DAS

SONDERDEZERNAT

Q

ERMITTELT

WEITER

!

Eine der erfolgreichsten Thrillerserien der Welt geht in die zweite Staffel

Carl Mørck ist raus! Nachdem er ein Jahr lang unschuldig im Gefängnis verbracht hat, quittiert er den Dienst im Sonderdezernat Q. Als Nachfolgerin taucht die toughe, geheimnisvolle Französin Helena Henry aus Lyon im Keller der Kopenhagener Polizei auf und legt die Füße auf Carls Tisch. Rose hasst die neue Kollegin vom ersten Augenblick an, Assad ist einigermaßen verwirrt von dieser faszinierenden Frau. Dass Helena ein dunkles Geheimnis mit sich herumträgt, macht es nicht leichter, ihr als neuer Kollegin zu trauen. Doch eine grausame Mordserie lässt keinen Raum für solche Überlegungen. Das Team muss handeln, und zwar schnell, denn das Motiv des Mörders liegt weit zurück in der Vergangenheit. Und es ist stark. Doch ausgerechnet Carl liefert dem Team die erste heiße Spur – die Jahrzehnte zurückreicht, in ein Sängerinternat, in dem Entsetzliches geschehen ist …

»Tote Seelen singen nicht«

Der elfte Fall für das Sonderdezernat Q in Kopenhagen ist ein atemberaubender Thriller über die toxische Macht von Demütigungen und den langen Atem der Rache. Die Presse über den neuen Fall für das Sonderdezernat Q:

»Jussi Adler-Olsen und seine beiden neuen Co-Autorinnen Line Holm und Stine Bolther übertreffen alle Erwartungen. Sie führen die Erfolgsserie in eine neue Ära. Die weiblichen Fußabdrücke werden kraftvoll gesetzt, der unverwechselbare Charakter der Serie bleibt.« Berlingske

»Auch der neueste Band überzeugt total. Als Leser:in fliegt man atemlos durch die Geschichte.« Jyllands-Posten

Große Netflix-Neuverfilmung der gesamten Q-Reihe durch Scott Frank. Internationaler Filmstart: 29.
Mai 2025

Die Autoren

JUSSI

ADLER

-

OLSEN

,
Jahrgang 1950, Autor seit 1997, hat eine der weltweit erfolgreichsten Thriller-Reihen geschrieben. Seine preisgekrönten und mehrfach verfilmten Thriller erscheinen in 45 Sprachen.

LINE

HOLM

,
Jahrgang 1975, ist Investigativjournalistin und Buchautorin. Gemeinsam mit Stine Bolther veröffentlicht sie unter anderem die international erfolgreiche Thriller-Reihe um Kriminalhistorikerin Maria Just.

STINE

BOLTHER

,
Jahrgang 1976, ist Journalistin, Autorin, Podcast- und TV
-Moderatorin und arbeitet seit über fünfundzwanzig Jahren als Gerichts- und Kriminalreporterin.

Die Übersetzerin

FRIEDERIKE

BUCHINGER

,
Jahrgang 1973, ist mehrfach ausgezeichnete Übersetzerin u. a. von Pernilla Ericson, Frida Nilsson und Jens Henrik Jensen.

Jussi Adler-Olsen

Line Holm

Stine Bolther

Tote Seelen singen nicht

Der elfte Fall

für das Sonderdezernat Q

in Kopenhagen

Thriller

Aus dem Dänischen von

Friederike Buchinger

Die Originalausgabe erschien 2025

unter dem Titel DØDE
SJÆLE
SYNGER
IKKE

bei Politikens Forlag, Kopenhagen.

Der Inhalt dieses E-Books ist urheberrechtlich geschützt und enthält technische Sicherungsmaßnahmen gegen unbefugte Nutzung. Die Entfernung dieser Sicherung sowie die Nutzung durch unbefugte Verarbeitung, Vervielfältigung, Verbreitung oder öffentliche Zugänglichmachung, insbesondere in elektronischer Form, ist untersagt und kann straf- und zivilrechtliche Sanktionen nach sich ziehen.

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Copyright © der Originalausgabe by Politikens Forlag

in agreement with Politiken Literary Agency 2025

Copyright © der deutschsprachigen Ausgabe 2025

Penguin Random House Verlagsgruppe GmbH,

Neumarkter Straße 28, 81673 München

Covergestaltung: Hauptmann & Kompanie Werbeagentur,

Zürich, unter Verwendung von Motiven von © Mark Owen / Trevillion Images und © Shutterstock

Covermotiv Vogel: Mark Owen / Trevillion Images

Hintergrund: photonova / Shutterstock

Satz und E-Book-Konvertierung: GGP
Media GmbH, Pößneck

ISBN 978-3-641-31952-6

V001

www.penguin-verlag.de

Prolog

Jakob

November 1989

Als Jakob wieder zu sich kam, kehrte auch die Kälte zurück. Er spürte den beißenden Schmerz in den Fingern, das Brennen in seinen aufgeschürften Füßen. Es waren höchstens ein paar Grad über null. Sein Atem stieg in weißen Wolken vor ihm auf, und selbst seine nackten Schultern schienen in der Dunkelheit zu dampfen. Dafür war sein Hodensack auf die Größe einer Walnuss zusammengeschrumpft und tat so weh, als hätte ihm jemand hart zwischen die Beine getreten. Er wünschte, er hätte sich nach vorn beugen können, wäre in der Lage gewesen, sich zu verbiegen wie dieser Schlangenmensch, den er damals im Zirkus Benneweis gesehen hatte. Dann hätte er warme Luft auf seine Geschlechtsteile pusten können, auf seine Finger und seine Zehen. Vor allem auf seine Zehen. Lise hatte ihm schon so oft gesagt, dass ein Junge mit seiner Stimme auf keinen Fall kalte Füße bekommen durfte.

Aber er hatte keine Chance.

Sie hatten ihn gegen diesen Baum gedrückt, seine Hände hinter dem Stamm gefesselt, und da stand er nun, nackt und allein, am Ufer eines schwarzen Sees. Die furchige Rinde der Eiche rieb an seiner Wange, drückte sich in seine Rippen und in die dünne Haut seines Brustkorbs. Alles in ihm sehnte sich danach, wieder bewusstlos zu sein. An einen Ort zu verschwinden, an dem es warm war und schön. Aber was musste man tun, um ohnmächtig zu werden? Er war doch erst zehn, er hatte so etwas noch nie gemacht.

Er drehte den Kopf. Sein hellblauer Schlafanzug und die gestreifte Unterhose lagen hinter ihm im Dreck, schmutzig und nass. Sie hatten ihm alles vom Leib gezerrt, hatten erst seine Sachen und danach ihn angepinkelt, dann waren sie abgehauen. Seine Beine und auch der Lendenbereich waren inzwischen getrocknet, aber der Urin brannte noch immer auf seiner Haut, als würden Ameisen und beißende Käfer auf ihm herumkrabbeln.

Wie lange stand er schon hier? Er hatte keine Ahnung. Dunkelheit und Erschöpfung hatten ihm jedes Zeitgefühl genommen. Das Grölen der Jungs war jedenfalls schon eine ganze Weile verstummt. Seitdem umgaben ihn nur noch die Geräusche der Nacht. Über ihm flüsterte der Wind in den kahlen Ästen, und die Büsche und Sträucher ächzten, als wäre der Wald ein großer lebender Organismus.

Dann: ein leises Rascheln ganz in seiner Nähe. Er sah nach unten. Eine Amsel saß neben seinen Füßen und blickte zu ihm hoch.

»Wo kommst du denn her?«, fragte Jakob.

Der Vogel flog flatternd auf, setzte sich auf seinen Arm und starrte ihn aus schwarzen Augen an.

»Du und ich, wir sollten eigentlich beide schlafen.« Jakob ließ seinen Kopf auf die Schulter sinken. Er war so unglaublich müde, sein Körper wollte schon längst nicht mehr.

Die Amsel legte den Kopf schief und zwitscherte als Antwort drei leise Töne. Ihre Krallen bohrten sich in Jakobs Arm, zwickten in seine nackte Haut, und auf einmal spürte Jakob, dass er und der Vogel eins geworden waren. Die Angst war fort, stattdessen fühlte er etwas Neues. Etwas Dunkles, Animalisches war durch den Vogel in ihn hereingekrochen. Der Hass hatte sich in ihm eingenistet und eine Heimat gefunden.

Jakob schloss die Augen und flüsterte der Amsel etwas zu: Es war ihm egal, ob Gott sie geschickt hatte oder der Teufel – wenn nur einer von beiden ihn endlich erlösen würde.

Er erwachte, als er hinter sich eine Stimme hörte.

»Ich will nach Hause.«

Jakob drehte den Kopf. Die Amsel war verschwunden.

Tommy saß unten am See auf dem Poller, an dem ein alter, grau gewordener Rettungsring hing. Genau wie Jakob war er erst kürzlich zehn geworden, aber er war einen halben Kopf kleiner und mager wie ein Insekt.

»Hör auf rumzuheulen, Tommy! Ich kann auch nichts dafür, dass wir in die falsche Richtung gelaufen sind.« Berg, der Älteste in der Gruppe, trat aus dem Schatten der Bäume. »Vang! Du hast doch gesagt, dass wir zum Schullandheim nach Süden müssen. Aber wo zur Hölle ist denn Süden?«

Zögernd tauchte der stämmige Mads-Peter Vang hinter einem der Bäume auf. Der Elfjährige gehörte zur jüngsten Generation in einer langen Ahnenreihe wortkarger Fischer aus Westjütland. Vang zeigte zu einem Pfad, der ein Stück weiter in den Wald führte. »Ich hab doch gesagt, dass da vorn der richtige Weg ist.« Er sprach leise und vermied es sorgfältig, in Jakobs Richtung zu sehen. »Aber findet ihr wirklich, dass wir ihn die ganze Nacht hierlassen sollen? Er kann sterben, wenn Frost kommt.«

»Und wer hat behauptet, dass es Frost gibt? Etwa deine fetten Knie?« Konrad, ein schmaler Junge mit zurückgegelten Haaren und herablassendem Blick, schritt auf dem Badesteg auf und ab.

»Aber was machen wir, wenn er uns verpetzt?«, fragte Tommy. Das mit dem Pinkeln war seine Idee gewesen. Weil er die älteren Jungs unbedingt beeindrucken wollte. Jetzt war von seinen großen Tönen nicht mehr viel übrig.

»Das traut er sich nicht.« Bergs Augen flackerten im Dunkeln. Er war ein hübscher, verwöhnter Junge, und bis zu Jakobs Ankunft war seine Stimme unbestritten die schönste im ganzen Knabenchor gewesen. Inzwischen waren Berg und Konrad beide schon dreizehn, sie konnten jederzeit in den Stimmbruch kommen.

»Ich verrate euch nicht.« Jakob war selbst überrascht, dass er noch sprechen konnte, so ausgetrocknet, wie sein Mund war.

Konrad drehte sich um und schlich dann wie eine Hyäne auf ihn zu. »Igitt. Wonach stinkt es denn hier?« Er blieb hinter Jakob stehen, lehnte sich nach vorn und blähte die Nasenlöcher. »Bah, das riecht nach Pisse.«

Auch Berg kam näher, und ein Lächeln umspielte seine Mundwinkel, als er sich über das traurige Knäuel aus Jakobs Sachen beugte. »Stimmt, hier stinkt’s wirklich. So ein Schwein können wir echt nicht mit zurück in den Schlafsaal nehmen, Vang.«

»Dann soll er sich eben kurz waschen. Ich kann ihm ja dann meinen Pulli leihen.« Vang zupfte an seinem Islandpullover.

»Super Idee!« Berg zeigte mit einem Fingerschnippen auf Vang und drehte sich schnell zu Konrad um. »Los, wir werfen ihn in den See! Komm, Konrad, pack mit an!«

Berg verschwand hinter der Eiche. Kurz darauf spürte Jakob, wie sich das Seil um seine Handgelenke löste. Konrad hielt ihn am Oberarm fest – als ob Jakob versuchen würde zu fliehen. Als ob er dazu in der Lage gewesen wäre. Seine Füße waren Eisblöcke, seine Beine fühlten sich an wie Gelee, sie trugen ihn kaum, als Konrad ihn hinunter zum See und auf den Badesteg schleifte.

»Hör zu, Wunderkind.« Berg stellte sich dicht neben Jakob. Er war mindestens einen Kopf größer, und seine Stimme klang leise und drohend. »Du springst jetzt in den See.«

Jakob traute sich nicht, ihn anzuschauen. »Aber ich … ich kann nicht schwimmen.« Panik machte sich in ihm breit, sein Unterleib zog sich zusammen. Dann spürte er, wie sein eigener Urin seine Schenkel wärmte.

»Ihh, ist das eklig.« Konrad verzog das Gesicht, als müsste er sich gleich übergeben. »Hast du kein Benehmen?« Er zerrte Jakob grob am Arm, näher an den Rand des Stegs.

»He … Seid ihr bescheuert?« Vang verfolgte das Geschehen mit aufgerissenen Augen. »So hatte ich das nicht gemeint. Der
See ist bestimmt zwei Meter tief. Man kann den Boden ja nicht mal sehen.«

Jakob starrte nach unten auf das schwarze Wasser. Vang hatte recht. Der Grund des Sees war nicht zu erkennen, schon gar nicht im Dunkeln. Vielleicht war es auch überhaupt kein See, sondern ein Moor, und Moore waren tückisch, das wusste er. So ein schlammiger Sumpf konnte sogar erwachsene Männer in die Tiefe ziehen.

Dass Tommy angerannt kam, bemerkte Jakob erst, als etwas Hellblaues durch die Luft flatterte. Tommy hatte sein schmutziges Schlafanzugoberteil in den See geschleuderte. Jetzt trieb es ein paar Meter entfernt auf dem Wasser, ausgebreitet wie das Hemd einer Anziehpuppe.

»Na los, hol dir deinen Schlafanzug!« Berg sah ihn an wie ein lauerndes Raubtier. »Mach schon. Du willst doch mit zurück ins Schullandheim, oder?«

»Ich kann … nicht … schwimmen.« Jakob versuchte aufzustampfen, aber sein Fuß gehorchte ihm nicht mehr.

»Los jetzt.«

Berg versetzte Jakob einen Stoß, er taumelte. Konrad schnappte sich Jakobs Arme, Berg seine Beine, ein Schwung, und er war in der Luft.

Er landete mit dem Gesicht und der Brust zuerst im See. Die Kälte verschlug ihm den Atem. Panisch reckte er den Kopf über Wasser und schnappte nach Luft. Er schlug mit den Armen um sich, strampelte wie ein Hund und versuchte verzweifelt, Boden unter den Füßen zu finden. Ohne Erfolg. Seine Zehen streiften etwas Glitschiges, Schwammiges, aber da war nichts, was ihm Halt geboten hätte.

Jakob hörte jemanden rufen, doch die Worte drangen nicht zu ihm durch.

Die Kälte ging ihm durch Mark und Bein, immer mehr Wasser schwappte in seinen Mund und lief ihm die Kehle hinunter.
Er musste hier raus, er musste sich orientieren, musste irgendwie ans Ufer zurück, aber er wusste nicht einmal, wo oben und unten war. Seine Sinne waren wie erstarrt in dieser Eiseskälte, und um ihn herum war alles schwarz. Das Wasser, die Nacht, der Wald.

Etwas Hartes traf ihn am Kopf. Ein Stein. Dann noch einer. Als ihn ein dritter Stein an der Schläfe traf, nahm er es kaum noch wahr.

Die Kälte war so übermächtig gewesen, doch auf einmal hörte er auf zu frieren. Plötzlich war da eine Wärme von innen, und er fragte sich, warum er sich diesem wohligen, verlockenden Gefühl nicht einfach ergeben sollte.

Ob seine Eltern wohl traurig wären?

Asger und Lise wären es bestimmt.

Solche Gedanken gingen ihm durch den Kopf, als seine letzten Kräfte ihn verließen und das Wasser sich über ihm schloss.

Kapitel 1

Gry

Freitag, 29. September 2023

Er stand schwankend vor der Tür, gebückt wie ein kurzsichtiger Rentner, und fummelte am Schlüsselbund herum. An dem Metallring hingen sicher an die fünfzig Schlüssel. Für jedes Schloss einer, Schlüssel für die alten Archivschränke bis hin zu den Leihfahrrädern, die von der Kommunalverwaltung auf Anraten einer hippen Beratungsfirma angeschafft worden waren. Und ganz offensichtlich war Kevin entschlossen, alle fünfzig der Reihe nach durchzutesten.

»Lass gut sein, Kevin … Komm, wir gehen wieder zurück. Die anderen wundern sich bestimmt schon, wo wir bleiben.« Angespannt sah Gry ihrem zehn Jahre jüngeren Chef über die Schulter.

Die Feinmotorik war ihm schon vor vier, fünf Drinks abhandengekommen.

»Ach was, ich muss nur noch das Loch finden …« Er blickte mit glasigen Augen zu ihr hoch und kicherte. »Genau dasselbe habe ich gestern Nacht auch gesagt.«

Sie wollte gerade pflichtschuldig über seinen Joke lächeln, als sie hörte, wie irgendwo eine Tür zugeschlagen wurde. Wenn man seit fünfzehn Jahren tagtäglich so viel Zeit im Gesundheitsamt verbrachte wie sie, dann entging einem nicht das leiseste Seufzen des Gemäuers.

Sie startete noch einen Anlauf. »Kevin, das bringt doch nichts. Lass uns gehen.«

»Halt doch mal die Klappe, Gro. Ich hab’s ja gleich.« Der Ab
teilungsleiter kniete inzwischen vor der Tür, um das Schlüsselloch auf Augenhöhe zu bringen.

»Gry … Ich heiße Gry.« Sie bemühte sich, ihre Stimme ruhig zu halten, aber dieses Desinteresse brannte wie eine Ohrfeige. Ihre Wangen glühten vor Scham, und auch am Hals breiteten sich feuerrote Flecken aus.

Die Kollegen der Abteilung feierten seit fünfzehn Uhr mit Dosenbier und Wein aus dem Tetrapack, zum Abendessen hatten sie drei Tüten Chips herumgereicht. Um achtzehn Uhr hatte Gitta aus dem Personalbüro ihre Schuhe in die Ecke geworfen und ihr Handy mit einem Bluetooth-Lautsprecher verbunden, als Bo aus der Buchhaltung sich im Büro seine erste Zigarette angesteckt hatte. Niemand hatte Lust, ins Wochenende zu verschwinden, und so kam es, dass Kevin sie angesprochen hatte.

»Ich glaube, du bist der Schlüssel zu einer richtigen Party«, hatte er gesagt. Seine Bierfahne roch sauer, aber sein Lächeln war entwaffnend, und es hatte sie überrascht und auch ein bisschen verlegen gemacht, dass der junge Abteilungsleiter mit den markanten Wangenknochen sich ausgerechnet mit ihr unterhalten wollte.

Gry war dreiundfünfzig, Langzeitsingle, und schlug sich mit beginnendem Bluthochdruck herum. Normalerweise würdigten jüngere Männer sie keines Blickes, aber da saß er nun und stellte lauter Fragen über ihren Verantwortungsbereich, für den sich noch nie eine Menschenseele interessiert hatte.

Es hatte nicht lange gedauert, bis er einen Fuß auf ihren Stuhl stellte, sodass die Spitze seines Schuhs gerade eben ihren Oberschenkel berührte. Was sollte das werden? Während der billige Wein allmählich zur Neige ging, war Gry immer mehr zu der Überzeugung gelangt, dass sie mit ihrer Vermutung richtiglag. Als Kevin sie dann tatsächlich fragte, ob sie ihn raus auf den Flur begleiten würde, verspürte sie eine prickelnde Erregung wie schon seit Jahren nicht mehr.

»Nimm die Schlüssel mit«, hatte er geflüstert, und sie war sich sicher gewesen, dass der Moment gekommen war. Dass jetzt auch sie diese Art von unverbindlichem Bürosex mit einem Kollegen erleben würde, den sie bislang nur aus Erzählungen kannte. Kevin würde einen geeigneten Raum suchen, die Tür abschließen, ihr die Kleider vom Leib reißen und sie, die erfahrenste und reifste Frau der Abteilung, anflehen, endlich mit ihm zu vögeln.

Jeder wusste, dass sie die Hüterin des Schlüsselbundes war, das Sesam-öffne-Dich sämtlicher Türen im Haus. Das gab ihr tatsächlich ein Gefühl, bedeutend zu sein. Die Mitarbeitertoilette war zu? Gry hatte den Schlüssel. Eine Tür war versehentlich ins Schloss gefallen? Frag einfach Gry. Ein gutaussehender junger Mann hatte Lust, auf dem Kopierer eine Nummer zu schieben? Worauf wartest du? Ruf Gry an!

Aber als sie zum Kopierraum kamen, hatte Kevin sie einfach weitergezogen. Und auch am Konferenzraum mit der bequemen Couch war er ohne zu zögern vorbeigegangen.

»Wohin gehen wir eigentlich?«, hatte sie gefragt, während er zielstrebig weitergestürmt war und sie sich anstrengen musste, um mit ihm Schritt zu halten.

»Na, zum Weinkeller. Wir brauchen Nachschub!«

Der sogenannte Weinkeller befand sich nicht etwa unter dem Gebäude, sondern in einem Büro am Ende des Gangs, das bis Herbst 2019 Gunvors Reich gewesen war. Die ältere Kollegin war zuständig für das kommunale Angebot für Demenzkranke und ihre Angehörigen, bis Kevin als neuer Abteilungsleiter eingestellt worden war. In einem Anflug von »Schließlich bin ich der Bestimmer« hatte er sie kurzerhand vor die Tür gesetzt. Einen Tag vor ihrem dreißigjährigen Dienstjubiläum.

In der darauffolgenden Zeit hatte sich niemand gefunden, der Gunvors Büro übernehmen wollte, es hätte sich für die Kollegen angefühlt wie Leichenfledderei. Und so war der verwaiste Raum immer öfter als Lager für die Weinvorräte der Verwaltung ge
nutzt worden. Inzwischen stapelte sich dort kistenweise Rotwein für Empfänge, aber auch Sekt für Jubiläen und ein kleiner Restbestand der Weihnachtsgeschenke, die letztes Jahr an die Mitarbeiter verteilt worden waren. Alles in allem lagerten im »Weinkeller« mehrere hundert Flaschen, die nur selten nachgezählt wurden.

»Wir können uns hier doch nicht einfach bedienen, Kevin.« Als sie seine Reaktion sah, hatte Gry ihre Bemerkung sofort bereut. Zwischen seinen Augenbrauen hatte sich eine tiefe Falte gebildet.

»Gro. Wer ist hier noch mal der Chef? Außerdem leihen wir uns die Flaschen ja nur. Wir wollen doch ein bisschen Spaß zusammen haben …« Er hatte den Arm um sie gelegt und ihren Kopf an seine warme Brust gedrückt. In diesem Moment war sie wieder sicher gewesen, dass er mit »Spaß« Sex gemeint hatte, aber jetzt kniete er hier auf dem Boden, kämpfte mit dem Schlüsselbund – und konnte sich immer noch nicht an ihren Namen erinnern.

»Ich gehe jetzt zurück«, sagte sie mit brüchiger Stimme, aber Kevin beachtete sie gar nicht. Er hörte nur das Geräusch eines Schlüssels, der perfekt ins Schloss passte, und kicherte zufrieden.

»Ich bin fucking Indiana Jones«, lallte er, knipste das Licht im Zimmer an und nahm die Weinvorräte in Augenschein.

Gunvors alte Regale waren erwartungsgemäß gut gefüllt mit Weinflaschen und kleinen Pralinenschachteln, die mit dem Logo der Kommune bedruckt waren. Auf einem Aktenschrank in der Ecke hatte sich lauter Elektronikschrott angesammelt: ausgediente Drucker, alte Festnetztelefone, heimatlose Kabel, Stecker und verstaubte Tischventilatoren, die wirklich mal jemand zum Wertstoffhof bringen könnte.

»Und hier … der Heilige Gral.« Kevin angelte eine Magnumflasche Champagner vom Regal.

Selbst Gry, die in einem Arbeiterviertel in Rødby aufgewachsen war und absolut nichts von teuren Weinen verstand, sah auf den ersten Blick, dass diese Flasche sicherlich tausend Kronen kostete.

»Kevin, bitte! Stell den Champagner zurück. Davon ist nur ein einziger da. Ich will in so was nicht reingezogen werden.« Ihre Stimme kippte.

Noch nie in ihrem ganzen Leben hatte sie etwas Unvernünftiges getan. Sie konnte alle Männer, mit denen sie je geschlafen hatte, an drei Fingern abzählen. Und nun stand sie hier, von ihrer eigenen schamlosen Lust auf Abwege geführt, und war im Begriff, zur Komplizin eines abgeschmackten Diebstahls zu werden.

»Du hast ja recht.« Kevin tauschte den Champagner gegen zwei Flaschen Rotwein. »Davon gibt es noch mehr als genug.« Er klemmte sich eine der beiden Flasche unter den Arm und wollte noch eine dritte nehmen. »Halt mal.« Mit viel zu viel Schwung warf er Gry den Schlüsselbund zu.

Das harte Metall prallte mit voller Wucht gegen ihr Brustbein. Sie taumelte erschrocken ein paar Schritte nach hinten und landete mit der Hand auf der alten Telefonanlage, die noch immer auf Gunvors Schreibtisch stand. Prompt sprang der Anrufbeantworter an.

»Es liegt – eine – neue – Notfallmeldung vor«, verkündete eine weibliche Automatenstimme.

»Was zur Hölle war das?«, fragte Kevin belustigt und betrachtete überrascht das Telefon. Ein rotes Lämpchen blinkte.

»Meldung empfangen am 10. November 2019 um 16 Uhr und 28 Minuten«, fuhr die Automatenstimme fort.

»Ach du Scheiße, das ist ja ewig her. 2019 … Damals warst du noch jung!« Kevin stieß Gry den Ellenbogen in die Seite, auch wieder viel zu grob, aber diesmal sah sie ihm direkt in die Augen.

»Jetzt halt mal den Rand!«, fuhr sie ihn an und betonte dabei jedes Wort.

Mit mulmigem Gefühl wanderte ihr Blick zur Telefonanlage zurück. Was, wenn das ein Notruf war, den tatsächlich nie jemand abgehört hatte? Der 31. Oktober 2019 war Gunvors letzter Arbeitstag gewesen, Halloween. Schon einen Tag später war Gry damit beauftragt worden, Gunvors liebevoll geschnitzte Kürbisse wegzuwerfen.

»Audimus …, dieses alberne Notrufprogramm.« Kevin war näher gekommen und starrte über Grys Schulter auf das blinkende Gerät. »Das Drecksprojekt zu stoppen, war eine meiner ersten Amtshandlungen hier. Der Schrott war ja viel zu teuer.«

»Schhhh!« Gry legte einen Finger an ihren Mund, als die Wiedergabe startete.

Die fast vier Jahre alte Nachricht gab bis auf undefinierbare Umgebungsgeräusche zunächst nicht viel preis, aber nach sechs Sekunden setzte unvermittelt eine heisere, zittrige Stimme ein. Offenbar eine ältere Frau, die angestrengt versuchte, eine Melodie zu summen. Es klang, als müsse sie jeden Ton einzeln aus ihrem Gedächtnis hervorkramen. Dann wurde im Hintergrund die Stimme eines alten Mannes laut. Seine Worte waren unmissverständlich.

»Hilfe!«, klang es jämmerlich, dann »Helfen Sie uns!«. Der Mann rief wieder und wieder, mit wachsender Verzweiflung, bis ihn eine dritte Stimme übertönte, ebenfalls ein Mann, aber hörbar jünger.

»Halt endlich das Maul!« Die Stimme klang merkwürdig, sie erinnerte an einen Teenager im Stimmbruch. »Du lässt mir keine andere Wahl.«

Das Summen der Frau hatte aufgehört.

»Hast du denn gar kein Gewissen? Das kannst du doch nicht wollen! Sieh sie dir an!«, sagte der Mann im Hintergrund. Er
klang wie ein Vater, der versuchte, sein Kind zur Vernunft zu bringen.

»Gewissen? Ausgerechnet du redest von Gewissen?« Die hohe Männerstimme klang nervös, fast schon hysterisch. Es blieb ein paar Sekunden still, dann fuhr die Stimme fort: »Du hast dich damals vor der Verantwortung gedrückt. Aber noch mal wird dir das nicht gelingen. Und ich werde dafür sorgen, dass du daran zerbrichst.«

Es folgte ein Tumult, dann schrie die Frau auf. Ein unheimlicher vogelartiger Laut, der abrupt verstummte.

Gry starrte die Telefonanlage an. Ein rotes Doppelblinken signalisierte das Ende der Nachricht.

Gry drehte sich um und sah Kevin an. »Du hast das Notrufprojekt damals gestoppt, sagst du? Wurden die Nutzer darüber informiert?«

Kevins selbstgefällige Miene verwandelte sich in Unsicherheit. »Das war sicher nicht mein Job. Als Führungskraft kann ich mich ja wohl darauf verlassen, dass sich einer von euch darum kümmert, verdammt noch mal. Ich bin hier fürs Denken zuständig, nicht für irgendwelche Handlangerjobs.« Genervt schüttelte er den Kopf, dann fuchtelte er ihr unvermittelt mit dem Zeigefinger direkt vor der Nase herum. »Jetzt hör mir mal gut zu … Das hier, das behältst du für dich, hast du mich verstanden?«

»Aber …« Gry schob seine Hand beiseite. »Das klang doch, als wäre der Frau etwas zugestoßen. Wir müssen die Polizei informieren, dass …«

»Die Polizei?« Speicheltropfen aus Kevins Mund landeten in ihrem Gesicht. »Sag mal, bist du bescheuert? Du löschst jetzt diese Nachricht, okay? Andernfalls erwarte ich noch heute deine Kündigung. Und dann werde ich höchstpersönlich dafür sorgen, dass du nie wieder ein Bein in irgendeine Kommunalbehörde setzen wirst, nicht mal als Putzfrau.« Gry sah ihn sprachlos an. Seine Augen waren schmal geworden, sein Blick stechend.

»Soll ich dir verraten, warum diese beschissene Kommune so unglaublich ineffektiv ist?«, fragte Kevin spitz, schnappte sich seine Weinflaschen und ging zur Tür. »Das liegt an diesen ganzen verknöcherten Bürokraten und an so vertrockneten, alten Jungfern wie dir, Gro. Und jetzt lösch die Scheiße!«

Kapitel 2

Carl

Montag, 9. Oktober 2023

Carl Mørck war schon müde von zu Hause losgefahren. Aber jetzt im Rødovre Shoppingcenter vor dem Schaufenster der Buchhandlung zu stehen und sein neues Werk zwischen Buntstiften und den Memoiren einer vierundzwanzigjährigen Influencerin liegen zu sehen, trug nicht im Geringsten zur Besserung seiner Laune bei.

»Das wird ein Fest«, hatte der Verlagschef voller Begeisterung und mit blinkenden Dollarzeichen in den Augen verkündet, als das Buch aus der Druckerei gekommen war. Für Carl dagegen gehörte der Erscheinungstermin zu den Dingen, die er einfach nur irgendwie überstehen musste.

Erbarmen
war anderthalb Jahre zuvor erschienen und großartig bei den Kritikern angekommen, aber um ehrlich zu sein, war die Medienhysterie sehr viel beeindruckender gewesen als die Verkaufszahlen. Seitdem war Carl so oft nach dem »schweren Zweiten« gefragt worden, dass er zwischenzeitlich nicht mehr gewusst hatte, ob es so klug war, einen weiteren Roman zu schreiben. Jetzt war es zu spät für einen Rückzieher. Das Buch über die Internatsmorde in den Achtzigerjahren stand in den Läden und hatte – aus Gründen, die Carl immer noch nicht so ganz klar waren – den Titel Schändung
verpasst bekommen.

»Ca-arl, wir warten auf dich!« Die Pressefrau des Verlags, Anni Larsen, winkte ihn zu sich in den Laden.

Das Shoppingcenter in Rødovre war der letzte Stopp auf der heutigen Buchhandelstour zum Erscheinen seines neuen Buches. Zum Glück war Carl so vorausschauend gewesen, den anschlie
ßenden Empfang mit all den Reden dankend abzulehnen. Sobald das hier geschafft war, wollte er nur noch nach Hause.

Er schälte sich aus seiner Lederjacke und folgte dem Klang von Anni Larsens nie versiegendem Redefluss. Sie war ja wirklich nett, aber sie hatte ein anstrengenderes Mundwerk als Rose und ihre Schwestern Vicky, Yrsa und Lisa-Marie zusammen. Und sie neigte dazu, eine absurde Veranstaltung nach der anderen in Carls Terminkalender zu pressen.

»Augen zu, und denk an die Verkäufe«, hatte sie gesagt, als sie ihn kurz zuvor nach Nordseeland geschickt hatte, wo er sich bei einem Backwettbewerb als Juror nützlich machen sollte.

Und so hatte er sich schließlich auf einem Stadtfest wiedergefunden, auf dem er die klebrig-süßen Kuchenkreationen der Schulkinder verkosten musste, die sich seit Beginn der Sommerferien vermutlich kein einziges Mal die Hände gewaschen hatten. Zum Dank für seinen Einsatz hatte er einen Strafzettel kassiert und stundenlang unter Sodbrennen gelitten, während Anni das ganze Spektakel als Bombenerfolg verkauft hatte und ihn direkt als Juror für ein Hausmannskost-Wettkochen auf Samsø vorschlagen wollte. Leider hatte er an dem Tag keine Zeit – an welchem auch immer.

»Es geht darum, dass die Leute dich sehen wollen«, sagte Anni immer, wenn er vorschlug, statt seiner Person doch einfach das Buch oder ein paar aus dem Zusammenhang gerissene Zitate zu einer Veranstaltung zu schicken. Aus Carls Sicht versuchte sie, ihm eine geschönte Wahrheit anzudrehen. Gerade sah es zum Beispiel nicht danach aus, als würde sich an diesem sogenannten Festtag auch nur ein einziger Krimi-Fan im Rødovre Shoppingcenter blicken lassen. Er stellte sich also besser gleich darauf ein, die nächste halbe Stunde sinnlos herumzustehen und dabei gequält zu lächeln.

Anni überzog die freundliche Buchhändlerin gerade mit einem engagierten Vortrag über das grandiose Konzept des Co
vers, also tat Carl einfach so, als wäre er sehr damit beschäftigt, sich ein mannshohes Plakat mit der Ankündigung eines erfolgreichen Kochbuchautors anzusehen, der in der kommenden Woche Bücher signieren und Hirsefrikadellen verteilen würde. Für Carls Besuch hatte niemand ein Plakat aufgehängt, aber das war vielleicht auch besser so. Je schneller er diesen ganzen Zirkus hinter sich hatte, desto schneller war er auch wieder zu Hause und konnte die Beine hochlegen.

Zum Erscheinen seines ersten Buches hatte er nicht nur einer Feier zugestimmt, sondern auch unzählige Interviews gegeben, eins inhaltsloser als das nächste. Irgendwann waren ihm die immer gleichen Fragen schon zu den Ohren rausgekommen: »Wie sieht Ihr Arbeitstag aus?«, »Ist das alles wirklich so passiert?« und der Klassiker: »Wie viel verdienen Sie mit dem Verkauf Ihrer Bücher so?«

Journalisten waren elende Schnüffler.

Dass er endlich wieder in Freiheit war und seine Lieben um sich hatte – das war das Einzige, was für ihn zählte. Vielleicht hatte er es ausgerechnet dieser verfluchten Zeit im Gefängnis zu verdanken, dass er mittlerweile gelernt hatte, auch die kleinen Dinge im Leben zu schätzen. Er hatte sich davor nicht im Ansatz vorstellen können, wie einsam man sein konnte, wie ängstlich und verzweifelt, und in all den schlaflosen Nächten war ihm die Bedeutungslosigkeit von Geld und Prestige schmerzhaft bewusst geworden.

»Bist du so weit, Carl?«, zwitscherte Anni und riss ihn zurück in die Gegenwart des summenden Shoppingcenters. Widerwillig folgte er ihr.

An Tagen wie diesem sehnte er sich in die Zeit zurück, als er noch Teil des Teams im Sonderdezernat Q war. Gordon hatte inzwischen zwar eine schöne neue Stelle in Nordjütland angenommen und Kopenhagen den Rücken gekehrt, aber mit Rose und Assad, die gerade erst zurück in den Keller des Polizeipräsidiums gezogen waren, stand Carl immer noch regelmäßig in Kontakt.
Der offizielle Grund für den Umzug des Dezernats war »Platzmangel« im exquisiten Neubau der Polizei auf der Halbinsel Teglholmen im Südhafen. Inoffiziell wusste jeder, dass das Sonderdezernat ein sehr spezielles Konstrukt war, das einfach nicht in die glattgebügelten Strukturen der modernen Polizei passte, in denen es auf Effizienz, Excel-Tabellen, PowerPoint-Präsentationen und Prozessoptimierungen ankam. Die Kripokollegen hatten das Sonderdezernat Q schon immer beargwöhnt, aber seit die Mannschaft nur noch aus Rose und Assad bestand, war die Kritik noch lauter geworden. Auf Teglholmen konnte einfach niemand nachvollziehen, warum ein Zweierteam trotz sinkender Aufklärungsquote mit zusätzlichem Geld und besonderen Freiheiten ausgestattet wurde.

Carl strich sich die Haare glatt. Nein, je länger er darüber nachdachte, umso mehr kam er zu dem Schluss, dass er dieses ganze Hickhack eigentlich doch nicht vermisste.

»Und nun begrüßen Sie mit mir Carl Mørck!«, rief Anni, als würde er gleich die größte Bühne des Bella Centers betreten und sich nicht an den kippeligen Bistrotisch stellen, den man zu seinen Ehren vor dem Schaufenster aufgebaut und mit einem dekorativen Samtüberwurf versehen hatte.

Mit steifen Schritten ging Carl auf die beiden einzigen Leserinnen zu, die ihn mit ihren frisch erworbenen Büchern erwarteten. Als Mona ihn heute Morgen mit einem Kuss verabschiedet hatte, hatte sie ihm zum Schluss noch mit auf den Weg gegeben, dass er immer daran denken solle zu lächeln.

»Deine Fans sind verrückt nach dir«, hatte sie ihm augenzwinkernd erklärt, »und denk dran: die wirst du nicht mehr los. Auch nicht, wenn du böse guckst.«

Mona hatte leicht reden, aber er hielt sich besser an ihren Rat. Und lächelte.

»Danke, dass Sie gekommen sind«, begrüßte er sein recht übersichtliches Publikum. »Großartig, dass Sie sich meinetwe
gen in diese trostlose Ecke verirrt haben. Das freut mich wirklich. Ich hoffe, Sie haben sich den Weg gemerkt, nicht dass Sie sich noch mal verlaufen.«

Er hörte, wie Anni erschrocken nach Luft schnappte und dann hastig ein Buch vom Stapel nahm. »Carl, vielleicht kannst du deinen Leserinnen kurz erzählen, was sie in deinem neuen Buch Schändung
erwartet?«

Carl seufzte. Bedauerlicherweise hatte er unterschrieben, dass er für derartige Torturen, oder »Events«, wie Anni es gern nannte, zur Verfügung stand.

»Tja, also … Im Jahr 1987 wurde ein Geschwisterpaar tot in einem Ferienhaus aufgefunden. Ein über Jahre ungelöster Fall, bis sich das Sonderdezernat Q der Sache annahm. Der ein oder andere mag unsere Ermittlungsmethoden vielleicht etwas ungewöhnlich finden, aber darüber darf sich jeder gern eine eigene Meinung bilden.« Er sah die beiden Frauen an. Sie trugen beide die gleiche Kurzhaarfrisur mit langen Fransen vor den Ohren.

»Dürfen wir ein Selfie machen?«, fragte die eine und zückte direkt ihr Handy.

Widerwillig quetschte Carl ein »Ja, natürlich« heraus.

»Können Sie vielleicht noch ein bisschen in die Knie gehen?« Die beiden Damen drückten sich an ihn, während er sich in eine Art Waldscheißerstellung krümmte und fieberhaft überlegte, wie das mit dem unergründlichen Autorenlächeln noch gleich ging, damit man nicht aussah wie ein drittklassiger Schuhverkäufer.

»Perfekt, das poste ich gleich auf Instagram!«, verkündete die Dame mit dem Smartphone, und mit diesen Worten verschwanden die beiden. Sich selbst überlassen, blieb Carl in der inzwischen verwaisten Passage des Shoppingcenters zurück.

Anni war in den Laden gegangen, um noch ein wenig mit der Inhaberin zu plaudern, und Carl beschäftigte sich solange damit, die Bücher zu zählen, auf denen sein Name stand. Zwölf Stück
lagen noch auf dem Bistrotisch. Und sosehr er es eigentlich liebte, seine Ruhe zu haben, so unangenehm war es ihm jetzt, hier herumzustehen und Löcher in die Luft zu starren, ohne dass irgendjemand Notiz von ihm nahm.

Er spielte gerade mit dem Gedanken, sich unbemerkt zur Toilette zu schleichen und sich dort zu verstecken, bis die obligatorische halbe Stunde geschafft war, als Anni aus dem Laden kam. Ihr verzücktes Gesicht konnte nur eins bedeuten: neue Unannehmlichkeiten.

»Ich habe einen freien Journalisten am Telefon«, juchzte sie. Nach Annis Überzeugung war jedes Medien-Interesse gut für den Verkauf, und folgerichtig waren alle Journalisten ein Geschenk des Himmels. »Pelle Hyttested oder so.« Sie streckte Carl ihr Handy entgegen.

Carl runzelte die Stirn. Hyttested, dieser gewissenlose wandelnde Albtraum, hatte jahrelang für das Klatschmagazin Gossip
gearbeitet, und genauso lange war er für Carl nichts anderes als ein lästiger Pickel an einem bestimmten Körperteil gewesen. Während Carls Zeit in Untersuchungshaft hatten Mona und die Kollegen des Sonderdezernats Q Pelle Hyttested mit falschen Informationen gefüttert, die dieser Drecksack in seiner Sensationsgeilheit ungeprüft an seine Leser weitergeleitet hatte. Dinge kritisch zu hinterfragen, gehörte nicht zu seinen herausstechenden Fähigkeiten. Als die Anklage gegen Carl schließlich fallengelassen wurde, war Hyttested wegen der Verbreitung von Fake News fristlos gefeuert worden, seither schlug er sich als Freelancer durch. Es war also davon auszugehen, dass seine Meinung über Carl eher frostig ausfiel.

Und tatsächlich strömten Carl auch nicht gerade Glückwünsche durch die Leitung entgegen, nachdem er sein »Mørck« gebrummt hatte.

»Na, noch ein Buch, Mørck? Über echte Verbrechen!? Sie haben tatsächlich das Sonderdezernat Q verlassen, um Ihre
fragwürdigen alten Fälle zu Geld zu machen? Sie schüren Angst in der Bevölkerung und geben sogar die Ermittlungsmethoden der Gruppe preis? Ist das vielleicht der Grund, warum das Sonderdezernat Q seit geraumer Zeit diese skandalös niedrige Aufklärungsquote hat?« Hyttested fackelte nicht lange.

Carl kratzte sich im Nacken. Was sollte man zu einem solchen Bullshit auch sagen? Als er fast drei Jahre zuvor festgenommen und inhaftiert worden war, hatten Gordon, Rose und Assad auch ohne seine Hilfe in drei Mordfällen ermittelt, die mit dem Druckluftnagler-Fall in Zusammenhang standen. Und all diese Morde konnten als aufgeklärt betrachtet werden. Aus Carls Sicht war das eine beeindruckende Leistung, er war wirklich stolz auf sein früheres Team.

»Mir ist zu Ohren gekommen, dass die Kopenhagener Polizei darüber nachdenkt, das Sonderdezernat Q aufzulösen.« Per Hyttested kartete nach.

»Und wer zum Teufel verbreitet diesen Blödsinn?«

»Aber Mørck: Sie wissen doch, wie das ist. Wer gibt schon seine Quellen preis?« Elender Wichtigtuer.

»Quellen? Meinen Sie die Stimmen in Ihrem Kopf?« Am liebsten hätte Carl das Telefon einfach an die Wand gepfeffert, aber ein strenger Blick von Anni hielt ihn davon ab. »Hören Sie, ich bin jetzt schon ziemlich lange nicht mehr bei der Polizei. Und meine Bücher schreibe ich nicht, weil es mir Spaß macht, sondern weil ich es als meine Pflicht empfinde.«

Am anderen Ende der Leitung wurde es still.

»Es ist ein wichtiges Stück dänischer Geschichte, das einfach festgehalten werden muss. Wie kommen Sie darauf, dass ich damit den Menschen Angst mache, das Gegenteil ist der Fall: Die Botschaft ist, dass die dänische Polizei in Gestalt des Sonderdezernats Q ihre Bürgerinnen und Bürger beschützt. Was sonst?«, fragte Carl.

Immer noch Stille. War es wirklich so einfach, Hyttested mundtot zu machen?

»Und wenn Sie’s noch genauer brauchen: Die wichtigste Botschaft, die das Sonderdezernat Q mit seiner exzellenten Arbeit sendet, ist, dass sich Verbrechen langfristig nicht lohnt. Ja, natürlich kann man eine Tat monate- oder vielleicht sogar jahrelang vertuschen. Aber irgendwann taucht ein Dokument auf, oder jemand verplappert sich, jemand will sein Gewissen erleichtern, vielleicht bekommt eine DNA
-Spur neue Bedeutung. Und irgendwann, früher oder später, werden selbst die raffiniertesten Täter überführt. Ja, die Botschaft des Sonderdezernats Q lautet, dass auch der Schwächste am Ende der Starke sein kann. Und dass das Gute immer siegt.«

Carl atmete tief durch und drückte Anni das Telefon in die Hand. Ihm war schwummerig geworden, so geschwollen, wie er gerade daherreden musste. Erschöpft sah er sich nach einem Pub, einer Weinbar oder wenigstens einem Hotdogstand um. Es musste für einen frischgebackenen Philosophen in diesem seelenlosen Bunker doch irgendwo die Möglichkeit geben, ein Bierchen zu trinken und eine zu rauchen?

Oder konnte er sich vielleicht an die Wand lehnen und wenigstens im Stehen ein wenig vor sich hindösen? Sein Posten an der Peripherie der Buchhandlung wurde im Moment ja wirklich nicht von Menschenmassen gestürmt. Aber das diffuse Gefühl, dass ihn jemand anstarrte, brachte ihn dazu, die Augen gleich wieder zu öffnen.

Vor der Buchhandlung stand eine Frau in grünem Kleid, darüber ein Wollmantel, und während sie an einem Drehständer mit Lesebrillen herumfummelte, sah sie immer wieder verstohlen zu ihm herüber. Vielleicht doch ein Fan, der auf eine persönliche Widmung hoffte? Carl setzte vorsichtshalber sein verführerisches Autorenlächeln auf, woraufhin die Frau auf dem Absatz kehrtmachte und im Geschäft nebenan verschwand. Ihre große
Sonnenbrille, das Tuch um den Kopf und der hochgeschlagene Mantelkragen wirkten fast wie eine Verkleidung, aber wer zur Hölle verkleidete sich für eine Shoppingtour in diesem trostlosen Einkaufszentrum?

Als die halbe Stunde endlich um war, hatte Carl mit Annis Unterstützung immerhin drei weitere Bücher verkauft. Zur Belohnung drückte sie ihn an ihre parfümierte Brust.

»Ich fand es so schön, was du vorhin über das Sonderdezernat Q gesagt hast, also, dass am Ende das Gute gewinnt«, sagte sie. »Das hat mich wirklich gerührt, Carl.«

Er versuchte, sich daran zu erinnern, was er vorhin Geniales gesagt hatte, aber dann sah er über Annis Schulter hinweg, dass die Frau im grünen Kleid wieder bei den Lesebrillen stand, den Mantel hatte sie ausgezogen und über ihren Arm gelegt. Als Anni sich schließlich von Carl verabschiedet hatte, fasste die Frau sich ein Herz und kam näher.

»Carl Mørck?«, fragte sie. »Kann ich Sie kurz unter vier Augen sprechen?«

Kapitel 3

Assad

Assad konnte hören, wie Rose sich auf der anderen Seite des Flurs mit den Umzugskisten abmühte.

Ihr lautes Keuchen im Wechsel mit wüsten Beschimpfungen klang wie eine Mischung aus Geburt und Kneipenschlägerei, aber als Assad angeboten hatte, ihr zu helfen, hatte Rose ihm mit verschränkten Armen unmissverständlich klargemacht, dass er gefälligst die Flossen von ihren sorgfältig vorsortierten Kisten zu lassen habe. Eher zufällig war er Zeuge ihrer Flucherei geworden, ihre schlechte Laune hatte ihn völlig unverschuldet getroffen. Am besten, er blieb auf dieser Seite des Flures eine Weile auf Distanz.

Er rieb sich das stoppelige Kinn und sah sich um. In seiner alten Besenkammer hatte es nicht so lange gedauert, bis alles wieder an Ort und Stelle war. Sein altes Sofa stand an der Wand, exakt so, wie er es zurückgelassen hatte. Der Computer auf seinem Schreibtisch lief, Internet, Drucker und ein separater Bildschirm waren auch schon eingerichtet. Im DAB
-Radio auf dem Regal gegenüber lief ein libanesischer Sender, der hauptsächlich romantische Balladen im Programm hatte. Ein paar Fotos von seiner Frau Marwa und den Mädchen in Festtagskleidung gaben dem Gesamteindruck den letzten Schliff. Die Bilder waren auf einem der Geburtstage seiner inzwischen längst erwachsenen Töchter entstanden, war es Nella? Der Koran stand jetzt auch wieder auf seinem Platz im Regal, neben dem Handbuch Kriminaltechnik und Spurenkunde
, das Assad mittlerweile auswendig kannte. Den zusammengerollten Gebetsteppich hatte er in der Ecke untergebracht, ein Flachbildfernseher hing an der Wand,
und heute auf dem Weg zur Arbeit hatte er tatsächlich einen kleinen Fliesentisch aus dem Sperrmüll gezogen, der perfekt geeignet war, um darauf die Kochplatte, die Teedosen, das Arsenal von Kaffeekochern und das Zwei-Kilo-Paket braunen Würfelzucker abzustellen.

Sechzehn Jahre war es jetzt her, dass Carl Mørck ihm einen Stapel ungelöster Kriminalfälle in den Arm gedrückt und ihm die ehemalige Besenkammer als Büro zugewiesen hatte. An kaum einem anderen Ort fühlte Assad sich so geborgen wie hier. Er hatte den größten Teil seines Berufslebens hier im Keller des Polizeipräsidiums verbringen dürfen. Es fühlte sich an wie nach Hause kommen. Aber …

Er schaute zur Wand. Schon immer hatte ihn die Sehnsucht begleitet, dass alles wieder sein sollte wie früher – wahrscheinlich ging es den meisten Flüchtlingen so. Aber auch nach all den Jahren war dieses Gefühl nur schwer auszuhalten. Dasselbe galt für seine Sehnsucht nach Carl. Der Verlag hatte zum Erscheinen seines Romandebüts ein meterhohes PR
-Plakat drucken lassen, auf dem Carl und das Buchcover abgebildet waren, garniert mit ein paar hymnischen Pressezitaten. Mona hatte sich strikt geweigert, dieses düstere Motiv in ihrer Wohnung im Stadtteil Østerbro aufzuhängen, und darum hing dieses Meisterwerk nun hier und erinnerte Assad jeden Tag an den besten Chef, Kollegen und Freund, den er je gehabt hatte.

Seit fast drei Jahren arbeiteten sie nun nicht mehr zusammen, und Assad vermisste einfach alles. Selbst Carls allmorgendliche schlechte Laune. Aber Carl Mørck hatte den Polizeidienst so sattgehabt: all die Gewalt, gebrochene Rippen, Elektroschocks, so viel Hass und Hetze, so viele lebensgefährliche Situationen, in die er schon geraten war. Und dann dieses Jahr, unschuldig im Gefängnis. Da waren die Enttäuschungen über den Verrat durch die eigenen Vorgesetzten noch das geringste Übel gewesen. Irgendwann hatte er beschlossen, das Leben als Reisender in die
Abgründe der entsetzlichsten Kriminalfälle des Landes gegen ein Dasein als Vollzeit-Schriftsteller, Vater und Ehemann einzutauschen. Seither arbeitete er von zu Hause.

Aber Assad fühlte sich ohne ihn wie amputiert. Als Carl ihnen mitgeteilt hatte, dass er kündigen werde, hatte Assad spontan beschlossen, dasselbe zu tun. Aber wovon hätte seine Familie dann leben sollen? Marwa verdiente als Teilzeitkraft in einer Kinderkrippe gerade genug für die Miete, und mit über fünfzig hatte Assad wirklich keine große Lust, den Taxischein wieder auszugraben, den er zehn Jahre zuvor gemacht hatte.

Zumal er ja auch ein verdammt guter Ermittler war. Natürlich hätte er sich eine andere Arbeit suchen können, aber hätte er auch einen Job gefunden, der ihn so erfüllte? All die grausamen Erlebnisse in seiner Vergangenheit konnten nur zum Ziel gehabt haben, ihn genau hierherzubringen: in dieses einzigartige Sonderdezernat, dessen Aufgabe darin bestand, für Gerechtigkeit zu kämpfen, den Opfern Genugtuung zu verschaffen und dem Bösen die Stirn zu bieten – und sei es bei Verbrechen, die Jahrzehnte zuvor begangen worden waren. Hinzu kam, dass er sich irgendwie verpflichtet fühlte, der dänischen Gesellschaft und der Polizei seine Dankbarkeit zu beweisen. Sie hatten ihm einen Grund zu leben gegeben, als alles andere sinnlos geworden war.

Also war er geblieben. Genau wie Rose und Gordon.

»So eine verdammte … Wer hat mein …? Hier? Nein … Ich raste gleich aus …«

Eine neue Welle von Kraftausdrücken schwappte gedämpft aus Roses Büro in sein Kabuff, und Assad gab sich selbst einen Klaps auf die Wange. Einen festen Klaps. Übermannt von Wehmut hier herumzusitzen, machte es auch nicht besser.

Er schaltete den Fernseher an. Im Nahen Osten herrschte wieder Krieg, und auch wenn Assads Herz es kaum ertragen konnte mit anzusehen, wie Kinder aus den zerbombten Häusern g
etragen wurden, hatte er verdammt noch mal die Pflicht, sich auf dem Laufenden zu halten. Unterdessen richteten die TV
2 News den Fokus auf eine Meldung aus Dänemark: das spektakuläre Comeback eines Parlamentariers namens Tommy Eckert. Der Name sagte Assad erst mal nichts, aber er entnahm dem Bericht, dass Eckert noch zehn, fünfzehn Jahre zuvor als eines der größten politischen Talente des Landes gehandelt worden war. Ein Mann mit den besten Aussichten, eines Tages das Erbe des Staatsministers anzutreten – bis zu jener Nacht, als er in einem Affentempo über die Helsingør-Autobahn gerast war und dabei schlingernd eine Zivilstreife der Autobahnpolizei überholt hatte. Wie sich herausstellte, war er mit einer Geschwindigkeit von 153 Stundenkilometern und 1,3 Promille im Blut unterwegs gewesen. Wenige Tage später hatte Tommy Eckert in einem tränenreichen Statement mitgeteilt, dass er sich aus der Politik zurückziehen werde, um sich auf seine Gesundheit zu konzentrieren.

Jetzt, gut zehn Jahre später, war er zurück, als eine »neue und bessere Version seiner selbst«, wie er auf der Haupttreppe vor dem Parlamentsgebäude verkündete. Einer seiner Parteikollegen fiel wegen Burnouts länger aus, und als Vertretung hatte man nun Eckert aus der Versenkung geholt – das war alles. Trotzdem ärgerte Assad sich maßlos über diese Art der öffentlichen Rehabilitation. Wieso durfte ein Arschloch wie dieser Eckert, der sich sturzbesoffen ans Steuer gesetzt und andere Menschen gefährdet hatte, plötzlich wieder vor Christiansborg stehen und so tun, als wäre er ein Rockstar?

Assad hätte es ja vielleicht noch verstanden, wenn so etwas im Iran, in Syrien oder im Libanon passiert wäre, wo so gut wie jeder Politiker korrupt oder ein Nichtsnutz mit einflussreicher Verwandtschaft war. Aber in Dänemark? Und überhaupt: Warum galten für Politiker eigentlich andere Regeln als für Normalsterbliche?

Carl, der so viel für die Sicherheit der dänischen Gesellschaft erreicht hatte, war drei Jahre zuvor allein aufgrund eines absurden Verdachts öffentlich diskreditiert, angeklagt und verurteilt worden und hatte ein Jahr unschuldig im Knast verbracht. Ausgerechnet dieser dubiose Druckluftnagler-Fall hatte Carl Mørck nicht nur psychisch aus der Bahn geworfen, sondern am Ende auch die Karriere gekostet. Aber dieser Idiot, und ja, ahbal
war genau das richtige Wort für jemanden, der betrunken Auto fuhr, durfte einfach ins höchste Gremium des Landes zurückkehren.

Assad schaltete den Fernseher aus. Er sollte lieber Rose helfen, statt sich hier weiter in seinen Frust hineinzusteigern.

Nach Carls Abschied hatte Rose de facto die Leitung des Sonderdezernats Q übernommen. Die Führungsposition stand zwar nicht auf ihrer Visitenkarte, aber jeder wusste, dass sie im Keller alle Fäden in der Hand hielt. Der Auftrag des Sonderdezernats Q war es damals wie auch heute, alte, ungelöste Kriminalfälle in Dänemark zu prüfen und neu aufzurollen. Auch an der formalen Organisation hatte sich nichts geändert: Sie waren eine eigenständige Abteilung innerhalb der Kriminalpolizei Kopenhagen, deren Chef seit 2023 Terje Ploug hieß.

Terje hatte bei den dramatischen Ereignissen drei Jahre zuvor eine Kugel in den Rücken kassiert, aber er hatte sich vollständig erholt und nach Marcus Jacobsens Abgang zur allgemeinen Zufriedenheit den Chefsessel übernommen. Terje war nicht mehr ganz jung, und er konnte fluchen wie ein Kameltreiber, aber unter der rauen Oberfläche steckte ein stoischer Mann, der klug genug war, sich nicht unnötig in Assads, Roses und Gordons Tätigkeitsbereich einzumischen. Wozu es auch gar keinen Grund gegeben hätte. Rose war vielleicht ein wenig speziell, aber falsch zusammengeheftete Unterlagen, das Einhalten von Deadlines und den Umgang mit Leuten, die Heringssalat auf dem Hemd hatten, meisterte sie im Unterschied zu Carl geradezu vorbild
lich. Und bis auf Weiteres hatte sie ihnen die Polizeiführung damit zuverlässig vom Hals gehalten.

»Rose, bist du sicher, dass du keine Hilfe willst?«, rief Assad quer über den Flur, bekam aber keine Antwort.

Rose hatte versucht, ihn davon zu überzeugen, in Carls ehemaliges Büro umzuziehen, den besten und größten Raum im Keller. Aber Assad wollte nicht. Seit ihnen mitgeteilt worden war, dass das Sonderdezernat Q ins Polizeipräsidium zurückkehren würde, hatte er sich wie ein kleines Kind auf das Wiedersehen mit seinem Ein-Mann-Kabuff unter den Heizungsrohren gefreut.

»Das ist fantastisch, Rose«, hatte Assad gesagt und sie begeistert umarmt. Zurück in das schöne Hauptquartier im Zentrum von Kopenhagen. In seinen Augen war dieser Umzug das Beste, was ihnen passieren konnte, denn die Stimmung im Team war katastrophal. Im Juni hatte auch noch Gordon gekündigt. Er hatte eine Friseurin namens Jennifer kennengelernt, die in Hjørring lebte, und als bei der Polizei Nordjütland eine Kommissarstelle ausgeschrieben wurde, hatte er sich beworben und den Zuschlag bekommen.

Das war ein beeindruckender Karrieresprung für den jungen Ermittler, und Assad hatte bei der Aussicht, auch noch Gordon als Kollegen zu verlieren, ein paar Tränen vergossen. Rose hatte sich mit allen ihr zur Verfügung stehenden Argumenten vergeblich bemüht, ihren jüngsten Kollegen zum Bleiben zu überreden. Und auch Assad versuchte, wann immer er in Nordjütland anrief, um ein bisschen mit Gordon zu plaudern, ihn »nach Hause« zu locken. Bisher ebenfalls ohne Erfolg.

Der aktuelle Status lautete also, dass das Team des Sonderdezernats Q von vier auf zwei Personen geschrumpft war.

Dabei hatte Terje ihnen immer wieder potenzielle Nachfolger auf Probe ins Sonderdezernat geschickt. Seit Carls Abschied hatten sie schon zwei Kollegen und zwei Kolleginnen ertragen müs
sen, aber am Ende hatten die hoffnungsvollen Anwärter jedes Mal schreiend das Weite gesucht. Eine der Kandidatinnen hatte unaufgefordert angefangen, »ein bisschen Ordnung in Roses Ablagesystem zu bringen«. Sie hatte sich nie wieder bei ihnen blicken lassen, nachdem Rose darauf aufmerksam geworden war. Ein anderer Bewerber hatte sich beim Vertrauensmann der Gewerkschaft über Assads Kaffee und Roses »Ton« beschwert. Die dritte Kollegin war bei einer dramatischen Festnahme 2022 von einem Streifschuss getroffen worden und war, soweit Assad wusste, seitdem krankgemeldet. Der vierte Kandidat, ein Angebertyp Mitte dreißig, hatte kein Hehl daraus gemacht, dass er den Posten im Sonderdezernat Q nur wollte, um schnell und möglichst mühelos in Carl Mørcks Fußstapfen zu treten. Als sie das erste Mal gemeinsam hinter dem Auto eines flüchtigen Verdächtigen herrasten, war er allerdings dreimal falsch abgebogen, woraufhin Assad dem armen Mann seinen gesamten Vorrat an arabischen Schimpfwörtern und Flüchen an den Kopf geworfen und ihn gezwungen hatte, rechts ranzufahren. Später war herausgekommen, dass der Kollege nicht nur einen katastrophalen Orientierungssinn hatte, sondern vor allem ein erhebliches Alkoholproblem.

Zuletzt hatte Terje angedeutet, dass das Sonderdezernat Q Carls potenzielle Nachfolger möglicherweise nicht mit offenen Armen empfangen hatte. »Ihr wollt einen neuen Carl. Aber den gibt es nicht!«, hatte er seufzend gesagt und dann noch »Zum Glück« hinterhergeschoben.

Aber das stimmte nicht. Assad wollte keinen neuen
Carl, Assad wollte den alten Carl. Den echten Carl. Nur dann hatte alles seine Richtigkeit, und er hoffte, dass Carl das auch so sehen würde, jetzt, wo sie wieder im Keller waren.

Rose dagegen hatte absolut gar nichts Erfreuliches an den Umzugsplänen finden können.

»Fantastisch? Was soll daran fantastisch sein, Assad? Die versuchen nur, das Sonderdezernat Q kaltzustellen. Sobald jemand
unsere Namen erwähnt, bilden sich doch schon Eiskristalle an den Wänden.«

»Kaltstellen? So ein Unsinn, Rose. Im Keller ist es doch immer so warm.«

»Die wollen uns aufs Abstellgleis schieben, Assad! Wir sollen in der Bedeutungslosigkeit verschwinden. Carl hat sich aus dem Staub gemacht, Gordon ist abgehauen, und wir hatten seit Jahren keinen Fall mehr, der in der Öffentlichkeit Aufsehen erregt hat. Die wollen das Sonderdezernat Q dichtmachen!« Unter der dicken Make-up-Schicht hatten Roses Wangen vor Wut geglüht. »Die wollen uns mürbemachen, damit wir irgendwann die Schnauze voll haben und selbst kündigen. Genau wie Carl und Gordon.«

Assad war sich immer noch nicht sicher, was er von dieser Analyse halten sollte, aber er beschloss, einen neuen Versuch zu wagen und Rose seine Hilfe anzubieten, bevor er Feierabend machte. Er überquerte den Flur und fand sie in ihrem Büro, wo sie mit einem der Kartons zwischen den Beinen auf dem Fußboden saß.

Schweiß tropfte ihr von der Stirn, und sie hatte den Blick auf einen undefinierbaren Punkt an der Wand hinter Assad gerichtet.

»Rose!« So elegant es sein kompakter Körperbau eben zuließ, sprang Assad mit einem Satz über eine Umzugskiste. »Bist du gestürzt?«

»Was?« Rose sah ihn an, als hätte er sie bei etwas Wichtigem gestört.

»Bist du mit der Kiste gestolpert?« Assad wollte ihr aufhelfen, aber sie starrte seine behaarte Hand nur irritiert an.

»Nein, ich war nur in Gedanken«, sagte sie. »Das hier ist der Fall mit den zwangssterilisierten Frauen. Es müssten eigentlich drei Kisten mit Aktenordnern sein, aber ich finde nur zwei. Das ist eine Katastrophe! Wenn Carl den Fall in einem Buch ver
arbeiten will, braucht er das Material. Vollständig. Ich muss diese gottverdammte letzte Kiste finden, und zwar sofort.« Schnaubend schlug Rose seine ausgestreckte Hand weg. »Und nein, Assad, du sollst mir immer noch nicht helfen. Hier unten gibt es nur ein einziges logisches Archivsystem, und zwar meines.« Sie tippte sich an die Stirn.

»Aber es spricht doch nichts dagegen, dass ich wenigstens ein paar Kisten schleppe?« Assad wagte kaum, sein Angebot auszusprechen, so schlecht gelaunt, wie Rose war. Carl und er hatten irgendwann erkannt, dass jeder, der sein Leben und seine Gehörgänge liebte, gut daran tat, Rose in ihrem Reich uneingeschränkt herrschen zu lassen.

Assad fiel es schwer, Rose nicht helfen zu können. Über die Jahre hatte sie sich so gut um ihn gekümmert, da musste es doch erlaubt sein, sich ein wenig zu revanchieren, vor allem wenn sie wie jetzt offenbar völlig von der Rolle war. Assad kannte Rose sonst nur mit schwarz geschminkten Augen und eingehüllt in eine kräftige Wolke aus Jasmin und Vanille, die ihn immer an die Basare seiner Kindheit erinnerte, neuerdings jedoch sah sie ziemlich mitgenommen aus. Man konnte wirklich nicht behaupten, dass Rose jemals besonders stabil gewesen wäre, aber seit ihrem psychischen Zusammenbruch sieben Jahre zuvor hatten die guten Phasen zum Glück überwogen, und so sollte es bitte auch bleiben. Er konnte das Sonderdezernat Q ja schlecht allein am Laufen halten.

»Nix da, du behältst deine Pfoten schön bei dir«, blaffte sie ihn an. Vermutlich hatte es ein wenig schroffer geklungen als beabsichtig, denn sie tätschelte ihm nachsichtig lächelnd den Arm. »Mein süßer Assad … Im Jahr 2023 tragen wir Frauen unsere Kisten selbst. Auch Frauen, die auf die Wechseljahre zugehen. Aber eine Tasse Tee darfst du mir bringen.«

Er nickte, ein bisschen beruhigt. Eine Rose, die schnell konterte, war eine normale Rose, deshalb machte er sich auf den Weg
in seine Besenkammer, um die beste Teemischung für sie auszusuchen. Und die Wechseljahre? Marwa war über fünfzig, deshalb waren ihm die typischen Symptome vertraut: Herzrasen, Schlafprobleme, trockene Augen und Stimmungsschwankungen, die ihn dazu veranlasst hatten, zu Hause vorsorglich alle Messer und Wurfgeschosse zu verstecken. Aber dass Rose – die so völlig anders war als Marwa – ein Opfer der gleichen hormonellen Leiden werden könnte, auf die Idee wäre er im Leben nicht gekommen.

Wie alt mochte Rose überhaupt sein? Dreiundvierzig? Vierundvierzig? Noch nicht alt, nicht mehr ganz jung. Eine herrliche reife Frau.

»Ach, Assad!«, rief sie ihm hinterher. »Kannst du mir vielleicht diesen besonderen Tee machen … mit extra viel Gewürzen?«

Assad richtete sich auf. Plötzlich lief es ihm eiskalt den Rücken runter. Hatte Rose ihn gerade um Chai
gebeten? Mit extra viel Ingwer und Kardamom?

Jetzt war er wirklich besorgt.

Kapitel 4

Carl

»Sind Sie sicher, dass uns niemand hören kann?«

Die Frau in dem grünen Kleid sah sich zwischen den stinkenden Müllcontainern um, die sich im Hinterhof des Einkaufszentrums aneinanderdrängten. Nicht gerade ein idyllischer Ort, aber die Frau hatte darauf beharrt, »strikt vertraulich« mit Carl reden zu wollen, und etwas Besseres als die Abfallsammelstelle des Rødovre Shoppingcenter war ihm nicht eingefallen.

»Ich halte das Risiko, hier belauscht zu werden, für ziemlich gering.« Carl sah die Frau forschend an, die ihre Sonnenbrille und das Kopftuch inzwischen abgenommen hatte. Sie stellte sich als Gry vor, mit dem Nachnamen wollte sie jedoch nicht rausrücken.

»Ich war mir wirklich unsicher, ob ich das Ganze nicht einfach vergessen sollte.« Sie zwirbelte nervös eine Haarsträhne zwischen den Fingern. »Aber es verfolgt mich wie ein Albtraum, ich kann kaum noch schlafen oder arbeiten.«

Carl unterdrückte ein Seufzen. Er ahnte, in welche Richtung das ging – eine True-Crime-begeisterte Hausfrau, die sich eine völlig absurde Theorie zu einem ungelösten Mordfall zurechtgesponnen hatte. Er kannte diese Sorte Amateurdetektive. Seiner Ansicht nach rangierten sie in Sachen Glaubwürdigkeit nur knapp über Hellsehern, und ihre Motivation setzte sich typischerweise zu gleichen Teilen aus Portwein und einem übermäßigen Konsum sozialer Medien zusammen.

»Dann lassen Sie mal hören«, sagte er. Und meinte das Gegenteil.

Es hatte sich gezeigt, dass es deutlich schwieriger war als gedacht, das Polizistendasein an den Nagel zu hängen. Vermutlich erging es Automechanikern und Hautärztinnen so ähnlich. Sobald man seinen Beruf erwähnte, kamen die Leute angerannt und fragten, ob man nicht schnell einen Blick auf ihren Motor oder ein Muttermal werfen könne. Ja, okay, er war immer noch als eine Art Berater auf Honorarbasis für das Sonderdezernat Q tätig, aber er hatte wirklich keinen Nerv mehr, sich endlos den Kopf über einen Fall zu zerbrechen, und jetzt, wo Buch Nummer zwei im Handel war, freute er sich vor allem auf lange Tage im Schlafanzug auf der Couch. Die Herbstferien standen vor der Tür, aber sprach eigentlich etwas dagegen, einfach direkt die Weihnachts
ferien einzuläuten? Eigentlich nur sein Verlag, der um ein Exposé für Buch Nummer drei gebeten hatte. Der Titel, Erlösung
, lag auf der Hand, deshalb hatte er ihn auch gleich per Textnachricht an seine Lektorin geschickt, aber ihren Anruf danach hatte er ignoriert. Und Gry-ohne-Nachnamen würde sicher gleich versuchen, seinen Ermittlerehrgeiz neu zu entfachen, aber danke, nein. Das Einzige, was bei ihm heute noch brennen würde, war die Zigarette, von der er träumte.

»Ich habe Ihre Geschichte in den Medien verfolgt. Und auch Ihr neues Buch gelesen. Sie scheinen jemand zu sein, der … Wie drücke ich das jetzt am besten aus? … Der eigene Wege geht.« Grys Blick flackerte. »Aber wenn das hier rauskommt, bin ich meinen Job los.«

»Und was genau meinen Sie mit ›das hier‹?« Carl hatte schon vor langer Zeit gelernt, dass selbst nette Menschen zu den abscheulichsten Dingen fähig waren, aber um ehrlich zu sein, entsprach Gry wirklich nicht dem Prototyp einer Verbrecherin.

»Ich arbeite im Gesundheitsamt. Letzten Monat hatten wir eine kleine Feier in der Abteilung. Wir hatten alle schon einen sitzen …«

»Na und? Wenn Sie mich fragen, sollte das Recht auf einen gelegentlichen Rausch im öffentlichen Dienst fester Bestandteil des Arbeitsvertrags sein.«

»Mein direkter Vorgesetzter kam dann auf die Idee, den ›Weinkeller‹ zu plündern. Also, das ist ein Büro, das hauptsächlich als Vorratslager genutzt wird. Wir … also, mein Vorgesetzter hat drei Flaschen Rotwein mitgehen lassen, die eigentlich der Stadt gehören.«

Ihre Unterlippe fing an zu zittern, und Carl musste sich gewaltig zusammenreißen, um die Augen nicht bis in den Hinterkopf zu verdrehen. In seinen drei Jahrzehnten bei der Polizei hatte er viele falsche Geständnisse gehört. Tagtäglich tauchten die fragwürdigsten Gestalten bei der Polizei auf und gestanden alles, vom Mord an König Erik V. bis hin zur Enthauptung der Kleinen Meerjungfrau, aber das hier war wirklich der Gipfel der Sinnlosigkeit.

Oder ging es der Frau hier eher um ein wenig männliche Aufmerksamkeit? Seit in den Medien über Carls schriftstellerisches Wirken berichtet wurde, ging ein steter Strom zweideutiger Nachrichten in seinem E-Mail-Postfach ein, was natürlich schmeichelhaft war, allerdings war noch kein Angebot dabei gewesen, das es auch nur im Entferntesten mit Monas Klugheit und Schönheit hätte aufnehmen können.

»Hören Sie, Gry. Seit Anbeginn der Menschheit wird am Arbeitsplatz geklaut. Das ist einer der Grundpfeiler unserer protestantischen Arbeitsethik, und …«

»Was …? Nein. Nein, darum geht es mir gar nicht. Ich habe in diesem Raum versehentlich den alten Anrufbeantworter eingeschaltet.« Gry wühlte in den Tiefen ihrer riesigen Umhängetasche und fand auf wundersame Weise tatsächlich ihr Handy. »Mein Chef sagte, ich solle die Nachricht löschen, sonst würde er mich feuern. Also habe ich sie gelöscht. Aber erst nachdem ich sie mit meinem Telefon aufgenommen hatte.« Sie beugte sich
vor und senkte die Stimme. »Ich glaube, es handelt sich bei der Nachricht auf dem Anrufbeantworter um den Hinweis auf ein echtes Verbrechen, von dem womöglich bis zu diesem Zeitpunkt nie jemand gehört hat.«

Mit zitternden Händen rief sie die Aufnahme auf, die er sich anhören sollte. Eine weibliche Computerstimme kündigte an, dass eine neue Notfallmeldung vorlag.

»Ist es laut genug?«, fragte Gry.

Carl nickte, aber er hielt sich das Telefon trotzdem dichter ans Ohr. Eine gebrechliche – so klang es – Frau summte eine Melodie, die ihm nicht viel sagte, aber als plötzlich ein Mann um Hilfe rief, stellten sich bei Carl sämtliche Nackenhaare auf. Und sie sträubten sich noch mehr, als eine zweite Männerstimme zischte, der andere solle das Maul halten. Kurz bevor die Aufnahme abriss, stieß die Frau einen markerschütternden Schrei aus, der jetzt zwischen den Containern widerhallte.

Mit hochgezogenen Augenbrauen spulte Carl die Aufnahme ein Stück zurück, um sich die letzten Sätze noch einmal anzuhören. »Du hast dich damals vor der Verantwortung gedrückt. Aber noch mal wird dir das nicht gelingen. Und ich werde dafür sorgen, dass du daran zerbrichst
«,
sagte die Männerstimme, die dem Mikrofon am nächsten war.

»Was ist das?« Carl musterte Gry.

»Über diese Frage habe ich sehr lange nachgedacht. Aber dann habe ich etwas gefunden.« Wieder kramte sie in ihrer Tasche, diesmal um eine Plastikmappe hervorzuzaubern. »2018 gab es in der Stadt mehrere sogenannte Vorkommnisse, bei denen Demenzpatienten unbemerkt ihr Zuhause oder eine Pflegeeinrichtung verlassen hatten. In einem Fall endete der Ausflug tödlich, was zu Recht einen medialen Aufschrei nach sich zog und dazu führte, dass im darauffolgenden Jahr verschiedene Sicherheitsmaßnahmen eingeführt wurden.« Sie reichte Carl eine Broschüre mit der Aufschrift »Audimus« und de
r Abbildung eines Gegenstandes, der aussah wie ein kleiner weißer Stein. »Das hier ist ein Anstecker, der für Demenzerkrankte entwickelt wurde. Das Gerät war mit GPS
ausgerüstet, damit man abgängige Patienten schnell orten konnte, aber es konnte auch einen Anruf auslösen, wenn die betreffende Person Hilfe benötigte. Wie ein Telefon. Man musste nur kurz daraufdrücken.«

»Und dieser Anruf ging dann …?«

»An das Notfalltelefon bei uns im Amt, das eigentlich rund um die Uhr besetzt sein sollte.« Gry sah bedrückt aus. »Kurze Zeit später übernahm dann unser jetziger Vorgesetzter die Abteilung und begann mit seinem Sparkurs. Als Erstes stellte er das Audimus-Projekt wieder ein, die zuständige Koordinatorin wurde entlassen.«

»Aha«, sagte Carl. Bei dem ganzen Behördenkauderwelsch stellte er sich allmählich die Frage, ob das nicht eher ein Fall für die Whistleblower-Meldestelle der Kommune war als für die Exekutive.

»Das Problem dabei ist, dass das Projekt erst gestoppt wurde, nachdem
Gunvor gefeuert worden war«, fuhr Gry fort. »Und dass niemand die Betroffenen darüber informiert hat, dass der Anstecker nutzlos war, seit das Notfalltelefon nicht mehr besetzt war.«

»Gunvor?«

»Ach so, Entschuldigung, ja, die Koordinatorin.« Gry senkte den Blick. »In einer kommunalen Behörde steht und fällt vieles mit den Idealisten, die für eine Sache brennen. Man könnte vielleicht sagen, dass Gunvors Feuer zur Unzeit gelöscht wurde. Und das war sicher ein schrecklicher Fehler. Ich habe nämlich herausgefunden, von wem der Notruf kam.« Sie zog ein weiteres Blatt Papier aus ihrer Mappe. Es war der Computerausdruck eines Zeitungsartikels, auf dem zugehörigen Foto war eine ansehnliche Kopenhagener Villa zu sehen.

Carl angelte seine Lesebrille aus der Innentasche und sah sich den Artikel an. Er war fast vier Jahre alt, vom 15. November 2019.

»Vorstandsvorsitzender will Ehefrau mit in den Tod nehmen«, lautete die Überschrift.

Der Artikel schilderte, wie eine Mitarbeiterin des Pflegedienstes am Abend des 10. Novembers 2019, einem Sonntag, in die Villa im Emdrupgårdsvej im Kopenhagener Nordwesten gekommen war und die demente Bewohnerin des Hauses, eine gewisse Jette Horsten, an ein Bett gefesselt im Keller aufgefunden hatte. Jette Horsten atmete kaum noch, was insofern wenig überraschend war, da in der Ecke des Kellerzimmers ein Kugelgrill voll mit schwelender Holzkohle stand. Zum Glück waren die Flammen ausgegangen, bevor das Kohlenmonoxid die alte Dame hatte umbringen können.

Das Opfer selbst war den Ermittlern keine große Hilfe gewesen, tatsächlich hatten sie keinen einzigen zusammenhängenden Satz aus ihr herausbekommen, aber vier Tage später, am Donnerstag, dem 14. November 2019, war dann die Leiche ihres Mannes am Furesee in Nordseeland gefunden worden. Der Mann – Ole Horsten, der kurz zuvor entlassene Vorstandsvorsitzende der Privatklinik Charis – hatte Suizid begangen und sich an einem Bootskran erhängt. Die Schlussfolgerung war naheliegend: Der Verlust des prestigereichen Vorstandspostens hatte den Sechsundsiebzigjährigen zu dieser Verzweiflungstat getrieben, und da seine demente Ehefrau von ihm abhängig war, hatte er versucht, sie mit in den Tod zu nehmen.

»Ein sogenannter erweiterter Suizid«, grunzte Carl.

»Die Boulevardpresse sprach von einem Mord aus Mitleid. Das war die Einschätzung, zu der alle – die Angehörigen, der ehemalige Arbeitgeber und die Polizei – damals kamen. Dass alles das Werk des Ehemanns war.« Grys Stimme bebte. »Aber wenn man sich diese Aufnahme anhört …«

Carl klappte seine Lesebrille zusammen. »Ja, dann stimmt an dieser Geschichte etwas ganz und gar nicht«, sagte er. »Auf jeden Fall war das Ehepaar an diesem Tag nicht allein. Es war offensichtlich eine dritte Person im Haus.«

Kapitel 5

Jakob

Dienstag, 10. Oktober 2023

Er hatte beschissen geschlafen. Vielleicht war er einfach nervös, vielleicht stresste ihn sein heutiger Plan – er konnte es selbst nicht sagen. Er wusste nur, dass ihm ein wirklich dämlicher Fehler unterlaufen war.

Er hatte die Nacht in einer einfachen Blockhütte auf dem Campingplatz in Tornby verbracht, in der Annahme, dass er jetzt im Oktober an so einem Ort höchstens auf ein paar polnische Handwerker und Seeleute treffen würde, aber tatsächlich wimmelte es nur so von Deutschen, die mit den Kindern ihre Herbstferien hier verbrachten. Als einzelner Mann fiel er in dieser Umgebung sofort auf. Er war davon überzeugt, dass man schon auf ihn aufmerksam geworden war, als er mit seinen beiden Plastiktüten eingecheckt hatte. Ein vielleicht siebenjähriger Junge hatte ihn ungeniert angestarrt, als er den Karton mit der neuen Drohne in seine Hütte gebracht hatte.

Am frühen Morgen, im Schutz der Dunkelheit, hatte Jakob den Campingplatz verlassen und war froh, dass er so vorausschauend gewesen war, bei seiner Ankunft am Abend zuvor einen falschen Namen anzugeben. Weyse, so hatte er sich diesmal genannt, wie der deutsch-dänische Komponist aus der Zeit der Romantik. Und nun saß Jakob hier im Auto, versteckt hinter einem grünen Tankwagen im Hafen von Hirtshals. Er hatte heiße Milch mit Honig in seiner Thermosflasche dabei, im Radio lief sein Lieblings-Klassiksender – er brummte zufrieden. Es hatte beinahe etwas Spirituelles, aufs Wasser hinauszuschauen,
eingehüllt in die erhebende Musik, die aus den Lautsprechern drang, und dabei zuzusehen, wie das Morgenlicht allmählich Himmel und Meer voneinander trennte.

Er trank den letzten Schluck aus der Thermosflasche, und spürte den Film aus süßer Milch, der sich wie eine schützende Creme in seinem Hals verteilte. Er war so bereit, wie man nur sein konnte. Lebendig und energiegeladen. Sein Brustkorb fühlte sich kraftvoll an, seine Stimmbänder waren in Bestform, er hatte seine Stimme hundert Prozent unter Kontrolle.

In einer Supermarkttüte auf dem Beifahrersitz befand sich ein rechteckiger Klumpen, den ein Unwissender vielleicht für Knete halten würde. Der Zünder war vorbereitet und lag separat in der Brotdose mit der Amsel auf dem Deckel. Jakob hatte sich geschnitten, als er die kleine Glühbirne zerbrochen hatte, aber davon abgesehen war er zufrieden mit den Vorbereitungen tags zuvor. Die Drohne auseinanderzubauen, war einfach gewesen, die Technik war wie bei allen ferngesteuerten Spielzeugen, die in China produziert wurden: billig und so simpel, dass ein Kind die Teile zusammenlöten konnte. Den Großteil der Drohne würde er zerstören und später auf dem Heimweg auf mehrere Mülleimer verteilen. Für seinen Plan benötigte er nur die Fernbedienung und ein paar Kabel, die er an der Glühbirne befestigt hatte. Die Zündschnur war mit dem Zünder verbunden, den er nur noch in den Sprengstoff pressen musste. Und wenn er dann auf die Fernbedienung drückte, würde der Glühdraht des kleinen Birnchens aufflammen und die Zündschnur in Brand setzen.

Er richtete sich im Fahrersitz auf. Es war kurz vor acht. Die Sonne war inzwischen aufgegangen, und hinter der äußersten Mole zeigte sich eine blaue Lücke am diesigen Himmel. Er nahm das Fernglas und entdeckte das Schiff sofort. Der Trawler mit den blauen und weißen Streifen war knapp dreißig Meter lang, mit einem abgeflachten Heck und einem Steuerhaus, das wie ein
Kontrollturm aufragte, was ihm das Aussehen einer kleinen, etwas gedrungenen Fähre verlieh. Maren II
hieß das Schiff – ein Name, der deutlich besser zu den hellblauen Fischkuttern in den Tourismus-Broschüren gepasst hätte als zu dem dreißig Millionen Kronen teuren Technikwunder, das gerade heranglitt und am Kai anlegte.

Als das Schiff im letzten Jahr vom Stapel gelaufen war, hatte die Lokalzeitung hier oben in Nordjütland eine große Reportage darüber veröffentlicht und in den höchsten Tönen von der speziell für diesen Trawler entwickelten Hydraulik geschwärmt, von der eingebauten Fischverarbeitungsanlage unter Deck und dem hochmodernen Radarsystem im Steuerhaus. »Hirtshals’ ganzer Stolz«, hatte unter einem Foto des Schiffes und seines Besitzers gestanden. Jakob war nur zufällig über den Artikel gestolpert, danach hatte er drei Nächte lang nicht geschlafen. Sein Hals hatte wehgetan, als hätte er Sodbrennen, nur viel schlimmer. Wie unverdünnte Säure war der Hass in seine Speiseröhre gestiegen. Seine Hände hatten gezittert, und ihm war klar geworden, dass er etwas unternehmen musste, wenn er nicht wollte, dass die Dunkelheit ihn innerlich zerfraß.

Er hatte geglaubt, dass Vang am Ende war. Dass er schon vier Jahre zuvor alles verloren hatte. Aber nein – Mads-Peter Vang, dieser rückgratlose Waschlappen, hatte mal wieder mehr Glück als Verstand gehabt. In allen Bereichen des Lebens.

Eine Frau mit Baskenmütze und blauem Wollmantel wartete am Kai. Sie war schön. Oder hätte es zumindest sein können, mit ihrem vollen blonden Haar und den attraktiven Rundungen, aber sie hatte sich verändert, seit sie und ihr Mann vor Jahren auf Jakobs Radar aufgetaucht waren. Sie wirkte irgendwie ausgebrannt, und das lag sicher nicht am fehlenden Make-up oder ihrer verwaschenen Jeans. Schon seit das Schiff in Sichtweite war, tigerte sie nervös am Kai auf und ab, sie sah müde aus, als sie die Hand zum Gruß hob. Vielleicht schlief sie aber auch einf
ach nur schlecht, solange ihr Mann auf See war: Ane, Mads-Peters Ehefrau, Mutter zweier hübscher Teenager-Töchter.

Mit routinierten Bewegungen wickelten die Männer an Bord des Trawlers jetzt die Trossen um die Hafenpoller, und kurz darauf verließ Vang mit einer North Face
-Tasche über der Schulter das Steuerhaus. Es konnte wirklich keiner behaupten, dass Vang noch so aussah wie früher. Er hatte einen ziemlichen Bauch bekommen, breitere Schultern und einen Vollbart, der die Gesichtszüge verdeckte, die Jakob aus Kindertagen in Erinnerung waren. Das Einzige, was sich nicht verändert hatte, war Vangs bedächtige Körpersprache, als er von Bord ging und seiner Frau einen flüchtigen Kuss auf die Stirn gab.

Es schien, als würden die beiden diskutieren. Er zeigte zum Auto und in Richtung Stadt, sie zuckte die Schultern, aber schließlich stieg das Paar in den roten Hyundai, mit dem Vangs Frau gekommen war.

Jakob setzte sich eine Mütze auf und rutschte im Sitz nach unten, bis die beiden an ihm vorbeigefahren und verschwunden waren. Sobald auch die übrige Besatzung das Schiff verlassen hatte, würde er an Bord gehen. Während der Trawler hier im Hafen lag, blieb die Gangway ausgeklappt, alles stand sperrangelweit offen. Aber so war man hier in Hirtshals, naiv und viel zu vertrauensselig. Wahrscheinlich wurde allenfalls der Erste-Hilfe-Kasten mit dem Morphin hinter verschlossenen Türen verwahrt.

War er erst mal an Deck, würde sein Weg weiter nach unten in den Maschinenraum führen. Jakob hatte genau vor Augen, was er dort vorfinden würde, die Verkaufsbroschüre der Werft ließ wirklich keine Fragen offen. Er wusste, dass sich unter dem Motor ein kleiner Hohlraum befand, den man leicht übersehen konnte. Die Öffnung war höchstens zehn Zentimeter hoch, aber das reichte, um den Sprengstoff darin zu verstecken, dann musste er nur noch die Zündvorrichtung platzieren, und zwar so, dass
der Glühdraht die Zündschnur gerade eben berührte, und bis die neue Besatzung mit dem Proviant für die kommende Woche an Bord käme, würde er längst verschwunden sein.

Er prüfte noch einmal die Fernbedienung der Drohne. Sie hatte volle zwei Kilometer Reichweite. So viel war gar nicht nötig. Er hatte sich überlegt, auf den Touristenparkplatz zu fahren, von wo aus man eine unvergleichliche Aussicht über den Hafen hatte. Danach musste er nur noch warten.

Mit etwas Glück stach die Maren sogar schon vor dem Mittagessen in See. Dann konnte er es schaffen, vor Einbruch der Dunkelheit in Kopenhagen zu sein. Denn heute Abend … heute Abend würde er singen.

Kapitel 6

Assad

Assad war am liebsten vor allen anderen im Präsidium. »Zieh deine verdammten Schuhe wieder an«, hatte Carl früher immer geknurrt, wenn er viele Stunden später im Büro aufschlug. Assad hatte nie so ganz verstanden, warum man so fluchen musste, nur weil ein Kollege gern seine Schuhe auszog. Das gehört einfach zu seinem Morgenritual dazu. Barfuß setzte er immer erst mal Kaffee mit extra viel Kardamom auf, streckte sich auf dem Sofa aus, und fing dann an, in den Ordnern mit ungelösten Mordfällen zu stöbern. An guten Tagen stolperte er dabei über einen Informanten, dem man die falschen Fragen gestellt hatte, oder er entdeckte, in letzter Zeit immer öfter, altes Beweismaterial, das man sich noch einmal mit inzwischen viel modernerer Technik vorknöpfen konnte.

An diesem Morgen war er allerdings nicht der Erste im Keller. In Roses Büro brannte schon Licht, obwohl es erst kurz nach sieben war. Er steckte den Kopf durch die Tür und stellte verblüfft fest, dass sämtliche Archivordner so akkurat aufgereiht in den Regalen standen, dass selbst einem KGB
-Offizier bei dem Anblick warm ums Herz geworden wäre. Rose saß am Schreibtisch und sah mit dem dicken schwarzen Kajalstrich rund um die Augen aus wie die Wiederauferstehung des Punks höchstpersönlich. Ihre Haare waren frisch gewaschen und frisiert, aber durch den ganzen hellen Puder im Gesicht konnte Assad nur schwer beurteilen, ob ihre Wangen heute wieder etwas Farbe hatten.

»Guten Morgen, Assad. Hör mal, dieser Tee, den du gestern gebrüht hast … Von mir aus kannst du das ja gern Chai nennen, aber für mich war das echt ein Brechmittel.«

Assad stutzte. »Brechmittel? Ist das richtiges Dänisch, Rose?«

»Ja, ist es. Kein Grund, so blöd zu gucken. Aber vielleicht habe ich mir auch eine Magen-Darm-Grippe eingefangen. Also halt lieber ein bisschen Abstand. Ist höllisch ansteckend.«

»Grippe im Magen und Darm?«

»Kotzeritis, Assad. Montezumas Rache. Erbrechen.«

»Dann brauchst du sofort einen Pfefferminztee mit extra viel Zucker, Rose, ich …«

»Um Gottes willen, Assad, verschon mich mit deinen Tees! Ich wäre heute eigentlich im Bett geblieben, aber gestern kam eine Nachricht von Terje, dass er heute früh hier aufschlagen will, um uns ›frisches Blut‹ für das Sonderdezernat Q vorzustellen. Diesmal heißt das frische Blut Henry. Und der neue ›Kollege‹, soll angeblich ›sehr erfahren‹ sein.« Roses Finger malten wütende Gänsefüßchen in die Luft.

Assad dachte nach. »Eigentlich ist das doch eine gute Nachricht, Rose. Ein zusätzlicher Mann für uns? Das bedeutet, dass sie das Sonderdezernat Q nicht abkühlen wollen.«

»Kaltstellen, Assad, nicht ›abkühlen‹. Und jetzt hör auf, mir die schlechte Laune zu verderben. Ich kenne bei der Polizei wirklich Krethi und Plethi, aber von einem Ermittler namens Henry bei der dänischen Kripo habe ich noch nie was gehört.« Rose schnappte sich einen Schnellhefter und wedelte sich damit Luft zu. »Außerdem – wer heißt denn heutzutage noch Henry? Doch garantiert nur Männer über fünfundsechzig. Ich nehme an, Terje hat drüben in Hundige irgendeinen Verkehrspolizisten kurz vor der Rente ausgegraben, der uns hier unten im Weg rumstehen soll, bis wir entnervt aufgeben und uns selbst abwickeln!« Rote Flecken hatten sich einen Weg durch die kalkweiße Schicht auf Roses Wangen gebahnt, aber Assad war sich nicht sicher, ob man das als Zeichen für ihre Gesundheit deuten konnte. Rose zeigte auf die Regale, proppenvoll mit ungelösten Fällen. »Wie sollen wir das alles bitte jemals aufklären, wenn wir ständig betreutes
Arbeiten für pensionsreife Mitarbeiter der dänischen Polizei machen müssen?«

Unauffällig warf Assad einen Blick auf die Uhr. Die Zeit war zu knapp, um Roses Laune zu verbessern, bevor Terje kam. Zumal er ihren Gedankengang wirklich nicht nachvollziehen konnte. Im Gegensatz zu ihr vertraute er voll und ganz darauf, dass Terje Ploug nur das Beste für ihr Sonderdezernat wollte.

Aber vielleicht war es ja auch naiv, sich allzu sehr auf den Chef zu verlassen. Was Menschen mit Sternen auf der Schulter betraf, hatte Carl immer eine gesunde Portion Skepsis an den Tag gelegt. Und dass ausgerechnet Terjes Vorgänger, Marcus Jacobsen, Carl in seiner schwersten Stunde in den Rücken gefallen war – das hatte sie alle in ihren Grundfesten erschüttert. Aber das Sonderdezernat Q war nicht auf Terjes Mist gewachsen, er hätte die Abteilung nach Carls dramatischem Abgang ja auch einfach auflösen können. Das hatte er aber nicht getan. Und als Assad ihm anvertraut hatte, dass er sich wirklich Sorgen um seine berufliche Zukunft machte, hatte Terje ihm sein Wort gegeben, dass sich auch auf längere Sicht nichts für sie ändern werde.

»Assad. Wir können weder auf dich noch auf das Sonderdezernat Q verzichten«, hatte er gesagt, und Terje war jemand, der sein Wort hielt. Anständig bis in die Knochen, vielleicht sogar ein bisschen langweilig. Terje war mit Haut und Haar Polizist, sein kühler Kopf an Tatorten war legendär. Selbst als Carl allen Ernstes wegen Mordes und Drogenhandels vor Gericht stand, hatte Terje, der zehn Jahre lang offiziell für den Druckluftnagler-Fall zuständig gewesen war, die Dinge in aller Ruhe hinterfragt. Statt all den Lemmingen zu folgen, hatte er sich vor Carl gestellt, am Ende sogar buchstäblich. Allein dafür verdiente er in Assads Augen für immer höchsten Respekt.

Außerdem war Terje in den letzten Jahren umgänglicher geworden. Ob es am Alter lag oder daran, dass diese Kugel im Rücken ihn fast das Leben gekostet hätte, konnte Assad nicht beu
rteilen, aber wenn es in den oberen Etagen Pläne gäbe, das Sonderdezernat Q aufzulösen, dann wäre Terje derjenige, der sie als Erste darüber informieren würde. Und warum sollte er – wenn das der Plan war – überhaupt einen potenziellen Nachfolger nach dem anderen anschleppen? Assad verstand Rose einfach nicht.

»Es ist wirklich nicht gut für die Laune, wenn man nichts isst, Rose«, sagte Assad. »Bei Kamelen ist das auch so – ein leerer Magen bedeutet auch einen leeren Kopf. Dann fressen sie einfach alles, was in Reichweite ist, bis der Magen verrücktspielt. Spätestens dann hält man sich besser fern, wenn man nicht seine Haare verlieren will. Und Eisenmangel hast du mit Sicherheit auch. Ich schlage vor, dass ich uns erst mal einen schönen Eintopf koche, mit Lamm und Bohnen, getrockneten Aprikosen und Mandeln. Ballaststoffe sind wichtig, um …«

»Hör mir bloß auf mit Essen und verschon mich mit deinen Kamelen! Da kommt es einem ja gleich hoch.« Rose starrte ihn entsetzt an und schlug sich die Hand vor den Mund.

Als es klopfte, hob sie den Kopf, Assad drehte sich zur Tür. Da stand Terje Ploug, mit einem Gesichtsausdruck, der schwer zu deuten war. »Wem kommt es hoch?«, fragte er.

Rose stand auf. »Im Präsidium geht irgendwas Ansteckendes um, Terje. Irgendein Virus. Oder Salmonellen. Auf jeden Fall irgendwas hoch Ansteckendes, das kannst du mir glauben. Wir sollten hier am besten alles desinfizieren lassen und gründlich durchlüften, bevor wir gebrechliche Senioren einquartieren.«

»Meinst du mich?« Terje zeigte mit der E-Zigarette, die schon seit einigen Jahren seine Pfeife ersetzte, auf sich selbst.

»Nein, sie meint den neuen Kollegen im Sonderdezernat Q. Diesen Henry, der kurz vor der Rente steht«, erklärte Assad hilfsbereit.

»Du meinst, der so erfahren ist, Assad, heutzutage heißt das ›erfahren‹«, warf Rose ein.

Mit einem vielsagenden Lächeln trat Terje einen Schritt zur Seite. »Rose, Assad, es ist mir eine Freude, euch euer neues Teammitglied vorzustellen.«

Hinter seinem Rücken stand eine Frau, und drei quälend lange Sekunden verschlug es Assad und Rose gleichermaßen die Sprache. Ob Roses perplexer Blick dem unglaublichen Aussehen der Frau geschuldet war oder nur ihre Überraschung darüber widerspiegelte, dass ihnen nun offensichtlich doch kein grauhaariger Verkehrspolizist aufgehalst wurde, war für Assad nicht auszumachen. Allerdings war er gerade auch selbst kaum in der Lage, Verbindung zu seinem Frontallappen aufzunehmen.

Die Frau, die in Roses Büro kam, hatte eine Sonnenbrille auf, was ein wenig seltsam war, nachdem es im Keller nicht mal im Sommer richtig hell wurde. Dazu trug sie ein ärmelloses schwarzes T-Shirt, eine schwarze Hose mit weiten Beinen und über der linken Schulter eine zerschlissene olivgrüne Leinentasche mit dem Aufdruck Gendarmerie Nationale
. Über ihrem rechten Arm – der, wie Assad sofort bemerkte, auffallend muskulös war – hing ein Kleidersack, in dem vermutlich ein Blazer steckte. Wobei ihn auch ein Seidenkleid nicht überrascht hätte, denn die Absätze ihrer Stiefel waren sehr hoch, und ihr Gang und die Art, wie sie beiläufig ihre Haare warf, konnte man nur als ausgesprochen weiblich beschreiben. Aber, na ja … diese Oberarme?

Assad war jetzt schon völlig durch den Wind, und dass die Frau ihre Sonnenbrille nach oben in die kastanienbraunen Haare schob, machte es wirklich nicht besser. Als er ihre mandelförmigen, strahlend grünen Augen sah, brachte Assad nur noch ein dümmliches Lächeln zustande, das allerdings vollständig an ihr abprallte.

Tatsächlich beachtete die Frau weder Assad noch Rose, sondern scannte mit den hellwachen Augen unter ihrem dichten Pony den Raum, wie Assad es sonst nur von den PET
-Agenten des dänischen Geheimdienstes oder vom Sondereinsatzkom
mando der Polizei kannte – und von sich selbst. Es war ein scharfer Blick, der in jeder fremden Umgebung nach Fluchtwegen suchte, nach versteckten Kameras, Bomben oder Heckenschützen. So aufmerksam sahen sich normalerweise nur Menschen um, die durch jahrelanges Training oder bittere Erfahrung gelernt hatten, in jeder Situation mit dem Schlimmsten zu rechnen. Die Frau musterte Roses Ablagesystem in den Regalen und die verstaubten Heizungsrohre an der Decke, bis ihr Blick schließlich in der Ecke hinter Rose an einem beeindruckenden Spinnennetz hängen blieb. Ein Anflug von Missfallen zuckte über ihr Gesicht, und Assad ärgerte sich, dass er gestern nicht noch ein oder zwei Räucherstäbchen angezündet hatte. Er hatte die Erfahrung gemacht, dass sich mit Lavendelduft nicht nur lästiges Ungeziefer, sondern auch Mäuse und Vorgesetzte fernhalten ließen.

»Darf ich vorstellen: Helena Henry, vierundvierzig, in Frankreich geboren, dort aufgewachsen, Ausbildung zur Polizistin in Frankreich. Ihr Vater: französischer Polizeidirektor, Mutter Dänin – Helena spricht also ausgezeichnet Dänisch. Mit leichtem Akzent, wie sie behauptet, aber selbst wenn, wäre das ja kein Hindernis, um hier zu arbeiten.« Terje zwinkerte in Assads Richtung. »Helena ist erst vor wenigen Wochen nach Dänemark umgezogen, davor war sie viele Jahre bei der Kripo Lyon, in der Abteilung für Organisiertes Verbrechen.«

»Aha«, sagte Rose tonlos. »Organisiertes Verbrechen?«

Assad warf ihr einen unauffälligen Blick zu. Ihm war sofort klar, was eigentlich hinter ihrer Frage steckte. In diesem Dezernat befassten sie sich offiziell mit »Fällen von besonderem Interesse«, das war zumindest die Begründung, mit der die Politik seinerzeit das zusätzliche Budget bewilligt hatte, und auch wenn das ein wenig nach Gemischtwarenladen klang, wussten alle, dass es bei ihnen um Mord und vermisste Personen ging. Um Fälle von Organisiertem Verbrechen aufzuklären, Drogen
schmuggel, Dealerei, Auseinandersetzungen im Banden-Milieu, Menschenhandel oder Geldwäsche, waren andere Dezernate ganz sicher besser aufgestellt. Und damit sehr viel geeigneter, sich um Helena Henry aus Lyon zu kümmern. In Roses Augen.

»Genau. Ursprünglich sollte Helena bei uns eine Stelle im Dezernat für Organisiertes Verbrechen übernehmen, allerdings hatte dann die Kollegin in letzter Sekunde ihre Kündigung zurückgezogen. Tja, und damit war plötzlich eine Frau zu viel in der Abteilung. Aber zum Glück bekam ich daraufhin die Gelegenheit, mir die Empfehlungsschreiben anzusehen, die Helena aus Frankreich mitgebracht hat. Und da ich euch eine herausragend qualifizierte Person für euer Team versprochen hatte … bitte sehr«, Terje wandte sich zu der dunkelhaarigen Frau an seiner Seite. »Helena, das sind Rose Knudsen und Hafez el-Assad.«

Ohne dass Assad es wollte, machte sein Körper schwungvoll einen Satz nach vorn. Er konnte Roses brennenden Blick im Nacken spüren, als er der neuen Kollegin mit einem strahlenden Lächeln seine Hand entgegenstreckte.

Helenas Hand war klein, aber man spürte ein bisschen Hornhaut oberhalb der Handwurzel. Der dunkelrote Nagellack auf ihren kurzen Fingernägeln war hier und da bereits abgesplittert. Ihr Händedruck war so kräftig, dass Assad sofort überlegte, wo eigentlich seine Hanteln abgeblieben waren. Verstaubten wahrscheinlich unter Alfis Bett. Oder hier im Keller?

»Hafez?«, fragte die fremde Frau in perfektem arabischem Akzent, wie Assad erfreut bemerkte.

»Eigentlich nennen mich alle nur Assad.«

»Assad wie der Diktator?«

Assad ertappte sich dabei, wie er die dunklen geschwungenen Augenbrauen der Französin fasziniert anstarrte. Brauen von diesem Kaliber bekam man nördlich von Istanbul sonst nur selten zu sehen.

»Nee, wie der Konservendosenhändler«, gelang es ihm schließlich doch noch zu antworten.

Helena nickte freundlich und wandte sich dann an Rose, um ihr ebenfalls die Hand zu geben. »Helena Henry«, sagte sie, und Assad fiel auf, dass sie im Unterschied zu Terje die H’s verschluckte: Elena Enri … Das klang fast wie ein Parfum oder eine teure Handtasche.

Rose quälte sich hoch und ergriff Helens ausgestreckte Hand mit einer Gereiztheit, die sogar Assad überraschte.

Nun hatte Höflichkeit noch nie zu Roses Stärken gezählt, selbst Anflüge von Sympathie tarnte sie meistens mit nadelspitzen Bemerkungen und verbalen Ohrfeigen, aber mit den Jahren hatten Assad, Carl und Gordon herausgefunden, dass Rose im Grunde gar nicht so übel war. Sie hatte eine Schwäche für arme Teufel, konnte selbst die härtesten Kerle um den kleinen Finger wickeln, sie war durch und durch loyal, arbeitete mehr als jeder andere, und sie geizte auch nicht mit Fürsorge oder – bei dem Gedanken lief Assad ein wenig rot an – Sex.

Aber von all diesen Eigenschaften konnten Fremde wie Helena Henry natürlich nichts wissen. Falls die Französin nicht zufällig hellsehen konnte, war ihr erster Eindruck von Rose vermutlich alles andere als vorteilhaft, und zwar nicht nur, weil Rose so abweisend war. Offensichtlich übermannten sie gerade die Nachwehen der nächtlichen Übelkeit. Schweißperlen, die vom Haaransatz in ihr Gesicht rannen, hinterließen ihre Spuren im weißen Puder, und allein die paar Schritte vom Schreibtischstuhl auf Helena zu hatten genügt, um sie außer Atem zu bringen.

»Rose«, keuchte sie. »Ich kümmere mich hier um die Formalitäten und bin für die Kommunikation mit den oberen Stockwerken zuständig. Und grundsätzlich unternimmt in diesem Dezernat niemand irgendetwas, bevor ich nicht zuvor die Projekte und Unterlagen dazu gesehen habe.« Rose holte Luft für
das große Finale. »Nur, damit von Anfang an kein Missverständnis entsteht!«

Assad versuchte, Blickkontakt mit ihr aufzunehmen. Er ahnte, was Rose so gegen den Strich ging. Sie und Helena waren etwa gleich alt, aber davon abgesehen hätten die beiden Frauen nicht unterschiedlicher sein können. Die Französin war drahtig wie ein Greyhound, leichtfüßig wie eine Turnerin und bewegte sich mit der Eleganz einer Tänzerin. Rose dagegen erinnerte in ihren Leggins, den bequemen Klettsandalen und ihrem ausgeleierten T-Shirt eher an eine Yogatouristin in Indien mit Sonnenstich und verblassender Punkvergangenheit. Zumindest heute.

»Dann hast du die Leitung hier im Dezernat?«, fragte Helena, während sie Rose mit der gleichen Aufmerksamkeit musterte wie zuvor die Archivordner.

»Auf jeden Fall treffe ich hier unten die Entscheidungen«, erklärte Rose spitz.

Terje setzte gerade an, um etwas zu sagen. Der Chef der Mordkommission hatte vermutlich den einen oder anderen Einwand gegen diese Aussage bezüglich der Entscheidungshoheiten, aber ehe er einen zusammenhängenden Satz formulieren konnte, presste Rose sich die Hand vor den Mund und wankte zur Toilette.

»Assad, würdest du Helena bitte ihr Büro zeigen?«, sagte Terje stattdessen. »Es müsste ja eins frei sein.«

»Ich denke, ich setze uns erst mal Kaffee auf«, sagte Assad.

»Espresso oder türkisch?« Helena stellte ihre Tasche ab.

»Türkisch! Mit viel Kardamom. Und Safran.«

Zum ersten Mal seit ihrer Ankunft lächelte Helena. »Und viel Zucker, hoffe ich? Ich nehme immer sechs bis acht … wie heißt das noch … morceaux
?«

»Stückzucker?«

Sie nickte. »Oui!
Stückzucker!«

Terje setzte seine Brille ab und schien auch noch etwas sagen zu wollen.

»Ja, ja, du bekommst deinen Tee, Terje«, sagte Assad und verschwand eilig in sein Kabuff.

Er konnte den Kaffee gar nicht schnell genug aufsetzen. Rose mochte von der Französin ja halten, was sie wollte. Aber acht Stückzucker! Die Neue war wirklich eine Frau nach seinem Geschmack.

Kapitel 7

Tommy

Das erste Mal gab es immer nur einmal im Leben, und aus diesem Grund war Tommy darauf vorbereitet, dass sich der Tag anfühlen würde wie eine Antiklimax. Trotzdem überraschte es ihn, wie erschöpft er sich fühlte, als er vom Rednerpult zurücktrat und wieder zu seinem Platz ganz hinten im Plenarsaal ging.

Zehn Jahre lang hatte er gehofft und gebetet, dass die Öffentlichkeit ihm eines Tages vergeben würde und er nach Christiansborg zurückkehren konnte. Er hatte sich in den Staub geworfen, sich auf Schritt und Tritt von Psychologen überwachen und schließlich in die teuerste Entzugsklinik des Landes einweisen lassen. Er hatte jedes Genussmittel aus seinem Dasein verbannt, nicht nur Alkohol, sondern auch Zucker, soziale Medien und hoch verarbeitete Lebensmittel. Eine komplette Transformation, geplant und finanziert von Catrine, seiner Ehefrau, gegen deren Maßnahmenpaket er nur schwer Argumente fand, nachdem er sie mit seiner Alkoholfahrt und dem beschämenden Rücktritt von allen politischen Ämtern öffentlich gedemütigt hatte.

Dass sie sich überhaupt darauf eingelassen hatte, bei ihm zu bleiben, war das Ergebnis wochenlangen Flehens gewesen. Und der Preis war hoch: Bis auf Weiteres würde er alles tun, was sie von ihm erwartete. Er hatte zugestimmt, auch weil er sie liebte, vor allem aber, weil er wusste, dass eine Scheidung sein Ende gewesen wäre. Catrine verfügte über ein ansehnliches Erbe, und in der ersten Klasse war so ein Höllentrip allemal besser zu ertragen als pleite und obdachlos.

Er hatte sich damit abgefunden, dass sein Fehltritt und der jahrelange Kampf gegen den Alkohol in allen peinlichen Details
dokumentiert und mit der Öffentlichkeit geteilt worden war. Seine Frau hatte einen Bestseller über diese Zeit geschrieben und ihn als stummes Requisit in diverse Fernsehsendungen im Morgen- und Abendprogramm geschleift, in denen sie mit der Aura der Aufrichtigkeit darüber gesprochen hatte, wie man den moralischen Absturz des Ehepartners verkraftete.

Als seine Therapie schließlich beendet war, hatte er ganz von vorn anfangen müssen, auch politisch, am untersten Ende der Hierarchie: im Ortsverein seiner Partei. Er hatte Kaffee gekocht, bei den mäßig besuchten Veranstaltungen zum Tag des Grundgesetztes geholfen und Plakate aufgehängt, und dabei immer nur davon geträumt, irgendwann in sein altes Leben im Parlament zurückzukehren. Aber er hatte es nie so richtig gewagt, daran zu glauben, dass dieser Moment tatsächlich noch einmal kommen würde. Und jetzt war er da, und Tommy empfand … absolut gar nichts?

Er betrachtete sein Redemanuskript. Er hätte es eigentlich gar nicht gebraucht. Schon früh in seiner politischen Laufbahn hatte er es sich zur Gewohnheit gemacht, seine Reden auswendig zu lernen, und er wusste, dass er sich am Rednerpult hervorragend geschlagen hatte. Alles andere wäre auch komisch gewesen. Vibro, sein erkrankter Kollege, war gesundheitspolitischer Sprecher der Partei, und als ehemaliger Gesundheitsminister kannte Tommy sich noch immer bestens aus. Sein Thema heute waren die rasant gestiegenen Ausgaben für neuartige Diätmittel gewesen. Aus der Staatskasse wurden mittlerweile Milliarden von Kronen an Zuschüssen für diese Medikamente gezahlt, und wenn man einmal darüber nachdachte, dass es rund 900 000 schwer übergewichtigen Dänen gab, war es …

»Glückwunsch.« Eine Hand mit grellrosa Fingernägeln legte eine Ein-Kronen-Münze vor ihn auf den Tisch. »Das war großartig.« Eine junge Parteikollegin, höchstens Anfang zwanzig, schnappte sich seinen Kugelschreiber und setzte ihre Unter
schrift auf sein Redemanuskript, so wie es die Tradition verlangte, wenn ein neugewählter Abgeordneter seine erste Rede im Parlament gehalten hatte. »Ich habe beim ersten Mal mehr gezittert als geredet, aber du warst ja gar nicht nervös, oder?«, sagte sie.

Ein Landwirt aus Jütland mit roten Flecken im Gesicht musste kichern. Er war dafür bekannt, seine Meinung umstandslos rauszuhauen.

»Du meinst: bei deiner Jungfernrede? Na, der gute Eckert ist aber doch alles andere als eine Jungfer. Zumindest nicht im Parlament.« Der Landwirt griff tief in seine Hosentasche. »Hier!« Er klatschte ein Zehn-Kronen-Stück auf Tommys Tisch. »Eine Krone für jedes Jahr, das du auf der Ersatzbank verbracht hast, aber meine Unterschrift bekommt so ein pseudo-bekehrter Verbrecher nicht.«

Unter dem Vorwand, dringend einen Kaffee zu brauchen, stand Tommy auf. Die Aussicht, noch monatelang neben diesem Kotzbrocken sitzen zu müssen, war unerträglich, aber wenn er wieder in die vorderen Reihen aufrücken wollte, gab es nur einen Weg. Er musste sich hocharbeiten, Allianzen mit einflussreichen Kollegen schmieden und seine politischen Erfolge für sich sprechen lassen.

Auf seiner etwas überstürzten Flucht vor dem Landwirt stieß Tommy fast mit seinem Parteivorsitzenden zusammen. Degn war ein unglaublich langweiliger ehemaliger Beamter, der sich in seiner gesamten politischen Laufbahn nie einen Ausrutscher erlaubt hatte. Dafür hatte er aber auch ungefähr so viel Charme wie ein Pickel am Arsch und trug in der Boulevardpresse überaus verdient den Spitznamen Dröge-Degn.

»Eckert«, seufzte der Vorsitzende.

»Degn.« Tommy zögerte kurz.

Degn hatte sich bisher nicht die Mühe gemacht, ihn als Rückkehrer in der Fraktion der Neuen Demokraten willkommen zu
heißen, aber Tommys gerade überstandene Antrittsrede wäre eigentlich eine gute Gelegenheit. Ein simpler Händedruck hätte Tommy gleich ein besseres Gefühl gegeben, also setzte er ein strahlendes Lächeln auf und streckte Degn die Hand entgegen, aber dessen Hand glitt einfach vorbei und schloss sich stattdessen mit eisernem Griff um Tommys Ellenbogen. Von Weitem sah es sicher aus wie eine unbeholfene Männerumarmung unter alten Freunden, aber Degns Finger bohrten sich schmerzhaft in Tommys Arm. Wie eine Fuchsfalle, die plötzlich zugeschnappt war.

»Spar dir das selbstverliebte Grinsen, Eckert«, zischte Degn ihm ins Ohr, und Tommy registrierte, dass sich die Berater des Parteivorsitzenden routiniert vor sie stellten, sodass niemand im Saal ihnen zuhören konnte.

»Ich bin alles andere als begeistert darüber, dass ein gewissenloser Verkehrsrowdy wie du in das Herzstück unserer Demokratie zurückkehrt, noch dazu als Vertreter meiner eigenen Partei.«

Degns Worte wurden von einem feuchtwarmen Luftstrom begleitet, der sich wie Nebel in Tommys Ohr niederschlug.

»Du kannst dir sicher sein: Ein einziger Fehler, eine einzige negative Schlagzeile, und du bist wieder weg vom Fenster. Dann aber endgültig. Haben wir uns verstanden?« Wie ein galanter Tänzer machte Degn erst einen Schritt zurück und tätschelte jovial Tommys Oberarm, dann ließ er ihn einfach stehen und ging.

Tommy war unfähig, sich zu bewegen.

Was zur Hölle bildete Degn sich ein, so mit ihm zu reden? Natürlich würde er sich kein zweites Mal so blamieren. Ein weiterer Skandal würde ihn nicht nur die Karriere kosten, sondern auch seine Ehe und seine finanzielle Sicherheit … Das würde er nicht überleben! Es wäre sein Tod
, wenn er etwas Vergleichbares je wieder durchmachen müsste.

Er schüttelte den Kopf, um das Gefühl von Degns klebrigem Atem im Ohr loszuwerden, und verließ den Plenarsaal. In den
Fluren von Christiansborg rannte man nicht, aber Tommys Beine hatten den Drang loszustürmen, weit wegzulaufen, doch egal wie schnell er auch ging, dem Anblick der jungen Frau im Auto würde er niemals entkommen. Immer wieder sah er sie blutverschmiert auf dem Airbag liegen, mit einer klaffenden Platzwunde an der Schläfe.

Doch das viele Blut war nicht das Schlimmste.

Das Schlimmste waren ihre offenen Augen, aus denen sie ihn anstarrte: in jeder Minute, zu jeder Stunde, an jedem Tag.

Kapitel 8

Carl

Der würzige Geruch der klebrigen Zuckerbombe, die Assad als Kaffee bezeichnete, waberte Carl schon entgegen, als er den Keller betrat. Er war seit Jahren nicht mehr im Polizeipräsidium gewesen, aber heute führte kein Weg daran vorbei.

Er klopfte an den Türrahmen von Assads Kabuff und wurde mit großen Kulleraugen und einem ungläubigen Strahlen begrüßt.

»Carl! Mit dir habe ich wirklich gar nicht gerechnet. Das ist ja wie in den alten guten Zeiten«, platzte Assad heraus.

»Andersrum, Assad. Wie in den guten alten Zeiten«, sagte Carl und klopfte ihm auf den Rücken.

»Eben, sag ich doch. Willst du einen Kaffee?«

Allein beim Gedanken daran krampfte sich Carls Verdauungstrakt zusammen, und er beeilte sich, abwehrend die Hände zu heben, obwohl sein Körper zweifellos einen Schuss Koffein gebrauchen könnte.

Nach seiner gestrigen Begegnung mit Gry, der Dame vom Gesundheitsamt, hatte er kaum geschlafen. Den ganzen Abend hatte er sich mantraartig eingeredet, dass er sein Soll in Sachen Polizeiarbeit mehr als erfüllt hatte. Er war weder beruflich noch moralisch in der Pflicht, sich einer Sache anzunehmen, die allem Anschein nach zuerst von der Kommunalverwaltung verbockt worden war und anschließend von ein paar Flachpfeifen drüben bei den Uniformierten, die den Fall vorschnell zu den Akten gelegt hatten. Dennoch: den Schrei der Frau bekam er einfach nicht aus dem Kopf.

Aus den Presseberichten im Jahr 2019 ging hervor, dass die beiden alten Leute, die man auf dem Anrufbeantworter hören
konnte, eine halbe Ewigkeit miteinander verheiratet gewesen waren. Zum Zeitpunkt des Ereignisses war Jette Horsten vierundsiebzig und Ole Horsten sechsundsiebzig Jahre alt gewesen. Einem Nachbarn zufolge hatte der Ehemann sich vorbildlich um seine demente Frau gekümmert und sie aufopferungsvoll gepflegt.

»Er hat ihr jeden Abend die Füße eingecremt und morgens einen hübschen Dutt gemacht. Und dieser Mann soll die Liebe seines Lebens an ein Bett gefesselt und im Qualm eines Kugelgrills zum Sterben zurückgelassen haben? Niemals!«, hatte jener Nachbar in einem Zeitungsinterview gesagt.

Carls erster Gedanke war, dass das Paar Besuch von einem Einbrecher bekommen hatte. Aber ein Kugelgrill war alles andere als eine naheliegende Mordwaffe für einen panischen Eindringling, und diese Theorie lieferte auch keine logische Erklärung dafür, wieso Ole Horsten an einem Bootskran am Furesee gebaumelt hatte.

»Da ist Safran drin.« Assad reichte Carl voller Stolz einen Becher Kaffee.

Das internationale Zeichen für »nur über meine Leiche« war ihm offenbar unbekannt.

»Die Neue mag meinen Kaffee übrigens, Carl.«

Mørck starrte in seinen Becher. Obenauf schwamm ein Safranfaden, der große Ähnlichkeit mit einer orangeroten Made hatte.

»Die Neue? Hoffentlich keine von Roses vielen Persönlichkeiten?«

Er brauchte Rose. Nach dieser beschissenen Nacht, in der er sich von einer Seite auf die andere gewälzt hatte, hatte er den Entschluss gefasst, das Sonderdezernat Q zu bitten, Nachforschungen über dieses überraschend aufgetauchte Tondokument anzustellen, während er selbst erforschen würde, wie seine Augenlider von innen aussahen.

Assad legte einen Finger an die Lippen. »Eine neue Kollegin. Sie sitzt drüben in deinem Büro, Carl. Französin. Fähige Frau, sagt Terje. Kräftig.«

»Kräftig?«

»Große Muckis.« Assad zeigte auf seinen Bizeps.

Carl verdrehte die Augen. Gute Güte, eine französische Madame mit muskulösen Oberarmen – in seinem Büro.

Eine Fremde im Sonderdezernat Q kam in dem Plan, den er sich heute Morgen zurechtgelegt hatte, eigentlich nicht vor. Sie war gewissermaßen ein Sicherheitsrisiko, denn einerseits hatte Carl Gry hoch und heilig vollständige Anonymität versprochen, andererseits musste er damit rechnen, dass sich der Fall Horsten zu einer ziemlich heiklen Angelegenheit für die Polizei entwickelte. Und sollte sich herausstellen, dass Carls Bauchgefühl bei dieser Sache nicht nur beschissen, sondern auch richtig war, dann würde es niemand – wirklich niemand
– dem Sonderdezernat Q danken, wenn sie anfingen, in der Vergangenheit herumzuwühlen. Nein, dieser Fall musste mit absoluter Diskretion neu aufgerollt werden, und er wusste natürlich, dass Rose und Assad das schaffen würden, aber konnte er sich auch darauf verlassen, dass die hochgelobte neue Mitarbeiterin dichthalten würde? Im besten Fall saß sie gerade mit einer Gauloise im Mundwinkel am Schreibtisch, hatte die Beine hochgelegt und ihre Ambitionen entspannt auf null runtergeschraubt. Im schlimmsten Fall war sie eine von denen, die umgehend zum obersten Chef marschieren.

»Komm mit.« Carl machte auf dem Absatz kehrt, ging mit Assad im Schlepptau in sein ehemaliges Büro und wäre um ein Haar mit Rose zusammengestoßen.

»Carl?« Rose sah aus, als wäre sie gerade aus dem Wäschekorb gezogen worden. »Ich hoffe wirklich, du bist nicht wegen was Wichtigem hier. Ich hab mir eine Magen-Darm-Grippe eingefangen.«

»Kotzeritis?« Instinktiv wich Carl einen Schritt zurück. Es gab mittlerweile keinen Wurm, keine Laus und keine Bazille mehr, die Lucia noch nicht aus dem Kindergarten mitgebracht hatte, aber von allen fiesen Krankheiten war Magen-Darm-Grippe immer noch die schlimmste.

»Salzstangen und literweise Wasser, dann ist man schnell wieder en bonne santé
«, stellte eine Stimme hinter Rose trocken fest.

Eine dunkelhaarige Frau war von Carls altem Schreibtisch aufgestanden. Und es war eindeutig seiner, denn er hatte sehr viel kostbare Arbeitszeit darauf verwendet, dieses einzigartige Muster aus Kaffeeringen und kippenförmigen Brandflecken zu erschaffen.

»Tja, Carl, wie du siehst, haben wir eine neue Kollegin.« Roses Mund kräuselte sich gereizt. »Helena hat heute ihren ersten Tag bei uns, und sie weiß alles über das Organisierte Verbrechen und über Kotzen.« Ein Lächeln wollte ihr nicht so recht gelingen. »Helena, das ist Vizepolizeikommissar Carl Mørck, von dem du vielleicht schon mal gehört hast.«

»Aber ja. Die Geschichten, die man von Monsieur Mørck hört, sind ja einigermaßen legendär.« Die grünen Augen der Frau blitzten herausfordernd, und Carl begriff, warum Assad wie ein dümmlich grinsender Teenager neben ihm stand.

»Helena hat dein neues Buch gelesen«, sagte Assad.

»Meine Nounou
und ich haben zusammen das Hörbuch gehört, Monsieur Mørck. Nounou
ist fast blind, und ich muss mein Dänisch verbessern …« Helena kam ein paar Schritte auf ihn zu, während Carl überlegte, wer oder was Nounou
war. Ein Kaninchen vielleicht? Aber standen die auf Hörbücher?

»Ich bin übrigens Helena Henry«, fuhr die Frau mit unverkennbar französischem Akzent fort, bei dem H’s anscheinend nicht erlaubt waren. Vielleicht konnte man der Dame ja vorschlagen, sich einen Spitznamen zuzulegen. Kisse oder Dorte oder so.

»Nenn mich einfach Carl. Bist du freiwillig hier gelandet, oder war das Terjes Idee?«

»Ich wollte ganz sicher nicht hierher«, kam es wie aus der Pistole geschossen. »Man hat mich um meine versprochene Stelle betrogen. Ich hatte keine Wahl.«

Höfliches Drumherumgerede stand an französischen Polizeischulen offensichtlich nicht auf dem Stundenplan. Eigentlich recht erfrischend, fand Carl.

»Mein Spezialgebiet ist das Organisierte Verbrechen«, fuhr sie fort. »Ich gehe davon aus, dass ich so bald wie möglich nach Teglholmen wechseln werde. Das hat Ploug mir versprochen.«

Es klang wie Plu-u, als sie »Ploug« sagte.

»Aber Monsieur Ploug meinte auch, dass der Keller für den Einstieg ein guter Ort wäre, um Erfahrungen mit der dänischen Polizeikultur zu sammeln.«

»Ach was, das hat Monsieur Plu-u
gesagt?« Carl und Assad tauschten einen vielsagenden Blick. »Aha. Leider komme ich nur noch so selten vorbei. Für das Kulturelle müssen Sie sich also mit diesen beiden Prachtexemplaren hier begnügen. Sie sind Herz und Hirn des Sonderdezernats Q.«

Carl zeigte auf Assad und Rose, die sich auf einen Stuhl hatte fallen lassen. Nach Prachtexemplar sah sie in diesem Moment nicht gerade aus. Im Hörsaal für Medizinstudenten hätte sie in diesem Zustand ein Paradebeispiel für Blutarmut abgeben können. Vielleicht sollte er besser schnell zur Sache kommen.

»Mir wurde gestern etwas zugespielt. Es könnte ein mieser Scherz oder einfach ein Missverständnis dahinterstecken. Aber wenn nicht, dann haben unsere Kollegen bei einer Ermittlung vor vier Jahren gewaltigen Bockmist gebaut. Was ziemlich peinlich wäre. Aber egal wie: Niemand darf erfahren, woher die Aufnahme stammt, die ihr gleich hören werdet. Auch nicht Ploug.«

»Nicht mal der Chef?« Zu Carls Missfallen gruben sich tiefe Falten in Helenas Stirn.

»In dieser Abteilung werden die oberen Etagen nur behelligt, wenn es sich wirklich nicht vermeiden lässt, und das kommt so gut wie nie vor. Verstanden?«, sagte Carl.

Er zog den Zeitungsartikel, den Gry ihm gegeben hatte, aus der Tasche, faltete ihn auseinander und legte ihn auf seinen alten Schreibtisch.

»Vorstandsvorsitzender will Ehefrau mit in den Tod nehmen«, las Assad laut vor. »Ich kann mich an den Fall erinnern. Das war doch dieser Typ aus der Privatklinik, der sich auf einem Boot erhängt hat.«

»Genau der. Seine Frau wurde mehr tot als lebendig im Keller ihres Hauses neben einem Kugelgrill gefunden. Die Ermittlungen kamen damals zu dem Schluss, dass ihr Mann, Ole Horsten, sie mit Kohlenmonoxid hatte töten wollen, anschließend ist er an den Furesee gefahren und hat sich dort erhängt.«

»Erweiterte Selbsttötung
?«, fragte Helena.

»Oder Mord aus Mitleid … tja, es gibt Leute, die es so nennen würden. Der Fall wurde als erweiterter Suizid, oder Suizid in Tateinheit mit versuchtem Totschlag, zu den Akten gelegt. Horsten hatte kurz zuvor seinen gut dotierten Vorstandsposten verloren, und seine Frau war unheilbar krank, deshalb ging man davon aus, dass er dem ganzen Elend einfach ein Ende bereiten wollte«, sagte Carl und kramte sein Handy aus der Tasche. »Aber jetzt ist diese Aufnahme aufgetaucht.«

Assads Augenbrauen schossen bis zum Haaransatz hoch, als Carl die Aufnahme abspielte – während Rose nur noch blasser um die Nase wurde, wenn das überhaupt noch möglich war.

»Wie ihr hören könnt, wurde der Notruf am Sonntag, den 10. November 2019, um 16.28 Uhr aufgezeichnet«, sagte Carl. »Aufgrund ihrer Demenzerkrankung war Jette Horsten mit einem speziellen GPS
-Sender ausgerüstet, der durch einfaches Drücken einen Anruf auslöste. Ob Frau Horsten den Notruf bewusst abgesetzt oder ob sie versehentlich auf den Knopf gedrückt h
at, wissen wir nicht, aber es klingt zumindest so, als wäre an ihr ›herumhantiert‹ worden oder als hätte man sie irgendwohin bewegt.«

»Ich schaue mal eben nach, was das Archiv dazu hergibt.« Rose schob Helena zur Seite und setzte sich an den einzigen Computer im Raum.

»Weiß jemand, welche Melodie die Frau da summt?«, fragte Helena. »Es kommt mir so vor, als hätte ich das Lied schon mal gehört. Es klingt irgendwie zutraulich.«

»›Vertraulich‹, Helena«, sagte Assad.

Carl knetete seine Nasenwurzel. Der alternative Dänischunterricht lief ja schon mal blendend.

»Du hast recht, der Fall gilt als abgeschlossen, das Ergebnis der Ermittlungen lautet ›erweiterter Suizid‹«, sagte Rose, ohne den Blick vom Bildschirm zu lösen. »In dem ziemlich knappen Bericht steht, dass eine entkräftete Frau an besagtem Sonntagabend um 20.30 Uhr in einem Kellerzimmer aufgefunden wurde.«

»Konnte sie Angaben zu dem Vorfall machen?«, fragte Assad.

»Nein. Im Protokoll wird Jette Horsten als stark geschwächt und verwirrt beschrieben, sie konnte sich natürlich an nichts erinnern.«

»Fingerabdrücke?« Carl sah sich nach einer Sitzgelegenheit um. Aus irgendeinem Grund löste dieses Büro in ihm das unbändige Verlangen nach einem Nickerchen aus.

»In der Asservatenkammer in Lynge lagern ein paar Beweisstücke, unter anderem auch der Kugelgrill. Allerdings waren darauf nur Fingerabdrücke von Ole Horsten nachzuweisen. Auch im übrigen Haus wurden keine fremden Fingerabdrücke gefunden, und es deutete auch nichts auf einen Einbruch hin«, sagte Rose.

»Also haben sie die dritte Person womöglich selbst ins Haus gelassen?«, sagte Helena.

»Vermutlich ja. Aber wer ist dieser Mann?«, sagte Carl. »Es kann nur jemand sein, den die Horstens kannten, und dass Ole Horsten ›Hast du denn gar kein Gewissen?‹
gerufen hat, legt ja nahe, dass bereits zuvor irgendetwas passiert sein musste, womit das Ehepaar nicht gerechnet hatte. Und was das war, das dürft ihr jetzt herausfinden.« Er kippte den letzten Schluck Kaffee runter und dachte, dass er auf keinen Fall vergessen durfte, auf dem Heimweg Tabletten gegen Sodbrennen zu besorgen.

»Der Typ auf dem Band in dem Haus der Horstens redet wie ein Henker, Carl, wie einer aus den Foltergefängnissen in Syrien oder dem Irak«, sagte Assad. »Er sagt und tut böse Dinge, aber er lässt es so klingen, als wäre das völlig in Ordnung. Als hätte er das Recht dazu.«

Carl machte sich auf den Weg, und im Vorbeigehen legte er seinem alten Partner die Hand auf die Schulter. »Ja, Assad. Genau diesen Gedanken hatte ich auch.«

Kapitel 9

Assad

Kaum waren Carls Schritte im Treppenhaus verhallt, zuckte Rose zusammen, als hätte sie an einen Stromzaun gefasst. Ungläubig starrte sie auf den Computer. »Ich fasse es nicht! Sie lebt noch!«

»Du meinst: die alte Frau?« Assad blieb auf dem Weg zur Tür abrupt stehen.

