Command Authority: Kampf um die Krim (German Edition)
Author: Tom Clancy
Date: 2014-11-16T23:00:00+00:00
Publisher: Heyne Verlag

Table of Contents

- Hauptpersonen
- Prolog
- 1
- 2
- 3
- 4
- 5
- 6
- 7
- 8
- 9
- 10
- 11
- 12
- 13
- 14
- 15
- 16
- 17
- 18
- 19
- 20
- 21
- 22
- 23
- 24
- 25
- 26
- 27
- 28
- 29
- 30
- 31
- 32
- 33
- 34
- 35
- 36
- 37
- 38
- 39
- 40
- 41
- 42
- 43
- 44
- 45
- 46
- 47
- 48
- 49
- 50
- 51
- 52
- 53
- 54
- 55
- 56
- 57
- 58
- 59
- 60
- 61
- 62
- 63
- 64
- 65
- 66
- 67
- 68
- 69
- 70
- 71
- 72
- 73
- 74
- 75
- 76
- 77
- 78
- 79
- 80
- 81
- 82
- 83
- 84
- 85
- 86
- 87
- 88
- Epilog

TOM

CLANCY

UND

MARK GREANEY

COMMAND AUTHORITY

KAMPF UM DIE KRIM

Thriller

Aus dem Amerikanischen von Michael Bayer

Die Originalausgabe erschien unter dem Titel Command Authority
bei G.P. Putnam’s Sons, New York.

Redaktion: Werner Wahls

Copyright © 2013 by Rubicon, Inc.

Copyright © 2014 der deutschen Ausgabe
by Wilhelm Heyne Verlag, München,
in der Verlagsgruppe Random House GmbH

Umschlaggestaltung: Nele Schütz Design, München

Satz: Christine Roithner Verlagsservice, Breitenaich

ISBN: 978-3-641-14984-0
www.heyne.de

Hauptpersonen

Regierung der Vereinigten Staaten

JOHN PATRICK »JACK« RYAN: Präsident der Vereinigten Staaten

DAN MURRAY: Justizminister der Vereinigten Staaten

ARNOLD VAN DAMM: Stabschef des Präsidenten

ROBERT BURGESS: Verteidigungsminister

SCOTT ADLER: Außenminister

MARY PATRICIA FOLEY: Direktorin der Nationalen Nachrichtendienste

JAY CANFIELD: Direktor der Central Intelligence Agency (CIA)

ADMIRAL JAMES GREER: Director of Intelligence, Central Intelligence Agency

JUDGE ARTHUR MOORE: Direktor der Central Intelligence Agency

KEITH BIXBY: Stationsleiter in Kiew, Ukraine, Central Intelligence Agency

Militär der Vereinigten Staaten

ADMIRAL MARK JORGENSEN: Vorsitzender der Vereinigten Stabschefs

ERIC CONWAY: Chief Warrant Officer Two, US-Armee, Pilot eines OH-58D-Kiowa-Warrior-Kampfhubschraubers

ANDRE »DRE« PAGE: Chief Warrant Officer Two, US-Armee, Kopilot eines OH-58D-Kiowa-Warrior-Kampfhubschraubers

BARRY »MIDAS« JANKOWSKI: Oberstleutnant, US-Armee, 1st Special Forces Operational Detachment, Delta

HARRIS »GRUNGY« COLE: Hauptmann, US-Luftwaffe, F-16-Pilot

Der Campus/Hendley Associates

GERRY HENDLEY: Direktor von Hendley Associates/ Direktor des Campus

JOHN CLARK: Außenagent

DOMINGO »DING« CHAVEZ: Außenagent

DOMINIC »DOM« CARUSO: Außenagent

SAM DRISCOLL: Außenagent

JACK RYAN JR.: Außenagent/Analyst

GAVIN BIERY: Leiter der Abteilung für Informationstechnologie

ADARA SHERMAN: Leiterin der Transportabteilung

Die Briten

SIR BASIL CHARLESTON: Generaldirektor des Secret Intelligence Service (MI6)

ANTHONY HALDANE: Internationaler Finanzier, ehemals beim Foreign Office (Außenministerium des Vereinigten Königreichs)

VICTOR OXLEY alias BEDROCK: Offizier des 22nd Special Air Service Regiment, British Security Service (MI5)

DAVID PENRIGHT: Offizier des SIS (MI6)

NICHOLAS EASTLING: Offizier des SIS, Counterintelligence Service (Spionageabwehrabteilung)

HUGH CASTOR: Geschäftsführender Direktor, Castor & Boyle Risk Analytics Ltd.

SANDY LAMONT: Leitender Wirtschaftsanalytiker, Castor & Boyle Risk Analytics Ltd.

Die Russen/Die Ukrainer

WALERIJ WOLODIN: Präsident der Russischen Föderation

ROMAN TALANOW: Direktor des Inlandsgeheimdiensts der Russischen Föderation FSB

STANISLAW BIRJUKOW: Direktor des Auslandsgeheimdiensts der Russischen Föderation SWR

SERGEJ GOLOWKO: ehemaliger Direktor des Auslandsgeheimdiensts der Russischen Föderation SWR

OKSANA ZUJEWA: Vorsitzende der Ukrainischen Regionalen Einheitspartei

TATJANA MOLCHANOWA: Nachrichtenmoderatorin des Senders Nowaja Rossija (Neues Russland)

DMITRIJ NESTEROW alias GLEB DIE NARBE: Wory w sakonje (»Dieb-im-Gesetz«), Anführer der Verbrechensorganisation »Sieben Starke Männer«

PAWEL LETSCHKOW: Mitglied der Verbrechensorganisation »Sieben Starke Männer«

Weitere Personen

CAROLINE »CATHY« RYAN: First Lady der Vereinigten Staaten

EDWARD FOLEY: Ehemann von Mary Pat Foley, ehemaliger Direktor der Central Intelligence Agency

DINO KADIĆ: Kroatischer Auftragsmörder

FELICIA RODRÍGUEZ: Venezolanische Universitätsstudentin

MARTA SCHEURING: »Kämpferin« der Roten Armee Fraktion (RAF)

MALCOLM GALBRAITH: Schottischer Unternehmer, Eigentümer der Ölfirma Galbraith Rossiya Energy Holdings

Prolog

Die rote Fahne der Union der Sozialistischen Sowjetrepubliken wehte unter einem grauen Regenhimmel hoch über dem Kreml. Der junge Hauptmann auf dem Rücksitz des Taxis, das gerade quer über den Roten Platz rollte, nahm dieses Bild tief in sich auf.

Der Anblick dieser Fahne über dem Machtzentrum des größten Landes der Welt erfüllte den Hauptmann auf gewisse Weise mit Stolz, obwohl er sich in Moskau trotzdem niemals richtig heimisch fühlen würde. Er war zwar gebürtiger Russe, hatte jedoch die letzten Jahre im Ausland gekämpft, nämlich in Afghanistan. Die einzigen Sowjetflaggen, die er dort gesehen hatte, waren auf den Ärmeln seiner Mitsoldaten aufgenäht gewesen.

Sein Taxi setzte ihn nur zwei Blocks vom Platz entfernt an der Nordseite des riesigen Kaufhauses GUM ab. Er vergewisserte sich noch einmal, dass das triste graue Bürogebäude vor ihm tatsächlich die richtige Hausnummer hatte, zahlte den Fahrpreis und trat in den Nachmittagsregen hinaus.

Die Lobby des Gebäudes war klein und unansehnlich. Ein einzelner Wachmann beäugte ihn nur kurz, als er sich seine Dienstmütze unter den Arm klemmte und eine schmale Treppe hinaufstieg, die zu einer ungekennzeichneten Tür im ersten Stock führte.

Der Hauptmann blieb vor ihr stehen, strich seine Uniform glatt und fuhr mit der Hand noch einmal über seine Ordensreihen, um sicherzustellen, dass sie auch absolut gerade ausgerichtet waren. Erst danach klopfte er an die Tür.

»Wchoditje!« Herein!

Der junge Hauptmann betrat das kleine Büro und zog die Tür hinter sich zu. Mit der Dienstmütze in der Hand trat er vor den einzigen Schreibtisch in diesem Raum und nahm Haltung an.

»Hauptmann Roman Romanowitsch Talanow meldet sich wie befohlen.«

Der Mann hinter dem Schreibtisch sah so aus, als ob er noch nicht einmal dreißig Jahre alt wäre, was Hauptmann Talanow in hohem Maße überraschte. Immerhin war er zu einem »höheren KGB-Offizier« befohlen worden. Und deshalb hatte er auch ganz gewiss niemand seines eigenen Alters erwartet. Der Mann trug Anzug und Krawatte, er war klein und dünn und wirkte alles andere als sportlich. Der russische Soldat war sich sicher, dass sein Gegenüber keinen einzigen Tag seines Lebens im Militärdienst verbracht hatte.

Natürlich ließ sich Talanow nicht anmerken, dass er enttäuscht war. Für ihn teilten sich wie für jeden Militär die KGB-Angehörigen in zwei Klassen auf: die Sapogi und die Pidschaki, die »Schaftstiefel« und die »Anzugjacken«. Der junge Mann vor ihm war vielleicht tatsächlich ein hochrangiger Geheimdienstmann, aber für einen Soldaten war er nur ein Zivilist. Ein Anzugträger.

Der Mann stand auf, ging um seinen Schreibtisch herum und setzte sich auf dessen Kante. Seine lässige, leicht gebeugte Statur war das genaue Gegenteil der kerzengeraden Körperhaltung des Offiziers, der jetzt direkt vor ihm stand.

Ohne seinen Namen zu nennen, begann der KGB-Mann zu sprechen. »Sie sind gerade aus Afghanistan zurückgekehrt.«

»Jawohl, Genosse.«

»Ich werde Sie nicht fragen, wie es dort gewesen ist, weil ich das sowieso nicht verstehen würde, was Sie dann wahrscheinlich nur verärgern würde.«

Der Hauptmann stand regungslos da wie ein Stein.

Der Anzugträger fuhr fort: »Sie sind ein GRU-Speznas. Sie haben in Afghanistan hinter den gegnerischen Linien operiert. Sie sind sogar über die Grenze nach Pakistan eingesickert.«

Dies war keine Frage, deshalb gab der Hauptmann auch keine Antwort.

Mit einem Lächeln lehnte sich der Mann auf seinem Schreibtisch zurück und sagte: »Selbst unter den Mitgliedern dieser Elitetruppe des Militärgeheimdienstes gibt es keinen Besseren als Sie. Intelligenz, Widerstandsfähigkeit, Eigeninitiative.« Er zwinkerte Talanow zu. »Loyalität.«

Talanow fixierte mit seinen blauen Augen einen imaginären Punkt an der Wand hinter dem Schreibtisch, wodurch er dieses Zwinkern überhaupt nicht mitbekam. Als Antwort gab er mit lauter, kraftvoller Stimme das wohleingeübte Mantra von sich, das von einem Soldaten wie ihm in einer solchen Situation erwartet wurde: »Ich diene der Sowjetunion.«

Der Anzugträger verdrehte leicht die Augen, was Talanow jedoch ebenfalls entging. »Stehen Sie bequem, Hauptmann. Schauen Sie mich an und nicht die Wand. Ich bin nicht Ihr Kommandeur. Ich bin nur ein Genosse, der ein Gespräch mit einem anderen Genossen und nicht mit einem verdammten Roboter führen möchte.«

Talanow blieb weiterhin in Habtachtstellung, richtete jedoch die Augen ab jetzt auf den KGB-Mann.

»Sie wurden in der Ukraine geboren, in Cherson, aber Ihre Eltern waren Russen.«

»Jawohl, Genosse.«

»Ich selbst stamme aus Leningrad, aber ich habe meine Ferien immer bei meiner Großmutter in Odessa verbracht. Das ist ja nicht weit von Ihrem Herkunftsort entfernt.«

»Jawohl, Genosse.«

Der Anzugträger stieß einen leichten Seufzer aus. Offensichtlich begann ihn allmählich die Zugeknöpftheit des Speznas-Soldaten zu frustrieren. »Sind Sie auf die Orden stolz, die Sie auf Ihrer Brust tragen?«, fragte er plötzlich.

Auf Talanows Gesicht war zum ersten Mal der Anflug eines Gefühls zu erkennen. Allerdings handelte es sich dabei um eine gewisse unschlüssige Verwirrung. Er wusste anscheinend nicht, wie er jetzt reagieren sollte. »Ich ... Sie sind ... Ich diene ...«

»Sie dienen der Sowjetunion. Da, Hauptmann, zur Kenntnis genommen. Was würden Sie jedoch sagen, wenn ich Ihnen befehlen würde, diese Orden abzunehmen und sie niemals wieder anzulegen?«

»Ich verstehe nicht, Genosse.«

»Wir haben Ihre Karriere sehr genau verfolgt, vor allem die Operationen, die Sie hinter den feindlichen Linien durchgeführt haben. Und wir haben jeden Aspekt Ihres Privatlebens gründlich durchleuchtet, wobei dies nur wenig Aufwand erforderte, da Sie ja kaum ein Privatleben haben. Aus alldem gelangten wir zu dem Schluss, dass Sie weniger am Wohl der Kommunistischen Partei als an der Arbeit selbst interessiert sind. Sie, mein lieber Hauptmann, haben ein fast krankhaftes Bedürfnis, immer und überall der Beste zu sein. Wir haben bei Ihnen jedoch keine besondere Leidenschaft für die Freuden des Kollektivs oder irgendeine Begeisterung für die Planwirtschaft entdecken können.«

Talanow blieb still. Sollte hier seine Loyalität gegenüber der Partei überprüft werden?

Der Anzugträger sprach unbeirrt weiter. »Generalsekretär Tschernenko wird in ein paar Monaten sterben. Vielleicht hat er auch nur noch ein paar Wochen vor sich.«

Jetzt zuckte Hauptmann Talanow doch noch mit der Wimper. Was soll dieses verrückte Gerede? Wenn jemand draußen im Feld in Afghanistan so etwas im Beisein eines KGB-Manns geäußert hätte, wäre er sofort aus dem Verkehr gezogen worden und auf Nimmerwiedersehen verschwunden.

»Glauben Sie mir, das ist die Wahrheit«, fuhr der Anzugträger fort. »Sie halten ihn vor der Öffentlichkeit versteckt, weil er inzwischen im Rollstuhl sitzt und die meiste Zeit in Kunzewo im Kreml-Krankenhaus verbringt. Herz, Lunge, Leber, nichts funktioniert mehr bei dem alten Bastard. Gorbatschow wird ihm als Generalsekretär nachfolgen. Auch Sie haben bestimmt bereits gehört, dass er der nächste Parteichef sein wird. Selbst in den Gebirgshöhlen von Afghanistan dürfte dies inzwischen allgemein bekannt sein.«

Der junge Offizier zeigte keinerlei Regung.

»Sie fragen sich wohl, woher ich das weiß?«

»Da, Genosse«, erwiderte Talanow langsam. »Das frage ich mich wirklich.«

»Ich habe das alles von Leuten erfahren, die sich große Sorgen machen. Sorgen über die Zukunft und Sorgen darüber, wohin Gorbatschow die Union letzten Endes führen wird. Sorgen darüber, wohin Reagan den Westen führen wird. Sie sorgen sich, dass alles über uns zusammenstürzen könnte.«

Ein paar Sekunden lang herrschte in dem Raum völliges Schweigen. Schließlich fuhr die KGB-»Anzugjacke« fort: »Das alles klingt ziemlich unwahrscheinlich, ich weiß. Aber ich kann Ihnen versichern, dass es tatsächlich Grund zur Besorgnis gibt.«

Jetzt hielt es Talanow nicht länger aus. Er musste wissen, was hier eigentlich gespielt wurde. »General Solotow hat mir befohlen, mich heute hier einzufinden. Er erklärte mir, ich sei für ein Spezialprojekt des KGB vorgesehen.«

»Mischa Solotow wusste genau, was er tat, als er Sie zu mir schickte.«

»Sie arbeiten doch für den KGB, oder?«

»So ist es, das tue ich tatsächlich. Vor allem arbeite ich jedoch für eine Gruppe von Überlebenden. Für Männer des KGB und der GRU, für Männer, die genau wissen, dass von einem Fortbestand unserer Organisationen das Überleben unserer Nation, unseres Volkes abhängt. Es ist nicht der Kreml, der unsere Nation führt. Die eigentliche Führung unserer Nation sitzt in einem gewissen Gebäude am Dserschinski-Platz.«

»Das KGB-Gebäude, die Lubjanka?«

»Da. Und von besagten Leuten habe ich den Auftrag erhalten, dieses Gebäude und nicht etwa die Kommunistische Partei zu schützen.«

»Und General Solotow?«

Die Anzugjacke lächelte. »Er ist Mitglied unseres Klubs. Ich habe ja bereits erwähnt, dass sich einige GRU-Leute unserer Sache angeschlossen haben.«

Der Anzugträger stellte sich jetzt direkt vor den Speznas-Offizier. Sein Gesicht war nur noch Zentimeter von Roman Talanows kantigen Backenknochen entfernt. In einer Stimme, die kaum lauter war als ein Flüstern, erklärte er ihm: »Wenn ich Sie wäre, würde ich mich jetzt fragen: ›Was zum Teufel geht hier vor? Ich dachte, ich sollte vom KGB angeworben werden, aber stattdessen treffe ich einen Verrückten, der mir vom bevorstehenden Tod des Generalsekretärs erzählt und die Möglichkeit eines Zusammenbruchs der Sowjetunion andeutet.‹«

Talanow schaute ihm direkt ins Gesicht und straffte die Schultern. »Jedes Wort, das Sie hier sagen, Genosse, erfüllt den Tatbestand des Hochverrats.«

»Das stimmt, aber da es in diesem Raum keine Aufzeichnungsgeräte gibt, müssten Sie schon persönlich als Zeuge gegen mich aussagen. Das wäre jedoch nicht besonders klug, Hauptmann Talanow, da diese ›Überlebenden‹, von denen ich gesprochen habe, in den höchsten Rängen sitzen und mich schützen würden. Was sie in einem solchen Fall mit Ihnen anstellen würden, möchte ich mir lieber gar nicht näher ausmalen.«

Talanow fixierte jetzt erneut die Wand. »Also ... ich soll dem KGB beitreten, ohne jedoch für ihn tätig zu werden. Stattdessen soll ich ab jetzt für diese hochrangigen Führungspersönlichkeiten arbeiten.«

»Genauso ist es, Roman Romanowitsch.«

»Was genau soll ich denn für sie tun?«

»Dasselbe, was Sie in Kabul, Peschawar, Kandahar und Islamabad getan haben.«

»›Nasse Sachen‹, also Attentate, Tötungen und ähnliche Einsätze?«

»Ja. Sie werden die Sicherheit unserer Organisation gewährleisten, damit diese alle Wandlungen übersteht, denen die Sowjetunion in den nächsten Jahren ausgesetzt sein wird. Im Gegenzug werden wir Sie schützen, wie auch immer die Zukunft der Union aussieht.«

»Ich ... ich verstehe immer noch nicht, was Ihrer Meinung nach in Zukunft geschehen wird.«

»Haben Sie mir nicht zugehört? Es geht doch nicht darum, was ich denke. Wie zum Teufel sollte ich diese Zukunft kennen? Es ist so, Talanow. Die UdSSR ist ein riesiges Schiff und Sie und ich sind zwei seiner Passagiere. Wir sitzen auf dem Promenadendeck, glauben, dass alles perfekt funktioniert, aber dann. Warten Sie ...«

Der KGB-Mann bewegte sich auf eine dramatische Weise durch das Zimmer, als ob er Schauspieler in einem Theaterstück wäre.

»Ja, was ist denn das? Einige von unseren besten Schiffsoffizieren bereiten sich offensichtlich gerade darauf vor, das Schiff zu verlassen!«

Er stellte sich wieder direkt vor Talanow. »Ich sehe vielleicht den Eisberg nicht, auf den wir gerade zusteuern, aber wenn sich die Führungsmannschaft plötzlich für die Rettungsboote interessiert, bin ich klug genug, daraus meine Schlüsse zu ziehen.

Und jetzt habe ich sogar den Auftrag bekommen, die Funktionsfähigkeit dieses Rettungsboots zu gewährleisten. Die Schiffsoffiziere haben mir damit eine große Verantwortung übertragen.« Der Anzugträger grinste. »Werden Sie mir helfen, auf dieses Rettungsboot aufzupassen?«

Hauptmann Talanow war ein geradliniger Mann. Diese Metaphern gingen ihm allmählich gehörig auf den Geist. »Dieses Rettungsboot. Was soll das denn sein?«

Die Anzugjacke zuckte mit ihren schmächtigen Schultern. »Geld. Es ist einfach nur eine Menge Geld. Wir werden überall auf der Welt schwarze Konten einrichten. Das ist meine spezielle Aufgabe. Sie werden mir helfen, dieses Geld vor allen Bedrohungen innerhalb und außerhalb der Sowjetunion zu schützen. Es ist eigentlich ein ganz einfacher Auftrag, der meiner Meinung nach in ein paar Jahren erledigt sein wird. Bis dahin wird er jedoch unser beider ganze Anstrengung erfordern.«

Der Anzugträger ging zu einem kleinen Kühlschrank hinüber, der zwischen zwei Bücherregalen an der Wand stand. Er holte eine Flasche Wodka heraus, kehrte mit ihr und zwei langstieligen Schnapsgläsern zu seinem Schreibtisch zurück und füllte sie dort bis zum Rand.

Während dieser ganzen Zeit schaute ihm Hauptmann Roman Talanow zu, ohne ein einziges Wort zu sagen.

»Trinken wir zur Feier des Tages ein kleines Gläschen.«

Talanow runzelte die Stirn. »Haben wir denn etwas zu feiern? Ich habe noch nicht zugesagt, Genosse.«

»Stimmt, das haben Sie nicht.« Der Anzugträger lächelte und überreichte dem verwirrten Militär eines der beiden Gläser. »Noch nicht. Aber Sie werden schon bald einwilligen, denn Sie und ich haben etwas gemeinsam.«

»Wir haben etwas gemeinsam?«

Der Anzugträger prostete Talanow zu. »Ja. Wie die führenden Persönlichkeiten, die diesen Plan entwickelt haben, gehören Sie und ich beide zu den Überlebenden.«

1

Gegenwart

Der schwarze Bronco brauste durch den Sturm, und seine Reifen schleuderten Schlamm, Wasser und Kies in die Höhe, als er die Schotterstraße entlangraste. Der Regen prasselte dermaßen auf die Windschutzscheibe ein, dass die Scheibenwischer nicht mehr mit ihm fertigwurden.

Bei einer Geschwindigkeit von hundert Stundenkilometern öffneten sich plötzlich die Hintertüren des Geländewagens, und auf beiden Seiten kletterten zwei bewaffnete Männer in den Regen hinaus. Sie stellten sich aufs Trittbrett und hielten sich mit ihren behandschuhten Händen am Türrahmen fest. Ihre Augen wurden zwar durch große Schutzbrillen gegen den Schlamm, die herumfliegenden Steine und das Wasser geschützt, aber ihre schwarzen Nomex-Anzüge waren wie der Rest ihrer Ausrüstung nach ein paar Sekunden nass und voller Schlamm. Sie trugen Helme mit integrierten Headsets, Ballistik-Schutzplatten auf Brust und Rücken, Knie- und Ellbogenschützer und Magazintaschen. Als sich der Bronco einer Hütte näherte, die mitten auf einer vom Regen aufgeweichten Wiese stand, waren sie endgültig völlig durchnässt und schlammverschmiert.

Das Fahrzeug bremste stark ab und kam nur sechs Meter vor der Hüttentür zum Stehen. Die zwei Männer sprangen von den Trittbrettern herunter und rannten zum Gebäude hinüber. Dabei hielten sie ihre Waffen im Anschlag und suchten die umliegenden Bäume nach irgendwelchen gegnerischen Zielen ab. Jetzt stieg auch der Fahrer des Broncos aus. Wie die beiden anderen war er mit einer HK MP5 ausgerüstet, einer Maschinenpistole der deutschen Firma Heckler & Koch, auf deren Laufmündung ein dicker Schalldämpfer aufgeschraubt war.

Die drei Männer blieben eng zusammengedrängt vor der Eingangstür stehen. Der Vorderste drückte die Klinke nach unten.

Die Tür war verschlossen.

Der hinterste Mann, der Fahrer, trat jetzt nach vorn, ohne ein einziges Wort zu sagen. Er ließ seine HK vor der Brust baumeln, griff nach hinten und zog aus seinem Sturmgepäck eine Schrotflinte mit Pistolengriff heraus. Die Waffe war mit Disintegrator-Geschossen geladen, und zwar mit 76 Millimeter langen Magnum-Patronen mit 50-Gramm-Projektilen, die aus Stahlpulver bestanden, das in Plastik gebunden war.

Der Bewaffnete hielt die Mündung des Flintenlaufs fünfzehn Zentimeter von der oberen Türangel entfernt und feuerte ein Disintegrator-Geschoss genau in dieses Scharnier. Es gab einen gewaltigen Knall, und eine weiße Stichflamme blendete kurzzeitig die Augen der Männer, als das Stahlpulver in das Holz einschlug und das Scharnier aus dem Türrahmen riss.

Danach jagte er ein zweites Geschoss in die untere Angel und trat gegen die Tür, die krachend in den dahinterliegenden Raum fiel.

Der Flintenschütze trat zur Seite, und die beiden anderen Männer stürmten mit ihren Automatikwaffen im Anschlag ins Innere der Hütte, in der es außer den Lichtstrahlen der beiden Waffenleuchten stockdunkel war. Der Fahrer verstaute die Flinte, griff sich seine HK und eilte seinen Kameraden hinterher.

Jeder Mann sicherte sofort höchst effizient seinen vorherbestimmten Sektor. Nach drei Sekunden rückten sie in einen kleinen Gang vor, der in den hinteren Teil der Hütte führte.

Auf beiden Seiten des Ganges sahen sie jeweils eine offene Tür, während die Tür an dessen Ende geschlossen war. Der vorderste Mann huschte durch die linke Tür, und der Nächste in der Reihe betrat den rechts gelegenen Raum. Beide Männer trafen dort auf Ziele, die sie durch gezielte Schüsse ausschalteten, deren Knalle trotz Schalldämpfern in der kleinen Hütte laut widerhallten.

Währenddessen richtete der dritte Mann seine Waffe auf die Tür am Ende des Ganges. Er war sich jedoch bewusst, dass er gegenüber einem Eindringling von außen, der sich ihm in diesem Moment von hinten nähern würde, völlig ungeschützt war.

Seine Kameraden kehrten deshalb sofort in den Flur zurück und zielten auf die geschlossene Tür, während er selbst sich blitzschnell umdrehte, um den Eingangsbereich der Hütte zu sichern. Eine Sekunde später traten sie an die verschlossene Tür heran. Erneut drängten sie sich eng zusammen, während der erste Mann so leise wie möglich die Klinke herunterdrückte.

Als er merkte, dass sie nicht abgeschlossen war, beugten sich alle drei leicht nach vorn und stürmten gemeinsam in den Raum hinein. Dort beleuchteten sie mit ihren Waffenlampen ihre im Voraus festgelegten Sektoren.

Im Zentrum dieses dunklen Zimmers fanden sie ihre wertvolle »Beute«. Dort saß auf einem Stuhl ihr alter Waffenkamerad John Clark. Er hielt die Hände im Schoß und blinzelte direkt in die hellen Lampen hinein. Doch Achtung! Einen halben Meter rechts und links von ihm erhellten die Taktischen Lichter plötzlich zwei stehende Gestalten. Außerdem war hinter Clarks Kopf teilweise das Gesicht eines dritten Mannes zu sehen.

Die drei Schützen an der Tür – Domingo Chavez, Sam Driscoll und Dominic Caruso – feuerten alle gleichzeitig. Kurze Feuerstöße knatterten durch den Raum, aus den Mündungen sprühten kleine Blitze, und dem Pulverdampf gelang es sogar, den Modergeruch in dieser Hütte zu überdecken.

John Clark rührte sich nicht, als die Kugeln dicht neben ihm in die drei Gestalten einschlugen. Er blinzelte nicht einmal mit den Augen.

Auf der Stirn der Zielpersonen waren jetzt hässliche Löcher zu sehen, aber die Gestalten fielen nicht zu Boden. In Wirklichkeit waren es nur Holzständer, auf die man die fotorealistischen Abbildungen bewaffneter Männer geklebt hatte.

In aller Eile huschten die Taktischen Lichter durch den Rest des Zimmers. Tatsächlich standen in einer Ecke nebeneinander noch eine vierte und fünfte Zielscheibe. Der linke Holzständer trug das Bild eines Mannes, der einen Bombenzünder in der Hand hielt.

Ding Chavez schaltete ihn mit einem Doppelschuss in die Stirn aus.

Ein zweites Waffenlicht schwenkte jetzt zu dieser Ecke hinüber und beleuchtete die Darstellung einer hübschen jungen Frau, die auf ihrem rechten Arm einen Säugling trug. In ihrer nach unten hängenden Linken, die sie teilweise hinter einem Bein verborgen hatte, hielt sie jedoch ein langes Küchenmesser.

Ohne einen einzigen Augenblick zu zögern, schoss Dom Caruso der weiblichen Zielattrappe in die Stirn.

Sekunden später war von der anderen Seite des Raums ein lauter Ruf zu hören.

»Sauber.« Es war Driscoll.

»Sauber«, wiederholte Caruso.

»Alles sauber!«, bestätigte Ding.

John Clark stand von seinem Stuhl in der Mitte des Zimmers auf und musste sich erst einmal die Augen reiben, nachdem er das volle Licht der drei Zweihundert-Lumen-Waffenleuchten abbekommen hatte. »Waffen sichern!«

Die drei Schützen stellten den Sicherungshebel mit dem Daumen auf »S« und ließen ihre MP danach an der Brust herunterhängen.

Gemeinsam überprüften die vier Männer die Einschusslöcher auf den fünf Zielscheiben und schauten sich danach die Schussergebnisse in den Seitenzimmern des Gangs an. Anschließend verließen sie die dunkle, muffige Hütte und stellten sich auf die Veranda, deren Dach sie vor dem Regen schützte.

»Was meinst du, Ding?«, fragte Clark.

»Es war ganz ordentlich«, erwiderte Chavez. »Es verlangsamte den Angriff etwas, dass ich erst zu den Jungs aufschließen musste, damit wir einen Pulk vor der Tür bilden konnten. Wenn wir jedoch einen solchen Einbruch in ein feindliches Objekt mit wenigstens drei Mann durchziehen wollen, wie sich das eigentlich gehört, werden wir eben auch künftig auf den jeweiligen Fahrer warten müssen.«

Clark musste das einräumen. »Das stimmt. Was noch?«

»Während Ding und Sam die Räume links und rechts vom Gang säuberten, war ich ganz allein auf mich gestellt. Ich musste die geschlossene Tür am Ende des Gangs sichern, die wir noch nicht überprüft hatten. Dabei hätte ich es jedoch begrüßt, wenn ein weiterer Mann mir den Rücken freigehalten hätte. Alle feindlichen Kräfte, die in dieser Zeit in die Hütte eingedrungen wären, hätten ein freies Schussfeld auf meinen Hinterkopf gehabt. Ich habe mich zwar ständig umgedreht, aber eine Ideallösung ist das natürlich nicht. Einen weiteren Schützen hätte ich gut gebrauchen können.«

Clark nickte. »Wir sind eben nur eine kleine Truppe.«

»Ohne Jack junior sind wir sogar noch kleiner«, fügte Dom Caruso hinzu.

»Wir sollten vielleicht darüber nachdenken, einen neuen Mann in unsere Truppe einzugliedern«, meinte Driscoll.

»Jack wird zurückkommen«, entgegnete Chavez. »Ihr wisst so gut wie ich, dass er einfach nicht fernbleiben kann, wenn wir reaktiviert werden.«

»Vielleicht«, sagte Dom. »Aber wer weiß, wann das sein wird.«

»Nur Geduld, Junge«, sagte Clark. Trotzdem wussten alle anderen auf dieser Veranda, dass auch Clark gern etwas Sinnvolleres mit seiner Zeit angefangen hätte. Er war ein Krieger. Er hatte so ziemlich an allen kriegerischen Auseinandersetzungen der letzten vierzig Jahre teilgenommen. Und obwohl er sich aus dem aktiven Dienst beim Campus zurückgezogen hatte, wollte er immer noch mehr tun, als einfach nur eine Trainingseinheit nach der anderen durchzuführen.

Clark schaute jetzt von ihrer Veranda zum Bronco hinüber, dessen Türen weit offen standen. Das Unwetter war noch stärker geworden, und der Regen hatte weiter zugenommen. Inzwischen stand das Wasser auf dem Bodenblech des Geländewagens bestimmt schon drei Zentimeter hoch, und die zerschlissenen Stoffpolster waren sicher bereits völlig durchweicht. »Ich bin froh, dass ich euch gesagt habe, ihr sollt für diese Übung mein altes Geländevehikel nehmen, das ich normalerweise bei der Arbeit auf der Farm benutze.«

»Es benötigte wirklich mal eine gute Innenreinigung«, sagte Ding.

Die Männer lachten.

»Also gut. Zurück an die Arbeit«, sagte Clark. »Ihr Jungs fahrt ein Stück die Straße hinauf, wartet zwanzig Minuten und versucht es dann noch einmal. Das gibt mir genug Zeit, um die Eingangstür wieder einzuhängen und die Zielattrappen umzugruppieren. Dom, deine Schussbündelung auf dem zweiten Ziel im Schlafzimmer hätte ein wenig enger sein können.«

»Verstanden«, sagte Dom. Er hatte seine MP5 drei Mal auf Ziel Nummer drei abgefeuert, und alle drei Kugeln waren nur 6,3 Zentimeter voneinander entfernt in den Kopf eingeschlagen. Er wollte deshalb jedoch keine Diskussion mit Clark beginnen – vor allem da sämtliche Einschüsse auf den Zielattrappen von Chavez und Driscoll weniger als fünf Zentimeter auseinanderlagen.

»Und Sam«, fuhr Clark fort. »Nächstes Mal solltest du etwas gebückter durch die Eingangstür in die Hütte eindringen. Wenn du deinen Kopf zehn Zentimeter niedriger hältst, macht das vielleicht den Unterschied zwischen einem neuen Haarschnitt und einem hässlichen Loch in der Stirn aus.«

»Geht in Ordnung, Mr. C.«

Dom wollte gerade von der Veranda heruntersteigen, machte dann jedoch plötzlich halt. »Könnten wir nicht warten, bis der Regen aufhört, bevor wir das Ganze noch einmal versuchen?«

Ding ging dagegen ohne Zögern in den Schlamm hinaus und stellte sich mitten in den Wolkenbruch. »Bei meiner Grundausbildung in Fort Ord hatte ich einen Ausbilder, der zwar ein Hinterwäldler aus Alabama war, aber sein Geschäft wirklich verstand. Einer seiner Lieblingssprüche war: ›Ohne Regen ist’s kein Training.‹«

Clark und Dom lachten. Selbst Sam Driscoll, der Ruhigste der Truppe, rang sich ein leichtes Lächeln ab.

2

In der ersten mondlosen Frühjahrsnacht fiel die Russische Föderation in ihren souveränen Nachbarstaat ein. Bei Tagesanbruch rollten ihre Panzer auf Haupt- und Nebenstraßen nach Westen, als ob ihnen dieses Land immer noch gehörte und das Vierteljahrhundert seit dem Ende des Kalten Kriegs nur ein leerer Traum gewesen wäre.

Dies hätte eigentlich nicht geschehen dürfen. Immerhin war das hier Estland, also ein NATO-Mitglied. Die Politiker in Tallinn hatten ihrem Volk versprochen, dass Russland sie nach ihrem Beitritt zu diesem Verteidigungsbündnis niemals angreifen würde.

Bisher hatte die NATO jedoch noch nicht eingegriffen.

Die russische Bodeninvasion wurde von T-90 angeführt, umfassend modernisierten 50-Tonnen-Panzern, die mit einer 125-mm-Glattrohrkanone, zwei schweren Maschinengewehren und einer explosionsabweisenden Reaktivpanzerung ausgestattet waren. Außerdem verfügten sie über ein hochmodernes automatisches elektro-optisches Abwehrsystem, das anfliegende feindliche Projektile durch lasergelenkte eigene Raketen noch in der Luft zerstörte. Den T-90 folgten BTR-80-Schützenpanzerwagen, die neben den drei Besatzungsmitgliedern jeweils sieben Infanteriesoldaten beförderten, die im Bedarfsfall ausschwärmten, um den Kampfpanzern Deckung zu geben. Wenn die Gefahr beseitigt war, wurden sie von den BTR-80 wieder aufgenommen.

Bisher verlief der russische Vormarsch auf dem Boden ohne nennenswerte Probleme.

Dies galt jedoch nicht für den Luftraum.

Estland verfügte über ein gutes Raketenabwehrsystem, und die russischen Angriffe auf ihre Frühwarneinrichtungen und SAM-Stellungen waren nur teilweise erfolgreich gewesen. Viele SAM-Batterien waren immer noch einsatzbereit und hatten mehr als ein Dutzend russische Flugzeuge abgeschossen und Dutzende weitere an einer Erfüllung ihrer Mission gehindert.

Die Russen verfügten zwar noch nicht über die Lufthoheit, aber das hatte ihren Bodenvormarsch bisher in keiner Weise verlangsamt. In den ersten vier Stunden des Krieges wurden zahlreiche Dörfer dem Erdboden gleichgemacht und ganze Städte in Schutt und Asche gelegt. Dabei hatten viele Panzer ihre Turmkanonen noch nicht ein einziges Mal abgefeuert. Die estnische Niederlage schien bereits jetzt unabwendbar. Allerdings hätte jeder, der etwas vom Kriegswesen verstand, dies kommen sehen können. Das winzige Estland hatte bisher auf die Diplomatie vertraut und seine Verteidigungsvorbereitungen entsprechend vernachlässigt.

Auch Edgar Nõlvak hatte das kommen sehen. Dabei war er weder Soldat noch Politiker, sondern nur ein einfacher Gymnasiallehrer, der jedoch die Fernsehnachrichten intensiv verfolgt hatte. Jetzt lag er kalt, nass und blutend in einem Graben und zitterte vor Angst. Seine Ohren waren inzwischen durch den bestialischen Lärm der explodierenden Granaten beinahe taub, die die russischen Panzer aus dem Wäldchen auf der anderen Seite der Lichtung abfeuerten. Trotzdem war er noch so weit bei Sinnen, dass er sich wünschte, die Führer seines Landes hätten ihre Zeit nicht mit leerem diplomatischen Gerede in Brüssel vertan, sondern stattdessen eine Scheißmauer bauen lassen, die diese Scheißrussen aus seinem Scheißdorf herausgehalten hätte.

Seit Wochen hatte man über eine solche Invasion geredet. Dann war vor ein paar Tagen direkt jenseits der russischen Grenze eine Bombe explodiert, die achtzehn Zivilisten in den Tod gerissen hatte. Das russische Fernsehen beschuldigte daraufhin die estnische Sicherheitspolizei, hinter diesem Anschlag zu stecken. So lächerlich dieser Vorwurf auch klingen mochte, wurde er jedoch von allen russischen staatlichen Medien aufgegriffen und ständig wiederholt. Sie förderten zahlreiche fabrizierte Beweise zutage und zeigten diese in den Nachrichtensendungen vor. Der russische Präsident verkündete schließlich, er habe gar keine andere Wahl, als seinen Truppen eine »Sicherheitsoperation« in Estland zu befehlen, um die dort lebenden Russen zu schützen.

Edgar Nõlvak lebte in Põlva, einer Stadt, die vierzig Kilometer von der Grenze entfernt lag. Während seiner Jugend in den Siebziger- und Achtzigerjahren des letzten Jahrhunderts hatte er wie seine Familie ständig befürchtet, dass in diesem Wäldchen Panzer auftauchen könnten, um von dort sein Wohnhaus zu beschießen. In den letzten dreiundzwanzig Jahren war diese Angst jedoch weitgehend verschwunden.

Jetzt waren die Panzer da. Sie hatten inzwischen viele Einwohner seiner Stadt getötet und würden auf ihrem Weg nach Westen bestimmt auch ihn noch umbringen.

Vor zwei Stunden hatte ihn ein Freund aus Võuküla angerufen, das mehrere Kilometer weiter östlich lag. Dieser Freund hatte sich im Wald versteckt und Edgar von dort mit seinem Handy angerufen. Mit matter, ausdrucksloser Stimme, der sein Schock deutlich anzumerken war, hatte er erzählt, dass die russischen Panzer an seinem Dorf vorbeigerollt seien, nachdem sie nur ein paar Schüsse abgegeben hätten. In Võuküla gab es ja auch nichts außer einigen Bauernhäusern und einer Tankstelle. Einige Minuten nachdem die T-90 und die Schützenpanzerwagen verschwunden waren, sei jedoch auf ungekennzeichneten Kleinlastwagen eine Truppe von irregulären Milizen aufgetaucht, die jetzt die ganze Siedlung systematisch plündern und in Brand setzen würde.

Als sie das hörten, schickten Edgar und seine Nachbarn ihre Familien weg, holten ihre Jagdgewehre und gingen so tapfer wie töricht in diesem Graben in Stellung, um die Panzer an sich vorbeirollen zu lassen und auf die nachfolgenden irregulären Kämpfer zu warten. Gegen die Panzer konnten sie natürlich nichts ausrichten, aber sie würden es nicht zulassen, dass ihre Heimatstadt von russischen Zivilisten niedergebrannt wurde.

Dieser Plan wurde in dem Moment hinfällig, als sich sechs Panzer vom Hauptkonvoi abspalteten, der weiterhin die Überlandstraße entlangrollte, sich nebeneinander in diesem Wäldchen aufstellten und Põlva mit Sprenggranaten zu beschießen begannen.

Edgars Kindheitsalbtraum wurde plötzlich Wirklichkeit.

Er und seine Begleiter hatten sich geschworen, bis zum Tod zu kämpfen. Ein Kampf mit diesen Panzern war jedoch völlig sinnlos.

Jetzt erwartete sie nur noch der Tod.

Der Lehrer war beinahe sofort verwundet worden. Noch während er auf den Graben zueilte, schlug eine Panzergranate auf dem Parkplatz des Gymnasiums ein. Ein Metallsplitter von einem explodierenden Kombi durchschlug Edgars Bein. Jetzt lag er auf seinem Gewehr im Dreck und wartete auf das Ende.

Edgar Nõlvak kannte sich in militärischen Dingen nicht sehr gut aus, aber er war sich doch sicher, dass die Russen bei gleichbleibender Geschwindigkeit noch an diesem Nachmittag die etwas weiter nördlich gelegene große Stadt Tartu erreichen würden.

Ein Geräusch, als ob jemand ein Blatt Papier zerreißen würde, erfüllte die Luft.

Er hatte dieses Geräusch in der letzten Stunde immer wieder gehört und wusste deshalb, dass eine Panzergranate im Anflug war. Er drückte sein Gesicht tief in den kalten Schlamm.

Bum!

Hinter ihm hatte die Turnhalle seines Gymnasiums einen Volltreffer abbekommen. Deren Schalsteinwände mit Aluminiumverkleidung flogen auseinander und hinterließen nur noch eine große Rauchwolke. Das Holzparkett des Basketballfelds regnete als kleine Splitter auf Edgar herab.

Er schaute wieder einmal über den Grabenrand. Die Panzer standen nur tausend Meter weiter im Osten.

»Wo zum Teufel bleibt die NATO?«

In tausend Meter Entfernung stand Hauptmann Arkadij Lapranow im offenen Turm seines Panzers mit dem Codenamen Sturm null-eins und rief: »Wo zum Teufel bleibt meine Luftunterstützung?«

Es war eine rein rhetorische Frage. Die Kommandanten der anderen fünf Panzer, die er befehligte, hörten sie zwar über Funk, gaben jedoch keine Antwort. Die beiden Männer in seinem eigenen T-90, der Fahrer und der Richtschütze, warteten schweigend auf seine nächsten Befehle. Sie wussten, dass sie schwere Kampfhubschrauber anfordern konnten, wenn eine Luftbedrohung auftauchen würde. Bisher hatten sie jedoch noch kein einziges estnisches Flugzeug gesehen. Auch auf den Radargeräten der russischen Flugabwehrsysteme war noch kein einziges gegnerisches Fluggerät aufgetaucht.

Der Himmel war wolkenlos und feindfrei.

Dies war ein guter Tag. Der Traum eines jeden Panzersoldaten.

In tausend Meter Entfernung hatte sich die Staub- und Rauchwolke inzwischen so weit aufgelöst, dass Lapranow jetzt das dahinterliegende Gelände sehen konnte. »Ich möchte ein paar Geschosse in das Gebäude hinter dem vorhergehenden Ziel jagen, und zwar Splitter-Sprenggranaten«, bellte er ins Mikrofon. »Ohne geeignete Luftunterstützung werde ich auf dieser Straße erst dann weiter vorrücken, wenn ich das Gebiet rechts neben der Kreuzung einsehen kann.«

»Jawohl, Herr Hauptmann!«, rief der Richtschütze zu Lapranow hinauf.

Der Schütze drückte auf einen Knopf, und die automatische Gefechtsladung wählte aus dem Magazin eine Splitter-Sprenggranate aus und führte sie mit ihrem mechanischen Arm in den Verschluss ein. Der Richtschütze benutzte sein Videosichtgerät, um das angegebene Gebäude zu finden. Dann drückte er seine Stirn auf den Gummirand des Zielfernrohrs und visierte das Ziel genau an. Er drückte auf den Abfeuerungsknopf auf dem Bedienfeld. Mit einem gewaltigen Ruck feuerte die 125-mm-Glattrohrkanone ein Geschoss ab, das in hohem Bogen über das freie Feld vor ihnen direkt in das Zielgebäude raste.

»Volltreffer«, meldete der Richtschütze.

So waren sie bereits den ganzen Vormittag vorgegangen. Inzwischen waren sie durch vier Dörfer gerollt und hatten die großen Ziele mit ihrer 125-mm-Kanone beschossen und kleinere Ziele mit ihren rohrparallelen Maschinengewehren ausgeschaltet.

Lapranow hatte eigentlich einen größeren Widerstand erwartet. Inzwischen gewann er jedoch den Eindruck, dass der russische Präsident Walerij Wolodin wahrscheinlich doch recht gehabt hatte, als er seiner Nation erklärte, dass die NATO nicht den Mumm haben würde, für Estland zu kämpfen.

In seinem Headset meldete sich ein Panzer unter seinem Kommando.

»Sturm null-vier an Sturm null-eins.«

»Kommen, null-vier.«

»Hauptmann, ich sehe in einem Graben vor dem letzten Ziel Bewegungen. Entfernung tausend Meter. Ich kann mehrere Gewehrschützen erkennen.«

Lapranow beobachtete mit seinem Feldstecher sorgfältig das Gelände rund um den Graben.

Dort. Einige Köpfe tauchten aus dem Schlamm auf, um sofort wieder zu verschwinden. »Ich sehe sie. Es ist eine Gewehrstellung. Wir werden wegen denen keine 125er verschwenden. Wir erledigen sie mit unseren MGs, wenn wir näher rankommen.«

»Verstanden.«

Die Panzerkanonen feuerten eine weitere Salve auf die Gebäude auf einer kleinen Anhöhe jenseits der Straßenkreuzung ab. Als Lapranow danach kurz durch sein Zielfernrohr schaute, war die ganze Stadt totenstill. Offensichtlich war dort praktisch kein Widerstand zu erwarten.

»Weiterfeuern!«, befahl er. Er kniete sich in seinen Kommandantenstand hinunter, um sich eine Packung Zigaretten und ein Feuerzeug zu holen. »Tilgt diesen Ort von der Landkarte!«

Ein paar Sekunden später empfing er in seinem Headset einen weiteren Funkspruch: »Sturm null-zwei an Sturm null-eins.«

»Kommen«, sagte Lapranow, während er sich eine Zigarette anzündete.

»Bewegung südlich des Krankenhauses. Ich ... ich glaube, es handelt sich um ein Fahrzeug.«

Lapranow warf das Feuerzeug in den Panzer hinunter und schaute durch seinen Feldstecher. Er brauchte einen Moment, bis er das entsprechende Gebiet fand. Das Krankenhaus lag ein paar Kilometer hinter dem Gymnasium auf einem kleinen Hügel. Schließlich bemerkte er auf der im Schatten liegenden Straße unmittelbar südlich des Hospitals eine Bewegung.

Zuerst dachte er, es handele sich um einen Jeep oder einen Geländewagen.

Jetzt meldete sich ein weiterer T-90. »Sturm drei an Sturm eins. Ich glaube, es ist ein Hubschrauber.«

»Njet«, sagte Lapranow, schaute jetzt jedoch ebenfalls genauer hin. Das dunkle Fahrzeug schien an einer Kreuzung anzuhalten und begann sich dann seitwärts auf einen Parkplatz zuzubewegen.

»Was zum Teufel ist denn das?«, wunderte sich Lapranow. »Vielleicht ist es wirklich ein Hubschrauber. Richtschütze, könnten Sie das mal kurz in Ihrem Catherine überprüfen?« Das französische Catherine-Langstrecken-Wärmebildgerät, das in jedem Panzer eingebaut war, ermöglichte es dem Richtschützen, weit entfernte Ziele auf einem Videobildschirm zu erkennen. Lapranow stand in seinem Kommandantenstand zwar ebenfalls ein solcher Bildschirm zur Verfügung, aber dazu hätte er sich in den Panzer hinuntersetzen müssen. Dabei machte es hier oben im Turm einfach zu viel Spaß.

Sein Richtschütze meldete sich jetzt über den Bordfunk des Sturm null-eins. »Bestätige einen leichten Hubschrauber. Einzelrotor. Ich kann keine Hoheitszeichen erkennen. Er befindet sich gerade hinter einem Lastwagen im Schatten. Scheiße, der fliegt wirklich niedrig. Seine Kufen können höchstens einen Meter über dem Boden sein.«

»Seine Bewaffnung?«, fragte Lapranow. Er schaute mit zusammengekniffenen Augen durch seinen Feldstecher, um selbst einen besseren Blick zu haben.

»Hm ... warten Sie. Er hat zwei Pylonen mit Maschinengewehren. Keine Raketen.« Der Richtschütze kicherte. »Will dieser Typ uns etwa mit diesen lächerlichen Kinderknarren bekämpfen?«

Lapranow hörte, wie einer seiner Panzerkommandanten laut loslachte.

Der Hauptmann selbst verkniff sich jedoch jedes Lachen. Er nahm einen langen Zug an seiner Zigarette. »Den Heli als Ziel erfassen!«

»Verstanden. Als Ziel erfasst.«

»Entfernung zum Ziel?«

»Viertausendzweihundertfünfzig Meter.«

»Scheiße«, fluchte Lapranow.

Die effektive Reichweite des 9M119-Refleks-Raketensystems, das gegen Panzer und niedrig fliegende und langsame Fluggeräte wie etwa Hubschrauber eingesetzt werden konnte, betrug nur viertausend Meter. Dieser kleine Helikopter flog also gerade außerhalb dieses Bereichs.

»Wo bleibt meine Luftunterstützung? Sie hätten diesen Wichser schon längst auf ihren Radarschirmen sehen müssen.«

»Nein, sie können seine Radarsignatur nicht erkennen. Er bewegt sich zwischen diesen Gebäuden, und er ist zu tief über dem Boden. Er muss auf diese Weise durch die ganze Stadt und über diesen Hügel geflogen sein. Was immer er vorhat, er ist ein guter Pilot.«

»Also, mir geht er auf den Sack. Ich will ihn tot sehen. Fordern Sie Luftunterstützung an und geben Sie seine Koordinaten durch.«

»Da, Herr Hauptmann.«

»An alle Sturm-Einheiten! Laden Sie Splitter-Sprenggranaten, und nehmen Sie den Angriff wieder auf!«

»Da!«

Einige Sekunden später feuerten alle sechs Panzer 125-mm-Granaten in die Gebäude im Zentrum von Põlva. Durch diese einzige Salve wurden vier Zivilisten getötet und neunzehn weitere verwundet.

3

Edgar Nõlvak hörte die Panzergeschosse über ihnen durch die LuFft pfeifen. Als er über die Schulter blickte, sah er sie gerade noch ins Rathaus und den Busbahnhof einschlagen. Als sich der Rauch verzogen hatte, bemerkte er ein Fahrzeug, das sich etwas höher auf dem Hügel eine Straße entlangbewegte. Zuerst hielt er es für einen schwarzen oder grünen Geländewagen, der sogar auf einem Parkplatz zu halten schien. Da es sich im Schatten des danebenliegenden riesigen Krankenhausgebäudes befand, dauerte es eine gewisse Zeit, bis Edgar begriff, um was es sich wirklich handelte.

Es war ein schwarzer Hubschrauber, dessen Kufen nicht mehr als einen oder zwei Meter über dem Boden schwebten.

Der Mann, der neben ihm im Graben lag, packte Edgar am Arm. Er deutete auf den Helikopter und schrie hysterisch: »Sie sind bereits hinter uns! Sie greifen uns von Westen her an!«

Edgar war sich da nicht so sicher. Nachdem er eine Zeit lang angestrengt in Richtung des Hubschraubers geschaut hatte, sagte er schließlich: »Das ist kein Russe! Ich glaube, das ist ein Pressehubschrauber.«

»Sie filmen das Ganze hier? Sie zeichnen auf, wie wir hier sterben?«

Als Edgar wieder zu den Panzern hinüberblickte, flog gerade ein weiteres Geschoss auf sie zu und schlug nur sechzig Meter vor ihrem Graben ein. Die aufgeworfene Erde regnete auf ihn und die anderen herab. »Sie werden allesamt selbst sterben, wenn sie nicht sofort von hier verschwinden.«Als Edgar wieder zu den Panzern hinüberblickte, flog gerade ein weiteres Geschoss auf sie zu und schlug nur sechzig Meter vor ihrem Graben ein. Die aufgeworfene Erde regnete auf ihn und die anderen herab. »Sie werden allesamt selbst sterben, wenn sie nicht sofort von hier verschwinden.«

Lapranow hatte sich inzwischen eine neue Zigarette angezündet. Als er gerade einen langen Zug nahm, kam über Funk eine weitere Meldung: »Sturm null-vier an Sturm null-eins.«

»Kommen, Vier.«

»Herr Hauptmann, ich betrachte diesen Heli gerade mit meiner Catherine ... Auf seinem Hauptrotor scheint eine Art Kugel zu sitzen.«

»Eine was?«

»Eine Kugel.«

Lapranow ließ sich in seinen Kommandantenstand hinunterfallen und schaute jetzt auf den Bildschirm seiner eigenen Catherine, auf dem er den Helikopter weit besser erkennen konnte. Ja. Auf der Spitze des Hauptrotorschafts des kleinen Helis war tatsächlich irgendein rundes Gerät angebracht.

»Was zum Teufel ist ...«

Ihm fiel die Zigarette aus dem Mund.

O Scheiße.

Lapranow hatte sich den Umriss jedes Fluggeräts eingeprägt, das irgendein NATO-Land benutzte. Leise sagte er: »Das ... das ist ein OH-58.«

Jetzt meldete sich der Fahrer seines Sturm null-eins in seinem Headset zu Wort: »Das kann nicht sein. Die Esten haben keine ...«

Lapranow schoss blitzschnell nach oben und griff nach dem Lukenriegel, um in aller Eile die Turmluke zu schließen. »Das sind die Scheißamerikaner!«

Chief Warrant Officer Two Eric Conway vom Bravo-Trupp der 2. Schwadron des 17. Kavallerieregiments der 101. Luftlandedivision der US-Armee betrachtete auf seiner Multifunktionsanzeige kurz das Wärmebild der russischen Panzer, die in etwa vier Kilometer Entfernung am Rand eines kleinen Wäldchens zwischen den Bäumen standen. Dann wandte er seine Aufmerksamkeit wieder seinem eigenen Rotor über ihm zu. Die Spitzen der vier Hauptrotorblätter seines OH-58D Kiowa Warriors kamen den Wänden der umliegenden Gebäude auf beiden Seiten der Straße bei jeder Umdrehung gefährlich nahe. Wenn er seinen Steuerknüppel auch nur ein kleines bisschen verriss, würden sie eines dieser Gebäude berühren, und sein Heli würde ins Trudeln geraten und abstürzen. Sein mangelndes fliegerisches Können würde dann ihn und seinen Kopiloten ins Jenseits befördern, noch bevor die russischen Panzer dazu Gelegenheit bekamen.

Als es ihm gelang, den Hubschrauber absolut stabil zu halten, atmete er einmal tief durch, um sich selbst zu beruhigen. Dann sprach er in sein Bordmikrofon: »Bereit, Kumpel?«

Sein Kopilot, CW2 Andre Page, antwortete ruhig: »Bereiter kann man gar nicht sein.«

Conway nickte und sagte: »Laser das Ziel an.«

»Verstanden. Bin im Ziel.«

Sofort schaltete Conway sein Mikrofon auf eine Funkverbindung zu seinem Schwadronsführer um: »Blauer Max sechs-sechs, hier Schwarzer Wolf zwei-sechs. Ziel mit Laser markiert.«

Etwa sieben Kilometer hinter dem OH-58D Kiowa Warrior schwebten etwas nördlich des Dorfes Aarna zwei schwere Apache-Longbow-Kampfhubschrauber knapp über einer Wiese. Da sich direkt vor ihnen ein bewaldeter Hügel erhob, waren sie dort relativ sicher. Gerade als der Schwadronsführer mit dem Codenamen Blauer Max sechs-sechs den Funkspruch seines Aufklärungshubschraubers erhielt, bemerkte sein Kopilot und Schütze, der vor und etwas unter ihm saß, dass der Laserpunktsucher auf seinem Multifunktionsdisplay eine Laserfixierung des mehrere Kilometer entfernten ersten Ziels anzeigte.

»Verstanden, Schwarzer Wolf zwei-sechs. Laservisierung perfekt. Hellfire-Einsatz steht kurz bevor.«

Der Kiowa-Warrior-Aufklärungshubschrauber, der in niedriger Höhe über Põlva schwebte, war nur leicht bewaffnet. Seine Durchschlagskraft beruhte jedoch nicht auf irgendwelchen Bordwaffen, sondern auf seiner Fähigkeit, Ziele für die schweren Apache-Kampfhubschrauber hinter ihm zu suchen und mit dem Laser zu kennzeichnen. Seine Aufgabe war also die sogenannte Luftnahunterstützung. CW2 Conway und sein Kopilot hatten in diesem Fall ausgezeichnete Arbeit geleistet, da es ihnen gelungen war, ihren Helikopter durch das ganze Dorf zu bewegen, ohne vom feindlichen Radar aufgespürt zu werden. Jetzt waren sie hervorragend positioniert, die Zielsteuerung für die Apaches zu übernehmen.

»Verstanden, Blauer Max sechs-sechs. Wir sollten das Ganze aber schnell durchziehen, denn der Gegner hat inzwischen freie Sicht auf uns.«

Am Waldrand schrie der Kommandant des Panzers auf der Nordflanke von Lapranows Schwadron in sein Mikrofon: »Sturm null-sechs an Sturm null-eins! Laserwarnung!«

»Scheiße!«, murmelte Lapranow in sein Headset. Der kleine Hubschrauber dort vorn mochte zwar keine eigenen Raketen an Bord haben, aber er kennzeichnete anscheinend die Ziele für irgendwelche Fluggeräte, die irgendwo im Rückraum auf ihren Einsatz warteten.

»Aktiviert die ARENA-Systeme!«, befahl er.

Das Abstandsaktive Schutzsystem ARENA des T-90-Panzers spürte mithilfe des Doppler-Radars anfliegende Geschosse oder Raketen auf.

Sobald diese in Reichweite waren, feuerte der Panzer eine Abwehrrakete ab, die sich dem gegnerischen Geschoss bis auf zwei Meter näherte, bevor sie explodierte und die Gefährdung beseitigte.

»Dieser Hubschrauber leistet Aufklärungsarbeit für irgendwelche Apaches oder Kampfjets«, sagte Lapranow. »Wo bleibt meine Luftunterstützung?«

Der Kommandant des Sturm null-fünf meldete: »Sie kommt in etwa zehn Minuten.«

Lapranow schlug wütend mit der Faust auf die Wand seines Kommandantenstands. »An alle Panzer: Refleks laden!«

Die 9M119-Refleks-Panzerlenkwaffe wurde aus der 125-mm-Kanone verschossen. Wenn sie deren Rohr verlassen hatte, wurde ein Raketenmotor gezündet, Stabilisierungsflossen klappten aus, und ein Laserstrahl lenkte sie ins Ziel. Die sechs Richtschützen würden jedoch mehr als dreißig Sekunden benötigen, um die Sprenggranaten, die sich bereits im Verschlusskeil der Kanone befanden, zu entladen und diese dann mithilfe des Selbstladers durch eine Refleks zu ersetzen.

Jetzt meldete sich Sturm null-zwei: »Das Zielobjekt ist auch für die Refleks außer Reichweite, Hauptmann.«

»Befolgen Sie einfach meinen Befehl, verdammt«, schrie Lapranow. Er hoffte von ganzem Herzen, dass er durch das gleichzeitige Abfeuern aller sechs Refleks-Raketen die kleine Kiowa Warrior auf diesem Hügel dazu zwingen würde, ihre Laserzielsequenz so lange aufzugeben, bis er sich mit seinen Panzern vollständig in die Deckung dieses Wäldchens zurückziehen konnte.

Sieben Kilometer weiter westlich schwebten die beiden Apache Longbows immer noch nördlich des Dorfs Aarna. Jeder von ihnen hatte acht Hellfire-Raketen an Bord. Auf Befehl des Schwadronsführers feuerten sie sie jetzt gleichzeitig ab. Während die Hellfires durch den blauen Himmel ihrem unsichtbaren Ziel im Osten entgegenflogen, meldete der Führungs-Apache dem Aufklärungshubschrauber in Põlva:

»Achtung, Schwarzer Wolf zwei-sechs. Mehrere Hellfires im Anflug auf Ziel Alpha.«

In seinem Panzer Sturm null-eins sah Hauptmann Arkadij Lapranow auf seinem Catherine-Monitor die sich schnell nähernde Radarechoanzeige. Er wusste, dass sie sich auf den Panzer null-sechs zubewegte, dessen Laseranzeigealarm ausgelöst worden war.

Die erste Hellfire erschien plötzlich als winziger flackernder Lichtfunken über dem Hügel. Vor dem Hintergrund des strahlend blauen Himmels war mehrere Sekunden lang nicht zu erkennen, wohin genau sie unterwegs war, bis sie plötzlich steil nach unten in Richtung Waldrand stürzte.

Das automatische ARENA-System von Sturm null-sechs entdeckte die anfliegende Hellfire und feuerte eine Rakete ab, um sich gegen den Angreifer zu verteidigen. Tatsächlich explodierte die Hellfire, als sie nur noch fünfzig Meter von dem Panzer entfernt war. Ihre Metallsplitter sausten durch die Bäume des kleinen Wäldchens.

Das ARENA-System hatte also ein erstes Mal funktioniert, aber die nächste Hellfire folgte so dicht hinterher, dass sich das System nicht schnell genug auf die zweite Bedrohung einzustellen vermochte. Die Rakete schlug in den Turm von Sturm null-sechs ein, bevor ARENA eine weitere Abwehrrakete starten konnte.

Lapranow saß bei geschlossener Turmluke in seinem Kommandantenstand. Obwohl Null-sechs hundertzwanzig Meter nördlich von ihm gestanden hatte, prasselten dessen Metallsplitter gegen die Wanne seines Panzers.

Einen Augenblick später feuerte ein zweiter Panzer, Sturm null-zwei, zwei ARENA-Abwehrgeschosse ab. Tatsächlich gelang es ihm, die beiden anfliegenden Hellfires zu überleben. Im selben Moment meldete jedoch Sturm null-fünf, dass jetzt er von einem Laserstrahl anvisiert werde.

Einen Augenblick später flog Null-fünf in die Luft.

Lapranow wurde bewusst, dass ihm die Refleks-Raketen hier nicht mehr helfen konnten. Die automatische Gefechtsladung der vier übrig gebliebenen Panzer war immer noch mit der Auswahl der richtigen Geschosse aus dem Magazin beschäftigt.

»Feuert die Nebelwerfer ab und zieht euch zurück«, befahl er seiner gesamten Einheit. Danach teilte er seinem Fahrer über Bordfunk mit: »Bringen Sie uns von hier weg! Zurück! Zurück! Zurück!«

»Da, Herr Hauptmann.«

Eric Conway und Andre Page beobachteten in ihrem Kiowa Warrior, der mitten in Põlva immer noch einen guten Meter über dem Boden schwebte, wie die vier verbliebenen Panzer sich weiter von der Stadt zurückzogen und zwischen den Bäumen des Wäldchens Deckung suchten. Ein Dutzend Rauchgranaten hüllten sie in eine einzige weiße Nebelwolke.

»Sie werfen Nebelgranaten und ziehen sich zurück«, sagte Page.

Conway sprach leise in sein Mikrofon: »Ändere die Bildpolarität.«

»Verstanden«, erwiderte Page und stellte sein Wärmebildgerät von »weiß-heiß« auf »schwarz-heiß« um.

Auf dem Bildschirm vor ihm waren die vier Panzer, die zuvor in eine undurchdringliche weiße Nebelwolke gehüllt waren, plötzlich klar und deutlich zu sehen.

In diesem Moment hörte Conway in seinem Headset: »Achtung, Schwarzer Wolf zwei-sechs. Zwei weitere Hellfires im Anflug.«

»Nur weiter so«, kommentierte Conway.

Während Page seinen Laser auf den vierten Panzer links von ihm richtete, galt Conways ganze Aufmerksamkeit wieder einmal seinen Rotorblättern. Er war ganz leicht nach links abgewichen, sodass die Rotorspitzen nur noch knapp zwei Meter von dem ersten Stock des Krankenhauses entfernt waren. Er schaute kurz nach rechts hinüber und merkte, dass er dort etwas mehr Spielraum hatte. Er drückte den Steuerknüppel etwas nach rechts, bis sein Hubschrauber wieder mitten über dem Parkplatz schwebte.

Auf seinem Wärmebildgerät flammten jetzt einige kleine Detonationsblitze auf, die von Flugabwehrgranaten herrührten, die die T-90 aus dem Wald heraus abschossen. Sie waren jedoch kein Vergleich mit der gewaltigen Explosion des 50-Tonnen-Panzers eine Sekunde später, als eine Hellfire-Rakete von oben in den Panzerturm einschlug.

»Volltreffer, Blauer Max. Ziel zerstört. Neues Ziel mit Laser anvisiert.«

»Verstanden, Schwarzer Wolf zwei-sechs. Weitere Raketen abgefeuert. Müssen jeden Moment einschlagen.«

Lapranows Sturm null-eins hatte sich fünfundzwanzig Meter in den vermeintlichen Schutz des Waldes zurückgezogen, als plötzlich der Laserwarnanzeiger ertönte. Er schrie dem Fahrer zu, noch tiefer in das Wäldchen zurückzusetzen. Der T-90 bahnte sich daraufhin im Rückwärtsgang einen Weg durch die Kiefern, um der Gefahrenzone zu entkommen.

Kurz darauf schoss das automatische Flugabwehrsystem von Null-eins eine Rakete ab. Der Hauptmann konnte dabei nichts anderes tun, als sich am Handgriff über ihm festzuhalten und die Augen zu schließen.

Arkadij Lapranow erfüllte plötzlich Angst und Schrecken. Dabei hatte er vorher keinerlei Mitgefühl für die Männer und Frauen empfunden, die sich in den Häusern aufgehalten hatten, die er an diesem Morgen dem Erdboden gleichgemacht hatte. Jetzt kauerte er sich in seinen Kommandantenstand und hoffte mit ganzem Herzen, dass ihn das ARENA-System retten würde.

Tatsächlich rettete es ihn zwei Mal. Eine dritte Rakete kam jedoch durch und schlug in die Kontakt-5-Reaktivpanzerung ein, deren Platten aus kombinierten Stahl-, Keramik- und Sprengstoffschichten bestanden. Beim Einschlag des Feindgeschosses explodierte dieser Sprengstoff und schleuderte die Platten dem Projektil entgegen, um dessen Wirkung abzumildern oder völlig aufzuheben. Dies war jedoch gegen die Hellfire völlig wirkungslos, die die Stahlwanne dieses Fünfzig-Tonnen-Panzers durchschlug, als ob sie aus weicher Butter bestünde. Die drei Mann Besatzung starben nur Mikrosekunden nach der Detonation des Gefechtskopfs der Hellfire, der Turm des T-90 wurde fünfzig Meter senkrecht in die Luft geschleudert und das Fahrzeug selbst wie ein Spielzeugauto in den Wald hineingedrückt.

Unmittelbar darauf explodierte es und löste sich in Schrapnelle auf, die selbst die dicksten Bäume durchschlugen. In dem Panzerwrack detonierten jetzt verbliebene Sekundärsprengstoffe und ließen Flammen in die Höhe schlagen, während schwarzer Rauch in den kalten Himmel aufstieg.

Eine Minute später meldete CW2 Eric Conway über Funk seinem Schwadronsführer: »Schwarzer Wolf zwei-sechs an Blauer Max sechs-sechs. Volltreffer. Ich sehe keine weiteren Ziele mehr.«

Darauf antwortete ihm der Kommandant des Apache-Longbow-Führungshubschraubers: »Verstanden, wir kehren in unseren Stützpunkt zurück.«

Conway reckte seine behandschuhte Faust, und Page klatschte sie ab. Danach stieg der Schwarze Wolf zwei-sechs in die Höhe, drehte nach Norden ab, nahm Geschwindigkeit auf, schoss möglichst schnell über das vierstöckige Krankenhaus hinweg und machte sich auf den Rückweg zur Basis.

Etwa einen Kilometer weiter östlich hatte sich Edgar Nõlvak in seinem Graben in eine sitzende Position aufgerichtet, um einen besseren Blick auf die schwelenden Panzerwracks am Waldrand zu haben.

Es waren keinerlei Freudenrufe zu hören, und niemand feierte. Die Männer in diesem verschlammten Graben hatten nur zur Hälfte begriffen, was da gerade passiert war. Außerdem wussten sie nicht, ob nicht bereits eine weitere russische Panzerwelle zu ihnen unterwegs war und plötzlich aus diesem Wäldchen hervorbrechen würde. Trotzdem beschlossen sie, das Ende dieses Angriffs auszunutzen. Einige rannten zu ihren Autos, um sie auf den nächstgelegenen Parkplatz zu fahren, während andere die Verwundeten aus dem Graben zogen und sie zu diesem Parkplatz trugen, damit man sie ins Krankenhaus bringen konnte.

Einige raue Hände packten jetzt auch Edgar Nõlvak und führten ihn zu einem wartenden Zivilfahrzeug. Während er durch den Schlamm wankte, zuckte er zusammen. Zum ersten Mal spürte er den Schmerz in seinen Beinen. Er sagte ein stilles Gebet für sein Dorf, sein Land und die ganze Welt auf. Er hatte das Gefühl, dass er heute dem Beginn von etwas wirklich Schlimmem beigewohnt hatte.

Die Schlacht von Põlva ging zwar als erste kriegerische Auseinandersetzung zwischen der NATO und Russland in die Geschichtsbücher ein, aber bis zum Ende dieses Nachmittags fanden noch ein Dutzend weitere solche Ereignisse im ganzen Osten Estlands statt.

Die gesamte russische Kriegsplanung beruhte auf der Voraussetzung, dass die NATO weder willens noch fähig sei, ihrem Mitgliedsland Hilfe zu leisten. Diese Annahme hatte sich als falsch erwiesen. Am nächsten Tag zogen sich daraufhin die russischen Truppen aus Estland zurück. Die russische Führung stellte trotzdem die ganze Operation als vollen Erfolg dar. Man habe von Anfang an nur die Absicht gehabt, in einigen estnischen Dörfern entlang der Grenze gefährliche Terroristen auszuschalten, was man dann auch tatsächlich erreicht habe.

Jeder im Westen wusste jedoch, dass die Russen bis Tallinn vorrücken wollten. Dass ihnen das nicht gelang, war für Präsident Walerij Wolodin eine herbe Niederlage. Allen, wahrscheinlich auch Wolodin selbst, war klar, dass er die Entschlossenheit der NATO im Allgemeinen und der USA im Besonderen völlig unterschätzt hatte.

Während der Westen den russischen Rückzug noch feierte, ließ sich die Kreml-Führung von diesem Rückschlag allerdings nicht beirren und arbeitete bereits an einem neuen Plan, die russische Macht nach Westen auszudehnen.

Dieser Plan würde jedoch dieses Mal ganz bestimmt die Gefahr berücksichtigen, die von den Vereinigten Staaten ausging.

4

An einem Tisch inmitten des Pubs saßen zwei attraktive junge Frauen Mitte zwanzig. Emily und Yalda verbrachten fast jeden Mittwochabend hier. Gewöhnlich tranken sie mehrere Ales und beklagten sich über ihren Job bei der Bank von England. Inzwischen war es fast zweiundzwanzig Uhr, und die meisten Gäste, die nach der Arbeit noch ein oder zwei Gläschen getrunken hatten, waren längst gegangen. Die beiden Frauen mussten jedoch jeden Mittwoch Überstunden machen und irgendwelche langweiligen Routineberichte zusammenstellen, was sie beide aus tiefstem Herzen hassten. Um sich für diese unangenehme Aufgabe zu belohnen, hatten sie sich angewöhnt, hinterher im Counting-House-Pub noch eine Kleinigkeit zu essen, ein paar Bierchen zu trinken und über ihre Kollegen zu tratschen, bevor sie mit der U-Bahn in ihre Wohnungen im East End zurückfuhren.

Sie befolgten dieses Ritual bereits ein ganzes Jahr. Inzwischen kannten sie alle Stammgäste des Counting House, wenn nicht namentlich, dann zumindest vom Sehen.

Sie waren hier mitten in der Londoner City, dem Finanzzentrum des Vereinigten Königreichs. Es war deshalb auch kein Zufall, dass fast alle Männer und Frauen, die in diesem Pub verkehrten, in Handelshäusern, Banken, Investmentfirmen oder an der Börse tätig waren. Natürlich besuchten manchmal auch Fremde dieses Lokal, für die sich die beiden Damen allerdings gewöhnlich nicht weiter interessierten.

Heute Abend war jedoch ein interessantes neues Gesicht aufgetaucht. Emily und Yalda unterbrachen sofort ihre bisherige Unterhaltung, als der neue Gast durch die Tür trat.

Es handelte sich um einen groß gewachsenen Mann von Ende zwanzig oder Anfang dreißig. Er trug einen eleganten grauen Anzug, der bewies, dass er Geld und Klasse besaß. Dabei war trotz des konservativen Schnitts seines Jacketts seine muskulöse, athletische Statur deutlich zu erkennen.

Er war allein. Nach kurzem Suchen fand er in einer Ecke des Barbereichs eine freie Nische, schaltete das kleine, lichtschwache elektrische Teelicht auf dem Tischchen ein und setzte sich. Als kurz darauf die Kellnerin vorbeikam, ließ er sich ein Pint Lagerbier bringen. Danach schaute er versonnen in sein Glas, als er das Bier in kleinen Schlucken trank. Ab und zu überprüfte er sein Handy, aber meist schien er tief in Gedanken versunken.

Das mangelnde Interesse für seine Umgebung und sein grüblerisches Aussehen machten ihn für Emily und Yalda nur noch interessanter, die ihn beide von der anderen Seite des Raums beobachteten.

Als er sich ein zweites Pint bestellte, saßen die zwei Frauen von der Bank von England bereits vor ihrem dritten. Sie waren beide keine Mauerblümchen, sondern ergriffen gern selbst die Initiative. Normalerweise machten sie den ersten Schritt, wenn sie in ihrem Pub einen gut aussehenden Kerl ohne Begleiterin oder Ehering bemerkten. In diesem Fall war das jedoch anders. Weder die rothaarige Emily aus Fulham noch die brünette Yalda, die aus einer Familie pakistanischer Einwanderer stammte, aber selbst in Ipswich geboren und aufgewachsen war, gingen zu dem großen Mann in seiner Ecknische hinüber. Obwohl er weder verärgert noch abweisend aussah, zeigte seine Körpersprache keinerlei Anzeichen von Zugänglichkeit.

Im weiteren Verlauf des Abends betrachteten die beiden jungen Damen das Ganze zunehmend als eine Art Herausforderung. Sie kicherten wie Teenager, als sie sich gegenseitig dazu bringen wollten, doch noch den ersten Schritt zu wagen. Um sich Mut anzutrinken, bestellte Emily schließlich eine Miniflasche Jägermeister und stürzte sie in einem Zug hinunter. Sie wartete ein paar Sekunden, bis die plötzliche Alkoholzufuhr ihre Wirkung zeigte. Dann stand sie auf und machte sich auf den Weg.

Jack Ryan jr. sah den Rotschopf auf sich zukommen. Scheiße, murmelte er in sich hinein. Ich bin nicht in der Stimmung.

Er starrte wieder einmal in sein vor ihm stehendes Bierglas. Er versuchte, sie durch pure Willenskraft zu entmutigen, bevor sie noch seinen Tisch erreicht hatte.

»Hallo.«

Jack war über seine mangelnde psychische Suggestionskraft zutiefst enttäuscht.

»Ich dachte, ich komm mal herüber und schau, wie es Ihnen geht«, sprach sie ihn an. »Lust auf einen neuen Drink? Oder wie wär’s mit einer neuen, helleren Glühbirne?«

Jack schaute zu ihr hoch, versuchte jedoch, jeden direkten Augenkontakt zu vermeiden. Er zwang sich ein leichtes Lächeln ab und tat sein Bestes, um höflich zu wirken, ohne übermäßig freundlich zu erscheinen. »Wie geht es Ihnen heute Abend?«

Emily bekam große Augen. »Sie sind Amerikaner? Ich wusste doch, dass ich Sie hier noch nie gesehen habe. Meine Freundin und ich haben versucht, Ihren Hintergrund zu erraten.«

Jack starrte wieder in sein Bier. Er wusste, dass er sich eigentlich geschmeichelt fühlen sollte, aber das war ganz und gar nicht der Fall. »Da gibt es nicht viel zu erzählen. Ich arbeite ein paar Monate in der City.«

Sie streckte ihm ihre Hand hin. »Emily. Freut mich, Sie kennenzulernen.«

Jack blickte ihr einen kurzen Moment in die Augen und stellte fest, dass sie bereits ein bisschen angetrunken war.

Er schüttelte ihre Hand. »Ich bin John.«

Emily strich sich ihre langen Haare hinter die Schulter. »Ich liebe Amerika. Letztes Jahr war ich mit meinem Ex drüben. Kein Exmann, nur ein Typ, mit dem ich eine Zeit lang liiert war, bevor ich merkte, was für ein narzisstischer Sack er war. Ein richtiger Bastard. Na ja, immerhin hat er mir diesen Urlaub bezahlt, also war er doch für etwas gut.«

»Schön zu hören.«

»Aus welchem Bundesstaat stammen Sie?«

»Maryland«, erwiderte er.

Sie schaute ihm beim Reden tief in die Augen. Jack merkte sofort, dass er ihr irgendwie bekannt vorkam, was sie ziemlich verwirrte. Als sie sich erholt hatte, sagte sie: »Das liegt an der Ostküste, oder? In der Nähe von Washington. Wir waren nicht an der Ostküste. Ich und mein Ex haben die Westküste bereist. San Francisco hat mir ziemlich gut gefallen, aber der Verkehr in L. A. war absolut schrecklich. Ich konnte mich nie richtig daran gewöhnen, auf der rechten Seite der Straße zu ...«

Emilys Augen weiteten sich plötzlich, und sie brach mitten im Satz ab.

Scheiße, dachte Jack. Ist es mal wieder so weit.

»O ... mein ... Gott.«

»Ich bitte Sie«, sagte er leise.

»Sie sind Junior Jack Ryan!«

Soweit sich Jack erinnern konnte, hatte ihn noch nie jemand so genannt. Vielleicht hatte sie sich auch einfach nur verhaspelt. »Das trifft zu, ich bin Junior Jack«, bestätigte er.

»Ich glaub’s nicht!« Dieses Mal sprach sie lauter, ja sie schrie beinahe. Sie wollte zu ihrer Freundin auf der anderen Seite des Raumes zurückkehren, aber Jack hielt sie sanft am Unterarm fest.

»Emily. Bitte. Ich wäre Ihnen dankbar, wenn Sie daraus keine große Sache machen würden.«

Der Rotschopf ließ die Augen blitzschnell durch den ganzen Raum wandern und blickte dann zu Yalda hinüber, die sie die ganze Zeit beobachtet hatte. Dann wandte sie sich wieder Jack zu und sagte mit einem verschwörerischen Nicken: »Richtig. Ich verstehe. Kein Problem. Ihr Geheimnis ist bei mir sicher.«

»Danke.« Ich bin einfach nicht in der Stimmung, sagte sich Jack. Trotzdem lächelte er sie an.

Emily ließ sich auf dem Stuhl auf der anderen Seite seines Tisches nieder.

Verdammt.

Sie unterhielten sich ein paar Minuten. Sie feuerte in schneller Folge ein Dutzend Fragen auf ihn ab. Sie wollte etwas über sein Leben wissen, was er in London machte und warum er sich hier ganz allein ohne Leibwächter aufhielt. Er gab auf alles möglichst kurze Antworten. Auch diesmal war er keinesfalls unhöflich. Er versuchte nur, ihr auf möglichst nette Weise sein mangelndes Interesse an ihr zu vermitteln.

Bezeichnenderweise hatte Emily ihre Freundin nicht herübergebeten. Jack bemerkte jedoch, dass inzwischen zwei Männer die allein sitzende olivhäutige Schönheit angesprochen hatten und jetzt ein reges Gespräch mit ihr führten.

Gerade als er seine Aufmerksamkeit wieder Emily zuwandte, fragte diese: »Jack ... Würden Sie es für etwas aufdringlich halten, wenn ich Sie frage, ob Sie nicht mit mir irgendwo anders hingehen wollen, wo wir uns einfacher unterhalten könnten?«

Jack unterdrückte ein Seufzen. »Möchten Sie eine ehrliche Antwort haben?«

»Sicher.«

»Also gut. Das würde ich tatsächlich.«

Der jungen Frau verschlug es regelrecht den Atem. Sie wusste nicht, wie sie auf diese offene Abfuhr des Amerikaners reagieren sollte.

Bevor sie noch etwas sagen konnte, schob Jack nach: »Es tut mir leid. So habe ich das nicht gemeint. Ich muss nur morgen sehr früh raus und habe einen furchtbar harten Tag vor mir.«

Emily meinte, sie könne das gut verstehen, er solle nur noch etwas warten, weil sie ihm etwas geben wolle. Sie eilte zu ihrem eigenen Tisch hinüber, griff sich ihre Handtasche und kam zurück. Sie kramte einen Kugelschreiber und eine Visitenkarte heraus und begann, eine Telefonnummer daraufzuschreiben.

Ryan nahm noch einen Schluck von seinem Bier, während er sie beobachtete.

»Ich hoffe, Sie rufen mich mal an, wenn Sie gerade nicht so beschäftigt sind. Ich würde Ihnen gern die Stadt zeigen. Ich bin hier geboren und aufgewachsen, ich wäre ein guter Stadtführer.«

»Da bin ich mir sicher.«

Sie überreichte Jack ihre Karte auf eine übertriebene, fast theatralische Weise. Er wusste, dass sie damit gegenüber ihrer Freundin angeben wollte, die jetzt wieder allein dasaß und sie beobachtete. Er tat ihr den Gefallen, dieses Spielchen mitzuspielen, und konnte sich sogar ein gezwungenes Lächeln abringen. Immerhin hatte sie auf ihn Rücksicht genommen und nicht dem gesamten Pub verkündet, dass hier der Sohn des Präsidenten der Vereinigten Staaten saß.

»Es war nett, Sie kennenzulernen, Jack.«

»Ganz meinerseits.«

Emily begab sich zögerlich zu ihrem Tisch zurück, während sich Jack wieder seinem Bierglas widmete. Er steckte ihre Visitenkarte in seine innere Jacketttasche. Daheim in seiner Wohnung würde er sie in eine Porzellanschüssel werfen, in der bereits ein Dutzend andere Karten, Papierservietten und von einem Umschlag abgerissene Papierfetzen lagen, auf denen die Telefonnummern von Frauen standen, die er in seinen bisherigen zwei Wochen in Großbritannien unter ähnlichen Umständen kennengelernt hatte.

Während er sein Bier austrank, vermied es Jack, zu Emilys Tisch hinüberzublicken. Einige Sekunden später rief die Freundin des Rotschopfs in einer Lautstärke, dass es das gesamte Lokal hören konnte: »Nie im Leben!«

Jack holte sein Portemonnaie aus der Tasche, um seine Zeche zu begleichen.

5

Zwei Minuten später stand er draußen auf dem Bürgersteig vor dem Lokal. Er ging zur U-Bahn-Station Bank hinüber und hatte wieder einmal das Gefühl, beobachtet zu werden. Das waren bestimmt nur die Nerven. Er hatte keinerlei Anlass zu der Vermutung, dass er tatsächlich beschattet wurde. Jedes Mal wenn ihn jemand erkannte, der ihm selbst unbekannt war, wuchs jedoch seine Besorgnis, dass er trotz aller Vorsicht ständig diejenigen in Gefahr brachte, die ihm am nächsten standen und für die er sich verantwortlich fühlte.

Als er in London angekommen war, hatte er gedacht, sich unerkannt unter die Millionen Einwohner dieser Metropole mischen zu können. Aber bereits in seinen ersten beiden Wochen hier hatten ihm wenigstens ein halbes Dutzend Menschen in Pubs, U-Bahn-Stationen oder in der Schlange vor einer Fish-and-Chips-Bude gezeigt, dass sie ganz genau wussten, wer er war.

Jack Ryan jr. war genauso groß wie sein weltberühmter Vater, und er besaß das gleiche markante Kinn und die gleichen durchdringenden blauen Augen. In seiner Jugend war er immer wieder im amerikanischen Fernsehen zu sehen gewesen. In den letzten paar Jahren hatte er allerdings alles unternommen, um dem Scheinwerferlicht der Öffentlichkeit so weit wie möglich zu entgehen. Doch er glich seinem berühmten Vater einfach so sehr, dass er ständig damit rechnen musste, dass sein Inkognito aufgedeckt wurde. Vor einigen Monaten, als er noch für den Campus gearbeitet hatte, hatte er erfahren, dass der chinesische Geheimdienst wusste, wer er war und womit er tatsächlich sein Geld verdiente. Dies konnte nicht nur Ryan und seine Freunde und Kollegen, sondern möglicherweise auch die Präsidentschaft und Regierungsmannschaft seines Vaters gefährden.

Bisher waren die Chinesen jedoch kein Problem gewesen. Jack hoffte, dass die Luftangriffe seines Vaters auf China alle Personen ausgeschaltet hatten, die dort von seiner Geheimdiensttätigkeit wussten. Tatsächlich hegte er jedoch eher die Vermutung, dass ihn die neue Führung in Peking deshalb in Ruhe ließ, weil sie ihr Verhältnis zu den Vereinigten Staaten kitten wollte. Dass sie dafür rein ökonomische Gründe hatte und keinerlei persönliche Sympathien für ihn hegte, war ihm ziemlich egal. Für ihn war nur die Tatsache wichtig, dass die Chinesen – zumindest im Moment – keine Schwierigkeiten machten.

Jack war sich bewusst, dass das Gefühl von Misstrauen und Unbehagen, das ihn in letzter Zeit immer wieder überkam, viel mit dem Ende seiner Beziehung zu Melanie Kraft zu tun hatte, mit der er ein ganzes Jahr liiert gewesen war. Er hatte hier in England bereits mehrere Frauen kennengelernt. Die weiblichen Singles schienen hier nicht dasselbe Schüchternheitsgen zu besitzen wie die jungen Frauen in den Vereinigten Staaten. Mit einigen war er sogar schon ausgegangen. Trotzdem hatte er die gescheiterte Affäre mit Melanie noch nicht ganz überwunden, sodass etwas wirklich Ernstes für ihn im Moment nicht infrage kam.

Manchmal fragte er sich, ob ihn eine Reihe von unverbindlichen One-Night-Stands nicht aus seiner gegenwärtigen düsteren Stimmung reißen würde. Als sich ihm jedoch die Gelegenheit dazu bot, merkte er, dass er dafür nicht der Typ war. Seine Eltern hatten ihn dazu viel zu gut erzogen, vermutete er. Wenn er sich vorstellte, dass irgendein Arschloch eine seiner Schwestern wie ein Wegwerfprodukt behandeln würde, stieg die Wut in ihm hoch.

Er musste sich der Tatsache stellen, dass er zwar keinerlei Schwierigkeiten hatte, auf Angehörige des anderen Geschlechts anziehend zu wirken, gleichzeitig jedoch alles andere als ein Casanova war.

Jack war hauptsächlich deshalb nach England gekommen, um vorerst eine gewisse Distanz zwischen sich und dem Campus zu halten, nachdem die Chinesen dessen Existenz aufgedeckt hatten. Er hatte Direktor Gerry Hendley mitgeteilt, dass er gern ein paar Monate seine Analysefähigkeiten üben und verbessern würde. Nun konnte er dazu nicht gut an die Tür der CIA oder NSA klopfen. Die dazu nötigen Sicherheitsüberprüfungen würde er angesichts seiner geheimen Tätigkeiten der vergangenen Jahre auf keinen Fall überstehen. Gerry fand jedoch eine geeignete Lösung. Er schlug Jack vor, sich eine Zeit lang mit internationalen Wirtschaftsanalysen zu befassen. Wenn er für die richtige Firma arbeitete, bekäme er dort einen tiefen Einblick in die Welt der Regierungskorruption, des organisierten Verbrechens, der Drogenkartelle und des internationalen Terrorismus.

Die Vorstellung gefiel Jack sofort ausnehmend gut.

Gerry bot an, ihm bei der Suche nach einer geeigneten Firma zu helfen, aber Jack wollte dieses Mal seinen eigenen Weg gehen. Er stellte einige Nachforschungen über Wirtschaftsanalyse-Unternehmen an. Dabei erfuhr er, dass eines der größten und besten die englische Firma Castor & Boyle Risk Analytics Ltd. war. Offensichtlich schien C & B seine Finger in praktisch jedem noch so kleinen Bereich der internationalen Finanzwelt zu haben.

Ryan beschloss, sich bei Castor & Boyle zu bewerben. Bereits eine Woche später wurde er nach London zu einem Bewerbungsgespräch eingeladen, bei dem es um einen Sechsmonatsvertrag als Spezialist für Wirtschaftsanalyse ging.

Ryan machte bereits bei diesem ersten Treffen mit dem Miteigentümer der Firma, Colin Boyle, deutlich, dass er keinerlei Sonderbehandlung aufgrund seiner Abstammung wolle. Wenn man ihn einstellen sollte, würde er sogar alles unternehmen, um sich möglichst bedeckt zu halten. Außerdem würde er die Firma bitten, seine Privatsphäre zu achten und seine Mitarbeit nicht an die große Glocke zu hängen. Da die Karrieren in der Londoner City in höchstem Maße auf den Seilschaften alter Schulkameraden teurer Privatinternate oder der gegenseitigen Unterstützung der Absolventen von Eliteuniversitäten beruhten, war Boyle so erstaunt wie erfreut darüber, dass ausgerechnet der Sohn des amerikanischen Präsidenten nur ein weiterer hart arbeitender junger Analyst mit einer einfachen Arbeitsbox im Großraumbüro und einem eigenen Computer sein wollte.

Allein wegen dieser lobenswerten Arbeitsethik wollte Boyle den jungen Mann auf der Stelle anheuern, aber der junge Ryan bestand darauf, die üblichen Auswahltests zu absolvieren, die fast einen ganzen Tag dauerten. Dabei musste er seine Fähigkeiten im Finanz- und Rechnungswesen beweisen und einen ausführlichen Persönlichkeitsfragebogen ausfüllen. Zu guter Letzt wurde eingehend überprüft, ob er sich in Politik, Geografie und den wichtigsten gegenwärtigen Ereignissen auskannte. Ryan schnitt überall hervorragend ab und unterzeichnete seinen Einstellungsvertrag. Danach kehrte er nur noch einmal kurz nach Baltimore zurück, um seine Eigentumswohnung für eine längere Abwesenheit dichtzumachen und seine Koffer zu packen.

Zehn Tage später meldete er sich bei Castor & Boyle zum Dienst.

Inzwischen war er zwei Wochen für dieses Unternehmen tätig und musste zugeben, dass ihn seine Arbeit dort wirklich faszinierte. Obwohl er hier Finanz- und nicht wie bisher Geheimdienstanalyst war, betrachtete er diese beiden Arbeitsbereiche schon nach dieser kurzen Zeit nicht als zwei völlig unterschiedliche Disziplinen, sondern als zwei Seiten derselben Medaille.

Castor & Boyle musste sich in einer überraschend erbarmungslosen Branche bewähren, in der man ständig vor neuen Herausforderungen stand. Obwohl Colin Boyle nach außen hin das bekanntere Gesicht des Unternehmens war, das in den einschlägigen Medien regelmäßig dessen Geschäftspolitik darlegte, lag die eigentliche Entscheidungskompetenz bei Hugh Castor. Dieser hatte während des Kalten Kriegs für den britischen Inlandsgeheimdienst MI5 als Agentenführer gearbeitet. Nachdem er den Regierungsdienst verließ, hatte er seine Kenntnisse dazu genutzt, sich höchst erfolgreich auf dem Gebiet der Unternehmenssicherheit und der geschäftlichen Analysen und Informationen zu betätigen.

In der Firma gab es Spezialisten für die Untersuchung und Aufdeckung von Wirtschaftsverbrechen und solche, die die Profitabilität und die Zukunftsaussichten von Firmen und geschäftlichen Projekten analysierten. Ryan war dagegen am Anfang eher ein Generalist mit einem breiteren Betätigungsfeld.

Natürlich gab es dabei einen großen Unterschied zu den Analysearbeiten, die er für den Campus erledigt hatte. Er wühlte sich hier nicht mehr durch streng geheime Geheimdienstakten, um das Bewegungsprofil eines Terroristen aufzudecken, sondern versuchte, sich in den verworrenen Geschäftsverbindungen undurchsichtiger Tarnfirmen zurechtzufinden, um den Klienten von C & B die Informationen zu verschaffen, die es ihnen erlaubten, in der heutigen unübersichtlichen Weltwirtschaft die richtigen Entscheidungen zu treffen.

Wenngleich er keine Spione in Istanbul mehr umbrachte oder Amerikas Feinde in Pakistan ausschaltete, hatte er trotzdem das Gefühl, durch seine Arbeit hier etwas zu bewirken, und wenn er nur den Nettoprofit der Klienten seines Unternehmens steigerte.

Jack hatte die Absicht, erst einmal hier in London hart zu arbeiten, möglichst viel über Finanzverbrechen und die Analyse krimineller Wirtschaftsmachenschaften zu lernen und sich gleichzeitig von Hendley Associates fernzuhalten, um den Campus nicht noch mehr zu enttarnen, als er es bereits getan hatte.

Das waren zumindest seine kurzfristigen Pläne. Was er allerdings auf lange Sicht machen und wohin er gehen würde, war Jack alles andere als klar. Er wollte zum Campus zurückkehren, wenn dieser seine Arbeit wieder aufnahm, aber er hatte keine Ahnung, wann das sein würde.

Sein Vater hatte in Jack juniors Alter bereits seinem Land bei den Marines gedient, geheiratet, promoviert, einen Haufen Geld in der Wirtschaft gemacht, ein Buch geschrieben und ein Kind gezeugt.

Jack war zwar auf alles stolz, was er für den Campus geleistet hatte, aber als Sohn von Präsident Jack Ryan würde er immer in unglaublich große Fußstapfen zu treten haben.

Ryan stieg um 23.50 Uhr am Bahnhof Earl’s Court aus der U-Bahn aus und eilte mit den wenigen anderen Fahrgästen, die an diesem kühlen Abend noch unterwegs waren, die Treppe zur Straßenebene hinauf. Draußen hatte es stark zu regnen begonnen. Natürlich hatte Ryan wie so oft seinen Schirm im Büro gelassen. Er griff sich am Ausgang von einem Ständer eine kostenlose Zeitung und bedeckte damit den Kopf, als er die Straße überquerte, um sich auf den Weg in sein Wohnviertel zu machen.

Ryan schlenderte betont unauffällig die regennasse, menschenleere Straße hinunter. Bevor er in die Hogarth Road einbog, ging er kurz langsamer und schaute über die Schulter nach hinten. Er hatte sich das bei seinen zahlreichen Auslandseinsätzen für den Campus angewöhnt. Heute Abend verzichtete er jedoch ausnahmsweise auf eine ausführliche Beschattungsabwehr-Runde. Dabei hätte er mindestens eine Stunde lang immer wieder die Richtung wechseln und dabei unterschiedliche Verkehrsmittel benutzen müssen. Aber wie immer hielt er ständig Ausschau nach eventuellen Verfolgern.

Jack war vorsichtig genug, seine Alltagsroutine so oft wie möglich zu ändern. Nach Arbeitsschluss suchte er jeden Abend einen anderen Pub auf. Und in der Tat gab es in der City und hier in Kensington eine solche Auswahl, dass er monatelang in dieser Stadt wohnen konnte, ohne zwei Mal in denselben Pub gehen zu müssen.

Auch seinen Heimweg legte er ständig neu fest. Das Straßengewirr in Kensington erlaubte es ihm, sich seiner Wohnung auf den unterschiedlichsten Wegen zu nähern.

Trotz dieser Vorsichtsmaßnahmen wurde Jack das Gefühl einfach nicht los, dass er beschattet wurde. Er hatte dafür zwar keine näheren Anhaltspunkte, und es gab keinerlei Beweise, die seinen Verdacht erhärteten, aber wenn er kurz vor Sonnenaufgang seinen Morgenlauf absolvierte, nach dem Frühstück mit der U-Bahn von Kensington in die City fuhr, mit seinen Kollegen in einem Restaurant in der Nähe ihrer Firma zu Mittag aß oder am Abend allein in seine Wohnung zurückkehrte, hätte er darauf wetten können, dass ihn jemand beobachtete.

Waren es die Chinesen? Waren sie ihm hierher nach London gefolgt? War es vielleicht der britische Geheimdienst, der ihn im Auge behielt? Hatten sie irgendwie von seinen früheren Tätigkeiten Wind bekommen?

Vielleicht war es aber auch der Secret Service, der auf ihn aufpasste und für seine Sicherheit sorgte. Immerhin war Jack der erste älteste Sohn eines US-Präsidenten, der den Personenschutz durch die Leibwächter des Secret Service abgelehnt hatte. Auch wenn sie deshalb eigentlich nicht den Auftrag hatten, ihn zu beschützen, konnte Jack nicht vollkommen ausschließen, dass sie es trotzdem taten.

Je mehr er jedoch über dieses unbestimmte Gefühl, beschattet zu werden, nachdachte, desto mehr versuchte er sich selbst davon zu überzeugen, dass es sich hierbei nur um eine leichte Form von Verfolgungswahn handelte.

Trotzdem schaute er erneut über die Schulter, als er die Cromwell Road erreichte. Wieder einmal war weit und breit kein Passant zu sehen.

Einige Minuten später bog Jack in die Lexham Gardens ein. Als er auf die Uhr schaute, merkte er, dass es bereits nach Mitternacht war. Er musste also daheim sofort ins Bett gehen, wenn er vor seinem Morgenlauf fünf volle Stunden Schlaf bekommen wollte.

Als er sich an der Eingangstür seines Wohngebäudes noch ein letztes Mal umdrehte, sah er erneut keinen einzigen Menschen.

Es war also offenbar wirklich nur reine Einbildung.

Prima Leistung, Jack. In deinem Alter hat dein Dad ein Mitglied des britischen Königshauses vor einem IRA-Attentäter gerettet und russische Unterseeboote befehligt. Und du kannst nicht einmal im Pub ein Bierchen trinken, ohne unbegründete Angstzustände zu bekommen.

Scheiße, Mann. Reiß dich zusammen!

Seit er dem Campus beigetreten war, hatte er zahlreiche Maßnahmen ergriffen, um möglichst wenig aufzufallen. Als er jetzt die Treppe zu seiner Wohnung hinaufstieg, wurde ihm jedoch bewusst, dass er ab jetzt nach völliger Anonymität streben sollte. Er lebte hier ganz allein in der Fremde, insofern war es sowohl möglich als auch notwendig, sein äußeres Erscheinungsbild weitestgehend zu verändern.

Er beschloss, sich einen Kinn- und Schnurrbart wachsen zu lassen, sein Haar ganz kurz zu schneiden und seinen Kleidungsstil zu ändern. Außerdem würde er wieder regelmäßig ein Fitnessstudio besuchen, um sich eine noch muskulösere Statur anzutrainieren.

Natürlich war ihm klar, dass diese Verwandlung eine gewisse Zeit benötigte, aber erst wenn er sie erfolgreich vollendet hätte, könnte er sich endlich etwas entspannen und wieder ein weitgehend normales Leben führen.

6

Zwei Monate später

Dino Kadić saß am Steuer seines Ladas und betrachtete die Reihe von Luxusgeländelimousinen, die auf der anderen Seite des Platzes parkten. Ein halbes Dutzend BMWs, Land Cruisers und Mercedes-SUVs warteten dort nebeneinander vor einem der nobelsten Restaurants der Stadt auf ihre Besitzer. Es waren schöne Fahrzeuge, und es war im Glanz seiner Neonlichter ein richtig schönes Restaurant. Kadić war von beidem jedoch überhaupt nicht beeindruckt.

Immerhin würde er die ganze Pracht schon bald in die Luft jagen.

Überall sonst auf der Welt hätte er aus dieser Ansammlung von teuren Gefährten schließen können, dass gerade ein paar bedeutende VIPs in diesem Restaurant ein spätes Essen einnahmen. Aber das hier war Moskau. In dieser Stadt verfügte jeder Mafiaunterführer oder mittelmäßig erfolgreiche Geschäftsmann, der auch nur ein bisschen etwas auf sich hielt, über seine eigene Flotte von sündhaft teuren Fahrzeugen und die dazugehörigen Sicherheitsleute und Leibwächter. Aus diesem Grund waren diese Luxuskarossen und stahläugigen Gorillas, die sie bewachten, auch kein Anzeichen dafür, dass gerade ein besonders wichtiger Gast in diesem Etablissement dinierte. Kadić nahm an, dass es wahrscheinlich nur eine lokale Gangstergröße oder ein korrupter Steuerbeamter war.

Seine Zielperson war dagegen zu Fuß gekommen. Es handelte sich um einen ausländischen Geschäftsmann, der vielleicht irgendwo anders, aber bestimmt nicht hierzulande bedeutend war. Er stammte nicht aus der Unterwelt, war aber auch kein Politiker. Er war Engländer, ein höchst erfolgreicher Fondsmanager namens Tony Haldane, dessen Spezialität der Handel mit Schwellenländern und Wachstumsmärkten war. Kadić hatte ihn anhand eines Fotos aus der Nähe identifiziert, als Haldane kurz nach neunzehn Uhr allein das Restaurant Wanil betrat. Danach hatte er sich unter eine Baumreihe auf der anderen Straßenseite zurückgezogen. Dort hatte er seinen Lada halb auf dem Gehsteig des Gogolewskij-Boulevards geparkt. Jetzt saß er hinter dessen Steuer und wartete. Dabei hatte er die ganze Zeit die Eingangstür des Restaurants im Blick. In seinem Schoß lag ein Handy. Dieses würde später ein Signal an den Zünder in dem schuhkartongroßen Sprengkörper senden, der unter dem dichten Blätterwerk einer großen Topfpflanze verborgen war, die direkt vor dem Haupteingang des Restaurants stand.

Während Kadić das Lokal aus einer Entfernung von rund hundert Metern beobachtete, standen die Sicherheitsleute und Fahrer um diesen Blumenkübel herum, ohne etwas von der Gefahr zu ahnen. Er bezweifelte, dass einer dieser Typen die Explosion überleben würde. Allerdings war ihm das auch völlig egal.

Er trommelte mit den Fingern aufs Lenkrad, und zwar aus Nervosität und nicht aus Langeweile. Sein Herzschlag beschleunigte sich mit jeder verrinnenden Minute. Obwohl Dino dies schon ziemlich lange machte, verursachte ein solches Attentat jedes Mal wieder einen starken Adrenalinstoß. Dabei kamen mehrere aufregende Momente zusammen: die geistige Herausforderung, die mit Planung, Organisation und Ausführung des Mordanschlags verbunden war, das gespannte Warten auf die Detonation und schließlich der Geruch von Brandbeschleunigern, brennendem Kunststoff und nicht zuletzt verkohltem Fleisch.

Kadić hatte diesen Kick zum ersten Mal vor zwanzig Jahren verspürt, als er als junger kroatischer Freischärler im Balkankrieg kämpfte. Als Kroatien schließlich mit Serbien Frieden schloss, merkte Kadić, dass ihm Krieg und Kampf inzwischen so sehr gefielen, dass er auf keinen Fall damit aufhören wollte. Aus diesem Grund stellte er eine Söldnertruppe auf, die im Auftrag der bosnischen Regierung serbische Armeepatrouillen in Bosnien überfiel. Die CIA fing an, sich für diese Truppe zu interessieren, stattete Kadić und seine Leute mit Waffen und anderem Kriegsgerät aus und brachte ihnen bei, wie sie diese am besten einsetzen konnten.

Der amerikanische Geheimdienst merkte jedoch bald, dass er einen Riesenfehler begangen hatte. Als Kadić’ kroatische Freischärlertruppe Gräueltaten an in Bosnien lebenden serbischen Zivilisten verübte, brach die CIA jede Verbindung zu Dino Kadić und seinen Männern ab.

Nach Kriegsende begann sich Kadić als Auftragsmörder zu verdingen. Zuerst war er auf dem Balkan und im Nahen Osten tätig. Nach der Jahrtausendwende zog er nach Russland um, wo er für jede Verbrecherorganisation als Auftragskiller arbeitete, die ihn anzuheuern bereit war.

In den folgenden Jahren verdiente er so gut, dass er sich daheim in Kroatien ein schönes Anwesen kaufen konnte. Dort ließ er sich in einer Art Halbruhestand nieder und lebte hauptsächlich von dem Geld, das er sich im Jahrzehnt davor in Russland erarbeitet hatte. Von Zeit zu Zeit bot man ihm jedoch Aufträge an, die er einfach nicht ablehnen konnte.

Dazu gehörte auch das Attentat auf diesen Haldane. Der Auftraggeber, eine russische Unterweltgröße, hatte ihm eine fürstliche Summe für eine Operation angeboten, die für Kadić seiner eigenen Einschätzung nach ziemlich ungefährlich war. Allerdings hatte der Russe genau festgelegt, wann und wo der Anschlag stattfinden sollte. Außerdem hatte er Kadić mitgeteilt, dass von dem Ganzen ein »starkes und eindrucksvolles« Signal für alle seine Gegner ausgehen solle.

»Njet problem«, hatte Dino dem Mann geantwortet. »Starke und eindrucksvolle« Anschläge waren seine Spezialität.

Jetzt versuchte er, seinen Atem zu kontrollieren und dadurch seine Nerven zu beruhigen.

Er erinnerte sich an einen englischen Satz, den ihm vor langer Zeit die Amerikaner beigebracht hatten, und sagte ihn jetzt laut vor sich hin.

»Stay frosty.« Eiskalt bleiben und die Ruhe bewahren!

Es war für ihn inzwischen zu einem Ritual geworden, diesen Spruch in den letzten ruhigen Momenten vor einem Einsatz aufzusagen, da er tatsächlich seine Stimmung verbesserte. Inzwischen hasste er die Amerikaner von ganzem Herzen. Sie hatten ihn fallen gelassen und für unzuverlässig erklärt, aber immerhin: die Ausbildung, die sie ihm hatte angedeihen lassen, konnten sie nicht zurücknehmen.

Jetzt würde er wieder einmal dieses Training zu seinen Gunsten anwenden.

Dino schaute auf die Uhr und lugte dann über den dunklen Platz zum Zielgebiet hinüber. Dabei benutzte er kein Fernglas. Es bestand die Möglichkeit, dass jemand an seinem Auto vorbeiging oder aus dem Fenster einer benachbarten Wohnung schaute und dabei den Mann bemerkte, der in seinem Auto mit dem Fernglas genau den Ort beobachtete, wo schon bald die Bombe explodieren würde. Wenn sie den Ermittlern hinterher sein Fahrzeug beschreiben konnten, würde das Innenministerium sämtliche Aufnahmen der Überwachungskameras aus den letzten Stunden überprüfen und ihn schnell identifizieren. Das durfte natürlich auf gar keinen Fall passieren. Er wollte mit dieser Operation nicht in Verbindung gebracht werden, deshalb musste er sie aus gebotener Entfernung beobachten. Es gab jedoch auch noch einen anderen Grund, warum Dino in diesem Fall einen größeren Abstand zum Zielgebiet hielt, als es ihm eigentlich recht war. Die Leute, die ihn für diesen Job angeheuert hatten, wollten ja, dass von dem Anschlag eine besondere Botschaft ausgehen sollte. Deshalb hatte er die Bombe so konstruiert, dass sie neben der Zielperson möglichst viele weitere Personen in Stücke reißen würde.

Wenn das eigentliche Anschlagsopfer das Lokal verließ, würde er es aus dieser Entfernung nur an der Farbe seines Kamelhaarmantels identifizieren können. Dino war sich jedoch sicher, dass dies kein Problem sein würde.

Er schaute erneut auf die Uhr.

»Stay frosty«, murmelte er vor sich hin, bevor er in seine serbokroatische Muttersprache hinüberwechselte: »Požuriti, prokletniĉe!« Beeilt euch, verdammt!

Im Innern des Restaurants Wanil stand ein Kordon von vier Leibwächtern in schwarzen Anzügen vor einem roten Vorhang, der den privaten Bankettbereich vom allgemeinen Gastraum trennte. Obwohl die Stammgäste an dunkel gekleidete Sicherheitsleute überall in ihrer höchst unsicheren Stadt gewöhnt waren, zeigte bereits ein kurzer Blick auf diese Schutztruppe, dass es sich hier um erstklassige Profi-Leibwächter und nicht um die weit häufigeren billigen Mietschläger handelte.

Hinter den bewaffneten Wachen und dem Vorhang stand mitten in einem großen, ansonsten völlig leeren Raum ein einzelner Tisch, an dem gerade zwei Männer mittleren Alters an einem hervorragenden Brandy nippten.

Der eine trug einen grauen Burberry-Flanellanzug. Der Knoten seiner blauen Krawatte war immer noch so fest und sauber gebunden, wie er es heute Morgen um acht Uhr gewesen war. Sein Englisch wies einen starken russischen Akzent auf. »Moskau war schon immer ein gefährlicher Ort«, sagte er. »In den vergangenen Monaten ist das leider noch viel schlimmer geworden.«

Ihm gegenüber saß der Brite Anthony Haldane, der ebenso gut gekleidet war wie der Russe. Sein blauer Nadelstreifenanzug aus der Bond Street war makellos und frisch gebügelt. An einem Garderobenständer in einer Ecke des Raums hing sein Kamelhaarmantel. Die Bemerkung des Russen schien ihn zu überraschen. Er lächelte und sagte: »Aus dem Mund des russischen Geheimdienstchefs ist das eine beunruhigende Aussage!«

Anstatt sofort zu antworten, nippte Stanislaw Birjukow an seinem Tschatscha, einem georgischen Tresterbrand. Nachdem er sich den Mund mit der Ecke seiner Serviette abgewischt hatte, sagte er: »Der SWR ist der russische Auslandsgeheimdienst. In unseren Außenbeziehungen läuft es im Moment relativ gut. Für die Inlandsaufklärung ist dagegen der FSB zuständig. Er ist deshalb auch für die gegenwärtigen katastrophalen Entwicklungen in Russland und seinen Nachbarländern verantwortlich.«

»Sie müssen entschuldigen, dass ich erst einmal keinen Unterschied zwischen dem SWR und dem FSB gemacht habe. Für einen alten Geheimdiensthasen wie mich sind beide noch der KGB«, entgegnete Haldane.

Birjukow lächelte. »Und für einen noch älteren Geheimdiensthasen wären wir dann alle Tschekisten.«

Haldane kicherte. »Das ist wohl so, aber das war sogar noch vor meiner Zeit, alter Junge.«

Birjukow hielt sein Glas gegen das Licht einer Tischkerze und betrachtete die tiefgoldene Farbe des Brandys, bevor er sorgfältig seine nächsten Worte wählte: »Als Ausländer wissen Sie das vielleicht nicht, aber der Autoritätsbereich des FSB umfasst nicht nur Russland, sondern auch die anderen Mitglieder der Gemeinschaft Unabhängiger Staaten, auch wenn es sich dabei um souveräne Nationen handelt. Wir bezeichnen diese Nachbarstaaten als ›das nahe Ausland‹.«

Haldane legte den Kopf schief. Er tat so, als ob er das nicht wüsste, und Birjukow tat so, als ob er Haldane in dieser Hinsicht glaubte. Dann fügte der Russe hinzu: »Das Ganze ist ein wenig verwirrend, gebe ich zu.«

»Es ist irgendwie seltsam, dass der russische Inlandsgeheimdienst immer noch in den früheren Sowjetrepubliken tätig ist«, erwiderte Haldane. »Das wirkt fast so, als hätte man diesen Spionen noch nicht mitgeteilt, dass es die Sowjetunion gar nicht mehr gibt.«

Birjukow gab keine Antwort.

Haldane wusste, dass ihn der SWR-Direktor heute Abend aus einem ganz bestimmten Grund eingeladen hatte, aber er hatte ihm diesen bisher noch nicht mitgeteilt. Jede seiner Bemerkungen war jedoch wohlberechnet, das wusste er. Der Engländer versuchte, ihn aus der Deckung zu locken. »Haben Sie nicht auch den Eindruck, dass sie auf Ihrem ureigenen Zuständigkeitsgebiet operieren?«

Birjukow lachte laut auf. »Ich überlasse diese Staaten gern dem FSB. Meine Arbeit in Paris, Tokio und Toronto ist ein Vergnügen im Vergleich zu dem, womit sie sich in Grosny, Almaty und Minsk herumschlagen müssen. Tatsächlich sind das unschöne Tage für unseren Schwestergeheimdienst.«

»Darf ich das so interpretieren, dass Sie mit mir über dieses Thema reden wollten?«

Birjukow beantwortete dies mit einer eigenen Frage: »Wie lange kennen wir uns jetzt schon, Tony?«

»Seit den späten Achtzigerjahren. Sie waren als Kulturattaché in der sowjetischen Botschaft in London stationiert, und ich arbeitete für das britische Außenministerium.«

Birjukow korrigierte ihn sofort: »Ich war beim KGB, und Sie waren beim britischen Geheimdienst.«

Einen Moment lang sah es so aus, als ob Haldane protestieren wollte. Schließlich sagte er jedoch: »Hätte es irgendeinen Sinn, wenn ich das ableugnen würde?«

»Wir waren damals beide noch Kinder, nicht wahr?«, entgegnete der Russe.

»Das waren wir wirklich, alter Freund.«

Birjukow beugte sich leicht über den Tisch. »Ich möchte Sie wirklich nicht in Verlegenheit bringen, mein Freund, aber ich weiß, dass Sie immer noch gewisse Verbindungen zu Ihrer Regierung pflegen.«

»Ich bin ein treuer Untertan Ihrer Majestät, wenn Sie das meinen.«

»Njet. Das habe ich nicht gemeint.«

Haldane runzelte die Stirn. »Wirft mir der Direktor des russischen Auslandsgeheimdiensts etwa vor, dass ich in der russischen Hauptstadt als ausländischer Spion tätig bin?«

Birjukow lehnte sich wieder in seinen Stuhl zurück. »Es gibt keinen Grund, die ganze Sache zu dramatisieren. Es ist ganz natürlich, dass Sie noch alte Freunde beim MI6 haben. Hier und da ein kleiner Informationsaustausch zwischen einem gut vernetzten Geschäftsmann wie Ihnen und dem Geheimdienst Ihrer Nation ist doch für beide Seiten nur ein Zeichen klugen Geschäftsgebarens.«

Also darum geht es, dachte Haldane mit einer gewissen Erleichterung. Stan wollte Kontakt zum britischen Geheimdienst aufnehmen und dabei seinen alten Freund als Mittelsmann benutzen.

Das ergibt Sinn, dachte Haldane, als er sein Glas leerte. Der russische Geheimdienstchef konnte ja schlecht einfach so in der britischen Botschaft auftauchen, um ein kleines Schwätzchen zu halten.

»Ich habe tatsächlich ein paar Freunde, die beim MI6 eine höhere Stellung einnehmen, aber überschätzen Sie bitte nicht meinen Einfluss. Ich bin schon vor geraumer Zeit aus dem Staatsdienst ausgeschieden. Allerdings kann ich natürlich jede Botschaft weiterleiten, die Sie mir anvertrauen wollen. Dazu wäre es jedoch ganz nützlich, wenn Sie mitteilen würden, worum es sich handelt, damit ich die richtigen Stellen ansprechen kann und das Ganze am Ende nicht noch vergeige.«

Birjukow goss ihnen beiden ein weiteres Glas Tschatscha ein. »Also gut. Ich werde Ihnen genau sagen, worum es mir geht. Ich bin heute hier, um Ihnen mitzuteilen, um Großbritannien mitzuteilen, dass unser Präsident darüber nachdenkt, unsere beiden Geheimdienste wiederzuvereinigen und eine Dachorganisation über dem Inlands- und Auslandsgeheimdienst einzurichten.« Nach einer kleinen Pause fügte er hinzu: »Ich halte das für eine äußerst schlechte Idee.«

Der Engländer spuckte vor Überraschung fast seinen Tresterschnaps aus. »Er will den KGB wiederbeleben?«

»Ich glaube kaum, dass der Kreml, selbst der Kreml Präsident Walerij Wolodins, die Kühnheit besäße, die neue Organisation Komitet Gosudarstwennoi Besopasnosti zu nennen, aber die Rolle dieser neuen Behörde wird praktisch die des alten KGB sein, eine Organisation, die für sämtliche Geheimdiensttätigkeiten im In- und Ausland die Verantwortung trägt.«

Haldane murmelte vor sich hin: »Ach du Schande.«

Birjukow nickte düster. »Das Ganze erfüllt keinerlei positiven Zweck.«

Dies hielt Haldane für eine starke Untertreibung.

»Warum machen sie es dann?«

»In letzter Zeit gab es sowohl in der russischen Innenpolitik als auch in den Beziehungen zu den ehemaligen Sowjetrepubliken eine immer schneller werdende ungute Entwicklung. Seit dem misslungenen Angriff auf Estland vor einigen Monaten wollen Präsident Wolodin und seine Leute die russische Einflusssphäre an allen Fronten ausdehnen. Er versucht, wieder Macht und Kontrolle über die ehemaligen Satellitenstaaten zu gewinnen. Wenn er das nicht mit Panzern schafft, setzt er dazu eben seine Spione ein.«

Haldane war über diese unguten Entwicklungen durchaus auf dem Laufenden, da die Nachrichten voll von ihnen waren. Im vergangenen Jahr waren in Weißrussland, Tschetschenien, Kasachstan und Moldawien stramm prorussische antiwestliche Regierungen an die Macht gelangt. In allen Fällen hatte man Russland vorgeworfen, durch politischen Druck oder durch seine Geheimdienste den Ausgang der Wahlen in seinem Sinne beeinflusst zu haben. In manchen Fällen sollen die Russen sogar auf die Unterstützung mafiöser Organisationen zurückgegriffen haben.

In einigen anderen Nachbarstaaten herrschten große innere Spannungen, die teilweise von Moskau noch weiter angeheizt wurden. Zwar war die Invasion Estlands misslungen, aber es bestand immer noch die Gefahr eines Angriffs auf die Ukraine. Darüber hinaus herrschten in Georgien inzwischen beinahe bürgerkriegsähnliche Zustände. In Lettland und Litauen hatte der Präsidentschaftswahlkampf erbitterte Formen angenommen, während andere Staaten im russischen Umfeld von Unruhen und großen Protestbewegungen zerrissen wurden.

»Roman Talanow, mein Amtskollege beim FSB, führt diese Angriffsbewegung an«, fuhr Birjukow fort. »Wenn er erst einmal auch die russischen Geheimdienstaktivitäten im Ausland kontrolliert, kann er seinen Einfluss ausdehnen und die Staaten jenseits des ›nahen Auslands‹ destabilisieren. Russland wird höchstwahrscheinlich in den nächsten paar Wochen in der Ukraine einfallen. Zuerst werden sie die Krim annektieren. Wenn der Westen ihnen keinen Widerstand entgegensetzt, werden sie weitere Teile des Landes besetzen und bis zum Dnjepr vorrücken. Wenn sie das erreicht haben, wird Wolodin meiner Meinung nach aus einer Position der Stärke heraus für Russland günstige Bündnisverträge mit anderen Nachbarländern und den ehemaligen Staaten des Warschauer Pakts abschließen. Er glaubt tatsächlich, dass er die ganze Region erneut unter die Oberherrschaft des Kremls bringen kann. Polen, die Tschechische Republik, Ungarn, Bulgarien und Rumänien werden als nächste Dominosteine fallen.«

Birjukow trank einen Schluck, aber Haldanes Mund war inzwischen völlig trocken. Sein Gegenüber kündigte hier zumindest einen neuen Kalten Krieg an, der schließlich sogar zu einem heißen Krieg führen könnte. Der Engländer wusste jedoch aus langer Erfahrung, dass der Russe nicht zu Übertreibungen neigte.

»Wenn Talanow jetzt auch noch die Leitung des SWR übernimmt, was werden sie dann mit Ihnen tun, Stan?«, fragte Haldane.

»Ich sorge mich um unsere zerbrechliche Demokratie. Ich sorge mich um die Freiheit des russischen Volkes. Ich sorge mich, dass sich mein Land militärisch übernimmt und das vielleicht zu einem umfassenden Krieg mit dem Westen führt.« Er zuckte lächelnd die Achseln. »Ich sorge mich jedoch in keiner Weise um meine eigenen Berufsperspektiven.«

Nach einer kurzen Pause fügte er hinzu: »Ich werde Ihnen bald weitere Informationen zukommen lassen. Sie und ich haben beide früher schon oft Informanten ausgeschöpft und Quellen erschlossen. Das braucht seine Zeit.«

Haldane lachte überrascht. »Sie wollen mein Agent sein?«

Der Direktor des SWR beugte sich über den Tisch. »Ich komme billiger als die meisten. Als einzige Gegenleistung möchte ich darauf vertrauen können, dass der Westen alles politisch Mögliche unternehmen wird, um den FSB an der Übernahme des russischen Auslandsgeheimdienstes zu hindern. Wenn Sie das in den internationalen Medien veröffentlichen, könnte es vielleicht Talanow und Wolodin dazu bewegen, ihre entsprechenden Planungen noch einmal zu überdenken.«

Haldane ertappte sich dabei, wie er über die Auswirkung dieser Neuigkeiten auf seine eigenen Investitionen in Europa nachdachte. Er war schließlich in erster Linie Geschäftsmann. Er verdrängte jedoch sofort alle geschäftlichen Überlegungen und tat sein Bestes, um an sein ehemaliges Leben als Geheimdienstmann anzuknüpfen.

Dies fiel ihm jedoch ziemlich schwer. Er hatte immerhin den MI6 vor fast zwei Jahrzehnten verlassen. Schließlich streckte er die Hände als Zeichen der Aufgabe in die Luft. »Ich ... ich bin wirklich seit Langem raus aus diesem Spiel, mein Freund. Natürlich kann ich sofort nach London zurückkehren und mit ein paar alten Bekannten sprechen, die ganz bestimmt jemand Geeigneteren als mich finden werden, der Ihre Informationen künftig in den Westen übermittelt.«

»Ich will Sie, Tony. Ich werde nur mit Ihnen sprechen.«

Haldane nickte langsam. »Ich verstehe.« Er dachte einen Moment nach. »Ich habe nächste Woche hier ein paar geschäftliche Dinge zu erledigen. Können wir uns dann noch einmal treffen?«

»Ja, aber danach werden wir den Informationsfluss automatisieren müssen.«

»Selbstverständlich. Ich glaube nicht, dass wir beide einen regelmäßigen Rendezvoustermin einrichten sollten.«

Stanislaw lächelte. »Da muss ich Sie gleich warnen. Meine Frau ist genauso gefährlich wie FSB-Direktor Roman Talanow.«

»Das bezweifle ich, alter Junge.«

7

Der Präsident der Vereinigten Staaten Jack Ryan und seine Frau Cathy standen Seite an Seite vor dem South Portico des Weißen Hauses, auf beiden Seiten von ihren Leibwächtern vom Secret Service flankiert. Es war ein kühler Herbstmorgen. Trotz des strahlend blauen Himmels betrug die Temperatur kaum mehr als fünf Grad Celsius. Als Ryan den schwarzen Ford Expedition beobachtete, der sich auf der Zufahrt näherte, ging ihm plötzlich durch den Kopf, dass dies ein ideales Wetter für ein Foto mit ihm und seinem Gast auf dem Südrasen wäre.

Aber natürlich würden heute keine Aufnahmen gemacht werden. Das Treffen würde nicht einmal im Besucherverzeichnis des Weißen Hauses auftauchen. Auch im Terminplan des Präsidenten, den aus für Ryan unerfindlichen Gründen jedermann im Internet einsehen konnte, wurden Ryans heutige Aktivitäten nur vage beschrieben. Der Eintrag lautete: »Privates Mittagessen im Wohnbereich des Weißen Hauses. 13 Uhr bis 14.30 Uhr.«

Wenn es nach Außenminister Scott Adler gegangen wäre, hätte dieses Treffen niemals stattgefunden.

Aber Ryan war eben Präsident der Vereinigten Staaten und hatte sich trotz aller Einwände nicht davon abbringen lassen. Sein heutiger Besucher war ein alter Freund, der sich gerade in Washington aufhielt. Ryan sah deshalb keinen Grund, warum er nicht mit ihm zu Mittag essen sollte.

Als sie darauf warteten, dass der Expedition zum Stehen kam, beugte sich Cathy Ryan zu ihrem Mann hinüber. »Dieser Typ hat doch einmal eine Pistole auf dich gerichtet, nicht wahr?«

Wo sie recht hatte, hatte sie recht, musste Ryan sofort denken.

Mit einem leichten Lächeln erwiderte er: »Tut mir leid, Schatz. Das ist streng geheim. Aber du kennst doch Sergej. Er ist ein Freund.«

Cathy kniff ihrem Mann leicht in den Arm und meinte in scherzhaftem Ton: »Aber sie haben ihn doch durchsucht, oder?«

»Cathy!«, sagte er mit gespieltem Tadel und witzelte dann: »Verdammt ... das hoffe ich.«

Ryans Chefleibwächterin Andrea Price-O’Day stand nahe genug, um diesen Wortwechsel mitzuhören. »Wenn es nötig werden sollte, würden Sie sicher selbst mit ihm fertigwerden, Mr. President«, sagte sie schmunzelnd.

Der Expedition blieb direkt vor ihnen stehen, und ein Secret-Service-Agent öffnete die Hintertür.

Sekunden später stieg Sergej Golowko, ein ehemaliger KGB-Offizier und Direktor des russischen Auslandsgeheimdienstes, langsam aus dem Wagen.

»Sergej!«, rief Ryan mit einem warmen Lächeln und streckte ihm die Hand entgegen.

»Mr. President«, erwiderte Golowko und lächelte zurück.

Cathy trat an ihn heran, und er drückte ihr ein Küsschen auf die Wange. Sie hatte Sergej bereits früher persönlich kennengelernt und hielt ihn für einen netten, honorigen Mann, ungeachtet dessen, was vor langer Zeit zwischen ihm und Jack vorgefallen sein mochte.

Auf dem Weg ins Hauptgebäude des Weißen Hauses fiel Ryan auf, dass Sergej seit ihrer letzten Begegnung sichtbar gealtert war. Er bewegte sich langsam und schwerfällig, und in seinem blauen Anzug hingen seine Schultern schlaff nach vorn.

Für Ryan war das eigentlich auch keine große Überraschung. Statistisch gesehen, lag die Lebenserwartung russischer Männer bei etwa sechzig Jahren, und Sergej war jetzt über siebzig. Darüber hinaus hatte Golowko gerade eine anstrengende zweiwöchige Vortragsreise durch die Vereinigten Staaten hinter sich gebracht. Der Mann hatte also allen Grund, etwas erschöpft auszusehen.

Sieh der Wahrheit ins Auge, Jack, dachte er. Wir werden alle nicht jünger.

Als sie auf dem Weg zur Treppe in den ersten Stock durch den diplomatischen Empfangssaal gingen, legte Jack dem kleineren Russen von hinten die Hand auf die Schulter. »Wie geht es Ihnen, mein Freund?«

»Mir geht’s gut«, erwiderte Sergej, ohne sich umzudrehen. Dann fügte er mit einem Schulterzucken hinzu: »Als ich heute Morgen aufgewacht bin, war ich etwas angeschlagen. Gestern Abend habe ich in Lawrence, Kansas, ein ›gegrilltes Bruststück‹ gegessen. Offensichtlich konnte das selbst mein eiserner russischer Magen nicht so leicht verdauen.«

Ryan kicherte und legte den Arm um seinen alten Freund. »Tut mir leid, das zu hören. Wir haben hier eine gute Bereitschaftsärztin. Ich kann sie zu uns hinaufrufen, damit sie Sie noch vor unserem Mittagessen untersucht, wenn Sie das möchten.«

Sergej schüttelte höflich den Kopf. »Njet. Ich bin schon in Ordnung. Vielen Dank, Iwan Emmetowitsch.« Er verbesserte sich sofort: »Ich meine Mr. President.«

»Iwan Emmetowitsch gefällt mir, Sergej Nikolajewitsch. Ich empfinde das als eine Ehrbezeugung für meinen Vater.«

Anthony Haldane und Stanislaw Birjukow standen in der Lobby des Restaurants Wanil und plauderten noch ein wenig, während sie ihre Mäntel anzogen. Als sie bereit waren, zu gehen, ordnete der Chefleibwächter des SWR-Direktors über Funk an, Birjukows Land Rover vor der Eingangstür vorzufahren.

Die Männer schüttelten sich die Hand. »Bis nächste Woche, Anthony Arturowitsch.«

»Do swidanja, Stan.«

Tony Haldane folgte einem Sicherheitsmann Birjukows ins Freie, der auf der Straße nach dem Rechten sehen wollte, bevor sein Boss das Restaurant verließ. Stanislaw selbst blieb erst einmal, abgeschirmt von drei Leibwächtern, in der Tür stehen und wartete auf das grüne Licht seiner Leibgarde.

Während Haldane sich durch die Geländewagenreihe an den Straßenrand begab, um ein Taxi herbeizuwinken, wurde acht Meter hinter ihm Birjukow aus dem Lokal eskortiert. Er ging gerade zwischen den beiden Pflanzenkübeln durch, die rechts und links vom Eingang des Wanil standen, als plötzlich ein Lichtblitz die Szenerie erhellte.

Sekundenbruchteile später gab es einen ohrenbetäubenden Schlag, und eine Druckwelle breitete sich durch die gesamte Umgebung aus.

Die Explosion schleuderte die Sicherheitsleute wie Trümmerstücke auf die Straße, während die gepanzerten Range Rover wie Matchbox-Autos umgerissen wurden, Metallsplitter die Fenster in der Umgebung zerschlugen und noch in hundert Meter Entfernung zufällig vorbeikommende Passanten schwer verletzten. Dutzende Autoalarmanlagen heulten los und übertönten beinahe die lauten Schreie der Verletzten und Sterbenden.

Auf der anderen Seite der Straße setzte sich Dino Kadić wieder aufrecht hinter das Steuer seines Ladas. Zuvor hatte er sich mit den Knien voraus fast bis zum Bodenblech hinuntergeduckt, um eventuellen Explosionssplittern zu entgehen, als er auf den Sendeknopf seines Handys drückte und dadurch die Detonation auslöste.

Bevor noch das letzte Trümmerstück auf der Erde aufkam, ließ Kadić den Motor an und reihte sich in den schwachen abendlichen Verkehr ein. Er fuhr langsam und ruhig, ohne noch einmal zum Ort der Zerstörung zurückzublicken. Allerdings hatte er sein Seitenfenster ganz leicht geöffnet, um den Rauch riechen zu können, der inzwischen schwer in der Luft hing.

Präsident Jack Ryan und seine Frau Cathy führten ihren Gast in das Familienspeisezimmer im zweiten Stock des Weißen Hauses. Außerdem hatten sie auch noch die Direktorin der Nationalen Nachrichtendienste, Mary Pat Foley, und deren Mann, den früheren CIA-Direktor Ed Foley, zu diesem Essen eingeladen.

Alle Anwesenden konnten sich noch gut an den Kalten Krieg erinnern. Deshalb war es für sie jetzt ein fast unwirkliches Gefühl, mit dem ehemaligen Direktor des russischen Geheimdiensts in der Privatwohnung des US-Präsidenten im Weißen Haus beim Essen zu sitzen. Die Zeiten hatten sich in vielerlei Hinsicht geändert.

Golowko war längst kein linientreuer Angehöriger des russischen Geheimdiensts mehr – tatsächlich war er das genaue Gegenteil. Als Privatmann genoss er es, ein Dorn im Auge des gegenwärtigen Hausherrn im Kreml zu sein. Das US-Außenministerium hatte Präsident Ryan gewarnt, die Russen würden es als Provokation empfinden, wenn sie erfuhren, dass man Golowko ins Weiße Haus zum Essen eingeladen hatte. Jack hatte widerstrebend zumindest teilweise darauf Rücksicht genommen, indem er anordnete, dass das Treffen rein informell bleiben würde und die Öffentlichkeit möglichst nichts davon erfahren sollte.

Sergej Golowko war vor drei Jahren aus dem Geheimdienst ausgeschieden. Bereits kurz darauf war er in die Schlagzeilen der russischen Zeitungen geraten, als er im Gegensatz zu den meisten ehemaligen Geheimdienstchefs nicht in die Politik oder Wirtschaft wechselte. Golowko begnügte sich mit seiner kleinen Rente und übte sogar an den Silowiki laute Kritik. So bezeichnete man in Russland die ehemaligen Geheimdienstler und Militärs, die nach ihrer Dienstzeit hochrangige mächtige Spitzenpolitiker wurden. Gerade der Kreml war voll von ihnen. Sie bildeten ein eng geknüpftes Netz und halfen sich gegenseitig, in mächtige Positionen zu gelangen und diese dann auch zu behalten. Dabei griffen sie auf die Führungsstrategien zurück, die sie sich in den Sicherheitsdiensten angeeignet hatten, um künftig jeden Aspekt des öffentlichen und privaten Lebens zu beherrschen.

Der neue Kremlchef, der sechzigjährige Walerij Wolodin, war selbst ein solcher Silowik. Er hatte jahrelang für den FSB und davor als junger Offizier für den KGB gearbeitet. Tatsächlich waren die meisten gegenwärtigen Mitglieder der Exekutiv- und Legislativorgane ehemalige Angehörige des Inlandsgeheimdiensts FSB, des Auslandsgeheimdiensts SWR oder des Militärgeheimdiensts GRU.

Als Golowko Politik und Praktiken der Wolodin-Regierung öffentlich immer heftiger kritisierte, gefiel das dem russischen Präsidenten natürlich ganz und gar nicht. Vor allem stieß er sich an Golowkos Vorwurf, das neue Regime würde die demokratischen Institutionen immer weiter zurückdrängen. Als lautstarker Gegner der Silowiki wusste der frühere SWR-Direktor natürlich, dass es nur eine Frage der Zeit war, bis er um seine eigene Sicherheit fürchten musste. Ehemalige Kollegen, die immer noch in seinem alten Dienst tätig waren, legten ihm nahe, Russland zu verlassen und vorerst nicht in sein Heimatland zurückzukehren.

Schweren Herzens ging er kurz darauf tatsächlich nach London ins Exil. Dort hatte er im letzten Jahr in recht bescheidenen Verhältnissen gelebt, dabei aber niemals aufgehört, Wolodin und sein Kabinett zu kritisieren. Seine Vortragsreisen führten ihn in die ganze Welt. Fast jede Woche gab er in irgendeinem Land ein Fernsehinterview oder nahm an einer Talkrunde teil, die im örtlichen Fernsehen übertragen wurde.

Ryan schaute jetzt über den Tisch zu Golowko hinüber. Er fragte sich, wie jemand, der so schwach und hinfällig aussah, einen Terminplan einhalten konnte, der fast so vollgestopft und anstrengend war wie sein eigener.

Golowko bemerkte seinen Blick und lächelte Ryan an. »Iwan Emmetowitsch, wie geht es eigentlich Ihren Kindern?«

»Alles in Ordnung. Katie und Kyle gehen hier in Washington zur Schule. Sally studiert auf der Johns-Hopkins-Universität und absolviert gerade ihre Assistenzzeit im Krankenhaus.«

»Drei Doktoren in der Familie. Sehr beeindruckend«, sagte Sergej und prostete den beiden Ryans mit seinem Weinglas zu.

Jack kicherte. »Drei Doktoren, aber nur zwei Ärzte. Als Doktor der Geschichte musste ich erkennen, dass mein Spezialgebiet in einem Haus voller Kinder nicht so nützlich ist wie das eines Doktors der Medizin.«

»Und was macht Junior im Moment?«

»Tatsächlich hält sich Junior gerade in Ihrer Ecke der Welt auf. Er ist vor gerade einmal zwei Monaten nach London gezogen.«

»Wirklich?«, sagte Golowko leicht überrascht. »Und was macht er dort?«

»Er arbeitet als Wirtschaftsanalyst für ein Privatunternehmen. Er befasst sich den ganzen Tag mit Firmenübernahmen und internationalen Finanztransaktionen.«

»Ah, er arbeitet also in der City.«

»Ja, aber er wohnt in Earl’s Court.«

Sergej lächelte. »Er hat den klaren Verstand seines Vaters. Er hätte zum Geheimdienst gehen sollen.«

Der Präsident kaute auf einem Salatblatt herum, damit er nicht darauf antworten musste.

Jetzt mischte sich Cathy Ryan ein. »Ein Geheimagent in der Familie ist genug, finden Sie nicht?«

Sergej hob erneut sein Glas. »Natürlich. Es ist ein schwerer Beruf. Auch für die Familie. Es ist bestimmt ein großer Trost für Sie, dass Jack einen sicheren und ungefährlichen Beruf hat.«

Cathy nippte an ihrem Eistee. »Da haben Sie recht.«

Jack hielt das Pokerface seiner Frau für weit besser als sein eigenes.

»Ich würde ihn gern einmal treffen«, fügte Sergej hinzu. »Ich wohne nicht weit von Earl’s Court entfernt in Notting Hill. Vielleicht findet der junge Iwan Iwanowitsch einmal die Zeit, mit mir zu Abend zu essen.«

»Ich bin sicher, dass ihm dies gefallen würde«, erwiderte Ryan.

»Keine Angst. Ich werde ihm nicht zu viele alte Kriegsgeschichten erzählen.«

»Mein Sohn würde Ihnen sowieso nicht glauben.«

Alle im Raum brachen in lautes Gelächter aus. Von den Anwesenden kannten nur Ed und Mary Pat die vollständige Geschichte, die die beiden Männer verband. Cathy konnte sich dagegen kaum vorstellen, dass dieser alte, gebrechliche Russe jemals eine Bedrohung für ihren Mann dargestellt haben könnte.

Ed und Mary Pat begannen jetzt, über ihre Zeit in Moskau in den Achtzigerjahren zu reden. Sie drückten dabei ihre Liebe für dieses Land, seine Bewohner und deren Sitten und Gebräuche aus.

Während des ganzen Essens schaute Ryan immer wieder zu Sergej hinüber. Er nahm an, dass sein alter Freund wohl lieber einen Wodka als diesen Eistee getrunken hätte und dem Schweinefilet wahrscheinlich einen schönen Borschtsch vorgezogen hätte. Obwohl er mit seiner Gabel ständig auf seinem Teller herumstocherte, glaubte Jack nicht, dass er auch nur einen einzigen Bissen gegessen hatte.

Als Cathy sich bei Sergej nach seiner Vortragstour erkundigte, schien er dagegen richtiggehend aufzuleben. Er war in den vergangenen beiden Wochen in fast einem Dutzend Städten überall in den Vereinigten Staaten gewesen und hatte jetzt über jede von ihnen etwas Nettes zu sagen. Er hatte meist in Universitäten über die seiner Meinung nach korrupte Regierung Walerij Wolodins gesprochen. Außerdem arbeitete er gerade an einem Buch, in dem er dieses Thema noch weiter vertiefte.

Ed Foley pflichtete ihm bei: »Sergej, Walerij Wolodin ist jetzt gerade einmal ein Jahr im Amt. Erst gestern hat er ein neues Dekret unterzeichnet, das es ihm erlaubt, die Gouverneure aller dreiundachtzig Regionen Russlands persönlich auszuwählen. Für einen alten Fahrensmann wie mich sieht es so aus, als ob er die Demokratie in seinem Land immer weiter abbauen möchte.«

»Aus Wolodins Blickwinkel ist diese Maßnahme ausgesprochen sinnvoll«, erwiderte Golowko.

