deswegen fiel ihr die Aufgabe zu, den anderen den Weg zu weisen. Sie würde das Leben ihrer jüngeren Geschwister positiv beeinflussen, sodass sie zu wertvollen Mitgliedern der Gesellschaft würden, in die sie hineingeboren worden waren. Genauso hatte er – Kaylas Vater – es auch gemacht, erklärte mir seine Witwe. Bis er erkrankt war, hatte er in seiner Funktion als Bankier »die Farbigen ermutigt« – so drückte sie sich aus –, indem er sie unterwies, wie man mit Geld umging und wie man es am besten anlegte. Das Gleiche erwartete er von allen seinen Kindern.

Dass sie »die Farbigen ermutigten«?, fragte ich. Ich wollte, dass sie ihre eigenen Worte hörte.

Es war ihr kein bisschen peinlich. Schließlich lebte sie seit ihrer Geburt in Südafrika. Wie sollte Kayla ihrer Gesellschaft dienen, wenn sie das Land verließ?, fragte mich Donna. Wie
sollte sie das Versprechen halten, das sie ihrem Vater gegeben hatte?

Also, ich persönlich finde ja, dass am Sterbebett gegebene Versprechen eine Art emotionale Erpressung sind. Man fühlt sich absolut verpflichtet, etwas zu tun, weil sonst – ja was eigentlich? Ein Toter enttäuscht ist? Soweit ich das beurteilen konnte, hatte Kayla sowieso längst ihre Pflicht gegenüber ihren Geschwistern erfüllt. Sie hatte ihnen gezeigt, wie sie sich auf eigene Füße stellen und sich eine Zukunft nach ihrer eigenen Vorstellung aufbauen konnten.

Das habe ich Donna natürlich nicht gesagt. Ich versicherte ihr, ich würde das vollkommen verstehen, ob das nun bedeutete »die Farbigen zu ermutigen« oder nicht. Ich gab ihr aber zu bedenken, dass man auch an anderen Orten jene ermutigen könne, die nicht so viel Glück im Leben hätten wie man selbst. Cornwall, sagte ich, sei die ärmste Gegend Großbritanniens. Dort könne Kayla sich verschiedenen wohltätigen Zwecken widmen. Mit mir verheiratet zu sein, würde sie nicht daran hindern, zu tun, was sie wollte. Das Versprechen, das sie ihrem Vater gegeben habe, könne sie in Cornwall einlösen, indem sie sich an mich binde.

An Sie
?, brauste Donna auf. Offensichtlich betrachtete sie mich nicht als jemanden, der Aufmunterung brauchte.

Hastig erwiderte ich, ich hätte nur sagen wollen, dass ich als Kaylas Ehemann jede ihrer Entscheidungen unterstützen, ich alles in meiner Macht Stehende tun würde, um ihr den Weg zu ebnen, den sie für sich wählte.

Sie können Ihr den Vater nicht ersetzen, sagte Donna schließlich unverblümt. Aber das ist es, was sie sich erhofft. Es wird nicht funktionieren, lassen Sie sich das gesagt sein. Es wird für Sie beide in einer Katastrophe enden.

Aha, dachte ich, jetzt sind wir beim Thema. Ich hatte gewusst, dass wir irgendwann an diesen Punkt kämen. Ich sagte
Donna, dass Kayla und ich ausführlich über das Thema Vaterersatz gesprochen hätten. Und ich wisse durchaus, dass eine Frau, die ihren Vater in so jungen Jahren verloren habe, unbewusst nach einem Vaterersatz suche. Anfangs hätte ich angenommen, Kayla sehe in mir diesen Ersatzvater, was nur natürlich gewesen wäre. Ich hätte diese Rolle sogar eine Zeit lang gespielt, nun hätten wir diese Phase jedoch hinter uns gelassen und eine andere Ebene erreicht.

Sie meinen, Sie haben sie gevögelt, lautete Donnas Beschreibung einer anderen Ebene.

Von einer Frau ihres Alters hätte ich keine derart unverblümte Reaktion erwartet. Äh, ja natürlich, gab ich zu. Aber das war nun nicht der Grund … Ich bin nicht einverstanden. Ich werde niemals einverstanden sein, sagte Donna, und das sei ihr letztes Wort zu dem Thema. Das habe ich Kayla bereits gesagt, und das Gespräch mit Ihnen ändert nichts. Ich weiß, was Sie wollen und warum Sie es wollen. Sie mögen sich vielleicht nicht dafür schämen, dass Sie Ihre Frau betrogen und
ein sehr junges, verletzliches Mädchen verführt haben, aber irgendwann werden Sie es tun.

Kayla ist volljährig, entgegnete ich. Das war sie bereits, als sie und ich …

Es reicht, fauchte sie. Und damit war unser Gespräch beendet.

Das war’s also. Kaylas Mutter würde alles daransetzen, ihre Tochter davon zu überzeugen, dass uns eine üble Laune des Schicksals zusammengeführt hätte.

Als Nächstes sprach Willen mit mir, und der machte es kurz. Bei dir fühlt sie sich sicher, sagte er. Das ist alles. Sie will nichts fühlen, und bei dir braucht sie das auch nicht. Er sagte, in Kapstadt könne Kayla an jedem Finger drei Männer haben, das solle ich nicht vergessen.

Ich versicherte ihm, dass ich garantiert nichts von dem ver
gesse, was mir hier gesagt worden sei.

Wenn sie irgendwann zu sich kommt und kapiert, worauf sie sich eingelassen hat, sagte Willen, nimmt sie den nächsten Flieger nach Hause. Und er werde da sein und sie in Empfang nehmen, fügte er hinzu. Und Samuel übrigens auch, ganz nebenbei gesagt.

Ich erwiderte nichts, aber er musste irgendwas in meinem Gesicht gelesen haben, denn plötzlich grinste er und sagte, es gibt eine Menge, was du nicht über Kayla weißt. Noch nie was von Samuel gehört? Dann fügte er in einem Ton, als wäre er sehr verwundert, hinzu: Sie hat dir wohl noch nie von ihm erzählt?

Kayla saß schon im Auto und konnte nicht hören, was ihr Bruder sagte. Und auch nicht, dass ich ihm antwortete, ich wisse alles über seine Schwester, was ich wissen müsse. Wir seien von Anfang an offen und ehrlich miteinander umgegangen.

Willen grinste. Er meinte: Das ist ja mal was ganz Neues – Kayla offen und ehrlich! Er lachte laut auf, schlug auf das Autodach und trat einen Schritt zurück.

Dann sind wir losgefahren. Wie zu erwarten, wollte Kayla nach einer Weile wissen, was Willen zu mir gesagt habe. Ich sagte, er sei genauso gegen mich wie ihre Mutter. Samuel erwähnte ich nicht.

Zweifellos wollte Willen erreichen, dass ich Kayla und alles, was sie mir erzählt hatte, infrage stellte. Mit seinen sechzehn Jahren begriff er nicht, was Kayla und ich einander bedeuteten. Ich wusste, dass es Jungs in ihrem Leben gegeben hatte – sie war keine Jungfrau mehr, als ich sie zum ersten Mal genommen hatte, und sie hatte auch nicht versucht, etwas anderes vorzugeben –, aber Tatsache war, dass sie genau das gewesen waren: Jungs. Und seit Menschengedenken wissen Jungs nichts über Frauen. Von einer Frau wollen sie
nur eins. Mehr wollen sie nicht, weil sie nicht wissen, dass mehr zu haben ist. Also hatte es höchstwahrscheinlich einen Samuel, Stephen oder Sean in Kaylas Leben gegeben, aber die waren längst vergessen und hatten nichts mit ihrer Zukunft zu tun. Sie waren nichts weiter als ein kleiner Funke in ihrer Vergangenheit. Atemloses Fummeln auf einer Autorückbank, wildes Gegrapsche im dunklen Flur eines Hauses, wo eine Party stattfand, Finger und Zungen und Lippen und so weiter. Ein bisschen Gekicher, ein bisschen Spaß, der Reiz des Unbekannten, mehr nicht.

Ich hielt also den Mund, und sie fragte auch nicht weiter. Und bald darauf saßen wir in einem Flugzeug nach England, auf dem Weg in ein gemeinsames Leben.

Dann ging es nach Cornwall. Wir fuhren an der nordwestlichen Küste entlang, wo der Atlantik gegen die Klippen kracht und der South West Coast Path sich um die gesamte Halbinsel windet: fast tausend Kilometer Wanderweg, der steil auf und ab fast immer am Wasser entlangführt, das auf den Strand schwappt, die Felsen schaumig umspült, die gewaltigen Schieferplatten, die sich aus dem Wasser erheben. Es war Winter, und manch einer hätte die Atmosphäre als düster und unerbittlich empfunden, aber ich lebe seit meiner Geburt in Cornwall, und ich nahm nur Schönheit und Verheißung wahr.

Während der Fahrt erklärte ich Kayla die Art des Unternehmens, das mein Urgroßvater gegründet und das mein Großvater und mein Vater weitergeführt hatten, das Unternehmen namens Lobb’s Tin and Pewter, das ich jetzt leitete und das mir und meinem jüngeren Bruder gehörte. Kaylas Augen weiteten sich, und sie fragte, ob ich ein Bergmann und ob die Arbeit unter Tage gefährlich sei. Ich musste lachen, weil alle Leute sofort an Gruben denken, wenn sie
von Bergbau hören.

Nein, sagte ich. Wir sind Zinnwäscher, und wir gewinnen das Erz aus dem Zinnstein, der einen Teil der Ablagerungen an den Stränden Cornwalls ausmacht. Vor langer Zeit, sagte ich, seien meine Vorfahren tatsächlich Bergleute gewesen. Aber als der Bergbau zurückging und immer weniger Zinn gebraucht wurde, war die Zinnwäsche ins Spiel gekommen. Heute werde Zinn nur noch zur Herstellung dekorativer Gegenstände verwendet. Früher habe Zinn eine große Rolle gespielt, vor allem während der Kriegsjahre. Heute sieht das jedoch alles anders aus, sagte ich, aber das wirst du ja bald sehen.

Lobb’s Tin and Pewter liegt versteckt auf einer Landzunge in den Hügeln, ganz in der Nähe von St. Agnes. Man kommt nur über Nebenstrecken und schmale, namenlose Straßen hin, die durch winzige Dörfer führen. Am Tag unserer Ankunft war nirgendwo eine Menschenseele zu sehen, denn bei dem regnerischen, windigen Wetter saß jeder vernünftige Mensch zu Hause vor dem Kaminfeuer, die Füße hochgelegt und eine Wolldecke über den Beinen.

Als wir in den unbefestigten Weg einbogen, der zu Lobb’s Tin and Pewter führt, rumpelte der Schaufelbagger vor uns her, was mich freute, denn es bedeutete, dass Bran trotz des miesen Wetters seine Arbeit machte.

Es war unmöglich, den Bagger zu überholen. Kayla wollte wissen, ob es auf dem Gelände einen Bauernhof gab, denn von hinten sah der Bagger fast so aus wie ein Traktor. Nein, sagte ich, das ist Bran Udy, der arbeitet für mich. Er bringt gerade eine Ladung Steine zum Zerkleinern. Ich erkläre dir alles nach und nach.

Als der Weg sich hinter dem Tor gabelte und Bran in Richtung Backenbrecher abbog, sah er uns. Von Kopf bis Fuß in Regenzeug gehüllt, nickte er kurz und hob einen Finger zum
Gruß. Kayla winkte zurück und fragte, ob ich nicht meinte, der Mann sollte sich lieber vor dem Regen in Sicherheit bringen, der inzwischen in Strömen herunterkam, aber ich versicherte ihr, wie jeder Bewohner von Cornwall sei Bran solche Regengüsse gewohnt.

Sie sagte, bestimmt würde er sich über eine Thermosflasche mit heißem Tee oder heißer Brühe freuen. Worauf ich erklärte, dass Bran auf der anderen Seite des Schlackenhügels mit seiner Frau Jen in einem Wohnwagen wohnte. Dann wollte sie wissen, ob Bran immer im strömenden Regen arbeitete, ob ich im strömenden Regen arbeitete, ob mein Bruder im strömenden Regen arbeitete.

Die Vorstellung, dass Sebastian im strömenden Regen arbeitete, ließ mich laut auflachen. Sebastian sei zwar mein Geschäftspartner, sagte ich, aber er arbeite nicht in der Firma.

Ich parkte neben dem Haus. An diesem regnerischen Tag zeigte es sich nicht von seiner schönsten Seite. Ehrlich gesagt befand es sich auch in einem erbärmlichen Zustand. In den Blumenbeeten unter den Fenstern blühte nichts, und der wilde Wein, der die Außenwände bedeckte, hatte seine Blätter längst abgeworfen. Ich schaute Kayla liebevoll an, um sie in ihrem neuen Zuhause willkommen zu heißen, doch ihr war deutlich anzusehen, dass sie sich unter einem Haus in Cornwall etwas ganz anderes vorgestellt hatte.

Ich bat sie, im Auto sitzen zu bleiben, während ich das Gepäck ins Haus trug und das elektrische Feuer einschaltete. Sie hatte nichts dagegen einzuwenden. Sie sah sich ein bisschen ängstlich um, aber vom Auto aus war nicht viel mehr zu sehen als die große steinerne Scheune, wo das Hartzinn gemacht und das Zinnerz geschmolzen und zu dem reinen silberfarbenen Zinn verarbeitet wurde, das ich für Schmuck und dekorative Gegenstände verwendete. Der Backenbrecher, der das Gestein zerkleinerte, befand sich hinter dem h
ohen Holzzaun und war nicht zu erkennen.

In jeder Hand einen von Kaylas Koffern, ging ich ins Haus und stieg die Treppe hoch. Ich stellte die Koffer im Schlafzimmer ab, vergewisserte mich, dass nichts an das Leben mit Maiden erinnerte, das ich hinter mir gelassen hatte, zog die Vorhänge zu, schaltete das elektrische Feuer ein und rannte nach unten. Mir fiel auf, wie schäbig die Treppe war. Ich dachte an Kayla, die in so einem wunderschönen Haus aufgewachsen war, und sah die Treppe plötzlich mit ihren Augen: eng, düster, abgetretene Stufen. Ein winziges Fenster neben dem Eingang und ein winziges Fenster am oberen Absatz ließen nicht viel Licht herein. Ich hätte vor meiner Reise nach Südafrika für eine bessere Beleuchtung sorgen müssen, dachte ich, und nahm mir fest vor, mich darum zu kümmern, sobald Kayla sich ein bisschen eingelebt hatte.

Ich ging nach draußen. Am liebsten hätte ich Kayla über die Schwelle getragen wie ein Bräutigam es mit seiner Braut macht. Aber wir waren ja kein Brautpaar, auch wenn ich vorhatte, sie möglichst bald zu heiraten. Ich öffnete die Beifahrertür und hielt ihr meine Hand hin. Ich sagte: Willkommen zu Hause! Ich küsste ihre Handfläche und zog sie ins Haus. Ich schloss die Tür.

Wir betraten den Essbereich. Eilig drückte ich auf sämtliche Lichtschalter in Reichweite. Kayla schaute sich in ihrem neuen Heim um. Ich sah ihr an, dass sie sich bemühte, erfreut zu wirken über das, was sich ihr darbot: die steinernen Bodenfliesen, die bunt zusammengewürfelten, abgenutzten Teppiche, die vermutlich schon zu Zeiten meines Urgroßvaters da gelegen hatten, die schwarze Eichenkommode vor der rußgeschwärzten Wand, den Esstisch mit den ungleichen Stühlen, das eiserne Gestell für schmutzige Gummistiefel neben dem Eingang, den Schirmständer, den Kleiderständer. Die Wände waren kahl, aber man konnte noch sehen, wo die
Familienfotos gehangen hatten, die Maiden alle mitgenommen hatte, als sie mit Gloriana ausgezogen war.

Kleinlaut sagte ich, ich hätte das Haus ein bisschen wohnlicher machen, eine etwas freundlichere, moderne Einrichtung kaufen sollen. Ich sagte, wahrscheinlich sei sie schockiert von dem Anblick und überlege fieberhaft, wie sie mich loswerden und so schnell wie möglich zu ihrer Familie in Südafrika zurückkehren könne. Es ist nicht das, was du erwartet hast, stimmt’s?, sagte ich.

Sie wandte sich mir zu. Es ist … es ist anders, sagte sie. Aber wir machen es uns schön, du wirst schon sehen. Hauptsache, wir sind zusammen. Das ist doch das Wichtigste, oder?

Gott, das hatte ich gebraucht. Ich musste wissen, dass sie nichts bereute, dass mein bescheidenes Heim sie nicht abstieß. Ich erklärte ihr, alles sei so schwierig für mich gewesen, sie weit weg in Südafrika, meine Trennung von Maiden und den Kindern … In dem ganzen Chaos hätte ich an nichts anderes denken können, als daran, wie ich sie, Kayla, wieder nach Cornwall zurückholen konnte. Was mich meine Scheidung am Ende gekostet hatte, erwähnte ich mit keinem Wort. Ich sagte ihr nicht, dass kein Geld mehr da war, um das Haus zu verschönern. Hatte ich in dem Moment Angst, sie könnte mich verlassen, wenn sie alles erfuhr? Natürlich hatte ich Angst davor. Welcher Mann in den Vierzigern fürchtete nicht, dass jederzeit ein Jungspund daherkommen und ihm seine Geliebte – seine Ehefrau
, die sie bald sein würde – wegschnappen könnte? Ich musste an Samuel denken. Wahrscheinlich hatte Kayla sich in den langen Monaten, die wir getrennt gewesen waren, mit ihm getroffen, hatte sich wieder mit ihm eingelassen. Schließlich war auch sie nur ein Mensch.

Aber ich sagte ihr, wie glücklich mich ihre Worte machten. Ich wolle alles für sie sein, genau so, wie sie alles für mich sei.

8. APRIL

LAUNCESTON UND BODMIN

CORNWALL

»Natürlich kann er die Schule wechseln, Beatrice. Das bringt ihn nicht um, und er wird auch nichts verlieren«, sagte Ray.

»Außer seinen Freunden«, entgegnete Bea. »Und einem Jungen in seinem Alter bedeuten die Freunde alles.«

»Er wird schon neue Freunde finden.«

»Die Antwort ist zu einfach.«

»Und wenn es stimmt?«

»Genau das ist das Problem. Du kannst nicht wissen, ob es stimmt. Und ich auch nicht.«

Es war noch früh am Morgen. Sie hatte sich den Wecker zeitiger gestellt, weil sie auf dem Weg zur Arbeit noch bei sich zu Hause in Leedstown vorbeifahren wollte, obwohl das ein ziemlicher Umweg war. Und genau daran hatte sich die Diskussion mit Ray entzündet: an den vielen Kilometern, die sie täglich fuhr, um von A nach B nach C zu gelangen. Dann waren sie ziemlich schnell bei der Tatsache gelandet, dass es von Launceston nur halb so weit zum Polizeirevier war wie von Leedstown, noch ein sehr guter Grund, wie Ray unterstrich, warum Bea und Pete bei ihm einziehen sollten. Damit habe er wahrscheinlich recht, hatte Bea eingeräumt, aber von ihrem Haus in Leedstown aus sei es viel kürzer zu Petes Schule. Wenn sie und Pete zu Ray in sein denkmalgeschütztes Haus zögen, hätte Pete einen Schulweg von über achtzig
Kilometern. Und, ja, sie wisse, dass Ray Pete schon des Öfteren zur Schule gefahren habe, aber das könne unmöglich zu einem Dauerzustand werden, und von ihr könne er das auch nicht erwarten. Woraufhin Ray vorgeschlagen hatte, Pete solle auf eine Schule in Launceston oder in der Nähe von Launceston wechseln, oder auf eine Schule in Exeter, dann könne Ray ihn auf seinem Weg zur Arbeit dort absetzen. Und das hatte wiederum zu einer von diesen Wie-soll-es-mit-uns-weitergehen-Diskussionen geführt, die Bea nach Möglichkeit zu vermeiden suchte.

Eigentlich hatte sie unbemerkt aus dem Bett schlüpfen, sich anziehen und auf den Weg machen wollen. Aber die Schlafzimmertür hatte halb offen gestanden – sie war in der Nacht zur Toilette gegangen und hatte vergessen, sie zuzumachen –, und sie war im Dunkeln prompt dagegengerannt und hatte sich den großen Zeh so furchtbar gestoßen, dass sie fürchtete, er sei gebrochen. Ray war natürlich aufgewacht, hatte seine Nachttischlampe angeschaltet und sie gefragt, was zum Teufel … Herrgott, noch mal, Bea, ist es echt Viertel vor vier? Ja, hatte sie geantwortet, sie müsse vor der Arbeit kurz nach Leedstown, sie werde Pete jetzt wecken – was dem natürlich ganz und gar nicht gefallen würde – und ihn nach ihrem Abstecher zu Hause zur Schule bringen.

Natürlich wollte Ray wissen, wieso sie diesen Aufwand betreibe und ob es nicht an der Zeit sei, ihr – kurze Pause, in der er vermutlich überlegte, mit welchem Adjektiv er ihr gesundheitsschädliches Haus beschreiben sollte – Haus zum Verkauf anzubieten? Sie sagte, sie müsse nur kurz was überprüfen, er solle weiterschlafen. Er wirkte nicht begeistert, aber er sagte, sie solle Pete ruhig noch ein bisschen schlafen lassen, er werde ihn zur Schule bringen. Und übrigens, wäre es nicht auch an der Zeit, mal über einen Schulwechsel für Pete nachzudenken?

Und damit waren sie beim Thema gewesen und hatten sich viel länger damit aufgehalten, als ihr lieb gewesen war. Trotzdem hatte sie es geschafft, die Hunde kurz in den Garten zu lassen und dann ihre Näpfe zu füllen und um kurz vor fünf im Auto zu sitzen.

So früh am Morgen brauchte sie nur eine gute Stunde bis nach Leedstown. Die Sonne ging orangefarben am Horizont auf, und es versprach ein schöner Tag zu werden. Als sie in die Horsedowns Road einbog, kam eine Brise auf und dicke Kumuluswolken zogen von Westen herüber, aber sie sahen nicht nach Regen aus.

Bea parkte in der gekiesten Einfahrt und stieg aus. Finken zwitscherten in der frischen Morgenluft. Im Haus war die Luft abgestanden, weil lange weder ein Fenster aufgemacht noch gestaubsaugt worden war. Sie durchquerte das Wohnzimmer und öffnete beide Flügel des großen Erkerfensters, das zum Vorgarten hinausging, und die Fenster hinten. Ihr Rasen müsste dringend gemäht werden, und ihre Blumenbeete waren mehr als ungepflegt.

Ich muss entweder zurück in mein Haus ziehen, dachte Bea, oder es verkaufen. Weder ihr noch Ray gefiel ihre ständige Pendelei zwischen Leedstown und Launceston, aber bisher hatte sie sich einfach nicht entscheiden können, ob sie bei Ray bleiben oder mit Pete hier in Leedstown leben wollte. Leedstown hatte eigentlich nicht viel zu bieten. Es gab einen kleinen Supermarkt, der zugleich als Poststelle diente, eine Kneipe, eine Autowerkstatt und eine Holzhandlung, eine methodistische Kirche und eine Anschlagtafel, und das war’s auch schon. Aber es gab das von Pete so sehr geliebte Binner Down. Außer den Bewohnern kam jedoch niemand nach Leedstown, der dort nichts zu tun hatte. Deswegen war das Haus auch erschwinglich gewesen, als Bea vor zehn Jahren ihren Mann verlassen hatte.

Und sie hatte genau das gesucht: ein erschwingliches Haus in einem Ort, wo niemand hinkam, weil es dort einfach nichts Besonderes gab. Pete und sie hatten sich hier eingelebt, und Bea hatte das Leben und die Freiheit, die sie hier genoss, schätzen gelernt. Über die Jahre hatte sie in diesem Haus sich selbst und ihren Weg gefunden, unabhängig und niemandem verpflichtet. Und genau so gefiel es ihr.

Sie machte sich an die Arbeit. Sie staubsaugte, bezog die Betten frisch, hängte frische Handtücher auf, füllte zwei Blumenvasen mit Wasser, denn sie hatte sich vorgenommen, im Lauf des Tages einen Blumenstrauß zu kaufen. Irgendwann würde sie Ray anrufen und ihm mitteilen, dass sie Pete am Nachmittag in Redruth abholen würde. Aber sonst …? Sie wusste noch nicht, was sie ihm sagen würde.

Als sie im Revier ankam, gönnte sie sich kurz einen Kaffee, bevor sie in die Einsatzzentrale ging, wo die Kollegen sich gerade versammelten. Phoebe Lang stand an den Türrahmen ihres Büros gelehnt, mit der einen Hand raufte sie sich die Haare, in der anderen hielt sie ein paar zusammengetackerte Blätter, die sie gerade studierte. Als Bea stehen blieb, um sich mit einer Kollegin über das Thema Dorn auszutauschen, blickte Phoebe auf, bat alle um Aufmerksamkeit und sagte: »Ich habe die Ergebnisse der Spurensicherung. Bisher wurden nur Fingerabdrücke von Personen gefunden, die dort regelmäßig sind. Solange wir also keine Tatwaffe haben, kommen wir hier nicht weiter.«

Bea wunderte das nicht. Der Tatort war ein Albtraum für die Spurensicherung, und es konnte Monate dauern, bis sie alles ausgewertet hätten. Um jemanden für diesen Mord dingfest zu machen, brauchten sie die Tatwaffe, und die konnte sich überall in Cornwall befinden. Alles an dieser Ermittlung dauerte viel zu lange. Mit jedem Tag, der verging, rückte die Überführung des Täters, erst recht eine Festna
hme, in weitere Ferne.

Phoebe bat darum, auf den neuesten Stand gebracht zu werden, und als Erstes ging es um das Thema Dorn, da es sich nach Mylo Bakers Meinung bei der Tatwaffe um einen spitzen Gegenstand handelte. Ein Kollege hatte sich schlaugemacht und festgestellt, dass man alles Mögliche als Dorn bezeichnen konnte: Pflanzenstacheln, Eisenbahnnägel, Zaunpfostenanker, Sockelleistennägel, Heringe, Asphaltnägel. Außerdem konnte es sich bei einem Dorn auch um das spitze Ende eines größeren Werkzeugs handeln. Man musste also jede Firma, die irgendetwas vertrieb, was einem Dorn ähnelte, ausfindig machen und alle Rechnungen unter die Lupe nehmen. Falls innerhalb der letzten drei Monate irgendein Gegenstand verkauft worden war, der zu der Beschreibung der Tatwaffe passte, musste dem nachgegangen werden. Und falls die Firma über Videoüberwachungskameras verfügte, mussten die Videos ausgewertet werden.

Ein Stöhnen ging durch den Raum. Phoebe sagte, egal welches Werkzeug der Täter benutzt habe, er müsse es geschärft haben, um es in eine tödliche Waffe zu verwandeln, und sie fragte, was die Kollegen bisher zum Thema Schleifsteine und Messerschleifer herausgefunden hätten.

Offenbar gab es nicht weniger als sechs Messerschleifereien in Cornwall, die Kollegen hatten bei allen angerufen oder waren sogar persönlich vorstellig geworden. In keinem einzigen Betrieb zwischen Penzance und St. Austell war irgendetwas anderes geschliffen worden als Messer, Scheren, Äxte, Hori-Hori-Messer …

»Hori wie?«

»Ein Gartenwerkzeug, Chefin.«

… Rosenscheren und Ahlen. Eine Ahle konnte durchaus als Dorn gelten, deswegen wurde nach der Person gesucht, die die Ahle hatte schleifen lassen, um festzustellen, ob es
zwischen der Person und Michael Lobb irgendeine Verbindung gab.

»Wurden auf dem Gelände von Lobb’s Tin and Pewter Gartenwerkzeuge gefunden, die theoretisch als Mordwaffe infrage kämen?«, wollte Phoebe wissen. »Das wissen Sie nicht? Finden Sie es heraus. Was ist mit der Wohnung des Sohnes? Oder der Tochter? Oder der Exfrau?« Außerdem wies sie darauf hin, dass nicht nur Gartenmärkte Gartenwerkzeuge verkauften, sondern auch Eisenwarengeschäfte. Man müsse alle Betriebe, die Gartenwerkzeuge im Angebot hatten, überprüfen.

»Außerdem möchte ich, dass sämtliche Versicherungsgesellschaften befragt werden, die Michael Lobb eine Lebensversicherung verkauft haben könnten«, sagte Phoebe. »Und dann ist da noch der South West Coast Path. Falls Willen Steyn unser Mörder ist, könnte er die Tatwaffe irgendwo auf dem Pfad entsorgt haben.«

»Vielleicht hat er sie ja ins Meer geworfen«, bemerkte jemand mürrisch.

»Richtig«, sagte Phoebe. »Einer von Ihnen muss den Pfad also von St. Agnes aus, wo Steyn seine Wanderung begonnen hat, in Richtung Norden abgehen, und einer in Richtung Süden bis zur Watergate Bay, wo wir Steyn aufgegriffen haben. Und, ja, ich weiß, es ist eine vage Vermutung.«

Dann war da noch das Thema potenzielle Feinde, aber abgesehen von Willem Steyn – der eigentlich nicht in die Kategorie Feind, sondern eher in die Kategorie verschnupfte Verwandtschaft fiel – und der Exfrau schien Lobb überhaupt keine Feinde gehabt zu haben. Aber es gab ja immer noch die Möglichkeit, dass jemand einen uralten Groll gegen ihn hegte, weswegen es wichtig war, auch mit seiner Mutter zu sprechen.

»Packen wir’s an«, sagte Phoebe und überließ es Bea, die
Aufgaben zu verteilen.

MOUSEHOLE

CORNWALL

Als Gloriana in Mousehole eintraf, war das Frühstücksgeschäft im Wedge o’ Cheese bereits vorbei. Normalerweise war das Café noch voll, wenn sie kam, aber heute war sie erst spät aus dem Bett gekommen, weil sie bis fast zwei Uhr früh an ihrem Vlog gearbeitet hatte. Sie hatte sich an das Thema gehalten, das sie sich für diese Ausgabe des Vlogs fest vorgenommen hatte, ein Thema, das sie unbedingt in die Welt der sozialen Medien hinausschicken wollte. Die Stimmen, die sie aus Cressidas Wohnung gehört hatte, als sie nach Hause gekommen war, hatten ihren Entschluss noch bestärkt, denn sie wollte unbedingt herausfinden, wie Beziehungen funktionierten, in denen ein Partner dem anderen treu ist und blind vertraut, während der andere sich nicht schämt, diese Gutgläubigkeit mit Lug und Betrug zu vergelten. Denn die Stimmen, die aus Cressidas Wohnung kamen, waren unverkennbar gewesen, und eine – leises Murmeln und leises Lachen – gehörte Jesse McBrides Lebensgefährten, diesem Arschloch. Dass Nate Jacobs nebenan war, »um Cressida zu unterstützen«, hatte Gloriana in ihren Ausführungen befeuert, doch schon bald war sie ins Stocken geraten, begann nach Worten zu suchen, mit denen sie beschreiben konnte, was der »miese Ficker« – so titulierte sie ihn – nicht nur seiner Partnerin, sondern auch der Schlampe antat, die darauf wartete, sie zu ersetzen. Dann verzettelte sie sich bei dem Versuch, das Problem zu lösen, vor dem sie stand: Sollte man der betrogenen Partnerin alles über den verlogenen, treulosen
Wichser erzählen, oder sollte man still zusehen, wie der besten Freundin das Herz gebrochen wurde? Schließlich hatte Gloriana sich entschlossen, erst dann weiter an dem Vlog zu arbeiten, wenn sie klarer sah.

Sie betrat das Café. Sie hatte noch nichts gegessen, und das gab ihr einen guten Grund, ihrer Freundin mal auf den Zahn zu fühlen, wie sie eigentlich damit zurechtkam, dass Nate seine Studentinnen so intensiv bei der Vorbereitung für die Ausstellung »unterstützte«.

Leider seien die Croissants, Pains au chocolat und die frischen Brötchen schon ausverkauft, sagte Jesse. Sie könne ihr aber zwei Rosinenbrötchen vom Vortag aufbacken und dick mit Butter bestreichen, dann schmeckten sie wie frisch gebacken.

Gloriana hätte ein Pain au chocolat vorgezogen, aber sie hatte Hunger und bestellte ein Rosinenbrötchen und einen Kaffee, woraufhin Jesse in der Küche verschwand. Während die Rosinenbrötchen unterm Grill lagen, bereitete Jesse sich auf die Nachmittagskundschaft vor und rührte eine riesige Menge Biskuitteig an, und ein mit Himbeeren gefüllter Durchschlag ließ vermuten, dass es Spongecake als heutige Spezialität geben würde.

»Kann ich helfen?«, rief sie.

»Du kannst dein Rosinenbrötchen mit Butter bestreichen, wenn es fertig ist«, rief Jesse.

»Isst du keins?«

Jesse schüttelte den Kopf. »Heute nicht. Ich esse meins später.« Sie erzählte Gloriana, dass Ciara aus dem Harbour Hotel am Abend zuvor angerufen hatte. Sie erwartete eine Busladung amerikanischer Rentner zum Mittagessen, und diese Rentner, hatte sie hinzugefügt, würden nach einem Bummel durch das Städtchen bestimmt Appetit auf Kaffee und Kuchen haben. »Sie hat mir versprochen, denen mein
Café zu empfehlen. Ich mache Scones, Spongecake und Minitörtchen.« Sie lachte. »Jetzt hoffe ich bloß, dass die auch wirklich kommen, sonst müssen wir beide morgen den ganzen Kuchen verdrücken.«

Mit routinierten Handgriffen gab Jesse den Teig in eine wannenartige Schüssel, schlug ihn mit einem riesigen Schneebesen kräftig auf und goss ihn in einen Behälter. Sie nahm eine große Palette Eier von einem Schrank und stellte sie neben den Standmixer. Während sie die Eier einhändig aufschlug und in die Schüssel gab, sagte sie: »Dir liegt doch was auf der Seele, das merke ich. Willst du darüber reden?«

»Ich hab grade gedacht, dass du hier dein Talent vergeudest. Du hast doch bestimmt Hunderte Rezepte im Kopf.«

Jesse drehte sich zu Gloriana um. Sie hatte Mehl an der Wange, das sie mit einer bemehlten Hand wegzuwischen versuchte. »Das liegt dir auf der Seele? Das glaubst du doch selbst nicht.«

»Du solltest in einem Luxushotel arbeiten und ausgefallene Desserts für zahlungskräftige Kundschaft kreieren.«

Jesse lachte. »Und wo genau soll dieses Hotel stehen? Etwa in Cornwall?«

»Es würde dir wahrscheinlich schwerfallen, aus Cornwall wegzugehen.«

»Ich kann es mir nicht mal vorstellen. Vorerst jedenfalls nicht.«

»Wegen Nate?« Als Jesse nicht auf ihre Frage antwortete, fügte Gloriana hinzu: »Du musst an die Zukunft denken, Jesse. An deine
Zukunft.«

»Genau das tue ich.« Jesse ließ den Mixer laufen, während sie die Formen bereitstellte. Dann goss sie den Teig vorsichtig hinein.

»Während er … was macht?« Am liebsten hätte Gloriana gesagt: Während Jesse über die Zukunft nachdenkt, denkt Na
te nur an sich selbst. Und gibt Cressida Mott-King intensiven Privatunterricht, stundenlang, während er angeblich an seinen eigenen Werken arbeitet und in der Kunstschule unterrichtet.

Gloriana war drauf und dran, all das laut auszusprechen, als die Türglocke bimmelte und jemand das Café betrat. Jesse wischte sich die Hände an der Schürze ab, schob die Förmchen mit dem Teig in den riesigen Ofen, stellte die Zeitschaltuhr und kam aus der Küche.

Gloriana blieb, wo sie war. Sie biss von ihrem Rosinenbrötchen ab und trank einen Schluck Kaffee. Aus dem Café hörte sie eine Frauenstimme sagen: »Ich suche nach der Inhaberin des Ladens nebenan, Gloriana Lobb. Der Laden ist noch geschlossen, aber laut den Öffnungszeiten an der Tür müsste er eigentlich offen sein. Wissen Sie vielleicht, wo sie ist? Und können Sie mir bitte einen Flat White machen?«

Gloriana ließ ihr Rosinenbrötchen und ihren Kaffee stehen und ging ins Café. Die Frau vor dem Tresen hatte Stoppelhaare und einen kurzen Iro in Granatapfelrot. Sie schaute gerade auf ihre übergroße Armbanduhr. »Ich bin die, die Sie suchen«, sagte Gloriana. »Ich bin Gloriana Lobb.«

Die Frau blickte auf, sah Gloriana und sagte zu Jesse: »Den Flat White bitte zum Mitnehmen.« Dann stellte sie sich Gloriana vor: »DI
Beatrice Hannaford. Ich würde mich gern mit Ihnen unterhalten.«

»Geht es um meinen Vater?«, fragte Gloriana.

»Es wird nicht viel Zeit in Anspruch nehmen«, antwortete DI
Hannaford.

»Na ja, wie Sie gerade selbst festgestellt haben, bin ich heute spät dran«, sagte Gloriana.

»Kein Problem«, erwiderte Beatrice Hannaford. »Wir können in Ihrem Laden reden.«

»Ich muss mich noch umziehen.«

»Auch kein Problem. Wo machen Sie das? Hier? Im Laden?«

»Im Laden«, sagte Gloriana.

»Dann lassen Sie uns anfangen. Ich habe noch viel zu tun, und ich vermute, Sie auch.«

Jesse goss den Flat White für DI
Hannaford in einen Pappbecher, reichte ihn über den Tresen und sagte, der gehe aufs Haus.

Als Gloriana ihr Frühstück bezahlen wollte, winkte sie ab.

»So kommt man nicht vorwärts«, bemerkte DI
Hannaford.

»Aber in den Himmel«, sagte Jesse lächelnd. »Beste Freundinnen und Polizistinnen zahlen bei mir nichts.«

Gloriana folgte DI
Hannaford nach draußen, entriegelte ihre Ladentür und drückte sie mit der Schulter auf. »Kommen Sie mit nach hinten.«

Das Hinterzimmer war winzig, zwei Personen konnten sich hier kaum bewegen, aber Gloriana musste sich umziehen und zurechtmachen. Außerdem war sie froh, sich mit etwas beschäftigen zu können, während die Polizistin sie befragte.

Von einem samtbezogenen Bügel nahm sie eins der drei Kleider, die sie im Laden trug, und sagte zu DI
Hannaford: »Ich nehme an, Sie sind wegen meines Vaters hier. Ich hab ihn seit ewigen Zeiten nicht mehr gesehen. Ich kann mich nicht mal erinnern, wann das letzte Mal. Möglicherweise bei der Taufe von Merritts jüngstem Kind, Bonnie wirft ja eins nach dem anderen.«

»Sie haben sich von Ihrem Vater entfremdet?«, fragte DI
Hannaford, während Gloriana vorsichtig den Reißverschluss des Mary-Quant-Minikleids bis unten hin öffnete. Es war am Saum und an den Ärmeln in Beige eingefasst, hatte drei beigefarbene Knöpfe und beigefarbene Streifen an den Schultern und Seiten, und es war ihr absolutes Lieblingskleid.
Außerdem stand ihr Rot ausgezeichnet.

Sie überlegte, ob sie hinter die spanische Wand verschwinden sollte, hinter der Kundinnen sich umzogen, entschied sich jedoch dagegen. Wenn die Polizistin Wert darauf legte, sie in ihrer Unterwäsche zu sehen, bitte sehr. Sie zog Pullover, Jeans und die Turnschuhe aus. Während sie sich in das Minikleid zwängte, sagte sie: »Ich finde, ›entfremdet‹ trifft es ganz gut, wenn Sie es so bezeichnen wollen.«

»Wie würden Sie es denn bezeichnen?« DI
Hannaford nippte an ihrem Kaffee.

»›Entfremdet‹ legt nahe, dass es ein vorübergehender Zustand ist, der sich irgendwann ändern könnte. Das kann ich mir nicht vorstellen. Ich weiß übrigens, dass er tot ist. Mein Bruder hat mich informiert, einen Tag nachdem es passiert ist. Ich nehme an, Kayla steckt dahinter.«

»Hinter dem Mord an Ihrem Vater? Wie kommen Sie darauf?«

»Ich vermute, sie hat endlich einen Typen gefunden, der nicht
so alt ist, dass er ihr Vater sein könnte, und hat Geschmack daran gefunden. Oder sie will dahin zurück, wo sie herkommt, nach Südafrika. Da lebt ihr Exfreund.«

»Verstehe.« Gloriana nahm ihren Kosmetikkoffer aus dem Regal, öffnete ihn und nahm einen Vergrößerungsspiegel, Grundierung, Lidschatten, Augenbrauenstift, Eyeliner, künstliche Wimpern, Rouge und Lippenstift heraus. Vor den Augen von DI
Hannaford würde sie sich in die Sixties-Version von Gloriana Lobb verwandeln, die zu dem roten Minikleid passte.

»Woher wissen Sie das alles, wenn Sie mit Ihrem Vater keinen Kontakt hatten?«

»Von meinem Bruder. Merritt wollte seinen Kindern den Großvater nicht vorenthalten, deswegen hat er den Kontakt mit Michael wieder aufgenommen, als Apollonia geboren
wurde, seine Älteste.« Sie tupfte Grundierung auf ihr Gesicht und verteilte sie mit einem Make-up-Schwamm. »Die beiden – also, er und Michael – haben sich ab und zu unterhalten«, sagte Gloriana, »und er hat Michael und Kayla mit seiner Frau und den Kindern an Weihnachten, zu Ostern und anderen Feiertagen besucht. Irgendwann hat Michael ihm von Kaylas Ex erzählt und dass der Kayla mal geschrieben hat, als sie schon mit Michael verheiratet war. Mehr weiß ich nicht.«

»Und wie heißt der Exfreund?«

»Keine Ahnung. Das kann Merritt Ihnen vielleicht sagen. Oder Kayla.«

»Haben Ihr Bruder und Ihr Vater sich nahegestanden?«

Gloriana betrachtete sich im Vergrößerungsspiegel. Dann trug sie mit einem dicken Pinsel großzügig Rouge auf ihre Wangen auf. »Kommt drauf an, was Sie unter nahestehen verstehen. Jedenfalls waren sie so vertraut, dass Michael ihm von dem Exfreund und dem Brief erzählt hat. Ziehen Sie Ihre eigenen Schlüsse.«

DI
Hannaford schien sich das durch den Kopf gehen zu lassen, während sie Gloriana dabei zusah, wie sie ihre Augenbrauen nachzog. »Könnten sie sich so nahegestanden haben, dass Michael Ihrem Bruder den Inhalt seines Testaments anvertraut hat?«

Gloriana antwortete nicht gleich. Sie fragte sich, worauf die Polizistin mit der Frage hinauswollte. Natürlich fielen ihr sofort die Fotos von dem Haus ein, das Merritt gerade gekauft hatte. Doch sie wollte jetzt nicht darüber nachdenken, was die Fotos nahelegten.

»Woran haben Sie gerade gedacht?«, wollte DI
Hannaford wissen.

»Dass Michael garantiert alles Kayla vermacht hat.«

»Obwohl er Kinder und Enkelkinder hatte?«

»Vielleicht hat er Merritt noch irgendwas hinterlassen.« Sie bearbeitete ihre Wimpern mit der Wimpernzange. »Hören Sie, Michael war … Er hätte nie etwas getan, was Kayla nicht wollte.«

»Hat Kayla Ihrer Meinung nach nicht gewollt, dass er Ihnen und Ihrem Bruder das Haus und die Firma vermacht?«

Gloria zwickte sich aus Versehen ins Augenlid, zuckte zusammen und ließ die Wimpernzange sinken. »Was genau wollen Sie damit sagen?«

»Ihr Vater hat Ihnen und Ihrem Bruder alles vererbt, zu gleichen Teilen. Kayla hat mir das Testament gezeigt. Falls er ihr irgendetwas vermacht hat, könnte er das in Form einer Lebensversicherung getan haben, aber bisher haben wir nichts dergleichen gefunden.«

Verblüfft über diese Information fragte Gloriana: »Soll das eine Art Wiedergutmachung sein?«

»Möglich.«

»Dann …« Gloriana unterbrach sich. Sie konnte jetzt unmöglich etwas über Merritts Haus sagen. Es war ja klar, wie es für die Polizistin aussähe, dass er sich gerade so einen Palast gekauft hatte.

»Ich habe gesehen, dass dieses Haus hier zum Verkauf steht«, sagte Beatrice Hannaford. »Liegt über dem Laden eine Wohnung?«

Gloriana tupfte Kleber auf die künstlichen Wimpern. Erst nachdem sie die Wimpern ordentlich angeklebt hatte, beantwortete sie die Frage. »Ja. Das Haus steht zum Verkauf. Also, die Pacht. Und ja, über dem Laden liegt eine Wohnung. Und ja, ich würde es kaufen, und wenn das stimmt, was Sie sagen, kann ich es mir vielleicht sogar leisten, ein Angebot zu machen. Wenn wir Michaels Haus und die Firma verkaufen – also, Merritt und ich –, habe ich vielleicht genug Geld. Das macht mich vermutlich verdächtig, auch wenn ich keine
Ahnung von dem Erbe hatte. Punkt. Aus. Aber das würde ich natürlich in jedem Fall sagen, nicht wahr?«

»Ja natürlich«, erwiderte die Polizistin mit einem grimmigen Lächeln. »Ich muss Sie also fragen, wo Sie am Abend des dritten und am frühen Morgen des vierten April gewesen sind.«

Zu ihrer Überraschung spürte sie, wie ihre Wangen heiß wurden. »Ich habe nichts mit Michaels Tod zu tun. Warum hätte ich ihn umbringen sollen, ich hatte doch überhaupt nichts mit ihm zu tun. Schon seit Jahren nicht mehr. Wir haben seit einer Ewigkeit kein Wort miteinander gewechselt.«

»Und doch ist er jetzt tot«, sagte Bea Hannaford. »Sie werden verstehen, dass es meine Aufgabe ist, jeden zu befragen, der in irgendeiner Form mit ihm zu tun hatte, vor allem die Begünstigten seines Testaments. Und jetzt befrage ich Sie.«

Gloriana atmete ungehalten aus und begann, sich die Haare zu kämmen. »Ich war zu Hause und habe bis in die Nacht hinein an meinem Vlog gearbeitet.«

»Ah ja. Ich habe von Ihrem Vlog gehört. War irgendjemand bei Ihnen?«

»Ich lebe allein. Und es war niemand bei mir. Ich kann nur klar denken und meine Gedanken klar formulieren, wenn ich allein bin. Für die Leute ist es sehr wichtig, dass ich mich klar ausdrücke.«

»Wer sind denn Ihre Zuhörer? Zuschauer? Oder wie nennt man das?«

»Follower.«

»Haben Sie viele?«

»Ja, in der Tat.«

»Und woher wissen Sie das?«

»Ich weiß das, weil die Leute Kommentare hinterlassen,
Herzchen-Emojis oder Daumen-hoch-Emojis oder was auch immer. Vielleicht schauen Sie ja auch mal in eins meiner Videos rein.« Sie schloss ihren Kosmetikkoffer. »Ist das alles wirklich
wichtig?«

»Falls ich mich mal entscheide, den Beruf zu wechseln, ja«, antwortete die Polizistin.

Gloriana verdrehte die Augen. Sie schnappte sich ein Paar rote Lackstiefel, ging in den Laden, setzte sich auf einen Hocker und zog sie an. Danach überprüfte sie ihre Erscheinung in einem großen Spiegel. Auch der Spiegel mit dem neongrünen Rahmen und den Gänseblümchen in den Ecken war ein Juwel aus den Sixties. Gloriana rückte ihre Fensterglasbrille zurecht und zupfte an ihrer Frisur herum.

DI
Hannaford trat hinter sie und fragte: »Kann irgendjemand bezeugen, was Sie mir erzählt haben?«

»Dass ich an meinem Vlog gearbeitet habe? Das mach ich immer allein. Ich lebe allein, und das gefällt mir sehr gut. Es kann also niemand bezeugen, was ich an dem Abend, als mein Vater ermordet wurde, gemacht habe.« Sie schnippte mit den Fingern, als hätte sie gerade eine zündende Idee gehabt. »Wenn ich’s mir recht überlege – meine Nachbarin könnte es vielleicht bestätigen. Sie kann sich vielleicht erinnern, dass ich zu Hause war.«

»Name?«, fragte DI
Hannaford.

»Cressida Mott-King. Sie ist Kunststudentin, das behauptet sie jedenfalls. Mehr weiß ich nicht über sie. Ihre Telefonnummer hab ich nicht.« Gloriana wartete, bis die Polizistin sich alles notiert hatte, dann fügte sie hinzu, als wäre es ihr gerade eingefallen: »Ach so, ja, der Freund meiner Freundin Jesse vögelt sie. Also, Cressida, meine ich. Aber das hat nichts mit mir zu tun.«

»Außer er vögelt Sie ebenfalls«, bemerkte DI
Hannaford.

VON BODMIN NACH MOUSEHOLE

CORNWALL

Als Geoffrey Henshaw Glorianas Laden in Mousehole endlich gefunden hatte, war er anderthalb Stunden über die Zeit, die er sich am Abend zuvor für diese Aufgabe zum Ziel gesetzt hatte. Schuld an der Verspätung war ein unerwartetes Klopfen an seiner Zimmertür gewesen, kurz bevor er zum Frühstücken nach unten hatte gehen wollen. Als er die Tür öffnete, stand Mr. Snyder vor ihm, die Hände in die Hüften gestemmt. Es sei Besuch für ihn da, erklärte er Geoffrey mit strenger Miene und fragte, ob das regelmäßig vorkomme, denn erstens passiere das jetzt schon zum zweiten Mal, und zwar ausgerechnet, während er das Frühstück für Mr. Henshaw vorbereite – »Ich hatte grade die Cornflakes-Schachtel aufgemacht« –, und zweitens habe er keine Lust, für seine Mieter das Empfangskomitee zu spielen, fügte er hinzu.

Geoffrey nahm an, dass diese Polizistin noch einmal mit ihm sprechen wollte. Er bat Mr. Snyder um Verzeihung und versprach, in spätestens fünf Minuten unten zu sein und »die Angelegenheit zu klären«, er müsse sich nur noch die Schuhe schnüren und die Krawatte binden.

Aber es war nicht die Polizistin. Zu Geoffreys Verblüffung war es Freddie. Sie stand vor der Eingangstür, die Hände hinter dem Rücken verschränkt, und sah ihn ängstlich an. Als sie Geoffrey erblickte, stürzte sie auf ihn zu und warf sich in seine Arme.

Er bemühte sich, nicht entsetzt zu sein. »Freddie. Liebes …«

»Du fehlst
mir so, Geoff!« Ihre Stimme wurde mit jedem Wort lauter. »Ich musste
dich einfach sehen. Das Erbe interessiert mich kein bisschen. Meine Eltern sind mir total egal. Und die Uni interessiert mich auch nicht. Ich will dich,
Geoff. Ich will mit dir Kinder haben. Ich halte es keinen Tag länger aus, von dir getrennt zu sein!«

»Freddie, Liebes, ich verstehe ja, dass …«

»Nein, das verstehst du nicht
. Du begreifst einfach nicht, dass du alles für mich bist. ALLES
!«

Geoffrey spürte, wie er rot anlief. Er hörte Geräusche aus der Küche, und ihm war klar, dass Mr. Snyder jeden Augenblick aufkreuzen und keineswegs über das sich anbahnende Drama erfreut sein würde. Er konnte Freddie entweder mit auf sein Zimmer nehmen oder so schnell wie möglich mit ihr die Pension verlassen. Er entschied sich für Letzteres.

Er zog sie zur Tür und bugsierte sie nach draußen. Die Frage war nur, wohin er mit ihr gehen sollte. Er kannte sich in der Gegend nicht aus, konnte sich aber nicht erinnern, irgendwo in der Nähe einen Pub, ein Restaurant, einen Park, einen Spielplatz oder auch nur ein Einkaufszentrum gesehen zu haben. Blieb nur sein Auto. Er würde mit ihr eine Spazierfahrt machen.

Sie war völlig aus dem Häuschen. »Wo gehen wir hin?«, rief sie. »Du bist ja richtig sauer! Bitte sei nicht sauer, ich ertrage es nicht, wenn du sauer auf mich bist!«

»Ich bin nicht sauer, Liebes«, sagte er so ruhig wie möglich. »Aber wir müssen reden.« Er dankte dem Himmel dafür, dass er am Vorabend einen Parkplatz ganz in der Nähe der Pension gefunden hatte, direkt gegenüber dem Gefängnis. Er öffnete die Beifahrertür seiner Ente für sie, dann stieg er selbst ein. Während er den Zündschlüssel umdrehte, fragte er sich, wohin er mit ihr fahren konnte. Auf keinen Fall wollte er eine Szene riskieren, die womöglich Fremde zum Eingreifen animierte.

Er fuhr los, bog an der nächsten Kreuzung ab und fand sich unversehens auf einer sehr schmalen, auf beiden Seiten von hohen Hecken gesäumten Straße wieder. Freddie hatte
angefangen zu weinen. Nachdem sie ihm beteuert hatte, dass sie ihn liebte, dass er ihr fehlte, dass sie Kinder mit ihm haben wollte, bat sie ihn nun völlig zerknirscht um Verzeihung, weil sie sich so dumm, so irrational verhielt, so … so … ihr fehlten die Worte. Sie wisse nur, dass sie ohne ihn nicht leben könne. Ihre Eltern, jammerte sie, verdammten sie dazu, jahrelang ohne ihn sein zu müssen, und das sei die Hölle, und sie wisse keinen Ausweg, und könne er denn nicht sehen, wie sehr sie ihn liebe und verehre und …

Geoffrey hörte nicht mehr hin. Wundersamerweise tauchte vor ihm ein Parkplatz auf, und er gab Gas, bevor er sich vor seinen Augen auflöste wie eine Fata Morgana. Er parkte, schaltete den Motor aus und wandte sich Freddie zu. Auf der ganzen Fahrt hatte er sich gefragt, wie zum Teufel er sie zurück nach Exeter schaffen sollte, wie er ihr klarmachen sollte, dass sie die Schule beenden musste, wie er ihr das alles sagen sollte, ohne dass sie hysterisch wurde.

Er nahm ihre Hand, drückte erst den Handrücken, dann die Handfläche an seine Lippen und sagte: »Freddie, Liebes …«

»Ich meine das alles ernst«, schluchzte sie. »Jedes einzelne Wort.«

»Das weiß
ich doch, mein Schatz.«

»Aber du willst nicht, dass …«

»Doch. Aber Liebes, ich muss bei diesem Auftrag Erfolg haben. Ich muss beweisen, dass ich gut bin, und zwar nicht nur mir und meinem Arbeitgeber, sondern auch deinen Eltern.«

»Ich kann dir helfen. Das weißt du ganz genau.«

»Natürlich. Das weiß ich doch. Wirklich.« Er überlegte krampfhaft, wie er ihr das verständlich und glaubhaft machen sollte. »Aber im Moment, mein Schatz«, sagte er, »habe ich keine anständige Wohnung, kein anständiges Auto, nichts,
was ich dir bieten könnte.«

»Das ist mir egal!«

»Im Moment vielleicht. Im Moment ist es dir egal. Und mir auch. Aber irgendwann wird es dich stören. Uns beide wird es stören. Ich muss dir etwas bieten können.«

»Es spielt keine Rolle für mich. Das hab ich dir doch gesagt.«

Er holte tief Luft. Er hatte das Leben dieses Mädchens mit seinem verflochten, ohne sich auch nur einmal Gedanken darüber zu machen, wo das enden konnte. Und jetzt versuchte er, auf einem Parkplatz einer Siebzehnjährigen, die noch an Happy Ends glaubte, Vernunft beizubringen. Sie glaubte, Geld spielte keine Rolle, weil sie ihr Leben lang immer alles gehabt hatte. Es war immer für sie gesorgt worden. Alle ihre Wünsche waren erfüllt worden. Sie glaubte, das würde immer so weitergehen, weil sie es nicht anders kannte. Aber solange er sein Leben nicht in den Griff bekam, konnte er weder für Freddie sorgen noch ihre Wünsche erfüllen.

Er bemühte sich, ihr das zu erklären. Ihre Reaktion: »Du liebst mich nicht! Du hast mich satt. Du willst deine Ruhe haben. Sag es. Sag es einfach!«

»Das stimmt doch nicht. Würde ich versuchen, beruflich wieder Fuß zu fassen, wenn ich nicht die Absicht hätte, eine Zukunft für uns aufzubauen? Für dich und mich?«

»Ich glaub dir kein Wort.«

»Liebes, wie kann ich dir beweisen, dass du mein Ein und Alles bist? Du bist mein Augenstern.« Was konnte er noch sagen?

»Alles nur Worte. Worte, Worte, Worte.«

»Aber Worte sind alles, was ich dir im Moment zu bieten habe.«

Er hatte genau das Falsche gesagt. Er wusste es in dem Moment, als er es aussprach. Sie brach in Tränen aus. Schluchzte
und rang nach Luft, und es dauerte eine Weile, bis sie wieder sprechen konnte. »Worte sind nicht alles, Geoff, und das weißt du. Du könntest mir zeigen, was du für mich empfindest. Du könntest mich in den Armen halten, aber du tust es nicht. Du könntest mich küssen, aber du tust es nicht. Du könntest … du könntest … Wir könnten …« Sie riss die Autotür auf, stürzte nach draußen, verlor das Gleichgewicht und fiel auf die Knie. Sie rappelte sich auf und rannte los. Er musste hinter ihr her, denn es war nicht auszuschließen, dass sie sich vor den nächsten Traktor warf, der die Straße heruntergetuckert kam.

Geoffrey stieß einen tiefen Seufzer aus. Er stieg aus und lief hinter ihr her. Zum Glück stolperte sie immer wieder auf der unebenen Straße, außerdem weinte sie immer noch und konnte nicht richtig sehen. Dann stieß sie – zum Glück, dachte er, denn in seinen eleganten Schuhen zu laufen, war ziemlich schmerzhaft – gegen einen Zaunpfahl und klammerte sich schluchzend daran fest. Als er sie erreichte und in die Arme nehmen wollte, kreischte sie: »Nein! Lass mich in Ruhe!« Doch er zog sie trotzdem an sich.

»Ich liebe dich«, rief er. »Ich liebe dich abgöttisch! Ich will Kinder mit dir haben, mindestens ein Dutzend! Und wenn du glaubst, dass ich dir meine Liebe nicht deutlich genug zeige …« Ihm blieb nichts anderes übrig, als sie gegen den Zaunpfahl zu drücken, sie stöhnend zu küssen, es zuzulassen, dass sie seine Hose öffnete und ihre Hand hineinschob, um den Beweis seiner Liebe zu ergreifen, während er sich verzweifelt fragte, wie in drei Teufels Namen er es geschafft hatte, sich in diese Situation zu manövrieren, und was zum Kuckuck er jetzt tun sollte.

Am Ende brachte er sie dazu, von ihm abzulassen. Er keuchte und stöhnte O Gott, und ja, mein Liebling, und das geht nicht, nicht hier, nicht so, ich will dich, und wie ich dich
will, aber nicht hier, nicht jetzt … bald, bald … Wodurch er sie endlich zur Vernunft brachte. Keuchend standen sie da, ihre Stirn an seiner, sie immer noch erregt, er erleichtert, dass er das Drama noch mal hatte abwenden können.

Kurz darauf stieg sie in ihr Auto. Sie war mit dem Auto ihrer Freundin Sarah gekommen, und er verbrachte eine Viertelstunde am offenen Fenster der Fahrertür, versuchte, sie zu beruhigen, versprach ihr alles Mögliche, er leide wie ein Hund, leide genauso wie sie, seine geliebte Freddie, schließlich versicherten sie sich ihrer Liebe und Leidenschaft füreinander, und sie fuhr los.

Deshalb war sein Frühstück kalt, aber Geoffrey schlang es in sich hinein, so schnell er konnte. Er war froh, dass Mr. Snyder sich nicht noch einmal blicken ließ. So konnte er sich endlich auf den Weg machen.

Er hatte Sebastian Lobb angerufen, um die Adressen von Michael Lobbs Kindern in Erfahrung zu bringen. An der Adresse in Newlyn hatte er niemanden angetroffen, aber in Gwavas Quay hatte er mit seinem beherzten Klopfen eine attraktive junge Frau geweckt, die im Pyjama auf dem Treppenabsatz erschien und ihm, als er sie fragte, ob sie Gloriana Lobb sei, erklärte, Gloriana sei in Mousehole in ihrem Laden namens Vintage Britannia. »Ich war noch nicht da«, sagte die junge Frau. »Sind Sie ihr Freund? Das hoffe ich jedenfalls, denn sie braucht dringend einen Mann.«

Das hatte ihn zwar neugierig gemacht, aber er hatte keine Zeit für einen Plausch. Er fragte, ob es weit sei bis nach Mousehole, er sei nicht aus der Gegend. Sie zeigte in Richtung Süden und riet ihm, der Küstenstraße zu folgen, denn wenn er auf die Landstraße zurückfahre, werde er es nie finden.

Er hielt sich an die Küstenstraße und fand das Kaff. Ein großer Parkplatz am Ortseingang ließ vermuten, dass viele
Touristen hierherkamen. Heute jedoch war der Parkplatz nur halbvoll. Er stellte seine Ente ab und ging zu Fuß in Richtung Zentrum. Ein Laden namens Vintage Britannia konnte ja nicht so schwer zu finden sein. Er würde einfach im örtlichen Pub nachfragen. Die Tür des Pubs stand offen, und der Wirt trug gerade ein Bierfass hinein. Geoffrey folgte ihm, stellte seine Frage und wurde zu Gloriana Lobbs Laden geschickt.

Er hatte sich keine Gedanken darüber gemacht, was ihn erwarten würde, aber als er die junge Frau in einer Aufmachung sah, die Twiggy zur Ehre gereicht hätte, war er sich nicht sicher, ob er Gloriana Lobb vor sich hatte. In einem Minikleid und dazu passenden hohen Stiefeln schob sie einen Staubsauger über einen Teppichboden mit grün-orangefarbenem Schachbrettmuster, während eine Popband aus den Sechzigern davon sang, nicht in einer Welt ohne Liebe leben zu wollen.

Die Frau hatte ihm den Rücken zugewandt, und um sie nicht zu erschrecken, machte Geoffrey die Ladentür noch einmal etwas schwungvoller auf und zu, in der Hoffnung, dass die Glocke den Staubsauger übertönte. Aber vielleicht war es der Luftzug, der die Aufmerksamkeit der jungen Frau erregte. Sie drehte sich um, sah ihn durch eine Katzenaugenbrille erstaunt an, sagte »Oh! Sorry!« und schaltete den Staubsauger aus. Dann ging sie hinter die Theke und drehte die Lautstärke herunter.

»Ich hoffe, ich habe Sie nicht erschreckt«, sagte Geoffrey und fasste sich ans Herz, als hätte er sich erschrocken. Und das stimmte tatsächlich, denn er hatte, auch wenn der Name des Ladens ihn hätte vorwarnen können, nicht damit gerechnet, in eine Zeitkapsel zu geraten.

»Der Teppich hatte es mal wieder nötig«, sagte die Frau. »Orange und Grün sind nicht gerade meine Lieblingsfarben,
aber wenn die Mittel knapp sind, greift man gern zu Sonderangeboten. Suchen Sie etwas Bestimmtes?«

Geoffrey freute sich zu hören, dass die Mittel knapp waren, denn wenn es ihm gelang, sie zur Kooperation zu überreden, würde er Abhilfe schaffen können. »Sind Sie Gloriana Lobb?«, fragte er.

»Wer will das wissen?«

»Sorry.« Er stellte sich vor und überreichte ihr eine Visitenkarte.

Sie warf einen Blick darauf. »Cornwall EcoMining. Ich nehme an, Sie sind hier, um über das Grundstück meines Vaters zu sprechen.«

»Mein Beileid … mein herzliches Beileid«, stammelte er. »Ich habe vollstes Verständnis, wenn Sie nicht darüber …«

»Absolut«, sagte sie.

»Äh … Verzeihen Sie … Ich bin mir nicht sicher, ob ich … Wie meinen Sie das?«

»Schießen Sie los«, sagte Gloriana Lobb. »Machen Sie den Vertrag fertig. Hauptsache, Sie haben auch gleich einen Scheck parat. Ich unterschreibe.«

VON ST. IVES NACH PERRANPORTH

CORNWALL

Go for the Green nannte sich Maiden Kittows Zimmerpflanzenladen, und er befand sich in St. Ives an der Ecke Bedford Road und Chapel Street. Das große Schaufenster hatte einen roten Rahmen, die Tür war rot, und der aus kunstvoll geschmiedeten Buchstaben bestehende Name, der sich über die ganze Ladenfront zog, war ebenfalls rot. Üppige grüne Zimmerpflanzen in geschmackvollen Übertöpfen, die auf und
um hübsche Ständer und Sockel herum arrangiert waren, füllten das Schaufenster. Zwischen den Pflanzen standen luxuriöse Picknickkörbe. Bea fiel auf, dass es keinen einzigen Gartenzwerg gab.

Sie war gekommen, um sich mit Merritt Lobb zu unterhalten, der dieses erfolgreiche Unternehmen gemeinsam mit seiner Mutter betrieb. Aber als Bea den Laden betrat, war nur Michael Lobbs Exfrau Maiden da, die Bea versehentlich mit Mrs. Lobb ansprach.

»Ms Kittow, wenn Sie gestatten«, wurde sie augenblicklich korrigiert.

»Ms Kittow«, wiederholte Bea. Sie wies sich aus und sagte, sie wolle Mr. Merritt Lobb sprechen.

»Ich nehme an, Sie sind hier wegen des Testaments«, sagte Maiden Kittow. An ihren Händen klebte Blumenerde, und sie trug eine schwere Schürze, in deren Tasche diverse Gartenwerkzeuge steckten. »Kommen Sie mit nach hinten, ich bin gerade dabei, ein paar Pflanzen umzutopfen.«

Bea folgte der Frau um die Ladentheke herum in den geräumigen hinteren Bereich des Ladens, eine Werkstatt, wo die Pflanzen bearbeitet und umgetopft wurden und alle nötigen Utensilien lagerten. Am hinteren Ende befand sich ein verglastes Büro. Bea sah einen Zeichentisch mit einem Stuhl, ein altmodisches Telefon mit einem von diesen Hörern, die mindestens ein Kilo wogen, und eine Anglepoise-Lampe.

Maiden trat an eine Art Werkbank. »Gloriana hat mich gleich nach Ihrem Besuch bei ihr angerufen und mir von dem Testament erzählt.«

»Verstehe. Sie war ziemlich überrascht.«

»Das kann man wohl sagen. Aber es gibt irgendwo noch ein zweites Testament, glauben Sie mir. Ich kann mir nicht vorstellen, dass das kleine Luder es zugelassen hat, dass Michael alles seinen Kindern vermacht.«

»Sie meinen Mrs. Lobb?«, fragte Bea.

»Wen sonst? Sie hat garantiert dafür gesorgt, dass sie alles erbt.«

»Möglich«, räumte Bea ein. »Aber manchmal kommen die Leute nicht dazu, ihr Testament zu ändern. Jemand, der viel um die Ohren hat, verliert so etwas leicht aus den Augen, vor allem, wenn er nicht in einem Alter ist, in dem man mit dem Tod rechnet.«

Maiden Kittow schnaubte.

»Ich muss also auf jeden Fall mit Ihrem Sohn sprechen«, sagte Bea.

Maiden nahm ein paar Handvoll Torf aus einem riesigen Sack. Bea stieg der scharfe Geruch in die Nase. Mit einer Pflanzkelle verteilte Maiden den Torf auf die Töpfe und mischte ihn mit der Blumenerde. »Ich muss ihn anrufen«, sagte sie. »Ich weiß nicht, wo er gerade ist.«

»Arbeitet er heute nicht?«, fragte Bea.

»Er hat verschiedene Außenaufträge. Gewächshäuser, Veranden. Er könnte bei irgendeinem unserer Kunden sein.«

Sie zog ein Handy aus der Gesäßtasche ihrer Khakihose und ging nach vorn in den Laden. Im nächsten Augenblick hörte Bea, wie sich die Ladentür öffnete und schloss. Bea fand es seltsam, dass Ms Kittow es für nötig befand, nach draußen zu gehen, um ihren Sohn anzurufen.

Sie nutzte die Zeit, um sich ein bisschen umzusehen. Als Erstes nahm sie sich die Gartenwerkzeuge vor – in der Werkstatt und dann die im Laden, die verpackt und zum Verkauf vorgesehen waren. Außer Gartenwerkzeugen konnte man hier auch Tütchen mit Pflanzensamen, kleine Zimmerpflanzen, Dünger in Flaschen und Dosen und Blumentöpfe in drei verschiedenen Größen erstehen. Bea besah sich die Blumentöpfe. Einige hatten ein Loch im Boden, andere nicht.

Als Maiden wieder hereinkam, sprach Bea sie auf die Blu
mentöpfe an und fragte, warum einige ein Loch im Boden hatten, andere aber nicht. Maiden sagte, man könne in jeden Blumentopf so viele Löcher bohren, wie der Kunde es wünsche. Machen Sie das hier? Hier vor Ort? Ja, natürlich, sagte Maiden. Alles, was mit dem Geschäft zu tun habe, geschehe vor Ort.

»Sie nehmen sich keine Arbeit mit nach Hause?«, fragte Bea.

Maiden sah sie skeptisch an. »Nein. Ist das wichtig?«

»Reine Neugier«, sagte Bea. »Haben Sie Ihren Sohn erreicht?«

Merritt Lobb, so erfuhr sie, hielt sich gerade in Perranporth auf. Maiden gab ihr die Adresse. Das sei ein bisschen außerhalb der Stadt in einer Wohnsiedlung, erklärte sie.

Bea fragte sich, wie weit das wohl von Lobb’s Tin and Pewter entfernt war. Nicht allzu weit, vermutete sie.

Sie stieg in ihren Wagen und fuhr auf die A30. Die ersten Kilometer schlich sie fluchtend hinter einem Sattelschlepper her, den mehrere Fahrer vor ihr vergeblich zu überholen versuchten. Als die Straße endlich zweispurig wurde, gaben alle, die hinter dem Sattelschlepper hingen, entnervt Gas, auch Bea. Das Wetter verschlechterte sich. Der Wind hatte zugenommen, denn er kam jetzt vom Meer her und schob eine dunkle Wolkenbank vor sich her. Bald würde es Regen geben.

Bea fand die Adresse, die Maiden ihr gegeben hatte. Sie befand sich in einem relativ neuen Wohngebiet südlich des Touristenmagnets Perranporth, einem Ort, der direkt an der Ligger Bay lag und das Pech hatte, dass ganz England das wusste.

Das Haus, das Bea suchte, stand am Ende einer Straße, hinter der sich Wiesen mit frisch sprießendem Grün bis zum Meer erstreckten, und war mit glatten Granitplatten verklei
det. Bea parkte am Ende der Sackgasse neben dem eingezäunten Garten. Dort würde sie Merritt Lobb bestimmt antreffen, vermutlich bei der Arbeit an einem Wintergarten. Aber als sie das Gartentörchen öffnete, konnte sie keinen im Bau befindlichen Wintergarten entdecken.

Sie ging zurück. Das Haus war stattlich, zweigeschossig und mit Dachgauben, die vermuten ließen, dass sich unter dem Dach weitere Zimmer befanden. Es hatte wenig Charme – kein Vergleich zu Rays denkmalgeschütztem Haus –, aber die Lage am Ende der Sackgasse garantierte viel Privatsphäre, und die Aussicht war spektakulär.

Sie klopfte an die türkisfarbene Tür, dann entdeckte sie die Klingel und drückte darauf. Nach dem zweiten Klingeln wurde die Tür von einer attraktiven dunkelhäutigen Frau geöffnet, auf dem Rücken eine Art Rucksack mit einem Kleinkind darin. Ihre prächtigen Locken hatte sie zu einem Knoten zusammengesteckt, den das Kind allerdings ziemlich zerzaust hatte. Sie trug ein fleckiges Sweatshirt, eine Cordhose und Clogs, die offenbar von einem Kind mit Blumen bemalt worden waren.

Sie sagte: »Ja?«, und ehe Bea antworten konnte, fuhr sie fort: »Ich meine, guten Tag! Sie sind sicher Mrs. Blair von gegenüber. Wir haben Ihre Willkommenskarte vor der Tür gefunden … Tut mir furchtbar leid. Kommen Sie doch rein. Ich bin gerade dabei, die Fenster auszumessen, oder ich versuche es zumindest, was mit Joyful im Nacken nicht ganz einfach ist. Aber bitte, kommen Sie doch rein.«

Bea nahm an, dass sie mit Joyful das Kind meinte. Seltsamer Name, aber sie hatte schon seltsamere gehört. Es widerstrebte ihr beinahe, die Frau zu enttäuschen, aber sie zückte ihren Ausweis und sagte: »DI
Hannaford, sorry. Maiden Kittow hat mir diese Adresse genannt.«

»Ach du je«, sagte die Frau. »Sie wollen bestimmt mit
Merritt sprechen. Seine Mutter hat eben angerufen und gesagt, jemand von der Polizei würde vorbeikommen, aber ich dachte … Also, ich weiß auch nicht, warum ich … Das ist ziemlich sexistisch von mir, oder? Als würde ich noch im letzten Jahrhundert leben. Ich gehe ihn holen. Er ist oben und bringt gerade ein paar Regale an. Ich bin übrigens Bonnie, Merritts Frau.«

Sie ließ Bea stehen und eilte nach oben. Bea nutzte die Gelegenheit, sich ein bisschen umzusehen. Auf dem Boden entdeckte sie einen dicken Ordner mit Stoffproben. Unter einem Fenster lag eine Bohrmaschine, und über allen Fenstern waren offenbar kürzlich Gardinenstangen aus Messing angebracht worden. Offenbar hatte Merritts Arbeit in diesem Haus nichts mit seinem Job zu tun, es war wohl eher sein eigenes Haus.

Von oben waren leise Stimmen zu hören. Ein paar Minuten später hörte sie Schritte auf der Treppe, dann betrat ein Mann etwa im Alter von Kayla Lobb den Raum, gefolgt von seiner Frau. Er war mittelgroß, hatte braunes Haar und ein schmales Gesicht mit ausgeprägten Wangenknochen. Seiner Figur und seiner Haltung nach zu urteilen, hätte er Balletttänzer sein können. Die beiden waren äußerlich sehr unterschiedlich. Bonnie war eher der robuste Typ.

»Merritt Lobb«, sagte er und streckte ihr seine Hand hin. Er hatte einen festen Griff. »Meine Mutter hat mich angerufen und Sie angekündigt. Was kann ich für Sie tun?«

»Hat sie Ihnen die Neuigkeit nicht übermittelt?«, fragte Bea.

»Welche Neuigkeit?«, fragte Merritt.

»Dass Sie und Ihre Schwester die Alleinerben der Firma Ihres Vaters sind.«

»Ach das. Meine Schwester hat uns angerufen und es uns mitgeteilt«, sagte er. »Zu sagen, dass Bonnie und ich aus allen
Wolken gefallen sind, wäre stark untertrieben.«

Bea fand es merkwürdig, dass Gloriana nicht auch ihre Mutter informiert hatte. Aber vielleicht hätte sie das unpassend gefunden, in Anbetracht der Geschichte ihrer Eltern. »Ist das Ihr Haus, oder arbeiten Sie und Ihre Frau hier für den oder die Besitzer?«

»Das ist unser Haus«, sagte er.

»Darf ich …?«, fragte Bea mit einer Kopfbewegung in Richtung Küche und Wohnzimmer und ging, ohne eine Antwort abzuwarten, an der Treppe vorbei in den hinteren Bereich des Hauses. Merritt und seine Frau folgten ihr.

Die Küche war mit dem modernsten Komfort ausgestattet, Kühlschrank, Spülmaschine, Edelstahlspüle, Einhandmischer, Abtropfgestell, Arbeitsfläche. Alles blitzte und blinkte. Das Einzige, was nicht neu wirkte, war ein Toaster, neben dem eine Packung Vollkorntoast, ein offenes Paket Butter, ein Messer und eine Schachtel Teebeutel lagen. Neben der Spüle standen ein elektrischer Wasserkocher und zwei blaue Henkeltassen mit der Aufschrift »Mum’s« und »Dad’s« in gelben Lettern. Ein Fenster über der Essnische bot einen herrlichen Blick in den Garten, und eine doppelflügelige, verglaste Tür führte ins Esszimmer mit verglasten Einbauschränken für das Geschirr.

»Ziemlich großes Haus«, bemerkte Bea.

»Wir sind eine große Familie«, sagte Merritt.

»Und demnächst gibt es noch mehr Zuwachs«, fügte Bonnie hinzu und tätschelte ihren bisher noch ziemlich flachen Bauch. »Nummer fünf ist unterwegs«, sagte sie lächelnd. »Wir hoffen, dass es noch ein Mädchen wird.«

»Bisher wohnen wir bei meiner Mutter«, sagte Merritt. »Aber ich glaube, mit Texas haben wir unser Bleiberecht verspielt.«

Texas?, fragte sich Bea. Wie kam jetzt Texas ins Spiel?

Bonnie schien ihre Gedanken zu lesen. »Das ist unser Zweitgeborener. Er heißt Texas.«

Bea nickte. Ihre Gedanken rasten. Dieses riesige Haus mit all dem modernen Schnickschnack musste ein kleines Vermögen gekostet haben, auf jeden Fall mehr, als er in dem Blumenladen seiner Mutter verdiente, egal wie viele Wintergärten er entwarf.

»Sind Sie Innenarchitektin?«, fragte sie Bonnie.

Bonnie lachte. »Schön wär’s. Im Moment bin ich in erster Linie Mutter.«

»Und davor?«

»Davor war ich Beleuchterin beim Theater«, sagte sie. »So haben Merritt und ich uns auch kennengelernt.«

»Sind Sie Lichtdesigner?«, fragte Bea Merritt.

»Ich bin Tänzer«, antwortete er. »Also, ich war
Tänzer. Ich wäre gern Choreograf geworden. Aber es hat nicht sollen sein.«

»Warum nicht?«, wollte Bea wissen.

»Zu viel Druck. Ich hätte ein viel dickeres Fell gebraucht.«

»Und jetzt arbeiten Sie für Ihre Mutter.«

Er zögerte kurz mit seiner Antwort, als überlegte er, was sie mit dieser Frage beabsichtigte. Schließlich sagte er: »Das ist korrekt«, in einem Ton, der vermuten ließ, dass er mit einer abfälligen Bemerkung rechnete, weil er, nachdem er in London gescheitert war, zu Mummy gerannt war, die ihm einen Job und ein Dach über dem Kopf angeboten hatte. Aber Bea interessierte nur der Kauf des Hauses.

»Wann haben Sie dieses Haus gekauft?«, fragte sie. »Es ist übrigens sehr schön, ich beneide Sie.«

Merritt und Bonnie tauschten einen Blick aus, wie um sich zu vergewissern, dass sie sich einig waren. »Äh, ich weiß nicht, vor fünf Wochen?«, fragte er seine Frau. Bonnie sagte, ja, das komme hin. Dann sagte Merritt zu Bea: »Es ist ein
Riesenschritt für uns, aber wir mussten ihn wagen. Seit Apollonias Geburt sparen wir, um genug Eigenkapital zu haben. Apollonia ist unsere Älteste.«

»Dann haben Sie also keine Geldsorgen?«, fragte Bea. »Die monatlichen Hypothekenraten können Sie stemmen?«

»Nein, wir haben keine Geldsorgen.« Merritt sah Bea eindringlich an. »Wir beide können sehr gut mit Geld umgehen.«

»Und jetzt müssen Sie sich ja erst recht keine Sorgen ums Geld mehr machen«, bemerkte Bea.

Merritt schwieg, während Bonnie ihre Füße betrachtete. Bea meinte winzige Schweißperlen auf Merritts Stirn zu erkennen, war sich aber nicht sicher. Sie wartete. Irgendwann redeten die Menschen, man musste ihnen nur genug Zeit lassen.

»Wenn Sie andeuten wollen, dass ich meinen Vater ermordet habe, um dieses Haus zu kaufen, dann sind Sie vollkommen verrückt.«

»Das gehört zu meinem Job«, erwiderte Bea. »Können Sie mir sagen, wo Sie am Abend des dritten und am Morgen des vierten April waren?«

»Ich war zu Hause bei meiner Familie. Texas ging es nicht gut. Er leidet an Lebensmittelallergien, und ich habe ihn herumgetragen.«

»Wenn er irgendwas Falsches isst«, fügte Bonnie ernst hinzu, »hält er uns die ganze Nacht auf Trab, dann müssen wir ihn stundenlang herumtragen, während er schreit und schreit. Die anderen Kinder haben zum Glück einen guten Schlaf, aber wir Erwachsenen tun kein Auge zu, einschließlich meiner Schwiegermutter. Am nächsten Morgen sind wir dann alle fix und fertig. Und in der fraglichen Nacht waren wir alle mit Texas beschäftigt.«

Interessant, dachte Bea. Schon wieder ein Alibi innerhalb
der Familie. Bea beschlich das Gefühl, dass die ganze verflixte Bagage irgendetwas mit dem Mord an Michael Lobb zu tun hatte. Sie kam sich allmählich vor wie im Orientexpress.

»Was können Sie mir über Ihr Verhältnis zu Ihrem Vater erzählen?«, wollte Bea von Merritt wissen.

»Wir hatten ein gutes Verhältnis«, antwortete er. »Okay, als er meine Mutter hat sitzen lassen, war ich stinkwütend auf ihn und wollte nichts mehr mit ihm zu tun haben. Und das habe ich ihm auch gesagt. Aber dann habe ich Bonnie kennengelernt, wir haben geheiratet, und dann wurde Apollonia geboren, und das … das hat alles geändert. Ich wollte, dass unsere Kinder auf beiden Seiten Verwandtschaft haben, und das schloss auch meinen Vater ein. Also habe ich mich mit ihm versöhnt. Ich habe nicht erwartet, daraus irgendeinen Vorteil zu ziehen, falls Sie denken, ich hätte irgendetwas mit Erbschleicherei im Sinn gehabt. Das können Sie vergessen. Ich meine, dann hätte ich ja auch Kayla als Familienmitglied akzeptieren müssen, und das kam für mich nicht infrage. Wir sind ihr hin und wieder begegnet, wir waren ihr gegenüber immer höflich, aber mehr auch nicht. Das hätte ich als illoyal meiner Mutter gegenüber empfunden. Mein Vater und Kayla hatten über eine ziemlich lange Zeit eine Affäre, bis meine Mutter dahintergekommen ist.«

»Du meinst, bis Gloriana es herausgefunden und deiner Mutter gesagt hat«, stellte Bonnie klar. »Wer weiß, was noch alles passiert wäre, wenn Gloriana ihnen nicht auf die Schliche …«

»Das spielt keine Rolle, Bon. Wer es Mum erzählt hat, ist egal. Er hätte Kayla niemals aufgegeben.«

»Ihnen ist hoffentlich klar, wie das hier aussieht«, sagte Bea zu Merritt. »Sie kaufen eine teure Immobilie, die Sie sich allein nicht leisten könnten, und dann wird Ihr Vater ermordet. Ein glücklicher Zufall, würde ich es mal nennen,
denn als Nächstes erfahren Sie und Ihre Schwester, dass Sie beide in seinem Testament als Alleinerben aufgeführt sind. Die Reihenfolge der Ereignisse macht schon stutzig. Sie legt nahe, dass Sie in Bezug auf die Erbschaft bereits im Bilde waren. Sie behaupten, Sie können gut mit Geld umgehen – Sie beide –, aber egal wie gut Sie das können, Sie haben eine sechsköpfige Familie zu ernähren, demnächst sogar eine siebenköpfige. Sie brauchen ein Haus mit viel Platz. Das heißt, Sie können entweder auf einen Glücksfall hoffen, Lotto spielen oder die Sache in die eigene Hand nehmen. Für welche Methode haben Sie sich entschieden?«

»Merritt ist doch kein …« Bonnie unterbrach sich. »Ich kann das Wort nicht einmal aussprechen.«

Bea tat es für sie: »Mörder, meinen Sie?«

»Er hat Ihnen doch gesagt, dass er nichts von dem Testament wusste.«

»In der Tat«, sagte Bea. »Aber Menschen lügen, Mrs. Lobb. Und wenn es um Mord geht, tun sie das fast immer.«

TREVAUNANCE COVE

ST. AGNES, CORNWALL

Zum dritten Mal dachte Keith Gribbin, er würde seine Schülerin am liebsten ersäufen. Er hatte sie immer und immer wieder gebeten, ihre Hündin zu Hause zu lassen, wenn sie in die Surfschule kam, um bei ihm – auf Geheiß ihrer Mutter – Privatstunden zu nehmen. Tiggy sei ihre Begleithündin, hatte sie ihm erklärt. Tiggy helfe ihr, ihre Ängste zu überwinden. Deswegen, hatte sie gesagt, müsse Tiggy überallhin mit, und wenn nötig bis ans Wasser. Die Mutter – konnte die blöde Kuh nicht ab und zu mal einen Kaffee oder Tee trinken,
und zwar vorzugsweise im Driftwood Spars, weit weg vom Strand? – unterstützte Pamela voll und ganz. Nach der ersten Stunde hatte sie Keith beiseitegenommen und ihm erklärt, dass Pamelas Therapeut ihr als Teil des Heilungsprozesses eine Aktivität in der freien Natur verordnet hatte – wie das ablaufen sollte, war Keith schleierhaft. Zwar hatte der Therapeut eine Reittherapie vorgeschlagen, aber da es weit und breit kein Therapiepferd gab, hatten sie sich für das Surfen als Therapie entschieden.

Keith hielt das meiste von dem, was Pamelas Mutter – sie hieß tatsächlich Hayley Franklin-Kernow – von sich gab, für kompletten Schwachsinn. Aber er hatte auch nicht die Absicht, sich mit Tierrechtlern, Begleithunderechtlern, Assistenzhunderechtlern und sonstigen Gruppen, die sich in den sozialen Medien einschleimten, anzulegen, wenn er sich weigerte, einer psychisch beeinträchtigten jungen Frau Privatunterricht im Surfen zu geben.

Die dämliche Töle hatte natürlich bisher keine Pfote ins Wasser getaucht, sondern war ständig auf der Suche nach einer Stelle am Strand, wo sie hinpinkeln oder hinkacken konnte. Nach jeder Unterrichtsstunde erklärte er Pamela, dass sie die Hinterlassenschaften ihrer Hündin einzusammeln habe, was sie natürlich jedes Mal »vergaß«. Wenn Hayley Franklin-Kernow ihm nicht so ein stattliches Honorar zahlen würde, hätte er den Unterricht vermutlich längst eingestellt.

Auf jeden Fall graute ihm immer vor den Stunden mit dem Mädchen. Als er zum ersten Mal mit ihr ins Wasser gegangen war, hatte sie wie am Spieß geschrien und sich derart an seinen Hals geklammert, dass sie ihn beinahe erwürgt hätte. Der Mutter gegenüber hatte er angedeutet, dass Surfen vielleicht nicht die beste Methode war, die Ängste ihrer Tochter zu bekämpfen und ihr Selbstvertrauen aufzubauen, aber Hayley Franklin-Kernow hatte ihm versichert, es sei im G
egenteil genau das Richtige. »So ist sie anfangs immer«, hatte sie hinzugefügt. »Lassen Sie ihr ein bisschen Zeit, es wird alles gut.«

Dann hatte er vorgeschlagen, Pamela könne es mal mit einem der anderen Lehrer der Surfschule versuchen, aber davon wollte Hayley Franklin-Kernow nichts wissen. Er sei doch der Betreiber der Schule, oder nicht? Ja? Gut. Sie wolle ihn und nur ihn als Lehrer für ihre Tochter.

Es ging langsam und mühsam voran. Inzwischen klebte Pamela zwar nicht mehr wie eine Seepocke an seinem Neoprenanzug, aber sie hatte unmissverständlich klargestellt, dass sie überall auf der Welt lieber wäre als im eisigen Wasser der Bucht von Trevaunance. »Ich hasse das alles!«, schrie sie bei jeder Gelegenheit, und inzwischen war er so weit, dass er es auch hasste.

Die Vorübungen am Strand hatte Pamela tatsächlich ganz gut bewältigt. Sie lernte schnell, innerhalb der in den Sand gezeichneten Umrisse eines Surfbretts mit gestreckten Beinen aufzustehen. Das war ja auch alles gut und schön. Aber ihre Oberkörpermuskulatur reichte bei Weitem nicht aus, um auf dem Brett dorthin zu paddeln, wo die Wellen brachen. Eigentlich sollte sie zu Hause Liegestütze und Klimmzüge machen, seilspringen und auf einem Balancierbrett trainieren. Ihre Mutter behauptete, sie würde alle diese Übungen täglich durchführen, aber danach sah es für Keith keineswegs aus. Wenn Pamela durch das Surfen ihre Ängste bewältigen, ihr Selbstbewusstsein und ihr Selbstwertgefühl stärken wollte, dann musste sie sich darauf vorbereiten, aufs Wasser zu gehen.

Wie immer demonstrierte Pamela auch an diesem Tag, dass sie meilenweit davon entfernt war, sich aufs Wasser zu wagen. In dieser Stunde sollte sie anfangen, das Paddeln zu lernen, und sie hatte sich von ihm ins knöcheltiefe Wasser
schieben lassen. Keith stand neben ihr, hielt das Surfbrett fest, auf dem sie lag, und redete beruhigend und motivierend auf sie ein, aber als er sie aufforderte, die Arme ins Wasser zu tauchen, schlug sie in Panik um sich und schrie nur noch: »Nein! Nein! Nein! Das kann ich nicht!«

Woraufhin Tiggy anfing, wie verrückt zu bellen. Zwei der anderen Lehrer riefen ihr zu: »Los, Pamela, du schaffst das!« Hayley Franklin-Kernow fand aufmunternde Worte, und Keith versicherte ihr, dass sie in so flachem Wasser nicht ertrinken könne, es sei denn, jemand drücke sie unter Wasser. Tatsächlich war er nicht nur einmal in Versuchung gewesen, genau das zu tun, aber in Anbetracht zahlloser Zeugen, die sich am Strand tummelten, hatte er bisher davon abgesehen.

Tiggy rannte immer noch wie verrückt bellend am Strand auf und ab, und Keith entschloss sich, es für heute gut sein zu lassen. Ohne loszulassen, stellte er sich vorn an das Surfbrett, damit Pamela sah, dass er das Brett mit beiden Händen festhielt und es nicht aufs Meer hinaustreiben konnte. Plötzlich hörte Tiggy auf zu bellen, vielleicht, weil sie begriffen hatte – konnten Hunde etwas begreifen?, fragte sich Keith –, dass er Pamela nichts Böses wollte. Dann hörte er, wie jemand seinen Namen rief, und als er aufblickte, sah er eine kleine Menschenmenge um einen Gegenstand am Fuß der Rampe stehen, die bei Flut als Bootsanlegestelle diente.

Pamela, die den Strand nicht sehen konnte, wollte wissen, was los war. Da Keith es nicht wusste, antwortete er nicht. Woraufhin Pamela schrie: »Es ist was mit Tiggy!«, sich vom Brett rollte und in dem von ihr so gefürchteten Wasser landete, wo sie kreischend um sich schlug. Keith ließ das Brett los, packte Pamela um die Hüften und zog sie auf die Füße, während Hayley Franklin-Kernow ihr vom Strand aus befahl, sich wieder aufs Brett zu legen und mit der Übung fortzufahren.

Pamela riss sich von Keith los und rannte in Richtung Strand. An der Rampe schienen Tiggy und einer der Surflehrer Tauziehen zu spielen. Pamela schrie, sie sollten ihre Hündin in Ruhe lassen, Tiggy sei ihre Begleithündin, sie versuche nur, sie zu beschützen. »Sie denkt, ihr wollt mir was antun!«, rief sie. »Lasst sie in Ruhe!«

Keith stellte weder Pamelas Logik infrage, noch dass Tiggy ihrem Schützling beistehen wollte und versuchte, dem Surflehrer das zu entreißen, was wie ein Kleidungsstück aussah. Während Pamela sich mit den Ellbogen durch die Gruppe Schaulustiger kämpfte, lief Keith mit dem Surfbrett unterm Arm zum Ort des Geschehens.

Pamela hatte es bis zu ihrer Hündin geschafft, warf sich auf sie und zerrte sie weg. Augustino hatte mit Tiggy Tauziehen gespielt. Er schrie Pamela an: »Schaff den verdammten Köter hier weg!«, und spuckte zur Bekräftigung in den Sand. Er rollte das Kleidungsstück zusammen und reichte es Keith.

»Der blöde Köter ist damit am Strand rumgelaufen«, sagte er.

»Was ist das?«, fragte Keith.

»Sieh’s dir an. Kann sein, dass wir die Polizei verständigen müssen.«

REGENT’S PARK

LONDON

»Was genau ist passiert?« Aus Zeitgründen war Daidre mit dem Fahrrad von ihrem Büro zum stinkenden Reptilienhaus gefahren, um einen Streit zwischen der Reptilienpflegerin und einer Filmcrew zu schlichten, die über den neu eingetroffenen Komodowaran ein kurzes Dokumentarvideo für
eine Sponsorengala drehen wollte. Die Filmleute wollten ein »Action-Video«, so hatten sie sich ausgedrückt, und gemeint hatten sie damit ein Video, in dem der Waran ein Tier tötet und verschlingt. Der Waran hatte jedoch erst vor vier Tagen gefressen und würde erst in drei Wochen wieder gefüttert werden, und Daidre hatte viel Zeit und Energie aufbringen und großes Verhandlungsgeschick an den Tag legen müssen, um zu einer Lösung zu finden, mit der alle leben konnten, und jetzt wollte sie nur noch zurück in ihr Büro.

Sie ging zu ihrem Fahrrad, und neben dem Fahrrad saß Gwynder auf einer Bank und knibbelte an ihrer Nagelhaut. Daidre runzelte die Stirn. Ihre Schwester hatte längst Feierabend, und gewöhnlich ging sie nach der Arbeit nach Hause. Als sie Daidre sah, sprang sie auf und sagte mit wildem Blick: »Kayla Lobb hat mich angerufen!«

Daidre war völlig konsterniert. »Kayla Lobb?«, fragte sie.

»Die Frau von Michael Lobb. Sie hat mich angerufen, und sie sagt, er ist tot.«

»Wer?«

»Michael Lobb. Du weißt doch, wer das ist, oder?« Als Daidre nicht sofort antwortete, fuhr sie fort: »Du weißt genau, dass das der Mann ist, bei dem Dad und Goron arbeiten, Edrek. Du bist schon mal da gewesen, Herrgott noch mal.« Daidre konnte es nicht ausstehen, wenn ihre Schwester sie bei ihrem Taufnamen nannte, aber sie konnte es ihr einfach nicht abgewöhnen.

»Tut mir leid. Hatte ich vergessen.«

»Vergessen?«

»Was ist denn passiert, dass du extra herkommst, um mir das zu erzählen? Hat es einen Unfall gegeben? Sind Goron und Bran verletzt?«

»Es war Mord, Edrek. Michael Lobb ist ermordet worden.«

Daidres Gedanken rasten, während ihre Schwester ihr berichtete, was Kayla Lobb ihr erzählt hatte: Er war erstochen worden, alles war voller Blut gewesen, die Polizei und jede Menge Spurensucher waren dagewesen. »Das ist ja schrecklich«, sagte Daidre. »Es tut mir sehr leid. Du warst doch mal gut mit Kayla befreundet, oder?«

Gwynder antwortete nicht sofort. Sie zog die Brauen zusammen und musterte Daidres Gesicht. »Wie kommst du darauf, wenn du dich nicht mal an Michael Lobbs Namen erinnern kannst? Wie kommst du dann darauf, dass ich mit seiner Frau befreundet war?«

»Ich weiß auch nicht. Was stört dich an der Frage?« Sie öffnete das Fahrradschloss.

»Warum fragst du nicht, wer ihn ermordet hat? Warum fragst du nicht, ob die Polizei schon jemanden verhaftet hat?«

»Ich dachte … Hättest du mir das nicht gesagt?«

»Du hast noch nicht mal gefragt, wann
es passiert ist!«

»Wann ist es denn passiert?« Daidre wollte sich auf den Weg machen, aber Gwynder hielt sie auf, klemmte sich das Vorderrad zwischen die Beine und ergriff mit beiden Händen den Lenker. »Gwyn!«, sagte Daidre. »Was zum Teufel soll das? Es tut mir leid, dass er tot ist, aber …«

»O Gott, du hast es gewusst. Du hast es schon gewusst, ich seh es dir an! Du hast gewusst, dass Michael Lobb ermordet wurde, und du hast es mit keinem Wort erwähnt. Warum hast du es mir nicht gesagt?«

Daidre setzte sich nicht länger zur Wehr. Sie stieß einen tiefen Seufzer aus. »Weil ich mir genau vorstellen konnte, wie du reagieren würdest.«

»Und wie?«

»Genau so, Gwyn«, sagte Daidre. »Was hat Michaels Tod mit dir zu tun?«

»Nicht sein Tod, aber dass er ermordet wurde. Jemand
hat ihn ermordet
, und zwar auf seinem eigenen Grund und Boden. Die werden annehmen … Kayla hat mich angerufen, weil … Goron dort ist. Herrgott noch mal, Goron ist dort, auf dem Grundstück. Das weißt du doch. Sie werden ihn vernehmen.«

»Sie werden jeden vernehmen. So geht die Polizei nun mal vor. Wahrscheinlich haben sie ihn schon vernommen. Und Bran auch. Und alle anderen dort ebenfalls.«

»Wenn sie mit Goron geredet haben … ich muss hinfahren. Sie werden denken … du weißt genau, was die jetzt denken … Kayla hat mir erzählt, dass …«

»Gwyn, hat Goron dich angerufen? Hat Bran dich angerufen?«

»Nein, aber die Polizei …«

»Die Polizei wird mit ihm reden. Die werden ihm Fragen stellen. Fertig. Und sie werden auch mit Bran reden. Und mit Kayla. Die reden mit allen Leuten, um diejenigen auszuschließen, die nichts damit zu tun haben. Sie werden Goron ausschließen.«

»Kayla ist am Boden zerstört. Sie weiß nicht, was sie tun soll. Sie hat Angst.«

»Natürlich hat sie Angst, schließlich ist ihr Mann ermordet worden. Das würde jedem so gehen. Aber hat sie dich gebeten, nach Cornwall zu fahren, um ihr beizustehen? Nein? Um Goron beizustehen? Um irgendjemandem beizustehen? Nein? Dann musst du dich beruhigen. Wir beide wissen, dass Goron niemanden umbringen würde. Also, bevor du dich in den Zug setzt, sprich mit ihm. Sprich mit Bran. Anschließend werden wir beide uns darüber unterhalten, was wir tun können.«

»Aber du hast es gewusst, und du hast es mir nicht …«

»Ja. Ja. Es tut mir leid. Bitte entschuldige, dass ich es dir nicht gesagt habe. Ich wollte dich einfach nur schützen.«

»Du brauchst mich nicht zu beschützen, Edrek. Ich brauche deinen Schutz nicht. Ich kann auf eigenen Beinen stehen.«

»Das bezweifle ich ja auch gar nicht. Komm, lass uns nach Hause gehen.«

TREVELLAS

CORNWALL

Bea entschloss sich, nach ihrem Gespräch mit Merritt Lobb und seiner Frau in Perranporth kurz bei Lobb’s Tin and Pewter vorbeizufahren, das auf ihrem Heimweg lag. Sowohl Bran Udy als auch Kayla hatten einer Durchsuchung ihrer Räumlichkeiten zugestimmt, und die Kollegen von der Spurensicherung nahmen gerade den Wohnwagen und das Haus unter die Lupe. Auf dem Weg nach Süden folgte Bea zuerst der Küstenstraße und bog auf der Höhe von Trevellas in Richtung Lobb’s Tin and Pewter ab. In einer Parklücke neben einer Hecke hielt sie an und nahm ihr Handy heraus.

Es war schon spät, und sie hatte sich bereits entschieden, in Leedstown zu bleiben, wollte aber kurz mit Pete darüber reden und ihm bei der Gelegenheit ein bisschen auf den Zahn fühlen und versuchen, herauszufinden, wie er zu dem Vorschlag stand, wieder mit ihr in das Haus in der Horsedowns Road zu ziehen. Er war weiß Gott alt genug, um allein zu Hause zu bleiben, und es wäre wesentlich praktischer für ihn, wieder in Leedstown zu wohnen, was viel näher an seiner Schule in Redruth lag als Rays denkmalgeschütztes Haus mit all seinen modernen Annehmlichkeiten, einschließlich eines Herds, der zuverlässig funktionierte, einer Mikrowelle und einer Dusche mit ausreichend Wasserdruck.

Bea ging das Thema sehr direkt an. Sie werde wieder nach Leedstown ziehen, sagte sie zu Pete, sie sei die viele Fahrerei leid, und ob er bei ihr oder weiterhin bei seinem Vater wohnen wolle? Ja, sie hatte das Sorgerecht, aber das bedeutete nicht, dass er ihr Gefangener war.

Petes leises »Okay« klang ziemlich enttäuscht. Er hing an ihr, und er hing an seinem Dad, und er wollte auf keinen Fall einen von ihnen verletzen. Er war viel zu lieb, um irgendjemanden verletzen zu wollen. »Du kannst ein paar Tage darüber nachdenken, mein Schatz«, sagte sie. »Das müssen wir nicht jetzt am Telefon entscheiden.«

»Aber Dad …«

»Es geht nicht um deinen Dad«, fiel sie ihm ins Wort. »Und auch nicht um mich. Auf unsere Gefühle brauchst du keine Rücksicht zu nehmen. Es geht nur darum, was du möchtest.«

Er schwieg ein bisschen zu lange. »Hast du irgendwelche Fragen, Pete?«

»Nein«, antwortete er zaghaft.

»Dann sprechen wir bald noch einmal über alles.«

Sie beendete das Gespräch und setzte ihren Weg fort. Da sie sich als Erstes erkundigen wollte, was bei der Durchsuchung des Wohnwagens der Udys herausgekommen war, fuhr sie am Haupttor vorbei zu einer Nebeneinfahrt, die nach dem Winter in extrem schlechtem Zustand war und tiefe Fahrrinnen aufwies. Als der Unterboden ihres Wagens über den Boden schrammte, entschloss sie sich, zu Fuß weiterzugehen. Im selben Augenblick fing es an zu regnen.

Sie nahm ihren Anorak von der Rückbank, zog ihn über und stieg aus. Die Kapuze tief in die Stirn gezogen, stapfte sie durch den Regen, bis der rostige Wohnwagen in Sicht kam. In der Nähe stand ein Polizeifahrzeug mit Allradantrieb. Sie klopfte zweimal an die Tür des Wohnwagens, öff
nete sie und trat ein. Drinnen herrschte eine fürchterliche Hitze, Bea brach sofort der Schweiß aus. Sie zog ihren Anorak aus und schüttelte ihn aus. Ein Windstoß ließ den Wohnwagen erzittern.

Bran Udy und sein Sohn saßen nebeneinander auf einer Bank, deren verschossene grüne Polster schmuddelig und abgenutzt waren.

Es roch nach Zwiebeln, Schimmel und Zigarettenrauch. Neben der Bank befand sich ein wie ein Kleeblatt geformter Aschenbecher, der vor Kippen überquoll. Bran, eine brennende Zigarette im Mundwinkel, drehte sich gerade eine neue.

Sie bemerkte, wie unbehaglich sich Bran fühlte. Er hatte der Durchsuchung des Wohnwagens zugestimmt, aber anscheinend nicht gewusst, wie gründlich diese ausfallen und wie viel Zeit sie in Anspruch nehmen würde.

»Räumen Ihre Kollegen auch nachher wieder auf?«, fragte er Bea ungehalten. »Wenn nicht, werde ich Beschwerde einlegen. Keiner hat mir gesagt, dass die auch Schränke und Schubladen durchwühlen würden. Was glauben Sie eigentlich, was Sie hier finden?«

»Das gehört alles zum Prozedere, wenn jemand durch Gewalt ums Leben kommt, Mr. Udy«, sagte Bea. »Die Kollegen machen das so schnell wie möglich. Das Haus der Lobbs wird übrigens ebenfalls durchsucht.«

»Die sind jetzt schon seit drei Stunden hier, verdammt noch mal!«, schimpfte Udy. »Das nennen Sie schnell?«

»Ja, ich weiß, es ist frustrierend. Wir verlangen viel von Ihnen. Aber es dient nur dazu, Sie beide als Täter auszu…«

»Ich hab Ihnen doch gesagt, wir hätten überhaupt keinen Grund, Michael Lobb was anzutun! Wir beide sind jetzt arbeitslos, glauben Sie vielleicht, das gefällt uns? Einen alten Sack wie mich stellt doch keiner ein, höchstens als Putzmann.
Und Goron? Den einzigen Job, den er außer dem hier hatte, hat seine Schwester ihm besorgt, und da hat er’s nicht lange ausgehalten.«

Bea hörte zum ersten Mal, dass Goron eine Schwester hatte. »Ah, es gibt eine Schwester? Wohnt sie hier in der Nähe? Kann ich sie anrufen? Vielleicht können Sie ja bei ihr unterkommen, bis wir hier fertig sind.«

»Es gibt zwei Schwestern, und die sind beide in London. Die ältere hat ihm damals den Job besorgt.«

Bea schaute Goron an. Sie fragte sich, ob er für sich selbst sprechen konnte. »Hat Ihnen der Job nicht gefallen?«, fragte sie ihn. »Oder hat man Sie aus irgendeinem Grund entlassen?«

Goron sah seinen Vater an. Dann betrachtete er seine Schuhe – Bea fragte sich, wieso seine weißen Schuhe angesichts einer solchen Umgebung überhaupt nicht schmutzig waren – und schüttelte den Kopf. »Bin einfach weg«, murmelte er und schob seine Brille hoch.

»Sie haben den Job also geschmissen? Warum? War die Arbeit zu schwer?«

»Er ist nicht blöd«, fauchte Bran. Er zündete sich seine Zigarette an und warf das noch brennende Streichholz in den Aschenbecher mit den Kippen. Sofort brannten Bea die Augen.

»Ich meinte körperlich zu schwer, Mr. Udy«, sagte sie.

Bran schnaubte. »Der Job hat ihm nicht gefallen. Er arbeitet lieber an der frischen Luft, genau wie ich. Das kommt vor, wissen Sie. Aber Edrek hatte ihm einen Job bei einer Cider Farm organisiert und ihn und Gwyn in ihrem Haus in der Nähe von Casvelyn einquartiert. Das hat ihm alles nicht gefallen.«

»Edrek ist seine Schwester?«

»Genau«, sagte Bran. »Sie kannte den Besitzer von die
ser Cider Farm, und der hat ihm den Job gegeben. Das war mal ’ne regelmäßige Arbeit. Zu dumm, dass es nicht an der frischen Luft war.«

»Aber ist Arbeit auf einer Farm nicht normalerweise an der frischen Luft?«

»Nee, der Job nicht.«

Bea wandte sich wieder an Goron. »War das so? Leiden Sie vielleicht an Klaustrophobie?«

»Ich hab’s Ihnen doch grade erklärt«, sagte Bran, ehe Goron dazu kam, die Frage zu beantworten. »Er ist lieber an der frischen Luft. Punkt. Aus. Gibt solche Leute. Das hat nichts mit Klaustro-Dingsbums zu tun.«

»Chefin?« Einer der Constables stand in dem schmalen Durchgang zur Küche. In der Spüle stapelte sich Geschirr und Besteck, daneben eine offene Dose Baked Beans und halb vergammeltes Gemüse. »Können Sie mal kommen und sich was ansehen?«, fragte der Constable.

Bea nickte den Udys zu und folgte dem Constable in eine der beiden Schlafkabinen des Wohnwagens. Auf dem Bett lag die offene Schachtel des Gesellschaftsspiels Cluedo, obenauf das zusammengeklappte Spielbrett. »Das haben wir dazwischen gefunden«, sagte der Constable, klappte den Spielplan auseinander und zeigte auf ein Foto.

Bea beugte sich über das Foto und bat um ein Paar Latexhandschuhe. Sie hätte sich welche mitbringen sollen, aber sie hatte nicht damit gerechnet, dass sie in dem Wohnwagen etwas von Bedeutung finden würden. Dieses Foto jedoch war äußerst interessant.

Nachdem sie sich die Handschuhe übergestreift hatte, hob sie das Foto vorsichtig an einer Ecke hoch. Es zeigte Kayla Lobb, allerdings als Jugendliche. Sie war splitternackt, und ihre Hände umfassten ihre Brüste, die sie samt den rosigen Nippeln dem Betrachter darbot. Mit leicht geneigtem Kopf
lächelte sie verführerisch in die Kamera. »Willst du?«, schien sie zu sagen.

»Beweisbeutel«, sagte Bea und sicherte das Foto. »Machen Sie weiter«, sagte sie, dann kehrte sie wieder zu den Udys zurück.

Sie zeigte den beiden das Foto. »Können Sie mir dazu etwas sagen?«

»Wo zum Teufel kommt das denn her?«, stammelte Bran und streckte die Hand nach dem Beutel aus, doch Bea war schneller. Sie hielt Goron das Foto hin. »Gehört das Ihnen?« Ihr entging nicht, wie er das Foto betrachtete. Er sagte nichts. Er wandte sich ab und schaute aus dem Fenster. Draußen war nur ein Hügel aus Gesteinsresten von der Zinnwäsche zu sehen. Aber dahinter lag das Haus der Lobbs. Bea sagte: »Sie stehen wohl auf Mrs. Lobb, was?«

Bran sprang auf. »Was soll das denn heißen? Er will überhaupt nichts von Mrs. Lobb. Mein Junge weiß, dass sie ’ne verheiratete Frau ist. Los, Goron, sag ihr, dass …«

»Ich muss mit Goron unter vier Augen sprechen«, unterbrach ihn Bea. »Sie können uns allein lassen, Mr. Udy, oder Goron und ich können nach draußen gehen.«

»Sie sehen doch, dass der Junge Sie nicht versteht. Er ist zurückgeblieben. Der kapiert ja nicht mal, was hier gespielt wird. Der ist …«

»Gut, dann gehen wir eben nach draußen.« Bea zog sich ihren Anorak wieder an und rief nach einem der Constables. Als der Kollege den Kopf aus dem Bad streckte, sagte sie: »Goron und ich unterhalten uns draußen weiter. Wenn Sie solange bei Mr. Udy bleiben würden?«

»Ich weiß genau, was Sie mit ihm vorhaben«, rief Bran. »Ich weiß, was Sie jetzt denken! Das können Sie nicht machen! Hören Sie? Das können Sie verdammt noch mal nicht machen. Irgendjemand versucht … Irgendjemand will
…« Als Bea die Tür öffnete, schrie er: »Das habt ihr ihm untergeschoben, ihr Dreckscops! So sieht’s aus! Von euch lass ich mir nicht erzählen, dass …«

»Behalten Sie ihn im Auge«, bat Bea den Constable, während sie Goron nach draußen bugsierte.

Es regnete immer noch, und der Wind hatte nicht nachgelassen, aber ihr Auto stand zu weit weg, sie wollte das Gespräch nicht zu lange unterbrechen, also mussten sie es im Regen führen, es sei denn, das Polizeifahrzeug, das vor ihnen stand, war unverschlossen. Sie probierte die Fahrertür des SUV
, die zu ihrer Erleichterung aufging. Sie stieg auf der Fahrerseite ein und bedeutete Goron, auf der Beifahrerseite Platz zu nehmen.

Als sie im Trockenen saßen, schaute sie Goron an und fragte: »Haben Sie eine besondere Beziehung zu Mrs. Lobb?«

Er senkte den Kopf, genau wie er es im Wohnwagen gemacht hatte. »Ich helf ihr«, sagte er.

»Auf welche Weise?«

»Ich fahr sie zu ihren Stunden.«

»Nimmt sie Unterricht?«

»Tanzstunden«, sagte Goron. »Es ist gefährlich. Ich muss sie beschützen.«

»Tanzstunden zu nehmen, ist gefährlich?«

Er schwieg eine Weile. Dann: »Nein. Hier ist es gefährlich.«

»Sie meinen, hier auf dem Firmengelände?«, fragte Bea. Sie spürte das Ohrenrauschen, das sie jedes Mal bekam, wenn sie auf ein Detail stieß, das entscheidend für eine Ermittlung war. Und jetzt war sie nah dran. Sie hätte schwören können. Goron würde ihr gleich etwas sagen, das erklärte, was zum Teufel sich hier abspielte.

Er sagte: »Sie ist schön.«

»Mrs. Lobb? Da haben Sie allerdings recht.« Nicht unbe
dingt mein Geschmack, dachte sie, aber was bedeutete das schon.

Goron schluckte. Er schaute zum Wohnwagen hinüber. Es regnete immer noch in Strömen. Er betrachtete den Gesteinshügel zwischen dem Wohnwagen und dem Bereich, wo der Zinnstein verarbeitet wurde. Er sagte: »Sie bringt mir das Lesen bei. Ich bin nie …«

Beas Handy klingelte. Goron verstummte. Sie fluchte innerlich. Wer auch immer sie anrief, sie würde ihm den Hals umdrehen, sobald sie hier fertig war.

Sie warf einen Blick auf das Display. Es war Phoebe Lang. Sie fluchte wieder. Sie würgte den Anruf ab und schrieb als Antwort ein Wort: Später.
Sie wollte gerade das Gespräch wieder aufnehmen, als ihr Handy erneut klingelte. Wieder war es Phoebe. Diesmal blieb ihr nichts anderes übrig, als den Anruf anzunehmen.

»Fahren Sie sofort nach Trevaunance Cove«, sagte Phoebe knapp. »Die Kollegen haben etwas gefunden.«

MICHAEL

Wir haben in Truro geheiratet, wo mich nichts an mein altes Leben erinnerte. Wir sind allein zum Standesamt gegangen. Eine richtige Hochzeit mit allem Drum und Dran wollten wir später feiern, wenn das Wetter besser wurde und Kaylas Familie aus Südafrika kommen konnte. Ich zweifelte zwar stark daran, dass ihre Familie wegen etwas, das mit mir zu tun hatte, nach Cornwall kommen würde, aber ich spielte Kayla zuliebe mit und bat sie, ein Datum festzulegen. Außerdem versprach ich ihr, dass wir uns nicht lumpen lassen und in einem der vornehmsten Hotels in der Gegend feiern würden. Außerdem solle sie sich die schönste Kirche für die Trauung aussuchen. Sie sollte alles bekommen, was sie erfreute, alles, was sie brauchte, um glücklich zu sein. Ich war bis über beide Ohren verliebt, dachte nicht über die Kosten nach. Ich hätte mich heillos verschuldet, nur um sie glücklich zu machen. Ich wollte sie allen Leuten vorstellen, die ich kannte. Ich wollte allen Zweiflern zeigen, wie sehr ich sie liebte und wie sehr sie mich liebte.

Aber vor allem wollte ich Kayla meinen Kindern vorstellen. Hat es mich gewundert, dass sie beide kein Interesse hatten, ihre Stiefmutter kennenzulernen? Eigentlich nicht. Aber enttäuscht war ich schon. Wahrscheinlich war es ziemlich bescheuert anzunehmen, sie wären bereit, die Vergangenheit ruhen zu lassen. Trotzdem dachte ich, dass sie sich irgendwann mit mir versöhnen würden. Also habe ich Kayla erst einmal nur meiner Mutter und meinem Bruder vorgestellt.

Meine Mutter wohnt in Blisland, ein bisschen westlich von Bodmin Moor, ganz in der Nähe des Dorfangers. Kurz nach dem Tod meines Vaters ist sie dort in ein kleines Haus mit einem hübschen Vorgarten gezogen, wo sie an lauen Sommerabenden gern mit einem Gin Tonic sitzt, mit den Nach
barn und den Passanten plaudert und so tut, als würde sie Mineralwasser trinken. Als sie Kayla kennengelernt hat, war sie schon siebzig, aber noch richtig gut dabei für ihr Alter. Sie ging fast jeden Tag wandern und manchmal sogar ins Moor mit ihren zwei Hunden. Sie fuhr bei jedem Wetter mit dem Fahrrad, sie engagierte sich ehrenamtlich in verschiedenen Gefängnissen, saß in weiß der Kuckuck wie vielen Komitees, die Essen auf Rädern für Rentner organisierten, sich der Umweltsorgen der Bewohner von Bodmin Moor annahmen, Geld für Start-ups von Farbigen sammelten und so weiter und so fort. Da sie bei all dem Engagement keine Zeit hatte, zu uns zu kommen, bin ich mit Kayla hingefahren. Wir bringen ein Curry mit, versprach ich ihr. Mach dir bloß keine Umstände, Mum. Sie bat mich, darauf zu achten, dass alle Essensbehälter entweder kompostierbar oder recycelbar waren. Sie würde für die Gin Tonics sorgen. Curry ohne Gin Tonic war für sie unvorstellbar.

Meine Mutter hatte keinen großen Aufwand betrieben, aber immerhin hat sie einen Biskuitkuchen gebacken. Als wir ankamen, stand er auf ihrem alten Küchentisch, daneben ein Messer, ein Stapel unterschiedliche Teller, mehrere Servietten aus buntem, afrikanischem Stoff und in die Jahre gekommene Kuchengabeln. Das ist der Nachtisch, sagte sie zu mir, und zu Kayla sagte sie: Sie sind ja ein Strich in der Landschaft. Ganz hübsch, aber nichts dran. Zu mir sagte sie: Hätte nicht gedacht, dass so eine dein Typ ist. Ich hab Kayla nur angesehen und die Augen verdreht.

Kayla hat nett gelächelt, aber ich konnte ihr ansehen, dass sie nicht wusste, wie sie reagieren sollte. Ich sagte zu meiner Mutter: Ich wusste gar nicht, dass ich einen bestimmten Frauentyp hab. Und das war ziemlich dumm von mir, denn damit hatte ich meiner Mutter eine Steilvorlage geliefert.

Sie nahm eine alte Ovomaltine-Dose von der Fensterbank über der Spüle und sagte, während sie darin herumkramte: Jeder hat einen bestimmten Typ, Mike.

Im nächsten Augenblick förderte sie einen eselsohrigen Schnappschuss von mir, Maiden und den Kindern zutage. Die Kinder waren noch ziemlich klein auf dem Foto, und wir saßen alle im Sonntagsstaat auf dem Sofa neben dem Weihnachtsbaum, die Kinder mit ernsten Gesichtern, Maiden mit müden Augen, während ich in die Kamera strahlte, als wäre ich der größte Glückpilz. Meine Mutter gab Kayla das Foto mit der Bemerkung: Das ist übrigens Ihre Vorgängerin.

Mit so was hatte ich nicht gerechnet. Es ging so schnell, dass ich nicht dazu kam, meiner Mutter das Foto aus der Hand zu reißen. Nicht dass meine Mutter ein großer Fan von Maiden gewesen wäre. Aber die Kinder hat sie vergöttert, vor allem Merritt. Und dass sie die Nummer mit dem Foto abzog, sagte mir, dass Merritt sich ihr gegenüber ausführlich darüber ausgelassen hatte. Trotzdem hatte ich angenommen, dass mein Glück ihr ein bisschen mehr bedeutete, als es offensichtlich der Fall war.

Jedenfalls hatte Kayla Maiden auf dem Schiff kennengelernt, und als sie jetzt ihre »Vorgängerin« auf dem Foto sah, war das keine große Überraschung. Aber die Kinder hatte sie noch nie gesehen, und auf dem Foto waren sie noch klein und nicht die kompromisslosen Teenager, die sie inzwischen waren. Offensichtlich war meine Mutter der Meinung, Kayla hätte unsere Ehe zerstört, und das wollte sie ihr unter die Nase reiben.

Kayla ließ sich aber nicht von einer Rentnerin einschüchtern. Sie betrachtete das Foto und sagte, Merritt habe meine Augen und Gloriana wirke wie ein Mädchen, das seinen eigenen Kopf habe, oder? Dann gab sie meiner Mutter das Foto zurück und sagte, sie müsse doch mächtig stolz sein
auf ihren Michael, der eine eigene Firma habe und zwei tolle Kinder.

Vermutlich hätte meine Mutter darauf geantwortet, sie war nie abgeneigt, sich auf einen Disput mit jemand einzulassen, der sie mit vieldeutigen Aussagen provozierte, aber sie kam nicht dazu, weil in dem Moment ihre beiden Hunde – Rettungshunde, ein Spaniel und ein kleiner Mischling – laut bellend aufsprangen und zur Haustür stürmten. Es klopfte zweimal, dann ging die Tür auf, und von der Küche aus hörten wir die Hunde jaulen und winseln, dann sagte mein Bruder, hallo, ihr kleinen Bestien, ist ja gut, ist ja gut. Woraufhin die Hunde Ruhe gaben und zurück in die Küche getrottet kamen, jeder mit einem Knochen im Maul. Sie ließen sich unterm Tisch nieder, dann kam Sebastian.

Mein Bruder füllte die ganze Küche aus. Das war schon immer so. Er ist groß und kräftig, wie alle in der Familie meiner Mutter. An dem Tag wirkte er noch größer als sonst. Er hatte einen cremefarbenen Seemannspullover an und wie immer enge Jeans, die seinen Hintern und seine Oberschenkel betonten. Er trug eine dunkelblaue Mütze auf dem kahlen Kopf und war unrasiert.

Er strahlte das Selbstbewusstsein eines Mannes aus, der immer auf der Pirsch ist. Die Frauen flogen auf ihn, und wenn ich geahnt hätte, dass Sebastian bei meiner Mutter aufkreuzen würde, hätte ich Kayla ein bisschen auf ihn vorbereitet.

Er ging zu meiner Mutter, küsste sie auf die Wange, sagte, hinreißend wie immer, meine Liebe, woraufhin sie kicherte wie eine Dreizehnjährige. Dann wandte er sich Kayla zu und fragte, Ah, die Braut meines Bruders? Als könnte sie sonst wer sein. Er sagte, er sei der missratene Sohn und er habe gehört, dass es Curry gebe.

Daraus schloss ich, dass meine Mutter ihn eingeladen
hatte, und jetzt dämmerte mir auch, warum nicht nur drei Kuchenteller auf dem Tisch standen. Vorher hatte ich mir darüber keine Gedanken gemacht. Wie dumm von mir, dachte ich.

Darf ich meine neue Schwester willkommen heißen, Mike?, sagte er, nahm Kaylas Hand und küsste sie auf beide Wangen. Dann sog er ihren frischen, sauberen Duft ein. Gut gemacht, Mike, sagte er zu mir. Weg mit der Alten, her mit der Neuen! Sieht aus, als hättest du den Hauptgewinn abgeräumt.

Kayla war rot angelaufen. Sie legte eine Hand zwischen ihre Brüste, sodass die Fingerspitzen ihr Schlüsselbein berührten. Sie schaute mich an, lächelte zaghaft. Dann sagte sie zu Sebastian: Freut mich, Sie kennenzulernen. Aber ich bin es, die den Hauptgewinn gezogen hat. Dann schaute sie mich wieder an, ganz lange, um meinem Bruder zu zeigen, dass sie zu mir gehörte. Ich hätte platzen können vor Stolz.

Ich fragte meine Mutter, warum sie uns nicht mitgeteilt hatte, dass Sebastian kommen würde, und sagte, wenn ich es gewusst hätte, hätte ich mehr Essen mitgebracht. Worauf meine Mutter antwortete, sie hätte meine neue Frau überraschen wollen. Wer hat denn schon Lust, einen ganzen Nachmittag mit einer alten Frau und ihren Hunden zu verbringen, wenn es bessere Gesellschaft gibt, fügte sie hinzu.

Sebastian war nicht mit leeren Händen gekommen. Außer den Knochen für die Hunde hatte er zwei Flaschen teuren Sekt und eine Flasche Whisky mitgebracht. Meine Mutter lachte über die Fülle an Getränken und fragte Sebastian, ob er uns alle betrunken machen wolle. Er sagte, wir hätten doch was zu feiern, oder? Er wolle seine neue Schwester in der Familie willkommen heißen. Zwar gebe es durchaus bessere Arten, eine Frau zu begrüßen, aber er habe sich für die brüderliche Variante entschieden, fügte er mit einem Augen
zwinkern in Kaylas Richtung hinzu. Dann sagte er zu mir: Die Frau behältst du besser im Auge, Bruderherz. Die ist echt ’ne Wucht. Das hätte ich dir übrigens nicht zugetraut, weißt du das? Aber jetzt versteh ich, warum du das alles gemacht hast.

Wir gingen ins Wohnzimmer, tranken den Sekt und plauderten über dies und jenes. Weder mir noch Kayla entging es, wie liebevoll meine Mutter meinen Bruder anstrahlte. Er war ihr ganzer Stolz, ihr Augenstern, die Krönung ihres Lebens. Sie hing ihm an den Lippen, sie kicherte über seine Witze, sie drängte ihn, seiner neuen Schwester von seiner Arbeit in Penzance zu erzählen – von seiner »Berufung«, wie sie sich ausdrückte –, und sie bat ihn, uns von seinen Reisen nach Indien zu erzählen, wo er »die Kunst des Chantens« gelernt hatte.

Sebastian tat ihr den Gefallen. Er war ein hervorragender Geschichtenerzähler. Und beim Sprechen brachte er immer diejenigen seiner körperlichen Vorzüge zur Geltung, die seine Männlichkeit betonten: Er rieb sich das unrasierte Kinn, er saß breitbeinig da, um sein eindrucksvolles Gemächt zu präsentieren, gestikulierte mit den Händen, denen man ansah, dass er nie hart gearbeitet hatte.

Und dann hatte er diese Art, ungebärdig zu lachen, es klang so voller Leben, so kraftvoll und vertrauenerweckend. Das war mein Bruder, und auch wenn ich gern behaupten würde, dass das alles aufgesetzt war, so muss ich doch ehrlich sagen: So ist Sebastian einfach. Er ist getrieben von einer ungeheuren Menge Testosteron, und genauso wenig, wie er seinem Herzen gebieten kann, mit dem Schlagen aufzuhören, kann er verhindern, dass sein Körper männliche Pheromone ausstößt.

All das hätte mich genervt, wenn ich meinen Bruder nicht so gut gekannt hätte. Aber da ich mit ihm zusammen auf
gewachsen war und miterlebt hatte, wie er mit Mädchen und später mit Frauen umging, wusste ich, dass das Letzte, was er wollte, eine Frau wie Kayla war, die von einer Ehe träumte, von Kindern und einem Leben mit einem zuverlässigen Mann.

Später hat sie zu mir gesagt: Dein Bruder ist echt der Knaller. Die Frauen sind bestimmt ganz verrückt nach ihm. Früher, bevor ich dich kannte, wäre ich auch auf ihn abgefahren.

Aber das war am nächsten Abend, als wir wieder zu Hause waren. Bei meiner Mutter haben wir gegessen und getrunken und später eine kleine Wanderung über einen der Wanderwege gemacht, der durch Wiesen und Weiden in Richtung Jubilee Rock führt. An einem Zaunübertritt bot Sebastian Kayla seine Hand an. Dabei sagte er zu mir: Darf ich, Bruderherz? Als ich antwortete, ich hätte nichts dagegen, sagte Kayla: Ich schon! Dann ließ sie sich von mir helfen und hakte sich danach ganz fest bei mir ein.

Sebastian lachte und rief aus: Ich hab’s dir ja gesagt, du hast den Hauptgewinn gezogen!

Wir begannen unser gemeinsames Leben in dem bescheidenen kleinen Haus. Ab und zu meinte Kayla, wie schön es doch wäre, in der Nähe einer Stadt zu wohnen. Aber dazu reichten unsere Mittel natürlich nicht und würden es auch nie. Das habe ich ihr irgendwann erklärt, und von da an hat sie nie wieder etwas zu dem Thema gesagt. Stattdessen hat sie getan, was sie konnte, um unsere Bleibe zu verschönern. Sie änderte nicht einfach nur die Farben und die Vorhänge, sie änderte die ganze Atmosphäre. Früher war alles düster gewesen, jetzt leuchtete alles. Früher hatte Stille geherrscht, jetzt lief fast immer leise Musik im Hintergrund. Wenn ich abends von der Arbeit kam, duftete es nach Essen, wenn ich morgens aufstand, duftete es häufig schon nach etwas, das
sie für mich im Backofen hatte. Häufig lud sie Bran ein, mit uns zu Mittag zu essen, und als sie erfuhr, dass seine Frau in dem Wohnwagen hinter dem Steinhügel, in dem sie hausten, krank im Bett lag, packte sie regelmäßig einen Korb mit Köstlichkeiten und stapfte in ihren pinkfarbenen Gummistiefeln und dem himmelblauen Anorak los, um unserer Nachbarin Eintopf und Brot und Pastetchen zu bringen – der Himmel weiß, wie sie diesen Pastetenteig hinbekam, der förmlich im Mund schmolz. Bran protestierte dagegen, und ich sagte meiner Frau, dass es ihm peinlich war, Almosen anzunehmen. Aber davon wollte Kayla nichts wissen, sondern erklärte sowohl mir als auch ihm, der Unterschied zwischen Almosen und Freundschaftsdienst bestehe darin, den anderen kennenzulernen, und ob wir denn nicht wüssten, dass andere Menschen zu kennen das Einzige sei, was das Leben lebenswert mache.

Das erinnerte mich natürlich an das Versprechen, das sie ihrem Vater gegeben hatte, ein lebenswertes Leben zu führen, und ich begriff, dass es das war, was sie tat, wenn auch fern der Heimat.

Kurze Zeit später tauchten zwei von Brans Kindern bei uns auf. Ich bin aus allen Wolken gefallen, denn der Typ hatte nie was von Kindern erwähnt. Es waren Zwillinge, ein Junge und ein Mädchen von achtzehn, neunzehn Jahren, und Kayla erfuhr von ihrer Mutter, warum weder sie noch Bran uns je von ihren Kindern erzählt hatten. Die Kinder waren ihnen nämlich, als sie klein waren, von den Behörden weggenommen und in Pflegefamilien gesteckt worden. Es gab sogar noch eine ältere Schwester, aber die war von ihrer Pflegefamilie in Plymouth adoptiert worden.

Kayla hatte Jen Udy nicht bedrängt, ihr mehr zu erzählen, als sie freiwillig preisgeben wollte, aber immerhin hatte sie
so viel erfahren: Bran hatte damals versucht, sich als Zinnwäscher selbstständig zu machen. Und Jen hatte alles darangesetzt, ihren Mann zu unterstützen und ihn auf Kurs zu halten. Er war als junger Mann ziemlich draufgängerisch gewesen, hatte nie Kinder gewollt, und er hatte keine Träne vergossen, als sie ihnen weggenommen wurden. Jen dagegen schon, erzählte mir Kayla. Jen hatte bitterlich geweint. Aber sie waren mittellos und lebten in ärmlichen Verhältnissen, der verwahrloste Zustand der Kinder war Leuten aufgefallen, und da schritten die Behörden ein und holten sie ab.

Es schien mir das Richtige zu sein, Kayla zum Wohnwagen zu begleiten, um die Kinder kennenzulernen. Zum Glück war es ein schöner Tag, und die ganze Familie hielt sich im Freien auf. Ich bezweifle, dass wir alle sechs in den Wohnwagen gepasst hätten. Ich konnte mir nicht mal vorstellen, wie sie zu viert in so beengten Verhältnissen leben konnten.

Jen saß, in mehrere alte Schals gepackt, in einem alten Liegestuhl und ließ sich von der Sonne das Gesicht wärmen. Ihre Tochter war gerade dabei, ihr noch eine abgenutzte Stola um die Schultern zu legen, während Bran neben seinem Sohn stand, der vier Felsbrocken betrachtete, von denen ich einen als Zinnstein erkannte. Als wir näher kamen, hörten wir ihn zu dem Jungen sagen: Also, was meinst du? Nun sag schon. Du musst das Zeug erkennen, sobald du es siehst, Goron.

Kayla grüßte die Udys freundlich und sagte: Michael möchte unsere neuen Nachbarn kennenlernen.