»Jep. Jette Horsten ist mittlerweile achtundsiebzig und wohnt laut Melderegister in einem Pflegeheim in Charlottenlund. Sieht eigentlich ganz schön aus da.«

»Ein Pflegeheim ist nie schön«, sagte Assad. »Was das angeht, seid ihr Dänen wirklich komisch. Würde meine Mutter noch leben, dann würde ich mich selbst um sie kümmern.«

»Blödsinn, Assad. Du würdest hier arbeiten, genau wie jetzt auch, und Marwa hätte ihre Schwiegermutter am Hals. Demenz ist echt kein Spaß. Da braucht es professionelle Pflege.«

»Würdest du deine Mutter ins Pflegeheim stecken, Helena?« Assad drehte sich zu der neuen Kollegin um, die auf einem Umzugskarton saß. Sie hatte Kopfhörer in den Ohren und hörte sich konzentriert wieder und wieder die Aufnahme an.

Die Französin zog einen der beiden Ohrstöpsel heraus. »Meine Mutter ist gestorben, als ich noch ein Kind war. Mit meinem Vater habe ich bis zu seinem Tod vor vier Monaten zusammengewohnt.« Sie hatte den Kopfhörer schon wieder eingesetzt, bevor Assad Gelegenheit hatte, ihr sein Beileid auszusprechen.

»Da hast du’s, Rose. Helena ist meiner Meinung …«

»Ja, ja«, fiel Rose ihm ins Wort, ohne den Blick vom Bildschirm zu lösen. »Aber wenn man Berufsmusiker ist, die Hälfte des Jahres durch die Gegend tourt und ansonsten in einer klei
nen Genossenschaftswohnung in Vesterbro wohnt – dann kann man sich eben nicht um die eigene Mutter kümmern.«

Sie sprach vom Sohn des Ehepaars Horsten. Konrad Horsten. Als man seine Mutter halb tot aufgefunden hatte, war er sofort aus Jütland angereist und hatte in den darauffolgenden Tagen bei der Suche nach seinem verschwundenen Vater geholfen.

Aus dem Polizeiprotokoll ging hervor, dass der Sohn ziemlich gefasst reagiert hatte, als Ole Horstens Leiche vier Tage später aufgetaucht war. Verdächtig gefasst, wie einige meinten. Man hatte den Sohn ausführlich zu der Sache befragt, aber abgesehen von einem wasserdichten Alibi – er hatte sich in dem betreffenden Zeitraum nachweislich mit seinem Orchester in Jütland aufgehalten – hatte er nicht viel Erhellendes beitragen können. Seine Angaben untermauerten jedoch die Theorie des erweiterten Suizids.

»Was ist mit der Villa? Sollen wir uns da mal umsehen?«, fragte Assad.

»Ich fasse es nicht.« Rose schnaubte vor Empörung. »Ihr werdet es nicht glauben, aber der gute Konrad Horsten wohnt inzwischen gar nicht mehr in seiner Winzbude in Vesterbro. Und ratet mal, wo er jetzt residiert: in der noblen Villa seiner Eltern im Emdrupgårdsvej. Nachdem Jette Horsten nicht mehr in der Lage ist, irgendwas selbst zu entscheiden, hat man ihm die Vormundschaft übertragen. Er kann damit frei über das Vermögen seiner Mutter verfügen, über ihr Haus, ihre Konten, alle Wertgegenstände.«

»Also hat ihn der Tod seines Vaters reich gemacht?«

»Na ja, was ist schon ›reich‹. Aber sagen wir mal so: Um Geld muss er sich nie wieder Sorgen machen. Er hatte Steuerschulden in Höhe von insgesamt 260 000 Kronen, vielleicht hatte er ein unangemeldetes Nebeneinkommen unterschlagen oder so. Die Schulden war er dann schon mal auf einen Schlag los.«

Assad stieß einen leisen Pfiff aus. »Glaubst du, die zweite Männerstimme auf dem Anrufbeantworter gehört dem Sohn?«

»Sein Alibi wurde von einer ganzen Reihe seiner Orchesterkollegen bestätigt, aber es könnte ja auch ein Auftragsmord gewesen sein. Ich finde, wir sollten erst mal mit Jette Horsten sprechen, bevor wir uns den Sohn vorknöpfen. Konrad Horsten braucht vorläufig nicht zu erfahren, dass diese Tonaufnahme existiert.«

»Rose, es wird keinen Zweck haben, mit der Frau zu sprechen. Sie ist stockdement.«

»Das ist mir bekannt, aber soll ich dir was verraten, Assad? Das Hirn ist ein spannendes Ding. Darin können noch erstaunliche Erinnerungen vergraben sein. Spiel ihr doch mal die Aufnahme vor. Wer weiß, welche Tür sich damit zu ihrem Gedächtnis öffnet?«

Assad warf einen Blick auf die Uhr. Es war kurz vor zwölf. »Gut, dann lass uns am besten gleich hinfahren.«

»Ich doch nicht, spinnst du? Du nimmst natürlich sie mit.« Rose nickte in Helenas Richtung. »In meinem Zustand betrete ich sicher kein Pflegeheim. Ich würde mit meiner Magen-Darm-Grippe sofort den ganzen Laden lahmlegen. Das erfüllt ja schon den Tatbestand der fahrlässigen Körperverletzung, womöglich mit Todesfolge, nee, Assad, ohne mich.« Sie stand auf und tippte Helena auf die Schulter, wie ein Kind, das mit seinem Stöckchen nach einer Nacktschnecke stochert. »Ihr zwei Hübschen dürft jetzt einen Ausflug machen. Und ich gehe nach Hause und esse auf Anweisung von Frau
Doktor
Salzstangen«, verkündete sie spitz, dann rauschte sie davon, mit minimaler Anmut und maximaler Wirkung.

Assad sah ihr nach. Er war starke Frauen gewohnt. Bei ihnen zu Hause wurden Augen verdreht, es wurde theatralisch mit Händen und Tüchern in der Luft herumgefuchtelt und mit den Wimpern geklappert, aber dieser weibliche Hahnenkampf toppte alles. Oder hieß es dann Hühnerkampf?

»Wo fahren wir denn hin?« Helena war aufgestanden.

»Pflegeheim Altersruhe. Wo Jette Horsten wohnt. Vielleicht können wir ihr ja doch die eine oder andere Erinnerung entlocken.«

»Aha. Gib mir drei Minuten, dann können wir los.«

Assad ging in sein Büro zurück, schaltete die Kochplatte aus und warf einen Blick auf das Plakat mit dem düsteren Konterfei seines guten Freundes.

Er hatte keine Gelegenheit gehabt, in Ruhe mit Carl zu sprechen, und nun stand er da – mit einer Rose, die sich neuerdings irgendwie eigenartig aufführte, und einer neuen Kollegin, die überall sein wollte, nur nicht hier. Konnte Carl nicht einfach zurückkommen?

Assad schnappte sich die Autoschlüssel und ging über den Flur, um die Französin einzusammeln, aber in der offenen Tür blieb er wie versteinert stehen. Helena Henry zog sich gerade ihr T-Shirt aus und gab den Blick auf ihren nackten Rücken frei. Er war wesentlich blasser als die sonnengebräunten Arme, aber fast genauso durchtrainiert.

Assad machte einen Schritt zurück, wobei ihm peinlich bewusst war, dass er sich eigentlich ganz zurückziehen sollte, und zwar so schnell wie möglich. Das Problem war nur, dass er das Gefühl hatte, am Boden festgewachsen zu sein. Er war völlig ungeübt in solchen Situationen. Einmal hatte er mit angehört, wie Rose und Gordon miteinander vögelten, auch da wusste er nicht so richtig, was er tun sollte – auf jeden Fall vermied er es tunlichst, sich dieses Erlebnis wieder ins Gedächtnis zu rufen. Und auch in Carls Privatsphäre war er hin und wieder versehentlich eingedrungen, wenn er ohne anzuklopfen ins Zimmer geplatzt war und Carl mit offenem Mund und freier Sicht auf seine Rachenmandeln am Schreibtisch schlief. Das hier war aber etwas völlig anderes. Das hier war eine fremde Frau mit nacktem Oberkörper. So etwas war in seiner Heimat undenkbar. Natürlich hatte er hier in Dänemark schon Frauen am Strand gesehen,
er war auch schon im Schwimmbad gewesen, und ja, in den langen Jahren, in denen Marwa und er voneinander getrennt waren, hatte er vielleicht auch ein, zwei Mal Frauenbesuch gehabt. Aber nichts davon war annähernd so intim gewesen wie das, was er gerade sah.

Helena trug einen hellen, hautfarbenen BH
, schlicht und ohne Spitze. Sie hielt ihr T-Shirt vor die Brust, klemmte es mit dem Kinn fest, um es ordentlich zusammenfalten. Dann öffnete sie den Kleidersack, in dem eine weiße Bluse und, wie Assad bereits vermutet hatte, ein Blazer waren. Dunkelgrün. Aber sie zog die Sachen nicht an, sondern kramte in ihrer Tasche, zog eine Tube heraus, drückte etwas Creme auf ihren rechten Zeigefinger und verrenkte den Arm, um nach hinten zu greifen, sodass sich Bizeps und Rückenmuskulatur unter der Haut abzeichneten.

In Assads Brustkorb zog sich alles zusammen, als er realisierte, wohin sie den Arm streckte.

Die Haut an ihrem linken Schulterblatt sah verändert aus, und Assad kannte die Missempfindungen nur zu gut, die Helena mit der Creme zu lindern versuchte. Das Spannen. Das Gefühl, dass die Haut dicker war, nicht so elastisch, wie sie sein sollte, aber gleichzeitig verletzlich und neu. Eine schutzlose Haut. Er kannte das ständige Jucken. Die Schmerzen in den zerstörten Nervenbahnen, die ohne Vorwarnung kamen und gingen.

Eine große Narbenwulst bedeckte Helenas Schulterblatt. Die Narbe war sicher schon einige Jahre alt, der Farbunterschied zwischen der neuen und der alten Haut war längst verblasst, aber trotzdem hatte Assad keinen Zweifel. Das war eine Schussverletzung. Wie es aussah, musste die Kugel aus kurzer Entfernung abgefeuert worden sein, denn sie hatte eine gezackte zartrosa Blume aus vernarbter Haut hinterlassen. Wenn Assad sich nicht sehr täuschte, war Helena vermutlich mehrfach operiert worden. Das erste Mal, um ihr Leben zu retten, und dann waren sicher noch zwei, drei Hauttransplantationen nötig gewesen.

Die vernarbte Stelle glänzte im grellen Licht der Leuchtstoffröhre. Seit Helena durch die Tür des Sonderdezernats Q gekommen war, hatte sie nicht einmal andeutungsweise eine verletzliche, weiche Seite erkennen lassen. Aber sie jetzt so zu sehen, erfüllte Assad mit einer Woge von Zärtlichkeit, und er musste gegen das Bedürfnis ankämpfen, den Arm auszustrecken und seine kühlende Hand auf den zartrosa Fleck zu legen.

Aber das ging so nicht! Helena hatte Carls Platz und Carls Büro übernommen. Sie war Assads neue Partnerin, eine Kollegin, auf die er sich im Notfall verlassen können musste. Die hart im Nehmen war.

Helena griff nach der Bluse und ihrem Blazer, und Assad zog sich lautlos in sein Kabuff zurück. Dort wartete er einen Moment, dann ging er zurück und klopfte energisch an den Türrahmen. Die Französin zuckte zusammen wie eine erschrockene Katze.

»Putain de merde«
, hörte er sie murmeln, während sie in den Blazer schlüpfte. Für den Moment verspürte Assad kein gesteigertes Verlangen, sie nach der Bedeutung dieser französischen Vokabeln zu fragen, aber eigentlich klang es auch so, als hätte sie mehr mit sich als mit ihm gesprochen.

»Bereit?«, fragte er.

»Jederzeit.« Sie drehte sich um, setzte ihre Sonnenbrille auf und marschierte vor ihm aus der Tür.

Kapitel 10

Ane

Ane Vang trocknete die nassen Hände an ihrer Jeans ab und streckte den Kopf in die Diele.

»Hallo?«, sagte sie. »Ist da jemand?«

Die Haustür war zu. Hinter der mattierten Glasscheibe war niemand zu sehen. Natürlich nicht. Wer in Hirtshals würde an einem Dienstagvormittag einfach unangemeldet vorbeikommen? Wenn Mads-Peter nach einer Woche auf See nach Hause kam, brauchte er erst mal Ruhe. Das wusste jeder.

Sie tauchte die Hände wieder in das brühheiße Spülwasser und schrubbte weiter das Backblech ab. Sie war heute schon um fünf Uhr aufgestanden, um Brötchen für Mads-Peter zu backen, die er dann nicht mal probiert hatte. Dafür musste sie jetzt wieder in der Küche stehen und noch mehr langweilige Arbeit erledigen, die ihr viel zu viel Zeit ließ, um an ihn zu denken. An ihr geheimes Leben. Ihren heimlichen Geliebten.

Anders hatte mal zu ihr gesagt, dass er es jedes Mal spürte, wenn sie an ihn dachte. Und dass er sich dann zutiefst geborgen fühlte, so, als wären sie ganz nah beieinander. Als könnte nichts und niemand ihm etwas anhaben. An jenem Vormittag hatten sie eng aneinandergeschmiegt auf seinem schmalen Bett gelegen, durch eine heruntergelassene Jalousie vor den neugierigen Blicken der Nachbarn geschützt, und sie war zu müde und zu überwältigt gewesen, um etwas zu sagen. Die Angst davor, am falschen Ende der Stadt gesehen zu werden, hatte ihr in diesen ersten Monaten ihrer Verliebtheit alle Energie geraubt. Nachts hatte sie kaum ein Auge zubekommen, die Tage hatte sie wie in einem Nebel aus Glück und Scham verbracht.

Und gerade eben am Spülbecken hatte auch sie dieses seltsame Gefühl gehabt: das Gefühl, nah beieinander zu sein.

Sie sah zur Küchenuhr hoch. Schon halb zwölf. Einer plötzlichen Eingebung folgend, ließ sie das Backblech einfach ins Wasser rutschen, sodass die seifige Brühe über den Rand und auf den Boden schwappte, und ging raus in die Diele, um sich das starke Fernglas zu holen. Gut, dass Mads-Peter jetzt nicht in der Küche saß. Ihr Mann hätte sofort geahnt, dass etwas im Busch war, wenn er dieses unüberlegte Manöver am Spülbecken gesehen hätte.

Im Gegensatz zu ihr handelte Mads-Peter nie unüberlegt. Er mochte keine großen Gefühle und schaltete sogar den Fernseher aus, wenn ein Film ihm zu melodramatisch wurde oder wenn irgendwelche Politiker sich in den Nachrichten die Köpfe heißredeten. Auch seine gesamten Klassik-CD
s hatte er irgendwann auf den Wertstoffhof gebracht, weil er die Gefühlswallungen beim Hören einfach nicht mehr aushielt.

Mads-Peter lebte sein Leben bei Zimmertemperatur. Als ihr altes Schiff, die Maren I, drei Jahre zuvor in Flammen aufgegangen war, hatten sie dem Konkurs direkt ins Auge geblickt. Als die erschütternde Nachricht ihn erreicht hatte, war Mads-Peter einfach verstummt. Doch wenige Tage danach hatte er den Kampf mit den Versicherungen und Banken aufgenommen und mit stoischer Gelassenheit durchgezogen.

Die Frauen in ihrem Umfeld hatten kein anderes Thema mehr gehabt, als darüber zu staunen, wie »unglaublich« sie Mads-Peter fanden und »was für ein Fels« er doch war, und die Fischer unten im Hafen waren einhellig der Meinung, dass nicht mal der stärkste Sturm einen Kerl wie Mads-Peter umhauen konnte.

Das Problem daran war nur, dass er schon lange nicht mehr nur negativen Gefühlen aus dem Weg ging, sondern auch den positiven. Mads-Peter war permanent gedämpft. Seine Freude war höchstens lauwarm. Begeisterung oder Enthusiasmus hatte
er aus seinem Leben gebannt. Selbst seine Liebe wirkte abgeklärt und wurde gerecht portioniert: eine Portion für Ane, eine Portion für jede ihrer Töchter, eine Portion für seine neueste große Investition, die Maren II
. Vielleicht war das so, wenn man mit einem Westjüten verheiratet war. In seiner Heimat an der Küste war das Wetter so wild und aufbrausend, dass Selbstbeherrschung als größte Tugend galt. Mads-Peter hätte niemals aus einem Affekt heraus die halbe Küche mit Spülwasser geflutet, man musste sich doch nur zusammenreißen. Ach, wie leid sie das alles war.

Sie ging ins Wohnzimmer und stellte sich an das große Panoramafenster. Mit dem Fernglas suchte sie den Hafen und die Hafenausfahrt ab, bis sich endlich ein wenig Erleichterung breitmachte. Dort, im fahlen Oktoberlicht, passierte die Maren II
gerade die östliche Hafenmole. Die Wellen schlugen träge gegen den Bug, und als der Trawler gen Steuerbord drehte, entdeckte sie ihn. Anders stand am Achtersteven, leicht zu erkennen an seiner roten Jacke, der orangefarbenen Mütze und dem blonden Vollbart.

Sie justierte das Fernglas ein wenig, um sein Gesicht scharf zu stellen. Und schnappte nach Luft, als er ihr direkt in die Augen sah. Zumindest fühlte es sich so an, denn natürlich war das über eine Entfernung von mehreren hundert Metern unmöglich. Doch die Gewissheit in ihrem Körper wurde stärker: Er dachte an sie, in dieser Sekunde. Es war ein Gefühl, als könnte nichts und niemand ihnen je etwas anhaben.

Dann lächelte er zu ihr herüber, und eine unbändige Liebe zu ihm brandete in ihr auf. Warum hatte sie es ihm noch nie gesagt? Auch nicht jetzt, bevor er an Bord gegangen war. Er
hatte ihr schon in den ersten Wochen seine Liebe gestanden. Und er liebte nicht abgeklärt und in kleinen Portionen, sondern so grenzenlos, dass er angefangen hatte, leichtsinnig zu werden. Wie mit der albernen Videobotschaft, die er ihr heute Vormittag ge
schickt hatte. Oder wie jetzt, als er die Hand hob und winkte, als wüsste er, dass sie am Fenster stand und nach ihm Ausschau hielt. Die anderen Besatzungsmitglieder hielten ihn sicher für bescheuert.

Sie lächelte und hob ebenfalls die Hand zum Gruß, auch wenn ihr ja bewusst war, dass er sie gar nicht sehen konnte.

Und genau in diesem Moment löste das Schiff sich vor ihren Augen in einem glühenden Sternenregen auf – und verschwand in einer schwarzen Wolke. Die Flammen blendeten sie, und das Fernglas fiel ihr aus der Hand. Das Herz klopfte ihr bis zum Hals. Sie hob das Fernglas wieder auf und versuchte mit zitternden Händen, die Hafenausfahrt wieder in den Blick zu bekommen.

Irgendwas stimmte doch da nicht. Warum war die Silhouette der Maren auf einmal so schwer zu erkennen? Und wo war er? Die rote Jacke, die Mütze, die die gleiche Farbe wie die Bojen hatte … Sie hatte ihn doch gerade eben noch ganz leicht entdeckt?

Plötzlich machte sich Kälte in ihr breit. Sie bewegte das Fernglas von West nach Ost und von Ost nach West über das Meer, und da … Ihr stockte der Atem. Wie blau-weiße Eisberge ragten gezackte Kanten aus den Wellen.

Ein dumpfes Gefühl legte sich auf ihre Brust, als würde die Hand eines Riesen nach ihrem Brustkorb greifen und zudrücken. Die Maren war nicht mehr zu sehen. Die Konturen des Trawlers hatten sich aufgelöst, und über dem grünen Bug des Schiffs, der steil zum Himmel zeigte, stieg eine surreale Rauchwolke auf.

Sie spürte, wie sie zitterte. Das ganze Haus schien zu beben, nein, nicht das Haus, aber die deckenhohen Panoramafenster. Die Druckwelle der Explosion versetzte das Glas in Schwingungen, die Scheiben vibrierten mit einem tiefen, singenden Ton.

Dann rollte der Knall heran.

»Was zur Hölle war das?« Mads-Peters Füße landeten schwer auf dem Fußboden im oberen Stock. »Ane?«, rief er. »Ane, bist
du da?«

Taumelnd wich sie vom Fenster zurück, stieß gegen einen Fußhocker, schwankte.

Jeden Moment würde Mads-Peter die Treppe heruntergepoltert kommen, sicher nur in Unterhemd und Boxershorts. Sein Bart wäre völlig verdrückt, wie immer, wenn er aus dem Bett kam. Er würde ihr das Fernglas aus der Hand reißen und die Überreste seines zerstörten Schiffs entdecken. Ihr neuer Trawler, ihre Existenzgrundlage, finanziert mit einem Bankkredit in zweistelliger Millionenhöhe, trieb, in Stücke gerissen, auf dem Meer. Oder war schon untergegangen.

Alles, was sie besaßen, war bei der Explosion in unzählige Teile zersprengt worden. Ihr ganzes Leben hatte sich in Luft aufgelöst. Die Kälte hatte sie jetzt vollständig im Griff. Niemand konnte so eine Explosion überleben. Alle waren tot. Kapitän, Zahlmeister, Lehrjunge. Und er. Der Schiffsingenieur. Anders. Von einem Moment auf den anderen spürte sie ihn nicht mehr. Dann verlor sie den Boden unter den Füßen. Und fiel.

Kapitel 11

Assad

»Ich würde das lieber erst telefonisch abklären.«

Die Leiterin des Pflegeheims rieb sich nervös die Hände. Seit fast zehn Minuten stand sie jetzt schon vor Zimmer 19 des Seniorenzentrums und lieferte sich ein verbissenes Wortgefecht mit Helena. Ein Schild hinter ihr an der Wand verriet, dass hier Jette Horsten wohnte, und Kern der Auseinandersetzung war die Frage, warum sie Assad und Helena nicht einfach in dieses Zimmer ließ, damit sie mit der Bewohnerin sprechen konnten.

»Ihre Demenz ist schon sehr weit fortgeschritten«, sagte die Frau. »Und ihr Sohn achtet penibel darauf, dass wir alles dafür tun, dass es seiner Mutter hier gut geht. Mag sein, dass er dabei ab und zu ein bisschen übertreibt, aber Herrgott – bei dieser Vorgeschichte!«

»Besucht er sie denn oft, wenn er so auf ihr Wohlergehen bedacht ist?« Helena machte einen Schritt nach vorn.

»Na ja, was heißt schon ›oft‹? Wir haben hier auch Bewohner, die nie Besuch bekommen. Aber er ruft an. Fast täglich.«

»Vielleicht kann er es nicht erwarten, sein restliches Erbe anzutreten«, sagte Helena trocken.

»Also bitte …« Die Heimleiterin machte kein Hehl aus ihrer Empörung, während sie offenbar kaum mehr Hoffnung hatte, Helena von ihrem Vorhaben abbringen zu können. Stattdessen sah sie Assad bittend an. »Sie bringen uns hier wirklich in eine heikle Situation.«

»Ich schwöre beim Grab meiner Mutter, dass Frau Horsten keinen Schaden nehmen wird.« Assad kramte sein breitestes Lä
cheln heraus. »Wir brauchen höchstens fünf oder zehn Minuten, dann sind wir auch schon wieder weg.«

Helena klopfte dreimal laut an und trat dann ein, ohne auf Antwort zu warten. Assad folgte ihr, hinter ihm die völlig überrumpelte Heimleiterin.

Der kleine Raum war spärlich möbliert. Neben dem Pflegebett stand ein Regal mit lauter Nippes, ein Bord mit einigen Büchern hing an der Wand. Ein Esstisch mit gehäkelten Tischsets klemmte in der Zimmerecke, und ein Rollstuhl neben der Tür verriet, dass die Bewohnerin nicht mehr gut zu Fuß war. Alles hier strahlte genau das aus, was es war: die letzte Station im Leben. Praktisch vielleicht. Aber seelenlos. Nur der Teewagen, auf dem sich neben einer nach Assads Einschätzung ziemlich neuen Stereoanlage etliche CD
s stapelten, stach aus dem Gesamtbild heraus.

Jette Horsten saß in einem großen Ohrensessel am Fenster. Man hatte Mühe, sie darin überhaupt zu entdecken. Ihr beigefarbener Hausanzug ging so nahtlos in den Polsterbezug über, dass kaum zu erkennen war, wo Jette Horstens Körper endete und der Sessel anfing. Der Kopf der alten Dame war ihr auf die Brust gesunken, die langen Haare bildeten eine blütenweiße Gardine vor ihrem Gesicht. Ihre Haut war dünn, fast schon durchsichtig. Im Licht, das durch das große Fenster fiel, sah die abgemagerte Frau aus wie jemand, der die ersten Schritte in Richtung Ewigkeit bereits gegangen war.

»Frau Horsten?« Helena ging vor der alten Frau in die Hocke, nahm ihre Hand und versuchte, Blickkontakt mit ihr aufzunehmen. »Frau Horsten, wir sind von der Polizei.«

Völlig fasziniert beobachtete Assad Helenas Körpersprache. Hätte sie so empathisch und zugleich beharrlich vor ihm gehockt, er hätte seine Lebensgeschichte ausgepackt, und zwar schneller, als ein Kamel mit Kaktusstacheln im Arsch rannte.

»Ich sage es Ihnen lieber gleich«, meldete sich die Heimleiterin zu Wort, »direkt nachdem Sie Ihr Kommen angekündigt hatt
en, habe ich Frau Horstens Sohn informiert.« Wenn diese Frau ihre Hände noch länger so rieb, hatte sie bald keine Haut mehr an den Fingern.

Assad musste sich beherrschen, um höflich zu bleiben. »Hören Sie, wir hatten ausdrücklich darum gebeten, allein mit der Zeugin reden zu können.«

Die Leiterin fuhr erschrocken zusammen. »Ja. Ja, natürlich. Aber ich habe natürlich auch meine Verpflichtungen, das müssen Sie …«

»Wir würden jetzt gern in Ruhe unsere Arbeit machen, also lassen Sie uns bitte allein mit Frau Horsten. Sie möchten sicher keine Unannehmlichkeiten bekommen wegen Behinderung polizeilicher Ermittlungen«, sagte Helena, ohne sich dabei von Jette Horsten abzuwenden. Zu Assads Überraschung schien die alte Dame Helenas Blick aufzugreifen. Sie wirkte fast neugierig, als säße ein niedliches kleines Tier zu ihren Füßen.

»Wir sollten uns besser beeilen«, mahnte Assad, als die Heimleiterin den Raum endlich verlassen hatte. Er zog sein Handy heraus.

»Frau Horsten, wir spielen Ihnen jetzt eine Tonaufnahme vor«, sagte Helena. »Sie stammt von Ihrem letzten Tag in Ihrem Haus im Emdrupgårdsvej. Als man Sie im Kellerzimmer gefunden hat. An diesem Tag hatten Sie und Ihr Mann Besuch, nicht wahr?«

Die alte Frau starrte Helena mit einem verwunderten Lächeln an. Dann brummte sie ein leises »Mmm« vor sich hin.

Assad war sich nicht sicher, ob es ein zustimmendes Brummen oder einfach nur ein Brummen war.

Helena winkte ihn diskret näher, und Assad drückte auf Play. Als sie sich selbst summen hörte, verwandelte sich Jette Horstens Lächeln in eine verwirrte Grimasse.

»Ich höre, wie Sie summen, Jette«, sagte Helena sanft. »Und ich höre Ihren Mann, Ole, der um Hilfe ruft, nicht wahr? Aber
da ist noch ein anderer Mann. Er klingt wütend. Wer war dieser Mann, der Sie damals aufgesucht hat?«

Jette nickte und lächelte. Es war ein seltsam höfliches Lächeln, wie eine Verkäuferin, die einen Kunden wiedererkennt. Es verschwand so rasch, wie es gekommen war.

»Dieser Mann sagt etwas über Verantwortung, Frau Horsten. Was meint er damit?«

Langsam hob Jette Horsten den Kopf und sah zum Fenster hinaus. Sie hatte ihr Gesicht in Falten gelegt, als wäre der Kontakt zur Außenwelt wie auf Knopfdruck abgeschaltet worden.

»Jette?« Vorsichtig streichelte Helena die Hand der alten Dame.

»Es bringt nichts. Sie ist zu krank«, sagte Assad gedämpft.

Die Französin ignorierte ihn. Ohne Jettes Hand loszulassen, ließ sie sich auf den Boden sinken und kreuzte die Beine zum Schneidersitz. Für ein paar Sekunden sah sie die alte Frau forschend an, dann fing sie an zu summen.

Im ersten Moment war Assad überzeugt, dass seine Kollegin auf einmal durchgeknallt war, cou-cou
oder bip-bip
, oder wie auch immer das auf Französisch eben hieß, aber dann erkannte er die Melodie. Er zog sich ein wenig zurück und beobachtete die Frau im Lehnstuhl, die langsam den Kopf zu Helena drehte. Sie wirkte spürbar wacher.

Die alte Dame stimmte in Helenas Summen ein. Erst vorsichtig tastend, als müsse sie die Melodie lernen, aber dann übernahm sie die Führung und summte lauter, sicherer.

»Ja, das ist die Melodie, die Sie an jenem Nachmittag gesummt haben. Genau die«, sagte Helena. »Wie heißt das Lied? Sie hören gern Musik, deshalb haben Sie so viele CD
s, nicht wahr? Sie lieben les classiques
?«

Assads Blick wanderte zum Teewagen mit der kleinen Stereoanlage. Er war so ein Idiot. Wieso war er nicht selbst auf die Idee gekommen, sich die CD
-Sammlung der Frau genauer anzusehen,
obwohl es so ziemlich das Einzige mit persönlichem Charakter in diesem Raum war. Bach, Verdi, Brahms, Beethoven, Gade, Schubert, Chopin und Mozart, notierte er sich im Kopf. Die Namen hatte Assad alle schon mal gehört, aber die Musik klang in seinen Ohren eigentlich immer gleich. Alles derselbe Stil.

Jette gab Helena keine Antwort, aber sie summte noch lauter und mit mehr Nachdruck. Ihre Wangen hatten Farbe bekommen, und sie richtete sich sogar ein wenig im Sessel auf. Ohne die Hand loszulassen, stand Helena auf.

»Sie erinnern sich, Jette, habe ich recht?« Helena beugte sich zu ihr herunter, kam nah an das Gesicht der alten Frau heran. »Wer war dieser Mann, der Sie und Ihren Ole angeschrien hat? Kannten Sie ihn?«

Die Frau verstummte abrupt und schaute zu Helena hoch. Und wieder veränderte sich ihr Gesichtsausdruck, die Farbe wich aus ihrem Gesicht wie Sand, der durch ein Stundenglas rinnt, die Neugier in ihrem Blick verwandelte sich in blankes Entsetzen.

Helena beugte sich noch ein klein wenig tiefer zu ihr. »Sie können sich noch an seinen Namen erinnern, oder?«

Jettes Blick irrte zwischen Helenas Augen hin und her.

Auf einmal schrie sie auf.

Das vogelartige Krächzen kam so unerwartet, dass Assad erschrocken zusammenzuckte. Ganz anders als Helena, die sich nichts anmerken ließ, sondern Frau Horsten aufmerksam beobachtete.

Plötzlich ging die Tür auf, und ein großgewachsener Mann mit Hemd, Fliege und Sakko stürmte ins Zimmer, dicht gefolgt von der Heimleiterin. Er starrte die Frau im Lehnstuhl an, die keine Kraft mehr zum Schreien hatte, aber mit rauer Kehle verängstigt schluchzte.

»Lassen Sie meine Mutter in Ruhe.« Er schob Helena unsanft beiseite. »Weg da, Sie Wahnsinnige. Was zur Hölle geht hier vor?«

Kapitel 12

Jakob

Die Pylone der Storebælt-Brücke waren in Nebel gehüllt, die Luft war kühl und feucht, als Jakob in Nyborg auf dem Rastplatz unten am Wasser aus dem Auto stieg.

Er holte seinen Schal aus dem Kofferraum und schlang ihn sich zweimal um den Hals. Es waren nur noch anderthalb Stunden Fahrzeit von hier nach Hause, und er musste jetzt auf seine Stimme achten. Schon in wenigen Stunden würde er mit einem der bekanntesten Männerchöre des Landes singen. Monatelang hatte er auf der Warteliste gestanden. Es war bei Weitem nicht der erste Chor, in den er hatte eintreten wollen, aber bisher hatte er jedes Mal noch vor seinem Debüt kalte Füße bekommen. Er war entweder einfach nicht erschienen oder hatte eine Stunde vorher abgesagt. Ein einziges Mal – vor der Coronapandemie, die den meisten Gruppenaktivitäten einen Riegel vorgeschoben hatte – hatte er es bis vor die Tür des Probenraums geschafft und sogar die Hand auf die Klinke gelegt, aber er hatte sich nicht überwinden können, den Saal zu betreten. Er hatte nicht den Mut, nicht die Kraft dazu gehabt.

Wie schon so oft in seinem Leben war er wie gelähmt gewesen. War einem plötzlichen Tod zum Opfer gefallen. Keinem physischen Tod, natürlich nicht, er lebte ja noch. Er konnte gehen, stehen, essen, Auto fahren, er konnte sogar seiner Arbeit nachkommen. Aber innerlich war er gestorben – und tote Seelen singen nicht.

»Die erste Meldung erreicht uns aus dem Westen Nordjütlands. Dort ist am späten Vormittag ein Trawler bei der Ausfahrt aus dem Hafen von Hirtshals explodiert.«
Als Jakob die Stimme
des Nachrichtensprechers durch die offene Fahrertür hörte, bekam er vor Aufregung Gänsehaut. Er beugte sich ins Auto und starrte auf das Display des Radios.

Nach Informationen des Senders befanden sich zum Zeitpunkt der Explosion vier Männer an Bord der Maren II
. Die Unglücksursache ist bislang noch nicht bekannt, vorläufig gehen die Ermittler aber von einem Defekt am Motor des neugebauten Schiffes aus, so Kommissar Gordon Taylor von der Polizei Nordjütland. Rettungstaucher des Katastrophenschutzes suchen seit dem frühen Nachmittag nach den vermissten Besatzungsmitgliedern. Die Hoffnung, Überlebende zu finden, schwindet jedoch mit jeder Minute, wie unser Reporter vor Ort …

Jakob schlug die Autotür zu. Mehr musste er nicht wissen. Sie hatten nichts, sie kapierten nichts, das Ganze war drei Stunden her, und er befand sich 352 Kilometer entfernt. Das sollte genügen.

Ein wohliger Rausch durchströmte ihn. So also fühlte sich der Triumph an. Ein einziges Prickeln unter der Haut. Und dass Rache angeblich süß war, erklärte auch, warum er das Gefühl hatte, sie förmlich schmecken zu können. Natürlich konnte das auch an der vielen Honigmilch liegen, die er heute Morgen getrunken hatte, aber eigentlich glaubte er nicht daran, denn eine Sache war anders als sonst. Der Blutgeschmack, den er seit all den Jahren im Mund hatte, dieser Geschmack von Rost und Eisen, war auf einmal verschwunden.

Jakob richtete sich auf und atmete tief durch die Nase ein. Eins, zwei, drei, vier, zählte er, während er die frische Seeluft durch seine Lunge und bis in den Bauch strömen ließ, dann öffnete er den Mund, und ein langgezogener Ton stieg über dem Meer auf. Ja, verdammt, heute fühlte er sich alles andere als tot.
Er fühlte sich wiederbelebt
, auferstanden, ekstatisch, er schwebte ein paar Zentimeter über der Erde, Körper und Geist fühlten sich schwerelos an, und wie immer übertrug sich diese Hochstimmung direkt auf seinen Gesang, sprengte alle Blockaden.

Während der Fahrt durch Jütland, auf der Autobahn nach Süden, hatte er die ganze Zeit gesungen. Natürlich erst, nachdem er seine Stimme gründlich aufgewärmt hatte. Jeder Depp wusste, dass man Ödeme an den Stimmbändern riskierte, wenn man die hohen Töne zu früh forcierte. Das Auto hatte seinen Weg entlang der E45 wie von selbst gefunden, während er diszipliniert seine »Ih-ih-iiiihs«, »Oh-oh-ooohs«, »Uh-uh-uuuhs« und »Ah-ah-aaaahs« durchgegangen war. Erst im Stakkato, dann langgezogene weiche Bögen in wechselnden Tonhöhen.

Kurz vor Randers hatte er seinen Kopfhörer aufgesetzt und Tonleitern geübt, und auf dem Weg durch Fünen hatte er sich an »Va, pensiero« herangewagt, das berühmte Chorwerk von Verdi, das der Chor heute Abend proben würde. Bei Odense war ihm ein Vibrato gelungen, wie er es aus seinem Mund nicht mehr gehört hatte, seit … ja, seit wann? Seit jenen euphorischen Tagen nach dem Verkehrsunfall zehn Jahre zuvor?

Er hätte heulen können vor Glück, aber dann wurde er von einem Vibrieren in der Brusttasche abgelenkt. Er schaute aufs Handy, ein Anruf aus der Redaktion.

»Jakob? Ich bin’s«, meldete sich eine Frau am anderen Ende. Es war Pia, die Inlandschefin mit der unangenehm schrillen Frequenz in der Stimme. »Wo bist du?«

»Warum?« Jakob richtete den Blick starr auf ein Motorboot, das weit draußen in Richtung Süden fuhr. »Ich bin gerade spazieren, deshalb …« Er hoffte, es klang abweisend genug.

»Im Hafen von Hirtshals ist ein Fischkutter in die Luft geflogen. Total irre Geschichte. Sie suchen mit Tauchern nach den Opfern. Vier Mann sollen umgekommen sein, heißt es. Kannst du das übernehmen und für uns rauffahren?«

»Nein.« Im selben Augenblick hätte Jakob sich auf die Zunge beißen können. Warum zur Hölle hatte er sofort geantwortet? Er hätte wenigstens so tun sollen, als würde er darüber nachdenken.

»Das ist eine Riesenstory, Jakob. Wir brauchen Interviews mit den Angehörigen. Vier Tote, das ist der schlimmste Arbeitsunfall seit Jahren. Ich kann mich nicht mal mehr erinnern, wann wir das letzte Mal …«

»Du musst dir jemand anders suchen. Ich habe heute frei.«

Pia schwieg einen Moment. »Komm schon, Jakob.« Ihre Stimme klang auf einmal viel sanfter, fast so, als würde sie mit ihm flirten. »Es ist schon nach drei. Außer dir habe ich niemanden, der so kurzfristig nach Jütland rüberkann. Die Leute haben Ehefrauen. Kinder, die abgeholt werden müssen. Und du, ähm …«

Sie stockte, aber Jakob wusste, was sie dachte. Er hatte keine Frau. Er hatte auch keine Kinder, die abgeholt werden mussten. Er hatte gar nichts, nicht mal eine wie Pia.

Vor neun Jahren, als Pia, damals noch blutige Anfängerin, neu in die Redaktion der Morgenavisen
gekommen war, hatten sie und Jakob eine ebenso kurze wie verkorkste Beziehung gehabt. Sechs Wochen hatte es gedauert, und tatsächlich war er nicht sicher, ob man das überhaupt eine Beziehung hatte nennen können. Es war ihm bis heute schleierhaft, was Pia damals so anziehend an ihm gefunden hatte, abgesehen von seiner minimal längeren Berufserfahrung.

In den ersten drei Wochen hatte sie ihn noch hartnäckig über seine Kindheit ausgefragt, über seine journalistischen Meilensteine, über alles Mögliche, was ihm im Leben wichtig war. Bereits in der vierten Woche war ihr Interesse versiegt. Ihr Blick hatte schon müde gewirkt, wenn sie die Tür öffnete und ihn draußen stehen sah. In der fünften Woche hatte sie von ihm wissen wollen, ob er immer »so passiv« sei.

Was hatte sie denn erwartet, was er darauf hätte antworten können? Dass er innerlich tot war? Dass er bereits im Alter von zehn Jahren gestorben war? Dass er sich nur lebendig fühlte, wenn er zusah, wie die Existenz anderer Menschen in tausend Stücke zerfiel? Auch die Wahrheit hätte ihre Beziehung sicher nicht retten können.

In den Jahren danach hatte sie sich in der Zeitungsredaktion hochgearbeitet und inzwischen eine Position inne, die es ihr ermöglichte, ihn nach Lust und Laune herumzukommandieren. Angeblich bumste sie momentan mit Heino aus dem Wirtschaftsressort, einem vierundfünfzigjährigen Silberfuchs, der nicht nur mit zwei gescheiterten Ehen angeben konnte, sondern auch mit seiner Stellung als Experte für Immobilienpreise und Baukredite bei der Morgenavisen
. Ein Gesamtpaket, das offenbar aufregender war als Jakob.

»Ich bin grade auf Familienbesuch«, sagte er ins Telefon.

»Familie?« Pias Skepsis war nicht zu überhören. »Du bist auf Bornholm? Ich dachte, du hättest den Kontakt abge…«

»Ja, auf Bornholm«, log er. »Es ließ sich nicht vermeiden. Also, du siehst – ich kann diese Hirtshals-Sache unmöglich übernehmen. Tschüs.« Er legte auf und setzte sich wieder ins Auto. Das Radio lief immer noch.

… Und damit weiter nach Kopenhagen, zum Parlament in Christiansborg, wo ein bekanntes Gesicht gestern sein unerwartetes Comeback feiern durfte. Nach über zehn Jahren Pause von der Landespolitik ist Tommy Eckert von den Neuen Demokraten ins Folketing zurückgekehrt. Eckert springt für seinen Kollegen Mikkel Vibro ein, der aufgrund einer Erkrankung auf unbestimmte Zeit ausfallen wird.

Jakob presste hart die Kiefer zusammen, ein Geschmack von Rost breitete sich wieder in seinem Mund aus.

Bereits zu Beginn seiner politischen Laufbahn übernahm Tommy Eckert das Amt des Gesundheitsministers und wurde als versierter Verhandlungsführer geschätzt. 2013 musste er jedoch von allen Ämtern zurücktreten, nachdem öffentlich geworden war, dass er in alkoholisiertem Zustand Auto gefahren war. Unser Reporter hat mit Eckert über die Zeit …

Jakob schaltete das Radio aus. Dann saß er sekundenlang da und starrte durch die Windschutzscheibe ins Leere.

Die Nachricht von Eckerts sogenanntem Comeback hatte ihn bereits gestern auf dem Weg nach Hirtshals über den Newsticker erreicht und ihn gezwungen, auf den Standstreifen zu fahren. Zwanzig Minuten hatte er dort im Auto gesessen und das Gefühl gehabt zu ersticken, fast so, als würde sich direkt unter dem Adamsapfel eine Schlinge zuziehen. Noch Stunden später hatte seine Empörung ein schmerzhaftes Brennen in Mund und Kehle hinterlassen.

Er war damals davon ausgegangen, dass die Schuld so schwer auf Eckert lastete, dass der an der Verantwortung für sein Handeln zerbrechen würde, aber nein …

Jakob ballte die Fäuste, hatte das Bedürfnis, auf das Lenkrad einzuschlagen, aber er beherrschte sich, als ein blankpolierter Volvo mit drei Kindern auf dem Rücksitz neben seinem betagten Peugeot einparkte. Eines der Kinder, ein rothaariger Junge mit einer Nintendo Switch in den Händen, glotzte ihn an. Als er zurückgaffte, streckte der Junge ihm die Zunge raus, und Jakob hätte am liebsten das Gleiche getan. Nein, eigentlich wäre er noch lieber einfach ausgestiegen, hätte den Balg aus dem teuren Volvo gezerrt und ihm eine gescheuert. Und dann hätte er den Eltern eine Ansage gemacht, dass sie ihrem unverschämten Nachwuchs gefälligst beibringen sollten, andere Menschen mit Respekt zu behandeln. War diesen Leuten nicht klar, dass ein
solches Verhalten lebenslange Folgen für das Gegenüber nach sich ziehen konnte?

Aber er tat nichts dergleichen, sondern drehte sich weg und stützte den Ellenbogen auf den Türrahmen, um sein Gesicht zu verdecken. Die Eltern und ihre Rotzgören sollten ihn und sein Auto am besten gar nicht wahrnehmen.

Inzwischen war es fast vier Jahre her, dass er bei dem alten Ehepaar geklingelt hatte. Diesmal hatte er sich besser vorbereitet als damals, hatte alles im Detail geplant und jedes noch so unwahrscheinliche Problem einkalkuliert. Und anders als damals hatte diesmal auch alles reibungslos geklappt. Nur die lähmende Angst, entdeckt zu werden, die Angst, dass ihn jemand gesehen oder gehört haben könnte, steckte ihm unverändert in den Knochen.

Hätte er nur das nötige Kleingeld, würde er sie alle der Reihe nach vernichten und sich dann ins Ausland absetzen. Irgendwohin, wo er unbehelligt leben konnte. Das war sein Traum: sich von dem Joch der Vergangenheit zu befreien, sich endlich für alles zu rächen und seine Stimme wiederzufinden – und dann für immer von hier, aus diesem Leben
zu verschwinden.

Er ließ den Motor an, setzte den Wagen zurück, und auf der Auffahrt zur Brücke gab er Gas.

Nebelschwaden hingen wie schmale Wolken über der Fahrbahn. Er hatte das Gefühl, geradewegs in den Himmel zu fahren, als er die Hängebrücke hinaufraste, und just, als er am höchsten Punkt war, kam ihm eine Idee.

Mit einem Mal wusste er, wer ihm das Geld für seine neue Existenz geben würde. Der Mann schuldete ihm schließlich noch etwas. Er schuldete Jakob ein ganzes verdammtes Leben.

Kapitel 13

Assad

»Wie kommen Sie dazu, nach all den Jahren hier aufzutauchen und meine Mutter zu belästigen?« Konrad Horsten tigerte aufgebracht im Zimmer der Nachtwache des Pflegeheims auf und ab. »Finden Sie nicht, dass sie schon genug durchgemacht hat?«

Er richtete seine Fragen an Assad, wohingegen er Helena, die sich auf eine schmale Polsterliege gesetzt hatte, demonstrativ ignorierte. Sie schien darüber eher amüsiert zu sein und beobachtete mit schief gelegtem Kopf die hitzigen Bewegungen des Mannes. Wie ein Schattenboxer hob Horsten die geballten Fäuste vor die Brust, und es war nicht zu übersehen, dass seine Gefühle ihn fest im Griff hatten. Trotzdem konnte Assad schwer einschätzen, ob der Mann tatsächlich im Namen seiner Mutter so ausflippte oder welchen anderen Grund es womöglich für seine Nervosität gab.

»Ich erkläre es Ihnen gern, wenn Sie sich setzen«, sagte Assad.

»Einen Scheiß werde ich. Meine Mutter wurde bereits 2019 ausführlich befragt. Oder vielleicht sollte ich sagen, man hat versucht
, sie zu befragen, sie war nämlich schon damals nicht mehr in der Lage, irgendwelche Angaben zu machen. Können Sie sich eigentlich vorstellen, wie oft ich mich schon vergeblich bemüht habe, von ihr etwas über diesen Tag zu erfahren?«

Assad erhob sich vom Schreibtischstuhl und baute sich vor Konrad Horsten auf. Der Mann war zwar locker einen Kopf größer als er, aber ziemlich schlaksig. Assad hätte sich nicht mal anstrengen müssen, um ihn im Falle eines Falles auf handliche Größe zusammenzufalten.

»Uns liegen neue Informationen vor«, sagte Assad ruhig. »Also setzen Sie sich gefälligst. Jetzt.«

»Neue Informationen?« Horstens Blick sprang zwischen Assad und Helena hin und her. »Nach vier Jahren?«

»Lassen Sie uns doch zuerst darüber reden, wie Sie die Tage rund um den 10. November 2019 erlebt haben.« Assad setzte sich wieder.

»Aber das habe ich nun wirklich schon alles erzählt«, protestierte Horsten. »Es steht ja fest, dass mein Vater sich erhängt hat und dass er meine Mutter mit ins Grab nehmen wollte. Seit fast vier Jahren versuche ich, diese Katastrophe irgendwie zu verarbeiten.« Er ließ sich neben Helena auf die Polsterliege sinken. »Meine Mutter begreift das alles ja gar nicht. Nichts davon. Manchmal nennt sie mich Ole. Sie stammelt nach Aussage der Pflegekräfte ganz oft seinen Namen, als würde sie nach ihm rufen.« Er räusperte sich.

»Ich habe dennoch den Eindruck, dass sie tief in sich verschlossen noch Erinnerungen an diesen Tag hat. Da war auf einmal eine … présence
zu spüren«, sagte Helena.

»Du lieber Himmel … Sie kennen meine Mutter doch gar nicht.«

»Vielleicht sind Sie zu nah dran«, erwiderte Helena. »Zu involviert.«

Konrad Horsten schnaubte. »›Zu involviert‹. Was zur Hölle soll das denn jetzt heißen?« Er nickte in Helenas Richtung und sah Assad durchdringend an. »Solange Ihre Kollegin mich mit diesen unangebrachten Unterstellungen attackiert, sage ich gar nichts mehr.«

Assad seufzte. Eigentlich hatten sie vereinbart, dass Helena sich bei der Befragung im Hintergrund halten sollte. Ob berechtigt oder nicht, Konrad Horsten war stinksauer auf Helena, die sich ihrerseits von ihm angegriffen fühlte, und bei dieser Art Kräftemessen kam selten etwas Brauchbares raus.

»Helena?« Assad warf der Französin einen flehenden Blick zu.

Ein paar endlos lange Sekunden sah Helena aus, als hätte sie nicht kapiert, was Assad ihr mitteilen wollte. Dann erhob sie sich in Zeitlupe, verließ den Raum und knallte die Tür hinter sich zu. Vermutlich stand Assad eine sehr lange Fahrt zurück ins Präsidium bevor.

»Sie waren ja nicht in Kopenhagen, als es passiert ist, richtig?« Assad versuchte sich wieder auf die Befragung zu konzentrieren.

»Ich war mit meinem damaligen Symphonieorchester gerade auf Konzertreise in Jütland.« Der Mann richtete seine Fliege mit einer flüchtigen Bewegung, die deutlich erkennen ließ, wie skandalös er es fand, dass man ausgerechnet von ihm irgendwelche Erklärungen verlangte.

»Ihre Mutter wurde damals also im Keller aufgefunden?«

»Ja, von einer Mitarbeiterin des Pflegedienstes. Das war tatsächlich merkwürdig, weil meine Eltern den Keller nicht mehr genutzt haben, seit meine Mutter sich mit dem Treppensteigen so schwertat. Aber die Pflegerin hatte Rauchgeruch bemerkt und war auf der Suche nach der Brandursache auch in mein ehemaliges Jugendzimmer im Keller gegangen. Und dort lag meine Mutter auf meinem alten schmiedeeisernen Bett. Sie hatte sich übergeben und war zunächst nicht ansprechbar. Als es der Pflegerin dann doch irgendwann gelungen war, sie aufzuwecken, war meine Mutter zwar verwirrt, aber sie reagierte: Sie wimmerte und fasste sich an den Kopf.« Horsten hob den Blick und sah Assad an. »Ich bin froh, dass ich das alles nicht mit ansehen musste. Ich weiß nur, was die Polizei mir erzählt hat. Und Ihnen liegen die Berichte der Kollegen ja sicher auch vor.« Er verzog das Gesicht, als hätte er einen trockenen Mund. »Man vermutet, dass mein Vater sie ans Bett gefesselt hatte. Mit einer Wäscheleine. Beide Knöchel waren jeweils mit einer Schlaufe am Fußende festgezurrt, die Hände hatte er ihr auf dem Rücken zusammengebunden. Schrecklich.«

»Und wann hat man Ihren Vater gefunden?«

»Ein paar Tage später. Als ich zum Haus meiner Eltern kam, war meine Mutter längst auf dem Weg ins Krankenhaus. Und nachdem das Auto nicht da war, gingen alle davon aus, dass mein Vater abgehauen war. Ich habe immer wieder versucht, ihn anzurufen, aber sein Handy war aus.« Horsten starrte ins Leere, während er vergeblich versuchte, seine Fliege zu lockern.

»Seine Leiche wurde am Furesee gefunden. Warum ausgerechnet dort?«

»Keine Ahnung. Es gibt überhaupt keine Verbindung zwischen meiner Familie und diesem Ort. Ich hatte der Polizei gesagt, dass sie im Ferienhaus meiner Eltern in Rørvig nach ihm suchen sollen, aber es deutete nichts darauf hin, dass jemand dort im Haus gewesen ist. Ich habe auch im Wald sämtliche Routen abgesucht, die mein Vater immer gegangen ist. Aber …«

»Man könnte also sagen, dass Sie die Polizei auf eine falsche Spur geführt haben.«

Horsten sah ihn an. »Doch nicht mit Absicht. Für mich waren das die naheliegendsten Möglichkeiten.«

»Ihr Vater wurde erst vier Tage später entdeckt, am 14. November, richtig?« Assad hatte im Polizeibericht gelesen, dass der Tote sich an einem Bootskran erhängt hatte.

Horsten nickte. »Ja. Von zwei Jägern auf Entenjagd. Ich wusste bis dahin gar nicht, dass es diesen See gibt. Keiner von uns hat etwas mit Booten am Hut, heute so wenig wie früher, es ist mir ein Rätsel, warum er an den Furesee gefahren ist. Vielleicht wollte er einfach nur sichergehen, dass man ihn erst finden würde, wenn er auch wirklich tot war.«

»Hatte Ihr Vater noch irgendwelche persönlichen Gegenstände bei sich? Abgesehen von seiner Kleidung.«

»Ja. Portemonnaie und Handy, das war alles.«

»Sein Handy? Haben Sie das noch?«

Horsten rieb sich die Stirn. »Ob ich sein Telefon noch habe? Puh … es müsste irgendwo zu Hause im Keller in einer Kiste
liegen. Ich hatte noch nicht die Energie, die Sachen meiner Eltern zu sichten und aufzuräumen.«

»Das Handy würden wir uns gern mal genauer ansehen. Wir wissen, dass das Auto in der Nähe des Bootskrans stand. Was ist damit passiert?«

»Der Volvo? Der wurde mir direkt wieder ausgehändigt. Ich hatte ihn noch eine Zeit lang in der Garage stehen, dann habe ich ihn verkauft.«

Assad nickte. Rose musste das Autokennzeichen ermitteln und herausfinden, wer den Wagen gekauft hatte. Mit etwas Glück konnten auch jetzt noch Spuren darin zu finden sein, die Methoden der Spurensicherung waren in den letzten Jahren ja rasant modernisiert worden.

»Der Fall wurde als ›erweiterter Suizid‹ eingeordnet. Wissen Sie, ob Ihr Vater irgendwann mal Selbstmordgedanken geäußert hatte?«

Konrad Horsten zuckte mit den Schultern. »Es war alles nicht leicht für ihn, insofern hat es mich gar nicht allzu sehr überrascht.«

»Meinen Sie die Situation mit seiner demenzkranken Frau zu Hause? War sie ihm eine Last geworden?«

»Um Himmels willen, nein. Im Gegenteil. Meine Mutter war wahrscheinlich der einzige Mensch, den er je bedingungslos geliebt hat. Er hat darauf bestanden, sie so gut und so lange wie möglich selbst zu pflegen. Für ihn war das eine Frage der Ehre. Ein Pakt, den die beiden miteinander geschlossen hatten. In guten wie in schlechten Zeiten, na ja, Sie wissen schon.«

»›Der einzige Mensch, den er bedingungslos geliebt hat‹, sagen Sie. Was ist mit Ihnen?« Assad beugte sich ein wenig nach vorn.

»Mit mir?«

»Hat er Sie
denn nicht bedingungslos geliebt? Seinen eigenen Sohn?«

Unwillkürlich musste Assad an Alfi denken. Und an die langen Jahre, in denen er seine Mädchen nicht hatte sehen können. Er hätte alles gegeben, um die verlorene Zeit zurückzubekommen, aber da das nun mal nicht ging, legte er umso größeren Wert darauf, sie jeden Tag wissen zu lassen, wie sehr er sie liebte. Selbst an Tagen, an denen sie sich zu Hause die Köpfe heißredeten.

Horsten sah Assad an, als würde er die Frage nicht ganz verstehen. »Wir hatten ein eher schwieriges Verhältnis.« Er senkte den Blick. »Ich glaube … nein, ich weiß
, dass ich eine Enttäuschung für ihn war.«

»In welcher Hinsicht?« Assad überprüfte kurz, ob das Diktafon auch sicher noch aufnahm. Ein Sohn, der sich vom Vater nicht geliebt fühlte? Es wäre nicht das erste Mal in der Geschichte Dänemarks, dass so etwas zu einem Kapitalverbrechen geführt hätte.

»Ich habe es nie geschafft, seine Erwartungen zu erfüllen. Er hat jahrzehntelang einen Knabenchor geleitet, aber ich war nie der herausragende Sänger, den er sich erhofft hatte. Ich war in der Schule nicht gut genug. Es war meine Schuld, dass ich Einzelkind war, weil meine Mutter durch Komplikationen bei meiner Geburt ihre Gebärmutter verloren hatte.« Konrad Horsten lächelte angespannt. »Mit diesen Vorwürfen bin ich aufgewachsen. Also, nein, ich war sicher nicht derjenige, der bei seiner Beisetzung die meisten Tränen vergossen hat.«

Horsten fing an, nervös an seiner Manschette herumzunesteln. Er hatte abgekaute Fingernägel.

»Nennen Sie es Ironie des Schicksals, dass ich trotzdem in seine Fußstapfen getreten bin.« Horsten sah wieder hoch. »Vor ein paar Monaten wurde ich als Chorleiter für denselben Knabenchor berufen, den er früher geleitet hat. Diese Aufgabe verleiht meinem Leben auf einen Schlag einen Sinn.«

»Sie haben vorhin gesagt, dass Ihr Vater eine schwere Zeit
hatte? Wenn der Grund nicht Ihre Mutter war, was war es dann?«

»Na ja, er war ja erst kurz zuvor als Vorstandsvorsitzender der Charis-Privatklinik gefeuert worden. Das hat ihm sehr zugesetzt. Er hatte das Gefühl, dass man einfach einen Sündenbock gesucht hatte, nachdem eine Reihe von Skandalen in der Klinik ans Licht gekommen war.«

»Was denn für Skandale?«

»›Skandale‹ hat die Presse daraus gemacht.« Er zeichnete Gänsefüßchen in die Luft. »Tatsächlich handelte es sich um einige wenige Unfälle. Eine missglückte Operation, eine kostspielige Behandlung mit unbefriedigendem Ergebnis. Sowas. Als Vorstandsvorsitzender hatte mein Vater gar nichts mit den konkreten Vorfällen zu tun, aber der Eigentümer der Klinik sah sich gezwungen, Entschlossenheit zu demonstrieren, und hat meinen Vater als Bauernopfer gefeuert.« Horstens Gesicht verzog sich zu einer verbitterten Miene. »Er hat sich deswegen sehr geschämt. Aber ich hätte nie gedacht, dass er so weit gehen würde, sich und meiner Mutter etwas anzutun. Ich habe inzwischen gelernt, damit zu leben. Aber mit dem Verzeihen ist es … schwer.«

»Den Suizid?«

»Dass er versucht hat, meine Mutter zu töten.« Horsten zuckte mit den Schultern. »Der Pfarrer, der meinen Vater beerdigt hat, war der Meinung, es sei ein Akt der Liebe gewesen. Aber ist es wirklich Liebe, eine alte Frau an Händen und Füßen zu fesseln, um sie hilflos ersticken zu lassen? Er hätte sich doch wenigstens etwas … na ja, Sanfteres überlegen können.«

»Aber Sie sind sicher, dass er Suizid begehen wollte?«

Konrad Horsten sah Assad verblüfft an. »Das ist doch Ihre Erklärung? Also, die der Polizei.«

»Wir rollen den Fall neu auf. Hat er denn irgendetwas hinterlassen, das in diese Richtung deutet? Einen Abschiedsbrief?«

»Nein, mein Vater war kein sentimentaler Mensch. Das Einzige, was …« Horsten fuhr mit dem Finger die Kante seiner Manschette nach.

»Ja?«

»Mein Vater war ein sehr verantwortungsbewusster Mann. Er hat großen Wert darauf gelegt, dass zu Hause immer alles in Schuss war. Deshalb hat es mich gewundert, dass er dort vor seiner Tat nicht für Ordnung gesorgt hatte. Sie wissen schon, den Kühlschrank geleert, die Rechnungen bezahlt, die Zeitung abbestellt, das Testament aktualisiert und all diese Dinge. Auf dem Küchentisch lag eine ungeöffnete Tüte mit Kuchenteilchen aus der Bäckerei, gekauft am selben Tag. Dabei war er eigentlich extrem sparsam.«

»Können Sie sich denn erklären, warum er sich nicht einfach neben seine Frau gelegt hat, um mit ihr gemeinsam zu sterben? Denken Sie, dass er gestört worden war?«

Konrad Horsten sah überrascht auf. Diese Frage war ihm offenbar noch gar nicht in den Sinn gekommen. »Ich habe keine Ahnung. Aber vielleicht konnte er es nicht ertragen, sie sterben zu sehen? Oder er ist in Panik geraten?« Die Hände des Sohns zitterten leicht.

»Hat im Haus Ihrer Eltern etwas gefehlt?«

»Nichts. Gar nichts … Ich habe Ihren Kollegen damals schon gesagt, dass es keine Hinweise auf einen Einbruch gab. Auch der Schmuck meiner Mutter und das Silberbesteck waren noch da.«

»Haben Sie Ihren Vater umgebracht, Horsten?«

»Wie bitte!?« Konrad Horsten riss erschrocken die Augen auf.

Assad war natürlich bewusst, dass die Leute einen Schock bekamen, wenn ein Teddybär wie er auf einmal ohne Vorwarnung solche Fragen stellte.

»Wir haben Grund zu der Annahme, dass Ihre Eltern am 10. November 2019 nicht allein im Haus waren«, erklärte er.

In diesem Moment wurde die Tür von einem gestiefelten Fuß
aufgetreten, und Helena balancierte drei Becher Kaffee ins Zimmer. Sie stellte sie vorsichtig ab, kramte acht oder neun Zuckertütchen aus ihrer Jackentasche, warf die Hälfte davon vor Assad auf den Tisch und setzte sich dann zu Konrad Horsten auf die Polsterliege.

»Was hab ich verpasst?«, fragte sie.

»Wir sind gerade am entscheidenden Punkt angekommen, Helena«, sagte Assad leise und ging davon aus, dass Helena sich wieder nach draußen auf den Flur verziehen würde, damit er in Ruhe seine Befragung zu Ende bringen konnte.

»Ah, très bien«
, sagte sie stattdessen, lehnte sich zurück und fing an, nacheinander die Zuckertütchen aufzureißen.

Assad seufzte. »Herr Horsten, uns wurde eine Tonaufnahme zugespielt, von der wir denken, dass es sich um einen Notruf Ihrer Mutter handelt.«

»Von meiner Mutter? Nein. Sie kann schon seit Ewigkeiten nicht mehr telefonieren.«

»Nicht mit einem regulären Telefon. Ihre Eltern haben aber im Frühjahr 2019 einen Notrufknopf zum Anstecken bekommen, den die Kommune in einer Testphase an Demenzpatienten ausgegeben hatte. Das war so ein Ding, mit dem …«

»Ja, ja, ich erinnere mich. Mein Vater hatte mir davon erzählt. Was ist damit?« Horsten fuchtelte genervt mit der Hand.

»Auf den Fotos in der Polizeiakte ist zu erkennen, dass sie den Anstecker getragen hat, als sie im Keller gefunden wurde. Hören Sie sich das mal an.« Er nahm sein Handy, tippte auf Play und erhöhte die Lautstärke. »Erkennen Sie diese Stimme?«

Das wachsende Unbehagen stand Konrad Horsten ins Gesicht geschrieben, als er der Aufnahme lauschte. »Die Frau, die summt, ist meine Mutter. Und ich glaube, mein Vater ruft im Hintergrund um Hilfe. Das ist ja grauenhaft. Wann wurde das aufgenommen?«

»An genau dem Tag«, kommentierte Helena trocken.

»Es genügte ein kurzer Druck, um mit dem Anstecker die Notfallnummer anzurufen. Ihre Mutter könnte den Notruf unbeabsichtigt aktiviert haben«, erklärte Assad.

»An dem Tag? Und wieso ist dann niemand gekommen?«

»Der Anruf strandete auf dem Anrufbeantworter, weil das Telefon nicht mehr besetzt war. Die für das Projekt zuständige Mitarbeiterin war kurz zuvor entlassen worden.«

»Ein kapitales Schnitzel«, warf Helena ein.

»Ein Schnitzel?« Konrad Horsten starrte sie verständnislos an.

»Ein dummer Fehler bei der Behörde«, klärte Assad ihn eilig auf.

»Sie meinen, ein Schnitzer?« Horsten fasste sich an die Stirn. »Wollen Sie damit sagen, dass meine Mutter wegen eines Fehlers
fast gestorben wäre?«

»Wie Sie hören können, war an diesem Nachmittag noch eine Person, ein Mann, bei Ihren Eltern.«

»Ja, aber …« Man konnte an Horstens Gesicht ablesen, wie sein Weltbild immer mehr aus den Fugen geriet. »Soll das heißen, dass sie … dass jemand die beiden …« Er brachte das entscheidende Wort nicht über die Lippen.

»Oui
. Es deutet einiges darauf hin, dass Ihre Eltern zu Hause überfallen wurden. Oder anders formuliert – wir gehen davon aus, dass es sich um Mord und versuchten Mord handelt und nicht um einen erweiterten Suizid, wie die Kollegen damals trop vite
geschlussfolgert haben«, sagte Helena so unterkühlt, dass Assad ihr einen scharfen Blick zuwarf. Sie war eine wache und energiegeladene Frau, aber wenn sie nicht langsam lernte, sich aus seinen Befragungen rauszuhalten, war ihr Aufenthalt im Sonderdezernat Q ebenfalls trop
vite
beendet, und zwar mit Pauken und Trompeten.

»Der Mann auf der Aufnahme, der ›Halt endlich das Maul‹
sagt … Kommt Ihnen die Stimme bekannt vor?«, fragte er Konrad Horsten, der mit einer Handbewegung signalisierte, dass er sich die Aufnahme noch einmal anhören musste.

Horsten legte den Kopf in die Hände und lauschte. »Nein«, sagte er dann. »Die Stimme sagt mir überhaupt nichts.«

»Und was ist mit dem, was der Mann sagt? ›Du hast dich damals vor der Verantwortung gedrückt. Aber noch mal wird dir das nicht gelingen. Und ich werde dafür sorgen, dass du daran zerbrichst‹
. Was denken Sie, worauf er damit anspielt? In welchem Zusammenhang hat Ihr Vater sich vor der Verantwortung gedrückt?«

»Ich weiß es wirklich nicht«, sagte Horsten. Er sah Assad mit geröteten Augen an. »Mein Vater hat sein Leben lang in Führungspositionen gearbeitet. Er trug die Verantwortung für meine Mutter. Für mich. Natürlich hat auch er Fehler gemacht, aber … deshalb bringt man doch niemanden um?«

Helena stand auf. »Menschen werden für weit weniger getötet. Was ist das, was Ihre Mutter da summt?«

Horsten hob verwirrt die Hand, als wäre Helenas Frage eine Beleidigung oder absolut überflüssig. »Das ist Mozart. Ihr Lieblingskomponist.«

»Welches Werk?«, hakte Helena nach.

»Es klingt nach dem ›Laudate Dominum‹, dem berühmtesten Teil eines Chorwerks von 1780. Die Solostimme wird oft von einem Knabensopran gesungen.«

»Aha«, sagte Helena. »Hat dieses Stück eine besondere Bedeutung für Ihre Mutter? Verbindet sie irgendwelche besonderen Erinnerungen damit?«

Horsten beugte sich vor, vergrub das Gesicht in den Händen und holte Luft, als würde er in kleinen Schlucken ein sehr heißes Getränk schlürfen. Es dauerte ein bisschen, bis Assad dämmerte, dass der Mann weinte.

»Ich glaube, sie verbindet das Stück mit mir«, sagte er dann. »Als Kind habe ich es bis zum Erbrechen geübt, jeden verdammten Tag, aber mein Vater hat mir das Solo nie gegeben. Nicht ein einziges Mal.«

Kapitel 14

Jakob

Selbst nach all den Jahren bekam er noch eine Gänsehaut, sobald der erste Ton erklang.

Er hatte das Werk schon tausende Male zu Hause gehört, noch im Schlaf würde er diese ersten zarten Klänge erkennen, die von dramatischen Streichern und dröhnenden Paukenschlägen abgelöst wurden. Und trotzdem zuckte er bis heute immer noch zusammen, wenn diese gewaltige Passage kam. Dann schloss er die Augen und sang.

»Va, pensiero, sull’ali dorate …«

Jakob seufzte zufrieden. Er wusste genau, wie er die schwierigen Zeilen in Verdis Gefangenenchor phrasieren musste. Vermutlich war er damit so ziemlich der Einzige im Raum.

Als er angekommen war, hatte er sich zuerst einen Eindruck von den übrigen Sängern des renommierten Chors verschafft. Ein enttäuschendes Erlebnis. So, wie es aussah, hatte Jakob es durch die Bank mit Amateuren zu tun. Er hätte fast wetten können, dass die meisten dieser Männer so lächerliche Dinge sagten wie, dass sie »in den Chor gingen«. Für Jakob war Gesang nicht irgendein Hobby, bei dem man einfach kam und wieder ging. Der Gesang war sein Leben.

Vielleicht klang der Text von »Va, pensiero« hier und da ein wenig nach den Versen, die gern in Kontaktanzeigen oder Nachrufen zitiert wurden, aber außer Jakob konnte sicher niemand hier den ganzen Text auswendig. Und sicher hatte auch keiner der anderen sich schon als Kind selbst Italienisch beigebracht, weil er unbedingt
die Texte der großen Opern verstehen wollte.

Jakob öffnete kurz die Augen, und als er registrierte, dass der Dirigent ihn etwas verwundert ansah, hob er die Chormappe ein wenig höher und versuchte, sich wieder auf die Noten zu konzentrieren. Es störte ihn, dass die Mappe nur ein abgenutzter Plastikhefter war. Dieser billige Kram, der nicht pfleglich behandelt wurde, wirkte immer irgendwie unkultiviert und erinnerte ihn an die Hände seines Vaters, die von der jahrelangen Arbeit im Granitsteinbruch tiefe Schrunden davongetragen hatten. Die Hand seines Vaters zu drücken, fühlte sich ungefähr so an, als würde man einen Scheit Brennholz anfassen. Vor allem im Winter war die Haut rissig und blutig, und bei einem Arbeitsunfall mit Sprengstoff hatte er 1979 einen kleinen Finger eingebüßt.

Jakob verabscheute alles, was diese Hände symbolisierten: harte körperliche Arbeit, verrichtet von Männern, die abends mit krummem Rücken nach Hause kamen und erschöpft vor dem Fernseher einschliefen. Es waren Hände, die nie ein Buch aufschlugen. Hände, die gern mal eine Tracht Prügel verteilten, aber nie eine liebevolle Geste. Die unberechenbaren Ohrfeigen, die von diesen Händen verabreicht wurden, hatten Jakob gelehrt, sich unsichtbar zu machen. Sich in seinem Zimmer einzuschließen, wo er ungestört Klassiksendungen im Radio hören konnte, und zu beten, niemals solche Hände zu bekommen wie alle anderen Männer der Familie.

Jakobs Großvater hatte im Steinbruch Granit gespalten und geschleppt, bis der kaputte Rücken und seine Lunge ihn ins Grab gebracht hatten. Jakobs Vater hatte es bereits zum Sprengmeister gebracht. Jakobs ältester Bruder hatte – nun schon in dritter Generation – nach der neunten Klasse die Schule beendet und sich sofort einen Job im Steinbruch gesucht. Bereits nach wenigen Monaten waren aus den Kinderhänden des Bruders grobe Pranken voller Blasen und Schwielen geworden. Auch der mittlere Sohn der Familie hatte es gar nicht erwarten können, endlich an der Reihe zu sein. Er hatte mit großen Augen gebannt zuge
hört, wenn der Vater beim Abendessen von Sprengstoffen erzählte, und jede Gelegenheit genutzt, um mit dem Fahrrad zum Steinbruch zu fahren und bei den Sprengungen zuzusehen. Zu Hause hatte der Schwachkopf dann mit glühenden Augen Explosionsgeräusche nachgeahmt.

Jakob erinnerte sich noch an einen Nachmittag, an dem seine Mutter von einem Elterngespräch in der Schule nach Hause gekommen war. Jakobs Klassenlehrerin hatte ihr gesagt, dass der Jüngste der Familie recht begabt zu sein schien und ihrer Meinung nach sicher das Zeug dazu hätte, später das Gymnasium zu besuchen und zu studieren, aber Jakobs Vater hatte nur abfällig das Gesicht verzogen, als er von dem Lob der Lehrerin erfuhr.

»In unserer Familie arbeiten die Männer im Steinbruch. Ist das neuerdings nicht mehr gut genug?
«, knurrte er.

Jakobs Mutter knetete nur stumm ihre Hände, und nachdem er keine Antwort bekam, beendete der Vater das Gespräch mit den Worten »Diese scheißvornehmen Arschlöcher halten sich wohl für was Besseres«.

An jenem Tag begriff Jakob, dass sein Weg längst vorgezeichnet war und dass er seinem Schicksal nur entgehen konnte, wenn es ihm gelang, Bornholm zu verlassen. Er begriff, dass es ein »die« und ein »wir« gab und dass mit »die« Leute gemeint waren, die Bücher lasen, Kunstaustellungen besuchten, mit weichen Frauenhänden im Büro saßen und die gleiche überkandidelte Musik hörten, die Jakob so liebte.

»Eigentlich müssten diese Volltrottel uns dankbar sein«, sagte der Vater oft, denn der Granit in Christiansborg, in der Nationalbank und den prächtigen Gebäuden im Carlsberg-Quartier stammte aus ebenjenem Steinbruch, in dem der Vater schuftete. Er war davon überzeugt, dass es »ohne hart arbeitende Leute wie uns keine Politiker, kein Geld und kein Bier in Dänemark geben würde«.

Jakobs ältere Brüder waren genauso schlicht gestrickt wie ihr
Vater und hatten beide seinen gedrungenen Körperbau geerbt. Breite Schultern, ein kurzer Hals und mehr oder weniger dasselbe Gesicht wie er. Alle drei hatten kleine engstehende Augen, eine breite Nase und borstiges weizenblondes Haar.

Und dann war da Jakob. Der Nachzögling der Familie. Seine Haare waren braun und lockten sich, wenn sie nass wurden. Er hatte engstehende Augen, genauso hellblau wie die seiner Brüder, aber während die beiden Älteren ein bisschen einfältig und gutmütig aussahen, wirkte Jakob mit seinem scharfen Blick immer leicht argwöhnisch und herablassend. Jakob war schmal gebaut, ein schlechter Esser, der weder die panierten Buletten noch die Kartoffelberge mochte, mit denen sein Vater und die Brüder sich vollstopften. Im Vergleich zu anderen Kindern seines Alters wirkte er schmächtig und klein.

Er war anders.

Und jeder konnte es sehen. Im Bekanntenkreis seiner Eltern wurde das zum Running Gag. Wenn Besucher zum ersten Mal bei ihnen waren, kam es vor, dass der eine oder andere Gast Jakob irritiert anstarrte. Und nicht selten fiel die spöttische Frage, wer denn dem Gunnar wohl das Kuckucksei ins Nest gelegt hatte?

Dann schlug der Witzbold dem Vater noch kräftig auf den Rücken, und man lachte anzüglich oder grinste vielsagend.

Für Jakob war das alles andere als lustig. Und er verstand auch nicht, warum sein Vater einfach mitlachte. Warum er die Sprücheklopfer kein einziges Mal in die Schranken wies und ihnen deutlich sagte, dass Jakob natürlich sein
Sohn war.

Als Junge hatte Jakob sich noch nach der Liebe seines Vaters gesehnt. Er hätte noch nicht mal eine Umarmung oder einen Kuss auf die Haare verlangt, damals hätte es ihm schon genügt, wenn sein Vater ihm wenigstens einmal anerkennend auf die Schulter geklopft hätte. So wie seinen Brüdern. Aber Jakob war es nie gelungen, herauszufinden, was man tun musste, um sich di
e Aufmerksamkeit des Vaters zu verdienen.

Zum vierzigsten Geburtstag seines Vaters hatte Jakob dann beschlossen, ihm ein besonderes Geschenk zu machen. Als der große Tag gekommen war, hatte er vor Aufregung keinen Bissen heruntergebracht. Stattdessen hatte er im Garten gewartet, bis der Hauptgang beendet war. Dann war er zurück ins Haus gegangen, den Blick starr nach unten gerichtet, hatte mit der Gabel an sein Glas geschlagen und die kribbelnde Mischung aus Angst und Vorfreude gespürt, als die Gespräche am Tisch verstummten und sich fünfunddreißig Augenpaare auf ihn richteten.

Die ersten Töne waren noch ein bisschen unsicher gewesen, aber dann hatte er die Welt um sich herum vergessen und sich ganz in das Lied fallen lassen. Er hatte gehört, wie sein heller Sopran den Raum erfüllte, es war ihm gelungen, die langen Vokale sauber zu intonieren, er hatte den Unterkiefer entspannt und war fehlerfrei durch alle sechzehn Verse von »In des Waldes tiefer Ruh’« gekommen.

Dann hatte er einen tiefen Diener gemacht.

Er hatte sich vorgestellt, dass er nicht eingehüllt in Zigarettenrauch auf dem zerschlissenen Teppich im Esszimmer seiner Eltern stand, sondern in einem voll besetzten Konzertsaal, in dem tosender Jubel aufbrandete und das Publikum »Bravo!« rief.

Aber sein Vater rief nicht »Bravo!«. Als der letzte Ton verklungen war und die Gäste in die Hände klatschten, hatte Gunnar Solvig zurückgelehnt am Tisch gesessen, mit einem Bierglas in der Hand und roten Flecken im Gesicht. Er hatte sich aufgerichtet, sich geräuspert und das Bierglas gehoben.

»Tut mir leid, Leute. Bei dem Jungen muss irgendwas kaputt sein. Keine Ahnung, warum er singt wie ein Mädchen!«, rief er.

Jakob hatte das Gejohle der Gäste immer noch im Ohr. Selbst heute als Erwachsener grübelte er noch darüber nach, was an jenem Abend lauter gewesen war – der Applaus oder das wiehernde Gelächter. Für ihn hing so viel davon ab. Dass ihn jemand
mochte.

Jakob hatte begriffen, dass es sinnlos war, noch länger um die Liebe und Anerkennung seines Vaters zu buhlen. Er hatte es in dessen Augen gesehen: Schon Jacobs bloße Anwesenheit war dem Vater ein Gräuel. Nein, er konnte mit diesem Siebenjährigen einfach nichts anfangen.

An einem Frühlingstag im Jahr darauf kam Jakob mit einer Einladung nach Hause – einer Einladung zur Aufnahmeprüfung für die Laurenti-Schule und den zugehörigen Laurenti-Knabenchor in Hillerød.

»Wenn ich das schon sehe! Eine Schule für Schlappschwänze und Weicheier«, ätzte sein Vater und zeigte auf die ordentlich frisierten Jungs in weißen Hemden, die auf den Fotos in der Broschüre abgebildet waren, die Jakob seinen Eltern geben sollte.

Jakob war das inzwischen egal. In seinem Elternhaus fühlte er sich bestenfalls geduldet, und als man ihm die Broschüre in die Hand gedrückt hatte, war ihm sofort klar gewesen, wohin er wirklich gehörte. Eine kleine Abordnung der Laurenti-Schule war auf ihrer Tour durchs ganze Land auch nach Allinge gekommen, um besonders begabten Sängernachwuchs für den Chor zu finden. Zum ersten Mal in seinem Leben war Jakob nicht auf Unverständnis oder Häme gestoßen, als er gesungen hatte. Im Gegenteil. Als er mit »In des Waldes tiefer Ruh’« fertig war, hatte der Chorleiter ihm die Hand auf die Schulter gelegt und ihn mit Tränen in den Augen angesehen.

»Du bist ein Wunderkind, weißt du das?«

Jakob hatte den Kopf geschüttelt. Nein, das hatte er überhaupt nicht gewusst.

»Ich gehe jetzt raus auf den Flur zu deiner Mutter und sage ihr, dass du zum neuen Schuljahr nach Seeland ziehst.«

Und damit war die Entscheidung gefallen. Jakobs Mutter, die vor der Tür gewartet hatte und mit ihren flachen grauen Schu
hen und der unförmigen Jacke so anders aussah als die anderen Mütter, hatte es gar nicht erst gewagt, dem Respekt einflößenden Chorleiter zu widersprechen.

Jakobs Vater dagegen war sofort explodiert und hatte wissen wollen, ob »diese Lackaffen am Ende noch Geld von ihm verlangen würden, um das ›Wunderkind‹ mitzunehmen«.

Aber die Schule wollte kein Geld. Jakob bekam ein Stipendium, das sämtliche Kosten deckte, und man versprach, eine Gastfamilie für ihn zu suchen, ein Ersatzzuhause in der Nähe der Schule. Und als Jakob im August 1988 schließlich zum ersten Mal mit seinen neuen Gasteltern, Asger und Lise Ritter, vor dem Chorraum der Laurenti-Schule wartete, fühlte es sich an, als würde sein Leben nun endlich beginnen.

»Bist du bereit?«, fragte Asger und zupfte Jakobs Hemdkragen zurecht.

Dann öffnete sich die Flügeltür. Das Sonnenlicht strömte ihnen entgegen, und als Jakob den Saal betrat, erwartete ihn das Schönste, was er je gesehen hatte: Jungen mit weichen Gesichtern, Reihe um Reihe, die aus weit geöffneten Mündern engelsgleich sangen.

»Ich habe noch nie jemanden so schön singen hören wie dich«, flüsterte der Junge neben Jakob ihm zu, als die erste Chorstunde zu Ende war.

Mads-Peter Vang warf sonst nicht mit großen Worten um sich. Er war ein eher stiller Jütländer, der im Gegensatz zu Jakob schrecklich unter Heimweh litt.

Durch Vang fand Jakob schnell Anschluss an eine Gruppe von Jungs, die alle gleichermaßen ehrgeizig waren. Der älteste von ihnen, Berg mit Nachnamen, wurde von allen auch so genannt. Er hatte ein großes herzförmiges Muttermal auf dem linken Handrücken – besonders passend, da seine Eltern beide Herzspezialisten mit einer Privatpraxis in Hellerup waren und zu den großzügigsten Unterstützern der Schule gehörten.
Selbst beim Mittagessen in der Schulmensa hielt der zwölfjährige Berg das Besteck, als wäre es aus echtem Silber, er besaß acht Lacoste-Poloshirts in geschmackvollen Farben und wurde jeden Tag von einer Frau zur Schule gebracht, die er als seine Privatchauffeurin bezeichnete, dabei war sie sicher nur das Au-pair-Mädchen.

Tommy war mit seinen neun Jahren jünger als Berg, aber ihre Väter waren alte Schulfreunde, und Berg beschützte Tommy wie ein großer Bruder. Anders als bei den Bergs war das Geld bei Tommys Eltern öfter mal knapp. Was angeblich daran lag, dass Tommys Vater alle paar Jahre ein berufliches Projekt vor die Wand fuhr, weil seine hochfliegenden Pläne und seine tatsächlichen Fähigkeiten offenbar nicht so ganz im Einklang waren. So kam es, dass Tommy in seinem kurzen Leben schon beides erlebt hatte: Zeiten, in denen sein Vater spontan Cluburlaub gebucht oder ein neues Motorrad gekauft hatte, aber auch Zeiten, in denen der Gerichtsvollzieher alles gepfändet hatte und die Familie in eine kleine Mietwohnung ziehen musste, bis der Vater eine neue Geschäftsidee hatte.

Konrad war eindeutig der schwächste Sänger der Gruppe, dafür war er ein talentierter Geiger. Böse Zungen behaupteten, er wäre niemals an der Laurenti aufgenommen worden, wäre sein Vater nicht der Chorleiter gewesen. Was Konrad an Talent fehlte, ersetzte er durch Fleiß und Disziplin, aber einen Bonus bei seinem Vater brachte ihm auch das nicht ein.

Allerdings wurde hier niemand bevorzugt. Der Chorleiter regierte schon seit zehn Jahren über den Laurenti-Knabenchor, und es hieß, dass er nicht nur die dänische Königin, sondern auch den Großreeder Mærsk McKinney Møller persönlich kannte. Sein Unterricht folgte den Prinzipien tiefschwarzer Pädagogik, und waren die neuen Schüler erst einmal erfolgreich an die Laurenti gelockt worden, bekamen sie die freundliche Seite des Chorleiters kaum noch zu sehen. Schlechte Vorbereitung
betrachtete er als persönliche Kränkung, und er hatte keine Hemmungen, einzelne Jungs vor der ganzen Gruppe fertigzumachen.

Es gab Kinder, die zerbrachen an solchen Methoden. Aber Jakob nicht. Mit seiner Ankunft an der Laurenti hatte für ihn eine neue Zeit begonnen, eine gute. Hier konnte er endlich er selbst sein. Er fing an zu essen und schoss in seinem ersten Schuljahr volle sieben Zentimeter in die Höhe. Seine Stimme öffnete sich, sein Tonumfang wuchs.

Ich habe noch nie jemanden so schön singen hören wie dich.

Das sagten inzwischen alle über ihn.

»Würden bitte alle mal herhören!«

Jakob öffnete die Augen. Die Musik war abrupt verstummt.

»Irgendetwas funktioniert hier nicht. Ich höre die ganze Zeit einen unangenehmen Misston, der mich stört.« Mit einer genervten Kopfbewegung beförderte der Dirigent ein paar Haarsträhnen aus dem Gesicht, während Jakob sich verstohlen im Raum umsah und versuchte, herauszufinden, welches Chormitglied so ein Totalausfall war. Meistens fielen diese Typen ja schon durch ungebügelte Hemden und ihre schlechte Körperhaltung auf. Höchste Zeit, dass der Dirigent durchgriff.

»Sie da!« Der Dirigent zeigte auf Jakob.

»Wie bitte?« Jakob räusperte sich.

»Stellen Sie sich nach hinten.« Der Dirigent zeigte ans Ende des Raums. »Sie stehen falsch, die hohen Lagen sind zu schwierig für Ihre Stimme.«

Jakob drehte sich um, er war sich nicht sicher, ob der Dirigent wirklich ihn oder nicht vielleicht doch einen der Herren hinter ihm angesprochen hatte. Eigentlich konnte ja nur einer von diesen Brummern aus der letzten Reihe gemeint sein. Die Hinterwäldler. Die röhrenden Hirsche des Chors.

»Meinen Sie einen von denen?« Er zeigte diskret über die
Schulter.

»Nein, ich meine Sie! Sie schwanken die ganze Zeit um einen Halbton rauf und runter. Sie haben Ihre Intonation nicht im Griff …« Der Dirigent seufzte. »Wir versuchen jetzt erst mal, ob Sie die Töne im Bass besser treffen.« Dann zeigte er auf einen Mann, der etwas weiter links stand als Jakob. »Jeppe, komm her. Ich brauche dich hier … So, neuer Versuch, wir beginnen von vorn.«

Der Chorleiter hob seine Hände, und die ersten Takte von »Va, pensiero« erklangen aufs Neue, aber Jakob blieb verwirrt zurück und hatte das Gefühl, von allen angestarrt zu werden. Bestimmt glotzten sie überheblich zu ihm herüber und versteckten ihr schadenfrohes Grinsen hinter den Mappen. Jakob wusste jetzt schon, dass die Männer nach der Probe in intriganten kleinen Klüngeln über ihn lästern würden. Sie würden sich die Mäuler darüber zerreißen, wie dieser Neue zum ersten Mal hier aufgetaucht war, mit einer Attitüde, als wäre er Pavarotti persönlich – »und dann hat der Typ keinen einzigen Ton getroffen, stellt euch das vor, haha!«

Da drängte sich wieder diese Erinnerung in sein Bewusstsein. Das Brennen in seiner Kehle, diese furchtbare Kälte. Die Angst zu sterben …

Er musste hier raus.

Er legte eine Hand an den Hals, massierte den Adamsapfel, um das Engegefühl loszuwerden, das ihm die Luft abschnürte, und quetschte sich an den Männern vorbei. Alle standen dicht nebeneinander, aber niemand machte ihm Platz, es kam ihm vor, als müsse er sich durch eine Mauer aus feindseligen Körpern wühlen. Die Münder der singenden Männer erschienen ihm groß und verzerrt, Jakob spürte ihre Speicheltropfen auf der Haut, und ihr Gesang dröhnte in seinem Kopf, bis endlich die Tür mit einem dumpfen Schlag hinter ihm zufiel.

Völlig benommen starrte er die geschlossene Tür an. Nach
einem erfolgreichen Tag wie heute hatte er mit einem Befreiungsschlag gerechnet. Er hatte erwartet, dass die Blockade in der Stimme verschwunden sein würde, dass er den reinen Wohlklang hervorbringen würde.

Er zog sein Handy aus der Tasche und rief einen Ordner mit alten Fotos auf. Diese Bilder waren seine Waffe, das Einzige, was ihm noch geblieben war.

Drinnen im Saal begann »Va, pensiero« noch einmal von vorn, und es fühlte sich so falsch an, hier draußen zu stehen und nicht im Zentrum des Männerchors. »Va, pensiero« war schließlich sein Lied. Wie die Sklaven in Verdis Gefangenenchor war er das Opfer selbst ernannter Henker geworden, aber er wusste auch, was er zu tun hatte, wenn er je wieder frei sein wollte.

So, wie sie ihm alles genommen hatten, würde er jetzt ihnen alles nehmen. Einem nach dem anderen.

Kapitel 15

Tommy

Mehr als zehn Jahre war es jetzt her, und nachdem Tommy bei der Verkehrskontrolle einen Alkoholpegel von eins Komma drei Promille gehabt hatte, hätte man eigentlich meinen sollen, dass er sich höchstens verschwommen an ein paar unzusammenhängende Bilder erinnern konnte.

Aber seine Erinnerungen waren gestochen scharf.

Er wusste noch genau, wie er mit seiner absurd teuren Reisetasche in der Hand die Landstraße entlanggegangen war. Er wusste noch, dass es geregnet hatte; der Regen war ihm beklemmend still und zugleich schrecklich laut vorgekommen. Die Tropfen waren auf den Asphalt geprasselt, hatten in den Ackerfurchen auf den nassen Feldern gegluckert und das Herbstlaub am Waldrand zum Rascheln gebracht. Er konnte sich nur zu gut an seine Verzweiflung erinnern, als er den Landgasthof erreicht hatte und sein Auto nicht finden konnte. Er hatte gesucht und gesucht, bis sein Auto endlich irgendwo im Dunkeln aufgeblinkt hatte, aber vielleicht waren es auch nur zwei, drei Minuten gewesen, die sich angefühlt hatten wie Stunden. Er wachte heute noch manchmal frierend und nass geschwitzt aus diesem Albtraum auf und wusste wieder genau, wie kalt und durchnässt sich sein Sakko angefühlt hatte, als er in seinen Audi eingestiegen war.

Er erinnerte sich daran, wie er sein pochendes Herz unter dem Sicherheitsgurt gespürt hatte, als er vom Parkplatz auf die Landstraße gebogen war. Dass er in der Dunkelheit überhaupt nichts gesehen hatte, obwohl die Scheibenwischer wie hysterisch über die Windschutzscheibe fegten. Er konnte sich ganz klar daran
erinnern, wie erleichtert er gewesen war, als er endlich eine Autobahnauffahrt gefunden hatte und auf dem Beschleunigungsstreifen Gas geben konnte.

Es war ein gewöhnlicher Wochentag gewesen, noch dazu mitten in der Nacht, es herrschte kaum Verkehr, und der Audi hatte ungehindert die dreißig, fünfunddreißig Kilometer nach Kopenhagen zurückgelegt, aber nicht einmal die Gewissheit, bald zu Hause zu sein, hatte etwas gegen dieses Engegefühl um seinen Hals ausrichten können. Als hätte der Krawattenknoten zu straff gesessen. Tommy hatte an seinem Hemdkragen herumgezerrt, bis er plötzlich realisiert hatte, dass er die Krawatte gar nicht mehr trug.

Sein Hirn war vom Alkohol so benebelt gewesen, dass es ein paar Sekunden gedauert hatte, bis ihm die nackte Wahrheit bewusst geworden war: Seine Krawatte, das Geschenk seiner Frau, als er Minister geworden war, die goldbraune Seidenkrawatte von Ferragamo, war weg.

Hektisch hatte er alle Sakko- und Hosentaschen abgeklopft, hatte im Fußraum des Autos gesucht und mit einer Hand die Reisetasche durchwühlt, während der Audi unkontrolliert über die Fahrbahn geschlingert war. Ein anderer Autofahrer auf der rechten Spur hatte laut und wütend gehupt, aber Tommy hatte es gar nicht beachtet. Er musste
diese Krawatte finden!

Er hatte überlegt umzudrehen. Hatte er sie vielleicht im Landgasthof ausgezogen, auf der Toilette? Oder an der Bar? Aber dann hätte er die Krawatte doch in die Tasche gesteckt! Oder hatte er den Knoten aufgemacht und sich die Krawatte offen um den Hals gehängt? War sie ihm irgendwie heruntergerissen worden? Aber wo? Sie hätte ja überall sein können. Im Gasthof, auf der Landstraße, in ihrem Auto …

In diesem Moment hatte er das Blaulicht hinter sich bemerkt. Der Regen auf der Heckscheibe hatte das kreisende Licht vervielfacht, hatte das Polizeiauto im Rückspiegel in ein ganzes
Heer von Verfolgern verwandelt. Es waren Hundert gegen einen, und er hatte gewusst, dass sein Leben, wie er es gekannt hatte, für immer vorbei sein würde, wenn er jetzt stehen blieb.

Also hatte er Gas gegeben.

Das Handy vibrierte in Tommys Sakkotasche. Er richtete sich mit einem Ruck auf und sah sich verwirrt in der S-Bahn um. Draußen war es dunkel, in der Bahn roch es nach feuchter Wolle. Die ältere Dame, die ihm gegenübersaß, musterte ihn, wahrscheinlich kannte sie ihn aus dem Fernsehen.

Er angelte sein Telefon heraus und warf einen Blick aufs Display. »Unterdrückte Nummer«. Sicher ein Journalist, aber Tommy hatte heute schon fünf oder sechs Interviews darüber gegeben, wie »sich die Rückkehr nach Christiansborg anfühlte« oder »was er aus diesem tiefen Fall gelernt habe«, das musste reichen. Er sah es jedenfalls nicht ein, noch einen siebten Seelenstriptease hinzulegen, und schon gar nicht jetzt in der S-Bahn.

Fünf Jahre zuvor hatte er seinen Führerschein zurückbekommen, und zu Hause im Strandhøjvej standen auch zwei E-Autos in der Garage, aber Catrine hatte ihm verboten, mit dem Auto ins Parlament zu fahren.

»Die Wähler sind noch nicht bereit, dich wieder am Steuer zu sehen«, wie sie es ausgedrückt hatte.

Sie hatte vermutlich recht.

Am S-Bahnhof Ordrup nahm Tommy seine Aktentasche und stieg aus. Er stand noch draußen vor dem kleinen Bahnhofsgebäude und überlegte gerade, wo er sein Fahrrad abgestellt hatte, als das Handy erneut vibrierte. Wieder eine unterdrückte Nummer. Dieses elende Journalistenpack.

Er seufzte tief, dann nahm er den Anruf an und blaffte ins Telefon: »Eckert.« Es war wichtig, direkt schroff aufzutreten, sonst wurde man diese Typen nie wieder los.

Niemand meldete sich. Aber es war jemand dran. Tommy hörte Atemgeräusche und spürte, wie ein mulmiges Gefühl in ihm aufstieg. In den ersten Monaten nach seiner Alkoholfahrt hatten er und Catrine eine ganze Flut anonymer Anrufe erhalten, immer von unbekannten oder unterdrückten Nummern. Ein paarmal waren es kichernde Kinder gewesen, die gleich wieder aufgelegt hatten, aber meistens hatte es nur geknackt und geknistert, oder man hat am anderen Ende jemand atmen hören.

»Hallo?« Gereizt zog er sein Fahrrad aus dem Ständer. »Eckert hier.«

»Der Comeback-Eckert?« Die Stimme klang merkwürdig. Irgendwie verzerrt.

»Wer sind Sie?«

»Hmmm … Ja, wer könnte ich wohl sein? Vielleicht dein schlechtes Gewissen?«

Ein Passant ging an ihm vorbei, und Tommy grüßte mit einem schmallippigen Lächeln. In den letzten Tagen waren eine ganze Reihe von Schmähnachrichten bei ihm eingegangen, der Großteil davon in den sozialen Medien, in denen heftig diskutiert wurde, ob einer, der betrunken über die Autobahn gerast war, es verdient hatte, ins Parlament zurückzukehren. Aber das hier war etwas anderes. Der Unterton, der in der kaum verhohlenen Häme des Anrufers mitschwang, sagte ihm, dass er sich besser vom Bahnhof entfernen sollte. Weg von all den Menschen mit aufgestellten Ohren.

»Mein Gewissen?«, fragte er.

Am anderen Ende entstand eine kurze Pause. »Du warst noch nie gut darin, Verantwortung für deine Fehler zu übernehmen, oder, Tommy?«

Tommy schluckte. Es machte ihn wütend, dass er wegen einer solch plumpen Beleidigung gerade mit den Tränen kämpfte, obwohl es ja nicht mal stimmte. Natürlich hatte er damals für seinen Fehler geradegestanden, verdammt noch mal! Schließlich w
ar er von seinem Ministerposten zurückgetreten und hatte Christiansborg den Rücken gekehrt. Hatte sich sogar in Therapie begeben. Er hatte fast seine gesamte Existenz verloren, und …

»Und nun bist du einfach wieder da. Zurück im Parlament, als wäre nichts passiert. Rein gar nichts.«

Der Mann sprach in einem seltsam singenden Ton. Je länger Tommy ihm zuhörte, umso überzeugter war er, dass der Typ psychisch krank sein musste. Es war sinnlos, sich mit solchen Leuten anzulegen: Internet-Trolle und Spinner wie er waren mit Argumenten sowieso nicht zu erreichen. Tommy entschied sich aufzulegen, als ihn die Stimme davon abhielt: »Was, denkst du, würde Mira wohl dazu sagen, wenn sie dich jetzt sehen könnte?«

Die Frage traf Tommy wie ein Schlag in die Magengrube, er schnappte nach Luft.

»Siehst du sie vor dir, wenn du schläfst, Tommy? Ihren toten Blick, wie sie ins Leere starrt?« Der Mann zog jede Silbe in die Länge. »Tote Augen wie diese können einen über Jahre hinweg verfolgen. Dabei war sie ja gar nicht tot, als du sie zurückgelassen hast. Nicht wahr, Tommy? Sie war nicht tot, aber das war dir egal. Es war dir egal, dass sie ganz allein sterben würde.«

Ungläubig sah Tommy das Telefon an, das er in seiner zitternden Hand hielt. Er brachte kein Wort heraus. Woher wusste dieser Fremde …

»Ich weiß, was damals passiert ist«, sagte der Mann. Sein Tonfall klang verändert. Geschäftsmäßig. »Und damit ich der Einzige bleibe, der Tommy Eckerts kleines Geheimnis kennt, erwarte ich fünf Millionen Kronen. Fair enough, oder?«

Der Mann machte eine Kunstpause, und Tommy schaute sich nach allen Seiten um. Plötzlich hatte er das Gefühl, dass der Mann am Telefon ihn sehen konnte, als wüsste er, dass Tommy jetzt wie gelähmt am Fahrradständer stand. Und als würde der Mann diesen Anblick genießen.

»Ich bin mir sicher, auch die Presse würde sich brennend dafür interessieren, was in dieser Nacht wirklich geschehen ist. Oder was meinst du, Tommylein?«

Tommylein? Wo kam das denn auf einmal her?

»Fünf Millionen Kronen, Tommy. Du hast eine Woche Zeit.«

»Aber – aber: Wie soll das gehen! Woher soll ich denn so viel Geld nehmen? Außerdem verstehe ich gar nicht, wovon Sie überhaupt reden. Das ist doch Wahnsinn!« Ohne es zu wollen, war er laut geworden.

»Nächste Woche, Tommy. Ich melde mich.«

»Halt … Warten Sie. Das ist Erpressung. Ist Ihnen klar, dass die Polizei Drohungen gegen Politiker nicht einfach auf sich beruhen lässt?« Tommy straffte den Rücken. Dieser Anruf konnte nur ein Scherz sein. Wenn auch ein ziemlich geschmackloser. Gleichzeitig registrierte er, dass sich Türen öffneten, hinein in bestimmte Räume seiner Erinnerung, die seit Langem fest verschlossen gewesen waren.

»Beschaff mir einfach das Geld, Eckert.«

»Sie können gar nichts beweisen!«, platzte Tommy heraus und bereute es sofort. Es klang ja wie ein Geständnis.

Ein kurzes Schnauben am anderen Ende verriet, wie lächerlich der Mann ihn fand. Dann riss die Verbindung ab.

Tommy starrte Sekunden lang sein Handy an und war sich plötzlich gar nicht mehr so sicher, ob dieses Gespräch gerade wirklich stattgefunden hatte. Aber dann ging eine Textnachricht ein. Es war eine Bilddatei beigefügt, gespeichert unter dem Namen »Mira«. Allein ihren Namen zu lesen, sorgte dafür, dass ihm schwarz vor Augen wurde.

Mit zitternden Fingern öffnete er die Datei.

Es war kein Foto von Mira, sondern ein Bild seiner Krawatte, die gut sichtbar auf einer Unterlage drapiert war, wahrscheinlich einem alten Gartenkissen. Seine Ferragamo-Krawatte aus goldbrauner Seide, die so edel ausgesehen hatte, als sie neu gewesen wa
r. Jetzt prangten auf dem schimmernden Stoff hässliche dunkle Flecken, die seine Hände hinterlassen hatten. Und Miras Blut.

Kapitel 16

Rose

Mittwoch, 11. Oktober 2023

Rose blieb unten an der Treppe stehen und atmete ein paarmal tief durch. Es war ja fast lächerlich, wie schlecht sie neuerdings in Form war. Ein flotter Spaziergang hoch an die Pforte und wieder zurück in den Keller, und schon schnappte sie nach Luft.

Aber vielleicht war das einfach so bei Frauen Mitte vierzig. Viele litten unter Herzrasen, Schlafschwierigkeiten, unregelmäßiger Periode und legten ein paar Kilo zu, Wechseljahre eben, und Rose konnte mehr oder weniger hinter die gesamte Liste ein Häkchen machen. Sie war zwar erst dreiundvierzig, aber ihre Mutter war mit fünfundvierzig schon im Klimakterium gewesen, und an seinem genetischen Erbe konnte man nun mal nichts ändern. Aber dass sie in letzter Zeit so schlapp war und diese ganzen Unpässlichkeiten völlig unberechenbar kamen und gingen, nervte Rose kolossal. Sie hatte keine Zeit für diesen Blödsinn. Konrad Horsten hatte gerade das Handy seines Vaters an der Pforte des Präsidiums abgegeben, und Rose hatte sich vorgenommen, das Ding zuerst persönlich unter die Lupe zu nehmen, bevor es an die Spezialisten in Ejby ging.

Statt direkt in ihr Büro zu gehen, machte sie noch einen kurzen Umweg über die alte Asservatenkammer. Die allermeisten Beweismittel wurden zentral in Lynge archiviert. Aber ein paar Relikte befanden sich immer noch in dem verwinkelten Kellergang des Präsidiums, und Anton, der mit harter Hand über die Asservatenkammer wachte, hatte ihr Bescheid gegeben, dass die Bilder vom Horsten-Fall für sie bereitlagen.

»Schrei doch nicht so«, sagte Anton, als er endlich auf der Bildfläche erschien, nachdem sie schon vier- oder fünfmal nach ihm gerufen hatte. »Ich sitze gerade an dieser verfluchten Digitalisierung des ganzen Zeugs. Mittlerweile muss ja jeder Mist am Computer verfügbar sein. Ich wünschte, ich wäre älter, dann würde ich den ganzen Kram einfach hinschmeißen«, knurrte er. Solange Rose zurückdenken konnte, sah Anton mit seinen weißen Haaren und seiner kellerkalten Blässe aus, als wäre er längst reif für die Rente. Dabei wusste niemand im Präsidium, wie alt er wirklich war.

»Also, allzu lange kann das dann ja nicht mehr dauern«, sagte Rose und nahm zur Kenntnis, dass ihr ohnehin begrenztes Talent für höflichen Small Talk sich nun endgültig in Luft aufgelöst hatte. Die Wechseljahre hielten wirklich immer wieder Neues bereit.

»Das Problem daran ist, liebes Röschen, dass ohne mich hier nichts funktionieren würde.« Anton übergab ihr einen braunen Umschlag. Er war dicker, als Rose erwartet hatte. »Ich brauche die Unterlagen spätestens in vier Wochen zurück, sonst musst du einen offiziellen Antrag stellen.«

Als Rose ins Sonderdezernat Q zurückkam, hörte sie Helenas und Assads Stimmen in Helenas Büro. Es klang, als würden die beiden noch immer über die Befragung am Vortag streiten. Helena vermutete, dass Konrad Horsten ihnen etwas verschwieg. Warum hätte er sonst so aufbrausend auf ihren Versuch reagieren sollen, seiner Mutter irgendwelche Informationen zu entlocken. Assad dagegen war davon überzeugt, dass Helena sich von Konrads Überforderung in die Irre führen ließ. In Assads Augen hatte Jette Horstens Sohn sich zwar nicht direkt kooperativ gezeigt, aber er konnte weder in den Antworten noch in der Körpersprache des Mannes irgendeinen Hinweis darauf finden, dass er sie angelogen hatte.

»Der Typ hat ein wasserdichtes Alibi«, hörte Rose ihn sagen.
»Ich habe mit drei seiner Musikerkollegen telefoniert, die mit ihm in Jütland beim Mittagessen saßen, als er den Anruf bekam.«

Rose zog ihre Bürotür hinter sich zu und machte den Fernseher an, um das Gezänk zu übertönen. Ein vom Wind zerzauster Reporter erschien auf dem Bildschirm. Er stand im Hafen von Hirtshals und berichtete von einem Fischtrawler, der am Vortag nach einer Explosion an Bord mit Mann und Maus gesunken war. Die Kamera machte einen Schwenk über den Kai und fing zwei weinende ältere Paare ein, womöglich Angehörige der umgekommenen Besatzungsmitglieder. Nach erster Einschätzung der Experten hatte ein technischer Defekt im Maschinenraum die Explosion verursacht, aber es hätte Rose nicht gewundert, wenn das Ganze sich als skrupelloser Versicherungsbetrug entpuppen würde oder als der Versuch, organisierten Drogenschmuggel zu vertuschen. Aber egal, was dabei herauskommen würde, es war ein spektakulärer Fall, der da in Gordon Tylors Hände gelangt war, und das, obwohl er dort oben gerade erst angefangen hatte.

Sie kippte den Inhalt der Tüte, die sie an der Pforte geholt hatte, auf ihren Schreibtisch – ein Ladegerät und ein schon älteres iPhone. Sie drehte das Handy um und betrachtete die Kamera. Ein iPhone 7. Mit Touch-ID
leicht zu entsperren, gute Fotoqualität, schwacher Akku. Sie hängte das Telefon zum Aufladen an die Steckdose und nahm sich die Bilder aus der Asservatenkammer vor.

Auf den ersten Blick war nichts Auffälliges zu entdecken. Der Kugelgrill im Keller war von der Marke Weber und hatte den Eheleuten gehört. Die Kohlen stammten aus einer Tüte, die im Werkzeugschuppen hinter dem Haus gestanden hatte, wo laut Konrads früherer Zeugenaussage normalerweise auch die Anzünder aufbewahrt worden waren.

Das Zimmer, in dem man Jette Horsten aufgefunden hatte, sah aus, wie ein Jugendzimmer eben aussah, das irgendwann in d
en Neunzigerjahren verwaist war. Mit Postern von Michael Laudrup und Sinéad O’Connor an den Wänden und einem eingestaubten Bademantel hinter der Tür.

Rose knipste die Schreibtischlampe an, nahm ihre Lupe und sah sich die Bilder der Schnüre an, mit denen die Füße der Frau ans Bett gefesselt worden waren. Die Schnüre selbst waren nicht archiviert worden, aber den Fotos nach zu urteilen, handelte es sich um eine normale Wäscheleine, die vermutlich ebenfalls aus dem Haushalt des Ehepaares stammte.

Die Bilder vom Fundort der Leiche am Furesee waren dagegen deutlich unerfreulicher. Das erste Foto zeigte die Leiche des Mannes, der an einem Kranhaken baumelte. Auf den ersten Blick war der Tote darauf gar nicht so leicht zu entdecken, da der Haken nicht an der Spitze des Auslegers hing, sondern eingeholt worden war, bis dicht an den Kranturm heran.

Auf dem nächsten Bild war der Tote im offenen Leichensack zu sehen. Rose griff wieder zur Lupe. Es waren weder Blut noch Anzeichen von Verwesung erkennbar, die Haut des Mannes war glatt und bleich, aber sein Gesichtsausdruck war alles andere als friedvoll. Die Spurensicherung hatte die Leiche aus unterschiedlichen Winkeln dokumentiert, die letzte Aufnahme aus der Serie war eine Nahaufnahme von Gesicht und Oberkörper. Die Augen des Toten waren weit aufgerissen und von einem mattgrauen Schleier überzogen.

Rose nahm sich noch einmal das Foto des Krans vor. Zum Todeszeitpunkt war Ole Horsten sechsundsiebzig Jahre alt gewesen. Hatte er es wirklich aus eigener Kraft geschafft, auf den Kran hochzuklettern, sich mit einem Seil am Haken festzubinden und dann seinem Körpergewicht die restliche Arbeit zu überlassen? Es war vielleicht nicht unmöglich, aber es erforderte schon bei einem durchtrainierten Menschen eine gewisse Kraft und Beweglichkeit. Angesichts der Dauerbaustelle, die ihr eigener Körper zurzeit war, bezweifelte Rose sogar, ob sie selbst d
azu noch in der Lage gewesen wäre. Aber gut, es deutete auch nichts darauf hin, dass Ole Horsten irgendwelche körperlichen Einschränkungen gehabt hatte.

Aus den Unterlagen des Falls ging hervor, dass die Leichenschau erst im Krankenhaus in Hillerød vorgenommen worden war. Der dortige Amtsarzt hatte in seinem Bericht »Ersticken durch Erhängen« als Todesursache vermerkt, und »Suizid« als Todesart angegeben. Die Polizei hatte keine Obduktion beantragt, deshalb war der Leichnam freigegeben worden.

Diese vorschnellen Schlussfolgerungen wunderten Rose, denn nach Angabe des Arztes war beim Fund der Leiche eine »voll ausgeprägte Totenstarre« festgestellt worden, und dieser Zustand dauerte bekanntlich höchstens ein bis zwei Tage an. Als man die Leiche am 14. November 2019 entdeckt hatte, war Horsten mit anderen Worten noch keine achtundvierzig Stunden tot gewesen und folglich auch nicht direkt von seinem Zuhause im Emdrupgårdsvej an den Furesee gefahren. Zumindest hatte er sich nicht direkt im Anschluss erhängt. Wenn er sich selbst das Leben genommen hatte, wie die Polizei damals dachte, wieso hatte er dann zwei Tage damit gewartet? Hatte er Zweifel bekommen? Und wo hatte er sich in diesen zwei Tagen aufgehalten?

Rose zog noch einmal die Nahaufnahme von Ole Horstens Kopf und Oberkörper aus dem Stapel. Mit Hilfe der Lupe war die typische Strangfurche gut zu sehen, die sich von Ohr zu Ohr über den Hals zog. Diese Spuren der Schlinge traten bereits nach kurzer Zeit auf und verschwanden auch nicht mehr, sondern waren bleibende Zeugen des Geschehens. Aber da war noch etwas anderes. Rose rieb sich die Augen und putzte die Lupe. Dann nahm sie einen neuen Anlauf und runzelte die Stirn. Sie war sich ziemlich sicher, an Horstens Hals, unterhalb der dunklen Furche, kleine rote Punkte erkennen zu können. Sie hatte so etwas bei einem Erhängten noch nie gesehen, also rief sie die Rechtsmedizinerin ihres Vertrauens an.

Anne Hanson war eine erfahrene Kollegin, sie schwieg zunächst, als Rose sie bat, sich Bilder einer bereits abgeschlossenen Ermittlung anzusehen und eine Einschätzung dazu abzugeben, aber schließlich erklärte sie sich doch bereit, einen Blick auf die Fotos zu werfen. Schon zehn Minuten später rief sie zurück.

»Das Ganze ist ein bisschen merkwürdig. Ich vermute einfach mal, dass der zuständige Kollege sehr unter Zeitdruck stand und deshalb nicht nach punktförmigen Einblutungen gesucht hat«, sagte Hanson. »Ich möchte ihn auch wirklich nicht in Misskredit bringen, zumal er vor drei Jahren in Rente gegangen ist. Und wenn ich das richtig verstehe, gab es bei dem Fall auch keine anderen Hinweise auf verdächtige Umstände.« Die Rechtsmedizinerin zögerte kurz. »Aber wäre diese Sache auf meinem Tisch gelandet, hätte ich auf jeden Fall dazu geraten, diese Person zu obduzieren.«

»Weil …?«

»Weil ich nicht glaube, dass der Mann sich erhängt hat. Diese roten Punkte am Hals deuten aus meiner Sicht klar auf Tod durch Erwürgen hin.«

»Du denkst also, dass er …« Rose stockte. Sie war versehentlich ziemlich laut geworden.

»Exakt. Dieser Mann war schon tot, als man ihn aufgehängt hat.«

Rose hatte das Telefonat kaum beendet, als es an der Tür klopfte. Ohne auf Antwort zu warten, steckte Assad den Kopf in ihr Büro.

»Was ist denn hier los? Man kann dich ja weiter hören als den Gebetsrufer vom Minarett.«

»Ich habe auf den Fotos von Horstens Leiche etwas entdeckt. Es kam mir irgendwie komisch vor, deshalb hab ich Hanson angerufen …«

»Welcher Hans? Und welcher Sohn?« Helena war hinter Assad in der Tür aufgetaucht.

»Nicht Hans’ Sohn – Hanson, ein Rechtsmediziner«, erklärte Assad hilfsbereit.

»Rechtsmedizinerin
, und offenbar viel gründlicher als der Amtsarzt damals«, sagte Rose. »Ich hab mit ihr gesprochen, weil mir diese Einblutungen unterhalb
der Strangfurche aufgefallen sind.« Sie zeigte auf die roten Punkte am Hals des Toten. »Laut Hanson ist das ein Hinweis darauf, dass der Mann erwürgt wurde, bevor
ihn jemand an den Kran gehängt hat.«

Die beiden anderen sahen sie an.

»Mit anderen Worten, Horsten wurde umgebracht«, fuhr Rose fort. »Und nicht nur das. Er ist auch erst ein paar Tage nach dem Mordversuch an seiner Frau gestorben. Die Kollegen sind 2019 davon ausgegangen, dass Ole Horsten eine Weile ziellos durch die Gegend gefahren ist, getrieben von seinem schlechten Gewissen. Oder dass ihn vorübergehend der Mut verlassen hatte, den Suizid in die Tat umzusetzen. Aber tatsächlich sieht es eher so aus, als wäre er irgendwann seinem Mörder in die Arme gelaufen.«

»Du meinst, das könnte der andere Mann auf dem Anrufbeantworter gewesen sein? Beim Notruf damals?« Assad kratzte sich unterm Kinn.

»Wäre nicht unplausibel, Assad.« Rose nickte.

Helena, die sich das Foto angesehen hatte, hob den Blick. »Wir müssen weiterhin davon ausgehen, dass das Ehepaar Horsten den Unbekannten selbst ins Haus gelassen hat, richtig? Also können wir nicht ausschließen, dass der Sohn vielleicht doch hinter dem Ganzen steckt. Er könnte irgendeinen copain
beauftragt haben, die Eltern zu Hause zu überfallen, die Mutter zum Sterben in den Keller zu legen und den Vater zu zwingen, mit ihm in seinem Auto wegzufahren. Schließlich wissen wir jetzt, dass Konrad bereits aus Jütland zurück war, als Monsieur
Horsten erwürgt wurde.«

Rose biss sich auf die Wange. Sie hatte sich noch nicht an die Anwesenheit der Französin gewöhnt, an ihre provozierend
scharfsinnigen Überlegungen und schon gar nicht an diese stummen H’s. Hier unten im Keller lief alles am besten, solange sich jeder an seine Rolle hielt, aber Helena war auf dem besten Weg, Rose das Revier streitig zu machen.

»Ganz ausschließen kann man es nicht«, räumte sie ein. »Aber du hast ja gesagt, dass Konrad seiner Mutter sehr nahesteht, Assad. Denkst du, dass er seine kranke Mutter so gefesselt hätte?«

»Also, bestimmt nicht so fest …«, setzte Assad an.

»Wir müssen ihn noch mal befragen.« Helena sah aus, als würde sie sich schon auf das Wiedersehen freuen.

»Was ist mit Horstens Auto, das am See stand? Es ist nie auf Spuren untersucht worden. DNA
, Haare, Fingerabdrücke, was auch immer«, warf Assad ein.

»Gute Idee, Assad.« Rose loggte sich im Fahrzeugregister ein, in dem die gesamte Vergangenheit des Autos einsehbar war. Das Ehepaar Horsten hatte den Volvo 2012 als Neuwagen gekauft.

»Ein knappes halbes Jahr nach Ole Horstens Tod wurde der Volvo an einen Gebrauchtwagenhändler in Jütland verkauft«, sagte sie. »Meine kurze Google-Suche hat ergeben, dass es sich um einen Mann in Galten handelt, der für seinen Laden mit dem Slogan ›Wir verwandeln alte Kisten in duftende Schlitten‹ wirbt.«

Assad kicherte, aber er riss sich sofort am Riemen, als die beiden Frauen ihm genervte Blicke zuwarfen. »Jütländer haben eben denselben Humor wie wir Araber«, rechtfertigte er sich und hob dabei abwehrend die Hände.

»Dampfreinigung, Desinfektion und Raumspray … was zur Hölle …« Rose hatte ein aufwendig produziertes Werbevideo auf der Homepage gefunden, in dem der aufgedunsene Autohändler demonstrierte, wie gründlich seine Fahrzeuge vor dem Verkauf gereinigt wurden. »Das Auto können wir vergessen.«

»So ein Mistkack«, platzte Helena heraus, und Assad wollte eigentlich etwas sagen, aber Rose kam ihm zuvor.

»Ich habe mir vorhin das Handy des Toten geholt.« Sie nahm das Telefon, das am Ladekabel hing, aber es war immer noch tot. Als sie ein bisschen am Kabel wackelte, gab das Handy tatsächlich einen kurzen Ton von sich und fing an zu laden, aber nach ein paar Sekunden hörte es schon wieder auf. »Das verdammte Ladegerät ist hinüber. Hat einer von euch zufällig ein passendes hier?«

Assad und Helena schüttelten beide den Kopf.

»Dann muss ich ein neues kaufen gehen. Aber du, Assad, ich glaube, es wäre an der Zeit, Terje zu informieren, dass wir an einem offiziell abgeschlossenen Fall arbeiten. Natürlich ohne ins Detail zu gehen oder Quellen zu nennen. Oder zu erwähnen, dass Carl die Finger im Spiel hat.«

»Aber wir müssen doch …« Helena setzte zum Protest an, wurde jedoch vom Krächzen des Polizeifunks unterbrochen, den Rose auf ihrem Schreibtisch stehen hatte.

»P11, P11 – hier Hotel11. Sind bei der Meldung am Sankt-Kjelds-Platz in Ydre Østerbro eingetroffen. Eine tote Person in dem Bäckerei-Café TaTo am Kreisverkehr. Das Opfer ist weiblich, Todesursache vermutlich Kopfschuss. Hotel11 Ende.«

»P11?«, fragte Helena.

»Schhhh«, zischte Rose gereizt.

»Polizeibezirk 11«, flüsterte Assad.

»P11 verstanden. Zieht euch vom Fundort zurück und führt Protokoll. Wir verständigen Lima. P11 Ende.«

»Hotel11 ist ein Wagen der Hundestaffel, Lima der Einsatzleiter«, erklärte Assad leise weiter.

»Ja, ja, du musst mir nicht jedes kleine Haar erklären«, entgegnete Helena ebenso leise.

»Welches Haar denn?«, fragte Assad perplex.

Ein Blick von Rose brachte ihn zum Schweigen.

»Worauf wartet ihr noch?« Rose sah von Assad zu Helena. »Seht zu, dass ihr Terje auf dem Weg zu diesem Tatort abfangt.
Wenn er Stress mit einem aktuellen Mordfall hat, ist das der beste Zeitpunkt, um dafür zu sorgen, dass wir hier in Ruhe unseren Kram machen können. Na los, verzieht euch, verdammt.«

Kapitel 17

Linette

Der Arbeitstag war überstanden, aber die Demütigungen steckten Linette immer noch wie unverdautes Essen im Hals. Wieder und wieder schluckte sie schwer, während das Auto den vertrauten Umweg durch das Brückenviertel fand, aber das Gefühl, einen dicken Kloß im Hals zu haben, ging einfach nicht weg. Als müsste sie weinen, nur viel schlimmer.

Zum Glück war es nicht mehr weit bis zu ihrem Lieblingscafé TaTo. Sie musste unbedingt etwas essen. Spätestens eine Stunde nach ihrem letzten Pausensnack bei der Arbeit rauschte ihr Blutzucker immer in den Keller, und dann fühlte sie sich so elend wie jetzt. Sie bekam Herzrasen, im Nacken bildeten sich Schweißperlen, und ihre Hände fingen so stark an zu zittern, dass sie ihren eigenen Körper kaum wiedererkannte. Die Hülle, mit der sie herumlief, kündigte ihr gewissermaßen die Freundschaft.

Vielleicht waren die vielen Diäten und Kuren daran schuld, mit denen sie seit Jahren herumexperimentierte. Suppenkuren, Entgiftung, entzündungshemmende Ernährung, Keto, low carb, high fat
… Sie hatte alles versucht, aber das einzige langfristige Ergebnis war ein gestresster, verwirrter Körper. Der in diesem Moment laut nach Zucker schrie.

Sie hoffte zumindest, dass es nur daran lag. Oft kroch die Angst in ihr hoch, womöglich krank zu sein. Schlimm krank. Dass es Krebs sein könnte. Oder ein Zwerchfellbruch. Vielleicht ein Magengeschwür oder Multiple Sklerose. Vielleicht blickte sie genau in diesem Moment schon dem Tod in die Augen.

Sie fühlte sich sehr allein mit diesen Gedanken. Per wollte von
ihren Ängsten nichts mehr hören, und er konnte sich auch nicht dauernd freinehmen, nur um sie durch ganz Kopenhagen und halb Seeland zu irgendwelchen Spezialisten zu kutschieren, die dann doch nur zu dem Ergebnis kamen, dass bis auf den zu hohen BMI
alles in Ordnung war. Und wie er neulich zu ihr gesagt hatte, »gab es dagegen ja nur ein Mittel: aufhören zu jammern und endlich den Arsch hochkriegen«.

Linette blinzelte das Brennen in ihren Augen weg. Warum sagte er so gemeine Sachen? Sollte man nach dreiundzwanzig Ehejahren nicht eigentlich zusammenhalten?

In den letzten Jahren hatte sie begonnen, sich zu fragen, ob er sich etwas anderes vom Leben erhofft hatte. Ihr Kinderwunsch war unerfüllt geblieben, und Linette hatte sich damit abgefunden, aber Per war dreiundfünfzig und schlank, mit einem fast jungenhaften Aussehen. Für ihn war es noch nicht zu spät, sich eine jüngere Frau zu suchen und die Kinder zu bekommen, die er so gern gehabt hätte.

Vielleicht wollte er sie am liebsten loswerden? Vielleicht, dachte Linette, wäre es für sie beide sogar besser, wenn sie wirklich an einer unentdeckten Krankheit starb, die in ihrem Körper wütete. Dann hätte sie am Ende doch recht behalten, und er hätte seinen Frieden. Und könnte in aller Ruhe ein neues, schöneres Leben beginnen, eins, in dem er nicht ständig ihre massigen Hüften ertragen musste, wenn sie wie ein Schlachtschiff auf hoher See durch die Wohnung schaukelte. Oder den Anblick der Kraterlandschaft, in die ihre Orangenhaut Hintern und Oberschenkel verwandelt hatte. Vielleicht …

»Nein, stopp, Linette!«, ermahnte sie sich energisch und bog auf ihren bevorzugten Parkplatz vor dem Café ein.

Das lag alles nur an diesem verflixten Blutzuckerspiegel. Nur deshalb hatte sie diese düsteren, verworrenen Gedanken, die wie Lava ineinanderflossen und alles zerstörten, was ihnen in den Weg kam.

Sie zuckte zusammen, als jemand energisch an das Autofenster klopfte. Eine uniformierte Polizistin forderte sie mit einer Handbewegung auf, die Scheibe herunterzulassen.

»Sie können hier nicht stehen bleiben. Wir sind gerade dabei, die Gegend abzusperren. Uns wurde ein Vorfall aus der Bäckerei hier gemeldet, und es wird eine Weile dauern, bis wir die Straßen wieder freigeben können.« Die Polizistin zeigte über die Schulter nach hinten. Und tatsächlich, vor dem TaTo standen gleich mehrere Streifenwagen.

»Ein Vorfall? Was ist denn passiert?« Hoffentlich war die nette Frau, die immer an der Theke arbeitete, nicht ausgeraubt worden, dachte Linette.

»Darüber kann ich Ihnen keine Auskunft geben, aber alle Unbefugten müssen die Sperrzone verlassen, also fahren Sie bitte. Unverzüglich.« Die Polizistin klopfte ein paarmal mit der flachen Hand auf Linettes Autodach, und Linette steckte notgedrungen den Schlüssel wieder ins Zündschloss und parkte aus.

Sie konnte kaum einen klaren Gedanken fassen. Wo sollte sie denn jetzt etwas herbekommen, das gegen diese schrecklichen Kopfschmerzen half?

Panisch schweifte ihr Blick über die Gebäude links und rechts der Straße. Als an der Ecke zum Lyngbyvej eine Shell-Tankstelle sichtbar wurde, atmete sie erleichtert auf. Sie hielt dort an, stieg aus, zwang sich zu lächeln, bevor sie durch die Automatiktür in den Tankshop ging. Eine Art Normalitätsmaske, hinter der sie sich verstecken konnte, während sie nach dem Passenden suchte.

Sie bückte sich, um das Zeitschriftensortiment zu studieren, und entschied sich für ein Rätselheft. Das war schon immer ihr bevorzugter Alibikauf an Kiosken gewesen, ein Gegengewicht zu allem, was sie sonst noch mitnehmen würde. Ein Rätselheft signalisierte, dass sie nicht dumm war, dass ihr Hirn sogar ganz hervorragend funktionierte, auch wenn sie ein paar Kilo mehr auf den Rippen hatte. »Oha, die Frau kann Kreuzworträtsel lö
sen – sogar die kniffligen. Sie ist keine von denen, die immer nur komatös vor der Glotze hängen und sich mit Süßigkeiten vollstopfen. Nein, diese Frau liebt intellektuelle Herausforderungen, sie hat bestimmt eine richtig gute Allgemeinbildung, wahrscheinlich hat sie studiert.« Sie stellte sich vor, dass den Leuten an der Kasse solche Gedanken durch den Kopf gingen, wenn sie Hefte mit Namen wie »Rätselprofi« oder »Kopfnuss« kaufte.

Und dann tat sie so, als hätte sie eine plötzliche Eingebung gehabt, und sagte so ein bisschen beiläufig: »Ach, ich glaube, ich nehme auch noch zwei von den Punschrollen mit«, oder: »Ich sehe gerade, Sie haben drei Zimtschnecken für fünfunddreißig Kronen im Angebot? Dann hätte ich gern drei.«

Sie ging zur Kasse und verschaffte sich routiniert einen Überblick über die Auswahl an Brötchen, Kaffeestückchen und Würstchen in der Glasvitrine, bevor sie die Rätselzeitschrift auf die Theke legte.

»Brauchen Sie sonst noch was?« Das Mädchen, das die Kasse bediente, hatte lange unechte Wimpern, mit denen es anscheinend gar nicht so einfach war, die Augen richtig aufzumachen.

»Ach …«, sagte Linette und fügte eine Kunstpause ein, als wäre ihr bis eben gar nicht bewusst gewesen, dass es hier noch mehr zu kaufen gab als nur Rätselhefte. »Jetzt, wo Sie fragen, ja, doch, zwei Rumkugelschnitten, bitte.«

Sie lächelte das Mädchen an, das nur ausdruckslos nickte, die Gebäckzange nahm und eine der fettig glänzenden Kuchenschnitten mit rosa Zuckerguss in eine Papiertüte schob.

»Sonst noch was?«, fragte sie wieder.

Linette spürte, wie die Panik sich in ihrem Brustkorb ausbreitete. »Ich wollte eigentlich zwei
.« Ihre Stimme klang eingeschüchtert und bittend.

»Zwei wovon?«

Die Wimpern der jungen Frau bewegten sich träge auf und ab.

»Also … zwei Rumkugelschnitten.«

Linette spürte, wie der Blick der jungen Kassiererin ihr die Röte ins Gesicht trieb. Das Mädchen musterte sie abschätzig, und dabei ging es nicht um Kilogramm und Zentimeter, nein, hier ging es um eine Frage der Moral: Hatte dieser übergewichtige Körper denn auch wirklich so eine Schnitte verdient? Oder sogar zwei? Hatte sie denn überhaupt kein Rückgrat, um ihren Gelüsten zu widerstehen?

Linette musste beweisen, dass sie Charakter hatte. Dass unter all diesen Fettschichten ein guter
Mensch steckte.

»Mein Mann und mein Sohn bauen gerade unsere neue Küche ein, und ich finde, da haben sie sich wirklich eine kleine Stärkung verdient«, sagte sie. »Ich glaube, sie wären sehr enttäuscht, wenn ich nur ein Stück Kuchen mit nach Hause bringen würde.« Nach diesen Worten ließ sie ein perlendes Lachen erklingen, und versuchte, die Schlange ungeduldiger Kunden zu ignorieren, die sich hinter ihr gebildet hatte.

Das Mädchen zuckte nur die Schultern und versenkte eine zweite Rumkugelschnitte in der Papiertüte.

Als Linette wieder draußen am Auto war, war der Kloß im Hals so groß geworden, dass sie das Gefühl hatte zu ersticken. Und noch ehe sie die Fahrertür hinter sich zuzog, wusste sie, dass sie gar keine andere Wahl hatte, als die Kuchenschnitten zu essen. Beide. Jetzt sofort.

Sie brach das erste Stück in der Mitte durch, steckte sich eine Hälfte in den Mund, und die herrliche Mischung aus süßer Glasur, säuerlicher Himbeermarmelade und fettiger Kakaomasse entfaltete ihre Wirkung. Mit jedem Bissen wurde der Kloß in ihrem Hals kleiner. Der Zucker war wie ein intravenöses Antidepressivum, das Blut rauschte, ihr Kopf konnte wieder klar denken, und für eine Sekunde empfand sie sogar so etwas wie Glück. Aber dann klappte sie die Sonnenblende nach unten und begeg
nete sich selbst in dem kleinen Make-up-Spiegel. Sie hatte einen Klecks Zuckerglasur am Mundwinkel, der aussah wie rosarote Spucke. An der Oberlippe klebten bunte Streusel, als hätte sie einen ziemlich kläglichen Clownsbart, ihre ganze Brust war vollgekrümelt. Und ihr Doppelkinn kam aus diesem Winkel besonders gut zur Geltung.

Bei diesem Anblick stockte ihr kurz der Atem. Kein Wunder, dass Per sie nicht mehr liebte!

Sie klappte die Sonnenblende wieder hoch, mit einer Wucht, die sie selbst überraschte. Sie schlug auf das Lenkrad und die Handyhalterung. Schlug auf die Gangschaltung und gegen den Rückspiegel. Sie knallte die Hand auf die Kuchentüte, die mit ihren wachsenden Fettflecken auf dem Beifahrersitz lag. Raschelnd landete die Tüte im Fußraum, und sie bereute ihren Wutausbruch auf der Stelle. Das Bedürfnis nach tröstendem Zucker war größer als das Gefühl von Würdelosigkeit, und sie streckte sich nach unten, um den Kuchen zu retten. Eine anstrengende Bewegung, bei der ihr Gesicht nah an die Rätselzeitschrift herankam, die sie neben sich auf den Sitz geworfen hatte.

Eine Werbeanzeige auf der Rückseite ließ sie mitten in der Bewegung verharren.

»ABNEHMEN
MACHT
EINSAM
!«, stand da in großen Buchstaben.

Unter der prägnanten Überschrift posierte ein gutaussehender Mann im hellblauen Poloshirt vor einer palastartigen Villa, und in etwas kleineren Buchstaben ging der Text weiter: »Aber wir lassen dich nicht allein! In der Privatklinik Charis sorgen wir dafür, dass du den Körper und das Leben bekommst, das du verdient hast. Ruf noch heute an und komm morgen schon zu einem Gespräch bei uns vorbei.«

Linette richtete sich auf und wischte sich Krümel und Schweiß aus dem Gesicht.