»In welcher Hinsicht?«

»Am Ende dieses Jahres finden im ganzen Land Regionalwahlen statt. Dabei bestand immer die Möglichkeit, so klein sie auch sein mochte, dass die Bevölkerung jemand wählen würde, dessen Loyalität zur Zentralregierung fraglich war. Es ist jedoch Wolodins Ziel, alles von Moskau aus zu kontrollieren. Wenn er jetzt in allen dreiundachtzig Regionen seine eigenen Leute an die Schaltstellen setzt, kann er das viel leichter erreichen.«

»Und wie wird die russische Demokratie am Ende von Wolodins erster Amtszeit Ihrer Meinung nach aussehen?«, fragte Mary Pat.

Golowko nahm einen tiefen Schluck Eistee, bevor er antwortete. »Präsident Wolodin versucht seine eiserne Faust wegzuerklären, indem er Russland als ›gelenkte Demokratie‹ bezeichnet. Damit bezieht er sich auf die Tatsache, dass er die meisten Medien kontrolliert, die Gouverneure persönlich auswählt und alle Geschäftsleute ins Gefängnis wirft, die nicht bei jeder geschäftlichen Entscheidung die Interessen des Kremls berücksichtigen.« Golowko schüttelte angewidert den Kopf. Ryan sah durch sein schütteres weißes Haar eine dünne Schweißschicht auf der Kopfhaut schimmern. »Eine gelenkte Demokratie. Russlands gelenkte Demokratie ist im Rest der Welt unter einem anderen Namen bekannt. Man nennt so etwas dort Diktatur.«

Alle am Tisch nickten zustimmend.

»Dabei geht es bei dem, was gegenwärtig in Russland passiert, gar nicht so sehr um eine bestimmte Regierungsform. Es geht vielmehr um Wirtschaftsverbrechen. Wolodin und seine Kumpane besitzen Aktien des Erdgaskonzerns Gazprom und des Ölkonzerns Rosneft im Wert von Milliarden Dollar. Dazu kommen noch Minderheits- und Mehrheitsanteile an Banken, Reedereien und Holzkonzernen. Sie berauben ihr Land seines Reichtums und seiner natürlichen Ressourcen und benutzen dazu die traditionelle Macht des Kremls. Wenn Wolodin und seine Silowiki noch drei weitere Jahre an der Macht bleiben, wird die russische Demokratie nur noch eine ferne Erinnerung sein. Das ist leider keine Übertreibung. Die Zentralmacht ist wie ein Schneeball, der auf seinem Weg bergab immer größer und schneller wird. In ein paar Jahren wird ihn niemand mehr stoppen können.«

»Warum unternimmt das Volk nichts dagegen?«, fragte Cathy.

»Der Gesellschaftsvertrag in Russland ist ganz einfach. Die Bevölkerung ist bereit, im Ausgleich für Sicherheit und Wohlstand auf die Freiheit zu verzichten und die Augen vor der Regierungskorruption zu verschließen. Solange die Regierung Sicherheit und Wohlstand tatsächlich gewährleisten konnte, funktionierte das auch, aber im Moment gerät dieses Modell in Gefahr.

Man versteht das Ganze nur, wenn man sich an das Jahr 1990 zurückerinnert. Ein Rentner, der vorher auf dem Markt die nötigen Lebensmittel für hundert Rubel einkaufen konnte, erfuhr plötzlich, dass er für die gleiche Menge künftig 1,6 Millionen Rubel berappen müsse. Die Verkäufer in den Läden mussten den Leuten erklären, dass sie verhungern würden, wenn es so weiterging.

Die Russen sind froh, dass diese Zeiten vorüber sind. Wolodin mag ein Diktator sein, aber die meisten betrachten ihn als ihren Beschützer. Allerdings steht die russische Wirtschaft derzeit auf der Kippe, und die demografische Entwicklung sieht auch nicht sehr günstig aus. Wie in fast allen slawischen Ländern geht die Geburtenrate seit fast zwei Jahrzehnten kontinuierlich zurück. Wenn sich jetzt auch noch der eiserne Griff der Kreml-Kamarilla weiter verstärkt, diese gleichzeitig einen Teil ihres neuen Reichtums im Ausland in Sicherheit bringt und dadurch das Land ruiniert, werden immer mehr Russen diesen Druck verspüren.«

Sergej Golowko bekam einen kleinen Hustenanfall. Er wischte sich jedoch mit der Serviette nur kurz den Mund ab und fuhr dann fort: »Das Scheitern des gegenwärtigen russischen Gesellschaftsvertrags wird jedoch nicht zu einem besseren neuen führen, sondern Wolodin nur dazu bringen, die Freiheiten der Russen noch weiter einzuschränken.«

Jetzt meldete sich Jack Ryan zu Wort:

»Benjamin Franklin hat es einmal so ausgedrückt: ›Wer grundlegende Freiheiten aufgibt, um vorübergehend ein wenig Sicherheit zu gewinnen, verdient weder Freiheit noch Sicherheit.‹«

Golowko dachte einen Moment über dieses Zitat nach. »Wenn dieser Mann das im heutigen Moskau gesagt hätte, würden sie ihn ins Lefortowo-Gefängnis werfen, wo ihn der FSB in die Mangel nehmen würde.«

Jack lächelte. »Franklin hat das vor zweihundertfünfzig Jahren gesagt, als auch unsere Republik harte Zeiten durchmachte.«

»Mir macht nicht nur Wolodins Innenpolitik Sorgen«, warf Mary Pat ein. »Die jüngsten Ereignisse in den früheren Sowjetrepubliken tragen ganz deutlich den Fingerabdruck des Kremls. Roman Talanows Geheimdienst und Walerij Wolodins Gewaltpolitik haben ein breites Vorfeld von Klientelstaaten geschaffen.«

»Die Mitglieder der Gemeinschaft Unabhängiger Staaten sind gar nicht mehr so unabhängig«, ergänzte Ryan.

Golowko bestätigte das durch ein energisches Nicken, nahm einen weiteren langen Schluck Wasser und wischte sich mit der Serviette den Schweiß von der Stirn. »Genauso ist es. Sie haben sich in deren Wahlen eingemischt, deren politische Führer und andere einflussreiche Persönlichkeiten gekauft und sämtliche Oppositionsgruppen unterminiert. Weißrussland, Georgien und Moldawien sind faktisch wieder russische Satellitenstaaten. Usbekistan und Tadschikistan waren das schon immer. Andere stehen kurz davor. Wir haben ja in Estland gesehen, was passiert, wenn ein Nachbar nicht das macht, was Moskau will. Wenn Sie nicht gewesen wären, Iwan Emmetowitsch, wäre Estland jetzt ein russischer Vasallenstaat, und Litauen und Lettland stünde das gleiche Schicksal bevor.«

Ryan korrigierte ihn höflich: »Nicht ich, Sergej, die NATO.«

Golowko schüttelte den Kopf. »Doch, das waren Sie. Die Europäer wollten nicht kämpfen, Sie mussten sie erst überzeugen.«

Das war in den Politikdiskussionen im Weißen Haus seit Langem ein heikles Thema. Ryan nickte also nur kurz und nippte an seinem Tee.

»Was denken Sie über den Konflikt in der Ukraine?«, fragte Mary Pat.

»Die Ukraine ist ein Sonderfall. Das liegt teilweise an ihrer Größe. Immerhin ist sie zehnmal so groß wie Georgien. Außerdem fühlt sich ein großer Teil ihrer Bevölkerung herkunftsmäßig und kulturell mit Russland und nicht einem Staat Ukraine verbunden. Darüber hinaus handelt es sich um eine ostslawische Nation. Man vergisst im Westen gern, dass die slawischen Nationen Ukraine, Weißrussland und Russland ein gemeinsames Erbe teilen. Wolodin möchte sie jetzt nicht zuletzt aus historischen Gründen wiedervereinigen. Die anderen früheren Sowjetrepubliken sollen dann als Pufferstaaten gegenüber dem Westen dienen.«

»Als die Ukraine damals über ihren Beitritt zur NATO verhandelte, waren die Russen darüber natürlich nicht gerade glücklich«, sagte Ed Foley. »Aber erst als Wolodin im letzten Jahr an die Macht kam, begannen die ernsten Drohungen.«

Sergej musste erneut husten. Danach versuchte er den Hustenanfall mit einem Lachen abzutun. »Entschuldigung. Ich rege mich immer so auf, wenn Walerij Wolodin das Thema ist.«

Die meisten Anwesenden zwangen sich ein höfliches Lachen ab. Dr. Cathy Ryan lachte dagegen nicht. Sie hatte seit geraumer Zeit Golowkos fahle Haut und dessen zunehmendes Schwitzen bemerkt. »Sergej, wir haben hier eine gute Bereitschaftsärztin. Wenn Sie möchten, kann ich Maura nach dem Essen heraufkommen lassen, damit sie kurz nach Ihnen schaut.« Sie sagte das in demselben höflichen, aber professionellen Ton, den sie gegenüber den Eltern ihrer kleinen Patienten anschlug. Sie wollte ihre diesbezügliche Meinung kundtun, ohne sie jedoch den anderen aufzuzwingen.

»Danke für das Angebot, Cathy, aber ich kehre noch heute Abend nach London zurück. Morgen werde ich meinen dortigen Arzt aufsuchen, wenn sich meine Magenschmerzen bis dann noch nicht gebessert haben sollten.« Er lächelte schwach. Offensichtlich ging es ihm wirklich nicht sehr gut. »Ich bin sicher, dass ich mich morgen früh bereits viel besser fühle.«

Cathy ließ es dabei bewenden. Ihrem Blick war jedoch deutlich anzusehen, dass sie diese Antwort nicht befriedigte. Als Jack diesen Blick bemerkte, wusste er, dass dies noch nicht das Ende der Diskussion war.

Armer Sergej, dachte er.

Aber Sergej sorgte sich mehr um das Thema, über das sie hier diskutierten, als um seine Gesundheit. »Sie haben recht, Edward. Die Russen sind tatsächlich besorgt, dass sich die Ukraine dem Westen zuwenden und sich aus ihrer eigenen Einflusssphäre entfernen könnte. Wolodin war wütend, als die Nationalisten dort an die Macht kamen. Er befürchtet, dass sie der NATO beitreten. Wenn das geschieht, würde der Westen notfalls kämpfen müssen, um sie zu beschützen.«

Nach einer kurzen Pause fügte Golowko hinzu: »Wolodin möchte die Krim und die südliche Ukraine an Russland anschließen. Er weiß jedoch, dass das viel schwerer für ihn wird, wenn die Ukraine erst einmal NATO-Mitglied ist. Er muss also möglichst schnell handeln, um dem zuvorzukommen.«

Ryan nickte. »Wenn er in die Ukraine einfällt, solange noch kein Beistandsvertrag zwischen diesem Land und der NATO besteht, wird kein europäisches Land für die Krim in den Krieg ziehen.«

Golowko wedelte mit der Hand durch die Luft. »Die Europäer möchten, dass Russland ihnen weiterhin Öl und Erdgas liefert. Deshalb katzbuckeln sie schon seit Langem vor Moskau.«

»Fairerweise muss man zugeben, dass sie das russische Öl und Erdgas brauchen«, warf Ryan ein. »Mir gefällt das vielleicht nicht, aber es liegt in ihrem Interesse, es sich nicht mit Russland zu verderben.«

»Das mag wohl sein, aber die Russen rücken ihnen trotzdem immer näher auf die Pelle, indem sie in Ost- und Mitteleuropa ein Marionettenregime nach dem anderen errichten. Auf diese Weise schränken sie den Manövrierraum der NATO-Staaten immer weiter ein. Diese sollten deshalb auf Moskau Druck ausüben, solange sie das überhaupt noch können.«

Ryan stimmte Sergej zu, aber dieses Problem stellte sich bereits seit Jahren. Er wusste, dass sie es auch bei diesem Essen nicht lösen würden.

Zum Nachtisch gab es verschiedene Sorbets. Doch auch diese rührte Sergej nicht an. Mary Pat und Ed verabschiedeten sich, und Jack und Cathy luden den Russen in den Yellow Oval Room auf der anderen Seite des Zentralvestibüls ein, den Cathy gern für kleinere private Empfänge nutzte.

Auf dem Weg dorthin bat Golowko, kurz die Toilette benutzen zu dürfen. Jack führte ihn zu dem Badezimmer, das direkt neben dem Wohnzimmer lag.

Als er allein ins Vestibül zurückkehrte, trat Cathy dicht an ihn heran.

»Er ist krank«, sagte sie leise.

»Ja, offensichtlich hat er etwas gegessen, das ihm nicht bekommen ist.«

Cathy verzog das Gesicht. »Das sieht schlimmer aus. Ich weiß nicht, wie du das anstellen wirst, aber du musst ihn unbedingt dazu bringen, dass er sich kurz von Maura untersuchen lässt, bevor er zum Flughafen fährt.«

»Ich weiß nicht, wie ...«

»Ich bin mir sicher, dass du das schaffst. Ich mache mir wirklich Sorgen, Jack. Ich glaube, er ist richtig krank.«

»Was meinst du, was ihm fehlt?«, fragte Jack erschrocken.

»Ich weiß es nicht, aber man muss unbedingt danach schauen. Und zwar heute und nicht erst morgen.«

»Ich versuche, ihn zu überreden, aber er war schon immer ein sturer Bock.«

»Stur, aber nicht töricht. Du musst ihn eben daran erinnern, dass er noch nie ein Dummkopf war.«

Ryan fügte sich seiner Frau und nickte. Er war zwar Präsident der Vereinigten Staaten, aber er war auch ein pflichtbewusster Ehemann. Vor allem wollte er jedoch nicht den ganzen restlichen Tag den Vorwurf hören, er habe sich nicht genug um Sergej gekümmert.

8

Dino Kadić kam dreißig Minuten nach dem Bombenanschlag in sein Einzimmerapartment zurück, holte sich ein Bier aus dem Kühlschrank und machte den Fernseher an. Eigentlich musste er packen, aber das konnte warten, bis er sein dunkles Jarpiwo getrunken hatte. Er würde früh am nächsten Morgen Moskau mit dem Zug verlassen, aber jetzt würde er sich ein paar Minuten Zeit nehmen, sich etwas entspannen und die Nachrichtenberichte über sein Attentat anschauen.

Er musste nicht lange warten. Er hatte erst ein paar Schlucke getrunken, als auf dem Bildschirm die ersten Bilder von der Anschlagstelle zu sehen waren. Überall lagen Glassplitter herum, und der Eingangsbereich des Restaurants stand immer noch in Flammen. Die Kamera schwenkte jetzt nach links an mehreren ausgebrannten und völlig zerstörten Geländewagen vorbei, die mitten auf der Fahrbahn auf dem Dach lagen. Hinter ihnen tauchte die Christ-Erlöser-Kathedrale mit ihren goldenen Kuppeln auf, in deren großen Glasfenstern sich die Blinklichter der Einsatzfahrzeuge spiegelten.

Kadić lehnte sich in sein Sofa zurück und ergötzte sich an der Schönheit des Chaos, das er angerichtet hatte.

Die attraktive Reporterin vor Ort schien von dem Gemetzel um sie herum völlig schockiert zu sein. Sie hielt sich das Mikrofon vor den Mund und kämpfte um die richtigen Worte.

Kadić lächelte, als sie die wenigen Einzelheiten des Anschlags referierte, die bislang bekannt waren. Meist stotterte sie jedoch nur herum und beschrieb die Zerstörung mit schlecht gewählten Adjektiven.

Eine Minute später fasste sie sich ans Ohr und hörte plötzlich zu sprechen auf, als sie offensichtlich eine Nachricht in ihrem Ohrhörer empfing.

Ihre Augen weiteten sich.

»Ist das bestätigt? Kann ich das vor der Kamera sagen?« Während sie auf eine Antwort wartete, fragte sich Kadić, was da gerade vorging. Nach einem kurzen Nicken verkündete die Reporterin schließlich: »Wir haben soeben erfahren, dass der Direktor des Auslandsnachrichtendiensts Stanislaw Arkadijewitsch Birjukow das Restaurant genau in dem Moment verließ, als die Bombe explodierte. Er wurde verletzt, aber sein gegenwärtiger Zustand ist unbekannt.«

Kadić ließ die Bierflasche ganz langsam sinken und starrte auf den Bildschirm. Ein weniger zynischer Mensch hätte die ersten Nachrichtenberichte über das Wanil-Attentat für einen Irrtum gehalten. Sie mussten sich einfach geirrt haben. Dass die ersten Reporter vor Ort nur Minuten nach einem solchen Anschlag falsche Informationen verbreiteten, war die Regel und nicht die Ausnahme.

Aber seine jahrzehntelange Zusammenarbeit mit Geheimdiensten und Mafiaorganisationen hatte Dino Kadić zu einem absoluten Zyniker werden lassen. Als er hörte, dass sich Birjukow im Augenblick der Explosion auf dem Gehsteig vor dem Restaurant aufhielt, wusste er, dass der Bericht stimmte, und er begriff, dass das kein Zufall gewesen war.

Er war gelinkt worden. Der Auftraggeber des Mordanschlags auf Haldane hatte ihm genau erklärt, wann und wo die Bombe hochgehen sollte, und er hatte verlangt, dass er zusätzlichen Sprengstoff einsetzte, um den Explosionsradius zu erhöhen. Wer auch immer dahintersteckte, hatte von Anfang an geplant, durch Kadić’ Operation den Direktor des SWR zu töten. Er und nicht dieser Engländer war das eigentliche Ziel gewesen.

»U pičku materinu!«, fluchte er. Das war serbokroatisch und bedeutete in etwa: »Verdammte Scheiße«. Tatsächlich war es weit obszöner und hatte etwas mit dem primären Geschlechtsmerkmal der Mutter zu tun.

Dino Kadić wusste jedoch auch noch etwas anderes. Die Leute, die ihn auf diese Weise gelinkt hatten, würden bestimmt nicht zögern, ihn auf immer zum Schweigen zu bringen und dadurch die Gefahr zu beseitigen, die er für seine Auftraggeber darstellte.

Während er in diesem gemieteten Einzimmerapartment auf seinem kleinen Sofa saß, war er sich sicher.

Die Frage war nicht, ob sie kommen würden, sondern wann.

Als Zyniker, der er war, wusste er, dass ihm nicht mehr viel Zeit blieb. Er würde in einer Minute gepackt haben und in zwei Minuten in seinem Auto sitzen.

»Stay frosty!« Er warf seine Bierflasche auf das Fernsehgerät, sprang auf und begann, seine wichtigsten Besitztümer zusammenzuraffen und in eine rollende Reisetasche zu stopfen.

Noch während zwei dunkelgrüne ZiL-130-Pritschen-Lkw vor dem Eingang eines Wohnblocks in der Gruschinskij-Wal-Straße vorfuhren, gingen die hinteren Ladeklappen auf. Sofort sprangen zwei Dutzend Angehörige des 604. Rotbanner-Zentrums für Spezialeinsätze von der Ladepritsche. Sie waren eine Spezialtruppe des Innenministeriums, eine Eliteeinheit der russischen Polizei, in die nur die besten und fähigsten Männer aufgenommen wurden. Für die gerade vorbeikommenden Passanten sahen sie mit ihren schwarzen Panzerwesten, schwarzen Nomex-Sturmhauben und getönten Plexiglas-Visieren wie Roboter aus einem Science-Fiction-Film aus.

Acht Mann blieben vor dem Haus stehen, während zwei Achtmannteams die beiden Treppen zum dritten Stock hinaufeilten. Dabei hielten sie ihre AK-47 im Schulteranschlag, achteten jedoch darauf, dass deren Mündungen nicht auf den Mann direkt vor ihnen zeigten.

Im dritten Stock rückten sie in den Etagenflur vor. Als ein paar Mieter ein Geräusch hörten und ihre Wohnungstür öffneten, sahen sie sich plötzlich einer Gruppe von maskierten und mit Visieren ausgestatteten Männern mit Kalaschnikows gegenüber. Erschrocken schlugen sie ihre Türen wieder zu. Einige stellten sogar ihren Fernseher laut, damit sie nichts von dem mitbekamen, was wohl gleich passieren würde.

Die Rotbanner-Männer versammelten sich vor dem Apartment 409. Ihr Anführer stand direkt hinter dem Türaufbrecher.

Zeit zu gehen«, sagte Kadić, genau sechzig Sekunden nachdem er vom Sofa aufgesprungen war. Er zog den Reißverschluss seiner Reisetasche zu und packte sie, um sie vom Bett auf den Boden zu stellen.

Plötzlich flog hinter ihm die Wohnungstür auf. Sie wurde aus den Angeln gerissen und stürzte in das Zimmer hinein. Kadić wirbelte herum, ließ die Reisetasche fallen und hob die Hände. Er hatte keine andere Wahl, als sich sofort zu ergeben, obwohl er wusste, dass ihm das nichts nützen würde.

Schließlich war er ja ein Zyniker. Diese Männer hätten unmöglich so schnell bei ihm erscheinen können, wenn man ihnen keinen Tipp gegeben hätte.

Wenn man ihn nicht gelinkt hätte.

Er krächzte ein einzelnes russisches Wort hervor.

»Poschalsta!« Bitte!

Der Anführer der Rotbanner-Truppe hielt kurz inne, allerdings nur für einen kurzen Augenblick. Dann eröffnete er das Feuer. Jetzt schossen auch die anderen Mitglieder seines Teams. Der kroatische Auftragskiller wurde durchgeschüttelt, zuckte und verkrampfte, als eine Kugel nach der anderen in seiner Brust einschlug.

Mit ausgestreckten Armen stürzte er rückwärts aufs Bett.

Der Teamführer befahl seinen Männern, die Habseligkeiten des Kroaten zu filzen, während er selbst dessen Körper absuchte. In seiner Reisetasche lag eine Pistole. Der Finder ergriff sie mit seiner behandschuhten Hand am Lauf und reichte sie mit dem Griff voraus seinem Anführer. Dieser drückte sie dem toten Kroaten in die Hand, schloss die blutigen Finger des Mannes um sie und ließ sie dann auf den Boden fallen.

Eine Minute später sagte er: »Alles erledigt.« Er drückte auf den Sendeknopf an der Seite seines Schultermikrofons. »Auftrag ausgeführt. Zielperson ausgeschaltet.«

Der Teamführer hatte einfach seine Befehle befolgt. Jemand ganz weit oben wollte diesen Mann tot sehen, und es war nicht weiter schwer gewesen, ihm diesen Wunsch zu erfüllen.

Die Rotbanner-Truppe tat immer, was der Kreml von ihr verlangte.

9

Jack, Cathy und Sergej betraten den Yellow Oval Room. Man servierte ihnen Kaffee, aber da Sergej seinen nicht anrührte, verzichteten auch Jack und Cathy darauf.

»Ich möchte mich entschuldigen, wenn ich vorhin beim Essen zu leidenschaftlich war«, sagte Golowko.

»Aber überhaupt nicht!«, entgegnete Jack.

»Meine Frau starb vor ein paar Jahren. Seitdem habe ich eigentlich nur noch an meine Arbeit und an den Platz meiner Nation in der Geschichte gedacht. Unter Walerij Wolodin entwickelt sich Russland in einen Zustand zurück, den die jüngere Generation nur deshalb nicht fürchtet, weil sie ihn nicht von früher her kennt. Nichts macht mir mehr Angst. Ich betrachte es deshalb als meine Aufgabe, meine intimen Kenntnisse über die dunkleren Seiten unserer Vergangenheit dafür einzusetzen, dass sie sich nicht wiederholt.«

Danach erzählte Sergej noch eine Weile über seine Reise durch die Vereinigten Staaten. Er verlor dabei jedoch immer wieder den Faden. Der Schweiß auf seiner Stirn hatte seit dem Essen noch weiter zugenommen.

Nach einem beschwörenden Blick seiner Frau sagte Jack Ryan: »Sergej, ich möchte Sie um einen persönlichen Gefallen bitten.«

»Natürlich, Iwan Emmetowitsch.«

»Ich möchte, dass Sie sich kurz untersuchen lassen, nur um sicherzustellen, dass mit Ihnen alles in Ordnung ist.«

»Ich weiß Ihre Besorgnis zu schätzen, aber das ist nicht nötig.«

»Betrachten Sie das Ganze mal aus meiner Sicht, Sergej. Was glauben Sie, wie die Weltpresse reagieren wird, wenn der ehemalige Direktor des SWR hierher in die Staaten kommt und sich dann an einem verdorbenen Bruststück den Magen verdirbt?«

Die herumstehenden Secret-Service-Agenten kicherten leise, aber Sergej lächelte nur schwach. Jack wusste jedoch, dass sein alter Freund ausgesprochen gern lachte. Seine Reaktion auf diesen kleinen Scherz machte Ryan endgültig deutlich, dass seine Leibärztin Maura unbedingt nach ihm sehen musste.

Ryan wollte gerade die notwendigen Schritte unternehmen, als sein Stabschef Arnie Van Damm den Kopf durch die Tür streckte. Der Präsident war überrascht, ihn zu sehen. Normalerweise kam er tagsüber nicht vom Westflügel in den Wohnbereich des Weißen Hauses herüber. Es musste etwas Wichtiges vorgefallen sein. Zuerst einmal verlangte es das Protokoll, dass er Golowko Van Damm vorstellte. Der Russe schüttelte dem Stabschef die Hand und setzte sich dann wieder auf seinen Stuhl gegenüber von Cathy.

»Jack, kann ich kurz mit dir sprechen?«

»Okay. Entschuldigen Sie mich einen Moment, Sergej, aber wir beide sind noch nicht miteinander fertig.«

Sergej lächelte zurück und nickte.

Ryan folgte Arnie durch das Zentralvestibül in die West Sitting Hall. Dort wartete Mary Pat Foley auf ihn. Jack wusste jetzt endgültig, dass es sich um eine ganz neue Entwicklung handeln musste, denn er hatte Mary Pat ja erst vor zehn Minuten beim Mittagessen gesehen.

»Was ist los?«

»Es geht um Russland«, erwiderte Mary Pat. »Vor dreißig Minuten wurde der SWR-Direktor Stan Birjukow bei einem Bombenattentat mitten in Moskau, nur etwa einen Kilometer vom Kreml entfernt, getötet.«

Ryan presste die Kiefer zusammen. »Das gibt’s doch nicht!«

»Wir haben ihn alle gemocht. Sicher, er war ein russischer Geheimdienstmann, aber er war auch ein ehrlicher Kerl. Wir hätten uns in dieser Position keinen Besseren wünschen können.«

Ryan hatte zu Birjukow eine ähnliche Einstellung. Obwohl er ihn nicht persönlich kennengelernt hatte, wusste er, dass er vor etwas mehr als einem Jahr Ryans alten Freund John Clark in Moskau aus den Händen brutaler Folterer und Verbrecher gerettet hatte. Vor Kurzem erst hatte er dem Campus geholfen, Clark nach China einzuschmuggeln. Was russische Geheimdienstchefs betraf, war Stan Birjukow für Ryan eine absolute Ausnahme. »Wäre es möglich, dass dieser Anschlag gar nicht ihm persönlich galt und er ihm nur zufällig zum Opfer fiel?«, wollte der Präsident wissen.

»Eigentlich kann ich mir das kaum vorstellen, andererseits reden wir hier über Moskau«, erwiderte Foley. »Seit Wolodins Amtsantritt im vorigen Jahr hat es dort immerhin bereits fünf oder sechs Bombenattentate gegeben. Das Restaurant war beliebt bei den Kulturnyje, den ›besseren Leuten‹, wie man die neue Oberschicht heute gern nennt. Vielleicht war der Anschlag gegen diese und nicht speziell gegen den SWR-Chef gerichtet, der sich einfach nur zur falschen Zeit am falschen Ort aufhielt.«

»Aber?«, fragte Ryan. Er arbeitete mit Mary Pat Foley lange genug zusammen, um die Untertöne in ihrer Stimme zu erkennen.

»Aber ... wie Sie wissen, gab es das Gerücht, dass einige der anderen Bombenanschläge vom FSB fabriziert worden seien. Birjukow war kein Kreml-Insider wie der FSB-Direktor Roman Talanow. Tatsächlich gelten er und Talanow als erbitterte Rivalen.« Sie korrigierte sich selbst: »Galten als Rivalen.«

Ryan schüttelte überrascht den Kopf. »Wollen Sie etwa behaupten, dass der Chef des FSB den Chef des SWR hat töten lassen?«

»Ich behaupte gar nichts, Mr. President. Ich denke nur laut. Die pure Vorstellung erscheint erst einmal widersinnig, aber seit Wolodins Amtsantritt ist in Russland vieles passiert, was man sich vorher nicht hätte vorstellen können.«

Ryan dachte einen Moment nach. »Also gut. Wir treffen uns in einer Stunde mit dem ganzen Nationalen Sicherheitsteam im Oval Office. Versuchen Sie, bis dahin ein paar Antworten zu finden.«

»Für Golowko ist es wirklich schade. Hätte er seine Karten richtig ausgespielt und sich bei Wolodin nach dessen Amtsantritt lieb Kind gemacht, hätte ihm das Ganze hier vielleicht ein Jobangebot eingebracht. Immerhin ist beim SWR jetzt eine Stelle zu vergeben.«

Das war als schwarzer Humor gedacht, aber Ryan war nicht nach Lachen zumute. »Sergej würde auch dann nicht für Wolodin arbeiten, wenn man ihm eine Pistole an den Kopf halten würde.«

Ryan kehrte in den Yellow Oval Room zurück. Normalerweise hätte er ein solches gesellschaftliches Treffen abgebrochen, um sich ganz einer Angelegenheit von der Wichtigkeit dieses möglichen Mordanschlags auf einen russischen Geheimdienstchef widmen zu können, aber in diesem Fall wollte er die Gelegenheit wahrnehmen, Golowko nach seiner Einschätzung dieses Ereignisses zu befragen.

Als er jedoch den Raum betrat, herrschte dort allgemeine Aufregung. Ein Secret-Service-Agent, der bisher an der Wand gestanden hatte, stürzte gerade zu der Sitzgruppe hinüber. Erst jetzt sah Jack seinen alten Freund neben seinem Stuhl auf dem Boden liegen. Cathy kniete neben ihm und hielt seinen Kopf.

Golowkos Gesicht war schmerzverzerrt.

Cathy schaute zu Jack empor. »Ruf Maura hier hoch. Und lass einen Krankenwagen zum South Portico kommen. Sag ihnen, sie sollen ihn ins GWU-Krankenhaus bringen!«

Bevor Ryan jedoch noch etwas unternehmen konnte, gaben die Secret-Service-Agenten die Anweisungen der First Lady über Funk weiter. Kurz darauf beobachteten Jack und Cathy von der Tür aus, wie Sergej Golowko am Osteingang des Weißen Hauses in einen Rettungswagen geladen wurde.

Um nicht das Interesse der Medienvertreter zu erregen, die das Weiße Haus zu allen Zeiten umlagerten, schaltete der Krankenwagen seine Sirene erst ein, als er in die Connecticut Avenue einfuhr.

Cathy wäre eigentlich gern mitgefahren, aber sie wusste, dass man sie im Krankenhaus der George Washington University sofort erkennen würde. Nur Minuten später wäre dann die Pressemeute in den Briefing Room des Weißen Hauses geströmt, um sich lauthals zu erkundigen, was da gerade vorgefallen war. Allerdings war es für Cathy eine Beruhigung, dass die Leibärztin ihres Mannes Golowko begleitete, die gerade auf dem Gebiet der Notfallversorgung eine absolute Kapazität war.

Präsident Ryan ließ seine Frau nach kurzer Zeit allein an der Tür zurück und ging in den Westflügel hinüber. Auf dem Weg dorthin verdrängte er den Schock über Golowkos Zusammenbruch aus seinen Gedanken, um sich ganz auf das kommende Treffen konzentrieren zu können. Als er den Konferenzraum betrat, teilte man ihm mit, dass Mary Pat Foley und CIA-Direktor Jay Canfield im Vorzimmer warten würden, um mit ihm zu sprechen. Er schaute auf die Uhr. Die Sitzung sollte erst in einer halben Stunde beginnen.

»Schickt sie rein!«, ordnete er über die Sprechanlage an und setzte sich auf den Rand seiner Schreibtischplatte.

Foley und Canfield eilten herbei. Mary Pat kam sofort zur Sache: »Mr. President ... Wir haben ein Problem.«

Jack stand vom Schreibtisch auf. »Sie häufen sich in letzter Zeit, finden Sie nicht? Legen Sie los!«

»Das russische Fernsehen hat gerade gemeldet, dass die Polizei einen Mann in einer Moskauer Wohnung aufgespürt und getötet hat. Er soll die Bombe vor diesem Restaurant gelegt haben. Es handelt sich um einen Kroaten namens Dino Kadić.«

»Und warum ist das ein Problem?«

Mary Pat schaute Jay Canfield an. Der CIA-Direktor nickte und sagte nach einem kurzen Zögern: »Kadić ... ist ... uns bekannt.«

»Inwiefern?«

»Er hat für die Agency gearbeitet.«

Ryan ließ die Schultern sinken und setzte sich zurück auf die Schreibtischkante. »Er war ein CIA-Agent?«

»Nicht ganz. Er war in den Neunzigerjahren auf dem Balkan tätig. Für kurze Zeit war er Angehöriger einer Einheit, die auf der Gehaltsliste der CIA stand. Wir haben sie auch ein wenig trainiert. Wir haben den Kontakt zu Kadić jedoch abgebrochen, als seine Truppe ... für uns nicht länger tragbar war, um es mal so auszudrücken.«

»Hat sie Kriegsverbrechen begangen?«

»Der schlimmsten Art.«

»Jesus! Wissen die Russen, dass er einst auf der Gehaltsliste der CIA stand?«

Jetzt meldete sich Mary Pat zu Wort. »Kadić hat in der Unterwelt eine steile Karriere gemacht, weil er seine früheren Verbindungen zur CIA übertrieben darstellte. Wenn man ihn so hörte, hatte er einst mindestens ein Eckbüro im sechsten Stock in Langley. Glauben Sie mir, die Russen wissen ganz genau über seine Verbindungen zur Agency Bescheid.«

»Großartig«, sagte Ryan. »Wolodin kontrolliert sämtliche russischen Medien. Ich habe jetzt schon die Schlagzeilen ihrer Morgenzeitungen vor Augen: Auftragskiller der CIA bringt den Direktor des russischen Auslandsgeheimdiensts um.«

»Da haben Sie wohl recht«, stimmte Canfield bei. »Wir werden es natürlich ableugnen, wozu das auch immer gut sein mag.«

Mary Pat wechselte das Thema. »Ich habe das von Golowko gehört. Kommt er bald wieder auf die Beine?«

Jack zuckte die Achseln. »Keine Ahnung. Ich tippe auf eine Lebensmittelvergiftung, aber ich bin ja kein Mediziner, nur Doktor der Geschichte. Sie haben ihn ins GWU-Krankenhaus gebracht. Er war bei Bewusstsein, aber schwach und desorientiert.«

»Sie hatten also keine Gelegenheit, ihm das von Birjukow zu erzählen?«

»Nein.« Er dachte einen Moment nach. »Jetzt, wo Golowko in diesem Krankenhaus liegt, wird bald herauskommen, dass er zuvor im Weißen Haus war. Wir müssen uns auf das entsprechende Echo vorbereiten und uns gleichzeitig überlegen, wie wir auf den Anschlag auf Birjukow reagieren.«

Mary Pat pfiff leise vor sich hin, als sie sich den Zusammenhang zwischen den beiden Ereignissen vorstellte. »Jack Ryan lässt den Boss des russischen Auslandsgeheimdiensts ermorden und trifft sich am gleichen Tag mit dem schärfsten Kritiker des Kremls.«

»Der dabei seinen Hühnersalat erbricht«, fügte Canfield hinzu.

»Ja, wir sollten wohl mindestens das Militär mit DEFCON 2 in erhöhte Alarmbereitschaft versetzen«, murmelte Jack.

In diesem Moment betrat Außenminister Scott Adler den Raum. »Scott«, sagte Jack. »Wir sollten den russischen Botschafter hierher einladen, damit ich ihm mein Beileid wegen Birjukow aussprechen kann.«

Adler schaute ihn überrascht an. »Das wäre vielleicht doch etwas übertrieben.«

»Da gibt es ein paar Einzelheiten, die Sie noch nicht kennen. Sie sollten besser eine Ihrer Magentabletten schlucken, während Ihnen Jay erzählt, was morgen in den russischen Zeitungen stehen wird.«

Adler setzte sich langsam auf das Sofa. »Na prima.«

10

Eine einzelne Gestalt bewegte sich zielstrebig und beinahe lautlos durch die nächtlichen Straßen von Kensington. Der Mann trug einen schwarzen Kapuzenpullover und schwarze Baumwollhosen und war in der Dunkelheit kaum zu erkennen. Selbst wenn er in den Lichtschein einer Straßenlaterne trat, verdeckte sein Bart fast sein ganzes Gesicht.

Als er mit gesenktem Kopf voranschritt, schwang der Rucksack auf seiner Schulter im Rhythmus seines athletischen Oberkörpers. Er wirkte energisch und entschlossen, was die beiden Frauen mittleren Alters, die gerade von der U-Bahn-Station nach Hause gingen, jedoch eher als Bedrohung auffassten. Sie wechselten deshalb lieber die Straßenseite.

Als Jack Ryan jr. dies bemerkte, kicherte er leise vor sich hin. Zwar fand er es nicht gerade begeisternd, unschuldigen Passantinnen Angst einzujagen, andererseits zeigte es ihm, dass die Verwandlung seiner äußeren Persönlichkeit bereits weit vorangeschritten war.

Tatsächlich hatte sich sein Aussehen dramatisch verändert. Er trug jetzt einen Vollbart und hatte sich sein Haar kürzer schneiden lassen als jemals zuvor in seinem Leben.

Bei der Arbeit für Castor & Boyle Risk Analytics trug er weiterhin seine eleganten Maßanzüge, die er sich in der Jermyn Street unweit des Piccadilly hatte schneidern lassen, aber außerhalb des Büros trug er nur noch Jeans, Sweatshirts oder Trainingsklamotten.

Seit mehreren Jahren betrieb er mehrere Kampfsportarten. Jetzt besuchte er jedoch jeden Tag, gewöhnlich wie heute spätabends, ein Fitnessstudio in der Earl’s Court Road, um sich weitere Muskeln anzutrainieren. Nach acht Wochen intensivem Gewichtheben und einer äußerst eiweißreichen Nahrung hatte er fast fünf Kilo zugenommen. Die Gewichtszunahme rührte vor allem von den zusätzlichen Muskeln in Brust, Schultern, Rücken und Armen her. Diese größere, kompaktere Körpermasse hatte seine Bewegungsabläufe stark verändert.

Er ging etwas schneller, und seine Schritte waren etwas länger geworden. Da er sich mit allen möglichen Beschattungstechniken auskannte, war er sich der Vorteile einer solchen veränderten Gangart bewusst.

Tatsächlich hatte ihn seit über einem Monat kein Fremder mehr erkannt. Selbst die meisten seiner Freunde in den Staaten würden inzwischen auf der Straße dicht an ihm vorbeigehen, ohne mitzubekommen, wer er in Wirklichkeit war.

Er mochte dieses Gefühl der Anonymität. Deshalb ließen ihn auch die Witze kalt, die sie im Büro über sein erbarmungsloses Krafttraining und seine neue Gesichtsbehaarung machten.

Neben diesen Freizeitbeschäftigungen absolvierte Ryan eine mehr als fünfzigstündige Arbeitswoche. Man hatte ihn mit dem Fall eines Klienten namens Malcolm Galbraith betraut. Galbraith war ein schottischer Milliardär, der sein Geld in der Öl- und Gasindustrie gemacht hatte und jetzt mehrere Unternehmen in der ganzen Welt besaß. Dazu gehörte auch ein großer Erdgas-Explorations-Konzern, der im Osten Sibiriens Gasfelder suchte und erschloss. Er und weitere Privatinvestoren hatten Milliarden in den Aufbau der Galbraith Rossiya Energy gesteckt. Sie mussten jedoch erst einmal ein volles Jahrzehnt unter den harten sibirischen Umweltbedingungen nach Erdgas suchen und die notwendigen Förderanlagen errichten, bevor sie die ersten Gewinne einfahren konnten.

Nicht einmal ein Jahr nach dem Überschreiten der Gewinnschwelle reichten die russischen Behörden ohne Vorwarnung bei einem Gericht in Wladiwostok eine Klage wegen Steuerhinterziehung gegen das Unternehmen ein. Noch bevor Galbraith nach Russland fliegen konnte, um die Vorwürfe zu entkräften, wurde die gesamte Firma von der russischen Steuerverwaltung zur Bezahlung ihrer angeblichen Steuerschulden liquidiert. Bemerkenswerterweise wurde gleichzeitig angeordnet, den gesamten Besitz und sämtliche Betriebsmittel des Unternehmens sofort zu einem absoluten Spottpreis zu verkaufen. Auf diese Weise wurde der Wert der von Malcolm Galbraith und den anderen ausländischen Investoren gehaltenen Aktien vollkommen vernichtet.

Alle Betriebseinrichtungen und Förderrechte landeten bei dem größten russischen Gaskonzern Gazprom, der mehrheitlich dem russischen Staat gehörte und nach den Streitkräften größter Arbeitgeber der Russischen Föderation war. Gazprom musste dabei weniger als zehn Prozent des tatsächlichen Werts zahlen und ersparte sich auch die hohen Explorationskosten, die die ehemaligen Investoren in den Jahren vor der Profitabilität berappen mussten.

Der neue Besitzer tilgte »Galbraith« sofort aus dem Namen der Firma und führte sie einige Tage später als Rossiya Energy weiter.

Das Ganze war zweifellos nackter Diebstahl. Der russische Staat hatte mit unlauteren Mitteln ein Unternehmen verstaatlicht, das ausländische Geschäftsleute zuvor mit vielen Milliarden Dollar in die Gewinnzone gebracht hatten.

Malcolm Galbraith hatte Castor & Boyle jetzt beauftragt, sich durch den gesamten Morast dieses schmutzigen Deals zu graben. Sie sollten handfeste Beweise für kriminelle Machenschaften finden, mit deren Hilfe er einen Teil seiner riesigen Verluste vor Gericht einklagen konnte. Natürlich nicht vor einem russischen Gericht. Alle Beteiligten wussten, dass das nutzlos wäre. Gazprom besaß jedoch in der ganzen Welt Unternehmen und Firmenanteile. Wenn es Castor & Boyle gelänge, einige dieser weltweiten Besitztümer irgendwie auf direkte Weise mit den verlorenen Milliarden in Verbindung zu bringen, könnte ein Gericht des Landes, in dem ein solches ausländisches Gazprom-Unternehmen angesiedelt war, dieses vielleicht Malcolm Galbraith als Wiedergutmachung und Schadenersatz zusprechen.

Jack faszinierte dieser komplizierte Fall über die Maßen. Er war sich jedoch bewusst, dass er darüber die Analyse der anderen weit banaleren Firmenfusionen, Unternehmensübernahmen und Marktchancen, mit denen man ihn betraut hatte, nicht vernachlässigen durfte.

In seiner Wohnung in Lexham Gardens zog Jack Ryan jr. sofort seine Freizeitkleidung aus. Er wollte gerade unter die Dusche gehen, als das Telefon klingelte.

»Hallo?«

»Jack, alter Junge. Es tut mir leid, dass ich dich aus deinem Schönheitsschlaf geweckt habe.«

Ryan erkannte die Stimme sofort. Sie gehörte Sandy Lamont, seinem Abteilungsleiter bei Castor & Boyle, der inzwischen zu einem guten Freund geworden war. »Alles okay?«

»Hast du es noch nicht in den Nachrichten gehört?«

»Was denn?«

»Eine schlimme Sache. Heute wurde Tony Haldane getötet.«

John hatte von Haldane gehört, aber den berühmten Fondsmanager nie persönlich kennengelernt, obwohl dessen Büro nur ein paar Blocks von Jacks Arbeitsstelle entfernt lag.

»Verdammt. Wie ist das passiert?«

»Es sieht wie ein Terroranschlag aus. Jemand hat ein Restaurant in Moskau in die Luft gejagt. Der Chef des russischen Auslandsgeheimdienstes war ebenfalls dort. Auch den hat es erwischt. Anscheinend hatte der arme Tony das Pech, im selben Lokal wie ein Mann zu essen, der auf der Abschussliste irgendwelcher Terroristen stand.«

Jack wusste sofort, dass Sandy ihn wegen der bedeutenden Auswirkungen auf die Geschäftswelt anrief, die der Tod eines der wichtigsten Fondsmanager der City zweifellos haben würde. Dies galt natürlich vor allem für Russland. Jacks Gedanken weilten in diesem Moment jedoch nicht in der City, sondern im Großraum Washington. Er dachte an den Campus und die Auswirkungen, die die Ermordung eines der beiden russischen Geheimdienstchefs auf das Operationstempo der Campus-Analysten haben würde. Vielleicht würde sogar die Einsatzabteilung der Organisation tätig werden.

Nein. Vergiss das ganz schnell ... Sie sind doch noch längst nicht wieder operativ.

»Das ist ja schrecklich«, sagte er jedoch laut.

»Schrecklich für Haldane«, stimmte Sandy zu. »Nicht so schrecklich für uns, wenn wir an seine Kundenliste denken. Es wird jetzt eine Menge ängstlicher Investoren geben, denen Haldane keine Ratschläge mehr geben kann. Sie werden ihr Geld aus seinem Fonds abziehen und nach neuen Investitionsmöglichkeiten suchen. Dafür brauchen sie eine Firma wie Castor & Boyle, die ihnen die profitabelsten Optionen aufzeigen kann.«

»Mein lieber Mann, Sandy. Du bist wirklich kalt wie eine Hundeschnauze«, rief Jack.

»Mag sein. Aber das hier ist die wirkliche Welt, und in der geht es eben nur um Geld.«

»Ich verstehe«, sagte Ryan. »Aber ich stecke im Moment bis über beide Ohren in Arbeit. Ich muss morgen den lieben langen Tag Telefonkonferenzen mit Ermittlern in Moskau, Zypern, Liechtenstein und Grand Cayman führen.«

Eine Zeit lang hörte Jack nur noch Sandys Atemgeräusche. Dann sagte dieser: »Bist du denn nicht unser Pitbull?«

»Ich versuche es zumindest.«

»Weißt du, Jack, diese Galbraith-Sache ist wirklich eine harte Nuss. Es sieht immer mehr so aus, als ob hochrangige Leute in der russischen Steuerverwaltung darin verwickelt wären. Nach meiner Erfahrung lässt sich diese Art von Fällen nie zur Zufriedenheit unserer Klienten lösen.«

»Willst du etwa andeuten, dass ich mich nicht mehr darum kümmern soll?«, fragte Ryan überrascht.

»Nein, nein. Nichts dergleichen. Ich möchte nur, dass du dich in dieser Sache nicht übernimmst. Du hast in fünf Ländern Detektive und Ermittler angeheuert, und du hast eine Menge Leute in unseren Wirtschaftsprüfungs-, Rechts- und Übersetzungsabteilungen mit aufwendigen Recherchen betraut.«

»Galbraith hat das Geld doch«, konterte Jack. »Es ist doch nicht so, als ob wir das alles bezahlen müssten.«

»Richtig, aber wir wollen unsere Ressourcen nicht auf einen einzigen Fall konzentrieren. Wir wollen neue Fälle und neue Gelegenheiten, denn nur damit ist echtes Geld zu verdienen.«

»Was willst du mir eigentlich mitteilen, Sandy?«

»Nur eine kleine Warnung. Ich war auch einmal jung und hungrig. Ich wollte etwas bewirken, indem ich alle diese krummen Dinge in Russland ans Licht bringe. Aber das dortige System lässt das nicht zu, Mann. Du kannst den verdammten Kreml nicht besiegen. Du wirst bei diesem Arbeitspensum nur vorzeitig ausbrennen, und am Ende bist du völlig frustriert, weil du keinen Erfolg gehabt hast.« Er machte eine Pause. Ryan hatte das Gefühl, dass er nach den richtigen Worten suchte. »Verschieß nicht dein ganzes Pulver auf dieses eine Ziel. Das ist ein aussichtsloser Fall. Nutze deinen Killerinstinkt, um neue Kunden anzuwerben. Dort liegt das Geld.«

Jack mochte Sandy Lamont. Er war amüsant und intelligent. Obwohl Jack erst ein paar Monate für ihn arbeitete, hatte ihn der vierzigjährige Engländer unter seine Fittiche genommen und behandelte ihn fast wie einen kleinen Bruder.

Ihm war jedoch auch bewusst, dass er in einer mörderischen Branche arbeitete. Mörderisch natürlich nur im übertragenen Sinn des Wortes. Die gut gekleideten Männer und Frauen in der Londoner City waren ständig auf der Jagd nach neuen Gelegenheiten, Geld zu machen. Und wenn sie eine solche gefunden hatten, verteidigten sie sie mit Zähnen und Klauen.

Jack hielt jedoch die Wut und Erregung, mit denen sie dem nächsten Dollar, Pfund, Yen oder Rubel nachjagten, für unangebracht, wenn er sie mit den Kämpfen auf Leben und Tod verglich, in die er selbst in den letzten Jahren verwickelt gewesen war.

Jack hätte alles darum gegeben, im Moment im Kreis seiner Freunde auf Clarks Veranda bei einem Bier zu sitzen und gemeinsam mit ihnen nach Wegen zu suchen, wie man die Ereignisse an diesem Moskauer Abend aufklären könnte. Die Kameradschaft, die er in den vergangenen Jahren erleben durfte, hatte er am Ende irgendwie für selbstverständlich gehalten. Jetzt, ganz allein auf der anderen Seite des Atlantiks, konnte er nur raten, was die übrigen Männer des Campus drüben in den Staaten in diesem Augenblick taten.

Plötzlich fühlte er sich an diesem Londoner Abend ungeheuer einsam und unwichtig, obwohl er gerade mit einem netten Kollegen telefonierte.

Reiß dich zusammen, Jack. Du hast einen Arbeitsvertrag unterschrieben, und du wirst ihn, verdammt noch mal, erfüllen.

»Bist du noch dran, Partner?«

»Ja, Sandy. Ich bin noch dran. Ich komme morgen früh als Erstes in dein Büro. Dann können wir gemeinsam einen Plan ausarbeiten, wie wir Haldanes bisherige Klienten für uns gewinnen.«

»Das höre ich gern. Ich wusste doch, dass ich mich auf deinen Killerinstinkt verlassen kann. Also bis morgen.« Lamont legte auf.

Jack ging unter die Dusche. Killerinstinkt. Wenn du wüsstest, Sandy.

11

Das Weiße Haus wurde schon öfter als das »Haus des Volkes« bezeichnet. Im letzten Jahrzehnt war es jedoch vor allem der Familienwohnsitz der Ryans gewesen.

Präsident Jack Ryan betrachtete diese Tatsache jedoch mit gemischten Gefühlen. Seine letzte Amtszeit ging zwar bereits in ihr zweites Jahr, trotzdem fühlte er sich hier immer noch als eine Art zeitweiser Gast. Sein wirkliches Heim befand sich droben in Maryland. Das Weiße Haus war für ihn nur eine temporäre Adresse. Obwohl er zugeben musste, dass ihm das Amt des Präsidenten der Vereinigten Staaten meistens Spaß machte, würde er sich danach doch mit großer Freude ans Ufer der Chesapeake Bay zurückziehen, um dort bis an sein Lebensende zu bleiben.

Eine Stunde vor seiner gewöhnlichen Schlafenszeit kehrte Ryan in den Wohntrakt des Weißen Hauses zurück, nachdem er den ganzen Abend im Oval Office gearbeitet hatte. Er und Cathy gingen in Jacks privates Arbeitszimmer und riefen von dort das Krankenhaus der George Washington University an, um sich nach Sergej Golowkos Zustand zu erkundigen. Tatsächlich erfuhren sie nichts Neues: Der Russe wurde immer noch zahlreichen Tests unterzogen. Er war weiterhin schwach, hatte einen niedrigen Blutdruck und klagte über Schmerzen im Magen- und Darmbereich. Sie hatten ihn auf die Intensivstation verlegt, wo sie seinen Zustand besser diagnostizieren konnten. Er war jedoch weiterhin bei Bewusstsein und ansprechbar, auch wenn er sich ziemlich schlecht fühlte.

Jack und Cathy dankten den Ärzten für ihre Bemühungen. Danach zwang sich Jack zu einer besseren Laune, bevor er Cathy auf der allabendlichen Zu-Bett-bring-Runde ihrer Kinder begleitete.

Die Abende im Weißen Haus unterschieden sich in dieser Hinsicht nicht sehr von den Ritualen in den meisten Familien. Wie überall waren die Kinder an manchen Abenden eher dazu bereit, ihre Zähne gründlich zu putzen und danach ohne Widerrede ins Bett zu gehen, als an anderen.

Als Erstes sagten sie Kyle Daniel gute Nacht. Er war im West Bed Room untergebracht, der jedoch aussah wie die meisten Schlafzimmer kleiner amerikanischer Jungen. Die Spielzeugkisten waren bis an den Rand mit Modelleisenbahnschienen, Actionfiguren, Puzzles und Brettspielen gefüllt. Bettwäsche und Vorhänge waren mit NASA-Motiven bedruckt, Planeten, Satelliten und Astronauten auf einem schwarzen Himmel mit Sternen. Der Raum war zwar nicht riesig, aber er war sicherlich größer und stattlicher als das durchschnittliche Kinderzimmer eines Achtjährigen. Immerhin hatte er bereits John F. Kennedy jr. als Schlafzimmer gedient, als dieser noch ein Kleinkind war. Ronald Reagan hatte ihn jedoch später als Fitnessraum benutzt.

Kyles Zimmer konnte man nicht gerade ordentlich nennen. Dies lag vor allem an Cathys und Jacks Anweisung, dass beide Kinder ihre Sachen selbst aufräumen müssten. Jack erinnerte sie immer wieder daran, dass ihnen nicht ihr ganzes Leben Dienstpersonal zur Verfügung stehen werde, das sie nur zu rufen brauchten. Sie sollten sich also besser gar nicht erst daran gewöhnen oder gar von solchen Dienstleistungen abhängig werden.

Bei Kyle schien es jedoch in den Genen zu liegen, dass er Legosteine, Modelleisenbahnen, Matchboxautos und andere kleine, scharfe Gegenstände aus seiner Spielzeugkiste holte und sie über den ganzen Boden verstreute.

Obwohl die Ryans den gesamten Mitarbeiterstab des Wohnbereichs angewiesen hatten, den Kindern auf keinen Fall irgendwelche Aufräumarbeiten abzunehmen, damit diese ein entsprechendes Verantwortungsbewusstsein entwickelten, erwischte Jack immer wieder eine Secret-Service-Agentin dabei, wie sie Spielsachen vom Boden aufsammelte und sie in eine Spielzeugkiste oder ins Regal zurücklegte. Jedes Mal streckte der Präsident den Kopf durch die Tür und warf der unbotmäßigen Agentin einen langen, strafenden Blick zu. Jedes Mal brachte die Agentin verlegen eine Entschuldigung vor. Gewöhnlich behauptete sie, die Aufräumaktion habe operationelle Gründe. Wenn sie einmal schnell durch das Zimmer eilen müsse, um Kyle aus einer Gefahrensituation zu befreien, könnte sie ein zwanzig Zentimeter langes, auf dem Boden herumstehendes Lego-Feuerwehrauto an der Ausführung ihrer Mission hindern.

Jack zog dann immer eine Augenbraue hoch und schüttelte lächelnd den Kopf, bevor er sich wieder zurückzog.

Nachdem sie Kyle ins Bett gebracht hatten, gingen Jack und Cathy den Gang hinunter, um nach Katie zu schauen. Katie schlief im East Bed Room, der früher Nancy Reagans Arbeitszimmer und noch früher Caroline Kennedys Schlafzimmer gewesen war. Auch die »First Kids« Tricia Nixon, Susan Ford und Amy Carter hatten in diesem Raum gelebt. Er war bedeutend ordentlicher als Kyles Zimmer, was hauptsächlich daran lag, dass Katie mit ihren zehn Jahren zwei Jahre älter war als ihr Bruder. Ihre Tochter schlief in einem lavendelfarbenen Baldachinbett. An der gegenüberliegenden Wand stand ein großes Spielzeughaus, das ein genaues Modell des Weißen Hauses war. Ein Foto auf einem Tisch zeigte eine strahlende Katie neben der lächelnden Marcella Hilton, einer Secret-Service-Agentin, die getötet wurde, als sie bei einem Entführungsversuch Katies Leben rettete. Katie, die damals noch ganz klein war, konnte sich nicht mehr an sie erinnern, aber ihre Eltern wollten Marcellas Vermächtnis ehren, indem sie ihr Bild im Wohnbereich des Weißen Hauses aufstellten. Sie hofften, dass zukünftige Präsidenten und First Ladys über die Wichtigkeit der Arbeit der Leibwächter nachdachten, wenn sie dieses Foto betrachteten.

Als sie die Kinder ins Bett gebracht hatten, kehrten Jack und Cathy in ihr eigenes Schlafzimmer zurück. Sie nahmen sich beide Lesestoff ins Bett mit. Sie schaute die letzte Ausgabe des American Journal of Ophthalmology durch, während Jack sich einem neuen Buch über die Londoner Flottenkonferenz von 1930 widmete.

Nachdem sie eine halbe Stunde lang schweigend gelesen hatten, schalteten sie das Licht aus und gaben sich einen Gutenachtkuss.

Sie hatten erst ein paar Minuten geschlafen, als Jack vom Geräusch der sich öffnenden Schlafzimmertür geweckt wurde.

Jack setzte sich sofort auf. Als Präsident der Vereinigten Staaten war er es inzwischen gewöhnt, dass jemand mitten in der Nacht vor seinem Bett stand und ihn aus dem Tiefschlaf riss. Normalerweise folgte er dem Nachtdienstoffizier in die West Sitting Hall, damit sie dort sprechen konnten, ohne Cathy zu stören. Als Jack jedoch aus dem Bett steigen wollte und nach seiner Brille griff, ging plötzlich die Deckenbeleuchtung des Schlafzimmers an.

Das war noch nie passiert.

Als Jack überrascht und alarmiert seine Brille aufsetzte, sah er, wie sich der Secret-Service-Agent Joe O’Hearn in aller Eile dem Bett näherte.

»Was ist los?«, fragte Jack. Seiner Stimme war die Besorgnis anzuhören.

»Es tut mir leid, Mr. President, aber wir haben einen Notfall. Wir müssen Sie und Ihre Familie sofort in den Westflügel bringen.«

»Den Westflügel?« Das ergab für Jack keinen Sinn, aber er stand sofort auf, ohne O’Hearn zuerst nach der Art der Gefahr zu fragen. Er hatte enormen Respekt vor der Arbeit des Secret Service. Das Letzte, was sie jetzt brauchen konnten, war ein Präsident, der sich in einem Moment der Krise wie ein störrischer Esel aufführte.

Eine Frage stellte er jedoch: »Was ist mit den Kindern?«

»Wir haben sie bereits aus dem Bett geholt«, beruhigte O’Hearn den Präsidenten.

Jack griff sich seinen Morgenmantel und wandte sich jetzt Cathy zu. Diese war ebenfalls bereits aufgestanden und zog sich jetzt ihren eigenen Morgenrock an. Obwohl sie noch gar nicht richtig wach war, eilte sie mit O’Hearn und ihrem Mann aus dem Schlafzimmer.

Auf dem Gang warteten bereits die Kinder mit ihren persönlichen Leibwächtern. Die Ryan-Familie und ihre vier Beschützer gingen schnellen Schrittes, aber unaufgeregt die Treppe hinunter.

O’Hearn sprach in sein Headset. »Wir kommen jetzt mit SWORDSMAN, SURGEON, SPRITE und SANDBOX herunter. Voraussichtliche Ankunftszeit in drei Minuten.«

Ryans Codename war SWORDSMAN (Schwertkämpfer). Cathy hieß bei ihnen SURGEON (Chirurgin), was keiner näheren Erklärung bedurfte. Katie war SANDBOX (Sandkasten) und Kyle SPRITE (kleiner Kobold).

Eine Minute später wurden die vier Mitglieder der Ryan-Familie aus dem Haupthaus in Richtung Westkolonnade eskortiert. Die beiden Kinder folgten schlaftrunken ihren Eltern, aber Jack wusste, dass Katie ihn in weniger als einer Minute mit Fragen überhäufen würde. Er hoffte, dass er selbst ein paar Antworten erhielt, bevor sie von ihm wissen wollte, was hier eigentlich vor sich ging.

Sechs Special-Service-Agenten schirmten sie jetzt nach außen ab. Ryan sah jedoch keine gezogenen Pistolen, und niemand schrie oder forderte die Gruppe zu größerer Eile auf. Trotzdem agierten ihre Leibwächter, als ob es irgendeine Gefahr gäbe, vor der sie den Präsidenten und seine Familie schützen müssten.

O’Hearn bekam offensichtlich über seinen Ohrhörer weitere Instruktionen und sagte dann zu Ryan: »Wir bringen Sie für eine Weile ins Oval Office.«

Jack schaute ihn verwundert an. »Ich verstehe nicht, Joe. Wieso sind wir im Schlafzimmer des Weißen Hauses gefährdet, aber keine fünfundzwanzig Meter entfernt davon im Westflügel sicher?«

»Ich weiß es nicht, Sir, aber man hat mich angewiesen, Sie aus dem Hauptgebäude zu holen.«

»Was ist mit Sally und Junior?« Da Ryan die Art der Bedrohung nicht kannte, fragte er sich vernünftigerweise, ob auch seine beiden anderen Kinder in Gefahr schwebten.

Auch dies schien O’Hearn nicht zu wissen. Offensichtlich betrug sein Informationsvorsprung gegenüber dem Präsidenten nur ein paar Sekunden. Er hatte ebenfalls keine Ahnung, was hier vor sich ging. Man hatte ihm einfach nur befohlen, seine Schutzbefohlenen aus dem Wohnbereich des Weißen Hauses zu holen.

Als sie das Oval Office erreicht hatten, eilte Jack sofort zu seinem Schreibtischtelefon. Er wollte gerade Arnie Van Damms Nummer wählen, als sein Stabschef zur Tür hereinkam. Jack merkte sofort, dass sein langjähriger Freund Überstunden gemacht hatte. Er hatte seine Krawatte abgenommen und die Hemdsärmel hochgekrempelt.

Er bedeutete Jack und O’Hearn, ihm in den Korridor hinaus zu folgen, damit die Kinder nichts von ihrem Gespräch mitbekamen, dann wandte er sich an Cathy: »Warum kommst du nicht auch einen Moment mit nach draußen?«

Jack und Cathy waren beide überrascht. Die First Lady forderte Kyle und Katie auf, bei ihrem Secret-Service-Team zu bleiben, und die drei Erwachsenen verließen den Raum.

»Was ist eigentlich los?«, fragte Jack.

»Der Secret-Service-Stützpunkt hier im Weißen Haus hat gerade einen Telefonanruf aus dem GWU-Krankenhaus bekommen. Sergej Golowkos Untersuchungen sind abgeschlossen, und die Ursache seines Leidens steht jetzt eindeutig fest. Er war einer massiven Strahlenbelastung ausgesetzt.«

»Strahlenbelastung?«

»Ja, er wurde durch eine radioaktive Substanz verstrahlt. Die Ärzte halten es zwar für äußerst unwahrscheinlich, dass das Weiße Haus durch ihn eine gefährliche Strahlenmenge abbekommen hat, aber sie meinten doch, dass du und deine Familie als Vorsichtsmaßnahme den Wohnbereich sofort verlassen solltet.«

Jack wurde bleich. »Mein Gott! Cathy, du hast den Mann im Arm gehalten!«

Dr. Cathy Ryan hatte die Neuigkeiten über Golowkos Zustand mit großer Bestürzung aufgenommen, schien sich jedoch über irgendwelche Auswirkungen auf sie selbst keine Sorgen zu machen. Sie wischte die Befürchtungen ihres Mannes mit einer knappen Handbewegung beiseite. »So schnell geht das nicht. Klar, sie werden mich untersuchen müssen. Aber mir hat das Ganze bestimmt nichts ausgemacht.«

»Wie kannst du das jetzt schon wissen?«

»Weil dieser Stoff bestimmt nicht über seinen ganzen Körper verteilt war. Ich weiß jetzt, warum er heute Nachmittag so schlecht aussah. Das war niemand, der sich den Magen verdorben oder zu viele Röntgenstrahlen abbekommen hatte. Er zeigte die klassischen Anzeichen einer Vergiftung mit großen Mengen radioaktiver Isotope. Er hat das Zeug geschluckt.«

Sie wandte sich an Arnie. »Polonium?«

»Ich ... ich habe keine Ahnung. Das Krankenhaus hat seine entsprechenden Tests noch nicht beendet.«

Cathy schien sich sicher. »Sie werden in ihm Polonium finden.« Sie schaute Jack an. »Es tut mir leid, Jack. Wenn er so viel davon abbekommen hat, dass es ihm vor ein paar Stunden schon so schlecht ging, wird er daran sterben. Es gibt kein Gegenmittel.«

Ryan wandte sich an O’Hearn. »Ich möchte, dass sofort jeder den Wohnbereich verlässt. Das gesamte Dienstpersonal, jeder Koch, Steward, Sicherheitsmann und Hausmeister.«

»Wir sind gerade dabei, Sir«, erwiderte O’Hearn.

»Bei den notwendigen Reinigungsarbeiten sollte ab jetzt jeder im Hauptgebäude einen ABC-Schutzanzug tragen«, ergänzte Cathy. »Das ist nur eine Vorsichtsmaßnahme. Wenn sie den Bereich säubern, werden sie eine Menge Isotopenstaub aufwirbeln. Außerdem sollten sie das Besteck, mit dem er gegessen hat, und das Glas, aus dem er getrunken hat, dekontaminieren. Mehr wird nicht nötig sein, glaube ich.« Sie dachte einen Moment nach. »Vielleicht sollten sie auch das Badezimmer dekontaminieren.«

Jack war sich nicht so sicher, dass das bereits genügte. Er musste sich jetzt jedoch auch mit den politischen Auswirkungen dieser tragischen Geschichte befassen. Er schaute Arnie an. »Während sie die notwendigen Säuberungen im Hauptgebäude durchführen, wird die Arbeit hier im Westflügel wie gewohnt weitergehen, okay?«

»Jack, wir müssen herausfinden, womit wir es hier zu tun haben«, erwiderte Arnie. »Vielleicht war Golowko gar nicht das Ziel. Vielleicht war er die Waffe.«

»Was meinst du damit?«

»Das könnte ein Mordanschlag auf dich und deine Familie gewesen sein. Der Versuch, die US-Regierung zu enthaupten.«

»Das glaube ich nicht, Arnie«, mischte sich Cathy ein. Sie wandte sich Agent O’Hearn zu. »Wir müssen Jack zur Sicherheit untersuchen lassen, aber ich gehe davon aus, dass jeder, der Zugang zu diesem Polonium hatte und die Gelegenheit besaß, Sergej damit zu vergiften, vorher seine Hausaufgaben gemacht hat. In diesem Fall wusste er auch, dass Sergej Jack bei diesem geringen Kontaktniveau nicht gefährlich werden konnte.«

Nach einer kurzen Pause fügte sie hinzu: »Ich glaube nicht eine Sekunde, dass Jack das Ziel war.«

In dieser Hinsicht vertraute Jack seiner Frau, deshalb dachte er jetzt an das größere Bild. »Nie im Leben werden wir das unter der Decke halten können, vor allem wenn ich zur Untersuchung ins Krankenhaus muss. Wir müssen deshalb so weit wie möglich die Informationshoheit behalten.«

Van Damm schüttelte den Kopf. »Ein hochrangiger russischer Dissident wird vergiftet und das wahrscheinlich in den Vereinigten Staaten, und das Weiße Haus wird dadurch kontaminiert. Das wird auf keinen Fall gut aussehen, Jack.«

»Was du nicht sagst«, seufzte Ryan. »Tut mir leid, Arnie. Du tust, was du kannst, das weiß ich. Aber wir müssen die Sache offensiv angehen. Das ist der einzige Weg.«

Jack kehrte mit Cathy ins Oval Office zurück. Sie widmeten sich ein paar Minuten ihren Kindern und versicherten ihnen, dass alles in Ordnung sei. Cathy erklärte den beiden, dass ein Besucher krank geworden sei. Jetzt müssten sie erst einmal alle Räume gründlich säubern, in denen sich der Gast aufgehalten habe. Sie bräuchten sich jedoch keine Sorgen zu machen.

Kyle gab sich mit dieser Erklärung spätestens dann zufrieden, als er erfuhr, dass sein Vater ihn auf der Couch in seinem Büro schlafen ließ. Die ältere Katie ließ sich dagegen nicht so leicht davon überzeugen, dass die ganze Sache absolut harmlos war. Cathy gelang es jedoch, sie zu beruhigen, indem sie ihr die Vorgänge genauer schilderte.

Einige Minuten später saß Cathy am Schreibtisch des Oval Office und setzte sich telefonisch mit den Ärzten im George-Washington-Krankenhaus in Verbindung. Sie ließ sich Golowkos Zustand genau erklären. Van Damm mochte ein hervorragender Stabschef sein, aber er war kein Arzt und konnte deshalb mit dem ganzen medizinischen Kauderwelsch nichts anfangen. Danach weckte sie einige ihrer Kollegen aus dem Johns-Hopkins-Hospital auf, die Experten auf dem Gebiet der Nuklearmedizin und der Strahlenkrankheiten waren. Nachdem sie sich ihrer Vertraulichkeit versichert hatte, fragte sie sie nach ihrer Einschätzung der Situation.

Ryan überließ ihr in dieser Hinsicht völlig die Initiative. Ihm war klar, was für ein Glück er hatte, in den ersten Momenten dieser Krise auf ihre Fachkenntnis zurückgreifen zu können, sodass er sich sofort den diplomatischen Folgen widmen konnte. Er ging in Arnies Büro hinüber, und beide konzentrierten sich auf den politischen Fallout, der wahrscheinlich genauso radioaktiv sein würde. Sie bestellten die Mitglieder des Nationalen Sicherheitsrats ins Weiße Haus. Der Westflügel war eigentlich bereits geschlossen, aber es gelang ihnen dennoch, ein paar hilfreiche Geister aufzutreiben, die sich dazu bereit erklärten, mitten in der Nacht Kaffee in den Cabinet Room zu bringen.

Jack setzte sich in den schwach beleuchteten Kabinettssaal, um dort auf die anderen zu warten. Kurz darauf setzte Cathy sich neben ihn an den langen Tisch. »Was hast du vom GWU-Krankenhaus erfahren?«, fragte er.

»Es geht ihm schlecht«, antwortete sie. »Sie vermuten, dass er durch eine hohe Dosis Polonium-210 vergiftet wurde.«

»Warum haben sie das nicht sofort bemerkt?«

»Als sie ihn einlieferten, haben sie ihn nicht danach untersucht. Das Ganze ist so selten, dass es kein Teil der normalen toxikologischen Untersuchungen ist.«

»Und wie radioaktiv verseucht ist er?«

Cathy seufzte. Das Verkünden schlechter Neuigkeiten war ein bedauerlicher, unangenehmer Teil ihres Berufs, in dem sie allerdings viel Erfahrung hatte. Manchmal musste sie die bitteren Pillen dabei etwas versüßen. Sie wusste jedoch, dass Jack unter allen Umständen die nackte Wahrheit erfahren wollte. »Lass es mich so erklären«, erwiderte sie. »Wenn man seinen Leichnam nach dem Tod nicht einäschert, werden seine Knochen noch mehr als ein Jahrzehnt lang stark strahlen.«

»Unglaublich.«

»Bei gleicher Menge ist Polonium-210 eine Viertelmillion Mal tödlicher als Zyanid. Schluckt man Polonium-210 in der Größe eines Salzkorns, ist das mehr als genug, um einen ausgewachsenen Mann zu töten.«

»Ich dachte, wir hätten im Weißen Haus Strahlungsdetektoren.«

»Polonium sendet Alpha-Teilchen aus. Die werden von den Strahlungsdetektoren nicht so gut erkannt. Deshalb ist es auch so leicht, Polonium ins Land zu schmuggeln.«

»Großartig«, murmelte Jack. »Aber du bist dir sicher, dass du keinen Schaden davongetragen hast?«

»Ja. Die Wirkung ist dosisabhängig, und ich habe nur eine minimale Dosis abbekommen. Du hast Golowko im Übrigen auch berührt, als du ihm die Hand geschüttelt hast. Sie werden uns beide untersuchen, aber solange wir das Gift nicht geschluckt haben, sind wir in Ordnung.«

»Warum zum Teufel weißt du mehr darüber als ich?«

Cathy zuckte die Achseln. »Ich habe jeden Tag mit Strahlung zu tun, Jack. Denk an die Röntgenstrahlen. Da lernt man, sie ernst zu nehmen. Aber man lernt auch, mit ihnen zu leben.«

»Wird Sergej wirklich sterben?«

Cathy nickte düster. »Ich weiß zwar nicht, mit wie viel er vergiftet wurde, aber die Menge wird nur bestimmen, wie lange er leiden muss. Um seinetwillen hoffe ich, dass ihm der Täter eine große Dosis eingeflößt hat. Er hat wahrscheinlich nur noch ein paar Tage. Es tut mir wirklich leid. Ich weiß, dass er dein Freund war.«

»Ja. Wir kennen uns bereits seit einer Ewigkeit.«

12

Das Nationale Sicherheitsteam traf sich um ein Uhr morgens im Cabinet Room. Neben Mary Pat Foley waren die Leiter der CIA, der NSA und des Heimatschutzministeriums anwesend. Weitere Mitglieder des Teams waren der Außenminister, der Verteidigungsminister und der Vorsitzende der Vereinigten Stabschefs. Justizminister Dan Murray konferierte noch vor dem Oval Office persönlich oder telefonisch mit einigen seiner leitenden Mitarbeiter. Er gesellte sich erst zu den anderen Teilnehmern, als die Sitzung anfing.

Der Direktor der CIA, Jay Canfield, gab mit seiner Eröffnungsbemerkung die Richtung vor: »Meine Damen und Herren, ich bin ein Freund offener Worte und komme deshalb gleich zum Punkt. Sollte jemand in diesem Raum bezweifeln, dass der Kreml hinter dieser Sache steckt, wäre er hoffnungslos naiv. Dieser radioaktive Stoff ist sehr selten, müssen Sie wissen. Weltweit werden davon jährlich nur etwa hundert Gramm hergestellt. Darüber hinaus wird diese Produktion genau überwacht, und die Lagerung ist genau reguliert. Wir wissen zum Beispiel, wo unser Polonium ist.«

Jetzt ergriff Präsident Ryan das Wort: »Sie brauchen mich nicht erst davon zu überzeugen, dass dies ein Mordversuch des Kremls war.«

»Mr. President. Es tut mir wirklich leid. Ich weiß, dass er Ihr Freund ist. Aber das hier war kein Mordversuch. Es war vollendeter Mord. Sergej Golowko mag noch nicht tot sein, aber das ist nur eine Frage der Zeit.«

Jack nickte düster.

Mary Pat Foley meldete sich von ihrem Platz links von Ryan zu Wort. »Golowko war Walerij Wolodin ein Dorn im Auge. Natürlich hat Wolodin ihn getötet. Die Frage ist nur, können wir es auch beweisen?«

»Wir müssen noch ein paar Untersuchungen anstellen«, sagte Justizminister Murray. »Aber am Ende werden uns die spezifischen chemischen Eigenschaften des Poloniums zu einem ganz bestimmten Atomreaktor führen. Ich wage jetzt schon die Voraussage, dass dieser Reaktor irgendwo in Russland steht.«

»Wenn dieser Stoff so einfach zurückverfolgt werden kann, warum haben sie ihn dann nicht auf eine andere Weise umgebracht?«, fragte Scott Adler.

Die Antwort darauf gab Mary Pat Foley. »Aus demselben Grund, warum sie ihn nicht in London umgebracht haben. Sehen Sie, ich halte das für einen Racheakt für Estland. Sie töten den Freund des Präsidenten und geben uns dann auch noch die Schuld.«

Adler hielt diesen Gedankengang für nicht ganz plausibel. »Aber wir werden doch beweisen können, dass die Russen das getan haben.«

An dieser Stelle mischte sich erneut Ryan ein. »Beweise für wen? Für ein Wissenschaftlergremium? Die Normalsterblichen in Russland und, was das angeht, auch im Westen werden unseren Behauptungen, wir hätten Beweise für die Urheberschaft des Kremls, einfach nicht glauben. Außerdem wird keiner von ihnen eine unparteiliche wissenschaftliche Untersuchung lesen, die diese Behauptung untermauert.«

»Sie werden behaupten, wir hätten das Ganze selbst inszeniert, um es ihnen hinterher in die Schuhe zu schieben«, sagte Mary Pat.

Adler schüttelte den Kopf. »Das ist lächerlich.«

Ryan rieb seine müden Augen. »Ich wette, dass siebzig bis fünfundsiebzig Prozent der russischen Bevölkerung Wolodin glauben werden. Wir haben es im vergangenen Jahr immer wieder erlebt, dass er für die eigene Galerie spielt. Russland und alle anderen Länder in diesem Teil der Welt gehören zum russisch dominierten Informationsraum. Das russische Fernsehen, wie in den alten Tagen mehr oder weniger vom Staat kontrolliert, kann in der gesamten Region empfangen werden. Russland hat uns gegenüber einen massiven Vorteil, wenn es um die Darstellung der eigenen Sichtweise geht. Für einen Großteil der Bevölkerung der ehemaligen Sowjetunion ist die Außenwelt immer noch der Feind. Dies gilt sogar für die Leute, die den Kreml nicht besonders mögen.«

Nach einer kleinen Pause fuhr Ryan fort: »Der Direktor des SWR und der ehemalige Direktor des SWR wurden am selben Tag ausgeschaltet. Hier ist etwas wirklich Bedeutendes im Gange, und jeder von uns hat die Aufgabe, herauszufinden, um was es hier geht.«

Einige Minuten später ging die Sitzung zu Ende. Während die anderen den Raum verließen, blieben Dan Murray, Arnie Van Damm und Mary Pat Foley noch eine Weile sitzen. Ryan schaute den Justizminister an. »Dan, während Sie mit Ihren offiziellen Untersuchungen beginnen, werde ich noch einmal selbst mit Sergej sprechen.«

»Ich habe ebenfalls bereits versucht, eine Aussage von ihm zu bekommen«, entgegnete Murray. »Aber Sie können gegenwärtig nicht mit ihm reden. Er liegt auf der Intensivstation und wird ständig behandelt. Selbst wenn sie ihn aufwecken könnten, hat er so viele Medikamente intus, dass er Sie nur unverwandt anstarren würde.«

Jack ließ sich nicht beirren. »Es liegt im Interesse der Sicherheit der Vereinigten Staaten, ihn auf irgendeine Weise aussagefähig zu machen. Ich tue ihm das nur ungern an, das können Sie mir glauben, aber ich weiß, dass er es verstehen wird. Er weiß, wie wichtig es ist, in einer Krise die notwendigen Informationen zu besitzen, und gegenwärtig sind unsere beiden Länder in Gefahr.«

»Hör mal, Jack«, sagte Arnie Van Damm. »Vielleicht könnten wir eine Videoverbindung zwischen dem Westflügel und seinem Zimmer in der Intensivabteilung schalten. Ich möchte auf keinen Fall, dass du dich einer solchen Strahlengefahr aussetzt.«

»Ich gehe in dieses Krankenhaus. Er ist mein Freund. Ich möchte persönlich mit ihm sprechen. Ob man mich danach dekontaminiert oder ich einen solchen Gummianzug anziehen muss, ich schulde ihm einfach diesen Besuch, vor allem wenn man bedenkt, dass ich seine Ärzte anweisen werde, ihn aufzuwecken und seine Sedierung abzusetzen.«

»Wenn Sie unbedingt darauf bestehen, möchte ich auch einen Beamten dorthin schicken, um ihn zu befragen. Vielleicht bekommen wir auf diese Weise heraus, wann und wie das passiert ist«, sagte Murray.

»In Ordnung«, sagte Ryan. »Aber ich will zuerst mit ihm sprechen. Wir müssen zwar diesen Mörder finden, aber die übergreifenden Auswirkungen dieser Sache sind noch wichtiger. Ich möchte deshalb nicht, dass Ihre Beamten ihn erschöpfen, bevor ich die Möglichkeit hatte, mit ihm zu reden.«

Jack nahm einen Schluck von seinem Kaffee. »Ich wünschte mir nur, dass wir Wolodin tatsächlich damit stoppen können, dass wir beweisen, dass er hinter Golowkos Vergiftung steckt. Ich bin da jedoch eher skeptisch. Einige Leute im Westen und ein paar Randgruppen im russischen Machtbereich könnten wir dadurch vielleicht beeindrucken und für uns gewinnen, mehr aber nicht. Das kann also nicht das Wesentliche sein.«

»Das Wesentliche ist jetzt, einen Mörder zu fassen«, sagte Dan Murray, der von Amts wegen Recht und Gesetz vertrat. »Ich werde meine besten Leute darauf ansetzen. Wir werden herausfinden, wann, wo und wie das geschah. Nach dem Warum werden die CIA und das Außenministerium suchen müssen, nehme ich an.«

Ryan setzte seine Tasse ab und dachte über die Aussichten nach, den Mörder tatsächlich zu fangen. »Wer immer das getan hat, hat wahrscheinlich die USA schon lange verlassen. Am Ende werden sich vielleicht auch die CIA und das Außenministerium an der Täterjagd beteiligen müssen. Halten Sie sie deshalb bitte über den Stand der Ermittlungen ständig auf dem Laufenden.«

Murray nickte. »Geht in Ordnung.« Er schüttelte den Kopf. »Kaum zu glauben, dass es so weit gekommen ist. Was zum Teufel ist mit Russland passiert? Seit Beendigung des Kalten Kriegs hatten wir doch so viel erreicht. Noch vor ein paar Jahren habe ich Hand in Hand mit dem russischen Innenminister gearbeitet.«

»Und ich habe sie bei ihrer kurzzeitigen Hinwendung zur NATO und ihrer Auseinandersetzung mit China unterstützt«, sagte Ryan. »Die Zeiten ändern sich.«

»Die Führung hat gewechselt, und das hat die Zeiten geändert«, sagte Mary Pat.

»Also gut, teilen Sie es mir bitte sofort mit, wenn Sie etwas Neues erfahren.« Jack schaute zu Arnie hinüber. Bevor er noch ein Wort sagen konnte, meinte dieser: »Ich weiß. Du möchtest für jeden hier erreichbar sein, wann immer sie dich brauchen.«

»Genauso ist es.«

13

Die neue US-Botschaft in Kiew lag in der A.-I.-Sikorski-Straße in einem ruhigen, grünen Viertel im Westen der ukrainischen Hauptstadt. Tief im Innern des stark befestigten Botschaftsgeländes hatte man der CIA-Station im zweiten Stock des Hauptgebäudes eine aus sechs Räumen bestehende Bürosuite zugewiesen. Tagsüber bevölkerten zahlreiche Führungsoffiziere, Verwaltungsangestellte und Sekretärinnen die Büros und Arbeitsboxen, am Abend war es jedoch gewöhnlich ziemlich ruhig. Allerdings ging an fast jedem Werktag um einundzwanzig Uhr das Licht in dem kleinen, aber gut ausgestatteten Pausenraum an, und ein paar Männer, zumeist weiß und mittleren Alters, holten sich Whiskey und Scotch aus einem Schrank und setzten sich an einen der großen Rundtische.

Der Chef der Kiewer Station war ein achtundvierzigjähriger Hüne aus New Jersey namens Keith Bixby. Hier in der Botschaft hatte er eine stattliche Zahl von Führungsoffizieren unter sich, von denen jeder Agenten in der ukrainischen Regierung, dem ukrainischen Militär und der Geschäftswelt des Landes führte und sich mit dem »diplomatischen Personal« anderer Nationen austauschte, das ebenfalls in der Stadt stationiert war.

Viele Jahre hatte die CIA-Zentrale in Langley die Kiewer Station ziemlich kurz gehalten. Damals waren die besten und hellsten Köpfe sowie das meiste Geld im Kampf gegen den islamischen Terrorismus eingesetzt worden. Aus diesem Grund genossen die Ukraine und die anderen ehemaligen Sowjetrepubliken keine große Beachtung.

Aber das hatte sich seit dem Ende der Kriege im Irak und in Afghanistan und dem Rückgang des Interesses für den Nahen und Mittleren Osten allmählich geändert. Endgültig gewann die Kiewer Station an Bedeutung, als Walerij Wolodin in Moskau an die Macht kam und seine imperialistischen Bestrebungen immer deutlicher zeigte. Langley interessierte sich plötzlich wieder für die früheren Sowjetrepubliken. Nirgends war das deutlicher spürbar als in Kiew.

Obwohl die CIA sie jetzt besser mit Ressourcen und Geldmitteln ausstattete, war die Ukraine für Keith Bixby und seine Mannschaft weiterhin ein schwieriger Einsatzort. Das Land war zwischen dem nationalistischen und leicht prowestlichen Westen und dem stramm prorussischen Osten gespalten. Russland selbst mischte sich ständig in die inneren Angelegenheiten seines Nachbarn ein. Wie eine dunkle Wolke hing die höchst reale Bedrohung eines militärischen Eingreifens der Russen über dem ganzen Land.

Bixby hatte seine Karriere als junger Führungsoffizier in Moskau begonnen. Da sich sein Dienst jedoch immer mehr für den islamischen Terrorismus interessierte, hatte er das ganze letzte Jahrzehnt in Saudi-Arabien verbracht. Es war ihm jedoch recht schwergefallen, mit einem Land klarzukommen, dessen Natur und Kultur sich von allem unterschied, an das er gewöhnt war. Erst vor neun Monaten ging diese Phase seiner Berufskarriere zu Ende, als er zum Leiter der Kiewer Station ernannt wurde.

Seiner Meinung nach war Kiew für die Beziehung zwischen den USA und Russland ein entscheidender Ort.

Gewiss bekleidete der Stationschef von Moskau einen prominenteren Posten, aber seine Handlungsfreiheit war stark eingeschränkt, und er stand unter ständiger Überwachung. Natürlich wusste Keith, dass der FSB auch in Kiew Agenten einsetzte und das Personal der US-Botschaft so weit wie möglich im Auge behielt. Aber Bixby und seine Führungsoffiziere konnten sich doch in der Stadt viel freier bewegen und leichter Kontakte zu den örtlichen Machthabern und Entscheidungsträgern knüpfen, als ihnen das in Russland möglich gewesen wäre. Aus diesem Grund hielt er Kiew für einen wichtigeren und besseren Einsatzort für einen Stationschef.

Bixby nahm seinen Job sehr ernst und arbeitete äußerst hart. Seit dem russischen Einfall in Estland hatte er nachts nie mehr als fünf Stunden geschlafen. Er belohnte sich aber selbst dafür, indem er allabendlich mit einigen Mitarbeitern Texas-Hold’em-Poker spielte und ein paar Jack Daniel’s oder Cutty Sarks trank.

Natürlich hätte er gern auch einmal eine örtliche Bar besucht und das Kiewer Nachtleben kennengelernt, aber diese Pokerpartien waren eine gute Gelegenheit, sich mit seinen Führungsoffizieren über ihren gemeinsamen Job auszutauschen. Das wäre in der Stadt natürlich nicht möglich gewesen, deshalb musste der langweilige und nach Desinfektionsmitteln riechende Pausenraum eben als »Spielhölle« herhalten.

Einige der besten Führungsoffiziere Bixbys waren Frauen. Das war für ihn jedoch keine Überraschung, da Mary Pat Foley in CIA-Kreisen als der vielleicht beste Führungsoffizier galt, der jemals für die Agency tätig war. Aber jeder weibliche Führungsoffizier in Bixbys Station hatte eine Familie. Ihren anstrengenden Job mit ihrem Familienleben zu koordinieren war schon schwer genug. Da konnte er ihnen nicht auch noch zumuten, jeden Abend ins Büro zurückzukehren, um mit ihrem Boss Poker zu spielen.

Keith und sechs seiner männlichen Mitarbeiter saßen seit mehr als einer Stunde an ihrem Spieltisch, als Ben Herman, der jüngste Führungsoffizier der Station, den Pausenraum betrat. In der Hand hielt er eine Papiermappe.

Einer der Spieler schaute kurz von seinen Karten auf und sagte: »Ben, wenn diese Mappe in deiner Hand Arbeit bedeutet, dann verschwinde sofort von hier. Wenn sie jedoch voller Bargeld ist, das du an uns verlieren möchtest, dann setz dich und spiel mit.«

Der ganze Tisch brach in Lachen aus. Natürlich war ein Teil der Komik dem bereits genossenen Bourbon geschuldet. Bixby winkte jedoch die Bemerkung seines Untergebenen mit einer Handbewegung beiseite und sagte: »Wollen Sie mir etwas zeigen?«

Ben rückte sich einen Stuhl heran. »Nichts Weltbewegendes, aber ich dachte, dass Sie mir vielleicht dabei helfen können.« Der junge CIA-Beamte öffnete die Mappe und zog mehrere 8x10-Schwarz-Weiß-Fotos heraus. Bixby breitete sie über den Pokerchips und Karten auf dem Tisch aus.

»Woher kommen die?«

»Ich habe sie von einem Typ in der ukrainischen Armee, der sie seinerseits von einem Mitglied des SBU erhalten hat.« Der SBU war der Sicherheitsdienst der Ukraine, der als Nachfolger des KGB die Aufgaben eines Inlandsgeheimdiensts und einer Bundespolizei vereinigte. »Diese Fotos stammen aus der Abteilung für Korruptionsbekämpfung und organisiertes Verbrechen.«

Die Aufnahmen zeigten alle die gleichen sechs Männer, die Mäntel trugen und vor einem Restaurant Zigaretten rauchten und sich unterhielten. Sie hatten definitiv ein slawisches Aussehen. Fünf von ihnen waren etwa Ende zwanzig. Ein Mann war viel älter, ungefähr Ende fünfzig.

Bixby stieß einen kurzen Pfiff aus. »Schau dir diese Holzköpfe an. Organisiertes Verbrechen?«

Herman griff nach einer Brezeltüte, die auf dem Tisch lag, und holte sich eine Handvoll heraus. »Ja, die Ukrainer sind auch der Meinung. Diese Gruppe wurde fotografiert, als sie sich mit Schlägern von den Schali-Wanderern trafen, die zu einer tschetschenischen Bande gehören, die hier in Kiew aktiv ist.«

Bixby schaute Herman scharf an. »Mein lieber Junge, ich bin nicht erst heute Morgen hier angekommen.«

»Oh ... tut mir leid, Chef. Ich zähle normalerweise Panzer und Hubschrauber. Das organisierte Verbrechen gehört nicht zu meinem Aufgabenbereich. Ich habe bis heute noch nie von diesen Schali-Wanderern gehört und kenne mich mit diesen Mafiatypen überhaupt nicht aus, von denen es in Kiew nur so wimmeln soll.« Herman hatte neun Jahre im Marine Corps gedient und beschäftigte sich jetzt mit dem ukrainischen Militär.

»Kein Problem.« Bixby schaute sich die Aufnahmen genauer an. »Warum hat der SBU diese Fotos an die ukrainische Armee geschickt?«

»Sie haben diese Tschetschenen beschattet, und dann tauchten plötzlich diese Typen auf. Sie folgten ihnen bis ins Grandhotel Fairmont. Dort erfuhren sie, dass sie den gesamten obersten Stock für einen ganzen Monat gebucht haben. Sie gehören offensichtlich zur Mafia, stammen aber nicht von hier. Ein Kriminalermittler des SBU meinte dann, diese Kerle sähen irgendwie wie Militärs oder ehemalige Militärs aus. Er schickte diese Bilder deshalb der Armee, ob sie darauf irgendwelche Gesichter erkennen würden. Als dies jedoch nicht der Fall war, gab sie mir einer meiner Kontaktmänner bei der ukrainischen Armee.«

»Sie sehen tatsächlich irgendwie militärisch aus, oder?«, fügte Ben noch hinzu.

Bixby ging immer noch die Fotos durch. »Die Jüngeren ganz bestimmt. Bei dem Älteren bin ich mir da nicht so sicher.«

Keith ließ die Aufnahmen jetzt um den ganzen Tisch herumgehen. Zuerst erkannte niemand einen von ihnen. Plötzlich stieß jedoch der letzte Mann am Tisch, ein altgedienter Führungsoffizier namens Ostheimer, einen lauten Pfiff aus.

»Das gibt’s doch nicht!«, rief er aus.

»Um wen geht es?«, fragte Bixby.

»Um den älteren Typ. Ich kenne seinen Namen, wenigstens seinen Spitznamen.«

»Und wie lautet der?«

»Sie nennen ihn ›die Narbe‹. Ich glaube, er ist Russe.«

»Reizend.«

»Als ich vor ein paar Jahren in Sankt Petersburg stationiert war, hatten wir diesen Kerl eine Zeit lang auf unserem Radar. Die örtliche Polizei ließ uns seinen Steckbrief mit seinem Foto und seinem Spitznamen zukommen. Für einen Spitzenmafioso in diesem Teil der Welt konnte er sich bisher ziemlich bedeckt halten. Keiner kennt seinen echten Namen. Die Bande der Narbe wurde wegen mehrfachen Bankraubs, Überfällen auf Geldtransporter und Auftragsmorden an örtlichen Regierungsbeamten und Geschäftsleuten gesucht.«

»Ich möchte gar nicht erst wissen, wo genau er seine Narbe hat«, juxte Bixby.

Alle Männer am Tisch lachten.

»Da ich hier wohl der Letzte in der Beißordnung bin, werde ich das wohl herausfinden müssen«, sagte Ben Herman. »Und für so etwas habe ich einen Master in Internationalen Beziehungen gemacht«, murmelte er.

»Spaß beiseite«, sagte Bixby. »Dieser Narben-Kerl ist ganz klar der Boss der jüngeren Männer. Schaut euch nur die Bilder an. Diese Militärtypen halten ihm die Türen auf und zünden ihm eine Zigarette an.«

»Das könnten seine Leibwächter sein«, schlug jemand vor.

»So sehen sie nicht für mich aus. Sie haben die Reißverschlüsse ihrer Jacken zugezogen, also sind ihre verdeckten Waffen nicht schussbereit. Außerdem schauen sie sich auf der Straße nicht ständig nach möglichen Bedrohungen um. Nein. Das sind kampferfahrene Frontsoldaten. Auf mich wirkt das wie ein Trupp ehemaliger Speznas-Kämpfer.«

»Und ein russischer Mafiaboss befehligt sie?«, fragte Ben überrascht.

»Das wäre seltsam«, gab Bixby zu.

»Noch seltsamer erscheint mir, dass sie sich mit diesen tschetschenischen Schlägern getroffen haben. Mit solchen Leuten geben sich ehemalige Speznas-Kämpfer normalerweise nicht ab«, sagte Ostheimer. »Außerdem hat das organisierte Verbrechen ganz Kiew unter sich aufgeteilt. Jedes Mal, wenn eine Bande auf fremdem Territorium operiert, gibt es Schießereien. Deshalb verstehe ich nicht, wie ein solcher Russe einfach in die Stadt kommen kann, so tut, als ob ihm der ganze Ort gehört, und nicht sofort als Fischfutter im Dnjepr landet.«

»Ich werde Langley eine Depesche schicken und sie fragen, ob dort jemand etwas über diese ›Narbe‹ weiß«, sagte Ben.

Ostheimer schüttelte den Kopf. »Das habe ich damals bereits in Petersburg getan. Seine Akte war jedoch nur dünn. Vielleicht haben sie jetzt mehr über ihn, aber ehrlich gesagt, bezweifle ich das.«

Bixby gab Ben die Bilder zurück. »Wir haben gerade so viel um die Ohren, dass sich keiner von dieser Geschichte ablenken lassen sollte. Ich werde morgen ein paar Telefongespräche führen und einige der älteren Russlandkenner in Langley kontaktieren. Vielleicht fällt ihnen etwas zu diesem Spitznamen ein. Ein Mann seines Alters muss in den Wildwesttagen der Neunzigerjahre Anfang dreißig gewesen sein. Wenn er damals in Moskau war und diese Schießbude überlebt hat, könnte sich jemand doch an ihn erinnern.«

Bixby kippte den Rest seines Bourbons hinunter und teilte eine neue Runde Karten aus. Er hatte vor, möglichst schnell seine letzten fünfzig Dollar zu verlieren, damit er heimgehen und noch etwas Schlaf bekommen konnte. Bei all dem, was er morgen vorhatte, musste er früh aus den Federn.

CIA-Stationschef in der Ukraine zu sein war eben ein anstrengender Posten.

14

An diesem Montagmorgen betrat Jack Ryan jr. um 8.15 Uhr leicht übernächtigt sein Büro bei Castor & Boyle Risk Analytics, zog den Mantel aus, stellte seine Tasche ab und ging zur kleinen Cafeteria auf seiner Etage hinüber. Dort bestellte er sich ein Eier-Sandwich und einen Kaffee – keinen Tee – und ging mit dem Frühstück zurück zu seinem Schreibtisch.

Das Ei war in Butter gebraten und hatte fast die Größe eines Esstellers. Es hing aus dem Brot heraus und tropfte ihm über die Hand. Der Instantkaffee schmeckte wie Straßenteer. Er aß jedoch das ganze Ei und trank den Kaffee bis auf den letzten Tropfen aus, weil er heute dieses Eiweiß und Koffein dringend brauchen würde.

Er hatte praktisch das ganze Wochenende die komplizierte Zwangsversteigerung der Ölfirma sowie deren anschließenden Verkauf an Gazprom recherchiert. Er hatte nur wenig geschlafen und kam jetzt auf dem Zahnfleisch daher.

In seinen zweieinhalb Monaten hier bei Castor & Boyle hatte sich Jack durch Berge von Firmendokumenten und ganze Aktenschränke voller Rechnungsbücher und Protokolle von Vorstandssitzungen gegraben. Andere mochten das vielleicht für trocken halten, nicht aber Jack. Womit er es hier zu tun hatte, glich nämlich mehr einem Verbrechen als einem legitimen Geschäft.

Vor allem hatte er herausgefunden, dass die Nutznießer dieses Verbrechens größtenteils die Männer und Frauen waren, die gegenwärtig Russland regierten.

Das Phänomen der kriminellen Übernahme ganzer Unternehmen hatte in Russland sogar einen Namen. Es hieß Reidwersto oder Plünderung. Das hatte allerdings nichts mit der »Unternehmensplünderung«, neudeutsch »Corporate Raiding«, zu tun, wie man sie im Westen kannte. Beim Reidwersto kamen Erpressungen, Betrug, die Androhung von Gewalt und die Fälschung von Dokumenten zum Einsatz. Bestochene Richter fällten in getürkten Prozessen Urteile zugunsten dieser Wirtschaftsverbrecher. Polizisten und Regierungsbeamte wurden für ihre Hilfe bezahlt. Oft erhielten sie zur Belohnung Anteile an den räuberisch erworbenen Unternehmen.

Offizielle russische Statistiken zeigten, dass alljährlich mehr als vierhundert Unternehmen auf diese Weise von »Plünderern« übernommen wurden. Ryan wusste, welch nachteilige Auswirkungen das auf Russland hatte. Es schreckte ausländische Investoren ab und schädigte die russische Wirtschaft auf vielerlei Weise.

Der Klient seiner Firma, der schottische Milliardär Malcolm Galbraith, war Opfer eines unglaublich raffinierten und gut organisierten Komplotts geworden, das ihn auf einen Schlag einer seiner größten Beteiligungen in Russland beraubt hatte. Jetzt fand Jack heraus, dass alle, die für Galbraith arbeiteten – Anwaltskanzleien, Privatermittler und seine anderen im Osten angesiedelten Unternehmen –, ihrerseits den Zorn des Kremls zu spüren bekamen.

Erst an diesem Wochenende hatte er erfahren, dass man in Sankt Petersburg einen Anwalt verhaftet hatte, der von Galbraith selbst angeheuert worden war. Ein leitender Angestellter eines Moskauer Pipeline-Wartungsunternehmens, das immer noch Galbraith gehörte, war auf offener Straße zusammengeschlagen worden. Bei der Polizei sagte er aus, dass ihm die Schläger freimütig erklärt hätten, sie wollten damit Galbraith die Botschaft übermitteln, er solle seine Nachforschungen über den Rossiya-Energy-Fall sofort beenden.

Diese beiden üblen Nachrichten hätten vielleicht den Eifer vieler Leute eingeschränkt, bei Jack war jedoch das genaue Gegenteil der Fall. Er beschloss, nur noch härter zu arbeiten. Tatsächlich fand er heraus, dass Gazprom die einzelnen Teile der ehemals schottischen Ölfirma von einer Reihe kleiner ausländischer Unternehmen gekauft hatte, die zuvor aus dem Nichts aufgetaucht waren, um bei der Versteigerung der beschlagnahmten Firma erfolgreich mitzubieten.

Um dieses dubiose Betrugsgeflecht aufzudröseln, standen Ryan einige elektronische Waffen zur Verfügung. Sein Hauptwerkzeug war SPARK, eine Firmendatenbank, die von Interfax betrieben wurde, einer regierungsunabhängigen Nachrichtenagentur, die praktisch jede noch so kleine Information über jedes Unternehmen zusammentrug, das in Russland operierte.

Jack sprach kein Russisch. C & B verfügte über Übersetzer, die ihm im Bedarfsfall helfen konnten. Er brachte sich jedoch an einem Tag selbst die kyrillische Schrift bei. Inzwischen konnte er die Wörter in der SPARK-Datenbank schnell und sicher entziffern. Er hatte die Bedeutung von fast dreihundert russischen Wörtern nachgeschaut, die alle mit der Wirtschaft, Steuern, dem Bankwesen und der Unternehmensstrukturierung zu tun hatten. Er hätte auf russisch zwar nicht einmal nach der nächsten Toilette fragen können oder einem Mädchen erklären, dass es schöne Augen habe, aber er konnte zum Beispiel einen SPARK-Eintrag verstehen, der die Adresse und die Nutzfläche eines neuen Start-up-Unternehmens in Kursk enthielt, das mit Russlands staatlicher Holzindustrie Geschäfte machte.

Als weiteres Werkzeug benutzte Jack das i2 Analyst’s Notebook von IBM. Es war ein Datenanalyse-Tool, das es ihm erlaubte, alle möglichen unterschiedlichen Datensätze einzugeben und diese danach blitzschnell mithilfe von Diagrammen und Tabellen bildlich darzustellen. Diese konnte er so manipulieren, dass sie Trends aufzeigten und die Beziehungen zwischen Menschen in einem Zielnetz darstellten. Diese Visualisierung ermöglichte ihm überdies eine dynamischere Interpretation jedes Umfelds, das er gerade untersuchte.

Musteranalysen waren inzwischen ein unverzichtbarer Bestandteil der nachrichtendienstlichen Arbeit geworden. Jack hatte bereits beim Campus mit großem Erfolg auf sie zurückgegriffen. Als er bei Castor & Boyle zu arbeiten begann, sah er sofort die Notwendigkeit, ähnliche Methoden auch in der Wirtschaftsanalyse anzuwenden. Jack wusste, dass effektiv aufbereitete gute Daten das Markenzeichen jedes guten Analysten waren.

Nachdem er eine volle Stunde lang den Inhalt zweier Notizblöcke, die er übers Wochenende vollgekritzelt hatte, in seine Datenbank eingegeben und diese nach neuen Einträgen abgesucht hatte, wandte er sich kurz von seinem Bildschirm ab, um den kalt gewordenen Rest seines Kaffees zu trinken. In diesem Moment beugte sich Sandy Lamont in sein Büro hinein. Der große Blonde war gerade erst zur Arbeit erschienen und hielt die erste Tasse Tee des Tages in der Hand. »Morgen, Jack. Wie war dein Wochenende?«

»Gut.« Er dachte einen Moment nach. »Na ja, es war okay. Ich habe daheim gearbeitet.«

»Was in aller Welt hat dich dazu gebracht?«

»Du hast mir erklärt, dass es nichts bringt, wenn ich gegen Gazprom selbst vorgehe. Deshalb habe ich nach den Tarnfirmen gesucht, die an diesem Galbraith-Deal beteiligt waren. Vor allem wollte ich herausfinden, wem diese eigentlich gehören.«

»Das wird schwer, lieber Freund. Sie gehören bestimmt irgendwelchen Stiftungen oder Treuhandfonds, die sich alle in irgendwelchen ausländischen Steuerparadiesen befinden. Du wirst deshalb nur die Namen der Strohmänner und nicht die der tatsächlichen Eigentümer finden.«

»Da hast du wohl recht. Immerhin habe ich herausgefunden, dass ein einziges Unternehmen mehreren Auktionsgewinnern als Register-Bevollmächtigter dient.«

Sandy zuckte die Achseln. »Dieser Register-Bevollmächtigte wird doch gerade dafür bezahlt, anstelle der echten Eigentümer auf den Unternehmensdokumenten zu erscheinen. Dabei kann er schon einmal bis zu zehntausend Unternehmen vertreten. Tut mir leid, Junge, von einem solchen Register-Bevollmächtigten wirst du keine wertvollen Informationen bekommen.«

Ryan murmelte den nächsten Satz eigentlich nur vor sich hin: »Jemand müsste diesem Bevollmächtigten nur eine Pistole an den Kopf halten. Ich bin mir sicher, dass wir dann wertvolle Informationen bekämen.«

Sandy runzelte die Stirn. Einen Augenblick später trat er ins Büro und schloss die Tür. Er trank einen Schluck Tee und sagte: »Ich weiß, dass eine solche Untersuchung manchmal ziemlich frustrierend ist. Warum benutzt du mich nicht mal als Resonanzboden und erzählst mir, was genau du da gerade machst?«

»Das wäre großartig, danke.«

Sandy schaute auf die Uhr. »In zwanzig Minuten habe ich einen Termin bei Hugh Castor, aber bis dahin gehöre ich ganz dir. Also, was hast du herausbekommen?«

Jack holte einen Dokumentenstapel vom Schreibtisch und schaute ihn beim Reden durch. »Okay. Wenn ich beweisen will, dass die Gelder, um die man Galbraith bei dieser Versteigerung seines Unternehmens in Russland gebracht hat, heute irgendwo im Westen sind, wo Galbraith Anspruch auf sie erheben könnte, muss ich diese ausländischen Holdinggesellschaften aufspüren. Wir wissen zwar, dass die russische Regierung an diesem Diebstahl beteiligt war, aber aus Russland werden wir bestimmt kein Geld herausbekommen.«

»Nicht in einer Million Jahren!«

»Die russischen Behörden warfen Galbraiths Erdgasunternehmen vor, es habe Steuerschulden in Höhe von zwölf Milliarden Dollar. Dabei überstieg die jährliche Steuerforderung die gesamten Einnahmen.«

Sandy kannte diese Geschichte bereits. »Richtig. Sie sollten mehr Steuern zahlen, als sie verdienten. Das war absoluter Schwachsinn, aber so ist das eben, wenn die Gauner die Gerichte in der Hand haben.«

»Das stimmt«, sagte Jack und nickte. »Die Steuerbehörde gab Galbraith vierundzwanzig Stunden Zeit, um das Geld aufzutreiben, was natürlich unmöglich war. Also ordnete die Regierung an, den gesamten Besitz des Unternehmens zu verkaufen und das Geld dem Staat zu überweisen. In aller Eile wurde eine Reihe von Versteigerungen anberaumt. Bei jeder Auktion tauchte dann jeweils nur ein einziges Unternehmen auf, um ein Gebot abzugeben.«

»Wie praktisch das für sie gewesen sein muss«, sagte Sandy sarkastisch.

»Die meisten dieser Geisterunternehmen konnte ich nicht aufspüren. Über eines von ihnen habe ich jedoch etwas herausbekommen. Es nennt sich International Finance Corporation, LLC. Eine Woche vor der Versteigerung wurde die IFC in Panama registriert. Dabei gab sie ihr Gesamtkapital mit dreihundertfünfundachtzig Dollar an. Irgendwie gelang es ihnen jedoch, bei einer russischen Bank sieben Milliarden Dollar zu leihen, um an der Versteigerung teilnehmen zu können.«

»Sie müssen ziemlich überzeugend gewirkt haben«, sagte Sandy. Seiner Stimme war keinerlei Überraschung anzumerken. Er kannte sich in der russischen Kleptokratie viel zu gut aus.

Ryan sprach weiter und las dabei aus seinen Aufzeichnungen vor: »Der mutmaßliche Kapitalwert allein von Galbraiths Unternehmensanteil, der bei dieser Auktion versteigert wurde, belief sich auf ungefähr zehn Milliarden Dollar. Die Versteigerung dauerte gerade einmal fünf Minuten, und die IFC gewann sie mit ihrem Eröffnungsgebot von 6,3 Milliarden Dollar. Vier Tage später verkauften sie alles für 7,5 Milliarden an Gazprom.«

Er schaute von seinen Aufzeichnungen zu Sandy hoch. »Gazprom hat dadurch sein Kapital um mindestens 2,5 Milliarden Dollar erhöht. Da Gazprom mehrheitlich dem Staat gehört, kontrolliert dieser jetzt das bisher ausländische Unternehmen. Die zweieinhalb Milliarden Wertzuwachs steigern Gazproms Aktienkurs, wovon wiederum sämtliche Aktienbesitzer dieses Energiegiganten profitieren.«

»Die ganz zufällig Silowiki sind. Wer hätte das gedacht«, ergänzte Sandy.

»Noch etwas sollten wir nicht vergessen. Wer immer die IFC kontrolliert, hat für seine Mühe 1,2 Milliarden Dollar bekommen.«

Jack schaute auf seine Papiere zurück. »Seit dem Galbraith-Deal hatte die IFC auch weiterhin eine ziemliche Glückssträhne. Dieses kleine, in Panama registrierte Unternehmen hat sich inzwischen in mehrere Einzelfirmen aufgespalten, von denen jede die verblüffende Eigenschaft besitzt, wichtige Infrastruktureinrichtungen für einen Spottpreis zu erwerben, wobei sie ihren neuen Reichtum dazu benutzen, günstige Kredite von Banken zu bekommen, die meist in der Schweiz oder in Russland sitzen.«

Als er wieder einmal zu Sandy aufblickte, schaute dieser gerade leicht abwesend in seinen Teebecher.

»Kannst du mir noch folgen?«

Sandy kicherte. »Leider kenne ich mich mit solchen üblen Wirtschaftstricks viel zu gut aus. Du erzählst mir also nichts Neues. Ich sehe so etwas jeden Tag.«

Jack schaute wieder auf seine Aufzeichnungen. »Okay, wie dem auch sei, mithilfe von SPARK habe ich die Spuren einer dieser Tarnfirmen über Postfächer, Stiftungen und Treuhandfonds verfolgt. Dies führte mich schließlich zu einer konkreten Adresse.«

Sandys Augenbrauen fuhren nach oben. »Wirklich? Also das ist mal etwas! Und wo?«

»Es ist ein Schnapsladen in Twer, hundertsechzig Kilometer nordwestlich von Moskau. Ich habe einen Moskauer Privatdetektiv hingeschickt, um sich dort einmal umzusehen. Die Leute in diesem Laden hatten anscheinend keine Ahnung, wovon der Detektiv überhaupt sprach, aber er ist sich sicher, dass der Laden wissentlich oder unwissentlich als Briefkasten für das organisierte Verbrechen dient.«

»Und für welche Verbrecherbande speziell?«

»Das wissen wir nicht.«

Sandy Lamont schaute erneut gelangweilt drein. »Mach weiter.«

»Wie auch immer, einen Monat nach dem Galbraith-Deal gelang es dieser winzig kleinen in Panama registrierten Firma, deren einziger bekannter physischer Standort ein Spirituosengeschäft in einer russischen Kleinstadt ist, sich einen ungesicherten Kredit über sechzig Millionen Euro bei einer Schweizer Bank zu beschaffen, die regelmäßig mit zwielichtigen Offshore-Unternehmen in der ganzen Welt Geschäfte macht. Mit diesem Darlehen kaufte sie sich einen Gaspipeline-Betreiber in Bulgarien. Einen Monat später kaufte sie für neunzig Millionen Euro einen Pipeline-Betreiber in Slowenien und einen weiteren für hundertdreiunddreißig Millionen in Rumänien.

Die IFC hat Dutzende von rechtlich selbstständigen Tochterfirmen, die alle neu sind und Konten in einem der vielen Steuerparadiese wie Zypern, den Caymans, Dubai, den British Virgin Islands oder Panama unterhalten. Aber eines haben alle diese Firmen gemeinsam.« Ryan blätterte einige Seiten durch, weil er nach etwas ganz Bestimmtem suchte. »Jede einzelne dieser Firmen hat auch ein Zweigbüro in Saint John’s auf Antigua.«

»Ein Zweigbüro?«

Jack zuckte die Achseln. »Das sind nur Postfächer oder Briefkastenfirmen. Es gibt nichts Physisches, das sie an Antigua bindet. Ehrlich gesagt, verstehe ich diesen Teil überhaupt nicht. Sicher, ich weiß, Antigua ist ein Steuerparadies, aber diese Unternehmen sitzen doch bereits in anderen Steuerparadiesen. Warum haben sie dann alle auch noch eine Verbindung mit Antigua?«

Sandy musste einen Moment lang darüber nachdenken. »Die einfachste Antwort wäre wohl, dass den echten Besitzer dieses Firmenkonglomerats irgendetwas mit Antigua verbindet.«

»Und was könnte das sein?«

»Ich tippe mal auf die Staatsbürgerschaft.«

Ryan schaute Lamont an, als ob dieser den Verstand verloren hätte. »Sandy, ich lasse mir ungern vorwerfen, ich hätte rassistische Vorurteile, aber ich bin mir absolut sicher, dass der Oligarch, die Regierungsgröße oder der Mafiaboss, der gerade bei einer vom Kreml unterstützten Wirtschaftsintrige in Wladiwostok 1,2 Milliarden Dollar verdient hat, bestimmt nicht in irgendeiner Drittweltstadt auf den Westindischen Inseln geboren wurde.«

Sandy schüttelte den Kopf. »Nein, Ryan. Ich habe nicht behauptet, dass er von dort stammt. Aber Antigua ist eines der wenigen Länder, wo er mit dem Flugzeug hinfliegen kann, jemand etwas Geld in die Hand drückt – ich denke mal, fünfzigtausend US-Dollar genügen – und dann einen brandneuen Pass bekommt. Man kann sich deren Staatsbürgerschaft also ohne Weiteres kaufen.«

»Und warum sollte er das tun?«

»Da gibt es einige Gründe. Der wichtigste ist wohl, dass nur die Staatsbürger eines Landes in diesem Land eine Bank gründen können.«

Jetzt war Jack völlig verwirrt. »Warum sollte er seine eigene Bank gründen wollen? Selbst in einem Land, in dem das Bankgeheimnis gesetzlich verankert ist, braucht es Vertrauen, wenn eine Bank mit einer anderen Geschäfte macht. Und Banken müssen mit anderen Banken Geschäfte machen. Irgendein zwielichtiger Russe mit einem verdächtigen Pass wird wohl kaum größere Summen von der Iwan-Bank in Antigua, oder wie auch immer sie heißen mag, an die Citibank überweisen können.«

Sandy lachte. »Ich mag deine Hartnäckigkeit, Jack, aber auf diesem Gebiet bist du wirklich noch ein blutiger Anfänger. Natürlich hast du recht, vielen Offshore-Banken fehlt tatsächlich die Lizenz, mit den großen Tieren zu handeln. Aber das lässt sich leicht umgehen. Die Iwan-Bank in Antigua, wie du sie nennst, muss nur eine Vermittlerbank finden, die in der Bankenwelt einen etwas besseren Ruf hat und bereit ist, auch mit solchen zwielichtigen Gestalten Geschäfte zu machen. Eine schöne Bestechungssumme an einen höheren Bankangestellten wird schon dafür sorgen. Diese Vermittlerbank wird Iwans Geld an eine weitere Vermittlerbank überweisen. Inzwischen ist das Geld bestimmt schon in der Schweiz, Liechtenstein oder Madeira gelandet, Länder, die zwar ähnlich intransparent sind, aber trotzdem einen besseren Ruf als das verdammte Antigua genießen. Von dort kann das Geld dann überallhin fließen, in die USA, nach Großbritannien oder, wie ich im Galbraith-Energy-Fall vermuten würde, zurück nach Russland.«

»Warum zurück nach Russland?«

»Das Ganze ist eine klassische Geldwäsche-Operation«, erwiderte der Engländer. »Man nennt das im Fachjargon ›Roundtripping‹. Dabei nehmen sie das Geld, das sie durch Korruption, Diebstahl, Erpressung oder Mafiageschäfte verdient haben, und schicken es an Holdinggesellschaften an einem dieser Offshore-Finanzplätze, wo es zu einer weiteren Beteiligungsgesellschaft weitergeleitet wird. Wenn es schließlich nach Russland zurückkehrt, ist es zu absolut sauberem Geld in Form von Auslandsinvestitionen geworden.«

»Verdammt«, murmelte Ryan. »Ich muss wirklich noch eine Menge lernen.«

»Das stimmt, Junge. Aber du lernst schnell.« Lamont schaute auf die Uhr. »Vom akademischen Standpunkt aus ist das alles sehr interessant, aber diese Strohfirmen tauchen blitzschnell auf, um dann sofort wieder zu verschwinden. Wenn man nicht die tatsächliche Eigentümerstruktur, also die Namen von echten Menschen, kennt, wird man dieses Geld niemals aufspüren können. Wir werden nie erfahren, wer im Vorstand der IFC oder einer ihrer Tochterfirmen sitzt. Sie unternehmen alles, um diese Information geheim zu halten, und sie sind darin ausgesprochen gut. Du hast ja auch die ganzen Dokumente ohne Erfolg durchgearbeitet.«

Jacks Augen begannen zu leuchten. »Das habe ich. Alle diese Dokumente sollen den Eigentümer tarnen, aber was ist, wenn wir wissen, wo seine Bank ist?«

Sandy kratzte sich am Kopf. »Worauf willst du hinaus?«

»Alle diese Unternehmen in Antigua, die ich erwähnt habe, sind im selben Gebäude registriert.«

»Das ist nichts Ungewöhnliches. Dort wird ein Register-Bevollmächtigter sitzen, ein kleines Unternehmen, das dir hilft, einen Pass zu bekommen, und das über Juristen verfügt, die dir bei der Einrichtung deines Offshore- und Steuerspar-Kontos helfen. Sie sind jedoch nicht mit den Eigentümern der bei ihnen registrierten Unternehmen verbunden.«

»Aber diese Bank wird doch ganz in der Nähe liegen, oder?«, fragte Jack.

»Das ist bestimmt keine echte Bankfiliale, wie du sie kennst, Junge. Dort gibt es keine Geldautomaten oder Kassierer. Sie existiert nur auf dem Papier und hat ihre Konten bei anderen Girobanken. Es wird einen Anwalt geben, der das Ganze eingerichtet hat, aber diese Jungs werben nicht im Internet und posten auch nicht auf Facebook. Sie spielen dieses Spiel in aller Stille.«

»Ich möchte mir diesen Register-Bevollmächtigten gern einmal näher anschauen«, sagte Jack. »Ich meine, ich möchte dieses Gebäude einmal mit eigenen Augen sehen.«

Sandy zuckte mit den Achseln. »Klar, warum nicht, nur so zum Spaß. Auf Google Maps wirst du dir das Gebäude näher betrachten können.«

Jack schüttelte den Kopf. »Das meine ich nicht. Ich möchte dort rübergehen und mich ein wenig umsehen.«

Lamont schaute ihn fassungslos an. »Du meinst in eigener Person? Du willst persönlich dorthin gehen?«

»Sicher.«

»Warum heuerst du keinen örtlichen Privatdetektiv aus Antigua an, der das für dich erledigt?«

»Sandy, du hast gerade selbst gesagt, dass ich noch ein blutiger Anfänger bin. Ich kann die Dokumente durcharbeiten und die Strukturen der Tarnfirmen mithilfe von SPARK untersuchen, und ich kann natürlich auch einen Privatdetektiv von dieser Insel engagieren, aber ich werde das alles viel besser verstehen, wenn ich selbst dorthin fliege. Ich werde mir ein oder zwei Tage die Örtlichkeiten ansehen, um ein Gefühl für diese Offshore-Operationen zu bekommen. Vielleicht erfahre ich auch etwas über die IFC-Holding und deren Tochterunternehmen, die dort ihre Firmenadressen haben.«

Sandy fand diese Idee überhaupt nicht gut. Er versuchte noch einmal, Ryan davon abzubringen. »Und was genau willst du dort machen? Etwa den Müll dieses Register-Bevollmächtigten durchsuchen?«

Jack lächelte. »Das ist eine gute Idee.«

Sandy ließ einen langen Seufzer los. »Ich glaube nicht, dass du weißt, womit du es dort zu tun hast. Ich habe solche Vor-Ort-Untersuchungen schon durchgeführt. Glaub mir, Junge, diese windigen Drittwelt-Finanzoperationszentren werden von ziemlich harten Jungs geschützt. Darüber hinaus gibt es dort Mafiaorganisationen und Drogenbanden, die mit allen Mitteln verhindern wollen, dass irgendwelche neugierigen ausländischen Ermittler die Unternehmen auskundschaften, mit deren Hilfe sie ihr Geld waschen. Du bist der wohlbehütete Sohn des Präsidenten der Vereinigten Staaten. Du hast keinerlei Erfahrung im Umgang mit diesem Gesindel.«

Jack gab keine Antwort.

»Du wirst durch ein Tabellenarbeitsblatt oder eine PowerPoint-Vorlage vielleicht nicht das vollständige Bild bekommen, aber es ist bedeutend sicherer, von deinem Schreibtisch aus so viel herauszufinden, wie du kannst.«

»Sandy, Antigua und Barbuda ist ständig voller Touristen. Ich werde mein Glück bestimmt nicht herausfordern. Glaube mir, ich passe schon auf mich auf.«

Sandy lehnte sich in seinem Stuhl zurück und schaute eine ganze Weile an die Decke. Schließlich sagte er: »Ich kann dich aber keinesfalls allein dorthin fahren lassen.«

Jack hatte gerade dasselbe gedacht. »Dann komm doch mit!«

Sandy zögerte zwar noch etwas, aber Ryan spürte, dass sein englischer Kollege schon an Palmenstrände und köstliche Piña coladas dachte.

»Also gut, wir fliegen dort rüber und schauen uns kurz um. Aber beim ersten Anzeichen irgendeiner Gefahr machen wir uns davon und rennen in die Bar unseres Hotels zurück, verstanden?«

»Verstanden, Sandy.« Jack hielt die Hand in die Luft, um ihn abzuklatschen, und sagte: »Auf unsere kleine Spritztour!«

Sandy starrte die Hand in der Luft an. »Entschuldigung?«

Jack ließ die Hand sinken. Er hatte die Sache wohl überreizt. »Das wird bestimmt ein Spaß. Du solltest jedoch besser auch genügend Sonnencreme einpacken. Du siehst nicht so aus, als ob du es ohne sie unter der karibischen Sonne lange aushalten würdest.«

Jetzt musste Sandy Lamont doch noch lachen.

15

Auf John Clarks Farm in Emmitsburg, Maryland, war es kurz nach zweiundzwanzig Uhr. John und seine Frau Sandy hatten sich auf einem TV-Bezahlkanal einen spannenden Film angesehen. Sie wollten gerade ins Bett gehen, als das Telefon auf dem Nachttisch klingelte.

Clark hob ab.

»Hallo?«

»Ich möchte mit John Clark sprechen.«

»Am Apparat.«

»Hi, Mr. Clark. Es tut mir leid, Sie noch so spät zu stören. Mein Name ist Keith Bixby, und ich rufe Sie aus der US-Botschaft in Kiew an.«

Clark ließ den Namen durch die riesige Datenbank in seinem Kopf laufen. Er sagte ihm jedoch nichts. Soweit er wusste, kannte er niemand, der im Augenblick in Kiew eingesetzt war.

Bevor er jedoch zugeben konnte, dass ihm der Anrufer unbekannt war, sagte Bixby: »Jimmy Hardesty hat mir geraten, Sie anzurufen.« Hardesty war bei der CIA, er und Clark kannten sich seit Jahren, und Clark hegte zu Hardesty absolutes Vertrauen.

»Ich verstehe. Und was machen Sie in dieser Botschaft so, Keith?«

»Ich bin Kulturattaché des Botschafters.«

Clark wusste jetzt, dass Bixby der CIA-Stationschef in der Ukraine war. Er war sich sicher, dass auch Bixby nun davon ausging, dass er seine wahre Funktion in dieser Botschaft kannte.

»Ich verstehe«, sagte Clark wie aus der Pistole geschossen. »Was kann ich für Sie tun?«

»Bei meiner Arbeit hier ist ein Name aufgetaucht. Da wir über diesen Typ kaum etwas wussten, habe ich einige Erkundigungen angestellt. Sie wissen ja, dass Jimmy der Chefarchivar Ihres früheren Arbeitgebers ist. Ich wende mich also zuerst an ihn, wenn ich eine solche Frage habe.«

»Verständlich.«

»Jimmy wusste jedoch über diese Person, nach der ich suche, auch nicht mehr als ich. Er schlug mir jedoch vor, Sie anzurufen. Er meint sich daran zu erinnern, dass Sie ihr bei einer Ihrer ... Reisen einmal begegnet sind.«

»Wer ist diese Person?«

»Ein Russe. Ich schätze sein Alter auf Mitte fünfzig. Er ist eine Mafiagröße aus Sankt Petersburg mit dem Spitznamen ›die Narbe‹.«

»Diesen Namen habe ich schon eine ganze Weile nicht mehr gehört«, erwiderte Clark.

»Sie kennen ihn also?«

»Ich weiß ein wenig über ihn ... aber Sie kenne ich nicht. Das ist nicht persönlich gemeint, aber ich möchte jetzt erst einmal Hardesty anrufen. Ich rufe Sie dann zurück.«

»Wenn Sie anders reagiert hätten, hätte ich gedacht, dass Sie allmählich nachlassen«, sagte Bixby.

Clark kicherte in den Telefonhörer. »Nur körperlich, nicht geistig.«

»Auch das glaube ich nicht. Ich gebe Ihnen am besten meine persönliche Rufnummer.«

Clark legte auf und rief sofort darauf James Hardesty an. Dieser bestätigte ihm, dass Keith Bixby tatsächlich Leiter der CIA-Station in Kiew war. Außerdem lobte er den Mann in höchsten Tönen. Clark vertraute diesem Urteil. Er wusste, dass der CIA-Archivar Charakter und Fähigkeiten seiner Mitmenschen gut einschätzen konnte.

Fünf Minuten später hatte Clark Keith Bixby wieder am Telefon.

»Jimmy hat Ihre Angaben bestätigt. Er hält offensichtlich große Stücke auf Sie, trotzdem möchte ich mich persönlich vergewissern, dass ich mit dem echten Bixby spreche. Wann und wo haben Sie mit Jimmy zum letzten Mal ein Bier getrunken?«

Bixby dachte keine Sekunde nach. »Letzten Monat vor einem Jahr. Crowne-Plaza-Hotel in McLean. Ich war für ein paar Treffen im Hauptquartier in der Stadt. Ich hatte ein Shock Top und Jimmy ein Bud Light, wenn ich mich nicht irre.«

Clark lachte. »Okay, Sie haben bestanden. Jimmy war überrascht, dass ich Sie nicht kenne.«

»Ich halte meinen Arsch gern ein wenig bedeckt. Das hat meiner Karriere bisher nur genutzt«, erwiderte Bixby. »Ich bin bei meiner Arbeit draußen in der Pampa bestimmt schon angeeckt, aber der sechste Stock in Langley hat mich noch nie zu sich beordert wie einige meiner Kollegen.«

»Sie und ich sind offensichtlich aus demselben Holz geschnitzt. Ich erzähle Ihnen alles, was Sie wissen wollen, aber Sie sollten dabei nie vergessen, dass meine Informationen einige Jahre alt sind.«

»Damit sind sie immer noch frischer als meine. Wer ist er?«

»Ich kannte ihn als Gleb die Narbe. Ein Mafiaboss, aber das wissen Sie wohl bereits.«

»Ich habe es vermutet. Kann ich Ihnen ein Foto schicken, damit Sie ihn eventuell identifizieren können?«

»Leider würde das nichts bringen. Ich habe ihn nie gesehen.«

»Wow. Er hält sich wirklich sehr bedeckt.«

»Er ist zwar kamerascheu, aber ich weiß doch einiges über seinen Lebenslauf«, sagte Clark. »Er wurde in Dschankoj auf der Krim geboren, aber er ist ethnischer Russe. Anfang der Neunzigerjahre zog er nach Sankt Petersburg, nachdem er ein paar Jahre wegen irgendwelcher Mafiamorde im Gulag saß. Er kam aus Sibirien noch härter und skrupelloser zurück, als er es vor seiner Haft gewesen war.«

»Ist das nicht immer so?«

»Das mag wohl sein. In Petersburg war er Unterführer einer der größten slawischen Verbrechensorganisationen, den ›Sieben Starken Männern‹, deren tägliches Brot Erpressungen, Schmuggel und andere Gewalttaten waren. Zu dieser Zeit leitete ich gerade die Rainbow-Truppe der NATO, als seine Organisation auf unserem Radar auftauchte. Eine Gruppe Bewaffneter drang in das Petersburger Rathaus ein. Offensichtlich waren sie auf der Suche nach ein paar Stadtverordneten. Es war eine typische Mafiaoperation. Die Polizei reagierte jedoch ungewohnt schnell, und die Gangster wurden umzingelt. Sie nahmen alle, die sich gerade im Rathaus befanden, als Geiseln. Nach zweitägigen erfolglosen Verhandlungen rief man uns zu Hilfe, und wir flogen aus Großbritannien ein. Wir hörten die Telefonanrufe aus dem besetzten Gebäude ab und fingen den Funkverkehr zwischen den Geiselnehmern und ihrem Anführer auf. Der war niemand anderes als unser Gleb die Narbe. Er verbot ihnen, sich zu ergeben, und befahl ihnen, auszuharren und bis zum letzten Mann zu kämpfen. Für uns klang es so, als ob er sie opfern wollte, damit sie ihn hinterher nicht belasten konnten.«

Nach einer kleinen Pause fuhr Clark mit seiner Erzählung fort. »Unsere Rainbow-Truppe stürmte dann das Gebäude und überwältigte die Gangster. Wir konnten alle verbliebenen Geiseln retten, aber sie hatten zuvor bereits drei Stadtverordnete und ein halbes Dutzend Sicherheitsleute umgebracht. Bei dem Angriff hatten wir selbst nur ein paar Leichtverletzte.« Clark hörte kurz zu reden auf. Wenn er sich an diesen Einsatz zurückerinnerte, empfand er immer noch ein gewisses Bedauern. »Die Operation lief nicht ganz so ab, wie wir uns das gewünscht hatten. Hätten uns die Russen ein paar Stunden früher grünes Licht gegeben, hätten wir bestimmt noch ein paar weitere Menschenleben retten können.«

»Und Gleb wurde nie gefasst?«

»Nein. Er lässt alle seine schmutzigen Geschäfte gern von seinen Untergebenen erledigen. Er ist zwar der große Zampano, macht sich aber selbst die Hände nicht schmutzig. Seine Handlanger tragen das ganze Risiko, aber an ihm bleibt nichts hängen.«

Bixby schwieg eine ganze Weile und sagte dann: »Also, das alles ist äußerst interessant, denn er ist vor Kurzem hier in Kiew aufgetaucht, scheint jedoch bereits seine eigene Truppe zu kommandieren.«

»Das ist seltsam. Soweit ich mich erinnere, hat er sich nie für Kiew interessiert. Die Sieben Starken Männer sind doch in dieser Region überhaupt nicht aktiv, oder?«

»Nein, das sind sie nicht. Sie sind die wichtigste Mafiaorganisation in Russland und auch in Weißrussland groß im Geschäft, aber sollten sie jetzt tatsächlich auch in der Ukraine operieren, wäre das eine ganz neue Entwicklung. Gleb wurde in Begleitung einer Gruppe junger Männer fotografiert, die wie ehemalige Speznas-Soldaten aussahen. Sie haben sich hier in der Stadt mit tschetschenischen Mafiaschlägern getroffen.«

»Das passt gar nicht zu dem Gleb die Narbe, wie ich ihn kenne. Seine Bande bestand nur aus Slawen. Bevor Wolodin nach seinem Machtantritt hart gegen die Mafia vorging, gab es überall in Russland georgische und tschetschenische Verbrecherbanden. Aber der Gleb, an den ich mich erinnere, hatte mit denen keinerlei Verbindung.«

»Vielleicht wurde er mit zunehmendem Alter weniger rassistisch.«

Clark kicherte. »Ich glaube eher, dass er seine Befehle von einem anderen bekommt, der ihn auf diesen Einsatz geschickt hat. Nach Kiew zu gehen, dort mit ehemaligen Militärs Kontakt aufzunehmen und mit kaukasischen Mafiosi zusammenzuarbeiten klingt nicht nach den Sieben Starken Männern, das klingt wie eine ganz neue Geschäftsidee.«

»Das ist ein beunruhigender Gedanke, Clark.«

»Stimmt, da haben Sie ein Problem. Sie müssen unbedingt herausfinden, wer hinter ihm steckt. Das ist der Scheißkerl, der Ihnen bald wirklich Schwierigkeiten machen wird.«

Bixby ließ einen langen Seufzer hören.

Clark dachte, er sei über die Informationen enttäuscht, die er ihm übermittelt hatte. »Ich wünschte mir nur, ich hätte Ihnen mehr helfen können.«

»Nein, nein, Sie haben mir sehr geholfen. Sie haben mir eine Menge zum Nachdenken gegeben.«

»Ich hoffe, dass Sie mehr tun können, als einfach nur darüber nachzudenken.«

Bixby schnaufte ins Telefon. »Wie Sie sich sicher vorstellen können, hat sich Kiew in den vergangenen Monaten aufgrund der zunehmenden Spannungen zwischen dem Kreml und der Ukraine zu einer Hochburg aller möglichen Geheimdienstaktivitäten entwickelt. Gleb die Narbe ist bestimmt sehr interessant, aber für uns ist er bisher nur ein Objekt der Neugierde, da mir die Ressourcen fehlen, um seinen Hintergrund näher auszuleuchten. Er müsste schon etwas wirklich Beeindruckendes tun, damit er für uns zu einem hochrangigen Observationsziel wird.«

»Ich verstehe«, sagte Clark. Ihn selbst interessierte es allerdings sehr, was ein hochrangiger russischer Mafioso in Kiew vorhatte, der offensichtlich seine Befehle von jemand anderes erhielt.

»Vielen Dank für Ihre Hilfe.«

»Immer wieder gern, Bixby. Passen Sie da drüben auf sich auf! Wenn die Nachrichten stimmen, befinden Sie sich mitten im nächsten Weltkrisenherd.«

»Ich wünschte, ich könnte behaupten, dass die Medien übertreiben, aber die Lage hier vor Ort sieht wirklich sehr düster aus.«

16

Das russische Fernsehen wurde zwar nicht mehr wie zu Zeiten der Sowjetunion offiziell vom Staat kontrolliert, unterlag aber faktisch immer noch dessen Kontrolle, da die wichtigsten Sender alle Gazprom gehörten, das seinerseits teilweise im Besitz von Präsident Wolodin und anderen Silowiki war.

Sender und Zeitungen, die nicht den Machthabern im Kreml gehörten, wurden ständig schikaniert, aus den lächerlichsten Gründen vor Gericht gezerrt und mit absurd hohen Steuerforderungen überzogen, gegen die sie sich nur in jahrelangen Prozessen wehren konnten. Noch schlimmer als diese allgemeinen Maßnahmen, alle russischen Medien an der Kandare zu halten, waren die konkreten physischen Bedrohungen und Gewalttaten gegen Journalisten, die von der offiziellen Propagandalinie abwichen. Prügelattacken, Entführungen und sogar Mordanschläge waren an der Tagesordnung und hatten die Vorstellung, es gäbe in Russland eine freie Presse, ad absurdum geführt.

In den seltenen Fällen, wo jemand wegen des Verbrechens an einem Journalisten verhaftet wurde, stellte sich meist heraus, dass der Täter zu einer Jugendorganisation des Kremls gehörte oder ein ausländischer Mordscherge war, der im Auftrag eines zweitklassigen Mafiosos gehandelt hatte. Dagegen wurde keines dieser Verbrechen gegen die vierte Gewalt jemals mit dem FSB oder dem Kreml in Verbindung gebracht.

Die Speerspitze der Propagandamaschine des Kremls war der TV-Sender »Kanal Sieben«, der bezeichnenderweise den Namen Nowaja Rossija, »Neues Russland«, trug. Er wurde in Russland und in siebzehn Sprachen in der ganzen Welt ausgestrahlt und galt als eigentliches Sprachrohr des Kremls.

Das bedeutete jedoch nicht, dass Nowaja Rossija nur kremlfreundliche Berichte ausstrahlte. Um den Eindruck der Unparteilichkeit zu erwecken, brachte der Sender immer wieder Nachrichtenberichte, die die Staatsgewalt leicht kritisierten. Dabei ging es jedoch meist nur um belanglose Kleinigkeiten. Wenn denn einmal ein korrupter Politiker angeprangert wurde, war dieser zuvor bei Wolodin in Ungnade gefallen. Kritische Reportagen über kommunale Probleme wie etwa Mängel bei der Müllabfuhr erlaubten es dem Sender, sich selbst als absolut objektiv darzustellen.

Wenn es sich jedoch um Angelegenheiten von nationaler Bedeutung handelte, vor allem um die Person Wolodins und die von ihm verfolgte Politik, kam die Voreingenommenheit des »Neuen Russlands« deutlich zum Vorschein. Fast jeden Abend gab es lange »Aufklärungsberichte« über den Bürgerkrieg in Georgien und den möglichen bewaffneten Konflikt mit der Ukraine. Die estnische Regierung mit ihrer prowestlichen und NATO-freundlichen Einstellung war ein ständiges Angriffsziel. Der Führung in Tallinn hatte man schon so ziemlich jede mögliche finanzielle, kriminelle oder sexuelle Verfehlung vorgeworfen. Ein ungebildeter, aber regelmäßiger Zuschauer der abendlichen Nachrichtensendungen von Nowaja Rossija musste unweigerlich zu dem Schluss kommen, dass die Esten eine Nation von Dieben und Perversen seien.

Obwohl der Spitzname »Wolodins Megafon«, den man dem Sender gegeben hatte, eigentlich abschätzig gemeint war, wurde er manchmal zu einer durchaus treffenden Bezeichnung, wenn Wolodin selbst in den Abendnachrichten live im Studio auftauchte, was ziemlich oft vorkam.

Heute war wieder einer dieser Abende. Ohne jede Vorwarnung erhielten die Produzenten der 18-Uhr-Nachrichten um 17.30 Uhr einen Anruf aus dem Kreml, dass Präsident Walerij Wolodin in diesem Augenblick in seinen Wagen steige und schon bald im Studio eintreffen werde, um in den Abendnachrichten ein Live-Interview zu geben. Das Thema werde dabei die Ermordung Stanislaw Birjukows durch die CIA und die gerade bekannt gewordene Poloniumvergiftung Sergej Golowkos in den Vereinigten Staaten sein.

Obwohl dieses Telefonat im Nowaja-Rossija-Gebäude sofort zu hektischer Betriebsamkeit führte, war das Ganze ein kontrolliertes Chaos, da die Redaktion der Abendnachrichten in dem Jahr seit Wolodins Amtsantritt bereits fast zwei Dutzend solcher spontanen Live-Interviews erlebt hatte. Inzwischen hatte sie deren Verlauf wie eine Tanzchoreografie einstudiert.

Sobald die Produzenten erfuhren, dass der Staatschef auf dem Weg ins Studio war, riefen sie als Erstes Wolodins Lieblingsmoderatorin an und teilten ihr mit, dass sie in etwa einer halben Stunde im Studio zu erscheinen habe, um ein Live-Interview mit dem Präsidenten zu führen. Dabei spielte es keine Rolle, ob heute ihr freier Tag war oder was sie in diesem Moment gerade tat.

Tatjana Molchanowa war eine dreiunddreißigjährige Reporterin und Nachrichtenmoderatorin. Obwohl er es nie auch nur angedeutet hatte, war jedem klar, dass der verheiratete Wolodin von dieser schwarzhaarigen, gebildeten Journalistin hingerissen war. Sosehr er von ihrer Schönheit fasziniert war, glaubten doch viele insgeheim, dass ihn vor allem der schmachtende Blick anzog, den sie ihm immer wieder zuwarf, während sie so tat, als ob sie ihm völlig unbefangen gegenüberstünde. Sie betrachtete Wolodin ganz offensichtlich als das Sexsymbol, das er aus sich selbst gemacht hatte. Dass die beiden sich gegenseitig attraktiv fanden, war nicht zu übersehen.

Sobald man Molchanowa telefonisch alarmiert hatte, schickte man einen Helikopter des Senders los, um sie in ihrem Apartment an der Leningradskaja abzuholen.

Währenddessen wurden die Interviewfragen notiert, das benötigte Grafik- und Bildmaterial zusammengestellt und das gesamte Prozedere genau vorbereitet, damit der dramatische Auftritt des Präsidenten auf die Millionen Zuschauer, die ihn auf ihrem Bildschirm verfolgten, flüssig und wie aus einem Guss wirkte.