Jen wollte aufstehen, aber ihre Tochter legte ihr bestimmt eine Hand auf die Schulter, als würde ihre Mutter im Krankenhaus landen, wenn sie sich aus dem Liegestuhl erhob. Jen lächelte schwach, und Bran drehte sich zu uns um.

Das Mädchen hieß Gwynder, wurde aber nur Gwyn genannt. Kayla hatte mir erzählt, die Kinder seien Zwillinge,
und sie waren hellhäutig wie ihre Mutter, sahen sich aber kein bisschen ähnlich. Der Junge war groß und dünn, regelrecht hager. Das Mädchen war auch groß, aber sie war gebaut wie die Frauen auf alten Gemälden im Museum, rund und mit üppigen Formen.

Bran erklärte uns, er sei dabei, seinen Sohn anzulernen, damit er ihm bei der Arbeit zur Hand gehen könne. Seine Kräfte ließen allmählich nach, sagte er. Bisher könne er noch alle Arbeiten machen, auch die schweren, aber wenn der Tag gekommen sei, solle Goron für ihn übernehmen.

Das gefiel mir nicht, denn das Geld war wie immer knapp. Bran schien meine Gedanken zu lesen, denn er sagte, ich solle mir wegen des Lohns keinen Gedanken machen. Er sei derjenige, der Hilfe brauche, und er werde seinen Sohn bezahlen.

Ich entgegnete, das sei aber nicht fair, und Kayla pflichtete mir bei. Als Bran sagte, er wolle nichts davon hören, flüsterte Kayla mir zu, wir würden später darüber reden.

Bran wusste, wie viel mir daran lag, dass Lobb’s Tin and Pewter seinem guten Ruf gerecht wurde. Nachdem er seinen Sohn mehrere Wochen lang eingearbeitet hatte, stand er eines frühen Morgens mit Goron bei uns vor der Tür und erklärte, er wolle mir vorführen, was Goron gelernt habe.

Zuerst an den Strand, sagte er. Er soll zeigen, wie gut er mit dem Löffelbagger umgehen kann.

Wir bildeten eine kleine Kolonne auf der Landstraße. Goron fuhr den Löffelbagger und folgte Bran in seinem Pick-up mit mir auf dem Beifahrersitz. Bran saß schweigend neben mir wie eine Friedhofsstatue. Wir fuhren zu einem Steinbruch in der Nähe von Perran Sands. Um diese Jahreszeit gab es kaum Urlauberverkehr in der Gegend.

Es war eine Herausforderung, aber Goron manövrierte
den Löffelbagger ohne große Probleme. Allerdings musste er ganz schön ins Schwitzen geraten sein, denn als wir ankamen, zog er ein Taschentuch heraus, um sich das Gesicht abzuwischen.

Bran forderte ihn auf, uns zu zeigen, was er jetzt tun und wie er vorgehen würde, worauf Goron wortlos den Bagger am Strand entlang zu einer riesigen Bruchstelle in der Felswand fuhr, die aussah, als hätte jemand mit einer überdimensionalen Axt eine Öffnung von der Höhe eines Wolkenkratzers hineingeschlagen. Der Spalt war zum Strand hin breit und verjüngte sich in den Felsen hinein. Goron zeigte auf mehrere Gesteinsbrocken, die sich gelöst und am hinteren Ende des Spalts am Fuß des Felsens lagen. Von der Größe her sahen die Brocken vielversprechend aus, aber man würde nur herausfinden, ob sie etwas taugten, wenn man sie aus der Nähe in Augenschein nahm, wozu es hinten in dem Spalt aber zu dunkel war. Sie mit dem Löffelbagger herauszuholen, war nicht möglich, dafür war der Zugang zu schmal. Aber das konnte Goron nicht aufhalten. Er hob zwei Felsbrocken an, trug sie mühelos zum Bagger, legte sie in der Schaufel ab und kehrte zurück, um die nächsten Brocken zu holen.

Er ist stärker als ein Ochse, sagte Bran stolz. Sieht man ihm nicht an, was?

Den ganzen Vormittag über führte Bran mir vor, was der Junge alles gelernt hatte. Und so wurde Goron Udy zum Gehilfen seines Vaters, eine stille Gestalt im Familienbetrieb. Er erwies sich als fleißig. Mit der Zeit konnte ich ihm mehr und mehr Aufgaben übertragen, was mir mehr Freiheit bescherte. Freiheit, die ich brauchte, denn die schwere körperliche Arbeit belastete mich zusehends. Ich war älter, als mir lieb war, und dass sich mein Alter allmählich bemerkbar machte, glaubte ich vor Kayla verbergen zu müssen.

Ich wollte, dass sie mit ihrem Leben in Cornwall zufrieden war, und sie gab sich alle Mühe, sich mit Cornwall anzufreunden. Wenn ich abends nach Hause kam, saß sie häufig mit einer Gruppe Frauen zusammen, die einem von ihr gegründeten Club angehörten, ihrem »Kulturclub«. Die Mitglieder trafen sich, um über Bücher, Filme oder das Tagesgeschehen zu diskutieren, sich Geschichten zu erzählen, Rezepte untereinander auszutauschen. Es kam auch vor, dass ich, wenn ich von der Arbeit kam, mein Abendessen im Ofen vorfand und auf dem Tisch einen Zettel mit einer Nachricht von ihr. Meistens lautete die Nachricht, sie sei »auf Entdeckungsreise« nach Redruth oder Truro gefahren. Manchmal besuchte sie auch meine Mutter, und wie ich es erwartet hatte, brauchte sie nicht lange, um meine Mutter für sich zu gewinnen. Sie gingen mit den Hunden in Bodmin Moor spazieren oder fuhren nach Dartmoor, um die wilden Ponys aufzuspüren. Meine Mutter hatte ein Faible für Trödelläden, sie konnte stundenlang in dem alten Kram stöbern, immer in der Hoffnung, irgendwann auf eine wertvolle Antiquität zu stoßen, und Kayla ließ sich von dieser Leidenschaft anstecken. Manchmal kam sie mit etwas nach Hause, das sie in einem Trödelladen erstanden hatte, einer alten Milchkanne mit der Aufschrift »Brighton« unter einer Stadtansicht oder einer Henkeltasse mit dem Hochzeitsfoto von Charles und Diana. Und immer erzählte sie mir, wie sie und meine Mutter den Tag verbracht hatten, wie sie zusammen über die beiden umhertollenden Dackelwelpen in Blisland Common gelacht, sich in Launceston oder Camborne verlaufen hatten, wie sehr ihnen das Museum in Truro gefallen hatte. Kayla sagte, sie möge meine Mutter. Und meine Mutter sagte das Gleiche von Kayla.

Nur bei Merritt und Gloriana machte sie keine Fortschritte. Sie weigerten sich, sie zu treffen. Wenn ich Kayla sa
gte, die beiden schadeten sich damit selbst, entgegnete sie, es sei ein Schaden für uns alle, und nur ich könne an der Situation etwas ändern. Schließlich sei ich derjenige, der die Kinder verlassen habe, jetzt sei es meine Aufgabe, auf sie zuzugehen.

Jedes Kind braucht einen Vater, Michael, sagte sie zu mir. Ich wusste, dass sie von sich selbst und ihrem eigenen Verlust sprach, und davon, wie sehr sie immer noch darunter litt. Deswegen sagte ich: Meinen Kindern geht es gut, denen geht es fantastisch. Und das weißt du, ja?, antwortete sie leise.

Anfangs erwähnte Kayla nicht, dass sie mit mir Kinder haben wollte; ich dachte, sie wollte eben keine, und das war mir nur recht. Kayla in meinem Leben zu haben, reichte mir. Sie war alles, was ich wollte, alles, was ich brauchte, und wenn unser kleiner Zweipersonenhaushalt Zuwachs bekäme, würde sich das alles ändern. Deswegen habe ich vorgesorgt. Ich bin zu meinem Hausarzt gefahren und habe mich heimlich sterilisieren lassen, um keine Überraschung zu erleben. Ich wollte mit Kayla allein sein und mich nicht um schreiende Babys kümmern müssen. Und Kaylas Körper – der Tempel, den ich anbetete – würde so bleiben, wie er war, und nicht durch Schwangerschaft und Geburt verunstaltet werden, sie würde keine Dehnungsstreifen bekommen, und ihre göttlichen Brüste würden schön fest bleiben und ganz allein mir gehören.

Ich weiß, ich hätte mit ihr über das alles sprechen müssen. Ich gebe zu, je mehr sie über Merritt und Gloriana redete, desto mehr sorgte ich mich, dass sie schwermütig werden könnte, was sie wiederum auf die Idee bringen könnte, sich ein eigenes Kind zu wünschen. Niemand wusste, dass ich mir die Leitungen hatte kappen lassen, und falls Kayla tatsächlich ein Kind mit mir machen wollte, könnten wir es einfach
versuchen und versuchen, und wenn nichts passierte, würde sie schon irgendwann zu dem Schluss kommen, dass es nicht sein sollte oder wir einfach Pech hatten, oder ich würde sie beruhigen und ihr sagen, das wird schon werden, wenn du nur aufhörst, dich verrückt zu machen, mein Schatz. Und wenn ich sie lüstern anschaute und sie fragte, na, wollen wir’s noch mal auf ’ne neue Art probieren – ich hätte sie gern auf jede erdenkliche Weise genommen –, dann würde sie lachen und mir einen Klaps geben, und dann würde ich mich auf sie rollen und es ihr auf die Weise besorgen, die wir beide am liebsten mochten.

Sie bedeutete mir alles, mehr brauchte ich nicht, außer dass ich ihr ebenfalls alles bedeutete. Man sollte meinen, dass sich das mit der Zeit abnutzt. Aber so war es nicht, und ich war dumm genug zu glauben, dass das immer so bleiben würde.

TEIL 2

15. APRIL

WESTMINSTER

LONDON

Acht Tage nach Lynleys Gespräch mit Assistant Commissioner Sir David Hillier kehrte Isabelle Ardery an ihren Arbeitsplatz bei New Scotland Yard zurück. Er hatte nach einem Telefonat mit Isabelle ihr Zimmer geräumt und seine Rolle als ihr Stellvertreter abgegeben und hoffte, diese Rolle nie wieder übernehmen zu müssen. Er war einfach nicht geschaffen für den Job, fand er. Er war seit Jahren zufrieden mit seinem Rang als Detective Inspector und empfand nicht das geringste Bedürfnis, auf der Karriereleiter weiter emporzusteigen.

Er war zurück in seinem kleinen Büro und telefonierte gerade mit einem Staatsanwalt, als sein Handy klingelte. Es war Isabelle. Er sagte dem Kronanwalt, er müsse das Gespräch leider wegen einer wichtigen Angelegenheit unterbrechen, versprach, sich so bald wie möglich wieder zu melden, und nahm das Gespräch mit Isabelle an.

»Ich hoffe, du rufst an, um mir zu sagen, dass du endlich zu uns zurückkommst«, sagte er.

»Genau darum rufe ich an«, antwortete sie.

»Es wird einen herzlichen Empfang geben.«

Sie schnaubte. »Willst du mir Mut machen, oder was?«

»Ich sage nur, wie es ist. Wann können wir mit dir rechnen?«

»Sobald du ins Parkhaus runterkommst.«

»Du bist schon da?«

»Na klar.«

»Das freut mich sehr, und ich stehe gern zur Verfügung. Aber gestatte mir trotzdem eine Frage: Was würde passieren, wenn du allein nach oben kämst?«

»Ich nehme an, ich werde irgendetwas sagen müssen. Die Leute begrüßen, eine Erklärung, eine Prognose abgeben, das Wetter kommentieren. Was weiß ich.«

»Und?«

»Ich würde mich gern langsam darauf vorbereiten.«

»Darauf, das Wetter zu kommentieren?«

»Spar dir den Sarkasmus, Tommy. Du weißt genau, was ich meine. Ich würde mich in deiner Begleitung wohler fühlen. Wir können ja so tun, als wären wir uns im Flur, im Aufzug, wo auch immer zufällig begegnet. Wir können die Köpfe zusammenstecken und so tun, als wären wir in ein privates Gespräch vertieft, dann brauche ich nicht gleich zu einer Dankesrede anzusetzen für alles, was ihr während meiner Abwesenheit geleistet habt, um den Laden am Laufen zu halten.«

»Irgendwann wirst du eine Ansprache halten müssen. Warum willst du das vor dir herschieben?«

»Ich würde gern eins nach dem anderen angehen. Also, holst du mich ab? Bitte lass mich nicht betteln.«

»Selbstverständlich. Bin schon unterwegs.«

Sie wartete neben einem Wagen, den er noch nie gesehen hatte. Sie sah gut aus. In ihrem maßgeschneiderten dunkelblauen Kostüm und dem weißen Rollkragenpulli wirkte sie so professionell, als hätte sie ihren Chefsessel nie verlassen. Sie erinnerte ihn tatsächlich an die Isabelle Ardery, die er vor einigen Jahren bei einem Hausbrand in Kent kennengelernt hatte.

Sie sagte: »Danke, Tommy. Ich danke dir von ganzem Herzen.«

Er sagte: »Du wirkst fit und selbstbewusst.«

»Das höre ich nicht zum ersten Mal.« Sie rückte einen ihrer Ohrringe zurecht, eine gehämmerte goldene Kreole. Dann den anderen. Sie ist nervös, dachte er. »Aber ehrlich gesagt, fühle ich mich weder fit noch selbstbewusst«, fügte sie hinzu. »Ich bin immer noch ein ziemliches Wrack. Aus dem Übergangshaus auszuziehen, ist mir schwerer gefallen, als ich gedacht hätte. Die Rückkehr nach Wandsworth hat mich regelrecht in eine Lebenskrise gestürzt. Ich fühle mich, als würde ich nur von Pflastern zusammengehalten.«

»Dann müssen das gute Pflaster sein«, sagte er. »Gehen wir?«

Sie warf einen Blick in Richtung Aufzug. »Gehen wir«, sagte sie.

Im Aufzug erkundigte er sich, wie es ihren Söhnen mit ihrem Vater und ihrer Stiefmutter in Neuseeland gehe. Sie sagte, die Jungen hätten sich total in Neuseeland verliebt. Am meisten fasziniere sie, dass das Wasser sich beim Abfließen in der Toilette in die umgekehrte Richtung drehe. »An den Wochenenden machen wir regelmäßig Video-Chats. Das mit dem Wasser bekomme ich regelmäßig vorgeführt.«

»Sie haben sich also eingewöhnt?«

»Mehr als das. Wenn alles gut geht – also bei mir, nicht bei ihnen –, fliege ich über Weihnachten hin.«

»Aber du hast nicht vor, nach Neuseeland auszuwandern, oder? Du hast doch nicht etwa zur Polizei in Auckland Kontakt aufgenommen?«

Sie sah ihn mit schmalen Augen an. »Willst du mich loswerden?«

»Himmel, nein. Ich finde es großartig, dass du wieder da bist. Hillier hat mir übrigens befohlen, ihn über dein Verhal
ten auf dem Laufenden zu halten.«

»Soso. Wann hat er mit dir gesprochen?«

»Am selben Tag, als du mich angerufen hast. Dass du ausgerechnet heute deinen Dienst wieder antrittst, ist eher schlechtes Timing, ich bin nämlich noch nicht dazu gekommen, die Spionagekameras in deinem Zimmer zu verstecken.«

»Was für ein Pech aber auch«, sagte sie und musterte ihn von oben bis unten. »Irgendwie kann ich mir dich nicht als Spitzel vorstellen, Tommy.«

»Da bin ich aber erleichtert. Ich habe ihn gebeten, jemand anderem die Aufgabe zu übertragen, aber er wollte nichts davon wissen. So sieht’s aus.«

»Es wird ihm nicht gefallen, dass du es mir gesagt hast.«

»Ich habe nicht die Absicht, ihn darüber zu informieren. Am Ende kriegt er noch einen Herzinfarkt, und dafür möchte ich nicht die Verantwortung tragen. Da wären wir. Wollen wir mit unserem persönlichen Gespräch beginnen?«

»Ja.«

Als die Aufzugtüren aufglitten, steckten sie die Köpfe zusammen und gingen »ins Gespräch vertieft« den Flur hinunter. In dem Moment kam Dorothea aus Isabelles Zimmer. Sie blieb wie angewurzelt stehen und lief hochrot an. »Detective Chief Superintendent Ardery. Wie schön, Sie zu sehen. Ich habe gerade …« Sie zeigte hinter sich, frische Blumen standen auf Isabelles Schreibtisch. »Wie schön, dass Sie wieder da sind! Wir freuen uns alle sehr, Sie wiederzuhaben!«

»Danke, Dee«, sagte Isabelle. »Die Blumen sind wunderschön.«

»Mir haben Sie nie Blumen auf den Schreibtisch gestellt«, sagte Lynley, »das macht mich ja direkt eifersüchtig.« Dann wandte er sich Isabelle zu: »Ich lasse Sie dann mal allein, damit Sie sich wieder eingewöhnen können. Soll ich den
anderen sagen, dass Sie gleich eine kleine Ansprache halten werden?«

Sie antwortete nicht sofort. Nachdem sie Lynley lange in die Augen geschaut hatte, sagte sie: »Ja, tun Sie das.«

WESTMINSTER

LONDON

Detective Sergeant Barbara Havers wünschte, irgendjemand hätte sie über die Rückkehr von DCS
Ardery ins Bild gesetzt, bevor sie sich auf den Weg zur Arbeit gemacht hatte. Wenn sie das gewusst hätte, wäre sie pünktlich zum Dienst erschienen. Außerdem hätte sie sich etwas anderes angezogen. Da jedoch niemand es für nötig gehalten hatte, sie zu informieren, steckte sie jetzt mit ihrem alten Mini im Londoner Berufsverkehr, froh über den gebraucht gekauften DVD
-Player, mit dem sie auf ihrer Höllenfahrt zu New Scotland Yard Italienisch lernen konnte. Inzwischen wusste sie, wie man an einer Tankstelle den Tankwart ansprach (la benzina, per favore
), wie man jemanden wissen ließ, dass er oder sie einen Platten hatte (una gomma è platt
), und wie man jemandem zum Geburtstag gratulierte (buon compleanno
), schließlich konnte man nie wissen, ob man in Italien mal auf einer Geburtstagsparty landete. Es machte ihr nichts aus, dass sie die Sprache nur übers Hören lernte, denn sie hatte nicht vor, in der nächsten Zeit irgendetwas auf Italienisch zu lesen. Überhaupt wusste sie noch gar nicht, ob sie ihre Sprachkenntnisse irgendwann würde verwenden können.

Die Nachricht über die Rückkehr von DCS
Ardery bekam sie per SMS
von Dorothea Harriman. Vier Worte reichten völlig aus: Sie kommt heute wieder.
Sie und Dee Harriman
kannten sich gut genug, um sich auch so zu verstehen.

Natürlich hatte Barbara gewusst, dass Isabelle Ardery irgendwann zurückkäme, aber sie hatte sich an die Vorstellung gewöhnt, dass das noch dauern würde. Sie hatte sich sogar eingeredet, der Tag von Isabelle Arderys Rückkehr liege in ferner Zukunft, und zwar in so ferner Zukunft, dass sie selbst bis dahin längst in Pension wäre. Pech gehabt.

Natürlich hatte sie nichts gegen DCS
Ardery. Aber sie waren einfach wie Feuer und Wasser, und zwar seit dem Tag, an dem Isabelle Ardery den Posten von Detective Superintendent Malcolm Webberly übernommen hatte, der vorzeitig in Pension gegangen war. Und jetzt war sie Barbaras Chefin. Jetzt würde sie Barbara kritisch von oben bis unten mustern, die Aufschrift auf ihrem T-Shirt lesen – »Guten Morgen. Wie ich sehe, hatten die Attentäter kein Glück« – und nicht amüsiert sein. Wahrscheinlich würde sie den Spruch auf sich beziehen, und wer sollte ihr das verübeln? Aus diesem Grund hielt Barbara, nachdem sie Dees Nachricht gelesen hatte, auf dem Radweg und rief Dee an in der Hoffnung, dass die modebewusste Sekretärin einen Ersatzpullover oder eine Strickjacke in ihrer Schreibtischschublade hatte. Auf einen Hoodie brauchte sie erst gar nicht zu hoffen – bei der Vorstellung, Dee Harriman in einem solchen Kleidungsstück zu begegnen, musste Barbara grinsen –, und sie würde in keine von Dees Hosen passen. Sie betete, dass der erhoffte Pullover lang genug war, um den Bund an ihrer Hose mit Gummizug zu bedecken. Viel mehr konnte sie nicht tun, um stilmäßig in DCS
Arderys kritischen Augen zu bestehen, aber im Geiste hörte sie schon DI
Lynleys trockenen Kommentar: Das verstehen Sie unter professionell, Sergeant? Aber mit einem Mann, der das Überleben der Schneider in der Savile Row sicherte, würde sie sich sowieso nicht auf eine Diskussion über ihren Kleidungsstil einlassen, komme, was wolle.

Dee meldete sich. »Detective Sergeant Havers? Haben Sie meine Nachricht erhalten?« Dann flüsterte sie: »Barbara, wo stecken Sie denn? Sie ist schon da, und sie wird nach Ihnen fragen.«

»Wie ist sie drauf?«, fragte Barbara.

»Gut. Normal. Wie auch immer. Wo stecken
Sie?«

»Was macht sie gerade?«

»Sie ist bei Hillier drin.«

»Gut.« Barbara stieß einen Seufzer aus. Wenn Ardery auf ein Schwätzchen zu Hillier gegangen war, würde sie vermutlich eine ganze Weile beschäftigt sein, vor allem, wenn AC
Hillier sich aufregte.

»Ich weiß nicht, ob das gut ist«, sagte Dee. »Wahrscheinlich macht er ihr gerade klar, dass sie froh sein kann, weil sie ihren Job noch hat, und dass sie rausfliegt, sobald sie wieder anfängt zu trinken.«

»Der gute Hillier, wie er leibt und lebt«, bemerkte Barbara. »Mit ›gut‹ meinte ich, dass er wahrscheinlich ’ne Weile braucht, um ihr das klarzumachen, und seine übliche Moralpredigt hält.« Barbara kramte ihre Zigaretten aus ihrer Umhängetasche und zündete sich eine an. »Hören Sie zu, Dee«, sagte sie und kam zum Thema. Ob sie irgendwas
da habe, womit Barbara ihr T-Shirt vor Arderys kritischem Blick verbergen könne? Eine Strickjacke vielleicht?

»Ach du je, nein«, sagte Dee. »Haben Sie mal wieder … Was haben Sie denn an, Barbara?«

»Ein T-Shirt, das ich lustig finde, das die Ardery aber nicht lustig finden wird.«

»Verstehe … Lassen Sie mich überlegen … Ich könnte DS
Nkata fragen, ob er Ihnen seine Jacke leiht.«

Barbara schnaubte verächtlich. »Na, das wär ja ’ne tolle Verkleidung! Heute ist nicht Halloween, Dee!«

»Und wie wär’s mit einer Schürze? Ich könnte mal in der
Kantine nachfragen, ob jemand eine hat.«

»Und wie soll ich es Ardery erklären, dass ich mit Schürze zum Dienst komme?«

»Hm. Ja. Das wäre natürlich ein Problem.« Dee seufzte. Dann sagte sie: »Könnten Sie die Aufschrift nicht auf den Rücken drehen? Oder das T-Shirt einfach linksherum tragen? Ich könnte mit einer Schere zum Aufzug kommen, falls irgendwelche Etiketten oder Waschanleitungen abgeschnitten werden müssen.«

Barbara überlegte. Das wäre tatsächlich eine Lösung. Sie werde Dee eine Nachricht schicken, sobald sie bei Scotland Yard in der Tiefgarage eintreffe. Ob sie sich dort treffen könnten? Na klar, sagte Dee.

Problem gelöst, dachte Barbara. Sie legte den ersten Gang ein und wartete auf eine Lücke im Verkehr. Als sie sich gerade einfädeln wollte, klingelte ihr Handy auf dem Beifahrersitz. Ihr erster, hoffnungsvoller Gedanke war, dass Dee noch etwas Besseres eingefallen war, aber als sie einen Blick auf das Display warf, sah sie, dass der Anruf nicht von Dee kam, sondern von einer Frau aus Greenford namens Florence Magentry, und wenn Mrs. Flo, wie sie von allen genannt wurde, zu dieser Unzeit anrief, konnte das nichts Gutes bedeuten.

WESTMINSTER

LONDON

Barbara wollte nicht, dass ihre erste Begegnung mit der neuerdings trockenen Alkoholikerin DCS
Ardery zu einem Belastungstest für ihre Chefin ausartete. Deswegen ging sie nicht zu DCS
Ardery, sondern zu Lynley, um zu erklären, warum sie einen Tag frei brauchte. Ardery hätte sie eine el
lenlange Erklärung liefern müssen, die viel zu viele Berührungspunkte mit ihrem Privatleben hätte, und allein bei der Vorstellung brach ihr der Schweiß aus. DI
Lynley brauchte sie nur ein Wort zu sagen: Greenford
. Das reichte aus, um ihn wissen zu lassen, dass es sich um einen Notfall handelte und es um ihre Mutter ging.

Obwohl sie Dorothea etwas anderes gesagt hatte, machte sie tatsächlich auf dem Weg in ihre Abteilung einen Abstecher in die Kantine, um nach einer Schürze zu fragen. Vor Lynleys Büro sah sie durch die offene Tür, dass er gerade telefonierte. Als er sie entdeckte, zog er die Brauen zusammen. Dann hörte Barbara ihn sagen: »Wir sprechen später noch mal, John.« Er beendete das Gespräch und musterte Barbara.

»Der Verkehr war die Hölle«, platzte Barbara heraus, während sie die Schürze knetete. »Ich weiß, dass sie wieder da ist, und ausgerechnet heute komm ich zu spät. Toller Start, ist mir klar.« Sie warf einen Blick hinter sich, für den Fall, dass DCS
Ardery mit einer Kettensäge in der Hand auf sie zukam. »Und dann noch das hier.« Sie zeigte auf ihre Kleidung. Sie hatte auch ihr T-Shirt auf links gedreht. Lynley würde natürlich wissen, was das bedeutete.

»Ich schätze, Isabelles Gemütsverfassung an ihrem ersten Arbeitstag macht es äußerst unwahrscheinlich, dass sie sich für irgendjemandes Kleidung interessiert. Aber wenn ich Sie so sehe, Sergeant, scheint mir das eine äußerst zweifelhafte Einschätzung zu sein.«

»Ich weiß, ich weiß«, sagte Barbara und blickte an sich hinunter. »Sie meinen das hier, oder?«

»Ihre Fähigkeit, Gedanken zu lesen, beeindruckt mich immer wieder aufs Neue. Sind Sie hier in der Hoffnung, dass ich etwas Passendes zum Anziehen für Sie herbeizaubern kann?«

»Nein, nein, deswegen bin ich nicht hier. Ich hab unter
wegs ’n Anruf aus Greenwood bekommen. Also, als ich im Auto saß.«

Sein Gesichtsausdruck änderte sich. »Ihre Mutter?«, fragte er.

»Ich muss sofort zu ihr, Sir. Aber ich brauch die Erlaubnis der Chefin und …« Sie schaute ihn flehend an.

»Ich soll es ihr also mitteilen. Irgendwann werden Sie mit ihr reden müssen, Sergeant.«

»Ja, das weiß ich, Sir. Nur nicht heute … nicht in dem Aufzug.«

»Darf ich fragen, was auf Ihrem T-Shirt steht?«

»Vielleicht heute lieber nicht.«

Lynley runzelte die Stirn. »Wie kann man nur so unbelehrbar sein, Sergeant.«

»Ich lebe nur meine künstlerische Seite aus, Sir.« Sie zog ein Hosenbein ein bisschen hoch, um ihm ihre Socken zu zeigen. Sie waren rosa mit schwarzen Katzenköpfen.

Sein Blick wanderte über ihre roten Schnürschuhe, ihre ausgebeulte Hose, das auf links gewendete T-Shirt und die Schürze.

Er seufzte und machte eine wegwerfende Handbewegung. »Gehen Sie«, sagte er. »Ich werde die Sache für Sie regeln.«

»Versprochen?«

»Versprochen. Aber melden Sie sich, sobald Sie etwas Konkretes haben, womit ich ihr die Situation darlegen kann.«

»Danke, Inspector«, sagte Barbara mit Nachdruck. »Man sieht sich.«

Sie verließ sein Büro. Auf dem Weg zum Aufzug kramte sie eine Packung Jaffa-Cakes aus ihrer geräumigen Umhängetasche, riss die Packung mit den Zähnen auf und schob sich einen Keks in den Mund. Dann begab sie sich in die Tiefgarage, stieg wieder in ihren Mini und fuhr nach Greenford.

Mrs. Flos Anruf war kurz und knapp gewesen. »Am bes
ten, Sie kommen gleich her«, hatte sie auf ihre freundliche, mitfühlende Art gesagt. »So traurig es ist, aber ich fürchte, Mums Zeit ist gekommen.« Sie meinte natürlich nicht ihre eigene Mutter, die war schon seit Jahrzehnten tot, sondern Barbaras Mutter, die zusammen mit weiteren drei alten »Gästen« in Florence Magentrys Haus wohnte. Allen »Gästen«, wie Mrs. Flo sie nannte, war gemeinsam, dass sie an Demenz litten, wenn auch in unterschiedlich fortgeschrittenem Stadium.

Zwei der Gäste, die in dem Haus gewohnt hatten, als Barbaras Mutter eingezogen war, waren inzwischen verstorben und bald durch Neuzugänge ersetzt worden, deren Angehörige sich in einer ähnlichen Situation befanden wie Barbara zu dem Zeitpunkt, als sie die bemerkenswerte Florence Magentry kennengelernt hatte. Kurz zuvor war Barbaras Vater – ein starker Raucher – gestorben, und das Ereignis hatte den geistigen und körperlichen Verfall ihrer Mutter so sehr beschleunigt, dass sie schon sehr bald nicht mehr in der Lage gewesen war, für sich selbst zu sorgen. Anfangs hatte eine Nachbarin sich um Barbaras Mutter gekümmert, und als das nicht mehr ausreichte, musste eine andere Lösung her. So war Aggie Havers schließlich nach Greenford gezogen. Barbara hatte ihrer Mutter nie sehr nahegestanden, aber die Vorstellung, sie in einem staatlichen Altenheim zu entsorgen, wo sie für den Rest ihres Lebens nur noch stumpfsinnig aus dem Fenster oder auf den Fernseher gestarrt hätte, war ihr doch allzu grausam erschienen.

Bei Mrs. Flo war es Aggie Havers zunächst recht gut gegangen. Eine ganze Weile hatte sich ihre Demenz nicht verschlimmert. Doch mit der Zeit kam es immer häufiger vor, dass sie Barbara nicht erkannte. Manchmal hielt sie Barbara für ihre Schwester Doris – die schon vor Jahrzehnten gestorben war –, manchmal war sie einfach nur verblüfft über die
Anwesenheit dieser stämmigen, schlecht gekleideten und unfrisierten Frau, die sie mit »Mum« anredete.

Die Phasen der Verwirrung hatten Barbara zu dem Schluss gebracht, dass es wenig Zweck hatte, ihre Mutter regelmäßig in Greenford zu besuchen. Anfangs war sie, wenn sie nicht gerade an einem Fall arbeitete, einmal wöchentlich hingefahren. Dann alle vierzehn Tage. Später schien ihr in Anbetracht des Zustands ihrer Mutter ein Besuch pro Monat ausreichend. Und schließlich hatte sie die lange Fahrt nach Greenford nur noch alle zwei, drei Monate auf sich genommen. Als Mrs. Flo jetzt angerufen hatte, war sie seit zwölf Wochen nicht mehr in Greenford gewesen und hatte seit sechs Wochen nicht mehr mit Mrs. Flo über den Zustand ihrer Mutter gesprochen. Während der vorangegangenen sechs Wochen hatte Mrs. Flo mehrmals angerufen und berichtet: »Mum ist ein bisschen kränklich. Aber machen Sie sich keine Sorgen, sie erholt sich bald wieder, so wie immer.« Jetzt war es offenbar mit dem Erholen vorbei.

Greenford gehörte nicht zu den grünen Vororten, wie sie allgemein genannt wurden, und Barbara brauchte mehr als anderthalb Stunden bis zu Mrs. Flos Haus.

Mrs. Flo wohnte in einer Doppelhaushälfte in einer ausgedehnten Reihenhaussiedlung. Die meisten Leute hatten ihre Vorgärten in Parkplätze umfunktioniert – eine deprimierende Notwendigkeit in vielen städtischen Gegenden –, und die Häuser sahen alle ziemlich ähnlich aus: im Erdgeschoss entweder ein Erkerfenster oder ein großes Fenster neben der Haustür, im ersten Stock mehrere kleine Fenster, rote Dachziegel, eine Veranda von der Größe eines Kaninchenstalls mit einem dürftigen Dach, das einen vor dem Regen schützte.

Mrs. Flos Haus hatte eine Fassade aus Rauputz. Auch ihr Vorgarten war jetzt ein Parkplatz. Aber im Gegensatz zu ihren Nachbarn hatte Mrs. Flo noch ein paar schmale Blu
menbeete, wo jetzt bunte Narzissen und Tulpen dem trüben Tag ein bisschen Farbe verliehen, und über das Vordach der Haustür rankten sich Kletterrosen.

Da der Parkplatz frei war, stellte Barbara ihren Mini dort ab. Die Haustür wurde geöffnet, noch ehe sie dazu kam anzuklopfen. Vor ihr stand Mrs. Flo, und an ihrem Gesichtsausdruck erkannte Barbara, dass sie zu spät gekommen war.

Mrs. Flo legte ihr mitfühlend eine Hand auf die Schulter: »Es ist ganz schnell gegangen, meine Liebe. Machen Sie sich keine Vorwürfe. Ich weiß, wie schwierig es für Sie ist. Also, hier rauszufahren, meine ich. Bitte, kommen Sie doch rein.«

Im Haus herrschte gespenstische Stille, und es duftete nach Flieder. Normalerweise hielt Mrs. Flo ihre Gäste zu Aktivitäten an, die darauf abzielten, ihre nachlassenden sozialen Fähigkeiten zu trainieren. Oder sie versuchte, sie mit kreativen Spielen aufzumuntern, die sie noch bewältigen konnten. Aber heute waren die drei verbliebenen Gäste im Garten und versorgten die Pflanzen in den kleinen, ihnen zugewiesenen Beeten. Obwohl keine Sonne schien, trugen sie alle einen breitkrempigen Sonnenhut, während sie Unkraut jäteten, Sommerblumen aussäten und die Beete mit einer Gießkanne wässerten.

»Das ist eine schöne Beschäftigung für die alten Leutchen«, sagte Mrs. Flo, als sie Barbaras Blick bemerkte. »Manchmal sind sie zwar beim Jäten ein bisschen übereifrig, aber das meiste Gemüse überlebt. Allerdings habe ich dieses Jahr nur einer Frau erlaubt, Zucchini anzupflanzen, denn letztes Jahr sind wir mit Zucchini regelrecht überschwemmt worden. Wir haben die halbe Nachbarschaft damit versorgt.«

Barbara sagte nichts dazu. Sie hatte noch nie irgendwas angepflanzt, sie wusste nicht mal, wie eine Zucchinipflanze aussah. Oder wie irgendwas wuchs. Und an diesem Zustand seliger Ahnungslosigkeit würde sich wohl auch in diesem
Leben nichts mehr ändern.

Mrs. Flo fasste Barbara sanft am Ellbogen. »Sie ist in ihrem Zimmer, Barbara, Sie kennen sich ja aus. Ich habe noch niemandem Bescheid gesagt. Sie können sich also so viel Zeit lassen, wie Sie wollen.«

Zuerst dachte Barbara, Mrs. Flo meinte, sie habe außer ihr noch niemanden aus der Familie darüber informiert, dass Aggie Havers verschieden war. Allerdings gab es außer ihr keine weiteren Angehörigen mehr. Sie war mit einem Mal ganz allein auf der Welt, jetzt hatte sie nichts mehr außer ihrem Job und ihren Kollegen bei New Scotland Yard. Doch dann wurde ihr bewusst, dass Mrs. Flo ihr hatte sagen wollen, dass sie noch nicht beim Bestatter angerufen hatte.

»Ich gehe solange zu den anderen nach draußen«, sagte Mrs. Flo. »Rufen Sie mich, wenn Sie mich brauchen, meine Liebe.«

Barbara nickte und stieg die Treppe hoch. Als sie das Zimmer ihrer Mutter betrat, hielt sie sich wegen des Geruchs nach alter Frau, der ihr entgegenschlug, die Nase zu. Aber sofort bekam sie ein schlechtes Gewissen. Das war nicht irgendeine alte Frau, die unter einer Londoner Brücke erfroren war, das war immer noch ihre Mutter, auch wenn sie nicht mehr ganz richtig im Kopf gewesen war. Barbara hätte hier in diesem Zimmer sein und ihre Mutter auf ihrer letzten Reise begleiten sollen. Sie hätte hier sein müssen, als ihre Mutter starb. Sie hätte sich Zeit nehmen sollen – nein, sie hätte dazu bereit sein sollen, denn in Wahrheit war sie das gar nicht gewesen –, ihre Mutter alle paar Tage zu besuchen, nachdem sie erfahren hatte, dass es ihr nicht gut ging, sie hätte dazu bereit sein müssen, hier bei ihr am Bett zu sitzen und sie an ihren letzten Lebenstagen zu begleiten. Aber das hatte sie nicht getan. Nicht, weil sie zu viel Arbeit gehabt hätte, sondern weil sie schon vor Jahren aufgehört
hatte, Aggie Havers als ihre Mutter zu betrachten, und zwar lange bevor sie sie in die Obhut von Mrs. Flo gegeben hatte.

Mrs. Flo hatte das Gesicht ihrer Mutter nicht zugedeckt, und dafür war Barbara ihr dankbar. Ihre Mutter sah aus, als würde sie schlafen. Ihre Hände lagen gefaltet auf ihrem Bauch – über dem Laken, das ihren Körper bedeckte –, und ihr dünnes graues Haar war schön gekämmt. Sie trug ein baumwollenes Nachthemd mit Spitze am Halsausschnitt, die bestimmt an der Haut gekitzelt hatte. Aber das Nachthemd sah nagelneu aus, und Barbara fragte sich, ob Mrs. Flo solche Nachthemden parat hielt für den Fall, dass einer ihrer Gäste starb.

Barbara trat noch ein bisschen näher ans Bett. Das Einzige, was sie an ihrer toten Mutter irritierte, war der weit offen stehende Mund. Es sah aus, als würde Aggie Havers nach Luft ringen.

Sie sagte sich, dass sie jetzt eigentlich weinen müsste. Dass sie traurig sein müsste. Das war immerhin die Frau, die sie geboren hatte. Aber die Fähigkeit, etwas zu empfinden, schien ihr schon vor langer Zeit abhandengekommen zu sein, vor vielen, vielen Jahren, als ihr Bruder gestorben war.

Sie fühlte sich wie gelähmt. Sie wusste nicht, was sie tun sollte, hier in diesem Zimmer, allein mit ihrer toten Mutter. Sollte sie sie auf die Stirn küssen? Ihr über das feine Haar streicheln? Mit ihrem leblosen Körper sprechen? Nichts davon brachte sie fertig. Also begnügte sie sich damit, die Laken zu glätten, auch wenn es da gar nichts zu glätten gab.

Dann sagte sie sich, dass Maßnahmen ergriffen werden mussten und sie die Einzige war, die das übernehmen konnte. Sie wandte sich vom Bett ab und ging nach unten. Florence Magentry hatte schon viele Familien in den Tagen nach dem Tod eines ihrer Lieben begleitet. Sie würde wissen, was als Erstes zu tun war. Und wie es zu tun war.

GREENFORD

LONDON

Genau wie Barbara es befürchtet hatte, mussten sofort jede Menge Entscheidungen getroffen werden. Die Bestatter waren in Windeseile zur Stelle, und noch ehe Barbara sich an den Gedanken gewöhnen konnte, dass ihre Mutter für immer fort war, war sie auch schon fort. Mrs. Flo hatte bei dem Bestattungsunternehmen angerufen. Vermutlich war der Name Florence Magentry dort so bekannt – ebenso wie das Alter ihrer Gäste –, dass, sobald ein Anruf von ihr einging, jemand mit dem Leichenwagen losgeschickt wurde.

Drei Männer waren alle mehr oder weniger gleich gekleidet: dunkler Anzug, weißes Hemd, dunkle Krawatte, blitzblank geputzte Schuhe. Zwei von ihnen rollten schweigend eine schmale Bahre ins Haus. Barbara folgte ihnen nach oben und sah zu, wie sie die Bahre neben das Bett ihrer Mutter schoben und mit geübten Griffen vorbereiteten. An dem Punkt verzog Barbara sich, denn sie wusste, was jetzt kam – ein Leichensack würde ausgepackt und ihre Mutter hineingelegt werden –, und das mit anzusehen, wollte sie sich nicht antun, auch wenn sie nicht hätte sagen können, warum, schließlich hatte sie als Polizistin schon oft genug erlebt, wie eine Leiche in einem Leichensack abtransportiert wurde.

Der dritte Mann im dunklen Anzug war vor dem Haus stehen geblieben, und als die Bahre mit ihrer Mutter die Treppe heruntergetragen und nach draußen gerollt und geräuschlos zum wartenden Leichenwagen geschoben wurde, hörte Barbara, wie der dritte Mann sich räusperte. Sie schaute ihn an. Er hatte ein freundliches Gesicht, und sein Ausdruck war zu ihrer Erleichterung längst nicht so düster wie erwartet.

»Mein aufrichtiges Beileid«, sagte der Bestatter. Er hatte eine leise Stimme. Sie passte gut zu seinem Gesicht. »Die
Verstorbene ist Ihre Mutter, wenn ich recht informiert bin.« Als Barbara nickte, fragte er: »Was können Sie uns über ihre Wünsche sagen?«

»Ihre Wünsche«, fragte Barbara verdattert.

»In Bezug auf ihre Bestattung …«, half er ihr auf die Sprünge.

Barbara schüttelte den Kopf. Sie hatte keinen blassen Schimmer. Sie fragte sich, was für eine schlechte Tochter sie war, dass sie nicht wusste, welche Wünsche ihre Mutter in Bezug auf ihre Beerdigung gehabt hatte.

»Hat sie nichts aufgeschrieben?«, fragte der Bestatter leise. »Das machen viele Leute, wissen Sie.«

Barbara schaute Mrs. Flo hilfesuchend an. »Ich könnte ja mal in ihrem Zimmer nachsehen«, erbot sich Mrs. Flo. »Sie brauchen die Informationen doch sicher nicht jetzt sofort, oder?«, fragte sie den Bestatter.

»Natürlich nicht«, sagte der Mann. »Aber je eher … desto besser. Das werden Sie doch verstehen, in so einer Situation?«

Zu ihrem Entsetzen spürte Barbara, dass sie kurz vor einem Lachanfall stand bei der Vorstellung, wie der Leichnam ihrer Mutter verweste, während sie in aller Ruhe überlegte, was damit geschehen sollte. Am liebsten hätte sie gesagt: »Sie können sie doch einfrieren, oder?« Stattdessen versuchte sie, ihre Gedanken zu sortieren. Nach dem Tod ihres Vaters hatte es eine Totenwache gegeben, eine Totenfeier, eine Beerdigung und hinterher einen Trauerkaffee. Schon damals war ihre Mutter nicht mehr gut beisammen gewesen, hatte beim Trauerkaffee die Leute gefragt, wo Jimmie sei, sich Häppchen vom Büfett genommen und irgendwo abgelegt, statt sie zu essen. War demnach also anzunehmen, dass ihre Mutter genauso eine Verabschiedungszeremonie wünschte? Und wenn ja, wie sollte Barbara das anstellen? Wie plante man so etwas? Und wer würde überhaupt zu so einer Feier kommen?
Mrs. Flo natürlich. DI
Lynley vermutlich auch, wenn sie ihm mitteilte, dass ihre Mutter gestorben war. DS
Winston Nkata und Dorothea Harriman ebenfalls, weil Lynley sie über Barbaras Verlust informieren würde. Aber das war’s auch schon: fünf Personen insgesamt.

Als Mrs. Flo wieder aus dem Haus kam, nachdem sie sich in Aggie Havers’ Zimmer umgesehen hatte, hatte sie nichts zu berichten. Barbara fragte sie, ob ihre Mutter jemals irgendwelche Andeutungen gemacht habe. »Leider nicht«, sagte Mrs. Flo. »Aber so verwirrt, wie sie war … Und in den letzten Monaten hat sie ja kaum noch etwas von dem mitbekommen, was um sie herum passierte.«

Erneut wurde Barbara von Schuldgefühlen überwältigt. Sie dachte an alles, was sie mit ihrer Mutter und für sie hätte machen können, seit sie sie bei Mrs. Flo einquartiert hatte: Sie hätte sie hin und wieder für einen Tag abholen, mit ihr ein Curry essen gehen, in einem vornehmen Hotel Tee trinken, mit ihr zum Friseur, zur Maniküre, zur Pediküre gehen können … Alles Mögliche hätte sie tun können, um ihrer Mutter eine Freude zu machen und ein paar schöne Stunden zu bereiten. Ein paarmal hatte sie mit Mrs. Flo zusammen überlegt, was man Nettes mit ihrer Mutter unternehmen könnte, aber es waren nie Taten gefolgt.

Und jetzt? Am liebsten würde sie ihre Mutter und den Tod ihrer Mutter und ihr eigenes Versagen weit wegschieben und nicht mehr darüber nachdenken. So machte sie das doch schon seit Jahren, oder? Was spielte es schon für eine Rolle, wenn sie es noch ein paar Tage so weiter machte?

Sie sagte dem Bestatter, sie würde sich bei ihm melden, woraufhin der Mann ihr seine Visitenkarte reichte. Auf der Karte war eine Bestattungskutsche abgebildet, gezogen von Pferden mit einem Kopfschmuck aus Federn, wie er in viktorianischen Zeiten Mode gewesen war. Darüber stand der
Name des Bestattungsinstituts: Cheery Brothers Funeral Services. Das sei sein Familienname, murmelte der Mann. Aha, sagte Barbara und steckte die Karte ein. Mr. Cheery sagte, sie solle sich melden, wenn sie sich entschieden habe, ermahnte sie aber noch einmal, sich nicht allzu viel Zeit zu lassen.

Würde sie nicht, versprach Barbara.

Nachdem die drei Männer mit Aggie Havers’ Leiche weggefahren waren, sagte Mrs. Flo, sie würde Barbara eine ordentliche Tasse Tee machen, sie solle schon mal im Esszimmer Platz nehmen und sich ein paar von den frisch gebackenen Keksen gönnen, die dort bereitstanden. Später würde Mrs. Flo sich das Zimmer, in dem Aggie Havers gewohnt hatte und in dem sie gestorben sei, noch einmal gründlich vornehmen. Vielleicht würde sie ja doch noch etwas finden, woraus sie schließen könnten, was sie sich für ihre Beerdigung gewünscht habe. »Sie haben im Moment weiß Gott genug um die Ohren«, sagte sie auf ihre mitfühlende Art zu Barbara. »Ich gehe alles noch mal durch, und falls ich etwas finde, was Ihnen die Entscheidung leichter macht, melde ich mich. Ich bringe Ihnen gleich die Habseligkeiten Ihrer Mutter, die wollen Sie ja bestimmt durchgehen.«

»Nein«, sagte Barbara hastig, und als ihr bewusst wurde, wie das aus dem Mund einer trauernden Tochter klingen musste, fügte sie hinzu: »Das ist erst mal besser so, Mrs. Flo. Und vielen Dank.«

»Für was denn bloß?«

»Dafür, dass Sie sie aufgenommen haben, dass Sie sie gut behandelt haben. Sie ahnen ja gar nicht …« Seltsamerweise kamen ihr jetzt endlich die Tränen. Sie wollte nicht weinen, sie fand es furchtbar zu weinen, sie weinte nie
. Und doch flossen jetzt die Tränen, und sie weinte nicht nur um ihre tote Mutter, sie weinte, weil ihr bewusst geworden war, wie allein ihre Mutter gewesen war und wie allein sie selbst war.
Gott, sie machte sich unmöglich. Sie musste unbedingt weg aus diesem Haus.

MICHAEL

Es dauerte drei Jahre, bis die Hochzeit stattfand, die ich Kayla versprochen hatte. In dieser Zeit gewann sie eine ganze Reihe Freundinnen – nicht so viele, dass ich überflüssig wurde, aber immerhin genug, um ihren Bedarf an weiblicher Gesellschaft zu decken. Diese Freundinnen luden wir zu unserer Hochzeitsfeier ein, ebenso wie meine Mutter und meinen Bruder, ihre Mutter, ihren Bruder Willem, ihre Schwestern, Bran, seine kranke Frau Jen und seine Kinder Goron und Gwynder. Es war, wie ich fand, eine nette Hochzeitsgesellschaft.

Ich musste ein bisschen Geld hin und her schieben, damit wir uns die große Feier leisten konnten. Kayla entschied sich für eine Kirche in einem Dorf in der Nähe von Newquay, und dort wurden wir dann getraut. Anschließend gab es ein Hochzeitsfrühstück in einem Hotel mit Blick aufs Meer. Am selben Abend fand die große Party statt.

Zweimal hab ich mich kurz geärgert, aber ich war entschlossen, mir nicht die Laune verderben zu lassen, ausgerechnet auf meinem Hochzeitsfest. Das erste Mal hab ich mich über Kaylas Bruder Willen geärgert, der seiner Schwester heimlich einen dicken Umschlag zusteckte. Ich hab sie sofort darauf angesprochen, und sie sagte, es handle sich um einen Stapel Fotos aus ihrer Kindheit, die sie sich gern einrahmen und aufhängen wolle. Aber irgendwas an ihrem Ton kam mir merkwürdig vor, und als ich sie bedrängte, gab sie schließlich zu, dass es sich um einen Brief von Samuel handle, den sie jedoch, wie sie hastig hinzufügte, auf keinen Fall lesen werde, und ich solle mir keine Sorgen machen, Samuel gehöre der Vergangenheit an und habe nichts mit unserer gemeinsamen Zukunft zu tun.

Das zweite Mal hab ich mich über meinen eigenen Bru
der geärgert. Er war betrunken und hat Kayla zum Tanzen aufgefordert. Mit dem Tanzen hatte ich kein Problem, denn eine von Kaylas Freundinnen war auf die Idee gekommen, dass jeder, der mit der Braut tanzen wollte, zehn Pfund bezahlen sollte, aber Sebastian bezahlte vierzig Pfund für vier Tänze, und dann hat er Kayla auf die Tanzfläche gezerrt und sie auf eine Weise an sich gedrückt, die mir ganz und gar nicht gefiel. Und nach dem vierten Tanz hat er sie geküsst, also richtig abgeknutscht, und dabei hat er sie nach hinten gebogen, als wollte er ihr das Rückgrat brechen. Am liebsten hätte ich Sebastian einen Kinnhaken verpasst, aber vor allen Leuten? Stattdessen habe ich laut gelacht, so als würde ich mich über seine Posse amüsieren. Dann bin ich auf die Tanzfläche gegangen und habe gerufen: Aus! Aus!, so als wäre er ein Hund, was er meiner Meinung nach in dem Moment wirklich war. Dann sagte ich: Finger weg von meiner Frau, Cowboy!, womit ich ein paar nervöse Lacher erntete. Als er sie losließ und sich mit den Worten ‚Ich hätte nicht gedacht, dass es so schön ist, eine Schwester zu haben‘ mit einem perfekt gebügelten Taschentuch den Mund abwischte, wurde ebenfalls gelacht.

Meine Mutter hat den Abend gerettet. Sie wollte nicht, dass Sebastian in einem schlechten Licht dastand. Also hat sie einen Zwanzig-Pfund-Schein gezückt, für zwei Tänze mit der Braut bezahlt und gerufen: Bei ihrem Begrüßungskuss werde Kayla sich nicht fragen, ob das ein Überfall von einem Alien sei, der ihr die Mandeln abbeißen wolle. Alle lachten laut über ihren Scherz. Die Musik setzte ein, und als meine Mutter und Kayla anfingen zu tanzen, sind alle andern aufgesprungen und haben mitgetanzt.

Später hab ich Sebastian zur Rede gestellt und ihn gefragt, was zum Teufel er sich dabei gedacht hatte. Himmel, mach dir nicht ins Hemd, Mike, lautete seine Antwort. Es war nur
ein Kuss. Und ich wette, es hat ihr gefallen.

Da hab ich rotgesehen. Ich ballte die Fäuste, was ihm nicht entging. Ich sagte ihm, er solle sich von Kayla fernhalten. Er erwiderte, ich solle mich nicht so anstellen. Wenn ich mich von einem Kuss dermaßen aus der Fassung bringen ließe, dann würden harte Zeiten auf mich zukommen mit einer so jungen, hübschen, lebenslustigen Frau. Wenn ich so weitermachte, würde ich sie am Ende vertreiben. Er habe mir einen Gefallen getan, indem er sie »auf diese Weise« geküsst habe, fügte er hinzu. So hätte ich Gelegenheit gehabt, meine Reaktion zu testen, falls sich irgendwann ein anderer Mann an sie ranmache. Zum Glück sei er es diesmal gewesen, sagte er, und nicht irgendjemand anders, der vielleicht noch weiter gegangen wäre.

Mein Bruder konnte mich schon immer für dumm verkaufen. Er tat so, als hätte er meine Reaktion testen wollen, als wäre es nicht in Ordnung, das zu schützen, was mir gehörte.

Ich ließ die Sache auf sich beruhen und beendete das Gespräch.

Aber dann war ja da noch die Sache mit dem Brief von Samuel. Es wurmte mich, dass ein anderer Mann meiner Frau einen Brief schrieb, der ihr dann auch noch am Tag unserer Hochzeit heimlich in die Hand gedrückt wurde. Warum
hatte Willen den Brief nach Cornwall mitgenommen? Und warum hatte er ihr den Brief ausgerechnet in dem Moment gegeben? Ich konnte nicht ruhen, bis ich wusste, was drinstand.

Nachdem ihre Verwandten nach Südafrika abgereist und wir zu unserem normalen Alltag zurückgekehrt waren, hab ich sie auf den Brief angesprochen. Ich war bei der Arbeit ausgerutscht und hatte ein blaues Auge, und Kayla geriet völlig aus dem Häuschen, als sie mich sah. Ich muss zugeben,
dass ihre Reaktion mir guttat. Sie holte ein paar Eiswürfel und wickelte sie in ein Küchentuch. Sie bugsierte mich ins Wohnzimmer, setzte sich aufs Sofa und forderte mich auf, mich aufs Sofa und meinen Kopf in ihren Schoß zu legen. Dann drückte sie mir mit der einen Hand das Eis aufs Auge, während sie mir mit der anderen Hand den Kopf massierte. Und gibt es etwas Schöneres auf der Welt, als die Berührung einer Frau zu spüren und gleichzeitig ihre sanfte Stimme zu hören? Sie sagte, ich solle besser auf mich aufpassen, denn was solle aus ihr werden, falls mir etwas Schlimmes passiere?

Und die Frage brachte mich aufs Thema. Sie habe ja vor mir Liebhaber gehabt, und sie werde nach mir Liebhaber haben, und wer seien sie gewesen und wer würden sie sein, und was habe ihr Liebhaber Samuel ihr an unserem Hochzeitstag zu sagen gehabt? Sie sagte, sie habe den Brief ungelesen zerrissen und weggeworfen, schließlich gehöre Samuel, wie sie es mir bereits gesagt habe, der Vergangenheit an, und was könne er ihr schon zu sagen haben, jetzt, wo wir verheiratet seien? Ihre Antwort versetzte mir einen Stich ins Herz, denn ich wusste, dass sie log. Sie hatte den Brief gar nicht zerrissen. An dem Nachmittag, an dem sie mit einer Freundin nach Zennor gefahren war, um sich den Stuhl der Meerjungfrau in der alten St.-Senara-Kirche anzusehen, der in einem Buch vorkam, das sie in ihrem Lesezirkel besprochen hatten, habe ich den Brief in einem ihrer Koffer auf dem Speicher gefunden.

Ich behaupte nicht, dass ich ihn zufällig fand. Wie hätte das gehen sollen, er lag ja in einem Koffer. Nein, ich suchte nach dem Brief, denn ich konnte mir nicht vorstellen, dass eine Frau einen Brief eines ehemaligen Liebhabers zerreißen würde, erst recht nicht, ohne ihn vorher zu lesen. Und sie hatte ihn auf jeden Fall gelesen. Und nach dem Zustand der Seiten zu urteilen, sogar mehrmals. Ich hatte sämtliche
Schubladen im Haus durchsucht, das Papier angehoben, mit dem sie ausgelegt waren, und die Unterseite betastet, falls sie den Brief dort angeklebt hatte, und als ich schließlich auf dem Speicher fündig wurde, nahm ich den Brief mit äußerster Vorsicht aus dem Koffer, um ihn nachher wieder genau so an dieselbe Stelle hinlegen zu können.

Im letzten Moment habe ich innegehalten und mich gefragt, ob ich es wirklich wissen wollte. Kayla gehörte mir. Sie bewies es mir immer und immer wieder. Was wollte ich also mehr? Und warum
brauchte ich es? Hatte ich Angst, sie könnte mich verlassen? Hatte ich sie nicht glücklich gemacht, genauso, wie sie mich glücklich machte? Ich begehrte sie wie am ersten Tag, und ihr ging es umgekehrt genauso, oder?

Und dennoch. Es war ein Brief, den ein Mann meiner Frau geschrieben hatte. Und sie hatte den Brief vor mir versteckt. Also sagte ich mir, dass ich unbedingt wissen musste, was der Brief enthielt.

Ich wischte mir die Hände an meiner Hose ab und nahm den Brief vorsichtig aus dem Umschlag. Als ich die Bogen behutsam auseinanderfaltete, fiel mein Blick als Erstes auf die Worte Du hast mir gesagt, du würdest nichts für ihn empfinden, Kay
… und du hättest nicht ein einziges Mal
… und ganz anders als mit mir
.

Was sollte ich davon halten? Zunächst musste ich einen klaren Kopf bekommen, mich beruhigen und den Brief von Anfang an lesen. Ich erfuhr, dass Kayla sich, während ich mich mühsam von Maiden und den Kindern befreit hatte, um mit ihr zusammen sein zu können, wieder mit diesem Samuel zusammengetan hatte, der schon ihr Freund gewesen war, bevor ihr Vater starb, als sie gerade mal fünfzehn gewesen war. Was ich nicht verstand, war, warum Samuel schrieb, ich wisse von nichts, und was meinte er mit »nicht ein einziges Mal«? Wo Kayla und ich uns doch gegenseitig den Him
mel auf Erden bereiteten? Offenbar hatte sie ihn während der Monate unserer Trennung die ganze Zeit angelogen. Aber warum? Warum hatte sie ihm nicht die Wahrheit über uns gesagt, dass wir uns liebten und uns tief verbunden fühlten, dass wir dazu bestimmt waren, Mann und Frau zu werden?

Außerdem entnahm ich dem Brief, dass dieser Samuel Kayla nicht auf die Weise anbetete, wie ich es tat. Seine Worte bewiesen mir, dass sie für ihn kein Tempel war, sondern ein Vergnügungspark, den er von oben bis unten mit seinen Fingern, seinen Lippen und seinem Schwanz erkundete. Er war nicht stolz auf seine Liebe zu ihr, sondern darauf, dass sie, wenn er es mit ihr trieb, zwei-, dreimal abging. Ich weiß genau, wie sehr du darauf abfährst
, schrieb er. Und: Genau das suchst du doch bei einem Mann.
Das habe sie ihm selbst gesagt, immer und immer wieder. Aber anscheinend habe sie das nicht ernst gemeint. Aber warum nicht? Ob sie etwa Spaß daran habe, einem alten Sack, der keinen mehr hochbekomme, das Ficken beizubringen, bloß weil sie hoffe, dass er sie niemals verlassen werde, so wie ihr Dad. Und: Herrgott noch mal, Kay, benutz zur Abwechslung mal deinen Verstand
…

Meine Hände waren klatschnass. Sie hatte ihm über mich die Unwahrheit gesagt, über uns. Aber hatte sie auch mich angelogen? Und wenn ja, worin bestand die Lüge? Reichte es nicht, dass ich ihr jede Nacht in unserem Ehebett bewies, wie sehr ich sie liebte? Ihr Körper log nicht. Heiß und nass bog er sich mir entgegen. Nicht selten wollte sie noch mehr, wenn ich fertig war.

Und als ich dann mit dem Kopf auf ihrem Schoß dalag und ihre Finger mir sanft den Kopf massierten und sie mich fragte, was aus ihr werden solle, wenn mir etwas Schlimmes passiere, sagte ich: Ich nehme an, dann würdest du zu Samuel zurückgehen. Er wartet bestimmt schon sehnsüchtig
auf dich.

Ihre Finger hielten inne. Ihre Hand glitt von dem Küchentuch mit dem Eis, das sie auf mein Auge hielt. Wie ich so etwas sagen könne, wollte sie wissen.

Ich hab den Brief gefunden, sagte ich.

Heute muss ich mir Goron vorknöpfen und mit ihm darüber reden, wie er seine Arbeit neuerdings erledigt, nämlich ziemlich schlampig; seit ein paar Wochen ist der Junge offenbar mit den Gedanken woanders. Ein paarmal hab ich mitbekommen, wie er mich anstarrt, als wäre ich ein Außerirdischer. Es gefällt mir nicht, wie er mich anglotzt, aber wenn ich ihn frage, ob ihn irgendwas stört, wendet er sich ab. Als ich mit Kayla darüber gesprochen hab, hat sie nur gelacht. Sie meint, ich würde mir das einbilden. Er bewundert dich, sagte sie. Bestimmt wäre er gern so wie du. Ich weiß nicht, ob ich ihr das glauben soll. Der Kerl ist ein komischer Vogel.

Kayla erholt sich gerade von einem bösen Sturz, der ihr im Tanzkurs passiert ist. Später sage ich noch was zu dem Tanzkurs. Erst mal nur so viel: Sie hat sich offenbar den Kopf gestoßen, jedenfalls hat sie blaue Flecken und Kratzer an der Wange. Als ich sie gesehen hab, bin ich in Panik geraten, weil ich dachte, sie wäre überfallen worden. Hier laufen überall Drogensüchtige rum: in Penzance, in St. Ives und in anderen Städten hier im Süden von Cornwall. Und Kayla lässt sich nicht davon abbringen, ausgedehnte Spaziergänge entlang der Küste zu unternehmen. Da könnte sie Gott weiß wem über den Weg laufen. Ich wünschte, sie würde sich nicht so weit vom Haus entfernen.

Sie muss vorsichtiger sein. Sie ist permanent unterwegs, von hier nach dort und wieder zurück. Ich hab ein bisschen gelogen und ihr gesagt, dass wir das Geld, das sie mit dem Tanzkurs verdient, eigentlich gar nicht brauchen, worauf sie
antwortet: Von dem Geld, das ich mit dem Tanzkurs verdiene, verschönere ich unser Haus, Michael, außerdem kann ich damit Goron bezahlen, der schließlich für dich arbeitet. Wir können wohl kaum von Bran erwarten, dass der ihm einen Lohn zahlt, oder? Das leuchtet mir ein. Ich werde also zusehen müssen, dass ich mit meiner Firma ein bisschen mehr Geld reinbekomme, damit sie die Sachen kaufen kann, mit denen sie unser Haus gemütlich einrichtet.

Aber noch mal zurück zu Samuels Brief und Kaylas Lüge. Nachdem ich ihr gesagt hatte, dass ich den Brief gefunden und gelesen habe, war minutenlang nur das Ticken der Standuhr zu hören, bis die Viertelstunde schlug.

Dann sagte sie in einem schockierten Ton: Du hast meine Sachen durchsucht. Ich muss zugeben, dass mich das ziemlich verblüfft hat. Anscheinend war es ihr gar nicht peinlich, dass ich sie einer Lüge überführt hatte, sie war vor allem darüber schockiert, dass ich ihre Sachen durchsucht hatte. Denn ich hatte ihr nicht geglaubt, ihr nicht vertraut, und wie kann das sein, Michael? Was habe ich getan, dass du mir misstraust?

Ich hab sie gefragt, ob das, was er über sie und ihn und über ihre Gefühle für mich schrieb, die Wahrheit war. Sie sagte, sie könne sich nicht einmal erinnern, was Samuel geschrieben habe, sie habe den Brief nur ein einziges Mal gelesen und danach gleich weggelegt. Ihr einziges Thema war: Du glaubst mir nicht. Und irgendwie zu Recht, fügte sie hinzu. Ich habe dich angelogen, was den Brief angeht. Habe behauptet, ich hätte ihn weggeworfen. Aber ich wollte nur nicht, dass du dir Gedanken machst, Michael, denn ich weiß ja, dass du dir dauernd Sorgen machst, ich würde mich nach jüngeren Männern sehnen. Und sag jetzt bitte nicht, dass das nicht stimmt, denn ich weiß, dass es so ist. Ich sehe es dir an.

Ich würde dir ja gern glauben, hab ich zu ihr gesagt. Ich
möchte nicht, dass irgendwas zwischen uns steht. Geheimnisse zerstören die Liebe zwischen zwei Menschen, hab ich gesagt. Weißt du das eigentlich?

Sie hörte auf, mir den Kopf zu massieren. Sie nahm das Küchentuch mit dem Eis von meinem Auge und legte es auf den Teppich. Ich setzte mich auf, und ich sah ihr an, dass ich sie mit meiner Frage gekränkt hatte.

Sie sagte: Wie kannst du glauben, dass irgendetwas zwischen uns stehen könnte? Nichts kann das, schon gar kein Brief. Habe ich dir auch nur den geringsten Grund gegeben, an meinen Gefühlen für dich zu zweifeln?

Die Wahrheit war: Nein, das hatte sie nicht.

Sie ließ mich im Wohnzimmer sitzen, und ich hörte sie die Treppe hochgehen. Wenige Minuten später kam sie wieder herunter, in der Hand Samuels Brief. Sie zerriss ihn vor meinen Augen in kleine Stücke. Dann gab sie mir die Papierschnipsel und bat mich, sie zu verbrennen. Bitte. Sie sagte, sie wolle nichts mehr mit dem Brief zu tun haben. Sie sagte, sie wolle nichts mehr mit Samuel zu tun haben.

Es war wirklich ein heiliger Moment zwischen uns. Ihre Worte und Taten verscheuchten jeden Gedanken an andere Männer aus meinem Kopf. Ich habe sie nicht mal nach oben ins Schlafzimmer geführt. Ich habe sie an Ort und Stelle auf dem Fußboden genommen. Zweimal.

Ein paar Jahre lang waren wir glücklich miteinander. Während dieser Zeit freundete Kayla sich immer mehr mit Jen Udy an. Kayla liebte die Trampelpfade, die sich durch das Gestrüpp aus Farn, Ginster und Brombeersträuchern schlängelten, und einer davon führte am Wohnwagen der Udys vorbei. Immer wieder schaute sie auf einen Plausch bei Jen vorbei, denn sie liebte die Geschichten, die sie aus ihrem früheren Leben mit den fahrenden Leuten erzählte. Aber das
war nicht der einzige Grund, warum Kayla bei den Udys vorbeiging. Sie wusste, dass Jen kränkelte und die ganze Familie sich hauptsächlich von Suppe, Käse und Zwieback ernährte. Also machte sie hin und wieder zwei Shepherd’s Pies und brachte eine davon zu den Udys. Könnt ihr die brauchen, Jen?, fragte sie dann. Ich habe aus Versehen eine zu viel gebacken, die wird bei uns nur schlecht. Und die gute Jen tat immer so, als hätten sie genug, und sagte, den isst Michael doch sicher gern morgen zu Mittag. Worauf Kayla dann irgendwas antwortete wie, Michael hat sich für morgen Mittag eine Hähnchen-Lauch-Pastete gewünscht, und er arbeitet doch so viel, da mache ich ihm gern die Freude.

Mit der Zeit fasste Jen Vertrauen zu Kayla. Sie kam ja kaum vor die Tür, die Ärmste, und eine Freundin war für sie ein Geschenk des Himmels, wie Kayla mir erzählte. Sie gibt mir das Gefühl, gebraucht zu werden, sagte sie. Es macht mir Freude, ihr kleine Handgriffe abzunehmen, die sie kaum noch selbst bewältigen kann. Außerdem plaudern wir gern miteinander, Michael. Für mich ist es auch schön, eine Freundin in der Nähe zu haben, mit der ich mich ein bisschen austauschen kann. Bin ich dir also nicht genug?, habe ich sie gefragt. Worauf sie antwortete: Michael, Darling, Frauen brauchen andere Frauen in ihrem Leben.

Von Kayla erfuhr ich alles über Bran und Jens Kinder Goron und Gwynder und wie es den beiden in ihrer Pflegefamilie ergangen war. Bei der ersten Gelegenheit, die sich ihnen bot, waren die Kinder von ihren Pflegeeltern weggelaufen. Ein Jahr oder so waren sie auf sich allein gestellt, aber kamen nicht gut zurecht. Also haben sie sich auf die Suche nach ihren leiblichen Eltern gemacht.

Ich sagte, es sei doch merkwürdig, dass Bran, als ich ihn eingestellt hätte, mit keinem Wort etwas von Kindern erwähnt habe, worauf Kayla mir sagte, sie wisse von Jen, dass
Bran nie Kinder gewollt habe, ja, dass er sogar von Jen verlangt habe abzutreiben, als sie schwanger geworden sei. Was Jen natürlich nicht getan hatte. Daraufhin habe Bran ihr erklärt, sie müsse sich allein mit den Kindern durchschlagen, schließlich habe er ihr von Anfang an klipp und klar gesagt, dass er keine Kleinkinder zwischen den Füßen haben wolle.

Jen hatte, obwohl sie weder Geld noch ein Auto besaß, ihr Bestes gegeben, berichtete mir Kayla, aber es hatte nicht gereicht, und schließlich waren die Behörden eingeschritten, der Teufel wusste, wer die informiert hatte, aber es hätte keinen gewundert, wenn Bran es gewesen wäre, der Jen angezeigt hatte, um die lästigen Bälger loszuwerden. Jedenfalls waren Sozialarbeiter gekommen und hatten die Kinder abgeholt. Sie seien nie geimpft worden, hätten nie einen Zahnarzt gesehen, nie einen Fuß in ein Klassenzimmer gesetzt, alle hätten Symptome von Mangelernährung gehabt, und der ältesten Tochter seien die Haare ausgegangen.

Ich habe keinen blassen Schimmer, warum ein erwachsener Mensch den Wunsch haben könnte, in eine solche familiäre Situation zurückzukehren, aber genau das taten die Zwillinge. Kayla vermutete, dass es ihnen dort, wo man sie hingebracht hatte, noch schlechter ergangen war, und deswegen waren sie heilfroh, nach acht Jahren wieder nach Hause zurückkommen zu können.

Gwyn schien eine ganz normale junge Frau zu sein, aber Goron war ein komischer Vogel. Ist er immer noch. Bran war ein ziemlich wortkarger Typ, aber Goron bekam die Zähne überhaupt nicht auseinander. Allerdings konnte er gut zuhören. Wenn man einmal seine Aufmerksamkeit hatte, dann hatte man sie voll und ganz. Was man ihm einmal sagte, brauchte man nicht zu wiederholen.

Goron ist genauso groß wie Bran, aber sonst sieht er ihm nicht ähnlich. Seine Züge haben was Feminines, und er hat
ein fürchterlich schiefes Gebiss. Als wir ihn kennenlernten, meinte Kayla, er bräuchte sich nur ein bisschen die Zähne richten zu lassen, dann hätte er innerhalb einer Woche eine Frau. Ich sagte, ich könne mir nicht vorstellen, dass er sich eine Frau wünschte. Sie lachte und sagte, jeder Mann will eine Frau, Michael, oder einen Mann. Ich fragte sie, ob sie damit andeuten wolle, Goron sei schwul? Sie meinte, sie wolle mir nur sagen, dass jeder jemanden haben wolle, dass das zum Leben gehöre.

Kayla hat Goron und Gwynder unter ihre Fittiche genommen, hat sie sozusagen zu ihrem Projekt gemacht. Sie wolle, dass die beiden sich zu Hause fühlten, erklärte sie mir, genauso wie ich dafür gesorgt hätte, dass sie sich zu Hause fühle, als sie zu mir gezogen sei.

Ich hatte nichts dagegen, dass Kayla sich Projekte suchte, solange die Projekte nichts an unserem Leben änderten. Wenn sie den beiden also helfen wollte, wenn sie dafür sorgen wollte, dass sie eine Zukunft hatten, konnte ich ihr nur viel Erfolg wünschen. Sie fühle sich wie eine Glucke, beschrieb sie ihre Erfahrungen mit den Zwillingen, dabei waren die beiden nur ein paar Jahre jünger als sie. Sie musste selbst darüber lachen, aber sie wirkte dabei irgendwie sehnsüchtig, und das gefiel mir nicht. Ich hatte das Gefühl, dass diese Gluckennummer irgendwohin führen könnte, wo ich nicht hinwollte.

Aber es kam, wie es kommen musste. Sie fing an zu reden, wie alle Frauen reden, wenn sie in die Jahre kommen und Torschlusspanik kriegen. Zuerst fragte sie, was ich davon halten würde, mit ihr Kinder zu haben. Ich lachte und sagte, überhaupt nichts. Aber sie ließ nicht locker, sie sagte, sie könne einfach die Pille absetzen. Es wäre ganz einfach, Michael. Wir könnten es dem Schicksal überlassen. Ich sagte, es wäre viel zu anstrengend, nicht nur für sie, sondern auch
für mich. Alles würde sich ändern. Sie sagte: Veränderung ist doch nichts Schlechtes, Michael. Außerdem wissen wir ja nicht mal, ob ich überhaupt schwanger werden kann.

Ich wusste natürlich, dass sie nicht schwanger werden konnte. Aber wenn ihr Kinderwunsch so stark war, wie würde sie reagieren, wenn ich ihr erzählte, dass ich schon vor Jahren vorgesorgt hatte? Ich könnte natürlich lügen und behaupten, ich hätte mich nach Glorianas Geburt sterilisieren lassen, aber wäre das nicht genauso schlimm, wie ihr zu gestehen, dass ich es erst hatte machen lassen, nachdem sie endlich mir gehörte? Würde sie nicht sagen, ich hätte ihr reinen Wein einschenken und ihr vorher klipp und klar sagen müssen, dass sie keine Kinder mit mir als Ehemann bekommen würde, dass bei mir in der Hinsicht nichts mehr zu holen war? Sie hätte jedes Recht der Welt gehabt, mich zu verlassen. Wollte ich das riskieren?

Nein. Ich sagte kein Wort und ließ sie die Pille absetzen. Jedes Mal, wenn wir uns liebten, ließ ich sie in dem Glauben, dass es diesmal zu einer Schwangerschaft kommen konnte. Immer wieder sagte sie, wenn ich fertig war: Das war’s, Michael, ich kann es spüren, diesmal hat’s geklappt. Sie legte sich sogar ein Kissen unter die Hüften, um den Spermien – die nicht existierten – den Weg zu erleichtern. Ich hab das Spiel mitgespielt, ihren Bauch geküsst und die imaginären Spermien angefeuert: Los, Jungs, ihr schafft das! Schwimmt um euer Leben!

Habe ich das Richtige getan? Natürlich nicht. Aber damals habe ich keinen anderen Ausweg gesehen, und ich wollte sie nicht verlieren. Ich hatte keiner Menschenseele von dem Eingriff erzählt, und so würde Kayla natürlich enttäuscht sein, wenn sie kein Kind bekam, aber es würde auch zwei Konsequenzen nach sich ziehen, die damals über mein Leben entschieden: Erstens würde Kayla annehmen, dass es an ihr lag,
denn schließlich hatte ich mit Maiden schon zwei Kinder in die Welt gesetzt. Zweitens würde sie sich an ihre Kinderlosigkeit gewöhnen, und ich würde dafür sorgen, dass sie es niemals bereute, keine Kinder zu haben.

Es gab allerdings eine Möglichkeit, die ich nie in Betracht gezogen hatte: Dass sie trotzdem schwanger werden würde.

17. APRIL

WESTMINSTER

LONDON

Barbara Havers wusste, dass sie sich vor der Entscheidung drückte, was mit der Leiche ihrer Mutter geschehen sollte. Jedes Mal, wenn irgendein Gedanke an ihre Mutter in ihrem Kopf auftauchte, schob sie ihn beiseite. Obendrein dachte sie nicht darüber nach, dass sie überhaupt keine Trauer über den Tod ihrer Mutter empfand. Tatsächlich empfand sie absolut nichts.

Am Abend hatte Mrs. Flo sie angerufen. Sie sei »alle Sachen Ihrer Mutter durchgegangen, meine Liebe«, habe aber nichts finden können, was einen Hinweis darauf gebe, auf welche Weise sie bestattet werden wolle. Als Barbara Mrs. Flo gefragt hatte, was sie denn jetzt tun solle, hatte Mrs. Flo geantwortet: »Ach Gott, Barbara, diese Frage kann ich Ihnen nicht beantworten.«

»Und wenn es um Ihre Mutter ginge?«, erwiderte Barbara.

»Sie ist ganz plötzlich gestorben, als ich zwanzig war«, sagte Mrs. Flo. »Da lebte mein Vater noch, der hat sich um alles gekümmert, und so ist mir die Entscheidung erspart geblieben. Und als mein Vater gestorben ist, hat er genaue Anweisungen hinterlassen. Ich glaube, es ist ihm eine Lehre gewesen, als er nach dem Tod meiner Mutter alles organisieren musste. Übrigens hat Mr. Cheery angerufen. Er möchte wissen, ob Sie mit jemandem sprechen wollen … Ich glaube,
die schicken einen Sozialarbeiter oder einen Berater, wenn den Angehörigen die Entscheidung allzu schwerfällt.«

Von dem Angebot wollte Barbara nichts wissen. Mit einem Wildfremden über all das zu reden, war das Letzte, was sie sich vorstellen konnte. Sie sagte Mrs. Flo, sie werde es sich überlegen, und bat Mrs. Flo, Mr. Cheery auszurichten, sie, Barbara, sei dabei, ein paar Details zu klären, auch wenn sie nicht wusste, um welche Details es sich handelte.

»Falls es um Geld geht, meine Liebe«, sagte Mrs. Flo, »Mr. Cheery sagt, er …«

»Nein, nein«, fiel Barbara ihr ins Wort. In Wirklichkeit hatte sie über die Kosten bisher ebenso wenig nachgedacht wie über alles andere. Sie wusste durchaus, dass Beerdigungen teuer waren. Und ihre Mutter kein Geld dafür zurückgelegt hatte. Schon ein Sarg allein konnte ein kleines Vermögen kosten, das Barbara nicht besaß.

Sie entschloss sich, die Entscheidungsfindung noch mindestens einen Tag aufzuschieben. Sie fuhr zur Arbeit in der Hoffnung, eine Aufgabe zugeteilt zu bekommen, die sie voll und ganz in Anspruch nehmen und in ihrem Hirn keinen Raum für unangenehme Gedanken lassen würde.

Sie war erst am Nachmittag eingetroffen, nachdem sie telefonisch Bescheid gegeben hatte, dass ein Problem mit der Unterbringung ihrer Mutter sie länger als erwartet aufgehalten habe. Das war nicht komplett gelogen, aber auch nicht die komplette Wahrheit. Aber es würde ihr hoffentlich die neugierigen Nasen vom Hals halten. An ihrem Schreibtisch angekommen, musste sie jedoch bald feststellen, dass ihre Anwesenheit die anderen nicht davon abhielt, das Gespräch mit ihr zu suchen.

Ihr Kollege Winston Nkata war der Erste, der sie nach ihrer Mutter fragte. Was zu erwarten gewesen war, schließlich war er der Augenstern seiner Mutter – sie nannte ihn
tatsächlich Jewel –, und er würde sich für sie guillotinieren lassen. Obwohl er Aggie Havers noch nie begegnet war, ging er selbstverständlich davon aus, dass Barbara und ihre Mutter ein Herz und eine Seele waren. Wenigstens machte er nicht viele Worte: »Alles okay mit deiner Mum?«, fragte er, als sie ihre Umhängetasche auf den Schreibtisch warf.

Auf ihr »Jap, alles in Butter« antwortete er: »Dann ist ja gut«, und damit war der Fall erledigt.

Dorothea dagegen war nicht so leicht abzuwimmeln, allerdings hielt DCS
Ardery sie ordentlich auf Trab, für Barbara ein Geschenk des Himmels. Sie kam nur kurz an Barbaras Schreibtisch und sagte: »Wie schön, Sie zu sehen, Barbara! Als Sie heute Morgen angerufen haben, dachte ich schon … Na ja, Ihre Mutter war ja in letzter Zeit … na, Sie wissen schon … nicht gerade in Bestform.«

»Sie hat keine Probleme mehr«, antwortete Barbara. Was ziemlich genau der Wahrheit entsprach.

Aber ihr Vorgesetzter war eine ganz andere Nummer. DI
Lynley schaute sie lange an, dann sagte er: »Wann haben Sie zuletzt etwas Ordentliches gegessen?« Und ehe sie darauf antworten konnte, fügte er hinzu: »Kommen Sie mit.«

Im Aufzug sagte er: »Ich habe sie angerufen, Barbara. Es passt nicht zu Ihnen, uns im Dunkeln zu lassen, wenn Sie sich freinehmen.«

»Wen haben Sie angerufen?«, fragte sie.

»Florence Magentry«, antwortete er.

»Oh«, sagte sie.

»Wenn Sie mir die Frage gestatten: Warum lassen Sie sich nicht krankschreiben wegen des Todesfalls?«

»Sollte ich das tun?«

»Die meisten Leute tun das.«

»Ah ja. Ich erinner mich, dass Sie das gemacht haben. Aber ich bin nicht Sie.« Kaum hatte sie die Worte ausgesprochen,
hätte sie sich am liebsten die Zunge abgebissen. Lynleys Frau hatte im Koma gelegen und war künstlich am Leben gehalten worden. Lynley hatte irgendwann die Entscheidung getroffen, sie gehen zu lassen. Danach hatte er seinen Job hingeschmissen und sich auf den Familiensitz in Cornwall zurückgezogen. Eigentlich hatte er nicht vorgehabt, wieder in den Polizeidienst zurückzukehren, aber er war nicht dazu geschaffen gewesen, den Rest seines Lebens als trauernder Witwer auf dem Land zu verbringen. Sie sagte: »Sorry. Das hätte ich nicht sagen dürfen.«

»Sie haben nur Tatsachen benannt«, erwiderte er.

»Tatsachen, die Sie vermutlich gern vergessen würden.«

»Ist es das, was Sie zu tun versuchen? Falls ja, kann ich Ihnen gleich sagen: Es funktioniert nicht.«

»Meine Situation ist ganz anders als Ihre, Sir.«

»Einen geliebten Menschen zu verlieren, bedeutet, einen geliebten Menschen zu verlieren, Barbara.«

»Ganz genau. Das ist es ja grade.«

»War sie denn kein geliebter Mensch? Ihre Mutter, meine ich.«

»Sie haben’s erfasst. Und selbst wenn wir uns nahegestanden hätten, sie war komplett gaga. Sie hätte mich nicht erkannt, selbst wenn ich bei ihr am Bett gekniet, ihr die Hand geküsst und ihr erzählt hätte … egal. Sie hat nichts mehr mitgekriegt. Und alles, was sie nicht kannte, hat ihr ’ne Heidenangst gemacht.«

Der Aufzug hielt an. Die Kantine hatte schon geöffnet, aber Barbara hatte nicht angenommen, dass man schon etwas zu essen bekommen konnte. Aber auf einem Tisch standen mehrere große Kannen mit Kaffee, koffeinfreiem Kaffee und heißem Wasser für Tee bereit, außerdem Milch und Zucker. Jemand hatte sogar eine Plastikdose mit selbst gebackenen Ingwerkeksen dazugestellt und einen Zettel danebengelegt,
mit der Einladung, sich zu bedienen. Barbara nahm drei Kekse für sich und einen für Lynley aus der Dose, während Lynley sich um den Tee kümmerte. Sie arbeiteten schon seit Jahren zusammen, und Lynley wusste, dass Barbara nichts anderes als Verdauungstee trank. Er selbst bevorzugte Lapsang Souchong, aber den konnte er in der Kantine lange suchen, so was Exotisches gab’s bei der Polizei nicht.

Sie gingen mit ihrem Tee zu einem Tisch in der Nähe der Kasse. Durch die Tür zur Küche drangen das Klappern von Töpfen und Pfannen und die Stimmen der Angestellten, die alles für das Frühstück vorbereiteten. Im Hintergrund lief Countrymusik, und jemand rief: »Johnny, du bist und bleibst der Beste!«

Wie erwartet lehnte Lynley den Keks ab, und so blieben vier für Barbara. Den ersten aß sie auf dem Weg zum Tisch, den zweiten tunkte sie in ihren Tee. Sie hatte gar nicht gewusst, dass sie so hungrig war.

»Letztendlich bleibt alles an Ihnen hängen, nicht wahr?«, sagte Lynley, als sie einen Schluck Tee trank.

Sie wich seinem Blick aus. Über all das wollte sie nicht reden, am wenigsten mit Lynley. Sein Leben war zwar nicht so verlaufen, wie es für einen Grafen mit Familienstammsitz an der Küste üblich war, aber er würde sich nicht im Entferntesten vorstellen können, wie ihr Leben aussah. Trotz aller Probleme, die immer wieder auftauchten – und die meistens mit der Drogensucht seines Bruders zu tun hatten –, war seine Familie immer noch eine Familie. Wenn es darauf ankam, hielten sie zusammen und waren füreinander da. Aber ihre Familie war in Auflösung begriffen seit dem Tag, als ihr Bruder krank geworden und die Diagnose »Leukämie« sich wie ein schwarzer Schatten über sie gelegt hatte. Keiner von ihnen war in der Lage gewesen, mit Tonys Krankheit umzugehen … außer Tony selbst. Er war eines Nach
mittags allein gestorben, und Barbara hatte weder sich selbst noch ihren Eltern jemals verzeihen können, dass sie Tony bei seiner Krankheit und beim Sterben nicht begleitet hatten. Sie hatten einfach die Augen davor verschlossen. So wie sie die Augen vor dem Leiden ihrer Mutter verschlossen hatte, dachte sie grimmig.

Sie sagte: »Hören Sie, Sir, ich mach mir Gedanken.«

»Worüber genau machen Sie sich Gedanken?«

»Was als Nächstes ansteht im Hinblick auf … alles.«

»Auf Ihre Mutter.«

»Ja. Okay. Genau.«

»Während Sie so tun, als wäre Ihre Mutter gar nicht gestorben«, bemerkte er.

»Das tu ich gar nicht. Ich sage einfach nur nicht …«

»Sie sagen niemandem, dass sie gestorben ist.«

»Na ja. Ja. Macht es einfacher. Ich will nicht drüber reden, und vor allem will ich nicht, dass die Leute anfangen, mich mitleidig anzusehen oder mir aus dem Weg zu gehen, weil sie nicht wissen, was sie zu einem sagen sollen, dem die Mutter hopsgegangen ist. ›Sorry wegen deiner Mum‹? Was antwortet man auf so was? Soll ich vielleicht Danke
sagen, obwohl ich …« Sie unterbrach sich, denn sie merkte, dass sie sich gerade auf sehr dünnes Eis begab. Ihr Mund war ganz trocken geworden. Sie griff so hastig nach ihrer Tasse, dass sie sie umstieß. Eine Teepfütze breitete sich auf dem Tisch aus. »Verfluchter Mist!«, murmelte sie, stand auf und nahm eine Handvoll Servietten aus dem Korb neben den Kaffeekannen. Sie spürte, dass sie den Tränen gefährlich nahe war.

Als sie an den Tisch zurückkam, hatte Lynley seinen Stuhl nach hinten geschoben, um zu vermeiden, dass etwas von dem Tee auf seine maßgeschneiderte Hose tropfte. Er beobachtete sie auf seine typische Art. Er durchschaute
einfach jeden, verdammt noch mal. Aber sie würde er nicht durch
schauen, das stand fest. Sie durchschaute sich ja noch nicht einmal selbst.

»Sind wir dann hier fertig, Sir?«, fragte sie.

»Wie kann ich Ihnen helfen?«

»Wobei?«

»Beim Umgang mit dem Tod Ihrer Mutter.«

»Sie haben es doch nur rausgefunden, weil sie Mrs. Flo angerufen haben. Das können die anderen genauso machen, wenn sie unbedingt was über mein Privatleben erfahren wollen.« Dann sah sie ihn durchdringend an. Er war übergriffig. Das musste aufhören.

Er nickte, wandte seinen offenen Blick aber nicht von ihr ab. »Wie Sie wünschen, Barbara«, sagte er und brachte sie auf die Palme mit: »Aber wenn ich irgendetwas für Sie tun kann …«

»Können Sie nicht«, sagte sie. »Ich denk über alles nach, und wenn ich damit fertig bin, treff ich eine Entscheidung.«

»Tun Sie das«, sagte er. »Und ich lasse Sie Ihrem Wunsch entsprechend damit allein.«

»Habe ich Ihr Wort, Sir? Geben Sie mir Ihr Wort.«

»Sie haben mein Wort«, sagte er.

BELGRAVIA

LONDON

Lynley schenkte sich gerade einen Lagavulin ein – ohne Wasser, aber zugegebenermaßen mit einem winzigen Eiswürfel –, den er genießen wollte, während er seine Post durchging, als sein Handy klingelte. Der Anrufer war John Penellin. Am liebsten hätte er die Mailbox anspringen lassen, denn was auch immer John ihm mitzuteilen hatte, konnte nichts Gutes
sein. Aber sein Pflichtgefühl gewann die Oberhand.

Er meldete sich mit den Worten: »Bitte sagen Sie mir, dass die BBC
sich mit dem Vorschlag gemeldet hat, in Howenstow ein zehnteiliges Historiendrama zu drehen, und dafür bereit ist, jeden Preis zu bezahlen, den wir verlangen.«

»Ach, wäre das schön«, antwortete Penellin.

»Haben Sie also meine Frau Mutter ins Bild gesetzt?«

»In Bezug auf die Notwendigkeit, das Dach erneuern zu lassen, ja. In Bezug auf die anfallenden Kosten und das Fehlen der benötigten Mittel, nein.«

»Ich habe Sie bisher nie für einen Feigling gehalten, John.«

»Haben Sie mit ihr gesprochen?«

»Himmel, nein.«

Penellin lachte in sich hinein. Lynley hörte Glas klimpern und schloss daraus, dass John ebenfalls dabei war, sich einen Aperitif zu gönnen. Der Jura-Whiskey, den er bevorzugte, schmeckte nicht so torfig wie Lagavulin, war aber ebenfalls ein gutes Tröpfchen. Lynley hörte eine Frauenstimme im Hintergrund, dann das Plappern eines kleinen Kindes. Das konnte nur Johns verwitwete Tochter Nancy sein, die mit ihrer Kleinen bei John wohnte.

Penellin sagte zu ihr: »Bin gleich da!«, dann zu Lynley: »Die Badezimmertür klemmt, darum muss ich mich kümmern. Ich denke, es ist ein lockeres Scharnier. Oder besser gesagt: Ich hoffe, es ist nur ein lockeres Scharnier.«

Das Telefon am Ohr, den Whiskey in der Hand, ging Lynley ins Esszimmer, dessen Fenster zum Garten hin lagen. Er schaute kurz nach draußen, dann wandte er sich ab. Er konnte nicht den Rasen, die Terrasse, die Pflanzkübel und die Blumenbeete betrachten, ohne an Helen zu denken, an die Leidenschaft, mit der sie in jeder freien Minute im Garten herumgewerkelt hatte, an die schwarzen Ränder unter ihren Fingernägeln, die ihn zugleich genervt und amüsiert hat
ten. Immer wieder hatte er zu ihr gesagt: »Wir haben einen Gärtner, Liebling«, worauf sie jedes Mal trotzig geantwortet hatte: »Ich bin nicht bereit, mich von Pflanzen einschüchtern zu lassen!«

Er lächelte bei der Erinnerung. Aber sie schmerzte auch. Er fragte sich, ob dieser Schmerz jemals nachlassen würde.

»… heute Nachmittag getroffen. Ganz zufällig.«

»Wie bitte?«, sagte Lynley und wandte sich vom Fenster ab. »Ich war kurz in Gedanken.«

»Ich habe Peregrine Tregowan heute Nachmittag zufällig getroffen. In Nanrunnel.«

»In Nanrunnel
?«

»Hm, ja. Keine Ahnung, was ihn dorthin verschlagen hat. Er kam gerade aus dem Anchor & Rose, in Begleitung einer jungen, attraktiven Frau …«

»Das Übliche also«, bemerkte Lynley.

»Sie hätte seine Tochter sein können, würde ich mal sagen, aber die Art, wie er sich von ihr verabschiedet hat, war wirklich nicht gerade väterlich. Wir haben uns jedenfalls kurz unterhalten.«

»Sie und Peregrine? Oder Sie und die attraktive junge Frau?«

»Ich habe mit Peregrine gesprochen. Die attraktive junge Frau ist in Richtung Hafen verschwunden.«

»Vermutlich liegt sein Boot dort.«

»Möglich. Er wollte von mir wissen, ob mich jemand von einer Firma kontaktiert hat, die im Südwesten Bergbau betreiben will. Ein Vertreter der Firma ist schon mehrmals in Angarrack House vorstellig geworden, und er hat mit der Familie einen Vertrag über die Bergbaurechte ausgehandelt.«

Dass Cornwall reich an allen Arten von Mineralien war, wusste Lynley. Seit der Besiedelung der Gegend wurde dort Bergbau betrieben.
Allerdings waren nach seinen Informa
tionen sämtliche irgendwie verwertbaren Mineralien längst abgebaut worden. Davon zeugten die Ruinen von Maschinenhäusern und Schornsteinen entlang der Westküste. Aber Angarrack House lag nicht an Cornwalls Westküste, sondern ziemlich in der Mitte der Halbinsel, und soweit Lynley sich erinnerte, war dort nie etwas abgebaut worden.

»Was suchen die denn?«, fragte er.

»Lithium«, sagte Penellin. »Sie haben eine Methode entwickelt, es aus Salzwasser zu gewinnen.«

»Wer’s glaubt, wird selig«, sagte Lynley mit einem verächtlichen Schnauben. »Und wie wollen sie dieses Wunder bewerkstelligen?«

»Tregowan sagt, sie bohren nach Wasser. Sie suchen nach Thermalsole. Sie pumpen das Zeug hoch und testen es. Wenn man daraus Lithium extrahieren kann, schaffen sie es weg, extrahieren das Lithium, bringen es dahin zurück, wo sie es hergeholt haben, und pumpen es wieder in die Erde. Ich nehme an, dass mit der Zeit mehr Lithiumvorkommen gefunden werden, aber das weiß ich nicht, ich bin ja kein Wissenschaftler. Worauf ich hinauswill, ist der Verkauf der Bergbaurechte. Die könnten das Geld für das Dach einbringen, Tommy.«

Lynley zog die Brauen zusammen. Aus der Küche im Untergeschoss drangen Geräusche an seine Ohren. Denton schmetterte »Anything Goes«, während er mit Töpfen und Pfannen hantierte. Er schien sehr textsicher zu sein, offenbar hatte er geübt. Seine schauspielerischen Ambitionen trugen wohl Früchte.

Er fragte Penellin: »Wie heißt die Firma? Haben Sie sie kontaktiert?«

»Cornwall EcoMining, und nein, ich habe sie nicht kontaktiert. Ich wollte zuerst mit Ihnen sprechen. Ehrlich gesagt habe ich keine Ahnung, wie die diese Bohrungen durchfüh
ren. Peregrine sagt, es ist alles total umweltfreundlich, ganz harmlos, praktisch geräuschlos. Und er sagt, bei einer Gewinnbeteiligung lassen die mit sich verhandeln. Ich dachte einfach, das könnte eine gute Einkommensquelle für Howenstow sein, nicht nur für das Dach, sondern auch für die Zukunft. Womöglich wäre damit sogar das Thema Umzug der Familie in einen Flügel des Anwesens erledigt.«

Lynley wog die Alternativen gegeneinander ab. Es schien naheliegend, mit der einfacheren anzufangen.

»Machen Sie mir einen Termin mit der Firma, John. Ich komme nach Cornwall.«

CHALK FARM

LONDON

Barbara Havers brauchte irgendetwas Sinnloses zum Lesen. Leider hatte sie vergessen, sich auf dem Heimweg ein Boulevardblättchen zu kaufen. Am liebsten wäre ihr jetzt die neueste Ausgabe der Source
, das war eine sichere Nummer, wenn man sich für die neuesten Enthüllungen über die Royals interessierte (zum Beispiel über die Querelen unter den jüngeren Familienmitgliedern), für die menschlichen Schwächen irgendeines Filmstars (zum Beispiel heimliche Treffen in einer Schwulenklappe), für politische Skandale (ein neuer Fall von Spionage würde ihr gefallen, dachte Barbara, so etwas bliebe eine ganze Woche lang in den Schlagzeilen, allerdings hätte ein Ehebruch mit einer daraus resultierenden Schwangerschaft auch etwas für sich). Ein grausamer Mord wäre auch nicht schlecht (wobei sie davon eigentlich im Job genug hatte, ebenso wie von aufsehenerregenden Strafprozessen). Da sie aber leider vergessen hatte, sich eine Zeitung zu kau
fen, musste sie auf ihre Sammlung aus Kitsch- und Schundromanen jedweder Couleur zurückgreifen, die ihr kleines Bücherregal füllte. Das einzige Buch im Regal, das sie noch nicht gelesen hatte (immerhin hatte sie es versucht), war ein Band der Harry-Potter-Serie, den sie sich vor Jahren mal gekauft hatte, um herauszufinden, warum um die Bücher so ein Tamtam gemacht wurde. Aber an diesem Abend konnte sie sich für nichts erwärmen.

Und sie wusste natürlich genau, woran das lag: an ihrer Mutter.

Ihr Gedankenkarussell ließ sich einfach nicht abstellen. Sollte es eine kirchliche Beerdigung werden mit anschließendem Trauerkaffee? Sollte sie ihre Mutter einäschern lassen und ihre Asche an einem Ort verstreuen, den sie vielleicht gern einmal besucht hätte (denn keiner der Orte, an dem sie tatsächlich gewesen war, ließ Gedanken an eine wohlverdiente Ruhe im Jenseits aufkommen), sollte es einen Trauergottesdienst geben, bei dem Kirchenlieder gesungen und Trauerreden gehalten wurden, gefolgt von einem Trauerkaffee? Das einzige Detail, das in jedem Szenario vorkam, das Barbara sich ausdachte, war der Trauerkaffee, aber sie hatte keinen blassen Schimmer, wo sie so eine Feier abhalten oder auch nur, wen sie dazu einladen sollte außer Mrs. Flo und ein paar ihrer Kollegen.

Mit einem tiefen Seufzer nahm sie den Harry Potter aus dem Regal. Zumindest konnte sie sicher sein, dass sie beim Lesen einschlafen würde. Das hoffte sie zumindest.

Kaum hatte sie das Buch aufgeschlagen, ertönte das Nebelhorn, das sie nachts an ihrem Handy als Klingelton verwendete. In Anbetracht der späten Stunde konnte das nur bedeuten, dass sie zum Dienst beordert wurde, dachte sie. Aber als sie das Handy von dem kleinen Tisch nahm, der ihr als Esstisch, Arbeitstisch und ganz generell als Ablagefläche
diente, sah sie, dass der Anruf aus Italien kam. Und es gab nur einen Menschen, der sie aus Italien anrief.

»Bonnassera ammico
«, sagte sie. »Noch wach?«

»Ich bin Italiener, wie du weißt«, sagte Salvatore Lo Bianco.

»Ah ja, klar. Ihr fangt da unten grade mit dem Abendessen an.«

Er lachte. »Fast, meine liebe Freundin. Mamma kocht. Das Essen ist bald fertig.«

»Und wann geht ihr ins Bett? Möchte mal wissen, wie ihr in Italien irgendwas getan kriegt.«

»Stimmt, wir haben es nicht leicht«, sagte er. »Deswegen haben wir ja auch die siesta
. Aber sag mal, wie geht es dir, Barbara? Mit dir habe ich nicht gesprochen seit vielen Wochen. Perchè non mi chiami?
«

»Na, du hast mich auch nicht angerufen, Salvatore. Das zwischen uns ist keine Einbahnstraße.«

Er schwieg. Sie hörte ihn an seiner Zigarette ziehen. Schließlich sagte er: »Das kann ich nicht bedeuten.«

Barbara übersetzte ihm ihre Worte: »Ich wollte sagen, du kannst mich genauso gut anrufen wie ich dich.«

»Ah. Stimmt. Wir sind beide schuld. Cosí.
Hast du diniert? Sag mir, was du gegessen hast.«

»Nein, nein, nein, das willst du nicht wissen, Salvatore. Im Gegensatz zu dir hab ich keine Mum, die für mich …« Sie unterbrach sich. Zu ihrer Verwunderung hatte sich ihr plötzlich die Kehle zugeschnürt, und sie konnte nicht weitersprechen.

»Stimmt«, sagte er. »Mia mamma fa questo. Tutte le madri italiane fanno questo.
Du brauchst auch eine mamma italiana
.«

»Ganz genau! Ist deine Mum bereit, nach London zu ziehen?«

Er lachte. »Mai! Nemmemo nei tuoi sogni.
«

»Heiliger Strohsack. Was ist los? Rufst du mich an, um meine Italienischfortschritte zu testen? – Es gibt keine Fortschritte, das kann ich dir gleich sagen.«

»Nein, nein, ich rufe nur an, um Hallo zu sagen. Dauert zu lange, seit wir gesprochen haben.«

»Nett von dir.«

»Wo wir schon mal von mammas
reden. Wie geht es deiner? Und wann stellst du mich ihr vor?«

Barbaras Augen wurden schmal. Er hatte noch nie ihre Mutter erwähnt, und sie hatte ihm auch noch nie von ihrer Mutter erzählt. Dass er jetzt auf einmal ihre Mutter erwähnte … Vermutlich hatte irgendjemand ihm gesteckt, dass ihre Mutter verstorben war, und es gab nur einen, der so etwas fertigbrachte. Andererseits hatte sie das Thema Mütter aufgebracht, nicht Salvatore. Er war einfach nur höflich.

»Meiner Mum geht es gut. Na ja, gut ist leicht übertrieben. Ich würd sagen, es geht ihr so gut, wie es einer gehen kann, die komplett gaga ist. Und wie geht es deiner? Wie kann es einer gehen, die für dich kocht, dir dein Bett macht, dir die Wäsche wäscht und die Hemden bügelt?«

»Es geht ihr gut«, sagte er. »Eccellente infatti.
Ich glaube, das sind die vielen Treppen. Die halten sie jung.«

»Das glaub ich sofort.« Barbara hatte Salvatore einmal in Lucca besucht. Er wohnte in einem der wenigen alten Türme der Altstadt, die noch standen. Er hatte sechs Stockwerke. Die Frau konnte wahrscheinlich den Mount Everest ohne Sauerstoff besteigen.

»Cosí
, Barbara. Mi dica.
Wann kommst du mich noch mal in Lucca besuchen? Ich möchte, dass du Marco und Bianca kennenlernst. Ihr Englisch ist schon viel mehr gut …«

»Viel besser«, korrigierte ihn Barbara. »Ihr Englisch ist schon viel besser.«

»Si.
Mehr besser.«

Barbara lachte. »Nein. Einfach nur besser.«

»Ah. Ihr Englisch ist mehr nur besser.«

Sie lachte wieder. Salvatore brachte sie immer zum Lachen.

Er sagte: »Du musst kommen.«

»Stehst du auf Überraschungen?«

»Du bringst mir eine Überraschung?«

»Ich bin die Überraschung. Eines Tages machst du die Tür auf, und ich stehe da.«

»Bald?«

»Meine Lippen sind versiegelt.«

»Das verstehe ich nicht. Non capisco.
«

»Ich erklär’s dir, wenn wir uns sehen.«

»Ah. Soll ich dich also gehen lassen? In England ist es schon spät. Du musst morgen arbeiten. Es ist wichtig, dass du pünktlich zur Arbeit kommst, nicht wahr? Du möchtest Detective Chief Superintendent Ardery nicht enttäuschen, wo sie gerade erst wieder da ist, oder?«

»Genau«, sagte Barbara.

»Dann sage ich Gute Nacht.«

»Ich sage Guten Appetit.«

Sie lachten beide.

Erst nachdem sie aufgelegt hatte, fiel Barbara auf, dass sie Salvatore nichts davon gesagt hatte, dass Isabelle Ardery zurückgekehrt war.

BELSIZE PARK

LONDON

Der für die Tropenvoliere zuständige Veterinärtechniker hatte Daidre Trahair zum Abendessen eingeladen, und es gab zwei Gründe, warum sie die Einladung annahm. Erstens war sie zehn Jahre älter als Damien Pratt, weswegen sie sich darauf verlassen konnte, dass er außer dem Wunsch, von ihr ein Empfehlungsschreiben für seine zukünftige Laufbahn als Wildtierveterinär zu erhalten, keine Hintergedanken hatte. Sie konnte sich also in seiner Gesellschaft sicher fühlen. Zweitens und vor allem bot ihr das Abendessen mit dem jungen Mann endlich eine Gelegenheit, einen Abend ohne ihre Schwester zu verbringen.

Aber sie wollte nicht, dass Damien Pratt das Abendessen bezahlte. Das würde das Ganze viel zu sehr nach einem Date aussehen lassen. Sie stellte also von vornherein klar, dass sie die Rechnung teilen würden, was er sichtlich widerwillig akzeptierte. Seinem Vater, sagte er, würde das auf keinen Fall behagen. Gut, dass er es nicht erfährt, lautete ihre Antwort. Sie bat darum, ein Restaurant in der Nähe auszusuchen, da sie am nächsten Morgen sehr früh einen Termin habe. Was gelogen war, aber sie wollte unter allen Umständen vermeiden, dass der junge Mann sich in irgendeiner Weise Hoffnungen machte.

Sie rief Gwyn an, um ihr mitzuteilen, dass sie erst spät nach Hause kommen würde. Sie brauche ihr von dem, was sie aus The Terrace für das Abendessen mitgebracht habe, auch nichts übrig zu lassen, sagte sie. Zuerst wirkte Gwyn überrascht – warum auch nicht, schließlich war Daidre, seit ihre Schwester bei ihr wohnte, noch nie mit irgendjemandem ausgegangen –, doch dann schien sie sich über die Nachricht zu freuen.

Was Daidre augenblicklich misstrauisch machte. Bis zu diesem Anruf hatte Gwyn immer verschlossener gewirkt.

Gwyn hatte Kayla Lobb zweimal angerufen und Daidre von den Gesprächen berichtet. Die Ermittlungen seien noch nicht abgeschlossen, so Gwyn. Kürzlich sei Kayla gebeten worden, ein Nacktfoto von sich zu identifizieren, das im Wohnwagen der Udys gefunden worden sei. Kayla wusste nicht, wo genau im Wohnwagen man das Foto gefunden hatte, aber sie wusste, dass es zu einer Fotoserie gehörte, die Michael einmal von ihr gemacht hatte, sexy Fotos aus der Zeit, als Michael noch mit Maiden verheiratet gewesen war. Sie hatte angenommen, Michael hätte die Fotos vernichtet, jedenfalls hatte sie ihn darum gebeten. Anscheinend war er ihrer Bitte nicht nachgekommen. Aber wenn die Polizei das Foto im Wohnwagen der Udys gefunden hatte, musste es jemand geklaut haben, denn nie im Leben hätte Michael ein Nacktfoto von seiner Frau jemandem gegeben.

Wegen dieses Fotos wäre Daidre nie nach Cornwall gefahren. Aber ihre Schwester hatte argumentiert, die Polizei werde Goron jetzt für den Schuldigen halten, weil er vermutlich tatsächlich der Schuldige sei. Er habe sich immer aufgeführt wie ein verwaister Welpe, wenn Kayla in der Nähe gewesen sei, sagte sie. Wenn er das Foto also zufällig gefunden hatte – oder vielleicht sogar alle Fotos, weil Michael sie nicht vernichtet hatte –, hätte er nicht widerstehen können, ein Nacktfoto von Kayla aufzuheben, um sich Fantasien über eine Frau hinzugeben, die für ihn unerreichbar war. Das sei natürlich ziemlich schräg. Und er hätte sich das Foto nicht aneignen dürfen, aber es habe nichts zu bedeuten, beteuerte Gwyn, es habe nichts, aber auch gar nichts mit Michael Lobbs Tod zu tun.

»Aber für die Polizei ist das natürlich eine heiße Spur«, hatte Gwyn zu Daidre gesagt. »Und die führt zu Goron.
Wenn die ihn mitnehmen und verhören, versteht er doch überhaupt nicht, was die von ihm wollen, Edrek.«

Daidre wusste, worauf Gwyn hinauswollte. Aber sie war hart geblieben. Sie würden nicht nach Cornwall fahren, solange nichts geschah, was ihre Anwesenheit erfordere.

Daraufhin hatte Gwyn sie als herzlos bezeichnet. »Es ist ungeheuerlich, wie du dich verhältst«, hatte sie ihr vorgeworfen. »Ich sollte einfach allein hinfahren.«

»Deine Entscheidung«, sagte Daidre. »Man kann ein Fahrrad im Zug mitnehmen. Aber in Cornwall ist Radfahren nicht so einfach. Das Wetter, die engen Straßen, die Steigungen …«

»Bran holt mich am Bahnhof ab, oder Goron«, sagte Gwyn. »Oder sie holen mich zusammen ab. Ganz bestimmt.«

»Und wo willst du unterkommen? Polcare Cove ist zu weit von Trevellas entfernt, um jeden Tag hin- und herzufahren.«

»Ich kann im Wohnwagen schlafen. Vergiss nicht, dass ich da mal gewohnt hab, Edrek. Da kann mich nichts mehr schrecken.«

»Und was ist mit deinem Job hier?«

»Der bedeutet mir nichts. Ich will nach Hause.«

Daidre wusste, wann sie auf verlorenem Posten stand, aber sie gab die Hoffnung nicht auf, dass Gwyn irgendwann zur Vernunft kommen würde. Und als Gwyn am Morgen wie immer zur Arbeit aufbrach, nahm sie an, sie hätte ihre Schwester überzeugt. Weswegen sie ihr Abendessen mit Damien Pratt wesentlich mehr genoss, als sie erwartet hatte. Der junge Mann war charmant und geistreich, und als Anglo-Inder hatte er eine ganz andere Weltsicht als sie. Sie kabbelten sich gutgelaunt, und am Ende des Abends musste sie sich eingestehen, dass sie sich schon lange nicht mehr so sehr mit jemandem amüsiert hatte.

Sie küssten sich zum Abschied auf die Wange. Sie sagte:
»Es freut mich, dass wir Freunde sind.«

Er strahlte sie an. »Vielleicht irgendwann ein bisschen mehr?«

»O Gott, nein, ich bin viel zu alt für dich, Damien!« Und nicht nur das, aber das andere wollte sie weder ihm noch sonst irgendjemandem erklären. Sie war lächelnd auf ihr Fahrrad gestiegen, hatte ihm kurz zum Abschied gewinkt und war nach Hause gefahren.

Ihre gute Laune verflog, als sie in die Howitt Road einbog. Gwyns Fahrrad stand nicht an seinem Platz an dem schmiedeeisernen Zaun unter ihrem Erkerzimmer, an den Gwyn es normalerweise anschloss. Und im Haus brannte kein Licht. Daidre wusste sofort, was das bedeutete.

Sie schloss ihr Fahrrad an, nahm ihre Handtasche aus dem Fahrradkorb und stieg die Treppe zum Eingang hoch. Im Haus war es still und dunkel.

Der Zettel lehnte in der Küche an einer Weinflasche. Was ihre Schwester geschrieben hatte, traf sie tief: Ich bin nicht wie du, Edrek. Ich weiß, was Liebe ist.

MICHAEL

Das Leben kann einen manchmal richtig in den Arsch treten. Ich kam nach Hause, nachdem ich den ganzen Nachmittag mit Bran und Goron versucht hatte, den Löffelbagger aus einem Felsspalt unterhalb von Godrevy Point zu befreien, wo er nicht hätte sein dürfen, weil wir gar keine Erlaubnis des Herzogtums haben, dort Gestein zu sammeln. Aber Goron wollte seinem Alten irgendwas beweisen – weiß der Teufel was –, und Bran war stinksauer.

Den Bagger da rauszukriegen, ohne ihn zu beschädigen, kostete viel Geschick, weil der Spalt ziemlich verwinkelt war. Wir rangierten wie die Blöden, vor und zurück und rauf und runter. Endlich hatten wir das verdammte Ding draußen, und dann verpasste Bran Goron ein paar kräftige Ohrfeigen, und Goron hat sich das einfach gefallen lassen. Ich hab Bran angeschrien, und er hat zurückgeschrien, und Goron stand nur da und hat den Kopf hängen lassen wie ein Hund, der auf noch mehr Strafe seines Herrchens wartet.

Ich kam total verschwitzt nach Hause, wollte nur duschen und ’ne Flasche Bier. Aber als ich reinkam, dachte ich, mein Schwein pfeift: die ganze Bude voll mit Luftballons und mitten drin ein handgemaltes Schild – und ich wusste genau, wer es gemalt hatte –, auf dem stand: »Herzlichen Glückwunsch, Papa!« Das Schild war blau mit rosa Buchstaben, und für den Fall, dass ich’s immer noch nicht kapiert hatte, war auch noch ein Storch mit einem Baby im Schnabel draufgemalt.

Auf dem Tisch stand ein mit Alufolie umwickelter Eimer, aus dem eine Sektflasche rausragte, und drum herum standen vier Gläser, die darauf warteten, dass jemand sie füllte.

Zuerst dachte ich, dass Merritts Frau Bonnie mit ihren Kindern Apollonia und Texas – zu den Namen sag ich jetzt nichts – zu Besuch gekommen war und Kayla die Bude ge
schmückt hatte als Überraschung für Merritt, der später erwartet wurde, und dass die beiden ihm mit dem ganzen Firlefanz beibringen wollten, dass er zum dritten Mal Vater wurde. Gott, ist die Frau fruchtbar, schoss es mir durch den Kopf. Aber in dem Moment kam Kayla die Treppe runter. Sie flog in meine Arme, jauchzte, ja, ja, es stimmte, wir hätten es endlich geschafft. Sie war total aus dem Häuschen und wollte sofort die Sektflasche aufmachen, damit wir anstoßen konnten.

Wie hätte ich darauf reagieren sollen? Ich kam gar nicht dazu, darüber nachzudenken, denn im nächsten Moment spazierte Sebastian mit meiner Mutter am Arm ins Haus, ohne anzuklopfen, meine Mutter mit Tränen in den Augen vor Freude, was für ein Glück, Michael, für dich, für uns alle, du musst ja platzen vor Stolz.

Sebastian klopfte mir auf die Schulter. Gut gemacht, Bruderherz! und Pass schön auf die Kleine auf! Dann legte er Kayla einen Arm um die Schultern, drückte sie an sich und laberte irgendwas von kostbarer Fracht oder so ähnlich, ich konnte in dem Moment überhaupt nicht mehr klar denken oder richtig zuhören. Sebastian meinte, Kayla solle besser ihre Tanzstunden absagen, aber sie lachte und sagte, das komme überhaupt nicht infrage, das sei die gesündeste Art, sich zu bewegen, und außerdem habe der Tanzunterricht sie von ihren Ängsten und Sorgen befreit, die sie in all den Jahren begleitet hätten, in denen sie verzweifelt versucht habe, schwanger zu werden.

Da fiel bei mir endlich der Groschen: Wegen der Tanzstunden musste sie regelmäßig nach Penzance fahren, und das
war es, was sie meinte, nicht die Bewegung. Wenn sie aufhörte, Tanzunterricht zu geben, hätte sie auch keinen Grund mehr, nach Penzance zu fahren. Und wer wohnte in Penzance? Und warum um Himmels willen hatte ich das
nicht mitbekommen?

Kayla war die perfekte Eroberung für Sebastian. Wie lange konnte eine Frau ihm widerstehen, vor allem eine so junge Frau wie Kayla?

Was sollte ich tun? Alle erwarteten von mir, dass ich mit ihnen feierte. Ich schenkte Sekt ein, leerte mein Glas, schenkte meinem Bruder und meiner Mutter nach, stieß mit meiner Frau an, die Mineralwasser trank und vor Glück strahlte und sagte: Ich bin ja so glücklich, Mike, unser Traum ist endlich wahr geworden.

Aber ich dachte nur: Das ist ein verdammter Albtraum.

Zum Glück war ich klug genug, mit meinem Hausarzt zu sprechen. Ich hab ihm von der Schwangerschaft erzählt, ihn gefragt, wie das möglich war, wo ich mir doch die Leitungen hatte kappen lassen.

Er hat mich verwundert angesehen. Hat mir nicht gratuliert. Er meinte, das sei ziemlich ungewöhnlich. Das kommt äußerst selten vor, Michael, aber es kann passieren. Ihre Frau ist bestimmt genauso überrascht wie Sie.

Ich hatte ihm nicht erzählt, dass ich Kayla über meinen Alleingang im Dunkeln gelassen hatte. Ihm gegenüber hatte ich immer von wir
gesprochen. Nach dem Motto: Wir haben uns gegen eigene Kinder entschieden. Wir haben lange darüber gesprochen und sind zu dem Schluss gekommen, dass … Er ging also davon aus, dass Kayla im Bilde war.

Er meinte, wir würden uns schon an den Gedanken gewöhnen, dass wir Nachwuchs bekamen, und wenn dieser Nachwuchs erst das Licht der Welt erblickte, würden wir beide schnell vergessen, dass wir eigentlich gar kein lärmendes Kleinkind in unserer Bude haben wollten. Dann meinte er noch, das Leben wisse sich durchzusetzen; es sei stark, viel stärker als das, was wir für unsere Entscheidungen halten
würden, was? Ich gäbe einen tollen Vater ab, schwadronierte er, allerdings konnte er sich die Bemerkung nicht verkneifen, dass ich es beim ersten Mal ziemlich vergeigt hätte. Auf jeden Fall solle ich mir keine Sorgen machen, dass mich in meinem Alter ein Kleinkind überfordere, schließlich würde ich vor Gesundheit nur so strotzen und fünfzig sei das neue Dreißig. Dann grinste er mich an und sagte: Sie haben’s echt faustdick hinter den Ohren, Mike. Ich wusste nicht, wie ich das verstehen sollte.

Aber war es wirklich möglich? Er sagte Ja, und ich musste ihm glauben. Was blieb mir anderes übrig? Die Vorstellung, dass Kayla Tag und Nacht wie eine Liebeskranke mit ihrem Baby beschäftigt sein würde, während ich scharf auf sie war, sie aber nicht haben konnte, weil sie keine Lust mehr auf mich hatte und sowieso erschöpft war und sich alles nur noch um das Baby drehte, dem sie statt meiner ihre herrlichen Brüste darbot … Mich grauste davor, aber ich hatte keine Ahnung, wie ich es verhindern sollte.

Irgendwann musste ich mich wohl oder übel damit abfinden. Sie hat über nichts anderes mehr geredet. Sie war nur noch damit beschäftigt, jedes Zimmer, jeden Winkel im Haus auszumessen, wollte von mir wissen, wie wir zu dritt Platz finden und ob wir nicht besser umziehen sollten. Ich wies sie darauf hin, dass Sebastian und ich in dem Haus mit unseren Eltern gelebt hatten, ebenso wie Maiden und ich zusammen mit Merritt und Gloriana. Und jedes Mal sagte sie, ja, Liebling, aber das ist schon Jahre her, und heute gibt es moderne Annehmlichkeiten, die das Leben mit einem Kleinkind wesentlich einfacher machen.

Was genau das für moderne Annehmlichkeiten waren, konnte sie mir nicht sagen. Aber sie ritt darauf rum, wie gefährlich das Firmengelände für ein kleines Kind sei, dass es unter den Backenbrecher krabbeln oder in die Zinnwasch
anlage geraten könne. Auch die Schlammlachen stellten eine Gefahr da, das konnte ich sogar verstehen, aber die waren eingezäunt, das wäre also kein Problem. Ich sagte: Das hier ist unser Zuhause, mein Schatz. Sie sagte: Aber es muss nicht unser Zuhause sein, Michael. Wir können uns ein Haus in der Nähe kaufen, und dann können die Udys hier wohnen. Der Wohnwagen ist schlecht für Jen. Wenn Bran und Jen hier einziehen, können Goron und Gwynder den Wohnwagen für sich haben. Goron hat noch nicht mal ein eigenes Bett, Liebling. Stell dir mal vor, was das für ihn bedeuten würde … Und dann ließ sie ihre Finger über mein Hemd spazieren und lächelte mich an, während sie anfing, mein Hemd aufzuknöpfen, und dann kam, was kommen musste. Ich war verrückt nach ihr, und das wusste sie ganz genau.

Im vierten Monat hat sie das Kind verloren. Ich hatte mich an den Gedanken gewöhnt, dass wir bald zu dritt sein würden, aber ich muss gestehen, dass ich jeden Abend Gott oder das Universum angefleht habe, mich vor diesem Schicksal zu bewahren. Sie hatte vier Monate im Glück geschwelgt und davon geträumt, wie sie das Kinderzimmer einrichten würde. Ich hatte vier Monate lang versucht, nicht daran zu denken, wie sich unser Leben verändern würde. Jetzt, sagte ich mir, konnten wir endlich wieder zu unserem normalen Leben zurückkehren. Natürlich hab ich sie getröstet und gestreichelt. Ich versicherte ihr, sie werde bestimmt wieder schwanger werden, schließlich sei sie noch jung, und jetzt gebe es ja den Beweis, dass wir beide fruchtbar seien. Sie solle sich jetzt erst einmal erholen und sich darauf konzentrieren, ihre Lebensgeister zurückzugewinnen und wieder zu Kräften zu kommen. Und ich redete ihr ins Gewissen, das Tanzen eine Weile sein zu lassen. In erster Linie, um sie von meinem Bruder fernzuhalten, der natürlich mit Blumen angekom
men war, um ihr sein Beileid auszusprechen. Seine Trauermiene brachte mich auf Gedanken, die ich lieber nicht denken wollte. Ich wusste, wenn ich mich in die dunklen Gefilde der Spekulation begab, würde ich durchdrehen.

Aber Kayla wurde nicht wieder schwanger. Mit jedem Monat, mit jedem Jahr, das verging, wurde ich entspannter. Du bist ein eifersüchtiger alter Trottel, sagte ich mir. Sie ist dir genauso treu wie du ihr. Bonnie und Merritt bekamen ihr drittes Kind – Joyful Noise nannten sie sie, Gott steh mir bei –, und Bonnie war zum vierten Mal schwanger, als Geoffrey Henshaw zum ersten Mal in unser Leben trat.

Zuerst rief er an, und Kayla, die gerade beim Backen war, ging ran. Sie machte Brot, Scones und Kekse – das Brot und die Scones für Jen und die Kekse für Goron. Der Junge benahm sich ihr gegenüber wie ein Schoßhündchen, und das konnte ich ihm nicht verübeln. Sein Leben bestand nur aus Arbeit, und er hauste in einem trostlosen Wohnwagen, wo der arme Kerl, wie Kayla mir erzählt hatte, auf der gepolsterten Sitzbank schlafen musste, weil es nur zwei Schlafkabinen gab, die er beide noch nie betreten hatte.

Jedenfalls, als ich von der Arbeit kam, war Kayla nicht da. Es duftete nach Frischgebackenem, und auf dem Tisch lag ein Zettel mit der Nachricht, sie sei nach St. Agnes gefahren, und ein Geoffrey Soundso habe angerufen und um ein Gespräch gebeten. Ich bin natürlich sofort in helle Panik geraten – wer war dieser Geoffrey Soundso, und warum zum Teufel war Kayla nach St. Agnes gefahren, um sich mit ihm zu treffen? Ich hatte den Namen noch nie gehört, woher also kannte sie diesen Typen, und wie und wo hatte sie ihn kennengelernt?

Ich wusste, dass es in St. Agnes mehrere Orte gab, die sich sehr gut für ein Stelldichein eigneten. Kayla und ich hatten uns dort oft genug getroffen, während ich nach einer Mög
lichkeit gesucht hatte, mich aus meiner Ehe zu befreien. Sie kannte genug lauschige Verstecke, wo sie einen Nachmittag lang nach Herzenslust die Beine breitmachen konnte. Mein Bruder Sebastian war aus dem Spiel, aber jetzt war dieser Geoffrey Soundso aufgetaucht.

Eine halbe Stunde später, nachdem ich mir zwei Gläser Whiskey hinter die Binde gekippt hatte, kehrte Kayla zurück. Sie war blass, als wäre sie erschöpft von dem, was sie mit Geoffrey Soundso getrieben hatte. Ich habe sie mit schmalen Augen angesehen und gefragt, wo zum Teufel sie gewesen war, und als sie näher kam, hab ich geschnuppert, weil ich genau wusste, dass sie nach Sex roch.

Sie sagte: Ach, Michael, Jen hat Krebs! Deswegen geht es ihr auch die ganze Zeit so schlecht.

Offenbar hat sie schon länger untenrum geblutet, aber kein Wort gesagt. Sie ging auf die Wechseljahre zu und hatte angenommen, das gehöre dazu und sei ganz normal. Aber das war es nicht. Und als sie das rausgefunden hatte, war es zu spät, und sie konnte nur noch beten und auf ein Wunder hoffen. Kayla sagte, Gwynder und ihre Mutter überlegten, zu einem Wallfahrtsort zu reisen, wo sie heiliges Wasser trinken und jemand Heiliges ihr die Hand auflegen würde. Bran sage zu alldem nichts, so Kayla, und Goron sitze nur stumm da. Dann ist sie in Tränen ausgebrochen, und ich hab sie gefragt, was das alles mit St. Agnes zu tun habe. Sie hat mich verblüfft angesehen und gefragt: St. Agnes? Ich habe ihr ihren Zettel gezeigt und noch mal gefragt: Was hat das alles mit St. Agnes zu tun, und wer ist dieser verdammte Geoffrey Soundso?

Sie sagte, sie habe keine Ahnung, wer der verdammte Geoffrey Soundso sei, und sie sei nach St. Agnes zu einem Heilkräuterladen gefahren. Wegen Jen, sagte sie. Ob ich ihr nicht zugehört hätte? Dann wollte sie wissen, wie viel ich getrunken hatte und warum ich überhaupt trank, und sie
verbat sich meinen Ton und fragte: Was denkst du dir dabei, und was ist los mit dir?

Mit mir war immer dasselbe los, wenn es um Kayla ging. Sie brauchte nur irgendeinen Mann zu erwähnen, und ich sah nur noch die Kluft von dreiundzwanzig Jahren, die uns trennte. Ich sagte, tut mir leid, Liebling. Ich sagte, ich weiß selbst nicht, was mit mir los ist. Was natürlich erstunken und erlogen war.

Ich hatte also immer noch keine Ahnung, wer Geoffrey Soundso war. Bis er wieder anrief. Und zwar am nächsten Morgen, und da wurde aus Geoffrey Soundso Geoffrey Henshaw. Er wollte mit mir sprechen, und ich frühstückte gerade, als er anrief. Er sagte, er sei ein Geo-Dingsbums und vertrete Cornwall EcoMining, und ich sagte, ich sei an Bergbau nicht interessiert, falls er deswegen anrufe.

Er bat mich, ihm wenigstens erst mal zuzuhören, und ich sagte, wenn es um Bergbau ginge, solle er es vergessen. Auf meinem Land gebe es keine Bodenschätze mehr, und zwar schon seit über hundert Jahren. Er sagte, das stimme so nicht, man denke zum Beispiel an Porzellanerde, und ob ich was über Lithium erfahren wolle, das gebe es nämlich in Cornwall im Überfluss. EcoMining investiere in die Lithiumgewinnung, erklärte er mir, und man rechne mit hohen Profiten. Ob ich etwas von dem Reichtum abhaben wolle, der jedem winke, der ein ordentliches Stück Land besitze? Ich fragte: Was genau ist EcoMining? Er sagte, genau das wolle er mir erklären, das gehe aber viel besser in einem persönlichen Gespräch, und er versprach mir, auf keinen Fall mehr als anderthalb Stunden meiner Zeit in Anspruch zu nehmen.

Kayla hatte alles mitgehört, denn ich hatte mein Handy auf Lautsprecher gestellt, damit ich beim Telefonieren weiteressen konnte. Sie nickte, woraus ich schloss, dass sie der Meinung war, wir sollten uns anhören, was der Typ zu sagen
hatte. Ich sah das anders. Ich sagte Geoffrey Henshaw, ich würde es mir überlegen, auch wenn ich das nicht vorhatte. Lobb’s Tin and Pewter war mein Leben, und ich wollte nichts von Lithium oder irgendwelchem anderen Zeug hören, das den Untergang meiner Firma bedeutete.

Bei alldem hatte ich nicht bedacht, dass mein Vater meinem Bruder Sebastian in seinem Testament einen Teil der Firma vermacht hatte. Und ich hatte auch nicht damit gerechnet, dass einige Leute mich mit ihrer Meinung vollquatschen würden, als wäre ich zu blöd, um zu kapieren, was bei dem Deal für mich drin war, wenn ich es schlau anstellte.

Am nächsten Morgen rief Geoffrey Henshaw an, um zu hören, ob ich mir das mit seinem Besuch schon überlegt hätte. Ich sagte, nein. Er gab mir noch einmal vierundzwanzig Stunden, und als er wieder anrief, schnappte Kayla sich mein Handy und erklärte mir, wir müssten uns unbedingt anhören, was er zu sagen hätte, schließlich könne es ja auch ums Gemeinwohl gehen.

Ich gab nach und protestierte nicht, als sie einen Termin mit dem Typen ausmachte. Anscheinend hatte sie inzwischen auch mit Sebastian und Merritt telefoniert, denn kurz darauf riefen die auch an und gingen mir auf die Nerven mit ihrem Gequatsche.

Merritt hatte wieder mit mir Kontakt aufgenommen, kurz nachdem er Bonnie kennengelernt und eingesehen hatte, dass aus seinem Traum, als Choreograf für West-End-Musicals in London Karriere zu machen, nichts werden würde. Die beiden waren wieder nach Cornwall gezogen, und Merritt war bei Maiden eingestiegen, die den Blumenladen übernommen hatte, als der Vorbesitzer sich entschloss, seinen Lebensabend in Spanien zu verbringen. Merritt war zwar nicht begeistert von dem Job, aber er besaß keinerlei Ausbildung.
Da er an eine Zukunft in der Welt der Musicals geglaubt hatte, hatte er nichts anderes gelernt.

Als Bonnie schwanger wurde, war sie der Meinung, ihr Kind sollte auf der väterlichen Seite nicht nur eine Großmutter und eine Tante, sondern auch einen Großvater haben. Und so tauchte Merritt eines Sonntagmorgens bei Lobb’s Tin and Pewter auf.

Er kam direkt in die Werkstatt. Ich war gerade dabei, das flüssige Zinn in eine neue Schmuckform zu gießen, und das ist ziemlich knifflig, schließlich soll nichts danebengehen. Ich hörte die Tür aufgehen und rief: Moment!, und dann sagte Merritt: Hallo, Dad, was mir einen ziemlichen Schrecken einjagte, denn ich hatte ihn seit Jahren nicht gesehen. Ich hatte die Hoffnung aufgegeben, dass er mir eines Tages verzeihen würde, aber er war auch nicht gekommen, um mir zu verzeihen, sondern um mir zu verkünden, dass er und Bonnie bald Eltern werden würden. Bonnie, sagte er, lege großen Wert auf Familie. Ihre Eltern wohnten in Cambridgeshire, weswegen das Kind sie nicht oft zu sehen bekommen werde. Aus diesem Grund wünsche Bonnie sich eine Familie in Cornwall, und Maiden und Gloriana reichten ihr nicht. Sie wollte auch noch einen Großvater für ihr Kind, und der würde gar nicht wissen, dass er Großvater war, wenn Merritt ihn nicht ins Bild setzte.