Als sie vom Parkplatz der Tankstelle fuhr, hatte eine freundliche Dame bereits ihren Anruf entgegengenommen, und Linette war den Tränen nah. Zum ersten Mal an diesem Tag war jemand nett und höflich zu ihr gewesen.

Kapitel 18

Assad

»Nichts mehr zu machen.« Der Notarzt in der neongelben Uniformjacke schüttelte leicht den Kopf und zog seine Handschuhe aus. Er war noch ziemlich jung, die Erschütterung stand ihm in sein freundliches, weiches Gesicht geschrieben. Wahrscheinlich frischgebackener Vater, dachte Assad, einer, dem diese Sinnlosigkeit noch unter die Haut ging.

»Frau in meinem Alter«, sagte der Arzt zu Terje Ploug. »Zwei Schüsse in den Kopf. Sie war sofort tot. Wir haben sie für euch liegen lassen.«

Assad sah hinüber zu der hippen Bäckerei mit Café, direkt am Kreisverkehr auf dem Sankt-Kjelds-Platz. Ein merkwürdiger Standort für so ein Geschäft. In dieser verschlafenen Gegend gab es nur Wohnhäuser, eine Baustoffhandlung und ein paar Supermärkte, dennoch schien das Café TaTo nach Höherem zu streben: Der Laden bot Platz für mindestens vierzig oder fünfzig Gäste. Das TaTo gehörte zu den angesagten Kopenhagener Bäckereien, die problemlos fünfzig Kronen für einen einfachen Kaffee oder sechzig Kronen für ein Käsebrötchen verlangen konnten, aber nachdem hier am helllichten Tag eine Frau erschossen worden war, dürfte die Nachfrage nach Zimtschnecken mit Kardamom und Croissants mit Ganachefüllung erst mal rapide sinken.

Helena und Assad hatten den abgehetzten Terje auf dem Parkplatz hinter dem neuen Polizeigebäude in der Teglholmen Allé direkt an seinem Auto abgefangen. Die Meldung von der getöteten Frau in Østerbro war kaum zwanzig Minuten alt, und wie immer wurde vom Leiter der Mordkommission erwartet, dass er als einer der Ersten am Fundort erschien.

»Springt rein. Wenn ihr was besprechen wollt, müssen wir das unterwegs machen«, hatte er gesagt.

Wie Rose vorhergesehen hatte, konnten sie das Horsten-Thema ziemlich schnell abhaken. Ehrlich gesagt war Assad nicht mal sicher, ob Terje überhaupt registriert hatte, dass sie die längst abgeschlossenen Ermittlungen in einem Fall von erweitertem Suizid wieder aufrollen wollten. Aber auf die direkte Nachfrage, ob er ihnen grünes Licht für den alten Fall gab, hatte Terje in den Rückspiegel geschaut und leicht abwesend genickt. Der Leiter der Mordkommission musste nämlich nicht nur das Auto durch den Feierabendverkehr manövrieren, sondern auch noch die im Sekundentakt eingehenden Meldungen über Funk und sein Handy verfolgen. Aber: ein Nicken war ein Nicken.

Die Situation in Ydre Østerbro schien ziemlich unübersichtlich zu sein. Die Zeugen waren außer Kontrolle. Laut der Streife, die als Erste vor Ort eingetroffen war, hatten sich eine Menge Kunden im Café aufgehalten. Als die Schüsse fielen, waren viele von ihnen natürlich aus dem Laden geflüchtet. Entsprechend mühsam war es jetzt, die ganzen Leute wieder einzufangen, um sie befragen zu können.

»Ist das deine erste Leiche?«, fragte Terje Helena und winkte sie und Assad mit sich hinter das gestreifte Absperrband.

»In Dänemark? Ja.« Helena schloss mit selbstsicheren Schritten neben Terje auf.

»Beim ersten Mal kann das schon eine heftige Erfahrung sein«, sagte Assad.

Helena drehte den Kopf nach ihm um und sah ihn ein paar Sekunden schweigend an.

Der ermittelnde Kommissar nahm sie am Eingang des Cafés in Empfang. »Ploug.« Er begrüßte Terje mit einem Nicken. »Ich sehe, du hast Verstärkung mitgebracht?«

»Es hat sich so ergeben. Assad kennst du ja. Und unsere Kollegin hier ist Helena, ausgebildet in Frankreich und neu im Son
derdezernat Q. Ich dachte, das hier wäre doch eine gute Gelegenheit, sie mit unseren Arbeitsabläufen am Tatort vertraut zu machen. Wenn du nichts dagegen hast?«

»Nein, natürlich nicht.« Der leitende Ermittler konsultierte seinen Notizblock. »Also, folgende Situation: Um 15.55 Uhr schlug ein Kunde Alarm. Er hatte zufällig gesehen, wie das Opfer, das zu diesem Zeitpunkt allein hinterm Tresen stand, auf sein Handy sah, daraufhin seinen Platz an der Kasse verließ und nach hinten in die Backstube ging. Sekunden später hörte der Kunde zwei Schüsse, kurz nacheinander.«

Terje sah sich im Gastraum um. Die Cafébesucher hatten bei ihrer Flucht Jacken, aufgeklappte Laptops und volle Kaffeetassen stehen lassen. »Ziemlich groß, der Schuppen, oder? Das Opfer wird den Laden ja wohl kaum allein geschmissen haben?«

»Richtig. Die sechzehnjährige Aushilfe war gerade dabei, die Tische abzuwischen. Sie hat nichts gesehen. Aber hinten in der Backstube arbeiten noch zwei Männer, ein Bäcker und ein Lehrling. Beide haben bereits ihre vorläufige Zeugenaussage zu Protokoll gegeben. Der Lehrling war gerade dabei, den Müll rauszubringen, deshalb war die Tür zum Hinterhof nur angelehnt. Der Bäcker stand an der großen Rührmaschine und war mit dem Brotteig beschäftigt, als zwei maskierte Männer durch die offene Tür kamen.«

»Haben sie irgendetwas gesagt?«, fragte Terje.

»Nein. Der Bäcker meinte, er hätte gar keine Zeit gehabt zu reagieren, weil im selben Moment schon das Opfer, Marje Bakker, durch die Schwingtür in die Backstube kam und einer der Männer direkt eine Pistole auf sie richtete. Ganz gezielt, ohne zu zögern.«

»Hat er den Bäcker auch mit der Waffe bedroht?«

»Nein. Nur das Opfer.«

Eine lupenreine Hinrichtung, dachte Assad. Vielleicht eine persönliche Abrechnung. Eine Strafe, oder eine Racheaktion.

»Und die Täter haben auch nichts mitgenommen? Den Schmuck der Frau? Geld aus der Kasse?«, fragte Terje.

»Nein. Sie waren gar nicht vorn im Laden. Laut Aussage des Bäckers sind sie reingekommen, haben zweimal geschossen und sind sofort wieder verschwunden, und zwar auf demselben Weg, auf dem sie auch gekommen waren. Sind am Lehrling vorbeigerannt, der zwischen den Mülltonnen in Deckung gegangen war, aber bislang wissen wir noch nicht, in welche Richtung sie abgehauen sind, da der Hinterhof mehrere Ausgänge hat. Ich habe zwei Suchhundeteams im Einsatz, die der Fährte ab der Hintertür folgen. Vielleicht verstecken sich die beiden noch irgendwo in der Nähe«, sagte der Kommissar.

»Und das Opfer? Was wissen wir über die Frau?«

»Es handelt sich um Marje Bakker, neununddreißig Jahre alt und Inhaberin des Cafés. Sie lebt allein in einer frischrenovierten Dachgeschosswohnung im Nygårdsvej, gleich hier um die Ecke. Keine Kinder, zwei Katzen. Sie soll sehr beliebt gewesen sein, bei Freunden, Angestellten und ihren Kunden. Die Mitarbeiter sagen übereinstimmend, dass das Café finanziell sehr erfolgreich ist, trotz der Schwierigkeiten während der Coronakrise. Einen verschmähten Ex-Freund oder etwas in der Richtung hat Bakker wohl nie erwähnt, aber das werden wir uns natürlich alles noch genauer ansehen.«

»Wieso heißt das Café TaTo?«, mischte Assad sich ein.

Der Kommissar sah ihn perplex an und warf dann erneut einen Blick in seine Notizen.

»Ich habe wirklich keine Ahnung«, sagte er. »Ist das wichtig?«

»Taarten van Toen
«, sagte Helena. »Das ist Niederländisch. Frei übersetzt etwa ›Kuchen wie früher‹. Marje Bakker war gebürtige Niederländerin.« Sie zuckte die Schultern, als Terje sie fragend ansah. »Ich habe auf der Fahrt hierher ein bisschen gegoogelt.«

»Niederländerin, aha. Vielleicht sollte man das im Hinterkopf
behalten.« Terje wandte sich wieder dem ermittelnden Kollegen zu. »Was ist mit den üblichen ersten Schritten? Videoüberwachung, Telefonanbieter, Mülleimer in der näheren Umgebung?«

»Läuft. Wir haben die Tatortanalyse vorgezogen, ich nehme an, dass du sicher gern dabei sein willst, sobald Hanson eingetroffen ist.«

Terje nickte, und eine halbe Stunde später betraten er, Helena und Assad, ausgerüstet mit Haarnetz, Mundschutz und Overalls, das Café, wo Rechtsmedizinerin Anne Hanson sich schon über die Tote beugte.

In der Bäckerei roch es süß und würzig, aber auch ein wenig feucht, und normalerweise wäre Assad beim Duft von Kardamom, karamellisiertem Zucker und frischem Hefeteig sofort das Wasser im Mund zusammengelaufen, aber der Anblick der Toten vertrieb jeden Gedanken daran, sich eine Zimtschnecke vom Rollwagen mit fertigen Backwaren zu mopsen.

Die Kleidung der Frau erinnerte Assad an die historischen Kostüme des Küchenpersonals in der Fernsehserie Die Leute von Korsbæk
, die er sich im Sprachkurs viele Jahre zuvor als Hausaufgabe ansehen musste. Marje Bakker war rundlich gebaut, sie trug schwarze Schnürschuhe und ein hellrosa Kleid mit weißer Schürze, die Seriosität und gutes Handwerk signalisierte. Es sah auch so aus, als hätte sie ein Haarnetz mit irgendeiner Dekoration über ihren straffen Dutt gezogen, aber die genaue Farbe und Funktion des Haarschmucks war gerade nicht so leicht zu beurteilen. Der Kopf der Frau lag in einer nahezu kreisrunden Lache aus dunkelrotem Blut, das Gesicht nach rechts gedreht, der Mund leicht geöffnet. Ein in jeder Hinsicht trauriges Bild, dachte Assad und warf unauffällig einen Blick in Helenas Richtung. Er selbst sehnte sich schon jetzt nach der frischen Oktoberluft draußen, aber Helena drehte sich weder weg, noch wich sie einen Schritt zurück. Im Gegenteil. Sie trat noch näher an die Leiche heran und ging in die Hocke, wobei sie sorgsam darauf achtete, der
Rechtsmedizinerin Hanson nicht in die Quere zu kommen, die dabei war, das Opfer systematisch zu untersuchen.

Hanson griff mit einer behandschuhten Hand nach dem Kopf der Frau und sah sich schweigend die Verletzungen an. Assad konnte zwei Einschusslöcher erkennen, was sich mit den Zeugenaussagen deckte, aber es war natürlich denkbar, dass es noch mehr waren. Eine Kugel war unmittelbar über dem rechten Auge in den Schädel eingedrungen, die andere durch die Wange unterhalb des linken Auges, und Assad sah zur Decke hoch, wo sich träge ein Ventilator drehte. Man musste weder Arzt noch Polizist sein, um zu erkennen, dass diese beiden Treffer den sicheren Tod bedeuteten. Den Tätern war das sicher bewusst.

»Leichenschau, vorgenommen am Fundort«, sprach die Rechtsmedizinerin in ihr Diktafon. »Mittwoch, 11. Oktober …« Sie sah auf ihre Armbanduhr. »17.52 Uhr. Todesart Mord, als Todesursache sind zwei Durchschüsse anzunehmen. Beide Projektile sind ins Kranium eingedrungen und haben vitale Bereiche zerstört, was unmittelbar zum Tod des Opfers geführt hat.« Hanson pausierte ihren emotionslosen Fachvortrag und musterte für ein paar Sekunden das Gesicht der Toten. »Es ist davon auszugehen, dass es sich bei beiden Schusswunden im Bereich des Gesichts um Einschusswunden handelt, die Ausschusswunden befinden sich am Hinterkopf. Um eine der Läsionen herum sind kaum Schmauchspuren und Pulverkörnchen auf der Haut erkennbar, was darauf hindeutet, dass sowohl ein relativer Nahschuss, als auch ein Fernschuss abgegeben wurden.«

Helena sah Assad an. Über dem Mundschutz waren nur ihre Augen sichtbar, aber ihre kunstvoll nachgezogenen Augenbrauen wanderten vielsagend nach oben. Wahrscheinlich dachte sie dasselbe wie er: Marje Bakker war kein zufälliges Opfer. Die Täter hatten genau gewusst, um wen es ging, und mit den zwei Schüssen, von denen einer aus nächster Nähe abgegeben worden war, hatten sie sichergestellt, dass die Frau auch wirklich tot war.

Aber warum? Warum erschoss man eine nette Bäckereibesitzerin? Und woher hatten die Täter gewusst, dass ihr Opfer genau zu diesem Zeitpunkt die Backstube betreten würde?

Hanson erhob sich und sah den Chef der Mordkommission an. »Könnt ihr sie mir direkt rüber in die Rechtsmedizin schicken? Dann kann ich gleich morgen früh obduzieren.«

»Ja, kriegen wir hin. Kannst du schon etwas über die Tatwaffe sagen?«, fragte Terje.

»Noch nicht. Habt ihr Patronenhülsen gefunden?« Hanson sah den leitenden Ermittler an, der aber nur den Kopf schüttelte.

»Nein. Obwohl die Spurensicherung hier drinnen alles mit der Lupe abgesucht hat.«

»Also wahrscheinlich ein Trommelrevolver?« Terje sah unzufrieden aus. Fehlende Patronenhülsen am Tatort bedeuteten meistens, dass die Tat mit einem Revolver begangen worden war, bei dem die Hülsen in der Trommel blieben. Bei einer Pistole fielen sie heraus. Es war verdammt ärgerlich, wenn keine Patronenhülsen gefunden wurden, denn sie waren genauso einzigartig wie der Fingerabdruck eines Menschen und konnten mit nahezu derselben Zuverlässigkeit einer Tatwaffe zugeordnet werden. Das machte sie zu einem gewichtigen Beweismittel vor Gericht.

Helena hob eine Hand. »Es ist aber nicht ausgeschlossen, dass die Täter die leeren Patronenhülsen noch aufgesammelt haben, bevor sie abgehauen sind, ich würde ein Pistole also nicht völlig ausschließen.«

»Theoretisch, ja. Aber so, wie ich die bisherigen Zeugenaussagen verstehe, haben die Täter sich sicher nicht die Zeit genommen, um noch hinter sich aufzuräumen«, sagte Terje.

»Stimmt. Alle Zeugen haben bestätigt, dass das Ganze wahnsinnig schnell ging. Die Täter waren höchstens zehn Sekunden im Raum, deshalb würde ich auch eher von einem Revolver ausgehen«, sagte der Kommissar.

»Aber …« Helena sah sich in der gut ausgestatteten Backstube um. »Ist es nicht ein bisschen voreilig, jetzt schon von einem Revolver auszugehen? Die Hülsen können doch immer noch hier irgendwo auftauchen?«

Der Kommissar sah sie mit müden Augen an. »Wie gesagt: Wir haben schon sehr gründlich gesucht. Und wenn ich ›wir‹ sage, dann meine ich damit äußerst erfahrene Leute.«

Assad musterte seine französische Partnerin. Er bewunderte diese Furchtlosigkeit, aber gleichzeitig machte er sich auch Sorgen, denn Furchtlosigkeit und Arroganz lagen manchmal sehr nah beisammen. Merkte Helena denn nicht, dass sie auf der Berufsehre der Leute herumtrampelte, und zwar mit der Eleganz eines Kamels, das vergorenes Wasser gesoffen hat?

»Niemand legt sich jetzt schon fest, Helena«, sagte Terje, dann gab er dem Ermittlungsleiter ein Zeichen, dass er ihn durch die Hintertür nach draußen begleiten solle. »Wollen wir kurz die Pressemeldung besprechen?«

»Helena«, sagte Assad gedämpft, als ihr Chef außer Hörweite war. »Du gehst den Leuten auf den Sack. Wenn man noch nie einen eigenen Mordfall hatte, könnte ein bisschen Zurückhaltung vielleicht nicht schaden.« Er hasste das Wort »Zurückhaltung«, eine völlig unaussprechliche Buchstabenkombination, aber gerade beschrieb es nun mal am besten, woran es Helena seiner Meinung nach fehlte.

Die Französin sah ihn durchdringend an, die Augenbrauen hatten sich zu einer geschlossenen Linie über den grasgrünen Augen zusammengezogen. »Das hier ist mein erster Fundort in Dänemark
, habe ich gesagt. In Frankreich waren es siebzehn.«

»Siebzehn?« Assad kramte in seinem Hirn nach einer passenden Antwort, aber für Helena war das Thema damit beendet.

Sie stellte sich neben die Füße der toten Frau, drehte sich mit dem Gesicht zur Hintertür und sah sich um. Assad konnte sehen, dass ihr Blick den Fußleisten folgte und der Deckenverklei
dung, aber dann schien ihr plötzlich eine Idee zu kommen. Sie ging auf die große Rührmaschine zu und starrte in den Bottich.

Hinter dem Mundschutz hellte sich ihre Miene auf. »Vite
, eine DNA
-Tüte.« Sie winkte Assad zu sich und zeigte nach unten.

Die Rührmaschine war mit graubraunem Brotteig gefüllt, der säuerlich nach Bier und nassem Getreide roch. Und an dem riesigen Knethaken ragte etwas Metallisches, Rundes aus der bräunlichen Masse hervor. Etwas, das jeder Polizist sofort erkannte. Der Boden einer Patronenhülse.

Kapitel 19

Jakob

Der Chefredakteur legte die Hände auf den Schreibtisch wie ein Sprinter in Startposition. Seine Körperhaltung strahlte eine Aggression aus, die nicht zu den Lachfalten in seinem Gesicht passte.

»Mir ist schon klar, dass Musik deine große Leidenschaft ist, Jakob, aber in dieser Redaktion entscheidet das Interesse unserer Leser darüber, auf welche Themen wir setzen. Und wenn ich dir ganz direkt sagen darf, wie es ist: Niemand wünscht sich ein Feature über klassische Musik von dir.«

»Aber …« Jakob hörte selbst, wie defensiv er plötzlich klang. »Unsere Leser sind gebildete Leute. Es würde mich wirklich wundern, wenn darunter keine Klassik-Liebhaber wären.«

Er saß auf einem niedrigen Stuhl vor dem Schreibtisch des Chefredakteurs und fühlte sich wie ein Verdächtiger bei der Vernehmung, obwohl er selbst um dieses Gespräch gebeten hatte.

Zwölf Jahre arbeitete er jetzt schon für die Morgenavisen
. Offiziell gehörte er nicht zu den Stars der Redaktion, er war keines der sogenannten »Aushängeschilder«, die zu Fernsehdebatten eingeladen wurden, aber er hatte immer bereitwillig Nacht- und Sonderschichten übernommen, war jederzeit und auch spontan für einen Bericht durchs ganze Land gegondelt, und er hatte immer Themen behandelt, die sonst keiner machen wollte. Vor einem Monat hatte er schließlich all seinen Mut zusammengenommen und dem Chefredakteur eine Mail geschrieben. Er hatte darum gebeten … Nein, er hatte verlangt
, in die Kulturredaktion wechseln zu dürfen und endlich das Themengebiet zu bekommen, das ihm in die Wiege gelegt worden war: klassische
Musik. In ganz Dänemark gab es kaum einen Journalisten, der mehr darüber wusste als er, und da Olaf Nyrup – der Kollege, der seit einer halben Ewigkeit für die Klassik-Artikel zuständig war – nach einem Schlaganfall in Bispebjerg im Krankenhaus lag, gab es gerade niemanden, der das Thema solange abdecken konnte.

»Soll ich dir mal was sagen?« Der Chefredakteur sah ihn mit hochgezogenen Augenbrauen an. »Ich bin seit über dreißig Jahren in dieser Branche, ich kenne unsere Leser. Niemand hat heute noch Energie für diesen Hochkulturkram. Die Leute wollen über die Inflation informiert werden, über das Wetter und über Promis, die sie aus dem Fernsehen kennen.«

Jakob stand auf, er wollte auf Augenhöhe mit seinem Chef reden, aber er fand keinen sicheren Stand, es fühlte sich an, als würde ihm ein Erdrutsch den Boden unter den Füßen wegziehen.

»Was ist dein Problem, Jakob?« Der Blick des Redakteurs blieb einen Moment an Jakobs geballten Fäusten hängen. »Hast du Stress? Willst du deine Stunden reduzieren?«

»Nein, ich …«

»Versteh mich nicht falsch, natürlich kannst du die Redaktion wechseln, ab dann musst du auch über das schreiben, was die Leute lieben oder was sie so richtig auf die Palme bringt. ›Ehe auf den ersten Blick‹ … Oder Taylor Swift. Schaffst du das?«

»Olaf hat sich nie auf diese Weise bei den Lesern eingeschleimt. Es muss …«

»Olaf Nyrup ist eine Persönlichkeit
, Jakob«, fiel der Chefredakteur ihm ins Wort. »Die Leser lieben ihn, weil Olaf eben Olaf ist. Außerdem hat er am Konservatorium studiert. Merkst du was? Was bringst du mit? Mal abgesehen von diesem seltsamen Drang, immerzu und ständig zu summen?«

Jakob senkte den Blick. Ihm war gar nicht bewusst, dass es anderen auffiel. Dieses leise Singen und Summen war zu einem
Teil von ihm geworden, er brauchte es, um seine Stimme zu trainieren. Und es wirkte wie ein unsichtbarer akustischer Schirm, der ihm half, die Welt um sich herum zu ertragen.

»Oder hast du vielleicht eine Vergangenheit als Konzertgeiger?« Ein Lächeln umspielte die Mundwinkel des Chefredakteurs.

»Ich war auf der Laurenti. Ich galt als der talentierteste Knabensopran in der Geschichte des Chors.«

Das Lächeln seines Chefs wurde breiter und ging in lautes Lachen über. »Hallo? Ich wäre als Kind fast in die U11-Talentförderung aufgenommen worden, aber das macht mich doch nicht zum Sportjournalisten?«

»Es war nur …«

Der Chefredakteur unterbrach ihn mit einem Stoßseufzer. »Hör zu, Jakob. Wenn man in diesem Job ein gewisses Alter erreicht hat, dann muss man der Wahrheit ins Auge blicken und sich sagen: ›Mein Talent reicht bis hierher, aber nicht weiter. Das ist es, was das Leben für mich bereithält.‹ Und was für einen Grund hast du überhaupt, so unzufrieden zu sein?«

»Ich …«, setzte Jakob an, aber der Chefredakteur gab ihm mit einer Handbewegung zu verstehen, dass er seine Antwort gar nicht hören wollte.

»Weißt du was: Deine Persönlichkeit steht dir einfach im Weg, Jakob. Du wirkst …« Der Redakteur rieb Zeige- und Mittelfinger aneinander, während er nach dem passenden Vergleich suchte. »Du wirkst wie eine Nulllinie. Piiiep
, verstehst du? Klinisch tot. In den fünf Jahren, die ich jetzt hier bin, habe ich dich immer nur wie ein Zombie durch die Redaktionsräume schlurfen gesehen. Nie gut gelaunt, nie sauer. Du scheinst keine Freunde unter den Kollegen zu haben, woran liegt das? Fachlich bist du ja nicht schlecht, das muss man dir lassen, aber ganz ehrlich? Unersetzlich macht dich das nicht. Dir fehlen die Begeisterung und die Flexibilität, auch mal and
ere Themen zu knacken. So ziehst du keine neuen Abonnenten an.« Müde ließ er sich auf seinem Schreibtischstuhl nach hinten fallen.

Jakob suchte nach einer Antwort, aber der Redakteur kam ihm zuvor: »Und dass du versuchst, dir Olafs Job unter den Nagel zu reißen, während der Mann im Krankenhaus um sein Leben kämpft, setzt dem Ganzen jetzt echt noch die Krone auf.« Er zeigte zur Tür. »Mach hinter dir zu, ja?«

Jakobs Hand rutschte fast von der Klinke ab, als er die Bürotür seines Chefs hinter sich schloss. Er blieb kurz stehen, fühlte sich wie erstarrt zwischen den ganzen Kollegen, die sich lautstark unterhielten, auf ihren Tastaturen tippten oder Kaffee schlürften.

Er konnte ihre lärmende Anwesenheit beinahe körperlich spüren, er fühlte sich bedrängt, sie schlug ihm entgegen wie verbrauchte Luft. Er zog seine Kopfhörer aus der Tasche und setzte sie auf. Ein kurzes Antippen genügte, und sanfte Streicher erfüllten seine Gehörgänge mit dem »Laudate Dominum«. Mozarts Meisterwerk glich einer intravenösen Dosis Seelenfrieden, also drehte er die Lautstärke auf und blendete das Großraumbüro um sich herum aus, auch Pia, die wie eine Königin über das Ressort herrschte und von ihrem Schreibtisch aus das Weltgeschehen verteilte. Bestimmt würde sie Jakob fragen, ob er den Artikel über diese Bäckerei in Østerbro übernehmen könnte, wo eine Frau erschossen worden war. Um Himmels willen, nein, dachte er, während ein Knabensopran seine Ohren füllte.

»Lau-u-uuu-daa-te Do-oo-minum«, erklang es, während Jakob sich an seinen Platz vorm Fenster setzte, mit dem Rücken zur übrigen Redaktion.

Unglaublich, dass er selbst dieses Solo damals gesungen hatte.

Seine Stimme war wie ein athletischer Körper gewesen. Sicher, beweglich und kraftvoll. Gewöhnliche Menschen hatten
überhaupt keine Vorstellung davon, wie viel dieses »Lobet den Herren« einem kleinen Jungen abverlangte. Man musste topfit sein, um genug Luft für die Phrasierungen zu haben, die sich über vier, fünf Takte erstreckten. Man musste nicht nur seine Stimme, sondern auch Zunge und Nackenmuskulatur unter Kontrolle haben. Musste den lateinischen Text verstehen. Man musste die Seele im Gesang hören können!

Er rieb sich den Kehlkopf.

Seit dem Probesingen im Männerchor gestern schmerzte sein Hals.

Über die Jahre hatte er seine einigermaßen normale Sprechstimme zurückerlangt. Er konnte sogar wieder lange und laut singen, wenn er sich große Mühe gab, aber der Klang war nicht mehr derselbe. Seine Singstimme war nicht mehr elastisch und formbar, er bekam sie nicht vollständig unter Kontrolle, und dazu kam der Preis, den er noch tagelang danach dafür bezahlte: die Schmerzen im Hals, der Geschmack nach Blut im Mund und eine Stimme, die selbst im normalen Gespräch rasselnd und brüchig klang, als würde er jeden Moment in Tränen ausbrechen.

In wie viele demütigende Situationen hatte er sich mittlerweile schon gebracht, weil er immer noch die absurde Vorstellung hatte, seine Stimme könnte doch wieder werden, wie sie früher gewesen war? Hatte er nicht genauso gut gesungen wie die Jungen, denen er gerade zuhörte? Mindestens!

»Laudate Dominum omnes gentes, laudate eum, omnes populi. Quoniam confirmata est«, murmelte Jakob leise vor sich hin und überlegte fieberhaft, wie die nächste Textzeile lautete. »Et veritas, veritas Domini manet, manet in aeternum.« Nein. Verärgert schüttelte er den Kopf. Ein derart schlechtes Gedächtnis hatte im Laurenti-Chor harte Strafen nach sich gezogen.

Vor allem eine
Chorprobe hatte fast schon Legendenstatus unter den Schülern gehabt. Es war, einige Monate nachdem Jakob an die Laurenti gekommen war, und es hatte damit begonn
en, dass der Chorleiter sich ans Klavier gesetzt und verkündet hatte, sie würden ebenjenes »Laudate Dominum« singen.

Nach wenigen Takten hatte er die Hände von den Tasten genommen. »Stopp, stopp, stopp«, hatte er gesagt. »Ihr singt viel zu abgehackt! Dann holt lieber gar keine Luft.« Er sah die Jüngsten im Chor scharf an. »Ich möchte euch einzeln hören. Nacheinander.«

In den Reihen machte sich eine gewisse Unruhe breit.

»Mathiesen, du fängst an.« Der Chorleiter zeigte auf einen rothaarigen Jungen in der ersten Reihe, der zaghaft begann. »Du kannst es nicht. Der Nächste«, unterbrach der Chorleiter ihn und zeigte auf den Jungen, der neben ihm stand.

Dieser Junge kam nicht weiter als »Laudate Dominum omnes gentes«, bevor ihm die Luft ausging und er nur noch ein kleinlautes »Ich kann nicht, weil …« von sich gab.

Der Chorleiter schlug mit der Faust aufs Klavier. »Ich will eure armseligen Ausreden nicht hören, warum ihr eure Hausaufgaben nicht gemacht habt. Kristiansen, raus!« Er zeigte zur Tür, und der Junge neben Mathiesen hastete aus dem Saal, die Notenmappe fest an die Brust gepresst.

»Tommy«, fuhr der Chorleiter fort, und alle Augen richteten sich auf besagten Jungen, der in der zweiten Reihe stand. »Komm ans Klavier.«

Tommy blieb für einen Moment mit offenem Mund sitzen.

»Ich möchte, dass du dich jetzt hier ans Klavier stellst und uns zeigst, dass du den Text kannst. Komm her.« Der Chorleiter machte eine herrische Geste, und Tommy stand in Zeitlupe auf. Jakob glaubte Tommys Herz klopfen zu hören. Im Raum war es totenstill geworden.

»Rücken gerade, Brustkorb öffnen, los.« Der Chorleiter schlug den ersten Akkord an, und Tommy kämpfte sich stockend bis »Quoniam confirmata est, super nos misericordia eius« durch, bevor sich der Chorleiter erhob.

»Es ist erschütternd, wie unsicher du bist.« Er baute sich vor Tommy auf. »Ein für alle Mal, Jungs. Ihr müsst
den Text auswendig können. Ihr müsst ihn selbstbewusst vortragen! Ihr blamiert mich – mich! – , wenn ihr so herumstümpert!«

Nur wenige Schüler trauten sich, ihm ins Gesicht zu schauen.

»Tommy!« Der Chorleiter drehte sich wieder zu dem Jungen am Klavier um. »Wir versuchen es jetzt ohne Musik. Wie lautet der Text?«

»Soll ich singen?«, fragte Tommy verwirrt.

»Nein. Aufsagen! Ich will wissen, ob du wenigstens den Text kannst.«

Jakob versuchte, Blickkontakt zu Tommy aufzunehmen. Vielleicht konnte er ihm den Text stumm vorsprechen, ihm dieses lateinische Kauderwelsch gewissermaßen soufflieren. Aber Tommy starrte nur in die Luft und bemerkte ihn gar nicht.

»Laudate Dominum omnia … Nein, omnes gentes …«, begann er.

»Das ist ja noch nicht einmal die erste Strophe! Wirklich beeindruckend.« Der Chorleiter wandte sich dem restlichen Chor zu, mit ausgebreiteten Armen, als hätte er einen großartigen Witz gemacht, aber keiner der fünfundvierzig Jungen lachte. Wie paralysiert saßen sie da und starrten Tommy an. Ein dunkler Fleck breitete sich im Schritt seiner Jeans und an der Innenseite seines rechten Oberschenkels aus und endete in einer kleinen Pfütze neben seinem Schuh. Seine Augen schimmerten glasig.

»Gibt es jemanden, der Lust hat, meinen Tag wenigstens etwas erträglicher zu machen?«, fragte der Chorleiter, der Tommys Verfassung keines Blickes würdigte. »Ja, Berg?«

Berg war in der hintersten Reihe aufgestanden. »Ich möchte bitte auf die Toilette gehen«, sagte er und ging, ohne auf eine Antwort zu warten, nach vorn zu Tommy und brachte ihn aus dem Probensaal.

Der Chorleiter sah den beiden irritiert nach. »Ihr müsst das verstehen, Kinder. Ich muss das tun. Betrachtet meine Strenge als Ausdruck meiner Liebe zu euch«, sagte er dann. »Liebe und Respekt. Stellt euch vor, Tommy hätte sich so vor euren Eltern blamiert. Oder vor der Königin! Es ist meine Aufgabe, das Allerbeste aus euch herauszuholen.«

Jakob merkte, dass sein Nebenmann zitterte, und sah verstohlen zum etwas älteren Vang hoch, der sich auf die Lippe biss.

»Es ist nicht richtig, dass er uns so bloßstellt«, flüsterte er. »An anderen Schulen ist das gar nicht erlaubt.«

»Was?« Jakob verstand nicht, was sein Kamerad meinte.

Also, ja, ihm tat Tommy auch leid, weil er sich vor versammelter Mannschaft in die Hose gemacht hatte, aber der Chorleiter hatte doch recht? Tommy und alle anderen Jungs hatten nicht genug geübt, Jakob hatte dafür gar kein Verständnis. Für ihn war Laurenti die Chance seines Lebens. Jede einzelne Stunde in diesem Raum hier hatte das Potenzial, ihn von seiner Familie zu befreien, ihn vor dem Steinbruch zu bewahren – und vor einem Dasein als ungesehenes, ungeliebtes Kind.

»Tommy hat es nicht verdient, so vorgeführt zu werden.« Vang hatte die Fäuste geballt und flüsterte jetzt direkt in Jakobs Ohr. »Wir müssen zusammenhalten. Wir dürfen uns nicht damit abfinden, dass …«

»Wer tuschelt da?«

Der Chorleiter sah die beiden an, und Vang verstummte.

»Vang? Solvig?« Der Chorleiter kam zwei Schritte auf sie zu. »Habt ihr etwas zu sagen, das ihr gern mit uns anderen teilen würdet?«

Jakob spürte, wie Vang ihm energisch den Ellenbogen in die Rippen stieß. Sag was
, raunte der Ellenbogen ihm zu. Rette uns
. Und Jakob begriff, dass er der Einzige war, der seine Freunde, ja, den ganzen Chor und den Chorleiter vor weiteren Demütigungen bewahren konnte. Jakob hatte geübt. Er konnte die Me
lodie und den Text. Also stand er auf und trat nach vorn ans Klavier.

»Ich möchte gern singen.«

Im selben Moment ging die Tür auf und Berg kam zurück. Er blieb wie versteinert stehen, als er Jakob am Klavier sah. Jakob spürte, wie der glühende Blick des Älteren ihn durchbohrte, und er hoffte, dass Berg erleichtert sein würde. Dass alle Jungs aufatmen konnten. Weil Jakob sich für die Gruppe opferte.

»Ausgezeichnet, Solvig«, sagte der Chorleiter und setzte sich ans Klavier. »Dann lass mal hören.«

Und Jakob sang, wie er noch nie zuvor gesungen hatte. Er sang, ohne seine Freunde zu beachten, er hatte das Gefühl, von etwas Größerem erfüllt zu sein, sein Leben bekam eine Richtung und ein Ziel, und als die anderen zur Pause nach draußen geschickt wurden, damit er und der Chorleiter gemeinsam weiterüben konnte, konnte er seine strahlende Zukunft schon vor sich sehen.

War das der Moment gewesen, in dem alles seinen Anfang genommen hatte? War es tatsächlich dieser Tag gewesen, an dem …

»Hallo?« Ein Finger, der Jakob beharrlich auf die Schulter tippte, holte ihn in die Gegenwart zurück.

Er konnte unerwartete Berührungen nicht leiden und drehte sich gereizt auf dem Bürostuhl um. Zu seiner Überraschung starrte er direkt auf zwei Brüste, die so in Szene gesetzt waren, wie man es sonst nur auf Operettenbühnen zu sehen bekam. Er nahm seinen Kopfhörer ab und schaute der Korrektorin ins Gesicht. Irgendwann hatte Pia mal beim Mittagessen rausposaunt, dass Korrekturleserin Laila einen Crush auf Jakob hatte und dass er sich doch mal mit ihr treffen solle, auch wenn Laila mindestens zehn Jahre älter war als er.

»Echte Männer wissen, wie sie mit einer erfahrenen Frau umzugehen haben«, hatte Pia gesagt, aber es war eindeutig heraus
zuhören gewesen, dass sie so ihre Zweifel hatte, ob Jakob überhaupt ein »richtiger Mann« war.

»Ich wollte dir nur kurz etwas zeigen. Das ist der Kulturteil, der morgen erscheint. Du warst doch als Kind auch auf der Laurenti, oder?« Laila zeigte ihm eine A3-Seite, aber vor allem eine Anzeige in der linken Ecke. »Da steht, dass der Laurenti-Knabenchor nächstes Wochenende auf Schloss Kronborg singt. Es ist das Antrittskonzert des neuen Dirigenten. Der Chor wird von einem Orchester begleitet.« Sie trat nervös auf der Stelle. »Ich kenne mich ja nicht so gut mit Klassik aus, aber ich mag das Schloss supergern. Und ich mag Kinder. Da würde man sozusagen zwei Fliegen mit einer Klappe schlagen.« Sie lächelte nervös. »Ich würde jedenfalls sehr gern mitkommen, falls du …«

Jakob riss ihr das Blatt aus der Hand und nahm schon gar nicht mehr wahr, was sie sagte. Er starrte nur auf die Anzeige und spürte, wie alles Schreckliche verblasste, was er an diesem Tag schon erlebt hatte.

Da war sie. Die Chance, auf die er gewartet hatte.

Kapitel 20

Rose

Donnerstag, 12. Oktober 2023

Ein leises Piepen ertönte, als Ole Horstens Telefon endlich zum Leben erwachte. Rose tippte »1234« ein, die weltweit vermutlich am häufigsten genutzte PIN
, aber ein Vibrieren zeigte an, dass diese Zahlenkombination falsch war. Also versuchte sie es mit der umgekehrten Reihenfolge, »4321«, und mit der Zahlenreihe von hinten, »9876«. Ohne Erfolg. Sie schlug Ole Horstens Geburtsdatum nach und gab als Nächstes »1304« ein. Dann sein Geburtsjahr, »1943«. Immer noch falsch. Ole Horsten war kreativer gewesen als die meisten anderen.

»Störe ich?« Helena war ins Zimmer gekommen, sie stand direkt hinter Rose und starrte ungeniert auf das Handy in deren Hand.

»Ich hab zu tun«, murmelte Rose. Konnte diese Nervensäge nicht wenigstens anklopfen?

»Terje Ploug kommt demnächst runter, um sich im Horsten-Fall auf den neuesten Stand bringen zu lassen.« Helena ließ sich auf Roses Sessel fallen. »Ist das da Ole Horstens Telefon?«

Rose sah auf. »Hast du etwa mit Terje gesprochen? Ich hab doch klar gesagt, dass normalerweise alle Kontakte nach oben über mich laufen.«

Helena zögerte kurz. »Ich hatte noch etwas anderes mit ihm zu besprechen. Etwas, das nichts mit dem Fall zu tun hat.« Sie stand auf. Aber offenbar nicht, um endlich wieder zu gehen.

Rose bemerkte, dass sie völlig grundlos angefangen hatte zu schwitzen. »Okay? Und was hat Terje gesagt?«

»Dass er gleich runterkommt. Er hat nur vorher noch einen Termin beim Polizeidirektor.«

Der Polizeidirektor und Terje trafen sich? Na super. Rose wischte sich die Schweißperlen von der Oberlippe. Wenn zwei Chefs etwas hinter verschlossenen Türen zu besprechen hatten, konnte man sicher sein, dass Einsparungen in der Luft lagen. Und was hatte Helena mit Terje unter vier Augen zu besprechen, das nichts mit dem Fall zu tun hatte?

Unauffällig beobachtete sie die Französin, die inzwischen wie selbstverständlich in Roses Reich herumlief und dabei wie ein Scanner auf Koks ihren Blick über Aktenordner und Pinnwände wandern ließ. Vor dem Foto eines erst vierjährigen Mädchens, das schon vor etlichen Jahren spurlos verschwunden war, blieb sie wie angewurzelt stehen. Falls das Mädchen noch lebte, war es inzwischen siebzehn oder achtzehn Jahre alt. Der Fall hatte drei leitende Ermittler in Südjütland verschlissen, die Eltern hatten sich in die vollständige Resignation hineingesoffen und sich mehr oder weniger damit abgefunden, dass sie ihre Tochter nicht mehr wiedersehen würden. Aber Rose versicherte dem Mädchen an ihrer Pinnwand jeden Tag, dass man sie nicht vergessen hatte. Es war jetzt drei Jahre und 234 Tage her, dass der Vermisstenfall endlich im Sonderdezernat Q gelandet war, und Rose hatte nicht die leiseste Ahnung, wo man noch ansetzen könnte oder was man noch tun sollte, um den Fall zu lösen. Aber Helena hatte gefälligst die Pfoten von dem Kind zu lassen.

»Habt ihr in Frankreich keine Archive?« Rose stand auf.

»Doch.« Helena zuckte zusammen und drehte sich um. »Aber das meiste ist inzwischen, comment dirais-je?
… Digital. Im Computer.«

Rose ging an die Pinnwand und nahm resolut das Foto des kleinen Mädchens ab. »Bist du aus einem konkreten Grund gekommen? Kann ich dir irgendwie helfen? Ich habe wirklich viel zu tun.« Sie drückte das Kinderbild an ihre Brust.

Helena sagte nichts, sondern starrte nur die vergilbte Rückseite des Fotos an, dann verließ sie Roses Büro, mit versteinertem Gesichtsausdruck, der schwer zu deuten war. War sie jetzt etwa gekränkt? Oder eher traurig? Bei einem Menschen, den man kaum kannte und dem man nicht trauen konnte, war das nicht so leicht auseinanderzuhalten. Aber ehrlich gesagt war es Rose auch scheißegal.

Sie legte das Bild des verschwundenen Mädchens in ihre Schreibtischschublade und rieb sich die Augen. Diese Helena hatte irgendetwas an sich, das Rose nicht greifen konnte, sie wirkte wie die Verkörperung der Heimlichtuerei. Gleichzeitig strahlte sie etwas sehr Beherrschtes aus. Die anderen Ermittler, die auf Probe im Sonderdezernat Q gewesen waren, hatten sich hemmungslos bei Rose eingeschleimt und Assad auf den Rücken geklopft, als wären sie alte Buddys auf Kneipentour. Einige hatten sogar »Mhhmm« und »Wie exotisch« geheuchelt, wenn Assad Eintopf mitgebracht hatte und ganz Teglholmen wie der Basar Chan el-Chalili in Kairo roch, aber Helena … versuchte gar nicht erst, sich beliebt zu machen.

»Assad!«, rief Rose und baute darauf, dass ihr getreuer Knappe sie durch die geschlossene Tür hören konnte. »Um Himmels willen – mach die Tür hinter dir zu«, zischte sie, als er den Kopf in ihr Büro streckte.

»Du bist ja blass wie ein Müller.« Assad sah Rose prüfend an.

»Mir geht’s gut«, log sie. Tatsächlich fühlte sie sich, als wäre sie von einer Dampfwalze überrollt worden. »Ist Helena draußen?«

»Helena?«

»Ich glaube, sie ist ein Spitzel.«

»Sie isst ein Schnitzel? Na und? Du hast doch auch Snacks dabei.« Er zeigte auf eine Packung Salzcracker auf Roses Schreibtisch. Das Einzige, was sie seit dieser elenden Magen-Darm-Grippe im Moment runterbrachte.

»Sie ist ein Spitzel
, Assad, sie spioniert uns aus. Schnüffelt in unseren Sachen herum. Checkt mein Archiv. Warum tut sie das?«

Assad legte den Kopf schief und betrachtete Rose stumm, mit einem Gesicht voller Lachfalten, was auch immer er ihr mit dieser komischen Fratze mitteilen wollte.

»Was glotzt du denn so? Findest du es etwa nicht auffällig, dass sie so oft mit Terje telefoniert? Und dann immer diese Heimlichtuerei. Jetzt haben die beiden auch noch hinter meinem Rücken ein Treffen vereinbart. Was ist überhaupt ihre Rolle hier?«

»Uns bei der Aufklärung ungelöster Fälle zu unterstützen«, lautete die prompte Antwort. Nicht gerade das, was sie hören wollte.

»Verdammt noch mal, Assad. Die Französin ist Terjes Spion. Genau in diesem Moment sitzt Terje beim Polizeidirektor. Und ich glaube, sie sammeln Munition, um das Sonderdezernat Q dichtzumachen, aber sie haben keine Beweise dafür, dass wir nur faul rumsitzen. Oder uns nicht an die Regeln halten. Hast du nicht gesehen, wie sie gestern reagiert hat, als ich ihr gesagt habe, dass sie es gefälligst für sich behalten soll, dass Carl uns den Tipp mit dem Horsten-Fall gegeben hat?«

Assad kratzte sich die blauschwarzen Bartstoppeln. »Du meinst, dass Terje eine Undercoveragentin bei uns eingeschleust hat?«

»Genau das meine ich.« Rose atmete auf. Schön, endlich verstanden zu werden.

»Rose. Terje ist doch …« Assad wurde vom Klopfen an der Tür unterbrochen.

Terje Ploug steckte den Kopf ins Büro. »Wo bleibt ihr denn? Helena und ich warten in ihrem Büro auf euch.« Er zeigte den Gang hinunter zu dem Raum, der in Roses Kopf nie etwas anderes sein würde als Carls Büro.

»Ich wusste gar nicht, dass man auch zu spät kommen kann, wenn man gar nicht eingeladen ist«, sagte Rose scharf und marschierte als Erste aus dem Zimmer.

»Ich komme gerade von einer Besprechung mit dem Polizeidirektor«, sagte Terje. »Es wird wohl ein paar Änderungen im Bereich Ermittlungen geben, die vermutlich auch euch betreffen werden.«

Natürlich werden sie das, dachte Rose. Wenn der Chef der Mordkommission und der Polizeidirektor sich zusammensetzten, war das nie nur ein netter Kaffeeplausch.

»Und was erwartet uns diesmal, Chef?«, fragte Assad müde. Er ließ seinen Körper schwer auf Carls Sofa fallen.

»Das steht noch nicht fest, aber ich will ehrlich sein – es ist nicht unbemerkt geblieben, dass ihr keinen besonderen Fall mehr aufgeklärt habt, seit Carl nicht mehr da ist.«

»So ein Quatsch. Natürlich haben wir Fälle gelöst«, protestierte Rose.

»Andererseits gab es, seit Carl hier aufgehört hat, auch keine Verdächtigen mehr, die plötzlich tot waren«, fuhr Terje fort. »Und das darf auch gern so bleiben.«

»Sag gern Bescheid, wenn ich meinen Taschenrechner holen soll, damit wir ein paar Aufklärungsraten miteinander vergleichen können. Oder möchtest du dir lieber die Fallakten von vorn bis hinten durchlesen?«

»Immer mit der Ruhe, Rose. Ich halte so gut ich kann die Hand über euch. Ja, ihr habt ein paar Fälle gelöst, aber nichts, was in Christiansborg für Aufsehen gesorgt hätte. Und letztlich ist es das, worauf es ankommt. Ein glücklicher Justizminister ist die Voraussetzung für einen glücklichen Polizeidirektor. Und wenn beide nicht glücklich sind, fangen sie an, über Reformen nachzudenken. Oder besser gesagt: über Sparmaßnahmen.«

Als ob er Rose das erklären müsste. Vor ein paar Jahren hatte sich die Regierung in die Idee verliebt, das Anfang der Zwei
tausenderjahre beerdigte Konzept des sogenannten Reiseteams wiederauferstehen zu lassen – unter neuem Namen, der aber schon für sich genommen ein paar extra Dosen Koffein erforderlich machte: »mobile Abteilung für Qualitätssicherung bei der Untersuchung von Tötungsdelikten« … Jesus!

Jedenfalls waren daraufhin ein paar hoch motivierte Jungs im Sonderdezernat Q aufmarschiert, die von Rose mit ausschließlich aussichtslosen Cold Cases
befasst wurden. Nach jeweils einem halben Tag waren sie mit leerem Blick an ihren Standort auf der mittleren Führungsebene im Polizeibunker in Ejby zurückgekehrt.

»Wir müssen und werden euch wieder zu alter Stärke zurückbringen. Sonst endet ihr am Ende als Fußvolk bei der Nationalen Spezialeinheit für schwere Kriminalfälle«, ergänzte Terje pflichtschuldigst.

Helena nickte bei jeder Silbe mit, wie diese Wackelfiguren, die manche Leute sich im Auto aufs Armaturenbrett klebten. Und Rose hatte das dumpfe Gefühl, dass Helena bei Tetjes »Ihr« nicht inbegriffen war. Sie würde sicher nicht nach Ejby verfrachtet werden, nein, als Tochter eines französischen Polizeidirektors wusste Helena Henry bestimmt, wie man sich in der Hierarchie nach oben schlängelte und wie man sich an die wichtigen Leute mit Sternen auf den Schulterklappen ranwanzen konnte. Zum Dank für ihre Schnüffelei hier unten im Keller wartete auf sie unter Garantie eine hübsche Stellung in der Abteilung für Organisiertes Verbrechen auf Teglholmen, während Rose und Assad in irgendwelchen Vorstädten verrotten und die Befehle eines achtundzwanzigjährigen Emporkömmlings ausführen würden.

»Terje, kannst du nicht Carl überreden, zurückzukommen? Das wäre echt schön«, sagte Assad. Nicht mal, wenn er mit dem Gesicht Richtung Mekka auf seinem Gebetsteppich kniete, hatte er einen so flehenden Blick wie in diesem Moment. »Mein Kopf arbeitet einfach am besten, wenn Carl in der Nähe ist.«

»Carl!? Dieser selbst ernannte Schriftsteller, der sich enttäuscht und wütend von der Polizei losgesagt hat? Entschuldige bitte, aber das klingt, als wärst du diesem halsstarrigen Dickschädel namens Mørck noch nie begegnet. Nein, ihr müsst schon auf jüngere Kräfte setzen.« Er nickte in Helenas Richtung.

Rose musste sich sehr zusammenreißen: Hatte er wirklich »jüngere Kräfte« gesagt? Helena und sie waren ja wohl gleich alt, und wäre dieser postpandemische Virustornado in den letzten Tagen nicht über sie hinweggefegt, würde sie auch genauso gut aussehen wie die Französin. Mindestens.

»Helena hat zum Beispiel erst gestern eine Patronenhülse am Tatort gefunden, die unsere Leute von der Spurensicherung trotz gründlicher Suche übersehen hatten. Wir haben die Hülse sofort zur ballistischen Analyse rübergeschickt.« Terje sah Rose mit hochgezogenen Augenbrauen an.

Die lächelte säuerlich. Was dachte Terje denn, wie sie auf diese Spitze reagieren würde? Zuerst platzierte er diese Petze bei ihnen im Keller, und jetzt sollte Rose was
genau tun? Klatschen wie ein Seelöwe bei der Fütterung?

»Also. Erzählt mir mehr von dem Fall, den ihr gestern im Auto angesprochen habt«, fuhr Terje unbeirrt fort. »Seid ihr sicher, dass es sinnvoll ist, Energie in die Sache zu stecken?«

»Certainement«
, platzte Helena heraus und fing an, den Fall in allen Einzelheiten darzulegen, als wäre sie die Chefin in diesem Laden. Innerlich verfluchte Rose Ole Horstens Handy. Solange das Mistding gesperrt in ihrem Schreibtisch lag, hatte sie nichts Spektakuläres beizutragen.

»… deshalb deutet alles darauf hin, dass Jette und Ole Horsten an dem betreffenden Tag nicht allein zu Hause waren«, beendete Helena ihre Zusammenfassung.

»Aha.« Terje sah ernst aus. »Und habt ihr auch schon eine Idee, wo wir nach einem Verdächtigen suchen sollten?«

»Der Sohn!« Helenas Stimme überschlug sich fast. »Er fühlte
sich offenbar vom Vater ungeliebt. Und er hatte sowohl ein Motiv als auch die Gelegen…« Sie stockte mitten im Satz und starrte auf einen Punkt hinter Rose. Alle drei folgten ihrem Blick.

Konrad Horsten stand in der Tür. Zumindest ging Rose davon aus, dass der Mann Konrad Horsten war, denn er trug diese Fliege, von der Assad berichtet hatte, und als er nach ein paar Sekunden endlich den Mund aufmachte, fragte er mit mühsam unterdrückter Wut: »Spielen Sie gerade ernsthaft mit dem Gedanken, ich hätte meinen Vater umgebracht?«

»Das ist nur eine von …«, versuchte Helena die Situation zu entschärfen, aber Horsten stoppte sie, indem er die flache Hand hob.

»Wissen Sie was: Es reicht«, fuhr er sie an. »Sie haben Ihre Unprofessionalität bereits hinlänglich unter Beweis gestellt.«

Die Kollegin von der Besucherschleuse, die Horsten den Weg in den Keller gezeigt hatte, zog den Kopf ein und flüchtete aus der Gefahrenzone. Rose dagegen lehnte sich mit verschränkten Armen an die Wand und war höchst zufrieden damit, welche Wendung die Stimmung im Raum gerade genommen hatte. Zum ersten Mal seit drei Tagen verspürte sie wieder Appetit und nahm sich eine Handvoll Erdnüsse aus einer Schale in Helenas Regal. Die gesalzenen, fettigen Nüsse erschienen ihr wie das reinste Festmahl.

Terje stand auf. »Terje Ploug, ich bin Leiter der Mordkommission. Es deutet leider einiges darauf hin, dass 2019 voreilige Schlüsse gezogen wurden, was den Fall Ihrer Eltern angeht. Dafür möchte ich Ihnen zuallererst mein Bedauern aussprechen.«

Mit ausdruckslosem Blick musterte Konrad Terje von Kopf bis Fuß, der ehrlicherweise auch eher aussah wie ein ehemaliger Banker.

»Genau diese Information hat mein ganzes Leben auf den Kopf gestellt. Einfach so, aus dem Nichts.« Horsten klang ge
quält und erschöpft. »Und nun stoße ich hier auf nichts als Misstrauen und Vorwürfe, dabei habe ich Ihren Leuten alles erklärt, geschildert und bereitwillig beantwortet.«

»In einem Fall wie diesem müssen wir jeden Stein mehrfach umdrehen.« Terje legte seine Hand schwer auf die Schulter des Mannes. »Das kann unangenehm sein, wenn man mittendrin steckt, aber letztlich sind wir auf der Seite der Opfer. Sollte Ihr Vater tatsächlich umgebracht worden sein, dann haben Sie und Ihre Mutter das Recht auf umfassende Aufklärung.«

Horsten ließ sich auf den Stuhl fallen, von dem Terje gerade erst aufgestanden war. »Ich habe in den letzten zwei Tagen kaum geschlafen oder gegessen«, jammerte er. »Ich habe zu Hause alles abgesucht. Auf dem Dachboden und in der Garage, habe alle Bücher durchgesehen, Schubladen und Schranktüren geöffnet, die seit dem Tod meines Vaters niemand mehr angerührt hat. Ich hatte gehofft, irgendetwas zu finden, das mir Antwort auf meine Fragen geben würde. Aber … na ja, ich weiß nicht …« Er zog zwei Briefe aus der Innentasche seiner Jacke und reichte sie Assad. »Die hier habe ich in der Schreibtischschublade meines Vaters gefunden.«

»Ich denke, die sollten wir vielleicht doch besser zuerst auf DNA
-Spuren untersuchen«, sagte Assad leise und bat Rose, ihm zwei Asservatenbeutel zu geben.

Horsten sah etwas betreten aus. »Entschuldigung, daran habe ich überhaupt nicht gedacht. Sie lagen ganz unten in der Schublade, deshalb denke ich nicht, dass meine Mutter oder sonst irgendjemand sie zu Gesicht bekommen hat. Es ist beklemmend, das zu lesen.«

»Was steht darin?«

»Im ersten Brief steht so etwas wie ›Mach die Charis dicht, sonst kriegen wir dich
und deine Familie‹. ›Dich‹ war unterstrichen. Ziemlich unreif formuliert.«

»Charis – ist das diese Privatklinik?«, fragte Assad.

Horsten nickte. »Mein Vater war dort bis wenige Monate vor seinem Tod Vorstandsvorsitzender. Die Klinik ist etwas außerhalb von Blovstrød. Wirklich hübsch da.«

»Und der zweite Brief?«

»Im zweiten Umschlag ist ein Bild meines Vaters, ausgedruckt von der Internetseite der Klinik, und quer darüber steht ›Tot oder invalide?‹.«

»Hat Ihr Vater Ihnen je von diesen Drohungen erzählt?« Rose hatte gerade die vierte Handvoll Erdnüsse geschluckt und fand, es wäre an der Zeit, sich in das Gespräch einzumischen.

Konrad Horsten schüttelte den Kopf. »Vielleicht hatte er sich daran gewöhnt. In den sozialen Medien schreiben die Leute ja die wahnsinnigsten Dinge. Ich erinnere mich an heftige Beleidigungen auf Trustpilot und Facebook. Aber diese Briefe hier wurden ja gezielt an meinen Vater geschickt.«

»Ein Absender wird vermutlich nicht draufstehen, oder?«, warf Terje ein.

»Nein, weder aus den Briefen noch aus den Umschlägen geht hervor, von wem sie stammen.«

»Denken Sie, dass einem Patienten der Charis-Klinik die Hutkrempe geplatzt ist?«, fragte Assad.

»Du meinst sicher, dass jemandem die Hutschnur gerissen ist«, verbesserte Helena ihn.

Rose zischte sie genervt an.

»Ein Patient oder ein Angehöriger, ja«, sagte Konrad Horsten. »Aber das ist auch nur eine Vermutung. Tut mir leid, wenn das keine große Hilfe ist.«

»Ja, wirklich schade«, warf Rose ein und setzte dann ein freundliches Lächeln auf. »Aber vielleicht wissen Sie ja zufällig, mit welcher Zahlenkombination das Handy Ihres Vaters gesichert ist?«

Kapitel 21

Jakob

Als er wach wurde, war es draußen schon dunkel geworden. Und kalt.

Er hatte es schon als Kind gehasst zu frieren. Kälte rief bei ihm eine Angst hervor, die er jahrzehntelang zu verdrängen versucht hatte. Er hasste diese Jahreszeit, er hasste den Herbst, wenn die Dunkelheit Stunde um Stunde das Tageslicht verschlang, er hasste das fallende Laub, und am allermeisten hasste er den Winter mit seiner Kälte, den Virusinfekten und Halsschmerzen.

Wenigstens war er so vorausschauend gewesen, sich Lises alte Decke überzulegen, bevor er eingeschlafen war. Fünf Jahre lang hatte sie daran gehäkelt – in jeder Masche steckte Liebe, hatte sie immer gesagt – , aber jetzt hatte die Decke Stockflecken, sie roch nach Schimmel und anderen Substanzen, denen Jakob lieber nicht so genau auf den Grund gehen wollte.

Er sah sich in dem dunklen Raum um. Strom und Wasser waren schon lange abgemeldet, im Winterhalbjahr wehten Schnee und Regen durch eine kaputte Fensterscheibe, und es waren wieder mal ungebetene Gäste da gewesen. Diese respektlosen Jugendlichen aus der Umgebung, die offenbar nichts Besseres mit sich anzufangen wussten, kletterten seit einigen Jahren immer wieder über den Zaun und stiegen durchs Fenster ein. Dann saßen sie hier inmitten von Jakobs Kindheitserinnerungen, rauchten Joints und tranken Dosenbier. Die ersten Male hatte er noch aufgeräumt, die Scheibe abgeklebt und neue Schlösser gekauft, aber inzwischen hatten sie angefangen, in die Ecken zu scheißen und herumzuhuren. Im Frühjahr hatte er ein benutztes Kondom in der Küche gefunden. Allein beim Gedanken daran wurde ihm sc
hlecht, aber mittlerweile spielte das alles gar keine Rolle mehr. Das Haus war besudelt, und daran waren nicht nur die ungebetenen Besucher Schuld, sondern auch Jakob selbst. Und das, was vier Jahre zuvor passiert war.

Am Anfang hatte er sich bemüht, das alte Ferienhaus in Asserbo instand zu halten. Es hatte alles noch genauso ausgesehen, wie Asger und Lise es zurückgelassen hatten. Zwei alte Zeitungen von 2009 vergilbten im Brennholzkorb, seit er zum ersten Mal wieder hier gewesen war. Lises Lieblingsbecher thronte auf seinem Platz hinter den Türen der Anrichte, und im Schrank lag einer von Asgers dicken Pullovern, in den die Motten inzwischen große Löcher gefressen hatten. Tatsächlich hatte sich seit 1989, der Zeit, die Jakob als Kind hier verbracht hatte, kaum etwas verändert, aber ein paar Jahre nach Asgers Beerdigung hatten die Einbrüche begonnen. Jakob hatte zunächst einen Bretterzaun um das Grundstück gezogen. Er wollte das Ferienhaus abschotten, um es in ein Mausoleum der glücklichsten achtzehn Monate seiner Kindheit zu verwandeln. Nein, eigentlich war es die glücklichste Zeit seines Lebens gewesen.

Aber das alles hatte er selbst zerstört, indem er den alten Mann hierhergebracht hatte. Er war in Panik geraten, und nun erinnerte das Haus ihn nicht mehr an endlose Sommertage, selbstgemachte Säfte und Lises Salamibrote. Vorbei. Hier würde er keinen Frieden mehr finden. Stattdessen machte sich klopfend die Angst in ihm breit, sobald er sich dem Grundstück näherte. Seine Hände begannen zu schmerzen, die dünne Haut zwischen Daumen und Zeigefinger brannte.

Es hatte ihn überraschend viel Kraft gekostet, den alten Mann festzuhalten, und vor allem hatte es so lange gedauert, ihn zum Schweigen zu bringen. Minutenlang hatte er ihm den Hals zudrücken müssen. Dabei war das überhaupt nicht seine Absicht gewesen. Im Gegenteil. Sein Ziel war es gewesen, die Frau
zu
töten, um Ole Horsten das Einzige zu nehmen, was ihm je etwas bedeutet hatte.

Aber es war anders gekommen.

In den darauffolgenden Monaten hatte er hier übernachtet, überzeugt davon, dass es nur eine Frage der Zeit war, bis die Polizei darauf stoßen würde, dass Horsten nicht von eigener Hand gestorben war. Seit diesem Tag hatte er ständig damit gerechnet, dass sie an seine Tür klopfen würden. Er hatte mit Sicherheit Tausende von Spuren hinterlassen. Hautpartikel, Stofffasern, Schuhabdrücke – einem erfahrenen Mörder wäre das sicher nicht passiert.

Eines Tages stünden sie vor der Tür, das wusste er. Deshalb war es auch höchste Zeit, aus Dänemark zu verschwinden.

Er richtete sich im Sessel auf und sah auf die Uhr. 22.43
leuchtete es blau in der Dunkelheit. Es waren zwei, fast drei Stunden vergangen. Der schlechte Schlaf in Nordjütland, die lange Fahrt am Vortag, die Blamage im Chor und die erniedrigende Situation am Morgen in der Redaktion hatten ihn auf der Fahrt hierher im Auto eingeholt, und als er endlich in Asserbo angekommen war, hatte er das Gefühl gehabt, von einer bislang nie gekannten Erschöpfung überrollt zu werden. Er konnte sich auch nur noch dunkel daran erinnern, wie er durch die Tür in den Wohnraum getaumelt und in den Ohrensessel gefallen war.

Diesen Sessel würde er selbst im Schlaf noch finden. Damals, als Kind, war sein hagerer kleiner Körper fast vollständig in dem grünen Samtpolster versunken. Von diesem Platz aus konnte er noch immer hören, wie Asger mit raschelndem Zeitungspapier und trockenem Brennholz das Feuer im Kamin entfachte. Und Lise, die ihm, Jakob, warme Milch mit Honig brachte und ihn mit den Worten »Pass gut auf deine Stimme auf, mein Junge« in die Decke wickelte.

Asger und Lise hatten ihn am Kai erwartet, als er im Alter von gerade mal neun Jahren mit der Fähre aus Bornholm gekommen
war. Auf den ersten Blick fand er, dass sie uralt aussahen. Und sie waren ja auch schon weit über fünfzig. Anders als Jakobs Eltern hatten beide schon graue Haare. Sie hatten nie leibliche Kinder gehabt, deshalb hatten sie es sich zur Aufgabe gemacht, neben ihrer Apotheke in Fredensborg als Gasteltern Schüler der Laurenti-Schule aufzunehmen, deren Familien zu weit weg lebten.

Jakob war misstrauisch gegenüber Fremden gewesen, aber Lise hatte die Arme ausgebreitet und ihn mit der herzlichsten Umarmung empfangen, die er je bekommen hatte. Und sobald sie ins Auto gestiegen waren und sich auf die Fahrt nach Fredensborg gemacht hatten, hatte Asger eine Kassette mit Bachs Goldberg-Variationen angemacht, eine Aufnahme mit Glenn Gould.

»Was für ein Glück, dass ausgerechnet wir so ein Wunderkind bei uns aufnehmen dürfen«, hatte er Lise gerade noch flüstern gehört, als ihm die Augen zugefallen waren. Und so hatte Jakob sich hineinsinken lassen – in den Schlaf und in die Hände seiner Gasteltern.

Er stand auf und legte die Häkeldecke zusammen. Sah sich um und nahm den schwarzen Porzellanvogel mit dem offenen Schnabel von seinem Platz auf dem Sekretär. Der würde ihn begleiten, wenn er Dänemark verließ.

Jakob hatte sich oft gefragt, ob sein Leben anders verlaufen wäre, wenn man ihm Lise und Asger nicht genommen hätte. Er hatte sich oft vorgestellt, wie es gewesen wäre, wenn sie ihn früher gefunden hätten. Am besten schon als Neugeborenen. Wenn seine Eltern ihn einfach auf der Treppe eines Kinderheims zurückgelassen hätten, wie man es aus armen Ländern hörte, dann hätten Lise und Asger ihn adoptieren können. Er wäre wie ein richtiger Sohn für sie gewesen, ihr Für-immer-Kind, ihr wunderbares Wunderkind. Und Bornholm, der Steinbruch und seine stumpfsinnige Familie wären nie Teil seines Lebens gewesen.

Wie sehr er die beiden geliebt hatte.

Er steckte den Porzellanvogel in die Tasche, nahm seinen Rucksack und ging durch die Terrassentür nach draußen, wo vor langer Zeit Asgers Kräutergarten gewesen war. Mittlerweile stand das Gras hier kniehoch, aber Jakobs Füße fanden die Steinfliesen von ganz allein, die in unregelmäßigen Abständen zum Waldrand führten.

Er schob einen schweren Kirschzweig beiseite, und weit hinten in der Dunkelheit des Waldes wurde ein weißes Viereck sichtbar. Über die Jahre war eine dicke Moosschicht auf dem Dach gewachsen, von unten wucherte Gestrüpp am Wohnwagen hoch, und die Reifen waren so porös, dass er längst nicht mehr bewegt werden konnte. Aber die Fenster waren dicht, Jakob hatte sie selbst aufgearbeitet. Und vor sieben, acht Jahren hatte er einen neuen Teppichboden verlegt und die Sitzpolster ausgetauscht. Damals war er oft hierhergekommen, hatte hier geschlafen und der Welt für eine Weile den Rücken gekehrt.

Jakob war erst eine Woche bei den Ritters gewesen, als Asger den kleinen Wohnwagen ans Auto gekoppelt hatte. Es war ein milder Spätsommersonntag. Lise hatte Kuchen und Tee in einen Korb gepackt, und den ganzen Nachmittag hatten sie am Strand im Wohnwagen gesessen und Jakobs Kassetten gehört. Während Lise häkelte, hatte Asger ihm Fragen gestellt, wie: »Kennst du auch die Aufnahme von Martha Argerich?« oder »War Beethoven wirklich ein Schüler Haydns?«

An diesem Tag hatte er angefangen, daran zu glauben, dass es so etwas wie Glück gab. Auch für ihn.

Wahrscheinlich hatte Asger den Wohnwagen selbst dort am Waldrand abgestellt. 2008 oder 2009, vermutete Jakob. Auf jeden Fall vor Lises Tod und bevor Asger den ersten von zwei Schlaganfällen gehabt hatte.

Jakob fuhr mit zwei Fingern über die raue Oberfläche der Außenwand, bevor er aufschloss. Der Wagen war inzwischen
eher grün als weiß, und eine Schicht aus Dreck und Algen blieb an seinen Fingerspitzen kleben. Er knipste die beiden batteriebetriebenen Lampen an und suchte die sechs, sieben Quadratmeter akribisch ab. Die abgedunkelten Fenster waren ordnungsgemäß verriegelt. Seine Vorräte – Schinkenkonserven, Hackbraten in der Dose, Knäckebrot und Limonade – lagen unangetastet unter der Sitzbank. Seine Zeitungsartikel, Quittungen und Notizzettel hingen an der Pinnwand. Alles war strohtrocken, der Luftentfeuchter funktionierte offenbar so, wie er sollte.

Jakob nahm das Foto von Ane Vang und ihren beiden Töchtern ab. Und den Kalender, auf dem die Wochen gelb markiert waren, die Mads-Peter auf See verbrachte. Den Artikel über Vangs neuen Trawler brauchte er auch nicht mehr. »Hirtshals’ ganzer Stolz«. Jakob schnaubte verächtlich. Diese Schlagzeile hatte sich erledigt.

Er ordnete die übrigen Ausschnitte in mehreren senkrechten Reihen an, trat einen Schritt zurück und versuchte, sich einen Überblick zu verschaffen.

Vang war zerstört. Bei Tommy Eckert war er schon ziemlich weit gekommen. Und Berg … Jakob nahm eine Hochglanzbroschüre von der Pinnwand und wedelte damit unter der Lampe herum … Um Berg zu treffen, war mehr Raffinesse nötig, aber er hatte endlich eine Idee, die er schon morgen in die Tat umsetzen würde.

Fehlte nur noch Konrad. Aber alle wichtigen Informationen über Konrad Horsten hatte er bei sich zu Hause gesammelt. Hier gab es eigentlich nichts mehr zu tun. Ihm fehlte nur noch eine wichtige Sache.

Er öffnete einen der Oberschränke, doch das, was er suchte, war nicht da. Seine Hände zitterten leicht, der Adrenalinpegel stieg bereits. Drei Karrieren, nein, drei Leben
sollten in den nächsten Tagen zerstört werden. Was für ein berauschendes Gefühl von Macht.

Er durfte nur jetzt um Himmels willen nicht nachlässig werden.

Beim ersten Mal hatte er – zugegeben – unfassbares Glück gehabt.

Die Situation hatte sich einfach ergeben. Beim zweiten Mal, dem Ehepaar Horsten, war alles schiefgegangen. Seitdem bereitete er sich professioneller vor. Er hatte sorgfältig recherchiert, alles regelmäßig überwacht, minutiös geplant und individuelle Ideen entwickelt, denn natürlich musste er seine Planung dem jeweiligen Ziel anpassen, und natürlich wusste wirklich jeder Idiot, dass ein immer gleicher Modus Operandi die Polizei zu schnell hellhörig werden ließ.

Er öffnete zwei weitere Oberschränke, bis er fand, was er gesucht hatte. Ein rechteckiges Etui aus glänzend lackiertem Ahornholz. Er pustete den Staub von der Oberfläche, öffnete seinen Rucksack, nahm zwei Plastiktüten, drei Paar Latexhandschuhe und eine Stirnlampe heraus und legte stattdessen das Etui hinein.

Er zog die Stirnlampe auf den Kopf und sah sich im Wohnwagen um, bevor er sich über das Material beugte. Er musste jetzt sehr sorgfältig vorgehen. Seine Fingerabdrücke waren überall, an den Griffen, auf den Sitzen, an der Pinnwand. Seine Haare waren in den alten Teppichboden eingetreten. Und in den Sitzpolstern waren bestimmt auch noch Haare und Hautschuppen von Horsten zu finden, wenn jemand auf die Idee kommen sollte, sich hier genauer umzusehen. Der ganze Wagen war übersät mit DNA
-Spuren.

Er arbeitete eine knappe Stunde hoch konzentriert, dann sprang er aus dem Wagen und drückte die Tür zu. Es war ein bisschen mühsam, das Ende der Angelschnur zu finden, die er durch den Belüftungsschlitz der Tür geschoben hatte. Das Stück, das er zur Verfügung hatte, war höchstens fünfzehn Zentimeter lang, und die Angelschnur war glatt und im Dunkeln nahezu u
nsichtbar. Mit Handschuhen war es fast unmöglich, damit zu hantieren. Er hielt die Luft an, als es ihm endlich gelang, die Schnur mit einem dreifachen Knoten am Fußgitter zu befestigen.

Dann richtete er sich auf und blickte nach oben in den Abendhimmel.

»Danke fürs Ausleihen, Asger«, sagte er.

Kapitel 22

Rose

Rose überließ es Terje, Konrad Horsten nach oben zu begleiten, und verzog sich stattdessen in ihr Büro.

Horsten hatte gesagt, sein Vater habe immer seine Postleitzahl als Sperrcode für sein Telefon benutzt. »2400« für Kopenhagen NV
. Innerlich fasste sie sich an den Kopf, so naheliegend war das.

Sie setzte sich und drückte einmal den Rücken durch. Dabei entfuhr ihr ein übelriechender Rülpser. Diese Erdnüsse aus Helenas Regal rumorten in ihrem Magen, und ein unschöner Gedanke meldete sich zu Wort: Hatten diese Nüsse womöglich schon dort gestanden, als das Sonderdezernat Q vor vier Jahren nach Teglholmen umgezogen war?

In ihrer Schublade fand sie eine Dose Cola und stürzte die lauwarme Brühe hinunter, dann entsperrte sie Horstens Handy.

Viele Fotos waren auf dem alten iPhone nicht zu finden. Ein paar Sonnenuntergänge, seine Frau, hübsch zurechtgemacht und mit abwesendem Blick. Es fiel auf, dass sein Sohn Konrad auf keinem einzigen Bild zu sehen war. Das letzte Foto war Anfang November 2019 aufgenommen worden, es zeigte einen Rhododendron mit einem Hauch von Schnee auf den dunkelgrünen Blättern.

Auch bei den Textnachrichten war nicht viel zu holen. Offenbar hatte Ole Horsten die Angewohnheit gehabt, alles zu löschen, was er gelesen hatte. Es gab nur eine einzige Nachricht von Konrad, die rein praktischer Natur war, und außerdem noch eine Erinnerung an einen Arzttermin im Dezember 2019.

Tatsächlich schien der alte Mann sein Handy im Wesentlichen zum Telefonieren benutzt zu haben. Es gab keinen Verlauf im I
nternetbrowser, es waren keine Social-Media-Apps installiert, und das Mail-Programm war nicht mehr mit einem Benutzerkonto verknüpft.

Rose ließ sich schlaff aufs Sofa fallen. »Komm schon, Horsten senior, erzähl mir was«, murmelte sie und fing an, den restlichen Inhalt des Handys systematisch durchzugehen.

My Walk Tracker
war eine App, die sie auf den ersten Blick gar nicht bemerkt hatte. Das Logo der App waren ein Strichmännchen und eine Pin auf einer Landkarte, und als sie die App öffnete, setzte sie sich abrupt auf. Die App trackte offenbar ununterbrochen alle Orte, an denen das Telefon sich befand. Auf einer Karte konnte der Besitzer des Telefons nachvollziehen, wie viele Kilometer er an einem bestimmten Tag gegangen, gejoggt oder gefahren war.

Sie tippte das Symbol »MyWalkTrackerData« an, und eine Art Tabelle öffnete sich, in der Datum, Entfernung, Zeit, Geschwindigkeit und Schrittzahl vermerkt waren.

Das letzte Log-in-Datum war der 10. November 2019. Der Tag, an dem der Notruf bei der Kommune eingegangen war.

Der Puls pochte in Roses Brust. Sie setzte die Cola an den Mund, versuchte noch ein, zwei Tropfen herauszuquetschen, aber die Dose war und blieb leer.

Sie rief erneut die Karte auf und suchte Sonntag, den 10. November 2019 heraus. Eine rote Linie zeigte ziemlich präzise an, dass Ole Horsten, oder zumindest sein Handy, sich den ganzen Tag in und um das Haus im Emdrupgårdsvej herum aufgehalten hatte, mit einem kurzen Abstecher am Vormittag zu einer wenige Kilometer entfernten Bäckerei. Um 16.54 Uhr an diesem Tag änderte sich das Bild plötzlich. Das Telefon verließ den Emdrupgårdsvej und folgte einer nicht ganz gradlinigen Route zu einer Adresse in der Nähe von Asserbo in Nordseeland. Knapp sechzig Kilometer hatte das Telefon zurückgelegt, und der Geschwindigkeit nach zu urteilen, die der Tracker gemessen hatte,
konnte das nur im Auto gewesen sein. Um 18.46 Uhr am selben Abend hatte der Akku vermutlich seinen Geist aufgegeben.

Rose zoomte auf Asserbo. Die Gegend war bekannt für die vielen Nadelbäume; ein beliebtes Ferienhausgebiet unter Kopenhagenern und vor allem für Naturliebhaber geeignet, die sich lieber mit Mücken als mit Menschen umgaben. Sie rief die Adresse, bei der das Handy sich verabschiedet hatte, bei Google Maps auf. Sie schien in der Nähe eines großen Waldgebiets zu liegen, der Asserbo Plantage. Auf den Street-View-Bildern konnte man allerdings nur einen Bretterzaun erkennen und ein Dickicht aus Bäumen und Büschen, das über den Zaun ragte.

Rose klickte auf Google Maps hin und her. Das Grundstück lag völlig abseits, mindestens fünfhundert Meter vom nächsten Nachbarn entfernt. Hatte man die Absicht, einen Mann zu töten, war diese Adresse in Asserbo der perfekte Ort dafür. Ein Ort, an dem man völlig ungestört war.

Ihr Magen rumorte und tat weh, als hätten die vielen Erdnüsse eine Prügelei angezettelt, also lehnte sie sich zurück und ließ die Gedanken zu anderen Fällen wandern, in denen abgelegene Häuser, Keller, ein Schuppen und eine Druckkammer den Schauplatz für grausame Verbrechen dargestellt hatten. Solche Verbrechen waren Alltag im Sonderdezernat Q, dennoch wurde ihr plötzlich speiübel. Mehrmals versuchte sie zu schlucken, die unverdauten salzigen Erdnüsse kratzten in ihrer Speiseröhre. Hektisch hielt sie sich die Hand vor den Mund.

Nicht hier, konnte sie gerade noch denken, bevor sie rasch in die Hocke ging und ihr Mageninhalt sich in den Papierkorb ergoss.

Kapitel 23

Linette

Linette saß jetzt schon ziemlich lange im Wartebereich. Nicht etwa, weil der Arzt sich verspätet hätte – hier in der Charis lief alles in einem therapeutischen Tempo ab, sodass man eher das Gefühl hatte, in einem Wellnesstempel zu sein als in einer Privatklinik – , nein, sie war einfach viel zu früh zu Hause losgefahren.

Um halb sechs hatte ein Adrenalinstoß sie aus dem Bett getrieben, und nun saß sie hier. Ihre Hände flatterten nervös, und plötzlich empfand sie etwas, für das ihr kein besseres Wort als »Rührung« einfiel. Dieser graue Oktobertag war der erste Tag vom Rest ihres Lebens. Heute, im Alter von zweiundfünfzig Jahren, holte Linette Thykier sich die Macht über ihr Dasein zurück, und niemand, nicht einmal Per, würde sie daran hindern.

Sie hatte sich entschieden, ihrem Mann nichts von dem Termin in der Klinik zu erzählen. Erst heute Abend, wenn sie mit einem Behandlungsplan nach Hause kam, würde sie ihn einweihen. Vielleicht sogar erst in ein paar Tagen. Nur die Kosten würde sie lieber für sich behalten.

»Ich tue genau das, was du gesagt hast: die Klappe halten und meinen Hintern bewegen«, würde sie antworten, sollte er sich herablassend äußern.

Ein Mann kam ins Wartezimmer und setzte sich auf einen Stuhl schräg gegenüber. Er hatte teure Kopfhörer auf und ein Moleskine in der Hand. Als ihr Blick darauf fiel, ärgerte sie sich sofort wieder über sich selbst. Warum hatte sie nicht selbst daran gedacht, sich einen kleinen Block für Notizen mitzunehmen? Wie sollte sie sich denn die Namen von Therapiemethoden, Me
dikamenten und deren Dosierung merken? Sie wusste doch zur Genüge, dass ihr Hirn zu Aussetzern neigte, sobald ein Weißkittel auftauchte.

Der Mann nickte ihr kaum merklich zu, und sie erwiderte den Gruß mit ihrem Verkäuferinnenlächeln, dankbar dafür, dass er sich für die Stuhlreihe auf der anderen Seite entschieden hatte. Sie war gerade wirklich nicht in der Lage zu kommunizieren. Stattdessen starrte sie auf eine Schale mit Schoko-Minz-Bonbons, die im Wartebereich für die Besucher bereitstanden. Eine knappe Stunde kämpfte sie jetzt schon gegen die Versuchung an, obwohl sie die ganze Zeit den Geschmack frischer Minze und der dunklen Schokoladenfüllung im Mund hatte. Ein einziges dieser Bonbons würde ihre Nervosität dämpfen, das wusste sie. Aber sie wusste auch, dass die Strafe auf dem Fuße folgen würde: in Form von Scham und Selbstvorwürfen.

Sie schloss die Augen.

Vergangene Nacht, als sie nicht schlafen konnte, hatte sie mal wieder gegrübelt, wann sie eigentlich angefangen hatte, ihre Gefühle mit Essen zu betäuben. Mit diesem zwanghaften Essen, sobald sie vor einem Problem stand – und längst nicht nur dann. Inzwischen aß sie auch gegen die Müdigkeit an, gegen die Einsamkeit oder einfach aus Langeweile.

»Wir müssen es uns ja auch mal gut gehen lassen«, sagte sie dann zu Per, wenn sie am Wochenende keine besonderen Pläne hatten. Dann buk sie Kuchen und Torten, weil sie nicht wusste, was sie sonst gegen die Leere in ihrem Inneren tun sollte. Doch die Wahrheit war, dass kein Backwerk der Welt diese Leere hätte ausfüllen können.

Als Kind war sie nicht übergewichtig gewesen. Wann genau hatte das eigentlich angefangen?

Irgendwann in den frühen Morgenstunden hatte sich bei all der Grübelei eine klare Erinnerung herausgeschält: Es musste im Sommer 1985 gewesen sein. Sie war vierzehn Jahre alt, kurz
vor dem Wechsel in die neunte Klasse. Sie hatte einen Bikini und Shorts an, und sie und ihre Freundin waren mit den Fahrrädern auf dem Weg zum Strand. Hinter ihnen, mit einem Radio auf dem Gepäckträger, fuhren Heinz und der Junge, den alle nur Lange nannten.

Linette war seit Monaten in Lange verliebt gewesen. Sie gingen nicht in dieselbe Klasse, aber Linette hatte es mit Geschick und Charme geschafft, sich in seine Nähe vorzuarbeiten. Sie kam zufällig vorbei, wenn er beim Badmintontraining war, oder machte Umwege, um sich irgendein Jugendmagazin an dem Kiosk zu kaufen, in dem er als Aushilfe jobbte. Damals waren ihr soziale Kontakte noch leichtgefallen, und sie lachte ungezwungen und oft. Da fuhr sie nun also, völlig unbekümmert, auf ihrem Fahrrad. Die kleine Gruppe holperte auf dem geschotterten Weg an gelben Rapsfeldern vorbei, am Fuß des Hügels war schon der Strand zu sehen. Linette war sicher, dass sie und Lange am Ende des Tages ein Paar sein würden.

Aber dann hörte sie das Kichern der Jungs in ihrem Rücken. Heinz’ Lachen klang überrascht, als hätte Lange etwas gesagt, das grenzüberschreitend und unverschämt war. Und dann hörte sie Lange direkt hinter sich: »Wo hast du eigentlich deinen Sattel gelassen, Linette?«

Der Kommentar löste einen Lachanfall bei Heinz aus. Linettes Freundin, die in Heinz verknallt war, lachte mit, und da Linette Angst hatte, sich zu blamieren, wenn sie fragte, was Lange damit überhaupt meinte, und auch, weil sie die Stimmung nicht ruinieren wollte, lächelte sie nur, während ihr Kopf diesen Satz in Dauerschleife wiederholte.

Wo hast du eigentlich deinen Sattel gelassen?

Erst als sie schon dabei waren, ihre Handtücher im Sand auszubreiten, hatte sie kapiert, was Lange da eigentlich gesagt hatte:

Er fand sie dick. Nein, tatsächlich fand er sie eher fett. Natürlich! Er war schließlich direkt hinter ihr gefahren. Und nein, sie
hatte keinen schlanken, durchtrainierten Hintern aus Stahl wie die bekannten Aerobic-Frauen; ihr Hintern hatte mit Sicherheit getanzt und gewackelt, im Rhythmus mit dem Fahrrad auf dem holprigen Feldweg.

Am nächsten Tag hatte sie die erste Diät ihres Lebens begonnen.

Mit Lange hatte sie danach nie mehr gesprochen. Erst sechs Jahre später an Weihnachten war sie ihm zufällig in der Kirche in ihrem Heimatort begegnet. Sie war mittlerweile zu Hause ausgezogen und hatte in einem Teufelskreis aus zwanghaftem Essen und herbeigeführtem Erbrechen die ersten fünfzehn, zwanzig Kilo ihres heutigen Übergewichts zugenommen.

»Linette, lange nicht gesehen!«, hatte er sie lächelnd begrüßt, aber sie hatte so getan, als wüsste sie nicht, wer er ist. Doch den ganzen Gottesdienst über hatte sie an nichts anderes mehr denken können, als dass er es war, der sie zerstört hatte. Und dass er sich offensichtlich nicht einmal mehr daran erinnern konnte.

Das Geräusch von knisterndem Cellophan riss sie aus ihren Gedanken. Es war kaum zu hören, ja, aber irgendetwas an diesem leisen Rascheln sorgte dafür, dass ihr sofort das Wasser im Munde zusammenlief. Der Mann gegenüber hatte sich mit drei eingepackten Schoko-Minz-Bonbons aus der Schale versorgt und war im Begriff, sich alle drei auf einmal in den Mund zu stecken.

Linette wurde sauer. Es war sicher befreiend, so verdammt schlank zu sein, dass man ungestraft Unmengen von Süßigkeiten in sich hineinschaufeln konnte, so wie dieser Kerl da. Aber musste das ausgerechnet hier sein? An einem Ort, an den die Leute kamen, weil sie nicht mehr aus eigener Kraft mit ihren Essstörungen fertigwurden.

Sie schnappte sich eine Zeitschrift mit Wohn- und Einrichtungstipps und versuchte, sich auf eine komplizierte Anleitung
für selbst gefaltete Lampenschirme zu konzentrieren. Ohne Erfolg, denn dieser Idiot gegenüber schien es geradezu darauf anzulegen, negative Aufmerksamkeit auf sich zu ziehen. Aus seinem Kopfhörer drang leise Musik an ihr Ohr. Irgendwas Klassisches, so, wie es klang. Sie kannte das Stück nicht, und vermutlich wäre es ihr auch gar nicht aufgefallen, wenn dieser Typ nicht angefangen hätte mitzusummen.

Eine Frau weiter hinten im Wartebereich sah von ihrem Handy auf und betrachtete den Mann mit einem gutmütigen Lächeln, aber Linette war kurz davor, aus der Haut zu fahren. Was war denn das für eine Art, hier herumzusitzen und wie ein dahergelaufener Straßenmusikant andere Leute mit diesem Gesinge zu belästigen? Das hier war der Wartebereich einer Klinik. Hier saßen Menschen mit behandlungsbedürftigen Krankheiten. Menschen mit Ängsten, Menschen, denen womöglich eine schlimme Diagnose bevorstand. Warum musste man die mit solcher Katzenmusik quälen?

Vielleicht fühlten sich andere in Hörweite gerade gar nicht gestört, aber heute war der Tag, an dem die neue Linette geboren werden sollte, und sie war nicht gewillt, sich diesen lebensverändernden Moment ruinieren zu lassen.

»Entschuldigung?« Sie beugte sich vor und sprach den Mann an. »Entschuldigung? Hallo? Sie da, mit der Musik?«, versuchte sie es wieder, aber diesmal so laut, dass sich alle Blicke im Wartezimmer auf Linette richteten.

Der Mann hörte abrupt auf zu summen und starrte einen kurzen Moment ins Leere. Dann zog er die Kopfhörer nach unten um seinen Hals und drehte sich zu Linette um. Seine kleinen Schweinsaugen fixierten sie für zwei lange, unangenehme Sekunden.

»Haben Sie mit mir geredet?«, fragte er schließlich.

»Ja.« Linette spürte, wie sie rot anlief. »Wären Sie so freundlich, mit diesem Gesinge aufzuhören?«

Der Mann sah sie erst verständnislos an, dann veränderte sich sein Blick. Er bekam etwas Verletztes, als hätte sie zu Unrecht mit einem Kind geschimpft und nicht einen erwachsenen Mann um etwas Rücksichtnahme gebeten. Aber die kindliche Reaktion weckte kein Mitleid bei ihr, im Gegenteil, sie wurde noch ärgerlicher. War das so schwer zu begreifen, wie sehr sein Verhalten seine Mitmenschen nervte? Wenn kleine Kinder mit dem Finger auf sie zeigten oder wenn Teenager hinter ihrem Rücken kicherten, drehte sie sich ja auch nicht um und starrte sie fragend an. Sie wusste doch, wie fett sie war! Hatte sie nicht ihr halbes Leben damit verbracht, sich für ihre Extrakilos zu entschuldigen, und ihr Gewicht – so gut es ging – zu verstecken? Und er saß einfach ungeniert hier, zwang anderen seine Marotte auf und sah sie dann an, als hätte sie etwas völlig Absurdes von ihm verlangt?

Linette holte Luft und spürte einen Wutausbruch in sich aufsteigen, der seit jenem Sommertag 1985 in ihr schwelte.

»Es klingt einfach grauenhaft
!«

Ihre Worte dröhnten durch den Wartebereich. Das Lächeln der Frau hinten im Raum erstarb, stattdessen runzelte sie die Stirn, aber Linette störte sich nicht an den Blicken der anderen.

So war die neue Linette. Eine Frau, die sich nicht mehr alles gefallen ließ.

»Linette Thykier?«, rief eine Stimme von rechts.

Linette hörte es nicht, der Mann starrte sie weiter aus diesen erbärmlichen kleinen Borstenviehaugen an.

»Ist hier eine Linette Thykier? Der Arzt wäre jetzt so weit.« Eine jüngere Frau in hellblauem Poloshirt und weißen Hosen sah in die Runde der Wartenden.

»Das bin ich.« Linette ließ von dem Mann ab und gab der Krankenschwester die Hand.

»Schön, dass Sie da sind. Der Doktor wird Sie jetzt untersuchen, und wenn alles in Ordnung ist, dann können Sie am Dienst
ag mit den Medikamenten beginnen.« Die Schwester lächelte routiniert, und Linette folgte ihr den Gang hinunter.

Sie spürte den Blick des Mannes auf ihren wiegenden Hüften und den leichten X-Beinen, aber zumindest dieses eine Mal ließ der abschätzige Blick sie kalt.

Es war lange her, dass sie sich so lebendig gefühlt hatte.

Kapitel 24

Assad

Der Unterboden knirschte über den Kies, als Assad vor dem Ferienhaus in Asserbo hielt. Die Dämmerung senkte sich schon über das Grundstück, und auch in dem Fachwerkhaus hinter dem Bretterzaun brannte kein Licht. Assad kramte die Taschenlampe aus dem Handschuhfach.

»Irgendwie bizarr, oder?« Helena kratzte mit dem Fingernagel über den Zaun. »Die Bretter müssten zwar dringend gestrichen werden, aber das Holz hier ist … wie sagt man? Imprégné?
«

»Imponierend?« Assad griff nach dem soliden Vorhängeschloss am Tor. »Ich glaube, das kann man schon so sagen.«

»Nein, druck-imprégné
. Wetterfest und unverwüstlich. Ich schätze, der Zaun ist höchstens sieben oder acht Jahre alt.«

Assad spähte über die hohen Bretter. » Unverwüstlich? Das kann man vom Haus nicht behaupten«, sagte er. Mehrere Scheiben in den Sprossenfenstern waren eingeschlagen, und er bezweifelte stark, dass es im Haus noch fließend Wasser, Heizung oder Strom gab. Dicke Moospolster hingen von dem grauen vergammelten Strohdach herunter, und an etlichen Stellen sprengten lange, unregelmäßige Setzrisse die Fassade. Sollte jemals ein Makler auf die Idee kommen, dieses Anwesen zu verkaufen, würde er sehr tief in die Trickkiste greifen müssen, um diese Bruchbude irgendwie schönzureden.

»Wieso baut man so einen Zaun, wenn man das Haus dann einfach verfallen lässt?«

»Warte, wir machen eine Räuberleiter«, sagte Assad. Er klemmte sich die Taschenlampe in den Hosenbund, ging in die Knie und verschränkte seine Finger.

»Eine was?«

»Räuberleiter. Eine Kletterhilfe. Stell dich auf meine Hände, ich helfe dir hoch.«

Irritiert sah Helena erst seine Hände an, dann ihn, dann hielt sie sich oben am Zaun fest, zog sich wie eine Geräteturnerin hoch, schwang das rechte Bein über die Bretter, ließ sich auf der anderen Seite einfach fallen und wartete geduldig auf Assad, der bei dieser Übung weit weniger elegant wirkte als sie.

Sie gingen zum Haus. Die Eingangstür war nur angelehnt, und als Helena ihr einen leichten Schubs mit dem Ellenbogen gab, schwang sie mit einem Quietschen auf. Helena spähte vorsichtig in den Flur.

Assad versuchte, ihren Gesichtsausdruck zu deuten. »Lass mich zuerst reingehen«, bot er an, aber sie zog nur knurrend das Kinn zurück, warf ihm einen beleidigten Blick zu und trat über die Schwelle.

Assad probierte einen schmierigen Lichtschalter neben der Tür aus, aber wie erwartet tat sich nichts. Licht gab es weder im Flur noch in der kleinen Toilette oder im Wohnraum. Helena machte die Taschenlampe in ihrem Handy an. Sie ließ das kalte Licht über die Einrichtung gleiten, wahrscheinlich um herauszufinden, woher der Gestank nach Schimmel und Fäkalien kam, der sie im Haus sofort umhüllte.

Gut, dass Rose nicht dabei war, dachte Assad und hielt sich schützend einen Ärmel vor Nase und Mund.

Ein paar Stunden zuvor hatte Rose ihm einen Zettel mit einer Adresse in Nordseeland auf den Tisch geworfen und ihn gebeten, Helena mitzunehmen, nachdem sie selbst kaum in der Lage war, den Heimweg nach Stenløse mit der S-Bahn zu bewältigen.

»Du brauchst wirklich mal wieder was Anständiges zu essen. Mit diesen Salzcrackern kannst du Fische oder kleine Esel füttern, aber doch nicht dich«, hatte er gesagt, aber sie hatte ihn nur mit einer genervten Handbewegung abgefertigt.

Aber er sollte sich besser konzentrieren. Sie waren jetzt hier, Helena und er, am Rand eines ausgedehnten Waldgebiets bei Asserbo. Auf diesem Grundstück hatte sich Ole Horstens Telefon befunden, als es am 10. November 2019 den Geist aufgegeben hatte – oder ausgestellt worden war, wie Rose ihm erklärt hatte. Ob auch Horsten selbst hier gewesen war, ließ sich natürlich nicht mit Bestimmtheit sagen. Das ehemalige Bauernhaus war 1902 errichtet worden, und laut Grundbucheintrag gehörte das gesamte Anwesen einem achtundfünfzigjährigen Australier namens Damien Ritter. Er hatte das Haus von den Vorbesitzern geerbt, einem kinderlosen Ehepaar. Lise und Asger Ritter waren 2011 und 2013 im Abstand von zwei Jahren verstorben.

Asger Ritter war wohl so etwas wie ein Großonkel des Australiers gewesen, aber nachdem Damien Ritter wegen vierfachen bewaffneten Raubüberfalls in Canberra im Knast saß, hatte er offenbar noch keine Möglichkeit gehabt, seinen dänischen Grundbesitz in Augenschein zu nehmen.

Ein Geräusch, ein trockenes Rascheln, gefolgt von einem dumpfen Knall, der klang, als wäre etwas auf den Boden gefallen, drang aus dem Wohnzimmer zu ihnen. Helena drehte sich abrupt zu Assad um. In ihren grünen Augen war keinerlei Furcht zu erkennen, nur totale Konzentration.

»Warte.« Assad tastete nach seiner Dienstpistole, um sicherzugehen, dass sie auch wirklich an ihrem Platz war. »Bist du bewaffnet?«

Helena nickte.

Assad machte eine Kreisbewegung mit dem Zeigefinger, zog sich rückwärts aus dem Haus zurück und kämpfte sich draußen durch hohes Gras und wildes Gestrüpp zu einer völlig zugewucherten Terrasse auf der Rückseite des Hauses durch. Vorsichtig spähte er um die Ecke. Die Scheiben der Terrassentür waren völlig verdreckt, aber das Fenster daneben war eingeschlagen, sodass
er den Großteil der Wohnzimmereinrichtung im Halbdunkel noch ganz gut sehen konnte.

Der Raum wirkte, als wäre in den Achtzigerjahren jemand nur kurz einkaufen gegangen und dann nie wiedergekommen. Vor einem völlig zerschlissenen Sessel lag eine Häkeldecke auf dem Boden. In den Regalfächern des Sideboards standen lauter Gegenstände, womöglich Erinnerungsstücke: eine Tasse, ledergebundene Bücher, ein gerahmtes Stickbild, eine Gluckerflasche. Statt einer Hängelampe baumelte allerdings nur noch eine nackte Glühbirne über dem Esstisch, der Kaminofen war grau und verstaubt, die Stühle standen oder lagen wahllos im Raum verteilt. Vielleicht war dieser Jemand doch nicht nur zum Einkaufen gegangen, sondern hatte das Haus aus irgendeinem Grund Hals über Kopf verlassen?

Assad trat näher an das Fenster heran und wollte gerade den Kopf durch die kaputte Fensterscheibe stecken, als ein dunkler Schatten in sein Blickfeld flatterte und gegen seine Schläfe prallte. »Auaa!«, rief er erschrocken.

»Ist alles okay?« Helenas Stimme war laut, aber unaufgeregt.

Assad sah der Amsel nach, die aus dem Fenster nach draußen geflogen war und jetzt auf dem Ast eines Weißdorns saß und ihn verwirrt anstarrte.

»Nur ein Vogel«, antwortete er. »Ich bin ziemlich sicher, dass er es war, den wir gerade gehört haben.« Er prüfte die Terrassentür. Nicht abgeschlossen. »Hier ist niemand.«

Helena kam vom Flur ins Wohnzimmer. »Aber hier muss jemand gewesen sein. Das hier habe ich in der Küche gefunden«, sagte sie und zeigte ihm ein zerknülltes Papier. Ein klebriger Kassenzettel vom 3. August 2018, 17.20 Uhr, über zwei Dosen Limo, eine Salami und eine Packung Vollkornbrot, aus dem Netto in Helsinge. »Ich würde hier allerdings weder trinken noch essen wollen. Selbst auf dem Küchentisch ist Vogelscheiße und Rattenkot.« Sie sah sich um. »Fällt dir sonst irgendwas auf?«

Assad zuckte die Schultern. Es war schwer zu sagen, wonach sie suchen könnten. Nach Fußspuren? Fingerabdrücken? Einem Stück Schnur? Nach DNA
-Resten an einer Plastikflasche oder am Sessel?

»Glaubst du, dass Ole Horsten hier festgehalten wurde?« Eine kleine Falte auf Helenas Nase deutete an, dass sie sich das eigentlich nicht vorstellen konnte.

Auch Assad hatte seine Zweifel. Statt mit Wasser war der Spülkasten im Bad mit etwas gefüllt, das stark an versteinerte Fäkalien erinnerte. Das Doppelbett im Schlafzimmer und auch das Sofa im Wohnbereich waren feucht und voller Stockflecken. Kein Mensch, der einigermaßen bei Trost war, käme auf die Idee, hier einen alten Mann schlafen und essen zu lassen. Aber wer sagte, dass der Täter bei Trost war? Um jedes Gefühl für Menschlichkeit zu verlieren, musste der Betreffende auch gar nicht geisteskrank sein. Oft reichten dafür Rachsucht, Hass und Gier. Wer wusste das besser als Assad.

»Wir müssen das Haus versiegeln und die Spurensicherung kommen lassen. Solange wir nicht wissen, was mit dem alten Horsten passiert ist, dürfen sich hier keine ungebetenen Gäste mehr rumtreiben«, sagte er.

Sie verließen das Haus durch die Terrassentür. Assad kämpfte sich an der Hausecke an einem verwilderten Busch vorbei, um zum Auto zurückzugehen und die Spurensicherung zu verständigen, aber Helena war stehen geblieben.

»Hier ist noch vor Kurzem jemand gewesen«, sagte sie und zeigte auf eine Stelle, an der das hohe Gras aussah, als wäre es platt getreten worden. Sie stand in der Dämmerung, schloss die Augen und hob den Kopf wie eine Katze, die Witterung aufgenommen hatte. »Hier riecht es seltsam. So faulig.«

Assad roch überhaupt gar nichts, obwohl er mehrfach tief durch die Nase einatmete.

»Gib mir mal die Lampe.« Helena streckte den Arm nach As
sads Stabtaschenlampe aus und richtete den Lichtkegel auf den Dschungel aus Bäumen und Stauden. In dem hellen Schein konnte man erkennen, dass sich unter dem ganzen Unkraut einzeln verlegte Steinplatten versteckten, die von der Terrasse durch das Gestrüpp führten.

»Lass uns nachschauen, was dahinten ist«, sagte Helena und schob sich an einem riesigen Rhododendron vorbei.

»Also, nach verwesenden Menschen riecht es hier jedenfalls nicht, falls du das gemeint hast«, sagte Assad. »Den Geruch vergisst man nie, wenn man ihn einmal in der Nase hatte.«

»Niemand hat was von Verwesung gesagt.« Sie machte Assad auf etliche Stellen auf dem Boden aufmerksam, die matschig und rutschig aussahen. »Fallobst. Äpfel, Birnen und … wie heißen die noch mal? Cerises
. Jemand hat das faule Obst zertreten.«

»Schau mal.« Assad zog ihren Arm hoch, mit dem sie die Taschenlampe hielt. Er hatte etwas entdeckt, vielleicht zwanzig, dreißig Meter entfernt im Wald. Ein helleres Rechteck zeichnete sich vor dem dunklen Hintergrund ab.

»Une caravane?
«, fragte Helena.

Es auf den ersten Blick nicht gleich auszumachen. Die Außenflächen waren von oben bis unten so von dunklem Dreck und grünen Algen und Moosen verkrustet, dass sie fast nahtlos mit dem Dickicht drum herum verschmolzen. Fichtenzweige und Weiden umschlossen den Wagen von allen Seiten wie eine erdrückende Umarmung.

Assad ging näher an den Wohnwagen heran und versuchte, einen Blick durch die Fenster zu werfen, aber außer seinem Spiegelbild konnte er nicht das Geringste sehen. Die Rollos waren heruntergezogen – Verdunklungsjalousien mit Silberbeschichtung, die es unmöglich machten, ins Innere zu schauen. Ein diffuses Gefühl stieg in ihm auf. Dem Aussehen nach stammte der Wagen aus den Sechzigerjahren, demnach müsste er eigentlich mit diesen altmodischen Vorhängen ausgestattet sein, die in Dänemark
gern als Arschbackengardinen bezeichnet wurden. Diese Rollos passten überhaupt nicht hierher. Sie waren viel zu modern.

Er versuchte, das Fenster am Heck des Wagens zu öffnen, aber es war verschlossen. Und zwar sehr sorgfältig. Assad presste die Wange an die Scheibe und versuchte, den Schließmechanismus zu erkennen. Es waren vier Fensterriegel: zwei am unteren Rand und je einer an der Seite. Sie sahen neu aus, ohne irgendwelche Gebrauchsspuren, der Kunststoff war weiß, nirgendwo waren die üblichen gelben Flecken zu sehen, die fettige Finger mit der Zeit hinterließen. Die Schrauben, mit denen die Riegel befestigt waren, glänzten silbern, ohne eine Spur von Rost.

Assad machte einen Schritt zurück und ließ den Blick langsam über den Wohnwagen gleiten. Vielleicht irrte er sich, aber er meinte, ein paar helle Streifen in der grauen Schmutzschicht zu sehen und auch rund um das Belüftungsgitter in der Tür. Als wäre jemand mit den Fingern über …

»Hier ist eindeutig vor Kurzem jemand gewesen.« Helena unterbrach seine Gedanken und zeigte auf den Boden vor dem Wohnwagen. In der nassen Erde waren deutlich Schuhabdrücke zu erkennen.

Helena machte einen großen Schritt über den Matsch hinweg und stellte sich auf den Tritt vor der Tür, aber Assad legte eine Hand auf ihren Arm.

»Helena, warte.« Er wusste nicht genau, warum, aber irgendetwas an diesem Wohnwagen gefiel ihm nicht.

Sie drehte sich um und sah ihn verständnislos an. »Lass uns doch nachsehen, was da drinnen ist.«

»Ich finde, wir sollten auf die Techniker warten.«

Helena musterte Assad, während sie ganz ruhig ein Paar Latexhandschuhe und drei Asservatenbeutel aus der Innentasche ihrer Jacke zog.

»Du und Rose. Was habe ich euch eigentlich getan? Traut ihr mir nicht mal die elementarsten Ermittlungskompetenzen zu?
Nein, ich bin nicht Carl Mørck, das stimmt, aber es ist weiß Gott nicht der erste Tatort, den ich sichere.« Ihr Blick glühte. »Stell dir vor, ich habe sogar schon mal davon gehört, dass man nicht ohne Handschuhe an irgendwelchen Sachen herumfummelt. Ich sichere nämlich auch nicht zum ersten Mal Beweismittel. Und noch was: Ich habe nicht darum gebeten, ein Teil eures Sonderdezernats zu werden. Also lass uns jetzt diesen Fall hier lösen, dann kann ich nach Teglholmen, wie Terje es mir versprochen hat, und ihr seid mich wieder los, d’accord
?«

Assad machte einen Schritt auf sie zu. Er wusste eigentlich gar nicht, warum, denn Helena vermittelte in keiner Weise, dass sie sich von ihm eine versöhnliche Geste erhoffte. Trotzdem hatte er das Bedürfnis, ihr zu sagen, dass er
wirklich nichts gegen sie hatte und dass Rose einfach eine Geschichte für sich war. Aber Helena kehrte ihm den Rücken zu und legte die Hand auf den Türgriff.

Unter dem Wagen gab etwas nach, und Assad, der schon in Bewegung war, packte instinktiv Helenas Arm. Er wollte »Pass auf« sagen, aber sein Gehirn, das längst wahrgenommen hatte, in welcher Gefahr sie sich befanden, schaltete auf seine Muttersprache um.

»Ihtaris!
«, rief er und zerrte sie von dem Wohnwagen weg.

Die Druckwelle fühlte sich an wie eine gewaltige Hand, die ihn vornüberschleuderte. Assad merkte, wie seine Füße den Halt verloren, und im nächsten Moment schlitterte er mit dem Gesicht voraus über den steinigen Boden. Er bekam kaum noch Luft, es fühlte sich an, als würden seine Rippen in den Brustkorb gedrückt, und für einen kurzen Augenblick schien die Welt alle Farben verloren zu haben. Um ihn herum war nichts als ein staubiges Chaos in Grau und Schwarz.

Er kannte das alles nur zu gut: den Staub, die Hitze, den ohrenbetäubenden Knall, die unheilvolle Stille, die darauf folgte. In seinem Rücken war etwas explodiert, und er wusste auch, dass es der Wohnwagen war.

Er robbte zu Helena. Ihre Latexhandschuhe leuchteten blau durch den Rauch, der wie ein zäher Nebel über ihnen hing und das Atmen schwer machte. Helena lag auf dem Bauch und starrte wie versteinert ins Leere. Sie hatte eine blutende Platzwunde unter dem Auge und bewegte die Lippen, aber Assad hörte nichts außer einem hochfrequenten Pfeifen, das seine Gehörgänge blockierte. Etwas Warmes rann von seiner Schläfe, tropfte nach unten in sein rechtes Auge. Er wischte es mit dem Handrücken weg, der sich dunkelrot färbte.

Während ihm die Schmerzen am ganzen Körper immer bewusster wurden, kehrte auch sein Gehör langsam zurück. Das Knistern des Feuers in seinem Rücken war das Erste, was er wahrnahm. Und Helena, die wieder und wieder denselben herzzerreißenden Klagelaut von sich gab, den Assad nicht einordnen konnte.

»Dschü-dschü, dschü-dschü
«, rief sie. »Dschü-dsch
ü
!«

Kapitel 25

Helena

Sonntag, 15. Oktober 2023

Helena legte die Stichsäge beiseite und lehnte sich an die Wand. Es tat verflucht weh, sich mit den meterlangen Brettern herumzuschlagen. Schon, dass ihr ganzer Oberkörper vibrierte, während sich die Säge durch das Holz arbeitete, war so ziemlich das Gegenteil von dem, was die Ärzte ihr geraten hatten. Sie wusste selbst nicht, was sie sich eigentlich dabei gedacht hatte, als sie an diesem Morgen den Overall angezogen hatte.

»Imbécile
«, murmelte sie und zog sich die Staubmaske vom Gesicht. Sie ließ sich auf den Boden rutschen und begutachtete ihr Werk.

Das Projekt hatte sie schon kurz nach ihrer Ankunft in Dänemark begonnen. Zunächst als Dankeschön an Nanna dafür, dass die sie bei sich aufgenommen hatte, als sie mit nichts als einem Rollkoffer, ihrem Werkzeug und zwei Ablegern aus ihrem alten Garten in Kopenhagen angekommen war. Aber nach und nach hatte sie festgestellt, dass die handwerkliche Arbeit genauso Therapie für sie selbst war.

Sie hatte Nannas alten Kleiderschrank abgebaut und zumindest die schönen Teakholztüren vor dem Holzwurm gerettet. Den Rest hatte sie vom Dachgeschoss nach unten geschleppt und entsorgt, hatte die alte Tapete abgelöst, die Wände gespachtelt, geschliffen und ein Dämmvlies aufgebracht, bevor sie das eigentliche Projekt in Angriff nehmen konnte: eine maßgefertigte Regal- und Schrankwand, was sich als deutlich schwieriger entpuppt hatte als zunächst angenommen. Der Fußboden hier im D
achgeschoss war uneben, die Wände schief und krumm. Jedes Brett und jede Seitenwand musste millimetergenau zugeschnitten werden, und die Menge an Flüchen und Verwünschungen, die das Dachzimmer inzwischen zu hören bekommen hatte, hatte ungefähr das Niveau einer Hafenkneipe in Marseille erreicht.

»Du würdest auch lieber sterben als zu kapitulieren«, hatte Nanna nach ein paar Wochen gesagt, was Helenas Ehrgeiz ziemlich treffend beschrieb, aber es war nur die halbe Erklärung. Helena hatte Pläne mit der Schrankwand, die sie ganz sicher mit niemandem teilen würde. Schon gar nicht mit Nanna.

»Ich komme kurz rein«, rief Nannas auf dem Flur.

Die Warnung war eigentlich unnötig, denn Nannas Augen waren mittlerweile so schlecht, dass man sie schon von Weitem heranpoltern hörte.

Seit Helena in dem alten Reihenhaus in der Engelstedsgade in Ydre Østerbro wohnte, wurde sie morgens meistens von leisem Fluchen geweckt, wenn Nanna sich bei dem Versuch, Kaffee zu kochen, wieder irgendwo den Fuß oder Kopf angestoßen hatte.

Nanna hatte den schnellen Sehverlust noch nicht so richtig akzeptiert. Und ein dreistöckiger Altbau mit Keller war natürlich denkbar ungeeignet für eine fast blinde Sechzigjährige, aber Nanna wollte nichts davon hören, das Haus zu verkaufen. Keine Krankheit der Welt konnte sie von hier verjagen, wie sie immer sagte, und außerdem wohnte jetzt ja Helena bei ihr. Gewissermaßen als zusätzliche Absicherung.

Helena konnte Nanna an der Zimmertür hören und stand auf, was gar nicht so einfach war. Ein stechender Schmerz durchfuhr ihren Brustkorb. Zwei Rippen waren geprellt, eine dritte war wahrscheinlich gebrochen. Angesichts der Stärke der Explosion war sie noch glimpflich davongekommen, hatten die Ärzte gesagt und ihr Schmerzmittel für zu Hause mitgegeben, a
ber Helena wünschte, sie hätten noch ein paar Schlaftabletten dazugepackt. Sie hatte inzwischen alles versucht – flach auf dem Rücken liegen, auf der linken Seite und halb sitzend mit drei Kissen im Rücken, aber länger als zehn Minuten am Stück hatte sie in den letzten drei Tagen nicht geschlafen. Sie fühlte sich erschöpft und … sie kramte in ihrem immer noch begrenzten dänischen Wortschatz … dünnhäutig? Ja. Dünnhäutig. Und sie schämte sich.

Unmittelbar nach der Explosion in Asserbo hatte sie sich wie eine Verrückte aufgeführt. Sie hatte geschrien und aus unerklärlichen Gründen unbedingt die brennenden Überreste des Wohnwagens durchsuchen wollen. Assad hatte sie mit seinen balkendicken Armen festhalten müssen, bis der Krankenwagen eingetroffen war.

»Du kannst so viel schreien und brüllen, wie du willst – ich lasse dich nicht los«, hatte er gesagt.

Allein beim Gedanken daran lief sie schon wieder rot an. Es war so unglaublich peinlich.

Sie hatte einen unverzeihlichen Fehler gemacht, als sie die Tür dieses beschissenen Wohnwagens aufreißen wollte. Um ein Haar hätte sie mit dieser Aktion nicht nur sich selbst, sondern auch ihren neuen Partner umgebracht. Damit hatte sie den besten Beweis geliefert, dass Rose und Assad mit ihrer Einschätzung richtiglagen, dass Helena absolut ungeeignet für diesen Job war. Merde!
Warum war sie nur derart dämlich gewesen? So kannte sie sich gar nicht. Normalerweise war sie hellwach und konnte Gefahr schon von Weitem riechen. In den letzten zehn Jahren hatte sie sich nicht den kleinsten Fehler im Dienst erlaubt, so etwas durfte einfach nicht passieren. Als sie das letzte Mal einen Fehler gemacht hatte, war von dem Leben, das sie kannte, nichts mehr übrig geblieben. Damals war ihr Herz in Stücke gerissen worden. Sie hatte alles verloren, bis auf ihren Vater. Und Nanna natürlich.

Sie machte Nanna die Tür auf. Die stand mit einem Tablett im Flur, auf dem sie zwei dampfende Tassen und eine kleine Schale mit Ingwerplätzchen balancierte. Wie sie es so beladen die Treppe herauf geschafft hatte, war Helena ein Rätsel.

»Nounou!« Helena nahm ihr das Tablett ab und stellte es auf den Boden. »Du hättest dich verbrühen können«, sagte sie und sah Nanna vorwurfsvoll an. Völlig sinnlos, Nannas Augenerkrankung hatte ihr schon lange die Fähigkeit geraubt, Gesichtsausdrücke zu lesen.

»Ich wohne seit zwanzig Jahren in diesem Haus, mein Herz. Meine Füße finden den Weg von selbst.« Nanna tastete nach Helenas Gesicht und legte die Finger sacht auf ihre Wange, dort, wo Helena genäht worden war. »Wie geht es dir?«

Helena zuckte mit den Schultern. »Pas mal.«

»Auf Dänisch, Helena. Und bitte die Wahrheit.«

»Alles in Ordnung. Wirklich.« Helena musste fast ein bisschen lachen. Sie war dieses Jahr vierundvierzig geworden, und die Rollenverteilung hatte sich in vielen Bereichen umgekehrt, nachdem es inzwischen Nanna war, die immer öfter Hilfe brauchte, aber das änderte nichts daran, dass Helena in Nannas Augen immer noch ein Kind war.

»Tut es noch weh?«

»Ein bisschen, aber das ist nicht …«

»Ja, physische Schmerzen hast du schon immer abgeschüttelt. Dein Vater hat dich immer sein wildes Kind genannt, sein enfant sauvage
. Nicht, dass er viele Vergleichsmöglichkeiten gehabt hätte«, sagte Nanna lächelnd.

Helena war Einzelkind und gerade sieben geworden, als Nanna aus Dänemark in die Villa der Familie Henry gekommen war, nach Rillieux-la-Pape, einem Vorort von Lyon. Helenas dänische Mutter war zwei Jahre zuvor gestorben, ohne Vorwarnung, sie war abends mit Fieber und Kopfschmerzen schlafen gegangen, und am nächsten Morgen war sie tot. Bakterielle H
irnhautentzündung. Niemand wusste, wo sie sich angesteckt hatte.

»Wir können es nicht erklären, manchmal ist es einfach Schicksal«, hatte Helena einen der Ärzte zu ihrem Vater sagen hören, und bei der Beerdigung hatte der Pfarrer versucht, die Trauernden damit zu trösten, dass »Gott Vera zu sich gerufen« hatte.

Helena verachtete beide Autoritäten für diese Erklärungen. Nachts hatte sie wach gelegen, voller Wut über zwei so dumme Begründungen, warum sie auf einmal ohne ihre Mutter zurechtkommen sollte, und irgendwann hatte sie eine Entscheidung getroffen. Da man sich offensichtlich weder auf Gott noch auf das Schicksal verlassen konnte, hatte sie beschlossen, in Zukunft nur noch auf sich selbst zu vertrauen.

Nanna war eine der wenigen Ausnahmen von dieser Regel, aber es hatte eine ganze Weile gedauert, dorthin zu kommen. Helenas Mutter war Anwältin gewesen, eine elegante Erscheinung, immer klassisch gekleidet, mit Pumps und Chanel-Jacken. Es war Helena zunächst schwergefallen, ihrem Vater zu verzeihen, dass er dieses Au-pair-Mädchen mit dem unbeholfenen Akzent und den hippiehaften Blumenkleidern ins Haus geholt hatte. Aber er war nun mal Polizeidirektor in Lyon, und dieser Posten war mit langen Arbeitszeiten verbunden, und so war Nanna zu Helenas nounou
geworden, ihrem Kindermädchen.

Neun Jahre lang war Nanna bei Helena und ihrem Vater geblieben. Die ersten drei Jahre Vollzeit als Au-pair, danach hatte sie sich an einer Kunstakademie in Lyon angemeldet, wo sie auch einen französischen Künstlerfreund namens Luc gefunden hatte, der in Helenas Augen ein nichtsnutziger Blender war. Aber auch in dieser Zeit hatte Nanna weiter in der kleinen Einliegerwohnung bei ihnen in Rillieux-la-Pape gewohnt. Sie hatte Helenas Vater als eine Art Haushälterin unterstützt und Helena als er
wachsene Freundin und Vertraute zur Seite gestanden. Erst als dieser Luc sich wegen einer älteren wohlhabenden Frau von Nanna getrennt hatte, beschloss sie, nach Dänemark zurückzugehen. Was zu diesem Zeitpunkt der zweitschlimmste Tag in Helenas Leben gewesen war.

»Was quält dich, mein Herz?«, fragte Nanna jetzt und streichelte sanft Helenas Hand.

»Ich glaube, ich eigne mich nicht mehr zur Polizeiarbeit.« Helena ließ sich langsam an der Wand hinuntergleiten, um ihre Rippen nicht zu belasten. »Bin ich bisher nicht immer mit offenen Augen durchs Leben gegangen, verdammt? Denke ich nicht immer zuerst nach, bevor ich irgendetwas tue? Warum also führe ich mich auf wie der allerletzte Idiot, und dann auch noch ausgerechnet vor den Augen von …«

»Assad?« Nanna tastete auf dem Boden nach den Tassen und reichte Helena eine.

»Ja.« Helena nippte am Tee. Ingwertee und Ingwerkekse. Nanna war überzeugt davon, dass die scharfe Wurzel gut gegen alles war, egal ob Verdauungsprobleme, Arthrose oder Erkältung, also half Ingwer bestimmt auch bei geprellten Rippen.

»Vielleicht habe ich mich zu sehr von dieser Giftspritze im Sonderdezernat Q provozieren lassen, die übrigens hervorragend in einen Fellini-Film passen würde. Sie hat mich schon angegiftet, kaum dass ich im Raum war. Aber das ändert auch nichts daran, dass ich einen kapitalen Bock geschossen habe. Assad wird mir nie wieder über den Weg trauen.« Sie sah Nanna an. »Er hat drei Kinder, Nanna. Drei
. Und eine Frau.«

»Denkst du nicht, dass auch jemand wie Assad schon Fehler gemacht hat? Hat dein Chef nicht sogar mal erwähnt, dass Assad eine Rauchvergiftung und einen Schädelbruch überlebt hätte? Und du hast mir neulich erst erzählt, dass sein Daumen aussieht, als hätte er zu lange auf dem Grill gelegen.«

Helena schwieg einen Moment. Sie brachte den nächsten Satz
kaum über die Lippen. »Ich muss nach Juju gerufen haben, direkt nach der Explosion. Ich habe offenbar geschrien, als hätte ich den Verstand verloren. Und Assad musste mich festhalten, weil ich das Wrack durchsuchen wollte, obwohl es in Flammen stand!«

Nanna nickte langsam. »Wundert dich das? Du hast unter Schock gestanden, da kommen …«

»Nein.« Ohne es zu wollen, wurde Helena laut. »Auch das
war ein Fehler. Ich kann nicht bei der Polizei bleiben, wenn ich anfange, unkontrolliert herumzuschreien, sobald ich irgendwo einen Knall höre.«

»Doch, natürlich kannst du bei der Polizei bleiben. Helena, vergiss nicht, warum du hierhergezogen bist. Du bist hier wegen Juju, oder?« Sie legte eine Hand auf Helenas Arm. »Und es gibt auch keinen Grund, deinem Kollegen Assad nicht
zu vertrauen. Du sagst doch selbst, dass er eigentlich ganz nett ist. Ein guter Ermittler, der eine Menge gelöste Fälle vorzuweisen hat. Ihr seid Partner, und Partner müssen sich aufeinander verlassen.«

»Ich verlasse mich auf niemanden. Das weißt du genau.«

»Vielleicht ist es an der Zeit, das mal zu überdenken?«, wandte Nanna vorsichtig ein.

Helena entschied sich dafür, die Bemerkung zu überhören. Dieses Gespräch hatten sie schon unzählige Male geführt: dass Helena ihren Frieden mit der Vergangenheit schließen sollte, und damit anfangen musste, ihren Mitmenschen wieder zu vertrauen. Aber wie – bitte – sollte das gehen?

»Was soll ich ihm sagen, wenn er bei unserer nächsten Begegnung Fragen stellt? Niemand hier darf etwas von Juju erfahren, Nanna. Das wäre viel zu gefährlich.«

Nanna drückte ihren Arm. »Das weiß ich doch. Aber er ist Polizist wie du. Vielleicht könnte er dir auf lange Sicht sogar helfen.«

Helena schüttelte den Kopf. »Nein. Ich habe nicht vor, im Son
derdezernat Q zu bleiben.«

»Warum nicht?« Nannas kranke Augen versuchten Helenas Blick aufzufangen. »Für mich klingt es, als würdest du da gut reinpassen. So eine zusammengewürfelte Mischung schräger Vögel, die ein Problem mit Autoritä…«

»Du kannst den Satz einfach nach ›schräge Vögel‹ beenden, danke … Der Plan war, den erstbesten Fall zu lösen – also eben diese Horsten-Sache – und danach darauf zu bestehen, in die Abteilung für Organisiertes Verbrechen versetzt zu werden. Was man mir ja auch versprochen hat. Aber wenn ich noch ewig in diesem komischen Keller festsitze und in alten Mordfällen herumwühlen muss, werde ich Juju sicher nie wiedersehen.«

»Dann musst du diesen Horsten-Fall jetzt eben so schnell wie möglich aufklären«, sagte Nanna und biss in einen Keks.

»Aber verstehst du nicht? Die Explosion in Asserbo zeigt, dass hinter dem Horsten-Fall viel mehr steckt, als wir zunächst annahmen. So wie es aussieht, hat der Täter vor vier Jahren nicht nur den alten Horsten getötet, sondern auch den Wohnwagen in eine Sprengfalle verwandelt, wobei ihm offenbar völlig egal war, dass auch ein neugieriges Kind oder ein obdachloser Alki die Explosion hätte auslösen können. Wer so etwas tut, dem ist alles zuzutrauen. Womöglich hat er noch weitere Morde auf dem Gewissen. Es wird Monate oder sogar Jahre dauern, dieser Sache auf den Grund zu gehen. So viel Zeit habe
ich nicht.« Helenas Stimme kippte. Sie schlug mit der Faust auf den Boden, um nicht völlig die Fassung zu verlieren. Vergeblich. Die Tränen liefen einfach.

Nanna streichelte ihr die Wange.

»Ich werde Juju nie wiedersehen«, sagte Helena leise. »Aber vielleicht habe ich es auch nicht verdient.«

»Was redest du denn da!«

»An manchen Tagen vermisse ich sie so sehr, dass ich fast da
ran kaputtgehe.« Helena sah hoch.

»Ich weiß, mein Herz. Ich weiß. Aber … courage
, wir halten uns an unseren Plan.« Nanna stellte Helena die Schale mit Keksen auf den Schoß. »Und jetzt iss etwas.«

Seufzend nahm Helena die Kekse in Augenschein. Nanna hatte sie selbst gebacken, und es war immer ein Wagnis, sich eins dieser Experimente in den Mund zu stecken. Nanna hatte schon immer »nach Gefühl« gebacken, aber im selben Maß, in dem ihre Augen schlechter geworden waren, hatte ihr kreativer Umgang mit Mengenangaben neue Ausmaße erreicht. Bei Ingwer nicht ganz ungefährlich.

»So gut wie diesmal habe ich sie noch nie hinbekommen«, sagte Nanna. »Findest du nicht?«

Helena hob eine Hand und winkte abwehrend. Der Ingwer brannte höllisch in der Nase und im Hals, und sie war sich ziemlich sicher, dass ihre angeknacksten Rippen bei einem Hustenanfall endgültig brechen würden. Wahrscheinlich gleich an mehreren Stellen.

»Ich glaube, du und Assad – ihr würdet euch mögen.« Sie trank einen Schluck Tee. »Aber was genau meinst du eigentlich mit ›unserem‹ Plan?«

»Wir wollen doch herausfinden, wer dir diese ekelhaften Mails geschickt hat.«

»Es gibt kein ›Wir‹ in diesem Plan, Nanna.« Helena wischte sich die Tränen aus dem Gesicht.

»Wenn wir den Absender finden, finden wir vielleicht auch heraus, was zur Hölle damals wirklich passiert ist«, fuhr Nanna unbeeindruckt fort. »Diese Menschen haben schon viel zu viel Schaden angerichtet. Du sollst so nicht leben müssen.«

»›Wir‹ werden rein gar nichts machen, Nanna. Ich bin hier diejenige, die …« Helena wurde so energisch, dass sie sich unbedacht nach vorn beugte, was ihre Rippen mit einem stechenden Schmerz quittierten, und sie stöhnte wütend auf.

»Das ist die richtige Energie, Helena. So gefällst du mir. Die Helena, die ich kenne, lässt sich nicht von bissigen Kolleginnen oder einer kleinen Explosion einschüchtern. Also, ruh dich aus. In ein paar Tagen geht es dir wieder gut genug, um zu arbeiten.« Nanna kam verblüffend behände auf die Beine. »Und dann nehmen wir unser Vorhaben in Angriff und statten der Adresse in Brønshøj einen Besuch ab, okay?«

Kapitel 26

Jakob

Jakob hatte schon gehört, was passiert war, als er von Weitem das rot-weiße Absperrband in der Einfahrt sah. Der Wohnwagen war Vergangenheit. Mit allem, was darin gewesen war, alles zerfetzt und verbrannt. Nur: Was er bei dem Anblick empfinden würde, das wusste Jakob nicht.

Er hatte keine Angst, war auch nicht nervös. Er hatte die Sprengladungen mit allergrößter Sorgfalt platziert, sodass alles, was die Polizei auf seine Spur hätte bringen können, zerstört worden war. Viel Nützliches hatte er in seinem Elternhaus auf Bornholm zwar nicht gelernt, ob er jedoch wollte oder nicht: Jahrelang hatte er sich beim Abendessen Gespräche über Sprengmethoden anhören müssen, und die ein oder andere Sache war ihm tatsächlich im Gedächtnis geblieben. Und deshalb wusste er genau, welche Bedeutung etwa das Gewicht des Wohnwagens, die Materialien oder der Grad der Brennbarkeit hatten. Das alles war in seine Berechnungen eingeflossen. Die größten Sprengladungen hatte er in den Hohlräumen unter den Sitzen angebracht, weshalb der Wagen buchstäblich in die Luft geflogen sein musste, als die Explosion ausgelöst worden war. Die kleinsten Ladungen hatte er gleichmäßig hinter der Pinnwand verteilt.

Jakob stieg aus dem Auto. Er zog seine Mütze tief in die Stirn, damit seine Haare nicht zu sehen waren und er als ein typischer Handwerker durchging. Er hatte den Wagen ein paar hundert Meter entfernt abgestellt, gut versteckt hinter dichten Nadelbäumen, und sollte die Polizei sich noch rund um Asgers und Lises Haus aufhalten, dann würde er einfach ungerührt am
Grundstück vorbeigehen, die Hände auf den Rücken nehmen und wie ein mustergültiger Ortsbewohner mit einem kurzen Nicken grüßen.

Er legte eine Hand auf die Brust. Spürte nach. Vielleicht empfand er doch so etwas wie Trauer, wenn er daran dachte, dass das letzte Stück »Asger und Lise« in seinem Leben nun pulverisiert worden war? Seine Mutter hatte immer gesagt, er würde »diese alten Hippies« auf ein Podest heben. Jakob wusste, dass seine Mutter solche Worte nur benutzt hatte, weil sie eifersüchtig war, aber damals hatten ihre Bemerkungen ihn furchtbar wütend gemacht, und auch jetzt, wo er auf den zerstörten Bretterzaun und die frischen Reifenspuren blickte, die um das Haus herumführten, merkte er, wie die Wut erneut in ihm hochkochte.

Sein Handy summte in der Jackentasche, er starrte angewidert und genervt auf das Display. Es war wie mit dem Gestank und der Scheiße: Da dachte er ausnahmsweise mal an seine Mutter, und prompt rief sie ihn an.

»Was?«, blaffte er in die Leitung.

»Ich hoffe, ich störe dich gerade nicht?«, meldete sie sich zaghaft am anderen Ende. Immer dieser aufgesetzte, entschuldigende Tonfall. Warum rief er
denn nie von sich aus an? Das
war der eigentliche Kern ihrer Frage.

»Doch, genau das tust du«, sagte er. Es war einfacher, direkt die Wahrheit zu sagen.

»Ich soll dich von deinem Vater grüßen«, sagte sie dann. »Es geht ihm ja wirklich schlecht. Du weißt doch, die Lunge.« Ihre Stimme wurde brüchig. »Der Arzt sagt, man kann nichts mehr machen.«

Jakob folgte der Reifenspur hinters Haus. Es musste ein großes, schweres Fahrzeug gewesen sein, das hier entlanggefahren war, sicher der Abschlepper der Polizei, denn der Wohnwagen war nicht mehr da. Oder besser gesagt, die Reste des Wohnwag
ens, denn es konnte kaum mehr als das Fahrgestell übrig geblieben sein.

»Und?«, fragte er kurz angebunden.

Seine Mutter zögerte. »Ich habe überlegt, ob es nicht vielleicht eine gute Idee wäre, wenn du ihn besuchen würdest?«

»Warum sollte ich?« Jakob starrte auf das versengte Rechteck am Ende des Grundstücks. Die Explosion hatte ihren Zweck erfüllt, wie er zufrieden feststellte, als er die aufgeworfene Erde rund um den alten Stellplatz des Wohnwagens sah. Wie schmutziger Schnee bedeckten die grauweißen Partikel der Karosserie die gesamte Umgebung.

»Deinem Vater bleibt nicht mehr viel Zeit – das habe ich dir doch eben gesagt.« Seine Mutter klang ungeduldig. »Sogar deine Brüder besuchen ihn mindestens einmal in der Woche, und die haben ja mit sich schon genug zu tun.«

Jakob schwieg. Sein ältester Bruder bezog Invalidenrente, die Arthrose in Schultern und Rücken hatte ihn schon mit gerade mal fünfundvierzig Jahre aus dem Verkehr gezogen, und selbst die optimistischste Prognose versprach eine Zukunft im Rollstuhl und mit jeder Menge Opioiden. Sein zweitältester Bruder war kurz nach seinem zwanzigjährigen Jubiläum im Steinbruch gefeuert worden, und Jakobs Mutter hatte erzählt, dass er jetzt im Sommer Touristenbusse über die Insel fuhr. Die Wintermonate verbrachte er dann mit Fertiggerichten und mit der Planung ausgeklügelter Rachefeldzüge gegen seine Ex-Frau, die ihn nach fünfjähriger und zum Glück kinderloser Ehe verlassen hatte. Mit anderen Worten: Sein Vater und seine Brüder hatten ihre Leben eigenhändig und viel schneller und nachhaltiger zerstört, als Jakob es je hätte tun können.