Jeder im Gebäude wusste, dass Wolodin von niemand Anweisungen entgegennahm. Deshalb musste alles bereit sein, damit das Interview sofort beginnen konnte, wenn er eintraf. Um dies zu erleichtern, standen auf allen Gängen des Nowaja-Rossija-Gebäudes junge Männer und Frauen mit Walkie-Talkies. Sobald Wolodin aus seinem Auto stieg und den Sender betrat, begann die Walkie-Talkie-Brigade dem Aufnahmeleiter den Anmarschweg des Präsidenten und seines Gefolges durchzugeben. Wolodin durchquerte die Lobby und fuhr in einem Aufzug, der bereits auf ihn wartete, ins Studio im fünften Stock hinauf, das er seit seinem Amtsantritt bereits mehr als zwanzig Mal besucht hatte.

An diesem Abend arbeitete die Brigade besonders gut. Als der Präsident um 18.17 Uhr im vollen Bewusstsein seiner Bedeutung das Nachrichtenstudio im fünften Stock betrat, nahm ihn der Regisseur bereits an der Tür in Empfang. Wolodin war mit seinen eins zweiundsiebzig eher klein, aber topfit und voller Energie. Es wirkte, als wäre unter seinem dunkelbraunen Anzug eine Sprungfeder verborgen. Er ging, ohne zu zögern, an den Kameras vorbei zum Set. Keiner in diesem Studio hätte es gewagt, ihn an eine bestimmte Stelle zu dirigieren. Es war ganz allein das Problem der Studioregie, ihn immer so vorteilhaft wie möglich mit der Kamera einzufangen.

Als Wolodin die Seitenkulisse der Fernsehbühne erreicht hatte, brach der Nachrichtenregisseur die gerade eingespielte Reportage ab und startete einen Werbespot. Dies mochte auf den unbedarften Zuschauer ziemlich unprofessionell wirken, war jedoch das kleinere Übel, da es gewährleistete, dass der Auftritt Wolodins glatt und ohne Unterbrechung in die Nachrichtensendung eingepasst werden konnte.

Tatjana Molchanowa war erst zwei Minuten vor ihrem Gast eingetroffen. Sie war jedoch in ihrem Job ein absoluter Profi. Sie hatte bereits im Hubschrauber ihr Make-up aufgelegt, sich auf dem Weg zum Sender von einem Redakteur die Fragen drei Mal vorlesen lassen und danach noch einige Zusatzfragen eingeübt, für den Fall, dass Präsident Wolodin zur Abwechslung einmal ein richtiges Interview geben wollte.

Sie war also auf alle Eventualitäten vorbereitet.

Manchmal setzte sich Wolodin auf einen Stuhl, den man auf dem Set für ihn aufgestellt hatte, gab eine kurze Erklärung ab und ging wieder. Der Regisseur musste dann blitzschnell entscheiden, wie sie die Zeit, die sie eigentlich für ihn eingeplant hatten, füllten. Zu anderen Zeiten schien es Wolodin überhaupt nicht eilig zu haben. Er beantwortete alle Fragen, die ihm Molchanowa stellte, und erging sich dabei in langen Ausführungen über das russische Leben und die russische Kultur, manchmal sogar über das Wetter und die Eishockeymeisterschaft. In dieser Zeit wagten es die Sendeleiter natürlich nicht, eine Werbeunterbrechung einzulegen oder mit ihrem regulären Programm fortzufahren, wenn die »Wolodin-Show« um neunzehn Uhr noch nicht zu Ende war.

Sie wussten nicht, auf welches der beiden Szenarien sie sich heute Abend einstellen mussten, aber Tatjana und der Regisseur waren auf beide Möglichkeiten vorbereitet.

Während Wolodin Tatjana Molchanowa begrüßte, steckte ihm ein Toningenieur ein Mikrofon ans Revers. Der Präsident schüttelte seiner Interviewerin herzlich die Hand. Er kannte Molchanowa seit mehreren Jahren. In einigen subversiven Internetblogs war sogar schon das Gerücht aufgetaucht, die beiden hätten eine Affäre miteinander. Diese Gerüchte gingen jedoch eher auf ein paar Fotos zurück, auf denen sie sich auf irgendwelchen Partys oder anderen gesellschaftlichen Veranstaltungen zur Begrüßung umarmten, und auf die Art, wie sie ihn, während er sprach, mit schmachtenden Augen anlächelte.

Sobald sich Wolodin gesetzt hatte, brach der Sendeleiter der Abendnachrichten die Werbung ab, und alle Kameras richteten sich auf den Präsidenten.

Molchanowa setzte ein ernstes Gesicht auf und sprach ein paar einleitende Worte, wobei sie den Zuschauern Stanislaw Birjukows Tod bei einem Bombenattentat ins Gedächtnis rief. Danach fragte sie den russischen Präsidenten, wie er dieses schreckliche Ereignis bewerte.

Walerij Wolodin hatte die Hände auf das Tischchen vor ihm gelegt. Mit besorgter Miene begann er seine Ausführungen in der für ihn so typischen selbstgewissen, leicht arroganten Stimmlage. »Das sieht sehr nach einem vom Westen inszenierten Mordanschlag aus. Stanislaw Arkadijewitsch hatte keine Feinde innerhalb des organisierten Verbrechens hier in Russland. Sein Arbeitsbereich war das weitere Ausland. Er interessierte sich deshalb kaum für den kriminellen Abschaum aus dem Kaukasus und dem nahen Ausland.«

Nachdem er bisher direkt in die Kamera geschaut hatte, wandte er sich jetzt Tatjana Molchanowa zu. »Stanislaw Arkadijewitsch hat sich unermüdlich bemüht, unser Vaterland vor den umfassenden Bedrohungen aus dem Westen zu schützen. Glücklicherweise haben wir durch die eindrucksvolle Aufklärungsarbeit des Innenministeriums erfahren, dass sein Mörder ein bekannter West-Agent war, ein Kroate in Diensten der CIA. Es liegt also wohl auf der Hand, wer für dieses ruchlose Verbrechen gegen unser Vaterland verantwortlich ist.«

In diesem Moment erschien ein Pass mit dem Foto von Dino Kadić auf dem Bildschirm. Quer über dessen Bild hatte jemand in roten Buchstaben, die dem Schrifttyp des übrigen Reisepasses entsprachen, die englischen Worte »Central Intelligence Agency« aufgedruckt, was den Eindruck vermittelte, das Dokument sei ein offizieller CIA-Ausweis. Es war ein einfacher Trick, der jedoch die vielen Millionen schlichten Gemüter unter den Zuschauern ganz bestimmt zu täuschen vermochte.

Molchanowa sprach nun das nächste Thema an, das Wolodin festgelegt hatte. »Und jetzt, Herr Präsident, haben wir unmittelbar nach Direktor Birjukows Ermordung aus Amerika von der Strahlenvergiftung Sergej Golowkos, Birjukows Vorgänger beim SWR, erfahren.«

»Da. Sergej Golowkos Fall ist ebenfalls sehr interessant. Wenngleich ich mit ihm einige Meinungsverschiedenheiten hatte, habe ich ihm seine lächerlichen Behauptungen längst verziehen. Schließlich ist er ziemlich alt und stammt aus einer anderen Zeit. Trotzdem finde ich seine nachgewiesenen Verwicklungen in finanzielle Korruptionsfälle ziemlich unappetitlich. Natürlich ist er ein Liebling der Amerikaner, ein Freund Jack Ryans, was diese jedoch nicht davon abgehalten hat, ihn zu vergiften.«

»Warum sollten sie das tun, Herr Präsident?«

»Natürlich um es Russland in die Schuhe zu schieben. Bestimmt war es ihre Absicht, dass die Anzeichen für seine Vergiftung erst nach seiner Rückkehr nach Großbritannien auftauchen würden. Dann berechneten jedoch diese mörderischen Wissenschaftler die Giftmenge falsch. Vielleicht sollten sie sich neue Taschenrechner oder Feinwaagen besorgen.« Wolodin kicherte leise vor sich hin, was seine Interviewerin wieder einmal mit einem schmachtenden Lächeln quittierte. Im ganzen Studio war jetzt Gelächter zu hören. Wolodin nahm seinen Faden wieder auf: »Ich weiß nicht, ob diese Wissenschaftler zu viel Polonium benutzten oder ob ihn die Meuchelmörder zur falschen Zeit vergifteten. Jetzt stellen Sie sich nur einmal vor, was passiert wäre, wenn ihr Plan gelungen wäre. Er wäre nach England zurückgekehrt und dort krank geworden. Amerika hätte seine Hände in Unschuld gewaschen, und Russland wäre als Schuldiger verteufelt worden. Genau das war ihre Absicht.« Er wedelte mit dem Finger wütend durch die Luft.

»Seit der unumgänglichen Polizeiaktion, die wir im Januar in Estland durchgeführt haben, bei der unsere kleine, leicht bewaffnete Einsatztruppe einer viel größeren NATO-Streitmacht entgegentrat und diese völlig aufrieb, betrachten die Amerikaner Russland als existenzielle Bedrohung. Sie glauben, Russland vor der ganzen Welt ins Abseits drängen zu können, wenn sie uns irgendwelcher Verbrechen anklagen, an denen wir vollkommen unschuldig sind.«

Wolodin schaute direkt in die Kamera. »Das werden sie jedoch nicht schaffen!«

Dies war für Tatjana Molchanowa das Stichwort für ihre nächste vorgefertigte Frage: »Welche Maßnahmen wird unsere Regierung ergreifen, um in dieser Zeit erhöhter ausländischer Bedrohung Ordnung und Sicherheit zu gewährleisten?«

»Nach gründlicher und sorgfältiger Überlegung und ausführlichen Konsultationen mit führenden Geheimdienstmitarbeitern habe ich einige wichtige Änderungen beschlossen. Nach einhelliger Meinung war Stanislaw Arkadijewitsch Birjukow als Direktor des SWR unersetzlich, und dem stimme ich ausdrücklich zu. Deshalb habe ich entschieden, ihn nicht zu ersetzen. Der inländische Terrorismus, der zum Tod Birjukows und mehrerer unschuldiger Zivilisten führte, und der vom Ausland gesteuerte terroristische Giftanschlag auf Golowko haben gezeigt, dass die Bedrohungen unseres Landes von innen und von außen dieselben sind.

Wenn dem so ist, ist es jedoch nicht länger sinnvoll, zwei unterschiedliche Geheimdienste zu unterhalten. Stattdessen brauchen wir eine intensive Zusammenarbeit aller Sicherheitskräfte. Zu diesem Zweck habe ich den Zusammenschluss von SWR und FSB angeordnet. Die Organisation wird den Namen Federalnaja Sluschba Besopasnosti behalten. Der neue FSB wird jetzt jedoch zusätzlich die Verantwortung für die nachrichtendienstliche Informationsgewinnung im Ausland übernehmen.

FSB-Direktor Roman Talanow wird sich also neben seinen bisherigen Aufgaben künftig auch um die Koordinierung der Auslandsaufklärung kümmern. Er ist ungemein fähig und genießt mein volles Vertrauen.«

Selbst Tatjana Molchanowa schien überrascht. Man hatte ihr keine Zusatzfragen für einen solchen Fall mitgeteilt. Sie konnte das jedoch gut überspielen. Geistesgegenwärtig reagierte sie auf die Ankündigung des Präsidenten. »Diese Nachricht wird unsere Zuschauer in Russland, aber auch im nahen Ausland sehr interessieren, wo Direktor Talanow Russland und die Russen vor ausländischen Bedrohungen schützen konnte. Aber auch im Rest der Welt wird sie Aufmerksamkeit erregen, wo der verstorbene Direktor Birjukow die russischen Interessen stets hervorragend gewahrt hat.«

Natürlich stimmte Wolodin dem zu. Danach begann er eine zwölfminütige Stegreifrede, die sich mit den vergangenen Konflikten in Georgien, den gegenwärtigen Auseinandersetzungen mit der Ukraine und den Beziehungen mit anderen Staaten befasste, die zu Russlands »Zone privilegierter Interessen« gehörten.

Im weiteren Verlauf der Rede wetterte er gegen die NATO, Europa und die Vereinigten Staaten. Er ließ sich über die Öl- und Erdgaspreise aus und hielt seinen Zuhörern eine kleine russozentrische Geschichtsvorlesung, in der er darauf hinwies, dass Russland Westeuropa im Zweiten Weltkrieg vor dem Faschismus gerettet habe.

Als der Präsident geendet hatte und auf den Studiomonitoren bereits wieder ein Werbespot für das neueste Ford-Modell zu sehen war, entfernte Wolodin eigenhändig das Mikrofon von seinem Revers und stand auf. Er schüttelte Molchanowa lächelnd die Hand. Sie war genauso groß wie der Präsident. Um auf keinen Fall größer als er zu erscheinen, trug sie bei jedem Interview mit ihm flache Absätze.

»Vielen Dank, dass Sie sich für uns Zeit genommen haben«, säuselte sie.

»Es ist immer ein Vergnügen, Sie zu sehen.«

Er hielt ihre Hand noch eine Weile fest. Die dreiunddreißigjährige Nachrichtenmoderatorin entschloss sich, diese Gelegenheit auszunutzen, um ihrerseits eine Bitte zu äußern. »Herr Präsident, Sie haben uns heute aufregende Neuigkeiten mitgeteilt, und ich bin mir sicher, dass sie allgemein gut aufgenommen werden. Ich frage mich jedoch, ob es nicht eine gute Idee wäre, wenn Direktor Talanow auch einmal in meine Sendung kommen würde. Bisher haben wir ihn überhaupt noch nicht in den Nachrichten gesehen. In Anbetracht seiner Beförderung wäre das für ihn vielleicht eine gute Gelegenheit, sich der russischen Bürgerschaft einmal vorzustellen.«

Wolodin behielt sein Lächeln bei und gönnte Tatjana weiterhin einen tiefen Blick, den man fast lüstern nennen konnte, aber seine Stimme nahm eine dunklere Färbung an. »Meine Liebe, Roman Romanowitsch wird nicht im Fernsehen erscheinen. Er ist ein Mann, der gern im Schatten bleibt. Er fühlt sich dort wohl, dort arbeitet er am besten, und, nur zwischen Ihnen und mir ... ich möchte auch, dass er dort bleibt.«

Wolodin zwinkerte ihr zu.

Zum ersten Mal in ihrem Berufsleben wusste Tatjana Molchanowa nicht, was sie antworten sollte. Ihr gelang nur noch ein ergebenes Nicken.

17

Der Campus wurde von Präsident Jack Ryan während seiner ersten Amtszeit zu einem ganz bestimmten Zweck geschaffen. Eine kleine, aber schlagkräftige Truppe sollte die Interessen der Vereinigten Staaten vertreten und dabei auch einmal Methoden anwenden, die einer offiziellen staatlichen Organisation verwehrt waren. Aus diesem Grund musste seine Existenz auch ein Geheimnis bleiben.

Ryan bestimmte Gerry Hendley zum Leiter des Campus. Hendley war ein früherer Senator aus Kentucky, der sich mit Schimpf und Schande aus dem öffentlichen Leben zurückgezogen hatte, nachdem man ihm fälschlicherweise finanzielle Unregelmäßigkeiten vorgeworfen hatte. Das Ganze war jedoch mit seinem Wissen inszeniert worden, damit er die Politik verlassen konnte, um sich künftig nur noch dem schwierigen, aber wichtigen Aufbau einer geheimen Spionageorganisation mit angeschlossener Einsatztruppe widmen zu können.

Um zu gewährleisten, dass die Mitarbeiter des Campus geschützt waren, wenn eine ihrer Operationen auffliegen sollte, hatte Präsident Ryan kurz vor dem Ende seiner ersten Amtszeit hundert Blanko-Gnadenerlasse unterzeichnet und Hendley übergeben.

Der Campus war immer extrem gut informiert, weil er den gesamten Informationsverkehr zwischen der CIA und der NSA abhörte. Gleichzeitig unterlag er nicht den bürokratischen Zwängen und der Regierungsüberwachung der offiziellen Geheimdienste. Aus diesem Grund besaß er bei seinen Operationen einen weit größeren Handlungsspielraum, was ihm eine Leistungsfähigkeit verschaffte, die in den vergangenen Jahren zu unglaublichen Erfolgen geführt hatte.

Als Präsident Ryan den Campus gründete, konnte er jedoch noch nicht ahnen, dass in dessen Operationsabteilung einmal zahlreiche Männer tätig sein würden, die ihm ausgesprochen nahestanden. Dazu gehörten seine langjährigen Freunde und Partner John Clark und Domingo Chavez, seine Neffen Dominic und Brian Caruso und schließlich sogar sein eigener Sohn Jack Ryan jr.

Brian war vor zwei Jahren bei einem Einsatz in Libyen getötet worden. Er wurde durch den früheren Army Ranger Sam Driscoll ersetzt.

Vor einigen Monaten waren chinesische Computerhacker in das Netzwerk von Hendley Associates eingedrungen. Kurz darauf hatte ein Mordkommando aus chinesischen Agenten mitten in der Nacht das Hauptquartier von Hendley Associates in West Odenton überfallen und versucht, die gesamte Organisation auszulöschen. Der Angriff konnte zwar abgewehrt werden, aber Hendley und seinem Team war klar, dass ihre Organisation nicht länger am selben Ort bleiben konnte, da die Chinesen jetzt wussten, wo und vielleicht sogar was sie waren.

Die Aufgabe des Hauptquartiers in West Odenton war nicht nur deshalb ein Problem, weil sie jetzt ein neues Gebäude finden mussten. Der Campus hatte einen Großteil seiner Geheiminformationen durch eine Antennenfarm auf dem Dach des fünfstöckigen Gebäudes gewonnen, die den geheimen Datenverkehr zwischen der National Security Agency in Fort Meade, Maryland, und der Central Intelligence Agency in Langley, Virginia, auffing und abhörte. Diese Methode der Informationsgewinnung war durch den Verlust des Hauptquartiers jetzt jedoch verloren gegangen.

Aber ein fünfundfünfzigjähriger beleibter blasser Computerfreak namens Gavin Biery gab dem Campus und seiner Zukunft neue Hoffnung. Biery arbeitete in den Monaten seit dem Angriff der Chinesen an einer Methode, die nötigen Informationen künftig über das streng geheime Datennetzwerk der CIA namens Intelink-TS zu gewinnen. Er hatte den raffinierten Schadcode, mit dessen Hilfe sich die Chinesen in die CIA-Computer eingehackt hatten, als Ausgangspunkt genommen. Er wusste zwar, dass die CIA inzwischen ihre verwundbaren Stellen abgedichtet hatte, aber er begann trotzdem, nach neuen Bedrohungsvektoren zu suchen, mit denen er in Intelink-TS eindringen konnte.

Bisher war seine Arbeit vielversprechend, hatte sich jedoch noch kaum ausgezahlt.

Während Gavin an neuen Informationsbeschaffungsmethoden arbeitete und Gerry Hendley nach einer neuen Operationsbasis suchte, benutzten die Einsatzagenten des Campus mit Ausnahme von Jack Ryan jr. John Clarks weitläufige Farm in Emmitsburg, Maryland, als Trainingsgelände. Sie war vielleicht nicht gerade der geeignetste Ort auf diesem Planeten, um verdeckte paramilitärische Einsätze zu üben, aber im Augenblick erfüllte sie durchaus ihren Zweck.

Vor dem Angriff der Chinesen hatten sie an geheimen Orten im ganzen Land trainiert, aber ohne die notwendigen Informationen waren sie jetzt verwundbar und zogen sich deshalb auf Clarks Farm zurück, um dort ihre Übungen fortzusetzen, damit ihre Einsatzfähigkeit auch weiterhin gewährleistet war. Sie hatten sogar ein Gästeschlafzimmer in ein kleines Operationszentrum und eine Mini-Schule verwandelt. Dort verbrachten die Männer täglich mindestens eine Stunde, um mit Computerprogrammen Fremdsprachen zu lernen oder auf ihren Laptops die neuesten frei verfügbaren Nachrichten über die wichtigsten Krisenherde zu verfolgen.

Sie alle hofften jedoch aus ganzem Herzen, dass sie diese Kenntnisse schon bald in der Praxis einsetzen konnten, wenn der Campus seinen operationellen Betrieb wiederaufnehmen würde.

Gerry Hendley hatte sich in den letzten Wochen im Großraum Washington Hunderte von Bürogebäuden angesehen, die als neues Hauptquartier infrage kamen. An diesem Nachmittag war er jedoch nach Emmitsburg in Maryland hinausgefahren, wo er jetzt in John Clarks Farmhaus neben den Einsatzagenten und Gavin Biery am Küchentisch saß. Sie trafen sich hier regelmäßig einmal die Woche. Allerdings waren diese Treffen inzwischen zu nicht sehr ergiebigen Routineveranstaltungen geworden. Jede Woche erzählte Hendley von seiner Suche nach einem passenden Hauptquartier. Danach besprachen Clark und die anderen Agenten das aktuelle Training, und am Ende erzählte ihnen Biery in seinem Computer-Fachchinesisch von seinen Bemühungen, wieder Zugang zum Informationsfluss der CIA zu bekommen.

Tatsächlich hätte jeder von ihnen in dieser Zeit lieber etwas anderes gemacht, als in Clarks Küche zu sitzen.

An diesem Tag wollte Gerry gerade mit einer Beschreibung der Gebäude beginnen, die er sich in der letzten Woche in der Nähe von Bethesda angesehen hatte, als ihn Clark unterbrach und meinte, er würde zuerst gern über etwas anderes sprechen.

»Und worüber?«, erkundigte sich Gerry.

»Über eine brisante Information, die ich vor Kurzem erhalten habe.«

Clark erzählte Hendley und den anderen von seinem Telefonat mit dem Kiewer Stationschef Keith Bixby und dass die CIA an einem russischen Gangsterboss interessiert sei, der nur unter dem Namen Gleb die Narbe bekannt war. Domingo Chavez hatte daraufhin in den letzten Tagen einige Freunde in Russland und der Ukraine kontaktiert, meistens Männer, die gemeinsam mit ihm in der Rainbow-Truppe gedient hatten. Durch sie hatte er mehr über Gleb und seine Organisation erfahren. Niemand wusste jedoch, was er in der Ukraine wollte und warum er dort ausgerechnet mit Tschetschenen zusammenarbeitete. Chavez und Clark waren beide sehr besorgt, vor allem da dort eventuell bald mit einem Krieg zu rechnen war.

»Ihr wisst also nur, dass dieser Typ ein russischer Mafioso ist und sich gerade in Kiew aufhält«, sagte Hendley.

»Ich weiß aber auch, dass die CIA dort gar nicht über das Personal verfügt, um ihn auf geeignete Weise zu beschatten. Vernünftigerweise konzentrieren sie sich im Moment auf die dortigen professionellen Geheimdienstagenten und nicht auf das organisierte Verbrechen«, erklärte Clark.

»Und inwiefern geht das uns etwas an?«

»Keith Bixby ist ein guter Stationschef, der sich gerade in einer schwierigen Situation befindet. Ich dachte, wir könnten vielleicht nach Kiew hinüberfliegen und diese Mafiaverbindung untersuchen, nur um zu sehen, was Gleb tatsächlich vorhat.«

Hendley schaute den Rest der Gruppe an. Es überraschte ihn sicherlich nicht, dass sie alle so aussahen, als ob sie am liebsten noch in dieser Minute aufbrechen würden.

»Wie bedeutend ist dieser Kerl denn in seiner Organisation? Ist er so etwas wie ein Mafia-Don?«

Chavez war im vergangenen Jahr zu einer Art Experte für das organisierte Verbrechen geworden. Seit der Campus seine operationelle Arbeit zumindest für den Moment eingestellt hatte, konzentrierte er sich auf dieses Thema.

»In Russland gibt es keine Mafia in dem Sinne, wie wir sie kennen«, erklärte Ding. »Wir haben uns nur auf diesen Begriff geeinigt, um klarzumachen, um was es sich in etwa handelt. In Russland und den anderen osteuropäischen Staaten stehen die Wory w sakonje an der Spitze der Verbrecherhierarchie. Die wörtliche Übersetzung lautet zwar ›Dieb-im-Gesetz‹, aber tatsächlich bedeutet es so etwas wie ›der Dieb, der den Verbrecherkodex befolgt‹. 99,99 Prozent der Verbrecher, die dort mit Goldkettchen und schlecht sitzenden Anzügen herumlaufen, hätten zwar gern, dass man sie für Gangstergrößen hält, aber sie sind keine Wory w sakonje. Tatsächlich gibt es an der Spitze jeder Organisation sogar mehrere Wory. Auf jeden Fall muss der oberste Boss immer ein solcher Wory sein.«

»Gleb die Narbe ist ganz sicher ein Wory«, fügte Chavez dann noch hinzu.

»Wie groß ist eigentlich das Problem des organisierten Verbrechens im heutigen Russland?«, fragte Hendley.

»Wolodins Innenministerium hat fast alle großen und mächtigen Verbrecherbanden aus der Russischen Föderation verjagt.«

»Und wie haben sie das geschafft?«

»Im FSB gibt es eine Abteilung namens URPO, die ›Direktion zur Untersuchung und Unterdrückung krimineller Organisationen‹. Sie dringen in kriminelle Strukturen ein, um deren führende Köpfe zu ermitteln. Sie verfügen auch über eine spezielle Einsatztruppe, die Mitglieder des organisierten Verbrechens in Moskau und Sankt Petersburg tötet. Interessanterweise scheinen sie dabei nur ausländische Gangster aus dem Weg zu räumen.

Eine slawische Verbrechensorganisation, die bereits in den späten Achtzigerjahren gegründet wurde, hat jetzt praktisch freie Bahn, weil alle Tschetschenen, Georgier, Armenier und anderen Nationalitäten vom FSB gnadenlos verfolgt werden. Diese Bande ist unter dem Namen ›Sieben Starke Männer‹ bekannt.«

»Es gibt nur sieben von ihnen?«, fragte Hendley ungläubig.

»Nein, sie wurden nach einer ungewöhnlichen Felsformation in der Republik Komi benannt, die diesen Namen trägt. Es handelt sich dabei um sieben riesige, bis zu vierzig Meter hohe Steinsäulen, die aus einem Hochplateau herausragen. Sie sind das Ergebnis jahrtausendelanger Gesteinsverwitterung. Gegenwärtig kontrollieren die Sieben Starken Männer in Russland zahlreiche Verbrechensbereiche. Dazu gehören wucherischer Geldverleih, erpresserischer Menschenraub, Menschenhandel, Prostitution, Autodiebstahl, Auftragsmord und so weiter und so weiter.«

»Und dieser Gleb ist der Boss der Sieben Starken Männer?«, fragte Hendley.

»Nein, nicht der Boss. Der Anführer der Organisation ist unbekannt. Auch die meisten Bandenmitglieder scheinen nicht zu wissen, wer tatsächlich an der Spitze steht. Wir wissen jedoch, dass Gleb die Narbe die Sankt Petersburger Abteilung der Sieben Starken Männer anführt. Er könnte also durchaus die Nummer zwei der Gesamtorganisation sein.«

Jetzt mischte sich Caruso ein. »Niemand hat also eine Ahnung, warum er in Kiew mit diesen tschetschenischen Gangstern zusammenarbeitet, oder?«

»Niemand. Er hat unserer Kenntnis nach noch nie sein Operationsgebiet verlassen. Außerdem hieß es, dass er den ethnischen Minderheiten nicht gerade freundlich gegenübersteht.«

»Also gut, Männer, einverstanden«, sagte Hendley. »Aber wie wollt ihr an nähere Informationen über diese Sieben Starken Männer gelangen?«

Clark wandte sich Biery zu. »Gavin?«

»Ich komme nicht ins Intelink-TS hinein«, erklärte Biery. »Noch nicht, jedenfalls. Aber ich habe Zugang zum SIPRNet. Das ist ein US-Regierungsnetz zum internen Austausch vertraulicher Daten und Dokumente. Die sind sicherlich nicht ganz so gut wie die TS-Daten, aber ... ihr wisst ja, wie das mit diesen Informationen ist. Enorm viele sind da draußen frei zugänglich, aber bestimmt die doppelte Anzahl wird von den zuständigen Regierungsstellen als ›vertraulich‹ deklariert.«

»Wenn Gavin unsere Vor-Ort-Recherchen in Kiew mit vertraulichen Informationen unterstützt, sollten wir in der Lage sein, uns ein gutes Bild über die Lage dort zu verschaffen«, sagte Clark.

»Außerdem habe ich mich in die Server des ukrainischen SBU eingehackt. Das ist ihr staatlicher Sicherheitsdienst. Dort haben sie alle wichtigen Informationen über das organisierte Verbrechen gespeichert. Das sollte hilfreich sein. Natürlich ist es nicht mit dem Intelink-TS zu vergleichen«, fügte Gavin hinzu.

Jetzt meldete sich Driscoll zu Wort. »Wir müssen diese Computer-Informationen also durch ganz altmodische Spionagearbeit vor Ort ergänzen, auch wenn wir uns dazu wieder einmal die Schuhsohlen durchlaufen müssen.«

Die anderen grinsten, aber Hendley hatte trotzdem noch eine Frage. »Und wer soll dort rübergehen?«

»Ryan ist ja gerade in England, aber wir Übrigen sind dabei«, erwiderte Clark.

Hendley schien diese Antwort etwas zu überraschen. »Ich dachte, Sie hätten mir erklärt, dass Sie nicht mehr auf Außeneinsätze gehen wollen.«

»Das habe ich auch. Aber ich spreche russisch und kann Ukrainisch lesen. Ich werde also noch auf diesen einen Einsatz gehen.«

»Du kannst also deinen Fedora-Filzhut noch nicht an den Nagel hängen, Mr. C.«, witzelte Dom.

Clark schaute Dom scharf an. »Erzähl keinen Scheiß, Junge! Ich habe noch nie im Leben einen solchen Filzhut getragen. So alt bin ich nun auch wieder nicht.«

»Ruinier nicht die Vorstellung vor meinem geistigen Auge, die ich über dein Aussehen in den guten, alten, heroischen Tagen habe, Mr. C.«

»He, Gavin«, sagte Chavez. »Du kommst doch auch mit, oder?«

Biery schaute Hendley mit dem Blick eines Kindes an, das um die Erlaubnis seiner Mama bettelt, ins Haus eines Freundes spielen gehen zu dürfen.

Hendley seufzte. »Nachdem Sie es aus Hongkong in einem Stück zurückgeschafft haben, halten Sie sich jetzt wohl für einen internationalen Meisterdetektiv, oder, Gav?«

Biery zuckte die Achseln, aber Chavez kam ihm zu Hilfe. »Er hat uns dort drüben aus einer ganz blöden Lage herausgeholt, Gerry. Ich sage das zwar nur ungern, aber ohne ihn wären wir dort vielleicht nicht mehr weggekommen.«

»Also gut«, sagte Hendley. »Sie können vor Ort die Operation unterstützen.« Er wandte sich wieder Clark zu. »Sie werden sicher keine Waffen mitnehmen können.«

»Nein«, bestätigte Clark. »Wir werden ständig damit rechnen müssen, von der dortigen Polizei aufgegriffen und verhört zu werden. Wir könnten uns vielleicht als Journalisten tarnen. Mit der nötigen Legitimation müssten wir das schaffen.«

»Gute Papiere werden euch vielleicht helfen, wenn euch die Polizei aufgreift, sie werden euch aber ganz bestimmt nicht helfen, wenn euch die Sieben Starken Männer ins Gebet nehmen«, warf Hendley ein.

Das musste John Clark zugeben. »Das stimmt. Wir müssen also aufpassen, dass wir der Narbe und seinen Jungs nicht in die Hände fallen.«

»John, ich muss Sie ja bestimmt nicht daran erinnern, dass es in Kiew von allen möglichen zwielichtigen Gestalten nur so wimmelt«, fügte Gerry hinzu. »Offiziellen und inoffiziellen.«

John schaute das übrige Team an. »Ich weiß, was Sie meinen, und wir werden unser Bestes tun, um unsere Operation vor allen Leuten, ob nun offiziellen oder inoffiziellen, geheim zu halten.« Er lächelte. »Nur fürs Protokoll: Ich verfüge über meine eigene Truppe zwielichtiger Gestalten.«

18

Der Präsident der Vereinigten Staaten und seine Begleiter betraten kurz vor zweiundzwanzig Uhr die Intensivstation des George-Washington-University-Krankenhauses. Die Presse hatte sich zuvor vor den Haupteingängen versammelt, aber es gab einen Lieferanteneingang in der 22. Straße, den man abgesperrt hatte. Der grüne Chevy Suburban des Präsidenten hielt inmitten eines Pulks aus nicht gekennzeichneten Secret-Service-Fahrzeugen direkt vor diesem Nebeneingang an. So bekamen die Journalisten von seiner Ankunft nichts mit.

Sämtliche Nachrichtensendungen hatten inzwischen über die Verstrahlung des Weißen Hauses berichtet. Die Presseabteilung hatte zuvor darüber nachgedacht, ob man nicht wenigstens verschweigen sollte, dass es sich um Polonium handelte. Man wollte einfach nur eine Presseerklärung herausgeben, dass Golowko Vergiftungserscheinungen gezeigt habe, als er zufällig gerade das Weiße Haus besuchte. Schließlich siegte jedoch die Vernunft. In einem Umfeld wie Washington würde die Wahrheit früher oder später ans Licht kommen, und dies dann wahrscheinlich zum ungünstigsten Zeitpunkt. Man entschied also, die ganze Geschichte bekannt zu machen und nur einige Einzelheiten über Golowkos Zustand unter Verschluss zu halten, um seine Privatsphäre so weit wie möglich zu wahren.

Sergej besaß keine nahen Verwandten mehr. Im Wartezimmer der Intensivstation stellte man Ryan die Personen vor, die Golowko auf seiner Tour durch die Vereinigten Staaten begleitet hatten, ein Pressebetreuer, ein Reisekoordinator und ein britischer Sicherheitsbeamter.

Jack schaute sich verwundert um, aber das war tatsächlich Sergejs ganze Begleitung. Nachdem er sein gesamtes Leben der Sowjetunion und Russland gedient hatte, schien sein Heimatland ihm jetzt den Rücken zugekehrt oder ihn zumindest vergessen zu haben.

Nachdem ihnen die Ärzte gewisse Verhaltensmaßregeln für den Besuch eines Mannes in Golowkos Zustand mitgeteilt hatten, gingen Ryan und seine Secret-Service-Einheit den Gang zu Sergejs Krankenzimmer hinunter. Jacks Chefleibwächterin wich ihm dabei nicht von der Seite. Sie hatte ziemliche Bedenken, was diesen Krankenbesuch anging, behielt sie jedoch für sich. Andrea Price-O’Day wusste inzwischen ganz genau, wann sie SWORDSMAN einen Vorschlag unterbreiten konnte und wann sie besser darauf verzichtete. Obwohl sie bei der Begegnung zwischen Golowko und Ryan gern dabei gewesen wäre, war ihr klar, dass Ryan dies niemals zulassen würde. Stattdessen schaute sie sich zusammen mit zwei weiteren Agenten kurz im Krankenzimmer um und kehrte dann auf den Gang zurück. Beim Anblick Golowkos war sie erschrocken, denn er lag wie ein Leichnam auf seinem Bett. Sie würde den Präsidenten durch ein Innenfenster immer im Blick behalten, ansonsten würde er jedoch mit dem hinfälligen Patienten allein sein.

Als Jack das Zimmer betrat, war er überrascht, wie klein es war und wie viele medizinische Apparate darin standen. Inmitten dieser Geräte wirkte Sergej winzig und blass. Der Russe war an Schläuche und Überwachungskabel angeschlossen, und seine Haut war mit Infusionsnadeln gespickt. Ein großes Kissen stützte seinen Kopf. Die Ärzte hatten Ryan erzählt, dass die Nackenmuskeln ihres Patienten inzwischen zu schwach waren, um ihm ein Heben des Kopfes zu ermöglichen.

Seine Augen waren eingesunken und grau umrandet, und sein Haar war seit dem gestrigen Tag sogar noch schütterer geworden. Ryan bemerkte auf seinem Kopfkissen einzelne lose Haare. Hinter dem Bett piepste ein EKG-Gerät langsam im Rhythmus der Ruheherzfrequenz des Russen.

Jack glaubte eigentlich, er würde schlafen, aber seine Augen fingen langsam zu zucken an und öffneten sich schließlich. Sie brauchten einen Moment, um sich zu fokussieren, und stellten sich dann auf Ryan ein. Jack entdeckte ein kurzes Lächeln. Es dauerte jedoch nur eine Sekunde, dann wurde das Gesicht wieder völlig ausdruckslos, als ob bereits diese leichte Anstrengung seine Muskeln ermüdet hätte.

»Wie fühlen Sie sich, Sergej Nikolajewitsch?«

»Jetzt schon viel besser, Iwan Emmetowitsch.« Seine Stimme war krächzend, aber stärker, als Ryan es angesichts seines entsetzlichen Zustands erwartet hatte. Er lächelte noch einmal schwach und wechselte dann ins Russische über: »Na miru i smertj krasna.«

Jack hatte schon lange nicht mehr russisch gesprochen. Er sagte den Satz deshalb erst einmal leise vor sich hin. Dann übersetzte er ihn laut: »Selbst der Tod ist erträglich, wenn er einen in Gesellschaft ereilt.« Jack wusste nicht, wie er darauf reagieren sollte.

»Das muss eine heikle, unangenehme Situation für Sie sein. Iswinitje.« Sergej runzelte die Stirn. Langsam wurde ihm bewusst, dass er wieder ins Russische verfallen war. Dieses Mal übersetzte er selbst: »Tut mir leid.«

Jack rückte den einzigen Stuhl im Zimmer näher ans Bett heran und setzte sich. »Mir tut nur leid, dass Ihnen das passiert ist. Nichts anderes ist im Moment wichtig.«

Golowko schaute ins Leere. Dann sagte er: »Vor einigen Jahren hat mich die chinesische Regierung zu töten versucht.«

»Daran erinnere ich mich natürlich.«

»Sie haben es nicht geschafft. Ich hatte zwar nur Glück, aber trotzdem ist es ihnen nicht gelungen. Es bricht das Herz dieses alten Russen, dass es jetzt meine eigene Regierung, mein eigenes Land, geschafft hat.«

Jack hätte ihm gern erklärt, dass er nicht sterben werde und dass ihn die Ärzte schließlich doch noch durchbringen würden. Aber das wäre eine Lüge gewesen, und er schuldete Sergej etwas Besseres.

Stattdessen sagte er: »Wir werden herausfinden, wie das passiert ist.«

Sergej hustete. »Ich habe in der letzten Woche eine Menge Hände geschüttelt. Ich habe eine Menge Tee und Mineralwasser getrunken. In Chicago habe ich einen Hotdog gegessen.« Bei der Erinnerung daran musste er lächeln. »Irgendwo auf meiner Reise durch die Vereinigten Staaten ...« Er begann wieder zu husten. Der Anfall dauerte dreißig Sekunden. In dieser Zeit schien er den Faden verloren zu haben.

Jack wartete noch etwas, um sich zu vergewissern, dass Sergej tatsächlich geendet hatte, und sagte dann: »Ich weiß, dass Sie müde und schwach sind. Aber es hat zwei weitere Vorfälle gegeben. Ich war mir nicht sicher, ob ich Ihnen davon erzählen soll, aber ich hätte gern Ihre Meinung darüber erfahren.«

Golowkos Augen schienen etwas lebendiger zu werden. Jack merkte, dass er froh war, auf irgendeine Weise hilfreich sein zu können.

»Stanislaw Birjukow wurde gestern Abend bei einem Bombenanschlag in Moskau getötet«, teilte ihm Ryan mit.

Jack war von Golowkos Reaktion – beziehungsweise von deren Fehlen – überrascht. »Das war nur eine Frage der Zeit«, sagte er. »Er war ein guter Mann. Nicht ein großer Mann. Ein guter Mann. Er gehörte nicht zu Wolodins engerem Kreis. Er musste deshalb ersetzt werden.«

»Aber warum ihn gleich töten? Hätte ihn Wolodin nicht einfach durch einen Federstrich absetzen können?«

»Sein Tod bringt dem Kreml größeren Nutzen. Sie werden ihn der Ukraine oder den USA oder der NATO oder einem ihrer Feinde in die Schuhe schieben.«

»Sie beschuldigen uns.«

»Und man wird Ihnen das hier vorwerfen.« Er hob seine papierene Hand ein paar Zentimeter in die Höhe und ließ sie mit großer Anstrengung über dem Bett kreisen. Sie fiel sofort wieder herunter, aber Jack hatte verstanden. Nach einer kleinen Pause sagte Sergej: »Sie sprachen von zwei Vorfällen.«

»Wolodin ist in den Nachrichten des Senders Neues Russland aufgetreten und hat verkündet, dass er den FSB und den SWR zu einer einzigen Organisation zusammenlegen wird.«

Golowko schloss für einen Moment die Augen. Dann fragte er leise: »Talanow?«

»Ja, Roman Talanow ist jetzt Chef der vereinigten Geheimdienste.«

»Roman Talanow ist plötzlich wie aus dem Nichts im FSB aufgetaucht. Ich habe mein ganzes Erwachsenenleben bei den russischen Geheimdiensten verbracht, aber bis vor sechs Jahren noch nie etwas von diesem Mann gehört, der damals Polizeichef von Nowosibirsk war. Ich war zu dieser Zeit Direktor des SWR und erfuhr von einem Mitarbeiter, dass dieser Polizeikommandant den FSB-Direktor in dieser Stadt ersetzen werde. Seine Beförderung lief nicht über den normalen FSB-Dienstweg. Der Befehl dazu kam direkt aus dem Kreml.«

»Warum?«

»Das habe ich mich damals auch gefragt. Man hat mir erzählt, er sei beim Militärgeheimdienst GRU gewesen und ein Günstling der damaligen Kreml-Führung. Ich konnte trotzdem nicht verstehen, wie das sein konnte. Immerhin war er nur irgendein ehemaliger Offizier des Militärgeheimdienstes, den niemand kannte und der trotzdem zum Polizeichef dieser sibirischen Stadt aufgestiegen war.

Später fand ich heraus, dass Walerij Wolodin, der damals Ministerpräsident war, den FSB-Direktor in Nowosibirsk gefeuert hatte, um ihn durch Talanow ersetzen zu können.«

»Was hat Talanow vorher beim GRU gemacht?«, fragte Jack.

»Das habe ich selbst herauszufinden versucht. Nur aus professioneller Neugier. Ich habe gehört, er sei im ersten Tschetschenien-Krieg vor Ort gewesen, bevor er Polizeichef von Nowosibirsk wurde. Was er allerdings in Tschetschenien oder gar davor gemacht hat, habe ich nicht herausbekommen.«

Ryan wusste nicht, welche Informationen sein eigener Geheimdienst über Roman Talanow besaß, aber er nahm sich vor, dies direkt nach seinem Krankenbesuch bei Golowko herauszufinden.

»Warum haben Sie nie jemand davon erzählt?«

»Das war eine interne Angelegenheit. Bei all meinen Problemen mit der russischen Regierung gab es auch einiges an schmutziger Wäsche, das ich nicht im Westen waschen wollte. Vetternwirtschaft ist ein Krebsgeschwür in unserer Regierung. Das war in Russland schon immer so. Wir haben sogar einen Ausdruck für den Gönner, der einen Schützling unter seine Fittiche nimmt und für seinen Aufstieg auf der Karriereleiter sorgt. Wir nennen ihn Krischa, ›das Dach‹. Die Tatsache, dass Talanow einen Job im FSB bekam, den er nicht verdiente, war deshalb nicht ganz so überraschend. Er musste einen Krischa ganz oben in der Regierung haben. Vielleicht sogar Wolodin selbst. Trotzdem ist die Tatsache etwas beunruhigend, dass überhaupt nichts über seine Zeit im GRU bekannt ist.«

Jack nickte nur kurz. In Anbetracht der vielen dringenden Probleme, mit denen er sich im Moment herumschlagen musste, war ihm die Vorgeschichte des neuen Chefs der vereinigten russischen Geheimdienste nicht ganz so wichtig. Für Sergej Golowko schien sie dagegen von höchster Bedeutung zu sein.

»Finden Sie heraus, wer und was er ist«, bat der Russe.

»Das werde ich«, versprach Jack.

Golowko sah plötzlich ungeheuer müde aus. Jack hatte ihn eigentlich noch bitten wollen, mit den draußen wartenden FBI-Agenten zu sprechen, aber in diesem Moment entschied er, dass man diesen Mann jetzt in Ruhe lassen müsse. Er war sogar etwas wütend auf sich selbst, dass er so lange geblieben war.

Als er langsam aufstand, riss Sergej plötzlich die Augen auf, als ob er vergessen hätte, dass Ryan überhaupt da war.

»Bitte glauben Sie mir, was ich Ihnen jetzt sage«, redete Jack auf ihn ein. »Das Schlimme, das Ihnen geschehen ist, wird trotzdem auch positive Folgen haben. Dafür werde ich sorgen. Ich kann Ihnen jetzt zwar noch nicht sagen, wie, aber die Aufklärung des Verbrechens an Ihnen wird am Ende unsere beiden Länder stärker machen. Ich werde das gegen Wolodin benutzen. Das wird vielleicht nicht in Tagen, Wochen oder Monaten geschehen, aber am Ende werden Sie gewinnen.«

»Iwan Emmetowitsch. Sie und ich haben in all den Jahren zusammen eine Menge erlebt.«

»Ja. Ja, das haben wir.«

»Wir werden uns nicht wiedersehen. Ich möchte Ihnen nur noch sagen, dass Sie viel Gutes für die Welt getan haben. Und für unsere beiden Länder.«

»So wie Sie, Sergej.«

Golowko schloss die Augen. »Könnten Sie die Krankenschwester bitten, mir eine weitere Decke zu bringen? Ich weiß nicht, wie ich gleichzeitig radioaktiv sein und frieren kann, aber es ist so.«

»Natürlich.«

Als sich Jack über das Bett beugte, um Sergej noch einmal die Hand zu schütteln, merkte er, dass dieser bereits eingeschlafen war. Er nahm Golowkos Hand in die seine und drückte sie sanft. Die Ärzte hatten ihm gesagt, sie müssten ihn dekontaminieren, wenn er Golowko berühren würde. Jack hatte das als höfliche Warnung aufgefasst, sich möglichst von ihm fernzuhalten. Jetzt war ihm das jedoch völlig egal. Sie konnten ihn hinterher ruhig abschrubben, aber sie würden ihn nicht daran hindern, seinem alten Freund eine letzte Geste des Mitgefühls zu erweisen.

19

Jack Ryan junior und Sandy Lamont bestiegen die Boeing 777 der British Airways, die sie in acht Stunden in den westindischen Inselstaat Antigua und Barbuda bringen würde. Auf ihrem Weg in den Vorderteil der Maschine merkten sie, dass die Economyclass zwar halb leer, ihre Businessclass jedoch bis auf den letzten Platz ausgebucht war.

Die luxuriösen Ledersessel waren gegenläufig angeordnet, damit man sie für den Transatlantikflug in Betten umwandeln konnte. Ryans Sitz war nach hinten ausgerichtet, sodass er den Großteil der anderen Passagiere im Blick hatte. Die Businessclass war voller Inder, Asiaten, Briten und Deutscher. Über die viele Schweden war Ryan ein wenig verwundert, bis ihm eine Flugbegleiterin erzählte, dass die 777 an diesem Tag aus Stockholm kam, bevor sie in Heathrow eine Zwischenlandung eingelegt hatte.

Während in der Economyclass hauptsächlich Touristen saßen, sahen die Fluggäste in den beiden besseren Klassen alle so aus, als ob sie in der Finanzbranche tätig wären und im Steuerparadies Antigua Geldgeschäfte abwickeln wollten. Ryan hatte in den letzten beiden Monaten so viel über diese Sorte Mensch gelernt, dass er sich bei jedem Passagier fragte, wer er wohl war und welches dunkle Geheimnis er verbarg.

Jack hatte bisher keine russischen Akzente gehört. Er wäre jedoch nicht überrascht gewesen, wenn er erfahren hätte, dass die abgetrennte First Class hinter ihm voller eurasischer Oligarchen und Mafiagrößen war.

Nach einigen Minuten fing es ihn jedoch zu nerven an, dass er hinter allen Männern und Frauen in diesem Flugzeug etwas Finsteres vermutete. Kurz nach dem Start zwang er sich deshalb, sich ganz auf die Speisekarte zu konzentrieren.

Jack beschloss, während des Großteils des langen Flugs zu arbeiten. Sobald die Stewardessen nach seinem üppigen Mahl das feine Porzellangeschirr abgeräumt hatten, holte er seinen Laptop heraus, um die interaktiven Stadtpläne ihres Zielorts Saint John’s durchzuschauen. Er versuchte, sich die wichtigsten Straßen und Verkehrsknotenpunkte einzuprägen, und machte sich mit dem Weg von ihrem Innenstadthotel zum Büro des Register-Bevollmächtigten vertraut, das nur ein paar Blocks entfernt war. Außerdem notierte er sich die Adressen anderer Gebäude, in denen laut SPARK Offshore-Banken oder andere Finanzinstitutionen saßen. Da er im Grunde noch gar nicht wusste, wonach er auf diesem Trip eigentlich suchte, wollte er so viele Örtlichkeiten wie möglich überprüfen.

Während Jack ihren Aufenthalt vorbereitete, schaute sich Sandy einen Film an. Dieser musste ausgesprochen lustig sein, denn Lamonts ständiges Gelächter war dermaßen laut, dass es Jack trotz seiner geräuschreduzierenden Kopfhörer hörte.

Nachdem sich Ryan mehr als eine Stunde lang auf ihren Zielort vorbereitet hatte, arbeitete er einige vertrauliche Geschäftsinformationen durch, die er sich auf seinen verschlüsselten Laptop heruntergeladen hatte. Es handelte sich um eine Datenbank seines i2 Analyst’s Notebook, die übersetzte russische Regierungsausschreibungen enthielt, die er jeden Tag auf den neuesten Stand brachte. Er hoffte dadurch neue Spuren zu finden, die ihn in seiner Untersuchung der Galbraith-Affäre weiterbringen konnten.

Obwohl ihn Sandy gewarnt hatte, es sei zwecklos, sich allein auf Gazprom zu konzentrieren, war Jack entschlossen, sich ein klareres Bild darüber zu verschaffen, wie das größte russische Unternehmen seine Geschäfte – vor allem die mit der eigenen Regierung – abwickelte. Aus diesem Grund durchforschte er ständig die laufenden Vertragsangebote in den vielen Industrie- und Geschäftszweigen, in denen Gazprom tätig war. Er suchte dabei nach Ausschreibungen und Kaufangeboten von Firmen, die Gazprom direkt gehörten, oder von Unternehmen, die bei einem windigen Auktionsgeschäft von Gazprom eine Menge Geld verdient hatten.

Nach fast zwei Stunden nahm Sandy seinen Kopfhörer ab und kletterte aus seinem Sitz heraus, um kurz auf die Toilette zu gehen. Als der blonde Engländer zurückkehrte, wollte er sich eigentlich das Ende seiner Filmkomödie anschauen.

»Sandy, du glaubst nicht, was ich gerade gefunden habe«, meldete sich in diesem Moment Jack.

Lamont beugte sich zu seinem Kollegen hinüber und fragte leise: »Was schaust du dir denn da an?«

»Vertragsangebote der russischen Regierung«, erwiderte Ryan ebenso leise. »Einiges von dieser Scheiße ist derart himmelschreiend, dass es schon wieder lustig ist«, fügte er hinzu.

Sandy ließ seinen Schlafsessel hochfahren und setzte sich dann so, dass er Ryans Monitor im Blick hatte. »Also los. Welche Schwindeleien hast du gefunden?«

Jack scrollte die Datenbank durch und klickte auf einen Link. »Schau dir mal diese übersetzten Dokumente an. Das sind russische Regierungsausschreibungen.« Er wählte ein Datenfenster aus und zog es auf Monitorgröße auf. »Hier werden dreihundert Millionen Rubel für einen Werbeberatungsvertrag für eine Gazprom-Tochterfirma in Moldawien ausgelobt.«

Sandy schaute sich den Angebotstext genauer an. »Das sind zehn Millionen US-Dollar für die Werbeberatung eines Erdgasunternehmens in einem winzigen Land, und das für ein Produkt, für das es dort keinen einzigen Konkurrenten gibt. Das sieht wie eine typische künstlich aufgeblähte Regierungsausschreibung aus.« Er zuckte die Schultern. »Ich wünschte mir, ich könnte behaupten, dass es so etwas in Großbritannien nicht gibt.«

»Ganz gewiss haben wir solche kriminellen Machenschaften auch bei uns«, sagte Jack. »Aber dieser Deal ist sogar noch schamloser, als er auf den ersten Blick aussieht. Schau mal hier, das Aufgabedatum, und dann schau dir das Ende der Bewerbungsfrist an.«

Sandy blickte zuerst auf das Dokument und danach auf das Datum auf seiner Uhr. »Die Ausschreibung wurde gestern aufgegeben, und alle Bewerbungen müssen bis spätestens morgen eingehen. Und das bei einem Angebotswert von zehn Millionen Dollar. Mein lieber Schwan!«

»Ja«, bestätigte Jack. »Ich lehne mich jetzt mal weit aus dem Fenster und behaupte, dass an diesem Vertrag etwas ziemlich faul ist.« Er wechselte zu einer anderen Seite der Datenbank über und markierte ein weiteres Vertragsangebot. »Und dabei geht es nicht nur um Gazprom, die ganze russische Regierung macht solche Sauereien. Hier ist die Ausschreibung eines Zwei-Millionen-Rubel-Geschäfts mit einer staatlichen psychiatrischen Anstalt.«

Sandy las die Übersetzung des Ausschreibungstexts durch und bekam ganz große Augen. »Diese psychiatrische Anstalt kauft Pelzmäntel und Pelzmützen im Wert von zwei Millionen Rubel?«

»Wie viele Gauner müssen denn an so einer Geschichte beteiligt sein, wenn sie eine solche offene Ausschreibung ohne Schwierigkeiten in die Wege leiten können, die ganz offensichtlich ein Schwindel ist?«, gab Jack zu bedenken.

»Das Ganze hat dort ein Maß an Schamlosigkeit erreicht, das ich nie für möglich gehalten hätte«, gab Sandy zu. »Ich gebe dir jetzt ein gutes Beispiel dafür. In den letzten paar Jahren wurde die Ausbildung zum Regierungssteuerinspektor zu einem der beliebtesten Studiengänge an den russischen Universitäten. Sie bekommen zwar nur ein mickriges Gehalt, aber sie können durch Korruption richtig reich werden. Man überprüft die Bücher eines Unternehmens und erklärt diesem, dass es dem Staat zehn Millionen Rubel an Steuern schuldet. Danach reduziert man die Steuerlast auf fünf Millionen Rubel. Im Gegenzug bekommt man einen Umschlag mit einem Scheck über eine Million Rubel überreicht. Es ist wie eine Lizenz zum Stehlen.«

»Warum macht Wolodin diesem Spuk denn kein Ende?«, fragte Jack.

»Weil er zufriedene Regierungsbeamte dringender braucht als Regierungseinnahmen. Jedes korrupte Mitglied seines Apparats ist ein weiteres einflussreiches Mitglied der russischen Gesellschaft, das an der Beibehaltung des Status quo interessiert ist. Die Leute verdienen ihr Geld durch seine Verwaltung. Das ist also eine absolute Jobgarantie für die Silowiki.«

Ryan saß im gedämpften Licht der nächtlichen Businessclass und dachte über alles nach, was er in den vergangenen beiden Monaten über Russland erfahren hatte. Er wünschte, er hätte sich in den letzten Jahren mehr auf diese Region konzentriert, aber damals hatten die Vereinigten Staaten eben dringendere Probleme.

»Warum hat deiner Meinung nach Walerij Wolodin als einziger Geschäftsmann seine finanzielle Macht erfolgreich in politische Macht umwandeln können, während alle anderen entweder im Schatten blieben oder von der russischen Regierung vernichtet wurden?«, fragte Jack.

»Um ehrlich zu sein, ich weiß es nicht.«

»Trotzdem weißt du mehr über diese Geschichte als ich. Woher hat Wolodin eigentlich sein ganzes Geld?«

Lamont ließ seinen Sessel wieder etwas herunter und gähnte. »Dazu muss man in die letzten Tage der Sowjetunion zurückkehren. Wolodin eröffnete eine der ersten Privatbanken in Russland. Er lieh den anderen Oligarchen das Geld, als ganz Russland verkauft und alles privatisiert wurde. Er borgte ihnen hier eine Million und da eine Million, vergaß jedoch nicht, sich selbst ein großes Stück des Kuchens zu sichern. Bald hatten sie sich die ganze Sowjetunion für einen Apfel und ein Ei unter den Nagel gerissen. Die Kunden von Wolodins Bank beherrschten jetzt einen Großteil der russischen Industrie.«

»Aber er war doch am Ende der UdSSR beim KGB. Woher zum Teufel hatte er dann das ganze Geld, um diese Bank zu gründen?«, fragte Jack.

»Das weiß keiner so genau. Er behauptet, es seien ausländische Investoren gewesen, aber damals gab es in Russland noch keine nennenswerten Eigentumsgesetze, deshalb musste er auch nicht nachweisen, woher sein Geld stammt.«

Jack hätte gern noch mehr über Wolodins Vergangenheit erfahren, aber Sandy schaute erneut auf die Uhr. »Tut mir leid, Jack. Ich brauche noch etwas Schlaf, damit ich bei der Landung wieder fit bin. Du solltest dich auch von diesen aufregenden Regierungsausschreibungen losreißen und von all den Inselmädchen träumen, die wir heute Abend kennenlernen werden.«

Ryan lachte. Er hatte völlig andere Vorstellungen, was ihren Aufenthalt in Antigua anging, aber er wollte die angenehmen Träume nicht zerstören, die Sandy auf dem Rest des Flugs haben würde, deshalb konzentrierte er sich wieder auf seinen Laptop, während Sandy den Schlaf des Gerechten schlief.

Kurz nach vierzehn Uhr landeten sie auf dem V. C. Bird International Airport in Antigua. Ein Jeep-Taxi fuhr sie dann quer durch die Nordspitze der Insel in die nur acht Kilometer entfernte Hauptstadt Saint John’s.

Ganz im Gegensatz zu London war es hier warm und sonnig, allerdings fegte ein starker Ostwind über die Insel. Für Ryan unterschied sich Saint John’s nicht wesentlich von den meisten anderen karibischen Hauptstädten, die er bisher besucht hatte, das heißt, sie war bescheiden und klein.

Als sie durch das Geschäftsviertel fuhren, sah er nur eine Handvoll Gebäude, die mehr als vier oder fünf Stockwerke hoch waren.

Er hatte gelesen, dass die Stadt insgesamt nur fünfundzwanzigtausend Einwohner hatte. Wenn jedoch Kreuzfahrtschiffe im Hafen anlegten, war die Innenstadt plötzlich völlig überlaufen, und es herrschte ein einziges Verkehrschaos. Als sie sich jetzt dem Hafen näherten, konnte Ryan nichts außer Fischerbooten, Segeljollen und kleinen Frachtkähnen erkennen. Die Fahrt durch die engen Straßen verlief dementsprechend schnell und ruhig.

Sie bezogen ihre beiden Zimmer im Cocos-Hotel. Sandy wollte sich erst einmal frisch machen und einige geschäftliche E-Mails beantworten, deshalb brachte Jack nur sein Gepäck aufs Zimmer und ging dann allein auf einen ersten Erkundungsgang.

Um sechzehn Uhr hatte er die Redcliffe Street erreicht und stand vor CCS Corporate Services, dem Registrierbüro, das die IFC-Tochterfirmen als Adresse angaben, ein dreistöckiges türkisgrünes Betonziegelgebäude.

Vorerst wollte er nicht hineingehen. Stattdessen fand er ein Stück die Redcliffe hinauf jenseits der Kreuzung mit der Market Street einen kleinen, einfachen Fischimbiss. Er holte sich aus einer Kühltruhe eine Flasche Wadadli, ein Bier, von dem er noch nie etwas gehört hatte, und setzte sich damit auf einen wackligen Holzstuhl in der Nähe des offenen Eingangs, von wo aus er die Straße gut überblicken konnte, ohne selbst von draußen gesehen zu werden. Das türkisgrüne Betonziegelgebäude war nur einen halben Block entfernt auf der anderen Seite der kaum befahrenen Straße. In dem Glaseingang stand ein einzelner Mann, der einen billigen blauen Blazer trug, der einige Nummern zu groß war. Jack hielt ihn für eine Art Portier, der aber bestimmt nicht bewaffnet war.

Ryan ließ den Blick schweifen. Auf der einen Seite des türkisfarbenen Gebäudes lag ein kleiner Fleischmarkt. An Seilen hingen Lammkeulen und Rinderhüften in der prallen Sonne. Ab und zu vertrieben die Verkäufer die Fliegen. Auf der anderen Seite des Gebäudes befand sich ein Trödel- und Souvenirladen für die Kreuzfahrtpassagiere, die es vom Hafen hierher verschlug, immerhin fünf Blocks entfernt.

Jack nahm einen langen Zug aus seiner Bierflasche, während er die Gegend weiter beobachtete. Er konnte es kaum glauben, dass dieser verschlafene Platz irgendetwas mit einer Firma zu tun haben könnte, die in ein Multimilliarden-Dollar-Geschäft auf der anderen Seite der Welt verwickelt war.

Am Gebäudeeingang waren zwei Dutzend Firmenschilder angebracht, aus denen Jack jedoch nicht ersehen konnte, was sich tatsächlich in diesem Haus abspielte. Neben den CCS Corporate Services waren noch die ABV Services, die Caribbean World Partners Ltd und die Saint John’s Consulting Group aufgeführt.

Da drinnen schien es mehr als ein Dutzend Anwaltskanzleien zu geben. Jedes entsprechende Schild trug ein oder zwei Namen und eine Telefonnummer, und jedes dritte führte auch eine Website oder eine E-Mail-Adresse an.

Von seinem Platz konnte Jack viele dieser Schilder mit bloßem Auge nicht erkennen, aber natürlich hatte er auch in dieser Hinsicht vorgesorgt. Er holte ein Monokular aus der Tasche und hielt es sich ans Auge. Mit dessen Hilfe konnte er sogar die Internet-Adressen in 35 Meter Entfernung entziffern.

Er bemerkte auch ein spaghettiähnliches Leitungsbündel, das auf Pfosten in das Gebäude hineinführte. Er nahm an, dass es sich um Strom-, Internet- und Telefonkabel handelte. Darüber hinaus standen auf dem Dach mehrere Satellitenschüsseln und Antennen.

Während er sein Bier schlürfte, fotografierte er mit seiner Handykamera jedes Schild in der Umgebung. Plötzlich tauchte auf seinem Handy-Display eine SMS-Nachricht auf.

Es war Sandy.

»Wo bist du? Wie wär’s mit einem Drink?«

»Ätsch, Boss, bin schon dabei!«, tippte er jetzt seinerseits ein und fügte noch seinen gegenwärtigen Aufenthaltsort hinzu.

Es dauerte eine ganze Weile, bis Lamont eintraf. In der Zwischenzeit nahm Jack weiterhin heimlich alle Namen, Zahlen und E-Mail-Adressen auf, die sich in seinem Blickfeld befanden. Er beschränkte sich dabei nicht auf das Gebäude, das die CCS Corporate Services beherbergte, sondern nahm auch einen weiteren Bau an der Nordwestecke der Kreuzung von Market und Redcliffe Street ins Visier. Er schien dieselbe Art von Unternehmen zu beherbergen wie das türkisgrüne Gebäude. Er beschloss, auch deren Firmenschilder zu fotografieren und die Firmennamen daheim in seinem Hotelzimmer durch seine Datenbank zu jagen.

Schließlich sah er Jack Lamont die Straße heraufkommen. Seine Stirn war schweißüberströmt.

Jack ging zu der Kühlbox hinüber, holte eine eiskalte Flasche Bier heraus, zahlte sie und überreichte sie Lamont, als der sich auf den Nachbarstuhl fallen ließ.

Als Erstes kühlte sich der Engländer mit der Flasche die Stirn. »Da ziehe ich den Londoner Nebel echt vor.«

Er schaute über die Straße auf das Gebäude und dann zurück auf Ryan. Er trank einen Schluck Bier und sagte: »Ich fühle mich wie 007, wenn ich so etwas mache. Und dass dann noch der Sohn des Präsidenten der Vereinigten Staaten dabei ist, macht das Ganze nur noch spannender.«

Jack kicherte nur kurz. »Ich frage mich, wie viele Gebäude wie diese es in der Stadt wohl gibt«, sagte er.

»Antigua empfängt alle, die eine Strohfirma eröffnen oder Geld waschen wollen, mit offenen Armen. Andere Staaten wie etwa Panama haben ihre Kontrollen etwas verschärft, um im Rest der Welt mehr Legitimität zu erhalten. Antigua ist in dieser Beziehung immer noch der Wilde Westen. Ja, ab und zu geben sie gegenüber internationalen Regulierungsbehörden ein paar Lippenbekenntnisse ab, aber wenn du genug Geld besitzt, kannst du es immer noch hierherbringen, um es in den großen Reinigungsservice des weltweit integrierten Bankensystems einzuspeisen.«

»Aber die Gangster, Drogenbarone oder russischen Mafiosi müssen dazu nicht persönlich hier erscheinen, oder?«

»Manchmal ja, manchmal nein. Viele von denen bestehen sogar auf einer persönlichen Begegnung. Einige von ihnen vertrauen den hiesigen Helfershelfern nicht, und andere möchten den Regierungsbeamten, die sie bestechen, in die Augen sehen, weil sie glauben, diesen ihre Interessen dadurch besser vermitteln zu können. Die Anwälte hier sind es gewöhnt, sich mit ziemlich unheimlichen Typen zu treffen und denen dann aufs Wort zu folgen. Bevor du sie jedoch zu bemitleiden anfängst, solltest du daran denken, dass sie für ihre Mühe ganz schön viel Geld bekommen.«

Plötzlich kam ein großer schwarzer Pick-up in Sicht, der Jack neuer und sauberer erschien als die meisten anderen Fahrzeuge, die auf der Redcliffe Street unterwegs waren. Im Führerhaus saßen zwei junge Schwarze. Ryan bemerkte, dass der Fahrer zu dem Fischimbiss hinüberblickte, in dem Ryan und Lamont saßen. Jack drehte sich leicht zur Seite, und der Pick-up sauste an ihnen vorbei.

Jack trank sein Bier aus. »Ich glaube nicht, dass in diesem Gebäude hundert Leute arbeiten. Einer von ihnen, wenigstens einer von ihnen, muss wissen, wem die IFC gehört und wo sich deren Bank befindet.«

»Sie wissen zumindest, welche Girobank die IFC benutzt. Ich würde mal raten, dass sie die Gelder von hier nach Panama schicken, aber sie könnten auch in einem Dutzend anderer Finanzplätze landen.«

»Ich wünschte, wir hätten ein Team, das jeden, der das Gebäude betritt und verlässt, beschatten könnte«, murmelte Jack vor sich hin.

Lamont lachte. »Sie beschatten. Jetzt klingst du schon selbst wie ein 007.«

»Wahrscheinlich habe ich zu viele Spionagefilme gesehen.«

Jetzt hatte auch Sandy Lamont sein Bier ausgetrunken, und die beiden Männer brachen auf, um die Nachbarschaft zu erkunden. Jack steckte sich seinen Bluetooth-Ohrhörer ins Ohr und aktivierte die Aufnahmefunktion auf seinem Handy. Er wollte nicht, dass man ihn beobachtete, wie er hier Fotos machte, also las er die Aufschriften der Schilder, die ihm im Geschäftsviertel interessant erschienen, laut vor, ebenso wie die Nummernschilder jedes der vielen teuren Autos, die auf diesen Straßen verkehrten. Der Bluetooth würde seine Bemerkungen aufzeichnen, und sein Spracheingabeprogramm würde sie nach seiner Rückkehr ins Hotelzimmer in seinen Laptop eingeben.

Sie gingen auf diese Weise bis kurz vor acht Uhr durch die Straßen. Danach aßen sie in einem Hafenrestaurant zu Abend. Kurz nach neun Uhr kehrten sie ins Hotel zurück. Jack erklärte Sandy, dass er jetzt alle gesammelten Daten in sein IBM i2 Analyst’s Notebook herunterladen und sie danach mit den Datenpunkten vergleichen werde, die er über den Galbraith-Rossiya-Energy-Deal besaß.

Sandy zog sich in sein Zimmer zurück, nahm eine lange Dusche und machte sich bettfertig. Er nahm an, Ryan würde ihn bereits bei Tagesanbruch wecken und sie würden einen weiteren Tag durch die dämpfigen Straßen von Saint John’s streifen. Dabei brachten ihn seine Füße jetzt schon um.

Gerade als er ins Bett steigen wollte, klopfte es an der Tür. Als er sie einen Spaltbreit öffnete, stand Ryan davor. Er trug eine schwarze Baumwollhose und ein schwarzes T-Shirt. Unter den Arm hatte er sein Laptop geklemmt.

»Es ist noch nicht Schlafenszeit.«

»Wieso nicht?«

»Wir gehen noch mal raus.«

»Wohin?«

»Lass mich eine Sekunde hereinkommen, und ich zeige es dir.«

»Habe ich denn eine Wahl?« Lamont machte die Tür auf, und Ryan ging sofort zum Schreibtisch auf der anderen Seite des Zimmers hinüber, öffnete seinen Laptop und schaltete ihn ein.

»Schau dir das an«, sagte Jack. »Ich habe alle neuen unstrukturierten Daten in das Analyseprogramm eingespeist und sie dann mit den Informationen verglichen, die ich über den Galbraith-Deal gesammelt habe.« Er klickte auf einige Tasten, und eine Box erschien auf dem Monitor. Tausende Datenpunkte wurden auf einem weißen Hintergrund von kleinen Pünktchen dargestellt. Zwischen den verschiedenen Punkten wuchsen jetzt Linien. Danach begannen die Punkte und Linien unterschiedliche Farben anzunehmen. »Ungleichartige Datenpunkte, mehrere Separierungsgrade«, erklärte Jack. Plötzlich tauchte CCS Corporate Services, das Registrierbüro aus Antigua, auf dem Bildschirm auf. Über seinem Namen befanden sich sowohl blaue als auch rote Punkte.

Sekunden später erschien ein Name auf der Grafik. Randolph Robinson, Rechtsanwalt. Darüber waren mehrere farbige Pünktchen zu sehen.

»Wer ist dieser Typ, und was für eine Verbindung hat er mit dem Ganzen?«

»Ich habe sein Kanzleischild heute mehrere Blocks nördlich des CCS-Büros an einem Gebäude in der Redcliffe Street gesehen. Ich habe den Namen ins System eingegeben, und er tauchte als Anwalt auf, der für CCS tätig ist.«

Sandy zuckte die Achseln. »Ein örtliches Unternehmen beschäftigt einen örtlichen Anwalt. Wahrscheinlich für Treuhanddienstleistungen, vielleicht auch als Bevollmächtigter oder Strohmann, zum Beispiel bei Verträgen und solchen Sachen.«

»Natürlich hat das für sich allein überhaupt nichts zu bedeuten, und sein Name taucht auch nirgendwo sonst auf. Aber ich habe in allen sozialen Medien und Geschäftsverzeichnissen nach ihm gesucht und dabei seine Handynummer gefunden. Das Analyst’s Notebook verbindet diese mit zwei weiteren Unternehmen, die in den Galbraith-Deal verwickelt sind, und darüber hinaus mit der Briefkastenfirma einer Sankt Petersburger Restaurantgruppe.«

»Okay. Aber was beweist das? Dass ein russisches Unternehmen hier in Antigua Geschäfte macht? Das wissen wir doch bereits.«

»Es gibt noch eine weitere Ebene«, sagte Ryan mit einem Lächeln. »Seine Büroadresse verbindet ihn mit einem Postfach, das auch eine Treuhandgesellschaft benutzt, die als Lokalbevollmächtigte der Shoal Bank Caribe tätig ist, die wiederum einer Holdingfirma in der Schweiz gehört. Dieser Holdinggruppe gehören mehrere andere Unternehmen, die meist in Russland und der Ukraine liegen. Eine dieser Firmen hat sogar eine konkrete Postadresse. Es ist dieser Schnapsladen im russischen Twer. Den die IFC-Tarnfirmen als Anlaufadresse benutzen.«

Jetzt war Sandy hellwach. »Bingo.«

Ryan schaute Sandy an. »Das verbindet diesen Anwalt mit der russischen Mafia.«

Sandy stimmte zu. »Dieser Typ hat etwas mit einer Bank zu tun, über die die IFC Gelder verschiebt.«

Jack strahlte jetzt über das ganze Gesicht. Sandy fragte ihn vorsichtig: »Und was sind deine Pläne jetzt mitten in der Nacht?«

»Du hast es selbst vorgeschlagen. Ich werde seinen Müll durchsuchen. Vielleicht schreddert er seine Papiere. Wenn er das jedoch nicht tut, warten dort Zehntausende weiterer Datenpunkte auf mich, die ich unbedingt haben möchte. Du musst einfach nur die Straße für mich beobachten und mir den Rücken freihalten.«

»Du bist wirklich ein richtiger 007, oder?«

20

Nur Tage nachdem Gerry Hendley der Reaktivierung des Campus zugestimmt hatte, flogen die fünf Agenten an Bord der Gulfstream G550 der Hendley Associates ins ukrainische Kiew. Als Tarnung benutzte der Campus ein Unternehmen, das nur deshalb gegründet und betrieben wurde, um den Agenten vor Ort als geeignete »Legende« zu dienen. Die Firma OneWorld Productions war ein Medienunternehmen mit Sitz in Vancouver, das aus einer eher linken Perspektive heraus über Ereignisse rund um den Globus berichtete und seine Artikel über das Internet an Presseorgane in der ganzen Welt vertrieb.

OneWorld Productions verfügte über eine Website und ein echtes Büro mit einer Empfangsdame in Vancouver. Sie hatten sogar schon ein paar Reportagen veröffentlicht. Allerdings hätte eine genauere Überprüfung ihrer Online-Videos offenbart, dass sie in Wirklichkeit von freischaffenden Journalisten stammten, die keine Ahnung hatten, dass ihre Arbeit nur einem privaten Geheimdienst als gute Legende diente.

Der Besatzung der Gulfstream gehörte neben dem altgedienten Piloten und Kopiloten noch die Leiterin der Transportabteilung von Hendley Associates an, eine resolute ehemalige Navy-Sanitäterin namens Adara Sherman. Während des Flugs übernahm sie die Aufgaben einer Flugbegleiterin. Bei einem Einsatz konnte sie jedoch schon einmal als Teamsanitäterin oder Sicherheitsbeauftragte tätig werden. Grundsätzlich war sie bei Hendley für alles zuständig, was mit Luft- und Bodentransport zu tun hatte.

Nachdem Adara das Essgeschirr abgeräumt hatte, half sie den Männern, einige Ausrüstungsteile zu überprüfen, die sie bei ihrem Einsatz verwenden würden. Natürlich hatten sie Kameras, iPads und Satellitentelefone mit Zweiwege-Kommunikationsfähigkeit dabei. Das waren Gegenstände, die man bei einer Gruppe von Journalisten erwarten würde. Darüber hinaus hatten sie jedoch auch ein paar Dinge an Bord, die bei den ukrainischen Zollbeamten bei näherer Untersuchung heftiges Stirnrunzeln auslösen würden.

Da gab es zum Beispiel eine Kiste voller Mini-GPS-Tracker. Das waren kleine Metallboxen von der Größe einer Streichholzschachtel, an denen ein Haftmagnet angebracht war und die einen kleinen GPS-Peilsender enthielten. Wenn man sie an Fahrzeugen anbrachte, konnte man deren Weg mithilfe einer App im Handy oder iPad verfolgen.

Ein weiteres kleines »Spielzeug« war zwar kein Schmuggelgut, würde bei den Zöllnern jedoch höchstes Aufsehen erregen. Es handelte sich um kleine funkgesteuerte Elektrowägelchen, mit deren Hilfe sie einen GPS-Tracker unter ein Zielfahrzeug fahren konnten, wo er dann am Unterboden magnetisch anhaften würde.

Das Team hatte keine Schusswaffen dabei. Nur Adara verfügte über einen kurzläufigen Karabiner und eine Pistole. Daneben hatte sie in der Flugzeugkabine in einem Geheimfach hinter einer Wartungsplatte für den Notfall einen weiteren Karabiner und eine zweite Pistole versteckt. Natürlich würden den vier Agenten in Kiew trotzdem einige wirksame Waffen zur Verfügung stehen. Jeder von ihnen hatte ein Multifunktionswerkzeug mit einem versteckten zehn Zentimeter langen Springmesser am Mann. Die Schreibstifte in ihren Taschen bestanden aus Hartplastik und durchdrangen mit Leichtigkeit Kleidung und Haut eines Gegners. Sie trugen Halstücher aus Seidendraht, die man als Garrotte benutzen konnte. Selbst ihre Satellitentelefone hatten Außenbatterien, die man im Bedarfsfall als wirksame Elektroschockpistole einsetzen konnte, die einen Angreifer innerhalb eines bestimmten Abstands außer Gefecht setzte.

Mit Adaras Hilfe hatten sie die brisanteren Gegenstände in verschiedenen Geheimfächern versteckt, sodass sie die Zollbeamten bei einer Inspektion der Flugzeugkabine nicht finden würden. Danach widmeten sich die Männer wieder ihren Laptops. Die meiste Zeit verbrachten sie dabei mit FalconView, einem Hightech-Kartenprogramm, das in dieser Version nur dem US-Militär und den Geheimdiensten zur Verfügung stand. Gavin Biery hatte es jedoch für den Campus besorgen können, bevor er den Zugang zum elektronischen Informationsaustausch zwischen Fort Meade und Langley verlor. Obwohl ihr FalconView also seit ein paar Monaten nicht mehr upgedatet wurde, war es nach Gavins Ansicht immer noch weit hilfreicher als Google Maps.

Als sie mit mehr als vierhundert Knoten über den Atlantik rasten, schaute Clark auf dem Hauptmonitor in der luxuriösen Kabine nach, wo sich das Flugzeug im Augenblick befand. »Wir landen in fünfeinhalb Stunden«, verkündete er den anderen. »Wir sollten versuchen, noch ein paar Stunden zu schlafen. Wir müssen frisch sein, wenn wir in Kiew ankommen.«

Jack Ryan jr. und Sandy Lamont gingen die Redcliffe Street entlang. Obwohl es bereits 22.30 Uhr war, waren immer noch eine Menge Leute unterwegs. Viele davon waren weiße Touristen, sodass Jack und Sandy nicht weiter auffielen. Trotzdem war Jack etwas besorgt, dass er mit einem solchen untrainierten Begleiter im Schlepptau irgendwann vielleicht doch die Aufmerksamkeit einiger dunkler Gestalten erregen könnte.

Nach kurzer Zeit fanden sie das Gebäude mit Randolph Robinsons Kanzleischild. Das Erdgeschoss war eine nach allen Seiten offene Parkgarage, die etwa ein Dutzend Autos aufnehmen konnte. Darüber gab es nur eine einzige Büroetage. Das ganze Anwesen war von einem Zaun umgeben. Jack bemerkte jedoch schnell, dass er diesen an einem Eckpfosten leicht überwinden konnte.

Ryan spähte in die abgedunkelte leere Parketage hinein und bemerkte direkt neben dem Treppenhaus drei große Müllcontainer. Bei einem stand der Deckel auf, und er konnte sehen, dass er bis obenhin voller Papier war.

Als die beiden Männer um die Ecke bogen, trafen sie auf einen Imbisswagen. Daneben saß auf leeren Pappkartons eine größere Gruppe von Nachtschwärmern, aß gesalzenen Fisch und trank Kokosnusswasser. Sie kauften sich ebenfalls ein Getränk und gingen weiter, um ungestört miteinander reden zu können.

»Du kannst unmöglich diesen ganzen Müll durchsehen«, sagte Sandy.

»Das müssen wir auch nicht.« Jack hielt sein Handy in die Höhe.

»Ich verstehe nicht.«

»Ich springe über den Zaun und schalte dann meine Videokamera ein. Dann greife ich mir einen Stapel Papier und fotografiere nacheinander so schnell wie möglich jedes einzelne Blatt. Dafür brauche ich pro Blatt nur eine Zehntelsekunde. Hinterher spiele ich die Videodatei auf ein Archivierungsprogramm auf, das ich auf meinem Laptop gespeichert habe. Mithilfe der darin enthaltenen Texterkennungssoftware schaue ich mir jedes Einzelbild der Videoaufnahme an und archiviere jedes einzelne Wort und jede einzelne Zahl auf eine Weise, dass ich sie später suchen und aufrufen kann.«

»Das klingt richtig toll. Wie viel Zeit brauchen wir dafür?«

Bevor Jack antworten konnte, fuhr ein schwarzer Pick-up vorbei, dessen Fahrer und Beifahrer ihm einen langen Blick zuwarfen. Jack war sich sicher, dass es der gleiche Pick-up war, den er an diesem Nachmittag gesehen hatte.

Sandy hatte ihn nicht bemerkt, und Jack beschloss, ihn auch nicht zu erwähnen. Das Letzte, was er jetzt gebrauchen konnte, war ein ängstlicher Partner. Er hätte die ganze Aktion abbrechen können, aber er sagte sich, dass es genügen würde, die Straße zu beobachten, um nicht überrascht zu werden, falls sie zurückkämen.

Er folgte dem Pick-up mit den Augen, bis er um die Ecke gebogen war, und beantwortete danach Sandys Frage. »Das hängt davon ab, wie viel Papier sich in diesem Container befindet. Ich würde mal sagen, höchstens fünfzehn Minuten.«

»Was ist, wenn jemand uns erwischt?«

Jack zuckte die Achseln. »Kannst du schnell rennen?«

»Nicht wirklich.«

»Dann sollten wir uns besser nicht erwischen lassen.«

Als sie sich dem Gebäude näherten, fragte Lamont: »Woher weißt du eigentlich diese ganzen Sachen?«

»Ich bin kein Anwalt, ich bin kein examinierter Wirtschaftsprüfer, und ich habe nicht so viel Erfahrung wie die übrigen Mitarbeiter von Castor & Boyle«, erwiderte Jack und hielt sein Handy in die Höhe. »Kleine Tricks wie das hier sind ›Kampfkraftverstärker‹, wie man beim Militär sagen würde. Sie helfen mir, mit euch anderen mitzuhalten.«

Das tatsächliche Datensammeln verlief erstaunlich glatt. Als die Luft rein war, kletterte Jack über den Zaun und rannte zu den Containern hinüber. In zweien befand sich keinerlei Papier, aber der dritte enthielt Hunderte von Dokumenten und Briefumschlägen und eine Menge anderes möglicherweise relevantes Material. Er griff tief in den Behälter hinein, damit man das Handylicht von der Straße aus nicht sehen konnte, und begann, sämtliche Papiere zu fotografieren.

Sandy hielt derweil auf der Straße vor dem Gebäude Wache. Über sein Telefon forderte er Ryan alle paar Minuten auf, sich zu beeilen.

Ryan kehrte bereits nach zehn Minuten auf die Straße zurück, und die beiden Männer machten sich auf den Heimweg in ihr weiter westlich gelegenes Hotel.

»Ich sehe gar keine Fischgräten und Essensabfälle an deiner Kleidung«, sagte Sandy.

»Randolph Robinson legt anscheinend Wert auf ein sauberes Büro. Einige Papiere waren geschreddert, aber wie die meisten Leute war er zu faul, alles durch den Reißwolf zu jagen. Ich habe Hunderte von Dokumenten, Umschlägen, Broschüren und handgeschriebenen Notizen aufgenommen. Ich weiß nicht, ob uns das wirklich weiterhilft, aber zumindest wird es nicht schaden.«

Sie hatten die Hälfte des Wegs zum Hotel zurückgelegt, als Jack sah, dass es weiter vorn Probleme geben würde. Derselbe schwarze Pick-up, den er unter anderem deshalb erkannte, weil er etwa fünf Jahre jünger war als die durchschnittlichen Fahrzeuge in dieser Gegend, parkte direkt hinter der nächsten Straßenkreuzung. Inzwischen saßen sogar vier Männer in seinem Führerhaus. Offensichtlich hatten die Typen noch zwei Kumpane dazugeholt.

Jack gefiel das gar nicht. Er wusste, dass sie jetzt besser nicht direkt in ihr Hotel gehen sollten. Er wollte auf keinen Fall, dass diese Kerle wussten, wo er heute Nacht schlafen würde.

Zwischen dem Truck und Ryan lag eine belebte Bar. »Wie wär’s mit einem kleinen Schlummertrunk?«, fragte Jack.

Sandy musste man dazu nicht erst lange überreden.

21

Als Jack Ryan jr. und Sandy Lamont auf dem Weg zum Bareingang die Straße überquerten, sah Ryan einen zweiten Pick-up über die nächste Kreuzung rasen. Sofort danach leuchteten dessen Bremslichter auf. Jack konnte im Schaufenster eines Souvenirladens auf der anderen Seite der Straße gerade noch beobachten, wie der Truck in das Seitengässchen hinter der Bar einbog.

»O Scheiße«, murmelte Ryan vor sich hin. Sandy, der vor ihm ging, hatte das nicht gehört.

Jack wurde bewusst, dass sie umzingelt waren, wenn sie das Gebäude betraten. Er überlegte sich, ob es nicht besser wäre, direkt ins Hotel zurückzukehren, um dort die Polizei zu rufen. Andererseits war er sich fast sicher, dass die Männer, die ihn beschatteten, selbst Polizisten waren.

Schließlich beschloss er, sich auf die Deckung durch die anderen Gäste zu verlassen. Er hoffte von ganzem Herzen, dass diese Jungs, wer immer sie auch sein mochten, in diesem Raum voller Zeugen nichts unternehmen würden.

Die Bar war ein typisches Bumslokal. Auf einem Podium hampelte ein DJ herum. Daneben gab es eine kleine Tanzfläche und den eigentlichen Barbereich. Links vom Tresen lag der Hinterausgang.

Sandy ging direkt zur Bar im hinteren Teil des Raums und bestellte für sich eine Piña colada und für seinen Begleiter ein Bier. Jack stellte sich mit dem Rücken zum Tresen und hielt die Vordertür im Auge. Alle paar Sekunden schaute er kurz zum Hintereingang hinüber.

Im Kopf spielte er die verschiedenen Möglichkeiten durch. Inzwischen war er sich fast sicher, dass diese Typen zu einer örtlichen Schutztruppe im Dienst der Anwälte und Finanzdienstleister der Stadt gehörten. Er glaubte nicht, dass sie etwas über seine konkreten Absichten wussten.

Natürlich musste er auch die Möglichkeit in Betracht ziehen, dass er sich in dieser Hinsicht täuschte und diese Kerle wussten, dass er der Sohn des Präsidenten der Vereinigten Staaten war, und sie etwas Gefährlicheres im Schilde führten.

Trotzdem hielt er das erste Szenario für wahrscheinlicher. Er und Sandy hatten ihre eigene Sicherheit etwas vernachlässigt. Wenn er mit John Clark oder Ding Chavez unterwegs gewesen wäre, hätten sie von vornherein alle möglichen Sicherungsmaßnahmen ergriffen und dadurch eine solche Gefahrensituation vermieden. Leichtsinnigerweise hatte er gedacht, dass er hier einfach ein paar Erkundigungen einholen würde und es dabei höchstens einmal mit einer Sekretärin zu tun haben könnte, die ihn nicht zu ihrem Chef vorlassen wollte.

In diesem Augenblick betraten zwei Männer die Bar und stellten sich an der Eingangstür auf. Der eine hatte Dreadlocks, der andere Stoppelhaare und einen Haufen Muskeln. Sie sprachen einen Moment mit dem Türsteher und ließen den Blick dann durchs ganze Lokal schweifen. Ganz kurz begegneten sich dabei ihre und Jacks Blicke.

Jack schaute zum Hintereingang hinüber. Dort war zwar niemand zu sehen, aber er war sich sicher, dass selbst solche drittklassigen angemieteten Rasta-Kiffer aus irgendeinem Inselslum vernünftig genug sein würden, auch diese Hintertür zu sichern, um ihre Beute nicht entkommen zu lassen.

Jack gab die Hoffnung auf, dass es diese Typen vermeiden würden, sie in aller Öffentlichkeit anzugreifen. Stattdessen hoffte er jetzt, dass sie sie einfach nur einschüchtern wollten. »Sandy, ich muss dir was erzählen, und ich möchte, dass du dabei ganz ruhig bleibst.«

Sandy reichte Jack ein Bier und saugte an dem Strohhalm seiner Piña colada. Ryan glaubte nicht, das ihm der Engländer in den nächsten Minuten eine große Hilfe sein würde, denn er hatte noch keine einzige Barschlägerei erlebt, die von Männern gewonnen worden wäre, die Piña coladas bestellt hatten.

Ryan fixierte Sandy über den Ananas-Spieß seines Drinks hinweg mit den Augen und sagte: »Am Eingang stehen ein paar Typen und beobachten uns. Sie verfolgen uns schon eine ganze Weile.«

Als Sandy den Kopf drehen wollte, sagte Jack: »Nein! Mach das nicht! Du solltest dich nur bereithalten, jederzeit durch den Hinterausgang zu verschwinden.«

»Im Ernst?« Er drehte sich ganz langsam um. Er dachte wohl, auf diese Weise fiele es nicht so auf.

»Ich nehme an, dass uns jemand heute Nachmittag vor dem CCS-Büro gesehen hat. Wer weiß, vielleicht sitzt in diesem Gebäude noch eine andere windige Firma, die diese Kerle angeheuert hat, damit sie alle Leute unter Druck setzen, deren Nase ihnen nicht gefällt. Ich erwarte keine ernsten Probleme. Sie werden nur eine kleine Schau abziehen, um uns einzuschüchtern.«

Sandy sah sie jetzt auch. Zwei Männer an der Eingangstür. Der eine hatte Dreadlocks, sein Hemd stand bis zur Taille offen, und er trug ein ganzes Halskettenbündel. Der andere hatte kurz geschnittene Haare, und sein schwarzes Fußballtrikot spannte sich über seinen dicken Muskeln. »Also bei mir haben sie das jedenfalls geschafft. Was machen wir jetzt?«

Er begann, an seinem Strohhalm zu saugen, als ob der Rum in seiner Piña colada seine Nerven beruhigen würde.

»Wir trinken aus und verlassen die Bar durch den Hinterausgang. Sie werden sich uns sicher entgegenstellen. In diesem Fall überlässt du mir das Reden. Da kommen wir schon unbeschadet raus.«

»Warum willst du in dieses verdammte Seitengässchen hinaus?«

Den wahren Grund mochte Jack ihm nicht nennen. Er wollte nicht, dass ihn jemand bei einer eventuellen Keilerei beobachtete. Er hatte hart daran gearbeitet, seine wahre Identität zu verbergen, und er war sogar bereit, ein paar Prügel zu beziehen, damit das so blieb.

»Alles wird gut. Vertrau mir.« Noch während er das sagte, war ihm bewusst, dass er sein Glück herausforderte. Er vertraute jedoch auf seine körperlichen Fähigkeiten sowie seine angeborene Begabung, sich auch aus brenzligen Situationen herauszureden.

»Jack, hast du vergessen, wer du bist?«, fragte Sandy. »Du kannst doch einfach dein Handy herausholen und irgendeine Geheimnummer wählen, und schwuppdiwupp erscheint ein Flugzeugträger im Hafen und bringt uns beide in Sicherheit.«

Jack hätte über Lamonts meisterlichen Plan gelacht, wenn er sich nicht gerade mental auf die inzwischen wohl unausweichliche Konfrontation vorbereitet hätte.

»Ich rufe niemand an«, sagte er in ernstem Ton. »Du und ich gehen jetzt durch die Hintertür, das Gässchen entlang zur Hauptstraße und danach zurück ins Hotel.«

»Und dann?«

»Dann lasse ich mir einen weiteren fantastischen Plan einfallen.«

»Richtig. Natürlich.«

Eine Minute später traten Jack und Sandy auf die rückwärtige Gasse hinaus. Es war dort nicht einmal so dunkel, wie sie befürchtet hatten. Auch hier gab es ein paar Straßenlaternen. Außerdem drang durch die Holzverschalung eines Casinos auf der anderen Seite des Gässchens etwas Licht hindurch.

Sie hatten gerade erst ein paar Schritte zurückgelegt, als plötzlich aus dem Schatten vor ihnen zwei Männer auftauchten.

»Lieber Gott«, flüsterte Sandy erschrocken.

Die Typen waren jung und fit. Jack hielt sie für Mitglieder einer örtlichen Gang. Die Tätowierungen auf ihren Armen waren deutlich zu sehen, da sie beide Muskelshirts trugen.

Jack lächelte und ging weiter auf sie zu. Mit den Augen suchte er ihre Hände und Gürtel nach irgendwelchen Waffen ab, konnte jedoch keine erkennen. »Guten Abend. Was können wir für Sie tun?«

Der Größere der beiden sprach mit einem starken westindischen Akzent. »Wir würden gern wissen, warum ihr euch so für das Bürogebäude interessiert, das ihr heute Nachmittag dauernd fotografiert habt.«

»Ich weiß nicht, wovon Sie sprechen. Wir sind einfache Touristen.«

»Du bist kein Scheißtourist, Alter. Du steckst hier deine Nase in Sachen, die dich nichts angehen. Das haben wir gar nicht gern.«

Jetzt meldete sich Sandy zu Wort, wobei seiner Stimme die Angst anzumerken war. »Sieh mal, Kumpel. Wir wollen doch hier keinen Ärger.«

Plötzlich meldete sich von hinten eine weitere westindisch getönte Stimme. »Den Ärger habt ihr selbst herausgefordert.«

Sandy erschrak fast zu Tode und wirbelte herum. Ryan hatte gehört, wie sich die Hintertür der Bar öffnete, deshalb drehte er sich jetzt nur ruhig und unaufgeregt um und vergewisserte sich, dass es die beiden Männer wa-ren, die vorhin mit dem Türsteher gesprochen hatten. Er schaltete seinen Geist in einen anderen Gang. Er war entspannt und gelassen und hatte sich mit der Tatsache abgefunden, dass er sich diesen Männern jetzt wohl entgegenstellen musste. Immerhin hatte er den Vorteil, dass seine Gegner überzeugt waren, die Situation voll unter Kontrolle zu haben.

Jack wusste, dass er diese übergroße Zuversicht zu seinen Gunsten ausnutzen konnte.

Jetzt war der Mann mit den Rastalocken an der Reihe. »Wir sind hier, um sicherzustellen, dass ihr Jungs dorthin zurückkehrt, wo ihr herkommt, und euch hier nie wieder blicken lasst.«

»Kein Problem«, sagte Sandy.

Der Rasta lächelte. Seine hellweißen Zähne leuchteten im Schein der Straßenlampen. »Solche mündlichen Versicherungen reichen uns nicht, Whitey. Wir sorgen jetzt dafür, dass ihr im Krankenhaus landet, damit ihr euch später immer daran erinnert, was für ein Fehler es war, hier aufzukreuzen.«

Offensichtlich war der Rasta der Anführer der Truppe. Er war jetzt eine Armlänge von Ryan entfernt. Auch wenn er über keine Waffen verfügte, wusste Ryan, dass er so agieren musste, als ob alle vier Angreifer blitzschnell eine Waffe ziehen könnten.

Sandy hob halb beschwichtigend, halb abwehrend die Hände. »Das ist vollkommen unnötig, Gentlemen, wir haben Ihre Botschaft laut und ...«

In diesem Augenblick lief Sandy los. Alle vier Angreifer rannten reflexartig hinter ihm her. Diese Gelegenheit musste Jack unbedingt nutzen. Als der eine Muskelshirt-Typ direkt an ihm vorbeirannte, feuerte Jack einen rechten Haken an dessen Kinn ab. Der Mann wurde sofort ohnmächtig und fiel zu Boden. Der andere Muskelshirt-Mann, der ein paar Schritte weiter entfernt war, erkannte die Gefahr. Er brach die Verfolgung des blonden Ausländers ab und stürzte auf den dunkelhaarigen bärtigen Amerikaner zu. Dabei griff er mit der einen Hand hinter sich, um aus einer Scheide in seinem Kreuz ein feststehendes Messer zu ziehen, während er mit der anderen zum Schlag ausholte.

Jack bewegte blitzschnell den Kopf beiseite, sodass er nur einen Streifhieb auf seinen Nasenrücken abbekam. Bevor der Antiguaner jedoch sein Messer ziehen konnte, griff ihn Jack seinerseits an. Er packte ihn am rechten Unterarm, nahm ihn in den Schwitzkasten und bog dann den Arm in einem 45-Grad-Winkel nach hinten. Der Muskelshirt-Typ schrie laut auf. Als Jack ihm jetzt auch noch mit aller Kraft in die Kniekehle trat, fiel der Mann vor Schmerzen brüllend neben seinem ohnmächtigen Kumpan rücklings zu Boden.

Die beiden anderen Antiguaner ließen von Lamont ab, um ihren Kumpeln zu Hilfe zu kommen. Sie rannten mit gezogenen Messern und lautem Gebrüll auf Ryan zu.

Jack beugte etwas die Knie und ging ganz leicht in die Hocke. Als der stoppelhaarige Mann im Fußballtrikot messerschwingend auf ihn eindrang, duckte sich Jack unter dem Messer hindurch, wirbelte herum, rammte seinen Rücken in den Angreifer und packte blitzschnell den herabstoßenden Arm. Er verdrehte ihn, bis eine Sehne im Ellenbogen riss und das Messer zu Boden fiel.

Jetzt war der Rasta an der Reihe. Er versuchte, auf Ryan einzustechen, aber Jack hielt den Mann im Fußballtrikot zwischen ihn und sich. Er kontrollierte den Verletzten, indem er dessen Arme in die Höhe hielt und ihn mit dem eigenen Rücken nach hinten drückte, sodass der Dreadlocks-Typ nicht zum Messerstich ansetzen konnte. Als der Rasta das Messer senkte, um es in die andere Hand zu nehmen, zog Jack die Arme des Stoppelhaarigen blitzschnell nach unten, wobei der eine Arm aus dem Schultergelenk heraussprang. Dann rammte er ihn noch einmal mit dem Rücken, sodass er ein Stück durch die Luft flog und voll in seinen Anführer krachte. Der Rasta war plötzlich kein Angreifer mehr, sondern geriet in die Defensive. Als er seinen verletzten Kumpan endlich losgeworden war, drang bereits der groß gewachsene Amerikaner auf ihn ein, schlug ihm das Messer aus der Hand und versetzte ihm einen Dreifachschlag auf die Nase.

Der Antiguaner fiel mit dem Rücken auf den Betonboden. Jack kniete sich über ihn und schlug weiter auf ihn ein.

Als er merkte, dass der Rasta ohnmächtig war, schaute Jack sich um. Der Mann im schwarzen Trikot hielt sich den Arm und rannte in die Dunkelheit davon. Der Dritte wälzte sich immer noch auf dem Boden, hielt sich das Knie und stieß unverständliche Flüche aus, während der Vierte bewusstlos mit dem Gesicht nach unten mitten in der Gasse lag.

Jack schaute in die andere Richtung. Dort stand Sandy Lamont in sieben Meter Entfernung und starrte ungläubig auf das Schlachtfeld und den Mann, der in dessen Mitte kniete.

Jack stand auf und machte sich in Richtung Hauptstraße auf den Weg. »Lass uns von hier verschwinden!«

Zwanzig Minuten später waren sie zurück in ihrem Hotel. Sandy holte mit zitternden Händen ein paar Fläschchen Rum aus der Minibar und schüttete sie in ein großes Glas. Jack leistete ihm in seinem Zimmer Gesellschaft. Er hatte eine Flasche Bier in der Hand, aber noch keinen Schluck daraus getrunken.

Sandy Lamont starrte Ryan mit großen Augen an. »Wer zum Teufel bist du?«

Jack strich sich mit dem Finger über den Nasenrücken. Dieser war nur etwas zerkratzt, blutete jedoch nicht. Seine Fingerknöchel waren ebenfalls geprellt. An einigen fehlte die Haut.

Auf dem schweigenden, unbehaglichen Rückweg ins Hotel hatte er sich bereits eine Antwort auf Sandys Frage überlegt. »Der Secret Service ist berühmt für sein Sicherheitstraining. Ich absolviere es jetzt schon seit Jahren. Als ich dann auch noch ihren Schutz abgelehnt habe, haben sie mich erst richtig in die Mangel genommen ...« Jack zuckte die Achseln und lächelte. »Na ja, inzwischen bin ich wohl zu einem halben Ninja geworden.«

»Du warst einfach unfassbar. Diese Bastarde hätten uns umgebracht«, sagte Sandy.

»Nein. Sie hätten uns zusammengeschlagen, aber mach das Ganze nicht größer, als es war. Leute einzuschüchtern ist hier ein richtiges Geschäft. Sie arbeiten wahrscheinlich für jeden Drogenhändler, windigen Geldwäscher oder Zuhälter, der sie bezahlt. Das sind keine Mörder. Das sind Arschlöcher.«

Sandy kippte den Rum in einem Zug hinunter. Seine Hände zitterten immer noch.

Jack machte der nächste Teil etwas Sorgen. »Wäre es möglich, dass das Ganze unter uns bleibt?«

»Was meinst du damit?«

»Mir wäre lieber, wenn Hugh Castor nichts davon erfährt.«

Sandy schaute für einen Moment aus dem Fenster auf den Ozean hinaus. »Ja. Das ist wahrscheinlich eine gute Idee. Bestimmt würde er mir an der ganzen Sache die Schuld geben.«

»Warum?«

Sandy zuckte die Achseln. »Er setzt mich deinetwegen sowieso schon unter Druck.«

»Er setzt dich unter Druck? Was meinst du damit?«

»Ach, dieses verdammte Gazprom. Er macht jedes Mal Stunk, wenn er hört, dass du immer noch an denen dran bist.«

Jack fiel ein, dass Sandy ihn erst vor Kurzem gewarnt hatte, die Finger von dem russischen Energiegiganten zu lassen. »Das stammte also von Castor und nicht von dir.«

»Tut mir leid, Kumpel. Anweisungen vom Boss. Dabei verstehe ich seinen Standpunkt. Wir können auch gute Geschäfte machen, ohne uns mit dem wirklichen Sitz der russischen Macht anzulegen.«

»Übertreibst du da nicht etwas? Ich habe bisher geglaubt, dass die russische Macht im Kreml sitzt.«

Nachdem jetzt wieder Wirtschaftsfragen das Thema waren, fühlte sich Sandy schon bedeutend besser. Er schien seinen Schock überwunden zu haben. »Denk einmal nach, Jack. Gazprom ist nicht nur im Besitz des Kremls, sondern auch direkt mit den Bankkonten der Silowiki im Kreml verknüpft. Castor war schon immer dagegen, dass wir etwas tun, was den Kreml provozieren könnte. Wenn wir uns also mit dessen Geldquelle befassen, tun wir seiner Meinung nach nichts anderes.«

Jetzt schaute Ryan aufs Meer hinaus. »Ich glaube, Castor sollte uns in alle Richtungen ermitteln lassen, in die die Fakten uns führen.«

»Um ehrlich zu sein, bin ich in dieser Frage ganz deiner Meinung, Jack. Der gute alte Castor achtet vor allem auf den Profit der Firma. Er wird deshalb jeden russischen Oligarchen, der irgendeinen anderen russischen Oligarchen vor Gericht bringen möchte, nur so lange unterstützen, wie Wolodin und seine Silowiki nicht in diese Sache verstrickt sind.«

»Aber die Silowiki haben eine Menge Dreck am Stecken und sind in eine Menge Schweinereien verwickelt.«

»Ich glaube, er hat Angst vor Wolodin und dessen Gangstern. Er würde es zwar nie zugeben, aber sein ganzer Aufklärungseifer scheint zu verdampfen, sobald die Spuren zum Kreml führen.«

Jack frustrierte das sehr, aber es freute ihn doch, dass Sandy darüber genauso frustriert war.

»Ich werde also nichts von diesen Handgreiflichkeiten erzählen. Aber unter einer Bedingung.«

»Und die wäre?«

»Ich möchte, dass du mir ein paar dieser Verteidigungstricks beibringst.«

»Abgemacht«, sagte Ryan.

22

Mit all den Ausweisen, Visitenkarten, Ausrüstungsgegenständen und der ganzen Großspurigkeit einer Gruppe freier Journalisten landeten Clark, Chavez, Driscoll, Caruso und Biery kurz nach neun Uhr morgens auf dem Boryspil International Airport von Kiew. Dort wartete ein Mann auf sie, den Clark für die Dauer ihrer Operation als Mittelsmann und Tourorganisator angeheuert hatte.

Igor Krywow war ein ehemaliger Angehöriger der Alpha-Gruppe des ukrainischen Sicherheitsdienstes, einer paramilitärischen Speznas-Einheit, die hauptsächlich zur Terrorbekämpfung und Geiselbefreiung eingesetzt wurde. Darüber hinaus hatte er in Domingo Chavez’ Rainbow-Team als Angriffsspezialist gedient. Er hatte sich aus diesem Leben zurückgezogen, nachdem er sich während eines Trainingsunfalls eine dauernde Behinderung zugezogen hatte. Sein Hauptfallschirm hatte sich nicht geöffnet, und sein Reserveschirm war in heftige Windböen geraten, sodass er mit ziemlicher Geschwindigkeit auf dem Boden aufgeschlagen war. Dabei hatte er sich beide Beine gebrochen und sein Becken zerschmettert. Die komplizierten offenen Brüche hatten ihn fast verbluten lassen.

Als er erfuhr, dass seine Verletzungen eine Rückkehr in den aktiven Dienst bei Rainbow nicht mehr erlauben würden, nahm er einen Job als Streifenpolizist bei der Kiewer Stadtpolizei an. Gleichzeitig machte er an der dortigen Universität seinen Master in Kriminalwissenschaften. Kurzzeitig war er danach für das ukrainische Innenministerium als Ermittler tätig, wurde jedoch von der Korruption abgestoßen, die innerhalb dieser Behörde herrschte. Als er darauf bestand, bei seiner Arbeit die gesetzlichen Regeln einzuhalten, machte ihn das bei seinen Vorgesetzten ziemlich unbeliebt.

Er beschloss deshalb, den Polizeidienst zu quittieren und sich als Freiberufler in der Sicherheitsbranche zu betätigen. Hauptsächlich arbeitete er dort als »Mittelsmann«, also im Wesentlichen als bewaffneter Reiseleiter für Ausländer, die in dieser 2,8-Millionen-Stadt Geschäfte machen wollten.

Als Ergebnis seiner Verletzungen ging Krywow immer noch leicht gebückt und hinkte ein wenig. Trotz der vielen Operationen, die er über sich hatte ergehen lassen müssen, und seiner langen Geschichte im Bereich der professionellen Gewalt trug er immer ein Lächeln auf den Lippen.

»Oberst Clark!«, rief er, als er John auf dem Flughafenvorfeld die Hand schüttelte. »Schön, Sie wiederzusehen.«

»Hi, Igor. Ich freue mich wirklich, dass Sie für uns arbeiten wollen.«

»Machen Sie Witze? Ich war es richtig leid, immer nur diese CNN-Reporter von einer Protestdemonstration zur nächsten zu fahren. Mit euch Jungs ein paar Tage zusammenarbeiten zu können klingt wie eine Menge Spaß.«

Als Chavez die Gangway der Gulfstream herunterkam, packte Krywow den kleinen mexikanischen Amerikaner und erdrückte ihn fast bei seiner Umarmung.

»Schön, Sie zu sehen, Igor.«

»Ganz meinerseits.«

John stellte den fünfundvierzigjährigen Ukrainer den anderen Agenten vor. Nach ein paar Minuten hatten sie ihre ganze Ausrüstung in Krywows Transporter geladen. Igor wusste, dass diese Männer keine Journalisten waren, aber Clark hatte ihm nur erzählt, dass er herüberkommen würde, »um sich etwas umzuschauen«. Der Ukrainer nahm deshalb vernünftigerweise an, dass es sich um CIA-Agenten handelte, die in seinem Land auf einem verdeckten Einsatz waren.

Jeder in der Stadt wusste, dass Krywow für ausländische Pressevertreter arbeitete. Clark war sich deshalb sicher, dass der ehemalige Rainbow-Mann ihnen bei ihrer Tarnung helfen würde. Außerdem kannte er sich in der örtlichen Unterwelt aus, was ausgesprochen hilfreich sein konnte. Jemand musste sie mit der dunkleren Seite der Stadt bekannt machen, wenn sie herausfinden wollten, was die Sieben Starken Männer hier wirklich vorhatten.

Die Truppe verließ den Flughafen und fuhr zu einer Mietwohnung im zweiten Stock eines alten Gebäudes am rechten Ufer des Dnjepr. Obwohl die Amerikaner von dem langen Flug rechtschaffen müde waren, verloren sie keine Zeit und begannen sofort, diese Wohnung zu einem »sicheren Haus« zu machen. Als Erstes suchten sie mit winzigen Geräten, die in ihrer Kameraausrüstung versteckt waren, nach Wanzen. Danach legten sie im Haus selbst und in der Nachbarschaft für den Notfall Fluchtrouten fest.

Gavin Biery erklärte das Wohnzimmer zu seinem Computerzentrum. Clark hatte dem Team von Anfang an eingebläut, wie wichtig es war, ihre Tarnung auf jeden Fall aufrechtzuerhalten. Biery richtete seinen Arbeitsplatz entsprechend ein. Seine Computer waren nicht nur verschlüsselt und passwortgeschützt. Alle mit dem Campus verbundenen Anwendungsprogramme waren tief im System verborgen, während die digitalen Schnitt- und Bildbearbeitungsprogramme und mehrere Nachrichten-Websites offen zugänglich waren. Sollte jemand also die Passwörter und die Verschlüsselung knacken, würde er auf diese Weise immer noch glauben, dass er es mit dem Arbeitscomputer eines Redakteurs, Cutters oder Kameramanns eines reisenden Nachrichtenteams zu tun hatte.

Gavin schaltete seine beiden Laptops ein und bekam sofort Zugang zum SIPRNet der CIA und dem Computernetzwerk des ukrainischen SBU. Er stellte auch einen Computer auf, der als digitaler Funkempfänger diente, und schloss ihn an ein Lautsprechersystem an. Das Funkgerät konnte Meldungen und Funksprüche der örtlichen Polizei auffangen und entschlüsseln. Allerdings sprach nur Krywow fließend Ukrainisch.

Sie umgingen diese Beschränkung bis zu einem gewissen Grad mit einer Übersetzungssoftware, die die Polizeifunksprüche, die Gavin auffing, sofort und automatisch ins Englische übersetzte. Das klang in der Theorie hervorragend, in der Praxis war dieses Softwareprogramm jedoch noch völlig unausgereift. Gavin musste jeden Satz viele Male lesen, um herauszufinden, was wirklich gemeint war. Meist kam trotzdem nur ein völlig unverständliches Kauderwelsch heraus.

Während jeder seinen Aufgaben nachging, nahm Ding Chavez Igor Krywow beiseite. »Schau, Igor, wir kennen uns jetzt seit Langem, deshalb wissen Sie, dass ich gern gleich zum Punkt komme.«

»Sicher, Ding.«

»Ich muss Sie etwas fragen, deshalb stelle ich Ihnen diese Frage gleich jetzt. Ich weiß, dass Sie Ukrainer sind, aber aus einer russischen Familie stammen. Was halten Sie von den ganzen Gerüchten, die gegenwärtig über Russland im Umlauf sind?«

»Sie meinen die Gerüchte, dass Russland bald in der Ukraine einmarschieren wird?«

»Genau.«

Krywow dachte etwas nach und sagte dann: »Ich bin ein Ukrainer russischer Abstammung, das stimmt. Das bedeutet jedoch nicht, dass ich von Moskau regiert werden möchte. Wolodin wird erst aufhören, wenn er auch noch das letzte bisschen Freiheit in dieser Hemisphäre zerstört hat, damit er und seine Spießgesellen alles kontrollieren können.

Sie müssen verstehen, Ding, dass es in diesem Land drei Arten von Menschen gibt. Die ukrainischen Nationalisten leben vor allem im Westen. Die russischen Nationalisten leben meist im Osten. Und dann gibt es da noch die Ukrainer russischer Abstammung, die überhaupt nichts mit dem Kreml zu tun haben wollen. Ich gehöre zu dieser Kategorie, und uns gibt es überall. Ich habe genug Kriege erlebt, um zu wissen, dass ich keinen mehr sehen möchte, vor allem nicht direkt vor meiner Haustür.«

»Gut zu wissen«, sagte Ding. Die Männer schüttelten sich die Hand. »Ich bin mir sicher, dass wir alle auch eine kleine Einführung in das örtliche organisierte Verbrechen brauchen könnten.«

»Ich erzähle euch alles, was ich weiß.«

Während die Männer die Wohnung weiterhin für einen längeren Aufenthalt vorbereiteten, machte sie Krywow mit der Sicherheitslage in der Stadt bekannt. In den vergangenen Monaten hatte sich Kiew laut Krywow in einen Brennpunkt russischer Spionage und des russischen organisierten Verbrechens verwandelt. Andere Verbrechensorganisationen – die Tschetschenen, Georgier und ukrainischen Tataren – waren zwar ebenfalls in der Stadt aktiv, aber auf der Straße ging das Wort um, dass gegenwärtig alle für die Russen arbeiten würden.

Die organisierte Straßenkriminalität, die in Russland in letzter Zeit zurückgegangen war, schien hier immer weiter zuzunehmen. Viele betrachteten die Zunahme krimineller Aktivitäten wie gewaltsame Erpressungen und Mordanschläge als unausweichliche Folge der politischen Auseinandersetzung, die das Land im Moment durchmachte. Ein alter Haudegen wie Krywow glaubte jedoch, dass eine bewusste Planung dahintersteckte.

»Die neuen Russen in der Stadt bestechen örtliche Beamte, damit diese Entscheidungen treffen, die ganz allein Russland nützen. Sie bezahlen andere Verbrecherbanden, damit diese ihre Aktivitäten ausdehnen und damit die örtliche Polizei überlasten. Sie haben einige Journalisten zusammengeschlagen, bedroht und gekidnappt, die negative Berichte über den Kreml geschrieben hatten. Soweit ich das überblicken kann, steht das organisierte Verbrechen hier in Kiew in Diensten des FSB.«

Krywow erklärte den Campus-Agenten, dass er den Namen Gleb die Narbe noch nie gehört habe, dass er jedoch ein paar Leute kennen würde, die ihnen vielleicht mehr sagen könnten.

Nachdem Clark Krywows Vortrag über die Lage in Kiew gehört hatte, sagte er: »Als ich bei Rainbow war, gehörten die Russen zu unseren besten NATO-Partnern. Sie arbeiteten mit uns in der Terrorbekämpfung, auf dem Gebiet der Nichtweiterverbreitung von Atomwaffen und bei regionalen Sicherheitsangelegenheiten zusammen.«

»Natürlich gibt es immer noch anständige russische Soldaten«, entgegnete Krywow. »Auch anständige Diplomaten, ob Sie es glauben oder nicht. Das liegt allerdings nur daran, dass es nicht genug Silowiki gibt, um alle Diplomaten- und Geheimdienstposten in den russischen Botschaften mit ihnen zu besetzen. Aber Wolodin lässt sie alle nach seiner Pfeife tanzen und belohnt seine Anhänger, indem er das ungeheure Maß an Korruption zulässt, das gegenwärtig in Russland herrscht.«

»Mr. C., was ist unser erster Schritt?«, fragte Driscoll.

»Morgen werde ich mich mit dem örtlichen CIA-Stationschef Keith Bixby in Verbindung setzen«, erwiderte Clark.

Chavez war über diese Antwort überrascht. »Sich mit ihm in Verbindung setzen? Ist das nicht riskant? Wie willst du wissen, dass er nicht nur ein paar Anrufe tätigt und uns von der örtlichen Polizei verhaften lässt, weil wir ohne Anmeldung in seinem Revier aufgetaucht sind?«

»Ich bin mir ziemlich sicher, dass er das nicht tut. Ich erzähle ihm, dass ich hierhergekommen bin, um ihm zu helfen, und ich mache ihm deutlich, dass ich nur ein einfacher Privatmann bin und dass ich weiß, dass ich nur ein einfacher Privatmann bin. Er schien mir ein pragmatischer Typ zu sein. Ich glaube, dass er sogar froh sein wird, noch ein paar Beobachter in dieser Stadt zur Verfügung zu haben.«

»Und wenn du dich täuschst?«, fragte Biery.

Clark zuckte die Achseln. »Wenn ich mich täusche, könnte das ein ziemlich kurzer Ausflug werden.«

23

Cathy beschloss, während der Säuberungsarbeiten im Weißen Haus mit den Kindern in ihr Haus in Maryland zu ziehen. Jack wollte dagegen weiterhin im Westflügel arbeiten, deshalb zog er ins Blair House, die offizielle Gästeresidenz des US-Präsidenten.

Im Hauptgebäude des Weißen Hauses begannen währenddessen die Säuberungsarbeiten. Die meisten festen Oberflächen mussten mit Decon 90 gereinigt werden, einem wirksamen Dekontaminationsmittel, das eine dreiprozentige Kaliumhydroxidlösung enthielt. Die Oberflächen wurden danach neu gestrichen oder lackiert und zum Schluss noch einmal nach Poloniumisotopen untersucht, um sicherzugehen, dass es auch keine Restspuren mehr gab.

Das Badezimmer, das Golowko aufgesucht hatte, musste dagegen vollkommen ersetzt werden. Das radioaktive Material aus Golowkos Körper war in das Emaille der Toilettenschüssel und des Waschbeckens eingedrungen und konnte deshalb nicht mehr mit einem Dekontaminationsmittel beseitigt werden. Aus diesem Grund wurden die Emailleoberflächen entfernt und in kleine Stücke zerschlagen, die in einem Bleibehälter in einer speziellen Aufbereitungsanlage gelagert wurden. Die Halbwertszeit von Polonium-210 war mit 138 Tagen relativ kurz. Trotzdem konnte das kontaminierte Material erst nach mehreren Monaten auf sichere Weise entsorgt werden.

Zur gleichen Zeit fanden ähnliche Dekontaminierungsoperationen in Golowkos Hotel auf dem Capitol Hill, dem Flugzeug, das ihn von Kansas nach Washington brachte, seinem Hotel in Lawrence und in den Räumen der University of Kansas statt, in denen er sich aufgehalten hatte.

Gerade als die verstrahlten Badezimmerarmaturen im Hauptgebäude des Weißen Hauses mit Vorschlaghämmern zertrümmert wurden, erhielt Jack Ryan an seinem Schreibtisch im Oval Office den Telefonanruf, dass Sergej Golowko in der Intensivstation des GWU-Krankenhauses gestorben sei.

Er legte auf, ging zur Sitzgruppe vor seinem Schreibtisch hinüber, wo Scott Adler, Mary Pat Foley und Jay Canfield bereits auf ihn warteten, und verkündete ihnen die traurige Neuigkeit. Sie hatten sich versammelt, um über Wolodins Ankündigung, dem FSB eine größere Machtfülle zu verleihen, zu diskutieren. Die Nachricht von Golowkos Tod kam zwar nicht überraschend, verlieh jedoch ihrem Gesprächsgegenstand eine noch größere Bedeutung.

Ryan rieb sich die Augen unter seiner Brille. »Der KGB ist zurück. Nennt sie, wie ihr wollt, zieht ihnen die besten Maßanzüge an und gebt ihnen eine Werbeagentur an der Madison Avenue, es bleibt doch dieselbe alte Bande, die wir alle kennen und hassen.«

»Man könnte sogar folgern, dass der neue FSB mächtiger ist, als es der KGB jemals war«, sagte Mary Pat Foley. »Der KGB hatte innerhalb der Sowjetunion keine echte Entscheidungsgewalt, obwohl das viele bei uns geglaubt haben. Sein Job bestand darin, die Partei zu beraten. Diese traf dann die Entscheidungen. Aber jetzt ... jetzt spionieren die Geheimdienstler und sagen, wo’s langgeht.« Sie machte eine kurze Pause. »Es ist also sogar schlimmer geworden.«

»Da stellt sich die Frage, welche Auswirkungen Talanows Beförderung haben wird«, sagte Ryan.

Die Antwort kam von CIA-Chef Jay Canfield. »Wir können Aktionen an allen möglichen Fronten erwarten. Seit Talanow FSB-Direktor wurde, hat er ständig fremde Gruppen und Organisationen dazu benutzt, die Wirkungskraft seines Geheimdiensts zu erhöhen. Dazu gehörten Rebellengruppen in Georgien, gewerkschaftlich organisierte Arbeiter in der Ukraine und Verbrechensorganisationen in Tschetschenien und dem Baltikum.«

Foley stimmte ihm bei. »Jeder Geheimdienst macht das. Zum Teufel, auch wir setzen bis zu einem gewissen Grad solche Stellvertreterkräfte ein, aber Talanow greift auf das alte KGB-Modell zurück, deren Einsatz zum Kernstück seiner ausländischen Geheimdienststrategie zu machen. Wolodin versucht, alle russischen Nachbarstaaten unter seine direkte Kontrolle zu bekommen. Wir können uns also sicher sein, dass Talanow diese Bestrebungen unterstützt, indem er alle Länder destabilisiert, die nicht nach der Pfeife des Kremls tanzen.«

»Wolodins Ziel ist es, so etwas wie einen neuen Warschauer Pakt zu errichten«, sagte Scott Adler. »Sollte ihm das gelingen, werden Hunderte Millionen Menschen ihre Freiheit und Selbstbestimmung verlieren. Dann wird auch der Rest Europas dem russischen Druck kaum etwas entgegensetzen können.«

»Bei meinem letzten Gespräch mit Golowko zeigte er sich über Talanow äußerst besorgt«, sagte Ryan. »Er hielt es für besonders verdächtig, dass er aus dem Nichts auftauchte, um dann sofort den FSB anzuführen.«

»Da stimme ich ihm zu«, sagte Foley. »Als Wolodin seine Beförderung verkündete, habe ich mich bei befreundeten Geheimdiensten erkundigt, ob sie etwas Substanzielles über Talanow wüssten, das uns nicht bekannt war. Natürlich haben wir auch selbst Untersuchungen angestellt, als er FSB-Direktor wurde, aber ich wollte sichergehen, dass wir dabei nichts übersehen hatten.«

»Was haben Sie erfahren?«

»Offiziell nur sehr wenig«, gab Foley zu. »Er war FSB-Chef der größten Stadt Sibiriens, Nowosibirsk, bevor er letztes Jahr nach Moskau kam und zum Leiter des Inlandsgeheimdiensts wurde. In seiner Biografie gibt es jedoch noch viele weiße Flecken. Wir haben das Gerücht gehört, dass er beim Militärgeheimdienst GRU war, aber dies ließ sich bisher nicht bestätigen. Er ist der undurchsichtigste Geheimdienstchef, den Russland seit den Tagen der Sowjetunion hatte.«

»Sergej hat mir bestätigt, dass er zum GRU gehörte«, sagte Jack. »Aber wie ist es Talanow gelungen, so lange unbemerkt zu bleiben?«

»Das ist eigentlich nicht so überraschend. Schauen Sie sich nur Wolodin selbst an. Wir wissen, dass er Mitte bis Ende der Achtzigerjahre beim KGB und danach noch eine kurze Zeit beim FSB war. Als die Sowjetunion auseinanderbrach, stieg er ins Bankgeschäft ein, verdiente ein paar Milliarden und ging dann in seiner Heimatstadt Sankt Petersburg in die Politik. Er ist schon so lange ein superreicher Geschäftsmann, dass man leicht vergisst, dass er früher einmal Spion war.«

»In seiner offiziellen Biografie heißt es, dass er beim KGB nur ein einfacher Schreibstubenhengst in Moskau war«, ergänzte Canfield. »Wir sind bisher auf keinerlei Informationen gestoßen, die auf etwas anderes hindeuten.«

»Wolodin ist ein Autokrat, aber er hat Talanow trotzdem unglaubliche Macht verliehen. Warum?«, fragte Ryan.

»Weil er dessen Fähigkeiten schätzt, nehme ich an«, antwortete Adler.

»Ganz genau, aber auch weil er ihm vertraut«, ergänzte Foley.

Jack gab sich damit nicht zufrieden. »Was zum Teufel hat ein GRU-Agent und Polizeichef aus Sibirien getan, um sich einen solchen Grad an Vertrauen zu verdienen?«

»Das ist eine interessante Frage.«

»Ich weiß, aber sie zu stellen ist der einfache Teil. Eine Antwort darauf zu finden ist da schon schwieriger.«

Foley nickte. »Das war jetzt mein Stichwort. Ich werde mich darum kümmern.«

Plötzlich fiel Jack etwas ein. »Mary Pat, als ich Sie vorhin gefragt habe, was wir über Talanow wissen, haben Sie geantwortet, dass wir ›offiziell‹ nur wenig wüssten. Was haben Sie damit gemeint?«

»Na ja, es gibt da Gerüchte, aber nichts Substanzielles.«

»Und was für welche?«

Foley winkte ab. »Oh, nur unbestätigte Sachen, die ich für ziemlich unwahrscheinlich halte. Die Finnen haben einmal gehört, er sei beim KGB ein ›Neuner‹ gewesen, aber kein Neuner, den wir kennen, kann sich an ihn erinnern.«

»Entschuldigung, wenn ich das frage«, sagte Jay Canfield. »Was genau ist ein ›Neuner‹?«

Ryan antwortete für Mary Pat. »Mensch, Jay, Sie sind zwar noch jung, aber alt genug, um sich an die Sowjetunion zu erinnern. Ein Neuner war ein Mitglied ihrer Neunten Hauptverwaltung, die für den Personenschutz hochrangiger Parteikader zuständig war und deren Leibwächter stellte.«

Canfield hob entschuldigend die Hände. »Tut mir leid. Ich habe mich damals mit dem Nahen und Mittleren Osten beschäftigt. Die UdSSR war nicht mein Ressort. Ich kenne natürlich die Neunte Hauptverwaltung, aber diesen Spitznamen hatte ich noch nie gehört. Wie dem auch sei, von dieser Information aus Finnland halte ich gar nichts. Die Neunte Hauptverwaltung hatte eine Spezialschule, deren ehemaliger Direktor in den Neunzigerjahren auf unserer Gehaltsliste stand. Er gab uns die Namen sämtlicher Mitglieder dieser KGB-Abteilung, und Talanow war nicht darunter.«

»Die Deutschen haben die Information erhalten, dass er zum GRU kam, nachdem er in Afghanistan bei der Armee als Fallschirmjäger im Einsatz war«, ergänzte Mary Pat. »Sie meinten, er sei bereits bei der ersten Invasion im Jahr 1979 dabei gewesen.«

Jack dachte kurz darüber nach. »Das könnte stimmen. Er wäre damals Anfang zwanzig gewesen. Der GRU fiel später nicht so auseinander wie der KGB, deshalb besitzen wir auch kaum Personalinformationen über ihn.«

»Das stimmt.«

»Noch etwas?«, fragte Ryan.

»Nur etwas ausgesprochen Vages. Die Briten haben einmal ein verrücktes Gerücht über ihn aufgeschnappt, aber sie haben betont, dass es völlig unbestätigt und im höchsten Maße suspekt sei.«

»Was für ein Gerücht?«

Foley beantwortete diese Frage anscheinend nur ungern, weil sie das Ganze für weit hergeholt und substanzlos hielt. »Dass er ein Auftragsmörder war. In den Achtzigerjahren gab es wilde Gerüchte über einen allein operierenden KGB-Killer, der in Ost- und Westeuropa im Auftrag Moskaus Leute umbrachte. Niemand konnte ihn jemals aufspüren oder auch nur seine Existenz beweisen.«

Jacks Augen weiteten sich. »Warten Sie. Sprechen Sie gerade von Zenit?«

»Richtig. Damals ging das Gerücht um, dass der Codename dieses KGB-Superkillers ›Zenit‹ sei. Sie können sich daran noch erinnern?«

»Verdammt, Mary Pat. Ich war in Großbritannien, als das alles passierte. Ich kannte sogar eines seiner Opfer.«

»Stimmt, ja. Natürlich. Wie dem auch sei, viele Jahre später hatten die Briten eine einzige Quelle, die Zenit als einen ehemaligen GRU-Mann namens Talanow identifizierte, der zuvor Fallschirmjäger in Afghanistan gewesen sei.«

Ryan konnte nicht glauben, was er da hörte. Zum ersten Mal bei diesem Treffen erhob er die Stimme. »Wollen Sie damit sagen, dass Roman Talanow Zenit ist?«

Foley schüttelte heftig den Kopf. »Nein, das wollte ich nicht sagen. Ich habe nur gesagt, dass eine Person diese Geschichte dem britischen Geheimdienst erzählt hat und dieser sie in die Akten aufnahm. Es gab nur diese einzige Quelle, und sie konnten deren Angaben nie bestätigen. Sie wissen doch, wie das ist. Da draußen kommt auf ein Büschel Spreu nur ein einziges Weizenkorn. Ich habe mir unsere Akten über die Zenit-Mordermittlungen noch einmal angeschaut. Wir kamen damals zu dem Schluss, dass es keinen solchen sowjetischen Auftragsmörder gab, der im Westen Bankiers und Geheimdienstagenten umbrachte.«

»Die Briten haben diese Morde damals deutschen Terroristen zur Last gelegt«, sagte Ryan.

»Das stimmt, der Roten Armee Fraktion«, bestätigte Foley. »Es gab eine Polizeirazzia in einer Berliner Wohnung, bei der mehrere Terroristen getötet wurden. Außerdem fand man Beweise, die sie mit den sogenannten Zenit-Morden in Verbindung brachten.«

Einen Moment lang herrschte im Raum tiefes Schweigen. Die drei Besucher merkten, dass Ryan plötzlich in die Vergangenheit versetzt worden war. Sie warteten geduldig, bis er wieder in die Gegenwart zurückkehrte. Schließlich sagte er: »Ich war nie davon überzeugt, dass sie damals die wirklich Schuldigen gefunden haben.«

»Aber Mr. President, Sie erinnern sich sicher daran, dass nach dem Fall des Eisernen Vorhangs Hunderte von ehemaligen KGB-Agenten nur allzu bereit waren, uns ihre Heldentaten zu erzählen«, sagte Foley. »Wir besitzen deshalb eine Menge Informationen über die damaligen KGB-Agenten. Dabei tauchte jedoch niemals der geringste Beweis dafür auf, dass Zenit wirklich existiert hat, und niemand hat den Namen Talanow erwähnt. Die Russen leiteten danach ihre eigenen Ermittlungen ein, aber auch die verliefen im Sand.«

»Vielleicht verfolgte er einen absoluten Geheimauftrag. Vielleicht war Zenit auch gar kein KGB-Agent, sondern ganz etwas anderes«, sagte Ryan.

»Und was?«, fragte Canfield.

Ryan zuckte die Achseln. »Ich wüsste gern, was der britische Auslandsgeheimdienst MI6 über ihn hat.«

Foley klopfte mit ihrem Kuli einen Moment lang auf den Notizblock in ihrem Schoß. »Entschuldigen Sie, wenn ich das sage, aber so kenne ich Sie gar nicht. Sie sind doch schon viel zu lange dabei, um irgendwelchen unbegründeten Gerüchten nachzujagen.«

»Üben Sie Nachsicht mit mir, Mary Pat.«

Sie zuckte die Schultern. »Sie sind der Präsident. Trotzdem, das Ganze ist dreißig Jahre her! Einige Beteiligte sind wahrscheinlich nicht einmal mehr am Leben. Andere haben wahrscheinlich das meiste vergessen.«

Ryan dachte darüber nach. »Wir könnten den MI6 bitten, uns seine Originaldokumente über den Zenit-Fall zur Verfügung zu stellen.«

»Wie Sie möchten. Ich lasse die Akten von einem fähigen Mitarbeiter durchschauen, sobald wir sie erhalten haben.«

»Wie wäre es, wenn wir damit jemand von außen beauftragen?«, schlug Jack vor. »Jemand, der damals aktiv war. Jemand, der die Sowjetunion kannte, die Akteure, die Bürokratie und die damalige Zeit?«

»Schwebt Ihnen da jemand Bestimmtes vor?«

»Wie wär’s mit Ed? Glauben Sie, er wäre daran interessiert?«

»Machen Sie Witze? Er würde sich darum reißen.«

»Großartig. Wir richten ihm gleich hier in der Nachbarschaft ein Büro im OEOB ein.« Das Old Executive Office Building lag direkt neben dem Weißen Haus und beherbergte zahlreiche Büros, in denen meist Mitarbeiter der US-Bundesregierung tätig waren. »Er soll sich durch die ganzen Akten und Dokumente durcharbeiten. Vielleicht findet er etwas, was Talanow mit Zenit in Verbindung bringt oder beweist, dass es eine solche Verbindung nie gegeben hat.«

Foley stand auf. Bevor sie jedoch den Raum verließ, sagte sie: »Wenn Sie mir die Bemerkung erlauben, es scheint für Sie hier um etwas sehr Persönliches zu gehen.«

»Da haben Sie vollkommen recht. Diese Sache war damals für mich etwas sehr Persönliches. Trotzdem geht es hier um mehr. Wir haben doch gerade gemerkt, dass wir alle kaum etwas über den zweitmächtigsten Mann in Russland wissen. Wenn er tatsächlich vor dreißig Jahren ein KGB-Auftragsmörder war, ist das natürlich auch für die Gegenwart relevant. Wenn sich das Ganze jedoch als Sackgasse erweist, haben wir es zumindest überprüft.«

»Ich rufe sofort Ed an, wenn ich wieder in meinem Büro bin«, sagte Mary Pat.

24

CIA-Stationschef Keith Bixby hatte den ganzen Vormittag in der US-Botschaft Sitzungen abgehalten. Jetzt hatte er unmittelbar nach dem Mittagessen eine sogenannte Überwachungsentdeckungstour begonnen. Dabei würde er sich mehrere Stunden lang durch die Stadt bewegen und dabei immer wieder die Verkehrsmittel wechseln, um mögliche Beschatter zu entdecken und erfolgreich abzuschütteln. Um sechzehn Uhr hatte er dann ein Treffen mit dem italienischen Besitzer eines kleinen Fuhrunternehmens, das in beide Richtungen Schmuggelgut über die russische Grenze brachte.

Als Stationschef fand er es etwas ungewöhnlich, in eigener Person solche Geheimtreffen mit irgendwelchen Agenten durchzuführen, aber die ganze Situation hier in Kiew war im Augenblick ziemlich ungewöhnlich. Jedes Mitglied von Bixbys Mannschaft war gegenwärtig in Kiew oder in anderen Teilen der Ukraine unterwegs. Ihm standen zwar auch ein paar Undercover-Agenten zur Verfügung, die im Moment jedoch in der Nähe der russischen Grenze oder auf der Krim Informationen über die Russen und ihre Absichten zu erlangen versuchten.

Die Kiewer Station war personell unterbesetzt. Das lag allerdings keinesfalls daran, dass sie die CIA-Führung in Langley als unwichtigen, weit entfernten Außenposten betrachtet hätte. Das Problem war vielmehr, dass fast jeder russisch oder ukrainisch sprechende Führungsagent bereits in Russland oder in der Ukraine eingesetzt war. Die CIA konnte Ukrainisch sprechende Führungsoffiziere gar nicht schnell genug ausbilden, um den immensen Bedarf zu decken.

Als die Kriegstrommeln immer lauter tönten, übernahm Bixby immer mehr Aufgaben, damit sein Büro mit der zusätzlichen Arbeit überhaupt fertigwerden konnte. Das bedeutete auch, dass er immer wieder die Botschaft verlassen und zeitraubende Überwachungsentdeckungstouren absolvieren musste, um sich mit einem üblen Menschen bei einem üblen Essen zu treffen. Dieser italienische Schmuggler war eigentlich gar nicht so wichtig, vor allem da zu erwarten war, dass die Russen schon bald angreifen würden, aber er lieferte doch immer wieder brauchbare Informationen. Deshalb hatte Bixby beschlossen, sich persönlich mit ihm zu treffen.

Er hatte seine Überwachungstour erst vor zwanzig Minuten begonnen und stand gerade an einer Bushaltestelle vor der riesigen prächtigen Wladimirkathedrale, als plötzlich wie aus dem Nichts ein Mann auftauchte und sich neben ihn stellte. Er trug eine Jacke, deren Kapuze er sich über den Kopf gezogen hatte. Sein Mund war hinter einem Schal verborgen.

Der CIA-Stationschef schaute den Mann argwöhnisch an. Misstrauen war zwar eine Berufskrankheit, aber sie konnte jemand in seiner Position auch einmal das Leben retten.

Der Mann zog seinen Schal herunter. »Ich bin John Clark. Wir haben letzte Woche miteinander gesprochen.«

Bixby schaute Clark ins Gesicht und erkannte ihn anhand der ein oder zwei Fotos, die er von der alten CIA-Legende gesehen hatte. »Ich weiß nicht, wie Sie irgendetwas an unserem Gespräch fälschlicherweise als Einladung auffassen konnten.«

Clark kicherte. »Nein, das habe ich auch nicht.«

»Warum zum Teufel sind Sie dann hier?«

»Ich hatte einfach nur Lust auf einen guten Borschtsch.«

Bixbys Augen huschten blitzschnell nach rechts und links. »Warum kommen Sie nicht in mein Büro, damit wir uns unterhalten können?«

»Eigentlich hätte ich gern, dass das Ganze unter uns bleibt«, erwiderte Clark.

Bixby dachte einen Moment nach. »Also gut. Wir müssen jedoch von hier weg. Machen wir einen kleinen Spaziergang.«

Clark folgte Bixby auf dem Taras-Schewtschenko-Boulevard bis zur Universität. Dort betraten sie den nach Alexander Fomin benannten Botanischen Garten.

Die beiden Männer gingen einen breiten Pfad entlang, der auf beiden Seiten von Bäumen gesäumt war. Diese zeigten nach dem langen, harten Winter noch kein Zeichen neuen Lebens. Das unfreundliche Wetter und die Tatsache, dass heute ein Wochentag war, führten dazu, dass kaum Spaziergänger unterwegs waren. Trotzdem fühlte sich Clark etwas unbehaglich. »Nicht gerade sicher hier«, sagte er leise. »Ich nehme an, die Gegenseite kennt Ihren Job in der Botschaft.«

Bixby war dagegen völlig entspannt. »Zweifellos.«

»Warum sind wir dann hier?«

»Mit den Leuten vom FSB ist es so. Sie sind zwar überall, aber sie sind keine Übermenschen. Wir haben herausgefunden, dass sie etwa zehn Minuten brauchen, um irgendeine Art von Überwachung einzurichten. Im Moment klettern wahrscheinlich an der Metrostation dort drüben gerade vier Typen aus ihrem Van, holen Mikrofone und Walkie-Talkies aus den Einsatztaschen und versuchen, irgendwo vor uns in Stellung zu gehen. Deshalb wickle ich den wichtigen Teil einer Unterredung als Erstes ab. Wenn sie ihre Abhörgeräte aufgestellt haben, sind wir längst wieder weg.«

»Okay«, sagte Clark und zog sich die Kapuze weit in die Stirn, um sein Gesicht vor jeder Kamera zu verbergen, die ein Foto machen würde, auf dem er zusammen mit dem örtlichen CIA-Stationschef zu sehen war.

»Fangen wir mit dem Wichtigsten an«, sagte Bixby. »Warum sind Sie in Kiew?«

»Ich bin ein besorgter Bürger, der dachte, er könnte hier vielleicht hilfreich sein.«

»Ich sage das nicht gern, Clark, denn Sie sind ein amerikanischer Held. Aber das ist kompletter Schwachsinn.«

Clark kicherte. Er mochte diesen Typ. »Ich mache mir Sorgen wegen diesem Narben-Gleb. Als wir neulich miteinander telefonierten, bekam ich den Eindruck, dass Sie nicht genug Leute haben, um diesen Kerl ordentlich zu beschatten.«

»Das stimmt. Die ganze Stadt ist voller FSB-Agenten. Eine russische Verbrechergröße, die seit Neuestem in Kiew operiert, ist zwar interessant, aber trotzdem kein Anlass, um eine Operation zu starten, vor allem wenn ein Krieg vor der Tür steht.«

»Ich dachte mir, vielleicht könnte ich Ihnen helfen.«

»Helfen? Und wie?«

»Ich habe hier ein oder zwei Freunde. Ich spreche russisch. Ich habe immer noch Zugang zur Geheimhaltungsstufe ›Top Secret‹, und ich befolge Befehle.« Er zuckte die Achseln. »Das hier ist nicht gerade mein erster Einsatz vor Ort.«

»Ich kann für Sie keine Verantwortung übernehmen, Clark.«

»Das brauchen Sie auch nicht. Außerdem bitte ich Sie auch nicht um irgendwelche vertraulichen oder geheimen Informationen. Ich bitte Sie nur um Ihren Segen und irgendeinen Kommunikationskanal, damit ich Ihnen alles Interessante übermitteln kann.«

»Also ich habe zwar schon von Freizeitspionen, aber noch nie von einem Freizeitführungsagenten gehört.«

Clark machte nicht die Fortschritte, auf die er gehofft hatte. Er wechselte das Thema. »Was geht eigentlich drunten auf der Krim vor? Ist das ukrainische Militär auf eine russische Invasion vorbereitet?«

Bixby zuckte die Achseln. »Darauf kann ich Ihnen nur eine nicht klassifizierte Antwort geben. Ich weiß, dass Sie immer noch die entsprechende Sicherheitsfreigabe haben, aber ich habe trotzdem noch nicht begriffen, was zum Teufel Sie hier wirklich wollen.«

»He, wie ich gerade gesagt habe, will ich Sie gar nicht um irgendwelche sensiblen Informationen bitten. Ich bin nur ein amerikanischer Tourist, der darüber nachdenkt, seinen Urlaub in Odessa zu verbringen.«

Bixby schüttelte den Kopf. »Okay ... Also, an Ihrer Stelle würde ich lieber nach Maui gehen. Vielleicht bekommen Sie dort auch einen Seniorenrabatt auf Ihr Hotelzimmer. Die Krim wird schon bald hochgehen. Die Russen sind bereit, einzumarschieren. Sie suchen nur noch nach einem Vorwand. Die Ukrainer verlegen ihrerseits Truppen in die Region, um sie notfalls zu vertreiben – das steht in den Lokalzeitungen und ist deshalb auch keine vertrauliche Information. Höchstwahrscheinlich werden die Russen diese ukrainischen Truppenbewegungen als Provokation bezeichnen, die mit einer Militäraktion beantwortet werden müsse.«

»Mit dem Argument, die russischen Staatsbürger auf der Krim zu schützen.«

»Genau. Sie wissen wahrscheinlich, dass diese ethnischen Russen nur deshalb zu russischen Staatsbürgern wurden, weil Moskau Pässe an die Ukrainer russischer Abstammung verteilt hat. Es war von Anfang bis Ende eine FSB-Operation, die den russischen Einmarsch vorbereiten sollte. Sie nannten das ›Passportisierung‹. Sie schaffen auf diese Weise eine russische Krim. Schließlich werden sie erklären: ›Wir müssen unseren Staatsbürgern auf der Krim zu Hilfe kommen.‹ Sie haben dasselbe vor ein paar Jahren in Georgien gemacht. Dort gab es zwei autonome Regionen: Südossetien und Abchasien. Der FSB hat in beiden heimlich an einen bestimmten Prozentsatz der Bevölkerung russische Pässe verteilt. Mit der Behauptung, dass es in diesen Regionen so viele Russen gebe, rechtfertigte dann Moskau seine Militäraktion, bei der die georgische Armee aus diesem Gebiet vertrieben wurde.«

»Wenn man Sie so hört, könnte man direkt glauben, dass sie keiner aufhalten kann.«

Bixby zuckte mit den Achseln. »Ich bin mir ziemlich sicher, dass sie angreifen werden und dass sie die Krim besetzen. Die ist ein leichtes Ziel. Ich habe jedoch Angst, dass ihnen das ganze Land in die Hände fallen könnte. Russland betrachtet die ukrainischen Nationalisten, die gegenwärtig in Kiew an der Regierung sind, als Gefahr für alle ethnischen Russen in der Ukraine. Vielleicht marschiert Wolodin also bis Kiew durch.«

»Was könnte ich tun, damit Sie meine Hilfe annehmen?«, fragte Clark.