Es stellte sich heraus, dass Merritt noch einen zweiten Grund hatte, sich wieder mit mir zu vertragen: Er brauchte einen Job. Er arbeitete bei seiner Mutter, aber die Einkünfte reichten nicht, weil er seine Frau geschwängert hatte und jetzt mit Gott weiß was für Ausgaben rechnen musste. Ich hätte ihm echt gern geholfen, wirklich wahr. Aber es war schon schwierig genug, Bran und Goron mit Arbeit zu versorgen.

Merritt war enttäuscht, und ich fürchtete schon, er würde
den Kontakt zu mir gleich wieder abbrechen. Aber das hat er nicht getan, und darüber war ich froh. Er hatte mir meine Sünden vergeben, und ich kann nur hoffen, dass Gloriana das irgendwann auch tut.

Kayla lag also nicht falsch mit ihrer Einschätzung, dass Sebastian und Merritt bestimmt wissen wollten, was Cornwall EcoMining uns in Gestalt von Geoffrey Henshaw zu sagen hatte. Sie wusste, dass Sebastian vierzig Prozent von Lobb’s Tin and Pewter gehörten – ich hatte es ihr vor Jahren selbst erzählt –, und vermutlich nahm sie an, dass meine Kinder die Firma nach meinem Tod erben würden. Tatsache ist, dass ich nicht die Absicht habe, bald zu sterben, aber wenn es so weit ist, werde ich ihr meinen Anteil an Lobb’s Tin and Pewter vermachen. Aber das ist alles Zukunftsmusik.

Wenige Tage nachdem ich einem anderthalbstündigen Gespräch zugestimmt hatte, war Geoffrey Henshaw wieder da. Er hatte auch mit anderen Landbesitzern in Cornwall Termine vereinbart, denn Cornwall EcoMining hatte sich offenbar vorgenommen, die Bergbaurechte für jeden Quadratmeter Land in Cornwall zu erwerben, das nicht zum Herzogtum gehörte.

Er knatterte auf mein Grundstück in einem uralten Auto, das aussah, als stammte es aus dem letzten Krieg, und stieg aus. Er hatte sich richtig in Schale geworfen, trug einen dreiteiligen Anzug und eine Krawatte mit Windsorknoten. Er nahm eine Aktentasche aus dem Auto und marschierte auf unsere Haustür zu, die Kayla schon geöffnet hatte, weil wir am Fenster auf ihn gewartet hatten.

Er sah nicht schlecht aus, auch wenn ich fand, dass er was Schwules an sich hatte. Er war schlank und hatte eine tadellose Haltung, und seine vollen Locken fielen ihm in die Stirn. Ich erfuhr, dass er studierter Geologe war und was er
nicht über das Thema Bergbau wisse, verkündete er, lohne sich nicht zu wissen.

Auf jeden Fall wisse er alles über die Zinnwäsche. Er stamme zwar nicht aus Cornwall, sagte er, aber die Geschichte seiner Familie sei ebenso mit dem Bergbau verbunden wie die meiner Familie. Sein Urgroßvater habe in den Midlands Eisenerz abgebaut, sein Großvater habe der Verwaltung eines Bergbaubetriebs in Wales vorgestanden, und sein Vater sei Geschäftsführer eines Konzerns mit Minen in verschiedenen europäischen und südamerikanischen Ländern. Jede Generation der Henshaws hatte die Familie offenbar eine gesellschaftliche Stufe weiter nach oben gebracht, und vielleicht hatte Geoffrey Henshaw sich vorgenommen, den Gipfel zu erreichen, wie auch immer der aussehen mochte.

Er fragte uns, ob wir wüssten, wo Lithium herkam, öffnete, bevor wir ihm eine Antwort geben konnten, seinen Aktenkoffer und nahm einen Stapel Broschüren, Zeichnungen und ein paar Hochglanzmagazine heraus. Wir erfuhren, dass Lithium in zwei Schritten aus dem Boden geholt wird: Zuerst werden Bohrungen durchgeführt, und dann wird das Lithium extrahiert.

Absolut nichtinvasiv, beschrieb Geoffrey Henshaw den Prozess, was ich seltsam fand, denn wie kann ein Verfahren nichtinvasiv sein, wenn dafür überall im Land Bohrungen durchgeführt werden müssen? Die Bohrungen seien notwendig, um Thermalwasser zu finden, erklärte er uns, und das Thermalwasser enthalte das Lithium.

Klingt ja ziemlich einfach, lautete Kaylas Kommentar. Zu mir sagte sie: Das klingt doch, als würde dem Land überhaupt kein Schaden zugefügt. Und zu Henshaw: Sehe ich das richtig, Mr. Henshaw?

Er errötete und sagte: Nennen Sie mich Geoff, bitte. Er rückte seinen Krawattenknoten zurecht und antwortete, im
Prinzip sehe sie das richtig. Aber für Lobb’s Tin and Pewter habe Cornwall EcoMining andere Pläne. Einen größeren Plan. Ob wir uns anhören wollten, um welchen Plan es sich handelte.

Kayla sah mich mit großen Augen an, als fragte sie: Sollen wir?

Ich bat ihn fortzufahren, aber an meinem Ton erkannte er, dass er sich keine großen Hoffnungen zu machen brauchte, mich zu überzeugen.

Im Fall von Lobb’s Tin and Pewter sei Cornwall EcoMining an mehr als den Bergbaurechten interessiert, sagte Henshaw. Hier wollten sie kein Thermalwasser aus der Erde pumpen, hier wollten sie das Lithium direkt verarbeiten. Für die Verarbeitung sei eine Anlage erforderlich, deren Konstruktion jedoch nachhaltig sei, wie er behauptete. Ja, er könne uns versichern, dass Cornwall EcoMining das Gelände nach Beendigung der Lithiumgewinnung in einem besseren Zustand zurücklassen werde als jemals zuvor, seit es sich in den Händen der Familie Lobb befand. Außerdem würden Arbeitsplätze für bis zu hundert Personen entstehen, sagte Henshaw. Man würde rund um die Uhr arbeiten, fuhr er fort, und – er wandte sich an mich – er könne dafür sorgen, dass ich in irgendeiner Form an dem Projekt mitwirke, falls ich daran interessiert sei. In jedem Fall aber werde man mir den vollen Preis für das Land zahlen. Man könne sogar eine Beteiligung an den Gewinnen vereinbaren, die zweifelsohne anfallen würden, sobald die Investitionen für die Bohrungen, den Bau der Anlage und die Wohnungen für die Angestellten sich auszahlten.

Er sagte, so ein Angebot mache Cornwall EcoMining übrigens nicht jedem, auch wenn man die Fühler in alle Richtungen ausstrecke. Es würden nur zwei Verarbeitungsanlagen gebraucht, eine sei auf der Südwestseite der Halbinsel
geplant. Derzeit ziehe man mehrere Orte für die Errichtung der zweiten Anlage in Erwägung. Wer zuerst kommt, mahlt zuerst, fügte er mit einem Augenzwinkern hinzu.

Ich sagte ihm, was jeder vernünftige Geschäftsmann ihm gesagt hätte. Ich sagte, ich würde mir die Unterlagen durchlesen, mir die Sache durch den Kopf gehen lassen, alles mit meiner Frau besprechen, meinen Geschäftspartner informieren und mich bei ihm melden, sobald ich eine Entscheidung getroffen hätte. Er erwiderte, meine Reaktion sei verständlich und bewundernswert, er rate mir jedoch, mir nicht allzu viel Zeit zu lassen. Manchmal, sagte er lächelnd zu uns beiden, erkenne man ein geschenktes Pferd zu spät und sehe es nur noch davongaloppieren.

Auch wenn er bei dem, was ich mit der Firma machte, nie ein Mitspracherecht haben würde, musste ich mit Sebastian sprechen, da er ja Miteigentümer war. Aber ich wusste schon vorher, was er sagen würde: Verkauf den Scheißladen, solange ihn noch einer haben will. Er wollte die Firma sowieso nicht haben – mehr als einmal hatte er sie als Klotz an meinem Bein bezeichnet –, und das meiste, was sie abwarf, verschlang sie gleich wieder. Sie machte niemanden reich.

Aber ich hatte ein Problem damit, die Firma zu verkaufen, und das hatte nicht nur damit zu tun, wie viel Geld wir damit verdienten. Ich musste an Bran und seine Familie denken. Bran arbeitete seit Jahren für mich, und jetzt, wo seine Frau krank war und seine Kinder wieder bei ihm untergekrochen waren, brauchte er das Geld mehr denn je. Was würde aus Bran und seiner Familie werden, wenn ich verkaufte?

Sebastian sagte, sei kein Idiot. Er meinte, die Art Arbeit, die Bran mache, gebe es überall, und was seine Kinder anging, die seien doch jung und kräftig, oder? Es gebe immer Arbeit für Leute, die sich nicht zu schade seien, sich die
Hände schmutzig zu machen. Natürlich konnte er mir nicht sagen, was für eine Art Arbeit das wäre, aber er hatte ziemlich genaue Vorstellungen davon, wie wir den Verkauf an Cornwall EcoMining organisieren und was wir beide dann mit dem Geld tun konnten.

Du könntest mit Kayla hier weggehen, sagte er zu mir. Sie hat es verdient, in einem schönen Haus zu wohnen statt in dieser armseligen Hütte. Sei kein Idiot, Mike.

Mich packte die Wut, als er Kayla erwähnte. Offenbar hatte sie mit ihm über uns geredet, und das gefiel mir überhaupt nicht. Immerhin versuchte sie nicht, vor mir zu verbergen, dass sie sich Hoffnungen machte. Seit sie das Kind verloren hatte, sagte sie mir immer wieder, sie fühle sich einsam. Jetzt habe Jen auch noch Krebs, jammerte sie, und bald würde sie ihre Nachbarin und beste Freundin verlieren. Außerdem habe sie wahrscheinlich wegen der giftigen Luft von der Zinnwäsche unser Kind verloren und könne wegen der giftigen Luft nicht wieder schwanger werden.

Ich wollte auf gar keinen Fall mit ihr darüber reden, warum sie nicht wieder schwanger wurde. Also setzte ich eine nachdenkliche Miene auf und versprach ihr, noch mal mit Sebastian über alles zu reden. Obwohl ich wusste, wie Sebastian zu der Sache stand. Lobb’s Tin and Pewter bedeutete ihm nichts, und er konnte das Geld gut gebrauchen, das bei einem Verkauf für ihn rausspringen würde. Und was Bran und Goron anging, sagte er mir jedes Mal wieder das Gleiche: Himmel Herrgott, Mike, du bist nicht verpflichtet, denen Arbeit zu geben. Hör zu, es tut mir leid, dass Brans Frau nicht mehr lange hat, aber du bist nicht für ihre Gesundheit verantwortlich, Kumpel, und wenn sie bei einem Verkauf der Firma ihren verdammten Wohnwagen woanders hinkarren müssen, dann kannst du ihnen ja dabei helfen. Ich pack auch mit an. Und Merritt bestimmt auch. Dann sind wir
mit Bran und Goron zusammen schon fünf. Und wenn fünf Kerle wie wir es nicht hinkriegen, einen Wohnwagen an einen anderen Ort zu schaffen, dann weiß ich auch nicht. Und ist es nicht höchste Zeit, mit Kayla irgendwo hinzugehen, wo nicht alles an Maiden und die Kinder erinnert? Himmel, ich wette, ihr schlaft sogar im selben Bett, in dem du mit Maiden geschlafen hast. Verdammt noch mal, Mike, ich seh’s dir an, dass ich recht hab!

Es stimmte, aber Kayla hatte noch nie ein Wort darüber verloren, und ich hatte nie darüber nachgedacht. Wenn sie sich darüber beklagt hätte, hätte ich noch am selben Abend die Matratze am Straßenrand verbrannt. Was zwischen mir und Kayla im Schlafzimmer ablief, war himmelweit von dem entfernt, was jemals mit Maiden im Schlafzimmer passiert war, und ich hatte nie einen Gedanken daran verschwendet, dass ich noch nicht mal die Matratze umgedreht hatte.

Wir waren glücklich, wo wir waren, und das schon seit Jahren. Das mit dem Baby war sehr traurig gewesen – gut, für Kayla jedenfalls, und ich hatte mir alle Mühe gegeben, traurig zu wirken –, aber wir waren darüber weggekommen. Okay, sie wäre gern irgendwohin gezogen, wo sie ein paar Freundinnen in der Nähe hätte. Aber dass sie jetzt so bedrückt war, lag nur an der Sache mit Jen, und wenn sie erst mal anfing, Gwynder bei der Pflege ihrer Mutter zu helfen – was sie tun würde, da war ich mir sicher –, dann würde Gwynder sich zu ihr hingezogen fühlen. Und da die beiden mehr oder weniger gleich alt waren, würde die enge Freundschaft, die Kayla mit Jen verband, auf Gwynder übergehen. Das war nur logisch.

Von alldem erzählte ich Sebastian nichts. Ich sagte ihm nur, dass Kayla und ich in unserem Haus glücklich und zufrieden waren, und fragte ihn, was ich seiner Meinung nach machen sollte, wenn ich die Firma aufgab. Die Zinnwäsche
ist mein Leben, sagte ich zu ihm. Du bist ein verdammter Idiot, Mike, sagte Sebastian. Wenn du eines Tages aufwachst und die Dinge siehst, wie sie sind, wird es zu spät sein.

18. APRIL

WESTMINSTER

LONDON

Salvatore Lo Biancos Anruf hatte Barbara Havers Gott sei Dank auf andere Gedanken gebracht, nachdem sie sich stundenlang mit Selbstvorwürfen gequält hatte, weil sie so eine schlechte Tochter gewesen war. Stattdessen kreisten ihre Gedanken jetzt um die Frage, wieso Salvatore überhaupt angerufen hatte, und je länger sie darüber nachdachte, desto mehr geriet sie in Rage. Wutschäumend malte sie sich ein Szenario nach dem anderen aus, und in jedem ging es darum, was sie DI
Lynley bei ihrer nächsten Begegnung sagen würde.

Offenbar hatte der Detective Inspector noch nicht begriffen, dass sie ihre Privatangelegenheiten genau als das betrachtete – als Privatsache. Und dass sie
diejenige sein wollte, die andere über den Tod ihrer Mutter informierte, war ihm anscheinend auch noch nicht in den Sinn gekommen. Es kam zwar selten, aber doch immer wieder vor – nämlich so wie jetzt –, dass Lynleys gesellschaftlicher Rang in der Außenwelt seinem Verständnis für Menschen in seiner Innenwelt – für Barbara in diesem Fall – im Weg stand. Dann spielte er plötzlich den Grafen im Hermelinpelz, der nach Gutdünken tun und lassen konnte, was er wollte. Was für einen Polizisten jedoch nicht galt.

Sie hatte sehr schlecht geschlafen. Abgesehen von Salvatores Anruf waren ihr noch tausend andere Dinge durch den
Kopf gegangen. Ihre Gedanken kreisten wie in einem Hamsterrad um den Tod ihrer Mutter. Sie machte mentale Listen, verwarf sie wieder und erstellte neue. Und immer noch war sie unentschlossen, ohne dass sie sich hätte erklären können, warum.

Vielleicht machte Lynleys Verhalten sie deshalb so wütend. Sie war wie gelähmt, und jetzt musste sie zusehen, wie sie in Bewegung kam. Wegen Lynley würden alle Leute sie viel eher als befürchtet mit Fragen nach Bestattungsritualen bedrängen, weil sie … Ja, was wollten sie eigentlich? Sie unterstützen? Ihr Mitgefühl zum Ausdruck bringen? Wer zum Teufel sollte das wissen?

Sie hatte auf nichts eine Antwort, als sie bei New Scotland Yard eintraf. Von Chalk Farm ins Zentrum war sie von einem Stau in den anderen geraten, was ihre Laune nicht verbessert hatte, und auf dem Weg zu ihrem Schreibtisch war Lynley der Erste, den sie erblickte. Sein Handy am Ohr, plauderte er gutgelaunt mit irgendjemandem, selbstzufrieden wie immer.

Sie ließ ihre Umhängetasche auf ihren Schreibtisch fallen und marschierte schnurstracks in Lynleys Zimmer. Als er sie – und zweifellos auch ihren Gesichtsausdruck – bemerkte, sagte er ins Handy: »Ich rufe später wieder an.« Dann hörte er noch einen Moment lang zu und sagte: »Ganz genau. Ganz deiner Meinung.«

Er legte das Handy hin und begrüßte Barbara mit den Worten: »Barbara, warum sind Sie hier? Sie brauchen Zeit. Warum nehmen Sie sich nicht ein paar Tage frei?«

Sie holte tief Luft. »Ich möchte wissen, was ich noch alles tun muss, Inspector.«

Er musterte sie einen Augenblick lang. »Ich weiß nicht, wovon Sie sprechen. Geht es Ihnen gut? Kann ich irgendetwas für Sie tun?«

»Oh, Sie haben bereits mehr als genug für mich getan.«

»Ach?«

Sein unschuldiger Blick brachte sie auf die Palme. »Sie wissen ganz genau, was ich meine!«

»Nein, Barbara, wirklich nicht. Ich …«

»Euer Hochwohlgeboren«, zischte sie, »oder Euer Lordschaft, oder wie auch immer die korrekte Anrede lautet, haben sich mal wieder in meine Privatangelegenheiten eingemischt, weil Sie glauben, Sie können einfach machen, was Sie wollen, es wird schon richtig sein. Und wenn es schiefgeht, können Sie die Scherben jederzeit unter den Teppich kehren.«

»Was in aller Welt …«

»Wagen Sie es nicht, den Dummen zu spielen!«, schrie sie. Seine hochnäsige Art brachte sie um den Verstand, und das würde jedem so gehen, der wie sie seiner Arroganz über Jahre hinweg ausgesetzt wäre. »Das war das letzte Mal, dass Sie versuchen, mein Leben zu manipulieren, kapiert?«

Er blieb die Ruhe selbst. »Barbara, wovon reden Sie?«

Dieser Tonfall! Nicht zum Aushalten! Dieser Oberklassetonfall, dieser Ich-stehe-auf-einem-Podest-Tonfall, den er jedes Mal anschlug, wenn er klarstellen wollte, wer in der Welt da draußen das Sagen hatte. Sie hätte platzen können vor Wut. Sie konnte nicht mehr an sich halten. »Sie haben ihm gesagt, er soll mich anrufen! Sie haben ihm erzählt, dass meine Mum gestorben ist! Er wusste sogar, dass die Ardery wieder da ist, und das hat Sie verraten, denn ich
hab ihm garantiert nichts davon erzählt!«

Mit Befriedigung nahm Barbara zur Kenntnis, dass er sich abwandte. Er holte tief Luft. Musste er sich wappnen? Sprach er ein Stoßgebet?

Er sagte: »Das Gegenteil ist der Fall, Barbara. Er hat mich angerufen. Um sich nach Ihrem Wohlergehen zu erkundigen. Wir reden doch von Salvatore, oder?«

»Blödsinn!«, schrie sie. »Das ist doch totaler Schwachsinn! Und reden Sie nicht in diesem verfluchten Ton mit mir! Sie wussten, dass sie krank war. Und Sie wussten, dass sie … dass sie …«

»Barbara, alle hier wussten, dass sie krank war.«

»Aber nur Sie und Dorothea wissen von ihm
.«

»Von ihm«, wiederholte er.

»Sie wissen verdammt genau, wovon ich rede. Und um ein Haar wär ich wieder drauf reingefallen – schon wieder
, Inspector, haben Sie eine Ahnung, wie sich das anfühlt? Aber als er von der Ardery gesprochen hat, da ist der Groschen gefallen. Er hat gesagt ›Sie ist wieder da‹, und dabei hab ich ihm nicht mal erzählt, dass sie weg war, ich hab überhaupt noch nie mit ihm über sie gesprochen. Aber irgendjemand hat’s ihm gesteckt. Und wir beide wissen genau, wer das war.«

Lynley schwieg. Er balancierte einen Bleistift zwischen den Fingern und legte ihn dann weg. Nachdenklich sah er sie an, dass Barbara ihm am liebsten die braunen Augen ausgekratzt hätte.

»Sie können es nicht leugnen!«, fauchte sie ihn an. »Sie haben’s ihm gesagt. Sie haben ihm sogar … sogar … Warum zum Teufel haben Sie das getan? Was glauben Sie, wie sich das anfühlt? Der hat mich nur angerufen, weil ich ihm leidtue, und ich hab es so was von satt, dass alle Leute mich für total unfähig halten und …«

»Moment«, unterbrach Lynley sie scharf. »Niemand hält Sie für unfähig.«

»Ich bitte Sie. Ich seh doch die mitleidigen Blicke. Guck mal, die arme Barbara. Die kriegt nie einen Mann ab, selbst wenn sein Leben davon abhinge. Mir hängt das alles dermaßen zum Hals raus! Und warum, warum
haben Sie das getan? Sie haben mir immer noch nicht gesagt, warum …«

»Inspector?«

Barbara fuhr zur Tür herum, als Lynley sagte: »Ja, Winston?« DS
Nkata stand in der Tür.

»Dee hat grade angerufen«, sagte er. »Die Chefin ist auf dem Weg hierher.«

Und noch ehe irgendjemand reagieren konnte, trat Nkata zur Seite, und DCS
Ardery erschien in der Tür, gefolgt von Dorothea, die schuldbewusst händeringend zu Boden blickte. DCS
Ardery ihrerseits wirkte äußerst genervt.

Plötzlich wurde Barbara bewusst, dass sie sich in ihrer Hast, Lynley zur Rede zu stellen, keine Gedanken über ihre Kleidung gemacht hatte. DCS
Arderys Blick wanderte von Barbaras ausgeleiertem T-Shirt mit dem Aufdruck »Chicken Little was Right« über ihre gestreifte Jogginghose zu ihren roten Turnschuhen, dann wieder nach oben zu dem Sweatshirt, das sie sich um die Hüften gebunden hatte. Sie hatte sich weder die Haare gekämmt noch das Gesicht gewaschen noch die Zähne geputzt. Alles an ihr war falsch, während Lynley wie immer in seinem dreiteiligen Anzug dasaß, das weiße Hemd frisch gebügelt, die Krawatte tadellos geknotet, das Haar perfekt frisiert.

Ardery sagte: »Sind Sie beide sich darüber im Klaren, dass alle in der Abteilung Sie hören? Würden Sie dieses Gespräch in irgendeiner Weise als professionell bezeichnen?« Als Barbara den Mund aufmachte, um etwas zu entgegnen, fügte sie hinzu: »In mein Zimmer. Alle beide.«

WESTMINSTER

LONDON

Wenn man ihn bedrängte, würde Lynley bereitwillig zugeben, dass er Barbara Havers von Herzen wünschte, sie hätte jemanden oder etwas in ihrem Leben neben der Polizeiarbeit. Er würde auch zugeben, dass er Salvatore Lo Bianco über den Tod ihrer Mutter unterrichtet hatte. Er würde jedoch selbst unter Folter niemals zugeben, dass im Gegensatz zu dem, was er Barbara gesagt hatte, tatsächlich er es gewesen war, der Salvatore Lo Bianco angerufen hatte.

Er glaubte, dass die beiden sehr gut zueinander passten. Sie brauchten nur ein bisschen Hilfe von außen, um das zu erkennen. Sie fühlten sich zueinander hingezogen, und zwar seit dem Tag, an dem sie sich kennengelernt hatten, das war Lynley nicht entgangen. Und wenn man dem Funken, der zwischen den beiden übergesprungen war, ein bisschen Zunder gab, würde daraus bestimmt ein hübsches Feuerchen entstehen.

Er wusste, was Helen dazu sagen würde, wenn sie noch lebte: Ist das dein Ernst, Tommy, Liebling? Also, ich weiß wirklich nicht, ob das eine gute Idee ist. Stell dir bloß mal vor, Barbara findet heraus, dass du versuchst, ihre Zukunft zu gestalten … Dann würde sie den Kopf schief legen, ihn auf ihre unnachahmliche Weise anlächeln und hinzufügen: Ich hoffe, du weißt, dass ich dich eigentlich für sehr intelligent halte. Tja. Außer in diesem Fall. Da war Barbara im Vorteil.

Barbara und er folgten Isabelle in ihr Zimmer. »Schließen Sie die Tür«, sagte Isabelle über ihre Schulter hinweg, drehte sich um und baute sich mit verschränkten Armen vor ihnen auf. Ihr Gesichtsausdruck verhieß nichts Gutes, dachte Lynley. Außerdem fiel ihm auf, dass sie seit ihrer Rückkehr kaum etwas im Raum verändert hatte. Auf dem Sideboard standen
mehrere Fotos ihrer Söhne – Zwillinge namens James und Laurence – sowie eine schwere Glaskaraffe mit Wasser und sechs Gläser. Auf dem Tisch lag eine neue lederne Schreibunterlage, und neben einem Tischkalender und einer Ablage für ein- und ausgehende Post stand eine Henkeltasse mit der Aufschrift »Beste Mum aller Zeiten«.

Isabelle schaute erst Lynley, dann Barbara, dann wieder Lynley an. Sie sagte: »Ich höre.«

Barbara sagte: »Er mischt sich in meine …«

Lynley fiel ihr ins Wort: »Es handelt sich um ein Missverständnis.«

»Was? Wie können Sie es wagen …«

»Egal«, fauchte Isabelle. Sie zeigte auf Barbara: »Sie nehmen sich frei wegen des Trauerfalls. Und zwar ab sofort. Verstanden?
«

»Chefin, ich brauch keine …«

»Es interessiert mich nicht, was Sie zu brauchen glauben oder nicht, Sergeant. Sie sind zurzeit nicht in einem arbeitsfähigen Zustand. Und wenn es eine Polizistin gibt, die weiß, was ein arbeitsfähiger Zustand ist, dann bin ich das, da sind wir uns hoffentlich alle einig.«

»Bitte, Chefin«, sagte Barbara. »Zwingen Sie mich nicht … Ich schwöre auf einen ganzen Stapel Bibeln, dass es nicht wieder vorkommt.«

»Nein, das wird es nicht«, sagte Isabelle, »denn Sie werden nicht hier sein. Sie haben Ihre Mutter verloren, Ihnen steht Sonderurlaub zu, um mit der Situation zurechtzukommen, und Sie werden diesen Sonderurlaub in Anspruch nehmen. Haben wir uns verstanden?«

»Aber lassen Sie mich wenigstens …«

»Es reicht, Sergeant. Gehen Sie. Ich möchte Sie frühestens in einer Woche wieder hier sehen.«

Barbara erbleichte.

»Und falls Ihnen die Zeit zu lang wird und Sie nichts mit sich anzufangen wissen, rate ich Ihnen: Gehen Sie einkaufen, denn wenn Ihr Kleidungsstil sich nicht bald grundlegend ändert, werden Sie es bereuen.« Isabelle wandte sich an Lynley. »Und Sie, Inspector, schaffen es immer wieder, die Leute aus der Fassung zu bringen, was Ihnen vermutlich bewusst ist, nach all den Jahren der Polizeiarbeit. Außerdem habe ich den Eindruck, dass Sie diesen Streit in irgendeiner Weise verursacht haben. Also, womit auch immer Sie dieses Theater ausgelöst haben, hören Sie auf damit. Sie sind nicht für Sergeant Havers – und erst recht nicht für ihr Privatleben – verantwortlich. Punkt. Aus. Haben wir uns verstanden, oder muss ich das noch vertiefen?«

Mit »vertiefen« meinte sie die Einbeziehung von Hillier, und das wollte niemand, nicht einmal Isabelle. Barbara warf Lynley einen vernichtenden Blick zu, nickte kurz und sagte fast unhörbar leise: »Chefin.«

Ausgerechnet in dem Moment klingelte Lynleys Handy. Es war John Penellin. Er schaute Isabelle an: »Darf ich?«

»Bitte«, sagte sie knapp. »Hauptsache, Sie beide verschwinden aus meinen Augen.«

Barbara hielt ihm die Tür auf. Sie ging ihm voraus den Korridor hinunter und sagte über ihre Schulter: »Diese Sache ist noch lange nicht beendet, Inspector.«

Sie ging zu ihrem Schreibtisch und schnappte sich ihre Umhängetasche. Mit einem Seufzer nahm Lynley das Gespräch an: »Hallo, John.«

»Ich habe angerufen«, sagte John Penellin.

Im ersten Augenblick dachte Lynley, John hätte bei Salvatore Lo Bianco angerufen, was jedoch unmöglich war. »Angerufen?«, fragte er.

»Bei der Bergbaugesellschaft, über die wir gesprochen haben. Man ist interessiert. Man konnte mir nichts verspre
chen, aber man würde sich gern ein Bild machen und uns in den ganzen Prozess einweihen. Wenn ihnen gefällt, was sie sehen, und wenn uns gefällt, was wir hören … Das könnte die Lösung sein. Ich habe noch keinen Termin vereinbart. Wann können Sie denn aus London weg?«

»Ich kläre das mit meiner Chefin. Sie ist gerade nicht gut auf mich zu sprechen. Wir werden sehen.«

REGENT’S PARK

LONDON

Nachdem Daidre am Vorabend Gwynders Nachricht gelesen hatte, hatte sie sofort versucht, ihre Schwester auf dem Handy anzurufen. Leider vergeblich. Entweder hatte Gwyn ihr Handy ausgeschaltet – wohl wissend, dass Daidre sich umgehend bei ihr melden würde –, oder sie hatte gerade keinen Handyempfang. Vermutlich traf Ersteres zu, dachte Daidre. Gwyn wusste genau, über welches Thema Daidre mit ihr sprechen wollte. Aber Gwyn war der Meinung, sie hätten bereits über alles gesprochen, was es über Goron und den Mord an Michael Lobb zu besprechen gab, und deswegen hatte sie sich entschlossen, nach Cornwall zu fahren. Punkt. Aus.

Als am Morgen ihr Wecker klingelte, versuchte sie es erneut auf Gwyns Handy. Sie hatte auch Brans Nummer, aber es widerstrebte ihr, ihn anzurufen. Ein Gespräch mit ihm würde sie nicht ertragen.

Im Zoo angekommen, ging sie zuerst zum Restaurant The Terrace und sagte dem Chef, dass Gwyn Udy heute nicht zur Arbeit kommen könne. Sie habe sich irgendwas eingefangen und wolle niemanden anstecken. Der Chef fragte, wann
Gwyn wieder einsatzfähig sei. Daidre sagte, ganz bestimmt in ein paar Tagen. Sie brauchte Zeit, um ihre Schwester aus Cornwall zurückzuholen, und ihr war nichts Besseres eingefallen, als Gwyn kurzerhand krankzumelden.

Sie probierte es noch einmal auf Gwyns Handy. Nichts. Gwyn meldete sich nicht. Offenbar wollte sie Daidre in Zugzwang bringen. Falls sie sich überhaupt nicht meldete, würde Daidre irgendwann nach Cornwall fahren und sie zurück nach London holen, so ihr Kalkül. Nicht dass Gwyn nach London zurückwollte. Nein, sie wollte, dass Daidre nach Cornwall kam, wahrscheinlich in der Hoffnung, dass ihre große Schwester in Bezug auf die Situation von Bran und Goron Wunder wirken konnte. Dabei wollte Daidre eigentlich gar nicht so genau wissen, wie die Situation aussah.

Normalerweise vergingen ihre Tage wie im Flug. Aber dieser Tag schien überhaupt kein Ende nehmen zu wollen.

Um halb vier klingelte ihr Handy. Ein Blick aufs Display sagte ihr, dass es ihre Sekretärin war. Da sie nur anrief, wenn Daidre wegen eines Notfalls gebraucht wurde – entweder bei einem Tier oder wegen irgendetwas in der Verwaltung –, musste sie den Anruf annehmen.

Aber sie befand sich gerade mitten in einer Besprechung mit Wallis Rochester, der Philanthropie-Managerin des Zoos. Ms Rochester hatte sie am Vormittag per E-Mail um ein Gespräch gebeten. Es gehe um das Thema Stadtsafari, die jährliche Spendenaktion, außerdem um das Video von dem neuen Komodowaran – oder vielmehr darum, dass das Video von dem neuen Komodowaran immer noch nicht fertig war.

Ms Rochester war gleich mit der Tür ins Haus gefallen und hatte Daidre erklärt, dass ein Video von irgendeinem Komodowaran völlig inakzeptabel sei. »Wir können den Sponsoren kein Video von Drogon präsentieren, in dem dann ein anderer Waran zu sehen ist, Dr. Trahair. Das geht gar nicht.«

Daidre sagte, es gebe durchaus Filmmaterial von dem neuen Komodowaran. Aber die Filmhersteller hätten sich beschwert, der Waran habe nicht wie erhofft »mitgespielt«. Es sei auch nicht zu erwarten, dass das Tier mitspielte, erwiderte Daidre, denn die Filmhersteller wollten eine Szene, in der der Waran ein Tier tötete, zerriss und verschlang. Abgesehen davon, dass der Zoo kein Lebendfutter verabreiche, könne man sich auch fragen, ob irgendjemand tatsächlich so etwas sehen wolle? Wollen wir den Sponsoren eine drastische Doku im Stil von Attenborough zeigen, während sie ihr zweifellos teures Abendessen verspeisen?, fragte Daidre. Ich halte das für keine geeignete Methode, um die Spendenfreude der Gäste anzuregen.

Es war eine rhetorische Frage gewesen, aber sie hatte einen Moment abgewartet, um Wallis Rochesters Fantasie Zeit zu geben, sich die Szene im Detail auszumalen. Dann fügte sie hinzu, es sei nur logisch, das Filmmaterial von dem neuen Komodowaran zu verwenden. Wenn nicht, sei nichts dagegen einzuwenden, einen Film mit einem anderen Komodowaran zu zeigen. Die Sponsoren würden den Unterschied sowieso nicht merken.

Wallis Rochester schien genauso begeistert von dem Vorschlag, wie die Filmhersteller es gewesen waren. Zum Glück klingelte in dem Moment Daidres Handy, eine willkommene Unterbrechung. Es handle sich um etwas Wichtiges, sagte sie. Ob sie das Gespräch ein andermal fortführen könnten?

Wallis Rochester wirkte nicht erfreut, protestierte jedoch nicht, als Daidre sich hastig verabschiedete. Auf dem Weg zu ihrem Büro nahm Daidre das Gespräch entgegen: »Was gibt’s?«

Ihre Sekretärin sagte, jemand aus Cornwall versuche, sie zu erreichen. Sie habe um Dr. Trahairs Handynummer gebeten. Das konnte nicht Gwyn sein, dachte Daidre. Sie erkundigte
sich, ob die Anruferin ihren Namen genannt hatte. Nein, aber sie habe ihre Nummer hinterlassen, sagte die Sekretärin. Ob Dr. Trahair die haben wolle? Sie wollte.

Daidre wählte die Nummer. Eine Frauenstimme meldete sich, atemlos, als wäre sie gerannt. »Sind Sie Edrek?«

»Mit wem spreche ich?« Die Worte waren ihr aggressiver herausgerutscht als beabsichtigt. Aber es machte sie tatsächlich aggressiv, wenn jemand außer Gwyn und Goron sie mit ihrem Geburtsnamen anredete. Mit Bran hatte sie seit mehr als zwanzig Jahren überhaupt nicht mehr gesprochen.

»Verzeihung. Hier ist Kayla Lobb. Sind Sie Edrek Udy? Die Schwester von Gwyn Udy?«

»Ich heiße nicht mehr Edrek Udy, ich heiße Daidre Trahair. Ist Gwyn bei Ihnen? Hat sie Sie gebeten, mich anzurufen?«

»Nein. Das war meine Idee. Also, ich wollte Sie anrufen. Gwyn hat zwar gesagt, es hat keinen Zweck, aber ich glaube, Sie werden es sich anders überlegen, wenn Sie erst mal erfahren, was passiert ist.«

Daidre wartete darauf, dass Kayla weitersprach. Im Hintergrund konnte sie eine Männerstimme hören. Sie dachte sofort an Bran. Vermutlich wollte diese Frau zwischen ihr und dem Mann, der seinen drei Kindern nie ein richtiger Vater gewesen war, vermitteln. »Ist Bran Udy bei Ihnen?«, fragte sie scharf.

»Nein, nein, mein Bruder ist bei mir. Wir wissen beide nicht, was wir tun sollen. Ich dachte, Sie könnten vielleicht helfen.«

»Vielleicht sagen Sie mir zuerst einmal, um was es geht.« Daidre brachte keine Geduld für dieses Hin und Her auf.

»Gwyn ist heute Morgen nach Truro gefahren. Wir haben ihr davon abgeraten. Wir haben gesagt, sie soll besser warten, bis wir mehr wissen, damit wir gemeinsam überlegen kön
nen, wie wir vorgehen sollen. Aber sie hat sich nicht aufhalten lassen, als sie das mit Goron erfahren hat.«

»Ist ihm etwas zugestoßen?«

»Er wurde von der Polizei vernommen. Zuerst haben sie den Wohnwagen durchsucht, und danach haben sie ihn vernommen. Das war vor ein paar Tagen. Gestern haben sie ihn dann verhaftet und mitgenommen und noch mal verhört. Er wurde nach Truro gebracht und soll dem Haftrichter vorgeführt werden.«

Daidre sah sich nach einer Bank um und setzte sich. Sie wusste nur wenig darüber, wie das Justizsystem arbeitete – das meiste wusste sie aus Fernsehkrimis und von Tommy –, aber soweit sie informiert war, bedeutete es nichts Schlimmes, wenn man dem Haftrichter vorgeführt wurde, man musste meist eine Strafe zahlen, und damit war die Sache erledigt. Aber nach allem, was seit Michael Lobbs Tod in Gorons Leben passiert war, konnte es sich durchaus um etwas Schlimmes handeln. Sie fragte: »Warum hat man ihn nach Exeter gebracht? Was hat er …? Steht er unter Verdacht …?«

Es kam nicht sofort eine Antwort. Entweder konnte Kayla Lobb es nicht fassen, dachte Daidre, dass sie nicht wusste, was eine Verhaftung Gorons in der derzeitigen Situation bedeutete, oder sie überlegte, wie sie Daidre eine sehr schlechte Nachricht am schonendsten beibrachte. Schließlich sagte Kayla: »Er wird des Mordes beschuldigt.«

Alles verschwamm vor Daidres Augen. Sie blinzelte, und als sie die Augen wieder öffnete, sah sie, dass auf der Bank gegenüber ein kleiner blondgelockter Junge neben seiner Mutter saß und ein Eis schleckte, wobei er sich fürchterlich bekleckerte. Sein ganzes T-Shirt war voll Eis, seine Hose und sogar seine Schuhe.

Daidre merkte, dass Kayla Lobb mit ihr sprach. »… einen Strafverteidiger. Die Anwältin, die während des Verhörs bei
ihm war, kann ihn nicht länger vertreten, falls der Haftrichter den Fall an das Strafgericht weiterleitet. Sie hat Gwyn angerufen, und Gwyn hat mich angerufen. Sie heißt … Willen, wo hast du den Namen notiert? … Ah. Hier. Die Anwältin heißt Furat Rafiq. Wir dachten, sie kann vielleicht jemanden empfehlen. Also, einen Strafverteidiger. Willen und ich … Wir dachten, es wäre am besten, wenn sich jemand aus Gorons Familie um all das kümmert. Aber Gwyn ist viel zu durcheinander, die kriegt das nicht hin, und Bran wäre mit so was total überfordert. Er ist nicht mal hier, wir haben ihn schon eine ganze Weile nicht mehr gesehen. Also haben wir … Nein, eigentlich war ich das. Ich habe an Sie gedacht.«

»Wo ist Gwyn? Wo ist Goron? Sind sie beide immer noch in Truro?«

»Wo Gwyn genau ist, wissen wir nicht. Furat Rafiq hat mir mitgeteilt, dass Goron zur Untersuchungshaft nach Exeter gebracht wurde. Vielleicht ist Gwyn auch nach Exeter gefahren, was wir nicht hoffen, denn im Moment kann sie sowieso nichts machen. Sie hat Sie also nicht angerufen?«

»Nein.«

»Das tut mir furchtbar leid. Wir wissen alle, dass Goron Michael niemals etwas zuleide getan hätte. Wir begreifen nicht, wie es überhaupt dazu kommen konnte …« Ihr versagte die Stimme. »Es ist einfach …«

Daidre wurde bewusst, dass sie Kayla Lobb noch nicht einmal ihr Beileid ausgesprochen hatte. Die Frau war gerade Witwe geworden, Herrgott noch mal, und Daidre war noch nicht einmal in den Sinn gekommen, dass sie trauerte. »O Gott«, sagte sie. »Sie haben Ihren Mann verloren. Bitte verzeihen Sie. Ich hätte Ihnen mein …«

»Nein, nein. Machen Sie sich keine … Was soll man denn schon sagen, wenn jemand ermordet wurde?«

Wieder war die Männerstimme im Hintergrund zu hören.
Kayla sagte zu dem Sprecher: »Ja, ich weiß.« Dann zu Daidre: »Wir wissen, dass das sehr viel verlangt ist, aber wir dachten … wenigstens Gwyn zuliebe …«

»Ja«, erwiderte Daidre. »Ich verstehe.«

WESTMINSTER

CENTRAL LONDON

Isabelles spontane Antwort auf Lynleys Bitte lautete: »Gott, ja.« Dann fügte sie hinzu: »Du bist gerade zu keinem Fall eingeteilt, oder?«

Nein, sagte er. Er hatte auch schon seit Monaten keinen Tag mehr Urlaub genommen. Aber das behielt er für sich.

»Hat deine Bitte irgendwas mit Sergeant Havers zu tun?«, wollte Isabelle wissen.

»Himmel, nein«, antwortete Lynley. »Was Sergeant Havers angeht, habe ich meine Lektion gelernt. Ich muss nach Cornwall. Es gibt ein Problem mit unserem Familiensitz. Unser Gutsverwalter hat angerufen …«

»Euer was
? Vergiss es. Aber mal ehrlich: In welchem Jahrhundert lebt deine Familie eigentlich, Tommy?«

»Ich habe mir schon oft gewünscht, wir lebten im Jahrhundert der Hausmädchen, Diener, Köche und Gärtner. Meine Mutter wünscht sich das zweifellos immer noch. Sie hat nur einen Butler und eine Haushälterin. Aber die kommt auch nicht mehr regelmäßig. Die Haushälterin, meine ich. Der Butler ist fest angestellt.«

»Ein Butler«, wiederholte Isabelle. »Ihr habt einen Butler
?«

»Ja, aber nur, weil er zu alt ist, um eine andere Arbeitsstelle zu finden«, sagte Lynley. »Außerdem weigert er sich, in
Rente zu gehen, was er wirklich tun könnte, denn aus seiner Zeit bei der Armee steht ihm eine stattliche Pension zu, zusätzlich zu der Rente, die meine Familie ihm zahlen würde. Er ist zu uns gekommen, als mein Vater krank wurde. Er glaubt wohl, dass meine Mutter und meine Schwester ohne ihn nicht zurechtkämen.«

Isabelle hob eine Hand. »Du brauchst dich nicht zu rechtfertigen für euren Umgang mit euren … wie nennt man die denn überhaupt? Heutzutage? Ihr bezeichnet die doch sicher nicht als Diener, oder?«

»Bedienstete«, sagte Lynley. »Außer Mr. Hodge.«

»Der Butler.«

»Der Butler.«

Isabelle machte eine abwinkende Handbewegung. »Geh jetzt. Bitte.«

Lynley verabschiedete sich. Als er in den Flur trat, klingelte das Telefon auf ihrem Schreibtisch. »Ja, JudI?«, hörte er sie sagen. Vermutlich wurde sie gerade zum Assistant Commissioner zitiert.

Während er auf den Aufzug wartete, gestand er sich ein, dass die Informationen, die er Isabelle gegeben hatte, nur zum Teil der Wahrheit entsprachen. Seine Bitte um ein paar Tage Urlaub hatte tatsächlich nur wenig mit Barbara Havers zu tun. Aber er hatte schnell begriffen, dass die Lage, in der er sich befand, lediglich eine zufällige Verquickung von Notwendigkeiten, Ereignissen und Sachverhalten darstellte, die sich leicht auf eine Weise verbinden ließen, um seiner langjährigen Partnerin durch eine offensichtlich schwierige Lebensphase zu helfen.

Nachdem er in seinen Wagen gestiegen war, rief er Barbara auf dem Handy an. »Was?«, sagte sie zum Gruß. »Oder soll ich fragen: Was noch
?«

Er hatte nicht vor, sich auf einen Streit mit ihr einzulas
sen. »Das Spiel geht los. Packen Sie eine Tasche, Sergeant. Ich brauche Sie.«

»Welches Spiel?«, fragte sie. »Und was zum Teufel soll das heißen, es geht los?«

»Ich erkläre es Ihnen unterwegs«, sagte Lynley. »Ich hole Sie morgen früh am Bahnhof Paddington ab.«

»Ist das irgendein Trick, Sir?«

»Wie Sie bereits festgestellt haben, bin ich, was Tricks angeht, absolut inkompetent. Wir fahren mit dem Zug nach Exeter.«

»Und in Exeter?«

»Steigen wir in den Zug nach Penzance.«

»Was wird das, Inspector? Wir fahren nach Cornwall? Warum? Was führen Sie im Schilde?«

»Ich führe gar nichts im Schilde, ich bitte Sie nur, mich zu begleiten. Wir fahren nach Howenstow.«

»O nein, nein, nein«, sagte sie. »Sie haben gesagt, das Spiel geht los.«

»Das habe ich gesagt, um Sie neugierig zu machen, Sergeant. Kommen Sie mit?«

»Zu Ihrem Familiensitz? Lieber lass ich mir die Backenzähne mit ’ner Zange ziehen. Ich wüsste nicht mal, welche Gabel ich benutzen soll. Außerdem könnte ich in Versuchung geraten, das Tafelsilber zu klauen.«

»Was das Besteck angeht, kann ich dafür sorgen, dass man Ihnen nur drei Teile hinlegt.«

Stille. Das ermutigte ihn.

»Kann ich in der Küche essen, wenn ich mitfahre?«, fragte sie dann. »Oder im Zimmer der Gouvernante? Sie hatten doch eine Gouvernante, oder? Und sie hatte ein eigenes Zimmer, oder?«

»Solche Fragen beantworte ich nicht. Lassen Sie mich einfach sagen, dass alle enttäuscht wären, wenn Sie nicht mit
der Familie am Tisch essen würden. Aber alles ist verhandelbar. Auf dem Weg nach Exeter können wir über alles reden. Also …? Was sagen Sie? Immerhin hat Isabelle Ardery Ihnen befohlen, sich eine Woche Urlaub zu nehmen. Ein Ausflug nach Cornwall ist doch sicherlich nicht zu verachten. Waren Sie überhaupt schon mal da?«

»Ich fahre mindestens zweimal im Jahr da runter und steige im teuersten Resort ab, das ich finden kann.«

»Ah, verstehe. Dann wird es Zeit, dass Sie endlich mal Land und Leute kennenlernen, würde ich sagen.«

Sie seufzte schwer. »Sie können einfach kein Nein akzeptieren, was?«

»Scharfsinnig wie immer, Sergeant.«

»Also gut. Aber ich brauch einen Tag, um mich vorzubereiten.«

»Worauf?«

»Ich brauch ’n paar anständige Klamotten, wenn ich auf Ihrem Familiensitz lustwandeln soll.«

»Ihre Kleidung ist in Ordnung, Barbara.«

»Ja, ja, alles klar. Egal was ich anziehe, ich seh entweder aus wie ein Kürbis oder wie ein gestopfter Truthahn, Inspector. Warum sind Sie eigentlich immer so tadellos gekleidet?«

»Weil ich meistens die Sachen meines Vaters trage.«

»Sie wollen mich wohl für dumm verkaufen. Sie lassen sich Ihre Sachen maßschneidern.«

»Ich dachte eigentlich, Dorothea würde Sie in Sachen Kleidungsstil beraten.«

»Ich habe Dees Geduld überstrapaziert. Manche Sachen kann man nicht von jemand verlangen, mit dem man nicht blutsverwandt ist.«

Lynley lächelte. Allmählich kam die alte Barbara wieder zum Vorschein. »Ich melde uns telefonisch an und warne meine Verwandten vor«, sagte er. »Dann können sie sich
schon mal für Ihren Anblick wappnen. Abgemacht? Treffen wir uns morgen früh am Bahnhof Paddington?«

»Wie Sie wünschen. Bleibt mir ja sowieso nichts anderes übrig.«

»Wunderbar, Barbara. Sie werden es nicht bereuen, vertrauen Sie mir.«

»Ich werd den Teufel tun, Ihnen zu vertrauen, Inspector. So blöd bin ich nicht.«

MICHAEL

Dann wurde meine geliebte Kayla eines Abends in Penzance auf dem Weg zu ihrem Auto, das sie auf der Western Promenade Road geparkt hatte, überfallen. Es herrschte Nebensaison, und nur in wenigen Gebäuden brannte Licht, das vom Nebel fast verschluckt wurde, sodass nur milchige Lichtbalken zu sehen waren. Die Hotels beherbergten kaum Gäste, und niemand war auf den feuchtkalten Straßen unterwegs. Als sie sich der Ecke Morrab Road und Western Promenade Road näherte und an einem Hotelparkplatz vorbeiging, wurde sie überfallen. Jemand packte sie von hinten am Hals, zerrte sie auf den dunklen Parkplatz und hielt ihr ein Messer an den Hals.

Aber meine Kayla war eine echte Kämpferin. Sie hat sich gewehrt und sich die Seele aus dem Hals geschrien. Sie hat die Klinge zu fassen bekommen und dem Schwein das Messer aus der Hand gerissen und es quer über den Parkplatz geworfen. Daraufhin schlug ihr der Typ mit der Faust ins Gesicht, sie spürte, wie ihr Nasenbein brach und ihr das Blut in den Mund lief. Er riss ihr die Strumpfhose bis an die Knie runter, aber obwohl sie blutete, schlug sie auf ihn ein, zerkratzte ihm das Gesicht, versuchte, ihm die Finger in die Augen zu bohren, und schrie dabei die ganze Zeit wie am Spieß. Schließlich hat er von ihr abgelassen, ist im Nebel verschwunden und hat sie verletzt auf dem Parkplatz liegen lassen.

Keiner hat ihr geholfen. Vielleicht hat ja keiner was gehört. Meine Frau lag da, zitternd vor Angst, dass ihr Angreifer mit einer Waffe zurückkommen könnte, um seine Tat zu Ende zu bringen.

Mühsam hat sie sich aufgerappelt und ist losgewankt. Der Himmel weiß, wie das möglich war, aber sie hat Sebastians
Haus gefunden, seine neueste Freundin machte die Tür auf, fiel vor Schreck fast in Ohnmacht und rief hysterisch Sebastian zu, er solle sofort kommen, da sei eine schwer verletzte Frau an der Tür.

Sie war so übel zugerichtet, dass Sebastian sie erst erkannte, als sie seinen Namen aussprach, und da hat er sie ins Haus getragen und seiner Freundin gesagt, sie soll die Polizei rufen. Kayla schrie, nein, sie wolle keine Polizei. Sie könne den Typen nicht mal beschreiben, und sie würde es nicht ertragen, von der Polizei befragt zu werden. Sie wolle nur Michael. Bitte, bitte, ruft Michael an, flehte sie.

Ich bin in einem Affentempo nach Penzance gerast. Es war stockdunkel, der Nebel so dicht, dass ich nichts sehen konnte außer einem grauen Schleier im Scheinwerferlicht. Ich schwor mir, dass ich das Schwein, das meine Frau angegriffen hatte, finden und umbringen würde.

Als ich endlich ankam, war Sebastians Freundin weg, offenbar hatte sie eingesehen, dass zwischen ihr und meinem Bruder an dem Abend nichts mehr laufen würde, denn es war klar, dass Kayla einen Arzt brauchte. Der Mullverband, den Sebastian um ihre Hand gewickelt hatte, war schon von Blut durchtränkt. Er hatte sie in eine Decke gewickelt und hielt ihr einen Eisbeutel aufs Gesicht.

Gott sei Dank!, rief Sebastian aus, als ich ins Haus stürmte. Er sagte mir, sie habe keine Polizei gewollt und sie wolle auch nicht in die Notaufnahme gebracht werden, weil man dort garantiert die Polizei informieren würde, und dann würde die Polizei sie verhören. Sag ihr, sie muss die Polizei rufen, und zwar sofort, Mike.

Als Kayla das hörte, rappelte sie sich mühsam vom Sofa auf. Sie schwankte, und ich sprang auf sie zu, um sie festzuhalten. Als ich sie an mich drückte, hörte ich sie flüstern: Er hat mich nicht vergewaltigt, Michael. Er hat es versucht,
aber ich hab es nicht zugelassen. Ich hätte nur noch schreien können.

Sebastian sagte erneut, wir sollten sofort die Polizei rufen, aber Kayla flehte erst ihn, dann mich an, es nicht zu tun. Sie sagte, sie wolle einfach nur nach Hause.

Mike, sei vernünftig, sagte Sebastian.

Sie will nach Hause, antwortete ich. Und ich bringe sie jetzt nach Hause. Heute Abend wird ihr keiner irgendwelche Fragen stellen.

Nachdem ich mir ihre Nase, ihre blauen Flecken, die geschwollenen Augen und ihre verletzte Hand angesehen hatte, hab ich sie am nächsten Tag zu einer Erste-Hilfe-Station in Redruth gefahren. Die Nase musste untersucht werden, und ihre Hand blutete immer noch. Ich wollte, dass ein Arzt sich das alles ansah, denn ich hatte Angst, sie könnte sich bei dem Sturz auf dem Parkplatz den Kopf angeschlagen und eine Gehirnerschütterung davongetragen haben. Sie hatte zwar immer wieder beteuert, sie hätte sich den Kopf nicht angeschlagen, sie wolle nur schlafen, aber das erschien mir zu gefährlich. Ich glaube, am Ende hat sie sich von mir nach Redruth fahren lassen, weil ihr keine Gegenargumente mehr einfielen. Redruth war die nächstgelegene Stadt, wo es eine Erste-Hilfe-Station gab.

Ich führte sie zum Auto. Noch ehe ich dazu kam, die Tür für sie aufzuhalten, erblickten wir Bran. Er blieb wie angewurzelt stehen, sah erst Kayla, dann mich, dann wieder Kayla an. Ich sagte schroffer als beabsichtigt, jetzt nicht. Kayla hob grüßend die Hand und sagte, alles in Ordnung, Bran, ich bin in Penzance hingefallen. Hab mich dumm angestellt, sagte sie. Ich sah ihm an, dass er ihr kein Wort glaubte. Aber wer hätte ihm das verübeln können?

Ich half ihr ins Auto, schnallte sie an, holte eine Decke
aus dem Wohnzimmer, als ich merkte, wie sie zitterte. Als ich zum Auto zurückkam, hockte Bran vor der offenen Beifahrertür und redete mit Kayla. Er blickte hoch, als ich seinen Namen rief, und sprang auf. Er sah mich an, als machte er mich verantwortlich für das, was passiert war.

Natürlich hab ich Kayla darauf angesprochen, während ich sie zudeckte. Sie sagte, Bran habe auf sie eingeredet, sie solle endlich die verdammten Tanzstunden sein lassen. Sie sagte, seiner Meinung nach sollte eine Frau zu Hause bleiben und sich um die Kinder kümmern und kochen und Wäsche waschen. Darüber musste sie lachen, aber sie zuckte sofort vor Schmerz zusammen. Meine Nase, murmelte sie. Sie fühlt sich an, als hätte jemand mit einem Hammer draufgehauen.

In Redruth fuhren wir auf direktem Weg zur Erste-Hilfe-Station. Die Einzigen im Wartebereich waren ein kleines Mädchen mit einem gebrochenen Arm und seine Mutter, die aus einem Stück Zaunlatte eine Schiene gebastelt hatte. Das Mädchen weinte bitterlich, und die Mutter tätschelte ihr den Kopf und redete ihr gut zu. Sie war natürlich vor uns dran, und ich rechnete mit einer längeren Wartezeit. Für meinen Geschmack ließ man uns viel zu lange warten, aber endlich wurde Kaylas Name aufgerufen. Ich half ihr auf die Beine, und wir gingen auf die Krankenschwester zu, die sie aufgerufen hatte. Was haben wir denn hier?, fragte die Frau. Ich erklärte ihr, dass meine Frau in Penzance überfallen worden war. Die Schwester ließ sich nichts anmerken, als ich Kayla als meine Frau bezeichnete. Sie fragte Kayla: Sie wurden also in Penzance überfallen? Kayla nickte, ohne den Kopf zu heben, so als wollte sie nicht, dass jemand die blauen Flecken in ihrem Gesicht sah.

Den Blick auf Kayla geheftet, sagte die Schwester, ich müsse im Wartebereich bleiben, während meine Frau ärztlich untersucht werde. Ich sagte, kommt überhaupt nicht
infrage. Kayla habe sich schon genug von fremden Händen betatschen lassen müssen, und ich würde nicht zulassen, dass der nächste Fremde sie noch weiter traumatisierte.

Die Schwester sagte, niemand wolle meiner Frau etwas Böses, außerdem sei das Untersuchungszimmer so klein, dass sich keine drei Personen darin aufhalten könnten. Tut mir leid, aber Sie müssen hier warten, sagte sie. Ich hätte darauf bestanden, Kayla zu begleiten, aber sie murmelte, ist schon gut, Liebling.

Die Schwester sah mich mit hochgezogenen Brauen an – vermutlich, weil so ein junges Ding mich Liebling nannte – und versprach, sie werde Kayla so schnell wie möglich zu mir zurückbringen. Bevor die beiden verschwanden, musterte die Schwester mich noch zweimal von oben bis unten. Ihr Blick war stahlhart. Sie mochte mich nicht. Aber das war mir egal. Ich mochte sie auch nicht.

Es dauerte eine Ewigkeit. Ich ging im Warteraum auf und ab, zählte die Bodenfliesen und die Deckenlampen, trank drei Tassen ekelhaften Kaffee aus einem von diesen fürchterlichen Automaten, aß zwei Haferriegel, blätterte in einer Illustrierten mit Geschichten über Leute, die berühmt dafür waren, dass sie berühmt waren. Als ich gerade eine Broschüre über sexuell übertragbare Krankheiten las – ich hatte gar nicht gewusst, dass es so viele gab –, kam Kayla in Begleitung einer anderen Schwester durch die Schwingtür, durch die sie in den Eingeweiden des Krankenhauses verschwunden war. Die beiden Frauen unterhielten sich noch kurz im Flüsterton, dann gab die Schwester Kayla eine Art Broschüre, die Kayla in ihrer Handtasche verstaute. Das war’s, damit war sie zu meiner großen Erleichterung entlassen. Man hatte einen Verband an ihrer Nase angelegt, ebenso an ihrer Hand, die, so erklärte sie mir, hatte genäht werden müssen. Man hatte ihren Kopf und ihren ganzen Körper auf etwaige Knochen
brüche untersucht, sagte sie, und ihr versichert, in ein oder zwei Wochen würde sie wieder genesen sein, nur die Nase würde etwas länger brauchen.

Erst als wir im Auto saßen, berichtete sie mir, dass ein asiatischer Arzt und eine Frau, die ihm assistierte, sie sehr gründlich befragt hatten. Sie sagte: Die dachten, du hättest mir die Nase gebrochen. Sie wollten ganz sichergehen, dass du mich nicht schlägst. Ich glaube, deswegen wollten sie dich nicht ins Untersuchungszimmer lassen. Wahrscheinlich dachten sie, ich hätte Angst, offen zu sprechen, wenn du dabei wärst. Dann lehnte sie den Kopf an die Kopfstütze und schloss die Augen.

Ich wollte wissen, wie irgendjemand auf die Idee käme, ich würde meine Frau schlagen. Dann stellte sich heraus, dass die Leute im Krankenhaus nicht die Einzigen waren, die das dachten.

Anscheinend hatte Bran Alarm geschlagen. Ich kannte den Scheißkerl seit Jahren, aber das spielte keine Rolle mehr, als er Kayla an dem Morgen gesehen hatte. Es sprach sich rum. Wir waren noch keine zwei Stunden zu Hause – Kayla im Bett, mit ein paar Kissen im Rücken und dem Handy auf dem Nachttisch, aus dem leise Musik dudelte –, da ging das Defilee der Gutmenschen los.

Als Erstes meldeten sich die Leute aus Kaylas Kulturclub, die von ihren Verletzungen erfahren hatten. Sie kamen zu zweit und zu dritt, brachten Blumen, Brot, einen Zitronenkuchen mit Zuckerguss, drei Eintopfgerichte, eine riesige Lasagne und eine ebenso große Shepherd’s Pie mit, als nähmen sie an, dass Kayla einen Monat lang bettlägerig sein würde. Es waren so viele, die zu Besuch kamen und die Treppe zum Schlafzimmer hochstiegen, dass ich Kayla schließlich aufs Wohnzimmersofa umquartierte und sie in eine Decke packte, die meine Mutter gestrickt hatte, als ich noch eine Junge war.

Zu meiner Überraschung erschienen Merritt und Bonnie mit Apollonia, ihrer Ältesten. Merritt brachte eine vielblättrige Zimmerpflanze in einem dekorativen Übertopf mit. Das mit der Pflanze war eine nette Geste, fand ich, auch wenn ich den Verdacht hatte, dass er sie gratis von Maiden bekommen hatte.

Ich hab Merritt gefragt, woher sie wussten, was Kayla zugestoßen sei. Er sagte, Sebastian hätte ihn angerufen. Dann sagte er zu Kayla, Sebastian mache sich große Sorgen um sie und würde gern die Polizei informieren, aber nicht ohne ihre Zustimmung.

Kayla beruhigte Merritt und Bonnie, die hochschwanger war, sodass ich schon befürchtete, sie würde jeden Moment in unserem Wohnzimmer niederkommen. Obwohl ich das elektrische Kaminfeuer eingeschaltet hatte, fror Kayla, und ich wollte Merritt und seine Frau schon bitten, sich zu verabschieden, damit ich Kayla wieder nach oben ins Bett bringen konnte, aber die beiden waren schneller weg, bevor ich überhaupt was zu ihnen sagen konnte.

Und dann kam Goron. Kayla schien sich über seinen Besuch zu freuen, sie klopfte auf den Platz neben sich auf dem Sofa und wollte wissen, wie es seiner Mutter ging. Ich nutzte die Gelegenheit, um Teewasser aufzusetzen, denn es war schon später Nachmittag. Kaylas Tasche hing am Türgriff des Kühlschranks, und nachdem ich den Kessel auf den Herd gestellt hatte, nahm ich die Milch aus dem Kühlschrank, um das Kännchen zu füllen, das auf der Fensterbank stand. Dabei fiel Kaylas Tasche auf den Boden. Ich betrachtete die Tasche. Aus dem Wohnzimmer hörte ich die leisen Stimmen von Kayla und Goron – sie hatte ein Händchen dafür, ihn zum Sprechen zu bringen –, und während ich darauf wartete, dass das Wasser kochte, öffnete ich die Tasche.

Natürlich war das übergriffig, aber ich wollte mir die Bro
schüre ansehen, die die Schwester ihr gegeben hatte. Es war eine von der Sorte, die in Arztpraxen ausliegen oder die einem heimlich in die Hand gedrückt werden. Die Überschrift auf der Vorderseite lautete »Sind Sie Opfer häuslicher Gewalt? Sie sind nicht allein«. Es handelte sich um einen Ratgeber. Erstens: Häusliche Gewalt erkennen, auch wenn niemand dich grün und blau prügelt und dir mit einem Wagenheber die Knochen bricht; zweitens: Was tun? Es waren mehrere Telefonnummern aufgelistet, außerdem Namen von Beratungsstellen, Adressen von Frauenhäusern und Rechtsanwälten. Anscheinend hatte Kayla die Schwestern im Krankenhaus nicht davon überzeugen können, dass es nicht ihr Ehemann gewesen war, der sie so zugerichtet hatte.

Als ich die Broschüre wieder in ihre Handtasche schob, entdeckte ich etwas. Es drehte sich mir der Magen um. Ganz unten in einem Extrafach, dessen Reißverschluss offen stand, steckte etwas, das in glänzende Goldfolie eingewickelt war. Mit zwei Fingern zog ich das kleine viereckige Päckchen heraus. Es war ein Kondom.

Es gibt nichts Schlimmeres als Zweifel. Man lebt gemütlich vor sich hin und denkt, alles ist gut, weil es so aussieht
, als wäre alles gut. Und dann, plötzlich, löst sich alles, dessen man sich so sicher gewesen ist, in Luft auf. Tödliche Katastrophen – außer denen, die dem wahnsinnigen Gehirn eines Scharfschützen oder Terroristen entspringen – ereignen sich nicht ohne Vorwarnung. Ein Blitzschlag? Nein. Vorher gibt es ein Gewitter, das den Blitz ankündigt. Ein Tsunami? Vorher gibt es irgendwo auf der Welt ein Erdbeben, und diejenigen, die in Gefahr schweben, werden gewarnt. Ein Flugzeugabsturz? Ich schätze mal, dass die Passagiere wissen, was ihnen blüht, wenn das Flugzeug in die Tiefe trudelt, auch wenn sie noch so sehr beten, dass das Unglück an ihnen vor
beigehen möge. In meinem Fall war es nichts derart Dramatisches. Es war nur ein Kondom.

Warum hatte sie ein Kondom in der Handtasche? Seit wann hatte sie es? Wovor wollte sie sich schützen? Vor einer Schwangerschaft? Einer Krankheit? Was sollte ich davon halten, und wie sollte ich darauf reagieren?

Ich hörte sie immer noch mit Goron reden. Mit Goron, der praktisch mit keinem redete. Zum ersten Mal fiel mir auf, dass sie fast gleich alt waren, und ich versuchte mir die beiden vorzustellen, wie sie nackt nebeneinanderlagen. Aber wo? In unserem Bett? Ich konnte mir Kayla nicht nackt in unserem Bett mit Goron vorstellen, der, soweit ich wusste, noch nie eine nackte Frau auch nur gesehen hatte. Also Bran? Unwahrscheinlich. Bran war grobschlächtig und unerfahren und wusch sich meistens nicht mal. Ein Frauenverführer? Sicher nicht. Sebastian? Für ihn waren alle Frauen leichte Beute, und mein Bruder war die reinste Verführungsmaschine. Wenn es um Sex ging, schaltete Sebastian auf Autopilot, dann brauchte er sein Opfer nur noch auszuziehen – oder ihr so viele Sachen auszuziehen wie nötig – und loszulegen. Es passte genau. Die Meditation, das Singen und was er sonst noch alles anbot in seinem Zentrum in Penzance. Und in Penzance hatte Kayla ihr Tanzstudio eingerichtet, obwohl Redruth viel näher war. Und St. Ives auch. Sogar in St. Agnes hätte es Möglichkeiten gegeben. Aber Kayla hatte sich auf den Rat meines Bruders hin für Penzance entschieden. Er hatte sogar den passenden Raum gefunden, den sie mieten konnte: Er war ziemlich groß und befand sich in der St. John’s Hall, praktischerweise in der Nähe von seinem Meditationszentrum, ganz zu schweigen von seinem Schlafzimmer.

Ich wollte nicht glauben, dass Sebastian sich tatsächlich an meiner Frau vergreifen würde, aber wer sonst kam infrage?
Vielleicht jemand, den ich gar nicht kannte? Jemand aus einem Tanzkurs? Jemand aus ihrer Vergangenheit? Samuel fiel mir ein. War sie ihm irgendwo zufällig über den Weg gelaufen? Hatten sie miteinander geredet und festgestellt, dass sie noch aufeinander standen? Hatten sie sich verabredet? War aus der Verabredung mehr geworden? Und dann, Gott bewahre, war da ja auch noch mein eigener Sohn. Kayla war nicht mal vier Jahre älter als Merritt, und seine Frau schon wieder hochschwanger und bestimmt nicht wild darauf, ihre ehelichen Pflichten zu erfüllen. Dass sie so leicht schwanger wurde, lag sicherlich an seiner enormen Potenz – falls er tatsächlich meine Frau vögelte – seine eigene Stiefmutter! –, und weil sie von meinem Sohn nicht schwanger werden wollte, würde sie verlangen, dass er ein Kondom benutzte, oder? Sie war schon mal schwanger geworden, und deshalb konnte es durchaus wieder passieren.

Ich selbst war mein schlimmster Feind. Das Kondom hatte sich in meinem Hirn festgesetzt wie ein Tumor, der sich unerbittlich ausbreitete. Ich hätte sie gern auf das Kondom angesprochen, es ihr auf meiner Handfläche präsentiert und eine Erklärung gefordert. Von mir verlangte sie nie, dass ich eins benutzte.

Goron war immer noch da, als der nächste Besuch an die Tür klopfte. Es war Gorons Mutter, die wissen wollte, was sie für Kayla tun konnte.

Ich hatte Jen seit Monaten nicht gesehen. Ich hatte keinen Grund, sie aufzusuchen. Sie und Bran wohnten hinter der Geröllhalde, und es gab einen Trampelpfad zu ihrem Wohnwagen durch Farn- und Ginstergestrüpp, aber den beiden zu helfen, war Kaylas Aufgabe, nicht meine.

Ich öffnete die Tür. Wenn sie sich nicht an Brans Arm geklammert hätte, ich hätte sie nicht wiedererkannt. Er sagte, sie hätte es zu Hause nicht ausgehalten und wollte wissen,
wie es Kayla ginge. Sie habe von ihm verlangt, dass er sie zu Kayla bringe, und gedroht, sich andernfalls allein auf den Weg zu machen. Ich bat die beiden herein.

Kayla rief, Jen, um Gottes willen, du hättest doch nicht herzukommen brauchen, mir fehlt doch so gut wie nichts. Würdest du frischen Tee aufsetzen?, sagte sie zu mir. Und frische Tassen und Teller bringen? Und ein paar Schokokekse? Jen sagte, ich solle mir keine Umstände machen, aber ich sagte, keine Sorge, es sind keine Umstände. In der Küche hörte ich ihre Stimmen, dann erschien Bran.

Er wollte wissen, ob irgendjemand eine Ahnung habe, wer hinter dem Überfall auf meine Frau stecke. Ich sagte, es sei dunkel und neblig und die Straßen menschenleer gewesen, weshalb Kayla den Täter nicht näher beschreiben könne. Das kann jeder gewesen sein, meinte ich. Bran fragte, was die Polizei dazu sagte, und ich musste ihm gestehen, dass Kayla sich standhaft weigerte, mit der Polizei zu sprechen. Außerdem, was würde denen so eine vage Beschreibung bringen?, fragte ich Bran. Überhaupt nichts. Ein Typ mit einem Messer im Dunkeln im Nebel.

Jen kam mit ernster Miene in die Küche. Sie betonte, wie gut Kayla zu ihrem Sohn sei. Sie wiederholte, was sie schon einmal gesagt hatte: Kayla könne gut mit Menschen umgehen und sei überhaupt gut zu den Menschen.

Ich überredete die Udys, ein paar Lebensmittel mitzunehmen. Zuerst sagten sie, nein, nein, das sei nicht nötig, Gwynder sei im Wohnwagen gerade dabei, für die ganze Familie ein Abendessen zu kochen. Aber ich bestand darauf und gab ihnen zwei Tüten Lebensmittel mit. Sie mochten keine Almosen – vor allem Bran nicht –, aber ich konnte sie davon überzeugen, dass sie uns einen Gefallen taten, wenn sie das Zeug mitnahmen, weil wir das alles gar nicht aufessen konnten, ehe es schlecht wurde. Und so zogen sie alle drei von
dannen. Jetzt war ich also allein mit meiner Frau, das Kondom in meiner Gesäßtasche.

Nach all dem Besuch war Kayla verständlicherweise ziemlich erschöpft. Ich sah, dass sie kurz davor war, einzuschlafen. Ich hätte ihr ein bisschen Ruhe gönnen sollen, aber ich konnte es einfach nicht, mir schwirrte der Kopf wie verrückt. Ich zog das Kondom aus der Hosentasche. Ein vernünftigerer Mann – vielleicht einer, der seine Frau nicht so wahnsinnig liebte – hätte entweder gewartet, bis sie sich von dem Schrecken erholt hatte, oder er hätte das Kondom einfach ignoriert und kein Fass aufgemacht.

Das Problem ist, so bin ich nicht. Wenn ich etwas wissen will, dann will ich es wissen, koste es, was es wolle. In dem Fall wollte ich etwas auf der Stelle
wissen, nicht nach einem zweistündigen Nickerchen, nicht erst, wenn der ganze verdammte Tag rum war, und erst recht nicht, wenn sie sich wieder erholt hatte.

Sie streckte die Hand nach mir aus. Sie sagte, danke, Michael.

Ich fragte, wofür?

Sie sagte, sie sei dankbar, weil ich für sie da sei, ich sei ihr ein und alles.

Das war meine Chance. Ich hätte es einfach auf sich beruhen lassen können, irgendwann wäre ich drüber hinweggekommen. Aber verdammt, ich war doch nicht blöd. Ich hab Kaylas Hand genommen und wie ein Verliebter ihre Handfläche geküsst. Dann hab ich das Kondom in ihre Handfläche gelegt, ihre Finger darum geschlossen und gefragt: Wer ist es?

Sie öffnete die Hand. Was ist das?, fragte sie, obwohl sie es genau wusste. Warum gibst du es mir?

Ich antwortete mehr oder weniger wahrheitsgemäß, ihre Handtasche habe am Kühlschrank gehangen und sei, als ich
die Milch herausgenommen hätte, heruntergefallen und habe sich geöffnet.

War der Reißverschluss nicht zu?, wollte sie wissen.

Ich sagte, nein, der Reißverschluss sei offen gewesen und ein paar Sachen herausgerutscht. Als ich die Sachen wieder in ihre Tasche gepackt habe, sei mir das Kondom aufgefallen.

Es war in meiner Handtasche?, fragte sie. Willst du behaupten, du hättest das Kondom in meiner Handtasche gefunden?

Ja, ganz genau, sagte ich.

Sie wirkte verwirrt. Sie sagte, sie hätte keine Ahnung, wie das Kondom in ihre Handtasche gekommen sein könnte. Sie sagte: Warum sollte ich überhaupt ein Kondom besitzen, wo wir beide uns doch ein Kind wünschen?

Sag du’s mir, erwiderte ich. Ich hatte den Verdacht, dass sie mir auf die Schliche gekommen war. Einmal von mir schwanger und dann nie wieder? Womöglich hatte sie sich untersuchen lassen und rausgefunden, dass mit ihr alles in Ordnung war. Und wenn bei ihr alles perfekt funktionierte, konnte es ja nur an mir liegen, dass sie kein Kind bekam.

Das war also ihre Rache, dachte ich. Es mit einem anderen zu treiben – mit Kondom –, war die beste Methode, mich nicht nur zu bestrafen, sondern mich auch noch wissen zu lassen, dass sie alles rausgefunden hatte.

Ich sagte zu ihr: Du weißt es, nicht wahr?

Sie fragte, wovon ich redete.

Ich wiederholte: Wer ist es? Sebastian? Samuel? Ist der Typ hier in England? Habt ihr euch getroffen?

Sie fragte erneut, wovon ich redete.

Ich sagte: Oder ist es Goron? Oder Merritt? Oder jemand aus deinem Tanzkurs?

Also, Kayla ist nicht dumm. Sie hatte längst kapiert, worum es ging. Wenn ich ein Kondom in ihrer Handtasche ge
funden hatte und sie fragte: Wer ist es? und Namen nannte, war das ja eindeutig, oder?

Sie sagte: Fragst du mich allen Ernstes, ob ich mit deinem Sohn schlafe? Oder mit Goron? Oder mit wem auch immer?

Ihre Augen füllten sich mit Tränen. Sie sagte, sie wolle allein sein, und bat mich zu gehen. Sie sagte, sie wolle schlafen. Sie sagte, ihr ganzer Körper tue weh. Dann fügte sie hinzu: Oder dachtest du – sie zeigte auf ihre gebrochene Nase –, dass ich es gern ein bisschen wild treibe?

Sie bat mich, das Licht auszuschalten, wir könnten morgen weiterreden. Dann fügte sie hinzu: Nur um eins klarzustellen, ich habe keine Ahnung, wie das Kondom in meine Tasche gekommen ist. Gut möglich, fuhr sie fort, dass es noch von früher stamme, als sie auf dem Kreuzfahrtschiff gearbeitet habe, vielleicht habe es ein alter Widerling in ihre Tasche gleiten lassen, als sie einen Moment lang nicht aufgepasst habe. Oder ein Crewmitglied habe sich einen üblen Scherz erlaubt. Sie jedenfalls, betonte sie noch einmal, wisse nicht, wie das Ding in ihrer Tasche gelandet sei. Sie stöhnte auf, als sie sich von mir wegdrehte.

Am nächsten Morgen habe ich mich bei ihr entschuldigt. Im Licht eines neuen Tages sieht alles meistens ganz anders aus, und nachdem ich eine Nacht Zeit gehabt hatte, um über alles nachzudenken, sah ich keinen Grund, warum Kayla es mit einem anderen treiben sollte, zumal ich mir nicht vorstellen konnte, woher sie überhaupt die Zeit dazu nehmen sollte. Ich brachte ihr frischen Kaffee ans Bett. Dann briet ich ihr ein paar Spiegeleier mit drei Streifen Speck. Ich toastete Brot für sie. Und hoffte, dass sie das gnädig stimmen und vergessen lassen würde, was am Abend zuvor zwischen uns vorgefallen war.

Ich weiß auch nicht, was mich manchmal reitet, sagte ich
zu ihr.

Du hast Angst, ich könnte dich für einen jüngeren Mann verlassen, lautete ihre Antwort. Du weißt einfach nicht, was du mir bedeutest. Ich liebe dich und nur dich, aber wenn du mir das nicht glaubst, wird dir alles, was ich tue, das nicht direkt mit dir zu tun hat, wie Verrat vorkommen. So kann ich nicht leben.

Du hast recht, sagte ich. Ich hab die ganze Nacht darüber nachgedacht. Ich weiß, dass du nur mir gehörst.

Und Samuel?, fragte sie.

Ich verstehe, wie das mit ihm passiert ist, sagte ich. Ich war hier in Cornwall und hab versucht, meine Ehe mit Maiden zu beenden, und dich immer und immer wieder auf den nächsten Tag, die nächste Woche, den nächsten Monat, bis nach Weihnachten, bis nach Silvester, bis zum Sommer vertröstet. Und du warst in Südafrika. Es hat alles meinetwegen so ewig lange gedauert, weil ich es nicht richtig angepackt hab oder was weiß ich, wie solltest du also darauf vertrauen, dass ich tun würde, was ich dir versprochen hatte, und Samuel war für dich da, und ihr beide seid ja schon mal ein Paar gewesen. Es war meine Schuld, sagte ich. Ich hab immer auf einen einfachen Ausweg gehofft, aber es gab nun mal keinen einfachen Ausweg, und dann hat Gloriana unsere Nachrichten auf dem Rechner gefunden, und plötzlich brauchte ich überhaupt nichts zu tun. Du hast einen verdammten Feigling geheiratet, sagte ich. Falls du mich jemals verlässt, dann meinetwegen und nicht weil du einen anderen hast, das hab ich letzte Nacht kapiert.

Ich werde dich nicht verlassen, versicherte sie mir. Als sie ihre Hand nach mir ausstreckte, nahm ich sie in beide Hände und sagte, dass ich das Kondom weggeworfen hatte, und das war die Wahrheit.

Ist das Thema damit erledigt?, fragte sie.

Ja, endgültig, sagte ich.

19. APRIL

NEWLYN

CORNWALL

Gloriana hatte sich entschieden. Sie musste Jesse McBride umfassend ins Bild setzen. Sie hatte gerade ein neues Video für ihren Vlog fertiggestellt – diesmal zum Thema, wie Frauen anderen Frauen in schwierigen Situationen beistehen konnten –, und noch während sie es aufgenommen hatte, war ihr klar geworden, dass sie, wenn sie Jesse nicht die Wahrheit sagte, nicht nur eine Heuchlerin, sondern auch ein Feigling war. Es gab Dinge, die man einer Freundschaft schuldig war, vor allem einer Freundschaft, die schon so lange dauerte wie die mit Jesse.

Während sie noch überlegte, wann sie es tun sollte, rief Jesse an und fragte sie, ob sie sie bei ihrem nächsten frühmorgendlichen Spaziergang begleiten dürfe. Sie brauche Bewegung. Und sie wolle zunächst einmal mit Spazierengehen anfangen, da sie für alles andere nicht fit genug sei.

Jesses Bitte war das Zeichen, auf das Gloriana gewartet hatte. Sie sagte: »Ich gehe normalerweise um fünf Uhr am Fischerdenkmal los, schaffst du das? Du fängst doch ziemlich früh mit dem Backen an, oder?«

Jesse antwortete, sie habe schon alles im Café vorbereitet – alle Zutaten gewogen und alle Utensilien bereitgestellt. Sie brauche nur noch die Öfen einzuschalten und den Teig anzurühren. Außerdem müsse sie mit Gloriana reden, und der
frühe Morgen, wenn sie beide noch nicht mit anderen Dingen beschäftigt seien, erscheine ihr als der richtige Zeitpunkt.

Dass Jesse mit ihr reden wollte, machte Gloriana Hoffnung. Vielleicht, ganz
vielleicht hatte Jesse ja endlich kapiert, was Sache war. Vielleicht wollte sie sich ein bisschen Mut machen lassen, um Nate Jacobs den Laufpass zu geben und das Verhältnis endgültig zu beenden. In dem Fall musste Gloriana ihr nichts sagen. Und dann würde sie auch nicht Gefahr laufen, Jesses Zorn auf sich zu ziehen.

Also hatte sie gesagt: »So machen wir’s!«

Es fing an zu dämmern, als Gloriana ihre Dehnübungen am Fischerdenkmal beendete. Als sie sich gerade fragte, ob Jesse es sich am Ende anders überlegt hatte, sah sie ihre Freundin auf die Bucht zustapfen. Sie überquerte gerade den Newlyn Green, der als Spielfeld für Fußball und Cricket diente, aber sie sah nicht aus, als wäre sie bereit für einen anstrengenden Fußmarsch. Glorianas übliche Strecke führte am Hafen entlang, den Bowjey-Hügel hoch, durch den Wald und wieder zurück zum Fischerdenkmal. Offenbar hatte Jesse nicht übertrieben, als sie gesagt hatte, sie sei nicht besonders fit.

Wie zum Beweis dafür, wie schlecht sie in Form war, übergab sich Jesse, als sie zu Gloriana stieß, als Erstes in einen der Blumenkübel zu Füßen der Bronzestatue, in denen Narzissen und Lilien aus asiatischen Treibhäusern blühten.

Sie blickte zu Gloriana auf und sagte: »Tut mir leid. Ich dachte, ich … Am besten, du gehst doch allein.«

»Bist du krank, Jesse?«

Jesse ließ sich auf einen der Granitblöcke fallen und hätte um ein Haar einen der Papierkränze aus roten Mohnblumen zerquetscht, die fast alle Denkmäler in Großbritannien schmückten. »Hab gestern Abend Austern gegessen«, sagte sie. »Die haben ein bisschen merkwürdig geschmeckt, wahr
scheinlich waren sie nicht frisch.«

»Du hast doch nicht etwa rohe Austern gegessen, oder?«, fragte Gloriana. Sie setzte sich neben ihre Freundin und legte ihr einen Arm um die Schultern. »Ich hab dir schon so oft gesagt, du sollst keine rohen Meeresfrüchte essen.«

»Sie waren nicht roh.«

»Wo kamen die denn her?«

»Weiß nicht.«

»Wie, du weißt es nicht?«

»Nate hat sie zubereitet.«

»Hat er auch welche gegessen?«

»Glaub nicht. Er hatte es eilig. Er hatte irgendeinen Kurs.«

Gloriana verdrehte die Augen. »Er hat doch immer
irgendeinen Kurs, Jesse. Wieso hat er denn so viele Abendkurse?«

Jesse richtete sich langsam auf, eine Hand auf ihrem Bauch, während sie sich mit der anderen auf dem Granitblock abstützte. »Es ist wegen der Ausstellung. Alle bereiten sich darauf vor. Die Räumlichkeiten der Schule sind jeden Abend offen für alle Künstler, die noch an ihren Projekten arbeiten müssen – für Studenten und Lehrer.«

Ja klar, dachte Gloriana. Sie wusste, wo Nate gewesen war. Zwar hatte sie ihn am Abend zuvor nicht gesehen, aber Cressida Mott-King auch nicht. Zweifellos hatte er eine Möglichkeit gefunden, sie an einem anderen Ort »bei der Arbeit an ihrem Projekt zu unterstützen«. Der Typ war ein Spieler. Das war er schon immer gewesen, vermutlich seit er das Licht der Welt erblickt hatte. Man brauchte den Schleimer nur in Gegenwart von Frauen zu beobachten, um zu wissen, wie er vorging. Er hatte so eine Art, einer Frau bei einem Gespräch tief in die Augen zu blicken, um ihr das Gefühl zu geben, dass er ganz ihr gehörte, jetzt oder für immer. Gott, Typen wie Nate Jacobs waren ihr zutiefst zuwider.

»Unterstützt er seine Studenten immer noch bei der Ar
beit an ihren Werken?«, fragte sie Jesse. »Also, privat, meine ich. In seiner Freizeit. Statt die Zeit mit dir zu verbringen?«

»Die Ausstellung ist ihm sehr wichtig«, sagte Jesse. »Und den Studenten auch. Und ihm liegt viel daran, dass sie Erfolg haben.« Sie stand stöhnend auf. »Ich fühl mich schon wieder besser. Los, komm.« Jesse überquerte den kleinen Parkplatz hinter dem Denkmal und ging in Richtung Hafen.

Gloriana sah ein, dass sie zu weit gegangen war. Sie lief hinter Jesse her. »Tut mir leid. Ich wollte nur … Du hast echt was anderes verdient …«

Jesse ging schneller, so als wollte sie nicht hören, was Gloriana ihr sagte. »Ich liebe ihn«, erklärte sie mit Nachdruck. »Und Liebe hat mit Vertrauen zu tun. Ich weiß, dass es dir schwerfällt, das zu akzeptieren. Du hältst mich für eine Idiotin.«

Das konnte Gloria nicht leugnen. »Und du hältst mich für verbohrt.«

»Vielleicht liegen wir ja beide falsch, Glory. Lass uns einfach gehen.«

Sie waren noch nicht weit gekommen, als Gloriana der erste Handzettel auffiel. Er klebte an der Ecke Jack Lane und Creeping Lane an einem Telefonmast. An demselben Mast hingen noch mehrere weitere Handzettel, unter anderem einer mit Werbung für ihren Laden Vintage Britannia. Auf der gegenüberliegenden Straßenseite stand ein weiterer Telefonmast, ebenfalls mit lauter Handzetteln beklebt, darunter auch einer von ihr. Aber in beiden Fällen hatte jemand einen Handzettel angeklebt, der ihren zur Hälfte überdeckte und kaum zu übersehen war: pinkfarbene Schrift auf neongrünem Grund. Der Text lautete: »DARREN
, DER
MANN
FÜR
ALLE
FÄLLE
«, darunter befand sich ein QR
-Code neben einem Foto von einem grinsenden Mann in einer Lederschürze, die Arme vor der Brust verschränkt, in jeder Hand
ein langes Messer. Vermutlich Darren, dachte Gloriana.

Unverschämtheit. Als gäbe es keine anderen Flächen, die sich zum Aufhängen von Handzetteln anböten: Türen, schwarze Bretter, Zäune, Schaufenster. Sie ging zu dem Telefonmast, riss Darrens Handzettel ab, überquerte die Straße und riss Darrens Handzettel auch von dem zweiten Telefonmast ab. Einen der beiden Zettel zerknüllte sie und warf ihn auf den Boden, den anderen würde sie aufheben, dachte sie, und Darren einen Denkzettel verpassen. Sie ging zu Jesse zurück.

»Ist das dein Ernst?«, fragte ihre Freundin. »Es ist bloß ’ne Werbung für deinen Laden, Glory. Deine Zettel hängen doch überall.«

»Und genau so soll es auch sein. Was denkt der Typ sich dabei, meinen Zettel einfach zu überkleben?« Sie wedelte mit Darrens Werbung vor Jesses Nase, dann faltete sie den Zettel und steckte ihn ein. »Gehen wir weiter.«

Jesse hatte gesagt, sie müsse mit Gloriana reden, aber anscheinend hatte sie es sich anders überlegt. Daraus schloss Gloriana, dass sie ihrer Freundin gegenüber zu weit gegangen war. Sie hätte sich gern entschuldigt, andererseits war sie nicht bereit, irgendetwas zurückzunehmen, was sie über Nate gesagt hatte. Also gingen sie schweigend weiter. Immer wieder blieb Gloriana stehen, um eine Werbung von Darren abzureißen. Jesse sah ihr kommentarlos zu. Sie ist den Macken anderer Leute gegenüber viel toleranter als ich, dachte Gloriana. Und deswegen kann sie wahrscheinlich auch …

Nein, ermahnte sie sich. Sie würde kein Wort mehr zum Thema Nate sagen. Es gelang ihr tatsächlich, nicht mehr an den Typen zu denken, bis sie vor dem Star Inn standen.

Inzwischen war es hell geworden, und die Fenster des Pubs waren geöffnet, um die frische Morgenluft hereinzulassen. Aus einem Fenster drang der köstliche Duft nach ge
bratenem Bacon. Glorianas Magen knurrte vernehmlich. Als sie sich nach Jesse umdrehte, um eine Bemerkung über Spiegelei mit Speck zu machen, sah sie Jesse zu einer Mülltonne rennen, die neben dem Pub am Eingang zu einer schmalen Gasse stand. Jesse riss die Mülltonne auf und übergab sich. Danach blieb sie, mit beiden Armen auf den Rand gestützt, davor stehen und keuchte, als hätte sie einen Marathonlauf hinter sich.

Es war das zweite Mal innerhalb einer Stunde, dass Jesse sich übergeben hatte. Gloriana ging zu ihrer Freundin. Noch ehe sie sie erreichte, übergab sie sich erneut. Als Jesse sich umdrehte, war ihr Gesicht schweißnass.

»Wievielte Woche?«, fragte Gloriana.

»Siebte.«

»Hast du es ihm gesagt?«

Jesse schüttelte den Kopf. »Darüber wollte ich mit dir reden.«

»Darüber, dass du schwanger bist?«

»Darüber, dass er glauben wird, ich hätte ihn reingelegt.«

»Und? Hast du?«

Jesse wandte sich ab. Ein Lieferwagen mit der Aufschrift »Crews’ Fish« rumpelte an ihnen vorbei. Jesse schüttelte sich, als fürchtete sie sich vor den Gerüchen, die sie erwarteten, nicht nur aus der nahe gelegenen Frittenbude, sondern auch aus den Pubs und Restaurants entlang der Straße. Sie ließ den Kopf hängen und murmelte: »Er will keine Kinder. Aber ich schon. Und ich weiß einfach, dass er einen tollen Vater abgeben wird.«

Gloriana hätte ihre Freundin am liebsten geschüttelt. »Jesse, du weißt genau, dass das Schwachsinn ist. Nate zeigt dir doch die ganze Zeit, was für ein Typ er ist. Wenn er sagt, er will keine Kinder, dann …«

»Er kennt überhaupt keine Kinder oder Leute mit Kin
dern! Wie kann er dann wissen, dass er keine eigenen will?«

»Aber auf diese Weise kannst du ihm doch nicht beibringen, dass er Vater werden möchte.«

»Welche andere Möglichkeit hab ich denn? Ich hab versucht, mit ihm darüber zu reden, aber er lässt sich noch nicht mal auf ein Gespräch über das Thema ein.«

»Weil er eben nicht darüber reden will.«

Jesse fuhr herum und beugte sich über die Mülltonne. Aber diesmal kam nichts, sie würgte nur mühsam.

»Ein Mensch ändert sich nicht«, sagte Gloriana. »Eine Woche oder einen Monat lang kann man es vielleicht so aussehen lassen, aber letztlich bleibt man, wer man ist, und niemand kann auf Dauer so tun, als wäre er ein neuer Mensch geworden, es sei denn, er wurde vom Blitz getroffen und neugeboren. Und ich kann mich nicht erinnern, dass du mir je erzählt hättest, dass Nate vom Blitz getroffen wurde.«

»Ich kann einfach nicht glauben, dass er … Er ist so ein wunderbarer Mensch. Er ist so liebevoll und fürsorglich und …«

»Er ist ein Schürzenjäger, Jesse. Das ist er. Das ist sein Lebenszweck. Er behauptet, er unterstützt seine Studenten bei der Arbeit an ihren Werken, dabei weißt du ganz genau, was er in Wirklichkeit macht. Du hast es mit eigenen Augen gesehen, und du weißt es, und jetzt glaubst du, wenn du ein Kind von ihm kriegst, kannst du ihn an dich binden und dich seiner Treue versichern. Du glaubst, ein Kind kann ihn aufhalten, wenn es ihn juckt.«

»Hör auf. Bitte. Ich muss zur Arbeit. Und du auch. Das …« Jesse machte eine ausladende Bewegung, als wollte sie alles einbeziehen, worüber sie gesprochen hatten. »Das hilft mir nicht. Ich weiß, dass du es gut meinst. Aber ich kann einfach nicht …« Jesse schlug die Hand vor den Mund, als müsste sie sich wieder übergeben. Aber anscheinend hielt
sie einfach ihre Tränen zurück. Herrgott, dachte Gloriana, Frauen waren einfach so was von dämlich, wenn es um Männer ging.

PERRANPORTH

CORNWALL

Geoffrey Henshaw hatte nicht vor, auf dem Weg nach Perranporth bei Cornwall EcoMining vorbeizufahren. Er würde sich erst dann wieder mit seinem Chef auseinandersetzen, wenn er es schwarz auf weiß hatte, dass Lobb’s Tin and Pewter in den Besitz von Cornwall EcoMining überging. Leider brauchte er noch zwei Unterschriften, um Curtis dieses überaus erfreuliche Ergebnis seiner Bemühungen präsentieren zu können. Aber wenn es soweit war, würde sich der Ton zwischen ihm und Curtis spürbar ändern, freute sich Geoffrey. Sein Chef würde nicht mehr über alles, was er zu sagen hatte, die Augen verdrehen. Und das Beste war: Zum ersten Mal würde er in dem generalüberholten Maschinenhaus erscheinen, ohne vorher wie ein Schuljunge von Curtis dorthin zitiert worden zu sein.

Nachdem Geoffrey Merritt Lobbs Adresse mithilfe von Kayla von seiner Mutter erfahren hatte, traf er Merritt Lobb in einer Neubausiedlung oberhalb von Perranporth inmitten seiner Brut an, die dem Geräusch nach zu urteilen aus zwei Dutzend schreienden Kindern zu bestehen schien. Es war nicht zu übersehen, dass die Familie gerade erst eingezogen war. Der Fußboden des Esszimmers war übersät mit Legosteinen, Puppenkleidern und benutzten Papptellern, an den Wänden und auf der Küchenanrichte standen halb ausgepackte Umzugskartons, Möbel warteten darauf, zusam
mengeschraubt zu werden.

Ein denkbar ungünstiger Moment für einen Besuch. Eine Frau – vermutlich Merritts Gattin – versuchte gerade, die Kinder die Treppe hoch ins Obergeschoss zu bugsieren, als Merritt die Tür öffnete. Er glich seinem Vater, dachte Geoffrey, zumindest was das Gesicht betraf. Der alte Lobb war untersetzt und stämmig gewesen, Merritt hingegen schlank und sehnig.

Er wirkte leicht irritiert, als er sagte: »Ja? Was wünschen Sie?«, während seine Frau von der Treppe rief: »Kannst du Texas einfangen, Liebling?«

Merritt hob ein Kleinkind hoch, das zur offenen Tür rannte, und setzte es sich auf die Schultern.

»Ich komme wohl ungelegen«, sagte Geoffrey überflüssigerweise und reichte Merritt eine Visitenkarte. »Ihre Mutter hat mir Ihre Adresse gegeben. Ich wollte Sie über die Einzelheiten informieren, die ich mit Ihrem Vater vor seinem Tod besprochen habe.«

Merritt drehte sich um und rief: »Kommst du zurecht, Bonnie?«

Bonnie machte ein Gesicht, als wollte sie sagen: Hab ich eine Wahl? Doch sie antwortete: »Okay, ich übernehme Texas.« Merritt hob seinen Sohn von den Schultern und führte Geoffrey in die Küche, wo es intensiv nach Fischpastete roch. »Ich kann Ihnen Tee oder Wasser anbieten«, sagte er. »Mehr geht im Moment nicht. Wir sind noch nicht zum Einkaufen gekommen.«

Geoffrey versicherte ihm, er brauche nichts.

»Also gut«, sagte Merritt und setzte den Wasserkessel auf. »Ich nehme an, Sie sind der Typ, der das Grundstück kaufen will.«

»Nicht ich«, korrigierte ihn Geoffrey. »Die Firma, für die ich arbeite, Cornwall EcoMining.«

Merritt schnaubte verächtlich. »Das muss das beste Oxymoron sein, das ich je gehört habe. Hier in der Gegend hat sich noch nie einer für Umweltschutz interessiert, wenn es aus dem Land was rauszuholen gab, das sich zu Geld machen lässt.«

»Cornwall EcoMining ist anders als alle anderen. Der Produktionsprozess, den die Firma entwickelt hat, ist absolut umweltfreundlich.«

»Klar«, spottete Merritt. Oben war ein Rumms zu hören, gefolgt von Gebrüll. Merritt ging zur Treppe und rief: »Alles in Ordnung da oben, Bon? Irgendjemand verletzt?«

Ein zweites Kind begann zu brüllen und schrie: »Der hat angefangen!«, worauf ein anderes Kind schrie: »Nein, die hat angefangen!«, bis Bonnie schrie: »Ich zeig euch gleich, wer angefangen hat, wenn ihr nicht aufhört, euch zu streiten!«

Merritt kehrte in die Küche zurück. Geoffrey erklärte ihm ausführlich, warum die Firma, für die er arbeitete, sich Cornwall EcoMining nannte, nämlich hauptsächlich wegen der von ihr entwickelten Methode, Thermalsole aufzuspüren und zu verarbeiten, wobei er die Details mittlerweile auswendig herunterbeten konnte.

Merritt füllte kochendes Wasser in eine Tasse, in die er einen Teebeutel gehängt hatte. »Sicher, dass Sie nicht auch einen wollen?« Und als Geoffrey nickte, fragte Merritt ohne Umschweife: »Sie sind hier, weil Sie das Grundstück kaufen wollen, stimmt’s? Also, wenn der Preis stimmt, verkaufe ich sofort. Meine Schwester ist auch bereit zu verkaufen. Je eher, desto besser. Sie brauchen uns also nicht erst lange zu überreden.«

Geoffrey empfand große Erleichterung, auch wenn die Bemerkung »wenn der Preis stimmt« vielleicht nichts Gutes verhieß. Er sagte: »Ich bin nicht befugt, ein Angebot zu machen. Aber ich versichere Ihnen, dass EcoMining einen
dem Marktwert entsprechenden Preis zahlen wird.«

»Ich bezweifle, dass das ausreicht«, sagte Merritt. »Ich weiß genau, worum es Ihnen geht.«

»Lithium«, sagte Geoffrey, um zu zeigen, dass die Firma mit offenen Karten spielte.

»Ich weiß auch, dass es abgesehen von der Lithiumgewinnung um Gebäude geht, die Sie nicht einfach irgendwo hinstellen können. Der größte Teil Cornwalls gehört zum Herzogtum, und was nicht zum Herzogtum gehört, unterliegt dem Denkmal- oder Naturschutz oder untersteht dem National Trust. Sie können ihre hässlichen Kästen nicht einfach irgendwo in die Landschaft bauen, und sogar für ein Gebäude, das kein Schandfleck wäre, eine Genehmigung zu kriegen, würde eine Ewigkeit dauern. Das heißt, Sie können nur auf einem Grundstück bauen, das bereits bebaut ist. Wie gesagt, wenn der Preis stimmt, bin ich bereit zu verkaufen.«

»Das Angebot wird sehr großzügig sein«, versicherte Geoffrey ihm. Er werde ihm das Angebot schriftlich zukommen lassen, es werde garantiert zu seiner Zufriedenheit ausfallen. Vorerst brauche er nur ein Formular zu unterschreiben, in dem er seine Bereitschaft erklärte, das Grundstück zu verkaufen. Dann setze Curtis Robertson sich umgehend mit ihm in Verbindung.

Sie bekräftigten das Ergebnis des Gesprächs mit einem Handschlag, und nachdem Merritt ihm die Adresse seiner Schwester in Mousehole gegeben hatte, machte Geoffrey sich auf den Weg zu seinem zweiten Besuch. Mousehole lag nicht gerade um die Ecke, aber auf der zweispurigen A30 kam er schnell voran. Kurz bevor er auf die B3315 abbiegen musste, die nach Newlyn führte, klingelte sein Handy. Es war der Klingelton, den er extra für Freddie eingerichtet hatte.

Obwohl der Moment denkbar ungünstig war, meldete er sich mit: »Ja, mein Schatz?«

Sie antwortete: »Hast du meine Nachrichten nicht gelesen?«

»Ach so. Ich bin heute sehr früh losgefahren. Jetzt sitze ich schon wieder im Auto, ich kann also eigentlich gar nicht …«

»Ich hab dir Fotos geschickt, Geoff. Du solltest sie dir ansehen und mir sagen, was du von ihnen hältst.«

»Ach so? Tut mir furchtbar leid. Kann ich dich zurückrufen, wenn …«

»Es ist eilig. Halt irgendwo an. Ich will, dass du sie siehst.«

»Okay. Sobald ich eine Haltebucht …«

»Fahr ran! Es ist wichtig!«

Geoffrey konnte sich nicht vorstellen, was so wichtig sein konnte, doch er tat ihr den Gefallen. Er hielt vor einem Gatter, wo er stehen bleiben konnte, solange kein Bauer mit dem Traktor auf sein Feld wollte.

Freddie sagte: »Sieh dir meine Nachrichten an. Ich hab dir ein paar Fotos geschickt. Ich war gestern mit Sarah unterwegs. Unten am Kai gibt es einen ganz süßen Antiquitätenladen, die haben tolle Sachen, Geoffrey, und ich hab einen Ring gefunden. Ich hab den
Ring gefunden! Er ist von 1922! Bitte, bitte, sieh dir die Fotos an und sag mir, wie du ihn findest!«

Er öffnete die Fotos, die sie an eine Textnachricht angehängt hatte. Es war eine ganze Serie, und es dauerte eine Weile, bis er das Foto von dem Ring gefunden hatte. Ein Meisterwerk im Jugendstil: zarte goldene Blütenranken, die einen großen Diamanten hielten. Der Ring war atemberaubend schön, das musste er zugeben. Wahrscheinlich kostete er mehr, als er in einem ganzen Jahr verdiente.

»Na, was sagst du?«, fragte sie aufgeregt. Anstatt auf eine Antwort zu warten, fuhr sie fort: »Ist er nicht genau das, was wir brauchen?«

»Er ist wunderschön, Freddie, aber ich verstehe nicht, was
du meinst.«

»Der Ring wird meinen Eltern beweisen, wie erfolgreich du inzwischen bist. Er ist der absolute Beweis dafür, wie ernst dir unsere Beziehung ist.«

»Aber du
weißt doch, wie ernst mir unsere Beziehung ist. Das ist doch das Wichtigste, oder? Ich weiß es, und du weißt es, und alle anderen können uns den Buckel runterrutschen.«

Sie schwieg. Er stellte das Handy auf Lautsprecher, lehnte sich in seinem Sitz zurück und rieb sich die Stirn. Er fragte, ob sie noch dran war. War womöglich die Verbindung abgerissen? Doch dann meinte er sie atmen zu hören. Er fragte noch einmal: »Freddie? Liebes? Bist du noch da?«

»Ja«, antwortete sie steif. »Ja, vorerst bin ich noch da.«

Er runzelte die Stirn. Vorerst?
Was zum Teufel …? »Dir gefällt nicht, was ich zu dem Ring gesagt habe.«

»Ich wundere mich nur, das ist alles«, erwiderte sie. Eben noch war sie voller Begeisterung gewesen, er hatte sie total enttäuscht. Dabei wollte er nur vernünftig sein. Er konnte es sich nicht leisten, ihr teuren Schmuck zu kaufen. Das müsste sie doch eigentlich wissen. Er rackerte sich ab, um wieder auf die Beine zu kommen, und wenn er jetzt einen Großteil seiner ausgesprochen mageren Ersparnisse ausgab, würde ihn das seinem Ziel nicht näher bringen. Wie konnte es sein, dass sie das nicht begriff?

»Es tut mir leid, dich zu enttäuschen, Freddie«, sagte er. »Irgendwann werde ich genug verdienen, um dir alle Ringe der Welt zu kaufen. Aber so weit ist es noch nicht.«

»Verstehe«, sagte sie leise. »Ich verstehe.« Dann: »Darf ich dich was fragen?«

»Alles, was du willst, mein Schatz.«

»Was für einen Ring hast du Pepper gekauft? Woher hast du damals das Geld für den Ring für sie genommen?«

Er holte tief Luft. Die Fragen waren unverschämt. Dass
sie ausgerechnet jetzt damit ankam, war noch unverschämter. »Für Pepper habe ich einen einfachen goldenen Ring gekauft, Freddie.« Dann fügte er boshaft hinzu: »Und sie war damit zufrieden.«

Er hörte sie nach Luft schnappen. Dann folgte Stille. Schließlich: »Es tut mir leid, Geoff. Es tut mir total leid. Jetzt hasst du mich, oder? Ich würde mich an deiner Stelle jetzt hassen. Ich bin ein kleines geldgieriges …«

»Aber nicht doch«, fiel er ihr automatisch ins Wort. »Liebes, ich muss zu einer Besprechung. Wir reden später wieder, okay?«

»Meinst du das ernst? Meinst du das wirklich ernst?«

»Natürlich«, sagte er und beendete das Gespräch. Dann fragte er sich: War Pepper wirklich mit dem simplen goldenen Trauring zufrieden gewesen? Oder hatte er das irgendwie falsch gedeutet oder sich etwas vorgemacht? Und wenn er sich in Bezug auf Pepper etwas vorgemacht hatte … Die Frage, die sich ihm aufdrängte, wollte er lieber nicht zu Ende denken.

Er fuhr wieder auf die Straße und setzte seinen Weg fort. Ein kräftiger Wind pfiff durch die Hecken und brachte seine Ente ganz schön zum Schwanken, und der Himmel hatte sich zinngrau verfärbt.

In Mousehole angekommen, parkte er oberhalb des markanten halbmondförmigen Hafens mit den zwei schützenden Kais, die in die Bucht hineinragten. Der Strand war fast menschenleer, und an den Stegen schaukelten Boote auf dem Wasser. Auf dem Kai sah er mehrere Leute, die eine Angel ins Wasser hielten, und eine Frau in einem mit bunten Farbklecksen übersäten Kittel, die trotz des Winds und der Aussicht auf Regen eine Staffelei aufbaute.

Er suchte nach dem Café namens Wedge o’ Cheese. Daneben, hatte Merritt Lobb gesagt, befinde sich ein Laden
namens Vintage Britannia. Dort würde Geoffrey Merritts Schwester Gloriana antreffen. »Sie brauchen eigentlich nicht extra hinzufahren«, hatte Merritt zu ihm gesagt, als sie sich verabschiedeten. »Sie wird sich tierisch freuen, dass jemand das ›Vermächtnis‹ …« Er malte Anführungszeichen in die Luft. »… unseres Vaters kaufen will.«

Geoffrey hatte sich für die Information bedankt, jedoch erklärt, er brauche Glorianas Unterschrift auf dem Formular, damit er seinem Chef zeigen könne, dass alles für ein Angebot vorbereitet sei. »Wie Sie wollen«, hatte Merritt geantwortet. »Sie werden sie nicht groß überreden müssen, glauben Sie mir.«

EXETER

DEVON

Daidre war erst spät am Abend in Exeter eingetroffen, nach einer viereinhalbstündigen Fahrt, davon zwei Stunden im Stau vor der Abfahrt 17, weil anscheinend halb England beschlossen hatte, nach Chippenham zu fahren. Sie fand es furchtbar, aber sie hatte durchgehalten und war um Viertel nach zehn in Exeter gewesen. Zu ihrer Freude hatte sie in einer umgebauten viktorianischen Villa ein Zimmer bekommen – sie hatte nichts im Voraus gebucht und nach all den »Ausgebucht«-Schildern, an denen sie vorbeigefahren war, schon befürchtet, die Nacht in ihrem Auto verbringen zu müssen. Aber sie hatte Glück gehabt und ein Zimmer von der Größe eines Sargs ergattert. Toilette und Bad – mit einer Badewanne, die tatsächlich wie ein Sarg geformt war – befanden sich am Ende des Flurs, dessen Läufer abgetreten, aber sauber war.

Sie hatte schlecht geschlafen, was aber nicht an dem schmalen Bett lag, denn das war bequem und warm. Aber die Wände des B & B waren dünn wie Pappe, und im Zimmer nebenan hatte ein Mann laut geschnarcht, es hatte sich angehört wie ein Generator. Sie tröstete sich damit, dass sie wohl auch ohne den Schnarcher kaum geschlafen hätte, weil ihr einfach viel zu viel durch den Kopf ging.

Am Morgen gelang es ihr, Furat Rafiq zu erreichen, die Anwältin, die Goron als Rechtsbeistand sowohl bei der ersten Vernehmung als auch vor dem Haftrichter vertreten hatte. Sie teilte Daidre mit, sie sei auf dem Weg nach Exeter, um mit Goron zu sprechen, und erklärte sich bereit, sich vorher mit Daidre zu treffen, entweder im Hotel oder im Caffè Nero in der Queen Street. »Wahrscheinlich gibt es ein Café näher am Gericht«, gestand sie. »Aber ich kenne mich in Exeter nicht aus.«

Daidre sagte, kein Problem, sie komme gern ins Caffè Nero, und gleich darauf rief sie Gwyn an. Leider erreichte sie wieder nur die Mailbox. Sie informierte ihre Schwester darüber, dass sie in Exeter war, mit Kayla gesprochen und eine Verabredung mit der Anwältin hatte, die ihr hoffentlich sagen konnte, welche Schritte jetzt unternommen werden mussten. »Wir treffen uns im Caffè Nero in der Queen Street«, schloss sie. »Komm bitte dazu, Gwyn. Wir beide müssen wissen, wie es jetzt weitergeht und wie wir Goron helfen können.«

Als sie im Café eintraf, stand die Anwältin bereits am Tresen und gab ihre Bestellung auf. Zumindest glaubte Daidre, dass es sich bei der Frau um Furat Rafiq handelte, denn sie trug ein schwarzes Kostüm, eine weiße Bluse und einen lavendelfarbenen Hidschab. Daidre trat zu ihr und stellte sich vor. Die Anwältin musterte sie und sagte: »Ich hätte Sie nie für seine Schwester gehalten. Sie sehen Ihrem Bruder über
haupt nicht ähnlich. Möchten Sie auch etwas?«

Daidre bestellte einen Caffè Latte, wollte jedoch nichts essen.

Sie wählten einen Tisch etwas abseits. Kaum hatten sie Platz genommen, setzte Furat Rafiq ohne Umschweife zu einer Erklärung an: Wie die Dinge standen, wie es weitergehen würde, womit während des Gerichtsverfahrens zu rechnen war. Sie gab Süßstoff in ihren Kaffee, rührte um und fuhr fort: »Können wir uns ein bisschen über Ihren Bruder unterhalten? Ich habe gleich gemerkt, dass er völlig überfordert ist, deswegen meine Frage … Verzeihen Sie, ich möchte nicht anecken, aber kann es sein, dass er etwas einfältig ist?«

Daidre sagte, Goron sei sehr verschlossen und ziemlich still. Aber einfältig sei er nicht. »Und er ist kein Mörder«, fügte sie hinzu.

»Natürlich nicht«, sagte die Anwältin freundlich. »Das müssen Sie wohl sagen, und wenn es um jemand anderen ginge, würde ich Ihnen nicht glauben. Aber in diesem Fall … Ich muss zugeben, dass ich mir nicht vorstellen kann, dass Ihr Bruder ein Mörder ist.«

»Und wie geht es jetzt weiter?«

»Als Erstes brauchen wir einen auf Strafrecht spezialisierten Anwalt.«

»Können Sie das nicht einfach weiter übernehmen?«

Die Anwältin schüttelte den Kopf. »Das geht leider nicht. Natürlich kann ich verlangen, dass man mir alle Beweismittel aushändigt, die die Polizei bisher gesammelt hat, aber in einem solchen Fall brauchen Sie einen Spezialisten als privaten Rechtsbeistand. So ein auf Strafrecht spezialisierter Anwalt ist dafür ausgebildet, alles zu beurteilen, was als Beweismittel aufgenommen wurde. Er – oder sie – bekommt die Zeugenaussagen, Fotos vom Tatort, Berichte und Auswertungen des forensischen Labors von Fingerabdrücken,
Blutspuren und DNS
. Und vor allen Dingen hat er Kontakte zu einem Strafverteidiger, der Goron vor Gericht vertreten kann.«

Daidre hatte sich die ganze Zeit Notizen gemacht, aber sie fühlte sich leicht überfordert, nicht nur von der Fülle an Informationen, sondern auch, weil wahrscheinlich immense Kosten anfallen würden. Sie war alles andere als wohlhabend. Vermutlich lebte ihr Vater wie immer von der Hand in den Mund. Goron hatte vielleicht etwas Geld beiseitegelegt, aber viel war das bestimmt nicht. Und Kayla Lobb konnte sie unmöglich bitten, die Verteidigung für den Mann zu bezahlen, der verdächtigt wurde, ihren Ehemann ermordet zu haben, egal wie bestürzt sie sich bei ihrem Telefongespräch über Gorons Festnahme gezeigt hatte.

»Ich kenne einen sehr guten Anwalt hier in Exeter«, sagte Furat Rafiq, nachdem Daidre ihren Stift weggelegt hatte. »Ich kann gern für Sie einen Termin mit ihm vereinbaren. Aber zuerst würde ich gern in Ihrem Beisein mit Ihrem Bruder sprechen. Sie bekommen vielleicht mehr aus ihm heraus als ich.«

Daidre erklärte sich einverstanden. Gwyn hatte sich nicht gemeldet, es hatte also keinen Zweck, noch länger im Café auf sie zu warten. Sie gingen zu Furat Rafiqs Auto, das sie in der Nähe der Queen Street geparkt hatte, und fuhren zum Gefängnis von Exeter.

Daidre hatte damit gerechnet, dass sich das Gefängnis außerhalb der Stadt befand, irgendwo in der Moorlandschaft. Stattdessen stand es in der Blackall Road und sah aus wie eine Mischung aus einer psychiatrischen Klinik und einer Besserungsanstalt. Es handelte sich um ein Backsteingebäude mit zahlreichen Schornsteinen. Die vergitterten Fenster lagen zu einer Kreuzung mit zwei breiten Straßen hin, die ebenso wie die Gehwege sehr belebt waren.

Als sein Rechtsbeistand konnte Furat Rafiq Goran jederzeit besuchen. Nachdem sie und Daidre sich ausgewiesen hatten, wurden sie in einen Vorraum für Besucher geführt, wo eine Gefängnisangestellte ihnen Schließfächer für ihre Sachen zuwies und sie anschließend abtastete. Danach wurden sie in den Wartebereich des Gefängnisses geleitet. Dort mussten sie eine Ewigkeit warten, bis sie jemand abholte und in einen kleinen Raum mit pinkfarbenen Wänden, verziert mit einem türkisfarbenen Streifen, brachte – nicht unbedingt Farben, mit denen man in einem Gefängnis rechnete. In der Mitte des Raums standen ein Tisch und vier Metallstühle. Es gab keine Fenster und anscheinend auch keine Lüftung, denn die abgestandene Luft stank nach Desinfektionsmittel. Weder eine Kamera noch Mikrofone waren zu sehen. Man hatte ihnen einen Schreibblock und einen nicht gespitzten Bleistift mitgegeben, falls sie sich Notizen machen wollten. Nachdem die Tür sich hinter ihnen geschlossen hatte, bekam Daidre Platzangst. Ihr war noch nie bewusst gewesen, was für eine befreiende Wirkung ein Fenster hatte, selbst eines, das sich nicht öffnen ließ.

Nach einer weiteren langen Wartezeit wurde Goron hereingeführt. Falls er sich wunderte, seine große Schwester neben seiner Anwältin sitzen zu sehen, ließ er es sich nicht anmerken. Er erinnerte Daidre an einen verängstigten Hund. Er schaute erst seine Anwältin, dann Daidre, dann wieder seine Anwältin an und senkte den Blick. Daidre hatte Goron zuletzt vor mehreren Monaten gesehen, als sie nach Cornwall gefahren war, um Gwyn abzuholen. Zuvor hatte sie vergeblich versucht, Goron dazu zu bewegen, wieder auf der Cider Farm zu arbeiten. Jetzt fiel ihr auf, wie dünn er war. Sie fragte sich, wie irgendjemand auf die Idee kommen konnte, dass er die Kraft besäße, einen anderen Menschen zu verletzen oder gar zu töten.

»Ich bin gekommen, um dir zu helfen, Goron«, sagte sie. »Ms Rafiq hat mir erklärt, welche Schritte wir als Nächstes unternehmen müssen. Wie geht es dir? Du siehst aus, als würdest du nicht genug essen. Aber du musst essen, Goron. Du musst dafür sorgen, dass du gesund und kräftig bleibst.«

Er betrachtete weiterhin seine Füße und sagte nichts.

»Du weißt, dass Gwyn in Exeter ist, oder? Ich habe sie noch nicht getroffen, aber ihr ein paar Nachrichten auf dem Handy hinterlassen. Hat sie dich schon besucht? Hast du mit ihr gesprochen?«

Er nickte, sah sie aber immer noch nicht an.

Daidre spürte, wie die Anwältin neben ihr unruhig wurde. Ihr fiel wieder ein, dass sie die Aufgabe hatte, Informationen aus Goron herauszubekommen. Aber sie wusste einfach nicht, wie sie das anstellen sollte. Sie fühlte sich vollkommen hilflos. Goron hatte keinen Grund, ihr zu vertrauen. Vor langer Zeit hatte sie sich dafür entschieden, für ihn zu handeln, anstatt für ihn da zu sein, hatte dummerweise tatsächlich geglaubt, sie könne seine Probleme für ihn lösen, ohne zu wissen, welche Probleme oder Bedürfnisse er hatte.

»Wir wollen dafür sorgen, dass hier alles mit rechten Dingen zugeht«, sagte sie. »Wir haben von den Behörden verlangt, uns alle Beweise und Erkenntnisse zu übermitteln, die dazu geführt haben, dass man dich verhaftet hat. Falls irgendetwas nicht in Ordnung ist, finden wir es heraus. Wenn sie dir wirklich wegen Mordes den Prozess machen wollen, dann …«

»Kein Prozess.«

Im ersten Augenblick war Daidre sich nicht sicher, ob es tatsächlich Goron gewesen war, der gesprochen hatte.

»Was?«, sagte sie.

»Ich will keinen Prozess.«

»Es muss aber einen Prozess geben, Goron.«

»Sag denen, ich hab getan, was getan werden musste.«

Sie schaute Furat Rafiq an. Die Anwältin beobachtete sie beide ganz genau, so als wüsste sie etwas und hoffte, dass bei Daidre der Groschen fallen würde.

Sie wandte sich wieder ihrem Bruder zu. »Ich verstehe nicht, was du meinst. Was musste denn getan werden?«

»Was ich getan hab. Das kannst du denen sagen.«

»Meinst du damit, dass du Michael Lobb getötet hast?« Als er nickte, lief ihr ein eiskalter Schauder über den Rücken. »Aber warum?«, fragte sie. »Warum musste das getan werden?«

Er antwortete nicht. Stattdessen sog er seine Oberlippe ein. Er schien nicht willens, mehr zu sagen, außer zu wiederholen, was er bereits gesagt hatte: dass er den Mord begangen hatte und es hatte tun müssen. Daidre fragte sich, ob er Gwyn mehr erzählt hatte.

Sie sagte: »Gwyn antwortet nicht auf meine Nachrichten, Goron. Kannst du sie bitten, sich bei mir zu melden, wenn du sie das nächste Mal siehst? Bitte sag ihr, dass ich hier bin, um dir zu helfen. Zusammen mit Ms Rafiq und einem Anwalt bringen wir die Sache in Ordnung. Okay?«

Er hob den Kopf und schaute Daidre an. »Geht es ihr gut?«

»Das müsstest du eher wissen«, sagte Daidre. »Ich habe sie seit ein paar Tagen nicht gesehen.«

»Aber wenn du sie siehst, dann sag ihr … Ich bereue es nicht, Edrek.«

Weiter war nichts aus Goron herauszubekommen, und sie verabschiedeten sich. Draußen vor dem Gefängnis blieben sie noch einen Moment neben Furat Rafiqs Wagen stehen.

Daidre spürte, wie ihr die Angst in die Glieder kroch. »Ich war ja keine große Hilfe«, sagte sie zu der Anwältin. »Sie hätten lieber Gwyn mitnehmen sollen. Mit ihr wäre er bestimmt
eher bereit zu reden.«

Furat Rafiq blickte an den Gefängnismauern hoch. »Vermutlich weiß er, was passiert ist und redet nicht, weil er damit jemanden in Gefahr bringen würde.«

»Sie meinen, er beschützt jemanden? Aber wen denn? Der einzige Mensch, der mir einfällt, ist Kayla, Michael Lobbs Witwe.«

»Und sein Vater? Ihr Vater?«

Daidre überlegte. »Sie meinen, er könnte der Mörder sein, den Goron schützt?« Als die Anwältin nickte, sagte sie: »Aber warum sollte Bran Michael Lobb umbringen? Er hätte überhaupt keinen Grund dazu. Ebenso wenig wie Goron.«

»Und doch scheinen alle Beweise, die der Polizei vorliegen, auf Goron als Täter hinzudeuten.«

»Alle Beweise, die bisher
vorliegen.«

»Richtig. Deswegen brauchen wir einen auf Mord spezialisierten Anwalt. Soll ich den Kollegen anrufen?«

»Ja bitte. Tun Sie das.«

EXETER

DEVON

Furat Rafiq rief in der Anwaltskanzlei an. Leider konnte sie nur eine Nachricht bei der Sekretärin hinterlassen – »Bitte weisen Sie darauf hin, dass es eilt. Mein Mandant sitzt in Exeter in Untersuchungshaft.« –, aber sie hoffte sehr, dass sie bald einen Termin bei ihm bekommen würden. Daidre hatte schnell begriffen, dass Furat Rafiq grundsätzlich persönliche Gespräche bevorzugte. Sie lege Wert darauf, mit Menschen auf Augenhöhe zu kommunizieren, hatte sie ihr erklärt. So komme man schneller zum Ziel. Als sie um ihren
Wagen herum zur Fahrertür ging, sagte sie, auch wenn Goron die Tat zugebe, bedeute das noch lange nicht, dass er der Täter sei.

»Wollen Sie damit sagen, er könnte einer von diesen schrägen Vögeln sein, die die Polizei anrufen und Verbrechen gestehen, die sie gar nicht begangen haben?«

Die Anwältin schüttelte den Kopf. »Leider nein. Er wurde als tatverdächtig verhaftet, und das macht die Polizei nicht, wenn es keine Beweise gibt.«

»Also …?«

»Es besteht die Möglichkeit, dass die Polizei Beweise falsch deutet. Oder Beweise übersehen hat. Und es wäre durchaus möglich, dass die Beweise, die zu seiner Verhaftung geführt haben, von jemandem am Tatort platziert wurden.«

»Aber würde Goron das nicht durchschauen? Warum behauptet er, er hätte die Tat begangen, anstatt seine Unschuld zu beteuern?«

»Wie gesagt: Womöglich schützt er den wahren Mörder.«

»Aber wen denn? Kayla? Kaylas Bruder? Michael Lobbs Bruder? Michael Lobbs Kinder? Warum
sollte Goron einen von denen schützen, noch dazu wenn er weiß, dass er für mindestens zwanzig Jahre ins Gefängnis geht, falls er verurteilt wird?«

»Aus Liebe? Aus Pflichtgefühl? Aus fehlgeleiteter Loyalität? Aber wenn er nicht versucht, jemanden zu schützen, indem er die Schuld auf sich nimmt – können Sie sich einen Grund vorstellen, warum er Michael Lobb hätte töten sollen?«

Daidre presste Daumen und Zeigefinger an ihre Schläfen und schloss die Augen. »Ich weiß nicht. Ich kann es Ihnen wirklich nicht sagen. Wenn er jemanden schützt … Oder wenn jemand Beweise am Tatort zu seinen Ungunsten manipuliert hat … Wer hätte das tun sollen? Wer hätte ein Mo
tiv? Und wer hat überhaupt kein Motiv?«

Furat Rafiq nickte mitfühlend. In dem Moment klingelte ihr Handy. Sie warf einen Blick aufs Display, murmelte »Na also« und entfernte sich ein paar Schritte.

»Edrek?«

Daidre fuhr herum. Vor dem Gefängnis stand Gwynder. Auf spontane Erleichterung folgte Ärger. »Hast du meine Nachrichten nicht abgehört? Ich habe dich angerufen. Ich habe dir geschrieben. Wieso hast du dich nicht gemeldet?«

Gwyn schob sich die Haare aus dem Gesicht und befestigte sie mit einer Spange, die sie aus ihrer Tasche zog. »Hätte doch sowieso keinen Zweck gehabt.«

»Ah ja. Klar. Du bist also, ohne ein Wort zu sagen, aus London abgehauen, um … was genau zu tun?«

»Ich will für Goron da sein. Du wusstest ganz genau, dass ich nicht in London bleiben würde, solange Goron in Schwierigkeiten steckt, Edrek. Wie könnte ich? Okay, du
wärst natürlich an meiner Stelle in London geblieben. Das hast du ja gleich klargestellt. Aber ich hab dir ja schon oft genug gesagt, ich bin nicht wie du, und Goron ist mein Bruder.«

»Wo wohnst du denn?«

»Ich hab ein Zimmer in der Hoopern Street. In Fußnähe. Damit ich so oft wie möglich herkommen kann. Ich will nicht, dass er sich allein fühlt.«

»Also gut«, sagte Daidre und holte tief Luft, um ihren Ärger zu unterdrücken. »Das kann ich verstehen.«

»Ich hab Geld gespart, davon bezahl ich das Zimmer. Ich fahr nicht mit dir zurück nach London.«

»Das ist mir klar.« Daidre stellte sich Gwynder allein in Exeter vor, wie sie ihre Tage damit verbrachte, auf die Besuchszeit zu warten, in der Angehörige mit ihren Lieben im Gefängnis sprechen konnten. Es gefiel ihr nicht, dass Gwynder hier in dieser Stadt allein war, vielleicht, weil es ihr
selbst genauso wenig gefallen würde, falls sie sich zu bleiben entschloss. Es gab jedoch eine Lösung, und zwar eine, die Gwynder vielleicht sogar akzeptieren würde. Sie sagte: »Wir können in meinem Haus wohnen, Gwyn. Wir beide. Ich weiß, Polcare Cove ist nicht gerade um die Ecke, aber mit dem Auto ist es keine Entfernung, wir können jederzeit herkommen und Goron besuchen.«

»Und wenn du nach London zurückgehst?«, fragte Gwynder. »Denn das tust du sowieso. Ich kenne dich, Edrek.«

»Irgendwann ja, irgendwann muss ich zurück nach London. Aber können wir vielleicht über das Problem reden, wenn es so weit ist?«

Gwynder schluckte. Daidre merkte, dass sie das Angebot gern annehmen würde. Es war bestimmt nicht schön gewesen, die Nacht allein in einer Pension zu verbringen.

Furat Rafiq trat zu ihnen und sagte zu Gwynder: »Sie sind also die andere Schwester.« Und zu Daidre: »Morgen um halb elf. Er heißt Rupert Somerton. Er sitzt in der Commercial Street, unten am Hafen. Ich schlage vor, wir treffen uns dort um Viertel vor zehn. In der Nähe der Kanzlei gibt es ein Café. Ich kann es nicht versprechen, aber falls Rupert Somerton uns schon früher empfangen kann, sind wir gleich vor Ort.«

»Kommst du mit?«, fragte Daidre ihre Schwester. »Der Mann ist Spezialanwalt.«

»Goron hat das nicht …«

»Nein«, fiel Daidre ihr ins Wort. »Aber man wird ihn vor Gericht stellen, und deswegen müssen wir jetzt als Erstes dafür sorgen, dass er jemanden an seiner Seite hat, der herausfinden kann, was die Polizei zu der Überzeugung gebracht hat, dass er der Mörder ist.«

»Der Kollege wird nach Lücken und Fehlern in der Beweisführung der Polizei suchen«, fügte Furat Rafiq hinzu.
»Sie sollten uns begleiten, denn Sie haben vielleicht auch Fragen, die er Ihnen – im Gegensatz zu mir – beantworten kann.«

»Ich brauch nicht mit ’nem Anwalt zu reden«, sagte Gwyn. »Goron hat keinen ermordet. Das würde er nie tun. Das könnte er gar nicht.«

»Dennoch wird man ihn vor Gericht stellen, wie Ihre Schwester Ihnen schon gesagt hat«, entgegnete die Anwältin. »Ich kann Sie nicht zwingen, uns zu begleiten. Wenn Sie das nicht wünschen, können Sie ja vielleicht Ihren Bruder dazu überreden, mit dem Anwalt zu sprechen. Wenn der Anwalt ihm helfen soll, muss er sich ihm gegenüber öffnen.«

Gwyn trat von einem Bein aufs andere. Sie schaute zum Gefängnistor hinüber, als erwartete sie, dass ihr Bruder jeden Augenblick ausbrechen könnte. Schließlich sagte sie, sie werde versuchen, Goron zu überreden, mit dem Anwalt zu sprechen. Wenn das seine beste Chance sei, seine Unschuld zu beweisen, werde sie ihm dringend raten, diese zu ergreifen.

PADDINGTON RAIL STATION

CENTRAL LONDON

Barbara Havers war mächtig stolz auf sich, weil sie einen ihrer zahlreichen Dämonen besiegt hatte. Am Tag zuvor hatte sie Geld eingesteckt, das hoffentlich ausreichen würde, hatte die Schultern gestrafft, sich ihre Umhängetasche geschnappt und war losgezogen, um der Camden High Street den Kampf anzusagen. Da zum Glück kein Wochenende war, konnte sie sich auf den Gehwegen fortbewegen, ohne ihre Ellbogen zum Einsatz zu bringen. Als Erstes steuerte sie den
Kleidermarkt in der Buck Street an, denn dort konnte sie in aller Ruhe zwischen den vielen Stangen mit Kleidern, Hosen, Oberteilen und Jacken stöbern, ohne von einer Verkäuferin angesprochen zu werden, die aus dem Hinterhalt auf sie zusprang und ihr ihre Hilfe anbot. Soweit sie wusste, passierte so etwas nicht auf Märkten, und in eine Boutique würden sie keine zehn Pferde kriegen. Vielleicht würde sie in Erwägung ziehen, zu Marks & Spencer zu gehen. Vielleicht. Aber das wäre das höchste der Gefühle.

Sie war schon seit Ewigkeiten nicht mehr ausgegangen und hatte nichts Passendes zum Anziehen, um auf jemandes Landsitz in Cornwall umherzuflanieren, auch wenn sie noch nie irgendjemandes Landsitz betreten hatte. Für alle Fälle hatte sie trotzdem alles, was sie besaß, aus dem Schrank gezogen, nur um am Ende festzustellen, was sie im Grunde ihres Herzens bereits wusste: Keine gute Fee hatte etwas Brauchbares in ihren Schrank gezaubert.