»Ich hab keine Zeit.« Jakob sah sich auf Asgers und Lises Grundstück um.

Der Wildwuchs im hinteren Teil des Gartens war völlig heruntergetrampelt worden. Offenbar waren die Kriminaltechniker
in großer Besetzung angerückt, aber laut den zuständigen Redaktionskollegen war es ja auch kein x-beliebiger No-Name gewesen, der die Tür aufgemacht und damit eine Explosion ausgelöst hatte, die noch rund zehn Kilometer weiter in Tisvilde zu hören gewesen war, sondern zwei Kripo-Beamte.

»Du hast keine Zeit? Obwohl dein Vater im Sterben liegt?« Die Stimme seiner Mutter bebte. Sie hegte immer noch die fromme Hoffnung, dass ihr Mann und ihr jüngster Sohn sich doch eines Tages versöhnen würden, aber Jakob hatte seinen Vater, genau wie seine Brüder, seit zwanzig Jahren nicht mehr gesehen. Und er hatte auch nicht die Absicht, daran irgendetwas zu ändern. In seinen Teenagerjahren hatte er seine Eltern immer wieder angefleht, ihn von Spezialisten behandeln zu lassen. Es gab Stimmtrainer, Physiotherapeuten, Gesangslehrer und Hals-Nasen-Ohren-Ärzte, die ihm hätten helfen können. Im Ausland gab es Ärzte, die Stimmbandoperationen durchführten und seine Stimme vielleicht gerettet hätten. Aber sein Vater hatte das alles als Unsinn abgetan. Jedes Mal.

»Ich soll mein sauer Erspartes dafür ausgeben und durch die Weltgeschichte tingeln, nur damit der Junge ein professioneller Schreihals werden kann? Er soll sich endlich diese Flausen aus dem Kopf schlagen. Jetzt ist Schluss! In dieser Familie haben die Männer einen richtigen Beruf. Der Junge muss endlich lernen, seine Hände zu benutzen«, hatte Jakob ihn eines Abends sagen hören, als er schon im Bett lag.

Und jetzt erwartete sein Vater ernsthaft, dass Jakob voller Mitgefühl und Fürsorge zu ihm eilte?

Oder waren das eher die Erwartungen seiner Mutter …? Vor fünf Jahren hatte sie unangemeldet und mit einer billigen Biskuitrolle aus dem Supermarkt an seiner Wohnung in Vanløse geklingelt. Eine unangenehme Situation, die er nicht noch mal erleben wollte. Schon gar nicht jetzt.

»Ich muss diese Woche arbeiten«, sagte er.

»Aber wie wäre es denn am Wochenende?«

Die Dämmerung senkte sich über das Grundstück in Asserbo, und Jakob sah ein letztes Mal zu Asgers und Lises Haus hinüber. Er würde nie wieder hierherkommen. Seitens der Polizei gab es bislang keine Erklärungen dazu, was diese beiden Polizisten hier gewollt hatten. Ob sie ihm womöglich schon auf der Spur waren? Sicher war nur, dass der Druck auf Jakob stieg, und dieses Ereignis hatte ihn noch mehr in seiner Entscheidung bestärkt. Es gab keinen Grund mehr, noch länger hierzubleiben, er wollte nicht mehr abwarten, er wollte zu Ende bringen, was er begonnen hatte, und am Samstag …

»Ich verreise am Samstag«, sagte er.

Wieder war es am einfachsten, die Wahrheit zu sagen. Denn am Samstagabend würde sein neues Leben beginnen. Die Fahrt war schon gebucht, ein Nachtzug von Hamburg nach Wien. Dort würde er eine öffentliche Badeanstalt aufsuchen, sich die Haare abrasieren, ein neues Auto kaufen, sich in die Berge zurückziehen und, wenn ihm der Sinn danach stand, nach Süden weiterfahren. Am liebsten nach Süditalien. Wenn die gesuchtesten Mafiabosse sich dort dreißig Jahre lang verstecken konnten, dann würde er – ein Journalist im freiwilligen Ruhestand, mit fünf Millionen Kronen in der Tasche – das wohl auch schaffen.

»Du verreist? Hast du eine Pauschalreise gebucht?« Seine Mutter klang von einem Moment zum anderen richtig neidisch.

»Ein bisschen mehr als das.« Jakob kämpfte sich durch das dichte Gestrüpp zum Waldrand vor. Dort unter den Nadelbäumen waren die Schatten schon zu einer grauschwarzen Dunkelheit zusammengeflossen, in deren Schutz er zum Auto zurückgehen würde. Sicherheitshalber.

»Und wann kommst du wieder nach Hause? Findest du nicht, dass dein Vater einen ordentlichen Abschied verdient hat?«

Jakob konnte sich nicht überwinden, darauf zu antworten.
Weil sie an ein schlechtes Gewissen appellierte, das er gar nicht hatte, aber auch, weil er dieses Laientheater, das sie ihm vorspielte, wirklich nicht ertragen konnte.

»Du bist der egoistischste Mensch, den ich kenne, Jakob.« Die Stimme am anderen Ende bebte jetzt vor Wut. »Du hältst dich für etwas Besseres. Für kultivierter
als deine eigene Familie. Das war schon immer so. Aber was hast du denn eigentlich zustande gebracht, außer faul herumzusitzen und einer verpassten Karriere als Sänger hinterherzutrauern?«

Auf der Landstraße tauchten die Lichter eines Autos auf, und Jakob blieb hinter einer dicken Kiefer stehen.

»Bei dir heißt es immer nur ›ich, ich, ich, das arme verkannte Genie‹.« Seine Mutter spuckte die Worte förmlich in den Hörer. »Du
denkst immer nur an dich!«

Jakob sah den roten Rücklichtern des fremden Autos nach, bis sie hinter einer Kurve verschwunden waren. Er wollte weitergehen, aber die Vorwürfe seiner Mutter schlossen sich wie ein Würgegriff um seine Kehle. Er wollte eine Antwort fauchen, wollte ins Telefon brüllen, dass er natürlich
nur an sich dachte, wenn es schon sonst keiner tat! Wer außer Asger und Lise hatte ihn denn je beschützt, sich mit ihm solidarisch gezeigt? Am liebsten hätte er seiner Mutter an den Kopf geworfen, dass sie sich ihre Vorhaltungen sonst wo hinstecken konnte, aber eine Erinnerung drängte sich in den Mittelpunkt und verlangte seine ganze Aufmerksamkeit.

Du denkst immer nur an dich.

Es war nicht das erste Mal, dass er diesen Satz hörte.

Das Bild einer eleganten Frau – vielleicht Anfang, Mitte vierzig, mit kastanienbraunem Haar und gepflegtem Dutt – tauchte vor seinem inneren Auge auf. Dann ein anderes Bild: Dieselbe Frau öffnete die Tür einer Villa. Sie war älter geworden, kleiner, und ihre Haut sah in dem fahlen Novemberlicht ganz dünn und durchsichtig aus.

Sie war leicht wie eine Feder gewesen, als er sie nach unten in den Keller getragen hatte. Ihre Augen waren matt und verwirrt gewesen, aber die Haare … die Haare waren noch genauso sorgsam zu einem Dutt zusammengebunden wie damals.

Jakob stolperte weiter durch den dunklen Wald, Gestrüpp und heruntergefallene Äste streckten ihre knochigen, krummen Finger nach seinen Füßen aus.

Alles war schiefgegangen, schon von der Sekunde an, als er dort auf der Schwelle stand. In einem Moment der Klarheit hatte sich der Blick der dementen Frau aufgehellt, und sie hatte laut und deutlich »Solvig!« gerufen.

Sie hatte ihn wiedererkannt
.

Es fiel ihm immer noch schwer, das zu begreifen. Es waren so viele gewesen, die ihn vor dreißig Jahren zerstört hatten, die ihn vernichtet und einfach wieder vergessen hatten, aber sie … sie erinnerte sich an ihn!

Jakob hatte sein Auto erreicht und riss die Tür auf. Zögerte kurz und zog sich dann die Mütze vom Kopf, seine Stirn war nass geschwitzt, und sein Puls pochte heftig, er war so voller Adrenalin, als wäre er vor einem Raubtier geflüchtet. Für einen Moment blieb er mit geschlossenen Augen in der kühlen Oktoberluft stehen. Er sog den Duft des Waldbodens ein und versuchte, sein rasendes Herz unter Kontrolle zu bekommen.

»Bist du noch da, Jakob? So sag doch was!«, rief seine Mutter.

Er setzte sich ins Auto und knallte die Tür zu. Das Handy schien in seiner Hand zu glühen, und plötzlich traf ihn die Erkenntnis. Er sprach gerade zum letzten Mal mit ihr.

Er hob das Handy vor seinen Mund. »Mach’s gut, Mutter«, sagte er und legte auf.

Du denkst immer nur an dich.

Genau diese Worte hatte jemand zu ihm gesagt, und er wusste auch noch exakt, wann das war. Er erinnerte sich an alles: Datum, Wochentag und Uhrzeit.

Kapitel 27

Jakob

April 1989

Er konnte den Knabenchor schon aus hundert Metern Entfernung hören. Es war ein milder Frühlingstag, die Fenster standen offen, die hellen Stimmen strömten ihm wie Sirenengesang entgegen, und er rannte los, in die Richtung, aus der die Musik kam. Erst langsam, mit ungläubigen Bewegungen, dann setzte die Panik ein, und er rannte schneller, den Gang hinunter, dass seine Beine nur so über den Boden flogen. Dann war er da, drückte die Tür auf und blieb wie gelähmt stehen. Vor ihm stand der ganze Chor, in Reih und Glied mit aufgeschlagenen Chormappen, und sang den »Morgengesang« aus Niels W. Gades Erlkönigs Tochter
.

Der Chorleiter hob eine Hand, und der Chor verstummte, während Jakob auf die blaue Swatch-Uhr starrte, die er von Asger und Lise zu Weihnachten bekommen hatte. Es war kurz vor halb elf.

»Was ist das für eine Zeit, um zur Probe zu erscheinen?« Ole Horsten machte drei Schritte auf Jakob zu und baute sich vor ihm auf. »Wir haben vor einer Stunde angefangen.«

»Aber … man hat mir gesagt, die Probe wäre verschoben worden?« Jakob sah zu Berg und Konrad, die Schulter an Schulter in der letzten Reihe standen. Berg mit einem gekräuselten Lächeln auf den Lippen, Konrad mit einem Blick, der sowohl Angst als auch Neugier verriet.

»Dummes Zeug«, schnaubte Horsten. »In all den Jahren, in denen ich diesen Chor leite, hat die Samstagsprobe immer pünkt
lich um halb zehn begonnen, und daran können auch Krankheiten oder Langschläfer nichts ändern.«

In den Reihen kam Unruhe auf. Jakob sah, wie die anderen Jungs nach rechts und links die Köpfe zusammensteckten.

»Aber man hat mir doch gesagt, dass wir heute erst um halb elf anfangen.« Jakob schossen Tränen in die Augen. Seit neun Monaten ging er jetzt auf die Laurenti, und noch nie hatte er irgendeinen Ärger gehabt.

»Und wer hat dir diesen Floh ins Ohr gesetzt, wenn ich fragen darf? Über die Unterrichtszeiten bestimme immer noch ich.« Horsten reckte den Kopf.

Jakob sah zu Berg hinüber, der seinen Blick mit schmalen, stechenden Augen erwiderte. Und Jakob wusste genau, was diese Augen bedeuteten. Berg hatte an diesem Morgen schon früh bei Asger und Lise angerufen und gefragt, ob er Jakob sprechen könne.

»Die Probe ist um eine Stunde verschoben worden, wir müssen heute erst um halb elf da sein«, hatte er gesagt.

»Woher willst du das wissen?«

Jakob hatte erst ein einziges Mal erlebt, dass die strikten Vorgaben des Chorleiters nicht eingehalten worden waren, und zwar bei einem Festkonzert auf Schloss Fredensborg, als die Wagenkolonne der Königin mit sechs Minuten Verspätung vor der Schlosskirche eingetroffen war.

»Ich weiß es von Konrad. Oder glaubst du, ich hab mir das ausgedacht?«, hatte Berg gesagt. »Sein Vater hat uns gebeten, eine Telefonkette zu starten.«

Jakob hatte die gute Nachricht kaum fassen können. Lise und Asgar saßen noch gemütlich beim Morgenkaffee. Im Radio lief das Musiklexikon
, der Holzofen knisterte, und aus der Küche zog ein himmlischer Duft von selbst gebackenen Brötchen durch die kleine Wohnung über der Apotheke. Eine Stunde länger hierbleiben zu dürfen, war für Jakob der Inbegriff von Glück.

»Wie schön, dass du so nette Freunde gefunden hast«, hatte Lise gesagt, als er ins Zimmer zurückgekommen war, und Jakob hatte genickt. Vor allem, weil er so gern dieses Kind sein wollte, das Lise und Asger in ihm sahen: ein Junge mit vielen guten Freunden.

»Raus mit der Sprache, Solvig. Warum hätte sich die Probenzeit ändern sollen?« Der Chorleiter starrte ihn an. Über seinem rechten Mundwinkel zuckte ein Nerv, und Jakob begriff, warum. Seit dem Weihnachtskonzert war er die führende Stimme im Chor, er gehörte zu den Lieblingen des Chorleiters und wurde normalerweise mit Lob und Aufmerksamkeit überschüttet. Aber jetzt war eine Situation entstanden, die Konsequenzen erforderte, und hätte Horsten sich nachgiebig gezeigt, hätten die anderen Jungen darin ein Signal gesehen, Pünktlichkeit und Vorbereitung ab sofort als flexible Größen zu werten.

»Tatsache ist, dass du zu spät bist, und derartigen Schlendrian dulde ich nicht. Du bist für heute von der Probe ausgeschlossen.« Horsten machte auf dem Absatz kehrt.

»Aber …« Jakob wusste nicht, wie ihm geschah.

»Raus.« Der Chorleiter zeigte zur Tür, ohne Jakob noch eines Blickes zu würdigen. »Du solltest dich schämen.«

Sekunden später saß Jakob draußen im Flur, vor dem Schulsekretariat. Er wusste nicht, was er tun sollte. Lise und Asger waren längst wieder gefahren und würden erst in drei Stunden wiederkommen, um ihn abzuholen. Selbst wenn er eine Münze zum Telefonieren gehabt hätte – was aber nicht der Fall war – , hätte er sie nicht anrufen können.

Er zog seine Jacke aus und vergrub den Kopf darin. Jetzt würde Horsten ihn sicher nicht auf die Frankreichtournee im nächsten Jahr mitnehmen. Und was, wenn die Schule ihm das Stipendium entzog? Würde das bedeuten, dass seine Eltern ihn abholen müssten? Dass man ihn nach Bornholm zurückschicken würde?

Das harte Klappern von Absätzen auf dem Fliesenboden ließ ihn hochschauen. Vor ihm stand eine Frau mit kastanienbraunen Haaren, die zu einem makellosen Dutt zusammengenommen waren. Jette Horsten, die Frau des Chorleiters und Konrads Mutter, die ein paar Stunden pro Woche als Verwaltungskraft im Schulsekretariat arbeitete. Sie beugte sich zu ihm herunter und sah ihm in die rotgeweinten Augen.

»Warum sitzt du denn hier und weinst, Solvig?«, fragte sie so sanft, dass ihm erst recht die Tränen kamen. Sie griff in ihre Tasche, zog ein duftendes Taschentuch heraus und tupfte ihm die Tränen von den Wangen. »So. Und jetzt erzählst du mir, was passiert ist.«

Sie hörte zu, während Jakob ihr schluchzend von dem morgendlichen Anruf und von der Standpauke ihres Mannes berichtete.

»Und wer hat dich angerufen?« Eine tiefe Falte hatte sich zwischen Jette Horstens dünnen aufgemalten Augenbrauen gebildet.

»Berg. Und … und Konrad … Berg hat gesagt, er hätte die Nachricht von Konrad bekommen.«

»Von meinem
Sohn?« Jette Horsten sah für ein paar Sekunden zu der geschlossenen Tür des Probenraums hinüber, ehe sie noch einmal mit dem Taschentuch über Jakobs Wange fuhr.

»Das Problem …«, setzte sie mit sanfter Stimme an, und für einen kurzen Moment erlaubte Jakob sich, ihre mütterliche Fürsorge zu genießen. »Das Problem ist, dass du immer nur an dich denkst.«

Jakob sah hoch. Verwirrt. Jette Horsten begegnete seinem Blick mit einem Gesichtsausdruck, den er nicht deuten konnte. Er passte nicht zu dem wohlwollenden Ton ihrer Stimme.

»Konrad hat mir erzählt, wie du dich in manchen Proben … dass du dich auf Kosten der anderen wichtigmachst.«

»Wichtigmachst?« Jakob verstand gar nicht, was sie damit
meinte.

Jette Horsten lächelte verkniffen. »Die anderen Jungs haben ja gar keine Chance, wenn du dich immerzu in den Vordergrund drängst.«

»Aber …« Mehr Protest war nicht möglich. Das ganze Gespräch ergab plötzlich überhaupt keinen Sinn mehr.

»Konrad übt genauso fleißig wie du. Vielleicht sogar noch fleißiger, denn er käme natürlich keinen Schritt weiter, wenn er versuchen würde, sich beim Chorleiter einzuschleimen. Sein Vater würde das ja sofort durchschauen.« Jette Horsten sah ihn an. »Konrad kommt bald in den Stimmbruch. Dasselbe gilt für Berg. Wenn du ein guter Kamerad wärst, würdest du den beiden die letzten tollen Erfahrungen hier noch gönnen, nicht wahr? Du hast ja noch so viel Zeit. Wie alt bist du? Acht?«

»Neun.«

»Du lieber Himmel, ja. Und du hast schon das ›Laudate Dominum‹-Solo gesungen. Konrad würde sich einen Arm ausreißen, um das zu erleben.«

»Aber sie haben mich belogen!« Jakob rutschte ein paar Zentimeter von ihr weg. Dass sie so dicht neben ihm saß, kam ihm auf einmal falsch vor, und in ihm wuchs eine diffuse Erkenntnis, die sich anfühlte wie Übelkeit, die einem aus dem Magen in den Hals stieg: Diese Jungen hier waren nicht seine Freunde. Und sein Talent war kein Geschenk für den Chor, sondern eine Bedrohung für die anderen.

»Belogen?!« Jette Horsten stieß ein kurzes Lachen aus. »Das ist ein ziemlich großes Wort. Ich glaube ja eher, dass es hier um ein Missverständnis geht, Solvig. Mein Sohn belügt niemanden.«

Die Tür des Chorraums ging auf.

»Ach – der Chor macht Pause. Dann können wir die beiden ja fragen, ob sie diese Geschichte genauso in Erinnerung haben wie du«, sagte sie, als die Jungen aus dem Saal strömten. »Konrad?« Sie winkte ihren Sohn zu sich, der als einer der Ersten heraus
gekommen war.

Der dunkelhaarige Junge zuckte zusammen, als er seine Mutter neben Jakob vor dem Sekretariat sitzen sah.

»Am besten bringst du Berg auch gleich mit«, rief sie ihm zu.

Die beiden Jungen kamen näher. Konrad bewegte sich zaghaft und wich dem Blick seiner Mutter aus, während Berg den Kopf aufrecht hielt und Jakob einen vernichtenden Blick zuwarf.

»Jakob behauptet, ihr hättet ihn bewusst angelogen, damit er zu spät zum Unterricht kommt. Was sagt ihr dazu? Konrad?«

Konrad zuckte mit den Schultern. »Ich hab doch gar nichts gesagt.«

»Berg?« Jette Horsten drehte sich zu dem ältesten der Chorknaben um.

Bergs Gesicht hellte sich zu einem liebenswerten Lächeln auf. »Solvig, Solvig, Solvig … Hast du schon mal was von einem Kalender gehört?«

Er ging einen Schritt zurück, riss das oberste Blatt eines Wandkalenders ab und hielt Jakob das Blatt Papier so dicht vor die Augen, dass er die überdimensionierte Eins kaum scharf stellen konnte. Samstag, 1. April 1989, stand da.

»Das war ein Aprilscherz, verdammt!«, sagte Berg und wandte sich dann rasch an Jette Horsten: »Verzeihung, dass ich geflucht habe, Frau Horsten.« Er verbeugte sich wie ein Stummfilmschauspieler und schlug Konrad dann auf die Schulter. »Komm, der Unterricht geht gleich weiter. Und wir wollen ja schließlich nicht zu spät kommen.«

Jette Horsten lachte perlend auf und sah den beiden nach. Sie tätschelte Jakobs Bein, ohne ihm ins Gesicht zu schauen. »Also wirklich, diese Kindsköpfe …« Ihr Lächeln erstarb. »Und jetzt Schluss mit dem Selbstmitleid, Solvig. Du hast gehört, was Berg gesagt hat. Es war ein Aprilscherz.«

Dann ging sie.

Kapitel 28

Carl

Montag, 16. Oktober 2023

Der Cursor blinkte ihm auf dem Bildschirm entgegen. Ein Blinken pro Sekunde, und mit jedem Blinken und jeder Sekunde, die ungenutzt im Nichts verschwand, geriet Carl mehr ins Schwitzen. Er war stecken geblieben, bevor er überhaupt angefangen hatte. Nicht eine einzige brauchbare Zeile hatte er zustande gebracht, obwohl er schon den ganzen Tag vor dem Computer saß und auf das leere Textdokument glotzte.

Dabei erinnerte er sich natürlich noch ganz genau an jedes Detail der nahezu aufgelösten Flaschenpost, die in Schottland angeschwemmt worden war, die damals den Fall der entführten Kinder ins Rollen gebracht hatte, aber daraus Sätze und Kapitel zu bilden und die auch noch elegant miteinander zu verweben, war gar nicht so einfach.

Er lehnte sich zurück, was Ludwigs ausgemusterter Gamingstuhl mit einem mürrischen Knarren quittierte. Monas Enkel wohnte nicht mehr bei ihnen, und Mona und Lucia waren unten im Hof, um Kastanien zu sammeln. Zeit und Ruhe hatte er mit anderen Worten in rauen Mengen, also warum kam er nicht in die Gänge?

»Wirf doch einfach mal einen Blick in dein Bankkonto, wenn du einen Motivationsschub brauchst«, hatte Mona neulich zu ihm gesagt, aber es fühlte sich an, als wären ihre Worte in einem Raum eingeschlossen, zu dem er keinen Schlüssel hatte.

Seit er in diesem trostlosen Einkaufscenter gestanden und vergeblich nach seinen Lesern Ausschau gehalten hatte, war er
unsicher geworden. Gab es überhaupt Leute, die Lust hatten, diesen Kram zu lesen? Erbarmen
hatte sich laut Anni aus der Presseabteilung sehr ordentlich verkauft für ein Debüt, was auch immer das heißen mochte, aber vielleicht waren die Verkaufszahlen ja auch gar kein Ausdruck seiner literarischen Qualität. Vielleicht waren seine Leser einfach neugierig darauf, was dieser Typ nach seinem spektakulären Gefängnisaufenthalt in Slagelse so geschrieben hatte. Und vielleicht wollte das Publikum anno 2023 ja lieber Familiensagas, Biografien oder Gesellschaftsromane lesen als Bücher voller Verbrechen?

Er biss auf einem schon abgekauten Bleistift herum und versuchte, sich vorzustellen, der Stift wäre eine Kippe. Vielleicht sollte er die Schriftstellerei auch einfach an den Nagel hängen und sich ganz in den vorzeitigen Ruhestand verabschieden. Jeden Tag bis mittags schlafen, Weißbrot mit dick Butter essen, Rotwein aus dem Tetrapack trinken und heimlich rauchen. Und wenn er so darüber nachdachte – ein kleiner Powernap, gleich hier am Schreibtisch, würde sicher auch nicht schaden. Hatte er nicht sogar irgendwo gelesen, dass eine ausgeruhte Seele und ein ebenso ausgeruhter Körper geradezu Voraussetzungen für Kreativität waren?

Durch das offene Fenster konnte er Mona und Lucia im Hof plappern hören. Die Herbstferien hatten Dänemark in einen vorgezogenen Winterschlaf versetzt, und zum Glück war auch seine arbeitssüchtige Lektorin in den Urlaub an die Nordsee gefahren, in ein Ferienhaus ohne WLAN
. Vor ihrer Abreise hatte sie ihm allerdings noch das Versprechen abgerungen, dass er ihr am Montag nach den Ferien das fertige Exposé abliefern würde. Allein beim Gedanken daran fielen ihm die Augen zu, und er war nur noch einen Sekundenbruchteil von komatösem Schlaf entfernt, als sich eine vertraute Stimme mit Lucias freudigem Juchzen mischte.

»Assad! Was machst du denn hier?« Carl beugte sich aus dem Fenster. Der kugelrunde Kopf seines ehemaligen Kollegen sah
etwas mühsam zu ihm herauf. Carls fünfjährige Tochter klammerte sich wie ein Faultier an Assads balkendicken Arm.

»Geht es dir gut?«, fragte Carl, als Assad schließlich oben in der Wohnung angekommen war. An Assads Schläfe prangte ein dickes weißes Pflaster zwischen den schwarz-grauen Locken. Carl hatte nach dieser Explosion eines Wohnwagens vor vier Tagen zwar mit Assad telefoniert, aber dass er selbst auch verletzt war, hatte sein guter Freund mal wieder mit keinem Wort erwähnt.

»Nur fünf Stiche, nicht der Rede wert. Nicht so wie damals in Schweden, als man meinen Daumen unter Strom gesetzt hatte.«

Carl zog die Tür zu Ludwigs sauerstoffarmem Zimmer zu und zeigte zum Esstisch in der Küche. »Setz dich. Ich mache uns einen Kaffee.«

»Aber bitte einen starken, Carl. Von eurer dänischen Plörre werde ich nur müde.« Stöhnend ließ Assad sich auf den Stuhl fallen.

Carl schaufelte fünf Löffel Kaffee mehr als sonst in den Filter und musterte seinen alten Freund aus den Augenwinkeln. Assad war ein menschliches Gürteltier: klein und kompakt – harte Schale, weicher Kern. Im Laufe seines Lebens hatte er so viele Verletzungen überlebt, dass die Wissenschaft ihn eigentlich zu Forschungszwecken heranziehen müsste.

»Also: Was ist passiert«, sagte Carl und schnitt zwei Stücke von Monas frischgebackenem Blechkuchen ab.

Als Assad bei seinen Ausführungen die Stelle erreichte, als Helena und er vor der Tür des Wohnwagens gestanden hatten, stockte er, ließ noch zwei Stück Zucker in den Kaffee fallen und rührte gedankenverloren um. »Ich hatte in diesem Moment so ein komisches Gefühl, im Irak hatte ich das auch manchmal. Diese Vorahnung, dass Minen am Wegrand ausgelegt worden waren.«

»Am Wegrand?« Carl brachte das gerade nicht in Verbindung mit Assads Ausführungen von der Explosion des Wohnwagens.

»Na ja, in diesem Fall im Wohnwagen. Ich glaube, dass der Zünder mit der Tür gekoppelt war. Ich hatte gesehen, dass sich jemand unten an dem Lüftungsschlitz zu schaffen gemacht hatte. Der Wohnwagen war von außen total verdreckt und voller Algen, aber rund um das Lüftungsgitter in der Tür waren weiße Fingerabdrücke zu sehen. Ich habe noch versucht, Helena davon abzuhalten, die Tür zu öffnen, aber sie wollte nicht auf mich hören, Carl, und dann … Bumm!« Er riss die Augen auf.

»Und wie geht es ihr?«

Assad zuckte mit den Schultern. »Es war komisch, Carl. Nach der Explosion war sie gar nicht ansprechbar. Sie lag auf dem Boden und hat irgendetwas Unverständliches geschrien. Immer wieder dasselbe Wort. Als würde sie jemanden rufen. Dann wollte sie unbedingt zum Wohnwagen kriechen, obwohl der ja lichterloh gebrannt hat. Außerdem kann man doch bei so einem Wagen nie wissen, ob da nicht vielleicht noch Gasflaschen sind, das Ding hätte ja noch mal explodieren können. Es war nicht leicht, sie davon abzubringen, ich musste sie fast gewaltsam fernhalten.«

»Hm …« Carl schenkte ihnen beiden Kaffee nach. »Und was hat sie geschrien?«

»Ich weiß es nicht, Carl. Irgendwas Französisches. Warte, ich mach es dir vor.« Assad spitzte die Lippen und stieß ein Geräusch aus, das Carl stark daran erinnerte, wie Lucia pfeifen geübt hatte. »Vielleicht war das auch ein Name.«

»Bist du sicher? Was du da machst, klingt eher nach einer kranken Eule. Wahrscheinlich stand sie unter Schock – oder sie wollte einfach, dass du die Klappe hältst, du weißt schon, schh-schh
.« Carl legte einen Zeigefinger an den Mund.

Assad lachte zwar, aber seine Augen lachten nicht mit. »Du hast recht, Carl. Ich rede zu viel, das sagst du ja auch immer.«

Carl versuchte, den Blick seines Freunds aufzufangen. »Die Explosion war heftig, oder?«

Assad kratzte sich vorsichtig rund um das dicke Pflaster. »Wir beide haben oft Glück gehabt, Carl, aber irgendwann ist das Glück aufgebraucht. Wäre ich eine Katze, dann hätte ich jetzt achteinhalb meiner neun Leben hinter mir. Es kann gar nicht ewig gut gehen, das ist doch klar.«

Ja, das konnte selbst Carl nicht abstreiten. An Nahtoderfahrungen hatte es ihnen wahrlich nicht gemangelt, weder ihm noch den anderen Kollegen im Sonderdezernat Q.

»Und Helena …« Assad schüttelte langsam den Kopf. »Sie war so unglaublich leichtsinnig. Und ich weiß nicht, ob ich ihr trauen kann. Sie verheimlicht uns irgendwas, Carl, ich bin mir sicher. Irgendwas muss ihr in Frankreich passiert sein, wovon offenbar niemand etwas wissen soll. Marwa gefällt das alles auch gar nicht. Sie meint, ich soll kündigen.«

»Kündigen? Im Sonderdezernat Q?« Carl sah seinen Freund ungläubig an. Assads Blutzucker musste ja völlig im Keller sein.

»Unsere Wohnungsgenossenschaft hat einen Aushang gemacht. Die suchen einen Hausmeister. Vielleicht bewerbe ich mich einfach mal«, sagte Assad.

»Hausmeister? Nein, jetzt hör mir mal zu, alter Junge …« Etwas Lächerlicheres hatte Carl überhaupt noch nie gehört. Assad war einer der besten Ermittler, die das Polizeipräsidium je gesehen hatte.

»Genau das bin ich, Carl – alt. Uralt«, seufzte Assad. »Kannst du nicht wieder zurückkommen, Carl? Du bist der Einzige, der den Laden wieder in Ordnung bringen kann.«

»Ich bin jetzt seit drei Jahren raus, Assad. Meine Zeit im Sonderdezernat Q ist vorbei.« Carl legte seinem Freund eine Hand auf die Schulter. Wenn er nur an den Wecker dachte, der vor Sonnenaufgang klingelte, konnte er schon spüren, wie der Säurespringbrunnen in seinem Magen losplätscherte. »Ihr braucht neue Leute. Leute wie diese Helena.«

»Rose glaubt, dass Helena uns ausspionieren soll«, sagt Assad.

»Euch ausspionieren? Ach, du lieber Himmel … für wen denn? Die Russen?«

»Nein, mit Putin hat das nichts zu tun. Rose glaubt, dass Terje die Französin bei uns eingeschleust hat, damit sie uns im Auge behält. Wie Gordon damals, weißt du nicht mehr? Ziemlich genauso.«

Na, danke. Natürlich konnte Carl sich noch an seine anfängliche Skepsis gegenüber Gordon erinnern, aber der tatkräftige junge Jurist mit dem Milchgesicht war
ja tatsächlich von dem inzwischen verstorbenen Chef, Lars Björn, als Spion bei ihnen im Keller platziert worden.

Assad senkte den Blick. »Auch deshalb hätte ich dich wirklich gern zurück, Carl. Rose steht völlig neben sich.«

»Warte, von wem reden wir jetzt?« Carl dachte wehmütig an den Powernap, zu dem es nicht mehr gekommen war.

»Rose. Ich erkenne sie nicht wieder, Carl. Sie ist total gaga.«

Ein Gefühl von Unruhe machte sich in Carls Brust bemerkbar. Es wäre nicht das erste Mal, dass Rose die Skala des normalen Wahnsinns sprengte, aber es war zum Glück lange her, dass sie sich mit ihren Alter Egos oder diesem Wolfsrudel von Schwestern herumschlagen mussten. »Wie gaga ist denn gaga?«

»Sie ist in letzter Zeit unerträglich schlecht gelaunt und giftig.«

»Das ist Roses Werkseinstellung, Assad. Bei ihr gibt es doch nur ›schlecht gelaunt‹ und ›sehr schlecht gelaunt‹.«

»Ja, aber diesmal ist es anders. Es stimmt einfach gar nichts mehr. Sie hat sich irgendwie reingesteigert in die fixe Idee, dass das Sonderdezernat Q geschlossen werden soll. Sie weigert sich, mit Helena zu reden. Sie faucht uns alle nur noch an und rennt ständig auf die Toilette. Am Anfang hat sie noch behauptet, mein Tee wäre schuld, aber das kann nicht sein, Carl, das geht jetzt schon über eine Woche so.«

Speziell dieses Detail mit dem Tee fand Carl gar nicht so ab
wegig. Es wäre nicht das erste Mal, dass Assads parfümierter Unkrautaufguss für anhaltende Übelkeit gesorgt hätte. Aber wenn Rose sich über einen so langen Zeitraum sonderbar aufführte, dass selbst bei Assad das Stimmungsbarometer sank … dann war das tatsächlich beunruhigend.

»Aber sie kommt zur Arbeit?«

»Das ja. Aber sie hat gesagt, dass sie bis morgen früh niemanden von uns im Büro sehen will. Bis dahin sollen die ersten Erkenntnisse über die Explosion aus der Kriminaltechnik vorliegen.«

Carl dachte kurz nach. Vielleicht sollte er doch besser mal im Präsidium vorbeischauen und sich ein Bild von der Lage machen. Mona hatte zwar angekündigt, dass die ganze
Familie einen Ausflug ins Freilichtmuseum machen und Halloween-Kürbisse schnitzen würde, aber um ehrlich zu sein, konnte er sich kaum etwas Entwürdigenderes vorstellen, als auf einem kleinen Holzhocker zu kauern, die Knie ungefähr auf Höhe der Ohren und die Hände voller klebriger Kürbismatsche. Akute Sorge um Roses Gesundheitszustand war eine hervorragende Entschuldigung, warum er dieses großartige Erlebnis nun wohl leider verpassen würde. Selbst Mona würde dafür Verständnis haben. Tatsächlich klang das doch nach einem großartigen Plan für morgen: erst ein kurzer Besuch im Keller des Präsidiums und von dort direkt zurück auf die heimische Couch, wo er sich mit geschlossenen Augen intensiv ausruhen würde, um seine Kreativität zu steigern.

»Sie macht einfach total dicht, Carl«, fuhr Assad unglücklich fort.

Carl tätschelte ihm den Arm. »Ist schon okay, Assad. Ich komme morgen bei euch vorbei.«

Kapitel 29

Carl

Dienstag, 17. Oktober 2023

Rose zuckte zusammen, als Carl mit einem lauten »Guten Morgen« die Tür zu ihrem Büro aufstieß.

Nun hatte Rose sich ja noch nie durch freudiges Quietschen oder kollegiale Umarmungen hervorgetan – zum Glück. Aber der matte Blick, den sie Carl jetzt zuwarf, der war neu. Für ihre morgendliche Begrüßung schöpfte sie sonst eigentlich aus einem abwechslungsreichen Repertoire, das aus einer losen Folge demonstrativer Seufzer, verdrehten Augen und spitzen Vorwürfen bestand. Da wusste man wenigstens gleich, dass die Welt in Ordnung war.

»Was machst du denn hier?« Sie richtete den Blick wieder auf ihren Computerbildschirm, als könnte ihr nichts egaler sein als Carls Antwort.

Carl betrachtete sie und ihr Büro mit wachsender Verwunderung. Wie Assad schon gesagt hatte: Sie war ziemlich blass, die Haare klebten ihr am Kopf, und sie sah nicht so aus, als wäre sie an diesem Morgen schon im Bad gewesen. Eher so, als hätte sie seit Tagen nicht mehr in den Spiegel geschaut. Um sie herum auf dem Schreibtisch lagen wild verstreut irgendwelche Unterlagen, die nur von benutzten Kaffeebechern an Ort und Stelle gehalten wurden, auf dem Sofa stapelten sich volle Klarsichtmappen zu wackeligen Türmen auf, auf dem Boden lagen sechs oder sieben leere Coladosen herum. Noch nie hatte er Rose in einem solchen Chaos sitzen sehen. Im Gegenteil. Er konnte sich noch gut an ihre Standpauken erinnern, wenn er es gewagt hatte,
ausnahmsweise eine leere Getränkedose oder seine Schreibtischschublade als Aschenbecher zu benutzen.

»Wirst dich wohl dran gewöhnen müssen, dass ich ab und zu mal vorbeischaue. Recherche, du weißt schon – für Schriftsteller unerlässlich. Und du so? Alles okay hier unten?«

Rose sah zu ihm hoch. Ihre Pupillen wurden ganz klein und stechend, sie durchbohrte ihn gnadenlos mit ihrem Blick, während ihr Körper anfing zu zittern wie der Deckel eines Dampfdrucktopfs. Er musste sich wirklich zusammenreißen, um nicht einfach direkt den Rückzug anzutreten, bevor sie explodierte. Aber der Wutanfall blieb aus.

»Alles super«, presste sie schmallippig hervor.

»Du siehst aber nicht so aus, als ginge es dir gut, Rose.« Er wagte sich einen Schritt näher. »Assad macht sich Sorgen um dich.«

Rose stand auf. »Wenn ich sage, dass alles super
ist, dann ist alles super
, okay?« Sie wirkte etwas kurzatmig nach der plötzlichen, aber eigentlich überschaubaren Anstrengung, auf die Beine zu kommen. »Ich habe nur viel zu tun. Was ja wohl kein Wunder ist, nachdem Madame meinte, unbedingt einen möglichen Tatort in die Luft jagen zu müssen. Sollte Ole Horsten wirklich vor vier Jahren in diesem Wohnwagen festgehalten worden sein, hat sich das mit Spuren und Beweisen jedenfalls erledigt.« Sie wollte auf den Tisch hauen, stieß dabei aber versehentlich ein Wasserglas um und fing sofort hektisch an, mit dem Saum ihres Kleids die Pfütze von der Tischplatte zu wischen.

Carl zögerte einen Moment. Sollte er ihr seine Unterstützung anbieten, oder sollte er das besser lassen? Er hatte eigentlich wenig Lust, sich hier wieder einzumischen. Und heute hatte er ja auch noch anderes zu tun. Zum Beispiel könnte er auf dem Heimweg noch gut in der Bibliothek vorbeifahren und das Buch über Die Kunst der Dramaturgie
abholen, das Mona für ihn vorbestellt hatte. Schon der Klappentext klang nach einem vielver
sprechenden Schlafmittel. Andererseits hatte er jetzt schon genug gesehen, um sich von Assads Sorge anstecken zu lassen. Hatte Rose nicht tatsächlich gerade geschluchzt, während sie versuchte, ihre Unterlagen aus dem Wasser zu retten?

»Hier!« Assad erschien im Büro und streckte ihr einen Putzlappen entgegen. Ein neues Pflaster zierte seine Schläfe. Er war so frisch rasiert, wie Assad nur frisch rasiert sein konnte, und sah deutlich besser aus als am Vortag. Fast schon glücklich. »Im großen Büro stehen schon Kaffee und Datteln bereit«, sagte er.

Carl spürte Roses mürrischen Blick im Rücken, als sie zu dritt in sein ehemaliges Büro umzogen.

»Ich hab mir am Wochenende die Drohbriefe an den alten Horsten mal genauer angeschaut«, sagte Rose, als Carl am Schreibtisch saß und Assad ihm zwei klebrige Datteln in die Hand gedrückt hatte. Die Dinger würden vermutlich mehr Ballaststoffe enthalten, als Carl sonst in einer ganzen Woche zu sich nahm, und er überlegte, ob es eine Möglichkeit gab, sie diskret in einer der Schubladen zu entsorgen.

»Die Briefe sind auf die altmodische Art verschickt worden, mit der Post.« Rose hatte bereits zwei Datteln gegessen und die Kerne ausgespuckt. »Die Briefe selbst liegen schon für weitere Untersuchungen in der Forensik, vielleicht lassen sich Fingerabdrücke von den Kuverts oder DNA
-Spuren von den Briefmarken sichern, die nicht von Ole oder Konrad Horsten stammen. Und mit ein bisschen Glück ist der Absender ja schon in der Polizei-Datenbank registriert. Was ich hier vor mir habe, sind Fotos der Briefe.«

Sie zeigte ihnen ein Bild. Der Brief war mit ungelenken Großbuchstaben geschrieben:

Übernimm Verantwortung! Schließ die Charis, sonst wird deine Familie es genauso bereuen wie du!

Auf dem nächsten Bild waren die beiden Umschläge zu sehen.

»Der eine Drohbrief wurde Anfang Januar 2019 verschickt, der andere gegen Ende Januar. Ein paar Monate früher war die Charis-Klinik tatsächlich in einen Skandal verwickelt gewesen. Darüber könnt ihr euch hier informieren.« Rose schob Assad die Kopie eines Artikels rüber, der in der Morgenavisen
erschienen war.

»Heute sitzt der Witwer allein zu Hause, gequält von einem Gefühl der Machtlosigkeit«, las Assad vor. »›Wir haben den Ärzten ja vertraut. Wir dachten, die wissen, was sie tun‹, sagt Max Pil Clausen, der noch nicht die Kraft hatte, die Kleiderschränke seiner verstorbenen Ehefrau auszusortieren. ›Denen ist es doch völlig egal, ob ihre Patienten am Ende tot oder invalide sind. Das sind eiskalte Geschäftsleute.‹«

»Tot oder invalide … War das in dem anderen Brief nicht ganz ähnlich formuliert? Worum ging es denn in diesem Skandal damals überhaupt?«, fragte Carl. Assad reichte ihm den Artikel, und Carl wurde bewusst, wie viel Freude ihm dieses Pingpong-Spiel zwischen Assad, Rose und ihm insgeheim machte. Wie sehr er es genoss, kurz mal wieder ein Teil dieses Teams zu sein. Das Schriftstellerdasein war doch einsamer, als Carl sich das eingestehen wollte.

»Das kann ich dir sagen.« Rose sah Carl triumphierend an. »Ich habe mich bei meiner Recherche durch sämtliche offiziellen Patientenbeschwerden gewühlt, die im Zeitraum von 2013, dem Jahr, in dem die Klinik gegründet wurde, bis April 2019, als Ole Horsten gefeuert wurde, bei der Schlichtungsstelle für Patientenbeschwerden des Gesundheitsministeriums eingegangen sind. Und das sind nicht wenige. Ich habe neun Fälle gefunden. Die Klagen wurden sowohl von betroffenen Patienten als auch von deren Angehörigen eingereicht. Einige der Geschädigten haben sich parallel dazu in den Medien geäußert, und auch ein paar entlassene Mitarbeiter haben kein Blatt vor den Mund geno
mmen.« Rose warf einen Blick in ihre Notizen. »Am schwerwiegendsten ist sicher die Sache, um die es auch hier in dem Zeitungsartikel geht. Eine missglückte Fettabsaugung im September 2018. Die Patientin war eine gewisse Mariann Pil Clausen, vierundfünfzig Jahr alt. Der Chirurg hat bei dem Eingriff versehentlich ihren Dünndarm perforiert. Nach der OP
ging es der Frau zunehmend schlechter, sie klagte über heftige Bauchschmerzen, Erbrechen und Fieber. Und nur vier Wochen später war sie tot, gestorben an einer Blutvergiftung. Bei der Obduktion fand man Darmbakterien im gesamten Bauchraum.«

»Was für eine Schweinerei«, sagte Carl.

»Unsere alten Freunde bei Gossip
haben mehrfach darüber berichtet, aber sie waren bei Weitem nicht die Einzigen, die an der Sache dran waren. Andere unzufriedene Patienten haben sich in verschiedenen überregionalen Zeitungen zu Wort gemeldet, und auch dieses Verbrauchermagazin auf DR
1 hat damals einen höchst kritischen Beitrag über die Privatklinik gesendet.«

»Ihr müsst raus und mit diesem Witwer sprechen«, brummte Carl und ertappte sich bei dem Gedanken, dass Rose und Assad sicher keine Hilfe benötigten, um auf diesen doch sehr naheliegenden Ermittlungsschritt zu kommen. Zumal Rose jetzt, wo sie die Möglichkeit hatte, mit ihren Entdeckungen zu glänzen, schon fast wieder wie ihr altes, mürrisches Ich wirkte. Aber eben nur fast.

»In dem Artikel wird der Witwer als jemand beschrieben, der es nicht mal fertigbringt, einen Kleiderschrank auszumisten. Hat so einer die Kraft, eine Entführung und einen Mord zu planen und das dann auch durchzuführen?«, fragte sie.

»Guter Punkt, Rose. Oder was meinst du, Carl?« Assad sah Carl beseelt an. Er schleimte sich deutlich mehr als sonst bei Rose ein, aber es war nicht zu übersehen, wie glücklich er darüber war, dass sie als Kleeblatt hier zusammensaßen. Fehlte nur noch, dass Gordon durch die Tür kam.

»Gerade als ich dachte, ich wäre raus, ziehen sie mich wieder rein«, sagte Carl heiser. Seine Al-Pacino-Imitation war gar nicht so übel, wenn er das so sagen durfte.

»Hä?« Rose sah hoch.

»Ach, nichts.«

Assad schob sich Dattel Nummer neun und Dattel Nummer zehn zwischen die perlweißen Zähne. »Du hast aber noch acht weitere Klagen erwähnt, Rose. Sind die Vorwürfe genauso schwerwiegend?« Assad machte eine kreisende Bewegung mit dem Unterkiefer, und ein Dattelstein wurde zwischen seinen Lippen sichtbar. Carl sah ihm fasziniert dabei zu, als er den Zaubertrick gleich noch mal wiederholte und mit geschlossenem Mund blitzschnell Fruchtfleisch und Stein voneinander trennte.

»Die missglückte Fettabsaugung ist der einzige Fall mit tödlichem Ausgang. Aber der hier ist mir auch sofort aufgefallen.« Rose zog einen neuen Artikel aus ihrem Stapel. »Die Überschrift lautet: ›Schmerzen aus der Hölle: Ein Arzt hat mein Leben zerstört.‹ Ich bin am Samstag bei dem Betroffenen vorbeigefahren. Er hat mir erzählt, dass er 2018 einen Bandscheibenvorfall hatte, der in der Charis operiert wurde, dabei ging irgendwas schief, und seitdem sitzt der Mann größtenteils im Rollstuhl. Rein physisch betrachtet kann er also nicht hinter dem Mord an Horsten stecken. Und seine Stimme klingt auch ganz anders als die auf der Aufnahme.«

Carl griff nach einem der kopierten Gossip
-Artikel. ›Entstellt durch Schönheits-OP
: Ich leide jeden Tag‹ lautete die Schlagzeile, darunter das Bild einer dunkelhaarigen Frau mit traurigen Augen. »Können wir die Fälle ausschließen, bei denen Frauen betroffen waren? Die Stimme auf der Aufnahme klingt jedenfalls männlich, ich denke, da sind wir uns alle einig?«

»Schon, aber jemand wie diese Dame hier kann ja auch einen aufgebrachten Vater oder Freund haben, der auf Rache aus ist? Dasselbe gilt für den Witwer oder den Typen im Rollstuhl. Im
Moment können wir noch gar niemanden ausschließen. Die Frau mit der Nasen-OP
hat im Frühjahr 2019 allerdings ein stattliches Schmerzensgeld zugesprochen bekommen, also vielleicht hat sie sich damit dann auch zufriedengegeben.«

Carl zuckte mit den Schultern. »Im Prinzip müsst ihr diese Leute alle abklappern und befragen«, sagte er und freute sich im Stillen, dass diese langweilige Rundfahrt nicht mehr sein Bier war.

»Fairerweise muss man aber sagen, dass die meisten Beschwerden seitens der Schlichtungsstelle nicht
weiterverfolgt wurden«, sagte Rose. »In vier Fällen kam man zu der Einschätzung, dass es sich um Unglücksfälle handelt. Ein paar Geschichten kamen vermutlich nur auf, weil der Shitstorm schon im Gange war und die Leute eine Chance auf Schadenersatz witterten.« Rose schob ihre Unterlagen zu einem Stapel zusammen. »Wenn ihr mich fragt, dann sollten wir uns vor allem diesen Witwer vornehmen, der die ganze Lawine losgetreten hat. Dessen Frau an Blutvergiftung gestorben ist. Er wohnt in Ballerup. Assad, ruf doch mal die feine Madame Henry an und frag nach, ob sie dich begleiten kann oder ob sie noch länger zu Hause bleiben und sich die Nägel polieren muss.«

»Mademoiselle
Henry kommt sehr gern mit«, ertönte es spitz aus der offenen Tür.

Carl drehte sich zu Helena um, die ihrerseits seine Füße anstarrte. Vermutlich hatte sie etwas dagegen, dass er sie auf dem Schreibtisch abgelegt hatte. Er nahm ein Bein herunter und fegte nebenbei etwas Straßendreck von der Tischplatte.

»Bleib ruhig sitzen.« Vorsichtig ließ Helena sich auf das Sofa sinken. Man sah ihr an, dass sie Schmerzen hatte.

»Assad, kannst du Helena auf den Stand bringen, damit sie weiß, was auf der Tagesordnung steht?«, fragte Carl. Es mochte ja sein, dass er nicht mehr im Sonderdezernat Q arbeitete, aber im Keller lag etwas in der Luft, das in ihm unmittelbar den Drang weckte, das Kommando zu übernehmen und Aufgaben zu verteilen. Dinge in Gang zu bringen, die Richtung zu bestimm
en, eben einfach den erfahrenen Chef zu geben … Manchmal fehlte ihm das. Oder wie das alte Sprichwort schon sagte: Es machte nun mal mehr Spaß, König in einem lausigen Reich zu sein, als eine Laus im Königreich.

»Verstanden«, sagte Helena nach Assads kurzer Zusammenfassung. »Natürlich komme ich mit, Assad, aber ich wollte euch auch noch kurz sagen, dass Terje mich vor einer halben Stunde angerufen hat.«

»Er hat dich
angerufen?« Rose schaute hoch.

»Ja. Er leitet uns gleich den vorläufigen Bericht der Kriminaltechnik zur Explosion in Asserbo weiter. Von dem Wohnwagen ist mehr oder weniger nur noch Asche übrig, aber sie haben Reste eines Stuhls und des eingebauten Tischs gefunden, und außerdem noch ein Stück von einer … was hat er noch mal gesagt …?« Sie nahm ihr Handy und scrollte etwas herum. »Einer Pressspanplatte mit Reißzwecken. Die Mail ist eben angekommen. Ich drucke uns schnell den Bericht aus, bin gleich wieder da.« Helena verschwand aus dem Zimmer, um die Unterlagen aus dem einzigen Drucker des Kellers zu holen, der in Roses Büro stand.

Carl bemerkte, dass Roses Gesicht auf einmal ziemlich rot angelaufen war. Kleine Schweißperlen hatten sich am Haaransatz in ihrem Nacken gebildet, und sie presste die Zähne so fest aufeinander, dass man ihre Kiefermuskeln mahlen sah.

»Jetzt gib ihr doch wenigstens eine Chance«, flüsterte er, aber Rose warf ihm nur einen zornigen Blick zu, ehe Helena mit vier Kopien der forensischen Analyse zurückkam.

Nachdem jeder für sich alles gelesen hatte, ergriff Rose das Wort. »Unter ›Beweisstück acht‹ steht hier, dass es sich um eine Halbliter-Plastikflasche Pepsi Max handelt, auf der die Fingerabdrücke von zwei verschiedenen Personen gefunden wurden. Keine der beiden Personen ist bislang in unserem System erfasst, aber die Fingerabdrücke sind jetzt in der Datenbank gespeichert«, sagte sie. »Das Mindesthaltbarkeitsdatum auf der Flasche
ist der 26. Januar 2024. Nachdem der Hersteller die Haltbarkeit mit sechs Monaten nach Abfüllung angibt, muss die Flasche also irgendwann in den letzten drei Monaten im oder am Wohnwagen platziert worden sein.«

»Interessant, Rose. Und was ist dir aufgefallen, Assad?«, fragte Carl.

»Dass keine brauchbaren Fuß- oder Reifenspuren gefunden worden sind, was bedeutet, dass die Sohlenabdrücke, die wir vor dem Wohnwagen gesehen haben, bei der Explosion zerstört wurden.«

Helena war noch dabei, sich durch die dänischen Vokabeln zu kämpfen, deshalb trug erst mal Carl seine Beobachtungen bei.

»Es steht zwar noch nicht mit Sicherheit fest, welche Art von Sprengstoff die Explosion verursacht hat – aber das werdet ihr ja vermutlich im Laufe des Tages oder morgen noch erfahren – , aber es deutet alles darauf hin, dass der Wohnwagen bewusst präpariert wurde, wie du ja auch schon vermutet hattest, Assad. Sehr wahrscheinlich wurde der Sprengstoff sowohl an der Unterseite des Wagens als auch im Innenraum angebracht. Und apropos Wohnwagen. Wisst ihr inzwischen mehr über den Eigentümer? Und habt ihr vor Ort Bilder gemacht, ehe das ganze Ding in die Luft geflogen ist?«

Assad und Helena sahen gleichermaßen betreten zu Boden.

»Na ja. Okay. Vielleicht gibt es ja einen Nachbarn, der weiß, wie lange der Wagen dort gestanden hat.«

Helena räusperte sich. »Habt ihr diese beiden Papierfetzen bemerkt?« Sie hielt eine Seite des Ausdrucks hoch, auf der mehrere Fotos von zwei kleinen Papierschnipseln zu sehen waren, die man ebenfalls auf dem Grundstück gefunden hatte. »Die Kriminaltechnik hat sie zur genaueren Analyse ins Labor geschickt. Der eine sieht aus, als stammte er von einer Zeitungsseite. Wenn ihr mich fragt, steht da ›riks‹, und darunter ein Datum: der 23. Oktober 2013.«

»Gib her.« Rose rupfte Helena das Blatt aus der Hand und verscheuchte Carl mit einem energischen Winken von seinem Platz vor dem Computer. »Mal schauen, ob ich dazu was finden kann. Ich brauche dein Passwort, Helena.«

Die Französin zögerte kurz. Aber dann ging sie zu Rose an den Schreibtisch, schob sie zur Seite und beugte sich vor, um das Passwort einzugeben.

Carl ließ sich aufs Sofa sinken. Seine Augen fielen im selben Moment zu, in dem sein Hintern den zerschlissenen Bezug berührte. Es passierte einfach reflexartig, wahrscheinlich wegen der zahllosen Nickerchen, die er in seinem Leben schon auf diesem Sofa gemacht hatte, aber vielleicht auch, weil die kriegerische Stimmung in seinen ehemaligen Gemächern so ungemein ermüdend war.

»Und? Findest du was?« Assad sah Rose gespannt an.

Rose nickte. »Typografie und Design stimmen mit der Frederiksborg Amts Avis
überein, die den Bereich Nordseeland abdeckt. Ich muss nur noch den betreffenden Tag aus dem Zeitungsarchiv raussuchen.«

Carl klappte die Augen auf. Nicht zu fassen, wie flink diese mürrische Miesmuschel an der Tastatur war. Zumindest in dieser Hinsicht schien ihr jedenfalls nichts zu fehlen, was es nicht leichter machte, eine andere Erklärung für ihren Zustand zu finden als ganz normale Unausstehlichkeit. Widerwillig stand Carl wieder auf und stellte sich hinter Rose, um zu sehen, was sich auf dem Bildschirm tat.

»Dann wollen wir doch mal schauen, ob eine zehn Jahre alte Zeitung noch interessante Neuigkeiten zu bieten hat«, sagte Rose und zoomte auf die Titelseite, die an einem Mittwoch im Oktober 2013 erschienen war.

»Rungsted bezwingt Rødovre« lautete die Überschrift einer Kurzmeldung, aus der hervorging, dass die örtliche Eishockey-Mannschaft die Rivalen aus Kopenhagen knapp geschlagen
hatte. Der Aufmacher des Tages berichtete unter der Schlagzeile »Sozialdemokraten bauen auf Sicherheit« über eine politische Podiumsdiskussion, die ganz unter dem Vorzeichen der unmittelbar bevorstehenden Kommunalwahlen stand. Ergänzt wurde der Artikel von einem Foto der damaligen Staatsministerin, die angereist war, um die hoffnungsvollen Lokalpolitiker ihrer Partei zu unterstützen.

Außerdem gab es noch eine Meldung zu einer Einbruchserie in Fredensborg und unten auf der Seite einen Artikel unter der Überschrift »Unfallopfer war Pfarrerstochter«. Eine vierundzwanzigjährige Autofahrerin war einige Tage zuvor in der Nähe von Humlebæk bei einem Unfall ohne weitere Beteiligte tödlich verunglückt. Der Vater der jungen Frau war Pfarrer in der Gemeinde Humlebæk und hatte nun die schwere Aufgabe, seine eigene Tochter zu beerdigen.

Assad richtete seinen dicken Zeigefinger auf das Foto der ehemaligen Staatsministerin. »Wir haben zwar keine Spur, die auf ein politisches Motiv hindeutet, aber das da ist schon ein bisschen beunruhigend, oder?«

Rose seufzte. »So gesehen ist alles möglich. Aber die Zeitung kann auch total irrelevant sein. Vielleicht hat sie nur als Isoliermaterial, Teppichersatz oder was weiß ich was gedient.«

»Tatsächlich bin ich da morgen«, murmelte Carl und zeigte auf den Artikel über die Pfarrerstochter.

»Du gehst in die Kirche?« Völlig unverhohlen musterte Rose ihn von oben bis unten. »Bist du jetzt unter die Heiligen gegangen?«

»Ich meinte, ich bin morgen in Humlebæk. Die Kirche liegt direkt neben dem Louisiana. Das Museum hat mich zu einer seiner Literaturveranstaltungen eingeladen«, sagte Carl und bereute schon, diesen Umstand erwähnt zu haben, kaum dass diese Worte seinen Mund verlassen hatten.

Die Veranstaltung, bei der in erster Linie preisgekrönte Poe
ten ihre Werke vorstellen durften, hätte er am liebsten direkt wieder abgesagt, als die Pressedame des Verlags den Termin in seinen Kalender eingetragen hatte. Und hatte er sich nicht geschworen, dem Sonderdezernat Q keine Hilfe anzubieten, es sei denn, die Hütte brannte wirklich lichterloh? Wann lernte er endlich, einfach mal die Schnauze zu halten?

»Es wäre sehr nett von dir, wenn du für uns bei dieser Familie vorbeifahren würdest. Das ist zwar ziemlich weit hergeholt, aber wir müssen jetzt alles versuchen«, sagte Rose.

Helena räusperte sich.

»Was ist?« Rose sah sie mit einem Gesichtsausdruck an, den man normalerweise machte, wenn man eine Fliege in der Suppe entdeckte.

»Kann ich den Ausdruck noch mal haben? Der andere Papierschnipsel ist nämlich auch interessant. Nach Angabe der Techniker stammt er von einer Broschüre. Das Papier hat eine … eine ›seidenmatte‹ Oberfläche. Was auch immer das bedeutet.«

»Dass es leicht glänzt«, sagte Rose und verdrehte dabei die Augen. »Das versteht sich ja wohl von selbst.«

»Aber: Es ist eine Broschüre der Charis-Klinik. Seht ihr?« Helena zeigte auf das Foto mit dem angesengten Papierstück. Bei genauerem Hinsehen war der untere Teil eines Oberkörpers zu erkennen, der ein hellblaues Poloshirt trug. »Man kann die Adresse noch lesen, die klein gedruckt am Rand steht – ein kleines Stück außerhalb von Blo-u- … Ich kann das nicht aussprechen. Blo-u-ströt?«

»Blovstrød«, warf Rose ein.

»Oui
. Blouströt. Ich habe die Adresse gegoogelt. Sie stimmt mit der Anschrift der Klinik überein.«

Assad stieß einen Pfiff aus. »Dann lag im Wohnwagen also eine Broschüre von Charis herum?«

»Davon ist wohl auszugehen«, sagte Carl. »Was den Witwer von vorhin nicht weniger interessant macht.«

Rose tippte etwas in den Computer. »Auf der Rückseite der Broschüre ist der Eigentümer der Klinik im hellblauen Poloshirt abgebildet, ein gewisser Kaare Berg. Zumindest ist er nach außen hin das Gesicht der Klinik. Plastischer Chirurg. Gutaussehender Typ, kann man nicht anders sagen. Vielleicht wäre es einen Versuch wert, erst mit ihm zu sprechen, bevor wir uns den Witwer vornehmen?«

»Sehe ich auch so. Komm, wir fahren«, sagte Assad.

»Ich nicht«, sagte Rose.

»Ich auch nicht.« Carl hob beide Hände. »Und falls jemand fragt: Ich war nicht hier.« Sollte Terje oder – Gott bewahre – einer der Juristen Wind davon bekommen, dass er sich in eine Ermittlung einmischte, bräche die Hölle los.

»Ich meinte ja auch die beiden da«, sagte Rose. Sie zeigte auf Assad und Helena, ohne dabei hochzusehen. »Aber tut mir den Gefallen und fummelt nicht wieder an irgendwelchen Bomben rum.«

Assad und Helena tauschten einen kurzen Blick aus, aber keiner von beiden wirkte übermäßig begeistert beim Gedanken an einen gemeinsamen Ausflug.

Kapitel 30

Tommy

Als Kaare Berg lässig durch die Schiebetür kam, sah er aus wie in der Werbung für einen Herrenausstatter. Wie immer frisch vom Friseur. Knackiges Poloshirt im hellblauen Charis-Design, Sonnenbrille und eine locker geschnittene helle Hose, in der Tommy Eckert aussehen würde wie eine wandelnde Midlife-Crisis. Siebenundvierzig war Kaare jetzt, aber die Jahre schienen ihm nichts anhaben zu können. Wo Tommy sich farblos fühlte, kontrastlos wie ein verblasstes Foto, verliehen die ersten grauen Haare und die kleinen Fältchen in den Augenwinkeln Kaare nur noch mehr Autorität. Zum Glück trug er keinen Kittel. Tommy hasste es, mit Kaare zu reden, wenn der seine Arztuniform trug. Er fühlte sich dann jedes Mal unterlegen, so, als wäre er wegen irgendeiner psychischen Erkrankung bei ihm in Behandlung.

Sie kannten sich seit über vierzig Jahren, genau genommen seit Tommy auf der Welt war, aber sie waren nie wirklich auf Augenhöhe miteinander gewesen. Einige würden es vielleicht mit dem ungleichen Verhältnis zwischen großem und kleinem Bruder vergleichen, und ja, natürlich hatte Kaare immer eine schlagfertige Antwort parat gehabt oder anderen Jungs notfalls auch Prügel angedroht, wenn Tommy in Bedrängnis war, aber je älter sie geworden waren, umso mehr hatte Tommy das Gefühl bekommen, dass sie weit mehr trennte als die drei Jahre Altersunterschied.

Damals, mit sieben und zehn, war ein gewisses Gefälle nicht verwunderlich gewesen, aber das war lange her, und es ärgerte Tommy maßlos, dass er auch als Erwachsener immer noch »der
Kleine« war. Er hatte diese Rolle nicht verdient. Er verfügte ebenfalls über ein strategisches Talent, er war ein hervorragender Redner, und schon als er in seinen späten Teenagerjahren eher zufällig in eine politische Jugendorganisation eingetreten war, hatte er sein großes Verhandlungsgeschick entdeckt. Er hatte die Rolle entdeckt, die ihm in die Wiege gelegt worden war, die Rolle des Politikers, und Kaare war der Einzige weit und breit, der Tommy immer noch ständig spüren ließ, was für ein ängstliches, neurotisches Kind er früher gewesen war. Tatsächlich kam es ihm so vor, als würde Kaare es regelrecht genießen, sich auf Tommys Kosten zu profilieren.

Und ja, natürlich hatte Kaare es weit gebracht. Er war schon mit diesem Selbstvertrauen zur Welt gekommen, das wie eine selbsterfüllende Prophezeiung funktionierte: Er bekam alles, wenn er nur mit dem Finger darauf zeigte, und erreichte jedes Ziel, das er sich setzte. Sogar sein Medizinstudium hatte er ohne große Anstrengung, aber trotzdem mit ganz ansehnlichen Noten abgeschlossen. Nicht, weil er sich in irgendeiner Form zu einem Leben als Arzt berufen gefühlt hätte, im Gegenteil. Wie oft hatte er Tommy gestanden, dass die meisten seiner Patienten ihn einfach anwiderten. Nein, der einzige Grund, warum Kaare Medizin studiert und die Facharztausbildung zum plastischen Chirurgen abgeschlossen hatte, war das Geld. Kurz vor seinem siebenunddreißigsten Geburtstag hatte er dann die Privatklinik Charis eröffnet, mit dem vorrangigen Ziel, sich selbst ein ansehnliches Vermögen anzuhäufen und damit einen frühen Ruhestand zu sichern.

Warum er jedoch nie eine Familie gegründet hatte, war Tommy nicht klar. Mit seinem Aussehen, seinem Charisma und seinem Einkommen war Kaare der Inbegriff eines attraktiven Junggesellen. Aber Catrine meinte, dass Kaare die unangenehme Eigenschaft hatte, bei jeder Frau, die er kennenlernte, mit professionellem Chirurgenblick nach Dingen zu suchen, die man
verschönern und perfektionieren konnte. Und er konnte es auch nicht lassen, sie darauf aufmerksam zu machen. Catrine sagte, dass keine Frau im heiratsfähigen Alter scharf darauf war, von ihrem Date zu hören, sie wäre eine geeignete Kandidatin für Filler, eine Brustvergrößerung oder eine Augenlidstraffung.

Kaare schien das überhaupt nicht zu stören. In Kopenhagen und Nordseeland herrschte kein Mangel an dellen- und faltenfreien Frauen um die zwanzig, und er hatte nur Kopfschütteln übrig für die unterwürfige Rolle, die Tommy in seiner Ehe eingenommen hatte.

»Du tauschst einen Dirigenten gegen einen anderen«, hatte er Tommy auf seiner Hochzeit vor fünfzehn Jahren ins Ohr geflüstert.

Solche Bemerkungen hatten Tommy schon immer wütend gemacht. Tatsächlich träumte er bereits sein ganzes Erwachsenenleben davon, Kaare ins Gesicht zu brüllen, dass er endlich seine verwöhnte Fresse halten solle. In Wirklichkeit waren die »lustigen« Kommentare nach Tommys Alkoholfahrt vor zehn Jahren immer noch perfider geworden.

Tommys kurze Amtszeit als Gesundheitsminister hatte damals eine Verschiebung des Machtverhältnisses zwischen ihnen eingeläutet. Plötzlich hatte Tommy einen realen Einfluss auf das Arbeitsleben seines Freundes gehabt, und er hatte kaum etwas so sehr genossen, wie Kaares kriecherischen Einladungen zu Herrentouren mit den VIP
s aus Ärztekreisen und der Pharmaindustrie eine Abfuhr zu erteilen. Doch dann war seine Zeit im Ministerium von einem Tag auf den anderen zu Ende gewesen, und es hatte nicht lange gedauert, bis er Kaare angefleht hatte, ihn mit potenziellen Arbeitgebern bekannt zu machen. Und auch jetzt saß er wieder mit dem Hut in der Hand auf Kaares Parkplatz. Aber er wusste nicht, zu wem er sonst gehen sollte.

Kaare riss die Autotür auf und stieg mit einem angestrengten Stöhnen ein, womit er zum Ausdruck brachte, dass er deutlich
mehr Komfort gewohnt war, als Tommys Fiat zu bieten hatte. Er nahm die Sonnenbrille ab und sah ihn an.

»Was ist los?«

Kein »Hallo«, keine hölzerne Umarmung. Tommy hatte seinen Besuch kurzfristig angekündigt, und natürlich hatte sein alter Freund sofort gerochen, dass es ein Problem gab.

»Ich brauche Geld.« Tommys jahrelange Erfahrung mit Verhandlungen jeglicher Art hatte ihn gelehrt, dass man am meisten herausschlagen konnte, wenn man von Anfang an die Karten auf den Tisch legte. Um den heißen Brei herumzureden, machte alles nur schlimmer.

Kaare sah ihn lange an, und Tommy fing an zu verstehen, warum Catrine diesen chirurgischen Scannerblick so unangenehm fand.

»Wie viel?«, fragte er.

Tommy drehte den Kopf weg. »Fünf Millionen.«

Kaare lachte kurz auf. »Fünf Millionen … Na klar, soll ich dir das Geld per MobilePay schicken? Oder möchtest du die Kohle eher gangster style,
bar in einer Sporttasche?«

Tommy sah ihn unsicher an. »Ich …«

»Tommy, was zur Hölle?!« Kaares Faust landete hart auf dem Armaturenbrett. »Wofür brauchst du fünf Millionen Kronen? Ich nehme an, es gibt einen Grund, warum du nicht deine Frau danach fragst? Oder die Bank?« Er kniff die Augenbrauen zusammen. »Lasst ihr euch scheiden? Hast du allmählich die Schnauze voll von Catrine? Ganz ehrlich? Ich könnte es verstehen.«

Tommy schüttelte den Kopf. »Nein, das … das ist es nicht.« Er merkte, wie seine Stimme brüchig wurde.

Kaare drehte sich zum Seitenfenster. Als könne er Tommys Anblick nicht ertragen. »Du wirst deinem Vater immer ähnlicher, Tommy.«

»Meinem Vater?« Tommy sah seinen Vater vor sich. Ein schmächtiger Mann mit dünnen Haaren, der sich in italienischen
Anzügen präsentierte, die er in Raten bezahlt oder durch dubiose Tauschgeschäfte bekommen hatte.

»Ja. Der alte Eckert, der nichts geschissen bekommen hat und deshalb zu allen möglichen und unmöglichen Zeiten angerannt kam, um meinen
Vater nach Geld zu fragen. Wie ein Blutegel hat er sich an die guten Kontakte meines Vaters geheftet, aber was hatte er im Gegenzug zu bieten? Miese Geschäftsideen und das Talent, vier Kronen zu verlieren, wenn mein Vater ihm zwei geliehen hatte.«

Tommy brachte es nicht über sich, Kaare ins Gesicht zu schauen. »Mein Vater war ein Pechvogel.«

»Ein Pechvogel? Okay, von mir aus, dann sagen wir eben, er hatte Pech. Und was für ein ›Pech‹ ist dir
jetzt zugestoßen, Eckert junior?«

Tommy presste die Kiefer hart aufeinander. Eckert junior. Immer diese herablassende Art. Als hätte er sich freiwillig
in diese Situation begeben.

»Ich werde erpresst.« Er sprach leise. Klang wie ein Kind.

»Was?«

»Ich werde erpresst.« Tommy versicherte sich, dass auch wirklich alle Autofenster zu waren.

»Ja, das habe ich schon verstanden. Aber was soll das heißen – du wirst ›erpresst‹?«

»Ich habe einen Fehler gemacht … einen großen Fehler … vor vielen Jahren. Und jetzt hat mich eine Person kontaktiert, die mir droht …« Tommy stockte. Seine Stimme war kurz vor dem Kipppunkt, aber die Blöße, vor Kaare in Tränen auszubrechen, würde er sich nicht geben.

»Und womit droht man dir? Ist der Erpresser ein Politiker?«

Tommy schüttelte den Kopf. »Irgendjemand, der von meinem … von dem Fehler weiß, den ich eben erwähnt habe. Er droht damit, mein Leben zu zerstören. Meine Ehe, meine Karriere, meinen Namen. Ich bin erledigt, wenn … Ich verliere all
es, Kaare! Die Partei schmeißt mich raus. Ich kann mich nie wieder in Christiansborg blicken lassen. Ich finde nie wieder einen Job, wenn das rauskommt. Er will damit zur Presse gehen, sagt er.«

»Zur Presse?« Kaare musterte ihn, und Tommy meinte eine kleine Veränderung in seinem Gesichtsausdruck zu erkennen. Kaare wusste nur allzu gut, wie vernichtend schlechte Presse sein konnte. Vor ein paar Jahren hatten ein paar unzufriedene Patienten seine Klinik öffentlich durch den Dreck gezogen, und auch wenn Tommy das niemals laut aussprechen würde, hatte es ihn damals gefreut zu sehen, wie Kaare sich kleinlaut und unterwürfig unter den kritischen Zeitungsartikeln und Fernsehberichten weggeduckt hatte.

»Das klingt, als solltest du damit zur Polizei gehen. Warum machst du das nicht?«

»Das geht nicht.« Tommy schüttelte den Kopf.

»Warum nicht? Was hast du denn Schlimmes verbrochen? Etwas Illegales?«

Tommy zögerte. Was er getan hatte, war strafbar, ja, aber in seiner Position als Politiker war ein Gesetzesbruch bei Weitem nicht das Schlimmste.

»Ich habe etwas falsch gemacht. Moralisch gesehen, meine ich.«

»Hast du fremdgefickt? Ernsthaft, wenn du das getan hast, würde ich dich glatt dafür bezahlen. Catrine ist so scheiß…«

»Das ist es nicht. Es ist schlimmer, Kaare.«

»Schlimmer? Geht es um Geld? Unterschlagung?«

»Es hat auch nichts mit Geld zu tun. Aber ich kann es dir nicht sagen.« Tommy kapitulierte vor dem Engegefühl in seinem Hals. Tränen stiegen ihm in die Augen, und er zwang sich ohne zu blinzeln nach vorn durch die Windschutzscheibe zu starren. Er wollte hier nicht rumflennen wie ein Kleinkind. »Er will sich an die Presse wenden, Kaare. Ich habe zehn Jahre darum gekämpft, i
n die Politik zurückzukehren. Zehn verdammte Jahre. Und jetzt droht mir das alles aus der Hand zu gleiten. Ich weiß nicht, was ich tun soll.«

Kaare starrte in dieselbe Richtung, nach vorn durch die Windschutzscheibe, wo gerade ein junger Kerl mit Krücken vorbeihumpelte. So saßen sie minutenlang schweigend nebeneinander, bis Kaare schließlich laut seufzte.

»Letztes Jahr ist es bei uns gut gelaufen. Zwei Millionen kann ich dir leihen«, sagte er.

»Aber …« Eine Reihe fiktiver Titelseiten mit seinem Namen im Zentrum der Schlagzeilen flimmerte an Tommys innerem Auge vorbei. »Zwei Millionen genügen nicht.«

»Zweieinhalb, wenn mir eine passende Ausrede einfällt, mit der ich die Bank überzeugen kann. Aber keine Krone mehr. Take it or leave it.
« Kaare legte eine Hand auf Tommys Schulter. Die Hand mit dem herzförmigen Muttermal. Die Berührung fühlte sich tröstend an, aber zugleich auch wie die unmissverständliche Anweisung, die Klappe zu halten. »Aber für das Geld will ich auch etwas von dir.«

Tommy sah ihn verständnislos an. »Ich habe nichts, was …«

»Du bist doch jetzt gesundheitspolitischer Sprecher eurer Fraktion, oder nicht? Wie du weißt, wollen wir die Klinik schon bald erheblich vergrößern, Baubeginn für den neuen OP
-Flügel ist in vier Wochen.« Kaare zeigte auf die schon jetzt imponierende Größe der Charis. »Deshalb brauchen wir Leute im Parlament, die sich für einen steigenden Bedarf an Privatkliniken aussprechen.«

Tommy sah ihn perplex an. »Das öffentliche Gesundheitswesen überweist doch schon doppelt so viele Patienten an die Privaten wie noch vor zehn Jahren. Daran verdienst du doch jetzt schon gut?«

Kaare zuckte mit den Schultern. »In meinen Augen sieht die Sache so aus, dass ich der Gesellschaft eine helfende Hand rei
che. Ohne unsere Unterstützung wären die Wartelisten in den öffentlichen Krankenhäusern noch länger.«

»Aber das widerspricht dem Standpunkt meiner Partei. Und im Übrigen auch dem der Ärztekammer, die sagt, dass unter dieser Entwicklung vor allem Alte und Schwache leiden.«

»Also, ich höre nur Dankbarkeit und Begeisterung von meinen Patienten. Hast du eben den Jungen mit den Krücken gesehen? Mein Kollege hat ihn gestern operiert, mit nur einer Woche Wartezeit. Was denkst du, wie lange es in einem öffentlichen Krankenhaus gedauert hätte, einen Termin für seine Knie-OP
zu bekommen? Monate!«

»Aber ich bin gerade erst ins Parlament zurückgekommen. Es gibt so etwas wie Parteidisziplin. Ich kann jetzt nicht plötzlich mit einer abweichenden Meinung an die Öffentlichkeit gehen.« Tommy hatte angefangen zu schwitzen. Er war gar nicht auf die Idee gekommen, dass Kaare eine Gegenleistung von ihm einfordern würde.

»Dann musst du eben die berühmte Eckert-Argumentation wieder in Schwung bringen. Es heißt doch immer, dass du die Leute früher dazu gebracht hast, ihr eigenes Todesurteil zu unterschreiben.« Kaare öffnete die Tür und stieg aus, aber dann steckte er den Kopf noch einmal ins Auto. »Kann ich mich auf dich verlassen, mein persönlicher kleiner Lobbyist?«

Tommy griff nach der Gangschaltung, krallte sich so daran fest, dass sein Daumen weiß wurde. »Ich kann es versuchen.«

»Wann brauchst du das Geld?«

»Schon bald. Vor dem Wochenende.« Tommy starrte immer noch auf seine Hand.

»Noch vor dem Wochenende?!« Kaare schüttelte den Kopf.

Als Teenager waren sie zusammen bei einer Prostituierten gewesen, damit Tommy endlich seine Jungfräulichkeit verlor, und weil Kaare »wissen wollte, wie das ist«, wie er sagte. Die Frau hatte teilnahmslose Augen und an Unterarmen und Knöcheln
lauter Narben vom Ritzen. Tommy sah noch genau vor sich, wie Kaare ihr ein loses Bündel Hundert-Kronen-Scheine an den Kopf geworfen hatte, bevor sie gegangen waren. Wie die Frau sich ohne Scham auf alle viere hatte fallen lassen, um hastig jeden einzelnen Geldschein aufzusammeln. Genauso fühlte er sich jetzt.

»Aber du machst dir hoffentlich grade nicht schon wieder in die Hose, oder, Tommyboy?« Kaare sah ihn herausfordernd an, aber als Tommy den Kopf hob, setzte er die Sonnenbrille auf. »Du hörst von mir«, sagte er und schlug die Autotür zu.

Tommy schaute ihm hinterher, als er mit selbstsicherem Schritt in die Klinik zurückschlenderte. Wie sehr er Kaare doch hasste. Und wie sehr er es hasste, von Kaare abhängig zu sein.

Kapitel 31

Assad

Assad steckte das Telefon in die Innentasche seiner Jacke und warf einen entschuldigenden Blick in Helenas Richtung. »Das war meine älteste Tochter, Nella.« Er formte die Hände zu einer Schale. »Sie ist eine echte Herausforderung.«

Helena nickte, ohne den Blick von der Straße zu nehmen, und eine unbehagliche Stille füllte den Wagen. Assads Gespräch mit Nella hatte auf Dänisch begonnen, aber nachdem sie zum hundertfünfzigsten Mal die Frage nach ihrer Zukunft aufgeworfen hatte, war das Telefonat so hitzig geworden, dass Assad nichts anderes übrig geblieben war, als ins Arabische zu wechseln, um auf ihre Vorwürfe angemessen reagieren zu können.

Seit Marwa, Ronia, Nella und Alfi die Flucht aus den Fängen des Terroristenführers Ghaalib gelungen und die Familie in Dänemark wieder vereint worden war, hatten die Töchter unterschiedlich erfolgreich versucht, mit ihren Ausbildungen aufzuschließen. Aus nachvollziehbaren Gründen hinkte Ronia, die inzwischen sechsundzwanzig war, am meisten hinterher. Die schwere Zeit in Irak und Syrien voller Gewalt und Entbehrung und die furchtbaren Vergewaltigungen hatten seine jüngste Tochter schwer traumatisiert. Die lockere Art, mit der junge Männer und Frauen in Dänemark miteinander umgingen, hatte ihr Angst gemacht, und in den ersten Jahren hatte sie sich vollständig in ihr Zimmer zurückgezogen und war in immer dunklere Ecken des Internets abgetaucht.

Assad und Marwa hatten sich immer und immer wieder den Kopf zerbrochen, wie in Allahs Namen sie verhindern könnten, dass ihre Tochter noch tiefer in einen religiösen Fanatismus ab
driftete. Assad war irgendwann zu dem Schluss gekommen, dass Ronia womöglich unter einer Art Stockholm-Syndrom litt: Sie fühlte sich von der Dunkelheit angezogen, weil die Dunkelheit ihr ganzes kurzes Leben begleitet hatte.

Es gehörte einiges dazu, den Begriff »radikalisiert« in Bezug auf die eigene Tochter zu verwenden. Aber als Marwa unter Ronias Matratze ein Flugblatt mit Aufrufen zur Gewalt gefunden hatte, das irgendein menschlicher Totalausfall im Namen seiner Terrororganisation in Südostasien geschrieben hatte, war für Assad die Grenze erreicht gewesen. Mit Monas Hilfe war es ihnen gelungen, einen Therapieplatz für ihre Tochter zu bekommen. Schritt für Schritt hatte Ronia sich darauf eingelassen, und mittlerweile schien es ihr auch ein bisschen besser zu gehen.

Aber – und es zerriss ihn fast, wenn er so dachte – wie gut kannte er seine Töchter denn wirklich, nachdem sie so lange voneinander getrennt gewesen waren? Welchen Einfluss hatte er überhaupt noch auf sie und ihre Entscheidungen?

Die ein Jahr ältere Nella hatte ihre Dänisch-Kenntnisse problemlos aufgefrischt und ihren Schulabschluss mit so wunderbaren Noten geschafft, dass sie damit sogar einen Studienplatz in Zahnmedizin bekommen hatte. Marwa hatte vor Glück geheult, und entsprechend verzweifelt war sie dann, als Nella gekommen war, um ihnen mitzuteilen, dass sie ihr Studium geschmissen hatte. Sie wolle »für den Rest ihres Lebens kein Zahnfleisch mehr sehen.« Keine weitere Diskussion.

»Meine siebenundzwanzigjährige Tochter hat sich in den Kopf gesetzt, Agentin beim Auslandsgeheimdienst zu werden«, erklärte Assad seiner Kollegin. »Dabei könnte sie hier in Dänemark alles werden – eine nette Grundschullehrerin oder Bankangestellte, irgendwas Ungefährliches.«

Der dänische Auslandsgeheimdienst FE
hatte im Frühjahr eine Anzeige in den einschlägigen Jobportalen geschaltet und »verdeckte Mitarbeiter mit ausgeprägter Sozialkompetenz, ope
rativer Entschlossenheit und analytischem Verstand« gesucht. Dummerweise hatte Nella diese Anzeige gesehen und sich in den Kopf gesetzt, dass sie genau das machen wollte.

»Oui
, das mit der Spionin hatte ich schon verstanden.« Helena drehte sich für einen winzigen Moment zu Assad um. »In Lyon leben viele Menschen, die ursprünglich aus dem Nahen Osten kommen. Ich verstehe ein bisschen Arabisch.«

Assad spürte, wie ihm die Röte langsam ins Gesicht stieg. Das hatte er nicht ahnen können.

»Im Frühjahr wollte der FE
sie nicht nehmen, aber jetzt ist ja wieder Krieg in der Region, die ganze Welt ist mal wieder in Aufruhr, und es ist auch kein Geheimnis, dass Terrorbewegungen so etwas ausnutzen, um Leute anzuwerben. Also hat sich der Nachrichtendienst bei ihr gemeldet, weil sie Führungsoffiziere brauchen, deren Muttersprache Arabisch ist.«

»Also mit anderen Worten, Leute, die fundamentalistische Milieus im Auge behalten?«

»Ja. Sie wollen diese gewissenlosen Köter aufstöbern, in Dänemark wie auch im Nahen Osten.«

»Du meinst, die gewaltbereiten Täter?«

Assad schüttelte den Kopf. »Was Terroristen angeht, meine ich genau das, was ich gesagt habe.«

»Du hast vorhin erwähnt, dass deine Tochter siebenundzwanzig ist. Findest du nicht, sie ist alt genug, um selbst zu entscheiden, was sie will?«

Helenas Tonfall vermittelte Assad das Gefühl, als würde er sich moralisch gesehen ungefähr auf einer Höhe mit den Taliban oder Dschingis Khan bewegen. Aber es war nun mal so, dass er vor zwanzig Jahren selbst im Auftrag des Geheimdienstes im Irak gewesen war und dass er genau wie Nella den aufrichtigen Wunsch gehabt hatte, die Welt zu einem besseren Ort zu machen. Und was hatte es seiner Familie gebracht? Nichts als Unglück und Trauer. Sechzehn Jahre ihrer aller Leben hatte er ver
passt, fast die gesamte Kindheit seiner Kinder, die gemeinsam mit Marwa als Geiseln genommen worden waren. Die Schuldgefühle, die er hatte, weil sie seinetwegen durch diese Hölle gehen mussten, würden ihn bis an sein Lebensende begleiten, und allein beim Gedanken daran, dass Nella erneut in eine lebensbedrohliche Situation geraten könnte, bekam er Herzrasen. Aber jetzt hatte er nicht genug Zeit, um Helena das alles zu erklären.

»Hast du selbst Kinder?«, fragte er stattdessen.

Es verstrich ein kurzer Moment, ehe sie sich mit einem »Was geht dich das an«-Blick zu ihm umdrehte. Sie zeigte auf seine Innentasche mit dem Telefon. »Mach mal das Navi an. Ich kenne mich hier nicht aus.«

Small Talk war offenbar nicht nach Madames Geschmack, aber eigentlich war er auch wirklich der Letzte, der sich das Recht herausnehmen durfte, sie auszuhorchen. Als Assad damals ins Sonderdezernat Q gekommen war, hatte auch er so viele Geheimnisse im Gepäck gehabt. Vorsichtig ausgedrückt.

Und nun hatte Carl ja diesen besonders guten Riecher, mit dem er jede noch so kleine Unstimmigkeit in einer Geschichte aufdeckte, und normalerweise scheute er auch nicht davor zurück, den Finger gnadenlos in die Wunde zu legen. Aber er war eben auch ein Menschenkenner und wusste, dass manche Geheimnisse besser im Dunkeln blieben. Carl hatte ihn in Frieden gelassen, und Assad hatte seine Vergangenheit ungestört mit sich herumtragen können. Vielleicht sollte er es bei Helena auch so handhaben?

»Was macht dein Körper? Tut’s noch weh?«, fragte er lieber mal unverfänglich. Er hatte Helena leise stöhnen gehört, als sie ins Auto gestiegen war, und auch bemerkt, dass sie beim Schalten jedes Mal die Zähne zusammenbiss. Aber vielleicht gehörte das auch zu ihrem speziellen französischen Fahrstil? Sie war ziemlich forsch unterwegs, immer leicht über dem Tempolimit und mit ganz schön abrupten Spurwechseln. An der Ausfahrt
Lyngby hatte sie dem hupenden Autofahrer hinter ihnen den Mittelfinger gezeigt. Das war eine Fahrt ganz nach Assads Geschmack.

»Meinem Körper geht es prima.« Helena sah stur nach vorn auf die Fahrbahn. »Und meinem Kopf auch. Du kannst also gern damit aufhören.«

»Ich dachte nur, weil es ja doch ein kleiner Schock war, da oben, deshalb …«

»Es ist ja niemand ernsthaft zu Schaden gekommen.« Sie drehte sich zu ihm und funkelte ihn mit ihren grünen Augen an. »Ich weiß, dass ich mich idiotisch verhalten habe. Das war dumm von mir, und es tut mir leid. So etwas wird nicht wieder vorkommen.« Das Auto machte einen kräftigen Schlenker in Richtung Leitplanke, was die Rüttelstreifen zum Singen brachte.

»Nach wem hast du da oben eigentlich gerufen?«

»Wo: oben?« Helena blinzelte und zog so scharf auf die Spur zurück, dass Assad sich am Haltegriff festklammerte. Der Autofahrer hinter ihnen hupte wütend, als er voll auf die Bremse treten musste, weil Helena einfach weiter nach rechts wechselte, um an der Ausfahrt abzufahren.

»Nach der Explosion. Du hast ›Schü-schü‹ oder ›Dschü-dschü‹ oder so ähnlich gerufen. Ganz schön oft«, sagte Assad.

Helena runzelte verständnislos die Stirn. »Keine Ahnung, wovon du redest. Ich weiß nur noch, dass du ›Ihtaris‹
gerufen hast, und dann kam auch schon dieser heftige Druck in den Rücken. Das Nächste, woran ich mich erinnern kann, ist der Krankenwagen.«

Sie wendete und bog kurz danach auf den Parkplatz vor einem fast herrschaftlichen Gebäude ab. »Aber ich bin froh, dass ich dich verstanden habe. ›Ihtaris‹
heißt so viel wie ›Pass auf‹, n’est-ce-pas
?«

»Ja, schon … aber ich meinte die Minuten nach der Explosion … Du lagst auf dem Boden und …«

»Wie gesagt, ich erinnere mich an nichts. Aber vielleicht hattest du auch einen Tinnitus im Ohr.« Sie fand eine freie Parklücke, machte den Motor aus und stieg aus.

Assad schnallte sich hastig ab. »Es klang nur so, als würdest du nach jemandem rufen«, sagte er über das Dach des Dienstwagens hinweg, aber Helena war schon auf dem Weg zu dem weißgestrichenen Gebäude.

»Wenn es so gewesen wäre, würde ich mich sicher daran erinnern«, rief sie ihm mit einem raschen Blick über die Schulter zu. Assad eilte ihr hinterher, während er Allah im Stillen dankte, dass unter all den scharfzüngigen Frauen, mit denen sein Leben gesegnet war, wenigstens Helena kürzere Beine hatte als er.

Die Klinik war in einer riesigen Villa untergebracht, der Eingangsbereich war nagelneu. Schwarze Buchstaben auf einer matten Glasscheibe verrieten, dass hier die Privatklinik Charis residierte. Die Schiebetüren glitten lautlos zur Seite, und als Helena und Assad den Empfangsbereich betraten, wurden sie direkt Zeugen eines hitzigen Gesprächs. Die Mitarbeiterin an der Anmeldung war aufgestanden und redete empört auf einen Mann ein, der vor ihr am Empfangstresen stand.

»Jetzt regen Sie sich doch nicht so auf. Ich wollte auf die Toilette und habe versehentlich die falsche Tür erwischt.« Der Mann war jünger als Assad, vielleicht Mitte vierzig.

»Aber Sie haben dort nichts zu suchen. An der Tür steht klar und deutlich, dass Patienten keinen Zutritt haben.« Die Stimme der Klinikmitarbeiterin bebte, sie zeigte auf eine hellblaue Tür, einige Meter den Gang hinunter, auf der ein rotes Stoppzeichen prange, unter dem gut sichtbar »Zutritt nur für Personal« stand.

»Hören Sie.« Der Mann sprach jetzt gedämpfter, er war offensichtlich nicht scharf darauf, den gesamten Wartebereich auf sich aufmerksam zu machen. »Es tut mir wirklich leid. Es war einfach ein Missgeschick, ich habe dummerweise meine Brille nicht
auf.« Dann drehte er sich um, setzte sich Kopfhörer auf und ging davon.

Für einen kurzen Moment kreuzten sich ihre Blicke, als er an Assad vorbeiging. Der Mann hatte engstehende blaue Augen, hohe Geheimratsecken und feine dunkle Haare, die sich im Nacken leicht lockten.

»Probleme?« Helena hielt der Frau, die mit zitternden Händen an der Anmeldung stand, ihren Dienstausweis hin.

»Polizei? Woher …? Nein. Oder ja. Das war ein Patient, der sich in den Medikamentenraum verirrt hatte.«

»Aha. Sollte so ein Raum nicht eigentlich abgeschlossen sein?«

»Doch. Da ist irgendwas schiefgelaufen. Unser Fehler. Ich hatte nur so ein komisches … Es kommt mir vor, als wäre er sehr lange dort drinnen gewesen.«

»Wollen Sie Anzeige erstatten? Wir sind mit Kaare Berg verabredet, aber wir können auch gern eine Anzeige aufnehmen, falls Sie den Verdacht haben, dass etwas gestohlen wurde. Illegaler Handel mit verschreibungspflichtigen Medikamenten ist ein sehr ernstzunehmendes Delikt.« Helena zog Block und Kugelschreiber aus der Innentasche.

Die Klinikmitarbeiterin warf einen raschen Blick den Gang hinunter, wo gerade ein Mann in hellblauem Poloshirt und mit einem weißen Kittel in der Hand aus einem der Zimmer kam.

»Nein, nein … aber da kommt Doktor Berg«, flüsterte die Frau und nickte diskret zu dem Mann, der auf dem Weg zur Anmeldung war und im Gehen seinen Kittel überstreifte. »Mir wäre es am liebsten, wenn wir das Ganze einfach vergessen könnten, okay? Ich bekomme sonst Probleme.«

Helena und Assad tauschten einen kurzen Blick aus.

»Überprüfen Sie Ihren Medikamentenbestand, während wir mit Herrn Berg sprechen. Sie können uns dann nachher noch sagen, ob es womöglich doch einen Grund gibt, Alarm zu
schlagen, ja?«, sagte Helena leise und steckte den Block wieder ein.

Assad nickte, eigentlich vor allem in Helenas Richtung. Das hatte sie elegant gelöst.

»Entschuldigung, darf ich kurz vor?«

Assad drehte sich zu der Frau um, die schwer atmend hinter ihm stand. Sie war etwa in seinem Alter und hatte hektische Flecken im Gesicht. Die zeltartige Kreation, die sie trug, diente entweder dem Zweck, Aufsehen zu erregen, oder, ganz im Gegenteil, dazu, ihre Trägerin so unsichtbar wie möglich zu machen. Assad tippte auf Letzteres.

»Schönheit vor Alter«, sagte Assad mit einer galanten Handbewegung.

Die Frau bedankte sich mit einem unsicheren Lächeln, dann trat sie mit wiegenden Hüften an den Tresen. »Mein Name ist Linette Thykier«, sagte sie. »Ich habe einen Termin bei Doktor Berg.«

Kapitel 32

Rose

»Können Sie mir nicht einfach kurz die Ergebnisse sagen?« Rose klickte mit ihrem Kugelschreiber und hoffte, dass der kriminaltechnische Koordinator, den sie am Telefon hatte, den Wink mit dem Zaunpfahl verstand.

Die Lebensmittelvergiftung der letzten Woche hing ihr immer noch nach, sie kämpfte mit einer leichten Dauerübelkeit, zu der sich inzwischen auch noch stechende Unterleibsschmerzen gesellt hatten. Als würde ein Elend allein nicht schon reichen, bekam sie also demnächst auch noch ihre Tage, was ihren sehr kurzen Geduldsfaden erklärte. Tatsächlich merkte sie nämlich schon, wie es anfing, in ihr zu brodeln, wenn sie nur daran dachte, dass sie jetzt völlig unnötig auf den Bericht der Sprengstoffexperten warten und sich dann durch dreißig Seiten technisches Kauderwelsch quälen sollte, obwohl der Mann am anderen Ende der Leitung auch einfach direkt mit den wichtigen Infos rausrücken könnte, verdammte Hacke.

Fairerweise musste man allerdings sagen, dass die Sprengstoffanalytiker diesmal wirklich schnell gearbeitet hatten. Während Assad und Helena am Donnerstag mit Blaulicht ins Traumazentrum gebracht worden waren, hatten sich die Kollegen des Brand- und Katastrophenschutzes bereits zusammen mit dem Kampfmittelräumdienst auf den Weg nach Asserbo gemacht. Sie hatten Proben am Tatort genommen, alles mit Eilvermerk ins Labor geschickt, und heute, nur fünf Tage nach der Explosion, lag das vorläufige Ergebnis vor.

»Der Bericht ist ziemlich lang, im Detail müssen Sie den schon selbst lesen, aber ich kann Ihnen zumindest vorab sagen,
dass Plastiksprengstoff verwendet wurde«, sagte der kriminaltechnische Koordinator.

Sie seufzte ein »Danke« in die Leitung und angelte gerade die Tablettenschachtel aus ihrer Tasche, als der Computer mit einem »Pling« den Eingang einer neuen Mail verkündete. Sie öffnete die Nachricht und scrollte sich durch den Bericht.

Es waren Bilder von der unmittelbaren Umgebung des Tatorts und ein Ausschnitt des ausgebrannten Wohnwagens beigefügt, aber es war kaum noch etwas zu erkennen: Karosserie, Einbauten, Textilien – alles war verbrannt, verrußt oder pulverisiert. Hätte sich ein Mensch im Wohnwagen befunden, als Helena die Tür aufgemacht hatte, wäre er in Fetzen gerissen worden. Zum Glück hatten die Kriminaltechniker keinerlei Gewebespuren gefunden, die darauf hingedeutet hätten, dass womöglich wirklich jemand im Wagen war. Trotzdem fiel es Rose schwer, sich nicht auszumalen, was Assad und dieser französischen Nichtskönnerin alles hätte zustoßen können, wenn Assad nicht so geistesgegenwärtig reagiert hätte.

Unten auf Seite 23 des Berichts fand Rose schließlich das Ergebnis, das sie gesucht hatte:

»As.-Nr. 5 und As.-Nr. 11 weisen Spuren explosiven Materials auf, in der chemischen Analyse konnte Hexogen nachgewiesen werden, es ist mit großer Wahrscheinlichkeit davon auszugehen, dass es sich bei dem verwendeten Sprengstoff um C4 handelt.«

Sie rief den Sprengstoffexperten an, der seine Unterschrift unter den Bericht gesetzt hatte, um sich das näher erklären zu lassen.

»C4 ist ein relativ bekannter Plastiksprengstoff, der seit Jahren zu militärischen Zwecken verwendet wird, aber wir hatten auch schon ein paar Fälle, in denen Rocker und andere kriminelle Banden den Sprengstoff für Straftaten benutzt haben«, sa
gte er. »Besonders häufig kommt das zum Glück allerdings nicht vor.«

»Ist der Umgang damit kompliziert?«

»Na ja – C4 ist nicht so hochexplosiv wie ›die Mutter des Teufels‹, also TATP
. Vielleicht haben Sie davon schon mal was gehört, nachdem TATP
zwischenzeitlich bei mehreren großen Terrorangriffen in Europa verwendet wurde. Das Zeug fliegt einem schon bei der leisesten Erschütterung um die Ohren. Bei C4 braucht man dagegen einen oder mehrere Sprengzünder, und dann kann man selbst steuern, wann es knallt. Aber wenn man genug davon nimmt, dann hat es eine höllische Durchschlagskraft.«

»Könnte der Sprengstoff an mehreren Stellen in und unter dem Wohnwagen platziert worden sein?«

Sie konnte den Techniker am anderen Ende der Leitung förmlich nicken hören. »Ja, und ich bin mir auch sicher, dass das hier der Fall war. Sonst hätten wir größere Stücke des Wohnwagens und auch der Bombe finden müssen.«

»Wie kommt man an das Zeug ran? Sie haben gerade gesagt, dass nur das Militär …«

»Ehrlich gesagt, ist es ziemlich einfach zu bekommen. Ich habe einen Einsiedlerhof in Schweden – da kann man C4 im nächsten Baustoffhandel kaufen. Die Schweden sprengen damit Felsen auf ihren Grundstücken, ungefähr so, wie man es auch im Granitsteinbruch macht. Aber es erfordert Geschick und ein paar grundlegende Kenntnisse über Sprengtechniken, damit es funktioniert, deshalb wird es auch eher selten von Kleinkriminellen genutzt, die sich irgendeinen Blödsinn in den Kopf gesetzt haben. Es gibt aber auch genug Hehler, die das Zeug verkaufen, das auf dunklen Kanälen aus den Kasernen verschwindet.«

Rose bedankte sich und legte auf. Sie war genervt. Genervt, weil jeder Idiot sich offenbar wirkungsvollen Sprengstoff besorgen konnte. Das machte es nahezu unmöglich, die Spur des ver
wendeten C4s nachzuverfolgen. Die Techniker hatten auch keinen Sprengzünder gefunden, was bedeutete, dass entweder alles, woran möglicherweise Fingerabdrücke gewesen waren, explodiert war oder dass sich der Bombenbauer irgendwo in der Nähe versteckt gehalten hatte, um die Sprengung manuell auszulösen.

Das Grundstück in Asserbo war zwar eingezäunt, aber natürlich hätte auch jeder andere versuchen können, diese Tür zu öffnen, dachte Rose. Ein Obdachloser, ein paar betrunkene Teenager, ein Liebespaar oder auch spielende Kinder, die über den Zaun geklettert waren! Sie hätte zu gern gewusst, was so unbedingt hatte verschwinden müssen, dass der Täter den Wagen so effektiv präpariert hatte.

Denkbar waren ganz verschiedene Szenarien: Vielleicht hatte der Wohnwagen einer organisierten Einbrecherbande als Versteck gedient. Oder Drogenschmugglern. Oder jemand hatte darin Skunk angebaut. Auch Pädophilenringe nutzten solche Wagen manchmal für ekelhafte Videos. Diese Typen verfügten oft über die finanziellen Mittel und das Knowhow, um ihre Spuren gründlich zu verwischen, wenn es plötzlich zu heiß wurde.

Aber warum sollte ein Pädophiler oder ein Cannabis-Züchter eine Broschüre der Charis-Klinik dort herumliegen haben? Im Augenblick schien die einzig logische Schlussfolgerung zu sein, dass die Person, die vor vier Jahren Ole Horsten entführt und ermordet hatte, auch den Sprengstoff unter dem Wohnwagen platziert hatte.

Rose zog die Beine hoch auf den Schreibtischstuhl. Die Unterleibsschmerzen hatten sich in den Rücken ausgedehnt, obwohl sie zwei Tabletten geschluckt hatte. Aber dafür war ihr im Moment wenigstens nicht schlecht. Im Gegenteil. Ihr knurrte auf einmal der Magen.

Sie rief in Teglholmen an. Terje hatte genug Analytiker dort drüben, die in relativ kurzer Zeit eine Liste zusammenstellen konnten über Kriminalfälle in Dänemark, bei denen C4 verwen
det worden war. Die Antwort werde in einer guten Stunde vorliegen. Na, das klang doch vielversprechend. Genug Zeit für Rose, um sich ein Sandwich zu organisieren.

Als sie eine Dreiviertelstunde später wieder an ihrem Schreibtisch saß, waren die stechenden Rückenschmerzen noch schlimmer geworden. Sie hob die Arme über den Kopf und versuchte, sich zu dehnen. Es war nicht sonderlich hilfreich. Und wie müde sie war, dabei war es erst kurz nach halb drei. Seit ihrem psychischen Zusammenbruch vor sieben Jahren kam und ging ihre verflixte Periode nach Lust und Laune, und natürlich kam sie immer ungelegen, aber sie hatte sich deswegen noch nie wirklich krank gefühlt. Vielleicht litt sie ja doch unter Eisenmangel? Oder fehlten ihr Vitamine? Wahrscheinlich brauchte sie einfach nur Zucker. Sie kramte in ihrer Schublade nach Schokolade, aber alles, was sie fand, war ein kleines Tütchen mit zwei Süßstofftabletten. Auch gut.

Die Antwort aus Teglholmen ließ sie kurz etwas munter werden: In den letzten fünf Jahren hatte es siebzehn Fälle von Explosionen gegeben, in denen polizeilich ermittelt worden war, darunter aber nur vier mit C4: zwei Explosionen im Polizeibezirk Kopenhagen, eine im Bezirk Kopenhagen Vestegn und eine in Nordjütland.

Die beiden Kopenhagener Fälle hingen miteinander zusammen. Ein Mann, der als Soldat auf dem Balkan stationiert gewesen war, hatte 2018 zuerst einen Sprengsatz im Pflegeapartment seiner Eltern in Valby gezündet und danach sich selbst und seine Ex-Frau in einer Schrebergartensiedlung auf Amager in die Luft gesprengt. Zurückgeblieben waren zwei halbwüchsige Kinder. Ein in jeder Hinsicht tragischer Fall, aber nachdem der Mann von eigener Hand gestorben war, bestand wohl kaum eine Verbindung zum Wohnwagen in Asserbo.

Für die Explosion im Polizeibezirk Kopenhagen Vestegn war eine Straßengang verantwortlich, die über Jahre hinweg mit
einem Rockerclub im Clinch gelegen hatte. 2022 war dann das Clubhaus der Rocker in die Luft geflogen. Das konnte schon eher von Interesse sein, dachte Rose und druckte den Bericht aus.

Während der Drucker noch lief, nahm sie sich den letzten Fall vor. Das Ganze war erst vor Kurzem passiert, am 10. Oktober, nur wenige Tage vor der Explosion in Asserbo. Rose erinnerte sich an die Berichterstattung im Fernsehen: In Hirtshals war ein Trawler in der Hafenausfahrt explodiert, vier ortsansässige Fischer waren dabei ums Leben gekommen.

Zunächst waren die Kriminaltechniker von der Theorie ausgegangen, dass ein Konstruktionsfehler im Motor des erst ein Jahr alten Schiffs die Katastrophe ausgelöst hatte, aber dann war es Tauchern des Minenräumdienstes gelungen, Unterwasseraufnahmen des Wracks zu machen, die nahelegten, dass es an Bord eine Sprengung gegeben hatte. Der zerstörte Trawler war geborgen und an Land genauer untersucht worden. Das Labor des Katastrophenschutzes hatte die chemische Analyse gerade erst abgeschlossen und war zu dem Ergebnis gekommen, dass jemand Plastiksprengstoff vom Typ C4 im Maschinenraum platziert hatte. Es war mit anderen Worten von gezielter Sabotage auszugehen, die tödliche Folgen für die vier Besatzungsmitglieder an Bord gehabt hatte. Ausgeführt mit dem gleichen Sprengstoff wie in Asserbo. Welches Motiv hinter dem Anschlag steckte, war bislang nicht bekannt, die Ermittlungen liefen noch auf Hochtouren. Unten war der Name des zuständigen Ermittlers vermerkt, ein Name, den Rose nur zu gut kannte: Kommissar Gordon Taylor.

Ein brennendes Stechen durchfuhr Roses Unterleib, direkt oberhalb der Leiste, und sie beschloss, Tablette Nummer drei und vier einzuwerfen. Hätte sie ein kühles Bier vor sich stehen gehabt, hätte es denselben Weg genommen.

Schon seit ihrer ersten Begegnung hatte Gordon Rose vergöttert, und für Außenstehende war vermutlich schwer nachzuvoll
ziehen, warum sie nicht öfter auf das Angebot des jungen Mannes eingegangen war, ein bisschen Spaß zusammen zu haben. Er war so unglaublich scharf darauf gewesen, mit ihr zu vögeln, dass sie es schon fast als wohltätige Spende von der Steuer hätte absetzen können. Aber es war nun mal so, dass sie die blasse Made mit den dünnen Beinen einfach nicht heiß genug fand, und deshalb war es nur zweimal dazu gekommen. Das erste Mal vor zehn Jahren, als Gordon gerade frisch im Sonderdezernat Q angefangen hatte. Nach ein paar Wochen hatte sie beschlossen, ihn von seinem Leid zu erlösen, vor allem von den lüsternen Hundeaugen und den tonnenschweren Eiern, die er mit sich herumschleppte.

Aber das war keine gute Idee gewesen. Einerseits hegte sie den dumpfen Verdacht, dass Carl das geräuschvolle Treiben in ihrem Büro mit angehört hatte, andererseits war Gordon nach diesem intimen Mitarbeitergespräch kein bisschen befreit gewesen. Vielmehr hatte er die folgenden Jahre in stummer, aber quälender Sehnsucht nach einer Wiederholung des Schreibtischakts verbracht.

Irgendwann hatte er schließlich akzeptiert, dass er sie einfach nicht haben konnte, und hatte angefangen, mit derselben Gründlichkeit und Verbissenheit zu tindern, mit der er auch ermittelte. Und jetzt saß er in Nordjütland, hatte eine hervorragende Stelle bekommen und genau das gefunden, was er sich gewünscht hatte: eine andere Frau.

Auf irgendeine seltsame Art hatte Rose das gestört. Sie wollte Gordon wirklich nicht, aber er sollte bitte auch keine andere haben. Und deshalb war es dann auch zu einem zweiten Mal gekommen.

Nach Gordons offizieller Verabschiedung vor über drei Monaten hatten sie sich in einem Pub betrunken, und in einem Anfall von Sentimentalität hatte sie vorgeschlagen, zu ihr nach Hause zu gehen und um ihrer alten Freundschaft willen noch
mal zu vögeln. Am nächsten Morgen hatte sie sich kaum noch an den eigentlichen Akt erinnern können, spektakulär schien es also nicht gewesen zu sein, während Gordon so von seinem schlechten Gewissen geplagt worden war, dass sie ihn kurz entschlossen in ein Taxi gesetzt und nach Hause geschickt hatte. Seitdem hatte sie ihn nicht mehr gesehen.

Sie streckte sich auf ihrem Bürostuhl. Die Erinnerung an den One-Night-Stand mit Gordon trug nicht gerade zur Verbesserung ihres Allgemeinbefindens bei. Das musste diese berühmt-berüchtigte »Katerstimmung« sein.

Was nicht hieß, dass sie es bereute. Es hatte immer schon wechselnde Männer in ihrem Leben gegeben, davon nicht wenige, und wenn sie sich recht erinnerte, hatte sie drei Tage vor Gordon einen Feuerwehrmann in ihrem Doppelbett beherbergt und fünf Tage später einen Immobilienmakler, und für sie war es perfekt, dass jeder dieser Männer sich nach beendetem Spaß einfach anzog und wieder verschwand. Noch nie hatte sie morgens Kaffee serviert oder mit irgendjemandem Telefonnummern ausgetauscht.

Sie griff zum Telefon. Es war bei der Polizei gang und gäbe, dass man bei Bedarf in anderen Polizeibezirken um Amtshilfe ersuchte. Der direkte Kontakt galt dabei als Selbstverständlichkeit. Aber Roses Anruf bei Gordon landete direkt auf dem Anrufbeantworter, und sie legte auf, ohne eine Nachricht zu hinterlassen. Stattdessen schrieb sie ihm eine Mail und bat ihn, sie bei nächster Gelegenheit zurückzurufen.

Sie legte die Hände auf ihren ziehenden Rücken und sah auf die Uhr. Der Arzt zu Hause in Stenløse hatte heute Nachmittag offene Sprechstunde. Vielleicht konnte er ihr einen wirksamen Magensäureblocker verschreiben und sie zum Chiropraktiker überweisen, dachte sie, fuhr den Computer runter und schnappte sich ihre Jacke.

Kapitel 33

Assad

Assad sah der Patientin hinterher, die sich gerade von Kaare Berg verabschiedet hatte. Sie strahlte von einem Ohr zum anderen, als sie aus dem Sprechzimmer kam, und jetzt, wo sie zur Anmeldung zurückwogte, bewegte sie sich mit ordentlich Schwung in den fülligen Hüften. Ein bisschen wie eine zum Tode Verurteilte, die im letzten Moment begnadigt worden war.

»Was für eine Operation wird die bezaubernde Dame denn machen lassen?«, fragte Assad, nachdem er und Helena sich bei Berg vorgestellt hatten.

»Wer?« Kaare Berg hatte Fragezeichen in den Augen und wirkte allgemein etwas verwirrt, vielleicht auch nur wegen der Pflaster in ihren Gesichtern und den unterschiedlichen Akzenten.

»Na, die Dame, von der Sie sich gerade verabschiedet haben«, sagte Assad und zeigte zu der Frau, die jetzt an der Anmeldung stand und von einer Krankenschwester feierlich zwei weiße Schachteln überreicht bekam. Die Schwester drückte der Patientin die Hand, und die Frau lachte, wobei ihr wirklich hübsches Gesicht so richtig zur Geltung kam, das bis eben noch hinter einem Doppelkinn und dem misstrauischen Blick verborgen gewesen war.

»Die da drüben? Die wird nicht operiert«, sagte der Arzt. »Zumindest noch nicht. Sie werden verstehen, dass ich Ihnen keine Auskunft zu einzelnen Patientinnen geben darf, aber es dürfte Sie nicht überraschen, dass es in diesem Fall nicht um eine Brustvergrößerung geht.« Kaare Berg lächelte anzüglich, aber sein Lächeln erstarb, als er an Helenas entrüstetem Blick hängen blieb: ihre kräftigen Augenbrauen berührten sich fast. Er bat sie i
n sein Büro und klang auf einmal wie ein Fernseharzt: »Sie nimmt an unserem sehr erfolgreichen Diät-Programm teil. Wir checken unsere Patienten hier in der Klinik von Kopf bis Fuß durch, und wenn nichts dagegenspricht, werden sie mit Injektions-Pen und Kanülen nach Hause geschickt. Ab da schaffen sie den Rest dann auch allein.«

»Und das funktioniert?«, fragte Assad.

»Aber ja, sehr gut sogar. Unsere Patienten verlieren nicht selten fünfzehn bis zwanzig Prozent ihres Körpergewichts.«

»Und neunzig Prozent ihres Ersparten?« Helena hatte sich eine Broschüre über die Diätspritze aus Kaare Bergs Regal genommen.

»Um Himmels willen, nein. Natürlich kosten die Medikamente und Untersuchungen ein bisschen was, aber wir zwingen ja niemanden, sich hier behandeln zu lassen. Die Leute rennen uns ganz freiwillig die Bude ein.« Der Arzt strich seinen Kittel glatt, setzte sich hinter den Schreibtisch und sah Assad an. »Aber womit kann ich Ihnen denn überhaupt weiterhelfen?«

»Ole Horsten.«

»Was?« Bergs Augenbrauen wanderten gut zwei Zentimeter nach oben, ohne die glattgebügelte Stirn in Falten zu legen. »Ole hat vor vier Jahren Suizid begangen.«

»Wir haben neue Informationen, die darauf hindeuten, dass sein Tod nicht ganz so selbstgewählt war.« Helena wedelte mit der Broschüre, bis sie Assads Aufmerksamkeit bekam. Die Broschüre entsprach tatsächlich genau dem Papierfetzen aus dem Wohnwagen.

»Was soll das heißen?« Der Arzt sah erst Helena, dann Assad an.

»Dass Ole Horsten umgebracht wurde. Vermutlich wenige Tage nach seiner Entführung und vermutlich von derselben Person, die auch versucht hat, seine Ehefrau Jette Horsten zu töten«, sagte Helena.

»Umgebracht?« Berg sah ehrlich erschüttert aus. »Aber von wem denn?«

»Lassen Sie uns am besten von vorn anfangen«, klinkte Assad sich ein. »Unseres Wissens wurde Horsten vier, fünf Monate vor seinem Tod aus dem Klinikvorstand entlassen.«

Berg schüttelte den Kopf, als könnte er das Chaos darin auf diese Weise ordnen. Dann richtete er sich auf. »Das ist doch Wahnsinn … Meine Mitarbeiter und ich waren zutiefst schockiert über Oles Tod. Ich habe mich so schuldig gefühlt; als Eigentümer der Klinik war ich ja schließlich derjenige, der ihn gefeuert hatte.« Er seufzte tief. »Das klingt jetzt vielleicht unpassend, aber gerade bin ich einfach unheimlich erleichtert. Damit kann ich diese Geschichte aus meinem Gewissen streichen.« Berg zog eine horizontale Linie in die Luft und lächelte einigermaßen unpassend.

»Sie haben ihn abgefeuert?«, fragte Helena.

»Das hat nichts mit einer Pistole zu tun, Helena. Richtig muss es ›Sie haben ihn fristlos gefeuert‹ heißen«, kam Assad ihr zu Hilfe.

»Das ist mein gutes Recht als Klinikchef, ja«, sagte Berg und blinzelte ein paarmal, um den kurzen Wortwechsel zu verarbeiten, den er gerade miterlebt hatte. »Verstehen Sie mich nicht falsch. Ole war beliebt. Ich kannte ihn seit vielen Jahrzehnten, und ich hatte so gesehen auch nichts an seiner Vorstandsarbeit auszusetzen. Er hatte gute Kontakte.« Berg fuhr sich mit der Hand über den Mund, wischte die Schweißperlen über seiner Oberlippe weg. »Aber zu dieser Zeit damals hatten einige unzufriedene Patienten und Angehörige eine Schmutzkampagne gegen uns angezettelt. Natürlich mit reichlich medialer Unterstützung. Das Ganze nahm und nahm einfach kein Ende, nicht mal, nachdem ich den Kollegen entlassen hatte, der für eine missglückte Fettabsaugung verantwortlich war, und nachdem die Klinik zwei, drei anderen Patienten Entschädigungen gezahlt hatte. Das war den Kritikern alles nicht genug. Sie wollten Köpfe rollen sehen, und deshalb
musste ich ihnen die wertvollste Trophäe opfern, die wir zu bieten hatten, und das war bedauerlicherweise Ole.«

»Sie hätten ja auch selbst ihren Hut nehmen können?«, warf Helena ein.

Kaare Berg sah sie an, als wäre sie schwer von Begriff. »Als Eigentümer? Dann hätte ich den Laden auch gleich dichtmachen können. Ich versichere Ihnen, dass meine Investoren davon gar nicht begeistert gewesen wären. Aber sie waren einverstanden mit der Entlassung, und sie waren einverstanden damit, die Nachricht an die große Glocke zu hängen, um die Kritiker zufriedenzustellen.«

»Ole Horsten hat es vermutlich nicht gut aufgenommen?«, fragte Assad.

»So sind nun mal die Spielregeln, und das wusste Ole. Die Scheiße trifft nun mal den, der ganz oben sitzt. Aber ja, er fühlte sich abgelehnt und gedemütigt. Er hatte immer viel Wert auf seinen guten Ruf gelegt.«

»Wann haben Sie Horsten das letzte Mal gesehen?« Assad sah unauffällig zu Helena hinüber, die ihm den Rücken zudrehte und ein Plakat betrachtete, auf dem der gezeichnete Querschnitt einer weiblichen Brust abgebildet war.

»Du meine Güte … Das hat die Polizei doch damals alles schon gefragt. Wir haben hier oben eine kleine, informelle Abschiedsfeier organsiert, als unsere Zusammenarbeit zu Ende war. Er bekam ein paar gute Flaschen Wein und einen großzügigen Scheck als Trost mit nach Hause, aber danach habe ich ihn nie wiedergesehen. Natürlich war ich auf seiner Beerdigung, und wir schicken Jette immer noch Blumen zum Jahrestag. Auch wenn wir uns den Quatsch eigentlich sparen könnten, weil die Dame ja eh nichts mehr rafft, aber …«

Helena drehte sich abrupt um. »Excusez-moi?«

»Was?« Der Arzt seufzte. »Ach so, ja, entschuldigen Sie meine Ausdrucksweise. Ich wollte damit sagen, dass wir als Klinik
unsere Anteilnahme gezeigt haben. Weit über das normale Maß hinaus. Ole war selbst ein harter Hund. Streng und fordernd, einer, der keine Fehler duldete.« Berg massierte sich die Schläfen, dann sah er plötzlich hoch. »Wird diese Sache an die Presse gehen?«

»Das liegt nicht in unserer Macht.« Helena setzte sich auf den Stuhl neben Assad.

»Aber …« Berg legte die Hände auf den Tisch. »Es ist jetzt vier Jahren her, und wir haben diese Schmutzkampagne in den Medien endlich hinter uns gelassen. Wir sind erfolgreich. Wir haben Pläne. In wenigen Wochen beginnen wir mit dem Bau eines neuen Operationstrakts. Ich kann jetzt wirklich keine neue Schlammschlacht in der Presse gebrauchen.« Er sah hoch, seine Hände hatten einen feuchten Abdruck auf dem dunkelgrünen Linoleum des Schreibtischs hinterlassen. Die Arroganz in seinen Augen war einem flehenden Ausdruck gewichen. »Haben Sie all die Patienten gesehen, die im Wartebereich sitzen? Unsere vielen Angestellten? Das schöne Gebäude, in dem wir uns hier befinden? Das alles gehört mir. Es ist meine Verantwortung und meine Zukunft. Ich habe mir ein solides Unternehmen aufgebaut. Aber das Ganze steht auf tönernen Füßen, verstehen Sie? Eine
negative Schlagzeile, und ich bin erledigt.«

»Tönerne Füße?« Assad sah auf seine eigenen breiten Schnürschuhe hinunter. »Das ist ja ein lustiger Ausdruck.«

Berg ignorierte ihn. »Ich verstehe natürlich, dass Sie Oles Tod genauer untersuchen müssen. Aber ich wäre Ihnen wirklich dankbar, wenn Sie dabei diskret vorgehen könnten. Und wenn der Name Charis nicht mit der Sache in Verbindung gebracht werden würde.«

»Das lässt sich schlecht versprechen, nachdem so viele Spuren hier in diese Klinik führen«, sagte Helena. »Aber die Polizei wendet sich eher selten aktiv an die Presse, wenn es das ist, wovor Sie Angst haben.«

»Was meinen Sie mit ›viele Spuren‹? Ja, Ole hat hier gearbeitet, aber was sollen das denn sonst noch für Spuren sein?«

Assad zog eine Klarsichthülle aus der Innentasche seiner Jacke und legte sie auf den Schreibtisch. »Diese Broschüre – oder das, was davon übrig ist – haben wir auf einem Grundstück in Asserbo gefunden, auf dem Ole Horsten sehr wahrscheinlich vor seinem Tod festgehalten wurde. Kommt Ihnen das bekannt vor?«

Berg starrte Assad lange an, ehe er sich über die Fotokopie beugte. »Sieht aus wie unser Werbematerial.« Er zeigte auf die Broschüre in Helenas Hand. Auf der Rückseite des Faltblatts war ein Foto von ihm, auf dem er ein hellblaues Poloshirt trug und vertrauenerweckend lächelte. »Diese spezielle Broschüre informiert über unser Diätprogramm, sie ist also noch ziemlich neu. Wenn ich mich recht erinnere, haben wir sie für eine Kampagne im Frühsommer drucken lassen, das ist die Jahreszeit, in der die Leute besonders verzweifelt versuchen abzunehmen.«

»2019, als Ole noch in Verbindung mit der Klinik stand, gab es diese Werbung noch nicht?«

»Natürlich nicht. Das Diätmedikament, das wir verwenden, wurde in Dänemark erst 2022 zugelassen.«

»Haben Sie eine Idee, wie diese neue Broschüre in Asserbo gelandet sein könnte? Oder welche Verbindung Ole Horsten womöglich nach Asserbo gehabt hat?«, fragte Assad.

Der bittende Ausdruck in Bergs Gesicht war verschwunden. »Wir haben die Flyer überall verteilt, vor allem hier oben in Nordseeland. Sie lagen in Fitnessstudios aus, in Yogazentren, in Cafés und Galerien, sogar in den Supermärkten oben an der Küste. Und natürlich kann auch jeder, der hier vorbeikommt, sich unsere Prospekte mitnehmen. Ich glaube, wir haben drei- bis viertausend Exemplare drucken lassen.«

»Wir brauchen eine Liste mit den Namen aller Patienten, die mit diesem neuen Medikament behandelt wurden«, sagte Helena.

Berg hob resigniert die Arme. »Die kann meine Sekretärin Ihnen gern zusammenstellen. Aber was ist mit mir?« Er wandte sich an Assad, plötzlich sichtlich nervös. »Sie sagen mir, dass Ole umgebracht wurde. Und nun haben Sie etwas gefunden, worauf mein Foto abgebildet ist. Hat es vielleicht auch jemand auf mich abgesehen? … Könnte es der Verrückte sein, der damals Drohbriefe hier in die Klinik und an Ole geschickt hat?«

»Haben Sie denn auch welche bekommen?«

Der Arzt nickte. »In den sozialen Medien gab es Leute, die wirklich bis an die Grenze gegangen sind. Die haben wir natürlich blockiert. Meine private Anschrift ist geheim, aber hier in Blovstrød sind einige dieser Schmierereien im Briefkasten gelandet. Dilettantische Collagen, auf denen ich mit einer Axt in der Hand zu sehen war oder in einer Blutlache stand. Niveau unterste Schublade. Nichts, was mir oder Ole damals Angst gemacht hätte. Aber vielleicht hätten wir das doch ernster nehmen müssen?«

»Haben Sie die Briefe noch?«, fragte Assad.

Der Arzt schüttelte den Kopf. Er sah ärgerlich aus. »Um ehrlich zu sein, haben mich die Medienberichte damals mehr beunruhigt. Diese albernen Briefe haben wir als Dumme-Jungs-Streiche abgetan. Die sind direkt im Aktenvernichter gelandet.«

»Können Sie sich vielleicht noch an besondere Formulierungen in den Briefen erinnern?«

»Irgendein Schwachsinn, dass ich sterben oder zum Krüppel geschlagen werden sollte.«

»Aber Sie wissen nicht, von wem die Briefe stammten?«

»Nein, die wurden natürlich anonym verschickt.« Berg sah zu Helena. »Brauche ich Polizeischutz?«

Helena und Assad tauschten einen raschen Blick.

»Wir haben keinen Grund zu der Annahme, dass Sie akut in Gefahr sind«, sagte Helena. »Sollte sich daran etwas ändern, werden wir Sie selbstverständlich sofort benachrichtigen.«

Bergs Smartwatch brummte zweimal, und er sah gehetzt auf die Anzeige. »Hören Sie, meine Patienten warten, und ich muss noch meine Bank anrufen, ehe die dort Feierabend machen. Alle wollen etwas von mir, während ich gerade keine Ahnung habe, was ich mit dieser Information … Vielleicht sollte ich besser eine Sicherheitsfirma beauftragen, was meinen Sie?«

»Das können Sie halten, wie Sie wollen.« Helena stand auf und nickte Berg zu. »Ich gehe schon mal raus und spreche mit der Sekretärin«, sagte sie zu Assad, dann verließ sie das Büro. Auch Assad wollte aufstehen, aber Berg beugte sich über den Schreibtisch vor und legte seine schweißnasse Hand auf Assads haarigen Unterarm. Er hielt ihn fest.

»Warten Sie. Ich fühle mich wirklich nicht gut mit dieser Sache. Kann ich irgendetwas tun – als kleine Gegenleistung für etwas zusätzliche Diskretion …? Brauchen Sie etwas? Ich habe gute Beziehungen nach Christiansborg, in die Pharmaindustrie, eigentlich überallhin. Oder wünscht Ihre Frau sich vielleicht eine Nasenkorrektur? Geben Sie mir einfach Bescheid«, sagte er leise.

Assad befreite seinen Arm und stand ruhig auf. »Wir sind hier nicht im Irak. Ich bin weder ein Freund der Korruption noch von operierten Nasen«, sagte er und verließ den Raum.

Helena wartete an der Anmeldung auf ihn. »Bergs Sekretärin schickt uns spätestens morgen die Liste der Diätpatienten«, sagte sie auf dem Weg durch die automatische Schiebetür. Sie drehte sich um und winkte der Mitarbeiterin an der Anmeldung zu, die das Winken mit einem breiten Lächeln beantwortete.

»Sie hat ja offensichtlich wieder bessere Laune. Hat sie diesen Typen schon wieder vergessen, der im Medikamentenraum war?«, fragte Assad.

»Zumindest wollen sie keine Anzeige erstatten. Sie haben die Medikamentenbestände überprüft, während wir bei Berg waren, offenbar fehlt nichts. Nicht mal eine Kopfschmerztablette.«

Kapitel 34

Rose

Man konnte nicht mal seine eigenen Gedanken verstehen, so laut dröhnte die Musik aus den Lautsprechern. Rose bestellte sich bei dem gut gelaunten tanzenden jungen Typen an der Bar einen großen triple shot
Karamell-Frappé mit extra Sahne und Schokosoße. Sie brauchte dringend eine Stärkung, nachdem der Arzt ihr so auf die Schnelle auch keine Erklärung für ihre Beschwerden in letzter Zeit hatte geben können.

In der Praxis nahe der S-Bahn Stenløse konnte man zwischen vierzehn Uhr und sechzehn Uhr ohne Termin vorbeischneien, ein Angebot, das viele nutzten. Eine ältere Arzthelferin hatte Rose mit wissender Miene in Empfang genommen, ihr Blut abgenommen und den Blutdruck gemessen, und als der Arzt gekommen war, hatte er sie noch abgehört.

»Irgendetwas Schlimmes?«, hatte Rose ihn gefragt.

»Na ja, im Moment klingen Ihre Lunge und Ihr Herz eigentlich ganz prima. Ihr Blutdruck ist ein bisschen hoch, aber die sonstigen Symptome sind so diffus, dass alles Mögliche dahinterstecken könnte, von einem hartnäckigen Virus bis hin zu Diabetes, aber das werden uns die Blutwerte dann verraten, da werden Sie sich noch ein wenig gedulden müssen.« Der Arzt hatte seine Brille auf die Stirn geschoben und sie nachsichtig angelächelt. »Sie sind keine zwanzig mehr, Rose, vergessen Sie das nicht. Die Wechseljahre rücken näher. Schlafen Sie ausreichend? Machen Sie Sport? Ich empfehle Frauen in Ihrem Alter regelmäßiges Krafttraining. Und achten Sie ein bisschen auf Ihren Zuckerkonsum, ja? Sie brauchen vor allem genug Proteine. Und Stress, puh, den sollten Sie unbedingt vermeiden.«

Rose hatte geschäumt vor Wut. Sie war dreiundvierzig und fühlte sich eigentlich gar nicht alt. Was zur Hölle faselte der Mann da?

»Ich gehe dreimal die Woche zum Spinning und schlafe jede Nacht acht Stunden«, hatte sie gelogen.

Ehrlich gesagt hatte es nicht so ausgesehen, als würde er ihr das abkaufen, stattdessen hatte er ihr noch den Rat gegeben, mehr Obst und Gemüse zu essen. Aber das musste bis morgen warten.

Sie musterte den jungen Mann am Tresen, der beide Hände am Mixer hatte und seine Hüften rhythmisch bewegte, wahrscheinlich sollte das eine Art Tanz darstellen, aber in Roses Augen sah das eindeutig nach etwas anderem aus. Mit einem Küchengerät! Wenn das heutzutage der Inbegriff von Jugend und Vitalität war, dann war es vielleicht doch nicht so schlecht, als reifere Frau eingestuft worden zu sein.

Als sie ins Präsidium zurückkam, war es schon fast siebzehn Uhr, und Assads Büro war verwaist. Er hatte zu Hause im Moment aber auch ziemlich viel um die Ohren. Und wie es aussah, war Helena auch schon gegangen, jedenfalls war ihr Büro ebenfalls leer. Rose war das nur recht. So wie ihr Körper sich zurzeit aufführte, fand sie es am angenehmsten, allein zu sein. Aber nicht etwa, weil Assad, die gute Seele, sie genervt hätte, sondern weil sich die Dynamik im Keller spürbar verändert hatte, seit die Französin versuchte, die Herrschaft über dieses Reich an sich zu reißen.

Es war noch keine Woche vergangen, und Terjes kleine Anhängerin hatte Assad schon in Lebensgefahr gebracht. Dazu kam diese ganze Geheimniskrämerei, die Helena mit ins Sonderdezernat Q gebracht hatte. Nicht ein Wort hatte sie bisher über ihr Privatleben erzählt, über ihre Vergangenheit oder ihre Familie. Rose und Assad wussten nur, dass Helenas Mutter vor vielen Jahren und ihr Vater vor Kurzem gestorben war. Offenbar gab
es weder einen Partner noch Kinder im Leben dieser Dame, aber eine Frau über vierzig musste ja irgendeine Existenz in Frankreich gehabt haben. Ein Zuhause, einen Job, einen Freundeskreis, Geschwister, Ex-Partner, Gewohnheiten und Routinen … Also, was hatte Helena dazu gebracht, das alles hinter sich zu lassen?

Da konnte man ja durchaus mal spekulieren, ob sie nicht vielleicht vor irgendetwas geflüchtet war? Vielleicht hatte sie keine andere Möglichkeit gehabt, als nach Dänemark zu gehen. Es war doch denkbar, dass sie einen fatalen Fehler bei der Polizeiarbeit gemacht hatte, einen idiotischen Fehler wie den, mit dem sie Assad eine Woche zuvor fast umgebracht hatte, vielleicht … Rose rieb sich das Kinn … Vielleicht hatte eine unüberlegte Aktion einen Kollegen das Leben gekostet und Helena zur Persona non grata in Lyon gemacht?

Aber warum stellte Terje sie dann ein? Diese grauenhafte Person war hier dermaßen großspurig und besserwisserisch aufgeschlagen, dabei wollte sie ja noch nicht mal hier sein!

Rose ging zu Helenas Papierkorb, um ihren klebrigen Kaffeebecher wegzuwerfen, wobei ihr Blick auf etwas Kleines, Glänzendes fiel. Sie bückte sich mit dem eigenartigen Gefühl, als würde der Inhalt des Papierkorbs ihr entgegenglotzen. Sie nahm einen Papierschnipsel hoch und hielt ihn unter die Schreibtischlampe. Eine ausrangierte Kontaktlinse war daran kleben geblieben, aber es war keine x-beliebige, wie Rose feststellte. Im Licht war deutlich zu erkennen, dass die eingetrocknete Linse gefärbt war: Sie imitierte eine grüne Iris.