Bixby blieb abrupt stehen und schaute ihm ins Gesicht. »Sie sind nicht allein hier, oder?«

Clark gab zuerst keine Antwort.

»Hören Sie, Mann. Ich habe weder Zeit noch Lust, noch die nötigen Ressourcen, um Sie zu durchleuchten. Vielleicht sollte ich einfach jemand von der ukrainischen Grenzpolizei anrufen und dafür sorgen, dass er Ihnen das Visum entzieht.«

»Ich würde es begrüßen, wenn Sie das nicht täten«, sagte Clark. »Nein. Ich bin nicht allein. Domingo Chavez begleitet mich.«

Bixby hob die Augenbrauen. Chavez war in der Agency ebenfalls eine Berühmtheit. »Sind Sie hier aufgrund eines Privatkontrakts? Arbeiten Sie für eine Ölfirma?«

»Nichts dergleichen. Glauben Sie mir, niemand bezahlt mich dafür, dass ich hier bin. Ich möchte nur helfen. Ich habe noch ein paar weitere Helfer und einen Ortsansässigen dabei, der für mich in der Rainbow-Truppe tätig war. Wir wollen Gleb die Narbe und seine hiesige Operation unter die Lupe nehmen. Ich möchte Ihnen dabei jedoch keinesfalls in die Quere kommen. Wir könnten Ihnen einfach nur etwas Arbeit abnehmen. Das ist alles.«

Sie setzten sich wieder in Bewegung, und Bixby zuckte beim Gehen mit den Achseln. »Ich möchte ehrlich mit Ihnen sein. Ich weiß es zu schätzen, dass Sie sich die Mühe gemacht haben, eine Mannschaft zusammenzustellen und um die halbe Welt hierherzureisen, aber ich vertraue aus Prinzip niemand, den ich nicht kenne. Sie sind hier in meinem Revier, und obwohl ich nicht über die Mitarbeiterzahl verfüge, die ich gern hätte, bin ich nicht bereit, Sie an meinen Operationen zu beteiligen.«

»Sie machen einen Fehler«, sagte Clark. Er holte eine Visitenkarte aus der Tasche, auf der die Nummer seines Satellitentelefons stand. »Wenn Sie doch noch Ihre Meinung ändern sollten, rufen Sie mich an.«

Bixby nahm die Karte und steckte sie in seine Manteltasche.

Als sie sich der Metrostation näherten, rückte Bixby plötzlich von Clark ab. Als er fast drei Meter von Clark entfernt war, nickte er in Richtung einer Lücke in den Bäumen auf Johns Seite des Wegs. »Wir haben Gesellschaft. Ein FSB-Handlanger geht gerade dort drüben in Position.«

»Hinter Ihnen ist noch einer«, sagte Clark. »Sie haben bisher weder ihre Mikrofone noch ihre Kameras aufgestellt.«

Bixby drehte sich nicht um. Stattdessen richtete er die Augen strikt nach vorn und sagte: »Bis irgendwann mal, Clark. Versuchen Sie, nicht in Schwierigkeiten zu geraten. Ich habe so schon genug Probleme.«

Auch Clark schaute jetzt geradeaus. Keiner, der sie von Weitem beobachtete, hätte gedacht, dass sie etwas miteinander zu tun hatten. Clark ging zur Metrostation hinüber und stieg die Treppe zu den Gleisen hinunter, um eine U-Bahn zu erwischen.

Bixby ging zur Straße weiter und hielt ein Taxi an, das ihn in die Botschaft zurückbrachte. Dort musste er seine Überwachungsentdeckungstour ganz neu beginnen, bevor er sich mit dem italienischen Geschäftsmann treffen konnte.

25

Präsident Jack Ryan lag im Blair House in seinem Bett. Es war Mitternacht. Er wusste das, weil die Standuhr im Gang vor seinem Schlafzimmer gerade die Stunde geschlagen hatte. Er sollte am nächsten Morgen um sechs Uhr geweckt werden, wenn nicht doch noch mitten in der Nacht etwas passierte, das schon vorher seine Aufmerksamkeit erforderte. Aber auch im besten Fall waren das nur sechs Stunden Schlaf. Er hoffte deshalb, bald einzuschlafen.

Er hielt das jedoch für wenig wahrscheinlich. Die neuesten Entwicklungen an diesem Abend hielten ihn wach. CIA-Direktor Jay Canfield hatte ihm berichtet, dass die Russen ein Panzergrenadierbataillon nach Weißrussland verlegt hatten. Das war jedoch keine Invasion, ganz im Gegenteil. Sie taten das mit voller Unterstützung der Regierung in Minsk. Ryan wusste, dass Minsk alles machte, was Moskau wollte. Wolodin hatte den autoritären Staatschef Weißrusslands vollkommen in der Tasche.

Nein, diese Truppenbewegungen waren nicht wegen der möglichen Entwicklungen in Weißrussland beunruhigend. Sie waren beunruhigend, weil Weißrussland im Süden an die Ukraine grenzte.

Jack hatte Jay gefragt, ob dieses Bataillon in Weißrussland Kiew gefährlich werden könnte. Canfields Antwort ging Jack immer noch durch den Kopf:

»Ja, aber offen gesagt stellen auch die russischen Truppen an der ukrainischen Ostgrenze für Kiew eine Gefahr dar. Die Verteidigungsausgaben der Ukraine waren nicht einmal hoch genug, um ihre bisherige Ausrüstung in Ordnung zu halten. Die Russen können die ukrainische Hauptstadt aus beiden Richtungen einnehmen.« Jack hatte das Gefühl, dass eine Invasion immer näher rückte. Ryan hatte Scott Adler nach Europa geschickt, um dort eine diplomatische Front zu schmieden, die die russische Invasion vielleicht doch noch stoppen konnte, bevor sie begann. Bisher hatte Adler jedoch nur eine Menge privater unverbindlicher Plattitüden gehört, keine europäische Nation mochte sich bislang zu harten diplomatischen Maßnahmen überreden lassen.

Ryan wollte sich am nächsten Morgen mit Verteidigungsminister Bob Burgess treffen, um die militärischen Auswirkungen eines russischen Einmarschs in die Ukraine zu besprechen. Er wusste, dass er sich allmählich auf eine militärische Antwort vorbereiten musste, die er keinesfalls wollte, die aber nicht mehr ausgeschlossen schien.

Er hatte gegenwärtig so viel am Hals, dass er sich auf die Gegenwart konzentrieren musste. Trotzdem ließ ihn Mary Pats Bemerkung von gestern Nachmittag, dass es ein Gerücht über einen Auftragskiller namens Zenit gebe, der vor dreißig Jahren angeblich eine ganze Reihe von Morden begangen hatte, nicht mehr los. Im Geist kehrte er wieder in diese Zeit zurück.

Er hatte seit Langem nicht mehr an Zenit gedacht. In den vier Jahren zwischen seinen beiden Amtszeiten hatte er an seinen Memoiren gearbeitet. Dies war ein langwieriger Prozess, der noch langsamer wurde, weil viele der Ereignisse immer noch der Geheimhaltungspflicht unterlagen, sodass er sie nicht in sein Buch aufnehmen konnte.

Die Zenit-Affäre – sie nannten sie damals die »mögliche Zenit-Affäre«, weil nie bewiesen werden konnte, dass es einen Zenit tatsächlich gab – unterlag dagegen nicht nur der Geheimhaltung, sondern war inzwischen fast vergessen worden. Jack hatte seit dreißig Jahren mit niemand mehr über Zenit gesprochen.

Umso mehr hatte es ihn deshalb überrascht, als Mary Pat ihn im Zusammenhang mit einer gegenwärtigen Krise erwähnte.

Was den Kalten Krieg anging, gab es kaum noch irgendwelche Geheimnisse. Als der Eiserne Vorhang fiel, flossen alle Antworten heraus, als ob dieser Vorhang ein Schleusentor gewesen wäre.

Nur das Rätsel der Zenit-Morde wurde nie gelöst, obwohl sogar die russische Regierung Untersuchungen anstellte.

Jack wusste, dass Mary Pat recht gehabt hatte. Es war eigentlich überhaupt nicht seine Art, irgendwelchen unbewiesenen Gerüchten nachzujagen. Trotzdem wollte er unbedingt herausfinden, ob Talanow irgendwie in die Zenit-Morde verwickelt war. Sollte dies der Fall sein, lieferte das ein wichtiges Stück des Puzzles, was seine Persönlichkeit und seinen Hintergrund anging. Ehrlicherweise musste Jack jedoch zugeben, dass er hauptsächlich deshalb diese Zenit-Sache wiederaufrollen wollte, weil sie eines der wenigen verbliebenen Fragezeichen seiner Karriere darstellte. Wenn Roman Talanow etwas damit zu tun hatte, so unwahrscheinlich das vielleicht erscheinen mochte, wollte es Jack verdammt noch mal erfahren.

Er schloss die Augen und zwang sich einzuschlafen. Morgen würde er sich mit ganzer Kraft der gefährlichen Gegenwart widmen müssen, deshalb konnte er es sich gar nicht erlauben, nachts wach zu liegen und über die gefährliche Vergangenheit nachzudenken.

Sandy Lamont machte sich über seinen prominenten jungen Mitarbeiter hauptsächlich aus zwei Gründen Sorgen. Zum einen arbeitete Jack seit ihrer Rückkehr aus Westindien dermaßen hart, dass er allmählich wie ein Zombie aussah. Lamont befürchtete schon, dass einer der beiden Chefs des Unternehmens einmal im Gang am jungen Ryan vorbeiging und Lamont danach in sein Büro bestellte, um ihm die Leviten zu lesen, weil er seinen Angestellten offensichtlich total überforderte.

Es gab jedoch noch einen wichtigeren Grund. Sandy hatte in den letzten Tagen aus Moskau mehrere Anrufe erhalten, die zeigten, dass Jack juniors Bemühungen ihnen allmählich eine ungewollte Beachtung durch die örtlichen russischen Behörden einbrachten.

Aus den Anrufen ging hervor, dass Jack sich immer noch intensiv mit Gazprom befasste. Er hatte anscheinend Ermittler aus Castor & Boyles Moskauer Büro in mehrere russische Finanzämter geschickt, damit sie sich dort ganz bestimmte Firmenunterlagen vorlegen ließen. Das hatte die russische Steuerverwaltung jedoch ziemlich verärgert. Sandy musste jetzt seinen hoch motivierten jungen Mitarbeiter auf sanfte Art davon überzeugen, dass er es zugunsten seiner eigenen Gesundheit und des weiteren Geschäftserfolgs von C & B Risk Analytics in dieser Frage etwas langsamer angehen lassen sollte. Sandy wusste, dass Castor aus der Haut fahren würde, wenn er erfuhr, dass Jack immer noch gegen den Goldesel der Silowiki ermittelte.

Sandy fand Jack dort vor, wo er ihn am Ende eines Arbeitstags vermutete. Er beugte sich gerade über seine Tastatur und hielt sich den Telefonhörer ans Ohr. Sandy wartete, bis der junge Mann sein Gespräch mit einem internen Übersetzer beendet hatte, und klopfte dann von innen an die offene Bürotür.

»He, Sandy.«

»Hast du einen Moment Zeit?«

»Sicher. Komm rein.«

Sandy betrat Jacks kleines Büro, schloss die Tür und setzte sich auf den einzigen anderen Stuhl im Raum. »Woran arbeitest du gerade?«, fragte er, obwohl er die Antwort bereits kannte.

»Ein Schweizer Strohunternehmen, das mit Gazprom Geschäfte macht.«

Sandy tat so, als wäre er überrascht. »Vergiss nicht, Kumpel, dass Gazprom aus dem Diebstahl der Galbraith-Firma zwar Nutzen zog, sie aber nicht die waren, die dieses Unternehmen gestohlen haben.«

»Da bin ich mir nicht so sicher.«

»Junge, wenn du eine Sache kaufst, die jemand anderes gestohlen hat, kann man dich vielleicht zwingen, sie zurückzugeben, weil sie der Verkäufer illegal erworben hat. Das heißt aber noch nicht, dass du selbst ein Verbrecher bist. Wir müssen Galbraith und seinen Anwälten helfen, die Schuld eines der Unternehmen zu beweisen, die diesen Deal tatsächlich abgewickelt haben. Das hat jedoch nichts mit Gazprom zu tun. Die haben Galbraiths Firma erst gekauft, als dieser windige Handel bereits abgewickelt war.«

»Diese Sache ist viel größer, Sandy«, entgegnete Ryan. »Sie geht vielleicht bis zu Gazprom und den hohen Tieren hinauf, die diesen Energieriesen besitzen. Ich weiß, dass Castor befürchtet, diese Ermittlungen könnten der Firma schaden, deshalb gehe ich auch so vorsichtig vor wie möglich.«

Sandy merkte, dass er seine liebe Mühe haben würde, seinen eifrigen jungen Kollegen dazu zu bringen, den Fuß vom Gaspedal zu nehmen. Er unterdrückte ein Seufzen und fragte: »Was hast du herausbekommen?«

»Unter den Papieren, die ich aus Randolph Robinsons Müll gefischt habe, war auch ein Dokument der Shoal Bank, von der wir glauben, dass sie den Leuten gehört, die hinter der IFC stecken. Es handelte sich um die Geldüberweisung einer deutschen Firma an die Shoal Bank. Ich habe Erkundigungen über diese Firma angestellt. Von ihren Gesellschaftern ausgehend, bin ich Namen und Adressen gefolgt und habe mir die Beteiligungsgesellschaften, mit denen sie Geschäfte macht, angeschaut. Zum Schluss habe ich noch die Darlehensunterzeichner für die von ihnen abgeschlossenen Käufe überprüft.«

»Was für ein Unternehmen ist das?«

»Deutschland kauft Erdgas von Gazprom. Diese in der Schweiz registrierte deutsche Firma wickelt die Zahlungen der deutschen Gasabnehmer an Gazprom ab.«

»Sie wickelt sie ab? Was soll das denn heißen?«

Jack kicherte. »Ja, tatsächlich. Sie sind so eine Art finanzieller Zwischenstation. Die Deutschen überweisen das Geld auf das Schweizer Konto dieses Unternehmens, und dieses überweist es dann nach Russland, natürlich nachdem sie eine Bearbeitungsgebühr abgezogen haben. Es gibt jedoch keinen vernünftigen Grund, warum Gazprom diesen Zahlungsweg wählen sollte.«

»Vielleicht doch«, warf Sandy ein. »Auf diese Weise können sie den Deutschen zu viel für ihr Gas berechnen, damit sie jemand ein Schmiergeld zahlen können.«

»Ja«, bestätigte Jack. »Aber es ist sogar noch schlimmer. Ich habe herausgefunden, dass die Deutschen auf Verlangen Gazproms zehn Millionen Dollar an eine Beratungsfirma in Genf gezahlt haben. Die Überweisung lief über die Shoal Bank in Saint John’s. Sie versuchen zwar, die Eigentümer dieses Beratungsunternehmens zu verschleiern, daran arbeite ich noch, aber ich bin mir sicher, dass es sich nur um eine Briefkastenfirma oder die Briefkastenfirma einer Briefkastenfirma handelt. Das war also bestimmt eine Schmiergeldzahlung. Soweit ich das bisher sagen kann, hat dieses Genfer Unternehmen nur den einzigen Zweck, solche Schwarzgeldzahlungen zu erleichtern.«

»Auf diese Weise lassen sich Bestechungsgelder ganz leicht verschieben«, sagte Sandy. »Firmen wie diese existieren nur auf dem Papier. Das Einzige, was sie produzieren, sind illegale Scheinrechnungen.«

»Richtig«, sagte Jack. »Irgendein deutscher Beamter, der den Erdgasvertrag mit Gazprom genehmigt hat, richtet sich ein anonymes Konto in Genf ein, damit seine eigenen Landsleute ihm ungewollt ein Schmiergeld bezahlen können.«

Ryan wusste, dass Sandy schon viel länger als er mit solchen unsauberen Geschäften zu tun hatte und deshalb kaum noch zu überraschen war. Nach einer kurzen Pause fuhr er fort: »Und diese zehn Millionen sind nur eine einzige Zahlung. Inzwischen sind über diese Schweizer ›zwischengeschaltete Bank‹ über vier Milliarden von Deutschland an Gazprom geflossen. Wie viel davon Schmiergelder waren und wohin diese gingen, lässt sich nur erahnen.«

»Gut gemacht, Junge«, lobte Sandy. »Als der gute alte Castor mir mitteilte, dass Jack Ryan jr. unter mir arbeiten würde, dachte ich, du seist nur ein hübsches Gesicht mit einem mächtigen Papa. Jetzt schaue ich manchmal über die Schulter und frage mich, ob du nicht schon bald auf meinem Stuhl sitzen wirst.«

Ryan wusste dieses Kompliment zu würdigen, hatte jedoch auch den Eindruck, dass ihm Sandy aus irgendeinem Grund Honig um den Bart schmierte. »Ich habe diese Neugier von meinem Vater geerbt«, sagte er. »Ich mag es, einem guten Geheimnis auf den Grund zu gehen, aber in diesem Fall möchte ich einfach nur diese Rätsel lösen. Ich habe keinerlei Ambitionen, eine Abteilung, geschweige denn eine ganze Firma zu leiten.«

»In meinen Anfangszeiten war ich selbst ein Pitbull«, erwiderte Sandy. »Das war Ende der Neunzigerjahre, und in Russland sah es damals noch ganz anders aus. Bullige Goldkettchenträger schossen sich gegenseitig in den Hinterkopf. Diese ganzen Finanzbetrüger ergeben vielleicht ein düsteres Bild, aber mit der Gewalt in den Neunzigern ist das überhaupt nicht zu vergleichen.«

»Na ja, neulich in Antigua ging es schon etwas gewaltsam zu.«

»Da hast du auch wieder recht. Aber so etwas möchte ich auch nicht mehr erleben.« Lamont wollte gerade mit seinem Vortrag beginnen, als er von Jack unterbrochen wurde.

»Wie dem auch sei, ich habe in den Robinson-Papieren noch etwas anderes gefunden. Ich bin auf eine Aktennotiz gestoßen, dass der Vorstand der Shoal Bank am ersten März dieses Jahres nach Zug in der Schweiz zu einem Treffen mit der dortigen Bank geflogen ist. Ich dachte mir, es könnte uns bei der Aufdeckung dieser ganzen unsauberen Geschäfte weiterhelfen, wenn wir herausfinden, wer dort erschienen ist, denn dann wissen wir auch, wer in diesem Vorstand sitzt.«

Lamont runzelte die Stirn. »Wären da nicht die offiziellen Flugaufzeichnungen hilfreich?«

»Ja, aber das Ganze war ziemlich kompliziert.«

»Das kann ich mir vorstellen. Der nächste Flughafen ist Zürich, und dort muss es täglich mehrere Hundert Flüge geben.«

Ryan nickte. »Zuerst habe ich mir die Verkehrsflugzeuge angesehen, die in den zweiundsiebzig Stunden vor dem Treffen aus Russland angekommen waren. Ich habe natürlich nur in der ersten Klasse nachgeschaut, denn Leute, die an einem 1,2-Milliarden-Dollar-Schwindel beteiligt waren, würden bestimmt nicht woanders sitzen.«

»Davon können wir wohl ausgehen.«

»Tatsächlich sind den ganzen Tag über irgendwelche Vorstandsvorsitzenden oder Finanzchefs in Zürich eingetroffen, aber keiner von ihnen besaß die Beziehungen oder das Geld, um sich an einer Operation in dieser Größenordnung zu beteiligen.«

»Ich nehme an, danach hast du die Privatjets überprüft«, sagte Lamont.

»Natürlich. Mir war von Anfang an klar, dass ich auch die Privatflugzeuge ins Auge nehmen musste. Zuerst überprüfte ich alle, die im Flugverzeichnis dieses Tages aufgeführt waren. Damit hielt ich mich jedoch nicht lange auf, denn ich nahm an, dass diese Herrschaften auf einem blockierten Flug waren.«

»Was ist denn das?«

»Die Schweizer Flugsicherungsgesellschaft heißt Skyguide. Die kann einen Flug ›blockieren‹, damit die Öffentlichkeit keine Spur von ihm findet. Bei uns in den USA gibt es das auch. Man muss nur höflich bei der FAA anfragen, und die sorgt dann dafür, dass die Identität und die Flugroute deines Privatflugzeugs in keinem öffentlichen Register auftauchen. Unternehmen wollen Geschäfte machen, ohne dass ihre Konkurrenten die Reisewege ihres Vorstandsvorsitzenden verfolgen können, Filmstars wollen den Paparazzi aus dem Weg gehen, und dann gibt es ja auch noch gewichtige Sicherheitserwägungen.«

»Ich bin mir sicher, dass es außerdem noch eine Menge weniger anständige Gründe gibt«, sagte Lamont.

Ryan nickte und griff nach seinem Kaffee. »Zweifelsohne. Ich wusste also, dass ich nicht einfach das Verzeichnis der Flugzeug-Registriernummern einsehen konnte, um den Jet auf diese Weise zu identifizieren. Ich besorgte mir also die Audiodateien des Zürcher Flughafenkontrollturms und lud sie in ein Spracheingabeprogramm herunter. Selbst wenn die Flugnummer in keinem schriftlichen Flugverzeichnis auftaucht, muss das Flugzeug doch mit dem Tower kommunizieren und dabei seine Flugnummer angeben. Ich besaß also jetzt doch die Registriernummern aller Privatflugzeuge, die in dieser Zeit in Zürich gelandet waren, und konnte sie jetzt nacheinander abklären.«

Lamont war wieder einmal über Jack Ryans Hartnäckigkeit erstaunt. »Ich wusste ja, dass du ein richtiger Pitbull bist!«

»So schwer war das Ganze gar nicht, denn ich wusste ja, dass ich nach einem ›blockierten‹ Flugzeug suchen musste, dessen Flugroute im Internet nicht auftauchte. Natürlich habe ich einige gefunden. Viele zwielichtige Firmenjets fliegen die Schweiz jeden Tag an. Aber da gab es einen Airbus A318 mit der Registriernummer NS3385, der am ersten Mai, also dem Tag des Treffens, um 9.30 Uhr gelandet war. Der ACJ318 war ein Firmenjet mit einem Schlafzimmer, einer Lounge, einem Sitzbereich und sogar einem abgetrennten Konferenzraum.«

»Hört sich nach einem ziemlich teuren Flieger an.«

»Als ich nichts Weiteres über dieses Flugzeug finden konnte, habe ich mir die Aufzeichnungen der Zürcher Flughafen-Dienstleister angeschaut und gesehen, dass an diesem Morgen eine A318 aufgetankt wurde. Die Rechnung hatte ein Holding-Unternehmen beglichen, das direkt in Zürich saß. Dasselbe Unternehmen hatte ein paar Monate zuvor denselben Flughafen-Dienstleister für die Betankung eines anderen Flugzeugs bezahlt. Diese Maschine gehörte einer Restaurantgruppe in Sankt Petersburg.«

Sandy legte den Kopf schief. »Eine Restaurantgruppe in Sankt Petersburg?«

Jack lächelte. »Genau. Die Restaurantgruppe, für die ein gewisser Randolph Robinson drüben in Antigua tätig ist. Er hat die Briefkastenfirma eingerichtet und managt auch die Shoal Bank, die der IFC gehört.«

»Hast du im Zusammenhang mit diesem Restaurantunternehmen einen Namen gefunden?«, fragte Sandy.

Jack schaute auf seine Aufzeichnungen. »Habe ich. Einen gewissen Dmitrij Nesterow. Er besitzt eine Restaurantkette. Sonst weiß ich jedoch nichts über ihn. Dabei habe ich gesucht und gesucht. Er hat nie eine Wirtschaftshochschule besucht, er ist kein Mitglied der Duma und arbeitet auch nicht für den Kreml. Aber er ist der Chef eines Unternehmens, das in den vergangenen vier Monaten Öl- und Erdgas-Infrastrukturen im Wert von zwölf Milliarden Dollar gekauft hat.«

»Kaum zu glauben.«

»In der Tat«, bestätigte Ryan. »Wir müssen herausfinden, wer dieser Nesterow ist und warum ihm der Kreml erlaubt hat, bei der Ausplünderung der Galbraith Rossiya Energy 1,2 Milliarden Dollar zu verdienen.«

Lamont nickte, allerdings langsam und mit Bedacht. Er musste zugeben, dass dieser Yankee inzwischen mehr herausgebracht hatte, als es jeder andere in diesem Büro vermocht hätte. Er wusste, dass Castor keine Ermittlungen gegen Gazprom wollte, aber Jack Ryan war einer ganz großen Sache auf der Spur, und Sandy Lamont würde sich ihm dabei nicht in den Weg stellen.

»Wolltest du mit mir über irgendetwas Bestimmtes sprechen?«, fragte Ryan.

Sandy schüttelte den Kopf. »Überhaupt nicht. Mach ruhig weiter.«

26

Die Lage in Kiew schien sich täglich zu verschlechtern. Was als eine Reihe von täglichen Ansprachen pronationalistischer Ukrainer auf dem riesigen Unabhängigkeitsplatz, dem berühmten Maidan, begonnen hatte, wuchs sich im Verlauf weniger Tage zu Massenversammlungen aus, auf denen Zehntausende in Reden, Transparenten und Sprechchören ihre Abneigung gegen Russland bekundeten.

Die tiefe Spaltung der Nation zeigte sich auch hier, als prorussische Ukrainer auf der anderen Seite des Maidan ihre eigenen täglichen Kundgebungen abzuhalten begannen. Alle Hoffnungen der Polizeikräfte, dass sich die Situation wieder entspannen könnte, wurden dann in dem Augenblick zunichte gemacht, in dem beide Parteien auf ihrer Seite des Platzes Zelte errichteten und es immer wieder zu Zusammenstößen zwischen Nationalisten und prorussischen Ukrainern kam, die von Mal zu Mal gewalttätiger wurden.

Jeden Tag musste die Bereitschaftspolizei ausrücken, um die Kämpfer voneinander zu trennen. Tränengasgranaten und Molotowcocktails flogen durch die Luft, und täglich nahm die Zahl der Verletzten und Verhafteten zu.

Diese Unruhen beschränkten sich jedoch nicht auf Kiew. In Sewastopol auf der Krim schlugen Skinhead-Banden der russischen Mehrheit die Schaufenster ukrainischer Nationalisten und Tataren ein, zündeten auf den Straßen Feuer an und verprügelten immer wieder Menschen, die sie offensichtlich zufällig ausgesucht hatten.

Am Morgen nachdem Clark Keith Bixby mit seinem Angebot überrascht hatte, ihm bei der Beschattung Glebs der Narbe zu helfen, wurden die Campus-Agenten von Sirenengeheul geweckt. Obwohl sie etliche Kilometer vom Maidan entfernt waren, drang der Lärm der singenden und Parolen skandierenden Menge bis zu ihrer Wohnung im zweiten Stock hinauf.

Da sie die Rolle von Journalisten spielten, zogen sich Clark, Chavez, Caruso und Driscoll in aller Eile an und gingen nach draußen. Auf der Straße zog ein Protestmarsch an ihnen vorbei, der, angeblich spontan, bereits vor der Stadt begonnen hatte und jetzt zum Unabhängigkeitsplatz unterwegs war. Die Spruchbänder und die giftigen Sprechchöre der Demonstranten machten deutlich, dass es sich bei ihnen um Ultranationalisten aus dem Westen des Landes handelte.

Natürlich waren sie nicht zu Fuß aus der westlichen Ukraine in die Hauptstadt gewandert. Man hatte sie im Lauf der Nacht mit Bussen an einen Ort am Stadtrand gebracht, wo sie ihren »spontanen« Marsch begonnen hatten.

Als die Gruppe vorbeigezogen war, gingen die vier Männer wieder in ihre Wohnung hinauf. Da der örtliche CIA-Stationschef nicht auf Clarks Angebot eingegangen war, würden sie jetzt eben improvisieren müssen. Igor Krywow kannte als früherer Polizist ein paar wichtige Leute der lokalen Unterwelt. Clark beschloss, diese Verbindungen zu nutzen, um die Verbrechensszene in Kiew näher zu ergründen.

Gleich nach dem Frühstück verkündete er seinen Mitbewohnern: »Igor, Ding und ich gehen jetzt auf eine kleine Erkundungstour.«

»Ich verstehe. Ihr Russischsprecher macht euch eine schöne Zeit, während Sam und ich hier bei unserem Computerfreak bleiben müssen«, sagte Caruso.

Biery arbeitete schon wieder an einem seiner Laptops. Ohne aufzublicken, sagte er: »Ich bin kein Computerfreak, ich bin ein IT-Spezialist.«

»Igor bringt uns zu ein paar Leuten, die uns mit der Welt näher vertraut machen werden, in der wir uns in nächster Zeit bewegen müssen, wenn wir mehr über Gleb die Narbe erfahren wollen«, erklärte Chavez.

»Also trefft ihr euch jetzt mit Drogendealern, Zuhältern und Menschenhändlern. Viel Spaß!«

»Den werden wir haben«, sagte Clark.

Walerij Wolodin trat wieder einmal in den Abendnachrichten des Senders Neues Russland auf, um sich von seiner Lieblingsjournalistin Tatjana Molchanowa interviewen zu lassen. Heute Abend würde es hauptsächlich um das neue Handelsabkommen mit China gehen, aber Molchanowa hatte auch ein paar Fragen zu einer ganzen Reihe von anderen Themen vorbereitet, sodass Wolodin sie auf keinen Fall überraschen konnte.

Wie gewöhnlich sprach Wolodin direkt in die Kamera. Seine Äußerungen waren eigentlich auch weniger Antworten auf ihre Fragen als der Versuch, den Zuschauern der Abendnachrichten seine Sicht der Dinge nahezubringen. Mit vorgerecktem Kinn und stolzem Blick erklärte er: »Ich verkünde heute den Abschluss eines neuen Handelsabkommens mit unseren Freunden in der Volksrepublik China. Unsere beiden mächtigen Nationen werden gemeinsam eine sichere Energieversorgung gewährleisten. Wir werden unsere Öllieferungen an China verdoppeln und damit unseren chinesischen Nachbarn die Energie verschaffen, die sie für ihr Wachstum benötigen. Dadurch werden wir die Wirtschaft unserer beiden Länder stärken und die Versuche des Westens scheitern lassen, uns zu beherrschen, indem sie uns in Hunger und Elend treiben. Die dazu benötigten Pipelines sind bereits geplant, und wir werden in Kürze mit ihrem Bau beginnen. Außerdem werden wir eine Hochgeschwindigkeitsbahnstrecke errichten, die unsere beiden Länder verbindet. In enger Zusammenarbeit werden wir in Sibirien neue Kohleabbaustätten erschließen.

Wir haben unsere früheren Differenzen hinter uns gelassen und werden gemeinsam den größten Wirtschaftsmarkt auf diesem Planeten schaffen.

Angesichts der neuen aggressiven Asienpolitik Amerikas und des illegalen amerikanischen Angriffs auf das chinesische Festland im vergangenen Jahr wissen die Chinesen jetzt, dass es in ihrem ureigenen Interesse liegt, mit uns Freundschaft zu schließen und wirtschaftlich enger zusammenzuarbeiten.«

Die schwarzhaarige Schönheit nickte gedankenvoll und stellte dann ihre nächste Frage, als ob sie ihr als Reaktion auf Wolodins Ankündigung gerade erst eingefallen wäre. Tatsächlich hatte sie der Nachrichtenredakteur bereits vor der Sendung vorformuliert. »Herr Präsident, wie werden diese Entwicklungen die russischen Beziehungen mit dem Westen beeinflussen? Die jüngsten bewaffneten Auseinandersetzungen mit der NATO und den USA haben einigen unserer russischen Landsleute Sorge bereitet, weil sie sich fragten, ob unsere wirtschaftliche Zukunft darunter leiden könnte.«

Wolodin schaute Molchanowa jetzt direkt an. »Davon kann keine Rede sein. Das Gegenteil ist richtig. Amerikas dominierende Rolle auf der Weltbühne geht in unserer Einflusssphäre zu Ende. Sie können zwar eine Menge Lärm machen, drohen, dass sie die NATO erneut nach Osten erweitern, und auch sonst zu immer neuen Drohgebärden greifen, aber sie können trotzdem die Tatsache nicht aus der Welt schaffen, dass die Europäer unsere Rohstoffe und Absatzmärkte benötigen.

Jetzt, da Russland und China eine neue Weltordnung geschaffen haben, werden uns die kindischen Drohungen des Westens noch weniger beeindrucken.«

»Herr Präsident, halten Sie Russland für eine Weltmacht?«

Wolodin lächelte. »Niemand wird bestreiten können, dass die Vereinigten Staaten und die Sowjetunion die größten Mächte des 20. Jahrhunderts waren. Der Zusammenbruch der Sowjetunion war eine der größten Tragödien des vergangenen Jahrhunderts. In meiner Rolle als russischer Staatschef kann ich nicht mehr sagen, ohne vom Westen als Kommunist gebrandmarkt zu werden. Das ist natürlich eine lächerliche Beschuldigung, denn, offen gestanden, wer hatte in der neuen offenen Wirtschaft Russlands mehr Erfolg als ich?

Der Westen versteht einfach unsere Geschichte nicht. Unser altes Wirtschaftsmodell war fehlerhaft, aber unsere Nation war stark. Auf unserem Weg von der Plan- zur Marktwirtschaft gerieten wir oft aufs Glatteis, aber von heute aus gesehen, war der Westen daran nicht ganz schuldlos.«

»Wollen Sie damit sagen, dass der Westen heute weniger Einfluss auf Russland hat?«

Wolodin nickte. »Genau das möchte ich sagen. Russland wird seine Entscheidungen auf der Grundlage seiner eigenen, und nur seiner eigenen Interessen fällen. Das wird jedoch auch gut für unsere Nachbarn sein.«

Er lächelte in die Kamera. »Ein starkes Russland wird in dieser Region die Uneinigkeit beenden und Stabilität schaffen, und ich betrachte es als meine Aufgabe, Russland stark zu machen.«

27

Präsident Ryan begann seinen Arbeitstag im Oval Office kurz nach sechs Uhr morgens. Da er im Blair House immer noch nicht gut schlafen konnte, hatte er die Gewohnheit angenommen, eine Stunde früher als normal an seinem Schreibtisch zu sitzen, um die Zeit sinnvoll zu nutzen.

Jetzt war es acht Uhr, und der versäumte Schlaf machte sich bereits bemerkbar. So schwierig es jedoch war, das höchste Amt in diesem Land mit einem gerüttelt Maß an Schlafmangel auszuüben, so glücklich schätzte sich Ryan, dass er sich mit einem der besten Kaffees auf diesem Erdball frische Energie zuführen konnte.

Als Mary Pat Foley zu ihrer gewohnten Morgenbesprechung eintraf, goss er ihr eine Tasse ein. Auch sich selbst gönnte er eine weitere Tasse, obwohl er wusste, dass er am frühen Nachmittag für dieses ganze Koffein einen Preis zahlen musste.

Als sie gerade anfangen wollten, meldete sich seine Sekretärin über die Sprechanlage. »Mr. President, Justizminister Murray ist hier.«

»Schicken Sie ihn bitte rein.«

Justizminister Dan Murray betrat das Oval Office mit schnellen, federnden Schritten. Die Augen hinter seinen dicken Brillengläsern funkelten.

Ryan stand auf. »Ich kenne diesen Blick, Dan.«

Murray lächelte. »Ich habe auch gute Neuigkeiten. Wir haben die Person gefunden, die Sergej Golowko vergiftet hat.«

»Gott sei Dank. Lassen Sie hören.«

Murray setzte sich und begann mit seinem Bericht. »Unglücklicherweise – oder glücklicherweise, je nachdem, wie man es betrachtet – habe ich kaum Erfahrungen mit Ermittlungen nach einer solchen Poloniumvergiftung. Tatsächlich gibt es jedoch nicht viel, was sich mit der richtigen Ausrüstung leichter verfolgen lässt.

Das Polonium hinterlässt eine Spur, wo auch immer es hinkommt. Wir konnten deshalb Golowkos Weg rückwärts vom Weißen Haus zu seinem Hotel, zu der Limousine, die ihn und seine Begleiter vom Washingtoner Innenstadtflughafen zu diesem Hotel brachte, und dann zurück nach Lawrence, Kansas, verfolgen. Jede Örtlichkeit, jeder Gegenstand und alles, worauf er gesessen oder was er berührt hat, weisen Spuren dieses Isotops auf.

An der Universität von Kansas hat er im Hall Center einen Vortrag gehalten und sich von Studenten befragen lassen. In seinem Hotel, seinem Mietwagen, am Rednerpult auf dem Podium des Hörsaals und in der Toilette hinter der Bühne ist dieses Polonium zu finden.«

Murray lächelte leicht. »Und danach ... nichts mehr.«

Ryan runzelte die Stirn. »Nichts mehr?«

»Ja. Das Lokal, wo er gefrühstückt hat, bevor er zur Universität fuhr. Sauber. Die Maschine, mit der er von Dallas nach Lawrence flog. Sauber. Sein Hotel in Dallas. Sauber. Wir haben sämtliche anderen Aufenthaltsorte auf seiner Reise genau untersucht. Jedes Hotel, Auto, Restaurant und Flugzeug. Es gibt keine Strahlungsspuren, bevor er den Vortragssaal in der Universität von Kansas betrat.«

»Das klingt verdächtig nach einer Sackgasse«, sagte Mary Pat.

»Das könnte man meinen, aber wir haben die Spur wiedergefunden. Wir haben in der Küche der Campus-Cafeteria ein Glas gefunden, das beinahe im Dunkeln leuchtete, obwohl es seit diesem Ereignis schon mehrmals gewaschen worden war. Zeugen haben ausgesagt, dass Golowko am Rednerpult ein Glas Sprite trank – wir glauben, dass es das Glas in der Cafeteria war.

Wir haben uns eine Liste der Leute besorgt, die während dieser Schicht in der Cafeteria gearbeitet haben. Eigentlich wollten wir sie alle nacheinander befragen, aber dort gibt es auch einen Umkleideraum, in dem jeder Angestellte seinen eigenen Spind hat. Dort haben wir dann angefangen. Wir haben diese Garderobenschränke nach Poloniumspuren abgesucht, und bei einem sind wir innen und außen fündig geworden. Er gehörte einer einundzwanzigjährigen Studentin, die Golowko tatsächlich dieses Getränk überreicht hat, bevor er auf das Podium stieg.«

»Erzählen Sie mir jetzt bloß nicht, dass sie Russin ist.«

»Keine Russin. Venezolanerin.«

»O Junge«, stöhnte Ryan. Venezuela war ein enger Verbündeter Russlands. Wenn sie tatsächlich eine Geheimagentin in die Vereinigten Staaten geschickt haben sollten, um einen Mordanschlag zu begehen, würde das die US-amerikanisch-venezolanischen Beziehungen noch weiter belasten, die bereits schlecht genug waren.

»Wir wollten sie eigentlich eine Zeit lang beschatten, um zu schauen, ob sie sich mit irgendwelchen Hintermännern trifft«, fuhr Murray fort. »Aber wir müssen erst einmal dafür sorgen, dass es da draußen nicht noch mehr Polonium gibt, das andere gefährden könnte. Meine Experten sagen mir, dass sie damit wohl so unachtsam umgegangen ist, dass sie nur noch Wochen zu leben hat. Wenn sie jedoch noch mehr Polonium besitzt, als sie in Sergejs Glas getan hat, müssen wir sie finden, damit wir das Gift so bald wie möglich in einem Bleibehälter deponieren können.«

Jack seufzte. »Zieht sie aus dem Verkehr.« Bei der Gesundheitsgefahr, die sie darstellte, blieb ihm gar keine andere Entscheidung übrig. Trotzdem war es schade, dass ihnen dadurch die Gelegenheit durch die Lappen ging, sie bei einem Treffen mit einem russischen Geheimagenten zu filmen.

»Was wissen wir über sie?«, fragte Mary Pat.

»Sie heißt Felicia Rodríguez. Sie lebt seit ihrem fünfzehnten Lebensjahr in Kansas. Sie hat ein paar Mal ihre Großeltern in Caracas besucht, allerdings nie sehr lange. Sie scheint keine aktive Geheimagentin zu sein. Auch eine Verbindung mit den Machthabern in Venezuela ist nicht nachzuweisen.«

»Sie glauben doch wohl nicht, dass sie nicht gewusst hat, was sie da tat«, sagte Jack.

»Sie wusste sicher, dass sie etwas in Golowkos Getränk schüttete, aber man hat sie dabei wohl selbst getäuscht. Angesichts der vielen Polonium-210-Spuren in ihrem Spind ist wohl anzunehmen, dass sie keine Ahnung hatte, womit sie hier hantierte. Vielleicht glaubte sie, ihm ein Roofie unterzujubeln.«

»Ein Roofie?«

»So bezeichnet man in der Szene Rohypnol und andere K.-o.-Tropfen. Sie wissen schon, das Zeug, das einen undeutlich sprechen lässt und es so aussehen lässt, als wäre man senil und hätte seine Siebensachen nicht mehr beieinander. Die Kubaner haben so etwas schon einmal gemacht, um ihre Gegner zu desavouieren.«

»Das stimmt«, bestätigte Mary Pat.

Murray stand auf. »Wenn Sie mich jetzt bitte entschuldigen, ich muss meine Leute anrufen, damit sie sie verhaften. Sie bringen sie dann in ein Krankenhaus, wo sie unter Quarantäne gestellt wird. Natürlich werden wir dort gut auf sie aufpassen.«

Gerade als Murray das Oval Office verließ, kündigte Ryans Sekretärin die Ankunft von Verteidigungsminister Robert Burgess an, der vom Vorsitzenden der Vereinigten Stabschefs Admiral Mark Jorgensen begleitet wurde. Es war ihr tägliches Routinetreffen, aber Ryan merkte sofort, dass sie etwas äußerst Dringendes besprechen wollten.

»Was ist los?«

»Der russische Verteidigungsminister hat diesen Morgen angekündigt, dass sie noch heute mit einer Reihe von Seemanövern auf dem Schwarzen Meer beginnen werden«, erwiderte Burgess. »Eine Stunde nach dieser Ankündigung setzte sich praktisch die gesamte Schwarzmeerflotte in Bewegung. Zwei Dutzend Schiffe lichteten den Anker und liefen aus dem Hafen von Sewastopol aus.«

»Die nennen das ein einfaches Manöver?«

»Ja.«

»Wie bedrohlich ist das Ganze?«

»Dass sie es nicht früher angekündigt haben, ist gelinde gesagt etwas beunruhigend. Es sieht so aus, als ob sie das seit Langem vorbereitet hätten, aber genau können wir das nicht sagen. Das russische Abkommen mit der Ukraine legt fest, dass Militärmanöver mit weniger als siebentausend Beteiligten nicht im Voraus angekündigt werden müssen.«

»Halten sie tatsächlich diese Begrenzung ein?«

»Zweifelhaft. Es nehmen sechsunddreißig Kriegsschiffe daran teil, deren Gesamtbesatzung tatsächlich weniger als siebentausend beträgt, aber man muss noch eine unbekannte Anzahl von landgestützten Flugzeugen dazurechnen. Darüber hinaus haben sie angekündigt, dass sich auch Fallschirmjäger, GRU-Speznas-Truppen und Marineinfanteristen an den Übungen beteiligen werden.«

»Auf der Grundlage dieser Ankündigungen würde ich die Zahl der Beteiligten auf mindestens fünfundzwanzigtausend schätzen«, sagte Jorgensen.

»Dazu kommen natürlich noch die Truppen, die sie nach Weißrussland verlegt haben.«

»Ja, und die Truppen an Russlands Westgrenze.«

Ryan rieb sich die Nase. »Sie werden einmarschieren, nicht wahr?«

»Es sieht ganz danach aus«, antwortete Burgess. »Wolodin liebt zwar das Säbelrasseln, aber diesen Grad der Mobilisierung haben wir bisher noch nicht erlebt. Selbst in Estland waren weniger Soldaten beteiligt.«

»Die Krim ist auch eine größere und wichtigere Beute«, sagte Ryan.

»Das ist sie tatsächlich.«

»Was sind unsere Optionen?«

»Sie sind äußerst beschränkt.«

»Inwiefern?«

»Militärisch können wir nicht viel tun«, antwortete Burgess. »Wir haben zwar einige Schiffe im Schwarzen Meer, aber nicht genug, um sie einzuschüchtern oder auch nur ihre Flottenoperationen zu behindern. Was die diplomatischen Optionen angeht, sollten Sie besser Adler fragen.«

Ryan nickte. Er würde sich mit Scott Adler zusammensetzen müssen, sobald dieser zurück in Washington war.

Drüben in Moskau konnte Wolodin wohl tatsächlich machen, was er wollte. So sagte man wenigstens. Aber stimmte das auch? Ryan wusste, dass es immer wieder Gerüchte über Wolodins Kontakte zum organisierten Verbrechen gab. Obwohl es bisher niemand geschafft hatte, ihn mit einer bestimmten kriminellen Aktivität in Verbindung zu bringen, konnte sich Ryan durchaus vorstellen, dass dieser Bastard bis zum Hals in schmutzigen Geschäften mit irgendwelchen Mafiagrößen steckte. Vielleicht hatten diese ihn sogar an den Eiern, sodass es mit seiner Machtfülle eventuell gar nicht so weit her war. Jack wusste jedoch auch, dass es eher andersherum war. Immerhin kontrollierte Wolodin das russische Militär, das Innenministerium und die Geheimdienste und war somit sicherlich der wichtigste Machtfaktor in Russland.

»Das ukrainische Militär ist dagegen ziemlich schwach, oder?«, fragte Ryan.

»Sehr schwach«, antwortete Jorgensen. »Ihre Verteidigungsausgaben belaufen sich auf gerade einmal ein Prozent ihres BIP, das sind nur ein paar Milliarden Dollar. Sie haben deshalb kein Geld für neue Waffensysteme und Ausrüstungsgüter. Sie können kaum die, die sie haben, instand halten.«

»Und wie sieht ihre Verteidigungsstrategie aus?«

»Sie werden sich den Russen an der Grenze entgegenstellen, und sie verfügen über eine ganz ordentliche Luftabwehr, aber das ist schon alles. Mithilfe des Partnerschaft-für-den-Frieden-Programms der NATO konnten wir dort vor Ort 300 US-Militärkräfte stationieren. Green Berets bilden ihre Infanterie aus, und Delta-Force-Soldaten arbeiten mit der CIA zusammen, um die Lage auf der Krim aufzuklären. Alle Lageberichte, die ich erhalte, stimmen darin überein, dass die Ukraine bestenfalls darauf hoffen kann, dass sich die Russen ein paar blutige Nasen holen, wenn sie die Krim und den östlichen Teil des Landes besetzen. Wenn die Ukrainer es tatsächlich schaffen sollten, den Russen größere Verluste zuzufügen, lässt Wolodin seine Truppen vielleicht nicht bis nach Kiew durchmarschieren.«

»Mein Gott!«, rief Ryan. »Bestenfalls verlieren sie also nur einen großen Teil ihres Landes.«

»So ist es leider.«

Ryan dachte einen Moment darüber nach. »Wissen unsere Soldaten dort vor Ort, dass sie sich sofort zurückziehen sollen, wenn es zu Kampfhandlungen kommt?«

»Ja, Mr. President, sie werden auf keinen Fall gegen die Russen kämpfen. Ich habe ihnen befohlen, sich äußerst bedeckt zu halten. In Sewastopol und Odessa wird die Lage allmählich brenzlig. Überall verbreiten sich prorussische Demonstrationen und Massenproteste wie ein Buschfeuer. Ein beträchtlicher Teil der Einwohner der Krim wollen, dass die Russen endlich einmarschieren. Die Ukraine versucht, einige dieser Unruhen mithilfe des Militärs niederzuschlagen, was wiederum die Zahl der Krim-Bewohner steigen lässt, die die Ukraine für einen Polizeistaat halten, von dem sie die Russen endlich ›befreien‹ sollen.«

Ryan stöhnte auf. »Darin wollen wir auf keinen Fall verwickelt werden.«

»Nein, Sir«, stimmte ihm Mark Jorgensen bei.

Plötzlich stand Ryans Sekretärin in der Tür. »Entschuldigung, Sir. Justizminister Murray ist am Telefon.«

Jack reagierte überrascht. Dan hatte das Oval Office doch erst vor fünf Minuten verlassen. »Stellen Sie ihn durch«, sagte Ryan, bevor er sich wieder Jorgensen und Burgess zuwandte. »Ich möchte eine Sitzung unseres gesamten Nationalen Sicherheitsteams einberufen, in der wir alle Optionen untersuchen, wie wir gegebenenfalls die russische Invasion stoppen können. Sagen wir in zweiundsiebzig Stunden. Ich möchte, dass sich Ihre besten und hellsten Köpfe bis dahin rund um die Uhr darüber Gedanken machen. Bei dieser Sitzung möchte ich alle praktikablen Optionen auf dem Tisch haben.«

Die beiden Männer verabschiedeten sich, und Jack ging zu seinem Schreibtisch hinüber und hob den Hörer ab. »Was gibt’s, Dan?«

»Ich habe leider schlechte Neuigkeiten. Felicia Rodríguez wurde von einem Auto überfahren. Sie ist tot.«

»Verdammt. Ich dachte, Sie würden sie verhaften.«

»Ich wollte das gerade telefonisch veranlassen, als ich diese Nachricht erhielt. Wir hatten sie sogar unter Beobachtung, aber unser Team war nicht nahe genug an ihr dran, um das Ganze zu verhindern.«

»Was ist mit dem Wagen, der sie überfahren hat?«

»Der ist geflüchtet. Es geschah auf dem Parkplatz ihres Apartmenthauses. Dort gibt es keine Überwachungskameras. Unser Überwachungsteam war zu Fuß unterwegs. Als sie ihr Fahrzeug erreichten, war das Unfallauto schon weg. Wir fahnden nach Fahrzeugen, die der Beschreibung entsprechen, aber ich wette mit Ihnen um ein Monatsgehalt, dass das Auto gestohlen war und irgendwo ausgebrannt unter einer Straßenüberführung aufgefunden werden wird.«

Ryan schaute ins Weite. »Klingt wie die Arbeit eines Profis, oder?«

»Ganz genau.«

»Die Russen oder die Venezolaner?«

»Das ist die einzige Frage. Auf jeden Fall wird es zu ziemlichen internationalen Verwicklungen führen.«

»Und auf jeden Fall haben die Russen das Ganze inszeniert«, sagte Jack. »Wir werden die Wahrheit am Ende herausbekommen und sie dann öffentlich machen.«

»Ganz bestimmt. Ich arbeite bereits daran. Tut mir leid, Jack. Wir hätten schneller sein müssen.«

Ryan konnte den Frust in der Stimme des Justizministers hören.

»Das wird Ihre Aufgabe erschweren, Dan. Wegen des Mädchens müssen Sie jedoch kein schlechtes Gewissen haben. Sie haben mir ja selbst vorhin erzählt, dass sie voller Polonium war. Nachdem ich neulich Sergej im Krankenhaus gesehen habe, kann ich mit Bestimmtheit sagen, dass ich im Fall der Fälle lieber von einem gottverdammten Auto überfahren werden würde.«

28

Den ganzen Tag gingen Clark, Chavez und Krywow von einer Bar zur anderen, wobei jede schäbiger war als die vorherige, tranken Bier und saßen herum, während Igor Leute anrief oder ansimste, von denen er wusste, dass sie in irgendeiner Weise mit der Kiewer Unterwelt zu tun hatten. Bei ihrer Tour hielten sie sich vom Chaos des Unabhängigkeitsplatzes fern und bewegten sich stattdessen durch abgelegene Arbeiterviertel außerhalb des Stadtzentrums. In jedem Lokal tauchten nach einiger Zeit Männer auf, die den Tisch mit den »Journalisten« von der anderen Seite des Raums in den Blick nahmen und sich dann sehr oft gleich wieder davonmachten.

Die Hälfte der verdächtigen Gestalten kam jedoch nach dem ersten Augenschein an den Tisch der beiden Ausländer und ihres örtlichen Mittelsmanns und setzte sich. Unter ihnen waren Drogendealer und Menschenhändler. Einer behauptete sogar, er könne jedes gewünschte Auto aus einer deutschen Straße holen und einem Ukrainer vor die Einfahrt stellen. Natürlich koste das eine Kleinigkeit. Da diese Männer die lokale Unterwelt aus erster Hand kannten, erfuhren Clark und Chavez von ihnen auch eine Menge über das organisierte Verbrechen in dieser Stadt.

Zwar waren tatsächlich russische Mafiosi in Kiew aktiv, aber Clark und Chavez waren vor allem überrascht, in welch hohem Maße der FSB offensichtlich in dieser Region tätig war.

Dazu gehörte auch eine beunruhigende Information, die sie über die gewaltsamen Zusammenstöße in der Stadt erhielten. Seit einem Jahr stellte die Nationalpartei den Präsidenten. Zuvor war eine prorussische Partei an der Macht gewesen, die jedoch abgelöst wurde, nachdem sie in eine Reihe von Korruptionsskandalen verwickelt war. Aber auch die Nationalisten hatten keine ganz reine Weste.

Auf ihrer Kneipentour hörten Clark und Chavez das Gerücht, dass die gegenwärtigen blutigen Zusammenstöße auf beiden Seiten vom FSB angeheizt würden. Angeblich organisierten die Russen Buskarawanen aus dem prorussischen Osten und füllten diese Busse mit bezahlten Gewerkschaftsmitgliedern, die sie dann in Kiew absetzten, wo sie »spontane« Demonstrationszüge begannen. Gleichzeitig finanzierten sie jedoch auch heimlich Zeitungen und Fernsehsender, die die nationalistische Sache vertraten.

Wenn das stimmte, würde es beweisen, dass die Russen weniger daran interessiert waren, Herz und Verstand der Ukrainer zu gewinnen, als Chaos und Unruhe zu stiften.

Um zwanzig Uhr entschied Clark, dass sie für einen Tag genug erfahren hatten, und sie kehrten in ihre Wohnung zurück. Nachdem sie in ihrem Wohnzimmer die Ereignisse des Tages besprochen hatten, beschlossen sie, in der benachbarten Chretschatik-Straße eine Kleinigkeit zu essen.

Draußen hatte es nur drei Grad und war windig, aber die Einwohner von Kiew schienen dies offensichtlich für einen schönen Frühjahrsabend zu halten. Der Europaplatz war voller Menschen, als die sechs Männer zu einem Restaurant unterwegs waren, das ihnen Igor Krywow empfohlen hatte.

Als sie mitten durch die Menschenmenge quer über den Platz gingen, hatten sie sich über mehrere Meter verteilt, um nicht allzu sehr aufzufallen. Clark, Krywow und Chavez unterhielten sich auf russisch. Die drei anderen gingen jeder für sich. Alle hatten die Hände in den Taschen, um die Finger warm zu halten. Am weitesten rechts war Gavin Biery unterwegs. Als auf dem Gehsteig direkt vor ihm plötzlich eine Gruppe junger Männer auftauchte, wich er zur Seite, um sie vorbeizulassen. Als sie jedoch an ihm vorbeigingen, trat ihm plötzlich einer von ihnen in den Weg und rammte ihn seitlich mit der Schulter. Biery geriet aus dem Gleichgewicht und stürzte zu Boden.

Der Mann ging mit dem Rest seiner kleinen Gruppe einfach weiter, ohne den Schritt zu verlangsamen.

Caruso hatte zwar nicht den Angriff, aber dessen Ergebnis gesehen. Als der Aggressor einfach weiterging, drehte sich Dom um und wollte ihm nacheilen.

Sam Driscoll packte ihn am Arm und hielt ihn zurück. »Lass es sein!«

Chavez half Gavin wieder auf die Beine. »Alles okay, Gav?«

»Ja.« Biery wischte sich ab. Er war wohl eher beschämt als verletzt.

Caruso schaute Krywow an. »Was zum Teufel war denn das?«

Krywow hatte keine Ahnung. »Ich habe nicht gesehen, was passiert ist.«

Chavez half dem Campus-Direktor für Informationstechnologie, sich abzubürsten, und klopfte ihm am Schluss auf die Schulter. »Ich zahl dir ein Bier.«

Im Restaurant setzten sich die Männer auf Bänke an einem langen Tisch, der im hinteren Teil des dunklen Barbereichs stand. Gavin, Dom und Sam bestellten sich ein Bier und Igor Krywow eine Flasche Wodka auf Eis. Ding und Clark hatten bei ihrer Kneipentour seit 10.30 Uhr Alkohol getrunken, deshalb stellten sie jetzt auf Mineralwasser um. Trotzdem trug Igor dem Kellner auf, jedem ein kleines Glas Wodka zu bringen, damit sie miteinander anstoßen konnten.

Ihre Gesprächsthemen entsprachen ihrer Legende, sie seien Journalisten. Sie unterhielten sich über die neuesten Nachrichten aus anderen Teilen der Welt, über Hotels, Computer und andere Technologien. Da all das auch in ihrem wirklichen Berufsleben eine Rolle spielte, wirkte ihre Unterhaltung weder gekünstelt noch gezwungen.

Gerade als man ihnen ihr Essen servierte, betraten drei dunkel gekleidete Männer das Restaurant. Den Campus-Agenten fielen sie sofort auf. Sie waren ja darauf gedrillt, ständig nach irgendwelchen Gefahren Ausschau zu halten, selbst wenn sie gerade gemütlich zu Abend aßen. Als die Empfangsdame die Männer begrüßte, würdigten sie sie keines Blickes und gingen in den Barbereich weiter.

Gavin Biery sprach gerade über fotografische Fragen wie etwa die Unterschiede zwischen Papierabzügen und Digitalfotos, während die anderen fünf Männer am Tisch schwiegen und sich auf die drei Neuankömmlinge konzentrierten. Die unfreundlichen Dunkelmänner traten an den langen Tisch heran, an dem die Campus-Agenten saßen, und ließen sich keine zwei Meter entfernt auf der gegenüberliegenden Tischseite nieder. Von dort starrten sie sie jetzt einfach nur an, ohne ein Wort zu sagen.

Biery stoppte mitten im Satz.

Ein paar unbehagliche Momente lang warteten die Amerikaner darauf, dass Krywow ihnen seine Freunde vorstellen würde. Offensichtlich hatte er zu erwähnen vergessen, dass er sie ebenfalls zu ihrem Abendessen eingeladen hatte. Schnell wurde ihnen jedoch klar, dass Igor diese Typen ebenso wenig kannte.

»Wer seid ihr?«, fragte sie Krywow auf ukrainisch.

Die drei Männer blickten ihn nur an, ohne ihm zu antworten.

Als der Kellner ihnen die Speisenkarte geben wollte, hob einer von ihnen die Hand und stieß ihn wortlos weg.

Nach einer weiteren Minute peinlichen Schweigens schaute Chavez Driscoll an. »Kannst du mir bitte das Brot reichen?«

Sam griff sich den Brotkorb und schob ihn zu Ding hinüber.

Innerhalb von Sekunden widmeten sich alle wieder ihrem Essen. Obwohl Dom mit einem der drei Männer weiterhin einen persönlichen Anstarr-Wettbewerb ausfocht, ließ er sich trotzdem seinen Lammbraten mit Kartoffeln schmecken.

Als sie um die Rechnung baten, machte der Kellner, der sie ihnen brachte, einen großen Bogen um die böse dreinschauenden Kerle. Clark zahlte, trank sein Mineralwasser aus und stand auf. »Gentlemen. Sollen wir?«

Der Rest der Gruppe folgte ihm nach draußen. Die drei Männer, die sie während des ganzen Essens beobachtet hatten, blieben dagegen sitzen.

Als sie den Europaplatz zur Hälfte überquert hatten, sagte Krywow: »Tut mir leid, Freunde.«

»Waren die vom FSB?«

»Das nehme ich an.«

Dom nickte. »Diese Typen müssen aber blutige Anfänger sein. Das war die schlechteste Überwachungsoperation, die ich in meinem ganzen Leben gesehen habe.«

Clark schüttelte den Kopf. »Dom, das war eine sogenannte demonstratiwnaja sleschka, eine demonstrative Beschattung. Sie wollten, dass wir merken, dass sie uns gefolgt sind. Sie werden uns behelligen, ärgern und uns ständig auf den Pelz rücken, damit wir nicht das tun können, weswegen wir ihrer Meinung nach hierhergekommen sind.«

»Das könnte ich in Russland verstehen, aber hier sind wir nicht in Russland«, sagte Driscoll. »Wie kommen diese Typen hier in der Ukraine mit so etwas durch?«

»Das war schon ziemlich dreist«, musste Clark zugeben. »Sie müssen ziemlich sicher sein, dass wir deshalb nicht zur örtlichen Polizei gehen.«

»Oder sie haben gute Verbindungen zur örtlichen Polizei«, sagte Krywow. »Vielleicht sogar beides.«

»Wir müssen uns jedoch keine Sorgen machen«, fügte Clark hinzu. »Das bedeutet nicht, dass wir auf irgendeine Weise aufgeflogen wären. Unsere Tarnung steht.« Er kicherte. »Sie mögen sie nur nicht so besonders.«

»Diese Armleuchter würden ausrasten, wenn sie wüssten, warum wir wirklich hier sind«, lachte Sam.

»Trotzdem mag ich diese Scheiße nicht«, sagte Caruso. »Mr. C., wie wäre es, wenn Igor uns ein paar Pistolen besorgen würde?«

Clark schüttelte den Kopf. »Solange wir uns hier als Journalisten tarnen, dürfen wir keine Waffen tragen, nicht einmal versteckte. Denk dran, wir können jederzeit von der örtlichen Polizei gefilzt werden. Wenn sie uns dabei eine Pistole aus der Jacke ziehen, ist unsere Story, wer wir sind und was wir hier tun, sofort geplatzt. Wenn das geschieht, lernen wir das örtliche Gefängnis von innen kennen. Dort stecken wir dann garantiert mitten unter Mafiaschlägern, mit denen wir nichts zu tun haben wollen.«

»Ich verstehe«, sagte Dom. Er war zwar nicht glücklich, dass diese russischen Schläger sie buchstäblich anrempelten, ohne dass er eine Waffe zur Verfügung hatte, aber Clark hatte solche Sachen bereits gemacht, bevor Dom überhaupt geboren wurde, deshalb hütete er sich davor, mit ihm darüber zu streiten.

Gegen dreiundzwanzig Uhr erreichten sie ihr Apartmentgebäude und stiegen die Treppe zum zweiten Stock hinauf. Als sie an ihrer Wohnungstür ankamen, steckte Ding seinen Schlüssel ins Schloss. Er wollte ihn gerade umdrehen, als er plötzlich erstarrte.

»Runter!«, rief er.

Die anderen fünf hatten keine Ahnung, was los war, aber sie warfen sich trotzdem sofort zu Boden. Nur Biery tat das nicht aus eigenem Antrieb. Driscoll zog ihn mit sich hinunter wie ein Footballspieler, der seinen Gegner aushebelt.

Es gab keine Explosion. Als Clark nach einigen Sekunden den Kopf hob, sah er Chavez immer noch mit der Hand am Schlüssel vor der Tür stehen. »Jemand hat sich am Schloss zu schaffen gemacht«, sagte er. »Es fühlt sich irgendwie kratzig an. Vielleicht hat es jemand nur mit einem Dietrich geöffnet, aber vielleicht ist auch ein Zündschalter angeschlossen. Wenn ich in diesem Fall loslasse, fliegen wir alle in die Luft.«

Die Männer standen ganz langsam vom Boden auf. Einige lachten nervös, aber Clark blieb ganz ruhig. Er näherte sich der Tür und holte eine Stiftlampe aus der Tasche. Er kniete sich hin und ließ Chavez etwas die Hand bewegen, damit er die Klinke und den Schlüssel im Schloss besser sehen konnte.

»Es könnte auf der anderen Seite verkabelt sein. Keine Chance, das herauszufinden.«

Während Chavez regungslos dastand und nicht wusste, ob er bei der geringsten Bewegung eine Explosion auslösen würde, ging Caruso ins Treppenhaus zurück, stieg aus dem dortigen Fenster und balancierte ein schmales Sims entlang, bis er den Balkon ihrer Wohnung erreichte. Einen Augenblick später hörten die Männer auf dem Gang, wie er sich von der anderen Seite der Tür näherte.

»Das Schloss ist sauber«, rief er.

Chavez stieß einen tiefen Seufzer der Erleichterung aus und ließ den Schlüssel los.

Caruso öffnete die Tür von innen.

Die übrigen Männer betraten die Wohnung. Wenn es ihnen das geknackte Türschloss noch nicht gezeigt haben sollte, so merkten sie jetzt endgültig, dass sie während ihrer Abwesenheit ungebetene Besucher hatten.

Das Zimmer hatte sich auf eine seltsame Weise verändert. Das Sofa stand jetzt mitten im Raum, zwei Stühle hatte man aufeinandergestapelt, und der Küchentisch war umgedreht worden und reckte jetzt seine Beine nach oben. Der Tafelaufsatz stand jetzt mitten auf der umgedrehten Tischplatte.

Gavins Laptops waren alle verschlüsselt und passwortgeschützt, deshalb konnte sie auch niemand durchsuchen. Das hielt jedoch die FSB-Leute nicht davon ab – Clark war davon überzeugt, dass sie hinter dieser Sache steckten –, ihre Stromkabel abzuziehen und diese zu verknoten. Die Laptops selbst waren geschlossen und lagen aufeinander.

Clark und Chavez hielten sich fast gleichzeitig einen Finger vor den Mund, um den anderen zu bedeuten, sie sollten leise sein, da die Wohnung vielleicht verwanzt war. Bis sie sich sicher waren, sollten sie sich nur noch über unverfängliche Dinge unterhalten.

Gavin Biery war am Boden zerstört. »Sie haben an meinen Computern rumgemacht!«

Chavez klopfte ihm auf die Schulter und ging dann in die drei Schlafzimmer, um sie nacheinander zu überprüfen.

Diese sahen ähnlich aus wie das Wohnzimmer. Man hatte die Möbel verrückt, die Koffer aufeinandergestapelt und die Kleidungsstücke aus den Schränken geholt und auf dem Boden verstreut.

Er schüttelte verdutzt den Kopf, vor allem als er auf dem Bett einen kleinen Plüschteddybären liegen sah, der vorher noch nicht da gewesen war. Ding suchte ihn nach Wanzen ab, er war jedoch sauber. Er sollte offensichtlich nur eine Art perverse Botschaft sein.

Als Chavez das letzte der drei Schlafzimmer inspizierte, merkte er, dass das Badezimmerlicht brannte. Er wollte es gerade ausmachen, als ihm ein übler Geruch in die Nase stach.

Als er nachschaute, bemerkte er, dass die Kloschüssel voller Kot war.

»Das hat richtig Stil«, murmelte er vor sich hin.

Dom stürzte ins Badezimmer. »Irgend so ein Arsch hat alle meine Kleider aus dem Schrank gerissen.«

Er schaute Chavez über die Schulter. »Das ist einfach nur eklig. Was wollen sie damit beweisen? Ich meine, sind hier ein paar verdammte Kinder eingebrochen?«

Die beiden Männer kehrten ins Wohnzimmer zurück, wo Clark gerade den Fernseher und das Radiogerät auf volle Lautstärke stellte. Danach drehte er in der danebenliegenden Küche alle Wasserhähne auf. Das Geräusch des durch die Leitungen fließenden Wassers sollte den allgemeinen Lärm noch weiter erhöhen.

Danach stellten sich alle Männer mitten im Raum auf. Clark hielt ihnen einen kleinen Vortrag, von dem er hoffte, dass ihn ihre Überwacher bei all diesen Hintergrundgeräuschen nicht mitbekamen. »Jungs, das Ganze ist nur eine Art psychologische Angstmache. Sie möchten uns vertreiben, aber sie benutzen dazu bisher nur sanfte Mittel. Sie zeigen uns, dass sie ständig Zugang zu uns haben und uns wirklich lästig werden können.«

Als Clark sich umschaute, merkte er, dass die FSB-Taktik bereits die gewünschten Effekte zeitigte. Gavin und Dom schauten verwirrt und niedergeschlagen drein, als ob ihre Operation hier gescheitert wäre, bevor sie überhaupt begonnen hatte. Driscoll schien einfach nur wütend zu sein, dass man seine Privatsphäre in dieser Weise verletzt hatte.

»Diese Arschlöcher wollen uns zeigen, dass sie alles machen können, was sie wollen, ohne dass wir etwas dagegen unternehmen können«, fuhr Clark fort. »Davon werden wir uns aber nicht beirren lassen. Wir können hier immer noch operieren, wir müssen nur auf der Hut sein. Wir werden Wege finden, um sie zu umgehen, und dabei unsere Tarnung auf keinen Fall aufgeben.«

Gavin schüttelte den Kopf und versuchte, seine Angst so weit wie möglich zu verdrängen. Nach einer Weile sagte er: »Wie auch immer, ich muss erst einmal auf die Toilette.«

Chavez und Caruso schauten einander an. »Viel Spaß, Gav«, sagte Dom.

29

Das Briefing des Präsidenten über die Lage in der Ukraine fand aus einem ganz bestimmten Grund im Konferenzsaal des Situation Room statt. In diesem Lagezentrum gab es nämlich weit mehr Multimedia-Optionen als im Oval Office. Die Berater von FBI, CIA, DIA und dem Außenministerium wollten eine Anzahl unterschiedlicher Darstellungsmittel einsetzen, um dem Präsidenten ein genaueres Lagebild zu verschaffen. Am Anfang der Sitzung bat Mary Pat Foley kurz ums Wort. »Wir haben heute Morgen eine beunruhigende Nachricht erhalten. Heute wurde bekannt, dass der stellvertretende Direktor des ukrainischen Sicherheitsdienstes SBU für die Russen spioniert hat. Er ist aus Kiew geflohen. Inzwischen wird in der ganzen Ukraine nach ihm gesucht, obwohl wir annehmen, dass er sich bereits nach Russland abgesetzt hat.«

»Du lieber Himmel«, flüsterte Ryan.

Jay Canfield wusste bereits Bescheid. »Wir führen gerade eine Sicherheitsüberprüfung durch, um herauszufinden, inwieweit unsere Operationen in der Ukraine davon betroffen sind, aber es sieht nicht gut aus. Unsere Leute vor Ort werden ihre Operationen entsprechend einschränken müssen.«

»Und wieder haben wir ein paar Augen und Ohren weniger in dieser Region«, klagte Präsident Ryan.

»Da kann ich nur zustimmen«, sagte Mary Pat. »Das tut uns wirklich weh.«

»Wer ist eigentlich unser CIA-Stationschef in Kiew?«

»Keith Bixby«, antwortete Jay Canfield. »Ein guter Mann. Ein Feldagent und kein Schreibtischhengst.«

»Vorsicht, Jay. Ich war so ein Schreibtischhengst«, scherzte Ryan.

»Nein, Mr. President«, entgegnete Canfield. »Ich war ein Schreibtischhengst. Sie waren ein Schreibtischhengst, der nie an seinem Schreibtisch blieb.« Jay lächelte. »Sie wissen, was ich meine.«

»Ich habe Sie schon verstanden.«

»Ich kenne Bixby ziemlich gut. Wir könnten keinen besseren Stationschef dort haben«, sagte Mary Pat.

»Werden wir ihn abziehen müssen?«

»Ich glaube, dass Bixby selbst am besten weiß, inwieweit dieser Spionagefall die dortige Arbeit gefährdet. Er wird von sich aus entscheiden, welche Operationen er einstellen, welche Leute er heimschicken und welche Verbindungen mit ausländischen Agenten er abbrechen muss, wenn er sie nicht sogar auffordern muss, zu ihrer eigenen Sicherheit das Land zu verlassen. Natürlich hätte das Ganze zu keiner ungünstigeren Zeit passieren können. Selbst wenn wir ein paar neue Leute dorthin schicken, werden die Russen natürlich jedes neue Gesicht in unserer Kiewer Botschaft bemerken und deshalb unsere neuen Spione von Anfang an kennen.«

Als Ryan daran dachte, wie sehr das die amerikanische Aufklärungsarbeit in der Ukraine erschweren würde, stöhnte er leise vor sich hin.

»Okay«, sagte er. »Gehen wir zum nächsten Thema über. Wolodins Ankündigung, seine Verbindungen zu China auszubauen. Wenn wir die Wirtschaft mal für einen Moment außer Acht lassen, was bedeutet diese chinesisch-russische Vereinbarung geopolitisch?«

»Die beiden Staaten haben in letzter Zeit häufiger gemeinsame Standpunkte vertreten«, antwortete Mary Pat. »Dazu gehört etwa ihre Einstellung zu Syrien, Nordkorea und dem Iran. China und Russland haben in außenpolitischen Fragen das Kriegsbeil begraben, und das neue Abkommen wird diese Entwicklung noch festigen.«

»Einige nennen Peking, Moskau und Teheran bereits das eiserne Dreieck.«

»Und ökonomisch? Was haben wir dort zu erwarten?«

Ryan wandte sich einer Wirtschaftsberaterin des Außenministeriums zu. Ihr Name war Helen Glass. Sie hatte ihren Abschluss an der Wharton School, einer der führenden Wirtschaftshochschulen der Welt, gemacht. Im Weißen Haus war sie vor allem als Russlandexpertin bekannt.

»Es ist für beide eine Win-win-Situation. China braucht das russische wissenschaftliche Know-how und die russischen Rohstoffe. Russland braucht die chinesischen Absatzmärkte und industriellen Fertigungsfähigkeiten. Wenn sie dieses Abkommen tatsächlich umsetzen können, werden beide Nationen davon profitieren.«

»Wie steht es eigentlich im Moment um die russische Wirtschaft?«, fragte Ryan.

»Vor einigen Jahren dachten die Russen, sie hätten es geschafft«, erwiderte Glass. »Als sie in Sibirien riesige Goldlagerstätten und Ölfelder fanden, schien Russland vor einer großen Zukunft zu stehen. Allerdings waren die Goldlagerstätten nicht so groß, wie die ersten Schätzungen vermuten ließen, und auch die Ölförderung unter diesen harten klimatischen Bedingungen stellte sich als weit schwieriger heraus als erwartet, vor allem als Wolodin und sein Vorgänger die westlichen Unternehmen vertrieben, um Gazprom eine vollständige Kontrolle über sämtliche Ölfelder zu verschaffen.

Die Energielieferungen machen etwa siebzig Prozent der gesamten russischen Exporte aus. Das hat jedoch auch eine Kehrseite. Riesige Rohstoffvorkommen haben eine negative Auswirkung auf den Produktionssektor und das verarbeitende Gewerbe einer Nation. Man nennt dieses Phänomen inzwischen sogar schon die russische Krankheit.«

Ryan nickte. Er kannte dieses Phänomen. »Das Geld liegt im Boden, man muss es nur ausgraben oder abpumpen. Das Geld liegt nicht in der Innovation, dem geistigen Eigentum oder der industriellen Fertigung. Nach einer Weile verliert eine Nation auf diese Weise ihre Innovations-, Denk- und Produktionsfähigkeit.«

»Genauso ist es, Mr. President. Russland hatte ein großes Potenzial, als sich die Sowjetunion auflöste, aber in den Neunzigerjahren erlebte das Land einen schweren Rückschlag, als seine Wirtschaft zusammenbrach. Es war der größte Wohlstandstransfer der Weltgeschichte, der nicht von einem Krieg verursacht wurde.«

»So groß die Katastrophe auch war, man muss dem russischen Volk doch auch ein gewisses Maß an Anerkennung zollen, dass es das alles überhaupt überlebt hat«, sagte Ryan.

»Gut, sie haben es überlebt, aber sie haben keine Fortschritte gemacht, und ihre Wirtschaft hat nicht floriert. Wolodin heimst nur deshalb so viel Lob ein, weil bisher niemand den Russen klargemacht hat, welchen Wohlstand sie eigentlich genießen müssten. Russlands Wirtschaft ist riesig, aber sie ist weder modern noch dynamisch. Seine Industrie konzentriert sich nur auf die Rohstoffförderung. Die einzigen Fertigwaren, die das Land auf dem Weltmarkt absetzen kann, sind Kalaschnikows, Kaviar und Wodka.«

»Sie beschreiben eine Bananenrepublik mit einer Viertelmilliarde Einwohnern und Hunderten von Interkontinentalraketen«, sagte Jack.

»Ich möchte auf keinen Fall übertreiben, Mr. President. Aber es ist nun einmal so, dass sich ihre Wirtschaft im Moment auf das beschränkt, was man aus dem Boden holen und verkaufen kann. Und das ist nicht ihr einziges Problem. Russlands Hauptexportgut sind fossile Brennstoffe. Aber gleich danach kommt die Korruption.«

»Das ist aber eine harte Aussage.«

Helen Glass ließ sich nicht beirren. »Aber sie stimmt. Es hat eine heimtückische Vermögensumverteilung an die Machthaber gegeben, und um diese zu beschützen, wurde der Polizeistaat ausgebaut. Die Bürokratie ist in vielerlei Hinsicht eine kriminelle Organisation.

Russland wird nicht von formellen Institutionen, sondern dem Willen, wenn nicht sogar der Willkür der Silowiki regiert. Die Duma ist nur ein Erfüllungsorgan. Sie macht, was die Silowiki von ihr verlangen.«

»Das sind die Spießgesellen, die die Wirtschaft und das Land regieren«, sagte Ryan.

»Ja, und nirgends ist diese Verbindung zwischen Wirtschaft und Regierung deutlicher und direkter als bei Gazprom«, sagte Glass. »Gazprom ist zwar offiziell ein Privatunternehmen, aber der Kreml hält vierzig Prozent der Anteile und effektiv hundert Prozent der Entscheidungsgewalt. Wehe dem privaten Gazprom-Aktionär, der gegen Wolodins Entscheidungen aufmuckt. Der behauptet, seine härtere Version des Kapitalismus habe Russland prosperieren lassen. Aber was er macht, ist kein Kapitalismus, und Russland hat nicht prosperiert.«

»Gibt es auf der Welt irgendeinen Wirtschaftswissenschaftler, der eine Verbindung zwischen Russlands wachsendem Autoritarismus und dessen zunehmendem Wirtschaftswachstum herstellt?«, fragte Ryan.

Helen Glass dachte einen Moment nach. »Sicher, Sie können jemand finden, der genau das sagt, aber Sie sollten sich daran erinnern, dass es noch in den Achtzigerjahren Wirtschaftswissenschaftler gab, die den Untergang des Kapitalismus und den Aufstieg des Weltkommunismus vorausgesagt haben.«

Jack lachte. »Gutes Argument. Sie werden wohl immer einen Experten finden, der ihre Überzeugungen bestätigt, und mögen diese noch so lächerlich sein.«

»Seit 2008 sind über eine halbe Billion Dollar aus Russland abgeflossen. Das meiste davon ist reine Kapitalflucht. Es stammt von Milliardären, die ihr Geld in Offshore-Finanzplätzen in Sicherheit bringen. Die fünf wichtigsten ausländischen Investitionsstandorte für russisches Geld sind Steueroasen.«

»Das heißt, dass es überhaupt keine Investitionen sind«, sagte Ryan.

»Ganz genau«, bestätigte Glass. »Es geht hier um Geldwäsche und Steuerflucht.«

»Richtig«, sagte Ryan. »Solange die Energiepreise hoch genug sind, kann der Kreml die Tatsache vertuschen, dass ein Drittel seiner Wirtschaftsleistung von der Korruption aufgefressen wird.«

»Auch das stimmt, Mr. President. Ausländische Investoren verlassen das Land. Die russische Börse hat im letzten Jahr fast eine Billion an Wert verloren. Die Kapitalinvestitionen sind um fünfzig Prozent gesunken.

Russland hat alles, was es braucht, um zu einer der großen Volkswirtschaften der Welt zu werden. Gut ausgebildete Menschen, natürliche Ressourcen, Zugang zu Märkten, eine gute Transportinfrastruktur und vor allem Land. Ohne die alles durchdringende Korruption würden sie zur Spitzengruppe der Nationen dieser Welt gehören.

Den Russen geht es schlechter als vor einem Jahrzehnt. Das gilt für die öffentliche Sicherheit, die Gesundheit, die Justiz und die Sicherheit des Eigentums. In den letzten Jahren hat der Alkoholkonsum zugenommen, sind die Gesundheitsausgaben gesunken und hat die Lebenserwartung abgenommen.

Sie haben ein Gesetz verabschiedet, das Menschen mit doppelter Staatsbürgerschaft verbietet, im staatlichen Fernsehen aufzutreten. Und sie wollen ausländische Wörter aus der russischen Sprache tilgen.«

»Es sieht fast so aus, als ob sie sich dort drüben um dreißig Jahre zurückentwickelt hätten, nicht wahr?«, sagte Ryan.

»Genauso ist es, Mr. President.«

Jack Ryan dankte seiner Wirtschaftsberaterin durch ein kurzes Nicken und wandte sich wieder Mary Pat Foley und Jay Canfield zu. »Und jetzt wissen wir auch noch, dass Russland in seinen souveränen Nachbarstaat einmarschieren will und dass ausgerechnet jetzt unsere geheimdienstlichen Aufklärungsmöglichkeiten in diesem Land ernsthaft beschädigt wurden.«

»Das Ganze ist ein einziges Fiasko, Mr. President«, gab Canfield zu.

30

John betrat die Obolon-U-Bahn-Station der »Blauen Linie« der Kiewer Metro um genau 16.30 Uhr. Zwar war es für den eigentlichen Feierabendverkehr noch zu früh, trotzdem waren die Tunnel, Rolltreppen und Züge bereits voller Pendler.

Der Amerikaner bahnte sich mit gesenktem Kopf zielstrebig einen Weg durch die Menge und versuchte, dabei möglichst wenig aufzufallen. Als er den Bahnsteig erreichte, war er unschlüssig, was er als Nächstes tun sollte, denn er wusste nur, dass er sich irgendwo im Obolon-U-Bahnhof mit Keith Bixby treffen sollte.

Bixby hatte Clark vor zwei Stunden angerufen, um ein dringendes Treffen gebeten und ihm Ort und Zeitpunkt genannt. Clark hatte daraufhin sofort die Mietwohnung verlassen, um seine Überwachungsentdeckungstour zu beginnen. Dabei hatte er ständig die Richtung gewechselt und ohne erkennbares Ziel die unterschiedlichsten Verkehrsmittel wie Taxi, Bus und Straßenbahn benutzt. Schließlich war er durch mehrere Einkaufszentren und Kaufhäuser gebummelt und hatte sogar einen Zigeunermarkt aufgesucht, wo er eine gefälschte Nike-Winterjacke kaufte, nachdem er seine eigene Dreihundert-Dollar-Jacke einem Obdachlosen auf der Straße in den Schoß geworfen hatte, damit er auf die Schnelle sein Aussehen verändern konnte.

Jetzt stand er am vereinbarten Treffpunkt und hoffte nur, dass jetzt nicht plötzlich auf Bixbys Veranlassung ein Sicherheitsteam des US-Außenministeriums auftauchen würde und ihn gegen seinen Willen in ein Flugzeug in die Vereinigten Staaten setzte.

Als er fast das Ende des Bahnsteigs erreicht hatte, hörte er direkt hinter sich eine leise Stimme. »Steigen Sie in den Zug Richtung Ipodrom, letzter Wagen.«

Der Mann sprach zwar englisch, aber es war eindeutig nicht Bixbys Stimme. Ohne sich umzudrehen, ging er zur anderen Seite des Bahnsteigs hinüber und bestieg den Zug zum Ipodrom, der gerade eingefahren war.

Der Wagen war noch fast leer, da Obolon erst die dritte Station auf dieser Linie war. Ganz hinten auf der letzten Sitzbank saß Bixby. Clark ging ganz langsam durch den Waggon und setzte sich wie zufällig auf die Bank gegenüber des Kiewer CIA-Stationschefs.

Bixby schaute Clark nicht an, sondern sagte nur: »Hübsche Jacke.«

Zwar saßen und standen drei Meter von ihnen entfernt andere Fahrgäste, aber die Fahrtgeräusche in diesem engen Tunnel waren so laut, dass sie ihr Gespräch auf keinen Fall mithören konnten.

Clark stützte die Ellenbogen auf die Knie, beugte sich nach vorn und tat so, als würde er in dem Taschenbuch lesen, das er aus der Jackentasche geholt hatte. Sein Kopf war jetzt nur noch dreißig Zentimeter von Bixby entfernt. »Was ist los?«

»Als wir uns neulich unterhielten, dachte ich noch, dass ich Sie hier in meinem Revier am liebsten nie mehr sehen würde. Jetzt frage ich mich allmählich, ob ich Sie nicht doch ganz gut gebrauchen könnte.«

»Was ist passiert?«

Bixby seufzte lange und tief. »Heute Morgen haben wir erfahren, dass der stellvertretende Chef des ukrainischen Geheimdienstes für den FSB spioniert hat.«

Clark zeigte keinerlei Reaktion, sondern sagte nur: »Sind Sie sicher?«

»Ziemlich sicher. Bei einer Sicherheitsüberprüfung sind die Ukrainer auf ein E-Mail-Konto gestoßen, mit dem er Geheimtreffen anberaumte und tote Briefkästen einrichtete.« Bixby ließ ein unwilliges Knurren hören. »Also mal im Ernst. Wer benutzt denn heutzutage noch tote Briefkästen?«

»Haben sie ihn verhaftet?«

»Nein. Er hat wohl einen Wink bekommen und ist verschwunden. Inzwischen ist er sicher bereits in Moskau.«

»Weiß er genug über Sie, um Ihre laufenden Operationen zu gefährden?«

»Das können Sie laut sagen«, murmelte Bixby. »Er war mein Hauptverbindungsmann zum SBU. Natürlich wusste er nicht alles. Er kennt unsere Undercover-Agenten nicht, genauso wenig wie die Mehrzahl unserer Informanten, Quellen, Methoden und Ressourcen.« Bixby seufzte. »Trotzdem ... Immerhin haben wir mehr als einmal eng zusammengearbeitet, deshalb weiß er natürlich eine Menge über uns. Ich muss also davon ausgehen, dass der FSB die Identität aller meiner Führungsoffiziere in der Botschaft und viele unserer sicheren Häuser im ganzen Land kennt.«

»Autsch«, sagte Clark.

»Dieser lähmende Schlag kommt zum ungünstigsten Zeitpunkt. Ich ziehe die meisten meiner Leute zu ihrer eigenen Sicherheit von ihren laufenden Einsätzen ab und werde einige Einrichtungen, über die wir im ganzen Land verfügen, schließen müssen.«

»Ich verstehe«, sagte Clark.

Der Zug hielt in einer Metrostation, und das Schienengeräusch hörte plötzlich auf. Beide Männer verstummten sofort, während um sie herum Passagiere ein- und ausstiegen. Bixby beobachtete deren Gesichter und Verhaltensweisen, ohne jedoch etwas Auffälliges zu bemerken. Als der Zug wieder anfuhr und die Gleisgeräusche zurückkehrten, setzten sie ihre Unterhaltung leise fort.

»Ich werde heute Abend mit einem Team nach Sewastopol runterfahren. Wir haben da einen Stützpunkt, der jetzt wohl aufgeflogen ist.«

»Ein Stützpunkt?«

»Ja, eine befestigte Abhörstation, die wir uns mit dem ukrainischen Geheimdienst teilen. Dort sitzt ein Technikteam, das über modernste Kommunikationsgeräte verfügt. Außerdem sind dort etliche private Sicherheitskräfte und ein CAG-Team stationiert.«

CAG stand für »Combat Applications Group«, was ein anderer Name für die Elitetruppe Delta Force war. Es überraschte Clark nicht, dass es in Sewastopol ein Delta-Force-Kommando gab. Immerhin war dort der Heimathafen der russischen Schwarzmeerflotte. Die Vereinigten Staaten würden natürlich alles Notwendige unternehmen, um über die Operationen der russischen Flotte auf dem Laufenden zu bleiben.

»Wir müssen eine Menge Ausrüstung auseinanderbauen und wegschaffen und einen Haufen Akten schreddern und verbrennen. Ich werde bestimmt zwei Tage dort unten bleiben.«

»Sewastopol ist aber im Augenblick ein richtiges Pulverfass.«

»Erzählen Sie mir was Neues.«

»Ich habe in den letzten Tagen einige Erkundigungen angestellt«, sagte Clark. »Anscheinend steckt die Narbe hinter vielen Krawallen und blutigen Zusammenstößen, die es in letzter Zeit hier in Kiew gegeben hat.«

»Diese Gerüchte habe ich auch schon gehört.«

»Und was können wir hier oben tun, solange Sie weg sind?«

Zum ersten Mal gab Bixby einen Moment seine Tarnung auf und schaute den Mann gegenüber kurz an. »Was Sie tun können? Im Augenblick nehme ich, was ich kriegen kann. Clark, Sie und Ihre Jungs sind hier in Kiew so lange meine Augen und Ohren, bis Langley mir neue Leute schickt, und das wird mindestens eine Woche dauern.«

Clark blätterte sein Taschenbuch um. »Wir sind zu sechst. Einschließlich mir sind wir gerade mal sechs Männer. Von denen sprechen einer ukrainisch und drei russisch.«

»Also, ich habe Sie ja nicht hergebeten. Aber wo Sie nun einmal hier sind, könnten Sie vielleicht Gleb im Auge behalten. Er wohnt im Grandhotel Fairmont. Der Bastard hat den ganzen obersten Stock gemietet. Ein Angestellter des Hotels hat mir erzählt, dass er dort oben den ganzen Tag äußerst zwielichtige Gestalten empfängt. Allerdings keine FSB-Agenten, zumindest keine, deren Gesichter wir kennen.« Bixby steckte die Hände noch tiefer in seine Manteltasche und beugte sich noch ein Stück weiter vor. »Es wäre mir eine große Beruhigung, wenn sich ein paar gut ausgebildete Beobachter diese Geschichte mal näher ansehen könnten.«

»Wird erledigt.«

»Es tut mir leid, dass ich neulich so ein Arschloch war.«

»Das waren Sie nicht. Sie haben nur versucht, Ihre Operation zu sichern.«

Bixby lächelte betrübt. »Na, das hat ja auch toll geklappt.«

Der Zug fuhr in die nächste Station ein. Bixby stand auf und sagte leise: »Bis bald.«

»Ich melde mich«, erwiderte Clark.

Bixby mischte sich unter die Fahrgäste, die am Taras-Schewtschenko-Bahnhof ausstiegen. Ohne hinzuschauen, ergriff Clark mit der linken Hand ein winziges zusammengefaltetes Stück Papier, das an der Stelle lag, wo Bixby gesessen hatte, und steckte es in die Tasche. Er war sicher, dass darauf die Nummer des verschlüsselten Telefons stand, unter der er Bixby erreichen konnte.

Clark lehnte sich in seinen Sitz zurück und dachte darüber nach, einen Teil seiner Operation ins Grandhotel Fairmont zu verlegen.

31

Ein weiterer Arbeitstag näherte sich seinem Ende. In den Stunden zuvor hatte Jack Ryan jr. seinen Schreibtisch nur verlassen, um sich in der Cafeteria Kaffee und Sandwiches zu holen und auf die Toilette zu gehen. Jetzt freute er sich darauf, auf direktem Weg heimzugehen, seinen Computer einzuschalten und noch ein paar Stunden weiter zu recherchieren, bevor es Zeit war, ins Bett zu gehen.

Das Telefon klingelte, und er hob ab, ohne zuvor auf die Anrufernummer zu schauen. »Ryan.«

»Jack, hier ist Sandy. Könntest du mal kurz ins Obergeschoss kommen, wenn es dir nichts ausmacht?«

»Ins Obergeschoss?«

»Ja. Ich bin hier bei Mr. Castor. Aber es hat keine Eile.«

Ryan war jetzt lange genug hier, um sich mit dem typischen britischen Understatement auszukennen. In Wirklichkeit teilte ihm Lamont mit, dass er seinen Hintern mit Höchstgeschwindigkeit ins Büro des Direktors bewegen sollte.

»Ich bin gleich da.«

»Großartig.«

Jack saß im prächtigen Büro des Generaldirektors von Castor & Boyle Risks Analytics am Couchtisch und trank aus einer kostbaren Knochenporzellantasse Kaffee, während Hugh Castor an seinem Schreibtisch noch ein auf französisch geführtes Telefongespräch beendete. Sandy Lamont saß mit übereinandergeschlagenen Beinen ihm gegenüber.

»Was ist los?«, flüsterte Ryan.

Aber Lamont zuckte nur mit den Achseln, als ob er selbst keine Ahnung hätte.

Der achtundsechzigjährige Engländer legte den Hörer auf, ging zur Sitzecke seines Büros hinüber und ließ sich auf dem Ohrensessel am anderen Ende des Couchtisches nieder.

»Sie haben bisher hervorragende Arbeit geleistet. Wir sind alle ungeheuer beeindruckt.«

Wie wohl alle Arbeitnehmer hörte auch Jack ein solches Kompliment von seinem Chef gern. Aber in diesem Fall spürte er, dass dem Lob sofort ein »aber« folgen würde.

Er runzelte die Stirn.

»Aber, Jack«, fuhr Hugh Castor fort. »Wir sind offen gesagt auch etwas nervös.«

»Nervös?«

»Die Verbindungen zwischen der russischen Geschäftswelt, der russischen Regierung und der russischen Verbrechensszene aufzudecken gehört sicherlich zu unserer Arbeit hier bei Castor & Boyle. Gleichwohl könnten manche Ihre Methoden als übertrieben aggressiv empfinden.«

Jack schaute Sandy an. Zuerst dachte er, diese Bemerkung habe etwas mit den Geschehnissen in diesem Seitengässchen in Antigua zu tun. Sandy schüttelte jedoch fast unmerklich den Kopf. Es musste also um etwas anderes gehen. »Wen meinen Sie mit ›manche‹?«, fragte Jack.

Castor seufzte. »Neulich tauchte bei Ihren Ermittlungen ein Name auf.«

Jack nickte. »Dmitrij Nesterow. Was ist mit ihm?«

Castor musterte einen Moment seine Fingernägel. Dann sagte er in eher beiläufigem Ton: »Es hat sich herausgestellt, dass er ein Gazprom-Großaktionär und gleichzeitig ein hochrangiger FSB-Beamter ist.«

»Das Potenzial für doppelten Ärger, könnte man sagen«, meinte Lamont.

»Durchaus«, stimmte Castor zu.

Jack sagte ein paar Sekunden lang gar nichts.

Castor beantwortete Jacks Schweigen. »Sie fragen sich wohl gerade, wie ich das über Nesterow wissen kann.«

»Ich habe ihn genau überprüft«, erwiderte Ryan. »Er besitzt eine Restaurantkette in Sankt Petersburg. Ich habe keinerlei Verbindungen zum FSB oder zu Gazprom entdeckt. Sie verfügen wohl über andere Informationsmöglichkeiten.«

»Angesichts des Berufs Ihres Vaters, bevor er in die Politik ging, wissen Sie sicher etwas über die Arbeit der Geheimdienste.«

Das könnte man so sagen, dachte Ryan. Er nickte.

»Es ist zu beiderseitigem Vorteil, dass wir von Castor & Boyle und die netten Männer und Frauen vom britischen Geheimdienst von Zeit zu Zeit Informationen austauschen. Manchmal stoßen wir auf einen Namen, wie es bei Ihnen war, und fragen sie, ob sie etwas über ihn wissen. Und manchmal möchten sie etwas über eine Sache erfahren, die wir bei unserer Arbeit entdeckt haben.«

Ich wusste es, dachte Jack. C & B hatte Verbindungen zum MI6. Natürlich behielt er diese Erkenntnis für sich.

Laut sagte er nur: »Das erscheint sinnvoll.«

»Ich habe mich also nach Nesterow erkundigt, und sie teilten mir in ihrer unnachahmlichen Art sofort mit, dass wir bei ihm vorsichtig sein sollten.«

»Okay«, sagte Jack und fügte dann hinzu: »Ich bin vorsichtig.«

Castor schaute wieder seine Fingernägel an. »Nach Antigua und Barbuda zu fliegen und dort auf Privatgelände Mülleimer zu durchsuchen ist nicht gerade vorsichtig. Ich möchte mir die negativen Pressemeldungen über Castor & Boyle gar nicht erst vorstellen, wenn einer unserer Mitarbeiter, der zufällig auch noch der Sohn des amerikanischen Präsidenten ist, auf einer Geheimmission auf einer Dritte-Welt-Insel in der Karibik verletzt oder getötet worden wäre. Das da draußen ist eine gefährliche Welt, mein Junge, und Ihnen fehlt das Training, um mit einigen dieser widerwärtigen Gestalten umzugehen, die sich an den schmutzigen Rändern unserer Branche tummeln.«

Sandy Lamont räusperte sich leicht, hütete sich jedoch, etwas zu sagen.

»Sie haben Privatdetektive nach Twer geschickt, Sie haben in russischen Finanzämtern die Einsicht von Finanzunterlagen beantragt, und Sie haben nachgeforscht, mit welchen Flugzeugen Nesterow fliegt. Dies übersteigt eine normale Ermittlung um Längen. Ich mache mir Sorgen, dass der FSB uns und vielen unserer Klienten aus diesem Grund Schwierigkeiten machen könnte. Das kann ich auf keinen Fall zulassen.«

»Geht es hier um den FSB oder um die Tatsache, dass ich der Sohn des US-Präsidenten bin?«, fragte Jack.

»Offen gestanden um beides. Natürlich ist es Ihre Aufgabe, die Wünsche unserer Klienten zu erfüllen. In diesem Fall haben Sie das hervorragend gemacht, aber wir werden Galbraith trotzdem empfehlen, diese Sache nicht weiter zu verfolgen. Wenn Nesterow nämlich zu den Eigentümern der IFC gehört, gibt es nicht die geringste Chance, dass Galbraith auch nur einen Cent von seinem Geld wiederbekommt. Wir können ihn nirgends vor Gericht bringen, weder in Russland noch in irgendeinem anderen europäischen Land, da Europa von den russischen Energielieferungen abhängig ist.«

Jack schüttelte den Kopf. »Wenn wir offenbaren würden, dass Gazprom mit den russischen Finanzbehörden konspiriert hat, um Galbraiths Unternehmen auszuplündern, und dass dieser FSB-Mann dabei 1,2 Milliarden Dollar verdient hat, könnten wir dafür sorgen, dass so etwas nicht noch einmal geschieht.«

»Wir sind hier keine Polizeitruppe. Wir sind keine Armee. Ihr Vater mag vielleicht der Führer der freien Welt sein, aber das nützt uns in diesem Fall überhaupt nichts. Der FSB kann uns das Leben schwer machen, wenn wir ihm bei unseren Untersuchungen zu nahe kommen.«

Ryan biss sich auf die Zähne. »Wenn Sie mir damit sagen wollen, dass die Tatsache, dass ich für Sie arbeite, es Ihnen schwerer macht, Ihren Klienten zur Gerechtigkeit zu verhelfen, werde ich mich sofort aus der Firma zurückziehen.«

»Genau das ist der Punkt, Junge«, erwiderte Castor. »Bei dem, was wir hier machen, geht es nicht um Gerechtigkeit.«

Lamont kam ihm zu Hilfe. »Es geht hier ums Geld, mein Freund. Wir wollen unseren Klienten helfen, ihr verlorenes Vermögen zurückzuerhalten. Das ist dann möglich, wenn wir hier im Westen reale Vermögenswerte finden, aber wenn du hochrangige FSB-Typen mit reinziehst, wird Galbraith nicht die geringste Entschädigung bekommen, das kann ich dir versichern.«

»Jack«, sagte Castor. »Sie haben in dieser Angelegenheit einfach zu hoch gezielt.«

Nach einem Moment des Schweigens sagte Jack: »Ich verstehe.«

Tatsächlich tat er das überhaupt nicht, aber er wusste, wenn er hier noch eine Minute länger saß, würde er mit der Faust die Wand durchschlagen.

»Wir werden Sie mit etwas anderem betrauen«, sagte Castor. »Etwas weniger Brisantem. Sie machen Ihre Arbeit wirklich gut, wir möchten nur, dass Sie sich einer neuen Aufgabe widmen.«

»In Ordnung«, sagte Ryan. »Was immer Sie für das Beste halten.«

Jack verließ Castor & Boyle um 18.30 Uhr. Sandy lud ihn, wohl zum Ausgleich für das unangenehme Treffen mit dem Direktor, in ein hervorragendes Restaurant ein, aber Jack war nicht in der Stimmung. Stattdessen ging er allein in ein Pub, pickte an einer Portion Shepherd’s Pie herum und kippte vier Pint-Gläser Bier herunter, bevor er zur U-Bahn aufbrach.

Ryans miese Laune verschlimmerte sich noch, als er im Regen die Cannon Street hinunterging. Er hatte wieder einmal seinen verdammten Schirm vergessen und bestrafte sich jetzt selbst, indem er es sich nicht gestattete, einen neuen zu kaufen. Wenn er jetzt patschnass wurde, würde er sich vielleicht beim nächsten Mal daran erinnern, ihn mitzunehmen.

Er überlegte sich, noch in einem weiteren Pub einzukehren. Auf dem Weg zur U-Bahn würde er am Hatchet vorbeikommen. Dort war er schon einmal gewesen, und es hatte ihm ganz gut gefallen. Dann wurde ihm jedoch klar, dass ihn jedes weitere Bier nur noch wütender und missmutiger machen würde.

Nein. Er würde jetzt heimgehen und sich ins Bett legen.

Als er über die Straße ging, schaute er kurz über die rechte Schulter. Es tat das rein gewohnheitsmäßig, und wie immer war niemand hinter ihm, der irgendwie ungewöhnlich ausgesehen hätte. Offensichtlich fiel es ihm schwer, sich in dieses neue Leben einzupassen. Bei der Arbeit war er übereifrig und behandelte jeden zwielichtigen Geschäftsmann, als ob er zu einem internationalen Terrorsyndikat gehören würde, weil das in seinem alten Leben tatsächlich meist der Fall gewesen war. Auf der Straße hielt er ständig nach irgendwelchen Beschattern Ausschau, wie er es in seinem ehemaligen Job gelernt hatte.

Außerdem betrachtete er jedes weibliche Wesen im Umkreis von zehn Metern als potenziellen gegnerischen Spitzel, weil er auch das in seinem letzten Job erlebt hatte.

Ryan betrat frierend und völlig durchnässt die U-Bahn-Station Mansion House. Auf der Rolltreppe hinunter zu den Gleisen drehte sich eine attraktive Frau vor ihm um und schaute ihn an. Sie gönnte ihm ein mitfühlendes Lächeln, als ob er ein armes Hündchen wäre, das unglücklicherweise in den Regen geraten war.

Zwanzig Minuten später verließ er mit den Händen in den Taschen und hochgeklapptem Kragen die Earl’s-Court-Station. In der warmen U-Bahn war seine Kleidung etwas getrocknet, aber obwohl der Regen aufgehört hatte, herrschte immer noch ein so unglaublich dichter feuchter Nebel, dass er nur Minuten später wieder bis auf die Haut nass war.

Nachdem er an ein paar Leuten vorbeigekommen war, die unter ihren Schirmen vor einem indischen Restaurant in der Hogarth Road anstanden, ging er jetzt ganz allein an einer langen Reihenhauszeile entlang. Als er die Kenway Road erreichte, war er im Geist wieder bei seiner Arbeit. Man hatte ihn zwar gerade vom Galbraith-Fall abgezogen, aber trotzdem bekam er dieses Labyrinth aus Firmen, Treuhandfonds und Stiftungen einfach nicht aus dem Kopf.

Er überquerte die kleine Straße, um zu der schmalen Passage zu gelangen, die zwischen zwei Häuserblöcken hindurch direkt zur Cromwell Road führte. Wie gewohnt, schaute er kurz über die Schulter, als ob er nach irgendwelchen Autos Ausschau halten würde. Tatsächlich bemerkte er einen langen Schatten, der sich hinter ihm durch den Lichtschein einer Straßenlaterne bewegte. Wer immer diesen Schatten verursachte, hielt jedoch plötzlich an und begann, sich langsam in die entgegengesetzte Richtung auf die nächste Straßenecke zuzubewegen.

Jack blieb mitten auf der Straße stehen und schaute kurz dem zurückweichenden Schatten nach. Als er dann jedoch auf diesen zuging, verschwand der Schatten, und er hörte immer schneller werdende Schritte.

Ryan fing jetzt selbst zu rennen an. Seine lederne Kuriertasche schlug ihm gegen die Hüfte, als er um die Ecke preschte. Dahinter drehte er sich einmal um sich selbst, weil er hoffte, einen Blick auf diesen schattenhaften Gesellen zu erhaschen.

Aber da war niemand, nur auf beiden Straßenseiten zweistöckige weiße Reihenhäuser, vor denen zahlreiche Autos parkten. Um die Straßenlampen herum schien der Nebel regelrecht aufzuleuchten, was die Szenerie nur noch unheimlicher machte.

Ryan stand mit klopfendem Herzen mitten auf der Straße.

Schließlich drehte er sich um und machte sich wieder in Richtung seines Apartments auf den Weg. Für den Bruchteil einer Sekunde fragte er sich, ob das ein potenzieller Straßenräuber gewesen sein könnte. Aber er hatte in den vergangenen Jahren gelernt, dass so etwas wie »Zufall« überhaupt nicht existierte. In diesem Fall gab es gar keine andere Erklärung. Jemand war ihm gefolgt.

Sein Herz schlug ihm jetzt endgültig bis zum Hals.

Im Geist ging er alle möglichen Regierungsbehörden, Geheimdienste, ausländischen Regierungen und Verbrecherorganisationen durch, die ihn möglicherweise beschatteten. Bis er jedoch etwas Greifbareres als nur einen Schatten finden würde, waren das alles nur leere Spekulationen.

Auf dem Rest des Heimwegs erfüllte ihn ein Gefühl der Gefahr. Trotzdem musste er zugeben, dass dieses mit einem unverkennbaren Hochgefühl verbunden war.

32

Nach anderthalbwöchigen Reinigungs- und Reparaturarbeiten kehrte Familie Ryan in den Wohnbereich des Weißen Hauses zurück. Der Präsident wollte daraus keine große Sache machen, deshalb flog ein Hubschrauber Cathy und die Kinder von ihrem Haus in Maryland nach Washington, ohne dass die Presse zuvor informiert worden war. Sie landeten auf dem Südrasen, und Jack empfing sie am Südeingang des Weißen Hauses. Katie und Kyle rannten sofort zu ihren Zimmern hinauf und fanden sie exakt so vor, wie sie sie verlassen hatten, obwohl ein Mitglied der Reinigungsmannschaft Kyles Spielzeuge aufgesammelt hatte, damit man die Teppiche dampfreinigen konnte.

An diesem Nachmittag entschied sich Cathy, ein Mitglied des Pressekorps durch das Hauptgebäude des Weißen Hauses zu führen. Die Presseabteilung des Präsidenten wählte eine altgediente ABC-Korrespondentin aus, die auch einen Kameramann mitbringen durfte. Cathy zeigte ihnen den gesamten Wohnbereich im ersten Stock, um Amerika zu beweisen, dass das »Haus des Volkes« durch dieses unglückselige Ereignis keinen Schaden genommen hatte.

Die Korrespondentin versuchte zuletzt, die First Lady durch die Frage in die Ecke zu drängen, ob es nicht in der Rückschau eine schlechte Idee gewesen sei, einen bekannten Gegner der gegenwärtigen russischen Machthaber zum Essen ins Weiße Haus einzuladen.

Cathy meisterte jedoch diese Herausforderung mit Bravour und wies darauf hin, dass Sergej ein Freund der Familie, ein Freund Amerikas und ein Freund Russlands gewesen sei.

Jack Ryan wurde wütend, als er erfuhr, dass sich Golowkos Leichnam zehn Tage nach dem Ereignis immer noch in den Vereinigten Staaten befand und tatsächlich sogar beim Zoll feststeckte. Er rief persönlich den Direktor des ICE, der US-Zoll- und Einwanderungsbehörde, an, um sich zu erkundigen, woran diese Verzögerung lag. Der Direktor befand sich in der delikaten Lage, dem Präsidenten der Vereinigten Staaten erklären zu müssen, dass der Leichnam seines Freundes in Befolgung der US-Gesetze zu kontaminiertem Sonderabfall erklärt werden musste. Obwohl er in einem mit Blei ausgekleideten Sarg liege, sei ein unglaublicher Papierkrieg nötig, bis man ihn zur Beerdigung nach Großbritannien überführen könne.

Sosehr ihn diese Auskunft ärgerte und betrübte, konnte er sich doch auch in die Situation des Leiters des ICE hineinversetzen. Er entschuldigte sich, dankte dem Mann für seine Mühen und ließ ihn zu seiner Arbeit zurückkehren.

Die Familie verbrachte den ersten Abend nach ihrer Rückkehr ins Weiße Haus im Theatersaal, um sich gemeinsam einen Kinderfilm anzuschauen. Cathy beabsichtigte, die Kinder möglichst schnell in ihre gewohnte Routine zurückzuversetzen, und war dabei in hohem Maße erfolgreich. Zwar machte Kyle einmal eine Bemerkung über den »Mann, der im Badezimmer diese Schweinerei angerichtet hat«, aber sonst schienen die Kinder von dem Ereignis, das sie nicht wirklich verstanden, kaum berührt worden zu sein. Jack wusste jedoch, dass es nicht mehr lange dauern würde, bis Katie mehr über diese seltsame Nacht erfahren wollte, als sie zehn Jahre alt war und im Büro ihres Vaters schlafen musste, bevor sie überraschenderweise einen Kurzurlaub in Maryland verbringen durfte.

Am nächsten Morgen flog Ryan mit der Air Force One nach Miami, um bei einem Essen mit führenden Persönlichkeiten der kubanisch-amerikanischen Gemeinschaft eine Rede zu halten. Eigentlich wollte er sich an diesem Abend noch mit Spendensammlern seiner Republikanischen Partei treffen, aber er verkürzte seinen Aufenthalt aufgrund der Lage in der Ukraine und kehrte direkt nach dem Mittagessen nach Washington zurück.

Sobald sein Hubschrauber ihn von der Andrews Air Force Base ins Weiße Haus zurückgebracht hatte, teilte man ihm mit, dass Ed Foley auf ihn warten würde. Jack ging sofort ins Oval Office hinüber.

Foley hatte in den letzten Tagen die unverarbeiteten Daten durchgesehen, die der britische Geheimdienst über die Zenit-Affäre, eine dreißig Jahre alte Mordserie in Europa, besaß. Ryan hatte Foley mit dieser Untersuchung beauftragt, ohne ihm viel über deren Relevanz mitzuteilen.

Ryan lehnte sich in den Roosevelt Room hinein, wo Ed auf ihn wartete. »He, Ed. Tut mir leid, dass ich Sie habe warten lassen. Kommen Sie rein.«

»Kein Problem. Wie war Miami?«, sagte Foley und folgte Ryan ins Oval Office.

»Ich wünschte, ich könnte Ihnen das sagen. Ich war ganze zweieinhalb Stunden dort. Wenigstens hat mir der Trip ein anständiges kubanisches Sandwich und einen Café con leche eingebracht.«

»Vorsicht! Wenn das rauskommt, werden einige Leute behaupten, Sie seien zu einem Kommunisten geworden.«

Der Präsident lachte, und die beiden Männer setzten sich auf die Sofas vor dem Schreibtisch. »Ich weiß es zu schätzen, dass Sie sich dieses ganze alte Zeug vorgenommen haben.«

»Es war mir ein Vergnügen. Es war faszinierend.«

»Was haben Sie herausgefunden?«

»Leider mehr Fragen als Antworten. Ich habe fünf Tage lang alles durchgelesen, was es an Unterlagen über die fraglichen Ereignisse gibt. Dabei konnte ich sogar auf die Untersuchungsergebnisse der Geheimdienste und Polizei von drei Nationen zurückgreifen. Von den Briten habe ich Akten des MI6, des MI5 und von Scotland Yard bekommen, aber der MI6 hat auch Untersuchungsberichte geschickt, die sie damals vom deutschen Bundesamt für Verfassungsschutz und vom Schweizer Bundesamt für Polizei erhalten haben.«

Nach einer kurzen Pause fuhr Ed fort: »Alle Parteien kamen dabei zum selben Ergebnis. Es gab keinen russischen Auftragsmörder namens Zenit, der in Europa sein Unwesen trieb. Das Ganze war nur eine Geschichte, die die deutsche Terrorgruppe Rote Armee Fraktion erfunden hat, um einige ihrer politischen Morde zu tarnen. Damals war die RAF weitgehend in Deckung gegangen. Einige ihrer Mitglieder wollten, dass das so bleibt, andere waren dagegen der Meinung, dass man endlich wieder Aktionen durchführen müsse. Die Morde waren also nicht von der Führung der Gruppe sanktioniert. Um nicht damit in Verbindung gebracht zu werden, hätten sie dann die Geschichte erfunden, dass in Wirklichkeit der KGB dahintersteckte.«

»Und wie geriet Roman Talanows Name mit Zenit in Verbindung?«

»Das kam vom britischen Geheimdienst, allerdings erst Jahre später. Anfang der Neunzigerjahre hat ein russischer Informant, dessen Name in der Akte jedoch geschwärzt war, behauptet, dass es den Auftragsmörder mit dem Codenamen Zenit tatsächlich gebe und dass er ein ehemaliger GRU-Speznas-Offizier namens Talanow sei, der vorher als Fallschirmjäger an der Invasion Afghanistans teilgenommen habe.«

»Der Name der Quelle war geschwärzt?«

»Ja, und das ist sehr seltsam. Es war der einzige geschwärzte Name in sämtlichen Dokumenten, die uns der MI6 geschickt hat. Ich habe die Akte Mary Pat gezeigt, und die hat sich beim MI6 erkundigt. Die behaupten, dass die Schwärzung bereits auf der Originalakte aus dem Jahr 1991 erfolgt ist. Sie wissen auch nicht, wer diese Quelle war.«

»Das ist ungewöhnlich.«

»Sehr. Sie haben Mary Pat erklärt, dass man damals entschieden habe, die Information sei falsch und deren Quelle nicht glaubhaft. Eigentlich hätten sie die gesamte Angabe über Talanow streichen sollen, aber jemand habe einen Fehler gemacht und nur den Namen des Informanten und nicht die Information selbst geschwärzt.«

Ryan fasste zusammen: »Offensichtlich handelt es sich hier um eine unrichtige Information aus einer schlechten Quelle. Außerdem ist es eine Sackgasse, da wir nicht einmal wissen, woher diese Information überhaupt stammt.«

»Eine Spur habe ich jedoch in den Schweizer Akten gefunden. Ein Schweizer Bericht stammt von der Zuger Kantonspolizei. Sie hatten am Tatort eines der Morde einen Mann verhaftet. Sie wollten ihn eigentlich nur als Zeugen vernehmen, aber als er sich weigerte, den Weisungen der Polizisten zu folgen, haben sie ihm Handschellen angelegt und ihn in den Fond eines Streifenwagens verfrachtet, aus dem er jedoch sofort geflohen ist.« Ed fischte aus seinem Aktenbündel ein Blatt Papier heraus und reichte es Ryan. Es handelte sich um die Fotokopie eines einseitigen Dokuments, das offensichtlich mit einer elektrischen Schreibmaschine geschrieben worden war. Es war auf deutsch.

Ryan konnte zuerst nichts Ungewöhnliches erkennen. Er sagte nur: »Ich spreche kein Deutsch.«

Ed kicherte. »Ich auch nicht. Aber schauen Sie sich mal genau den rechten Rand an.«

Jack schob sich die Brille auf die Nasenspitze. Jetzt sah er einen ganz schwachen Schriftzug. Anscheinend hatte jemand mit dem Bleistift etwas auf den Rand geschrieben und danach wieder ausradiert.

Er schaute genauer hin. »Heißt das ›Bedrock‹?«

»Ja.«

»Was ist Bedrock?«

Ed schüttelte den Kopf. »Keine Ahnung. Ich habe den Ausdruck noch nie gehört. Er taucht auch nirgendwo sonst in den Zenit-Akten auf. Ich habe wieder einmal Mary Pat gefragt. Der MI6 hat jedoch keine Aufzeichnung darüber, dass Bedrock jemals als Codename für eine Person oder eine Operation benutzt wurde.«

»Und es steht direkt neben der Erwähnung des Zeugen, der aus dem Polizeigewahrsam geflohen ist, oder?«

»Mein Deutsch ist schrecklich, aber mein Übersetzer hat mir das bestätigt«, erwiderte Ed.

Ryan schaute noch einmal aufmerksam das englische Wort an. »Wessen Handschrift ist das?«

»Auf den schweizerischen und deutschen Akten gibt es auch noch ein paar andere englische Notizen. Das müssen die Briten gewesen sein. Ich denke, dass sie vielleicht von Sir Basil Charleston selbst stammen«, antwortete Ed.

»Interessant.«

»Vielleicht könnten Sie Basil anrufen. Möglicherweise erinnert er sich nicht, es ist immerhin dreißig Jahre her, aber einen Versuch wäre es wert.«

Ryan dachte darüber nach. »Ich habe ihn letztes Jahr an seinem Geburtstag angerufen. Sein Verstand ist so scharf wie früher, aber leider ist er stocktaub.«

»Wenn Sie möchten, könnte ich nach England rüberfliegen und mit ihm darüber sprechen.«

»Das ist sehr nett von Ihnen, aber das ist nicht nötig. Ich rufe Jack junior an und bitte ihn, einmal bei Sir Basil vorbeizugehen und ihn zu fragen. Ich habe schon eine ganze Weile nichts mehr von meinem Jungen gehört. Das gibt mir die Gelegenheit, mich mal wieder bei ihm zu melden, ohne gleich als überfürsorglicher Vater zu erscheinen.«

»Wie geht es ihm eigentlich dort drüben?«

»Um ehrlich zu sein, weiß ich das gar nicht so genau. Neulich hat er mit Cathy gesprochen. Es sei alles prima. Vielleicht bringe ich mehr aus ihm heraus.«

Die beiden Männer standen auf. »Tut mir leid, dass ich nicht mehr in diesen Unterlagen finden konnte«, sagte Ed. »Ich wusste, dass Sie gehofft haben, Talanow habe etwas mit diesen Morden zu tun, aber es sieht wirklich so aus, als ob sie von der RAF begangen worden wären. Die Deutschen haben damals in Berlin eine Zelle zerschlagen und dabei Beweise gefunden, die sie mit allen Morden in Verbindung brachten.«

Ryan klopfte Ed Foley auf die Schulter. »Vielleicht, Ed. Vielleicht. Aber ich weiß, dass an dieser Geschichte mehr dran ist, als in den Akten steht.«

»Wie kommen Sie zu einer solchen Einschätzung?«, fragte Foley.

Ryan lächelte müde. »Weil ich das damals alles selbst miterlebt habe.«

33

Obwohl sie gehofft hatten, sich in Kiew bedeckt halten zu können, hatten John Clark und seine Agenten ihren Plan etwas ändern müssen und spielten jetzt sozusagen in aller Öffentlichkeit Versteck. Ihre Begegnung mit dem FSB vor ein paar Tagen hatte ihnen gezeigt, dass der russische Geheimdienst in dieser Stadt das Sagen hatte. Alle Versuche, sich vor diesem zu verstecken, waren deshalb von Anfang an zum Scheitern verurteilt. Aus diesem Grund entschied Clark, dass er und sein Team stattdessen so tun würden, als wären sie eine etwas tölpelhafte Gruppe von Journalisten, die aus lauter Dummheit gar nicht mitbekam, dass sie von Spionen und Mafiosi umgeben waren und dass alles, was sie taten und sagten, von jemand anderes beobachtet wurde.

Gavin hatte allerdings mehr als einmal die Geduld seiner Kameraden strapaziert, indem er Dinge ansprach, die mit ihrer eigentlichen Operation zu tun hatten. Wenn das passierte, trat der jeweils Nächste an ihn heran, schaute ihn bitterböse an und änderte sofort das Gesprächsthema. Biery war dann wieder einmal über seine mangelnde Eignung zum echten Spion geknickt, nickte kleinlaut und versuchte, etwas zu dem neuen Thema beizutragen.

Obwohl also die gewohnte Kommunikation nicht mehr möglich war, da sie ununterbrochen abgehört wurden, gelang es ihnen trotzdem, sich auch über brisantere Themen weiterhin auszutauschen. Sie schrieben zum Beispiel Botschaften auf ihre iPads, die sie hinterher wieder löschten, oder sie notierten sie auf Papier, das sie danach sofort vernichteten. Außerdem konnten sie einander SMS-Nachrichten schicken, denn Biery hatte auf allen ihren elektronischen Geräten eine wirksame Sicherheitssoftware installiert, die auch den hartnäckigsten Entschlüsselungsversuchen widerstand.

Das Grandhotel Fairmont war ein riesiges Gebäude am Ufer des Dnjepr im historischen Podil-Viertel in der Kiewer Innenstadt. Von seinen Fenstern und Balkonen aus hatte man eine herrliche Sicht auf den Fluss im Osten und die Hügel mit ihren goldenen Kirchenkuppeln im Westen.

Allerdings war direkt neben dem Gebäude eine riesige Straßenüberführung im Bau. Lärm, Staub und Verkehr, die mit diesem Bauprojekt verbunden waren, taten dem Charme gewaltigen Abbruch, den die Umgebung normalerweise ausstrahlte. Außerdem waren auf dem Nabereschno-Kreschatitska-Boulevard, der direkt am Hotel vorbeiführte, Tag und Nacht Kleinkriminelle unterwegs. Nachts warnte der Portier die Hotelgäste, nur jene Taxis zu benutzen, die der eigene Transportdienst des Hotels zur Verfügung stellte. Es kam nämlich immer wieder vor, dass kriminelle Taxifahrer die Touristen entweder selbst ausraubten oder sie an einen ruhigen Ort fuhren, wo sie von einem Komplizen ausgeplündert wurden.

Der als Gleb die Narbe bekannte Russe bewohnte die Königssuite im achten Stock, aber auch jedes andere Zimmer im siebten und achten Stock war von Mitgliedern seines Gefolges belegt. Während die Leibwächter der Narbe ihn auf seiner Wohnetage bewachten, war auch die Eingangshalle im Erdgeschoss ständig voll von seinen Leuten. Jeder, der dafür ein Auge hatte, entdeckte dort schnell Männer, die eindeutig nicht zum Hotelpersonal gehörten, sich allerdings auch kaum einmal aus der Lobby entfernten. Sie saßen an den Tischen und auf den Plüschsofas oder sie standen einfach herum, ohne etwas zu tun.

In ihrer Mehrzahl waren diese zwielichtigen Gestalten Sicherheitsleute der Sieben Starken Männer. Andererseits wimmelte es im Eingangsbereich des Hotels auch von ukrainischen Geheimpolizisten sowie Agenten des FSB, des ukrainischen SBU und vieler anderer Geheimdienste. Clark hatte keinen Zweifel, dass auch die CIA gern jemand rund um die Uhr in diesem Hotel als Beobachter stationiert hätte, wenn sie über das dazu nötige Personal verfügt hätte. Auch wenn Bixby über die Narbe bisher noch nicht so besorgt war, dass er ihn von seinen Männern ständig überwachen ließ, war sich Clark sicher, dass es im Fairmont so viele »Personen von besonderem Interesse« gab, dass auch die CIA innerhalb des Hotelpersonals bezahlte Informanten hatte.

Clark entschied, seine Hauptoperationsbasis in ihrer Mietwohnung zu belassen, sich jedoch selbst ein Zimmer im Fairmont zu besorgen, damit er Gleb besser im Auge behalten konnte. Um diesen Umzug jedoch mit ihrer Tarnlegende zu vereinbaren, dachte sich Clark eine Art Schmierengeschichte aus. Eines Abends fing er in ihrer Wohnung mit den anderen Männern einen gespielten Streit an, wobei er sich über die Umstände ihres Aufenthalts hier in Kiew und die Vernachlässigung durch ihren »Arbeitgeber« OneWorld Productions beschwerte. Dabei konnte er sicher sein, dass jedes seiner Worte von den Abhörgeräten in ihrer Wohnung aufgezeichnet wurde. Als alter Journalistenhase schimpfte er vor den jüngeren, weniger erfahrenen Mitgliedern seiner Crew über alles und jedes, von der schlechten Ausrüstung, die man ihnen mitgegeben hatte, bis zur mangelhaften Vorbereitung des Projekts. Er beklagte sich über die miese Bezahlung und dass seine Spesen für die Restaurants, die seiner würdig seien, nicht ausreichten. Außerdem drückte er seine Empörung darüber aus, dass er gezwungen sei, sein Schlafzimmer mit jemand anderes zu teilen.

Als dramatischen Höhepunkt verkündete er schließlich, dass er für den Rest ihres Aufenthalts in der Ukraine ins Hotel ziehen würde. Sein Ausbruch wirkte so echt, dass sich die anderen Männer im Raum nur mit Mühe das Lachen verbeißen konnten. John Clark, der seit dem Vietnamkrieg als CIA-Agent gedient hatte, war von niemand je als »Diva« bezeichnet worden, trotzdem spielte er diese Rolle jetzt, als ob sie ihm auf den Leib geschneidert worden wäre.

Eine Stunde später betraten John Clark und Igor Krywow das Fairmont. Beide zogen große Rollkoffer hinter sich her. Clark hatte sich zuvor genau überlegt, was er ins Hotel mitnehmen würde, denn er konnte sich fast sicher sein, dass sein Gepäck hier bei erster Gelegenheit durchsucht werden würde. Beim Einchecken zeigte er seinen Presseausweis vor, der ihn als leitenden Reporter der Firma OneWorld Productions in Vancouver auswies. Danach brachten er und Igor das Gepäck in sein Zimmer im zweiten Stock. Auf dem Weg dorthin erzählte Clark seinem ukrainischen Mittelsmann ununterbrochen von den anderen Reisen, die er angeblich für OneWorld unternommen hatte. Damals seien die Arbeitsbedingungen besser und die Produzenten, Fotografen, Tonmänner und technischen Experten viel professioneller gewesen. Natürlich wusste Clark, dass er ständig von Kameras, Mafiosi und gegnerischen Geheimagenten beobachtet wurde, und wollte auf diese Weise seine Tarnung glaubwürdiger machen.

Nachdem er ihm bei der Beförderung seines einer Diva würdigen Gepäcks geholfen hatte, kehrte Igor Krywow in ihre sichere Wohnung zurück. John Clark ging dagegen sofort in die Lobby hinunter. Dort machte er es sich auf einem Plüschsofa bequem, ließ sich Kaffee bringen, hängte sich ein Telefon-Headset ans Ohr und legte sich seinen iPad in den Schoß.

Während Clark im Hotel sein Satellitentelefon empfangsbereit machte, bereitete der Rest der Gruppe ihren Teil der Operation vor. Sie teilten sich in Zweimannteams auf. Igor und Sam stiegen in den einen gemieteten Toyota Highlander und Dom und Ding in den zweiten. Nur Gavin blieb in der Wohnung zurück, um dort an seinen Computern zu arbeiten.

Natürlich hatten sie Bedenken, Gavin allein in einem Apartment zurückzulassen, in das der FSB bereits einmal eingedrungen war. Igor beauftragte deshalb zwei frühere Polizeikollegen, sich vor dem Wohnungseingang aufzustellen. Er erklärte ihnen, sie würden einen kanadischen Tontechniker und seine Ausrüstung bewachen.

Um zehn Uhr trafen die beiden Highlander vor dem Fairmont ein. Die Männer parkten in der Nähe des Hoteleingangs auf zwei unterschiedlichen Stellplätzen, von denen sie jeweils eine andere Richtung beobachten konnten.

Danach taten sie das, was sie in ihrer Branche am meisten gewohnt waren. Sie saßen in ihren Fahrzeugen und warteten.

Nach kürzester Zeit zog John Clark in der Lobby des Fairmonts einige Aufmerksamkeit auf sich. Düstergesichtige Männer starrten ihn an oder setzten sich sogar so dicht neben ihn aufs Sofa, dass sich ihre Schultern berührten. Clark zuckte jedoch nicht einmal mit den Wimpern, sondern sprach einfach weiter in sein Telefonheadset hinein und setzte seine Arbeit auf dem Tablet fort.

Dies sollte offensichtlich eine »demonstrative Beschattung« sein, wie sie der FSB bereits neulich gegen ihn und seine Männer angewendet hatte.

Jetzt war Clark jedoch darauf vorbereitet. Er ließ sich von nichts beirren und ignorierte die Männer vollkommen. Selbst als sich zwei Typen links und rechts von ihm auf die Couch setzten, sich laut miteinander unterhielten, ihm dabei ihre Ellbogen in die Seite rammten und ihren schlechten Atem ins Gesicht bliesen, las er auf seinem Tablet weiter, als ob er ganz allein wäre.

Dabei tat er so, als ob er mit einem Repräsentanten seiner Firma in Übersee telefonieren würde. In Wirklichkeit war er durch eine gesicherte Konferenzschaltung mit seinen vier Männern vor dem Hotel verbunden.

Die Armen mussten in ihren Fahrzeugen Clarks ständigem Gejammer über seinen Einsatz hier in Kiew zuhören. Er drohte seinem fiktiven Gesprächspartner in Vancouver, ihm keine Berichte mehr zukommen zu lassen, bevor man ihm nicht eine neue Kamera samt einem neuen Fotografen schicken würde.

Um die Mittagszeit hatten sich die FSB-Männer verflüchtigt. Vielleicht hatten sie den gestandenen Reporter genauso unerquicklich gefunden wie er sie. Allerdings blieben sie weiterhin in der Lobby, belästigten jetzt jedoch andere Gäste und schauten jeden, der an ihnen vorbeikam, böse an. Clark konnte dagegen wieder seinen Kaffee trinken, ohne dass ihm einer seinen Ellenbogen in die Rippen gedrückt hätte.

Obwohl Clark sich in der Lobby bisher hauptsächlich um die Aufrechterhaltung seiner Tarnung bemüht hatte, gab es doch auch einen anderen guten Grund, warum er hier war. Von seinem Platz aus hatte er die Aufzüge auf der anderen Seite des Raums im Blick und konnte vor allem alle Besucher begutachten, die in den achten Stock hinauffuhren.

Kurz nach 12.30 Uhr betraten zwei Männer die Lobby, die Clark sofort als potenzielle Speznas-Kommandosoldaten identifizierte. Sie gingen zu den Aufzügen hinüber und sprachen dort kurz mit zwei kräftig gebauten Schlägertypen in schlecht sitzenden Anzügen. Clark hielt sie für Gorillas der Sieben Starken Männer, die wahrscheinlich alle kontrollieren sollten, die den Aufzug benutzten. Nachdem sie ein paar Worte gewechselt hatten, stiegen die beiden hartgesotten wirkenden Militärtypen in eine Kabine, deren Türen sich sofort wieder schlossen.

Clark justierte die Lesebrille auf seiner Nase. Sie war mit Speziallinsen ausgestattet, die ihm eine Fernvergrößerung ermöglichten, wenn er ganz oben durch die Brillengläser schaute. Mit deren Hilfe konnte er auf der anderen Seite der Lobby die Stockwerknummern auf der digitalen Anzeigetafel erkennen. Tatsächlich fuhr die Kabine in den achten Stock hinauf.

Sieh da, diese Typen sind hier, um mit dem Boss zu sprechen, sagte sich Clark.

Zwanzig Minuten später kamen die beiden Männer wieder herunter und gingen zur Eingangstür des Hotels hinüber.

Als sie durch die Drehtür traten, sprach Clark in sein Telefon hinein, als ob er immer noch mit demselben Gegenüber drüben in Kanada sprechen würde. »Ich bin froh, dass du das gesagt hast, Bob.«

In Wirklichkeit war das Clarks codierte Meldung an die Fahrzeuge draußen, dass im nächsten Moment jemand aus dem Hotel kommen würde, um den sie sich kümmern mussten. Es war jetzt Aufgabe der beiden Teams, diese Personen und ihre Fahrzeuge zu beschatten.

Ding saß am Lenkrad des einen schwarzen Toyota Highlander, der etwa hundert Meter die Straße hinauf auf der anderen Seite der Straßenbaustelle parkte. Sie sahen zwei Männer aus dem Hotel kommen und in einen wartenden Land Rover klettern, der sofort in Richtung Norden losfuhr und dabei an ihrem Standort vorbeikam.

Dom sprach in sein Headset hinein, wobei er Clarks Stimme übertönte, der immer noch mit seinem fiktiven Gesprächspartner plauderte. »Fahrzeug kommt vorbei. Wir übernehmen.«

Chavez fädelte sich ein paar Autos hinter dem Geländewagen in den Verkehr ein und folgte ihm den Nabereschno-Kreschatitska-Boulevard hinauf am linken Dnjepr-Ufer entlang und dann weiter auf der Nabereschno-Luhova-Straße.

Caruso öffnete eine App auf seinem iPad und bereitete sich darauf vor, im geeigneten Moment ein paar schnelle Kommandos einzugeben.

In beide Richtungen herrschte dichter Verkehr. Trotzdem blieb Ding immer drei Autos hinter dem Zielfahrzeug, bis sie beide an einer roten Ampel anhalten mussten. In diesem Augenblick tippte er auf ein Symbol auf seinem Tablet.

Auf der Unterseite des Toyotas war bisher ein funkgesteuertes Wägelchen in der Größe eines Backsteins von einem Magneten an der metallenen Ölwanne festgehalten worden. Als Dom jetzt auf dieses Icon drückte, schaltete sich der Magnet aus, und der kleine Wagen fiel auf die Straße hinunter. Auf seinem Bildschirm sah Dom das Bild der Kamera, die an dem Wägelchen angebracht war. Jetzt schob er das Gaspedal-Symbol auf seinem Tablet nach vorn, und das Wägelchen unter ihm setzte sich in Bewegung. Es rollte unter einem Pick-up und einer viertürigen Limousine hindurch, die beide direkt vor dem Highlander standen.

Als das Funkwägelchen unter dem Zielfahrzeug angekommen war, drückte er auf ein anderes Symbol auf seinem Tablet und schaltete dadurch das Bild einer nach oben gerichteten Kamera ein. Danach ging automatisch ein winziges Licht an, sodass Dom den Unterboden des Land Rovers sehen konnte. Er manövrierte das Wägelchen direkt unter die Ölwanne, drückte auf ein weiteres Symbol, das die Räder des kleinen Wagens blockierte. Danach schaltete er auf den Bereitstellungsbildschirm seiner App um und drückte auf ein Grafiksymbol, auf dem »pneumatische Anbringung« stand.

Unter dem Land Rover schleuderte jetzt ein Druckluft-Abschussgerät einen GPS-Tracker in die Höhe, der bisher auf der Oberseite des Funkwägelchens angebracht gewesen war. Als der Transmitter von der Größe einer Streichholzschachtel auf den Metallunterboden des Geländewagens prallte, haftete er durch seinen starken Magneten daran an. In diesem Augenblick begann der Transmitter die GPS-Koordinaten des Zielfahrzeugs zu senden.

Über ihre Konferenzschaltung meldete Gavin Biery, der in der sicheren Wohnung vor seinen Laptops saß: »Ich empfange das Signal.«

»Verstanden«, erwiderte Dom. Als die Fahrzeuge vor ihm langsam anfuhren, entsperrte er in aller Eile die Räder des Funkwägelchens, schaltete wieder auf dessen Vorderkamera um, ließ es umdrehen und zu seinem Toyota Highlander zurückrasen.

Chavez war inzwischen ebenfalls losgefahren. Als sich die beiden Fahrzeuge begegneten, drückte Dom auf ein Icon auf seinem Screen, und das Wägelchen schleuderte sich mithilfe seiner Sprungfederrädchen selbst in die Höhe. Als sie ein lautes, dumpfes Geräusch hörten, wussten die beiden, dass sich die Elektromagneten des Funkwägelchens wieder an der Ölwanne angeheftet hatten. An der nächsten Kreuzung drehten sie um und machten sich auf den Weg zurück zum Hotel.

Unterwegs machten sie an einer Tankstelle in der Woloska-Straße halt, holten das Wägelchen unter dem Highlander hervor und bestückten es mit einem neuen GPS-Tracker. Schließlich war erst früher Nachmittag, und Gleb die Narbe empfing vielleicht noch andere interessante Besucher.

34

Es war ein eiskalter grauer Frühlingsmorgen in Moskau. Jeden Moment konnte es zu regnen beginnen. Auf dem Lubjanka-Platz standen etwa vierhundertfünfzig Männer und Frauen und stampften mit den Füßen, um die Kälte abzuwehren. Alle Anwesenden arbeiteten in dem großen neubarocken Gebäude am Nordende des Platzes, dem Hauptquartier des FSB und früheren Hauptquartier des KGB.

Jeder in der Menge war durch eine E-Mail oder Lautsprecherdurchsage aufgefordert worden, um genau zehn Uhr morgens seinen Schreibtisch zu verlassen und auf den Platz hinauszukommen. Jetzt plauderten sie miteinander und warteten. Viele rauchten.

Es war jetzt bereits kurz nach elf, aber niemand beschwerte sich.

Der Platz war bereits vor dem morgendlichen Berufsverkehr abgesperrt worden. Den Fahrern und Fußgängern, die auf die verstopften Seitenstraßen ausweichen mussten, hatte man dafür keine Begründung geliefert. Die Ungelegenheiten, die dieses Ereignis der einfachen Moskauer Bevölkerung bereiten würde, waren dessen Organisatoren egal. Selbst die Metrostation Lubjanka, die sich direkt unter dem Platz befand, hatte man geschlossen. Den Lokführern hatte man mitgeteilt, sie sollten den Bahnhof langsam durchfahren, aber auf keinen Fall anhalten. Auf den Bahnsteigen standen bewaffnete Sicherheitskräfte und passten auf, dass tatsächlich niemand ausstieg.

Es hatte keine Erklärung gegeben, warum sie in der Kälte stehen mussten und was heute hier draußen ablaufen würde, obwohl jeder auf dem Platz eine ganz bestimmte Ahnung hatte. Vor ihnen stand ein zwölf Meter hoher Gegenstand, der am Abend zuvor noch nicht da gewesen war. Obwohl er noch von einem riesigen grünen Vorhang verhüllt war, hatten die FSB-Mitarbeiter auf dem Platz kaum Zweifel, worum es sich handelte.

Unter dem Tuch befand sich ziemlich sicher das Standbild Felix Dserschinskis, das zur Zeit der Sowjetunion jahrzehntelang dort gestanden hatte, bevor es im Jahr 1991 entfernt worden war.

Dserschinski war ein Held der Oktoberrevolution, der Lenin an die Macht gebracht hatte. Lenin selbst ernannte ihn zum Leiter der »Allrussischen Außerordentlichen Kommission zur Bekämpfung von Konterrevolution, Spekulation und Sabotage«. Diese Organisation, die nach den Anfangsbuchstaben ihrer russischen Bezeichnung »Tscheka« genannt wurde, war seit der Gründung der Sowjetunion deren Staatssicherheitsdienst, bis sie 1922 durch die GPU abgelöst wurde. Dserschinski war also der Vater des sowjetischen Staatssicherheitsapparats. Er erhielt den Spitznamen »eiserner Felix«, weil er an die Wirksamkeit harter Bestrafungen glaubte. Seine fast ein Jahrzehnt währende Amtszeit hatte in der ganzen Sowjetunion schreckliche Folgen, da er auch der Begründer des sowjetischen Gulag-Systems war.