Als sie sich endlich auf den Weg gemacht hatte, war es bereits später Nachmittag und der Himmel war ziemlich bewölkt. Kein Vogelgezwitscher war zu hören – immer ein schlechtes Zeichen –, und Regen zog herauf. Sie ging zunächst zum Camden Lock Market, aber fast alle Stände waren unter der Woche geschlossen. Also fuhr sie in die Buck Street, wo ihr, als sie sich dem Markt näherte, verlockende Düfte in die Nase stiegen. Ihr Magen begann zu knurren, an den Ständen wurden Burger, Würste, Kebabs, Chorizo- und gegrillte Käsesandwiches angeboten. Eine Wurst, das wär’s jetzt, und wahrscheinlich gab’s dazu frisch gebackene Brötchen und alle möglichen Soßen. Sie versprach sich, dass sie sich, wenn sie der Verlockung jetzt widerstand, nach einem erfolgreichen Marktbummel eine Wurst gönnen würde. Oder vielleicht zwei. Mit Fritten. Aber zuerst musste sie ein paar Klamotten finden, die passend waren für … ja, wofür
eigentlich genau?

Lynley und seine Familie würden sicherlich nicht im Stil der Hautevolee von vor dem Zweiten Weltkrieg zu Abend essen: die Männer im Smoking und die Frauen im bodenlangen Kleid. Sie fragte sich, ob es in der Gegenwart tatsächlich noch Menschen gab, die sich so ein Zeug anzogen, bevor sie sich über ihr Essen hermachten. Und wenn ja, hatten die keine Angst, sich zu bekleckern? Bei dem Gedanken hörte Barbara DI
Lynley auf seine typische Weise sagen: »Man würde eine Serviette benutzen, Sergeant.« Er hatte einen ziemlich trockenen Humor, der gute Lynley.

Sie hatte ziemlich lange gebraucht, um ein paar Kleidungsstücke zu erwerben, von denen sie glaubte, dass sie den Anforderungen genügten. Da sie nichts über Farben wusste, oder auch nur, welche Farben ihr standen, hatte sie sich für Schwarz entschieden. Sie wusste immerhin, dass es darauf ankam, ein paar Akzente zu setzen, und entschied sich für Weiß. Einigermaßen zufrieden mit ihrer Ausbeute, kaufte sie sich einen kleinen Rollkoffer, in dem sie die Sachen transportieren konnte: zwei formlose Kleider, die der Standbesitzer als »Etuikleider« bezeichnet hatte und die weit genug waren, um ihre schlimmsten Problemzonen zu kaschieren; eine kurze weiße Jacke, um nicht nur ihre Arme, sondern auch die Armlöcher der Kleider zu bedecken, die so groß waren, dass ein Waschbär durchpassen würde; und zwei sehr elastische Hosen, eine schwarze und eine aus Jeansstoff. Außerdem hatte sie vier T-Shirts ohne Aufdruck erstanden sowie ein Paar knöchelhohe Schnürschuhe mit Gummisohle.

Zu Hause hatte sie die Sachen ordentlich gefaltet und zurück in den Koffer gelegt. Dann hatte sie noch eine Hose mit Gummizug und ein Nachthemd eingepackt und beschlossen, dass das reichen musste.

Am Bahnhof Paddington deckte sie sich mit Lesematerial
ein, denn sie konnte sich nicht vorstellen, dass Lynley Lust hatte, während der Zugfahrt mit ihr zu plaudern. Als sie gerade an der Kasse stand, sah sie aus dem Augenwinkel, wie er die große Halle durchquerte, offensichtlich genervt von der Kakofonie der Abfahrtsansagen und dem Geschnatter der wuselnden Reisenden. Er blieb stehen, um einen Blick auf die Anzeigentafel zu werfen. Dann schaute er auf seine Uhr. Und dann, als hätte er ihren Blick gespürt, kam er in den Zeitungsladen. Er sah sie an der Kasse stehen und nickte zum Gruß, anscheinend erleichtert, sie dort anzutreffen.

Um zu vermeiden, dass Lynley ihre Lektüreauswahl kritisch beäugte, beeilte sie sich mit dem Bezahlen, stopfte ihre Einkäufe hastig in einen Einkaufsbeutel und eilte zum Ausgang, wo Lynley wartete.

»Wir brauchen ein bisschen Proviant«, sagte er.

»Ach, hat Ihr Butler Ihnen keinen Korb mit Fleischpastetchen, Lachssandwiches, frischem Obst und einer Flasche Schampus gepackt?«

»Leider nicht. Aber für die richtige geistige Verfassung …«

»Was ist das denn?«

»… braucht man gute Verpflegung.« Mit einer Kopfbewegung deutete er auf einen Imbissstand, wo Cornish Pastys angeboten wurden. »Als kleinen Vorgeschmack auf unser Abenteuer in Cornwall.«

Sie sagte nicht, dass sie nicht gerade erpicht war auf ein Abenteuer in Cornwall. Stattdessen erwiderte sie, sie brauche keinen Vorgeschmack auf eine Stolperpartie über Antiquitäten und Teppiche in einem Familienschloss.

Er lachte. »Keine Sorge, Sergeant, so schlimm wird es nicht.« Er bestellte für sie eine Rindfleisch-Zwiebel-Pastete – »Sehr traditionell«, sagte er – und für sich eine mit Hähnchen und Porree.

»Würde Ihr Vater sich nicht im Grab umdrehen, wenn er
wüsste, dass Sie nicht die mit dem Rindfleisch nehmen?«, fragte sie.

»Mein Vater dreht sich im Grabe um, weil ich mir überhaupt eine Cornish Pasty bestelle. Diese Spezialität musste ich früher immer heimlich essen. Sie war seiner Meinung nach viel zu gewöhnlich für einen Lynley.«

Mit den Pasteten und zwei Flaschen Mineralwasser in einer Papiertüte machten sie sich auf den Weg zum Bahnsteig, fanden ihren Waggon und stiegen in den Zug. Ganz der Gentleman wuchtete Lynley Barbaras Koffer in die Gepäckablage. Er selbst hatte nichts dabei außer einem Stapel Zeitungen, die er auf den Tisch zwischen ihnen legte: Die Times
, den Guardian
und die Financial Times
.

Als der Zug sich in Bewegung setzte, packte sie ihren Einkaufsbeutel aus: Orangensaft, eine Packung Vanillekekse, zwei Tüten Kartoffelchips, die neueste Ausgabe von Hello!
mit einem Foto des Premierministers und seiner Familie beim Damespielen auf der Titelseite und die neueste Ausgabe der Source
. Sie öffnete die Kekspackung und hielt sie Lynley hin. Er lehnte dankend ab. Sie nahm sich einen Keks und schlug die Source
auf.

»Ein bisschen leichte Lektüre für die Reise?«, fragte Lynley.

»Irgendwie ist es in letzter Zeit zu ruhig, finden Sie nicht auch?«

»Ich würde sagen, in unserem Beruf sollten wir froh sein, wenn Ruhe herrscht.«

»Stimmt. Aber damit ein ordentlicher Skandal auf der ersten Seite landet, muss man keine Gesetze brechen, Inspector. Seit wann haben die Parlamentarier keine Affären mehr? Wann haben die Royals aufgehört, sich danebenzubenehmen? Und seit wann kaufen Fußballspieler ihre Drogen nicht mehr von verdeckten Ermittlern? Seit wann schreiben Pop
stars keine vor Enthüllungen strotzenden Memoiren mehr? Wenn Sie mich fragen, die Welt geht den Bach runter.«

Lynley sah sie nachdenklich an. Er hatte aus dem Fenster geschaut, während sie an den letzten mit Graffiti übersäten Häusern vorbei durch Industriegebiete mit riesigen Parkplätzen und schließlich durch die Vorstädte gefahren waren. »Das ist eine interessante Sichtweise, Sergeant«, sagte er. »Vielleicht finden Sie etwas entsprechend Gruseliges in dem Blättchen da.« Er zeigte auf die Source
.

»Wenn es nicht auf der Titelseite steht, dann ist es auch kein Riesenskandal, der zur Unterhaltung der Leser öffentlich gemacht wird.«

»Dann vielleicht wenigstens ein klitzekleiner Skandal?«

»Sehr witzig, Inspector.« Sie blätterte in der Source
, während er den Guardian
aufschlug. Vermutlich würde der Paterfamilias über Lynleys Lektüreauswahl ebenso die Nase rümpfen wie über seine Essgewohnheiten, dachte Barbara.

Sie aß gerade ihren dritten Keks und hatte ihren Orangensaft geöffnet, als ihr Blick auf einen Artikel auf Seite 5 fiel. Die Überschrift lautete: »Verhaftung nach Mord in Cornwall«. Anscheinend hatte der Redakteur die Geschichte als zu unbedeutend oder zu provinziell eingestuft, um sie auf die erste Seite zu setzen. Aber für Barbara war sie weder unbedeutend noch provinziell. In ihrem letzten Gespräch mit Daidre Trahair war der Mord an dem Zinnwäscher wieder Thema gewesen.

Sie las den Artikel. Sofort fielen ihr zwei Namen auf: Michael Lobb und Goron Udy. Außerdem: Gefängnis von Exeter. Sie sprang auf, sagte »Toilette« zu Lynley, der von seinem Guardian
aufblickte, und machte sich auf den Weg durch den schwankenden Waggon.

Aber sie suchte nicht die Toilette, sondern einen Ort, wo sie ungestört telefonieren konnte.

HOWENSTOW BEI LAMORNA

CORNWALL

Es gab nichts Trostloseres als einen Ferienort bei Regenwetter. Als der Zug aus Exeter in den Bahnhof von Penzance einlief, peitschte heftiger Regen über die Bucht. Im Hochsommer wimmelte es in Penzance bestimmt von Sonnenanbetern, dachte Barbara, ganz zu schweigen von den Gilbert-und-Sullivan-Fans, die sehen wollten, woher die Piraten von Penzance stammten. Heute jedoch wirkte der kleine Küstenort wie eine Geisterstadt. Auch der Bahnhof war menschenleer.

Während der Zug zum Stehen kam, stand Lynley auf und nahm Barbaras Koffer von der Gepäckablage. »Wir werden abgeholt«, sagte er zu Barbara und ging voraus. Die Zugtüren öffneten sich automatisch, und er sprang auf den Bahnsteig, drehte sich um und reichte ihr die Hand, um ihr beim Aussteigen zu helfen. Sie sagte, sie komme schon zurecht, worauf er antwortete: »Die Stufen sind rutschig. Ich möchte nicht, dass Sie sich ein Bein brechen. Kommen Sie.«

Widerstrebend akzeptierte sie seine Hand. Kaum stand sie auf dem Bahnsteig, hörte sie jemanden rufen: »Tommy!«

Beide drehten sich um. Barbara sah eine schlanke, ziemlich große Frau auf sie zukommen. Sie trug eine gelbe Regenjacke und einen passenden Südwester, dessen Krempe sie vorn hochgeklappt hatte. Unter der Regenjacke trug sie Jeans und grüne Gummistiefel, die bis auf Knöchelhöhe schlammverschmiert waren. Regenwasser tropfte von Jacke und Hut. Eine Gärtnerin, dachte Barbara. Sie wurde jedoch eines Besseren belehrt, als die Frau Lynley mit »Hallo, Darling«, begrüßte und Lynley sie auf beide Wangen küsste. »Gott, was für ein Wetter!«, rief die Frau aus. Dann sagte sie zu Barbara: »Sie müssen Barbara Havers sein. Ich bin Tommys Mutter.
Nennen Sie mich Daze.«

»Und wie sollen wir den da nennen?«, fragte Lynley und zeigte auf einen großen Hund, der neben Daze stand. »Ist das ein Irischer Wolfshund, Mutter? Wo in aller Welt hast du den her?«

»Ach irgendwoher«, antwortete seine Mutter leichthin. »Er heißt Padraig. Er ist sehr freundlich. Er hat es gern, wenn man ihn streichelt.« Zu Barbara sagte sie: »Mögen Sie Hunde, meine Liebe?«

Barbara hatte null Erfahrung mit Hunden, sie kannte sie nur vom Sehen auf Gehwegen und in Parks, wo sie von ihren Herrchen Gassi geführt wurden. Daze schien ihr Zögern zu bemerken, denn sie fügte hastig hinzu: »Also, Sie werden sie kennenlernen, wenn wir im Haus ankommen. Sie sind alle sehr freundlich, wenn auch zugegebenermaßen ziemlich groß. Ich werde Ihnen Leckerli geben, die Sie sich in die Hosentaschen stecken können, die brechen das Eis, falls Sie einmal einem der Hunde zufällig über den Weg laufen.«

»Danke.« Barbara hielt Padraig ihre Faust hin. Der Hund wirkte total gelangweilt, schnüffelte jedoch brav daran.

Lynley sagte zu seiner Mutter: »Eigentlich hatte ich damit gerechnet, dass John uns abholen würde. Oder Judith. Oder notfalls Peter.«

»Judith ist damit beschäftigt, den Nachmittagstee für uns vorzubereiten, Darling. Peter ist bei Freunden in Oxford zu Besuch. Ich weiß nicht genau, wann er zurückkommt.« Lynley und seine Mutter tauschten einen vielsagenden Blick aus. »Wartet hier«, sagte Daze. »Ich hole den Wagen.«

»Mutter, lass mich das …«

»Unsinn. Ich bin schon durchnässt. Ihr müsst ja nicht auch noch nass werden. Komm, Padraig.«

Barbara schaute der Frau nach, wie sie aufrecht und selbstbewusst zum Parkhaus schritt, den Hund an ihrer Seite. Sie
musste sich immer noch an den Gedanken gewöhnen, dass diese Frau die Witwe des Grafen von Asherton war. Als sie in Paddington in den Zug gestiegen war, hatte sie nicht gewusst, wie sie sich die Witwe eines Grafen vorstellen sollte, aber so eine Frau hatte sie jedenfalls nicht erwartet.

»Ihre Mutter steht auf Tiere, wie’s aussieht«, sagte sie zu Lynley.

»Hunde«, stellte Lynley klar. »Die anderen Hunde sind leider genauso groß wie Padraig. Ich denke, sie hat sich allzu sehr von Der Hund von Baskerville
beeinflussen lassen.«

»Geht sie mit den Hunden auf die Jagd?«

»Himmel, nein. Sie hat meinen Vater einmal zur Jagd begleitet, und darüber ist sie nie hinweggekommen. Mir ist es übrigens genauso ergangen, und meinen Geschwistern ebenfalls.«

Ein Land Rover hielt vor dem Ausgang zum Parkhaus. Das Fahrzeug war dermaßen von Schlamm bedeckt, dass man unmöglich seine Farbe erkennen konnte. Selbst die Windschutzscheibe war verdreckt, nicht einmal der Regen hatte sie sauber waschen können.

Lynley verstaute Barbaras Koffer im Kofferraum und bat sie, auf dem Beifahrersitz Platz zu nehmen. Er selbst werde sich die Rückbank mit dem Hund teilen. Barbara musste innerlich grinsen bei der Vorstellung, wie Lynley in seinem dreiteiligen Anzug auf dem Rücksitz mit einem Hund von der Größe eines Shetland-Ponys kuschelte.

Sie verließen das Parkhaus und nahmen die Straße Richtung Süden. Nach einigen scharfen Kurven gelangten sie auf die Küstenstraße, die an der Bucht entlangführte und von Ferienhäusern, Hotels, Pubs und Restaurants gesäumt wurde. In dem trüben, nassen Wetter wirkten alle Gebäude heruntergekommen. Die Szenerie erinnerte Barbara an die seltenen Ferien, die sie mit ihrer Familie an der Küste ver
bracht hatte, bevor ihr Bruder krank geworden war: Sonne und Strand, Eis am Stiel, Zuckerwatte und Kitsch, Autoscooter und Riesenrad, alle vier wie die Sardinen in einem winzigen Hotelzimmer untergebracht, dessen zwei Betten fast das gesamte Zimmer einnahmen, nach Salz riechende Luft, die durch das offene Fenster hereinwehte und an warmen Abenden angenehme Kühle spendete. Aber diese Gedanken – an ihre Familie, ihren Vater, ihren Bruder, ihre Mutter – führten Barbara zurück zu dem Thema, mit dem sie sich eigentlich auseinandersetzen müsste. Schnell verscheuchte sie den Gedanken und registrierte im selben Moment, dass Daze und Lynley sich angeregt über Stephanie, die Schule und das elende Internatsleben unterhielten.

Schon bald ging die Fahrt über schmale, von hohen Hecken gesäumte Straßen. Ab und zu erhaschte Barbara durch eine Lücke hügeliges Weide- und Ackerland. Selbst im Regen nahm sie den für Gemüseanbau typischen Geruch wahr. Schließlich bogen sie auf einen unbefestigten Weg ab, der durch dichten Wald führte und sie zu einem offenen Tor brachte. Dahinter erstreckte sich ein offensichtlich sehr großes Anwesen. Direkt neben dem Tor befand sich ein Häuschen, vermutlich die Behausung eines Kratzfuß machenden alten Knackers, der dafür zuständig war, das Tor zu öffnen und zu schließen und dafür zu sorgen, dass das Gesindel blieb, wo es hingehörte.

Sie folgten weiter dem unbefestigten Weg, der von alten Bäumen gesäumt war. Ausladende Baumkronen bildeten ein Dach, sodass man das Gefühl hatte, durch einen Tunnel zu fahren. Barbara sah Wiesen, auf denen Schafe weideten und Pferde grasten. Als sie sich gerade fragte, wo das verflixte Haus stand, lenkte Daze den Land Rover in eine Art Stallhof, wo zwei weitere Fahrzeuge standen. Vier Hunde kamen bellend aus den Ställen gerannt. Daze stieß einen Seufzer aus
und sagte zu Lynley: »Padraig hat leider keinen guten Einfluss auf die anderen.« Sie öffnete die Tür, und die Hunde begrüßten sie aufgeregt. »Tommy«, sagte sie und drehte sich zu ihm um, »würdest du Barbara herumführen? Ich habe das gelbe Zimmer für sie herrichten lassen, Liebling, da könnt ihr ja zuerst ihr Gepäck hinbringen. Aber bitte geht nicht durch die Küche ins Haus, ich fürchte, Judith hat dort ein Schlachtfeld hinterlassen.« Sie schob den Ärmel ihrer Regenjacke zurück. Barbara sah, dass sie eine Herrenuhr am Handgelenk trug. Als Lynley aus dem Wagen stieg, fügte sie hinzu: »Wir sehen uns in fünfundvierzig Minuten beim Tee. Im kleinen Salon. Ich habe John dazugebeten.«

Nachdem Daze mit den Hunden hinter den Ställen verschwunden war, stieg Barbara aus, bemüht, sich den Anschein einer Frau zu geben, die es gewohnt war, auf ein Anwesen eingeladen zu werden, wo Gräfinnen und Prinzessinnen durch die Flure wandelten.

Gegenüber den Stallungen stand ein großes Haus, doch sie vermutete, dass das nur ein Teil des Landsitzes war – oder nannte sich das Flügel? –, denn es war kein Eingang zu sehen, nur ein Tor in einer Mauer, hinter der sich ein Küchengarten zu befinden schien. Dort würden Lord und Lady von Howenstow kaum ihre Gäste begrüßen.

Lynley nahm ihren Koffer aus dem Kofferraum. »Kommen Sie«, sagte er. »Ich zeige Ihnen Ihr Zimmer. Wir gehen vorn herum. Und lassen Sie sich von Hodge nicht irritieren, wenn Sie ihn sehen. Falls Sie ihn sehen. Alle anderen werden wohl gerade Mittagsschlaf halten.«

»Hodge?«

»Der Butler. Er ist immer sehr förmlich gekleidet, das ist sein Ding, er mag es, in diese Rolle zu schlüpfen. Wir lassen ihm das Vergnügen. Er ist längst nicht so rückständig, wie er aussieht.«

»Na, da bin ich ja beruhigt«, sagte Barbara.

HOWENSTOW BEI LAMORNA

CORNWALL

Lynleys Hoffnungen in Bezug auf den alten Butler der Familie wurden zunichtegemacht, als die schwere Eichentür sich wie automatisch öffnete und Barbara den überdachten Vorbau betrat, über dem das Wappen der Lynleys hing. Hodge – der sich stur weigerte, in Pension zu gehen oder im Schlummer dahinzuscheiden – stand vor ihnen. »Willkommen zu Hause, Mylord«, begrüßte er Lynley in einem düsteren Ton, der einem Butler aus der viktorianischen Zeit alle Ehre gemacht hätte. Er trat zwei Schritte zurück und gab den beiden mit einem Nicken zu verstehen, sie mögen eintreten. Lynley stellte Barbara vor, worauf Hodge murmelte: »Es ist mir ein Vergnügen, Detective Sergeant.« Dann machte er eine Vierteldrehung, zeigte mit dem ausgestreckten Arm in Richtung Eingangshalle und sagte: »Nach Ihnen.« Als Lynley ihm dankte und ihm erklärte, sie würden den Weg allein finden, senkte der alte Mann devot den Kopf und verschwand in Richtung Treppenhaus.

Lynley bemerkte, dass Barbara sich heldenhaft bemühte, nicht zu glotzen. Er war in diesem Haus aufgewachsen, für ihn war der Anblick alltäglich, aber so etwas kannte Barbara wahrscheinlich bisher nur aus Kostümfilmen im Fernsehen.

Die Eingangshalle war komplett mit Eichenpaneelen getäfelt, an einer Wand befand sich ein aus Granit gemauerter offener Kamin, und auf dem Kaminsims waren kostbare Figuren aus Meissener Porzellan aufgereiht. An den Wänden hingen lauter Porträts in vergoldeten Rahmen. Das Mobiliar
bestand aus zwei schweren Holztruhen und einem Ebenholztisch in der Mitte, auf dem ein prächtiges Blumenarrangement stand.

»Wer sind all diese Leute, Sir?«, flüsterte Barbara, als befände sie sich in einer Kirche, und zeigte auf die Porträts.

Lynley sah sich um. Er wusste es tatsächlich nicht so genau. Einige seien längst verstorbene Familienmitglieder, sagte er, er kenne jedoch nur wenige davon mit Namen. »Die anderen«, sagte er, »sind, glaube ich, Politiker, auch ein paar Architekten und Schauspielerinnen sind dabei. Das älteste Porträt ist das über dem Kamin. Das ist Lord Foster. Er hat ursprünglich das Haus bauen lassen.«

»Und wo kommt dann der Name Lynley her?«, wollte Barbara wissen.

»Wahrscheinlich hat mal jemand reich geheiratet. Judith kann Ihnen mehr zu dem Thema erzählen. Sie verwaltet das Familienarchiv. Sie werden sie beim Tee kennenlernen.«

»Apropos, Sir …«

Er war schon auf die Tür zum Treppenhaus zugegangen und drehte sich mit hochgezogenen Brauen um.

Sie wirkte verlegen. »Also, ich … Ist es nötig? Ich meine, muss ich?«

»Wollen Sie wissen, ob Sie verpflichtet sind, eine Tasse Tee zu trinken?«

Sie sah sich nach allen Seiten um, als fürchtete sie, es könnte sie jemand hören. »Verflixt und zugenäht, Sir, ich werd bestimmt kleckern.«

»Womit denn?«

»Na, mit dem Tee, mit allem, womit man kleckern kann.«

Er schaute sie an. Sie betrachtete eins der Porträts. »Barbara«, sagte er. »Es ist nicht so schlimm, wie Sie befürchten. Es wird alles gut. Kommen Sie.«

In der inneren Halle, die hauptsächlich als Durchgang
diente, befand sich ein weiterer offener Kamin. Auch hier hingen jede Menge Porträts, größtenteils von Verwandten, so Lynley, aber auch von Mätressen verschiedener Grafen und von mindestens drei unehelichen Kindern. Auf den breiten Fensterbänken lagen mit rot-goldenem Brokat bezogene Sitzkissen, und von den Fenstern aus blickte man in den nordöstlichen Teil der Gartenanlage, in der schattenliebende Pflanzen überwogen. Lynley ging voraus zu einer breiten Holztreppe, die rechts vom Kamin nach oben führte. Im Treppenhaus hingen kleinere Porträts, viele zeigten Männer in Uniform. An der Wand über dem Treppenabsatz hing ein riesiges Gemälde von einem Pferd, Schweif und Mähne gestutzt. Unter dem Gemälde stand ein halbrunder, niedriger Tisch mit Elfenbeinintarsien und darauf eine Bronzestatue eines mit einer Toga bekleideten Mannes, der versuchte, ein steigendes Pferd unter seine Kontrolle zu bringen.

Oben angekommen, ging Lynley einen langen Flur hinunter, vorbei an einem weiteren Treppenhaus. Dies sei das Teak-Treppenhaus, erklärte er Barbara. Sie könne es benutzen, aber wenn sie sich nicht verirren wolle, solle sie lieber das Eichen-Treppenhaus benutzen, über das sie nach oben gekommen seien. Über das Teak-Treppenhaus gelange man in die Küche und verschiedene Speisekammern, die nur zum Teil in Gebrauch seien, außerdem zu den Verwaltungsräumen des Anwesens und zum Billardzimmer.

»Ich steh total auf Billard, Sir«, sagte Barbara. »Das wussten Sie noch gar nicht, was? Auch Snooker. Aber sagen Sie nur ja Dorothea nichts davon, die meldet mich sofort für ein Turnier an, damit ich meinen Traummann finde.«

Lynley lächelte. Allmählich entspannte sie sich, und sie wurde wieder zu der Barbara, die er kannte.

Am Ende des Flurs bog er in einen weiteren Flur ab. Hier befänden sich die Schlafzimmer der Familie, erklärte er Bar
bara. Er wies auf die Tür zu seinem Zimmer und die zu dem seiner Mutter. Barbaras Zimmer befinde sich am Ende des Flurs, nach Osten hin.

Er hielt ihr die Tür auf und ließ sie eintreten. Seine Mutter hatte eine gute Wahl getroffen. Das gelbe Zimmer war schlicht, aber gemütlich eingerichtet, nicht übertrieben mit Antiquitäten vollgestellt. Er legte Barbaras Koffer auf eine mit Crewel-Stickerei bezogene Bank am Fußende des Vier-Pfosten-Betts. Das Bett hatte Gott sei Dank keine samtenen Vorhänge oder dergleichen. Es gab einen kleinen offenen Kamin, in dem früher einmal mit Kohle geheizt worden war, eine Truhe aus Walnussholz, einen Polstersessel und eine dazu passende Ottomane und einen kleinen Schminktisch, auf dem eine Vase mit angenehm duftenden weißen und violetten Hyazinthen stand.

»Ich lasse Sie dann mal in Ruhe auspacken. Wir sehen uns zum Tee im kleinen Salon.«

»Und wo ist der? Also, der kleine Salon, nicht der Tee.«

»Sie brauchen nur so zurückzugehen, wie wir gekommen sind. Er befindet sich in diesem Stockwerk. An der Eichentreppe vorbei.« Er warf einen Blick auf seine Uhr. »Ich habe noch eine Besprechung mit dem Gutsverwalter. Wir sehen uns beim Tee.« Er wandte sich zum Gehen, dann fiel ihm noch etwas ein. »Wenn Sie Lust haben, sich ein bisschen umzusehen, tun Sie sich keinen Zwang an. Und falls Sie sich im Haus verlaufen, rufen Sie mich auf dem Handy an.«

»Also, so was hat noch nie einer zu mir gesagt«, antwortete Barbara.

Er lachte und ging. Sie würde sich gut zurechtfinden, dachte er, auch wenn sie das noch nicht glaubte.

Er begab sich ins Empfangszimmer, das, wie er sich eingestehen musste, eher einem Museum glich als einem Raum, wo man sich zum entspannten Plaudern traf. Das Zimmer,
das nur selten benutzt wurde, enthielt die größte Antiquitätensammlung des Hauses, mit einem starken Hang zu Vergoldungen, Intarsien und Cabriolet-Beinen. Auch hier hingen diverse Porträts an den Wänden, neben der Art von Gemälden, die reiche junge Männer in früheren Zeiten von ihren Reisen mitzubringen pflegten.

Auf der anderen Seite des Empfangszimmers befanden sich zwei einander gegenüberliegende Türen. Die eine diente als zweiter Eingang in den kleinen Salon, über die andere erreichte man die Galerie. Lynley trat hindurch und sah sofort, wo das Dach undicht war. Das große Gemälde, das die feuchte Stelle in der Wand verdeckt hatte – ein Bildnis von Charles II
. in Parlamentsrobe mit der Staatskrone auf dem Kopf – war abgenommen worden, sodass der Schaden deutlich sichtbar war. Der Fleck begann natürlich an der undichten Stelle, aber anstatt sich einfach senkrecht fortzusetzen, hatte er sich pyramidenförmig in Richtung Boden ausgebreitet.

Er würde die Räume im Erdgeschoss überprüfen müssen, dachte Lynley. Sie wurden zum Glück nicht benutzt, denn es handelte sich um die Steinhalle, das ehemalige Schulzimmer und einen Raum, in dem vor Jahrhunderten ein invalider Graf gehaust hatte.

Er nahm sein Handy heraus und rief John Penellin an. Er habe sich den Schaden in der Galerie angesehen, erklärte er. Sie sollten sich so bald wie möglich zusammensetzen und besprechen, was zu tun sei.

HOWENSTOW BEI LAMORNA

CORNWALL

Sie trafen sich in John Penellins Büro, das im Erdgeschoss neben dem Billardzimmer lag. Dort standen ein Sekretär aus Eichenholz und ein Schreibtisch, ebenfalls aus Eichenholz, und zwei Sessel. Auch hier waren die Wände mit Eichenholz vertäfelt, und auch hier gab es einen offenen Kamin. Mehrere verschossene Teppiche bedeckten den Boden, und an den Wänden hingen gerahmte Pläne des Anwesens.

Penellin war gerade eingetroffen, nachdem er einen Schaden in einer Bruchsteinmauer untersucht hatte. Der Schaden sei leicht zu beheben, sagte er. Nur leider könne er das von dem Schaden am Dach nicht behaupten. Die beiden Männer nahmen in den Sesseln Platz. Lynley bemerkte, dass auf Penellins Schreibtisch mehrere aufgerollte Architektenpläne lagen.

»Was haben wir denn bisher zum Thema Dachreparatur?«, fragte er.

John schüttelte den Kopf und rieb sich das unrasierte Kinn. »Schiefer aus dieser Bauperiode ist extrem teuer und kaum zu bekommen. Ich hoffe, dass wir entweder modernen Schiefer verwenden können oder zumindest Schiefer aus neuerer Zeit. Ich habe der Denkmalschutzbehörde diese Information bereits übermittelt. Sie schicken jemanden her, der den Zustand des Dachs und die Vorschläge für die Reparatur begutachtet.«

»Und was meinen Sie?«

»Ich meine, dass die nicht ernsthaft glauben, wir könnten das Dach mit einer Plane abdecken, was wir tun müssten, falls wir keinen antiken Schiefer finden. Deswegen hoffe ich, dass sie ein Einsehen haben werden.«

Lynley nickte. »Was kann ich tun?«

John zeigte auf die Rollen auf seinem Schreibtisch. »Sie könnten sich die da schon mal ansehen. Ich habe mal ein paar Pläne skizziert für den Fall, dass wir uns dafür entscheiden, das Haus für Publikum zu öffnen.«

»Wo stehen wir denn in Bezug auf diese Firma, wie hieß sie gleich? EcoMining? Wollten wir nicht zuerst mit denen über den Verkauf der Bergbaurechte sprechen?«

»Ja. Diese grob skizzierten Pläne hier sind vorerst ein Plan B, mehr nicht. Vielleicht brauchen wir über die Möglichkeit der Öffnung für Publikum gar nicht nachzudenken. Aber falls es tatsächlich notwendig ist, wollte ich Ihnen schon einmal zeigen, wie es funktionieren könnte.« John stand auf und ging zu seinem Schreibtisch.

Lynley setzte sich die Brille auf und trat neben John, der auf dem Schreibtisch Platz machte.

Lynley wappnete sich, als John den ersten Plan ausrollte. »Wir fangen mit dem oberen Südwestflügel an«, sagte John. »Dann nehmen wir uns den unteren vor.« Er legte ein Gewicht auf beide Enden des Plans. Lynley betrachtete die Zeichnung. In dem zur Debatte stehenden Flügel befanden sich sämtliche ehemaligen Kinderzimmer, und dort wären die umfangreichsten Umbaumaßnahmen erforderlich, denn man würde daraus eine Wohnung mit Küche, Esszimmer, Wohnzimmer und Bad machen müssen. Die Schlafzimmer im gegenüberliegenden Flügel, die derzeit von Familienmitgliedern genutzt wurden, würden bleiben, wie sie waren. Die Gästezimmer in diesem Flügel konnten entweder weiterhin für Gäste genutzt oder durch die Entfernung von Wänden zu einem Wohnzimmer umgebaut werden.

Das kann funktionieren, dachte Lynley. Die Familie könnte dann während der Monate, in denen das Haus für Besucher geöffnet wäre, nur einen Teil der Räumlichkeiten bewohnen. Sie würden die Dienstbotentreppe und die Tür benutzen, die
von der Backstube in den Küchengarten führte. Und sollten sie Besuchern begegnen, würden sie sie ebenfalls für Besucher halten.

Lynley sagte: »Und wenn wir das Erdgeschoss desselben Flügels nutzen würden?«

Das wäre wesentlich teurer, erklärte ihm John, denn das erfordere aufwendigere Umbauarbeiten. Er rollte den ersten Plan ein und breitete den zweiten aus. Dann, fuhr er fort, müsse nämlich alles von der Küche über verschiedene Vorrats- bis hin zu Abstellräumen geändert werden. Das Billardzimmer könne problemlos in ein Wohnzimmer und der ehemalige Dienstbotenaufenthaltsraum in ein Esszimmer umgewandelt werden. Aber alles andere wäre ein umfangreiches Unterfangen.

»Dann würden Sie also für die Lösung mit der oberen Etage plädieren.«

»Wenn es denn sein muss, würde ich tatsächlich dafür plädieren, ja. Es wäre weniger aufwendig und nähme entsprechend weniger Zeit in Anspruch. Und desto eher könnten wir das Haus für den Publikumsverkehr öffnen. Die Stallungen könnten übrigens ebenfalls umgebaut werden.«

Lynley beäugte ihn über seine Brille hinweg. »Und zu welchem Zweck?«, fragte er.

»Ich hatte an ein Café und einen Andenkenladen gedacht«, sagte John. Und ehe Lynley protestieren konnte, fügte er hinzu: »Wenn wir den Plan erfolgreich umsetzen wollen, brauchen wir beides. Wir können nicht von den Leuten erwarten, dass sie sich ihre eigene Verpflegung mitbringen – wobei wir auch überlegen könnten, einen Picknickplatz einzurichten –, sie werden froh sein, in einem Café Getränke, Gebäck und Sandwiches und mehr bestellen zu können. Und bevor sie wieder nach Hause fahren, wollen sie bestimmt Andenken mitnehmen – Broschüren, Postkarten,
Geschirrtücher, Henkeltassen, lauter solche Sachen.«

Lynley betrachtete den Plan und seufzte. »Sind Sie sich hundertprozentig sicher, dass wir nicht irgendwo einen bisher unbekannten Vermeer hängen haben? Vermeer hat ziemlich kleine Bilder gemalt, John.«

»Zugegeben, ich habe noch nicht in der Rumpelkammer nachgesehen. Könnte immerhin sein, dass mal jemand einen Vermeer hier vergessen hat, der dann in dem Kabuff gelandet ist.«

»Ist alles schon vorgekommen. Nicht unbedingt mit einem Vermeer, aber … Ich weiß nicht. Wie wär’s mit einem kleinen Constable? Einer Zeichnung von Leonardo, die ihm bisher noch nicht zugeordnet werden konnte?«

»Also gut, ich werde mal nachsehen. Man kann ja nie wissen.«

»In der Abstellkammer stehen noch Koffer herum, die seit Ewigkeiten nicht mehr benutzt wurden … wahrscheinlich seit den Napoleonischen Kriegen. Soll ich mir Hoffnungen machen, was meinen Sie?«

»Ehrlich gesagt, ich bezweifle es eher«, sagte John Penellin.

HOWENSTOW BEI LAMORNA

CORNWALL

Barbara zögerte den Moment, in dem sie ihr Zimmer verlassen musste, so lange wie möglich hinaus. Sie hatte nur wenig dabei und innerhalb von fünf Minuten alles im Schrank verstaut. Danach hatte sie sich das Gesicht gewaschen, die Zähne geputzt, mit Mundwasser gegurgelt und die Haare gekämmt.

Sie fragte sich, ob man wohl von ihr erwartete, dass sie sich umzog. Sie hatte noch nie an einem Nachmittagstee teilgenommen – sie wusste noch nicht mal, ob »teilnehmen« der richtige Ausdruck dafür war – und sie bezweifelte, dass irgendjemand in diesem Haus jemals Teebeutel in eine silberne Kanne gehängt und einem Mitglied des gemeinen Volks Tee eingeschenkt hatte. Die Mitglieder des Lynley-Clans wären sich sowieso zu fein, um das Zeug durch ihre hochwohlgeborene Kehle rinnen zu lassen.

Um noch ein bisschen Zeit zu schinden, ging sie in ihrem Zimmer umher und inspizierte jedes Detail eingehend. Das Bett wollte sie lieber noch nicht ausprobieren, am Ende würde sie den Überwurf zerknittern, aber sie testete den Sessel und die Ottomane. Sie richtete den Schirm der Stehlampe anders aus und wunderte sich über die Kreidezeichnung über dem Kamin. Es zeigte ein Kind mit einem Lockenschopf und in androgyner Kleidung. Ob es sich wohl um ein Familienmitglied handelte? Vielleicht einer von Lynleys Großeltern als Kind?

Sie stemmte sich etwas mühsam aus dem Sessel hoch und nahm sich vor, das später zu üben. Immer noch unwillig, das Zimmer zu verlassen, trat sie an eins der beiden Fenster. Von dort hatte sie einen Blick auf den Eingangshof mit seinem vollkommenen Oval aus perfektem Rasen. In der Mitte des Ovals befand sich ein Springbrunnen, dessen Wasser in ein flaches Bassin floss, gesäumt von blühenden Primeln und Zwerggräsern. Hinter einem Flügel des Hauses sah sie den Turm einer Kapelle aufragen. Dort lagen Lynleys Frau und ungeborener Sohn begraben. Aber Kapellen und Beerdigungen waren Themen, mit denen sie sich derzeit lieber nicht beschäftigen wollte. Sie straffte sich und verließ das Zimmer.

Wie Lynley ihr geraten hatte, ging sie auf demselben Weg zurück, auf dem sie gekommen war. An einer Wand fielen ihr
mehrere Gemälde mit nautischen Szenen auf. Vor der Tür zu Lynleys Zimmer blieb sie stehen und lauschte. Sie wusste selbst nicht, worauf, aber sie hörte nichts. Entweder saß er noch mit dem Gutsverwalter zusammen, oder er befand sich bereits im kleinen Salon und wartete auf den Tee.

Sie achtete peinlichst genau darauf, keine Umwege zu machen, denn sie wollte auf keinen Fall in irgendeiner Schlafkammer aus dem siebzehnten Jahrhundert landen und sich in den schweren Bettvorhängen verheddern. Sie kam an zwei Treppenhäusern vorbei, bis sie die große Eichentreppe erreichte. Gleich dahinter befand sich, wie beschrieben, der kleine Salon.

Der Teetisch war bereits gedeckt. Auf dem Tisch in der Mitte des Raums standen erlesene Tassen und Untertassen und der dazugehörige Schnickschnack auf einer makellos frischen Tischdecke. Auf einem Büfett standen zwei silberne Teekannen zwischen silbernen Bilderrahmen mit Schwarz-Weiß-Fotos – fast ausnahmslos Porträts von vornehm gekleideten Paaren – und zwei silbernen Kerzenleuchtern, die aussahen, als wären sie während der Auflösung der Klöster bei der Plünderung einer Abteikirche erbeutet worden. Was Barbara am merkwürdigsten fand, waren die Gobelins an den Wänden. Sie machten den Raum ziemlich düster, was es erschwerte, die Geschichten, die diese Wandteppiche erzählten, zu erkennen oder zu interpretieren. Es schien sich um ein Durcheinander von Epochen zu handeln, denn auf einem Wandteppich entdeckte Barbara sowohl Streitwagen als auch Pferdekutschen, außerdem Frauen in Kleidern, bei denen es sich genauso gut um Reifröcke wie um vom Wind aufgebauschte Togen handeln konnte.

Während Barbara noch in die Betrachtung der Gobelins vertieft war, betrat eine große blonde Frau den Raum, in den Händen ein Tablett mit Sandwiches, Scones und Schalen
mit Sahne und Marmelade. Sie trug eine weiße Schürze, die mit roten Kussmündern bedruckt war, einer beschmiert mit einem roten Fleck, vielleicht Kirschmarmelade, so als hätte der Mund an der Marmelade genascht.

Nach dem Aussehen der Frau zu urteilen, musste das Lynleys ältere Schwester sein. »Da sind Sie ja!«, sagte sie zu Barbara. »Wunderbar. Sie haben uns also gefunden. Sie müssen Barbara Havers sein. Ich bin Judith, Tommys Schwester.« Mit einem bedauernden Blick auf das Tablett fügte sie hinzu: »Die Sandwiches und Scones habe ich hinbekommen, aber die Bakewell-Tartes sind mir leider total misslungen, ich habe sie gar nicht erst mitgebracht. Man sollte mir wirklich nicht das Backen überlassen. Aber ich kann einfach nicht widerstehen … Na ja.« Sie stellte das Tablett neben dem Teeservice ab und machte eine wegwerfende Handbewegung. Sie war ihrer Mutter sehr ähnlich, fand Barbara. Im selben Moment kam Daze herein, begleitet von ihrem Irischen Wolfshund Padraig.

»Muss das sein, Mummy?«, fragte Judith spitz.

»Muss was sein, Darling?«

»Der Hund. Er wird nur wieder am Tisch betteln, und du kannst natürlich wie immer nicht widerstehen, und was soll Barbara dann von uns denken?«

»Hm, ja«, sagte Daze, während sie die Köstlichkeiten auf dem Tablett betrachtete. »Was ist denn mit deinen Bakewell-Tartes passiert, Judith? Ich dachte, die sollten die Krönung sein?«

»Tja, das dachte ich auch, aber sie waren nicht einverstanden.«

»Ach, das ist aber wirklich schade. Aber deine Scones sehen gut aus. Und die Sandwiches auch.«

»Und was ist jetzt mit dem Hund
?«, fragte Judith leicht gereizt.

»Padraig bettelt nicht, da steht er drüber«, sagte Daze. Dann wandte sie sich an Barbara. »Haben Sie in Ihrem Zimmer alles vorgefunden, was Sie brauchen, meine Liebe?«

»Alles, was ich brauche, und noch mehr«, antwortete Barbara. Es sei das eleganteste Zimmer, in dem sie je übernachtet habe, fügte sie hinzu, obwohl sie noch nicht in vielen Zimmern übernachtet hatte und daher keine Expertin auf dem Gebiet war.

»Das freut mich zu hören. Bitte nehmen Sie doch Platz. Wir warten nicht auf Tommy. Sie müssen ja umkommen vor Durst.« Sie zeigte auf die Teekannen. »Wir haben Darjeeling und Lapsang Souchong. Ich empfehle den Darjeeling, der andere ist Tommys Lieblingstee und ziemlich gewöhnungsbedürftig. Helen – Sie haben sie sicherlich gekannt – hat immer gesagt, der Lapsang schmeckt wie getragene Socken, aber sie wollte uns nie verraten, wie genau getragene Socken schmecken, und ich wollte auch lieber nicht wissen, woher sie das wusste. Was darf ich Ihnen anbieten, Barbara?«

»Darjeeling«, sagte Barbara.

»Für mich auch«, sagte Judith und hielt Barbara das Tablett mit den Sandwiches hin – »das Übliche«, sagte Judith –, auf denen eine seltsame silberne Zange lag. Barbara vermutete, dass die Zange dazu da war, sich ein Sandwich vom Tablett zu nehmen, und sie sah sich schon mit dem Werkzeug hantieren und ein Sandwich gegen die Gobelins schleudern. Judith schien ihre Gedanken zu lesen, denn sie fragte: »Darf ich Ihnen eins servieren?«

Barbara nahm das Angebot dankbar an und sagte, sie hätte gern eins von jeder Sorte. Zu ihrer Erleichterung fragte Judith: »Nur eins? Es sind doch so viele. Und in der Küche sind noch mehr.«

»Also gut, dann zwei«, sagte Barbara und protestierte nicht, als Judith ihr stattdessen drei von jeder Sorte auf den
Teller legte.

Daze setzte sich zu Barbara an den Tisch, und nachdem sie die Sandwiches verteilt hatte, nahm auch Judith Platz. Daze tat nichts in ihren Tee. Judith begnügte sich mit einer Scheibe Zitrone. Barbara, die noch nie Darjeeling getrunken hatte, wusste nicht, was korrekt war. In jeder anderen Situation hätte sie einen ordentlichen Schluck Milch und mehrere Löffel Zucker in ihren Tee gerührt, fürchtete jedoch, dass das allzu gewöhnlich wirken würde, und tat es Judith nach.

Daze trank geräuschlos einen Schluck Tee. »Tommy hat uns erzählt, dass Sie kürzlich Ihre Mutter verloren haben«, sagte sie. »Das tut mir sehr leid. Es ist schwer, einen Elternteil zu verlieren, egal in welchem Alter man ist. Meine Mutter ist über neunzig Jahre alt geworden, und trotzdem war ihr Tod sehr schmerzlich für mich.«

Barbara nickte. Eine Antwort blieb ihr erspart, weil in dem Moment Lynley den kleinen Salon betrat. Er war in Begleitung eines Mannes, den er Barbara als John Penellin vorstellte. Der Mann sah ziemlich gut aus mit seiner sonnengebräunten Haut, den kantigen Zügen und dem grauen Haar, das seinen Hemdkragen berührte. Barbara schätzte ihn auf Mitte fünfzig.

»Ah, da seid ihr ja!«, sagte Daze. »Judith hat Lapsang Souchong für dich gemacht, Tommy. Es gibt Sandwiches und Scones, aber leider nichts Süßes. Es gab auch Bakewell-Tartes, aber …«

»Wo?«, fragte Lynley. »Hast du die alle allein aufgegessen, Judith?«

»Schön wär’s. Leider sind sie mir total misslungen.«

»Soll ich dir Tee einschenken?«, fragte Daze. »Was ist mit Ihnen, John. Tee?«

»Ich übernehme das«, sagte Lynley. Er schnüffelte erst an der einen, dann an der anderen Kanne. Dann füllte er zwei
Tassen und reichte John Penellin eine davon.

»Ich nehme an, ihr habt über das Dach gesprochen?«, fragte Daze.

»Ja«, sagte Lynley.

»Und?«, wollte sie wissen.

Lynley und Penellin tauschten einen Blick aus, dann sagte Penellin: »Im Moment wägen wir noch die Optionen ab.«

»Optionen?«, fragte Daze. »Du meine Güte. Das klingt aber nicht gerade vielversprechend.«

»Wir stehen noch ganz am Anfang«, sagte Lynley.

»Das klingt auch nicht besser.«

MICHAEL

Die Sache mit dem Kondom war erledigt, und das normale Leben ging weiter. Kayla musste sich von dem Überfall erholen und sagte deshalb für einen Monat ihre Tanzkurse ab. In der Zwischenzeit sah sie sich nach einem Raum in der Nähe um. Ich half ihr bei der Suche, aber es fand sich nichts Passendes. Ich war der Meinung, sie sollte es aufgeben, der Bevölkerung von Cornwall Wiener Walzer, Cha-Cha-Cha und was nicht alles beizubringen, denn die Leute, die zu ihr in die Kurse kamen, würden sowieso keine Tänzer werden. Sie meinte, du hast recht, aber das Geld, das sie mit den Kursen verdiente, gestatte es ihr, unser Heim immer wieder ein bisschen zu verschönern, außerdem mache ihr das Unterrichten Spaß. Sie sei eine gute Lehrerin, und das Tanzen sei auch eine Art Körperertüchtigung, das würden die meisten Leute vergessen. Außerdem sei sie ausgebildete Tänzerin und sie wolle am Ball bleiben. Vor allem mache das Tanzen sie glücklich, fügte sie noch hinzu, sie brauche
es. Letzteres erinnerte mich daran, dass sie immerhin ihren ganzen Lebensstil meinetwegen aufgegeben hatte, und eigentlich war ich es ihr schuldig, dafür zu sorgen, dass sie es nicht bereute.

Wenn es sie glücklich machte, anderen das Tanzen beizubringen, dann sollte sie weitermachen, dachte ich. Sie setzte ihre Suche nach einem anderen Saal fort, aber außer der St. John’s Hall in Penzance gab es nichts, was ihren Zwecken entsprochen hätte. Außerdem wohnten alle ihre Schüler in und um Penzance.

Nach dem Vorfall wollte ich sie nicht mehr allein in der Gegend rumfahren lassen, erst recht nicht im Dunkeln, also bot ich ihr an, sie nach Penzance zu bringen und vor der Halle – oder bei Sebastian im Wohnzimmer – zu warten, bis der jeweilige Kurs zu Ende war. Aber sie wusste, dass ich eigentlich arbeiten musste, und es wurde bald Frühling, es
war also damit zu rechnen, dass die Besitzer von Andenken- und Geschenkeläden anriefen und Fotos von dem neudesignten Schmuck und anderen Zinnartikeln sehen wollten. Dann musste ich jeden Abend bis spät in die Nacht arbeiten. Sie war taktvoll genug, um mich nicht darauf hinzuweisen, dass wir jeden Penny brauchten, den wir beide
verdienten. Wir waren zwar nicht arm, das nicht, aber wir würden auch nie reich werden.

Sebastian kam auf die Idee, wir könnten doch Goron bitten, Kayla nach Penzance zu fahren, dort auf sie zu warten und sie nach dem Unterricht nach Hause zu bringen. Das macht er bestimmt gern, sagte Sebastian.

Nachdem sie sich davon überzeugt hatte, dass Goron nicht im Wohnwagen gebraucht wurde, um bei der Pflege seiner Mutter zu helfen, willigte Kayla ein. Ich schärfte Goron ein, wie sehr mir Kaylas Sicherheit am Herzen lag, nach allem, was vorgefallen war. Auf seine typische Art – er nickte, linste nervös zu Kayla rüber, sah mich nervös an, betrachtete nervös seine Füße – gab er mir zu verstehen, dass er verstanden hatte, dass er nicht nur Kaylas Fahrer, sondern auch ihr Bodyguard sein sollte. Es war also abgemacht, und als Kayla sich erholt hatte, nahm sie ihren Tanzunterricht wieder auf.

Kayla nach Penzance und wieder zurück zu begleiten, hatte auch für Goron Vorteile. Ziemlich zu Beginn fand Kayla heraus, dass Goron nicht lesen konnte. Sie sagte, sie habe es schon länger vermutet, er sei jedoch sehr geschickt darin, seine Schwäche vor Leuten außerhalb der Familie zu verbergen. Aber nachdem sie es aus ihm rausgekitzelt hatte – keine Ahnung, wie sie das anstellte, wobei es mich andererseits auch nicht wundert, so ist sie nun mal –, hat sie es sich zur Aufgabe gemacht, ihm das Lesen beizubringen. Sie verbrachte immer mehr Zeit bei den Udys im Wohnwagen, und
so erfuhr sie auch, dass Jen sich wünschte, nach Lourdes zu pilgern, um in der heiligen Quelle zu baden und von dem Krebs geheilt zu werden, der ihren Körper langsam auffraß.

Aber sie erfuhr es nicht von Jen selbst, sondern von Gwyn. Jen ging es immer schlechter, erzählte mir Kayla. Sie habe ein Stadium erreicht, in dem die Ärzte eigentlich nur noch rieten, »es der Patientin angenehm zu machen«, mit anderen Worten, ihr so viel Morphium zu verabreichen, bis sie einfach nicht mehr aufwachte. Es sei schrecklich, sie leiden zu sehen, sagte Kayla.

Sie meinte, Gwyn habe ihre ältere Schwester um Hilfe angefleht, habe sie gebeten, ihnen die Reise nach Lourdes zu finanzieren. Aber die ältere Schwester habe abgelehnt, und deswegen …

Eine ältere Schwester?, fiel ich Kayla ins Wort, ehe sie mich um etwas bitten konnte, das ich ihr nur schwerlich abschlagen konnte. Goron und Gwyn haben eine Schwester?

Ja, sagte Kayla. Sie sei Bran und Jen ebenfalls wie Goron und Gwyn weggenommen worden, Edrek heiße sie. Aber im Gegensatz zu den Zwillingen sei Edrek adoptiert worden und nie wieder in den Wohnwagen zurückgekehrt. Sie habe jeden Kontakt zu den Udys abgebrochen und betrachte sich als Kind der Leute, die sie adoptiert hätten. Edrek will nichts mit uns zu tun haben, hatte Gwyn zu Kayla gesagt.

Das fand ich hart. Echt hart. Andererseits, fragte ich Kayla, vielleicht dachte diese Edrek einfach nur praktisch?

Kayla war der Meinung, dass Edrek grausam war, aber Kayla stammte auch aus einer Familie, in der alle sich ständig umeinander kümmerten. Nicht alle Familien sind wie deine, sagte ich zu ihr.

Daraufhin fragte sie mich: Michael, können wir
sie nicht nach Lourdes schicken? Du und ich?

Obwohl ich damit gerechnet hatte, dass sie mich das fra
gen würde, fand ich die Idee verdammt verrückt. Und zwar erstens, weil ich nicht an Wunder glaube. Und zweitens, weil wir einfach nicht die Kohle hatten, damit zwei Leute nach Frankreich fahren konnten. Oder drei. Denn Kayla hatte nicht etwa vor, Gwyn allein mit ihrer Mutter nach Lourdes fahren zu lassen. Falls diese Reise zustande käme, müsste eine Begleitperson sich um den Rollstuhl und das Gepäck und eine zweite um Jens körperliches Wohlergehen kümmern, so schwach, wie Jen war.

Kayla war wild entschlossen. Ich wunderte mich also nicht, als ich, mehrere Tage nachdem ich ihre Bitte abgelehnt hatte, erfuhr, dass sie sich an ihren Bruder Willen gewandt hatte. Sie hatte ihren Bruder tatsächlich dazu überreden können, ihr das nötige Geld aus Südafrika zu überweisen.

Es versetzte mir einen Stich, dass sie ihren Bruder um das Geld gebeten hatte, das ich ihr verweigert hatte. Sie war schließlich meine Frau. Schließlich war es meine Aufgabe, sie zu versorgen, und das bedeutete, dass ich ihre Bedürfnisse und ihre Wünsche zu befriedigen hatte. Das war nicht die Aufgabe ihres Bruders.

Das hab ich ihr gesagt. Sie hat sofort verstanden, dass ihre Worte mich verletzt, sie meinen Glauben untergraben hatten, ihr Hauptversorger zu sein. Sie sagte: Michael! Ich habe nicht gedacht, dass du mir etwas verweigerst! Und Willen denkt das auch nicht. Ich weiß, dass wir keine großen Sprünge machen können. Finanziell, meine ich. Ich freue mich doch nur, dass ich etwas tun kann, um den Udys zu helfen.

Ich erinnerte sie daran, wie sehr die Udys Almosen ablehnten. Wenn du vorhast, mit Jen und Gwyn nach Lourdes zu fahren, dann solltest du vorsichtig sein. Aber daran hatte Kayla auch schon gedacht. Sie hatte genug Zeit mit Jen, Bran, Gwyn und Goron verbracht, um zu wissen, dass kei
ner von ihnen es akzeptieren würde, dass jemand außerhalb der Familie ihnen eine Reise nach Lourdes spendierte. Sie hatte also angefangen zu recherchieren, Informationen über Lourdes zu sammeln. Früher hatte man die Leute tatsächlich im Wasser untergetaucht, sagte sie, aber heutzutage – in Zeiten von grassierenden Infektionskrankheiten – gehe es nur um eine symbolische Segnung mit dem Wasser. Das sei genauso wirkungsvoll wie das Untertauchen in den verschiedenen Becken, versicherte sie mir. Man trinkt das Wasser oder man benetzt sich das Gesicht damit. Jen kann sich entscheiden, was sie lieber möchte, und dafür braucht sie noch nicht einmal den Wohnwagen zu verlassen.

Und wie soll sie an das heilige Wasser kommen, wenn sie nicht hinfährt?, wollte ich wissen.

Ganz einfach, sagte Kayla. Da nur das Wasser gebraucht werde, könne sie, Kayla, es für Jen in Lourdes holen. Und Willen habe ihr das Geld für die Reise geliehen. Sie werde nach Lourdes fahren, das heilige Wasser mit nach England bringen, und Jen werde es trinken oder sich das Gesicht damit benetzen. Das reiche aus, um ein Wunder zu bewirken, wenn es denn eins geben sollte.

Das war also ihr Plan, und als sie von ihrer nächsten Nachhilfestunde für Goron zurückkam, erzählte sie mir freudestrahlend, sie habe den Udys genau erklärt, wie das mit der Wassersegnung funktioniere. Sie hatte alles mitgenommen, was sie über Lourdes in Erfahrung gebracht hatte, darunter Fotos von Gläubigen, die vor den zahlreichen Wasserhähnen in Lourdes die Wassersegnung durchführten. Einige füllten Flaschen mit dem heiligen Wasser, um es später zu trinken, einige tranken es an Ort und Stelle, andere benetzten sich das Gesicht, und wieder andere füllten einen Topf oder einen Eimer mit dem heiligen Nass und schütteten es sich über den Kopf – komplett bekleidet.

Jen brauche also gar nicht selbst nach Lourdes zu reisen, um das Wunder von Lourdes zu erleben, erklärte mir Kayla. Sie würde das Wunder für sie nach England holen.

Sie war länger fort, als ich erwartet hatte, auch wenn ich selbst nicht weiß, warum ich dachte, sie könne die Reise nach Lourdes und zurück innerhalb von weniger als zweiundsiebzig Stunden hinter sich bringen. Am Ende blieb sie eine ganze Woche weg, denn alles gestaltete sich schwieriger als gedacht, und zwar nicht nur, was die Reise betraf und das Problem, eine Unterkunft zu finden. Es stellte sich nämlich heraus, dass man nicht einfach zu den Wasserhähnen gehen und eine leere Flasche darunterhalten konnte.

Unzählige Leute drängelten sich in Lourdes, berichtete sie mir, als wir am ersten Abend telefonierten, nachdem sie nach zwei Tagen endlich angekommen war. Sie habe in ihrem ganzen Leben noch nie so viele Menschen in Rollstühlen, mit Krücken oder über Rollatoren gebeugt gesehen, und dann wurden auch noch viele auf Tragen umhergeschoben. Heerscharen von Pilgern bevölkerten den Ort, sagte sie.

Sie habe ein winziges Zimmer in einem Kloster in der Nähe der Sanctuaires
ergattert, wisse jedoch nicht so genau, was mit Sanctuaires gemeint sei. Sie werde mich von innerhalb der Klostermauern, wenn überhaupt, dann nur heimlich anrufen können, erklärte sie mir, denn das Klosterleben sei der Stille und der Besinnung gewidmet. Dann flüsterte sie kichernd, sie sei weder für Stille noch für Besinnung oder ein enthaltsames Leben geschaffen. Vor allem nicht für Enthaltsamkeit, Michael, fügte sie hinzu. Du fehlst mir.

Und sie fehlte mir auch. Zum ersten Mal, seit damals, als sie all die Monate in Südafrika darauf gewartet hatte, dass ich meine Ehe mit Maiden beendete, waren wir voneinander getrennt. Sie gehörte so sehr zu meinem Leben, dass ich mir
ein Leben ohne sie überhaupt nicht mehr vorstellen konnte.

Ich sagte ihr, ich wünsche mir nichts sehnlicher, als dass sie bei mir in unserem kleinen Haus in Cornwall wäre. Es war ein regnerischer und stürmischer Tag, und der verdammte Generator war mal wieder ausgefallen, aber all das spielte keine Rolle, solange ich ihre Stimme hörte. Ich beschrieb ihr, was ich alles mit ihr machen würde, wenn sie bei mir wäre, und sie erzählte mir, was sie mit mir machen würde. So redeten wir mindestens zehn Minuten lang, stöhnend wie zwei geile Teenager, bis sie einen spitzen Schrei ausstieß, O Gott, Michael, hör auf!

Ich musste lachen. Handysex ist anscheinend besser als echter Sex, sagte ich. Liegt wahrscheinlich am Kloster. Vermutlich hatten die guten Nonnen sie gehört und beteten jetzt für ihr Seelenheil.

Sie sagte: Ach, wärst du doch hier.

Ich sagte: Immerhin ist Er bei dir, mein Schatz. Er ist doch allgegenwärtig, oder?

Sie lachte, es war ein leises, kehliges Lachen. Und dann, als hätten wir immer noch Sex, sagte sie: Du bist ein Magier.

Ich liebe dich, flüsterte ich. Ich möchte dir mit meiner Zunge …

Die Verbindung brach ab. Es lag an dem Mistwetter. Ich hab gar nicht erst versucht, sie noch mal anzurufen. Mir schlug das Herz bis zum Hals, mir taten die Eier weh, und mein Schwanz war so steif, dass es schmerzte. Ich verschaffte mir Erleichterung, während der Regen aufs Dach prasselte und der Wind an den Fenstern rüttelte.

Um einschlafen zu können, trank ich mehr Whiskey als üblich, und als ich aufwachte, saß ich immer noch im Wohnzimmer, komplett angezogen und mit einem Geschmack im Mund wie in einer Mülltonne. Ich stank nach Alkohol,
Schweiß und Sperma. Mir dröhnte der Schädel, und mein Magen fühlte sich an, als wäre ich auf hoher See. Ich hatte solchen Durst, dass ich notfalls Pferdepisse getrunken hätte. Ich wusste nicht, wie viel Uhr es war.

Schwankend stand ich auf. Ich brauchte eine Dusche und frische Klamotten und eine Kanne sehr starken Kaffee. Ich hielt mich am Türrahmen fest und überlegte, wie ich es die Treppe hoch schaffen sollte, als es plötzlich dreimal rummste. Jemand hatte anscheinend dreimal mit der Faust gegen die Haustür geschlagen.

Langsam ging ich in die Richtung. Es war noch ziemlich düster im Haus, aber selbst das fahle Licht stach mir in die Augen. Ich hatte das Gefühl, als hätte mir jemand Watte in die Ohren gestopft, und als ich laut fragte, Wer da?, konnte ich die Antwort nicht verstehen.

Dann klopfte es wieder, es fühlte sich an, als hätte mir jemand ins Gesicht geschlagen. Dann hörte ich jemand meinen Namen rufen. Um einen weiteren Angriff auf meine Sinne zu vermeiden, riss ich die Tür auf. Ich musste die Augen wegen des grellen Sonnenlichts zukneifen. Die Sonne stand hinter dem Eindringling, und ich erkannte nur seine Umrisse. Ich hielt mir den Unterarm schützend vor die Augen, fragte, wer da sei und was er von mir wolle. Da bewegte er sich, und ich sah, dass es schon wieder der Typ von dieser EcoMining-Firma war. Himmelherrgott, dachte ich. Der Wichser ließ einfach nicht locker.

Mir fiel sein Name nicht ein – Fanshaw? Sanshaw? –, aber er sparte mir die Peinlichkeit und stellte sich höflich vor. Geoffrey Henshaw, Mr. Lobb, sagte er. Ich hoffe, Sie hatten inzwischen Gelegenheit, sich die Unterlagen durchzulesen, die ich Ihnen dagelassen habe.

Ich hab ihn nur blöd angestarrt. So verkatert, wie ich war, wusste ich nur noch, dass er irgendwas mit der Firma zu tun
hatte, die mein Land kaufen wollte. Unterlagen?, dachte ich. Was für Unterlagen? Hatte ich nicht klipp und klar gesagt, dass Lobb’s Tin and Pewter nicht zum Verkauf stand?

Dann wollte er reinkommen, damit wir uns in Ruhe unterhalten konnten, aber das war das Allerletzte, was ich in dem Moment gebrauchen konnte. Ich sagte, ich sei ein bisschen angeschlagen, wir könnten ein andermal reden, daraufhin erwiderte er, er habe sich bei den Behörden erkundigt und festgestellt, dass ich nicht der einzige Eigentümer von Lobb’s Tin and Pewter sei. Und genau darüber wolle er mit mir reden. Er sagte, er habe kein Problem damit zu warten, bis ich mich frisch gemacht hätte. Es ist wichtig, fügte er hinzu und versicherte mir, er hätte sehr gute Neuigkeiten für mich.

Ich war viel zu verkatert, um mich mit dem Typen zu streiten, und hab ihn gefragt, ob er Kaffee für uns aufsetzen könne. Da musste er lachen und meinte, das würde er grade noch hinkriegen. Er versprach, mir eine ordentliche Kanne extrastarken Kaffee zu machen, Hauptsache, ich würde ihm nach dem Duschen zuhören.

Ich überließ ihm also die Küche und schleppte mich nach oben. Ich zog mich aus, ging unter die Dusche, duschte erst kalt, dann heiß, dann wieder kalt. Ich hatte immer noch keine Ahnung, wie spät es war. Ein Blick auf meine Armbanduhr sagte mir, dass es fast zwei Uhr nachmittags war.

Als ich endlich die Treppe runterging, hoffte ich, der Typ hätte es aufgegeben und sich vom Acker gemacht. Aber Henshaw war immer noch da. In der Küche duftete es nach Kaffee. Er hatte sogar das Brot gefunden und ein paar Scheiben getoastet, die er auf einem Teller angerichtet hatte. Neben dem Teller standen Butter und Marmelade auf dem Tisch. Henshaw war mit seinem Handy beschäftigt, als ich eintrat.

Als er mich bemerkte, steckte er das Handy ein, sagte, ich
sähe schon viel besser aus und ob er mir Kaffee einschenken solle?

Ich sagte ihm, das könne ich selbst machen, und schenkte mir ein.

Er wollte wissen, wo meine Frau steckte, denn die würde sich bestimmt auch über das freuen, was er uns zu sagen hatte.

Sie hilft gerade ’ner Freundin, sagte ich. Ob ich sie anrufen könne, damit sie nach Hause käme, fragte er. Es sei wichtig, dass wir beide hörten, welchen Kompromiss er uns vorschlagen wolle. Außerdem gebe es hinterher noch eine Menge zu besprechen. Cornwall EcoMining habe ganz neue Vertragsbedingungen ausgearbeitet, sagte er. Ich glaube, das wird Sie beide interessieren.

Sie ist nach Frankreich gefahren, sagte ich zu ihm.

Die Freundin Ihrer Frau wohnt in Frankreich?, fragte er.

Das alles ging ihn einen feuchten Kehricht an, aber das sagte ich ihm nicht. Ich wiederholte erneut, dass sie nach Frankreich gefahren sei und fertig, und wenn er darauf bestehen würde, dass sie höre, was er zu sagen habe, dann habe er einfach Pech, dann müsse er eben noch einmal kommen, wenn sie wieder da sei, aber ich könne ihm nicht sagen, wann sie zurückkehre. Worauf er hastig antwortete, in dem Fall sei er gern bereit, mir die Einzelheiten zu unterbreiten, ich könne meiner Frau ja alles später erklären. Es sei auch gar nicht so viel.

Gott sei Dank, dachte ich nur. Hauptsache, der Typ haut bald wieder ab.

Cornwall EcoMining stehe kurz vor dem Abschluss aller Geschäfte in Cornwall, sagte Henshaw. Zahlreiche Landbesitzer hätten der Firma bereits die Bergbaurechte verkauft, denn sie alle wollten von der Lithiumgewinnung profitieren. Cornwall EcoMining verhandle derzeit sogar mit dem
Herzogtum über die königlichen Bergbaurechte. Als würden die Royals die Kohle brauchen, dachte ich. Die Arschlöcher schwimmen doch im Geld.

Ich wusste von Anfang an, dass er auf dasselbe hinauswollte wie beim ersten Mal. Cornwall EcoMining wollte mein Land, um darauf ihre Verarbeitungsanlage zu bauen. Es gebe verschiedene Möglichkeiten, die Sache anzugehen, sagte er freundlich. Er schenkte mir sogar Kaffee nach – die erste Tasse hatte ich in einem Zug geleert – und goss sich auch noch eine ein. Es komme ganz darauf an, ob und wie wir uns einigen würden.

Ich antwortete im selben freundlichen Ton, dass ich es mir nicht anders überlegt hatte. Mein Vater habe mir Lobb’s Tin and Pewter vererbt, der habe die Firma von meinem Großvater geerbt, und der wiederum von meinem Urgroßvater, und ich würde beabsichtigen, sie ebenfalls weiterzuvererben.

Henshaw nickte und sagte, ah ja, verstehe. Dann wollte er wissen, wann ich zum letzten Mal mit meinen Nachkommen gesprochen hätte. Ob ich der Meinung sei, dass die die Firma tatsächlich erben wollten?

Also, Merritt würde garantiert wollen, dass ich verkaufte und ihm einen beträchtlichen Anteil des Gewinns rüberschob, damit er sich ein anständiges Haus für seine immer weiter anwachsende Familie kaufen konnte. (Wieso konnte der Idiot seine Hose nicht anbehalten?!) Schließlich war das hier ’ne Riesenchance, richtig Geld an einer Firma zu verdienen, die meistens gerade so über die Runden kam. Für Merritt und meinen Bruder war Lobb’s Tin and Pewter nichts weiter als ein Klotz am Bein und würde es auch bleiben, und daran würde sich in ihren Augen auch nichts ändern, wenn die Firma weiter von einer Generation an die nächste vererbt wurde in der Hoffnung, dass sie irgendwann in ferner Zukunft mal Gewinn abwerfen würde.

Ich beantwortete Henshaws Frage mit vier Worten: Die sind noch jung. Ich hoffte, dass er kapierte, was ich ihm damit sagen wollte, nämlich, dass mit der Zeit – und davon hatte ich reichlich, mit meinen sechsundfünfzig Jahren – mein Sohn oder meine Tochter einsehen würde, wie wichtig es war, das Andenken an unsere Vorfahren zu ehren, indem wir ihre Arbeit fortführten. Ich hoffte, dass damit das Gespräch mit Henshaw beendet wäre.

Verstehe, sagte er wieder und trommelte nachdenklich mit den Fingernägeln – der Typ hatte tatsächlich manikürte Finger – auf den Rand seiner Kaffeetasse. Aber haben Sie mit einem von ihnen gesprochen? Haben Sie mit Ihrem Bruder gesprochen?

Ich fragte ihn, was er damit meinte, ob ich mit meinem Bruder gesprochen hätte. Worauf er mich überflüssigerweise darauf hinwies, dass Sebastian vierzig Prozent des Grundstücks und der Firma gehörten. Er sei bestimmt sehr daran interessiert zu erfahren, was Cornwall EcoMining anzubieten habe.

Ich erklärte Henshaw, dass Sebastian nicht in der Position sei, seinen Anteil an dem Land an irgendjemand zu verkaufen, aber Henshaw erwiderte, mein Bruder sei sehr wohl in einer solchen Position. In den Eigentumsdokumenten gebe es keine Klausel, die meinen Bruder daran hindere, mit seinem Anteil zu tun und zu lassen, was er wolle, dessen hätte sich die Rechtsabteilung seiner Firma vergewissert, die sich mit allen Unterlagen der vielen Grundstückseigentümer beschäftigt habe, bevor sie tätig wurde.

Bevor sie tätig wurde. Was sollte das jetzt wieder heißen. Ich fragte ihn, was zum Teufel da vor sich gehe und wovon er überhaupt rede. Daraufhin sagte er, so wie er das sehe, gehörten meinem Bruder vierzig Prozent des Grundstücks und damit vierzig Prozent von allem, was sich auf dem Grund
stück befinde. Insofern habe Sebastian das Recht, mit seinen vierzig Prozent zu tun, was er wolle, und er habe sich entschlossen, seine vierzig Prozent an Cornwall EcoMining zu verkaufen.

Ich sagte: Das kann er gar nicht. Er besitzt nicht die Mehrheit der Anteile, so hat mein Vater es bestimmt. Und nur der Mehrheitseigner kann wichtige Entscheidungen in Bezug auf das Grundstück treffen, und es zu verkaufen, ist eine verdammt wichtige Entscheidung.

Hm, ja. Henshaw machte ein nachdenkliches Gesicht und rieb sich den Nacken. Dann sagte er, er habe Einsicht in die bei der Gemeinde registrierten Unterlagen genommen, und aus denen gehe hervor, dass der Mehrheitseigner von Lobb’s Tin and Pewter tatsächlich das Recht habe, Entscheidungen in Bezug auf die Firma und das Grundstück zu treffen, aber nur in Bezug auf seinen Anteil. Das Gleiche gelte für denjenigen, der den kleineren Anteil besitze.

Das ist ungewöhnlich, ich weiß, fuhr Geoffrey Henshaw fort, aber anscheinend war Ihr Vater nicht der Ansicht, dass diese Regelung in der Zukunft zu Problemen führen würde. Er trank einen Schluck Kaffee. Offenbar wollte er mir Zeit geben, das alles sacken zu lassen. Dann fuhr er fort, er habe zu Beginn des Gesprächs von einem Kompromiss gesprochen, ob ich mich erinnerte?

Er wartete nicht auf eine Antwort.

Wir wollen das Land von den Grundstücksbesitzern für hundert Jahre pachten, fuhr er fort. Wir haben kein Interesse daran, Familiensitz zu kaufen. Eine Pacht bringt den Eigentümern die Mittel ein, ihre – verzeihen Sie – monströsen Häuser in Schuss zu halten. Das Gleiche bieten wir Ihnen an, unter der Voraussetzung, dass wir auf der Grundfläche Ihrer derzeit dort befindlichen Gebäude bauen können, was wir wollen. Eine Pacht über hundert Jahre, wiederholte er.
Natürlich würden wir Ihnen nicht das Gleiche zahlen wie im Fall eines Kaufs. Aber es wäre dennoch ein hübsches Sümmchen.

Ich versuchte, den Berg an Fakten zu ordnen, mit dem Henshaw mich zugeschüttet hatte. Am wenigsten kapierte ich, was er mir über Sebastians vierzig Prozent gesagt hatte und was mein Bruder angeblich damit machen konnte. Ich musste auf jeden Fall mit unserem Familienanwalt sprechen, der hatte schließlich das Testament meines Vaters aufgesetzt; wenn es also irgendjemand gab, der wusste, was ich mit meinen sechzig Prozent und Sebastian mit seinen vierzig Prozent machen konnte, dann er.

Ich sagte zu Geoffrey Henshaw, ich würde mit meinem Anwalt sprechen, ihm sämtliche Unterlagen zeigen, mir seine Meinung als Anwalt zu all dem anhören und anschließend wieder mit Cornwall EcoMining in Kontakt treten. Henshaw riet mir, nicht zu lange zu warten. Ich versicherte ihm, dass ich das nicht tun würde, und das war nicht gelogen. Ich hatte nicht vor, es mir anders zu überlegen, was den Verkauf anging, aber ich wollte unbedingt wissen, wie ich Sebastians Pläne durchkreuzen konnte.

Kaum hatte Henshaw das Haus verlassen, rief ich meinen Bruder an. Ich versuchte es auf seinem Festnetzanschluss, landete aber nur auf seinem Anrufbeantworter. Meine Nachricht war kurz und knapp: Ruf mich an, sobald du das abgehört hast. Dann probierte ich es auf seinem Handy, bekam aber nur seine Mailbox und hinterließ die gleiche Nachricht. Dann rief ich unsere Mutter an. Ich musste sie auf meine Seite bekommen. Sebastian war zwar ihr Goldjunge, aber ich konnte mir nicht vorstellen, dass sie damit einverstanden wäre, das Land an eine Bergbaugesellschaft zu verhökern – oder auch nur zu verpachten.

Ach, ich weiß nicht, war alles, was meine Mutter sagte, nachdem ich ihr die Situation dargelegt hatte. Ich kann mir nicht vorstellen, dass unser Sebastian deine Entscheidung untergräbt, Michael. Du musst mit ihm sprechen. Wie geht es denn Kayla eigentlich? Ich habe sie lange nicht mehr gesehen. Sag ihr, sie soll mich doch mal besuchen kommen, ja? Wie sieht’s denn aus bei euch?

Ich wusste genau, was sie hören wollte: dass Kayla wieder schwanger war. Ich erzählte ihr, dass Kayla nach Frankreich gefahren war, um Wunderwasser aus Lourdes zu holen.

Ah, verstehe, sagte sie. Na ja, einen Versuch ist es immerhin wert, oder?

Es dauerte einen Moment, bis mir dämmerte, dass sie auf Kaylas angebliche Unfruchtbarkeit anspielte. Ich sagte, es geht nicht um sie. Unsere Nachbarin hat Krebs. Endstadium. Die Frau wollte selbst nach Lourdes, aber sie ist zu schwach, deswegen ist Kayla an ihrer Stelle hingefahren.

Verstehe, sagte meine Mutter. Dann schwieg sie eine Weile, und dann hörte ich sie seufzen. Wie schade für euch beide, Michael, sagte sie schließlich. Aber immerhin hast du ja Merritt und Gloriana. Hat sie sich bei dir gemeldet?

Gloriana?, fragte ich. Meine Mutter antwortete Ja, und ich sagte, Gloriana habe sich immer noch nicht eingekriegt. Ihrer Meinung nach habe Kayla die Familie zerstört, und falls es eine Möglichkeit gebe, Gloriana eines Besseren zu belehren, hätte ich die noch nicht entdeckt.

Ich wollte wieder auf das Problem mit Sebastian zu sprechen kommen, aber das würde nicht leicht werden. Vermutlich blieb mir nichts anderes übrig, als das Thema direkt anzugehen. Ich hab sie also geradeheraus gefragt, was sie von Sebastians Absicht hielt, seine vierzig Prozent unseres Familienbetriebs an eine angeblich »umweltfreundliche« Bergbaufirma zu verkaufen. Sie meinte, das sei bestimmt ein Miss
verständnis. Warum sollte er so etwas tun? Vor allem, warum sollte er eine solche Entscheidung hinter dem Rücken des Mehrheitseigners treffen? Du kennst ihn doch, Michael, wahrscheinlich ist er einfach nur verschiedene Möglichkeiten durchgegangen.

Kann sein, aber nichts gibt ihm das Recht, einen Verkauf des Grundstücks auch nur in Erwägung zu ziehen, entgegnete ich.

Woraufhin meine Mutter wiederholte, ich müsse mit Sebastian reden.

Am nächsten Tag beschloss ich, mir den Nachmittag freizunehmen und nach Penzance zu fahren. Bran und Goron würden schon ein paar Stunden ohne mich auskommen.

Als ich Mount’s Bay erreichte, war das Meer aufgewühlt, die Wellen hatten Schaumkronen. Es hatte angefangen zu regnen, und der Wind peitschte den Regen in Richtung Land.

Von der Bucht aus war es nicht mehr weit bis Penzance. In Chyandour bog ich ab und fuhr an ein paar ziemlich abgewrackten Hotels vorbei. Bei dem Wetter waren nicht viele Leute unterwegs, und ich fand direkt vor dem Haus meines Bruders einen Parkplatz.

Ich schlug meinen Jackenkragen hoch und ging zum Haus. Die äußere Verandatür war offen, die innere war abgeschlossen. Ich ließ den Klopfer ein paarmal gegen die Tür fallen, und als das nicht half, drückte ich auf die Klingel. Ich hörte die Klingel drinnen schrillen, aber nichts passierte. Das war merkwürdig, denn Sebastian empfing zu jeder Tageszeit Kunden, bis weit in den Abend hinein. Er hätte also eigentlich zu Hause sein müssen, es sei denn, er hielt irgendwo ein Seminar ab.

Verdammt, ich hatte es satt, ausgebremst zu werden. Ich klopfte noch ein paarmal, hockte mich hin und rief seinen
Namen durch den Briefschlitz. Dann hörte ich eine Frau hinter mir sagen: Das können Sie sich sparen, Sir.

Ich stand auf und drehte mich um. Vor der Veranda stand eine ungepflegte Frau in einer gelben Regenjacke, neben sich einen vollgepackten Einkaufswagen, dessen Inhalt sie zum Schutz gegen den Regen mit verschiedenen bunten Plastiktüten bedeckt hatte.

Er ist nicht da, sagte sie.

Wo ist er denn?, fragte ich.

Sie habe keine Ahnung, sagte sie, aber anscheinend habe er seinen Kunden nichts gesagt, denn die klopften die ganze Zeit an seine Tür und er mache nicht auf.

Das, dachte ich, passte überhaupt nicht zu Sebastian. Auf privater Ebene mochte er unzuverlässig sein, aber wenn es um seine Kunden ging, war er die Zuverlässigkeit in Person. Und wenn die Leute an seine Tür klopften und er nicht aufmachte, dann stimmte etwas ganz und gar nicht.

Ich hockte mich wieder vor den Briefschlitz und lugte hindurch. Ich sah jede Menge Post auf dem Boden liegen, anscheinend die Post von mehreren Tagen. Er hatte weder auf meine Nachrichten reagiert noch seine Kunden informiert. Ein kalter Schauder lief mir über den Rücken. Ich musste in sein Haus einbrechen oder die Polizei verständigen. Ich nahm mein Handy heraus, um den Notruf zu wählen.

Hinter mir hörte ich die Frau fragen, was ich vorhätte. Als ich herumfuhr, sah ich, dass sie sich nicht von der Stelle gerührt hatte, obwohl es in Strömen regnete. Ich sagte, ich wolle die Polizei anrufen. Da mein Bruder nicht an die Tür käme und auf Nachrichten nicht reagiere …

Weiter kam ich nicht. Sie wiederholte, was sie zu Anfang gesagt hatte: Er ist nicht da. Aber jetzt fügte sie etwas hinzu, was sie mir auch gleich hätte sagen können: Sie habe ihn wegfahren sehen.

Ich fragte sie, wann das gewesen sei, und sie blies die Backen auf. Vor zwei Tagen vielleicht?, sagte sie. Oder drei? Er hatte einen Rucksack dabei, war in sein Auto gestiegen und weggefahren. Sie hätte das gar nicht mitbekommen, wenn sie nicht zufällig gerade ihre vertrockneten Geranien aus ihren Blumenkästen gerupft hätte. Sie wohne nur zwei Häuser weiter, sagte sie, und zeigte in die Richtung. Sein Auto habe direkt vor ihrem Fenster gestanden. Er hat mir sogar zum Abschied gewinkt, sagte sie. Deswegen könne sie mit Sicherheit sagen, dass es Sebastian gewesen sei. Seitdem habe sie ihn nicht mehr gesehen, vermutlich sei er »mit einer von diesen Frauen weg, die immer wie Kletten an ihm dranhängen«.

Es ergab überhaupt keinen Sinn. Das mit den Frauen schon, aber nicht, dass er einfach abgehauen war. Es sei denn … Sebastian war schon immer ein Feigling gewesen. Falls Henshaw tatsächlich mit ihm über seine vierzig Prozent geredet und ihm den Kompromiss angeboten hatte, hatten die beiden sich womöglich geeinigt. Dann rechnete er bestimmt damit, dass ich ihn zur Rede stellen würde. Weshalb er sich entschlossen hatte, das Unvermeidliche so lange wie möglich vor sich herzuschieben. Das wiederum war hundert Prozent typisch Sebastian.

20. APRIL

HOWENSTOW BEI LAMORNA

CORNWALL

Barbara war glücklich. Sie hatte den Nachmittagstee unfallfrei überstanden, ebenso die Cocktails vor dem Abendessen – sie hatte nur Mineralwasser getrunken – und auch das Abendessen hatte sie überlebt, ohne etwas zu verschütten oder zu zerbrechen. Ein bisschen ängstlich hatte sie sich eins der beiden Etuikleider angezogen, die sie kürzlich auf dem Markt erstanden hatte, und zu ihrer Erleichterung festgestellt, dass die Lynleys sich trotz der gräflichen Einrichtung und ihrer diversen aristokratischen Titel zum Abendessen nicht wie Zeitreisende aus der Ära Edwards VII
. kleideten. Okay, sie hatten sich umgezogen. Sie sahen elegant aus. Aber das war’s auch schon, damit konnte sie umgehen. Leider hatte sie vergessen, ein paar etwas schickere Schuhe einzupacken, und nur ihre Schnürstiefel mit Gummisohle und die roten Turnschuhe dabei. Sie hatte sich für die Turnschuhe entschieden, und die Lynleys waren kultiviert genug, um keine Bemerkung dazu zu machen.

Und sie war sehr zufrieden mit sich selbst, weil sie es geschafft hatte, nicht zu glotzen, als sie den Speisesaal betraten. Natürlich hatte sie nicht damit gerechnet, dass sie sich zum Abendessen an den Küchentisch setzen würden, aber sie war doch überwältigt von den holzgetäfelten Wänden, den vielen Porträts, dem Stuck an der Decke, dem langen Tisch, dem
blütenweißen Tischtuch und dem erlesenen Porzellan, das sicher niemand mit dem schnöden Wort »Geschirr« beschreiben würde. Auf jedem Teller befand sich eine blütenweiße Serviette, die so gestärkt war, dass sie von allein stehen blieb.

Anfangs hatte sie befürchtet, dass eine Phalanx von Dienern mit Silbertabletts und Porzellanschüsseln auftauchen und die Speisen feierlich servieren würde. Doch jeder bediente sich selbst, nachdem Penellins Tochter Nancy, die offenbar gekocht hatte, das Essen auf ein Büfett gestellt hatte.

Die Tischgespräche waren sehr entspannt, und Barbara spürte, wie alle sich bemühten, zu ihrem Wohlbefinden beizutragen. Sie plauderten über Judiths Tochter Stephanie und ihre »Gefangenschaft im Internat«, und darüber, wann Peter Lynley wohl von seinem Besuch bei seiner Freundin in Oxford zurückkehren würde. Daze gab lustige Anekdoten aus der Kindheit ihrer Kinder in Howenstow zum Besten, Judith berichtete über ihren vergeblichen Versuch, Bakewell-Tartes zu backen, und Lynley brachte alle zum Lachen, als er seine Versuche beschrieb, in seiner Londoner Küche irgendetwas Essbares zu fabrizieren. Die Stimmung war gelöst und gesellig, und Barbara war zuversichtlich, dass sie den Aufenthalt in Howenstow überleben würde, ohne sich lächerlich zu machen.

Als sie am nächsten Morgen zum Frühstück nach unten ging, stellte sie zu ihrer Verwunderung fest, dass auf der Anrichte Cornflakes-Schachteln, Milchtüten, Glaskannen mit Saft, Toastbrot und zwei Speisenwärmer mit Deckel bereitstanden. Pop-Tarts gab es nicht, aber die waren in Howenstow vermutlich unbekannt, dachte sie. Schade.

Da niemand anwesend war, nahm sie an, dass jeder sich selbst am Frühstücksbüfett bediente. Sie hatte gerade die Cornflakes-Schachtel in die Hand genommen, als »Peggy Sue« von Buddy Holly ertönte. Ihr Handy. Sie hatte es an
den Platz gelegt, an den sie sich setzen wollte. Sie nahm es vom Tisch und sah, dass der Anruf von Daidre Trahair kam. Automatisch schaute sie sich um. »Kleinen Moment«, sagte sie. Dann entdeckte sie in einer Ecke des Raums eine getäfelte Tür. Sie öffnete sie und betrat eine Kammer, kaum größer als ein Kleiderschrank, in der in verglasten Vitrinen lauter Servierplatten und Gläser aufbewahrt wurden.

»Ich wollte mich nur für Ihre Nachricht bedanken«, antwortete Daidre. »Ich nehme an, Sie sind bei der Arbeit?«

»Nicht direkt. Wie sieht’s denn inzwischen aus?«

»Ich bin in Exeter, um mir vor Ort ein Bild von der Lage zu machen.«

»Ich hab in der Zeitung gelesen, dass Ihr Bruder verhaftet wurde. Wie geht es ihm? Ich nehm an, Sie haben ihn besucht.«

»Er sagt, es musste getan werden.«

»Heiliger Strohsack, er hat gestanden?«

»Ich weiß es nicht. Ich habe mit ihm gesprochen, aber es ist so schwer, etwas Vernünftiges aus ihm herauszubekommen. Gestern habe ich mich mit der Anwältin getroffen, die ihm als Rechtsbeistand zugeteilt wurde, die sagt, sie findet es genauso schwierig, mit ihm zu reden. Er sagt, er will keinen Prozess …«

»Dagegen kann er nichts machen.«

»… und dass Michael Lobbs Tod ›unumgänglich war‹, ich weiß nicht mehr genau, wie er sich ausgedrückt hat. Und ehrlich gesagt weiß ich auch nicht, wie irgendjemand ihn noch für unschuldig halten kann, wenn er so etwas sagt.«

»Da widerspreche ich Ihnen nicht«, sagte Barbara. Wenn die Polizei von Cornwall überzeugt gewesen wäre, dass er ein falsches Geständnis abgelegt hatte, hätte man ihn sofort wieder nach Hause geschickt. Es mussten entscheidende Beweise vorliegen, dachte sie, Beweise, die man nicht einfach
außer Acht lassen konnte.

»In ein paar Stunden habe ich einen Termin bei einem Spezialanwalt. Er sitzt hier in Exeter. Die Anwältin – sie heißt Furat Rafiq – wird mich begleiten. Ich hoffe, dass der Anwalt uns das weitere Vorgehen erklärt.«

»Und was kann ich für Sie tun?«, fragte Barbara.

»Das ist wirklich lieb von Ihnen, dass Sie fragen«, sagte Daidre. »Aber was können Sie schon von London aus tun? Vielleicht könnten Sie …«

»Ich bin in Cornwall«, sagte Barbara. »Als ich Sie gestern angerufen hab, saß ich im Zug.«

»Sie sind in Cornwall? Was in aller Welt …« Sie hielt inne, als würde sie überlegen. »Ist Tommy etwas zugestoßen? Oder seiner Familie?«

»Abgesehen davon, dass in einem Flügel des Landguts das Dach einzustürzen droht, ist hier alles in bester Ordnung. Die Chefin hat mir befohlen, ’ne Woche Urlaub zu nehmen – fragen Sie nicht, warum –, also hab ich mir gedacht, ich fahr mal nach Cornwall. Also, das hat der Inspector für mich entschieden. Deswegen bin ich also hier.«

»Das heißt, Sie machen ganz allein hier Urlaub?«

Barbara lachte laut auf. »Nein, nein, dazu fehlt mir der Mut, glauben Sie mir. Nein, Lynley ist auch hier. In Howenstow. Wegen der Sache mit dem Dach. Ich hab nichts zu tun, ich könnte Ihnen also helfen, wenn’s was gibt. Oder wenn Sie moralische Unterstützung brauchen. Oder was auch immer.«

»Nein, Barbara, das ist Ihr Urlaub. Den wollen Sie doch bestimmt nicht unterbrechen.«

»Ich wär verdammt dankbar für ’ne Unterbrechung. Ich bin nicht so der Urlaubstyp. Da können Sie jeden fragen, der mich kennt. Fragen Sie Dee Harriman, die kann Ihnen jede Menge zu dem Thema erzählen. Die hat mir letztes Jahr monatelang in den Ohren gelegen, mit ihr in ein Ferienlager
für Singles zu fahren.«

Daidre schwieg einen Moment lang. »Ich denke drüber nach, Barbara.«

»Tun Sie das. Haben Sie den Namen von diesem Spezialanwalt und seine Nummer?«

»Ich weiß nur, dass er Rupert Somerton heißt und in Exeter sitzt.«

»Falls er den Fall übernimmt, könnte ich da vielleicht helfen. Es wird jede Menge Unterlagen, Berichte, Labordaten und so Zeugs geben, das durchgesehen werden muss. Falls er noch keinen hat, der ihm dabei unter die Arme greift, wird er jemand brauchen, und das wird ein teurer Spaß. Wenn Sie mit ihm sprechen, sagen Sie ihm, ich steh zur Verfügung. Gratis.«

»Ach, Barbara. Ich weiß nicht … Vielleicht sollten Sie sich noch ein paar Tage Zeit lassen, um darüber nachzudenken.«

»Nicht nötig. Ich kann entweder das machen oder rausfinden, wer die dreihundert Leute sind, die einen hier aus Bilderrahmen anstarren. Alle Wände sind voll mit Porträts. Also, bitte sagen Sie diesem Rupert Soundso, dass ich zur Verfügung stehe, okay?«

Stille. Schließlich sagte Daidre: »Okay. Aber bitte erzählen Sie Tommy nichts davon. Weder von dem Mord noch von Gorons Verhaftung und vor allem nicht, dass ich in Cornwall bin.«

»Mach ich nicht«, sagte Barbara. Dann fügte sie hinzu: »Er würde bestimmt auch helfen wollen. Das wissen Sie doch.«

»Ja«, sagte Daidre nach kurzem Zögern. »Das weiß ich.«

BODMIN

CORNWALL

Bea Hannaford hatte schon vor langer Zeit gelernt, auf ihren Körper zu hören. Sie hatte außerdem gelernt, die Signale ihres Körpers nicht zu hinterfragen, egal was ihr Verstand dazu sagte. Denn ihr Verstand wurde vom Trickster beherrscht, und der würde sie nur zu gern auf den Weg zur Torheit führen.

In ihrem Job bekam sie von ihren Mitarbeitern ständig zahllose Informationen. Deswegen war ihr Verstand permanent damit beschäftigt, tausend Einzelheiten einzuschätzen und zu sortieren, und es war verdammt schwer, festzustellen, ob ihr Verstand tat, was er tun sollte, oder ob der Trickster die Fäden zog und eine Marionette aus ihr machte, die überall Chaos hinterließ.

Früh morgens konnte sie sich von jeher am besten mit einem Problem auseinandersetzen. So früh war noch niemand zugegen, und noch hatte nichts ihre Fähigkeit beeinträchtigt, rational zu denken. Sie konnte einfach ungestört dasitzen, ihren Kaffee trinken und überlegen, was zu tun war. Leider fehlte ihr diese stille Stunde seit dem Hin und Her zwischen Leedstown und Rays Kulturdenkmal. Seitdem fühlte sie sich wie gefangen in dem Gedankenkarussell in ihrem Kopf: Pete, Ray, die Fahrten zwischen Leedstown und Launceston, ihr Job, ihre Beziehung mit Ray, der Fall.

Punkt Nummer eins: Seit mehreren Tagen hatte sie Magendrücken, ein Kratzen im Hals und so gut wie keinen Appetit. Diese Symptome – falls es denn welche waren – konnten auf Heuschnupfen hindeuten, auf eine Kopfgrippe oder auf eine ganz normale Grippe. Alles möglich. Aber dann war da noch:

Punkt Nummer zwei: Sie fühlte sich, als stecke sie in einem
emotionalen Sumpf, der sie daran hinderte, sich zu entscheiden, ob sie endgültig in Leedstown bleiben oder zu Ray in sein denkmalgeschütztes Haus ziehen sollte. Hinzukam die Frage, bei wem Pete wohnen sollte, eine Frage, die sie viel mehr ängstigte, als sie gedacht hätte. Als sie ihm angeboten hatte, selbst den Wohnort zu wählen, hatte sie idiotischerweise angenommen, dass er sich selbstverständlich für sie entscheiden würde. Schließlich genoss er in Leedstown viel mehr Freiheiten als bei Ray. Außerdem hatte er von Leedstown aus einen viel kürzeren Schulweg. Und den Hunden gefiel es auch in Leedstown, vor allem wegen der Nähe zum Binner Down. Aber Pete war gar nicht auf die Idee gekommen, zurück nach Leedstown zu ziehen, und Ray fuhr ihn nicht nur nach Redruth zur Schule, sondern holte ihn auch wieder dort ab. Was er allerdings unmöglich auf Dauer durchhalten konnte. Und so sah sie sich in einer Warteposition gefangen, und sie fragte sich, wann sie endlich aussprechen würde, was ausgesprochen werden musste, und tun würde, was zu tun war. Vielleicht, dachte sie, lag es ja an:

Punkt Nummer drei: Sie war davon überzeugt, dass sie mit Goron Udy ihren Täter gefasst hatten. Der Staatsanwalt war derselben Meinung, und man hatte bereits einen Staatsanwalt bestimmt. Alle Beweismittel und sämtliche noch so winzigen Informationen hatten den Verdacht bestätigt, dass Goron Udy schuldig war. Der Angeklagte hatte die Tat sogar praktisch gestanden, und selbst wenn sein Geständnis zweifelhaft war, deutete alles auf ihn als Täter hin. Das wusste Bea wegen:

Punkt Nummer vier: Die Ergebnisse der Laboruntersuchungen wiesen ihn als Täter aus. Seine Brille war kaputt und mit Klebestreifen notdürftig repariert worden – wobei die Brille auch zu jedem anderen Zeitpunkt an jedem anderen Ort kaputtgegangen sein konnte. Aber auf der Brille waren
auch mikroskopisch kleine Blutspritzer entdeckt worden, und das Blut stammte nachweislich von Michael Lobb. Bei der forensischen Untersuchung der Kleidung, die Lobb bei seiner Ermordung getragen hatte, waren menschliche Haare und verschiedene Fasern gefunden worden. Einige der Haare stammten von ihrem Hauptverdächtigen, und einige Fasern stammten von den blutverschmierten Kleidungsstücken, die ein Suchhund zwischen den Felsen von Trevaunance Cove gefunden hatte. Die DNS
-Analyse des Materials, das Michael Lobb unter den Fingernägeln gehabt hatte, stand noch aus. Schwer vorstellbar, dass darin nicht die DNS
von Goron Udy sichergestellt wurde. Der Fall war also abgeschlossen, in trockenen Tüchern oder wie auch immer, außer dass …

Punkt Nummer fünf: … Bea noch nie erlebt hatte, dass so viel Beweismaterial so eindeutig auf den Täter hingewiesen hätte. Abgesehen von den Spuren unter Michael Lobbs Fingernägeln konnte, das musste sie sich eingestehen, alles andere platziert worden sein. Vielleicht hatte sich das gesamte Team bei seiner, laut DCI
Lang, hartnäckigen Polizeiarbeit einfach an der Nase herumführen lassen. Goron Udy hatte von Anfang an verdächtig gewirkt, ergo war er verdächtig. Typischer Bestätigungsfehler. Und sie, Detective Inspector Beatrice Hannaford, hatte die Ermittlung weitgehend geleitet. DCI
Lang hatte allgemeine Anweisungen gegeben, aber Bea hatte sie ausgeführt beziehungsweise ausführen lassen, und das war der Grund für Punkt Nummer sechs: das Treffen mit DCI
Lang, das Bea für heute in einem Costa Coffee in der Fore Street arrangiert hatte, um außerhalb des Polizeireviers mit ihrer Chefin sprechen zu können. Weil es noch so früh und alles geschlossen war, hatten sie beide mühelos einen Parkplatz gefunden. Sie bestellten sich je einen einfachen Kaffee und setzten sich an einen Tisch mit Blick auf die Straße.

»Irgendetwas stimmt nicht«, eröffnete Bea das Gespräch.

»Das ist ein ganz normaler Americano«, sagte Phoebe Lang. »Was soll damit nicht stimmen?«

»Ich spreche nicht von meinem Kaffee«, sagte Bea. »Und ich glaube, das wissen Sie.«

»Fahren Sie fort.« Phoebe leerte zwei Tütchen Zucker in ihren Kaffee und rührte gedankenverloren um.

»Es ist einfach alles zu sauber«, sagte Bea. »Und mir gefällt nicht, dass wir die Tatwaffe immer noch nicht gefunden haben. Den Spuren am Tatort nach zu urteilen, haben wir es mit einer spontanen Tötung durch einen unorganisierten Täter zu tun, einem, der entweder einen psychotischen Schub oder einen schrecklichen Wutanfall hatte. Aber das Fehlen der Tatwaffe und der Fundort der Kleidung weisen auf eine geplante Tat hin und darauf, dass mehr als eine Person an der Tat beteiligt war. Leider haben wir bisher in diese Richtung nicht ermittelt.«

»Ich verstehe nicht, wie Sie zu Ihren Schlussfolgerungen gelangen«, sagte Phoebe. »Und was die Tatwaffe angeht, wissen wir beide, dass die sonst wo liegen kann. Es gibt tausend Möglichkeiten, eine Waffe verschwinden zu lassen. Und falls kein Blut daran klebt, würde sie ein potenzieller Finder nicht mal als Mordwaffe erkennen.«

»Aber Mylo sagt, was immer es ist, es muss geschärft worden sein, um als Mordwaffe dienen zu können. Würde ein Messerschleifer sich nicht daran erinnern?«

»Nicht, wenn die Waffe schon vor längerer Zeit geschärft wurde.« Phoebe trank einen Schluck Kaffee, runzelte die Stirn und leerte noch ein Tütchen Zucker in ihre Tasse. Bea hatte ihren Kaffee noch nicht angerührt. »Betrachten wir mal die Fakten«, fuhr Phoebe fort. »Und betrachten wir die anderen möglichen Täter.« Sie zählte an den Fingern ab: »Kayla Lobbs Bruder. Die Constables, die den South West
Coast Path abgesucht haben, waren uns von Newquay zugeteilt. Die Kollegen waren hochmotiviert, denn sie wollen beide zu Detectives befördert werden. Sie haben zwischen Newquay und St. Agnes nichts gefunden, außer ein paar Blumensträußen an Gedenksteinen, einem Teddybären mit einem geplatzten Luftballon daran und zwei Säcken Müll, die sie netterweise mitgenommen haben.«

»Das bedeutet nicht viel«, entgegnete Bea. »Es ist ein Küstenpfad, und wir wissen beide, was das heißt.«

»Sicher. Wenn Kayla Lobbs Bruder also die Tatwaffe nach dem Mord an seinem Schwager ins Meer geworfen hat, werden wir sie nie finden. Aber was verbindet ihn mit dem Mord, außer dass er sich in der Nähe des Tatorts befunden hat? Nichts. Und vor allem hat er kein Motiv.«

»Es ist kein Geheimnis, dass er Michael Lobb nicht ausstehen konnte. Das hat er selbst zugegeben.«

»Aber ihn umbringen? Weswegen? Millionen Menschen können ihre angeheiratete Verwandtschaft nicht ausstehen und bringen sie deswegen noch lange nicht um.« Phoebe schaute auf die Straße hinaus, wo gerade eine Gruppe Kinder in Schuluniform einen Wohltätigkeitsladen betraten, alle mit Einkaufstüten bewaffnet.

»Eine hohe Versicherungssumme wäre durchaus ein Motiv, oder nicht?« Zugegeben, und Gott, war das eine Plackerei gewesen. Nachdem die Kollegen jeden einzelnen Versicherungsvertreter in Großbritannien ausfindig gemacht und angerufen hatten, war schließlich herausgekommen, dass Michael Lobb kurz nach seiner Heirat mit Kayla eine Lebensversicherung abgeschlossen hatte. Und sie war die Begünstigte.

»Die Versicherungssumme beträgt gerade mal zwanzigtausend Pfund, Bea. Davon kann Kayla Lobb nicht bis ins hohe Alter leben, aber es reicht aus, um neu anzufangen,
falls sie sich entschließt, nach Südafrika zurückzugehen. Man könnte argumentieren, dass sie
ihren Mann umgebracht hat, weil sie Schulden hatte und Geld brauchte, aber ist bisher etwas aufgetaucht, das diese These unterstützen würde?«

Bea überlegte. Sie dachte über das Thema Schulden nach, aber in einem anderen Zusammenhang. »Vielleicht ging es um Unterschlagung? Michael überprüft die Bücher, stellt fest, dass sie manipuliert wurden, dass Geld fehlt, und er beschuldigt …«

»Wen denn? Ihnen ist hoffentlich klar, dass selbst das eine Verbindung zu Goron Udy herstellt. Oder zu seinem Vater. Apropos – haben wir eigentlich inzwischen was von dem forensischen Buchhalter gehört? Die Bücher sind doch immer noch bei ihm, oder?«

»Ja.« Bea seufzte. Ihre Chefin hatte recht. In der Werkstatt waren Dutzende Rechnungsbücher gefunden worden, die immer noch beim forensischen Buchhalter lagen. Bisher hatte er jedoch noch keinen Hinweis auf Veruntreuung gefunden. Auch nichts, was darauf hindeutete, dass die Firma in Schwierigkeiten steckte, keinen Hinweis auf irgendeine verdächtige Aktivität. Während Bea nachdenklich an ihrem Kaffee nippte, ging eine verwahrlost wirkende Frau mit einem Kinderwagen am Fenster vorbei; in dem Kinderwagen saßen Zwillinge, und ein größeres Kind stand auf einem Trittbrett. Der Anblick brachte sie auf das Thema Geschwister. »Was ist mit dem Bruder? Sebastian Lobb?«, fragte sie.

»Hm«, machte Phoebe.

»Er hat mehr als ein Motiv – oder er könnte zumindest mehr als ein Motiv haben. Erstens steht jetzt, wo Michael Lobb tot ist, einem Verkauf von Firma und Grundstück nichts mehr im Weg, und die Begünstigten von Michael Lobbs Anteil der Firma – Merritt und Gloriana Lobb – werden die Firma bestimmt nicht weiterführen wollen. Wenn
die beiden verkaufen, kann Sebastian seine vierzig Prozent ebenfalls zu Geld machen.«

»Okay. Akzeptiert. Hat er sonst noch ein Motiv?«

»Vielleicht hat er Schulden? Eine überzogene Kreditkarte? Eine drohende Zwangsvollstreckung?«

»Was wissen wir über diese Möglichkeiten?«

»Nichts. Nachdem Goron gestanden hat, wurde nicht weiter ermittelt.«

»Aber er hat nicht einfach ins Leere hinein gestanden, Bea. Sein Geständnis wird durch sämtliche Beweise gestützt.«

»Bisher.«

Phoebe trank ihre Tasse aus. Sie legte den Kopf schief und sah Bea mitfühlend an. »Wenn während der Ermittlung nicht alles korrekt abgelaufen wäre, hätte der Staatsanwalt uns mitgeteilt, dass die Beweise nicht ausreichen, um Anklage zu erheben. Das wissen Sie, Bea.«

»Trotzdem«, beharrte Bea. »Dass die Tatwaffe nicht aufzufinden ist …«

»… ist nicht das Problem, für das Sie es halten«, beendete Phoebe den Satz. »Ja, wenn wir die Tatwaffe hätten, wäre das der letzte Sargnagel für den Angeklagten, aber wir haben auch so genug Beweismaterial. Es wäre nicht zu einer Anklage gekommen, wenn die Tatwaffe von Belang wäre.«

Zögernd nickte Bea.

Aber auch nachdem sie sich verabschiedet hatten, ließ sich das Unbehagen nicht abschütteln. Irgendetwas stimmte ganz und gar nicht. Wenn ihr Unbehagen nichts mit der Ermittlung zu tun hatte, dann musste ihr Unbehagen mit ihrem Leben zu tun haben, und das wollte sie nicht glauben.

EXETER

DEVON

Rupert Somerton war einer von fünf Anwälten in einer Kanzlei in der Commercial Road, gleich in der Nähe des King’s Wharf, von wo aus man bequem zu Fuß zum nächsten Pub oder zum Flussufer gehen konnte. Die Kanzlei befand sich im ersten Stock eines Backsteingebäudes, direkt über einem Café, vor dem ein uralter, knallrot angestrichener Regentrichter als Blumenkübel diente.

Im Gebäude selbst führte eine Treppe in den ersten Stock zu einer schweren Glastür, auf der der Name der Kanzlei stand: Somerton & Smythe, Solicitors. Einem Schild neben der Tür konnte man entnehmen, dass die Anwälte Testamente aufsetzten, Immobilienkaufverträge formulierten, Nachlassplanung und -verwaltung durchführten, bei Rechtsstreitigkeiten wegen Personenschäden oder Familienangelegenheiten tätig wurden. Das Wort »Mord« kam auf der Liste der Sachgebiete nicht vor. Vielleicht auch nicht verwunderlich, dachte Daidre, in diesem Teil der Welt sind Morde nicht an der Tagesordnung.

Furat Rafiq ging voraus und hielt Daidre die Tür auf. Sie nannte dem Mann am Empfang ihre beiden Namen, reichte ihm eine Visitenkarte und sagte, Mr. Somerton erwarte sie. Der Mann stand auf. Er trug Röhrenjeans, ein rosafarbenes Hemd, dessen Ärmel hochgekrempelt waren, eine schwarze Weste und auf Hochglanz polierte schwarze Schuhe. Keine Socken. Mit Furat Rafiqs Karte in der Hand bat er die beiden Frauen, Platz zu nehmen.

Der Empfangsbereich war hochmodern eingerichtet, mit viel Chrom und schwarzem Kunstleder. Daidre und die Anwältin setzten sich. Die Minuten vergingen. Nach einer gefühlten Ewigkeit – ein Blick auf ihre Uhr sagte Daidre, dass
lediglich fünf Minuten vergangen waren – kam der Rezeptionist zurück und sagte, Mr. Somerton erwarte sie.

Rupert Somerton gehörte zu den Männern, deren Alter sich kaum schätzen ließ. Sein volles Haar war staubgrau, seine Haut jedoch faltenlos, und seine Hände sahen aus wie die eines Jugendlichen. Er war gerade dabei, Unterlagen in verschiedene Mappen zu legen. Er ordnete sie, legte sie vor sich auf einen Stapel und verschränkte die Hände darauf. Daidre versuchte, seine Miene zu deuten, aber sie war unergründlich, was sich für einen auf Strafrecht spezialisierten Anwalt vermutlich als vorteilhafte Eigenschaft erwies.

Furat Rafiq erklärte ihm, warum sie gekommen waren, worauf er antwortete: »Ich bin mit dem Fall vertraut. Also, ich kenne keine Einzelheiten, aber ich bin über den Mord informiert, das Opfer, den Tatverdächtigen.« Dann wandte er sich an Daidre: »Ich vermute, Sie sind die Schwester?«

»Ja, aber es gibt noch eine zweite Schwester«, sagte sie. »Gorons Zwillingsschwester wohnt in einer Pension in der Nähe des Gefängnisses.«

»Und wie heißt sie?« Er schraubte die Kappe von einem Füller. Daidre versuchte, sich zu erinnern, wann sie zuletzt einen Füller gesehen hatte.

»Gwynder Udy«, sagte sie und gab ihm die Informationen, um die er sie bat. Er notierte sich alles auf dem Deckel einer frischen Mappe, die er aus seiner Schreibtischschublade gezogen hatte.

»Haben Sie die Unterlagen mitgebracht?«, fragte er Furat Rafiq, die nickte und ihm eine Mappe übergab.

»Er sagt, er hat die Tat begangen, und die Polizei hat ihn sofort verhört.«

»Waren Sie bei dem Verhör anwesend?«

»Ja. Er hat nichts weiter zu der Tat gesagt. Auch nicht zu mir oder zu seiner Schwester.«

Somerton überflog die Unterlagen, blätterte jede Seite langsam um. Schließlich blickte er auf und nickte. Er werde sofort mit der Arbeit beginnen, sagte er, und lasse sich Kopien von allen Unterlagen kommen, sowohl von den polizeilichen Ermittlungen als auch von den Einschätzungen des Staatsanwalts, und sobald ihm alles vorliege, werde er sich die eidesstattlichen Erklärungen, die Mitschriften der Zeugenaussagen und anschließend die Beweismittel sowie die Laborberichte ansehen und entscheiden, ob irgendwelche Tests wiederholt werden müssten. Dafür werde er einen forensischen Spezialisten hinzuziehen. Jeder Zeuge sollte erneut vernommen werden – und zwar diesmal von seinen
Leuten. Schließlich werde er einen Strafverteidiger empfehlen, der Goron Udy vor Gericht vertreten könne.

»Da kommt also eine Menge Arbeit auf Sie zu«, sagte Daidre und erwähnte das Angebot, das Barbara Havers ihr gemacht hatte. »Sie ist Polizistin bei der Metropolitan Police.«

»Und sie bietet sich an, für die andere Seite zu arbeiten? Interessant.«

»Sie ist eine Freundin«, erklärte ihm Daidre. »Sie hält sich gerade zufällig hier in Cornwall auf und hat ihre Hilfe angeboten.«

Somerton nickte. Er schaute die beiden Frauen ernst an. »Dann geben Sie mir den Namen und die Telefonnummer der Dame«, sagte er. »Aber ich muss Ihnen sagen, dass das ein teures Unterfangen wird. Und es gibt keine Garantie dafür, dass wir das von Ihnen erhoffte Resultat erzielen, wenn der Fall vor das Strafgericht geht.«

»Das ist uns bewusst«, sagte Furat Rafiq mit einem Seitenblick zu Daidre.

»Ja, ich weiß«, sagte Daidre. »Wo fangen wir an?«

»Als Erstes«, sagte Somerton, »beschaffen wir uns alles
von der Polizei in Cornwall. Und dann sehen wir weiter.«

HOWENSTOW BEI LAMORNA

CORNWALL

Geoffrey Henshaw brauchte kein Diplom, um auszurechnen, wie viel Geld – eimerweise, bergeweise – jemand für die Erhaltung eines derartigen Anwesens aufbringen musste. Als er Howenstow erblickte, fühlte er sich bestätigt. Nicht, weil das Haus heruntergekommen gewesen wäre, das ganz und gar nicht. Aber wer auch immer dort wohnte, musste wohlhabend sein, und ein Gerüst am Nordflügel ließ vermuten, dass dort derzeit Instandsetzungsarbeiten durchgeführt wurden.

Geoffrey hatte seine Hausaufgaben gemacht, nachdem Curtis ihn angerufen und angewiesen hatte, sich nach Mount’s Bay zu begeben, wo er nicht weit von Lamorna Cove ein verdammt vornehmes Anwesen namens Howenstow vorfinden würde. Er solle hinfahren und sich mit dem Gutsverwalter und dem adligen Eigentümer der Hütte unterhalten, ein gewisser Lynley, den Vornamen hatte Curtis vergessen, aber der Typ sei Graf oder Herzog oder Baron oder was auch immer. Auf jeden Fall wolle er über Bergbaurechte reden. Bei seiner gründlichen Recherche im Internet hatte Geoffrey in Erfahrung gebracht, dass die Familie zwar Geld hatte, aber ihre Suppe nicht aus Meissener Porzellan löffelte. Er hatte einiges über die Familiengeschichte der Lynleys gelesen und darüber, wie sie in den Besitz eines so großen Anwesens in der Grafschaft Cornwall gelangt waren. Im Lauf von dreihundert Jahren, seit sie die Eigentümer von Howenstow waren, hatte die Familie Grafen und Herzöge, Viscounts und Komtessen, Ritter und Freifrauen hervorge
bracht. Der derzeitige Hausherr war der achte Graf, genauer gesagt der Graf von Asherton. Seltsamerweise war der Mann außerdem Polizist, was man von einem Grafen eher nicht erwarten würde. Er war verwitwet und kinderlos. Er hatte zwei Geschwister – Honourable Peter und Lady Judith –, die zusammen mit der Mutter, der Gräfinwitwe, in Howenstow lebten. Anscheinend gab es auch noch eine Nichte, aber über die hatte Geoffrey außer ihrem Namen, Stephanie Davenport, nichts finden können.

Da das Anwesen groß war, beschäftigte man einen Gutsverwalter, der seinen Wohnsitz auf dem Gut hatte. Sein Name lautete John Penellin, und er war es auch gewesen, der bei Cornwall EcoMining angerufen und einen Termin vereinbart hatte. Von Penellin hatte Curtis erfahren, dass der Verwalter zwar über die Finanzen der Lynleys voll im Bilde, jedoch bei wichtigen Entscheidungen wie die in Bezug auf den Verkauf der Bergbaurechte nicht in der Position war, so etwas abzunicken oder grünes Licht zu geben, egal wie viel Geld Cornwall EcoMining der Familie zahlen würde, falls sich auf dem Grundstück Mineralien fanden, die Cornwall EcoMining ausbeuten wollte. Solche Entscheidungen traf allein der Graf.

Geoffrey bog von der Landstraße ab und fuhr durch ein hohes schmiedeeisernes Tor, neben dem ein Häuschen stand. Hinter dem Häuschen hängte eine Frau gerade Wäsche auf. Zu ihren Füßen stand ein Weidenkorb, und im Schatten einer Esche saß ein Baby in einem Kinderwagen. Als sie Geoffreys Ente hörte, drehte die Frau sich um und hob grüßend die Hand. Er erwiderte den Gruß und fuhr weiter über den von Buchen gesäumten Weg, deren Äste ein Blätterdach bildeten. Zwischen den Bäumen hindurch sah er Weiden mit Schafen und Pferden und dahinter ein riesiges Landhaus, das man normalerweise wohl eher nur zu sehen bekam, wenn man
Eintritt bezahlte.

Geoffrey wollte seine klapprige Ente nicht vor dem eindrucksvollen Vorbau parken – Himmel, über dem Eingang hing sogar ein Wappen! – und fuhr stattdessen um das Haus herum in einen Stallhof, von wo aus ein wesentlich bescheidenerer Eingang ins Haus führte. Einen Augenblick lang überlegte er, wie ein solcher Eingang in Zeiten gesellschaftlicher Barrieren wohl geheißen hatte. Lieferanteneingang kam ihm in den Sinn. Ja, das kam hin.

Ein Mann erschien in der bescheidenen Tür. Er war groß und schlank, hatte grau meliertes Haar und einen durchdringenden Blick, unter dem Geoffrey sich sofort minderwertig fühlte. Er schüttelte das Gefühl ab, nahm seinen Aktenkoffer vom Beifahrersitz und stieg aus.

»Mr. Penellin?«, fragte Geoffrey, streckte seine Hand aus und stellte sich vor.

Der Mann nickte, schüttelte ihm sehr fest die Hand und sagte: »Ich hoffe, es macht Ihnen nichts aus, durch die Küche ins Haus zu gehen. Es ist kürzer zu meinem Büro.« Er nahm sein Handy heraus, tippte darauf und sagte: »Cornwall EcoMining ist da.« Er lauschte kurz, dann fragte er Geoffrey: »Tee? Kaffee?« »Gern eine Tasse Tee«, antwortete Geoffrey.

»Tee«, sagte Penellin in sein Handy. »Für mich Assam.« Er schaute Geoffrey an: »Und für Sie?«

»Gern auch Assam«, sagte Geoffrey. Nachdem das mit dem Tee geklärt war, führte Penellin Geoffrey durch besagte Tür ins Haus. Sie durchquerten die Spülküche, wo Zinkwannen von einer Größe standen, dass man darin Ponys oder Kälber hätte baden können, dann eine Küche, in der sich ein Kohleherd von der Größe einer kleinen Lokomotive befand. Über dem Herd hingen jede Menge Kupferpfannen und -töpfe, die schon lange nicht mehr poliert worden waren. In der Nische, in der sich einmal ein offener
Kamin befunden hatte, stand ein moderner AGA
, und auf einem großen Tisch in der Mitte des Raums, der deutliche Gebrauchsspuren zeigte, standen eine Küchenwaage, mehrere Keramikschüsseln, ein Korb mit Eiern und ein flacher Korb mit Zucchini und Brokkoli.

Geoffrey konnte sich nicht so richtig vorstellen, wie es in den besten Zeiten des Hauses in der Küche zugegangen war, aber vermutlich hatten Bedienstete in weißen Schürzen unter der Fuchtel einer Köchin hier gewerkelt. Links von der Küche war ein Flur, von dem mehrere kleinere Räume abgingen, und geradeaus erblickte er eine halboffene Tür, durch die man in den herrschaftlichen Teil des Hauses gelangte.

Auf dem Weg zu John Penellins Büro kamen sie am Billardzimmer vorbei, wo eine Deckenlampe mit sechs roten Schirmen den Billardtisch beleuchtete. Vom Büro des Verwalters aus konnte Geoffrey den Vorplatz des Haupteingangs sehen, wo Fontänen eines zentralen Springbrunnens im Sonnenlicht Regenbogen bildeten und Tauben unter dem Sprühnebel hin und her flatterten.

Geoffrey wandte sich vom Fenster ab, als ein großer Mann in Jeans und weißem Hemd – Ärmel hochgekrempelt – das Büro betrat. Der Mann war barfuß. Er blieb stehen, sah sich um, nickte und sagte: »Ach, verflixt, der Tee. Bin gleich wieder da.«

Geoffrey nahm an, dass es sich um einen Angestellten handelte, vielleicht jemand, der angelernt wurde, um Penellin zu ersetzen. Er wurde eines Besseren belehrt, als der Mann zurückkehrte. Auf einem Zinntablett standen ganz normale Henkeltassen, Zucker und eine Halblitertüte Milch. Er stellte das Tablett auf dem Schreibtisch ab und sagte: »Sagen Sie bloß meiner Mutter nichts, John.« Und zu Geoffrey: »Tee in Henkeltassen, kein Kännchen für die Milch. Noch dazu für einen Gast. Sie würde mich erschießen, wenn sie das wüsste.«

Das also war wohl der Graf, der Hausherr, oder wie auch immer er sich nannte. Geoffreys Annahme wurde bestätigt, als Penellin sagte: »Ihr Geheimnis ist wie immer bei mir gut aufgehoben. Das ist Mr. Henshaw von der Bergbaufirma, Tommy. Mr. Henshaw, das ist Thomas Lynley, der Eigentümer des Anwesens. Ihre Mutter ist übrigens gerade mit den Hunden rausgegangen«, sagte er zu Lynley.

»Ah, sehr gut«, sagte Lynley. »Das alles bleibt besser unter uns.«

»Ganz meine Meinung«, sagte Penellin. Zu Geoffrey sagte er, er habe mit dem Eigentümer von Angarrack House gesprochen, und der habe ihm von Cornwall EcoMining erzählt. »Wir wären daran interessiert, ins Geschäft einzusteigen, wenn das möglich ist.«

»In welcher Form?«, fragte Geoffrey.

»Wir dachten an den Verkauf der Bergbaurechte«, sagte Thomas Lynley.

Geoffrey nickte. »Wir interessieren uns für Lithium. Wir haben eine neue Methode entwickelt, es zu gewinnen.«

»Deswegen wollten wir mit Ihnen sprechen«, sagte Penellin. »Wir sind, wie gesagt, interessiert, aber wir wissen nicht genau, was auf uns zukommen würde.«

Geoffrey erklärte es ihnen. Es sei ziemlich einfach. Für die Gewinnung von Lithium müsse Howenstow sich auf einem granitischen Untergrund befinden. Cornwall EcoMining suche nach Klüften in diesem granitischen Untergrund, um in diesem Bereich Bohrungen zur Suche nach Thermalwasservorkommen abzuteufen. Wurde ein solcher Speicher gefunden, würde man etwas von dem Wasser nach oben pumpen und testen. Solwasser sei, was sie suchten, erläuterte Geoffrey, und falls es in diesem Vorkommen existiere, würde man große Mengen davon nach oben pumpen, an einen Ort transportieren, wo das Lithium extrahiert werde, und es an
schließend wieder zurück in den Untergrund pumpen.

»Wie tief müssten die Bohrungen denn sein?«, fragte Penellin.

Schwer zu sagen, antwortete Geoffrey. Man habe tatsächlich schon zwei Kilometer tief bohren müssen. Das könne man unmöglich vorhersagen.

Penellin und Lynley tauschten einen Blick aus. Nach einer Weile sagte Lynley: »Ich nehme an, dazu wäre ein großer Bohrturm nötig.«

»Richtig«, sagte Geoffrey.

»Und der würde viel Lärm machen?«

»Nicht so viel, wie man annehmen könnte. Aber es ist natürlich nicht möglich, lautlos zu bohren. Allerdings«, fügte er hastig hinzu, als sie beiden Männer erneut einen zweifelnden Blick wechselten, »müsste man sich als Erstes die neuesten geologischen Untersuchungen hier in der Gegend ansehen. Vorher wäre es Unsinn, mit dem Bohren anzufangen.«

»Untersuchungen, um festzustellen, ob der Untergrund tatsächlich aus Granit besteht, vermute ich«, sagte Penellin.

»Genau. Und falls ja, würden wir mithilfe von Georadar Klüfte darin suchen.«

»Das heißt also, wenn der Untergrund nicht aus Granit besteht, sind wir raus«, sagte Lynley.

»Richtig. Und wenn der Untergrund aus Granit besteht, aber keine Klüfte darin gefunden werden, sind Sie auch raus.«

»Es gibt also wenig Aussicht auf Erfolg?«, fragte Penellin.

»Nicht unbedingt. Wir wissen, dass es in ganz Cornwall Klüfte im Granituntergrund gibt. Aber mehr wissen wir erst, wenn wir mit den Untersuchungen begonnen haben.«

Lynley nickte. Dann sagte er zu Penellin: »John, können wir kurz unter vier Augen sprechen?« Er zeigte auf die Tür. Penellin folgte ihm und schloss die Tür hinter sich, und Geoffrey blieb allein zurück, um darüber nachzudenken, was
für ein guter Fang dieses Anwesen wäre. Es wäre womöglich genau der Hauptgewinn, den er brauchte, um seine Position bei Cornwall EcoMining zu sichern.

Lynley und Penellin kehrten zurück, und Lynley sagte: »Packen wir’s an.«

»Sie werden sehen, dass das eine kluge Entscheidung ist«, sagte Geoffrey. »Jetzt müssen wir nur noch den Papierkram erledigen.« Er öffnete seinen Aktenkoffer, um die nötigen Formulare herauszunehmen. Aus Versehen nahm er gleichzeitig einen mit Kussmündern bedeckten Umschlag heraus, was ihm furchtbar peinlich war. Er begriff nicht, wie der Umschlag in seinem Aktenkoffer gelandet war, aber er konnte sich gut vorstellen, von wem die Kussmünder stammten. Hastig schob er den Umschlag in ein Seitenfach und hoffte inständig, dass die beiden Männer nichts davon mitbekommen hatten.

Lynley nahm die Formulare entgegen und sagte, er werde sich alles in Ruhe durchlesen und Mr. Henshaw am kommenden Tag wissen lassen, ob er mit dem Inhalt der Dokumente einverstanden sei.

Selbstverständlich, sagte Geoffrey. In der Zwischenzeit verschaffe er sich Einsicht in die das Gelände betreffenden geologischen Unterlagen.

Er verließ das Haus guter Dinge. Jetzt hoffte er nur noch, dass im Untergrund Granit gefunden wurde und sich darin Risse befanden.

BLISLAND

CORNWALL

Weil ihr Unbehagen ihr einfach keine Ruhe ließ, fuhr Bea Hannaford nach Blisland, einem Dorf am Rand von Bodmin Moor. Es war leicht zu finden, und als sie sich umsah, dachte sie, dass das Dorf einer der wenigen Orte war, der seinem Namen gerecht wurde, zumindest was den äußeren Anschein betraf. Sie parkte gegenüber dem Dorfanger und stieg aus. Ein kalter Wind wehte vom Meer her, und in einem Baum war das Tack-Tack-Tack eines Spechts zu hören. Auf der einen Seite erstreckte sich die Landschaft wie ein großer, grüner, von Hecken unterteilter Flickenteppich, und auf der anderen Seite lag der Dorfanger, auf dem eine junge Frau auf einer Bank saß, offenbar entschlossen, trotz Wind und Kälte den sonnigen Tag zu genießen. Neben der Bank stand ein Zwillingsbuggy, in dem ein warm eingepacktes Kleinkind saß. Neben ihm war ein in eine flauschige rosa Decke gewickeltes Bündel zu sehen, in dem sich vermutlich ein Baby befand. Als Bea den Rasen überquerte und auf ein Haus zuging, das aussah wie ein Pub, hörte sie die Frau etwas aus einem Buch vorlesen, das für Beas Geschmack eher nicht für Kinderohren gedacht war: »… und dann musste er sofort in sie eindringen, in den Frieden ihres reglosen Körpers«. Gott, dachte Bea, das steht garantiert nicht in einem Kinderbuch.

Die Adresse, die sie suchte, lag nur ein Stück weit die Straße hinunter, die am Blisland Inn vorbeiführte. Cathy Lobb, die Mutter von Michael und Sebastian, wohnte in einem kleinen, aus Natursteinen erbauten Haus mit weißen Fensterrahmen und rosa Kletterrosen, die gerade zu blühen begannen. Der Vorgarten war von einem niedrigen weißen Lattenzaun umgeben, und zu beiden Seiten des Wegs aus Granitplatten befand sich gepflegter Rasen mit jeweils
einem runden Beet mit gelben Hornveilchen. Entlang des Lattenzauns blühten Traubenhyazinthen. Ja, ja, das Haus war irgendwie putzig, dachte Bea. Die Vorstellung, in einem putzigen Haus in einem hübschen Dorf zu wohnen, hatte aber durchaus was für sich. Auf jeden Fall kein Vergleich zu ihrer Bude in der Horsedowns Road.

Die Haustür sah aus, als würde sie täglich abgestaubt. Bea klopfte. Dann entdeckte sie eine Klingel neben der Tür und drückte darauf. Als niemand öffnete, fragte sie sich, ob es wirklich eine gute Idee gewesen war, unangemeldet hier aufzutauchen. Sie hatte ihren Besuch bewusst nicht angekündigt, um zu verhindern, dass Cathy Lobb ihren jüngeren Sohn oder ihre Schwiegertochter darüber informierte. Sie seufzte, fluchte über die vergeudete Zeit und machte sich auf den Weg zurück zu ihrem Auto. Als sie das Törchen erreicht hatte, hörte sie jemanden fröhlich rufen: »Huhu! Huhu!« Die Stimme kam aus Richtung der Kirche, deren Turm hinter den Häusern und den Bäumen auf der anderen Seite des Dorfangers in den Himmel ragte. Eine ältere Frau eilte auf Bea zu. Sie trug ein Kopftuch, das sie im Stil der Queen unter dem Kinn verknotet hatte, eine violette Windjacke, eine ausgebeulte orangefarbene Cordhose und quietschgrüne Gummistiefel. In der Hand hielt sie einen roten Plastikeimer. »Suchen Sie mich?«, rief sie Bea zu.

Bea hob die Hand und wartete. »Ich kümmere mich um die Blumen für St. Protus und St. Hyacinth«, sagte die Frau, als sie vor ihr stand. »Der Vikar sagt, wir brauchen sie eigentlich nicht für die Abendandacht, aber ich weiß nicht. Ich habe gern ein bisschen Farbe in der Kirche. Außerdem gibt mir das eine Aufgabe in der Gemeinde. Im Alter wird einem so was wichtig. Also, das Soziale. Meinen Sie nicht?«

Ohne auf eine Antwort von Bea zu warten, ging sie an Bea vorbei zur Haustür, die nicht abgeschlossen war, wie
Bea bemerkte. Aber das war wohl normal auf dem Land, wo jeder Fremde von der Hälfte der Dorfbewohner, die nichts Besseres zu tun hatten, als hinter ihren Gardinen zu lauern, sofort entdeckt wurde.

Bea folgte Cathy Lobb ins Haus. Die Wände waren weiß gestrichen, aber alles andere war farbenfroh gestaltet, von den Vorhängen über die Möbel bis hin zu Sofakissen und Teppichen. Es schien, als wäre man von einem fröhlichen Regenbogen umgeben.

Cathy streifte ihre Gummistiefel ab, schlüpfte in ein Paar Pantoffeln und stellte den Eimer neben der Tür ab. »Sie sind aber keine Immobilienmaklerin, oder?«, fragte sie Bea. Als Bea das verneinte, sagte sie: »Gott sei Dank. Mindestens einmal im Monat klingelt einer von denen an meiner Tür und fragt, ob ich verkaufen will. Immer mehr Städter wollen sich ein Häuschen auf dem Land kaufen, aber wir hier im Dorf wollen nicht zwischen lauter Häusern leben, die das ganze Jahr leer stehen und nur an Ostern, Weihnachten und in den Sommerferien bewohnt sind. Wollen Sie Tee? Ich hatte Wasser aufgesetzt, bevor ich zur Kirche gegangen bin, das kocht sofort wieder. Ich habe auch Feigenkekse. Ach so, ich habe Sie ja noch gar nicht gefragt, wer Sie sind.«

Bea stellte sich vor und zeigte Cathy Lobb ihren Dienstausweis. »Ich bin von der Polizei in Cornwall.«

»Dann sind Sie wegen Michael hier, nicht wahr?«, fragte Cathy Lobb in einem veränderten Ton. »Kayla hat mich angerufen und mir erzählt, dass dieser junge Mann verhaftet wurde. Sie glaubt, dass Sie den Falschen haben, aber das hat sie Ihnen bestimmt schon gesagt. Kommen Sie doch mit in die Küche.«

Bea folgte ihr. Die Küche war genauso hell und farbenfroh wie das Wohnzimmer, auf der Fensterbank stand ein Vogelkäfig mit zwei zwitschernden Kanarienvögeln. »Hallo, ihr
Süßen«, sagte Cathy liebevoll. »Beobachtet euch der böse Kater schon wieder von draußen? Habt ihr ihn verscheucht? Das ist eine Polizistin, meine Kleinen. Ich werde mit ihr ein Tässchen Tee trinken.« Sie drehte sich zu Bea um. »Die Vögel sind neu. Michael … das war ein schwerer Schock für mich.«

»Das kann ich mir vorstellen«, sagte Bea. »Es muss furchtbar sein, ein Kind zu verlieren.«

Cathy nickte. »Es ist grauenvoll, unvorstellbar. Aber die Vögel muntern mich auf. Ich hatte mal zwei Hunde, aber jetzt bin ich zu alt, um jeden Tag mit Hunden rauszugehen. So, und jetzt gieße ich uns erst mal einen Tee auf.« Sie machte sich an die Arbeit. Mit schnellen, geübten Bewegungen öffnete sie Schranktüren und Schubladen, den Kühlschrank. Innerhalb weniger Minuten war der Tee fertig, und ein Teller mit selbst gebackenen Keksen, ein Milchkännchen und eine Zuckerdose standen auf dem Tisch.