»Ich wusste es«, murmelte Rose leise. Helena Henrys smaragdgrüne Augen waren kein Geschenk der Natur.

Sie faltete das Papier vorsichtig zusammen. Es war höchste Zeit für einen gründlichen Backgroundcheck ihrer neuen Kollegin.

Kapitel 35

Rose

Als sie sich an den Schreibtisch setzte, fühlte Rose sich energiegeladen und so motiviert wie seit Tagen nicht mehr. Mit etwas Glück konnte sie Helena einen ganzen Rattenschwanz an Lügen nachweisen, und dafür sorgen dass, die Französin schon bald hochkant aus dem Präsidium befördert wurde.

Es zeigte sich allerdings schnell, dass das polizeiinterne Personalverwaltungssystem nur einige wenige nichtssagende Informationen über Helena Henry enthielt. Da stand, dass sie im Oktober 2023 als Ermittlerin im Sonderdezernat Q angestellt worden war und direkt an Terje Ploug berichtete. Es gab keine Wohnadresse, und unter »Telefon« waren zwei Nummern angegeben, die Rose bestens kannte: die Durchwahl des Festnetzapparats in Carls ehemaligem Büro und eine Nummer, die zu einem Diensthandy der Polizei gehörte. Weit und breit keine persönlichen Daten. Helenas Personalakte, die es irgendwo im System ja geben musste, war für Mitarbeiter von Roses Rang nicht zugänglich.

Also suchte sie im Internet nach »Helena Henry«. Ohne Ergebnis. Google spuckte nur eine Reihe Bilder von dunkelhaarigen Frauen aus, von denen keine dem neuesten Mitglied des Sonderdezernats Q ähnelte, weder dem Aussehen noch dem Alter nach. Auf Facebook existierten über dreißig Profile unter diesem Namen, und Rose ging alle systematisch der Reihe nach durch. Auch die mit kanadischem, afrikanischem oder britischem Wohnort. Auf die Schnelle war keine passende Helena darunter.

Blieb noch LinkedIn. Ungefähr zwanzig Profile mit dem Namen Helena Henry, von denen tatsächlich nur eines infrage zu
kommen schien; eine Frau, die in Südfrankreich Jura studiert hatte. Zumindest das Alter passte perfekt. Das Profilbild war nur die gezeichnete Skizze eines Frauenkopfes, aber Roses Interesse erlosch schlagartig, als sie ein Foto der Frau im Bilderarchiv der Universität entdeckte. Die damals frisch ausgebildete Juristen-Helena war rothaarig und hatte helle, schmal gezupfte Augenbrauen.

Auch die französische Ausgabe der Gelben Seiten, PagesJaunes
, ergab keinen Treffer. Jedenfalls nicht in einer realistischen Entfernung zu Lyon. Am nächsten kam sie der Sache mit einer Helena Henry auf der Businessseite RocketReach
. Diese Helena lebte in Besançon und war laut der Seite Vertriebsleiterin eines Pharmaunternehmens, aber als Rose sich weiter durch die Seite klickte, erschien schließlich das Foto einer blonden Frau.

Rose seufzte. Sie musste es anders versuchen.

Auf der Internetseite von Le Monde
gab es ein Suchfeld, das es ihr erlaubte, kostenlos nach Stichworten im Zeitungsarchiv zu suchen, aber eine halbe Stunde später gab sie auf. Sie hatte nichts gefunden außer Personen, die unmöglich »ihre« Helena sein konnten. Sie rieb sich die Augen und warf einen Blick auf die Uhr. Es nervte sie, dass sie nicht vorankam. Nicht mal auf der Seite der Police Nationale
gab es irgendwelche Treffer.

Polizei Lyon … Sie biss sich auf die Lippe und gab das Suchwort »Lyon« in Kombination mit den französischen Vokabeln für »Gewerkschaft« und »Polizei« ein, und nachdem sie ein bisschen ziellos herumgeklickt hatte, stieß sie schließlich auf ein brauchbares Hilfsmittel.

Ein pensionierter Polizist hatte es sich vor vier Jahren zur Aufgabe gemacht, alle Ausgaben der Mitarbeiterzeitung der Polizei Lyon zu digitalisieren. Er hatte sogar eine Suchfunktion eingerichtet, damit ehemalige und aktuelle Polizeibeamte – und jetzt auch Rose – gezielt in den alten Artikeln stöbern konnten. Der Nachname Henry ergab tatsächlich etliche Treffer, allerdings
nicht in Kombination mit dem Vornamen Helena, aber als Rose es nur mit Helena allein versuchte, stieß sie auf etwas Interessantes. In einem Artikel aus dem Frühjahr 2006 ging es um das Sportschützen-Team der Lyoner Polizei, das eine nationale Polizeimeisterschaft im Schießen gewonnen hatte. Zu dem Artikel gehörte auch ein Foto, auf dem drei Mitglieder des Teams in voller Uniform zu sehen waren, die mit geradem Rücken und Pistole in der Hand nebeneinanderstanden.

Die Frau in der Mitte hieß laut Bildunterschrift Helena Tessier.

Rose druckte das Bild aus, legte es auf ihren Tisch und betrachtete es lange unter der Lupe. Die Gesichter der drei Personen waren zwar körnig und unscharf, aber die Frau in der Mitte sah Helena trotzdem ähnlich. Dieselben Gesichtszüge; hohe Wangenknochen, derselbe schlanke, muskulöse Körperbau, dieselben dunkelbraunen Haare, auch wenn sie auf dem Bild zu einem strengen Pferdeschwanz gebunden waren. Für den Pagenkopf mit Pony hatte sie sich dann wohl irgendwann später entschieden. Wenn man davon ausging, dass die beiden Männer auf dem Bild durchschnittlich groß waren, also knapp eins achtzig, dann hatte die Helena Tessier auf dem Foto in etwa die gleiche Größe wie Helena Henry. Und die Augen? Rose blinzelte müde. Auf der unscharfen Aufnahme war unmöglich zu erkennen, ob sie grün, braun oder blau waren. Die Schießmeisterschaft lag siebzehn Jahren zurück, da war Helena wie alt …? Siebenundzwanzig? Achtundzwanzig? Vielleicht hatte sie den Nachnamen später in Verbindung mit einer Heirat oder Scheidung geändert.

Rose setzte sich wieder an den Computer, um »Helena Tessier« zu googeln, aber auch dieser Name lieferte fast keine Ergebnisse, zumindest keine, die etwas mit der dunkelhaarigen Polizistin und Meisterschützin zu tun hatten. Und der Kleinkram, den sie fand, war über zehn Jahre alt. Die Zeit, die sie bei einem Querfeldeinlauf am Rand von Lyon gelaufen war. Die Bew
ertung eines mittlerweile geschlossenen Baumarkts.

Rose kratzte sich mit ihrem Kugelschreiber am Hinterkopf. Diese ganze Geschichte wurde immer seltsamer. Sie hatte jetzt einen Namen, eine Stadt und einen Arbeitsplatz. Normalerweise müsste das genügen, um eine ganze Flut weiterer Informationen auszulösen, Adresse, Telefonnummer, Social-Media-Konten, Immobiliendarlehen, aber das Letzte, was sie über Helena Tessier fand, war eine kurze Meldung in der Lokalzeitung Le Progrès
aus dem Jahr 2011.

Darin stand, dass Helena Tessier für »besonderen Mut« bei einem nicht näher bezeichneten Polizeieinsatz mit einem Ehrenpreis ausgezeichnet werden sollte, der von einem anonymen Förderer mit einem üppigen Preisgeld versehen worden war.

Zu Roses Überraschung – und sicher auch zu der des edlen Spenders – hatte Helena beides abgelehnt. Ohne Begründung, zumindest lieferte die kurze Meldung keine Erklärung dafür, warum Helena Tessier die Ehrung und die damit verbundenen 50 000 Euro nicht hatte annehmen wollen.

Und nach diesem Artikel schien es, als hätte Helena Tessier einfach aufgehört zu existieren.

Kapitel 36

Helena

Nanna nahm ihren faltbaren Blindenstock und schnallte sich energisch ab. »Ich gehe jetzt da rein«, sagte sie, als ob sie nur mal eben einen Liter Milch besorgen wollte.

»Da rein? Non. Non!
« Helena hielt Nannas Arm fest. »Bist du wahnsinnig?« Sie beugte sich vor und spähte durch die Windschutzscheibe. Es war fast achtzehn Uhr, der Frederikssundsvej lag dunkel da. Die meisten Geschäfte hatten um diese Zeit geschlossen, aber in der Hausnummer 185 brannte noch Licht hinter dem Schaufenster, in dem Vogelkäfige und Aquarien ausgestellt waren. »Bellis Zoohandlung« stand auf dem papageigrünen Schild über der Scheibe.

Eine Zoohandlung war wirklich das Letzte, was sie hier erwartet hatte. Drei Monate zuvor, am Freitag, den 21. Juli um 21.38 Uhr, hatte jemand von dieser Adresse in Brønshøj eine E-Mail mit dem Wortlaut »Wir haben dich immer noch im Auge« verschickt. Es war auch früher schon vorgekommen, dass sie solche Nachrichten über ihre französische Dienstadresse erhalten hatte. Tatsächlich war das in den letzten zehn, elf Jahren sogar ziemlich regelmäßig passiert. Die Mails waren auf Französisch und so holprig formuliert, dass es wirkte, als wären die Nachrichten durch ein Übersetzungsprogramm gejagt oder von jemandem verfasst worden, der kein französischer Muttersprachler war.

Die Drohungen waren von immer neuen anonymen Mailadressen gekommen, die sicher nur zu diesem Zweck eingerichtet worden waren. Aber die letzte Nachricht war anders gewesen. Zum ersten Mal hatte Helena die IP
-Adresse zurückverfolgen können und herausgefunden, woher die Drohmail gekommen w
ar: aus diesem Haus am Stadtrand von Kopenhagen. Wer auch immer ihr Leben zerstört hatte, befand sich in Dänemark, und der Router mit der entsprechenden IP
-Adresse stand irgendwo in diesem dreistöckigen Backsteingebäude an einer der verkehrsreichsten Straßen in diesem Stadtteil. Laut Grundbuchamt gehörte das Haus einer älteren Dame in Korsør, die fünf kleinen Wohnungen waren vermietet. Die Miete war günstig, wie einer der Hausbewohner ihr im Sommer am Telefon bereitwillig erzählt hatte, dafür sahen die Eingangstür und auch die zugehörige Gegensprechanlage einigermaßen sanierungsbedürftig aus, und die Vermieterin hatte nur einen Internet-Router zur Verfügung gestellt, den sich der Laden im Erdgeschoss und die Mieter im ersten und zweiten Stock teilen mussten.

In dem Haus wohnten hauptsächlich ältere Menschen, die wohl kaum über die Rachsucht und Gewaltbereitschaft verfügten, die nötig waren, um eine französische Polizistin über Jahre hinweg zu drangsalieren. Also blieb das Geschäft im Erdgeschoss als wahrscheinlichster Herkunftsort der Mail, aber laut Handelsregister sollte hier eigentlich eine Shisha-Bar sein und keine Zoohandlung.

»Mag ja sein, dass du die Haare geschnitten und eine neue Augenfarbe hast, Helena, aber wenn diese Leute dich wirklich über zehn Jahre hinweg beobachtet haben, dann erkennen sie dich trotzdem auf den ersten Blick.« Nanna öffnete die Autotür und schwang den Blindenstock einmal kräftig nach unten, um ihn aufzufalten.

Helena ließ sich auf dem Fahrersitz nach hinten sinken und betrachtete Nanna, die langsam den Gehweg entlangging. Sie bewegte den Blindenstock von Seite zu Seite und tastete nach der Fassade, bis sie die Eingangstür schließlich gefunden hatte und in dem Geschäft verschwand.

Helena prägte sich die Uhrzeit am Armaturenbrett ein. 17.56 Uhr. Wenn Nanna um Punkt achtzehn Uhr nicht wieder draußen
war, würde sie reingehen. Sie klappte die Sonnenblende nach unten und musterte für ein paar Sekunden ihr Spiegelbild. Die genähte Platzwunde an ihrer Wange pochte, und seit der Explosion am Donnerstag hatte sie dunkle blau-lila Ringe unter den Augen, aber sie war sich nicht sicher, ob Schlafmangel oder doch der Aufprall auf den Kopf dafür verantwortlich war.

17.58 Uhr. Sie sah zwei Teenie-Mädchen hinterher, die an dem Laden vorbeigingen, den Blick fest auf ihr jeweiliges Handy geheftet. Sollte sie zu dem Geschäft rübergehen? Oder war es besser, mit laufendem Motor bereitzustehen, um sofort losfahren zu können, wenn Nanna wieder rauskam? Aber wäre Nanna überhaupt in der Lage, das Auto schnell genug zu erkennen, falls sie so schnell wie möglich flüchten mussten?

17.59 Uhr. Sie löste den Sicherheitsgurt. Zog ihre Jacke aus. Plötzlich schwitzte sie heftig.

Was zur Hölle hatte sie sich eigentlich dabei gedacht? Nanna bildete sich immer noch ein, sie wäre nur auf der Welt, um auf Helena aufzupassen, aber diese Rollenverteilung war in dieser Situation ja offensichtlich falsch. Helena war hier der Profi, und sie war es, die einen Fehler gemacht hatte, den sie jetzt ausbügeln musste.

Ein vertrautes Gefühl stieg in ihr auf. Nicht in der Lage zu sein, jemanden zu beschützen, der ihr nahestand … Es war so unwürdig. So beschämend.

Die Uhr in der Instrumentenanzeige des Autos sprang um. 18.00. Und in derselben Sekunde erlosch das Licht im Fenster der Zoohandlung. Wie gelähmt starrte Helena zu der dunklen Fassade hinüber. So fühlte sich Angst an. Als würden ihre Organe kollabieren und zu einem matschigen Klumpen ganz unten im Bauch zusammenrutschen. Reflexhaft fasste ihre rechte Hand an die Hüfte, aber da war nichts. Nachdem sie aus Blovstrød zurückgekommen waren, hatte sie genau nach Vorschrift die Munition aus ihrer Dienstwaffe genommen und beides im Prä
sidium eingeschlossen, aber warum, verdammt noch mal, hatte sie ausgerechnet heute die Streberin spielen müssen?

Das Brecheisen! Sie griff nach hinten in den Fußraum. Ihre Rippen schrien, als sie den Oberkörper verdrehte, aber sie ignorierte den Schmerz. Das Eisen lag hinter dem Beifahrersitz, seit sie vor einigen Wochen die abgebauten Regale zum Wertstoffhof gebracht hatte. Damit bewaffnet, stieg sie aus, ließ die Autotür offen und den Schlüssel stecken, rannte den Bürgersteig entlang und näherte sich dann dicht an die Hauswand gepresst dem Geschäft. Die letzten zwei Meter ging sie geduckt, kauerte sich hinter einen Rollwagen mit Kleintierstroh und warf einen raschen Blick durch die Schaufensterscheibe. Im Laden war es dunkel. Nur in einem kleinen Hinterzimmer, das offenbar als Büro diente, brannte Licht, und jemand – der Silhouette nach ein gedrungener Mann – bewegte sich an der Lichtquelle vorbei. Dann entdeckte sie Nanna. Der Mann schien ihren Arm festzuhalten.

Helena ging zwei Schritte zur Seite, weg von der Scheibe, und sah sich links und rechts um. Irgendwo musste ein Tor sein, das zum Hinterhof führte, auch wenn ihr das vermutlich wenig helfen würde. Kopenhagener Hinterhöfe standen voll mit teuren Lastenrädern und Kinderwagen, weshalb sie eigentlich immer abgeschlossen waren. Wenn der Mann Nanna durch eine Hintertür wegbrachte, würde sie nie ….

Die Ladentür ging auf, und mit einem Satz ging Helena wieder hinter dem Rollwagen in Deckung.

»Noch mal Entschuldigung für die Störung«, hörte sie Nanna zwitschern, dann trat sie auf den Bürgersteig hinaus und zog die Tür hinter sich zu. Sie blieb einen Moment stehen. »Bist du hier irgendwo, mein Herz?«, fragte sie, als ob sie Helenas Anwesenheit spüren konnte.

»Ich bin hier.« Helena kam aus ihrem Versteck, nahm Nannas Hand und ließ das Brecheisen hinter ihrem Rücken verschwinden. »Ich hatte gerade angefangen, mir Sorgen zu machen.«

»Das merke ich, ja. Aber das ist noch lange kein Grund, sich zu bewaffnen.«

Helena fluchte innerlich. Nannas siebter Sinn – eine bemerkenswerte Fähigkeit, selbst die kleinsten Veränderungen in Helenas Verhalten zu registrieren – hatte sich im selben Takt weiter geschärft, in dem ihre Sehfähigkeit nachgelassen hatte. Helena konnte ihrem ehemaligen Kindermädchen nichts verheimlichen.

»Der Zoohändler war ausgesprochen liebenswürdig. Er heißt Pedro. Den Laden hat er am 2. Oktober eröffnet«, fuhr Nanna fort.

»Also vor zweieinhalb Wochen?«

»Ja. Genau genommen hat er die Räume am 1. September übernommen. Davor stand der Laden drei, vier Monate leer, sodass er die Miete kräftig runterhandeln konnte.«

Helena half Nanna ins Auto und setzte sich wieder ans Steuer. »Was ist mit der Shisha-Bar?«

»Die hat nicht genug Umsatz gemacht und ist pleitegegangen. Oder irgendwas in der Art. Pedro hat gesagt, dass die Vermieterin nur nach Kopenhagen kommt, wenn es einen Wasserschaden oder Probleme mit den Mietzahlungen gibt. Und das war bei der Shisha-Bar wohl der Fall.«

»Die Betreiber haben ihre Miete nicht gezahlt?«

»Richtig. Und sie haben auch nicht auf Mahnungen reagiert. Als die Vermieterin und ihr muskelbepackter Sohn sich auf den Weg hierher gemacht hatten, um die Schulden einzutreiben, war der Vogel schon ausgeflogen.«

»Welcher Vogel?«

»Das ist eine Redewendung, Helena! Der Vogel war ausgeflogen, der Zug war abgefahren, die Shisha-Typen hatten die Biege gemacht und alles mitgenommen, bis auf den Teppichboden. Und den Tabakgestank natürlich.«

»Und das hat er dir alles einfach so erzählt?«

Nanna lächelte verschmitzt. »Ich habe ihm weisgemacht, mein
Mann wäre Stammkunde in der Shisha-Bar gewesen, bis er mich für eine Nageldesignerin aus Vordingborg verlassen hatte. Pedro war kurz davor, mir zum Trost einen Hamster zu schenken.«

Helena verdrehte die Augen. »Mon Dieu
…«

Nanna klatschte in die Hände. »Ganz ehrlich? Das war das Aufregendste, was ich seit Monaten erlebt habe.«

»Konnte dein neuer Freund dir denn auch sagen, wer die Räume im Juli genutzt hat?«

»Das ist tatsächlich ein bisschen rätselhaft. Die Räume standen seit Mai leer, bis dann Pedro im September eingezogen ist.«

Helena lehnte den Kopf an die Nackenstütze und dachte nach. »Das ergibt keinen Sinn. Die Mail ist von dieser Adresse aus verschickt worden.«

Nanna zuckte mit dem Schultern. »Pedro sagte, dass der Router sich im Treppenhaus befindet und eins dieser Modelle ist, bei denen das Passwort außen am Gehäuse steht. Helena, jeder mit einem Smartphone und Zugang zum Hausflur könnte die Nachricht verschickt haben. Postbote, Pflegedienstmitarbeiter, Reinigungsfirma, ein Lieferdienst-Fahrer. Übrigens hat Pedro auch noch erwähnt, dass eine Reinigungsfirma die Grundreinigung der Ladenräume übernommen hat, aber ob das ausgerechnet im Juli war, wusste er auch nicht.« Sie machte eine kurze Pause, dann drehte sie sich zu Helena um. »Es tut mir leid, Helena, aber ich fürchte, es wird schwierig werden, herauszufinden, wer sich hier vor drei Monaten herumgetrieben hat.«

»Mmm. Warte kurz.« Helena stieg wieder aus und sah sich um. Zwei Häuser neben Bellis Zoohandlung hatte ein Makler sein Büro, und ein Stück weiter in der anderen Richtung waren ein Fußpflegesalon, ein asiatischer Lebensmittelladen und ein Discounter. Aber dazwischen gab es auch noch ein Wohnhaus, mit einer Garage zur Straße hin. Auf der anderen Straßenseite gegenüber der Zoohandlung waren eine Autowerkstatt, ein tür
kischer Imbiss und ein Fahrradladen.

Der Supermarkt hatte doch bestimmt Überwachungskameras im Außenbereich. Dasselbe galt für die Autowerksatt und den Fahrradladen. Der Imbiss hatte am Wochenende offenbar bis spätabends geöffnet und war sehr wahrscheinlich auch mit Kameras gesichert.

Helena hatte gelesen, dass auch Privatleute immer öfter Kameras installierten. Die dänischen Gesetze schrieben vor, dass Geschäfte, Restaurants und öffentliche Gebäude alle Aufnahmen nach dreißig Tagen löschen mussten, aber wenn sie Glück hatte, war das versäumt worden. Und Privatpersonen konnten ihre Aufnahmen ohnehin so lange speichern, wie sie wollten.

Sie ging zurück zum Auto, stieg ein und sah auf die Uhr. Viertel nach sechs.

»Ich muss noch mal kurz ins Präsidium, ist das okay?«, fragte sie Nanna.

Ihr ehemaliges Kindermädchen sah ganz beglückt aus. »Nur wenn du mir versprichst, dass ich mit reinkommen darf.«

Kapitel 37

Rose

Mittwoch, 18. Oktober 2023

Rose tastete im Dunkeln nach dem Lichtschalter, um die Leuchtstoffröhren an der Decke anzumachen, als ihr ein schmaler Lichtstreifen unter der Tür zu Carls altem Büro auffiel.

Sie fluchte leise. Sie war gänzlich unfreiwillig um halb sechs aufgewacht, schweißgebadet, ihr hatte alles wehgetan, ihr Magen-Darm-Trakt verlangte nach Zucker und Fett, und sie hatte darauf gehofft, ein paar Stunden in Ruhe arbeiten zu können. Allein, wohlgemerkt. Einerseits, weil sie zwei Schoko-Blätterteig-Schnecken beim Bäcker gekauft hatte, die sie auch beide selbst essen wollte, andererseits, weil sie sich nicht konzentrieren konnte, wenn diese … diese … Sie ballte die Fäuste. Roses Vokabular war weiß Gott eine wahre Fundgrube an Beleidigungen und Kraftausdrücken, aber im Moment fiel ihr beim besten Willen keine passende Bezeichnung für die Frau mit dem falschen Namen und der unechten Augenfarbe ein, die Terje dem Sonderdezernat Q aufgehalst hatte.

Sie riss die Tür auf und platzte in Helenas Büro, bereit, ihr die Standpauke des Jahrhunderts an den Kopf zu knallen, aber der Raum war leer. Nur die Schreibtischlampe brannte. Das war seltsam. Rose fühlte, wie ihr Ärger verpuffte, als hätte jemand das Ventil des Dampfdrucktopfs geöffnet.

Blieb die Frage, wieso hier Licht brannte. In der ersten Woche hatte der neueste Zuwachs im Dezernat den Eindruck hinterlassen, ein ordnungsliebender Mensch zu sein. Ein Mensch, der das Licht ausmachte, wenn er ging, den Klodeckel zuklappte, die be
nutzten Tassen in die Teeküche zurückbrachte, Kugelschreiber wieder in die Schublade räumte und seine Jacke aufhängte. Genau genommen war Helena penetrant pingelig gewesen, auch bei ihren Ermittlungen; und es gehörte natürlich zu einem perfekten Spion, eben keine
Aufmerksamkeit auf sich zu ziehen. Aber wenn Helena das Licht nicht angelassen hatte, wer dann? Carl hatte keine Zugangskarte mehr fürs Präsidium, Terje kam eigentlich nie unangekündigt im Sonderdezernat Q vorbei, und Assad war direkt nach der Zeugenbefragung in dieser Privatklinik nach Hause gefahren. Vielleicht hatte eine der Reinigungskräfte nicht aufgepasst, dachte Rose und ging um den Schreibtisch herum, um den Papierkorb zu überprüfen, aber da lag noch immer derselbe Müll drin wie am Vortag, als sie Helenas Kontaktlinse gefunden hatte. Blieb also doch nur Helena übrig.

Rose fiel wieder ein, wie aufmerksam die Französin Roses Archiv beäugt hatte. Wenn Helena abends hier allein gewesen war, hatte sie auch Zugang zu Roses und Assads Büros gehabt. Also hatte sie die Gelegenheit sicher genutzt und herumgeschnüffelt.

Eine Mischung aus Zorn und Beunruhigung machte sich in Rose breit, und sie setzte sich an Helenas Computer. Sie hatte der Französin gestern über die Schulter geschaut, als sie ihr Passwort eingetippt hatte. Es war kaum zu fassen, aber es lautete tatsächlich »Daenemark23«, eine begnadete Spionin war Helena schon mal nicht. Genauso gut hätte sie »Iloveyou« oder »password« nehmen können.

Aber als sie »Daenemark23« eingab, funktionierte es nicht mehr. Sie kniff die Lippen zusammen. Helena hatte also das Passwort gewechselt. Es war schwer, diesen Schachzug nicht als persönlichen Angriff zu werten, die Frau vertraute ihr anscheinend wirklich kein bisschen, aber – Rose schaltete den Computer und die Schreibtischlampe aus und marschierte in ihr eigenes Büro – das beruhte ja wohl auf Gegenseitigkeit, und zwar sowas von!

Sie machte das Licht bei sich an und ärgerte sich schon fast darüber, dass alles unberührt aussah. Alles mit Ausnahme des Druckers. Darin lag ein Blatt Papier, das am Vorabend garantiert noch nicht dort gelegen hatte. Sie drehte es um. Es war ein Ausdruck von POLCAM
, dem Verzeichnis, in dem sämtliche Überwachungskameras in Dänemark registriert waren, sowohl die von Privatpersonen als auch von Firmen oder öffentlichen Einrichtungen. Ein mittlerweile gern genutztes Werkzeug bei polizeilichen Ermittlungen.

»Frederikssundsvej 175–205, 2700 Brønshøj« stand ganz oben, danach folgte eine lange Liste mit Namen von Leuten, die in diesem Straßenabschnitt wohnten oder ein Geschäft führten, sowie eine Beschreibung, wo die jeweiligen Kameras platziert waren.

Rose konnte sich das Lächeln kaum verkneifen, als sie sich einloggte und das Druckerprogramm aufrief. Um im Präsidium etwas ausdrucken zu können, musste man zuerst seine Mitarbeiterkarte direkt am Drucker scannen. Die ID
-Kennung der letzten Person, die den Drucker benutzt hatte, lautete WRX
-25634. Das interne Telefonbuch bestätigte, was sie bereits vermutet hatte. WRX
-25634 war Helena Henry.

Aber warum interessierte Helena sich so sehr für Überwachungskameras in Brønshøj, dass sie deshalb bei Nacht und Nebel hierhergekommen war? Weder im Mordfall Ole Horsten noch im Fall der erschossenen Cafébesitzerin in Østerbro gab es irgendeine Verbindung nach Brønshøj, was nur bedeuten konnte, dass Madame einer eigenen kleinen Ermittlung nachging.

Der Heißhunger überfiel Rose wie eine Flutwelle. Sie schnappte sich die Tüte mit den Blätterteigschnecken und stopfte sich ein großes Stück in den Mund.

Ob Terje Ploug wohl bewusst war, dass sein französisches Goldstück hier einen waschechten Alleingang abzog und damit sämtliche ungeschriebenen Gesetze einer guten Zusammena
rbeit missachtete? Womöglich führte sie einen persönlichen Rachefeldzug gegen irgendjemanden aus ihrem privaten Umfeld? Oder sie war in einen Bestechungsskandal verwickelt? Oder vielleicht führte sie auch nur einen geheimen Auftrag aus? Rose dachte daran, wie beunruhigend oft Terje Ploug wichtige Informationen an Helena statt an sie weitergab. Was zum Teufel hatten die beiden eigentlich miteinander am Laufen?

Sie schob sich noch ein Stück Blätterteig in den Mund, wischte sich die klebrigen Finger an der Hose ab und rief Terje an. Er drückte den Anruf weg.

»Es ist dringend. Wo bist du?«, schrieb sie ihm. Wenn er noch unter der Dusche stand und gerade seine spärliche Kopfbehaarung einschäumte, brauchte er sich nicht einzubilden, dass sie sich einfach abwimmeln ließ.

»Schießstand, Ejby 2«, lautete die knappe Antwort.

Rose griff sich ihre Jacke. Wenn Terje so früh am Morgen zur Kriminaltechnik gefahren war, konnte das nur bedeuten, dass die Mordkommission mit wichtigen Untersuchungen im Fall der getöteten Cafébesitzerin beschäftigt war, aber Rose musste jetzt wissen, was es mit dieser Helena auf sich hatte. Egal, ob sie korrupt war oder kriminell oder für Terje, den Polizeidirektor oder die Russen spionierte – irgendwas stank zum Himmel.

Kapitel 38

Terje

Wenn Terje Ploug sagte, er würden seinen Job als Chef der Mordkommission lieben
, und dass er die Arbeit geradezu genoss
, sahen die Leute ihn immer an, als wäre er pervers. Ein Pflichtgefühl, das konnten sie noch verstehen, aber dass man einen Job genießen
konnte, in dem man ständig grausam zugerichtete Menschen sah? Einen Arbeitsalltag, der einem mehr Trauer und Unglück bescherte, als ein ganzes Dorf über Generationen hinweg erlebte?

Aber natürlich waren es nicht die Morde, die Toten und die Tatorte, die Terje glücklich machten. Es waren die Rätsel. Die Herausforderung, aus einem chaotischen Haufen Spuren, aus unzähligen Puzzlestücken und losen Fäden nach und nach ein großes Bild zusammenzufügen. Muster zu erkennen und die richtigen Schlussfolgerungen zu ziehen, das war seine Passion.

Seine etwas jüngere Frau zog ihn gern mit seinem fast manischen Ordnungsdrang auf. Wäre er heute Kind, hätte er bestimmt längst eine passende Diagnose bekommen, meinte sie immer, aber Terje liebte es, die Spülmaschine perfekt einzuräumen, Socken exakt zusammenzulegen oder das Brennholz in tetrisartiger Präzision zu stapeln. Und hier im Keller der Kriminaltechnik war er in seinem Element. Hier wurden die Puzzleteile gesammelt, hier wollte er von nichts und niemandem gestört werden.

Ein Straßenarbeiter hatte gestern auf dem Grünstreifen am Lyngbyvej, nahe der Ausfahrt Gentofte, eine SIG
Sauer gefunden. Die Pistole war offenbar einfach aus dem fahrenden Auto geworfen worden, und es war absolut nicht auszuschließen, dass
sie für ein Verbrechen verwendet worden war, womöglich sogar im Zusammenhang mit dem Mord an der Cafébesitzerin. Zumindest stimmte das Kaliber überein, weshalb er und Tue, der Waffenexperte des Nationalen Kriminaltechnischen Zentrums in Ejby, sich mit Gehörschutz und Schutzbrille ausgerüstet hatten und gerade im Begriff waren, die Waffe zu testen, als die Tür aufflog und Rose Knudsen hereinstürmte.

Terje unterdrückte ein Seufzen. Man konnte viel Gutes über Rose sagen, aber Ruhe und Frieden zu verbreiten, gehörte nicht zu ihren herausragenden Eigenschaften.

Er stoppte sie, indem er eine Hand hob, direkt vor ihrem hochroten Kopf, der aussah, als würde sie jeden Moment überkochen.

»Halt dir kurz die Ohren zu. Tue schießt jetzt«, sagte er.

Es knallte laut, als der Ballistiker die Waffe in einen wassergefüllten Metallbehälter abfeuerte. Dabei sank das intakte Projektil auf den Grund des Behälters, sodass die spezifischen Kennzeichen, die nur diese eine Waffe an Patronenhülse und Projektil hinterließ, gut zu erkennen waren und mit der Patronenhülse vom Tatort abgeglichen werden konnten. Eine Art Fingerabdruckanalyse für Schusswaffen, anhand derer sich eindeutig feststellen ließ, ob die gefundene SIG
Sauer tatsächlich in der Bäckerei abgefeuert worden war.

»Habt ihr die Tatwaffe aus der Bäckerei gefunden?«

Terje schob sich den Gehörschutz hinter die Ohren. »Vielleicht. Wir wissen es noch nicht genau. Diese Pistole hier ist erst gestern aufgetaucht.« Er musterte Rose für einen kurzen Moment. »Stimmt was nicht? Du siehst ein bisschen …«

»Ich würde gern etwas mit dir unter vier Augen besprechen. Es ist wichtig.« Sie klang ungewöhnlich kurzatmig.

»Etwas Privates?« Terje senkte die Stimme und entfernte sich ein wenig von Tue. Chef der Mordkommission zu sein, bedeutete auch, tagtäglich ein ganzes Rudel anspruchsvoller, temperamentvoller Egos in der Spur zu halten, und er hatte sich vom
ersten Tag an vorgenommen, ihnen allen gerecht zu werden. Gegen Rose wirkte selbst ein Drache wie ein zahmes Kätzchen, aber ihre Fähigkeiten als Ermittlerin und ihr Arbeitseifer waren nun mal sehr beeindruckend, und deshalb nahm er auch den tödlichen Blick in Kauf, mit dem sie ihn gerade bedachte.

»Privat? Wie zur Hölle kommst du darauf, dass es etwas Privates ist? Was denkst du eigentlich, wie viel Privatleben ich in den letzten zwanzig Jahren hatte, in denen ich mir für Vater Staat den Arsch aufgerissen habe? Ich habe …«

Terje hob beschwichtigend die Hände. »Ist ja schon gut, ich habe nur gerade weder Zeit noch Nerven, um mich mit dem Horsten-Fall zu beschäftigen, Rose. Das regelt ihr allein. Ihr habt mein vollstes Vertrauen«, sagte er und meinte es auch so.

Die Öffentlichkeit hatte noch keine Ahnung von der neuen Entwicklung im Horsten-Fall, wohingegen der Mord an der Cafébesitzerin jeden Tag auf den Titelseiten diskutiert wurde. Es war eindeutig, wo seine Prioritäten als Leiter der Mordkommission zu liegen hatten.

»Ihr kommt in der TaTo-Ermittlung also nicht voran?« Rose hatte ein bemerkenswertes Geschick, den Finger direkt in die Wunde zu legen.

»Tja … Wir haben die Patronenhülse, die Helena in der Rührmaschine der Bäckerei gefunden hat, zur weiteren Analyse geschickt, und danach geht sie zum Abgleich mit der Europol-Datenbank. Hier in Dänemark und auch in Schweden gab es bislang keine Übereinstimmung.«

»Das heißt, die Tatwaffe ist in Dänemark zum ersten Mal verwendet worden?«

»So sieht es im Moment aus. Aber nachdem solche Waffen in den kriminellen Netzwerken ja öfter die Runde machen, besteht durchaus die Chance, dass sie schon mal irgendwo anders in Europa zum Einsatz gekommen ist.« Er nahm den Gehörschutz vollends ab und gab Tue ein Zeichen, dass er wieder losmusste.

Rose folgte ihm die Treppe hoch ins Freie. »Aber kriminelle Netzwerke und eine superbeliebte Cafébesitzerin … so richtig passt das doch auch nicht zusammen, oder?«

Terje winkte frustriert ab. »Nee. Zumal Marje Bakker nicht mal einen Strafzettel in ihrem Sündenregister hatte.«

»Und die Täter? Die können sich ja nicht in Luft aufgelöst haben …?« Rose versuchte mit Terje Schritt zu halten, der über den Hof zum Nachbargebäude marschierte.

»Wir haben sie auf den Aufnahmen einiger Überwachungskameras entdeckt, aber das Auto hatte kein Nummernschild, und so hat sich ihre Spur irgendwann auf dem Lyngbyvej Richtung Norden verloren. Meine Leute sind gerade dabei, die Telefongespräche der Toten zu überprüfen und natürlich auch ihr Handy unter die Lupe zu nehmen. Unmittelbar vor dem Überfall gingen einige etwas kryptische Textnachrichten hin und her, die wir noch nicht entschlüsselt haben.« Er blieb am Eingang des Hauptgebäudes stehen, in dem auch die Nationale Spezialeinheit für schwere Kriminalfälle, NSK
, untergebracht war. Erst jetzt, wo sie draußen im Tageslicht standen, fiel ihm auf, wie erschöpft Rose aussah. Die der Aufregung geschuldete Röte in ihrem Gesicht war verflogen und von einem fahlen Grau abgelöst worden.

»Aber worüber wolltest du eigentlich mit mir reden? Ich muss gleich rauf zu den Jungs, die an den Geschäftsbüchern des TaTo sitzen. Und ich finde, du solltest dir wirklich mal einen freien Tag gönnen, Rose. Du siehst echt blass aus.«

Rose ignorierte seinen Versuch, fürsorglich zu sein. »Ich will wissen, wer Helena ist und was sie im Sonderdezernat Q macht.«

»Helena Henry?«

»Ja, wenn du sie so nennen möchtest …«

Terje sah sie an. Was zur Hölle sollte denn das jetzt?

»Helena ist eine hervorragende Ermittlerin und die perfekte Ergänzung für das Sonderdezernat Q, wenn du mich fragst«,
sagte er. Nicht, dass er sich in irgendeiner Form vor Rose für seine Personalentscheidungen rechtfertigen müsste.

»Und wieso denkst du das? Kennst du sie? Was hat sie denn in Lyon so gemacht?«

Terje schwieg einen Moment, während seine Hände auf der Suche nach seiner E-Zigarette sämtliche Hosentaschen abklopften. In Situationen wie jetzt vermisste er seine Pfeife am meisten.

»Helena hat ihre Polizeiausbildung in Frankreich mit einigen Seminaren an der juristischen Fakultät der Universität untermauert und rund ein Dutzend Weiterbildungen im Bereich Ermittlungstechnik absolviert, sie ist mit anderen Worten bei Weitem besser ausgebildet als der Durchschnitt des Sonderdezernats Q.«

Er beobachtete Roses Gesicht. Diese Spitze hatte gesessen. Aber woher kam ihr Misstrauen? Oder ging es hier einfach nur um stinknormale Eifersucht?

»Ja, und sie ist sogar so clever, dass sie lieber in Sprengfallen tappt, als ihren Kopf einzuschalten, und natürlich hat Madame es auch nicht nötig, sich an die simpelsten Umgangsformen zu halten«, konterte Rose bissig. »Aber was weißt du über sie als Person?«

Terje verlor allmählich die Geduld. Er ließ seinen Leuten ja viel Freiraum, und Rose genoss wahrscheinlich den größten Freiraum von allen, aber so langsam trieb sie es wirklich zu weit.

»Sie hat nur Spitzenbeurteilungen aus Lyon mitgebracht, Rose. Mehr musst du nicht wissen. In meinem Geschäft schnüffeln wir nicht im Privatleben der Leute rum, ehe wir sie anstellen.«

Er sah Rose direkt in die Augen, um sie daran zu erinnern, dass sie selbst nicht mal eine formelle Polizeiausbildung durchlaufen hatte, aber im Gegenzug mit einer ganzen Reihe von Leichen im Keller aufwarten konnte.

»Das heißt also, du weißt gar nichts über sie. Sie könnte genauso gut eine Irre sein. Plemplem, völlig durchgeknallt, mit dem Klammerbeutel gepudert, nicht ganz frisch in der Birne, aber du bist trotzdem davon überzeugt, dass sie ›perfekt‹ in unser Team passt.« Rose zeichnete Gänsefüßchen in die Luft.

»Jep.« Terje gab die Suche nach der E-Zigarette auf und kramte stattdessen die Nikotinkaugummis aus der Tasche. »Das ist doch eine sehr treffende Beschreibung für das Sonderdezernat Q.«

Rose konnte ihre Wut nicht länger beherrschen.

»Ich verstehe nur nicht, was du die ganze Zeit mit ihr zu besprechen hast? Laut Helena führt ihr Gespräche, die nichts mit dem Fall zu tun haben, und gleichzeitig informierst du sie
und nicht mich über technische Erkenntnisse im Horsten-Fall, obwohl ich de facto die Ermittlungen koordiniere. Hast du was mit ihr?«, fauchte sie giftig.

Terje schüttelte gereizt den Kopf, als wäre etwas Ekliges auf seinen Haaren gelandet.

»Hör zu. Ich weiß, dass ihr turbulente Zeiten hinter euch habt. Erst ist Carl gegangen, dann hat Gordon gekündigt … Das alles hat euch natürlich schwer getroffen. Und mir ist natürlich auch klar, dass sich die Dynamik im Keller verändert, wenn jemand Neues von außen dazukommt. Aber du führst dich gerade auf wie ein vernachlässigtes Kleinkind und eine verschmähte Ehefrau in einem. Das geht verdammt noch mal wirklich zu weit, Rose.«

»Reg dich ab, Terje. Tut mir leid«, ruderte Rose etwas zurück. »Ich frage mich nur, warum ihr uns neue Leute in den Keller schickt, wenn ihr das Sonderdezernat Q doch eh dichtmachen wollt.«

Terje zog eine Augenbraue hoch. »Wer sagt, dass ich vorhabe, das Sonderdezernat Q dichtzumachen? Im Gegenteil, ich versuche doch mit aller Macht, genau das zu verhindern! Aus genau diesem Grund habe ich euch eine ausgezeichnete Mitarbeiterin besorgt. Q soll gestärkt und erweitert werden, wenn es nach mir
geht. Und zwar nicht nur, weil ich euch mag.« Er unterstrich diese Pointe mit einer kurzen Pause. »Ich könnte es mir gar nicht leisten, auf die Sonderzuschüsse zu verzichten, die aus mir unerklärlichen Gründen immer noch in eure Richtung fließen.«

Rose machte den Mund auf, aber Terje hob warnend den Finger.

»Und was Helena betrifft … Vertrau mir einfach, wenn ich dir sage, dass sie in Ordnung ist. Ihr habt nicht unbedingt den Ruf, neue Kollegen mit offenen Armen aufzunehmen, ich möchte nur an den armen Gordon erinnern, aber …«

»Gordon hat für Lars Bjørn spioniert. Spioniert Helena für dich?«

Terje lachte kurz und trocken auf. »Kannst du mir bitte erklären, wie du auf diese Idee kommst? Langsam wird es wirklich paranoid. Schläfst du zu wenig?« Er dämpfte die Stimme. »Du weißt, dass du dich immer an unsere internen Psychologen wenden kannst, Rose.« Er legte seine Hand schwer auf ihre Schulter, drehte sich um und betrat das Gebäude, aber für Rose war das Gespräch noch nicht beendet.

»Danke für die Beratung, Doktor Ploug«, sagte sie, während sie Mühe hatte, mit ihm Schritt zu halten. »Aber jetzt erklär mir bitte mal, warum man keinen einzigen Treffer landet, wenn man Helena googelt? Es müssen doch alle Alarmglocken schrillen, wenn eine vierundvierzigjährige Frau im Jahr 2023 online nicht auffindbar ist. So jemand ist entweder tot oder hat etwas zu verheimlichen.«

»Rose, ich habe jetzt wirklich keine Zeit mehr für diesen Unsinn.« Terje verdrehte die Augen bis zum Anschlag und versuchte gar nicht erst, es zu verbergen.

Ja, natürlich wusste er von Helenas Vergangenheit. Es hatte einen ernsten Zwischenfall gegeben, als sie noch eine junge und unerfahrene Ermittlerin war. Aber das war über zehn Jahre her und disqualifizierte sie in seinen Augen nicht im Geringsten.
Wenn er ihr daraus einen Strick drehen wollte, hätte er sich auch selbst in Rente schicken müssen, als man ihm in den Rücken geschossen hatte.

»Und warum sucht sie nach Überwachungskameras in Brønshøj? Hast du ihr den Auftrag dazu gegeben?«

Terje verlangsamte seinen Schritt ein wenig. »Brønshøj?«

»Ja.« Rose streckte sich, zufrieden über Terjes Zögern. »Helena hat eine Reihe Informationen von POLCAM
heruntergeladen, die nichts mit unserer Ermittlung zu tun haben. Vor allem scheint sie sich für mehrere Adressen am Frederikssundsvej zu interessieren. Worum geht es da?«

Terje seufzte. »Ich habe wirklich keine Ahnung. Frag sie doch einfach selbst! Vielleicht hat sie eine Spur verfolgt oder ist einer spontanen Idee nachgegangen? Soweit mir bekannt ist, Rose, gehst du ziemlich oft eigene Wege, und zwar ohne dich verpflichtet zu fühlen, irgendjemandem die tiefere Logik dahinter zu erklären. Zum Beispiel latschst du jetzt gerade in meiner
Ermittlung herum.«

Rose klebte immer noch an seinen Fersen, als er in ein Büro abbog, in dem zwei jüngere Männer in ihre Computer starrten. Die beiden Analysten in abgetragenen Jeans und lockeren Hemden hatten die letzten Tage damit zugebracht, die Geschäftsbücher des Bäckerei-Cafés TaTo zu sichten.

»Morgen, die Herren! Wie ihr seht, habe ich heute Verstärkung mitgebracht. Kennt ihr Rose Knudsen vom Sonderdezernat Q?«

Einer der Analysten stellte sich als Lukas vor, aber er war wohl nicht so der Typ für Small Talk.

»Was du uns da rübergeschickt hast, sieht ziemlich dubios aus, Terje«, sagte er. »Ich verstehe ja nicht viel vom Backen, aber wenn wir nach den Lieferantenrechnungen gehen, hat TaTo jeden Monat Rohwaren im Wert von zehntausend Kronen und mehr eingekauft. Hier zum Beispiel.« Er drehte seinen Bild
schirm um, damit Terje und Rose sich die letzte Bilanz des Cafés ansehen konnten.

»Na und? An so einem Standort kostet ein Kaffee mit einem Stück Kuchen doch ein halbes Vermögen«, sagte Rose.

»Das Problem ist, dass die Umsätze im TaTo in keinem Verhältnis stehen zu den Einkäufen dieser Größenordnung.«

»Es war also kein lukratives Geschäft?«, fragte Terje.

»Das TaTo lief im letzten Jahr überhaupt nicht gut, obwohl überraschend viel Bargeld in der Kasse war. Das ist alles etwas merkwürdig.« Lukas scrollte ein wenig nach unten. »Laut Zeugenaussagen gab es neben der Besitzerin noch drei weitere Festangestellte sowie drei bis vier junge Aushilfen.«

Terje nickte. »Stimmt. Als die Schüsse fielen, war gerade auch ein minderjähriges Mädchen im Café.«

»Aber es tauchen nirgendwo in der Abrechnung Gehälter für diese Mitarbeiter auf. Tatsächlich sind die gesamten Lohnkosten auffallend niedrig. Marje Bakker hat sich nicht einmal selbst Geld ausgezahlt. Es ist mir ein Rätsel, wovon sie ihre Miete und ihr Essen bezahlt hat.«

»Sie wird sich wahrscheinlich von Kuchen ernährt haben«, warf Rose ein. »Können wir zur Schlussfolgerung vorspulen?«

Terje warf ihr einen mahnenden Blick zu. Zwischenergebnisse waren noch nie Roses Ding gewesen, es sei denn natürlich, es waren ihre eigenen, aber manchmal steckte der Teufel eben im Detail.

»Vermutest du Geldwäsche?«, fragte er.

»Es wäre jedenfalls denkbar«, sagte Lukas. »Zumindest gibt es ein paar Hinweise. In den Unterlagen befinden sich mehrere Rechnungen, die überraschend gleich aussehen, obwohl sie von unterschiedlichen Lieferanten stammen. Derselbe Schrifttyp, dasselbe Layout. Im Moment versuchen wir noch dahinterzukommen, was genau da abgelaufen ist, aber eine Möglichkeit wäre, dass das TaTo hohe Rechnungen für Waren oder Dienst
leistungen bezahlt, diese aber faktisch nie erhalten hat. Wir haben hier beispielsweise einen Lieferschein über hundert eigens bedruckte T-Shirts und hundert Flaschen teuren Dessertwein gefunden, Geschenkartikel, nehme ich an, aber habt ihr in den Regalen irgendwo Klamotten oder Portwein gefunden?«

»Nope.« Terje machte sich fleißig Notizen auf seinem Block.

»Eben. Ich schätze, die T-Shirts und Weinflaschen wurden überhaupt nie geliefert, aber Marje Bakker hat dafür den Gegenwert des Lieferscheins mit Bargeld erstattet bekommen.«

»Mit einem kleinen Bonus?« Terje sah hoch.

»So funktioniert es normalerweise, wenn Geschäfte zur Geldwäsche genutzt werden, ja.«

»Sie hat also eine Rechnung über fiktive Waren über ihr Onlinebanking bezahlt und den Betrag dann bar zurückerhalten? Woher kommt das Geld?« Offenbar war Rose der Ansicht, dass es allmählich wieder Zeit wurde, sich ins Gespräch einzuklinken.

»Gute Frage. Hinter diesen bizarren Lieferscheinen muss sich ein kriminelles Netzwerk verbergen, das große Geldbeträge in den Umlauf bringen oder verschleiern will. Was das angeht, war Marje Bakker aber wahrscheinlich nur Mittel zum Zweck. Vielleicht hatten sie irgendwas gegen sie in der Hand.«

Lukas sah Terje bedauernd an, und Terje wusste auch genau, warum. Die brutalen Schüsse auf die Cafébesitzerin verwandelten sich mit diesen Informationen von einem einfachen Tötungsdelikt in eine ausgesprochen komplexe Ermittlung, deren Spuren womöglich ins Ausland führten, für die er mit Sicherheit auf die Unterstützung der Abteilung für Organisiertes Verbrechen zurückgreifen und möglicherweise sogar internationale Kollegen ins Boot holen musste.

»Aber dann muss die Bäckerei ja Unmengen von Bargeld gehabt haben, das kein Mensch gebrauchen kann? Damit kann man heutzutage ja weder seine Miete bezahlen noch ein neues Auto kaufen«, sagte Rose.

Lukas nickte. »Das dürfte mit der Zeit tatsächlich zu einem riesigen Problem geworden sein. Es wäre nur denkbar, dass sie damit die Gehälter bezahlt hat, und zwar in bar. Aber wir reden hier nicht über kleine Beträge.«

»Die Frau hatte doch sicher so etwas wie einen Wirtschaftsprüfer – wieso hat der nicht Alarm geschlagen?«, fragte Terje.

»Der Jahresabschluss ist von einem Steuerberater unterschrieben, einem gewissen Knud Nielsen. Kein Name, der uns unmittelbar etwas sagt. Der Mann arbeitet allein, und die Adresse seines Steuerbüros in Hvidovre ist gleichzeitig seine private Anschrift.«

»Gut. Dann nehmen wir uns den Herrn doch am besten direkt mal vor.« Terje notierte sich die Adresse und sah Rose an. »All right
, Rose, da ich dich heute ja sowieso nicht abschütteln kann, kommst du am besten einfach mit.«

Zwanzig Minuten später bogen sie zu einem roten Reihenhaus in der Nähe des Hvidovre-Strandparks ab. Im Carport hing ein ziemlich neuer Toyota an der Steckdose, und als Terje an der Haustür klingelte, bellte ein aufgeregter Hund im Flur. Nachdem niemand öffnete, ging Terje zum Küchenfenster und spähte ins Haus. Das Fenster war gekippt, aber es war einbruchsicher verriegelt, und abgesehen vom Hund schien keiner da zu sein. Laut Melderegister lebte der dreiundsechzigjährige Steuerberater allein. Ein offensichtlich sehr ordnungsliebender Mensch. Nicht einmal eine Packung Toastbrot oder eine Kaffeedose stand auf der Arbeitsfläche herum, ganz zu schweigen von benutztem Geschirr.

»Es ist Mittwochvormittag. Vielleicht ist er irgendwo bei einem Kunden«, überlegte Rose, die gerade aus dem Garten kam, wo sie nachgesehen hatte, ob der Mann sich womöglich dort aufhielt.

»Ohne Auto?« Terje hatte ein ungutes Gefühl. »Ich rufe ihn an. Wir müssen schnellstmöglich mit ihm sprechen.« Er zog sein
Handy heraus und wählte die Nummer. Im selben Moment drang ein leiser Brummton durch das offene Fenster.

Rose legte die Hände an die Scheibe und spähte in die Küche. »Sein Handy hängt da drinnen am Ladekabel, er muss zu Hause oder irgendwo in der Nähe sein.« Sie ging zurück an die Haustür und legte prüfend die Hand auf die Klinke.

Zu Terjes Überraschung ging die Tür einfach auf. Ein schwarzer Labrador schoss auf sie zu, aber bei näherem Hinsehen machte der Hund keinen sehr furchteinflößenden Eindruck. Er schien sich eher über den unerwarteten Besuch zu freuen und sprang begeistert an Rose hoch und schleckte ihr übers Gesicht.

»Ganz ruhig, alter Junge«, sagte Terje und streichelte den Hund. Dann betrat er das Haus. Die Luft war warm und unangenehm stickig. »Hier stimmt was nicht.«

Vorsichtig ging er weiter ins Wohnzimmer, von wo ihnen ein unglaublicher Gestank entgegenschlug. Es roch nach Hundekot. Und Verwesung.

Die Leiche lag zwischen Sofa und Couchtisch. Knud Nilsen – zumindest ging Terje davon aus, dass es Nilsen war – trug dunkle Cordhosen, ein weißes Hemd und einen leichten grauen Strickpullover. Er lag auf dem Rücken, mit den Füßen in Richtung Rose und Terje, die schlaffen Arme ausgebreitet wie ein müder Hampelmann. In der Brust war eine Schusswunde zu erkennen, die Blutlache auf dem Parkettboden war längst getrocknet. Er war eindeutig schon eine ganze Weile tot.

»Wir brauchen die Spurensicherung. Umgehend«, sagte Terje und versuchte, mit sanfter Stimme den Hund zu sich zu locken, der aufgeregt um seinen Besitzer herumsprang. Dem Steuerberater fehlte ein Ohr, und auch ein Stück seiner Wange war herausgebissen. Der Hund musste verzweifelt hungrig gewesen sein.

Es war nicht das erste Mal in der Geschichte der Polizei, dass so etwas passiert war, sowohl Terje selbst als auch Rose kannten
diese und noch schlimmere Berichte, aber der Anblick setzte Rose wohl doch härter zu als ihm. Allerdings hatte der Hund ihr natürlich auch das Gesicht abgeleckt.

Sie hielt sich den Mund zu. Gerade als sie nach draußen taumelte und schon auf halbem Weg zwischen Wohnzimmer und Haustür war, klingelte ihr Handy.

»Ich bin hier mit einem toten Mann beschäftigt, ich rufe nachher zurück«, krächzte sie mit erstickter Stimme, dann hastete sie in den Vorgarten und übergab sich in die Hecke des Steuerberaters.

Kapitel 39

Assad

»Rose war den ganzen Tag mit Terje unterwegs. Sie haben einen toten Steuerberater in Hvidovre gefunden.«

Assad hielt das Telefon auf dem Schoß und sah zu dem vernachlässigten Reihenhaus in Ballerup hinüber, vor dem sie gerade angekommen waren. Der Vorgarten war so zugewuchert, dass man die Steinplatten, die zum Haus führten, nur noch mit Mühe erahnen konnte. Auf dem Briefkasten stand immer noch »Mariann & Max Pil Clausen«, obwohl es fast fünf Jahre her war, dass Mariann Clausen an den Komplikationen einer misslungenen Fettabsaugung in der Charis-Klinik gestorben war.

»Einen toten was?« Helena machte den Motor aus und sah ihn an.

»Diese Cafébesitzerin, Marje Bakker, die in Østerbro erschossen wurde, hatte einen Steuerberater. Knud Nilsen. Es sieht ganz so aus, als hätte er ebenfalls Besuch von den Tätern gehabt. Er lag tot in seinem Wohnzimmer. Ein Schuss, direkt ins Herz, meinte Rose. Und er muss wohl länger dort gelegen haben, weil sein Hund ihn schon angeknabbert hat.«

»
Bon sang!«
Helenas Augenbrauen zogen sich zu einer gekräuselten Welle zusammen. Sie stieg aus. »Dann geht es also mal wieder um Geld.«

Assad befreite sich aus dem Gurt und folgte ihr. »Rose sagt, dass die Buchführung des Cafés etwas dubios ist. Das TaTo kauft Mehl, Schokolade und Geschenkartikel für ein ganzes Dorf. Und die Mutter des jungen Mädchens, das im Café ausgeholfen hat, meinte wohl, dass ihre Tochter den Arbeitslohn alle zwei Wochen in bar bekommen habe.«

»In bar? Hartgeld und
Scheine?«

»Sieht so aus. Als Terje der Mutter zugesichert hat, dass das Mädchen keinen Ärger mit dem Finanzamt bekommen würde, hat sie außerdem noch erzählt, dass ihre Tochter von den erwachsenen Angestellten gehört hat, dass auch die ihr Gehalt immer direkt aus der Kasse oder aus irgendeiner Plastikkiste hinten im Büro bekamen.«

»Hmm … Das TaTo hat also massenweise Zeug eingekauft, das nie irgendjemand zu Gesicht bekommen hat. Und die Mitarbeiter haben ihren Lohn in cash
erhalten. Das stinkt gewaltig nach Organisiertem Verbrechen … Wie heißt das …? Blanchiment…
?«

»Geldwäsche.« Assad öffnete das Gartentürchen des Reihenhauses. »Aber ich denke, wir sollten uns jetzt lieber auf unseren Witwer konzentrieren.«

»Der andere Fall klingt aber deutlich spannender«, murmelte Helena hinter ihm.

Assad entschied sich, die Bemerkung zu überhören, und klopfte an die Haustür. Es musste jemand zu Hause sein, Klaviermusik drang durch die Tür.

»Chopin«, platzte Helena heraus.

»Was?«

»Die Musik. Das ist eines der bekanntesten Stücke von Chopin. ›Nocturne Nr. 20‹. Kennst du nicht die Geschichte über Natalia Karp?«

Assad klopfte noch einmal kräftig an die Tür und schüttelte den Kopf. »Nein, aber sie klingt ganz schön traurig, diese Musik.«

»Natalia Karp war eine jüdische Pianistin, sie kam 1943 ins Konzentrationslager Plaszow. Als der Kommandant seinen Geburtstag feierte, befahl er ihr, für ihn zu spielen. Sie entschied sich für die Nocturne Nr. 20, und als er sie dieses Stück spielen hörte, hat er »Sie soll leben!« gerufen. Auf diese Weise ist sie
dem Tod entkommen, während zehntausend andere Gefangene hingerichtet wurden.«

Assad sah sie an.

»Sie hat überlebt, weil der Lagerkommandant ein großer Musikliebhaber war«, sagte Helena. Ihre Augen waren feucht geworden. »Daran muss ich oft denken. Selbst die schrecklichsten Monster haben irgendwo eine Schwachstelle. Man muss sie nur finden.«

Im selben Moment wurde die Tür geöffnet. Ein unrasierter, erschreckend dünner Mann starrte sie an. Sein Unterhemd hatte gelbliche Ränder unter den Armen, die Verfärbung zog sich bis zum zusammengezurrten Bund seiner Jogginghose herunter, sein Körper neigte sich nach links, wie ein Baum im Sturm. Nur der dreibeinige Gehstock in seiner Hand verhinderte, dass der Mann seitlich umkippte. In der rechten Hand hielt er eine klebrige Fernbedienung, auf die er mehrfach drücken musste, bis die Musik schließlich verstummte.

»Was wollen Sie?«, fragte er. Die drei Worte genügten, um ein ziemlich unvollständiges Gebiss zu offenbaren.

»Sind Sie Max Pil Clausen?«, fragte Assad.

»Ich rede nicht mit Araber-Gesocks.« Der Mann wandte sich zu Helena, musterte mit zusammengekniffenen Augen ihre fast schwarzen Brauen. »Sie sind keine von denen, oder?«

»Unsere Stammbäume brauchen Sie nicht zu interessieren, das hier dagegen schon …« Sie hielt ihm ihren Dienstausweis so dicht vors Gesicht, dass er fast die rotgeäderte Nase des Manns berührte. »Wir müssen mit Ihnen über Mariann reden.«

»Mariann?« Seine Schultern sackten nach unten.

»Dürfen wir reinkommen, oder ist es Ihnen lieber, wenn halb Ballerup zuhören kann?« Helena nickte zum Nachbargrundstück.

Der Mann schlurfte ein wenig zurück, aber wie sich zeigte, war es leichter gesagt als getan, dieses Haus zu betreten. Es war
nicht sehr groß, man konnte vom Eingang direkt ins Wohnzimmer und weiter in den Garten sehen, aber alle Flächen, angefangen von der kleinen Kommode im Flur, bis hin zu Sofa und Esstisch waren vollgestellt mit Unmengen von undefinierbarem Zeug und Gerümpel. Assad kannte so einen Anblick bislang nur aus amerikanischen Dokus über Messies. Werbebroschüren, Pappschachteln, leere Verpackungen und Klamotten. Die beiden einzigen halbwegs aufgeräumten Möbelstücke waren eine dicke Matratze, die mitsamt Bettzeug an der Wand im Wohnzimmer lag, und eine Stereoanlage vor dem Fenster.

Abgesehen von dem ganzen Müll war die Einrichtung eigentlich ganz hübsch. Die Wände waren sicher irgendwann einmal weiß gewesen, bevor Nikotin und fehlendes Lüften deutliche Spuren hinterlassen hatten, und sowohl das Wohnzimmer als auch die Küche waren mit Möbeln ausgestattet, die sich mindestens in einer mittleren Preisklasse bewegten. Ein ehemals schönes Zuhause, das jetzt verwahrlost war und von einem Mann erzählte, der mehr als nur seine Frau verloren hatte.

»Und warum kommen Sie jetzt? Jahrelang habe ich versucht, die Polizei dazu zu bringen, Marianns Fall zu untersuchen.« Max Clausens Unterlippe zitterte. »Die Presse will gar nichts mehr davon wissen. Als ich das letzte Mal eine Redakteurin von Gossip
angerufen habe, hat sie mich den »manischen Max« genannt. Und was meinen Sie?«

Die Stimme des Manns rutschte fast ins Falsett, wenn er sich aufregte.

»Wir ermitteln im Mordfall Ole Horsten, dem Vorstandsvorsitzenden der Charis-Klinik«, sagte Helena.

Clausen sah sie verdutzt an. »Horsten hat sich doch selbst ins Jenseits befördert, und ehrlich gesagt …« Wieder brach die Fistelstimme durch. »Ich hätte es an seiner Stelle genauso gemacht. Sein Gewissen muss schwarz wie die finsterste Hölle gewesen sein.«

»Es war kein Suizid. Horsten wurde in seinem Zuhause überfallen, in die Nähe von Asserbo verschleppt und später erwürgt.« Helena legte eine kurze Kunstpause ein. »Zuvor hatte Horsten mehrere Drohbriefe erhalten. Und wir glauben, dass Sie sich nach dem Tod Ihrer Ehefrau als persönlicher Brieffreund von Ole Horsten und dem Chefarzt der Charis-Klinik, Kaare Berg, betätigt haben. Aber es waren nicht direkt lettres d’amour
, die Sie an die Herren verschickt haben, nicht wahr?«

»Das bedeutet ›Liebesbriefe‹«, warf Assad ein.

Max Clausen glotzte ihn an.

»Ich glaube, das ist nicht so richtig bei ihm angekommen, Assad«, sagte Helena, ohne den Mann aus den Augen zu lassen.

»Er versteht solches Araber-Gesocks wie mich ja leider nicht. Vielleicht sollten wir mal versuchen, uns anzupassen« Assad zwinkerte ihr zu, und ein kurzes Lächeln huschte über ihr Gesicht.

Auf einmal riss Clausen die Augen auf. »Glauben Sie etwa, dass ich was mit Horstens Tod zu tun haben? Ist es das, was Sie mir sagen wollen?« Der abgemagerte Mann setzte sich mühsam auf einen Hocker und lehnte sich zurück, sodass seine Schultern die Wand berührten. Einen kurzen Moment sah er aus, als würde er gleich anfangen zu weinen, aber stattdessen entpuppten sich die vermeintlichen Schluchzer als eine Art hustendes Lachen.

Helena schob die Hand in die Tasche, zog eine Fotokopie heraus und hielt sie Clausen hin. Die Worte »ÜBERNIMM
VERANTWORTUNG
! SCHLIESS
DIE
CHARIS
, SONST
WIRD
DEINE
FAMILIE
ES
GENAUSO
BEREUEN
WIE
DU
!« hätte man noch aus mehreren Metern Entfernung lesen können.

»Haben Sie diese Briefe geschrieben?«

Max zögerte nicht eine Sekunde. »Darauf könnt ihr einen lassen, dass ich das war.«

»Und was wollten Sie damit erreichen?«

»Genau das, was da steht«, sagte Max. Er folgte Assads Blick, der auf ein gerahmtes Foto gefallen war, das in dem kleinen
Hausflur hing. Darauf waren eine jüngere Frau in blauem Abendkleid und ein junger, bedeutend gepflegterer Max Clausen im Anzug zu sehen, die vor dem Königlichen Theater standen. Das Bild musste mindestens fünfundzwanzig Jahre alt sein.

»Jahrelang hat Mariann für diese Operation gespart und geknausert«, sagte Max. Seine Stimme klang jetzt gedämpfter. »Wir hatten für 2019 eine Reise nach Wien geplant, wir wollten in die Oper gehen. Es war ihr großer Traum, wieder in dieses blaue Kleid zu passen, aber stattdessen haben die sie mit ihrem Pfusch einfach umgebracht.« Er sah Helena an. »Die haben mir angeboten, die Kosten zurückzuerstatten und noch ein bisschen was draufzulegen, aber ihr dreckiges Blutgeld hat mich nicht interessiert. Ich wollte, dass sie Verantwortung für die Fehler übernehmen, die sie gemacht haben! Ich wollte eine Entschuldigung
!« Er klang fast schon hysterisch.

»Weil sonst was
passieren sollte?« Assad zeigte auf das Papier in Helenas Hand. »Sie haben Ole Horsten geschrieben, dass seine Familie es genauso bereuen würde wie er?«

Clausen schüttelte den Kopf. »Ich wollte nur gesehen werden!« Seine Unterlippe fing wieder an zu zittern. »Leute wie wir, wie Mariann und ich, wir haben keine tolle Ausbildung oder einen Haufen Geld. Wir haben im Leben nichts geschenkt bekommen. Aber wir sind trotzdem etwas wert. Mariann war etwas wert. Und das sollten die verdammt noch mal anerkennen.«

Helena ging vor dem alten Mann in die Hocke. Sie schwieg ein paar Sekunden. »Ganz ehrlich?«, sagte sie schließlich. »Das kann ich gut verstehen.«

Es wurde still im Flur. So still, dass sie hören konnten, wie sich die Stereoanlage im Wohnzimmer automatisch abschaltete, während Helena Clausen in die Augen sah.

»Waren Sie zufällig in letzter Zeit in Asserbo?« Assad fühlte sich seltsam ausgeschlossen.

»Was soll ich denn in Asserbo? Ist Ihnen klar, wie trostlos ein
Urlaub in so einem Ferienort für einen Witwer und Frührentner ist?« Max Clausen sah kurz zu ihm hoch, aber dann richtete er den Blick wieder auf Helena. Erneut wurde es still.

»Wie lange gehen Sie schon mit diesem Stock?«, fragte Helena dann.

»Mit dem?« Er hob den Gehstock waagrecht hoch. »Der ist noch ziemlich neu. Extraleichtes Material. Und drei Füße, damit ich ihn abstellen kann, ohne dass er umfällt.«

»Meine Kollegin meinte, wie lange Sie insgesamt schon am Stock gehen«, sagte Assad.

Clausen ignorierte ihn. Er sah Helena immer noch in die Augen, und Assad konnte dem Mann ehrlich gesagt noch nicht mal einen Vorwurf daraus machen. Diese grünen Augen waren einfach magnetisierend.

»Seit dem Unfall«, antwortete Clausen nach einer halben Ewigkeit.

»Welchem Unfall?« Helena fragte wie eine gute Freundin. Fürsorglich.

»Ich bin Dachdecker. Besser gesagt … ich war Dachdecker, bis ich 2015 von einem Gerüst gestürzt bin und mir die Hüfte gebrochen habe. Seitdem fällt es mir schwer, gerade zu gehen. Das linke Bein ist jetzt kürzer. Und dann die Schmerzen …« Er verzog das Gesicht. »Das einzig Gute daran ist, dass ich mich nicht mehr verlaufen kann. Ich gehe immer im Kreis um mich selbst.« Der Witz wirkte einstudiert und abgenutzt.

Helena stand auf, bedankte sich bei Clausen, dass er sich Zeit für sie genommen hatte, und ging zur Tür. »Wir melden uns bei Ihnen, falls noch etwas sein sollte.« Sie verschwand nach draußen in den Vorgarten.

Assad nickte Clausen zu, der ein wenig überrumpelt auf seinem Hocker zurückblieb, und folgte ihr eilig.

»Das ist nicht unser Mann«, sagte sie, als Assad sie am Auto eingeholt hatte.

»Aha … Und da bist du dir sicher?«

Sie sah ihn an, als hätte er gerade eine einleuchtende Erklärung verpasst.

»Ja. Bin ich. Denn erstens: Jette Horsten wurde im Keller an ein Bett gefesselt. Unser Freund hier schläft in seinem Wohnzimmer und nicht oben im Schlafzimmer. Warum? Weil er keine Treppen mehr steigen kann. Und zweitens: Hast du die Fußabdrücke vor dem Wohnwagen nicht gesehen?«

Assad versuchte, sich zu erinnern. Um ehrlich zu sein, hatten sich andere Dinge in sein Gedächtnis gebrannt, nachdem der Wagen vor seinen Augen explodiert war.

»Es waren die Abdrücke beider Schuhe zu erkennen. Und zwar gleich deutlich
. Diese Spuren hat garantiert kein Mann hinterlassen, der sich nahezu ausschließlich auf das rechte Bein stützt«, sagte Helena gereizt, ließ den Motor an und fuhr los, ehe Assad überhaupt die Tür hinter sich zugezogen hatte.

Erst als sie schon auf dem äußeren Ring waren, hatte sie sich so weit beruhigt, dass Assad sich wieder traute, sie anzusprechen.

Kapitel 40

Tommy

Wie immer, wenn Tommy ein Treffen der Anonymen Alkoholiker verließ, fühlte er sich innerlich leer. Nicht, weil diese Stunden ihm so viel Energie raubten, sondern weil es sich jedes Mal anfühlte, als würde er den Mann, der er gern wäre, in der Runde seiner Leidensgenossen zurücklassen. In diesem Kreis wurde er nicht nur ermutigt, seine Fehler und Mängel zu zeigen, er bekam sogar Lob dafür. Nach einem bibbernden, schamvollen Start hatte er die monatlichen Treffen in der Bibliothek von Hørsholm lieben gelernt, allerdings fiel es ihm jedes Mal schwer, danach wieder in die Realität seines Alltags zurückzukehren.

Catrine hatte ihn vor zehn Jahren in eine teure Entziehungskur geschickt. Tommy selbst war nicht der Meinung gewesen, dass er ein Problem hatte. Jedenfalls nicht mit Alkohol. Ja, sicher, er hatte an dem betreffenden Abend 2013 zu viel getrunken, aber er hatte ja auch gar nicht vorgehabt, in dieser Nacht noch Auto zu fahren. Tatsächlich war er in seiner Zeit als Minister geradezu asketisch mit Alkohol umgegangen, aber Catrine hatte das Bedürfnis gehabt, sich selbst und ihrem Freundeskreis eine Erklärung dafür zu liefern, warum ihr Leben buchstäblich über Nacht so völlig aus den Fugen geraten war. Und im besten Fall eine Erklärung, die nicht das Geringste mit ihr zu tun hatte. Catrine war schon immer sehr pragmatisch gewesen. Sie hatte sich schließlich vorgenommen, einen Bestseller zu schreiben, und Tommy … nun, ihm war nichts anderes übrig geblieben, als zuzustimmen. Selbst den Demütigungen.

Er sah in den Nachmittagshimmel hoch und atmete tief ein. Es war schon dämmrig, und der Wind wirbelte das Herbstlaub zwischen den Häusern auf. Er entdeckte Bent, einen pensionierten Banker, der fast zwanzig Jahre lang getrunken hatte und sein Alkoholproblem erst erkannt hatte, als er sein Enkelkind beinahe mit dem Aufsitzrasenmäher überfahren hätte. Genau wie Tommy parkte auch Bent meistens im Parkhaus des nahe gelegenen Einkaufszentrums Hørsholm Midtpunkt, wo man zwischen abgehetzten Hausfrauen und jungen Männern in Trainingsanzügen vollkommen anonym ankommen konnte. Sie hatten also ziemlich sicher denselben Weg, aber Tommy tat so, als wäre sein Schnürsenkel aufgegangen, bis Bent schließlich außer Sicht war. Er war noch nie ein großer Freund des üblichen Small Talks nach den AA
-Treffen gewesen, aber erst heute war ihm klar geworden, warum: Er war ein Lügner und ein Heuchler, ein durch und durch falscher Mensch, und er hatte höllische Angst davor, enttarnt zu werden. Bei den Treffen saß er da und redete lange und wohlformuliert darüber, Verantwortung zu übernehmen, die Konsequenzen zu tragen, die seine Alkoholfahrt für ihn und sein Umfeld nach sich gezogen hatte, aber die Wahrheit war, dass der echte Tommy Eckert noch nie Verantwortung für irgendwas übernommen hatte. Der echte Tommy Eckert hatte seine Karriere mit dieser Verurteilung wegen Alkohol am Steuer in den Sand gesetzt, aber betrunken Auto zu fahren, war ja nicht sein schlimmstes Vergehen an jenem Abend gewesen! Er hatte etwas viel, viel Schrecklicheres getan, und in der vergangenen Woche hatte er verstanden, dass der Mann, der ihn angerufen und erpresst hatte, ganz einfach recht hatte. Tommy hatte etwas Unverzeihliches getan und noch nie irgendjemandem davon erzählt. Er hatte nicht einmal getrauert, zumindest nicht richtig, nicht so, wie ihre Familie und Freunde getrauert haben mussten. Er hatte einfach alles verdrängt, hatte alles, was passiert war, in eine schwarze Box gestopft und den Deckel zugemacht.

Der Selbsthass kroch an ihm hoch, umgab ihn wie klammer Nebel, und er schlang die Arme um seinen Oberkörper, um sich warm zu halten, während er den Fußweg entlanghastete.

In den dunklen Schatten des Parkhauses angekommen, checkte er zum hundertsten Mal an diesem Tag sein Handy. Kein neuer Anruf. Keine Textnachricht. Es war jetzt acht Tage her, dass der Fremde ihn angerufen und diese wahnwitzige Summe von ihm verlangt hatte. Der Mann hatte gesagt, er würde sich in der darauffolgenden Woche erneut bei Tommy melden, aber es war Mittwochabend, und der Erpresser hatte immer noch keinen Ton von sich gegeben.

Eine winzige Hoffnung erwachte in ihm. War das Ganze vielleicht doch nur ein geschmackloser Scherz gewesen? Eine perfide Form von Betrug? Man hatte doch schon öfter von dieser Masche gehört, bei der leichtgläubige alte Leute von professionellen Abzockern angerufen wurden, die sie trickreich um einen fünf- oder sechsstelligen Betrag brachten.

Dann fiel ihm das Bild mit seiner blutverschmierten Ferragamo-Krawatte wieder ein, und das Schwindelgefühl, das ihn seit einer Woche immer wieder überfiel, kehrte zurück, und er fragte sich, ob er überhaupt in der Lage war, mit dem Auto nach Hause zu fahren. Er schaffte es ja kaum, sich im Betonlabyrinth des Parkhauses zu orientieren.

Er nahm seinen Autoschlüssel in die Hand und empfand eine große Dankbarkeit, als sein Fiat 500 keine fünfzig Meter entfernt in der Dunkelheit aufblinkte. Er war so unfassbar müde. Am liebsten würde er einfach hier im Dunkeln bleiben. Das Auto aufschließen, die Lehne des Sitzes nach hinten klappen und in einen bewusstlosen Schlaf sinken, all den Bildern entfliehen, die ihn seit Tagen heimsuchten. Er sollte sich irgendeinen Kanaldeckel suchen und sein Telefon dort versenken, damit dieser unangenehme Mensch erst gar keine Möglichkeit mehr hatte, ihn anzu…

»Hast du das Geld, Eckert?« Ohne Vorwarnung trat der Fremde aus dem Schatten.

Erschrocken drehte Tommy sich um und sah sich einem Mann gegenüber: schwarze Mütze, schwarze Atemschutzmaske, schwarze Handschuhe und eine Winterjacke, deren Reißverschluss bis zum Kinn hochgezogen war. Nur seine engstehenden hellblauen Augen waren zu sehen.

»Wir hatten eine Abmachung, Eckert. Hast du die fünf Millionen?«

Tommy ertappte sich dabei, dass er mit gehobenen Händen dastand, als würde er mit einer Waffe bedroht. Und genauso fühlte er sich: als könnte sein Leben hier und jetzt zu Ende sein.

»Ich habe keine fünf Millionen«, stotterte er. »Ich besitze nicht mal annähernd so viel Geld.«

Der Fremde legte den Kopf schief und kniff die Augen ein wenig zusammen: »Die Familie deiner Frau ist ziemlich wohlhabend, oder nicht? Vielleicht versuchst du mal, ihr den goldenen Löffel aus dem Arsch zu ziehen und sie ein bisschen zu schütteln?« Mit einer theatralischen Bewegung hielt er eine Hand vor die Maske. »Oder warte – willst du mir gerade wirklich erzählen, dass deine Frau gar nichts von deinem kleinen Geheimnis weiß?« Er ließ den Kopf zur Seite fallen. »Hat sie etwa noch nie von Mira gehört?«

Tommy fröstelte. Sein Auto stand nur fünf Meter entfernt, er könnte losrennen, die Tür aufreißen, sich hinters Steuer werfen und einschließen, aber es ging nicht. Sein Körper war wie gelähmt.

»Ich kann zwei Millionen besorgen. Vielleicht auch zweieinhalb, das weiß ich noch nicht. Aber ich …«

»Zwei Millionen?« Die Stimme des Mannes hatte plötzlich einen unsicheren Unterton, die Hände in den schwarzen Lederhandschuhen schlossen und öffneten sich. Dann machte er einen Schritt auf Tommy zu. »Du spielst mit dem Feuer, Eckert. Zwei
sind nicht genug. Ich brauche fünf Millionen, nicht eine Krone weniger. Fünf!«

Entschlossen schob der Mann eine Hand in seine Jackentasche, und Tommy war überzeugt davon, dass er eine Pistole oder vielleicht ein Messer herausziehen würde.

Er sah vor sich, wie das Leben aus ihm herausbluten würde. Ein viel zu früher Tod, ganz allein hier auf dem kalten Betonboden, aber … Plötzlich kam ihm ein Gedanke: Wäre das nicht eigentlich nur fair? Mira war schließlich auch so gestorben. Viel zu früh und ganz allein. Vielleicht hatte er es wirklich nicht anders verdient?

Der Fremde hielt Tommy ein Handy vors Gesicht. »Sieh dir das gut an«, sagte er und startete ein Video.

Tommy versuchte, sich auf den Bildschirm zu konzentrieren. Zuerst war alles nur schwarz, die Dunkelheit wurde von einem seltsamen Rauschen untermalt, aber als die Kamera einen Schwenk machte, begriff er, dass es das Geräusch von strömendem Regen war. Die Tropfen prasselten auf eine dicke Laubschicht, auf einen Baum mit einem meterdicken Stamm und auf das Dach eines qualmenden Autos. Das Auto, wenn man es überhaupt noch als Auto bezeichnen konnte, war ein bläulicher Ford Ka, dessen Motorhaube sich nahezu vollständig um den Baumstamm gewickelt hatte. Beim Aufprall musste der Motorblock vollständig in den Innenraum gedrückt worden sein.

Zuerst blieb die Kamera auf Abstand. Die Person, die filmte, stand offenbar in irgendeinem Gebüsch, denn kleine Zweige und bräunliche Blätter verdeckten anfangs die Sicht, aber dann zoomte die Kamera an das Geschehen heran, und Tommy erkannte zu seinem Entsetzen, dass das Video eine perfekte Wiedergabe dessen war, was er in all den Albträumen der letzten zehn Jahre wieder und wieder erlebt hatte. Mit dem einzigen Unterschied, dass sein Gehirn die Ereignisse immer nur aus der P
erspektive im Auto
durchgespielt hatte. Jetzt sah er sie von außen.

Er sah, wie die Beifahrertür des Ford Ka geöffnet wurde und ein Mann in einem weißen Hemd heraustaumelte, mit dem Rücken zuerst. Er sah den Mann auf die Beine kommen und zwei, drei Meter neben dem Auto stehen bleiben, vornübergebeugt, ängstlich, als wäre er auf einem fremden Planeten gelandet und müsste sich gegen eine feindselige Umgebung schützen. Dann machte der Mann ein paar Schritte auf die offene Autotür zu und warf einen prüfenden Blick ins Wageninnere. Selbst aus der Entfernung war zu erkennen, wie ihn der Schock über den Anblick durchfuhr. Der Mann richtete sich auf, stand sekundenlang unschlüssig da und sah sich mit panischen Augen nach allen Seiten um. Dann kam plötzlich Leben in seinen Körper, seine Bewegungen waren hektisch, aber entschlossen. Er griff durch die offene Tür und zog etwas aus dem Auto. Ein Sakko und eine Reisetasche. Der Mann zerrte ein weißes Kleidungsstück aus der Tasche, das aussah wie ein T-Shirt … Nein, Tommy wusste
, dass es ein T-Shirt war, denn es war sein
T-Shirt. Er war dieser Mann, der 2013 in einer scharfen Kurve an der regennassen Landstraße stand und seine Fingerabdrücke vom Türgriff und dem Armaturenbrett des Autowracks wischte. Er war der Mann, der die Beifahrertür zuwarf und die Tasche nahm. Er hatte das Sakko angezogen und sich ein letztes Mal verstört umgesehen, bevor er gegangen war. Tommy sah zu, wie sein zehn Jahre jüngeres Ich im Regen verschwand, ehe die Kamera zum Auto zurückschwenkte und das Video stoppte.

»Ja, du hast dich einfach verpisst«, sagte der Fremde und fuchtelte mit dem Handy vor Tommys Nase herum. »Du hast dich verpisst und Mira allein im Auto zurückgelassen.«

»Sie war tot«, hörte Tommy sich sagen.

»Nein. Sie war nicht tot. Es war kalt, und man konnte deutlich ihren Atem sehen. Kleine weiße Wolken, die aus ihrem off
enen Mund kamen. Auch davon habe ich ein Video. Möchtest du es gern sehen?«

Tommy schüttelte den Kopf. Er brauchte kein Video. Die Erinnerung an Mira, die mit dem Kopf auf dem Lenkrad lag, das Geräusch ihres pfeifenden Atems, das Gefühl des klebrigen, warmen Bluts an seinen Fingern, als er versucht hatte, sie aus der Bewusstlosigkeit zu wecken, hatte sich für immer in seine Seele gebrannt. Dieses Bild, dieses Gefühl, diese Geräusche … Seit zehn Jahren verfolgten sie ihn.

»Sie hätte gerettet werden können, wenn du den Notruf gewählt hättest. Oder noch besser, wenn du deine gerade mal vierundzwanzigjährige Geliebte in dieser Nacht nicht überredet hättest, das Steuer zu übernehmen.« Der Fremde machte einen Schritt zurück, als würde er sich vor Tommys Gegenwart ekeln. »Fünf Millionen Kronen, Eckert, sonst geht das Video an die Presse.«

»Aber ich kann nicht …«

»Ich glaube nicht, dass eine lange journalistische Ausbildung nötig ist, um den Verlauf anhand der Bilder und Videos, in deren Besitz ich bin, zu rekonstruieren«, fiel der Mann ihm ins Wort. »Das Ergebnis dürfte wahrscheinlich ungefähr so klingen: Der makellose Gesundheitsminister besuchte im Oktober 2013 zusammen mit seiner blutjungen Geliebten einen abgelegenen Landgasthof. Die beiden aßen gut zu Abend und tranken einiges an Alkohol, denn sie planten ja, dort zu übernachten. Doch dann geschah etwas Unvorhergesehenes, und der Minister und die junge Frau, also du und Mira, beschlossen, in aller Eile den Gasthof zu verlassen.«

Der Fremde machte eine Pause, und Tommy sah hoch. Verwirrt. Er wusste nicht mehr, was damals im Gasthof passiert war. Er hatte es tausendmal versucht, aber er konnte sich einfach nicht daran erinnern, warum Mira und er nicht wie geplant über Nacht geblieben waren.

»Auf der regennassen Fahrbahn geriet das Auto ins Schleudern, vielleicht hatte sie in der Dunkelheit auch einfach die Kurve zu spät gesehen … Herrgott, das arme Kind hatte doch auch gerade erst den Führerschein gemacht.«

Tommy kniff die Augen zu. Das Quietschen der Reifen, der Schrei, der Baum, der auf sie zugerast kam, die graue Rinde, die aussah, als wäre sie aus Stein. Das alles war in seinem Kopf.

»Das Auto krachte frontal in einen Baum.« Der Mann redete immer lauter. »Und während das Mädchen hilflos im Auto eingeklemmt war, kam der Gesundheitsminister zu dem Schluss, dass seine Karriere und seine Ehe wichtiger waren als das Leben seiner Geliebten, nicht wahr? Und während Miras Leben langsam erlosch, bist du zum Gasthof zurückgelaufen, hast dein eigenes Auto geholt und bist nach Kopenhagen gefahren.« Der Fremde hatte sich warm geredet. »Der Plan war, das Ganze einfach zu vergessen, nicht wahr, Tommy? Nach Hause zu fahren und zu deiner Frau ins Bett zu kriechen. Dein Plan war, so zu tun, als wäre fucking
nichts passiert.« Die letzten Worte unterstrich er mit einem anklagenden Zeigefinger, den er auf Tommy richtete. »Aber dann!« Der Zeigefinger schnellte in die Höhe. »Mit einer geradezu schicksalhaften Gerechtigkeit wurdest du in derselben Nacht von der Polizei angehalten und hast am Ende doch noch vor den Trümmern deines Lebens gestanden.«

»Ich habe damals alles verloren«, flüsterte Tommy und starrte nach unten auf den Betonboden. Er brachte es nicht mehr über sich, den Mann anzusehen. »Meinen Job, Mira, meine Ehefr…«

»Was für ein Unsinn! Du hast deinen Job zurückbekommen, deine Ehe besteht immer noch, und Mira … Mira war dir doch scheißegal. Genauso scheißegal wie alle anderen Menschen.« Die Stimme des Fremden war um mindestens eine Oktave gesunken, er brummte mehr, als dass er redete, er machte Tommy Angst.

»Nein! Sie war mir nicht egal, ich habe Mira geliebt.«

»Wag nicht, je wieder von Liebe zu reden! Hast du mich ver
standen?! Du hast kein Recht dazu! Wie oft hast du ihr Grab in den vergangenen zehn Jahren besucht? Nie, habe ich recht?«

Tommy sah hoch. Ein Gefühl von Paranoia, ein Gefühl, jahrelang verfolgt worden zu sein, stieg in ihm auf. Woher wusste dieser Mann das alles? Und woher hatte er gewusst, dass Tommy sich genau jetzt in einem Parkhaus in Hørsholm befand?

»Ich werde dir jetzt etwas erklären, Eckert. Hör zu.« Die Atemmaske des Mannes blähte sich abwechselnd auf und wurde dann an seinen Mund gesogen, so heftig atmete er. »Alles, was wir tun oder nicht
tun, hat Konsequenzen für unsere Umgebung. Jede unserer Entscheidungen kann vernichtende Auswirkungen auf das Leben anderer haben, okay? Du hast es nie kapiert, aber du
hast Entscheidungen getroffen, du
hast Leben zerstört – nicht nur Miras. Und du hast dich nie für das entschuldigt, was du getan hast, oder? Du hast nie Verantwortung übernommen. Aber das wird sich jetzt ändern.«

»Was habe ich denn noch getan?« Tommys Beine zitterten. Er verspürte den unbändigen Drang, sich auf die Knie zu werfen. Den Fremden oder irgendeinen Gott um Gnade anzuflehen. Er verstand überhaupt nichts mehr, er sah nur den bohrenden Blick des Fremden und wusste, dass sein Leben in den Händen dieses Erpressers lag.

»Fünf Millionen Kronen, du hast Zeit bis Samstag, Eckert, sonst wird ein USB
-Stick mit allen Videos und Bildern in der Gossip
-Redaktion oder bei irgendeinem anderen Schmierblatt landen. Vielleicht lege ich auch noch deine blutverschmierte Krawatte bei, um der ganzen Geschichte noch ein bisschen mehr Würze zu verleihen.«

»Aber ich weiß nicht, woher ich so viel Geld bekommen soll!« Tommys Stimme hallte zwischen den Betonwänden wider und kam als panisches Echo zu ihm zurück.

»Samstagnachmittag, Nordseeland. Die genaue Uhrzeit und den Treffpunkt erfährst du eine Stunde vorher.« Der Mann
drehte sich abrupt um und hastete zur Ausfahrt des Parkhauses, während Tommy durch den Kopf schoss, dass er nur zwei Möglichkeiten hatte, wenn er das Wochenende überleben wollte. Beide waren gleichermaßen zum Verzweifeln.

Entweder gelang es ihm, die fünf Millionen aufzutreiben. Oder er musste den Fremden umbringen.

Kapitel 41

Carl

Carl legte den Kopf in den Nacken und sah zu dem großen Kreuz hoch, das in die Fassade des Pfarrhofs eingelassen war.

Thøger Dam, der Vater der jungen Frau, die 2013 bei einem Autounfall ums Leben gekommen war, bekleidete schon seit fast fünfundzwanzig Jahren das Amt des Gemeindepfarrers in Humlebæk. Und wer ein wenig göttlichen Rat außerhalb der Kirchenöffnungszeiten brauchte, der konnte hier anklopfen, denn der Pfarrer war kein Fan von Telefonsprechstunden, wie auf der Internetseite der Kirche zu lesen war. Trauernde Witwer und erwartungsvolle Bräute, junge Menschen in einer Krisensituation, schwermütige Leute und alle, die einfach nur eine Schulter suchten, an der sie sich ausweinen konnten: An dieser Adresse war jeder willkommen.

Allerdings war es durchaus fraglich, ob das auch für pensionierte Kriminalkommissare galt, die kein Abendgebet mehr gesprochen hatten, seit das Farbfernsehen erfunden worden war. Es gab definitiv größere Sünder auf dieser Welt als Carl, und ein paar davon hatte er selbst hinter Gitter gebracht oder ihrem Schöpfer überantwortet, aber sein unangemeldeter Besuch an diesem Abend würde wahrscheinlich darauf hinauslaufen, dass er völlig umsonst die alten Wunden der Pfarrersfamilie aufgerissen hatte. Es gab Dinge in der Polizeiarbeit, die er wirklich vermisste. Aber wie ein Haustürvertreter hereinzuschneien, mit nichts im Gepäck als Kummer und planlosen Fragen, das gehörte eindeutig nicht dazu.

Immerhin war er besser gekleidet als sonst. Zu Hause im Schrank hatte er sein dunkles Sakko wiederentdeckt, das seit
Lucias Taufe nicht mehr zum Einsatz gekommen war, und es mit einer halbwegs sauberen Jeans und einem hellen Hemd kombiniert. Anni, die Pressefrau des Verlags, hatte seit Wochen über nichts anderes mehr geredet als darüber, wie fantastisch es war, dass er – der hartgesottene Mordermittler und hundsgewöhnliche Spannungsautor – zu einer Sause mit den feinen Herrschaften der Hochkultur ins Kunstmuseum Louisiana geladen war. Er sollte dort an einer Podiumsdiskussion teilnehmen, zusammen mit einem jungen Mann, der traurige Bücher über das Leben als Kind berühmter Eltern schrieb, und einem ehemaligen Drogendealer, der sich als Dichter geoutet hatte. Das Thema lautete »Wenn die Realität die Grenzen der Fiktion durchbricht«, was auch immer das heißen sollte, und die Veranstaltung fing schon in einer Dreiviertelstunde an. Er musste also zusehen, dass er den Besuch im Pfarrhaus zügig über die Bühne brachte.

Mit leichter Hand klopfte er an die mattierte Glasscheibe des Haupteingangs.

Ein Mann mit Vollbart öffnete ihm.

»Ja?«, fragte er freundlich und tupfte sich mit einer Stoffserviette den Bart ab.

Carl stellte sich vor, und falls der Pfarrer überrascht war, ließ er es sich zumindest nicht anmerken.

»Kommen Sie rein. Und bitte entschuldigen Sie, aber ich war gerade beim Essen – heute Abend ausnahmsweise am Schreibtisch. Meine Frau ist bei einer Freundin«, sagte er.

»Ich habe nur ein paar kurze Fragen.« Carl zog in der Diele seine Schuhe aus und begleitete den Pfarrer in dessen Büro. Oder »Seelsorge-Raum«, wie an der Tür stand.

In den Regalen stapelten sich Bücher, aber in diesem Haus wurden vermutlich keine Krimis gelesen, und der Pfarrer machte auch nicht den Eindruck, als hätte er Carl erkannt. Er gab ihm mit einer Handbewegung zu verstehen, dass er sich gern auf den
Besucherstuhl setzen konnte, schob den Teller mit seinem Abendessen beiseite und faltete die Hände vor sich auf dem Tisch.

»Was kann ich für Sie tun?«, fragte er dann in therapeutischem Ton, und Carl dämmerte, dass der Pfarrer selbstverständlich davon ausging, dass er gekommen war, um sich seine Sünden von der Seele zu sprechen. Das machte die ganze Situation direkt noch ein bisschen unangenehmer.

»Ich arbeite für das Sonderdezernat Q der Kripo Kopenhagen. Wir ermitteln in Fällen, die von besonderem Interesse sind.« Hoffentlich sahen die höheren Mächte ihm nach, dass er ausgerechnet auf Gottes Grund und Boden zu einer Notlüge in Bezug auf sein Anstellungsverhältnis greifen musste. »Bei den Nachforschungen in unserem aktuellen Fall sind wir auf eine wichtige neue Spur gestoßen. Es handelt sich dabei um einen Zeitungsartikel, der sich mit dem Tod Ihrer Tochter befasst.«

Thøger Dams Gesichtsausdruck versteinerte, als hätte Carl auf einen Knopf gedrückt. Für einen kurzen Moment ließ er den Kopf nach unten sinken, und als er wieder aufschaute, waren die eben noch so offenen, freundlichen Augen dunkel und leer. Carl hatte ihn schon allzu oft gesehen, diesen gebrochenen Blick von Eltern, die ihr Kind verloren hatten.

»Miras Tod? Warum beschäftigen Sie sich damit? Es ist so lange her. Am Samstag werden es zehn Jahre, ich …« Der Pfarrer verstummte.

»Ich weiß. Verstehen Sie mich nicht falsch, wir untersuchen nicht Miras Tod, wir ermitteln in einem anderen Fall. Ich würde Ihnen nur gern ein paar Fragen stellen, dann bin ich auch schon wieder weg.« Carl nahm seinen Block. »Die Privatklinik Charis – sagt Ihnen das was?«

Der Pfarrer schüttelte den Kopf. »Davon habe ich noch nie etwas gehört, nein.«

»Was ist mit einem Mann namens Ole Horsten?«

»Nein.« Der Pfarrer sah ihn mit wachsender Verwunderung an.

»Jette Horsten? Konrad Horsten?«

»Kenne ich nicht. Wohnen diese Leute hier in der Gegend?«

»Was ist mit den Namen Lise und Asger Ritter? Sie hatten vor etlichen Jahren eine Apotheke in Fredensborg, aber auch ein Ferienhaus in Asserbo.«

»Asserbo? … Nein, wirklich nicht.« Die Verwirrung stand Thøger ins Gesicht geschrieben. »Und ich verstehe auch nicht, was das alles mit unserer Mira zu tun hat. Sie ist bei einem Unfall ums Leben gekommen, in den keine anderen Verkehrsteilnehmer verwickelt waren. Die Ergebnisse der polizeilichen Untersuchung waren eindeutig.«

Carl wechselte die Sitzposition, sein Sakko musste durch die lange Zeit im Kleiderschrank wohl doch etwas eingegangen sein.

»Ich bin vor allem hier, um auszuschließen, dass Mira oder Miras Unfall in irgendeiner Verbindung mit unserem Fall steht. Sie kennen ja sicher den Ausdruck, dass man ›jeden Stein umdrehen muss‹?«

Der Pfarrer nickte stumm.

»Gibt es spezielle Namen oder Orte, die Mira Ihnen gegenüber häufiger erwähnt hat?«

»Nicht, dass ich wüsste. Und eine Privatklinik … Was hätte sie dort gewollt? Sie war prinzipiell gegen Schönheitsoperationen, wenn es das ist, woran Sie denken.« Thøger Dam nahm seine randlose Brille ab und rieb sich die Augen. »Sie war doch unser einziges Kind. Unser Sonnenschein.« Ein Lächeln huschte über das Gesicht des Pfarrers, aber es verschwand sofort wieder, als wäre er zu erschöpft. »Sie war an einem guten Punkt im Leben, sie studierte Politikwissenschaften, genau das richtige Fach für eine engagierte junge Frau wie sie, die die Welt zu einem besseren Ort machen wollte. Sie war auch selbst politisch aktiv, sie war eine glühende Verfechterin internationaler Zusammen
arbeit. UN
, EU
, OECD
, alles das, woran zu glauben wir alten Zyniker aufgehört haben. Kurz zuvor war sie mit einer guten Freundin zusammengezogen, in eine Wohnung in der Herluf Trolles Gade in Kopenhagen. Kurz gesagt, sie war glücklich. Meine Frau hatte sogar das Gefühl, dass Mira seit einiger Zeit einen Freund hatte, aber wir haben ihn nicht mehr kennengelernt.«

»Ist er nicht zur Beerdigung gekommen?«

»Nicht, dass wir wüssten. Aber um ehrlich zu sein, haben wir darauf auch gar nicht so sehr geachtet. Wir haben nur später darüber gesprochen, denn jedes Jahr an ihrem Todestag schickt jemand einen Strauß Blumen zu ihrem Grab. Der Absender ist anonym, aber wir freuen uns sehr über diese schöne Geste. Und wenn die Blumen von ihrem damaligen Freund kommen, dann trauert er ja genau wie wir. Leider darf der Florist uns nicht sagen, wer der Absender ist. Ja, so sind nun mal die Regeln.« Thøger Dam hatte den Kopf gesenkt, und Carl gab ihm ein paar Sekunden, um sich zu sammeln.

»Sie sagten eben, dass Mira in Kopenhagen gewohnt hat. War sie bei Ihnen zu Besuch, als sie den Unfall hatte? Oder vielleicht auf dem Weg hierher?«, fragte er.

Der Pfarrer schüttelte den Kopf. »Das gehört zu den Rätseln, auf die wir nie eine Antwort erhalten haben. Der Unfall passierte an einem Montagabend, sehr spät, und sie hatte sich schick gemacht. Sie trug einen sehr teuren Pullover, den meine Frau ihr in Paris gekauft hatte, und einen feinen Rock, der überhaupt nicht in die Jahreszeit passte. Die Kurve, in der sie die Kontrolle über den Wagen verloren hat, ist nicht mal einen Kilometer von hier weg, aber wir hatten sie an diesem Abend gar nicht erwartet.«

»Sie wissen also nicht, warum sie in der Gegend war?«

Der Pfarrer schüttelte den Kopf. »Wir dachten, dass sie vielleicht abends ausgegangen war und plötzlich das Bedürfnis hatte,
nach Hause zu kommen. Sich ein bisschen verwöhnen zu lassen. Wir hatten ein sehr enges Verhältnis. Vielleicht war sie traurig oder hatte sich geärgert, aber da sie sich ans Steuer gesetzt hat, obwohl sie Alkohol getrunken hatte, muss irgendetwas nicht in Ordnung gewesen sein. Sie war normalerweise so vernünftig.«

Carl nickte und machte sich Notizen. »War es ihr eigenes Auto?«

»Das alte meiner Frau. Mira hat ihren Führerschein erst mit dreiundzwanzig gemacht, sie hatte lange Angst davor, selbst Auto zu fahren. Aber dann hat sie ihren Mut zusammengenommen und neben dem Studium gejobbt, um Geld für Fahrstunden zu verdienen. Uns hat das sehr imponiert, deshalb hatten wir damals beschlossen, sie zum Geburtstag mit dem kleinen Ford Ka zu überraschen.« Er sah hoch, und in seinem gequälten Blick spiegelten sich seine Schuldgefühle. »Ich muss Ihnen sicher nicht erzählen, wie oft wir uns Vorwürfe gemacht haben, dass wir ihr dieses Auto geschenkt haben. Manchmal kommt es mir vor, als hätte ich sie umgebracht. Weil ich ihr ein Mordwerkzeug in die Hand gegeben habe.«

Carl klappte seinen Block zu und ließ Thøger Dams letzte Bemerkung sacken. Ein schweres Kreuz, das dieser Mann mit sich herumtrug.

»Sie haben nie herausgefunden, wo sie vor dem Unfall gewesen ist?«

Wieder schüttelte der Pfarrer den Kopf. »Sie war vierundzwanzig, sie hatte einen riesigen Freundeskreis, wir kannten längst nicht alle. Die Kirche war brechend voll, als wir sie beerdigt haben.«

»Sie haben es selbst übernommen? Die kirchliche Handlung, meine ich?«

Thøger Dam nickte. »Ich habe sie gezeugt, ich habe sie getauft, ich habe sie konfirmiert, und ich wollte derjenige sein, der sie in Gottes Hände legt. Der Herr wird einen Grund für all das gehabt
haben, wir wissen nur noch nicht, welchen … Das sage ich mir immer wieder, sonst könnte ich diesen Beruf nicht mehr ausüben.«

Er stand auf, verließ das Zimmer und kam mit einer gerahmten Fotografie zurück. Sie zeigte ein fuchsbraunes Pferd mit Siegerschleife am Zaumzeug, daneben stand ein vielleicht fünfzehnjähriges Mädchen mit langen dunkelblonden Haaren, das eine Reitjacke trug.

»Mira«, sagte der Pfarrer. »Genau so sehe ich sie vor mir.«

Carl schluckte. »Ein hübsches Mädchen«, sagte er betroffen und legte für einen kurzen Moment seine Hand auf den Arm des Pfarrers, dann nickte er ihm zum Abschied zu.

Ein paar Minuten später stand Carl mit seinem Block in der Hand und einem Nervensystem, das lauthals nach Nikotin verlangte, wieder draußen am Strandvej. Hektisch klopfte er sämtliche Taschen ab und stellte fest, dass seine geheimen Zigaretten zu Hause lagen, gut versteckt im Werkzeugkasten, den Mona – genau wie er selbst übrigens auch – nur im allergrößten Notfall in die Hand nahm.

Er sah auf seinen Block hinunter und unterstrich »Freund?«. Wenn eine Studentin sich an einem Montagabend in ihre besten Klamotten warf, dann war die Wahrscheinlichkeit recht hoch, dass ein Date in ihrem Kalender stand. Aber warum war der Mann nicht zur Beerdigung erschienen? Sich von diesem Anlass fernzuhalten, war im besten Falle schlechter Stil, im schlimmsten Fall war das verdächtig. Carl zog noch einmal seinen Kugelschreiber heraus und ergänzte »verheirateter Mann?« auf seinem Block.

Er überquerte die Straße und sah zum Kirchturm hoch. Es war schon zehn nach sieben, in zwanzig Minuten sollte er im Louisiana auf der Bühne sitzen, also hastete er einigermaßen ungelenk und in ziemlich unwürdigem Tempo über den Bürgersteig in Richtung Museum.

Ein Mann mit einer schwarzen Mütze, großen Kopfhörern auf den Ohren, die Hände tief in den Jackentaschen vergraben, kam ihm entgegen. Er summte. Er war augenscheinlich nicht auf dem Weg ins Louisiana, um zuzuhören, wenn Carl von den Anstrengungen sprach, derer es bedurfte, wenn man als Autor eine Spannungskurve und glaubhafte Personenschilderungen zu Papier brachte. Aber das konnte man dem unbekannten Mann wirklich nicht vorwerfen. Carl war ja selbst erschöpft, wenn er nur daran dachte.

Er nickte dem summenden Mann zu und entdeckte Anni von der Presse, die vor dem Eingang stand und von einem Fuß auf den anderen trippelte.

Reine Zeitverschwendung. Anders konnte man diesen Abend nicht beschreiben.

Kapitel 42

Jakob

Er hatte immer eines von Chopins Klavierstücken im Ohr, wenn er hierherkam. An diesem Abend war es die »Nocturne Nr. 20 in cis-Moll«, gespielt von Menahem Pressler, dem großen Meister.

Die Melancholie der »Nocturne« beruhigte Jakob auf seinem Weg vorbei an den Grabsteinen. Ein Gegengewicht zu dem rasenden Zorn, der ihn seit der Begegnung mit Eckert aufwühlte.

Was zur Hölle bildete dieser Mann sich ein? Dachte er wirklich, er könne Jakob mit lächerlichen zwei Millionen abspeisen? Zwei Millionen waren ein Witz, verdammt. Jakob war vierundvierzig, selbst wenn er nach den pessimistischsten Statistiken ging, hatte er noch mindestens dreißig Jahre vor sich, und deshalb waren fünf Millionen Kronen das absolute Minimum. Zumal er ja untertauchen musste und das Geld nicht einfach in Aktien oder Immobilien investieren konnte. Er konnte es nicht einmal zur Bank bringen. Einen Teil der Summe würde die Inflation verschlingen, und auch wenn er sich vorgenommen hatte, hier und da anfallende Schwarzarbeiten zu übernehmen, brauchte er einfach jede Krone.

Jakob atmete tief die kühle Oktoberluft ein, streckte das Gesicht zum Abendhimmel und summte ein paar besonders schöne Takte mit. Das half. Musik half immer.

Hoffentlich war es ihm gelungen, Tommy den Ernst der Lage unmissverständlich klarzumachen. Schon als Kind hatte dieser egozentrische Feigling Jakob im Stich gelassen – und später, als Erwachsener, dann Mira. Beide Male war es ihm nur darum gegangen, seinen eigenen Arsch zu retten. Aber nun, wo sein Ruf und seine Zukunft auf dem Spiel standen, war er hoffentlich Manns
genug, eine Lösung zu finden. Und war die Geschichte von Tommys Vater nicht ganz ähnlich verlaufen? Eckert seniors unzählige Pleiten hatten einen ganzen Rattenschwanz an Privatinsolvenzen und aufgebrachten Kreditgebern nach sich gezogen, aber er selbst war immer wieder aus der Asche auferstanden, mit einem neuen Firmennamen, neuen Schulden und absoluter Gleichgültigkeit gegenüber den Menschen, deren Existenz er ruiniert hatte.

Jakob hob den Kopfhörer ein wenig an und sah sich um, ehe er an Miras Grab stehen blieb. Außer ihm war auf dem Friedhof niemand zu sehen oder zu hören. Jakob war vermutlich einer der sehr wenigen Menschen, die es bevorzugten, erst nach Einbruch der Dunkelheit zwischen den Gräbern herumzulaufen. Nicht, dass er in den letzten zehn Jahren oft an ihrem Grab gewesen wäre, den jährlichen Blumenstrauß bestellte er immer online, aber wann immer ihn sein Weg hierhergeführt hatte, war es zu Zeiten gewesen, in denen das Risiko, Miras Eltern zu begegnen, am geringsten war.

Für den Fall, dass es trotzdem dazu kommen sollte, hatte er sich eine Geschichte zurechtgelegt: Er arbeite bei der EU
-Kommission und hatte Mira vor Jahren bei einem Kongress kennengelernt. »Ich habe sie nur ein einziges Mal getroffen, aber damals hat sie tiefen Eindruck bei mir hinterlassen«, würde er dann sagen. Das entsprach der Wahrheit, und es war respektvoll, aber trotzdem schwammig genug, dass ihn niemand darüber identifizieren konnte.

Er betrachtete den Grabstein. Am Samstag war es genau zehn Jahre her, dass Mira gestorben war. Vor zehn Jahren hatte das alles seinen Anfang genommen. Am 21. Oktober 2013, einem unglückseligen verregneten Montag, und es erschien in jeder Hinsicht passend, dass auch sein bisheriges Leben an diesem Tag enden würde.

In den Medien war damals mehr als deutlich zwischen den Zeilen herauszulesen gewesen, dass die junge Pfarrerstochter
Alkohol im Blut gehabt hatte, als sie mit überhöhter Geschwindigkeit in den Baum gekracht war. Dass der Unfall selbstverschuldet war. Doch Jakob wusste es besser. Für dieses Unglück war einzig und allein Tommy verantwortlich. Er hatte die Entscheidung getroffen, den Landgasthof zu verlassen. Und er hatte darauf gedrängt, dass Mira fahren sollte.

Jakob empfand aus zwei Gründen eine aufrichtige Verbundenheit mit der jungen Frau. Zum einen hatte Tommy Eckert sie genauso im Stich gelassen wie ihn, als er in der Stunde der Not seine Hilfe gebraucht hätte.

Zum anderen hatte Jakob Miras Hand gehalten, als sie starb.

Kapitel 43

Jakob

An jenem Tag war Jakob auf Asgers Beerdigung in Fredensborg gewesen.

Er hatte nur davon erfahren, weil er zufällig über die Todesanzeige gestolpert war, und die Trauer und Reue danach hatten ihn fast zerrissen. Über Jahre hinweg hatten Asger und Lise ihm regelmäßig geschrieben, ihre Geburtstags- und Weihnachtskarten waren jedes Mal pünktlich eingetroffen, und sie hatten ihn immer wieder eingeladen, sie doch besuchen zu kommen. Anfangs hatten sie ihn auch noch öfter angerufen. Aber Jakob hatte sich geweigert, mit ihnen zu reden, und er hatte auch keinen einzigen ihrer Brief beantwortet. Asgers Stimme am Telefon zu hören, wäre zu schmerzhaft gewesen. Jakob hatte sich schrecklich gefühlt, weil er sie enttäuscht hatte. Weil er nicht das Wunderkind war, für das sie ihn gehalten hatten.

Und nun waren sie beide tot. Nach der Beisetzung war Jakob so aufgewühlt gewesen, dass er sich nicht überwinden konnte, nach Hause in seine leere Wohnung zu fahren. Stattdessen war er mit dem Auto ziellos zwischen Fredensborg und Humlebæk herumgeirrt und hatte in die regennasse Landschaft gestarrt. Bis er an einem Landgasthof vorbeigekommen war und beschlossen hatte, dort seinen Kummer zu ertränken.

Er war gerade bei seinem dritten Bier gewesen, als ein bekanntes Gesicht in dem Restaurant aufgetaucht war. Niemand hatte großartig Notiz von dem Mann genommen – an einem Ort wie diesem interessierten die Leute sich nicht sonderlich für Politik –, aber Jakob hatte Tommy Eckert sofort erkannt. Und er war auch ausreichend über Klatsch und Tratsch aus der Promiwelt
im Bilde, um zu wissen, dass die schöne junge Frau an der Seite des Ministers nicht seine Ehefrau war.

Ihn zu sehen – nicht nur auf dem Fernsehbildschirm, sondern in unmittelbarer Nähe – , mit seiner teuren Krawatte und einem Lächeln, das sich nur erfolgreiche Menschen erlauben konnten, war wie ein Schlag in die Magengrube gewesen. Da stand er. Tommy, der sich als Kind vor Angst in die Hose gepinkelt hatte. Tommy, der schon zusammengezuckt war, wenn er nur die Schritte des Chorleiters gehört hatte. Tommy, der nicht mal einen Bruchteil von Jakobs angeborenem Talent besaß … Und der trotzdem alles bekommen hatte. Reichtum, Einfluss, ja sogar unter den Frauen hatte er anscheinend freie Auswahl.

Es war unmöglich für Jakob gewesen, den Augenblick einfach vorüberziehen zu lassen. Jetzt wollte er endlich eine Entschuldigung hören. Für alles, was Tommy und die anderen ihm damals angetan hatten. Seit dem Dezembertag im Büro des Chorleiters hatten sie sich nicht mehr gesehen, aber jede Sekunde dessen, was im Jahr 1989 geschehen war, hatte sich in Jakobs Gedächtnis eingebrannt. Er war überzeugt davon, dass auch Tommy sich an alles erinnern konnte. Und dass sein rabenschwarzes Gewissen ihn quälte.

Also hatte Jakob ihn abgepasst: Er war ihm einfach gefolgt, als Tommy gegen dreiundzwanzig Uhr aufgestanden und zur Toilette gegangen war. Er hatte sich neben ihn gestellt und freundlich »Tommy … Lange nicht gesehen« gesagt.

Aber dieser kleine Pisser von Tommy hatte ihn nur mit glasigen Augen kurz gemustert und emotionslos »Hallo« gesagt.

Schon in diesem Moment am Pissoir hatte sich ein Gefühl von Unruhe in Jakob bemerkbar gemacht. Als Journalist wusste er besser als jeder andere, wie Promis Leute begrüßten, die ihnen zu dicht auf die Pelle rückten. Immer auf der Hut, immer leicht abweisend. Aber Jakob war schließlich kein Stalker. Was er wollte, war nur eine Entschuldigung.

»Als wir uns das letzte Mal gesehen haben, waren die Rahmenbedingungen ja nicht so gemütlich wie hier, weißt du noch?«, hatte er versucht ein Gespräch in Gang zu bringen, aber in den Augen des Politikers flackerte nicht der kleinste Funke eines Wiedererkennens auf. Im Gegenteil.

Tommy Eckert zog sichtlich genervt den Reißverschluss hoch. Das selig betrunkene Grinsen war einem Ausdruck von Abscheu gewichen.

»Du, ich bin privat hier, also wenn du so freundlich wärst …« Tommy wedelte mit der Hand in die Luft, als wäre Jakob eine lästige Fliege, und ging zum Waschbecken.

»Ich will nur kurz mit dir reden«, sagte Jakob. Er stellte sich an das Waschbecken daneben und drehte den Wasserhahn auf, aber das Ventil war defekt und das Wasser schoss mit Druck ins Waschbecken und spritzte nicht nur ihn, sondern auch Tommy Eckert nass.

»Kannst du nicht aufpassen, verdammt?«, fauchte Tommy und begutachtete seine Hose. »Noch mal – ich bin nicht hier, um mir gute Ideen oder Krankengeschichten anzuhören.« Er zog seine nassgespritzte Krawatte aus und stopfte sie in die Tasche. »Schreib mir eine Mail wie alle anderen auch.«

Er war schon im Begriff zu gehen, als Jakob ihn am Arm festhielt. »Du weißt nicht mehr, wer ich bin? Du musst
dich doch an mich erinnern?«

Tommy sah ihn an, ihre Blicken trafen sich für drei endlose Sekunden, dann befreite Tommy seinen Arm mit einem Ruck aus Jakobs Klammergriff. »Wenn du wüsstest, wie viele Idioten wie du mir jeden Tag begegnen«, knurrte er und ging.

Jakob blieb zurück, stand noch immer in der Wasserlache, unfähig, sich zu rühren.

In diesem Moment wurde ihm bewusst, dass in Tommys Blick nicht einmal ein vages Wiedererkennen zu sehen war. Und langsam dämmerte es ihm: Dieser Mann hatte sein Leben zerstört, e
r hatte ihm sein einzigartiges Talent genommen, seine einzige Freude, seine Zukunft – und konnte sich nicht einmal an ihn erinnern
.

Jakob war nach draußen zu seinem Auto getaumelt. Er wollte nur noch fort und hoffte, dass er nicht zu viel getrunken hatte, um noch zu fahren, aber nach fünfhundert Metern hatte er sich eingestehen müssen, dass es wirklich nicht ging. Ihm war schwindelig, er sah nur noch verschwommen, und außerdem musste er schon wieder aufs Klo. Also bog er in einen Waldweg ab, stieg aus, pinkelte zwischen die Bäume, heulte und hatte das Gefühl, jeden Moment zusammenzubrechen. Nicht nur weil der anhaltende Regen seine Jacke durchnässte, sondern weil diese Welt einfach nicht so funktionierte, wie er immer angenommen hatte. Es gab keine Gerechtigkeit, und es gab auch niemanden, der Verantwortung übernahm. Was es gab, waren Gewinner und Verlierer. Und die Gewinner hielten zusammen, während er, der mit einer herausragenden Begabung zur Welt gekommen war, als Verlierer enden würde. Denn die einzigartige Chance, sich über das Mittelmaß zu erheben, hatte man ihm schon als Kind genommen.

Und dann, als er dort am Waldrand zwischen den Bäumen stand, waren die schlingernden Scheinwerfer des dunkelblauen Ford Ka auf der Landstraße aufgetaucht. Jakob wusste, dass gleich eine scharfe Kurve kam, und er sah, dass das herannahende Auto zu schnell fuhr. Eckerts Gesicht rauschte an ihm vorbei, eine fahle Maske auf dem Beifahrersitz, und in der nächsten Sekunde hörte er es. Ein trockenes kurzes Krachen, das Geräusch von Metall, das an einem Baum zerbarst.

Es wurde still, nur der Regen prasselte weiter auf alles herab, als wollte er das Drama fortspülen, dessen Zeuge Jakob gerade geworden war.

Bis heute wusste er nicht, warum er das verunfallte Auto gefilmt hatte, statt den Notruf zu wählen. Vielleicht eine alte Ge
wohnheit aus seiner Zeit als Blaulichtreporter. Wenn der amtierende Gesundheitsminister bei einem Verkehrsunfall ums Leben kam, konnten die Bilder ihm leicht einen fünfstelligen Betrag einbringen, wenn er sie an die Klatschpresse verkaufte. Geld, das Jakob sich jederzeit und ohne schlechtes Gewissen in die Taschen gesteckt hätte.

Aber Tommy Eckert war nicht tot. Er hatte offensichtlich kaum einen Kratzer davongetragen, denn der Politiker kam schon Sekunden später rückwärts aus dem Auto gekrochen und flüchtete kurz drauf feige vom Unfallort.

Als Jakob sich wachsam dem völlig deformierten Kleinwagen näherte, weckte etwas seine Aufmerksamkeit. Es war Eckerts Krawatte, diese teure goldene Seidenkrawatte, derer er sich in der Toilette zornig entledigt hatte. Jetzt lag sie zerknüllt und blutig im Gras.

Im Auto saß die junge Frau. Ihr Unterkörper war offenbar eingeklemmt, ihre Beine sehr wahrscheinlich gebrochen, und ihr Oberkörper lag reglos auf dem Lenkrad und dem schlaffen Airbag. Ihre Augen standen offen, aber Jakob hatte den Eindruck, dass sie ihn gar nicht sah, sondern an ihm vorbei bereits in die Unendlichkeit starrte.

Jakob zog seine Handschuhe an, hob die Krawatte auf und steckte sie ein, ehe er die Autotür vorsichtig öffnete. Er hob den Arm der Frau an, der kraftlos neben dem Schaltknauf herunterhing. Mit den Handschuhen war es natürlich unmöglich, nach ihrem Puls zu tasten, aber plötzlich sah er es: einen dünnen weißen Nebel, der bei jedem Atemzug aus ihrem offenen Mund kam. Er hielt sein Ohr nah an ihr Gesicht, und er wusste, dass er in dieser Sekunde darüber entscheiden konnte, ob sie leben oder sterben würde. Es war ein berauschendes Gefühl von Macht und zugleich seltsam intim, so dicht bei ihr zu sitzen. Er spürte die Wärme ihrer Wange, konnte an ihrem leisen, zitternden Atem hören, wie sie nach Luft rang. Sie schien Angst zu haben, des
halb nahm er ihre Hand und sang ihr das »Laudate Dominum« vor, sang den ganzen langen Solopart, wieder und wieder, bis sie ihren letzten Atemzug getan hatte.

Es war auf eigenartige Weise schön, und als es vorbei war, lief er zu seinem Auto zurück, fuhr tief in den Wald und wartete dort, bis er nüchtern genug war, um nach Hause zu fahren.

In dieser Nacht schlief er nicht, und in den folgenden Tagen war er noch immer wie im Rausch. Er fühlte sich leicht, mächtig, fast glücklich. Er schrieb bessere Artikel als je zuvor. Sein Brustkorb brannte, und seine Stimme war völlig verändert, als hätten sich alle Narben und alle mentalen Blockaden in Luft aufgelöst. Seine Stimme klang mit einem Mal samtig weich und voluminös, und zwei Tage später traf er unter der Dusche einen Ton, den er nicht mehr für möglich gehalten hatte.

Es war anders gekommen, als er es sich vorgestellt hatte, aber Tommy Eckert hatte in jener Nacht seine Lektion in Sachen Verantwortung erteilt bekommen. Und Jakob hatte jedes Fernsehbild, jedes Wort in den Medien genossen, das in den Wochen danach über Tommy Eckerts Alkoholfahrt geschrieben, gesagt oder gezeigt wurde. Er hatte es genossen mitzuerleben, wie das »größte politische Talent des Jahrzehnts« vom Thron gestürzt wurde, zu sehen, wie Eckert bloßgestellt wurde, zu sehen, wie er alles verlor. Es fühlte sich nicht nur gut, sondern vor allem gerecht an.

Und so hatten Jakobs Rachepläne nach und nach Gestalt angenommen. Jeder Einzelne von ihnen würde seine Strafe erhalten. Eckert, Berg, Vang, die ganze Horsten-Sippe – aber er hatte nicht die Absicht, sie umzubringen. Zu töten war viel zu plump, zu banal.

Nein, die beste Rache bestand nicht darin, denen das Leben zu nehmen, die er so glühend hasste. Die beste Rache war, ihnen das Leben zur Hölle zu machen. Ja. Er würde dafür sorgen, dass ihr Dasein so schmerzhaft, so qualvoll, peinlich und sinnlos war, dass
der Tod eine Befreiung wäre. Er würde ihnen das eine nehmen, was ihnen am meisten bedeutete. Und sie danach dafür verantwortlich machen. Er würde jedem von ihnen eine Last aufbürden, die so schwer wog, dass sie daran zugrunde gehen mussten. Er würde ihre Psyche so zermürben, dass sie jeden Morgen in einem niemals endenden Albtraum aufwachen würden, der sie an den Rand der Verzweiflung trieb.

Und vielleicht darüber hinaus.

Kapitel 44

Linette

Donnerstag, 19. Oktober 2023

Sie war ziemlich außer Puste vom vielen Strecken und Bücken, aber das hielt Linette nicht davon ab, die Fliesen in dem dampfigen Bad noch ein weiteres Mal mit dem Gummischaber abzuziehen. Und der Spiegel kam gleich auch noch dran. Per saß drüben in der Küche und wartete darauf, dass sie fertig wurde, weil sie noch in den Baumarkt fahren wollten. Aber er hasste es, wenn man die Wassertropfen auf den Kacheln nicht beseitigte und dann überall Myriaden von Kalkflecken zu sehen waren.

Sie nahm eines seiner aussortierten Feinripphemden aus dem Unterschrank und rieb den beschlagenen Spiegel damit kräftig ab, bis er überall glänzte. Per hatte es gern ordentlich. Am wohlsten fühlte er sich, wenn sein Leben in schnurgeraden Bahnen verlief. Er mochte schöne Dinge und schöne Menschen, aber was da im Spiegel zum Vorschein kam, konnte man wirklich nicht als schön bezeichnen.

Ihr Gesicht war rot von dem warmen Dampf und der Anstrengung beim Abtrocknen. Sie hatte sich in ein Handtuch gewickelt, das nur knapp um ihren Körper herumreichte. Ihre Brüste hingen traurig und schwer nach unten, ihre Oberarme hatte die Farbe und Größe von rohem Schweinerücken. Die Haare klebten an ihrem Kopf, sogar ihre Augenbrauen und Wimpern hatten jede Farbe verloren.

Wann hatte dieser erbärmliche Verfall begonnen? Sie konnte es gar nicht so richtig festmachen, nachdem sie seit Jahren jeden Spiegel mied. Aber heute war das anders. Sie nahm sich Zeit, um
den Anblick genau zu verinnerlichen, dieses Bild wollte sie im Gedächtnis behalten. Das Vorher-Bild. »Die alte Linette«.

Schon bald würden die Kilos nur so purzeln. In zwei Monaten würden die Kollegen sicher schon fragen, ob sie abgenommen hätte. In einem halben Jahr würde selbst Per bemerken, dass sie schlanker geworden war. Sie stellte sich vor, wie er sie endlich mal wieder so richtig lustvoll packen würde, so wie früher. In einem Jahr wollte sie ihr Ziel erreicht haben. Vierzig Kilo leichter. Mindestens! Das hatte der Chefarzt ihr versprochen.

»Sie werden zart wie eine Elfe sein, Linette«, hatte er vorgestern zum Abschied zu ihr gesagt, und zum ersten Mal seit Monaten hatte sie gelächelt. Ganz echt. Nicht nur, weil dieser Arzt ein attraktiver Mann war oder weil es so absurd und zugleich schön gewesen war, ihren Namen und das Wort »Elfe« in einem Satz zu hören. Sie hatte gelächelt, weil sie ihm glaubte. Der Traum war nicht mehr nur ein Traum. Er war real, und sie hielt ihn gerade selbst in der Hand. In einer kleinen Pappschachtel.

Vorsichtig klappte sie den Deckel auf und betrachtete den Injektions-Pen, der ein bisschen an einen Füller erinnerte, und die vier Kanülen, die alle einzeln in Plastik eingeschweißt waren. Doktor Berg hatte betont, dass das Medikament Nebenwirkungen haben konnte, vor allem am Anfang der Behandlung musste man mit Übelkeit und Magenschmerzen rechnen, weshalb sie mit der ersten Injektion bewusst bis zu ihrem freien Tag gewartet hatte, aber jetzt … jetzt
begann die Reise zurück zu der Linette, die sie früher einmal gewesen war.

Sie suchte sich eins der kleinen Plastikschälchen aus, zog das Siegel ab und setzte die Kanüle auf den Pen. Dann nahm sie die Kappe ab und hielt den Pen vor sich hoch. Ein kleiner Tropfen bildete sich an der Nadel, der im hellen Badezimmerlicht glänzte wie eine Seifenblase. Dann drehte sie den Dosierknopf am Pen, bis die richtige Dosis auf dem Display angezeigt wurde. Ein Viertel Milligramm, die übliche Einstiegsdosierung, die in den nächs
ten Monaten beträchtlich erhöht werden sollte. Sie freute sich darauf. Sie freute sich sogar auf diesen Nachmittag und auf morgen, wenn sie den Effekt des Medikaments zum ersten Mal wirklich spüren würde.

Für einen Moment übermannten sie ihre Gefühle. Wann hatte sie diesen Gedanken zum letzten Mal gedacht? Dass sie sich auf etwas so Simples freute, wie am nächsten Morgen aufzuwachen?

Mit dem Pen in der rechten Hand schob sie das Handtuch ein wenig zur Seite und griff nach der untersten Bauchrolle. Sie wollte den Pen schon aufsetzen, aber dann stoppte sie mitten in der Bewegung. Was, wenn sie einen riesigen Bluterguss bekam? Das konnte ja passieren, wenn man versehentlich ein feines Blutgefäß erwischte. Also beschloss sie, ein bisschen weiter unten zu spritzen, ziemlich dicht an der Leiste, wo die Stelle auf jeden Fall von der Unterhose verdeckt wurde. Da würde Per einen blauen Fleck niemals entdecken.

Mit Daumen und Zeigefinger machte sie eine Hautfalte, jagte die Nadel hinein, drückte den Stempel des Pens herunter, zählte bis fünf und hob den Blick. Es fühlte sich an, als hätte sie sich pures Glück in die Blutbahn injiziert. Eine große Ruhe senkte sich über sie, sogar ihr Blutdruck schien zu fallen, und sie schloss die Augen für einen Moment, um diesen ersten Schritt zur neuen Linette zu genießen. Da bemerkte sie ein unerwartetes Taubheitsgefühl.

Linette riss die Augen auf. Sie sah ihr Spiegelbild auf einmal nur noch verzerrt, alles flimmerte, während ihr plötzlich furchtbar übel wurde und sie ihre Füße nicht mehr spürte.

»Was ist mit mir?«, fragte sie sich, aber ihre Gesichtszüge zerflossen wie Margarine in einer heißen Pfanne. Sie bekam keine Luft mehr.

Linette taumelte zur Tür, sie hatte ihre Beine nicht mehr unter Kontrolle, und als sie die Hand auf die Klinke legte, tanzten schwarze Punkte vor ihrem Gesichtsfeld. Ihre Füße fanden den W
eg über die Schwelle, sie machte zwei Schritte auf den Flur, während das Handtuch an ihr herunterrutschte.

»Linette, ist alles in Ordnung?«, hörte sie jemanden sagen. Es war Pers Stimme, aber sie hallte so seltsam und klang ganz weit entfernt.

Dann kippte Linette vornüber.

Sie spürte keinen Schmerz, nahm nur das dumpfe Klatschen wahr, als sie auf dem Boden aufschlug. Es drang keine Luft mehr in ihre Lunge, ihr Körper war wie gelähmt und fühlte sich ganz fremd an. So lag sie da. Unbeweglich. Mit nacktem Bauch und nackten Brüsten auf dem kalten Parkett. Den blanken Hintern zur Schau gestellt. Und ihr letzter Gedanke war, wie sehr sie sich schämte, dass Per sie so zu sehen bekam, wenn er gleich aus der Küche zu ihr stürmen würde.

Kapitel 45

Rose

»Es sind jetzt noch sechs Anrufer vor Ihnen in der Leitung.«

Rose starrte ungläubig auf das Telefon. Sie hatte ihren Arzt angerufen, gleich als die Praxis aufgemacht hatte, um sich ihre Laborergebnisse und Befunde durchgeben zu lassen. Die Sprechstundenhilfe hatte ihr allerdings nur kurz angebunden mitgeteilt, dass der Arzt sie »bald« zurückrufen werde, aber eine knappe Stunde später hatte das Telefon immer noch keinen Mucks von sich gegeben. Eine Schlamperei, bei der Rose wirklich einen dicken Hals bekam. Und nun hing sie schon wieder mit seichtem Jazzgedudel im Ohr in der Warteschleife fest. Zu ihrer eigenen Überraschung nahm die Verärgerung darüber allerdings gerade deutlich weniger Raum ein als ihre Nervosität.

Warum brauchte ihr Arzt so lange, um sie kurz zurückzurufen und ihr mitzuteilen, dass alles in Ordnung war? Lag es am Ende daran, dass eben nicht
alles in Ordnung war?

Sie klemmte sich das Telefon zwischen Ohr und Schulter, beugte sich über die Tastatur und tippte »Müdigkeit, Übelkeit und Erbrechen, Schwindelgefühl« in das Suchfeld des Browsers ein, und innerhalb einer Millisekunde hatte Doktor Google ihr eine ganze Latte möglicher Diagnosen ausgespuckt: Womöglich litt sie unter einem Hirntumor, Borreliose oder Pfeifferschem Drüsenfieber? Allmählich wurde ihr mulmig. Was, wenn sie tatsächlich eine schwere Krankheit hatte?

»Alles okay?«

Vor Schreck ließ Rose das Telefon auf den Schreibtisch fallen. In der Tür stand Carl Mørck und betrachtete sie besorgt.

»Du schon wieder? Ist es im Louisiana so mies gelaufen, dass du beschlossen hast, in deinen alten Job zurückzukehren?«

Rose klickte hastig das Browserfenster mit den lebensbedrohlichen Krankheiten zu.

»Es hätte gar nicht beschissener laufen können.« Carl zuckte mit den Schultern.

»Heißt das, du bist durch mit der Hochkultur?«

»Schlimmer. Sie haben mich gebeten, im Frühjahr wiederzukommen.« Carl ließ sich auf das Sofa fallen und schwang die Beine auf eine der Umzugskisten. »Kannst du dich noch erinnern, wie du damals den Brief aus der Flaschenpost vergrößert und hier im Keller an die Wand gepinnt hast?«

»Klar weiß ich das noch. Warum?«

»Vielleicht könntest du mir mit ein paar Details aushelfen? Dein Gedächtnis ist besser als meins.«

»Also grade echt nicht, Carl. Außerdem konnte ich Schändung
entnehmen, dass ich anscheinend viel fluche und dass mein Kleidungsstil ›gruselig‹ ist. Was zur Hölle soll das eigentlich heißen?«, erwiderte Rose scharf. Das mit dem Fluchen betrachtete sie eigentlich als Kompliment, aber ihre Klamotten … also, die waren ja wohl der Hammer?

Carl guckte tatsächlich etwas betreten, aber dann zog er einen Block aus der Innentasche.

»Ich war doch gestern in Humlebæk«, sagte er, ohne auf ihre Frage einzugehen.

Aber Rose war ganz froh, dass er direkt zur Sache kam. Falls sie wirklich einen Hirntumor haben sollte, wollte sie die verbleibende Zeit auf dieser Erde nicht mit unnötigem Zeug verplempern.