Die Entfernung seines Standbilds im Jahr 1991 war damals der sichtbare Beweis, dass es die alte Garde nicht mehr gab. Wenn seine Statue jetzt also wieder aufgestellt wurde, wäre das für die FSB-Mitarbeiter das Zeichen, dass die unrühmliche Vergangenheit vorüber und der Wiederaufstieg des Staatssicherheitsdiensts an die Spitze der russischen Staatsordnung endlich erfolgreich abgeschlossen war.

Ein paar Minuten später erschien der Präsident der Russischen Föderation Walerij Wolodin. Alle Anwesenden brachen in Begeisterungsrufe aus, die offensichtlich nicht nur ihrem populären Führer, sondern auch dem Grund seines Hierseins galten. Als er durch die Menge schritt, wich diese auf beiden Seiten zurück, um ihn hindurchzulassen, ohne dass seine Leibwache etwas dazu tun musste. Neben ihm ging ein groß gewachsener Mann in seinen Fünfzigern. Wie Wolodin hatte er klassische slawische Gesichtszüge, aber seinen Augen fehlten das Funkeln und der Charme, die die des Präsidenten auszeichneten.

Dieser Mann war Roman Talanow, der Direktor des FSB. Viele, die in dem Gebäude am Lubjanka-Platz arbeiteten, hatten ihn noch nie gesehen, konnten daher nur vermuten, dass es sich um Talanow handelte, weil er neben dem Präsidenten herschritt.

Die Menge verstummte, als die beiden Männer an den Vorhang herantraten. Sie stellten sich mit dem Gesicht zur Menge links und rechts des riesigen verhüllten Gegenstands auf.

Der Präsident schaute die Menschen in der ersten Reihe an und lächelte. Mit einem Augenzwinkern sagte er: »Es wird keine Überraschungen geben.«

Alle lachten. Alle wussten Bescheid.

Der Präsident nickte, und die beiden Männer zogen den grünen Vorhang beiseite und enthüllten das zwölf Meter hohe Standbild Felix Dserschinskis.

Jetzt jubelten die Männer und Frauen vom FSB so laut, dass es noch vier Straßenzüge weiter im Kreml zu hören war.

Als der Jubel schließlich abklang, reichte man Wolodin ein Mikrofon.

Er holte tief Luft und fing dann mit viel Emotion in der Stimme zu sprechen an. »Einige von euch sind zu jung, als dass sie sich daran erinnern könnten, wie der eiserne Felix hier stand und vor unserem Hauptquartier Wache hielt. Vielleicht erinnern sich jedoch noch ein paar mehr an den Tag, als er umgestürzt und weggeschafft wurde.

Narren und Ausländer haben ihn verunglimpft. Aber wir Ordnungshüter kannten die Wahrheit. Felix Edmundowitsch und die wenigen Männer seiner Zeit, die ihm gleichkamen, begründeten fast ein Jahrhundert russischer Macht.«

Jetzt überschlug sich die Menge fast vor Begeisterung.

Wolodin stieß die Faust in die Luft. »Das nächste Jahrhundert wird wieder uns gehören! Mögen eines Tages tapfere, starke Russen an dieser Stelle stehen und derer gedenken, die den eisernen Felix wieder an seinen Platz gestellt haben, damit ein neues starkes Russland aus genau diesem Gebäude und genau diesem Platz hervorgehen konnte!«

Wolodin deutete auf Talanow, der schweigend hinter ihm stand und sich offensichtlich als Einziger von den Gefühlsstürmen um ihn herum nicht mitreißen ließ.

»In den nächsten Monaten werden wir gewaltige Kämpfe auszufechten haben. Aber der Gewinn daraus wird noch weit gewaltiger sein. Roman Romanowitsch wird euch mit all seinen Fähigkeiten anführen, und wenn ihr Inspiration benötigt, braucht ihr nur aus dem Fenster zu blicken oder hier herauszukommen und dieses Standbild zu betrachten.« Wolodin strahlte. »Wir sollten uns durch den eisernen Felix in unseren künftigen Kämpfen beflügeln lassen.«

Erneut erklangen Hochrufe. Sie endeten erst, als Wolodin einige Minuten später den Platz verließ, nachdem er noch ein letztes Mal seinen Geheimdienstlern zugewinkt hatte.

Kein Anwesender war jedoch überrascht, dass ihr Direktor nicht zu ihnen gesprochen hatte. Als der Platz sich nach Walerij Wolodins Abfahrt allmählich leerte, fiel vielen auf, dass Talanow schon längst gegangen war. Die meisten vermuteten, dass er in sein Büro zurückgekehrt war, Wolodin die gesamte Aufmerksamkeit überlassend.

Die Krim ist eine Halbinsel an der Südspitze der Ukraine, die auf fast allen Seiten vom Schwarzen Meer umschlossen wird. Russen waren in diesem Gebiet seit den russisch-türkischen Kriegen ansässig, als die Truppen Katharinas der Großen die Osmanen besiegten und Sewastopol zu einer gewaltigen russischen Festung ausgebaut wurde. Josef Stalin »russifizierte« die Halbinsel noch weiter, als er die einheimischen, türkisch sprechenden Tataren nach Zentralasien zwangsumsiedeln ließ und durch ethnische Russen ersetzte. In vielen Fällen zogen die neuen slawischen Einwohner in die Häuser ein, die die vertriebenen Tataren zurückgelassen hatten.

In Jahr 1954 »schenkte« der Ukrainer Nikita Chruschtschow die bisher russische Krim der Ukrainischen Sozialistischen Sowjetrepublik. Natürlich hatte er keine Ahnung, dass das später zu irgendwelchen Kontroversen führen würde, denn er konnte sich sicherlich nicht vorstellen, dass die Sowjetunion einmal auseinanderbrechen könnte und die Ukraine zu einem von Russland unabhängigen souveränen Staat werden würde.

Gegenwärtig kannte jeder die russischen Ambitionen auf die Krim. Ein paar Jahre zuvor war es jedoch zu einer gewissen Entspannung gekommen, als der nationalistische ukrainische Präsident durch einen prorussischen Nachfolger ersetzt wurde. Die Stationierung der Schwarzmeerflotte im Hafen von Sewastopol schien gesichert zu sein, und die Russen konnten sich offensichtlich mit dem Status quo arrangieren.

Dies änderte sich jedoch, als in Kiew eine neue nationalistische Regierung an die Macht kam, kurz nachdem Walerij Wolodin in Moskau die Präsidentschaft angetreten hatte. Seit dieser Zeit wurde die gesamte Halbinsel von Unruhen zerrissen. Immer wieder kam es zu Demonstrationen, die oft in Gewalttätigkeiten ausarteten. Politische Morde und Entführungen waren an der Tagesordnung, und es ging sogar das Gerücht um, dass von Russland unterstützte bewaffnete Verbrecherbanden Beamte angreifen würden, die die russische Annexion der Halbinsel nicht unterstützten.

Überall auf der Krim war die Handschrift des FSB zu erkennen, der die Feindschaft zwischen den verschiedenen Volksgruppen mit allen erdenklichen Mitteln schürte.

Wie erwähnt, war Sewastopol der Heimathafen der russischen Schwarzmeerflotte. In der Stadt lebten allein fünfundzwanzigtausend ethnische Russen, die für die Flotte arbeiteten. Die Einwohnerschaft Sewastopols machte aus ihrer Anhänglichkeit an Mütterchen Russland auch kein Hehl. Es war einer der wenigen Orte auf dieser Erde, wo Lenin- und manchmal sogar Stalin-Statuen selbst in den stürmischen Neunzigerjahren unbehelligt geblieben waren. Jetzt, zwei Jahrzehnte nach der ukrainischen Unabhängigkeit, war Sewastopol eine genauso russische Stadt wie Moskau selbst. Ihre Parks zierten immer noch Lenin-Denkmäler. Die Russen hier waren nicht nur prorussisch, sondern auch prosowjetisch.

Keith Bixby traf nach einer elfeinhalbstündigen Fahrt in Sewastopol ein. Er wurde von zwei Führungsoffizieren begleitet, einem ehemaligen Offizier der Marines namens Ben Herman und einem Princeton-Absolventen namens Greg Jones. Die drei waren in zwei Geländewagen aus Kiew gekommen, die bis obenhin mit Nahrungsmitteln und Notfallausrüstung vollgeladen waren. Sie hatten jedoch keine Waffen dabei. Obwohl sie »offizielle« Geheimdienst-Offiziere waren, die diplomatische Immunität genossen, waren ihre SUVs nicht als Diplomatenfahrzeuge gekennzeichnet und durften deshalb auch keine Waffen befördern.

Ihr Ziel in dieser Hafenstadt auf der Krim war eine alte Radaranlage aus der Zeit des Kalten Kriegs mit dazugehöriger Kaserne, die man seitdem zu einem funktionalen, aber potthässlichen Stützpunkt ausgebaut hatte. Das gesamte viertausend Quadratmeter große Gelände war von einer hohen Backsteinmauer umgeben. Innen stand ein einzelnes dreistöckiges Gebäude mit Balkonen auf allen Seiten und Stockwerken, das äußerlich fast wie ein kleines Strandhotel wirkte.

Kein Schild wies auf seine Bestimmung hin. Tatsächlich war die neben einem tristen Park liegende Anlage ein SMC, ein Special Mission Compound, wie die CIA ihre Einsatzstützpunkte nannte. Die Anlage trug den CIA-Codenamen »The Lighthouse« (»der Leuchtturm«).

Ihre Besatzung bestand aus vier Technikexperten der CIA, einem halben Dutzend privater Sicherheitsleute eines US-Sicherheitsunternehmens sowie einem vierköpfigen Advance-Force-Operations-Team (Vorgeschobenes Einsatzteam) der Elite-Spezialeinheit Delta Force. Alle vierzehn Mann waren mit einem Karabiner und einer Pistole ausgerüstet. Darüber hinaus waren in einem als Waffenkammer dienenden Stahlschrank noch ein paar Granatwerfer eingeschlossen, mit denen man Tränengasgranaten abfeuern konnte.

Natürlich war das nicht gerade viel Feuerkraft, aber das Ganze sollte auch nur zur inneren Sicherheit von Lighthouse dienen. Es gab noch einen zweiten Verteidigungskordon zum Schutz der gesamten Anlage. Er bestand aus einem halben Dutzend ukrainischer Wachmänner, die am Haupteingang stationiert waren. Die meisten von ihnen waren ukrainische Polizisten außer Dienst. Jeder von ihnen trug ebenfalls nur eine Pistole und eine Schrotflinte. Aber da die Amerikaner ein gutes Verhältnis zu den Ukrainern im Allgemeinen hatten, vertrauten sie darauf, dass diese sie rechtzeitig vor allen Bedrohungen warnen würden.

Die Wachmänner wussten nur, dass der Stützpunkt etwas mit »Partnerschaft für den Frieden« zu tun hatte, einem NATO-Programm, das die Beziehungen zu Nicht-NATO-Ländern fördern sollte. Zwar hatten sie bemerkt, dass keiner der Ausländer eine NATO-Uniform trug, aber gerade deshalb hielten sie die Anlage nur für irgendein ziviles Verwaltungsgebäude, das einem obskuren, weitgehend irrelevanten NATO-Programm diente.

Tatsächlich war der CIA-Stützpunkt hier bereits seit Jahren aktiv. Seine Geheimhaltung war jedoch etwas schwieriger geworden, seitdem die öffentliche Meinung auf der Krim in den letzten Monaten, vor allem nach der gewaltsamen Auseinandersetzung zwischen Russland und der NATO in Estland, immer russlandfreundlicher geworden war. Trotz der Schwierigkeit, in einer solch brisanten Umgebung operieren zu müssen, hatte sich der Stützpunkt schon allein deshalb ausgezahlt, weil er die Kenntnisse der Vereinigten Staaten über die Schwarzmeerflotte nicht unwesentlich vermehrt hatte.

Als Russland die Flotte wiederaufrüstete und mit modernen Waffen und Geräten ausstattete, hatten die im Lighthouse stationierten Delta-Force-Männer die wichtigsten Komponenten der neuen Bewaffnung fotografiert. Als der US-Navy-Kreuzer Cowpens vor einem Jahr in Sewastopol andockte, hatte das Lighthouse die Reaktion der Lokalbevölkerung auf diesen Schiffsbesuch untersucht, um daraus Schlüsse für deren Einstellung zur NATO und den Vereinigten Staaten abzuleiten. Als Wolodin dann vor einigen Tagen ganz überraschend diese Marinemanöver ankündigte und der Hafen daraufhin sofort in den Ausnahmezustand versetzt wurde, hatten die CIA- und Delta-Männer Audio- und Videoaufnahmen gemacht, die im Fall eines tatsächlichen Seekriegs in dieser Region außerordentlich hilfreich sein konnten.

Obwohl die Bevölkerung der Krim mehrheitlich entschieden prorussisch war, unterhielt die Ukraine selbst freundschaftliche Beziehungen zur CIA. Der ukrainische Geheimdienst wusste insofern auch seit Langem über diese Abhörstation Bescheid.

Genau das war jetzt das Problem. Die Enthüllung, dass einer der wichtigsten ukrainischen Geheimdienstmänner geheime Informationen an den FSB weitergegeben hatte, ließ in der gesamten CIA die Alarmglocken läuten. Keith Bixby hatte plötzlich tausend Löcher zu stopfen, da ein Großteil seiner Operationen dem Gegner jetzt wohl bekannt war. Allerdings war nichts auf dieser langen Liste so wichtig, wie alles und alle möglichst schnell aus Sewastopol herauszuholen.

Wenn die Russen tatsächlich in die Ukraine einmarschierten, würden sie auf jeden Fall Truppen auf der Krim landen und als Erstes Sewastopol einnehmen. Kurz darauf würde die russische Armee vor den Toren von Lighthouse stehen und mehr oder weniger höflich bitten, sich auf dem Gelände einmal umsehen zu dürfen.

Auch als Stationschef war sich Bixby jetzt nicht zu fein, den ganzen Tag mit dem Schraubenzieher ganze Regale voller Elektronikgeräte auseinanderzuschrauben, damit man sie in einen Geländewagen laden und wegbringen konnte. Im Moment schredderte er jedoch gerade im zweiten Stock des Gebäudes ein Dokument nach dem anderen.

Noch vor zwanzig Jahren hätte er sicher Tage gebraucht, um alle Akten und Papiere durch den Reißwolf zu jagen, aber im Zeitalter der elektronischen Datenverarbeitung konnte er jedes Fitzelchen Papier in diesem Gebäude wahrscheinlich in ein paar Stunden vernichten.

Zur gleichen Zeit nahmen die anderen Männer Computer auseinander, bauten Festplatten aus, steckten ein paar Geldscheine der lokalen Währung in Umschläge, um damit örtliche Helfer zu bezahlen, und verrichteten all die anderen Arbeiten, die bei der eiligen Auflösung einer solchen geheimen Abhörstation anfielen.

Sie würden noch einen ganzen Tag arbeiten müssen, bevor die Delta-Kommandosoldaten, CIA-Agenten und privaten Sicherheitskräfte in die Geländewagen steigen konnten, die auf dem kreisförmigen Parkplatz vor dem Gebäude standen, um die lange Fahrt zurück in die Hauptstadt anzutreten. Die meisten Männer würden danach so wie Bixby selbst die Ukraine auf dem Luftweg verlassen.

Die Lighthouse-Besatzung wurde in diesem Land nach Schließung der Abhörstation nicht mehr benötigt. Bixby wurde dagegen abgezogen, da man davon ausgehen musste, dass der stellvertretende Leiter des SBU dem Gegner so viel über ihn mitgeteilt hatte, dass er »verbrannt« war.

Es war jetzt kurz nach einundzwanzig Uhr, und Bixby arbeitete ganz allein in der Aktenregistratur. Auf dem Tisch vor ihm lag ein Walkie-Talkie, mit dem er mit den anderen sechzehn Männern in diesem Gebäude kommunizieren konnte. Als er gerade nach einem Papierhefter voller Funkabhörprotokolle griff, hörte er die Stimme eines CIA-Technikers in seinem Funkgerät. »Keith. Können Sie kurz einmal nach unten kommen?«

Bixby fütterte mit der einen Hand den Reißwolf, während er mit der anderen das Walkie-Talkie ans Ohr hielt. »Wenn es nicht um etwas wirklich Wichtiges geht, wäre es mir lieber, wenn Sie hier heraufkämen.«

Es folgte eine kurze Pause. »Tut mir leid, Sir, aber es geht hier wohl um etwas äußerst Wichtiges.«

»Ich bin in einer Sekunde unten.«

Bixby schaltete den Aktenvernichter aus und eilte ins Erdgeschoss hinunter.

In der Lobby wartete der Anführer des Delta-Force-Teams auf ihn. Sein Codename war Midas, aber Bixby wusste, dass der Mann ein hochdekorierter Oberstleutnant namens Barry Jankowski war, der viele Jahre bei den Green Berets gedient hatte. Erstaunt nahm er zur Kenntnis, dass Midas sich seinen H-&-K-Schnellfeuerkarabiner um die Schulter gehängt hatte und einen Stahlhelm trug.

Als er ihn vor einer halben Stunde zum letzten Mal gesehen hatte, war beides noch nicht der Fall gewesen.

Das war gar nicht gut.

Neben ihm stand Rex, der Leiter der privaten Sicherungstruppe, die für die Sicherheit des Lighthouse verantwortlich war. Auch er war bewaffnet, aber er hatte im Dienst seinen M4-Karabiner immer dabei.

»Was ist los?«, fragte Keith.

»Wir haben ein Problem«, antwortete Rex. »Einer unserer ukrainischen Wachmänner war gerade auf dem Weg hierher, um seine Schicht anzutreten, als ihn ein Kumpel von der örtlichen Polizei anrief. Dieser teilte ihm mit, dass er heute Abend besser nicht hierher zur Arbeit kommen sollte.«

»Sagte er, warum?«

»Er meinte, es sei bekannt geworden, dass dies hier eine NATO-Einrichtung sei, und es werde gerade eine Protestdemonstration vorbereitet. Den örtlichen Polizisten habe man geraten, sich besser herauszuhalten.«

»Scheiße«, sagte Bixby und schaute dann Midas an. »Was halten Sie davon?«

»Ich glaube, wir sollten alles, was wir können, zusammenpacken, den Rest zerstören und dann so schnell wie möglich von hier abhauen. Aber das ist natürlich nicht meine Entscheidung.«

Keith dachte an die vielen Geheimgeräte in diesem Gebäude. »Wir müssen noch eine Menge sensibler Ausrüstungsgüter abbauen und auseinandermontieren. Wenn wir das Zeug verbrennen oder in die Luft jagen, solange wir noch hier sind, werden wir erst recht die Aufmerksamkeit auf uns lenken und kommen dann vielleicht überhaupt nicht mehr hier raus. Außerdem haben wir noch Antennen auf dem Dach und noch mehr hochmoderne Geräte in der Kommunikationszentrale. Wenn wir an denen vor unserem Abzug Sprengladungen anbringen, können wir nicht sicher sein, dass wir dadurch tatsächlich alle zerstören. Und die Russen werden dieses Gelände auf jeden Fall vollkommen auseinandernehmen, wenn sie erst einmal hier sind.

Wir werden die ganze Nacht durcharbeiten. Uns fehlt allerdings die Zeit, die Satellitenausrüstung auf dem Dach vollständig nach allen Regeln der Kunst abzubauen. Wir werden also alles herausreißen und so viel wie möglich in unsere Geländewagen stopfen.« Er dachte einen Moment nach. »Dazu werden wir jedoch noch ein paar weitere Fahrzeuge brauchen.«

»Ich könnte ein paar Einheimische anrufen«, sagte Rex.

Bixby schüttelte den Kopf. »Nicht, wenn die Polizei bereits über uns redet. Ich möchte nicht, dass die ganze Nachbarschaft erfährt, dass wir uns gerade davonmachen wollen.«

Bixby ließ sich die ganze Sache durch den Kopf gehen. Wen konnte er um Hilfe bitten? Zwar gab es in der Ukraine Undercover-Agenten der CIA, aber die waren alle in der Nähe der Grenze stationiert und meldeten sich nur in der Zentrale, wenn es absolut nötig war. Wenn er sie ins Lighthouse beorderte, würde ihre Tarnung auffliegen, und sie würden »verbrennen«.

Darüber hinaus hielten sich in der Ukraine auch ein paar US-Truppen auf, die meist auf irgendwelchen ukrainischen Militärbasen stationiert waren. Auf der Krim gab es jedoch außer ihren vier Delta-Force-Männern keinen einzigen US-Soldaten. Außerdem würde es bestimmt eine Menge Aufmerksamkeit erregen, wenn ein paar Humvees der US-Armee durch das Tor von Lighthouse rollen würden. Danach wäre es ganz bestimmt unmöglich, sich still und leise davonzumachen.

Dann fiel ihm plötzlich etwas ein. John Clark und Domingo Chavez.

Er wandte sich an Midas. »Ich werde jemand anrufen. Morgen früh werden wir dann über zwei weitere Geländewagen verfügen.«

»Klingt gut«, sagte Midas. »Wir haben Leute aufs Dach geschickt, die die umliegenden Straßen beobachten und uns notfalls warnen. Der Rest von uns wird die ganze Nacht weiterpacken.«

John Clark wollte gerade in seinem Luxuszimmer im Grandhotel Fairmont unter seine behagliche Bettdecke schlüpfen, als sein Satellitentelefon klingelte.

»Clark.«

»He, Kumpel.«

Clark erkannte Keith Bixbys Stimme. Er kicherte vor sich hin. Es sah so aus, als ob der CIA-Mann ihn schon wieder um einen Gefallen bitten wollte. »He, Freund«, antwortete er.

»Ich möchte mein Glück bei Ihnen nicht überstrapazieren, aber ich habe ein Problem und könnte wirklich etwas schnelle Hilfe gebrauchen.«

»Schießen Sie los.«

»Es schließt eine elfstündige Nachtfahrt zu einem Ort ein, an dem die Situation von Minute zu Minute gefährlicher wird. Hätten Sie dazu Lust?«

»Ich informiere meine Kameraden«, antwortete Clark. »Am besten rufe ich auch gleich den Zimmerdienst an und lasse mir einen starken Kaffee raufbringen.«

Bixby erklärte ihm die Lage in aller Kürze. Ein paar Minuten später rief Clark Ding in ihrer sicheren Wohnung auf der anderen Seite der Stadt an.

35

Jack Ryan jr. hatte in seinem Büro bei Castor & Boyle den ganzen Tag damit verbracht, eine neue IMB-i2- Analyst’s-Notebook-Datenbank einzurichten. Diese Daten hatten mit seinem neuen Untersuchungsauftrag zu tun. Eine norwegische Frachtreederei hatte durch eine Betrugsaktion eine Menge Geld verloren. Sie hatten von einem russischen Unternehmen einige Schiffe gekauft. Als diese in Norwegen eintrafen, stellte sich jedoch heraus, dass man ihnen alte rostige Seelenverkäufer angedreht hatte. Ryan war von dem Ganzen weniger begeistert. Dieser Fall war nicht nur eindeutig und uninteressant, sondern der Gesamtschaden durch dieses Verbrechen war auch um mehrere Größenordnungen geringer als bei der Galbraith-Gazprom-Affäre. Bereits um die Mittagszeit langweilte sich Jack entsetzlich. Um vierzehn Uhr schaute er sich bereits kurz eine neue Gedächtniskarte der Gazprom-Filialunternehmen an, die er in der Woche zuvor auf seinem Analyst’s Notebook angelegt hatte.

Als sein Telefon klingelte, griff er automatisch nach dem Hörer.

»Ryan.«

»He, Jack. Störe ich dich bei etwas?«

Ryan war überrascht, die Stimme seines Vaters zu hören. »He, Dad! Überhaupt nicht. Ich habe nur mal wieder mit den Russen zu tun.«

»So geht es uns wohl beiden.«

»Ja, das habe ich gehört«, antwortete Junior. »Hat Dan inzwischen herausgefunden, wer Golowko vergiftet hat?«

»Ja, aber es ist eine der Sachen, die mehr Fragen als Antworten aufwerfen.«

Jack junior schaute von seiner Mind-Map hoch, die inzwischen wie vielfarbige Spaghetti in einer großen Schüssel aussah. »Was hast du auf dem Herzen?«

»Mom hat mir erzählt, du hättest sie neulich angerufen. Schade, dass ich nicht auch mit dir sprechen konnte.«

»Das ist schon okay. Ich weiß, dass du mit Sergej und der Ukraine genug um die Ohren hast. Ich hoffe, bei euch ist alles in Ordnung.«

»Uns geht’s gut. Wir wohnen wieder im Weißen Haus. Dort hat sich nichts verändert. Sie haben nur die Kloschüssel aus der Toilette neben unserem Wohnzimmer herausgerissen. Kaum zu glauben, oder?«

»Das ist echt krass. Schau, Dad. Es tut mir leid, dass ich mich nicht gemeldet habe. Ich hatte hier einfach so viel zu tun.«

»Das ist schon okay, Sportsfreund. Ich hatte selbst genug zu tun.«

Der jüngere Ryan kicherte.

»Und wie läuft’s so?«

»Wirklich prima.«

»Das Leben in London ist großartig, oder?« Jack junior konnte die Begeisterung in seines Vaters Stimme heraushören. Offensichtlich erinnerte er sich an die Zeit, die er selbst dort verbracht hatte.

Junior brachte dagegen nur ein schmalbrüstiges »Ja« heraus.

Es gab eine kleine Pause, bevor Jack senior nachfragte: »Es ist doch großartig, nicht?«

»Ich nehme an, ich muss mich immer noch ein wenig einleben.«

»Stimmt etwas nicht? Gibt es ein Problem?«

»Nein, Dad. Es ist wirklich alles in Ordnung.«

Jack senior machte erneut eine Pause. »Du weißt doch, dass du mir alles erzählen kannst, oder?«

»Natürlich. Das werde ich auch. Aber alles ist gut. Nur die Arbeit ist manchmal frustrierend.«

»Okay.« Sein Vater ließ es dabei bewenden, obwohl er in der Stimme seines Sohnes eine gewisse Anspannung erkannte. »Ich habe mich gefragt, ob du vielleicht Zeit hättest, mir einen kleinen Gefallen zu tun«, sagte er schließlich.

Jack junior bekam sofort bessere Laune. »Schieß los. Es wäre vielleicht gar nicht schlecht, wenn ich mich eine Zeit lang mit etwas anderem befassen könnte.«

»Du erinnerst dich doch an Basil Charleston, nicht wahr?«

»Natürlich. Aber das ist lange her. Er muss jetzt weit über achtzig sein.«

»Und das ist das Problem. Ich habe ein paar Fragen an ihn und würde gern persönlich mit ihm reden, aber ich bin mir ziemlich sicher, dass er mich am Telefon überhaupt nicht verstehen würde. Als ich ihn das letzte Mal anrief, redeten wir ständig aneinander vorbei.«

»Lebt er immer noch in diesem Haus in Belgravia?«

»Ja.«

»Da könnte ich mal vorbeigehen, es ist nicht weit von mir weg. Und was soll ich ihn fragen?«

»Vor dreißig Jahren gab es in Europa eine Serie von Morden. Damals glaubten einige, dass dafür ein KGB-Agent namens Zenit verantwortlich war. Wir haben jetzt in einer alten Akte einen unbestätigten Geheimdienstbericht gefunden, in dem behauptet wird, dass Zenit und Roman Talanow ein und dieselbe Person seien.«

»Heilige Scheiße!«, rief der jüngere Ryan.

»Etwas in der Art habe ich auch gedacht, aber ich möchte nicht vorschnell urteilen. Deshalb muss ich mehr darüber wissen. Im Zusammenhang mit diesen Zenit-Morden tauchte auch der Codename ›Bedrock‹ auf. Wir wissen jedoch nicht, ob er sich auf eine Person, einen Ort oder vielleicht auch auf eine Operation bezieht. Wir hätten also gern gewusst, was genau dieses Bedrock ist. Und wenn sich jemand daran erinnern kann, dann ist das Sir Basil.«

Der ältere Ryan erklärte jetzt, dass es so aussehe, als ob Charleston das Wort Bedrock eigenhändig auf den Rand dieser Akte geschrieben hätte.

»Meine Sekretärin wird dir gleich nachher eine Kopie dieser Akte per E-Mail schicken.«

»Aber diese Akte ist doch bestimmt streng geheim. Warum sollte er also mit mir darüber sprechen?«, warf Jack junior ein.

»Damit hat Basil ganz bestimmt kein Problem. Er weiß, dass du für Gerry gearbeitet hast«, erwiderte Jack senior.

Jack junior wusste, dass das Telefongespräch zwischen ihm und seinem Vater abhörsicher war, und natürlich wusste sein Vater das auch. Trotzdem hatte sein Dad jetzt einen kleinen Code benutzt. Dass Charleston wusste, dass der jüngere Ryan »für Gerry gearbeitet« hatte, bedeutete im Klartext, dass er über den Campus Bescheid wusste. Das überraschte den jüngeren Ryan denn doch.

»Tatsächlich?«

»Tatsächlich. Er weiß, dass du dort Analyst warst, und er weiß, womit Gerrys Arbeit zu tun hatte.«

»Okay. Nächste Frage. Fand das Ganze zu der Zeit statt, als wir in Großbritannien gelebt haben?«

»Ja, genau zu der Zeit. Natürlich erinnere ich mich noch gut an diese Angelegenheit. Du lagst damals noch in den Windeln.«

»Ich möchte dir nicht zu nahe treten, Dad, aber das alles ist lange her. Glaubst du wirklich, dass sich Basil noch an den Fall erinnert, vor allem da Bedrock in keiner anderen Akte des SIS auftaucht?«

»Jack, du weißt besser als die meisten, dass nicht jede Operation für die Nachwelt dokumentiert wird. Wenn Bedrock so wichtig war, dass man ihn oder es bewusst aus den Akten herausgehalten hat, weiß Basil ganz bestimmt noch alles über diesen Fall.«

»Da ist was dran. Ich werde ihn fragen. Glaubst du wirklich, dass dieser Talanow darin verwickelt sein könnte?«

»Ich habe keine Ahnung. Ich habe gelernt, mich nicht zu sehr auf einen einzelnen Informationshappen zu verlassen. Da braucht es bedeutend mehr, um mich zu überzeugen.«

»Aber du bist immerhin so neugierig, dass du mich Bedrock aufspüren lässt.«

»Stimmt«, sagte Jack senior, hielt dann jedoch kurz inne. »Aufspüren? Warte mal! Ich habe nur gesagt, dass du mit Basil reden sollst. Ich möchte auf keinen Fall, dass du noch mehr machst!«

»Verstanden«, sagte der jüngere Ryan.

»Also erzähl mal, woran arbeitest du gerade?«

»Ich stecke bis zum Hals in Ermittlungen gegen zwielichtige Russen. Sie haben unseren Klienten ganze Vermögen, Unternehmen und wertvolle Patente abgeschwindelt. Sie lügen einen an, ohne die Miene zu verziehen, und benutzen ihr Gerichtssystem, um ihre Opfer zu bestehlen und einzuschüchtern.«

»Ist es wirklich so schlimm?«

»Du würdest es nicht glauben.« Jack junior hielt kurz inne. »Was sage ich denn da? Du hattest ja früher genug mit dem KGB zu tun.«

»Das kann man wohl sagen«, bestätigte Präsident Ryan. »Macht dir die Arbeit wenigstens Spaß?«

Der jüngere Ryan seufzte. »Eigentlich ist sie ziemlich frustrierend. Ich habe die letzten Jahre viel über Gerechtigkeit nachgedacht. Ich habe schlimme Bösewichte gejagt und aus dem Verkehr gezogen. Aber jetzt spüre ich diese Bösewichte auf und kann dann doch nichts anderes tun, als zu hoffen, dass irgendein Gericht, das eigentlich gar nicht zuständig ist, trotzdem entscheidet, dass sie ihren Opfern ein paar Vermögenswerte abtreten müssen. Aber nicht einmal das wird wohl je passieren.«

»Die Mühlen der Gerechtigkeit mahlen eben langsam.«

»In diesem Fall mahlen sie überhaupt nicht. Mein Boss Hugh Castor hat offensichtlich Angst, die Silowiki im Kreml direkt der Korruption zu bezichtigen. Ich verstehe ja, dass er dort nicht vor Gericht gezogen werden möchte und auch nicht möchte, dass seine Leute von den dortigen Behörden schikaniert werden. Trotzdem lassen wir die wirklichen Verbrecher viel zu leicht davonkommen.

Ich muss immer wieder daran denken, was ich alles tun könnte, um diesen erbärmlichen Bastarden das Handwerk zu legen. Wenn Ding, John, Sam und Dom hier wären, würde ich ganz bestimmt keine alten Eigentumsübertragungsvereinbarungen mehr lesen, das steht fest.«

»Ich verstehe«, sagte der alte Ryan. »Auch ich hatte in meiner Zeit als Geheimdienstanalyst manchmal das Gefühl, alle nötigen Verbindungen hergestellt zu haben, um einen Fall zum Abschluss zu bringen, und musste dann erleben, dass meine Vorgesetzten aus irgendeinem Grund das Ganze nicht zu Ende führen wollten. Tatsächlich gibt es kaum etwas Frustrierenderes.«

Nach einer kurzen Pause fuhr Jack senior fort: »Wie dem auch sei. Ich maile dir gleich die Akte, die du Basil zeigen sollst. Zusammen mit dem, was ich dir gerade erzählt habe, sollte das genügen, um seinem Gedächtnis auf die Sprünge zu helfen. Den Rest spare ich mir für ein anderes Mal auf, denn es ist eine lange Geschichte, und an alle Einzelheiten erinnere ich mich selbst nicht mehr.«

»Kein Problem. Ich rede mit Basil und berichte dir dann. Das klingt nach Spaß.«

Jack senior konnte sich ein Lachen nicht verkneifen. »Ich kann dir nicht mehr Aufregung versprechen, als dich ein paar Minuten mit einem Achtzigjährigen in seinem Arbeitszimmer zu unterhalten. Aber das ist zumindest etwas, denke ich.«

»Das ist etwas, Dad. Du weißt doch, wie sehr ich diese Geschichten über alte Zeiten liebe.«

Die Stimme des Präsidenten verdüsterte sich. »Nicht diese, mein Sohn. Diese Geschichte hatte kein gutes Ende.«

36

Dreißig Jahre früher

Jack Ryan wurde vom leichten Plätschern des Regens aufgeweckt, obwohl er es kaum wahrgenommen hatte. Schließlich war das hier England, und es wäre erstaunlich gewesen, wenn es in dieser Jahreszeit nicht geregnet hätte. Er streckte langsam den Arm aus, bis er im Dunkeln die warme Schulter seiner Frau fand. Cathy schlief immer noch fest. Das erschien Jack um zwanzig Minuten vor sechs Uhr morgens auch vollkommen vernünftig.

Sie hatten ihren Wecker auf Viertel vor sechs gestellt, deshalb nahm sich Jack die Zeit, langsam aufzuwachen. Schließlich griff er zum Nachttisch hinüber und stellte den Wecker ab, bevor er sich aus dem Bett wälzte. Er schlurfte in die Küche, um die Kaffeemaschine anzustellen, und ging dann auf die Eingangsveranda hinaus, um die Zeitung zu holen.

Auf der Straße war es noch vollkommen still. Die Ryans lebten in Chatham im nördlichen Kent, etwa fünfzig Kilometer außerhalb von London. Er und Cathy waren das einzige Ehepaar im Grizedale Close, das jeden Tag in die Hauptstadt pendeln musste. Aus diesem Grund war ihr Haus meist auch das erste in dieser Straße, in dem morgens Licht brannte und sich etwas bewegte.

Alle Nachbarn wussten, dass Cathy Chirurgin im Hammersmith Hospital war. Von Jack dachten sie, er habe irgendeinen langweiligen Job in der US-Botschaft. Obwohl das offiziell auch stimmte, hätte die Wahrheit in den Vorgärten des Grizedale Close zu einer Menge Getuschel geführt.

Tatsächlich war der junge Amerikaner nämlich Analyst bei der CIA.

Jack bemerkte, dass der Milchmann wie gewöhnlich zwei Liter Vollmilch geliefert hatte. Seine Tochter Sally würde bis zum nächsten Morgen jeden Tropfen davon trinken. Er brachte die Milch ins Haus und suchte dann einen Moment lang in den Büschen neben der Tür nach der Zeitung. Die neueste Ausgabe der International Herald Tribune war in einen Plastikbeutel eingewickelt, um sie vor den Unbilden des Wetters zu schützen. Dies bewies, dass der Zeitungsjunge mehr Verstand als Zielsicherheit besaß.

Ryan kehrte ins Schlafzimmer zurück, weckte Cathy auf und ging dann wieder in die Küche. Er goss sich eine Tasse Kaffee ein, trank seinen ersten Morgenschluck und schlug die Zeitung auf.

Ein Foto auf der unteren Hälfte der Titelseite erregte sofort seine Aufmerksamkeit. Es zeigte einen Leichnam, der mit einer Plane bedeckt auf der Straße lag. Aus dem Aussehen der Häuser schloss Ryan, dass es in Italien oder vielleicht auch in der Schweiz war.

Er las die Schlagzeile unter der Abbildung.

»Schweizer Bankier erschossen, vier weitere Personen verletzt.«

Jack schaute sich den Artikel an. Anscheinend war der Name des Bankiers Tobias Gabler, und er arbeitete für das Bankhaus Ritzmann, eine angesehene Privatbank im Schweizer Kanton Zug. Gabler wurde getötet und einige andere Personen verletzt, als jemand aus dem Fenster eines Gebäudes auf eine Straße voller Fußgänger das Feuer eröffnet hatte.

Bisher hatte die Polizei noch niemand in Gewahrsam genommen.

Ryan schaute von der Zeitung auf, als Cathy in ihrem rosafarbenen Morgenmantel in die Küche schlenderte. Sie küsste Jack von oben auf den Kopf und schlurfte dann weiter zur Kaffeemaschine.

»Heute keine Operationen?«, fragte Jack. Sie trank nie Kaffee, wenn Operationen angesetzt waren.

»Nein«, sagte sie, als sie sich eine Tasse eingoss. »Nur ein paar Nachuntersuchungen. Falls meine Hand zittert, wenn ich jemand seine Brille anpasse, wird die Welt schon nicht untergehen.«

Jack konnte sich nicht vorstellen, wie seine Frau jeden Morgen ins Krankenhaus fahren konnte, um dort in Augäpfel hineinzuschneiden. Besser sie als ich, dachte er bei sich.

Auf dem Weg in die Dusche schaute er bei der fünfjährigen Sally vorbei. Sie schlief zwar noch, aber er wusste, dass sie hellwach sein würde, wenn er aus dem Badezimmer herauskam. Er warf gern wenigstens einen Blick auf seine nette, friedliche kleine Tochter, bevor sie wie ein Springball herumhüpfte, und so früh am Morgen war dazu die einzige Gelegenheit.

Als Nächstes streckte er seinen Kopf in Jack juniors Zimmer hinein. Sein kleiner Sohnemann schlief noch tief und fest. Er lag in seiner Krippe auf dem Bauch und streckte seinen kleinen Windelhintern in die Luft. Jack lächelte. Sein Söhnchen würde schon bald gehen lernen, und diese kleine Krippe würde ihn auch nicht mehr lange aufnehmen können.

Jack drehte die Dusche auf und schaute sich dann einen Moment im Spiegel an. Ryan war eins fünfundachtzig groß und ganz gut in Form, obwohl er in den letzten Monaten hier in England seine Trainingseinheiten und seine gesunde Ernährung etwas vernachlässigt hatte. Zwei kleine Kinder im Haus zu haben bedeutete, dass man zeitlich flexibel sein musste, was den festen Stundenplan für sein Konditionstraining durcheinanderbrachte, sodass es öfter einmal ausfallen musste. Außerdem standen auch immer irgendwelche Süßigkeiten, Snacks und Müslis in der Speisekammer, an denen Ryan oft nicht einfach so vorbeikam.

Wie an den meisten Morgen fuhr Ryan mit dem Finger über die ausgeprägte weiße Narbe auf seiner Schulter. Vor einem Jahr hatte er dem Prince of Wales und seiner Familie bei einem Mordanschlag durch eine Splittergruppe der IRA das Leben gerettet. Jack war daraufhin von der britischen Königin für seine geistesgegenwärtige Rettungstat zum Ehrenritter ernannt worden, hatte jedoch auch eine Schusswunde davongetragen, weil er anscheinend doch nicht schnell genug reagiert hatte.

Ryan hatte auch noch andere brisante Begegnungen mit der Gefahr, noch einmal mit den Iren, aber auch in der Vatikanstadt während eines Attentatsversuchs auf Papst Johannes Paul II. Er hatte sein Bestes getan, um den Anschlag zu verhindern, aber er hatte trotzdem den bulgarischen Agenten, der im Auftrag Moskaus unterwegs war, nicht rechtzeitig ausschalten können, sodass der Papst nur knapp überlebt hatte.

Ryan wandte sich vom Spiegel ab und stieg in die Dusche. Das heiße Wasser lockerte sofort die verspannten Muskeln in seinem Rücken, eine weitere Erinnerung an seine Vergangenheit. Als dreiundzwanzigjähriger Second Lieutenant des Marine Corps war er während eines NATO-Manövers in Kreta auf einem Amphibischen Angriffsschiff stationiert. Er und sein Team saßen gerade in einem CH-46, als dessen Heckrotor ausfiel und der Hubschrauber voller Marines auf die Felsen prallte. Ryan brach sich dabei den Rücken, sodass er aus dem Militärdienst ausscheiden musste. Jahrelang hatte er danach schlimme Schmerzen, bis ihm eine erfolgreiche Operation sein Leben zurückgab.

Ryan begann seine zivile Karriere bei Merrill Lynch, wo er durch Finanzgeschäfte ein Vermögen verdiente. Nach ein paar Jahren kehrte er jedoch auf die Universität zurück und machte seinen Doktor der Geschichte. Danach lehrte er eine Weile an der Marineakademie, bevor er für die CIA zu arbeiten begann.

In nur zweiunddreißig Jahren hatte Jack Ryan mehr erlebt als der Durchschnittsmensch in seinem ganzen Leben. Als er so unter dem heißen Wasser stand, musste er lächeln. Er fand Trost in der Gewissheit, dass seine nächsten zweiunddreißig Jahre bestimmt nicht entfernt so ereignisreich sein würden. Wenn es nach ihm ging, war die einzige Aufregung, die ihn jetzt noch erwartete, seine Kinder aufwachsen zu sehen.

Kurz bevor Jack und Cathy zur Arbeit aufbrachen, traf das Kindermädchen ein, eine junge rothaarige Südafrikanerin namens Margaret. Ihr Arbeitstag begann damit, dass sie mit einer Hand Marmelade aus Sallys Gesicht wischte und in der anderen Jack junior hielt.

Draußen auf der Straße hupte das Taxi. Jack und Cathy umarmten und küssten die Kinder noch einmal und gingen dann in den dichten Nebel hinaus, der sich inzwischen über Südengland gesenkt hatte.

Zehn Minuten später kamen sie am Bahnhof von Chatham an, stiegen in den Zug nach London, setzten sich in das Erste-Klasse-Abteil und verbrachten einen Großteil der Fahrt mit Lesen.

Sie trennten sich in der Victoria Station mit einem Abschiedskuss. Um zehn Minuten vor neun ging Jack unter seinem Schirm die Westminster Bridge Road entlang.

Obwohl er offiziell ein Mitarbeiter der US-Botschaft war, setzte er tatsächlich kaum je einen Fuß in das Botschaftsgebäude. Stattdessen arbeitete er im Century House in der Westminster Bridge Road 100, dem Sitz des Secret Intelligence Service, des britischen Auslandsgeheimdienstes, den meisten als MI6 bekannt.

Ryan war von seinem Chef bei der CIA, Director of Intelligence Admiral James Greer, nach London geschickt worden, um dort als Verbindungsmann zwischen den beiden befreundeten Diensten zu arbeiten. Man hatte ihn Simon Harding und seiner Russian Working Group zugeteilt. Hier konnte Ryan alle Geheimdienstinformationen über die UdSSR einsehen, die der MI6 mit der CIA teilen wollte.

Obwohl er wusste, dass die Briten jedes Recht hatten, ihre Quellen und Methoden selbst vor den Vereinigten Staaten zu schützen, glaubte er doch, dass sie es mit ihrer Geheimhaltung ihm gegenüber etwas übertrieben. Mehr als einmal fragte er sich, ob sein Pendant, der SIS-Analyst, der jetzt in Langley arbeitete, auf dieselben Schwierigkeiten stieß, wenn er von der CIA nähere Informationen erhalten wollte. Wahrscheinlich war sein eigener Dienst sogar noch verschlossener. Trotzdem schienen beide Nationen aus diesem Personalaustausch Nutzen zu ziehen.

Kurz vor zehn Uhr klingelte das Telefon auf Ryans Schreibtisch. Er war gerade in einen Bericht über die russischen U-Boote der Kilo-Klasse vertieft, die im estnischen Paldiski stationiert waren, weshalb er eher geistesabwesend nach dem Hörer griff.

»Ryan hier.«

»Guten Morgen, Jack.« Es war Sir Basil Charleston, der Generaldirektor des Secret Intelligence Service, persönlich.

Ryan setzte sich aufrecht und legte den Matrixausdruck, den er gerade gelesen hatte, auf seine Schreibtischunterlage zurück.

»Ich frage mich gerade, ob ich Sie nicht ein paar Minuten von Simon loseisen kann. Könnten Sie kurz bei mir vorbeikommen?«

»Jetzt? Sicher. Ich bin gleich oben.«

»Großartig.«

Ryan fuhr mit dem Mitarbeiteraufzug zu Sir Basils Eckbüro im obersten Stock hinauf. Als er eintrat, stand der Direktor des britischen Auslandsgeheimdienstes am Fenster und schaute auf die Themse hinunter. Er unterhielt sich gerade mit einem blonden Mann, der ungefähr Jacks Alter hatte und einen teuer aussehenden dunkelgrauen Nadelstreifenanzug trug.

»Oh, hallo, Jack. Da sind Sie ja«, sagte Basil. »Darf ich Ihnen David Penright vorstellen?«

Die beiden Männer schüttelten sich die Hand. Penright hatte sein blondes Haar nach hinten gegelt, und seine scharfen blauen Augen stachen aus seinem glatt rasierten Gesicht hervor.

»Sir John, es ist mir eine Ehre.«

»Bitte nennen Sie mich Jack.«

»Jack hat sich noch nicht so ganz an seine Ritterwürde gewöhnt«, sagte Basil.

»Ehrenritterwürde«, beeilte sich Ryan hinzuzufügen.

Penright lächelte. »Ich verstehe, was Sie meinen. Also gut. Dann einigen wir uns auf Jack.«

Die drei Männer ließen sich auf Stühlen um einen Couchtisch nieder, und Basils Sekretärin servierte ihnen Tee.

»David arbeitet für uns als Operationsoffizier, hauptsächlich von Zürich aus, nicht wahr, David?«, erklärte Charleston.

»Jawohl, Sir.«

»Harter Job«, scherzte Ryan und lächelte. Keiner der beiden Männer lächelte zurück.

Ups, dachte Jack.

Auf dem Couchtisch lag die Morgenausgabe der Londoner Times. Penright nahm sie in die Hand. »Hatten Sie bereits Gelegenheit, die Morgenzeitung zu lesen?«

»Ich habe die International Herald Tribune heute Morgen kurz durchgesehen.«

»Haben Sie den Artikel über diese Sache gelesen, die sich gestern Nachmittag in der Schweiz ereignet hat?«

»Sie meinen in Zug? Wirklich entsetzlich. Ein Mann wurde getötet und ein paar weitere Leute verletzt.«

»Der Mann hieß Tobias Gabler«, sagte Penright. »Er wurde nicht in Zug getötet, sondern in der Nachbargemeinde Rotkreuz.«

»Richtig. Er war Bankier?«

»Das war er«, bestätigte Penright. »Kennen Sie seine Bank, die BHR, das Bankhaus Ritzmann?«

»Nein«, erwiderte Ryan. »In der Schweiz gibt es Dutzende kleiner Privatbanken. Es gibt sie schon lange, also müssen sie erfolgreich sein, aber wie bei den meisten Schweizer Banken lässt sich kaum sagen, wie erfolgreich sie sind.«

»Warum ist das so?«, fragte Charleston.

»Das Schweizerische Bankengesetz aus dem Jahr 1934 legte die Regeln des sogenannten Bankgeheimnisses rechtlich fest. Die Schweizer Banken müssen Dritten, einschließlich ausländischen Regierungen, keine Informationen über ihre Kundenkonten erteilen, wenn dies nicht von einem Schweizer Gericht angeordnet wird.«

»Da müssen Sie allerdings schon viel Glück haben«, meinte Penright.

»Das kann man wohl sagen«, stimmte ihm Ryan bei. »Die Schweizer sind äußerst schmallippig, wenn es um die Weitergabe solcher Informationen geht. Sie benutzen Nummernkonten, die das schmutzige Geld anziehen wie Honig die Bienen. Diese Nummernkonten sind allerdings doch nicht so anonym, wie viele denken, denn die Bank selbst muss die Identität der Person genau überprüfen, die ein solches Konto bei ihr einrichtet. Allerdings müssen sie den Namen dann nicht dem Konto zuordnen. Dadurch werden alle nachfolgenden Geldtransaktionen anonym, denn jeder, der die richtige Nummer kennt, kann Geld auf dieses Konto einzahlen und dann auch wieder abheben.«

Die beiden Engländer schauten sich an, als ob sie sich darüber klar werden wollten, ob man die Unterredung fortsetzen sollte oder nicht.

Nach einer Weile nickte Sir Basil David Penright zu.

Der Jüngere wählte seine nächsten Worte recht sorgfältig. »Wir haben Anlass zu der Annahme, dass eine bestimmte verbrecherische Organisation Konten beim Bankhaus Ritzmann unterhält.«

Dies überraschte Ryan überhaupt nicht. »Ein Drogenkartell? Die Mafia?«

»Wir halten es für durchaus möglich, dass der ermordete Tobias Gabler Nummernkonten für den KGB verwaltet hat.«

Jetzt war Ryan denn doch überrascht. »Interessant.«

»Ist es das?«, wollte Penright wissen. »Wir haben uns gefragt, ob vielleicht die CIA zum selben Schluss gekommen ist, was diese Bank angeht.«

»Ich kann Ihnen mit ziemlicher Gewissheit versichern, dass Langley nichts über spezifische KGB-Nummernkonten in der Schweiz weiß. Sicher, wir wissen, dass es sie gibt. Der russische Geheimdienst muss Schwarzgeld im Westen anlegen, damit seine Agenten auf dieser Seite des Eisernen Vorhangs immer über das nötige Bargeld verfügen, aber wo genau sich diese Konten befinden, haben wir noch nicht feststellen können.«

»Sind Sie sich da wirklich sicher?«, hakte Penright nach. Er schien enttäuscht.

»Ziemlich sicher sogar, aber ich kann James Greer natürlich ein Telegramm schicken, um das Ganze noch einmal zu überprüfen. Wenn wir diese Information besäßen, könnten wir entweder einen Weg finden, dem KGB den weiteren Zugang zu diesen Konten zu verwehren, oder, noch besser ...«

»... diese Konten überwachen, um zu sehen, wer von ihnen Geld abhebt«, führte Penright den Gedankengang zu Ende.

»Richtig«, sagte Jack. »Dadurch könnten wir Erkenntnisse über konkrete KGB-Operationen gewinnen.«

Jetzt meldete sich Charleston zu Wort. »So etwa hatten wir uns das auch gedacht. Aber da gibt es noch etwas Interessantes. Von einem der fraglichen Konten, auf dem eine Menge Geld liegt, wurde bereits seit geraumer Zeit nichts mehr abgehoben.«

»Vielleicht ist es für eine künftige Operation bestimmt«, meinte Ryan.

»Ich hoffe von ganzem Herzen, dass gerade das nicht der Fall ist«, sagte Sir Basil Charleston.

»Warum?«

Basil beugte sich zu Ryan hinüber. »Weil auf dem Konto, über das wir gerade sprechen, mehr als zweihundert Millionen Dollar liegen. Und jeden Monat kommt ein hoher Dollarbetrag hinzu.«

Jack bekam große Augen. »Zweihundert Millionen?«

»Ja«, bestätigte Penright. »Zweihundertvier Millionen, um genau zu sein. Und wenn das Geld weiterhin im selben Tempo eintrifft, wird sich die Summe in einem weiteren Jahr verdoppelt haben.«

»Und das alles auf einem Konto? Das ist unglaublich.«

»Das kann man wohl sagen«, bestätigte Charleston.

»Offensichtlich ist das Ganze nicht für eine Geheimoperation im Westen bestimmt«, sagte Ryan. »Dazu ist es viel zu viel Geld. Ich ... sind Sie sicher, dass es KGB-Geld ist?«

»Ganz sicher sind wir nicht, aber wir glauben es.«

Damit konnte Jack jetzt nicht sehr viel anfangen, aber er nahm an, dass die Briten nicht deutlicher werden wollten, um ihre Quelle zu schützen. Er dachte einen Moment nach. »Ich verstehe, dass Sie mir nichts über Ihre Quelle für diese Information mitteilen wollen, aber ich kann mir eigentlich keine andere Möglichkeit vorstellen, als dass Sie einen Informanten innerhalb dieser Bank haben.«

Basil schaute Penright an und nickte dann wieder. Er erteilte dem jüngeren Geheimdienstoffizier ganz eindeutig die Erlaubnis, seine Informationen mit dem CIA-Analysten zu teilen.

»Wir haben tatsächlich eine Quelle in dieser Bank«, sagte Penright. »Lassen wir es dabei bewenden.«

»Und diese Quelle hat Anlass zu der Vermutung, dass diese zweihundert Millionen KGB-Geld sind?«

»So etwa.«

»Und jetzt ist Gabler, der Kontoverwalter, tot.«

»Leider ja« sagte David Penright.

»Glauben Sie, der KGB hat herausgefunden, dass ihr Geldmann irgendwie aufgeflogen war, und ihn deshalb getötet?«

»Das ist eine unserer Theorien, aber sie hat ein ziemliches Loch«, sagte Basil.

Jack nickte. »Nichts an Gablers Ermordung sieht wie ein KGB-Attentat aus.«

»Genauso ist es«, bestätigte Penright. »Das verwirrt uns etwas. Die Zeugen sagen aus, dass er genau um achtzehn Uhr zu Fuß eine zweispurige Straße überquerte, als plötzlich aus dem Fenster eines angeblich unbewohnten Hotelzimmers ein Sturmgewehr auftauchte und aus einer Entfernung von weniger als fünfzehn Metern ein Dreißig-Schuss-Magazin abfeuerte. Allerdings trafen ihn gerade einmal drei Kugeln, was man nicht gerade als hohe Treffergenauigkeit bezeichnen kann.«

»Selbst Sir Basils Hauskatze würde das schaffen«, fügte Penright hinzu.

Basil runzelte die Stirn, gab jedoch zu dieser bemühten Witzelei keinen Kommentar ab. Stattdessen sagte er: »Vier weitere Passanten wurden verletzt.«

»Und keiner hat den Schützen gesehen?«

»Nein«, erwiderte Penright. »Ein Lieferwagen preschte aus einer Tiefgarage heraus und überfuhr fast ein paar Schaulustige, aber niemand konnte etwas über den Fahrer sagen.«

»Das ist nicht gerade ein vergifteter Regenschirm, den jemand dem Opfer in die Wade sticht«, meinte Jack. Er bezog sich auf den Mordanschlag auf den bulgarischen Dissidenten Georgi Markow im Jahr 1978 nur ein paar Hundert Meter von Sir Basils Büro entfernt.

»Nein«, gab Sir Basil zu. »Trotzdem haben wir die Sorge, dass Herr Gabler doch nicht einem zufälligen Gewaltakt zum Opfer gefallen sein könnte. Hat ihn vielleicht ein anderer Geheimdienst ermordet, der von seiner Verbindung mit den Russen erfuhr? Oder haben ihn andere Kunden getötet, weil er irgendwie ihr Vertrauen missbraucht hat? Wir hätten gern gewusst, ob Ihre Agency etwas über die schmutzigen Geschäfte dieser Bank oder über einen Namen auf dieser Liste weiß.«

Penright überreichte ihm mehrere in der Mitte gefaltete Blatt Papier. Als Ryan sie öffnete, sah er, dass auf ihnen tatsächlich Hunderte von Namen standen.

»Wer ist das alles?«

»Angestellte und Kunden des Bankhauses Ritzmann. Sie wissen vielleicht, dass einige Nummernkonten von Briefkastenfirmen eingerichtet werden. In diesem Fall weiß natürlich auch die Bank selbst nicht, wem diese Gelder eigentlich gehören. Es ist eine weitere Geheimhaltungsebene.«

Ryan verstand. »Sie möchten, dass wir in unseren Akten nachschauen, ob wir etwas über einen der Namen haben. Sie hoffen, dadurch vielleicht jemand anderes zu finden, der einen Grund gehabt haben könnte, Gabler zu töten.«

»Außerdem würden wir es begrüßen, wenn Sie einmal alle Firmenkonten durchgehen. Das US-Bankwesen ist nicht so verschwiegen wie das schweizerische. Vielleicht finden Sie irgendwelche Datensätze, die diese Briefkastenfirmen mit echten Personennamen in Verbindung bringen«, fügte Penright hinzu.

»Sie müssen sich vergewissern, dass Ihre Quelle in der Bank inzwischen nicht ebenfalls enttarnt wurde«, sagte Ryan.

»Da haben Sie vollkommen recht«, stimmte Charleston zu.

»Okay. Ich mache mich sofort an die Arbeit. Ich möchte Langley diese Liste nicht als Depesche kabeln, dazu ist sie viel zu sensibel. Ich gehe jetzt gleich in die Botschaft und schicke sie mit der Diplomatenpost. Es wird dann allerdings ein paar Tage dauern, bis ich Ihnen die Antworten übergeben kann.«

»Je eher, desto besser«, sagte Penright. »Ich versuche derweil, mit unserem Informanten in Zug Kontakt aufzunehmen. Wahrscheinlich hat ihn das Ganze ziemlich erschüttert. Wenn wir bis morgen nichts von ihm hören, werde ich wohl selbst dorthin fahren müssen, um mich mit ihm zu treffen. Ich würde ihm dann gern mitteilen können, dass er nichts zu befürchten hat.«

Jack wollte gerade aufstehen, hielt dann jedoch kurz inne. »Sir Basil. Sie wissen so gut wie ich, dass Langley bitten wird, bei dieser Sache künftig mitzuspielen. Dieser Informant von Ihnen ... würden Sie ihn eventuell auch von der CIA abschöpfen lassen?«

Basil hatte diese Frage erwartet. »Wir werden die Informationen, die wir von dieser Quelle erhalten, mit unseren Freunden in Washington teilen. Außerdem werden wir jeden Rat berücksichtigen, den Sie uns in Bezug auf diese Operation geben. Aber zu diesem Zeitpunkt sind wir nicht bereit, diesen Informanten gemeinsam mit Ihnen zu führen, es tut mir leid.«

»Ich lasse das Greer und Moore wissen«, sagte Jack und stand auf. »Sie würden sicher eine größere Beteiligung vorziehen, aber sie verstehen bestimmt, dass Sie im Moment hauptsächlich herausfinden müssen, ob Ihr Informant in Gefahr ist – um seinetwillen, aber auch um Ihretwillen. Ich kann mir zwar wirklich nicht vorstellen, warum der KGB in einer westlichen Bank zweihundert Millionen Dollar deponiert, aber wir brauchen diesen Insider, um gerade darauf eine Antwort zu finden.«

Charleston stand jetzt ebenfalls auf, schüttelte Ryan die Hand und sagte: »Ich war mir absolut sicher, dass Sie die Dringlichkeit dieser Angelegenheit verstehen würden.«

37

Gegenwart

Jack Ryan jr. traf inmitten eines nachmittäglichen Regengusses in Sir Basil Charlestons Stadthaus in Belgravia ein. Natürlich hatte er zuerst einmal angerufen, obwohl ihn sein Vater gewarnt hatte, dass der achtzigjährige Herr aufgrund seiner Schwerhörigkeit vielleicht gar nicht mehr richtig telefonieren konnte. Ryan war überrascht, als sich ein jünger klingender Mann am Telefon meldete. Er stellte sich als Phillip, Charlestons persönlichen Assistenten, vor. Ryan nahm an, dass er sein Leibwächter war.

Zwei Stunden später bat ihn eine auch nicht mehr ganz junge Haushälterin ins Haus. In der Halle wartete Phillip auf ihn. Der Mann war offensichtlich weit über fünfzig, und Jack merkte sofort, dass er eine Waffe trug und ganz bestimmt wusste, wie man mit ihr umging.

Phillip ging in die Küche, um der Haushälterin beim Teemachen zu helfen. Jack wartete in der Bibliothek auf Sir Basil. In der Zwischenzeit nutzte er die Gelegenheit, sich im ganzen Raum umzuschauen und die Bücher, Fotos und Erinnerungsstücke in den Regalen zu betrachten.

Er sah die Bilder von Kindern und Enkeln. An ganz prominenter Stelle standen Fotos eines Säuglings. Jack nahm an, dass es der erste Urenkel war.

Auf den Schauregalen stand ein britischer Armeehelm aus dem Ersten Weltkrieg neben Ledergamaschen und einem Helm aus dem Zweiten Weltkrieg. An der Wand hing unter Glas eine deutsche Nazi-Luger in hervorragendem Zustand. Zahlreiche Orden, Auszeichnungen und Dankschreiben der britischen Regierung schmückten die Wände und Regale. Ryan betrachtete aufmerksam ein Foto, das Sir Basil mit Margaret Thatcher, und ein zweites, das ihn zusammen mit Jacks Vater zeigte. Es war während der ersten Amtszeit seines Dads aufgenommen worden, als dieser Großbritannien einen Staatsbesuch abstattete.

Neben diesem Bild stand auf einem Ehrenplatz das erste Buch seines Vaters, Optionen und Entscheidungen. Als er es öffnete, sah er, dass es sein Vater signiert hatte.

In diesem Moment betrat Sir Basil Charleston die Bibliothek. Er war groß und dünn und hatte sich für sein Nachmittagstreffen mit dem Sohn des US-Präsidenten in Schale geworfen. Er trug einen blauen Blazer mit einer roten Ascotkrawatte und eine Nelke im Knopfloch. Er ging leicht gebeugt und stützte sich auf einen Stock, sodass Jack anfangs den Eindruck bekam, dass sich seine Gesundheit seit ihrer letzten Begegnung ziemlich verschlechtert hatte. Aber dieser Eindruck verflog sofort wieder, als der ehemalige britische Geheimdienstchef mit einem breiten Lächeln quer durch den Raum auf ihn zukam.

»Du lieber Himmel! Jetzt schau dich nur an, Junge. Du musst ziemlich gewachsen sein, seit ich dich das letzte Mal gesehen habe, oder ist es nur der Bart, der dich plötzlich so reif macht? Entschuldigung, wenn ich Sie im Eifer des Gefechts geduzt habe.«

»Aber das macht doch nichts! Ich freue mich ebenfalls, Sie wiederzusehen.«

Charlestons Haushälterin brachte ihnen Tee. Obwohl Jack an diesem regnerischen Nachmittag den Koffein-Kick durch eine Tasse Kaffee vorgezogen hätte, musste er zugeben, dass der Tee wirklich gut war.

Charleston und Ryan unterhielten sich erst einmal ein paar Minuten über alles Mögliche. Dabei merkte Ryan, dass der Alte ihn auf subtile Weise ins Visier nahm. Er fragte ihn nach seiner Arbeit bei Castor & Boyle und nach seiner Familie. Natürlich durfte auch die obligatorische Frage nach einer speziellen Frau in seinem Leben nicht fehlen. Jack musste sich oft nach vorn beugen und sich wiederholen, aber trotz seiner Schwerhörigkeit konnte Basil dem Gespräch sehr gut folgen.

Schließlich kam Sir Basil zum Grund des Besuchs. »Was kann ich für Ihren Vater tun?«

»Er interessiert sich gerade besonders für Roman Talanow, den neuen Direktor des FSB«, antwortete Jack.

Charleston nickte düster. »Als jemand, der sich einen Großteil seines Lebens mit dem KGB auseinandersetzen musste, gefriert mir das Blut in den Adern, wenn ich die Wiederkunft des alten russischen Geheimdienstsystems sehe. Es ist eine verdammte Schande.«

»Da stimme ich Ihnen zu.«

»Diese Bastarde werden in die Ukraine einmarschieren, Sie werden sehen.«

»So heißt es zumindest«, sagte Ryan.

»Ja, aber die meisten glauben, sie würden sich mit der Krim begnügen. Aber ich kenne diese Russen und weiß, wie sie denken. Sie werden die Krim in ein paar Tagen einnehmen und dabei sehen, wie leicht das war und dass der Westen kaum reagiert hat. Danach werden sie bis nach Kiew vorrücken. Schauen Sie sich Estland an. Wenn Ihr Vater die NATO nicht dazu gedrängt hätte, sie mit Waffengewalt aufzuhalten, hätten die Russen inzwischen wahrscheinlich sogar Litauen besetzt.«

Sir Basil wusste mehr über dieses Thema als Ryan. Jack tadelte sich im Stillen, dass er sich viel zu sehr mit illegalen Firmenübernahmen und den Machenschaften irgendwelcher Briefkastenfirmen befasst und dabei um ein Haar übersehen hatte, dass in der Region, mit der er sich die ganze Zeit beschäftigte, ein Krieg drohte.

»Über Talanow weiß ich allerdings fast nichts«, fuhr Charleston fort. »Die meisten großen Tiere, die heute Russland regieren, waren zu meiner Dienstzeit noch kleine Tiere beim KGB oder FSB, aber Roman Talanow kannten wir überhaupt nicht, als ich noch im Century House war.«

»Mein Vater sagt, es gebe in Ihren Akten einen alten Hinweis auf Talanow, der ihn mit Zenit in Verbindung brachte.«

»Womit?« Charleston hielt die Hand ans Ohr, um ihn besser verstehen zu können.

Jack schrie jetzt fast: »Zenit!«

»Zenit?« Charleston lehnte sich überrascht zurück. »Oje! Der mysteriöse KGB-Auftragskiller? In den Achtzigerjahren?«

»Ja, Sir. Es gab nur eine Notiz in seiner Akte, eine einzige Information, aber keine Weiterverfolgung oder Bestätigung.«

Charleston runzelte die Stirn. »Ich bin überrascht, dass es keine Weiterverfolgung gegeben hat. Wir hatten damals feste Regeln, was die Bearbeitung einer Aktennotiz anging. Natürlich war nichts davon elektronisch. Ich bezweifle, dass es die jungen Leute von heute mit den Registratoren und Archivaren aufnehmen könnten, die wir damals hatten.« Er wedelte mit der Hand durch die Luft. »Wie dem auch sei, jeder Hinweis auf Talanow in diesem speziellen Fall muss ein Irrtum sein. Die Sache mit Zenit stellte sich als ein Täuschungsmanöver der Roten Armee Fraktion heraus. Ich erinnere mich noch, dass Ihr Vater damals seine Zweifel an den offiziellen Untersuchungsergebnissen ziemlich lautstark äußerte, aber unsere Ermittlungen konnten nie beweisen, dass es Zenit jemals gab.«

»Also, mein Dad sagte auch, dass es auf dem Rand einer Akte eine handschriftliche Notiz gibt, über die er gern mehr erfahren würde.«

»Handschriftliche Notiz? Handgeschrieben von mir, nehme ich an? Sind Sie deswegen hier?«

»Ja, Sir.«

»Und wie lautet diese Notiz?«

»Sie besteht nur aus einem Wort: Bedrock.«

Sir Basil verstummte. Das hohle Ticken der Standuhr hallte durch die Bibliothek.

Jack spürte, wie den alten Mann plötzlich eine düstere Wolke der Besorgnis umgab. Er war plötzlich nicht mehr so frohgemut und gut gelaunt, wie sein Haus und seine rote Ascotkrawatte es nahelegten.

»Ich nehme an, Sie haben dieses Dokument mitgebracht?«

Jack griff in sein Jackett und holte den Schweizer Polizeibericht heraus, den er per E-Mail aus dem Weißen Haus erhalten hatte. Basil nahm ihn, holte aus der Seitentasche seines Blazers eine schmale Brille heraus und setzte sie auf.

Basil schaute eine volle Minute auf das Blatt Papier und die handschriftliche Notiz auf dessen Rand und hielt es sich schließlich dicht vor die Augen. Ryan nahm an, dass Sir Basil Deutsch konnte, denn für das einzige englische Wort hätte er bestimmt nicht so lange gebraucht, selbst wenn es ausradiert worden war. Während er dasaß und wartete, hörte Jack auf dem Holzboden der Halle Phillips Schritte. Offensichtlich ging der Leibwächter ständig vor der Bibliothek auf und ab.

Charleston schaute zu Ryan hoch, nahm die Brille ab und gab ihm das Aktenstück zurück. »Plötzlich erscheint es mir, als ob das Ganze nicht vor dreißig Jahren, sondern erst gestern passiert wäre.«

»Was wollen Sie damit sagen?«

Er gab keine direkte Antwort auf diese Frage. Stattdessen sagte er: »›Bedrock‹ war der Codename eines Agenten.«

Jack runzelte die Stirn. »Mary Pat hat sich beim britischen Geheimdienst erkundigt, und die meinten, der Name Bedrock sage ihnen nichts.«

Charleston dachte einen Moment darüber nach. »Nun, ich möchte bestimmt niemand verärgern.«

»Sir Basil, es tut mir leid, aber mein Vater meint, das Ganze sei außerordentlich wichtig. Es könnte sogar einen Einfluss auf die gegenwärtigen Probleme zwischen den Vereinigten Staaten und Russland haben.«

Charleston sagte nichts. Er schien irgendwo in weiter Ferne zu weilen.

»Können Sie mir irgendetwas sagen?«

Charleston schaute lange gedankenverloren aus dem Fenster. Jack glaubte schon, der alte Mann werde ihn gleich auffordern, das Haus zu verlassen, aber stattdessen wandte sich Basil ihm plötzlich wieder zu und fing zu sprechen an, wenn auch viel leiser als zuvor.

»In jedem Geheimdienst, selbst einem wohlmeinenden, selbst einem, der auf der richtigen Seite steht und auf seine Geschichte stolz sein kann ... werden Fehler gemacht. Planungen, die auf dem Papier gut aussehen, Planungen, die in verzweifelten Zeiten entwickelt wurden, neigen dazu, sich in der wirklichen Welt als alles andere als perfekt zu erweisen.«

»So ist es leider«, versuchte Jack, ihn ganz leicht anzutreiben. »Fehler lassen sich nie ausschließen.«

Sir Basil Charleston spitzte die Lippen, als ob er über etwas nachdächte. »Das ist wohl wahr, Junge.« Sein Blick wirkte plötzlich wieder entschlossen, und Jack wusste, dass Basil jetzt bereit war, zu sprechen. »Wenn Mary Pat den MI6 nach Bedrock gefragt hat, ist es durchaus möglich, dass sie in ihren Akten nachgeschaut und nichts gefunden haben. Wie Sie bereits sagten, das Ganze ist lange her. Wenn sie sich jedoch an unsere Partner beim MI5, der britischen Spionageabwehr, gewandt hätte, und die hätten ihr erzählt, dass sie nie von Bedrock gehört hätten ...« Er verzog missbilligend das Gesicht. »Dann wäre das eine Falschaussage gewesen.«

»Sie meinen, eine Lüge?«

»Na ja. Vielleicht weiß der heutige MI5 nichts von den Aktionen des damaligen MI5.«

Jack hielt das für ein vorgeschobenes Argument, ließ es jedoch dabei bewenden. »Also war Bedrock beim MI5?«

»Das ist richtig. Er war ...« Der alte Mann dachte über die richtigen Worte nach. Schließlich hellte sich sein Gesicht etwas auf. »Er war ein Undercover-Agent. Sein Name war Victor Oxley.«

»War er Engländer?«

»Ja. Oxley war beim 22. SAS-Regiment, bei der Pagoda Troop. Das ist eine absolute Elitetruppe. Sie sind eine Spezialeinheit wie Ihre Delta Force.«

Ryan wusste das natürlich.

»Der MI5 wollte, dass ein Undercover-Agent hinter dem Eisernen Vorhang operierte. Er sollte dort Hinweisen auf Spione des KGB und anderer gegnerischer Geheimdienste nachgehen und Geheimdienstangriffe auf unser Land bereits im Vorfeld vereiteln, bevor es die feindlichen Agenten überhaupt zu uns schafften.«

Jack war verwirrt. »Operationen hinter dem Eisernen Vorhang scheinen mir eher die Aufgabe Ihrer alten Organisation, des MI6, als der Spionageabwehr MI5 zu sein.«

Basil bestätigte das durch ein Nicken und sagte: »Sollte man eigentlich annehmen, ja.«

»Gab es da eine Rivalität zwischen den beiden Geheimdiensten?«

»Das könnte man so sagen. Seine Ermittlungen führten den MI5 manchmal auf ein Terrain, das ihm eigentlich verschlossen war. In diesen Fällen trat Oxley in Aktion. Er konnte nach Riga gehen, um einen britischen Überläufer zu fotografieren, der jetzt dort lebte. Er konnte nach Sofia fahren, um den Berichten über ein Trainingsprogramm des bulgarischen Geheimdiensts nachzugehen, bei dem dessen Spione lernten, durch die Straßen von London zu gehen, ohne aufzufallen, und er konnte nach Ostberlin gehen, um den Namen der Bar zu finden, in der Stasichef Erich Mielke gern seine Dienstessen abhielt. Wenn sich dann ein hochrangiger britischer Doppelagent in die DDR absetzte, um sich dort Mielke selbst anzudienen, wussten wir, wo wir nach ihm suchen mussten.«

Der Regen, der an die Fenster der Bibliothek schlug, nahm wieder etwas zu.

»Gelegentlich bekam er noch weitergehende Aufträge. Von Zeit zu Zeit erhielt er den Befehl, bestimmte Überläufer – ich spreche von Untertanen der Krone, die Hochverrat begangen und sich danach hinter den Eisernen Vorhang geflüchtet hatten – aufzuspüren und zu liquidieren.«

Ryan hakte erstaunt nach. »Zu liquidieren?«

Basil schaute Ryan an, ohne mit der Wimper zu zucken. »Sie zu töten, natürlich.«

»Das ist unglaublich.«

»Oxley war damals, so heißt es, absolut unglaublich. Der MI5 hatte ihn vom Militär abgeworben und ihn für seine Bedürfnisse ausgebildet. Er besaß die nötigen Sprachkenntnisse – ein Elternteil kam aus Russland, deshalb sprach er russisch wie ein Einheimischer –, und er hatte die nötigen Fertigkeiten und den Mumm für einen Einsatz hinter der Front. Er war extrem gut. Er überwand die Grenze besser als jeder andere, den wir damals in unseren Diensten hatten.«

Nach einer kurzen Pause fügte Basil hinzu: »Ich nehme nicht an, dass Sie allzu viel über die Geschichte der britischen Geheimdienste wissen, aber wir hatten in der Vergangenheit einige schlimme Verräter, die bei uns hohe Positionen bekleideten.«

»Sie meinen sicher die Cambridge Five«, sagte Jack.

»Damals ging die Angst um, dass es mehr als fünf sein könnten. Aus diesem Grund kam man zu der Ansicht, dass ein britischer Agent hinter der Front dafür sorgen würde, dass die Männer und Frauen der britischen Geheimdienste ehrlich und treu blieben. Die Leute an der Spitze des MI5 dachten sich, dass es einen heilsamen Effekt auf das gesamte britische Geheimdienstpersonal haben könnte, wenn ein Typ, der Geheimnisse an den KGB verkauft und dann nach Moskau flüchtet, um dort den Leninorden und eine mietfreie Wohnung zu bekommen, plötzlich in einer öffentlichen Toilette im Gorki-Park erdrosselt aufgefunden wird.«

»Heilige Scheiße«, rief Ryan. Eine solche Geschichte hatte er ganz bestimmt nicht erwartet, als er sich in die luxuriöse Stadtresidenz eines alten Mannes aufgemacht hatte, um ihn nach der Bleistiftnotiz auf einer alten Akte zu fragen.

»Meine Kollegen beim MI5 hielten seine Aktionen weitgehend unter der Decke. Er bewegte sich außerhalb der normalen Befehlskette, deshalb wussten auch nur ganz wenige von Bedrocks Existenz.« Charleston deutete ein Lächeln an. »Es gab das Gerücht, dass der MI5 einen Auftragskiller besäße, der Verräter aus dem Weg räumen würde. Dieses Gerücht wurde absichtlich in die Welt gesetzt, aber niemand wusste, ob tatsächlich etwas dran war. Sein Führungsoffizier ließ Bedrock nach eigenem Ermessen handeln, wobei er ohne jedes Netz operierte.«

Jack war davon mehr fasziniert, als er sich anmerken ließ. »Besaß dieser Mann eine Lizenz zum Töten?«

»Er besaß überhaupt keine Lizenz. Er wusste, dass er verleugnet werden würde, wenn man ihn jemals schnappen sollte.«

»Erinnern Sie sich an irgendeine Beziehung zwischen Bedrock und den Opfern der Zenit-Morde?«

Charleston schüttelte den Kopf. Nachdem er zuerst gezögert hatte, über Bedrock zu sprechen, achtete Jack jetzt auf irgendwelche Anzeichen, dass er ihn auf eine falsche Fährte locken wollte. Soweit er das sagen konnte, war der alte Mann jedoch ehrlich zu ihm. Sein anfängliches Zögern hatte wohl nur damit zu tun gehabt, dass er seit Langem nicht mehr an diese Sache gedacht hatte. Vielleicht war mit Oxley auch etwas passiert, worauf Sir Basil ganz und gar nicht stolz war.

»Wie ich bereits sagte, es gab keinen Zenit«, stellte Charleston erneut klar.

»Aber Sie haben doch geschrieben, dass Bedrock am Tatort eines Zenit-Mords aufgegriffen wurde.«

»Nein, Junge. Das habe ich nicht geschrieben.«

Jack hob die Augenbrauen.

»Warum ich da so sicher bin? Weil ich damals nichts von Bedrock wusste und deshalb ganz bestimmt nicht Bedrocks Namen irgendwohin geschrieben haben kann. Ich weiß nicht, wer das geschrieben hat. Immerhin sind diese Akten schon dreißig Jahre alt. Vielleicht hat irgendwer irgendwann diese Notiz draufgeschrieben. Sie haben sie dann ja auch ausradiert, wenn auch nicht sehr erfolgreich. Ich nehme an, es war jemand vom MI5, der von diesem Undercover-Agenten wusste, aber sicher bin ich mir da nicht.« Basil schaute das Schriftstück noch einmal an. »Ich weiß nichts davon, dass Bedrock zu dieser Zeit überhaupt in der Schweiz war. Soweit ich weiß, war er niemals diesseits des Eisernen Vorhangs tätig.«

»Kannte Oxley meinen Vater?«

Charleston ließ ein bellendes Lachen los. »Du lieber Himmel, nein! Ganz bestimmt nicht. Sie bewegten sich in ganz unterschiedlichen Kreisen. Selbst wenn Bedrock mal aus irgendeinem Grund in London gewesen sein sollte, und ich kann mich nicht daran erinnern, dass er es je war, wäre er Ihrem Vater im Century House bestimmt nie begegnet. Nein, Oxley hatte keinerlei Verbindung zur Westminster Bridge Road.«

»Sie sagten gerade, Sie hätten damals nichts von ihm gewusst. Wann haben Sie denn von ihm erfahren?«

»Als mich der MI5 bat, ihnen bei der Suche nach ihm zu helfen. Er verschwand hinter den Linien, und zwar meiner Erinnerung nach während dieser Zenit-Affäre.«

»Hat man ihn je gefunden?«

»Ich weiß es nicht. Der MI6 ganz bestimmt nicht.«

»Sie wissen also nicht, ob er noch am Leben ist?«

»Nein, aber das Gegenteil weiß ich auch nicht sicher. Mein Leibwächter dort draußen – Sie sind Phillip ja vorhin begegnet – geht zumindest davon aus, dass er noch lebt.«

»Was hat Ihr Leibwächter mit Oxley zu tun?«

»Phillip hat den Befehl, mir Victor Oxley vom Leib zu halten.« Charleston schaute wieder in den Regen hinaus. »Man muss vor allen auf der Hut sein, die eventuell einen Groll gegen die damaligen Leiter der britischen Geheimdienste hegen. Noch einmal, wir haben nach ihm gesucht ... aber wir haben ihn nicht gefunden. Es gibt allerdings Leute, die denken, dass wir vielleicht nicht gründlich genug gesucht haben.«

Ryan fragte sich gerade dasselbe. Hatten sie wirklich gründlich genug nach diesem Vermissten gesucht? Dabei konnte er sich überhaupt nicht vorstellen, dass jemand an dem höflichen, kultivierten Herrn, der ihm da gerade gegenübersaß, je etwas auszusetzen hätte. Als er sich Charleston als jüngeren Mann vorzustellen versuchte, der einen der härtesten Geheimdienste der Welt leitete, wollte ihm das nicht so recht gelingen.

»Wissen Sie, wie ich herausfinden könnte, ob er je aus dem Osten zurückgekehrt ist? Gibt es Aufzeichnungen über frühere MI5-Angehörige?«

»Über MI5-Mitarbeiter schon, aber Sie dürfen nicht vergessen, dass Bedrock nur inoffiziell geführt wurde und in keiner ihrer Akten auftauchte.« Charleston dachte nach. »Er war allerdings auch beim SAS, und der hat einen Reservistenverband.« Charleston nippte an seinem Tee. »Ich kann mir jedoch schwer vorstellen, dass er an einem solchen Kameradschaftstreffen teilnimmt. Ich nehme an, dass sie ebenfalls nichts über seinen Aufenthaltsort wissen, wenn er denn überhaupt noch lebt.«

»Erinnern Sie sich an jemand, der mit ihm zusammengearbeitet hat? Jemand, mit dem ich reden könnte?«

Es folgte eine besonders lange Pause. Der Ton von Charlestons Antwort war dann jedoch für Jack erhellender als deren Inhalt. »Leider kann ich Ihnen da nicht groß weiterhelfen.«

Jack fiel Charlestons Wortwahl auf. Er konnte ihm nicht »weiterhelfen«, das schloss allerdings nicht aus, dass er solche Leute kannte, jedoch nicht wollte, dass Jack mit ihnen in Verbindung trat.

»Ich fange am besten beim SAS an und erkundige mich dort, ob jemand weiß, wo er sich jetzt aufhält«, sagte Jack.

Charleston entfernte eine Fussel von seinem Blazer. »Ihr Vater hat Sie zu mir geschickt, damit Sie mit mir über Bedrock reden. Es war eine nette Geste, gleich ein Familienmitglied zu mir zu schicken. Ich glaube jedoch nicht einen Moment daran, dass Ihr Vater die Absicht hatte, Sie selbst auf die Suche nach irgendwelchen alten verblichenen Geistern zu schicken.«

»Was meinen Sie damit?«, fragte Jack.

Sir Basil lächelte und schenkte ihm einen väterlichen Blick. »Berichten Sie Ihrem Vater, was ich Ihnen erzählt habe, und er wird seine Leute beauftragen, mit Unterstützung von Scotland Yard weitere Ermittlungen anzustellen. Sie selbst sollten in dieser Angelegenheit überhaupt nichts unternehmen.«

»Wollen Sie damit andeuten, dass Victor Oxley irgendwie gefährlich sein könnte?«

»Angenommen, er lebt noch und Sie finden ihn, dann ja. Typen wie Bedrock mögen keine Autoritäten und respektieren sie auch nicht. Wenn Sie bei ihm zum Tee auftauchen und ihn über alte Operationen befragen wollen ... das wird dann ganz bestimmt nicht so enden, wie Sie sich das erhofft haben.«

»Aber das alles ist doch schon so lange her, Sir Basil. Er ist bestimmt längst darüber hinweg.«

»Männer wie Oxley ändern sich nicht. Glauben Sie mir, Junge, wenn er noch lebt, ist er immer noch voller Hass.« Basil seufzte, und seine Schultern sackten ein wenig zusammen. »Gott weiß, dass er jedes Recht dazu hat.«

Jack wusste nicht, was Basil damit meinte, aber er hütete sich zu fragen. Basil hatte alles gesagt, was er über dieses Thema sagen wollte.

38

Dreißig Jahre früher

Nach einem vollen Arbeitstag im Century House räumte CIA-Verbindungsoffizier Jack Ryan gerade seinen Schreibtisch auf, um danach heimzugehen. Als er seinen Drehstuhl herumschwenkte, um seine Aktentasche vom Boden aufzuheben, stand plötzlich David Penright vor ihm. »Hallo, Jack.«

Ryan zuckte überrascht zurück. »Oh, Penright. Haben Sie mich jetzt erschreckt!«

Penright lächelte. »Schlechte Angewohnheit. Das kommt vom Job.«

»Das ist wohl so. Ich habe die BHR-Liste gestern nach Langley geschickt, bisher jedoch noch keine Rückmeldung bekommen. Ich denke, dass ich morgen etwas von ihnen hören werde.«

»Deswegen bin ich eigentlich gar nicht da. Ich wollte Sie fragen, ob Sie noch mit mir etwas trinken gehen, bevor Sie sich auf den Heimweg machen.«

Eigentlich hatte Jack keine Zeit. Er hatte sich mit Cathy am Bahnhof verabredet, um gemeinsam heimzufahren. Er wollte noch etwas Zeit mit den Kindern verbringen, bevor sie ins Bett gehen mussten. Wenn er den Abendzug um 18.10 Uhr verpasste, würde er erst nach Hause kommen, wenn Sally und Jack junior bereits schliefen.

Aber das war eben sein Job. James Greer hatte ihn hier herübergeschickt, um Informationen mit den Briten auszutauschen. Er wusste, dass er die Gelegenheit nicht verstreichen lassen durfte, einen Operationsoffizier des MI6 näher kennenzulernen, vor allem einen, der an einer Mission in der Schweiz beteiligt war, die möglicherweise noch sehr wichtig werden konnte.

»Klingt großartig«, sagte Ryan. »Lassen Sie mich nur noch meine Frau anrufen.«

Penright machte eine leichte Verbeugung. »Freut mich sehr, und ich übernehme die Rechnung.« Er hob die Hand. »Streichen Sie Letzteres. Die Krone übernimmt die Rechnung. Ich habe ein Spesenkonto.« Er zwinkerte ihm zu. »Ich treffe Sie in der Lobby.«

Jack nahm an, dass sie in den Pub hier im Century House gehen würden. Er war zwar wie der Rest des Gebäudes ziemlich trist, aber es war dort weit sicherer als in irgendeinem Lokal in der Nachbarschaft. Wenngleich sie auch im Century-Pub aufpassen mussten, was sie sagten und zu wem, konnten sie dort unter all den Kolleginnen und Kollegen vom SIS doch viel lockerer auftreten.

Als Jack jedoch in der Lobby eintraf, schickte Penright ihn gleich wieder in sein Büro zurück, um seinen Mantel und seine Aktentasche zu holen. Danach würden sie sich ein Taxi besorgen, das sie in Penrights Klub brachte.

Zwanzig Minuten später reichten Ryan und Penright in der Lobby von Penrights Gentlemen’s Club am Saint James’s Square einem Bediensteten ihre Mäntel und Aktentaschen. Danach geleitete man sie durch das Foyer eines stattlichen Gebäudes in eine repräsentative Bibliothek, in der ein makellos gekleideter und äußerst höflicher Kellner ihnen Brandys und Zigarren servierte. Um sie herum saßen weitere Klubmitglieder und ihre Gäste. Für Ryan sahen sie alle wie Bankiers und Politiker aus. Obwohl hier und da ein leises Glucksen und manchmal sogar ein etwas lauteres Lachen zu hören war, ging es doch insgesamt höchst ruhig und gesetzt zu. Alle diese Männer schienen sich ihrer Wichtigkeit voll bewusst zu sein.

Für Ryans Geschmack war der Ort etwas zu altmodisch und verstaubt. Trotzdem genoss er es irgendwie, inmitten respektabler Londoner Entscheidungsträger in einem ledernen Ohrensessel zu sitzen und eine gute Zigarre zu rauchen.

Er mochte ein Ehrenritter sein, und seine Familie und er hatten wahrscheinlich mehr Zeit im Buckinghampalast verbracht als jede andere amerikanische Familie, trotzdem war er noch nicht so blasiert, dass er dieses einmalige Erlebnis nicht hätte schätzen können.

Ihr Brandy war bereits zur Hälfte geleert, trotzdem hatte David Penright bisher nur von seiner Schulzeit in Eton und seinem Landhaus in den Cotswolds erzählt. Jack fand, dass der englische Spion irgendwie seinem Gentlemen’s Club glich. Ein bisschen steif und ein ganz klein wenig überheblich, gleichzeitig jedoch hochanständig und zweifellos faszinierend.

Schließlich beendete Penright jedoch sein allgemeines Geplauder und kam auf das Bankhaus Ritzmann zu sprechen.

»Ich wollte Ihnen nur mitteilen, dass ich morgen nach Zug reise. Ich werde wohl ein paar Tage brauchen, um das ganze Umfeld zu erkunden und mit meinem Informanten im BHR zu reden. Ich werde Ihnen die Telefonnummer meines Hotels geben. Wenn Sie von Ihrem Dienst etwas über die Namen auf dieser Liste erfahren, rufen Sie mich bitte dort an.«

»Okay«, sagte Ryan. »Aber die Verbindung wird nicht abhörsicher sein.«

»Sicher nicht. Wir benutzen einfach einen simplen Code. Wenn Ihre Freunde in Washington etwas über diese Namen gefunden haben, teilen Sie mir mit, dass ich unbedingt mein Büro in Zürich aufsuchen soll.«

»Und dann gehen Sie in die Botschaft in Zürich und rufen mich von dort an?«

David Penright lächelte und schaute Jack an, als ob er ihn für etwas naiv hielte. »Nein, Ryan. Ich verfüge auch in Zug über eine gesicherte Verbindung. Ich gehe in unser dortiges sicheres Haus und rufe Sie zurück.«

»Okay«, sagte Ryan. »Ich weiß nicht, was diese CIA-Liste ergeben wird, aber meiner Meinung nach war Gablers Zusammenarbeit mit dem KGB der wahrscheinlichste Grund für seine Ermordung.«

Penright rauchte einen Moment lang still seine Zigarre. »Ich kann Ihnen nicht viel über unsere Infiltration dieser Bank erzählen. Basil ist in dieser Hinsicht eher etwas hartleibig. Aber so viel kann ich Ihnen doch sagen: Ich glaube keine einzige Sekunde daran, dass der KGB weiß, dass wir über sein Konto Bescheid wissen. Gabler wurde deshalb auch nicht vom russischen Geheimdienst getötet, um ihn zum Schweigen zu bringen.«

»Und warum wurde er dann Ihrer Meinung nach umgebracht?«

»Genau deswegen wollte ich mit Ihnen sprechen.« Er beugte sich nach vorn, und Ryan tat es ihm nach. »Basil ist nicht der Meinung, dass wir Sie in alle Einzelheiten dieser Sache einweihen sollten.«

Jack hob abwehrend die Hand. »Dann sollten Sie es mir auch nicht erzählen.«

»Oh, bitte«, erwiderte Penright. »Das Ganze ist doch nur ein großes Spiel. Sie und ich wissen beide, dass Ihre Herren und Meister in Langley, wenn sie etwas über die Namen auf der Liste finden, dies nur dann an uns weitergeben, wenn wir sie an der Operation beteiligen. Bis das geregelt ist, vergehen Tage. Basil ist eine Führungskraft. Er möchte vor allem seine Organisation schützen. Ich dagegen bin das kleine Licht vor Ort, das im Graben kämpft. Ich habe keine Zeit für solche Spielchen.«

Jack war etwas besorgt. Er wollte keinesfalls etwas hinter Basils Rücken tun, aber sein Gegenüber stand offenbar kurz davor. Ach, was soll’s, dachte Jack. Ich kann diesen Typ nicht am Reden hindern, und ich werde mir jetzt nicht die Ohren zuhalten und aus dem Raum stürzen.

Jack nippte nur an seinem Brandy und schaute in den Kamin.

Nach einer Pause fuhr Penright fort: »Meiner Meinung nach ist dieses Riesenkonto mit seinen zweihundertvier Millionen US-Dollar, das Gabler verwaltet hat, in Wirklichkeit Geld, das dem KGB gestohlen wurde.«

Jack schaute ihn überrascht an. Er tat gar nicht erst so, als ob ihn das Ganze nicht im höchsten Maße interessieren würde. »Gestohlen? Und wie?«

»Das weiß ich nicht. Aber eines weiß ich sicher: Letzten Monat bekam das Bankhaus Ritzmann unerwarteten Besuch. Ein paar Männer, die behaupteten, sie seien Ungarn, tauchten unangekündigt auf und wiesen nach, dass sie Konten in dieser Bank besaßen.«

»Nummernkonten.«

»Genau. Es waren allerdings nur kleine Konten, die irgendwelchen Briefkastenfirmen gehörten. Wir vermuten, dass es KGB-Geld war. Keine größeren Summen, aber diese Männer bekamen dadurch immerhin Zugang zur Bank.«

»Und wie ging’s dann weiter?«

»Sie hatten eine Menge Fragen, allerdings nicht über ihre Konten und deren Kontostände. Stattdessen versuchten sie herauszufinden, ob noch weiteres Geld aus ihrer Ecke der Welt in dieser Bank landete.«

»Aus Ungarn?«

»Gelder aus staatlichen Banken hinter dem Eisernen Vorhang, die in die Schweiz flossen. Dann erkundigten sie sich auch nach Geld, das das BHR in bar oder in Form von Inhaberschuldverschreibungen, Gold und solchen Dingen verließ.«

»Und welche Auskünfte bekamen sie von der Bank?«

»Nur eine höfliche Abfuhr.« Penright hob seinen Cognakschwenker zu einem Toast. »Auf das Schweizer Bankgeheimnis!«

»Sind diese Ungarn danach einfach so gegangen?«

»Nein. Sie standen offensichtlich unter großem Druck. Mein Informant erzählte mir, dass sie immer russischer klangen, je wütender sie wurden. Sie waren höchstwahrscheinlich vom KGB. Denken Sie bloß einmal daran, welche Risiken diese Typen eingingen. Es hätte nur noch gefehlt, dass sie in dieser Bank ihre Sowjetfähnchen geschwungen hätten. Sie drohten, ihre Konten zu kündigen und das Geld irgendwo anders anzulegen. Sie beschuldigten die Bank der Komplizenschaft mit jemand, der ihre Konten im Osten ausplünderte. Sie stampften mit den Füßen und äußerten ein paar verhüllte Drohungen. Zum Schluss gingen sie zu offenen Drohungen über.«

»Und Ihr Mann blieb standhaft?«

»Ja. Danach zogen sie wieder ab, und jetzt liegt Tobias Gabler, der dieses Zweihundertvier-Millionen-Dollar-Konto verwaltet hat, im Leichenschauhaus.«

Jack beugte sich in seinem Sessel nach vorn. »Wenn sie bereits über Gabler und die zweihundert Millionen Bescheid wussten, warum zum Teufel sind sie dann in dieser Bank aufgetaucht und haben alle diese Fragen gestellt?«

»Ich nehme an, das Geld ist gar nicht einmal ihre größte Sorge. Ich glaube, sie wollen den Kopf der Person haben, die ihnen dieses Geld gestohlen hat. Unser Mann in der Bank hat jetzt natürlich schreckliche Angst, und ich kann das auch gut verstehen. Ich kann ihn jedoch jetzt nicht abziehen. Wenn ich das tue, werden die Russen alles zumachen, ihre Nummernkonten anderswohin verlegen, und wir verlieren jede Möglichkeit, ihre Geldgeschäfte zu überwachen.«

Penright nippte an seinem Brandy und fügte dann hinzu: »Aus irgendeinem Grund braucht die Organisation oder Gruppe, die dieses Konto unterhält, all dieses Geld im Westen, und zwar leicht zugänglich und transferierbar.«

»Und warum?«, fragte Jack.

»Ich habe nicht die leiseste Ahnung, Jack. Ich hoffte, dass Sie vielleicht eine Idee haben könnten.«

Penright schaute auf die Uhr. »Verdammt, ich komme zu spät zum Dinner. Ich habe noch eine andere Verabredung. Ich komme nicht so oft nach London, und da gibt es dieses Mädchen. Eine in jedem Hafen und zwei in London.« Er lachte. »Sie verstehen sicher.« Er stand auf. »Tut mir leid, Ryan, aber alle Gäste müssen den Klub zusammen mit den Mitgliedern verlassen.«

Jack dachte immer noch über Penrights letzte Bemerkung nach. Er trank noch seinen Brandy aus – schließlich wäre es eine Schande gewesen, ihn zu vergeuden – und arbeitete sich dann aus dem geölten Ledersessel empor.

»Einen Moment bitte noch. Warum brauchen Sie mich eigentlich bei dieser Sache?«

Penright ging in die Lobby hinüber, und Jack folgte ihm auf dem Fuß. »Nur damit Sie mal darüber nachdenken. Basil hat mir erzählt, dass Sie ein Wunderkind an der Wall Street waren.«

Man brachte ihnen ihre Mäntel und Aktentaschen.

»Ich war nicht an der Wall Street. Ich habe an der Börse von Baltimore gehandelt.«

Penright schlüpfte in seinen Mantel. »Wie auch immer. Ich weiß, dass Sie bei Merrill Lynch waren. Ich weiß, dass Sie ein paar Geschäfte auf eigene Rechnung gemacht haben, und ich weiß auch, dass Sie, obwohl meine Krawatte mehr kostet als der Anzug, den Sie da tragen, bei Terminhandelsgeschäften genug Geld verdient haben, um diesen Klub zu kaufen und jeden alten Knacker hier ärschlings nach draußen zu befördern. Sie kennen sich also in den Wirtschaftsdingen, um die es bei diesem Fall geht, ausgezeichnet aus. Außerdem glaube ich, dass uns unsere Cousins in Langley bei dieser Operation noch ganz schön hilfreich sein können.« Penright zwinkerte Jack zu, bevor er auf die Straße hinausging, um sich ein Taxi zu rufen. »Denken Sie einfach mal darüber nach.«

Jack zog seinen eigenen Mantel an und folgte dem englischen Spion nach draußen. Dort stieg Penright gerade in ein Taxi.

Bevor er die Tür schloss, schaute er zu Ryan empor. »Und rufen Sie mich in der Schweiz an, sobald Sie etwas erfahren.«

Jack stand auf dem Gehsteig und schaute dem schwarzen Taxi nach, als es sich in den Verkehr auf dem Saint James’s Square einfädelte.

39

Gegenwart

John Clark und Ding Chavez steuerten jeder einen Toyota Highlander durch die Nacht. Eine Zeit lang folgten sie dem Dnjepr, bevor sie nach Südosten in Richtung der Halbinsel Krim abbogen. Dom Caruso übernahm ab und zu anstelle der beiden anderen das Steuer, damit die Männer wenigstens einigermaßen ausgeruht ankommen würden.

Sie wussten nicht, was genau sie dort erwartete. Man hatte ihnen nur mitgeteilt, dass eine Abhörstation der CIA aufgeflogen war und sie deswegen noch ein paar Fahrzeuge benötigten, um sensible Gerätschaften nach Kiew zu bringen, von wo sie außer Landes geflogen werden sollten.

Als die drei Campus-Agenten am nächsten Morgen am Haupttor der Lighthouse-Station ankamen, hatte sich auf der Straße davor bereits eine große Menschenmenge versammelt. Ding schätzte, dass es sich um etwa zweihundert Personen handelte. Einige hatten Plakate dabei, auf denen auf englisch »CIA Get Out« stand, aber die meisten gaben ihrem Protest durch Sprechchöre oder laute Parolen Ausdruck, wenn sie nicht sogar einfach nur auf der Straße herumstanden.

Die Campus-Männer blieben in Sichtweite des Tores stehen, und Clark rief Bixby an, der sie anwies, direkt zum Eingang weiterzufahren.

Einen Augenblick später rasten die beiden Highlander laut hupend mit hoher Geschwindigkeit auf das Eingangstor zu. Die Demonstranten sprangen aus dem Weg. Einige bewarfen die vorbeibrausenden Geländewagen mit Wasserflaschen und Pappschildern, aber den beiden Fahrzeugen gelang es ohne Probleme, das Tor zu durchfahren, das einige bewaffnete private Sicherheitsleute erst kurz zuvor geöffnet hatten und gleich wieder hinter ihnen schlossen.

Die beiden Toyotas parkten auf einem Rundparkplatz direkt neben vier anderen Fahrzeugen, zwei Yukons und zwei Land Rovern.

Sie hatten kaum angehalten, als schon mehrere Bewaffnete – nach ihrem Aussehen und ihrer Begrüßung handelte es sich um Amerikaner – voll beladene Rollwagen auf sie zuschoben. Ein paar andere schleppten schwere Hartplastikkoffer. Innerhalb von Sekunden begannen sie, die Highlander zu beladen.

Clark, Chavez und Caruso trafen Bixby in der Lobby des Gebäudes. Clark erkannte die Besorgnis auf dem Gesicht des CIA-Mannes.

Bixby schüttelte jedem die Hand. »Meine Herren, ich kann Ihnen gar nicht genug danken, aber sobald wir hier raus sind, werde ich es ganz bestimmt versuchen.«

»Kein Problem«, sagte Chavez. »Wie ist die Lage?«

»Wir verfügen jetzt über sechs Fahrzeuge. Das wird gerade genügen, um Ausrüstung und Männer von hier wegzubringen.«

»Die Frage ist nur, ob die Menge da draußen es zulassen wird«, sagte Dom.

In diesem Moment betrat Midas, der bärtige Anführer der Delta-Advance-Force-Operations-Einheit hier im Lighthouse, die Lobby und beantwortete die Frage. »Wir werden Tränengas abfeuern und dann durchstoßen. Wir erwarten keine bewaffneten Straßensperren oder so etwas. Wenn wir erst einmal aus der unmittelbaren Nachbarschaft heraus sind, sollten wir es unentdeckt aus der Stadt schaffen. Je länger es natürlich dauert, bis wir hier wegkommen, desto schwieriger wird es.«

Bixby stellte die Männer einander in aller Eile vor, und Midas schüttelte den drei Neuankömmlingen die Hand. Trotzdem schien er etwas unsicher zu sein. »Ich dachte, ich kenne alle Langley-Jungs hier in unserem Einsatzgebiet.«

»Tatsächlich sind diese Männer ehemalige Agenten«, erklärte Bixby. »Sie sind in Ordnung.«

Midas musterte sie noch einmal genau. »Nichts für ungut, und ich bin euch Jungs wirklich dankbar, dass ihr die Fahrzeuge gebracht habt, aber ich kenne euch nicht, und ich bin für die Sicherheit dieses Saftladens hier verantwortlich. Ich möchte deshalb nicht, dass einer von euch eine Waffe anrührt. Verstehen wir uns?«

Bixby kehrte sich dem Delta-Mann zu. »Midas, ich bin der Chef der Kiewer CIA-Station, und ich bürge für diese Männer.«

Midas ließ sich nicht beirren. »Wenn Sie nicht für sie gebürgt hätten, wären sie nicht einmal durch dieses Eingangstor gekommen.« Er deutete auf die Männer. »Keine Waffen! Verstanden?«

Wie aus der Pistole geschossen, sagte Clark: »Kein Problem!« Er schaute Ding und Dom an. »Schauen wir mal, wie wir den Männern beim Beladen der Fahrzeuge helfen können.«

Gerade als er das sagte, wurden die Sprechchöre der Menge vor dem Haupttor plötzlich lauter. Sie wiederholten immer wieder denselben Slogan.

Clark hörte einen Moment zu. »Versteht ihr, was sie da rufen?«

»Das höre ich jetzt schon seit zwei Stunden«, sagte Midas. »›Yankees go home!‹«

»Oldie, but Goodie«, lachte Clark. Dann gingen er, Dom und Ding zu den anderen, um nachzusehen, was sie zu den Geländewagen hinaustragen konnten.

Vierzig Minuten nachdem Chavez, Caruso und Clark im Lighthouse angekommen waren, hatten die Männer den Rest der Geräte in die Highlander geladen. Midas teilte allen über sein Walkie-Talkie mit, sie sollten sich zum Abmarsch bereitmachen. In fünf Minuten gehe es los.

Allerdings hatte sich in der kurzen Zeit seit Ankunft der beiden SUVs aus Kiew die Menge vor der CIA-Abhörstation mehr als verdoppelt. Die lokalen Radiosender hatten ihre Lage gemeldet. Woher sie und die örtliche Polizei diese Information hatten, war unbekannt. Daraufhin hatte sich eine große Zahl von Demonstranten und Schaulustigen auf den Weg zur Station gemacht.

In der Menge waren viele gewerkschaftlich organisierte Arbeiter. Bixby hatte sie anhand der Slogans auf ihren Plakaten identifiziert. Außerdem gab es in ihren Reihen einige Männer mit Megafonen, die ihre Sprechchöre anführten und sie genau anwiesen, wo sie sich aufstellen sollten. Er hatte auch die blauen T-Shirts einer prorussischen Jugendorganisation erkannt, die inzwischen zu einer Art stramm organisierter Teenager-Gang geworden war. Dahinter steckte, da war sich Bixby sicher, der FSB, der sie zu einer Bande von nützlichen Idioten gemacht hatte. Überall in Russland und der östlichen Ukraine führten sie Demonstrationen, Sitzblockaden und ähnliche Protestaktionen durch, wobei ihre Anführer den direkten Befehlen von FSB-Agenten folgten.

Als Clark, Chavez und Caruso vorhin ankamen, waren die Straßen vor dem Haupttor zwar voller Fußgänger gewesen, aber es war, wenn auch mit Schwierigkeiten, immer noch möglich gewesen, durch sie hindurchzufahren. Jetzt meldeten die beiden Delta-Männer auf dem Dach des Lighthouse, dass die Straße so gut wie unpassierbar war und sich im Park auf der anderen Seite der Straße einige Hundert weitere Demonstranten aufhielten. Dieser »Park« war eigentlich nur eine offene Fläche, auf der ein paar Büsche und kleine Bäume wuchsen und um die ein Betonweg herumführte.

Den ganzen Vormittag über hatten die Männer im Lighthouse immer wieder die örtliche Polizeistation angerufen und um eine Polizeieskorte gebeten, die sie aus der Gegend hinausgeleiten würde. Bisher war eine solche jedoch noch nicht aufgetaucht. Sie hatten auch einen benachbarten ukrainischen Militärstützpunkt um Hilfe gebeten. Immerhin waren die Amerikaner offiziell ein Teil des Partnerschaft-für-den-Frieden-Programms. Man hatte ihnen jedoch mitgeteilt, dass ihr Gesuch an die höheren Befehlsstellen weitergeleitet worden sei. Außerdem könnten sie im Augenblick sowieso weder Menschen noch Material für eine solche Rettungsoperation abstellen.

Kampfkommandant des Lighthouse war jetzt Delta-AFO-Führer Midas. Neben den persönlichen Waffen der Männer standen ihm jedoch nur noch zwei M79-Tränengasgranatwerfer zur Verfügung. Allerdings hatte er gewisse Bedenken gegen den Einsatz von Tränengas. Es konnte vielleicht die Menschenmenge vom Eingangstor der Anlage vertreiben, aber sie selbst würden dessen Wirkung ebenfalls zu spüren bekommen, wenn sie die Anlage verließen. Außerdem könnte dessen Einsatz die Demonstranten so wütend machen, dass sie endgültig gewalttätig wurden.

Um zwölf Uhr standen die sechs Fahrzeuge mit laufendem Motor auf dem Rundparkplatz vor dem Portikus des Hauptgebäudes. Die Fahrer saßen startbereit hinter dem Lenkrad. Caruso und Chavez sollten die beiden Highlander steuern. Sie würden im Konvoi als Dritte und Vierte hinter den beiden Yukons der Delta-Einheit und vor den zwei CIA-Land-Rovern fahren.

Midas stand mit dem Funkgerät in der Hand im Portikus des Hauptgebäudes und schaute zum Eingang des Stationsgeländes hinunter. Dort standen direkt hinter dem verschlossenen Eisentor drei private Sicherheitsmänner, die alle etwas Ukrainisch sprachen und nervös die dicht zusammengedrängten schreienden, singenden und wütenden Demonstranten vor der Anlage beobachteten. Als Midas den Männern dort gerade mit seinem Walkie-Talkie den Befehl geben wollte, ihre Stellung zu halten, bis alle anderen in die Fahrzeuge gestiegen waren, meldete sich über Funk einer der beiden Delta-Männer, die auf dem Dach Wache hielten.

»Midas, hier ist Mutt auf dem Dach. Ein Stück die Straße hinauf sind gerade Busse vorgefahren.«

»Busse?«

»Jawohl. Vier voll besetzte Busse. Die Insassen steigen gerade aus. Ich schätze sie mal auf fünfzig pro Bus, also werden gleich weitere zweihundert Leute vor unserem Haupttor stehen. So wie es aussieht, sind es alles Männer. Sie tragen zwar Zivilkleidung, scheinen jedoch eine organisierte Gruppe zu sein.«

»Noch ein paar weitere Gewerkschaftsleute oder eher Braunhemden von der Jugendorganisation?«

»Bestimmt keine Jugendlichen. Wie Gewerkschaftler sehen sie aber auch nicht aus. Auf mich wirken sie wie irgendwelche Schlägertypen. Skinheads. Alle in so einem Jeans-und-Leder-Outfit.«

»Waffen?«

»Kann ich von hier aus nicht sagen. Moment. Sie haben alle Rucksäcke dabei. Ich weiß natürlich nicht, was drin ist.«

»Irgendwelche Anzeichen der örtlichen Polizei?«

»Positiv«, antwortete Mutt. »Auf der anderen Seite vom Park kann ich vier, vielleicht fünf Streifenwagen sehen und etwas, was wie ein gepanzertes Aufstandsbekämpfungsfahrzeug aussieht. Aber sie sehen aus, als ob sie sich auf jeden Fall aus der Sache heraushalten wollten.«

»Verstanden«, sagte Midas. Danach funkte er mit seinem Walkie-Talkie alle Männer an, die sich in der Station aufhielten. »Achtung, alle Mann in die Fahrzeuge! Mit Ausnahme der zwei auf dem Dach und der beiden mit den M79.«

Er hatte diesen Befehl gerade erteilt, als plötzlich Gegenstände über die vordere Umfassungsmauer der Anlage flogen. Als sie auf dem Boden auftrafen, erkannte er, dass es sich um Flaschen und Ziegelsteine handelte. Zwar befanden sich die Fahrzeuge auf dem Rundparkplatz außerhalb ihrer Reichweite, dies galt jedoch nicht für die Sicherheitsmänner am Haupttor, die akut gefährdet waren.

Mutt meldete sich über Funk erneut vom Dach. »He, Midas. Diese neuen Wichser werfen irgendwelchen Scheiß auf uns.«

Tatsächlich zersplitterten jetzt weitere Glasflaschen kurz hinter dem Tor. Das Ganze sah wie ein organisierter Angriff der Neuankömmlinge aus.

Midas hielt sich sein Funkgerät an den Mund. »Ja, ich seh’s. Okay, ihr Jungs drunten am Tor, ich möchte, dass ihr euch sofort zu den Fahrzeugen zurückzieht. Es geht los.«

Hinter der rückwärtigen Mauer des Lighthouse-Geländes verlief ein Betongraben, durch den ein anderthalb Meter tiefer Bach floss. Deshalb konnte sie auch kein Demonstrant aus dieser Richtung angreifen. Die drei anderen Mauerabschnitte waren jedoch von außen frei zugänglich, sodass man leicht Gegenstände rüberwerfen konnte.

Die drei privaten Sicherheitsmänner rannten jetzt die fünfundzwanzig Meter lange Auffahrt hoch, die vom Haupttor zum Rundparkplatz führte. Auf dem ganzen Weg wurden sie mit allen möglichen Gegenständen beworfen. Einen von ihnen traf ein Holzbrett am Rücken und schleuderte ihn zu Boden. Er rappelte sich jedoch sofort wieder auf und lief weiter.

Während sich die drei Männer vom Haupttor zurückzogen, kamen zwei private Sicherheitsleute aus dem Gebäude heraus und stellten sich neben die beiden Yukons auf dem Rundparkplatz. Jeder von ihnen hatte eine Gasmaske auf und trug einen M79-Granatwerfer und einen Patronengurt voller 40-mm-Tränengasgranaten. Sie knieten sich nebeneinander hin, luden ihre Granatwerfer und warteten auf den Befehl ihres Kampfkommandanten.

»Wie ist der Wind?«, rief Midas ihnen zu.

Ein Mann schaute über die Schulter. »Der Wind ist günstig. Das Gas wird über den Park hinwegziehen.«

»Also gut, drei Granaten von jedem von euch direkt in die Menge.«

Beide Männer feuerten, die Granaten wurden aus dem Werfer herausgeschleudert, flogen in hohem Bogen über das Haupttor und schlugen fast im Zentrum der dicht gedrängten Menschenansammlung ein.

Als direkte Reaktion flogen sofort weitere Gegenstände über die Mauer. Diese neue Salve kam von einer Position weit rechts vom Eingangstor. Zwei der Wurfgeschosse brannten.

Es waren Molotowcocktails. Nach den beiden ersten flog aus der entgegengesetzten Richtung noch ein dritter aufs Lighthouse-Gelände. Die drei schlugen auf der Auffahrt und einem kleinen Felsengarten vor dem Rundparkplatz auf und explodierten. Brennendes Benzin und Glasscherben ergossen sich über die Umgebung, und von den Einschlagstellen stieg schwarzer Rauch auf.

Als Antwort schossen die Granatwerfer ihre 40-mm-Geschosse dieses Mal genau in die Richtung, aus der die Molotowcocktails gekommen waren.

»Scheiße«, murmelte Midas. Durch diese hausgemachten Bomben war die ganze Sache plötzlich zu einem potenziell tödlichen Angriff geworden. Die Demonstration hatte sich zu einem bewaffneten Aufruhr gewandelt. Die neunzehn Mann unter seinem Befehl hatten sowohl die Ausrüstung als auch die Ausbildung, um den Angreifern eine Menge Schaden zuzufügen, aber der Delta-Force-Führer hatte gleichzeitig die übergeordnete Verantwortung, diesen Vorfall nicht noch schlimmer zu machen, als er es bereits war.

Die drei Sicherheitsmänner, die gerade vom Haupttor zurückgekehrt waren, drehten sich jetzt um und brachten ihre AK-74 in Anschlag.

»Nicht feuern!«, rief ihnen Midas zu.

Sie folgten dem Befehl. Midas wusste jedoch, dass die Abzugsfinger der Männer irgendwann zucken würden, wenn noch weitere Wurfgeschosse auf sie herunterregneten und sich die Aussicht verringern würde, unbeschadet aus dieser Station herauszukommen.

Die M79-Werfer schleuderten jeweils eine dritte Gasgranate über die Mauer. Als die Männer, die sie bedienten, gerade eine vierte Granate laden wollten, war aus westlicher Richtung ein lautes Geknatter zu hören, dessen Quelle weit jenseits der rückwärtigen Mauer der Anlage liegen musste.

Die Männer auf dem Rundparkplatz duckten sich und gingen hinter den sechs Fahrzeugen in Deckung. Sie alle wussten, wie sich Automatikwaffenfeuer anhörte.

Midas funkte die Beobachter auf dem Dach an. »Mutt, melde dich!«

Er antwortete erst nach einer kleinen Verzögerung. »Warte kurz, Boss.« Es gab eine weitere kurze Pause. Midas hoffte, dass sie sich in der Zwischenzeit in Deckung brachten. Sekunden später hörte er: »Wir erhalten Gewehrfeuer aus dem Westen. Es kommt entweder von den Hügeln oder einem Gebäude, das unsere Stellung überblickt, denn wir werden hier oben auf dem Dach gezielt beschossen. Wir haben uns zu einer Stelle zwischen der Treppe und dem Klimaanlagenaggregat zurückgezogen. Ich glaube, hier sind wir im Moment gut gedeckt. Allerdings haben wir hier keine Rundum-Übersicht mehr.«

Keith Bixby war in den ersten Stock in ein Büro direkt über der Lobby hinaufgestiegen. Von dort konnte er die Lage vor dem Haupttor und der vorderen Mauer einsehen. Die Menge war inzwischen auf bestimmt mehr als tausend Personen angewachsen. Das Tränengas hatte unter ihnen ein ziemliches Chaos angerichtet. Einerseits wollten zahlreiche Demonstranten den Auswirkungen des Gases entkommen, indem sie sich vom Eingangsbereich der Anlage zurückzogen, gleichzeitig drückten jedoch ständig weitere Neuankömmlinge in die entgegengesetzte Richtung.

Der CIA-Stationschef hob das Walkie-Talkie an den Mund. »Midas, das mit dem Wegfahren können wir vergessen. Bei all den Leuten auf den Straßen rund um die Station und jetzt auch noch diesem Gewehrfeuer ist es unmöglich, mit unseren Geländewagen hier rauszukommen. Wir brauchen Luftunterstützung. Wir müssen uns auf dem Luftweg herausholen lassen.«

Midas sprach ganz ruhig in sein Funkgerät. »Ganz Ihrer Meinung. Alle zurück ins Haus! Wir müssen die ukrainische Luftwaffe bitten, uns hier herauszubringen.«

Clark, Chavez und Caruso stiegen zusammen mit den anderen aus den Geländewagen und rannten zurück ins Gebäude. Zwischen dem andauernden Krachen und Splittern der Wurfgeschosse, die von der wütenden Menge immer noch über drei der vier Mauern geworfen wurden, war immer wieder das Knattern entfernter Gewehrschüsse zu hören.

Im Gebäude teilte Midas die Männer auf alle drei Stockwerke auf. Jeweils zwei oder drei Männer sicherten von den Balkonen der beiden oberen Etagen aus das Gelände nach allen Richtungen ab. Er selbst rannte hoch aufs Dach, um sich die Stellung anzusehen, die die beiden Beobachter gewählt hatten, um nicht in die Schusslinie des Gegners zu geraten.

Das Lighthouse verfügte nur über ein einziges Langstreckengewehr, ein halbautomatisches AR-15 mit einem Zielfernrohr mit neunfacher Vergrößerung und einem Zweibein. Es war eine Delta-Waffe, aber der beste Langdistanzschütze der ganzen Station war Rex, der Anführer des Sechsmannteams der privaten Sicherheitsleute. Bevor ihn seine private Sicherheitsfirma anwarb, hatte er zuerst im Marine Corps und danach beim SEAL Team Ten als Scharfschütze gedient. Midas suchte auf dem Dach jetzt eine gute Stelle für ihn aus und teilte ihm Mutt als zusätzlichen Beobachter zu. Danach kehrte der Delta-Offizier ins Erdgeschoss zurück, um die beiden Männer mit den Tränengas-Granatwerfern einzuweisen. Er stellte sie direkt hinter der Eingangstür auf, sodass sie sofort auf den Portikus hinaustreten und Tränengasgranaten auf das Haupttor abschießen konnten, wenn es nötig werden sollte. »Jeder, der durch dieses Tor dort unten zu kommen versucht, bekommt von euch etwas ab. Ich habe den Männern oben befohlen, nur dann auf die Menge zu feuern, wenn sie klar und deutlich Waffen erkennen können. Wenn also unbewaffnete Randalierer über die Mauer klettern oder das Haupttor aufbrechen, dann ist es eure Aufgabe, sie aufzuhalten.«

Bixby kam die Treppe herunter und hielt sein Satellitentelefon in die Höhe. »Ich telefoniere gerade mit Langley. Washington ist dabei, die ukrainische Luftwaffe dazu zu bringen, uns auf dem Luftweg hier herauszuholen.«

»Das passt mir gut«, sagte Midas.

Im selben Moment war auf seinem Walkie-Talkie eine krächzende Stimme zu hören: »Mann verletzt! Mann verletzt!« Das Mitglied eines Zweimannteams, das auf einem Balkon im ersten Stock Wache hielt, war getroffen worden.

Midas rannte an Bixby vorbei, um nach dem verwundeten Sicherheitsmann zu sehen.

40

Präsident Jack Ryan eilte um genau sieben Uhr morgens in den Konferenzsaal des Situation Room im Weißen Haus. Er trug ein Hemd mit offenem Kragen und einen Blazer, den ihm ein Assistent auf dem Weg zwischen dem Haupthaus und dem Westflügel gereicht hatte. Man hatte ihm vor einer halben Stunde mitgeteilt, dass es in der Ukraine eine äußerst brenzlige Situation gebe, an der amerikanische Soldaten und Geheimdienstagenten beteiligt seien. Verteidigungsminister Burgess bitte deshalb um eine Dringlichkeitssitzung im Situation Room.

Jack war überrascht, dass er im Konferenzsaal fast keine Führungspersönlichkeiten vorfand. Zwar waren einige Militärberater des Weißen Hauses und Referenten des Nationalen Sicherheitsrats anwesend, aber NSA-Direktorin Colleen Hurst, DNI Mary Pat Foley, CIA-Direktor Jay Canfield und Verteidigungsminister Bob Burgess waren über eine Konferenzleitung aus ihren jeweiligen Büros zugeschaltet und deshalb nur auf dem Bildschirm zu sehen. Die US-Botschafterin in der Ukraine meldete sich aus Kiew und Außenminister Scott Adler aus einem gesicherten Kommunikationsraum der US-Botschaft in Brüssel.

Nachdem sich Jack ans obere Ende des Konferenztischs gesetzt hatte, winkte er die Männer und Frauen herbei, die bisher an der Wand gesessen hatten. »Kommen Sie, das ist ja lächerlich, leisten Sie mir hier am Tisch Gesellschaft!«

In aller Eile setzten sich mehrere Geheimdienst- und Militärberater auf die zwölf Stühle, die normalerweise dem engsten Leitungsstab des Präsidenten vorbehalten waren. Nur ein paar jüngere Mitarbeiter mussten weiter an der Wand bleiben.

Jack schaute die Bildschirm-Reihe entlang, auf der die Mitglieder seines Kabinetts zu sehen waren. Ganz links fand er den CIA-Direktor. »Also gut, was genau ist in der Ukraine los?«

Jay Canfield saß in McLean, Virginia, im sechsten Stock des CIA-Hauptquartiers. »Mr. President. In Sewastopol auf der Krim haben wir einen Stützpunkt, der im Wesentlichen als Abhörstation dient. Sein Codename ist Lighthouse. Wie viele unserer Einrichtungen in der Ukraine wurde er anfangs der Woche durch den Verrat des stellvertretenden SBU-Direktors kompromittiert, und wir waren gerade dabei, ihn zu schließen. Es gab dort eine Menge sensibler elektronischer Geräte, die wir erst einmal auseinanderbauen mussten, um sie fortschaffen zu können. Das dauerte natürlich eine gewisse Zeit. Unglücklicherweise wurde die Lage des Stützpunkts auf irgendeine Weise dem Gegner bekannt, bevor unsere Männer abziehen konnten. Jetzt werden sie anscheinend sogar angegriffen.«

»Was meinen Sie mit ›anscheinend‹?«

»Es gab dort eine Demonstration, die allmählich immer größer und erbitterter wurde. Aber in der letzten halben Stunde kam es nicht nur zu gewaltsamen Ausschreitungen. Das Lighthouse wird jetzt auch von den benachbarten Hügeln und Gebäuden aus mit Sturmgewehren beschossen. Uns liegen Berichte vor, dass einige unserer Männer verwundet wurden. Todesfälle hat es bisher jedoch noch nicht gegeben.«

»Wer hält sich in diesem Stützpunkt auf?«

»Normalerweise ist im Lighthouse nur ein aus vier Mann bestehendes JSOC-Team stationiert. Daneben gibt es dort noch vier Technikexperten der CIA und ein halbes Dutzend private Sicherheitsleute eines US-Sicherheitsunternehmens. Gewöhnlich wird die Anlage auch noch von ukrainischen Wachmännern und Geheimdienstmitarbeitern gesichert, die heute allerdings alle nicht zum Dienst erschienen sind. Unglücklicherweise kamen der CIA-Stationschef und zwei seiner Führungsoffiziere aus Kiew herunter, um bei der Schließung des Stützpunkts mitzuhelfen. Die stecken jetzt natürlich auch dort fest.«

»Ist das dieser Bixby, den Sie neulich erwähnt haben?«

»Keith Bixby. Ja, Mr. President.«

»Und können die jetzt überhaupt noch von dort wegfahren?«

»Nein, Sir. Sie haben gemeldet, dass alle Straßen blockiert seien. Außerdem werden sie ständig beschossen, und die örtliche Polizei schaut dem Ganzen nur aus der Ferne zu und denkt gar nicht daran einzugreifen.«

»Schöne Scheiße. Wer genau schießt denn da?«

Diese Frage beantwortete Burgess. »Es gibt Berichte, dass es in der Gegend irreguläre Truppen gibt, aber wir konnten das bisher noch nicht bestätigen.«

»Wir müssen mit der ukrainischen Regierung reden«, sagte Ryan.

Jetzt meldete sich Scott Adler zu Wort. »Der ukrainische Präsident weiß über die Situation Bescheid und hat der ukrainischen Luftwaffe befohlen, die Amerikaner mit Hubschraubern herauszuholen. Sie sollen bereits unterwegs sein.«

»Gut«, sagte Ryan, bemerkte dann jedoch bei der US-Botschafterin in der Ukraine einen unbehaglichen Gesichtsausdruck. »Gibt es da noch ein Problem, Arlene?«

»Der Präsident bittet – ich sollte besser sagen, er verlangt –, dass Sie ihn persönlich anrufen und um diese Rettungsoperation ersuchen.« Botschafterin Arlene Black zuckte die Achseln. »Sie kennen doch Kuwtschek. Er spielt sich gern auf.«

Einige jüngere Berater im Raum stöhnten leise auf.

Ryan schaute dagegen nur einen Kommunikationsspezialisten an, der an der Tür wartete. »Holen Sie Kuwtschek ans Telefon. Ich werde ihn offiziell um diese Rettungsoperation ersuchen. Er ist zwar ein Dämlack, aber wir haben jetzt keine Zeit, um uns über das Protokoll zu streiten. Ich küsse ihm den Arsch, wenn das nötig sein sollte, um unsere Leute dort rauszuholen.«

Der Beschuss des CIA-Stützpunkts wurde immer stärker. Auf allen vier Seiten des Gebäudes waren bereits Fenster zu Bruch gegangen. Die Einschüsse im Dach zeigten zudem, dass zumindest einige Schützen aus erhöhten Positionen feuerten. Bisher konnte jedoch kein Amerikaner, der auf den Balkonen oder dem Dach in Stellung lag, einen Schützen unter der Menge oder auf den benachbarten Hügeln und Häusern einwandfrei identifizieren.

Überall auf dem Stützpunktgelände brannten kleine Feuer, eine Folge der diversen Molotowcocktails. Auf der Südseite des Lighthouse stand eine ganze Gruppe von Mülltonnen in Flammen, und auf beiden Seiten der Auffahrt schwelte das Gras.

Ein Delta-Mann im ersten Stock hatte eine Kugel in die Schulter abbekommen, sein Schlüsselbein war gebrochen. Einem privaten Sicherheitsmann hatte ein Querschläger ein paar Knochen des Handrückens gebrochen und etwas Fleisch herausgerissen. Beide Männer hatte man in den Sanitätsbereich gebracht, wo sie jedoch nur mithilfe eines kleinen Erste-Hilfe-Beutels verarztet werden konnten, den ein Delta-Soldat in seinem Brustgurt trug. Die eigentliche Sanitätsausrüstung hatte man ja bereits in einen Ford Yukon verladen, der jetzt ungeschützt dem feindlichen Feuer ausgesetzt war.

Rex, der private Sicherheitsmann mit dem Scharfschützengewehr, suchte mit seiner neunfach vergrößernden Zieloptik die entfernten Hausdächer und Balkone nach Heckenschützen ab. Das war ein äußerst langwieriger Prozess, weil er jedes Mal unter dem Klimaanlagenaggregat durchkriechen musste, wenn er in eine andere Richtung schauen wollte. Mutt unterstützte ihn mit seinem Feldstecher, aber auch er blickte immer wieder in die falsche Richtung, wenn ein Schuss in ihrer Nähe einschlug. Sie bekamen allmählich den Eindruck, dass das Scharfschützenfeuer koordiniert war.

Einen Delta-Mann auf einem oberen Balkon traf eine Kugel genau in die Stahlplatte auf seiner Brust. Sein Partner zog ihn ins Haus hinein, untersuchte ihn und erstattete Midas Bericht.

Midas hielt sich zusammen mit Bixby gerade im Funkraum im ersten Stock auf, als er die Nachricht erhielt. Er schaute den CIA-Mann an. »Dieses Feuer ist viel zu genau, als dass es von ein paar untrainierten Zivilistenarschlöchern stammen könnte.«

Bixby nickte. »Es könnte sich um ein örtliches SWAT-Team, um Deserteure aus der ukrainischen Armee oder vom FSB ausgebildete irreguläre Kämpfer handeln.« Nach einer kleinen Pause fügte er hinzu: »Zum Teufel, es könnten sogar Speznas-Soldaten sein, die aus Russland über die Grenze gekommen sind, um die Lage hier zu destabilisieren. Eines sollten wir jedoch bedenken. Wer immer die da draußen sind, sie könnten durchaus vorhaben, diesen Stützpunkt zu überrennen.«

John Clark, Ding Chavez und Dom Caruso erschienen in der Tür. »Hat man schon etwas aus Langley gehört?«, fragte Clark.

»Die Hubschrauber sind unterwegs«, erwiderte Midas. »Zwei Mil Mi-8 der ukrainischen Luftwaffe werden uns hier abholen. Voraussichtliche Ankunft in zwanzig Minuten.«

»Soll ich noch etwas aus den Fahrzeugen holen, bevor wir hier abhauen?«, fragte Caruso.

Midas schüttelte den Kopf. »Wir werden alles mit C4 in die Luft jagen, bevor wir hier abziehen. Ich möchte jedoch nicht, dass jemand ins Freie geht, bevor wir Luftunterstützung haben.«

Einige Minuten später standen Clark, Chavez und Caruso in der kleinen Lobby und beobachteten, wie immer wieder Molotowcocktails über die Mauer flogen und in einem grellen Feuerball explodierten, wenn sie auf dem Boden auftrafen. Das Gewehrfeuer schien weiterhin aus allen Richtungen zu kommen. Das Haupttor war jetzt unbewacht. Die privaten Sicherheitsleute hatten jetzt alle gemeinsam mit den CIA-Männern und den Delta-AFO-Soldaten auf den Balkonen Stellung bezogen.

Ein paar Randalierer in Zivilkleidung, offensichtlich alles junge Männer, drückten von außen auf das verschlossene Tor, hatten bisher jedoch noch nicht versucht, in das Gelände einzudringen.

Das Telefon in Clarks Tasche klingelte. Er eilte ins ruhigere Treppenhaus.

»Clark.«

»He, Mr. C. Hier ist Sam.«

»Was gibt’s?«

»Gavin hat die GPS-Transmitter verfolgt, die wir gestern an den verdächtigen Fahrzeugen angebracht haben. Zwei von ihnen haben gegen vier Uhr morgens die Stadt verlassen, aber wir hatten erst einmal keine Ahnung, wohin sie unterwegs sein könnten. Gavin glaubt jetzt, dass er ihr Ziel herausgefunden hat.«

»Wohin fahren sie?«

»Nach Sewastopol. Sie werden in einer Stunde dort ankommen.«

»Interessant. Ich hatte bereits das Gefühl, dass an diesem Angriff Schlägertypen der Sieben Starken Männer beteiligt sind. Diese Nachricht bestätigt nur meinen Verdacht.«

»Braucht ihr uns dort unten? Wir könnten jetzt gleich zum Flughafen fahren und eine Maschine chartern, die uns in null Komma nichts dort runterbringt.«

»Nein«, sagte Clark. »Ihr Jungs macht einfach euren bisherigen Job weiter. Wir stecken zwar gerade hier fest, aber wir werden bald auf dem Luftweg herausgeholt. Ich weiß nicht, wohin uns die Hubschrauber bringen werden, aber nach der Landung teile ich euch mit, wenn wir eure Hilfe brauchen, um nach Kiew zurückzukommen.«

»Verstanden. Passt gut auf euch auf!«

Als die Abholzeit näher rückte, suchten die bewaffneten Lighthouse-Männer die Hügel und Gebäude in der Umgebung nach irgendwelchen Zielen ab. Die drei Campus-Agenten, die ja über keine Waffen verfügten, fühlten sich irgendwie nutzlos. Sie standen einfach nur herum und warteten darauf, dass jemand sie ausflog. Dies änderte sich schlagartig, als über Funk ein weiteres Mal der Ruf »Mann verletzt!« zu hören war. Ding und Dom rannten die Treppe in den zweiten Stock hinauf. Dort fanden sie einen CIA-Technikspezialisten auf dem Boden liegen, der sich gerade in einem Gang im Gebäudeinneren aufgehalten hatte, als eine Zufallskugel durch ein Balkonfenster flog, eine Innenwand durchschlug und ihm schließlich mitten in die Brust eindrang. Der Mann mittleren Alters zeigte keine Reaktionen mehr, und seine Augen waren weit geöffnet, als er von einem privaten Sicherheitsmann gefunden wurde. Ding und Dom versuchten mehrere Minuten, den Mann wiederzubeleben. Die Kugel hatte jedoch sein Herz zerfetzt, und sie konnten nichts mehr für ihn tun. Sie halfen zwei anderen CIA-Technikern, den Körper nach unten zu bringen, was eine langsame, schwierige und anstrengende Angelegenheit war. Im Erdgeschoss steckten sie ihn in einen Leichensack, den sie so an die Eingangstür legten, dass sie ihn später möglichst schnell in den Hubschrauber tragen konnten.

Die zwei voluminösen grauen Mil-Mi-8-Hubschrauber näherten sich kurz nach fünfzehn Uhr aus nördlicher Richtung. Die Männer auf dem Dach benachrichtigten Midas, der sofort die Soldaten, Sicherheitsmänner und CIA-Leute von ihren Stellungen auf den Balkonen abzog und ihnen befahl, in die Lobby herunterzukommen. Die anderen halfen den beiden Verletzten die Treppe hinunter und setzten sie neben den Leichensack des gefallenen Technikers.

Midas sprach über Funk mit den Helikopter-Piloten und warnte sie vor dem sporadischen Gewehrfeuer. Die ukrainischen Mil Mi-8 flogen mit geöffneten Seitentüren, und ihre auf Kugellagerlafetten montierten Maschinengewehre schwenkten auf der Suche nach irgendwelchen Zielen ständig hin und her. Als sie sich immer weiter näherten, hielt sie Midas jedoch angesichts der brisanten Gefahrenlage für etwas zu sorglos. Sie flogen eng nebeneinander direkt über die Randalierer im Park. Danach drehten sie nur eine einzige Aufklärungsrunde, bevor der erste Hubschrauber bereits mit dem Abstieg begann.

Midas bekam den Eindruck, die Piloten glaubten, dass ihre pure Anwesenheit jeden davon abhalten würde, sie zu beschießen, solange sie noch in der Luft über der Station schwebten. Midas funkte sie noch einmal an, um ihnen mitzuteilen, dass die Landezone äußerst unsicher sei.

Trotzdem bemerkte er bei den Hubschraubern keinerlei Verhaltensänderung.

Zwischen den auf dem Rundparkplatz vor dem Lighthouse-Gebäude parkenden Fahrzeugen und der vorderen Mauer der Anlage war der Platz so beengt, dass immer nur ein Hubschrauber gleichzeitig sicher landen konnte. Aus diesem Grund setzte der erste Mil Mi-8 der ukrainischen Luftwaffe zur Landung an, während der zweite weiterhin über der Anlage kreiste, um seinem Kollegen Deckung zu geben.

Einen Augenblick lang hörte das Gewehrfeuer auf. Es schien sogar so, als ob das Geschrei der Menge leiser wurde, als sich der graue Hubschrauber allmählich heruntersenkte. Im CIA-Gebäude öffnete Midas die Eingangstür und trat gemeinsam mit Bixby auf den Portikus hinaus, um den Helikopter »herunterzusprechen«, wie es im Fliegerjargon hieß.

Als der Mil Mi-8 nur noch rund hundert Meter über dem Boden schwebte, tauchte direkt vor Midas’ und Bixbys Augen über der Lighthouse-Ostmauer ein heller Lichtpunkt auf. Er stieg rasend schnell zwischen zwei Wohnblöcken auf der anderen Seite des Parks vor der CIA-Anlage auf. Er flatterte ganz leicht in der Luft, als er in den blauen Himmel in Richtung des Hubschraubers raste.

Entweder sah jemand an Bord des Mi-8 die Rakete kommen, oder der Pilot verfügte über ein Warnsystem. Der Helikopter kippte hart nach rechts. Bixby und Midas konnten beobachten, wie der Bordschütze rückwärts in die Kabine hineinstürzte, als die Maschine in die Kurve ging, um aus der Schusslinie der heranfliegenden Rakete herauszukommen.

Tatsächlich raste sie knapp am Heckrotor vorbei und schoss harmlos in den Himmel weiter.

Allerdings nicht die zweite. Auch der zweite Lichtpunkt auf dem blauen Himmel tauchte aus dem Osten auf. Die Männer im Portikus konnten den Abschussort nicht genau erkennen, aber die Rakete raste auf direktem Wege dem Hubschrauber entgegen und schlug direkt hinter der offenen Seitentür in dessen Rumpf ein.

Die Anfangsexplosion war gar nicht einmal so stark, aber die Sekundärexplosion durchschlug die Seiten des Mi-8 und zerriss die Rotoren in kleine Stücke. Die Zentrifugalkraft schleuderte das Metall der Rotorblätter fast einen Kilometer weit in alle Richtungen. Das brennende Wrack fiel auf den Boden und schlug mitten im Park in eine dicht gedrängte Menschenmenge ein.

Ein Feuerball erhob sich über der Absturzstelle, und eine schwarze Rauchsäule stieg in den Himmel auf.

Der zweite Hubschrauber feuerte keinen einzigen Schuss ab. Er hatte in dreihundert Meter Höhe über der CIA-Station gekreist, aber nur Sekunden nach dem Absturz des ersten Helikopters drehte er nach Norden ab und flog mit Höchstgeschwindigkeit davon.

Im ganzen Lighthouse waren jetzt laute Rufe, Schreie und Flüche zu hören, nur Bixby und Midas schwiegen erst einmal ein paar Sekunden lang. Dann sagte der CIA-Stationschef in unaufgeregtem Ton: »Ich rufe Langley an«, und ging ins Haus zurück.

41

Präsident Jack Ryan erfuhr von dem Hubschrauberabschuss wie die übrigen Anwesenden im Situation Room nur drei Minuten später. Der Konferenzsaal und die Wandbildschirme vor Ryan waren voller Männer und Frauen, die erregt miteinander diskutierten. Er sah den Schmerz und die Enttäuschung auf den Gesichtern all jener, die verzweifelt so schnell wie möglich einen Rettungsplan zu finden versuchten. Einige dieser Männer und Frauen, ob nun Offiziere, Diplomaten oder Geheimdienstler, hatten sich in ihrer beruflichen Laufbahn bereits in einer ähnlich gefährlichen Lage befunden. Jack wusste deshalb trotz dieses verheerenden Rückschlags, dass er ihnen nicht erst versichern musste, dass er die volle Macht der Vereinigten Staaten einsetzen würde, um die Männer aus dem Lighthouse herauszubekommen.

Die US-Botschafterin in der Ukraine zog sich jetzt mit Billigung des Präsidenten aus der Videokonferenz zurück. Sie wollte versuchen, die Ukrainer dazu zu bringen, mit Bodentruppen zum Lighthouse vorzudringen. Nach seinem Gespräch mit dem ukrainischen Präsidenten nur ein paar Minuten zuvor hatte Ryan jedoch nur wenig Hoffnung, dass ein bewaffneter Konvoi der belagerten CIA-Abhörstation zu Hilfe kommen würde. Der Ukrainer war von seiner Militärführung informiert worden, dass alle verfügbaren Bodentruppen an die russische Grenze verlegt worden waren. Trotzdem wollte Ryan keine Option ausschließen, deshalb instruierte er seine Botschafterin, alles zu unternehmen, um eine solche Rettungsaktion doch noch zu ermöglichen.

Eine digitale Landkarte an der Wand zeigte das gesamte Staatsgebiet der Ukraine und die Position der wenigen US-Militärkräfte, die sich dort aufhielten. Alle im Raum hatten diese Karte ständig im Blick, während sie die unterschiedlichen Möglichkeiten besprachen. Diese Diskussionen wurden jedoch schnell zu Streitgesprächen, die Ryan jedoch mit seiner ganzen Autorität unterband.

Jack Ryan führte viele Titel, aber in diesem Augenblick war er die »National Command Authority«, das heißt er hatte die höchste militärische Befehlsgewalt der USA inne. Er musste also die harten Entscheidungen treffen. Um dies tun zu können, musste er seine Experten und Berater unbedingt dazu bringen, sich auf die Aufgabe zu konzentrieren und ihm so schnell und effizient wie möglich die nötigen Informationen zu liefern. Jack selbst war ja kein Armeeoffizier oder Geheimdienstagent mehr. Er war jetzt der höchste Entscheidungsträger. Deshalb war es seine Aufgabe, diesen Entscheidungsprozess so zu organisieren, dass das vorliegende Problem gelöst werden konnte.