Cathy Lobb brach zwei winzige Stückchen von einem Keks ab und fütterte sie den Vögeln. »Nehmen Sie sich einen Keks, Inspector«, sagte sie zu Bea. »Oder auch zwei. Sonst essen die Vögel und ich sie alle auf, und das ist bestimmt nicht gesund.« Als Bea sich einen Keks nahm, legte Cathy einen Keks auf ihre Untertasse und sagte: »Ich bin gern aktiv. Ich putze, ich koche, ich mache meinen Garten, ich füttere meine Vögel, ich kümmere mich um die Blumen in der Kirche, ich habe einen Lesezirkel. Ich unterrichte Kinder, die Probleme mit dem Lesen haben. Ich gehe jeden Tag spazieren. Außer wenn es allzu sehr regnet, dann drehe ich nur drei Runden durchs Dorf und zähle meine Schritte, was vielleicht ein bisschen verrückt ist, wenn man bedenkt, dass ich mir stattdessen genauso gut ein Hörbuch anhören könnte. Gott, ich könnte inzwischen mit Krieg und Frieden
durch sein.« Sie seufzte. »Aber diese russischen Namen. Die brin
gen mich um.« Sie rührte den Tee in der Kanne um, schenkte sich etwas davon ein, betrachtete die Flüssigkeit in ihrer Tasse und sagte: »Perfekt.« Sie nahm ein feines Sieb zur Hand und füllte erst Beas, dann ihre eigene Tasse. Sie nahm Milch, keinen Zucker.

»Man sollte nicht meinen, dass es einen erschüttert, ein Kind in Michaels Alter zu verlieren«, sagte sie geradeheraus. »Er hatte sein Leben, er war zweimal verheiratet, er hatte Kinder und Enkelkinder, war erfolgreich in seinem Beruf. Er hat die Firma, die mein Mann ihm vererbt hat, ziemlich gut aufgebaut. Ich schätze, er hatte ein erfülltes Leben. Aber …« Sie brach ihren Keks in zwei Hälften. »… ich finde nichts, was mich über seinen Tod hinwegtrösten könnte. Ich behalte meine Trauer für mich, es langweilt andere Leute nur, sich immer wieder jemandes Kummer anzuhören. Aber er ist ja nicht nach langer Krankheit gestorben. Man kann also nicht sagen, dass sein Tod eine Erlösung für ihn gewesen wäre. Man sagt ja gern: Jetzt hat er seinen Frieden. Aber bei Mord kann man das doch nicht sagen, oder?«

Bea biss von ihrem Keks ab. Er schmeckte sehr gut. Vermutlich schmeckte alles gut, was Cathy Lobb backte. »Meiner Erfahrung nach findet niemand Frieden nach einem Mord, auch nicht, wenn der Mörder verurteilt wird und im Gefängnis landet. Kennen Sie den Mann, der Michael angeblich ermordet hat? Goron Udy?«

Cathy schüttelte den Kopf. »Bestimmt bin ich ihm bei einem meiner Besuche bei Michael und Kayla mal über den Weg gelaufen, aber ich weiß es nicht. Wenn ich mal mit ihm gesprochen hätte, glaube ich, dass ich mich erinnern würde. Ich bin ja nicht mehr die Jüngste, wissen Sie. Mit dem Alter lässt das Gedächtnis nach. Aber ich weiß, dass er und sein Vater für Michael gearbeitet haben.«

»Aber nicht für Ihren Mann?«

»Nein, nein. Für den hat nur Michael gearbeitet. Es wurde sonst niemand gebraucht.«

»Können wir darüber reden? Über die Firma, meine ich?«

Cathy nippte an ihrem Tee und nickte. Sie sagte, Michael habe für seinen Vater gearbeitet, bis dieser sich zur Ruhe gesetzt habe. Und da Michael in der Lage gewesen sei, die Firma allein zu führen, habe sein Vater sie ihm überschrieben und seinen Bruder zum Miteigentümer gemacht. »Wir waren uns nicht sicher, wie gut Sebastian sein Leben in den Griff bekommen würde, sehen Sie, deshalb sollte er etwas haben, worauf er notfalls zurückgreifen konnte. Unser Sebastian hatte einen schweren Start, wissen Sie, er hatte eine schlimme Geburt und musste danach lange im Krankenhaus bleiben. Als er klein war, brauchte er viel Aufmerksamkeit, und so haben wir uns alle daran gewöhnt, uns um ihn zu kümmern. Ich denke, wir haben ihm zu viel durchgehen lassen. Im Nachhinein sehe ich, dass das gar nicht so gut war, aber ein schutzbedürftiges Baby bleibt für die Eltern immer schutzbedürftig, selbst als Erwachsener. Ich weiß, dass das albern ist. Und seit er erwachsen ist, braucht er uns überhaupt nicht mehr.«

»Er ist nicht verheiratet, soviel ich weiß«, bemerkte Bea.

»Er war mal verheiratet, aber das ist lange her. Er war sehr jung, und die beiden haben nicht zusammengepasst. Ich glaube, damit war für ihn das Thema Ehe erledigt. Aber er mag
Frauen. Er hat immer irgendeine Frau. Leider ist es nie etwas von Dauer. Ich habe nur ganz wenige von ihnen kennengelernt.«

Bea dachte nach. Fürchtete Sebastian, man könnte ihn wegen seines Lebenswandels verurteilen?

Cathy schien Beas Gedanken zu lesen. »Ich glaube, er steht auf ältere Frauen, und es ist ihm ein bisschen peinlich, sie mir vorzustellen.«

»Würde es Sie denn stören?«

»Eine ältere Frau? Ach was. Ich glaube, eine ältere Frau, die keine Kinder mehr bekommen kann, wäre sicher genau die Richtige für ihn.«

»Weil sie keine Kinder mehr bekommen kann?«

»Genau. Seine neueste Freundin passt ganz gut in das Bild. Fabienne heißt sie.«

Bea notierte sich den Namen. »Ihr Nachname?«

»Den kenne ich leider nicht. Ich glaube, sie wohnt in Falmouth, aber auch da bin ich mir nicht sicher. Kann sein, dass er erzählt hat, sie sei Sprachlehrerin, aber kann auch sein, dass es eine andere Frau war. Wie gesagt, seine Beziehungen sind meistens nicht von Dauer.«

Bea schrieb: Fabienne, Falmouth, Sprachlehrerin?
Dann fragte sie: »Was können Sie mir über die Beziehung zwischen den Brüdern erzählen? Zwischen Michael und Sebastian?«

»Ich würde sagen, die war herzlich, aber nicht eng. Michael ist zehn Jahre älter als Sebastian. Das ist fast, als gehörte er einer anderen Generation an, nicht wahr? Und dann ist da Sebastians Beruf. Er macht Stimmarbeit, Gesang und … was weiß ich. Wie heißt das auch noch? Sich mit seinem inneren Kind verbinden? Michael hat immer gesagt … Er konnte nicht verstehen, warum Leute Geld dafür ausgaben, unter Sebastians Anleitung Geräusche zu machen. Michael und Sebastian konnten nicht viel miteinander anfangen. Aber das war’s auch schon. Sebastian findet – fand – Michael altmodisch. Und Michael fand Sebastian … Ich weiß gar nicht, wie ich es nennen soll.«

»Esoterisch?«

»Ja, ich glaube, das passt.«

»Hatte Ihr Sohn Feinde? Gab es Leute, die einen Groll auf ihn hatten?«

Cathy fütterte den Vögeln noch ein paar Stückchen von
einem Keks und sagte streng, dass dies der letzte Keks für heute sei. »Also, Maiden hatte natürlich jahrelang einen Groll auf ihn. Und Gloriana will bis heute nichts mit ihm zu tun haben. Die Exfrau und die Tochter, aber das werden Sie bereits wissen. Merritt, Michaels Sohn, war anfangs auch wütend auf ihn, aber er hat sich irgendwann mit seinem Vater ausgesöhnt, und die beiden hatten ein ganz gutes Verhältnis.«

»Gibt es irgendjemand, der von Michaels Tod profitiert?«, fragte Bea.

Cathy schüttelte den Kopf, wirkte jedoch nachdenklich. Was Bea nicht entging, doch sie führte es nicht weiter aus. »Sein Tod könnte
etwas mit Geld zu tun haben.«

»Das ist häufig der Fall.«

»Ich weiß nicht, wie viel Michael den beiden Männern, die für ihn arbeiteten, gezahlt hat, aber falls die Firma nach Michaels Tod weitergeführt wird … Könnte es sein, dass sie ihn um eine Lohnerhöhung gebeten haben und er sie ihnen verweigert hat? Aber das klingt wirklich abwegig.«

»Wenn Merritt und Gloriana die Firma verkaufen, würden die Udys dann ihren Job verlieren?«

Cathy legte den Kopf schief wie einer ihrer Kanarienvögel. »Aber die beiden erben ja gar nichts. Die Firma geht an Kayla.«

»Kayla wird im Testament nicht als Begünstigte aufgeführt«, entgegnete Bea. »Merritt und Gloriana erben alles.«

»Wirklich?« Ohne auf eine Antwort zu warten, fuhr Cathy fort: »Michael hat mir erzählt, dass er sein Testament geändert hat. Das war … lassen Sie mich überlegen … Kurz nach Kaylas Fehlgeburt.«

»Vielleicht hatte er die Absicht, das Testament zu ändern.«

»Nein, nein. Daran erinnere ich mich ganz genau. Ich war bei ihnen zu Besuch, ich bin drei oder vier Tage geblieben.
Das war gleich nach der Fehlgeburt. Ich wollte ein bisschen helfen, denn Kayla ging es sehr schlecht. Michael machte sich große Sorgen um sie, und an einem Abend, als sie schon im Bett lag, hat er gesagt, er müsse sicherstellen, dass für sie gesorgt sei, falls ihm mal etwas zustoße. Und deswegen wollte er das Testament ändern.«

»Haben Sie das Testament gesehen?«

»Das brauchte ich nicht. Ich kenne … ich kannte meinen Sohn. Wenn Michael sich einmal etwas in den Kopf gesetzt hat, dann hat er es auch getan.«

CARN EUTHYK ANCIENT VILLAGE BEI SCORRIER

CORNWALL

Schulausflüge hatten wirklich nur ein Gutes für Emily Withers, und zwar, dass sie mit Sid Cronk zusammensein konnte, ohne dass ihre Eltern die ganze Zeit auf ihm rumhackten. Die konnten Sid nicht ausstehen und wollten, dass Emily ihn in die Wüste schickte. Wenn sie versuchten, sachlich zu klingen, sagten sie, er sei nicht der richtige Umgang für sie, und wenn sie sauer waren, bezeichneten sie ihn als »Hooligan« oder als »Flegel«. Aber die Sache war ganz einfach. Ihre Eltern waren Snobs. »Aus was für einer Familie stammt er?«, war für sie die normalste Frage der Welt. Und das Lächerlichste war, dass man, wenn man drei Generationen zurückging, feststellte, dass ihre eigene Familie von kleinen Ladenbesitzern, Flickschustern und Schmieden abstammte.

Emily und ihre Eltern stritten sich ständig wegen Sid, und das war ihm gegenüber einfach nicht fair. Sie versuchten noch nicht mal, ihn kennenzulernen, und glaubten, sie
brauchten ihn nur mehr oder weniger zu ignorieren, wenn er zu Besuch kam, dann würde er es irgendwann kapieren und aus ihrem Leben verschwinden. Also, das konnten sie total vergessen. Emily liebte Sid sehr. Und auch wenn sie nicht den Rest ihres Lebens mit ihm verbringen wollte – sogar die Liebe hatte ihre Grenzen –, fühlte sie sich in seiner Gegenwart wohl, was vorerst für eine Beziehung ausreichte.

Sid war ein Schlitzohr, und das machte ihn hundertmal interessanter als all die dämlichen lockenköpfigen Pfeifen, die sie daten würde, wenn es nach ihren Eltern ging. Er war zwar nicht besonders schlau, aber dafür sah er umwerfend gut aus mit seinem kantigen Gesicht, den stahlblauen Augen und dem Lächeln, das sie jedes Mal dahinschmelzen ließ. Und dieses Lächeln hatte ihr genau gesagt, was passieren würde, wenn sie in Carn Euthyk waren.

Ihre Lehrerin Miss – »bitte nicht Ms« – Valerie Fawkes hatte ihnen schon hunderttausendmal von Carn Euthyk erzählt: Es sei eines der besterhaltenen Dörfer aus der Eisenzeit in ganz Großbritannien. Es war von 800 vor bis 400 nach Christus bewohnt gewesen, und in einem der Häuser zwischen den Ruinen hatte tatsächlich ab 1750 fast hundert Jahre lang jemand gewohnt. »Stellt euch das mal vor!«, rief Miss Fawkes aus. »Auf diesem kleinen Stück Land haben über tausend Jahre lang Menschen gelebt!«

Nach Miss Fawkes Beschreibungen hatte Emily sich vorgestellt, dass sie gebückt durch halb verfallene Häuser stapfen und über Steine klettern würden, um die Überreste von Feuerstellen und Futtertrögen zu untersuchen. Womit sie nicht gerechnet hatte, waren Mauern, die nicht mal mehr kniehoch waren. Miss Fawkes schwärmte davon, wie bedeutungsvoll das alles sei, und als Sid murmelte »Kann mir alles gestohlen bleiben«, musste Emily kichern. Sie sah das ganz genauso. Wenn das mal ein Dorf gewesen war, dann hatten
da Leute gehaust, die in Bärenfellen rumliefen wie Johannes der Täufer, und die konnten nicht lange gelebt haben ohne Heizung und alles.

»Und jetzt kommt das Allerbeste, das Aufregendste …« Miss Fawkes führte sie zu einer Stelle am Rand des Dorfes, wo zwei Stufen zu einer viereckigen Öffnung führten. »Das hier ist der Fogou
«, verkündete sie freudestrahlend. »Niemand weiß, wozu diese unterirdischen Kammern gedient haben. Bitte folgt mir, und passt auf, dass ihr euch nicht den Kopf stoßt. Die Decke ist aus Stein und ziemlich niedrig.« Sie verschwand in einer Art Tunnel und rief ihren Schülern über die Schulter hinweg zu: »Überlegt, welchem Zweck die Kammern und Gänge gedient haben könnten, und berichtet nachher davon!«

»Verdammt, ich brauch ’ne Kippe«, brummte Sid. Sie waren absichtlich zurückgeblieben und gehörten zu den Letzten, die Miss Fawkes folgten wie die Gänseküken. »Was meinst du, Em? Wollen wir uns nach dahinten verdrücken?«

Er zeigte auf einen grasbewachsenen Wall, der wohl einmal verhindern sollte, dass das Vieh weglief. Sid folgte Emilys Blick und sagte: »Wir könnten auch ein bisschen ficken.«

Als Emily ihn anschaute, grinste er und wackelte auf seine typische Art mit den Augenbrauen. Sie schüttelte den Kopf. Sie hatte sich die ganze Zeit Notizen gemacht, denn sie war sich ziemlich sicher, dass Miss Fawkes sie in den nächsten Tagen einen Test schreiben lassen würde. Sie sagte, sie brauche
diese Notizen, ihre Noten seien in den Keller gerutscht, außerdem rauche sie nicht, und sie möge es auch nicht, wenn andere rauchten, nicht weil sie ein Moralapostel sei, sondern weil sie keine Lust habe, Krebs zu bekommen. Vom Rauchen bekam man Krebs, das hatte man ihr von klein auf eingebläut. Es war tatsächlich das Einzige, was ihr an Sid missfiel: dass er rauchte. Sie lag ihm ständig in den Ohren, er
solle damit aufhören, und er versprach es ihr jedes Mal. Nur um sich fünf Minuten später die nächste Kippe anzustecken.

»Wir müssen zuhören«, sagte sie. »Wir müssen uns Notizen machen. Die lässt uns einen Test schreiben, das schwör ich dir.«

Er fuhr sich mit der Zunge über die Oberlippe, womit er sie immer rumkriegte, und sagte »Komm schon, Em« und hielt sie fest, als sie hinter den anderen her in den Tunnel klettern wollte. Oder war das überhaupt ein Tunnel? Was hatte Miss Fawkes gerade gesagt?

»Später«, sagte sie. »Okay. Später.
« Dann drehte sie sich um und klopfte Martha Windsor (nein
, nicht verwandt) auf die Schulter. Martha schaute sie durch ihre dicken Brillengläser an, wodurch ihre Augen ganz glupschig wirkten. »Wie heißt das hier? Tunnel? Ich konnte Miss Fawkes nicht verstehen.«

Martha verdrehte ihre Glupschaugen. »Fogou
«, sagte sie. »Und das würdest du wissen, wenn du deine Aufmerksamkeit mal auf was anderes richten würdest als auf deinen zukünftigen Hooligan, der dauernd an dir klebt.«

Emily wusste ganz genau, dass Martha fast alles dafür geben würde, Sid Cronk zum Freund zu haben – wer würde das nicht tun? –, aber sie fragte nur: »Und wie schreibt man das?«

Martha seufzte, buchstabierte ihr das Wort und beeilte sich, die anderen einzuholen.

»Blöde Kuh«, murmelte Emily.

»Du meinst wohl Fotze«, knurrte Sid. Aber anscheinend hatte Marthas Schelte bewirkt, dass er Emily nicht länger bedrängte.

Sie stellten fest, dass der Fogou tatsächlich ein Tunnel war, erbaut aus lauter grob behauenen Steinen. Das sei für die Menschen der Eisenzeit ein enormer Aufwand gewesen, erklärte ihnen Miss Fawkes. Und was sie als Nächstes zu sehen
bekämen, mache den Ort noch interessanter.

Sie betraten eine runde Kammer mit einer vergitterten Öffnung in der Decke, durch die Licht hereinfiel. In einer Wand befand sich eine schießschartenartige Vertiefung, die aussah wie ein ehemaliger Kamin.

»Hier könnt ihr zu der Frage, wozu der Fogou genutzt wurde, eurer Fantasie freien Lauf lassen«, sagte Miss Fawkes. »Seht euch gründlich um. Wir treffen uns draußen am anderen Ende.«

Es gab nicht viel zu sehen, und sie brauchten vielleicht fünfzehn Sekunden, um sich »umzusehen«. Nach und nach verließen alle die Kammer, und als Emily sich den anderen anschließen wollte, fasste Sid sie an der Hand.

»Warte. Das hier ist der perfekte Ort.« Und ehe Emily wusste, wie ihr geschah, bugsierte er sie neben den Ausgang, sodass die anderen sie nicht sehen konnten, drückte sie geschickt an die Wand und begann sie zu küssen. Wie immer war sie sofort im siebten Himmel, auch wenn sie die eisigen Steine durch ihren dünnen Rock spürte. Ihr Hintern fühlte sich so kalt an, als hätte sie keine Unterhose an, und darüber musste sie so lachen, dass Sid aufhörte sie zu küssen und fragte: »Was ist los?«

Sie erklärte es ihm flüsternd, woraufhin er keuchte: »So gefällst du mir«, und seine Hand unter ihren Rock schob.

»Sid!«, zischte sie. »Nein! Nicht hier!« Doch er ließ sich nicht beirren, arbeitete sich mit den Fingern in ihre Unterhose, zog sie ihr aus und warf sie hinter sich. »O Gott«, stöhnte er, »o Gott.«

»Sie waren eben noch hier«, hörten sie Marthas Stimme ganz in der Nähe.

Sid packte Emily und drückte sich mit ihr in den Schießschartenkamin, den man vom Eingang aus nicht sehen konnte. Falls Martha die Kammer betrat, würde sie jedoch
Emilys Unterhose entdecken, und wenn sie weiterging, auch Emily und Sid. Auf jeden Fall würde das Ganze in einer öffentlichen Demütigung enden, denn im Gegensatz zu allen anderen aus ihrer Klasse würde Martha niemals
so tun, als hätte sie nichts gesehen.

Emily drückte sich so tief in die Nische, wie sie konnte, und zog Sid fest an sich. Woraus Sid prompt schloss, dass sie jetzt doch willig war. Blitzschnell schob er ihren Rock hoch und packte sie am Hintern.

Jemand rief Marthas Namen. Jemand anders sagte: »Du bist nicht für die beiden verantwortlich, vergiss es einfach.« Was Martha anscheinend davon überzeugte, dass es keinen Zweck hatte, weiter nach den beiden zu suchen, und Sid Cronk davon, dass die Zeit für einen Quickie reichte.

Aber es war nicht so einfach. Er musste Emily hochheben. »Sid, nein!«, sagte sie. »Wir werden bestimmt erwischt!« Dann, einen Augenblick später: »Aua! Nein! Das tut weh! Mein Kopf! Lass mich runter!«

Im selben Moment tauchte Martha wieder auf. »Wusste ich’s doch!«, zischte sie. »Übrigens wissen alle, was ihr hier treibt.«

»Ist doch geil, oder?«, erwiderte Sid ungeniert. »Dann braucht auch keiner Angst zu haben, so ’n haariger Elefant hätte uns gefressen!«

Es war hell genug, um zu erkennen, wie Martha die Augen verdrehte. »Die heißen Mammut, du Schwachkopf.« Dann entdeckte sie Emilys Unterhose und hob sie schnell auf. Emily wand sich innerlich. Es war ein Tanga, auf den vorn der Wochentag aufgestickt war. Martha betrachtete das Corpus Delicti. »Heut ist nicht Sonntag, Emily«, sagte sie, drehte sich auf dem Absatz um und verschwand.

»Gib mir den zurück!«, schrie Emily und sprang aus der Nische. Etwas, das sich ihr in den Kopf gebohrt hatte, fiel
zu Boden.

Martha Windsor und ihre hinterhältigen Absichten waren schnell vergessen, als Emily und Sid sahen, was da aus der Nische gefallen war. Es war so alt wie die Ruinen, in denen sie sich befanden, und es war jahrhundertelang in dieser Nische verborgen gewesen. Ein Werkzeug aus der Eisenzeit, vermutlich, vielleicht etwas, womit die Menschen damals Tiere gehäutet hatten. So etwas hatten sie beide noch nie gesehen.

Was auch immer es war, sie würden es sofort Miss Fawkes übergeben. Das würde sie garantiert vor einer Strafe bewahren, wenn Martha Windsor ihrer Lehrerin Emilys Tanga präsentierte.

MICHAEL

Zwei Tage später kam Kayla zurück nach Hause. Sie war aus Frankreich nach London geflogen und von dort mit dem Zug nach Redruth gefahren. Es war eine anstrengende Fahrt, denn es gab keine direkte Verbindung nach Cornwall, nicht mal von London aus. Erst als sie im Zug von Bristol Temple Meads nach Redruth saß, rief sie mich an. Ich hab sie gefragt, warum zum Teufel sie mich nicht früher angerufen hatte, ich hätte sie doch in Bristol Temple Meads abgeholt, aber sie meinte nur, so ein Quatsch, das hätte ja eine Ewigkeit gedauert.

Als ich sie am Bahnhof in Redruth sah, traute ich meinen Augen nicht. Sie sah fix und fertig aus, hatte dunkle Ringe unter den Augen. Ich hab sie an mich gedrückt und ihr gesagt, wie sehr sie mir gefehlt hatte. Dann, auf dem Heimweg im Auto, erzählte ich ihr von den neuesten Entwicklungen mit Cornwall EcoMining und von Sebastians Machenschaften. Es tat mir gut, wie sie darauf reagierte: Aber wie ist das möglich? Hast du denn schon mit ihm gesprochen? Hast du mit deinem Anwalt gesprochen? Ich sagte ihr, dass ich einen Termin mit meinem Anwalt vereinbart hatte, um mir genau erklären zu lassen, welche Rechte die vierzig Prozent Sebastian einräumten. Ich hoffte, dass das Testament unseres Vaters die Eigentumsverhältnisse in allen Einzelheiten festlegte und was wer mit dem Land machen konnte.

Und wenn in dem Testament keine Einzelheiten stehen?, fragte sie.

Eins nach dem anderen, mein Herz, sagte ich.

Ehrlich gesagt kam ich immer noch nicht dahinter, was Sebastian eigentlich vorhatte. Ich hatte noch nicht mit ihm gesprochen, und das sagte ich ihr. Ich berichtete ihr, ich sei nach Penzance gefahren, nachdem ich von dem Gespräch
zwischen Geoff Henshaw und Sebastian erfahren hätte. Aber er war nicht zu Hause, sagte ich. Eine Nachbarin habe mir erzählt, er sei übereilt aufgebrochen.

Übereilt?, fragte sie. Ist deiner Mutter vielleicht etwas zugestoßen?

Nein, sagte ich. Meiner Mutter gehe es gut. Vermutlich sei Sebastian abgehauen, weil er wisse, dass Henshaw geplaudert habe. Das sei typisch Sebastian, sagte ich. Aber weit könne er nicht gekommen sein, schließlich verdiene er seinen Lebensunterhalt in Penzance.

Ich fragte sie, wie es in Lourdes gewesen sei. Sie kramte in ihrem Rucksack und brachte schließlich eine große Plastikflasche zum Vorschein, die angeblich heiliges Wasser enthielt. Es war eine Literflasche, in der normalerweise Quellwasser verkauft wurde. Ich weiß selbst nicht, was ich erwartet hatte, aber es sah genauso aus wie Quellwasser.

Sie sagte, das sei kein Wunder, denn das Wasser stamme ja auch tatsächlich aus einer Quelle. Die Jungfrau Maria hatte auf eine Stelle auf der Erde gezeigt, das Mädchen, das sie gesehen und gehört hatte, fing an zu graben, und genau an dieser Stelle sprudelte auf einmal eine Quelle. Die Quelle, aus der seitdem das heilige Wasser fließe.

Verkaufen die das Zeug?, fragte ich. Nein!, rief sie aus. Es gebe Dutzende Andenkenläden, wo man alles Mögliche kaufen könne und wo sie, jetzt wo sie drüber nachdenke, für Jen einen vom Papst persönlich gesegneten Rosenkranz hätte kaufen können. Außerdem würden da Heiligenbildchen von unterschiedlichen Heiligen und Märtyrern angeboten, Gebetbücher, Postkarten, Fotos von Menschen, die in den heiligen Quellen geheilt worden seien. Aber um etwas von dem heiligen Wasser zu bekommen oder auch nur in seine Nähe zu gelangen, müsse man stundenlang Schlange stehen, dann könne man sich entweder mit dem heiligen Wasser benetzen
oder eine Flasche damit füllen.

Das Heiligtum sei zu jeder Tages- und Nachtzeit voll mit Menschen, und sie habe eine Weile gebraucht, um herauszufinden, wie sie es anstellen müsse, um nah genug an die Quelle heranzukommen und die Flasche zu füllen.

Vermutlich gebe es auch Leute, die das Wasser heimlich verkauften, bemerkte ich. Oder Flaschen an der Küchenspüle füllten und das Zeug dann als heiliges Wasser verhökerten.

Sie sagte, sei nicht so zynisch. Vielleicht hatte sie ja recht. Ich hätte antworten können: Und du sei nicht so naiv, aber ich hab nur in mich hineingelacht und wiederholt, wie sehr sie mir gefehlt hatte und dass Handysex für mich kein Ersatz war.

Darüber musste sie lachen. Für mich auch nicht, sagte sie.

Das
ging natürlich runter wie Butter, und ich hab geantwortet, warte, bis wir zu Hause sind, meine Kleine.

Zu Hause angekommen, bin ich schnurstracks mit ihr ins Schlafzimmer. Ich holte noch nicht mal ihre Sachen aus dem Kofferraum. Ich zog sie noch nicht mal aus. Nur die Sachen, die nötig waren, damit sie die Beine breitmachen konnte. Ich hab die Hose runtergelassen. Und kaum war ich in ihr, hab ich abgespritzt wie ’n Feuerwehrschlauch. Das musste sein.

Am nächsten Tag hätte das Leben wieder seinen normalen Gang gehen sollen. Für mich hieß das, mir einen Überblick über die Menge des produzierten Zinns und Hartzinns zu verschaffen, um einzuschätzen, wie viel ich noch für meine Aufträge bräuchte, die inzwischen eingegangen waren. Für Kayla bedeutete das, das heilige Wasser zu Jen und Gwynder zu bringen und ihnen zu zeigen, wie das mit dem Segen funktionierte. Vor allem war ihr wichtig, den beiden deutlich zu machen, dass ihre Reise nach Lourdes, um das heilige Wasser nach Cornwall zu holen, die richtige Entschei
dung gewesen war, denn inzwischen stieg niemand mehr in die Becken, um sich untertauchen zu lassen. Aber Tausende Menschen segneten sich mit dem heiligen Wasser, sowohl in Lourdes als auch auf der ganzen Welt. Jen würde also nicht allein sein, wenn sie das Segensritual durchführte.

Im Grunde wunderte mich das alles. Jen war genauso wenig katholisch wie wir, deswegen war es in meinen Augen egal, was sie mit dem Wasser machte, ob sie es trank, es sich ins Gesicht spritzte oder sich über den nackten Körper schüttete, es wäre sowieso witzlos. Glaubte die Frau überhaupt an irgendwas? Das hätte ich gern gewusst. Und wenn nicht, wenn das heilige Wasser keine Wirkung zeigte, was dann?

Ein paar Tage später bin ich nach Redruth zu meinem Termin mit meinem Anwalt gefahren. Ich parkte in der Station Road und ging durch die Fußgängerzone, wo eine Bronzestatue von einem voll ausgerüsteten Bergmann steht.

Es war eisig, die Art Kälte, die einem in die Knochen kriecht. Als ich am Ende der Fußgängerzone die Straße überquerte, zog ich den Reißverschluss meines Anoraks bis unters Kinn und wünschte, ich hätte mir eine Mütze mitgenommen. Es waren kaum Leute unterwegs.

Die Kanzlei, zu der Cassius Salisbury III
. gehörte, befand sich in einem unscheinbaren Gebäude mit Kieselsteinfassade, zentral gelegen in West End zwischen einem Chinarestaurant und einer Imbissbude, die Burger, Chicken Nuggets, Pizza und Fritten im Angebot hatte und aus der es nach Fett roch. In der Kanzlei arbeiteten fünf Anwälte, von denen vier Salisbury hießen, und sie waren seit mindestens drei Generationen für unsere Familie tätig. Cassius trug Tweedjacketts mit Hahnentrittmuster und olivgrüne Hosen, was ich ihm nicht übelnahm. Er war stets gut auf seine Mandanten vorbereitet, und als ich eintrat, wunderte ich mich nicht, als ich mehrere Aktenordner auf seinem Schreibtisch liegen sah.

Wir plauderten über seine und meine Sprösslinge. Er folgte Gloriana in den sozialen Medien, gestand er mir, und äußerte sich anerkennend über die große Anzahl von Followern, die sie inzwischen mit ihrem Vlog hatte. Ich hatte keinen blassen Schimmer, wovon er redete, tat aber so, als wüsste ich Bescheid. Wie läuft denn eigentlich ihr Laden in Mousehole?, wollte er von mir wissen. Die Kreativität hat sie von Ihnen, oder?, fügte er hinzu. Gar nicht so einfach heutzutage, sich am Markt zu behaupten. Man muss einfach die richtige Nische finden. Dann lachte er. Sie haben ja auch die richtige gefunden, Sie wissen also, was ich meine.

Ich war heilfroh, als er das Thema wechselte, denn ich hatte keine Ahnung, dass meine Tochter in den sozialen Medien aktiv war und jede Menge Follower hatte und auch nicht, dass sie einen Laden betrieb. Und ich wusste auch nicht, welche Nische sie entdeckt hatte. Ich sagte ihm, der Markt für Schmuck und andere Gegenstände aus Zinn sei nicht mehr das, was er mal gewesen sei, hauptsächlich wegen der gestiegenen Produktionskosten. Hartzinn hingegen sei aufgrund des Schmelzpunktes der Minerale wesentlich leichter zu verarbeiten, sodass man Gegenstände schneller herstellen könne. Bisher halten wir uns noch wacker, sagte ich, aber reich werden wir nicht in dem Geschäft.

Allmählich kamen wir dann zum eigentlichen Thema, nämlich die Aufteilung des Erbes im Testament meines Vaters. Die Sache erwies sich als total unkompliziert. Das Haus gehörte zu hundert Prozent mir, während die Firma Lobb’s Tin and Pewter zu vierzig Prozent Sebastian und zu sechzig Prozent mir gehörte. Ich wollte gerade anmerken, dass das keine umwerfenden Neuigkeiten waren, aber Cassius war noch nicht fertig.

Interessanterweise, sagte er, gebe es keine genauen Angaben darüber, was die vierzig Prozent beziehungsweise
die sechzig Prozent umfassten. Wahrscheinlich weil unser Vater nie die Möglichkeit in Betracht gezogen habe, dass einer von uns das Lebenswerk seines Vaters werde verkaufen wollen, ganz zu schweigen vom Lebenswerk unseres Großvaters und vom Traum unseres Urgroßvaters, die Familie Lobb aus den Bergwerken ins Tageslicht hinauszuführen. Noch weniger habe er daran gedacht, dass eines Tages jemand an die Familie herantreten könnte mit der Absicht, das Land zu kaufen oder zu pachten. Das Gelände lag schließlich weder in Küstennähe noch in der Nähe irgendeines pittoresken Dorfs. Es eignete sich perfekt für das Geschäft der Familie Lobb, aber ansonsten für nichts Besonderes. Es war weder Weideland noch Ackerland, man konnte es nicht als Park oder Jagdrevier nutzen. Der unfruchtbare Boden war voller Gestein, es gab Geröllhalden, tonnenweise Rückstände aus den Absetzbecken lagen vermischt mit Geröll herum, dazwischen wucherten Ginster, Farn und Heidekraut. Dass irgendjemand außerhalb der Familie ein Interesse an dem Land haben könnte, war unserem Vater nicht in den Sinn gekommen. Merritt war ein Lobb der fünften Generation, und irgendwann würde Sebastian auch einen Sohn haben … So hatte unser Vater sich das vorgestellt. Nicht in seinen wildesten Träumen wäre er auf die Idee gekommen, dass Lithium mal zum begehrtesten Rohstoff der Welt werden würde.

Das Problem, vor dem wir standen, war also die Frage, was genau die Aufteilung in vierzig zu sechzig Prozent bedeutete. Jemand musste aus dieser Frage schlau werden, wenn ein Teil des Grundstücks verpachtet oder verkauft werden sollte. Es sei wesentlich weniger kompliziert, das gesamte Grundstück zu verkaufen oder zu verpachten, erklärte mir Cassius III
. Alles andere könne verdammt teuer werden. Anwälte für Verkehrsrecht und Immobiliengutachter wären erst der Anfang, sagte er. Jemand würde über die Vierzig-
sechzig-Aufteilung des Grundstücks entscheiden, das so aufgeteilt werden müsse, dass ein Verkauf oder eine Verpachtung an Dritte nicht verhindert oder ausgeschlossen würde. Die Sache könne in einem kostspieligen Gerichtsverfahren enden, Berge an Papierkram müssten abgearbeitet und zahllose Anwaltsstunden bezahlt werden, und selbst dann noch könne die gesamte Angelegenheit vor einem Zivilgericht landen. Schließlich stünde kein König Salomon zur Verfügung, der das Land mit seinem Schwert in zwei Teile spalte.

Ich fragte Cassius III
., was er mir denn raten würde. Er nahm seine Brille ab, polierte sie mit seiner Krawatte, begutachtete das Ergebnis stirnrunzelnd. Er sagte, die klügste Entscheidung wäre, mich mit meinem Bruder irgendwie zu einigen. Ich solle – gemeinsam mit ihm – einen Gutachter beauftragen, der den Wert des Grundstücks ermittele und mir sagen könne, wie viel ich meinem Bruder bezahlen müsste, damit ich alleiniger Eigentümer werde. Sebastian bekäme seine vierzig Prozent Anteil ausgezahlt, und dann könne ich allein entscheiden, was in Zukunft mit dem Grundstück passiere.

Natürlich wollte ich wissen, was geschehen würde, wenn Sebastian seine vierzig Prozent an die Bergbaufirma verpachten wollte, in der Hoffnung, dass der Lithiumabbau richtig viel Kohle abwarf und er seinen Anteil daran einstreichen konnte. Wenn er nämlich darauf spekulierte, würde er mir seinen Anteil nicht für Geld und gute Worte verkaufen. Cassius III
. sagte, wenn Sebastian sich für diese Möglichkeit entschied, wären wir wieder an dem Punkt, den er mir eben erst erläutert hätte, nämlich dem Problem, dass der Besitz offiziell geteilt werden müsse und so weiter und so fort. Es sei allein meine Entscheidung, welche Möglichkeit ich in Betracht zöge, ich würde meinen Bruder am besten kennen.

Auf dem Weg zu meinem Wagen ließ ich mir die verschie
denen Möglichkeiten durch den Kopf gehen. Keine davon gefiel mir. Keine davon konnte ich mir leisten. Ich hatte mich immer darauf verlassen, dass das Testament meines Vaters eindeutig war, aber jetzt begriff ich, wie er die Lage eingeschätzt hatte und warum. Zweifellos hatte auch meine Mutter ihren Senf dazugegeben. Wahrscheinlich hatte sie irgendwas in der Art gesagt wie: Aber wir wollen unseren Sebastian doch nicht im Stich lassen, oder? Was spielte es für eine Rolle, dass er sich in seinem ganzen Leben noch nie für Lobb’s Tin and Pewter interessiert hatte und für nichts auf der Welt bereit gewesen wäre, auch nur eine Stunde Arbeit in die Firma zu investieren? Er hatte seine eigenen Interessen, sein Studio, diese merkwürdigen Kurse und Sitzungen, aus denen die Leute weiß der Teufel was mitnahmen. Es bestand ja immer die Möglichkeit, dass er mit seinem Studio baden ging, und dann würde das Familienunternehmen ihm als Sicherheitsnetz dienen.

Ich konnte den Entschluss meines Vaters nachvollziehen. Er hatte das Testament so formuliert, dass sein Unternehmen vor jeglichem Zugriff durch Sebastian geschützt war. Indem er nicht genau festlegt hatte, was die vierzig Prozent umfassten, hatte er Sebastian die Hände gebunden. Wie sollte Sebastian einen Teil unseres gemeinsamen Besitzes verkaufen oder verpachten, wenn er nicht mal wusste, welcher Teil genau ihm gehörte?

Das musste ihm jemand erklären. Ich entschloss mich, das selbst zu übernehmen. Egal was er in Bezug auf Cornwall EcoMining vorhatte, es würde nicht funktionieren.

21. APRIL

BODMIN

CORNWALL

In der Einsatzzentrale ging Bea Hannaford das gesamte Material durch – Zeile für Zeile, ein Dokument nach dem anderen. Sie arbeitete ununterbrochen seit ihrer Ankunft im Hauptquartier um vier Uhr vierzig, nachdem sie in ihrem Haus in Leedstown drei Stunden geschlafen hatte. Wie sich herausstellte, hatte jemand mit Fabienne Soundso gesprochen, um Sebastian Lobbs Alibi zu überprüfen. Nur fand sich außer ihrem vollen Namen – Fabienne Porter – absolut nichts über sie in den Unterlagen. Wie können wir wissen, ob die Frau überhaupt existiert?, dachte Beatrice frustriert. Es hätte weiß Gott wer dran sein können, als man die Frau angerufen hatte. Verantwortlich für das Versäumnis war natürlich sie selbst, DI
Beatrice Hannaford; sie war dafür zuständig, die Aufgaben im Team zu verteilen. Nicht weniger peinlich war, dass sie bei der Suche nach der Mordwaffe das unmittelbare Gelände, auf dem das Zinn aus Zinnstein gewonnen wurde, sträflich vernachlässigt hatten. Nur ein einziger Kollege hatte sich flüchtig auf dem Werksgelände umgesehen, während die übrigen verfügbaren Kräfte die nähere und weitere Umgebung abgesucht hatten. Sorgfältige Polizeiarbeit geht anders, musste sich Beatrice eingestehen.

Für die mangelnde Sorgfalt war niemand anders als sie selbst verantwortlich. Sie hätte dafür sorgen müssen, dass
jeder Stein und jedes Sandkorn umgedreht wurde, um die Mordwaffe zu finden. Da dies nicht geschehen war, saß nun möglicherweise ein Unschuldiger im Gefängnis von Exeter. Sie hätte es sich leicht machen und sagen können, dass die Staatsanwaltschaft genug in der Hand hatte, um den Mann anzuklagen, doch in Wahrheit war sie überhastet vorgegangen, um die Ermittlung zügig zu Ende zu führen.

Bea wusste, wo der Fehler lag. Auch wenn die Leitung der Ermittlung Detective Superintendent Phoebe Lang innehatte, musste die sich darauf verlassen können, dass man ihr handfeste, unwiderlegbare Fakten lieferte. Nichts durfte übersehen werden. Dafür zu sorgen, war Beas Aufgabe.

Sie hatte Phoebe gestern Nachmittag auf die Versäumnisse in der Ermittlung hingewiesen, als sie einen Augenblick allein in der Einsatzzentrale gewesen waren. Es kam nicht infrage, ihr die unangenehme Tatsache zu verschweigen, da Phoebe als Detective Superintendent den Kopf hinhalten musste, wenn Mist gebaut wurde. Phoebe hatte sie erst ungläubig angeschaut, dann geflucht und gefragt, was zum Henker eigentlich vor sich gehe und ob Bea den Fall abgeben wolle. »Ich will Sie nicht abziehen«, fügte Phoebe hinzu. »Das wäre ein Knick in Ihrer Laufbahn. Aber das hier – was immer dahintersteckt – muss geklärt werden, und zwar pronto.«

»Ich war in letzter Zeit nicht ganz auf der Höhe«, entgegnete Bea. »Die Situation zu Hause …«

»Dann sehen Sie zu, dass Sie schnell wieder auf der Höhe sind. Falls es mit Ray zu tun hat, klären Sie das mit ihm … oder mit wem oder was immer es zu tun hat.«

Bea wusste, dass es Zeit für ein klärendes Gespräch mit Ray war, das für sie beide schmerzhaft sein würde. Sie liebte Ray. Und er liebte sie. Grundsätzlich lief es auch recht gut zwischen ihnen. Wenn da nicht die Tatsache wäre, dass sie
nicht mehr mit ihm zusammenleben wollte.

Nach ihrem Gespräch mit Phoebe war sie schnurstracks zu Rays Kulturdenkmal gefahren. Weder Ray noch Pete hatte mit ihr gerechnet, deshalb hatten sie sich Pizza besorgt und direkt aus dem Karton gegessen. Die beiden hatten sich über ihr Kommen gefreut, ohne sich darum zu scheren, dass ihr Abendessen nicht die höchsten kulinarischen Standards erfüllte. Petes Gesicht glänzte vor Fett, Rays Brust zierte ein ausgeblichenes Geschirrtuch mit einer Darstellung des Old Post Office von Tintagel, und in der Küche lag auf der Arbeitsplatte ein Stapel Schulbücher, die aussahen, als wären sie seit Tagen nicht mehr aufgeschlagen worden, was jedoch unwahrscheinlich war, da Ray penibel darauf achtete, dass Pete die Schule nicht vernachlässigte. Ray trank ein Bier aus der Flasche. Pete genehmigte sich eine Cola, was gegen alle Regeln war, die Bea mit Ray vereinbart hatte. Pete versuchte vergeblich, die Dose hinter dem Deckel des Pizzakartons zu verbergen.

»Mum!«, rief er überrascht aus. »Du bist gekommen!«

»Deine Beobachtungsgabe ist phänomenal«, erwiderte Bea sarkastisch. »Und jetzt kipp das Zeug bitte in die Spüle.«

»Aber Mum …« Pete dehnte das Wort auf drei Silben aus, um seinem Unmut Luft zu machen.

»Tu, was sie sagt«, bekräftigte Ray. Mit einem Blick zu Bea formte er ein lautloses »Sorry« mit den Lippen, während Pete zur Spüle schlurfte, noch zwei kräftige Schlucke nahm und den Rest wegschüttete. »Hast du schon gegessen, Darling?«

»Ich mach mir Rührei.«

»Nein«, protestierte Ray, »bleib sitzen, ich übernehm das. Ein Glas Wein, bis das Rührei fertig ist? Toast vielleicht? Mit Speck? Pete, hol den Speck.«

»Nein, nein«, sagte sie. »Esst ihr mal fertig. Ich mach das
schon.«

»Kommt nicht infrage.« Er stand auf und räumte den Pizzakarton weg, um Platz für sie zu schaffen. Sie müsse etwas essen, meinte er, aber er werde nicht zulassen, dass sie auch noch am Herd stehe. Er werde doch wohl noch ein Rührei zustande bringen. »Ich füttere dich auch, wenn du magst«, fügte er hinzu.

Sie seufzte, gab aber nach. Pete holte den Speck, Ray schenkte ihr Wein ein – und sie spürte Tränen aufsteigen. Schließlich nahm Pete die Schulbücher von der Arbeitsplatte, kam zurück zum Tisch und gab ihr einen Kuss auf die Wange. »Freut mich echt, dass du da bist, Mum«, sagte er, bevor er hinausging.

»Mich auch«, fügte Ray hinzu, als er hörte, wie die Tür zu Petes Zimmer geschlossen wurde. »Ich lass dir ein Bad ein, wenn du gegessen hast. Dann steck ich dich ins Bett, das du nicht vor morgen um halb sieben verlässt.«

»Ich kann leider nicht über Nacht bleiben«, sagte sie.

Er drehte sich vor dem Herd um, wo er eben die Flamme unter einer Pfanne angestellt hatte. Butter, Eier, Käse und Speck standen schon bereit. »Das verstehe ich nicht. Warum bist du dann gekommen?« Er musterte sie einen Augenblick. »Stimmt irgendwas nicht, Beatrice?«

»Probleme mit dem Fall.«

»Mit dem Fall oder mit Phoebe Lang? Sie kann manchmal ziemlich ungemütlich werden, aber das ist dir sicher schon aufgefallen.«

»Nein, Phoebe ist okay. Wir arbeiten gut zusammen.«

»Kann ich dir irgendwie helfen?«

»Nicht wirklich.«

Er beäugte sie einen Moment lang, dann wandte er sich wieder zum Herd um und legte drei Streifen Speck in die Pfanne. Er verrührte die Eier, rieb Käse hinein, nahm ge
trocknete Kräuter aus einem Schrank und schob eine Brotscheibe in den Toaster. Sie sprachen kein Wort, bis Bea merkte, dass sie vor Anspannung schwitzige Hände bekommen hatte.

Schließlich gab sie sich einen Ruck. »Du weißt, ich liebe dich, Ray. Du warst immer der Einzige für mich, seit wir uns begegnet sind. Oder zumindest seit dem Wochenende, als wir am Chesil Beach angeln wollten.«

»Das war vielleicht ein Desaster. Es hat nicht aufgehört zu schütten«, sagte er zur Pfanne, in der es zu brutzeln begann.

»Wir haben trotzdem geangelt, weil wir ansonsten an dem Nachmittag unser Treffen hätten beenden müssen. Und das wollte keiner von uns beiden.«

Er nickte. Wieder herrschte eine Weile Schweigen, bis er zur Sache kam. »Willst du mir nicht einfach sagen, warum du gekommen bist, Bea?«

»Ich will nicht mit dir zusammenleben«, sagte sie leise. »Nicht so. Nicht wie früher. Ich bin nicht mehr dieselbe wie damals, als wir noch eine Familie waren, Ray.«

»Was hab ich falsch gemacht?«

»Nichts. Es ist nicht deine Schuld, Liebling. Niemand ist schuld.«

»Liebling?«, erwiderte er. »Bin ich das denn?«

»Was?«

»Dein Liebling. Wohl eher nicht, nach dem, was du gesagt hast.«

»Doch. Das warst du immer. Wirklich, Ray, es liegt nicht an dir. Ich hab einfach festgestellt, dass ich mehr ich selbst bin, wenn ich mein Leben …«

»Wenn du dein Leben ohne mich lebst.«

»Das habe ich nicht gesagt.«

»Was ist mit Pete?«

»Ray …«

»Was ist mit Pete, Beatrice? Hast du dir überlegt, was das für ihn bedeutet, wenn wir uns wieder trennen?«

»Pete wird sich entscheiden müssen, bei wem er leben will. Ich werde ihn nicht beeinflussen. Er soll das ganz frei entscheiden.«

»Er soll sich zwischen seinen Eltern entscheiden? Was glaubst du, wie er sich dabei fühlt?«

»Er soll nur wählen, bei wem er wohnen will. Nicht mehr und nicht weniger. Ray, du kannst ihn nicht länger nach Redruth zur Schule fahren. Es ist zu weit. Pete braucht einen festen Platz – und wenn der hier bei dir sein sollte, dann müssen wir eine andere Schule für ihn finden.«

»Er hat seine Freunde in Redruth. Das heißt, er hat nicht wirklich eine Wahl. Bravo, Bea, schlau eingefädelt.«

Bea wollte dagegenhalten, dass sie nicht wissen konnten, wie Pete sich entscheiden würde. Doch sie spürte, dass ihr Gespräch sich im Kreis drehte und sie so nicht weiterkamen. Also aß sie das Rührei, das er ihr zubereitet hatte, und fuhr nach Leedstown. Es war schon Mitternacht vorbei, als sie ankam. Nach drei Stunden unruhigem Schlaf stand sie auf, duschte und fuhr nach Bodmin, um sich mit der Frage zu beschäftigen, was sie noch alles verbockt hatte – abgesehen davon, dass sie es verabsäumt hatte, mit Fabienne Porter zu reden und das Gelände von Lobb’s Tin and Pewter von einem oder zwei erfahrenen Detective Constables gründlich absuchen zu lassen.

Während die ersten Kollegen eintrudelten, erhielt DS
Lang einen Anruf von der Kriminalpolizei in Camborne. Bea beobachtete, wie Phoebe den Anruf in ihrem Büro entgegennahm und einige Augenblicke zuhörte, ehe sie antwortete und in Beas Richtung schaute. Sie hob die Hand und winkte Bea zu sich. Als Bea eintrat, hatte sie das Gespräch bereits beendet.

»Wie es aussieht, haben wir zur Abwechslung mal Glück«, begann Phoebe.

»Inwiefern?«, fragte Bea.

»Camborne hat ein seltsames rostiges Teil zur Untersuchung reinbekommen. Zwei Jugendliche haben es auf einem Schulausflug nach Carn Euthyk gefunden.«

»Carn was?«, fragte Bea.

Es sei eine zweitausend Jahre alte Siedlung, nicht weit von Scorrier entfernt, hatte der Polizeikollege aus Camborne gesagt. Niemand wusste, um was es sich bei dem Gegenstand handelte, aber da das Major Incident Team die Tatwaffe des Mordes in Trevellas noch nicht gefunden hatte, hielt man es für geboten, sich das Ding genauer anzusehen. Soll es jemand vorbeibringen?, hatte der Kollege angeboten. Es handle sich jedenfalls nicht um ein archäologisches Fundstück aus der Eisenzeit, so viel könne man mit Sicherheit sagen.

Phoebe antwortete, dass jemand vorbeikommen und es abholen würde. Es könne die gesuchte Tatwaffe sein, sagte sie zu Bea. Oder einfach nur rostiges Alteisen.

Ihre Abschiedsworte waren: »Drücken Sie uns die Daumen, DI
Hannaford.«

EXETER

DEVON

Der Anruf, den Barbara am Vorabend erhalten hatte, während sie mit den anderen Cocktails schlürfte, kam von einer ihr unbekannten Nummer. In erster Linie ging sie ran, weil sie Daidre Trahair ihre Hilfe angeboten hatte. Also hatte sie sich entschuldigt, das mit Antikmöbeln vollgestellte Emp
fangszimmer verlassen und war die Eichenholztreppe hinuntergestiegen. Der Anrufer stellte sich als Rupert Somerton heraus, dessen gediegener Akzent sie einen Moment lang sprachlos machte. Das Gespräch war sehr kurz. Der Anwalt teilte ihr mit, er habe ihren Namen von Daidre Trahair und so weiter und so fort. Nachdem Barbara ihm versicherte, dass sie sehr wohl bereit sei, zu helfen, und zwar ohne etwas dafür zu verlangen, teilte er ihr mit, dass am folgenden Nachmittag ein Treffen stattfinden werde. Sie sei herzlich dazu eingeladen.

Barbara wusste eines mit Sicherheit: Wenn sie ihre inoffizielle Mission weiter vor DI
Lynley geheim halten wollte, musste sie ein passendes Transportmittel finden, um zum Bahnhof von Exeter zu gelangen, wo Daidre Trahair und möglicherweise ihre Schwester sie erwarten würden. Nachdem sie sich eine schlaflose Nacht lang den Kopf über das Problem zerbrochen hatte, fiel ihr endlich eine Lösung ein. Beim Frühstück verkündete sie, sie wolle zum Sightseeing nach Penzance fahren. »Wie oft komm ich schon nach Cornwall«, fügte sie hinzu und fragte nach einem Bus, den sie nehmen könne.

»Penzance, das ist nicht Ihr Ernst. Dort gibt es nichts zu sehen«, sagte Lynley.

»Doch, Morrab Gardens«, bemerkte seine Mutter.

Lynley schnaubte leise. »Wenn Barbara Gärten bewundern will, kann sie doch genauso gut hierbleiben, oder?«

Daze winkte ab und sagte zu Barbara: »Hören Sie nicht auf ihn. Wenn Sie nach Penzance wollen, dann müssen Sie hin, ohne Wenn und Aber.« Sie wandte sich an ihre Kinder. »Wer von euch fährt Barbara nach Penzance?« Sie schenkte sich aus einer großen silbernen Kanne noch etwas Kaffee ein. Sie frühstückten diesmal wieder im Speisesaal, während Nancy Penellin in der Küche beschäftigt war.

»Ich kann doch den Bus nehmen«, meinte Barbara. »Wenn Sie mir nur sagen, wo er …«

»Nonsens«, erwiderte Daze entschieden. »Judith? Tommy? Wer von euch …«

»Ich treffe mich heute mit John wegen des Dachs«, meinte Lynley. »Also, ich fürchte …«

»Wirklich?« Seine Mutter sah ihn überrascht an. »Das ist ja großartig! Heißt das, du hast einen Dachdecker gefunden, der es macht?«

»Nicht direkt«, wich Lynley aus. Barbara sah ihm an, dass er gut überlegte, wie er es ausdrücken sollte.

»Was heißt, ›nicht direkt‹?«, hakte seine Mutter nach. »Die Frage lässt sich nur mit Ja oder Nein beantworten.«

»Solche Dinge brauchen Zeit«, erklärte er.

»Heißt das, es gibt wenigstens Hoffnung, dass das Dach demnächst repariert wird?«

»Das Wort gefällt mir«, meinte er.

»Welches Wort? Repariert?«

»Nein. Hoffnung.«

Daze musterte ihn einen Augenblick. Barbara ging davon aus, dass sie ihren Sohn gut genug kannte, um zu wissen, was in ihm vorging – sie ließ es jedoch dabei bewenden. Zu Barbara sagte sie: »Dann wird Judith Sie fahren. Du hast doch nichts vor, Liebes, oder?«

Barbara wollte protestieren, doch Judith kam ihr zuvor und versicherte, sie bringe sie gern nach Penzance. Sie fahre ohnehin nach Mousehole, und Penzance liege quasi auf dem Weg.

»Sind Sie zum Mittagessen zurück?«, fragte Lynley.

Barbara antwortete, dass sie das für unwahrscheinlich halte. »Ich geh stark davon aus, dass ich dort Backfisch mit ’ner Riesenportion Fritten kriege.«

»Hätt ich mir denken können«, bemerkte Lynley.

Nachdem alle ihren Kaffee ausgetrunken hatten, fuhr Barbara mit Lynleys Schwester nach Penzance. Judith schwatzte munter drauflos – über die Kümmernisse und Probleme ihrer Tochter im Internat, über den Besuch ihres Bruders Peter bei Freunden in Oxford, über die Wünsche ihrer Mutter für Peter – »Wenn er nur endlich sesshaft werden, heiraten und Kinder in die Welt setzen würde … aber danach sieht es leider gar nicht aus« –, über John Penellin und seine Aufgaben in Howenstow. Schließlich sagte sie: »Wie kommt Ihnen Tommy vor, Barbara? Wissen Sie, wir machen uns Sorgen um ihn.«

Barbara schaute in ihre Richtung, konnte aber nichts in ihrem Gesicht ablesen, da Judith den Blick geradeaus auf die Straße gerichtet hielt. Sie wusste nicht, was sie sagen sollte, zumal sie keine Ahnung hatte, wie viel Lynleys Schwester über sein Privatleben und seine Beziehung mit Daidre Trahair wusste. »Er ist wie immer«, sagte sie diplomatisch. »Sie wissen ja – er ist sehr auf seine Arbeit fokussiert.«

Judith warf ihr einen kurzen Blick zu. »Sie sind eine loyale Kollegin, stimmt’s? Das gefällt mir.«

Als sie in Penzance ankamen, hielt Judith gegenüber dem Jubilee Pool. »Soll ich Sie wieder abholen? Sie müssen mir nur sagen, wann.«

Barbara versicherte ihr, dass das wirklich nicht nötig sei und sie es bestimmt allein nach Howenstow schaffen werde. Nachdem Judith sich endlich hatte überzeugen lassen, dass ihre Hilfe nicht benötigt wurde, fuhr sie weiter. Barbara wartete, bis sie links abbog und außer Sichtweite war. Sie bewunderte für ein paar Minuten den traditionsreichen Art-déco-Pool und marschierte dann Richtung Bahnhof. Sie genoss die Sonne und den lauen Wind und sah in der Ferne die Gezeiteninsel St. Michael’s Mount, die sich über dem schimmernden Wasser der Bucht erhob.

Sie kam an zwei modernen Wohnblocks und dem Wharfside Shopping Centre vorbei, die nicht so recht in das beschauliche Ambiente des Städtchens passen wollten, das schon in georgianischer Zeit von Besuchern geschätzt wurde. Als sie sich dem Bahnhof näherte, sah sie dann auch kleine Läden im traditionellen Stil, die Eiscreme, Hühnchen und Kebab anboten. Ein verlockender Duft lag in der Luft. Donuts?, fragte sie sich. Ihr Magen begann zu knurren, obwohl sie eben erst ausgiebig gefrühstückt hatte – und nicht etwa eine Pop-Tart und eine Tasse Tee, wie sie es gewohnt war.

Die Fahrt nach Exeter verlief ereignislos. Wie vereinbart traf sich Daidre Trahair mit Barbara beim Bahnhof, in Begleitung einer Frau mit Schildpattbrille, die Daidre ihr als ihre Schwester Gwyn vorstellte, die Zwillingsschwester von Goron. »Wie nett Sie aussehen, Barbara!«, merkte Daidre an, was Barbara daran erinnerte, dass die Tierärztin sie noch nie in einem Outfit gesehen hatte, das man auch nur entfernt als businesslike bezeichnen konnte.

Barbara bemerkte ihrerseits, dass Lynleys Exgeliebte dünner geworden war und ihre aschblonden Haare nun etwas länger trug, sich ansonsten aber kaum verändert hatte. Sie trug eine Goldrandbrille und konservative Ohrstecker, dazu ein dem Anlass entsprechendes Business-Outfit – im Gegensatz zu ihrer Schwester, die in Sweatshirt, Jeans und Turnschuhen gekommen war. Gwyn wirkte nicht gerade erfreut, dass Barbara sich ihnen anschloss. Da ist irgendwas im Busch, dachte Barbara.

»Ich habe heute Morgen einen Anruf von Rupert Somerton bekommen«, sagte Daidre, als sie zu ihrem Auto gingen. »Er hat jede Menge Material von der Polizei und der Staatsanwaltschaft bekommen. Ich weiß nicht, ob Sie damit viel anfangen können.«

»Sie wird beweisen, was wir eh schon wissen«, warf Gwyn
ein. »Dass Goron unschuldig ist. Deswegen sind Sie doch gekommen, nicht wahr, Edrek?«

»Klar«, sagte Daidre etwas verhalten.

Der auf Strafsachen spezialisierte Anwalt hatte seine Kanzlei in einem blitzsauberen Backsteingebäude in der Commercial Street im Quayside-Viertel von Exeter. Vor dem Termin suchten sie noch ein Café im Erdgeschoss auf, um sich zu stärken, wie Daidre es ausdrückte. Sie fanden einen kleinen Ecktisch und bestellten einen Cappuccino (Daidre), Bagel und schwarzen Kaffee (Gwyn) und – ohne jedes schlechte Gewissen – Caffè Latte und Schokocroissant (Barbara).

Daidre wandte sich an Barbara. »Ich bin Ihnen wirklich dankbar, dass Sie uns in Ihrem Urlaub helfen.«

»Zwangsurlaub«, berichtigte Barbara sie. »Sie tun mir damit einen Gefallen.«

»Dankbar bin ich trotzdem«, sagte Daidre. »Falls die Polizei voreilige Schlüsse gezogen hat, werden Sie es bestimmt herausfinden.«

»Ich werde mich bemühen«, sagte Barbara. »Aber wenn der Staatsanwalt den Fall übernommen hat, wird die Polizei ihr handfestes Beweismaterial für eine Anklage geliefert haben.«

»Es kann nichts ›Handfestes‹ sein, weil er es nicht getan hat«, hielt Gwyn dagegen. »Sie denken wahrscheinlich, dass ich das sage, weil wir Zwillinge sind, aber ich bin mir sicher, dass es ihm jemand in die Schuhe schieben will. Oder Goron nimmt die Schuld auf sich, weil er jemanden schützen will.«

Barbara wirkte skeptisch, deshalb fügte Gwyn hinzu: »Ich glaube, er weiß, wer es getan hat, und will es nicht sagen.«

»Aus Angst vielleicht?«, fragte Barbara. »Oder aus welchem Grund sonst?«

»Ich weiß es nicht. Aber ich kenne ihn besser als irgendwer.«

Bevor Barbara weitere Fragen stellen konnte, sagte Daidre
rasch: »Gehen wir doch lieber rauf und reden wir mit Mr. Somerton.«

Barbara sagte zu den beiden Schwestern: »Es wird einen Prozess geben, so oder so. Das ist Ihnen doch klar, oder? Wenn der Staatsanwalt Beweise in der Hand hat, wird er die Anklage nicht fallen lassen. Es sei denn, jemand findet die sprichwörtliche Smoking Gun in der Hand des wahren Täters.«

Als sie die Kanzlei betraten, wurden sie sofort in Rupert Somertons Büro weitergeleitet. Er stand hinter seinem Schreibtisch und schob ein Blatt aus einem Notizblock in einen Umschlag. Als Daidre ihm ihre Schwester und Barbara vorstellte, nickte er grüßend und reichte ihr den Umschlag. »Eine Liste von erstklassigen Strafverteidigern. Lesen Sie die Hintergrundinformationen und sagen Sie mir dann, in welcher Reihenfolge ich sie kontaktieren soll. Es wird nicht jeder verfügbar sein. Bitte setzen Sie sich.« Er deutete auf einen Sitzbereich mit einem Sofa, Stühlen und einem Couchtisch. Auf dem Tisch standen fünf offene Kartons voller Akten.

Da Barbara noch nie mit einem auf Strafsachen spezialisierten Anwalt zusammengearbeitet hatte, fragte sie ihn, was sie beitragen könne. Ganz einfach, meinte Somerton, sie würden gemeinsam alle Unterlagen durchgehen und dabei jedes noch so kleine Detail des Falls berücksichtigen. Besonderes Augenmerk würden sie auf die Aussagen legen, die die Polizei ab dem Moment ihres Eintreffens am Tatort gesammelt habe. Dazu kamen die Abschriften aller Befragungen der Polizei, außerdem alle Erkenntnisse des Gerichtsmediziners, einschließlich des Obduktionsberichts, des Toxikologie-Befunds und des Forensik-Berichts. Dazu noch alle rechtlichen Dokumente des Toten, von Eigentumsurkunden bis hin zu Rechnungen über Schuhreparaturen. Außerdem würden sie sich jedes Foto und jedes Video vom Tatort ansehen.
Auf diese Weise fänden sie hoffentlich etwas, was die Ermittler übersehen oder für unwichtig befunden hätten.

»Eine mühselige Angelegenheit«, warnte Somerton. Zu Barbara gewandt, fügte er hinzu: »Sind Sie sicher, dass Sie die Arbeit auf sich nehmen wollen? Wie gesagt, was die Bezahlung anbelangt …«

»Ich helfe gern«, versicherte Barbara. »Und nicht für Geld.«

»Dann packen wir’s an.«

HOWENSTOW BEI LAMORNA

CORNWALL

Er war auf dem Weg zu John Penellins Büro, als er im Korridor seiner Mutter und ihren Hunden begegnete, allen voran Padraig, ihr Irischer Wolfshund. Sie sei mit den Hunden im alten Baumgarten gewesen, berichtete sie, »damit sie sich ein bisschen austoben können«. Leider hätten die Vierbeiner es ein bisschen übertrieben. »Vor allem Padraig war kaum zu bändigen«, gestand sie, von oben bis unten mit Schlamm bespritzt. »Ich fürchte, ich hab mir da einiges aufgehalst. Ich kann nur hoffen, dass er mit der Zeit ruhiger wird. Wolltest du gerade zu John rübergehen?«

»Genau.« Er machte einen Bogen um Padraig, um nicht zu viele Schlammspritzer abzubekommen.

»Glaubst du, wir kriegen das geregelt?«

»Es sollte schon möglich sein.«

»Warum habe ich das Gefühl, du drückst dich um eine klare Antwort herum, mein Lieber?«, meinte Daze. »Ist Geld das Problem?«

»Geld ist meistens das Problem.«

»Aber es muss doch genug da sein, um ein Leck im Dach zu reparieren.«

»Es kann sein, dass noch mehr Probleme zutage treten«, sagte er. »Wir warten noch auf einen umfassenden Bericht.«

Sie sah ihn zweifelnd an, ließ es aber dabei bewenden. »Dann hoffen wir mal, dass es in nächster Zeit wenig regnet. Diese Dachplanen sehen schauderhaft aus.« Mit den Hunden im Schlepptau ging sie weiter.

Lynley traf John Penellin in seinem Büro an. John stand vor der Wand und studierte einen Grundstücksplan. »Da sind Sie ja«, sagte er, als er Lynley hereinkommen hörte, und erzählte ihm von seinem Gespräch mit Geoffrey Henshaw, der ihn über die geologischen Gegebenheiten von Howenstow in Kenntnis gesetzt habe.

Lynley sah ihm sofort an, dass die Neuigkeiten nicht ganz dem entsprachen, was sie sich erhofft hatten. Wie sich zeigte, hatte ihn sein Eindruck nicht getäuscht.

»Henshaw hat mir einen kleinen Vortrag über die hiesige Geologie gehalten und was sie von anderen Gegenden, wie zum Beispiel Porthcuro oder St. Ives, unterscheidet. Er schickt mir einen Bericht, darum will ich Sie jetzt nicht damit langweilen, wo es überall Granit gibt, der, wie wir gehört haben, für den Lithiumabbau nötig wäre. Für uns sind nur die geologischen Gegebenheiten Ihres Grundstücks entscheidend. Es liegt im … wie heißt das noch gleich?« Er zog eine Karteikarte aus der Jackentasche. »Gramscatho Basin. Und hier haben wir vor allem Sandstein und Schiefer, wie überall um die Mount’s Bay.«

»Er ist sich hundertprozentig sicher?«

»Alle geologischen Untersuchungen, die er studiert hat, sagen das Gleiche. Und das sind Dutzende. Anscheinend nehmen die Geologen die Gegend hier besonders gern unter die Lupe, und das schon seit über hundert Jahren.«

»Das nimmt uns dann wohl die Entscheidung ab«, seufzte Lynley. »Ich hätte meiner Mutter gern bessere Neuigkeiten überbracht. Sie fragt sich, warum wir nicht schon längst mit den Reparaturen angefangen haben.«

»Sie haben immer noch die Optionen, über die wir gesprochen haben«, rief Penellin ihm in Erinnerung.

»Ja«, sagte Lynley. »Aber ich glaube nicht, dass uns irgendeine seriöse Bank den dafür notwendigen Kredit geben wird. Jedenfalls nicht auf der Grundlage meines Gehalts bei der Metropolitan Police. Vielleicht können wir das Geld auftreiben, indem wir ein paar antike Möbelstücke verkaufen. Die Frage ist nur, ob sich heutzutage noch jemand findet, der scharf auf einen Lastwagen voll alter Möbel ist. Und Howenstow zum Verkauf anzubieten, kann ich mir beim besten Willen nicht vorstellen.«

»Natürlich, das sehe ich auch so. Aber ich denke, wenn wir der Bank einen umfassenden Plan vorlegen, sieht es nicht so schlecht aus.«

»Wie soll dieser Plan aussehen?«

»Das Dach wird zur Gänze erneuert, danach folgt die Renovierung des Kinderzimmertrakts.« Als Lynley etwas einwenden wollte, sagte Penellin: »Lassen Sie mich ausreden, Tommy. Die Bank will wissen, wie der Kredit zurückgezahlt werden soll. Wir können ihnen den genauen Verlauf der Renovierungsarbeiten für den Kinderzimmertrakt vorlegen, den die Familie bewohnen wird, wenn das Haus für Besucher geöffnet wird, um die Kosten hereinzubekommen.«

»Wie stellen Sie sich das vor? Meine Mutter an der Kasse, meine Schwester backt Kuchen, Peter macht Führungen, und Hodge steht irgendwo in einer Ecke, um dem ganzen einen authentischen Touch zu verleihen?«

Penellin grinste. »Vor allem Hodge kann ich mir in dieser Rolle gut vorstellen.«

Lynley lachte unwillkürlich, obwohl ihm nicht danach zumute war. »Großer Gott, das klingt ja schauderhaft.«

»Es kann aber funktionieren. Wir gehen langsam voran, wenn wir uns für eine Renovierung entscheiden.«

»Wir müssten im Schildkrötentempo vorgehen«, meinte Lynley.

»Heißt das, Sie stimmen zu? Zähneknirschend, aber doch? Ich kenne einen erstklassigen Architekten, der sich die Sache ansehen würde. Soll ich einen Termin ausmachen?«

»Wenn nicht von irgendwoher ein unerwarteter Geldregen kommt, sehe ich keinen anderen Weg.«

»Dann kümmere ich mich darum.«

REDRUTH

CORNWALL

Cassius Salisbury III
. begann mit einer Frage. Er blickte auf, nachdem er Barbaras Dienstausweis begutachtet hatte. »Darf ich fragen, was die Metropolitan Police mit Michael Lobbs Tod zu tun hat?« Er musterte Barbara von oben bis unten. Sein Gesichtsausdruck und sein Ton waren so förmlich, dass sie heilfroh über ihr heutiges Outfit war, in dem sie betont professionell aussah. Im Gegensatz zu ihr machte Daidre immer einen professionellen Eindruck.

Nach dem Treffen mit Rupert Somerton in Exeter hatten sie beschlossen, auch noch mit Michael Lobbs Anwalt zu sprechen. Vor der Fahrt nach Redruth hatten sie noch in den vorhandenen Unterlagen nachgesehen, ob die Polizei den Anwalt zu Michael Lobbs Testament befragt hatte. Anscheinend war das nicht geschehen. Gwyn hatte verkündet, dass sie in Exeter bleiben werde, um Goron beizustehen. Sie
wolle ihn so oft wie möglich besuchen; er solle nicht denken, dass er in dieser Scheißsituation, wie sie es nannte, auf sich allein gestellt sei. Also fuhren Barbara und Daidre ohne sie nach Redruth.

Barbara beantwortete Cassius Salisburys Frage und ließ ihn wissen, dass sie für den Anwalt des Mannes arbeitete, der wegen Mordes an Michael Lobb festgenommen worden war. Sie und ihre Begleiterin, Dr. Trahair, würden das Material durchsehen, das Rupert Somerton von der Polizei bekommen habe, und seien wegen Michael Lobbs Testament hier.

»Das ist eher unüblich«, meinte Salisbury.

»Mag sein«, räumte Barbara ein. »Aber es herrscht in der Familie Unklarheit darüber, wer denn nun erbt. Das wollen wir klären.«

»Aber Mr. Lobb hatte doch eine Kopie des Testaments zu Hause«, sagte Salisbury. »Wenn ich ein Testament für einen Mandanten aufsetze, bewahre ich das Original bei mir auf und gebe dem Mandanten eine Kopie. Ich rate allen, die Kopie in einem Bankschließfach zu verwahren oder zumindest in einem feuerfesten Tresor. Das gilt für alle wichtigen Dokumente – Eigentumsurkunden, Steuerunterlagen, Versicherungspapiere und so weiter. Was Mr. Lobbs Testament betrifft, habe ich die Ausstellung eines Erbscheins beantragt, nachdem ich die entsprechende Anweisung vom Testamentsvollstrecker erhalten habe. Niemand kann das Testament einsehen, bis der Erbschein ausgestellt wird. Dann erst geht das Testament an den Vollstrecker.«

»Und wer ist das in diesem Fall?«, wollte Barbara wissen.

»Mr. Lobbs Bruder, Sebastian Lobb. Er wird Michaels Nachlass regeln.«

»Warum er und nicht Michaels Frau?«, wunderte sich Daidre.

»Weil sie als Erbin in einem Interessenkonflikt wäre.«

»Wollen Sie damit sagen, dass seine Frau erbt?«, fragte Barbara.

»Sie ist die Haupterbin. Es mag sein, dass es noch mehr begünstigte Personen gibt – dabei kann es sich aber nur um kleinere Zuwendungen handeln. Seine Frau erbt das Grundstück.«

Barbara tauschte einen Blick mit Daidre aus; sie wirkte ebenso nachdenklich wie Barbara selbst. Cassius Salisbury III
. schien zu ahnen, in welche Richtung das Gespräch ging. Er zog die Stirn in Falten und tippte mit dem Bleistift, den er in der Hand hielt, auf den Schreibtisch. Dann sagte er zu Barbara: »Gehe ich recht in der Annahme, dass Sie sich für Mr. Lobbs Testament interessieren, weil Sie nach einem möglichen Motiv suchen?«

»Die polizeilichen Ermittlungen gehen in eine etwas eigenartige Richtung. Der Mann, der wegen Mordes angeklagt werden soll, scheint absolut kein Motiv zu haben. Und es ergibt noch weniger Sinn, wenn Mrs. Lobb alles erbt.«

Der Anwalt musterte sie eindringlich. »Ich verstehe nicht ganz, was Sie meinen.«

»Er hätte die Hand gebissen, die ihn gefüttert hat«, erklärte Barbara. »Er hat für Michael Lobb gearbeitet. Sein Dad ebenso. Nun, da Michael Lobb tot ist, wird der Mann – er heißt übrigens Goron Udy – wahrscheinlich seinen Job verlieren. Und sein Vater genauso. Und das in einer Gegend, in der es sowieso nicht massenhaft Jobs gibt. Ihre Arbeit würden sie nur behalten, wenn die Ehefrau das Geschäft weiterführt, aber davon gehe ich nicht aus.«

Daidre sagte zu Barbara: »Kayla hat nicht erwähnt, dass sie etwas erbt. Kann es sein, dass sie nichts von dem Testament weiß? Vielleicht gab es ein älteres Testament, das Michael geändert hat, als er sie heiratete.« Zum Anwalt gewandt, fügte sie hinzu: »Wäre es denkbar, dass er das Testament ohne ihr
Wissen geändert hat?«

Salisbury hob die Hände, wie um zu sagen: »Wer weiß?«

Barbara führte den Gedanken weiter. »Vielleicht weiß ja der Testamentsvollstrecker, was in dem Testament steht?«

»Natürlich«, betonte Salisbury. »Alle können davon wissen, von der Müllabfuhr bis zur Royal Family – aber nur, wenn Mr. Lobb es ihnen gesagt hat. Das war allein seine Entscheidung.«

Barbara runzelte die Stirn und schaute zur Decke, wo es nichts zu sehen gab außer Neonlampen, in deren Licht jeder aussah, als wäre er ungeheilt aus dem Krankenhaus entlassen worden. Sie tippte sich mit dem Finger ans Kinn. »Weiß die Polizei – ich meine die mit dem Fall befassten Ermittler – von dem Testament und wer wie viel erbt?«

Der Anwalt schob den Bleistift in einen Stiftehalter auf dem Schreibtisch. »Das müssen Sie sie selbst fragen. Abgesehen von unserem Gespräch hier habe ich mit niemandem über Testamente und Erbschaften geredet. Sie sind die Ersten, die mich nach Michael Lobbs Testament fragen.«

Barbara fand das sehr verwunderlich. »Die örtliche Polizei hat Sie also nicht befragt? Es war niemand hier oder hat angerufen?«

»Das habe ich nicht gesagt. Jemand von der Polizei hat angerufen, aber nur gefragt, ob ich für Mr. Lobb eine Lebensversicherung abgeschlossen hätte, da ich auch sein Testament aufgesetzt habe. Aber von einer Lebensversicherung weiß ich nichts, und das habe ich ihr auch gesagt.«

»Ihr?«, hakte Barbara nach.

»Es war eine Frau. Sie hat mir ihren Namen genannt, für den Fall, dass ich etwas herausfinde.« Er sah die Unterlagen auf dem Schreibtisch durch, dann die Papiere in der Briefablage und fand das Gesuchte schließlich in einer Schublade. Er nahm den Zettel heraus und las den Namen laut: »Beatrice
Hannaford. Sie hat mich angerufen und nach einer Lebensversicherung gefragt.«

TREVELLAS

CORNWALL

Am späten Nachmittag trafen sie auf dem Firmengelände von Lobb’s Tin and Pewter ein. Es befand sich am Ende einer Straße, die kaum mehr als ein Feldweg war. Barbara fürchtete, dass ihr Rücken sich nie mehr von dem Geholper erholen würde.

Nicht gerade ein Urlaubsparadies, ging ihr durch den Kopf, als sie sich umblickte. Überall Steinhaufen, dazwischen ein paar Gebäude, die sich in das trostlose Gesamtbild fügten. Ein Teil des Geländes war eingezäunt, einige Zaunpfähle sahen reparaturbedürftig aus. Hinter dem Zaun befand sich vermutlich die Anlage für die Zinnwäsche, doch im Moment schien der Betrieb stillzustehen.

Daidre hielt direkt hinter einem blitzblanken Bagger und blickte zu dem Motorrad am Rand des Platzes, der für Fahrzeuge vorgesehen war. Sie kaute auf der Unterlippe und schwieg, was Barbara nicht verborgen blieb. »Stimmt irgendwas nicht?«, fragte sie.

Daidre zwang sich zu einem Lächeln. »Nein, alles okay. Können wir …?«

Barbara nickte, und sie stiegen aus. Es war kühl, aber windstill. Barbara betrachtete nachdenklich das Haus im Cottage-Stil. Ländliche Cottages wurden oft als »behaglich« beschrieben – besonders, wenn sie zum Verkauf angeboten wurden –, doch dieses Exemplar strahlte wenig Behaglichkeit aus. Man konnte sich schwer vorstellen, dass dort so etwas wie
ein glückliches Familienleben oder trautes Zusammensein zu zweit stattfand. Das Haus wirkte wie ein Fremdkörper, der Kalkputz war abgeblättert, die alte Holztür grau und von Flechten überzogen. Es waren zwar auf beiden Seiten Blumenbeete angelegt, doch die Besitzer schienen wenig Interesse an bunter Blütenpracht oder einfach keinen grünen Daumen zu haben.

Als sie zur Haustür gingen, wurde sie geöffnet. Ein Mann kam heraus und schloss die Tür hinter sich. Barbara wusste aus den Polizeiberichten, dass Kayla einen Bruder hatte, der sich zum Zeitpunkt von Michael Lobbs Tod hier aufgehalten hatte, doch dieser Mann wirkte viel älter, als dass er Kaylas Bruder hätte sein können; immerhin war die Frau erst Anfang dreißig. Also mutmaßte Barbara, dass es sich um Michael Lobbs Bruder handelte – bis der Mann abrupt stehen blieb und Daidre anstarrte.

Er kniff drohend die Augen zusammen. »Du«, knurrte er. »Was zum Teufel …«

»Ich bin wegen Goron gekommen«, sagte Daidre.

»Aus Schadenfreude, nehm ich an.«

Sie schwieg, machte aber keine Anstalten, zur Tür zu gehen.

Der Mann ließ nicht locker. »Willst du miterleben, wie sie ihn verurteilen, Edrek? Ist es das?«

»Du weißt, dass das nicht stimmt.«

»Ach ja? Nur damit du’s weißt: Das Leben hier ist ihm lieber als das, was du ihm zu bieten hast, aber das kannst du nicht akzeptieren, oder? Du mit deinem Haus am Meer und deiner tipptoppen Ausbildung und deiner ach so tollen Karriere. Und jetzt willst du zusehen, wie er dafür bezahlen muss, weil er bei seinem Dad leben will.«

Barbara begriff, dass der Mann Daidres Vater war. Sie wusste nichts über ihn – nur dass sein Nachname Udy war
und Daidre kein gutes Verhältnis zu ihm hatte.

»Na, was is?«, schnaubte Udy. »Hat’s dir die Sprache verschlagen? Oder hast du kalte Füße gekriegt? Sieht dir wieder ähnlich.«

»Wir sind hier, weil wir Goron helfen wollen«, sagte Daidre schließlich. »Gwyn ist in Exeter und besucht ihn, sooft sie kann. Und du? Was tust du für Goron?«

»Was geht’s dich an? Hast du auch nur einen Finger gerührt, um deiner Mutter zu helfen, als sie im Sterben gelegen hat? Nee, hast du nicht. Und als sie tot war, hast du nicht mal ’n mickriges Gänseblümchen fürs Grab geschickt.«

Barbara konnte es nicht länger mit anhören. »Ich bin Detective Sergeant Barbara Havers von der Metropolitan Police, Mr. Udy. Ich arbeite für Gorons Anwalt. Daidre ist …«

»Sie heißt Edrek. Egal wie sie sich jetzt nennt. Und eins sag ich Ihnen: Die Bullen liegen total falsch. Die haben sich von Anfang an in den Kopf gesetzt, dass Goron Mike umgebracht haben soll. Keiner von denen hat sich die Mühe gemacht, auch anderen Spuren nachzugehen. Verdammte Idioten alle zusammen.«

»Darum sind wir hier«, sagte Barbara. »Wir überprüfen alle Hinweise, alle Zeugenaussagen, den Obduktionsbericht … alles. Wenn wir etwas finden …«

»Und ob Sie was finden werden. Und wenn’s so weit ist, dann werden wir’s denen zeigen, das sag ich Ihnen. Glauben Sie ja nicht, dass ich die Klappe halte und zusehe, wie die meinen Sohn verurteilen.«

Er stapfte zum Motorrad, ließ es aufbrüllen und jagte an ihnen vorbei zur Straße.

In diesem Moment wurde die Haustür geöffnet. Eine schlanke Frau trat heraus. Das muss Kayla Lobb sein, dachte Barbara, die junge Frau des Opfers. Sie war nicht hübsch im herkömmlichen Sinn, doch sie verstand es, sich vorteilhaft
zu kleiden und zu schminken. Ihr Shirt und Halstuch passten perfekt zu ihrem Teint und ihrem Haar, die enge Hose betonte ihre schlanke Figur.

»Ich habe Bran mit jemandem reden gehört«, sagte sie. »Sie müssen Daidre sein.«

»Ja«, bestätigte Daidre. »Und das ist Barbara Havers.«

»Ich bin so froh, dass Sie gekommen sind«, betonte Kayla. »Ich kann Ihnen gar nicht sagen, wie dankbar ich bin. Waren Sie schon bei Goron? Wie geht es ihm? O bitte, kommen Sie doch rein.«

Im Haus war es warm, ein Hauch von Mottenkugeln hing in der Luft. Kayla führte die beiden Frauen ins Wohnzimmer, in dem ein großer Haufen Männerkleidung sich auf dem Boden türmte. Ein kleinerer Stapel lag auf dem Sofa, das im Stil zu einer Sitzgarnitur passte, deren Polsterung man wahrscheinlich irgendwann als »Cottage-Stil« beworben hatte. Das Design bestand aus großen orangefarbenen Rosen und verschlungenen Efeuranken. Ein Mann kam die Treppe herunter. »Da ist noch mehr, Kay«, sagte er.

Kayla stellte ihnen ihren Bruder Willen Steyn vor. »Wir haben gerade Michaels Sachen durchgesehen«, erklärte sie. »Ich dachte mir, Bran kann vielleicht ein paar von den schöneren Stücken gebrauchen. Ich habe ihm schon Michaels Jacken gegeben, aber sonst will er nichts, sagt er. Vielleicht hat Goron Interesse, aber Bran wollte jetzt nicht über ihn reden. Das alles hat ihn sehr mitgenommen.«

Sie nahm ihrem Bruder die Sachen ab, die er gebracht hatte, und legte sie vor den Kamin. Den Stapel auf dem Sofa und den größeren Haufen auf dem Boden legte sie dazu. Barbara musterte Kaylas Bruder. Ihr Blick blieb an einer bläulich gelb verfärbten Stelle am Auge hängen, die offenbar von einer Verletzung stammte. Sie nahm sich vor, in den Unterlagen nachzusehen, ob Willen Steyn bereits befragt wor
den war, und wenn ja, wie er die Verletzung erklärt hatte.

Er schien zu merken, dass er beobachtet wurde, und musterte sie seinerseits.

»Bitte setzen Sie sich«, sagte Kayla rasch. »Wo sind bloß meine Manieren? Kann ich Ihnen etwas anbieten? Tee? Kaffee? Ich habe auch Kekse da, aber leider nur welche aus dem Laden.«

Daidre lehnte dankend ab, deshalb verzichtete auch Barbara, obwohl sie normalerweise keinen Keks verschmähte, ob selbst gebacken, gekauft oder halb zerkrümelt. Daidre teilte Kayla und ihrem Bruder mit, dass Barbara mithalf, Gorons Unschuld zu beweisen und sie und Daidre das gesamte Material durchsehen würden, das das Major Incident Team der Staatsanwaltschaft übergeben hatte.

Barbara schaute zu Willen; der zeigte keine Reaktion.

»Wir haben mit dem Anwalt Ihres Mannes in Redruth gesprochen«, sagte Barbara zu Kayla. »Er hat die Ausstellung eines Erbscheins beantragt.«

Kayla blickte von Barbara zu Daidre. »Ist damit etwas nicht in Ordnung?«

»Doch«, sagte Barbara. »So wird es normalerweise gehandhabt. Sein Bruder ist der Testamentsvollstrecker, deshalb hat er es veranlasst.«

»Dass Sebastian als Testamentsvollstrecker eingesetzt ist, überrascht mich nicht«, meinte Kayla. »Ihm gehört ja ein Teil des Geschäfts, außerdem ist er der Onkel von Gloriana und Merritt. Er wird dafür sorgen, dass sie ihren gerechten Anteil bekommen.«

»Sie sind nicht die Erben«, entgegnete Barbara.

»Wie meinen Sie das?«

»Nicht die Kinder, sondern Sie erben den größten Teil«, erklärte Daidre.

»Das kann nicht sein.« Kayla war total perplex.

»Laut dem Anwalt Ihres Mannes besteht kein Zweifel.«

»Aber ich habe Michael ausdrücklich gesagt, dass ich nichts erben will. Wir haben ausführlich darüber geredet. Ich weiß, dass er das akzeptiert hat.«

»Ich glaube Ihnen ja, dass Sie es besprochen haben«, sagte Barbara. »Aber wie es aussieht, hat er das Gespräch vergessen oder Ihren Wunsch ignoriert.«

»Das kann nicht sein. Ich habe ihm gesagt, ich würde nach Südafrika zu meiner Familie zurückkehren, falls ihm etwas passieren sollte.«

»Das stimmt«, sagte Willen. »Wir wollten immer, dass sie zurückkommt. Die ganze Familie will das.«

»Sie auch?«, fragte Barbara.

Kayla ignorierte die beiden und fuhr rasch fort: »Ich habe keine Ahnung von dem Geschäft. Was sollte ich damit anfangen? Ich wollte nur, dass er eine Lebensversicherung abschließt. Er hat gesagt, das hat er gemacht. Damit war das Thema für mich erledigt.«

»Er hat Ihnen nie ein neues Testament gezeigt?«

»Natürlich nicht. Dann hätte ich ihm gesagt, dass er es sofort ändern soll. Das einzige Testament, das ich gesehen habe, besagt, dass Gloriana und Merritt die Erben sind. Haben Sie ein neueres Testament gesehen?«

»Mr. Salisbury hat uns versichert, dass es ein neueres gibt. Wenn Ihr Schwager der Vollstrecker ist, könnte er es auch gesehen haben.«

»Mir ist egal, wer es gesehen hat – ich will nichts erben. Ich will nach Hause. Ich werde das Grundstück und das Geschäft seinen Kindern überlassen. Es ist schon eine Ewigkeit im Familienbesitz. Es steht mir nicht zu, verstehen Sie? Und ich will es auch nicht.« Sie hob die Finger an die Lippen und überlegte einen Augenblick. »Die zwei werden davon ausgehen, dass sie geerbt haben. Wenn ich nichts von einem neu
eren Testament weiß, werden sie auch nichts davon wissen.«

»Außer Mike hat es ihnen erzählt«, warf ihr Bruder ein.

»Das glaube ich nicht. Oh, das ist schlimm. Sie werden aus allen Wolken fallen. Ich rufe sie gleich an und sage ihnen …«

»Bitte nicht«, wandte Barbara ein.

»Warum?«, fragte Willen argwöhnisch, als wollte Barbara seiner Schwester eine Falle stellen.

»Ich würde es ihnen gern selbst sagen.«

Kayla schwieg einen Augenblick. Dann schien es ihr zu dämmern, und sie sagte rasch: »Sie können doch nicht ernsthaft glauben, dass einer der beiden … Sie sind seine Kinder.«

»Menschen sind zu vielem fähig«, sagte Barbara. »Aus allen möglichen und unmöglichen Gründen.«

NEWLYN

CORNWALL

Das Geschäft war den ganzen Tag flau gewesen, deshalb beschloss Gloriana, Vintage Britannia früher zu schließen. Sie bezweifelte, dass heute noch eine Horde Vintage-Fans nach Mousehole kommen und ihren Laden stürmen würde. Außerdem musste sie mit der neuen Folge ihres Vlogs beginnen. Diesmal ging es um das Thema Trauer. Genauer gesagt um die Frage, was es zu bedeuten hatte, dass sie keine Trauer empfand. Ihr Vater, den sie gehasst hatte, weil er seine Frau und seine Kinder verraten hatte, war ermordet worden. Und nun hatte sie ein Stück Land geerbt, das vielleicht einiges wert war. Das Erbe kam ihr gelegen, das ja. Falls ihr vom Verkauf genug Geld blieb, könnte sie das Haus kaufen, in dem sich ihr Laden befand. Dann müsste sie nicht länger in einem möblierten Zimmer wohnen. Dennoch vermochte
sie nicht um ihren Vater zu trauern, obwohl er auf so brutale Weise ums Leben gekommen war. Und warum hatte sie deswegen nicht einmal ein schlechtes Gewissen? Warum empfand sie gar nichts? Würden Schuldgefühle eine gewisse Trauer auslösen? Oder war es umgekehrt? Musste man trauern, um sich schuldig fühlen zu können?

Es war alles andere als ein einfaches Thema. Wenn sie auch nur einigermaßen aufrichtig an die Sache heranging, musste sie in die Tiefe gehen – und sie war sich nicht sicher, ob sie dazu bereit war. Aber sie konnte es zumindest versuchen. Falls nichts Vernünftiges dabei herauskam, gab es ja niemanden, der sie zur Veröffentlichung zwingen würde. Sie hatte keinen Druck, zu sagen, was zu sagen war. Also beschloss sie, einen Versuch zu wagen.

Sie schloss den Laden und ging Richtung Hafen, um ihren Wagen zu holen. Als sie am Wedge o’ Cheese vorbeikam, brachte Jesse gerade ein Tablett mit Tee und frischen Scones zu einem Tisch, an dem ein Paar im mittleren Alter saß und zusammen in einer Zeitung las. Gloriana winkte ihr, und ihre Freundin winkte zurück. Jesse sah müde aus, fand Gloriana. Als würde sie nicht genug schlafen. Auch wenn Jesse beteuerte, dass sie Nate Jacobs bedingungslos vertraute, fürchtete Gloriana, dass er ihrer Freundin manch schlaflose Nacht bereitete.

Sie fuhr zum Gwavas Quay, bekam jedoch keinen Parkplatz, sodass sie ihren Wagen gegenüber dem Trelawney Fish & Deli parken musste, auf dessen blauer Fassade springende Delphine und Fische dargestellt waren (Mehr als nur ein Fischgeschäft!). Heute wurde alles Mögliche angeboten, von Miesmuscheln bis zu Makrelen. Vor der Theke hatte sich eine beträchtliche Schlange von Kunden gebildet, die ihren Einkauf für ein schmackhaftes Abendessen tätigen wollten. Gloriana lief zurück zum nahe gelegenen Gwavas Quay.

Zu Hause angelangt, sah sie Cressidas Fahrrad, das mit einer Kette an der Regenrinne befestigt war. Ein Flügel der Eingangstür stand offen, sodass sie den grauen Teppich vor der Treppe erkennen konnte. Als Gloriana nach oben ging, hörte sie eine Männerstimme. Natürlich, dachte sie. Was hatte man auch anderes erwarten können? Sie fragte sich, ob die beiden auch noch Zeit für die Arbeit fanden.

Bevor sie oben war, wurde Cressidas Zimmertür geöffnet, und Cressida trat auf den Flur hinaus. Ihr langes weißes T-Shirt war ebenso mit Farbklecksen übersät wie ihre nackten Füße und ihre Haare, die sie zu Zöpfen geflochten hatte. »Oh, hallo, Gloriana«, sagte sie, während die Männerstimme hinter ihr weiterredete. Gloriana erkannte nun, dass es sich um einen Podcast handelte. »… an diesem Wochenende ein siebzehnjähriges Mädchen am Myrtle Beach verschwunden …«, tönte es aus dem Zimmer, während Cressida hinzufügte, was offensichtlich war: »Du bist früher nach Hause gekommen.«

»Ich wollte mit der neuen Folge meines Vlogs anfangen«, erklärte Gloriana. »Du arbeitest noch?«

Cressida blickte an ihr vorbei die Treppe hinunter. Fast hätte Gloriana gesagt: »Nein, er ist nicht mitgekommen. Sorry«, doch dann sah sie in Cressidas enttäuschtem Gesicht eine willkommene Gelegenheit. Sie hatte nicht gedacht, dass die Kunststudentin echtes Interesse an Nate Jacobs haben könnte, sondern ihn nur als netten Zeitvertreib betrachtete, solange sie die Stanhope-Forbes-Kunstschule besuchte. Doch nun erkannte Gloriana, dass Nate mit seiner öden Masche möglicherweise einigen Eindruck auf Cressida Mott-King gemacht hatte, wie es ihm zuvor schon bei Jesse McBride und zahllosen anderen jungen Frauen gelungen war. Doch genau darin sah Gloriana nun eine unerwartete Gelegenheit. Vielleicht konnte sie Cressidas Interesse an Nate dafür nut
zen, ihrer Freundin künftiges Leid zu ersparen.

»Willst du auf ein Glas Wein reinkommen?«, fragte sie ihre Zimmernachbarin.

»Wie du gesagt hast – ich arbeite noch. Und du wolltest ja mit deinem Vlog anfangen.«

»Das stimmt schon. Aber für ein Gläschen Wein ist schon noch Zeit, oder? Es hilft mir, locker zu werden. Dann fließen die Gedanken umso leichter.«

Cressida blickte wieder zur Treppe. Diesmal konnte sich Gloriana eine Bemerkung nicht verkneifen. »Oder wartest du auf Nate? Gibt er dir noch … Privatunterricht?«

»Nate?«, erwiderte Cressida, als hätte sie keinen Schimmer, wer dieser Nate war.

Gloriana half ihr auf die Sprünge. »Du weißt schon, Cressida. Der Typ von der Kunstschule. Der, mit dem du immer ins Bett hüpfst.«

Cressida machte einen Schritt zurück, sichtlich beleidigt.

»Die Wände sind dünn«, fügte Gloriana hinzu. »Er ist es doch, mit dem du …«

»Hast du was dagegen?« Cressida klang abweisend, doch ihr Gesicht war rot angelaufen.

»Großer Gott, nein«, sagte Gloriana. »Nur Jesse wäre wahrscheinlich nicht begeistert. Du weißt, wen ich meine, oder? Nates Freundin. Er hat sie doch bestimmt mal erwähnt, oder? Sie leben zusammen in der Rock Road. Seit ungefähr … drei Jahren, glaube ich.«

»Er hat’s mir gesagt«, räumte Cressida ein. »Ich weiß alles über sie. Und sie weiß alles über mich. Nate hat ihr ganz offen gesagt, dass wir zwei …«

»… vögeln«, vervollständigte Gloriana den Satz für sie. »Das hat Nate dir erzählt – und du glaubst es ihm.«

Cressida drehte sich um und verschwand in ihrem Zimmer. Gloriana folgte ihr unaufgefordert, obwohl für die junge
Kunststudentin das Gespräch offensichtlich beendet war. Sie sah, dass Cressida an einem abstrakten Bild arbeitete, das auf einer extragroßen Staffelei ruhte. Gloriana blickte sich im Zimmer um. Anscheinend bevorzugte Cressida in ihrer Kunst einen modernen Stil: geometrische Muster in knalligen Grundfarben, die die ganze Leinwand ausfüllten. »Ah. Du bist also nicht direkt Nates Studentin, stimmt’s? Er gibt dir keinen Privatunterricht«, fügte sie hinzu und malte Gänsefüßchen in die Luft. »Außer das ist hier eine ganz neue Interpretation von Landschaftsmalerei, von der ich nichts weiß. Erwartest du etwa, dass er sich von Jesse trennt?«

Cressida trat an die Leinwand und betrachtete das Bild, wie um die Wirkung zu begutachten, die sie mit den Farben erzielte. Dann nahm sie einen Pinsel vom Tisch und zog sorgfältig den Rand eines roten Dreiecks nach. »Ich erwarte gar nichts«, gab sie über die Schulter zurück.

»Wirklich? Nach dem, was ich durch die Wand mitbekommen habe – außer deinem Stöhnen und Schreien –, wünschst du dir garantiert, dass er Jesse verlässt. Aber warum sollte er das tun, wenn ihr euch beide nach seinen Regeln richtet und mit den Krümeln zufrieden seid, die er euch hinwirft?«

Cressida legte den Pinsel auf den Tisch, nahm einen anderen und tauchte ihn in die blaue Farbe. »So ist das nicht«, sagte sie. »Er wirft niemandem Krümel hin.«

»Und das weißt du, weil …?«

»Er wird sich von Jesse trennen. Er wartet nur auf …«

»Echt? Das glaubst du? Klar, er will, dass du das glaubst. Mach dir doch nichts vor.« Gloriana wusste, dass sie ungeduldig klang, doch sie konnte sich nicht mehr beherrschen. Warum waren Frauen nur so verdammt naiv? Oder stellten sie sich absichtlich dumm? »Er ist in einer sehr komfortablen Position, das musst du dir mal bewusst machen. Die Frage ist die: Willst du ihn ewig mit Jesse teilen oder mit irgendeiner
anderen, die ihm über den Weg läuft, oder willst du ihn für dich? Wie gesagt, die Wände hier sind aus Papier. Ich hab mitgekriegt, dass du gern mit ihm zusammen bist.«

»Es reicht!« Cressida warf den Pinsel auf den mit Farbklecksen übersäten Tisch. »Du hast gesagt, was du loswerden wolltest. Hat Jesse dich geschickt, damit du mir ins Gewissen redest? Ich weiß, dass ihr Freundinnen seid. Das hat er mir gesagt. Und auch, dass ich aufpassen soll, weil du ihn nicht magst. Dass du ihn wahrscheinlich anschwärzen wirst – so wie du’s eben getan hast.«

»Und das will er natürlich vermeiden, schon klar. Du sollst nicht wissen, wie er wirklich ist, weil du nämlich sonst deine eigenen Regeln aufstellen würdest, die nicht nach seinem Geschmack wären.«

Gloriana wandte sich um und ging. Kopfschüttelnd schob sie den Schlüssel ins Türschloss ihres Zimmers und drehte ihn um. Wie es aussah, waren Jesse McBride und Cressida Mott-King aus dem gleichen Holz geschnitzt.

Und Nate Jacobs war derjenige, der das Holz bearbeitete.

MICHAEL

Mum sagte mir Bescheid, als mein Bruder wieder auftauchte. Es war typisch Sebastian. Er hat sich mal wieder in eine Liebesaffäre gestürzt – so drückte sie es mit einem resignierenden Seufzer aus. Wer immer sie ist – du kannst darauf wetten, dass sie verheiratet, verlobt oder zumindest gebunden ist.

Mum durchschaute Sebastian, weil sie ihn besser kannte als irgendjemand. Ihr war sofort aufgefallen, wie aufgedreht er war, als er sie nach seinem plötzlichen Verschwinden besuchte. Er hatte sich verraten, indem er immer wieder ans Fenster gegangen war, als erwartete er, dass jeden Moment der Ehemann, der Geliebte, der Bruder oder Freund seiner neuen Flamme mit dem Messer zwischen den Zähnen aufkreuzte. Außerdem hatte er immer wieder gefragt, was sie gerade gesagt hatte, hatte vage geantwortet und ständig mit dem Fuß auf den Boden oder den Fingern auf den Tisch getrommelt. Wenn er doch mal eine anständige Frau fände, die ungebunden ist, meinte Mum.

Eine ungebundene Frau würde vielleicht eine feste Bindung erwarten, erwiderte ich.

Als sich die Gelegenheit bot, fuhr ich nach Penzance, um mit meinem Bruder zu reden. Ich hatte einen anstrengenden Arbeitstag hinter mir. Der Backenbrecher hatte irgendwann den Geist aufgegeben; Bran und ich wühlten im Dreck und holten uns blaue Flecken, als wir festzustellen versuchten, warum das verdammte Ding stehen geblieben war – im Grunde genommen war es ziemlich alt. Goron half uns dabei, doch als Kayla aus dem Haus kam und meinte, sie werde nach Jen sehen, und Goron fragte, ob er ein bisschen Leseunterricht wolle, war er sofort dazu bereit. Hätte sie Schulbücher dabeigehabt, hätte er sie bestimmt getragen.

Bran und ich wechselten einen Blick. Nach seinem Ge
sichtsausdruck zu schließen, war ihm das Verhalten seines Sohnes nicht ganz geheuer. Ich sagte ihm, er müsse sich keine Sorgen machen. Goron wisse genau, dass Kayla ihn einfach nur gern habe. Bran beobachtete mit zusammengekniffenen Augen, wie sein Sohn mit Kayla auf dem Weg zum Wohnwagen hinter dem Wasserrad verschwand. Ich weiß nicht, was dem Jungen im Kopf herumspukt, brummte Bran. Er redet nur mit Gwyn und Kayla. Nicht mit seiner Mum und mir.

Wir brachten die Arbeit zu Ende. Ich duschte und zog frische Sachen an. Es war fast dunkel, als ich nach Penzance fuhr.

Sebastians Haus war hell erleuchtet. Hinter dem großen Panoramafenster hingen keine Vorhänge, sodass jeder hineinsehen konnte. Alles hatte einen indischen Touch: die farbig gestrichenen Wände, die Stoffe der Einrichtung sowie – als ich eintrat – der intensive Weihrauchduft und die fremd klingende Musik. Ich hörte rhythmisches Trommeln, dann setzte ein Singsang in einer unverständlichen Sprache ein, falls es denn eine Sprache war. Wer hätte das schon sagen können? Seufzend ließ ich mich auf einer pilzförmigen Ottomane nieder. Wie die anderen Möbelstücke war sie mit einem in leuchtenden Farben gestreiften Stoff bezogen, mit goldenen Münzen am Saum und einem verschlungenen goldenen Medaillon in der Mitte, auf dem man allem Anschein nach den Hintern platzierte.

Der Singsang brach ab, doch die Musik tönte noch eine Minute weiter. Dann hörte ich meinen Bruder etwas ausrufen und mehrere Männer antworten. Es klang wie ein Mönchschor, und ich fragte mich, ob Sebastian neben seinen anderen Interessen sich nun auch mit Buddhismus oder etwas in der Art beschäftigte. Während ich den Stimmen lauschte, wurde die Haustür geöffnet und eine Frau kam ins Wohnzimmer. Sie war schlicht gekleidet, aber auf eine Weise,
die eine Menge Geld kostete, um ihr einen jugendlichen, legeren Anstrich zu verleihen. Als sie mich sah, blieb sie wie angewurzelt stehen, schaute zur Treppe, dann wieder zu mir. Ich stand auf, und sie sagte, es gehe nicht darum – was immer sie damit meinte. Sorry?, fragte ich verwirrt, worauf sie antwortete, nicht so wichtig, ich solle ihm nur sagen, sie wisse Bescheid und kenne sogar ihren Namen: Fabienne. Und dass es zwischen ihnen aus sei. Dann drehte sie sich abrupt um und ging ohne weitere Erklärungen. Mir war der dicke Diamant an ihrem Ehering nicht entgangen.

Auch wenn Mum mir nichts von Sebastians neuer Eroberung erzählt und diese Frau kein Wort gesagt hätte, wäre mir klar gewesen, dass sie irgendwann seine Geliebte gewesen sein musste. Und das nicht etwa, weil sie sein Typ war. Sebastian hatte keinen bevorzugten Typ – die Betreffende musste nur über alle weiblichen Attribute verfügen, in welcher Form auch immer. Wenn es einen Kerl gibt, der die Frauen nimmt, wie sie kommen, dann Sebastian. Denn ihn fasziniert vor allem die Jagd, weniger die Eroberung selbst, obwohl er auch dagegen nichts einzuwenden hat, solange die Betreffende keine Ansprüche stellt. Mein Bruder hat anscheinend die Erfahrung gemacht, dass lästige Erwartungen sich am besten vermeiden lassen, wenn die Eroberte anderweitig gebunden ist.

Ich ging zum Fenster, um zu sehen, wohin die Frau ging, doch sie war bereits verschwunden. Ihre wenigen Worte hatten deutlich gemacht, dass sie endgültig die Beziehung beendete, doch Sebastians Trauer würde sich vermutlich in Grenzen halten. Wahrscheinlich wollte er die andere Frau in Zugzwang bringen und war deshalb mit dieser Fabienne untergetaucht. So wie er in gewisser Weise auch mich jetzt in Zugzwang brachte.

Ich begann im Zimmer auf und ab zu gehen. Mein Bru
der hatte immer schon dazu geneigt, andere zu manipulieren. Deshalb musste ich mich etwas näher mit der Tatsache beschäftigen, dass das Grundstück mit meiner Firma uns beiden gehörte. Unwillkürlich fragte ich mich, ob er auch mich manipulierte.

Oben im ersten Stock klangen die Stimmen der Männer in leisem Gemurmel aus – dann war es still. Wenig später hörte ich ein paar Leute die Treppe herunterkommen. Als sie an der Wohnzimmertür vorbeigingen, sah ich, dass sie identisch gekleidet waren: hüftlange weiße Hemden und schwarze Hosen. Allem Anschein nach betätigte sich mein Bruder nun auch noch als Guru irgendeiner spirituellen Sekte. Sebastian war immer für eine Überraschung gut.

Er kam als Letzter die Treppe herunter, barfuß, in Jeans und weißem Leinenhemd, das mit weißen Stickereien verziert war.

Er wirkte überrascht, mich zu sehen, sagte, er hätte nicht mit meinem Besuch gerechnet, und sah sich um, als erwarte er, gleich jemanden hinter dem Sofa oder aus dem Esszimmer auftauchen zu sehen. Ich fragte ihn, ob er Zeit für ein Gespräch habe; ich hätte ihm etwas zu berichten. Wieder sah er sich stirnrunzelnd um. Sie ist nicht da, sagte ich, aber sie hat wahrscheinlich rausgekriegt, was läuft. Wer?, fragte er. Sie hat sich nicht vorgestellt, sagte ich, aber ich soll dir von ihr bestellen, sie weiß, was für ein Spiel du spielst und dass sie Fabienne heißt. Sie sagt, es ist aus zwischen euch.

Er seufzte und ging kopfschüttelnd zur Haustür, schloss ab und forderte mich auf mitzukommen. Er drehte die Lichter ab und durchquerte das Esszimmer. In der Küche nahm er aus einem Schrank ganz oben eine Flasche Single-Malt-Whisky und zwei Gläser und kam damit zum Tisch, auf dem ein Stapel ungeöffnete Post und ein kleinerer Stapel Zeitschriften lagen. Ganz oben sah ich eine gefaltete Ausgabe
der Straßenzeitung The Big Issue
. Vermutlich hatte er mit Fabienne ein paar Tage in London verbracht.

Er schenkte mir und sich selbst zwei Fingerbreit Whisky ein, leerte sein Glas in einem Zug und schenkte sich nach. Ich rührte mein Glas nicht an. Ich brauchte einen klaren Kopf. Wenn wir über das Geschäft redeten, musste ich auf der Hut sein, damit er mich nicht austrickste.

Er sagte, es sei immer unangenehm, wenn etwas zu Ende gehe. Ich wusste nicht so recht, was er meinte. Dann fügte er hinzu, er habe es als das gesehen, was es für ihn immer sei: ein bisschen Spaß, nicht mehr und nicht weniger. Ich kapier einfach nicht, warum sie das nicht auch so sehen, meinte er. Dabei sage ich es von Anfang an klipp und klar. Ich lüge nicht. Tu ich nie. Aber ehrlich, Mike, seufzte er, am Ende wollen sie immer mehr, als ich geben kann.

Ich wies darauf hin, dass es keine Gefängnisstrafe bedeute, sich für eine Frau zu entscheiden. Wenn es die Richtige ist, fügte ich hinzu.

Für mich sei die Entscheidung nicht schwer gewesen, entgegnete er. Weil ich Kayla begegnet sei. Nicht jeder habe das Glück, die Richtige zu finden.

Okay, das stimmt, räumte ich ein. Für mich hat es tatsächlich keine andere mehr gegeben, seit ich sie zum ersten Mal gesehen habe. Seitdem habe ich keine andere mehr angesehen.

Tja, so ist das nun mal, sagte er achselzuckend.

Wer ist die Neue?, wollte ich wissen. Diese Fabienne. Wer ist sie?

Ist das wichtig?, erwiderte er.

Interessiert mich bloß, meinte ich.

Sie sei verheiratet, sagte er, also die Frau eines anderen, und jemandes Tochter, jemandes Schwester, jemandes Nichte. Aber das interessiere ihn nicht weiter. Manchmal weiß ich
nicht mal, wie sie mit Nachnamen heißt, fügte er hinzu.

Aber den Vornamen wirst du doch hoffentlich wissen, sagte ich halb im Scherz.

Normalerweise schon, auch wenn’s manchmal nicht so einfach ist, meinte er. Mit Darling komme er ganz gut durch.

Ich muss sagen, ich habe die Entscheidungen, die mein Bruder im Leben getroffen hat, noch nie verstanden. Warum sollte es in diesem Fall anders sein?

Mum meint, diesmal liegt dir anscheinend viel an ihr, fuhr ich fort. Hat es dich auch mal so richtig erwischt? Mum hofft es jedenfalls.

Sebastian kippte den zweiten Whisky hinunter und ignorierte meine Frage. Er sagte nur, ihm liege immer viel daran, wenn er eine Frau kennenlerne, und er tue alles, um die Schwierigkeiten zu überwinden und eine Beziehung zu ermöglichen. Dann sei er auch treu und alles … bis es eine Neue gebe, fügte er hinzu. Ich kann nicht anders, Mike. So bin ich nun mal.

Warst du in London?, fragte ich.

London?, erwiderte er.

Ich nickte und deutete auf die Ausgabe von Big Issue
auf dem Küchentisch.

Ja, war ich. Waren wir, setzte er hinzu.

In einem schicken Hotel? Champagner aufs Zimmer?

Sie hat eine Wohnung in Holland Park, erklärte er.

Wo habt ihr euch kennengelernt?, wollte ich wissen.

Nun schien ihm das doch zu weit zu gehen. Ist das wichtig?, sagte er. Und warum interessiert dich das so? Hast du vielleicht Lust auf ’ne kleine Affäre?

Sein Handy signalisierte ihm eine neue Nachricht. Er fischte es aus der Gesäßtasche seiner Jeans und warf einen Blick darauf. Herrgott, murmelte er. Immer müssen sie das letzte Wort haben. Missmutig schob er das Handy wieder in
die Tasche.

Er beäugte mich, blickte auf mein Whiskyglas, das ich immer noch nicht angerührt hatte. Dann sagte er, er habe mit Geoff Henshaw gesprochen. Vermutlich habe Henshaw mir erzählt, dass er, Sebastian, seine vierzig Prozent von Lobb’s Tin and Pewter verkaufen wolle.

Das wisse ich, erwiderte ich. Henshaw sei in der Tat bei mir gewesen und habe es mir mitgeteilt.

Sebastian erklärte, dass wir – wenn es nach ihm ginge – alles verkaufen sollten, denn diese Bergbaufirma wolle jeden verdammten Quadratzentimeter. Da er mich aber vermutlich nicht in hundert Jahren dazu überreden könne, habe er sich entschlossen, seinen Teil zu verkaufen. Etwas anderes bleibe ihm ja nicht übrig, da ich mich nicht von meinen sechzig Prozent trennen wolle.

Und schon waren wir mittendrin. Ich fragte ihn, welcher Teil seiner Meinung nach ihm gehöre. Das werde sich schon ermitteln lassen, erwiderte er. Also erklärte ich ihm, dass unser Vater diesen Punkt in seinem Testament absichtlich nicht näher ausgeführt hatte, um genau diese Situation zu vermeiden, in der wir uns jetzt befanden. Sebastian wollte wissen, von welcher Situation ich rede. Also berichtete ich ihm, was Cassius Salisbury III
. gesagt hatte. Es stimme zwar, dass ihm vierzig Prozent gehörten, aber niemand könne bestimmen, um welche vierzig Prozent es sich handle. Das Haus habe unser Vater ausdrücklich mir vermacht, darüber hinaus habe er nichts festgelegt. Würden wir jemanden damit beauftragen, zu bestimmen, welcher Teil des Grundstücks Sebastians vierzig und welcher Teil meine sechzig Prozent seien, so würde das mehr kosten, als ich zahlen könne und er vermutlich zahlen wolle.

Ich bot ihm an, ihn auszuzahlen. Er fragte, wie das genau funktionieren würde. Ich erklärte ihm, dass der Wert des
Grundstücks und der Firma aufgrund der Steuern berechnet würde, die dafür bezahlt werden. Ich würde seinen Anteil von vierzig Prozent des zu besteuernden Gesamtwerts kaufen. Er erwiderte, ich müsse verrückt sein, wenn ich glaubte, dass er sich auf so etwas einlasse.

Ich sagte, das verstünde ich nicht; schließlich wolle er seinen Teil doch loswerden, oder etwa nicht?

Er wies nicht ganz zu Unrecht darauf hin, dass der Wert des Grundstücks nichts mit dem Zinnabbau zu tun habe, wie ich sehr wohl wisse. Der Wert ergebe sich vielmehr aus dem Interesse von Cornwall EcoMining, das einen hohen Preis zu zahlen bereit sei, um auf dem Gelände Lithium zu gewinnen.

Ich räumte ein, dass mir das alles bewusst, mein Vorschlag aber ein Ausweg aus der Pattsituation sei, in der wir uns befänden. Überlass mir deine vierzig Prozent, dann ist das Problem gelöst, schlug ich erneut vor. Er entgegnete, wenn er auf meinen Vorschlag einginge, wäre er ein genauso großer Trottel, wie ich es sei, weil ich das großzügige Angebot von Cornwall EcoMining ablehnte. Warum ich mich strikt weigerte, an diese Typen zu verkaufen, wollte er wissen. Ob ich etwa so sterben wolle wie unser Vater, der vierzig Jahre Steine geschleppt und zerkleinert hatte, um ein bisschen Zinn zu gewinnen. Verkauf das verdammte Grundstück, dann können wir beide so leben, wie wir es uns vorstellen, sagte er. Wenn du dich weiter daran klammerst, verlieren wir beide.

Darauf entgegnete ich, dass wir die Dinge offenbar unterschiedlich sähen. Dass ich mein Leben genauso führte, wie ich es wollte.

Was ist mit Kayla?, hakte er nach. Glaubst du, ein Mädchen in ihrem Alter …?

Ich fiel ihm ins Wort und wies darauf hin, dass Kayla beim besten Willen kein Mädchen mehr sei.

Mädchen, Frau, wie du willst, fauchte er. Und ob ich wirklich glaube, dass sie in diesem gottverlassenen Nest leben wolle.

Kayla, erwiderte ich nicht hundertprozentig wahrheitsgemäß, habe nie ein Wort davon gesagt, dass es ihr hier nicht gefalle. Sie wisse, dass ich mit ihr an meiner Seite eine Tradition bewahren wolle. Während wir darin ein Stück Geschichte von Cornwall sehen, siehst du nur schnelles Geld.

Da wolle er mir gar nicht widersprechen, räumte er ein, nur gehe es um einen Batzen Geld. Viel mehr, als das Land wert wäre, wenn wir es nicht verkauften. Er tue mir einen Gefallen, wenn er mir seine vierzig Prozent nicht überlasse, denn dadurch behalte das Grundstück den Wert, den es für Cornwall EcoMining habe. Wenn er mir seinen Anteil verkaufe, was er auf keinen Fall vorhabe, und ich alleiniger Eigentümer wäre, würde ich das Angebot von Cornwall EcoMining mit Sicherheit ausschlagen. Denn dann suche die Firma sich ein anderes geeignetes Gelände, wodurch unser Grundstück praktisch wertlos wäre. Warum willst du das nicht einsehen, Mike?, sagte er eindringlich.

Das sei mir alles bewusst, erwiderte ich, aber mir gehe es vor allem darum, eine traditionelle Lebensweise weiterzuführen. Unser Ururgroßvater habe Lobb’s Tin and Pewter aus dem Nichts aufgebaut. Von dem Betrieb hätten mehrere Generationen der Familie Lobb gelebt, und das würde so bleiben. Es stehe uns gar nicht zu, alles zu verkaufen, betonte ich. Vielmehr sei es unsere Pflicht, den Betrieb an die nachfolgenden Generationen weiterzugeben – und genau das hätte ich vor.

Er wandte ein, von welcher gottverdammten Generation ich überhaupt rede. Er wisse, dass Merritt für den Verkauf sei, damit er von seinem Teil des Erlöses ein ordentliches Haus für seine Familie kaufen könne und sie nicht länger bei Mai
den in Carbis Bay leben müssten. Ich sei auf dem Holzweg, sagte er, wenn ich glaubte, eines meiner Kinder würde sich irgendwann für den Zinnkram interessieren.

Damit war unser Gespräch beendet.

22. APRIL

NAVAX POINT

CORNWALL

Geoffrey Henshaw schwebte auf Wolke sieben. Sobald er sein kurzes Telefonat mit Kayla Lobb beendet hatte, war er in seine Ente gesprungen und von Bodmin nach Trevellas gebrettert. Sie erwartete ihn schon und öffnete die Tür, als er anklopfte. Neben ihr stand ein Mann, den sie ihm als ihren Bruder Willen aus Südafrika vorstellte. »Das ist eine unerwartete Entwicklung«, sagte sie zu Geoffrey. »Ich hatte davon keine Ahnung.«

»Wie haben Sie es erfahren?«, wollte er wissen.

»Seltsamerweise von einer Polizistin aus London und Goron Udys älterer Schwester.«

Willen fügte hinzu: »Sie hatten mit Michaels Anwalt gesprochen. Er hat es ihnen erzählt.«

Kayla ging voraus ins überheizte Wohnzimmer, in dem ein Elektrokamin auf Hochtouren lief und eine beschwingte Melodie aus den Vierzigern ertönte. Geoffrey musste an Weltkriegssoldaten denken, die mit hübschen »Donut-Girls« von der Heilsarmee tanzten.

»Ich hab über alles nachgedacht«, begann Kayla. »Darum habe ich Sie angerufen.«

»Das freut mich sehr.«

»Also, ich will meine sechzig Prozent des Grundstücks verkaufen. Merritt und Gloriana sollen je ein Drittel vom Erlös
bekommen. Sebastian wollte sowieso von Anfang an verkaufen, als er von Ihrem Projekt hörte – deshalb nehme ich an, dass er nichts dagegen hat. Er hat mit Michael oft über das Thema diskutiert.«

»Ich habe schon mit ihm geredet«, erklärte Geoffrey. »Sie haben recht. Er will auch verkaufen.«

Sie verschränkte die Hände vor der Brust. »Sehr schön. Wann können wir es in die Wege leiten?«

»Sind Sie sich sicher, was die Aufteilung zwischen Ihnen und Michaels Kindern betrifft?«, fragte er.

»Hast du dir alles gut überlegt, Kayl?«, warf Kaylas Bruder ein. »Michael wollte doch, dass du es bekommst …«

»Ich will nur so viel Geld, dass ich nach Südafrika fliegen und mir eine kleine Wohnung kaufen kann. Ich kann Tanzunterricht geben und wäre in der Nähe der Familie.« Sie wandte sich an Geoffrey. »Können wir es so machen?«

»Sicher. Ich lasse gleich den Vertrag aufsetzen.« Geoffrey sagte ihr, dass sie, Kayla Lobb, darin als alleinige Verkäuferin aufgeführt werde. Sie müsse dann dafür sorgen, dass der Erlös nach ihren Vorstellungen aufgeteilt werde.

»Das ist doch kein Problem, oder?«, fragte Kayla. »Ich kann doch jedem der beiden ein Drittel überlassen, sobald das Grundstück verkauft ist, oder?«

Absolut, versicherte Geoffrey. Es sei sehr großzügig von ihr, den namhaften Betrag aufzuteilen, den ihr der Verkauf des Grundstücks und der darauf befindlichen Gebäude an Cornwall EcoMining einbringen werde.

Nach dem Gespräch fuhr er so angespannt zurück wie ein Vater, der rechtzeitig zur Geburt seines Kindes im Krankenhaus sein wollte. Beim Marketingbüro von Cornwall EcoMining parkte er seine Ente neben einem ihm unbekannten Fahrzeug. Er entdeckte Curtis’ Wagen auf dem Parkplatz – das genügte ihm. Er eilte zum alten Maschinenhaus, sah die
Tür offen stehen, trat ein und rannte die Treppe hoch.

Das Aufsetzen der notwendigen Dokumente würde wahrscheinlich eine Stunde in Anspruch nehmen. Das Einzige, was noch geklärt und von den oberen Etagen abgesegnet werden musste, war der Preis, den Cornwall EcoMining zu zahlen bereit war, um das Gelände zu erwerben, auf dem Lobb’s Tin and Pewter seit Jahrhunderten Zinn abgebaut hatte.

Als er den ersten Treppenabsatz erreichte, klingelte Geoffreys Handy. Er zog es aus der Hosentasche und warf einen Blick auf das Display. Es war Freddie. Er ging ran und sagte: »Ich ruf dich gleich zurück.« Er hörte noch: »Aber Geoff …«, dann trennte er die Verbindung.

Auf dem zweiten Treppenabsatz klingelte es erneut. Geoffrey stellte das Handy auf lautlos und eilte weiter zu Curtis’ Büro im obersten Stockwerk. Als er eintrat, sah er sofort, dass etwas nicht stimmte. Das Gesicht seines Vorgesetzten war so knallrot, als hätte er einen Schlaganfall erlitten. Vor ihm stand ein Mann, den Geoffrey erst auf den zweiten Blick erkannte: Freddies Vater. Sein Gesicht war ebenfalls rot angelaufen. Als er Geoffrey hereinkommen sah, hob er die zitternde Hand und deutete auf ihn wie Macbeth, als Banquos Geist erscheint.

»Da ist er!«, rief er außer sich. »Er hat sie ruiniert! Der Typ ist pädophil! Ich will, dass er gefeuert wird! Auf der Stelle! Wenn Sie dieses Stück Scheiße auf zwei Beinen nicht entlassen …«

»Also bitte …«, protestierte Geoffrey.

»Ich sorge dafür, dass Sie Ihren Job los sind. Beide Jobs. Haben Sie mich verstanden?«

Nun fürchtete Geoffrey, dass Mr. von Lohmann kurz vor einem Schlaganfall stand. In seiner Not sagte er das Einzige, was ihm einfiel: »Wir haben das Grundstück! Alle sind ein
verstanden, Curtis. Wir brauchen nur noch die Papiere für Mrs. Lobb. Sie ist die Erbin, nicht die Kinder.«

»Feuern Sie ihn jetzt oder nicht?«, verlangte Mr. von Lohmann.

»Wir entlassen niemanden wegen seines Liebeslebens«, stellte Curtis klar. Freddies Vater stieß einen empörten Laut aus und wiederholte seine Forderung. Curtis wandte sich von ihm ab und sagte zu Geoffrey: »Ich hab von Anfang an gewusst, dass Sie das hinkriegen, Junge. Holen wir uns grünes Licht von den Bossen und kümmern wir uns um den Papierkram. Wenn wir das Geschäft an Land ziehen, können Sie sich auf ’ne Gehaltserhöhung einstellen.«

Während sie sich an die Arbeit machten, stürmte Mr. von Lohmann fluchend die Treppe hinunter und verließ unter lautem Gepolter das Haus. Curtis sprach bereits mit seinen Vorgesetzten über die Kaufbedingungen, als wenige Minuten später ein Motor aufbrüllte und Freddies Vater endlich wegfuhr.

»Herrgott«, murmelte Curtis, nachdem er sein Telefonat beendet hatte und die Zahlen festgelegt waren, die im Vertrag stehen würden. »Ich hoffe, sie ist es wert, Henshaw.«

Als die Dokumente fertig waren, ging Geoffrey die Treppe hinunter, um nach Trevellas zurückzufahren und das Geschäft unter Dach und Fach zu bringen, bevor Kayla Lobb es sich anders überlegte. Doch dann blieb er auf dem Treppenabsatz stehen, zog das Handy heraus und sah, dass er zwölf Nachrichten erhalten hatte, alle von Freddie. Bevor er sie abhörte, ging er hinaus und atmete tief durch, um sich zu sammeln. Dann trat er ein paar Schritte beiseite, schaute aufs Meer hinaus und stellte das Handy auf Lautsprecher, ehe er die Wiedergabe der Nachrichten startete.

Es überraschte ihn nicht, dass es immer um das Gleiche ging: Du hast einfach aufgelegt! Warum drückst du mich
weg? Ruf zurück. Ich muss mit dir reden. Der einzige Unterschied bestand im Tonfall, der zwischen verwirrt, ängstlich und wütend schwankte.

Geoffrey seufzte. Es musste sein. Er rief sie zurück, und sie ging sofort ran. »Warum hast du …«, begann sie, doch er fiel ihr hastig ins Wort: »Ich musste zu einer dringenden Besprechung, Freddie. Ich hab dir doch gesagt, ich ruf zurück, sobald ich kann. Dein Vater …«

»Deswegen hab ich ja angerufen!« Sie redete so schnell, als fürchte sie, er könnte auflegen. Ihre Stimme wurde immer schriller. »Geoff, er ist dahintergekommen – ich weiß nicht, wie. Niemand weiß, dass wir regelmäßig telefonieren. Okay, das stimmt nicht ganz. Meine Freundinnen wissen es, aber die würden es nie meinem Dad erzählen. Sie wissen, was er tun würde, und …«

»Er war hier im Büro, Freddie.« Geoffrey fühlte sich leer und erschöpft von dem Beziehungsdrama. »Als ich zur Besprechung kam, war er schon da.«

»Oh mein Gott! Er hat erreicht, was er wollte, oder? Ich höre es dir an. Er hat erreicht, dass du mich nicht mehr liebst.«

»Das stimmt nicht«, erwiderte Geoffrey wahrheitsgemäß. Mr. von Lohmann hatte das nicht bewirkt, sondern Freddie selbst. Plötzlich dämmerte es ihm: Vielleicht hatte sie selbst ihrem Vater einen Wink gegeben, dass sie immer noch Kontakt zu Geoffrey hatte, um die Dinge in die gewünschte Richtung zu lenken.

»Oh, Geoff, ich liebe dich so. Und ich … ich wollte nur, dass du weißt …«

»Ich weiß ja …«

»Nicht das. Das ist sowieso klar. Nein, etwas anderes: Ich hab den Ring gekauft. Mit Dads Kreditkarte. Wenn er es merkt … aber daran will ich jetzt nicht denken. Ich hatte
solche Angst, dass ihn jemand kauft, bevor ich ihn dir zeigen kann. Außerdem soll die ganze Welt wissen, dass ich dir gehöre und du mir, jetzt und für immer.«

Für einen kurzen Augenblick sah Geoffrey die Zukunft klar vor sich. »Ich …«, stammelte er. »Freddie, das hättest du nicht tun sollen.«

»Warum denn nicht? Ich wollte genau diesen Ring haben. Wir sind schließlich verlobt und werden heiraten, und dann …«

Er tat, was er schon vor Monaten hätte tun sollen. »Nein, Freddie. Das werden wir nicht. Ich kann nicht.«

»Du kannst nicht? Du kannst was nicht?«

»Dich heiraten. Ich kann dich nicht heiraten.«

»Er hat dich überredet! Oder hat er dir gedroht? Ich hab gewusst, dass er alles kaputtmacht.«

»Das ist es nicht«, entgegnete Geoffrey. »Ich habe einen Fehler gemacht. Es tut mir sehr leid, aber ich habe einen furchtbaren Fehler gemacht.«

»Was redest du da? Meinst du mich damit? Bin ich der Fehler?«

»Natürlich nicht. Ich bin …«

»Ist es ein Fehler, dass ich auf der Welt bin? Alles, was du mir gesagt hast … was wir getan haben – war das … Was war das alles, Geoff?«

»Es tut mir so leid, Freddie. Ich war einfach …«

»Du hast es mir versprochen.« Ihre Stimme überschlug sich fast. »Ich wollte mich dir schenken! Ich habe mich für dich aufgespart. In unserer Hochzeitsnacht würdest du wissen, dass keiner bekommen hat, was nur dir zusteht … die Freude … die Ehre … die … die …« Sie schluchzte, und er fühlte sich hundeelend.

»Freddie, was ich sagen wollte … Es tut mir so leid. Wirklich. Ich wollte das nicht … ich entschuldige mich von gan
zem Herzen.«

»Ach, du entschuldigst dich? Du ruinierst mein Leben, und dann entschuldigst du dich eben mal? So einfach ist das also, Geoff Henshaw? Du ruinierst jemandes Leben und … Schwamm drüber? Wer ist die Nächste? Du hast doch sicher schon Ersatz für mich gefunden! Ich hab mir gleich gedacht, dass da irgendwas läuft in Cornwall. Ich wusste es. Du bist ein Schuft. Eine miese Ratte.«

»Ich wollte dir nicht wehtun«, versuchte es Geoffrey erneut. »Es ist nur … Manchmal passiert so etwas einfach.«

»Nicht mir«, schrie sie. »Nie im Leben. Ich hasse dich, Geoff.«

»Das verstehe ich. Ich hasse mich selbst dafür.«

»Also, das ist ja das Letzte. Du bist so ein elender Feigling. Konntest du es mir nicht mal ins Gesicht sagen? Aber, ist schon gut. Ich will dich nie wiedersehen. Ich will nie wieder etwas von dir hören. Ich ruf die Polizei, wenn du auch nur …«

»Ich verstehe dich.«

»Oh, was bist du edel.« Sie trennte die Verbindung.