»Thøger Dam, der Pfarrer, kannte weder die Familie Horsten noch die Privatklinik. Und er hat auch noch nie von dem Apothekerpaar oder dem Haus in Asserbo gehört.«

»Mmm.« Rose schielte zum Telefon. Sie war aus der Warteschleife geflogen. Noch mehr kostbare Zeit für die Tonne. Aber
vielleicht war es sogar besser so, man musste es schließlich nicht unbedingt darauf anlegen, ein Todesurteil zu bekommen. »Was ist mit der Tochter?«, fragte sie. »Hat sie vielleicht Kontakt zu der Klinik gehabt?«

»Ihr Vater hält das für ausgeschlossen. Mira hielt nichts von Schönheitschirurgie und war ansonsten kerngesund. Eine politisch aktive Frau mit klarer Haltung und ziemlich weltoffen. Ein vernünftiges Mädchen.«

»Sogar so vernünftig, sich besoffen ans Steuer zu setzen.«

»Ja, so sieht’s aus. Dem Pfarrer ist das unbegreiflich. Seine Tochter wohnte in Kopenhagen und war womöglich abends noch ausgegangen, aber statt mit der Bahn oder einem Taxi zu ihren Eltern zu fahren, hat sie sich ins Auto gesetzt und ist nur etwa einen Kilometer von zu Hause entfernt gegen den Baum gerast. Selbst kluge, vernünftige Menschen treffen manchmal dumme Entscheidungen, wenn sie betrunken sind.«

Oh ja. Vor ein paar Jahren war Rose mit einer anderthalb Meter langen Fahnenstange, zwei leeren Gin-Flaschen und einem Gartenzwerg im Bett aufgewacht. Dröhnende Kopfschmerzen hatte sie auch gehabt, aber sie konnte sich bis heute nicht daran erinnern, was in den vorangegangenen Stunden passiert war.

»Ihr Vater kann sich also nicht vorstellen, dass der Autounfall etwas mit unserem Fall zu tun hat?«

»Nein. Aber ich habe ihm eine Sache entlockt, der man vielleicht trotzdem nachgehen sollte«, sagte Carl. »Jedes Jahr am Todestag der Tochter wird ein Blumenstrauß an ihr Grab gelegt. Von einem Floristen. Der Auftraggeber ist anonym.«

Roses Telefon brummte, und ein Blick genügte, dass ihr schwummrig wurde. Es war ihr Arzt. Also war es doch
etwas Ernstes?

»Vielleicht kommen die Blumen von einem Freund oder einem heimlichen Bewunderer?«, presste sie irgendwie heraus, während ihre Gedanken schon um ihr Testament, um Regelun
gen bei langfristiger Arbeitsunfähigkeit und um die Frage kreisten, in welchem alkoholischen Getränk sie später ihre Sorgen ertränken könnte.

»Ja, vielleicht. Aber nach zehn Jahren? Vermutlich hatte Mira vor ihrem Tod einen Freund, und die Eltern haben den Mann einfach nie kennengelernt. So wahnsinnig ernst wird diese Beziehung dann wohl kaum gewesen sein. Ob die Blumen von ihm stammen, weiß keiner, aber ich fand das trotzdem interessant.«

»Weil …?«

»Wenn Mira in einer ernsthaften Beziehung war, warum ist ihr Freund dann nicht zur Beerdigung gekommen? Und wenn ihm die Beziehung offenbar nicht so viel bedeutet hat, warum schickt er dann immer noch Blumen? Vielleicht ist der Mann inzwischen ja auch längst mit einer anderen verheiratet, es ist immerhin zehn Jahre her? Also, wenn du mich fragst, könnten die Blumen auch Ausdruck von etwas anderem sein als von Trauer und Verlust.«

»Ach ja?« Rose sah verstohlen zu ihrem Telefon. Das Vibrieren hatte aufgehört. »Und was soll das sein?«

»Schuldgefühle!«

»Schuldgefühle?«

»Ja. Der Absender fühlt sich aus welchem Grund immer noch mitschuldig an Miras Tod.« Carl stand mit einem Schulterzucken auf. »Aber um Gottes willen, ich will mich nicht in euren Fall einmischen. Das war nur so ein Bauchgefühl.« Er blieb auf halbem Weg zur Tür stehen und sah Rose eindringlich an. »Wie geht es dir eigentlich? Du siehst ein bisschen blass aus.«

»Bei mir ist alles okay. Nicht super, aber im Großen und Ganzen ganz gut«, sagte sie.

»Warst du beim Arzt? Diese Magen-Darm-Geschichte dauert schon ein bisschen sehr lang, oder?« Carl zog seine Lederjacke an.

»Wenn du es unbedingt wissen willst – ja, ich war beim Arzt, und ja, ich wurde gründlich untersucht«, sagte sie lächelnd. Der
Mensch log im Schnitt zweimal am Tag, sie hatte ihr Pensum für heute also schon ausgereizt, aber sie befand sich schließlich auch in einer Notlage, denn ihr Handy vibrierte und leuchtete schon wieder, und auf dem Display prangte die Nummer ihres Arztes. Je schneller sie Carl jetzt loswurde, umso besser.

»Darf ich kurz stören?«, sagte plötzlich eine Stimme, und Konrad Horsten, in Sakko, Hemd und Fliege, streckte den Kopf in Roses Büro. Neben Carl in seiner abgeranzten Lederjacke sah er aus wie ein Sonntagsschüler, der sich in der Tür geirrt hatte. Was in Roses Augen der Realität schon ziemlich nahe kam.

»Sagen Sie, haben Sie neuerdings einen Dienstausweis, nachdem Sie offenbar einfach an der Eingangskontrolle vorbeikommen und zu allen möglichen und unmöglichen Zeiten hier auftauchen?«, sagte sie. Und sollte das irgendwie angefressen geklungen haben, dann war das absolut beabsichtigt.

»Die Dame am Eingang hat mehrmals versucht, Sie anzurufen, aber bei Ihnen war die ganze Zeit besetzt. Einer Ihrer Kollegen war dann so freundlich, mich hier runterzubegleiten. Komme ich ungelegen?«

»Nein, gar nicht«, antwortete Rose grimmig und seufzte. »Da hier ja ohnehin jeder unangemeldet reinplatzt, werde ich heute eh nicht fertig mit dem ganzen Scheiß.«

Konrad kam näher. Er hielt ein Blatt Papier in den Händen. »Ich weiß gar nicht, ob das überhaupt wichtig ist, aber nach unserem Gespräch neulich … So etwas geht einem ja ständig durch den Kopf, nicht wahr?« Er sah Carl an.

»Na ja …. Nur an den wirklich guten Tagen«, brummte Carl.

»Ich meine mich zu erinnern, dass ich gesagt habe, im Haus meiner Eltern hätte nichts gefehlt, als sie … nach dem besagten Tag, meine ich. Aber inzwischen ist mir etwas aufgefallen.«

»Aha. Und das wäre?« Rose war allmählich wirklich am Ende mit ihrer Geduld.

»Als ich neulich zum neuen Chorleiter an der Laurenti-Schule
ernannt wurde, habe ich das ganze Haus nach einem bestimmten Gegenstand abgesucht, der für meinen Vater eine besondere Bedeutung hatte – sein Taktstock. Aber er ist wie vom Erdboden verschluckt. Solange ich denken kann, lag er immer am selben Platz im Wohnzimmerregal. Jetzt ist der Taktstock mitsamt Etui nicht mehr da.«

»Damit ich das richtig verstehe … Sie reden gerade von einem Holzstab?« Rose musste ihre gesamte Selbstbeherrschung aufbringen, um den Satz nicht mit einem bissigen »Und wen interessiert das?« zu beenden.

»Es ist nicht einfach irgendein Holzstab, sondern ein Taktstock, und, wenn ich das anmerken darf, auch kein ganz gewöhnlicher.«

»Ich wusste gar nicht, dass Chorleiter so was benutzen? Stehen die nicht immer nur da und fuchteln mit den Händen herum?« Carl war wieder aufgewacht.

»Das ist richtig. Für gewöhnlich dirigieren Chorleiter mit den Händen. Aber in bestimmten Fällen, etwa wenn der Chor von Instrumenten begleitet wird, dann muss ein Taktstock her. Mein Vater hat ihn nur selten gebraucht, aber nachdem ich lange in einem Symphonieorchester gespielt habe, hat die Laurenti unter meiner Leitung große Zukunftspläne für die Zusammenarbeit mit verschiedenen Ensembles.«

»Ah ja. Und wie sieht so ein Taktstock aus? Irgendwelche besonderen Kennzeichen?«, fragte Carl.

»Der meines Vaters war aus Ahornholz. Handgearbeitet in Italien. Er lag in einem Etui, das mit dunkelgrünem Samt ausgeschlagen war. Unser Nachname war sowohl in das Etui als auch in den Griff des Taktstocks eingraviert.«

»Wenn dieser Stock Ihrem Vater so viel bedeutet hat, könnte es dann nicht sein, dass er ihn bei sich hatte, als er gestorben ist? Und dann ist er irgendwie weggekommen? Also: verloren gegangen?«, fragte Rose.

»Vielleicht. Aber ich kann mir nicht vorstellen, dass mein Vater noch Gelegenheit hatte, seine Sachen zu packen, ehe er gezwungen wurde …« Konrad Horsten musste sich kurz sammeln. »Das Etui war jedenfalls nicht unter den Habseligkeiten, die der Bestatter mir ausgehändigt hat, und wenn so ein Kästchen in der Nähe des Bootskrans gelegen hätte, dann hätte die Polizei es ja sicher gefunden.« Er legte das Blatt Papier vor Rose auf den Schreibtisch. »Das hier habe ich aus dem Internet ausgedruckt. Es ist ein ähnliches Modell.«

Rose betrachtete das Bild, auf dem nach ihrem Verständnis eine dicke Stricknadel in einer Schmuckschatulle lag. »Na dann … Und so ein Stockteil ist also kostbar, ja?«

Horsten zuckte die Schultern. »Das kann man so nicht sagen. Ein Taktstock kostet allerhöchstens ein-, zweitausend Kronen, aber nachdem unserer ja graviert ist, könnte man ihn sowieso nicht weiterverkaufen.«

»Und es hatte niemand sonst die Möglichkeit, das Etui mitzunehmen?«, hakte Carl nach.

Horsten schien den Tränen nah. »Wer sollte denn Interesse an etwas so Persönlichem haben? Der Einzige, für den dieser Taktstock einen Wert hat, bin doch ich.«

»Falls Ihr Vater das Etui damals mitgenommen hat, dann lag es womöglich noch in Asserbo, wo er sich nach unserer Einschätzung vor seinem Tod aufgehalten hat. Aber dann wäre er spätestens jetzt verbrannt.« Carl legte Horsten eine Hand auf den Rücken. »Aber es ist gut, dass Sie gekommen sind. Rose wird sich das noch einmal genauer ansehen.«

Rose warf Carl einen dankbaren Blick zu, als er sich mit einem Nicken verabschiedete und Konrad Horsten vor sich aus dem Büro schob.

Als sie sicher war, dass beide nach oben verschwunden waren, nahm sie ihr Handy und starrte es lange an. So lange, dass sie es noch in der Hand hielt, als es erneut vibrierte. Es war das dritte
Mal, dass die Praxis versuchte, sie zu erreichen. Sie holte tief Luft und nahm ab, und als der Arzt sich meldete, schoss ihr durch den Kopf, dass ihr altes, vertrautes Leben jetzt wohl zu Ende war.

»Guten Tag, Rose«, sagte der Arzt. Seine Stimme hatte einen scherzenden Unterton, und Rose ertappte sich bei dem Gedanken, dass er in einer dunklen Stunde wie dieser wirklich ein bisschen mehr Seriosität an den Tag legen könnte. »Ich will gar nicht lange drum herumreden: Bei der Blutuntersuchung hat sich herausgestellt, dass Sie schwanger sind. Genau genommen sogar sehr schwanger. Ich gehe davon aus, dass Ihre Schwangerschaft schon so weit fortgeschritten ist, dass Sie die Möglichkeit eines Nackenfaltenscreenings bereits verpasst haben. Das ist in Ihrem Alter nicht ideal, aber es gibt auch andere Feindiagnostikmethoden. Das bekommen wir schon alles hin, denken Sie nicht?«

Rose hatte aufgehört zu atmen. »Was haben Sie grade gesagt?«, stammelte sie schließlich.

»Herzlichen Glückwunsch, Rose, Sie sind schwanger.«

Ihr Blick blieb an einer Motte hängen, die zwischen den Heizungsrohren an der Decke herumflatterte. Da oben sollte man dringend mal Staub wischen, dachte sie. »Und wie lange dauert sowas ungefähr?«, fragte sie.

Ein anderer Anrufer klopfte an, und sie nahm das Handy vom Ohr, um nachzusehen, wer über dieses großartige Timing verfügte. Nachdem sie jetzt wusste, dass sie vorläufig doch nicht sterben würde, wünschte Rose sich so weit weg wie möglich, um die Stimme ihres Arztes nicht mehr hören zu müssen, der ihr gerade einen Vortrag über Vorsorgehebammen hielt, über Geburtsvorbereitungskurse, Folsäure, Bluttests und Lebensmittel, von denen Rose auf jeden Fall die Finger lassen sollte. Alkohol gehörte auch dazu. Dabei hätte sie in diesem Moment einiges für etwas wirklich Starkes gegeben.

Auf dem Display stand, dass der zweite Anrufer in der Leitung Gordon Taylor war.

Kapitel 46

Assad

»Die bekommen wir doch niemals da runter. Ich bin mir nicht mal sicher, ob sie in den Leichensack passt und wie wir sie auf die Trage heben sollen.« Der Sanitäter verschränkte die Arme, resigniert betrachtete er die Herausforderung des Tages.

Im Flur der Wohnung lag eine Frau auf dem Boden, deren unnatürliche Körperhaltung auf den ersten Blick erkennen ließ, dass sie tot war. Und da sie auch nur notdürftig mit einem Handtuch bedeckt war, sah man ebenfalls sofort, dass die Tote einen ziemlich kräftigen Körperbau hatte.

»Ich vermisse Flemming«, antwortete sein Kollege, ein älterer muskulöser Typ mit raspelkurzen Haaren unter dem Haarnetz, und einem Teint, der auf eine gewisse Vorliebe für Selbstbräuner schließen ließ.

»Flemming?«

»Ja, Flemming! Der hat von seinen Muskeln Gebrauch gemacht, und nicht nur von seinem Mundwerk, wie manch anderer. Natürlich bekommen wir die Frau nach unten.« Der Ältere sah zu Assad. »He, Kumpel, du siehst aus, als ob du stark wärst. Kannst du mit anpacken, damit wir hier nicht noch ewig rumlabern? Ist ja auch nur ein Stockwerk.«

»Ich kann’s versuchen«, sagte Assad, während er sich weiter in der Wohnung umsah.

Ehrlich gesagt hatte er keine Ahnung, was er überhaupt hier sollte. Nach dem gestrigen Besuch bei Max Pil Clausen hatten Helena und er eigentlich vorgehabt, die restlichen unzufriedenen Charis-Patienten abzuklappern. Sie waren auch schon unterwegs zu der missglückten Nasenoperation gewesen, als die
Rechtsmedizinerin Anne Hanson angerufen und sie gebeten hatte, so schnell wie möglich nach Lyngby zu kommen. Und jetzt stand er hier, mit Haarnetz, Mundschutz und in einen weißen Overall gehüllt.

Die Wohnung im ersten Stock des flachen Backsteinhauses aus den Achtzigerjahren war nicht sehr groß. Sie bestand aus einem Wohnzimmer, einem Schlafzimmer, einer Essküche, dem Bad und einem Flur, der vielleicht drei, vier Quadratmeter hatte. Und in diesem Flur lag eine tote Frau. Von Anne Hanson war allerdings weit und breit nichts zu sehen.

»Sag mal, spinnst du? Du kannst doch nicht einfach einen Polizisten fragen, ob er uns tragen hilft. Oder glaubst du wirklich, die Versicherung zahlt, wenn er sich dabei das Knie verdreht oder an der Schulter verletzt? Ich rufe jetzt Jamal und Kalle an.« Der jüngere Sani hob sein Handy ans Ohr und verschwand seufzend im Treppenhaus.

»Wo finde ich Hanson?« Assad streckte den Kopf in das Badezimmer, wo ein Kriminaltechniker in derselben DNA
-sicheren Aufmachung wie er gerade damit beschäftigt war, jedes Wattepad, jedes Fläschchen und jede Pinzette im Spiegelschrank unter die Lupe zu nehmen.

»Assad? Junge, in dem Outfit hätte ich dich ja fast nicht erkannt – was machst du denn hier? Fällt das nicht unter die Zuständigkeit der Polizei Nordseeland?«

»Doch. Aber Anne Hanson hat mich gebeten vorbeizukommen. Weißt du, wo sie steckt?«

»Draußen auf dem Spielplatz, glaube ich.«

Ein paar Minuten später hatte Assad Helena und die Rechtsmedizinerin endlich gefunden. Die beiden Frauen saßen auf einer Schaukel auf der Südseite des Mehrfamilienhauses. Die sechsundfünfzigjährige Hanson war winzig, nicht mal eins sechzig groß, und wenn man vom Haarnetz und dem riesigen Thermobecher absah, den sie seit einem Arbeitsaufenthalt
in den USA
überall mit hinschleppte, hätte man sie leicht für ein Kind halten können. Der Thermobecher hatte mittig eine Delle, und Hanson behauptete steif und fest, dass die Delle von einer Schießerei in der Notaufnahme in Downtown Philadelphia stammte, wo sie in den Neunzigerjahren eine Zeit lang gelebt hatte. Der Legende nach hatte dieser Becher ihr damals das Leben gerettet.

»Ah, das Sonderdezernat Q!« Sie hielt ein belegtes Brot in die Luft, das zur Hälfte in Alufolie gewickelte war. »Ist es okay, wenn ich weiteresse, während wir reden? Ich muss gleich noch zu einem Leichenfund auf Amager. Typisch Ferienzeit, das ganze Nichtstun ist einfach ungesund.«

»Ich kapiere nicht, warum du uns hierhergerufen hast, Anne?« sagte Assad. »Die Kollegen haben mich zwar oben in die Wohnung gelassen, aber ich glaube, der Polizeidirektor des Bezirks Nordseeland wird nicht begeistert sein, wenn er erfährt, dass wir uns in seinen Fall eingemischt haben.«

»Ihr wart oben und habt die Tote gesehen?« Hansons Blick wanderte von Assad zu Helena.

»Nur Assad.« Helena war aufgestanden und tippte geistesabwesend mit dem Fuß an eine rote Plastikschaufel, die neben dem Sandkasten lag. Der zeitraubende Abstecher nach Lyngby schien sie zu ärgern. Sie hatten noch vier Befragungen vor sich, und die ehemaligen Charis-Kunden wohnten über ganz Seeland verteilt. Assad hatte fast Schnappatmung bekommen, als Helena ihm den straffen Fahrplan für den Tag vorgelegt hatte.

Er sah seine neue Kollegin irritiert an. Natürlich wollte auch er im Horsten-Fall gern vorankommen, aber er konnte wirklich nicht verstehen, warum sie so ungeduldig war. Hektik führte nie zu einem guten Ergebnis. Fünfzehn Jahre Paarlauf mit Carl hatten ihn nun wirklich oft herausgefordert, aber Hetze und Stress waren, gelobt sei Allah, nie ein Thema gewesen.

»Die Verstorbene heißt Linette Thykier, zweiundfünfzig Jahre
alt, seit 2011 Verkäuferin im Drogeriemarkt Matas im Südhafen. Seit 2000 mit ihrem Mann Per verheiratet, er wird gerade vernommen. Die Verstorbene ist nur wenig größer als ich, mit anderen Worten wirklich klein geraten, aber grob geschätzt wiegt sie mindestens das Doppelte von mir, also plus/minus hundertzehn Kilo, was einem BMI
der Kategorie Adipositas dritten Grades entspricht, landläufig auch als extremes Übergewicht bekannt.« Hanson trank einen Schluck aus ihrem Thermobecher, den abgesehen von der Delle auch noch Totenköpfe und der Schriftzug Killadelphia
zierten.

»Meines Wissens ist das Sonderdezernat Q nicht für natürliche Todesfälle zuständig«, warf Helena schroff ein.

Anne Hanson lächelte nachsichtig. »Übergewicht hin oder her, das hier ist alles, aber kein natürlicher Tod. Der Mann hat ausgesagt, dass seine Frau nach dem morgendlichen Kaffee unter die Dusche gegangen ist und sich danach offenbar selbst ein Diätmedikament gespritzt hat. Sie hatte den Injektions-Pen noch in der Hand, als sie aus dem Bad gekommen ist. Sie muss dann noch wenige Sekunden im Flur gestanden und nach Luft geschnappt haben, bis sie letztlich kollabiert ist.«

»War sie sofort tot?« Assad zückte seinen Notizblock.

»Vielleicht nicht sofort, aber auf jeden Fall ziemlich schnell. Der Ehemann hat es noch mit einer Herzdruckmassage versucht, aber ohne Erfolg.« Hanson steckte den letzten Bissen Brot in den Mund und strich sich die Krümel von der Hose. »Er hat erzählt, dass seine Frau in den letzten Jahren regelmäßig bei verschiedenen Ärzten war und trotz ihres Übergewichts im Großen und Ganzen gesund. Meiner ersten Einschätzung nach hat sie sich entweder eine extrem hohe Dosis oder ein falsches Medikament gespritzt. Der Pen oder die Nadel könnten kontaminiert gewesen sein. Tatsächlich würde ich sogar noch weiter gehen …« Hanson legte eine kurze Kunstpause ein. »Für mich sieht das alles nach einer Vergiftung aus.«

»Vergiftung? Mit einem Diätmittel?« Helena wandte sich vom Sandkasten ab und trat näher.

»Wohl kaum. Aber um welchen Stoff es sich tatsächlich handelt, können euch dann die Toxikologen des Kriminaltechnischen Labors später sagen.« Hanson holte tief Luft und setzte dazu an, dem Ganzen noch eine weitere gewagte Theorie hinzuzufügen. »Ich tippe auf Fentanyl, mit dem hierzulande ja leider auch immer öfter gedealt wird. Das Zeug ist hundertmal potenter als Morphin. In der richtigen Dosierung wirkt es schmerzstillend, aber nimmt man zu viel, lähmt es das gesamte Zentralnervensystem – und damit auch die Atmung.« Hanson ließ eine Hand vor ihrer Lunge kreisen. »In den USA
wird Fentanyl auch zombie drug
genannt, weil die Konsumenten halb bewusstlos durch die Straßen torkeln. Es ist wirklich extrem gefährlich. Ich hatte erst vor fünf oder sechs Wochen eine Überdosis auf dem Tisch – auch eine von diesen Geschichten. Ein junger, fitter Mann, der nach einem Skiunfall unter extremen Rückenschmerzen litt. Er hatte sich am Hauptbahnhof Fentanyl besorgt.«

»Und sich damit versehentlich überdosiert?« Helena sah die Ärztin mit gerunzelten Brauen an.

»Oder mit Absicht …« Assad schüttelte nachdenklich den Kopf.

»Soll das heißen, dass die Frau Suizid begangen hat?«

Anne Hanson zuckte mit den Schultern. »Möglich wäre es, aber ehrlich gesagt erscheint es mir ziemlich unlogisch. Warum gibt man mehrere Tausend Kronen für ein Diätmittel aus, wenn man auch einfach eine gewöhnliche Spritze mit Kanüle nehmen könnte?«

»Sie wollte sich schlank hungern?« Assad wurde schon bei dem Gedanken flau.

»Sie hat ein Diätmedikament
genommen. Semaglutid, das den Appetit reduziert.« Hanson sah von Assad zu Helena. »Und das ist auch der Grund, warum ich euch angerufen habe. Das Medi
kament wurde von einem gewissen Kaare Berg verordnet, Chefarzt an der Charis. Ist das nicht die Privatklinik, die ihr gerade im Visier habt?«

Assad und Helena wechselten einen raschen Blick, der Anne Hanson dazu veranlasste, die Stimme zu senken.

»Keine Sorge, ich habe die Info direkt von Rose. Sie hat mich letzte Woche angerufen und mich um eine second opinion
in einem alten Fall gebeten. Es ging um Ole Horsten, den ehemaligen Vorstandsvorsitzenden der Klinik.«

»Die Tote ist eine Charis-Patientin?« Mit einigen Minuten Verspätung schrillte eine Glocke in Assads Hinterkopf.

»Zumindest hat der Klinikgründer persönlich das Rezept ausgestellt, und das Medikament wurde in der Charis ausgegeben. Die Klinik muss, um es mal ganz vorsichtig zu sagen, mit einer wirklich guten Erklärung um die Ecke kommen, sollte sich meine Theorie einer Vergiftung bestätigen. Die Patienten werden ihnen schreiend davonlaufen, und ich gehe davon aus, dass die Behörden den Laden dann sowieso erst mal dichtmachen. Und als Ärztin, die ihre Medikamentenvorräte unter Kontrolle hat, kann ich wirklich nur hoffen, dass diese Kurpfuscher aus dem Verkehr gezogen werden.« Hanson sah auf die Uhr und zeigte zum Wohnhaus hinüber. »Kommt noch mal mit, der Ehemann der Toten sitzt drüben in einem der Einsatzwagen.«

Assad und Helena folgten ihr zu dem Parkplatz auf der anderen Seite des Gebäudes, als vier Sanitäter mit der toten Frau auf der Trage aus dem Haus kamen. Vor allem der jüngste von ihnen schwitzte kräftig, und sein »Alter, war das anstrengend« übertönte beinahe das Klicken der Kameras. Eine Handvoll Pressefotografen hatte sich, mit Teleobjektiven bewaffnet, jenseits der Polizeiabsperrung versammelt.

»Kann ich sie sehen?« Assad zeigte auf den Leichensack.

Hanson nickte. »Schirmt ihr bitte kurz ab?«

Die Sanitäter hielten auf beiden Seiten gespannte Tücher als Sichtschutz hoch, und Hanson öffnete den Reißverschluss des Leichensacks, gerade so weit, dass das Gesicht der Toten gut zu sehen war. Assad beugte sich vor. Die fahle Haut hatte sich schon leicht bläulich gefärbt, aber trotz ihres Alters hatte die Frau so gut wie keine Falten, und ihre feingeschnittenen Gesichtszüge waren trotz des Übergewichts deutlich zu erkennen.

»Das ist sie«, sagte Assad zu Helena.

»Wer?«

»Die Frau, die am Dienstag bei Kaare Berg war, als wir darauf gewartet haben, ihn befragen zu können.«

Helena kam näher, stellte sich auf die Zehenspitzen und beugte sich ebenfalls über die Trage. »Quel dommage«
, sagte sie und schüttelte langsam den Kopf, während einer der Sanitäter den Reißverschluss wieder zuzog.

»Ja, das kannst du laut sagen«, pflichtete Hanson ihr bei. »Diese Frau hier hat sich selbst viel zu lange vernachlässigt. Die Schränke da oben sind vollgestopft mit Nupo-Pulver und Diätratgebern. Sie hat mit Sicherheit ihr Leben lang mit Übergewicht und Selbsthass gekämpft, und ausgerechnet als sie es mit einem tatsächlich wirksamen Mittel versuchen wollte, ist sie dabei gestorben.«

Die Rechtsmedizinerin nickte diskret zu einem Polizeifahrzeug, das einige Meter entfernt stand. Die Tür stand offen, und auf dem Rücksitz saß ein Mann mit schütterem Haar, den Kopf in den Händen vergraben. Der Prototyp eines gebrochenen Menschen.

»Ihr Mann wusste angeblich nichts von dieser Behandlung, bis zu dem Moment, als er sie mit dem Pen in der Hand auf dem Boden liegen sah«, sagte Hanson.

Assad beobachtete den Ehemann ein paar Sekunden. Sein Weinen erinnerte fast ein wenig an Wolfsgeheul, was Assad an die Klageweiber im Land seiner Kindheit zurückdenken ließ.
Lautes Weinen machte den Schmerz erträglicher, sagte man in einigen Kulturen des Nahen Ostens, aber hier in Lyngby schien es leider gar nichts zu lindern.

»Was soll ich denn jetzt ohne sie machen?«, jammerte der Mann wieder und wieder.

»Könnte er die Spritze mit irgendeinem Dreckszeug präpariert haben?«, fragte Assad. »Es ist doch fast immer der Ehemann, oder?«

Ein Handy vibrierte, ehe Hanson antworten konnte. Helena entschuldigte sich, steckte sich einen Kopfhörer ins Ohr und ging ein paar Schritte zur Seite.

»Mal sehen, ob die Spurensicherung seine Fingerabdrücke auf der Verpackung findet. Aber selbst dann muss das nichts heißen«, sagte Hanson. »Auf mich wirkt er ehrlich gesagt wirklich verzweifelt, insofern würde ich mein Geld eindeutig lieber auf ein Versagen der Klinik verwetten. Und wenn ich damit richtigliege, dann habt ihr zwei Morde in vier Jahren, die mit dieser speziellen Klinik in Verbindung stehen. Das sind zwei zu viel.« Die Rechtsmedizinerin verabschiedete sich mit einem Nicken von Assad und Helena. »Ich gebe euch Bescheid, sobald die Toxikologen meine These bestätigt oder entkräftet haben.«

»Das war Rose«, sagte Helena, als Anne Hanson gegangen war. »Ich habe sie über diese Sache hier informiert, aber es war ihr vor allem wichtig, uns wissen zu lassen, dass mein Vorgänger – ein gewisser Gordon, kann das sein? – , also, jedenfalls, dass er aus Nordjütland angerufen hat.«

Ein Strahlen ging über Assads Gesicht. »Gordon! Mit ihm hat die Zusammenarbeit immer unheimlich Spaß gemacht.« Sein Lächeln bröckelte, als er Helenas Gesichtsausdruck bemerkte. »Was wollte er denn?«

»In Hirtshals gab es letzte Woche einen Vorfall, bei dem ein Schiff in der Hafenausfahrt explodiert ist. Es war wohl auch in den Nachrichten, sagt Rose. Alle vier Männer an Bord sind dabei
ums Leben gekommen. Man dachte zunächst, die Ursache wäre ein Maschinenfehler gewesen, aber die Ermittler haben gerade eben die Ergebnisse aus der Kriminaltechnik bekommen. Auch bei dieser Explosion wurde C4-Sprengstoff verwendet.«

»Derselbe Sprengstoff wie in Asserbo?« Assad spürte plötzlich wieder diesen unangenehmen Druck auf den Schläfen, auch sein Rücken tat ziemlich weh. Und er konnte Helena ansehen, dass es ihr ähnlich erging.

Er zeigte zum Auto. Es war sicher das Beste, schnellstmöglich die Befragung der verbliebenen Charis-Patienten abzuschließen. »Heißt das, wir fahren morgen früh zu Gordon hoch?«

Helena schüttelte den Kopf. »Nope. Rose fährt selbst, und sie will, dass ich mitkomme. Aber offenbar nur ich.«

Kapitel 47

Jakob

»Einen Blauen darauf, dass der Typ in U-Haft sitzt, noch bevor das Wochenende rum ist.«

»Was?« Jakob drehte sich zu dem Fotografen, der neben ihm stand. Der Mann trug eine Daunenweste über irgendeiner Art Jägerkluft, er war Autodidakt und Freelancer, einer von diesen Typen, die jedem Krankenwagen hinterherrasen, der ausrückt.

»Der Ehemann.« Der Fotograf zeigte auf seine Kamera, die mit einem gewaltigen Objektiv ausgerüstet war, das sogar ein separates Standbein brauchte. »Er führt sich da drüben auf wie ein Irrer. Heult und flennt. Wollen wir wetten, dass er es war? Leute, die wirklich unter Schock stehen, sind doch erst mal wie versteinert.« Der Fotograf schnaubte mit Nachdruck. »Ja, take it or leave it
, das ist mein Fazit nach zwanzig Jahren in diesem Game.«

»Aha.« Jakob sah zu den Einsatzfahrzeugen der Polizei hinüber, die vor dem roten Backsteinbau standen. Näher kam er nicht ran, nachdem die Polizeibeamten die Presse weggescheucht hatten, und mit bloßem Auge war es unmöglich, aus dieser Entfernung irgendetwas zu erkennen. Und tatsächlich war er noch gar nicht auf den Gedanken gekommen, dass die Dicke aus dem Wartebereich sowas wie eine Familie haben könnte. Einen Mann. Womöglich sogar Kinder oder Haustiere.

Aber so, wie sie in der Charis-Klinik mit ihm geredet hatte, war sie zumindest ganz sicher kein netter Mensch gewesen. Und nach diesem Erlebnis hatte Jakob auch überhaupt kein schlechtes Gewissen gehabt, sie als Werkzeug zu benutzen. Das Tablett mit ihrer Spritze und den Kanülen hatte im Medikamentenraum
bereitgestanden, versehen mit ihrem Namen, ihrer Identifikationsnummer und ihrer Anschrift. Die Waffe war ihm gewissermaßen serviert worden – wenn auch nicht auf einem silbernen Tablett, sondern einem aus hellblauem Plastik. Im Prinzip hätte er aber auch jeden anderen auswählen können. Wichtig war nur, dass am Ende Berg für den Todesfall verantwortlich gemacht wurde. Berg musste vernichtet werden, am besten zusammen mit seinem Lebenswerk. Insofern hatte er keinerlei Interesse an einer Sensationsgeschichte in der Presse, die den Verdacht auf den Ehemann lenkte.

Jakob beobachtete den Fotografen aus den Augenwinkeln. Der Typ hatte die Kamera wieder hochgenommen und kaute rhythmisch auf seinem Nikotinkaugummi herum. »Dänemarks letzter Paparazzo« stand in Großbuchstaben auf seiner Objektivtasche, als wäre das etwas, worauf man stolz sein konnte. Bestimmt war er von der Gossip
-Redaktion oder einem der anderen Blätter hierhergeschickt worden, deren Auflagenstärke und ethische Standards darum konkurrierten, wer als Erstes unten angekommen war.

»Von mir aus können wir wetten. Ich halte dagegen«, sagte Jakob.

Der Fotograf drehte den Kopf und sah ihn kampflustig an. »Wirklich?«

»Klar. Ich weiß, dass der Mann da drüben unter Garantie nichts damit zu tun hat.«

Die Augen des Fotografen wurden schmal. »Und woher willst du das wissen?«

Jakob ließ sich Zeit für die Antwort. »Ich habe einen Tipp bekommen.«

Der Fotograf rückte näher an ihn heran. »Erzähl!«

Jakob prustete laut. »Nicht dein Ernst! Doch nicht bei einem Tipp aus so gut informierter Quelle.« Er machte eine Geste, als würde er einen Reißverschluss an seinem Mund zuziehen.

Der Fotograf kam Jakob so nah, dass der dessen Kaugummiatem riechen konnte. »Ich meine es ernst, vergiss die Wette – ich gebe dir jetzt sofort zweitausend Kronen bar auf die Hand, wenn du den Tipp mit mir teilst. Im Grunde sind wir doch auch gar keine Konkurrenten – du schreibst den Artikel, ich mache ein paar Exklusivbilder des Verdächtigen und verkaufe sie dann an deine Zeitung. Na komm schon, Mann – das ist ein Win-win-Geschäft!«

Jakob tat so, als würde er darüber nachdenken, und sah dabei unauffällig nach links und rechts, um sicherzugehen, dass niemand mithören konnte. »Fünftausend, und wir haben einen Deal.«

Der Fotograf sah ihn zuerst etwas fassungslos an, aber schließlich nickte er verbissen. »Dann muss deine Story aber auch verdammt gut sein.«

»Okay«, sagte Jakob leise. »Ich habe erfahren, dass die Tote Patientin in der Charis-Klinik war. Du weißt schon, diese Privatklinik in Blovstrød, um die es vor ein paar Jahren schon mal diesen Riesenwirbel gab? Wegen Behandlungsfehlern, wütenden Patienten und dieser Frau, die nach einer Fettabsaugung gestorben ist …«

Der Fotograf nickte. Die Gier nach einer Sensationsstory stand ihm ins Gesicht geschrieben.

»Laut meiner Quelle war die Frau hier sogar Patientin bei Kaare Berg, dem Eigentümer himself
.« Jakob senkte seine Stimme zu einem leisen Flüstern. »Ich habe gehört, dass Doktor Berg mit dem Medikament geschlampt hat.« Er rückte ein wenig vom Fotografen ab, um ihm zu signalisieren, dass das alles war, was er ihm vorab erzählen würde.

»Und wie soll das gehen? Die Rechtsmedizinerin ist doch gerade eben erst weggefahren.« Die Augen des Fotografen leuchteten.

»Zip
.« Jakob zog erneut den imaginären Reißverschluss an seinem Mund zu. »Ich sage jetzt nichts mehr. Darf ich mal
kurz …?« Ohne auf Erlaubnis zu warten, beugte er sich über die Arme des Fotografen und legte sein Auge an den Sucher der Kamera. Er musste ein paarmal blinzeln, bis er die Szene vor Linette Thykiers Haustür scharf sah.

Er richtete sich abrupt auf. Ein stämmiger Mann in Zivil mit brauner Haut und grauschwarzen Locken und eine Frau mit kastanienbraunem Haar unterhielten sich. Er sah nur ihren Rücken, aber bei dem stämmigen Mann gab es keinen Zweifel. Genau diesen Mann hatte er in der Charis-Klinik gesehen – und der Mann hatte ihn gesehen.

Jakob zog seine Visitenkarte aus der Tasche und gab sie dem Fotografen. »Fünftausend Kronen per MobilePay bis Samstag.«

Der Fotograf nickte. »Und du schwörst, dass die Story stimmt? Kaare Berg und seine Klinik sind erledigt, falls du recht hast. Der Mann wird nie wieder irgendwo als Arzt arbeiten.«

»Verlass dich drauf. Die Story ist wasserdicht«, sagte Jakob.

Kapitel 48

Rose

Freitag, 20. Oktober 2023

Sie sah ihn sofort, lange bevor er sie bemerkte. Ein Irrtum war nahezu ausgeschlossen, es war unverkennbar Gordons schlaksiger Körper, der vor der Raststätte am Stadtrand von Hirtshals herumstand, in Timberlands, grauen Stoffhosen, einer gelblichen Windjacke, die seinem Teint nicht gerade schmeichelte, und einem Kaffeebecher mit der vermutlich siebten Koffeindosis des Tages.

Rose fuhr an ihm vorbei und steuerte die abgelegenste Parkbucht der Rastanlage an, während sie versuchte, das eigenartige Gefühl einzuordnen, das sie gerade überkam. Sie konnte sich nicht daran erinnern, schon jemals verlegen gewesen zu sein.

Seit besagtem Morgen hatten Gordon und sie sich nicht mehr gesehen. Er war, nur wenige Tage nachdem sie sturzbesoffen in Roses Doppelbett gelandet waren, ans andere Ende des Landes gezogen, und mit ihm hatte auch sein jahrelanges Schmachten nach ihr das Sonderdezernat verlassen. Das war furchtbar traurig und zugleich herrlich befreiend gewesen, aber jetzt stand das milchgesichtige lange Elend plötzlich nur noch wenige Meter von ihr entfernt, und abgesehen von dieser befremdlichen Verlegenheit stellte sie noch etwas fest, das sie nicht von sich kannte: Sie hatte keinen Schimmer, was sie zu ihm sagen sollte.

Seit dem Anruf ihres Arztes waren ihre Gedanken ununterbrochen um diese drei Worte gekreist: Sie sind schwanger
. Ein Satz, der sie vermutlich mit freudiger Glückseligkeit erfüllen
sollte, aber wenn sie ehrlich zu sich war, erschien ihr der Gedanke immer noch völlig absurd. Ja, es war ewig her, dass sie zuletzt ihre Tage hatte, und ihr Bauch hatte sich auch so merkwürdig gewölbt, was sie auf den Stress geschoben hatte und auf ihren Ärger darüber, wie stiefmütterlich die Chefetage das Sonderdezernat Q behandelte. Jetzt, wo sie darüber nachdachte, fiel ihr auch wieder ein, dass sie neulich abends vor dem Fernseher in Tränen ausgebrochen war, als sie festgestellt hatte, dass die Tüte mit Erdnüssen schon leer war. Und eigentlich war es ja schon ganz schön zu wissen, dass das alles an den Hormonen lag und nicht von einer Depression herrührte.

Aber wie sollte das denn jetzt weitergehen?

Sie hatte gestern bis spät in die Nacht verschiedene Internetseiten durchforstet, die den weiblichen Zyklus in verständlichen Worten erklärten, und versucht, sich anhand dessen auszurechnen, wann die ganze Misere passiert war. Sie war zu dem Schluss gekommen, dass sie sich irgendwo zwischen der vierzehnten und achtzehnten Schwangerschaftswoche befand. Plus/minus. Danach hatte sie sich über die verschiedenen Optionen – von Abtreibung bis Adoption – schlaugemacht und sich einen äußerst nützlichen Artikel aus Finnland ausgedruckt, in dem stand, dass Babys in den ersten Monaten problemlos in einem gepolsterten Umzugskarton schlafen konnten. Das klang eigentlich praktisch, wenn man einen Job bei der Polizei hatte und arbeiten musste.

Plötzlich stiegen ihr Tränen in die Augen, und sie fuhr sich gereizt mit dem Ärmel durchs Gesicht. Sie konnte anscheinend nicht mal mehr an ein Baby im Pappkarton denken, ohne sofort loszuflennen.

»Reiß dich zusammen, Rose«, zischte sie sich selbst zu und stieß Helena mit dem Ellenbogen in die Seite, um sie aufzuwecken. Die Französin wurde ruckartig wach und wehrte Roses Arm mit einem gekonnten Handkantenschlag ab, um ihn dann
mit der anderen Hand festzuhalten. Ihre Blicke trafen sich. Helenas Augen funkelten wild, bis sie schließlich richtig wach war und Rose erkannte.

»Entspann dich.« Rose befreite ihren Arm aus Helenas eisernem Griff. »Wirst du nachts zum Ninja, oder was?«

»Pardon.«
Helena sah sich noch immer leicht verwirrt um und betrachtete dann ihre Hände. »Ich muss ziemlich weit weg gewesen sein.«

Rose antwortete mit einem Knurren. Sie war nicht der Ansicht, dass die Kollegin ein »Ach, macht doch nichts« verdient hatte, also stieg sie kommentarlos aus und rieb sich das Handgelenk, das deutlicher schmerzte, als sie zunächst gedacht hatte. Helena hatte Roses Arm mit einer Schnelligkeit, Präzision und Kraft gepackt und festgehalten, die weder Zufall noch ein Glückstreffer gewesen sein konnten, und sie ergänzte gedanklich ihre mittlerweile ziemlich lange Liste von Dingen, die sie an Helena auffällig fand, um den Punkt »Kampfsporttraining?«.

Die Fahrt von Kopenhagen nach Nordjütland hatte über fünf Stunden gedauert, aber die Zeit, die sie jetzt mit Helena unter vier Augen verbracht hatte, war nicht so verlaufen, wie Rose sich das vorgestellt hatte. Noch in Kopenhagen hatte sie angefangen, Helena hartnäckig auszuquetschen. Ihre Fragen waren als höfliches, kollegiales Interesse getarnt gewesen, Rose hatte sich sogar dabei ertappt, dass sie über belanglose Details aus ihrem Leben geplappert hatte, wie man das unter Mädels eben machte, alles nur, um Helena irgendwelche privaten Informationen zu entlocken. Aber diese Frau war einfach nicht zu knacken, und die Fahrt hatte nicht viel mehr ergeben als eine Menge »Comment
?« und »Qui?«
und »Ich weiß nicht«, während sich die kräftigen Augenbrauen der Französin auf und ab bewegt hatten, wie zwei Raupen auf einer Wippe.

Vielleicht war Helenas Dänisch doch nicht so gut wie gedacht, aber Rose hegte eher den Verdacht, dass sie sich hinter Sprach
problemen versteckte, um nicht über sich reden zu müssen. Stattdessen hatte Helena von ihrer Rundfahrt mit Assad erzählt, auf der sie mehrere ehemalige Charis-Patienten aufgesucht hatten. Keiner von ihnen machte auf den ersten Blick den Eindruck, vier Jahre zuvor über die nötigen Mittel, den Willen oder die Fähigkeiten verfügt zu haben, Ole Horsten umzubringen – und nach nicht mal einer Stunde, noch ehe sie an Slagelse vorbei waren, hatte Helena tief und fest auf dem Beifahrersitz geschlafen.

Rose trank den letzten Schluck aus ihrer Wasserflasche, ehe sie sich zu Gordon umdrehte. Er grinste und winkte wie eine Zwölfjährige auf einem Taylor-Swift-Konzert, aber irgendwie sah er besser aus als früher. Sogar seine sonst so blassen Wangen hatten etwas Farbe bekommen. Das musste die gute Nordseeluft sein. Oder es lag an seiner neuen Flamme.

Bei der Abschiedsfeier auf Teglholmen im Sommer hatte Assad Gordon dazu gebracht, ihm ein bisschen mehr über die nordische Schönheit zu verraten, die er über eine Dating-App kennengelernt hatte. Die Frau war zweiunddreißig und hörte auf den nicht sehr jütländischen Vornamen Jennifer. Sie besaß einen Friseursalon mit angeschlossenem Nagelstudio in Hjørring – und zwischen ihr und Gordon war es wohl Liebe auf die erste Fischfrikadelle gewesen.

Rose war davon ausgegangen, dass es sich um eine schlanke Dame mit blondierten Haaren handelte, mit Brüsten, die garantiert kein Geschenk von Mutter Natur waren, aber erst vor Kurzem war es Assad gelungen, Gordon ein Foto seiner Auserwählten zu entlocken, und als Assad das gesehen hatte, war er sprachlos auf seinen Stuhl gesunken. Jennifer war laut Assad nicht nur bildschön, sondern hatte sieben Angestellte, ein eigenes Reihenhaus und einen herrlichen Sinn für Humor, wie Gordon fand – wobei man nun wirklich nicht behaupten konnte, dass Gordon ein Experte auf diesem Gebiet war.

»Zeig mal«, hatte Rose gesagt, aber Assad hatte die Mail schnell mit einem »Uha, Rose, ich glaube, das ist keine gute Idee« weggeklickt.

Gordon breitete die Arme aus. »Wie schön, dich zu sehen, Rose.«

Sie schlängelte sich seitlich in seine Umarmung. »Gleichfalls, Gordon, gleichfalls«, sagte sie, aber als sie Helenas Schritte hinter sich hörte, schubste sie ihn schnell weg. »Ich habe deine Nachfolgerin mitgebracht. Sie heißt Helena Henry. Also, glauben wir. Sie hat bis vor Kurzem noch in Frankreich gewohnt, aber sie spricht Dänisch.«

»Enchanté.
« Gordon streckte Helena galant die Hand hin und erklärte, dass seine Französischkenntnisse nicht weiter reichten als »Deux bières, s’il vous plaît«
, und schob doch wahrhaftig ein »Du sprichst aber wirklich sehr gut Dänisch« hinterher, nachdem Helena sich vorgestellt hatte.

Rose verdrehte die Augen zum bewölkten westjütländischen Himmel. Der Mann hatte wirklich nichts anderes im Kopf als Frauen, und Helena war offenbar empfänglich für sowas, denn sie bedankte sich mit einem herzlichen Lächeln – das noch strahlender wurde, als Gordon anbot, einen Becher Kaffee am Kiosk zu holen.

Rose spürte, wie ihr die Magensäure in den Rachen stieg. Konnte schon sein, dass der schlaksige, blasse Mann ihr mit seiner Sintflut von Komplimenten und peinlichen Schmeicheleien auf die Nerven ging, aber er gehörte trotzdem noch ihr
. Helena brauchte sich gar nicht einzubilden, dass sie hier aufkreuzen und alle Aufmerksamkeit auf sich ziehen konnte.

»Die Explosion, wegen der du mich angerufen hast, Rose, hat mich und meine Leute in der letzten Woche natürlich rund um die Uhr beschäftigt«, sagte Gordon, als er mit Kaffee und Croissants vom Kiosk zurück war. Zu Roses großer Befriedigung inspizierte Helena das Tankstellenbackwerk mit ungefähr
derselben Begeisterung wie ein Michelin-Koch eine Tiefkühllasagne.

»Lasst mich den Fall kurz zusammenfassen«, setzte Gordon an. »Am Dienstag, den 10. Oktober um kurz nach halb zwölf hat der Trawler Maren II
hier im Hafen abgelegt. Genau wie immer. An Bord waren vier Männer zwischen achtzehn und neunundfünfzig Jahren, alle vier gehörten zur festen Besatzung. Das Schiff war üblicherweise eine Woche auf See, der Eigner selbst war die Hälfte der Zeit mit an Bord.«

»Die waren eine ganze Woche am Stück unterwegs?«, fragte Helena nach.

»So Pi mal Daumen, ja. Ein Trawler wie die Maren II
folgt der Norwegischen Rinne nach Norden, sie fischen dort Kabeljau, Schellfisch und Dorsch, die direkt an Bord von Hand sortiert und vorverarbeitet werden, bevor das Schiff in den Heimathafen zurückkehrt. Auf der Maren II
haben sich immer zwei Besatzungen abgewechselt. Zwei Touren auf See und dann zwei Wochen frei.«

»Können wir vielleicht auf den Punkt kommen?« Rose hatte ihren doppelten Espresso auf einen Schluck hinuntergestürzt, und sie spürte ihr Herz ziemlich hektisch klopfen.

»Ja, klar. Das Schiff hatte den Hafen noch nicht ganz verlassen, als es explodiert ist. Wie ihr ja wisst, ist die gesamte Mannschaft an Bord dabei umgekommen.« Gordon unterbrach seinen Redefluss kurz. »Es konnten ein paar Leichenteile aus dem Wasser gezogen werden, und auch die Wrackteile, die noch übrig waren, wurden geborgen, aber es war ehrlich gesagt nicht mehr viel da. Weder vom Schiff noch von den Menschen.«

»Was für eine Tragödie.« Helena wickelte ihr unangetastetes Croissant diskret in eine Serviette.

»Die technischen Untersuchungen waren mühsam. Und es ist ja generell nicht leicht zu rekonstruieren, was genau passiert ist, wenn ein Schiff untergegangen ist«, fuhr Gordon fort. »Aber
wie ich dir ja schon erzählt habe, Rose, wurden Sprengstoffspuren vom selben Typ gefunden, nach dem ihr ebenfalls sucht: C4. Insofern ist zumindest gesichert, dass es sich um gezielte Sabotage gehandelt hat. Ein Fischtrawler hat kein C4 an Bord, es sei denn, jemand will ihn versenken. Es muss also jemand den Sprengstoff an Bord platziert habe, und zwar ziemlich raffiniert, würde ich sagen: direkt unter dem Motor, wo er den größten Schaden am Rumpf verursachen würde.« Gordon zog den Reißverschluss seiner Jacke bis unters Kinn zu.

Erst jetzt bemerkte Rose, wie scharf der eisige Wind über den Rastplatz fegte. Die Luft fühlte sich schwer an und roch nach Salz, obwohl sie einige Kilometer vom Meer entfernt waren. Eigentlich war das angenehm, wenn man wie sie die ganze Zeit dieses blöde Gefühl oben im Hals hatte.

»Habt ihr schon irgendeine Idee, was das Motiv sein könnte? Geld, Eifersucht, Rache?«, fragte Helena.

»Es wäre auf jeden Fall denkbar, dass der Besitzer, ein ortsansässiger Fischer namens Mads-Peter Vang, ein finanzielles Motiv hatte. Er hat bisher in seinem Leben ziemlich gut mit der Fischerei verdient, seinen Bilanzen zufolge sogar Millionen von Kronen. Aber in den letzten Jahren ging es mit dem Geschäft bergab. Die Fischbestände schrumpften, entsprechend verringerten sich die Fangquoten. Dazu die steigenden Energiekosten und die hohen Zinsen, das hat der ganzen Branche schwer zu schaffen gemacht«, sagte Gordon. »Das Schiff war so gut wie neu, als es zerfetzt wurde. Es hatte Vang dreißig Millionen Kronen gekostet, von denen er der Bank noch immer siebenundzwanzig Millionen schuldet.«

Helena machte große Augen. »Dreißig Millionen für einen Fischkutter?«

»Wir reden hier nicht von einem der hellblauen Kutter, wie sie überall in den Touristenbroschüren abgebildet sind. Heutzutage sind diese Trawler mit ultramoderner Elektronik ausgestat
tet. Dazu kommt das ganze Equipment für die unmittelbare Fischverarbeitung an Bord. Allein die Winde und die Hydraulik kosten ein Vermögen«, sagte Gordon.

»Glaubt ihr, der Eigner hat sich finanziell übernommen?«, fragte Rose.

»Es ist eine naheliegende These, dass Vang den Kauf des neuen Schiffs bereut hat, ja. Er hat den Trawler 2020 geordert und 2022 bekommen, aber er konnte ja weder Corona noch die hohe Inflation noch die gestiegenen Zinsen vorhersehen, das Schiff ist also wahrscheinlich sehr viel teurer geworden als ursprünglich berechnet. Wir ermitteln wegen des Verdachts auf Brandstiftung gegen ihn, aber um ehrlich zu sein, fehlen uns die Beweise dafür, dass er etwas damit zu tun hat. Aber bestraft ist er jetzt schon, denn die Versicherung weigert sich, den Vorfall zu bearbeiten, solange die Untersuchungen gegen Vang laufen. Was bedeutet, dass er vermutlich schon sehr bald Konkurs anmelden muss.«

»Ist er euer einziger Verdächtiger?«

»Alle anderen Theorien haben sich bislang als Sackgasse entpuppt. Vang ist ein angesehener Mann hier in der Stadt, die anderen Fischer sprechen nur gut über ihn, und wir können uns wirklich nicht vorstellen, dass er den Tod von vier Mitarbeitern in Kauf nehmen würde, um irgendwelche finanziellen Probleme zu lösen. Aber wer außer Vang sollte ein Interesse daran haben, dieses Schiff zu versenken? Es gibt keinen einzigen Hinweis darauf, dass einer der Männer in kriminelle Machenschaften verstrickt gewesen wäre.«

»Und es gibt auch keine Ex-Frau oder sonst jemanden, der ihn auf dem Kieker haben könnte?«, fragte Rose.

»Im Augenblick sieht es nicht danach aus. Vang ist seit fünfzehn Jahren verheiratet.«

»Auf dem Kieker?« Helena schaute verwirrt von Rose zu Gordon, der schon Luft holte und zu einem ausführlichen und sicher
charmanten sprachgeschichtlichen Vortrag ansetzen wollte.

»Dieser Vang ist also ein netter Kerl mit makellos weißer Weste«, kam Rose ihm schnell zuvor. »Alle haben nur Gutes über ihn zu sagen, und es gibt aktuell keinerlei Hinweise, die ihn verdächtig machen. Warum glaubst du, dass er selbst die Explosion verursacht haben könnte? Wirklich nur seine wirtschaftliche Lage?«

Gordon machte den Reißverschluss seiner Jacke auf und zog ein Papier aus der Innentasche. »Die wirtschaftliche Lage und Vangs Vergangenheit. Das Schiff, das letzte Woche in die Luft geflogen ist, war, wie gesagt, noch ziemlich neu und zum Teil mit dem Geld aus einer Versicherungszahlung finanziert.« Er drehte das Papier um und zeigte ihnen das Foto eines weiß-blauen Trawlers. »Das ist die Maren I, Vangs erstes Schiff.«

Er zog noch ein weiteres Bild aus der Tasche. Es war das gleiche Schiff, allerdings war das Steuerhaus auf diesem Foto völlig verrußt und zerstört. Ein großes Stück der Außenwand lag verdreht und verzogen auf dem Kai, mit klaffenden Löchern, wo eigentlich Scheiben sein sollten.

»Die Maren I ist, verdammte Scheiße noch mal, 2020 nach einer Explosion an Bord ausgebrannt.« Er lehnte sich mit einem vielsagenden Ausdruck in seinem Kindergesicht zurück.

Helena räusperte sich. »Wir sind ja hier, weil Assad und ich letzte Woche selbst fast in die Luft gebombt wären.«

»Geflogen! … Es heißt, ›in die Luft geflogen
‹!« Rose versuchte, Gordons Blick aufzufangen, aber weder er noch Helena gingen auf ihre Korrektur ein. »Wir wissen, dass sowohl in eurem als auch in unserem Fall C4-Plastiksprengstoff verwendet worden ist«, fuhr sie fort. »Ich habe die Kriminaltechnik gebeten zu überprüfen, ob es sich zufällig um dasselbe Fabrikat oder womöglich sogar um dieselbe Charge handelt …«

»Und …?« Gordons Augen wurden größer.

»Diese Analyse wird nur leider mehrere Wochen beanspru
chen. Aber weißt du vielleicht, ob euer Fischer in letzter Zeit irgendwann auf Seeland war?«

Gordon schüttelte den Kopf. »Vang sagt, nein. Und seine Frau hat uns am Telefon erzählt, dass er seit seiner Schulzeit nicht mehr allein östlich des Großen Belts gewesen ist.«

Kapitel 49

Rose

Mads-Peter Vang schien seit Tagen nicht mehr geschlafen zu haben, als er die Haustür einen Spaltbreit öffnete und ins grelle Licht blinzelte. Seine Augen waren geschwollen, sein Vollbart sah ungepflegt und etwas struppig aus, auf seinem dunkelblauen Wollunterhemd war ein undefinierbarer Fleck eingetrocknet, vielleicht Joghurt oder Milch.

»Tag, Vang, dürfen wir reinkommen?«, fragte Gordon und klang plötzlich ein bisschen wie die einheimische Landbevölkerung. »Ich hab meine Kopenhagener Kolleginnen mitgebracht.«

Rose musterte ihn unauffällig. Jetzt hatte er sich also auch noch diesen komischen Dialekt angeeignet. Sie hatte immer gedacht, Gordons Sprachtalent würde sich größtenteils auf deutsche Kraftausdrücke beschränken, die er in irgendwelchen Krimiserien im ZDF
aufgeschnappt hatte, aber das hörte sich ja glatt so an, als hätte er allen Ernstes die Absicht, hier oben in Nordjütland Wurzeln zu schlagen.

Ein paar sehr lange Sekunden verstrichen, dann machte der Fischer die Tür ganz auf. »Hab ich eine Wahl?«, brummte er, drehte sich um und ging vor, ohne auf eine Antwort zu warten.

Vangs Stimme hatte einen tiefen, melodischen Klang, ein bisschen wie ein Kontrabass, dachte Rose, aber sein Gang war schleppend, man konnte förmlich sehen, wie schwer das Leben auf seinen kräftigen, breiten Schultern lastete.

In der Küche trafen sie auf eine Frau, die gebeugt an der Spüle stand. Sie hatte die strähnigen Haare im Nacken zu einem nachlässigen Knoten zusammengenommen, und als sie sich zu ihnen umdrehte, sah Rose, dass sie geweint hatte. Und zwar sehr viel
geweint hatte. Ihre Augen waren rot und die Haut um ihre Nase herum wund und rau. Während eine unglaubliche Wut durch jeden Muskel in Vangs Körper zu pulsieren schien, wirkte seine Frau erschöpft und traurig. Ihr Blick war leer und antriebslos, als würde jeder bewusst gedachte Gedanke einen neuen Heulkrampf auslösen. Sie griff nach einem Geschirrtuch, tupfte sich damit die Wangen ab und murmelte irgendetwas Unverständliches.

»Das ist Ane, meine Frau«, sagte der Fischer und führte die Ermittler ins angrenzende Wohnzimmer, dessen Panoramafenster einen spektakulären Ausblick auf den Hafen boten. »Wie Sie sehen, könnte die Stimmung im Haus besser sein.«

Er zeigte auf eine kleine Sofagruppe, und während Rose und Gordon Platz nahmen, blieb Helena in der Nähe der Küchentür stehen, scheinbar um sich die bunte Galerie gerahmter Schul- und Ferienfotos anzusehen. Rose vermutete aber, dass Helena insgeheim eher Ane beobachtete. Immer wieder wanderte Helenas Blick unauffällig von den Urlaubserinnerungen der Familie Vang zu der völlig aufgelösten Frau, die das Geschirrtuch in den Händen knetete. Seltsamerweise schien Anes Aufmerksamkeit umgekehrt auf Helena gerichtet zu sein. Rose hätte schwören können, dass die Frau des Fischers versuchte, Blickkontakt mit Helena aufzunehmen, sobald ihr Mann es nicht sah.

»Sie wohnen wirklich schön hier«, sagte Rose.

»Mal sehen, wie lange noch.« Roses Versuch, die Atmosphäre etwas zu entspannen, wurde von Vangs Verbitterung direkt im Keim erstickt. »Das Haus wird wohl kaum zu halten sein, nachdem ich gerade auf dem besten Weg in die Pleite bin.«

»Wir wissen, dass das sehr schwer für Sie sein muss, Vang«, setzte Gordon an, aber Vang fertigte ihn mit einer wütenden Handbewegung ab.

»Sie und Ihre Kollegen haben alles nur schlimmer gemacht.« Er wurde nicht laut, aber seine Stimme bebte. »Meine Mädels sind froh, dass ich nicht an Bord war, als es passiert ist. Aber ganz
ehrlich – es gibt Tage, da wünschte ich, ich wäre mit dem Schiff untergegangen. Alles wäre besser gewesen als diese …«

Ane, die jetzt in der Tür zwischen Küche und Wohnzimmer stand, presste ihr Gesicht in das Handtuch, aber Vang machte keine Anstalten, sie zu trösten. Stattdessen richtete er den Zeigefinger auf Gordon. Rose registrierte, dass seine Hand zitterte, seine Fingernägel waren abgekaut.

»Sie sind nicht von hier, aber glauben Sie mir – Hirtshals ist klein. Hier kennt jeder jeden. Die Leute tuscheln, wenn Ane und die Mädchen irgendwo in der Stadt unterwegs sind. Ich selbst kann kaum noch vor die Tür gehen. Verdammt noch mal … wir sind sogar auf den Beerdigungen unerwünscht!« Er schlug mit seiner schwieligen Hand auf den Couchtisch. »Ich wäre lieber ertrunken, als mir so etwas anhängen zu lassen. Ihr seid doch irre: Glaubt ihr allen Ernstes, ich hätte mein eigenes Schiff versenkt? Mitsamt meinen Leuten an Bord?« Vang rieb sich die Augen. »Ich bin wirklich der Meinung, alle eure Fragen beantwortet zu haben. Habe ich irgendwelche Feinde? Nein! Hatte irgendeiner meiner Männer etwas auf dem Kerbholz? Nicht, dass ich wüsste. Habe ich irgendwelche Erfahrungen mit Sprengstoff? Nicht mal ansatzweise! Habe ich jemandem an Bord den Tod gewünscht? Ihr tickt doch nicht ganz sauber!«

Seine Frau schluchzte verzweifelt auf. Vang nahm keinerlei Notiz davon.

»Ich habe wirklich alles gesagt, und trotzdem rennen Sie und Ihre Leute uns die Türen ein, belästigen meine Frau und sabotieren meinen Versicherungsfall«, sagte er zu Gordon.

Rose holte Luft, um ihm einen längeren Vortrag über sorgfältige Ermittlungsarbeit zu halten, über die Bewertung von Motiven, den Respekt vor den Regeln eines Rechtsverfahrens und darüber, wie wichtig es war, Geduld zu bewahren. Aber Gordon legte ihr diskret eine Hand auf den Arm.

»Haben Sie vielleicht eine Schluck Kaffee für uns?«, fragte er. »Ich habe gebacken.« Er griff in seine Jackentasche und zog zu Roses Überraschung zwei Packungen Schokobrezeln heraus. Wenn Vang sie nicht wollte, erklärte sie sich gern bereit, die Kekse für ihn zu vernichten. Ihr Blutzuckerspiegel war gerade in etwa auf der Ebene ihrer Laune angekommen.

Vang drehte sich zu seiner Frau um. »Ane, wärst du so gut …?«

Die Frau in der Tür zuckte zusammen. »Natürlich. Ich setze eine Kanne auf«, sagte sie mit dünner Stimme, während ihr Blick wieder zu Helena glitt. »Ich glaube, ich habe auch noch Rosinenbrötchen eingefroren, falls jemand …«

»Oh, ja.« Roses Magen knurrte.

»Ich helfe Ihnen«, sagte Helena, begleitete die Frau in die Küche und zog die Tür hinter sich zu.

Genervt starrte Rose auf die geschlossene Tür. Die Dame des Hauses verheimlichte ganz offensichtlich irgendwas. Oder sie hatte etwas auf dem Herzen, das ihr Mann entweder nicht kapierte oder nicht wissen durfte. Und wie es aussah, hatte Helena das lange vor Rose durchschaut.

Verdammt.

Kapitel 50

Tommy

Eine Glocke klingelte, und der Mann hinter dem Tresen hob den Blick, als Tommy den Laden betrat.

»Oi
. Hier unten sind Sonnenbrillen unerwünscht«, sagte er mit unverkennbar britischem Akzent.

Man konnte dem Mann nicht verdenken, dass er Tommy misstrauisch von oben bis unten musterte. Abgesehen von der Sonnenbrille trug er eine ausgemusterte Wachsjacke seines Schwiegervaters, eine Kappe tief in die Stirn und den karierten Schal so weit hochgezogen, dass er den Mund verdeckte. Es sah exakt danach aus, was es war: eine plumpe Verkleidung.

Tommy warf einen Blick über die Schulter nach oben zur Straße, ehe er die Tür des Kellergeschäfts hinter sich zuzog. Es waren weniger Leute unterwegs, als er um diese Uhrzeit erwartet hatte, viele Kopenhagener verbrachten die Herbstferien irgendwo außerhalb der Stadt, aber das Risiko, erkannt zu werden, war immer noch enorm groß.

»Keine Sonnenbrille, hab ich gesagt.« Der Mann hinterm Tresen war aufgestanden. Er war jugendlich gekleidet, in lockeren Cargo-Hosen und einem Heavy-Metal-Bandshirt, aber sein Bart hatte schon ein paar graue Stellen, er musste also ungefähr genauso alt sein wie Tommy, vielleicht sogar älter. Und sehr viel breiter gebaut.

»Ich wollte mich nur mal umschauen«, sagte Tommy, während sein Blick über das Sortiment an Camouflage-Klamotten, Stabtaschenlampen und Vitrinen mit Messern und Beilen glitt.

Er musste dringend pinkeln. Und er schwitzte in der warmen Jacke. Sein Herz klopfte, als hätte er gerade einen Sprint hinge
legt, und die einschüchternde Körpersprache des Ladenbesitzers machte alles nur schlimmer.

Anderthalb Tage lang hatte er versucht, Catrine vorzugaukeln, dass alles in Ordnung war. Er hatte gelächelt, obwohl er innerlich vor Angst gezittert hatte, er hatte ihr neues Linsengericht gelobt und es eine Stunde später hinter dem Geräteschuppen im Garten wieder ausgekotzt. Er hatte ihr vor dem Schlafen einen Gutenachtkuss gegeben und ihrem regelmäßigen Atem gelauscht, während er selbst wach gelegen und sein Handy angestarrt hatte.

Er hatte keine Ahnung, wie er das angehen sollte. Wie kam man in Dänemark an eine Schusswaffe? Wo beschaffte man sich als redlicher Bürger ein Werkzeug, mit dem man töten konnte? Oder wenigstens verhindern konnte, selbst getötet zu werden?

»Ich glaube nicht, dass du mit der Sonnenbrille hier unten viel erkennen wirst.« Der Mann zeigte direkt auf Tommys Gesicht. Zwischen den Fingerknöcheln war eine verblasste Tätowierung zu erahnen, die Zahlen 1 und 8 im gotischen Stil, ein Symbol für Adolf Hitlers Initialen, soweit Tommy wusste.

Zaghaft setzte er die Sonnenbrille ab. Wenn der Inhaber des Waffenladens aus dem Ausland kam und ein überzeugter Neonazi war, gehörte er garantiert nicht zur Wählerschaft der Neuen Demokraten und würde ihn sicher nicht erkennen.

»Okay, besser.« Der Inhaber stemmte die Hände in die Seiten. »Suchst du was Bestimmtes?«

»Eine Pist… ich meine, eine Schusswaffe.« Tommy hörte selbst, wie seine Stimme zitterte.

»Für die Jagd?«

Tommy sah den Mann verständnislos an.

»Na ja, ich kann ja sehen, dass du Jäger bist, right
?« Er zeigte auf Tommys Wachsjacke. »Ich habe hier nur eine sehr begrenzte Auswahl an Gewehren. Das Hunters House
in Frederiksberg ist da besser ausgestattet. Wir sind hier auf Softairguns spezialisiert.«

»Auf was?«

Der Mann zeigte auf zwei Vitrinen mit schwarzen Gewehren, die aussahen, als stammten sie von einem amerikanischen Schul-Amoklauf.

»Luftgewehre. Für Hardball, Paintball, Survival
…« Der Inhaber zögerte. Seine Augen waren so blau wie das Eismeer, sein Blick war ruhig. Er war einen halben Kopf größer als Tommy, und Tommy musste gegen das instinktive Bedürfnis ankämpfen, sich in die starken Arme des Waffenhändlers zu werfen und den breitschultrigen und offenbar deutlich gewaltbereiteren Mann anzuflehen, auf ihn aufzupassen.

»Ich meinte eine richtige Waffe.« Das Weinen vibrierte direkt unter der Oberfläche seiner Stimme. »Um mich selbst zu beschützen. Und meine Familie.«

»Deine Familie?« Die Augen des Mannes bewegten sich keinen Millimeter.

»Meine Frau und meine Kinder«, log Tommy. Ihre siebenjährige Kinderwunschbehandlung war nicht von Erfolg gekrönt gewesen. Für Catrine war das Kapitel »Baby« zwar immer noch nicht endgültig abgeschlossen, aber da sie inzwischen beide über vierzig waren, hätte es dafür wohl ein Wunder gebraucht.

»Werdet ihr bedroht?« Der Ladenbesitzer machte einen Schritt auf ihn zu.

Tommy sah nach unten auf die tätowierten Knöchel des Mannes. »Es sind diese Clans«, sagte er, ohne so richtig zu wissen, woher diese Idee plötzlich gekommen war. Wahrscheinlich Intuition. Eine seiner erfolgreichsten Verhandlungsstrategien in der Politik war immer gewesen, die schlimmste Angst der Gegenpartei ins Spiel zu bringen.

»Du meinst diese Kanaken?« Die Augen des Waffenhändlers schienen plötzlich zu glühen.

»Ja, asoziales Pack, allesamt«, fauchte Tommy und betete innerlich, dass es in diesem Laden keine Videoüberwachung gab.
Drei seiner Kollegen in der Fraktion hatten ihre familiären Wurzeln im Nahen Osten, und Tommys Karriere wäre innerhalb von Sekunden beendet, wenn irgendjemand erfuhr, was er gerade gesagt hatte. »Ich habe zwei von diesen Typen gebeten, ihre Drogengeschäfte irgendwo anders abzuwickeln und sich von unserer Straßenecke fernzuhalten. Und jetzt …« Er hob hilflos die Arme. »Drohungen, Sachbeschädigungen. Neulich haben sie meine Tochter verfolgt, als sie aus der Schule gekommen ist.«

»Fucking bastards
«, schimpfte der Waffenhändler. »Hast du einen Waffenschein?«

Tommy schüttelte den Kopf.

»Jagdschein?« Der Mann breitete die Hände aus. »Mate
, ich kann dir doch nichts verkaufen, wenn du keinen Waffenschein hast.«

»Gibt es wirklich gar keine Möglichkeit?« Tommy unterdrückte den Impuls, den Mann entweder am Kragen zu packen – oder vor ihm auf die Knie zu fallen. »Du weißt doch, wie unberechenbar diese Typen sind. Kein Respekt vor dem Leben.«

Der Mann schüttelte den Kopf. »Jede Schusswaffe kann zu mir zurückverfolgt werden. Selbst die Luftgewehre müssen inzwischen bei der Polizei registriert werden. Sorry, chap, too risky.
«

Schweißperlen liefen Tommys Rücken hinunter. Der Schweiß fühlte sich kalt und fremd an, er begann zu zittern. Er öffnete den Mund, wollte etwas Vernünftiges sagen, vielleicht so etwas wie »Ach so, okay, aber trotzdem danke«, wollte mit einer gewissen Würde wieder gehen. Aber die Worte gehorchten ihm plötzlich nicht mehr.

»Hilf mir«, flüsterte er. »Please
. Bitte hilf mir doch.«

Der Mann legte ihm seine große Hand mit dem Nazi-Tattoo auf die Schulter, aber er sah ihn nicht an.

Tommy kamen die Tränen, sie rannen über seine Wangen, und er schaute nach unten auf seine Füße, zwang sich, in Richtung Tür zu gehen. Er musste die Sonnenbrille wieder aufsetzen,
musste es irgendwie schaffen, mit der S-Bahn nach Hause zu fahren, aber wie sollte er …

»He!«

Mit der Hand am Türgriff blieb er stehen. Der Ladenbesitzer stand, von einem Vorhang halb verdeckt, im Durchgang, der zu einem Hinterzimmer zu führen schien, und winkte ihn zu sich.

»Hör zu. Versuch es bei den Rockern. Das sind die Einzigen, die außer den Kanaken mit guns
handeln.« Er sprach jetzt so leise, dass Tommy Schwierigkeiten hatte, ihn zu verstehen. »Und bis dahin – nimm das.« Er warf einen raschen Blick durch die hochsitzenden Fenster des Geschäfts, dann drückte er Tommy einen länglichen schweren Gegenstand in die Hand. Eine Art Stab, der am einen Ende mit einem dicken keulenähnlichen Gewicht versehen war, während das andere Ende aus drei Teleskopgliedern bestand, mit denen man den Stab verlängern konnte.

»Ein Totschläger?« Tommy wischte sich mit seinem Schal die Tränen aus dem Gesicht. »Aber …«

»Glaub mir, das Ding ist wirkungsvoll. Vierhundertzwanzig Gramm. Echte Handarbeit aus der Nazizeit. Hundert Prozent germanische Qualität. Der eigentliche Besitzer ist wegen Mord eingebuchtet worden, der kommt frühestens in acht Jahren wieder raus. Nimm das Teil und geh. Jetzt. Und wenn es sein muss, dann wehr dich damit gegen die Kanaken. Aber ziel nicht auf den Kopf, wenn du nicht scharf auf jail time
bist. Okay?«

Tommy zögerte eine Sekunde, aber dann schob er den Totschläger unter seine Jacke und lief eilig zum Ausgang.

Ehe er die Tür aufzog, warf er einen letzten Blick in den Laden und sah den Besitzer an. Der Mann mit der rasierten Glatze hatte die Hacken zusammengeschlagen und den rechten Arm steif nach vorn gestreckt, als eine Art solidarischen Abschiedsgruß, und Tommy dachte, dass er ein weiteres Mal noch tiefer gesunken war, als er es je für möglich gehalten hätte.

Kapitel 51

Helena

Helena musterte die blonde Frau, die mit mechanischen Bewegungen und abwesendem Blick Kaffeepulver in den Filter schaufelte und den Ofen vorheizte.

»Joggen Sie?« Helena zeigte nach draußen in die Diele, wo ein Paar abgetragene Laufschuhe unter einer leichten Sportjacke standen.

»Was?« Ane beugte sich gerade über eine gut gefüllte Schublade im Gefrierschrank. »Ach so … Ja. Aber meistens nur, wenn Mads-Peter unterwegs ist.« Sie war schon wieder kurz davor, in Tränen auszubrechen. »Entschuldigung, aber ich finde diese blöden Rosinenbrötchen nicht.«

»Auch lange Strecken? Marathon?«

Ane schüttelte den Kopf. »Das habe ich gemacht, als ich noch jünger war.«

»Und was machen Sie sonst so, wenn Sie immer wieder so lange allein sind?«

Es ging ein Ruck durch die Frau, bevor sie wie ein kaputter Ballon in sich zusammensackte und vor dem offenen Gefrierschrank auf die Knie fiel.

Helena überprüfte diskret, ob die Tür zum Wohnzimmer auch wirklich zu war.

»Er ist nicht mehr da.« Anes Worte waren kaum zu hören. »Und ich habe ihm nie gesagt, dass … dass …«

»Einer der Männer auf dem Schiff?« Helena setzte sich neben sie und streichelte ihr verständnisvoll über den Rücken.

Ane nickte und fuhr sich mit dem Ärmel über die Nase. »Anders«, flüsterte sie tonlos.

»Anders und wie noch?«

»Anders Kro Madsen. Der Schiffsingenieur.«

»Wie lange haben Sie …«

»Spielt das eine Rolle? Ich habe ihn geliebt.« Ihr Kopf sackte auf die Brust. »Er war so jung. Und jetzt …«

»Ihr Mann weiß nichts davon?«

Ane presste die Lippen aufeinander. »Nein … oder … das ist ja eben das, was ich nicht weiß!« Sie drehte den Kopf und sah Helena an. »Ich kann nicht mehr schlafen, ich habe das Gefühl zu ersticken, wenn ich hier zu Hause bin. Die ganze Zeit kann ich an nichts anderes denken: Hat Mads-Peter es vielleicht herausgefunden? War es womöglich doch
er, der das Schiff in die Luft gesprengt hat? Ich weiß es einfach nicht!«, flüsterte sie. »Mads-Peter glaubt, ich würde weinen, weil ich es nicht aushalte, dass er … dass wir unter Verdacht stehen. Dass ich verzweifelt bin, weil wir die Maren II
verloren haben. Weil wir Insolvenz anmelden und das Haus verkaufen müssen … Aber das ist mir alles so egal. Für mich zählt einzig und allein, dass Anders nicht mehr da ist.« Sie vergrub das Gesicht in den Händen. »Und ich kann noch nicht mal bei seiner Beerdigung dabei sein, weil seine Familie uns die Schuld an seinem Tod gibt.«

»Hat Ihr Mann irgendetwas gesagt oder getan, das Sie auf den Gedanken gebracht hat, dass er vielleicht doch dahinterstecken könnte?« Helena versuchte, Anes Blick aufzufangen. Die Frau bewegte den Kopf auf eine Weise, die man als Ja oder Nein deuten konnte.

»Ich werde langsam wahnsinnig. Ich ertrage es nicht mehr, neben ihm zu liegen. Ich stehe nachts auf und gehe ins Bad, um zu weinen. Tagsüber versuche ich dann, Mads-Peter zu trösten und unsere Familie zusammenzuhalten, aber im nächsten Moment empfinde ich nur noch Ekel vor ihm. Wenn er Anders getötet hat, weil er und ich …« Sie stockte.

»Haben Sie Kommissar Taylor davon erzählt?«

Ane schüttelte kraftlos den Kopf. »Als es passiert ist, konnte ich gar nicht mehr klar denken. Und jetzt sagt die Polizei, es wäre eindeutig ein Anschlag gewesen. Mord! Und ich sehe einfach nicht, wer einen Grund haben sollte, Anders und die anderen Männer auf diese Weise umzubringen.«

»Können Sie mir noch einmal sagen, was an dem Dienstag genau passiert ist, bevor das Schiff gesunken ist?«

Ane holte ein paarmal tief Luft, brachte ihr Stimme unter Kontrolle.

»Ich habe Mads-Peter morgens am Hafen abgeholt, die Maren II
ist kurz nach Sonnenaufgang eingelaufen. Alles war wie immer. Er war müde und kurz angebunden, und wir sind dann direkt nach Hause gefahren. Haben kurz was gefrühstückt. Er ist nach oben gegangen, um sich hinzulegen. Ich stand hier und habe das Geschirr gespült, als … als …«

»Sie haben die Explosion gesehen?«

Sie nickte mit schmerzverzerrtem Gesicht. »Ich habe ihn sterben sehen.«

Helena drückte ihre Hand. Ane wirkte so einsam. So allein mit ihrer heimlichen Liebe zu Anders, so allein in ihrer Trauer.

»Aber Sie sagten, dass Mads-Peter den ganzen Vormittag hier bei Ihnen war? Sie haben ihn von Bord des Schiffs gehen sehen und waren mit ihm zusammen, bis die Maren explodiert ist? Das heißt, er müsste den Sprengstoff zu Beginn der einwöchigen Fangfahrt an Bord gebracht haben, um ihn dann, kurz bevor die Maren II
morgens in den Hafen eingelaufen ist, im Motorraum zu platzieren?« Helena kaute ein wenig auf ihren eigenen Schlussfolgerungen herum. »Er hat aber ausgesagt, dass er sich überhaupt nicht mit Sprengstoffen auskennt.«

Ane schüttelte den Kopf. »Seit er sechzehn war, hat Mads-Peter immer nur gefischt. Er hat nichts anderes gelernt, und er wollte auch nie etwas anderes. Er wurde damals ausgemustert und war daher nie beim Militär. Das habe ich der Polizei auch
alles schon erzählt.« Sie biss sich auf die Unterlippe und senkte die Stimme. »Aber vielleicht hat ihm jemand geholfen?«

Helena runzelte die Brauen. »Sie meinen, es könnte ein Auftragsmord gewesen sein?«

Ane stand auf, zog die unterste Schublade des schönen alten Küchenbüfetts auf und kramte ein flaches Lederetui zwischen den Tischdecken und Servietten heraus. In dem Etui steckte ein älteres iPhone.

»Er hat mir etwas geschickt.«

»Wer?«

»Schhht.« Ane warf einen ängstlichen Blick zur Tür, ihre Hände zitterten. »Anders. Er hat an dem Morgen einen Gruß für mich aufgenommen. Es ist nur ein albernes, kurzes Video … Aber mir ist etwas aufgefallen, das mir ein bisschen komisch vorkommt.«

»Darf ich mal sehen?«

»Um Himmels willen, doch nicht hier!«, zischte Ane und spähte wieder zur Tür. »Mads-Peter darf das auf keinen Fall zu Gesicht bekommen. Dieses Video würde ihn zerstören. Es würde ihn umbringen. Verstehen Sie das?«

Helena nickte und streckte die Hand aus. »Ich verspreche es. Aber darf ich das Handy mitnehmen?«

Mit einer unvermittelten Bewegung zog Ane das Handy zurück und presste es an ihren Körper. Sie schüttelte den Kopf. »Alle unsere Nachrichten sind hier drauf. Bilder, kleine Gedichte, die er mir geschrieben hat. Es ist alles, was mir von ihm geblieben ist.« Tränen stiegen ihr in die Augen, aber sie wischte sie hastig weg, als Mads-Peters Stimme durch die Küchentür drang.

»Verdammt … der Kaffee.« Sie schaltete die Kaffeemaschine ein und nahm Tassen und Untertassen aus einem Schrank. »Kann ich Ihnen das Video nicht einfach schicken?«

»Doch«, sagte Helena und angelte ihr eigenes Telefon aus der Tasche. »Hier, Sie können es per AirDrop übertragen.«

Ane fummelte an ihrem Handy herum, bis Helenas Handy kurz vibrierte. »Angekommen. Danke«, sagte sie gedämpft. »Worauf soll ich achten? Sagt er etwas, das …«

Ane füllte gekaufte Kekse in eine Schale um. »Es geht nicht um Anders«, sagte sie, ohne Helena anzusehen. »Sie müssen auf den Hintergrund achten.«

Kapitel 52

Rose

Die Stimmung wurde nicht besser davon, dass Gordon seine Schokobrezeln auf den Tisch gelegt hatte. Ohne die Gegenwart seiner Frau schien Mads-Peter Vang nur noch mehr in seine Gedanken abzutauchen, in seine Wut. Als Gordon von ihm wissen wollte, wie es um seine finanzielle Situation stand und was er in dem Zeitfenster vor und nach der Explosion getan hatte, schmetterte Vang seine Fragen mit einer unbeherrschten Handbewegung ab.

»Merken Sie nicht, wie idiotisch Ihre Fragen sind?«, sagte er schließlich. »Welchen wirtschaftlichen Vorteil hätte ich davon, mein Schiff zu verlieren? Wovon soll ich ohne Schiff leben?«

»Die Versicherung hat Ihnen schon einmal eine enorme Summe für ein Schiff ausbezahlt. Die Maren I explodierte …«

»Was zum Teufel wollen Sie mir damit eigentlich unterstellen? Die Explosion damals wurde durch ein Leck im Motor verursacht, was dazu geführt hat, dass sich Brennstoffdämpfe entzündet haben«, fertigte Vang ihn ab. »Und wie wir alle wissen, drehen die Versicherungsgesellschaften den Geldhahn irgendwann einfach zu, wenn man ihnen zu kostspielig wird. Halten Sie mich wirklich für so gierig und verzweifelt, dass ich gerade mal drei Jahre später so ein Risiko eingehen würde? Und dass ich in Kauf nehmen würde, dabei auch noch vier hochgeschätzte Mitarbeiter umzubringen?« Er sah Gordon an, als wäre der junge Kommissar wirklich nicht ganz dicht. »Diese Männer waren meine Freunde!«

»Vielleicht war das gar nicht beabsichtigt. Vielleicht hätte der Trawler untergehen sollen, als er noch am Kai lag. Haben Sie die Sprengung zu spät ausgelöst?«, fragte Gordon.

Rose beobachtete ihn unauffällig. Diese neue Härte stand Gordon, aber sie fing langsam an, sich Sorgen zu machen, dass dieses Gespräch komplett aus dem Ruder laufen könnte, bevor es überhaupt richtig angefangen hatte, und Vang sich weigern würde, auch nur ein weiteres Wort mit ihnen zu reden.

»Vielleicht sollte ich erst mal erklären, warum meine Kollegin und ich heute den weiten Weg aus Kopenhagen gekommen sind«, grätschte sie dazwischen. »In meiner Abteilung, dem Sonderdezernat Q, beschäftigen wir uns mit alten ungelösten Fällen, und im Zusammenhang mit unserer aktuellen Ermittlung gab es einen Zwischenfall, bei dem dieselbe Art von Sprengstoff eine zentrale Rolle spielt: also der Sprengstoff, der zur Zerstörung der Maren II
geführt hat.«

Vang sah sie an, aber sein Blick war eher misstrauisch als neugierig.

»Derzeit ermitteln wir in einem Fall von 2019, damals wurde am Furesee ein Mann gefunden, der tot an einem Bootskran hing. Die Kollegen gingen damals davon aus, dass der Mann Suizid begangen hatte, heute wissen wir, dass er ermordet wurde.«

Vang schüttelte verwirrt den Kopf. »Am Furesee?«

»Die geografischen Gegebenheiten sind hier eher zweitrangig. Aber unsere Nachforschungen haben uns zu einem alten Wohnwagen auf einem abgelegenen Grundstück bei Asserbo geführt. Leider konnten wir nicht mehr überprüfen, was sich in diesem Wohnwagen befand, weil er in die Luft flog, als meine Kollegin die Tür öffnen wollte.«

»Der Wohnwagen war mit einer Sprengvorrichtung präpariert worden«, erklärte Gordon. »Helena hätte schwer verletzt werden können, hätte ihr erfahrener Kollege nicht so geistesgegenwärtig eingegriffen.«

»Sie hätte auch erst mal ihren Kopf einschalten können«, konterte Rose spitz.

Vang hob abwehrend die Hände. »Das klingt wirklich
schlimm, aber was hat das mit mir zu tun? Ich sagte doch schon, dass ich keine Ahnung von Bomben und Sprengstoff habe. Und Asserbo? Ich weiß nicht mal so richtig, wo das überhaupt ist. Es ist ewig her, dass ich das letzte Mal auf Seeland war.«

»Können Sie den Zeitpunkt genauer eingrenzen?«, warf Gordon ein. »Waren Sie letztes Jahr da? Oder 2019 oder …?«

Vang dachte lange nach. »Wir waren auf dem Bruce-Springsteen-Konzert in Kopenhagen, als mein Schwiegervater fünfundsechzig geworden ist … Das war 2013.«

Rose wurde allmählich ungeduldig, und außerdem war sie hungrig, obwohl ihr übel war. »Was ist mit dem Namen Ole Horsten. Sagt Ihnen der was?«, blaffte sie und wusste in derselben Sekunde, dass die fünf Stunden Autofahrt nicht umsonst gewesen waren. Vang verschlug es für einen kurzen Moment den Atem, und seine Pupillen weiteten sich.

»Ole Horsten?« Er sah fragend von Rose zu Gordon und wieder zu Rose. »Horsten hat den Knabenchor geleitet, in dem ich als Kind gesungen habe. Aber das ist dreißig Jahre her. Das war in den Achtzigern.«

Gordon und Rose wechselten einen Blick.

»Wie hieß dieser Knabenchor?«, fragte Rose.

»Das ist der Chor der Laurenti-Schule in Hillerød. Vielleicht haben Sie schon mal davon gehört, der Chor ist öfter im Fernsehen. Tritt zu Ehren der Königin auf und solche Sachen. Damals sind Jungs aus allen Ecken des Landes nach Hillerød gekommen, weil der Chor so berühmt war. Inzwischen haben sie Probleme, Nachwuchs zu …«

»Was ist mit Konrad Horsten, Oles Sohn?«, fiel Rose ihm ins Wort.

Vang sah sie an, sichtlich gereizt. Wahrscheinlich störte ihn ihre vorlaute Art, die typisch für echte Kopenhagener war, aber nicht mit seinem nordjütländischen Gemüt harmonierte. Er
stand auf, öffnete eine Tür ganz unten im Regal und nahm ein ledergebundenes Album heraus.

»Ich wusste doch, dass es noch irgendwo sein muss.« Vang schob sich am Couchtisch vorbei und ließ seinen schwergewichtigen Körper zwischen Rose und Gordon sinken. Zwischen den Seiten des Albums ragten vergilbte Zeitungsartikel heraus. »Meine Mutter war unglaublich stolz auf mich. Sie hat alles ausgeschnitten, was sie über den Chor gefunden hat.«

Rose sah ihn aus den Augenwinkeln an. Sie konnte sich wirklich nicht vorstellen, dass dieser Baum von einem Mann mit den schwieligen Händen und dem wettergegerbten Gesicht früher mit brav zurückgekämmtem Haar und engelsgleicher Stimme im Chor gesungen hatte.

»Hier.« Vang schlug das Album auf und zeigte ihnen ein verblasstes Foto von vierzig oder fünfzig Sängerknaben, verteilt auf zwei Reihen. Die Jungen trugen weiße Hemden und schwarze Fliegen, jeder hielt eine aufgeschlagene Mappe in den Händen, und alle starrten gleichermaßen steif nach vorn. »Das war bei einem Weihnachtskonzert 1988.«

Die Tür zur Küche ging auf, und Ane brachte ein Tablett ins Zimmer, auf dem Tassen und die Schale mit Keksen waren. Ihr folgte Helena mit einem unergründlichen Gesichtsausdruck. Rose versuchte diskret, deren Blick einzufangen, aber als sie es endlich geschafft hatte, kniff Helena bloß die Lippen zusammen und sah wieder weg. Was zur Hölle sollte das denn schon wieder bedeuten? Hatte sie etwas aus der Frau herausbekommen?

»Da, das bin ich.« Vang zeigte auf einen molligen Jungen mit Lockenkopf in der vorderen Reihe.

Helena quetschte sich neben Rose aufs Sofa und beugte sich in Richtung Album, damit sie mitschauen konnte. »Was ist das?«

Rose hatte es noch nie leiden können, wenn man ihr Körperkontakt aufdrängte, dem sie nicht ausdrücklich zugestimmt hatte. Mühsam befreite sie sich aus der Klemme zwischen zwei
muskulösen Körpern, in die sie unfreiwillig geraten war, und gab ihren Platz auf dem Sofa auf.

»Es hat sich herausgestellt, dass Mads-Peter Vang als Kind im Laurenti-Knabenchor gesungen hat. Der Chorleiter war damals Ole Horsten«, sagte sie.

Helena sah sie überrascht an, dann richtete sie den Blick auf Vang. Ihr gesamter Körper strahlte diese Energie aus, die Rose zurzeit einfach nicht aufbrachte.

»In einem Knabenchor? Wann war das?«

»Von ’87 bis ’89«, antwortete Vang, ohne nachzudenken. »Kurz vor dem Weihnachtskonzert 1989 habe ich aufgehört. Zur großen Enttäuschung meiner Mutter.«

Helena musterte ihn völlig ungeniert von der Seite. »Weil Sie in den Stimmbruch gekommen sind?«

Vang schüttelte den Kopf. »Nein, ich war damals erst elf. Aber ich habe mich nicht mehr wohlgefühlt. Wahrscheinlich hatte ich einfach Heimweh.«

»Haben Sie noch Kontakt zu jemandem? Also, ich meine: zu den anderen Jungs?«

»Zu keinem einzigen.«

»Können Sie sich noch an die Namen erinnern?«

Vang sah nach unten auf das Bild. »Das da ist Tommy. Und da, rechts neben mir, steht Jakob. Die beiden waren ungefähr so alt wie ich.« Sein Finger glitt über die schwarz-weißen Kindergesichter. »Sie haben nach Konrad Horsten gefragt. Der steht da.« Sein Finger landete auf einem schlaksigen Jungen mit überheblichem Gesichtsausdruck in der hinteren Reihe. »Kein großer Sänger, aber wenn beide Eltern an der Schule arbeiten, ist das offenbar ein Freifahrtschein.«

Rose beugte sich vor. Jetzt, wo sie es wusste, konnte sie die Züge des erwachsenen Konrad in dem Kindergesicht wiedererkennen.

»Jette Horsten – kannten Sie die auch?«

»Ja, sie war so eine Art Sekretärin an der Schule. Sie sah immer aus, als wäre sie eine feine Dame, immer im Kostüm, immer mit hochgesteckten Haaren. Da, wo ich herkam, sahen die Frauen anders aus.«

»Könnten Sie uns bitte alle Namen aufschreiben, die Ihnen noch einfallen?« Rose reichte Vang ihren Block. »Und dann wüssten wir gern, wo Sie sich in den beiden ersten Novemberwochen 2019 aufgehalten haben.«

Vang sah hoch. »2019? Warum denn das?«

»Weil wir Grund zu der Annahme haben, dass jemand, der das Ehepaar Horsten kannte, Jette Horsten überfallen und Ole Horsten getötet hat. Wir gehen davon aus, dass Ole Horsten vor seinem Tod mehrere Tage gefangen gehalten wurde, und zwar in dem Wohnwagen, den ich vorhin erwähnt habe. Der mit exakt demselben Sprengstoff präpariert wurde, der auch Ihr Schiff versenkt hat. Darum.«

Vang schwieg. Die Sätze mussten offenbar erst zwei, drei Runden in seinem Kopf drehen, ehe er ihre Bedeutung begriff. Er lächelte ungläubig. »Sie glauben doch nicht etwa, dass ich …?« Dann schüttelte er den Kopf und sah dann seine Frau an. »Das ist doch alles vollkommen absurd. Ane, kannst du in meinem Schiffskalender Herbst 2019 nachschlagen?«

Sie nickte stumm und verließ das Wohnzimmer.

»Und wer ist das?« Helena hatte dem Fischer das Erinnerungsalbum aus den Händen gezogen und zeigte auf einen groß gewachsenen hübschen Kerl, der Schulter an Schulter neben Konrad stand.

Vang betrachtete das Bild ein paar Sekunden. »Der …? Der war ein richtiges Arschloch. Berg, hieß er. Kaare Berg.«

Kapitel 53

Assad

Es war Nachmittag, normalerweise die Rushhour für alles, was in irgendeiner Form mit der Gesundheitsversorgung der Dänen zu tun hatte, aber als Assad auf den Parkplatz der Charis-Klinik fuhr, waren nahezu alle Parkbuchten leer.

Nicht, dass das in irgendeiner Form überraschend kam. Schon früh am Morgen hatte die Morgenavisen
die Story veröffentlicht, dass eine Frau in Lyngby verstorben war, nachdem sie sich ein »besonders populäres Präparat zur Gewichtsreduktion« gespritzt hatte. Dem Blatt zufolge berichteten »anonyme Quellen, die mit dem Vorfall vertraut waren«, dass kein Geringerer als der Chefarzt persönlich der Patientin das Präparat verschrieben hatte, und falls der Aufmacher in der Morgenavisen
noch jemanden daran zweifeln ließ, welche moralischen Werte dieser Arzt vertrat, hatte Gossip
eilig Fotos beschafft, auf denen man sah, wie Kaare Berg in einem Kopenhagener Nobelrestaurant seiner Begleitung zuprostete. Die Bilder waren verschwommen und aus einiger Entfernung aufgenommen worden, die Schlagzeile darüber hingegen war messerscharf:

»Arzt feiert, während seine Patientin stirbt«.

Bei der Polizei konnte sich niemand erklären, wie oder wo die Medien an ihre Informationen gekommen waren, aber der Polizeidirektor des Bezirks Nordseeland tobte vor Wut über die undichte Stelle und hatte eine Treibjagd auf die Plaudertasche angekündigt, und zwar nicht nur in den eigenen Reihen, sondern auch im Rechtsmedizinischen Institut und dem Nationalen Kriminaltechnischen Zentrum. Denn wie konnte es sein, dass die Presse Dinge über die Frau und die Hintergründe ihres tragi
schen Tods veröffentlichte, bevor überhaupt ein endgültiger Obduktionsbericht vorlag?

Die Informationen abzustreiten, war allerdings auch keine Option, denn am Vormittag war das vorläufige Ergebnis der forensischen Toxikologen angekommen. Sie hatten – genau wie Anne Hanson vorhergesagt hatte – Spuren von Fentanyl in Linette Thykiers Injektions-Pen nachweisen können und ebenso in der kleinen Kunststoffkapsel, in der die Kanüle eingeschweißt gewesen war. Der Pen und die Verpackung waren gründlich untersucht worden, und die Kriminaltechniker hatten ein mikroskopisch kleines Loch in der Versiegelung des Kanülenbehälters gefunden. Aktuell musste man wohl davon ausgehen, dass jemand eine tödliche Dosis Fentanyl durch das Siegel in die sterile Einwegkanüle gespritzt hatte. Es deutete einiges darauf hin, dass es sich hier nicht um Schlamperei bei der Medikamentenausgabe handelte, sondern um Mord.

Das Kamerateam eines landesweiten Senders hatte seinen Übertragungswagen direkt vor dem Eingang der Klinik geparkt, und Assad musste sich durch ein Blumenbeet schlängeln, um nicht unfreiwillig Teil der Live-Berichterstattung zu werden.

»… wie sich viele sicher erinnern werden, standen Kaare Berg und seine Charis-Klinik bereits vor einigen Jahren im Mittelpunkt eines Skandals, bei dem es um eine ganze Reihe angeblicher Behandlungsfehler ging«, hörte er die Reporterin in die Kamera sprechen. »Für besonderes Aufsehen sorgte dabei 2018 der Fall einer Patientin, die an den Folgen einer Fettabsaugung starb, die in der Klinik hier hinter mir durchgeführt wurde. Offiziell hatte man damals den Vorstandsvorsitzenden Ole Horsten für die Fehler der Klinik verantwortlich gemacht, der daraufhin seinen Posten geräumt hatte. Kurz darauf nahm Horsten sich auf tragische Weise das Leben. Und nun soll es wieder zu einem dramatischen …«

Die Schiebetür schloss sich hinter Assad und ersparte ihm den Rest des vorhersehbaren Geschwafels.

Im Inneren der Klinik war es still wie in einer Kapelle. Der Wartebereich war verwaist, niemand griff in die gut gefüllten Bonbonschalen und nach den Zeitschriften. An der Anmeldung saß dieselbe Frau wie letztes Mal.

»Sie schon wieder? Die Polizei ist doch eben erst gegangen«, rief sie aufgebracht.

Assad lächelte die Dame so freundlich an, wie er nur konnte, aber auch das schien sie nicht zu besänftigen. »Mag sein, dass die Kollegen des Bezirks Nordseeland grade hier waren, aber ich hätte im Zusammenhang mit einem älteren Fall noch ein paar Fragen an Berg«, sagte er.

Er hatte eigentlich darauf spekuliert, heute früher Schluss zu machen und das Wochenende einzuläuten, um ein für alle Mal diese fixe Geheimdienstidee aus der Welt zu schaffen, die seine Tochter Nella sich in den Kopf gesetzt hatte. Aber dann hatte Rose ihm eine unmissverständliche Textnachricht geschickt: »Fahr sofort in die Charis! Wir brauchen Berg!« Zwei Minuten später war dann noch eine etwas längere Erklärung gekommen: »Mads-Peter Vang war von 1987 bis ’89 Schüler an der Laurenti-Schule. Er hat mit Berg und Konrad Horsten im Knabenchor gesungen. Ole Horsten war ihr Chorleiter.«

Er hatte sich erdreistet, mit einer Rückfrage zu antworten, und hatte »Könnte das nicht einfach Zufall sein?« in sein Handy getippt.

»Das werden wir erst wissen, wenn du Kaare Berg befragt hast!« Das war unmissverständlich.

»Die Polizei hat Doktor Berg eine Dreiviertelstunde lang vernommen. Wir verstehen überhaupt nicht, was hier los ist«, flüsterte die Frau vom Empfang.

»Also, in erster Linie ist los, dass Ihre Patientin mit einer Spritze nach Hause geschickt wurde, in der Fentanyl war statt des versprochenen Diät-Hokuspokus.«

»Das habe ich gehört.« Die Frau nickte verwirrt. »Aber Dok
tor Berg hat ja gar nichts mit der Medikamentenausgabe zu tun, das habe ich auch der Polizei gesagt. Dafür sind die Pflegekräfte zuständig. Die wurden ebenfalls alle befragt.«

Assad lehnte sich über die Theke, und jetzt lächelte er nicht mehr so nett. »Haben Sie auch daran gedacht, meinen nordseeländischen Kollegen zu erzählen, dass hier jeder ungehindert in Ihren Medikamentenraum spazieren kann? Das ist doch komplett irre.«

Sie sah ihn erschrocken an. »Also wirklich, das stimmt doch gar nicht. Wir haben Vorschriften und Abläufe und …«

»Das mag sein. Aber als wir letzten Dienstag hier ankamen, haben Sie sich gerade mit einem Mann gestritten, der unbefugt im Medikamentenraum war. Könnte es sein, dass er sich an der Spritze zu schaffen gemacht hat, die wenig später ausgegeben wurde?«

Die Frau öffnete den Mund, um zu antworten, aber es kam nichts. Assad konnte ihr ansehen, dass ihr dieser Gedanke bis eben noch gar nicht gekommen war, umso heftiger erschütterte er sie jetzt.

»Aber wir haben doch nachgezählt …«, setzte sie an.

»Wenn ich mich recht erinnere, sind wir ungefähr zur selben Zeit genau der Patientin hier begegnet, die jetzt tot ist. Linette Thykier. Wir müssen davon ausgehen, dass man ihr ein Medikament mit dem tödlichen Wirkstoff mit nach Hause gegeben hat. Vielleicht wurde der Pen ausgetauscht.«

»Ich …« Die Frau hinter der Theke wich ein Stück zurück und plusterte sich auf. »Wie ich Ihrer Kollegin schon sagte – wir haben alles genau überprüft. Es hat nichts gefehlt. Auch kein Fentanyl. Das bewahren wir, wie übrigens auch alle anderen Opiate, separat in einem Giftschrank auf. Das ist absolut unzugänglich.«

»Hmm.« Assad trat einen Schritt zurück und ließ den Blick entlang der Decke in die Ecken schweifen. »Gibt es hier Überwachungskameras?«

Die Frau schüttelte den Kopf. »Nein, hier ist noch nie …«

»Wird auf irgendeine andere Weise registriert, wer hier ein und aus geht?«

»Während der Öffnungszeiten sitzt ja immer eine von uns an der Anmeldung. Und die Patienten scannen ihre Versicherungskarte, wenn sie kommen, damit wir wissen, wer da ist.«

»Und was ist mit Angehörigen? Oder Lieferanten? Leuten, die einfach so vorbeikommen? Journalisten?« Er zeigte zu der Reporterin, die im Scheinwerferlicht draußen vor dem Eingang stand.

Die Frau wirkte jetzt deutlich verunsichert. »Die Besucher der Charis werden nicht kontrolliert. Ich arbeite hier, seit die Klinik eröffnet wurde. Seit zehn Jahren! Es war nie notwendig, Patienten oder Besucher zu überwachen.«

Assad klopfte ein paarmal auf die Theke der Anmeldung. »Ich brauche eine Liste von allen Personen, die am Dienstag, dem 17. Oktober, hier gewesen sind. Besonders interessieren uns Männer zwischen fünfunddreißig und fünfundfünfzig. Oder Patienten, die einen Mann, Partner oder Vater in dem Alter haben könnten, okay? Ich melde mich später noch mal bei Ihnen«, sagte Assad und ignorierte ihren zaghaften Versuch, ihn zu stoppen, als er den Gang hinunter zum Büro des Chefarztes ging.

Kaare Berg saß wie erstarrt an seinem Schreibtisch. Auf dem Computer vor ihm lief gerade eine Nachrichtensendung mit Livebildern vom Klinik-Eingang, vielleicht zehn, fünfzehn Meter von ihm entfernt – ein kleiner, in sich geschlossener Kreislauf der Wirklichkeit. Wahrscheinlich hatte er auch gesehen, dass Assad vor wenigen Minuten gekommen war.

»Sie wieder … Ich verstehe nicht …«

Assad setzte sich auf den Patientenstuhl gegenüber. Das gab Berg etwas Zeit, um Luft zu holen, sein Tonfall klang mit einem Mal fast flehend.

»Sie müssen dafür sorgen, dass diese Sache aufgeklärt wird. So schnell wie möglich. Ich habe damit nichts zu tun, verstehen Sie? Aber natürlich werde ich jetzt dafür verantwortlich gemacht. Schauen Sie sich das an!« Er zeigte auf den Bildschirm, über den gerade die Paparazzifotos aus der Gossip
flimmerten, auf denen der feiernde Berg im Nobelrestaurant zu sehen war. »Diese Geschichte ist mein Ruin. Den ganzen Morgen klingelt schon das Telefon, weil die Leute ihre Termine absagen, zum Teil Wochen im Voraus. Wenn das so weitergeht, können wir einpacken!«

»Im Fall Linette Thykier ist die Polizei Nordseeland zuständig. Wir konzentrieren uns auf Ole Horstens Tod. Wie Sie wissen, haben wir eine Broschüre über Ihr Diätprogramm in dem Wohnwagen gefunden, in dem Horsten unserer Vermutung nach einige Tage gefangen gehalten wurde. Und nun ist eine Patientin tot, die an ebendiesem Programm teilgenommen hat. Das …«

»Aber was habe ich denn mit Oles Tod zu tun?« Berg sah ihn mit großen Augen an.

»Genau das versuchen wir ja herauszufinden. Sie sagten letztes Mal, sie hätten Ole Horsten ›seit vielen Jahrzehnten‹ gekannt. Wie lange genau?«

Berg sah ihn verständnislos an. »Eigentlich schon immer, würde ich fast sagen.«

Assad stand auf, ein scharfer Schmerz schoss ihm in den Rücken. Seit der Explosion vor acht Tagen fiel es ihm immer noch schwer, aufrecht zu sitzen, und er war insgeheim wirklich froh, dass Rose nicht ihn nach Hirtshals abkommandiert hatte. Ihm war zwar nicht ganz klar, welches Motiv sie dazu bewogen hatte, ausgerechnet Helena auf die lange Fahrt mitzunehmen, aber er hegte die fromme Hoffnung, dass der kalte Krieg zwischen den beiden Frauen beigelegt sein würde, wenn sie von ihrem gemeinsamen Ausflug zurückkamen.

»Also seit Ihrer Kindheit?«, hakte er nach.

»Das spielt in dieser Situation doch überhaupt keine Rolle?« Berg sah ihn ungeduldig an. »Ole hat den Knabenchor an der Laurenti-Schule geleitet, die ich als Kind eine Weile besucht habe. Wir – oder besser gesagt: meine Eltern – haben auch später noch Kontakt zu ihm gehalten, selbst noch, als Ole sich neu orientiert hatte und in die Wirtschaft gewechselt war. Und als ich irgendwann einen Vorstandsvorsitzenden brauchte, keinen großen Namen, nur ein Aushängeschild, am besten jemanden mit guten Verbindungen und ein bisschen Führungserfahrung, na ja, da …« Er zuckte die Schultern.

»Vor zehn Tagen ist ein Trawler im Hafen von Hirtshals explodiert. Vier Männer kamen dabei ums Leben. Sie haben sicher davon in den Nachrichten gehört?«

Der plötzliche Themenwechsel schien ein bisschen zu viel für Bergs ohnehin strapazierten Geduldsfaden zu sein. »Ein was? Ja, kann sein …? Ich interessiere mich allerdings nicht für …«

»Der Eigner des Trawlers ist ein gewisser Mads-Peter Vang. Sagt Ihnen der Name was?«

Berg starrte Assad an, als wäre er ein unergründliches Mysterium.

»Auch Vang war Ende der Achtziger an der Laurenti. Hat wie Sie im Knabenchor gesungen«, half Assad ihm auf die Sprünge.

Für einen kurzen Moment wurden Bergs Gesichtszüge weicher, er lächelte sogar ein wenig, bis ihm augenscheinlich wieder einfiel, dass ein Lächeln in diesem Zusammenhang nicht angebracht war. »Vang! Ja, das stimmt, wir hatten einen Vang im Chor. So ein moppeliger Junge? Der nie den Mund aufgemacht hat? Aber ich habe ihn nicht mehr gesehen, seit … ja, seit damals.«

»Sie haben in den letzten ein, zwei Jahren nicht mit ihm gesprochen?«

Berg schüttelte den Kopf. »Soweit ich mich erinnern kann, hat er die Schule ziemlich plötzlich verlassen.«

»Haben Sie noch Kontakt zu jemandem aus dieser Zeit? Jemandem, der ebenfalls auf der Laurenti war?«

»Nur zu einem, und das, um ehrlich zu sein, auch nur aus alter Verbundenheit. Unsere Väter waren – aus Gründen, die ich nicht so richtig nachvollziehen kann – eng befreundet.«

»Name?«

»Eckert, Tommy Eckert. Unser ehemaliger Gesundheitsminister.« Berg rieb mit einem Finger über das herzförmige Muttermal an seiner linken Hand.

Assad notierte den Namen. Er kam ihm bekannt vor.

»Der Gesundheitsminister? Sicher nicht schlecht, als Arzt so jemanden im Freundeskreis zu haben.«

»Nein, Gott bewahre, allerdings liegt die Betonung bei unserem Tommy-Boy ohnehin vor allem auf ›ehemalig‹, insofern …« Kaare Berg winkte ab. »Ich bin eher für Freundschaften auf Augenhöhe zu haben, ein wechselseitiges Geben und Nehmen. Und Tommy ging es immer mehr um sich selbst und seine Bedürfnisse.«

»Was ist mit Konrad Horsten? Oles Sohn?«

Berg schüttelte den Kopf. »Natürlich habe ich bei Oles Beerdigung auch mit Konrad gesprochen, aber ich habe ihn seitdem nicht mehr gesehen. Wir haben nicht mehr so viel gemeinsam. Der Mann sagt von sich, er sei eine ›Künstlerseele‹, aber wenn Sie mich fragen, ist er einfach ein Jammerlappen. In seinen Augen sind alle anderen daran schuld, dass aus ihm kein weltberühmter Stargeiger geworden ist. Vor allem sein Vater.« Berg wischte ein wenig nicht vorhandenen Staub vom Schreibtisch. »Sollte Konrad damals den Tod seines Vaters betrauert haben, dann wahrscheinlich nur, weil in der Geschichte seines verkorksten Lebens plötzlich der große, böse Schurke abhandengekommen war.«

Assad riss die Seite, auf der er die Namen Tommy Eckert, Konrad Horsten und Mads-Peter Vang notiert hatte, aus seinem No
tizbuch und drückte sie Kaare Berg zusammen mit seiner Visitenkarte in die Hand. »Schreiben Sie mir so viele Namen auf, wie Ihnen von damals noch einfallen.«

»Aus dem Chor?«

»Ja.«

»Aber …« Berg sah überfordert aus. »Das ist mehr als dreißig Jahre her. Würde heute einer von denen bei mir im Wartezimmer sitzen – ich würde ihn nicht wiedererkennen.«

Kapitel 54

Rose

»Ich habe etwas von Ane bekommen, das wir uns ansehen sollen«, sagte Helena, sobald sie Hirtshals hinter sich gelassen hatten.

Rose machte das Fernlicht an und warf einen Blick auf die Uhr. Sie hatte Hunger, und die Dämmerung umgab das Auto wie eine graue Suppe, was es ihrem müden Kopf schwer machte, sich zu orientieren. Und jetzt fühlte sie sich auch noch übergangen.

»Und was soll das sein?«, fauchte sie.

»Ein Video. Ane hat es mir in der Küche per AirDrop aufs Handy geschickt. Ich habe ihr versprochen, dass wir es erst anschauen, wenn wir aus der Stadt sind.«

Rose unterdrückte ein Seufzen. Für jeden Ermittler war es ein besonderer Kick, genau dieses eine Puzzlestück zu sichern, das zum Durchbruch in einem verwickelten Fall führte. Und zumindest seit Carls Exit war sie die unangefochtene Meisterin in dieser Disziplin gewesen, und sie hatte ganz bestimmt nicht darum gebeten, diese Rolle abzugeben.

Nicht, dass das Gespräch mit Mads-Peter Vang umsonst gewesen wäre.

Der Fischer, Kaare Berg und die Familie Horsten hatten eine gemeinsame Vergangenheit in diesem Knabenchor, so viel war inzwischen klar, aber wie das alles zusammenhing, kapierte Rose trotzdem nicht, denn während Ole Horsten ermordet worden war und seine Frau Jette nur knapp einen Mordversuch
überlebt hatte, erfreuten sich Mads-Peter Vang und Kaare Berg bester Gesundheit.

Sicher, Vang und Berg hatten aktuell mit erheblichen Problem
en zu kämpfen, ihr jeweiliges Lebenswerk drohte vollkommen zerstört zu werden, aber falls jemand die ehemaligen Sängerknaben einen nach dem anderen ins Jenseits befördern wollte, dann hatte der Betreffende das mit seinen Aktionen gewaltig verkackt. Denn weder war Vang in die Luft gesprengt worden, noch lag Berg mit einer tödlichen Dosis Fentanyl im Blut gut gekühlt im Rechtsmedizinischen Institut.

Man konnte sich natürlich vorstellen, dass der Attentäter davon ausgegangen war, dass Vang ebenfalls an Bord sein würde, als die Maren II
vor zehn Tagen in See gestochen war, aber wie hätte ein Diätmedikament, das einer Patientin verordnet worden war, jemals in Kaare Bergs Körper gelangen sollen?

Dazu kam, dass Ole und Jette Horsten genau genommen gar keine Mitglieder des Knabenchors gewesen waren, sondern die Verantwortung für das Geschehen im Chor getragen hatten. Auch das war ein abweichendes Detail, das Roses logisches Empfinden störte.

Vielleicht hatte Assad mit seiner dreisten Vermutung doch recht, und alles war ein großer Zufall. Dänemark war klein, man kannte sich, die Leute waren miteinander verwandt oder kannten sich aus dem Studium, der Nachbarschaft, hatten bei irgendeiner Feier am selben Tisch gesessen oder im selben Verein Fußball gespielt.

Sie konnten also auch Mads-Peter Vang von der Liste der Verdächtigen im Horsten-Fall streichen. Laut Vangs Kalender war er vom 7. bis 14. November 2019 auf See gewesen, und das konnten sowohl seine Frau als auch die damalige Besatzung bestätigen.

Rose scherte auf die Überholspur aus. Vielleicht würden sie ein Stück weiter sein, sobald sie die Namen der anderen Chorknaben überprüft hatten, die Vang ihnen zusammengestellt hatte. Lächerliche elf Namen hatte er aus seinem Gedächtnis gekramt. Aber daraus konnte man ihm keinen Strick drehen. Rose
selbst hatte sich jedenfalls noch nie die Mühe gemacht, sich anhand von Fotoalben oder Tagebüchern an ihre Grundschulzeit zu erinnern. Sie vertrat die Philosophie, dass alles, was wichtig oder wertvoll genug war, um es in Erinnerung zu behalten, von allein in den Hirnwindungen hängen blieb.

»Ane hatte ein Verhältnis mit dem Schiffsingenieur. Anders Kro Madsen hieß der Mann.« Helena hielt ihr Telefon hoch. Sie hatte sein Facebook-Profil gefunden, auf dem Bild grinste ein gut gelaunter, braungebrannter Kerl in die Kamera, mit von Sonne und Salzwasser gebleichtem Vollbart und Kippe im Mundwinkel. »Sie war complètement
verzweifelt über seinen Verlust.«

»Okay … und was denkst du? Dass Vang sein Schiff abgefackelt hat, um seinen Rivalen auszuschalten? Es wäre nicht das erste Mal in der Geschichte der Menschheit, dass ein eifersüchtiger Ehemann zum Mörder wird.« Rose sah nach vorn in die Dunkelheit. Bei der Mehrzahl der Mordfälle in Dänemark stellte sich früher oder später heraus, dass das Motiv irgendeine Form von Eifersucht war.

»Genau dieser Gedanke quält sie jetzt. Schlechtes Gewissen über die Affäre, gemischt mit der Angst, dass ihr Mann es herausgefunden und Fakten geschaffen haben könnte. »Da«, Helena zeigte nach vorn, »ein Pausenplatz.«

Rose sparte sich den Sprachkurs, blinkte nach rechts und fuhr auf den stockdunklen Rastplatz ab, wo Helena das Handy zwischen ihnen auf dem Armaturenbrett platzierte und die Lautstärke erhöhte. Das Video startete mit Geraschel, dann erschien ein lächelndes Gesicht auf dem Bildschirm.

»Das ist er. Anders«, sagte Helena.

»Danke. Ich hab Augen im Kopf«, giftete Rose.

»Ja, sicher, wo denn auch sonst?« Helena sah sie fragend an.

Der Mann im Video hatte leuchtend blaue Augen, er trug eine dicke rote Regenjacke und eine orangefarbene Mütze. In seinem
Gesicht zeichneten sich neben den Sommersprossen die ersten Falten ab, man sah ihm das Leben auf See und unter freiem Himmel an. Als er den Arm streckte, mit dem er das Handy hielt, konnte man im Hintergrund am Kai Vangs Trawler liegen sehen.

»Hej, mein Schatz. Wir legen in ein paar Stunden ab. Wir haben den Proviant an Bord gebracht, die anderen sind nach Hause, um noch die letzten Sachen zu holen … und ich wollte dir nur kurz … Warte, ich habe dir ein Gedicht geschrieben.«
Die Kamera wackelte heftig, dann kam der Schiffsingenieur wieder ins Bild, jetzt mit einem Zettel in der Hand. »Pass auf: ›Rosen sind rot, Veilchen sind blau; selbst als Plattfisch wärst du noch die schönste Frau.‹«
Der Vollbart teilte sich zu einem breiten Grinsen. »Ich liebe dich, Ane. Kein Ich ohne dich. Du bist für immer hier drinnen.«
Anders Kro Madsen zeigte auf seine Brust und drehte sich einmal um die eigene Achse, sodass der Kai, das Schiff und die Hafengebäude an ihm vorbeizogen.

»Er vergleicht sie mit einem Plattfisch?« Rose verdrehte die Augen.

War das die Art, wie Männer anno 2023 redeten? Sie selbst bekam eher selten Liebeserklärungen. Bei genauerem Nachdenken hatte sie tatsächlich noch nie eine bekommen, weder schriftlich noch mündlich, aber dafür hatte sie auch noch nie jemand mit einem plattgedrückten Fisch mit verrutschten Augen verglichen. Wenn sie sich schon mit einem Tier vergleichen lassen müsste, dann bitte mit einem, das Fell hatte und bissig war. Einem Honigdachs zum Beispiel.

Helena sah nachdenklich aus. »Ane sagte, wir sollten besonders auf den Hintergrund achten.« Sie drückte erneut auf Play, und das knapp zweiminütige Video begann von vorn.

»Da!« Helena zeigte auf das Display.

Gleich zu Anfang konnte man hinter Anders Kro Madsen einen Mann mit schwarzer Mütze und Jacke sehen, der gerade an Bord der Maren ging. In der Hand trug er eine blaue Plastik
tüte.

Als der Schiffsingenieur sich später im Video im Kreis drehte, erschien auch der Trawler wieder im Hintergrund. Derselbe dunkel gekleidete Mann war gerade im Begriff, das Schiff zu verlassen. Auf der Gangway blieb er kurz stehen, sah sich nach links und rechts um, dann sprang er mit einem Satz auf die Kaimauer und verschwand aus dem Bild.

Und diesmal hatte er, wie Rose feststellte, nichts in der Hand.

Kapitel 55

Jakob

Das schmale Kästchen aus Ahornholz hatte einige Jahre in Asgers und Lises Wohnwagen gelegen. Er begann damit, den Staub abzuwischen und die feinen Rillen mit einem feuchten Wattestäbchen zu reinigen. Erst als das Etui ganz sauber war, klappte er es auf. Ole Horstens Taktstock lag wohlbehalten in einem weichen Bett aus dunkelgrünem Samt. Nach vier Jahren in unbeheizter Umgebung knirschten die kleinen Scharniere am Deckel leise, aber der Stoff roch weder verschimmelt noch muffig. Ein wenig Schmieröl für jedes Scharnier, dann war das Etui so gut wie neu.

Er stand auf, um das Universalöl aus dem Flur zu holen. Die Ankündigung des Konzerts, das der Laurenti-Knabenchor in weniger als vierundzwanzig Stunden auf Schloss Kronborg geben würde, hing immer noch an der Pinnwand, und zum ersten Mal in den zehn Jahren, in denen er und Korrekturleserin Laila nun schon Kollegen waren, schickte er ihr einen warmen Gedanken. Er hätte diese Annonce niemals entdeckt, wenn sie nicht gewesen wäre. Und sie war wahrscheinlich auch die Einzige, die stutzig werden würde, wenn er am Montag nicht zur Arbeit erschien.

»Großes Antrittskonzert für Chorleiter Konrad Horsten«, stand in der Ankündigung. Jakob schnaubte verächtlich.

Er war kurz davor gewesen, den Plan, sich an Konrad zu rächen, aufzugeben. Der schlaksige, schielende Konrad, der in jener Nacht vor vierunddreißig Jahren alles ausgelöst hatte. Kaare Berg war der größte Sadist gewesen, das stand außer Frage, aber Konrad hatte als Erster zugepackt, als sie Jakob in den See ge
worfen hatten. Er hatte auch die Idee mit dem Balkon gehabt. Und er hatte Vang bedroht, als der die Erwachsenen holen wollte.

Keiner hatte es mehr verdient als Konrad, für alles zu bezahlen, aber der Mann führte ein seltsam zurückgezogenes, übervorsichtiges Leben, in dem er zwischen der mittlerweile zum Hochsicherheitstrakt aufgerüsteten Villa im Emdrupgårdsvej, seiner Arbeit und dem Pflegeheim seiner Mutter pendelte. Es hatte sich nie eine passende Gelegenheit ergeben. Bis jetzt.

Jakob fand die Dose mit Universalöl und gab vorsichtig einen Tropfen in die kleinen Scharniere des Etuis. Klappte den Deckel auf und zu, bis nichts mehr knirschte. Dann konnte er mit der eigentlichen Arbeit beginnen.

Er nahm den Taktstock aus seinem Samtbett und schwang ihn theatralisch durch die Luft, als hätte er ein vollständiges Orchester in seiner winzigen Küche sitzen. Horsten hatte den Taktstock nur zu besonderen Anlässen und bei großen Konzerten benutzt, aber die Laurenti-Jungen hatte den dünnen Stab gefürchtet, fast so, als wäre es ein Rohrstock oder eine Peitsche. Jetzt, wo er den Taktstock mit den Augen eines Erwachsenen sah, kam ihm diese Angst lächerlich vor. Das Ding war kürzer, als er es in Erinnerung hatte, und letztlich nichts anderes als ein dünner Stab mit einem etwas kräftigeren Griff am Ende, in den der Namen Horsten eingraviert war. Einer plötzlichen Eingebung folgend zerbrach er den Stab in der Mitte und warf die beiden Hälften auf den Tisch. Ermahnte sich noch einmal selbst, dass er nicht vergessen durfte, das Scheißteil morgen zu verbrennen oder aus dem Autofenster zu werfen.

Er nahm die Ampulle mit der Fentanyllösung und legte sie vorsichtig in die Vertiefung, die eigentlich für den Taktstock vorgesehen war.

Als Apotheker wären Asger und Lise empört gewesen, wenn sie gewusst hätten, wie einfach man heutzutage an Fentanyl kam. Eine Viertelstunde mit suchendem Blick am Hinterein
gang des Hauptbahnhofs, mehr hatte er nicht tun müssen, um einen jungen Typen mit dunklen Ringen unter den Augen und Taschen voller MDMA
, Kokain und Fentanylpflastern anzulocken, der auf ihn zugekommen war und ihn gefragt hatte, was er brauchte.

Er hatte vier Pflaster gekauft. Zu Hause hatte er sich Latexhandschuhe angezogen, eine Atemmaske aufgesetzt, und dann vorsichtig mit einem Teelöffel die geleeartige Schicht von den Pflastern gekratzt. Dann hatte er das fentanylhaltige Gelee mit etwas Wasser und Haushaltsessig in der Mikrowelle erwärmt.

Acht bis zehn Tropfen dieser Lösung hatte er durch das Cellophansiegel in die sterilen Kanülen gespritzt, die er im Medikamentenraum der Charis-Klinik vorgefunden hatte. Der Rest seiner selbstgebrauten Lösung befand sich in der Glasampulle, die vor ihm in dem Etui lag. Es waren höchstens fünf Milliliter, aber das war mehr als genug für das, was er vorhatte, und die Ampulle hatte die perfekte Größe, wie er zufrieden feststellte. Sie ließ gerade genug Platz für den Sprengzünder, ein Metallrohr von der Größe einer Zigarette, das er mit Klebeband an der Ampulle befestigte, und für eine Batterie, die an beiden Polen mit Kabeln versehen war. Jetzt musste er nur noch den Deckel mit einer Zugschnur versehen, die dafür sorgen würde, dass sich der Stromkreis schloss, sobald jemand das Etui öffnete, und der Sprengzünder ausgelöst würde. Die Ampulle würde explodieren, und dann …

Jakob lehnte sich zurück und schenkte sich noch einen Becher Honigmilch ein. Sein Hals tat schon wieder weh. Wie immer, wenn er gestresst war, hatte er laut gesungen. Seine Stimmbänder waren dauerhaft vernarbt und verkrampft, und nur manchmal – wie damals, als Miras Tod Eckerts Leben zum Einsturz gebracht hatte – gelang es ihm, die alten Verletzungen zu überwinden und die Kontrolle über seine Stimme zurückzugewinnen.

Er rieb mit der Hand über seinen Adamsapfel, beugte sich über den Tisch und nahm die Ampulle noch einmal aus dem Etui. Er betastete prüfend die Vertiefung. Zu seiner Zufriedenheit bestand auch der Boden des Kästchens unter dem Samt aus massivem Holz. Damit war gesichert, dass die Glassplitter nicht in alle Richtungen flogen, nicht zur Seite oder nach unten, nein, die Explosion würde die winzigen Scherben mit der tödlichen Fentanyldosis nach oben
schleudern. Hoch ins Gesicht und in den Hals, direkt in die Blutbahn. Und es würde die Person, die den Deckel geöffnet hatte, innerhalb kürzester Zeit töten. Von seiner Hand – der Hand, mit der er dirigierte – würde allerdings auch nicht viel übrig bleiben. Ein fast poetisches Symbol der Gerechtigkeit.

Jakob suchte seine Lupe heraus, legte Ampulle und Sprengzünder zurück in das Kästchen, platzierte sorgfältig die Zugschnur und klappte das Etui vorsichtig zu. Zuletzt sicherte er das Ganze noch mit einem Gummiband, damit morgen auf der Autofahrt nach Helsingør kein Unglück passierte. Eine wichtige Schutzvorkehrung, denn man musste den Deckel nur leicht anheben, um den Sprengzünder zu aktivieren, und das galt es unbedingt zu verhindern, bis Konrad – und nur Konrad – das Etui in Händen halten würde.

Kapitel 56

Tommy

Die Dunkelheit machte Tommy Angst.

Seit der unbekannte Mann vor zwei Tagen aus den finsteren Schatten des Parkhauses getreten war, fürchtete Tommy die Nachmittagsstunden, wenn das Tageslicht allmählich schwand und die Nacht näher rückte. Zu Hause hatte er in allen Zimmern das Licht angemacht, hatte kleine flatternde Papierstreifen mit Klebeband vor die Sensoren gehängt, damit schon ein leichter Windhauch dafür sorgte, dass die Außenbeleuchtung nicht ausging. Sogar die Nachttischlampe hatte die ganze Nacht gebrannt.

Aber nichts half gegen die Angst.

Er hasste die Dunkelheit. Wenn er sich zurückerinnerte, dann war alles Schreckliche, was er je erlebt hatte, im Dunkeln passiert. Seine Verhaftung, Miras Tod, die Drohungen des Erpressers. Wäre es nach Tommy gegangen, würde er das Haus für den Rest seines Lebens nur noch bei Tageslicht verlassen, aber er hatte keine Kontrolle mehr über sein Dasein, und deshalb stand er nun hier, vor einem stockdunklen Haus in Hareskovby, und betete, dass endlich die Tür aufgehen würde.

Er ließ seine Sporttasche von der Schulter rutschen, vergewisserte sich zum weiß Gott wievielten Mal, dass der Totschläger noch da war. Das Gewicht der Waffe gab ihm ein gutes Gefühl. Ein sicheres Gefühl.

Er hob die Hand und klopfte erneut. Das Grundstück war riesig, es raschelte überall in den Büschen und Bäumen des Gartens, genau genommen klang es, als würde dort in der Dämmerung jemand herumschleichen, und Tommy hämmerte noch kräftiger an die Tür, bis sie schließlich aufgerissen wurde.

»Verdammt noch mal, hör auf mit dem Krach.« Kaare Berg packte Tommy an der Hand, zerrte ihn in die Diele und warf unauffällig einen Blick zur Straße. »Irgendeiner von diesen Drecks-Fotografen hat mich verfolgt, als ich nach Hause gefahren bin. Ist er da noch irgendwo? … He, nicht!« Er schlug Tommys Hand weg, der gerade das Licht im Eingang anmachen wollte. »Kapierst du eigentlich gar nichts? Ich versuche, es aussehen zu lassen, als ob ich nicht zu Hause wäre.«

Berg schob Tommy ins Wohnzimmer. Neben seinem aufgeklappten Laptop stand ein Teller mit einem halben Spiegelei, aber Tommys Blick blieb an einer offenen Schreibtischschublade hängen. Darin lag irgendein Tablettenblister, eine Packung Batterien und …

Er machte einen Schritt zurück und zeigte nach unten. »Was zur Hölle ist das?«

Mit einem verkniffenen Lächeln nahm Kaare die Waffe aus der Schublade. Ein Revolver mit Holzgriff. Er schien Gewicht zu haben. Tommy hatte sowas bislang nur in irgendwelchen Western gesehen.

»Ist der echt?« Tommy wagte kaum, sich zu bewegen.

»Das war er zumindest, als ich ihn draußen im Wald ausprobiert habe.« Kaare lächelte kurz. »Wenn du wüsstest, wie viele Ärzte schon zu Hause überfallen worden sind, weil irgendwelche Junkies versuchen, an verschreibungspflichtige Medikamente zu kommen. Irgendwie muss man sich ja schützen. Deshalb ist er auch immer geladen.«

Er legte den Revolver an seinen Platz zurück und schob die Schublade mit der Hüfte ein Stück zu.

»Ist es nicht schwer, sich so ein Ding zu besorgen?« Tommy dachte an seinen eigenen amateurhaften Versuch, an eine Waffe zu kommen, zurück, den er erst wenige Stunden zuvor unternommen hatte. Warum konnte er eigentlich gar nichts – und Kaare alles?

»Nicht schwerer, als sich am Hintern zu kratzen. Ist das legal? Nein. Aber ich kann mich hoffentlich darauf verlassen, dass das unter uns bleibt?«

Kaare durchbohrte ihn förmlich mit seinem Blick, und Tommy entzog sich diesem Scan, indem er sich im Wohnzimmer umsah. Die krankenhausartigen Lamellenvorhänge vor allen Fenstern waren penibel zugezogen. Kaare hatte sich sonst immer damit wichtiggemacht, dass ein Innenarchitekt ein spezielles Beleuchtungskonzept für diesen Raum gestaltet hatte. Überall waren unauffällige LED
-Spots installiert und setzten die nordischen Designermöbel und den italienischen Marmor ins rechte Licht. Ein Potpourri in edlem Beige, das jetzt in Dunkelheit versank.

»Wie du sicher mitbekommen hast, hatte ich heute den beschissensten Tag des Jahrhunderts, also …« Kaare hatte die obersten Knöpfe seines Hemds aufgemacht, und Tommy registrierte die Schweißperlen, die sich in Kaares Halsgrube sammelten. Kaare sah ihn abwartend an.

In Tommys Bauch fing ein ungutes Gefühl an zu rumoren.

»Ja, klar, ich brauche auch nur das Geld, dann bin ich sofort wieder weg«, sagte er angespannt. »Wie wollen wir es machen? Bar wäre natürlich am besten. Ich kann aber auch eine Rechnung schreiben und zurückdatieren. ›Beratungskosten‹ oder irgendwas in der Richtung. Dann kannst du eine Direktüberweisung machen.« Er lächelte, aber die Verunsicherung breitete sich immer weiter in seinem Körper aus, denn wie zur Hölle sollte man an einem Freitagabend mal eben mehrere Millionen Kronen abheben? »Also, wenn du die Summe in bar hast, dann können wir die Scheine hier reinpacken.« Er zeigte auf seine Sporttasche.

»Das Geld …?« Kaare verdrehte genervt die Augen. »Wann hätte ich mich denn darum kümmern sollen, Tommy. Hast du eigentlich mitbekommen, was heute los was? Eine meiner Patientinnen ist tot. Die Polizei steht nonstop bei mir auf der
Matte, und wenn es ganz beschissen läuft, schieben sie mir eine Mitschuld am Tod der fetten Kuh in die Schuhe, die zerren mich womöglich vor Gericht! Neunzig Prozent unserer Untersuchungs- und OP
-Termine sind heute abgesagt worden. Wenn das nicht sofort aufhört, bin ich geliefert!« Er sah Tommy mit wilden Augen an.