Eine weitere hitzige Diskussion zwischen dem stellvertretenden Direktor des Nationalen Sicherheitsrats und einem Marineberater der Vereinigten Stabschefs beendete Ryan, indem er die Hand hob. Er schaute zu den Bildschirmen im hinteren Teil des Raums hinüber. »Ich möchte jetzt nur noch etwas von Burgess und Canfield hören! Es muss doch eine Notfallplanung für den Fall geben, dass diese geheime Abhörstation auffliegt. Welche eigenen Entsatztruppen sollten unsere Jungs im Falle eines Angriffs aus dem Lighthouse herausholen?«

»Das Problem ist, dass alle diese vorgesehenen Einheiten im Moment nicht zur Verfügung stehen«, antwortete Burgess. »Wir haben zwar immer noch Delta-Teams, Rangers und Army-Spezialeinheiten in der Ukraine stehen, aber die sind in Vorbereitung auf einen möglichen russischen Angriff über das ganze Land verstreut. Uns fehlt also eine schnelle Reaktionstruppe. Auf einer ukrainischen Militärbasis in Bila Zerkwa haben wir ein paar Black-Hawk-Hubschrauber der Army stationiert. Aber wie Sie auf dieser Karte sehen können, beträgt die Flugzeit von dort nach Sewastopol mehrere Stunden. Selbst wenn wir die Hubschrauber dort runterschicken würden, machen diese RPG-Raketen im Umfeld der Station eine Landung auf dem Lighthouse-Gelände zu gefährlich, wenn wir dort nicht gleichzeitig über eine größere Verteidigungstruppe am Boden verfügen.«

CIA-Direktor Canfield hatte sogar noch schlechtere Nachrichten für Ryan als der Verteidigungsminister. »Mr. President, da die Ukraine unser Verbündeter ist, sah unser Notfallrettungsplan für diese Abhörstation vor, dass die schnelle Eingreiftruppe von den Ukrainern gestellt werden würde.«

»So, so«, sagte Ryan, trommelte mit den Fingern auf die vor ihm liegende Schreibunterlage und dachte nach. »Das hat dann jetzt ja nicht ganz so gut funktioniert.«

Ein Pentagon-Berater aus dem Marine Corps, ein Oberst namens Dial, hob am Ende des Konferenztisches die Hand.

Ryan schaute ihn an. »Oberst?«

»Mr. President, im polnischen Lodz halten sich gerade im Rahmen einer NATO-Übung zwei V-22 Ospreys und ein Kontingent Marines auf. Sie sind zwar eigentlich keine schnelle Eingreiftruppe, aber sie sind doch Marines. Die Ospreys und zwei Dutzend Grenadiere könnten in einer halben Stunde in der Luft sein. Der Flug auf die Krim würde ungefähr neunzig Minuten dauern.«

»Aber wie sollen sich diese Kipprotor-Flugzeuge wirksam verteidigen?«, fragte Ryan. »Soviel ich weiß, haben sie nur ein Maschinengewehr in der Heckluke. Das scheint mir bei der Bedrohung, der sie dort unten ausgesetzt sein werden, nicht zu genügen.«

»Das stimmt«, sagte Dial. »Diese Ospreys sind nicht gerade das beste Fluggerät für eine Landung in einer solch gefährlichen Landezone. Aber diese speziellen V-22 sind mit einem IDWS, einem Interim Defensive Weapon System, ausgerüstet. Es handelt sich um ein unterhalb der Kanzel angebrachtes Bordgeschütz, das an ein FLIR, ein »vorwärts gerichtetes Infrarotgerät«, und eine Videokamera angeschlossen ist und von einem Bordschützen bedient wird, der oben in der Flugzeugkanzel sitzt.«

»Ist das genug Feuerkraft?« Ryan wollte auf keinen Fall zwei Flugzeugbesatzungen und zwei Dutzend Marines in ein solch gefährliches Gebiet schicken, die sich in der Luft nicht ordentlich verteidigen konnten.

»Mr. President, es handelt sich um eine dreiläufige Minigun, Kaliber 7,62 mm, die um 360 Grad schwenkbar ist und dreitausend Schuss pro Minute abfeuern kann«, erwiderte Dial. »Zusammen mit dem Maschinengewehr, Kaliber .50, an der Heckrampe ergibt das schon ganz schön viel amerikanisches Blei, das bei Start und Landung auf den Gegner herunterregnet. Und auf dem Boden können es zweiundzwanzig USMC-Grenadiere jederzeit mit fünfhundert bewaffneten Krawallmachern aufnehmen. Natürlich wäre es schön, wenn uns noch ein paar weitere Waffen und Mannschaften zur Verfügung stehen würden, aber in dieser Notsituation ist es das Beste, was wir tun können.«

Ryan schaute Burgess an. »Bob, leiten Sie das bitte in die Wege. Wenn die Ukrainer tatsächlich die Station vor Eintreffen der Ospreys evakuieren sollten, können wir sie immer noch umkehren lassen. Aber jetzt sollten wir sie erst einmal losschicken.«

Burgess nickte. Da er im Pentagon saß, konnte er die Operation sofort anlaufen lassen.

Ryan war jedoch noch nicht zufrieden. »Meine Damen und Herren, jetzt haben wir geplant, was in zwei Stunden passieren wird, aber dabei können wir es nicht bewenden lassen. Auf Grundlage der Berichte, die wir bisher erhalten haben, glaube ich nicht, dass sich diese Station noch zwei Stunden halten kann. Ich möchte wissen, was wir in den nächsten sechzig Minuten tun können, damit Lighthouse nicht überrannt wird.«

Burgess seufzte tief auf und hob die Hände. »Um ehrlich zu sein, Sir, wenn wir die Ukrainer nicht dazu bringen, uns zu helfen, weiß ich wirklich nicht, was wir noch tun könnten.«

Ryan schaute Oberst Dial an, der jedoch ebenfalls keine Antwort wusste.

Einer von Dials Verbindungsmännern zum Weißen Haus war ein junger afroamerikanischer Air-Force-Major. Er saß links von Ryan hinter seinem Oberst an der Wand. Als auch Dial nichts einfiel, schaute der Major zum Präsidenten hinüber. Anstatt jedoch etwas zu sagen, wandte er sich wieder ab und schaute auf seine Hände hinunter. Ryan hatte jedoch den Eindruck, dass der junge Offizier etwas zu dieser Sache beizutragen hatte.

Ryan beugte sich nach vorn, um das Namensschild auf seiner Uniform lesen zu können. »Major Adoyo? Haben Sie eine Idee?«

»Tut mir leid, Sir.« Ryan bemerkte einen leichten afrikanischen Akzent.

»Sie brauchen sich nicht zu entschuldigen. Rücken Sie an den Tisch heran und reden Sie.«

Adoyo schob seinen Stuhl neben den von Oberst Dial. Verständlicherweise wirkte er ziemlich nervös.

»Nur die Ruhe, Adoyo«, sagte Ryan. »Im Moment sind wir für jeden konstruktiven Beitrag dankbar. Legen Sie los.«

»Also, Sir ... Gegenwärtig hält sich eine F-16-Staffel der 22nd Fighter Squadron in der Luftwaffenbasis Incirlik in der Türkei auf. Das liegt auf der anderen Seite des Schwarzen Meers. Ich war selbst einmal dort stationiert. Zur Südspitze der Krim sind es von dort Luftlinie weniger als vierhundert Kilometer.«

Der Verteidigungsminister brüllte den jungen Major aus seinem Monitor regelrecht an. »Wir werden doch keine Stadtbevölkerung in einem befreundeten Land bombardieren ...«

Präsident Ryan hob die Hand. Burgess hörte sofort zu sprechen auf.

»Machen Sie weiter, Major.«

»Ich weiß natürlich, dass wir die Leute am Boden nicht angreifen können, aber wenn gerade in Incirlik ein F-16-Schwarm auf der Startbahn steht oder über der Luftwaffenbasis fliegt, der genug Sprit im Tank hat, könnten wir diese Kampfflugzeuge in dreißig bis vierzig Minuten im Tiefflug mit beinahe Schallgeschwindigkeit über die CIA-Anlage rasen lassen.« Er legte die Hände mit der Handfläche nach oben auf den Tisch. »Ich meine ... es ist zwar kein Wundermittel, aber es könnte zumindest dafür sorgen, dass ein paar Leute ihren Kopf für eine Weile unten halten.« Er machte erneut eine Pause. »Im Übrigen ist es eine Standardprozedur. Wir haben das die ganze Zeit gemacht, als ich im Irak A-10 geflogen habe. Wenn wir Erdkampfunterstützung leisten mussten und dabei keine Bomben abwerfen konnten, weil Zivilisten in der Nähe waren, war das die nächstbeste Lösung. Man fliegt niedrig, schnell und laut. Man macht eine Menge Lärm und lockert ein paar Zahnfüllungen, wie wir in der Fliegersprache sagen.«

Präsident Ryan schaute zu Burgess’ Monitor hinüber. »Bob? Warum eigentlich nicht? Es ist wenigstens etwas.«

Burgess gefiel dieser Vorschlag überhaupt nicht. »Wir wissen doch gar nicht, ob es die Menge zerstreuen oder die bewaffneten Angreifer aufhalten wird.«

»Was haben wir denn zu verlieren? Kann denn jemand in dieser Menschenmenge vor dem Lighthouse unsere F-16 abschießen?«

»Auf keinen Fall«, murmelte Adoyo. Er zuckte zusammen, als er merkte, dass er eine Frage beantwortet hatte, die für den Verteidigungsminister bestimmt war.

Präsident Ryan schaute Oberst Dial an. »Major Adoyo meint ›auf keinen Fall‹. Was sagen Sie dazu, Oberst?«

»Nun, unseres Wissens stehen dem Gegner keine schweren Waffen zur Verfügung. Ein Kampfjet, der beinahe Mach 1 fliegt, wird bestimmt nicht von einem Gewehr oder einer RPG abgeschossen, das kann ich Ihnen versichern.«

Ryan dachte einen Moment über die diplomatischen Auswirkungen nach und sagte dann: »Wir machen es so.« Nach seiner Anordnung schaute er zu Scott Adler hinüber, denn er wusste, dass der Außenminister über diese Entscheidung äußerst unglücklich war.

Adler sprach als Erster. »Mr. President, unbewaffnete oder leicht bewaffnete Transportflugzeuge für eine Rettungsaktion einzusetzen ist eine Sache, aber mit Kampfbombern über die Schwarzmeerflotte hinwegzufliegen ist ganz etwas anderes. Die Russen werden ausflippen.«

»Ich verstehe, was Sie meinen, und wir werden uns natürlich darum kümmern müssen«, entgegnete Ryan. »Ich will als Erstes die Ukrainer informieren, aber dann möchte ich, dass Sie in den nächsten zehn Minuten den russischen Außenminister persönlich ans Telefon bekommen. Wenn Sie ihn nicht erreichen, nehmen Sie, wen Sie kriegen können. Erzählen Sie ihnen, dass wir mit Erlaubnis der ukrainischen Regierung Sewastopol überfliegen werden. Sagen Sie ihnen, dass wir sehr wohl wissen, dass die Krim halbautonom ist, dass wir wissen, dass dies Russlands unmittelbare Nachbarschaft ist, und dass wir verstehen, dass man das Ganze als Provokation auffassen könnte. Aber im Moment gilt unsere einzige Sorge der Sicherheit unserer gefährdeten amerikanischen Landsleute, die sich, wie Sie betonen sollten, nur im Rahmen des Partnerschaft-für-den-Frieden-Programms auf der Krim aufhalten.

Erzählen Sie ihnen, dass wir ihren Segen dazu haben wollen, dass uns aber ein stillschweigendes Einverständnis vollkommen genügt.« Jack hielt eine Hand hoch. »Natürlich können Sie ihnen auch erklären, dass wir nichts unternehmen werden, wenn sie hinterher in ihrem Fernsehen einen Mordskrach schlagen oder formelle Proteste bei der NATO oder den UN einlegen. Aber erklären Sie ihnen auch, dass dies auf jeden Fall stattfinden wird, und zwar genau in einer halben Stunde. Jede russische Intervention wird die Sache in einer Weise eskalieren lassen, die beide Seiten bestimmt nicht wollen.«

Amerikas Chefdiplomat Adler wurde dafür bezahlt, über die diplomatischen Folgen dieser Angelegenheit nachzudenken. »Der Kreml wird im Gegenzug etwas haben wollen«, sagte er.

Ryan war zu einem politischen Kuhhandel bereit. »Das geht in Ordnung. Wir werden ein paar Kriegsschiffe aus dem Schwarzen Meer abziehen oder so etwas, aber erst wenn unsere Leute in Sicherheit sind. Wenn Sie möchten, dass ich persönlich mit dem Außenminister oder Wolodin selbst telefoniere, kein Problem.«

»Ich habe verstanden«, sagte Adler. Ryan merkte, dass sein Außenminister über die ganze Sache überhaupt nicht glücklich war. Nicht zuletzt war er bestimmt nicht sehr erfreut darüber, dass eine CIA-Abhörstation unter der Tarnung einer offiziellen NATO-Einrichtung betrieben wurde, was ihr diplomatischen Status verlieh. So etwas kam überall auf der Welt vor, aber die Diplomaten hassten es natürlich, wenn CIA-Einrichtungen unter einem diplomatischen Deckmantel operierten, da dies die legitimen diplomatischen Einrichtungen gefährdete.

Über eines war sich Ryan klar. Wenn herauskam, dass diese Anlage ein CIA-Einsatzstützpunkt war, würden völlig harmlose Missionen des Außenministeriums in der ganzen Welt von der örtlichen Bevölkerung künftig mit größtem Misstrauen betrachtet werden.

Aber das war ein Problem, mit dem er sich zu gegebener Zeit befassen würde. Im Augenblick verließ Adler die Sitzung mit dem Wissen, dass er viel diplomatische Magie anwenden musste, um die Schwarzmeerflotte davon abzuhalten, auf amerikanische Kampfflugzeuge zu schießen.

42

Ein Schwarm F-16 Falcons der US-Luftwaffe war in einer Vierfingerformation über der Türkei unterwegs. Umgeben waren sie von vier weiteren, aus jeweils vier Maschinen bestehenden F-16-Schwärmen, die jedoch nicht das Erkennungszeichen der US-Luftwaffe trugen. An ihrem Heck war vielmehr die rot-weiße Flagge der Türkei angebracht. Zusammen flogen alle zwanzig Maschinen in einer Staffelformation dicht über einer dünnen Wolkendecke.

Die amerikanischen Maschinen gehörten zur 480th Fighter Squadron der U.S. Air Force, den sogenannten Warhawks. Obwohl sie normalerweise im deutschen Spangdahlem stationiert waren, hatten sie die letzte Woche hier in der Türkei im Rahmen eines gemeinsamen NATO-Trainings mit der türkischen Luftwaffe verbracht.

Der Schwarmführer der Amerikaner war Air-Force-Captain Harris »Grungy« Cole, ein dreißigjähriger New Yorker. Obwohl alle zwanzig Jets jetzt in einer fast perfekten Formation zu fliegen schienen, hatte es Cole in den vergangenen paar Minuten große Mühe gekostet, alle Flugzeuge in die korrekte Position zu bringen. Sein Problem bestand hauptsächlich darin, dass er das Englisch seiner türkischen Schwarmführer-Kollegen einfach nicht verstand. Obwohl er sich einige Funksprüche mehrmals wiederholen lassen musste, übte er Nachsicht mit den türkischen Piloten, da er selbst mit Ausnahme von »Bir bira, lütfen« (»Ein Bier, bitte«) kein einziges Wort Türkisch konnte. Wenn die heutige Trainingseinheit also von seiner eigenen Kenntnis einer Fremdsprache abgehangen hätte, wären bereits alle zwanzig Flugzeuge mitten in der Luft aufeinandergeprallt.

Gerade als er den türkischen Schwarmführern den Befehl übermitteln wollte, diese Formation beizubehalten, während sie alle zusammen auf zehntausend Meter aufstiegen, erhielt er einen Funkspruch aus der Luftwaffenbasis in Incirlik, der ihm befahl, sich mit seinem Schwarm von den türkischen F-16 zu lösen und auf den Weg nach Norden in Richtung Schwarzes Meer zu machen. Unterwegs würde er dann weitere Anweisungen erhalten.

Sonst bekam er keine näheren Erklärungen, außer dass es sich um einen echten Einsatz und keine Übung handelte.

Über dem Schwarzen Meer herrschte in letzter Zeit eine Menge militärischer Flugaktivität, seitdem die russische Schwarzmeerflotte ein Manöver begonnen hatte, in dessen Rahmen Dutzende von Kriegsschiffen ihren Hafen verlassen hatten und ins offene Meer ausgelaufen waren. Cole konnte sich jedoch nicht vorstellen, was genau seine gerade einmal vier Kampfbomber in der heraufziehenden Krise bewirken sollten.

Einige Minuten nachdem sein Schwarm mit dem Codenamen »Warrior« die türkischen Maschinen verlassen hatte und nach Norden abgedreht war, erhielt Grungy den Befehl, mit Höchstgeschwindigkeit in den ukrainischen Luftraum über der Stadt Sewastopol einzufliegen.

Coles unter diesen Umständen verständliche Frage, ob die Ukrainer bereits die Erlaubnis erteilt hätten, dass er mit seinem Schwarm in ihren Luftraum eindrang, wurde nicht sofort beantwortet.

Er wusste, dass er diese Freigabe schon recht bald erhalten musste. Um die Dringlichkeit der Situation zu unterstreichen, meldete er dem Flugkontrolleur, der ihn auf diesen Einsatz geschickt hatte: »Nur zur Information, voraussichtliche Ankunftszeit in einundzwanzig Minuten!«

Die knappe Antwort folgte sofort. »Verstanden. Wir haben Sie auf dem Schirm.«

»Äh. Außerdem sollten wir vielleicht die Russen darüber informieren, was wir hier tun. In Sewastopol haben sie ihre eigene starke Luftabwehr, um ihre Flotte zu schützen. Können Sie mich empfangen?«

»Ich empfange Sie gut, und wir arbeiten daran. General Nathansan wird Sie gleich persönlich näher informieren.«

Cole war von dieser eigentümlichen Angelegenheit eigentlich schon einigermaßen überrascht, aber als er jetzt hörte, dass der Kommandeur der 52nd Operations Group, der Kampfflugzeugabteilung des 52nd Fighter Wing (52. Kampfgeschwader), ihm gleich höchstpersönlich die Einzelheiten seiner Flugmission erklären würde, stellten sich ihm die Nackenhaare auf.

Hier ging anscheinend etwas wirklich Bedeutendes vor. Trotzdem hoffte Grungy von ganzem Herzen, dass er die Überflugerlaubnis über Sewastopol erhielt, bevor ihn die Russen abschossen. Außerdem hoffte er, dass jemand ein Tankflugzeug in die betreffende Gegend schicken würde, weil er und sein Schwarm mehr Treibstoff benötigen würden, wenn sie in Sewastopol nicht gleich wieder umdrehen und den Heimflug antreten wollten.

Der Warrior-Schwarm flog bereits über dem Schwarzen Meer, als sie endlich mehr über ihren Auftrag erfuhren. Wie versprochen, meldete sich General Nathansan selbst in Hauptmann Coles Headset. Er informierte ihn kurz, aber offen über die Lage vor Ort in Sewastopol. Danach übermittelte er ihm die GPS-Koordinaten des Lighthouse und befahl ihm, die Anlage so lange zu überfliegen, wie es ihm sein Treibstoff erlaube. Sobald sie auf dem Rückweg türkischen Luftraum erreichten, würde sie eine Boeing KC-135 Stratotanker für den Rest des Flugs zurück zur Basis in Incirlik auftanken.

Noch während Nathansan mit ihm sprach, rechnete Cole in aller Eile seinen Treibstoff nach. Die vier Maschinen seines Schwarms hatten Kerosin für nicht mehr als vier Überflüge über die Stadt. Den Erklärungen des Generals war zu entnehmen, dass alle Beteiligten hofften, dass vier Kampfjets, die im Tiefflug über die Anlage rasten, den angegriffenen Amerikanern den nötigen Zeitraum von einer bis eineinhalb Stunden verschafften, bis die V-22 der Marines eintrafen, um sie dort herauszuholen.

Zuletzt versicherte Nathansan Grungy, das der Überflug von den Ukrainern genehmigt worden sei. Mit den Russen seien sie noch im Gespräch. Cole wusste, dass die Russen in ganz Sewastopol Luftabwehrwaffen aufgestellt hatten. Er entschied deshalb, die Stadt aus östlicher Richtung anzufliegen, da der Hafen im Westen lag. Auf diese Weise würden sie nicht direkt über irgendwelche russischen Kriegsschiffe fliegen müssen.

Bevor Grungy dem Rest des Schwarms über Funk die Situation erklärte, dachte er einen Moment darüber nach, wie sie die Schockwirkung ihres Einsatzes maximieren konnten. Er entwickelte kurz einen Plan und instruierte danach die drei anderen Piloten.

»Warrior null-eins an den Warrior-Schwarm. Hier ist der Lagebericht. Wir werden über der Schwarzmeerflotte eine Flugschau veranstalten.«

Er erklärte ihnen, dass eine »amerikanische Einrichtung« – obwohl ihr Funkverkehr verschlüsselt war, hatte Nathansan das Wort »CIA« nicht ausgesprochen – von unbekannten Kräften angegriffen worden sei und jetzt die Gefahr bestehe, dass Aufständische über die Mauern steigen und in die Anlage eindringen würden. Er erzählte seinen Kameraden, dass bereits Amerikaner zu Tode gekommen seien und sie jetzt durch eine Tiefflugattacke den Landsleuten am Boden eine möglichst große Entlastung verschaffen müssten.

Sein Flügelmann, Hauptmann James »Scrabble« Le Blanc, fragte daraufhin: »Werden wir die Vulcan einsetzen können?«

Obwohl diese Flugzeuge keine Luft-Boden-Munition geladen hatten, ragte aus ihrem Rumpf jeweils eine M61 Vulcan heraus. Diese sechsläufige 20-mm-Gatling-Maschinenkanone war mit Sprenggeschossen geladen und konnte sechstausend Schuss pro Minute abfeuern.

Aber Grungy musste Le Blanc enttäuschen. »Negativ. Für die Vulcans halten sich auf einem viel zu engen Raum viel zu viele nicht kämpfende Zivilisten auf.«

Als Nächstes fragte Pablo, Warrior Three: »Wir sollen also nur herumfliegen und Angst einflößend aussehen?«

»Wir werden nicht Angst einflößend aussehen, wir werden Angst einflößend sein«, erwiderte Grungy. Und dann erklärte er seinen Piloten den Rest seines Plans.

Der Hubschrauberabsturz im Park vor dem Lighthouse-Gelände schien die Menge in der Nähe des Haupttors bis zu einem gewissen Grad zerstreut zu haben. Chavez, Midas und Bixby standen in der Eingangstür des Gebäudes und schauten über den Rundparkplatz die Auffahrt entlang durch die Metallstangen des Tores hindurch. Zum ersten Mal in der letzten halben Stunde waren die vielen jungen Männer verschwunden, die dort Flaschen, Ziegelsteine und Molotowcocktails über die Mauer geworfen hatten.

Inzwischen hatten die Männer im Lighthouse erfahren, dass zwei V-22 Ospreys zu ihnen unterwegs waren. Damit jedoch diese großen Kipprotor-Wandelflugzeuge, ein Hybrid aus Propellerflugzeug und Hubschrauber, überhaupt innerhalb der Umfassungsmauern des Lighthouse landen konnten, mussten die Männer alles, was sich vor dem Hauptgebäude befand, einschließlich aller Fahrzeuge, entfernen. Das würde einen Landeplatz schaffen, der für eine Osprey gerade groß genug war.

Midas beschloss, die Tatsache auszunutzen, dass die Menge im Moment abgenommen hatte und auch nicht mehr so aggressiv auftrat. Er wollte ein paar Männer nach draußen schicken, um die Fahrzeuge wegzufahren und alle Trümmerteile wegzuräumen, die durch den Propellerstrahl aufgewirbelt werden konnten. Clark, Ding und Dom meldeten sich freiwillig. Da sie weiterhin unbewaffnet waren, hielten sie auch nicht wie die anderen auf den oberen Lighthouse-Etagen Wache. Sie, Keith Bixby und Midas selbst griffen sich jeweils einen Schlüssel und rannten zu den Fahrzeugen hinaus.

Sie fuhren die beiden Highlander und einen Land Rover schnell und ohne Zwischenfall auf eine Schotterfläche neben dem Hauptgebäude. Der zweite Land Rover wollte dagegen nicht anspringen. Caruso löschte daraufhin mit einem Feuerlöscher einen Schwelbrand auf der benachbarten Grasfläche, legte bei dem Geländewagen den Leerlauf ein und schob gemeinsam mit den CIA-Männern das voll beladene Fahrzeug an eine Stelle direkt neben der Mauer, die außerhalb der vorgesehenen Landezone lag.

Beide Yukons der Delta Force waren durch Gewehrbeschuss schwer beschädigt worden. Vor allem waren alle ihre Reifen platt. Die Männer beschlossen deshalb, sie mit einem Highlander aus dem Weg zu schieben. Dom setzte sich ans Steuer, während Chavez ihn von außen einwies.

Während sich die drei Männer auf dem Rundparkplatz und der Auffahrt aufhielten, lag Rex, ihr Scharfschütze, bäuchlings mit Blick nach Osten auf dem Dach. Er suchte mit dem Zielfernrohr die Umgebung nach möglichen Heckenschützen ab, wobei ihn sein Spotter, der Delta-Mann namens Mutt, mit seinem Feldstecher unterstützte. Plötzlich sah Mutt eine Bewegung auf dem Dach eines vierstöckigen Gebäudes, das einige Blocks entfernt in der Suworow-Straße lag, und machte den AR-15-Schützen darauf aufmerksam.

Rex schaute durch seine Zieloptik und erkannte zwei Männer, die das Dach dieses Gebäudes entlangkrochen. Jeder von ihnen hatte eine Kalaschnikow im Anschlag. Plötzlich hielten die beiden Männer an und zielten auf die Amerikaner auf der Lighthouse-Auffahrt.

Rex nahm einen tiefen Atemzug. Als er dann zur Hälfte ausgeatmet hatte, hielt er die Luft an, krümmte den Finger um den Abzug seines AR-15 und feuerte auf den rechten Mann. Sein halbautomatisches Scharfschützengewehr hatte vielleicht nicht ganz so viel Durchschlagskraft, zeichnete sich jedoch durch eine schnelle Schussfolge aus. Deshalb schoss Rex schon eine Sekunde später auf den linken Mann.

Beide Schützen waren getroffen worden. Sie rollten noch einen Moment zuckend über das Dach, bevor sie aus dem Blickfeld gerieten. Rex wusste nicht, ob er einen von ihnen getötet hatte, aber er war sich ziemlich sicher, dass sie zumindest kampfunfähig waren.

Dominic Caruso hatte den ersten Yukon mit seinem Highlander vom Rundparkplatz weggeschoben. Jetzt fuhr er gerade einen weiten Bogen, um sich hinter den letzten verbliebenen Geländewagen zu stellen und diesen ebenfalls aus dem Weg zu schieben. Gleichzeitig löschten Midas, Bixby und vier andere Männer kleine Brände, die von den Molotowcocktails entfacht worden waren, und entfernten alles von der freien Fläche vor dem Portikus, das die Ospreys später bei ihrer Landung behindern könnte. Die aufgesammelten Steinbrocken, Ziegelsteine, Metallfragmente und zerbrochenen Glasflaschen warfen sie dann über die Umfassungsmauer, damit sie nicht von den riesigen Zwillingsrotoren der V-22 durch die Luft gewirbelt wurden.

Etwa alle zwanzig Sekunden hörte man von Weitem einen Gewehrschuss. Gelegentlich schossen auch die Amerikaner auf den Dächern oder Balkonen auf Ziele in der Entfernung.

Wann immer dies passierte, duckten sich die Männer auf der Auffahrt kurz und arbeiteten danach sofort weiter. Sie hatten gar keine andere Wahl, als sich dieser Gefahr auszusetzen, wenn sie die Lighthouse-Anlage auf die Ankunft der V-22 vorbereiten wollten.

Sie hatten diese Aufgabe erst zur Hälfte erledigt, als plötzlich ein ganz neues Geräusch das Geschrei der Menge übertönte. Chavez wies gerade Caruso im Highlander ein, als er den schrillen Pfeifton hörte. Er warf sich sofort auf den Betonboden des Rundparkplatzes. Zwei CIA-Techniker taten es ihm nach. Nur die beiden CIA-Führungsoffiziere aus Kiew und ihr Chef Bixby blieben stehen und hielten nach der Quelle dieses Geräusches Ausschau.

Midas, der direkt neben Bixby stand, riss den Stationschef mit sich zu Boden. Beide krachten auf den kalten Asphalt der Auffahrt. Als fünfundzwanzig Meter hinter ihnen eine Explosion losbrach, wälzte sich Midas auf Bixby. Überschallschnelle Schrapnelle pfiffen nur Zentimeter über ihre Köpfe hinweg.

Gleich darauf erfüllte ein weiterer Pfeifton die Luft. Dieses Mal ereignete sich die Explosion auf der Südseite des Hauptgebäudes. Im Lighthouse zersprangen die Fenster, und Glassplitter regneten auf den Rundparkplatz hinunter.

»82er!«, schrie Midas Bixby ins Ohr.

»82er was?«

Midas erhob sich auf die Knie. »82-mm-Mörser! Wir müssen zurück ins Lighthouse!« Er zog Bixby wieder auf die Beine, und beide begannen zu rennen. Die zwei CIA-Offiziere folgten ihnen auf dem Fuß.

Nachdem Chavez und Caruso den letzten Yukon aus dem Weg geschoben hatten, liefen sie ebenfalls auf das Gebäude zu. Gerade als sie in die relative Sicherheit der Lobby zurückgekehrt waren, schlug eine weitere Mörsergranate auf dem Rundparkplatz ein, und Schrapnelle zerschlugen die Fensterscheiben der Eingangshalle.

Sobald Midas wieder im Hausinneren war, rief er in sein Funkgerät hinein: »Mutt, ihr zwei geht sofort von diesem Scheißdach runter! Alle anderen Sicherheitsleute suchen sich jetzt Fenster, aus denen sie die Umfassungsmauer und die Straßen dahinter beobachten können. Wenn ihr irgendwelche bewaffneten Ziele seht, und das schließt ausdrücklich auch Personen mit Molotowcocktails, Ziegeln, Steinen und Ähnlichem mit ein, könnt ihr sofort auf sie schießen. Wir werden vielleicht überrannt, aber wir werden uns bestimmt nicht kampflos ergeben!«

»Verstanden. Bin feuerbereit«, funkte ein Sicherheitsmann. Sekunden später brach Gewehrfeuer los, als eine Zielperson draußen auf der Straße identifiziert und beschossen wurde.

In diesem Moment erschütterte ein gewaltiger Schlag das ganze Gebäude, und aus den oberen Stockwerken war das Geräusch von splitterndem Glas zu hören. Es klang für den Delta-Kommandanten, als ob eine Mörsergranate das Dach getroffen hatte, wo seine beiden Männer in Stellung gelegen hatten.

»Mutt? Alles in Ordnung mit euch?«

Es kam keine Antwort.

»Mutt? Hörst du mich?«

Das Funkgerät blieb stumm.

43

Mutt und Rex waren beide tot.

Gerade als die zwei Männer ihre Deckung verlassen hatten, um zur Treppe zu gelangen, war eine 82-mm-Mörsergranate mitten auf der Dachterrasse eingeschlagen. Heiße Schrapnelle waren durch ihre Körper gefegt und hatten sie auf der Stelle getötet.

Die beiden übrig gebliebenen Delta-Sergeants fanden sie eine Minute später. Sie schleppten ihre Leichen gerade rechtzeitig in Deckung, bevor eine weitere Granate auf dem Lighthouse-Dach explodierte.

Clark, Chavez und Caruso halfen Midas, die beiden Toten zwei Stockwerke hinunterzutragen und in Leichensäcke zu legen. Es war eine Knochenarbeit, bei der die ganze Zeit weitere Mörsergranaten auf das Lighthouse-Gelände heruntergingen.

Als sie die beiden Leichensäcke zur Eingangstür gezogen hatten, schaute Midas die Campus-Männer an.

»Vergesst, was ich vorhin gesagt habe. Ihr solltet euch lieber ein paar Waffen besorgen. Für euch gelten natürlich dieselben Einsatzregeln wie für alle anderen auch. Nur bewaffnete Ziele werden beschossen. Verstanden?«

»Verstanden«, antworteten sie unisono und eilten dann die Treppe hinauf, um sich ein Gewehr zu beschaffen. Sie freuten sich darauf, einmal die neuen HK416 von Heckler & Koch ausprobieren zu können. Zwar standen den Campus-Agenten eine Menge guter Gewehre zur Verfügung, trotzdem hatten sie noch nie mit der Standardwaffe der Delta Force geschossen.

Midas selbst ging in den großen Bürobereich im ersten Stock hinauf, aus dessen Fenster er einen guten Überblick über das Haupttor der Anlage, den Park mit dem abgestürzten Hubschrauber und das Gelände dahinter hatte. Er suchte mit dem Zielfernrohr seines Gewehrs die gesamte Gegend ab. Er hoffte, mit etwas Glück die Position des Mörsers zu finden.

Bixby war ihm gefolgt und stand jetzt über sein Satellitentelefon mit Langley in Verbindung. »Wir werden mit Mörsergranaten beschossen. Dazu kommen noch RPG-Raketen und Gewehrfeuer. Wir haben einige Gefallene und Verwundete. Anscheinend werden wir von gut ausgebildeten irregulären Kämpfern und möglicherweise sogar von russischen Soldaten angegriffen.«

Chavez kniete in einem anderen Büro des zweiten Stocks und schaute durch das holografische Visier seines HK416-Schnellfeuerkarabiners. Dabei wird ein roter Punkt auf die Glaslinse des Visiers projiziert, mit dessen Hilfe man dann zielen kann. Obwohl das Visier keine Vergrößerungswirkung hatte, konnte er doch mit Leichtigkeit die einzelnen Personen ausmachen, die auf den Straßen vor dem Haupttor der Anlage unterwegs waren.

Innerhalb von Sekunden entdeckte er die ersten Waffen. Zwei Männer mit Kalaschnikows drängten sich durch die dicht beieinanderstehenden wütenden Menschen.

Rechts neben Chavez beobachtete Dom Caruso einen anderen Abschnitt der Menge. »Ich sehe einen Typ mit einem Gewehr«, rief er plötzlich. »Fünfzehn Meter rechts vom Hubschrauberwrack. Er steckt mitten in einer Gruppe von Unbewaffneten.« Dom knurrte frustriert. »Kein Schuss möglich.«

»Ich sehe zwei Typen mit Gewehren«, sagte Ding. »Sie haben sich nördlich des Parks unter die Menschen auf der Straße gemischt. Diese Jungs benutzen die Zivilisten, um unbehelligt direkt zum Haupttor zu gelangen.«

»Sie werden versuchen, am Tor durchzubrechen, oder?«, fragte Dom.

Chavez nickte. »Durchbrechen. Hinüberklettern. Was auch immer. Ja. Sie kommen rein.«

»Worum geht es hier eigentlich?«, fragte Dom weiter.

In diesem Moment betraten Clark und Bixby den Raum. Sie knieten sich hinter einen Schreibtisch, um nicht in die Schusslinie möglicher Scharfschützen zu geraten. »Ich habe eine Theorie«, sagte Clark.

»Schießen Sie los«, sagte Bixby.

»Die Russen wollen diese Anlage überrennen und auf diese Weise eine CIA-Operation auf der Krim auffliegen lassen. Sie werden das dazu benutzen, um eine Invasion zu rechtfertigen.«

»Die Existenz dieser Abhörstation rechtfertigt noch keine Invasion. Das gilt selbst für Wolodin«, sagte Bixby.

Clark lugte durch das Visier seines Karabiners. »Vielleicht jetzt noch nicht, aber wenn Talanow noch einmal einen solchen verdeckten Anschlag inszeniert, wie er es bei Birjukow und Golowko gemacht hat, dann kann er diesen den ›amerikanischen Eindringlingen‹ in die Schuhe schieben. Wenn wir es jedoch hier herausschaffen und zuvor alles zerstören, was auf die Aufgabe dieser Station hinweist, werden sie die CIA nicht ganz so leicht in ihre trickreichen Pläne einbeziehen können.«

»Mit anderen Worten: Solange sie uns und unsere Ausrüstung als Beweis haben, kann es ihnen egal sein, ob wir tot oder am Leben sind«, sagte Bixby.

»So in etwa.«

Auf der anderen Seite des Parks kam ein Schulbus in Sicht. Ding und Dom verfolgten ihn mit ihren Gewehren, als er an dem brennenden Hubschrauber vorbei die Straße heraufkam. Plötzlich wurde er schneller. Den Fahrer schienen die vielen Männer und Frauen, die auf dieser Straße demonstrierten, nicht weiter zu kümmern. Die Demonstranten sprangen dem heranbrausenden Bus links und rechts aus dem Weg.

Im Büro im ersten Stock beobachteten die Männer schweigend die Szene. Schließlich sagte Caruso, ohne das Gesicht zu verziehen: »Prima, der Junge kommt, um uns zu retten.« Das war seine Art von Galgenhumor. Natürlich wusste er, dass dies keine Rettungsaktion war. Es war nur der Beginn der nächsten Angriffsphase.

Der Bus raste ungebremst in das eiserne Haupttor der Lighthouse-Anlage hinein, brach hindurch und riss dabei auch einen Teil der steinernen Umfassungsmauer ein. Er versuchte, die Zufahrt hinaufzufahren, aber Ding, Dom und die anderen Schützen in dem dreistöckigen Hauptgebäude feuerten sofort auf die Fahrerseite der Windschutzscheibe. Der Bus scherte scharf nach rechts aus und prallte von innen auf die Umfassungsmauer.

Gleich darauf schlugen zwei 82-mm-Mörsergranaten auf dem Lighthouse-Dach ein, und im ganzen Gebäude ging das Licht aus.

Midas war irgendwo im obersten Stockwerk. Seine Stimme drang jetzt aus den Funkgeräten im Büro. »Sofort Tränengas über die Mauer schießen, und zwar alles, was ihr habt! Ich möchte, dass alle mit einem Gewehr jedem Arschficker eine Kugel verpassen, der sich auf unser Gelände wagt.«

Als Ding sein Gewehr nachlud, bemerkte er, dass in der Nähe der Stelle, wo der Schulbus liegen geblieben war, gerade einige Männer über die nördliche Mauer stiegen.

»Dom! Zehn Uhr!«

»Hab sie«, sagte Caruso und schoss auf die Männer, als sie gerade von der Mauer herunterspringen wollten. Einer wurde getötet, ein Zweiter verwundet und ein Dritter fiel rückwärts von der Mauer, als er aus der Schusslinie kommen wollte.

Jetzt versuchten ein paar andere Männer, die südliche Mauer zu überwinden. Gleichzeitig nahm der Beschuss des Lighthouse-Geländes zu. Gerade als Caruso auf den Balkon hinaustrat, um einen besseren Blick auf die Südseite zu bekommen, zischten mehrere Kugeln an seinem Kopf vorbei, die dabei ihr typisches hochfrequentes Knackgeräusch machten.

Dom ließ sich sofort zu Boden fallen. Hinter sich hörte er jedoch ein lautes Röcheln.

Chavez und Clark drehten sich blitzschnell um.

In der Eingangstür des Büros hatte Keith Bixby gestanden. Jetzt sahen sie, wie er rückwärts in den Gang hinaustaumelte und dort zusammenbrach.

»Bixby?«

Clark kroch auf Händen und Füßen zu ihm hinüber und achtete dabei darauf, selbst immer aus der Schusslinie zu bleiben. Der CIA-Stationschef lag auf dem Rücken. Seine weit geöffneten Augen schauten ins Leere. Eine Kugel hatte ihn direkt in den Kopf getroffen.

Clark wusste sofort, dass hier nichts mehr zu machen war.

Einen Augenblick später tauchten zwei CIA-Techniker mit einem Erste-Hilfe-Beutel auf, den sie von einem privaten Sicherheitsmann erhalten hatten.

Clark machte ihnen Platz und kroch zu seinem Gewehr im Büro zurück. Dom und Ding gingen neben ihm in Stellung.

»Der Stationschef ist tot«, sagte Clark düster.

Jetzt kamen noch mehr Männer über die Mauer. Von dort bewegten sie sich allein oder zu zweit langsam auf das Hauptgebäude zu. Für die Campus-Agenten sahen diese Angreifer nicht wie eine militärische Einheit aus. Clark hielt sie eher für irgendwelche Schläger der Sieben Starken Männer. Man hatte ihnen beigebracht, ihre Waffen zu bedienen, und man hatte ihnen befohlen, in die CIA-Anlage einzudringen, aber der wirkliche Gegner der Amerikaner waren die Scharfschützen und die Mörserstellungen, die sie aus der Distanz beschossen. Das waren bestimmt russische Soldaten, vielleicht sogar Speznas-Truppen des FSB, die den Befehl erhalten hatten, das Lighthouse einzunehmen, bevor dessen Besatzung und Ausrüstung herausgeholt werden konnten.

Die Amerikaner im Lighthouse hätten sich der Angreifer auf ihrem Gelände ohne große Schwierigkeit erwehren können, wenn es da nicht dieses ständige, höchst präzise Scharfschützen- und Mörserfeuer gegeben hätte, das dafür sorgte, dass sie andauernd den Kopf unten halten und immer wieder hinter Schreibtischen, Sofas und Innenwänden Deckung suchen mussten. Dies hinderte sie vor allem daran, einen vollständigen Überblick über den gesamten Schauplatz zu gewinnen. Die drei Campus-Agenten, die verbliebenen beiden Delta-Kommandosoldaten und die übrigen Gewehrschützen hatten von ihren jeweiligen Stellungen im Gebäude aus nur eine begrenzte Sicht, da diese aus Sicherheitsgründen oft weit von den Fenstern entfernt waren. Wenn die Schützen die Angreifer bekämpfen wollten, die immer wieder über die Mauer stiegen, mussten sie aufstehen und ihre Deckung kurzzeitig aufgeben, um einen gezielten Schuss abgeben zu können.

Trotzdem waren, nur Minuten nachdem die ersten zivil gekleideten Angreifer über die Mauer gestiegen waren, die Auffahrt, das Gras auf beiden Seiten und die Mauerkrone mit Leichen übersät.

Plötzlich tauchten zwei Lastwagen mit Planverdeck auf. Sie rasten die Straße entlang, die direkt am Lighthouse vorbeiführte. Dabei mussten sie auch eine niedrig hängende graue Tränengaswolke durchqueren. Vor dem Haupttor bremsten die Lastwagen plötzlich ab, und bewaffnete Männer sprangen von ihren Ladeflächen herunter. Einige von ihnen waren von dem Gas so desorientiert, dass sie in die falsche Richtung rannten, aber die meisten stürmten hustend und mit tränenden Augen auf das Lighthouse-Gelände.

Die zehn Gewehre im Hauptgebäude bellten los. Halbautomatische Salven bestrichen die neue Gruppe von Angreifern, die ihrerseits mit ihren automatischen Kalaschnikows auf das Haupthaus feuerten, als sie die Auffahrt hinaufrannten.

Vier weitere Männer kletterten jetzt über die Nordmauer, liefen über die offene Fläche auf den Rundparkplatz zu und erreichten den Portikus vor der Lobby. Die ganze Zeit hatte sie kein Verteidiger entdeckt, weil diese nur auf die Vorgänge am Haupttor der Anlage achteten. Als die vier Männer jedoch zum Gebäudeeingang liefen, zogen die beiden Männer, die die Tränengasgranaten abgefeuert hatten, ihre Pistolen und schossen auf sie.

Zwei Angreifer wurden getötet, und die beiden anderen suchten hinter einem Betonblumenkübel am Rand des Portikus Deckung.

Während im Portikus dieser Schusswechsel stattfand, raste eine RPG-Granate parallel zum Boden über den Park direkt auf das Lighthouse-Gebäude zu. Die amerikanischen Verteidiger in den beiden oberen Stockwerken sahen sie kommen und pressten sich fest auf den Boden. Die Rakete schlug jedoch in die Nordostecke des zweiten Stocks ein und traf dort die Balkontür eines Raums, in dem sich gerade zwei CIA-Techniker aufhielten. Die Rakete explodierte und schleuderte Glassplitter und Schrapnelle zusammen mit einer Schockwelle durch den kleinen Raum. Beide Männer waren auf der Stelle tot. Außerdem wurde ein privater Sicherheitsmann im Stockwerk darunter verletzt, als die Decke auf ihn stürzte.

Midas rannte zur Treppe, um die Männer in der Lobby zu unterstützen, die gerade angegriffen wurden, während Clark den Gang hinunterlief, um nach eventuellen Verschütteten durch den RPG-Einschlag zu suchen.

Chavez hörte das Schießen im Erdgeschoss und den Explosionsdonner links über ihm. Als er sein Gewehr nachlud, sagte er mit einer Ruhe, die in dieser Situation recht eigentümlich wirkte: »Es sind einfach zu viele. In ein paar Minuten wird es hier zu Nahkämpfen kommen.«

Caruso schoss gerade auf einen Mann, der die Auffahrt hinaufrannte. Er schaltete ihn aus, indem er ihn direkt in die Stirn traf.

Er rief über die Schulter nach hinten: »Ich kämpfe lieber im Treppenhaus, als hier zu sitzen und auf die nächste Mörsergranate zu warten!«

Jenseits des Parks tauchte jetzt ein weiterer Lastwagen voller Angreifer auf, der eindeutig zum Lighthouse unterwegs war. Zuvor musste er sich jedoch seinen Weg durch die wieder dichter gewordene Menschenmenge bahnen.

Acht Kilometer östlich des Lighthouse flog Harris »Grungy« Cole das erste Flugzeug in einer sogenannten »Trail-Formation«. Dabei flogen alle Maschinen ein paar Hundert Meter voneinander entfernt in einer Linie hintereinander. Auf einen Befehl von ihm lösten die drei Flugzeuge hinter ihm die Formation auf. Warrior Two bog nach rechts und Warrior Three nach links ab, während Warrior Four Warrior Two nach rechts folgte. Grungy selbst flog weiterhin auf die schwarze Rauchwolke direkt vor ihm zu. Dabei schob er den Gashebel nach vorn und drückte ihn dann über die Sperre in den Nachbrennerbereich, um noch mehr Geschwindigkeit zu gewinnen.

Coles Plan sah vor, dass jeder Jet mit fast elfhundert Stundenkilometern direkt über das Lighthouse hinwegfliegen würde. Dabei würde jedes Mitglied des Schwarms aus einer leicht unterschiedlichen Richtung kommen. Er hatte das Ganze so getimt, dass etwa alle fünfzehn Sekunden ein Überflug stattfinden würde. Dies würde zu einer gewaltigen Klangmauer führen. Danach würde jeder umdrehen und noch ein zweites, drittes und viertes Mal über das Lighthouse hinwegdonnern.

Wenn alles nach Plan verlief, würden die Angreifer auf dem Boden keine Ahnung haben, wie viele Flugzeuge da gerade dicht über ihre Köpfe jagten. Vor allem würden sie nicht wissen, was diese Jets tatsächlich vorhatten.

Er wollte den Angreifern und Randalierern vier Minuten voller Chaos, Verwirrung, Angst und pochender Kopfschmerzen verschaffen.

Die Kampfjets flogen dabei mit beinahe Mach 1 nur neunzig Meter über dem Boden. Ihre Strahlturbinen röhrten und stießen brennende Abgase aus, sodass jeder einmotorige Jet Rauchstreifen hinterließ.

»Also gut, zerbrechen wir ein paar Fenster!«, rief Grungy in sein Headsetmikrofon.

Bei der Geschwindigkeit, mit der er unterwegs war, bekam Grungy natürlich nicht mit, was im Lighthouse und seiner Umgebung tatsächlich vorging. Er hatte seinen Wegpunkt in den Computer eingegeben und folgte immer nur der Zielmarke auf seinem Head-up-Display direkt vor seiner Nase. Hauptsächlich konzentrierte er sich auf seine Warnsysteme und die Hügel und Berge in der Umgebung der Stadt, damit er so niedrig wie möglich fliegen konnte, ohne irgendwo anzustoßen.

Grungy sah die dunkle Rauchwolke immer näher kommen. Selbst hier in neunzig Meter Höhe hatte sie sich noch nicht völlig aufgelöst. Allerdings dauerte es nur wenige Sekunden, bis er auf der anderen Seite im Westen wieder den blauen Himmel erreichte.

Er wusste, dass er direkt über die Anlage geflogen war, weil ihm dies sein Wegpunktanzeiger mitteilte. Er zog den Gashebel zurück, um langsamer zu werden, und flog eine 180-Grad-Kurve, die so eng war, dass sich der untere Teil seines Anti-g-Anzugs automatisch mit Druckluft füllte, damit sein sauerstoffangereichertes Blut nicht nach unten absackte, sondern in seinem Kopf und Oberkörper blieb.

44

Im Lighthouse rappelten sich Chavez und Caruso wieder auf die Knie empor. Als der erste Jet am Himmel erschienen war, hatten sie sich flach auf den Boden geworfen, da sie nicht wussten, ob es sich um Freund oder Feind handelte. Der obszöne Lärm seiner röhrenden, feuerspeienden Turbine hatte das bereits zerbrochene Glas des Fensters in ihrem Zimmer vollends aus dem Rahmen gerissen. Ihre Ohren, die bisher durch das Abschießen ihrer Gewehre in einem geschlossenen Raum laut geklingelt hatten, waren jetzt kurzzeitig völlig taub geworden.

Die beiden Männer hatten den Jet bei seinem Überflug gerade erst ganz kurz als verschwommenen dunklen Fleck vor einem blauen Himmel gesehen, als schon ein zweiter Jet von Süd nach Nord über sie hinwegraste. Beim dritten Hochgeschwindigkeits-Überflug, der dieses Mal von Norden nach Süden erfolgte, wurde den Männern im Lighthouse klar, dass diese Maschinen gekommen waren, um ihre Feinde einzuschüchtern. Ding und Dom entschieden sich, sofort die Verwirrung auszunutzen, die jetzt da draußen herrschte.

Sie eröffneten das Feuer auf die Männer, die bereits in das Stationsgelände eingedrungen waren. Diese versuchten, sich sofort in Deckung zu bringen. Auch im Rest des Hauptgebäudes nutzten die amerikanischen Verteidiger die Gelegenheit, die Zahl ihrer bewaffneten Angreifer zu reduzieren.

Als der vierte Jet am Himmel erschien, wurden von einem Dach weit im Osten der Anlage zwei raketengetriebene Granaten auf ihn abgefeuert.

Die RPGs hatten jedoch nicht die geringste Chance, ein Ziel zu treffen, das alle sieben Sekunden eine Meile zurücklegte. Die Abschüsse erlaubten es den Amerikanern im Lighthouse jedoch, die genaue Lage der RPG-Stellungen auszumachen. Die Delta-Kommandosoldaten im zweiten Stock nahmen sie sofort unter Feuer und sorgten dafür, dass die beiden RPG-Schützen Deckung suchen mussten.

Weiterhin sausten Jets dicht über ihre Köpfe hinweg. Ding konnte nicht erkennen, ob es sich immer um dieselben Flugzeuge handelte, aber der Lärm, die Vibrationen und der pure Anblick der schallschnellen Maschinen erfüllten auf jeden Fall ihren Zweck. Der Angriff auf das Lighthouse war fast zum Erliegen gekommen. In weitem Umkreis um das Stationsgelände rannten Leute um ihr Leben und suchten nach irgendeiner Deckungsmöglichkeit.

Clark stellte sich neben Ding und Dom. »Die Typen, die jetzt nicht davonlaufen, haben ihre festen Befehle und sind ganz sicher auch bewaffnet.«

»Verstanden«, sagten die beiden Angesprochenen und suchten das Gebiet vor dem Hauptgebäude nach entsprechenden Zielpersonen ab.

Wir sollten für diese Flugschau Eintritt verlangen«, sagte Grungy, als er seinen dritten Überflug begann.

Sofort meldete sich Pablo aus seinem Warrior Three. »Hoffentlich fliegen wir so schnell, dass die Wichser dort unten nicht mitbekommen, dass wir gar keine Bodenbekämpfungswaffen dabeihaben.«

Grungy wollte gerade darauf antworten, als ihm Scrabble zuvorkam: »Wenn überhaupt, dann sehen diese Stoppelhopser unsere Luft-Luft-Raketen und glauben, wir hätten Napalm dabei.« Er lachte in sein Funkgerät hinein. »Dort unten machen sich bestimmt gerade eine Menge Russen die Hosen voll.«

Jetzt meldete sich wieder Grungy. »Wir jagen bei jedem Überflug etwas weniger Angst ein, wenn wir sonst nichts unternehmen.« Er überprüfte seine gegenwärtige Position. »Also gut, einen weiteren Nervenkitzel verschaffe ich ihnen noch.«

Einen Moment später hatte Grungy auch seinen vierten Überflug beendet. Er stieg auf eine Flughöhe von sechshundert Meter auf und bog in Richtung Osten ab. Auch jetzt wählte er einen Kurs, der ihn nicht über den Marinehafen führte.

Während Dom Caruso sein Gewehr nachlud, verschaffte er sich einen kurzen Überblick über die gesamte Gegend. »Sieh nur, wie sie rennen«, sagte er.

Ding nahm einen Moment sein Auge vom Visier und schaute sich die Szene selbst einmal an. Viele Randalierer liefen in nackter Panik in alle Richtungen davon. Männer, die gerade Molotowcocktails angezündet hatten, ließen sie einfach zu Boden fallen und nahmen Reißaus. Eine Frau, die einem Schaulustigen erste Hilfe geleistet hatte, der bei dem Hubschrauberabsturz verletzt worden war, ließ den Mann einfach im Park liegen, eilte über die Straße und verschwand in einer Seitengasse.

Innerhalb der Lighthouse-Umfassungsmauern lagen über ein Dutzend Männer in Zivilkleidung tot auf dem Boden. Einige hatten es sogar bis zur Eingangstür unter dem Portikus geschafft. Mindestens fünfzehn weitere Angreifer waren aus dem Haupttor nach draußen geflohen.

Drei Viertel der Angreifer und Randalierer, die noch vor drei Minuten auf dem Weg zum Hauptgebäude waren, flohen jetzt in die Wohnblocks jenseits des Parks, sprangen in Fahrzeuge und brausten davon oder machten sich auf andere Weise aus dem Staub.

Die Amerikaner in der CIA-Anlage hegten nicht den geringsten Zweifel, dass ihre Gegner ohne die Tiefflüge der F-16 in ihr dreistöckiges Hauptgebäude eingedrungen wären und dessen Verteidiger in kürzester Zeit überrannt hätten.

Allerdings endete das ohrenbetäubende Donnern der Jet-Turbinen genauso schnell, wie es begonnen hatte. Eine unbehagliche Stille senkte sich über die gesamte Gegend.

Midas betrat den Raum, in dem die Campus-Agenten Stellung bezogen hatten, und sagte: »Ihr Jungs müsst jetzt gut aufpassen. Bis die Ospreys eintreffen, um uns von hier abzuholen, werden wir wieder ohne Luftunterstützung auskommen müssen. Das hier ist noch nicht vorbei.«

»Ich kann Ihnen sogar garantieren, dass wir schon bald wieder angegriffen werden«, sagte Clark. »Sie brauchen vielleicht ein paar Minuten, um sich zu fassen und neu zu gruppieren, aber dann werden sie merken, dass diese Luftangriffe nur ein Bluff waren. Und in ihrer Wut werden sie sich noch mehr bemühen, uns hier endgültig zu erledigen.«

»Sie klingen wie ein Mann, der so etwas schon öfter erlebt hat.«

Clark zuckte nur die Achseln, ohne zu antworten.

Midas griff sich sein Funkgerät und sprach hinein. »Alle laden ihre Waffen nach und tun, was sie können, um ihre Verteidigungsstellungen zu verbessern. Unser Entsatz trifft erst in über fünfundvierzig Minuten ein. Diese Scheiße ist noch nicht vorbei!«

Weniger als zwei Minuten nachdem er Sewastopol verlassen hatte, erreichte Grungy das Schwarze Meer. Er bog nach Süden ab und drosselte seine Geschwindigkeit, um Treibstoff zu sparen.

Die drei anderen Flugzeuge seines Schwarms schlossen jetzt alle zu ihm auf. Grungy konnte sich also etwas entspannen.

Aber nicht lange.

Kurz nachdem der Schwarmführer seinen neuen Kurs in den Computer eingegeben hatte, der ihn zu dem KC-135-Tankflugzeug führen würde, das über der türkischen Küste auf sie wartete, meldete sich die Flugkontrolle in Incirlik in seinem Headset. »Achtung, Warrior One! Ein Vierer-Schwarm russischer Flankers nähert sich Ihnen auf Abfangkurs. Richtung null-fünf-null, Höhe fünfzehnhundert Meter und steigend.«

»Su-27. Scheiße«, murmelte Cole. »Flanker« war der NATO-Code für die russischen Jagdmaschinen vom Typ Suchoi Su-27.

Einen Moment später meldete sich Incirlik erneut. »Achtung, Warrior One! Die Flankers haben ihre Absichten mitgeteilt. Sie werden Sie über das Schwarze Meer bis zur Grenze des türkischen Luftraums eskortieren.«

»Nur um hinterher sagen zu können, dass sie das gemacht haben«, kommentierte Scrabble den Funkspruch.

»Richtig«, sagte Cole. »Sie werden diese Scheiße im russischen Fernsehen zeigen. Sie werden darüber prahlen, wie sie diese Yankee-Horden vertrieben haben.«

»Wir haben gar nicht genug Treibstoff für einen Luftkampf«, warf Pablo ein. »Wenn sie einfach nur brav neben uns herfliegen wollen, ohne uns zu nahe zu kommen, ist dagegen eigentlich nichts einzuwenden.«

»Das ist ein gutes Argument«, gab Grungy zu.

Cole bereitete sich auf einen stressigen halbstündigen Flug vor, auf dem der Treibstoff immer knapper werden würde, während gleichzeitig ein paar wütende russische Piloten seinen Schwarm eskortierten, den sie am liebsten sofort vom Himmel geholt hätten. Er erklärte seinen eigenen Piloten, sie brauchten sich über die Flankers keine Sorgen zu machen, und er wies sich selbst an, nichts zu unternehmen, was die Gegenseite provozieren könnte. Die aufregenden Tiefflüge über dem gefährdeten CIA-Stützpunkt waren vorüber. Jetzt galt es, geradeaus, langsam und langweilig zu fliegen.

Er hoffte nur, dass er den belagerten Männern in Sewastopol ein wenig Zeit verschafft hatte.

Fünfzehn Minuten nachdem die Jets verschwunden waren, setzten die Mörserangriffe auf das Lighthouse wieder ein. Bereits zuvor waren die Amerikaner anhand der Anzahl und dem Rhythmus der einfliegenden Geschosse zu dem Schluss gelangt, dass es zwei Mörser-Teams geben musste. Diese hatten wohl während der F-16-Tiefflüge ihre Waffen abgebaut und irgendwo Deckung gesucht. Danach hatte es eine Viertelstunde gedauert, bis sie ihre alten Stellungen wieder eingenommen hatten.

Für die Verteidiger der CIA-Abhörstation ging es jetzt ums nackte Überleben.

Midas befahl allen, in die Lobby und die anderen Räume des Erdgeschosses herunterzukommen, denn das Scharfschützenfeuer und die ständigen Mörser- und Raketenangriffe hatten die beiden oberen Stockwerke inzwischen zu gefährlich gemacht. Insgesamt standen Midas nur noch neun voll kampffähige Männer zur Verfügung. Diese verteilte er jetzt über das ganze Erdgeschoss. Chavez und Caruso positionierte er an der Eingangstür.

Hier unten waren die Männer zwar vor den Distanzschützen weitgehend sicher, gleichzeitig hatten sie allerdings einen Großteil ihres Überblicks über die Nachbarschaft verloren.

Die Mörsergranaten schlugen fast so präzise wie ein Uhrwerk ein. Jede Minute gab es genau zwei krachende Explosionen. Plötzlich hörten sie jedoch auf. Kurz darauf raste ein Lastwagen auf den Eingang der Anlage zu, preschte durch das zertrümmerte Haupttor und fuhr die Auffahrt hinauf.

Caruso, Chavez und Midas traten durch die Eingangstür auf den Portikus hinaus und stellten den Wählhebel ihres Gewehrs auf Dauerfeuer.

Zwei RPG-Raketen schlugen hoch über ihnen in das Gebäude ein, während die Amerikaner Salve auf Salve auf den Lastwagen abfeuerten. Sie zertrümmerten die Windschutzscheibe, töteten den Fahrer und schossen so lange in den Benzintank des Fahrzeugs, bis sich dieser entzündete. Der Lastwagen kam von der Auffahrt ab, rollte über den Rasen auf der Südseite der Anlage und krachte schließlich in die Umfassungsmauer.

Sobald der Lastwagen zum Stehen kam, sprangen Bewaffnete von der Ladefläche des brennenden Fahrzeugs herunter. Ding, Dom und Midas fingen gerade an, auf sie zu schießen, als plötzlich der ganze Lastwagen in die Luft flog und zu einem einzigen Feuerball wurde. Mehrere Angreifer wurden von ihm ergriffen, bevor sie überhaupt ihre Attacke auf das Lighthouse beginnen konnten.

Lichterloh brennende Männer versuchten, der Feuerhölle möglichst schnell zu entkommen. Sie wälzten sich auf dem Boden oder schlugen wild um sich, um ihre in Brand geratene Kleidung zu löschen.

Als die Männer im Portikus ihre Gewehre nachluden, fingen die Mörserangriffe wieder an. Sie rannten ins Haus zurück und gingen in Deckung.

»Schon bald werden sie herausfinden, dass sie uns nur weiter mit ihren Mörsergranaten beschießen müssen, bis die Angreifer vor unserer Eingangstür stehen«, sagte Midas. »Wir werden dann hier drinnen unsere Stahlhelme festhalten und ihr nächstes Fahrzeug erst bemerken, wenn es direkt vor uns steht.«

In Midas’ Funkgerät war ein schwaches Krächzen zu hören. Er hielt es sich ans Ohr.

»Wiederholen Sie bitte den letzten Funkspruch.«

»Lighthouse, Lighthouse! Hier ist Steadfast Four One, unterwegs zu Ihrer Position, voraussichtliche Ankunftszeit in zwei Minuten. Haben Sie verstanden?«

Midas schaute zur niedrigen Ziegeldecke der Lobby hinauf und dankte Gott.

»Und wie ich Sie verstehe, Marine!«

Im gleichen Moment rief ein Mann, der an einem der Lobbyfenster postiert war, dass wieder einmal Angreifer über die Nordmauer der Anlage kletterten.

45

V-22-Osprey-Piloten wiesen gern darauf hin, dass sie doppelt so schnell und fünf Mal so weit fliegen konnten wie ein Hubschrauber. Obwohl oder gerade weil es schwer zu fliegen war, waren sie auf ihr hochkomplexes Fluggerät ausgesprochen stolz.

Die beiden Flugzeuge im Anflug auf Sewastopol trugen die Codenamen Steadfast Four One und Steadfast Four Two. Sie gehörten der Tiltrotor Squadron VMM-263 des 2nd Marine Aircraft Wing (Marineflieger-Geschwader) an. Der Squadron hatte man bereits während des Koreakriegs den netten Spitznamen »Thunder Chickens« (»Donnerhühner«) verliehen, als sie noch eine einfache Transporthubschrauber-Staffel war. Der Spitzname blieb auch dann an ihr haften, als sie über die Jahre auf immer neue Flugzeugtypen umgestellt wurde. Im Jahr 2006 wurden die Thunder Chickens schließlich zu einer »Kipprotor-Staffel«. Seitdem hatten sie Soldaten, Waffen und Nachschubgüter in alle Ecken und Enden des Iraks und Afghanistans befördert.

Auf diesem Notfalleinsatz über der Halbinsel Krim hatte Steadfast Four One achtzehn Marineinfanteristen an Bord. Ihre Flugbesatzung bestand aus zwei Piloten, zwei Bordschützen und einem Crew Chief (Erster Wart). Steadfast Four Two beförderte neben ihrer fünfköpfigen Flugbesatzung sechs weitere Marineinfanteristen.

Das Durchschnittsalter der Marines im Laderaum der beiden Ospreys betrug gerade einmal einundzwanzig Jahre. Wie so oft beim Militär hatte ihnen niemand erzählt, warum sie einen geheimen CIA-Stützpunkt evakuieren sollten. Man hatte ihnen nur mitgeteilt, dass sie in einer Art diplomatischer Anlage der Vereinigten Staaten landen würden, in der bereits eine bewaffnete Auseinandersetzung im Gange sei, und dort fünfzehn bis zwanzig Amerikaner, die von allen Seiten beschossen wurden, in Sicherheit bringen müssten.

Eine gute Nachricht hatten sie jedoch erhalten. Man hatte ihnen auf dem Flug hierher mitgeteilt, dass sie am Zielort ihre Waffen nach eigenem Ermessen abfeuern konnten. In Anbetracht dessen, dass man sie dort beschießen würde, hatten sie das mit einer gewissen Befriedigung aufgenommen.

Als Erstes überflogen die beiden voluminösen Fluggeräte die CIA-Station im sogenannten Flugzeug-Modus. Dabei waren die beiden großen Rotoren an den Flügelspitzen der V-22 nach vorn gerichtet, sodass sie wie riesige Propeller operierten. Four One und Four Two rasten in dreihundert Meter Höhe mit einer Geschwindigkeit von mehr als fünfhundert Stundenkilometern über die Stadt hinweg. Die Angreifer am Boden konnten nicht mehr tun, als den donnernden Maschinen mit ihren Riesenpropellern hinterherzublicken. Die meisten überkam dabei ein ungutes Gefühl. Zwar hatten sie noch nie eine Osprey gesehen, aber sie waren sich trotzdem ziemlich sicher, dass es sich um ein feindliches Flugzeug handelte. Allerdings hatten die letzten Feindmaschinen außer ihren Tiefflügen nichts Weiteres unternommen, bevor sie nach kurzer Zeit verschwunden waren. Aus diesem Grund machte die Ankunft dieser neuen seltsamen Flugzeuge den Angreifern keine übermäßigen Sorgen.

Die Bordgeschütze unter dem Rumpf der beiden Ospreys drehten sich, während die Bordschützen in den Kanzeln in ihren FLIR-Monitoren nach möglichen Zielen Ausschau hielten. Dabei benutzten sie die Koordinaten, die ihnen aus der CIA-Anlage über Funk übermittelt worden waren.

Dieses spezielle Bordgeschütz trug den Namen Interim Defensive Weapon System. Es ermöglichte dem riesigen Transportflugzeug eine 360-Grad-Rundumverteidigung. Allerdings hatte man die Ospreys erst später mit diesem Waffensystem ausgestattet. Davor mussten sich die V-22 auf Unterstützungshubschrauber und das einzelne Maschinengewehr, Kaliber .50, verlassen, das aus der geöffneten Heckrampe abgefeuert wurde. Natürlich hatte diese mangelnde Bewaffnung die Überlebensfähigkeit der Kipprotormaschine in einem Luftkampf deutlich verringert.

Jetzt kniete der Rampenbordschütze hinter seinem großen MG. Er stand durch sein Headset mit dem Bordschützen in der Kanzel seiner eigenen Maschine und wie dieser mit den beiden Bordschützen der anderen Osprey in Funkkontakt. Alle vier waren über einen VHF-Kanal mit dem Mann namens Midas verbunden, der sich am Boden in dieser CIA-Station aufhielt. Midas hatte in den letzten sechzig Sekunden den vier Schützen genau mitgeteilt, wo er die Mörserstellungen vermutete. Ab jetzt hielten sie ständig nach ihnen Ausschau.

Sie wussten, dass sie die Mörser vor der Landung ausschalten mussten. Eine landende Osprey war ein großer, fetter und äußerst langsamer Vogel. Stand sie erst einmal am Boden, war sie fast völlig hilflos, vor allem wenn eine Mörsereinheit stundenlang Zeit gehabt hatte, ihre Waffen so einzurichten, dass die Granaten genau in der Landezone der Ospreys einschlugen. Die Piloten würden also erst dann niedergehen, wenn sie wussten, dass die Mörser zerstört waren.

Um das Kanzelgeschütz unter ihm zu bedienen, benutzte der Bordschütze der Steadfast Four One ein Handsteuergerät, das aussah, als wäre es einer Videospiel-Konsole entnommen. Seine FLIR-Kamera war mit der Zieloptik der Minigun verbunden. Wenn er also die Waffe nach links, rechts, oben oder unten drehte, erschien der Haltepunkt seiner dreiläufigen Minigun als Fadenkreuz im Zentrum seines kleinen Monitors. Er suchte ein Gebiet ab, das ihm Midas als mögliche Mörserstellung mitgeteilt hatte. Tatsächlich entdeckte er beinahe sofort ein Zweimannteam auf einem Gebäude genau östlich der Mi-8-Absturzstelle.

Da sein Wärmebildgerät auf den Modus »schwarz-heiß« eingestellt war, erschienen die Männer jetzt als schwarze Konturen auf dem grünen Bildschirm. Zwischen ihnen konnte der Bordschütze das heiße Mörserrohr erkennen. Kurz darauf zeigte ein schwarz-heißer Blitz dem Beobachter in der Osprey an, dass die Bedienungsmannschaft eine weitere 82-mm-Granate auf die »diplomatische Anlage« abgefeuert hatte.

Einen Moment später drückte der Kanzelschütze der Steadfast Four One auf den Feuerknopf seines Handsteuergeräts.

Unter ihm donnerte die Gatling-Minigun los, aus den drei Rohren schossen zusammen mit der ersten Fünfzig-Schuss-Salve Rauch und Feuer, und die heißen ausgeworfenen Patronenhülsen flossen seitlich aus der Waffe heraus wie Wasser aus dem Hahn.

Auf dem Dach des Gebäudes wurden die beiden Mörserschützen regelrecht zersiebt. Selbst ihre nächsten Angehörigen hätten sie jetzt nicht mehr wiedererkannt.

Zur selben Zeit entdeckte der Rampen-MG-Schütze der Four Two auf der Straße unmittelbar westlich der CIA-Anlage einen Mann mit einem RPG-Abschussrohr. Er eröffnete das Feuer und bestrich mit seinem Maschinengewehr die Straße und das Gebäude, vor dem der RPG-Schütze stand. Schmutz, Staub und Teile des Gebäudes erfüllten die Luft und behinderten erst einmal die Sicht. Als sich der Staub allmählich legte, lag der RPG-Schütze mit dem Gesicht nach unten auf der Straße. Seine Beine lagen allerdings mehrere Meter vom Rest seines Körpers entfernt im Straßengraben.

Die beiden Ospreys flogen gegenläufige Holding-Schleifen über das gesamte Gebiet. Immer wenn die vier Bordschützen individuelle Ziele fanden, schalteten sie sie sofort aus. Die Maschinengewehre, Kaliber .50, die an der Heckrampe montiert waren, ratterten ohrenbetäubend. Die ausgeworfenen leeren Patronen wurden automatisch aufgefangen und rutschten durch einen Gummischlauch bis zum Ende der Rampe hinunter, wo sie in die Luft entlassen wurden.

Bereits nach der zweiten Runde hatten die meisten Gewehrschützen am Boden Deckung gesucht. Nur die zweite Mörserstellung hatten sie noch nicht gefunden. Die Piloten der beiden Flugzeuge überlegten kurz, ob sie nicht doch die Landung einleiten sollten, bevor dieser Mörser zerstört worden war, entschieden sich dann jedoch dagegen. Lieber drehten sie noch ein paar Runden, um ihren Bordschützen mehr Zeit zu geben.

Auf der vierten Schleife über das ganze Viertel entdeckte der Kanzelschütze von Steadfast Four Two endlich die zweite Mörserstellung. Sie lag auf einem kleinen Parkplatz neben einem stählernen Müllcontainer. Neben dem Mörser waren mehrere Granatenbehälter gestapelt, das Bedienungspersonal war allerdings nirgends zu sehen. Das IDWS feuerte auf das Gebiet, die gelagerten Granaten explodierten und pulverisierten das Mörserrohr, den Müllcontainer und mehrere in der Nähe parkende Autos.

Der Pilot von Steadfast Four One zog bei seinem nächsten Überflug über das Lighthouse den Gashebel zurück. Nachdem die V-22 einen engen Bogen geflogen hatte, drosselte sie ihre Geschwindigkeit, indem sie die Motorgondeln an den Enden der Tragflächen von der Waagrechte in die Senkrechte kippen ließ. Ab jetzt operierten die Rotoren im »Hubschraubermodus«. Während Four Two von oben Deckung bot, schwebte Four One über dem Lighthouse ein. Der Crew Chief auf der Flugzeugrampe beugte sich nach vorn und schaute hinunter. Neben ihm schwenkte der MG-Schütze seine Waffe nach links und rechts, bereit, jeder plötzlich auftauchenden Gefahr sofort zu begegnen. Über sein Headset dirigierte der Chief den Piloten zu genau dem Punkt, wo er mit seinem großen fetten Vogel niedergehen konnte.

Währenddessen zog die zweite Osprey immer noch ihre engen Kreise über der Anlage. Ihr Kanzelschütze suchte jeden Türeingang, jedes Dach, jeden Balkon und jeden Parkplatz ab, um alles und jedes auszuschalten, was ihnen gefährlich werden konnte.

Auch nach der Landung ließ Steadfast Four One seine beiden großen Rotoren auf vollen Touren laufen, um sofort wieder aufsteigen zu können. Alle achtzehn Marines im Laderaum der Maschine liefen jetzt mit ihren Waffen im Anschlag die Rampe herunter. Dabei konnten sie in dem Staub, den die Rotoren aufwirbelten, erst einmal überhaupt nichts sehen. Die eine Hälfte wandte sich nach links, die andere nach rechts. Sie rannten weiter, bis sie das Haupttor und die Umfassungsmauer der Anlage erreichten. Die Männer am Tor richteten ihre Waffen auf den Park gegenüber, und die Marines an der Mauer kletterten auf Fahrzeugwracks, um das vor der Mauer liegende Terrain überblicken zu können.

Auf die jungen Marines wirkte die gesamte Umgebung der CIA-Station wie eine postapokalyptische Geisterstadt. Auf den Straßen lagen Leichen und brennende oder schwelende Autos, Hunderte Fenster in den benachbarten Gebäuden waren zerbrochen. Das Wrack des Mi-8, der mitten in den Park gestürzt war, bestand inzwischen aus kaum mehr als einem Haufen Asche, von dem aber immer noch schwarzer Rauch aufstieg.

Die Marines wussten, dass sich immer noch feindliche Kräfte in der Gegend aufhielten. Als plötzlich in gewisser Entfernung der charakteristische Knall eines Scharfschützengewehrs zu hören war, erwiderten alle im Lighthouse das Feuer. Auch wenn sie nicht einmal sagen konnten, wo genau dieser Schütze saß, bewirkten sie wenigstens, dass ein paar andere Bewaffnete in der Umgebung den Kopf einzogen.

Schließlich gelang es der über der Anlage kreisenden Osprey, den Scharfschützen auf dem Balkon eines Hotels auszumachen. Der Pilot flog einen kleinen Bogen, um seinem Rampenschützen ein gutes Schussfeld zu verschaffen. Dieser gab aus seinem .50er MG mehrere kurze Feuerstöße ab, tötete den Heckenschützen und vertrieb die anderen Bewaffneten aus der unmittelbaren Umgebung.

Als die Marineinfanteristen einen Schutzkordon um die gelandete Osprey gezogen hatten, kamen die Überlebenden des Lighthouse aus dem Hauptgebäude heraus. Jeder unversehrte Mann hielt entweder eine Waffe im Anschlag oder kümmerte sich um einen Verwundeten oder Toten.

Ding und Dom trugen den Leichensack mit dem Körper des CIA-Stationschefs Keith Bixby, während John Clark den privaten Sicherheitsmann stützte, der vor einigen Stunden einen Querschläger in den Handrücken abbekommen hatte. Clark übergab den Mann dem Crew Chief der Osprey und blieb dann am Fuß der Rampe stehen.

In seinen fast fünfzig Jahren beim Militär oder Geheimdienst der NATO und der Vereinigten Staaten hatte John Clark so ziemlich alle Fluggeräte von Propellermaschinen und Turboprops bis zu Jets jeder Art bestiegen, und er war in mehr Hubschraubern geflogen, als er überhaupt zählen konnte.

Aber als er jetzt die Heckrampe der Osprey betrachtete, bekam er ein ganz eigenartiges Gefühl im Magen.

Kipprotor-Wandelflugzeuge waren bestimmt eine geniale Erfindung, aber der Moment des Übergangs von einem Hubschrauber zu einer Propellermaschine schien John Clark aerodynamisch irgendwie bedenklich.

So unschön die Vorstellung auch sein mochte, mit einem Fluggerät mit den Flugeigenschaften eines doppelt breiten Wohncontainers abzustürzen, so ließ ihn doch die begründete Aussicht, andernfalls von der Kalaschnikow eines russischen Mafiaschlägers durchlöchert zu werden, seinen inneren Schweinehund überwinden und in die Osprey steigen.

Der achtunddreißigjährige Oberstleutnant Barry Jankowski mit dem Codenamen Midas betrat als Letzter der Lighthouse-Überlebenden das Flugzeug. Als bereits ein Drittel der Marines wieder an Bord der Osprey gegangen war, hatten er und ein weiterer Delta-Mann an den Geländewagen neben dem Hauptgebäude in aller Eile Sprengladungen angebracht. Danach gab Midas dem Delta-Sergeant Deckung, der beim Betreten der Steadfast Four One den Fernzünder in der Hand hielt. Schließlich rannte er selbst die Rampe hinauf, drehte sich oben um, ging auf ein Knie und brachte seinen H-&-K-Schnellfeuerkarabiner in Anschlag. Der MG-Schütze brachte eine Sicherungsleine an seiner Panzerweste an. Dann meldete der Crew Chief dem Piloten über Bordfunk: »Alle an Bord. Wir sind startbereit! Es kann losgehen!«

Die riesigen Motoren dröhnten jetzt noch lauter, und das Fluggerät erhob sich langsam in die Luft.

In einer bestimmten Höhe kippte Steadfast Four One seine Motorgondeln wieder in die Waagrechte und ging in den »Flugzeug-Modus« über. Sie begann nun, ihrerseits über dem Gebiet zu kreisen, um Steadfast Four Two Deckung zu geben, die jetzt landete, um den Rest der Marines aufzunehmen. Als auch diese zweite Osprey sicher aufgestiegen war, drückte der Delta-Sergeant auf einen Knopf des Fernzünders, und die sechs Geländewagen explodierten in einem riesigen Feuerball, der sich allmählich zu einer Pilzwolke wandelte.

Die beiden Thunder Chickens drehten nach Norden ab und rasten davon.

Die gesamte Rettungsaktion hatte von der Ankunft der Ospreys bis zu der relativen Ruhe, die das Lighthouse nach dem Abzug seiner Besatzung umgab, gerade einmal fünfeinhalb Minuten gedauert.

46

Dreißig Jahre früher

CIA-Analyst Jack Ryan saß am Schreibtisch im oberen Stock seines Hauses in Chatham und malte Segelboote mit Farbstiften an. In Wahrheit malte er eigentlich nicht selbst. Seine fünfjährige Tochter Sally saß auf seinem Schoß, beugte ihr Köpfchen und ihre kleine Schulter über ihr Malbuch und widmete sich ihrer Kunst mit einer Hingabe, die er für seine eigene Arbeit zu dieser abendlichen Stunde nicht mehr aufbringen konnte. Jack hatte schon mehrmals versucht, sie auf den Boden hinunterzusetzen, aber jedes Mal hatte sie protestiert und darauf bestanden, weiterhin mit ihrem Daddy am Schreibtisch zu sitzen. Jack wusste, dass man sich seine Kämpfe gut aussuchen musste. Diese Schlacht würde Sally jedenfalls haushoch gewinnen. In Wahrheit machte es ihm ungeheuren Spaß, dass sie hier oben bei ihm war, obwohl er immer wieder einen Blick auf das Manuskript auf seinem Computerbildschirm zu werfen versuchte, an dem er gerade arbeitete.

Das war jedoch eine weitere Schlacht, die er verlieren würde. Sally schien immer genau zu merken, wann ihr Daddy ihrem entstehenden Meisterwerk nicht mehr genug Aufmerksamkeit zollte.

»Schau mal, was ich da mache«, sagte sie, und Jack folgte ihrer Aufforderung mit Vergnügen.

Während Sally ihre Segelboote anmalte und Jack vergeblich ein paar Absätze zu schreiben versuchte, blickte er immer wieder zu seinem Telefon hinüber. Dank der CIA verfügte er über eine brandneue STU, eine Secure Telephone Unit. Der abhörsichere Apparat stand auf seinem Schreibtisch neben seinem ganzen Stolz, einem Apple-IIe-Computer. Er erwartete jeden Augenblick einen Anruf aus Langley, bei dem es um die Namensliste der Angestellten und Kunden dieser Schweizer Bank gehen würde, die ihm die Briten kürzlich übergeben hatten. So gern er mit seiner Tochter kurz vor ihrer Schlafenszeit spielte, musste er doch immer wieder mit Unbehagen daran denken, dass es da draußen vor Ort einen Mann gab, der ungeduldig auf diese wichtigen Informationen wartete.

Zum Glück kam Cathy bald darauf mit einem müden Lächeln in Jacks Arbeitszimmer. »Gib Daddy noch einen Gutenachtkuss, Sally.«

»Nein!«, schrie diese wie am Spieß. Dabei kämpfte sie bereits gegen den Schlaf an. Sie jetzt in ihr Zimmer zu bekommen würde bestimmt nicht ohne Geschrei und Weinen ablaufen. Jack und Cathy wussten jedoch beide, dass der Aufstand noch viel, viel schlimmer werden würde, wenn man sie nicht jetzt gleich ins Bett brachte. Cathy setzte sich durch, hob Sally auf den Arm, nachdem diese noch einen kurzen Moment im Schoß ihres Vaters gejammert hatte, und trug sie aus dem Zimmer.

Ihr kleiner Wutausbruch war glücklicherweise schon bald vorüber. Jack hörte sie bereits im Gang wieder fröhlich mit ihrer Mama plappern.

Jack legte seine Finger auf die Tastatur seines Apple. Er wollte noch ein paar Minuten an seinem neuesten Buch, einer Biografie des Admirals William F. Halsey, schreiben. Jacks neuer Apple-Computer erschien ihm immer noch wie ein Wunder. Dabei war ihm die Umstellung von der elektrischen Schreibmaschine zur Computertastatur nicht leichtgefallen. Deren Tasten fühlten sich im Vergleich zum befriedigenden Klackern einer elektrischen Schreibmaschine unangenehm plastikhaft, billig und wackelig an. Dies wurde jedoch dadurch aufgewogen, dass er jetzt große Teile seines Textes mit ein paar Tastendrücken verändern konnte und mehr als hundert Manuskriptseiten auf einer einzigen 5,25-Zoll-Diskette zu speichern vermochte.

Er hatte erst ein paar Abschnitte getippt, als das Telefon trillerte.

Jack steckte seinen Plastikschlüssel in das Schlüsselloch auf der Vorderseite des Geräts und hob den Hörer ab.

Eine Computerstimme wiederholte wieder und wieder den Satz: »BITTE WARTEN, DIE LEITUNG WIRD SYNCHRONISIERT«, was Ryan dann auch geduldig tat.

Nach fünfzehn Sekunden und den Worten »DIE LEITUNG IST SICHER« antwortete Ryan.

»Hallo?«

»Hi, Jack.« Es war Admiral James Greer, der Director of Intelligence der CIA.

»Guten Abend, Admiral. Entschuldigen Sie, ich sollte wohl lieber guten Nachmittag sagen.«

»Auch Ihnen einen guten Abend. Ich habe einige vorläufige Informationen unserer Analysten über die Mitarbeiter- und Kundenliste des BHR.«

»Großartig. Ich hatte jedoch nicht erwartet, dass Sie mich persönlich anrufen würden. Hat man also etwas derart Erderschütterndes gefunden, dass es mir der DDI höchstpersönlich übermitteln muss, oder mache ich mir da falsche Hoffnungen?«

»Leider Letzteres. Diese Informationen landeten auf meinem Schreibtisch, da dachte ich mir, ich rufe Sie mal an. Da ist allerdings nichts dabei, was jemand bei euch vom Sitz reißen wird. Die Mitarbeiterliste ist eine einzige Pleite. Diese Schweizer Bankangestellten sind so aufregend wie ... Schweizer Bankangestellte.«

»Das hatte ich erwartet.«

»Ich bin mir sicher, dass die Briten das bereits wissen, aber dieser Tobias Gabler, der da neulich getötet wurde, hat das Leben eines Mönchs geführt. Der Mord an ihm hatte bestimmt nichts mit seinem Privatleben zu tun.«

»Was ist mit den Kunden der Bank? Gibt es da irgendetwas Interessantes?«

»Die Kundenliste ist gar nicht so dubios, wie man es eigentlich erwartet hätte. Das sind natürlich erst vorläufige Erkenntnisse, aber soweit wir bisher die tatsächlichen Kontoinhaber aufdecken konnten, sind das anscheinend im Wesentlichen ganz normale Reiche, die ihr Geld in die Schweiz gebracht haben, um Steuern zu sparen und nicht um irgendwelche Erträge aus kriminellen Handlungen zu verbergen. Die Kunden sind meist ›altes Geld‹, wie man so schön sagt. Italiener, Schweizer, Engländer, Amerikaner.«

»Amerikaner?«

»Leider. Natürlich konnten wir noch nicht alle Details über alle Namen eruieren, aber bisher ist uns noch nichts Alarmierendes begegnet. Das sind wohl meist nur Ärzte, die ihr Geld vor Kunstfehlerklagen in Sicherheit bringen wollen, oder Ex-Ehemänner, die es vor ihren geschiedenen Frauen verstecken, solche Sachen. Unethisch, aber nicht kriminell.«

»Gibt es irgendwelche Kontoinhaber aus dem Ostblock?«

»Überhaupt keine, andererseits wissen Sie ja, wie es ist. Der KGB würde nicht so offen operieren. Nur weil die Schweizer die Identität der Kontoinhaber überprüfen, heißt das noch lange nicht, dass sie die wirklichen Kontobesitzer kennen. Sie lassen sich einfach deren Ausweis zeigen, und der KGB verfügt bekanntermaßen über hervorragende Fälscher.«

»Und wie sieht es mit unserer Überprüfung der Firmenkonten aus?«

»Die geht nur langsam voran, um ehrlich zu sein. Wie Sie wissen, kann jeder, der seine Verbindung zu einem Bankkonto vertuschen möchte, einen Strohmann anheuern, auf dessen Name das Konto dann läuft. Der Strohmann wird für seine Dienste gut bezahlt. Von wem dieses Geld stammt, schert ihn normalerweise wenig. Das macht es beinahe unmöglich, den echten Kontoinhaber aufzudecken. Trotzdem stehen uns dazu ein paar probate Mittel zur Verfügung. Bisher haben wir festgestellt, dass ein Konto einer Kasino-Gruppe und ein anderes einer populären Hotelkette gehört. Außerdem gibt es da noch das Konto eines Diamantenhändlers. Eine Anwaltskanzlei in Singapur besitzt ...«

»Warten Sie kurz. Haben Sie gerade von Diamanten gesprochen?«

»Ja. Es geht um die Firma Argens Diamantaire. Sie sitzt in Antwerpen, und ihr Inhaber ist Philippe Argens. Sein Firmenkonto hat er beim BHR. Hat das etwas zu bedeuten?«

»Penright, der zuständige Operationsoffizier, hat mir erzählt, der KGB habe von der Bank wissen wollen, ob in letzter Zeit irgendwelche realen Vermögenswerte wie etwa Edelmetalle aus der Bank abgezogen worden seien.«

»Argens Diamantaire ist einer der größten Edelsteinhändler in Europa. Ihre Steine stammen meist aus Südafrika, aber sie kaufen und verkaufen ihre Diamanten weltweit.«

»Sind ihre Geschäfte astrein?«

»Im Allgemeinen ja. Natürlich hat die Edelsteinbranche ihre dunkle und schmutzige Seite, aber soweit wir wissen, sind Philippe Argens’ Geschäfte ordentlich und legal.«

Ryan dachte einen Moment darüber nach. Die KGB-Männer hatten sich nach realen Vermögenswerten wie Bargeld, Gold und dergleichen erkundigt. Diamanten waren definitiv ein realer Vermögenswert. Auch wenn das nicht besonders vielversprechend klang, würde er es Penright mitteilen.

»Danke für die Informationen«, sagte Jack. »Wenn Penright gehofft haben sollte, dass irgendwelche anderen bösen Buben, die etwas mit dieser Bank zu tun haben, Tobias Gabler ermordet haben könnten, werde ich ihn wohl enttäuschen müssen.«

»Hier gibt es keine Verbindungen zur Cosa Nostra, den Fünf Familien oder dem Medellín-Kartell«, sagte Greer. »Leider werden sich die Briten mit dem Gedanken abfinden müssen, dass die Ermordung eines KGB-Bankiers auf offener Straße etwas mit dem KGB zu tun haben könnte.«

»Genau.«

»Noch etwas, Jack. Judge Moore und ich haben kurz miteinander gesprochen. Wir hätten gern, dass die Briten diesen Informanten mit uns teilen.«

»Darüber habe ich neulich bereits mit Sir Basil gesprochen. Er hat mir klargemacht, dass er sämtliche Informationen, die er von ihrem Informanten in dieser Bank erhält, mit uns teilen wird, dass sie jedoch die Operation selbst allein weiterbetreiben wollen.«

»Das ist alles gut und schön, aber ich mache mir Sorgen, dass ihre Quelle ein Verfallsdatum haben könnte. Wenn ihm der KGB auf die Schliche kommt, werden sie ihr Geld abziehen oder ihn beseitigen. Unser Zeitfenster in dieser Sache ist vielleicht nicht sehr groß. Wir sollten deshalb besser unsere Ressourcen rechtzeitig bündeln, um diese Operation zu retten.«

»Das ist ein gutes Argument«, gab Ryan zu.

»Was wissen wir eigentlich über diesen Informanten?«

»Im Grunde nicht viel. Penright hat mir ein paar weitere Informationen gegeben, als Charleston einmal nicht dabei war. Er erzählte mir, der Informant habe das Gespräch mit den KGB-Männern geführt, die sich als ungarische Kontoinhaber ausgaben. Es muss sich also um einen leitenden Mitarbeiter der Bank handeln. Penright hält sich gerade drüben in der Schweiz auf, um sich mit ihm zu treffen. Er glaubt, er müsse den Mann nach dem Mord an Gabler beruhigen. Dass wir auf dieser Kundenliste keine weiteren möglichen Täter finden konnten, zeigt mir, dass Penright wohl ganz schön zu tun haben wird, wenn er seine Quelle bei der Stange halten will.«

»Ein Informant in einer Schweizer Privatbank hat ein unglaubliches Potenzial«, sagte Greer. »Arthur und ich werden Sir Basil morgen Vormittag anrufen und ihn ein wenig in die Mangel nehmen.«

»Okay. Ich verstehe Ihren Standpunkt, aber wir werden wohl den Briten im Gegenzug etwas anbieten müssen. Dass wir kurz diese Kundenliste überprüft haben, wird ihnen bestimmt nicht genügen, um diese Quelle künftig mit uns zu teilen.«

»Da haben Sie sicher recht«, sagte Greer. »Aber da werden wir ganz bestimmt etwas finden, was sie gern haben möchten. Wir werden ihnen einen ehrlichen Handel anbieten.«

Sobald das Gespräch mit Greer zu Ende war, rief Ryan Penright in seinem Hotel in Zug an und gab die codierte Meldung durch, die sie vereinbart hatten. Der MI6-Mann wusste jetzt, dass er sich zu seinem abhörsicheren Telefon irgendwo in dieser Stadt begeben musste.

Es dauerte dreißig Minuten, bis Penright Ryan zurückrief.

»Guten Abend«, sagte Ryan.

»Abend. Irgendwas von unseren Cousins jenseits des Atlantiks gehört?«

»Wir haben die Mitarbeiterliste überprüft. Dabei hat sich jedoch nichts ergeben.«

»Das hatte ich erwartet.«

»Was die Kundenliste angeht, so haben die vorläufigen Untersuchungen keine Verbindungen zu irgendwelchen kriminellen Organisationen aufgedeckt.«

»Überhaupt keine?«

»Leider nein. Wir haben nur das Konto einer Briefkastenfirma gefunden, die einem großen Diamantenhändler gehört, der unter seinem eigenen Namen ebenfalls ein Konto beim BHR unterhält.« Ryan buchstabierte ihm den Namen der belgischen Firma. Allerdings schien Penright von dieser Information nicht allzu sehr beeindruckt.

»Okay, Ryan. Ich treffe mich morgen mit meinem Agenten. Hauptsächlich möchte ich seine Befürchtungen zerstreuen, aber ich werde auch versuchen, noch etwas mehr aus ihm herauszubekommen. Vielleicht könnte er uns ein paar interne Dokumente über die Inhaber des Zweihundertvier-Millionen-Dollar-Kontos beschaffen.«

»Ich kann Ihnen jetzt schon garantieren, dass das Konto einem Briefkastenunternehmen gehört«, sagte Ryan. »Dessen Hintergründe aufzudecken wird ganz schön schwer werden.«

»Haben Sie eine Idee, was uns dabei helfen könnte?«, fragte Penright.

»Ja. Wenn er Ihnen Informationen darüber verschaffen könnte, wie das Geld überwiesen wurde, würde uns das vielleicht mehr helfen als irgendwelche Dokumente über die Kontoinhaber.«

»Wirklich? Wieso denn das?«

»Weil unterschiedliche Länder unterschiedliche Bankgeheimnisgesetze haben. Wenn das Geld von einer anderen westlichen Bank überwiesen wurde, könnten wir den Besitzer vielleicht leichter identifizieren, wenn wir sein dortiges Konto untersuchen.«

»Das ist eine gute Idee.«

»Natürlich weiß ich nichts über Ihren Informanten«, fügte Jack hinzu. »Es könnte also sein, dass er keinen Zugang zu diesen Kontoüberweisungsdaten hat. Wenn er in diesem Fall zu sehr herumschnüffelt, könnte das gefährlich für ihn werden.«

»Verstanden, alter Junge«, sagte Penright. »Ich stelle sicher, dass er äußerst vorsichtig vorgeht.«

»Kann ich noch etwas für Sie tun?«, fragte Jack.

»Nur weiter über die ganze Sache nachdenken. Uns Männern der Tat tut es ganz gut, wenn ein bedächtigeres Gehirn hinter uns steht.«

Ryan fasste das als eine Art unbeabsichtigte Kränkung auf, ließ es jedoch dabei bewenden.

47

Gegenwart

Clark, Chavez und Caruso waren nach ihrem Abenteuer auf der Krim in eine ukrainische Hauptstadt zurückgekehrt, in der die Protestdemonstrationen und Straßenkrawalle sogar noch zugenommen hatten. Die Nachrichtensendungen waren voller Berichte über politische Machtkämpfe zwischen den einzelnen Parteien und Gruppierungen. Gleichzeitig gab es in den Straßen Kiews regelrechte Feuergefechte zwischen Verbrecherbanden und der örtlichen Polizei.

Nachdem Clark sich kurz mit dem übrigen Team in ihrer sicheren Wohnung ausgetauscht hatte, fuhr ihn Igor Krywow ins Grandhotel Fairmont zurück, wo er wieder in seine Rolle als unzufriedener Journalist schlüpfen wollte, der sich entschlossen hatte, dieses Luxuszimmer in einem Fünfsternehotel auf sein Spesenkonto zu setzen.

Sobald er jedoch vor dem Hoteleingang ankam, merkte er, dass sich während seiner zweitägigen Abwesenheit einiges verändert hatte.

So wurde er bereits vor der Tür zur Lobby von einem uniformierten Beamten des Kiewer Innenministeriums angehalten, der seinen Pass sehen wollte. Clark reichte ihm seine Tarnpapiere. Während der mürrisch dreinschauende Beamte sie überprüfte, wollte Clark die Sache befördern, indem er darauf hinwies, dass er ein Gast im Fairmont sei.

Der Beamte gab ihm den Pass zurück und sagte: »Jetzt nicht mehr. Das Hotel ist geschlossen.«

Bevor Clark etwas antworten konnte, erschien ein Hotelangestellter und notierte sich Clarks Namen und Zimmernummer. Dann überschüttete er ihn mit einem regelrechten Entschuldigungsschwall und erklärte ihm, dass man sein Gepäck sofort herunterbringen werde und dass er sich irgendwo in der Stadt eine andere Unterkunft suchen müsse.

Clark reagierte verwirrt und empört, wie man es von seiner Kunstfigur erwartete. In Wahrheit hatte er einen kurzen Blick in die Lobby werfen können, als der Angestellte herauskam, und wusste genau, was hier vor sich ging. Die Sieben Starken Männer hatten inzwischen das ganze Hotel übernommen. Lokale Polizisten und selbst Beamte des Innenministeriums bewachten jetzt das Gebäude und verwehrten jedem den Zutritt, der nichts mit dieser Verbrecherbande zu tun hatte.

Das war eine interessante Entwicklung. Für Clark bedeutete das, dass ein Teil der ukrainischen Regierung sowohl auf städtischer als auch gesamtstaatlicher Ebene die Aktionen Glebs und der Sieben Starken Männer unterstützte.

Clark fragte sich, ob der nächste Schritt ein Staatsstreich sein würde oder ob die Unterstützer der russischen Verbrecher in dieser Stadt nur darauf warteten, dass die Russen einmarschierten und das ganze Land übernahmen.

Clark kehrte mit seinem Gepäck in ihre sichere Wohnung zurück. Er wusste, dass er sich ein anderes sicheres Haus suchen musste, das etwas näher am Hotel lag, damit er das Kommen und Gehen dort beobachten konnte. Es sah allmählich so aus, als ob das Fairmont das Zentrum irgendeines Aufstands hier in der Ukraine wäre. Clark wollte es deshalb ständig überwachen können, um zu verstehen, was hier gespielt wurde und von wem.

Sie surften an diesem Abend mit ihren Laptops und Computern im Internet, um eine passende Unterkunft im Stadtzentrum zu finden. Dabei vertilgten die Männer eine große Portion Steak und Salat, die Igor in einem nahe gelegenen Restaurant besorgt hatte.

Wie gewöhnlich lief der Fernseher, und sie hatten den ICTV-Kanal eingestellt. Dabei hatten sie das Gerät so laut gestellt, dass es alle ihre Gespräche übertönte und auf diese Weise die Abhörwanzen in ihrer Wohnung nutzlos werden ließ. Den ganzen Abend hatten die sechs Männer den überlauten Fernsehton aus ihrem Kopf auszublenden versucht. Aber als die Abendnachrichten liefen, begannen plötzlich Igor Krywow und Sekunden später John und Ding zuzuhören, die beide gut genug Russisch konnten, um auch das Ukrainische einigermaßen zu verstehen.

Igor übersetzte für die anderen. »In einer Stunde findet vor der Werchowna Rada eine Versammlung statt. Das ist das Parlamentsgebäude am Unabhängigkeitsplatz. Der Sender wird es live übertragen. Oksana Zujewa wird eine Rede halten.«

»Wer ist das?«, fragte Driscoll.

»Sie ist die Anführerin der prorussischen Fraktion in unserem Parlament. Wenn die Nationalisten von der Macht vertrieben werden, wird sie ganz bestimmt die nächste Ministerpräsidentin.«

»Ist sie so populär?«, fragte Chavez.

Igor zuckte die Achseln. »Walerij Wolodin unterstützt sie, deshalb bekommt ihre Partei eine Menge Geld und geheime Unterstützung von den Russen.«

Während sie sich noch unterhielten, meldete sich plötzlich Gavin, der an seinem Schreibtisch saß und ihre GPS-Transmitter in der ganzen Stadt verfolgte. »Habt ihr gerade etwas über den Unabhängigkeitsplatz gesagt?«

»Ja«, antwortete Igor. »In den Fernsehnachrichten kam, dass dort eine Versammlung stattfindet, auf der Oksana Zujewa sprechen wird.«

Gavin kritzelte etwas auf seinen Notizblock und ließ diesen dann im ganzen Zimmer herumgehen.

Als die Notiz Ding erreichte, las er: »Das erste Fahrzeug, an dem wir neulich den GPS-Tracker angebracht haben, steht jetzt auf dem Unabhängigkeitsplatz. Es scheint dort geparkt zu haben.«

Ding schaute Dom an. Dieser sagte dann so laut, dass es trotz Fernsehton auch für ihre Abhörer bestens zu verstehen sein musste: »Wisst ihr, wir sollten wirklich mit einer Kamera zu dieser Versammlung gehen und ein paar Aufnahmen machen.«

Dom schnitt noch schnell ein großes Stück von seinem Steak ab. Bevor er es in den Mund steckte, sagte er. »Gute Idee. Ich hole unsere Ausrüstung.«

Fünfundvierzig Minuten später näherten sich Chavez und Caruso dem Werchowna-Rada-Gebäude, in dem das ukrainische Parlament tagte. Es brauchte eine Weile, bis sie auf dem Unabhängigkeitsplatz eine Parkgelegenheit fanden. Dabei war der Platz noch nicht einmal voll. Gerade mal mehrere Hundert Menschen hatten sich vor einem Podium mit Rednerpult versammelt, das vor dem riesigen neoklassizistischen Bau stand, hörten den Ansprachen zu und warteten auf das Hauptereignis.

Direkt vor dem Podium drängten sich Dutzende von Presseteams. Ding und Dom griffen sich ihre Videokamera, überprüften noch einmal, ob ihnen ihre Presseausweise um den Hals hingen, und machten sich zur Bühne auf.

Sie hatten ihre Bluetooth-Ohrhörer angelegt, sodass sie in ständigem Kontakt mit Gavin Biery in ihrer sicheren Wohnung standen. Gavin sprach ganz leise, wenn er überhaupt einmal etwas sagte. Gewöhnlich drückte er sich dann so verschleiert aus, dass die FSB-Leute, die wahrscheinlich gerade ihre Wohnung abhörten, damit überhaupt nichts anfangen konnten.

Als die beiden Campus-Agenten quer über den Platz auf das Podium zugingen, dirigierte sie Gavin zu der Stelle, wo das Zielfahrzeug parkte. Als sie jedoch dort ankamen, merkten sie, dass es auf einem abgeschlossenen Parkplatz innerhalb des Parlamentsgeländes selbst stand.

Das war höchst interessant. Obwohl sie sich dem Geländewagen jetzt nicht so weit nähern konnten, dass sie etwas über dessen Besitzer erfahren konnten, zeigte es ihnen doch, dass die Typen, die sich kürzlich mit Gleb der Narbe getroffen hatten, augenscheinlich die Erlaubnis hatten, ihr Fahrzeug auf ukrainischem Regierungsgelände zu parken.

Die beiden Männer gingen jetzt in Richtung Podium und drängten sich durch die Menge nach vorne, als ob sie tatsächlich Mitglieder eines Presseteams wären.

Offensichtlich hatte man die gesamte Kundgebung eigens fürs Fernsehen organisiert. Auf dem Podium standen mehrere Politiker herum, einige hatten bereits gesprochen, aber der Höhepunkt der Veranstaltung sollte erst noch kommen.

Die einzige Frau auf dem Podium war Oksana Zujewa. Alle anwesenden Reporter waren nur wegen ihr gekommen. Zujewa war die Vorsitzende der Ukrainischen Regionalen Einheitspartei, der führenden russlandfreundlichen Partei des Landes. Jedermann wusste, dass sie nach der nächsten Wahl Ministerpräsidentin werden wollte.

Die heutige Ansprache würde wieder einmal mit Angriffen gegen die nationalistische Partei Einige Ukraine gespickt sein. Diese Tiraden gegen die derzeitige Regierungspartei würden Zujewa bei den ethnischen Russen im Osten des Landes Pluspunkte bringen. Außerdem würden sie im Kreml gut aufgenommen werden. Sie wusste genau, dass sie für einen Sieg bei der nächsten Wahl die volle Unterstützung Moskaus benötigte.

Obwohl man Zujewa und ihrem Ehemann in ihrer Zeit als mächtige Parlamentsabgeordnete schon oft Korruption unterstellt hatte, war es der Partei Einige Ukraine nie gelungen, diese Vorwürfe zu erhärten und Zujewas Einfluss zurückzudrängen. Ihre Intelligenz und ihr souveränes Auftreten vor den Fernsehkameras hatten ihr Image weich gezeichnet, obwohl sie sich in ihrem Abstimmungsverhalten im ukrainischen Parlament als absolute Hardlinerin zeigte.

Wie immer man jedoch zu ihrer Politik stand, musste man zugeben, dass sie eine schöne und attraktive Frau war. Die fünfzigjährige Blondine trug ihr Haar auf traditionell ukrainische Art als Zopf um ihren Kopf geflochten. Auch ihre Designerkleidung zeigte dezente, aber unverkennbare Anklänge an alte ukrainische Nationaltrachten.

Während Ding und Dom die Veranstaltung beobachteten und aufzeichneten, hielten sie gleichzeitig ständig nach den beiden Männern Ausschau, die sie fotografiert hatten, als sie vor dem Fairmont in den Land Rover eingestiegen waren. Auf dem Platz war es jedoch so dunkel, dass in der Menge kaum einzelne Gesichter auszumachen waren.

Während sie sich noch umsahen, wurde Zujewa von einer ihrer Parteigrößen vorgestellt. Sie stand von ihrem Stuhl auf, winkte der Menge zu, setzte ein Lächeln auf, das selbst die beiden Amerikaner bezauberte, und machte sich auf den Weg zum Mikrofon.

Sie sollte nie dort ankommen.

Plötzlich gab es einen lauten Knall. Viele anwesende Journalisten berichteten später, dass er wie die Fehlzündung eines Autos geklungen habe, aber Dom und Ding wussten sofort, dass es sich um den Schuss eines Hochleistungsgewehrs handelte.

Oksana Zujewas ganzer Körper schwang leicht nach hinten, sodass sein ganzes Gewicht kurzzeitig auf ihren hohen Pfennigabsätzen ruhte, ihr Lächeln verschwand, und ihr Gesicht nahm einen beinahe verwunderten Ausdruck an. Dann sackte sie zusammen und kam auf dem Rücken zu liegen.

Auf ihrer Brust breiteten sich Blutflecke aus.

Die neoklassizistische Fassade des Werchowna-Rada-Gebäudes ließ den Schuss vielfach widerhallen. Dadurch wurde es fast unmöglich, dessen Ursprung festzustellen. Zujewas Leibwächter und Sicherheitsleute richteten ihre Waffen in die Luft und drehten sich unschlüssig hin und her, während sich Dutzende von Journalisten auf den Boden duckten. Die Menge begann zu schreien und lief in alle Richtungen auseinander.

Ding und Dom warfen sich wie die anderen Zuschauer und Journalisten um sie herum erst einmal zu Boden. Danach ließen sie jedoch sofort ihre Augen über den ganzen Platz wandern und versuchten, anhand der Lage der Wunde auf Zujewas Brust die Richtung zu bestimmen, aus der die Kugel gekommen war.

Sie konzentrierten sich vor allem auf den Park, der westlich auf der anderen Seite der Gruschewski-Straße lag.

Sie sprangen auf und rannten quer über den Platz zu ihrem Wagen zurück. Als sie jedoch zum Park hinüberfahren wollten, kam der ganze Verkehr zum Stehen, da die Polizei überall Straßensperren errichtete.

Chavez schlug frustriert mit der Hand aufs Lenkrad.

Caruso sprach in sein Headset-Mikrofon hinein. »Gavin. Bewegt sich das Zielfahrzeug eins?«

Es gab eine kleine Pause. »Ja. Es fährt in westlicher Richtung durch den Park.«

Chavez schaute auf die Straßensperre direkt vor ihnen. Der Geländewagen mit dem GPS-Tracker war bereits auf der anderen Seite. Wenn sie die Straßensperre passiert hatten, war er längst über alle Berge.

»Scheiße. Sie sind abgehauen.«

»Ich versteh das nicht«, sagte Dom. »Gleb die Narbe arbeitet doch hier für die Russen, oder?«

»So sieht es zumindest aus. Er arbeitet im Auftrag des FSB.«

»Aber diese Frau, die da gerade ermordet wurde, war doch Russlands Lieblingspolitikerin in der Ukraine. Warum zum Teufel sollten dann die Russen etwas mit ihrem Tod zu tun haben?«

Ding hätte die Frage beantwortet, wenn es Dom zuvor nicht selbst getan hätte.

»Wenn die Vorsitzende der prorussischen Partei umgelegt wird, macht man natürlich die Nationalisten dafür verantwortlich.«

»Genau«, bestätigte Chavez. »Das wird die Auseinandersetzung zwischen den beiden Seiten nur noch weiter anfachen. Und wer zum Teufel, glaubst du, kommt dann und schafft wieder Ordnung?«

Caruso pfiff leise vor sich hin. »Scheiße, Ding. Wenn der Kreml gerade wirklich seine eigene Politikerin hier in Kiew getötet hat, ist das ganz schön kaltblütig.«

Sie bogen aus der Schlange aus und fuhren in die entgegengesetzte Richtung. Es war sinnlos, dem markierten Fahrzeug jetzt noch zu folgen. Sie konnten ja dessen Überwachung jederzeit wiederaufnehmen.

48

Dreißig Jahre früher

CIA-Analyst Jack Ryan saß wieder einmal im gediegen eleganten Büro des Generaldirektors des MI6, Sir Basil Charleston. Es war bereits früher Abend. Am Tag zuvor hatte Jack David Penright in Zug telefonisch mitgeteilt, dass die CIA keine anderweitigen Motive für die Ermordung Tobias Gablers gefunden habe und man deshalb weiterhin von einer Beteiligung des KGB ausgehen müsse. Ryan nahm an, dass Basil heute direkt mit CIA-Direktor Judge Arthur Moore gesprochen hatte. Immerhin hatte Greer gestern erwähnt, dass die CIA den SIS förmlich ersuchen wollte, den Informanten in dieser Schweizer Bank gemeinsam zu führen.

Da Jack der Verbindungsmann der CIA beim SIS war, ging er davon aus, dass er jetzt erfahren würde, inwieweit die Vereinigten Staaten künftig einen persönlichen Zugang zum Bankhaus Ritzmann haben würden.

Charleston räusperte sich und schaute ihn an. »Also, ich habe heute mit Ihren Direktoren in Langley gesprochen, und sie haben mir deutlich gemacht, dass sie in diese Situation, die sich da gerade in der Schweiz entwickelt, besser eingebunden werden möchten. Ich habe dem zugestimmt.«

Bevor Ryan etwas antworten konnte, fuhr Basil fort: »Unser Agent beim Bankhaus Ritzmann trägt den Codenamen Morningstar. Er gehört zur Führungsriege der Bank und hat deshalb Zugang zu einer Vielzahl von Informationen über die Kunden und die Konten.«

Sieh da, dachte Ryan. Der Tag würde zu guter Letzt doch noch interessant werden.

Basil teilte Ryan danach vieles mit, was er bereits vor ein paar Tagen von Penright gehört hatte. Er erzählte ihm vor allem noch einmal die Geschichte von diesen mutmaßlichen KGB-Agenten, die auf eine beinahe verzweifelte Weise einer großen Geldsumme nachjagten, die auf einem Nummernkonto des BHR lag.

Nach Basils Erläuterungen sagte Jack: »Ich nehme an, die CIA hat als Gegenleistung für die Beteiligung an dieser Operation etwas angeboten.«

Charleston hob eine Augenbraue. »Haben sie Ihnen das nicht erzählt?«

Jack legte den Kopf schief. »Mir was erzählt?«

»Sie haben Sie angeboten.«

»Mich?«

»Genau. Und wir werden Sie auch sofort in die Schweiz schicken.«

Ryan setzte sich aufrechter hin. »Um dort was zu tun?«

»Wir hätten gern, dass Sie nach Zug reisen und Penright vor Ort unterstützen. Er wird dort von unserer Quelle in dieser Bank weitere Kontoinformationen bekommen: Kontonummern, Auskünfte über telegrafische Geldüberweisungen und Informationen über die Treuhandfonds und öffentlichen Stiftungen, mit deren Hilfe man die Briefkastenfirmen gegründet hat, die mit diesem großen Konto in Verbindung stehen. Natürlich müssen wir diese Informationen genau überprüfen. Ich habe also zugestimmt, einen Vertreter der CIA dorthin zu schicken, der alles Interessante sofort an Langley weitergibt, sobald wir es bekommen. Die CIA wird uns im Gegenzug bei der Auswertung dieser Informationen helfen.«

»Das Ganze geht aber jetzt ziemlich schnell«, sagte Jack.

»In der Tat. Die ganze Situation ist sehr im Fluss.«

»Soll das heißen, dass Ihre Quelle vielleicht nicht mehr lange ihre jetzige Stellung ausfüllen kann?«

»Leider ja, obwohl David den Auftrag hat, für die Sicherheit dieses Mannes zu sorgen.«

»Wie lange arbeitet denn Morningstar schon für Sie?«

»Er kam zu uns am Tag, nachdem ihn diese KGB-Typen in seinem Büro aufgesucht und bedroht hatten.«

»Er kam zu Ihnen?«

»Ja. Ihm gefällt nicht, dass seine Bank mit den Russen zusammenarbeitet. Als dann noch diese persönlichen Drohungen dazukamen, beschloss er, sich gewissermaßen an die andere Seite zu wenden.«

»Er ist also noch ganz neu. Sie konnten sein Informantenwissen noch gar nicht richtig abschöpfen.«

»Bisher haben wir von ihm nur die Kunden- und Mitarbeiterliste erhalten, die wir mit Ihnen geteilt haben. Wie gesagt, wird er uns noch weitere Unterlagen über dieses Konto liefern. Wir hoffen, dass wir ihn irgendwie vor allen Gefahren abschirmen können, damit wir auch in Zukunft Informationen von ihm erhalten. Aber im Moment braucht er unsere Hilfe.«

Basil legte Jack vertraulich eine Hand aufs Knie. »Werden Sie gehen?«

Jack antwortete nicht sofort. Stattdessen schaute er einen Moment aus dem Fenster auf die Themse hinunter.

Charleston bemerkte sein Zögern. »Ich weiß, dass Sie kein Banker sind.«

»Darum geht es gar nicht. Es geht darum, dass ich kein Feldagent bin.«

»Jack, Sie waren in Rom brillant, und Sie waren im letzen Jahr bei Ihrer Auseinandersetzung mit diesen nordirischen Terroristen mehr als brillant. Sie sind vielleicht ein Analyst, aber auch für diesen Job hier sind Sie mehr als geeignet. Außerdem werden Sie dort drüben in unserem sicheren Haus untergebracht sein. Ich habe es zwar noch nicht selbst gesehen, aber ich habe keinen Zweifel, dass es dort sehr sicher und bequem ist.«

Jack wusste, dass er schließlich doch Ja sagen würde. Er sagte immer Ja, wenn man ihn um etwas bat.

»Wann breche ich auf?«

»Am besten fährt Sie ein Fahrer jetzt heim, und Sie packen gleich Ihren Koffer.«

»Aber ... Cathy. Ich muss erst mal mit Cathy reden.«

Sir Basil zuckte zusammen. »Ja, natürlich. Bitte entschuldigen Sie. Ich bin es gewohnt, mit Feldagenten wie Penright umzugehen. Bei denen braucht man nur mit dem Finger zu schnippen, und sie ziehen los.«

»Es geht hier nicht um mich, Basil. Ich bin ein Teamplayer, aber ich habe zu Hause auch noch ein Team.«

Charleston nickte. »Natürlich. Dann fahren Sie eben morgen. Heute Abend reden Sie mit Lady Caroline und kommen dann morgen Vormittag mit Ihrem Koffer ins Büro.«

Jack begriff, dass man ihn gerade angewiesen hatte, morgen mit gepacktem Koffer hier zu erscheinen. Er würde Cathy also heute Abend nichts fragen, sondern sie über etwas informieren.

Mr. und Mrs. Ryan trafen sich in der Victoria Station und nahmen den 18.10-Uhr-Zug nach Chatham. Jack erzählte Cathy erst einmal nichts von seiner bevorstehenden Reise in die Schweiz, selbst als sie wissen wollte, wie sein Tag gewesen war. Er fragte sich allerdings, ob er deshalb daheim nicht noch eine Menge Ärger bekommen würde. Ein voll besetzter Zug war jedoch bestimmt nicht der richtige Ort, um seiner Frau zu erzählen, dass ihn der MI6 und die CIA gemeinsam auf eine Geheimmission schicken würden.

Auf dem Heimweg vom Bahnhof schlug Jack vor, sich in einem chinesischen Restaurant etwas zum Essen mitzunehmen. Cathy mochte diese Idee. Sie hatte heute mehrere Stunden im Operationssaal verbracht. Beim Gedanken, sich nachher einfach an den Tisch setzen und essen zu können, ohne zuvor etwas kochen zu müssen, bekam sie eine richtig gute Laune.

Genau das war natürlich Jacks Absicht.

Sie aßen zu Abend und spielten noch etwas mit den Kindern. Erst als Sally und Jack junior tief und fest schliefen, bat Jack Cathy, sich mit ihm auf das Sofa im Wohnzimmer zu setzen.

Als Cathy dann auch noch die beiden Gläser Rotwein auf dem Couchtisch bemerkte, war ihre gute Laune sofort verflogen.

»Wohin gehst du und für wie lange?«

»Also ...«

»Du kannst mir nicht sagen, wohin. Ich verstehe. Aber für wie lange?«

»Schatz, ich weiß es nicht. Wenigstens ein paar Tage.«

Cathy setzte sich, und Jack bemerkte, wie mit ihr eine vollständige Verwandlung vorging. Sie konnte ausgelassen, liebevoll oder hausmütterlich sein. Wenn es aber ernst wurde, legte Cathy gewöhnlich einen Schalter um und wurde sehr geschäftsmäßig, fast emotionslos. Jack war sich sicher, dass dies von ihrer Arbeit als Chirurgin herrührte. Sie konnte sich von einem Problem distanzieren, um, wenn es schon nicht zu lösen war, wenigstens damit umzugehen.

»Wann gehst du?«, fragte sie.

»Es ist eine Art Notfall. Ich wünschte mir, ich könnte dir mehr Einzelheiten erzählen, aber ...«

»Du gehst schon morgen? Einfach so?«

Manchmal fragte sich Jack, ob Cathy seine Gedanken lesen konnte. Sie besaß eine Intuition, wie sie ihm noch bei niemand anderes begegnet war.

»Ja. Ich bin im Auftrag von Greer und Charleston unterwegs.«

Sie runzelte die Stirn. »Also sowohl der SIS als auch die CIA. Wird es gefährlich werden?«

»Nein. Überhaupt nicht.«

»Als du das letzte Mal ein paar Tage weggegangen bist, hast du mir dasselbe erzählt«, sagte Cathy. »Als du dann zurückkamst, hast du zugegeben, dass es viel brenzliger war, als du erwartet hattest. Hast du vergessen und haben Greer und Charleston vergessen, dass du laut deiner Funktionsbeschreibung Analyst bist?«

»Ich bin Analyst. Ich begebe mich in ein sicheres Haus in einem befreundeten westlichen Land und werte dort ein paar Berichte aus.«

»Und warum kannst du das nicht im Century House tun?«

Jack zuckte die Achseln. Er wusste nicht, was er darauf antworten sollte. Nach einem Moment sagte er: »Das Ganze ist äußerst dringend. Wir müssen jemand dort haben, der die Informationen sofort durchsieht, bewertet und dann nach Langley und London weiterleitet.«

»Warum diese Eile?«

Jack konnte es in Cathys Augen sehen. Sie hatte bereits jetzt mehr aus ihm herausbekommen, als er ihr eigentlich mitteilen wollte, und jetzt bohrte sie weiter nach.

Seine Frau wäre ein toller Spion geworden.

»Es wird keine Probleme geben«, sagte er. »Ich muss jetzt dorthin gehen, aber ich verspreche dir, dass ich keine Minute länger bleiben werde als nötig.«

Er küsste sie. Nach einer Weile erwiderte sie seinen Kuss.

Jack entschuldigte sich, dass er jetzt nach oben in sein Arbeitszimmer gehen müsse, um mit der STU in die Schweiz zu telefonieren. Er küsste sie noch einmal und ließ sie dann allein auf der Couch zurück.

Cathy saß neben ihrem Weinglas und war ganz und gar nicht glücklich. Obwohl ihr Mann bereits bewiesen hatte, dass er auch in gefährlichen Situationen auf sich aufpassen konnte, hatte er doch nie eine Ausbildung in der »Farm« absolviert, wie die CIA ihre Trainingseinrichtung für Einsatzagenten nannte.

Sie wusste, dass er alles dafür tun würde, um zu seiner Familie zurückzukehren. Trotzdem schien es da draußen Gefahren zu geben, die eine fast magische Anziehungskraft auf ihn ausübten.

Vor allem konnte Cathy Ryan einfach nicht verstehen, warum sich Jack – ein Ehemann, Vater, Historiker und Schreibtischanalyst – irgendwie in einen Spion verwandelt hatte.

49

Gegenwart

Walerij Wolodin legte gewöhnlich beim Gehen eine Geschwindigkeit vor, die es anderen schwer machte, mit ihm Schritt zu halten. An diesem Morgen bewegte er sich jedoch sogar noch schneller als sonst. Als er aus dem Aufzug herausstürmte und den Gang im 21. Stock des Gazprom-Hauptquartiers in Moskau entlangeilte, konnten nur die gut austrainierten Leibwächter mit ihm mithalten. Die Gazprom-Manager, Sekretärinnen und Mitglieder des Pressestabs folgten ihm in beträchtlicher Entfernung. Sein Ziel war das hochmoderne Kommandozentrum des Gebäudes.

Die Angestellten des Erdgasgiganten sahen durch die Glaswände ihrer Büros den russischen Präsidenten vorbeistürmen. Mehr als fünftausend der insgesamt etwa eine halbe Million Gazprom-Mitarbeiter arbeiteten in diesem Firmenhauptquartier. Sie waren es inzwischen gewöhnt, dass irgendwelche höheren Regierungschargen bei ihnen auftauchten. Immerhin gehörte Gazprom mehrheitlich dem Staat, und der Teil, der nicht im Staatsbesitz stand, gehörte mehr oder weniger offen den Führern dieses Staats.

Trotzdem war Wolodin selbst nur einmal hier gewesen, und zwar an dem Tag, als er die Gaspipelines nach Estland kappte.

Jeder, der ihn heute im 21. Stock sah, seine entschlossene Miene bemerkte und in letzter Zeit die Nachrichten verfolgt hatte, wusste, warum er hier war.

In der Tür des Kontrollzentrums machte Wolodin plötzlich halt. So zweckorientiert und zielstrebig – manche hätten es auch skrupellos genannt – er auch sein mochte, war er doch immer noch von dem Bild beeindruckt, das sich ihm hier bot. Etwa fünfzig Angestellte arbeiteten an ihren Kontrolltischen. Hinter ihnen war an der Stirnwand des Raums auf einer dreißig Meter langen und fast acht Meter hohen digitalen Karte ein beleuchtetes Gewirr unterschiedlich gefärbter Linien zu sehen. Tatsächlich handelte es sich um eine grafische Darstellung des insgesamt hundertfünfundsiebzigtausend Kilometer langen Leitungsnetzes von Gazprom, das sich östlich bis nach Sibirien, westlich bis zum Atlantik, nördlich bis zur Arktis und südlich bis zum Kaspischen Meer erstreckte.

In diesem Nervenzentrum musste man nur ein paar Befehle in das Computerterminal eingeben, um einen Großteil der Energie und des Stroms in ganz Europa abzuschalten und damit mehrere Zehnmillionen der Dunkelheit und Kälte auszuliefern und einen beträchtlichen Prozentsatz der Industrie und des Verkehrs auf diesem Kontinent lahmzulegen.

Genau das war auch der Plan.

Wolodin hatte eine längere Rede vorbereitet. Unter seinen Presseleuten war auch ein Kameramann, der im Raum bereits zu filmen begann.

Aber Wolodin änderte plötzlich seine Meinung. Er würde auf diese Ansprache verzichten. Je weniger er sagte, desto eindrücklicher würden seine Handlungen wirken. Er ging also zur Stirnseite des Raums hinüber, drehte sich um und schaute das Kontrollpersonal an. Jeder Mann und jede Frau saß mit großen Augen da und wartete auf die Anweisungen, die man ihnen jetzt erteilen würde.

Der Präsident der Russischen Föderation sagte mit fast geschäftsmäßiger Stimme: »Meine Damen und Herren, alle Leitungen, die in und durch die Ukraine führen, werden mit sofortiger Wirkung stillgelegt.«

Alle, die den Gasfluss in die Ukraine kontrollierten, hatte man bereits vor Wolodins Ankunft vorgewarnt. Keiner hatte dabei jedoch etwas über die Leitungen gesagt, die durch die Ukraine nach Westeuropa führten.

Der für die Transferleitungen verantwortliche Direktor saß in der zweiten Reihe. Natürlich würde er der Anordnung folgen, aber er wollte auf keinen Fall einen Fehler machen. Äußerst zögerlich stand er von seinem Kontrolltisch auf.

»Herr Präsident. Nur damit es hier kein Missverständnis gibt. Die Stilllegung aller Pipelines, die durch die Ukraine führen, wird die Gaslieferungen nach Westeuropa um fünfundsiebzig Prozent verringern.«

Der Direktor fragte sich, ob seine Karriere heute enden würde, weil er dem Präsidenten diese Frage gestellt hatte. Wolodin jedoch schien sogar über die Gelegenheit erfreut zu sein, seine Entscheidung näher erläutern zu können. Er ergriff noch einmal das Wort. »Die gegenwärtige Regierung der Ukraine hat sich als unfähig erwiesen, die Versorgung Westeuropas mit dieser lebenswichtigen Ressource auf verlässliche Weise zu unterstützen. Die reibungslose Lieferung unseres Erdgases ist gefährdet, solange das ukrainische Staatswesen derart instabil ist. Wir hier in Russland ersuchen die Weltgemeinschaft, auf die Regierung in Kiew Druck auszuüben, damit sie endlich ihren Verpflichtungen nachkommt. Es ist jetzt Frühling. Europa wird also die drastischeren Auswirkungen dieses Schritts erst in einigen Monaten spüren. Ich bin mir sicher, dass uns Europa helfen wird, diese Krise beizulegen, lange bevor die Kälte ein Problem wird. Meine Sorge gilt also weniger der europäischen Energieversorgung als der Lage der russischen Bürgerschaft hier und im nahen Ausland. Mit meiner Entscheidung, unsere Exportpipelines stillzulegen, möchte ich die Dringlichkeit dieser Angelegenheit unterstreichen.«

Wolodin lächelte nicht, und es gab schon gar kein höhnisches Lachen. Er hatte seine Anordnung, die Millionen von Menschen eines Großteils ihrer Energie berauben würde, in einem Ton verkündet, als ob es sich dabei nur um einen kleinen Verwaltungsakt handeln würde, den sich irgendein untergeordneter Technokrat ausgedacht hatte.

Der Abschaltungsprozess verlief überraschend schnell und glatt. Wolodin stand mit den Händen in den Hüften da und beobachtete, wie die ersten Linien auf der riesigen Grafikkarte erst grün, dann gelb und schließlich rot wurden, was bedeutete, dass eine weitere Leitung abgeschaltet war.

Er wartete jedoch nicht das Ende des gesamten Prozesses ab. Schließlich gab es da eine Menge Leitungen. Er erklärte noch einmal allen Anwesenden, sie sollten mit ihrer Arbeit fortfahren, und stürmte dann so schnell aus dem Kontrollraum, wie er gekommen war.

Einige Minuten später saß Wolodin wieder in seiner gepanzerten Limousine. Während diese auf einer Fahrspur in Richtung Norden raste, die für Regierungsfahrzeuge reserviert war, schaute der Präsident auf dem Rücksitz zu seinem Stabschef hinüber. »Holen Sie mir Talanow an den Apparat.«

Während er wartete, blätterte er einige Dokumente in seinem Schoß durch und nippte an dem Tee in seinem filigran gearbeiteten Trinkbecher.

Kurz darauf überreichte ihm sein Stabschef ein Mobiltelefon. »Roman Romanowitsch?«

»Da, Walerij.« Talanow hätte Wolodin in der Öffentlichkeit nie bei seinem Vornamen genannt. Da Talanow jedoch nie in der Öffentlichkeit auftrat, war das auch kein Problem.

»Sind die Untersuchungen der CIA-Anlage in Sewastopol bereits abgeschlossen?«, fragte Wolodin.

»Da. Allerdings hatten wir uns ein etwas anderes Ergebnis erhofft. Der CIA-Besatzung ist es gelungen, einen Großteil ihrer Ausrüstung mitzunehmen. Den Rest haben sie zerstört. Zuvor konnten sie unseren Speznas-Truppen und den irregulären Kämpfern der Sieben Starken Männer schwere Verluste zufügen.«

»Und dafür haben wir jetzt überhaupt nichts vorzuweisen?« Bevor Talanow antworten konnte, fuhr Wolodin fort: »Irgendwelche Leichen? Wie ist es mit Körpern toter Amerikaner?«

»Im Hauptgebäude der Anlage haben wir eine Menge Blut vorgefunden. Angeblich war es so viel Blut, dass wir mit Sicherheit sagen können, dass auch die Amerikaner mehrere Männer verloren haben. Als die amerikanischen Marines der CIA-Besatzung zu Hilfe kamen, haben sie jedoch alle Leichen geborgen und mitgenommen.«

»Verdammt.«

»Njet problem! Das kriegen wir schon irgendwie hin, Walerij. Wir werden daraus einfach einen diplomatischen Erfolg machen.«

»Wie soll das gehen?«

»Wir vernehmen gerade die Ukrainer, die in dieser Anlage gearbeitet haben. Sie werden uns alles sagen, was wir von ihnen verlangen. Und außerdem haben wir da noch die Filmaufnahmen von diesen amerikanischen Flugzeugen. Die Amerikaner werden zwar garantiert behaupten, dass es sich um NATO-Maschinen gehandelt habe, die ihre Partnerschaft-für-den-Frieden-Truppen retten wollten, aber wir werden dem mit der Erklärung begegnen, die CIA habe sich auf der Krim aufgehalten, um die ganze Region zu destabilisieren.«

»Ich wollte harte, vorzeigbare Beweise haben.«

»Tut mir leid, Walerij, aber wenn Sie Leichen vorzeigen wollten, hätten Sie der Schwarzmeerflotte befehlen müssen, diese amerikanischen Flugzeuge vom Himmel zu holen. Aber das gehört nicht in mein Ressort.«

»Nein, Roman, das tut es nicht. Ich wollte wegen Sewastopol keinen Krieg mit den Amerikanern provozieren. Ich wollte Beweise für die CIA-Wühlarbeit in Sewastopol bekommen, die ich zum geeigneten Zeitpunkt gegen die Amerikaner hätte verwenden können.«

»Ich verstehe. Aber wenn Sie ...«

»Ich brauche mehr von Ihnen in dieser Angelegenheit, Roman. Ich brauche etwas in dieser Region, das man hundertprozentig und ohne jeden Zweifel der CIA zurechnen kann.«

Kurzzeitig herrschte Schweigen. Die Pause hätte noch viel länger gedauert, wenn sich Roman Talanow und Walerij Wolodin nicht so gut gekannt hätten.

»Ich verstehe Sie, Walerij«, sagte Talanow. »Ich werde etwas Entsprechendes inszenieren, und ich werde aus den Spuren, die wir in dieser Anlage in Sewastopol gefunden haben, unwiderlegbare Beweise machen.«

»Aber bitte schnell. Sehr schnell. Ich habe gerade die Erdgaslieferungen in und durch die Ukraine eingestellt.«

»Ich mache mich gleich an die Arbeit. Paka.« Bis bald.

50

Dreißig Jahre früher

CIA-Analyst Jack Ryan kam mit den Koffern ins Century House, die er für seine Reise in die Schweiz gepackt hatte. Er musste erst um zwölf Uhr in Heathrow sein, deshalb beschloss er, noch eineinhalb Stunden an seinem Schreibtisch zu arbeiten, bevor er ein Taxi zum Flughafen nehmen würde.

Als Erstes würde er David Penright in Zug anrufen und ihn fragen, ob ihm Morningstar schon diese Dokumente übergeben hatte und ob er ihm vor seiner Abreise noch irgendwelche Instruktionen erteilen wollte.

Er war gerade mit seiner ersten Tasse Kaffee an diesem Morgen an seinen Schreibtisch zurückgekehrt und wollte seine STU auf den Anruf vorbereiten, als der Leiter der Russian Working Group, Simon Harding, in sein Büro stürzte. »Charleston möchte Sie sofort in seinem Büro sehen!«

Jack konnte die Bestürzung auf seinem Gesicht deutlich erkennen.

»Was gibt’s?«

»Gehen Sie einfach hin, Junge.«

Eine Minute später betrat Jack den Aufzug, um in den obersten Stock zum Eckbüro des Direktors hinaufzufahren. Unterwegs ließ er sich ein Dutzend mögliche Szenarien durch den Kopf gehen, musste sich jedoch eingestehen, dass er sich einfach nicht vorstellen konnte, was Harding auf diese Weise mitgenommen hatte.

Charleston stand an seinem Schreibtisch. Ihn umgaben ein halbes Dutzend andere Männer, von denen Ryan keinen kannte. Als Basil Ryan sah, sagte er: »Setzen Sie sich, Jack.«

Jack ließ sich wie gewohnt auf dem Sofa nieder, und Basil setzte sich direkt vor ihm auf einen Stuhl, ohne die anderen im Raum vorzustellen. »Was ist los?«

»Ich habe leider schreckliche Neuigkeiten. David Penright ... ist tot.«

Jack hatte das Gefühl, als ob ihn jemand mit voller Wucht in den Magen schlagen würde. »O Gott.«

»Wir haben es gerade erfahren.«

Jack war zutiefst bestürzt. »Was zum Teufel ist denn passiert?«

»Er wurde von einem verdammten Bus überfahren.«

»Einem Bus?«

Einer der anderen Männer kam zu ihnen herüber, setzte sich neben Jack und sagte: »Man wird herausfinden, dass er alkoholisiert war. Wie die meisten Feldagenten trank er gern einen über den Durst.«

»Ich ... ich habe letzten Abend noch mit ihm gesprochen. Da war er vollkommen nüchtern.«

»Er hat das sichere Haus in Zug um einundzwanzig Uhr verlassen, vermutlich sofort nachdem er mit Ihnen gesprochen hatte. Dann hat er sich mit Morningstar getroffen. Hinterher hat er eine Runde durch die örtlichen Bars und Kneipen gedreht.«

»Wer sind Sie?«, fragte Jack.

Basil räusperte sich. »Darf ich vorstellen: Jack Ryan, Nick Eastling von der Spionageabwehr.«

Die beiden Männer schüttelten sich die Hand. Dabei stand Jack allerdings immer noch unter Schock.

Eastling nickte zu den anderen Männern am Fenster hinüber. »Das da drüben sind die übrigen Mitglieder meines Teams.«

Die Männer grüßten herüber.

Sir Basil lieferte Jack jetzt einige Erklärungen. »Nick und sein Team werden Davids Tod untersuchen. Die Schweizer stehen kurz davor, das Ganze zu einem Unfall zu erklären, aber unsere Zürcher Station wird sich noch mit ihnen in Verbindung setzen, um sicherzustellen, dass ihre Ermittlungen schnell und möglichst geräuschlos abgeschlossen werden, damit unsere eigenen ernsthaft beginnen können.«

»Wir werden zum selben Ergebnis gelangen«, sagte Eastling. »Mehrere Zeugen haben ausgesagt, dass Penright etwa eine halbe Stunde nach Mitternacht aus einer Bar gekommen und auf die Straße hinausgetreten sei, um ein Taxi anzuhalten. Dabei sei er ins Stolpern geraten und direkt vor einen heranfahrenden Linienbus gestürzt, der ihn dann überrollt habe. Der Busfahrer kooperiert, steht aber nach Aussage der Schweizer noch unter Schock.«

Jack hegte an dieser ganzen Geschichte ebenso viel Zweifel, wie dieser Eastling offensichtlich von ihrer Richtigkeit überzeugt war. »Glauben Sie diese Story etwa?«

»Es war auf keinen Fall ein Mordanschlag«, erwiderte Eastling. »Natürlich werden wir seinen Leichnam toxikologisch untersuchen, wenn wir ihn zurückbekommen, aber meinem Gefühl nach werden wir dabei so viel Gin finden, dass das einzige Geheimnis bleiben wird, wie er es noch geschafft hat, von seinem Barhocker runterzusteigen und aus dieser Kneipe herauszufinden.« Der Geheimdienstmann wand sich etwas, als ob er sich scheute, schlecht über einen Toten zu reden, sagte dann jedoch: »David hatte ein Problem.«

Jack wandte sich Charleston zu. »Weiß Morningstar, dass Penright tot ist?«

»Nein. Penright hatte einen falschen Ausweis auf den Namen Nathan Michaels dabei. Natürlich werden die Lokalzeitungen dort über diesen Todesfall berichten, aber da sie nur sein Pseudonym kennen, wird Morningstar ihren Artikeln nicht entnehmen können, dass es sich um Penright handelt.«

»Sie müssen das Morningstar unbedingt mitteilen.«

»Das haben wir noch nicht entschieden«, erwiderte Basil. »Wir wollen ihn nicht unnötig erschrecken.«

»Unnötig? Um ihn herum sterben die Leute.«

Eastling räusperte sich. »Bisher hat es gerade einmal zwei Todesfälle gegeben. Bei keinem von ihnen konnten wir eine Verbindung zu Morningstar herstellen oder sie gar darauf zurückführen, dass er irgendwie aufgeflogen sein könnte.«

»Diese Gentlemen werden jetzt dort rübergehen, um die ganze Sache genau zu untersuchen«, sagte Basil. »Ich habe mit James Greer und Arthur Moore in Langley gesprochen. Wir hätten gern, dass Sie sie begleiten.«

Jack war gar nicht in den Sinn gekommen, jetzt eventuell nicht mehr in die Schweiz zu reisen. »Ja. Ja, natürlich.«

Eastling schien von dieser Entscheidung offensichtlich wenig erfreut zu sein, aber er zog es vor zu schweigen.

»Ausgezeichnet«, sagte Charleston. »Wenn die Untersuchung von Davids Tod abgeschlossen ist, werden wir entscheiden, wer Morningstar künftig führen wird. Vorerst werden wir ihn in Ruhe lassen, um ihn nicht auf irgendeine Weise zu kompromittieren.«

Jack nickte nur. Er hatte jetzt eine ganze Menge zu verarbeiten.

Eastling stand auf. »Also gut, Ryan. Sie kommen mit. Ich treffe Sie in einer Stunde in der Lobby. Zuvor habe ich noch einiges mit Sir Basil zu bereden.«

Jack verstand Nick Eastlings subtilen Wink und verließ das Büro.

51

Gegenwart

Jack Ryan jr. brauchte einige Tage, um Victor Oxley, den ehemaligen MI5-Spion mit dem Codenamen Bedrock, aufzuspüren. Als Erstes rief er James Buck, seinen Nahkampftrainer daheim in Maryland, an. James war mit den Campus-Agenten befreundet und außerdem selbst einmal Mitglied des SAS gewesen. Er erklärte sich gern bereit, einige diskrete Erkundigungen in dieser Sache anzustellen.

Jack hätte natürlich auch einfach nur seinem Vater von seinem Gespräch mit Basil erzählen können, und die Sache wäre erledigt gewesen. Aber der jüngere Ryan war inzwischen selbst von dieser alten Geschichte fasziniert. Er hatte seinem Vater nach seinem Treffen mit dem ehemaligen MI6-Generaldirektor eine E-Mail geschickt und ihm nur mitgeteilt, dass er ein paar Einzelheiten erfahren habe, die er aber noch überprüfen müsse.

Buck fragte bei seinen alten Kameraden im SAS nach, ob sie etwas über Victor Oxley wüssten. Schließlich teilte er Jack mit, dass er wohl noch am Leben sei. Keiner von ihnen kannte zwar seine Adresse, aber sie konnten Buck ein paar alte Unterlagen zur Verfügung stellen, aus denen sein genaues Geburtsdatum hervorging. Ryan wusste jetzt, dass Oxley neunundfünfzig war. Es war ein Vorteil seiner Arbeit für Castor & Boyle, dass er Zugang zum britischen Steuerregister hatte. In dessen Akten fand sich nur ein einziger neunundfünfzigjähriger Victor Oxley. Dieser Mann wohnte in Corby, einer Industriestadt in Northamptonshire zwei Fahrstunden nördlich von London. Ryan rief die Telefonnummer an, die in den Steuerunterlagen stand, aber der Anschluss war abgestellt. Es war jedoch Freitag, und Ryan hatte noch ein paar Überstunden abzufeiern. Er teilte Sandy Lamont mit, dass er direkt nach dem Mittagessen vorzeitig ins Wochenende gehen würde.

Die Fahrt nach Norden verlief ohne Zwischenfälle. Allerdings hatte sich Ryan immer noch nicht daran gewöhnt, auf der linken Seite der Straße zu fahren. Mehr als einmal zuckte er zusammen, wenn ihn jemand rechts überholte. Nach etwa einer Stunde gewöhnte sich sein Gehirn jedoch allmählich an diese seltsame Erfahrung.