Geoffrey merkte, dass sein Herz hämmerte, dass er keuchte wie ein Langstreckenläufer. Er brauchte einen Augenblick, um sich bewusst zu machen, dass er frei war, wirklich frei. Und er hatte Erfolg in seinem Job in Cornwall. Er hatte die letzten Ketten abgestreift. Nun ging es vorwärts.

Nur wusste er nicht so recht, wohin eigentlich.

Das würde sich zeigen, sagte er sich.

Er ging zu seiner alten Ente und sah die zerschmetterte Windschutzscheibe. Freddies Vater hatte sie zertrümmert, bevor er das Gelände von Cornwall EcoMining verlassen hatte.

MOUSEHOLE

CORNWALL

Barbara traf sich mit Daidre auf einem kleinen Parkplatz am Kai von Mousehole, der den halbmondförmigen Hafen vor Stürmen schützte, die gelegentlich die Mount’s Bay heimsuchten. Es herrschte Ebbe, und die Fischer- und Sportboote lagen auf dem Sand. Möwen zogen laut kreischend ihre Kreise, eine steife Brise ließ einen Windsack flattern. Es war noch zu früh im Jahr für ein Sonnenbad am Strand, doch Barbara hatte mehrere Leute bei einem typisch englischen Zeitvertreib gesehen: Sie parkten in der Nähe des Strands, saßen im Auto und lasen die Zeitung.

Daidre war schon da, als sie eintraf. Am Vortag hatte Kayla darauf bestanden, dass Daidre sich bei ihr einquartierte – »Wir haben ein zweites Gästezimmer. Willen und ich würden uns über ein bisschen Gesellschaft freuen, Daidre. Es ist doch absurd, dass Sie jedes Mal von Exeter oder Polcare Cove rüberfahren müssen.« Sie bot ihr sogar an, ihr Auto zu benutzen, damit Barbara Daidres Wagen nehmen konnte. Weil sie ein paar Jahre zuvor Lynleys Wagen ruiniert hatte, wollte Barbara fast Nein sagen – doch es war einfach sehr praktisch.

Also war Barbara zurück nach Howenstow gefahren, wo sie verkündete, sie habe einen Wagen gemietet. Da Daidre einen stinknormalen Vauxhall hatte, wie man sie zu Dutzenden auf den Straßen sah, glaubte sie nicht, dass Lynley erkennen würde, wem er in Wahrheit gehörte. Außerdem dachte er bestimmt, dass Daidre in London war, deshalb würde ihre kleine Notlüge wohl kaum auffliegen.

Barbara hatte bis spät in die Nacht die Aussagen von Gloriana Lobb gelesen. Dabei stellte sie fest, dass Gloriana bisher kein wasserdichtes Alibi vorzuweisen hatte. Sie wohnte in einem möblierten Zimmer in Newlyn, wo die junge Frau
im Zimmer gegenüber – eine Künstlerin namens Cressida Mott-King – möglicherweise bestätigen konnte, dass Gloriana in der Mordnacht zu Hause gewesen war. Laut dem Bericht des Major Incident Teams hatte Gloriana jedoch angegeben, dass Cressida an jenem Abend mit einem »Möchtegerncasanova namens Nate Jacobs« zugange gewesen sei, sodass sie wahrscheinlich gar nichts bestätigen konnte, außer vielleicht der Farbe von Nates Unterhose. Gloriana hatte zur fraglichen Zeit an ihrem Videoblog gearbeitet.

Barbara hatte sich den Vlog näher angesehen. Gloriana behandelte alle möglichen Themen – vom Klimawandel bis zur hungernden Bevölkerung im Südsudan. Barbara fand darin nichts, was ihr irgendwie weiterhalf; es ging im Großen und Ganzen darum, dass die Männer generell Schufte waren – vor allem die weißen – und dass die Welt vor die Hunde ging – alles Ansichten, die Barbara nicht ganz abwegig fand.

Sie und Daidre machten sich auf den Weg zu Glorianas kleinem Vintage-Laden, der nicht schwer zu finden war. Er befand sich in einer der engen Straßen mit mehr oder weniger identischen Granithäusern, die dem Städtchen einen antiken Charme verliehen. Auf einem Hügel mit verwinkelten Steintreppen standen noch mehr schmucke Häuser, allem Anschein nach etwas jüngeren Datums.

Vintage Britannia lag im Erdgeschoss des Hauses, das zum Verkauf angeboten wurde. Vor dem Café nebenan mit dem Namen Wedge o’ Cheese hatte sich eine Schlange vom Menschen gebildet, die offenbar wegen der frischen Backwaren anstanden, deren verlockender Duft durch die offene Tür des Cafés wehte. Die Leute unterhielten sich in gedämpftem Ton; Barbara schnappte das Wort »Mandelcroissant« auf, worauf ihr Magen ihr eindringlich signalisierte, sich in die Schlange der Wartenden einzureihen. Es gelang ihr, sich zu beherrschen.

Als sie sich der Eingangstür von Vintage Britannia näherten, sahen sie im Laden eine Frau, die Vintage-Keksdosen mit allen möglichen Designs ins Schaufenster stellte, vom Toaster bis zum Picknickkorb. In der Mitte des Schaufensters fanden sich Zinntabletts und chromverzierte Teekannen aus Porzellan dekorativ in den Vordergrund gerückt. Die Frau sah selbst aus wie eine Kuriosität aus der Zeit, als die Carnaby Street ein Mekka der jungen Mode war – nicht so wie heute ein Mekka für Touristen auf der Jagd nach Souvenir-T-Shirts. Ihr Outfit war in Gelb und Hellgrün gehalten – ein ärmelloses Hemdkleid, dazu klobige Schuhe und einen Pillbox-Hut. Ihre dunklen Haare hatte sie zu einem Knoten gebunden. Sie blickte auf, sie trug eine große orangefarbene Brille. Ihre Augen hatte sie mit Kajal betont und die Wimpern verlängert. Das musste Gloriana Lobb sein, die Ladenbesitzerin, die ihren Kunden eine Zeitreise ins Swinging London der Sixties bot.

Im Laden lief Musik – in dem Song lamentierte jemand über den aussichtslosen Versuch, den Wind zu fangen. Barbara war eher ein Fan von Fünfzigerjahre-Musik, deshalb kannte sie den Namen des Sängers nicht.

Im Moment schien das Geschäft leer zu sein. Die Frau aus den Sechzigern begrüßte sie mit einem »Guten Morgen« und »Sehen Sie sich ruhig um und sagen Sie Bescheid, wenn Sie etwas Bestimmtes suchen«. Sie stieg aus dem Schaufenster und faltete den Deckel eines Pappkartons, ging in ein Hinterzimmer und kam Augenblicke später zurück.

Barbara begutachtete ausgefallene Figürchen und Tassen zur Feier der Krönung englischer Monarchen von Edward VII
. aufwärts, während Daidre sich mehr für Kleider interessierte. Sie erfuhren, dass die Kunden sich – abgesehen von Originalkleidungsstücken – besonders für Bakelitschmuck begeisterten, der »absolut echt« sei, nicht der
»billige Ramsch aus China«. Barbara ging zum Tresen, in dessen Vitrine eine reiche Auswahl an Bakelitstücken ausgestellt war, hauptsächlich bunte Halsketten, Broschen und Ohrringe. An einem Schmuckbäumchen hingen Dutzende Armbänder. Daidre trat neben sie. Gloriana musterte die beiden einen Augenblick, als überlegte sie, ob sie sie schon einmal gesehen hatte.

Es war Barbara, die die Initiative ergriff. »Gloriana Lobb, nicht wahr?«, sagte sie und zückte ihren Polizeiausweis. »Detective Sergeant Barbara Havers.« Mit einem Nicken deutete sie auf Daidre. »Dr. Trahair.«

»Ich habe schon mit der Polizei gesprochen«, erwiderte Gloriana hastig. »Ich wüsste nicht, was es noch zu sagen gäbe.«

»Schon klar«, erwiderte Barbara. »Wir arbeiten aber für das andere Team.«

»Was heißt das?« Gloriana schaute zwischen Barbara und Daidre hin und her.

Barbara erklärte ihr, dass sie noch einmal alles durchgingen, was das Ermittlungsteam gesammelt und dem Staatsanwalt vorgelegt hatte – möglicherweise hatte man etwas falsch interpretiert oder absichtlich unter den Tisch fallen lassen, um die Anklage gegen den Beschuldigten Goron Udy zu untermauern. »Das ist aber nicht der eigentliche Grund, warum wir hier sind«, fügte sie hinzu. »Wir wollen mit Ihnen über das Testament Ihres Vaters reden.«

»Was ist damit?«

»Es gibt ein neueres Testament, dort steht etwas anderes als in dem, wo Sie und Ihr Bruder als Begünstigte eingesetzt sind.«

Gloriana stieß ein bitteres Lachen aus. »Warum überrascht mich das nicht? Er hat ihr alles vermacht, oder?« Bevor Barbara antworten konnte, fügte Gloriana hinzu: »Ich hab mir
gleich gedacht, dass die trauernde Witwe noch ein Ass im Ärmel hat. Mum wird ziemlich enttäuscht sein, und mein Bruder wird sich wahrscheinlich aufhängen. Tja, man soll den Tag nie vor dem Abend loben …« Sie griff unter die Theke, holte eine Sprühflasche hervor und begann das Glas zu reinigen.

»Ihre Mum und Ihr Bruder? Wie meinen Sie das?«, hakte Barbara nach.

»Ist das so schwer zu verstehen?«

»Wenn Sie es uns bitte trotzdem erklären könnten«, sagte Daidre.

Gloriana hielt mit dem Wischlappen in der Hand inne. Ihr Gesichtsausdruck machte deutlich, dass sie wenig Lust hatte, mit ihnen zu kooperieren. Sie gab sich einen Ruck und sagte: »Mum hat einen neuen Partner. Sie hält den armen Anthony schon eine Ewigkeit hin. Man sollte meinen, dass sie die Vergangenheit verarbeitet hätte. Aber die Affäre meines Dads mit der kleinen Schlampe hat schon ewig gedauert, bevor Mum endlich dahinterkam. Sie können sich denken, dass sie nicht gut auf ihn zu sprechen war. Sie will auch gar nichts von meinem Vater – aber dass jetzt diese Familienzerstörerin alles bekommen soll …« Sie widmete sich wieder der Vitrine und wischte energisch über das Glas. »Sie hasst die Schlampe, darum hat sie sich gefreut, dass Merritt und ich erben und das Miststück leer ausgeht. Geschieht ihr recht, hat Mum sich gedacht. Und Anthony hätte sich genauso gefreut; wenn Kayla leer ausginge, hätte Mum keinen Grund mehr, über Dads Betrug an der Familie zu lamentieren. Jetzt bleibt alles beim Alten, und Mum wird so verbittert sein wie immer. Der arme Anthony. Er tut mir echt leid. Es ist mir ehrlich gesagt ein Rätsel, wie er Mums Besessenheit schon so lange aushält.«

Barbara fragte sich unwillkürlich, warum in den Polizei
berichten nirgends von einem Anthony die Rede war. »Wie heißt der Mann mit Nachnamen?«

»Anthony?«, erwiderte Gloriana. »Der tut keiner Fliege was zuleide, falls Sie das meinen.«

Barbara zuckte mit den Achseln. »Trotzdem.«

»Wie Sie meinen. Er heißt Grange. G-r-a-n-g-e.«

»Seine Kontaktdaten?«

»Echt jetzt?« Gloriana seufzte tief, nahm einen Reklamezettel von einem Stapel neben der Kasse. Sie drehte ihn um, schrieb den Namen, eine Handynummer und eine Adresse darauf und gab ihn Barbara. »Er wird sowieso ein Alibi haben«, sagte Gloriana. »Mum kann sicherlich bestätigen, dass er zu Hause war. Außerdem ist er nicht der Typ, der Leute umbringt.«

»Wieso sind Sie sich da so sicher?«, fragte Daidre.

»Er ist Pfarrer.«

MOUSEHOLE

CORNWALL

Das Büro des Architekten, mit dem John Penellin einen Termin vereinbart hatte, lag in der Fore Street, nicht weit vom Zentrum entfernt. Von dort aus hatte man einen Ausblick auf den Hafen und das Obelisk-Denkmal zur Erinnerung an die sechsunddreißig Söhne der Stadt, die im Ersten Weltkrieg ihr Leben gelassen hatten. Am Sockel lehnte ein Kranz aus roten Mohnblumen, davor standen drei Schülerinnen in Uniform, die eigentlich woanders sein sollten, und rauchten E-Zigaretten, ihre Röcke bis über die Knie hochgezogen.

Lynley hörte größtenteils schweigend zu, während John, der seine grob skizzierten Pläne mitgebracht hatte, dem Ar
chitekten namens Oswald Quigley das Vorhaben erläuterte. Quigley tippte sich mit dem Finger an die Unterlippe und nickte gravitätisch. Dann sprach er von Statik, von tragenden und nicht tragenden Wänden, von neuen elektrischen Leitungen und schloss mit einer Feststellung, die sich für Lynley von selbst verstand – dass eine Renovierung des alten Hauses zwar möglich, aber teuer und zeitaufwendig sei. Dann fragte Quigley, ob er sich mit dem Bauunternehmer, mit dem er oft zusammenarbeitete, in Verbindung setzen solle. Dieser könne eine grobe Schätzung der Kosten sowie der benötigten Zeit vornehmen. Denn es sei ratsam, diese Zahlen zu kennen, um einen detaillierten Plan zu erstellen.

Lynley stimmte dem zu, obgleich er das Gefühl hatte, vor unüberwindlichen Hindernissen zu stehen. Als sie Oswald Quigley verließen, war seine Stimmung gedämpft. Mit einem dumpfen Gefühl im Magen blickte er auf den Hafen und die Bucht hinaus. »Sein Gesicht hat alles gesagt, John«, meinte er. »Es würde Unsummen kosten. Für die Rückzahlung des Kredits würde ich Jahrzehnte brauchen, selbst wenn die Öffnung des Hauses für Besucher sich als voller Erfolg erweisen sollte. Ich glaube, mir bleibt nichts anderes übrig, als das Dach zu erneuern und ansonsten weiterzumachen wie bisher. Wenn wir nicht einmal das schaffen, müssten wir die Bilder aus der Galerie in Sicherheit bringen und hoffen, dass uns nicht das ganze Dach auf den Kopf fällt.«

»Das halte ich für keine gute Lösung«, sagte Penellin. »Aber Tommy, selbst wenn wir einen Kredit für die Dachreparatur bekommen, löst das noch nicht das Hauptproblem: die wachsenden Instandhaltungskosten. Die Pachtgebühren der Farmer sind eine gute Basis für die Erhaltung von Howenstow, aber sie geben uns keinen Spielraum für einen Notfall, wie wir ihn gerade erleben.«

Sie schlenderten zum Hafen hinunter, wo sie den Land
Rover geparkt hatten. Beim Kriegerdenkmal blieben sie einen Moment stehen. Der Fahrer eines Reisebusses versuchte aus unerfindlichen Gründen, in die South Cliff Road einzubiegen, die kaum zwei Meter breit war. Ein Passagier war ausgestiegen, um ihn einzuweisen. Er stand vor dem Bus und gestikulierte aufgeregt. »Colpirai il muro!
«, rief er, während ein paar Passanten sich an die Wand des Ship Inn drückten.

Lynley und Penellin verfolgten die Szene einen Augenblick und gingen dann schweigend weiter, bis John das Thema erneut aufgriff. »Es ist ja kein Geheimnis, dass solche alten Häuser und Anwesen überall im Land verkleinert werden müssen. Ihrer Familie ist es länger als anderen gelungen, daran festzuhalten. Sie könnten einen Teil verkaufen, auch einige der wertvolleren Bilder, aber das ändert nichts an der Tatsache, dass diese Lebensweise nicht mehr zeitgemäß ist. Ich fürchte, dem muss man ins Auge sehen, Tommy.«

Lynley konnte ihm nicht widersprechen. Schließlich hatte er selbst seinen Lebensmittelpunkt seit vielen Jahren in London. Er hatte sich nie als Gutsherr betätigt, nachdem sein Vater verstorben war. Es wäre ihm ehrlich gesagt auch nicht im Traum eingefallen. Er hatte es genossen, sich nicht um Howenstow kümmern zu müssen, hatte John Penellin die Verwaltung des Familiensitzes überlassen und keinen Gedanken an dessen Instandhaltung verschwendet, schon gar nicht an Arbeiten, wie sie nun anstanden. John hatte recht: Er konnte das Geld für die Renovierung des Dachs aufbringen, indem er einen Teil des Landguts oder der Kunstwerke verkaufte. Aber damit würde er das viel größere Problem nicht lösen, vor dem er mittelfristig stand. Howenstow musste sich irgendwie selbst tragen. Ob es ihm passte oder nicht – John hatte den einzigen Weg aufgezeigt, wie das gelingen konnte.

Als sie zum Kai hinuntergingen, seufzte Lynley und sagte: »Rufen Sie meine Bank an? Dann werden wir ja sehen, wie
die Bedingungen für einen Kredit aussehen.«

»Für das Dach oder die Umbauten am Haus … oder beides?«

»Fangen wir erst mal mit dem Dach an«, entschied Lynley. »Aber das mit der Bank möchte ich vorerst für mich behalten. Mutter und Judith sollen es erst erfahren, wenn es wirklich sein muss.«

»Ich kann schweigen«, versicherte Penellin. »Aber ich glaube, sie werden nicht überrascht sein.«

»Ihr Wort in Gottes Ohr«, meinte Lynley skeptisch.

Sie erreichten den Land Rover, und Lynley setzte sich ans Lenkrad, dann fuhren sie langsam die Straße hinauf. Am höchsten Punkt bremste er, als ihnen zwei Frauen entgegenkamen, die zum Parkplatz hinuntergingen: Barbara Havers und Daidre Trahair.

TRURO

CORNWALL

Wie sich herausstellte, lebte Fabienne Porter nicht in Falmouth, wie Cathy Lobb angenommen hatte. Eine kurze Recherche ergab, dass die Frau, die Sebastian Lobb ein Alibi verschafft hatte, ein geräumiges georgianisches Haus in der St. George’s Road in Truro bewohnte. Von dort war es nur ein kurzer Fußmarsch zu den Victoria Gardens. Auf einmal erblickte Bea eine schlanke Frau, die ihr mit einem weiß gelockten Hund entgegenkam und die, wie sich herausstellte, Fabienne Porter war.

»Sacha hätte uns keine ruhige Minute gegönnt, wenn ich nicht mit ihr rausgegangen wär, bevor Sie kommen«, sagte sie, als sie die Haustür aufschloss und den kleinen Hund ins
Haus ließ. »Treten Sie ein. Ich gebe ihr nur schnell ihr Futter. Dauert nicht lang.« Sie führte Bea ins Wohnzimmer, dessen Fenster auf die St. George’s Road hinausgingen. Bevor sie sich um den Hund kümmerte, bot sie ihr noch Tee an, doch Bea verzichtete dankend. Kaffee? Espresso?, fragte sie nach, doch Bea verneinte abermals. Sie brauchte keine Gastfreundschaft, dachte sie, sondern belastbare Informationen. Und sie musste der Person, die ihr die Informationen lieferte, in die Augen sehen, während sie sie befragte.

Bea sah sich im Wohnzimmer um. Es war unschwer zu erkennen, dass Fabienne Porter Antiquitäten sammelte. Bea verstand so gut wie nichts von Antiquitäten, doch die Stücke schienen alle aus derselben Zeit zu stammen und zu dem georgianischen Haus zu passen. Die Möbel waren in ausgezeichnetem Zustand, allem Anschein nach aus Mahagoni, mit fein gearbeiteten Beinen und blank polierten Beschlägen. Nirgends war auch nur ein Staubkörnchen zu sehen.

Bea ging zum Kamin, auf dessen Sims drei Fotografien standen. Eine zeigte einen Flugzeugpiloten in Uniform, die andere zwei ebenfalls uniformierte Schuljungen und die dritte dieselben Jungen, die Arme um einen lächelnden Golden Retriever geschlungen. Die Jungen sahen dem Piloten auffallend ähnlich, einem gut aussehenden Mann im mittleren Alter mit einem Schönheitsfleck auf der linken Wange.

»Mein Mann Templer«, sagte Fabienne, als sie ins Wohnzimmer zurückkam, und fügte lächelnd hinzu: »Fragen Sie mich nicht, was seine Eltern sich dabei gedacht haben, ihm den Namen zu geben. Er ist bloß froh, dass es nicht noch schlimmer gekommen ist; seine Mutter hat nämlich auch diese Höhlenmenschen-Geschichten gemocht. Zum Glück konnten sie sie davon abbringen, den Jungen nach dem Helden zu nennen. Sind Sie sicher, dass Sie keinen Tee wollen? Ich habe welchen gemacht.« Sie hielt eine Tasse mit Unter
tasse in der Hand.

Bea schüttelte den Kopf und deutete auf die zwei Jungen. »Ihre Söhne?«

»Nein. Templers Söhne mit seiner ersten Frau. Ich bin schon seine dritte. Wollen wir uns setzen?« Sie deutete auf das Sofa und zwei Lehnstühle um einen Couchtisch. Sie setzten sich einander gegenüber.

»Hat er keine Kinder mit der zweiten Frau?«, fragte Bea.

»Nein. Die Ehe hat nicht lang gehalten.«

»Er ist Flugkapitän?«

»Ja. Er macht Flüge von Bristol aus.«

»Ganz schön weit. Bleibt er über Nacht, wenn er einen frühen Flug hat?«

»Ja. Und oft auch in Italien, je nachdem, wo die Reise hingeht.«

»Leben die Jungen nicht hier bei Ihnen?«

»Nein. Die sind bei ihrer Mutter in der Nähe von Winchester. Wir haben sie in den Herbstferien bei uns, auch einen Teil der Sommerferien und jedes zweite Jahr an Weihnachten.«

»Dann haben Sie viel Zeit für sich«, bemerkte Bea.

»Stimmt. Templer weiß übrigens von Sebastian. Wir haben uns von Anfang an für eine offene Ehe entschieden. Seine Kolleginnen sind eine ständige Verlockung für ihn. Ich war auch eine von ihnen.«

»So haben Sie sich kennengelernt?«

»Ja. Ich war nicht so dumm, mir einzubilden, dass ihm das nicht wieder passieren würde. Deshalb haben wir vereinbart, uns zu lieben, aber nicht exklusiv. Wir verhandeln das jedes Jahr neu.«

Wie erwachsen, dachte Bea. »Ist es mit Sebastian Lobb auch so?«, wollte sie wissen.

»Wie meinen Sie das?« Fabienne hob die Tasse an die Lip
pen und nahm einen lautlosen Schluck. Ihre perfekt manikürten Fingernägel bestätigten Beas Eindruck, dass Fabienne eine Frau war, die sehr auf ihr Äußeres achtete.

»Liebe«, sagte Bea. »Gegenseitig, aber nicht exklusiv.«

»Ah.« Wieder nahm Fabienne einen Schluck Tee. »Sebastian ist ein lieber Kerl, aber unsere Beziehung war rein sexuell.«

»Ist es zu Ende?«

»Warum fragen Sie?«

»Sie haben ›war‹ gesagt.«

»Ach so. Das zwischen uns ist nichts Regelmäßiges. War es nie. Wie sollte es auch? Ich habe einen Mann, und Sebastian seine Karriere. Er ruft mich gelegentlich an, oder ich ihn. Dann machen wir etwas aus. Manchmal nur für einen Nachmittag, manchmal auch eine Nacht. Hin und wieder waren es auch ein paar Tage, aber das ist wirklich selten. Es hängt von seinem Terminplan ab. Und natürlich von Templers Arbeitszeit.«

»Nicht von Ihrer?«

Sie hob eine perfekt geschwungene Augenbraue. »Ich hab den Job bei der Fluglinie aufgegeben, als wir zwei Jahre verheiratet waren. Viele stellen es sich toll vor, als Flugbegleiterin zu arbeiten, aber in Wahrheit ist es verdammt anstrengend. Heutzutage kommt man sich dabei vor wie eine Lehrerin in einem Eisenbahnwagen voll aufgedrehter Schulkinder.«

»Und jetzt?«

»Jetzt?« Sie legte den Kopf schief. Bea dachte sich, dass die Frau ihre Frisur bestimmt von einem erstklassigen Haarstylisten machen ließ, der wahrscheinlich nicht in Truro saß. Ihre Haare waren blond mit bronzefarbenen Strähnen und in einem Stil frisiert, der nachlässig wirken sollte, ohne es zu sein. »Meinen Sie, womit ich jetzt meine Zeit verbringe?«

»So in etwa, ja«, sagte Bea.

»Ich helfe jungen Müttern mit ihren kleinen Kindern und arbeite manchmal im Krankenhaus. Es gibt genug Möglichkeiten, wenn man sich ein bisschen umsieht.«

»Haben Sie dadurch Sebastian Lobb kennengelernt?«

»Sie meinen, dass wir uns beide ehrenamtlich betätigt hätten?« Sie lachte herzhaft. »Nein, das ist nicht sein Ding. Wir sind uns bei einem Singkreis begegnet, den er geleitet hat. Danach haben wir uns unterhalten, und ich hatte ein paarmal privates Stimmtraining bei ihm.«

»Und das Training hat sich dann von der Stimme auf andere Gebiete ausgedehnt«, bemerkte Bea.

»Wenn Sie so wollen, ja.«

Bea musste anerkennen, dass die Frau durch nichts aus der Ruhe zu bringen war. Aber sie musste ihre Beziehung zu Sebastian Lobb ja auch nicht geheim halten. Zumindest behauptete sie das. »Sie wissen wahrscheinlich, dass sein älterer Bruder ermordet wurde.«

»Jemand von der Polizei hat mich deswegen angerufen. Sebastian hat ausgesagt, dass er die Nacht, als sein Bruder umgebracht wurde, bei mir verbracht hat.«

»Und? Hat er?«

»Ja, hat er. Das hab ich der Polizei auch schon gesagt. Er ist gegen halb sieben am Abend gekommen, dann haben wir zusammen gegessen. Templer ist über Nacht in Bristol geblieben, weil er am nächsten Tag einen frühen Flug hatte. Also hat Sebastian bei mir übernachtet.«

»Von wem ist es ausgegangen?«

»Dass er nach Truro kommt?« Als Bea nickte, sagte sie: »Ich glaube, es war meine Idee. Er hat mich am Tag zuvor angerufen, da habe ich vorgeschlagen, dass wir uns bei mir treffen, nachdem ich auf Templers Dienstplan nachgesehen habe.«

»Hat nicht vielleicht er diesen Tag für das Treffen vorgeschlagen?«

»Sicher nicht, weil er ja nicht weiß, wann Templer zu Hause ist und wann nicht.«

»Ist er die ganze Nacht geblieben?«

»Ja. Nach dem Essen haben wir miteinander geschlafen, und irgendwann in der Nacht noch einmal. In der Früh ist er gegangen.«

»War er in der Nacht nicht vielleicht mal weg?«

»Das wär mir aufgefallen. Ich habe einen leichten Schlaf. Wie gesagt, er ist am Morgen weggefahren.«

»Welche Zeit?«

»Ungefähr halb acht, vielleicht Viertel vor. Wir haben noch einen Kaffee zusammen getrunken, dann ist er los.«

»Und es war wie immer, alles ganz normal?«

Fabienne stellte die Teetasse mit der Untertasse auf den Tisch. Irgendwo in der Nähe klingelte ein Telefon, der Anrufbeantworter schaltete sich ein und eine Männerstimme sagte: »Ich wollte mich nur mal melden, Liebling. Sie haben mir einen Flug nach Prag angeboten. Eine einmalige Sache, aber ich würde es gern machen. Sag mir Bescheid, was du davon hältst, wenn du einen Augenblick Zeit hast.«

Es war natürlich der Ehemann. Bea konnte sich nicht erinnern, wann sie zum letzten Mal eine Nachricht auf einem Anrufbeantworter und nicht auf einem Handy hinterlassen hatte.

»Er liebt Prag«, sagte Fabienne zu Bea. »Ich übrigens auch. Waren Sie mal dort?«

»Nein, nie.«

»Sollten Sie unbedingt, wenn Sie mal Gelegenheit haben. Die Stadt hat wirklich Charme.« Sie verschränkte die Hände im Schoß. »Sie wollen wissen, ob mit Sebastian alles ganz normal war. Ich kann nur sagen, dass ich schon den Ein
druck hatte. Es ist nur so, dass Sebastian manchmal schwer zu durchschauen ist. Ich glaube, er hat oft mehrere Affären laufen und muss aufpassen, was er sagt und tut.«

»Zum Beispiel, dass er nicht eine Frau mit dem falschen Namen anspricht?«

»Das könnte passieren.«

»Sie gehen damit sehr locker um. Ich meine, dass er so viele Bekanntschaften hat.«

»Warum nicht? Es ist ja nicht so, dass wir eine gemeinsame Zukunft hätten. Ich würde Templer niemals wegen eines anderen verlassen. Sebastian weiß das. Wahrscheinlich macht mich das für ihn so attraktiv. Andererseits …« Sie schien einen Moment in Gedanken versunken.

»Ja?«, drängte Bea.

»Ich weiß nicht, wie ich es sagen soll, aber ich hab so ein Gefühl, dass Sebastian unser kleines Arrangement vielleicht beenden will.«

»Warum?«

»Er ist ein wundervoller Liebhaber, weiß genau, was eine Frau mag. Aber diesmal hab ich gespürt, dass er innerlich woanders war.«

»Wegen einer anderen Frau?«

»Hundert Prozent sicher bin ich mir natürlich nicht, aber er war nicht richtig bei der Sache.«

»Und wie geht es Ihnen damit?«

Fabienne wirkte nachdenklich. »Was soll ich sagen? Nichts dauert ewig, oder?«

HALSETOWN BEI CARBIS BAY

CORNWALL

Barbaras Herz hatte kurz ausgesetzt, als sie und Daidre plötzlich vor DI
Lynley standen. Er sollte sich doch eigentlich auf seinem Familiensitz um das kaputte Dach kümmern. Was zum Henker machte er hier in Mousehole? Er schaute zwischen ihr und Daidre hin und her, und Barbara hatte nur einen Gedanken: Wo ist der nächste Müllcontainer, in den ich mich verkriechen kann? »Es ist nicht so, wie Sie denken!«, hätte sie am liebsten gerufen, doch die Wahrheit war, dass es genau so war, wie er dachte: Daidre war in Cornwall, und Barbara Havers, seine Kollegin, mit der er seit Jahren gut und vertrauensvoll zusammenarbeitete, hatte es gewusst und ihm kein Wort davon gesagt.

Begrüßungen und etwas unbeholfene Worte wurden ausgetauscht, doch Barbara bekam es kaum mit. Ihr Herzschlag dröhnte ihr in den Ohren, ihre Handflächen fühlten sich schweißnass an, ihre Achselhöhlen triumphierten über ihr Deo.

Nach wenigen Minuten trennten sich ihre Wege wieder, und Barbara sagte zu Daidre: »Ich hatte wirklich keine Ahnung …«

»Ich weiß, Barbara«, antwortete Daidre höflich.

Damit war das Thema Thomas Lynley erledigt. Daidre verlor kein Wort mehr über die unerwartete Begegnung, und Barbara schlug vor, die örtliche Bibliothek aufzusuchen und mit der Durchsicht der Polizeiakten weiterzumachen. Die nächstgelegene Bibliothek befand sich in Penzance, weshalb sie die Arbeit in ein nettes Restaurant in der Fore Street verlegten. Sie bestellten etwas zu essen, obwohl sie nicht hungrig waren, und setzten sich mit den Unterlagen von Rupert Somerton an einen Tisch.

Beim Lesen gewann Barbara zunehmend den Eindruck, dass viele Aspekte des Falls nur sehr flüchtig behandelt worden waren. Allem Anschein nach hatte das Major Incident Team sich frühzeitig auf Goron Udy als Hauptverdächtigen festgelegt und alles ignoriert, was auf einen anderen Täter hinwies. So war etwa Kaylas Bruder nur ein einziges Mal befragt worden, obwohl er zum Zeitpunkt der Ermordung seines Schwagers vor Ort gewesen war. Auch mit Merritt Lobb hatten die Ermittler nur einmal gesprochen, obwohl er zunächst davon ausging, eine gute Erbschaft zu machen. Der Bruder des Mordopfers hatte ein Alibi angegeben, das man lediglich mit einem Telefonanruf bei einer Frau überprüft hatte, von der niemand mit Sicherheit hätte sagen können, dass sie tatsächlich Sebastians Geliebte war und vielleicht einen guten Grund hatte zu lügen. Das Major Incident Team schien auch nicht unterbesetzt zu sein, wenn man den Umfang der Unterlagen als Maßstab nahm. Offensichtlich mangelte es eher an einer kompetenten Führung – oder die Verantwortlichen waren irgendwie unter Druck und hatten darauf gedrängt, der Staatsanwaltschaft möglichst schnell einen Schuldigen zu präsentieren.

Barbara wies Daidre auf diese Schwachpunkte hin, die daraufhin fragte: »Aber warum hat Goron dann ein Geständnis abgelegt?«

Barbara antwortete, Verdächtige würden manchmal aus den verrücktesten Gründen ein Verbrechen gestehen, das sie gar nicht verübt hätten. »Glauben Sie mir, so was kommt immer wieder vor.«

»Aber dann wird es meistens nicht viele Hinweise geben, die ein solches Geständnis untermauern, oder?«

Barbara musste zugeben, dass es bei einem falschen Geständnis meist nur wenig oder gar keine belastenden Hinweise gab. Doch die Ermittler würden fast immer etwas
übersehen oder Fakten ignorieren, die ihnen nicht ins Bild passten. Sie standen unter großem Druck, den Täter zu überführen. Im vorliegenden Fall sei es zum Beispiel auffällig, dass niemand den Pfarrer, Anthony Grange, befragt hatte. Niemand hatte auch nur ein Wort mit ihm gewechselt. Es sei gut möglich, dass es noch mehr Personen gebe, die man habe links liegen lassen – und die müssten sie beide nun finden und aufsuchen. Beginnen würden sie mit dem Pfarrer.

Sie trafen ihn zu Hause in Halsetown an, unweit von Carbis Bay. Dort lebte er nicht in einem Pfarrhaus, wie Barbara erwartet hatte, sondern in einem der alten Bergarbeiterhäuser, die terrassenförmig in der Laity Lane angeordnet waren. Als er die Tür öffnete, sahen sie hinter ihm jede Menge Kartons stehen; einige davon waren leer, um mit Büchern gefüllt zu werden, die überall im Wohnzimmer herumlagen.

»Sie sind anscheinend gerade beim Umziehen«, sagte Barbara, nachdem er sie hereingebeten hatte.

»Ja«, bestätigte er.

»Weit weg?«

»Nein, nein. Nur nach Carbis Bay. Meine … ich weiß nicht, ›Freundin‹ klingt irgendwie komisch in meinem Alter. Vielleicht sollte ich sagen, meine Partnerin. Ja, das klingt besser. Meine Partnerin und ich werden in ihrem Haus zusammenleben.«

»Sprechen Sie von Maiden Lobb?«

Er sah sie etwas verdutzt an. »Ja. Aber sie heißt Maiden Kittow.«

»Sind Sie schon lange mit ihr zusammen?«, hakte Barbara nach.

»Acht Jahre, nicht wahr?«, meldete sich eine weibliche Stimme zu Wort.

Sie drehten sich um und sahen eine Frau die Treppe herunterkommen. Sie hatte einen Stapel Zeitschriften in der
Hand, die Anthony Grange ihr rasch abnahm. Sie trug ihr ergrauendes Haar in einer altmodischen Hochsteckfrisur. Bekleidet war sie mit einem Trainingsanzug und Turnschuhen. Sie half wohl Anthony Grange beim Packen.

»Es war überfällig, dass wir zusammenziehen«, fuhr sie fort. »Anthony war unglaublich geduldig.«

»Sie sind Maiden Lobb … Maiden Kittow?«, sagte Barbara. Sie sah um Jahrzehnte älter aus als die Frau, die ihren Platz in Michael Lobbs Leben eingenommen hatte. Kein Wunder, dachte Barbara. Schließlich war sie deutlich älter als Kayla Lobb.

»Ja«, sagte sie. »Können wir Ihnen irgendwie helfen? Sie sind …?«

Barbara zog ihren Polizeiausweis hervor und stellte auch Daidre vor. Der Pfarrer begutachtete Barbaras Ausweis. »Metropolitan Police?«, sagte er überrascht.

Maiden sah ebenfalls genauer hin. »Es geht um den Mord an Michael, oder? Aber warum beschäftigt sich die Metropolitan Police damit? Ich habe doch schon mit den lokalen Ermittlern gesprochen.«

Barbara ging nur auf ihre letzte Feststellung ein. »Schon klar. Aber Ihr Partner wurde nicht befragt. Wir würden uns gern auch mit ihm unterhalten.«

Maiden schaute zu Anthony Grange, dann zu Barbara. »Sie können doch nicht allen Ernstes glauben, dass Anthony etwas mit Michaels Tod zu tun hat«, sagte sie in scharfem Ton. »Anthony, du musst solche Fragen nicht beantworten.«

»Da haben sie völlig recht«, erwiderte Barbara. »Wir versuchen nur auszuschließen, dass diese oder jene Person als Täter infrage kommt. Auch Sie würden wir gern ausschließen und uns auf die wirklich Verdächtigen konzentrieren. Also, können Sie uns sagen, wo Sie in der Nacht waren, als der Mord passierte? Auch am frühen Morgen, wenn es mög
lich ist.«

»Anthony …« Wieder dieser mahnende Ton.

Anthony Grange mochte noch so friedfertig wirken, doch er ließ sich nicht herumkommandieren. »Schon gut, Liebling«, sagte er zu Maiden, ehe er sich wieder Barbara zuwandte. »Ich war hier. Ich verbringe die Nacht meistens hier.«

»Nicht bei Mrs. Kittow?«

»Leider nein. Wir fanden, dass es keine gute Idee ist, solange Merritt, Bonnie und die Kinder bei ihr wohnen. Ich wollte … wir wollten kein schlechtes Beispiel geben.«

»Ihr Sohn, seine Frau und ihre Kinder?«, sagte Barbara zu Maiden.

»Ja. Ich habe manchmal die Nacht hier verbracht, aber Anthony nie bei mir.«

»Ziemlich altmodisch, ich weiß«, fügte Anthony mit einem säuerlichen Lächeln hinzu. »Aber so sind wir nun mal. Und als Pfarrer wäre es besonders unpassend gewesen. Zumindest solange ich nicht im Ruhestand bin.«

»Wann ist es so weit?«, wollte Barbara wissen.

»Mit dem Ruhestand? Im nächsten Jahr.«

»Trotzdem ziehen Sie jetzt schon zusammen?«, sagte Daidre.

»Ja, weil wir endlich heiraten werden.«

»Hat eine Weile gedauert, nicht wahr?«, meinte Barbara.

»Wir konnten nicht heiraten, solange Michael gelebt hat.«

»Wieso das?«, hakte Barbara nach.

»Die Church of England«, sagte er. »Wir wollen natürlich kirchlich heiraten, und das war nicht möglich.«

»Bis Michael Lobb gestorben ist.«

»Also … ja. Das hat uns diese Möglichkeit eröffnet. Außerdem sind Merritt und seine Familie ausgezogen. Ich war ja bereit, den Schritt zu tun, aber Maiden wollte unbe
dingt …«

»Anthony, wir sollten hier weitermachen, wenn du heute noch mit dem Packen fertig werden willst.«

Barbara ignorierte Maidens Mahnung. »Was wollte sie unbedingt?«, fragte sie.

Wieder schaute er von Maiden zu Barbara, diesmal sichtlich verwirrt. Er schwieg, doch in die angespannte Stille sagte Maiden: »Anthony wollte sofort heiraten, als wir das mit Michael erfahren haben. Ich habe darauf hingewiesen, dass sich das nicht gehört, dass wir eine Weile warten müssen. Gleich zu heiraten, nachdem mein Exmann ermordet wurde …? Das wäre, als würde ich auf seinem Grab tanzen.« Sie ging zu einem der leeren Kartons und legte einen Stapel Bücher hinein. Nach dem Staub zu schließen, der dabei aufgewirbelt wurde, waren die Bücher und die Regale jahrelang nicht abgestaubt worden. Sie drehte sich zu Anthony um. »Wir werden nicht Platz für alle haben. Bist du sicher, dass du alles aussortiert hast, was du nicht behalten willst?«

»Das ist ja das Problem«, sagte er. »Ich hab’s versucht, aber ich kann mich einfach nicht von ihnen trennen.«

Sie las den Titel auf einem Buchrücken. »Die Briefe des Apostels Paulus?«

»Die sind sehr nützlich für meine Predigten, meine Liebe.«

»Eben.« Maiden warf das Buch auf den Boden. »Bald wirst du ja keine Predigten mehr schreiben, oder?«

Barbara sah, dass Maiden das Gespräch beenden wollte und nur darauf wartete, dass sie und Daidre gingen. Sie wandte sich an Anthony. »Es ist reine Routine, Mr. Grange, aber können Sie uns sagen, wo Sie in der Nacht vom dritten auf den vierten waren, als Michael Lobb starb?«

»Da war ich hier«, betonte Anthony. »Hab wie immer zu Abend gegessen, ein bisschen ferngesehen und bin dann ins Bett.« Er schaute zu Maiden. »Haben wir noch kurz telefo
niert und Gute Nacht gesagt? Ich kann mich nicht erinnern.«

»Natürlich haben wir das«, sagte Maiden. »Das tun wir doch immer. Ich könnte mich sicher erinnern, wenn’s anders gewesen wäre.«

»Kann jemand bestätigen, dass Sie hier waren?«, hakte Barbara nach.

»Um Himmels willen!«, sagte Maiden.

»Wahrscheinlich nicht«, antwortete Anthony bedauernd. »Ich habe aber wie meistens, wenn ich allein bin, Musik gehört. Schumann oder die Klavierkonzerte von Chopin. Auch Symphonien. Das könnte jemand mitbekommen haben, obwohl ich nicht so laut aufdrehe. Ich will niemanden stören …«

»Ich glaube, wir haben lang genug geredet«, sagte Maiden. »Wenn Sie sonst keine Fragen mehr haben …«

Barbara hatte sehr wohl noch Fragen, und jetzt war ein guter Zeitpunkt, sie zu stellen. »Können Sie mir bestätigen, dass Ihr Exmann einen Tresor in seiner Werkstatt hatte?«

»Warum? Wurde er gestohlen? Sie werden doch nicht annehmen, dass Anthony …«

»Nein, er wurde nicht gestohlen. Gab es einen Tresor, als Sie noch verheiratet waren?«

»Ja.«

»Und hatten Sie Zugang zu diesem Tresor?«

»Natürlich. Wenn Michael etwas zugestoßen wäre, hätte ich ihn doch öffnen müssen, oder?«

»Sie haben also die Kombination gekannt?«

»Wie hätte ich ihn sonst öffnen sollen? Aber warum wollen Sie das alles wissen?«

»Was war in dem Tresor?«

»Alle wichtigen Dokumente. Pässe, Geburtsurkunden, Versicherungspolicen, Steuerunterlagen, Eigentumsurkunden.«

»Auch sein Testament?«

»Ja. Alle wichtigen Dokumente eben. Manchmal war auch Bargeld drin.«

»Und nach Ihrer Scheidung? Was glauben Sie, hat er danach im Tresor aufbewahrt?«

»Woher soll ich das wissen? Aber wahrscheinlich das Gleiche wie vorher.«

»Zum Beispiel ein neueres Testament als dasjenige, in dem er alles Ihren beiden Kindern vermacht hat?«

Maiden brauchte einen Augenblick, um die Bemerkung zu verdauen. »Das überrascht mich nicht. Ich hatte sowieso Zweifel, als sie uns gesagt haben, Merritt und Gloriana würden alles erben. Vermutlich geht laut dem neuen Testament alles an … sie?«

»Ja. Nur scheint niemand davon gewusst zu haben – nur sein Anwalt.«

»Sie glauben doch nicht wirklich, dass die Südafrikanerin nichts davon gewusst hat?«

»Es scheint aber so zu sein.«

»Das ist Unsinn. Michael hat ihr sicher die Kombination verraten.«

»Können Sie sich irgendeinen Grund vorstellen, warum er das vielleicht nicht getan haben könnte?«

Maiden überlegte einen Augenblick. »Nein, beim besten Willen nicht. Er war total vernarrt in sie. Am liebsten wäre er Tag und Nacht mit ihr im Bett geblieben. Bestimmt wollte er ihr beweisen, dass sie sich keine Sorgen machen muss, wenn sie alles für ihn aufgibt und zu ihm kommt.«

»Hatte sie gute Gründe, das zu tun? Ich meine, alles aufzugeben für einen Mann, der so viel älter ist?«

»Oh, sie hatte es von Anfang an auf ihn abgesehen. Und er war nur zu gern bereit, ihre Wünsche zu erfüllen.«

HOWENSTOW BEI LAMORNA

CORNWALL

Lynley war sich darüber im Klaren, dass Barbara Havers nicht darüber reden wollte, was sie mit Daidre in Mousehole gemacht hatte. Deshalb würde sie es tunlichst vermeiden, mit ihm allein im Zimmer zu sein. Und das war ihr an diesem Abend bisher auch gelungen.

Sie hatte auf einen Cocktail verzichtet, doch seine Mutter versicherte ihm, dass Barbara zum Abendessen zurück sein würde. Sie habe einen anstrengenden Tag hinter sich, hatte sie Lynleys Mutter anvertraut. Beim Essen hatte sie sich gesprächig gezeigt und zu allen Themen ihren Beitrag geleistet – zu Judiths Bekenntnis, womit man als Mutter einer heranwachsenden Tochter konfrontiert war, zu den Ausführungen von Lynleys Mutter über die Geschichte von Howenstow, zu John Penellins Gedanken über die historischen Vor- und Nachteile, dass Lynleys Vorfahren das Landgut an genau diesem Platz gebaut hatten, in der Nähe von Lamorna Cove und zwischen dem Dorf Nanrunnel und dem Fischerstädtchen Mousehole. Ebenso bereitwillig antwortete Barbara auf Judiths Frage, wie Tommy als Vorgesetzter sei. Lynleys Blick erwiderte sie dabei höchstens für einen flüchtigen Moment. Er musste sich eingestehen, dass sie ihre Rolle mit Bravour spielte. Doch sie arbeitete lange genug mit ihm zusammen, um zu wissen, dass er nur darauf wartete, sie in die Mangel zu nehmen. Als es im Haus endlich still wurde, verließ er sein Zimmer, um genau das zu tun.

Den letzten Menschen, den er in Mousehole erwartete, war Daidre Trahair. Und sie noch dazu in Begleitung von Barbara Havers zu treffen, machte die Überraschung komplett. Er konnte sich beim besten Willen nicht erklären, was die beiden hierhergeführt hatte. Nach der unglaublichen Be
gegnung hatte er den Land Rover gewendet und war zum Parkplatz zurückgefahren, um mit den beiden zu reden.

Er machte Daidre mit John Penellin bekannt, der keine Ahnung hatte, was hier vor sich ging. Havers ergriff die Flucht nach vorn und behauptete, sie habe sich an Daidre gewandt und sie gefragt, was man hier so unternehmen könne (was ihr gar nicht ähnlich sah – wann hatte Barbara Havers schon mal jemanden gefragt, was sie unternehmen soll?). Sie habe Lynley nicht persönlich angerufen, weil er ja mit der Renovierung des Familiensitzes mehr als genug um die Ohren habe. Zu ihrer Überraschung habe Daidre sich gerade in Cornwall aufgehalten und angeboten, ihr ein paar besonders verlockende Sehenswürdigkeiten zu zeigen (Wann fand Barbara je etwas verlockend, mal abgesehen von einer knusprigen Pop-Tart?), und schwuppdiwupp, schon seien sie auf Besichtigungstour gewesen.

Man musste kein Genie und kein begnadeter Menschenkenner sein, um zu schnallen, dass hier irgendwas faul war. Daidre wirkte todernst und hatte offensichtlich nur einen Gedanken: so schnell wie möglich das Weite zu suchen. Doch Lynley hatte nicht vor, sie so einfach davonkommen zu lassen.

Er hatte ein unerwartetes Kribbeln verspürt, als er sie sah. Sie hatte nur einmal flüchtig gelächelt, als er ihr John Penellin vorstellte. Doch es war klar, dass sie sich nicht an dem Gespräch beteiligen würde, wenn es nicht unbedingt sein musste. Also musste er nachhelfen.

Wie geht’s?, begann er. Und Gwyn? Wie schlägt sich das Electric-Magic-Team im Flat Track Roller Derby? Und im Zoo alles bestens?

Es gehe ihr gut, antwortete sie, und Gwyn ebenfalls. Electric Magic sei ein bisschen außer Form. Und im Zoo gebe es einige Aufregung wegen der bevorstehenden Filmaufnah
men des neuen Komodowarans. Ansonsten laufe alles ganz normal. Und selbst, Tommy?

Er erwiderte, dass der Komodowaran der Metropolitan Police sich auch wieder im Haus herumtreibe; DCS
Ardery sei nach ihrer Entziehungskur in den Dienst zurückgekehrt.

Es gehe ihr doch hoffentlich gut?

Allem Anschein nach ja. Aber man müsse von Tag zu Tag schauen.

Er fragte sie, ob sie sich vielleicht sehen könnten, solange sie beide in Cornwall waren. Das könne sie nicht sagen, meinte sie, sie müsse sich um ein paar Dinge kümmern. Natürlich, sagte er, aber wenn sie sich doch einmal freimachen könne, solle sie Barbara Bescheid geben. Seine Familie würde sie gern kennenlernen.

Damit war das Gespräch zu Ende. Es war zwar keineswegs zufriedenstellend verlaufen, aber wenigstens hatte er ein paar Worte mit ihr gewechselt.

Jetzt begab er sich zu Barbaras Zimmer und klopfte an die Tür. Es dauerte nur eine Sekunde, bis sie aufmachte.

»Ich hab mir schon gedacht, dass Sie vorbeikommen«, sagte sie, ohne ihn hereinzubitten. »Es handelt sich vermutlich nicht um eines dieser nächtlichen Rendezvous, von denen ich in Romanen gelesen hab. Sie wissen schon: Es ist Nacht, alle schlafen, der Gutsherr schleicht mit wehendem Nachthemd und Kerze in der Hand durch den dunklen Korridor, sein Herz pocht, er ist wild entschlossen. Sie wartet schon auf ihn, das Herz schlägt ihr bis zum Hals – das muss man sich mal bildlich vorstellen, ich meine, die Arme kriegt ja keine Luft mehr. Wo waren wir noch mal … ja, ihr Nachthemd weht nicht, sondern umhüllt ihre schlanke Gestalt wie ein … Wie soll man es ausdrücken, Sir? Ein Engelsgewand? Ein Brautkleid? Was meinen Sie?«

»Ich habe keine Ahnung«, sagte er. »Aber ich sehe schon,
Sie haben Ihre Berufung verfehlt. Was soll das werden, Barbara? Und bitte lassen Sie mich in Ihr Zimmer, bevor meine Mutter aufwacht und hier wirklich ein nächtliches Rendezvous wittert. Wir wollen doch nicht, dass sie morgen gleich Hochzeitseinladungen verschickt.«

Barbara machte einen Schritt zurück. Lynley trat ein. Sie schloss die Tür.

Wie erwartet war Barbara angezogen. Sie war nicht dumm. Nachdem sie sich so unerwartet in Mousehole begegnet waren, hatte sie gewusst, dass er auf einer Erklärung bestehen würde.

Er deutete zur Ottomane. »Darf ich?«

»Ganz der Gentleman, wie immer«, sagte sie. »Bitte Platz zu nehmen.«

Er rückte die Ottomane zu einem Lehnstuhl. »Darf ich bitten?«

Sie setzten sich einander gegenüber. »Und?«, sagte er auffordernd.

»Was und, Sir?«

»Was geht hier vor, Barbara? Wir sind uns ja wohl einig, dass da mehr dahintersteckt, als Sie mich glauben lassen wollen.«

Barbara legte den Kopf schief und bemühte sich, ihn verständnislos anzusehen, was ihr nicht wirklich gelang. Schließlich sagte sie: »Also, ich habe Daidre angerufen, und sie hat gesagt, dass sie sich in Cornwall aufhält. Wir haben uns getroffen und …«

»Sergeant, ich bin nicht blöd. Ich glaube, das wissen Sie auch. Also, was ist los? Und bevor Sie mir denselben Quatsch noch einmal erzählen, sollten Sie wissen, dass ich nicht gehen werde, bis ich alles weiß.«

»Selbst wenn Ihre Mum …«

»Sergeant …?«

Barbara seufzte. »Mord, Sir. Das steckt dahinter.«

Lynley hörte schweigend zu und runzelte die Stirn, während sie ihm von Michael Lobbs gewaltsamem Tod berichtete und von Goron Udys Festnahme, der zusammen mit seinem Vater für den Ermordeten gearbeitet und bei der Vernehmung die Tat gestanden hatte.

Lynley lauschte Barbara mit wachsendem Staunen. Als sie fertig war, fragte er: »Warum in aller Welt haben Sie mir nichts davon erzählt?«

»Sie … Dr. Trahair … Daidre wollte nicht, dass Sie es wissen.«

»Und wie lange wissen Sie schon davon?«

Barbaras Mundwinkel zuckten, dann sagte sie: »Von Anfang an.« Sein Gesichtsausdruck verriet ihr, was in ihm vorging. »Sir«, fügte sie hastig hinzu, »sie hat mich angerufen und ein paar allgemeine Fragen gestellt, nachdem sie von dem Mord erfahren hatte. Mehr war es am Anfang nicht. Sie wollte wissen, wie eine solche Mordermittlung abläuft.« Barbara hielt kurz inne; Lynley wusste, dass sie ausloten wollte, wie verärgert er war. Dann fuhr sie fort: »Sie hat mich gebeten, Ihnen nichts zu sagen. Sie hat sich einfach nur Sorgen gemacht, weil es Gorons Arbeitgeber war, der ermordet wurde. Das war alles. Aber da war Goron noch nicht einmal befragt worden. Also sagte ich ihr, was auf sie und ihren Bruder zukommt.«

»Verstehe.« Es klang durchaus logisch. Daidre hatte nicht ihn angerufen, da sie seit Monaten keinen Kontakt mehr hatten. Deshalb hatte Daidre es vermutlich ratsam gefunden, sich an Barbara Havers zu wenden. »Aber dann hat sich die Sache entwickelt?«

»Vor allem wollte sie nicht, dass Gwyn von dem Mord erfährt. Sie wusste, ihre Schwester würde sofort nach Cornwall fahren, weil Goron für den Toten arbeitet … gearbei
tet hat. Aber Gwyn hat es natürlich mitgekriegt, weil es ja in den Klatschzeitungen stand. Vor allem in The Source
. Und Sie wissen ja …«

»Jaja«, sagte Lynley. »Ich weiß schon, dass The Source
für Sie eine seriöse Nachrichtenquelle ist, Sergeant.«

»Es ist natürlich mehr Unterhaltung als Information, Sir.«

»Ich bin nicht hier, um über Ihren journalistischen Geschmack zu diskutieren.«

»Schon klar, Sir.« Sie senkte den Kopf, obwohl er genau wusste, dass die Geste der Scham nur aufgesetzt war. »Also, wie gesagt, Gwyn hat es mitgekriegt und ist sofort nach Cornwall gefahren. Goron wurde festgenommen und hat die Tat mehr oder weniger gestanden. Das ist alles. Zurzeit sitzt er in Untersuchungshaft in Exeter.«

Lynley betrachtete den alten Perserteppich, während er verarbeitete, was Barbara ihm berichtet hatte. »Und Sie glauben, dass der Bruder – Goron – es nicht getan hat?«

Barbara kratzte sich am Kopf. »Ich weiß es nicht, Sir. Im Moment weiß ich nur, dass Dr. Trahair – Daidre – es nicht glaubt, und Gwyn auch nicht.«

»Aber es gibt belastende Hinweise?«

»Anscheinend gibt es welche, aber der Tatort war ein Desaster – nach den Aufnahmen zu urteilen, die ich gesehen hab. Es könnte leicht sein, dass jemand absichtlich belastende Spuren platziert hat.« Sie beschrieb ihm, was sie auf den Fotos gesehen und in den Berichten gelesen hatte.

»Lobb wurde also erstochen«, sagte Lynley nachdenklich. »Wenn er sich gewehrt hat, was das viele Blut am Tatort vermuten lässt, dann müsste es jede Menge DNS
-Spuren geben. Wenn sie ihn anklagen, muss seine DNS
zu finden sein.«

»Schon klar, Sir. Aber er hat kein Motiv. Im Gegenteil, er hat nur Nachteile davon.«

»Und doch wird ihm vorgeworfen, die Tat begangen zu
haben. Warum? Wurde Druck ausgeübt? War ein Anwalt dabei, als er gestanden hat?« Als Barbara nickte, fügte Lynley hinzu: »Kann es sein, dass er den wahren Täter deckt? Wer könnte das sein? Die Ehefrau? Der Bruder? Wer kommt sonst noch infrage?«

»Der Sohn, die Tochter, die Exfrau, ihr Partner. Nur war es mit hoher Wahrscheinlichkeit ein Mann. Laut Obduktionsbericht wurde die Tat mit einer Art Dorn verübt, den der Täter vermutlich am Tatort gefunden hat und der weiß Gott wo sein kann. Falls es eine Frau war, muss sie über die Kräfte einer Amazone verfügen.«

»Gorons Vater vielleicht? Dann wäre es verständlich, dass Goron sich schuldig bekennt, um ihn zu schützen.«

»Möglich, aber auch hier stellt sich die Frage nach dem Motiv. Sie haben beide keins, weder der Vater noch der Sohn.«

»Was ist mit den anderen?«

Barbara erläuterte ihm die komplizierte Faktenlage rund um das Testament – wer davon ausgegangen war, zu erben, und wer tatsächlich erbte. Auch was das Erbe für die jeweilige Person bedeuten mochte. Abschließend sagte sie: »Und deshalb waren wir in Mousehole, Sir. Die Tochter hat kein Alibi, und das Haus, in dem sie ihren Laden hat, steht zum Verkauf. Der Sohn ist gerade umgezogen und könnte das Geld ebenfalls gut gebrauchen. Laut den Polizeiakten hatte die Tochter keine Ahnung, dass sie etwas erben würde, aber vermutlich haben sie und ihr Bruder sehr wohl damit gerechnet. Stellt sich die Frage, ob sie es vielleicht zusammen geplant haben und der Sohn die Tat allein begangen hat, damit sie nicht in Verdacht gerät.«

»Das wäre ein Fall von sehr großer geschwisterlicher Zuneigung«, meinte Lynley skeptisch.

»Er hätte es ja nicht nur für sie getan, sondern auch für
sich selbst.«

»Wer leitet die Ermittlung?«, wollte Lynley wissen.

Barbara sah ihn entgeistert an. »Warum … Sir? Warum wollen Sie das wissen?«

»Sagen Sie es mit bitte. Es muss doch in den Berichten stehen.« Er deutete mit dem Kopf auf die Unterlagen, die sich auf einem Nachttisch stapelten.

»Sir, ich wüsste nicht, warum …«

»Stellen Sie meine Geduld nicht auf die Probe, Barbara.«

Sie seufzte resignierend. »Bea Hannaford, Sir.«

»Ah. Ich rufe sie gleich morgen früh an.«

»Nein! Sir, das können Sie nicht machen! Ich habe ihr versprochen … Sie dürften das alles gar nicht wissen. Ich habe Dr. Trahair … Daidre … versprochen, dass ich es für mich behalte.«

»Daidre wird nicht erfahren, dass ich mit Bea Hannaford gesprochen habe, Sergeant.«

»Wie können Sie sich da so sicher sein?«

»Weil Sie es ihr nicht sagen werden. Und wenn ich fragen darf: Wie haben Sie in der kurzen Zeit so viel herausgefunden?«

Sie druckste einen Augenblick herum.

»Barbara!« Der Nachdruck in seiner Stimme ließ keinen Zweifel daran, dass es sich nicht um eine Frage handelte, sondern um einen Befehl.

»Ich arbeite für den Anwalt des Beschuldigten, Sir.«

»Ach, wirklich?«, sagte er sarkastisch.

»Sir, es … es hat sich so ergeben. Er kann nicht alles allein machen. Die Unterlagen sind zu umfangreich. Und Daidre und Gwyn können es sich nicht leisten, noch jemanden zu bezahlen. Also hab ich angeboten …«

»Schon klar.« Lynley hob die Hand. »Ich verstehe, wie es dazu gekommen ist. Und …?«

»Und er hatte die Informationen, die DI
Hannaford dem Staatsanwalt und der Anwältin übergeben hat.«

Lynley stand auf. »Also schön. Dann wollen wir dafür sorgen, dass er alle Informationen bekommt, die er braucht.« Er ging zur Tür.

»Bitte, Sir«, flehte Barbara. »Bitte.«

Er drehte sich um. »Dass ich mich einmische, wird Daidre nur erfahren, wenn Sie es ihr sagen. Aber Sie haben ja bewiesen, dass ein Geheimnis bei Ihnen gut aufgehoben ist.«

MICHAEL

Ich war mir nicht hundertprozentig sicher, wie Kayla zur Frage eines Verkaufs stand, auch wenn ich es gegenüber Sebastian behauptet hatte. Wir waren immerhin zwölf Jahre verheiratet, und abgesehen von der Schwangerschaft und dem brutalen Überfall an jenem Abend in Penzance war unser Leben zusammen recht harmonisch verlaufen. Ich hatte meine Arbeit in der Werkstatt, sie hatte ihre Tanzstunden. Was noch wichtiger war – wir liebten uns noch inniger als am Tag der Hochzeit.

Man kann auch nicht sagen, dass wir ein total abgeschiedenes Leben geführt hätten. Ich entwarf die Designs für meinen Schmuck und andere Gegenstände und kümmerte mich um die Produktion. Daneben überwachte ich Brans und Gorons Arbeit. Kayla traf sich regelmäßig mit ihren Freundinnen vom Kulturclub. Besonders gern besuchte sie Jen und half Gwyn dabei, sich um ihre kranke Mutter zu kümmern. Außerdem hatte sie es sich zur Aufgabe gemacht, Goron das Lesen beizubringen, was nicht leicht war, da der arme Junge Lernschwierigkeiten hatte. Sie wirkte rundum zufrieden, und ich war sowieso glücklicher, als ich es seit meiner Jugend gewesen war. Natürlich ließ sich der Altersunterschied zwischen uns nicht leugnen. Sie hätte mit Leuten in ihrem Alter ausgehen können, nach Truro, Redruth oder Camborne – okay, vielleicht nicht die coolsten Clubbing-Locations, die man sich vorstellen kann –, aber sie blieb lieber bei mir zu Hause. Wenn ich eine Bemerkung in dieser Richtung machte – dass sie sich an einen Typen gebunden hatte, der seine beste Zeit eindeutig hinter sich hatte –, dann fragte sie, von welchem Typen ich denn rede; der Einzige, an den sie sich gebunden fühle, sei ihr Ehemann, und das sei genau das, was sie wolle.

Trotzdem, sagte ich.

Trotzdem was?, gab sie zurück.

Ich glaube nicht, dass du dir dein Leben so vorgestellt hast, Liebling. Hier, in diesem finsteren alten Haus, mit mir, einem fast sechsundfünfzigjährigen Kerl, der keinen Tag jünger aussieht.

Na ja, ich hab mir schon gedacht, dass wir ein bisschen öfter tanzen gehen würden, meinte sie mit einem Augenzwinkern.

Würde dir das gefallen?, fragte ich. Tanzen gehen?

Sie lachte und sagte, es sei nur ein Scherz gewesen – aber mir kam es nicht so vor. Tanzen war ihr Leben gewesen. Es war immer noch ein Teil ihres Lebens. Etwas später, als der Football Rugby Club Perranporth eine Tanzveranstaltung zu wohltätigen Zwecken organisierte – mit Livemusik und Preisen! –, überraschte ich sie mit zwei Tickets und sagte, sie müsse sich ein spezielles Outfit besorgen, denn wir würden den Leuten mal so richtig zeigen, was Tanzen sei.

Ich stellte es mir so vor wie in diesen Filmen, wenn alle stehen bleiben und ein Paar umringen, das über die Tanzfläche wirbelt wie die Stars eines West-End-Musicals. Die Band spielt. Leute klatschen im Takt. Der Mann hebt seine Partnerin hoch und lässt sie um seine Schultern kreisen – und die Menge tobt vor Begeisterung. In dieser Rolle sah ich uns.

Leider kam es nicht dazu. Stattdessen saß ich im Lehnstuhl und schaute in die Glotze, einen Eisbeutel auf dem lädierten Knie. Der Schaufelbagger war auf einem Hang, den er bestimmt schon zweihundert Mal hochgerollt war, so abrupt zum Stehen gekommen, dass ich mir das Knie eingeklemmt hatte. Kurz gesagt, an Tanzen war nicht zu denken. Laut meinem Arzt konnte ich von Glück sagen, dass das Knie nicht kaputt war. Ich durfte es mindestens eine Woche nicht belasten.

Kayla gab sich Mühe, ihre Enttäuschung nicht zu zeigen.
Doch ich konnte ihr nicht zumuten, auf die Tanzveranstaltung zu verzichten. Sie hatte sich ein Kleid gekauft und sich die Haare stylen lassen – und jetzt sollte sie zu Hause bleiben, weil mein Knie nicht mitspielte?

Mir fielen drei mögliche Kandidaten ein, die vielleicht als Tanzpartner einspringen konnten: Goron, Bran oder mein Bruder. Allerdings konnte ich mir nicht vorstellen, dass Goron oder Bran leichtfüßig genug dafür waren, also beschloss ich, meinen Bruder zu fragen.

Ich sah keinen Grund, warum er mir den Gefallen nicht hätte tun sollen. Er mochte Kayla, das wusste ich. Vermutlich würde es ihm Spaß machen, sich in Schale zu werfen und mit ihr das Tanzbein zu schwingen. Er meinte, er würde ein paar »andere Verpflichtungen« verschieben – damit war natürlich seine letzte Flamme gemeint – und erschien pünktlich mit seinem neuen Polestar. Du siehst echt umwerfend aus, Mädchen, meinte er lachend, als er Kayla sah, und lachte, als sie erwiderte, er sehe aus wie ein Model. Model für was?, fragte er.

Das Gleiche fragte ich mich auch, denn vermutlich ging er – nicht ganz zu Unrecht – davon aus, dass die Ladys ihn in diesem Outfit unwiderstehlich finden würden: enge schwarze Hose, blendend weißes, kragenloses Hemd, den obersten Knopf geöffnet, eine Jacke, die wie maßgeschneidert saß. Ich sagte ihm, er solle meine Frau spätestens Mitternacht nach Hause bringen. Er erwiderte, ob sie sich etwa in einen Kürbis verwandeln würde, wenn sie nicht Schlag Mitternacht zu Hause sei. Nein, aber dein Auto könnte sich in Schrott verwandeln, wenn du am Steuer einschläfst, entgegnete Kayla.

Sie lachten, als ich die Haustür schloss.

Um die Wahrheit zu sagen, fühlte ich mich in den folgenden Stunden gar nicht wohl in meiner Haut. Ich hätte mitfahren sollen. Ich hätte zwar nicht tanzen, aber wenigstens
zusehen können, wie Kayla mit verschiedenen Typen auf dem Fest tanzte. Nun war sie mit meinem Bruder dort und lachte und tanzte mit ihm die halbe Nacht.

Ich schlief im Wohnzimmer, als sie zurückkehrten. Der Wagen war so leise, dass ich sie erst hörte, als die Haustür aufging. Dann ihre Stimmen auf der Treppe. Ich verstand nicht, was sie sagten – sie sprachen sehr leise.

Die Tür ging zu, und ich schaute auf die Uhr. Es war zwei Uhr fünfzehn. Ich wusste, dass das Fest bis elf Uhr gedauert hatte. Ich rief ihren Namen. Sie kam ins Wohnzimmer und fragte, warum ich noch auf sei. Ich sagte, ich hätte auf sie gewartet und sei eingeschlafen. Ob sie nicht wisse, wie spät es sei.

Sie sagte nur, ja. Sie habe auch überlegt, ob sie mich anrufen solle, aber dann sei etwas dazwischengekommen. Als ich fragte, was denn dazwischengekommen sei, berichtete sie, eine Bekannte von Sebastian sei um halb zehn aufgetaucht und habe ihm eine Szene gemacht.

Eine Szene?, fragte ich, und was denn passiert sei.

Die Frau habe ihm einmal nahegestanden, erzählte Kayla. Sie war anscheinend sturzbetrunken und verwechselte Kayla mit einer »Fabienne«. Sie schrie Sebastian an, dass sie nicht blöd sei und wie er es wagen könne, sie wegzuwerfen wie einen Putzlappen. Als sie endlich hinauskomplimentiert wurde, ging Sebastian ihr nach, um zu verhindern, dass sie sich in ihrem Zustand ans Steuer setzte. Er fuhr die Frau – Gayle hieß sie – in ihrem Wagen nach Bodmin, wo sie wohnte. Kayla folgte ihm mit seinem Polestar. Als sie in Bodmin ankamen – Sebastian hatte einmal angehalten, damit Gayle sich am Straßenrand übergeben konnte –, halfen sie ihr gemeinsam aus dem Auto und übergaben sie in die Obhut ihres Mannes, der, wie sich herausstellte, genauso betrunken war wie sie. Es war typisch Sebastian, dass die Frau
verheiratet war.

Dann gerieten sich die beiden – Gayle und ihr Mann – in die Haare, und Gayle warf eine Figur aus Bronze nach ihm, verfehlte ihn und zertrümmerte einen Spiegel. Dann schnappte sie sich eine Lampe, die ihr Sebastian jedoch rechtzeitig aus der Hand riss.

Kayla berichtete weiter, dass Gayle abwechselnd ihren Mann und Sebastian angeschrien habe, dann auch Kayla, die sie unbeirrt »Fabienne« nannte. Sie weinte, schrie, drohte, das Haus in Brand zu stecken, darum habe Kayla schließlich die Polizei gerufen. Die kam auch, nahm die Aussagen auf – und so ging der Abend zu Ende.

Ich sagte ihr, wie erleichtert ich sei, dass ihr nichts passiert sei, worauf sie mir drei blutige Kratzer an den Armen zeigte, die Gayle ihr zugefügt hatte. Sie hat dich angegriffen, nicht Sebastian?, wunderte ich mich. Die Frau habe alle angegriffen, sagte Kayla. Sie selbst habe ihr nur klarmachen wollen, dass sie nicht Fabienne sei, sondern Sebastians Schwägerin. Doch Gayle habe nicht zugehört; offenbar sei sie Sebastians letzte oder vorletzte Geliebte gewesen, so genau könne man das nicht sagen. Immer wieder schrie sie, sie wüsste jetzt, was für ein Spiel Sebastian spiele. Gayle schilderte in allen Details, wie Sebastian sich verhalte, wenn es um Frauen und Sex ging. Und fügte, zu Kayla gewandt, hinzu, dass es immer auf das Gleiche hinauslaufe; wenn sie – Kayla – mehr von dem Bastard wolle, werde sie es nicht bekommen. Sie sind jung, sagte Gayle, da finden Sie das vielleicht cool. Für ihn sind Sie nur eine Eroberung, sonst nichts.

Und wo zum Teufel war mein Bruder in dem Moment?, wollte ich wissen.

Er hat versucht, sie zu beruhigen, sagte Kayla. Die Frau schlug und trat nach ihm, doch er hat sie auf Distanz gehalten.

Ich sagte, ich wolle mit meinem Bruder reden. Ich griff nach meinem Handy, doch Kayla meinte, das könne doch bis morgen warten. Es sei ja nicht seine Schuld gewesen; außerdem sei er gerade auf der Rückfahrt nach Penzance, da könne er sowieso nicht rangehen.

Ich sagte, mein Bruder hätte nicht zulassen dürfen, dass diese Frau so mit ihm und vor allem mit ihr redete.

Kayla entgegnete, er hätte es kaum verhindern können. Er habe ja auf sie eingeredet, aber Gayle habe nicht mit sich reden lassen. Außerdem habe er verhindert, dass sie sich betrunken ans Steuer setze.

Ich sagte, die ganze Szene sei leider typisch Sebastian. Es gebe auch schon eine Neue, mit der er sich in einer Wohnung in Holland Park treffe.

Wie schafft er es bloß, sie nicht durcheinanderzubringen?, wunderte sich Kayla. Er führt schon ein seltsames Leben, meinte sie.

Wem sagst du das, war alles, was mir dazu einfiel.

23. APRIL

HOWENSTOW BEI LAMORNA

CORNWALL

Barbara Havers hatte nach ihrem Gespräch mit DI
Lynley stundenlang wach gelegen und an die Decke gestarrt, bis sie irgendwann aufstand, zum Fenster ging und auf das dunkle Howenstow und den wolkenverhangenen, sternenlosen Himmel hinausblickte. Sie war eine ausgemachte Lügnerin. Und das nicht erst seit heute; das Gespräch in dieser Nacht hatte es ihr jedoch in aller Deutlichkeit vor Augen geführt. Nun hieß es Farbe bekennen; sie musste Daidre Trahair sagen, dass Lynley sich über das Hauptquartier der Polizei von Cornwall in die Ermittlung einschalten würde. Es war ein Gespräch, auf das sie gern verzichtet hätte.

Wenn sich der Detective Inspector und die Tierärztin doch bloß wieder vertragen würden! Barbara hatte keine Ahnung, warum sie sich getrennt hatten – und wollte es auch gar nicht wissen. Eines wusste sie jedoch: Lynley liebte die Frau immer noch. Selbst Barbara, die in Liebesdingen keine Expertin war, konnte das mit bloßem Auge erkennen.

Als es endlich Morgen war, bedeckten graue Regenwolken den Himmel. Es war seltsam windstill, als würden Bäume und Sträucher in Erwartung des Kommenden verharren. Barbara zog sich an – T-Shirt, Hose, Turnschuhe und Windjacke – und wollte das Zimmer verlassen, als ihr Handy klingelte. Als sie sah, dass Mrs. Flo anrief, wäre sie fast nicht rangegangen.
Wahrscheinlich würde Mrs. Flo anbieten, ihr bei der anstehenden Bestattung ihrer Mutter zu helfen. Es wäre leicht gewesen, sich zu drücken, doch Barbara wollte wenigstens ein paar Dinge in ihrem Leben geregelt kriegen, also nahm sie das Gespräch entgegen und ließ sich in den Stuhl vor dem Schminktisch sinken.

»Barbara, sind Sie es?« Mrs. Flos Stimme klang wie immer freundlich und nett.

»Ja, ich bin’s.« Mrs. Flo rief vom Festnetz aus an. Barbara stellte sie sich in ihrer Küche in Greenford vor, wie sie an dem alten Laminattisch saß und sich das gewundene Telefonkabel um die Finger wickelte. »Wie geht es Ihnen, meine Liebe? Kann ich Ihnen irgendwie helfen?«

Barbara wusste, was sie meinte. Mrs. Flo wollte wissen, ob sie sich mit den Cheery Brothers, dem örtlichen Bestattungsinstitut, in Verbindung setzen sollte, um alles Nötige in die Wege zu leiten. Durch ihr Zögern brachte sie die gute Frau in eine unangenehme Lage.

»Wissen Sie«, fuhr Mrs. Flo fort, »Mr. Cheery hat sich bei mir gemeldet. Kein Grund zur Sorge, Barbara, aber er wollte wissen, ob Sie schon eine Entscheidung wegen Ihrer Mum getroffen haben. Er sagt … also … er kann sie nicht mehr lange im Bestattungsinstitut behalten.«

»Ich weiß, ich weiß«, sagte Barbara. »Scheiße. Sorry.«

»Gibt es … Kann ich … Also ich würde wirklich gern helfen, Barbara.«

Es lief auf eine Einäscherung hinaus, daran bestand für Barbara eigentlich kein Zweifel mehr. Sie hatte es nur noch nicht über sich gebracht, es klipp und klar zu sagen. Dabei war es heute wirklich nichts Außergewöhnliches mehr. Viele ließen sich heutzutage nach dem Tod einäschern, und die Angehörigen konnten über einen geeigneten Ort für die Urne bestimmen, oder sie verstreuten die Asche an einer
speziellen Stelle. Was ihre Mutter betraf, so hätte es eigentlich einen passenden Ort gegeben – dann müsste sie auch nicht eingeäschert werden. Vielleicht war das der Grund, warum es ihr so schwerfiel, den Leichnam ihrer Mutter der Auslöschung durch die Flammen zu überantworten. Doch in Wahrheit lag das Problem wohl noch tiefer. Barbara und ihre Mutter hatten sich nie wirklich nahegestanden, weder als ihre Mutter noch gesund gewesen war noch später, als ihre Geisteskräfte schwanden. Bisher hatte sie sich das einfach nicht eingestehen können. Doch nun wurde ihr klar, dass sie es stets verdrängt hatte.

»Ich rufe Mr. Cheery noch heute früh an«, sagte sie. »Ich habe aber seine Karte nicht dabei. Können Sie mir seine Nummer geben, Mrs. Flo?«

»Natürlich, meine Liebe«, sagte Mrs. Flo erfreut. »Haben Sie etwas zum Schreiben …?«

Barbara blickte sich um und sah auf dem Nachttisch den Reklamezettel, auf den Gloriana Lobb die Adresse und Telefonnummer von Anthony Grange geschrieben hatte. In der Schublade fand sie einen Kugelschreiber. Unter Anthonys Kontaktdaten kritzelte sie die Nummer des Bestattungsinstituts. Sie beendete das Gespräch, atmete tief aus und sagte sich, dass sie beim besten Willen nicht so früh dort anrufen konnte. Sie drehte den Zettel um, damit sie die Nummer nicht mehr sehen musste.

Dafür starrte ihr nun die Werbebotschaft »DARREN
, DER
MANN
FÜR
ALLE
FÄLLE
« entgegen, darunter ein grinsender Typ mit einer ledernen Latzschürze, die Arme vor der Brust verschränkt, mit Fleischermessern in beiden Händen, als wären es die Waffen eines Samurais. Daneben stand in Blockschrift: ICH
KOMME
ZU
IHNEN
. Rechts unten befand sich ein QR
-Code. Neugierig richtete Barbara die Handykamera darauf und öffnete die dazugehörige Website.
Wie Darren behauptete, schien er tatsächlich über vielfältige Talente zu verfügen und sowohl willens als auch imstande zu sein, buchstäblich alles zu tun, was gewünscht wurde. Überraschend war höchstens, dass er neben allem anderen auch noch Messerschleifer war.

»Ich glaub’s nicht«, murmelte sie und ging zu den Unterlagen, die Rupert Somerton ihr überlassen hatte. Sie begann darin zu blättern, öffnete eine Mappe nach der anderen und überflog den Inhalt. Sie bemühte sich, ihre Aufregung zu zähmen; vielleicht hatte es ja gar nichts zu bedeuten. Vielleicht aber doch.

Wie sich herausstellte, hatte niemand mit dem Typen gesprochen.

BODMIN

CORNWALL

Bea war noch vor der Frühbesprechung im Hauptquartier eingetroffen. Sie wollte die Notizen ihres Gesprächs mit Fabienne Porter vorher ins System eintragen. Als sie von der Frau weggefahren war, hatten sich ihr zwei Schlussfolgerungen aufgedrängt: Fabienne sagte höchstwahrscheinlich die Wahrheit, da sie absolut keinen Grund hatte zu lügen. Und das bedeutete, Sebastian Lobb hatte seinen Bruder nicht umgebracht – es sei denn, er verfügte über die Gabe, an zwei Orten zugleich sein zu können. Somit konnte Bea einen Kandidaten von der Liste der Verdächtigen streichen. Sebastian Lobb hatte es vielleicht auf den Besitz seines Bruders abgesehen, aber ihn deswegen nicht umgebracht.

Das Gespräch mit Fabienne Porter erfüllte Bea mit einer gewissen Erleichterung. Der haarsträubende Fehler, die Frau
nicht sofort persönlich zu befragen, war somit korrigiert.

Phoebe eröffnete die Besprechung, worauf die Anwesenden nacheinander von ihren Fortschritten berichteten. Der erste Kollege schilderte den Fund eines rätselhaften Gegenstands in einem Eisenzeit-Dorf nahe Scorrier. Zwei Jugendliche hatten ihn entdeckt und bei der Polizei von Camborne abgegeben. Niemand wusste, worum es sich handelte, doch da sich allem Anschein nach Blutspuren darauf befanden, hatte man es der Kriminaltechnik mit der Bitte um schnelle Bearbeitung übergeben. Dort hieß es, man werde sich bemühen, könne aber nichts versprechen.

Außerdem gab es Neuigkeiten von dem Schlosser, der mit dem Öffnen von Michael Lobbs Tresor beauftragt worden war. Da er die Arbeit im Beisein eines Detective Constables erledigen musste und die beiden Constables vor Ort zudem damit beschäftigt waren, das Gelände abzusuchen, auf dem der Zinnstein aus Felsblöcken gewonnen wurde, vergingen mehrere Tage, bis die Arbeit erledigt war.

»Wir haben uns das Gelände noch einmal genauer angesehen«, begann eine der Polizistinnen. »Es gibt da zwei Becken und …«

»Moment«, unterbrach Phoebe die Kollegin. »Fangen wir mit dem Tresor an. Was wissen wir darüber?«

Der Tresor war im Beisein der Polizei geöffnet und der Inhalt als Beweismittel sichergestellt worden. Darunter habe sich auch eine Kopie von Michael Lobbs neuem Testament befunden, in dem er die Firma und das Grundstück seiner Frau Kayla vermachte, sollte sie noch am Leben und mit ihm verheiratet sein. Im Falle ihres Todes oder einer Scheidung würden Firma und Grundstück an Michael Lobbs Kinder gehen. Außerdem hatte Lobb in dem Tresor noch andere wichtige Dokumente aufbewahrt – Geburtsurkunden, Versicherungsdokumente für Gebäude und Maschinen, eine
Lebensversicherungspolice, die Kayla Lobb zwanzigtausend Pfund zusicherte, die Reisepässe von Michael Lobb und seiner Frau, zweihundertfünfundsechzig Pfund in bar sowie einen großen Umschlag mit Fotografien.

»Was für Fotos?«, wollte Phoebe wissen.

»Ziemlich gewagte«, sagte die Polizistin und lief rot an. Ein weniger empfindsamer Kollege griff den Faden auf und erklärte: »Nacktfotos von seiner Frau, Chefin. Einige davon sind ziemlich … provokant, wenn man so will.«

»Wie darf ich das verstehen?«, fragte Phoebe. »Sind die Bilder pornografisch?«

»Kann man das pornografisch nennen, wenn der eigene Mann die Bilder hat?«, sagte ein Kollege. »Vielleicht hat er sie selbst gemacht.«

»Da ist was dran«, stimmte ein anderer zu.

»Sie hat darauf ziemlich jung ausgesehen«, warf jemand ein. »Vielleicht sechzehn oder siebzehn. Höchstens achtzehn.«

»Selfies vielleicht?«, fragte einer.

»Kann schon sein«, lautete die Antwort.

Nun meldete sich auch Bea zu Wort. »Wir haben doch auch dieses Foto von ihr in dem Cluedo-Spiel gefunden. Darauf sieht sie auch noch sehr jung aus. Die Aufnahme ist eher ein- als zweideutig. Solche Fotos hat man früher in Telefonzellen gefunden …«

»Als es noch Telefonzellen gab«, bemerkte einer.

»So nach dem Motto: ›Für ein heißes Abenteuer rufen Sie diese Nummer an‹. Ich wette, es stammt auch aus diesem Umschlag«, brachte Bea ihren Gedanken zu Ende.

»Wissen wir, ob der Tresor immer verschlossen war?«, fragte Phoebe. »Vielleicht kann uns seine Frau das beantworten.«

»Könnte sie das Bild in die Spielschachtel gelegt haben?«

»Sie sagt, sie kennt die Kombination nicht«, sagte Bea.

»Könnte Lobb es selbst reingetan haben?«

»Ist das wichtig?«, fragte einer.

»Alles ist wichtig«, bekräftigte Phoebe und wandte sich an den Kollegen neben ihr. »Wir müssen herausfinden, woher die Fotos stammen und ob Mrs. Lobb davon gewusst hat. Okay, gibt es noch etwas Interessantes vom Betriebsgelände?«

»Die Absetzbecken«, sagte dieselbe Kollegin von vorhin.

»Was ist ein Absetzbecken?«, fragte Phoebe.

»Da kommen die Rückstände hinein, nachdem das Zinn aus dem Erz gewonnen wurde. Das Material liegt dann in Schichten auf dem Grund des Beckens und wird einmal im Jahr mit dem Bagger ausgeschaufelt.«

»Und diese Becken interessieren uns aus welchem Grund?«

»Weil da drin Stiefel vergraben waren. In dem Material auf dem Grund.«

Alle horchten auf, zur Freude der Kollegin, die die Information verkündet hatte. Phoebe hatte sie am Anfang der Besprechung nicht ausreden lassen – umso größer war nun ihre Genugtuung angesichts der Bombe, die sie hatte platzen lassen. »Die Stiefel sind schon in der Kriminaltechnik.«

»Wissen wir, wem sie gehören?«, hakte Phoebe nach.

»Goron Udy hatte Turnschuhe an, als ich zum Tatort kam«, berichtete Bea. Sie hätte sich ohrfeigen können. Ihr war noch aufgefallen, wie sauber seine verdammten Turnschuhe waren, während sein Vater schmutzige Arbeitsstiefel getragen hatte.

Phoebe warf Bea einen stirnrunzelnden Blick zu. Bea wusste, dass sie ein paar deutliche Worte zu hören bekommen würde. Ein solcher Fehler hätte ihr nicht passieren dürfen.

Als Phoebe die nächsten Schritte in den Ermittlungen vor
gab, klingelte Beas Handy. Es war die Kollegin am Empfang; jemand sei in der Lobby und wolle sie sprechen. Ein Detective Inspector der Metropolitan Police.

Was hat das zu bedeuten?, schoss es ihr durch den Kopf. »Wie heißt er?«, fragte sie.

»DI
Thomas Lynley. Was soll ich ihm sagen?«

»Sagen Sie ihm, ich bin gleich unten.«

ST. JUST

CORNWALL

Laut der Ansage auf seinem Anrufbeantworter, der sich einschaltete, als Barbara seine Nummer anrief, sollte Darren, der messerschleifende Alleskönner, sich von halb acht bis Mittag auf dem Marktplatz von St. Just befinden. Als sie Daidre anrief und ihr mitteilte, was sie über den Mann herausgefunden hatte – er hieß mit vollem Namen Darren Lewis –, vereinbarten sie, sich vor dem Hotel Wellington am Marktplatz zu treffen.

St. Just war ein traditionsreiches Bergbaustädtchen, dessen schmale Straßen von schlichten Häusern gesäumt waren. Der Marktplatz im alten Stadtkern war nicht schwer zu finden. Auf der Verkehrsinsel in der Mitte stand eine sechseckige Bank mit Schildern, die die Richtung nach Penzance und St. Ives anzeigten. Auf der Bank saß eine Frau im Regenmantel mit zwei Dackeln, die – ebenfalls mit Regenschutz – wenig Lust zu haben schienen, sich im Freien aufzuhalten, obwohl der drohende Regen noch gar nicht eingesetzt hatte. Der Platz war von Geschäften umgeben, und auch Darren, der »Mann für alle Fälle«, bot seine Dienste an. Sein Van parkte vor dem Metzgerladen.

Wie vereinbart wartete Barbara vor dem Hotel. Auf dem Bürgersteig standen mehrere Tische mit geöffneten Schirmen, die heute höchstens Schutz vor dem drohenden Regen, nicht vor der Sonne bieten würden. Von ihrer Position aus hatte sie Darrens Van im Blick. Der Wagen war mit einem Cartoon dekoriert, in dem Darren die gleiche Pose einnahm wie auf dem Reklamezettel.

Durch die offene Seitentür sah sie Darren Lewis an einem rotierenden Schleifstein stehen. Er hatte keine erkennbare Ähnlichkeit mit dem Foto auf dem Werbezettel, sah mindestens zwanzig Jahre älter aus. Nur die Lederschürze war die gleiche. Er war ein stämmiger Kerl in Jeanslatzhose und schwarzem T-Shirt, trug ein Kopftuch wie ein Pirat und einen Schnauzer mit herabhängenden Enden, wie er vielleicht vor sechzig Jahren in Mode gewesen war. Außerdem hatte er eine Schutzbrille und einen Gehörschutz auf. Barbara konnte nicht erkennen, woran er arbeitete – umso deutlicher hörte sie den Lärm. Er war nicht ohrenbetäubend, aber wenn man ihm den ganzen Tag aus nächster Nähe ausgesetzt war, konnte einen das wahrscheinlich verrückt machen.

Als Daidre erschien, saß Barbara bei einem Kaffee und – passend zur Osterzeit – einem Hot Cross Bun, einem gewürzten Brötchen, das mit einem Kreuz verziert war. Mit einem Kopfnicken deutete Barbara auf den Van und bot Daidre ein Stück von ihrem Brötchen an, das die Tierärztin höflich ablehnte. Barbara sagte: »Ich dachte mir, wir warten besser, bis er damit fertig ist. Wenn du mit Messern zu tun hast, musst du wahrscheinlich verdammt aufpassen. Wollen Sie wirklich nicht von dem Brötchen probieren?«

Daidre lächelte. »Nein, wirklich nicht.« Sie setzte sich Barbara gegenüber und faltete die Hände im Schoß.

»Wie geht es Ihnen bei Kayla Lobb? Kein Ärger mit ihr oder ihrem Bruder?«

»Überhaupt nicht. Sie sind sehr nett.« Daidre zögerte einen Augenblick, ehe sie hinzufügte: »Dabei haben sie eigentlich keinen Grund, nett zu mir zu sein. Vor allem Kayla.«

»Wie meinen Sie das?«

»Sie weiß, dass wir zwei den Mord, der eigentlich geklärt schien, neu untersuchen. Falls sich herausstellt, dass der wahre Täter noch nicht gefunden ist, steht sie wieder ganz am Anfang, und alles ist so unklar wie zuvor.«

»Sie meinen, es würde die Wunde wieder aufreißen?«, fragte Barbara. Als Daidre nickte, fügte sie hinzu: »Nur brauchen solche Wunden sowieso Jahre, um zu verheilen.« Barbara nahm einen Schluck Kaffee, um sich für das bevorstehende Geständnis zu stärken. Sie musste Daidre beichten, was vorgefallen war. »Ich habe es ihm gesagt. Es ließ sich nicht vermeiden.«

Daidre wusste sofort, wovon Barbara sprach. »Damit war zu rechnen nach der Begegnung in Mousehole. Wie kam es dazu?«

»Er hat bei mir angeklopft, als alle geschlafen haben. Es gab nur zwei Möglichkeiten: es ihm zu sagen oder ihm eine Szene zu machen, was er sich einbilde, mich mitten in der Nacht aufzusuchen.«

»Dann hat er Ihnen wohl keine Wahl gelassen«, meinte Daidre.

»Kann man so sagen. Aber …« Sie zögerte, denn das Schlimmste stand noch bevor. »Es ist nicht nur, dass er Bescheid weiß. Er will sich einmischen.«

Daidre schob ihre Brille mit dem Zeigefinger hoch und richtete ihren ernsten Blick auf die Überreste von Barbaras Hot Cross Bun. Die Falte zwischen ihren Augenbrauen vertiefte sich. »Konnten Sie das nicht verhindern?« Als Barbara den Kopf neigte, wie um zu sagen: »Wie stellen Sie sich das vor?«, fügte Daidre hinzu: »Nein, natürlich nicht. Ich habe
Sie in eine unmögliche Situation gebracht.«

»Kein Problem. Außerdem wird er nicht mit uns zusammenarbeiten. Er sagt, er wird DI
Hannaford anrufen und sich mit ihr absprechen. Wenn sie es erlaubt, wird er sich an den Ermittlungen beteiligen. Die zwei kennen sich von früher, aber das wissen Sie ja, oder?« Ohne auf eine Antwort zu warten, fuhr Barbara fort: »Ich kann mir vorstellen, dass DI
Hannaford nicht begeistert sein wird. Sie wird sagen: Besten Dank für das Angebot, aber die Ermittlungen sind so gut wie abgeschlossen.«

»Ja, vielleicht«, sagte Daidre. »Aber Sie wissen ja, wie Tommy ist. Er wird darauf hinweisen, wie wertvoll ein frischer Blick auf die Dinge sein kann, und am Ende wird sie sein Angebot annehmen. Sie hat ja nichts zu verlieren, aber einiges zu gewinnen.«

»Schon möglich«, räumte Barbara ein. »Aber was kann er schon machen? Er muss sich um die Renovierung seines Familiensitzes kümmern. Das Dach ist kaputt. Die Zeit drängt, sonst stürzt der ganze Dachstuhl ein und zerstört das vergoldete Mobiliar.«

»Vergoldet?« Daidre hatte Darren Lewis in seinem Van beobachtet, doch nun drehte sie sich zu Barbara um.

Barbara winkte ab. »Uralt trifft es besser. Und genau das ist das Problem.«

»Welches Problem?«

Barbara teilte die verbliebene Hälfte des Brötchens und schob Daidre eine Hälfte hin. Daidre schüttelte zuerst den Kopf, nahm das Angebot dann aber doch an. Barbara sagte: »Das Haus steht schon seit der Völkerwanderung. Es ist eines dieser Gebäude von besonderem historischem Interesse. So wie ich das verstehe, darf man in so einem Fall bei Reparaturarbeiten nur Material aus derselben Epoche verwenden, zumindest annähernd.«

»Wie alt ist das Haus wirklich?«

»Da fragen Sie die Falsche. Ich versteh so gut wie gar nichts von Architektur. Ich kann Ihnen nur sagen, dass das Haus vor einer halben Ewigkeit gebaut wurde und jetzt äußerst renovierungsbedürftig ist. Und darum ist er hier. Er hat mich übrigens eingeladen, es mir mal anzusehen.« Barbara erwähnte nicht, wie es zu der »Einladung« gekommen war. Zum Glück fragte Daidre nicht nach.

»Sehr alt also«, sagte Daidre nachdenklich.

»Jahrhundertealt«, bekräftigte Barbara. »Er hat zwar jemanden, der das Anwesen für ihn verwaltet – John Penellin aus Mousehole –, aber der Inspector trifft die wichtigen Entscheidungen selbst – und das mit dem Dach ist verdammt wichtig. Also …«, setzte Barbara an, um das Thema abzuschließen, »… hat er kaum die nötige Zeit, um sich in den Fall einzumischen. Er wird mit Hannaford plaudern, und das wird’s dann gewesen sein.«

Sie stand auf, bevor Daidre etwas einwenden konnte. Denn Darren Lewis war mit seiner Arbeit fertig. »Haben Sie ein Foto von Goron auf Ihrem Handy?«, fragte sie.

Daidre begann zu scrollen. Sie überquerten die Straße; als sie zum Van gelangten, hatte sie ein Foto von Gwynder und Goron gefunden, auf dem die beiden vor dem kleinen Haus ihrer Schwester in Polcare Cove standen.

Barbara zog ihren Polizeiausweis hervor, schob ihn dann aber wieder in die Tasche. Vielleicht war der Typ gesprächiger, wenn er nicht wusste, wen er vor sich hatte. Wer konnte schon sagen, wie er auf Cops reagierte? Sie hätte daran denken sollen, irgendetwas zum Schärfen mitzubringen.

Als sie vor der offenen Autotür standen, packte Lewis vorsichtig ein paar Messer ein. Er blickte kurz auf. »Sekunde, ich bin gleich bei Ihnen«, sagte er und machte weiter. Er hielt sie anscheinend für Kundinnen. Umso besser.

Während sie warteten, begutachtete Barbara seine Ausrüstung, die denkbar einfach war: ein elektrischer Schleifstein mit einem Wasserbehälter, vermutlich zur Kühlung, ein Lederrad, wahrscheinlich zum Honen und Polieren, und eine Werkbank für Reinigungs- und Polierarbeiten. Eine Geldkassette stand ebenso darauf wie ein Handy in einer Ladestation. Auf einer Seite der Tür stand ein Generator; Darren hatte ihn nicht ausgeschaltet – offensichtlich beabsichtigte er, seine Arbeit fortzusetzen.

»Wie kann ich Ihnen helfen?«, fragte er, nachdem er die Messer sicher verpackt hatte. Er wandte sich schon wieder seiner nächsten Arbeit zu, einem Messer mit orangefarbenem Griff und zwei Klingen, einer glatten und einer gezahnten.

»Was ist das für ein Messer?«, fragte Barbara.

Er blickte zu ihr. »Ein Bodenmesser«, erklärte er. »Sind wohl keine Gärtnerin, was?«

»Ich geb’s zu: Nein. Das Ding sieht echt gefährlich aus.«

»In den falschen Händen isses das auch. Damit kann man viel Schaden anrichten.«

»Wie schärfen Sie ein solches Messer?«

Er deutete auf den Schleifstein, dann auf das Lederrad. »Zuerst damit, dann damit.«

»Warum machen Sie die Arbeit auf diese Art – in einem Van? Wäre ein Laden nicht besser, als mit den Sachen durchs Land zu fahren?«

»Ein Laden ist nichts für mich. Immer am selben Platz – da würd ich mich eingesperrt fühlen.« Er schüttelte sich, als würde es ihm bei dem Gedanken schaudern. »Außerdem gibt es Leute, die keine Gelegenheit haben, in ein Geschäft zu gehen. Also komme ich zu den Leuten. Und? Haben Sie etwas zu schärfen? Sie müssten es aber bis zum Abend hierlassen. Ich hab heut noch einiges zu tun.«

»Wir wollen nur plaudern, wenn Sie ein paar Minuten er
übrigen können.« Barbara zeigte ihm ihren Dienstausweis. Er schaute von ihr zu Daidre, ohne etwas zu sagen. »Wir würden gern wissen, ob Sie für jemand Bestimmten etwas geschärft haben. Für ihren Bruder.« Sie deutete mit dem Kopf auf Daidre. »Es müsste Anfang des Monats gewesen sein, oder kurz davor.«

»Das is ’ne Weile her. Ich hab viele Kunden.«

»Trotzdem. Wenn’s Ihnen nichts ausmacht …«

Daidre zeigte ihm das Foto. Er nahm ihr das Handy aus der Hand und hielt es so, dass er besser sehen konnte. Nach einigen Augenblicken gab er es ihr zurück. »Ja, ich erinnere mich an ihn. Es ist diese Brille, wissen Sie. Und auch, was er mir zum Schärfen gebracht hat.«

Barbara hörte, wie Daidre den Atem einsog, und fragte rasch: »Was hat er schärfen lassen?«

»So was hab ich noch nie gesehen. Könnte ein Gartenwerkzeug gewesen sein, vielleicht um Löcher zu bohren, für Tulpenzwiebeln und so was. So ’n langer Dorn, mit dem Sie ’n schönes tiefes Loch bohren können. Dann drehen Sie ihn ein paarmal hin und her und machen das Loch breiter.« Er demonstrierte die Drehbewegung mit der Faust. »So ’n Ding wollte er geschärft haben. Es war in ’nem schlechten Zustand, das weiß ich noch. Als hätte man’s lange im Freien liegen lassen.«

»Und haben Sie es für ihn geschärft?«

»Ist ja mein Job, oder?« Er schaltete die Schleifscheibe ein, um sich wieder an die Arbeit zu machen. »Ich hab ihm gesagt, er soll sich ’n neues kaufen. Das alte Ding würde sich nich noch mal schärfen lassen, hab ich gesagt.«

Er drehte sich zur Schleifscheibe um, doch Barbara ließ nicht locker und zückte ihr Notizheft. »Eine Sache noch, ja? Können Sie uns ein bisschen genauer beschreiben, wie es ausgesehen hat?«

Er seufzte, schaltete aber die Schleifscheibe ab und legte das Gartenmesser beiseite. Dann nahm er einen Kugelschreiber zur Hand und fertigte eine flüchtige Skizze an. Heraus kam etwas, das man vielleicht verwenden konnte, um Löcher in die Erde zu bohren, vielleicht aber auch für etwas anderes. Aber Barbara hätte es selbst auch nicht besser hingekriegt. Sie konnte ein Gartenwerkzeug kaum von einem Zungenspatel unterscheiden.

»Okay, danke«, sagte sie zu Darren. »Passen Sie auf, wenn Sie diesen Gartensäbel schärfen.«

Er nickte, schaltete die Schleifscheibe an und setzte Schutzbrille und Gehörschutz auf.

Als sie zum Auto gingen, schaute Barbara zu Daidre, die ziemlich geknickt wirkte. Um sie ein wenig aufzurichten, sagte sie: »Das heißt noch lange nicht, dass er irgendwas damit getan hat. Vielleicht hat er das Werkzeug ja für jemand anderen schärfen lassen.«

Daidre sah sie an und blinzelte, um die Tränen im Zaum zu halten. »Das glauben Sie doch nicht wirklich.«

Barbara blieb stehen und legte Daidre die Hand auf den Arm. »Okay, das mit dem Werkzeug deutet darauf hin, dass Goron es getan haben könnte. Aber das« – sie deutete zum Van des Messerschleifers – »ist nur ein kleiner Teil des Puzzles, das vielleicht überhaupt nicht hineinpasst. Es stimmt schon, dieses verdammte Ding könnte die Mordwaffe sein. Doch vielleicht hat es nicht das Geringste damit zu tun, und Goron hat es für einen ganz banalen Zweck schärfen lassen. Wir zwei haben gerade erst mit der Arbeit angefangen. Also vergessen Sie mal, was die Polizei weiß oder zu wissen glaubt. Unser Job ist es herauszufinden, was die Ermittler nicht wissen, was sie falsch interpretiert oder übersehen haben. Wenn sie diesen ›Mann für alle Fälle‹ übersehen haben, der in keinem einzigen Polizeibericht auftaucht, dann können wir
davon ausgehen, dass ihnen noch mehr entgangen ist. Wir gehen der Sache auf den Grund, okay? Etwas schärfen zu lassen, macht einen noch nicht zum Mörder.«

TREVAUNANCE COVE

CORNWALL

Lynley sah, dass Bea Hannaford seine Schuhe – er trug elegante Brogues – mit unverhohlenem Stirnrunzeln beäugte. »Nicht gerade die idealen Schuhe für das Gelände, oder?«, bemerkte sie, ging zu ihrem Wagen und öffnete den Kofferraum. Sie nahm ein Paar gelbe Gummistiefel heraus, dekoriert mit pickenden Hühnern. Mit einem Ächzen zog sie die Stiefel an. »Ein Geschenk von meinem Sohn. Er hat einen speziellen Sinn für Mode.« Sie kramte im Kofferraum zwischen Decken, Rucksäcken, Hundenäpfen, Tennisbällen und Hundeleinen und förderte schließlich noch ein Paar Gummistiefel zutage. »Die sollten passen.«

Sie passten tatsächlich. Lynley folgte der Kollegin zum Strand hinunter. Über ihnen kreischten Lachmöwen, in einem Garten in der Nähe bellte ein Hund. Ein Stück entfernt brachen sich die Wellen am Ufer, und Meeresgeruch wehte ihnen entgegen. Vor ihnen lag Trevaunance Cove, eine Bucht, die einst als Hafen für St. Agnes gedient hatte, da der Kai jedoch so oft von Stürmen zerstört wurde, gab man ihn irgendwann auf.

Lynley hatte insgeheim daran gezweifelt, dass DI
Hannaford seine Mitarbeit begrüßen würde, auch wenn er gegenüber Barbara etwas anderes behauptet hatte. Er wäre an Hannafords Stelle ebenfalls skeptisch gewesen. Darum hatte er sich während der Fahrt zum Hauptquartier ein paar Argu
mente zurechtgelegt, um zu belegen, dass er ihr eine große Hilfe sein konnte. Bei seiner Ankunft wollte er gleich mit seinem Plädoyer beginnen, doch zu seiner Überraschung war DI
Bea Hannaford sofort bereit, ihn in den Fall einzuweihen.

Als sie in den Empfangsbereich kam, sah er auf den ersten Blick, dass sie sich seit ihrer letzten Begegnung kaum verändert hatte. Sie hatte immer noch ihre kurze Iro-Frisur, ihre militärisch aufrechte Haltung und ihren entschlossenen Schritt. Alles an ihr drückte aus, dass mit ihr nicht zu spaßen war. Sie streckte ihm die Hand entgegen und sagte ohne Umschweife: »Thomas, also echt, ich hätte nicht gedacht, Sie hier noch mal zu sehen. Wie geht’s in London?«

»Bestens, danke«, sagte er lächelnd.

»Was führt Sie nach Cornwall?«

»Familienbesuch«, erklärte er.

»Ich wusste nicht, dass Sie Verwandte in der Gegend haben.«

»Ich hab’s wahrscheinlich nicht erwähnt.«

Das Gespräch hatte sich von Anfang an sehr konstruktiv entwickelt. Laut DI
Hannaford war die Beweislage gegen Goron Udy ziemlich eindeutig – ja, es kamen sogar laufend belastende Hinweise hinzu. Der Haftrichter hatte den Fall an das Bezirksgericht verwiesen, sodass die Anklage nun in den Händen der Staatsanwaltschaft lag. Doch, fügte sie hinzu, wenn er – als Kollege aus London – sich einen Überblick über die Beweislage gegen den mutmaßlichen Täter verschaffen wolle, habe sie nichts dagegen, ihm das vorhandene Material zu zeigen.

Lynley war überrascht, dass DI
Hannaford ihn so bereitwillig einweihte. Vielleicht, so mutmaßte er, war sie doch nicht ganz überzeugt, dass man den wahren Täter gefasst hatte. Sie versicherte ihm, dass seine Mithilfe willkommen sei, sie jedoch ihre Chefin davon in Kenntnis setzen müsse.
Sobald das geschehen war, fuhren sie mit ihren Autos von Bodmin nach Trevaunance Cove, ein kurzes Stück nördlich von St. Agnes.

Am Strand wachsten drei Surfer ihre Boards. Als Hannaford und Lynley sich näherten, blickten sie kurz auf.

Hannaford ging mit Lynley an einer alten Kaimauer aus Granitblöcken vorbei, hinter der sich Umkleidekabinen mit blauen Türen reihten. Sie gingen auf eine Klippe zu, die das nördliche Ende der Bucht überragte. Am Fuß der Klippe lagen Felsblöcke und Steine, die sich im Laufe der Jahre aus einem Spalt gelöst hatten. Bea kam zur Sache.

»Ein Hund hat den Blaumann über den Strand geschleppt und ihn dann liegen lassen.«

»Wo haben Sie ihn gefunden?«

»In der Nähe der Surfschule.« Sie deutete auf das Gebäude. »Ein paar Surfer hatten den Hund zuvor zwischen den Felsblöcken hier herumlaufen sehen, deshalb habe ich das Gelände von zwei Leuten absuchen lassen.«

»Irgendwas Interessantes?«

»Abfälle von Picknicks – Plastikflaschen, so was alles – und eine zerfetzte Plastiktüte mit Blut dran. Der Blaumann war vermutlich in der Tüte, als der Hund ihn gefunden hat. Die Techniker haben bestätigt, dass es Michael Lobbs Blut ist.«

»Fingerabdrücke?«

»Keine brauchbaren.«

Lynley blickte sich nachdenklich um. Der Strand schien ihm ein seltsamer Platz zu sein, um einen blutverschmierten Blaumann zu deponieren. Auf der Südseite der Bucht standen ein paar Häuser oberhalb einer Felsgruppe, die ein Schild als Jubilee Garden Rockery auswies. Die Häuser boten bestimmt eine gute Aussicht auf die Bucht. Auch an der Straße von St. Agnes stand eine Reihe von Häusern, darunter auch The Driftwood Spars, das zugleich Pub und Frühstückspen
sion war. Den Blaumann hier zu verstecken, war ziemlich riskant. Man konnte leicht von jemandem gesehen werden, wenn man es nicht gerade mitten in der Nacht tat.

Lynley sagte zu seiner Kollegin: »Warum gehen Sie davon aus, dass es Goron Udy war, der die Tüte hier versteckt hat? Könnte es nicht auch jemand anders gewesen sein?«

»Jemand, der uns auf eine falsche Fährte locken will?«

»Um Goron Udy zu belasten, ja.«

»Möglich ist alles. Nur nicht sehr wahrscheinlich.«

Sie beobachtete, wie ein Surfer gekonnt über eine Welle hinwegglitt. »Das hier ist einer der Plätze, wo Michael Lobb mit Erlaubnis der Behörden Zinnstein gesammelt hat. Goron Udy und sein Dad sind – oder waren – dafür zuständig. Das heißt, sie haben diese Felsspalte und die Felsblöcke hier gekannt. Für die Arbeiten haben sie einen Bagger benutzt, mit dem sie heruntergefahren sind und eine Ladung nach der anderen heraufgeholt haben.«

»Wäre es nicht ziemlich riskant, die blutigen Sachen hier zu verstecken, wo man von so vielen Leuten gesehen werden kann?«

»Andererseits waren sie so oft hier, dass niemand etwas Ungewöhnliches daran gefunden hätte. Das Zeug könnte aber auch in der Nacht hergebracht worden sein – wahrscheinlich noch in der Nacht, als Lobb ermordet wurde. Der Vater hat ein Motorrad, Goron ein Auto. Damit wäre es kein Problem gewesen, den Blaumann hier verschwinden zu lassen.« Sie machte eine Kopfbewegung zur Straße hin. »Man parkt das Fahrzeug außer Sichtweite der Häuser, geht zum Strand runter und versteckt das Zeug zwischen den Felsen. Fertig. Wenn jemand das Gelände gut kennt, braucht er dafür nicht mal eine Taschenlampe. Und das Ganze dauert höchstens fünf Minuten. Also ist es nicht so dumm, wie es scheint, den blutverschmierten Blaumann hier abzulegen.«

»In den Häusern hat niemand etwas gesehen?«, fragte Lynley. »Oder beim Pub? Man hat die Leute doch befragt, nehme ich an?«

»Falls nicht irgendwer gelogen hat, um jemanden zu decken, hat niemand an der Bucht oder auf der Straße etwas gesehen.«

»Trotzdem könnte jemand, der weiß, dass Lobb in der Bucht Zinnstein sammelt, den Blaumann getragen haben, als er den Mord beging, und ihn hinterher hier deponiert haben.«

»Das ist natürlich richtig«, räumte sie ein. »Aber wenn Sie damit sagen wollen, jemand hat den Mord begangen und Goron Udy belastet, dann dürfen wir nicht vergessen, dass wir Michael Lobbs Blut auf Udys Brille gefunden haben.«

»Trägt er sie oft? Die Brille?«

»Er brauchte eine andere, als wir ihm die mit den Blutspuren abgenommen haben, also trägt er vermutlich immer eine Brille. Er hat selbst angegeben, dass er die mit dem Blut dran immer auf dem Nachttisch liegen hatte. Das heißt, wenn jemand versucht hat, ihn damit zu belasten, hätte der Betreffende in sein Zimmer schleichen, die Brille mitnehmen, das Blut darauf hinterlassen und sie hinterher zurücklegen müssen. Das alles, ohne sich von Goron oder seinem Vater erwischen zu lassen. Wie wahrscheinlich ist das, Thomas? Noch dazu war das Blut unter einem Isolierband, mit dem die Brille repariert worden war.«

Lynley ließ die Informationen sacken, als sie zurückgingen. Die Möwen waren verschwunden, der Wind hatte zugelegt, am Himmel türmten sich graue Wolken. Als sie bei ihren Autos waren, fielen die ersten Regentropfen.

Lynley blieb stehen und zog die Stiefel aus. »Wenn man es recht bedenkt, gibt es auffällig viele Spuren, nicht wahr?«

Sie lachte laut auf. »Das habe ich noch nie von einem Poli
zisten gehört. Normalerweise ist es eher umgekehrt.«

»Dem würde ich nicht widersprechen. Aber wenn Goron tatsächlich der Täter ist, hat er sich nicht übermäßig angestrengt, seine Spuren zu beseitigen. Warum, frage ich mich. Er ist doch nicht geistig beeinträchtigt, oder?«

»Es deutet nichts darauf hin. Aber ich hab mit ihm gesprochen und muss sagen, der Allerschlaueste scheint er nicht zu sein. Also nicht so scharfsinnig, um alle Spuren zu beseitigen.«

»Mag sein«, räumte Lynley ein. »Aber es könnte auch anders gewesen sein. Dass er sich absichtlich nicht bemüht hat, die Spuren zu beseitigen.«

»Weil er will, dass wir ihn für den Täter halten?«

»Die Möglichkeit würde ich nicht ausschließen.«

TREVELLAS

CORNWALL

Während sie mit Lynley durch den Regen zum Betriebsgelände von Lobb’s Tin and Pewter fuhr, fragte sich Bea wieder einmal, ob sie am Tatort mit der nötigen Gründlichkeit vorgegangen war. Außer den Ermittlern des Major Incident Teams und der Spurensicherung hatte seit Wochen niemand mehr Zutritt. Sie hatten zwar alles, was nur im Entferntesten als Beweismittel gelten konnte, gesichert, doch am Ende lief es immer darauf hinaus, dass ein Polizeibeamter – in diesem Fall Bea – entscheiden musste, wo und wie die verfügbaren Kräfte eingesetzt wurden, um die Ermittlungen durchzuführen. Und ihre Ressourcen waren nun einmal begrenzt. Ihr war schon ein Fehler unterlaufen – nun wollte sie sichergehen, dass sie nicht noch etwas übersehen hatte.

Als sie aus ihren Fahrzeugen ausstiegen, sah sich Lynley trotz des Regens erst einmal auf dem Gelände um. Bea spannte ihren Regenschirm auf, er schlug nur den Kragen seiner Jacke hoch. Sein Blick glitt den Zaun zwischen dem Wohnhaus und der Werkstatt entlang. »Das ist der Tatort?«, fragte er, und sie bestätigte es. »Und Goron Udy wohnt in der Nähe?«

Ja, Goron lebe ganz in der Nähe mit seinem Vater in einem Wohnwagen, und früher auch mit Gorons Schwester und seiner Mutter. »Es ist ziemlich eng da drin«, fügte sie hinzu. »Ich weiß nicht, wie sie zu viert zurechtgekommen sind.«

»Gorons Zwillingsschwester und er haben eine Weile in Polcare Cove gewohnt. Dann ist er hierher zurückgekehrt und sie nach London übersiedelt. Was ist aus der Mutter geworden?«

»Sie ist gestorben. Angeblich Krebs. Das mit Polcare Cove hab ich nicht gewusst. Was haben sie dort gemacht?«

»Ihre ältere Schwester hat ein kleines Haus dort. Sie sind ihr übrigens schon begegnet.«

»Wirklich?«

»Es ist das Haus, wo wir zwei uns zum ersten Mal begegnet sind.«

»Das ist die ältere Schwester? Du meine Güte.« Bea zog die Stirn in Falten. Hätte sie vielleicht sofort am Anfang schon herausfinden sollen, ob es noch mehr Geschwister gab? Ehrlich gesagt war ihr dieser Gedanke gar nicht gekommen, und niemand hatte darauf hingewiesen. »Hat sie denselben Nachnamen? Udy?«

Lynley schüttelte den Kopf. »Trahair. Sie hat den Namen der Familie angenommen, die sie adoptiert hat. Alle drei Kinder der Udys kamen zu Pflegeeltern. Nur zwei sind zu ihren leiblichen Eltern zurückgekehrt, als sie volljährig waren: Goron und seine Schwester Gwyn.«

Bea sah ihn überrascht an. Sein Gesicht zeigte keine Regung, als er damit fortfuhr, das Äußere des Gebäudes zu inspizieren. »Woher wissen Sie das alles, Thomas?«, fragte sie.

»Wir haben uns näher kennengelernt, Daidre Trahair und ich. Kann ich mich drinnen umsehen?«

Bea zögerte. Die betont beiläufige Art, in der er es sagte, weckte in ihr den Verdacht, dass er und die älteste Udy-Tochter mehr als nur flüchtige Bekannte waren. Womöglich beeinflusste ihn das bei der Begutachtung des Tatorts. Deshalb musste sie in diesem Fall besonders wachsam sein.

Die Werkstatt war abgesperrt. Solange der Fall nicht offiziell abgeschlossen, der Prozess beendet und das Urteil gesprochen war, würde sie auch abgesperrt bleiben. Doch Bea hatte einen Schlüssel.

Sie musste zuerst das gelbe Absperrband entfernen. Drinnen war es feucht und kalt, deshalb ließ sie die Tür offen, um etwas frische Luft hereinzulassen, als sie und Lynley eintraten.

Abgesehen vom Fingerabdruckpulver auf fast allen Oberflächen und von mehreren Gegenständen, die als Beweismittel gesichert worden waren, fanden sie den Raum so vor wie an dem Morgen, als man Michael Lobb tot aufgefunden hatte. Die Blutflecken auf dem Boden und die Spuren des Handgemenges zwischen Täter und Opfer waren noch zu erkennen. Bea hatte Aufnahmen vom Tatort, damit Lynley sah, wo was gestanden hatte, bevor die Spurensicherung es mitgenommen und in die Kriminaltechnik gebracht hatte.

»Er hat sich heftig gewehrt«, bemerkte Lynley, als er die Fotos durchsah. »Ich kann verstehen, warum Sie von einem männlichen Täter ausgehen.«

»Angesichts des vorhandenen Beweismaterials und des Forensik-Berichts wäre es grob fahrlässig gewesen, Goron nicht festzunehmen. Ich glaube, Sie hätten es genauso gemacht.«

»Ganz sicher. Menschen können lügen«, sagte Lynley, »aber forensische Spuren nicht.«

Sie wollte ihn fragen, warum er dann gekommen war, um mit ihr zusammen alles noch einmal durchzugehen, wenn der Fall doch völlig klar zu sein schien. Sie behielt es jedoch für sich und beobachtete umso aufmerksamer, wie er um den großen Blutfleck herumging. Der Tresor in der Ecke stand offen, war jedoch leer; der gesamte Inhalt war als Beweismittel gesichert worden. Bea teilte ihm mit, was sich darin befunden hatte, und fügte hinzu, dass eines der Nacktfotos der jugendlichen Kayla Lobb entfernt und schließlich in einem Cluedo-Spiel im Wohnwagen der Udys entdeckt worden war.

»Fingerabdrücke?«, fragte Lynley.

»Gorons, Michaels und Kaylas.«

»Wer hatte Zugang?«

»Zu den Fotos im Tresor?«

»Und zu dem Cluedo-Spiel.«

»Was die Fotos betrifft, hat Mrs. Lobb – Kayla – angegeben, dass niemand außer Michael die Kombination gekannt hat, nicht einmal sie selbst. Der Tresor war normalerweise verschlossen.«

»Normalerweise?«

»Sie glaubt, dass er ihn an Werktagen manchmal für eine Weile offen ließ. Er hat nicht nur Dokumente darin aufbewahrt, sondern auch Bargeld.«

»Und das Cluedo-Spiel?«

»Das war in einem Fach im Wohnwagen, zusammen mit anderen Spielen und Puzzles.«

»Fingerabdrücke?«

Bea stieß einen stillen Fluch aus. Wieder etwas, an das sie nicht gedacht hatte. Sie fragte sich, warum sie die Schachtel nicht hatte untersuchen lassen. Möglicherweise hatte das
Foto derselbe hineingelegt, der es zuvor aus dem Tresor entwendet hatte. Bea hatte es als das entscheidende Puzzleteil betrachtet, das Motiv für den Mord an Michael Lobb – und es nicht weiter hinterfragt.

Sie wandte sich an Lynley. »Sie glauben, jemand könnte das Foto dort platziert haben?«

»Ich will mir nur einen Überblick über die Fakten verschaffen.« Lynley deutete mit einem Kopfnicken zu der Werkbank, an der Michael Lobb seinen Schmuck hergestellt hatte. Einige sehr alt aussehende Gegenstände auf einem Regalbrett waren von einer dicken Staubschicht bedeckt. »Was ist das?«

»Wahrscheinlich irgendwas, das mit Bergbau zu tun hat. Seine Vorfahren waren Bergarbeiter, bevor sie mit dem Zinngeschäft anfingen.«

»Wann war das ungefähr?«

»Schon vor Generationen.«

Sie beobachtete, wie er eine Leiter holte, die an einer Wand lehnte, und damit zur Werkbank zurückkam. »Darf ich …?«, fragte er.

»Bitte.«

Er stieg auf der Leiter zu dem Regalbrett hoch und begutachtete die Gegenstände. Mit einem Kugelschreiber schob er sie hin und her, während er murmelte: »Karbidlampen, eine Petroleumlampe, ein Eimer, ein Verteilerkasten …«

»Suchen Sie etwas Bestimmtes?«, fragte sie.

»Ich bin mir nicht sicher.«

»Die Mordwaffe vielleicht?«

Als er fertig war, sagte er: »Wir sollten auch diese Gegenstände in Betracht ziehen, obwohl ich mir nicht vorstellen kann, dass man mit den alten Dingern jemanden auf die Weise umbringen könnte. Sie sehen schon etwas lädiert aus.«

Draußen hörten sie, wie Autotüren zugeschlagen wurden.
Dann Stimmen. Eine Frau rief: »Ich hab schon auf Sie gewartet. Haben Sie etwas herausgefunden?«

Bea erkannte Kayla Lobbs Stimme. Eine andere Frau antwortete: »Ja, es sieht so aus, aber wir sind uns noch nicht sicher.«

»Das ist doch gut, oder? Es klingt jedenfalls nach einem Fortschritt.«

»Das will ich verdammt hoffen.«

Bea sah, wie Lynley den Kopf hob. »Ich glaube, ich hab fürs Erste genug gesehen«, meinte er.

Er deutete zur Tür und ließ ihr den Vortritt. Der Regen hatte nachgelassen. Draußen erblickte Bea Kayla Lobb mit zwei Frauen, die direkt vor dem Haus geparkt hatten. Sie kannte beide von dem Mordfall, den sie vor einigen Jahren nahe dem Städtchen Casvelyn untersucht hatte. Eine der beiden Frauen war Lynleys Kollegin: klein, stämmig, zerzauste Haare, legere Kleidung. Die andere war die Besitzerin des Hauses in Polcare Cove – die ältere Schwester des mutmaßlichen Mörders von Michael Lobb. Natürlich, dachte Bea, als sie die Frau genauer betrachtete. Wie hatte sie bloß die mysteriöse Dr. Trahair vergessen können?

Es folgte ein Moment der angespannten Stille, als sie alle einander ansahen. Kayla Lobb brach das Schweigen und sagte zu Bea: »Ich wusste nicht, dass Sie auch hier sind. Wie lange schon?«

»Es stimmt, wir haben uns nicht angekündigt«, sagte Bea. »Ich habe einen Kollegen von der Met mitgebracht, DI
Lynley. Wie ich sehe, haben Sie seine Kollegin schon kennengelernt. Darf ich fragen, wo Ihr Bruder ist?«

»Noch mehr Polizei?«, wunderte sich Kayla.

»Ihr Bruder?«, wiederholte Bea höflich.

»Er ist im Haus. Er …« Kayla schien nicht recht zu wissen, wie sie es sagen sollte. »Er packt für die Abreise.«

»Wirklich? Wohin fährt er?«

»Er will nach Hause.« Kayla schaute hilfesuchend zwischen ihnen hin und her. »Sie haben doch nichts, was darauf hindeuten würde, dass Willen irgendetwas mit dem zu tun hat …? Dann kann er doch nach Hause fahren, oder?«

»Sie bleiben hier?«, fragte Bea.

»Er weiß, dass ich nachkomme, sobald ich kann. Bitte sagen Sie es mir. Haben Sie etwas Neues herausgefunden?«

Einige Augenblicke herrschte Schweigen; alle warteten darauf, dass Bea etwas zu Willen Steyns Entscheidung sagte, noch vor der Beerdigung seines Schwagers abzureisen. Eine interessante Wendung, dachte sie.

»Sie haben vorhin gesagt, Sie hätten etwas herausgefunden«, wandte sich Bea an Lynleys Kollegin. »Sorry, ich habe Ihren Namen vergessen.«

»Das ist DS
Barbara Havers«, sagte Lynley und riss seinen Blick von Dr. Trahair los. »Wie geht’s?« Die Frage richtete sich offensichtlich nicht an seine Kollegin.

»Wir haben einen Typen in St. Just ausfindig gemacht«, sagte Lynleys Partnerin. Sie schien ihre Antwort nur an ihn zu richten.

»Von wem reden Sie?«, wollte Kayla wissen. »Hat er etwas damit zu tun?«

Havers und Dr. Trahair wechselten einen Blick. Dann wandte sich Havers an Lynley. »Sir?« Und zu Bea: »Ma’am? Wir haben eine Zeichnung.«

»Wer ist es?«, fragte Kayla verängstigt. »Darf ich sehen?«

Dr. Trahair hob die Finger an die Lippen und senkte den Kopf. Lynley machte einen Schritt auf sie zu, hielt aber gleich wieder inne.

DS
Havers fuhr fort: »Es gibt da einen gewissen Darren Lewis. Er fährt mit seinem Van von Dorf zu Dorf und betreibt sein Geschäft auf den Marktplätzen. Heute war er in
St. Just – da haben wir uns mit ihm unterhalten.«

»Und?«, drängte Bea. Sie fragte sich, was dieser Darren Lewis mit dem Fall zu tun hatte. »Hat er Michael Lobb gekannt?«

»Vielleicht, aber deswegen haben wir ihn nicht aufgesucht. Der Typ ist Messerschleifer. Messer, Gartenwerkzeug, alles Mögliche.«

»Darren Lewis?«, sagte Kayla. »Den Namen hat Michael nie erwähnt.«

Havers öffnete die Mappe, die sie in der Hand hielt, zog ein Blatt Papier heraus und reichte es Bea. »Dieser Darren Lewis sagt, er hätte neulich etwas zum Schleifen bekommen, eine Art Gartenwerkzeug. Es muss lange im Freien gelegen haben und konnte nicht noch einmal geschärft werden, weil es so verrostet war. Er hat so was noch nie gesehen, es aber für uns gezeichnet.«

Bea begutachtete den Gegenstand auf dem Papier und seufzte. Sie schaute zu Havers, dann zu Lynley und gab ihm die Zeichnung. »Wir müssen noch mal in die Werkstatt«, sagte sie.

TREVELLAS

CORNWALL

Daidre begleitete sie nicht. Sie brachte es nicht über sich. Natürlich war es sinnlos, die Augen zu verschließen, doch sie konnte es nicht ertragen. Sie wusste nicht, was schlimmer war: das, was geschehen war, dass ihr Bruder in ein furchtbares Verbrechen verwickelt oder nun auch noch Tommy an der Tragödie beteiligt war, von der ihre Familie heimgesucht wurde. Als hätten sie und ihre Geschwister nicht schon
genug durchgemacht – ohne jemals darüber zu reden, aus Respekt vor dem Kummer des anderen.

Der Schmerz, den sie schon so viele Jahre in sich trug, schnürte ihr die Kehle zu. Sie musste weg. Es war ihr gutes Recht. Sie war ohnehin der Überzeugung, dass sie alle es verdient hatten, sich von dieser Bürde zu befreien. Doch es war ihr nie gelungen. Sie hatte weder sich selbst noch ihren Geschwistern helfen können. Sie hatte geglaubt, es geschafft zu haben, als sie Goron und Gwynder zu sich nach Polcare Cove holte. Auch, indem sie in ihrem Berufsleben immer mehr Verantwortung übernommen hatte. Es hatte ihr eine Zeit lang das Gefühl gegeben, die Wunden der Vergangenheit wären verheilt. Doch sich selbst zu belügen, hatte eine Heilung erst recht unmöglich gemacht.

Den Blick zu Boden gerichtet, hörte sie Schritte. Sie schnappte Veilchenduft auf, als Kayla zu ihr trat. »Ein Gartenwerkzeug, hat sie gesagt. Dabei hat niemand hier einen Garten. Jedenfalls nicht mehr, seit Michael und Maiden … weil Maiden nämlich … Warum sind sie in die Werkstatt gegangen?«

Darauf hatte Daidre keine Antwort. Sie wusste genauso wenig wie Kayla, was es mit diesem Werkzeug auf sich hatte. Für DI
Hannaford schien es jedoch von großer Bedeutung zu sein. Und für Tommy ebenfalls.

Sie spürte, dass Kayla ihre Hand drückte. »Das hat doch nichts zu bedeuten, diese Zeichnung, oder?«

In der Ferne durchbrach das Aufheulen eines startenden Motors die Stille. Daidre hätte nicht sagen können, woher das Geräusch kam, doch es schien sich zu nähern. Sie schaute zur Werkstatt und sah die anderen herauskommen. DI
Hannaford hielt einen rostigen Gegenstand in der Hand – nicht unähnlich jenem, den Darren Lewis auf einer flüchtigen Skizze festgehalten hatte und den Goron angeblich bei
ihm hatte schärfen lassen. Es war eine kleine runde Schale. An einer Seite befand sich ein langer Spieß, an der anderen ein rostiger Eisenring. Daidre hatte so ein Ding noch nie gesehen.

»Das gehört Michael«, sagte Kayla.

»Was ist das?«, fragte Beatrice Hannaford.

»Ein Stück aus seiner Antiquitätensammlung. Er hatte eine Menge Gegenstände zusammengetragen, die früher im Bergbau verwendet wurden. Die meisten waren schon in Familienbesitz, bevor sie mit dem Zinngeschäft anfingen.«

»Schon klar, dass es zu seiner Sammlung gehört«, sagte Bea. »Aber wofür hat man es benutzt?«

»Das ist ein Kerzenhalter«, erklärte Kayla.

Daidre betrachtete den Gegenstand, und sein Verwendungszweck leuchtete ihr ein. Vor der Zeit des elektrischen Lichts behalfen sich die Bergarbeiter auf diese Weise, wenn sie im Stollen das Gestein abbauten. Der lange Spieß wurde mithilfe des Rings in die Felswand gerammt. In der kleinen Schale stand die Kerze.

»Hatte Ihr Mann mehrere davon?«, fragte DI
Hannaford.

»Ich glaube, zwei. Warum?«

»Dann fehlt einer der beiden Kerzenhalter.«

Kayla überlegte einen Augenblick, dann sagte sie: »Der fehlende Kerzenhalter … wurde der … dafür benutzt?«

»Möglich«, meinte Bea Hannaford. »Es sei denn, Ihr Mann hat ihn woanders aufbewahrt oder verkauft …«

»Das kann sein«, sagte Kayla rasch. »Er hatte ja zwei davon. Vielleicht hat er den zweiten gegen ein anderes Stück eingetauscht.«

»Nur wurde dieses Stück hier nicht geschärft«, sagte Barbara Havers. »Im Gegensatz zu dem Kerzenhalter, den Darren Lewis geschliffen hat.«

»Warum ist das wichtig?«

»Weil Goron Udy ihn zum Schleifen gebracht hat«, antwortete Barbara. »Daidre hatte ein Foto von ihm auf ihrem Handy. Darren Lewis hat sich an ihn erinnert.«

»Jetzt haltet verdammt noch mal die Klappe!«

Alle drehten sich um, und Daidre erblickte ihren Vater, der auf die Gruppe vor der Werkstatt zustürmte. Er hob den Arm und deutete mit zitternder Hand auf Kayla.