»Aber wir hatten vereinbart, dass …«

Tommy wurde von einer Vibration seiner Smartwatch unterbrochen. Stressalarm.

»Sag mal, bist du schwer von Begriff?« Kaare machte einen Schritt auf ihn zu. »Wie soll ich dir zwei Millionen Kronen leihen, wenn mir selbst das Wasser bis zum Hals steht?!«

Auf einmal fühlte sich die Tasche an, als hätte Tommy ein Joch auf der Schulter. Seine Knie zitterten.

»Aber er will sich morgen mit mir treffen. Der Erpresser. Er will das Geld, sonst …«

»Sonst was? Geh doch einfach zur Polizei mit der Scheiße, verdammt.« Kaare drehte sich zum Schreibtisch um. »Ich kann dir jedenfalls nicht helfen«, sagte er mit dem Rücken zu Tommy.

»Aber …«

»Nein!« Kaare drehte sich abrupt zurück. »Mit diesem Problem musst du allein fertigwerden. Sei doch endlich mal ein Mann, Tommy. Du tust so, als wäre ich das Sozialamt.« Er setzte sich auf den Schreibtischstuhl.

»Aber …« Tommy hatte das Gefühl, kopfüber in ein Eisbad getaucht zu werden. Die Kälte kroch vom Scheitel über den Hals hinunter und breitete sich in seinen Schultern aus. »Aber warum dann die Nachricht?«

Dabei war die Erleichterung wie eine warme Umarmung gewesen, als gegen achtzehn Uhr die Textnachricht von Kaare bei ihm angekommen war. In nicht mal mehr einem Tag wollte der Erpresser sich mit ihm treffen, und Tommy war davon überzeugt gewesen, dass Kaare das Geld für ihn besorgt hatte. Mindestens z
weieinhalb Millionen, aber hoffentlich sogar mehr. Der Ton, den Kaare ihm gegenüber anschlug, erinnerte manchmal an die Art, wie Großgrundbesitzer in den Südstaaten mit ihren Sklaven umgesprungen waren, aber wenn es hart auf hart kam, konnte Tommy sich immer auf Kaare verlassen.

»Ich habe dir geschrieben, weil ich heute auch noch Besuch von einem Spezialermittler hatte. Die rollen irgendwelche alten Fälle neu auf. Die Polizei glaubt, dass Ole ermordet wurde.«

»Ole?« Tommy starrte Kaare an, der ihm im Schreibtischstuhl noch immer den Rücken zugewandt hatte. Er hatte das Gefühl, vor einer schwarzen Mauer zu stehen.

»Ole Horsten, wer denn sonst, verdammt.« Jetzt drehte Kaare sich immerhin um. »Sie gehen davon aus, dass es damals kein Suizid war. Er wurde in einem Wohnwagen gefangen gehalten und dann ermordet. Und letzte Woche hat jemand versucht, Mads-Peter Vang umzubringen … Erinnerst du dich noch? Dieser Fischer mit dem furchtbaren Dialekt, der mit uns im Chor war?«

Tommys Hirn versuchte, irgendwie mitzukommen. »Ja, doch, das …«

»Und jetzt ist eine meiner Patientinnen tot. Die Polizei behauptet, wir hätten ein verunreinigtes Medikament an sie herausgegeben. Etwas, das vollkommen
ausgeschlossen ist. Ich sage dir, jemand hat es darauf abgesehen, mir und meiner Klinik zu schaden. Mich zu vernichten. Gut möglich, dass eigentlich ich vergiftet werden sollte … das ist zumindest meine Interpretation.« Er starrte Tommy ungeduldig an. »Mir kam es so vor, als ob die Polizei eine Verbindung sieht zwischen diesen Vorfällen. Und dass sie auf der Suche nach einer Klammer sind. Naaa, was könnte das wohl sein?« Kaare klang wie ein Quiz-Moderator.

»Ähhh …« Tommy wusste, dass er es Kaare recht machen sollte, dass er das Rätsel lösen musste, aber er konnte nicht klar denken. Mit jeder Minute, die verstrich, rückte das Treffen mit dem Erpresser näher, und er hatte nicht eine Krone in der Tasche.

»Der Chor natürlich! Die Laurenti-Schule. Ole und Jette Horsten, Vang, ich … Soweit ich mich erinnere, waren wir von ’87 bis ’89 zusammen dort. Dieser Ermittler wollte die Namen aller Jungen, die zur selben Zeit wie wir im Chor waren.«

»Hast du … hast du meinen Namen auch angegeben?« Die Tasche mit dem Totschläger rutschte Tommy von der Schulter. Er griff danach und konnte die Eisenstange gerade noch auffangen, bevor sie eine Delle in Kaares frisch lackiertem Fischgrätparkett hinterlassen konnte.

»Ja, natürlich!« Wieder dieser Blick, als wäre Tommy, total unterbelichtet. »Ich habe nicht das Geringste mit dem Tod meiner Patientin zu tun, also wenn ich der Polizei bei der Aufklärung behilflich sein kann …«

»Aber warum?« Tommys Stimme schlug fast ins Falsett um. »Was für ein Zusammenhang soll das denn sein? Es ist über dreißig Jahre her, dass wir auf der Laurenti waren. Ich habe Vang zuletzt gesehen, als er damals hingeschmissen hat … Wann war das? 1988?«

»’89. Mein letztes Mal Weihnachten im Chor«, erwiderte Kaare prompt.

»Ich wünschte, ich hätte es genauso gemacht. Hätte mich einfach verpisst. Ich habe diese beschissene
Schule gehasst
«, sagte Tommy und spürte, wie ihm das Fluchen neue Kraft verlieh. Im Hass steckte eine gute Energie, anders als diese Nichtenergie in der Angst.

»Ich kann dir auch nicht sagen, was für ein Zusammenhang das sein soll. Aber ich glaube, dass dieser Spezialermittler vorhat, alle Jungs von damals aufzusuchen. Und sei es nur, um einen Zusammenhang auszuschließen.« Er rieb sich das Kinn. »Aber was, wenn es doch
einen gibt?«

Tommys Tasche vibrierte, und er zog ohne nachzudenken sein Handy heraus, warf einen kurzen Blick auf das Display und machte sein Telefon dann aus. Die Nummer endete auf 9850 und
kam ihm weder bekannt vor, noch hatte er sie eingespeichert. Sicher einer von diesen verfluchten Journalisten.

»Das ist doch völlig absurd«, schnaubte er.

»Na ja.« Kaare sah ihm in die Augen. »Was, wenn es jemand ist, der die Laurenti einfach hasst? Wenn jemand hinter uns her ist, einfach nur, weil wir dort zur Schule gegangen sind? Inzwischen haben doch alle einen Hass auf Eliteschulen. Die ganzen Internate mit ihren alten Traditionen werden doch in den Medien nur zu gern in der Luft zerrissen.«

Tommy sah ihn skeptisch an.

»Mensch, schau dich doch selbst an!« Kaare zeigte auf ihn. »Du wirst doch selbst verfolgt. Jemand erpresst dich. Droht damit, dich zu zerstören. Es könnte doch dieselbe Person sein, kapierst du das nicht?«

Tommy schüttelte den Kopf. Er registrierte, dass sich sein Mund zu einem dämlichen Grinsen verzog, als hätte er die Kontrolle über seine emotionalen Reaktionen verloren.

»Diese Erpressung hat nichts mit meiner Kindheit oder der Laurenti zu tun. Hier geht es um etwas völlig anderes.«

»Dann sag mir doch, was der Erpresser öffentlich machen will?« Kaare starrte Tommy an, aber als keine Antwort kam, winkte er ab. »Richtig, du willst ja nicht darüber reden. Weil es ein ach so großes Geheimnis ist. Aber weißt du was, Tommy? Du musst
es erzählen. Du musst zur Polizei gehen und ihnen alles sagen, was du weißt. Das bist du mir schuldig!«

»Das kann
ich nicht!«, schrie Tommy. So laut, dass Kaare für einen kurzen Moment sprachlos war.

Er hatte sich noch nicht wieder gefangen, als das Display von Kaares Handy aufleuchtete. Sie starrten beide auf das vibrierende Telefon. Es war eine 9850-Nummer, dieselbe Nummer, die auch bei Tommy angerufen hatte.

»Ja?« Kaare nahm den Anruf direkt über den Lautsprecherbutton an, ehe Tommy ihn davon abhalten konnte.

»Kaare Berg?«, fragte eine Stimme, die so tief war, dass das Handy erneut zu vibrieren schien.

»Mit wem spreche ich?« Kaare legte einen Finger an den Mund und warf Tommy einen mahnenden Blick zu.

Es wurde kurz still. »Hier ist Mads-Peter Vang«, sagte die Stimme dann. »Wir haben vor vielen Jahren zusammen im Laurenti-Chor gesungen.«

Für einen Moment saß Kaare wie versteinert da, dann fasste er sich. »Vang, das gibt’s ja nicht … Wie geht’s dir?« Sein jovialer Tonfall war so anders als alles, was Tommy in den letzten zehn Minuten zu hören bekommen hatte, dass er sich unweigerlich zurückgewiesen fühlte.

»Hast du in letzter Zeit mit den alten Jungs aus dem Chor zu tun?«, brummte die Stimme am Telefon.

Kaares Blick musterte abschätzig Tommys zitternde Gestalt. »Mit den Jungs aus dem Chor?«

»Ich hatte heute Besuch von der Polizei. Mein Trawler ist letzte Woche gesunken. Eine Explosion, als er gerade ausgelaufen war. Die Sache wird mich ziemlich sicher in den Konkurs treiben.« Vang stockte, beim Wort »Konkurs« hatte ihm fast die Stimme versagt. »Und wie ich in den Nachrichten gesehen habe, hast du auch ein nicht ganz kleines Problem am Hals?«

Kaare lief rot an und versuchte, das Thema mit einem Lachen herunterzuspielen. »Na, hoffentlich nicht. Ich würde das eher einen Shitstorm nennen, Vang. Und zwar einen, der absolut ungerechtfertigt ist! Keine Ahnung, wo das schon wieder herkommt.«

»Die Polizei hat mir außerdem gesagt, dass Ole Horsten vor vier Jahren umgebracht worden ist«, fuhr Vang fort. »Und dass es seine Frau ebenfalls fast erwischt hätte.«

Kaare warf Tommy einen kurzen Blick zu. »Ich weiß«, sagte er seufzend. »Ich habe dieselbe Information von der Polizei bekommen.«

»Sie haben mich gebeten, die Namen aller Chormitglieder aufzuschreiben, an die ich mich erinnern kann.«

»Mich auch.« Kaare lehnte sich auf dem Schreibtischstuhl zurück. »Ich denke, das ist einfach eine Sicherheitsmaßnahme. Vielleicht treibt sich da draußen irgendwer rum, der die Laurenti hasst. Einer, der übergangen wurde, ein Angestellter, der sich schlecht behandelt fühlt, was weiß ich.«

Es blieb still in der Leitung. So lange, dass Kaare fragend »Hallo?« sagte.

»Oder es ist einer, der uns
hasst«, brummte Vang daraufhin.

»Uns? Wieso denn uns?«

Wieder eine lange Pause. »Erinnerst du dich nicht mehr daran …?«

Kaare zog die Augenbrauen so hoch, dass sie fast den Haaransatz berührten. »Was meinst du denn? Und wen meinst du mit ›wir‹? … Wovon redest du?«

»Ich rede von dir, mir, Konrad. Und Tommy. Im Schullandheim. In dieser Nacht im Wald.«

Tommy merkte, wie sein Gedächtnis in die Vergangenheit taumelte, wie es versuchte, Szenen zu rekonstruieren, die mehr als dreißig Jahre zurücklagen, nach Gesichtern und Geschehnissen kramte. Aber wie sollte das gehen? Er hatte aktiv versucht, diese Jahre zu verdrängen. Mit dieser Zeit abzuschließen. Er war ein anderer Mensch geworden, ein Mensch mit Erfolg. Zumindest, bis …

»Solvig, verdammt!«, sagte Vang so laut, dass Kaare und Tommy gleichermaßen zusammenfuhren.

»Solvig …?« Kaare machte ein Gesicht, als würde er sich gedanklich mit der Relativitätstheorie auseinandersetzen. »Du meinst Jakob
Solvig?«

Wieder blieb es still in der Leitung. »Wir haben den Jungen gebrochen«, sagte Vang schließlich. Fast unhörbar, es war mehr ein Brummen. »Wir haben ihm in dieser Nacht alles genommen.
Wir haben ihn an einen Baum gefesselt. Ihn in den eisigen See geworfen. Steine nach ihm geschleudert. Und dann … Erinnerst du dich wirklich nicht mehr an die Sache mit dem Balkon?« Vang schnappte nach Luft, als wäre er kurz davor zu heulen. »Ich habe mich nur gefragt, ob …«

»Ob was?«

»Ich schäme mich zu Tode für das, was wir getan haben. Ich habe noch nie mit irgendjemandem darüber geredet. Und ich habe wirklich keine Lust, der Polizei das alles zu erzählen. Aber ich frage mich, ob es nicht trotzdem besser wäre …« Vangs Stimme riss mitten im Satz ab. Kaare hatte mit dem Finger auf den roten Telefonhörer getippt.

Tommy sah ihn an. »Du hast aufgelegt … Warum zur Hölle legst du einfach auf?«

Kaare tippte sich zweimal an die Schläfe. »Ist bei dir da oben eigentlich nie jemand zu Hause? Ich rufe jetzt natürlich sofort diesen Spezialermittler an und sage ihm, dass er Solvig checken soll.«

»Warte!« Tommy legte eine Hand auf Kaares Arm. »Lass uns erst noch mal nachdenken!«

»Nachdenken?« Kaare starrte ihn an.

Wieder dieser Blick, als wäre Tommy ein Vollidiot, als wäre er nichts wert, zumindest nicht mehr als ein Haufen Scheiße, den jemand in Kaares handgetufteten Teppich getreten hatte, dabei war es Kaare, der es nicht kapierte! Kaare, der sein Telefon in der Hand hielt und nicht begriff, dass es eine tödliche Waffe war. Ein Anruf genügte, und Tommy war tot. Wenn Kaare jetzt diesen Ermittler anrief und ihm erzählte, dass Tommy erpresst wurde, war das der erste Schritt auf der Leiter nach unten, die Tommy geradewegs in die Hölle befördern würde.

»Was hat denn der Erpresser gegen Sie in der Hand?«, würde die Polizei ihn fragen, und dann würde er ihnen erzählen müssen, was er in dieser Nacht vor zehn Jahren getan hatte. Ihm
würde nichts anderes übrig bleiben, als ihnen von Mira zu erzählen. Er würde Catrine alles gestehen müssen, er würde ins Gefängnis kommen, er würde ….

»Himmel Herrgott, Tommy! Womöglich ist Jakob Solvig der Erpresser, der es auf dich abgesehen hat! Kapierst du das nicht!?«, brüllte Kaare. »Jetzt reiß dich mal zusammen! Du bist so ein verdammtes Kleinkind!«

Tommy hob den Kopf. Sein Blick war verschwommen, seine Wangen nass. Ohne es zu merken, hatte er angefangen zu heulen.

»Deine Nase läuft, du Waschlappen. Geh ins Bad und hol dir wenigstens Klopapier. Ich rufe den Typen jetzt an!« Kaare drehte ihm wieder den Rücken zu, zog eine Visitenkarte aus der Hemdtasche, studierte sie kurz und tippte die Nummer ein.

Verblüfft registrierte Tommy, wie sein eigener Arm durch die Luft kreiste …

Im Laufe der Nacht würde er dahin kommen, sich selbst einzureden, dass er das gar nicht gewollt hatte. Dass er nur seine Hand gehoben hatte. Dass er nur mit dem Arm ausgeholt hatte, um Kaare davon abzuhalten, die Polizei anzurufen. Dass er in dem Moment gar nicht mehr daran gedacht hatte, dass er ja die Sporttasche festhielt und dass seine Hand nicht nur den dünnen Nylonstoff umklammerte, sondern auch den Totschläger.

Alles verstummte, als er sah, wie sich die Tasche über seinen Kopf bewegte. Es war nur ein leises Rauschen zu hören, bevor die Tasche und ihr schwerer Inhalt Kaares Schulter trafen.

Auch Kaare war merkwürdig still. Er hätte laut aufschreien müssen, denn sein ganzer Körper war plötzlich schief, die Schulter saß mindestens fünf Zentimeter zu tief, aber er schrie nicht, er starrte nur seine zertrümmerte Schulter an und das Telefon, das er weder heben noch fallen lassen konnte.

Er drehte den Kopf zu Tommy, und Tommy ertappte sich dabei, dass er diesen Augenblick genoss. Normalerweise, wenn er
etwas Unüberlegtes tat, fiel Kaare sofort über ihn her, mit seiner Besserwisserei und seiner Häme. Er fauchte dann »Was für einen Scheiß hast du denn jetzt schon wieder verzapft« oder »Bist du eigentlich komplett bescheuert?« oder »Ist das jetzt der Dank für alles, was ich für dich getan habe?«, denn so redete er ja mit Tommy, wenn er sauer war, und Tommy hatte all die Jahre jede Erniedrigung wortlos geschluckt. Fast vierzig Jahre lang hatte er sich alles gefallen lassen. Aber heute nicht.

»Was zur Hölle?«, flüsterte Kaare, und seine Stimme klang so zittrig, als stünde der Tod persönlich vor ihm. Es war ein seltsam befriedigendes Erlebnis. Die Machtverhältnisse hatten sich umgekehrt.

Tommy sah in Zeitlupe, wie Kaare an der halb geöffneten Schreibtischschublade zerrte und dann nach seinem Revolver tastete – dem Revolver, den er sich so beiläufig besorgt hatte, wie er sich am Hintern kratzte.

Und da war es wieder. Dieses fast lautlose Rauschen, als Tasche und Totschläger zum zweiten Mal im großen Bogen durch die Luft flogen.

Tommy hätte einen hörbaren Aufschlag erwartet, ein Geräusch wie das Bersten einer Wassermelone, die zwischen den Kiefern eines Nilpferds zermalmt wird, aber so war es nicht. Als der Totschläger Kaares Schädel traf, klang es eher, als würde man Baiser zerteilen. Ein leises, trockenes Knacken nur.

Der eigentliche Aufschlag kam erst, als Kaare zur Seite kippte, ohne die Beine zu krümmen oder sich mit den Armen abzufangen. Er stürzte um wie ein Baum im Wald.

Tommy betrachtete ihn, wie er dort auf dem Boden lag, mit ungläubigem Gesichtsausdruck und gespaltenem Schädel, in der Hand noch immer das Telefon. Er betrachtete ihn, bis das Handy aufleuchtete und vibrierend aus Kaares schlaffen Fingern rutschte.

Kapitel 57

Carl

Samstag, 21. Oktober 2023

In den fünfzehn Jahren, die Carl sie mittlerweile kannte, war Rose ihm immer wie ein Chamäleon vorgekommen. An einem Tag Punkerfrisur, am nächsten Gothic-Make-up, dann wieder Dirndl. Sie war – so formulierte Assad es gern – wie ein dreihöckriges Kamel: nicht angenehm zum Sitzen, aber selbst von Weitem gut zu erkennen. Und gerade marschierte sie mit der Entschlossenheit eines Panzers auf das große Stahlgitter am Personaleingang des Polizeipräsidiums zu.

Es sah Carl überhaupt nicht ähnlich, so früh schon auf den Beinen zu sein, schon gar nicht an einem Samstag, aber sein gestriger Besuch bei einer jungen Frau im Kopenhagener Zentrum hatte ihm letzte Nacht den Schlaf geraubt. Er hatte sich im Bett hin und her gewälzt, bis Mona ihn irgendwann aus dem Schlafzimmer geschmissen hatte. Er solle spazieren gehen oder irgendwas anderes machen, Hauptsache, er lag dabei nicht neben ihr.

Also war Carl aufgestanden, hatte den Computer hochgefahren und viel Zeit in diversen Zeitungsarchiven und auf verschiedenen Seiten mit Promiklatsch verbracht. Und jetzt hatte er den Kollegen des Sonderdezernats Q etwas mitzuteilen, und zwar sofort.

»Buh!«, sagte er, als er Rose eingeholt hatte.

Sie drehte sich entnervt um. »Du schon wieder!«

»Du fehlst mir ebenso, Röslein«, versuchte er es gegen jede Vernunft mit Charme, aber ihr Gesichtsausdruck war immer noch mindestens so ätzend wie das Zeug, mit dem man verstopfte Abflüsse reinigte.

»Glaubt ihr Männer eigentlich wirklich, Frauen würden auf dieses schmierige Gesülze stehen?«, fauchte sie. »Du darfst jetzt auch nur mit rein, weil du Plunderstücke dabeihast.« Sie zeigte auf die braune Papiertüte in seiner Hand und hielt ihre Zugangskarte vor den Scanner, um die Tür aufzumachen. »Woher wusstest du überhaupt, dass ich heute hier bin? Die anderen kommen auch gleich. Helena war gestern mit mir in Nordjütland, Assad in der Charis. Wir haben echt zu tun.«

»Assad und ich haben uns gestern am späten Abend noch geschrieben. Ich habe eine Information, die euch vielleicht weiterbringen kann.«

»Aha. Und was hast du Tolles rausgefunden?«

Sie waren in Roses Büro angekommen, wo Carl sich ganz selbstverständlich auf das Sofa fallen ließ.

»Ich war gestern bei Mira Dams alter Wohnung in der Herluf Trolles Gade. Wie sich herausgestellt hat, wohnt Miras gute Freundin, Astrid Kornbæk, immer noch dort. Sie war erst ziemlich abweisend. Miras Name hat schon gereicht, dass sie mir die Tür vor der Nase zugeschlagen hat.«

»Na ja, so reagieren ja die meisten, wenn sie deine Visage sehen.« Rose untersuchte intensiv ihren Daumennagel, von dem der Lack absplitterte.

»Sie schien mir ziemlich nervös zu sein. Als hätte sie irgendwas zu verbergen. Oder sogar Schuldgefühle. Und tatsächlich wusste sie beträchtlich mehr über Miras Privatleben als Miras Eltern.«

»Ist das nicht normal?«, knurrte Rose.

»Ja, kann sein. Aber Mira hatte ein Geheimnis. Und ich musste auf das Grab meiner Ex-Schwiegermutter selig schwören, dass ich es niemandem weitererzählen würde.«

»Deine Ex-Schwiegermutter? Ist Viggas Mutter gestorben?«

»Ach was. Karla ist unsterblich. Kein Tsunami und keine Pandemie wird dieser Frau je etwas anhaben können, solange sie nur ihren Morgenmantel, ihre Fluppen und ihren Portwein hat.«
Carl zuckte die Schultern. »Aber es stimmt, dass Mira einen Freund hatte, als sie starb. Das heißt … ›Freund‹ ist vielleicht ein bisschen viel gesagt. Es war aus mehreren Gründen ein heimliches Verhältnis.«

»Lass raten: Der Typ war verheiratet?« Rose rutschte unruhig auf ihrem Bürostuhl herum.

»Ganz genau.«

»Typisch«, schnaubte sie. »Eine Frau ist ja nie genug.«

Carl verkniff sich eine Bemerkung über Roses Männerverschleiß. Sie jonglierte ja selbst ständig mit ihren unübersichtlichen Bettgeschichten herum.

»Aber das ist nicht alles. Laut Astrid war Mira auch an dem Abend, an dem sie gestorben ist, mit ihrem heimlichen Liebhaber unterwegs. Sie hätte zum fraglichen Zeitpunkt gar nicht im Auto sitzen sollen. Das junge Glück hatte nämlich ein Hotelzimmer für die Nacht gebucht. Astrid vermutet, dass die beiden sich gestritten haben.«

Rose runzelte die Stirn. »Und wieso hat sie Miras Eltern das nicht erzählt?«

»Aus Rücksicht auf den Mann. Sie sagte, er wäre auch so schon gestraft genug gewesen. Sein Leben und seine Karriere wären danach komplett den Bach runtergegangen.«

»Welche Karriere?«

»Genau da wird es jetzt interessant. Du weißt ja, dass Mira politisch sehr aktiv war, und Astrid hat mir gesagt, der betreffende Mann wäre ein ziemlich prominenter Politiker gewesen. Abgeordneter im Parlament. Etwa zehn Jahre älter als Mira.«

»Das schreit ja schon nach der Head: ›Junges Nachwuchstalent und berühmter Politiker: Affäre endet tödlich‹. Glasklare MeToo-Sache.«

»Das kannst du so sehen, aber Astrid ist überzeugt, dass Mira total in den Mann verliebt war und dass das auf Gegenseitigkeit beruhte«, sagte Carl schulterzuckend.

»Okay. Und wer war es nun?«

»Das hab ich auch gefragt, aber da hat sie vollkommen dichtgemacht. Von ihr bekommen wir definitiv keinen Namen.« Carl hob die Hände. »Ich habe alles versucht. Aber zum Schluss hat sie mir gedroht, den Polizeipräsidenten anzurufen und ihm zu stecken, dass ich ohne Dienstausweis durch die Gegend renne und einen auf Ermittler mache. Die Dame hat während der letzten zehn Jahre sehr gründlich Jura studiert.«

Rose starrte ihn mit leeren Augen an. »Ist das alles? Wo zur Hölle ist da der Witz, Carl, wenn du nicht mal einen Namen für uns hast?«

»Der Witz ist, dass es wohl kaum Zufall gewesen sein dürfte, dass ein Zeitungsartikel über Miras Unfall im Wohnwagen war.«

Rose sah ihn müde an. »Natürlich kann es ein Zufall gewesen sein, Carl. Vielleicht war irgendwas in eine alte Zeitung gewickelt, vielleicht war der Boden damit abgedeckt, such dir was aus.«

»Rose … Seit wann tun wir hier so, als wären diese Art von Spuren reine Zufälle? Es ist wichtig, solchen Hinweisen gründlich nachzugehen, bis wir uns wirklich sicher sein können. Das weißt du doch selbst am besten.« Carl stand auf. »Jedenfalls habe ich mich heute Nacht im Internet getummelt.«

»Oh, wow«, sagte Rose trocken. »Und so begab es sich im Jahr des Herrn 2023, dass Carl Mørck das Internet für sich entdeckte.«

Carl unterdrückte ein Knurren. Wenn sie so weitermachte, zersetzte das Gift, das diese Frau verspritzte, irgendwann die Heizungsrohre und die Asbestplatten weiter unten im Gang wahrscheinlich gleich mit.

»Eigentlich ist es simpel, Rose. Was war die ganz große politische Story in den Tagen rund um Miras Tod vor zehn Jahren?«

Rose rieb sich die Wangen. »Ist das hier jetzt ein Quiz?«

»Der Gesundheitsminister, der aufstrebende Star der Neuen Demokraten, Tommy Eckert, wurde mit Alkohol am Steuer er
wischt und aus dem – entschuldige den Witz – Verkehr gezogen. Er musste nicht nur seinen Ministerposten, sondern auch seinen Fraktionsplatz räumen.«

Jetzt schaute Rose ihn zum ersten Mal an. Hatte er nicht Plunderstücke dabei?

»Ach, Mensch! Ich hab dir doch was mitgebracht.« Carl zog zwei Plastikflaschen mit grünlichem Inhalt aus der Papiertüte und stellte beide vor Rose auf den Tisch.

»Plunderstücke sehen anders aus, Carl.« Sie starrte die Flaschen als, als wären es entsicherte Handgranaten.

»Das ist frischgepresster Saft, voll mit Vitaminen. Da sind lauter gute Sachen drin – Ingwer, Staudensellerie, Spinat, Äpfel, Schwarzkohl ….« Er bemühte sich, an den Flaschen vorbeizuschauen. Der Inhalt erinnert ihn an etwas zwischen dem Grünkohl seiner Kindheit und einer Grundwasserbohrung in der Nähe einer Giftmülldeponie.

»Kohl? Wenn ich etwas nicht gebrauchen kann, dann Blähungen.« Sie rieb sich über den Bauch.

»Rose, du weißt, dass du immer mit mir reden kannst. Und mit Assad natürlich auch. Du wirkst erschöpft. Abwesend. Lustlos. Spuck schon aus, Rose, was ist los? Bist du krank?«

Rose seufzte. »Nichts ist los! Ich dachte eigentlich, ich hätte das jetzt oft genug erklärt. Ich war
beim Arzt.«

»Aber was hat er denn gesagt? Gibt es irgendwas, das du tun kannst, damit es dir wieder besser geht?« Carl steckte seine Nase eigentlich nicht gern in das Privatleben seiner Kollegen, schon gar nicht schlug er sich mit ihrer traumatischen Vergangenheit herum, das überließ er lieber Mona. Aber bei Rose machte er sich inzwischen wirklich Sorgen. »Ist es was Ernstes, Rose? Hast du eine Krebsdiag… oder was Psychisches? Hast du in letzter Zeit mit deinen Schwestern gesprochen?«

Rose sah auf einmal noch blasser aus, falls das überhaupt möglich war. Sie presste sich die Hand vor den Mund, auf die
selbe Art wie Mona damals, als sie Lucia erwartete und ihr rund um die Uhr schlecht gewesen war.

»Schwanger wirst du ja wohl kaum sein?«, rutschte es ihm heraus.

Kapitel 58

Carl

Rose stürmte schnurstracks aus dem Büro, und kurz darauf knallte die Tür der Dezernatstoilette so heftig zu, dass die Heizungsrohre unter der Decke vibrierten. Drei Minuten später kam sie zurück und gab Carl mit einem vernichtenden Blick zu verstehen, dass das Gespräch über ihre körperliche Verfassung nicht nur beendet war, sondern dass er es sich künftig besser gleich ganz verkneifen sollte.

Nun hatte Reue noch nie zu Carls Kernkompetenzen gehört, aber irgendetwas in dieser Art fühlte er, als dieser kellerkalte Blick über ihn hinwegfegte. Was hatte er sich eigentlich dabei gedacht? Eine Frau in Roses Alter zu fragen, ob sie schwanger war, war ja letztlich nichts anderes, als ihr zu sagen, sie sei fett geworden. Laut Mona eine Todsünde, vor allem aus dem Mund eines Mannes wie Carl, dessen eigenes Sixpack schon lange mit ihm Verstecken spielte.

»Hast du eben Tommy Eckert gesagt? E-c-k-e-r-t?« Rose wühlte energisch in ihrer Tasche und zog einen Notizblock heraus, eine wirklich bemerkenswerte Veränderung ihres vegetativen Zustands, verglichen mit dem noch wenige Minuten zuvor.

Carl zog einen knapp zehn Jahre alten Artikel aus seiner Innentasche.

»Ja, genau, unser ehemaliger Gesundheitsminister.«

Er ließ sich wieder aufs Sofa sinken und verfolgte gleichermaßen erstaunt wie erfreut Roses flinke Bewegungen, als sie »Laurenti-Schule 1988 – 89« und »Ole Horsten« oben auf das Whiteboard schrieb.

»Wir müssen rausfinden, was es mit dieser Laurenti-Schule in Hillerød auf sich hat«, sagte sie. »Ole Horsten hat dort Ende der Achtzigerjahre den Knabenchor geleitet. Wir wissen mittlerweile, dass nicht nur sein Sohn Konrad zu dieser Zeit im Chor gesungen hat, sondern auch Kaare Berg, der mittlerweile Chefarzt der Charis-Klinik ist, und
ein Junge namens Mads-Peter Vang, der später Fischer geworden ist und heute in Hirtshals lebt. Ihn haben wir gestern besucht …«

Sie notierte »Vang« und zog eine Linie von ihm zu »Ole Horsten«. »Vang hat letzte Woche bei einer Explosion seinen neuen teuren Trawler verloren. Der Sprengstoff, der dabei verwendet wurde war ein C4-Plastiksprengstoff.«

»Also derselbe, mit dem auch der Wohnwagen in die Luft gejagt wurde?«

»Genau. Und was haben wir in diesem Wohnwagen gefunden? Infomaterial über das verhältnismäßig neue Diätprogramm der Charis-Klinik.« Sie zog eine weitere Linie von »Ole Horsten« zu »Kaare Berg«. »Du weißt ja wahrscheinlich, was vor ein paar Tagen in der Charis passiert ist, oder?«

»Eine Frau, die an diesem Diätprogramm teilgenommen hat, ist gestorben. Laut Medien wurde sie vergiftet.«

»Richtig. Ein Vorfall, der über kurz oder lang dazu führen wird, dass Berg seinen Laden dichtmachen muss. Und hier ist Vangs Liste der übrigen Sängerknaben anno 1989.« Rose beugte sich zur Tafel vor und schrieb so schnell, dass der Edding quietschte. »Konrad Horsten, den ich bereits erwähnt habe. Dann gab es noch einen Jesper Mathiesen, einen Jakob Solvig, einen Christian Funch, einen Nikolaj Slot oder Sloth sowie einen Simon Persson und einen Jungen namens Peter Nielsen.« Rose richtete sich auf und sah Carl an. »Und jetzt fehlt nur noch ein Name, der hier auf meinem Block steht. Dreimal darfst du raten …« Ihre Wangen hatten jetzt fast ein bisschen Farbe bekommen.

»Tommy Eckert?«

»Exakt.« Rose schrieb auch diesen Namen auf die Tafel und verband ihn mit »Ole Horsten«. »Eckert hat vor ungefähr fünfunddreißig Jahren ebenfalls im Chor gesungen. Und jetzt kommst du und erzählst mir, dass die Unfallfahrerin aus dem Artikel, den wir in Asserbo gefunden haben, seine Geliebte war.«

Carl fuhr sich übers Kinn. »Das ist ein Ding.« Als diese Gry-ohne-Nachnamen vor fast zwei Wochen mit der alten Nachricht auf dem Anrufbeantworter zu ihm gekommen war, hätte er niemals mit diesem Netz aus dubiosen Todesfällen und Explosionen gerechnet.

»Ich würde ja eher sagen, dass es ein furchtbares Durcheinander ist. Irgendwie hängt alles kreuz und quer zusammen, aber egal wie ich es drehe und wende: ich erkenne einfach kein Muster dahinter.« Rose stützte den Kopf auf die Hand und stand grübelnd vor dem Whiteboard. »Wenn es jemand auf die Laurenti-Jungs abgesehen hat, dann hat derjenige wirklich kein gutes Auge – Ole Horsten hat er getroffen, aber Vang, Berg und Eckert erfreuen sich bester Gesundheit. Nur die Leute um sie herum, die
sterben wie die Fliegen.«

Assad erschien im Büro, unrasiert und voller Bartstoppeln, mit denen man locker dreißig Quadratmeter Terrassendielen hätte abschleifen können. In seinem Kielwasser folgte Helena mit einem halben Proteinriegel in der Hand.

»Gute Übersicht, Rose«, sagte Assad, nachdem er einen kurzen Blick auf das Whiteboard geworfen hatte. »Ich habe von unserem Arzt ebenfalls eine Namensliste seiner ehemaligen Chorkameraden bekommen. Abgesehen von denen, die du schon hast, sind ihm noch ein Jan Birk Jensen und ein Carsten Krogh eingefallen, wobei der eine 2011 an Kehlkopfkrebs gestorben ist, der andere lebt seit 2002 in den USA
. Die dürften für uns also uninteressant sein«, sagte Assad und begrüßte Carl mit einem kräftigen Schlag auf die Schulter. »Aber vielleicht kommen noch
ein paar mehr Namen dazu. Dieser Berg hat gestern Abend noch bei mir angerufen, aber ich konnte gerade nicht drangehen. Als ich ein paar Minuten später versucht habe, ihn zurückzurufen, hat er nur mit der Standard-Nachricht geantwortet, die meine Töchter ständig verwenden: ›Ich kann gerade nicht sprechen.‹«

Rose signalisierte ihm, dass er sich zu Carl aufs Sofa setzen und ansonsten die Klappe halten sollte.

»Carl und ich versuchen gerade irgendeine Art von Zusammenhang zwischen den Mitgliedern des Chors und den Toten zu finden«, sagte sie. »Der Knabenchor scheint jedenfalls sowas wie ein gemeinsamer Nenner zu sein. Die ehemaligen Chormitglieder sind in den verschiedenen Fällen allerdings nie selbst die Opfer. Immer jedoch indirekt betroffen.«

»Können wir uns den Notruf noch mal anhören, der bei der Kommune eingegangen war? Was hat der Mann auf der Aufnahme exactement
gesagt?«

Helena zeigte mit ihrem Proteinriegel auf Carl, und er kramte widerwillig sein Handy aus der Tasche. Eigentlich hatte er vorgehabt, die anderen nur kurz über sein Gespräch mit Miras Freundin zu informieren und dann sofort wieder abzuhauen. Stattdessen saß er immer noch hier und hörte sich zum hundertsiebzigsten Mal Jette Horstens Notruf an.

»Du hast dich damals vor der Verantwortung gedrückt. Aber noch mal wird dir das nicht gelingen. Und ich werde dafür sorgen, dass du daran zerbrichst«, wiederholte Helena, als sie die ganze Aufnahme gehört hatten. »Der Täter versucht also, Ole Horsten mit der Nase auf irgendeinen Punkt zu stoßen, der mit Verantwortung zu tun hat«, sagte Helena.

»No shit, Sherlock
.« Rose verdrehte die Augen. »Aber Verantwortung wofür? Oder für wen?«

»Ich glaube, der Täter wollte es bewusst so aussehen lassen, als wäre der Mordversuch an Jette Horsten das Werk ihres Mannes«, sprang Carl Helena zur Seite. »Ole sollte sich nicht nur
verantwortlich fühlen
, sondern vor allem sollte er von der Öffentlichkeit dafür verantwortlich gemacht werden.«

»Weil …?« Rose sah nicht sehr überzeugt aus.

»Achte darauf, was er genau sagt. Das Ganze ist eine Bestrafung. ›Du hast dich damals vor der Verantwortung gedrückt.‹ Der Täter ist jemand, der sich von Horsten im Stich gelassen, verraten oder hintergangen fühlt, und deshalb will er Horsten eine Lektion in Sachen Verantwortung erteilen.«

»Und du denkst, der Täter ist einer der ehemaligen Sängerknaben?«

Carl zuckte die Schultern. »Der Laurenti-Chor ist zumindest das Einzige, was sich wie ein roter Faden durch alle Fälle zieht. Euer Fischerfreund hatte nichts mit der Privatklink zu tun, oder doch?«

»Nope.« Rose zeigte auf die Tafel. »Ich sehe nur immer noch kein Muster. Vangs Mannschaft wird in die Luft gesprengt, während Vang selbst ungeschoren davonkommt. Eine augenscheinlich willkürlich ausgesuchte Charis-Patientin wird vergiftet, aber nicht Kaare Berg. Tommy Eckerts junge Geliebte stirbt, und er lebt.«

»Er sagt, ›… ich werde dafür sorgen, dass du daran zerbrichst‹«, klinkte Helena sich ein. »Hört zu: Ich glaube nicht, dass unser Täter seine Ziele verfehlt hat. Ich glaube, dass er sich die Opfer aus dem Umfeld der Chorknaben bewusst ausgesucht hat. Vang und Berg leben, ja, aber sie müssen mit einer Verantwortung fertigwerden, an der jeder zerbrechen würde. Ihr Ruf ist ruiniert, ihr Lebenswerk liegt in Trümmern, und sie können froh sein, wenn sie irgendwo noch mal einen Job finden. Ganz zu schweigen von der Verachtung durch ihre Mitmenschen.«

Helena sprang auf. Ihre Wangen glühten, und ihre Stimme war rau. »Wenn man jemanden wirklich bestrafen will, dann bringt man nicht ihn selbst um, sondern nimmt die geliebten Menschen ins Visier. Die, für die man lebt. Die, für die man Ver
antwortung
trägt.« Ihre Stimme kippte. »Seht ihr das nicht? Damit leben zu müssen, ist doch viel schlimmer als selbst zu sterben. Mit dieser Verantwortung. Mit diesen Schuldgefühlen. Mit dem Verlust.«

Verwundert beobachtete Carl die Französin. Warum regte die Frau sich denn auf einmal so auf? Da schien mehr als nur südeuropäisches Temperament dahinterzustecken.

»Da ist was dran, sollte man auf jeden Fall im Kopf behalten«, warf er ein und kassierte dafür einen bösen Blick von Rose. »Na ja, überleg doch mal, Rose. Eckerts junge Geliebte stirbt an einem Abend, den die beiden eigentlich gemeinsam verbringen wollten. Was, wenn der Unfall gar kein Unfall war? Was, wenn jemand dafür gesorgt hat, dass sie von der Fahrbahn abkommt? Und zwar nicht, um Mira zu töten, sondern um Tommy Eckert zu zerstören?«

Rose zuckte die Schultern, schon nicht mehr ganz so abweisend. Sie setzte sich an den Computer und nickte Helena müde zu. »Zeig ihnen Anes Video.«

Assad und Carl sahen die beiden Frauen fragend an.

»Vangs Ehefrau hat eine Videonachricht vom Schiffsingenieur des Trawlers bekommen, kurz bevor das Schiff abgelegt hat und in die Luft geflogen ist«, erklärte Helena und nahm ihr Handy. »Ane Vang und der Ingenieur hatten ein Verhältnis, aber das ist eine andere Geschichte. Achtet bei dem Video hier nur darauf, was im Hintergrund passiert.«

Sie zupfte nachdenklich an ihrer Lippe, während Carl und Assad sich das Video mehrmals ansahen.

»Ich werde das Gefühl nicht los, dass ich den Mann schon mal irgendwo gesehen habe. Ich kann ihn grade nur nicht so richtig portionieren«, sagte sie.

»Ja, geht mir auch so, Helena.« Assad tippte sich an die Stirn. »Ich weiß auch nicht, in welche Schublade ich ihn portionieren soll.«

»Einsortieren!«, sagten Carl und Rose im Chor.

»Können wir das Video veröffentlichen?«, fragte Helena. »Vielleicht erkennt ihn jemand am Gang oder an seiner Kleidung.«

»Das ist sinnlos. Die Auflösung ist grottig.« Carl hatte schon so viele unscharfe Videos gesehen, deren Veröffentlichung zu nichts geführt hatten, außer zu unnötigem Misstrauen und einer Flut wertloser Hinweise an die Polizei.

»Da ist übrigens noch ein interessanter Name auf der Tafel, über den wir noch gar nicht gesprochen haben«, sagte Rose, ohne den Blick vom Computer zu lösen. Ihre Augen bewegten sich hastig über den Bildschirm. »Vang hat uns gesagt, dass er sich vor allem an Mathiesen, Funch, Sloth, Persson und Nielsen erinnern kann, weil sie wie er von weiter weg gekommen waren. Aber dass er am meisten Zeit mit Jakob Solvig und Tommy Eckert verbracht hat. Eckert haben wir im Visier, aber was macht dieser Jakob Solvig inzwischen?« Sie sah kurz hoch. »Na? Den hattet ihr nicht auf dem Zettel, oder? Aber ich habe gerade mal das Zentrale Personenregister aufgerufen, und daraus geht hervor, dass 1979 ein Jakob Solvig auf Bornholm geboren wurde. Sohn von Karen Solvig und …« Sie legte eine kleine Kunstpause ein. »… Sprengmeister Gunnar Solvig.«

»Ein Sprengmeister? In den Granitsteinbrüchen da oben? Teufel aber auch …« Carl klopfte seine Taschen ab, in der Hoffnung, noch einen Zigarettenstummel zu finden, der sich im Futter versteckte. »Was wissen wir sonst noch über diesen Solvig?«

»Moment.« Rose tippte so energisch los, dass Carl Mitleid mit der armen Tastatur bekam. »Der Mann hat 2003 seinen Namen in Jakob Gade ändern lassen. Er ist ledig und wohnt laut Melderegister in Vanløse, die Wohnung gehört einer der großen Genossenschaften, wie ich hier sehe.« Sie tippte weiter. »Scheint Journalist zu sein. Zumindest ist er bei der Morgenavisen
ange
stellt. Halt mal …« Rose ließ sich in ihren Bürostuhl zurückfallen. »Wollt ihr raten, worüber Jakob Gade in den letzten Jahren geschrieben hat?«

Assad und Helena zuckten synchron die Schultern.

»Er ist für mehrere kritische Artikel über die Privatklinik Charis verantwortlich, die in der Morgenavisen
erschienen sind. Auch für die, mit denen wir uns gerade erst beschäftigt haben.«

Carl pfiff. »Gibt es auch ein Foto von dem Mann?«

Rose drehte den Bildschirm um, damit die anderen etwas sehen konnten. Das Porträt zeigte einen Mann um die vierzig, mit zurückgekämmten dunklen Haaren und engstehenden Augen.

Assad zog ruckartig den Kopf zurück. »Das ist er!« Er klopfte auf Helenas Arm. »Das ist doch der Typ, den wir in der Klinik gesehen haben. Der aus Versehen im Medikamentenraum war.«

Für ein paar Sekunden stand Helena wie versteinert da. Dann nahm sie ihr Telefon und rief noch einmal die Videobotschaft des verliebten Schiffsingenieurs auf. Sie drückte auf Pause, genau an der Stelle, an der zu sehen war, wie der Unbekannte die Maren II
verließ.

»Da. Ist er das?« Sie hielt Assad das Telefon hin. »Du warst am nächsten an ihm dran. Aber ich würde sagen, das ist er, oder?«

»Hey, jetzt mal langsam!« Auch Rose war aufgestanden. »Ihr tut ja so, als wolltet ihr ihn gleich mal in U-Haft nehmen lassen. Wir wissen nichts. Wir haben nicht mal einen winzigen Fingerabdruck. Wir kennen kein Motiv, und wir wissen auch nicht, wie viele Personen womöglich noch auf Jakob Solvigs Liste stehen. Auf wen hat er es überhaupt abgesehen? Was könnte ihn dazu gebracht haben? Was zur Hölle ist unter diesen Chorjungen passiert, dass er so voller Wut ist?«

»Es muss doch irgendetwas vorgefallen sein in der Zeit, als sie alle Teil dieses Chors waren. Vielleicht sollten wir als Erstes zu der Schule fahren und uns dort umhören?«

Assad nickte. »Gut. Dann fahren wir jetzt direkt nach Hillerød.«

»Helena fährt nirgendwohin.«

Alle vier fuhren herum. Terje Ploug stand in der offenen Tür, und das ernste Gesicht, das er machte, war Carl leider nur allzu vertraut.

Kapitel 59

Jakob

November 1989

Etwas Schweres traf ihn am Hinterkopf, als er den Kampf schließlich aufgegeben hatte.

Es tat weh. Reflexartig riss er Augen und Mund auf. Er schluckte eine ganze Ladung Seewasser, das nach Fäulnis und Erde schmeckte. Zornig darüber, dass er aus seinem Zustand des tiefen Friedens herausgerissen worden war, strampelte er panisch mit Armen und Beinen, als seine Hand etwas Hartes berührte. Er klammerte sich daran fest, schaffte es, den Kopf aus dem Wasser zu strecken. Gierig schnappte er nach Luft, als wollte er den ganzen Himmel inhalieren. Ihm wurde schlagartig bewusst, dass er noch nicht tot war, denn sein Atem hing wie weißer Rauch über dem See, und er konnte sehen, wie sich ein Stück vom Ufer entfernt etwas bewegte. Etwas Helles verschwand in der Dunkelheit zwischen den Bäumen.

Er schaffte es, den Rettungsring unter seinen Brustkorb zu manövrieren. Die Oberfläche war schmierig, und seine Hände waren so durchgefroren, dass sie ihm gar nicht gehorchen wollten, aber ungelenk mit den Beinen strampeln, das konnte er noch, und zu seiner Erleichterung sah er den Rand des Badestegs jetzt immer näher kommen. Er fand einen Spalt zwischen zwei Brettern, keuchte und zog sich mit aller Kraft hoch, bis sein nackter Oberkörper auf dem Steg lag. Seine Muskeln krampften vor Kälte, aber er musste irgendwie auf die Beine kommen. Asger und Lise sagten immer, ein Talent wie Jakobs war kein Zufall, sondern Bestimmung, und wenn man zu etwas Höherem b
erufen war, dann konnte man nicht einfach hier liegen bleiben und vor Kälte sterben. Deshalb kroch er schwer atmend ans Ende des Stegs, stand mit wackligen Beinen auf und hob seine Schlafanzughose auf. Sie stank nach Pisse und war voller Erde und Dreck. Sein Oberteil war irgendwo im See, aber auch allein untenherum wieder etwas anzuhaben und seinen nackten Penis vor der Kälte und dem Gestrüpp im Wald zu schützen, war ein schönes Gefühl. Er schlang die Arme um seinen mageren Brustkorb, und während er sich immer wieder sagte, dass das Schlimmste vorbei war, stolperte er barfuß durch den Wald.

Diesmal würde er alles erzählen. Er würde den Erwachsenen jedes Detail genau beschreiben, und die Erwachsenen würden ihn beschützen, denn es war ihre Aufgabe, sich um die Kinder zu kümmern. Er würde sagen, dass Berg, Konrad, Tommy und Vang die Verantwortlichen waren. Wenn herauskam, dass sie ihn in den Wald geschleppt hatten, dass sie ihn angepinkelt und an einen Baum gefesselt und ihn in den eiskalten See geworfen hatten, und alles nur, weil sie neidisch auf sein herausragendes Talent waren, würden sie mit Schimpf und Schande von der Schule fliegen. Er dagegen würde sich über die Erniedrigungen erheben. Würde das Singen zu seinem Lebensinhalt machen, ein berühmter und gefeierter Sänger werden, und mit der Zeit würde diese Albtraumnacht nicht mehr als eine diffuse Erinnerung sein. Eine schaurige Anekdote, die er seinen Kindern erzählen konnte. So dachte er, als er allein durch den Wald lief, und so dachte er, als das Schullandheim in der Dunkelheit sichtbar wurde.

Als Erwachsener sollte er sich noch viele Jahre später Vorhaltungen machen, wie er so hoffnungslos naiv sein konnte. Aber woher hätte er wissen sollen, dass die Nacht gerade erst angefangen hatte?

Er hörte sie schon im selben Moment, in dem er die Brandschutztür zum Schlafsaaltrakt aufdrückte. Ihre flüsternden Stimmen schwirrten durch den langen, dunklen Flur. Berg und
Konrad klangen aufgebracht, und Vangs Tonfall war heller als sonst, fast flehend.

»Aber wir müssen die Erwachsenen wecken! Was, wenn er ertrunken ist?« Vangs Stimme kippte.

»Du hältst die Schnauze, hast du verstanden? Wenn jemand fragt, sagen wir einfach, dass er freiwillig mit uns in den Wald gegangen ist, dass wir uns verlaufen haben und dass er dann wohl ins Wasser gefallen ist.«

Jakob erkannte Konrads Stimme schon an seiner selbstgerechten Art.

»Können wir nicht einfach ins Bett gehen?«, quengelte Tommy. »Ich bin hundemüde.«

Jakob wusste gar nicht, was sich besser anfühlte: zu hören, wie seine Peiniger sich stritten, oder die Wärme, die sich wie eine Decke um seine Schultern legte, als er ins Haus kam. Er musste nur noch durch eine Tür und dann den Gang runter, dort war das Zimmer der Nachtaufsicht. Er würde sie wach rütteln und ihr alles erzählen. Und wenn der Chorleiter das alles morgen erfuhr, dann würden die anderen richtig Ärg…

Die Brandschutztür fiel schwer hinter ihm zu, als seine kalten Finger von der glatten Klinke abrutschten.

»Was zur Hölle?« Berg trat aus einer Ecke hervor, dicht gefolgt von Konrad. »Ach nee, schaut mal, was da kommt – ist das ein begossener Pudel oder doch eher das Ungeheuer von Loch Ness?«

Fast lautlos wie Raubtiere kamen Berg und Konrad auf ihn zu.

Jakob hob die Fäuste vor die Brust. »Ich erzähle alles …«, stieß er zähneklappernd hervor.

»Vergiss es. Du wirst gar nichts sagen.« Berg beugte sich zu ihm runter, sodass seine Augen nah vor Jakobs waren. »Ein einziges Wort zur Aufsicht, und du bist erledigt, du kleine Ratte.«

Jakob wich zurück. »Wenn Horsten morgen kommt, dann sage ich ihm, was ihr gemacht habt.«

»Ohhh …« Berg legte den Kopf schief. »Denkst du wirklich, du wärst der Liebling des Chorleiters?« Er drehte sich zu Konrad um. »Was sagt denn Horsten junior dazu?«

Konrad versuchte zu lachen, aber so richtig gelang es ihm nicht.

»Du hättest da draußen einfach ersaufen sollen.« Berg ballte die Fäuste. »Ich hab das Solo beim Weihnachtskonzert genauso verdient wie du.«

Hinter Berg erschien Vang. Er starrte Jakob an, als ob er seinen Augen nicht traute. »Du hast es allein aus dem See geschafft?«

»Ja, und jetzt haben wir die Scheiße.« Berg machte ein paar Schritte vor und wieder zurück. »Solvig hat nämlich vor, uns bei Horsten zu verpetzen.«

»Bei Horsten?« Tommy klang ängstlich. »Der bringt uns um, Mann.«

»Ja, dich vielleicht«, fauchte Konrad. »Du hättest die Tür abschließen sollen, damit er nicht reinkommen kann. Idiot!«

»Hör auf damit.« Berg hielt Konrad mit einer ausgestreckten Hand zurück.

»Hör doch selbst auf. Immer verteidigst du den kleinen Hosenpisser.«

»Was habt ihr denn jetzt vor?« Vang zog an seinem Pullikragen, man sah ihm an, wie unwohl er sich fühlte. »Es ist schon halb vier.«

»Wir schmeißen ihn raus und schließen die Tür ab. Dann wird er schon merken, was er davon hat.« Konrad packte ihn am Oberarm, und Jakob hatte kaum noch Kraft, sich dagegen zu wehren.

»Ach ja? Wer ist hier der Idiot?«, sagte Tommy. »Dann muss er ja nur einmal ums Haus laufen und bei der Nachtaufsicht an die Scheibe klopfen.« Hinter Bergs Rücken streckte er Konrad die Zunge raus.

Berg drehte sich um und sah ihn starr an. »Hast du etwa eine bessere Idee?«, sagte er, und Tommy sackte in sich zusammen wie ein Ballon, dem die Luft entwich. »Macht schon, denkt nach. Bevor noch jemand aufwacht.«

»Der Balkon.« Konrads Augen leuchteten auf. »Vor dem Lesesaal im Hauptgebäude ist ein kleiner Balkon. Da hört ihn keiner. Und morgen können wir einfach sagen, wir hätten Verstecken gespielt oder so. Und dass wir irgendwann aufgegeben haben, ihn zu suchen.«

Panik durchfuhr Jakob wie ein elektrischer Schlag. »Nein, wartet …. Kann ich nicht wenigstens was trinken? Ich hab so Durst!«, sagte er ängstlich, aber Konrad hielt ihm den Mund zu und zerrte ihn fort.

Sie zwangen ihn den Gang hinunter, eine Treppe hoch und in einen dunklen Raum.

»Stopp!«, versuchte er zu rufen, aber Konrads Hand presste sich nur noch fester auf seinen Mund. Sie schmeckte salzig und säuerlich, nach Schweiß und Aufregung.

Jakob wehrte sich, so gut er konnte, als die anderen die Tür zum Balkon öffneten. Er stemmte die Füße gegen den Türrahmen und warf seinen Oberkörper nach hinten. Die kalte Nachtluft schlug ihm entgegen, er musste
zurück ins Warme, das wusste er. Wenn es Frost gab, dann würde er sterben. Seine Hose war immer noch klamm, sein Oberkörper nackt. Aber die großen Jungen waren so viel stärker als er. Er verlor das Gleichgewicht und stürzte auf den Balkon, knallte mit dem Steißbein auf den harten Beton. Ein heftiger Schmerz durchfuhr seine Wirbelsäule, er wollte schreien, aber da nahm er etwas viel Schlimmeres wahr: Das Geräusch der Tür, die hinter ihm zugeschlagen wurde. Das Geräusch des Riegels, den sie vorgeschoben hatten.

Er rappelte sich hoch und kam auf die Beine. Hämmerte panisch gegen die verschlossene Tür und vergaß für einen kurzen Moment sogar die Kälte, die ihn umgab. Aber hier konnte die
Nachtaufsicht ihn nicht hören. Er rief nach den Jungs, rief abwechselnd ihre Namen, bettelte und flehte sie an, aber auch das half ihm nicht. Sie waren abgehauen. Wieder war er allein in der Kälte, in der Nacht.

Gerade als ihn der letzte Funken Mut verlassen hatte, tauchte hinter der Glasscheibe ein Gesicht auf.

Mads-Peter Vangs Augen schimmerten weiß im Dunkeln, und Erleichterung machte sich in Jakob breit. Er zeigte auf den Riegel an der Innenseite der Tür, gab Vang ein Zeichen, dass er ihn nur zur Seite schieben musste, damit Jakob wieder ins Warme kommen konnte. Er lächelte, er konnte nicht anders. Es war ja auch Vang gewesen, der ihm den Rettungsring in den See geworfen hatte, natürlich würde er ihm auch jetzt helfen. Aber Mads-Peter stand nur wie versteinert da und starrte ihn an, die Ratlosigkeit stand ihm ins Gesicht geschrieben, während unendlich lange Sekunden verstrichen. Dann senkte Vang den Blick, taumelte drei Schritte rückwärts und verschwand.

Jakob lehnte sich mit dem Rücken an die Tür, ließ sich auf den Po rutschten und schlang die Arme um die Knie. So saß er lange da. Irgendwann kippte er seitlich auf den kalten Boden. In die Ecke des Balkons gekauert, lag er ein bisschen windgeschützt, und das Mauerwerk gab sogar ein ganz klein wenig Wärme an seine Zehen ab.

Er wusste nicht, wie lange er so gedöst hatte, als jemand den Riegel zurückzog und die Tür einen Spaltbreit öffnete. Eine Hand mit herzförmigem Muttermal stellte etwas auf den Balkon, und die Tür wurde rasch wieder zugezogen und verriegelt.

Es war eine Trinkflasche, blaues Plastik mit einem orangen Schraubdeckel.

Jakob kam mühsam zum Sitzen, nahm die Flasche und konnte sein Glück kaum fassen, als er merkte, dass sie warm war. Er drückte die Flasche an sich, erst an den Brustkorb, dann an den Bauch, wollte seinen Körper ein wenig aufwärmen, bevor er
trank. Sein Hals war so trocken, so wund vom Rufen und Schreien, seine Finger waren so kalt und ungeduldig, dass er den Deckel erst gar nicht richtig zu fassen bekam.

Aber endlich stieg ihm ein kräftiger Kräuterduft in die Nase. Tee! Er setzte die Flasche an den Mund und trank mit gierigen Zügen. Der Tee brannte im Hals. Aber nicht etwa, weil er zu heiß war, das wurde Jakob auf einmal klar. Das Brennen war viel schlimmer. Und auch der Geschmack war falsch und viel zu sauer.

Jakob beugte sich vor, würgte, versuchte das Brennen aus dem Rachen zu bekommen, das saure Zeug auszuspucken, aber seine Speiseröhre verkrampfte sich, bis er sich schließlich übergeben musste und das scharfe Brennen in seinem Mund sich in den Geschmack von Blut verwandelte.

Kapitel 60

Terje

»Was ist los?« Helenas Augen funkelten ihn unter dem dichten Pony an. Ob vor Wut oder vor Anspannung, war für Terje nicht eindeutig zu erkennen, dafür kannte er sie noch nicht gut genug. Aber ihr Unmut war greifbar. »Wir haben gerade eben einen Verdächtigen im Horsten-Fall identifiziert. Was ist denn so wichtig?« Sie funkelte ihn an wie ein aufmüpfiges Kind.

»Setz dich.« Terje zeigte auf einen der beiden unbequemen Stühle im Raum. Er hatte sie in ein altes Büro im Erdgeschoss des Präsidiums mitgenommen, in dem der Putz von den Wänden blätterte und dessen Inventar aus einem vollgekritzelten Tisch, einem Aschenbecher und zwei Stühlen bestand, von denen das Teakfurnier abplatzte.

Helena setzte sich mit trotzigem Gesichtsausdruck hin, Terje konnte sie verstehen. Er hatte sie aus dem Keller des Sonderdezernats Q herausbeordert, so wie ein ungehorsames Schulkind ins Büro des Rektors geschickt wurde, um sich einen Anschiss abzuholen. Noch dazu vor Roses und Assads Augen – und Carl Mørcks, was auch immer der Mann an einem Samstagmorgen im Präsidium zu suchen hatte.

Sie fühlte sich bloßgestellt, aber da musste sie jetzt durch, denn die Kriminaltechnik hatte ihn heute früh über etwas in Kenntnis gesetzt, das ihn zutiefst erschütterte.

»Es geht um die Morde an der Inhaberin des Cafés TaTo, Marje Bakker, und an ihrem Steuerberater Knud Nilsen. Wie dir bekannt sein dürfte, gehen wir davon aus, dass hinter beiden Morden dieselben Täter stecken.« Terje beobachtete aufmerksam Helenas Gesicht, um ihre Reaktion zu verfolgen, aber sie
sah ihn offen an, mit einem Blick, der keinen Millimeter nachgab.

»Oui?«

»Wir haben Marje Bakkers Handy durchsucht und den Telefonanbieter um eine Aufstellung ihrer Telefonate gebeten. Unmittelbar bevor sie erschossen wurde, hat sie eine Textnachricht bekommen, in der auf Niederländisch stand, dass der Absender mit ihr sprechen wolle und dass er – oder sie – vor der Hintertür der Bäckerei auf sie warten würde.«

»Sie wurde mit einer Textnachricht in die Backstube gelockt?«

»Es sieht ganz danach aus. Und sie muss die Täter in irgendeiner Form gekannt haben. Wir wissen, dass sie bereits früher Kontakt zu derselben Nummer hatte. Die Techniker haben Nachrichten gefunden, in denen sie unter anderem geschrieben hat, dass sie ›nicht mehr mitmachen will‹. Dass sie ›zur Polizei gehen wolle‹. Der Empfänger hat darauf sehr bildhaft begründet, warum sie das besser lassen sollte …« Terje deutete mit der rechten Hand eine Pistole an.

»Waren die Nachrichten auch auf Niederländisch geschrieben?«

»Ich würde es eher als Kauderwelsch bezeichnen.«

»Kauder-was?« Helenas Augenbrauen bildeten einen steilen Bogen.

»Die Nachrichten sind in einer Mischung aus Niederländisch, Französisch und Englisch verfasst. In einem einzigen grammatikalischen Durcheinander. Handy und Computer des Steuerberaters sind natürlich ebenfalls untersucht worden, und es sieht ganz danach aus, dass er über Informationen verfügt hat, die ihn letztlich das Leben gekostet haben. Wir wissen, dass Knud Nilsen vor knapp achtzehn Monaten eine Nachricht an Marje geschickt hat, dass er, ich zitiere: ›nicht bereit ist, so etwas zu unterschreiben‹. Daraufhin ging ein etwas nervöser Austausch hin und her, der, um es kurz zu machen, damit endete, dass sie ihm
›fünfzig Kranzkuchen‹ anbot.« Terje zeichnete Gänsefüßchen in die Luft und blätterte in seinem Notizbuch. »Schon da – in der Jahresbilanz für 2021 – konnte Nilsen offenbar sehen, dass etwas faul ist. Er hat Marje geschrieben, dass er nicht verstand, wie das TaTo so niedrige Lohnkosten haben konnte, obwohl er mit eigenen Augen mehrere Mitarbeiter in der Bäckerei gesehen hatte.«

»Also hat Marje Bakker in irgendeiner Form Geldwäsche betrieben?«

»Das nehmen wir an, ja. Zu einem gewissen Zeitpunkt hat sie Nilsen geschrieben, dass die ›fünfzig Kranzkuchen‹ am nächsten Tag fertig wären. Das war die letzte Nachricht, und kurz darauf wurde der Jahresabschluss 2021 von ihm unterschrieben und anstandslos durchgewunken. Genau wie der Abschluss im darauffolgenden Jahr, also Anfang 2023. Wir denken, dass ›fünfzig Kranzkuchen‹ für zum Beispiel fünfzigtausend Kronen in bar stehen, die Knud Nilsen erhalten hat, damit er beide Augen zudrückt.«

»Und dann hat Marje irgendwann kalte Füße bekommen?«

»Ihre letzten Nachrichten erwecken diesen Eindruck«, sagte Terje. »Und vermutlich hat sie ihr eigenes Todesurteil und das des Steuerberaters unterschrieben, als sie ihnen damit gedroht hat, zur Polizei zu gehen.«

»Und wer ist ›ihnen‹? Wohl kaum Privatpersonen. Das stinkt doch nach Organisiertem Verbrechen, non
?« Helena beugte sich vor. »Und warum schleifst du mich deshalb hier rauf?«

Terje ließ sich lange Zeit für seine Antwort. »Ja, wer sind ›die‹? Ich hatte die Hoffnung, dass du
uns das vielleicht erzählen kannst, Helena.«

»Ich?!«

Sie klang so aufrichtig erstaunt, dass Terje keinen Sinn darin sah, noch länger den bad cop
zu mimen. Er fühlte sich nicht wohl in dieser Situation, jahrelang hatte er die undankbare Aufgabe gehabt, gegen einen nahestehenden, aber ehrlich gesagt auch scheißanstrengenden Kollegen – Carl Mørck – zu ermitteln, der
unter schwerwiegenden Verdacht geraten war. Am Ende hatte sich herausgestellt, dass die Grundlage des ganzen Elends auf nichts anderem basierte als auf bösartigen Verleumdungen und Verschwörungen, und er hatte wirklich nicht das Bedürfnis, so etwas noch mal durchzuexerzieren.

Er räusperte sich. »Ich habe heute Morgen eine Reihe von Ergebnissen aus der Kriminaltechnik bekommen, die einiges mit dir und deiner Vergangenheit gemeinsam haben.«

»Mit mir?«

Sie sah aus, als würde sie jeden Moment laut loslachen.

Terje bremste sie, indem er die Hand hob. »Ja, mit dir
. Wenn ich dir gleich vorlege, was die Kriminaltechniker herausgefunden haben, erwarte ich von dir, dass du mir die Fragen, die sich daraus ergeben, zu hundert Prozent ehrlich beantworten wirst. Denk dran: Ich habe dich eingestellt und im Sonderdezernat Q untergebracht im blinden Vertrauen auf deine Fähigkeiten, deine Ehrlichkeit und deine Absichten. Ich erwarte, dass du dieses Vertrauen erwiderst und mit mir zusammenarbeitest. Okay?«

Helena sah ihn wachsam an, bevor sie mit einer diffusen Kopfbewegung antwortete. Terje deutete das als ein Ja.

»Vor ein paar Tagen haben wir im Grünstreifen am Lyngbyvej eine Pistole der Marke SIG
Sauer gefunden. Die Untersuchungen haben ergeben, dass es sich dabei um die Tatwaffe handelt, mit der sowohl Marje Bakker in Østerbro als auch der Steuerberater in Hvidovre erschossen wurden. Die Waffe passt eins zu eins zu der Patronenhülse, die du im TaTo aus dem Brotteig gefischt hast, und auch zu einem Projektil, dass sich in Knud Nilsens Wohnzimmer in die Wand gebohrt hatte.«

Helena kniff die Augen zusammen. »Und …?«

»Wir haben Kriminaltechniker in ganz Europa gebeten, in ihren Datenbanken zu prüfen, ob die Waffe schon mal irgendwo registriert wurde, und dabei kam heraus, Helena, dass exakt diese Waffe
vor vielen Jahren bei einer kriminellen Handlung benutzt
wurde. Um genau zu sein, im Jahr 2011.« Terje machte eine Pause und musterte die Frau, die ihm gegenübersaß. »Exakt diese Waffe, exakt diese SIG
Sauer, hat damals jemand auf dich gerichtet. Und abgefeuert.«

Terje sah, wie Helenas Augen für einen kurzen Moment flackerten, bevor sie sich nach vorn über den Tisch lehnte.

»Ce n’est pas possible.«
Ihre Stimme zitterte.

Terje schnalzte leise mit der Zunge. Er hatte genauso ungläubig reagiert, als ihn die Nachricht von der Übereinstimmung erreicht hatte, aber am Ergebnis der Analyse war nicht zu rütteln.

»Helena, ich weiß, dass du bei einer Polizeiaktion 2011 von einem Schuss in den Rücken getroffen worden bist. Und an dieser Stelle wird es seltsam, denn als ich vor einer Stunde deine ehemaligen Kollegen in Lyon kontaktiert habe, fiel es ihnen außerordentlich schwer, einen detaillierten Bericht dieses Vorfalls zu finden. Der Beamte, den ich am Telefon hatte, sagte, in ihrem Archiv würde sich lediglich der Bericht der ballistischen Untersuchung befinden, der mit einigen wenigen Stichworten am Rand versehen sei, der Name der geschädigten Person sei allerdings geschwärzt. Zum Glück war der nette Herr aber schon lange genug dort beschäftigt, um sich an die Geschichte erinnern zu können. Und an dich.«

Während er sprach, ließ Terje Helena nicht aus den Augen. Sie gab keinen Ton von sich und starrte nur stumm ins Leere. Sie atmete flach und schnell.

»Berichte über konkrete Vorfälle – und erst recht über Vorfälle, bei denen eine Polizistin schwer verletzt worden ist – sollten sich eigentlich nicht einfach so in Luft auflösen, oder? Aber …« Terje trommelte leicht mit den Fingern auf den Tisch. »Wahrscheinlich ist vieles möglich, wenn der Vater der betreffenden Beamtin der oberste Chef des Polizeibezirks ist.«

Helena sah unsicher hoch, und Terje verschränkte die Finger vor sich auf dem Tisch.

»Helena, ich weiß, dass du Zeugin eines Verbrechens warst. Einer missglückten Kindsentführung, wenn ich mich nicht irre. Du hast die Verfolgung der Verbrecher aufgenommen – in deinem eigenen Auto. Es gab einen Schusswechsel. Du wurdest getroffen.«

Helenas Augen bewegten sich nicht, ihr Blick hielt sich eisern an Terjes verschränkten Fingern fest.

»Und darum möchte ich dich bitten, mir in Ruhe alles zu erzählen, was du über diesen Fall von damals weißt. Ich muss wissen, warum eine Pistole, mit der vor zwölf Jahren in Lyon auf dich geschossen wurde, plötzlich als Tatwaffe in zwei
Mordfällen hier in Kopenhagen auftaucht.«

»Ich habe keine Ahnung.« Helena sah hoch. Ein zuckender Nerv ließ ihre eine Augenbraue zittern. »Das muss ein Zufall sein.«

»Helena, ich muss
alles wissen.« Terjes Ungeduld wuchs. An der Tafel in seinem Büro waren zwei ungelöste Mordfälle notiert, zwei regelrechte Hinrichtungen, und er hatte nicht vor, sich damit die Aufklärungsquote zu versauen. »Was ist passiert? Wer waren die Täter, wie sahen sie aus? Wie kam es zu der Schießerei? Hast du zurückgeschossen? Wie konnten sie deinen Rücken treffen, wenn du …«

Helena stand abrupt auf.

»Hör auf!«, dröhnte ihre Stimme durch den kahlen Raum.

Terje brauchte ein paar Sekunden, um sich wieder zu fassen.

»Ich glaube, dir ist nicht klar, wie ernst das hier ist, Helena! Ich habe zwei Morde aufzuklären, und ich habe eine Tatwaffe, die auf irgendeine bizarre Art mit einem Fall in Verbindung steht, in den du involviert bist.«

Er hörte selbst, wie vorwurfsvoll er klang – als hätte Helena die Cafébesitzerin erschossen – , und er wusste, dass er einen Gang zurückschalten musste, wenn er verhindern wollte, dass sie endgültig dichtmachte.

»Ich muss wissen, warum du nach Dänemark gekommen bist, Helena«, sagte er ruhig. »Du merkst doch selbst, dass das Timing im Licht dieser neuen Informationen irritierend ist. Bist du hier, um deine eigenen privaten Nachforschungen anzustellen? Oder warst du in Frankreich in Gefahr?«

»Ich kann
dir nicht mehr darüber erzählen«, sagte Helena plötzlich. Ihre Stimme schwand zu einem Flüstern. »Es geht nicht. Das Risiko ist zu groß.«

Terje stand auf und kramte seine E-Zigarette aus der Tasche. Er hatte keine Ahnung, worum es hier ging. Helena war im Dienst angeschossen worden, jeder andere Kollege würde keine Gelegenheit auslassen, lang und breit zu schildern, was ihm zugestoßen war.

»Kann ich jetzt gehen?« Sie zeigte zur Tür. »Ich muss nachdenken.«

Der Chef der Mordkommission zog an seiner E-Zigarette und stieß mit einem ärgerlichen Seufzen eine dicke Dampfwolke aus. »Ich kann dich zu nichts zwingen. Aber wenn du mir nicht genug Vertrauen entgegenbringst, um Informationen mit mir zu teilen, die möglicherweise in zwei
ungelösten Mordfällen die entscheidende Wendung bringen könnten … ja, dann kannst du hier nicht arbeiten. Das wirst du sicher verstehen.«

Helena stand reglos da.

»Hast du verstanden, was ich gerade gesagt habe, Helena? Ich erwarte dich am Montag früh in meinem Büro, und dann erzählst du mir alles über diesen Vorfall. Alles
. Und wenn das nicht geht, dann musst du deine Sachen packen und die dänische Polizei verlassen.«

Terje ging zur Tür und legte seine Hand auf die Klinke, aber er zögerte kurz, bevor er sie öffnete.

»Hast du das verstanden, Helena?«

Für einen Augenblick stand sie reglos da, dann nickte sie, ohne ihn anzusehen, und verließ den Raum.

Kapitel 61

Assad

Assad warf Helena einen verstohlenen Blick zu, als sie nebeneinander durch das Tor der Laurenti-Schule gingen.

Die ganze Fahrt über hatte sie stumm auf dem Beifahrersitz gesessen, versteckt hinter ihrer Sonnenbrille und mit einem gequälten Zug um den Mund. Tatsächlich hatte sie kaum einen zusammenhängenden Satz gesagt, seit sie das Präsidium verlassen hatten.

Dass Terje Helena zu einem »vertraulichen Gespräch« mitgenommen hatte, war auch der Atmosphäre im Keller nicht gerade zuträglich gewesen. Als Helena zurückgekommen war, hatte Rose so hartnäckig versucht, aus ihr herauszuquetschen, worum es gegangen war, dass Helena irgendwann ziemlich scharf gefragt hatte, ob es eigentlich wirklich nicht in ihren tête de nœud
ging, dass es sich um eine private Angelegenheit handelte, woraufhin Rose zurückgegiftet hatte, dass sie ganz ausgezeichnet Französisch sprach und sicher nicht bereit war, sich von Helena als Schwachkopf
bezeichnen zu lassen. Helena wiederum hatte gekontert, dass Arsch mit Ohren
die treffendere Übersetzung sei, und in dieser erbaulichen Stimmung waren sie dann nach Hillerød aufgebrochen.

Insgeheim vermutete Assad ja, dass es in dem Gespräch mit Terje um Helenas zukünftiges Wirkungsfeld gegangen war, aber ob sie so betreten zurückgekommen war, weil sie das Sonderdezernat Q verlassen
sollte oder weil Terje ihr mitgeteilt hatte, dass sie dem Keller bis auf Weiteres erhalten
blieb, konnte Assad nicht einschätzen. Und nachzufragen erschien ihm in diesem Moment eindeutig zu riskant.

Eine zierliche Dame mit Tweedjacke und Haaren, die in einem Maß auftoupiert waren, das wirklich nicht gesund sein konnte, trippelte vor der stattlichen Eingangstreppe der Laurenti-Schule von einem Fuß auf den anderen. Sie stellte sich als die Schulsekretärin vor und führte Assad und Helena dann ins Gebäude und einen langen hallenden Gang hinunter bis ins Sekretariat.

»Der Rektor bedauert es sehr, aber er kann Sie heute leider nicht persönlich empfangen. Sie müssen mit mir vorliebnehmen«, sagte sie und versuchte, Ordnung in den Inhalt mehrerer vergilbter Hängeregister zu bringen, die auf der gesamten Sekretariatstheke verteilt herumlagen. »Ich wäre Ihnen sehr dankbar, wenn wir das Ganze kurzhalten könnten. Unser Chor singt in wenigen Stunden auf Schloss Kronborg, heute ist das große Antrittskonzert von Konrad Horsten, und in den dreißig Jahren, die ich hier nun schon angestellt bin, habe ich keinen einzigen Auftritt verpasst.«

Die Frau hatte sich eine goldgefasste Lesebrille aufgesetzt, die ihre Augen extrem groß wirken ließ.

»Dreißig Jahre … Dann waren Sie 1988 bis ’89 also noch nicht hier?« Helena, die vor einer Wand mit gerahmten Fotos des Knabenchors stand, von denen das älteste aus den Dreißigerjahren zu stammen schien, drehte sich zu der Sekretärin um.

»Nein. Und deshalb sind mir auch die ehemaligen Schüler nicht bekannt, nach denen Sie sich erkundigt haben.« Sie lächelte kurz. »Außer Konrad natürlich. Es ist doch herrlich, dass er jetzt in die Fußstapfen seines Vaters tritt. Und darauf ist er auch zu Recht stolz. Es ist eine sehr bedeutende, traditionsreiche Stellung, die eine große Verantwortung mit sich bringt.« Ergriffen legte sie eine Hand auf ihr Herz.

Assad zeigte auf die handschriftlichen Unterlagen vor ihr auf der Theke, die auf den ersten Blick nicht so aussahen, als ob er sie entziffern könnte.

»Gibt es kein digitales Archiv?«, fragte er.

Die Sekretärin schüttelte den Kopf. »Unsere Schule ist nicht unbedingt ein Vorreiter in Sachen Digitalisierung, wenn ich das so sagen darf. Ich war extra im Keller, um diese Mappen herauszusuchen. Sie waren ziemlich eingestaubt, und ehrlich gesagt habe ich meine Zweifel, ob es überhaupt zulässig ist, dass wir solche sensiblen persönlichen Informationen so lange Zeit aufbewahren.« Ihr Blick wanderte ein wenig unsicher von Helena zu Assad.

»Wir verraten es den Sesselfurzern auch nicht, keine Sorge«, sagte Helena ungerührt.

Die Dame warf einen Blick auf die Wanduhr und nahm das erste Hängeregister zur Hand.

»Ich kann bestätigen, dass wir Ende der Achtzigerjahre Schüler mit den Namen Mads-Peter Vang, Kaare Berg, Tommy Eckert und Jakob Solvig an der Laurenti hatten. Soweit ich es den Unterlagen entnehmen kann, haben aber nur Berg und Eckert hier ihren Abschluss am Ende der neunten Klasse gemacht. Und Konrad natürlich. Die beiden anderen sind schon einige Jahre vorher an andere Schulen gewechselt.«

»Uns interessiert vor allem Jakob Solvig. Gibt es zu ihm weitere Informationen?«, fragte Assad.

Die Sekretärin rückte mit einem Schritt zur nächsten Mappe weiter und nahm den Inhalt heraus. »Jakob Solvig war Schüler an der Laurenti von August 1988 bis Dezember 1989. Er wechselte zur dritten Klasse hierher, davor besuchte er eine Volksschule in Allinge.« Sie drehte die Karteikarte mit Stammdaten um, damit Helena und Assad mitlesen konnten.

Laut den Angaben auf der Karte war der Junge im Juni 1979 auf die Welt gekommen, seine Identifikationsnummer stimmte mit der des erwachsenen Journalisten Jakob überein, der mittlerweile den Nachnamen Gade trug.

»Dritte Klasse … Hat er dann hier in der Schule gewohnt?«, fragte Assad.

»Nein, der Internatsbetrieb wurde schon 1978 eingestellt, und man ging dazu über, die Jungen, die keine Angehörigen in der Nähe hatte, bei Leuten aus der Umgebung unterzubringen, die sich bereit erklärten, ein Kind bei sich aufzunehmen.«

»So eine Art Pflegefamilie?«

»›Gastfamilie‹ trifft es eher. Oft waren es kinderlose Ehepaare oder ältere Paare, deren Kinder schon flügge waren. Eigentlich eine sehr schöne Sache. Nicht selten entstand daraus eine lebenslange Verbindung zwischen den Jungen und ihren Gasteltern.«

»Können Sie uns vielleicht den Namen von Jakobs Gasteltern sage?«

»Ja, Moment.« Die Sekretärin blätterte in den Unterlagen. »Er wohnte bei einem Ehepaar namens Asger und Lise Ritter, Apotheker aus Fredensborg.«

»Ritter?« Assad und Helena sahen sich an. Ihr Blick verriet Assad, dass sie in ihrem Kopf gerade erneut die Explosion in Asserbo durchlebte, genau wie er. Den Schock, das Gefühl auf den Boden gepresst zu werden.

Die Sekretärin hob den Kopf. »Stimmt etwas nicht? Ich bin mir sehr sicher, dass das Ehepaar alle erdenklichen Regeln eingehalten hat, die beiden waren sehr erfahrene Gasteltern. Über einen Zeitraum von fünfundzwanzig Jahren hinweg haben sie fünf oder sechs Jungen bei sich aufgenommen. Nach ihm, also nach Jakob, haben sie dann aber aufgehört. Das hat die Schule damals sehr enttäuscht, die Ritters waren sehr beliebt.«

»Warum haben sie danach keine Kinder mehr aufgenommen?«, hakte Helena nach.

»Ach je, vielleicht war es emotional irgendwann zu belastend? Man baut ja doch eine Bindung zu diesen kleinen Knöpfen auf.«

Helena zeigte ungeduldig auf die Papiere. »Was steht da noch über Jakob Solvig? Sie sagten, er habe die Schule schon nach knapp anderthalb Jahren wieder verlassen. Ist das üblich?«

Das Gesicht der Sekretärin gab deutlich zu verstehen, dass sie sich nicht hetzen ließ.

»Wir sagen immer, dass der durchschnittliche Junge fünf, sechs gute Jahre im Chor hat. Die meisten kommen im Alter von acht oder neun Jahren an die Laurenti. Mit vierzehn, fünfzehn kommt die Mehrheit der Jungen dann in den Stimmbruch. Dann verbringen sie die restliche Schulzeit im ›Brummchor‹, der offen gesagt kein allzu großartiges Erlebnis mehr ist.«

»Aber Jakob Solvig ist mitten im Schuljahr abgegangen, als er wie alt war? Zehn?«

Die Sekretärin kratzte sich in den zu Filz toupierten Haaren und suchte ein hellblaues Blatt aus dem Papierstapel heraus, das jemand mit einer sehr speziellen Handschrift geschrieben hatte. In Assads Augen hatte sie mehr Ähnlichkeit mit arabischen als mit lateinischen Buchstaben.

»Er ist krank geworden«, sagte sie, nachdem sie sich einen kurzen Moment Zeit genommen hatte, um zu lesen, was auf dem Blatt stand. »Zum Angebot der Laurenti-Schule gehört auch ein Facharzt, der regelmäßig den Hals, aber auch die allgemeine Gesundheit der Jungen untersucht. Wenn ich das richtig verstehe, dann hat sich Jakob Solvig eine Verletzung im Hals zugezogen. Im Bericht des Arztes steht, dass ›Erosionen im Ösophagus erkennbar‹ sind.« Entsetzt sah sie zu Helena und Assad hoch. »Du meine Güte, das heißt ja, der arme Junge muss sich die Speiseröhre verätzt haben. Weiter steht hier: ›Es ist davon auszugehen, dass die Erosionen durch die Einnahme einer säurehaltigen Flüssigkeit verursacht wurden. Die Erosionen im Bereich des Ösophagus wie auch der Plica vocalis – also der Stimmbänder – sind irreversibel.‹«

Die lateinkundige Sekretärin schwieg einen Augenblick, während sie den weiteren Arztbericht überflog.

»Heißt das, ein zehnjähriges Kind kommt in der Obhut der Schule ernsthaft zu Schaden und wird dann auch noch mit
Stumpf und Stiel vom Hof gejagt?« Die Empörung in Helenas Stimme war nicht zu überhören.

Die Sekretärin warf Assad einen hilfesuchenden Blick zu. »Mit Stumpf und Stiel? Also, so würde ich das jetzt vielleicht nicht unbedingt ausdrücken …«

»Steht in dem Bericht auch, wie es zu der Verletzung gekommen ist?«, mischte Assad sich ein. »Sie sagten vorhin, die Gasteltern hatten eine Apotheke? Hat er vielleicht dort oder bei seinen Gasteltern zu Hause etwas Ätzendes getrunken?«

Die Frau blätterte fieberhaft in den Unterlagen.

»Nein«, sagte sie schließlich. »Es ist ein bisschen unklar, was vorgefallen ist.« Sie hielt ein vergilbtes Blatt hoch. »Das ist das Protokoll einer Besprechung des Leitungsgremiums im Büro von Chorleiter Ole Horsten am 19. Dezember 1989. Schriftführerin war meine Vorgängerin, wie ich hier sehe.«

»Jette Horsten?«

»Ja. Ole Horstens Fazit nach dieser Sitzung steht ganz unten. Und es lautete, dass Jakob Solvig nicht länger über die nötigen Voraussetzungen verfügte, weiterhin unsere Schule zu besuchen.« Sie sah hoch. »Der kleine Solvig hatte offenbar ein Vollstipendium. Einen kostenlosen Platz. So etwas wird nur ungewöhnlich talentierten Sänger gewährt, aber wenn der Junge nicht mehr singen konnte, nun …« Sie zuckte die Schultern.

»Und es steht wirklich nirgends, wie er seine Stimme verloren hat?«

»Es ist nur die Rede von einem ›Vorfall‹ … Moment.« Die Sekretärin suchte eine Seite heraus, die weiter unten in dem Stapel steckte. »Hier ist auch noch das Protokoll eines Schülergesprächs, das ein paar Tage früher stattgefunden hat. ›Solvig bleibt bei seiner Schilderung der Vorkommnisse in der Nacht vom 17. auf den 18. November 1989, während der Chorfahrt nach Heibergsminde.‹«

Helena hob die Hand. »Was ist Heibergsminde?«

»Das ist … das war
ein Schullandheim in der Nähe von Tibirke. Ein ehemaliger Gutshof, sehr idyllisch im Wald gelegen, mit einem See in der Nähe. Leider wurde das Anwesen vor zwanzig Jahren an einen Investor verkauft, aber dann kam die Finanzkrise. Soweit ich weiß, ist heute alles dem Verfall überlassen. Eine Ruine.«

»Die Jungen waren also im Schullandheim?«

»Es finden immer mal wieder Wochenendfahrten statt, an denen der Chor intensiv probt, vor allem, wenn wieder ein großes Konzert ansteht. Ein solches Probenwochenende Mitte November diente wahrscheinlich dazu, das Weihnachtsprogramm einzuüben. Und natürlich soll es auch die Schüler zusammenschweißen. Sie kochen gemeinsam, machen Nachtwanderungen und verschiedene Wettbewerbe. Richtig schön. Aber lassen Sie mich schauen, was hier steht …« Die Sekretärin schob die Lesebrille ein wenig hoch. »›Solvig hält an einer Reihe von Anschuldigungen fest, die er in Bezug auf vier Mitschüler erhoben hat, namentlich Mads-Peter Vang, Tommy Eckert, Konrad Horsten und Kaare Berg. Nach ausführlichen Einzelgesprächen mit jedem der genannten Schüler kommt die Chorleitung jedoch zu dem Schluss, dass Solvig eine eigene Auffassung davon hat, wie sich die Ereignisse zugetragen haben, während der Verlauf der Nacht von den übrigen vier Schülern ganz anders, aber weitgehend übereinstimmend geschildert wird. Es steht in diesem Fall Aussage gegen Aussage. Die Beschwerde, eingereicht von Asger Ritter in Vertretung von Jakob Solvig, wird abgewiesen.‹« Die Sekretärin sah Assad verlegen an. »Das war der Wortlaut von Anfang bis Ende.«

»Klingt nicht, als hätte Jakob ein richtig schönes Probenwochenende erlebt. Ist bekannt, was im Einzelnen vorgefallen ist?«, fragte Assad.

Die Sekretärin schüttelte bedauernd den Kopf. »Das geht leider nicht aus den Unterlagen hervor.«

»Was ist mit den Schülerakten der anderen Jungs?«

Die Sekretärin öffnete auch die anderen Mappen und las ein paar Minuten. »Nee, da steht auch nichts.« Sie machte eine resignierte Geste. »Aber die Klage wurde ja auch abgewiesen. Die Schulleitung hat Jakob nicht geglaubt. Also warum hätten sie noch mehr Arbeitszeit darauf verwenden sollen?«

Die große Eingangstür war kaum hinter Helena und Assad zugefallen, als Assad Gordon anrief.

»Gordon, altes Haus. Du musst noch mal raus zu diesem Fischer fahren«, sagte er. »Leg ihm Daumenschrauben an, aber sei nicht zu hart, ja? Irgendwas ist zwischen den Laurenti-Jungs damals vorgefallen, und zwar in einer Novembernacht 1989, aber wir wissen nicht, was. Wir wissen nur, dass Jakob Solvig dabei schwer verletzt wurde.« Er warf Helena die Autoschlüssel zu. »Wir fahren nach Vanløse und versuchen, ihn zu finden.«

Es rauschte am anderen Ende der Leitung.

»Ich sitze gerade im Auto und bin auf dem Weg nach Hirtshals. Vang hat mich heute Morgen angerufen und gebeten vorbeizukommen«, sagte Gordon. »Ich melde mich später bei euch.«

Kapitel 62

Helena

»Berg geht immer noch nicht dran.« Assad sah Helena an, die gerade vor einem Mehrfamilienhaus in Vanløse eingeparkt hatte.

Sie bemühte sich mit aller Macht, ihren Fokus auf die Aufgabe zu richten, die vor ihnen lag, aber es fiel ihr schwer. Dass Terje im Keller aufgekreuzt war, die schockierenden Neuigkeiten, mit denen er sie konfrontiert hatte, und das Misstrauen, mit dem er ihr begegnet war, rumorten in ihr wie eine gärende Übelkeit.

Helena konnte sich noch immer nicht so richtig vorstellen, welche Folgen das Ganze für sie haben würde.

Natürlich tauchte eine Schusswaffe nicht plötzlich wie von Zauberhand am anderen Ende Europas auf, jemand hatte sie hierher nach Dänemark gebracht. Und natürlich war allgemein bekannt, dass Handfeuerwaffen innerhalb der europäischen Staatengemeinschaft weitgehend ungehindert kursierten, im besten Fall war die SIG
Sauer zufällig in die Hände eines dänischen Kriminellen geraten. Im schlimmsten Fall war der gesichtslose Mann, der 2011 auf sie geschossen hatte, auf einem blutigen Feldzug durch Kopenhagen. Aber wo war der Zusammenhang? War es derselbe Mann, der ihr per Mail eine Drohung aus dem Frederikssundsvej geschickt hatte?

Sie rieb sich das Gesicht. Bis Montag musste sie sich irgendeine Erklärung zurechtlegen, mit der sich Terje zufriedengab, wenn sie ihren Job bei der Kopenhagener Polizei behalten wollte. Und das wollte sie. Sie wollte raus aus dem Sonderdezernat Q und näher an Terjes Team heran, denn wenn Terjes Informationen wirklich stichhaltig waren, dann würden die Morde an der
Cafébesitzerin und ihrem Steuerberater sie vielleicht zu dem Mann führen, der zwölf Jahre zuvor ihr Leben zerstört hatte. Dann würde er endlich ein Gesicht bekommen. Und sie würde ihm in die Augen sehen. Ihn zur Verantwortung ziehen. Aber es war unmöglich, Terje alles
über diesen Abend 2011 zu erzählen. Das Risiko war einfach zu groß.

Und da war wieder Jujus Gesicht vor Helenas innerem Auge. Ihre braunen Augen, die weißblonden Locken. Eine seltene Kombination. Würde sie Juju überhaupt wiedererkennen, wenn …

»Hallo? Helena? Hörst du mir eigentlich zu? Kaare Berg geht immer noch nicht dran. Und in der Charis ist er auch nicht.«

Sie riss sich zusammen und konzentrierte sich wieder auf Assad.

»Seine Sekretärin sagt, dass er eigentlich angekündigt hatte, das ganze Wochenende in der Klinik zu sein und sich um die Presse zu kümmern, bislang hat er sich aber noch nicht blicken lassen.« Assads Augenbrauen waren über der Nasenwurzel zusammengekrochen. »Und er scheint sein Handy ausgeschaltet zu haben.«

Helena musterte das zerfurchte Gesicht ihres Kollegen. »Berg ruft dich an, macht danach sein Telefon aus und erscheint heute entgegen seiner Ankündigung nicht zur Arbeit?«

Eine gewisse Unruhe stieg in ihr auf, und sie konnte Assad ansehen, dass er ihm genauso ging. In ihrer Zeit bei der Bereitschaftspolizei waren sie oft zu Suiziden gerufen worden, und es waren nicht selten Männer gewesen, die ihre Arbeit und ihren Ruf verloren hatten.

Assad stieg aus dem Wagen. »Berg wohnt in Hareskovby, das ist nur eine gute Viertelstunde von hier. Lass uns bei ihm vorbeifahren, wenn wir hier fertig sind.«

Helena erreichte den Hauseingang im Frederikssundsvej als Erste, gerade als ein etwa fünfzehnjähriges Mädchen mit seinem
Schoßhund auf dem Arm auf die Straße trat. Geistesgegenwärtig hielt Helena die Tür fest.

»Hey, was machen Sie da?« Das Mädchen war auf ungesunde Art dünn, sie trug ein Sweatshirt, das nicht mal bis zum Bauchnabel reichte. »Meine Mutter sagt, ich darf keine Fremden ins Treppenhaus lassen.«

Helena überkam das plötzliche Bedürfnis, ihre Jacke auszuziehen und sie dem Mädchen über die Schultern und den nackten Bauch zu hängen.

»Wir wollen zu Jakob Gade im zweiten Stock. Kennst du ihn? Wir sind von der Polizei, du kannst uns ruhig reinlassen.« Das Mädchen warf einen neugierigen Blick auf die Dienstausweise.

»Das ist unser Nachbar«, antwortete sie nach kurzem Überlegen. »Der Typ ist echt weird
. Mama sagt, dass ich mich von ihm fernhalten soll.«

»Ach. Und warum?« Assads Blick wanderte hoch zu der linken Wohnung im zweiten Stock. Alle Jalousien waren geschlossen.

»Sie findet ihn einfach komisch. Er strahlt keine gute Energie aus, sagt sie. Aber sie hört auch immer diese true crime
-Podcasts, in denen es um Frauenmörder geht, und ist allgemein ziemlich delulu
, was Männer angeht.« Das Mädchen setzte den Hund ab. »Aber na ja, er ist nicht zu Hause. Ich glaube, er ist in den Urlaub gefahren.«

»In den Urlaub?«

»Ja. Er ist vorhin weggefahren, als ich mit ihr hier draußen war«, sagt sie. »Ich weiß echt nicht, was sie hat, aber sie muss ständig kacken. Anyway, also, unser Nachbar und ich sind gleichzeitig aus der Wohnung gekommen, ich hab ihn nur kurz angelächelt, aber er hat sich sofort umgedreht und ist megaschnell zurück in die Wohnung gegangen. Na ja, weirder
Typ halt.« Das Mädchen verdrehte die Augen. »Jedenfalls, als ich von der Gassi-
Runde zurückkam, war er grade dabei, zwei riesige Koffer in sein Auto zu laden.«

Assad sah auf die Uhr. »Vorhin, sagst du? Jetzt ist es knapp drei. Wann war das? Vor einer Stunde? Zwei Stunden?«

Sie zuckte mit den Schultern. »Vielleicht so um zwölf? Keine Ahnung. Ist das hier sowas wie ein Verhör?«

»Nein, gar nicht. Was hat er denn für ein Auto?«

»Puh, ich und Autos …« Das Mädchen seufzte. »Aber es ist dunkelblau und alt.«

Helena bedankte sich bei ihr und ging dicht gefolgt von Assad die Treppe hoch zu Jakob Solvigs Wohnung. Sie vergewisserte sich, dass ihre Dienstwaffe an Ort und Stelle war, dann klopfte sie dreimal laut an die Tür und wartete. Nichts passierte. Sie klopfte erneut, aber auf der anderen Seite blieb alles still. Sie bückte sich zum Briefschlitz hinunter, auf dem »Jakob Gade« stand, und versuchte, die Klappe anzuheben, aber von innen war etwas wie ein Brett davorgenagelt.

»Was machen wir, wenn er schon auf dem Weg außer Landes ist?«, fragte sie und richtete sich wieder auf. »Wenn du mich fragst, sollten wir eine Fahndung nach seinem Auto rausgeben. Kann Rose das vom Keller aus übernehmen?«

»Yes, aber ich glaube, wir haben einfach noch nicht fest genug angeklopft.« Assad trat einen Schritt zurück, hob ein Bein und trat zweimal kräftig gegen das Schloss. Bei Tritt Nummer drei knackte es laut, und die Tür flog auf.

»Inschallah
, er hat vergessen abzuschließen«, sagte er.

Helena betrachtete den Türrahmen. Ein Spalt klaffte über die gesamte Länge im Holz, und das Schließblech des Schlosses lag zwischen Holzsplittern auf dem Boden.

»Habt ihr im Sonderdezernat Q eigentlich schon mal was von Schlüsseldiensten gehört?«, fragte sie.

»Ja, klar, aber ein Kameltritt im Flur ist besser als drei Schlüsseldienste auf dem Dach, wie man so schön sagt.«

»Auch gut. Komm, wir schauen uns ein bisschen um.« Helena zog zwei Paar Latexhandschuhe aus der Tasche, von denen sie ein Paar an Assad weiterreichte, dann betrat sie die Wohnung. Assad übernahm das Badezimmer, während sie das Schlafzimmer inspizierte. Es war ziemlich kahl und unpersönlich. Eine schmuddelige Decke lag zusammengerollt auf dem unbezogenen Bett. Im Kleiderschrank hingen nur ein paar T-Shirts, zwei Jeans und ein verwaschenes Sakko. Helena hörte Assad durch den Flur ins Wohnzimmer gehen, deshalb machte sie in der Küche weiter, die genauso zweckmäßig eingerichtet war wie das Schlafzimmer. Bis auf eine Flasche Haushaltsessig und eine fast leere Milchpackung war der Kühlschrank leer. In den Schränken stand Geschirr für etwa vier Personen. Ein Glas Honig und eine Packung Nudeln war alles, was es an Lebensmittelvorräten gab.

Sie warf einen Blick unter die Spüle. Es war keine Mülltüte im Halter eingespannt, der Unterschrank war sauber und roch schwach nach Putzmittel, als hätte jemand versucht, alle Spuren seiner Anwesenheit zu entfernen. Doch als sie die Spülschüssel anhob, kam ein längliches Plastikstück zum Vorschein, das hinten in der Ecke lag. Es war braun, knapp fünf Millimeter lang und sah ungefähr so aus wie ein winzig kleiner Strohhalm oder eine dünne Glasperle.

»Das gefällt mir hier alles nicht«, rief sie durch die offene Tür. »Er scheint einen sehr langen Urlaub geplant zu haben.«

Assad steckte den Kopf in die Küche. »Ja. Das Bad ist auch ausgeräumt. Der Schrank über dem Waschbecken ist leer, und im Wohnzimmer sind sämtliche Stecker gezogen. Aber schau dir das mal an: Dieser Zettel hing im Flur neben der Wohnungstür. Ist das nicht das Antrittskonzert auf Schloss Kronborg, von dem die Schulsekretärin vorhin gesprochen hat?« Assad zeigte ihr eine ausgedruckte Zeitungsanzeige. »Da steht, dass der Chor den ›Morgengesang‹ aus Erlkönigs Tochter
singen wird. Das ist die
ses Lied ›Im Osten geht die Sonne auf‹, das kenne ich noch aus der Sprachschule.«

»Wann beginnt das Konzert?«, fragte sie und schnappte ihm den Zettel aus der Hand.

»Halb fünf. In anderthalb Stunden.«

Sie betrachtete den Ausdruck einen Moment, dann hob sie den Blick und sah Assad an. »Wir müssen dieses Konzert stoppen«, sagte sie.

»Glaubst du, er ist auf dem Weg nach Helsingør?«

»Ja. Ich glaube, dass er einen Anschlag auf Konrad Horsten plant.« Sie zeigte Assad das kleine Plastikstück. »Es sieht nämlich ganz so aus, als hätte Jakob Solvig erst vor Kurzem noch mit Kabeln gespielt. Überleg doch mal – Konrad Horsten ist der einzige der Jungen, die in dieser Nacht 1989 dabei gewesen sind, der in den letzten Jahren nicht von einer persönlichen Katastrophe getroffen worden ist. Oder besser: noch nicht.«

»Äh, sein Vater ist ermordet worden?«

»Ja, ein Vater, mit dem er nichts am Hut hatte. Nein, was bedeutet Konrad wirklich
viel?« Helena gab Assad den Zettel zurück. »Dass er diesen Job bekommen hat. Dass er Chorleiter und Dirigent sein darf. Dass er in den Augen seines toten Vaters endlich etwas erreicht hat, tu comprends
? Wir müssen Kronborg evakuieren lassen. Wir können nicht ausschließen, dass er dort irgendwo Plastiksprengstoff platziert hat.«

»Eine der größten Touristenattraktionen des Landes evakuieren … an einem Samstag?« Assad verzog das Gesicht, aber er zog sein Handy aus der Tasche. »Das wird ein teurer Spaß, Helena.«

»Na und? Nicht auszudenken, wenn das stimmt. Ich denke nur an die Sicherheit der Menschen. Im Schloss wimmelt es jetzt wahrscheinlich schon von Zuhörern und kleinen Jungs. Da sind Kinder
, Assad.«

»Okay.« Assad suchte eine Nummer heraus und hob das Handy ans Ohr. »Ich sage Rose Bescheid, dass sie alles in die
Wege leiten und dann schnellstmöglich nach Kronborg fahren soll. Und wir beiden schauen noch schnell bei Berg vorbei, das liegt auf dem Weg.«

Kapitel 63

Jakob

Die Strecke aus Helsingør hinaus führte durch verschlafene Wohngebiete und über die holprigen Schotterstraßen in einem Ferienhausgebiet, bis Jakob schließlich das große Waldgebiet westlich der Stadt erreichte.

Er hatte sich die Route entlang kleiner Nebenstraßen im Vorfeld genau eingeprägt. Sein iPhone hatte er heute Morgen auf Werkszustand zurückgesetzt und in den Fahrradkorb des Nachbarmädchens gelegt. Sie wirkte einsam und vernachlässigt, aber sie hatte ihm heute Vormittag zugelächelt. Vielleicht würde sie sich über das unerwartete Geschenk ja freuen. Die SIM
-Karte hatte er unterwegs irgendwo aus dem Fenster geworfen. Sobald er in Österreich war, würde er sich ein neues Telefon kaufen. Bis dahin musste er sich mit einem alten Nokia behelfen, das er in der Redaktion in einer Kiste mit ausrangierten Sachen entdeckt hatte. Die Prepaidkarte hatte er sich schon ein paar Monate zuvor an einem dubiosen Kiosk in der Nähe des Fußballstadions in Brøndby besorgt.

Er schwitzte, als das Auto in den Wald fuhr. Vor Konzentration und vor Erleichterung. Bis jetzt war alles nach Plan verlaufen.

Mit einer gültigen Eintrittskarte, die er sich vorab besorgt hatte, war es sehr einfach gewesen, unauffällig ins Schloss zu gelangen. Er hatte sich einen Blazer übergezogen, eine FFP
2-Maske aufgezogen und sich dann einer Gruppe chinesischer Touristen angeschlossen. Problemlos und unbemerkt war er in den Schlosshof gelangt.

Wie erwartet war der Ballsaal im zweiten Stock nicht verwaist. In einem steten Strom kamen und gingen die Schlossbe
sucher, um, untermalt von murmelnden Stimmen, die historischen Gobelins zu bewundern, während die Musiker des kleinen Orchesters, das den Knabenchor begleiten sollte, schon mit konzentrierten Gesichtern ihre Instrumente stimmten. Niemand nahm Notiz von ihm, als er vorsichtig das Gummiband von dem Etui streifte, es direkt neben dem Dirigentenpult auf den Boden legte und dann verschwand. Die Zeit und Konrads krankhafter Vaterkomplex würden den Rest erledigen. Jakob konnte gehen.

Er sah sich in dem Wald um, der sich dicht um die Landstraße schloss. Es waren noch ein paar Stunden bis Sonnenuntergang. Aber das fahle Nachmittagslicht drang schon nicht mehr durch die Bäume. Er schaltete die Scheinwerfer aus, bog in einen Stichweg ab und parkte versteckt hinter einem Stapel gefällter Kiefernstämme. Dort stieg er aus, zog seine schwarze Jacke und einen warmen Schlauchschal an und setzte sich mit einer Packung Knäckebrot und einer Thermosflasche mit Honigmilch auf den Kofferraumdeckel. Die süße Wärme der Milch breitete sich wohlig in seinem Körper aus, bis in die Fingerspitzen.

Und dann saß sie plötzlich vor ihm auf dem Waldboden. Die Amsel.

»Willst du auch?«

Er zerbröckelte ein kleines Stück Knäckebrot und bot dem Vogel die Krümel auf der ausgestreckten Hand an. Die Amsel kam näher, hüpfte auf die gestapelten Stämme, legte den Kopf schief und sah ihn an, während sie ein paar Töne in seine Richtung zwitscherte. Eine perfekte kleine Melodie. Es fühlte sich an wie ein Zeichen. Waren er und der Vogel nicht im Grunde gleich? Unterschätzte, missachtete Geschöpfe, ganz unscheinbar – bis die ersten Töne aus ihrer Kehle drangen.

»Nimm ruhig.« Er streckte die Hand mit den Krümeln noch ein bisschen weiter vor und imitierte die Melodie des Vogels.

Wieder neige die Amsel ihren Kopf. Blinzelte mit ihren glänzenden Augen. Dann stieß sie ein hässliches Krächzen aus und
flog davon.

»Drecksvieh«, zischte er ihr nach.

Er sah auf die Uhr. Kurz nach halb vier. In einer knappen Stunde sollte das Konzert auf Kronborg beginnen.

Im Programm stand, dass der Laurenti-Knabenchor unter der Leitung von Konrad Horsten den »Morgengesang« aus Niels W. Gades Erlkönigs Tochter
vortragen würde. Eine Ironie des Schicksals, die kaum auszuhalten war.

Denn genau dieser große dänische Komponist hatte Jakob zu seinem neuen Nachnamen inspiriert. Und es war genau dieses Stück, das Ole Horsten 1989 von ihm hören wollte, als er nach mehreren Wochen im Krankhaus eine Eignungsprüfung ablegen sollte.

Jakob holte tief Luft und trank einen Schluck aus der Thermosflasche. Immer wenn er an diesen Tag vor vierunddreißig Jahren zurückdachte, nahmen die Schmerzen im Hals zu, als würden die Stimmbänder anschwellen, als würde er innerlich ersticken. Die Amsel saß ganz in der Nähe im Schulhof an diesem Tag, daran erinnerte er sich noch. In der Nacht waren zwei Zentimeter Schnee gefallen, und sie kauerte zwischen den frierenden Vögeln, die sich unter den Bänken entlang der Hofmauer versammelt hatten und nach den Resten der Pausenbrote pickten. Er hatte den ganzen Vogelschwarm aufscheuchen müssen, um zum Seiteneingang zu kommen, von wo aus man in den Umkleideraum im Keller gelangte, in dem die Heizungsrohre unter der Decke eine wohlige Wärme verströmten und der Raumklang besonders gut war.

Er hatte mit einer Tonleiter begonnen, um seine Stimme aufzuwärmen. Eine gewöhnliche Dur-Tonleiter, Kinderkram, aber schon beim dritten Ton brach seine Stimme. Er machte einen neuen Versuch, aber die Stimme rutschte weg wie ein Fahrradreifen bei einer heftigen Bremsung. Er räusperte sich, setzte eine Oktave höher an, aber die Töne klangen nicht nur schlecht, sie w
aren falsch, er klang wie ein krankes Huhn. Er änderte die Körperhaltung, klopfte sich auf die Brust, massierte seinen Hals, aber nichts half. Er schaffte nur die ersten vier Töne dieser elenden Dur-Tonleiter, dann wurde es schief.

Im Kopf wusste er genau, wie der Ton klingen musste, ein sauberes F, aber das Geräusch, das aus seinem Mund kam, war verzerrt und brüchig. Er trank einen Schluck von der Honigmilch, die Lise ihm mitgegeben hatte, aber auch das änderte nichts. Es fühlte sich an, als hätte jemand einen schmutzigen Filter über seine Stimme gelegt, als würde er durch einen verrosteten Lautsprecher singen. Aber wie sollte er seine Stimme denn von dem ganzen Schmutz und Rost befreien?

Vielleicht konnte er sie sauber schreien? Würde Gott ihn vielleicht hören und ihm helfen, wenn er nur laut genug schrie? Gott würde eine Stimme wie seine doch sicher nicht einfach verschwinden lassen … Oder doch?

Und so stand der zehnjährige Jakob schreiend in der Umkleide und hoffte so zu einem sauberen, klaren Ton zu kommen. Er schrie die Wand an, die Decke, sein Spiegelbild, schrie, bis er das Gefühl hatte, sich die Lunge buchstäblich aus dem Hals zu schreien.

Als er Ole Horstens Büro betrat, hatte er Blutgeschmack im Mund.

»Setz dich, Solvig.« Ole Horsten blickte kaum von dem hellblauen Brief auf, den er vor sich hatte. »Ich sehe, du warst zur Untersuchung bei Bondesen?« Er schien ein und denselben Satz immer wieder zu lesen.

Jakob nickte. Am Tag zuvor hatte er einen stundenlangen Termin bei Doktor Bondesen, dem Hals-Nasen-Ohren-Arzt der Schule, hinter sich gebracht. Der Arzt hatte seine Tests und Untersuchungen durchgeführt, ohne ein einziges Wort mit Jakob zu reden, nicht einmal Tschüss hatte er gesagt. Er hatte Jakob nur für einen Moment seine Hand auf die Schulter gelegt,
als er fertig war.

Der Chorleiter sah hoch. »Bist du damit einverstanden, dass wir einfach mal die erste Strophe des ›Morgengesangs‹ singen?«

Jakob stand wieder auf, seine Handflächen waren nass geschwitzt, sie rutschten über die Armlehne des Stuhls.

»Ich fange an, und du setzt dann mit der Sopranstimme ein.« Horsten gab ihm ein Notenblatt. »Im Osten geht die Sonne auf …«, begann Horsten mit lang gedehnten Vokalen.

Jakob atmete ein, schob den Brustkorb nach vorn, und machte sich bereit, bei »… zieht über Land und Volk« einzusetzen. Er hatte das Lied schon Hunderte Male gesungen. Er war mit der Tonart und dem Tempo vertraut, aber als er den Mund öffnete, kam nur ein seltsames Geräusch heraus. Man konnte noch nicht einmal sagen, dass er unsauber sang, denn es war nicht mal ein richtiger Ton, eher ein Quäken. Er spürte, wie seine Stimmbänder vibrierten, während er versuchte, doch noch den Ton zu treffen, aber ohne Erfolg. Es tat zu weh.

»Jakob … Das genügt. Setz dich wieder.« Horsten lehnte sich mit einem gequälten Gesichtsausdruck auf seinem Stuhl zurück. Die Sekunden verstrichen. Nur das Ticken der Wanduhr durchbrach die Stille.

Erst anderthalb Monate zuvor, Anfang November, hatten sie auch hier in diesem Büro gesessen, und Horsten hatte Jakob mitgeteilt, dass er beim Weihnachtskonzert das Solo singen würde. Nach dem Aprilscherz im Frühjahr war Jakob kurz davor gewesen, alles hinzuwerfen. Drei Tage lang hatte er apathisch bei Asger und Lise zu Hause im Bett gelegen. Er hatte nichts gegessen und nur wenig getrunken. Laurenti war nicht das Himmelreich, das er sich vorgestellt hatte. Die Jungs im Chor waren nicht die Engel, für die er sie gehalten hatte. Sie hassten ihn. Aber am vierten Tag hatte Asger ihn ins Königliche Theater mitgenommen, wo ein Bühnentechniker ihnen erlaubt hatte, sich auf die Bühne zu stellen.

»Hier gehörst du hin, Jakob«, hatte Asger gesagt. »Du hast ein
Talent, und das kann dir niemand nehmen.«

Jakob hatte über den Orchestergraben und die Reihen aus roten Samtsitzen geschaut, hatte den Blick über die vergoldeten Balkone zu den Kronleuchtern hoch über dem Saal wandern lassen, und plötzlich konnte er den Beifall hören, der ihm entgegenschlug und zu einem Sturm anschwoll.

Am nächsten Tag war er wieder in die Schule und zur Chorprobe gegangen. Er hatte traumhaft gesungen, und in den Monaten danach war er nur immer noch besser geworden, bis er es tatsächlich geschafft hatte – zu seiner und Asgers Freude – Berg das Weihnachtssolo vor der Nase wegzuschnappen.

»Manchmal«, sagte der Chorleiter schließlich. »Manchmal geschehen Dinge, die nicht in unserer Hand liegen. Krankheiten, Unfälle … Es ist sehr bedauerlich.« Er schob den Brief vor sich hin und her, bis er genau parallel zur Tischkante lag. »Es ist leider so, Solvig: Grundvoraussetzung für den Knabenchor ist, dass man die Töne trifft. Das gilt erst recht, wenn man als Stipendiat an der Schule ist. Das weißt du selbst am besten.«

Jakob sah hoch. »Aber das kann ich doch. Meine Stimme kommt bestimmt wieder zurück.« Ein brennender Schmerz rumorte in seinem Magen.

Horsten tippte mit steifem Finger auf das hellblaue Blatt. »Der Arzt ist zu einer anderen Einschätzung gekommen. Hier steht, dass deine Stimmbänder dauerhaft geschädigt sind.« Er schluckte ein paarmal. »Wir … nicht zuletzt ich … hatten natürlich gehofft, dass du uns viele Jahre erhalten bleiben würdest. Aber … nun …« Horsten lächelte blass. »Wir haben mit deiner alten Schule schon alles geklärt. Sie sind darauf vorbereitet, dich nach Neujahr wieder bei sich aufzunehmen.«

»Auf Bornholm?« Jakob klammerte sich an die Tischplatte, seine Finger hinterließen feuchte Flecken auf dem glänzenden Eichenholz. »Ich soll zurück nach Bornholm?«

»Sobald es sich einrichten lässt, ja. Das ist für alle das Beste.«
Horsten stand auf. »Ja, dann bleibt mir jetzt nur noch, dir weiterhin gute Besserung zu wünschen.«

Er streckte die Hand über den Schreibtisch, aber Jakob blieb wie versteinert sitzen.

»Hör zu …« Der Chorleiter zog die Hand zurück. »Mach dir keine Vorwürfe, Solvig. Es war ein furchtbarer Unfall. Tragisch für alle Seiten.«

»Es war kein Unfall
.« Jakob presste sich tiefer in den Stuhl. Er hatte das Gefühl, als würde die Erde sich auftun und ihn verschlingen, sobald er gezwungen wurde, durch die Tür nach draußen zu gehen.

»Was soll das heißen?« Der Chorleiter sah ihn verärgert an, offenbar missfiel ihm Jakobs Tonfall.

Und dann brach es aus Jakob heraus. Er erzählte, wie er aus dem Bett gezerrt worden war, wie sie ihn angepinkelt hatten, ihm den Schlafanzug heruntergerissen hatten, dass er an einen Baum gefesselt worden war, sie ihn erst zurückgelassen und schließlich in den See geworfen hatten. Er erzählte, wie er die Nachtaufsicht wecken wollte, aber stattdessen von seinen »Freunden« auf dem Balkon ausgesperrt worden war, und dass sie ihm zuletzt noch Tee gegeben hatten, in dem etwas enthalten war, das seinen Hals verätzt hatte. Citronensäure wahrscheinlich. Die hatte in kleinen Behältern in allen Badezimmern und Teeküchen des Landschulheims gestanden.

Ole Horsten setzte sich wieder und sah Jakob mit schmalen Augen an. »Jakob: Du hattest eine schwere Kehlkopfentzündung. Natürlich werden da auch die Stimmbänder gereizt. Aber das, was du mir hier auftischst, das ist ja geradezu grotesk.« Er schüttelte den Kopf. »Und wer hat sich so aufgeführt, sagst du?«

»Kaare Berg. Tommy Eckert. Vang war auch dabei. Und Konrad.« Es fühlte sich an, als würden die Namen seinen Mund beschmutzen.

Horsten sah ihn an. »Willst du mir gerade ernsthaft weisma
chen, dass Konrad, mein
Sohn, an dieser Art Jungsstreich beteiligt war?« Horsten holte hörbar Luft. »Das sind sehr schwerwiegende Anschuldigungen, Solvig«, sagte er dann. »Nicht nur gegen meinen Sohn. Kaare gehört zu den talentiertesten Sopranen im Chor, während deiner Abwesenheit hat er wirklich gezeigt, was er kann, weswegen ich ihm auch den tragenden Part im Weihnachtskonzert übertragen habe. Und seine Eltern sind außerordentlich großzügige Unterstützer dieser Schule. Ein derartiges Verhalten würden sie niemals dul…«

»Dann fragen Sie Vang! Der weiß, was passiert ist.«

Horsten sah ihn lange an. »Mads-Peter Vang ist letzte Woche abgereist, wir haben gestern seine Abmeldung erhalten. Du weiß ja, wie sehr ihm das Heimweh zu schaffen gemacht hat.«

»Dann eben Konrad, fragen Sie ihn!« Jakobs Herz klopfte immer panischer.

»Wenn der Chor im Schullandheim ist, ist es strikt verboten, nachts das Gebäude zu verlassen.« Horsten fuchtelte vorwurfsvoll mit dem ausgestreckten Zeigefinger in der Luft herum. »Und das weiß Konrad besser als jeder andere.«

»Aber es war
Konrad, der mich in den See geschmissen hat!« Jakob stand auf, und er wagte es, dem Chorleiter direkt in die Augen zu starren. »Und er war es auch, der mich auf den Balkon gesperrt hat!«

Horsten richtete sich auf. »Du hast dich versehentlich ausgesperrt, als ihr Verstecken gespielt habt. Das ist die Erklärung, die ich von der Nachtaufsicht bekommen habe, und ich habe mit allen Jungen ein ernstes Wort gesprochen. So ein nächtliches Herumgerenne ist nicht akzeptabel.«

»Verstecken? Die anderen haben mich auf den Balkon gezerrt! Und dann haben sie die Tür verriegelt, damit ich nicht mehr reinkommen konnte. Fragen Sie Tommy! Der war auch dabei. Er hat meine Sachen in den See geworfen!«

Horsten sah ihn lange an, dann stand er auf und steckte den
Kopf aus der Tür. »Jette, kannst du bitte mal Tommy Eckert aus der Vierten herholen?«, bat er seine Frau im Vorzimmer.

Fünf Minuten später stand Tommy in der Tür. Der Chorleiter zeigte auf einen freien Stuhl, und Tommy setzte sich, die Hände zwischen den Knien versteckt.

»Es gibt hier etwas aufzuklären«, sagte Horsten. »Solvig sagt, dass ein paar von euch Jungs, und zwar du, Berg, Vang und Konrad, ziemlich hart mit ihm umgesprungen seid, als ihr letzten Monat im Schullandheim wart. Und zwar nachts. Er sagt, ihr hättet ihn in den See geworfen. Dass du ihm seine Kleider abgenommen hast. Ist an diesen Vorwürfen etwas dran?«

Tommy sah den Chorleiter an, dann Jakob, der sich bemühte, all seinen Zorn zu zähmen. Er sah Tommy flehend an, versuchte, ihm zu signalisieren, dass dieser Moment Tommys Chance war, alles wiedergutzumachen. Dass er ihm verzeihen würde, wenn Tommy ihm jetzt half. Wenn Tommy jetzt ehrlich war, dann gab es vielleicht doch eine kleine Hoffnung, dass Jakob an der Schule bleiben durfte. Dass er zusätzliche Gesangsstunden bekam, Physiotherapie, spezielle Behandlungen …

»Was sagst du, Eckert?« Horsten sah ihn mit hochgezogenen Brauen an und trommelte mit seinem Stift auf den Tisch.

Tommy wich Jakobs Blick aus, und dann sagte er mit klarer Stimme: »Davon weiß ich nichts.«

Jakob fröstelte in der feuchten, kalten Waldluft. Er bürstete sich die Knäckebrotkrümel von der Fleecejacke und blinzelte ein paarmal.

»Davon weiß ich nichts.«
Ob Tommy denselben alten Gaul aus dem Stall zerren würde, wenn sein Leben in sieben, vielleicht acht Stunden in Schutt und Asche lag? Wenn die Polizei bei ihm vor der Tür stand und die Demütigung ihn von innen zerfraß?

Jakob zog das Nokia heraus und setzte die Prepaid-SIM
-Karte
ein. Er brauchte das Handy, um Tommy mitzuteilen, zu welchem Treffpunkt er kommen sollte. Die Stelle war nur wenige Kilometer von hier entfernt. Dort, wo alles angefangen hatte. Oder besser gesagt, dort, wo für Jakob alles zu Ende gegangen war.

Tommy würde mit absoluter Sicherheit auftauchen. Der Idiot war inzwischen ein einziges Nervenbündel, und Jakob genoss jede Sekunde. »Du springst jetzt in den See«, würde er sagen, und dann würde Tommy springen, im Glauben, sein Leben, seine Zukunft, seinen Arsch mit etwas so Simplem wie Geld retten zu können. Als ob der feige Verrat, den er damals im Dezember in Horstens Büro begangen hatte, jemals mit Geld wiedergutzumachen war.

Der Mann hatte die Chance gehabt, das Richtige zu tun, aber er hatte sich für sich selbst entschieden. Und deshalb würde Jakob heute Abend zuerst Tommys Geld nehmen. Dann würde er sich ins Auto setzen und nach Westen fahren, den Großen und den Kleinen Belt überqueren und kurz vor der deutschen Grenze auf einen einsamen Rastplatz fahren. Dort würde er seinen Laptop aufklappen, sich in das interne Überarbeitungsprogramm der Zeitung einloggen, einen Artikel markieren, der bereits seit Tagen fertig war, und auf »Veröffentlichen« klicken. Mit Fotos und allem Drum und Dran.

Und während Jakob mit fünf Millionen Kronen in der Tasche das Land verlassen würde, könnten die Leser sein allerletztes Werk in der Morgenavisen
zum Frühstück verschlingen. Die Überschrift war, wenn er das so sagen durfte, eine der spektakulärsten seiner ansonsten recht unspektakulären Journalistenlaufbahn:

»Ex-Gesundheitsminister Tommy Eckert verschweigt Autounfall – schwerverletzte Geliebte sterbend zurückgelassen«

Kapitel 64

Assad

Helena steckte ihr Handy wieder ein und stellte sich neben Assad.

»Was denkst du, wie lange er schon tot ist?«, fragte sie.

Assad fiel es schwer, Kaare Bergs Leiche nicht die ganze Zeit anzustarren. Fast so schwer, wie den Anblick des Toten auszuhalten. Der Arzt lag auf der Seite, den linken Arm in unnatürlich verdrehter Haltung unter sich. Die halb offenen Augen waren schon milchig, die Blutlache unter seinem Kopf war in den Teppich gesickert und zu einem unregelmäßigen braunen Fleck getrocknet. Die Todesursache war ziemlich offensichtlich, so tief wie seine Schädeldecke direkt über dem rechten Auge eingedrückt war.

Assad zog sich Einmalhandschuhe an und legte die Hand an den Hals des Toten.

»Er ist ganz kalt. Ich schätze, er liegt hier schon ein paar Stunden.«

»Also können wir ausschließen, dass Solvig direkt aus Vanløse hierhergefahren ist?«

»Ich kann mir nicht vorstellen, dass das Blut dann schon so eingetrocknet wäre. Es muss gestern Abend oder heute Nacht passiert sein. Irgendwann, nachdem er mich angerufen hat, und das war um 19.26 Uhr.«

Assad setzte sich auf die Kante des cremefarbenen Sofas. Große Müdigkeit war plötzlich über ihn gekommen.

Sie hatten weder den Schlüsseldienst rufen noch die Tür eintreten müssen, um sich Zutritt zu Bergs Villa in Hareskovby zu verschaffen – die Haustür stand offen. Im abgedun
kelten Wohnzimmer hatten sie dann den Toten gefunden. Berg schien noch gearbeitet zu haben, als der Täter gekommen war. Sein Laptop stand aufgeklappt auf dem edlen Schreibtisch, daneben ein Teller mit den eingetrockneten Resten eines Spiegeleis. Eine Schreibtischschublade war aufgezogen, darin lagen ein paar Kopfschmerztabletten und Batterien, aber wenn man davon absah – und von der Leiche natürlich – , wirkte der Raum, als wäre er direkt einem exklusiven Einrichtungsmagazin entnommen. Nichts deutete darauf hin, dass hier ein Kampf stattgefunden hatte, nichts ließ auf einen Einbruch schließen.

»Die Spurensicherung und die Kollegen vom Polizeibezirk Nordseeland habe ich verständigt, die sind unterwegs«, sagte Helena. »Lass uns die Tür versiegeln und zusehen, dass wir so schnell wie möglich nach Helsingør kommen. Hier können wir ohnehin nichts mehr tun.«

»Ich hätte gestern Abend sofort herfahren sollen, als er nicht ans Telefon gegangen ist.«

Assad hatte den selbstverliebten Arzt nicht sonderlich sympathisch gefunden, aber der Gedanke, dass er seinen Tod vielleicht hätte verhindern können, traf ihn jetzt wie eine Faust in den Magen. Das gehörte eindeutig zu den Dingen, die ihn an den neuen Zeiten störten, die im Sonderdezernat Q angebrochen waren. Seit Carl den Chefsessel geräumt hatte, lastete die Verantwortung für die Ermittlungen, für die Toten und ihre Angehörigen noch schwerer auf seinen Schultern.

»Woher hättest du wissen sollen, dass so etwas passieren würde?« Helena ging nachdenklich im Kreis, kratzte sich an der Schläfe. »Aber eine Sache hier will mir einfach nicht in den Kopf … Warum sollte Jakob Gade – oder Solvig oder wie auch immer er sich jetzt nennt – Kaare Berg aufsuchen? Er hat Bergs Klinik und seinen guten Ruf als Arzt doch längst zerstört?«

Assad stand auf. »Vielleicht fand er, dass das nicht genug ist? Wir müssen so schnell wie möglich dieses Auto finden. Und Tommy Eckert. Das Konzert fängt in zwanzig Minuten an.«

Er nahm sein Telefon und wollte gerade Rose anzurufen, als es in seiner Hand anfing zu vibrieren. Es war Gordon.

»Assad. Hör zu.« Gordon sprach leise. »Ich bin immer noch bei Mads-Peter Vang. Die wichtige Sache, über die er mit mir reden wollte, betrifft euren Jakob Solvig. Es gab damals einen schlimmen Vorfall, in den dieser Jakob, Vang selbst, der Sohn des Chorleiters, der Arzt und der Politiker involviert waren. Dieser Vorfall war auch der Grund, warum Vang ’89 die Laurenti-Schule verlassen hat.« Gordons Stimme überschlug sich fast.

»Geht es um ein Probenwochenende im Schullandheim?« Assad trat aus dem Haus auf den gepflasterten Weg, der zum Eingang führte.

»Ja, genau! An diesem Probenwochenende eskalierten die Schikanen, denen Jakob schon monatelang ausgesetzt war. Vang hat erzählt, dass Jakob als Jahrhundertphänomen gehandelt wurde, als er neu an die Schule kam. Mit seiner Stimme spielte er gewissermaßen in einer eigenen Liga. Aber er muss auch verdammt
anstrengend und nervig gewesen sein, zumindest in den Augen der Jungs. Du weißt schon, ein kleiner Streber, Lehrers Liebling … Die älteren Jungs hatten die Schnauze voll von ihm. Sie fingen an, ihn auszuschließen, ihm Lügenmärchen zu erzählen, damit er zu spät in den Unterricht kam. Sowas eben … Moment …« Assad konnte hören, wie Gordon eine Tür hinter sich zuzog. »Aber auf dieser Wochenendfahrt ’89 ist die Sache dann völlig aus dem Ruder gelaufen. Der Arzt, dieser Kaare …«

»Den haben wir eben tot aufgefunden.« Assad sah zu Helena, die dabei war, Bergs Haustür zu versiegeln. »Jemand hat ihm den Schädel eingeschlagen.«

Es wurde kurz still in der Leitung. »Ich fasse es nicht! Vang sagt, dass Berg in dieser Nacht vor vierunddreißig Jahren der
Teufel war. Und Konrad Horsten. Vang dachte, sie würden Jakob nur eine kleine Lektion erteilen, als sie ihn damals aus dem Bett geholt und in den Wald gezerrt haben. Harmloser Unfug. Aber Konrad und Kaare haben sich wohl gegenseitig hochgeschaukelt, und Tommy Eckert, der Kaare Berg sowieso immer am Arsch geklebt haben muss, hat sich von den beiden mitreißen lassen. Vangs Worte.« Gordon stockte, und als er fortfuhr, konnte Assad allein an seiner Stimme hören, dass er weiß wie ein Gespenst sein musste. »Es ist schwer, sich vorzustellen, dass Kinder zu so etwas fähig sein können. Das Ganze artete zu einer regelrechten Folteraktion aus. Die Jungen haben Jakob Solvig in der Kälte in den Wald gezerrt und ihn in einen See geschmissen. Und als er es – obwohl er nicht schwimmen konnte – irgendwie geschafft hatte, ins Schullandheim zurückzukehren, haben sie ihn auf einem Balkon ausgesperrt. Da saß er dann die ganze Nacht bei Temperaturen knapp über dem Gefrierpunkt.«

»Und warum hat Vang nichts unternommen? Nicht die Erwachsenen alarmiert?«

Gordon seufzte. »Das habe ich ihn auch gefragt. Er sagt, er hätte so unter Druck gestanden. Er hatte Angst, dann als Nächster dran zu sein, und er hatte Angst davor, von der Schulleitung bestraft zu werden, wenn er zugegeben hätte, dass er auch dabei gewesen war. Er trug ja Mitschuld an dem, was passiert war. Also entschied er sich für den Weg des Feiglings – auch seine eigenen Worte – und verließ die Schule. Von einem Tag auf den anderen.«

»Wie ist es mit Jakob weitergegangen?« Assad setzte sich ins Auto und schaltete auf Lautsprecher um. Helena saß am Steuer und hatte sich schon angeschnallt.

»Er lag wohl zwei Wochen im Krankenhaus. Kehlkopfentzündung lautete die offizielle Begründung. Er war das größte Wunderkind, das die Schule je gesehen hat. Aber er hat danach nie wieder gesungen.«

»Und dann hat Ole Horsten ihn von der Schule geworfen.« Helena sah Assad an, ehe sie den Motor anließ. »Die haben das Leben dieses Jungen zerstört.«

Kapitel 65

Rose

Rose schaltete die Sirene ein. Sie war keine zwanzig Minuten mehr von Kronborg entfernt, während die beiden anderen mindestens noch eine halbe Stunde brauchen würden. Der Chef der Bereitschaftspolizei Nordseeland war über die mögliche Gefahrenlage informiert, und der Kollege wollte alle verfügbaren Kräfte sammeln und die erforderlichen Vorkehrungen treffen, um seine Leute nach Kronborg zu schicken.

Rose warf einen kurzen Blick auf den Tacho. Sie fuhr 135. Das war sicher nicht, was ihr Arzt sich vorgestellt hatte, als er neulich meinte, sie solle alles etwas ruhiger angehen lassen und sich auch mal was gönnen. Aber wenn die Theorie des Sonderdezernats Q sich als richtig erweisen sollte, dann war Jakob Solvig-Schrägstrich-Gade – ein Mann, der das Wissen über Sprengstoff mit der Muttermilch aufgesogen hatte und seit Kindertagen einen verbitterten Hass auf Konrad Horsten mit sich herumtrug – genau jetzt auf dem Weg nach Kronborg, zum Auftritt der Knabenchors. Und im Schloss ging niemand ans Telefon.

Sie versuchte es noch einmal auf Konrads Handy. Auch dieser Anruf landete direkt auf der Mobilbox, und sie hatte allmählich ein wirklich mulmiges Gefühl bei der ganzen Sache. Assad und Helena hatten durchgegeben, dass Kaare Berg in einer Blutlache in seiner Villa in Hareskovby lag, und Tommy Eckert … tja, der war wie vom Erdboden verschluckt. Als Assad schließlich Eckerts Ehefrau angerufen hatte, war eine zornige und verbitterte Frau ans Telefon gegangen. Sie hatte ihm gesagt, dass Tommy seit seinem ersten Arbeitstag im Parlament extrem nervös und wie
ausgewechselt gewesen war. In den letzte Tagen habe man ihn nur ansprechen müssen, dann hätten seine Hände schon angefangen zu zittern, und ihm war der kalte Schweiß ausgebrochen. Er hatte wohl auch nichts gegessen und nachts kaum geschlafen, aber wenn sie ihn gefragt hatte, ob es ihm nicht gut gehen würde, hatte er das einfach abgetan. Und gestern am späten Nachmittag war er schließlich mit dem kleinen Zweitwagen der Familie, einem Fiat, weggefahren, um etwas zu erledigen, seither war er nicht wieder zu Hause aufgetaucht. Dennoch war ihr bis jetzt noch nicht der Gedanke gekommen, ihn als vermisst zu melden.

»Sie vermutet, dass er in irgendeinem Hotel sitzt und säuft, weil er den Druck nicht aushält, der seit seiner Rückkehr nach Christiansborg auf ihm lastet«, hatte Assad ihr erzählt.