Kurz nach sechzehn Uhr kam er in Corby an und fand dort schnell Oxleys Adresse, ein marodes zweistöckiges Mietshaus, dessen Vorgarten kleiner war als das Wohnzimmer in Jacks Earl’s Court-Apartment.

Ryan ging über die müllübersäte Grasfläche zum Hauseingang hinüber und stieg die Treppe zu Oxleys Wohnung hinauf.

Er klopfte, wartete und klopfte dann noch einmal.

Frustriert machte er sich auf den Rückweg zu seinem Auto. Als er die Straße hinunterschaute, bemerkte er an der nächsten Ecke einen Pub. Er dachte sich, es könne bestimmt nicht schaden, dort einmal vorbeizugehen. Vielleicht kannte dort jemand den Mann, nach dem er suchte.

Der Pub hieß »The Bowl in Hand« und war im Vergleich zu den Kneipen, die Ryan in der City besuchte, ein wenig düster und schäbig. Selbst die Einheimischen schienen dieser Meinung zu sein. Obwohl es Viertel nach vier Uhr an einem Freitagnachmittag war, zählte Ryan im ganzen Pub weniger als zehn Gäste, alles grauhaarige ältere Männer.

Ryan setzte sich an die Bar und bestellte ein Pint John Courage. Als der Barkeeper das Bier brachte, legte Ryan einen Zehn-Pfund-Schein auf den Tresen und sagte: »Ich frage mich gerade, ob Sie jemand kennen, der hier als Stammgast verkehrt.«

Der bierbäuchige Mann schaute ihn mit zusammengekniffenen Augen an. »Ich weiß, wenn jemand hier kein Stammgast ist.«

Jack Ryan lächelte. Er hatte das erwartet. Der Barkeeper sah nicht so aus, als ob er diesen Job wegen seiner freundlichen, zuvorkommenden Art bekommen hätte. Jack griff noch einmal in seinen Geldbeutel und holte eine weitere Zehn-Pfund-Note heraus. Er hatte keine Ahnung, wie die Gebührenordnung für diese Art von Dienstleistung aussah, aber er wollte auf keinen Fall mehr ausgeben als unbedingt nötig.

Der Barkeeper steckte das Geld ein. »Wie heißt dieser Typ?«

»Oxley. Victor Oxley.«

Der Barkeeper machte ein überraschtes Gesicht, das Jack nicht recht einordnen konnte.

»Sie kennen ihn also?«

»Aye«, sagte er. Jack bemerkte, dass der bisherige Argwohn von einer gewissen Neugier abgelöst worden war. Wahrscheinlich gab es unter den Stammgästen dieses Pubs tatsächlich ein paar zwielichtige Gestalten, die der Kneipier schützen wollte, aber Victor Oxley gehörte offensichtlich nicht dazu.

»Lassen Sie mir Ihre Telefonnummer da«, sagte der Mann. »Ich gebe sie ihm, wenn er mal wieder vorbeikommt, und wenn er daran interessiert sein sollte, mit Ihnen zu sprechen ... wird er Sie das wissen lassen.«

Jack zuckte die Achseln. So hatte er das zwar nicht geplant, aber es war Freitag. Er konnte sich also in dieser Stadt ein Hotelzimmer nehmen und noch einmal wiederkommen, da er ja am nächsten Morgen nicht ins Büro musste. Er holte seine Castor-&-Boyle-Visitenkarte aus der Brieftasche und übergab sie dem Barkeeper. »Wenn ich mit dem Mann sprechen kann, bekommen Sie noch einmal zwanzig Pfund«, fügte er hinzu.

Der Barkeeper zog seine buschigen Augenbrauen hoch und steckte die Karte in seine Brusttasche, ohne sie überhaupt anzuschauen.

Jack wandte sich wieder seinem Bier zu und suchte in seinem Smartphone nach der nächstgelegenen Übernachtungsmöglichkeit, die nicht gar so schäbig sein würde.

Derweil sprach der Barkeeper mit einem älteren Mann am anderen Ende des Tresens. Jack achtete nicht auf sie, da er sich ganz seinem Smartphone widmete.

Eine Minute später kehrte der Barkeeper zu ihm zurück und ließ Jacks Visitenkarte neben dessen Glas fallen. »Tut mir leid, Junge. Aber Vick hat kein Interesse, mit Ihnen zu plaudern.«

Ryan schaute zu dem Mann am Ende der Bar hinüber, der unverwandt in sein eigenes Bierglas schaute. Zuerst hielt er es für völlig unmöglich, dass dieser Typ erst neunundfünfzig war. Er war verrunzelt und ziemlich korpulent. Er sah wie eine etwas dünnere Ausgabe des Weihnachtsmanns aus. Bei näherer Betrachtung hielt es Ryan jedoch für möglich, dass er jünger sein könnte, als er zuerst gedacht hatte. Als der Mann bemerkte, dass Ryan ihn beobachtete, warf er dem Barkeeper einen Blick zu, als ob er ihm am liebsten den Kragen umdrehen würde.

Das ist der Kerl.

Jack holte einen Zwanzig-Pfund-Schein aus dem Portemonnaie und legte ihn auf den Tresen, dann nahm er sein Bier und ging zum anderen Ende der Bar hinüber.

Oxley hatte wieder nur Blicke für sein Bier. Er hatte dichte, wellige und mittellange weiße Haare und einen weißen Vollbart. Seine blutunterlaufenen Augen vermittelten Jack den Eindruck, dass er hier saß, um ein Bier nach dem anderen zu trinken, seitdem das Lokal an diesem Tag geöffnet hatte.

Jack sprach ihn leise an, damit niemand ihr Gespräch mithören konnte. »Guten Tag, Mr. Oxley. Ich entschuldige mich, dass ich Sie so unangekündigt überfalle, aber ich wäre Ihnen wirklich sehr dankbar, wenn Sie mir einen Augenblick Ihrer Zeit widmen könnten.«

Der ältere Mann schaute nicht von seinem Pintglas hoch. Mit einer tiefen, rauen Stimme grollte er: »Verpiss dich.«

Na großartig, dachte Jack.

Er versuchte eine Bestechung. Immerhin hatte es beim Barkeeper funktioniert. »Wie wäre es, wenn ich Ihren Deckel bezahle und wir uns in eine Nische setzen, um ein paar Minuten miteinander zu reden?«

»Ich sagte doch, verpiss dich.«

Basil hatte vermutet, dass der Mann von seiner ehemaligen Tätigkeit psychische Schäden davongetragen haben könnte.

Jack wollte noch einen anderen Weg probieren. »Mein Name ist ...«

Jetzt schaute der Bärtige zum ersten Mal von seinem Bier hoch. »Ich weiß, wer Sie sind.« Und dann nach einer kleinen Pause: »Ihr Vater ist ein verdammter Wichser.«

Ryan biss die Zähne zusammen. Er bemerkte, dass der Barkeeper hinter seinem Tresen hervorgekommen war und jetzt mit ein paar Männern in einer Sitznische sprach. Sie blickten alle zu ihm herüber.

Jack war jedoch nicht besorgt, nur frustriert. Seine Sorge war, dass er sich schlecht fühlen könnte, wenn er ein Dutzend alte Knacker zusammenschlagen müsste.

Er stand von der Bar auf und schaute Oxley an. »Ich hätte nur eine Kleinigkeit von Ihnen gebraucht. Sie hätten etwas Gutes tun können, ohne dass es Sie einen müden Penny gekostet hätte.«

»Lecken Sie mich doch am Arsch!«

»Waren Sie wirklich beim SAS?«, sagte Jack. »Das kann ich echt kaum glauben, wenn ich Sie so sehe. Sie haben sich ganz schön gehen lassen, oder?«

Oxley schaute wieder in sein Bier. Er drückte das Glas mit seiner fleischigen Hand so fest zusammen, dass die Sehnen aus seinen muskulösen Handrücken hervortraten.

»Keine Antwort?«

Oxley sagte nichts.

»Ich dachte immer, die Briten hätten gute Manieren.« Jack Ryan drehte sich um und verließ den Pub, ohne noch einen Blick zurückzuwerfen.

52

An der Protestversammlung in der ostukrainischen Stadt Donezk nahmen an diesem Wochenende zehntausend Menschen teil. Ihre Zahl hatte sich seit der Demonstration eine Woche zuvor verdreifacht. Trotz des kalten, regnerischen Samstagnachmittags drängten sich auf dem Puschkin-Boulevard prorussische Ukrainer, um gegen die Regierung in Kiew zu protestieren.

Dabei war diese Versammlung alles andere als spontan. Wie alle anderen hatte sie der FSB organisiert, der gegenwärtig überall in der Ostukraine operierte. Dabei war es kein Geheimnis, warum es die bisher größte Wochenenddemonstration in diesem Jahr war. Die Ermordung Oksana Zujewas und die NATO-Aktion in Sewastopol, an der angeblich auch die CIA beteiligt gewesen war, hatten die prorussischen Ostukrainer in Massen auf die Straße getrieben.

Während die Männer und Frauen in der Menge ihre neuen russischen Pässe in die Höhe hielten und hinter Spruchbändern hermarschierten, die ihre Loyalität gegenüber Moskau zum Ausdruck brachten, fuhr ein Lieferwagen hinter den Nachzüglern her, die den Puschkin-Boulevard in Richtung Süden entlangmarschierten. Kurz darauf bog er in den Hurowa-Prospekt ein, um den gesamten Demonstrationszug zu umfahren.

Minuten später erreichte der Lieferwagen weiter im Süden noch vor der Spitze der Demonstration erneut den Puschkin-Boulevard und parkte auf dem großen Platz vor dem Musikalisch-Dramatischen Nationaltheater. Genau hier auf diesem riesigen Geviert würde die zentrale Kundgebung stattfinden. Die Organisatoren würden durch ihre Megafone einige kurze Reden halten, in denen sie die nationalistischen Machthaber in Kiew schmähen würden. Danach würden alle zusammen in Richtung Osten zum Fluss hinunterziehen.

Die beiden Männer blieben in ihrem Lieferwagen sitzen. Sie zündeten sich Zigaretten an und beobachteten mit ausdrucksloser Miene die Menge, die allmählich auf dem Puschkin-Boulevard auf sie zukam.

Die zwei Insassen des Lieferwagens waren Mitglieder der Sieben Starken Männer. Beide waren gebürtige Russen, lebten jedoch seit Kurzem in Kiew, wo sie hauptsächlich Aufträge des FSB ausführten.

Im Rückraum ihres Lieferwagens stand ein einzelnes 200-Liter-Ölfass, das von einer Plane abgedeckt war. Das Ölfass hatten Komplizen von ihnen am Abend zuvor gefüllt, aber die beiden Mafia-Chargen kannten sehr wohl dessen Inhalt.

Es war voller Hexogen. Diesen Sprengstoff gab es bereits seit über achtzig Jahren, aber er war gerade für diese Operation ideal geeignet.

Durch das Loch auf der Oberseite des Fasses hatte man einen Schlauchzünder in das Sprengstoffgranulat eingeführt, der an einen einfachen Zeitgeber angeschlossen war. Der Zeitgeber war auf drei Minuten eingestellt. Man musste nur einen Schalter umlegen, um den Countdown zu starten. Die beiden Männer saßen jetzt im Führerhaus ihres Lieferwagens, beobachteten aufmerksam die Menge und versuchten, den richtigen Moment abzupassen, um die Bombe scharf zu machen.

Natürlich wimmelte es in der Gegend nur so von Polizisten. Die interessierten sich jedoch nicht für die Fahrzeuge, die am Straßenrand standen. Sie hatten genug damit zu tun, die Demonstranten daran zu hindern, die Schaufenster der wenigen bekannten nationalistischen Ladenbesitzer einzuwerfen. Außerdem mussten sie sich um eine überraschend aufgetauchte Gegendemonstration kümmern, die sich ein paar Blocks weiter südlich auf dem Puschkin-Boulevard gebildet hatte. Obwohl nur wenige Menschen daran teilnahmen, eilten einige Polizisten dort hinunter, um Zusammenstöße der beiden politischen Lager zu verhindern.

Bereits zuvor hatten einige Nationalisten am Straßenrand gestanden, ukrainische Fähnchen geschwenkt und die prorussischen Marschteilnehmer mit Schmährufen bedacht. Aber auch deren Auftritt hatte der FSB organisiert. Der russische Geheimdienst wollte den Konflikt hier in Donezk weiter anheizen, indem er beide Seiten unterstützte.

Als die roten Spruchbänder nur noch einen Block von dem Lieferwagen entfernt waren, in dessen Laderaum die 200-Liter-Bombe stand, öffneten die zwei Gangster der Sieben Starken Männer die Fahrzeugtüren. Dann legte der Beifahrer den Schalter des Zeitgebers um. Die beiden Männer stiegen in aller Ruhe aus und entfernten sich zu Fuß in westlicher Richtung.

Zwei Minuten danach gabelte sie ein Komplize auf, der ein Auto mit gestohlenen Nummernschildern fuhr.

Eine weitere Minute später versammelten sich die Demonstranten gerade auf dem Platz vor dem Musikalisch-Dramatischen Nationaltheater, als der Schlauchzünder eine Stoßwelle in das Hexogengranulat jagte. Der gesamte Lieferwagen ging in die Luft, wobei der Explosionsradius fünfundzwanzig Meter betrug.

Trotzdem überlebten einige, die sich in der Nähe aufgehalten hatten, die Detonation, da links und rechts vom Lieferwagen andere Fahrzeuge standen, die die Druckwelle ein wenig aufgehalten hatten. Alle Leute vor und hinter dem Bombenfahrzeug wurden jedoch sofort in Stücke gerissen. Einigen weiter entfernt war das Trommelfell geplatzt, oder ihre inneren Organe hatten Schaden genommen. Aber selbst Menschen, die die eigentliche Druckwelle nicht mehr erreicht hatte, waren von umherfliegenden Metallsplittern verletzt oder getötet worden.

Die gesamte Protestversammlung hatte sich in Chaos aufgelöst. Der Platz war von Toten und Verstümmelten übersät, während Tausende um ihr Leben rannten und dabei einige Menschen, die gestolpert und zu Boden gefallen waren, zu Tode trampelten.

Nur Minuten nach dem Attentat ging beim örtlichen Fernsehsender TRK Ukraina ein Anruf ein. Der Anrufer bezeichnete sich selbst als ukrainischen Nationalisten und übernahm die Verantwortung für den Anschlag, den er im Namen des ukrainischen Volkes und dessen Verbündeten im Westen ausgeführt habe. Am Schluss drohte er noch, dass jeder russische Versuch, die Krim zu annektieren, zu einem Blutbad unter den russischen Staatsbürgern und antinationalen Separatisten in der Ukraine führen würde.

In Wirklichkeit war der Anrufer ein FSB-Agent, der aus dem Grandhotel Fairmont in Kiew telefonierte. Außerdem hatte der FSB bereits beschlossen, dass man nach dem Einmarsch der russischen Truppen in Donezk auf dem Platz vor dem Musikalisch-Dramatischen Nationaltheater den gestorbenen Demonstranten als Märtyrern der russischen Sache ein Denkmal errichten würde.

53

Dreißig Jahre früher

CIA-Analyst Jack Ryan traf am Nachmittag gemeinsam mit dem Sechsmannteam der MI6-Spionageabwehrabteilung in Zürich ein. Die Männer hatten zwar dasselbe Flugzeug benutzt, dabei jedoch auf ganz unterschiedlichen Plätzen gesessen. Ihre Pässe wiesen sie als englische Geschäftsleute aus. Für Ryan war der Flug wieder einmal eine Tortur gewesen. Wie viele andere litt er unter Flugangst. Im Gegensatz zu den meisten hatte er jedoch eine gute Entschuldigung. Jedes Mal wenn er in einem Fluggerät saß, das von unsichtbaren Kräften in der Luft gehalten wurde, denen er nicht vollständig vertraute, überkam ihn die Erinnerung an den Hubschrauberabsturz, den er zehn Jahre zuvor nur knapp überlebt hatte.

Dieser Flug verlief jedoch völlig problemlos. Am späten Nachmittag passierten sie den Schweizer Zoll und gingen zu Fuß zum Bahnhof.

Die Bahnfahrt nach Zug dauerte etwas mehr als eine halbe Stunde. Auch dieses Mal saßen die Männer in unterschiedlichen Abteilen und gingen dann jeder für sich zu einem großen Mittelklassehotel in Bahnhofsnähe. Drei von Eastlings Männern mieteten sich Autos, während der Rest des Teams Eastlings Suite im obersten Stock zu ihrem provisorischen Kommandozentrum umwandelte.

Den ganzen Nachmittag über kümmerten sich die SIS-Spionageabwehr-Offiziere nicht um ihren amerikanischen Kollegen. Erst am Abend begegnete Ryan ihnen wieder im Kommandozentrum, als er zur vorher verabredeten Planungskonferenz erschien.

Als alle versammelt waren, wandte sich Eastling an alle Anwesenden und damit automatisch auch an den ungeliebten amerikanischen Trittbrettfahrer.

»Also gut. Noch heute Abend wird Joey ins Leichenschauhaus gehen und die Leiche abholen. Wir haben das mit der Botschaft in Zürich so abgesprochen. Joey wird dort als Bruder des Verblichenen erscheinen und sich den Toten noch im Leichenschauhaus kurz anschauen, nur um sicherzustellen, dass es da nichts Seltsames oder gar Verdächtiges gibt.«

»Was zum Beispiel?«, fragte Ryan von seinem Platz ganz hinten im Zimmer aus. Er war entschlossen, sich an diesen Ermittlungen zu beteiligen, ob es Eastling nun passte oder nicht.

Eastling zuckte die Achseln. »Was weiß ich. Haibisse in seinem Arsch. Eine Pfeilspitze in seinem Hinterkopf. Sachen, die darauf hindeuten, dass es sich hier um mehr handeln könnte als einen Busunfall.«

Ryan bekam allmählich den Eindruck, dass sich Eastling bereits sicher war, dass es sich hier um einen Unfall handelte. Diese Ermittlung war also nur eine Art Pro-forma-Theater.

Eastling wandte sich wieder Joey zu. »Es dürfte keine Probleme geben, ihn sofort nach Großbritannien zu überführen.«

»Warum muss ich der Depp sein, der die Hälfte seiner Spesen für Trockeneis ausgibt?«, fragte Joey. Einige im Zimmer begannen zu kichern.

»Hebt eure Quittungen auf, Jungs. Ihr bekommt alle eure Ausgaben zurück, wenn wir wieder in London sind.«

Ryan spannte den Kiefer an. Er hatte David Penright kaum gekannt, aber diese Männer gingen mit seinem Tod so respektlos um, dass es ihn wütend machte.

»Bart und Leo gehen in unser hiesiges sicheres Haus und durchsuchen es von oben bis unten«, fuhr Eastling fort. »Ihr werdet den Platz auseinandernehmen. Wir Übrigen werden euch unterstützen, wenn wir unsere Aufgaben erledigt haben.«

»Geht in Ordnung, Chef.«

»Stuart, Sie gehen in Penrights Hotel. Versuchen Sie, irgendwie in sein Zimmer zu kommen. Ich habe mich noch in London danach erkundigt. Das Zimmer ist bis nächste Woche bezahlt, sie haben also noch nichts angerührt. Sie warten wohl auf irgendwelche Angehörige. Geben Sie sich als naher Verwandter aus, packen Sie sein ganzes Zeug zusammen und bringen es hierher. Achten Sie vor allem auf alles, was Ihnen irgendwie verdächtig erscheint.«

Ryan hob die Hand. »Entschuldigen Sie. Ich bin nur etwas verwirrt. Ich dachte, Penright sei Opfer eines Unfalls oder eines Anschlags geworden. Sie behandeln ihn jetzt aber wie den Verdächtigen in einem Kriminalfall.«

Eastling verdrehte ganz leicht die Augen. »Sir John.«

»Nennen Sie mich bitte Jack.«

»Also gut, Jack. Nach allem, was wir von Penright wissen, war er ein ziemlich fähiger Operationsoffizier. Aber wir haben ein wenig Erfahrung in diesen Dingen, und sein Dossier wirft einige Fragen auf.«

»Welche zum Beispiel?«

»Er war ein schwerer Alkoholiker«, sagte der Mann namens Joey.

Eastling nickte. »Diese Typen haben immer das gleiche Verhaltensmuster. Sie gehen unbedachte Risiken ein, und zwar nicht nur körperliche, sondern auch, was ihre Beziehungen angeht. Ihr Umgang mit Geheimmaterial ist dabei das erste schwache Glied in ihrer Verhaltenskette. Wir werden meiner Erwartung nach herausfinden, dass David Penright durch irgendwelche unbedachten Handlungen hier in der Schweiz dafür gesorgt hat, dass unsere Gegner von Morningstar erfahren haben. Er ist vielleicht mit dem falschen Mädchen ins Bett gegangen, hat dem falschen Barkeeper sein Herz ausgeschüttet oder irgendwelche Papiere im falschen Taxi liegen lassen. Wir werden ganz bestimmt herausfinden, dass sein Tod ein Unfall war, aber wir werden uns auch der Tatsache stellen müssen, dass die Morningstar-Operation durch die Trunksucht des für diese Operation zuständigen Offiziers aufgeflogen sein könnte.«

»Alle Achtung, ich bin wirklich beeindruckt, Eastling«, entgegnete Ryan. »Sie sind gerade einmal drei Stunden in der Schweiz, haben das Hotel noch nicht ein einziges Mal verlassen und sind doch bereits zu all diesen Erkenntnissen gelangt.«

Eastling und Ryan starrten sich quer durch den Raum herausfordernd an. Dann lenkte der Spionageabwehr-Offizier ein. »Ich mache Ihnen einen Vorschlag, alter Junge. Warum leisten Sie mir heute Abend nicht Gesellschaft? Als Erstes gehen wir in die Kneipe, wo Penright seinen letzten Drink heruntergekippt hat. Oder, wie ich vermute, seine letzten zehn Drinks. Wir schauen uns da mal um, ob wir etwas finden, was uns weiterbringt.«

»Gute Idee«, sagte Jack. Der Anstarrwettbewerb ging zwar noch einen kurzen Moment weiter, aber dann ging es endlich wieder um die Sache. Eine halbe Stunde später brachen die Männer auf, um ihre jeweiligen Aufgaben zu erledigen.

Die Bar, in der David Penright seinen letzten Drink getrunken hatte, lag in der Vorstadt, nur eine Straße vom malerischen Zuger See entfernt. Als Eastling und Ryan dort eintrafen, war es einundzwanzig Uhr. Ryan hielt das für eine ausgesprochen schlechte Zeit, um »sich mal umzusehen«, denn das Lokal war brechend voll.

Eigentlich war es gar keine richtige Bar, sondern eine dunkle, verräucherte Bierhalle. Allerdings waren die Kellnerinnen jung und attraktiv. Sie trugen eine Art Dirndl mit roten Strumpfhosen und weißen Blusen mit Puffärmeln und Blumenstickereien. Allerdings waren diese »Trachtenblusen« knapper geschnitten, als Ryan es in einem Land wie der Schweiz erwartet hätte, in dem es im Winter doch ziemlich kalt wurde.

Bevor sie sich zur Bartheke vorarbeiteten, schaute Eastling den Kellnerinnen tief in den Ausschnitt und beugte sich dann zu Ryan hinüber. »Hier hat sich unser Junge bestimmt sehr wohlgefühlt. Ich wette, dass wir auf der Hälfte der weiblichen Hinterteile in diesem Raum seinen Fingerabdruck finden würden.«

Ryan ignorierte diese Bemerkung.

Eastling mochte zwar ein arroganter Schnösel sein, aber an der Bar merkte Ryan, dass er sein Handwerk wirklich verstand. Der Barkeeper sprach perfektes Englisch. Nur Sekunden nachdem der britische Spionageabwehr-Offizier für sich und Ryan eine Runde Pflaumenlikör bestellt hatte, plauderte er mit dem rundlichen kahlen Barkeeper, als ob er ihn bereits seit Ewigkeiten kennen würde.

Er stellte Jack ganz kurz vor und erzählte dann, dass er in derselben Bank arbeiten würde wie der Mann, der am Abend zuvor gestorben sei. Seine Familie habe sie aus Zürich hierhergeschickt, um seine Sachen abzuholen.

»Mein Gott«, sagte der Barkeeper. Er beugte sich über den Tresen zu Ryan und Eastling hinüber, um die laute Musik zu übertönen. »Er ist auf der Straße direkt vor unserem Lokal getötet worden. In der Zeitung stand, sein Name sei Michaels gewesen.«

Tatsächlich war Penright unter dem Namen Nathan Michaels gereist.

»Das stimmt«, sagte Eastling. »Haben Sie gestern Abend auch gearbeitet?«

Während der Barkeeper einem Gast ein Bier aus dem Hahn zapfte, sagte er: »Ich war zwar da, aber ich habe hier an der Bar gearbeitet. Er saß an diesem Tisch dort drüben.« Er deutete auf einen Tisch mitten im Raum. Ryan bemerkte, dass Eastling die Stirn runzelte. Wahrscheinlich fragte er sich, warum ein Spion ausgerechnet einen solch exponierten Platz gewählt hatte.

»Tatsächlich.«

»Ja. Die Kellnerin, die ihn bedient hat, haben sie erst einmal beurlaubt. Die Polizei hat ihr vorgeworfen, sie habe ihm zu viel Alkohol ausgeschenkt.«

Eastling verdrehte die Augen. »Das ist ja lächerlich.«

»Ich halte es auch für Quatsch.«

»Ich weiß, dass Nathan gern einen über den Durst getrunken hat. Das war bestimmt nicht die Schuld dieser Kellnerin.«

»Genau! Aber das Ganze ist natürlich eine schlechte Werbung für unser Lokal. Sie werden sie wohl feuern.«

Eastling schüttelte den Kopf – »Quatsch!« – und bestellte sich und Ryan eine neue Runde. Jack merkte, dass er es hier mit einem ausgezeichneten Ermittler zu tun hatte. Er hätte sich nur gewünscht, dass der Mann nicht bereits zu einer festen Meinung gekommen wäre.

Als der zweite Pflaumenlikör serviert wurde, zwang sich Jack, den Rest des ersten zuckrigen Getränks hinunterzukippen. Er hielt es für ziemlich schrecklich, aber er musste Eastlings freundliche und zuvorkommende Art unterstützen, immer weitere Informationen aus dem Barkeeper herauszukitzeln.

»Wirklich köstlich, dieser Likör«, schwärmte Eastling und hielt das Glas in die Höhe. »Hat den mein Freund gestern Abend auch getrunken?«

»Nein. Er trank Scotch. Ich erinnere mich deshalb daran, weil er der einzige Gast war, der so spät am Abend einen Scotch bestellt hat.«

»Ah«, sagte Nick. »Das stimmt. Nathan mochte seinen Scotch.«

Der Barkeeper nickte. Während er einen Cocktail mixte, sagte er: »Er war nicht betrunken. Sie waren beide noch fit, als sie die Bar verließen.«

Jack legte erstaunt den Kopf schief, aber Eastling reagierte erst einmal gar nicht. Nach einer Weile sagte er in beiläufigem Ton: »›Sie‹ bedeutet Nathan und ...«

»Das Mädchen, das bei ihm war.«

»Welches Mädchen?«, fragte Ryan sofort, aber Nick Eastling griff zu ihm hinüber und packte ihn am Unterarm.

»Oh. Hatte ich das nicht erwähnt? Er hat ein Mädchen kennengelernt. Sie saßen über eine Stunde beisammen. Sie war sehr schön.«

»Aha«, sagte Eastling. Auf seinem Gesicht war eine leichte Verunsicherung zu erkennen. »Stammte sie hier aus der Gegend?«

»Sie war keine Schweizerin. Sie sprach mit einem deutschen Akzent.«

»Ich verstehe«, sagte Eastling.

Jack beugte sich zu dem Barkeeper vor. »Sie sagten, er habe sie kennengelernt. Meinten Sie damit, dass er sie hier kennengelernt hat?«

»Ja. Sie saß mit zwei anderen Männern hier an der Bar. Die sind nach einiger Zeit gegangen, aber sie ist geblieben. Als Ihr Freund hereinkam, setzte er sich neben sie an den Tresen und begann, mit ihr zu reden. Dann sind sie zu diesem Tisch da drüben hinübergewechselt.«

»Und Sie hatten beide zuvor noch nie gesehen?«, fragte Ryan.

»Nein. Obwohl viele Deutsche bei uns verkehren.«

Er zapfte gleichzeitig mehrere Biere aus dem Hahn. Bevor er sie servierte, streckte er einen Finger in die Höhe und rief zur Barkeeperin am anderen Ende des Tresens hinüber: »Renate, komm mal her!« Er sprach mit ihr eine Weile auf deutsch. Ryan konnte kein einziges Wort verstehen, bis Renate »Berlin« sagte. Der Barkeeper schien sie noch etwas zu fragen, und sie nickte und wiederholte: »Berlin.«

Als sie gegangen war, wandte sich der Barkeeper wieder Nick zu und sagte: »Renate stammt aus Deutschland. Sie hat das Mädchen bedient, bevor dieser Engländer hereinkam. Ich habe sie gefragt, ob sie ihren Dialekt erkannt hat. Sie wissen ja vielleicht, dass es in Deutschland je nach Region ganz unterschiedliche Dialekte gibt.«

Eastling nickte. »Und sie meinte dann, das Mädchen sei aus Berlin?«

»Ja. Da war sie sich absolut sicher.«

Sie verließen das Lokal einige Minuten später. Ryan hatte immer noch den krankhaft süßlichen Geschmack zuckriger Pflaumen im Mund, und seine Augen tränten wegen des Rauchs in dieser Bar. Er und Eastling gingen auf die Straße hinaus und blieben an der Stelle stehen, wo Penright überfahren worden war.

»Nicht gerade die Autobahn«, sagte Ryan. Die Straße war dunkel und ruhig.

»Nein«, erwiderte der Engländer. »Aber wenn man direkt vor einen Bus fällt, ist man auch hier sofort tot.«

»Da haben Sie auch wieder recht.«

Sie machten sich auf den Weg zu ihrem Auto. Unterwegs sagte Jack: »Wir suchen also nach einem deutschen Mädchen.«

Eastling schüttelte den Kopf. »Nein, Ryan. Penright suchte gestern Abend nach einem deutschen Mädchen, aber er fand stattdessen einen Bus.« Er lachte ein wenig über seinen eigenen Witz.

»Wohin ist das Mädchen verschwunden? Im Polizeibericht wurde keine deutsche Frau an dieser Unfallstelle erwähnt.«

»Vielleicht haben sie zwar gemeinsam das Lokal verlassen, sind danach aber in unterschiedliche Richtungen gegangen. Vielleicht wollte sie auch mit ihm ins Bett. Als dann jedoch dieser fesche Engländer, den sie in dieser Bar aufgegabelt hatte, direkt vor ihren Augen das Zeitliche segnete, verlor er doch etwas an Reiz.«

Jack seufzte frustriert.

54

Gegenwart

Präsident Jack Ryan saß am Kopf des Konferenztisches im Situation Room des Weißen Hauses. Vor ihm lag ein ganzes Bündel Akten. In der letzten halben Stunde hatte er sich einen Kaffee gegönnt und diese Papiere durchgeschaut, um sich auf die folgende Sitzung vorzubereiten. Als sich jetzt der Raum um ihn herum füllte, machte er sich noch ein paar Notizen auf seinem Schreibblock: Fragen, die er stellen wollte, und Punkte, die er anzusprechen gedachte.

Jack blickte von seinen Unterlagen hoch. Allmählich hielt er sich im Situation Room fast genauso lange auf wie im Oval Office. Er wusste, dass das für den gegenwärtigen Stand des Friedens und der Stabilität in der Welt nichts Gutes bedeutete.

Seine wichtigsten Außenpolitik-, Geheimdienst- und Militärberater strömten in den Raum und setzten sich. Nur Scott Adler fehlte. Er reiste immer noch durch Europa, um die dortigen Verbündeten mit ins Boot zu holen.

Auf der heutigen Sitzung sollte besprochen werden, was sich in den letzten drei Tagen in der Ukraine ereignet hatte. Im CIA-Einsatzstützpunkt Lighthouse waren sechs Amerikaner getötet worden, darunter auch der CIA-Stationschef in diesem Land. Während die internationale Presse die Geschehnisse als gewaltsame Demonstration vor einer NATO-Anlage darstellte, bei der mehrere NATO-Mitarbeiter zu Tode gekommen seien, zeigte das russische Fernsehen ständig Berichte über die tödlichen Machenschaften des amerikanischen Imperialismus. Dabei wurde behauptet, CIA-Schergen hätten das Feuer auf friedliche Demonstranten eröffnet.

Am Tag darauf gab es dann diesen Mord an Oksana Zujewa. Das Attentat wurde von den weltweiten Medien fast durch die Bank den ukrainischen Nationalisten angelastet. Vielleicht habe es Präsident Kuwtschek sogar persönlich angeordnet.

Nach Zujewas Ermordung hatte Wolodin die Gaspipelines in die Ukraine und den Westen stillgelegt. Dem folgte am nächsten Tag der Bombenanschlag auf die prorussische Demonstration in Donezk. Auch dieser wurde den Nationalisten zur Last gelegt, wenngleich die russischen Medien, die in Gazprom-Besitz standen, die Theorie entwickelten, der CIA-Außenposten in Sewastopol sei daran beteiligt gewesen.

So wütend und empört diese Entwicklungen Präsident Ryan anfänglich gemacht hatten, so war er über diese Phase jedoch inzwischen hinaus. Alles, was der FSB in den letzten Wochen inszenierte, hatte ihn zu einer großen inneren Ruhe und Gelassenheit zurückfinden lassen. Ihm war klar geworden, dass man sich in einer tiefen Krise befand. Er würde in nächster Zeit einen klaren Kopf benötigen.

Zu Beginn der Sitzung wandte er sich an CIA-Direktor Jay Canfield. »Jay, was nutzen die Russen als Beweis, dass die CIA in den Bombenanschlag in Donezk verwickelt war?«

»Sie zeigen Bilder von der zerstörten Lighthouse-Anlage und haben angeblich die Namenslisten der Agenten erhalten, die wir in diesem Land eingesetzt haben. Außerdem behaupten sie, CIA-Dokumente zu besitzen, in denen ukrainische Nationalisten angewiesen wurden, diese Bombe zu bauen.«

»Sie behaupten, dass sie das alles von ihrem Spion beim ukrainischen Sicherheitsdienst bekommen haben?«

»So ist es, Sir.«

Ryan hatte alle Berichte über das Attentat in Donezk gelesen. »Warum zum Teufel sollte die CIA ausgerechnet Hexogen benutzen? Diesen Sprengstoff gab es doch schon im Zweiten Weltkrieg.«

Diese Frage beantwortete Mary Pat Foley. »Die Russen behaupten, wir hätten Hexogen benutzt, weil wir es so aussehen lassen wollten, als ob irgendwelche lokalen Hinterwäldler diese Bombe zusammengebaut hätten. Man bekommt es leicht, und es ist nicht schwer, damit umzugehen und es zur Detonation zu bringen.«

Ryan stieß einen ärgerlichen Seufzer aus.

»Ich weiß. Ich gebe nur wieder, was sie behaupten.«

»Das ist wie die Vergiftung Golowkos«, sagte Ryan. »Oder der Bombenanschlag auf Birjukow. Und das Attentat auf Oksana Zujewa.«

Foley pflichtete ihm bei. »Bei alldem lässt sich Roman Talanows Handschrift erkennen. Er opfert skrupellos Menschen, wenn ihm das nützt. Auch seine eigenen Leute. Danach lässt er es so aussehen, als ob der Gegner dahinterstecken würde.«

Jetzt übernahm wieder Canfield das Wort. »Natürlich hatten wir mit der Sache in Sewastopol etwas zu tun, aber wir waren weder an dem Bombenanschlag in Donezk, dem Attentat auf Zujewa noch an den Morden an Birjukow oder Golowko beteiligt. Talanow kann behaupten, was er will, aber er besitzt keinerlei Beweise.«

»Unsere Männer, die den Angriff in Sewastopol überlebt haben, machen dafür teilweise eine russische Verbrecherorganisation verantwortlich, die in letzter Zeit in der Ukraine äußerst aktiv war. Ich habe in der letzten halben Stunde alles gelesen, was wir über die Sieben Starken Männer haben«, sagte Ryan.

Foley nickte. »Ja, Sir. Die Russen haben die Sieben Starken Männer sowie prorussische Ukrainer im Osten des Landes bewaffnet und ausgebildet. Sie haben aus diesen russischen Gangstern und bewaffneten Rebellen eine Fünfte Kolonne gemacht.«

»Lässt sich das belegen?«, fragte Ryan.

»Die Feinde Wolodins versuchen bereits, ihn mit dem organisierten Verbrechen in Verbindung zu bringen, seitdem er Anfang der Neunzigerjahre den FSB verließ und sein meteorhafter politischer Aufstieg begann«, erwiderte Canfield. »Jeder glaubt, dass er auf dem Weg nach oben eine Menge Hilfe erhalten hat. Tatsächlich blieb jedoch nichts an ihm hängen. Angesichts der Tatsache, dass er so viele russische Gangsterorganisationen zerschlagen hat, lässt sich jedoch irgendwie schwer vorstellen, warum diese ihn unterstützen sollten. Die Sieben Starken Männer stellen hier offensichtlich eine Ausnahme dar.«

»Deren Strukturen sind völlig unbekannt«, sagte Ryan und schaute auf seine Notizen hinunter. »Niemand weiß, wer ihr Anführer ist.« Er schaute hoch. »Warum können wir nicht herausfinden, wer deren Pate ist?«

»Wir haben zumindest einen ihrer hochrangigen Kapos identifiziert«, antwortete Canfield. »Er arbeitet von einem Hotel in Kiew aus. Er ist vielleicht sogar ihre Nummer zwei, aber, wie Sie bereits gesagt haben, ist uns die Kommandostruktur der Sieben Starken Männer weitgehend unbekannt. Wir glauben jedoch, und die jüngsten Ereignisse haben das eher bestätigt, dass die Sieben Starken Männer jetzt als Stellvertretertruppe des FSB in der Ukraine tätig sind.«

»Warum?«, fragte Ryan. »Ich meine, was springt für sie dabei heraus?«

»Gute Frage«, sagte Mary Pat. »Ich nehme an, dass es da irgendeinen Deal mit dem Kreml gibt. Vielleicht helfen die Sieben Starken Männer Russland, die Ukraine zu übernehmen, und bekommen dafür dort hinterher freie Hand für ihre Aktivitäten.«

Jack rieb sich die Augen unter seiner Brille. Das russische Militär, die russischen Geheimdienste und die russische Mafia, sie alle waren hinter der Ukraine her. Er wusste jedoch auch, dass sie eine Inbesitznahme der Ukraine dazu ermutigen würde, sich noch weiter nach Westen auszudehnen.

Jetzt meldete sich Verteidigungsminister Bob Burgess zu Wort. »Mr. President, meiner Meinung nach bedeutet die zunehmende Beschleunigung der Ereignisse Folgendes: Russland hat jetzt mit der Stilllegung der Gasleitungen und den massiven Gewaltandrohungen gegen die Ukraine sein gesamtes Erpressungspotenzial ausgeschöpft. Sie haben immer weiter nachgelegt und sogar versucht, die Vereinigten Staaten und die NATO in dieser Region ins Abseits zu drängen. Aber diesen Drohgebärden können jetzt nur noch Taten folgen.«

»Den Russen bleibt also nur noch übrig, ihre Panzer über die Grenze rollen zu lassen«, ergänzte Ryan.

»Genau. JSOC-Kommandosoldaten und CIA-Agenten in der Ostukraine melden beträchtliche Truppenbewegungen auf der russischen Seite der Grenze. Unsere Bildauswertung hat bestätigt, dass die Russen nur noch einen Befehl vom Kreml brauchen, um losschlagen zu können.«

»Also ... was machen wir, Bob?«

Burgess hatte diese Frage erwartet. »Mr. President. Douglas MacArthur hat einmal gesagt, dass sich jede militärische Katastrophe in zwei Worten erklären lasse: ›Zu spät.‹ Wollten wir eine Invasion mit militärischen Mitteln aufhalten, fürchte ich, dass es dafür bereits zu spät wäre.«

»Ich sehe keinen Weg, wie wir die Russen an einer Annexion der Krim hindern könnten«, sagte Ryan. »Sie ist bereits jetzt eine halbautonome Region, es gibt dort Zehntausende echte Russen und darüber hinaus etliche Zehntausend, denen man im vergangenen Jahr russische Pässe ausgehändigt hat. Wolodin kann deshalb seinem Volk erklären, dass eine Übernahme der Krim in Russlands nationalem Interesse liege. So wird es auch geschehen. Das schwache ukrainische Militär kann das ganz bestimmt nicht verhindern. Ich möchte aber nicht, dass sie sich noch weiter nach Westen ausdehnen. Mit jedem weiteren Erfolg wird Wolodin nur noch energischer weitere Ziele in dieser Region ins Auge fassen.« Ryan dachte einen Moment nach. »Wir haben doch ein paar Hundert Militärberater in diesem Land. Die meisten von ihnen sind Spezialkräfte. Was könnten sie in dieser Lage bewirken?«

»Eine Menge. Wir haben bereits fertige Pläne in der Schublade, mit unseren dort stationierten Kräften die Ukrainer zu unterstützen. Einige Delta-Teams und Green Berets sitzen zusammen mit britischen SAS-Kommandosoldaten in vorgeschobenen Positionen. Sie können alle direkt mit der ukrainischen Luftwaffe kommunizieren. Die Briten haben die Pläne bereits gebilligt. Wenn Sie uns die Erlaubnis dazu geben, können wir ukrainische MiG-29-Mehrzweckkampfflugzeuge und Mi-24-Kampfhubschrauber mit unseren Laserzielsystemen ausrüsten. Das würde die Kampfkraft ihrer Luftwaffe beträchtlich erhöhen. Mit ein wenig Glück könnte das vielleicht sogar den russischen Vormarsch ins Stocken bringen.«

»Unser Einsatz wäre jedoch verdeckt, oder?«

Burgess nickte. »Unsere Operationsplanung geht von verdeckten Einsätzen aus. Allerdings ...« Burgess suchte nach den richtigen Worten.

»›Die wohlbedachten Pläne von Mäusen und Menschen führen allzu oft zu nichts‹, wie es bei Robert Burns heißt«, ergänzte Präsident Ryan.

»So ist es, Sir.«

»Was wissen wir eigentlich über die Einsatzbereitschaft der russischen Truppen?«

»Sie ist nicht besonders hoch, aber höher als bei ihrem Angriff auf Georgien vor ein paar Jahren. Damals herrschte im Militär noch Korruption und Verschwendung, was sich dann auf dem Gefechtsfeld zeigte. Sie gewannen zwar diese bewaffnete Auseinandersetzung mit Leichtigkeit, aber das lag eher daran, dass die georgische Armee völlig unvorbereitet war und von ihren zivilen Befehlshabern schlecht geführt wurde.

Es wird geschätzt, dass vor Wolodins Machtantritt zwanzig Prozent der russischen Militärausgaben der Korruption zum Opfer fielen, das heißt von Staatsbeamten und Offizieren gestohlen wurden. Diese Zahl ist inzwischen fast auf null gesunken. Bei all der Korruption, die gegenwärtig in Russland herrscht, ist es absolut bemerkenswert, dass sie es beim Militär praktisch überhaupt nicht mehr gibt.«

»Er hat wohl zu ziemlich harten Maßnahmen gegriffen, um das zu erreichen«, sagte Ryan.

Burgess nickte. »Einige Leute wurden erschossen. Nicht viele, aber genügend, um den anderen als Warnung zu dienen.«

»Also das russische Militär ist nicht besonders gut, hat jedoch immer noch viele Mannschaften und Waffen.«

»Mehr jedenfalls als die Ukraine. Und dann gibt es noch etwas, das die Russen haben.«

»Nuklearwaffen«, sagte Ryan.

»Die man immer berücksichtigen muss, wenn man über eine militärische Auseinandersetzung mit Russland nachdenkt.«

Ryan beugte sich über den Konferenztisch. »Wenn wir es schaffen, den russischen Vormarsch nach Westen zu verlangsamen, wie stehen die Chancen, dass sie in diesem Fall mit einem Atomwaffeneinsatz drohen?«

»Wenn Sie fragen, ob sie strategische Nuklearwaffen gegen uns einsetzen würden, gebe ich Ihnen eine ganz klare Antwort«, sagte Burgess. »Admiral Jorgensen und ich haben in letzter Zeit im Pentagon an mehreren Sitzungen über dieses Thema teilgenommen. Russland besitzt nicht länger die Fähigkeit, einen erfolgreichen vernichtenden Erstschlag auf die Vereinigten Staaten durchzuführen. Zwei Drittel ihrer Nuklearwaffen sind nicht mehr einsatzfähig.«

Ryan hatte die Protokolle dieser Sitzungen gelesen, über die Burgess gerade sprach. Er kannte deshalb die Einschätzungen der DIA und CIA.

»Können Sie immer noch Raketen starten, die unsere Verteidigungsmaßnahmen durchbrechen? Ja. Ja, das können sie«, sagte Admiral Jorgensen. »Russland verfügt über eine strategische Bomberflotte, von der ein Teil rund um die Uhr in der Luft ist. Das hörte zwar beim Zusammenbruch der Sowjetunion auf, wurde jedoch unter Präsident Wolodin wieder eingeführt.«

»Neben der Fähigkeit gibt es da noch die Frage des Willens«, sagte Mary Pat. »Das sind keine islamischen Fundamentalisten, die zu Märtyrern werden wollen. Wolodin und sein innerer Zirkel wissen, dass jeder Atomangriff Stunden, wenn nicht Minuten später ihren eigenen Tod zur Folge haben würde.«

»Und was ist mit taktischen Atomwaffen?«, fragte Ryan.

»Wolodin würde in der Ukraine niemals eine taktische Nuklearwaffe einsetzen«, antwortete Burgess. »Er würde damit einen Teil dessen zerstören, was er als seine Heimaterde betrachtet. Er wird vielleicht mit Klauen und Zähnen darum kämpfen, aber er wird sie nicht dem nuklearen Winter ausliefern.«

Ryan trommelte mit den Fingern auf dem Tisch. »Erzählen Sie mir mehr über diese Pläne für eine enge Kooperation zwischen unseren Partnerschaft-für-den-Frieden-Truppen und der ukrainischen Luftwaffe.«

Burgess holte eine Akte aus einer Klarsichthülle und hielt sie in die Höhe. »Operation Red Coal Carpet. Sie geht von einem konventionellen Luft- und Bodenangriff aus, bei dem Russland in die Ukraine einfällt, um die Krim und den östlichen Teil des Landes unter seine Kontrolle zu bringen. Darin ist vorgesehen, dass amerikanische Spezialtruppen Lasermarkierer einsetzen, um ukrainischen Kampfjets und Hubschraubern bei der Zielerfassung zu helfen. Zweck des Plans ist es nicht, die russischen Invasionstruppen zu besiegen, sondern sie beschäftigt zu halten, während sie tiefer in das Innere der Ukraine eindringen. Der Angriff soll aufgehalten oder verlangsamt werden, indem man den Russen noch weit östlich des Dnjeprs starke Verluste beibringt.«

»Haben wir überhaupt genug eigene Einheiten dort?«

Burgess überdachte die Frage erst einmal kurz und sagte dann: »Red Coal Carpet sieht vor, dass die US Army eine der NATO unterstellte Aufklärungshubschrauberkompanie in die Ukraine verlegt. Dies soll im Rahmen des Partnerschaft-für-den-Frieden-Programms erfolgen. Diese Helikopter sollen mit dem Laser Ziele für die Ukrainer markieren. Eine kleine Ranger-Einheit soll die Sicherheit unseres Joint Operations Centers verstärken. Alles in allem werden wir dann in der Ukraine über etwa vierhundertfünfzig amerikanische und britische Soldaten verfügen.

Ich glaube aus einem ganz bestimmten, allerdings eher betrüblichen Grund, dass diese Zahl ausreichen wird. Wir sind ja nur dort, um die ukrainische Luftwaffe zu unterstützen, und die Russen werden, offen gesagt, die ukrainische Luftwaffe vernichten. Ich kann leider kein anderes Szenario erkennen. Unsere Männer mit den Lasermarkierern werden zwar eine Menge Ziele finden, aber es wird nicht genug Flugzeuge und Helis geben, die diese Ziele dann auch tatsächlich ausschalten. Die ukrainischen Hubschrauber und Kampfjets werden nach kurzer Zeit zerstört werden. Wenn wir also noch mehr Männer dorthin schicken, wird das die Lage leider nicht verbessern können.«

»Ich werde die wichtigsten Kongressabgeordneten darüber informieren müssen«, sagte Ryan. »Das Ganze bewegt sich ja nicht ganz im Rahmen des bisherigen Programms.«

»Das ist sicher richtig, Sir«, bestätigte Burgess.

Ryan schaute auf die Wanduhr. »Okay. Ich genehmige die Operation Red Coal Carpet. Wenn die russische Invasion anläuft, haben unsere Militärkräfte vor Ort die Genehmigung, sofort mit dieser Operation zu beginnen. Bob, Sie können jederzeit zu mir kommen, wenn Sie etwas von mir benötigen. Mary Pat und Jay werden natürlich das Verteidigungsministerium ebenfalls nach besten Kräften unterstützen.«

»Jawohl, Sir.«

Ryan schloss die Sitzung mit den Worten: »Dort draußen gibt es über vierhundert amerikanische und britische Soldaten, die in den nächsten Tagen unsere Unterstützung und unsere Gebete benötigen. Stellen wir sicher, dass sie von beidem genügend bekommen.«

55

Dreißig Jahre früher

CIA-Analyst Jack Ryan hatte den Großteil des Tages auf den eiskalten Straßen von Zug zugebracht. Er war dem SIS-Spionageabwehr-Offizier Nick Eastling durch die ganze Stadt gefolgt, als dieser sämtliche Örtlichkeiten aufsuchte, an denen sich David Penright in den Tagen vor seinem Tod aufgehalten hatte. Sie waren in seinem Hotelzimmer gewesen, in dem Autoverleih, wo er seinen Mercedes abgeholt hatte, und in zwei Restaurants, in denen er gegessen hatte.

Jedes Mal drängte Ryan Eastling zu der Frage, ob Penright mit jemand anderes gesehen worden sei. Meist war er jedoch allein gewesen. Die beiden einzigen Ausnahmen waren das Restaurant, in dem er am Abend seines Todes mit Morningstar gegessen hatte, und die Bar, in der er offensichtlich vergeblich diese deutsche Frau abschleppen wollte.

Es war bereits dunkel, als sie endlich im sicheren Haus des MI6 eintrafen, in dem David Penright gearbeitet hatte, wenn er in Zug war. Es lag ein paar Minuten nördlich der eigentlichen Stadt auf einem Hügel in einem Wohnviertel voller zweistöckiger massiver Holzhäuser mit kleinen Vorgärten und Geranien in den Fenstern. Ryan und Eastling begrüßten den Rest des Teams, das einen Großteil des Tages dort gearbeitet hatte.

»Etwas gefunden, Joey?«, fragte Eastling den ersten Mann im Wohnzimmer. Ryan sah, dass sie das Haus weitgehend auseinandergenommen hatten. Sie hatten die Holzdielen aufgestemmt, die Wandpaneele abgenommen und die Sofakissen überprüft, ob sie jemand aufgeschnitten hatte.

»Nichts, was offen herumgelegen hätte. Er hatte einige Dokumente in den Safe eingeschlossen.«

»Welche Art von Dokumenten?«

»Sie sind natürlich alle auf deutsch. Sie sehen aus wie interne Überweisungen des BHR. Es handelt sich um Matrixausdrucke. Nummernkonten, Überweisungssummen, solche Sachen. Seiten um Seiten von diesem Zeug.«

»Seit er hier ankam, hat er Century House weder etwas geschickt noch mitgeteilt«, sagte Eastling. »Er hat sich am Abend seines Todes mit Morningstar getroffen. Vielleicht hat er diese Papiere von Morningstar erhalten und hierhergebracht, bevor er in diese Bar ging.«

»In diesem Fall hätte er sich einmal vorschriftsmäßig verhalten«, sagte Joey. »Es war sicher auch nicht schlecht, dass er diese BHR-Dokumente nicht dabeihatte, als ihn der Krankenwagen ins Leichenschauhaus fuhr.«

Eastling bestätigte das mit einem Nicken.

Es war ein recht nettes Haus mit modernen Möbeln und einem 50-Zoll-Projektionsfernseher im Wohnzimmer. Daneben stand ein VHS-Player mit einem ganzen Regal voller Videokassetten. Ein Spionageabwehr-Offizier schaute sich jetzt gerade jedes Video im schnellen Vorlauf an.

Als Nick und Jack in die Küche kamen, schüttete ein Mann dort alle Müsliflocken und Cornflakes aus ihren Schachteln in große Schüsseln und rührte dann auf der Suche nach versteckten Gegenständen mit der Hand darin herum. Ein dritter SIS-Mann kroch mit einer Taschenlampe in der Hand auf dem Küchenboden herum und suchte die Fugen der Bodenfliesen nach irgendwelchen Zeichen ab, dass sie bewegt oder aufgestemmt worden waren.

Derweil fragte Ryan Eastling: »Warum hat Penright nicht hier übernachtet? Warum ist er in ein Hotel gegangen?«

Eastling zuckte die Achseln. »Er wollte es wohl nicht so weit zu einer Lobbybar haben. Und er brauchte einen Ort, wo er seine Mädchen hinbringen konnte.«

»Wissen Sie das sicher oder vermuten Sie es nur?«

»Wie ich bereits sagte, David Penright ist nicht der erste Operationsoffizier, dessen Tod ich untersuchen muss. Alles, was ich heute gesehen und erfahren habe, stützt meine Annahme, dass es sich um einen Unfall gehandelt hat. Sehen Sie, Jack. Sie hätten wohl gern, dass dies hier ein Mordanschlag des KGB ist, aber der KGB meuchelt unsere Agenten nicht auf westeuropäischen Straßen.«

Bevor Jack antworten konnte, klingelte das Telefon im kleinen Büro des Gebäudes. Einer von Eastlings Männern nahm ab und reichte den Hörer seinem Boss.

Während Nick Eastling telefonierte, betrat Ryan den Balkon, der auf den rückwärtigen Garten hinausging. Von dort hatte man eine schöne Aussicht auf die Stadt und den dahinter gelegenen Zuger See. Auf dem anderen Seeufer waren das Funkeln von Straßenlaternen und die erleuchteten Fenster von Gebäuden zu sehen. Die kalte, klare Luft vermittelte Jack das Gefühl, er könnte einfach über das Wasser hinüberlangen und das Ufer berühren, obwohl das bestimmt Kilometer entfernt war.

Der britische Spionageabwehr-Offizier leistete Jack einige Minuten später auf dem Balkon Gesellschaft. Er hatte aus dem Kühlschrank zwei Flaschen Sonnenbräu mitgebracht. Für Ryan war es eigentlich hier draußen zu kalt, um ein Bier zu trinken, aber er nahm doch eine Flasche, nippte an ihr und schaute dann wieder auf den dunklen See hinunter.

»Ich habe gerade mit London telefoniert«, sagte Eastling. »Einer unserer Rechtsmediziner hat heute Morgen Penrights Leichnam in Zürich untersucht. Er hat keine Einstichstellen gefunden, wie sie zum Beispiel eine Injektionsnadel hinterlässt. Wir wissen, dass wir Alkohol in seinem Blut finden werden, aber die restlichen toxikologischen Tests werden Wochen benötigen. Der Rechtsmediziner hatte jedoch nicht den Eindruck, dass er irgendwie unter Drogen gesetzt oder vergiftet worden wäre.«

Ryan sagte nichts.

Eastling schaute auf den Garten hinaus. »Er hat sich so sehr betrunken, dass er gestolpert und auf die Straße gefallen ist. Ein schwaches Bild für einen Agenten im Einsatz.«

»Er hat seinen Job sehr ernst genommen, das weiß ich«, sagte Ryan. »Sie machen ihn dagegen zu einer Art Clown. Ich habe ihn zwar nicht gut gekannt, aber er verdient etwas Besseres als die Behandlung, die Sie ihm angedeihen lassen.«

»Er war kein Clown«, erwiderte Eastling. »Er war ein Mann, der seinen Job gut erledigte, solange er etwas zu trinken bekam oder ein Mädchen abschleppen konnte, um sich von den Gefahren abzulenken. Das passiert auch den Besten dieser Einsatzagenten. Ich respektiere durchaus die Belastungen, denen sie ständig ausgesetzt sind, aber letzten Endes ist es mein Job, die richtigen Antworten zu finden.«

Die beiden Männer schauten zu den Lichtern am gegenüberliegenden Ufer des Zuger Sees hinüber. Hier draußen war es wunderschön. Jack konnte sich gut vorstellen, wie Penright vor einigen Tagen hier saß und seinen nächsten Zug in der Morningstar-Operation plante.

»Das war’s also schon?«, fragte Ryan. »Wir fahren einfach heim?«

»Das muss London entscheiden. Wenn Sir Basil jemand anderen herüberschickt, um mit Morningstar Kontakt aufzunehmen, bleiben wir vielleicht noch einen Tag oder so da, um unseren Bericht direkt ...«

Plötzlich war auf der anderen Seite des Zuger Sees ein Lichtblitz zu sehen, der so hell war, dass er sogar kurzzeitig die niedrig hängenden Wolken aufglühen ließ. Das Licht schien vom Land und nicht vom Wasser zu kommen, aber im ersten Moment war das nicht genau zu erkennen. Fünf Sekunden nach dem Blitz erreichte ein tiefes Grollen den Balkon, auf dem die beiden Männer standen.

Eastling hatte in dieselbe Richtung geschaut. »Das war eine Explosion.«

Ryan lugte in die Ferne. »Ich glaube, ich sehe Feuer.« Er rannte in die Wohnung zurück und fragte die Männer, die dort arbeiteten, ob sie in dem sicheren Haus ein Fernglas gesehen hätten. Ein Mann holte von einem Stativ im Büro ein schweres Messingfernrohr herunter, das wohl eher als Schmuckobjekt gedacht war, aber trotzdem noch funktionierte. Die anderen kicherten, als er es Ryan übergab.

Der Amerikaner lief damit wieder auf den Balkon hinaus.

Er hatte einige Mühe, das große Fernrohr ans Auge zu bringen. Eastling stand einfach nur da und beobachtete ihn amüsiert.

Am gegenüberliegenden Ufer konnte Ryan zwischen den funkelnden Lichtern der anderen Gebäude definitiv ein Feuer erkennen. Es brannte ein Stück vom See entfernt auf einer kleinen Anhöhe.

»Wie heißt der Ort dort drüben?«

»Das ist Rotkreuz«, erwiderte Eastling.

»Ist das nicht der Ort, wo neulich der Bankier Tobias Gabler erschossen wurde?«

»Das stimmt, ja.«

Jack ließ das Fernrohr sinken. »Auf geht’s! Fahren wir!«

»Fahren? Dort hinüber? Warum?«

»Warum? Fragen Sie mich das im Ernst?«

»Ryan, was ist da Ihrer Meinung nach gerade passiert?«

»Ich weiß es nicht, aber ich werde es mir jetzt genauer anschauen.«

»Das ist ja lächerlich!«

»Warum bleiben Sie dann nicht hier in Ihrem sicheren Haus und helfen Ihren Männern, die Cornflakes durchzurühren? Ich meinerseits fahre jetzt dort rüber.« Ryan drehte sich um und verließ den Balkon. Er schnappte sich von einem Tisch die Schlüssel eines Mietwagens und eilte nach draußen.

Als er den Schlüssel ins Schloss steckte, hörte er hinter sich jemand den Kiesweg entlangeilen. Es war Eastling. »Ich fahre.«

Sie brauchten fast eine halbe Stunde, um den See zu umrunden und nach Rotkreuz zu gelangen. Als sie in das kleine Dorf hineinfuhren, war klar, wohin sie sich wenden mussten. Ein Stück weiter oben schlugen Flammen fünfzehn Meter hoch in den Himmel. Eastling brauchte nur dem Lichtschein zu folgen. Obwohl er einige Straßensperren umfahren musste, die errichtet worden waren, um den Notfallfahrzeugen freie Bahn zu verschaffen, konnte er doch so nahe an der Brandstätte parken, dass er und Ryan nur noch ein paar Minuten zu gehen hatten.

Jack und Nick drängten sich durch eine größere Menge von Schaulustigen hindurch, die auf einem Parkplatz gegenüber den lodernden Flammen standen. Jack spürte die Hitze auf seinem Gesicht, als sie sich dem Feuer näherten.

Das brennende Gebäude musste ein schönes Restaurant gewesen sein. Vor dem Haus gab es eine Art Gartenlokal mit Feuerstellen, die die Gäste an kühlen Abenden warm hielten. Dahinter stand ein lang gestrecktes Gebäude mit deckenhohen Panoramafenstern, die den Restaurantgästen einen herrlichen Ausblick auf den Zuger See boten. Hoch über dem Parkplatz hing ein Schild mit der Aufschrift »Restaurant Meisser«. Jetzt stand das ganze Gebäude jedoch in hellen Flammen, die Fenster waren zerbrochen, und die schmiedeeisernen Tische und Stühle an den Feuerstellen waren alle beiseitegeräumt worden, damit die Feuerwehrleute und anderen Ersthelfer die Opfer aus der Brandhölle ziehen konnten.

Auf dem Parkplatz lagen unter schwarzen Plastikplanen leblose Körper. Jack zählte wenigstens zehn, aber das war wegen dem flackernden Feuerschein und den vielfarbigen Blinkleuchten der Einsatzfahrzeuge nur schwer festzustellen.

Dutzende Feuerwehrleute kämpften immer noch gegen das Feuer an. Auf allen Seiten waren Schläuche ausgelegt, die Wasser auf den Flammenherd spritzten. Die Polizei hielt die vielen Schaulustigen in Schach und drängte sie immer wieder zurück. Jemand in der Menge meinte, dass Gasleitungen das Feuer immer wieder neu anfachen würden. Nur Minuten nach Ryans und Eastlings Eintreffen mussten alle Zuschauer den Parkplatz verlassen und sich auf die andere Straßenseite zurückziehen, weil man eine weitere größere Explosion befürchtete.

Plötzlich bemerkte Jack an einer Straßenecke auf der gegenüberliegenden Seite des abgesperrten Parkplatzes eine Gruppe von Schweizer Polizeiwagen. Zwei Polizisten führten gerade einen bärtigen Mann in Handschellen zu einem Streifenwagen und ließen ihn hinten einsteigen. Er schien ein paar Jahre jünger zu sein als Jack, aber aus dieser Entfernung war sich Jack da nicht so sicher.

»Ich frage mich, was da gerade vorgeht«, sagte Ryan.

Nick setzte sich in Bewegung. »Das werden wir gleich herausfinden.«

Als sie auf der anderen Seite des Parkplatzes ankamen, war der Streifenwagen mit dem Mann auf der Rückbank bereits davongebraust.

Zwei Polizeibeamte standen neben einem weiteren Streifenwagen, der direkt neben dem Absperrband parkte. Nick Eastling trat an sie heran und sagte: »Entschuldigung. Sprechen Sie Englisch?«

Einer der Polizisten antwortete: »Ja, aber wir sind gerade beschäftigt.«

»Ich verstehe. Ich habe mich nur gefragt, warum man diesen Mann verhaftet hat.«

»Er wurde nicht verhaftet. Er wurde vorläufig festgenommen, um ihn verhören zu können. Er war in diesem Gebäude, hat es jedoch kurz vor der Explosion verlassen. Er war kein Gast, er ging einfach nur durch das ganze Restaurant hindurch, um es dann durch den Hinterausgang zu verlassen. Nach der Explosion hat ihn ein Kellner in der Menge bemerkt und uns auf ihn hingewiesen.«

»Ich verstehe.«

»Waren Sie Zeuge dieser Explosion?«

»Nein, tut mir leid, ich habe überhaupt nichts gesehen.«

Eastling und Ryan bedankten sich und drängten sich in die Menge zurück. Einige Minuten später verließen sie die Brandstätte, um ins sichere Haus des SIS zurückzukehren, damit Eastling das Century House über das STU-Telefon anrufen konnte. Der MI6 würde sich bei den Schweizern weitere Informationen über den Brand und den festgenommenen bärtigen jungen Mann besorgen und darüber hinaus versuchen, bei höheren schweizerischen Stellen Dinge zu erfahren, die man gegenüber der Öffentlichkeit geheim halten wollte.

Auf seinem Weg zum sicheren Haus setzte Eastling Ryan an seinem Hotel ab. Wieder hatte der amerikanische CIA-Analyst das bestimmte Gefühl, dass der britische Spionageabwehr-Offizier ihn nicht an seinen weiteren Ermittlungen beteiligen wollte. Da er jedoch wusste, dass er im sicheren Haus nichts Sinnvolles zu tun bekäme, ließ er es auch dieses Mal dabei bewenden.

56

Gegenwart

Der Delta-Force-Offizier Barry Jankowski mit dem Codenamen Midas hatte die Schlacht um das Lighthouse in Sewastopol zusammen mit zwei seiner Delta-Force-Kommandosoldaten und elf weiteren Amerikanern überlebt. Im Gegensatz zu den meisten privaten Sicherheitsmännern und CIA-Angehörigen, die das Lighthouse lebendig verlassen konnten, hielten sich Midas und seine Jungs immer noch im Land auf.

Seit drei Tagen war Midas in Tscherkassy, einer mittelgroßen Stadt im Zentrum der Ukraine. Dort befand sich ein großer Stützpunkt der ukrainischen Armee, in dem deren 25. Luftlandebrigade stationiert war.

Midas hatte im Lighthouse Freunde verloren, aber wie die meisten Spezialkräfte hatte er wieder einmal keine Zeit, sie länger zu betrauern. Bis gestern Nachmittag war Jankowski Oberstleutnant. Am vergangenen Abend informierte ihn jedoch ein Anruf aus Fort Bragg, dass er zum Oberst befördert worden war. Damit war er nicht nur der ranghöchste Angehörige des Joint Special Operations Command in der Ukraine, sondern auch der Kommandeur aller amerikanischen und britischen Truppen, die in der Ukraine an der Operation Red Coal Carpet teilnahmen.

Midas war jetzt seit siebzehn Jahren beim Militär, zuerst als einfacher Rekrut bei den Rangers, danach als »Mustang«, wie man die Mannschaftsdienstgrade bezeichnete, die in den Offiziersrang aufstiegen. Vor sechs Jahren ließ er sich dann zur Delta Force versetzen. Dort begann er als Mitglied einer Angriffstruppe, wurde jedoch kurz darauf zur Elite der Elite, einer »Recce Troop«, einer Aufklärungstruppe der Delta Force abgeordnet.

Die meisten US-Militäreinheiten kürzten das Wort »Reconaissance« für Aufklärung mit »Recon« ab, aber der Gründer der Delta Force, »Chargin’« Charlie Beckwith hatte in den 1960er-Jahren als Austauschoffizier beim britischen 22. SAS-Regiment gedient. Beckwith hatte viele Besonderheiten des SAS in seine neue Delta Force übernommen. Da die Briten »Aufklärung« jedoch als »Recce« – ausgesprochen als »Reckie« – bezeichneten, war das jetzt auch bei den Deltas der Fall.

Midas stammte aus einer polnischen Einwandererfamilie. Daheim hatte er englisch und polnisch gesprochen. Im College hatte er danach etwas Russisch gelernt. Einen Großteil des letzten Jahres hatte er in der Ukraine verbracht. Aufgrund seiner enormen Erfahrung und seines Verständnisses für die Russen und Ukrainer und die kulturellen Hintergründe dieser Region hatte ihn das Pentagon jetzt zum Kommandeur der Operation Red Coal Carpet ausgewählt.

In Sewastopol hatte Midas eine Advance Force Operations Cell angeführt, was hieß, dass gerade einmal drei weitere Delta-Soldaten seinem Befehl unterstanden. Für einen Oberstleutnant war das höchst ungewöhnlich, aber in Anbetracht seiner Sprachfertigkeiten und seiner einzigartigen Kenntnisse über diese Region war er eben dorthin gegangen, wo man ihn brauchte. Jetzt, nur Tage später, befehligte er eine Truppe von 429 Soldatinnen und Soldaten. Dazu gehörten sechzig Kampfsoldaten und Unterstützungskräfte der B Squadron der Delta Force, neben Angehörigen der 5th Special Forces Group, der 10th Special Forces Group sowie Kommandoeinheiten des britischen SAS.

Für die Sicherheit auf diesem Stützpunkt war ein vierzigköpfiger Schützenzug der US Army Rangers verantwortlich.

Als Fluggeräte standen ihm einige Transport- und Aufklärungshubschrauber des 160th Special Operations Aviation Regiment und drei Black Hawks zur Verfügung. Dazu kamen noch sechs MH-6 Little Birds, kleine Hubschrauber, die bis zu neun Soldaten seiner Spezialeinheiten zu ihren Einsätzen befördern konnten.

Vor einer Stunde wurde dann auch noch eine bedeutende Verstärkung seiner Luftkampffähigkeiten bekannt. Vier CIA-Reaper-Drohnen, die auf dem Internationalen Flughafen Kiew-Boryspil stationiert waren, wurden Midas’ JSOC zugewiesen. Außerdem waren noch einige Armeehubschrauber aus Polen nach Tscherkassy verlegt worden. Diese Helikopter waren vor allem für die Laser-Zielmarkierung vorgesehen. Einen Hubschrauber hatte Midas jedoch für eine ganz besondere Aufgabe ausgewählt. Er hatte befohlen, dessen Besatzung sofort zu ihm zu schicken, wenn sie ihr neues Quartier bezogen hatten.

Natürlich waren die Amerikaner und Briten nicht allein. Ukrainische Militäreinheiten standen an der Ostgrenze des Landes, um den russischen Angreifern entgegenzutreten. Midas war sich jedoch schmerzlich bewusst, wie unvorbereitet sie waren. Im vergangenen Monat hatte er zahlreiche Berichte über den schlechten Zustand der Ausrüstung, Ausbildung und vor allem Moral des ukrainischen Militärs erhalten. Desertionen waren weitverbreitet, und immer wieder wurde glaubhaft über Sabotageaktionen und Spionage für den Gegner berichtet. Noch bedenklicher war die allgemeine Erwartung der weit von der Grenze entfernten ukrainischen Führung, dass sofort nach einem Beginn der Kämpfe die NATO einfliegen und sie unterstützen würde oder dass die NATO-Länder zumindest schmerzhafte Sanktionen gegen Russland verhängen würden, die Wolodin zur Einstellung seines Angriffs zwingen würden.

Midas als alter Militärhase wusste jedoch, dass sich die Politiker in Kiew in dieser Hinsicht in die eigene Tasche logen.

Er hatte über eine gesicherte Leitung den ganzen Vormittag mit einzelnen ukrainischen Kommandanten überall in der Region konferiert und ihnen klarzumachen versucht, dass die 429 britischen und US-Soldaten, die sich jetzt im Lande befanden, so ziemlich die ganze Hilfe waren, die die Ukraine erhalten würde.

Sein letztes Gespräch, das gerade erst vor einer Minute zu Ende gegangen war, war dabei so ähnlich verlaufen wie fast alle anderen. Ein ukrainischer Artillerieoberst hatte Midas mitgeteilt: »Wenn Sie erfahren, dass die Russen losmarschieren, müssen Sie sie angreifen, bevor sie unsere Grenze überschreiten.«

Midas wies ihn geduldig darauf hin, dass er und seine 429 Mann zumindest in diesem Leben bestimmt nicht in Russland einfallen würden.

»Die Russen werden doch nur mit ein paar verrosteten Panzern angreifen«, hatte der Oberst geantwortet. »Sie werden Flugplätze bombardieren, die wir gar nicht mehr benutzen. Vielleicht werden sie ihre Schwarzmeerflotte unsere Küsten beschießen lassen.«

»Sie werden mehr tun als das«, erwiderte Midas düster.

Der Oberst schrie den Amerikaner daraufhin an: »Dann werde ich im Kampf gegen sie mit meinem Gewehr in der Hand sterben!«

Midas fragte sich, wann dieser Artillerieoberst wohl das letzte Mal ein Gewehr in der Hand gehalten hatte, behielt diesen Gedanken jedoch bei sich.

Als JSOC-Offizier hatte Barry »Midas« Jankowski im Irak und in Afghanistan gekämpft und auf den Philippinen und in Kolumbien als Militärberater gewirkt.

Die Ukraine war das größte Land, in dem er je operiert hatte, mit dem größten Bruttosozialprodukt und der gebildetsten Bevölkerung.

Trotzdem hatte er sich noch nie in einer solch hoffnungslosen Lage befunden. Seinen knapp über vierhundert Soldaten standen etwa siebzigtausend Russen gegenüber, die kurz hinter der ukrainischen Grenze auf ihren Marschbefehl warteten. Wenn die Russen einmarschierten, war seine einzige Hoffnung, mit seinen wenigen Truppen den Ukrainern als Kampfkraftverstärker dienen zu können. Diese würden den Krieg jedoch weder gewinnen noch die Russen über die Grenze zurücktreiben können.

Nein. Ihre einzige – seine einzige – Überlebenschance bestand darin, den russischen Vormarsch zu verlangsamen und ihnen so viele Verluste zuzufügen und Schwierigkeiten zu bereiten, dass sie vielleicht sogar den Angriff abbrechen würden.

Den gesamten gestrigen Tag hatte er damit verbracht, hier in Tscherkassy das Befehlszentrum für ihre gemeinsame Operation einzurichten mit all dem Kommunikations- und Aufklärungspersonal, das er benötigte, um die Ostukraine ständig im Auge zu behalten.

Midas hatte jedoch keine Befehlsgewalt über die Undercover-Agenten der CIA in der Ukraine, da diese nicht zum Joint Special Operations Command gehörten. Trotzdem hatte er noch einen weiteren Pfeil im Köcher. Im Lighthouse hatte er drei Männer kennengelernt: Clark, Chavez und Caruso. Als er erfuhr, dass sie weder der CIA, der DIA, der NSA oder einem anderen offiziellen Geheimdienst angehörten, wollte er sie eigentlich sofort aus dieser Abhörstation hinauswerfen. Danach hatten jedoch alle drei im Kampf um den CIA-Stützpunkt ihre Fähigkeiten und ihre Verlässlichkeit bewiesen. Nach ihrer Luftevakuierung aus Sewastopol hatte John Clark Midas mitgeteilt, dass er und seine Kameraden nach Kiew zurückkehren würden, um dort die Mafiabande zu beobachten, die im Auftrag des FSB in der Ukraine ihr Unwesen trieb. Er hatte Midas jedoch auch gesagt, dass sie bereit wären, ihm zu helfen, falls das nötig werden sollte.

Das war sicher nicht ganz nach Vorschrift. Midas konnte nicht einfach irgendwelche amerikanischen Zivilisten bitten, ihn bei seinen Kampfeinsätzen zu unterstützen. Trotzdem gefiel ihm der Gedanke, dass er im Bedarfsfall auf ein paar Einsatzagenten zurückgreifen konnte, die nicht der Kommandokette des Militärs oder eines Geheimdienstes unterstanden.

Midas hatte an der American Military University einen Masterabschluss in Militärwissenschaften erworben. Er hatte während seines Studiums vieles gelernt, was er jetzt im Feld anwenden konnte. Nichts spiegelte jedoch die tatsächliche Gefechtsfeldsituation so treffend wider wie das Zitat des deutschen Generalfeldmarschalls Helmuth von Moltke:

»Strategie ist ein System von Notbehelfen.«

Midas selbst stammte aus West Virginia, wo man eine einfache, treffende Sprache liebte. Deshalb lautete seine persönliche Übersetzung des Moltke-Zitats: »Ein Mann muss tun, was ein Mann tun muss.« Dabei schadete es nicht, dass dieser Ausspruch von John Wayne stammte.

Midas nahm an, dass nach einem Angriff der Russen schon bald ziemlich unkonventionelle Mittel nötig werden würden. Dabei kam Moltkes noch berühmteres Zitat zur Geltung: »Kein Plan überlebt die erste Feindberührung.« Wenn die Russen dieses Spielchen begannen, würde die minutiös geplante Operation Red Coal Carpet nach Midas’ fester Überzeugung sich schon bald in eine Richtung entwickeln, wo ihm und seinem Befehlsstab hier in Tscherkassy gar nichts anderes übrig blieb, als ihren Plan ständig den jeweils neuen Begebenheiten anzupassen.

Die beiden Chief Warrant Officers Two Eric Conway und Andre Page gingen an einem hellen kühlen Frühlingsmorgen quer über die ukrainische Militärbasis von Tscherkassy. Sie kannten sich hier noch nicht aus, und keiner von ihnen konnte die kyrillischen Buchstaben entziffern, aber man hatte ihnen erzählt, sie sollten am Ende des Hubschrauberabstellplatzes links abbiegen und dann immer weitergehen, bis sie das Tor sahen, vor dem ein amerikanischer Wachmann stand.

Als sie ohne Helm durch den Stützpunkt gingen, sahen die zwei Mann der Flugbesatzung des OH-58D-Kiowa-Warrior-Hubschraubers der US-Armee fast wie normale Infanteristen aus. Sie trugen keine Fliegeroveralls, sondern braun-grau-grüne Tarnuniformen unter ihren kugelsicheren SAPI (Small Arms Protection Insert)-Stahlplatten. Vor der Brust hing ihnen ein Colt-M4-Karabiner, und an der Hüfte trugen sie eine Beretta-M9-Pistole. Zusätzliche Gewehrmagazine hingen an dem Munitionstragegurt über ihrer Schutzweste.

Als sie an einer Gruppe von ukrainischen Hubschraubermechanikern vorbeikamen, hielten diese sie an und wollten ihnen unbedingt die Hand schütteln. Keiner von ihnen sprach mehr als ein paar Worte Englisch, aber sie schienen sich über die Anwesenheit der amerikanischen Soldaten zu freuen. Dre war schwarz, was hier so selten war, wie einem Ukrainer in ihrer Heimatbasis in Kentucky zu begegnen. Die jungen Ukrainer starrten ihn also fasziniert an.

Eric und Dre waren höfliche Menschen, aber sie versuchten, möglichst schnell von der Gruppe wegzukommen. Ihr Kompaniechef hatte ihnen nämlich befohlen, sich »umgehend« in einem Gebäude auf der gegenüberliegenden Seite der Basis zu melden.

Sie hatten allerdings keine Ahnung, warum.

Nach ihrem Kampfeinsatz in Estland waren Conway und Page nach Polen zurückgekehrt, wo sie dem European Command der US-Streitkräfte unterstellt waren. Ihre Einheit war Teil einer NATO-Truppe, die zusammen mit den Polen trainierte. Nach dem Einsatzstress in Estland kam ihnen dieser eher ruhige Job durchaus gelegen.

Erst gestern hatte jedoch ihre Kompanie völlig überraschend erfahren, dass sie in die Ukraine verlegt werden würde. Sie nahmen an, dass es etwas mit dem Angriff auf diesen Partnerschaft-für-den-Frieden-Stützpunkt in Sewastopol zu tun hatte, der in letzter Zeit die Nachrichten füllte. Sie hatten jedoch keine Ahnung, was genau sie hier tun sollten.

Andererseits hatten sie auch nicht viel Zeit, darüber nachzudenken. In den letzten vierundzwanzig Stunden hatten sie sich auf ihre Mission vorbereitet. Danach war ihre ganze Kompanie einschließlich der Hubschrauber im Laderaum von zwei riesigen C-17-Militärtransportflugzeugen von Polen herübergeflogen worden. In Tscherkassy waren sie erst vor einer Stunde eingetroffen.

Auf ihrem Weg durch den ukrainischen Stützpunkt zerbrachen sie sich jetzt beide den Kopf, was sie wohl auf der anderen Seite der Basis erwartete. Keiner glaubte, dass sie irgendwie in Schwierigkeiten steckten. Trotzdem fanden sie es etwas ärgerlich, dass sie vom Rest ihrer Kompanie getrennt wurden, gerade als alle anderen sich in ihrer neuen Unterkunft häuslich einrichteten und endlich auch nach dem ganzen Stress ein kleines Schläfchen halten konnten.

Sie fanden das Tor, und als sie das Areal betraten, merkten sie, dass es von Mitgliedern des 75. Ranger-Regiments bewacht wurde. Diesen Elitesoldaten begegneten Conway und Page nur selten, weshalb sie sie auch interessiert beäugten.

Als Nächstes kamen sie an einer Reihe kleiner Barackenunterkünfte vorbei, deren garagengroße Türen offen standen, um etwas frische Luft hereinzulassen. Drinnen bemerkten Conway und Page eine Gruppe von Männern in Tarnanzügen mit völlig unmilitärischen Frisuren und Bärten, die gerade einen Teil ihrer Ausrüstung auspackten. Haarschnitt und Bärte zeigten den beiden sechsundzwanzigjährigen Hubschrauberpiloten, dass es sich um Spezialtruppen der Army handelte.

Page beugte sich zu Conway hinüber. »Eric, zuerst sind wir an Ranger-Typen vorbeigekommen, und jetzt gehen wir an diesen Green Berets vorbei. Offensichtlich arbeiten wir uns langsam nach oben.«

Conway musste lachen. Andererseits war er wirklich neugierig, wie weit sie in dieses »innere Heiligtum« der Army-Spezialkräfte noch vordringen würden.

Kurz darauf erreichten sie das letzte Gebäude des Stützpunkts. Es wurde von einer weiteren Gruppe von Rangern bewacht, die Conways und Pages Namensschild lasen und jemand über Funk benachrichtigten. Einen Moment später führte man sie in einen Gang hinein und teilte ihnen mit, sie sollten an die letzte Tür auf der rechten Seite klopfen.

Nervös schauten Conway und Page einander an, dann pochte Conway an die Metalltür.

»Herein«, meldete sich von innen eine dröhnende Stimme.

Als sie eintraten, sahen sie sich einem halben Dutzend Männern in Zivilkleidung gegenüber. Das Durchschnittsalter dieser Jungs schien etwa zehn Jahre höher zu sein als das der Green Berets in dem Hangar weiter hinten. Sie trugen alle struppige Bärte und ganz unterschiedliche Arten von Freizeitkleidung. Alle hatten jedoch auch eine Pistole an die Hüfte geschnallt. Conway und Page bemerkten, dass jeder von ihnen seine ganz individuelle Pistolenmarke benutzte. Jetzt wussten die jungen Warrant Officers, dass sie höchstwahrscheinlich JSOC-Kommandosoldaten vor sich hatten. Entweder gehörten sie zum SEAL Team Six oder zur Delta Force. So oder so konnten sich Conway und Page überhaupt nicht vorstellen, was sie eigentlich hier sollten.

»Kommen Sie herein, meine Herren. Danke, dass Sie vorbeigekommen sind«, sagte einer der Bärtigen.

In der US-Armee »kam« man nicht »vorbei«. Ihr Kompaniechef hatte sie hierher befohlen, aber wenn diese Jungs auf solche Förmlichkeiten keinen Wert legten, hatten Conway und Page bestimmt nichts dagegen.

Der Mann, der ganz offensichtlich der Einheitsführer war, stellte sich und seine Männer jetzt vor. »Ich bin Midas, das ist Boyd, das ist Greyhound, und diese Jungs da hinten sind Arctic, Beavis und Slammer.«

Page und Conway dachten das Gleiche zur gleichen Zeit. Diese Typen gehören zur verdammten Delta Force.

»Es ist mir eine Ehre, Sie beide kennenzulernen«, fuhr Midas fort. »Ich habe den Einsatznachbericht Ihres Kunstflugs droben im östlichen Estland gelesen. Darin hieß es, dass ihr zwei Spaßvögel euch eine Straßenkarte gekrallt habt und so tief in umkämpftes Gebiet hineingeflogen seid, dass das russische Radar euch für ein Taxi hielt. Danach habt ihr ein halbes Dutzend T-90-Panzer außer Gefecht gesetzt.«

Conway wusste, dass der Einsatznachbericht seiner Operation in Estland von der Militärführung zur Geheimsache erklärt wurde. Trotzdem überraschte es ihn nicht, dass diese Spezialsoldaten ihn gelesen hatten.

Conway strahlte vor Stolz, antwortete jedoch fast bescheiden. »Vielen Dank, Sir, aber wir hatten auch etwas Glück.«

»Und ein paar Apache-Kampfhubschrauber«, fügte Page hinzu.

Der ganze Raum prustete los.

»Gute Bemerkung«, sagte Midas und las Pages Namen auf dessen Namensschild. »Mr. Page, was sagen Sie? Ist Mr. Conway ein solch guter Pilot, wie in diesem Einsatznachbericht behauptet wird?«

Page nickte. »Ich sage es zwar nicht gern in seiner Gegenwart, aber er ist ein absolutes Fliegerass.«

»Das reicht mir vollkommen. Er fliegt Sie ja ständig herum, also nehme ich an, dass Sie seine Fähigkeiten am besten kennen«, sagte Midas.

»Page macht alle Markierungsjobs und fliegt auch einmal selbst, wenn es sich ergibt«, sagte Conway.

Midas deutete auf ein Sofa an der Wand, und die zwei Chief Warrant Officers setzten sich. Midas öffnete eine Kühlbox, die auf einem Tisch in der Ecke stand, und holte zwei eiskalte Flaschen lokales Slawutytsch-Bier heraus. Er hebelte die Kronkorken an einer Tischkante weg und überreichte die Flaschen den beiden staunenden jungen Männern.

»Willkommen in der Ukraine«, sagte er. Er ging zum Kühler zurück und holte sich selbst ein Bier heraus. Erst als er einen Schluck getrunken hatte, wagten es die Hubschrauberpiloten, ihrerseits von dem Bier zu probieren. Conway hielt das Ganze für ziemlich verrückt. Er fragte sich, ob sie hier gerade eine Szene für die AFN-Sendung Versteckte Kamera filmten.

Midas setzte sich neben seine Männer auf einen hölzernen Tisch. Die anderen füllten gerade ihre Gewehrmagazine mit frischen Patronen aus Munitionsdosen auf. Conway und Page bemerkten die Gewehre, die an der Wand nebeneinander aufgestellt waren. Es handelte sich um HK416-Sturmgewehre, die vom Aussehen her ihren Colt M4 ähnelten und Kugeln desselben Kalibers verschossen. Die Delta-Force-Gewehre waren den ihren jedoch weit überlegen.

»Sie fragen sich wahrscheinlich, warum Sie hier sind«, sagte Midas.

Conway war der Ruhigere der beiden Männer, deshalb antwortete Dre: »Jawohl, Sir.«

»Irgendwelche Generäle in Washington hielten es für angebracht, mich mit dem Kommando über diese Operation hier in der Ukraine zu betrauen«, fuhr Midas fort. »Nach der Ankunft Ihrer Kompanie stehen nun 429 Mann unter meinem Befehl.« Er hob schnell eine Hand in die Höhe. »Falsch. 408 Männer und 21 Frauen. Wir haben ein paar Frauen in der Nachrichtenabteilung und bei der Flugkontrolle. Ich habe sogar gehört, dass es eine Sanitäts-Black-Hawk-Pilotin gibt.«

»Ich habe sie heute Morgen gesehen. Sie ist ziemlich heiß«, murmelte der Delta-Mann mit dem Spitznamen Greyhound.

»Wie auch immer, wenn Sie es noch nicht gemerkt haben sollten, die Russen kommen bald über die Grenze. Vielleicht heute, vielleicht morgen oder vielleicht erst in einer Woche. Aber wenn sie kommen, stehen unsere Spezialeinheiten bereit. Sie sind nicht direkt an der Grenze, sondern etwa achtzig Kilometer von ihr entfernt postiert. Sie sind alle mit SOFLAM-Lasermarkierern ausgerüstet, mit denen sie für die ukrainische Luftwaffe Ziele markieren werden, die diese dann mit Luft-Boden-Waffen ausschalten wird. Können Sie mir so weit folgen?«

Conway und Page riefen gleichzeitig: »Jawohl, Sir!«

Midas seufzte. »Okay, am besten klären wir das gleich. Tun Sie mir bitte einen Gefallen und lassen Sie diese ›Sir‹-Scheiße ab jetzt weg.«

Conway und Page waren reguläre Army-Soldaten. Die Vorstellung, einen vorgesetzten Offizier einfach »Midas« zu nennen, bereitete ihnen ziemliches Unbehagen.

»Ja ... Midas«, brachte Conway gerade so heraus.

»Außerdem haben wir jetzt noch Ihre Kompanie mit den OH-58 Kiowas. Außer Ihnen werden diese dieselben Aufgaben verrichten wie die Spezialeinheiten am Boden. Das heißt, sie werden mit einem Lasermarkierer Ziele für die ukrainische Luftwaffe finden und markieren. Wir werden jedem Hubschrauber noch ein paar Stinger-Raketen mitgeben, um ihnen eine gewisse Luftverteidigungsfähigkeit zu verschaffen.«

»Okay«, sagte Conway, der nicht wusste, wohin das alles führen würde.

»Mit euch beiden habe ich jedoch etwas ganz anderes vor. Ich möchte, dass ihr Hellfire-Luft-Boden-Raketen in euren Hubschrauber ladet, damit ihr auch ohne Hilfe der Ukrainer Bodenziele vernichten könnt.«

»Jawohl, Sir«, sagte Page begeistert und hielt seine Bierflasche als Salut in die Höhe.

Midas starrte ihn einen Moment böse an.

»Ähm ... ich meine, Midas.«

»Gut. Eure primäre Aufgabe bleibt, mit dem Laser Ziele für die Ukrainer zu kennzeichnen, aber das reicht mir nicht aus. Ich möchte, dass ihr in einer Extremsituation unabhängig von den Ukrainern operieren könnt.«

Conway hatte es jetzt begriffen. »Ich verstehe.«

»Die CIA hat uns Reaper-Drohnen zur Verfügung gestellt, die mit Hellfires ausgerüstet sind, mit denen wir Ziele bekämpfen können. Aber ich möchte meinen eigenen Vogel in der Luft haben, der jederzeit dazu bereit ist, Ziele anzugreifen, wenn es nötig werden sollte. Könnten Sie das für mich tun?«

»Natürlich, kein Problem.«

»Wie Sie sicher bereits erraten haben, bin ich kein konventioneller Army-Offizier. Ihr Jungs seid dagegen Angehörige dieses konventionellen Systems. Ich brauche allerdings Piloten, die unkonventionell denken können. Aus dem Einsatznachbericht über diesen Stunt, den ihr in Estland abgezogen habt, habe ich geschlossen, dass ihr Jungs perfekt dafür geeignet seid, bei dieser Operation meinen ›luftgestützten Auftragskiller‹ zu spielen.«

»Wir stehen zu Diensten«, sagte Conway.

»Gut zu hören.«

»Noch eine Frage, Midas«, sagte Page. »Wohin werden wir gehen?«

»Es werden auf jeden Fall Geheimeinsätze sein. Sicherlich nicht auf die Krim. Wahrscheinlich auch nicht nach Donezk. Wir teilen es Ihnen gewöhnlich vor dem Start mit, aber Sie müssen ab jetzt immer einsatzbereit sein. Wir sprechen mit Ihrem Kompaniechef, damit der Sie aus dem regulären Flugplan herausnimmt, damit Sie jederzeit Ihre eigenen Operationen fliegen können.«

Eric und Dre tranken ihr Bier aus, schüttelten den Männern im Raum die Hand und machten sich auf zu gehen. In der Tür drehte sich Eric noch einmal um. Er wusste nicht, ob er diese Frage wirklich stellen sollte, fasste sich dann jedoch ein Herz. »Ähm, Midas ... Die Ukraine ist ja kein NATO-Mitglied. Deshalb verstehe ich das nicht ganz. Wird unser Land wirklich für sie in den Krieg ziehen?«

»Nicht unser Land.« Er zuckte die Achseln. »Wir werden das tun. Willkommen auf der dunklen Seite, Jungs.«

57

Dreißig Jahre früher

CIA-Analyst Jack Ryan wachte auf, als jemand energisch an seine Hotelzimmertür im schweizerischen Zug klopfte. Als er auf die Uhr auf seinem Nachttisch schaute, merkte er, dass es kurz nach vier Uhr morgens war. Er rollte sich in aller Eile aus dem Bett und machte die Tür auf.

Erst als sie bereits offen stand, fiel ihm ein, dass er gerade auf einem Geheimdiensteinsatz war. Es wäre deshalb vielleicht gar keine schlechte Idee gewesen, erst einmal durch diesen verdammten Türspion zu schauen, bevor er die Tür aufriss.

Komm schon, Jack. Pass auf, was du tust!

Draußen im Gang stand Nick Eastling. Jack merkte sofort, dass der Mann schon lange nicht mehr geschlafen hatte.

Außerdem merkte er, dass etwas nicht stimmte.

»Ist was passiert?«

»Kann ich einen Moment hereinkommen?«

»Sicher.«

Eastling trat ein, und Jack schloss hinter ihm die Tür. Beide Männer begaben sich zu einer winzigen Sitzecke.

»Kommen Sie gerade aus dem sicheren Haus?«, fragte Jack.

»Ja. Ich habe mit Century House und Kontaktleuten in unserer Züricher Botschaft telefoniert.«

»Was ist los?«

»Es geht um die Explosion im Restaurant Meisser. Dabei gab es vierzehn Tote.«

Jack konnte Eastlings Gesichtsausdruck nicht einordnen. Er wirkte gleichzeitig aufgeregt und verwirrt.

»Eines der Opfer war Marcus Wetzel«, fügte Nick hinzu.

Jack runzelte die Stirn. »Und wer ist das genau?«

Eastling seufzte lange und tief. »Sie würden es sowieso bald herausfinden. Er war unser Informant in dieser Bank. Er war Morningstar.«

Ryan legte den Kopf in die Hände. »Mein Gott.«

»Er hat dort mit einem anderen Mann gegessen, der jedoch überlebt hat. Er hat den Leichnam identifiziert.«

Ryan stand auf. »Glauben Sie immer noch, dass dies ein zufälliges Unglück war?«

»Ich ... offensichtlich ... Natürlich nicht. Ich bin kein Narr, Ryan. Morningstar wurde ermordet. Wahrscheinlich war es derselbe Täter wie bei Tobias Gabler.«

»Ich bin froh, dass Sie jetzt auch zu diesem Schluss gekommen sind.«

»Nun ja. Ich räume ein, dass die beiden Banker ermordet wurden. Das gilt jedoch nicht für David Penright.«

»Wie können Sie sich da so sicher sein?«

»Weil deutsche Linksradikale sich wohl kaum für David Penright interessieren würden, oder?«

»Deutsche Linksradikale? Wovon reden Sie eigentlich?«

»Eine Leiche, die nach der Explosion in Rotkreuz gefunden wurde, hat man als eine einundzwanzigjährige Deutsche namens Marta Scheuring identifiziert. Der Auffindungsort ihrer Leiche war jedoch ziemlich eigentümlich und sorgte dafür, dass sich die Schweizer Polizei sofort auf sie konzentrierte. Man fand sie nämlich in der Küche direkt neben der Gasleitung, dabei arbeitete sie gar nicht in diesem Restaurant. Sie nehmen an, dass sie dort eine Bombe legen wollte, das verdammte Ding aber vorzeitig hochging, als sie dabei war, den Zeitzünder scharf zu machen.«

Jack vermutete, dass es da noch mehr geben musste. »Woher wissen sie eigentlich, dass sie nicht einfach nach der Toilette gesucht hat?«

»Ihr persönlicher Hintergrund spricht gegen einen puren Zufall. Marta Scheuring hatte enge Verbindungen zur Roten Armee Fraktion. Sie wurde in Deutschland bereits zwei Mal wegen kleinerer Unterstützertätigkeiten zu kurzen Haftstrafen verurteilt. Sie lebte in Berlin. Sie haben ihren Ausweis mit ihrer Adresse in einem Rucksack gefunden, der in einem Gässchen hinter dem Meisser lag.«

Jack wusste alles über die RAF. Er wusste deshalb auch, dass sie normalerweise nicht in der Schweiz operierte. »Warum sollte die RAF ein Restaurant in der Schweiz in die Luft jagen?«

Eastling zuckte mit den Achseln. »Ich weiß es nicht. Ich weiß jedoch, dass ich nach Berlin fahre. Century House hat sich mit den deutschen Behörden abgestimmt. Die deutsche Polizei wird ihre Wohnung durchsuchen, und ich werde dabei sein.«

»Was ist eigentlich mit dem anderen Typ?«

»Welcher andere Typ?«

»Der Mann, den die Schweizer Polizei neben dem Restaurant Meisser festgenommen hat. Der Mann, den sie in diesem Streifenwagen weggebracht haben.«

»Oh, der«, erwiderte Eastling. »Der ist ihnen entwischt. Er hat irgendwie seine Handschellen aufbekommen und dem Polizisten, der auf der Rückbank neben ihm saß, die Pistole entrissen. Danach hat er die beiden Polizeibeamten mit ihren eigenen Handschellen Rücken an Rücken an einen Laternenmast in der Nähe des Bahnhofs gefesselt. Wahrscheinlich hat er dann einen Zug genommen.«

»Er hatte bestimmt etwas mit diesem Brandanschlag zu tun.«

»Durchaus möglich. Wahrscheinlich gehörte er auch zur RAF. Vielleicht finde ich in Berlin mehr heraus. Wie gesagt, ich breche in ein paar Stunden auf. Sie dürfen gern mitkommen. Allerdings kann ich nicht für die Deutschen sprechen. Vielleicht sollten Sie das zuvor mit Ihrem eigenen Dienst klären.«

Jack rieb sich die Augen. »Vor zwei Tagen haben Sie erfahren, dass eine junge Frau aus Berlin mit einem britischen Agenten etwas getrunken hat, der kurz darauf getötet wurde. Dieser Agent war an der gleichen Operation beteiligt wie die beiden Männer, die ermordet wurden. Jetzt hat eine Deutsche mit Verbindungen zur RAF offensichtlich auch mit diesen Morden zu tun. Glauben Sie wirklich immer noch, dass David Penrights Tod reiner Zufall war? Warum gehen wir nicht noch einmal in die Bar, vor der Penright gestorben ist, zeigen den Barkeepern dort Martas Bild und fragen sie, ob es dieselbe Frau war?«

»Wir geben diese ganzen Informationen an die Schweizer weiter, die wahrscheinlich genau das tun werden. Aber in dieser Stadt wimmelt es nur so von jungen deutschen Mädchen. Hätte Penright keine Deutsche angemacht, wäre es eben eine Australierin, Französin oder Schwedin gewesen. Dieses Mädchen in der Bar ist nicht wichtig.«

Nach einer kleinen Pause fügte Eastling hinzu: »Wir werden nach Berlin fahren und uns diese RAF-Wohnung ansehen. Wenn wir dort etwas finden, das mit David Penrights Tod zu tun hat, werden wir die notwendigen Maßnahmen ergreifen. Bis dahin erzählen Sie mir bitte nicht, wie ich meinen Job zu machen habe!«

»Schon in Ordnung«, sagte Ryan. »Nichts für ungut. Aber ich möchte an der Auswertung der Spuren und Informationen beteiligt werden, die wir in Berlin finden. Ich möchte nicht einfach tatenlos zusehen müssen.«

»Das habe nicht ich zu entscheiden, Jack, alter Junge. Klären Sie das mit den Hunnen.«

58

Gegenwart

Tatjana Molchanowa schaute in die Kamera, als die Achtzehn-Uhr-Nachrichten des Senders Neues Russland anfingen. Wie alle Abendnachrichten auf der ganzen Welt begannen normalerweise auch diese mit einer Zusammenfassung der Tagesereignisse, aber kurz vor Beginn der Sendung war plötzlich Walerij Wolodin im Studio aufgetaucht und hatte sich auf dem Stuhl mitten im Set niedergelassen, den er inzwischen als seinen eigenen betrachtete.

Aus diesem Grund zeigte die Kamera erst einmal eine Nahaufnahme Molchanowas, die ihre Einführung des Präsidenten etwas ausdehnte, weil der Tontechniker ein Mikrofon an dessen Revers anbringen musste. Schließlich wandte sie sich Wolodin zu und begrüßte ihn mit einem breiten, aber nicht allzu unprofessionellen Lächeln.

Natürlich hatte Molchanowa heute keine Fragen für ihn vorbereitet, da sein Erscheinen vollkommen überraschend war. Ausgerechnet jetzt stritten auch die Nachrichtenredakteure in ihrem Ohrhörer miteinander, wie sie das Interview am besten beginnen sollte.

Sie war jedoch ein absoluter Profi, der auch in einem solchen Fall hervorragend improvisieren konnte. Außerdem vermutete sie stark, dass der Präsident ziemlich bald zum Punkt kommen würde.

»Herr Präsident, in unserem größten westlichen Nachbarland hat es einige höchst dramatische Entwicklungen gegeben. Wie kommentieren Sie die entsetzlichen Angriffe auf Ukrainer, die für engere Verbindungen zu Russland eintreten?«

Wolodin reagierte wie eine gespannte Sprungfeder, die man plötzlich freilässt. »Es geht hier nicht nur um die Freunde Russlands, Tatjana Wladimirowna. Ich möchte Sie daran erinnern, dass Millionen von russischen Staatsbürgern innerhalb der ukrainischen Grenzen leben.

Der Anschlag auf meine gute Freundin Oksana Zujewa und das Bombenattentat in Donezk waren beides ganz klar das Werk nationalistischer Guerillakräfte, die von westlichen Geheimdiensten unterstützt werden. Dazu kam noch der Angriff amerikanischer CIA-Schergen auf unbewaffnete Demonstranten in Sewastopol. Das waren Prowokazii! Provokationen! Die Feinde Russlands versuchen, uns in einen Krieg zu verwickeln. Wir haben bisher unsere Sache friedlich und mit diplomatischen Mitteln vertreten. An einem solchen gesitteten Umgang miteinander waren unsere Gegner jedoch überhaupt nicht interessiert und begingen deshalb diese abscheulichen Gewalttaten.«

Molchanowa merkte, dass dies als eine Art Stichwort für sie gedacht war. Sie fragte also, inwieweit diese Ereignisse in der Ukraine das russische Mutterland beträfen.

Wolodin sprang sofort darauf an. »Die Ukraine hat fünfzig Millionen Einwohner, von denen ein Sechstel ethnische Russen sind. Darüber hinaus ist die Halbinsel Krim für die russischen Sicherheitsinteressen unverzichtbar. Jeder, der auch nur die geringsten Kenntnisse auf dem Gebiet der internationalen Politik, der Wirtschaft und des Militärwesens besitzt, wird mir hier zustimmen. Die Krim ist die Heimat der Schwarzmeerflotte. Durch die Ukraine verlaufen Öl- und Gaspipelines nach Europa, Russlands wichtigstem Markt, und Überlandstraßen in den Westen, die für unsere militärische Sicherheit entscheidend sind.«

Nach einer kurzen Kunstpause fuhr Wolodin fort: »Die Ukraine ist Teil unserer Einflusssphäre. Meiner Ansicht nach gibt es für unsere Nation zwei ernste Bedrohungen: den Terrorismus sowie die Kriminalität und Gesetzlosigkeit direkt vor unserer Haustür, die beide vom Westen gefördert werden.

Unsere Feinde wollen unser Russland zerteilen. Da wir das wissen, halten wir sie von unseren Grenzen fern, aber das genügt nicht. Die osteuropäischen Staaten sind zu Knechten Amerikas und Europas geworden, und wir müssen uns deshalb auch vor ihnen schützen, koste es, was es wolle.

Wir haben den Terrorismus in Russland besiegt. Die ethnischen Auseinandersetzungen in unserem Land haben wir weitgehend unter Kontrolle. Dadurch haben wir auch das organisierte Verbrechen zurückdrängen können, das in hohem Maße auf das Konto einiger ethnischer Minderheiten ging. Wir werden jedoch unseren Kampf weiterführen müssen. Dazu ist es nötig, das Strafverfolgungs- und Justizsystem im Inland und unsere Sicherheitsdienste im Ausland weiter zu stärken. Nur auf diese Weise werden wir überleben.

Wenn wir die gegenwärtigen Geschehnisse in der Ukraine betrachten, erkennen wir, dass wir mit unseren slawischen Nachbarn nicht nur gewichtige Interessen teilen, sondern auch den gleichen Bedrohungen ausgesetzt sind.

Die derzeitigen nationalistischen Machthaber in Kiew sind eine solche Bedrohung.«

Wolodin schaute direkt in die Kameralinse. Molchanowa saß ergeben daneben. Der Präsident schien vergessen zu haben, dass es sich eigentlich um ein Interview handelte. »Wir werden keinem Schurkenregime erlauben, direkt vor unseren Grenzen seine Machenschaften zu betreiben. Ich habe von Anfang an versucht, unser Mutterland genau davor zu bewahren.

Verbrechen und Gesetzlosigkeit, die in der Ukraine gegenwärtig alles durchdringen, haben mir gezeigt, dass ich die russischen Staatsbürger dort schützen muss. Dieser Schutz muss jedoch wirksam sein. Es genügt dazu nicht, irgendeine neue Linie auf einer Karte zu ziehen.«

Er machte eine Pause, sodass sich Tatjana Molchanowa wieder einmal zu Wort melden konnte. »Können Sie uns bereits mitteilen, welche Schritte Ihre Regierung ergreifen wird, um die Gefahren entlang unserer Grenze zu entschärfen?«

»Ich habe unserem Militär befohlen, eine Reihe kleinerer Sicherheitsoperationen vorzubereiten, um die russischen Interessen auf der Krim und die russische Bevölkerung in der Ostukraine zu schützen. Natürlich kann ich hier keine operativen Details preisgeben.« Er lächelte. »Nicht einmal für Sie, Tatjana Wladimirowna.«

Sie lächelte zurück.

»Ich möchte jedoch ausdrücklich betonen, dass es sich hier nur um eine Mirotworstij-Mission handelt.« Eine Friedensmission.

Jetzt war wieder einmal Tatjana an der Reihe. »Die Ukraine ist zwar kein NATO-Staat, aber ein Mitglied der Partnerschaft-für-den-Frieden, das heißt, es gibt ein gemeinsames Training und eine gewisse Zusammenarbeit mit NATO-Truppen. Erwarten Sie, dass das bei unseren Sicherheitsoperationen zu irgendwelchen Problemen führt?«

Wolodin winkte ab. »Bis vor einem Jahr waren wir selbst noch NATO-Mitglied. Ich erkannte jedoch sofort, wie widersinnig das war. Wie konnten wir länger in der NATO bleiben, einer Organisation, die man einst nur deshalb gegründet hatte, um uns niederzuhalten und zu besiegen?

Allerdings stellt die NATO heutzutage keine größere Bedrohung mehr dar. Die meisten europäischen Staaten sind inzwischen vernünftig geworden. Meine einzige Sorge ist Amerika, und ich gebe Ihnen auch gleich ein Beispiel, warum das so ist. Sie haben eine regelrechte Obsession für strategische Raketenabwehrsysteme. Dies begann unter Präsident Ronald Reagan und hat sich in den nächsten dreißig Jahren fortgesetzt. Die Amerikaner wollen diese Antiraketen-Raketen nur aus einem einzigen Grund. Sie brauchen sie als Sicherheitsmantel in einer Schlacht, die sie für unausweichlich halten. Eine Schlacht, die sie selbst beginnen wollen.

In den letzten Jahren hat uns Präsident Ryan mit seiner Kriegstreiberei etwas in Ruhe gelassen, aber nur weil unsere Führung schwach war und Amerika uns deshalb seine Bedingungen diktieren konnte. Solange wir gekuscht haben, waren sie lieb zu uns. Ein Herrchen, das sein faules Kätzchen streichelt.

Aber das hat jetzt ein Ende. Wir haben vorrangige Interessen in unserer Region. Amerika sollte sich besser daran gewöhnen, dass wir diese vorrangigen Interessen verteidigen werden.«

»Was sind für Sie die vorrangigen Interessen Russlands?«

»Die benachbarten ehemaligen Sowjetrepubliken, in denen ethnische Russen leben. Es ist meine Pflicht, deren Schutz zu gewährleisten.«

Wolodin wandte sich wieder der Kamera zu. »Und die NATO und vor allem die Amerikaner möchte ich daran erinnern, dass dies unser Hinterhof ist.« Er deutete mit dem Finger auf die Kamera. »Ihr habt euch in unserem Hinterhof breitgemacht, und wir haben es zugelassen. Ich möchte euch hiermit warnen, dass wir das ab jetzt nicht mehr dulden werden. Haltet euch von unserem Hinterhof fern!«

Molchanowa hatte Probleme, darauf eine geeignete Frage zu finden. Sie hätte sich jedoch nicht zu sorgen brauchen, denn Wolodin senkte seinen Finger und redete weiterhin in die Kamera hinein.

»Ihr Ukrainer solltet verstehen, dass wir euer Land lieben und eure guten Nachbarn sein wollen. Wir wollen euch weder eure Fahne noch eure Hymne wegnehmen. Ich möchte nur das Problem der ukrainischen Ostgrenze ansprechen. Die Krim war historisch immer ein Teil Russlands. Jeder weiß das. Es wird unseren beiden Nationen nur nützen, wenn wir dieselben Rechte, Gesetze und dieselbe strahlende Zukunft haben.«

Tatjana war leicht beklommen, als sie die nächste Frage stellte. Sie war sich nicht sicher, ob sie Wolodin tatsächlich zu dieser Frage hingeführt hatte. Andererseits lag sie nach seinen Ausführungen wirklich nahe. »Herr Präsident, wollen Sie also sagen, dass die Krim das Ziel unserer Sicherheitsoperation ist?«

Zuerst gab Wolodin keine Antwort. Er tat so, als wäre er überrascht. »Eins nach dem anderen, Fräulein Molchanowa. Wir müssen erst einmal sehen, wie unsere Friedenstruppen empfangen werden. Wenn der Terrorismus wirklich aufhört ... werden wir uns natürlich sofort zurückziehen.« Er sagte das mit abwehrend erhobenen Händen, als wollte er andeuten, dass Tatjana Molchanowa den Vorschlag gemacht hätte, ukrainisches Territorium zu annektieren.

Noch während der Präsident im Fernsehen sprach, begann die Invasion. Dass das am späten Nachmittag passierte, hatte den gewünschten Überraschungseffekt auf die ukrainischen Truppen in der Nähe der Grenze. Die hatten einen Angriff aus dem Osten erwartet. Sie hatten jedoch nicht erwartet, dass er während der Abendbrotzeit stattfand.

Langstreckenraketen schalteten ukrainische Verteidigungsstellungen aus, und Kampfbomber zerstörten Flugplätze auf der östlichen Krim. Wie vor einigen Monaten in Estland rollten Panzer über die Grenze nach Westen. Allerdings trafen sie jetzt auf einen heftigeren Widerstand in Form ukrainischer T-64. Zwar waren die älteren ukrainischen Panzer den russischen T-90 unterlegen, aber sie waren zahlreich, und die meisten von ihnen waren im Boden eingegraben oder standen in Betonbunkerstellungen.

Die ersten Stunden des Konflikts waren von erbitterten Panzergefechten und dem gegenseitigen Beschuss durch Grad-Mehrfachraketenwerfer geprägt. Als die Russen tiefer in die Ukraine eindrangen, setzten die Ukrainer ihre Haubitzen gegen sie ein. Entscheidend war jedoch, dass die russischen MiGs und Suchois die absolute Lufthoheit besaßen. Ihre Maschinen konnten deshalb die gegnerischen Geschützstellungen nach kurzer Zeit weitgehend ausschalten.

Allerdings verfügten die Ukrainer auch über eine beträchtliche Anzahl von selbst fahrenden 152-mm-Panzerhaubitzen, die in Russland gebaut und nach dem westrussischen Fluss Msta benannt worden waren. Ihre Beweglichkeit ermöglichte es ihnen, schnell die Deckung zu wechseln, was sie zu einem Problem für die T-90 machte. Die ukrainischen Generäle beschlossen jedoch, einen Großteil von ihnen im Hinterland in Reserve zu halten. Dies führte dazu, dass die vorgeschobenen Msta-Einheiten nach kurzer Zeit durch russische Kamow-Kampfhubschrauber und MiG-29 ausgeschaltet wurden.

Bis 21 Uhr hatten die Russen die kurz hinter der Grenze gelegenen Städte Swerdlowsk und Krasnodon fast ohne einen Schuss eingenommen. Um 22.15 Uhr fiel Mariupol am Asowschen Meer.

Einige Minuten nach Mitternacht drangen sechs riesige Antonow-An-70-Truppentransportflugzeuge über dem Asowschen Meer in ukrainischen Luftraum ein. Jede dieser Maschinen beförderte zwischen zweihundert und dreihundert Soldaten. Die meisten von ihnen waren Mitglieder des 217. Garde-Luftlande-Regiments der 98. Garde-Luftlande-Division. Außerdem waren noch mehrere Hundert GRU-Speznas-Kämpfer an Bord.

Der Transportflugzeug-Schwarm war mit Radarstörsystemen ausgerüstet und wurde von Kampfjets eskortiert. Als die Maschinen Sewastopol überflogen, gaben russische Schiffe auf dem Schwarzen Meer ihren Landsleuten mit ihren Boden-Luft-Raketen Deckung.

Die Ukrainer griffen die Flugzeuge mit einem Su-27-Schwarm an. Alle vier Kampfjets wurden jedoch über dem Meer abgeschossen, zwei von russischen Jagdmaschinen und zwei von Boden-Luft-Raketen.

Auch die Russen verloren fünf Kampfflugzeuge, aber alle sechs An-70 schafften es zu ihren vorgesehenen Absetzzonen.

Die Fallschirmjäger sprangen aus den Antonows in die Nacht hinaus und landeten an der Südspitze der Halbinsel Krim.

Um 1.30 Uhr rückten 1435 leicht bewaffnete, aber gut ausgebildete russische Soldaten in Sewastopol ein. Sie griffen zwei ukrainische Garnisonen an und zerstörten mehrere Luftabwehrbatterien im Zentrum der Stadt.

Wenn die Ukrainer noch nicht gewusst habe sollten, warum die Russen in dieser Nacht Truppen über Sewastopol abgesetzt hatten, würden sie es bald erfahren. Auf der anderen Seite des Schwarzen Meers lag im kleinen Hafen Otschamtschira in der autonomen Region Abchasien seit ein paar Tagen eine russische Flottille, deren Schiffe etwa fünftausend russische Marineinfanteristen an Bord hatten. Als die An-70-Transportflugzeuge von ihrer Basis im russischen Iwanowo aufstiegen, lief die Flottille in Richtung Sewastopol aus. Sie würden die Stadt erst am Mittag des nächsten Tages erreichen. Das verschaffte den Fallschirmjägern und Speznas-Truppen jedoch die Zeit, die sie benötigten, um die Viertel am Hafen vollständig unter Kontrolle zu bringen.

Während sich russische Truppen von ihren Landeplätzen auf der Krim über die ganze Halbinsel verteilten, drangen Kampfpanzer und andere gepanzerte Fahrzeuge immer tiefer in den Osten der Ukraine ein. Die Russen verfügten über weit bessere Nachtsichtgeräte als die Ukrainer, und ihre Panzer nutzten das aus, um die ganze Nacht vorzurücken und dabei den Feind blind zu überraschen und in Panik zu versetzen. Obwohl die Invasion selbst keine Überraschung war, musste die ukrainische Führung nach einigen Stunden erkennen, dass ihre Generäle die Geschwindigkeit, Taktik und Intensität völlig falsch eingeschätzt hatten, mit denen die Russen über die Grenze strömten.

59

In London gab es viele Morgenjogger, wenn auch nicht so viele wie in Washington. Angesichts des miserablen Wetters in diesem Frühjahr war Jack Ryan jr. überrascht, wie viele Männer und Frauen allmorgendlich ihre Laufschuhe anzogen, um im strömenden Regen ihr Cardio-Training zu absolvieren.

Gewöhnlich sah Jack die Mehrzahl dieser Läufer erst auf den letzten Metern seines eigenen Morgenlaufs. Er machte sich gern sehr früh auf den Weg, bevor die anderen Jogger auf den Straßen auftauchten. Das verschaffte ihm ein Gefühl der Befriedigung, das er niemals verspürte, wenn er seinen Tag erst später begann.

Dieser Morgen war jedoch anders. Zwar war er auch heute früh unterwegs. Es war erst kurz nach sechs, und er hatte bereits mehrere Kilometer zurückgelegt. Trotzdem empfand er nicht diese Hochstimmung, in die ihn sein Lauftraining normalerweise versetzte. Es war nasskalt, er war müde, und er hatte einen leichten Kater von dem ganzen Bier, das er am Abend zuvor getrunken hatte.

Nachdem er von seiner vergeblichen Fahrt nach Corby zurückgekehrt war, wo er mit diesem Mann hatte sprechen wollen, der früher den Codenamen Bedrock trug, hatte er noch ein Pub in der Nähe seines Apartments aufgesucht. Er hatte zwei Portionen Fish and Chips heruntergeschlungen und dazu mehrere Gläser Ale gekippt. Glücklicherweise hatte ihn in diesem Pub niemand erkannt oder gar angesprochen. Auf dem Rückweg zu seiner Wohnung in Lexham Gardens entschloss er sich zu einer längeren Überwachungsentdeckungsrunde, bei der er mehrmals die Richtung wechselte und erst am frühen Morgen daheim ankam. Dabei war er sich fast sicher, dass ein kleiner Lieferwagen dreimal an ganz unterschiedlichen Stellen an ihm vorbeigefahren war.

Danach lag er noch für Stunden wach im Bett und fragte sich, wer zum Teufel ihn da beschatten könnte. Jetzt war es halb sieben, und sein heutiger Lauf litt unter der schlechten Behandlung, die er seinem Körper am Abend zuvor hatte angedeihen lassen.

Bei Kilometer fünf erreichte er den Holland Park und versuchte, einiges von dem Alkohol und Fast Food auszuschwitzen, mit dem er gestern sein System belastet hatte. Er umrundete einen im Nebel liegenden braunen Fußballplatz und begann dann einen langen, steilen Aufstieg in das Notting-Hill-Viertel weiter oben. Er folgte dabei dem Holland Walk, einem schmalen Fußweg, der am Rand des Parks an der langen Gartenmauer einer rechts gelegenen Häuserzeile entlangführte.

Er kam an zwei jungen Frauen vorbei, die mit ihren hochwertigen Kinderwagen bergab rannten. Beide lächelten ihn an.

Fünfzig Meter hinter ihnen tauchten oben auf der Anhöhe auf einmal zwei weitere Jogger auf, große, breite Männer, die ihm in einem fast gemütlichen Tempo entgegentrabten.

Jack dachte jetzt wieder über den ehemaligen britischen Spion Bedrock nach. Dabei hatte Jack seinem Vater noch gar nicht von seinem Versuch erzählt, von diesem Oxley Informationen zu bekommen. Er versuchte, sich irgendeine neue Taktik auszudenken, wie er den alten Griesgram doch noch zum Reden bringen könnte, aber ihm war bisher noch nichts eingefallen. Er dachte schon daran, die ganze Sache zu vergessen. Sollte doch sein Vater die CIA oder irgendeine andere Geheimdienstorganisation auf den Alten ansetzen, um herauszufinden, was dieser über einen schattenhaften, vielleicht sogar imaginären Auftragskiller namens Zenit wusste.

Er beschloss jedoch, sich einen weiteren Tag zu geben, um eine neue Taktik zu finden. Danach würde er seine Informationen über Bedrock seinem Vater übermitteln.

In der Ukraine hatte der Krieg begonnen. Jack hatte das in den Morgennachrichten gesehen, als er seine Schnürsenkel band. Er wusste natürlich nicht, ob die Vereinigten Staaten in diesem Land Soldaten stationiert hatten, die sich den Russen entgegenstellen würden. Aber er wusste, dass sein Vater dem russischen Angriff mit diplomatischen und geheimdienstlichen Mitteln begegnen würde. Dabei könnte die Kenntnis brisanter Einzelheiten über Talanow bei der Lösung der Krise durchaus helfen.

Als er den schmalen Fußweg emporkeuchte, schaute Jack den beiden bulligen Joggern, die ihm von oben entgegenkamen, auf Gesicht und Hände. Man hatte ihn trainiert, sogenannte Angriffsindikatoren zu erkennen, kleine Anzeichen, dass möglicherweise ein tätlicher Angriff bevorstand. Er machte das jetzt ganz automatisch, vor allem wenn sich sportliche oder muskulöse junge Männer in seiner unmittelbaren Umgebung aufhielten.

Die Hände der beiden Männer waren jedoch leer, und ihre Gesichter zeigten nicht das geringste Anzeichen von Bedrohung.

Ryan konzentrierte sich wieder auf seinen Lauf. Er zwang sich, seine Knie ein wenig höher zu heben und die Schultern zu entlasten. Außerdem nahm er sich vor, seinen inneren Schweinehund zu überwinden und heute acht Kilometer zu laufen, auch wenn es ihn umbringen sollte.

Als die beiden Jogger nur noch fünfzehn Meter entfernt waren, nahm er sie automatisch wieder ins Auge. Er ertappte sich dabei, wie er erneut nach irgendwelchen Angriffsindikatoren Ausschau hielt. Dabei hatte er sich eigentlich vorgenommen, in seiner neuen Existenz die ständige Anspannung zu vermeiden, die sein altes Leben ausgezeichnet hatte. Trotz der gefährlichen Situation, in die er sich und Sandy Lamont in Antigua gebracht hatte, gab es keinen Grund, sich ständig bedroht zu fühlen. Er wusste, dass es ihn verrückt machen würde, wenn er jeden Passanten für den Rest seines Lebens als potenzielle Gefahr …

Was ist das? Jack entdeckte unter dem Pullover des auf der rechten Seite laufenden Mannes einen festen Gegenstand. Er zeichnete sich durch den Stoff ab, wenn sein rechtes Bein nach oben kam. Er sah wie ein Stock oder eine Art Knüppel aus. Nachdem der Mann zwei weitere Schritte zurückgelegt hatte, begann er, unter seinen Pullover zu greifen.

Jacks Körper schaltete sofort in den Alarmmodus um. Seine Muskeln spannten sich an, und seine Sinne wurden schlagartig überscharf.

Nach weiteren fünf Schritten änderte sich die Gangart der beiden Männer. Sie verlagerten ganz leicht ihr Gewicht. Das gehörte zu den Indikatoren, die Jack gelernt hatte zu erkennen. Er bemerkte sofort, dass sie ihre Körper ganz leicht drehten, um ihm in den Weg zu treten. Er hatte keine Waffe dabei. Seine einzige Chance bestand also darin, diesen schnellen Überraschungsangriff und den Schwung der Angreifer zu seinen eigenen Gunsten auszunutzen.

Der rechte Mann zog eine dreißig Zentimeter lange schwarze Stange heraus, während der Mann auf der linken Seite die Arme vor die Brust hob, als wollte er Jack über den Haufen stoßen.

Jack tauchte unter den nach ihm greifenden Armen hindurch und ließ sich auf dem nassen Gehweg nach vorn abrollen. Er sprang wieder auf, wirbelte herum und griff die Männer jetzt seinerseits an. Der eine holte gerade mit der Stange aus, um Ryan niederzuschlagen. Jack ballte die Faust und schlug sie dem Angreifer mit voller Wucht auf die Nase. Dessen Kopf schnappte nach hinten, und er ließ die Stange auf den Betonweg fallen, von dem sie mit dem typischen Geräusch von Eisen abprallte und im Gebüsch verschwand.

Der andere Mann war bei seinem Angriff ins Stolpern geraten, richtete sich jedoch an der Gartenmauer wieder auf und drang jetzt erneut auf Ryan ein. Zuerst konnte Jack in dessen ausgestreckter Rechten nichts erkennen, er ging jedoch davon aus, dass er über irgendeine Stichwaffe verfügte. Er fiel ihm in den Arm und drehte ihn in einem 45-Grad-Winkel nach hinten. Erst jetzt sah er eine stählerne Klinge schimmern. Es handelte sich um ein kleines Hakenmesser, das trotz seiner geringen Länge von sieben Zentimetern absolut tödlich sein konnte.

Jack führte seine Nahkampfbewegungen mit der Geschicklichkeit eines Mannes aus, der diese Kampfform seit Jahren fast täglich trainierte. Er rempelte seinen Rücken in den Angreifer, während er mit beiden Händen dessen Waffenhand kontrollierte. Er verdrehte den Arm des Mannes scharf nach rechts. Gleichzeitig rammte er seinen Hinterkopf so hart auf dessen Nase, dass dieser rückwärts zu Boden stürzte. Das Messer glitt ihm aus der Hand, und Jack kickte es ins Gras.

Beide Angreifer bluteten heftig aus der Nase, aber er konnte erkennen, dass sie noch lange nicht aufgegeben hatten.

Der Schläger, der seine Eisenstange verloren hatte, ließ jetzt einen Faustschlag auf ihn los. Die Faust verfehlte jedoch ihr Ziel, weil sich Jack blitzschnell auf ein Knie fallen ließ. Danach richtete er sich sofort wieder auf und warf sich auf den Angreifer. Beide Männer stürzten auf das nasse Gras zwischen dem Fußweg und der fast zwei Meter hohen Gartenmauer, wobei Jack oben zu liegen kam. Er schlug einem der Angreifer noch einmal in sein blutendes Gesicht, dann rollte er sich seitlich weg und sprang auf, weil er wusste, dass der andere Schläger ihm sonst in die Rippen hätte treten können. Das war von Jacks Seite tatsächlich ein geschickter taktischer Zug, denn der zweite Angreifer holte jetzt mit dem Fuß aus und wollte an die Stelle treten, wo Jack noch vor einem kurzen Moment gewesen war. Durch diesen »Fehltritt« verlor er das Gleichgewicht und fiel auf den Rücken.

Als er wieder aufstehen wollte, rammte ihm Jack das Knie in die Schläfe. Als er den Aufprall spürte, wusste Jack, dass der Mann bewusstlos war und sein eigenes Knie bald auf die Größe einer Grapefruit anschwellen würde.

Jack stand als Einziger noch aufrecht, während die beiden Männer am Boden lagen. Der eine rührte sich nicht mehr, und der andere war völlig benommen. Nur mit großer Mühe gelang es ihm, sich mit dem Rücken an die Gartenmauer zu setzen.

Jacks Adrenalinspiegel war immer noch so hoch wie ein Wolkenkratzer. Trotzdem wusste er, dass er jetzt Antworten brauchte. Worum zum Teufel ging es hier überhaupt? Waren das dieselben Typen, die ihn beschattet hatten?

Sie waren jung, keiner von ihnen älter als fünfundzwanzig, und sie hatten beide kurz geschorene Haare und dicke Muskeln. Sonst hatte Jack jedoch keinerlei Anhaltspunkte, wer sie sein könnten.

Er ging zu dem Mann an der Gartenmauer hinüber, da man mit ihm im Gegensatz zu dem anderen noch ein Gespräch führen konnte.

Er kniete sich neben ihm nieder und hielt ihm drohend die Faust vors Gesicht, als plötzlich aus dem Park weiter unten ein lauter, schriller Pfiff ertönte.

»Sie da! Was machen Sie denn da?« Als Jack den Kopf drehte, sah er in fünfzig Meter Entfernung einen Polizisten und eine Polizistin quer über den Fußballplatz rennen. Der Beamte hatte eine Trillerpfeife im Mund, und die Beamtin rief erneut zu ihm herüber.

»Gehen Sie von diesem Mann runter!«

Eigentlich war Jack ja nicht auf ihm drauf, aber er stand doch brav auf und drehte sich zu den Polizisten um.

Er war jedoch noch keine zwei Meter in ihre Richtung gegangen, als er einen enormen Schlag zwischen seinen Schulterblättern verspürte. Der Mann, der bisher an der Gartenmauer gesessen hatte, war offensichtlich aufgesprungen und hatte Ryan mit aller Macht von hinten in den Rücken gestoßen.

Jack taumelte quer über den Weg und stürzte kopfüber ins nasse Gras. Er war nicht verletzt, aber wütend auf sich selbst, dass er die Männer, die ihn noch kurz zuvor angegriffen hatten, aus den Augen gelassen hatte. Zu seiner Überraschung waren beide jetzt wieder auf den Beinen und rannten den Weg hinauf.

Nach einigen Metern kletterten sie über die Ziegelmauer und verschwanden. Nur ihre Waffen hatten sie zurückgelassen. Jack war erstaunt, dass beide Männer überhaupt wieder auf die Beine gekommen waren, geschweige denn jetzt davonrennen konnten. Er wollte ihnen gerade nachjagen, als beide Polizeibeamten ihm zuriefen, er solle bleiben, wo er sei.

Die Polizisten waren immer noch fünfundzwanzig Meter entfernt und wie alle Londoner Bobbys unbewaffnet. Jack hätte also mit Leichtigkeit über die Mauer steigen und ebenfalls in den Hausgärten auf der anderen Seite verschwinden können. Er hatte eine gute Chance, die beiden verletzten Männer einzuholen. Die beiden Streifenpolizisten hatten ihn jetzt jedoch genau gesehen, er lebte in diesem Viertel, und sie würden deshalb keine großen Schwierigkeiten haben, ihn zu finden.

Ryan ließ die beiden Angreifer also laufen und hob die Hände, um den Polizisten zu zeigen, dass er keine Bedrohung darstellte. Als er an seinem Jogginganzug hinunterschaute, sah er, dass dieser mit Schlamm und dem Blut aus den Nasen der beiden Schläger besudelt war.

Er atmete mehrmals tief durch, um sich zu beruhigen, während die beiden Polizisten ihn umdrehten und ihn die Hände an die Mauer halten ließen. Später war er dankbar, dass er erst einmal nichts gesagt hatte. In der Zeit, als er seinen Herzschlag und seine Atmung wieder unter Kontrolle brachte, wurde ihm klar, dass er der Polizei keinesfalls etwas von den beiden Waffen erzählen durfte, die im Gebüsch lagen. In diesem Fall hätte sein Vater herausgefunden, dass das Ganze höchstwahrscheinlich ein Anschlag auf sein Leben gewesen war.

Jacks Dad hätte dann sofort den Secret Service herübergeschickt, um ihn vor allen Gefahren abzuschirmen. Seine Zeit hier in England wäre sofort zu Ende gewesen. Auch seine weiteren Zukunftspläne hätte das auf eine Weise beeinflusst, die er auf keinen Fall wünschte.

Nein, das kam gar nicht infrage.

Er erzählte den beiden Polizisten, er sei beim Joggen von zwei Männern überfallen worden, die Geld von ihm verlangt hätten. Solche Raubüberfälle waren in London nicht gerade selten, aber dass um 6.30 Uhr morgens ein Jogger angegriffen wurde, der nicht einmal seinen Geldbeutel dabeihatte, war zugegebenermaßen ziemlich außergewöhnlich.

Nachdem die beiden Streifenpolizisten herausgefunden hatten, dass der Sohn des Präsidenten der Vereinigten Staaten gerade vor ihren Augen angegriffen worden war, brachten sie ihn in die Polizeistation von Notting Hill. Dort wurde er wie eine Berühmtheit behandelt. Am lästigsten fand Jack, dass er wenigstens einem Dutzend verschiedener Leute ein Dutzend Mal erklären musste, dass er weder in ein Krankenhaus gehen wolle noch müsse.

Sein Knie würde ihm bald ziemlich wehtun, aber es musste nicht in einem Krankenhaus behandelt werden. Er wollte einfach nur noch heim.

Die Polizei belehrte ihn, dass ihm als absolutem Promi eine Bewachung durch Sicherheitsbeamte zustehe. In diesem Fall würde man ihn künftig beschützen können, falls ihn zwei Straßenräuber noch einmal in einem Park überfallen wollten.

Ryan dankte ihnen und erklärte, er werde darüber nachdenken. Um 8.30 Uhr brachte ihn ein kleiner Streifenwagen in seine Wohnung zurück. Die beiden Polizisten nahmen ihm das Versprechen ab, sie sofort anzurufen, wenn er irgendwelche anderen Probleme hätte, und er dankte ihnen noch einmal für ihre Besorgnis. In seinem Apartment angekommen, schloss er die Tür drei Mal von innen ab.

Im Badezimmer schälte er sich aus seiner völlig verschmutzten Trainingskleidung, stellte die Dusche an und setzte sich auf den Rand seiner Badewanne. Während sich das Badezimmer mit Dampf füllte, dachte er über die Folgerungen aus dem gerade Geschehenen nach.

Er wusste, dass er Sandy anrufen und ihn darüber informieren musste. Sein Boss würde ihm wahrscheinlich mit einem »Ich hab’s dir ja gesagt« antworten. Dabei war Ryan überhaupt nicht davon überzeugt, dass die Geschehnisse an diesem Morgen etwas mit seinem Job zu tun hatten.

Wenn es hier um die Fälle ging, die er für Castor & Boyle bearbeitete, und man ihn hier in England tatsächlich wegen seiner Arbeit für diese Firma seit einiger Zeit beschattete, was hatte sich dann geändert, dass sie von dieser Überwachung zu einem tätlichen Angriff übergingen?

Nichts. Obwohl in den Galbraith-Fall Gazprom und einige möglicherweise gefährliche Gestalten verwickelt waren, bearbeitete er diesen Fall doch bereits sein Monaten und war sogar vor ein paar Tagen davon abgezogen worden. Wenn jemand ihm wegen seiner Verbindungen zu Malcolm Galbraith ans Leder wollte, warum zum Teufel würde er das jetzt tun?

Plötzlich fiel ihm ein, dass es in den letzten paar Tagen nur eine einzige neue Entwicklung gegeben hatte. Er war am gestrigen Nachmittag nach Corby gefahren und hatte dort vergeblich versucht, mit Victor Oxley zu sprechen.

Jack dachte darüber nach. Könnte das etwa der Grund sein, warum man ihn angegriffen hatte? Es ergab für ihn zwar keinen Sinn, aber das tat alles andere auch nicht.

Es gab ganz klar keinerlei Verbindung zwischen seiner Arbeit für Castor & Boyle und dem britischen Exspion Victor Oxley. Außerdem wusste er, dass er hier in London bereits beschattet wurde, bevor er jemals den Namen Victor Oxley gehört hatte.

Es gab also wohl keine andere Erklärung. Er hatte sich mit einem britischen Spion getroffen, der eventuell einige Fragen über die Vergangenheit des gegenwärtigen russischen Geheimdienstchefs beantworten konnte, und bereits am nächsten Tag hatten ihn zwei Typen mit Eisenstangen und Messern überfallen. Ryan glaubte nicht an Zufälle. Wenn er auf das alles keine Antworten hatte, kannte er jemand, der sie haben könnte.

Entweder steckte Oxley irgendwie hinter dem Überfall von heute Morgen, oder er wusste zumindest, warum Ryan angegriffen worden war. Als er in seine heiße Dusche kletterte, entschied er sich, nach Corby zurückzukehren und den griesgrämigen Bastard irgendwie zum Reden zu bringen.

Dreißig Minuten später saß er frisch geduscht und mit frischer Kleidung am Steuer seines Mercedes und brauste nach Norden.

60

Die Einsatzphase der Operation Red Coal Carpet begann kurz nach vier Uhr morgens am zweiten Tag, nachdem die Russen die Grenze überquert hatten. Die ganze Nacht hatten über den bewaldeten Hügeln östlich von Donezk Luftkämpfe getobt. Die russischen Kamow-52-Kampfhubschrauber, die mit einer hochmodernen Nachtflugtechnologie ausgerüstet waren, erwiesen sich dabei den ukrainischen Mi-24, denen diese fehlte, als weit überlegen. Am Boden war ein Zwölf-Mann-A-Team der 5th Special Forces Group auf dem Tribünendach eines kleinen Fußballstadions der Stadt Suhres stationiert. Von hier konnten sie mit ihren hoch entwickelten optischen Geräten fünfunddreißig Kilometer nach Osten schauen und mit ihrem Special Operations Forces Laser Acquisition Marker (SOFLAM) Ziele in mehr als zwanzig Kilometer Entfernung markieren.

Es war eine weitgehend klare Nacht. Die Amerikaner konnten deshalb die Hubschrauber beider Seiten beobachten, die aus der Distanz wie kleine Lichtpunkte wirkten. Immer wieder zuckten Blitze und gleißende Strahlen in der Umgebung dieser Lichtpünktchen auf, was von Weitem fast wie eine futuristische Lightshow aussah. Gelegentlich sauste ein Kampfjet über ihre Köpfe hinweg, und noch seltener schossen die Ukrainer aus dem Westen Artilleriegeschosse in die entgegengesetzte Richtung.

Kurz vor vier Uhr morgens erspähte das A-Team durch seine FLIR-Geräte einen Fahrzeugkonvoi, der sich unbehelligt auf der Staatsstraße H21 näherte. Die amerikanischen Soldaten identifizierten die Fahrzeuge als BTR-80-Schützenpanzerwagen, die sowohl von der russischen als auch der ukrainischen Armee benutzt wurden. Sie funkten das Einsatzführungskommando an und meldeten, in ihrer Einsatzzone seien potenzielle Ziele aufgetaucht, sie könnten jedoch nicht eindeutig feststellen, ob es sich um feindliche »rote« Kräfte handele. Das Einsatzführungskommando erkundigte sich daraufhin bei der ukrainischen Armee, aber die konnte ihm mitten in diesem Angriffschaos keine näheren Auskünfte erteilen. Selbst die ukrainische Luftwaffe war dazu nicht fähig.

Fünfzehn Minuten später hatten sich die BTR-80 dem Special-Forces-Team bis auf zwölf Kilometer genähert. Midas wies eine in der Region patrouillierende Reaper-Drohne an, den Konvoi zu überfliegen. Kurz darauf funkte die Drohne Bilder der Fahrzeuge an die Aufklärungsabteilung im JSOC-Hauptquartier.

Die Fotos zeigten, dass alle Fahrzeuge das russische Hoheitszeichen trugen. Der Reaper selbst war mit Hellfire-Raketen ausgerüstet, aber Midas gab seinem Kommunikationsoffizier den Befehl, diese Ziele von den Ukrainern ausschalten zu lassen.

Nach kurzer Zeit tauchten zwei ukrainische MiGs über dem Zielgebiet auf. Sie erkannten die Lasermarkierungen, die die Amerikaner durch ihr SOFLAM-Gerät gesetzt hatten, und begannen, den Konvoi mit Kh-25-Boden-Luft-Raketen zu beschießen.

Das A-Team der 5th Special Forces Group war anfänglich mit dem Fortgang des Angriffs recht zufrieden. Bald jedoch wurde klar, dass die ukrainischen MiGs nicht schnell genug vorgingen. Der Team-Kommandant teilte dem Hauptquartier seine diesbezüglichen Besorgnisse mit. Trotzdem war erst die Hälfte der russischen Schützenpanzerwagen zerstört worden, als plötzlich aus östlicher Richtung Raketen heranzischten. Die A-Team-Männer hatten das Feindflugzeug nicht gesehen, das sie abgeschossen hatte. Sie nahmen jedoch an, dass es sich um Kampfjets handelte, die mindestens fünfunddreißig Kilometer entfernt waren.

Eine ukrainische MiG explodierte in einem Feuerball, und die zweite brach den Angriff sofort ab.

Die A-Team-Männer markierten mit ihrem Laser zwei der vier verbliebenen Zielfahrzeuge, die daraufhin von zwei Hellfires der Reaper-Drohne zerstört wurden. Zwei BTR-80 kamen jedoch unbeschadet davon.

Die Operation Red Coal Carpet hatte also nur mit einem Teilerfolg begonnen. Sie hatten zwar sechs russische Schützenpanzerwagen weit innerhalb der ukrainischen Grenzen vernichtet, dabei jedoch einen der besten ukrainischen Kampfjets verloren. Midas wusste, dass eine solche Ausfallquote auf lange Sicht den Russen nützte.

Präsident Ryan traf sich mit Justizminister Murray im Oval Office. Beide Männer waren übermüdet und überarbeitet, beide verfügten jedoch auch über die notwendige Erfahrung und Disziplin, um sich in einer nationalen Krise von solchen Erschöpfungszuständen nicht unterkriegen zu lassen.

Ryan hatte den ganzen Vormittag Besprechungen mit seinen Militärberatern geführt. Daneben gab es jedoch auch eine Menge anderer Dinge zu erledigen. Natürlich hatte der russische Angriff in den Vereinigten Staaten großes Aufsehen erregt. Das Weiße Haus gab ständig neue Presseerklärungen heraus, in denen mit Sanktionen gegen Russland gedroht wurde. Die Amerikaner legten im UN-Sicherheitsrat gegen das russische Vorgehen Protest ein und drohten sogar damit, keine US-Mannschaft zu den kommenden Olympischen Winterspielen zu schicken, die bekanntlich in Russland stattfanden. Die Ryan-Regierung glaubte jedoch nicht, dass diese »weichen« diplomatischen Spielchen viel bewirken würden. Sie waren jedoch notwendig, um dahinter die »harten« Maßnahmen zu verbergen, mit denen die Amerikaner dem russischen Vormarsch begegnen wollten. Damit war vor allem die geheime amerikanische Militäroperation in der Ostukraine gemeint.

Präsident Ryan hatte im Moment kaum Zeit für Kabinettsmitglieder, die nicht dem Militär oder den Geheimdiensten angehörten. Mit Dan Murray machte er jedoch eine Ausnahme. Sie saßen sich jetzt gegenüber, und Ryan goss beiden Kaffee ein. »Dan, ich hoffe wirklich, dass Sie gute Neuigkeiten haben.«

Murray hätte Ryan jetzt einfach erzählen können, was er entdeckt hatte, oder ihm eine zweiseitige Zusammenfassung der Ermittlungen überreichen können, aber er wusste, dass sein Chef gern das echte Geheimdienstmaterial in Händen hielt, deshalb legte er eine ganze Reihe von Fotos auf dem Couchtisch aus.