»Sie sind an allem schuld!«, rief er außer sich. »Streiten Sie’s nicht ab. Ich hab Sie mit ihm gesehen.«

Kayla hob die Hand an den Hals. »Mit Michael? Sie haben mich mit Michael gesehen? Mein Gott, Bran! Haben Sie uns durchs Fenster beobachtet?«

»Sie wissen verdammt gut, dass ich nicht von Mike rede.«

»Mr. Udy«, ging DI
Hannaford dazwischen. »Wenn Sie eine Aussage machen wollen, dann bitte nicht hier.«

»Oh, ich mach eine Aussage, da können Sie drauf wetten«, schnaubte er. »Um den Finger hat sie ihn gewickelt.«

»Ich habe Michael geliebt. Und er mich. Was hätten wir denn tun sollen? Es verleugnen und aufeinander verzichten?«

»Ich rede nicht von Mike. Hab ich doch schon gesagt! Sie haben ihn so weit gebracht, dass er nicht mehr klar denken konnte. Über Jen und Gwyn haben Sie sich an ihn rangemacht. Bis Sie ihn da hatten, wo Sie ihn haben wollten.«

»Reden Sie von Goron? Ich hab ihm geholfen, lesen zu lernen. Ist Ihnen nicht aufgefallen, dass Goron nicht einmal das Alphabet konnte? Ich hab ihm geholfen, so wie ich Jen geholfen hab, als sie krank war. Wir waren befreundet, da macht man so was.«

»Kommen Sie mir nicht mit Ihren schönen Worten! Ich hab alles gesehen. Ich wollt ihn zur Vernunft bringen, aber er hat nicht auf mich gehört. Nicht, seit Sie ihn um den Verstand gebracht haben.«

»Mr. Udy, Sie haben genug gesagt«, meinte DI
Hanna
ford. »Sie müssen eine Aussage machen, aber nicht hier.«

»Und jetzt denkt er, wenn er den Mund hält, wird alles gut. Er opfert sich für Sie, und Sie sind fein raus. Sie halten ihn zum Narren. Genauso haben Sie’s mit Mike gemacht, und mit jedem, der Ihnen untergekommen ist. Raus mit der Sprache – was haben Sie ihm versprochen?«

»Soll ich …«, sagte Tommy zu DI
Hannaford.

»Sir, er hat etwas zu sagen«, wandte Barbara Havers leise ein.

»Haben Sie ihn ein paarmal gevögelt und ihm mehr davon versprochen, wenn Mike aus dem Weg ist? Haben Sie ihm eingeflüstert, dass Sie und er dann zusammen sein können, als Mann und Frau? Dass er Sie dann jede Nacht haben kann? Dass Sie für ihn die Beine breitmachen, und für keinen andern? Das haben Sie ihm versprochen, geben Sie’s zu!«

»Hör auf!«, rief Daidre. Neben ihr fing Kayla an zu weinen.

Daidre merkte, dass sie ihn nur noch wütender gemacht hatte. Er hob den Arm und zeigte anklagend auf sie. »Und du! Wo warst du all die Jahre, Miss Was-bin-ich-nich-toll, Miss Überflieger-Viehdoktor, Miss Die-Familie-soll-zum-Teufel-gehn! Deine eigene Mum liegt im Sterben – und was machst du? Keinen Finger rührst du. Eiskalt bist du. Kein bisschen Menschlichkeit, nix! Wundert mich gar nicht, dass dich kein Mann haben will.«

Einen Moment lang sah Daidre alles verschwommen, dann hörte sie Tommys Stimme: »Sie kommen mit, Mr. Udy. DI
Hannaford hat Sie aufgefordert, Ihre Aussage zu machen. Jetzt sofort. Haben Sie verstanden?«

»Nehmen Sie Ihre dreckigen Pfoten …«

»Sie kann natürlich auch Verstärkung rufen, während wir Sie hier festhalten.«

»Ich hab gesagt …«

»Sergeant Havers, ich glaube, DI
Hannaford hat Handschellen in …«

»Schon gut, schon gut. Sie können mich mal! Alle!«

Augenblicke später war es vorbei, obwohl die Vorwürfe von Daidres Vater immer noch nachhallten. Kayla stolperte weinend zum Haus, als ihr Bruder herauseilte und sie zu beruhigen versuchte. Tommy und Barbara packten Daidres Vater an den Armen und führten ihn zu DI
Hannafords Auto. Bea folgte ihnen mit dem alten Kerzenhalter in der Hand. Und Daidre stand da wie Lots Frau, die auf der Flucht aus Sodom zurückschaut und zur Salzsäule erstarrt, während ihr Mann und ihre Töchter um ihr Leben laufen.

Es dauerte nur wenige Sekunden, den mit Handschellen gefesselten Bran Udy ins Auto zu bugsieren. DI
Hannaford verstaute den Kerzenhalter im Kofferraum und wechselte ein paar Worte mit Tommy und Barbara. Dann stieg sie ins Auto, wendete und fuhr los.

Tommy und Barbara sprachen sich kurz ab, dann nickte sie, ging zum Haus und trat ein. Tommy ging zurück zur Werkstatt, vor der immer noch Daidre stand.

Das Letzte, was sie jetzt wollte oder ertragen konnte, war Tommys Nähe. Sie atmete in kurzen Stößen, als könnte ihre Lunge nicht mehr Luft aufnehmen. Sie brachte kein Wort heraus – aber was gab es denn schon zu sagen? Was ihr Vater ihr vorgeworfen hatte, war ja die Wahrheit.

Tommy blieb einen Schritt vor ihr stehen, wofür sie dankbar war. Doch er sagte: »Komm mit, Daidre.«

Sie schüttelte den Kopf – nicht, weil sie seinen Vorschlag ablehnte, sondern weil sie die Szene verscheuchen wollte, die sie beide hatten miterleben müssen.

»Du kannst natürlich auch hierbleiben, aber im Moment halte ich das für keine gute Idee.« Er wartete einen Augenblick, doch sie schwieg, sodass er hinzufügte: »Glaub bitte
nicht, dass ich hier bin, um dich zu retten oder so was. Darum geht es nicht. Dein Vater wird irgendwann zurückkehren – und ich sehe keinen Sinn darin, dass du dich auf eine Konfrontation einlässt.«

»Es stimmt ja«, brachte sie schließlich heraus. »Was er gesagt hat. Über mich. Alles.«

»Es ist nicht wichtig, ob es stimmt oder nicht. Im Moment geht es vor allem darum, dass ihr euch aus dem Weg geht.«

»Ich kann Kayla nicht allein lassen. Er ist eine Bedrohung für sie.«

»Ihr Bruder ist ja noch da. Barbara spricht mit ihnen. Sie wird vorschlagen, dass er noch eine Weile bleibt. Sie nimmt auch deine Sachen mit.«

»Bitte tu das nicht, Tommy«, sagte sie. »Ich kann nicht … ich will nicht …« Sie schüttelte hilflos den Kopf, spürte, wie es ihr die Kehle zuschnürte.

»Was?«, fragte Tommy. »Was willst du nicht? Daidre, ich will nichts anderes, als dich in Sicherheit bringen.«

»Dankbar sein«, stieß sie hervor. »Ich will nicht dankbar sein müssen.«

»Kein Problem«, sagte er. »Dankbarkeit ist so ungefähr das Letzte, was ich will. Kooperation wäre aber willkommen.«

Sie sah ihn an – er lächelte achselzuckend, wie um zu sagen: Was soll man machen? »Okay«, gab sie nach.

»Danke. Mein Wagen steht dort. Barbara kommt in deinem nach.«

»Ich kann selbst fahren, Tommy.«

»Schon klar. Aber ich weiß nicht, wie lange Barbara braucht. Ich würde dich wirklich gern hier wegbringen.«

In diesem Augenblick kam Barbara heraus, jedoch ohne Daidres Sachen. Sie wandte sich an Lynley und deutete mit einem Kopfnicken zum Haus. »Sie hat ihren Schwager angerufen. Er kommt gleich rüber. Willen und ich warten so
lange. Dann fährt Willen los. Kayla will nicht, dass er wegen ihr länger bleiben muss.« Sie schaute zu Daidre, nickte kurz und wandte sich wieder an Lynley. »Ich werde mit dem Schwager reden. Ich komme nach, sobald ich kann.«

HOWENSTOW BEI LAMORNA

CORNWALL

Nachdem er Daidre hatte überreden können, in den alten Land Rover einzusteigen, rief er seine Mutter an. Er werde Daidre Trahair mitbringen, teilte er ihr mit. Sie werde für ein paar Tage bleiben. Ob sie schon mal alle Vorkehrungen treffen könne, die sie für nötig erachte. Daidre, fügte er hinzu, sei nach einer unschönen Konfrontation mit ihrem leiblichen Vater ziemlich mitgenommen. Er halte es für nicht ratsam, dass sie in seiner Nähe bleibe.

Natürlich, sagte seine Mutter sofort – er hatte auch nichts anderes erwartet. Er war dankbar, dass sie keine Fragen stellte. Sie wusste, wer Daidre Trahair war – eine Frau, mit der er gut befreundet war. Mehr hatte er ihr nicht erzählt.

Er stieg zu Daidre in den Wagen. Sie blickte starr geradeaus durch die Windschutzscheibe – vermutlich ohne irgendetwas zu sehen. Er hätte so gern etwas gesagt, was ihr ein wenig inneren Frieden geben könnte, doch er hatte nicht das Gefühl, die richtigen Worte zu finden. Also fuhren sie schweigend los, zur anderen Seite der Südspitze im Westen Cornwalls. Hin und wieder blickte er kurz zu ihr. Langsam nahmen ihre Wangen wieder Farbe an, doch ihr Gesichtsausdruck blieb unverändert. Sie hatte Angst – er wusste nicht, warum oder wovor. Hatte sie sich in Wahrheit immer so gefühlt, auch wenn sie mit ihm zusammen gewesen war?

Er fragte sich, was er überhaupt von Daidre wusste. Im Grunde sehr wenig, musste er sich eingestehen. Sie war von ihren Eltern getrennt und später von ihren Pflegeeltern adoptiert worden. Sie hatte die Universität besucht und war als Tierärztin für wilde und exotische Tiere in Zoos tätig. Sie hatte zunächst in Bristol gearbeitet, war die Karriereleiter nach oben geklettert und hatte einen Job in London angenommen. Sie war eine hervorragende Dartspielerin und praktizierte außerdem Flat Track Roller Derby, einen Mannschaftssport mit Rollschuhen. Ihr Spitzname passte zu der Art Humor, die in diesem Vollkontaktsport üblich war: »Daidre of Death«. Sie besaß ein abgelegenes kleines Haus in Polcare Cove, im Norden der kornischen Küste, nicht weit von Devon entfernt. Ihr Vater hatte ohne jedes Wissen und ohne Kapital versucht, sich als Zinnwäscher zu etablieren. Da der Erfolg ausgeblieben war, hatte er bei einem erfolgreichen Zinnwäscher angeheuert, und sein Sohn Goron mit ihm. Daidre wollte ihre Geschwister vor ihm bewahren, doch die wollten nicht gerettet werden. Was wusste er sonst noch über sie? Bestimmt gab es vieles, von dem er keine Ahnung hatte.

»Bist du hungrig?«, fragte er, als sie sich Three Burrows näherten. »Wir können irgendwo Halt machen.«

Sie schüttelte den Kopf. »Nein danke, Tommy. Alles okay.«

Er wusste, dass gar nichts okay war. Er hatte sie noch nie so am Boden zerstört gesehen. »Bist du sicher?«, fragte er.

»Ja. Ich glaub nicht, dass ich jetzt irgendwas runterkriege.«

»Du sagst Bescheid, wenn doch? Es ist eine längere Fahrt – aber das weißt du ja. Du warst ja in Mousehole. Wir wohnen ein Stück südlich davon, nicht weit von Lamorna Cove. Aber das hat Barbara dir bestimmt erzählt, oder?«

»Sie hat etwas von einem Ungetüm von einem Haus erwähnt – ich glaube, so hat sie es beschrieben. Und vom Geist der vergangenen Weihnacht, wenn ich mich recht erinnere.«

Lynley lachte. »Es ist natürlich eine ungewohnte Umgebung für sie – die langen düsteren Gänge, die flackernden Lichter, die strengen Porträtbilder, die einen von allen Seiten anstarren. Aber sie hält sich tapfer.«

»Sie sagt, sie hat Ärger mit Isabelle Ardery gehabt.«

»Es war eher ich, mit dem sie aneinandergeraten ist. Leider hat Isabelle es mitgekriegt. Es war auch nicht zu überhören. War aber meine Schuld.«

Er spürte ihren Blick auf sich ruhen. »Du meine Güte. Was hast du angestellt?«

»Sie glaubt, ich hätte Salvatore Lo Bianco gesagt, er soll sie doch mal anrufen.«

»Und? Hast du?«

»Zu meiner Schande – ja. Aber bitte sag’s ihr nicht. Ich hab’s vehement bestritten und sie am Ende auch überzeugt, glaube ich. Jedenfalls hat Isabelle ihr mindestens eine Woche Sonderurlaub wegen eines Trauerfalls verordnet, und ich habe …«

»Ein Trauerfall?«

Lynley musterte sie einen Augenblick. Er registrierte mit Erleichterung, dass sie nicht mehr in ihren trüben Gedanken gefangen war und sich für Barbaras Situation interessierte. »Ihre Mutter ist gestorben. Sie war schon seit Monaten schwer krank, trotzdem ist es für Barbara plötzlich und unerwartet gekommen. Es hat ihr schwer zugesetzt. Ich dachte mir, ein Anruf von Salvatore könnte sie … ich weiß nicht … auf andere Gedanken bringen. Ihr helfen, den Blick wieder nach vorn zu richten. Ich weiß nicht, ich bin in solchen Dingen wie ein Elefant im Porzellanladen.«

Daidre schwieg einen Augenblick, dann sagte sie: »Nein, bist du nicht. Du bist ein guter Mensch, Tommy. Warst du wahrscheinlich immer schon.«

»Nicht immer, das weißt du genauso gut wie ich.«

Sie schwieg, doch er wusste, dass sie verstand, was er meinte. Seine Erwartungen an sie waren ihr zur unerträglichen Last geworden. Was sie voneinander brauchten, stand nicht im Einklang mit dem, was sie einander geben konnten. Er wollte noch etwas dazu sagen, ließ es dann aber sein. Eine Zeile aus Shakespeares Macbeth kam ihm in den Sinn, ohne dass er wusste, warum: »Es wäre wohl einmal die Zeit gekommen …« Er jedenfalls hatte seine Zeit dafür benutzt, von ihr zu nehmen, nicht zu geben. Doch das hatte er nicht sehen wollen.

Es war schon Abend, als er das Tor des Landguts passierte. John Penellin kam mit gewohnt eiligen Schritten die Auffahrt herunter. Er hob die Hand, und Lynley bremste. John trat ans Fenster.

»Ich hab noch mal mit Oswald Quigley gesprochen. Er hat zwei Firmen beauftragt, uns konkrete Zahlen vorzulegen, sobald sie sich die Pläne angesehen haben.« Er begrüßte Daidre Trahair mit einem Nicken.

»Und was meine Mutter und Judith betrifft …?«, fragte Lynley.

»Ich bin nicht ins Detail gegangen, aber Judith hat nach den Kosten für die Dachreparatur gefragt.«

»Haben Sie es ihr gesagt?«

»Mir ist nichts anderes übrig geblieben. Sie weiß, dass wir mehrere Angebote eingeholt haben.«

»Und?«

»Sie war schockiert, hat nur gesagt ›Verstehe‹ und ist gegangen.«

»Um es Mutter zu sagen?«

»Das glaub ich nicht. In der Hinsicht denkt sie wie Sie. Sie will auch nicht, dass Ihre Mutter sich deswegen Sorgen macht. Sie hat eine Bemerkung fallen lassen – dass sie sich einen Job als Verkäuferin in einem Laden in Penzance wird
suchen müssen.«

»Judith?«

»Ihre Mutter. Sie versucht es mit Humor zu nehmen.«

»Klar. Sie hat schon öfter schlimme Nachrichten zu verdauen gehabt und hat’s überlebt.«

»So geht’s uns allen manchmal.« John schlug mit der Hand auf das Dach des Land Rover und trat beiseite.

Lynley fuhr weiter. Er sah, dass Daidre die Stirn runzelte. Vielleicht spürte sie, dass er sie beobachtete, denn sie drehte sich zum Beifahrerfenster und schaute hinaus. Entlang der Auffahrt standen die Glockenblumen in voller Blüte – jedes Jahr mehr, bis nach hinten zu den Bäumen. Dazwischen sprossen die leuchtend gelben Blüten des Schöllkrauts und die hufeisenförmigen grünen Blätter des Huflattichs, die etwas Beruhigendes ausstrahlten. Der Regen der letzten Tage verlieh den Wiesen ein sattes Grün. Auf einer Koppel weideten die Pferde, auf einer anderen die Schafe.

Als das Haus endlich in Sicht kam, hörte er, wie Daidre scharf den Atem einsog. »Ist das etwa ein Wachhaus, Tommy?«, fragte sie, als sie zu der von einem Torbogen überwölbten Einfahrt kamen, durch die man zu dem stattlichen Haus gelangte.

»Das hat ein etwas großspuriger Ahne hinzugefügt. Meine Mutter könnte dir wahrscheinlich sagen, wer dafür verantwortlich war. Da drin haben meine Schwester und ich gespielt; der Ritter musste die Dame in Not retten. Wir haben aber auch mal die Rollen getauscht. Judith wollte nicht immer die zu rettende Dame sein. Obwohl ich als Dame in Not wahrscheinlich nicht die Idealbesetzung war.«

Als sie sich dem Haus näherten, schwang die Tür auf, und seine Mutter kam, von ihren Hunden begleitet, heraus. Die Vierbeiner hetzten wie wild über den Hof und bellten ausgelassen.

»Tut mir so leid«, sagte Daze und deutete auf die Hunde. »Sie sind eigentlich gut erzogen. Ich hätte schon vor einer Stunde mit ihnen rausgehen sollen, aber zuerst hat es geregnet, dann sind mir ein paar Dinge dazwischengekommen. Sie müssen Daidre sein. Ich bin Tommys Mutter. Bitte nennen Sie mich Daze. Tun alle.«

Lynley gab seiner Mutter einen Kuss auf die Wange. »Mein Lieber, du siehst ziemlich geschafft aus«, meinte sie. »Judith hat was gebacken – ich weiß nicht genau, was. Babka? Oder war es ein Zitronenkuchen? Vielleicht wollt ihr ihn zum Tee probieren, Daidre und du? Ich bin mir nicht sicher, wie er schmeckt, aber sie gibt sich Mühe – das ist schon mal etwas. Oder ist euch mehr nach einem frühen Cocktail? Wir können aber auch beides auslassen und uns vor dem Essen ausruhen. Barbara ist übrigens noch nicht zurück.«

»Sie kommt nach«, sagte Lynley.

»Treten Sie doch ein, Daidre. Das ist übrigens Hodge, sozusagen unsere tragende Säule. An ihn können Sie sich immer wenden, wenn Sie etwas brauchen. Er wird sich darum kümmern, nicht wahr, Hodge?«

Der betagte Butler stand gleich hinter der offenen Tür, eine Hand am Griff, die andere am Türpfosten, als überlegte er, ihnen den Weg zu versperren. Er machte eine etwas hüftsteife Verbeugung. Lynley warf seiner Mutter einen stirnrunzelnden Blick zu; sie lächelte nur.

Als sie eintraten, sagte Daze zu Daidre: »Wir haben ein Zimmer im ersten Stock für Sie vorgesehen, Daidre. Es gehört eigentlich Judiths Tochter, aber …«

»Nein bitte, das geht doch nicht.«

»Überhaupt kein Problem. Stephanie ist ja im Internat. Das Zimmer ist also unbewohnt. Tommy, willst du es ihr zeigen? Und sagen Sie mir noch Bescheid, was Sie gern hätten: Tee, Cocktails oder ein bisschen Ruhe. Wir sind hier ganz
ungezwungen, Daidre.«

Während Hodge, ohne eine Miene zu verziehen, die Haustür abschloss, sagte Lynley zu Daidre: »Hier lang, wenn du so weit bist.« Er deutete mit dem Kopf zur inneren Halle, während sie die Porträtbilder und den riesigen Kamin betrachtete, in dem Holz aufgeschichtet, aber noch nicht angezündet worden war. »Ja, danke«, sagte sie. »Und vielen Dank, Lady Asherton … Daze.«

»Ja, Daze bitte. Sehr schön.« Lynleys Mutter wandte sich an ihren Sohn. »Ich bin im kleinen Salon, mein Lieber. Judith schwingt Kochlöffel in der Küche.«

»Heiliger Strohsack … Kocht sie auch das Abendessen?«

»Nancy war vorhin da und hat Gemüse und alles geschnitten und geraspelt. Sie hat Judith ein Rezept gegeben und ihr alles Schritt für Schritt erklärt. Jetzt können wir nur noch beten.«

»Ich werd’s im Hinterkopf behalten.« Lynley durchquerte mit Daidre die innere Halle. »Das Zimmer ist die Treppe hoch und rechts vom Kamin. Mutter hat es gut gewählt. In Stephanies Zimmer wirst du dich wohlfühlen.«

»Deine Mutter ist ein sehr … offener Mensch«, meinte Daidre. »Ich hatte … etwas anderes erwartet. Ich weiß auch nicht, was.«

»Sie versucht, die Dinge leicht zu nehmen.« Lynley deutete auf die Treppe, die sie hinaufstiegen, dann mit einer ausladenden Geste auf alles, was sie umgab. »Ihr waren Menschen und Tiere immer schon wichtiger als Dinge. Da ist sie wie du.« Er spürte ihren fragenden Blick und fügte hastig hinzu: »Da sind wir schon.«

Das Zimmer seiner Nichte war in Blau und Weiß gehalten, die Tapete schmückten Blumen- und Vogelmotive von William Morris. Eingerichtet war es eher leger mit weißen Rattanmöbeln, einem großen Bett, zwei Lehnstühlen und einer
Kommode. Ein Schreibtisch mit Glasplatte passte genau vor das eine Fenster, das andere gab den Blick frei auf die Kapelle und den Garten. Daidre schaute nachdenklich hinaus. »Ist Helen in der Kapelle bestattet, Tommy?«

»Ja. Möchtest du ein bisschen allein sein? Dich einrichten …?« Ihm war bewusst, dass sie nicht viel tun konnte, da Barbara noch nicht mit ihren Sachen gekommen war. Außerdem wollte er sie eigentlich nicht sich selbst überlassen. Und das sagte er ihr auch: »Ich lass dich ungern allein.«

Sie lächelte. »Ist schon okay, ich bin es gewohnt. Es kann höchstens sein, dass ich mich verirre, wenn ich zum Essen runtergehe. Gibst du mir zwanzig Minuten?«

»Natürlich.« Er nickte, lächelte flüchtig und ging.

Sie drehte sich wieder zum Fenster, schaute zur Kapelle, in der Helen bestattet war. Dort stand sie zwanzig Minuten lang, wie sie es sich erbeten hatte.

MICHAEL

Nicht lange nach ihrem verrückten Abend mit meinem Bruder und der sturzbetrunkenen Gayle teilte Kayla mir mit, dass das Wasser von Lourdes für Jen Udy nicht das erhoffte Wunder bewirkt hatte. Für mich wenig überraschend. Der Gedanke, dass normales Quellwasser Krebs heilen könnte, war ohnehin ziemlich weit hergeholt. Da sich Jens Zustand nicht besserte, sondern verschlechterte, hoffte ich, Kayla würde einsehen, dass es Zeitverschwendung war, an Wunder zu glauben. Jen hatte sich Hoffnungen gemacht, die bitter enttäuscht wurden. Immerhin widersprach Kayla nicht, als ich darauf hinwies. Die Lourdes-Reise war auch nicht ihre Idee gewesen, sondern Gwyns. Das neue Ziel bestand in Kaylas Augen nun darin, Jen so weit wie möglich Schmerzen zu ersparen. Deswegen saß sie täglich mehrere Stunden an Jens Bett und tat, was sie konnte, damit Jen es einigermaßen bequem hatte. Und die anderen? Bran und Goron gingen ihrer Arbeit nach wie immer, während Gwyn nach anderen Orten suchte, die Wunder versprachen. Gegen alle Vernunft hielt sie an dem Glauben fest, dass es einen Ort geben musste, an dem Jen geheilt werden konnte.

Das Verblüffende daran war, wie viele solcher Plätze es zu geben schien – von Knock in Irland bis zu Uluru in Australien. Allerdings war Jen in ihrem Zustand nicht mehr reisefähig. Wenn ich Kayla richtig verstanden hatte, konnte man nur in Lourdes wundertätiges Wasser holen und mit nach Hause nehmen. Alle anderen Plätze setzten die Anwesenheit desjenigen voraus, der das Wunder für sich erbat.

Nach intensiver Suche entschied sich Gwyn für St. Winefride’s Well. Das sei der beste Ort dafür, versicherte sie Kayla. Die Anreise war einfacher als nach Lourdes, und es gab auch dort wundertätiges Wasser, ein ganzes Becken voll,
dazu eine Kapelle. Angeblich wurde der heilige Ort schon seit tausenddreihundert Jahren aufgesucht. Winefride war dort geköpft worden. Sie hatte sich geweigert, einen Verehrer zu heiraten, der daraufhin zu … sagen wir, drastischen Maßnahmen gegriffen hatte. An der Stelle, wo der Kopf des bedauernswerten Mädchens hinrollte, entsprang eine Quelle. Seitdem wird von Wundern berichtet, die sich dort ereignet haben sollen. Wenn sie Jen dorthin brächten, sagte Gwyn zu Kayla, könne sie im Wasser der Quelle baden.

Kayla erzählte mir das alles und fügte hinzu, dass der heilige Ort sich in Wales befinde und somit von Cornwall aus gut erreichbar sei. Ich gab zu bedenken, dass die arme Frau so oder so nicht mehr lange zu leben habe und die Reisestrapazen es vielleicht beschleunigen würden. Wollte Kayla dafür verantwortlich sein?

Natürlich nicht, erwiderte sie. Aber Gwyn klammere sich so verzweifelt daran …

Ich verstand das natürlich. Gwyn wollte etwas tun, egal was. Sie griff nach jedem Strohhalm. Wenn Jen die Reise nach Wales überlebte, sich mit dem heiligen Wasser behandeln ließ und lebend, wenn auch nicht geheilt, zurückkehrte, würde Gwyn nach einem anderen wunderträchtigen Ort suchen. Jen hatte etwas anderes verdient als eine strapaziöse Reise nach Wales. Sie hatte es verdient, in Frieden sterben zu dürfen.

Kayla sah das nicht anders. Sie habe angeboten, das heilige Wasser aus Holywell zu holen, doch Gwyn glaubte, dass es mit Lourdes gerade deshalb nicht funktioniert hatte, weil Jen nicht persönlich dort gewesen war. Kayla hatte ihr zu erklären versucht, dass wundertätiges Wasser nicht vom Ort abhängig sein könne, an dem es angewendet werde, doch Gwyn bestand darauf, dass sie es versuchen müssten. Kayla wende doch so viel Zeit dafür auf, Goron das Lesen beizubringen, d
a werde er bestimmt mithelfen, ihre Mutter nach Wales zu bringen, wenn Kayla sie begleite. Ich wandte ein, dass das unmöglich sei, weil Bran bei der Bedienung der Maschinen Gorons Hilfe benötige. Kayla versicherte, dass sie das auch Gwyn gesagt habe. Gwyn habe sich jedoch nicht davon abbringen lassen.

Kayla war ratlos. Ich weiß nicht, was ich tun soll, Michael, sagte sie. Gwyn meint, ich könne das nicht verstehen, weil man mich nicht von meinen Eltern getrennt und gezwungen habe, bei Fremden zu leben, und da hat sie ja recht. Kaylas Kinn zitterte; ich sah, wie Gwyn sie unter Druck setzte, ihr Schuldgefühle einflößte, die sie nicht verdient hatte.

Aber das ist das letzte Mal, stellte ich klar. Wenn du Gwyn hilfst, Jen nach Wales zu bringen, muss es damit gut sein. Wenn du mich fragst, ist es nur grausam, sonst nichts.

Kayla sagte, sie könne Gwyn klarmachen, dass sie es nur noch dieses eine Mal versuchen würden. Sie dankte mir überschwänglich. Die Reise würde nur drei Tage in Anspruch nehmen. Ein Tag für die Anreise, der zweite für die Behandlung mit dem heiligen Wasser, der dritte Tag für die Rückreise. Sie würden so bald wie möglich aufbrechen. Dafür müsse sie ein paar Tanzstunden ausfallen lassen, aber das würden die Leute verstehen.

Ich fand, dass Kayla schon mehr als genug für die Udys tat. Sie unterrichtete Goron im Lesen und Schreiben, brachte Jen Kräutertinkturen aus St. Agnes mit und versorgte sie mit Shepherd’s Pie und Spaghetti Bolognese, um Gwyn zu entlasten. Aber wenn Kayla noch mehr für die Familie tun wollte, stand es mir nicht zu, es ihr zu verbieten. Sie war ein erwachsener Mensch und musste selbst entscheiden, was ihr wichtig war. Das hatte ich zu respektieren.

Kayla kümmerte sich um alles. Sie legte die geeignetste Route nach Holywell fest, und obwohl es nicht einfach war,
in der kleinen Ortschaft eine Übernachtungsmöglichkeit zu finden, bekam sie noch zwei freie Zimmer, wenn auch nicht im selben Hotel. Das sei jedoch kein Problem, sagte sie, da sie ja ein Auto hätten, das sie Gwyn und Jen überlassen werde. Kayla würde den Weg zwischen den Hotels zu Fuß zurücklegen, und zur heiligen Stätte würden sie gemeinsam fahren.

Die Reise dauerte dann allerdings etwas länger, als Kayla es geplant hatte.

Es gibt keine schnellen Verbindungen nach und von Cornwall, und genauso ist es mit Wales. In England erreicht man die meisten Städte über eine Autobahn. In Cornwall ist das anders, in Wales ebenso. Als sie am Zielort ankamen, war Jen nicht in der Verfassung, gleich am nächsten Tag in das Becken mit dem heilenden Wasser einzutauchen. Sie blieb den ganzen Tag im Bett, um sich von den Reisestrapazen zu erholen. Am dritten Tag besuchten sie die heilige Stätte, worauf Jen den folgenden Tag erneut im Bett verbringen musste. Am Ende entwickelte es sich ähnlich wie Kaylas Reise nach Lourdes. Sie hatte angenommen, es würde ganz schnell gehen, aber es dauerte dann deutlich länger.

Wir telefonierten jeden Abend, während sie beim Essen saß. Jens Zustand zwang Gwyn, bei ihr zu bleiben, deshalb aß Kayla allein im Hotelrestaurant. Ein Essen wie im Pub, und nicht in einem der besseren, glaub mir, Liebling, sagte sie vielsagend. Frittierte Scampi mit Pommes, Ofenkartoffeln mit Marie-Rose-Sauce, Chili con Carne, Lasagne … Ich Glückspilz, meinte sie lachend. Aber das sei alles halb so schlimm, versicherte sie. Ich hab sowieso keinen Appetit. Jedenfalls nicht auf Essen.

Ich wusste natürlich, worauf sie anspielte. Ich kenne meine Frau. Hättest du vielleicht Lust auf Handysex?, fragte ich.

Sie lachte und sagte: Ist nicht ganz das Gleiche, oder?

Für mich nicht, gab ich zu. Aber für dich würd ich’s gern tun, wenn du magst.

Kommen wir darauf zurück, wenn ich wieder zu Hause bin, sagte sie schelmisch. Dann schilderte sie mir, warum sich die Dinge so in die Länge zogen. Sie meinte, vielleicht sei es ja gut, dass Gwyn sehe, welche Belastung das alles für ihre Mutter sei. Dann falle es ihr vielleicht leichter, sich mit dem Unausweichlichen abzufinden.

Dem konnte ich nur zustimmen.

Die Reise war für alle drei extrem anstrengend. Gleich nach der Rückkehr zog sich Kayla eine schwere Erkältung zu, Gwyn hatte Magenprobleme, und Jen kam für vier Tage ins Krankenhaus. Ich glaube, Gwyn begriff endlich, dass Jen nicht mehr auf ein Wunder hoffen konnte. Ihre Mum würde sterben, und wahrscheinlich bald. Die Udys mussten sich auf das Unausweichliche einstellen.

Sie starb friedlich noch an dem Abend, als sie vom Krankenhaus in den Wohnwagen zurückkam. Kayla war noch rechtzeitig dort, bevor Jen starb. Danach sagte sie zu mir, sie wolle den Udys helfen, das Leben zu bewältigen, nun, da Jen nicht mehr da war. Vor allem Gwyn sei zutiefst erschüttert, berichtete Kayla. Sie wolle nicht im Wohnwagen bleiben, habe aber keinen Platz, wo sie hingehen könne. Goron hatte wenigstens seine Arbeit, während Gwyn nichts zu tun hatte, als Jens Sachen durchzusehen und zu entscheiden, was sie behalten wollte, was sie in irgendeinen Secondhandladen in der Gegend bringen und was sie wegwerfen würde. Damit wäre sie nicht allzu lange beschäftigt. Danach werde sie sich nur noch einsam und verloren fühlen. Können wir nicht irgendwas für sie tun?, überlegte Kayla laut. Sie braucht eine Arbeit, Michael. Ich kann es mir kaum leisten, Goron zu beschäftigen, erwiderte ich und fügte hinzu, sie – Kayla
– sei für mich ein Wunder in Menschengestalt: mir eine liebevolle Ehefrau und allen anderen eine treue Freundin. Wir alle könnten uns glücklich schätzen, sie in unserem Leben zu haben, sagte ich.

Als hätte ich mein Schicksal herausgefordert, zerbrach am nächsten Tag mein Leben in tausend Scherben. Ein Päckchen kam an, nicht groß, ein wattierter Umschlag, an mich adressiert. Der Absender: St. Winefride’s Hotel, Wales. Vielleicht hatte Kayla etwas vergessen, das man ihr nachschickte. Seltsam war nur, dass das Päckchen an mich adressiert war.

Ich riss den Umschlag auf und schüttelte den Inhalt auf den Tisch. Ein kleiner Gegenstand, in Seidenpapier gehüllt. Ich entfernte das Papier und sah einen cremefarbenen Anhänger an einem Lederband. Er hatte in etwa die Form eines Violinschlüssels, doch in Wahrheit handelte es sich um ein altes Symbol für Gesundheit und ein langes Leben. Das wusste ich, weil ich den Anhänger wiedererkannte. Er war aus Mammut-Elfenbein geschnitzt; ich hatte den Anhänger bei einem Händler in Falmouth gekauft. Er gehörte jedoch nicht mir. Ich hatte ihn vor Jahren meinem Bruder zum Geburtstag geschenkt.

Minutenlang stand ich da, starrte das Ding in meiner Hand an und versuchte, mir zu erklären, wie Sebastians Anhänger in einem Hotel in Holywell in Wales gelandet war. Ich wollte mir einreden, dass mein Bruder ihn Kayla als Talisman mitgegeben hatte, für die bevorstehende Reise zu dem heiligen Ort, dessen Quellwasser Jen heilen sollte. Doch es blieb die Tatsache, dass der Anhänger an einen Mr. Lobb gesandt worden war, nicht an Mrs. Lobb. Das konnte nur bedeuten, dass ein Mr. Lobb den Anhänger dort vergessen hatte, als er und Kayla das Hotel verließen.

Zuerst drehte sich alles. Als ich mich gefangen hatte, rief ich in dem Hotel an. Ich bemühte mich, glaubhaft zu klin
gen, als ich mich bedankte, und erklärte, wie viel mir der Anhänger bedeute, den mein Bruder mir zum achtzehnten Geburtstag geschenkt habe. Wo haben Sie ihn denn gefunden?, fragte ich schließlich.

Nach kurzer Nachfrage beim Zimmermädchen sagte man mir, er habe zwischen Bett und Nachttisch auf dem Boden gelegen, direkt hinter dem Tischbein und darum leicht zu übersehen. Beim Staubsaugen sei er gefunden worden. Wir haben Ihnen den Anhänger gern nach Hause gesandt, Mr. Lobb. Wir hoffen, Sie hatten einen schönen Aufenthalt, Ihre Frau und Sie.

Ja, sehr, brachte ich heraus. Vielen Dank noch mal.

Das war’s. Nur ein paar Sätze von einem freundlichen, hilfsbereiten Rezeptionisten. Kayla hatte das Zimmer gebucht, deshalb hatte das Hotel ihre – und meine – Adresse im System. Sie und Sebastian hatten den gleichen Nachnamen, also war man im Hotel davon ausgegangen, dass ihr Begleiter kein anderer als ihr Ehemann sein konnte.

Sie hatten schlauerweise dafür gesorgt, dass Gwyn und Jen in einem anderen Hotel untergebracht waren. Solange Sebastian ihnen aus dem Weg ging – was nicht schwer war, da Gwyn und ihre Mum das Hotelzimmer nur für die Fahrt zur heiligen Stätte verließen –, würden sie ihn nicht zu Gesicht bekommen. Er und Kayla hatten viel Zeit für sich. Wie sie die verbrachten, konnte ich mir ausmalen.

Ich gab meinem Bruder die alleinige Schuld. Er ist dreizehn Jahre älter als Kayla. Sobald er sich entschlossen hatte, sie zu verführen, war sie genauso hilflos wie jede andere Frau, die in seinen Bannkreis geriet. Ein älterer Mann mit jahrzehntelanger sexueller Erfahrung war in einer solchen Konstellation immer im Vorteil – und den nutzte Sebastian skrupellos aus.

Ich sah nun, wie er es angestellt hatte – äußerst raffiniert
und sehr geduldig. Er hatte für Kayla den idealen Ort für ihre Tanzstunden gefunden – in Penzance, wo er selbst zu Hause war. Das gab ihm Gelegenheit, sich in ihrer Nähe aufzuhalten. Ein Glas Wein nach der Tanzstunde? Ein Cocktail davor? Vielleicht mal zusammen essen gehen? Oder ein Spaziergang am späten Nachmittag? Zuerst nur zum Plaudern, ganz zwanglos und amüsant, bald auch ernster, um Vertrauen aufzubauen. Gelegentlich ein freundschaftliches Kompliment, eine flüchtige Berührung. Alles so unschuldig zuerst, dann nicht mehr ganz so unschuldig. Und als sie an jenem Abend in Penzance überfallen wurde, hatte Sebastian …

Ich hielt inne. Der Überfall. Natürlich. Den hatte er selbst eingefädelt, um ihr Angst zu machen. Sie musste dabei verletzt werden, nicht zu schwer natürlich, aber so, dass Blut floss. Und Sebastian, der ganz in der Nähe wohnt, erscheint als ihr Retter in der Not, kümmert sich um sie, versorgt ihre Wunden, hält sie im Arm und flüstert ihr tröstende Worte zu. Erst danach ruft er mich an.

Sie hin und wieder zu sehen, hat ihm natürlich nicht genügt. Er wollte mehr, wollte …

Großer Gott, ihre Schwangerschaft! Nun erkannte ich, welche Konsequenzen es gehabt hatte, Kayla glauben zu lassen, dass es an ihr liege; dass sie nicht in der Lage sei, Kinder zu bekommen. Logischerweise hatte sie auf jegliche Verhütung verzichtet, als sie mit meinem Bruder geschlafen hatte. Es war ein Wunder, dass sie nach der Fehlgeburt nicht wieder schwanger geworden war. Aber natürlich! Da war ja dieses Kondom, das ich in ihrer Tasche gefunden hatte.

Sie musste Sebastian erzählt haben, dass sie keine Kinder bekommen konnte, wie ich sie hatte glauben lassen. Dementsprechend wird er nicht verhütet haben. Als sie dann schwanger wurde und er nicht wissen konnte, ob das Kind von ihm oder von mir war, bekam er es mit der Angst zu tun. Nach
der Fehlgeburt hat er dann bestimmt ein Kondom benutzt.

Wie lange hatte Sebastian schon etwas mit meiner Frau gehabt? Das geheime Treffen in Holywell war sicher nicht ihr erstes. Angesichts der Schwangerschaft musste ihre Affäre schon eine Ewigkeit andauern. Und wenn ich nichts unternahm, würden sie endlos so weitermachen.

Dass er seinen eigenen Bruder betrog, spielte für Sebastian keine Rolle. Er hatte sich immer schon als Mittelpunkt der Welt gesehen – seiner eigenen und der aller anderen; schuld daran war nicht zuletzt meine Mutter, die ihn maßlos verwöhnt hatte. Als Mittelpunkt der Welt stand ihm zu, was er wollte, wen er wollte und wann er wollte. Punkt. Und wenn er genug hatte …? Dann wurde das Objekt der Begierde weggeworfen. So hatte er es immer schon gemacht. Die Verführung meiner Frau passte in das Schema, nach dem er schon seit Jahren vorging.

Ich hatte verschiedene Möglichkeiten, mit der Situation umzugehen, da ich nun wusste, was gespielt wurde und wie sehr er mich zum Narren gemacht hatte. Ich konnte stillhalten und abwarten, bis das Interesse meines Bruders an Kayla schwand, was früher oder später unweigerlich passieren würde. Ich konnte meinen Bruder aber auch damit konfrontieren und ihm den Anhänger zeigen, den das Hotel, in dem Mr. und Mrs. Lobb logiert hatten, mir geschickt hatte. Was hast du dazu zu sagen, Bruderherz? Die dritte Option war, Kayla zu fragen, wie Sebastians Anhänger in ihr Hotelzimmer in Wales gelangt war, das sie gebucht hatte, um Jen zu ihrer Behandlung mit dem wundertätigen Wasser zu verhelfen.

Plötzlich sah ich ihre Reise nach Lourdes in einem anderen Licht. Mir wurde klar, dass sie mit hoher Wahrscheinlichkeit nie in Lourdes gewesen war. Um Gewissheit zu bekommen, rief ich in dem Kloster an, in dem sie sich angeblich einquar
tiert hatte. Es gab drei Klöster dieser Art, und es stellte sich heraus, dass keines der drei eine Kayla Lobb in ihrem Haus des Gebets und der Meditation beherbergt hatte. Sie hatten sehr wohl Zimmer für Gäste und Pilger, aber eine Kayla Lobb war nie bei ihnen untergekommen.

Das Ganze konnte immer noch ein Irrtum oder Missverständnis sein, also ging ich auf Nummer sicher und holte Kaylas Reisepass aus dem Tresor in der Werkstatt. Da war nichts – kein Stempel, kein Visum, nichts, was darauf hindeutete, dass Kayla in Frankreich gewesen war, geschweige denn, in Lourdes.

Sie war zur selben Zeit weg gewesen, als auch Sebastian verreist war. London, hatte er mir erzählt. Eine neue Geliebte. In einer Wohnung in Holland Park. Zwei Behauptungen trafen zu, nur die dritte war eine Lüge. London und eine neue Geliebte – das entsprach der Wahrheit. Das Apartment in Holland Park gab es wahrscheinlich nicht. Dafür gab es jede Menge Hotels in der Stadt. Für Sebastian und meine Frau hatte es kaum eine Rolle gespielt, in welchem Viertel sie sich einquartierten, da sie ohnehin nicht vorhatten, das Zimmer zu verlassen. Die Reise nach »Lourdes« hatte etwas länger gedauert als geplant, aber nicht aufgrund des großen Andrangs von Hilfesuchenden, sondern weil Sebastian nicht genug von ihr bekommen konnte. Ruf ihn an, hatte er wahrscheinlich zu ihr gesagt. Sag, du bist in dem Gedränge noch nicht zum heiligen Wasser durchgekommen. Das hatte sie getan und …

Großer Gott. Er war bei ihr im Zimmer gewesen, als sie und ich Telefonsex hatten. Er tat all das mit ihr, was ich ihr ins Ohr flüsterte, was ich mit ihr getan hätte, wäre ich bei ihr gewesen. Ich biss die Zähne zusammen, als ich es mir vorstellte. Wie amüsant er es gefunden hat, seinen dämlichen Bruder zum Narren zu machen.

Und das Wunderwasser aus Lourdes? Nichts als eine Flasche Londoner Leitungswasser, das sie mit nach Hause brachte, mit der Anleitung für Jen, es zu trinken und auf Gesicht und Körper zu träufeln, in der Hoffnung, dass es Heilung bringen möge, nachdem alle anderen Maßnahmen vergeblich gewesen waren. Wundertätiges Wasser unterschied sich letztlich nicht von herkömmlichem Wasser.

Jetzt drängte es mich doch, Kayla damit zu konfrontieren. Ich wollte sie anschreien, mit der Faust gegen die Wand schlagen. Sie hatte mich betrogen. Und nicht nur mich, sondern auch ihre Freunde. Eine ihrer Freundinnen war jetzt tot. War es das wert? War es den Preis wert, meinem Bruder deinen Körper zu geben? War es den Preis wert, den alle Beteiligten bezahlen mussten, nicht zuletzt ich? Sebastian liebt dich nicht, Kayla. Er hat noch nie jemanden geliebt außer sich selbst. Er sieht jemanden, er begehrt und nimmt sich, was er will. So ist er. Immer schon gewesen. Und wenn er mit dir fertig ist, du Dummerchen, dann macht er es mit dir genauso wie mit allen anderen. Du bedeutest ihm nichts. Niemand bedeutet ihm irgendwas.

Mir war klar, dass mein Bruder so weitermachen würde, bis sein Körper ihm irgendwann den Dienst versagte. Er tat es wahrscheinlich, um sich etwas zu beweisen, vielleicht auch, um eine innere Leere zu füllen oder was weiß ich warum. Er brach Herzen, verursachte Leid und Enttäuschung und zerstörte Leben. Er würde auch meines zerstören, wenn ich es zuließ. Jemand musste ihm die Grenzen aufzeigen.

Kayla würde erkennen, was sie getan hatte. Sie war im Grunde ein unschuldiges Wesen. Weil sie so viel jünger war als Sebastian, vermochte sie nicht, ihn zu durchschauen. Nun hatte sie aus nächster Nähe beobachten können, wie er mit Frauen umsprang, als diese betrunkene Exgeliebte ihm bei der Tanzveranstaltung eine Szene machte. Ihr musste es wie
Schuppen von den Augen gefallen sein.

Aber waren sie überhaupt bei der Tanzveranstaltung gewesen, Kayla und Sebastian? War das nicht eine unerwartete Gelegenheit, einen langen Abend miteinander zu verbringen?

Aber woher hatte sie dann die Kratzer?, fragte ich mich.

Die konnte er ihr selbst zugefügt haben, um ihre Geschichte von der betrunkenen Gayle glaubhafter erscheinen zu lassen.

Und wenn es so war … konnte er dann nicht auch der Angreifer in Penzance gewesen sein? Herrgott, hatten die beiden auch diese Geschichte zusammen ausgeheckt? Um es so aussehen zu lassen, als wäre sie von irgendeinem gewalttätigen Typen überfallen worden? Aber warum?, fragte ich mich. Warum das? Sie war erheblich verletzt gewesen, das hatte ich selbst gesehen. Danach hatte sie noch lange Angst gehabt, sodass Goron sie immer nach Penzance fuhr und wieder abholte.

Welche Rolle spielt er in dem Ganzen?, kam es mir in den Sinn. Was hat Goron damit zu tun? Was will mein Bruder von dem Kerl?

Ich will es wissen. Muss es wissen. Ich werde nicht lockerlassen, bis ich weiß, was hier vor sich geht.

24. APRIL

CARN EUTHYK BEI SCORRIER

CORNWALL

Sehr früh am nächsten Morgen goss Lynley sich eine Tasse Kaffee ein, als Barbara Havers in die Küche schlurfte. Sie trug rot-weiß gestreifte Socken und ein ausgeblichenes braunes T-Shirt, das fast bis zu den Knien reichte, mit der Aufschrift: »Bei meinem Begräbnis nehmt die Blumen vom Sarg und werft sie in die Menge – dann wisst ihr, wer als Nächster dran ist«. Er empfing sie mit hochgezogener Augenbraue.

»Wen juckt’s, Sir?«, sagte sie. »Es sieht ja keiner außer Ihnen. In irgendwas muss ich ja schlafen, oder? Seien Sie froh, dass ich’s nicht beim Essen anhatte.«

»Wenn meine Schwester noch einmal unbeaufsichtigt einen Kuchen backt, könnte sich das T-Shirt als Omen erweisen.«

Barbara lachte. »Sie haben meinen Schönheitsschlaf gestört.« Sie schaute sich in der Küche um, die viel zu groß zu sein schien für die wenigen Leute, die das Haus bewohnten. »Gott, ist es hier kalt. Warum wollten Sie mitten in der Nacht mit mir reden?«

»Es ist halb sechs, Barbara.«

»Eben.«

»Was steht heute bei Ihnen auf dem Programm?« Er hob die Kaffeekanne in ihre Richtung. »Trinken Sie eine Tasse?«

Sie schüttelte den Kopf. »Ich geh wieder ins Bett, sobald
der Plausch vorbei ist. Außer es ist ein Notfall – zum Beispiel, dass das Haus brennt und ich die Feuerwehr rufen soll.«

»Kein Notfall. Und – was steht heute bei Ihnen auf dem Programm?«

Sie gähnte und kratzte sich am Kopf. »Ich glaube, wir werden wieder stundenlang in den Polizeiakten wühlen. Danach unterhalten wir uns mit dem Bruder.«

»Von welchem Bruder reden Sie?«

Barbara sah ihn verständnislos an, ehe sie begriff. »Ah ja. Es wimmelt nur so von Brüdern. Also, zuerst Sebastian, dann Merritt. Oder umgekehrt. So früh dürfen Sie mich nicht fragen.«

»Gut.«

»Warum ›gut‹?«

»Weil sie dann nicht ständig an ihren Bruder denken muss. Vielleicht können Sie da ein bisschen nachhelfen, das wäre wünschenswert.«

»Dass Daidre nicht an Goron denkt?« Als er nickte, sagte Barbara: »Ich weiß nicht, ob das überhaupt möglich ist, Sir. Nach dem, was dieser Darren ausgesagt hat.«

»Wir wissen noch längst nicht alles, Barbara.«

Auf der Arbeitsplatte hinter ihm sprang eine Brotscheibe aus dem Toaster. Barbara sah es mit Staunen. »Es gibt noch Wunder. Haben Sie das ganz allein geschafft, Sir? Oder versteckt sich Charlie Denton hier irgendwo in einer Kartoffelkiste?«

»So hilflos bin ich auch wieder nicht, Sergeant«, hielt er dagegen. Er nahm den heißen Toast – und ließ ihn überrascht fallen.

Sie lachte. »Nein, kein bisschen hilflos. Ich seh schon, Sie werden auch noch auf Pop-Tarts umsteigen. Die werden übrigens auch getoastet.«

»Das ist mir kulinarisch dann doch ein zu tiefer Fall.« Er
holte eine Thermosflasche aus einem Schrank und füllte den Rest des Kaffees hinein, während er von dem Toast abbiss.

»Müssen Sie irgendwohin?«, fragte Barbara. Er nickte. »So früh?«, wunderte sie sich.

»So früh wie möglich.«

»Dann frag ich lieber nicht«, sagte sie. »Ich geh wieder ins Bett.«

Lynley trat in die kühle Morgenluft hinaus und ging zum Land Rover, der bei den Ställen auf der anderen Seite des gepflasterten Hofs parkte. Er stieg ein und legte die Thermosflasche auf den Beifahrersitz.

DI
Hannaford hatte ihn um halb zwei in der Nacht angerufen. Er hatte nicht geschlafen, sondern in die Dunkelheit gestarrt und an den Kerzenhalter gedacht, der geschärft worden war.

»Ich hab ein Foto von dem Ding gesehen, das die Kids in dem Eisenzeit-Dorf gefunden haben«, sagte Bea Hannaford ohne Einleitung. »Dann hab ich in der Kriminaltechnik angerufen – die haben mir ein Foto geschickt.«

»Und?«, fragte er.

»Es sieht so aus wie der Kerzenhalter aus der Werkstatt. Ebenso rostig, bis auf das spitze Ende – wahrscheinlich, weil es geschliffen wurde. Außerdem sind dunkle Spuren dran. Es würde mich schon verdammt wundern, wenn das nicht Blut wäre – und wenn dieses Blut nicht von Michael Lobb stammen würde.«

Lynley überlegte einen Augenblick. »Haben Sie noch irgendwas von Bran Udy erfahren? Wohin haben Sie ihn gebracht?«

»Nach Camborne. Er hat sich weiter über Kayla Lobb ausgelassen – das einzige Thema, über das er reden wollte. Ich glaube, er hat Panik. Ihm ist klar, dass wir nah dran sind.«

»Nah dran, ihn zu überführen? Oder Goron? Oder gar
Kayla?«

»Oder mehr als einen von ihnen.«

»Wo sehen Sie da eine mögliche Komplizenschaft?«

»Was ich sehe, ist, dass wir Beweismittel von Trevaunance Cove haben – den Blaumann – und jetzt auch diesen Kerzenhalter aus Carn Euthyk. Natürlich könnte es sein, dass ein und dieselbe Person beide Gegenstände an diesen Orten deponiert hat – ich halte es nur nicht für sehr wahrscheinlich. Das würde schon akribische Planung und einen verdammt kühlen Kopf voraussetzen – und das nach einem brutalen Mord.«

»Die Gegenstände müssen ja nicht in derselben Nacht versteckt worden sein.«

»Auch das ist natürlich denkbar«, sagte Bea. »Wir haben übrigens ein Paar Stiefel auf Lobbs Gelände gefunden, in einem Absetzbecken. Sie waren im Schlick vergraben. Auch die sind schon in der Kriminaltechnik.«

»Sind es Gorons Stiefel?«

»Das wissen wir noch nicht.«

Lynley wog die neuen Informationen ab. »Bea, kann ich mir ansehen, wo der Kerzenhalter gefunden wurde? Ich meine die genaue Stelle. Kennen Sie sie?«

»Ja. Aber warum wollen Sie sie sehen?«

»Ehrlich gesagt weiß ich das selbst nicht so genau. Es ist nur so ein Gefühl. Aber wenn es Ihnen nichts ausmacht …«

»Ist schon okay. Treffen wir uns dort. Heute früh, sechs Uhr?«

Sechs Uhr war ihm recht. Lynley hatte gewusst, dass er nach Hannafords Anruf ohnehin nicht mehr würde schlafen können.

Nun holperte er über eine Straße aus festgestampfter Erde, unweit der Ruinen des Maschinenhauses von Wheal Busy. Die Straße wand sich durch Öd- und Farmland, vorbei an
Äckern und Weiden und endete bei einem kleinen Parkplatz unter frisch belaubten Pappeln. Dahinter sah er im Licht der Morgendämmerung ein braunes Hinweisschild zu der Siedlung aus der Eisenzeit. Eine leichte Brise wehte durch die Pappeln; der Himmel ließ erahnen, dass ein wolkenloser Tag bevorstand.

Lynley goss sich Kaffee aus der Thermosflasche ein und trank einen Schluck, als Bea Hannaford in den Parkplatz einbog. Sie wartete einen Moment, ehe sie ausstieg. Sie sah aus, als hätte sie auch nicht mehr geschlafen als er. Einen Moment lang tat es ihm leid, dass er die Besichtigung des Fundorts vorgeschlagen hatte, die sich möglicherweise als völlig sinnlos herausstellen würde. Er nahm eine Taschenlampe aus dem Handschuhfach und ging zu ihrem Wagen. »Hatten Sie einen weiten Weg?«

»Von Leedstown, aber ich hatte gestern einen langen Tag, darum der späte Anruf.«

Er hielt ihr die Thermosflasche hin. »Kaffee?«

Sie winkte ab. »Ich bin schon mit Koffein vollgepumpt.« Sie deutete auf den Weg vor ihnen. »Sollen wir?«

Sie ging voraus zu einem Pfad, der vom Parkplatz in die Richtung einer kleinen Farm führte, die in der Ferne zu erkennen war. Der Weg war von knöcheltiefen Furchen durchzogen, die Traktoren über Jahrzehnte hinweg in die Erde gepflügt hatten. Sie gingen schweigend nebeneinanderher, begleitet nur vom Gesang der Feldlerchen. Von den umliegenden Äckern wehte der Wind den Geruch von frisch umgegrabener Erde zu ihnen herüber. Nach einem kurzen Stück deutete Bea auf einen Weg, der nach links abzweigte. Nach knapp hundert Metern kamen sie zu einem Schwinggatter, durch das man in das eisenzeitliche Dorf gelangte.

Zur Linken lieferte eine Schautafel Informationen über die verschiedenen Gebäude und ihren wahrscheinlichen Zweck
für die Menschen in jener Zeit. Dem ungeschulten Auge boten sich nicht viel mehr als knöchel- oder kniehohe Steinmauern, manche rund, andere nicht.

DI
Hannaford war noch nicht persönlich hier gewesen, um sich zu vergewissern, wo die mutmaßliche Tatwaffe gefunden worden war, also trat sie neben Lynley an die Schautafel. »Das Ding wurde in einem sogenannten Fogou gefunden. Sehen Sie ihn auf der Karte?«

Er fand ihn und entnahm dem Plan, dass der Fogou, ein unterirdischer Gang, sich südwestlich von einem Platz, dem Courtyard House IV
., befinden musste.

»Orientierung ist nicht gerade meine Stärke«, räumte Hannaford ein, als sie nach kurzem Studium des Plans den Blick über das Gelände schweifen ließ. »Ich weiß, dass die Sonne im Osten aufgeht – damit hat sich’s auch schon. Wissen Sie, wo Südwesten liegt?«

»Nicht wirklich«, sagte er.

»Dann sollten wir vielleicht getrennt vorgehen«, schlug sie vor. »So groß ist es ja nicht.«

Inzwischen war es hell genug, um etwas zu erkennen. Sie durchquerten das unebene Gelände auf verschiedenen Wegen, zwischen den niedrigen Steinmauern hindurch, wo einst die Gebäude gestanden hatten. Nicht weit entfernt ließ eine landwirtschaftliche Maschine ein durchdringendes Heulen ertönen, worauf ein Vogelschwarm aufflog.

Bea Hannaford fand den Fogou. Lynley ging zwischen zwei Steinmauern hindurch, als er ihre Stimme hörte. »Ich hab’s gefunden, Thomas. Es ist ein Tunnel.« Er blickte auf, entdeckte sie etwa dreißig Meter entfernt und ging zu ihr hinüber.

Sie stand vor ein paar Stufen, die nach unten führten. Es war ein Gang, der vollständig aus Stein gebaut war – Boden, Wände und Decke. Eine bemerkenswerte Leistung der Ei
senzeit-Menschen. Lynley knipste die Taschenlampe an und stieg hinunter. Der Tunnel war gut begehbar.

Nach wenigen Metern führte eine Öffnung in der Wand in eine runde Kammer. Bea sagte, dass der Kerzenhalter in einer solchen Kammer gefunden worden sei. »Da. Ist das ein Kamin …?«

In der Kammer war eine kleine Nische in der Steinwand, in der sich vielleicht tatsächlich ein Kamin befunden hatte. Eine Öffnung in der Decke hatte wahrscheinlich als Rauchabzug gedient. Die Nische war so niedrig, dass Lynley sich tief ducken musste, als er hineintrat. Darin konnte er sich etwas aufrichten und ließ den Lichtstrahl seiner Taschenlampe über die Wände gleiten. Knapp über Kopfhöhe sah er einen Sims. Er tastete ihn mit der Hand ab; der Sims war tief genug für den alten Kerzenhalter.

In der Kammer sagte Bea: »Angeblich ist das Mädchen, das ihn gefunden hat, mit dem Kopf dagegengestoßen.«

»Was wollte sie da drin? Weiß man das?«, fragte Lynley und trat wieder heraus.

»Sie werden wohl ein bisschen geknutscht haben, sie und ihr Freund«, meinte Bea.

»In dem engen Loch?« Nicht gerade romantisch, dachte er.

»Wahrscheinlich hat jemand nach ihnen gesucht, da haben sie sich hier drin versteckt. Jedenfalls haben die zwei es so geschildert. Haben Sie etwas gefunden?« Sie deutete mit dem Kopf auf die Nische.

»Nur einen Sims, der breit genug dafür ist. Da hat jemand genau gewusst, wo er den Kerzenhalter hinstellen kann.«

»Jemand, der die Anlage gut kennt«, fügte Bea hinzu.

Sie schritten den ganzen Fogou ab und fanden eine kurze Treppe nach oben. Sie stiegen die Stufen hoch, und Lynley sah etwa dreißig Meter entfernt eine weitere Schauta
fel. Direkt gegenüber konnte er eine Öffnung zwischen den Bäumen ausmachen, auf die er Bea hinwies. Sie sahen sich die Stelle genauer an. Zwischen den Bäumen führte ein schmaler, kaum benutzter Pfad von der historischen Stätte weg und in den Wald hinein.

Lynley schaute zu Bea. »Sehen wir mal nach, wo der Weg hingeht?«

Bea nickte, und sie marschierten los.

HOWENSTOW BEI LAMORNA

CORNWALL

Nachdem DI
Lynley sie aus dem Schlaf gerissen hatte, konnte Barbara nicht mehr einschlafen. Vielleicht sollte sie die Zeit nützen und sich in die Unterlagen von Rupert Somerton vergraben. Sie konnte natürlich auch duschen, sich anziehen und für den Tag bereitmachen. Oder einen erfrischenden Morgenspaziergang unternehmen. Vielleicht den Frühstückstisch decken, Cornflakes-Schachteln aus dem Schrank holen und dergleichen. Viel mehr hätte sie sich frühstückstechnisch ohnehin nicht zugetraut. Doch dann sah sie auf dem Boden neben dem Nachttisch den Werbezettel, auf dem Darren, der Mann für alle Fälle, in Lederschürze mit seinen blitzblanken Messern seine Dienste anbot. Sie wusste, was auf der Rückseite stand: Anthony Granges Adresse sowie die Telefonnummer des Bestattungsinstituts der Cheery Brothers.

Barbara fragte sich, wie lange sie das Unvermeidliche noch hinauszögern konnte. Ihr war klar, dass sie sich gegenüber den Bestattern, die die Angelegenheit Agnes Havers bestimmt gern erledigen würden, nicht fair verhielt.

Mit einem Seufzer griff sie zu ihrem Handy. Da es noch sehr früh war, würde sie sowieso niemanden erreichen und nur eine Nachricht hinterlassen. Zu ihrer Überraschung meldete sich eine männliche Stimme. »John Paul Cheery. Was kann ich für Sie tun?«

»Sie müssen ein Frühaufsteher sein«, brachte sie verdattert heraus. »Der frühe Vogel fängt den Wurm, nicht wahr?« Sie zuckte innerlich zusammen. Es war vielleicht nicht ganz passend, von Würmern zu reden, wenn es um eine Bestattung ging. Sie räusperte sich. »Sorry … äh, ich rufe wegen meiner Mum an. Sie haben sie in …« Sie war sich nicht sicher, wie sie es ausdrücken sollte. In der Kühlung?

Zum Glück reagierte John Paul Cheery betont professionell. »Ihr Name?«, fragte er freundlich.

»Barbara Havers«, sagte sie – und fügte rasch hinzu: »Also, ich bin Barbara Havers. Meine Mum ist Agnes Havers.«

»O ja. Natürlich. Was kann ich für Sie tun?«

Barbara fühlte sich plötzlich ziemlich unsicher. »Eine Einäscherung?«

»Eine kluge Entscheidung, Miss Havers«, sagte er. »Heutzutage bevorzugen viele diese Lösung, obwohl wir auch andere Optionen anbieten, zum Beispiel eine Meeresbestattung und sogar Kryonik.«

»Für alle, die die Hoffnung nicht aufgeben«, bemerkte Barbara.

»Ja. Also … Wollen Sie eine Trauerfeier?«

Barbara runzelte die Stirn. »Wie meinen Sie …? Eine Versammlung, wo man zusieht, wie sie in den Ofen …?«

Einen Moment lang herrschte betretenes Schweigen, dann sagte John Paul Cheery: »So habe ich es natürlich nicht gemeint. Aber das ist ganz allein Ihre Entscheidung, Miss Havers.«

»DS
Havers«, sagte Barbara. »Ich bin Polizistin.«

»O ja, ich erinnere mich. Also keine Feier? Kein Begräbnis? Wir können Ihre Mutter hinterher …«

»Kein Begräbnis«, fiel Barbara ihm ins Wort. »Nur die Einäscherung. Sie war nicht religiös.«

»Natürlich. Ganz, wie Sie wollen. Und die Asche …?«

Darüber hatte sich Barbara noch keine Gedanken gemacht. »Die Asche … klar. Wie wird das normalerweise gehandhabt?«

»Wir übergeben sie den Angehörigen. Üblicherweise in einer Urne.«

»Und dann?«

»Und dann?« Nach kurzem Schweigen räusperte er sich. »Ja also, dann wird die Urne irgendwo … aufbewahrt.«

»Sie meinen … auf dem Klavier oder so?«

»Man kann die Asche auch verstreuen. In diesem Fall braucht man natürlich keine Urne. Wir benutzen dafür einen Behälter mit einem Plastikbeutel. Aber das kommt wohl nur infrage, wenn es der Wunsch der Verstorbenen war, die Asche zu verstreuen …«

»So machen wir es«, entschied Barbara.

»Ausgezeichnet«, sagte er. »Wir kümmern uns sofort darum. Wenn sie … wenn die Asche wieder bei uns ist, sage ich Ihnen Bescheid.«

»Sie liefern nicht nach Hause?«, fragte Barbara. »Per Post …?«

»Leider nein. Die sterblichen Überreste sind nicht … geeignet für … den Postweg.«

»Alles klar. Dann hole ich sie ab.« Das würde sie allerdings nicht selbst übernehmen, sondern Mrs. Flo darum bitten und die Sache dann geflissentlich vergessen. Aber konnte sie der armen Frau das antun? Mit John Paul Cheery jedenfalls verblieb sie so und beendete das Gespräch. Obwohl die lange aufgeschobene Entscheidung getroffen war, fühlte sie
sich nicht so erleichtert, wie sie gehofft hatte. Es war vielmehr so, als schwebte etwas über ihr, das ihr jeden Moment auf den Kopf fallen konnte.

Da es vermutlich wenig Sinn hatte, so früh zum Frühstück hinunterzugehen, widmete sie sich wieder den Fallakten – in der Hoffnung, etwas darin zu finden, was die Ermittler der Polizei übersehen hatten. Nach anderthalb Stunden brannten ihr die Augen, und sie ging ins Badezimmer, um sich halbwegs präsentabel herzurichten.

Als sie zum Frühstück hinunterging, fand sie das Esszimmer leer vor; auf dem Sideboard lag ein Zettel, auf dem in großen Blockbuchstaben stand: FRÜHSTÜCK
IN
DER
KÜCHE
! Dort waren Daze, Judith und Daidre gerade damit beschäftigt, Orangen auszupressen, Speck zu braten und Eier zu kochen. Daze teilte ihr mit, was Barbara bereits wusste: »Tommy ist schon wieder unterwegs.« Dann erklärte sie, warum sie sich hier in der Küche versammelt hatten und Frühstück machten. »Nancy hätte eigentlich kommen sollen, aber ihr Jüngster liegt mit Fieber im Bett, da kümmert sie sich natürlich um ihn. Wir müssen heute allein zurechtkommen.«

»Es muss ja nichts gebacken werden«, fügte Judith hinzu. »Ihr habt also nichts zu befürchten.«

»Das braucht nur ein bisschen Übung, Liebes«, meinte Daze aufmunternd. »Du darfst nicht aufgeben.«

Daidre presste Orangen aus. Dann sagte sie an Barbara gewandt: »Ich habe etwas über Gloriana Lobb herausgefunden.«

»Ich bin gespannt«, sagte Barbara. Dann, zu Daze: »Was kann ich tun? Eine meiner Stärken ist Toast. Ich habe viel Erfahrung darin, das Verbrannte abzukratzen. Auch Cornflakes sind eine Spezialdisziplin von mir. Nur wenn’s darum geht, Milch in ein Kännchen zu gießen, bin ich nicht ganz
sattelfest.«

»Dann Cornflakes«, entschied Judith, die an dem riesigen AGA
-Herd stand und die kochenden Eier überwachte. Sie deutete mit einem Kopfnicken auf eine Schrankreihe, und Barbara ging zu den Schränken.

»Ich habe in den Polizeiunterlagen gelesen«, fuhr Daidre fort, »dass Gloriana in der Nacht, als ihr Vater ermordet wurde, an ihrem Vlog gearbeitet hat. Ich hab ihn im Internet gefunden – er ist mit dem entsprechenden Datum versehen. Ich frag mich allerdings, ob man das Datum nicht manipulieren könnte.«

»Was in aller Welt ist ein Vlog?«, fragte Daze, die am anderen Ende des Herds stand und Speckstreifen briet. Die Menge hätte nach Barbaras Dafürhalten ausgereicht, um eine fünfzehnköpfige Familie satt zu bekommen.

»Ein Videoblog. Jemand filmt sich selbst dabei, wie er über irgendwas redet, und stellt es dann in die sozialen Medien«, erklärte Daidre. »Man redet über ein Thema, führt etwas vor, präsentiert ein Produkt oder gibt Kurse.«

»Auch Kochkurse?«, fragte Judith hoffnungsvoll. »Kuchen backen zum Beispiel?«

»Alles Mögliche«, sagte Daidre. »Gloriana nennt ihren Vlog Befreit euch!
, es geht also darum, sich von einer persönlichen Last zu befreien.«

»Irgendwas Interessantes?«, fragte Barbara. Sie fand im Schrank ein breites Sortiment Frühstücksflocken und trug eine Auswahl davon zum Anrichtetisch.

»Ich hab mir einige Folgen angesehen«, sagte Daidre. »Es geht meistens um Beziehung, vor allem zwischen den Geschlechtern. Sie nennt keine Namen, aber ich hab das Gefühl, sie denkt dabei oft an konkrete Personen.«

»Spricht sie auch über den Mord?«, wollte Barbara wissen, während sie unter Judiths Anleitung Schüsseln und Besteck
zusammensuchte.

»Darüber hab ich nichts gefunden, aber viel über Väter, die ihre Familie verlassen – ganz konkret auch darüber, dass ihr Vater die Familie im Stich gelassen und mit seiner jungen Geliebten neu angefangen hat. Auch über ihren Bruder lässt sie sich aus, über seinen ›Vermehrungswahn‹. Ich habe mich auf die familienbezogenen Themen des Vlogs konzentriert. Sie spricht auch über Politik, Umweltverschmutzung, Erderwärmung und Klimakatastrophen – das hab ich jetzt nicht angesehen. Manchmal interviewt sie auch Leute, die sich etwas von der Seele reden wollen.«

»Hört sich das tatsächlich jemand an?«, fragte Daze.

»O ja. Viele schreiben dann auch einen Kommentar dazu.« Zu Barbara gewandt, fuhr Daidre fort: »Mir ist vor allem eine Folge aufgefallen. Da geht es darum, dass ihr Bruder sich ein neues Haus gekauft hat. Am Ende fragt sie sich, wie jemand, der davon lebt, Veranden zu verglasen, sich ein solches Haus leisten kann. ›Ich habe so meine Gedanken dazu‹, sagt sie. ›Lasst mich eure wissen.‹ Ist das eigentlich bekannt, dass ihr Bruder sich ein neues Haus angeschafft hat? Steht davon was in den Unterlagen? Auch wenn es vielleicht nichts zu bedeuten hat.«

»Es bedeutet zumindest, dass wir der Sache nachgehen müssen«, sagte Barbara. »Ich habe Hannafords Unterlagen. Sie hat mit dem Bruder gesprochen, aber es kann nicht schaden nachzufragen, woher er den Kies hat.«

»Was ist mit Sebastian?«, fragte Daidre, die den Saft der ausgepressten Orangen in einen Glaskrug goss und auf den Tisch stellte, neben die Schüssel mit den gekochten Eiern. »Wenn er die Ausstellung eines Erbscheins beantragt hat, wird er wissen, was im Testament steht. Und er könnte es Kayla gesagt haben. Wenn sie die Firma und das Grundstück erbt und er bereits vierzig Prozent besitzt, dann sollte man
die beiden genauer unter die Lupe nehmen, oder?«

»Er steht auch auf meiner Liste für heute«, sagte Barbara. »Zuerst Merritt, dann Sebastian.«

»Aber vorher Frühstück, hoffe ich«, betonte Daze. Sie nahm die Speckstreifen aus der Pfanne und legte sie auf mehrere Blätter Küchenpapier.

Barbara nickte nachdrücklich. »Ein Frühstück hab ich mir noch nie entgehen lassen.«

CARN EUTHYK BEI SCORRIER

CORNWALL

Lynley und Hannaford hätten den Weg bestimmt übersehen, wäre da nicht die zweite Schautafel gewesen, etwa fünf Meter von der Öffnung zwischen den Bäumen und Sträuchern entfernt. Der Pfad war teilweise überwuchert, was darauf schließen ließ, dass er nur selten benutzt wurde und den meisten, die die historische Stätte besuchten, verborgen blieb. Allerdings hingen in einem blühenden Weißdornbaum tibetische Gebetsfahnen, dazwischen weiße Leinenstreifen mit Ein-Wort-Botschaften in sauberer Handschrift: »Mut«, »Entschlossenheit«, »Wille«, »Veränderung«, »Liebe«, »Herz«, »Fülle« und dergleichen mehr. Ein Felsblock schien als Sitzbank zu dienen, der Boden davor war festgestampft – allem Anschein nach ein Ort der Meditation.

»In der Nacht braucht man hier wohl eine Taschenlampe«, stellte Bea Hannaford fest. »Selbst bei Vollmond und sternenklarem Himmel.«

Lynley konnte ihr nicht widersprechen. Brombeersträucher ragten aus dem Gestrüpp hervor, deren Stacheln sich in der Kleidung verhakten, dazwischen Brennnesseln, Schwert
lilien und Bärenklau. Um sich hier auch im Dunkeln zurechtzufinden, musste man den Weg schon sehr genau kennen.

Ein Stück weiter trafen sie auf ein altes Haus mit einem Nebengebäude, das fast ganz von Efeu überwuchert war. Sie hätten es wahrscheinlich für unbewohnt gehalten, hätte Lynley nicht den kleinen Garten bemerkt, mit Beeten und Holzpflöcken, an denen leere Samentütchen hingen. Das Nebengebäude wurde allem Anschein nach zum Töpfern genutzt; auf einem Fensterbrett standen fertige und halb fertige Gefäße. Sie blickten durch die verschmierte Glasscheibe und sahen eine Töpferscheibe und mehrere annähernd würfelförmige Blöcke – vermutlich Ton – in Plastik gehüllt.

Damit hatten sie nun wirklich nicht gerechnet. Wortlos gingen sie zur Haustür. Lynley klopfte an. Sekunden später öffnete eine Frau mit tonverschmierten Jeans und einem weißen Herrenhemd. Ihre grauen Haare hatte sie zu Zöpfen geflochten, dazu ein Stirnband, um widerspenstige Strähnen zu bändigen. Gegen die morgendliche Kälte hatte sie eine Navajo-Decke übergeworfen, an den Füßen trug sie Pantoffeln und dicke Socken.

Sie wirkte kein bisschen überrascht, dass zwei Fremde bei ihr anklopften. »Hallo«, sagte sie freundlich. »Sie sind aber früh unterwegs. Falls Sie denken, Sie hätten sich verirrt, kann ich Sie beruhigen. Das Dorf ist nicht weit von hier – einfach diesen Weg entlang, dann können Sie es nicht verfehlen.«

Lynley und Bea Hannaford zückten ihre Polizeiausweise. Der Gesichtsausdruck der Frau veränderte sich schlagartig. »Polizei? Es hat sich doch hoffentlich niemand im Dorf verletzt? Wissen Sie, die Leute klettern da oft herum, obwohl Warnschilder aufgestellt sind. Die Zeiten haben sich geändert. So was wie Respekt ist selten geworden.«

»Da würde ich Ihnen nicht widersprechen«, erwiderte Lynley.

Die Frau trat auf den breiten Stein heraus, der als Haustürstufe diente, und zog die Tür hinter sich zu. »Darf ich fragen, warum Sie zu mir kommen? Falls etwas passiert ist – ich hab nichts gesehen oder gehört. Ich höre nicht mehr gut. Zu viele laute Rockkonzerte in der Jugend. Obwohl – Spaß gemacht hat es schon. Ich heiße übrigens Gert Palomo.«

Lynley überließ es DI
Hannaford, der Frau zu erklären, weshalb sie hier waren: ein Mord, die Waffe, die in dem Eisenzeit-Dorf gefunden worden sei, dass der Täter sie womöglich dort versteckt habe und ob Gert Palomo vielleicht jemanden auf diesem Weg zum Dorf habe gehen sehen.

Gerts Augen wurden immer größer. »Du lieber Himmel«, sagte sie. »War es vielleicht … irgend so ein heidnisches Ritual? Etwas wie … es ist so entsetzlich, sich das vorzustellen … ein Menschenopfer?« Sie zog sich die Decke enger um die Schultern und blickte an ihnen vorbei zum dichten Gestrüpp, das den Weg umgab.

Hannaford versicherte ihr, dass der Mord sich nicht hier ereignet habe, sondern auf der Westseite der Halbinsel. »Aber die Waffe ist irgendwie hierhergekommen. Haben Sie irgendwas Auffälliges beobachtet?«

Gert zog die Augenbrauen zusammen und schürzte die Lippen, als bemühe sie sich, ihrem Gedächtnis auf die Sprünge zu helfen. Schließlich schüttelte sie den Kopf. »Nein, gar nichts. Aber ich fürchte, ich würde es nicht mal bemerken, wenn hier ein Dinosaurier vorbeitapst. Wenn ich in der Werkstatt bin …« – sie deutete mit dem Kopf in die Richtung – »dann bin ich ganz in die Arbeit vertieft. Und wenn ich im Haus bin, krieg ich auch nicht viel mit. Tut mir wirklich leid, aber ich glaube nicht, dass ich Ihnen helfen kann.«

Lynley bedankte sich, und Hannaford reichte ihr ihre Karte mit der Bitte, sie anzurufen, falls ihr noch etwas einfalle. Sie wollten schon gehen, als Gert plötzlich sagte: »Nicht weit
von hier steht ein Wohnwagen. Ein Stück den Weg runter. Ehrlich gesagt weiß ich gar nicht, ob da noch jemand wohnt, aber Sie können ja nachsehen. Falls jemand auf diesem Weg zum Dorf gegangen ist, muss er an dem Wohnwagen vorbeigekommen sein.«

Gert öffnete die Tür, um ins Haus zurückzugehen, drehte sich jedoch noch einmal um. »Sie sollten aber vorsichtig sein. Falls sich in dem Wohnwagen jemand aufhält, führt er vielleicht nichts Gutes im Schilde oder will einfach in Ruhe gelassen werden. Erwarten Sie also nicht, dass man Ihnen den roten Teppich ausrollt.«

PERRANPORTH

CORNWALL

Daidre musste sich eingestehen, dass sie von Tommys Familie überrascht war. Vor allem die unkomplizierte Freundlichkeit war ihr nicht ganz geheuer. Falls sich dieser Eindruck erhärten sollte, würde das ihr Leben womöglich noch komplizierter machen, als es ohnehin schon war. Diesem Risiko konnte sie sich nicht aussetzen.

»Sie sind nette Leute, nicht?«, sagte sie möglichst unverbindlich zu Barbara Havers, als sie von Howenstow in Richtung Perranporth fuhren.

»Wer? Ach, Sie meinen Inspector Lynleys Familie? Ja, kann man sagen.«

Als sie in Perranporth ankamen, stellten sie fest, dass die in DI
Hannafords Bericht angegebene Adresse etwas außerhalb der Stadt lag. Auf ehemaligem Farmland war eine neue Wohnsiedlung errichtet worden. Barbara hatte zuvor angerufen und erfahren, dass Merritt Lobb an diesem Tag mehrere
Aufträge in der Gegend zu erledigen hatte, was kein Problem darstellte. Denn Hannaford hatte zwar ausführlich mit Merritt gesprochen, nicht aber mit seiner Frau.

Von ihr wollten sie wissen, wie es zum Kauf eines neuen Hauses »mit allen Schikanen« gekommen war, wie DI
Hannaford es ausgedrückt hatte. Erwarteten Merritt und seine Frau eine Erbschaft? Allerdings war Michael Lobb erst sechsundfünfzig Jahre alt gewesen, als er ermordet wurde. Er war bei bester Gesundheit, also konnte niemand davon ausgehen, dass der Mann in nächster Zeit sterben könnte und seinem Sohn einen Batzen Geld vererben würde.

Als sie vor dem großen Granithaus am Ende einer Sackgasse hielten, öffnete eine attraktive dunkelhäutige Frau gerade die Haustür. Sie schob einen Kinderwagen mit einem kleinen Jungen. In einer Rückentrage saß ein Baby. Außerdem war die Frau allem Anschein nach schwanger.

»Also, wenn man das sieht, könnte es einem vergehen, selbst Kinder in die Welt zu setzen«, murmelte Barbara, ehe sie die Autotür öffnete.

»Laut DI
Hannafords Bericht haben sie vier Kinder«, meinte Daidre.

»Ein verdammt optimistisches Paar, wenn man bedenkt, wie es auf der Welt zugeht.« Barbara schloss die Autotür. Die Frau kam auf sie zu. »Mrs. Lobb?«, sprach Barbara sie an. »Können wir kurz reden?«

»Sorry«, entgegnete die Frau geradeheraus. »Wir müssen zum Spielplatz. Meine Mum wartet auf uns.«

Barbara fischte ihren Dienstausweis aus der Tasche und zeigte ihn Bonnie Lobb.

»Polizei? Schon wieder?«, wunderte sie sich. »Geht es um den Mord? Merritt war zu Hause bei mir, als sein Vater umgebracht wurde. Ich kann Ihnen nichts anderes sagen, weil es die Wahrheit ist.«

»Darüber wollten wir gar nicht mit Ihnen reden«, entgegnete Barbara. »Es dauert auch wirklich nicht lang. Das ist übrigens Dr. Trahair.«

Bonnie schaute zu Daidre und seufzte. »Dann muss ich Mum wenigstens Bescheid sagen.« Sie zog ein Handy aus der Gesäßtasche ihrer Jeans, tippte eine Nummer ein, wartete kurz und sagte dann: »Die Polizei ist schon wieder da … Nein, sie sagen, es geht nicht darum … Ich weiß es nicht, Mum.« Sie schaute zwischen Daidre und Barbara hin und her, dann wandte sie sich ab und fuhr leiser fort: »Das kann ich nicht machen, Mummy.« Sie hörte einen Augenblick zu und sagte dann zu Barbara: »Ich muss die Kinder zum Spielplatz bringen. Wenn Sie mit mir reden wollen, müssen Sie mitkommen. Meine Mum hat meine beiden Älteren bei sich – die können ziemlich anstrengend sein. Sie hat sie nur genommen, weil sie davon ausgegangen ist, dass ich gleich komme, sobald ich diesen beiden die Windeln gewechselt hab.«

»Zwei mit Windeln?«, fragte Barbara. »Das klingt nach einer Herausforderung.«

»Na ja, wie man’s nimmt. Der Spielplatz ist ganz in der Nähe. Sie sind wahrscheinlich vorbeigefahren.« Sie marschierte los, ohne sich darum zu kümmern, ob Barbara und Daidre ihr folgten.

»Wir haben eine Frage zu Ihrem neuen Haus«, begann Barbara, als sie zu ihr aufschlossen.

Bonnie Lobb legte ein zügiges Tempo vor. Beeindruckend, wenn man bedachte, dass sie ein kleines Kind auf dem Rücken trug und ein weiteres im Bauch.

»Was ist mit dem neuen Haus?«, fragte Bonnie. »Warum interessieren Sie sich dafür?«

»Merritt arbeitet für seine Mum, oder?« Ohne auf eine Antwort zu warten, fügte Barbara hinzu: »In ihrem Zim
merpflanzenladen?«

»Ja. Und …?« Bonnies Gesichtsausdruck schwankte zwischen wachsam und gereizt. »Gibt es ein Problem damit, dass Merritt für seine Mum arbeitet?«

»Ein finanzielles vielleicht«, sagte Barbara. »Die Frage ist, wie Merritt sich mit seinem Job ein solches Haus leisten kann.« Sie deutete mit dem Daumen nach hinten.

»Ich versteh nicht, was das mit Ihren Ermittlungen zu tun hat«, erwiderte Bonnie.

»Lassen Sie’s mich mal so formulieren«, sagte Barbara geduldig. »In einer Ermittlung stellt man alle möglichen Fragen und hofft, dass sich die Teile des Puzzles irgendwie zusammenfügen.«

»So als würde man Nudeln an die Wand werfen, um zu sehen, wie viel kleben bleibt?«, erwiderte Bonnie sarkastisch. »Haben Sie noch nie gehört, dass Leute Geld sparen, damit sie sich später etwas leisten können?«

»Da müssen Sie aber fleißig gespart haben.«

»Haben wir auch.«

»Das stelle ich mir schwierig vor mit vier Kindern. Da muss man verdammt knausern, damit so viel zusammenkommt.«

»Sie sagen es.«

Vor ihnen lag der Spielplatz, wo eine gestresst wirkende Frau versuchte, die Finger eines kleinen Mädchens vom Griff der Tür in dem Maschendrahtzaun zu lösen, der das Gelände umgab. »Nein, nein, Apollonia!«, sagte sie. »Schau, Liebes, Mummy kommt! Da ist sie schon.« Währenddessen kletterte ein Junge in Jeanslatzhose barfuß die Leiter der Rutsche hoch; seine Schuhe lagen unter einer Schaukel.

»Texas!«, rief Bonnie ihm zu. »Du sollst da nicht raufklettern, ohne dass wir dir helfen. Wo sind denn deine Schuhe? Mum, du weißt doch, dass er draußen die Schuhe nicht ausziehen soll.«

»Ich hab’s ihm gesagt. Du siehst ja, was es gebracht hat«, seufzte die ältere Frau, während Bonnie Apollonias Finger einen nach dem anderen vom Türgriff löste.

»Warten Sie, ich helfe Ihnen, Mrs. Lobb«, sagte Daidre.

Bonnie blickte zu ihr. Apollonia nutzte die Gelegenheit und umklammerte die Klinke erneut. »Liebling, du musst da weggehen, sonst können wir nicht rein. Mummy will dir nicht wehtun. Texas! Bleib da oben und warte, bis Granny bei der Rutsche ist und dich auffängt.« Zu Daidre sagte sie: »Können Sie mir die Kleine vom Rücken nehmen?«

»Natürlich.« Daidre half ihr, die Rückentrage abzunehmen, die wie ein Autokindersitz aussah und wahrscheinlich auch diesen Zweck erfüllte. Währenddessen kletterte Texas auf die Rutsche und rief: »Schau, Granny!«

»Warte, Liebling!«, rief die Frau. »Granny kommt schon!«

Bonnie redete weiter auf ihre Tochter ein: »Apollonia, Liebes, bitte lass uns rein«, worauf das Kind erwiderte: »Du hast uns Schokolade versprochen!«

Daidre nahm Bonnie die Kleine in der Trage ab, während Granny über den Spielplatz hechtete – in dem vergeblichen Versuch, rechtzeitig bei der Rutsche zu sein. Texas bretterte die Rutsche herunter, als wäre sie frisch geölt, landete unsanft auf dem Boden – und heulte wie eine Sirene. Daidre hörte Barbara murmeln: »Herrgott im Himmel«, als das Baby in der Trage in das Geheul einstimmte, und Bonnie rief ihrer Mutter zu: »Mum, hol den Eisbeutel! Schnell!« Offenbar versprach sie sich etwas davon, wenn das schmerzende Hinterteil ihres Sohnes gekühlt wurde. Nun, da sie das Baby nicht mehr auf dem Rücken trug, kam Bonnie an einen Beutel heran, der am Griff des Kinderwagens hing. Sie kramte einen Augenblick darin, förderte einen Schokokeks zutage und hielt ihn Apollonia hin. Endlich ließ das kleine Mädchen den Türgriff los, sodass ihre Mutter und B
arbara eintreten konnten. Daidre folgte ihnen, das Baby an der Schulter, dessen Heulen mit leisen Schluchzern verebbte.

Als der Eisbeutel geholt und die Kekse verteilt waren, kehrte endlich Ruhe ein. Granny trat, mit Texas im Schlepptau, zu ihnen und sagte zu ihrer Tochter: »Du hast gesagt, zehn Minuten, nicht länger.«

»Sie sind von der Polizei«, erwiderte Bonnie.

»Nur ich«, sagte Barbara.

»Deswegen bin ich ein bisschen zu spät«, fügte Bonnie hinzu. »Sie wollen über das Haus reden, Mum.«

»Was ist mit dem Haus?«, wollte Granny wissen. Zu Barbara gewandt, fragte sie in patzigem Ton: »Macht die Polizei jetzt schon Hausinspektionen? Haben Sie nichts Besseres zu tun?«

»Es geht darum, wie wir es uns haben leisten können, obwohl Merritt in seinem Job nicht so viel verdient. Ich hab ihr gesagt, dass wir sehr sparsam sind, aber anscheinend reicht ihr das nicht.«

»Natürlich nicht«, schnaubte Granny kopfschüttelnd. »So ein Unsinn! Warum sagst du ihr nicht die Wahrheit?«

»Mummy, Merritt hat gesagt …«

»Ach was!« Die ältere Frau wandte sich an Barbara. »Bonnies Vater und ich haben das Haus für sie gekauft. Bonnie hat uns nicht drum gebeten. Merritt auch nicht. Sie haben alle zusammen in Maidens Haus gewohnt – es war klar, dass es nicht so weitergehen konnte. Wir haben gewusst, dass sie Nein sagen würden, wenn wir sie fragen. Dafür sind sie zu stolz. Also haben wir ohne lange Diskussionen das Haus gekauft und ihnen den Schlüssel gegeben. Hat echt jemand gedacht, Merritt hätte seinen Vater umgebracht, um an das Erbe ranzukommen? Damit er selbst ein Haus kaufen kann?« Sie stieß einen abfälligen Laut aus. »Der Junge ist noch nie laut geworden, geschweige denn gewalttätig.«

Barbara sagte zu Bonnie: »Na toll. Das hätten wir uns sparen können, wenn Sie das schon DI
Hannaford gesagt hätten.«

»Da war Merritt dabei«, rechtfertigte sich Bonnie. »Was hätte ich denn machen sollen? Er will nicht, dass jemand weiß …«

»Blödsinn!«, ereiferte sich ihre Mutter. »Was für ein Beispiel gebt ihr euren Kindern, wenn ihr die Polizei anlügt?«

»Ich konnte doch nicht …«

»Entschuldige dich wenigstens bei ihnen!«

Barbara hob beschwichtigend die Hand. »Nicht nötig. Sie ist nicht die Erste, die die Polizei anlügt.«

»Und ob es nötig ist. Sie sollen nicht denken, dass wir Bonnie so erzogen haben. Lügen ist nicht in Ordnung – schon gar nicht gegenüber der Polizei. Mein Mann und ich, wir haben immer darauf bestanden, dass unsere Kinder …«

»Um Himmels willen, Mum …« Bonnie konnte es nicht mehr mit anhören. »Behandle mich bitte nicht immer wie ein Kind.«

»Würde ich nicht, wenn du dich nicht manchmal wie ein Kind benehmen würdest.«

»Mummy!«

»Schokokekse, Eisbeutel und immer nur ›Nein, Liebling, nein!‹ – dabei hilft manchmal nur ein tüchtiger Klaps auf den Hintern. Wo hast du bloß gelernt, wie Muttersein geht? Von mir sicher nicht.«

»Alles klar«, warf Barbara rasch ein. »Wir müssen los.«

Daidre übergab das Baby an Bonnies Mum. Bonnie war das Ganze hochnotpeinlich. Um sie zu trösten, murmelte Daidre: »So sind Mums nun mal«, obwohl ihre eigene Adoptivmutter sich nicht mit Bonnies Mum vergleichen ließ. Bonnie warf ihr einen dankbaren Blick zu.

Daidre ging mit Barbara zum neuen Haus der Lobbs zu
rück. Trotz ihrer aufmunternden Worte zu Bonnie spürte sie ein beklemmendes Gefühl in der Brust. Da Merritt als Täter nicht mehr infrage kam, wurde es für ihren Bruder immer enger.

Als hätte Barbara ihre Gedanken gelesen, sagte sie: »Merritt war nie ganz oben auf der Liste der Verdächtigen.«

»Warum nicht?«

»In Hannafords Bericht steht, dass er und sein Dad sich ausgesöhnt hatten. Sicher, das könnte von Merritts Seite nur vorgetäuscht gewesen sein, aber wenn seine Schwiegereltern ihnen das Haus geschenkt haben, fällt sein wichtigstes Motiv weg. Bei Gloriana sieht es anders aus, zumal ihr Alibi – die Arbeit an ihrem Vlog – auch nicht wasserdicht ist. Sie hat ihren Dad gehasst und würde zu gern dieses Haus in Mousehole kaufen.«

»Sie glauben doch nicht, dass sie rein körperlich in der Lage wäre, ihren Vater auf diese Weise umzubringen?«

»Sie könnte jemanden gefunden haben, der es für sie tut. Jemand, der sich etwas davon versprochen hat.«

»Wer könnte das sein?«

Barbara sah sie nachdenklich an. »Wir müssen mit Sebastian reden.«

HM PRISON EXETER

DEVON

»Es wäre vielleicht besser, wenn ich allein mit ihm rede«, schlug Lynley vor. Als Bea Hannaford zögerte, fügte er hinzu: »Er verbindet Sie mit seiner Festnahme und der Mordanklage. Vielleicht ist er eher bereit, mit jemandem zu reden, den er nur einmal kurz gesehen hat. Und selbst daran
kann er sich vielleicht gar nicht mehr erinnern.«

Hannaford wog seinen Vorschlag einen Moment lang ab. »Ich warte beim Empfang«, sagte sie schließlich.

Sie waren direkt zum Gefängnis gefahren, nachdem sie mit dem Besitzer des alten Wohnwagens gesprochen hatten.

Als sie vor dem Wohnwagen standen, war klar, dass Gert Palomo ihn treffend beschrieben hatte. Er war verrostet und dreckig, die Fenster waren mit Isolierband notdürftig geflickt. Der Wohnwagen ragte wie der schiefe Turm von Pisa ins dichte Gestrüpp. Die ungepflasterte Straße, die daran vorbeiführte, war voller Schlaglöcher.

Auf ihr Klopfen hin meldete sich eine Stimme von drinnen: »Wer ist da, und was woll’n Sie?«

»Polizei«, verkündete Hannaford. »Wir würden gern mit Ihnen reden.«

»Ich hab nix verbrochen.«

»Das behaupten wir auch nicht. Machen Sie auf. Es dauert nur fünf Minuten.«

Der Mann schien zu zögern. Dann: »Sie ham hoffentlich ’n Ausweis dabei.« Sie hörten schlurfende Schritte, dann wurde die Tür geöffnet. Ein älterer Mann trat heraus und stieg auf eine umgedrehte Kiste. Er trug eine selbst gemachte Halbmaske, die an das Phantom der Oper erinnerte, nur ohne Augenloch. Ein Stück Haut, das von der Maske nicht bedeckt war, ließ erkennen, dass der Mann schwere Verbrennungen erlitten haben musste. Auch an einer Hand waren die Finger unnatürlich gekrümmt, der Handrücken mit Narbengewebe überzogen.

»Wer hat Sie geschickt? Ich hab keinem was getan.«

»Gert Palomo«, sagte Lynley.

»Die alte Hexe ein Stück den Weg runter?«

»Genau.« Lynley stellte sich vor und zeigte ihm seinen Ausweis, Bea Hannaford ebenso. Lynley fragte: »Und Sie
heißen?«

»Warum wollen Sie das wissen?«.

»Nur fürs Protokoll«, erklärte Hannaford. »Sie kriegen keinen Ärger, keine Sorge.«

»Prospero Browne mit e am Schluss. Nein, fragen Sie nich«, fügte er, wahrscheinlich in Anspielung auf seinen Vornamen, hinzu.

Lynley wollte wissen, ob er in den letzten Wochen jemanden an seinem Wohnwagen habe vorbeigehen sehen. Nein, lautete Prospero Brownes Antwort. »Nur die alte Schachtel, wenn sie mal rauskommt und frische Luft schnappt.«

Lynley fragte ihn, ob Besucher der historischen Stätte manchmal diesen Weg benutzten. Prospero Browne behauptete, dass nur Leute, die sich verirrten, hier vorbeikämen.

»Wenn Sie mich fragen, sind daran nur diese verdammten Satelliten schuld. Die Leute können heute keine Karte mehr lesen. Es kommt immer wieder vor, dass einer bei mir anklopft und nach dem Weg zu dem blöden Dorf fragt, weil er nirgends ein Schild sieht. Das allein sollte den Leuten doch eigentlich klarmachen, dass es bessere Wege geben muss, oder? Aber glauben Sie, das fällt irgendwem ein? Nee. Wenn ihr Navi-Dings ihnen sagt, es geht hier lang, dann glauben sie’s, als wär’s die Bibel.«

Lynley erklärte ihm, dass die Person, um die es gehe, wahrscheinlich den Weg zum Dorf gekannt, aber absichtlich diesen genommen habe, um nicht gesehen zu werden. Er müsse irgendwo an der Straße geparkt haben und dann zu Fuß zum Dorf gegangen sein, direkt an Mr. Brownes Wohnwagen vorbei.

»Also, wenn der absichtlich hier langgegangen ist, dann hat er ja gewusst, was er tut. Dann hat er sicher nich bei mir angeklopft.«

»Aber Sie könnten es mitbekommen haben. Es muss in der
Nacht oder am frühen Morgen gewesen sein.«

»So um den siebten April«, fügte Hannaford hinzu. »Oder in den Nächten danach.«

Browne verneinte. Er habe geschlafen wie ein Stein. »Und wenn der Blitz bei mir einschlägt – ich würd’s nich …« Er hielt plötzlich inne.

»Haben Sie sich an etwas erinnert?«, fragte Lynley.

»Gab es in letzter Zeit mal ein Gewitter?«, fügte Hannaford hinzu.

»Oder haben Sie ein Licht gesehen?«, hakte Lynley nach. »Wie von einem Blitz?«

Da sei tatsächlich ein Licht gewesen, teilte Browne ihnen mit. Eine Taschenlampe. Er sei zum Pinkeln rausgegangen – »die verdammte Prostata, warten Sie’s ab, dann wissen Sie, wovon ich rede«, fügte er mit einem vielsagenden Blick zu Lynley hinzu –, da sei ein Lichtstrahl auf den Wohnwagen gefallen. »Ich hab mich nich gerührt, weil ich mir gedacht hab, da will einer bei mir einbrechen, obwohl ich mir nich vorstellen kann, warum. Aber dann ging die Taschenlampe aus, und jemand ist im Dunkeln vorbeigelatscht.«

Auf Lynleys Nachfrage, ob er denjenigen beschreiben könne, meinte Browne, er könne nur sagen, dass es ein Mann gewesen sei. Nicht groß, nicht klein.

Nicht besonders hilfreich, dachte Lynley. Immerhin wussten sie jetzt, dass jemand hier vorbei in Richtung Carn Euthyk gegangen war, was bedeutete, dass der Betreffende die Gegend kannte.

Nun, im Gefängnis von Exeter, wies sich Lynley mit seinem Polizeiausweis aus. Er legte alles ab, was hier drin nicht gestattet war, und folgte dem Wärter in einen Büroraum, den man ihm zur Verfügung gestellt hatte. Abgesehen von den Anwälten wurden Personen, die einen Häftling sprechen wollten, in den Besucherraum geführt, doch Hannafo
rd hatte einen eigenen Raum für Lynley organisiert, in dem er mit Goron Udy reden konnte. Er musste nicht lange auf Daidres Bruder warten.

Lynley erinnerte sich an sein bisher einziges Zusammentreffen mit Goron, als Daidre mit ihm zu dem Wohnwagen gefahren war, in dem sie bis zu ihrem dreizehnten Lebensjahr gewohnt hatte. Goron war mit seinem Vater draußen gewesen. Der Besuch hatte nur kurz gedauert, doch Lynley hatte gespürt, dass Daidre das Zusammentreffen als ziemlich belastend empfand.

Als Goron in Begleitung eines Wärters hereinkam, war er leichenblass – wie jemand, der nie an die frische Luft kam, obwohl er bei Lobb’s Tin and Pewter fast ausschließlich im Freien gearbeitet hatte. Er trug eine schwarz gerahmte Brille und Gefängniskleidung, die lose an seinem knochigen Körper hing. Es war schwer, sich ihn in einem erbitterten Kampf vorzustellen, in dem er sein Gegenüber niederstach und tötete.

Lynley nickte dem Wärter dankend zu, der sagte, er werde draußen warten. Als er die Tür schloss, wandte sich Lynley an Goron.

»Ich bin ein Freund Ihrer Schwester«, sagte er. »Thomas Lynley.«

»Gwyns Freund«, sagte Goron.

»Ich kenne Gwyn zwar, aber ich bin ein Freund Ihrer älteren Schwester, Daidre.«

»Edrek«, hielt Goron fest.

»Genau. Edrek.« Lynley deutete auf einen der beiden Stühle, die er einander gegenübergestellt hatte. »Wollen Sie sich setzen?«

Goron kam der Aufforderung nach und legte die Hände auf die Schenkel. »Sie war da«, begann er. »Ich hab ihr erzählt, wie es war.«

»Können Sie mir sagen, was Sie Edrek erzählt haben?«

Goron senkte den Kopf und rieb sich die Stirn mit drei Fingern, von der Braue bis zum Haaransatz. Er schloss die Augen und saß so reglos da, dass Lynley dachte, er würde meditieren oder schlafen. Lynley wartete. Mehrere Minuten vergingen, bis Goron sprach. »Ich hab von Anfang an gesagt, dass ich’s getan hab. Ich musste sie schützen.«

»Wen mussten Sie schützen?«, fragte Lynley. »Vor wem oder was?« Lynley überlegte, wovor man jemanden schützen konnte – vor einer Gefahr, einer Bedrohung, vielleicht auch vor der Wahrheit oder davor, etwas Schmerzliches zu erfahren. »Manchmal will man jemand davor bewahren, dass er etwas erfährt, was passiert ist. Ist es das, was Sie meinen?«

Goron starrte auf seine Schuhe. Die Schuhspitzen zeigten nach innen; er drehte sie nach vorn in Lynleys Richtung. Doch er schwieg weiter.

»Ich würde Ihnen sehr gern helfen, Goron«, sagte Lynley. »Ihnen, aber auch Ihren Schwestern. Die glauben nicht, dass Sie Michael Lobb umgebracht haben. Oder dass Sie irgendwen umbringen könnten. Ich glaube, Sie sind da irgendwie reingeraten, darauf deuten auch die Spuren hin. Aber ich hab mich gefragt, ob es vielleicht auch andere Spuren gibt, die wir nicht gefunden haben und die darauf hindeuten, dass jemand anders in die Sache verwickelt ist.«

Goron schüttelte den Kopf.

»Heißt das, Sie haben es allein getan?«

Goron schwieg. Vom Korridor waren Stimmen zu hören, als jemand vorbeiging. Draußen vor dem Gebäude hupte ein Auto, eine Polizeisirene durchschnitt die Luft.

»Goron?«, drängte Lynley. »Können Sie mir sagen, was passiert ist? Haben Sie etwas getan, über das Sie nicht reden wollen? Wir wollen Ihnen helfen, aber das können wir nur, wenn Sie …«

»Sie wollte nicht darüber reden, was er ihr angetan hat. Aber ich hab’s ihr angesehen, dass es schlimm war. Wie sie sich bewegt hat … als täte ihr alles weh.«

»Was hat er getan?«, fragte Lynley.

»Geschlagen hat er sie. Sie wollt’s nich zugeben, aber manchmal hat sie geweint. Wenn ich sie gefragt hab, hat sie weggeschaut. Hat gesagt, es wärn ja nur Worte, mit denen er ihr wehtut, aber ich weiß, dass das nicht stimmt. Ich wollt ’n Wörtchen mit ihm reden, aber sie hat gesagt, bitte nicht, das macht alles noch schlimmer. Ich wollt, dass er sie in Ruhe lässt. Sie ist so gut, so kostbar wie ein Diamant. Er war ’n falscher Hund. War nur nett zu ihr, wenn Dad und ich dabei waren. Ein Schauspieler war er. Hat immer so getan, als würde er sie lieben.«

Lynley versuchte einzuordnen, was Goron ihm erzählte. Er wollte nicht nachfragen, wollte Gorons Redefluss nicht unterbrechen – nun, da er endlich redete.

»Sie hatte blaue Flecken überall. Im Gesicht und an den Armen, wo er sie gepackt hat, wenn sie wegwollte. Auch an den Schultern, weil er sie an die Wand geschleudert hat oder sie runtergedrückt hat, wenn er … das wollte, obwohl sie nicht wollte. Mit den Fäusten hat er zugeschlagen, bis sie geblutet hat. Ich hab das Blut gesehn. Er hat sie alles Mögliche genannt, hat gesagt, sie wär zu nichts nütze und keiner würde sie lieben. Er hat sie gezwungen, das mit ihm zu tun, sooft er wollte, und wenn sie’s nicht täte, würde er sie …« Goron schluckte, zupfte mit den Fingern am Hosensaum. Er vermied es immer noch, Lynley anzusehen. »Niemand wollte ihr helfen, obwohl er ihr immer wieder wehgetan hat.«

»Sie wollten ihr helfen«, sagte Lynley leise.

»Ich musste. Wenn ich sie so gesehen hab, nachdem er sie … Ich wollte, dass er damit aufhört.«

»Michael Lobb hat seiner Frau wehgetan – und Sie woll
ten ihn aufhalten«, fasste Lynley zusammen. »War es so?«

»Sie hat gesagt, wenn ich mit ihm rede, wird es noch schlimmer, weil er dann wüsste, dass sie es mir gesagt hat. Meistens hat er sie verletzt, wo’s keiner sieht. Sie hat’s mir gezeigt, weil wir … weil sie mir vertraut. Hure hat er sie genannt. Schlampe. Ein Stück Dreck. Ich wollt ihr helfen, von ihm wegzukommen, aber sie hat Nein gesagt, weil sie nirgends hinkonnte. Weil er sie beobachtet hat. Sogar ihr Handy hat er kontrolliert. Sie hat mir erzählt, dass er sie manchmal an ein Rohr gefesselt hat, bevor er zur Arbeit ging. Einmal hat er sie unter der Spüle festgebunden und ’n ganzen Tag und die ganze Nacht da liegen lassen. Sie wollte sich befreien, aber er hat sie gehört und ihr was Schlimmes angetan. Manchmal konnte sie nich mehr gehen, weil er ihr so wehgetan hat … zwischen den … Sie wissen schon. Trotzdem ist sie bei ihm geblieben. Und niemand hat ’n Finger gerührt, um ihr zu helfen. Aber dann ist ihr Bruder gekommen. Er hat ihr gesagt, sie muss ihn sofort verlassen und mit ihm nach Hause fahren. Aber sie hatte Angst, dass er sie verfolgt. Er hätt sie umgebracht. Irgendwann hätt er sie umgebracht, drum musste ich was tun, bevor’s zu spät ist.«

Lynley dachte über Gorons Schilderung nach, über das, was der arme Kerl von Michael Lobb gedacht hatte, immer noch dachte. Alle hatten angenommen, Goron hätte kein Motiv gehabt, dabei hatte er eines der stärksten, die man nur haben konnte. »Sie wollten Kayla Lobb vor ihrem Mann in Sicherheit bringen. Sie hat Ihnen gesagt, dass sie mit ihrem Bruder weggehen wird, damit sie in Sicherheit ist. Aber Sie wollten, dass sie in Cornwall bleibt, hier bei Ihnen, weil Sie sie lieben und beschützen wollten. Sie dachten sich, es gibt nur einen Weg, wie Sie sie vor ihrem Mann beschützen können. War es so?«

»Sie hätten das Gleiche getan. Sie is ’n Juwel.«

TREVELLAS

CORNWALL

»Ich weiß nicht, ob ich ihn sehen will, Barbara«, meinte Daidre, als sie erfuhr, dass Sebastian Lobb nicht zu Hause in Penzance war, sondern noch auf dem Gelände von Lobb’s Tin and Pewter. »Ich meine nicht Sebastian, sondern Bran Udy.«

»Sie müssen ihn nicht sehen«, sagte Barbara Havers. »Wenn er auf freiem Fuß ist, werden die Cops ihn sicher nicht nach Hause bringen. So läuft das nicht. Er wird vermutlich eine Weile brauchen, um nach Trevellas zu kommen.«

Daidre war nicht so überzeugt, doch sie wusste, dass sie die Sache durchziehen musste, auf die sie sich zusammen mit Barbara eingelassen hatte.

»Was er da zu Ihnen gesagt hat … Bran Udy – das sind doch nur Worte«, meinte Barbara. »Nichts davon ist wahr.«

»Es stimmt schon, dass ich nichts unternommen habe, als Goron und Gwyn zu ihnen zurückgekehrt sind. Zu Bran und Jen. Sie wollten in ihr altes Zuhause zurück, als sie volljährig waren. Ich nicht.«

»Es war Gorons und Gwyns Entscheidung. Und Sie haben Ihre getroffen. Daran ist nichts verkehrt.«

Daran nicht, dachte Daidre. Leider gibt es trotzdem mehr als genug, auf das ich nicht stolz bin.

Wie es an der Küste nicht selten vorkam, hatte das Wetter gedreht, als sie in Trevellas ankamen. Vom Meer zog Nebel herein. Schon unterwegs hatten sich erste Schwaden auf die Hecken gelegt, auf Ginster- und Brombeerbüsche. Als sie die Straße zum Betriebsgelände erreichten, war der Nebel so dicht, dass sie nur noch im Schritttempo dahinkrochen, um die Abzweigung nicht zu verpassen.

Barbara hatte vorher angerufen, um sich zu vergewissern,
wo Sebastian Lobb anzutreffen war. Er war bei Kayla in Trevellas geblieben, nachdem Hannaford mit Bran weggefahren war. Sebastian wollte verhindern, dass Bran Ärger machte, wenn er zurückkam.

Als sie an die Haustür klopften, war es still ringsum und der feuchte Nebel überall. Im Haus brannte Licht. Sebastian Lobb öffnete die Tür, ein Stück Toast in der Hand, das dick mit Erdnussbutter bestrichen war.

»Sie sind weit gefahren für einen kleinen Plausch. Hätte sich das nicht telefonisch besprechen lassen?«

»Hätte es, aber persönlich ist mir lieber«, sagte Barbara.

»Verstehe.« Er musterte die zwei Frauen und ließ seinen Blick unangenehm lange auf Daidre ruhen. Er lächelte. »Na, dann kommen Sie doch rein. Kayla ist einkaufen in St. Agnes. Ich hab Kaffee gemacht, wenn Sie welchen möchten. Es ist aber auch Tee da. Vielleicht ein bisschen was zum Knabbern dazu? Toast?«

»Für mich nichts«, erwiderte Daidre höflich.

»Ebenso«, sagte Barbara.

»Wie Sie wollen.« Sebastian führte sie in die Küche und deutete auf eine Bank bei einem Fenster mit bunten Vorhängen, durch das man auf den Parkplatz hinausblickte. »Setzen Sie sich, ich hole mir noch einen Kaffee. Sind Sie sicher, dass Sie keinen mögen …?« Er durchquerte die Küche und nahm die Kanne aus der Kaffeemaschine.

Sie verneinten erneut. Er kippte den Rest aus seiner Tasse in die Spüle und schenkte sich frischen Kaffee ein. Daidre schaute aus dem Fenster, um zu sehen, ob ihr Vater schon zurückgekehrt war.

»Nervös, Schätzchen?«, sagte Sebastian hinter ihr.

Sie drehte sich zu ihm um. »Nein.«

»Ich hab gehört, dass Bran Ihnen ein paar Gemeinheiten an den Kopf geworfen hat, bevor die Cops ihn mitgenom
men haben.« Er tat einen Löffel Zucker in seinen Kaffee und setzte sich zu ihnen an den Tisch. Der Stuhl scharrte über den Steinboden.

»Was Sie gehört haben, interessiert uns weniger«, sagte Barbara. »Wir sind aus einem anderen Grund hier.«

»Ach ja? Falls es wieder um Mikes Tod geht …«

»Es geht um sein Testament«, fiel Barbara ihm ins Wort. »Um das neuere, in dem er alles seiner Frau vermacht hat.«

»Was ist damit?«, fragte Sebastian, doch sein Blick ruhte auf Daidre. Er beobachtete sie über den Rand der Tasse hinweg, als er trank.

»Haben Sie davon gewusst? Von dem neuen Testament?«

Sebastian blickte zu Barbara. Es war offensichtlich, dass sie in die Kategorie Frau gehörte, die ihn nicht interessierte. »Ich hab davon gewusst«, sagte er. »Mike hat das Testament aufgesetzt, als er und Kayla ein Jahr verheiratet waren. Er wollte, dass sie abgesichert ist.«

»Sie hat aber gedacht, seine Kinder würden alles erben. Haben Sie das gewusst?«

»Er wollte, dass ich das mit dem neuen Testament für mich behalte. Und das hab ich getan. Er hat gesagt, Kayla bestünde darauf, dass seine Kinder erben, weil die Firma immer schon im Familienbesitz ist.«

»Und wenn sie Kinder mit ihm gehabt hätte?«

»Dann hätte sie es vermutlich anders gesehen. In dem Fall hätte er das Testament wahrscheinlich noch einmal geändert. Aber sie haben keine Kinder. Sie hat eins verloren, und danach …« Er hob die Hände in einer Was-soll-man-machen-Geste. »Ihm war klar, dass seine Kinder mit Maiden die Firma wahrscheinlich verkaufen würden, weil sie kein Interesse daran hatten … oder haben.«

»Also hat er alles Kayla vermacht … aber was wird jetzt aus der Firma?«

»Das kann ich Ihnen auch nicht sagen. Vielleicht hat er ihr erklärt, wie das Geschäft funktioniert. Vielleicht hat er ihr im Schlafzimmer immer von seiner Arbeit erzählt. Ich habe keine Ahnung.« Er lehnte sich auf dem Stuhl zurück und umschloss die Kaffeetasse mit beiden Händen. »Es ist so: Die Zeiten haben sich geändert – nur Mike nicht. Vielleicht hat er gedacht, Kayla weiß, was die Firma ihm bedeutet, und würde sie in seinem Sinn weiterführen.«

»Wir haben gehört, dass ein Teil des Grundstücks und der Firma Ihnen gehört.«

»Ja, und ich sage ganz ehrlich, ich hätte es gern gesehen, wenn Mike seinen Teil verkauft hätte, damit ich das Gleiche tun kann. Aber Mike wollte nichts davon wissen, obwohl er Kayla dann ein viel schöneres Zuhause hätte bieten können, das ihren Wünschen entspricht, wenn Sie verstehen, was ich meine. Ich hab ihm das mehr als einmal gesagt, aber er hat gemeint, sie wären auch so glücklich. Er hat den Garten für sie ein bisschen hübscher gestaltet, hat die Mauern gestrichen, so was alles. Und sie haben neue Möbel gekauft. Aber das war’s dann auch.«

»Das muss für Sie schwer zu verdauen gewesen sein«, sagte Barbara.

»Was genau? Dass er Kayla kein schöneres Zuhause bieten wollte oder dass er nicht verkaufen wollte?«

»Beides. Sie haben übrigens gleich nach seinem Tod die Ausstellung eines Erbscheins beantragt.«

»Mache ich mich damit verdächtig? Das ist doch normal – immerhin bin ich der Testamentsvollstrecker.« Sebastian wartete nicht auf einen Kommentar und fuhr fort: »Hören Sie, jeder weiß, dass ich meinen Anteil schon lange verkaufen will. Und das kann ich nur, wenn der Mehrheitseigner ebenfalls dazu bereit ist. Als Mike …« Er hielt inne, wie um nach den richtigen Worten zu suchen. »Nachdem Mike ges
torben war, habe ich Kayla gesagt, was im Testament steht, weil ich mir dachte – zu Recht, wie sich gezeigt hat –, dass sie verkaufen will. Sie weiß schon länger, dass jemand das Gelände kaufen will.«

»Ach ja?« Barbara blickte zu Daidre. Im Fall eines Verkaufs würden Bran und Goron ihre Jobs verlieren. »Wer ist der Interessent? Auch jemand in dieser Branche?«

»Nicht direkt. Cornwall EcoMining ist schon seit Monaten hinter dem Grundstück her. Sie wollen hier Lithium gewinnen – dafür ist die Gegend anscheinend ideal geeignet. Das wär für die ganze Region ein Gewinn. Es würde Jobs schaffen, auch für Bran und Goron. Die ganze Wirtschaft in der Gegend würde davon profitieren.«

»Ihr Bruder hat es aber anders gesehen?«

»Mike hat nur gesehen, was er sehen wollte. Er hat einfach nicht verstanden, dass vom Verkauf alle etwas gehabt hätten, auch er selbst. Ich konnte es ihm nicht klarmachen. Das konnte keiner.«

»Und jetzt ist der Weg frei«, sagte Daidre, obwohl es ihr widerstrebte, Sebastians Aufmerksamkeit auf sich zu ziehen. Sie spürte, dass Frauen für ihn wie Dinge waren, die man benutzte, ein Mittel zum Zweck – ob der Zweck nun Vergnügen oder ein anderweitiger Gewinn war. Männer dieses Typs waren ihr grundsätzlich zuwider.

Sebastian musterte sie, doch was er sagte, richtete sich an Barbara. »Falls Sie denken, ich hätte meinen Bruder deswegen umgebracht – dazu habe ich Ihren Kollegen schon gesagt, was es zu sagen gibt. Ich war in der Nacht in Truro, bei einer … Freundin. Sie hat das bereits bestätigt, zweimal sogar. Ich würde vorschlagen, Sie fragen bei Ihren Kollegen nach, bevor Sie mit Ihrer Ermittlung weitermachen, oder was immer das ist. Ich gebe offen zu, dass Mike und ich unsere Meinungsverschiedenheiten hatten. Wir haben vieles total
unterschiedlich gesehen. Aber ich hab ihn trotzdem gern gehabt und hätte ihm nie etwas angetan – geschweige denn, ihn umgebracht.«

»Aber Goron Udy …?«, hakte Barbara nach.

»Was soll mit ihm sein?«

»Trauen Sie ihm zu, dass er es getan hat?«

»Ich habe keine Ahnung. Eigentlich glaube ich es nicht. Wenn Sie mich fragen, hatte er überhaupt keinen Grund, so was zu …«

Die Haustür ging auf. »Es hat ein bisschen länger gedauert«, sagte Kayla strahlend, als sie eintrat.

HM PRISON EXETER

DEVON

Bea Hannaford und Lynley saßen in ihrem Auto und fuhren zum Hauptquartier der Polizei in Bodmin, als Beas Handy klingelte. Sie warf einen Blick darauf, sah, dass Phoebe Lang anrief, und fuhr rechts ran. Die Zufahrt zu einem Feld bot genug Platz zum Anhalten. Phoebe wollte bestimmt einen Bericht über Lynleys Gespräch mit Goron Udy. Es hatte sich, wie er vermutet hatte, als hilfreich erwiesen, allein mit Goron zu reden.

Noch auf dem Weg zum Parkplatz hatte Lynley ihr alles berichtet. Sein Gesicht war sehr ernst gewesen, als er herauskam. Sie hatte zuvor beobachtet, wie er sich gegenüber Gorons älterer Schwester verhalten hatte, als sie sich auf dem Firmengelände zufällig begegnet waren, und folgerte daraus, dass seine Sorge um die Frau angesichts der Beleidigungen, die sie von ihrem Vater hatte hinnehmen müssen, über das Berufliche hinausging. Falls das, was Goron ihm gesagt hatte,
irgendwie auch Daidre betraf, so hatte seine ernste Miene wohl auch damit zu tun.

Bea sah ihn fragend an. »Und …?«

Lynley deutete zum Ausgang des Gefängnisgebäudes. Als sie draußen waren, schilderte er ihr in allen Einzelheiten, was Goron Udy gesagt hatte. Sie hatte also nur teilweise richtig gelegen mit ihrer Vermutung, Goron wolle mit seinem Geständnis jemanden schützen und den wahren Täter vor einer Mordanklage bewahren. Nun stellte sich heraus, dass der Schutz einer Person das eigentliche Mordmotiv war.

Im Auto nahm sie Phoebe Langs Anruf entgegen. »Wo sind Sie?«, fragte Detective Superintendent Lang.

»Südlich vom Gefängnis in Exeter«, sagte Bea. »Wir haben mit Goron Udy geredet – oder vielmehr hat das DI
Lynley übernommen.«

»Und? Gibt es etwas Neues? Und warum zum Teufel hat DI
Lynley mit ihm geredet und nicht Sie?«

Bea ging zunächst auf die zweite Frage ein. »Wir haben uns gedacht, dass Goron eher geneigt sein könnte, mit DI
Lynley zu reden. Wenn er mich sieht, denkt er wahrscheinlich an seine Festnahme und alles, was damit zusammenhängt. Inspector Lynley kennt er nicht – oder nur flüchtig –, darum dachten wir …«

»Was heißt ›flüchtig‹? Kennt er ihn oder nicht?«

»DI
Lynley kennt Goron Udys ältere Schwester, Chefin. Sie ist auch hier in Cornwall.«

»Herrgott, Bea. Was haben Sie sich dabei gedacht, ihn mit einzubeziehen, wenn er eine Beziehung mit der Schwester hat? Ist Ihnen eigentlich klar, was das für ein Bild ergibt?«

»Ja.«

»Warum tun Sie es dann, wenn …?«

»Es ging um häusliche Gewalt«, fiel Bea ihr ins Wort. »Er – Goron – hat es Thomas erzählt, als …«

»Wem? Wer zum Teufel ist …«

»… er ihn im Gefängnis getroffen hat. Thomas ist DI
Lynley. Wollen Sie mit ihm selbst reden?«

»Geben Sie ihn mir.«

Bea gab Lynley das Handy und verdrehte warnend die Augen. Er schaltete den Lautsprecher ein und sagte: »Goron behauptet, die gewalttätigen Vorfälle hätten weitgehend im Verborgenen stattgefunden.«

»Wie?«, fragte Phoebe. »Hat er Ihnen ausdrücklich gesagt, dass Lobb seine Frau geschlagen hat?«

»Es habe psychische und physische Gewalt gegeben, behauptet er. Kayla Lobb hat Goron angeblich davon erzählt, weil er die blauen Flecken gesehen hat. Er hat sie mehrfach darauf angesprochen, bis sie ihm gestanden hat, was vor sich ging. Ein- oder zweimal waren die Folgen anscheinend so gravierend, dass Lobb sie in die Notaufnahme bringen musste. Goron hat sie gesehen, als sie zurückkam.«

»Das hat er Ihnen erzählt?«

»Ja.«

»Haben Sie es aufgenommen? Oder mitgeschrieben? Irgendwas?«

»Nein.«

»Heiliger Strohsack«, seufzte sie. »Warum nicht?«

»Weil ich das Gefühl hatte, dass er dann sofort wieder schweigen würde.«

»Gehen Sie in der Met immer so vor? Nach Bauchgefühl? Ich hoffe nicht. Ach, vergessen Sie’s. Gibt es sonst noch was?«

»Laut Goron wollte Kayla nicht, dass er mit irgendwem darüber redet. Sie hatte Angst, es würde alles nur noch schlimmer machen. Und sie wollte nicht, dass er ihren Mann zur Rede stellte. Vermutlich weil es schlecht für ihn und für sie ausgehen würde.«

Phoebe schwieg. Lynley gab das Handy zurück. Bea fragte:
»Sind Sie noch da, Phoebe?«

Schließlich sagte DS
Lang: »Hat er das alles so gesagt? Das war nicht bloß dummes Geschwätz, DI
Lynley?«

»Den Eindruck hatte ich nicht«, erwiderte Lynley.

»Er ist auch erst nach einer Weile damit rausgerückt«, fügte Bea hinzu.

»Kann es nicht sein, dass er die Geschichte erfunden hat? Er hatte ja genug Zeit dafür.«

»Schon klar«, sagte Bea. »Aber nach meinem Eindruck scheint er mir nicht genug Fantasie zu haben, um sich eine solche Geschichte auszudenken.«

Wieder herrschte Schweigen am anderen Ende der Leitung. Bea fragte sich, warum DS
Lang die neuen Informationen so zögernd aufnahm.

Schließlich sagte Phoebe: »Dann haben wir ein Problem.«

Bea sah Lynley an. Er runzelte die Stirn und hob nachdenklich die Hand ans Kinn, als versuche er zu ergründen, was Lang meinte.

»Ich verstehe nicht …«, setzte Bea an, doch Phoebe ließ sie nicht ausreden.

»Wir haben vor vierzig Minuten die Geschäftsbücher der Firma vom forensischen Buchhalter zurückbekommen. Sie sind alle in Ordnung, bis auf eines. Kommen Sie mit DI
Lynley in die Einsatzzentrale. Es gibt da etwas, das Sie interessieren wird.«

HOWENSTOW BEI LAMORNA

CORNWALL

Als sie bei einem Cocktail saßen, legte Daze das Familienfotoalbum beiseite, in dem sie zusammen mit Daidre geblättert hatte, um einen Anruf von DI
Lynley entgegenzunehmen. Barbara Havers vermutete, dass es Neuigkeiten gab. Als Daze ihnen mitteilte, dass er noch im Hauptquartier in Bodmin zu tun habe, war sich Barbara sicher, dass ihre Vermutung zutraf. Er könne nicht zum Abendessen zurück sein, sagte Daze.

»Wir essen im Speisesaal«, verkündete sie. »Nancy zaubert uns heute etwas Spezielles. Ich glaube, Filet Wellington. Und ich verrate nicht zu viel, wenn ich sage, es wird köstlich. Ihr Blätterteig ist ein Kunstwerk.«

»Da bin ich aber froh«, meinte Judith. »Mummy, wir müssen sie überreden, ständig für uns zu kochen, bevor ich die ganze Familie vergifte. Kannst du dir vorstellen, dass ich jemals ein Filet Wellington zustande bringe? Sag ihr bitte, ich bezahle sie in Goldmünzen oder was immer sie will. Frag sie, was sie verlangt – ich zahle das Doppelte.«

»Ich werd’s weitergeben, Liebes. Sollen wir …?«

Sie stiegen die Treppe zum Esszimmer hinunter, doch bevor sie hineingingen, wandte sich Daze an Barbara, legte ihr die Hand auf den Arm und sagte mit leiser Stimme: »Ich soll Sie von Tommy bitten, auf ihn zu warten, Barbara. Er will aber, dass Sie es für sich behalten.«

Barbara schaute zu Daidre, die neben Judith ging. Das erbetene Stillschweigen hatte vermutlich etwas mit ihr zu tun. Was immer er herausgefunden hatte, verhieß wahrscheinlich nichts Gutes für Daidre.

»Mach ich«, sagte Barbara und fügte hinzu: »Vielleicht ist er ja doch noch meinem unwiderstehlichen Charme er
legen.«

»Mich würde das kein bisschen überraschen«, meinte Daze lächelnd.

Das Abendessen verlief eher still, obwohl das angekündigte Wellington so exzellent ausfiel wie versprochen – es handelte sich um Lachsfilet, mit verschiedenen Gewürzen zubereitet, die Barbara zum Teil völlig fremd waren. Sie kannte wohl Zimt, aber Sternanis, Kardamom und Koriander klangen für sie nach den exzentrischen Vornamen, die Rockstars ihren Kindern gaben. Sehr wohl bekannt war ihr das leckere Mango-Chutney, das ebenso aufgetischt wurde wie ein Gericht mit Spinat, Speck und weiß Gott was noch. Ob bekannt oder unbekannt, Barbara ließ es sich schmecken. Es war eine willkommene Abwechslung zu dem Fraß, den sie sich gewöhnlich auf dem Heimweg bei einer Frittenbude oder im nächsten Tesco besorgte. Ihre Kochkünste beschränkten sich darauf, ein Fertigcurry in die Mikrowelle zu schieben.

Daze bemühte sich, das Gespräch aufrechtzuerhalten. Barbara und Judith beteiligten sich, doch Daidre schwieg die meiste Zeit. Sie wirkte irgendwie alarmiert; wahrscheinlich konnte sie sich denken, was Lynleys langer Arbeitstag im Hauptquartier zu bedeuten hatte.

Nachdem Barbara auch noch zwei Portionen von dem Dessert namens Eton Mess verdrückt hatte – wenn etwas schon so heißt, muss man einfach zulangen, scheiß auf die Kalorien –, bot Daze ihnen Portwein, Kaffee und Tee an. In einem Roman von Jane Austen, sagte Daze wehmütig, würde ihnen jetzt ein Diener in der Bibliothek oder im Salon aufwarten. Da sie zu ihrem Bedauern in ganz anderen Verhältnissen lebten, müssten sie mit der Küche vorliebnehmen. Etwas früher am Abend hätte Hodge es sich wahrscheinlich nicht nehmen lassen, ihnen die Getränke nach dem Essen
zu servieren. Da er in seinem fortgeschrittenen Alter stets um acht Uhr zu Bett ging, mussten sie sich selbst bedienen.

»Das werden wir schon hinkriegen«, meinte sie.

Der fertige Kaffee sah aus wie Schlammbrühe, also entschieden sie sich für Tee und Portwein. Daze förderte aus einem Schrank Pralinen zutage. Nach einer Weile zogen sie sich auf ihre Zimmer zurück.

Oben auf der Treppe wandte sich Daidre an Barbara: »Was glauben Sie, hat das zu bedeuten?«

Barbara versuchte gar nicht erst, sich dumm zu stellen. »Es könnte sein, dass er mit DI
Hannaford noch irgendwelche Beweismittel oder Laborberichte durchgeht. Er ist schon am frühen Morgen weggefahren und hat nicht gesagt, wohin.«

»Sie glauben aber nicht, dass er den ganzen Tag im Polizeihauptquartier war, oder?«

»Er hat nicht gesagt, was er vorhat.« Barbara erinnerte sich an etwas, worum Lynley sie gebeten hatte: dass sie Daidre half, nicht zu viel an ihren Bruder zu denken. Allein das verhieß nichts Gutes.

In ihrem Zimmer wartete Barbara auf Lynleys Rückkehr. Sie blätterte einen Polizeibericht durch, als sie eine Handynachricht von Lynley erhielt. Er sei in der Küche. Ob sie runterkommen könne.

Er saß am Küchentisch bei einer Portion Filet Wellington und einem Glas Wein. Neben dem Teller lag eine dicke Aktenmappe.

»Ist das von Judith?«, fragte er. »Es schmeckt wirklich gut.«

»Nancy«, erklärte Barbara. »Judith will sie überreden, ständig für die Familie zu kochen. Was gibt’s?«

»Ist sie im Bett?«

»Sie meinen vermutlich Daidre? Wir sind alle auf unsere Zimmer gegangen, nachdem Ihre Mum Kaffee gemacht hat, den wir sicherheitshalber nicht getrunken haben. Sie
hat mich gefragt, was es wohl bedeutet, dass Sie so lange im Hauptquartier bleiben. Daidre, meine ich. Es kann alles Mögliche bedeuten, hab ich gesagt. Ich fürchte, ihr schwant nichts Gutes.«

Lynley legte Messer und Gabel auf den Teller, schob ihn beiseite und nahm sein Weinglas. Er hob es in Barbaras Richtung, um sie zu fragen, ob sie sich ihm anschließen wolle. Sie schüttelte den Kopf.