Rose blinkte und wechselte auf die Überholspur, dann tippte sie ihr Handy an. »Siri, ruf Schloss Kronborg an«, diktierte sie. Auch diese Nummer hatte sie schon mehrfach zu erreichen versucht. Jetzt aber ging in Kronborg endlich jemand ans Telefon. Ein Ebbe Henriksen stellte sich als Schlossverwalter vor.

»Sie wollen Kronborg evakuieren? Einfach so, zack, zack?« Das ungläubige Entsetzen des Verwalters troff förmlich aus dem Lautsprecher. »Nee, also wirklich, wie stellen Sie sich das vor? Völlig unmöglich. Im Ballsaal sitzen ungefähr dreihundertfünfzig Gäste, das Konzert beginnt in fünfzehn Minuten.«

Rose trat das Gaspedal noch ein bisschen weiter durch und machte sich gedanklich eine Notiz, dass sie nicht vergessen durfte, Ebbe Henriksen auf die mittlerweile lange Liste von Idioten zu setzen, die ihr im Rahmen ihrer Arbeit begegnet waren. Sie hatte genau vor Augen, was dieser Henriksen für ein Typ war. Garantiert einer dieser untersetzten Männer ohne Körperspannung, die sich im Supermarkt nicht entscheiden konnten, ob sie Schweine- oder Rindfleisch wollten, aber größenwahnsinnige Allmachtsfantasien entwickelten, sobald man sie in eine Uniform steckte.

»Henriksen, das hier ist kein Witz«, sagte sie so ruhig, wie das Vibrieren des Autos und ihr hormonell beeinträchtigtes Temperament es eben zuließen. »Es stehen Menschenleben auf dem Spiel.«

»Ja, und zwar meins! Wir haben hier heute einen Maestro im Haus, einen Dirigenten von der Laurenti-Schule, der uns seit heute Vormittag nur schikaniert und herumkommandiert. Der bringt mich um, wenn ich da jetzt reinplatze und …«

»Sie müssen das Schloss räumen. Sofort! Anordnung der obersten Polizeibehörde in Kopenhagen. Wir haben Grund zu der Annahme, dass jemand eine Bombe zünden will …«

»Eine Bombe? Sagen Sie: Ist das hier ein Telefonstreich? In diese Mauern ist noch nie jemand mit feindlichen Absichten eingedrungen. Jedenfalls nicht in den letzten hundert Jahren.« Der Verwalter hustete ein trockenes Raucherlachen in die Leitung.

»Hören Sie.« Rose fuhr jetzt hundertfünfzig, und ihr Blutdruck näherte sich demselben Niveau. »Ich rufe im Auftrag der Polizeidirektion in Kopenhagen an, ich arbeite im Sonderdezernat Q. Wenn Sie nicht mit ansehen wollen, wie Ihr Job, Ihre sogenannte Kulturinstitution und Ihre aufgeblasene Besserwisserattitüde in Rauch aufgehen, dann läuten Sie jetzt auf der Stelle die rote Glocke und schaffen die Leute aus dem Schloss!«, brüllte sie und legte wütend auf.

Der Chef der Bereitschaftspolizei Nordseeland war zum Glück kooperationswilliger, als Rose ihn erneut anrief. Er hatte inzwischen alle verfügbaren Leute alarmiert und zum Kulturhafen geschickt, der direkt an die Festungsanlage des Schlosses grenzte. Rose hatte ihn um Amtshilfe gebeten und darum, den jeweiligen Aufenthaltsort von Jakob Solvig und Tommy Eckert zu bestimmen. Das nationale Krisen- und Einsatzzentrum in Eiby verfügte über verschiedene Hightech-Ortungssysteme, mit denen es möglich war, jedes Auto oder Handy zu lokalisieren, egal wo in Dänemark es sich befand.

»Wir brauchen eine Standortbestimmung ihrer Telefone in Echtzeit und außerdem eine landesweite Suche nach Solvigs und Eckerts Privatautos, am besten über die automatische Kennzeichenerfassung «, sagte Rose.

»Verstanden.« Der Bereitschaftschef schwieg einen Moment. Wahrscheinlich gab er soeben die Kennzeichen der beiden Fahrzeuge in das System der Landespolizei ein. »Wenn wir einen Treffer haben, schicke ich die Koordinaten sofort rüber. Aber habe ich das richtig verstanden, dass wir die beiden Fahrzeuge nicht stoppen sollen?«, fragte der Bereitschaftschef.

»Ja, korrekt. Wir halten uns bis auf Weiteres bedeckt. Wir müssen nur unbedingt wissen, wo die beiden Personen unterwegs sind. Ich melde mich, wenn ich weiß, was zur Hölle da vor sich geht«, sagte sie.

Tommy Eckert war Politiker und der breiten Bevölkerung bekannt. Egal, wie berechtigt ihre Sorge um seine körperliche Unversehrtheit war, konnte es auch schnell sehr unangenehme Folgen haben, in der Presse wie in der Politik, wenn man sofort mit der gesamten Kavallerie ausrückte, um jemanden zu finden, der im Fokus der Öffentlichkeit stand.

Gerade als sie nach Helsingør hineinfuhr, gab der kleine Computerbildschirm in Roses Armaturenbrett ein »Pling« von sich.

»Das nenne ich schnell.« Rose versuchte, sich auf dem Bildschirm zu orientieren. Ein Punkt auf der GPS
-Karte zeigte an, dass Tommy Eckerts Wagen soeben auf der Helsingør-Autobahn in der Nähe von Hjortkær erfasst worden war. Er war also auf dem Weg nach Norden, womöglich sogar nach Kronborg.

Sie leitete die Nachricht an Helena und Assad weiter. Vielleicht gelang es ihnen, Eckert auf der Autobahn einzuholen. Ob Jakob Solvig derselben Route folgte oder ob er sich vielleicht schon auf Kronborg befand, würde die Zeit zeigen. Und die Technologie.

Rose bog in Richtung Jachthafen ab und fuhr auf den großen Parkplatz vor dem Schloss. Sie stellte das Auto ab, ignorierte, dass sie gleich zwei Parkbuchten blockierte, und eilte zum Schloss. Als sie auf der Brücke vor dem Haupttor war, hörte sie in der Ferne die ersten Sirenen der nordseeländischen Kollegen heulen.

Kapitel 66

Rose

»He, Sie, da können Sie nicht lang! Es sollen alle sofort das Schloss verlassen!«, rief ein Mann, der Rose entgegenkam. Er hatte einen vielleicht sechs-, siebenjährigen Jungen an der Hand und hastete vom Gelände.

Mehrere hundert Schlossbesucher strömten auf dem Weg entlang des inneren Wallgrabens in Richtung Ausgang, und Rose musste sich im Zickzack durch die Menschenmenge drängeln. Sie legte den Kopf in den Nacken und sah nach oben. Ein zarter Nebel umhüllte das fünfhundert Jahre alte Renaissanceschloss, und die berühmten Kupferdächer waren unter der blaugrauen Wolkendecke nur zu erahnen. Durch den Lärm der aufgebrachten Menschen hindurch konnte sie den Feueralarm hören. Also war der Verwalter Ebbe Henriksen dann doch ihrer Aufforderung gefolgt und hatte die Evakuierung des Schlosses eingeleitet.

»Bitte zügig weitergehen, nicht trödeln!« Ein Mann in brauner Windjacke und schwarzen Chinos versuchte, Ordnung in das Chaos zu bringen. Vermutlich ein Kollege von Ebbe, zumindest legte er die gleiche unglaubwürdige Autorität an den Tag. »Das gilt auch für Sie, gute Frau.« Der Schlossmitarbeiter hielt Rose am Arm fest.

»Sparen Sie sich die ›gute Frau‹. Sehe ich aus wie eine Touristin?« Sie hielt ihm den Dienstausweis vor die Nase und hastete dann weiter in Richtung des inneren Schlosshofs, bevor er womöglich noch auf die Idee kam, mit »Ja« zu antworten.

»Was zur Hölle ist hier los?« Ein Mann im Frack stand im Innenhof, mit dem Rücken zu Rose, und zeigte zu den Fenstern im
zweiten Stock hinauf. »Das ist Sabotage! Das ist ein Angriff auf meine Karriere. Auf meine Person!«

»Wir befolgen hier nur die polizeiliche Anweisung.« Ein weiterer Schlossmitarbeiter in brauner Jacke. Er hatte die Hände vor die Brust gehoben, als könnte er damit die Schimpftirade abwehren.

»Sehen Sie vielleicht irgendwo Flammen? Riecht es hier irgendwo nach Rauch? Das ist mit Sicherheit ein Fehlalarm. Schalten Sie das Ding ab, Herrgott, bevor alle Besucher verschwinden!«

»Wir haben Anweisung, das Schloss aus Sicherheitsgründen zu räumen. Es gibt … Die Polizei befürchtet eine Gefahrenlage.«

»Ist Ihnen überhaupt klar, dass ich mein ganzes Leben lang auf diesen Tag hingearbeitet habe? Hören Sie: Mein ganzes
Leben lang!«, brüllte er den Schlossmitarbeiter an.

Rose hatte diesen gekränkten Unterton in der Stimme sofort wiedererkannt: Der Mann im Frack war Konrad Horsten höchstpersönlich. Sie tippte ihm energisch auf den Rücken, und er fuhr herum wie ein Pitbull, der einem Knochen nachjagt.

»Sie? Was um alles in der Welt …«, setzte er an, aber Rose bohrte ihren Zeigefinger jetzt unsanft in seine weiße Hemdenbrust.

»Wieso gehen Sie nicht ans Handy? Ich habe in der letzten Stunde tausendmal versucht, Sie zu erreichen.«

Der frischernannte Chorleiter sah sie mit einem Gesichtsausdruck an, als hätte sie ihn gebeten, doch auch mal einen Smokie-Song zu spielen.

»Mein Handy? Das ist ausgeschaltet. Weder Kinder noch Erwachsene dürfen elektronische Geräte mit auf die Bühne nehmen.« Wieder zeigte er zu den Fenstern hinauf und tippte den Schlossmitarbeiter an. »Mein Telefon ist da oben, es steckt in meiner Manteltasche. Im Nebenzimmer des Ballsaals. Können Sie es holen? Man hat mir ja nicht mal Zeit gelassen, damit ich
mir etwas überziehen kann, geschweige denn meine Noten mitnehmen!« Horsten wandte sich an Rose. »Wer ist eigentlich für diesen himmelschreienden Wahnsinn verantwortlich? Sie etwa?«

»Wahnsinn?« Rose verschränkte die Arme. Es war wirklich nicht zu fassen, was man sich anhören musste, wenn man versuchte, ein paar hundert Menschenleben zu retten.

»Ja, Wahnsinn! Über dreihundert Gäste – Kooperationspartner, Stadträte, Familienmitglieder und Kulturliebhaber – sie haben alle eine Eintrittskarte für dieses Konzert gekauft. Es sollte längst angefangen haben! Ich habe vierzig Jungs, fünfzehn Sänger des Männerchors und ein ganzes Orchester hier. Das ist mein Antrittskonzert. Wir haben wochenlang dafür geprobt! Und das alles für nichts und wieder nichts, nur wegen dieses lächerlichen Feueralarms?«

Rose musterte den festlich gekleideten Mann und gab sich keine Mühe, ihre Abscheu zu verbergen. Ein Mann, dem seine eigene Eitelkeit und Karriere wichtiger waren als die Kinder, die man ihm anvertraut hatte – ein unattraktiverer Charakterzug war wohl kaum vorstellbar. Ob sein Vater die gleichen verqueren Prioritäten gesetzt hatte?

»Jetzt hören Sie mir mal zu: Wir lassen das Schloss evakuieren, weil wir mit einem Anschlag auf den Chor und auf Sie persönlich rechnen. Haben Sie das verstanden?«

Sie musterte ihn abschätzig und ließ keinen Zweifel daran, was sie von seiner Wichtigtuerei hielt. Wie er so dastand in seinem Frack, der auf der Bühne bestimmt seine Berechtigung hatte, wirkte Horsten junior hier auf dem Kopfsteinpflaster, zwischen panischen Touristen mit Fjällräven-Rucksäcken und aufgebrachten Familien mit ihren Kindern im Buggy, einfach nur wie eine Witzfigur.

»Ein Anschlag? Auf mich
?« Er schnaubte. »Ich habe noch nie etwas Lächerlicheres gehört. Sollten Sie sich nicht besser auf den Mord an meinem Vater konzentrieren?« Verärgert winkte er ab. »
Aber gut, jetzt haben Sie mich ja erreicht, und wie Sie sehen, geht es mir ausgezeichnet. Können wir diesen Nonsens damit beenden? Das Publikum kann ja noch nicht weit sein.«

»Wir gehen mit Spürhunden durchs Schloss, dann möglicherweise mit dem Kampfmittelräumdienst. Hier wird jeder Winkel nach Sprengstoff durchkämmt. Das kann locker bis in die Nacht dauern.« Rose stemmte die Hände in die Hüften. »Wenn nicht sogar das ganze Wochenende. Die Anlage ist komplex.«

Sie nahm Horstens Arm und zog ihn mit.

»Meine Kollegen von der Polizei Nordseeland müssten mittlerweile eingetroffen sein. Ich würde Sie bitten, in engem Kontakt zu …«

»Moment!« Der Schlossmitarbeiter, den Horsten losgeschickt hatte, um seine Sachen zu holen, kam ihnen hinterhergerannt. In der einen Hand hielt er einen Mantel und in der anderen ein längliches Holzkästchen. »Das gehört doch sicher auch Ihnen, oder?«, rief er völlig außer Atem, als er sie eingeholt hatte.

Konrad Horsten starrte verwirrt auf das Etui aus glanzlackiertem Eichenholz, dann auf den Mann. »Woher – woher haben Sie das?« Er schien höchst irritiert, statt dankbar dafür zu sein, dass der junge Mann extra seinetwegen in den zweiten Stock und wieder zurück gesprintet war, um seine Sachen zu holen. Seine Frage klang dann auch eher wie ein Vorwurf. Die Selbstbezogenheit dieses Mannes kannte wirklich keine Grenzen, dachte Rose.

»Gehört das denn nicht Ihnen? Es lag neben dem Notenständer.« Der Mitarbeiter zeigte auf den Deckel. In geschwungenen Goldbuchstaben war der Name »Horsten« eingraviert.

Konrad schüttelte ungläubig den Kopf. »Das ist unmöglich, das … das ist das Etui meines Vaters.«

Rose ging ein paar Schritte zu ihm zurück und musterte das Kästchen in Horstens Händen. »Ist es das Etui, das Sie in Ihrem Elternhaus nicht mehr finden konnten? Von dem Sie uns erzählt haben?«

Er nickte, während er zärtlich mit seinen langen Fingern über den Deckel strich. »Aber er hat diesen Taktstock ja nur so selten benutzt. Er hatte nicht viel Erfahrung mit der Orchesterleitung. Im Gegensatz zu mir.« Er drehte und wendete das Etui, als wäre es ein seltener Diamant. »Wo zur Hölle ist das denn jetzt auf einmal herkommen? Ich kann es gar nicht richtig glauben. Und dann auch noch zu meinem Antrittskonzert!« Er sah Rose an, seine Augen glänzten feucht. »Es fühlt sich an, als hätte mein Vater mir ein Geschenk gemacht, verstehen Sie? Als wollte er mir etwas sagen. Ich glaube, er hat endlich erkannt …«

Seine ganze Wut war auf einmal wie weggeblasen. Der überhebliche Gesichtsausdruck war verschwunden, und plötzlich konnte Rose den dreizehnjährigen Jungen in dem erwachsenen Mann erkennen. Ein Junge, der sein Leben lang um die Liebe seines Vaters gebuhlt hatte. Ohne sie je zu bekommen.

Seine Züge wurden weich, und sein Blick wanderte hoch zum Himmel. In diesem Moment sah er fast glücklich aus, aber in Roses Brust machte sich ein ungutes Gefühl breit. Zufällige Ereignisse und eigenartige Zufälle waren ihr nie geheuer, aber schon gar nicht in einer so kritischen Situation wie dieser.

»Legen Sie den Kasten weg, wenn Sie ihn nicht selbst mitgebracht haben. Legen Sie ihn vorsichtig auf den Boden. Jetzt! Wir müssen hier weg!«, rief sie und versuchte, Horsten aus dem Innenhof des Schlosses zu ziehen, während sie sich umsah, ob irgendwo in der Nähe ein Mann war, der aussah wie Jakob Solvig.

»Unterstehen Sie sich, das Etui auch nur anzufassen!« Horsten riss sich los. »Ich will nur kurz schauen …« Der groß gewachsene Mann kehrte ihr den Rücken zu, beugte sich über das Kästchen und hob vorsichtig den Deckel an.

Rose vernahm den dumpfen Knall, dicht gefolgt von einem gleißenden Funkenregen. Sie taumelte und wankte zurück, intuitiv weg von der Explosion, dann kam der Schrei. Wie eine
langgezogene Sirene, dann stoßweise. Er klang wie ein Wecker, den niemand ausstellt.

Das Erste, was sie sah, war Horstens blutender Arm. Seine rechte Hand war weg, das Blut strömte von seinem zerfetzten Hemdsärmel aufs Kopfsteinpflaster. Dann drehte er sich zu ihr um, und sie sah das Gesicht des Chorleiters. Sie sah seine panisch geweiteten Augen, und sie sah die winzigen Glassplitter, die sich in seine Wangen, seine Stirn und seinen Hals gebohrt hatten, wie bei einem Granatenopfer.

»Hilfe«, keuchte er und sackte auf die Knie. »Ich kann nicht … Ich kann … nicht … mehr … atmen.« Die dunklen Haare klebten auf seiner Stirn, er schnappte nach Luft, als würde seine Lunge versagen, dann kippte er zur Seite.

Rose ging in die Hocke. »Sie müssen weiteratmen, hören Sie? Kommen Sie schon!« Sie rüttelte ihn und griff nach seinem linken Arm, der bei Weitem nicht so schwer verletzt war. Sein Puls war schwach.

»Kann ich helfen, ich bin Ärztin.« Eine jüngere Frau in dunkelblauem Trenchcoat kniete sich neben Rose auf den Boden. »Mist … was ist passiert? Vorsicht, er fängt an zu krampfen.«

»Es war eine Explosion. Er wurde von diesen Glassplittern getroffen … Und das … das Glas scheint mit irgendwas präpariert zu sein. Vorsicht!« Rose schob die Hände der Ärztin weg, als sie zu einer Herzdruckmassage ansetzen wollte. »Legen Sie eine Jacke über seine Brust, damit Sie sich nicht schneiden«, sagte sie, sprang auf und rannte in Richtung Ausgang.

»Alle raus hier! Raus! Verlassen Sie das Gelände … Get out of here!
«, brüllte sie ein asiatisch aussehendes Ehepaar mit Wanderrucksäcken an, aber die beiden rührten sich nicht, sondern standen wie Salzsäulen da und starrten zu der Szene hinüber, die sich hinter Rose abspielte.

Die junge Ärztin saß rittlings auf Horstens Beinen, die Hände auf seiner Brust, und versuchte mit schnellen, rhythmischen Be
wegungen Leben in sein Herz zu pumpen, aber selbst von hier aus konnte Rose sehen, dass es vergebens war.

Sie schlug in einen Busch, wütend und frustriert. All die Anstrengungen, alle Vorkehrungen: nur damit Konrad Horsten direkt vor ihrer Nase starb. Und Kaare Berg war ebenfalls tot. Mads-Peter Vang war hoffentlich bei Gordon in Sicherheit, aber was war mit Tommy Eckert …?

Ihr Handy vibrierte in der Jackentasche.

»Assad?«, keuchte sie. »Seid ihr da?«

»Nein. Wir haben eine neue Peilung von Eckerts Auto bekommen«, sagte er.

»Ist er auf dem Weg nach Kronborg? Wir müssen ihn unbedingt überprüfen.« Rose rannte auf die Brücke, die über den äußeren Wallgraben führte. »Konrad ist eben vor meinen Augen ums Leben gekommen.«

Assad schwieg einen Moment. »Konrad Horsten? Was ist passiert?«

»Tatsächlich eine Sprengladung. Erkläre ich dir später. Wo ist Eckert? Ist er schon hier?«

»Nein«, sagte Assad. »Eine Kamera mit Kennzeichenerfassung hat ihn registriert. Er ist bei Hørsholm, etwa zwanzig Kilometer vor Helsingør, von der Autobahn abgefahren und fährt jetzt in Richtung Nordwesten. Wir haben keine Ahnung, wo er hinwill.«

Kapitel 67

Tommy

Je näher er dem Ziel kam, umso klarer wurde Tommy, dass Kaare und Mads-Peter Vang recht gehabt hatten.

Die Adresse war vor ein paar Stunden per Textnachricht gekommen, zusammen mit der Anweisung, das Handy auszuschalten. Straßenname und Hausnummer hatten ihm nichts gesagt, aber sein Körper erinnerte sich an diese Strecke. Das Unbehagen war schleichend gewachsen, als er mit einer alten Straßenkarte auf dem Schoß den Blinker gesetzt hatte, um die Landstraße zu verlassen und ab da der schmalen Nebenstraße in der Nähe von Tibirke zu folgen. Und als er wenig später in den Wald abgebogen war, hatte er es gewusst. Er war als Kind schon mal hier gewesen. Mehrmals sogar. Mit dem Chor.

Er fühlte den Schweiß den Rücken hinunterlaufen. Die Scheiben beschlugen, und er konnte kaum noch den Weg erkennen. Er ließ die Scheibe runter und hörte das Schmatzen der Reifen in den ausgehöhlten Fahrspuren des geschotterten Weges, der ihn immer tiefer in den Wald führte.

Nach einer Weile bremste er und warf einen prüfenden Blick auf die Karte. Es waren nur noch ein paar hundert Meter, dann war er da. Er hatte noch reichlich Zeit.

Als er die Sonnenblende nach unten klappte und sich selbst im Spiegel sah, bereute er es sofort. Ihm war, als würde er seine eigene Seele verbluten sehen: die Augen rot unterlaufen, die Haut darunter geschwollen und bläulich. Er hatte seit fast sechsunddreißig Stunden nicht mehr geschlafen und wusste nicht, wann er das nächste Mal dazu Gelegenheit haben würde. Er streckte seine Hand aus und fuhr mit den Fingern über die
Sporttasche auf dem Beifahrersitz. Sie sah schlaff und leer aus, dabei hatte er sie mit acht Zeitungen gefüllt, die er in rechteckige Stücke gerissen und mit Gummibändern gebündelt hatte. Nicht ausreichend, wie er jetzt sah, aber das war nicht mehr zu ändern, dafür war es zu spät. Zu spät, um es sich anders zu überlegen. Zu spät, um zur Polizei zu gehen. Der einzige Weg führte nach vorn.

Er legte den Gang wieder ein und ließ den Wagen langsam weiterrollen. Der Wald öffnete sich, und dann tauchte vor ihm aus der Dunkelheit eine lange verdrängte Erinnerung wieder auf. Heibergsminde.

Damals war das Schullandheim ein strahlend weißes Gebäude gewesen, drei Stockwerke und ein Schlaftrakt, der auf der rechten Seite an das Haupthaus angebaut worden war. Als Kind war ihm das Schullandheim riesig vorgekommen; ein Ort, an dem man sich leicht verlaufen konnte. Das Haus, das er jetzt sah, schien geschrumpft zu sein, von der schmutzig grauen Fassade bröckelte der Putz, das Grundstück war total verwildert.

Angespannt sah er sich um. Auf dem Vorplatz stand ein blauer Peugeot, aber das Auto war leer. Auch sonst war nirgends eine Menschenseele zu sehen. Die Dämmerung lag wie ein Filter über allem, und das trübe Licht verschluckte alle Details.

Er öffnete seine Tasche und wühlte darin herum, bis er gefunden hatte, wonach er suchte. Kaares Revolver lag schwer und glänzend in seiner Hand. Er zögerte kurz, dann steckte er die Waffe hinten in den Hosenbund und stieg aus.

»Geh um das Hauptgebäude herum«, hatte in der Nachricht gestanden.

Tommy warf sich die Sporttasche über die Schulter und ging um den Schlaftrakt herum. Jeder Schritt im Kies hörte sich an wie eine Explosion. Er hatte das Gefühl, in der Zeit zurückzureisen, mit jedem Schritt kehrte ein Stück seiner Erinnerung zurück. All das, was er so lange unter der Oberfläche verborgen
gehalten hatte. Hier hatte er als Kind geschlafen, hier hatte er gesungen – und hier war der Ort, an dem er und die anderen zu weit gegangen waren: Gemeinsam hatten sie Jakob Solvig in den Wald gezerrt, ihm die Kleider vom Leib gerissen, ihn angepinkelt. Sie hatten Jakob in den See geschmissen, und später dann, als Jakob wie ein Gespenst aus dem Nichts wieder aufgetaucht war, hatten sie ihn auf den Balkon gesperrt. Aber, verdammt noch mal – das alles war doch nicht seine Idee gewesen! Er war damals zehn
gewesen! Ein ängstliches Kind aus einem schwierigen Elternhaus, das sich an der Laurenti nur unter den Fittichen des deutlich älteren Berg sicher gefühlt hatte. Wie hätte er sich gegen ihn auflehnen sollen?

Er spürte das kalte Metall des Revolvers durch sein T-Shirt, bei jedem Schritt scheuerte es über einen Lendenwirbel. Wie ein drückender Schuh an der Ferse.

War es wirklich Jakob Solvig, der ihn hier erwartete? Auf eine merkwürdige Art machte die ganze Situation ihm weniger Angst, seit seine Bedrohung einen Namen und ein Gesicht bekommen hatte. Ein Kindergesicht mit engstehenden Augen. Eine kleine Ratte mit weichen dunklen Locken.

Er bog um die Ecke und wäre um ein Haar über die Tür des Notausgangs gestolpert. Sie war aus den Angeln gebrochen und lag in einem Berg aus zersplittertem Glas auf dem Boden. Er musste einen großen, unbeholfenen Schritt machen, um nicht in die Scherben zu treten.

»Stopp!« Eine Stimme zerfetzte die Stille. »Bleib stehen und streck die Hände in die Luft, damit ich sie sehen kann.«

Ein kalter Schauer lief Tommy vom Haaransatz den Rücken hinunter. Das war er. Er erkannte die Stimme aus der Parkgarage sofort, und er konnte den Fremden aus den Augenwinkeln erahnen. Dieselbe schwarze Mütze, dieselbe schwarze Jacke. Er war, ohne es zu merken, direkt an ihm vorbeigegangen – offenbar hatte er sich im Schutz des Anbaus versteckt.

Tommy öffnete die Hände und hob langsam die Arme. Keine unvorsichtigen Bewegungen jetzt, die Waffe durfte um Gottes willen nicht unter seiner Öljacke zum Vorschein kommen.

»Dreh dich zu mir um. Ganz ruhig«, befahl der Mann. Tommy gehorchte.

Kapitel 68

Jakob

»Jakob?« Tommys Blick glitt über sein Gesicht, als wäre es ein Puzzle, das er versuchte zusammenzusetzen.

»Ach. Du erinnerst dich ja doch.« Jakob knipste seine Taschenlampe an und richtete den Lichtkegel direkt auf Tommys Gesicht. In dem grellen Licht konnte er den Schweiß sehen, der als dünner Film auf den Nasenflügeln und über der Oberlippe schimmerte. Tommy sah in seiner überdimensionierten Öljacke aus wie ein verkleidetes Kind. Seine dünnen Haare waren fettig, und die blauschwarzen Ränder unter seinen Augen zeugten von katastrophalem Schlafmangel, der in den nächsten Tagen sicher noch zunehmen würde.

»Los. Wir gehen in den Wald.« Jakob machte einen Wink mit der Taschenlampe.

»Wo willst du denn hin?« Tommys Augen funkelten misstrauisch.

»Keine Fragen, geh einfach. Jetzt.« Jakob trat vor ihn, drehte ihn um und stieß ihn in den Rücken. »In den Wald, habe ich gesagt. Und lass die Hände oben, damit ich sie sehen kann.«

Tommy ging los. Erst zaghaft, dann schneller, um Abstand von Jakob zu gewinnen, der ihm immer wieder die Taschenlampe in den Rücken stieß, sobald er zu langsam wurde.

Sie folgten einem Pfad in den Wald hinein, der dichter und dichter wurde. Ein paarmal stolperte Tommy, rutschte mit seinen Halbschuhen auf dem nassen Laub aus und blieb in verirrten Wurzeln hängen, wenn Jakob ihn vorwärtstrieb.

An einem großen moosbewachsenen Baumstumpf teilte sich der Weg.

»Nach rechts«, kommandierte Jakob, als Tommy ihm einen ratlosen Blick über die Schulter zuwarf, und sie folgten dem Pfad, der geradeaus nach Norden führte, bis der Wald endete und im Licht von Jakobs Taschenlampe eine große schwarze Fläche schimmerte.

Der See. Der Anblick schnürte Jakob den Hals zu.

»Auf den Steg, los!« Wieder stieß er Tommy grob in den Rücken. Die Arme zur Seite gestreckt wie ein Seiltänzer, tastete sich der Politiker auf der morschen Holzkonstruktion vor.

»Stopp. Dreh dich um«, sagte Jakob, als sie etwa einen Meter von der Kante entfernt waren. Tommy drehte sich langsam zu ihm um, die Arme noch immer ausgestreckt wie eine Vogelscheuche. Er atmete stoßweise, hektisch.

»Ich gehe davon aus, dass du das Geld dabeihast?«, sagte Jakob.

Tommy deutete mit einer leichten Kopfbewegung zur Tasche, die über seiner rechten Schulter hing. »Da«, sagte er, aber es war mehr ein Krächzen als eine richtige Antwort.

»Und sind es fünf Millionen?« Jakob beobachtete forschend Tommys Gesicht.

Eckert nickte, ohne ihn anzusehen.

»Du musst den Kopf nicht hängen lassen. Mit fünf Millionen bist du noch billig davongekommen, wenn man überlegt, wie reich ich heute sein könnte, wenn du meine Stimme damals nicht zerstört hättest.«

Ein neuer rasender Zorn braute sich in Jakobs Brust zusammen. Eigentlich hatte er sich vorgenommen, ruhig und kühl aufzutreten. Geschäftsmäßig. Einfach das Geld zu nehmen und damit abzuhauen. Aber jetzt stand er hier, und ein wachsendes Bedürfnis, einfach zuzuschlagen, bahnte sich seinen Weg. Er könnte Tommy bewusstlos schlagen, ihm die Klamotten runterreißen, ihn anpinkeln und ins Wasser stoßen. Ja, das könnte er. Allein um zu sehen, ob er vielleicht auch durch diese plumpe Form der Vergeltung so etwas wie Seelenfrieden erlangen würde.

»Ich möchte mich entschuldigen«, sagte Tommy und sah schließlich hoch.

»Entschuldigen?« Jakob gab ein bitteres Lachen von sich. »Du möchtest dich entschuldigen
? Glaubst du ernsthaft, dass es mir um eine Entschuldigung
geht, nachdem ich vierunddreißig Jahre lang durch die Hölle gegangen bin? Eine Entschuldigung
?«

»Es gibt Menschen, denen das wichtig ist«, sagte Tommy ratlos. »Die Staatsministerin hat sich schon bei allen möglichen Leuten entschuldigt, die als Kinder schlecht behandelt wurden, deshalb …«

»Komm mir nicht mit deiner Politikerscheiße.« Jakob stampfte wütend auf. »Du hattest deine Chance, dich bei mir zu entschuldigen. Vor vierunddreißig Jahren. In Ole Horstens Büro.«

Tommy sah ihn fragend an. »Was meinst du damit? Ich habe keine Ahnung, wovon …«

»Willst du wirklich behaupten, dass du dich nicht mehr daran erinnerst?« Jakob starrte ihn an. Mit einer gewissen Arroganz von Tommys Seite hatte er gerechnet, aber hier den Unwissenden zu spielen, war pure Provokation. »Du wurdest in Horstens Büro gerufen. Er hat dich gefragt, was in dieser Nacht hier in Heibergsminde passiert ist. Und du weißt nicht mehr, was du ihm geantwortet hast?«

Tommy schüttelt nur leicht den Kopf.

»Du hast gesagt ›Davon weiß ich nichts‹. Du hast direkt neben mir gesessen, du hättest mich retten können, ich hätte an der Laurenti bleiben können, ich hätte Behandlungen und Operationen bekommen können und Physiotherapie, wenn du nur die Wahrheit gesagt hättest. Wenn du nur einen Funken Charakter gehabt hättest. Aber was hast du getan?« Jakobs Hals tat wieder weh. So zu fauchen, das war ungefähr so, als würde man die Stimmbänder mit Sandpapier schleifen.

Suchend wanderte Tommys Blick über Jakobs Gesicht, als könnte er dort die Antwort finden. Dann senkte er den Kopf.

»Ganz genau.« Jakob nickte. »Du hast Horsten schamlos belogen. Und damit mein Todesurteil unterschrieben. In diesem Moment und in diesem Büro.«

»Es war nicht …« Tommy stockte, als Jakob auf ihn zukam, er war immer noch einen halben Kopf kleiner als Jakob.

»Hast du eine Vorstellung davon, wie es sich anfühlt, wenn man als Zehnjähriger von einem Tag auf den anderen seine Zukunft verliert?« Jakob machte noch einen Schritt auf ihn zu, der morsche Holzsteg knarzte unter ihnen. »Hast du eine Vorstellung davon, was es mit einem Kind macht, wenn es erkennt, dass das Paradies, das es betreten hatte, in Wahrheit eine Schlangengrube ist? Hast du eine Vorstellung davon, wie es ist, zehn Jahre alt zu sein und das Einzige
zu verlieren, was einem etwas bedeutet? Zu erleben, wie alle um einen herum, Erwachsene wie Kinder, sich gegen einen verschwören?«

Tommy blinzelte, als würde jede Silbe ihn treffen wie ein Peitschenhieb. Er wich einen Schritt zurück. Nur noch ein halber Meter trennte ihn von der dunklen Wasseroberfläche. »Ich wollte nur irgendwie überleben«, sagte er.

»Was?« Jakob schnaubte. Überleben? Was für ein Unsinn.

»Ich hab diese Schule gehasst.« Tommy schluckte ein paarmal. »Die Laurenti war der Traum meines Vaters, nicht meiner. Zur Elite gehören, auf Du und Du mit den ganzen einflussreichen, wohlhabenden Eltern sein. Aber ich habe alles daran gehasst … die Konkurrenz, die Disziplin, das Singen, alles! Jeder Tag, jede Stunde an der Laurenti hat mir ein Stück meiner Seele geraubt.« Er blickte hoch, der Schweiß bedeckte jetzt sein ganzes Gesicht. »Hätte ich Horsten etwas anderes gesagt, wäre ich der Nächste gewesen.«

»Ach ja? Deine Überlebensstrategie war es also, nach unten zu treten? Allmählich fange ich an zu verstehen, warum du Politiker geworden bist.«

Tommy schüttelte energisch den Kopf. »Es war doch nicht meine
Idee, dich nachts in den Wald zu schleifen. Es war Kon
rads. Und Kaares.« Seine Augen bekamen plötzlich ein irres Flackern. »Kaare ist tot.«

Jakob sah ihn fragend an. »Tot?«

»Es war ein Unfall. Das mit dir, das war seine Idee, und jetzt ist er tot. Weil ich zugeschlagen habe. Gestern. Er ist tot.«

Er redete seltsam mechanisch, dann fing er Jakobs Blick auf und sah ihm in die Augen.

»Wir stehen auf derselben Seite, Jakob. Wir sind ein Team, du und ich, siehst du nicht …«

Jakob schnaubte verächtlich. »Ein Team? Du hast auf mich gepinkelt. Und meine Sachen ins Wasser geworfen. Das warst du
, Tommy.«

Tommy schluckte ein paarmal. »Aber verstehst du denn nicht? Hätte ich sie damals verraten, hätten sie mit mir dasselbe gemacht. Ich wäre ihr nächstes Opfer geworden. Mein Vater
war schon ein Opfer. Er war ruiniert. Er hatte sich bei Gott und der Welt und bei den anderen Eltern Geld geliehen, und niemand …«

»Du bist ein Feigling.« Jakob betonte jede Silbe. »Du hättest Verantwortung für deine Taten übernehmen sollen. Dann stünden wir heute nicht hier.«

Tommy trat unruhig auf der Stelle. »Meine Güte, Jakob, das ist über dreißig Jahre her. Wir waren Kinder! Ich kann mich kaum noch daran erinnern. Ich war damals ein völlig anderer Mensch als heute.«

Jakob schüttelte den Kopf. Er seufzte laut, aber es klang fast wie ein Lachen: War der Selbstbetrug dieses Mannes nicht schon fast wieder komisch? Was für ein erbärmliches Gestammel.

»Du willst mir also weismachen, dass alles, was du mir damals angetan hast, nichts mit deinem Charakter zu tun hat? Dass es nicht der Kern
deines Wesens ist?«

»Ich war noch klein, verdammt!« Tommy brüllte jetzt, aber die Worte erreichten Jakob kaum.

»Behauptest du gerade ernsthaft, du hättest diesen inneren Feigling auf magische Weise hinter dir gelassen, nur weil du älter geworden bist? Dass du als Erwachsener gelernt hättest, Verantwortung für dein Handeln zu übernehmen?«

»Natürlich.« Tommy sah aus, als würden sie unterschiedliche Sprachen sprechen. »Das geht doch allen so. Es hat schließlich seinen Grund, warum Kinder in diesem Land nicht strafmündig sind. Man kann sie nicht auf dieselbe Weise für ein Fehlverhalten zur Verantwortung ziehen wie einen Erwachsenen.«

»Glaubst du, Mira würde das genauso sehen?«

Tommy sah aus, als hätte Jakob ihm die Faust in den Magen gerammt. Er schwankte leicht.

»Ich würde sagen, dass du schon erwachsen warst, als du Mira schwer verletzt in dem Auto zurückgelassen hast. Und warst du nicht sogar Gesundheitsminister, einer der mächtigsten Männer des Landes? Hast du getan, was ein verantwortungsvoller Erwachsener getan hätte, und einen Notarzt für Mira gerufen? Nein, Tommy. Das hast du nicht. Du bist einfach abgehauen, Fahrerflucht nennt sich das. Und unterlassene Hilfeleistung.« Jakob ging ein paar Schritte auf der Stelle hin und her. Über dreißig Jahre unterdrückter Rachedurst brodelte jetzt in ihm. »Das ist heute übrigens genau zehn Jahre her, wusstest du das? Zehn Jahre sind vergangen, und du warst kein einziges Mal an ihrem Grab, nehme ich an? Am Grab der Frau, die du angeblich geliebt hast. Wofür genau hast du Verantwortung übernommen?« Jakob machte eine dramatische Pause.

Bei Miras Namen war etwas in Tommy zerbrochen.

»Ich – ich gehe noch heute hin. An ihr Grab. Das verspreche ich«, schluchzte er, und Tränen und Rotz liefen ihm übers Gesicht. Was für ein erfreulicher Anblick das doch war, dachte Jakob. Eine ziemlich exakte Vorhersage, wie Tommys Leben in den kommenden Tagen und Wochen aussehen würde.

»Gib mir das Geld.« Jakob streckte die Hand aus. »Jetzt.«

Tommy zögerte. Eigenartig, dachte Jakob. Sollte Eckert nicht eigentlich alles tun, um Jakob endlich loszuwerden?

»Ich war doch noch ein Kind«, sagte Tommy leise. Fast unhörbar. Er sah hoch, seine Wangen schimmerten nass im Lichtkegel von Jakobs Taschenlampe.

Jakob ließ die Taschenlampe fallen. »Das war ich auch. Ein Kind. Dessen Leben ihr zerstört habt.« Er baute sich dicht vor Tommy auf. »Also: das Geld. Jetzt!«

Tommy ließ die Sporttasche von seiner Schulter rutschen und setzte sie langsam auf dem Holzsteg ab. »Was ist mit den Videos aus der Nacht … und meiner Krawatte?«

»Ach, richtig.« Jakob griff in seine Tasche, zog einen Gefrierbeutel heraus mit Tommys blutverschmierter goldbrauner Ferragamo-Krawatte und warf ihn auf den Steg. »Danke fürs Ausleihen«, sagte er und nahm die Sporttasche.

Sie war schwer. Schwerer, als er erwartet hatte, aber wie viel wogen fünf Millionen Kronen in kleinen Scheinen eigentlich? Er hatte keine Ahnung.

»Die Videos lösche ich, sobald ich das Geld gezählt habe.« Er machte ein paar Schritte nach hinten und sah auf die Uhr. »Du wartest hier dreißig Minuten, bevor du zu deinem Auto gehst. Verstanden? Dreißig Minuten. Sonst landen die Videos doch noch in der Presse.«

Tommy nickte mit leerem Blick, und Jakob entfernte sich rückwärts.

Als er den letzten Schritt vom Badesteg herunter machte, fühlte er sich auf einmal leicht und beschwingt. Er drehte sich um und lief los, folgte dem Pfad in den Wald, und ein überschäumendes Glücksgefühl erfüllte ihn. Jetzt, in dieser Sekunde, fing sein neues Leben an. Er spürte schon, wie das schmerzhafte Ziehen im Hals nachließ. Als wäre er vierunddreißig Jahre mit einer straffen Schlinge um den Hals herumgelaufen, von der ihn jetzt endlich jemand befreit hatte.

Fünf Millionen Kronen … Er befühlte die Tasche. Er hatte im Kofferraum in zwei Hohlräumen hinter der Innenraumverkleidung extra Platz für das Geld gemacht, aber würde dort wirklich alles reinpassen? Er hastete weiter und zog sich im Laufen die Sporttasche vor die Brust, um nachzusehen. Öffnete den Reißverschluss gerade so weit, dass er eine Hand in die Tasche schieben konnte. Er griff sich ein Bündel Geldscheine und zog es heraus.

Er stoppte abrupt. Das konnte doch wohl nicht wahr sein! Ein Stapel Zeitungspapier von der Größe eines Geldscheins. Er erkannte sogar den Schriftsatz der Morgenavisen
und den Artikel, der anlässlich des achtzehnten Geburtstags des Thronfolgers erschienen war. »Ein Prinz unserer Zeit« stand auf dem obersten Zeitungsstück des Bündels. Er nahm ein zweites Bündel heraus. »… Gewässer kippen« las er. Fieberhaft blätterte er das Bündel durch wie ein Kartenspiel, warf es auf den Waldboden und riss die Tasche auf.

Es dauerte ein paar Sekunden, bis er wirklich kapiert hatte, was er da gerade sah. In der Tasche war kein einziger Geldschein, sondern jede Menge Zeitungspapier – und eine schwere Metallstange.

Alles in ihm zog sich zusammen, er spürte die Magensäure, die in seiner Speiseröhre nach oben schoss. Er packte den Totschläger und rannte mit wütendem Gebrüll zurück zum See. Der Wald fühlte sich unwirklich an, die dunklen Schatten schienen Jakob zu verfolgen, er konnte kaum etwas erkennen, als er zwischen Bäumen hervorkam. Aber er sah die Umrisse von Tommy, der am Seeufer stand, einen Arm auf dem Rücken, den anderen nach vorn gestreckt, als könnte er so das brüllende Wesen aufhalten, das aus dem Wald gerannt kam.

»Du dreckiger Hund!« Jakob schlitterte über den schlickigen Untergrund, stürzte taumelnd auf Tommy zu, den Totschläger in der erhobenen Hand. »Glaubst du, ich lasse mich von dir verarschen?«

Er packte Tommy. Jetzt würde er ihm den Schädel einschlagen, ihn dann in den schwarzen See stoßen und seinen Kopf so lange unter Wasser pressen, bis er ertrunken war.

Aber Tommy schlug zuerst zu.

Der Schlag dröhnte in Jakobs Ohren und traf ihn mit unerwarteter Wucht links unter dem Rippenbogen. Jakob blieb die Luft weg, er fiel nach vorn und riss Tommy mit sich auf den Boden. Ein paar Vögel schrien und krächzten irgendwo über ihnen, Jakob hatte die Eisenstange fallen lassen, aber wenn er es schaffte, die Hände zu heben, wenn er Tommys Hals zu fassen bekam und nur fest genug zudrücken würde, dann …

Doch der Schlag in die Seite tat einfach zu weh. Es fühlte sich an, als hätte Tommy ihn verbrannt. Jakob rollte auf den Rücken, schob die Hand unter die Jacke, tastete nach dem Schmerz. Sein Pullover fühlte sich warm und feucht an, und als er die Hand unter der Jacke herauszog und in sein Blickfeld hob, begriff er, was passiert war. Das Blut tropfte von seiner Hand auf sein Gesicht. Hier im Dunkeln sah es ganz schwarz aus.

Sein Blick wanderte nach oben. Tommy war auf die Beine gekommen und beugte sich über ihn. Er atmete hektisch, starrte aus weit aufgerissenen Augen auf ihn herunter. In der Hand hielt er eine Waffe, seltsam unbeholfen am ausgestreckten Arm, als wäre sie glühend heiß.

»Du hast auf mich geschossen.« Jakob spürte bei jedem Wort, wie das Blut aus seinem Körper gepumpt wurde.

Tommy antwortete nicht. Er stand ein paar Sekunden heftig atmend über Jakob gebeugt, bis er hastig den Totschläger aufhob. Dann rannte er los.

Jakob hob schwer den Kopf und sah Tommy zwischen den Bäumen verschwinden. Dann sackte er wieder zurück und blickte in den Himmel. Immer mehr Blut quoll aus seinem Bauch.

Zwei Wolken trennten sich, und der Mond schaute hervor. Das sanfte Licht tauchte alles um Jakob herum in einen silbern
en Schimmer, und zum ersten Mal konnte er die fast kahlen Baumkronen über sich sehen. Ob es wohl noch dieselben Bäume waren, zu denen er auch vierunddreißig Jahre zuvor hinaufgeschaut hatte, als er an eine Eiche gefesselt am Ufer des Sees gestanden hatte?

Die Äste sahen wie Hände aus. Wie krumme Hexenhände, die hin- und herschaukelten. Jakobs Augenlider wurden allmählich schwer, die Bäume bewegten sich rhythmischer. Sie rauschten an ihm vorbei, und seine Augenlider zitterten. Eine Baumkrone nach der anderen tauchte in seinem Blickfeld auf und verschwand wieder. Er war kein erwachsener Mann mehr, er war ein zehnjähriger Junge, der im Auto seiner Eltern auf dem Rücksitz lag und apathisch durch die Heckscheibe nach oben starrte, während Straßenlaternen und Bäume vorbeiglitten.

Kurz vor Weihnachten hatten sie ihn bei Asger und Lise abgeholt.

»Hab ich es dir nicht gleich gesagt?«, sagte sein Vater, während sie seine Sachen packten. »Aber vielleicht hast du ja jetzt endlich kapiert, dass dieses Gesinge nichts für dich ist.«

Es wurde eine Szene, wie sein Vater sie verabscheute. Seine Eltern mussten Jakob schreiend und weinend aus Asgers Arm reißen, ihn die Treppe nach unten ziehen und mit Gewalt ins Auto verfrachten. Als sie auf dem Weg zur Fähre waren, saß sein Vater stumm am Steuer und kochte innerlich vor Wut.

»Was machen wir denn jetzt mit diesem Kind?«, sagte er schließlich, als sie auf die Fähre fuhren.

Jakobs Mutter zischte ihm zu, er solle leise sein, und Jakob tat, als würde er schlafen. Aber selbst mit geschlossenen Augen spürte er die Blicke seines Vaters im Rückspiegel. Sie spießten ihn auf, nahmen ihm das letzte bisschen Glauben an das Gute auf der Welt.

»Ja, aber im Ernst«, fauchte sein Vater. »Was macht man mit einem Wunderkind, das kein Wunder mehr ist?«

Kapitel 69

Helena

»Warte.« Assad legte eine Hand auf Helenas Arm, und sie trat auf die Bremse.

Der holprige Waldweg, dem sie folgten, endete an einer Art großem Vorplatz vor einem dreistöckigen Gebäude.

»HEIBERGSMINDE
« stand über dem Haupteingang. Oder zumindest hatte es irgendwann mal dort gestanden. Das B und das G fehlten, und der Rest des Anwesens war in einem ähnlich traurigen Zustand.

»Bei Allah, du hattest recht … Schau dir die Nummernschilder an.« Assad kniff die Augen zusammen und starrte die beiden Autos an, die auf dem Vorplatz parkten. »Sie sind beide hier. Solvigs Peugeot und Eckerts Fiat.« Er stieg aus und zog seine Dienstwaffe.

Helena beobachtete aufmerksam, wie er sich der Fahrertür des Fiats näherte, beide Hände fest um den Griff der Pistole geschlossen. Das Auto war leer, signalisierte er ihr kurz darauf, und Helena fuhr vor das Gebäude, wendete den Wagen, damit er bereitstand, falls sie schnell von hier fortmüssten.

Eine bläuliche Dämmerung legte sich wie Samt über das Auto, als die Scheinwerfer ausgingen. Es war 17.25 Uhr, eine knappe halbe Stunde bis Sonnenuntergang, aber hier, weitab im Wald und fern von jeder künstlichen Lichtquelle, konnte man höchstens zehn, fünfzehn Meter weit sehen. Eine Situation, die Helena Unbehagen bereitete.

Auch an jenem Abend zwölf Jahre zuvor war es schon dunkel gewesen, als das Auto vor ihr plötzlich gebremst hatte. Sie hatte noch nicht einmal realisiert, dass der Mann aus dem Wagen ge
stiegen war, als der erste Schuss fiel und die Glassplitter der Windschutzscheibe wie scharfkantige Schneeflocken auf sie herabgeregnet waren.

Alles, was dann passierte, wusste sie nur noch bruchstückhaft. Sie musste auf den Rücksitz geklettert und durch die Hintertür aus dem Auto gekrochen sein, aber wirklich erinnern konnte sie sich nicht. Als wären all ihre Gedanken in diesen zwei, vielleicht drei Minuten gelöscht, die der fremde Mann gebraucht hatte, um ihr Leben zu zerstören. Ihr Körper hatte instinktiv gehandelt. Sie hatte Juju aus dem Auto gezogen und sich schützend über sie geworfen, als wären sie eins, das sah sie noch vage vor sich. Aber das Einzige, was ihr klar im Gedächtnis geblieben war, war die Angst, als sie dort auf dem Boden lagen und der Mann sich plötzlich vor ihnen aufgetürmt hatte. Sie erinnerte sich an die dunkle Silhouette vor dem dunklen Abendhimmel. An die Panik, als er zielte und sie sich wie ein Schutzschild über Juju krümmte. Der Schmerz, als die Kugel ihren Rücken traf.

Innerlich war sie an diesem Abend gestorben. So hatte es sich angefühlt. Vor allem in den ersten Jahren.

Jetzt blickte sie nach unten auf ihre zitternden Hände, dann zu Assad, der mit ruhigen Schritten auf den blauen Peugeot zuging. Sollte sie ihm sagen, dass sie Angst hatte? Dass er diesen Einsatz allein machen musste, weil sie ein Gespenst aus ihrer Vergangenheit mit sich herumschleppte?

Sie schüttelte den Kopf. Nein, verdammt. Allein darüber nachzudenken, war idiotisch. Er traute ihr und ihren polizeilichen Fähigkeiten sicher sowieso schon kaum noch über den Weg.

Sie zog eine Mütze aus der Jackentasche und setzte sie auf, dann stieg sie aus und sah sich um. Auf dem großen Platz vor dem Gebäude hatte das Unkraut den Kiesbelag weitgehend überwuchert, aber an einigen Stellen war statt der Kieselsteine nur schwarze Erde zu sehen.

»Jakobs Koffer sind noch im Auto. Zwei, genau wie das Nachbarmädchen gesagt hat. Er muss hier irgendwo sein.« Assad zeigte auf den Kofferraum des Peugeots, ehe er zu dem leerstehenden Haupthaus hinüberging.

Helena entsicherte ihre Pistole und schaltete das taktische Licht an, das am Lauf befestigt war, bevor sie auf die Westseite des Gebäudes ging und überlegte, welche Szenarien sich zwischen den beiden ehemaligen Chorknaben abgespielt haben könnten.

Die einzige Standortmeldung, die sie von Tommy Eckerts Fiat bekommen hatten, ließ darauf schließen, dass er bei Hørsholm die Autobahn verlassen hatte und von dort weiter in Richtung Nordwesten gefahren war. Er hatte sich also nicht wie zunächst angenommen auf dem Weg nach Kronborg befunden. Assad und Helena hatten in Ermangelung einer besseren Idee entschieden, zur Laurenti-Schule nach Hillerød zu fahren. Aber kaum, dass sie im Auto gesessen hatten, hatte eine neue Peilung ihren Plan über den Haufen geworfen: Jakob Solvigs Auto war gesichtet worden. Eine mobile Geschwindigkeitskontrolle an der Landstraße nördlich von Helsinge hatte nicht nur das Nummernschild erfasst, sondern auch ein Foto von dem Auto gemacht, das in nördlicher Richtung unterwegs war. Heibergsminde lag nur ein paar Minuten Fahrtzeit von diesem Peilungspunkt entfernt, und Helena hatte vorgeschlagen, direkt zu dem ehemaligen Schullandheim zu fahren und nachzusehen, ob Jakob sich dort womöglich verkrochen hatte. Der Sekretärin der Laurenti-Schule zufolge stand das Haus leer und verfiel allmählich. Ein perfektes Versteck.

Nachdem sowohl Eckerts als auch Jakobs Auto vor dem Hauptgebäude parkten, war davon auszugehen, dass beide Männer hier irgendwo in der Nähe waren und dass es sich sicher nicht um ein zufälliges Treffen handelte. Ob Tommy dieser Verabredung
freiwillig zugestimmt hatte, durfte wohl zu bezweifeln sein. Viel wahrscheinlicher schien es, dass Tommy unter falschen
Voraussetzungen hierhergelockt worden war. Oder dass Jakob ihn erpresst hatte. Aber unabhängig davon: Assad hatte recht, beide Männer mussten hier irgendwo sein, und der eine war ein Mörder, der andere schwebte in Lebensgefahr.

Ein lautes Geräusch jagte Helenas Puls in die Höhe. Sie machte auf dem Absatz kehrt und sah Assad, der auf der Eingangstreppe stand und gerade den Fuß hob. Erneut trat er mit voller Kraft gegen die Eingangstür, aber das solide Eichenholz rührte sich nicht einen Millimeter.

Keine Chance, signalisierte er ihr.

Helena winkte ihn zu sich. »Ich schätze, jetzt hat auch der letzte Mensch nördlich von Kopenhagen bemerkt, dass wir hier sind«, flüsterte sie scharf. »Hier ist vor Kurzem erst jemand entlanggegangen«, sagte sie dann in gnädigerem Tonfall und zeigte vor sich auf den Boden.

Das feuchte Unkraut war an mehreren Stellen flach getreten, und an einer kahlen Stelle Erde zwischen den Inseln aus Kies war deutlich ein Schuhabdruck zu erkennen. Der Größe nach war es die Spitze eines Herrenschuhs oder Stiefels, und der Abdruck zeigte nach Westen, also gingen sie in dieselbe Richtung, um das Gebäude herum, und fanden eine herausgebrochene Tür am Boden.

»Bleib du hier.« Assad schob sich an Helena vorbei und verschwand mit gehobener Pistole durch den leeren Türrahmen in den Anbau, in dem sich vermutlich die Schlafsäle des Schullandheims befunden hatten. Sie konnte den Lichtkegel von Assads Waffenlampe sehen, der kreuz und quer über die Wände huschte, dann war er verschwunden, und es wurde still um sie.

Sie hob ihre eigene Waffe und leuchtete über das Grundstück und hinter das Gebäude. Zwischen dem hohen Gras wucherten Unkraut und Disteln. Sie war sich nicht hundert Prozent sicher, aber die Fußspur, der sie hierher gefolgt waren, schien geradeaus in den Wald auf eine Lücke zwischen den Bäumen zuzuführen.

»Da drinnen sind weder Ratten noch anderes Gesindel.« Assad war aus dem Anbau zurück. »Ich habe sämtliche Räume und Hochbetten gecheckt. Die Tür zum Haupthaus ist abgeschlossen.«

»Was hältst du hiervon?« Helena richtete den Lichtkegel auf die Spuren im Gras. »Siehst du die Lücke zwischen den beiden Birken da drüben? Der Pfad scheint direkt in den Wald zu führen.«

Assad rieb sich das Kinn. »Aber warum sollten sie in den Wald gegangen sein? Da ist es doch jetzt schon zappenduster.«

»Hat Vang laut Gordon nicht erzählt, dass die Jungs Jakob damals in den Wald gezerrt haben? Dass sie ihn mitten in der Nacht aus dem Bett geholt und dann in einen See geworfen haben? Der See muss hier ja irgendwo in der Nä…«

Aus dem Wald war plötzlich ein Knall zu hören. Assad legte eine Hand auf Helenas Arm, und sie verstummte. Genau wie er hatte sie das Geräusch sofort erkannt. Es war nicht besonders laut gewesen, im Gegenteil, und die Quelle des Geräuschs befand sich sicher mehrere hundert Meter von ihnen entfernt. Aber sie kannte diesen Ton. Die metallische Schärfe, die in dem Knall mitschwang, der über die Baumwipfel hallte und von dem beleidigten Krächzen aufgeschreckter Vögel beantwortet wurde.

»Ein Schuss!« Assad sah sie an und rannte los.

Sekunden stand sie wie festgenagelt da, überrascht davon, mit welcher Geschwindigkeit dieser kräftige Körper durch das kniehohe Glas pflügte und zwischen den Bäumen verschwand. Dann kam auch in ihre Beine Bewegung, aber eine dicke Schicht aus nassem Laub bedeckte den Waldboden, und ihre Schuhe fanden kaum Halt, deshalb waren sie schon tief im Wald, bis sie Assad eingeholt hatte. Der stützte sich keuchend auf einen dicken Baumstumpf. Vor ihnen teilte sich der Weg.

»Welche Richtung?« Selbst hier im Dunkeln konnte sie die verärgerte Furche zwischen seinen daumendicken Augenbrauen
sehen. »Wir hätten seine Reifen aufschlitzen sollen. Wenn wir den einen Weg nehmen, nimmt er den anderen zurück zum Auto, und wenn wir den anderen nehmen, dann …«

»Danke. Auf die Idee bin ich auch schon gekommen«, unterbrach Helena ihn. »Wir teilen uns auf. Ich gehe da lang.« Sie nickte zum rechten Abzweig.

Assad sah sie mit derselben geduldigen Nachsicht an, die Eltern ihren dickköpfigen Kindern entgegenbrachten. »Aufteilen? Helena, dieser Jakob ist kein armer kleiner Chorknabe mehr. Er hat drei, vielleicht vier Menschen umgebracht und ohne Skrupel vier weitere völlig unschuldige Menschen in die Luft gesprengt. Und du hast den Schuss doch selbst gehört. Der Mann ist bewaffnet.«

Helena nickte zu ihrer Pistole. »Das bin ich auch. Und wenn ich eine Sache wirklich gut kann, dann schießen.« Sie sah auf die Uhr. »Es ist jetzt 17.36 Uhr. Wir schauen nach, wohin die Pfade führen, und treffen uns allerspätestens um 17.50 Uhr wieder hier. Okay?«

Assad zögerte. »Bist du sicher?« Er blieb stehen, als wollte er ihr die Möglichkeit lassen, sich das Ganze doch noch anders zu überlegen.

»Ja, ganz sicher«, sagte Helena und drehte sich um, ehe Assad die Zweifel in ihren Augen sehen konnte.

Wenn sie jetzt Schwäche zeigte, würde das im gesamten Polizeibezirk Kopenhagen die Runde machen. Die Leute hatten sicher längst gehört, was der Explosion in Asserbo vorausgegangen war. Sie sollten nicht auch noch das Vergnügen haben, die Geschichte zu hören, wie sie in einer kritischen Situation den Schwanz eingezogen hatte. Spätestens dann würde sie wohl in der Abteilung für Verkehrskontrollen landen oder Akten vermisster Haustiere stempeln – so weit vom Organisierten Verbrechen entfernt, wie man nur sein konnte.

Also ging sie weiter. Leicht gebückt folgte sie dem schmalen, von Bäumen gesäumten Pfad, beide Hände an der Waffe. Rund
zehn Meter über ihr schlossen sich die Baumkronen, und sie hatte das Gefühl, durch eine verlassene Kathedrale zu gehen. Sie hob ihre Waffe an und bewegte die Lampe langsam hin und her, um sich einen Überblick zu verschaffen, als der Lichtkegel etwas Ungewöhnliches streifte. Vor ihr auf dem Weg lag etwas. Sie kniff die Augen leicht zusammen, um besser zu sehen. Es war ein Knäuel oder ein Bündel.

Vorsichtig ging sie näher, behielt das Bündel genau im Auge, bis sie sicher war, dass es nichts Lebendes war. Es war schwarz, bis auf eine weiße Stelle, die kräftig reflektierte, als das Licht darauf fiel. Sie erkannte das Logo sofort – zwei entgegengesetzte Bögen, die sich in der Mitte überschnitten. Under Armour
. Eine Sporttasche.

Sie spähte aufmerksam in alle Richtungen, ehe sie sich neben die Tasche kniete, um sie genauer in Augenschein zu nehmen. Sie sah trocken aus, konnte also noch nicht lange hier liegen. Helena leuchtete nach unten und stocherte mit der Pistole im Inhalt herum.

Was zur Hölle war das? Eine Tasche, gefüllt mit Zeitungspapier, gebündelt wie Geldscheine. Es wirkte fast wie der amateurhafte Versuch, jemanden auszutricksen.

Plötzlich überkam sie das starke Gefühl, nicht allein zu sein, und hatte die Pistole sofort im Anschlag. Der Lichtkegel fegte vor ihr über den Weg, aber noch in derselben Sekunde wusste sie, dass sie einen fatalen Fehler begangen hatte. Der Pfad vor ihr war leer. Die Bedrohung lauerte hinter ihr.

In den vergangenen zwölf Jahren hatte sie sich unzählige Male ihren Tod vorgestellt, aber aus irgendeinem Grund war ihr diese Möglichkeit nie in den Sinn gekommen. Etwas so Simples. Sie konnte nicht sehen, wie der Mann aus seinem Versteck unter einem tiefhängenden Fichtenzweig heraustrat. Sie hörte nur das Klicken einer Trommel, die in einem Revolver rotierte. Unter die Angst mischte sich Erleichterung, denn sie kannte die
sen Waffentyp in- und auswendig. Sie hatte Tausende Male auf dem Schießstand mit einem Revolver trainiert, und dieser Revolver war jetzt leer.

Sie wollte aufspringen, sich blitzschnell umdrehen, die Dienstwaffe schussbereit, aber sie hatte schon zu viel Zeit vertan. Sie hörte ein Zischen und sah aus den Augenwinkeln etwas Dunkelgrünes vorbeirauschen, als sie hinter dem Ohr getroffen wurde, mit einem schwirrenden Laut und der Wucht von massivem Eisen.

Tat es weh?

Wenn ja, dann spürte sie es jedenfalls nicht, bevor die Dunkelheit alles verschlang. Die Dunkelheit war das, wovor sie sich am meisten fürchtete.

Kapitel 70

Assad

Assad war dem rutschigen Waldweg nur wenige Minuten gefolgt, als ihm klar wurde, dass er hier falsch war. Sich in dem dunklen Wald zu orientieren, war nicht einfach, aber sein innerer Kompass sagte ihm, dass dieser Pfad langsam, aber sicher, nach Westen führte, während der Schuss ziemlich sicher weiter nördlich von ihnen gefallen war.

Er drehte sich um und leuchtete zurück.

»Helena?«, brüllte er aus Leibeskräften, aber sie antwortete nicht. Wahrscheinlich konnte sie ihn durch das dichte Unterholz gar nicht hören, aber diese völlige Stille des Waldes fühlte sich trotzdem nicht gut an.

Er machte kehrt und fing an zu rennen, so schnell es eben ging, wenn man dreiundfünfzig war und mehr Olivenöl konsumierte als eine mittelgroße dänische Provinzstadt.

Sie hätten sich nicht aufteilen dürfen. Helena war geradeaus nach Norden gegangen, und womöglich stand sie gerade einem Mann gegenüber, der sich nicht scheute, Schlagwaffen, Sprengstoff, Medikamente, einen Grill und seine bloßen Hände zu benutzen, um Menschen zu töten. Mit anderen Worten, ein Psychopath mit unstillbarem Rachedurst, und nun auch noch mit Schusswaffe.

Warum zum Henker hatte er sie allein gehen lassen? Diese sture Person hatte darauf beharrt, ja, aber in einer kritischen Situation trennte man sich nicht von seinem Partner, es wäre seine Pflicht gewesen, sein Veto einzulegen. Rose war ungefähr aus demselben starrköpfigen Holz geschnitzt. Auch sie litt unter diesem Irrglauben, alles allein bewältigen zu können, aber er hätte d
och trotzdem niemals zugelassen, dass Rose allein in einem dunklen Wald herumstiefelte, um einen bewaffneten Mörder zu verfolgen.

Er versuchte sich einzureden, dass durch die vielen Streitereien mit Nella seine Lust auf Diskussionen gen null ging. Oder dass er bei der Explosion in Asserbo das Vertrauen in Helenas Urteilskraft verloren hatte. Die Wahrheit jedoch war wohl eher, dass er Carl an seiner Seite vermisste. Da er ihn aber nun mal nicht zurückhaben konnte, wollte er die Dinge lieber selbst regeln. War das nicht genau das Gegenteil dessen, was das Sonderdezernat Q im Kern ausmachte? Im Sonderdezernat Q gaben sie sich gegenseitig Rückendeckung. Immer.

Mit brennender Lunge erreichte er den Baumstumpf, an dem der Pfad sich teilte.

»Helena?!«, rief er wieder. Noch immer keine Antwort.

Er folgte dem Pfad nach Norden und warf einen Blick auf die Uhr. Die Ziffern 17.42 leuchteten ihm entgegen. Wie weit konnte sie in sechs Minuten gekommen sein? Der Boden war uneben, hier zu rennen, war aussichtslos, aber sie war wesentlich besser in Form als er. Ein knapper Kilometer war nicht unrealistisch. Er beschleunigte seinen Schritt auf ein Tempo, das sich anfühlte wie drei Sekunden vor dem Herzinfarkt. Dann sah er sie. Schon von Weitem. Sie hatte ihre Waffe noch in der Hand, die festmontierte Lampe warf einen Lichtstreifen auf den Boden, als wäre sie nur dazu da, ihm den richtigen Weg zu weisen. Helena lag auf dem Bauch, die Füße zeigten in Assads Richtung, die Arme lagen schlaff neben ihr, der Kopf war auf irgendein schwarzes Bündel gesackt.

»Helena!« Assad ließ das Licht seiner Waffenlampe suchend über die Bäume streifen. Es war kein Mensch zu sehen, aber als er sich neben Helena auf den Boden kniete, behielt er die entsicherte Pistole am gestreckten Arm, bereit, jederzeit zu schießen.

Sie lag da, als hätte ihr jemand in den Rücken geschossen, aber in ihrer Jacke war kein Loch, er sah kein Blut, und er hatte auch keinen Schuss gehört. Er legte die Hand in ihren Nacken. Ihre Haut war noch warm, und … Sein Herz, das ihm in die Hose gerutscht war, kehrte an seinen angestammten Platz zurück, als sie ein leises Geräusch von sich gab.

Es klang wie ein Kind, das sehr fest schlief. Sie atmete.

Kapitel 71

Helena

»Helena? … Helena?«

Die Stimme war viel zu weit entfernt, und sie hatte nicht die geringste Lust, auf das Rufen zu reagieren. Sie war an irgendeinem unbestimmbaren Ort, wo sie nichts sah und nichts fühlte, aber als die Stimme sich einen Weg durch die Bewusstlosigkeit gebahnt hatte, meldete sich auch der Schmerz. Auf einmal dröhnte ihr ganzer Schädel, irgendwo hinter ihrem Ohr schienen Flammen über ihren Nacken in die Wirbelsäule zu schießen, und jetzt rüttelte auch noch jemand an ihr herum. Zwei Bärenpranken packten sie an der Schulter, und in dieser Sekunde wusste sie wieder, wo sie war. Und auch, was passiert war.

Mit einem Ruck befreite sie sich, brachte die Pistole mit einem Schwung über ihrem Kopf in den beidhändigen Anschlag, rollte sich auf den Rücken und senkte die Waffe vor ihr Gesicht. Erst da öffnete sie die Augen. Am anderen Ende ihre Pistole starrte ein sehr großes Augenpaar in die Mündung ihrer Waffe. Im Lichtkegel ihrer Lampe erschien das Gesicht ihr gegenüber grotesk verzerrt, wem auch immer diese Augen gehörten, er sah aus wie ein Monster.

»Helena!« Das Monster warf sich zur Seite. »Ich bin’s!«

Sie erkannte die Art, wie er ihren Namen aussprach.

»Assad?! Wo ist er?« Sie ließ die Pistole sinken.

»Wer? War es Solvig?« Assad half ihr, sich aufzusetzen. »Was ist passiert?«

»Ich weiß es nicht. Ich muss an ihm vorbeigegangen sein, ohne es zu merken. Er war plötzlich hinter mir.«

»Lass mich mal sehen.« Assad nahm ihr die Mütze ab, fuhr
mit den Fingerspitzen in ihre Haare und tastete vorsichtig ihren Hinterkopf ab.

Sie wimmerte ein bisschen, als er die Schwellung hinter ihrem Ohr fand, aber zu ihrer Überraschung schien sie nicht zu bluten. Die Mütze hatte offenbar das Schlimmste verhindert.

»Wir brauchen einen Krankenwagen. Der hat dir ordentlich eins übergezogen.« Assad zog sein Handy aus der Tasche und starrte auf das Display. »Scheiße, ich habe kein Netz. Wir müssen zurück zum Auto.«

»Noch nicht.« Helena streckte ihm ihre Hand entgegen, damit er ihr auf die Füße half. »Wir müssen nach Eckert schauen. Vielleicht liegt er hier irgendwo schwer verletzt.«

Assad schüttelte den Kopf. »Du musst ins Krankenhaus. Und wenn Solvig im Auto geflüchtet ist, dann geben wir die Fahndung raus.«

»Assad, Eckert ist Abgeordneter im Parlament. Ehemaliger Minister. Er gehört zur Elite, ist bien connecté.
Er hat einflussreiche Freunde. Ich weiß ja nicht, wie das in Dänemark läuft, aber die werden das Sonderdezernat Q schlachten, wenn wir ihn hier draußen sterben lassen.«

Sie konnte sehen, dass Assads Entschlossenheit ins Wanken geriet. Seit Carl Mørck sich in sein Dasein als Schriftsteller zurückgezogen hatte, war Assad das menschgewordene Sonderdezernat Q. Wenn sie etwas in diesen gerade mal zehn Tagen im Keller begriffen hatte, dann das.

»Lass uns wenigstens nachsehen, wohin der Pfad führt«, drängte sie. »Wenn wir ihn in zehn Minuten nicht gefunden haben, gehen wir zum Auto zurück und rufen Verstärkung, okay?«

Assad seufzte. »Fünf Minuten und keine Minute mehr«, sagte er.

Zweihundert Meter weiter erreichten sie eine Lichtung, und Assad zog Helena in den Schutz einer Fichte, von wo aus sie einen guten Blick auf den See vor ihnen hatten.

»Dahinten liegt was«, sagte Helena.

Nur wenige Meter von einem alten Badesteg entfernt lag eine unförmige Masse auf dem ansonsten völlig flache Uferstreifen. Aus der Entfernung sah es aus wie ein großer gefüllter Müllsack.

Assad reckte den Hals. Dann hob er unvermittelt seine Pistole. »Das ist ein Mensch. Das muss Eckert sein.« Er gab ihr einen Wink, ihm zu folgen. »Rücken an Rücken, Helena.«

»D’accord.«
Helena brachte ihre Waffe beidhändig in den Anschlag und folgte ihm.

Seitwärts wie ein Krebs näherten sie sich vorsichtig der Gestalt am Ufer, währenddessen scannte Helena aufmerksam den Waldrand nach ungewöhnlichen Bewegungen und Geräuschen. Sie mussten damit rechnen, dass sich Jakob Solvig immer noch irgendwo im Wald aufhielt – und er war bewaffnet. Und auch wenn sie beide Lampen ausgemacht hatten, müsste er schon mehr als nur schielen, um nicht mindestens einen von ihnen zu treffen, wenn er es darauf anlegte.

»Das ist nicht Eckert.« Assad stoppte so abrupt, dass Helena ihm in den Rücken lief.

»Was?«

Assad griff ihren Oberarm, zog sie herum und zeigte nach unten.

Der Mann, der vor ihnen lag, hatte dunkle Haare und trug einen schwarzen wattierten Anorak. Die Haut in seinem Gesicht wirkte im Mondlicht ganz grau, er atmete schwer.

Assad und Helena sahen sich an. Was zur Hölle war hier passiert?

»Jakob?« Assad sprach ihn an, aber der Mann reagierte nicht. Seine Augen waren halb geschlossen.

»Sieh nach, wie es ihm geht, ich gebe dir Deckung.« Assad drehte sich um, sodass er den Wald gut im Blick hatte.

Helena kniete sich neben den Mann und tastete zuerst seine Taschen ab. Er hatte keine Waffe bei sich, sie fand nur einen
Autoschlüssel und einen kleinen schwarzen Porzellanvogel. Dafür stellte sie schnell fest, dass seine Jacke auf der linken Seite mit Blut getränkt war. Sie legte zwei Finger an seinen Hals.

»Ich habe seinen Puls gefunden, aber er ist nur noch sehr schwach«, sagte sie, als sie endlich ein leichtes Pochen unter ihrem Finger spürte. »Du musst zum Auto zurück und Hilfe rufen. Ich bleibe hier.«

Assad sah sie kurz an, dann schaute er wieder zum Wald. »Wir gehen zusammen«, sagte er. »Ich lasse dich nicht allein hier zurück. Eckert ist hier irgendwo, und er ist
bewaffnet. Das Spiel hatten wir gerade schon.«

Ein leises Gurgeln ließ Helena nach unten schauen. Jakob hatte die Augen jetzt weit aufgerissen und starrte abwechselnd sie und den Himmel an. Kleine weiße Atemwolken stiegen unregelmäßig aus seinem halb geöffneten Mund auf. Er wirkte verängstigt.

Helena stand auf. »Wir können ihn nicht hier allein lassen. Er braucht Hilfe.« Sie sah Jakob an und dämpfte ihre Stimme. »Er ist als Kind an diesem See gequält und sich selbst überlassen worden. Er soll nicht allein sterben müssen. Nicht hier.«

Assad sah ihr für zwei lange Sekunden in die Augen.

»Wir haben auch nichts gewonnen, wenn uns alle Beteiligten wegsterben«, sagte er dann. Er zerrte seinen Gürtel aus der Hose und gab ihn Helena. »Kannst du damit die Blutung irgendwie stoppen? Lass das Licht aus, bis ich wieder zurück bin. Ich rufe einen Krankenwagen und organisiere ein paar Hunde, sobald mein Handy Empfang hat.«

Er verschwand im Laufschritt zwischen den Bäumen, während Helena ihre Mütze mit Erde füllte und auf die Wunde drückte, dann nahm sie Assads Gürtel und zurrte die Kompresse damit an Jakobs Oberkörper fest.

Er wimmerte, aber nicht nur das. Seine Lippen bewegten sich, und sie begriff, dass er ihr etwas sagen wollte.

»Tommy«, flüsterte er heiser. Seine Stimme war kaum zu hören.

Helena beugte sich näher zu ihm und versuchte, seinen Blick festzuhalten. »Hat Tommy auf Sie geschossen?« Seine Augenlider gingen auf und zu, und es dauerte einen Moment, bis sie verstand, dass er zu nicken versuchte. »Warum?« Sie beobachtete seine Lippen, wartete, bis er nach einigen Sekunden antwortete.

»Geld … Mira.«

»Haben Sie ihn erpresst?«

Er schwieg, während sein Blick über den Himmel schweifte.

Helena unternahm einen neuen Versuch. »War Tommy an dem Abend, an dem Mira gestorben ist, mit ihr zusammen?«

Jakob röchelte. »Ja«, stieß er dann hustend hervor.

»Haben Sie Konrad Horsten getötet?«

Ein kaum sichtbares Lächeln huschte über sein Gesicht. Sie deutete das als ein Ja.

»Und Sie haben auch Ole Horsten nach Asserbo verschleppt und ihn schließlich erwürgt?«

Lange Pause. Dann bewegten sich Jakobs Augenlider erneut, als wollte er nicken.

»Kaare Berg?«

Die Augenlider rührten sich nicht. Er starrte Helena nur mit fernem Blick an.

»Haben Sie Kaare Berg gestern umgebracht, Jakob? Wir wissen, was Ihnen als Kind angetan wurde. Woran Berg beteiligt war. Hier, an diesem See.«

Helena verhaspelte sich fast, sie ermahnte sich selbst, ruhig zu bleiben, sich zurückzuhalten, aber irgendetwas an Kaare Bergs Tod störte sie, schon seit der Sekunde, in der sie ihn gefunden hatte. Das Ganze war so plump. Ein Mord im Affekt, ohne die geplante theatralische Inszenierung, von der Ole Horstens vorgetäuschter Suizid, Konrad Horstens Tod auf Schloss Kron
borg und die Sabotageakte gegen die Charis-Klinik wie auch den Trawler in Hirtshals geprägt waren.

»Tommy«, antwortete Jakob am Ende eines Atemzugs.

Helena legte leicht eine Hand auf seine Brust und beugte sich weiter herunter. »Hat Tommy Berg getötet? Aber warum?«

Jakob öffnete den Mund, doch es kamen nur unverständliche Geräusche. Sie hätte schwören können, dass der Mann versuchte zu summen, wäre ihr das nicht so absurd vorgekommen.

Sie sah zum Wald hinüber, wo Assad verschwunden war. Wie lange mochte das jetzt her sein? Vier Minuten? Fünf? Das silbrige Licht, das sich schimmernd im See spiegelte, verschwand plötzlich, und sie schaute hoch. Der aufgehende Mond war hinter den Wolken verschwunden, und die Dämmerung schloss sich wie eine Kuppel über dem verletzten Mann am Ufer. Es fing an zu nieseln, und die winzigen Tropfen blieben wie Perlen auf Jakobs Anorak liegen.

Er gab ein Geräusch von sich, und sie hielt ihr Ohr dicht an seinen Mund. Er sang. Sie erkannte die Worte und die Melodie. Es war das Gutenachtlied, das Nanna ihr immer vorgesungen hatte, als sie klein war.

»… und in des Waldes Einsamkeit, kehren Ruhe und Frieden ein, auch die Sehnsucht des Herzens schweigt.«

Die letzten Worte waren nur noch ein Hauchen. Helena wartete, ob er noch etwas sagen wollte, aber Jakobs Augen zuckten nur hin und her, wie die eines Kindes, das aus dem Zugfenster schaut.

»Sie singen wunderschön«, sagte sie.

Für einen Moment lächelte er, und seine Augen hörten auf, sich zu bewegen.

Helena sah hoch zum Himmel und versuchte herauszufinden, wohin er schaute, aber da war nichts. Nichts als der feine Regen.

»Jakob?« Sie berührte den regungslosen Körper, er hatte aufgehört zu atmen. Helena legte ihre Handflächen übereinander auf sein Brustbein und fing an, rhythmisch zu drücken.

Sie hatte keine Ahnung, wie lange sie schon versuchte, sein Herz wieder in Gang zu setzen, als sie ein Licht am Waldrand sah.

»Tommy Eckerts Auto ist weg, der Krankenwagen ist unterwegs«, keuchte Assad und ließ sich neben ihr auf die Knie fallen, um sie bei der Herzdruckmassage abzulösen.

Helena legte eine Hand auf Assads Arm und suchte seinen Blick.

»Es eilt nicht mehr.«

Kapitel 72

Assad

»Putain de merde!
Da ist sein Auto!«

Helena zeigte nach vorn.

Mit der linken Hand drückte sie sich immer noch das Kühlpack an den Hinterkopf, und wenn es nach Assad ginge, wären sie jetzt auf dem Weg ins Krankenhaus. Die Kollegen des Bezirks Nordseeland hatten den Tatort bei Heibergsminde übernommen, aber noch bevor die Türen des Krankenwagens sich schlossen, war eine Meldung der zentralen Leitstelle der Polizei eingegangen. Tommys Auto war am Fredensborgvej in Fahrtrichtung Humlebæk von einer Kamera erfasst worden, und Helena hatte den Sanitätern mit einer bunten Auswahl an französischen Kraftausdrücken mitgeteilt, dass sie ihre énergie
auf jemanden verwenden sollten, der es nötiger hatte, sie hatte nämlich einen heißen Tipp, wohin Tommy unterwegs sein könnte: Miras Grab.

Assad lehnte sich nach vorn, er musste sich orientieren. Die Kirche in Humlebæk erstrahlte im sanften Licht der Außenbeleuchtung. Sie war direkt an der Straße gelegen, und tatsächlich hatte Tommy Eckert sein Auto dort auf dem Parkplatz abgestellt. Assad blinkte, bog auf den Kirchenparkplatz ab und stellte sich direkt hinter den Fiat. Sollte Tommy noch mal abhauen wollen, dann jedenfalls nicht mit dem Auto. Sie stiegen aus, und Assad sah sich um. Gegenüber, auf der anderen Seite des Strandvej, versteckten sich das Pfarrhaus und ein alter Landgasthof zwischen Bäumen und Büschen. Ein unregelmäßiges Rauschen zeugte davon, dass nicht weit von hier, jenseits des Friedhofs, das Meer an die Küste rollte. Es regnete. Nicht sehr stark, aber dicht
genug, um nass zu werden und die Hand vor Augen kaum zu sehen.

Assad prüfte die Motorhaube des Fiats. »Der Motor ist noch warm. Er muss hier irgendwo sein.«

»Komm.« Helena gab ihm die Taschenlampe aus dem Handschuhfach und lief los. »Heute ist Miras zehnter Todestag, wie du dich vielleicht erinnerst?«, sagt sie ihm über die Schulter.

»Du solltest eigentlich im Auto warten, Helena.«

Sie ignorierte ihn und öffnete die Gittertür, die zum Friedhof führte.

Assad eilte ihr nach. »Dein Hirn muss doch immer noch wie Wackelpudding vibrieren?«

»Ça va bien
, danke.« Sie strich sich die nassen Ponysträhnen aus dem Gesicht. »Ich nehme den Weg links um den See, du rechts. Denk dran – es muss ein neuerer Grabstein sein. Ein moderner.«

Unten am Hang prasselte der Regen auf einen kleinen See herunter. Assads Augen gewöhnten sich allmählich an die Dunkelheit, während er die Friedhofswege nach dem richtigen Grab absuchte. Ragnhild, Edith, Aage und Echardt, las er … Altmodische Namen auf bemoosten grauen Steinen. Keine Mira.

»Assad!« Helenas Ruf hallte durch den strömenden Regen. Er drehte sich in die Richtung, aus der ihre Stimme gekommen war, und rannte los.

Er konnte das Licht ihrer Taschenlampe sehen, das in der Dunkelheit hektisch hin und her hüpfte, bis es stehen blieb. Eine Gestalt in einer olivgrünen Jacke erhob sich an einer Grabstätte am Fuße des Hügels. Die Person stand geduckt und mit geballten Fäusten da und starrte wie ein paralysiertes Reh ins Licht.

»Tommy Eckert?!«

Als Helena seinen Namen rief, ging ein Ruck durch den Mann, er rannte los, weiter den Hang hinunter, bis er schließlich zwischen einer Reihe dichter Eiben verschwand. Helena rannte in s
eine Richtung, blieb dann aber an dem Grab stehen, vor dem Tommy gesessen hatte.

»Mira Dam. 1989 – 2013. Ein Engel unter uns«, las sie.

»Ich versuche, ihn zu finden«, schnaufte Assad und hielt kurz inne. »So viele Ausgänge kann der Friedhof ja nicht haben.«

Helena sprang auf. »Ich komme mit.«

»Bist du verrückt? Geh ins Auto und ruf Verstärkung!«

»Du willst, dass ich im Auto warte?« Helenas Augen funkelten in der Dunkelheit. »Hast du nicht selbst gesagt, dass wir uns nicht aufteilen sollten? Der Friedhof ist riesig, und ich bin gut darin, Leute zu finden …«

»Du würdest den Hintern eines Kamels nicht mal finden, wenn du umgedreht zwischen den Höckern sitzen würdest.« Assad zeigte hoch zum Parkplatz. »Warte im Auto, behalte den Ausgang zum Strandvej im Auge. Ich schaue nach, ob er unten am Wasser ist.«

Den letzten Satz rief er ihr noch über die Schulter zu, da war er schon wieder losgerannt. Von Tommy Eckert war weit und breit nichts mehr zu sehen, aber ein Friedhofstor stand offen. Dahinter verlief eine Seitenstraße, die weiter bergab in Richtung des rauschenden Øresunds und des kleinen Hafens von Humlebæk führte. Der Regen hatte weiter zugenommen, und in dem Hafengebiet, das Assad nach knapp hundert Metern erreichte, war es sogar noch dunkler als auf dem Friedhof, falls das überhaupt ging.

Er entsicherte seine Waffe und bewegte sich systematisch durch das Hafengelände, rannte von einem der kleinen Bootsschuppen zum nächsten, doch das ganze Gelände lag still und verlassen da. Nur an einer einzigen Stelle, einem dunkelroten scheunenähnlichen Gebäude, brannte Licht. HUMLEBÆK
BOOTSWERFT
stand groß an der Fassade.

Assad spähte durch das Tor. An den Wänden der Werfthalle standen Motorteile und Werkzeugschränke ohne erkennbares System, außerdem ein Wagen mit offenbar ausgemusterten Se
geln zwischen leeren Farbeimern und einem etwa vier Meter hohen Gerüst auf Rädern in der Mitte des Raums.

Assad war schon im Begriff, wieder zu gehen, als eine fast unmerkliche Bewegung ihn nach oben schauen ließ.

Unter der Decke hing ein kleines Segelboot an vier Stahlseilen, und es bewegte sich. Nur ganz leicht – der schmale Bootsrumpf pendelte nur ein paar Zentimeter vor und zurück – aber Assad richtete sofort seine Waffe auf das Bootsheck.

»Eckert?!« Er musste laut rufen, um den Regen zu übertönen, der auf das dünne Aluminiumdach prasselte.

Es blieb still.

»Polizei! Kommen Sie runter!«

Tommy Eckert tauchte hinter der Reling auf. »Verschwinde!«, schrie er. Und dann hörte Assad ihn schluchzen: »Ich springe!«

Seine blonden Haare klebten nass an seinem Kopf, die Öljacke hatte er ausgezogen. Jetzt stand er in dem Boot und fummelte mit einem dünnen Metalldraht herum, der an einer Klampe befestigt war.

Dann verschwand Tommys Kopf wieder im Schiffsbauch, und Assad nutzte den Augenblick, um sich unter das Boot in den toten Winkel zu stellen. Er hatte schon mehr als genug Menschen mit einem Strick um den Hals gesehen, und das war nie ein gutes Zeichen. Aber wenn Eckert wirklich vorhatte, sich das Leben zu nehmen, wäre er dann nicht jetzt schon gesprungen, statt es nur anzukündigen? »Ich springe« – das klang doch eher wie ein Hilferuf. Nach einem Mann, dem Zweifel gekommen waren an seinem Vorhaben. Aber abgesehen davon, hatte Assad auch nicht vor, in diesem Fall, in dem die Grenzen zwischen Täter und Opfer immer mehr zu verschwimmen schienen, noch mehr Menschen sterben zu lassen.

Er sah sich um. Der einzige Weg, um in das Boot zu kommen, führte über das Gerüst, also schälte er sich aus seiner nassen Jacke und dem Pullover, steckte seine Dienstwaffe ins Gürtelhols
ter und begann, so lautlos wie möglich nach oben zu klettern. Seine Muskeln brannten, als er sich endlich auf die oberste Plattform hievte. Er stand auf und zog automatisch seine Pistole.

Tommy stand mit dem Rücken zu ihm und kämpfte noch immer mit dem Draht.

»Stopp – Polizei! Legen Sie sich auf den Boden!«, rief Assad.

Eckert drehte sich um. »Wehe, Sie kommen näher!« Der Draht lag jetzt wie eine zu enge Krawatte um seinen Hals. »Weg da … Ich will, dass Sie gehen!«

Assad musterte den Mann, der in Jeans und grauem Sweatshirt vor ihm stand. Eckert war kreidebleich, und wie es aussah, war er gänzlich unbewaffnet.

»Ich komme jetzt rüber zu Ihnen ins Boot, okay? Dann reden wir.«

»Was gibt es da noch zu reden?« Eckert starrte ihn mit weit aufgerissenen Augen an. »Mein Leben ist zu Ende.«

»Ihr Leben ist nicht zu Ende. Vielleicht sieht es für Sie gerade so aus, aber es gibt immer eine Lösung.« Assad sicherte seine Waffe, legte sie ab und blieb ein paar Sekunden mit gehobenen Händen stehen. »So. Jetzt können wir sprechen.«

Die Stahlseile unter der Decke knarrten, als Assad vom Gerüst auf das Boot stieg. Er warf einen kurzen Blick nach oben und betete, dass die Flaschenzüge stabil genug waren, um nicht nur das Boot, sondern zusätzlich Eckert und ihn zu halten.

»Setzen Sie sich.« Assad zeigte auf eine Bank neben der Ruderpinne, aber Eckert blieb stehen.

»Ich habe alles verloren.« Seine Unterlippe bebte. »Ich komme ins Gefängnis für alles, was ich getan habe.«

Assad machte einen Schritt auf ihn zu. »Das kann sein, ja. Aber Sie kommen auch wieder raus. So funktioniert das, Tommy. Man begeht Fehler. Man übernimmt die Verantwortung dafür. Man bittet um Vergebung, man bereut, man sühnt. Und wissen Sie was? Manchmal wird einem sogar verziehen.«

Eckerts Kopf schwankte hin und her, als stünde er unter starken Beruhigungsmitteln.

»Nein. Was ich getan habe, ist unverzeihlich.«

Assad trat noch einen Schritt näher. »Miras Tod war nicht Ihre Schuld. Es war ein Unfall … nicht wahr? Sie haben sie geliebt.«

Tommys Kopf sackte ihm auf die Brust. Er wirkte jetzt völlig schicksalsergeben, wie ein zum Tode Verurteilter vor dem Schafott, und Assad wagte sich einen Schritt weiter vor. Er war jetzt weniger als einen halben Meter von Eckert entfernt und legte vorsichtig eine Hand auf seine Schulter.

»Ich weiß, dass Ihnen gerade alles schwarz und aussichtslos erscheint. Ich war selbst auch da, wo Sie gerade sind. Aber glauben Sie mir: Das ist nicht das Ende.«

Er wollte Tommy mit sich ziehen, hinüber auf das sichere Gerüst, aber der Mann stand wie angewurzelt da. Ein dunkler Fleck breitete sich auf seiner Hose aus, beide Männer starrten auf die schmalen Rinnsale, die über den weißen Schiffsboden liefen.

Dann trat Tommy abrupt zurück, so plötzlich und heftig, dass die Flaschenzüge ein schrilles Kreischen von sich gaben. Das Boot geriet gefährlich ins Schaukeln, und Eckert stolperte an den Stufen zur Kajüte.

Assad warf einen Blick über die Reling. Ein Sturz aus dieser Höhe bedeutete nicht unbedingt den sicheren Tod für sie beide, aber auch die Aussicht auf schwere Verletzungen und bleibende Schäden war alles andere als verlockend.

»Kommen Sie. Wir gehen.« Er bückte sich und griff nach Eckerts Sweatshirt, als der plötzlich herumschoss wie eine Schlange und blitzschnell zuschlug.

Fassungslos sah Assad auf seinen linken Unterarm herunter. Wie ein kleiner Geysir pumpte das Blut aus seiner Pulsader.

Genauso fassungslos starrte Eckert auf seine eigene geballte Hand und das Fischmesser, das er umklammert hielt.

»Es … es tut mir leid«, platzte er heraus und starrte panisch
auf das Blut, das in verblüffender Geschwindigkeit von Assads Arm auf das weiße Deck tropfte.

Assad presste seine andere Hand auf die Wunde und drückte zu, um die Blutung zu stoppen. »Ich verzeihe Ihnen, okay? Sie stehen unter Druck, Sie haben Angst …«

»Es tut mir so leid!« Tommy fiel auf die Knie, er hatte die Hände in den Nacken gelegt, ohne das Messer loszulassen. Die lange, schmale Klinge ragte wie ein Federschmuck an seinem Hinterkopf hoch. »Es tut mir so leid«, stammelte er, während er Assad anstarrte und gleichzeitig durch ihn hindurchzusehen schien.

»Vergib mir, vergib mir, vergib mir«, murmelte er monoton, und Assad wurde klar, dass der Mann nicht mehr nur mit ihm sprach.

»Tommy«, sagte Assad sanft, während er versuchte, den Druck auf seine Pulsader zu halten. »Legen Sie das Messer weg, und dann gehen wir zusammen runter.« Kurz ließ er seinen verletzten Arm los und hielt dem Politiker seine blutverschmierte Hand hin.

Hätte der Regen nicht so laut auf das Dach getrommelt, dann hätten sie vielleicht das Geräusch gehört, als einer der Flaschenzüge aus der Verankerung brach. Plötzlich sah Assad aus den Augenwinkeln etwas herunterrauschen, als im selben Moment das Boot auch schon unter ihm wegkippte.

Er riss den rechten Arm herum, bekam eine Klampe auf der Backbord-Seite zu fassen und hielt sich fest. Die restlichen drei Stahlseile schienen noch zu halten, aber das Heck neigte sich bedrohlich nach Steuerbord.

»Ich hab doch gesagt, dass du mich in Ruhe lassen sollst!« Tommy war wieder auf die Beine gekommen und stand auf dem Deck wie ein Surfer auf einer gewaltigen Welle, während Assad an der Klampe hing und verzweifelt versuchte, mit den Füßen irgendwo Halt zu finden.

Dann hob Tommy das Messer hoch über seinen Kopf.

Assad schloss die Augen und dachte an seine Kinder, als Helenas Stimme klar und deutlich durch den Regen drang.

»Ihtaris!
«, schrie sie.

Assads Körper reagierte instinktiv auf die Warnung. Ohne die Klampe loszulassen, warf er sich zur Seite. Er hörte einen Schuss, sah im selben Moment hoch, als Eckerts Hand explodierte.

Tommy zog seinen Arm an den Körper, gab keinen Ton von sich, sondern starrte nur auf seine Hand, die keinen Daumen mehr hatte. Er schwankte, machte ein paar taumelnde Schritte, ehe er das Gleichgewicht verlor und kopfüber über die Reling stürzte.

Der Draht gab einen scharfen, schwirrenden Laut von sich, als er sich straffte. Dann folgten zwei leise, dumpfe Schläge, bevor nur noch das Prasseln des Regens die Halle erfüllte.

Assad konnte hören, wie Helena das Gerüst hochkletterte, und Sekunden später spürte er, wie sie nach seinem Hosenbein griff.

»Assad! Bist du okay?«

Sie zog seinen Fuß auf stabilen Untergrund, auf dem er sich abstützen konnte, ein solides Stück Reling, und das genügte ihm schon, um sich hochzudrücken und mit dem Oberkörper voraus auf das Gerüst zu rollen.

»Nicht bewegen.« Helena nahm seinen verletzten Arm, presste ihren Daumen auf die pulsierende Wunde, während sie mit der anderen Hand ihr Telefon aus der Tasche fischte.

Assad war schwindelig, was keineswegs besser wurde, als er einen Blick nach unten warf. Unter ihm, auf dem Wagen mit den alten Segeln, lag Tommy Eckerts abgetrennter Kopf wie ein groteskes Schmuckstück in einem Bett aus Seidenpapier. Die aufgerissenen Augen starrten zu ihm hoch, erfüllt von brennender Scham.

»Rose?«, rief Helena in ihr Telefon. »Tommy Eckert ist tot. Wir brauchen sofort einen Krankenwagen. Und die Spurensi
cherung. Humlebæk Bootswerft. Im Havnevej, hinter dem Louisiana.«

Sie hörte zu und nickte, dann sah sie zu Assad.

»Ja, er ist okay. Ich hab ihn.«

Kapitel 73

Terje

Montag, 23. Oktober 2023

»Helena? Ich hatte nicht damit gerechnet, dich heute zu sehen.« Terje stand auf und räumte hastig einen Stapel Zeitungen von seinem Besucherstuhl.

Helena ignorierte seine Aufforderung, Platz zu nehmen.

»Ich hatte die klare Anweisung, am Montagmorgen hier zu erscheinen«, sagte sie.

»Ja, schon, aber …« Terje knetete seine Hände. »Nach den Ereignissen dieses Wochenendes wäre es mehr als verständlich, wenn du ein paar Tage zu Hause bleiben würdest. Und wenn ich ergänzen darf: auch mehr als verdient
.«

Er versuchte, ihre Körpersprache zu deuten, während er redete. Ihre Augen kamen nicht richtig zur Ruhe, sie wirkte ziemlich nervös, aber ihre aufrechte Haltung und das ärmellose T-Shirt signalisierten uneingeschränkte Kampfbereitschaft. Sie warf ihr Handy von einer Hand in die andere, als wäre es ein Football, eine Bewegung, bei der man ihre Oberarmmuskulatur unter der Haut spielen sah und die dazu führte, dass Terje in Erwägung zog, sich vielleicht doch wieder im Polizeisportverein anzumelden.

»Wie geht es dir?«, nahm er einen neuen Anlauf. »Ist mit deinem Kopf so weit alles in Ordnung?«

»Alles bestens, danke. Und ich finde, das Sonderdezernat Q hat allen Grund, sich selbst auf den Rücken zu klopfen.«

»Auf die Schulter, meinst du sicher.«

»Klopf, wo du willst.« Sie stellte sich ans Fenster. »Es ärgert mich, dass Tommy Eckert tot ist. Er hätte vor Gericht gehört.«

Sie hatte etwas extrem Wachsames an sich, was Terje daran erinnerte, dass er ihr ja vor weniger als achtundvierzig Stunden mit Kündigung gedroht hatte.

»Ich hoffe, das gibt keinen Ärger in Christiansborg?«, fügte sie hinzu.

»Nein, nein …« Terje nickte zu dem kleinen Flachbildfernseher, in dem gerade die TV
2-Nachrichten ohne Ton liefen. »Dass der Mann regelrecht geköpft wurde, ist ein Detail, das wir hoffentlich aus den Medien heraushalten können. Aber der Justizminister und Eckerts Parteivorsitzender hatten es sehr eilig damit, sich heute früh von Eckert zu distanzieren. Er scheint ein Suizidkandidat gewesen zu sein. Seine Ehefrau hat gleich bei der ersten Befragung ausgesagt, dass ihr Mann schwerwiegende psychische Probleme hatte.«

Terje ging wieder hinter seinen Schreibtisch und setzte sich. Zu stehen wirkte immer so formell und konfrontativ. Grundsätzlich müsste er natürlich nach wie vor verärgert über Helenas fehlende Bereitschaft sein, ihm die Details des Vorfalls vor zwölf Jahren in Lyon anzuvertrauen, aber der Zeitpunkt für dieses Gespräch erschien ihm gerade wirklich unangemessen. An einem Tag wie heute, an dem das Sonderdezernat Q die Aufklärungsstatistik mit vollen fünf Morden und einem Mordversuch aufpoliert hatte. Eigentlich sogar neun Morde, wenn man die vier Fischer aus Hirtshals dazurechnete.

Die Kriminaltechniker hatten schon am Samstagabend einen leeren Trommelrevolver und einen Totschläger in Tommy Eckerts Fiat gefunden. An beiden waren reichlich Fingerabdrücke des Politikers zu finden gewesen. Eine Sporttasche mit gebündelten Zeitungsschnipseln, die offenbar als Geldattrappe dienen sollten, war im Wald bei Heibergsminde sichergestellt worden, an der Außenseite der Tasche hatte man sowohl Blutspuren als auch Haare gefunden. Die Blutgruppe stimmte mit Kaare Bergs überein, und auch wenn die endgültigen Ergebnisse
der Kriminaltechnik erst in einigen Tagen oder Wochen vorliegen würden, legte Terje sich jetzt schon darauf fest, dass Tommy Eckert zuerst Kaare Berg mit dem Totschläger umgebracht und später Jakob Solvig – oder Gade – erschossen hatte.

Das Motiv für diese beiden Morde war noch nicht ganz klar, aber die Papierbündel in der Tasche legten nahe, dass sie im Zusammenhang mit einem missglückten Erpressungsversuch standen. Auf jeden Fall hatte Jakob Solvig ein ziemlich erschütterndes Druckmittel gegen Eckert in der Hand gehabt. Die Spurensicherung hatte zwei USB
-Sticks in Jakobs Wagen gefunden, auf einem davon war ein umfangreicher Artikel gespeichert, in dem sehr detailliert geschildert wurde, in welcher Form der Politiker in einen Autounfall verwickelt war, bei dem 2013 in der Nähe von Humlebæk eine junge Frau gestorben war. Der alkoholisierte Eckert hatte damals auf dem Beifahrersitz gesessen, während seine Geliebte, Mira Dam, das Auto fuhr. Sie wurde bei dem Unfall schwer verletzt, aber statt den Notruf zu verständigen, war Eckert geflüchtet und hatte billigend in Kauf genommen, dass die junge Frau schließlich am Unfallort ihren Verletzungen erlegen war.

Nach zehn Jahren wäre es normalerweise extrem schwer gewesen, derartige Vorwürfe zu belegen, aber Jakob Solvig hatte mit einem zweiten USB
-Stick vorgesorgt. Darauf war nicht nur eine längere Videosequenz hinterlegt, auf der zu sehen war, wie Tommy aus dem Autowrack taumelte und sich kurz darauf von der Unfallstelle entfernte, sondern auch das Foto einer goldbraunen, blutverschmierten Krawatte. Im Artikel wurde behauptet, dass es sich um Mira Dams Blut handelte, die Krawatte selbst hatte die Spurensicherung in der Jackentasche des toten Politikers gefunden, sorgsam in eine Plastiktüte verpackt.

Erst nach einer DNA
-Analyse würde sich also mit letzter Gewissheit sagen lassen, ob das Blut an der Krawatte tatsächlich Miras war, aber zunächst hatte Terje heute noch die schwere
Aufgabe, später nach Humlebæk zu fahren, am Pfarrhaus anzuklopfen und Miras Eltern zu sagen, was in der Unfallnacht vor zehn Jahren wirklich passiert war. Er war sich nur nicht sicher, ob es den Schmerz der Eltern lindern würde, wenn sie die Wahrheit kannten. Terje bezweifelte es, aber als Polizist war die Wahrheit nun mal das, womit man arbeitete. Einen Sinn in alldem zu finden … das würde er dann besser dem Pfarrer überlassen.

Helena räusperte sich. »Jakob Solvig hat mir vor seinem Tod den Mord an Ole Horsten und dessen Sohn Konrad gestanden, aber ich konnte ihn nicht mehr nach Linette Thykier fragen. Das tut mir leid.« Zum ersten Mal, seit sie sein Büro betreten hatte, sah sie Terje an.

Er winkte ab. »Du hast alles getan, was du tun konntest. Und die Charis-Mitarbeiterin hat bereits bestätigt, dass es sich bei dem Mann, den sie aus dem Medizinraum hatte kommen sehen, um Jakob Solvig handelt. Die Kollegen von der Polizeiwache Station City und vom Organisierten Verbrechen haben ihre Leute ebenfalls schon in Stellung gebracht, um den Hauptbahnhof und die Istedgade zu überwachen. Wenn es gelingt, den Dealer aufzuspüren, der ihm das Fentanyl verkauft hat, ist der Fall Linette Thykier so gut wie abgeschlossen. Er hat sie getötet, um Kaare Berg zu ruinieren. Ganz schön zynisch, muss man sagen.«

Helena nickte. »Apropos Organisiertes Verbrechen. Wann kann ich anfangen?«

Terje sah sie verblüfft an. »Im Dezernat für Organisiertes Verbrechen?«

»Es war vereinbart, dass ich mich mit der Kultur und den Arbeitsabläufen der dänischen Polizei vertraut machen sollte. Et voilà
, fünf Morde und einen Mordversuch in einem Aufwasch aufgeklärt. Ich hab Fundort-Untersuchungen mitgemacht, entscheidende Beweismittel gesichert, ich war bei Befragungen dabei und habe flüchtige Personen lokalisiert. Was braucht es noch?«

Terje rutschte unbehaglich auf seinem Stuhl hin und her. »Aber, Helena … du wirst sicher verstehen, dass weder ich noch andere, die in dem Laden hier eine Führungsfunktion haben, deinen Wechsel zur Organisierten Kriminalität einfach so absegnen können, wenn …«

»Mordkommission wäre auch okay. Dein Dezernat.«

»Mein
Dezernat? Du kannst doch …«

»Ich will in das Team, das die TaTo-Morde untersucht. Und wenn es nicht möglich ist, dass ich in der Ermittlergruppe mitarbeite, die konkret die beiden Morde untersucht, dann will ich in das Team, das die Geldwäsche-Spur verfolgt.«

Terje musterte Helena, die ihm mit verschränkten Armen gegenüberstand. Die Frau war alles andere als dumm, das hatten die letzten Tage zweifelsfrei bewiesen, also litt sie entweder an Größenwahn, oder sie verfolgte einen Plan, den er nicht durchschaute. Aber egal was dahintersteckte, ihr Forderungen waren völlig illusorisch.

»Ich dachte eigentlich, ich hätte mich letztes Mal sehr deutlich ausgedrückt, Helena. Die Tatwaffe im TaTo-Fall lässt sich zweifelsfrei mit einem Ereignis in Verbindung bringen, bei dem du 2011 schwer verletzt wurdest, aber solange wir nicht mehr über die Zusammenhänge wissen, lasse ich dich nicht mal in die Nähe dieser Ermittlungen.«

Er stand wieder auf. Er hatte wirklich gehofft, das Gespräch würde eine andere Wendung nehmen, aber es gab Prinzipien, an denen war ganz einfach nicht zu rütteln.

Helenas Fäuste gingen auf und zu. »Du bleibst also dabei, dass ich nicht bei der Kopenhagener Polizei arbeiten kann, weil ich vor zwölf Jahren angeschossen wurde?«

»Das habe ich nie behauptet.«

Terje hielt kurz inne. Von allen Kandidaten, die er probehalber ins Sonderdezernat Q geschickt hatte, war Helena die Einzige, die länger als eine Woche durchgehalten hatte. Noch dazu hatte sie
auf so überzeugende Weise dazu beigetragen, die Aufklärungsstatistik des Dezernats zu verbessern, dass alle Spekulationen über Qs Daseinsberechtigung für eine ganze Weile verstummt sein dürften. Selbst der Polizeidirektor, der so versessen auf Sparmaßnahmen war, schnurrte wie ein Kätzchen. Gestern Abend hatte Terje eine freudestrahlende Mail bekommen, dass die ›Qualitätskontrolle mangelhafter Ermittlungsarbeit vergangener Jahre‹ durch das Sonderdezernat Q im Justizministerium mit großer Zufriedenheit zur Kenntnis genommen wurde, weshalb das Sonderdezernat Q seine Arbeit ungestört fortsetzen könne. Zumindest bis zum nächsten Haushaltsplan. »Aber du musst mir gegenüber ehrlich sein. Also: Was weißt du über diese Waffe?«

Helena seufzte gequält und nahm sich ein paar Sekunden Bedenkzeit.

»Ich weiß genauso wenig wie du«, sagte sie dann. »2011. Ich war jung. Ich hatte frei. Es war Abend. Dunkel. Ich hatte den Polizeifunk an. Eine schlechte Angewohnheit. Es kam eine Meldung. Ein Raubüberfall bei einer wohlhabenden Familie. Einer von der brutalen Sorte. Als die Täter abgehauen sind, haben sie den dreizehnjährigen Sohn der Familie in ein Auto geschleift und ihn einfach mitgenommen …« Helena machte eine kurze Pause. »Der gesuchte Wagen, ein schwarzer Peugeot Expert, überholte mich nur wenige Minuten später. Ich heftete mich an ihn dran. Ein Stück außerhalb der Stadt hielt der Transporter plötzlich an. Dunkle Landstraße. Der Fahrer stieg aus. Schoss auf mich. Ich schaffte es, aus dem Auto zu kommen, und …«

Sie stockte mitten in ihrem merkwürdig emotionslosen, stakkatoartigen Bericht. Wahrscheinlich eine Art Selbstschutz, dachte Terje. Distanz zur eigenen Geschichte schaffen und alles so unpersönlich zu halten, dass man das Trauma nicht allein durch die Schilderung erneut durchleben musste.

»Ich lag am Boden, als er das zweite Mal schoss«, fuhr sie dann fort. »Das war’s.«

»Das klingt furchtbar, aber das ist doch nichts, wofür man sich schämen muss. Im Gegenteil.« Terje musste das väterliche Bedürfnis unterdrücken, aufzustehen und Helena in den Arm zu nehmen. Ihre Schultern waren nach vorn gefallen, sie sah zum Boden.

»Doch, das ist es«, sagte sie mit belegter Stimme.

»Aber warum? Du hast großen Mut bewiesen. Entschlossenheit. Hast dein Selbstverständnis als Polizistin und das Leben eines dreizehnjährigen Jungen über deine persönliche Sicherheit gestellt. Warum solltest du dich dafür schämen?«

Sie antwortete nicht, und Terje bohrte nicht nach. Er ließ die Stille für sich sprechen und wartete, bis einer von ihnen das Schweigen nicht länger aushielt.

»Weil …«, sagte sie zögernd. »Weil meine Tochter mit mir im Auto war. Juliette. Sie war dabei.«

Terje sah überrascht hoch. »Deine Tochter?«

»Meine vierjährige Tochter. Juju.«

Terje musste all seinen Mut zusammennehmen, um die nächste Frage stellen zu können. »Hast du sie verloren?«

Helena hob den Kopf und sah ihm direkt in die Augen. »Ja«, sagte sie, bevor sie den Blick wieder senkte. »Wir lagen neben dem Auto, als er schoss. Ich habe versucht, sie zu beschützen. Ich habe das Gesicht des Täters nie gesehen. Nur seine Silhouette. Den weißen Atem in der Kälte. Er verschwand und wurde nie gefasst.«

»Helena …«

Terje wusste nicht, wie er fortfahren sollte, nachdem das Gespräch diese Wendung genommen hatte.

»Es tut mir unsagbar leid.«

Sie sah hoch. »Aber vielleicht verstehst du jetzt, warum ich diesen Mann finden will, mehr als irgendjemand sonst – vielleicht sogar mehr als du, Terje. Ihn hinter Schloss und Riegel zu bringen, das …« Sie stockte.

»Und die Waffe ist auch nie gefunden worden?«, fragte Terje vorsichtig.

Helena schüttelte den Kopf. »Ich weiß nur, dass es eine Pistole war. Das konnte ich hören.«

»Du konntest das hören?«

Sie lächelte freudlos. »Champion de France
bei den Junioren drei Jahre in Folge. Gewinnerin der Nationalen Polizeimeisterschaften 2006.«

Terje dachte nach. »Und die Überwachungskameras in Brønshøj? Worum geht es da?«

Helenas Lächeln erstarb so schnell, wie es gekommen war. »Woher weißt du das?«

Terje zuckte die Schultern. »Rose hat es erwähnt …«

»Rose, aha …« Helena seufzte müde. »Vor ein paar Monaten habe ich eine E-Mail bekommen, versendet von einer IP
-Adresse im Frederikssundsvej hier in Kopenhagen. Ich war neugierig. Aber ich habe nur einen Hamster und ein paar Wellensittiche gefunden. C’est tout.
«

»Einen Hamster?«

»So eine Ratte ohne Schwanz …«

»Ja, ja, ich weiß schon, was ein Hamster ist. War das eine Drohmail, die du bekommen hast?«

Helena winkte ab. »Es war nichts. Belanglos.«

»Mmm.« Terje legte die Fingerspitzen aneinander. Er hatte das dumpfe Gefühl, dass Helena ihm gewisse Details vorenthielt. Aber nicht, weil sie gezielt lügen wollte. Da war etwas in ihrer Körpersprache, eine Unruhe. War das Angst? Und Menschen, die Angst hatten, unter Druck zu setzen, war sinnlos.

»Du hältst dich trotzdem von den TaTo-Ermittlungen fern«, sagte er dann. »Von der Mord-Untersuchung und auch von der Geldwäsche-Spur. Es geht nicht, du steckst emotional zu tief drin. Nenn es Befangenheit, wenn du willst. Wir riskieren sonst Probleme vor Gericht, wenn oder falls es irgendwann so weit kommen sollte, deshalb …«

Sie sah ihn ungläubig an. »Deshalb was? Ich habe ein makel
loses Führungszeugnis. Ich habe die besten Arbeitszeugnisse und Empfehlungsschreiben aus Lyon, von Vorgesetzten und Kollegen. Ich habe fünfzehn Jahre Erfahrung als Ermittlerin. Willst du mir wirklich sagen, dass diese Erfahrung in diesem Fall hier nicht gebraucht wird?«

»Natürlich sind deine Fähigkeiten und deine Erfahrung für uns wertvoll.« Terje breitete die Arme aus und versuchte es mit einem entwaffnenden Lächeln. »Und ich finde, das Sonderdezernat Q profitiert schon jetzt sehr davon.«

Helena war fassungslos. »Aber ich will nicht im Sonderdezernat Q sein!«

Sie ließ die Schultern fallen und sah fast so aus, als würde sie gleich trotzig auf den Boden stampfen.

»Und warum nicht? Du wirst nirgends einen besseren und loyaleren Partner finden als Assad. Du hast ihm das Leben gerettet, Helena. Er würde ans Ende der Welt für dich gehen, das kannst du mir glauben.« Terje holte Luft für einen Satz, von dem er nie gedacht hätte, dass er ihn je laut aussprechen würde: »Sogar Carl Mørck findet, dass du die perfekte Ergänzung für Rose und Assad bist. Und Carl Mørck hat für gewöhnlich recht«, sagte er und schob schnell hinterher: »Zumindest was das Sonderdezernat Q betrifft.«

»Ich habe also die Wahl zwischen Sonderdezernat Q und Kündigung?«

Terje verschränkte die Hände. »Helena, angesichts dessen, was ich jetzt von dir erfahren habe, tut es mir wirklich leid, wie unser Gespräch vorgestern verlaufen ist. Aber das Sonderdezernat Q ist die einzige Stelle, die ich dir im Augenblick anbieten kann. Findest du nicht, es gibt Schlimmeres?«

Helena starrte ihn fünf endlos lange Sekunden an, dann riss sie die Tür auf. »Du willst also, dass ich da unten bei diesen … diesen canailles
verrotte? Vergiss es!«

Sie machte auf dem Absatz kehrt und stieß direkt mit Rose
zusammen, die mit einem Gesicht vor der Tür stand, das jede ph-Wert-Skala nach unten gesprengt hätte.

»Dann wird es dich sicher freuen zu hören, dass du diese Kanaille nicht mehr lange ertragen musst«, giftete Rose und machte einen Schritt nach hinten, damit Helena an ihr vorbeikam.

»Hast du zwei Minuten?« Roses Stimme hatte einen seltsam brüchigen Unterton, den Terje noch nie bei ihr gehört hatte. Helena verschwand, Rose kam in sein Büro und machte die Tür hinter sich zu. Sie schloss sogar ab.

Und sie machte ein Gesicht, bemerkte Terje mit leichter Sorge, das er so auch nicht von ihr kannte.

»Ist was Privates«, sagte sie.

Kapitel 74

Carl

Ein freundlicher Arzt hatte Carl gerade erst Assads Zimmer gezeigt, als die Tür aufflog und Marwa aus dem Zimmer stürmte, im Arm einen Stapel fettiger Tupperdosen. Assads Sohn Alfi und seine beiden Töchter Nella und Ronia folgten ihrer Mutter auf dem Fuß – sie wurden von einer Flutwelle arabischer Flüche und Schimpfwörter förmlich auf den Flur gespült. Carl verstand zwar kein Wort, aber es war nicht zu überhören, dass Assad sauer war.

»Was ist passiert?«, flüsterte Carl Nella zu.

»Ich hab eine neuen Job«, sagte sie strahlend und fügte hinzu: »Viel Glück, Carl, er ist heute ein ziemlich aufbrausendes Kamel.« Dann verschwand sie in Richtung Aufzug.

Assad saß aufrecht in seinem Bett, als Carl ins Zimmer kam. Er trug ein Krankenhaushemd, der linke Unterarm war verbunden. Ein schwerer Duft exotischer Kräuter hing in der Luft.

»Nicht zu fassen, wie ähnlich deine Töchter dir sehen«, sagte Carl in der Hoffnung, die Stimmung ein bisschen aufzuheitern. »Auf die kannst du wirklich stolz …«

Assad verdrehte die Augen bis zum Hinterkopf. »Ja, stolz! Aber zufrieden – zufrieden bin ich nicht, Carl. Diese Kinder! Sie hören einfach nie auf das, was ihr Vater sagt.«

Carl klopfte Assad verständnisvoll auf die Schulter. »Erklär mal kurz … Du bist sauer, weil Nella einen Job gefunden hat?«

»Nicht irgendeinen stinknormalen, langweiligen Job, Carl. Sie geht zum FE
, Carl, mein Kind fängt beim Auslandsgeheimdienst an! Sie wird ihr Ende an beiden Kerzen anzünden!« Assad holte ein paarmal tief Luft. »Aber allein dass der FE
Nella eine Sicherheitsfreigabe erteilt, geht mir schon nicht in den Kopf. Bei ihrer
Vorgeschichte. Und meiner. Bei denen sollten doch alle roten Lichter angehen, wenn ihr Name fällt.«

»Vergangenheit ist Vergangenheit, Assad. Schau lieber nach vorn. Zurückzuschauen ist jetzt mein Fachgebiet. Hier! Vielleicht heitert dich das ja ein bisschen auf.« Carl überreichte ihm ein Exemplar von Schändung
, das Assad fast schon ehrfürchtig entgegennahm.

»Dein zweites Buch?« Assad überflog den Klappentext, und das erste zarte Lächeln des Tages tanzte durch seinen Dreitagebart.

»Wir hatten echt ein paar spannende Fälle, wir zwei.« Er machte eine kleine Pause. »Aber ich habe
verstanden, dass es nicht mehr wird wie früher, Carl.« Er hob eine Hand, um Carl zu signalisieren, dass er noch nichts dazu sagen sollte. »Und es ist in Ordnung. Hauptsache, wir sehen uns ab und zu noch. Du, ich, Rose und Gordon.«

»Natürlich sehen wir uns. Wie ich höre, hat Gordon seinen Fall auch abgeschlossen? Als Kommissar, der gewissermaßen noch die Eierschale auf dem Kopf hat, ist es schon ein sehr beachtlicher Erfolg, einen Vierfachmord aufzuklären.«

»Ja, er hat heute Morgen angerufen. Die Techniker haben die Szene aus dem Videogruß bearbeitet, den der Schiffsingenieur der Ehefrau des Fischers geschickt hat. Es besteht kein Zweifel mehr daran, dass der Mann, der im Hintergrund an Bord geht, Jakob Solvig ist. Der Fischertyp war wohl sehr erleichtert, das zu hören«, sagte Assad.

»Und das Geheimnis der Ehefrau ist mit Mann und Maus untergegangen?«

»Maus?«

»Vergiss es. Was ist mit diesem Arzt, Kaare Berg?«

Assad schlug die Decke beiseite und begann, seine Hose anzuziehen. »Vielleicht war er schon tot, als ich am Freitagabend diese ›Ich kann gerade nicht sprechen‹-Nachricht bekommen h
abe. Es wäre gut möglich, dass Tommy Eckert sie von Bergs Handy geschickt hat, um sich Zeit zu verschaffen. Aber das wird sich vielleicht bei der Fingerabdruckanalyse noch herausstellen.«

Mit etwas Mühe kämpfte er sich aus dem Krankenhaushemd und tauschte es gegen ein T-Shirt aus.

»Wir hätten den Tod des Arztes und den von Konrad Horsten verhindern können«, sagte Assad und sortierte seine schütteren Locken. »Und Tommy Eckert …«

»Tommy Eckert hatte sich schon vorher entschieden, seinem Leben ein Ende zu setzen, Assad. Du hast alles getan, was menschenmöglich war, um es zu verhindern.«

»Hab ich das? Der Mann hat diese Welt ja nicht mal im Ganzen verlassen, Carl.« Er schüttelte langsam den Kopf. »Er tat mir fast leid, da oben im Boot.«

»Eckert war ein zweifacher Mörder, Assad. Vergiss das nicht.«

»Aber dieser Jakob … Erinnerst du dich noch, dass ich gesagt habe, er würde wie ein Henker klingen?«

»Ja?«

»Er war noch ein Kind, als das alles angefangen hat. Alle diese Männer waren noch Kinder. Kleine
Kinder.«

Carl setzte sich auf die Bettkante. »Jeder Mörder war irgendwann mal ein kleines Kind, Assad. Aber nicht alle kleinen Kinder werden zu Mördern. Wir alle sind immer nur die Summe unserer Entscheidungen. Jakob und Tommy haben sich für den falschen Weg entschieden. Das ist nicht deine Schuld.«

Assad holte so tief Luft, dass Carl einen Moment um seine Sauerstoffversorgung fürchtete. »Vielleicht hast du recht, Carl«, sagte er und nahm sein neues Buch und die Lesebrille vom Nachttisch. »Zeit, von hier zu verschwinden.«

»Jetzt? Solltest du dich nicht ein bisschen erholen?«

Assad schüttelte den Kopf. »Helena will wohl nicht bei uns im Keller bleiben, sagt Terje. Ich muss versuchen, sie irgendwie zu überreden. Auch wenn Rose sie nicht besonders leiden kann.«

Carl stand lächelnd auf und legte auf dem Weg nach draußen eine Hand auf Assads Rücken.

»Versuch’s. Wenn du mich fragst, ist Helena genau die Richtige für das Sonderdezernat Q. Rose wird schon noch warm mit ihr. Helena hat dir das Leben gerettet, da wird selbst das härteste Polizistenherz weich. Auch Roses.«

Assad zuckte die Schultern. »Rose findet, dass Helena zu viele Geheimnisse hat.«

»Seit wann muss man alles über einen Menschen wissen, um ihm zu vertrauen?«, fragte Carl. »Was wusste ich denn über dich, als du hier aufgetaucht bist? Oder über Rose?«

Sie traten in den Aufzug.

»Das stimmt, Carl. Rose schleppt selbst jede Menge Geheimnisse mit sich rum. Das tun wir doch alle.«

Epilog

Helena

Sonntag, 29. Oktober 2023

Helena zuckte zusammen, als es an der Tür des Dachbodenzimmers klopfte. Sie fluchte leise. »Moment!«, rief sie.

»Ich bin’s nur«, antwortete Nanna draußen im Flur.

»Zwei Sekunden!« Mit einem leichte Ruck überprüfte Helena, ob die beiden Smith-&-Wesson-Pistolen sicher an den Magnethaltern hingen, dann klappte sie den Deckel über dem Hohlraum in dem neuen Regal zu und schob ein Päckchen davor. Es war eins der frühen Geburtstagsgeschenke, eins von denen mit Glitzer-Einhörnern auf dem Papier, gekauft zu Jujus sechstem Geburtstag.

Sie machte ein paar Schritte zurück und betrachtete ihr Werk. Das Gerüst stand, jetzt musste sie nur noch ein paar hübsche Zierleisten anbringen und zwei der alten Teakholztüren. In jedem Fach lag ein verpacktes Geschenk, zwölf insgesamt, eins für jeden Geburtstag, der seitdem vergangen war.

Sie beugte sich vor und wischte ein wenig Schleifstaub vom Brett, auf dem das Einhorngeschenk stand.

Wenn man nicht wusste, dass sich dort ein geheimer Hohlraum verbarg, würde man die wenigen Zentimeter in der Tiefe, die dieses Fach und das daneben von allen anderen Fächern unterschied, gar nicht bemerken. Der Waffenschrank reichte bis an die Wand, aber sie war sich nicht sicher gewesen, ob der Platz dann auch wirklich für die beiden Handfeuerwaffen reichen würde, die sie über zwei Grenzen hinweg im Auto nach Dänemark transportiert hatte. Zum Glück wurden die Grenzen von Beamten be
wacht, die höchstens ein nettes Gespräch unter Kollegen anfingen, sobald sie ihre Dienstmarke sahen. Seit sie in Kopenhagen war, hatten die Pistolen im Keller gelegen, im doppelten Boden eines Werkzeugkastens. Es war höchste Zeit, sie gefettet, geladen und gut versteckt in der Nähe ihres Betts zu haben.

Es klopfte erneut. Diesmal energischer.

Helena öffnete die Tür. »Qu’est-ce qui se passe?«

»Was los ist?« Nanna kam ins Zimmer und tastete nach Helenas Hand. »Ich habe etwas für dich.« Sie zögerte, blieb einen Moment stehen und schnupperte. »Ah. Der Duft von Holz … Ist es fertig, das Regal?«

»Fast.«

»Lass mich mal sehen.«

Helena half Nanna zum Regal, damit sie mit den Händen über die glattgeschliffene Oberfläche fahren konnte. Ihr Finger streiften eins der Päckchen, dann noch eins.

»Die Geschenke … Sind sie …?«

»Alle hier, ja. Eins für jedes Jahr.«

Nanna nickte stumm. »Sie hat morgen Geburtstag, nicht wahr?«

»Ja.«

»Denk doch nur …. Sechzehn Jahre.« Nanna schwieg einen Augenblick, dann drehte sie sich zu Helena und starrte sie mit ihren nutzlosen Augen an. »Hast du dich inzwischen entschieden, ob du im Sonderdezernat Q bleiben willst?«

Helena schüttelte den Kopf. »Noch nicht.«

»Mm.« Nanna kratzte sich mit einem Papier an der Nase. Genauer gesagt mit einem Kuvert, das sie in der Hand hielt. »Du kennst meine Meinung dazu, chérie
. Was passiert ist, ist passiert. Du musst irgendwann auch wieder nach vorn schauen. Die Chancen ergreifen, die sich bieten. Auch um ihretwillen.«

Helena antwortete nicht, sondern rückte nur eins der Geschenke ein wenig zurecht. Ein Puzzle, gekauft 2016. Puzzelten
Zehnjährige überhaupt? Oder Sechzehnjährige? Sie hatte keine Ahnung. In Helenas Bewusstsein war Juliettes Zeit stehengeblieben. Eine Vierjährige im Kindersitz. Ein dralles Gesicht, voller Vertrauen in die Welt.

»Hier ist ein Brief für dich. Er ist lange unterwegs gewesen. Raphael hat ihn dir nachgesendet.«

»Raphael? In Rillieux-la-Pape?« Fast hätte Helena den Zollstock fallen gelassen, den sie gerade ausgeklappt hatte, um die Länge einiger Leisten nachzumessen, die auf Gehrung gesägt werden sollten. »Raphael weiß doch ganz genau, dass er mir auf keinen Fall irgendetwas nachsenden soll!«

»Wahrscheinlich dachte er, dass es wichtig ist.« Nannas Stimme zitterte, ihre Unruhe übertrug sich auf Helena.

»Was ist das? Geht es um das Erbe meines Vaters?«

»Ich habe den Brief versehentlich aufgemacht. Tut mir leid. Er ist handgeschrieben, mein Handy kann ihn nicht lesen.«

Die meisten Briefe oder auch Einkäufe bewältigte Nanna mit Hilfe einer App, die Schrift in gesprochene Sprache umwandelte.

Helena nahm den Brief, die Schrift sagte ihr gar nichts. Es war eine etwas unsichere Schreibschrift auf zartrosa Papier, eine noch nicht ganz ausgereifte, aber sehr saubere Schulschrift, die aussah, als hätte sich jemand große Mühe gegeben.

»Was steht da?« Nanna trat an Helenas Seite, im selben Moment, in dem Helena zittrige Beine bekam. Der Brief rutschte ihr aus der Hand und taumelte durch die Luft, bis er in das Holzmehl auf dem Boden sank.

»Mama«, stand dort auf Französisch. »Ich glaube, ich kann mich wieder an alles erinnern.«

Dank

Zuallererst möchten wir uns bei dir bedanken, Jussi, dafür, dass deine Wahl auf uns gefallen ist, um dem Sonderdezernat Q gemeinsam mit dir eine neue Richtung zu geben. Wir haben diese Herausforderung mit Demut und Stolz, aber auch ein wenig nervös angenommen, und dein Vertrauen, deine Begeisterung und deine Ermutigungen auf diesem Weg waren eine große Freude für uns.

Unser Dank geht ebenfalls an Elisabeth Ahlefeldt-Laurvig, für dein Engagement und dein unverzichtbares Wissen über die ersten zehn Bände des Sonderdezernats Q. Danke an Henning Kure für das kompetente Probelesen und deinen kreativen Input und danke unserem Lektor Anders Wilhelm Knudsen, für deinen messerscharfen Blick für Details und dafür, dass du immer ans Telefon gegangen bist.

Eine lange Reihe von Fachleuten hat während der Arbeit an diesem Buch ihr Wissen mit uns geteilt.

Vielen Dank an Jens Møller Jensen für das gründliche Gegenlesen und das Sparring im Fachwissen bei den Themen Polizei und Waffen. An Thomas Meedom, Christian Berthelsen & Allan Juul Laugesen für eure Antworten auf große und kleine Polizeifragen. An Bent Isager-Nielsen für Einblicke in Leitung, Struktur und Strategien in den Reihen der Polizei. An Bent Hytholm Jensen für sein kriminaltechnisches Expertenwissen, Martin Wittrup Engaard für die Einblicke in Arbeitsabläufe der Polizei, Begriffe und DNA
-Analysen. John Jensen
für sein Wissen über die Verbrecherjagd und Jens Vissing Jakobsen, der sein Wissen über Waffen und Sprengstoffe mit uns geteilt hat.

Unser Dank geht ebenso an Jan Schøtt-Petersen für die juristische Expertise und sorgfältiges Gegenlesen und an Henriette Andersen für die Hilfe bei den komplizierten Regeln des Erbrechts und Grundbuchangelegenheiten.

Danke an Alfred Fisker Hansen für die Einblicke in die Hochseefischerei und an Claus Lerhøj-Kloppenborg, der sein Wissen über die maritime Welt mit uns geteilt hat. Danke an Phillip Faber für die musikalische Expertise und Anekdoten über das Leben als Sängerknabe, an Ask Rostrup für Hilfe in politischen Fragen, an Michael Lund, für die Unterstützung Geldwäscheszenarien zu entwickeln, an Claus Birkelyng für die Hilfe zu Finanzfragen und an Flemming Stehen Pedersen und Martin Madsen für ihr Wissen im Gesundheitssektor.

Danke an Katrine Wibe Jensen für die Unterstützung bei medizinischen Fachbegriffen, schweren Verletzungen und Opioiden, an Hans Petter Hougen für die Hilfe bei rechtsmedizinischen Details, an Irene Breum Müllerl, die sich mit Gift und Fentanyl auskennt, und an Thea Sejr für die Einblicke in das Geheimnis der Stimme und die Anatomie des Halses.

Danke an Iben Albinus für Gespräche über Dramaturgie und aufbauende Worte. Und an Allan Sørensen, Yaqoub Ali und Stuart Heritage für die kompetente Hilfe im Bereich Sprache.

Ein besonderer Dank geht an Lene Juul und Charlotte Weiss, die von Anfang an an uns geglaubt haben, und an alle Mitarbeiter und Mitarbeiterinnen des Politikens Verlag und der Politiken Literary Agency, für euren unermüdlichen Einsatz, eure Professionalität und den großartigen Humor.

Und zu guter Letzt:

Line: Danke an meine Eltern und engen Freunde; ihr wisst, wie man ein Geheimnis bewahrt. Und an meine Glücklichmacher, Vigga und Bjørn.

Stine: Danke an meine große Liebe und ewige Stütze, Simon, und an unsere tollen Kinder, Sofie und Mathias – ich bin so stolz auf euch. Danke an meinen ganzen engen Familienkreis und an den großen Kreis von Freunden, die wir unsere selbstgewählte Familie nennen. Ihr bedeutet mir alles.

Jussi: Danke an meinen Sohn und meine Schwiegertochter, Kes und Sandra, und vor allem meiner wunderbaren Ehefrau Hanne.

…

WAS

BISHER

GESCHAH

,

ERFAHREN

SIE

IN

DER

NETFLIX

-

NEUVERFILMUNG

DER

SONDERDEZERNAT

-Q-

REIHE

VON

JUSSI

ADLER

-

OLSEN

…

Q1: ERBARMEN
. Der erste Fall

Q2: SCHÄNDUNG
. Der zweite Fall

Q3: ERLÖSUNG
. Der dritte Fall

Q4: VERACHTUNG
. Der vierte Fall

Q5: ERWARTUNG
. Der fünfte Fall

Q6: VERHEISSUNG
. Der sechste Fall

Q7: SELFIES
. Der siebte Fall

Q8: OPFER
2117. Der achte Fall

Q9: NATRIUMCHLORID
. Der neunte Fall

Q10: VERRATEN
. Der zehnte Fall

…

WIE

ES

WEITERGEHT

,

LESEN

SIE

BEI

PENGUIN

…

Q11: TOTE
SEELEN
SINGEN
NICHT
. Der elfte Fall

Q12 und Q 13: SIND
BEREITS
IN
ARBEIT
…

Alle Bände der Reihe sind auf Deutsch erschienen und unabhängig voneinander lesbar.

***

Von Line Holm und Stine Bolther sind auf Deutsch erschienen:

EISKALTE
SCHULD

BRENNENDER
ZORN

GEFRORENES
HERZ

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