»Er hat es getan, um sie zu retten, Barbara«, berichtete Lynley. »Er wollte sie vor ihm schützen.«

»Goron?« Als Lynley nickte, fragte sie: »Wen wollte er schützen? Kayla, oder? Aber warum?«

»Was er beschrieben hat, klingt nach einem klaren Fall von häuslicher Gewalt.«

»Davon hat niemand ein Wort gesagt. Auch in den Berichten steht nichts dergleichen.«

»Er hat von psychischer und physischer Gewalt gesprochen. Und von Vergewaltigung.«

Barbara nahm sich einen Stuhl und setzte sich ihm gegenüber. »Aber sie hat nie etwas gesagt … Warum? Und auch sonst niemand. Es müsste doch jemand etwas gemerkt haben. Heißt das, sie hat es Goron erzählt? Großer Gott, Inspector, wollte sie etwa, dass er ihren Mann umbringt, damit es aufhört? Warum hat sie ihn nicht verlassen? Okay, ich weiß, Frauen haben manchmal Angst vor den Folgen. Aber ihr Bruder war ja da. Sie hätte mit ihm weggehen können.«

»Das stimmt«, räumte Lynley ein. »Und das war ein Teil des Problems. Goron glaubte, dass Kayla mit ihrem Bruder nach Südafrika gehen würde. Dann hätte er sie nie wiedergesehen.« Er nahm die Aktenmappe und reichte sie Barbara. Sie schlug die Mappe auf und fand darin ein handschriftlich verfasstes Dokument. »Das ist eine Kopie«, sagte er. »Das Original dient als Beweismittel. Es wurde in eines der Ge
schäftsbücher geschrieben.«

»Von Lobbs Firma?«

Lynley nickte. »Der Spezialist für forensische Buchhaltung ist alle Bücher durchgegangen. Es hat eine Weile gedauert, bis er zu der Stelle kam. Er hat sofort gesehen, dass es da nicht um etwas Geschäftliches geht.«

Barbara sah sich die erste Seite genauer an. Sie las: »Ich glaube, ich verstehe, was los ist, aber ich will auch verstehen, warum das alles passiert«, und sagte zu Lynley: »Ein Beweismittel, sagen Sie? Wer hat das geschrieben?«

»Michael Lobb.«

»Er hat festgehalten, was er seiner Frau angetan hat?«

»In gewisser Weise«, sagte Lynley vage. »Würden Sie es bitte lesen?«

»Klar.«

»Danke. Nehmen Sie es mit auf Ihr Zimmer. Sagen Sie Bescheid, wenn Sie fertig sind.«

In ihrem Zimmer setzte sich Barbara in den Lehnstuhl und begann zu lesen. Die Handschrift war teilweise schwer zu entziffern, doch als sie fertig war, verstand sie, was mit Goron Udy passiert war und wie es sich zugetragen hatte.

Sie stand auf, ging zu Lynleys Zimmer und klopfte leise. Als er die Tür öffnete, gab sie ihm die Aktenmappe zurück. Er bedeutete ihr mit einer Geste, hereinzukommen. Nur vage nahm sie die Einrichtung seines Zimmers wahr – dicker Teppich, riesiger Kleiderschrank, eine Kommode mit zwei Hochzeitsfotos, schwere dunkle Vorhänge, mehrere Stühle, ein breites Bett. Sie sagte: »Aber warum zum Teufel hat Goron geglaubt, dass Lobb sie misshandelt?«

»Weil er es glauben sollte«, sagte Lynley. »Er hat viel Zeit mit Kayla verbracht, hat sie regelmäßig nach Penzance gefahren und wieder abgeholt, außerdem hat sie ihm Unterricht im Lesen und Schreiben gegeben. Er war ihr dankbar,
hat sie bewundert. Sie war gut zu seiner Mutter. Er hat sich in sie verliebt oder sie im Stillen angehimmelt. Sie wollte die Ehe beenden, und das hat vermutlich mit Sebastian zu tun. Es kam darauf an, dass Goron etwas Falsches glaubt.«

»Aber wie hat sie es angestellt?«

»Ich vermute mal, sie hatte Hilfe. Sie kann sich ja nicht selbst geschlagen haben, aber aus Michael Lobbs Tagebuch geht hervor, dass sie tatsächlich geschlagen wurde. Ihrem Mann erzählte sie, sie wäre gestürzt oder von einem Fremden angegriffen worden. Goron hat sie etwas anderes erzählt.«

»Sie glauben, Sebastian hat ihr die Verletzungen zugefügt?«

»Das nehme ich an.«

»Das heißt, zwischen ihnen ist etwas gelaufen, und Michael ist dahintergekommen. Was bedeutet …«

»Dass sich die Sache zugespitzt hat.«

Barbara verarbeitete die Informationen und wog die verschiedenen Möglichkeiten gegeneinander ab. »Heiliger Strohsack, Inspector«, sagte sie schließlich. »Können wir sie nicht festnehmen? Wegen … was? Anstiftung zum Mord?«

»Wahrscheinlich nicht«, entgegnete Lynley. »Ich glaube nicht, dass sie ausdrücklich von Mord oder umbringen gesprochen hat.«

»Was ist mit Sebastian? Wenn die zwei unter einer Decke stecken …«

»Was kann man ihnen vorwerfen? Dass sie Goron Udy manipuliert haben, damit er etwas Falsches glaubt. Wenn jemand außer Goron mit einer Anklage rechnen muss, dann Bran Udy – wegen Behinderung einer polizeilichen Ermittlung. Er hat vermutlich Beweismittel versteckt.«

»Was ist mit dem Foto? Das Nacktfoto, das Goron bei sich zu Hause hatte. Das muss sie da hineingelegt haben, Sir.«

»Wahrscheinlich. Oder sie hat es ihm einfach gegeben. Be
weisen lässt sich das alles nicht. Genauso wenig können wir ihr nachweisen, dass sie die Kombination des Tresors kannte und folglich gewusst hat, was im gültigen Testament steht.«

Einen Moment lang schwiegen beide, und Barbara spürte, dass sie das Gleiche dachten. »Was werden Sie ihr sagen, Sir?«, fragte sie schließlich. »Sie wissen ja, wie sehr sie sich wünscht, dass er unschuldig ist.«

Er wusste natürlich, dass sie nicht von Kayla Lobb sprach. »Das weiß ich noch nicht genau, Barbara. Aber egal mit welchen Worten – es muss die Wahrheit sein.«

»Ich kann das für Sie machen, Sir.«

»Sie wissen genauso gut wie ich, dass das keine Option ist. Trotzdem danke.«

Barbara wandte sich zum Gehen. Sie fragte sich, wie Daidre auf die furchtbare Nachricht reagieren würde. Das Leben konnte verdammt grausam sein. Warum werden wir immer mit solchen Dingen konfrontiert?, dachte Barbara. Mit Wahrheiten, die nur wehtun.

Die Tragweite ihres Gedankens ließ sie innehalten. Sie drehte sich noch einmal zu Lynley um. »Ich hab das Grab verkauft, Sir. Ich hab mir gesagt, es muss sein, aber ich hab mich selbst belogen.«

Lynley sah sie stirnrunzelnd an. »Reden Sie von Ihrer Mutter? Von einer Grabstelle?«

»Das Geld war knapp – ich konnte es mir nicht leisten, sie bei Mrs. Flo zu lassen. Der Verkauf des Hauses – ihres Hauses, in dem wir aufgewachsen sind – hat nicht genug abgeworfen. Ich brachte es auch nicht fertig, sie in … sie war glücklich bei Mrs. Flo. Und Mrs. Flo war so gut zu ihr. Jetzt muss ich sie einäschern lassen, weil es kein Grab gibt, und darum …«

»Barbara«, fiel Lynley ihr ins Wort, »ihre Mutter würde es verstehen. Wo immer sie ist – falls es einen Ort gibt –, sie
würde es verstehen.«

»Nein, nein. Lassen Sie mich ausreden. Da war die Sache mit dem Auto – der Motor war im Eimer. Aber das Schlimmste ist, dass ich das Grab verkauft habe, bevor ich in Geldnot geriet. Verstehen Sie? Ich hab gar nicht nachgedacht. Sie sollte neben meinem Dad begraben werden. Und das kann ich jetzt nicht mehr für sie tun.«

Er machte einen Schritt auf sie zu; Barbara wäre am liebsten im Erdboden versunken. Bevor sie zurückweichen konnte, legte er ihr die Hand auf die Schulter. »Barbara, hören Sie mir zu. Das ist nicht die Sünde, als die Sie es empfinden. Es sind schon viel schlimmere Dinge geschehen. Ich hab viel schlimmere Dinge getan.«

»Das glaub ich nicht. Das könnten Sie gar nicht.«

»Als mein Vater starb, hab ich zehn Jahre vergehen lassen, bis ich meinen eigenen Bruder wiedergesehen habe. Ich war sechzehn. Er war sechs. Ich hab ihm verdammt wehgetan, ohne zu überlegen. Glauben Sie mir, Barbara, das war viel schlimmer.«

Sie wollte es zuerst nicht glauben, doch er schien es sehr ernst zu meinen. Warum war es bloß so verdammt schwer, ein ganz normales Leben zu führen?

HOWENSTOW BEI LAMORNA

CORNWALL

Auf den Fotos, die Daze ihr gezeigt hatte, bevor sie zum Essen hinuntergegangen waren, war Daidre aufgefallen, dass Tommy und Judith ihrer Mutter ähnlich sahen, während ihr Bruder Peter mehr nach dem Vater kam. Als Schüler in Eton hatte Tommy im Cutaway eine gute Figur gemacht. Damals
hatte er noch keine Narbe an der Oberlippe. Als sie es erwähnte, erzählte Daze ihr, dass er die Narbe seit dem sechzehnten Lebensjahr habe und sie selbst dafür verantwortlich sei. Sie habe ihn mit dem Handrücken geschlagen, und ausgerechnet an dieser Hand habe sie damals einen Ring getragen. Es sei furchtbar gewesen. Tommys Vater habe im Sterben gelegen, und ihr selbst sei die Situation über den Kopf gewachsen.

Daidre konnte sich nicht vorstellen, dass Tommys Mutter jemanden schlug. Daze dankte ihr für die freundlichen Worte und fügte hinzu, dass sie damals unverzeihlich auf eine Bemerkung von Tommy reagiert habe. Ihr Leben sei manchmal nicht gerade vorbildlich verlaufen, doch das treffe wohl auf die meisten zu.

Daidre bezog die Bemerkung nicht auf sich, sondern auf diejenigen, die in irgendeiner Weise mit den Ereignissen um Michael Lobbs Tod zu tun hatten. Gab es vielleicht jemanden, dessen persönliche Vergangenheit ihn dafür prädestinierte, als Täter infrage zu kommen? Am ehesten traf das wohl auf Sebastian Lobb zu. Er hatte ein Motiv wegen seines Vierzig-Prozent-Anteils, er hatte von der alten Bergbauausrüstung gewusst, die sein Bruder in der Werkstatt aufbewahrt hatte, und womöglich stimmte sein Alibi nicht.

Sie war in Gedanken versunken, als es an der Tür klopfte. Sie hörte Tommys Stimme. »Bist du noch wach, Daidre?«, fragte er leise. »Kann ich mit dir reden?«

Sie war im Nachthemd und sah sich instinktiv nach dem Morgenmantel um, ehe ihr bewusst wurde, dass sie keinen eingepackt hatte, weil sie sich eigentlich ein Hotelzimmer hatte nehmen wollen. »Kannst du einen Moment warten, Tommy?«, antwortete sie, worauf er wie erwartet sagte: »Klar. Lass dir Zeit.«

Daidre zog sich eilig an und öffnete die Tür. Sie hatte ihn
den ganzen Tag nicht gesehen; ihr fiel auf, dass er geknickt wirkte. Ihr Herz hämmerte, sie hob die Hand an den Hals und spürte ihren Puls an den Fingerspitzen pochen.

Er hatte eine Aktenmappe in der Hand. Sie sah, dass er zögerte. Da war etwas in seinen dunklen Augen, die einen so markanten Kontrast zu seinem blonden Haar bildeten. Wieder fiel ihr die Ähnlichkeit mit seiner Mutter auf. Das Raue, das sie im Gesicht seines Vaters bemerkt hatte, fehlte ihm völlig.

»Komm rein, Tommy«, sagte sie. »Bist du gerade nach Hause gekommen?«

Er schüttelte den Kopf. »Ich hab noch gegessen. Und ich hatte ein längeres Gespräch mit Barbara. Darüber würde ich gern mit dir reden, wenn’s dir nichts ausmacht.«

Daidre spürte, wie instinktiv die Mauer in ihr hochging, die sie vor ihren eigenen Gefühlen schützte, wenn die Umstände es erforderten. So hatte sie immer schon reagiert, wenn sie mit etwas konfrontiert wurde, das ihr allzu naheging. Sie hatte gelernt, diese emotionale Mauer aufzubauen, als man sie ihren Eltern weggenommen hatte und sie von den Trahairs adoptiert worden war. Ihre neuen Eltern waren so gut zu ihr gewesen. Aber wie die meisten Leute hatten sie nur gesehen, was sie sehen wollten.

Als er die Tür schloss und sie einander gegenüberstanden, hörte sie nur noch teilweise, was er ihr zu sagen versuchte. Es war, als stimmte etwas nicht mit ihrem Gehör – oder ihrem Denkvermögen –, etwas, das sie davor bewahrte, alles zu verstehen, was er sagte. Sie schnappte nur einzelne Wörter und Sätze auf: »… Geschäftsbuch … eine Art Tagebuch … sie schützen … die Dinge so dargestellt, dass er sie nicht anders verstehen konnte … Affäre mit Sebastian … zur Gewalt gegriffen, weil er dachte …«

Sie erfuhr, dass Tommy mit Goron geredet hatte, nach
dem er und DI
Hannaford die vermeintliche Mordwaffe gefunden hatten. Jemand, der in der Nähe wohnte, habe ihn gesehen.

Ihn oder einfach nur einen Mann?, fragte sie nach. Tommy sagte, dass der Zeuge den Mann nicht näher hätte beschreiben können; sie erwiderte, dann könne es doch irgendjemand gewesen sein. Genauso gut könne es Michael Lobbs Bruder gewesen sein oder sein Sohn. Tommy hörte ihr zu, ohne sie zu unterbrechen. Sie bemerkte das Mitgefühl in seinem Gesicht – und hätte weinen können. Sie wollte ihm sagen, dass er gehen und sie allein lassen sollte. Wollte nicht, dass er sie so sah. In Tränen aufgelöst.

Als ihr die Worte ausgingen, sagte er: »Zuerst hat es so ausgesehen, als hätte er die Schuld auf sich genommen, um den wahren Täter zu decken.«

»So war es«, sagte sie. »So muss es gewesen sein. Tommy, mein Bruder ist kein …«

»Würdest du das lesen?«, bat er sie sanft und hielt ihr die Aktenmappe hin. »Michael Lobb hat das geschrieben. Ich glaube, es macht ziemlich deutlich, wie es gewesen sein muss.«

Ihre Augen füllten sich mit Tränen. »Ich kann nicht. Bitte. Er ist so ein sanftmütiger Mensch.«

Tommy legte ihr die Mappe aufs Bett. »Es tut mir so leid. Ich hatte gehofft … und Barbara auch … aber wie es aussieht, haben wir deine Hoffnungen enttäuscht.«

Sie ertrug den Schmerz in seiner Stimme nicht. »O bitte, Tommy. Sag das nicht. Das hast du nicht.«

»Du hast ja nicht unrecht, weißt du. Dein Bruder ist genau so, wie du ihn beschreibst – ein sanftmütiger Mensch. Sein Fehler war, zu glauben, dass die Menschen immer die Wahrheit sagen.«

26. APRIL

PENZANCE

CORNWALL

Noch vor dem Morgengrauen war sie zu ihm gekommen, die Aktenmappe in der Hand. Er lag wach, hatte die ganze Nacht kaum geschlafen. Sie sagte seinen Namen so leise und zögernd, dass er sie kaum gehört hätte, wenn sie nicht auch geklopft hätte. Er öffnete die Tür und sah sie angezogen vor sich – nicht flüchtig, wie am Vorabend, sondern schon bereit für den neuen Tag. Draußen kündigte das Heulen des Windes einen Frühlingsregen an.

»Hast du überhaupt geschlafen?«, fragte er. Als sie den Kopf schüttelte, hielt er ihr die Tür auf.

Sie wich rasch einen Schritt zurück. »Ich habe es gelesen«, sagte sie leise und biss sich auf die Lippe, wie um zu verhindern, dass sie zitterte. »Es ist schwer zu begreifen, wie Menschen so grausam sein können. Sie … beide … sie müssen gewusst haben, was er für sie empfindet, wie sehr er sie bewundert hat … geliebt hat … wie immer du es nennen willst. Und das haben sie gnadenlos ausgenutzt, oder? Sie haben sich darauf verlassen, dass es am Ende so kommen würde. Sie wollten zusammen sein und das Geld haben, das der Verkauf der Firma einbringen würde. Er war für sie nur Mittel zum Zweck.«

»Es tut mir so leid, Daidre.«

»Du musst dich nicht entschuldigen. Dafür gibt es keinen
Grund.« Einen Moment lang schwieg sie, dann verschränkte sie die Hände ineinander, wie um sie ruhig zu halten. »Du bist ein guter Mensch, Tommy. Das ist mir wieder einmal klar geworden. Nein, es war mir immer klar. Mein Problem ist nur …« Sie stockte, machte einen zittrigen Atemzug.

»Was?« Er wollte sie zu sich ins Zimmer ziehen, wollte sie in die Arme schließen. Nur einen Moment lang. Er wollte es ihr leichter machen – was immer es war, was sie ihm sagen wollte. Doch er tat es nicht.

»Ich würde so gern einen Schritt auf dich zumachen, aber ich kann nicht«, sagte sie. »Ich will, dass du das weißt. Ich wünschte, ich könnte es. Wirklich.« Sie drehte sich abrupt um und ging.

Er rief ihr leise hinterher, in der Hoffnung, sie aufhalten zu können. Doch sie blieb nicht stehen und schaute sich nicht mehr um. Er ging ihr nicht nach.

Nun saß er mit Barbara Havers im Auto, das Wetter spiegelte seine Stimmung wider und passte zu dem, was sie noch vorhatten. Es war früh am Morgen. Lynley hatte vorher angerufen, in der Erwartung, dass Sebastian Lobb zu so früher Stunde noch keine Kundentermine haben würde. Lobb hatte ihm ganz offen gesagt, dass Kayla bei ihm war. Ihr Bruder habe Trevellas verlassen, deshalb sei sie zu ihrem Schutz mit Sebastian nach Penzance gefahren, da Bran Udy bald nach Hause zurückkehre. Kayla wolle nicht noch eine unangenehme Konfrontation mit ihm riskieren.

Lynleys Timing war gut. Er ließ den Land Rover nicht weit vom Parkplatz des Queen’s Hotels stehen, das an der Mount’s Bay lag. Er spannte den Regenschirm für sie beide auf, und gemeinsam gingen er und Barbara die Morrab Road hinauf. Bei dem miserablen Wetter war niemand draußen, außer einem älteren Mann mit Rollator, an dem er die Leine seines Corgi-Hundes befestigt hatte. Als sie ihm zunickten, s
agte er: »Komm schon, Zadie. Mach endlich dein Geschäft, damit wir ins Trockene kommen.« Zadie zeigte sich nicht kooperativ.

In Sebastian Lobbs Haus brannte Licht; es war ein düsterer Morgen. Er und Kayla saßen im Wohnzimmer zwischen jeder Menge Kissen und hatten den Kaffeetisch für vier Personen gedeckt. Kayla schenkte ein und reichte ihnen die Tassen. Als sie sich setzten, fragte sie: »Hat er etwas gesagt?«

Lynley und Barbara wechselten einen Blick. »Wer?«, fragte Lynley.

»Bran«, antwortete sie.

»Es ist ja klar, was er damit bezweckt«, warf Sebastian ein. »Sie sollen glauben, dass Kayla Goron verführt hat.«

»Ah«, machte Lynley. Aus dem Augenwinkel beobachtete er, wie Barbara Zucker in ihren Kaffee rührte. »Wir haben nicht mit Bran geredet. Aber es hat sich herausgestellt, dass das in Trevellas eine andere Art von Verführung war als das, wovon er gesprochen hat.«

Sebastian und Kayla sahen ihn überrascht an. Lynley hatte das Gefühl, das sie bewusst jeden Blickkontakt vermieden. Barbara und er schwiegen und warteten ab.

Wie vermutet war es Kayla, die das Schweigen brach. »Ich verstehe nicht, was Sie meinen, Inspector. Sebastian, verstehst du es?«

»Ich hab keinen Schimmer«, sagte er aalglatt. Zu Lynley gewandt, fügte er hinzu: »Wenn Sie uns erklären würden, was Sie damit sagen wollen?«

»Ihr Bruder hat ein Tagebuch geführt«, begann Lynley.

»Spannende Lektüre«, fügte Barbara hinzu.

»Es erklärt alles«, sagte Lynley.

»Was meinen Sie mit ›alles‹?«, fragte Sebastian. Kayla neben ihm wirkte zunehmend argwöhnisch. Lynley vermutete, dass sie sich auf unangenehme Enthüllungen einstellte.

»Er schreibt von seiner Liebe zu einem jungen Mädchen: Kayla Steyn. Und wie diese Liebe zum Ende seiner Ehe geführt hat. Man erfährt auch einiges über sein Verhältnis zu seinem Bruder Sebastian, über das Testament seines Vaters und die Aufteilung des Besitzes zwischen ihm und seinem Bruder …«

»Also Ihnen«, warf Barbara ein.

»Er schreibt über den Konflikt zwischen den Brüdern, ihre Diskussionen darüber, ob das Grundstück mit der Firma an Cornwall EcoMining verkauft werden soll oder nicht. Und über die Reisen seiner Frau zu diversen heiligen Orten, um für Jen Udy wundertätiges Wasser zu beschaffen.«

Sebastian nickte. »Das ist alles nichts Neues, Inspector. Ich wollte, dass Mike verkauft, aber er wollte nicht. Das war kein Geheimnis. Was das andere betrifft – ich wüsste nicht, was Kaylas Reisen mit der Sache zu tun haben.«

»Er schreibt auch darüber, dass Kayla überfallen und beinahe vergewaltigt wurde, dass sie sich trotz ihrer Verletzungen zu Ihrem Haus hier schleppen konnte, aber weder ins Krankenhaus noch mit der Polizei reden wollte. Sagt Ihnen das etwas?«

»Natürlich«, entgegnete Sebastian. »Kayla war in einem schlimmen Zustand. Ein Wunder, dass sie es vom Parkplatz hierhergeschafft hat. Dort ist es nämlich passiert, auf dem Parkplatz des Queen’s Hotels. Wenn die Aufnahmen der Überwachungskamera noch nicht gelöscht wurden, können Sie es ja überprüfen.«

»Das war der riskante Teil an der Sache, nicht wahr?«, fuhr Lynley fort. »Sie konnten sich nicht sicher sein, was auf den Überwachungskameras war. Aber am Ende war es nicht wichtig, weil Kayla ja klar gesagt hat, dass sie keine Anzeige erstatten will. Und selbst wenn die Polizei die Aufnahmen überprüft hätte, wäre nichts dabei herausgekommen.
Sie wussten beide, dass man den Täter nie finden würde.«

»Was wollen Sie damit sagen?«, fragte Sebastian.

»Damit will ich sagen, dass Sie und Mrs. Lobb das alles inszeniert haben. Die Unfälle im Tanzkurs und den Angriff auf dem Parkplatz. Sie haben Ihrem Mann diese Geschichte aufgetischt, Mrs. Lobb, und ihn gebeten, nicht die Polizei einzuschalten. Sie wollten auch nicht in die Notaufnahme, weil Sie wussten, dass man Ihnen dort lästige Fragen stellen würde. Und warum wollten Sie das vermeiden? Weil Sie den Überfall zusammen mit Ihrem Schwager eingefädelt hatten. Vielleicht haben Sie es in diesem Zimmer ausgeheckt. Aber Goron haben Sie eine ganz andere Geschichte erzählt.«

»Das sind doch alles Märchen«, protestierte Sebastian. »Ich weiß nicht, warum Sie so was behaupten, aber ich lass mir das nicht bieten. Ich würde Sie jetzt ersuchen zu gehen. Oder muss ich einen Anwalt anrufen? Vielleicht gleich die Polizei?«

»Wie Sie wünschen«, sagte Lynley. Und zu Kayla: »Sie haben gewusst, was er für Sie empfindet und dass er alles tun würde, um Sie zu schützen. Haben Sie ihm gesagt, Sie hätten Angst, Ihr Mann würde Sie irgendwann umbringen? Oder dass Sie selbst daran denken, ihn umzubringen, bevor er Ihnen zuvorkommt? Dass Sie ihn nicht töten wollen, aber keinen anderen Weg sehen …?«

Sebastian sprang auf, sein Gesicht war rot angelaufen. »Sie haben nicht den Funken eines Beweises für das, was Sie da behaupten.« Und zu Kayla: »Sag kein Wort mehr.«

»Okay, da haben Sie recht«, gab Lynley zu. »Ich habe keine Beweise.« Zu Kayla gewandt, fügte er hinzu: »Sie waren sehr vorsichtig. Sie haben alles getan, damit Michael Lobb ermordet wird – aber nicht von Ihnen. Die Sache hatte nur einen kleinen Haken …« Er deutete von ihr zu Sebastian. »Sie konnten nicht wissen, ob und wann es passieren
würde. Dann ist auch noch Mrs. Lobbs Bruder auf der Bildfläche erschienen – das hat Ihnen die Gelegenheit geboten, die Sache zu beschleunigen.«

»Das ist völlig an den Haaren herbeigezogen, das wissen Sie genau«, brauste Sebastian auf. »Wie hätten wir das denn anstellen sollen? Dann hätten wir doch für jede Nacht und für wer weiß wie lange ein Alibi gebraucht, weil wir ja keinen blassen Schimmer gehabt hätten, wann Goron ihn umbringen würde.«

»Nein«, widersprach Lynley. »Mit Willen Steyns Ankunft hat sich Ihnen die Möglichkeit geboten, die Sache zu beschleunigen. Jetzt konnte Mrs. Lobb Goron Udy sagen, dass sie mit ihrem Bruder weggehen würde. Dass sie ihn nach Südafrika begleiten und nie wiederkehren würde. Michael würde es nicht wagen, sie bis nach Südafrika zu verfolgen, wo sie durch ihre Familie geschützt wäre. Aber Goron wollte sie nicht gehen lassen. Er glaubte, Kayla Lobb bliebe hier, wenn Michael nicht mehr da wäre. Was er nicht bedacht hat, war, dass Kayla – wenn Michael aus dem Weg wäre – die Firma und das Grundstück verkaufen und ein neues Leben anfangen würde. Und das sicher nicht mit Goron Udy.«

»Und Sie behaupten, das alles hätten Sie aus Mikes Tagebuch – oder was immer es sein soll – herausgelesen? Michael Lobb erzählt uns das alles aus dem Grab? Er zeigt mit dem Skelettfinger auf seine Frau?«

»Auf Sie beide«, sagte Barbara. »Er hat herausgefunden, dass Sie beide eine Affäre hatten. Er hat nur nicht gewusst, wie lange es schon ging, wie lange er sich schon eingeredet hatte, dass Sie ihn niemals belügen würden.« Sie sah Kayla Lobb an. »Aber eins steht fest: Niemand kann sich selbst ewig belügen.«

»Sie können überhaupt nichts beweisen«, erwiderte Sebastian. »Sie ist nicht nach Frankreich gefahren. Na und?
Ich war mit ihr in Wales. Was verdammt noch mal hat das denn für eine Bedeutung? Ich hab sie gevögelt, wann immer sie wollte, und wir beide konnten nicht genug voneinander kriegen. Was wollen Sie denn mit solch einer Info anfangen? Spielt das eine Rolle? Nein, das ist völlig unerheblich. So sieht’s nämlich aus. Das beweist gar nichts, und das ist uns doch allen klar.«

»Damit haben Sie recht«, sagte Lynley. »Aber ich bin schon ziemlich lange Ermittler und habe einiges an Erfahrung gesammelt. Und ich kann Ihnen versichern, dass sich die Folgen auf ganz unterschiedliche Art zeigen werden. Und vermutlich werden Sie damit letztendlich konfrontiert werden, entweder zusammen oder – was bei Ihrer Vergangenheit, Mr. Lobb, wahrscheinlicher ist – jeder für sich allein.«

»Verschwinden Sie«, fuhr Sebastian Lobb ihn an.

»Mit dem größten Vergnügen«, entgegnete Barbara.

HOWENSTOW BEI LAMORNA

CORNWALL

Bevor sie Howenstow verließ, räumte Daidre Stephanie Davenports Zimmer auf, dann schrieb sie eine Nachricht an Barbara und eine zweite an Daze und Judith. Erst dann packte sie ihre Sachen und verstaute ihr Gepäck in ihrem Vauxhall. Sie fuhr zum Tor, parkte davor und ging zu Fuß zur Familienkapelle, die sie unverschlossen vorfand, wie sie gehofft hatte.

Helens Grab war leicht zu finden – die Kapelle war nicht groß. Die schlichte Grabplatte im Boden war mit duftenden Tuberosen geschmückt. Ihr stachen vor allem zwei Wörter der Inschrift ins Auge: »geliebte Frau«. Sie stellte sich
vor, was es für Tommy bedeutet haben musste, sie auf diese Weise zu verlieren – durch ein sinnloses Gewaltverbrechen auf offener Straße, das nie passiert wäre, wenn Helen fünf Minuten früher oder später nach Hause gefahren wäre.

Daidre wusste, dass er sich nie von der Tragödie erholt hatte. Dass der Verlust wie eine Wunde in ihm brannte, so wie sie selbst eine Wunde in sich trug, die nicht verheilte – in Gestalt von Edrek Udy, die in Daidre Trahair weiterlebte.

Hinter sich hörte sie, wie die Tür der Kapelle geöffnet wurde. Draußen bellten Hunde. Schritte näherten sich, dann sagte Daze leise: »Ich hab Ihr Auto gesehen. Ich lass die Hunde ein bisschen herumtollen.« Ihre Worte wurden von ausgelassenem Gebell begleitet. »Auch wenn ich’s wahrscheinlich bereuen werde«, fügte Daze lachend hinzu.

»Er hat nie viel über sie geredet«, sagte Daidre, »aber sie ist wahrscheinlich oft in seinen Gedanken. Die Erinnerung an sie … an alles, was sie noch vor sich gehabt hätten – ihr gemeinsames Leben, ihr Sohn und was aus ihm hätte werden können. Sie waren nur kurz verheiratet, oder?«

»Ja«, sagte Daze, »obwohl sie sich schon jahrelang gekannt hatten.«

»Sie war bestimmt ein wunderbarer Mensch«, meinte Daidre.

»Das war sie.« Daze trat neben Daidre. »Und wie das so ist mit unseren Erinnerungen, wird er die Zeit mit ihr vermutlich noch strahlender sehen, je mehr Zeit vergeht. So ist das, wenn ein geliebter Mensch stirbt. Alles Gute und Schöne verstärkt sich. Die Person erscheint uns schöner, klüger, witziger und großartiger denn je. Ihre Abwesenheit verdeckt die Dinge, die wir nicht so toll gefunden haben, die uns gestört oder geärgert haben.«

»Ich glaube nicht, dass ihn etwas an ihr geärgert hat«, sagte Daidre.

»Oh, meine Liebe, wir alle haben auch Eigenschaften, die manchmal schwer zu ertragen sind«, erwiderte Daze. »Wir sind eben Menschen. Das Nervige gehört genauso zu uns wie alles andere.«

Daidre hob den Blick von Helens Grab und sah Daze an. »Er tut mir so leid.«

»Das würde er nicht gern hören«, sagte Daze. »Er tut sich selbst auch nicht leid. Okay, am Anfang schon, aber das ist normal. Ich war mir aber sicher, dass er es verarbeiten und wieder auf die Beine kommen würde, weil er so etwas schon einmal durchmachen musste. Ein paar Jahre davor hatte er seine damalige Verlobte verloren.«

»Ist sie auch gestorben?« Wie furchtbar, dachte Daidre.

»Das nicht. Aber eine Trennung kann genauso wehtun. Tommy war eine Zeit lang total am Boden, wenn es auch nicht ganz so schlimm wie bei Helen war. Aber am Ende hat er sich wieder aufgerichtet. Er ist ziemlich stark, mein Sohn. Vor allem aber ist er ein guter Mensch. Ich hoffe, Sie wissen das.«

»Doch, das weiß ich.« Plötzlich kamen ihr ein paar Worte in den Sinn – eine Zeile aus einem Theaterstück, vielleicht Shakespeare, sie wusste es nicht genau: Und ich hab Grund zu weinen. An diesem Grund hielten manche ewig fest, dachte sie. Tommy hatte das nicht getan; er hatte sich entschlossen, nach vorn zu schauen. »Ich muss jetzt los«, sagte sie zu Daze.

»Zurück nach London?«

»Zuerst nach Exeter.«

»Soll ich Tommy etwas bestellen?«

»Ich hab schon mit ihm gesprochen. Bitte grüßen Sie Judith. Ich hab ihr eine kurze Nachricht hinterlassen. Ihnen auch.«

Daze legte den Kopf schief, ihre Lippen verzogen sich zu
einem sanften Lächeln. Ihr Blick ruhte länger auf ihr, als es Daidre lieb war. Dann sagte sie: »Es gehört auch zu uns Menschen, Angst zu haben. Glücklich sind die, denen irgendwann klar wird, dass es dafür keinen Grund gibt. Nicht den geringsten.«

NEWLYN

CORNWALL

Es fiel Gloriana nicht schwer, ihr Vorhaben zu rechtfertigen. Sie sagte sich, dass die Situation es einfach verlangte. Sie musste verhindern, dass Jesse mit der Wahrheit über Nate Jacobs konfrontiert wurde – nicht jetzt, da ihre Schwangerschaft so weit fortgeschritten war.

Also fuhr Gloriana zur Stanhope Forbes School of Art, bevor sie ihren Laden aufmachte. Die Kunstschule war nicht weit vom Gwavas Quay entfernt, doch um Zeit zu sparen, fuhr sie die kurze Strecke mit dem Auto. Auf dem Parkplatz standen nur wenige Fahrzeuge. Sie stellte ihren Wagen in einer Parkbucht ab, die durch Hortensien mit frischen grünenden Blättern vor Blicken von der Straße verborgen war. Die Kunstschule befand sich in einem langgestreckten Gebäude, das zuvor als reguläre Schule gedient hatte. So hatten die Gründer Räumlichkeiten vorgefunden, die sich bestens für den Zweck eigneten. Nate unterrichtete nicht nur hier, sondern beschäftigte sich auch mit Landschaftsmalerei in einem Atelier, das er sich mit anderen Lehrern teilte. Sie hatte damit gerechnet, ihn dort anzutreffen, da die Art on the Quay unmittelbar bevorstand.

Tatsächlich nahm er gerade die letzten Pinselstriche an einem Landschaftsbild vor, das ein Fischerboot in einer der
vielen Buchten an der Küste von Cornwall darstellte. Neben dem Boot stand ein roter Behälter – wahrscheinlich für Fische –, der dazu diente, die Aufmerksamkeit des Betrachters am Boot vorbei auf eine Klippe dahinter zu lenken, auf der bunte Wildblumen blühten.

Gloriana blieb in der Tür stehen und beobachtete ihn. Sie verstand durchaus, was die Frauen an Nate anziehend fanden. Das war von Anfang an klar gewesen, als sie und Jesse ihn auf einer Art on the Quay zum ersten Mal gesehen hatten, mit seiner olivbraunen Haut, den kaffeebraunen Haaren und seinen dunklen, fast schwarzen Augen. Er war nicht besonders groß, doch sein muskulöser Körper ließ vermuten, dass er mit Hanteln trainierte. Die engen Jeans und figurbetonten T-Shirts, die er gern trug, brachten seine Vorzüge zur Geltung. Das alles war ganz nett, hatte aber nicht viel zu bedeuten; es gab viel mehr, was einen Mann wirklich attraktiv machte. In Nates Fall war es vor allem die Art, wie er mit einer Frau redete und ihr dabei in die Augen sah. Jesse hatte ihn auf Anhieb unwiderstehlich gefunden. In Glorianas Augen war Nate Jacobs der typische Bad Boy, von dem sanftmütige oder großzügige Frauen unklugerweise glaubten, ihn irgendwie retten zu können.

Er schien zu spüren, dass er beobachtet wurde, blickte von seiner Arbeit auf und sah sie in der Tür stehen. Sein Blick schweifte kurz über sie hinweg, um zu sehen, ob jemand hinter ihr stand. Natürlich hielt er nach Jesse Ausschau, da er noch nie mit Gloriana allein gesprochen hatte, abgesehen von dem einen Mal, als sie sich vor Cressidas Zimmer über den Weg gelaufen waren. Die Begegnung hatte sich jedoch auf ein kurzes Nicken und ein gemurmeltes »Hey« beschränkt. Für ihn war sie nur Jesses schräge Freundin, die aussah wie aus einem Carnaby-Street-Kalender und die anscheinend nicht wahrhaben wollte, dass eine Frau eine kon
fliktfreie Beziehung mit einem Mann haben konnte. Gloriana wusste das, weil Jesse ihr mehr als einmal gesagt hatte, dass Nate »einen Freund hat, von dem wir beide uns wünschen, dass du ihn kennenlernst«, worauf Gloriana erwidert hatte: »Lieber würde ich Würmer essen.«

»Gloriana«, sagte er.

Sie trat in das Atelier. Zu ihrer Erleichterung war er allein. Sie hörte Stimmen aus den Unterrichtsräumen, aus dem Pausenraum wehte Kaffeeduft herüber, doch es war niemand zu sehen. »Welche Bucht ist das? Ich glaub nicht, dass ich die schon mal gesehen hab.«

»Penberth Cove«, erklärte er.

»Ist sie so abgelegen, wie sie aussieht?«

Er tupfte mit dem Pinsel noch etwas Weiß zwischen die Blumen auf dem Hang. »An der Küste ist nichts so abgelegen, wie es auf einem Gemälde aussieht. Wenigstens gibt es dort keinen Strand – so ist die Bucht vor den Touristenhorden sicher.«

»Ist das Bild für die Ausstellung?«

»Ja.« Er bedachte sie mit seinem eindringlichen Blick. »Ist Jesse nicht mitgekommen?«

»Sie ist in der Bäckerei. Ich bin auf dem Weg zur Arbeit. Cressida ist übrigens zu Hause und malt wahrscheinlich. Ich hab gehört, dass sie einen Podcast angestellt hatte.«

Einen Moment lang schwiegen beide. Er überlegte zweifellos, was sie damit andeutete. »Wolltest du mir etwas von ihr bestellen?«

»Von Cressida?«

Er musterte sie mit diesem abschätzenden Blick, der eine unausgesprochene Frage enthielt: Was weiß sie? »Von Jesse«, sagte er.

»Ach so. Nein. Oder sagen wir ›nicht direkt‹.«

Sie hatte seine Neugier geweckt. Er legte Pinsel und Pa
lette beiseite, wandte sich von seinem Landschaftsbild ab und verschränkte die Arme vor der muskulösen Brust. »Okay, was gibt’s?«

»Können …« Gloriana blickte sich vielsagend um. »Gibt es hier einen Platz, wo wir ungestört sind? Wo keiner reinplatzt?«

»Warum das denn, Gloriana? Hast du etwas mit mir vor, was keiner sehen darf?«

Gloriana wollte ihm sagen, dass er sich den Ton abschminken konnte, den er üblicherweise gegenüber Frauen anschlug, doch er war wahrscheinlich wie auf Autopilot, wenn er einem menschlichen Wesen mit Vagina und Brüsten gegenüberstand. »Es geht um etwas, was keiner hören sollte.«

»Siehst du hier wen?«, erwiderte er.

»Können wir rausgehen? Es ist wichtig.«

Er blickte von seinem Bild zu ihr und sagte schließlich: »Okay, warum nicht.«

Sie ging den Korridor entlang und durch die Tür, durch die sie hereingekommen war. Dann umrundeten sie das Gebäude. Vor dem Haupteingang stand eine Bronzestatue von Stanhope Forbes, mit Pinsel und Palette bewaffnet, den Blick zur Mount’s Bay gerichtet. Ein Eissturmvogel saß auf dem Bronze-Strohhut des Künstlers. Als sie darauf zusteuerten, krächzte der Vogel protestierend und flog Richtung Hafen und Fischerboote davon.

Nate zog seine Zigaretten aus der Brusttasche, zündete sich eine an und hielt sie ihr hin. Gloriana schüttelte den Kopf. Passivrauchen, dachte sie. Ein Grund mehr, warum Jesse dem Typ den Laufpass geben sollte.

Gloriana atmete durch, um sich zu sammeln, und sagte sich, dass die Zigarette es ihr noch leichter machte. »Ich weiß nicht, wie ich es dir sagen soll, Nate«, begann sie, »aber es gibt da etwas, das du wissen musst.«

»Jesse betrügt mich.« Sein Ton allein verriet, für wie unwahrscheinlich er so etwas hielt.

»Nicht ganz.«

»Was dann?« Er nahm einen tiefen Zug von der Zigarette. »Flirtet sie vielleicht mit einem Typ, der Scones backt?«

»Sie ist schwanger«, sagte Gloriana.

Er hielt inne, die Zigarette zwischen Daumen und Zeigefinger. »Schwanger«, sagte er tonlos. Es war keine Frage, sondern eine Feststellung, um Zeit zu gewinnen. Wahrscheinlich wirbelten seine Gedanken wild durcheinander.

»Ja.«

»Und das weißt du woher?«

»Sie ist meine beste Freundin, Nate. Ist dir nichts an ihr aufgefallen?«

Er schüttelte den Kopf. »Hat sie es dir gesagt?«

»Das war gar nicht nötig. Ihr ist ständig übel, wenn ich sie morgens sehe.« Nun kam der heikle Teil. Sie hatte lange darüber nachgedacht, wie sie es angehen sollte. »Ich hab ihr gesagt, dass du es wissen solltest; schließlich ist es ja auch dein Kind. Ich hab ihr klargemacht, dass du bestimmt für sie da sein willst, wie jeder Mann für die Frau da sein will, die ein Kind von ihm erwartet. Ich hab ihr gesagt, dass du sie liebst und dass ein Mann, der seine Frau liebt, eine Familie mit ihr gründen will. Aber aus irgendeinem Grund … ich weiß nicht … ist sie sich nicht sicher, ob sie es dir sagen soll. So als hätte sie Angst – keine Ahnung, warum.«

Er schwieg einen Augenblick. Von der Straße hörten sie eine Fahrradglocke klingeln und eine Frauenstimme rufen: »Könnten Sie bitte aus dem Weg gehen?«

Gloriana dachte an Cressida, doch es hatte nicht nach ihr geklungen. Trotzdem sollte sie allmählich auf den Punkt kommen. Sie musste sich einfach darauf verlassen, dass sie Nate Jacobs richtig einschätzte.

Er kam ihr zuvor. »Was bezweckst du eigentlich, Gloriana?«

»Was ich bezwecke? Wie meinst du das?«

»Dass du es mir erzählst. Warum tust du das?«

Gloriana hatte geahnt, dass er das fragen würde, und eine Antwort parat. »Weil sie nicht genug auf sich achtet. Nicht so, wie man es tun sollte, wenn man ein gesundes Baby zur Welt bringen will. Vielleicht kannst du ihr das besser klarmachen als ich.«

»Ach ja?«

»Ja.«

»Inwiefern achtet sie nicht genug auf sich?«

Nun musste Gloriana improvisieren. »Sie könnte sich ein bisschen gesünder ernähren, vielleicht zusätzlich Vitamine nehmen. Sie sollte auch mit ihrer Hausärztin und einer Hebamme reden. Aber sie tut nichts dergleichen – ich mach mir langsam Sorgen.«

Er musterte sie eindringlich, und Gloriana spürte, wie ihre Wangen zu glühen begannen. Er wusste natürlich, dass sie das Zimmer gegenüber von Cressida bewohnte und sie ihn mehr als einmal dort gesehen hatte. Und dass sie sich denken konnte, was es mit der privaten »Förderung« seiner Studentin auf sich hatte, zumal die Wände im Haus dünn wie Papier waren.

»So funktioniert das nicht«, sagte er schließlich. »Aber du hast dich ganz schön ins Zeug gelegt, das muss ich dir lassen.«

»Wovon redest du?«

»Dass du mir das mit Jesse erzählst. Sie wollte, dass du mit mir redest, stimmt’s? Sie dachte sich, wenn ich weiß, dass sie schwanger ist, werde ich zum Musterpartner und vorbildlichen Familienvater. Wobei ich den Verdacht habe, dass sie’s drauf angelegt hat, schwanger zu werden, um mich an die
Leine zu legen. Darauf hat sie’s abgesehen und dich vorgeschickt.«

»Das siehst du total falsch.«

Er lachte abschätzig. »Ihr Mädels seid doch alle gleich, Gloriana. Ihr denkt gleich und handelt gleich. Was mir nicht einleuchtet, ist, was du davon hast.«

»Nichts. Wofür hältst du mich?«

»Für eine Frau, die immer ein Ziel verfolgt. Die alles plattmacht, was ihr im Weg steht.«

»Wenn du das glaubst, dann … brauchen wir nicht weiterzureden.« Gloriana war froh, dass sie im Freien und nicht weit vom Parkplatz entfernt war. Sie drehte sich um und stapfte zu ihrem Wagen. Hinter sich hörte sie Nate sagen: »Du glaubst, du kannst uns alle für dumm verkaufen, Gloriana. Aber wenn ich rauskriege, was du vorhast, dreh ich den Spieß um.«

HOWENSTOW BEI LAMORNA

CORNWALL

Es war schon später Nachmittag, als Lynley mit Barbara zum Bahnhof von Penzance fuhr, wo sie den Zug nach London nehmen würde. Er selbst blieb in Cornwall, um sich um die Erneuerung des verdammten Daches zu kümmern.

Nach dem Gespräch mit Sebastian und Kayla Lobb war ihre Stimmung getrübt. Es gab wahrscheinlich jede Menge Beweise, dass die beiden seit Langem eine Affäre hatten, doch das war nicht illegal. Vermutlich waren die beiden clever genug gewesen, nichts von ihrem perfiden Plan schriftlich festzuhalten und keine diesbezüglichen Handynachrichten auszutauschen. Falls man ihnen doch nachweisen konnte,
dass sie Goron manipuliert hatten, gab es vielleicht eine Anklage wegen… tja … wegen was eigentlich? Es war skrupellos und grausam, einen Menschen aufzuhetzen, indem man ihn etwas Falsches glauben ließ, aber es war genau genommen kein Verbrechen. Entmutigt waren Lynley und Barbara nach Howenstow zurückgefahren, wo Barbara ihre Sachen gepackt hatte.

»Für mich war’s eine Bildungsreise«, meinte sie, als er sie zum Bahnhof brachte. »Ich hätte nie gedacht, dass ich mich mal unter den Landadel mischen würde.«

»Nicht?«

»Nie. Es ist nur ein Jammer, dass ich Daidre nicht helfen konnte …«

»Das konnte ich auch nicht, Barbara.«

»… jedenfalls nicht so, wie sie und ich gehofft hatten. Trotzdem war die Reise nicht total umsonst. Immerhin weiß ich jetzt, was ein Fischmesser ist.«

Er lächelte unwillkürlich. Immer wenn er an Daidre dachte, war da das bedrückende Gefühl, sie im Stich gelassen zu haben. Ein Moment der Heiterkeit bot eine willkommene Ablenkung von seinen trüben Gedanken.

»Aber eins werd ich nie verstehen, Sir«, fuhr Barbara fort. »Warum zum Henker benutzt ihr Blaublüter so unglaublich viel Besteck, wo man doch mit Messer, Gabel und Löffel wunderbar auskommt – egal was es zu essen gibt?«

»Das weiß ich ehrlich gesagt auch nicht«, sagte er. »Darüber hab ich mir nie Gedanken gemacht.«

»Klar. Das tun Leute wie Sie nie.«

Er blickte sie mit gehobener Augenbraue an. »Ich hab zu hoffen gewagt, dass wir die Klassengegensätze hinter uns gelassen hätten, Sergeant. Es ist noch nicht lange her, da haben wir im Zug Pasteten gegessen, ganz ohne Besteck. Wir hatten noch nicht mal …« – er tat, als würde es ihn schaudern
– »Leinenservietten.«

»Gütiger Himmel, stimmt ja. Sie haben sich hoffentlich von dem Schock erholt?«

Er lachte. »Meine Mutter und Judith würden es sicher gern sehen, wenn Sie mal wiederkommen.«

»Damit sie wieder was zu lachen haben.«

»Ich halte es ja auch für verrückt, Sie einzuladen«, flachste er, »aber anscheinend haben die zwei einen Narren an Ihnen gefressen.«

Den Rest der Fahrt legten sie schweigend zurück, bis er vor dem Bahnhofsgebäude in Penzance hielt. Bevor Barbara die Autotür öffnete, sagte er: »Versuchen Sie, Isabella aus dem Weg zu gehen.«

»Kein Problem«, versicherte sie. »Ich hab ja noch ein paar Tage Urlaub, um die Sache mit meiner Mum zu regeln … die Einäscherung und alles. Wenn ich bloß wüsste, wohin mit der Asche.«

»Sie werden schon eine gute Lösung finden, Barbara. Ihnen fällt doch immer etwas ein.«

Sein Handy klingelte; er warf einen Blick auf das Display. Es war John Penellin. »Da sollte ich rangehen«, sagte Lynley. »Wir sehen uns in London.« Er sah ihr nach, während sie ausstieg und den Trolley hinter sich herzog.

John Penellin teilte ihm mit, dass es angesichts der schwierigen Situation eine positive Entwicklung gebe. Ob Lynley kurz in sein Büro kommen könne, wenn er zurück sei. »Ich glaube, das wird Sie interessieren.«

Lynley konnte sich nicht vorstellen, worin die positive Entwicklung bestehen könnte. Ganz nett wäre zum Beispiel, wenn man auf dem Grundstück einen Schatz aus der Römerzeit gefunden hätte – aber davon war nicht auszugehen.

Zu Hause angekommen, parkte er bei den Ställen und ging durch die Küche ins Haus. Nancy Penellin war da und
bereitete etwas äußerst Vielversprechendes mit Lamm und frischem Gemüse zu. Auf der Arbeitsplatte stand ein frisch gebackener Zitronenbaiserkuchen. Nancys kleiner Sohn spielte auf ein paar übereinandergelegten Decken, schlug Topfdeckel gegeneinander und lachte über die Geräusche.

Zu Nancy gewandt, sagte Lynley: »Sie bewahren uns davor, dass Judith wieder mal ihre Kochkünste an uns erprobt.«

Sie lachte. »Das wird schon noch. Ihre Schwester braucht nur ein bisschen Übung.«

»Dann hoffen wir, dass wir so lange durchhalten. Wie hat sie es geschafft, Sie zu überreden, heute für uns zu kochen?«

»Das war Ihre Mum. Ihr Bruder hat sich angemeldet.«

»Ah. Lamm als Ersatz für das gemästete Kalb.«

»Sir?«, fragte sie verständnislos.

»Das Kalb, das zur Rückkehr des verlorenen Sohnes geschlachtet wird. Ist Ihr Vater noch in seinem Büro?«

Soweit sie wisse, ja, sagte sie, also ging Lynley hinüber. John saß tatsächlich in seinem Büro, doch er war nicht allein. Lynleys Schwester war bei ihm; die beiden waren in ein ernstes Gespräch vertieft und hatten die Köpfe zusammengesteckt. Plötzlich fiel es ihm wie Schuppen von den Augen: Seine Schwester Judith und John Penellin – ein Paar! John war zwar einige Jahre älter als sie und bereits Großvater, aber was hatte das Alter schon zu bedeuten, wenn es um Liebe ging? Und hatte John nicht eine positive Entwicklung angekündigt? Er hatte gemeint, Lynley würde es interessieren. Klar – John wollte seine Zustimmung. Eine altmodische Sitte – schließlich war Judith eine selbstständige Frau. Aber John fand wohl, dass es sich so gehörte.

Judiths Gesicht strahlte. John sah sie mit einem warmen Lächeln an. »Darf man gratulieren?«, fragte Lynley.

John wirkte verwirrt, dann sagte er: »Ihre Schwester … Judith … es ist mir eine Freude, Ihnen mitzuteilen … Oder
vielleicht will Judith es Ihnen sagen?«

»Lieber nicht. Er wird nicht einverstanden sein. Wir kennen ja unseren Tommy.«

»Und ob«, meinte John.

»Falls das bedeutet, ihr beide …«, setzte Lynley an, »also … ich gebe zu, ich bin ein bisschen überrascht, aber ich habe keine Einwände, nicht im Geringsten.«

»Wirklich?« Mit dieser Reaktion hatte Judith nicht gerechnet.

»Warum sollte ich etwas dagegen haben?«, sagte Lynley. »John gehört ja praktisch schon zur Familie.«

Judith und John sahen einander an. Dann brachen sie in schallendes Gelächter aus.

Lynley sah sie entgeistert an. »Seid ihr nicht …? Bin ich da etwa ins Fettnäpfchen getreten?«

»Könnte man so sagen«, erwiderte John, »obwohl es durchaus schmeichelhaft ist. Nein, Judith will das neue Dach bezahlen.«

»Sag nichts, Tommy«, fügte Judith hastig hinzu. »Ich hab das Haus in Yorkshire verkauft – also kann ich es mir leisten.«

»Das kannst du nicht machen«, protestierte er. »Das Grundstück stammt von den Davenports. Den Erlös vom Verkauf musst du für Stephanie beiseitelegen. Das kann ich nicht annehmen.«

»Was kannst du nicht annehmen?«, meldete sich Daze zu Wort, die in diesem Augenblick in der Tür erschien, begleitet von ihrem Irischen Wolfshund. Sie blickte eindringlich zwischen ihnen hin und her. »Es wird neuerdings so viel geflüstert in diesem Haus. Also, worum geht’s? Und bitte keine Lügen.«

»Judith will das neue Dach bezahlen«, sagte Lynley. »Mit dem Geld aus dem Verkauf des Hauses in Yorkshire. Ich hab sie darauf hingewiesen, dass das Stephanies Erbe ist.«

»Und wie denkt Stephanie darüber?«, wollte Daze wissen.

»Ich hab mit ihr geredet«, sagte Judith. »Es ist total in ihrem Interesse, das Haus zu erhalten. Sie liebt Howenstow genauso wie wir. Sie will nicht, dass das Haus verfällt.«

»Was ist, wenn sie es irgendwann anders sieht und das Geld weg ist«, gab Lynley zu bedenken. »Sie ist viel zu jung für eine solche Entscheidung.«

»Du solltest sie nicht unterschätzen, Tommy«, meinte Judith. »Sie liebt ihre Familie. Das hier ist unser Zuhause. Auch ihres. Sie will tun, was sie kann, um es zu erhalten.«

»Und das Geld kann ja irgendwann zurückgezahlt werden«, sagte Daze.

»Wie?«, fragte Lynley.

»Indem wir das tun, was fast alle in einer solchen Situation tun. Wir öffnen Howenstow für Besucher, sodass es sich nach und nach selbst trägt.«

Einen Moment lang herrschte verblüfftes Schweigen. John Penellin war der Erste, der die Sprache wiederfand. »Das hieße, dass Sie Ihre Ansprüche ein bisschen herunterschrauben müssten. Für ein paar Monate im Jahr könnten Sie nur einen Teil des Hauses bewohnen.«

»Gott bewahre! Sie meinen, ohne antike Möbel, über die man ständig stolpert, ohne all die finsteren Porträts irgendwelcher unbekannter Vorfahren, ohne das viele Tafelsilber, das man ständig polieren soll und ohne Meissener Porzellan, das man mit Samthandschuhen anfassen muss, um es ja nicht kaputt zu machen?«

»Ich fürchte, ja«, sagte John. »Könnten Sie damit leben?«

»Das fragen Sie mich noch?«, entgegnete Daze. »Ich freu mich darauf!«

Lynley musterte seine Mutter ungläubig. Sie war immer wieder für eine Überraschung gut. »Mutter, das meinst du doch nicht ernst, oder?«

»Und wie ernst ich das meine.«

LAUNCESTON

CORNWALL

Mylo Baker brauchte eine Ewigkeit, um die Informationen zu liefern, auf die Bea Hannaford gewartet hatte: Das in Carn Euthyk gefundene Werkzeug war tatsächlich die Waffe, mit der Michael Lobb ermordet worden war, und an den Stiefeln aus dem Absetzbecken waren Spuren von Michael Lobbs Blut. Sie musste sich eingestehen, dass sie sich von Kayla Lobbs überraschter Reaktion auf die Verkündung des Testaments hatte täuschen lassen, doch mit ihrem Verdacht, wer der Täter war, hatte sie von Anfang an richtiggelegen. Nach der Lektüre von Michael Lobbs Tagebuch würde sie nun mit dem Staatsanwalt reden und sich für ein möglichst mildes Urteil für Goron einsetzen. Sie machte sich keine großen Hoffnungen, aber einen Versuch war es ihr wert.

Für heute hatte sie nur noch eines vor: nach Leedstown fahren, schnell zu Abend essen, ein Glas Wein trinken und sich danach in die Falle hauen und schlafen wie ein Murmeltier. Aber was nützen die schönsten Pläne … Als sie gerade ihre Sachen packte, um nach Hause zu fahren, klingelte ihr Handy. Es war Ray. Er fragte sie, ob sie zum Essen kommen könne. Nichts Großartiges, nur Takeaway-Curry. Wenn sie wolle, könne sie natürlich gern über Nacht bleiben. Aber kein Zwang, versteht sich. Ganz, wie sie wolle.

Als sie zögerte, fragte er, ob sie einen harten Tag gehabt habe. Sie sei gerade damit beschäftigt, letzte Details zu klären, antwortete sie ausweichend. Es habe sich als richtig herausgestellt, Goron Udy festzunehmen. Ray meinte, das müsse
doch eine Genugtuung für sie sein. Sie erwähnte nicht, dass der arme Kerl von einer Frau manipuliert worden war, sodass er es sich in den Kopf gesetzt hatte, sie vor der »Brutalität« ihres Mannes zu schützen, indem er diesen tötete.

»Also Takeaway-Curry?«, fragte Ray.

»Die Fahrt ist nicht gerade kurz, vor allem, wenn man hinterher noch nach Leedstown zurückmuss.«

»Wie gesagt, das müsstest du ja nicht. Nur ein Angebot. Kein Druck.«

»Ray, ich kann mich jetzt nicht auch noch damit …«

»Liebling, das weiß ich ja. Also, kommst du?«

Sie seufzte, gab aber nach. »Also schön. Geht es Pete gut?«

»Klar, alles bestens. Aber du siehst ihn dann ja selbst.«

Sie beendete das Gespräch und betete, dass es keinen Stau auf der A30 aufgrund von Baustellen, eines Unfalls oder der abendlichen Rushhour gab. Die Fahrt würde im günstigsten Fall über eine Stunde dauern. Und sie müsste über Nacht bleiben, denn sie konnte unmöglich mit ihrem Sohn und ihrem Exmann zu Abend essen und dann noch nach Leedstown zurückfahren. Außerdem brauchte sie einen Drink. Vielleicht auch zwei.

Also brach sie auf – und hatte verkehrstechnisch das Glück auf ihrer Seite. Die für ihre ständigen Baustellen berüchtigte A30 war frei, und als sie Rays Kulturdenkmal betrat, verriet ihr der Duft von Takeaway-Curry, dass sie nicht lange auf das Essen warten musste.

Sie wurde von Hund 1, Hund 2 und Hund 3 begrüßt, die sich riesig über ihren Besuch freuten. Wahrscheinlich witterten sie die Chance auf längeren Auslauf; Rays Garten war einfach kein adäquater Ersatz. Sobald der Fall abgeschlossen war, konnte sie die drei nach Leedstown holen, wo die Hunde sich viel besser austoben konnten.

Sie begrüßte die drei und rief ein »Hallo« in Richtung
Küche. Ray rief zurück: »Gin oder Wodka Tonic, Liebling? Mit Limette?«

»Gin, Limette, und schön stark, bitte.«

»Kommt sofort.«

Pete kam die Treppe heruntergepoltert. »Mum! Mum!«, schallte es ihr entgegen. Er drängte sich zwischen den Hunden hindurch und umarmte sie, was er sonst nie tat. Wie alle männlichen Jugendlichen vermied er solche Bekundungen der Zuneigung. Normalerweise wies er jeden noch so kleinen Versuch ihrerseits, ihn in den Arm zu nehmen, entschieden zurück. »Mum! Nein!«, protestierte er in solchen Momenten, als hätte sie eine ansteckende Krankheit.

Sie schloss ihn in die Arme. »Ich hab dich mehr vermisst als die Hunde. Ist das zu glauben?«

»Oh, Mum!« Er ging hinüber in die Küche. »Komm, Mum, ich bin am Verhungern. Das Linsen-Dal hab ich leider schon verdrückt. Aber Dad hat es geahnt und zwei davon genommen.«

»Das nenn ich väterliche Weisheit.« Sie folgte ihm in die Küche. Die Hunde scharwenzelten um sie herum, bis sie die Hoffnung auf einen nahrhaften Bissen aufgaben und sich auf der verglasten Veranda um irgendwelches Spielzeug balgten.

Ray machte ihren Drink; sie sah, dass er sich selbst einen eingeschenkt und bereits zur Hälfte geleert hatte. Zu Pete sagte er: »Was wünscht der junge Herr?«

»Gin Tonic«, antwortete Pete wie aus der Pistole geschossen. »Nein! Einen Martini, aber geschüttelt, nicht gerührt.«

»Träum weiter, Mr. Bond«, entgegnete Ray. »Sprudelwasser kommt sofort. Ich lass mich nicht lumpen und gönn dir das aromatisierte.«

»Puuh«, machte Pete.

»Das Leben ist kein Ponyhof«, sagte Ray.

Er wandte sich an Bea, reichte ihr den Drink und erhob
sein Glas. »Auf dich, meine Liebe. Du siehst wirklich müde aus.«

Bea überlegte, ob sie Ray alles erzählen sollte, einschließlich der Fehler, die ihr unterlaufen waren; dass sie es verabsäumt hatte, den Messerschleifer zu befragen, das Betriebsgelände von Lobb’s Tin and Pewter sorgfältiger abzusuchen und dafür zu sorgen, dass der in Carn Euthyk gefundene Gegenstand sofort ins forensische Labor geschickt wurde. Doch sie behielt es für sich, sagte nur: »Es ist alles geklärt«, worauf Ray antwortete: »Das sind ja gute Neuigkeiten, oder? Setz dich doch, Beatrice. Ich bring gleich das Essen.«

»Dad hat ein Restaurant entdeckt, die haben echt leckeres Curry«, sagte Pete. »Ich könnte jeden Tag Curry essen. Dad hätte auch nichts dagegen.«

»Also, so hab ich das nicht gesagt«, wehrte sich Ray, während er Servierschüsseln aus einem Schrank nahm.

Bea sagte: »Stell es doch einfach im Karton auf den Tisch. Es ist nicht nötig …«

»Ist ja ein besonderer Anlass«, erwiderte Ray. »Du hast deinen Fall abgeschlossen, das kann man schon mal feiern.«

»Ja! Eine Feier!«, sagte Pete begeistert. »Wir hätten Champagner kaufen sollen, Dad. Natürlich nur für Mum und dich. Warum hast du keinen Champagner besorgt?«

»Zum Curry? Das wär eine Schande, junger Mann. Wie du’s auch drehst und wendest.«

»Wieso?«, wollte Pete wissen.

»Es beleidigt das Curry – und andersrum beleidigt es den Champagner. Zum Curry trinkt man Bier. Oder eben Gin Tonic. Vielleicht noch einen Gin Martini, aber Champagner geht gar nicht.«

»Aber nach dem Essen«, sagte Pete.

»Wenn wir dann noch stehen können«, entgegnete Ray. »Was sagt deine Mutter dazu? Champagner nach dem Essen,
Beatrice?«

Bea kniff die Augen zusammen; sie wunderte sich über das launige Geplänkel, das ihr nicht ganz angemessen erschien und den beiden gar nicht ähnlich sah. Irgendwas war im Busch.

Sie lächelte und wartete, bis Ray das Essen auf den Tisch gestellt hatte – jedes Gericht in einer eigenen Schüssel. Dann aßen sie schweigend von dem Butterhuhn, dem Beef Korma, Rogan Josh, dem vegetarischen Biryani und dem Dal. Es war ein Festmahl. Von den Resten würden Pete und Ray noch zweimal zu Abend essen können.

Bea zögerte mit der Gabel in der Luft und schaute zwischen ihrem Mann und ihrem Sohn hin und her. Sie aßen fröhlich und mit Appetit. Vor allem Ray.

Schließlich legte sie die Gabel beiseite und nahm einen herzhaften Schluck von ihrem Gin Tonic. Dann sagte sie: »Verrät mir jetzt mal einer, was hier läuft?«

Sie blickten auf. Pete erstarrte wie ein Kaninchen mitten auf der Straße; Ray wie ein Hirsch im Scheinwerferlicht. »Was meinst du?«

»Ich spür doch, dass irgendwas im Busch ist. Also raus mit der Sprache.«

Ray legte ebenfalls das Besteck auf den Teller, hob Daumen und Zeigefinger in einer nachdenklichen Pose ans Kinn, vermied es jedoch, Bea anzusehen. Sein Blick ging zu seinem Sohn, und er hob auffordernd die Brauen, wie um zu sagen: »Der Ball liegt bei dir.«

Pete brach ein Stück von seinem Naan-Fladenbrot ab. Er schaute zu Ray, dann zu Bea und wieder auf sein Brot. Als hätten sie die Anspannung gespürt, kamen die drei schwarzen Labradore in die Küche getapst. Hund 1 und Hund 2 beschnupperten hoffnungsvoll den Küchenboden, Hund 3 ließ sich vor dem Herd nieder.

Bea wandte sich an Pete. »Okay, du hast anscheinend etwas zu sagen.«

Pete schob das Stück Brot zwischen den Fingern hin und her. Nahm einen Schluck Sprudelwasser. Senkte den Blick auf den Tisch. Dann schaute er zu ihr auf. »Es ist so, Mum. Ich hab’s mir überlegt. Ich will hier bei Dad wohnen.«

Bea kniff die Lippen zusammen. »Soso?«

»Ja, es ist … du hast gesagt, ich kann’s mir aussuchen, und Dad sagt …«

»Was hast du ihm versprochen?«, wandte sich Bea an ihren Exmann. »Und darf ich fragen, wie du ihn täglich zur Schule in Redruth bringen und wieder abholen willst? Vor allem, wenn du eine frühe Besprechung hast und er …«

»Ich geh dann in die Schule in Exeter, Mum.«

»Das ist verrückt. Es gefällt dir doch so gut in Redruth. Dort hast du deine Freunde.«

»Beatrice …«

»Wie hast du es angestellt, Ray? Was hast du ihm versprochen?«

»Ich hab ihm …«

»Nichts!«, rief Pete. »Du hast gesagt, ich kann’s mir aussuchen, Mum. Ich hab’s mir überlegt und will hierbleiben.«

»Und deine Hunde? Was ist mit den Hunden? Willst du sie weggeben?«

»Beatrice …«

»Die behalt ich. Dad hat gesagt, sie können bei uns bleiben. Und wenn ich dich besuche, können sie mitkommen. Ich kann immer mit ihnen rausgehen, ganz einfach. Hier gibt es Parks und Wege. Dad sagt …«

»Es ist mir egal, was Dad sagt! Wir werden nicht darüber diskutieren.«

Pete richtete sich auf, sein Rücken steif wie ein Brett. »Du hast gesagt …«

»Ich hab das alleinige Sorgerecht, Pete. Du weißt, was das heißt.«

Pete schaute verzweifelt zu seinem Vater, dann wieder zu Bea. »Du hast gelogen.«

»Ich hab nicht gelogen. Ich hab nur nicht gedacht …«

»… dass er sich für mich entscheiden wird«, führte Ray ihren Gedanken zu Ende.

»Du warst ihm nie ein wirklicher Vater«, sagte Bea.

»Mum!«

»Pete«, sagte Ray, »gehst du bitte auf dein Zimmer und lässt mich mit deiner Mutter reden?«

»Bleib«, befahl Bea. »Es gibt nichts zu reden.«

Pete schaute noch einmal zwischen ihnen hin und her, dann rannte er die Treppe hinauf. Die drei Hunde hetzten hinterher. Ray nahm einen Schluck von seinem Drink. Bea ebenso. Ihr Magen krampfte sich zusammen.

Ray musterte sie, ohne etwas zu sagen. Eine Weile herrschte Stille, bis sie das Schweigen brach. »Ich habe das alleinige Sorgerecht. Seit wir geschieden sind. Wir wollen nicht vergessen, warum das so ist, Ray. Müssen wir Pete wirklich erzählen, wie es war? Was du wolltest, dass ich tue, und was ich abgelehnt habe? Ich finde, das müssen wir ihm nicht antun, oder?«

»Beatrice, bitte setz mich nicht unter Druck. Wenn du stur bist, wird es unschön. Es ist so, wie Pete gesagt hat: Du hast ihm die Wahl gelassen, und er hat sich entschieden. Du hast gedacht, er will bei dir bleiben. Ehrlich gesagt hab ich das auch erwartet. Aber er hat sich anders entschieden. Du kannst natürlich darauf bestehen, dass er mit dir nach Leedstown kommt – rein juristisch wärst du im Recht. Und ich könnte vor Gericht gehen – das wäre mein gutes Recht. Aber was macht das mit Pete? Und mit uns?«

»Es gibt kein Uns«, erwiderte sie steif.

»Doch, das weißt du genau. Vielleicht ist es für uns beide wirklich besser, wenn wir getrennt leben, aber das ist eine Entscheidung, die du getroffen hast und die ich respektieren muss. Ich hab eine hervorragende Schule für Pete gefunden. Er hat sie sich angesehen, und wir haben mit der Direktorin geredet. Pete findet sie sympathisch, und die Schule gefällt ihm. Er wäre jedes zweite Wochenende bei dir und würde alle zwei Jahre die Herbstferien bei dir verbringen. In den großen Ferien können wir hoffentlich als Familie zusammen sein. Wenn Pete mehr Zeit bei dir verbringen oder ganz zu dir zurückkommen will, werde ich ihm nichts in den Weg legen. Ich würde mit ihm darüber reden. Vielleicht würde ich versuchen, ihn zum Bleiben zu bewegen, aber die Entscheidung liegt letztlich bei ihm, so wie jetzt auch. Wenn du ehrlich zu dir selbst bist, weißt du, was das Richtige ist.«

Nein, nein, nein, pochte es in ihrem Kopf. Ray hatte nicht einmal gewollt, dass Pete geboren wurde. Er hatte alles versucht, um sie zu einem Abbruch zu bewegen, doch sie war standhaft geblieben und hatte es nie bereut. Wenn er sich jetzt durchsetzte …

Aber ging es denn darum, sich durchzusetzen? Oder eher darum, zu seinem Wort zu stehen? Streng genommen hatte sie Pete nichts versprochen. Aber ihr Sohn hatte eine Entscheidung getroffen, die für ihn sicher nicht leicht gewesen war. Und dass er es ihr selbst gesagt hatte, statt es seinem Vater zu überlassen, zeugte von echtem Mut. Pete hatte einen Schritt hin zum Erwachsenwerden vollzogen, indem er ihr diese schwere Entscheidung mitgeteilt hatte. Sie konnte sich zwar nicht über seine Wahl freuen, sehr wohl aber über die Art und Weise, wie er sie verkündet hatte. Und sie musste anerkennen, dass Ray ihn dazu ermutigt hatte.

Ihre Kehle war wie zugeschnürt, als sie die Worte hervorpresste: »Okay, es ist vielleicht das Richtige. Für Pete, nicht
für mich. Für mich sicher nicht. Aber es geht um ihn, also soll er es entscheiden, Ray.«

27. APRIL

BELSIZE PARK

LONDON

Daidre fühlte sich seltsam benommen, als sie am späten Nachmittag in London ankam. Sie war hungrig, hatte seit den Cornflakes und dem Tee zum Frühstück keinen Bissen gegessen, doch sie wusste nicht, ob sie etwas herunterbringen würde. Vielleicht etwas Haferbrei, dachte sie, doch sie hatte keine Lust, ihn zuzubereiten. Sie konnte sich irgendwo eine Pizza holen, doch dafür hätte sie mit Leuten reden müssen, was sie im Moment schlichtweg überforderte. Also Tee und Toast.

In ihrer Wohnung angekommen, ging sie in die Küche. Das Brot zeigte bereits Schimmelspuren, die sich jedoch leicht entfernen ließen. Butter und Marmelade waren im Kühlschrank. Ebenso Eier, doch sie verzichtete. Toast genügte.

Sie hörte ihn, bevor sie ihn sah. Das Miauen kam von der Tür zum Garten. Draußen saß Wally, und er wirkte gar nicht glücklich. Sie hatte ihm genug Futter und Wasser dagelassen und wusste, dass er es sich angewöhnt hatte, die Gartentüren anderer Häuser in der Gegend abzuklappern, doch er schien beleidigt zu sein, weil sie abgedampft war, ohne ihm zu sagen, wann sie zurückkommen würde.

Sie öffnete die Gartentür. Wally tänzelte zum Tisch beim Fenster, sprang auf einen Stuhl und begann sich zu putzen.
Er ignorierte sie geflissentlich. Sie musste dafür bezahlen, dass sie ihn so schäbig behandelt hatte.

»Ich war doch nur in Cornwall«, sagte sie zu ihrer Katze. »Du hast doch wohl nicht geglaubt, dass ich nicht mehr zurückkomme. Und seien wir ehrlich, Wally, selbst wenn ich nicht wiedergekommen wäre – verhungert wärst du garantiert nicht. Also lassen wir mal schön die Kirche im Dorf.«

Wally blickte über die Schulter zu ihr, blinzelte und wandte sich wieder ab, um mit der Wäsche fortzufahren. Daidre hörte die Scheibe aus dem Toaster springen, nahm Toast und Tee und ging damit ins Wohnzimmer. Wally würde ihr schon folgen, wenn er Lust hatte.

Die Bettwäsche, die Gwynder benutzt hatte, lag noch auf dem Sofa. Daidre stellte ihre kleine Mahlzeit auf den Couchtisch und zog Decke und Kissen ab. Dann setzte sie sich hin und sah sich mit der Teetasse in der Hand im Zimmer um.

Sie hatte zuvor noch kurz in Exeter Halt gemacht, sich mit Rupert Somerton und danach mit Gwynder getroffen. Der Anwalt hatte bereits den endgültigen Forensik-Bericht erhalten, in dem bestätigt wurde, dass sich Michael Lobbs Blut auf Gorons Stiefeln, auf dem Blaumann und dem alten Kerzenhalter befand. Daidre erzählte ihm ihrerseits, dass der Messerschleifer Goron identifiziert und zudem beschrieben hatte, was Goron ihm zum Schärfen gebracht hatte.

»Goron hat den Mord an Mr. Lobb zugegeben«, schloss Daidre ihren Bericht. Noch nie in ihrem Leben hatte sie sich so elend gefühlt. »Was soll jetzt werden? Was soll ich tun?«

Somerton antwortete, man könne nur auf Unzurechnungsfähigkeit plädieren, doch die Chancen, dass ein Gericht sich einer solchen Einschätzung anschließen würde, seien gering. Ein Psychiater müsste in einem Gutachten belegen, dass Goron unfähig sei, zu verstehen, was man ihm zur Last lege und was es bedeute, sich schuldig oder unschuldig zu
bekennen.

Daidre hielt an dieser Hoffnung fest, dass ihr Bruder nicht prozessfähig war und nicht verstand, was er und warum er es getan hatte und worin die Konsequenzen eines Schuldspruchs bestanden. Doch Goron wusste sehr wohl, warum er angeklagt wurde. Als sie ihn später mit Rupert Somerton im Gefängnis besuchte, machte er das auch deutlich.

Sie trafen sich mit ihm im selben Zimmer wie beim letzten Mal, als sie in Begleitung der Anwältin dort gewesen war. Somerton wollte mit Goron über ein psychiatrisches Gutachten reden, worauf Goron sagte: »Er hat ihr so wehgetan. Ich musste was tun. Er hat sich gewehrt, aber ich hab auf ihn eingestochen, bis er sich nicht mehr gerührt hat. Ich wollte, dass er ihr nie wieder wehtut. Dass er niemandem mehr wehtun kann.«

»Hat er auch dich verletzt?«, fragte Daidre. Ihr war klar, dass sie nur nach einem Strohhalm griff. Aber wenn man es als Notwehr auslegen konnte … oder wenigstens als Affekthandlung, nicht als vorsätzliche Tat …

Doch ihr Bruder sagte: »Nein, er hat nur sie verletzt.« Und dann, so ernst, dass es Daidre das Herz zerriss: »Ich wollte es schnell machen. Hier, hab ich mir gedacht.« Er hob die Finger an seine Halsschlagader. »Aber er hat sich bewegt, darum ist es anders gelaufen. Er hat meinen Namen gesagt. Ich hab nur ihren gesagt.«

»O Goron«, war alles, was Daidre herausbrachte. Sie hätte ihm von Michael Lobbs Tagebuch erzählen können, doch für ihn würde alles, was der Tote darin festgehalten hatte, eine Lüge sein. Letztlich waren die einzigen handfesten Beweise Gorons Aussage und die Spuren, die er hinterlassen hatte. Alles andere würde Spekulation bleiben.

Daidre überkam das deprimierende Gefühl, ihren Bruder im Stich gelassen zu haben. Sie durfte nicht zulassen, dass
sie das Gleiche eines Tages von ihrer Schwester sagen würde.

Sie rief Gwynder an und sagte, es gebe Neuigkeiten über Goron und Michael Lobbs Tod. Ob sie sich treffen könnten. Gwynder stimmte zu, und sie einigten sich auf die Northernhay Gardens als Treffpunkt, nicht weit vom Gefängnis entfernt. Dort konnten sie ungestört reden und einen längeren Spaziergang machen.

Als sie sich trafen, berichtete sie ihrer Schwester von Gorons Geständnis und erklärte ihr, warum er es getan hatte. Gwynder nahm es schweigend auf. Schließlich fragte Daidre, ob sie nicht wieder nach London kommen wolle. Es kam keine Reaktion. »Hier gibt es doch nichts mehr für dich zu tun«, sagte Daidre. Doch Gwynder wollte davon nichts wissen. Sie müsse schon allein wegen Gorons Prozess in Exeter bleiben.

»Es wird keinen Prozess geben«, stellte Daidre klar. »Nur einen Urteilsspruch. Wenn es so weit ist, fahre ich mit dir her. Wir werden beide da sein und Goron unterstützen.«

Doch Gwynder meinte, sie müsse viel mehr für Goron tun, als ihn zu unterstützen, wenn irgendein furchtbares Urteil verhängt werde. Er brauche sie, seine Zwillingsschwester. Das sei schon immer so gewesen. Sie hätte nie nach London gehen dürfen. Wäre sie in Cornwall geblieben und mit ihm von Polcare Cove nach Trevellas zu ihrem Vater zurückgekehrt, wäre alles anders gekommen.

»Das kann niemand wissen«, sagte Daidre. »Du kannst die Vergangenheit nicht ändern, genauso wenig, wie du in die Zukunft schauen kannst.« Als Gwynder entgegnete, dass nur die Gegenwart zähle, nicht Zukunft oder Vergangenheit, fragte Daidre, wie sie sich ihr Leben in Exeter vorstelle. Sie brauche doch einen Job, oder? Ob sie in einem Restaurant arbeiten wolle, in einem Hotel oder Pub. Und wie wolle sie dann für Goron da sein, wenn sie den ganzen Tag arbeiten
müsse, um ihren Lebensunterhalt zu verdienen?

Das habe sie alles schon organisiert, antwortete Gwynder. Sie habe einen Job als Reinigungskraft an der Universität. Dort würde sie nachts arbeiten und könne sich tagsüber um Goron kümmern. Es sei nichts Großartiges, aber das könne man vom Küchendienst im Londoner Zoo auch nicht behaupten. Mr. Somerton habe uneingeschränktes Besuchsrecht, sagte sie, dadurch könne auch sie jederzeit zu ihrem Bruder, zumindest bis zur Urteilsverkündung. Sie werde Mr. Somerton bitten, sie für die Zeit als Sekretärin einzustellen. Es sei alles ganz einfach.

»Und danach? Wenn das Urteil gesprochen ist?«, hakte Daidre nach. »Er wird ins Gefängnis kommen, Gwyn. Was willst du dann tun?«

»Dann werde ich genauso für ihn da sein«, sagte Gwyn, ohne zu überlegen.

»Und wenn er in ein anderes Gefängnis verlegt wird?«

»Dann gehe ich mit ihm dorthin.«

»Willst du dein Leben für ihn aufgeben?«, fragte Daidre in dem verzweifelten Versuch, ihrer Schwester die Augen zu öffnen.

»Zwischen uns ist etwas Besonderes, Edrek«, sagte Gwyn. »Ich glaube nicht, dass du das verstehen kannst.«

Während Daidre in ihrem Wohnzimmer an das deprimierende Gespräch mit ihrer Schwester zurückdachte, stand sie auf, ging ins Schlafzimmer, dann ins Bad, dann in die Küche. Alles war sauber und aufgeräumt. Vielleicht war die Wohnung auch nur für eine Person geeignet.

Sie schaute in den Garten hinaus, wo Gwyn sich bemüht hatte, etwas Ordnung in das wild wuchernde Grün zu bringen. Dann blickte sie zur Tür, wo Wally darauf wartete, ins Freie gelassen zu werden, in sein Reich. Doch der Garten hätte mehr sein können als das Territorium eines eigenwil
ligen Katers.

Sie öffnete die Tür. Wally huschte hinaus, und sie folgte ihm.

Es ließ sich hier einiges machen, man musste es nur anpacken. Und nicht nur hier, sondern überall, wo man hinsah.

NEWLYN

CORNWALL

Nach ihrem Gespräch mit Nate Jacobs war Gloriana überzeugt, das Richtige getan zu haben. Als am nächsten Morgen Jesses Café geschlossen blieb, redete sich Gloriana immer noch ein, dass sie als Freundin nicht anders handeln habe können. Doch als ein weiterer Tag verging, ohne dass das Wedge o’ Cheese geöffnet wurde, begann sie sich Sorgen zu machen und sich zu fragen, was Jesses Abwesenheit zu bedeuten hatte. Wahrscheinlich nichts Gutes, dachte sie.

Ihre Sorge wuchs, und sie befürchtete, dass Jesse etwas zugestoßen sein könnte, irgendetwas Schlimmes, für das Nate verantwortlich war: ein Sturz auf der Treppe, ein Autounfall, eine schwere Lebensmittelvergiftung – irgendetwas mit schwerwiegenden Folgen für sie oder das Baby. Je länger sie darüber nachdachte, desto plausibler erschien es ihr, dass Nate Jacobs, der Jesse in all den Jahren, die sie zusammen waren, nur betrogen und belogen hatte, alles tun würde, um die Schwangerschaft zu beenden, die ihm so ungelegen kam. Also schloss Gloriana ihren Laden heute früher und fuhr direkt nach Newlyn.

Zu ihrer Erleichterung sah sie Jesses Auto vor dem Doppelhaus stehen, in dem sie mit Nate wohnte. Sie parkte in einiger Entfernung und überlegte, was es bedeuten mochte,
dass Jesses Auto an seinem Platz stand, während ihr Café geschlossen blieb. Gloriana schaute sich nach Nates Motorrad um, doch es war zum Glück nirgends zu sehen. Konnte es sein, dass er Jesse verlassen hatte? Dann brauchte ihre Freundin sie ganz besonders, um in Ruhe über alles reden zu können.

Sie ging zur Haustür und klingelte. Hinter dem Erkerfenster bewegte sich kurz der Vorhang, also war Jesse wohl zu Hause. Doch sie kam nicht zur Tür. Gloriana klingelte erneut. Dann klopfte sie und rief: »Jesse? Ist alles in Ordnung? Ich mach mir Sorgen.«

Immer noch nichts. Gloriana lief es kalt über den Rücken. Irgendjemand war da, das spürte sie, also klopfte sie noch einmal. »Bitte lass mich rein, Jesse. Wenn Nate etwas getan hat … Verstehst du, was ich meine? Ich will dir helfen. Bitte.«

Nichts. Trotzdem, jemand war da. Gloriana war sich ganz sicher. Die Bewohnerin der anderen Doppelhaushälfte, eine Frau über siebzig in einem Chenille-Morgenmantel und roten Turnschuhen, kam heraus. Gloriana rief ihr zu: »Ist Jesse nicht zu Hause? Ihr Auto steht da, aber sie macht nicht auf. Ich hab ein ungutes Gefühl. Wissen Sie, wo sie ist? Sie war schon länger nicht mehr in ihrem Café.«

Die Frau schüttelte den Kopf. »Müssen Sie so einen Lärm machen? Sie haben meine Katze aufgeweckt.«

»Wirklich? Tut mir leid. Aber Jesse ist meine beste Freundin, und ich …«

In diesem Augenblick wurden die drei Schlösser an der Haustür geöffnet, und die Tür ging auf.

»Oh! Da ist sie ja«, rief Gloriana der älteren Frau zu. »Tut mir leid wegen des Lärms.« Sie trat ein, nachdem Jesse einen Schritt zur Seite gemacht hatte, doch ihr Gesicht wirkte abweisend.

Gloriana musterte ihre Freundin von oben bis unten. »Ich
hab mir solche Gedanken gemacht. Du warst schon länger nicht mehr im Café, da dachte ich mir …« Sie wusste nicht, wie sie es ausdrücken sollte. Jesse betrachtete sie mit einem seltsamen Ausdruck, auch ihre Körperhaltung war irgendwie anders als sonst. Gloriana hatte ein flaues Gefühl im Magen.

»Hat Nate …«, begann sie zögernd. »Jesse, hat er dir wehgetan?«

Jesse schnaubte abschätzig, drehte sich um und stapfte durch den kurzen Flur ins Wohnzimmer. Gloriana folgte ihr. Der Fernseher lief ohne Ton – ein Footballspiel, wie sie erkannte.

Eigentlich interessierte Jesse sich nicht für Football. Aber Nate wahrscheinlich, was bedeutete, dass er wohl doch zu Hause war. Die Gefahr für Jesse – oder für sie selbst – war also keineswegs gebannt. »Ist er da?«, fragte sie. »Wolltest du deshalb nicht aufmachen? Dir fehlt doch nichts, oder? Hat er dir wehgetan?«

Jesse nahm die Fernbedienung, ohne jedoch eine Taste zu drücken. »War es das, was du wolltest?«

»Was? Was meinst du?«

»Hast du’s ihm deswegen gesagt? Damit er mir etwas antut?«

»Gott, nein! Jesse, wie kannst du so etwas denken! Ich will dir doch nicht schaden. Nie im Leben!«

»Warum hast du’s dann getan? Es würde mich wirklich interessieren.«

»Können wir uns setzen? Bitte.« Gloriana deutete auf das Sofa und zwei nicht zusammenpassende Stühle, einer mit Armlehnen, einer ohne.

»Nein, können wir nicht«, entgegnete Jesse. »Sag mir, warum du’s ihm erzählt hast. Dann kannst du gehen.«

»Jesse! Was ist denn los? Ich bin deine Freundin! Wir kennen uns schon so lange. Ich kann dich doch nicht … Es wäre
ein Fehler …«

»Was wäre ein Fehler, Gloriana? Ein Kind von ihm zu bekommen?«

»Das auch! Vor allem ist es ein Fehler, dich an ihn zu binden – weil er nicht der ist, als den du ihn siehst. Du bindest dich an ihn, dabei ist eine Bindung das Letzte, was ihn interessiert.«

»Hast du’s ihm deshalb gesagt? Damit er mich verlässt? Du hast dir gedacht, wenn er von dem Baby erfährt, würde sich der wahre Nate Jacobs zu erkennen geben. Dann würde sich zeigen, dass er genauso ein Schurke ist wie alle anderen Männer, die du je kennengelernt hast. Dann würde ich endlich die Wahrheit erkennen: dass ich nah dran war, wegen ihm mein Leben zu ruinieren. War es das?«

»Jesse, er sammelt Frauen wie Trophäen. Er benutzt sie und wirft sie weg, wenn er Lust auf etwas Neues hat. Er amüsiert sich mit dem Mädchen, das bei mir im Zimmer gegenüber wohnt. Wahrscheinlich ist er jetzt gerade bei ihr. Ich wollte es dir nie erzählen, aber er vögelt sie schon seit Monaten. Dir erzählt er, er gibt ihr Unterricht, oder? Er hilft ihr mit der Landschaftsmalerei, weil die Ausstellung ansteht, und nur er kann beurteilen, ob sie so weit ist, ihre Arbeiten zu zeigen. Das erzählt er dir, oder?«

Jesse schwieg, doch Gloriana sah ihr an, dass sie nachdenklich wurde.

»Du weißt, dass da was läuft«, fuhr sie fort, »und redest dir ein, dass es nichts zu bedeuten hat, weil du ihn liebst. Das weiß ich ja. Aber du verschließt die Augen vor der Wahrheit – dabei hat es immer wieder Anzeichen gegeben, die dich stutzig machen müssten. Ich hab ihm von dem Baby erzählt, damit du siehst, wie er wirklich ist. Glaub mir, er ist nicht der Mann, den du dir in deiner Fantasie zusammenträumst. Vor allem ist er kein geeigneter Vater für dein Baby.«

Jesse sah sie ausdruckslos an. Ihr Schweigen hatte etwas Beunruhigendes. Schließlich holte sie Atem und sagte: »Daher weht der Wind also.«

Gloriana sah sie völlig verwirrt an. »Ich wollte doch nur …«

»Nate. Du wolltest Nate. Für dich.«

»Was? Das stimmt nicht!«

»Klar. Aber ich muss dich enttäuschen, Gloriana. Nate freut sich auf das Baby. Damit hast du nicht gerechnet, was? Er kann’s gar nicht erwarten. Das Einzige, was ihm nicht gefallen hat, war, dass nicht ich es ihm gesagt habe.«

»Du warst schon länger nicht mehr im Café«, erwiderte Gloriana zögernd. »Warum warst du nicht …«

»Weil ich dich nicht sehen wollte. Nicht sehen konnte. Ich will dich überhaupt nicht mehr sehen. Also bitte geh jetzt. Und falls wir uns irgendwo begegnen, werde ich so tun, als würde ich dich nicht kennen. Ich wäre dir dankbar, wenn du es genauso machst.«

»Jesse … Jesse … Ich … Es ist nicht so …«

»Ich hab gesagt, geh!«, schrie Jesse.

Gloriana gab auf und ging wie benebelt zu ihrem Auto. Sie tastete nach dem Türgriff und schaffte es irgendwie, einzusteigen. In ihrer Benommenheit fuhr sie zum Gwavas Quay, wo auf einer Grünfläche am Übergang zum Strand eine Schar Kinder Fußball spielte. Sie kickten den Ball hin und her, lachten und lärmten wild und ausgelassen. Als sie die Kinder sah, überkam Gloriana eine vollkommene innere Leere.

Es überraschte sie nicht, dass Nates Motorrad vor ihrem Haus stand. Bestimmt gab er Cressida wieder »Förderunterricht«.

Als sie die Treppe hochstieg, ging die Tür von Cressidas Zimmer auf. Nate kam heraus, Cressida ebenfalls. Beide sahen frisch geduscht aus und strotzten vor Gesundheit und
Wohlbefinden. Nate sagte zu seiner Studentin: »Du machst wirklich Fortschritte, Cress. Nur weiter so.« Dann drehte er sich um und stieg die Treppe hinunter, wo ihm Gloriana entgegenkam. Er sah sie mit einem breiten Grinsen an. »Weiter so, Schätzchen«, murmelte er im Vorbeigehen.

Sie stieg die Treppe hinauf. Cressida stand immer noch vor ihrer Zimmertür.

Gloriana sagte zu ihr: »Meine Freundin bekommt ein Kind von ihm. Er lebt mit ihr zusammen. Sie glaubt, er liebt sie. Siehst du nicht, wie er ist?«

»Weißt du, Gloriana«, sagte Cressida, »es interessiert mich gar nicht, wie er ist.«

1. MAI

WESTMINSTER

LONDON

Bisher war es Barbara Havers recht gut gelungen, unauffällig zu bleiben und Isabelle Ardery aus dem Weg zu gehen. Dabei half ihr nicht nur DI
Lynley, der sie nach seiner Rückkehr nach London mit Arbeit versorgte, sondern auch Dorothea Harriman, die sie zu ihrer veränderten Garderobe beglückwünschte – der Besuch in Howenstow machte sich auch in dieser Hinsicht bezahlt. Dorothea versuchte sofort, Barbara zur Wiederaufnahme des gemeinsamen Stepptanztrainings zu bewegen. Dann berichtete Dorothea von ihrer Absicht, sie beide auf einer Online-Kontaktplattform namens MeetUp oder GroupMeet oder irgendwas in dieser Art anzumelden.

Dorothea wollte keine Ausreden und Entschuldigungen gelten lassen. Barbara werde doch nicht mit dem Stepptanzen aufhören, wo sie beide schon so weit gekommen seien. Außerdem werde in Bälde ein neuer Tanzwettbewerb ausgetragen, den Barbara sich doch sicher nicht entgehen lassen wolle. Ob sie denn schon vergessen habe, dass sie beim letzten Wettbewerb – natürlich an Dorotheas Seite – stehende Ovationen erhalten hätte? Und seitdem hätten sie sich beide weiter verbessert.

Für Barbara war der Gedanke an Stepptanzauftritte schon abwegig genug – aber eine Anmeldung bei GroupMeet oder MeetUp mit diesem schrecklichen Zwang zu kontaktfreudi
gem Verhalten kam für sie noch viel weniger in Betracht. Sie habe andere – wichtigere – Dinge zu tun, betonte sie. Was, wenn man fragen darf?, konterte Dorothea unbeirrt. Zum Beispiel Unterwäsche waschen, kam es Barbara in den Sinn – aber wie lange konnte das als Ausrede herhalten?

Was sie wirklich beschäftigte, war die Frage, was mit der Asche ihrer Mutter geschehen sollte. Seit sie die Asche von den Cheery Brothers abgeholt hatte, fuhr sie sie in einem Karton auf dem Rücksitz ihres Minis kreuz und quer durch London, nebst mehreren Ausgaben der Source
, der Mail on Sunday
und der Radio Times
sowie zwei Takeaway-Kartons, die einen ausgeprägten Duft nach Chicken Tikka Masala und Masala Dosa verströmten. Eigentlich keine würdige Umgebung für die Überreste ihrer Mutter.

Wenigstens hatte sie sich überwunden, die noch übrigen Sachen ihrer Mutter durchzusehen, die Mrs. Flo in mehrere Tüten verpackt hatte. Was noch zu gebrauchen war, hatte Barbara in einem Oxfam-Shop und in dem Krebshilfe-Laden in Greenford abgegeben. Der Rest war im Müll gelandet. Blieb das Problem mit der Asche.

»Ich hab eine Idee, und die ist brillant.« Dorothea war soeben auf ihren Stilettos zu Barbaras Schreibtisch getänzelt. »Sie werden begeistert sein.«

»Wenn es wieder um diesen Campingurlaub geht …«

»Nein, etwas anderes – obwohl ich das mit dem Campingurlaub noch längst nicht abgeschrieben habe. Wir behalten das im Auge, Barbara.« Dorothea strahlte vor Freude über das, was sie ihr mitzuteilen hatte.

»Kleine Warnung«, entgegnete Barbara in dem Versuch, Dorotheas Enthusiasmus zu dämpfen. »Was ist, wenn DCS
Ardery mitbekommt, dass Sie hier in privater Mission herumschwirren? Nur eine Frage.«

»Ich mach gerade Pause«, sagte Dorothea unbeirrt.

»Wann machen Sie eigentlich nicht Pause?«

»Sehr witzig. Okay, hören Sie zu.«

»Ich bin ganz Ohr.«

»Geocaching!«

Barbara zog die Augenbrauen zusammen. »Geo-was?«

»Geocaching. Barbara, das ist genau das Richtige für uns.«

»Was Sie nich sagen.« Barbara wappnete sich gegen das Unvermeidliche.

»Man benutzt das Handy, um nach Schätzen zu suchen. Das können wir zu zweit oder in einem Team machen. Wir gehen einfach online, wählen einen Ort – und los geht’s. Da ist man an der frischen Luft und hat Bewegung …«

Barbaras Telefon klingelte. »Du meine Güte, das ist wahrscheinlich DCS
Ardery.«

Sie nahm den Hörer ab und hörte Lynleys Stimme: »Schauen Sie nicht zu mir herüber – ich bin Salvatore und rufe aus Italien an. Sagen Sie einfach: ›Salvatore, wie geht’s!‹ Klingen Sie angenehm überrascht. Das ist übrigens eine Rettungsaktion.«

Barbara konnte sich einen Blick zu seinem Büro nicht verkneifen. Zum Glück befand sich Lynley nicht in direkter Sichtlinie. »Salvatore! Das ist ja eine Überraschung!« Sie blickte zu Dorothea und machte ein erfreutes Gesicht.

Dorothea formte drei Wörter mit den Lippen: »Oh mein Gott!«

»Wie geht’s deiner Mama?«, fuhr Barbara fort. »Die Grippe gut überstanden?«

»Voll und ganz«, sagte Lynley. »Nicht dass sie krank war. Mit dem neuen Dach wird es übrigens jetzt auch konkret. Fragen Sie mich, ob ich in London bin.«

»Bist du in London?«

»Ja. Und jetzt frag ich Sie, ob wir uns auf einen Drink treffen können.«

»Einen Drink?«, ging Barbara auf den Vorschlag ein. Dorothea nickte eifrig. »Klar, das lässt sich machen«, sagte Barbara. »Wo treffen wir uns?«

»Ich hab da eine romantische Weinbar am anderen Themse-Ufer entdeckt. Da können wir bei einem guten Fläschchen Barolo in einer schummrigen Ecke sitzen und vielleicht ein bisschen knutschen.«

»Klar.« Barbara warf einen finsteren Blick zu Lynleys Büro. Mit einem Achselzucken in Dorotheas Richtung fügte sie hinzu: »Das kenne ich. Und wann?«

»Treffen wir uns in zwanzig Minuten auf dem Parkplatz – das sag ich jetzt wieder als Thomas Lynley.«

»Zwanzig Minuten, okay«, stimmte Barbara zu. »Das schaff ich. Wenn nichts Dringendes dazwischenkommt.«

»Wird es schon nicht«, sagte Lynley und legte auf.

»Salvatore!« Dorothea war völlig aus dem Häuschen. »Oh mein Gott! Wir müssen Sie schnell ein bisschen aufpeppen, Barbara. Etwas Farbe auf die Wangen, ein bisschen Schwung in die Haare. Wir müssen …«

»Dee«, fiel Barbara ihr ins Wort. »Er weiß, wie ich aussehe. Bleiben wir mal schön auf dem Teppich. Wir trinken nur ein Gläschen Wein zusammen. Noch dazu in einer schummrigen Weinbar – da kann er mich sowieso nicht sehen. Wahrscheinlich muss er sich zum Tisch tasten.«

»Nein, nein«, sagte Dorothea. »Ich hol schnell meine Tasche. Nicht wegrennen.«

Sie eilte davon, und Barbara sah Lynley aus seinem Büro kommen. Er wechselte ein paar Worte mit Winston Nkata und kam dann zu Barbaras Schreibtisch. »Hab ich Sie befreit?«

»Nicht wirklich. Sie holt ihr Kosmetikzeug. Hoffentlich erkennt mich ›Salvatore‹, wenn sie mit meinem Gesicht fertig ist.«

Lynley entfernte sich, als er Dorothea auf dem Gang heranflitzen sah. Sie kramte in ihrer Umhängetasche und fischte ein Schminktäschchen heraus. Barbara seufzte, doch sie wusste, dass es ratsam war, Dorotheas Bemühungen über sich ergehen zu lassen.

Nach zehn Minuten schien Dorothea mit ihrer Arbeit zufrieden zu sein. »Okay, Sie müssen los! Ich will einen vollständigen Bericht. Fragen Sie ihn, ob er sich für Geocaching interessiert. Nicht vergessen!«

Barbara versprach hoch und heilig, jedes Wort von Salvatore wiederzugeben und sich zu bemühen, ihn für Geocaching zu begeistern, obwohl sie immer noch keinen Schimmer habe, was das überhaupt war. Dann ging sie hinunter zum Parkplatz. Lynley erwartete sie mit dem Autoschlüssel in der Hand bei seinem Healey Elliott.

»Ah«, sagte er anerkennend, als er sie sah, und schloss den Wagen auf.

»Haben Sie das etwa ernst gemeint?«, fragte sie. »Ich mag gar keinen Rotwein. Das war doch ein Rotwein, den Sie da erwähnt haben?«

»In Herzensdingen scherze ich nie«, sagte er. »Und ja, es handelt sich um Rotwein. Der passt übrigens ausgezeichnet zu Spaghetti Bolognese. Wo haben Sie die Asche Ihrer Mutter?«

»Wollen Sie sie über Ihre Spaghetti streuen, Inspector? Statt Parmesan? Die Asche ist in meinem Wagen.«

»Holen Sie sie bitte.«

»Warum?«

»Holen Sie sie einfach, Barbara.«

Sie seufzte, murmelte etwas und trottete zu ihrem Mini. Mit dem Karton ging sie zu ihm zurück. Getreu seiner Erziehung war Lynley noch nicht eingestiegen, sondern hielt ihr die Beifahrertür auf. »Wo immer wir hinfahren – Dee will
einen vollständigen Bericht. Hoffentlich haben Sie sich etwas überlegt, was ich ihr erzählen kann.«

»Ich arbeite daran«, versicherte er. Als sie den Parkplatz verließen, fuhr Lynley jedoch nicht in die Richtung, die er gemäß seinem Plan für ein lauschiges Rendezvous mit Salvatore Lo Bianco einschlagen sollte. Barbara nahm es mit einer gewissen Erleichterung zur Kenntnis; sie sah sich beim besten Willen nicht mit DI
Lynley in einer schummrigen Bar sitzen und knutschen. Bald bogen sie in Richtung Millbank ab, danach folgten sie der West Cromwell Road stadtauswärts.

»Wo zum Henker fahren Sie hin, Inspector?«, wollte sie wissen. Sie bekam die Antwort, als er in die Straße nach Heathrow einbog. Nun gab es nur noch zwei Möglichkeiten: einen unerwarteten Flug zu irgendeinem exotischen Urlaubsziel oder Acton, wo sie aufgewachsen war.

Sie hätte eigentlich schon ahnen können, was auf sie zukam – trotzdem dämmerte es ihr erst, als sie den Friedhof erreichten. »Was machen wir hier, Sir? Ich hab Ihnen doch gesagt, dass ich das zweite Grab verkauft habe.«

»Das haben Sie, aber es gibt trotzdem eine Lösung für Ihr Problem. Sie haben nur noch nicht daran gedacht.«

Er fand das Grab von Jimmy Havers ohne große Mühe. Er war zwar schon einmal hier gewesen, als sie ihren Vater begraben hatte, aber obwohl sie das Grab mehr als einmal besucht hatte, brauchte sie immer eine Weile, um es zu finden. Es war fast so, als wäre Lynley regelmäßig hier gewesen.

Er parkte seinen Wagen. »Kommen Sie, Sergeant. Und vergessen Sie Ihre Mutter nicht.«

Er ging voraus. Wieder staunte sie über die Selbstverständlichkeit, mit der er die Richtung vorgab. Als Barbara den Grabstein ihres Vaters sah, wurde ihr einiges klar. Er war gereinigt worden, sah so frisch aus, als wäre er erst diese Woche aufgestellt worden. Unter dem sauber eingravierten Namen
ihres Vaters stand nun der Name ihrer Mutter mit Geburts- und Todesjahr.

Barbaras Augen füllten sich unwillkürlich mit Tränen. »Was zum … Sir … Wie zum Teufel haben Sie …?«

»Ich hab das mit Denton abgesprochen«, sagte er. »Es war viel einfacher, als ich dachte. Er hat sich als Ihr älterer Bruder Charlie vorgestellt, der aus Kanada anruft und unbedingt den Namen Ihrer Mutter auf dem Grabstein haben will. Sie wissen ja, Charlie ist ein begabter Schauspieler. Er ist voll in der Rolle Ihres Bruders aufgegangen.«

»Aber das Datum«, wunderte sie sich. »Woher haben Sie ihr Geburtsdatum?«

Lynley hob eine Braue. »Also wirklich, Barbara. Wir sind Detectives, schon vergessen? So etwas sollte für unsereins kein unlösbares Problem sein, oder?«

Sie betrachtete den Grabstein, dann schaute sie zu ihm. »Danke, Sir. Das is ’ne verdammt gute Lösung.«

»Das freut mich. Ich hab mir gedacht, es würde Ihrer Mutter gefallen, Ihrem Vater nahe zu sein.«

»Ja«, sagte Barbara. »Bestimmt.«

»Wunderbar. Okay, sollen wir …?«

Barbara nickte und öffnete den Karton.

15. MAI

BELGRAVIA

CENTRAL LONDON

Lynley wusste nicht recht, wie ihm zumute war, dass Charlie Dentons Laufbahn allmählich Fahrt aufnahm. Wenn er so weitermachte, würde er bald ein gefragter Schauspieler am West End oder in einer beliebten Fernsehserie sein. Für Denton natürlich ein Traum – für Lynley eher ein Albtraum.

Er würde einen neuen Koch engagieren oder selbst kochen lernen müssen. Ersteres wollte er sich gern ersparen, Letzteres war ohnehin wenig aussichtsreich, wenn man bedachte, dass er bisher nicht über Rührei und Toast hinausgekommen war. In dieser Hinsicht ähnelte er leider seiner Schwester.

Er schlug mehrere Eier in eine Schüssel und rief sich Dentons Anleitung in Erinnerung: »Geben Sie ein bisschen Wasser dazu, Sir, bevor Sie die Eier verquirlen. Und das sorgfältig, nicht bloß ein paarmal mit der Gabel wedeln. Dann geht’s los: Butter und Eier in die Pfanne, dazu verschiedene Zutaten Ihrer Wahl – zum Beispiel Käse, Zwiebel, Pilze, Tomaten. Auch Schinken oder Speck wären eine Option. Und natürlich Spinat oder Kräuter.« Auf Lynleys Einwand, ob man Schinken und Speck nicht separat zubereite, weil ja beim Frühstück …, kam die ernste Ermahnung: »Man kocht nicht immer so, wie es im Kochbuch steht. Man muss auch mal kreativ sein, sonst macht’s keinen Spaß. Die Frage, wann was dazukommt, hängt davon ab, was Sie aus den Eiern machen
wollen: Wird es ein Omelett oder nur Rührei? Oder gehen wir in Richtung Quiche?«

Lynley wäre am liebsten in Richtung Dosensuppe gegangen, doch er wollte die Flinte nicht vorschnell ins Korn werfen und machte weiter, während Charlie Denton als Fortinbras auf der Bühne glänzte und sich für größere Rollen empfahl. Nebenbei wartete er noch auf eine definitive Zusage für die Musical Comedy Anything Goes
. Er hatte schon zwei Rückrufe erhalten. Es sah verheißungsvoll für ihn aus. Und düster für Lynley.

Er seufzte, während er sich in der Küche abmühte. Das Zwiebelschneiden hatte ihn fertiggemacht – seine Augen brannten immer noch –, und er war sich nicht sicher, ob es klug war, Stilton-Blauschimmelkäse statt Cheddar zu nehmen. Er bearbeitete die Eier noch einmal mit der Gabel – irgendwie schienen sie ihm noch nicht genug verquirlt zu sein –, als es an der Haustür klingelte. »Verdammt und zugenäht«, zischte er, war aber froh, dass er erst bei den Vorarbeiten war. Als er die Küche verließ, wurde ihm bewusst, dass er eine Schürze trug. Rasch nahm er sie ab und ging zur Tür.

Da es schon etwas spät für Besuch war, rechnete er mit einer Paketlieferung. Als er die Tür öffnete, stand Daidre Trahair vor ihm, ihr Haar schimmerte im Licht einer Laterne.

Ihm fehlten die Worte. Er hatte nicht mehr mit Daidre gesprochen, seit sie an jenem frühen Morgen Michael Lobbs Tagebuch gelesen hatte. Sie hier vor sich zu sehen, war wie eine Erscheinung, eine Vision – und er fragte sich einen Moment lang, ob er träumte.

»Tommy, störe ich …?«, fragte sie.

»Nein, natürlich nicht«, sagte er hastig. »Ich bin nur überrascht. Komm rein. Bitte.« Er machte einen Schritt zurück und hielt ihr die Tür auf. »Möchtest du …?« Er wusste immer noch nicht, was er sagen sollte, fühlte sich wie ein Schul
junge. »Sorry. Ich bin ein bisschen … Möchtest du was trinken? Whisky? Oder Brandy? Ich hab einen ganz anständigen Port. Oder ein Glas Rotwein?«

Sie lächelte flüchtig. »Nein, nichts, danke. Es tut mir leid, dass ich so reinplatze. Aber anders hätte ich es nicht geschafft.«

»Was geschafft?«

»Mit dir zu reden.«

»Daidre, dein Bruder …«, setzte er an. »Es tut mir so leid, dass es so gekommen ist. Für ihn, aber auch für dich und Gwyn. Ich weiß, ihr hättet euch so sehr einen anderen Ausgang gewünscht.«

»Ja, aber deswegen bin ich nicht hier. Es hat gar nichts mit meinem Bruder zu tun«, sagte sie. »Mehr mit … mir.«

Sie umklammerte ihre Hände, und Lynley merkte, wie schwer es ihr fiel, darüber zu reden. »Komm rein, bitte.« Er führte sie ins Wohnzimmer, durch dessen Fenster man auf Eaton Terrace hinausblickte. »Ich bring dir erst mal einen Sherry, ja?«

Sie nickte. Lynley ging zum Servierwagen und goss ihnen beiden einen Sherry ein. Er reichte ihr das Glas, forderte sie aber nicht auf, sich zu setzen. Denn er spürte instinktiv, dass sie einen Weg finden musste, das Thema anzusprechen.

Schließlich setzte sie sich auf die Kante eines Lehnstuhls, hielt das Sherryglas in der Hand und fuhr mit dem Finger über den Glasrand. Er nahm auf dem Sofa Platz und schaltete eine Tischlampe ein.

Sie strich sich eine Haarsträhne aus dem Gesicht und schluckte. Dann atmete sie zitternd ein und sagte schließlich: »Am Anfang hab ich mir gesagt, es hat gar nichts zu bedeuten. Ich hatte Angst, also hat es wahrscheinlich die Angst vertrieben, mir einzureden, dass alles ganz normal wäre. Sie haben mich aus der gewohnten Umgebung gerissen und zu
Leuten gebracht, die ich noch nie gesehen hatte.« Sie hielt inne und lächelte flüchtig. Wahrscheinlich wollte sie damit ausdrücken, dass es nicht so schlimm war, darüber zu reden, doch das glaubte er ihr nicht. Er kannte sie gut genug, um zu wissen, dass sie mehr um seinetwillen lächelte – damit er sich keine Sorgen machte. »Sie versuchen einem diese Dinge zu erklären«, fuhr sie leise fort. »Ich meine die Sozialarbeiter. Aber Tatsache war, man hatte uns unser Zuhause genommen und klargemacht, dass wir nicht zusammenbleiben konnten. Sie hatten keine Familie, die uns alle drei aufgenommen hätte. Als Älteste hat man es mir zugemutet, allein zu bleiben. Ob ich verstünde, was sie meinen, haben sie mich gefragt. Natürlich hab ich Ja gesagt. Ich hab gefragt, wie lange ich von zu Hause weg sein würde. Bis meine Eltern für uns sorgen könnten, haben sie gesagt.

Die Trahairs hatten schon vorher Pflegekinder gehabt. Sie wussten, was auf sie zukam: Schweigen, Angst, gelegentliche Ausbrüche, die Verzweiflung eines Kindes, das nicht weiß, wie lange das andauern wird. Sie hatten das alles schon mit anderen Kindern erlebt und wussten, wie man darauf reagieren musste. Mit Geduld und Güte. Außer mir hatten sie zu der Zeit noch einen Jungen bei sich aufgenommen. Er war Chinese. Sie sagten mir, er sei mein Bruder, solange wir beide bei ihnen leben würden. Und sie würden sich um uns kümmern, wie Eltern das tun. Solange ihr bei uns seid, sind wir eine Familie, haben sie gesagt.

Es gab auch Großeltern. Es gab Tanten, Onkel, Cousins und Cousinen. Wir zwei – mein chinesischer Bruder und ich – wurden immer wie Familienmitglieder behandelt. Trotz meiner Angst fühlte ich mich mit der Zeit wohl bei den Trahairs. Zum ersten Mal war ich in einem richtigen Zuhause mit Eltern, die so waren, wie man sich Eltern wünscht. Schon bald sagte ich ihnen, dass ich nie mehr wegwollte.

Das wusste auch er, weil ich es allen gesagt hatte. Er hat das Kino geliebt – so hat es angefangen. Ich war noch nie im Kino gewesen, das konnte er gar nicht glauben. Er meinte, das müsse man ändern. Er sagte zu meiner Pflegemutter – seiner Tochter: ›Das Mädchen hat noch nie einen Film gesehen. Ich geh mit ihr ins Kino, so wie früher mit dir. Keine Widerrede. Du weißt doch, wie sehr du das Kino geliebt hast.‹ Also ging er mit mir hin und kaufte eine Tüte Süßigkeiten für uns beide. Hinterher gab’s noch Eis, und er sagte: ›Aber erzähl es nicht deinem Bruder, sonst wird er neidisch, okay? Das ist was Besonderes zwischen uns beiden.‹ Ich habe es nicht hinterfragt. Ich war gern mit ihm zusammen, weil er mir das Gefühl gab, etwas Besonderes zu sein. Das hatte ich vorher nie erlebt.«

Lynley hielt seinen Blick auf sie gerichtet. Sie vermied es, ihn anzusehen, während sie sprach. Sie schien zurückzuschauen, in eine Vergangenheit, die sie zu dem Menschen gemacht hatte, der sie heute war. Es drängte ihn, ihr klarzumachen, dass sie kein Wort mehr sagen musste, doch er schwieg.

»Die Trahairs sagten mir, sie wollen mich adoptieren«, fuhr sie fort. »Bao-Jun würde zu seiner Familie zurückkehren, da seine Eltern jetzt selbst für ihn sorgen könnten. Sie fragten mich, was ich davon hielte, ihre richtige Tochter zu sein. Ob ich wollte, dass sie für immer meine Mum und mein Dad waren.« Sie hob das kleine Sherryglas mit zittrigen Händen an die Lippen. »Natürlich wollte ich das. Sie leiteten alles in die Wege und verkündeten es der ganzen Familie. Wir hatten eine große Feier. ›Sie ist für immer unsere Tochter‹, sagten sie.«

Daidre senkte den Blick zu Boden. Sie umklammerte das Glas so fest, als wollte sie es zerquetschen. Dann beugte sie sich vor, stellte es auf den Couchtisch und legte die Finger
spitzen auf den Fuß des Glases, wie um sicherzugehen, dass es stehen blieb.

»Wir hatten noch mehr besondere Tage«, fuhr sie fort. »Filme, Süßigkeiten, Eiscreme hinterher. Er berührte mein Gesicht, sagte mir, wie zart meine Haut ist. Ich sollte darauf achten, dass sie so schön frisch und geschmeidig bleibt, meinte er. Und nicht nur im Gesicht, sondern überall, vom Kopf bis zu den Zehen. Du bist so ein reizendes kleines Ding. Rück ein bisschen näher. Dann nahm er meine Hand, legte sie auf sein Knie und beobachtete mich, um zu sehen … ich weiß auch nicht. Zu sehen, wie ich reagiere? Er schob meine Hand an seinem Bein hoch und ließ mich dabei nicht aus den Augen. Lass die Hand da, süßes Kind, sagte er. Deine Hand ist so warm. Lass mich … Er legte seine Hand auf meinen Schenkel, ich schaute starr vor mich hin, weil ich … ich weiß nicht, was in mir vorging. Er war mein Opa, ich seine Enkeltochter – da hab ich mir vielleicht gedacht, dass Opa und Enkeltochter so was tun. Als wir das nächste Mal ins Kino gingen, legte er meine Hand wieder auf seinen Schenkel und seine Hand auf meinen, aber diesmal führte er meine Hand zu der Stelle, wo er hart war, und krümmte meine Finger, damit ich drücke und wieder loslasse, drücke und loslasse. Währenddessen krochen seine Finger auf meinem Bein nach oben … aber ich sträubte mich. Sei lieb zu deinem Opi, drängte er, lehnte sich zurück und schloss die Augen, dann schob er meine Hand rauf und runter, immer schneller, immer fester … ich hatte Angst, dass uns jemand sieht, aber es war dunkel. Als er mich nach Hause brachte, sagte er, ich sei so ein kostbares, reizendes Mädchen und solle so bleiben, ›dann werden deine Mum und dein Dad dich für immer behalten. Das müssen sie nicht, das weißt du ja sicher. Du weißt, wie schnell alles anders sein kann.‹«

Lynley hatte das Gefühl, etwas sagen zu müssen, doch
alles, was er herausbrachte, war ihr Name. Sie hob abwehrend die Hand und schaute ihn mit einem qualvollen Gesichtsausdruck an.

»So machte er weiter. Die Dinge können sich so schnell ändern. Lass mich deine hübschen kleinen Brüste sehen, Liebling. Oh, was für ein großes Mädchen du schon bist. Lass mich sehen, was diese süßen kleinen Knospen tun, wenn ich sie berühre. Magst du das? Fühlt sich schön an, nicht? Und schau, was mit mir passiert, wenn ich sie berühre. Das können wir doch nicht in der Hose lassen, oder? Es will raus. Ja, so. Du weißt, was du tun musst … oh, du bist etwas ganz Besonderes für mich. Darum wollen deine Mum und dein Dad dich behalten, weißt du, weil du so süß bist und deinen Opi genauso lieb hast, wie er dich lieb hat. Mehr als alle anderen hat er dich lieb. Du willst ins Internat, sagst du? Nein, das ist keine gute Idee. Willst du von Mum und Dad weg? Gefällt es dir nicht mehr bei ihnen? Sie würden vielleicht glauben, dass du nicht mehr bei ihnen sein willst. Sollen sie das denken? Du musst hierbleiben, Liebes. Du kannst hier genauso zur Schule gehen … und was haben wir denn da für ein kleines Büschchen zwischen deinen Beinen … oh, was bist du für eine hübsche kleine Frau geworden. Du weißt doch, was das bedeutet, nicht? Eine süße kleine Frau. Das ist ein ganz besonderer Moment, unser großes Geheimnis. Und das muss es bleiben – unser Geheimnis. Weißt du, wenn jemand davon erfährt, wird alles anders. Du weißt, was das bedeutet.« Daidre blinzelte, eine Träne rollte ihr über die Wange. »Er war ihr Vater, verstehst du. Wie hätte ich ihr sagen sollen, was ihr Vater getan hat. Ich hab befürchtet, dass sich alles ändern wird, wenn ich es ihr sage. Dass sie nicht mehr meine Mum wäre und er nicht mehr mein Dad. Dass ich alles verliere, dass sie mich wegschicken … das wollte ich nicht. Also hab ich alles getan … und als er mehr wollte, hab ich es auch getan.
Eine Reise auf die Scilly-Inseln? Ja, sicher. Ein Wochenende in London? ›Was für ein Glück du hast. Du bist etwas ganz Besonderes für mich, hab ich dir das schon gesagt? Du bist so süß, mein Mädchen.‹«

»Daidre, bitte«, brachte Lynley endlich heraus. »Du musst mir das nicht erzählen. Ich hab verstanden, was du mir sagen willst.«

Sie schüttelte den Kopf und sah ihn an. Jede Erinnerung schien sich unvergesslich in ihr Gesicht eingegraben zu haben. »Nein, du verstehst es nicht. Wie solltest du auch, wo ich es doch selbst nicht verstehe. Ich hab getan, was er wollte … ich habe ihn tun lassen, was er wollte, bis ich auf die Universität ging. Fast sechs Jahre hab ich ihn meinen Körper benutzen lassen, wie es ihm gefiel. Immer hab ich mir gedacht, das muss aufhören, wann hört das endlich auf, wie kann ich es beenden? Er war der Großvater von neun Kindern – fünf davon Mädchen. Hab ich ihn gewähren lassen, damit er die anderen nicht anrührt? Ich weiß es nicht. Okay, ich kann’s mir einreden, aber es überzeugt mich nicht. Weil ich es nicht weiß. Ich weiß es einfach nicht. Ich bin auf die Uni gegangen, bin Tierärztin geworden und weiß es immer noch nicht. Und das Schlimmste ist: Ich habe nie ein Wort gesagt. Nicht zu meiner Mum, nicht zu meinem Dad, zu niemandem. Und das Allerschlimmste: auch nicht zu ihm. Ich hab ihn nie damit konfrontiert, ihm nie ins Gesicht geschrien: Das hast du gemacht. Deshalb bin ich so geworden. Und jetzt bist du tot, und ich werd es dir nie … Innerlich fühle ich mich wie aus Stein. Ich hab gelernt, nichts zu empfinden. Ich bin innerlich tot, und du bist dran schuld.«

Sie fing an zu schluchzen; Lynley spürte, wie es ihm die Kehle zuschnürte. Er brachte kein Wort heraus, seine Augen brannten, seine Muskeln spannten sich an. Endlich sagte er: »Daidre, bitte. Du bist nicht schuld an dem, was passiert ist.
Er hat das alles getan. Nicht du. Was du heute bist … Daidre, Liebling, das ist so viel mehr, als dir selbst klar ist.«

Sie schlug die Hände vors Gesicht und weinte. Er wollte aufstehen und zu ihr gehen. Sie in die Arme nehmen. Wollte ihren Schmerz lindern. Doch er sah ein, dass er es nicht konnte. Er hatte nicht die Macht, ihre Vergangenheit verschwinden zu lassen. Er bezweifelte, dass er auch nur in der Lage war, sie ihr erträglicher zu machen.

Er griff nach ihren Händen; Daidre wich erst zurück. »Bitte«, sagte er, und sie ließ es zu, dass er ihre Hände von ihrem Gesicht nahm und ihr in die Augen sah. »In meiner Ignoranz hab ich dir alles noch schwerer gemacht«, sagte er.

»Nein, hast du nicht, Tommy.«

»Hör mir zu, bitte. Ich wollte es natürlich nicht – trotzdem hab ich dazu beigetragen, dass du dich schlecht fühlst. Für mich war alles ganz einfach. Ich sag dir, dass ich dich liebe und begehre, und erwarte von dir, dass du dich für meine Gefühle öffnest. Wieso auch nicht?, denke ich mir. Schließlich hab ich dir ja gezeigt, was für ein feiner Typ ich bin. Warum hat sie solche Vorbehalte?, frage ich mich, wo ich doch so geduldig, liebevoll und charmant bin. Das Problem ist, dass ich es völlig falsch sehe. Sie hat keine Vorbehalte mir gegenüber – sie versucht einfach nur, damit klarzukommen. Sie kämpft gegen den Impuls an wegzurennen; sie glaubt, dass sie genau das schon damals hätte tun müssen. Wegrennen, sich wehren. Hat sie aber nicht, und das kann sie sich nicht verzeihen. Sie wirft sich vor, nichts dagegen getan zu haben. Auch wenn das total an der Wahrheit vorbeigeht.«

»Ich hätte etwas tun müssen, hätte …«

»Daidre, nicht du hättest irgendwas müssen, sondern das Monster, das dich missbraucht und vergewaltigt hat. Du hast getan, was du konntest, um zu überleben, und du hast überlebt. Gott weiß, wie sehr ich dich dafür bewundere. Und wie
sehr ich dich liebe.«

»Nein. Bitte. Ich hab dir das nur erzählt, damit du verstehst, warum du mich loslassen musst.«

Er nahm ihre Hände in seine. Sie sträubte sich dagegen, doch er hob ihre Hände an seine Lippen. »Es steht nicht in deiner Macht, zu entscheiden, wer dich liebt. So funktioniert das Leben nicht.«

»Tommy, du kannst nicht … du musst verstehen …«

»Du glaubst, dir ist nicht zu helfen.«

»Weil es so ist.«

»Das stimmt nicht. Daidre, du hast gerade in aller Offenheit über etwas Entsetzliches gesprochen – etwas, wie ich vermute, von dem du dachtest, dass es nie jemand erfahren darf. Ich würde sagen, das ist eindeutig ein Schritt nach vorn in eine andere Zukunft. Eine Tat, die enormen Mut verlangt. Und Vertrauen.«

»Es ändert aber nichts.«

»Es ändert alles. Du hast geglaubt, du würdest nie darüber hinwegkommen, was er dir angetan hat, aber du übersiehst, dass du eine schwerwiegende Entscheidung getroffen hast. Du hast entschieden, dass es jemanden gibt, der dein Vertrauen verdient – und wenn es nur für ein paar Minuten war. Siehst du nicht, was das bedeutet? Es bedeutet, dass du die Dinge in die Hand nehmen und bewältigen kannst.«

Sie schwiegen. Doch es gab noch etwas, das er ihr unbedingt sagen musste, auch wenn er damit ein Risiko einging. Trotzdem musste er es tun. Musste er es für sie tun.

»Ich würde gern wieder ein Teil deines Lebens sein, aber dieses Mal würde ich liebend gern richtig daran teilhaben«, sagte er. »Aber das kann ich nur, wenn du es mir erlaubst, Daidre. Du kannst dich aber darauf verlassen, dass ich dich nie zu etwas drängen werde, was du nicht willst.«

Sie schaute durchs Fenster auf die Straße hinaus. Er ahnte,
was ihr durch den Kopf ging: Seine über alles geliebte Frau war da draußen gestorben, und sie – Daidre – würde Helen nie ersetzen können. Das stimmte wohl – niemand konnte die Frau ersetzen, die er verloren hatte –, aber das hieß sicher nicht, dass er in Zukunft allein bleiben musste. Und sie genauso wenig.

Sie schaute immer noch aus dem Fenster und sagte: »Du verdienst so viel mehr, Tommy.«

»Bitte lass mich das entscheiden.« Er stand auf und half ihr auf die Beine. »Als du geklingelt hast, wollte ich gerade Abendessen machen – Rührei mit ein paar … originellen Zutaten. Ich kann nicht versprechen, dass etwas Gutes oder auch nur Genießbares dabei herauskommt. Aber da ich schon mal angefangen hab, würde ich es gern auf den Tisch bringen. Wie wär’s, hättest du Lust?«

Schweigend stand sie da – er spürte ihre tiefe Niedergeschlagenheit. Und verstand sie nur zu gut. Er sprach ein stilles Gebet. Sie brauchte noch einige Augenblicke, während er den Atem anhielt.

Dann endlich: »Okay, ich übernehme den Toast.«

DANKSAGUNG

Als Amerikanerin Geschichten zu schreiben, die in Großbritannien angesiedelt sind, hat mich eines sehr schnell gelehrt: Es ist nicht leicht, der Wirklichkeit der Polizeiarbeit gerecht zu werden, weil sie sich genauso verändert, wie die Welt sich wandelt. Die Technologie entwickelt sich weiter, zugleich kürzt die Regierung die Ausgaben, was ständige Anpassungen erfordert. Diese Entwicklung könnte ich unmöglich in meinen Büchern abbilden ohne die Hilfe von Spezialisten, die ihr Berufsleben der Polizeiarbeit gewidmet haben. Ihnen allen bin ich dankbar, dass ich sie für die Arbeit an diesem Buch mit meinen Fragen behelligen durfte. Deshalb ein großes Dankeschön an:

Detective Chief Inspector Janet Hudson, Senior Investigating Officer (SIO
) in einem der Major Incident Teams (MIT
) der Greater Manchester Police; Detective Constable Paul Bailey, der nach dreißig Jahren bei der Greater Manchester Police in den Ruhestand getreten ist und während seiner Laufbahn vor allem ein Spezialist für Kapitalverbrechen, organisierte Kriminalität und Drogendelikte war; Detective Constable Tom Atkins von der Metropolitan Police, Lewisham, der langjährige Erfahrung im Kampf gegen Verbrechen mit Schusswaffen hat und der Londoner Mordkommission angehört. Sie alle haben mir wertvolle Einblicke in die Arbeit der Major Incident Teams gegeben, die für die Aufklärung schwerer Verbrechen zuständig sind.

Darren Grafton, Polizeibeamter im Ruhestand und heute
als Friedensrichter tätig, hat mich über die Funktion des Amtsgerichts im britischen Rechtssystem aufgeklärt und erläutert, wie dieses Gericht mit Schwerverbrechen umgeht.

Über die Zinnwäsche habe ich aus verschiedenen Quellen einiges gelernt, vor allem von Blue Hills Tin, wo man mir Schritt für Schritt demonstriert hat, wie Zinn aus Zinnstein gewonnen wird. Mark Wills – der bei Blue Hills für diese Arbeit verantwortlich ist – hat mich einen Blick auf die Herstellung von Zinnschmuck werfen lassen und mir erklärt, was das typische Geräusch des Zinns beim Biegen (the cry of tin
) über das Material sagt.

Dankenswerterweise hat mir Swati Gamble von Hodder & Stoughton wieder einmal geholfen, die richtigen Ansprechpersonen zu finden und Interviews zu organisieren. Diese Art der Recherche hätte ich ohne sie nicht durchführen können.

Nick Sayers und Brian Tart haben meine Arbeit an diesem Buch mit großer Geduld begleitet, haben mich nie zur baldigen Abgabe des Manuskripts gedrängt und mich ermutigt, es erst dann in die Hände des Lektorats zu übergeben, wenn die Arbeit aus meiner Sicht so weit ist. Jenn Houghtons Hilfe war von unschätzbarem Wert.

Robert Gottlieb von der Agentur Trident Media hat mich auf tausenderlei Weise unterstützt; Erica Silverman ist es mit ihrem unermüdlichen Engagement gelungen, Lynley und Havers zurück ins Fernsehen zu bringen; Michael Pintauro war großzügigerweise bereit, das Erscheinen meines neuen Projekts für junge Leserinnen und Leser zu verschieben, um mir die nötige Zeit für die Fertigstellung dieses Romans zu geben; Ana Ban war mir eine große Hilfe in der Öffentlichkeitsarbeit.

Cindy Peterson kümmert sich sehr engagiert um meine Online-Werbung und Clay Fournier nicht minder eifrig um
meine Präsenz auf ElizabethGeorgeOnline.com. Ein großes Dankeschön dafür!

Meine treue Leserin Susan Berner hat wertvolle Gedanken zu diesem Buch beigesteuert; ich bin wirklich dankbar für ihren Beitrag, der mich auch auf problematische Aspekte aufmerksam gemacht hat.

Was mein Privatleben betrifft, sind mir Katie Forman und Charlene Coe eine unverzichtbare Hilfe. Ebenso wenig kann ich mir vorstellen, meine tägliche Arbeit ohne die Unterstützung meines Mannes Tom McCabe zu bewältigen.

Trotz aller Sorgfalt wird vielleicht das eine oder andere Detail in diesem Roman nicht ganz korrekt dargestellt sein. Ich kann Ihnen versichern, dass etwaige Fehler allein auf meine Kappe gehen.

Autorin

Akribische Recherche, präziser Spannungsaufbau und höchste psychologische Raffinesse zeichnen die Bücher der Amerikanerin Elizabeth George aus. Ihre Fälle sind stets detailgenaue Porträts unserer Zeit und Gesellschaft. Elizabeth George, die lange an der Universität »Creative Writing« lehrte, lebt heute in Seattle im Bundesstaat Washington, USA
. Ihre Bücher sind allesamt internationale Bestseller, die sofort nach Erscheinen nicht nur die Spitzenplätze der deutschen Verkaufscharts erklimmen. Ihre Lynley-Havers-Romane wurden von der BBC
verfilmt und auch im deutschen Fernsehen mit großem Erfolg ausgestrahlt.

Außerdem von Elizabeth George im Goldmann Verlag erschienen:

Gott schütze dieses Haus · Keiner werfe den ersten Stein · Auf Ehre und Gewissen · Mein ist die Rache · Denn bitter ist der Tod · Denn keiner ist ohne Schuld · Asche zu Asche · Im Angesicht des Feindes · Denn sie betrügt man nicht · Undank ist der Väter Lohn · Nie sollst du vergessen · Wer die Wahrheit sucht · Wo kein Zeuge ist · Am Ende war die Tat · Doch die Sünde ist scharlachrot · Wer dem Tode geweiht · Glaube der Lüge · Nur eine böse Tat · Bedenke, was du tust · Wer Strafe verdient · Was im Verborgenen ruht

Alle Romane sind auch als E-Book erhältlich.

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