Ryan griff sich die erste Aufnahme. Es war das farbige Überwachungsfoto einer jungen hispanisch aussehenden Frau, die offensichtlich einen kleinen Supermarkt betrat.

»Ist das die Verdächtige im Vergiftungsfall Golowko?«, fragte Ryan.

»Genau. Felicia Rodríguez.«

Jack nickte und schaute sich das zweite Foto an. Es war offensichtlich an derselben Stelle aufgenommen worden. Dieses Mal ging jedoch eine andere Person durch die Supermarkttür, männlich, kurze Haare und sportliche Statur. Er trug Shorts und ein weißes Leinenhemd. Die Aufnahme war erstaunlich deutlich. Ryan wurde bewusst, welchen Segen die schnelle Verbreitung und Verbesserung der Überwachungskameras in den letzten Jahrzehnten für die Polizeibehörden und Geheimdienste darstellte.

»Wer ist das?«

»Seinen wirklichen Namen kennen wir noch nicht. Mithilfe einer Gesichtserkennungssoftware haben wir jedoch herausgefunden, dass er an Bord eines Privatjets aus London in die Vereinigten Staaten eingereist ist. Er hatte einen moldawischen Pass, in dem sein Name mit Wassilij Kalugin angegeben wurde. Einer Nachprüfung hielt das jedoch nicht stand. Der Jet war auf eine Briefkastenfirma in Luxemburg registriert, über deren Hintergrund wir ebenso wenig wissen.«

Ryan zog die Folgerungen daraus. »Er ist ein Spion.«

»Daran besteht kein Zweifel.«

»Ein russischer Spion?«

»Das weiß ich noch nicht sicher, aber wir haben einen Steckbrief mit seinem Gesicht und seinen falschen Passangaben herausgegeben.«

Ryan griff nach dem nächsten Foto.

Es war die Kopie der Bildseite eines Passes, der auf einen Mann namens Jaime Calderón ausgestellt war. »Noch ein Spion?«

»Allerdings. Er ist venezolanischer Geheimagent. Sein wirklicher Name ist Esteban Ortega. Wir überwachen ihn, seitdem er in den Vereinigten Staaten ist, aber wir haben bisher nie irgendwas Stichhaltiges gegen ihn gefunden.«

»Das hier scheint mir auch nicht gerade ein rauchender Colt zu sein.« Ryan hielt das letzte Foto in die Höhe. Es war die ausgezeichnete Aufnahme eines gelben Hauses mit einer Palme im eingezäunten Vorgarten. »Erzählen Sie mir, was in diesem Häuschen vor sich geht.«

»Wir wissen, dass Ortega nach Miami geflogen ist und sich dieses Haus in Lauderdale-by-the-Sea gemietet hat«, erwiderte Dan. »Er war zwei Tage dort. Dieser mysteriöse Moldawier ging im Fort Lauderdale Executive Airport durch den Zoll. Neunzig Minuten nach seiner Landung in Fort Lauderdale betrat er diesen Supermarkt, der genau neunundzwanzig Meter von diesem kleinen sicheren Haus des venezolanischen Geheimdiensts entfernt liegt.«

Jack schaute Dan stirnrunzelnd an. »Genau neunundzwanzig Meter?«

»Auf den Zentimeter. Ich habe es gestern höchstpersönlich nachgeprüft.«

Ryan lächelte. Dan lief sich immer noch gern die eigenen Sohlen durch. »Machen Sie weiter.«

»Einen Tag nach der Ankunft Ortegas und dieses mysteriösen Moldawiers tauchte Felicia Rodríguez dort auf. Sie besuchte ebenfalls diesen Supermarkt, vor allem ergab jedoch eine GPS-Ortung ihres Handys, dass sie sich auch in diesem venezolanischen sicheren Haus aufgehalten hat.«

»Das gibt’s doch nicht«, rief Jack begeistert.

»Sie war nur eine Stunde dort, dann checkte sie in ein Hotel in der Nachbarschaft ein«, ergänzte Murray. »Am nächsten Morgen fuhr sie mit dem Auto nach Kansas zurück.«

Ryan schaute schnell noch einmal alle Fotos durch und blickte dann Murray an.

Bevor Jack noch etwas fragen konnte, sagte der Justizminister: »Wir haben in diesem Haus und in Rodríguez’ Hotelzimmer schwache Spuren von Polonium-210 gefunden. Es muss dort jedoch auf jeden Fall besser aufbewahrt worden sein als später vor Golowkos Vergiftung in Kansas. Rodríguez bewahrte es bestimmt noch in einem Behälter mit Bleieinlage auf, aus dem sie es dann in der Cafeteria der University of Kansas herausnahm.«

»Sehen wir mal, ob ich alles verstanden habe«, sagte Ryan. »Wir glauben also, dass dieser mysteriöse Moldawier möglicherweise ein russischer FSB-Agent ist, der das Polonium-210 in einem Privatjet in die Vereinigten Staaten gebracht hat und es dann mithilfe des venezolanischen Geheimagenten Ortega Golowkos Mörderin übergeben hat.«

»Das ist unsere Theorie. Wir können natürlich nicht mit Sicherheit sagen, ob sich der Moldawier tatsächlich in diesem sicheren Haus aufgehalten hat, aber dieser Supermarkt ist wirklich nur einen Katzensprung davon entfernt. Gut, wir haben hier vielleicht nicht einen echten rauchenden Colt, aber ...«

Jack schnitt ihm das Wort ab. »Wir müssen diese Typen finden. Ortega und diesen anderen Kerl.«

»Tatsächlich brauchen wir nur noch nach diesem anderen Kerl zu suchen.«

»Wieso nicht nach dem Venezolaner?«

»Aus einem ganz einfachen Grund. Drei Tage nach diesem Treffen in Lauderdale-by-the-Sea am Tag vor Golowkos Vergiftung wurde Esteban Ortega in Mexico City ermordet. Er saß in einem Taxi, das von einem Motorrad überholt wurde, dessen Sozius ihn dann erschoss. Es gibt keine wirkliche Personenbeschreibung. Der einzige Zeuge war dieser Taxifahrer, und der hatte kaum etwas gesehen.«

Ryan lehnte sich in sein Sofa zurück. »Sie haben ihre Spuren verwischt.« Er seufzte frustriert. »Sie werden jeden umbringen, der diese Sache mit ihnen in Verbindung bringen könnte. Besorgen Sie sich einen internationalen Haftbefehl. Wenn wir herausfinden, wer dieser Moldawier ist, können wir ihn kriegen.«

»Geht in Ordnung.«

Ryan schaute sich noch einmal das Foto der jungen Venezolanerin an. Sie schien so jung, ihr ganzes Leben lag noch vor ihr. »Warum hat sie das wohl gemacht?«

»Ich weiß nicht, ob wir das je erfahren werden. Sie hat noch Familie drunten in Venezuela, vielleicht haben sie die bedroht. Wir sind uns jedoch ziemlich sicher, dass sie keine Ahnung hatte, mit welchem Gift sie es hier zu tun hatte. Der Russe oder der Venezolaner haben sie wahrscheinlich ausgetrickst.«

»Gibt es irgendeinen Hinweis darauf, warum sich die Venezolaner daran beteiligt haben könnten?«

»Noch nicht. Möglicherweise wusste Ortega genauso wenig über den Stoff, den Rodríguez in Golowkos Sprite schütten sollte, wie diese.«

Jack dachte kurz nach. »Dann hätten sich die Russen in ihrem Komplott von zwei nützlichen Idioten helfen lassen, die sie danach beseitigt haben.«

Murray nickte.

»Das klingt schwer nach einer Inszenierung von Roman Talanow.«

»Dem FSB-Chef? Wirklich? Leider weiß ich kaum etwas über dessen Vergangenheit.«

»Darüber weiß keiner etwas«, sagte Ryan. »Aber ich bin gerade dabei, das zu ändern.«

61

Jack Ryan jr. kam um elf Uhr in Corby an. Der Himmel war hier noch grauer als in London, und auch die Luft fühlte sich bedeutend kälter an, als er in der Straße vor Oxleys Mietshaus aus seinem Mercedes stieg.

Auf der zweistündigen Fahrt hierher hatte er sich selbst davon überzeugt, dass das Ganze eine Sackgasse sein würde. Zwar glaubte er keinen Augenblick daran, dass der Angriff an diesem Morgen ein Zufall gewesen sein könnte, aber er konnte sich einfach nicht vorstellen, auf welche Weise dieser alte Exspion etwas damit zu tun haben könnte.

In Huntingdon wäre er beinahe umgedreht, aber er war dann doch weitergefahren. Er sagte sich, es würde auf jeden Fall nicht schaden, Oxley aufzusuchen – und wenn es nur deshalb war, um den alten Knacker noch einmal zu ärgern.

Jack entschloss sich, ihm von dem Überfall zu erzählen und auf seine Reaktion zu achten. Wenn Oxley tatsächlich aus welchem Grund auch immer hinter der Sache steckte, würde er seine Beteiligung bestimmt preisgeben, wenn Jack ein paar Stunden später plötzlich bei ihm auftauchte.

Jack stieg die Treppe zu Oxleys Wohnung im ersten Stock hinauf. Dabei merkte er, dass sein Knie immer noch wehtat. Er hätte einen verdammten Eisbeutel drauflegen sollen. Dass er jetzt noch stundenlang in seinem Auto gesessen hatte, machte es auch nicht besser. Er war sich sicher, dass er die nächsten Tage hinken würde.

Er verdrängte diese irritierende Vorstellung und konzentrierte seine ganze Aufmerksamkeit wieder auf die ärgerliche Aussicht, noch einmal mit Oxley sprechen zu müssen. In seinem Geist spielte er durch, wie er dem Mann einen Kinnhaken versetzen würde, wenn er noch einmal beleidigende Bemerkungen über seinen Vater machte.

Natürlich würde er den Mann nicht schlagen, aber es tat trotzdem gut, sich das vorzustellen.

Als Jack an Oxleys Tür klopfen wollte, merkte er, dass sie nicht eingeklinkt war. Direkt unter dem Schloss waren verschmierte schwarze Stiefelabdrücke zu sehen. Der Türpfosten daneben war zerbrochen.

Jemand hatte die Tür eingetreten. Das konnte nicht sehr lange her sein, da Jack in dem Stiefelabdruck noch nassen Schlamm erkennen konnte.

Sein Herz schlug jetzt hart und schnell. Wie bei dem Überfall heute Morgen schnellten seine Risikoindikatoren in den roten Bereich. Er wirbelte herum und schaute den kleinen Etagenflur bis zur Hintertreppe hinunter, aber es war niemand da.

Sein erster Gedanke war, die Treppe hinunterzustürmen und zu seinem Auto zurückzukehren. Von dort konnte er die Polizei anrufen. Aber er hatte keine Ahnung, ob Oxley überhaupt noch am Leben war. In diesem Fall konnte jede Verzögerung für den alten Bastard den Unterschied zwischen Leben und Tod bedeuten.

So langsam und leise wie möglich schob er die Tür auf.

Drinnen merkte Jack sofort, dass Vick Oxley noch höchst lebendig war.

Er saß auf einem Metallstuhl an seinem Küchentisch, nur drei Meter von der Eingangstür seiner Einraumwohnung entfernt. Vor ihm stand eine Tasse Tee. Seine Haare waren zerzaust, und auf seiner hohen, runzligen Stirn glänzte der Schweiß, aber sonst wirkte er vollkommen ruhig. Ein Mann, der in seiner Küche seinen morgendlichen Tee genießt.

Auf dem kalten Parkettboden zu seinen Füßen lagen jedoch zwei Männer auf dem Rücken. Sie waren ganz offensichtlich tot, und ihre Körper waren auf unnatürliche Weise verdreht. Ryan erkannte, dass man dem einen Mann das Genick gebrochen hatte, denn sein Kopf war nach rechts abgeknickt, während seine Hüfte eher nach links ausgerichtet war.

Der andere Mann hatte blutige Schlagverletzungen auf dem Gesicht, und seine Augen standen weit offen.

Oxley schaute zu Ryan hoch. Er schien etwas überrascht, den jungen Amerikaner zu sehen. Er fing sich jedoch schnell wieder und hob seine Tasse. Er schwenkte sie hin und her und fragte: »Auch Lust auf einen Tee?«

Ryan hob langsam die Hände. Er wusste nicht, was verdammt noch mal hier passiert war, aber er bereitete sich darauf vor, dass der beleibte Mann plötzlich von seinem Stuhl aufspringen und ihn ebenfalls angreifen würde.

Stattdessen nahm Oxley nur in aller Ruhe einen weiteren Schluck.

Jack ließ die Hände sinken. »Was ... was ist passiert?«

»Sie meinen gerade eben?«

Ryan nickte. Er machte große Augen, weil er das Ganze einfach nicht glauben konnte.

»Gerade eben ist der Sohn des Präsidenten der Vereinigten Staaten in meine Küche spaziert.«

Beim letzten Mal war Oxley ein Arschloch, und jetzt war er ein Klugscheißer. Ryan wusste nicht, ob das einen Fortschritt darstellte, aber wenigstens redete er jetzt mit ihm. Jack trat vollends ein und stieß die Tür hinter sich zu.

»Ich meine natürlich davor.«

»Ach so. Diese Typen da. Sie haben sich an meinem Schlagring gestoßen, sind aber dann noch mal aufgestanden, um mich erneut anzugreifen. Ich habe ihnen eine weitere Abreibung verpasst, und danach sind sie nicht mehr aufgestanden.«

Ryan kniete sich über sie und suchte nach einem Puls, konnte jedoch keinen finden. Oxley schaute ihm zu, wobei sein Gesicht halb hinter seiner Teetasse verborgen war. Langsam stellte er diese in seinem Schoß ab, und seine Stimme wurde dunkel, beinahe bösartig. »Du hast diesen Ärger mitgebracht, oder, Junge?«

»Ich habe die beiden ganz bestimmt nicht mitgebracht.«

»Na ja, tauchst hier auf, und am nächsten Tag sind diese beiden da. Entweder sind sie wegen Ihnen gekommen, oder Sie sind wegen denen gekommen. Da Sie als Erster hier waren, gebe ich Ihnen die Schuld.« Er lächelte, aber es war ein herablassendes Lächeln. Das Lächeln eines Verärgerten. »Nasse Straßen verursachen keinen Regen, nicht wahr?«

Jack zog sich einen Metallstuhl heran und setzte sich dem Engländer direkt gegenüber. »Heute Morgen haben mich zwei Männer überfallen«, sagte er. »In London. Aber nicht diese beiden.«

»Was für ein seltsamer Zufall.«

»Ich lehne mich jetzt mal ganz weit aus dem Fenster und behaupte, dass das kein Zufall war.« Ryan schaute den bulligen Mann und danach die beiden Leichen an. Er konnte es immer noch nicht glauben, dass Oxley diese jungen und fitten Burschen erledigt hatte. »Haben Sie sie getötet?«

»Na ja, eines natürlichen Todes sind sie nicht gestorben. Sie sind ja genauso blöd wie Ihr Daddy.«

Jack biss die Zähne zusammen.

Oxley setzte seine Tasse auf dem Tisch ab. »Trotz Ihrer Abstammung sollte ich wohl ein guter Gastgeber sein und Ihnen auch einen Tee machen.« Er stemmte sich vom Tisch hoch, stapfte in die Küche, griff sich den Teekessel, stellte ihn zurück auf den Gasbrenner und drehte ihn so weit auf, dass die Flammen an der Seite hochschlugen.

»He! Ich möchte keinen Tee! Ich möchte Antworten. Wie ist das passiert? Wie haben Sie es geschafft, diese ...«

Aber Oxley hörte überhaupt nicht zu. Er holte einen Becher aus dem kleinen Schrank, blies kurz hinein, um den Staub zu entfernen, und hängte einen Teebeutel hinein. Kurz darauf fing der Teekessel zu pfeifen an, und der Weißhaarige füllte den Becher mit heißem Wasser. Er warf zwei Stück Zucker hinein, die er mit den Fingern aus einer Pappschachtel holte, und blickte über die Schulter auf Ryan.

»Wenn ich Sie mir so anschaue, würde ich sagen, keine Milch. Dafür sind Sie nicht kultiviert genug, oder?«

Ryan gab keine Antwort. Im Moment gingen ihm die Konsequenzen dieser Situation im Kopf herum. Der Sohn des amtierenden Präsidenten der Vereinigten Staaten saß hier in einer winzigen Einraumwohnung, und zu seinen Füßen lagen zwei Leichen. Der Mann, der die beiden getötet hatte, stapfte um ihn herum, als wäre das Ganze überhaupt nichts Besonderes. Gleichzeitig schrie jeder Nerv und Muskel in Ryans Körper seinen Herrn und Meister an, sofort von hier zu verschwinden.

Aber es gab doch etwas, was Ryan noch mehr wollte, als augenblicklich das Feld zu räumen.

Antworten.

Er saß also da und wartete, dass ihm Oxley die endlich lieferte.

Der korpulente Engländer stellte den Teebecher vor Ryan auf den Tisch und setzte sich wieder auf seinen Stuhl. Erst jetzt fing er zu sprechen an. »Sie sollten möglichst schnell austrinken, Junge, denn ich werde Sie bald rauswerfen. Bevor ich mich entscheide, ob ich Sie aus der Tür kicke oder doch besser aus dem Fenster werfe, warum erzählen Sie mir nicht einfach, was Sie über die ganze Angelegenheit wissen?«

»Ich bin mir nicht sicher, aber es könnte sein, dass es dabei um Sie geht. Um Ihre Vergangenheit im britischen Regierungsdienst«, antwortete Ryan.

Der Engländer schüttelte zweifelnd den Kopf.

»Vielleicht geht es dabei auch um Bedrock«, fügte Jack hinzu.

Oxley schien überhaupt nicht überrascht, seinen alten Codenamen zu hören. Er nickte nur leicht und nahm einen weiteren Schluck aus seiner Tasse.

»Ich wollte Ihnen gestern ein paar Fragen über einige Ereignisse stellen, die vor dreißig Jahren auf dem Kontinent passiert sind«, sagte Ryan.

»Bedrock ist schon lange tot und begraben, Junge. Wenn wir ihn jetzt wieder ausgraben, werden noch ein paar mehr Leute dran glauben müssen.« Er deutete auf die beiden Toten auf dem Boden. »Und zwar nicht nur Russen.«

Jacks Kopf wirbelte zu den beiden Leichen herum. »Russen? Wieso wissen Sie, dass das Russen sind?«

Der Engländer schaute Jack einen Moment an, dann ließ er sich mit Mühe auf die Knie nieder. Als er unbeholfen aus seinem Stuhl rutschte, zuckte er zusammen, aber Jack konnte die genaue Quelle von Oxleys Schmerzen nicht erkennen. Jack stellte seinen Becher auf den Tisch und sprang auf, um dem Alten zu helfen, bevor dieser kopfüber auf den Boden fiel.

Aber Oxley schaffte es ganz allein, sich neben den einen Mann zu knien. Er griff nach dessen Jacke und zog sie mit einem Ruck auf. Jack glaubte, er wolle den Mann nach irgendwelchen Ausweisen absuchen, stattdessen begann er jetzt, dessen Gürtel aufzuschnallen.

»Was um Himmels willen machen Sie da?«

Oxley antwortete nicht. Er öffnete den Gürtel und knöpfte dann das Hemd des Toten auf. Er zog Hemd und Unterhemd mit großer Mühe nach oben.

Ryan war regelrecht angewidert. Er schrie: »Oxley! Was zum Teufel machen ...«

Mitten im Satz hörte er zu schreien auf, als er die Tätowierungen sah.

Der Mann war über und über mit ihnen bedeckt, auf der Brust, dem Bauch, dem Hals und den Armen.

Auf die Schultern hatte er sich Achselstücke tätowieren lassen. Auf seiner linken Brust war eine Madonna mit Kind, unter dem Adamsapfel ein Eisernes Kreuz und auf seinem Hals die Abbildung eines Dolchs zu sehen.

Ryan konnte sich auf das alles keinen Reim machen, aber er wagte doch eine Vermutung. »Russische Mafia?«

»Das würde ich auch sagen«, bestätigte Oxley. Er fuhr mit der Hand über den Bauch des Mannes. Über dessen ganze Breite gab es eine Tätowierung, die eine Gruppe von sieben großen Steinen darstellte.

»Er gehört zu den Sieben Starken Männern.«

Er deutete jetzt nacheinander auf die anderen Tattoos auf dem Körper des Mannes. »Der Dolch am Hals bedeutet, dass er im Gefängnis jemand ermordet hat, die Achselstücke auf den Schultern, dass er bei den Sieben Starken Männern einen Befehlsrang hat – hatte –, der beim Militär etwa einem Leutnant entsprechen würde. Das Eiserne Kreuz bedeutet, dass ihm alle anderen Menschen außer seinen Ganggenossen total am Arsch vorbeigehen. Die Madonna bedeutet, dass er religiös ist, russisch-orthodox, aber sicher russisch-mörderisch-orthodox, was nach unseren Maßstäben nicht allzu religiös sein dürfte.«

Oxley deutete auf die andere Leiche. »Sie sind dran, Junge.«

Jack verzog das Gesicht, ging dann jedoch zu dem zweiten Leichnam hinüber und zog dessen Jacke und Hemd auf. Der Mann war genauso von oben bis unten mit Tätowierungen bedeckt wie der andere. Vor allem hatte auch er dieses Sieben-Starke-Männer-Tattoo auf dem Bauch.

»Warum sind diese Sieben Starken Männer hinter Ihnen her?«, fragte Jack.

»Aus demselben Grund, aus dem sie hinter Ihnen her sind, nehme ich an.«

»Und der wäre?«

»Junge, ich habe nicht die leiseste Ahnung. Ich hatte noch nie Streit mit der russischen Mafia. Niemals.«

»Glauben Sie, dass die Typen, die mich heute angegriffen haben, zum selben Verein gehören?«

»Hatten sie kleine Bananenmesser?«

»Einer hatte ein kleines Hakenmesser. Meinen Sie das?«

»Ja. Dann gehörten sie auch dazu.«

Jack konnte es nicht recht fassen. »Etwa hier? In Großbritannien?«

»Natürlich sind sie hier. London heißt schließlich nicht ohne Grund Londongrad. Mein Gott, Sie sind wirklich genauso unterbelichtet wie Ihr Daddy.«

Jack setzte sich in seinen Stuhl zurück. »Was zum Teufel ist mit Ihnen los? Warum in aller Welt sind Sie nur solch ein Arschloch?«

Oxley zuckte nur mit den Achseln und schlürfte seinen Tee.

Jack versuchte immer noch, irgendeine Verbindung zwischen seiner Arbeit bei Castor & Boyle und Victor Oxleys Vergangenheit herzustellen. Die Tatsache, dass er bereits beschattet wurde, bevor ihm sein Vater von Bedrock erzählt hatte, bedeutete, dass die beiden Sachen irgendwie miteinander verbunden waren. Andernfalls wäre das Ganze ein wirklich seltsamer Zufall. Jack war schon zu lange bei diesem Spiel dabei, als dass er noch an solche Zufälle geglaubt hätte. Jetzt fiel ihm doch noch eine Frage ein. »Wieso kennen Sie sich eigentlich so gut mit russischen Gefängnistätowierungen aus?«

Oxley schaute Ryan an. Mehrere Sekunden war es völlig still im Raum, nur das Ticken einer Uhr war zu hören. Dann zuckte der weißhaarige Brite mit den Achseln, griff sich an die Taille und zog seinen abgetragenen Pullover hoch.

Jack verstand sofort. Victor Oxley hatte zwar kein Sieben-Starke-Männer-Tattoo auf dem Bauch, aber trotzdem wies er eine unglaubliche Zahl von Tätowierungen auf. Auf dem kleinen Teil des Bauchs und der Brust, die Oxley für Ryan freigelegt hatte, gab es Sterne, Kreuze, Dolche, einen Schädel mit einer Träne in der Augenhöhle und einen Drachen.

»Sie waren in einem Gulag?«, fragte Jack entgeistert.

Oxley zog seinen Pullover wieder herunter und griff nach seiner Teetasse. »Wo zum Teufel glauben Sie, habe ich mir wohl die schlechten Manieren angewöhnt, über die Sie sich andauernd beklagen?«

62

Oxley trank in aller Gemütlichkeit seinen Tee aus, während die Leichen der beiden russischen Mafiakiller weiterhin vor seinem Küchentisch lagen. Dann stand er auf und ging langsam in dem kleinen Zimmer auf und ab. Jedes Mal wenn er am Fenster vorbeikam, linste er durch die Vorhänge auf die Straße hinaus. Jacks Tee war jetzt endgültig kalt geworden. Er hatte ihn bisher überhaupt nicht angerührt.

In den letzten Minuten hatte Jack dem Engländer die eine oder andere Frage gestellt.

Dessen Antworten blieben jedoch äußerst vage und ausweichend.

»Wann haben Sie den SAS verlassen?«

»In den Achtzigerjahren.«

»Und danach sind Sie zum MI5 gegangen?«

»Ich weiß nicht, woher Sie das haben.«

»Wann waren Sie im Gulag?«

»Vor langer Zeit.«

»Wann sind Sie nach England zurückgekehrt?«

»Vor langer Zeit.«

Jack knurrte frustriert. Er war lange nicht so ruhig wie sein englisches Gegenüber. »Spezifische Aussagen sind nicht gerade Ihre Stärke, oder?«

»Das sind alles alte Geschichten.«

»Das waren sie vielleicht, bis diese russischen Mafiosi Ihre Tür eingetreten haben. Diese Toten beweisen mir jedoch, dass Ihre Vergangenheit für die Gegenwart ziemlich relevant zu sein scheint.«

An einer der Leichen fing jetzt ein Handy zu klingeln an, aber Oxley ignorierte das. Stattdessen sagte er: »Lassen Sie mich in Ruhe und gehen Sie heim.«

»Ich kann nicht einfach so gehen. Sie sind hier nicht sicher.«

»Sie werden mich also beschützen? Hören Sie, so wie ich das sehe, sind Sie der Grund dafür, warum diese Typen meine Tür eingetreten haben.«

»Die nächste Mannschaft hat vielleicht Pistolen dabei.«

»Die Sieben Starken Männer benutzen keine Schusswaffen. Sie bevorzugen Messer, Eisenknüppel und solche Sachen. Sie arbeiten entweder in Zweiergruppen oder in Teams, die aus drei oder mehr Männern bestehen. Das sind brutale Schläger.«

»Was wollen Sie eigentlich mit diesen Leichen hier anfangen?«, fragte Jack.

Oxley zuckte die Achseln. »Ich habe eine Säge, eine Badewanne und ein paar Müllbeutel. Ich werde mit diesem Problem schon fertig.«

»Das ist doch nicht Ihr Ernst.«

»Doch, ist es. Ich gehe auf keinen Fall zur Polizei. Ich führe ein äußerst ruhiges Leben, meine Regierung hat mich vergessen, und ich möchte, dass es dabei bleibt. Wenn die britischen Behörden erfahren, dass mich russische Gangster umbringen wollen, werden sie sich wieder für mich interessieren.«

»Und was ist daran falsch?«

»Alles. Die britische Regierung hat mich im Stich gelassen.«

»Sie im Stich gelassen?«

Oxley blieb mitten im Zimmer abrupt stehen. »Ja, im Stich gelassen.«

Er ging zum Fenster hinüber, um einen Moment durch die Vorhänge zu schauen, dann ging er quer durchs Zimmer in seine kleine Küche. Er drehte sich um und machte sich wieder in die andere Richtung auf den Weg.

Jack wusste, dass der Mann sich überlegte, was er jetzt tun sollte. Jack dachte selbst über diese Toten nach und was sie für ihn bedeuteten. Es gab keine Möglichkeit, dies alles hier geheim zu halten. Wenn jedoch sein Vater davon erfuhr, wäre Jacks Zeit in London zu Ende. Noch vor Einbruch der Nacht würde er in einem Flugzeug nach Hause sitzen, oder die US-Botschaft würde ein Leibwächterteam des Secret Service zu ihm schicken, das ihn künftig rund um die Uhr bewachen würde.

Scheiße.

Während Ryan über die Folgen für sich nachdachte, blieb Oxley plötzlich stehen. Er stand am Vorderfenster und schaute auf die Straße hinunter.

»Hören Sie«, sagte Jack. »Wir müssen uns einen Plan überlegen.«

Oxley gab keine Antwort.

»Warum wollen Sie nicht mit mir reden?«

»Ich mag Sie nicht.«

»Sie kennen mich doch gar ...«

Oxley trat vom Fenster zurück und stellte sich dicht an die Wand. »Nein, Junge, ich kenne Sie nicht, aber ich werde mit Ihnen für den Moment einen Waffenstillstand schließen, denn ich kenne die beiden Bastarde auch nicht, die gerade am Ende der Straße aus einem Auto gestiegen sind. Ich nehme jedoch an, dass sie auf dem Weg hierher sind, um nach ihren Kumpeln zu schauen.«

»Scheiße.« Jack sprang von seinem Stuhl auf. »Noch mehr Russen?«

Oxley zuckte mit den Achseln. »Keine Ahnung. Haben Sie in letzter Zeit noch jemand anderes verärgert? Die beiden dort vorn kommen schnell auf uns zu. Ich wäre überrascht, wenn sie nicht wenigstens einen weiteren Typen dabeihätten, der jetzt gerade die Hintertreppe raufkommt. Machen Sie sich nützlich und schauen Sie nach.«

Ryan besorgte sich ein Messer aus einer Küchenschublade. Oxley zog einen Schlagring aus der Hosentasche und zog ihn sich über die Hand.

Jack rannte den ganzen Etagenflur bis zum rückwärtigen Ende des Hauses hinunter und schaute aus dem Fenster. Im Hinterhof war gerade genug Platz für ein paar Wäscheleinen und einen Autoabstellplatz für vier Fahrzeuge. Jack ließ den Blick über den kleinen Parkplatz und die aufgehängte Wäsche schweifen, konnte jedoch niemand entdecken, der sich der Rückseite des Hauses genähert hätte. Auch in den anderen Hinterhöfen war nichts Bedrohliches zu erkennen. Er wirbelte herum, um zu Oxleys Wohnung zurückzulaufen und diesem gegen die beiden Angreifer beizustehen, die zu ihm unterwegs waren. Er war jedoch noch nicht weit gekommen, als er Schritte auf der Hintertreppe hörte.

Beim genaueren Hinhören merkte er, dass es zwei schwere Brocken sein mussten, die da gerade die Treppe emporeilten.

Jack stellte sich im Flur neben dem Treppenausgang mit dem Rücken flach an die Wand. In der rechten Hand hielt er das Tranchiermesser.

Rechts von Jack kam plötzlich ein Mann in Sicht. Er war überraschend groß und kräftig, aber seine ganze Aufmerksamkeit galt dem Vorderteil des Gebäudes, wo Oxleys Wohnung lag. Jack nutzte das aus und feuerte einen linken Haken ab, als der Mann sich in seine Richtung drehte. Der Schlag traf den bulligen Kerl direkt am Kinn, und sein Kopf schnappte nach hinten. Er prallte auf den zweiten Mann, der gerade aus dem Treppenausgang kam. Bevor Jack jedoch einen zweiten Angriff starten konnte, drangen beide Männer gleichzeitig auf ihn ein.

Jack sah die kurzen Messer sofort, die die beiden Russen schwangen. Jack duckte sich nach links weg, ging in die Hocke und richtete sich genau zwischen den beiden Angreifern wieder auf. Als er mit seinem eigenen Messer zustach, spürte er, dass die Klingenspitze die rechte obere Schulter des ersten Mannes aufschlitzte.

Der Kerl griff sich an seine Wunde und schrie laut auf. In diesem Moment preschte jedoch der zweite Angreifer an ihm vorbei und stach auf Jack ein. Ryan parierte den Angriff mit der linken Hand, merkte jedoch gleichzeitig, dass er für seine Verteidigung mehr Manövrierraum benötigte. Er stand mit dem Rücken an der Tür von Oxleys Nachbarwohnung. Als ihn die beiden Russen erneut mit ihren Messern angriffen, trat er mit aller Macht nach hinten aus.

Die Tür sprang auf, und Jack fiel rückwärts in die fremde Wohnung hinein, wobei ihm jedoch sein Messer aus der Hand rutschte.

Die Männer standen jetzt über ihm. Er trat dem Verletzten mit voller Wucht in die Kniekehle. Dieser verlor den Halt und krachte zu Boden.

Hinter ihm begann jetzt eine ältere Frau zu schreien, offensichtlich nicht aus Angst, sondern aus Ärger über das überraschende Eindringen dieser Fremden. Jack konnte sich im Moment nicht um sie kümmern. Seine ganze Aufmerksamkeit galt den beiden Messern, die jetzt auf ihn herunterfuhren. Er rollte sich blitzschnell nach rechts ab und konnte so der gekrümmten Klinge des zweiten Angreifers gerade noch ausweichen. Als er danach wieder auf die Beine sprang, holte der erste erneut aus.

Jack drehte sich leicht beiseite, sodass auch dieser Angreifer ihn verfehlte. Durch den Schwung drehte er sich einmal um sich selbst, was Ryan sofort ausnutzte. Er trat ihm von hinten ans Bein, und der Mafioso fiel auf die Knie.

Währenddessen versuchte sich der zweite Russe wieder vom Boden aufzurappeln. In seiner Wut schrie er jetzt genauso laut wie die Frau hinter ihm. Jack musste sich jedoch erst einmal auf dessen Kameraden konzentrieren, der jetzt vor ihm kniete und ihm dabei den Rücken zukehrte. Jack warf sich auf ihn, und beide fielen nach vorn auf den Boden. Ryan packte den Kopf des Russen mit beiden Händen und schlug ihn mehrmals auf das harte Parkett, bis der junge Russe das Bewusstsein verlor.

Der andere Mann war inzwischen endgültig aufgestanden und hatte den Vorteil, dass es jetzt Jack war, der ihm den Rücken zukehrte. Jack wusste, dass ihm jetzt nur noch die Flucht blieb. Er sprang auf die Füße und rannte aus der kleinen Wohnung auf den Gang hinaus. Er hörte, wie der andere dicht hinter ihm folgte. Plötzlich blieb Jack stehen, wirbelte herum und trat seinem Verfolger vors Schienbein. Der Russe war völlig überrascht, geriet ins Stolpern und riss Jack mit nach unten.

Ryan und der Mafioso rollten sich auf dem Boden und kämpften verzweifelt um das Hakenmesser.

Victor Oxley stellte sich den beiden Männern, die ihn von der Straße aus angriffen, noch im vorderen Treppenhaus entgegen. Als der erste Angreifer gerade den Treppenabsatz zwischen dem Erdgeschoss und dem ersten Stock erreicht hatte, schlug ihm Oxley den Schlagring mit solcher Wucht ans Kinn, dass er die gesamte Treppe bis ins Erdgeschoss hinunterrollte. Dort blieb er regungslos liegen.

Der zweite Mann war jedoch beiseitegesprungen, damit sein Partner ihn nicht mit nach unten riss. Jetzt kam er langsam die Treppe empor. Dabei hielt er ein Messer in der ausgestreckten Hand und versuchte, eine Blöße in der Verteidigung des beleibten Briten zu finden, wo er einen entscheidenden Messerstich ansetzen konnte.

»Dawaj, dawaj!«, rief Oxley dem jungen russischen Mafiakiller zu. Los! Auf geht’s! Der Russe war jedoch vorsichtig. Er hatte offensichtlich ein wenig Angst, den bulligen Mann mit dem blutigen Schlagring an der Faust mit dem Messer anzugreifen.

Schließlich fasste er sich jedoch ein Herz. Er stieg auf den Treppenabsatz hoch und versuchte, Oxley in die Brust zu treffen. Er verfehlte ihn jedoch und stach nur in die Luft. Oxley nutzte die Gelegenheit, um jetzt seinerseits einen Angriff zu starten, aber sein rechter Haken fand ebenfalls nicht ins Ziel.

Der nächste Messerstoß erwischte den losen Ärmel von Oxleys Pullover, zerriss den Stoff, aber drang nicht ins Fleisch ein. Oxley warf sich jetzt mit seinem ganzen Gewicht auf die Brust des Angreifers. Dabei fiel er mit der linken Hand dem Russen in den Arm, damit dieser nicht mehr zustechen konnte. Der Russe von Anfang zwanzig und der beinahe sechzigjährige Engländer fochten jetzt auf diesem Treppenabsatz einen regelrechten Ringkampf aus. Oxley konnte seinen Schlagring nicht mehr einsetzen, weil der Russe seinen Arm festhielt. Gleichzeitig konnte der Russe sein Messer nicht mehr gebrauchen, weil der Engländer sein rechtes Handgelenk gepackt hatte.

Schließlich gelang es Oxley mit seinem ganzen Gewicht und großer Anstrengung, den Mann in die Ecke des Treppenabsatzes zu drängen. Er drückte den Russen einen Meter an der Wand entlang, bis er mit dem Rücken an dem Glasfenster stand, das auf die Straße vor dem Haus hinausging. Der Angreifer schaute kurz über die Schulter und bemerkte sofort die Gefahr, in der er jetzt schwebte. Er konnte jedoch im Moment nichts anderes tun, als immer wieder zu versuchen, seinen Messerarm dem eisernen Griff von Victor Oxleys Linken zu entwinden.

Die Augen der beiden Männer begegneten sich kurz. Der Russe hatte Angst, und der Engländer war erschöpft, aber entschlossen.

Victor Oxley rammte dem russischen Auftragsmörder die Stirn ins Gesicht. Er drückte mit seiner Stirn immer weiter, bis das Glas hinter dem Kopf des Russen zersprang, der Kopf aus dem Fenster herausgedrückt wurde und das spitze, gezackte Glas ihm in den Hals eindrang, sich durch Haut und Muskeln hindurcharbeitete, zwischen zwei Halswirbel stach und dadurch das Rückenmark zertrennte.

Das Messer fiel ihm aus der Hand. Oxley ließ den Mann los und trat einen Schritt zurück.

Die Augen des Russen waren vor Entsetzen und Schmerz weit geöffnet. Dann fiel er aus dem zerbrochenen Glasfenster heraus und brach auf dem Boden zusammen. Um ihn herum breitete sich eine immer größer werdende Blutlache aus. Blutiges zerbrochenes Glas regnete auf den Sterbenden herunter, als das Fenster vollständig zerbrach und die Glassplitter in das Hausinnere hineinfielen.

Oxley hielt sich mit der Hand am Geländer fest, um jetzt nicht selbst zusammenzubrechen. Er hatte das Gefühl, dass sein Herz beim nächsten starken Schlag zerspringen oder seine Brust zerreißen würde. Er füllte seine ganze Lunge mit Luft. Erst als er diese kurz anhielt, hörte er unter ihm im Erdgeschoss ein Geräusch. Als er die Treppe hinunterschaute, sah er den Mann, den er vor einer Minute mit seinem Schlagring außer Gefecht gesetzt hatte. Bemerkenswerterweise war er wieder auf die Beine gekommen. Jetzt stand er, wenn auch etwas wacklig, dort unten und hielt in seiner ausgestreckten Hand etwas auf den bulligen Engländer auf dem ersten Treppenabsatz gerichtet.

Oxley legte den Kopf schief. Langsam hob er die Hände, als er begriff, dass es sich um eine Pistole handelte.

Eine Pistole?

Oxley sah, wie sich die Muskeln im Hals des Russen anspannten, als er den Abzug zu drücken begann. Plötzlich erregte jedoch eine Bewegung weiter oben seine Aufmerksamkeit.

Dort sprang Jack Ryan jr. gerade über das Treppengeländer im ersten Stock und ließ sich aus drei Meter Höhe auf den Angreifer im Erdgeschoss fallen. Kurz bevor er auf ihm auftraf, brach ein Schuss los. Oxley taumelte nach hinten. Der Knall hallte im Treppenhaus so laut wider, dass Oxley zuerst meinte, er sei getroffen worden.

Als er sich jedoch nach Blut und Schusswunden absuchte, war er erleichtert, nichts von beidem zu finden.

Er schaute jetzt auf die beiden Männer hinunter, die gerade um die kleine Pistole rangen. Jack versuchte, sie dem anderen Mann zu entreißen. Als der Russe ihn zu Boden stieß, verlor er selbst das Gleichgewicht und fiel auf den Amerikaner. Irgendwo zwischen den beiden musste jetzt die Pistole stecken.

Ein zweiter Schuss krachte los. Trotzdem ging der Kampf noch einige Sekunden weiter. Oxley eilte jetzt die Treppe hinunter, um Ryan zu helfen. Als er jedoch unten ankam, blieb ihm nichts Weiteres zu tun, als den Leichnam des Russen von dem höchst lebendigen Sohn des Präsidenten der Vereinigten Staaten herunterzuziehen.

Jack richtete sich zu einer sitzenden Position auf und lehnte sich mit dem Rücken an die Wand des Treppenhauses. Oxley, der in den letzten Jahrzehnten noch nie so erschöpft gewesen war, ließ sich neben ihm zu Boden fallen.

Ein paar Sekunden lang saßen die beiden Männer einfach nur so da. Das Geräusch ihres hyperventilierenden Atems erfüllte den kleinen Raum.

Schließlich konnte Ryan seine Atmung wenigstens so weit kontrollieren, dass er einen verständlichen Satz herausbekam. »Wie war das noch? Diese Arschlöcher benutzen keine Pistolen?«

Oxley brauchte eine Weile, bis er darauf antworten konnte. »Was soll ich sagen? Ich war wohl mit den Gepflogenheiten der Sieben Starken Männer nicht mehr so vertraut. Wahrscheinlich waren meine diesbezüglichen Informationen etwas veraltet.«

»Offensichtlich.«

Oxley betrachtete den vor ihm liegenden Toten. Ganz langsam verzog sich sein vollbärtiges Gesicht zu einem Lächeln. »Teufel auch, Ryan! Sie kämpfen wie Ihr Dad.«

Jack schaute Oxley ärgerlich an. »Was soll das denn wieder heißen?«

»Es heißt, dass ich beeindruckt bin. Ich habe Sie für einen reichen Nichtsnutz gehalten.«

»Auch in dieser Hinsicht haben Ihre Informationen nicht so ganz gestimmt.« Ryan stand auf. Mit großer Mühe zog er auch Oxley hoch. Ryan deutete auf den Mann, der auf dem Treppenabsatz über ihnen lag. »Ist er tot?«

»Mausetot«, antwortete Oxley. »Was ist eigentlich mit den Jungs von der Hintertreppe?«

»Der eine ist abgehauen, der andere ist ausgeknockt.«

Oxley schaute Ryan an. Inzwischen hatte er seinen Atem so weit unter Kontrolle, dass er wieder seinen leicht herablassenden Ton anschlagen konnte. »Na ja, vielleicht könnte uns dieser ohnmächtige Typ noch ganz nützlich werden. Natürlich nur, wenn Sie ihn nicht auch noch haben abhauen lassen.«

Ryan hob die Pistole vom Boden auf und stieg die Treppe hinauf.

Eine Minute später zog Jack den Mann den Gang entlang in Oxleys Wohnung. Er war nicht mehr ohnmächtig, aber Jack konnte an seinen Augen erkennen, dass er eine schwere Gehirnerschütterung erlitten hatte.

Oxley hatte es inzwischen selbst die Treppe emporgeschafft und ignorierte seine bejahrte Nachbarin, die im Etagenflur stand und ihn und Ryan anschrie.

Als der beleibte Engländer in seiner Wohnung verschwand, rief sie ihm nach: »Ich rufe die Polizei!«

»Tun Sie, was Sie nicht lassen können«, erwiderte Oxley und schlug die Tür hinter sich zu, auch wenn diese nach dem ersten Angriff nicht mehr ins Schloss fallen konnte.

Er schaute Ryan an. »Ich weiß nicht, was Sie vorhaben, aber ich mache mich jetzt vom Acker.« Er packte einen halb gefüllten Seesack, der an einem Haken neben der Tür hing, brachte ihn zu der kleinen Kommode neben seinem Bett und warf in aller Eile seine wichtigsten Habseligkeiten hinein.

Jack hielt währenddessen die Pistole auf den Russen gerichtet. »Ich fahre Sie, wohin immer Sie wollen. Wir stecken da jetzt gemeinsam drin, ob es Ihnen nun passt oder nicht.«

Oxley schien es wirklich nicht sehr zu gefallen, aber er wusste, dass er sich damit abfinden musste. Mit einem kurzen Nicken sagte er: »Wir könnten den Typ irgendwohin bringen und dann schauen, ob er nicht ein kleines Gespräch mit uns führen möchte.« Oxley ging zu dem Mann hinüber und schlug ihm ins Gesicht. »Wie sieht’s aus, Iwan. Bereit für ein Schwätzchen?«

Der Mann geriet ins Wanken. Offensichtlich war er immer noch nicht ganz bei sich. Jack stützte ihn kurz, damit er nicht umfiel. Dann schaute er ihm tief in die Augen und sagte: »Hör mir jetzt gut zu. Wir gehen jetzt die Treppe hinunter und bringen dich in mein Auto. Nur damit du es weißt. Sollte ich unterwegs noch einen von deinen Freunden sehen, schieße ich dir in deinen verdammten Kopf.«

Der Mann schaute Jack verständnislos an. Erst als Oxley Jacks Worte auf russisch wiederholte, nickte der Mann, wenn auch leicht abwesend.

Jack Ryan und Victor Oxley luden den benommenen Russen in den Kofferraum von Jacks Mercedes und fesselten ihn mit einem Gummischlauch, den sie im Vorgarten gefunden hatten. Sie schlugen den Kofferraumdeckel zu, setzten sich in den Wagen und fuhren los. Nur Augenblicke später näherten sich Polizeiautos mit heulenden Sirenen dem Mietshaus des ehemaligen SAS-Agenten.

Jack hatte vorgeschlagen, nach London zu fahren, und Oxley hatte nicht widersprochen. Jack war sich bewusst, dass seine Verwicklung in den Tod dieser russischen Mafiakiller gewichtige Folgen haben würde, aber er entschied sich, erst nach seiner Rückkehr in die britische Hauptstadt Sandy, seinen Vater, die Polizei und jeden anderen, der an dieser Sache interessiert sein könnte, anzurufen. In der Zwischenzeit hoffte er während dieser Autofahrt noch einiges aus Oxley herauszubekommen.

Ganz so sollte das jedoch nicht funktionieren. Oxley meinte, er müsse sich erst einmal etwas ausruhen. Drei Kilometer hinter Corby war er bereits fest eingeschlafen. Jack schüttelte ihn, bis er aufwachte. Jetzt wusste er wenigstens, dass der Mann nicht tot war. Der Engländer herrschte ihn jedoch an, ihn so lange in Ruhe zu lassen, bis er sich von dem anstrengenden Vorfall erholt hätte. Jack erklärte sich widerwillig dazu bereit.

Bei der Weiterfahrt leisteten Ryan nur das nasale Schnarchen des Engländers und das Rumoren des gefesselten russischen Mörders hinten im Kofferraum Gesellschaft.

63

Dreißig Jahre früher

Westberlin war dicht bevölkert, wohlhabend, kosmopolitisch und kultiviert. Trotzdem war es eigentlich weniger eine Stadt als eine Enklave. Obwohl Teil der westlichen, kapitalistischen Welt, war die Stadt vollständig von der realsozialistischen Deutschen Demokratischen Republik, einem sowjetischen Vasallenstaat, umgeben. Nur eine hundertfünfundfünfzig Kilometer lange Mauer samt einem Todesstreifen voller bewaffneter »Grenzschützer« trennte zwei Armeen, zwei Wirtschaftssysteme und zwei Ideologien voneinander.

Der Osten behauptete, man habe die Mauer als »antifaschistischen Schutzwall« errichtet, um gegen Angriffe des Westens auf das Paradies der DDR gewappnet zu sein.

Mitte der Achtzigerjahre glaubte kein vernünftiger Mensch auf diesem Planeten diesen Unsinn mehr.

Nur fünf Blocks nördlich der Berliner Mauer nahm eine Auto- und Moped-Reparaturwerkstatt das ganze Erdgeschoss eines vierstöckigen Backsteinbaus an der verkehrsreichen Kreuzung von Sprengelstraße und Tegeler Straße ein. Das Gebäude lag im Wedding, im französischen Sektor. Die Werkstatt hatte bei all den BMWs, Mercedes, Opels und Fords, die täglich auf der belebten Straße vorbeifuhren, immer gut zu tun.

Über der Reparaturwerkstätte lag im ersten Stock das Büro eines Autozubehör-Vertriebs. Der zweite Stock bestand aus einem einzigen riesigen Raum, den sich mehrere Künstler als Atelier teilten. Hier konnten sich Maler, Bildhauer, Fotografen und Holzschnitzer je nach Bedarf eine mehr oder weniger große Atelierfläche mieten. Vom frühen Morgen an arbeiteten sie hier den ganzen Tag an ihren neuesten Werken.

Meist verließ der letzte Künstler kurz vor Mitternacht das Gebäude. Trotzdem stand es hinterher immer noch nicht leer. In einer Ecke des zweiten Stocks führte eine enge, schmale Treppe in ein Dachgeschoss hinauf. Dort oben lebten sechs Männer und Frauen im Alter zwischen einundzwanzig und dreiunddreißig in einer großen Dreizimmerwohnung zusammen. Eine davon war Malerin. Sie hatte das ganze Dachgeschoss praktisch mietfrei vom Hausbesitzer bekommen. Obwohl im entschieden kapitalistischen Westberlin mittlerweile ein reicher Immobilienunternehmer, war er in den Sechzigerjahren Mitglied der radikalen Studentenbewegung gewesen und teilte immer noch die Ideale der jungen Bewohner seiner Dachgeschosswohnung.

Diese waren Mitglieder der Rote Armee Fraktion, einer marxistisch-leninistischen Terrororganisation, die sich in den 1970er-Jahren hier in Deutschland gebildet hatte. Die RAF hatte Polizisten, NATO-Soldaten, reiche Unternehmer und deren Institutionen in Deutschland und seinen Nachbarländern angegriffen und getötet.

Das Sicherheitssystem dieser RAF-Wohnung war mehrschichtig, aber nicht besonders komplex. Am Tag hielten immer einige Werkstattangestellte nach Polizeiwagen und auffälligen unbekannten Fahrzeugen Ausschau. Der Werkstattbesitzer war ein RAF-Sympathisant und hatte die entsprechenden Leute eingestellt. Nachts alarmierte ein Wachhund im Erdgeschoss die drei Stockwerke höher schlafenden Mieter. Da dieser gern irgendwelche Passanten anbellte, die draußen auf der Straße vorbeigingen, gab es an fast jedem Abend einen oder mehrere Fehlalarme.

Auf der Treppe hatten sie Stolperdrähte installiert, die an Drucklufthörner angeschlossen waren. Jede Nacht wurde ein Bewohner zur Wachschicht eingeteilt. Er oder sie saß dann auf der Couch im Gemeinschaftsraum, schaute fern und hatte eine alte Walther-MPL-Maschinenpistole im Schoß, während auf dem Tisch daneben eine große Thermoskanne voller Kaffee stand.

Für eine der berüchtigtsten europäischen Terrororganisationen der letzten fünfzehn Jahre waren das allerdings keine großartigen Sicherheitsmaßnahmen. Diese sechs RAF-Guerillas gehörten jedoch nicht zum harten Kern der Bande. Außerdem war deren große Zeit schon lange vorbei.

Seit ein paar Jahren war die RAF kaum noch in den Nachrichten aufgetaucht. Deshalb hatte auch die Wachsamkeit der Zelle in diesem Berliner Gebäude ziemlich nachgelassen. Dies war inzwischen bereits die »dritte Generation« der Roten Armee Fraktion. Seit dem Bombenanschlag auf die Ramstein Air Base im Jahr 1981 und dem gescheiterten Attentat auf den NATO-Oberbefehlshaber Alexander Haig im Jahr 1979 wurde sie mit keinem Terroranschlag mehr in Verbindung gebracht. Die Medien beschrieben die RAF als demoralisiert, unorganisiert und orientierungslos, und die sechs jungen Leute in dieser Weddinger Wohnung schienen dieser Beschreibung genau zu entsprechen.

Um ein Uhr in einer Freitagnacht saß das Zellenmitglied Ulrike Reubens auf der Couch im Gemeinschaftsraum und versuchte, sich durch Koffein, Nikotin und einen am Fernsehgerät angeschlossenen neuen VHS-Rekorder wach zu halten. Sie hatte eine Raubkopie des Spielfilms Silkwood mit Meryl Streep und Cher eingelegt. Während sie so im Dunkeln saß und das körnige Video anschaute, spielte sie mit dem Sicherungshebel ihrer Maschinenpistole herum. Damit gab sie ihrer Wut auf die amerikanische Regierung Ausdruck, die, wie dieser Film zeigte, den Umgang mit radioaktivem Material auf kriminelle Weise verharmloste und der gleichzeitig das Schicksal des Proletariats vollkommen egal war.

In den beiden großen Schlafzimmern jenseits des Flurs schliefen mehrere Frauen und Männer. Vier von ihnen waren RAF-Mitglieder, ein fünftes Mitglied, Marta Scheuring, hatte vor ein paar Tagen überraschend die Stadt verlassen.

Obwohl das Logo der RAF eine schwarze Heckler-&-Koch-MP5-Maschinenpistole auf einem roten Stern war, besaß in Wahrheit kein Bewohner dieser Wohnung eine solche Waffe. Die Maschinenpistolen und Revolver, die in Reichweite neben ihrem Bett lagen, stammten alle noch aus den Fünfzigerjahren. Neben den RAF-Mitgliedern übernachteten heute noch drei Frauen und ein Mann in diesem Dachgeschoss. Sie unterhielten alle eine Liebesbeziehung mit Mitgliedern der Zelle und wussten genau, dass sie sich mit Stadtguerilleros eingelassen hatten. Sie fürchteten jedoch nicht um ihre persönliche Sicherheit, da diese RAF-Zelle noch nie ein Problem mit der Polizei gehabt hatte.

Ulrike Reubens schaute sich noch den gesamten Nachspann von Silkwood an, dann stand sie von ihrer Couch auf, schlurfte zum Videorekorder hinüber und drückte auf die Rückspultaste, damit sie sich den Film noch einmal ansehen konnte. In der Zwischenzeit ging sie in die Küche, um sich frischen Kaffee zu machen, denn sie wusste, dass sie noch eine lange, langweilige Nacht vor sich hatte.

CIA-Analyst Jack Ryan stand im provisorischen Befehlszentrum, das man in einem unbenutzten Konzertsaal in der Ostender Straße eingerichtet hatte, der sechs Blocks von der RAF-Wohnung entfernt war. Obwohl sich außer ihm Nick Eastling und sein MI6-Spionageabwehrteam sowie mindestens fünfzig deutsche Polizisten, Ermittler und Geheimdienstbeamte in diesem Saal aufhielten, fühlte er sich genauso wie in den letzten Tagen in der Schweiz: allein und unbeachtet.

Eastling und seine Männer standen auf der anderen Seite des riesigen Raums und besprachen sich mit den deutschen Einsatzleitern. Zwar hatten sie Ryan den Deutschen vorgestellt, aber nach der ersten Begrüßung wurde er jetzt auch von diesen ignoriert. Er saß auf dem Bühnenrand und wartete auf die Dinge, die da kommen sollten.

Es war ein langer Tag gewesen. Sie waren um acht Uhr in Zürich abgeflogen und siebzig Minuten später auf dem Flughafen Köln-Bonn angekommen. Von dort fuhren sie mit dem Taxi in die britische Botschaft in Bonn. Dort bekam Ryan ein kleines Büro mit einem abhörsicheren Telefon zugewiesen, über das er mit Langley Kontakt aufnehmen konnte. Eastling und seine Männer berieten sich währenddessen fast den ganzen Tag mit den Leuten vom Bundesamt für Verfassungsschutz und den deutschen Polizeibehörden.

Um sechzehn Uhr war der diplomatische Teil der Operation erfolgreich abgeschlossen. Die Briten hatten den Deutschen die Erlaubnis erteilt, mit ihren eigenen Kräften eine Razzia in diesem RAF-Gebäude in Westberlin durchzuführen. Da die Polizeihoheit in Westberlin bei den alliierten Stadtkommandanten lag, durften die bundesdeutschen Behörden dort normalerweise nicht tätig werden. Nachdem man sich das Ganze auch noch vom zuständigen französischen Stadtkommandanten hatte genehmigen lassen, da der Bezirk Wedding ja in seinem Sektor lag, machte man in diesem Fall eine Ausnahme und vereinbarte, die Informationen, die diese Razzia ergeben würde, miteinander zu teilen.

Von Bonn aus rief Jack über seine gesicherte Leitung James Greer an. Sie vereinbarten, Judge Arthur Moore solle über die CIA-Station in Westberlin veranlassen, dass auch die CIA als Berater und Zeuge an dieser Operation teilnehmen durfte. Eine einfache Kontaktaufnahme zu den Deutschen sollte dafür eigentlich genügen.

Ryan wusste, dass Eastling vor Wut schäumen würde, wenn er erfuhr, dass sich Langley direkt an die Westdeutschen gewandt hatte, aber das war Jack egal. Nick Eastling hatte ihn aus den Ermittlungen in der Schweiz herauszuhalten versucht. Ryan war entschlossen, dass ihm dies hier in Deutschland nicht passieren würde.

Um neunzehn Uhr saßen die sechs SIS-Männer und Ryan in einem Learjet nach Berlin, und drei Stunden später begann die Planungsbesprechung mit den deutschen Behörden.

Genau um Mitternacht wurden sie in das Konzerthaus gebracht, während ein paar Straßen weiter die Berliner Polizei bereits in aller Stille das Gebiet um die Wohnung der vermutlichen Terroristen abzusperren begann.

Jack nippte an einem entsetzlichen Kaffee, den ihm ein freundlicher deutscher Polizist überreicht hatte. Als er davon trank, bekam er sofort Sodbrennen. Immerhin hatte er den ganzen Tag noch nichts gegessen.

Während er so auf dem Bühnenrand saß und die Beine baumeln ließ, hörte er plötzlich draußen mehrere große Fahrzeuge vorfahren. Kurz darauf öffnete sich die Tür zur Lobby. Jack sah, dass die Einsatzkräfte angekommen waren. Die uniformierten Polizisten erstarrten fast in Ehrfurcht, als diese jetzt den Raum betraten.

Es handelte sich um Mitglieder der Grenzschutzgruppe 9, der westdeutschen paramilitärischen Elitetruppe. Ryan zählte insgesamt zwei Dutzend Männer, die alle schwarz gekleidet waren und schwere Einsatzkoffer trugen, die sie jetzt auf der Hauptbühne abstellten.

Die GSG 9 war eine relativ junge Organisation. Sie wurde nach der Tragödie des Münchner Olympiamassakers von 1972 gegründet, als deutlich wurde, dass Westdeutschland weder über die Taktiken noch die Ausrüstung oder das Personal verfügte, um das neuartige Phänomen des internationalen Terrorismus zu bekämpfen. Als eine Acht-Mann-Zelle der Terrororganisation Schwarzer September Mitglieder der israelischen Olympiamannschaft im Olympischen Dorf in München in ihre Gewalt brachte, erlaubte ihnen die deutsche Polizei, in zwei Huey-Hubschraubern zum nahe gelegenen Fliegerhorst Fürstenfeldbruck zu fliegen, wo sie zusammen mit ihren Geiseln – so lauteten zumindest ihre Forderungen – an Bord einer Boeing 727 gehen würden, die sie nach Kairo bringen würde.

Die bayerischen Polizisten hatten eigentlich etliche Stunden Zeit, um auf dem Fliegerhorst einen Hinterhalt aufzubauen. Sie planten, die Terroristen auf deren Weg von den Hubschraubern zur wartenden Verkehrsmaschine anzugreifen.

Dabei erwiesen sich die Deutschen jedoch als auf fast komische Weise inkompetent. Fünf Polizeibeamte wurden zu Scharfschützen bestimmt, obwohl sie überhaupt keine Präzisionsschützenausbildung hatten. Darüber hinaus gab man ihnen Gewehre ohne Zielfernrohre und Nachtsichtgeräte. Man ließ sie rund um das Flugfeld in Stellung gehen, rüstete sie jedoch nicht mit Funkgeräten aus. Sie sollten auf einen mündlichen Schießbefehl warten.

Weitere sechs Polizeibeamte, die nur ihre Dienstpistolen dabeihatten, hatte man als Besatzung getarnt im Flugzeug postiert, wo sie die Terroristen überwältigen sollten. Aber gerade als die beiden Hubschrauber landeten, zogen es die sechs einfachen Streifenpolizisten vor, auf die Ausführung ihres gefährlichen Auftrags zu verzichten. Sie flohen aus dem Flugzeug und machten sich davon, ohne ihre Vorgesetzten zu informieren.

Nach der Landung der Hubschrauber merkten die Terroristen des Schwarzen September sofort, dass die Maschine auf dem Flugfeld dunkel und kalt war und dass die Deutschen sie nirgendwohin fliegen lassen würden. Sie waren also in eine Falle geraten. Sie schossen dann die wenigen Scheinwerfer aus, die die Deutschen auf sie gerichtet hatten. Die Scharfschützen, die eigentlich gar keine waren, sahen sich jetzt gezwungen, blind in eine Richtung zu schießen, in der sich ja auch die Geiseln befanden.

Die Schießerei dauerte mehrere Stunden. Am Ende waren ein Polizist, alle neun Geiseln und die meisten Terroristen tot.

Nach diesem Debakel befahl die deutsche Regierung die Gründung einer Antiterroreinheit des Bundes. Innerhalb weniger Jahre wurde die GSG 9 zu einer der besten und renommiertesten Spezialeinsatzeinheiten der Welt.

Jetzt, ein Jahrzehnt später, wurde es Jack immer noch etwas mulmig zumute, wenn er an den heutigen Einsatz dachte, aber der Ruf dieser Truppe und ihre imposante Feuerkraft ließen diese Besorgnisse dann doch etwas in den Hintergrund treten. Immerhin hatten die Briten dafür gesorgt, dass sie heute ausnahmsweise auch hier in Westberlin eingesetzt werden durfte, obwohl es das Viermächtestatut eigentlich verbot. Der Einsatz musste deshalb auch vertraulich bleiben.

Nur Minuten nach ihrer Ankunft waren die Einsatzkoffer leer und die schwarz gekleideten GSG-9-Männer gerüstet und einsatzbereit. Ihre Hauptwaffe war eine 9-mm-HK-MP5-Maschinenpistole, die für den Nahkampf hervorragend geeignet war. An der Hüfte trugen sie eine P7-Pistole, ebenfalls von der deutschen Firma Heckler & Koch. An ihren Einsatzwesten hingen mehrere Splitter-, Nebel- und Blendgranaten.

Jack hatte während der letzten Viertelstunde genau beobachtet, wie sich die GSG-9-Beamten auf ihren Einsatz vorbereiteten. Er war deshalb etwas überrascht, als plötzlich Eastling neben ihm auftauchte. Noch überraschter war er jedoch, als er bemerkte, dass der Engländer über seinem Hemd und seiner Krawatte eine kugelsichere Weste trug. Er zwinkerte Jack zu und sagte: »Gute Neuigkeiten, alter Junge. Wir nehmen an der Aktion teil.«

Ryan stieg von der Bühne herunter. Erst jetzt merkte er, dass der MI6-Offizier noch eine zweite Weste in der Hand hielt.

»Wir fahren zusammen mit den zivilen Ermittlern direkt hinter den GSG-9-Einsatzfahrzeugen«, erklärte Eastling. »Wir warten dann unten im Gebäude, bis die eigentliche Razzia vorbei ist. Danach können wir mit dem ersten Verfassungsschutzteam die Wohnung betreten.«

»Großartig«, sagte Jack, obwohl er nicht genau wusste, ob das wirklich stimmte.

»Leider bekommen wir keine Pistolen.« Eastling zwinkerte erneut. Ryan merkte, dass der Adrenalinanstieg die Eigentümlichkeiten des Engländers sogar noch verstärkte. »Persönlich habe ich sowieso keine Verwendung für diese Dinger. Sie sind dagegen ein richtiger Kunstschütze, wie ich weiß. Wie viele Terroristen haben Sie im letzten Jahr erschossen?«

»Der, der mich angeschossen hat, erinnert mich immer noch daran, dass ich solche Feuergefechte den Profis überlassen sollte.«

»Da bin ich ganz Ihrer Meinung, Ryan. Wir werden jene Treppe erst dann hochsteigen, wenn sie Entwarnung geben.«

64

Nachdem sich CIA-Analyst Jack Ryan die kugelsichere Weste über Hemd und Krawatte gestreift hatte, reichte man ihm noch eine Reißverschlussjacke, auf deren Rücken in goldenen Großbuchstaben POLIZEI stand. Ein Bundesgrenzschutz-Ermittler namens Wilhelm übergab ihm außerdem noch ein Funkgerät.

Um genau ein Uhr stiegen sie in Wilhelms Zivilfahrzeug und fuhren zum Bereitstellungsraum, der nur zwei Blocks vom Zielort entfernt war. Hier standen die GSG-9-Männer neben ihren gepanzerten Einsatzfahrzeugen und rauchten. Mehrere Rettungswagen und einige weitere Polizeifahrzeuge einschließlich einer grünen Minna waren in einer Tiefgarage geparkt.

Eastling hatte sich jetzt Ryan angeschlossen, da die anderen britischen Geheimdienstoffiziere in der Konzerthalle zurückgeblieben waren. Nach einem entsprechenden Funkspruch gingen Wilhelm, Ryan und Eastling zu Fuß weiter. Dabei kamen sie an örtlichen Polizisten vorüber, die die Straßen in der ganzen Nachbarschaft abgesperrt hatten. Wilhelm führte Ryan und Eastling an einer Straßensperre vorbei zu einem weiteren Sammelpunkt, der gegenüber dem Zielgebäude lag. Gerade als sie dort eintrafen, kamen auch die Einsatzfahrzeuge der GSG 9 langsam und mit ausgeschalteten Scheinwerfern die Sprengelstraße herauf. Sie hielten an, die vierundzwanzig GSG-9-Kämpfer sprangen heraus und stellten sich in zwei Zwölfergruppen auf. Eine Gruppe öffnete die Tür der Autowerkstatt mit einem Dietrich, und die andere verschaffte sich mit einer tragbaren Leiter Zugang zur Feuertreppe, die sie dann langsam zum Dach hinaufschlich. In der Reparaturwerkstatt wurde ein bellender Hund mit einem Betäubungsgewehr ruhiggestellt, bevor die ganze Mannschaft die Treppe zu den Büros im ersten Stock hinaufhuschte.

Jetzt überquerten Wilhelm, Ryan, Eastling und mehrere uniformierte Beamte der Berliner Polizei die Straße und betraten das Zielgebäude. Sie stiegen die Treppe zur Büroetage hinauf und blieben dort in einem Gang neben der Treppe zum Künstleratelier stehen. Direkt vor ihnen wartete die GSG-9-Mannschaft eine Minute, bevor sie langsam in die Dunkelheit des zweiten Stocks emporstieg. Bald waren sie nicht mehr zu sehen.

Ryan beugte sich zu Eastling hinüber und flüsterte ihm ins Ohr: »Die wissen doch, dass sie diese Terroristen verhaften sollen, oder? Wir werden die Mordanschläge in der Schweiz nicht der RAF anlasten können, wenn das hier mit einem Zimmer voller Leichen endet.«

»Sie wären überrascht, was ein Zimmer voller Leichen einem alles erzählen kann«, flüsterte Eastling zurück und zwinkerte ihm zu. »Nur keine Aufregung, die GSG-9-Leute werden den Guerillas jede Chance geben, sich freiwillig zu ergeben.« Er hob eine Hand. »Wenn sich die bösen Jungs jedoch dazu entschließen sollten, die Sache auszufechten, werden diese deutschen Kommandokämpfer natürlich jeden töten, der sich bewegt. So ist das eben mit diesen Leuten.«

Als das GSG-9-Team das Künstleratelier im zweiten Stock erreichte, sahen sie, dass es im Wesentlichen ein einziger großer Raum war. Nur einige kleinere Bereiche waren durch niedrige Barrieren abgetrennt. Überall im Atelier standen Regale voller Farbtuben, Rollwagen mit Malzubehör und Staffeleien mit halb fertigen Bildern. Auf allen vier Seiten ließen große Fenster das Mondlicht und den Schein der Straßenlaternen herein. Die GSG-9-Männer konnten sich deshalb auf die schmale Treppe zum Dachgeschoss zubewegen, ohne ihre Waffenlampen einschalten zu müssen. Viele Fenster standen offen, sodass der Raum kalt und zugig war.

Als sie den Weg zur Treppe zur Hälfte zurückgelegt hatten, war in ihren Funkgeräten der Führer des Teams zu hören, das die Feuerleiter zum Dach hinaufgestiegen war. »Mannschaft eins, bereit.«

Der Einheitsführer im Atelier antwortete flüsternd: »Verstanden.«

Am Fuß der Treppe schaute der Team-Führer in die Dunkelheit hinauf. Die Tür zum Dachgeschoss stand offen, und er bemerkte ein flimmerndes Leuchten. Er schloss daraus, dass in der Wohnung dort oben irgendwo ein Fernsehgerät lief.

Er drehte sich um und gab seiner Mannschaft mit der Hand das Zeichen, dass sie sich auf den Angriff über die Treppe vorbereiten sollte. Gerade als er die Hand hob, hallte jedoch ein lauter Schlag durch den Raum. Den Einheitsführer drehte es nach rechts, und er fiel krachend auf einen Rollwagen voller Malzubehör.

Das laute Krachen hörte sich in dem riesigen, fast leeren Raum an, als ob eine kleine Bombe explodiert wäre. Die Männer fielen auf ihre Knieschützer und suchten mit den starken Waffenlampen, die auf ihren Maschinenpistolen angebracht waren, das ganze Atelier ab.

Die beiden vorderen Männer eilten zu ihrem Führer hinüber und merkten, dass man ihn angeschossen hatte. Er lag mit dem Gesicht nach unten direkt vor der Treppe auf dem Boden. Sie nahmen deshalb an, dass die Kugel aus dem Dachgeschoss gekommen war. Die beiden Männer schossen mit ihren MP5 in die obere Wohnung hinauf, um die von dort stammende Bedrohung abzuwehren, während die übrigen ihren Mannschaftsführer aus der Schusslinie zogen.

Ulrike Reubens sprang von der Couch auf, als sie aus dem Atelier unten ein lautes Krachen hörte. Dies war eindeutig keine der Ratten, die ihr nachts gelegentlich einen Schauer über den Rücken jagten. Dafür war dieses Geräusch viel zu laut. Außerdem hatte ihr keiner der Ateliermieter angekündigt, dass er heute eine Nachtschicht einlegen würde.

Ulrike hatte gerade die Küche erreicht, als ihr aus der Treppe direkt vor ihr Gewehrfeuer entgegenschlug. Sie sprang überrascht einen Schritt zurück, schrie laut auf und fummelte mit dem MPL herum, das ihr über die Schulter hing.

Plötzlich heulte ein Drucklufthorn los. Jemand musste auf der Treppe einen Stolperdraht berührt haben. Sie riss ihre Waffe hoch, als sie plötzlich in blendend weißes Licht getaucht wurde.

Der erste Mann, der durch die Wohnungstür trat, eröffnete das Feuer auf die bewaffnete Person, die da auf einmal vor ihm auftauchte. Er jagte ihr acht 9-mm-Geschosse in den Körper. Sie brach zusammen, bevor sie selbst einen einzigen Schuss abgeben konnte.

Jack Ryan hatte erwartet, dass die Razzia der RAF-Wohnung mit dem gedämpften Geräusch von Blendgranaten beginnen würde, die zwei Stockwerke über ihm detonierten. Stattdessen wurde die absolute Stille in dem Gang, in dem sie warteten, durch vielfaches Automatikfeuer beendet. Sofort wurde es in den Funkgeräten der Polizisten lebendig, und vom Atelier über ihnen hallten die lauten Rufe der GSG-9-Kämpfer herunter.

Ryan und seine Begleiter duckten sich instinktiv noch tiefer auf den Boden. Wilhelm schaute Ryan und Eastling an. Er schien sich zu überlegen, ob er sie nicht besser wieder nach draußen führen sollte, da der Kampf offensichtlich viel näher stattfand, als er erwartet hatte.

Jetzt hörte man auf der Treppe vor ihnen weitere Rufe, und das Gewehrfeuer über ihnen wurde noch stärker. Die Männer begannen, in ihr Funkgerät hineinzuschreien. Eastling packte Wilhelm am Ärmel. »Was ist los?«

»Im zweiten Stock wurde der Mannschaftsführer angeschossen«, antwortete der Bundesgrenzschutz-Beamte, dem man Ryan und Eastling zugewiesen hatte.

»Im zweiten Stock?«

Ryan hörte jetzt Männer die Treppe herunterkommen. Kurz darauf sah er die starken Waffenleuchten auf ihren HK MP5. Zuerst dachte er, dass sich die ganze Truppe zurückziehen würde, aber nach ein paar Sekunden bemerkte er, dass sie irgendetwas Schweres durch den engen Gang trugen, wobei sich immer wieder ihre Gewehre und ihre übrige Ausrüstung ineinander verhedderten.

Er begriff, dass es sich um den verwundeten Mannschaftsführer handelte.

Sie riefen ihnen etwas auf deutsch zu, als sie an ihnen vorbeikamen, und Ryan und Eastling machten ihnen Platz. Ryan konnte einen Blick auf den Teamführer erhaschen, der von drei seiner Männer getragen wurde. Sein Körper war vollkommen schlaff. Er war höchstwahrscheinlich bereits tot.

Die Männer brachten ihn jetzt über die Treppe ins Erdgeschoss hinunter.

In diesem Moment gab es über ihnen einen weiteren lauten Knall. Es klang wie eine Splittergranate. Ryan hatte dieses Geräusch beim Marine Corps oft genug gehört, um es jetzt sofort wiederzuerkennen. Von der Decke ihres Gangs im ersten Stock regnete jetzt Gips auf Ryan, Eastling, Wilhelm und die Berliner Landespolizisten herab.

In den Walkie-Talkies ihrer Begleiter waren jetzt ständig Rufe und Befehle zu hören. Ryan verstand zwar nicht genau, was da vor sich ging, aber er hatte den Eindruck, dass da etwas fürchterlich schiefgelaufen sein musste und dass in den oberen Stockwerken das nackte Chaos herrschte.

Sekunden später erschien eine weitere Gruppe schwarz gekleideter Männer auf der Treppe, die einen Verwundeten stützten. Ryan konnte im Licht ihrer Waffenlampen das nasse Blut auf der Einsatzkleidung des Mannes erkennen.

Jack drückte sich flach an die Wand, um sie durchzulassen, aber die GSG-9-Kämpfer stolperten, und ihr verletzter Kamerad rutschte zu Boden.

Ryan lief zu der Gruppe hinüber und griff dem Gestürzten unter die Arme. Er hob den Mann auf und begann, ihn den Gang entlangzuziehen. Die Stiefel des Kommandokämpfers schleiften über den Linoleumboden. Da Ryan nicht wie die deutschen GSG-9-Männer durch Gewehre und Ausrüstung behindert war, konnte er sich leichter und schneller bewegen. Er rief ihnen zu, er könne sich allein um ihren Kameraden kümmern. Sie sollten besser in die Obergeschosse zurückkehren.

Ob sie seine Worte nun verstanden oder nicht, sie wussten auf jeden Fall, dass ihre Kameraden dort oben in Gefahr waren, deshalb stürmten sie wieder die Treppe hinauf und luden unterwegs ihre Maschinenpistolen nach.

»Nick!«, rief Jack. »Helfen Sie mir!«

Eastling packte den Verletzten an den Beinen, während Ryan ihm unter die Arme griff. Gemeinsam trugen sie ihn die Treppe hinunter. Er war immer noch am Leben, aber offensichtlich hatte man ihm ins Gesicht geschossen. Seine MP5 hing an einem Riemen um seinen Hals, und an seine Brust war immer noch ein Tragegurt voller Magazine und Granaten geschnallt.

Auf dem Weg hinunter in die Garage der Reparaturwerkstatt hatten Nick und Jack schwer mit dem Gewicht des Mannes zu kämpfen. Unten erschienen zwei Sanitäter mit einer Trage. Die vier Männer hatten Mühe, den Verwundeten hinaufzuhieven. Ein Sanitäter sagte etwas zu Ryan, was dieser jedoch nicht verstand. Er nahm jedoch an, er habe ihn aufgefordert, den Mann von seiner MP5 zu befreien. Er schnallte also deren Riemen ab und nahm die Waffe an sich.

Ryan begleitete den Verletzten und die Sanitäter bis zum Rettungswagen, während Eastling wieder nach oben eilte. Dabei kam er an einem Mann vorbei, der eine Schusswunde in den Arm erhalten hatte und jetzt von einem uniformierten Polizisten ins Erdgeschoss geführt wurde.

Nachdem der Rettungswagen davongebraust war, stand Jack ganz allein auf der Straße vor dem Gebäude. Über ihm tobte in der Dachwohnung immer noch ein Feuergefecht. Jetzt fuhren weitere Krankenwagen vor. Auf der Straße tauchten Polizisten mit gezogenen Pistolen auf und schauten zu den Waffenblitzen in den oberen Fenstern hinauf. Jack wusste nicht, wem er die Maschinenpistole übergeben sollte, deshalb schlang er sie sich selbst über die Schulter. Später würde er sie Wilhelm aushändigen.

Er beobachtete, wie einige Landespolizisten die Feuertreppe an der Südseite des Gebäudes emporkletterten. Offensichtlich hatte man ihnen befohlen, sich an dem Feuergefecht zu beteiligen, das schon viel länger dauerte als erwartet.

Ryan rannte zum Garageneingang zurück, aber dort war gerade ein weiteres Sanitätsteam am Fuß der Treppe damit beschäftigt, den Mann mit dem verletzten Arm auf eine Trage zu heben. Ryan wollte möglichst schnell in den ersten Stock zurückkehren, deshalb lief er um das Gebäude herum zur Feuerleiter. Er wollte sie bis zur Büroetage hinaufsteigen und zu seiner Position im Gang vor der Treppe zurückkehren, die er erst vor zwei Minuten verlassen hatte.

Zuerst musste er die tragbare Leiter emporklettern, um zur eigentlichen Feuertreppe zu gelangen. Als er auf dem untersten Absatz angekommen war und gerade durch das Fenster in den ersten Stock einsteigen wollte, hörte er ein hohes Zischen und spürte direkt vor seinem Gesicht eine kleine Druckwelle. Sekundenbruchteile später wurde sechzig Zentimeter vor ihm ein Backstein in der Gebäudewand auseinandergerissen. Das Geräusch und die Steinsplitter brachten ihn aus dem Gleichgewicht, und er stürzte auf das nasse Metall.

Noch während er fiel, begriff er, dass auf ihn gefeuert worden war. Außerdem schloss er aus dem Schussgeräusch, dass ihn niemand von oben beschossen hatte. Er schaute nach rechts. Auf der anderen Seite der Straße stand ein vierstöckiges Gebäude. In einigen Zimmern brannte Licht. Jack drückte sich flach auf den nassen Feuertreppenabsatz, während er herauszufinden versuchte, woher der Schuss stammte.

Daneben stand jedoch noch ein Gebäude, und da die Feuertreppe an der Hausecke angebracht war, kamen sogar noch weitere Fenster bis zur nächsten Straßenkreuzung infrage.

Er musste also zugeben, dass er keine Ahnung hatte, woher der Schuss gekommen war.

Er schloss einen Moment die Augen und dachte nach. Kein Scharfschütze würde aus einem Zimmer schießen, in dem Licht brannte, deshalb begann er, nach dunklen Fenstern zu suchen. Gleich darauf begriff er, dass er nach einem offenen Fenster schauen musste, was die Möglichkeiten noch weiter eingrenzte.

Wie wär’s denn mit diesem?

Ein Blitz in einem Eckfenster im dritten Stock erregte seine Aufmerksamkeit. Er war immerhin etwa siebzig Meter, also die halbe Straße hinauf, entfernt. Er hörte keine Kugel vorbeifliegen, was ihm zeigte, dass der Schütze einen Schalldämpfer benutzte und, was im Moment für Ryan noch wichtiger war, auf jemand anderes feuerte.

Jack zog mit Mühe das Walkie-Talkie aus seiner Jackentasche. Er wusste nicht, wie viele Polizisten hier englisch sprachen, aber das war ihm im Augenblick egal.

»Scharfschütze im dritten Stock des grauen Gebäudes ein Stück die Straße hinauf! Zweites Fenster von der Hausecke aus.«

Aus seinem Funkgerät erschallte die deutsche Antwort: »Wer spricht denn da?«

Da Ryan den Funkspruch nicht verstanden hatte, wiederholte er seine Meldung noch einmal auf englisch. Danach kroch er zum offenen Fenster hinüber und hechtete hinein. Er hatte keinen weiteren Schuss gehört, aber bei dem ganzen Lärm um ihn herum hatte das nichts zu bedeuten.

65

Im Wohnzimmer der Drei-Schlafzimmer-Wohnung im Dachgeschoss des Gebäudes waren die GSG-9-Männer inzwischen ebenfalls zu dem Schluss gekommen, dass sie durch die Fenster auf der Südseite beschossen wurden. Als zwei von ihnen dort getroffen wurden, dachten sie zuerst, dass sie die RAF-Terroristen in den hinteren Schlafzimmern durch die dünnen Gipswände beschießen würden. Tatsächlich sahen sie im Licht ihrer Gewehrlampen mehrere Löcher in der Wand. Außerdem spritzte nach einigen Schüssen Gipsstaub durch den Raum. Die GSG-9-Männer schossen also zurück und jagten ein Magazin nach dem anderen in die Schlafzimmer weiter hinten hinein.

Erst als im Wohnzimmer auch noch ein dritter Mann mit einer Schusswunde in der rechten Schulter auf den Tisch in der Mitte des Raumes fiel, wurde ihnen klar, dass sie nicht nur von vorn, sondern auch von hinten beschossen wurden.

In diesem Moment rief jemand »Sniper!« ins Funkgerät und sagte dann noch ein paar weitere Worte auf englisch. Auch wenn sie das nicht verstanden, kannte jeder von ihnen dieses englische Wort und wusste, dass es »Scharfschütze« bedeutete. Mehrere Männer schauten jetzt nach rechts und konnten beobachten, wie eine weitere Kugel das Glasfenster durchschlug und sich in die Zimmerwand bohrte.

Alle GSG-9-Männer warfen sich sofort auf den Boden.

Ryan rief den uniformierten Polizisten am anderen Ende des Flurs zu, sie sollten zu seiner Position an diesem Fenster herüberkommen, aber aufgrund des andauernden Gefechtslärms im obersten Stockwerk konnten sie ihn nicht hören. Frustriert schaute er selbst noch einmal aus dem Fenster. Dabei konnte er in dem dunklen Zimmer, in dem er den Lichtblitz gesehen hatte, ganz schwach eine Bewegung erkennen.

Ohne darüber nachzudenken, welche Folgen es haben könnte, umgeben von Dutzenden bewaffneter Männer ein Gewehr abzufeuern, visierte er mit der MP5 das offene Fenster an. Dabei brachte er das am Ende des Laufs durch einen Metallring geschützte Balkenkorn ins Zentrum der kurz vor seinem Auge angebrachten Dioptertrommel. Jack hatte keine große Erfahrung mit einer MP5, die bei den Marines nicht in Gebrauch war. Er hatte allerdings schon mit dieser Waffe geschossen und wusste deshalb, dass sie, ähnlich wie alle anderen Maschinenpistolen, zur Bekämpfung eines siebzig Meter entfernten Scharfschützen eigentlich völlig ungeeignet war.

Jack hielt kurz die Luft an, um eine ruhige Hand zu bekommen, dann drückte er ab.

Nichts.

Er schaute schnell auf die MP herunter und sah, dass der Bedienhebel immer noch auf S für Sicher gestellt war. Er stellte ihn jetzt auf 1 für Einzelfeuer.

Er zielte erneut. Gerade als er seinen Finger wieder um den Abzug krümmte, blitzte es in dem siebzig Meter entfernten Zimmer kurz auf. In diesem nur eine Viertelsekunde dauernden Lichtschein erkannte Ryan einen Mann, der im hinteren Teil des Zimmers hinter einem Bett kauerte und ein Gewehr auf das RAF-Gebäude richtete. Das Gewehr hatte ein Zweibein-Stativ und ein Zielfernrohr.

Jack richtete seine MP5 neu aus und konzentrierte sich jetzt auf den Punkt, wo er den Mann gesehen hatte. Er hielt kurz die Luft an und betätigte den Abzug.

Die kleine HK-MP prallte auf seine Schulter zurück, als er eine einzige Kugel losschickte. Er feuerte erneut und dann auch noch ein drittes Mal. Er hatte keine Ahnung, ob er den Scharfschützen getroffen hatte, aber er hoffte, dass er ihn zumindest zum Rückzug gezwungen hatte.

Nach dem dritten Schuss legte sich Ryan unter dem Fenster flach auf den Boden. Er wollte sein Glück nicht gegenüber einem Mann herausfordern, der über ein Gewehr mit Zielfernrohr verfügte.

Zwei Polizisten rannten auf Ryan zu, und er schrie sie an, sie sollten in Deckung gehen. Sie waren so vernünftig, der Aufforderung dieses Amerikaners zu folgen. Sie warfen sich auf den Boden, krochen dann mit der Pistole in der Hand zu ihm hinüber und schrien ihn dabei immer noch an.

Der eine hob den Kopf, um aus dem Fenster zu schauen, aber Jack packte ihn am Ärmel und riss ihn herunter. Er wusste zwar nicht, ob sich der Scharfschütze noch am Kampf beteiligte, aber wenn er das tat, würde er zweifellos das Fenster ins Visier nehmen, aus dem man ihn beschossen hatte.

Der entschlossene Ausdruck auf dem Gesicht des Amerikaners überzeugte die beiden Berliner Landespolizisten, dass sie vielleicht doch nicht aus diesem Fenster schauen sollten. Sie wiesen ihre Kollegen im Erdgeschoss über Funk an, das Gebäude zu überprüfen, das dieser amerikanische CIA-Mann beschrieben hatte. Dann befahlen sie den Polizisten auf den Straßen der Umgebung, nach einem Scharfschützen Ausschau zu halten, der aus der Gegend zu flüchten versuchte.

Danach entwaffneten sie den Amerikaner. Sie hatten keine Ahnung, woher er diese Waffe überhaupt hatte.

Das gesamte Feuergefecht im Westberliner Bezirk Wedding dauerte nur sechs Minuten, aber Ryan erschien es wie eine Ewigkeit. Die GSG-9-Männer erklärten die Dachgeschosswohnung schließlich als gesichert. Trotzdem blieben sie noch in Deckung, bis die Berliner Landespolizei das Scharfschützenversteck ein Stück die Straße hinauf überprüft hatte und danach die gesamte Gegend für sicher erklärte.

Jack saß immer noch im Etagenflur auf dem Boden, als Wilhelm einige Minuten später auf ihn zukam. »Wir haben die Scharfschützenstellung auf der anderen Seite der Straße gefunden.«

Jack stand schnell auf.

»Auf dem Teppich dort gibt es ein paar Blutflecken, und die Wand in diesem Zimmer hat jetzt drei neue Löcher. Sie haben anscheinend jemand getroffen, aber er war danach immer noch fähig, mit seiner Waffe zu entkommen.«

Wilhelm schüttelte Ryan die Hand. »Danke, Mister Ryan.«

»Keine Ursache«, erwiderte Ryan. Währenddessen versuchte er, die einzelnen Teile dieser Geschehnisse in seinem Kopf zusammenzusetzen. »Wieso hatte die RAF dort einen Scharfschützen postiert? Wussten sie, dass wir eine Razzia in dieser Wohnung veranstalten würden?«

»Ich habe keine Ahnung.«

»Haben die das schon einmal gemacht?«

»Nein. So etwas ist noch nie passiert. Heute Nacht wurden zwei GSG-9-Beamte und ein Berliner Landespolizist getötet. Drei GSG-9-Männer und drei Landespolizisten wurden verwundet. In unserem Kampf gegen die RAF hatten wir niemals derartige Verluste.«

Einige Minuten später durften Eastling und Ryan die Wohnung im dritten Stock betreten. Zuvor kamen sie im Atelierraum an einem leicht verletzten GSG-9-Mann vorbei, der dort von seinen Kameraden erstversorgt wurde. Das ganze Atelier war voller Blutlachen, Einschusslöcher und Glassplitter.

Einen Stock höher suchten die Deutschen mithilfe der Waffenleuchten auf ihren Maschinenpistolen nach einem Lichtschalter. Als sie direkt neben der Tür einen fanden, stellte sich heraus, dass alle Lampen zerschossen oder durch eine Granate zerstört worden waren. Eastling fand nur noch eine einzige Leuchte in der Küche und richtete sie jetzt auf den Gemeinschaftsraum. Sie warf dabei lange Schatten, was bei dem derzeitigen Zustand der Wohnung regelrecht unheimlich wirkte.

Ryan wedelte mit der Hand durch die Luft, um den Pulverdampf zu zerstreuen. Dann schaute er sich im ganzen Zimmer um.

Die erste Leiche, der er begegnete, war die einer jungen Frau. Sie lag drei Meter von der Treppe entfernt auf dem Rücken. Ihr gesamter Oberkörper und ihr Kopf waren von Schusswunden entstellt. Im Dämmerlicht der Küchenleuchte, das vom Rauch noch weiter zerstreut wurde, sah sie regelrecht geisterhaft aus. Zwei Meter von ihr entfernt lag eine Automatikwaffe. Es war höchstwahrscheinlich ihre Maschinenpistole, die man aus ihrer Reichweite gekickt hatte, als die Spezialkräfte in den Raum eingedrungen waren.

Ryan folgte einigen Männern mit Taschenlampen den Gang hinunter in die Schlafzimmer. Dort lagen acht weitere Tote. Vier von ihnen hatten ihre Waffen noch in der Hand, oder sie lagen dicht neben ihnen. Vier weitere waren offensichtlich unbewaffnet. Die Wände eines Schlafzimmers waren dermaßen mit Löchern übersät, dass man an manchen Stellen die Hand bis ins Wohnzimmer hindurchstecken konnte. Ryan wurde bewusst, dass die beiden gegnerischen Parteien einander während eines Großteils dieses Feuergefechts überhaupt nicht gesehen hatten.

Jack schaute Eastling an. »Gibt es keine Überlebenden unter den RAF-Mitgliedern?«

Eastling schüttelte enttäuscht den Kopf. »Keinen einzigen.«

»Scheiße.«

Alle Toten wurden, dort wo sie lagen, fotografiert und danach ins Wohnzimmer geschleppt und auf dem Boden nebeneinander aufgereiht. Gleichzeitig begann die Polizei bereits mit ihren Ermittlungen.

Jack und Nick schauten sich jetzt selbst etwas um. Nur wenige Minuten später quäkte ihr Funkgerät: »Herr Eastling? Herr Ryan? Könnten Sie mal kurz in das Schlafzimmer ganz am Ende des Gangs kommen?«

Eastling und Ryan begaben sich ins kleinste Zimmer im ganzen Haus, das hinterste Schlafzimmer. Dort hatte man keine Leichen entdeckt, deshalb hatten sie es bei ihrem ersten Rundgang nicht weiter beachtet. Als Ryan jetzt jedoch den Raum betrat und dem Lichtstrahl der Taschenlampen folgte, verstand er, warum man ihn und Eastling gerufen hatte. Auf einer kleinen Kommode standen zwei Fotos. Ihre Glasrahmen waren zwar zertrümmert, und eines war mit Einschusslöchern gespickt, trotzdem zeigten sie ganz klar eine junge Frau, die mit Marta Scheurings Passfoto identisch war.

»Das war Scheurings Zimmer«, sagte ein BfV-Ermittler.

In dem drei auf drei Meter großen Raum war bereits eine gründliche Untersuchung im Gange. Dabei gab es eigentlich kaum etwas zu untersuchen, nur ein Bett, ein Tisch mit zwei Stühlen, ein Haufen Kleidung in einem Korb in der Ecke und ein kleiner Schrank, in dem ein paar Mäntel und andere Kleidungsstücke hingen.

Die BfV-Beamten brauchten jedoch nicht lange, bis sie unter dem Bett ein paar lose Dielen fanden, unter denen ein Hohlraum war, aus dem jetzt ein Ermittler einen kleinen silberfarbenen Aluminiumkoffer hervorzog. Er war durch ein einfaches Dreizahlen-Kombinationsschloss gesichert, aber der Deutsche legte ihn auf den Tisch und öffnete ihn mit einem winzigen Dietrich, während ihm Ryan und Eastling über die Schulter schauten.

In dem Aluminiumköfferchen befanden sich mehrere Notizbücher und Klarsichthüllen voller Papiere. Der Ermittler leuchtete mit seiner Taschenlampe hinein, damit der Engländer und der Amerikaner den Inhalt näher betrachten konnten.

»Aber hallo«, rief Eastling plötzlich aus.

Ryan beugte sich jetzt noch dichter über den Koffer und dirigierte die Taschenlampe des BfV-Manns auf einen Stapel Fotos.

Als Erstes fiel Ryan eine Schwarz-Weiß-Aufnahme von Tobias Gabler auf, dem ersten Bankangestellten, der in Zug getötet worden war. Das Bild sah aus, als hätte man es aus der Entfernung aufgenommen, aber es war zweifellos derselbe Mann, den Ryan in den Nachrichtensendungen über Gablers Ermordung gesehen hatte. Darunter lag ein Foto von Marcus Wetzel. Ryan hatte keine Ahnung, wie Morningstar ausgesehen hatte, aber die Aufnahme war dankenswerterweise mit einem weißen Aufkleber gekennzeichnet, auf den man mit der Schreibmaschine Marcus Wetzels Namen getippt hatte.

Unter diesem Foto lag ein Stadtplan von Zug.

In einer Klarsichthülle steckte ein weißes Blatt Papier, auf dem eine einseitige maschinengeschriebene Botschaft stand. Oben auf der Seite befand sich das bekannte RAF-Logo: Eine HK MP5 auf einem roten Stern und darüber in weißen Großbuchstaben der Schriftzug RAF.

»Es handelt sich um ein Bekennerschreiben«, sagte der Deutsche. »Es sieht authentisch aus. Ich habe schon andere von dieser Sorte gesehen.«

»Wären Sie so freundlich, den Text für uns zu übersetzen?«, fragte Eastling.

»Kein Problem. Er lautet: ›Unser Angriff gilt den reaktionären Vertretern des Finanzkapitals. Die Rote Armee Fraktion wird es nicht dulden, dass jene in aller Ruhe ihr Leben auf Kosten des Proletariats genießen können, die das illegale Geld verschieben, mit dem die Kriege gegen die ausgebeuteten Massen in Zentralamerika und Afrika finanziert werden. Wir werden aus Solidarität mit der weltweiten Guerillabewegung diejenigen hochrangigen Banker ihrer gerechten Strafe zuführen, die aus den Unterdrückungskriegen im Namen des kapitalistischen Schweinesystems ihren unrechtmäßigen Profit ziehen.‹«

Der BfV-Ermittler machte eine kleine Pause und schaute Ryan und Eastling an. »Es heißt dann noch, dass man Tobias Gabler und Marcus Wetzel ›beseitigt‹ habe, weil sie die unrechtmäßigen Konten deutscher Rüstungsbarone verwaltet hätten.«

»Halten Sie das für echt?«, fragte Ryan.

Der Deutsche zuckte die Achseln. »Es sieht zumindest echt aus.«

»Aber?«

»Aber Herr Wetzel wurde schon vor über vierundzwanzig Stunden ermordet und Herr Gabler sogar bereits vor Tagen. Normalerweise veröffentlichen sie ihre Bekennerschreiben viel früher. Ich verstehe nicht, warum sie das dieses Mal nicht getan haben.«

»Vielleicht hätte sie Scheuring selbst in Umlauf bringen sollen«, gab Eastling zu bedenken. »Aber da sie in der Schweiz verbrutzelt ist, hatte sie dazu keine Gelegenheit mehr.«

Der BfV-Beamte schüttelte den Kopf. »Wenn das eine echte RAF-Operation wäre, hätte jemand von ihrer Propagandaabteilung dieses Bekennerschreiben an alle Medien geschickt. Das war noch nie Aufgabe des eigentlichen Bombenlegers.«

Während der Deutsche mit einigen Kollegen über dieses Schreiben diskutierte, gingen Ryan und Eastling wieder auf den Flur hinaus.

»Alles hübsch in einem einzigen Päckchen verpackt«, sagte Ryan.

Eastling hatte gerade dasselbe gedacht. Er fand zuerst nicht die richtigen Worte. Schließlich sagte er: »Das sieht verdächtig so aus, als wollte uns da einer die ganze Sache auf einem goldenen Teller servieren, das gebe ich zu.«

»Das Ganze ist ein abgekartetes Spiel, das sagt mir meine Erfahrung«, meinte Ryan.

Der englische Spionageabwehr-Offizier schien sich allmählich von seinen Zweifeln zu erholen. Er blieb mitten in dem engen, dunklen Flur stehen und schaute Jack direkt an. »Ihre Erfahrung? Haben Sie denn schon einmal ein solches abgekartetes Spiel untersucht?«

Ryan musste zugeben, dass dem nicht so war. Andererseits untersuchte er zwar keine Tatorte, aber er war ein ausgezeichneter Analyst, der sich schon mit allen möglichen gegnerischen Desinformationskampagnen befasst hatte. Den »Beweisen« in dieser Sache haftete seiner Meinung nach einfach ein falscher Geruch an.

Sie gingen ins Wohnzimmer zurück und stellten sich neben die Leichen. Die Ermittler versuchten gerade, deren Gesichter mit den Fahndungsfotos bekannter RAF-Mitglieder zu vergleichen. Bisher hatten sie fünf Tote identifiziert, über die anderen vier besaßen sie jedoch keine Aufzeichnungen. Ein Ermittler schickte seine Kollegen in die Schlafzimmer, um dort nach Handtaschen und Brieftaschen zu suchen, in denen vielleicht irgendwelche Ausweise oder andere Dokumente steckten, anhand derer sie ihre Identität feststellen konnten.

Als Jack und Nick die Leichen betrachteten, die da nebeneinander vor ihnen lagen, sagte Ryan: »Diese Leute hier sollen es zusammen mit diesem Kerl auf der anderen Straßenseite geschafft haben, neun Polizisten und Spezialeinsatzkräfte zu erschießen? Das glaube ich keine Sekunde.«

Eastling schüttelte den Kopf. »Sie sind einfach in eine Art Falle geraten. Vielleicht gibt es innerhalb der deutschen Sicherheitsbehörden eine undichte Stelle.«

»Es gibt aber auch noch eine andere Möglichkeit.«

»Und die wäre?«

»Denken Sie einmal nach«, entgegnete Jack. »Was, wenn es die Russen waren? Wenn sie der RAF diese Morde in der Schweiz in die Schuhe schieben wollten, mussten sie sichergehen, dass kein Mitglied dieser Zelle hier in Gefangenschaft gerät und seine Unschuld beteuert. Was gibt es für einen besseren Weg, um sicherzustellen, dass niemand mit der Polizei spricht, als die Verhaftung in ein umfassendes Feuergefecht zu verwandeln? Dafür braucht man nur einen Scharfschützen mit freier Sicht auf das Haus, in dem die Razzia stattfindet. Als die GSG-9-Leute die ersten Verluste erlitten, war klar, dass es keine RAF-Überlebenden geben würde, die ihre Unschuld beteuern konnten.«

Eastling seufzte, aber Ryan merkte, dass seine Selbstgewissheit einige Risse bekommen hatte, seitdem der Aluminiumkoffer aufgetaucht war. »Das sind alles nur Vermutungen. Wir wissen doch gar nicht, wer dieser Scharfschütze war. Vielleicht war es ein RAF-Terrorist, der die Schießerei hörte und sich entschloss, seinen Kameraden von der anderen Straßenseite aus zu helfen.«

Jack schüttelte nur den Kopf. Er konnte zwar nichts beweisen, aber sein Bauchgefühl sagte ihm, dass er und Eastling es hier mit weit mächtigeren Kräften zu tun hatten als dieser linksradikalen deutschen Terrorzelle.

66

Gegenwart

Jack Ryan jr. und Victor Oxley kamen kurz vor fünf Uhr morgens in London an. Natürlich machte Ryan nicht den Fehler, in seine Wohnung zurückzukehren. Stattdessen mieteten sie sich ein Zimmer in einem Motel in der Wellesley Road in Croydon. Oxley hatte diese Unterkunft empfohlen. Wenn er von Zeit zu Zeit nach London fahre, würde er immer dort absteigen. Er versicherte Ryan, dass man ihnen dort bestimmt keine Fragen stellen würde. Dies sei genau der Ort, den sie jetzt brauchten.

Unterwegs hatten sie einen einzigen Halt eingelegt. Irgendwann war Jack Oxleys ständiges Gequengel leid, und er bog in den Parkplatz eines Supermarkts ein. Er holte ein paar Geldscheine aus seinem Portemonnaie und drückte sie dem früheren Spion in die Hand. Zehn Minuten später kam Oxley mit zwei Einkaufstüten zurück.

Als sie wieder unterwegs waren, stellte sich heraus, dass der Engländer eine Dreiviertelliterflasche irischen Whiskey, einen Liter Cola und zwei große Flaschen Bier gekauft hatte. Was feste Nahrung anging, hatte er sich auf ein paar Kuchensnacks und ein Stück Dauerwurst beschränkt, die für Jack aussah, als ob sie genauso alt wäre wie Oxley selbst.

Wie Jack bereits vermutet hatte, als Oxley die Unterkunft beschrieb, war dieses Motel eine versiffte Absteige. Überall blätterte die Farbe ab, der Teppichboden hatte Brandlöcher, und an den Wänden blühte der Schimmel. Allerdings lag jedes Zimmer über seiner eigenen winzigen Garage. Dies hatte wohl den Zweck, dass niemand von außen die Fahrzeuge der Gäste sehen konnte.

Sie bogen in ihre Garage ein und schlossen die Tür. Dann hievten sie den russischen Mafiakiller aus dem Kofferraum des Mercedes. Victor zog dem Russen dessen eigene Jacke über den Kopf, sodass er nichts mehr sehen konnte. Dann führten sie ihn gemeinsam eine schmale Treppe in ihr Motelzimmer hinauf.

Das Badezimmer war winzig und schmuddelig, aber es war ein guter Ort, einen russischen Gangster ein paar Minuten abzustellen. Die Leitungen verliefen offen auf der Wand, was für die Aufbewahrung ihres Gefangenen ideal war. Oxley band ihn mit den Händen hoch über seinem Rücken an einer Wasserleitung fest. Er machte das so geschickt, dass sich der Russe nicht mehr als ein paar Zentimeter bewegen konnte, ohne sich selbst unglaubliche Schmerzen in seinen Schultern zuzufügen. Oxley zog dann ein Kopfkissen ab und stülpte dem Mafioso den Überzug, der verdächtige Flecken aufwies, über den Kopf.

Sie schlossen den Russen im Badezimmer ein. Jack schaltete den Fernseher im Schlafzimmer an und drehte den Ton laut. Er und der Brite traten auf den winzigen Balkon hinaus, der eine tolle Aussicht auf eine viel befahrene sechsspurige Schnellstraße bot.

Oxley war sauer, dass es im ganzen Motel kein ordentliches Glas für seine Getränke gab. Er löste das Problem auf seine Weise. Er trank ein paar Schluck aus der Colaflasche und füllte diese dann bis oben hin mit irischem Whiskey auf. Sie setzten sich auf die billigen Aluminiumstühle auf dem Balkon. Jack schaute dem Engländer ein paar Minuten beim Essen und Trinken zu. Er zwang sich seinen letzten Rest von Geduld ab und sagte sich, dass der englische Exspion vielleicht redseliger werden würde, wenn er erst einmal gesättigt und abgefüllt war.

Schließlich hielt Jack die Zeit für reif und begann: »Also gut, Oxley. Ich möchte nachher dieses Arschloch im Badezimmer verhören, aber zuerst möchte ich Ihnen ein paar Fragen stellen. Haben Sie jetzt Lust zu einem kleinen Geplauder?«

Der weißbärtige Engländer schien völlig entspannt. Jack war sich sicher, dass das etwas mit dem ganzen Whiskey in seiner Cola zu tun hatte. Der Exspion zuckte die Achseln und erwiderte: »Als Erstes sollten Sie mich ab jetzt Ox nennen. Zweitens sollten Sie wissen, dass ich lieber überhaupt nicht mit Ihnen sprechen würde, aber ich möchte auch nicht, dass mich irgendwelche bewaffneten russischen Schläger bis ans Ende meiner Tage verfolgen, deshalb bin ich bereit, mit Ihnen zusammenzuarbeiten, um dies alles wieder in Ordnung zu bringen. Trotzdem gibt es immer noch Sachen, die ich Ihnen erzählen kann, und solche, die ich mit ins Grab nehmen werde.«

Jack öffnete eine Bierflasche und nahm einen Schluck. »Geht in Ordnung. Fangen wir mit etwas Einfachem an. Wann sind Sie aus Russland zurückgekehrt?«

»Ich bin vor etwa zwanzig Jahren aus dem Schoß von Mütterchen Russland herausgekrochen«, antwortete Oxley nach einer kurzen Weile.

»Was haben Sie in den vergangenen zwanzig Jahren gemacht? Können Sie darüber reden?«

»Ich war mal hier, mal da. Meist habe ich von staatlicher Unterstützung gelebt.«

»Waren Sie arbeitslos?«

»Manchmal ja, manchmal nein. Ich tue, was ich kann.« Er zuckte die Achseln. »Aber auch nicht viel mehr.«

Jetzt stellte Ox eine Frage. »Wie kommt es, dass sich der Sohn des verdammten amerikanischen Präsidenten für mich interessiert?«

»Mein Vater wollte Informationen über Bedrock haben, und er dachte, dass Sir Basil Charleston etwas darüber wissen könnte. Da ich sowieso gerade hier war, habe ich Sir Basil besucht, um ihn danach zu fragen. Er erzählte mir, dass Sie Bedrock seien. Danach habe ich Sie mithilfe von SAS-Kontakten aufgespürt.«

»Der gute alte Basil.«

»Er glaubt, dass Sie ihm den Tod an den Hals wünschen.«

Oxley legte den Kopf schief. »Tut er das wirklich?« Er schüttelte den Kopf und kicherte. »Nein. Charleston war nicht an dem schmutzigen Spiel beteiligt, das man mit mir getrieben hat. Der gute, alte Basil hat mir zwar nie einen Gefallen getan, aber so ein richtig böser Kerl ist er auch nicht.«

»Er sagte, Sie hätten hinter dem Eisernen Vorhang operiert. Und Sie hätten dort wie ein Einheimischer auftreten können.«

»Meine Mama stammte aus Omsk in Sibirien. Sie hat sich vor dem Mauerbau mit ihren Eltern über Berlin in den Westen abgesetzt. Dort hat sie einen britischen Armeeoffizier kennengelernt und ist mit ihm nach England gezogen. Sie haben sich in Portsmouth niedergelassen. Mein Dad wurde Fischer und war nicht sehr oft zu Hause. Meine Mutter wurde zu einem Teil der russischen Emigrantengemeinschaft, deshalb habe ich daheim mehr Russisch als Englisch gesprochen.«

Oxley nahm einen langen Zug aus seiner Flasche. »Warum um alles in der Welt war Ihr Vater an einer uralten Geschichte wie Bedrock interessiert?«

Jack hatte die fotokopierte Seite aus dem Schweizer Polizeibericht mitgebracht. Er holte sie aus seinem Jackett und reichte sie Oxley.

Der Engländer schaute auf das Blatt Papier, griff in seine Tasche und kramte seine Lesebrille heraus. Er setzte sie auf und schaute sich die Seite noch einmal an.

»Sie ist ja auf deutsch.«

»Ja. Aber Ihr Codename steht in Bleistiftschrift auf dem Rand. Später hat ihn jemand offensichtlich auszuradieren versucht. In dem Bericht steht, dass die Schweizer Polizei nach dem Bombenanschlag auf ein Restaurant im schweizerischen Rotkreuz einen Mann festgenommen hat.«

Oxley nickte sehr langsam, fast unmerklich.

»Sie erinnern sich also.«

Oxley schaute ins Weite, als ob er sich ein Ereignis aus ferner Vergangenheit ins Gedächtnis zurückrufen wollte. »Ich hatte den Auftrag erhalten, einem im Osten umlaufenden Gerücht über einen Mörder nachzugehen, den der KGB Zenit nannte.«

Jack fragte sich, ob Basil ihn bewusst angelogen hatte, als er ihm erzählte, Bedrock habe nichts mit Zenit zu tun gehabt, oder ob er es einfach nur vergessen hatte. »Zenit hat in Westeuropa operiert«, sagte Ryan. »Warum sind Sie dann in den Osten gegangen?«

»Die ersten Gerüchte über Zenit stammten von den Tschechoslowaken. Zwei ihrer Ermittler, die einen Mordfall in Prag untersucht hatten, trieben plötzlich tot in der Moldau. Ein Russe, der in einem Hotel in der Nähe abgestiegen war, verschwand in aller Eile, ohne seine Rechnung zu bezahlen. Bei der Durchsuchung seines Zimmers fand man eine Aktenmappe. Darin lag ein Chiffrierbuch des KGB, auf dessen Innenklappe jemand etwas in Chiffrierschrift gekritzelt hatte. Den Tschechen gelang es, den Code so weit zu brechen, dass sie das Wort ›Zenit‹ entziffern konnten. Ob das wirklich der russische Codename des Buchbesitzers war, wusste niemand, aber der Name ›Zenit‹ blieb trotzdem haften. Die Tschechen haben sich an den KGB gewandt, aber die Russen meinten nur, sie wüssten nichts über jemand namens Zenit. Sie haben nicht einmal zugegeben, irgendwelche Agenten in Prag einzusetzen.«

»Na ja, die Wahrheitsliebe des KGB ist ja legendär.«

»In der Tat«, bestätigte Oxley. »Ich bin mir sicher, dass die Prager Polizei erst einmal dasselbe dachte, aber ein paar Tage später glichen die Gässchen hinter dem Wenzelsplatz einer KGB-Tagung. Immer mehr russische Spione trafen in der Stadt ein, und sie alle waren auf der Jagd nach diesem ›Zenit‹.«

»Und die Briten haben davon durch eine Quelle in Prag erfahren?«

»Der MI5 bekam Wind davon. Fragen Sie mich nicht, wie. Bevor alles vorbei war, beging er noch zwei Morde in der Tschechoslowakei und vier weitere in Ungarn.«

»Waren die Opfer alle Polizisten?«

»Nein, in Budapest brachte er Angestellte der ungarischen Staatsbank und einen Schmuggler um.«

»Einen Schmuggler?«, fragte Jack.

»Einen Menschenschmuggler. Er half Überläufern und Flüchtlingen über die Grenze. Das war damals in Ungarn relativ häufig«, antwortete Oxley. »Wie auch immer, aus unseren Informationen bekamen wir den Eindruck, dass Zenit nicht beim KGB war. Er operierte offensichtlich allein. Der KGB glaubte, dass er früher beim GRU war, aber jetzt für eine westliche Macht tätig sei. Wir waren besorgt, dass wir irgendwie mit seinen Aktionen in Verbindung gebracht werden könnten.«

»Wieso hätten die Briten mit seinen Aktionen in Verbindung gebracht werden können?«

Oxley ließ ein leises, kratzendes Kichern hören. »Weil wir damals selbst einen Agenten hinter dem Eisernen Vorhang hatten, der eine ähnliche Arbeit verrichtete.«

Jack runzelte die Stirn. Plötzlich begannen die Dinge, einen Sinn zu ergeben. »Sie?«

»Vielleicht sind Sie doch nicht so beschränkt, wie ich anfangs dachte.« Oxley spielte mit seiner Lesebrille herum und bewegte sie langsam durch die Finger. Dann sagte er: »Ja. Ich war gerade in Prag, als Zenit dort aktiv war. Außerdem war ich ganz allein dort. Natürlich verhörten mich die Tschechen. Ich konnte mich allerdings herausreden. Als die Morde jedoch in Ungarn weitergingen, bekam irgendein Schwachkopf in London plötzlich Angst, dass man mich mit diesen Verbrechen in Verbindung bringen könnte. Zenit könnte also unsere Beziehungen ernsthaft belasten, wo wir doch gerade auf ein Tauwetter hofften. Dies war auf dem Höhepunkt des Wettrüstens, trotzdem entwickelten sich die Dinge in die richtige Richtung. Polen war auf dem Weg zur Demokratie. Reagan und Thatcher hatten die Sowjetunion an den Eiern. Es waren zwar noch eine Menge Kämpfe auszufechten, aber ein neues Zeitalter war in Sicht. Zenit drohte jetzt, dies alles über den Haufen zu werfen.«

»Sie haben Sie also beauftragt, Zenit zu töten, damit der KGB den Westen nicht für einen durchgedrehten Mörder verantwortlich machen konnte, der reihenweise Leute umnietete?«

»Genau.«

»Was ist dann passiert?«

»Ich konnte ihn einfach nicht finden. Dem KGB ging es genauso.«

»Aber warum gingen Sie dann in die Schweiz?«

»Ich beschattete in Budapest ein paar KGB-Typen, die selbst auf der Jagd nach Zenit waren. Ich hoffte, sie könnten mich zu ihm führen. Ich war dann ziemlich überrascht, als sie in den Westen, nach Zug, reisten und dort eine Bank aufsuchten.«

»Und dann wurden auch dort plötzlich Menschen ermordet.«

»Ja.«

»Hat Zenit sie getötet?«

Oxley zuckte langsam und müde mit seinen breiten Schultern, und ein langer Luftstrom kam aus seiner Nase. Er beobachtete die Autos, die auf der Straße unter dem Balkon vorbeirasten. »Das hängt davon ab, wem Sie glauben.«

Ryan schaute Oxley an. »Vielleicht bin ich verrückt, aber im Moment glaube ich Ihnen.«

Victor Oxley lächelte ein wenig. »Dann lautet die Antwort Ja. Zenit hat sie alle umgebracht.«

Der Engländer schaute von seiner Whiskey-Cola-Flasche hoch. »Jetzt sind Sie dran mit Reden. Warum interessiert sich Ihr Vater im Moment für diese Geschichte? Das Ganze ist immerhin dreißig Jahre her. Hat er nicht schon genug Probleme auf dieser Welt geschaffen, sodass man diese olle Kamelle ruhig ruhen lassen könnte?«

»Offensichtlich stimmen Sie mit der Politik meines Dads nicht überein.«

»Politik? Ich habe nicht genug Geduld für Politik. Sie geht mir am Allerwertesten vorbei.«

»Warum hassen Sie dann meinen Vater?«

»Das ist etwas Persönliches.«

»Persönliches? Sie kennen meinen Dad?«

»Nein, und möchte ihn auch nicht kennen.« Ox tat die Sache mit einer abschätzigen Handbewegung ab. »Ich habe Sie vorhin etwas gefragt, Junge. Warum jetzt? Was will Ihr lieber alter Daddy von mir?«

Ryan zuckte die Achseln. »Ihr Codename wurde in den Akten über den Zenit-Fall gefunden. Seit langer Zeit hatte sie niemand mehr angeschaut, nehme ich an, aber dann tauchte in einer anderen verstaubten Akte der Vermerk auf, dass es sich bei Roman Talanow um Zenit handeln könnte.«

Oxley schaute Ryan an. »Talanow? Richtig. Das war der Name. Aber trotzdem, das ist doch alles eine Ewigkeit her. Warum zum Teufel spielt es jetzt eine Rolle?«

Jack war überrascht. »Warten Sie. Sie wissen, dass Talanow Zenit ist?«

»Ich nehme an, dass diese uralte Aktennotiz sogar von mir stammt. Ich glaube, es war im Jahr ’92. Nachdem ich aus dem Gulag kam. Aber Sie haben mir immer noch nicht erklärt, warum sich jemand für den Namen eines aus dem Ruder gelaufenen KGB-Killers interessiert, der vor einem Vierteljahrhundert tätig war.«

Jack dachte einen Moment nach. »Ich habe in Ihrer Wohnung keinen Fernseher gesehen.«

»Ich brauche keinen. Ich habe auch kein Radio. Gelegentlich schaue ich mir im Pub ein Fußballspiel an, aber die Nachrichten interessieren mich nicht.«

»Das erklärt es dann wohl.«

Ox war verwirrt. »Worauf wollen Sie hinaus, Ryan?«

»Hier geht es nicht um das, was vor einem Vierteljahrhundert passiert ist. Es geht darum, was im Moment passiert. Sie wissen also gar nicht, dass Roman Talanow gegenwärtig der Chef des FSB ist, oder?«

Oxley beobachtete wieder die Fahrzeuge, die die Wellesley Road entlangrasten. Nach einer ganzen Weile sagte er: »Nein. Das habe ich nicht gewusst.« Er nahm gedankenvoll einen weiteren Schluck aus seiner Flasche und starrte auf die Stadt hinaus. »Scheiß die Wand an. Wer hätte das gedacht.«

67

Dreißig Jahre früher

CIA-Analyst Jack Ryan verbrachte die ersten Stunden nach der Razzia in der RAF-Wohnung in der Sprengelstraße in einem muffigen leeren Büro des britischen Hauptquartiers in Westberlin.

Die Briten hatten ihm dort ein abhörsicheres Telefon zur Verfügung gestellt, mit dem er jetzt den CIA-Director of Intelligence Admiral James Greer anrief. Er erreichte Greer zu Hause, an der Ostküste war es einundzwanzig Uhr, und erzählte ihm, was in den letzten Stunden passiert war.

Der Admiral war über das Feuergefecht mit den deutschen Terroristen erstaunt, vor allem über die Rolle, die sein eigener Mann dabei gespielt hatte.

Ryan betonte seine Skepsis, dass die RAF allein gehandelt haben könnte. Er war sich sicher, dass an dieser ganzen Operation noch andere schattenhafte Kräfte beteiligt waren.

Greer bezweifelte jedoch Ryans Theorie, dass dies ausgerechnet die Russen gewesen sein sollten. »Aber Jack? Was ist mit Rabbit? Sie wissen doch so gut wie ich, wie genau dieser Überläufer über alle KGB-Operationen Bescheid weiß. Wir haben ihn doch monatelang verhört. Ich kann kaum glauben, dass er sich jetzt einfach am Kinn kratzt und sagt: ›Ach ja, ich hatte vergessen zu erwähnen, dass da gerade ein Auftragsmörder durch ganz Europa unterwegs ist.‹«

»Trotzdem sollten wir ihn danach befragen. Vielleicht kann er sich doch noch an etwas Relevantes erinnern«, sagte Jack.

»Also gut, Jack, wir werden noch einmal mit ihm sprechen«, sagte Greer. »Aber wir wissen doch beide, dass er uns nichts verschwiegen hat. Wenn es da wirklich irgendwelche KGB-Machenschaften gegeben haben sollte, wie Sie sie beschrieben haben, hätte er uns bestimmt davon erzählt.«

»Zaitzew sitzt doch bereits seit Monaten nicht mehr im Kommunikationszentrum des KGB. Das Ganze ist vielleicht erst angelaufen, als er längst weg war.«

»Möglich, aber unwahrscheinlich, und Sie wissen auch, warum. Diese Operationen haben eine lange Vorbereitungszeit. Die Ermordung westeuropäischer Banker. Die Zusammenarbeit mit westdeutschen Terroristen, um diese dann als Sündenbock zu benutzen, wie Sie behaupten. Das klingt nicht wie eine Operation, die in ein paar Monaten zusammengeschustert wurde, oder?«

»Nein«, räumte Ryan ein. Er machte eine kleine Pause. »Ich weiß schon, wie das klingt.«

»Es klingt, als ob Sie sich an einen Strohhalm klammern würden. Bei jemand anderes würde ich das Ganze von vornherein als Schnapsidee abtun. Aber Sie sind eben nicht irgendjemand. Sie sind ein hervorragender Analyst, und deshalb schulde ich es Ihnen, Sie auch in diesem Fall Ihrem Instinkt folgen zu lassen.«

»Danke.«

»Aber was immer Sie auch tun, eines sollten Sie dabei nie vergessen. Die Briten sind in diesen Angelegenheiten ziemlich gut. Wenn sie diese Untersuchung abschließen, werden Sie dort drüben ganz allein auf sich gestellt sein. Natürlich können Sie jederzeit auf die Unterstützung örtlicher CIA-Einrichtungen zurückgreifen, trotzdem sollten Sie vorsichtig sein. Sie haben sich jetzt bereits schon viel zu sehr exponiert. Ich möchte nicht, dass Sie irgendwelche unnötigen Risiken eingehen.«

»Da sind wir schon zu zweit.«

Zwanzig Minuten später traf sich Ryan mit Eastling und seinen Männern in einem Büro im ersten Stock, um noch einmal das gesamte Material durchzugehen, das sie in dieser RAF-Wohnung gefunden hatten. Da die BfV-Ermittler den Aluminiumkoffer und seinen Inhalt in Verwahrung genommen hatten, schauten sie Eastling und Ryan über die Schulter, als diese jetzt ihrerseits diese Gegenstände untersuchten.

Eastling und seine Männer waren als Erste an der Reihe. Immerhin hatte das Ganze als SIS-Operation begonnen. Einer von Eastlings Männern sicherte die Fingerabdrücke auf dem Köfferchen und auf dessen Inhalt. Danach nahm Eastling selbst jeden Gegenstand nacheinander in die Hand, trug ihn in eine Liste ein, untersuchte die Wasserzeichen des Papiers, die Abzugstechnik der Fotos der Banker und die Eigenheiten der Schreibmaschinenschrift der Bombenbauanleitung und des Bekennerschreibens.

Der Koffer selbst wurde nach einem doppelten Boden oder irgendwelchen anderen Geheimfächern abgesucht. Es wurden jedoch keine gefunden.

Jack war von Eastlings Umgang mit den Beweismitteln schon deshalb fasziniert, weil er selbst keinerlei kriminaltechnische Ausbildung vorzuweisen hatte. Er war kein Polizist oder Ermittler. Sein Vater war Detective im Morddezernat der Polizei von Baltimore gewesen. Allein deswegen hatte er sich immer schon für die Polizeiarbeit interessiert, sie jedoch nie als möglichen Beruf in Betracht gezogen.

Er war jedoch Analyst. Als er endlich die Möglichkeit erhielt, das Material zu untersuchen, schaute er sich deshalb zuerst die Schriftstücke an. Ein BfV-Beamter stand neben ihm, damit er ihm gegebenenfalls den Text übersetzen konnte.

Jack versuchte, die BfV-Leute zum Eingeständnis zu bewegen, dass auch sie es den RAF-Mitgliedern in dieser Wohnung nicht zugetraut hätten, einen solch professionellen Kampf gegen die GSG 9 zu führen. Allerdings waren sich die Deutschen da nicht so sicher wie Ryan. Im Dachgeschoss in der Sprengelstraße waren neun Zivilisten getötet worden, von denen bisher jedoch nur fünf identifiziert werden konnten. Die BfV-Beamten meinten, sie könnten erst dann ein Urteil über die Fähigkeiten der RAF-Kämpfer abgeben, wenn sie von allen Leichen, die jetzt in der Gerichtsmedizin lagen, die Identität kannten.

Die Untersuchung der Schriftstücke war für Ryan ziemlich unergiebig. Er war beileibe kein Fachmann für die RAF, aber das Bekennerschreiben war in einem Ton verfasst, der für linksextremistische Terrorgruppen typisch war. Außerdem schien das gesamte Material, das mit den Mordanschlägen auf Gabler und Wetzel zu tun hatte – die Fotos, Karten, Stadtpläne und die Bombenbauanleitung – authentisch zu sein.

Nur eine Sache kam ihm reichlich dubios vor. Wenn Marta Scheuring tatsächlich hinter dem Brandanschlag und den Morden steckte, wie es das Köfferchen und sein Inhalt nahelegten, gehörte sie, was die Tatausführung anging, zu den unfähigsten Attentätern in der Geschichte des Linksterrorismus. Obwohl die RAF routinemäßig die Verantwortung für ihre Taten übernahm, war die Tatsache, dass die junge Deutsche bei ihrer Operation ihren echten Ausweis dabeihatte, kaum zu glauben.

Ryan wusste wirklich nicht, was er davon halten sollte. Scheuring war zwar schon ein paar Mal verhaftet worden, aber sie war definitiv noch nie in einen Mord verwickelt gewesen. Andererseits wurden zwei Insassen der RAF-Wohnung wegen eines Raketenangriffs auf eine NATO-Einrichtung vor einigen Jahren gesucht. Dabei war zwar niemand getötet oder auch nur ernsthaft verletzt worden, aber sie hatten zweifellos beabsichtigt, möglichst vielen Menschen Schaden zuzufügen.

Eastling neigte wie gewöhnlich dazu, die Untersuchung jetzt abzuschließen. Ryan erschienen die Beweise und Indizien dagegen viel zu klar und eindeutig und erregten gerade deshalb seinen Verdacht.

Da die Deutschen etwas unter Zeitdruck waren, schlossen Ryan und die Briten ihre Untersuchungen nach nicht einmal einer Stunde ab.

Jack war jetzt seit mehr als vierundzwanzig Stunden auf den Beinen. Um neun Uhr morgens stellte man ihm deshalb eine Couch in einem unbenutzten Büro zur Verfügung, wo er ein paar Stunden schlafen konnte.

Um halb zwölf steckte Eastling den Kopf durch die Tür. Ryan setzte sich auf, rieb sich die Augen und zog sich eine Wolldecke von den Beinen.

Eastling setzte sich auf einen Stuhl vor der Couch. Seine Augen waren blutunterlaufen, und seine Kleidung war völlig verknittert. Jack fragte sich, ob er wohl genauso müde und erschöpft aussah wie der Engländer.

»Wie ist der Stand der Dinge?«, fragte Jack.

»Wir sind alles noch unzählige Male durchgegangen. Die Schriftstücke, die wir in Marta Scheurings Zimmer in dieser RAF-Wohnung gefunden haben, sehen authentisch aus. Die Deutschen haben jetzt auch noch die anderen Leichen in dieser Wohnung identifiziert. Es handelte sich um drei Freundinnen und einen Freund der Bewohner. Keiner von ihnen ist als RAF-Mitglied bekannt, aber das wird natürlich noch näher überprüft.

Außerdem haben sie noch einmal die Scharfschützenstellung auf der anderen Seite der Straße untersucht. Es handelte sich um ein Ein-Zimmer-Apartment, das Marta Scheuring drei Tage zuvor gemietet hatte.«

Jack war etwas verwirrt. »Marta mietete sich ein Zimmer, das nur siebzig Meter von ihrer eigenen Wohnung entfernt war? Warum sollte sie das tun?«

Eastling zuckte die Achseln. »Das kann ich auch nicht beantworten. Der Mietvertrag läuft zwar auf ihren Namen, aber keiner dort konnte ihr Bild identifizieren. In diesen Wohnungen herrscht anscheinend ein ständiges Kommen und Gehen, deshalb achtet auch niemand auf die anderen Mieter. Es sind hauptsächlich Gastarbeiter aus der Türkei, Irland und Nordafrika. Ein paar Leute auf ihrer Etage behaupteten, sie hätten einen Mann gestern spät am Abend in diese Wohnung gehen sehen.«

»Wie haben sie diesen Mann beschrieben?«

»Er war irgendwo zwischen zwanzig und vierzig. Weiß. Vielleicht Deutscher, vielleicht Ausländer. Niemand hat ihn reden hören. Außerdem hat niemand einen Schuss in diesem Raum gehört.«

»Wie zum Teufel ist das denn möglich?«

»Scharfschützengewehr mit einem Schalldämpfer. Natürlich verursacht es immer noch einen gewissen Knall, aber wenn in siebzig Meter Entfernung ein kleiner Krieg tobt, in dem mehr als zwei Dutzend Leute aufeinander schießen und sich mit Granaten bewerfen, ist das Popp-Popp einer schallgedämpften Waffe leicht zu überhören.«

Jack seufzte. Dann kam ihm jedoch ein neuer Gedanke. »Wir müssen nach Zug zurückkehren und Marta Scheurings Bild dem Barkeeper in dem Lokal zeigen, wo Penright in seiner Todesnacht diese Deutsche kennengelernt hat.«

Eastling schüttelte den Kopf. »Das ist schon passiert, Junge. Die Schweizer haben die Bar gestern aufgesucht und dort eine Kopie ihres Passfotos herumgezeigt.«

»Und?«

»Alle, die an diesem Abend gearbeitet hatten, waren sich einig. Die Frau, die Penright in dieser Bar aufreißen wollte, war nicht Marta Scheuring.«

Jack war sich so sicher gewesen. Jetzt wusste er nicht, was er sagen sollte. Er murmelte nur: »Was ist unser nächster Schritt?«

»Darüber möchte ich jetzt mit Ihnen reden. Ich weiß, dass Sie eine Beteiligung des KGB vermuten, und ich möchte das gegenwärtig bestimmt nicht ganz ausschließen. Trotzdem glaube ich, dass diese RAF-Zelle die beiden Schweizer Banker ermordet hat.«

»Was ist mit Penright?«

Eastlings Antwort hatte einen sarkastischen Unterton. »Ich bleibe bei meiner These, dass der Bus, der ihn überfuhr, nicht von der RAF oder dem KGB gesteuert wurde. Ernsthaft, Ryan, er wurde nicht gestoßen. Denken Sie daran, dass Zeugen ausgesagt haben, dass er betrunken war. Außerdem glauben wir nicht, dass er unter Drogen stand. Sein Körper zeigte keine Anzeichen einer Vergiftung, obwohl wir auf den toxikologischen Schlussbericht noch eine Weile warten müssen. Wenn die Roten über irgendein neues Gift verfügen, von dem wir noch nichts wissen, dann gnade uns Gott! Aber das fällt nicht in den Bereich meiner Ermittlungen.«

»Was wollen Sie mir also mitteilen?«

»Ich teile Ihnen mit, dass wir heimfahren. Noch heute Nachmittag.«

Jack rieb sich die Augen. Er wäre selbst gern in sein Haus im Grizedale Close zurückgekehrt, hätte sich neben Cathy aufs Sofa gesetzt, Jack junior im Schoß gehalten und Sally bei ihren Malübungen zugeschaut. Das erschien ihm im Moment wie der Himmel.

Aber er verdrängte diese Wunschvorstellung aus seinem Kopf. Noch nicht.

»Gute Reise. Ich bleibe da«, sagte Jack.

Eastling schien das erwartet zu haben und sagte: »Muss ich also diese Entscheidung erzwingen?«

Ryans Augen verengten sich. »Sie müssen überhaupt nichts tun. Ich arbeite nicht für Sie.«

»Verdammt, Ryan, wir stehen hier doch auf derselben Seite!«

»Nicht, was mich betrifft. Sie stehen auf der Seite derer, die Penrights Tod aufklären wollen. Ich dagegen will herausfinden, was tatsächlich passiert ist. Bei dieser Operation waren noch andere Kräfte am Werk. Ist es möglich, dass David vor einen Stadtbus gefallen ist? Durchaus. Trotzdem glaube ich, dass die andere Seite ein Spielchen mit uns treibt.«

»Wie kann ich Sie überzeugen?«

»Sie könnten mir alles geben, was Sie über Morningstar haben. Alle Akten, die zu Penrights Reise in die Schweiz geführt haben, sowie die Papiere, die Sie in diesem sicheren Haus in Zug gefunden haben. Lassen Sie mich das alles anschauen, und dann werde ich meine eigenen Schlüsse ziehen über das, was passiert ist.«

»Das kann ich nicht.«

»Basil hat mich an diesen Ermittlungen beteiligt, weil er glaubte, ich könnte dabei hilfreich sein. Ich kenne mich in dieser Welt aus, zumindest in gewisser Weise. Wenn ich alles gelesen habe, was Penright wusste, könnte ich mit Langley reden und versuchen, nähere Informationen über das Bankhaus Ritzmann zu bekommen. Vielleicht könnte ich helfen, die Teile des Puzzles zusammenzufügen, an dem Penright vor seinem Tod arbeitete.«

Eastling schüttelte den Kopf. »Sie sind ein richtiger Bluthund, nicht? Sie glauben, dass Sie einen Geruch aufgenommen haben, und sind jetzt überhaupt nicht mehr zu stoppen.«

»Ich habe einen Geruch aufgenommen. Das weiß ich«, erwiderte Ryan.

Eastling gab darauf keine Antwort, deshalb bohrte Ryan nach.

»Und? Was denken Sie?«

Eastling runzelte die Stirn. »Was ich denke. Ich denke, dass Sie ein selbstgerechter Yankee sind, der sich nicht zu benehmen weiß. Sie haben letztes Jahr ein paar IRA-Typen erschossen und wurden dafür zum Ritter geschlagen. Heute Morgen haben Sie einen Scharfschützen angeschossen, und die Krauts werden Sie wahrscheinlich zu ihrem verdammten Kaiser oder etwas ähnlich Lächerlichem machen, aber Ihr Glück hat Sie schneller nach oben gebracht, als es Ihre mangelnde Fähigkeit zur Teamarbeit je geschafft hätte. Wenn ich diese Entscheidung zu treffen hätte, würde ich dafür sorgen, dass man Sie vor der US-Botschaft ablädt und von dort in einem Überseekoffer nach Amerika zurückbefördert, wo Sie hingehören.« Er atmete einmal tief durch. »Aber diese Entscheidung habe nicht ich zu treffen.«

Er seufzte. »Ich rede mit Basil, und er wird entscheiden, was Sie, wenn überhaupt, von diesen Morningstar-Akten einsehen können.«

»Mehr verlange ich gar nicht.«

68

Gegenwart

Victor Oxley und Jack Ryan jr. warteten eine Stunde, bevor sie mit dem Verhör des russischen Gangsters begannen. Ryan hatte den Engländer schon mehrmals gedrängt, damit anzufangen, aber Ox meinte jedes Mal, er wolle den jungen Mann noch eine Weile im Badezimmer schmoren lassen. Bei einem solchen verschärften Verhör sei es gängige Praxis, dem Probanden erst einmal Zeit zu geben, über seine missliche Lage nachzudenken.

Jack hielt es allerdings für genauso wahrscheinlich, dass Ox einfach nur noch eine Weile dasitzen und seinen Whiskey trinken wollte.

Einmal stand Jack auf und erklärte, er werde dem Mann jetzt selbst ein paar Fragen stellen, aber Oxley überredete ihn, noch etwas zu warten.

»Schauen Sie, wir werden nachher vielleicht die Guter-Bulle-böser-Bulle-Nummer abziehen müssen. Dabei fängt ja immer der böse Bulle an, und das werde ich sein.«

Dann plötzlich stellte Oxley seinen Cola-Whiskey-Mix auf dem Betonboden des winzigen Balkons ab, stand ohne ein Wort auf und ging zurück ins Zimmer. Jack folgte ihm und sah, wie der stämmige Mann seinen Pullover auszog und dabei einen breiten Rücken entblößte, auf dem er ähnlich viele Tätowierungen hatte wie auf der Brust. Ox warf den Pullover aufs Bett und atmete ein paar Mal tief durch, als versuchte er, an einen Platz zurückzukehren, den er vor langer Zeit verlassen hatte. Dann ging er zu einem Holzstuhl hinüber, der neben einem kleinen Tisch in der Zimmerecke stand. Mit erstaunlicher Leichtigkeit brach der Neunundfünfzigjährige mit einem lauten Knall ein Stuhlbein ab und drehte sich wieder zu Ryan um.

»Wir möchten wissen, wer ihn geschickt hat und warum. Noch etwas?«

»Sie wollen nicht, dass ich mit Ihnen dort reingehe?«

»Nein, Junge, das mache ich ganz allein.«

Ryan wusste, was Oxley vorhatte, und sagte: »Hören Sie, ich weiß es zu schätzen, dass Sie mich aus allem heraushalten wollen, was mich oder meinen Dad kompromittieren könnte, aber ich kann Ihnen versichern, dass ich im Moment sowieso schon tief genug drinstecke.«

Oxley starrte Jack einen Moment an, dann sagte er: »Junge, ich scheiß drauf, ob ich Sie oder Ihren verdammten Daddy kompromittiere. Aber das da drin ist ein winziges Klo, und wenn ich beim Schlagen einmal ausholen muss, gibt es dort nicht genug Platz für uns beide.«

»Oh. Okay.«

»Warum sind Sie nicht ein gescheiter Junge und schauen sich sein Handy an? Vielleicht finden Sie darauf noch ein paar Antworten, die ich nicht aus ihm herausprügeln kann. Und wenn Sie gerade dabei sind, könnten Sie auch noch den Fernseher lauter drehen.«

»In Ordnung. Aber Ox ... Mir ist egal, ob Sie den Kerl richtig in die Mangel nehmen, aber bringen Sie ihn bitte nicht um.«

Oxley nickte. Seine Miene war absolut ausdruckslos geworden, seitdem er seinen Pullover ausgezogen hatte. Irgendwie war er dadurch wieder zum ehemaligen Insassen eines russischen Gulags geworden. »Ich habe vor langer Zeit etwas gelernt, das Sie besser nie am eigenen Leib erfahren sollten«, sagte er. »Zu überleben ist viel schmerzhafter als der Tod. Glauben Sie mir, ich werde diesem Arschloch nicht den Gefallen tun, ihm das Genick zu brechen.«

Oxley verschwand im Badezimmer und machte die Tür hinter sich zu.

Zwanzig Minuten später kam er wieder heraus. Ryan hatte sich in der Zwischenzeit die Nummern auf dem Handy des Russen notiert. Es waren allesamt ausländische Anschlüsse, die Ryan bisher noch nicht überprüfen konnte. Die Kontaktliste war in kyrillischer Schrift geschrieben. Jack konnte das zwar ohne Mühe lesen, aber es waren nur eine Reihe von Vornamen aufgeführt, die ihm überhaupt nichts sagten.

Während Ryan dabei war, die Nummern aufzuschreiben und die Anrufliste durchzuschauen, hörte er immer wieder leises Stöhnen und zwei Mal sogar heftige Schreie aus dem Badezimmer.

Jetzt war Oxleys Stirn schweißbedeckt. Er hatte bestimmt fast dreißig Kilo Übergewicht, aber zum ersten Mal bemerkte Jack, dass unter der dicken Fettschicht auf seinen Schultern, Armen und seiner Brust noch ganz schön viele Muskeln steckten. Er wirkte auf Jack wie ein alternder Boxer, der zu einem Trinker heruntergekommen war und tagaus, tagein nur noch auf einem Barhocker saß.

»Wie geht es ihm?«, fragte Jack.

Ox gab zuerst keine Antwort. Stattdessen ging er auf den Balkon hinaus, atmete ein wenig kühle Luft ein und nahm einen tiefen Schluck aus seiner Flasche. Er griff sich eine Flasche Bier, öffnete die Badezimmertür und rollte die Flasche hinein.

Er machte die Tür wieder zu, ging zum Bett hinüber und ließ sich auf die Matratze fallen.

Erst jetzt antwortete er Ryan. »Es geht ihm gut. Wir sind richtig gute Freunde geworden. Er heißt Oleg.«

»Sie mussten ihn nicht verprügeln?«

»Na ja, ganz am Anfang, um hallo zu sagen. Danach wurde er richtig gesprächig.«

»Und?«

»Er ist Mitglied der Sieben Starken Männer. Er ist erst seit drei Tagen in England. Er ist mit einem ukrainischen Pass eingereist, den er von den Sieben Starken Männern in Kiew bekommen hat.«

»In Kiew?«

»Genau. Er arbeitet für einen Russen namens Gleb die Narbe. Gleb ist ein Wory.«

»Das ist ein hochrangiger russischer Mafioso, oder?«

»Genau. Glebs Leute in Kiew haben ein paar andere Kerle angewiesen, Sie hier in England zu beschatten. Das machen sie jetzt schon seit Wochen, sagt Oleg. Er konnte sie jedoch weder beschreiben, noch kannte er ihre Namen. Er sagt, er habe sie nie gesehen.« Oxley zuckte die Achseln und nahm einen kräftigen Schluck. »Ich glaube ihm das sogar. Er hat mir da nichts verschwiegen. Wie auch immer, er und zwei andere, denen wir heute in meiner Wohnung begegnet sind, wurden von der Ukraine nach London geschickt, um das andere Team abzulösen, das Sie bisher beschattet hatte. Sie sollten Sie also nur beobachten. Kurz nach ihrer Ankunft haben Sie sie jedoch mit Ihrem Abstecher nach Corby überrascht. Sie haben das nach Kiew gemeldet, und plötzlich trafen noch ein paar Schläger der Sieben Starken Männer mit neuen Befehlen aus Kiew ein.«

»Was für Befehle?«, fragte Jack.

»Sie sollten Ihnen eine schöne Abreibung verpassen, Ihnen den Kiefer brechen, solche Sachen, damit Sie mit eingekniffenem Schwanz nach Amerika zurückkehren. Ich sollte dagegen nicht so leicht wegkommen. Sie hatten den Befehl, mich zu töten.«

»Warum?«

Oxley lachte in sich hinein. Es war ein tiefes Kollern, das die Federn der billigen Matratze aufächzen ließ. »Lassen Sie mich Ihnen etwas erklären, alter Junge. Oleg ist kein ›Warum‹-Typ. Er bekommt ein Foto und eine Adresse, dann zieht er los und erledigt seinen Job, ohne nach dem ›Warum‹ zu fragen.«

Jack dachte kurz darüber nach. »Die hatten mich also bereits im Visier, bevor ich überhaupt von Ihnen wusste.«

»Wie ich es vermutet habe. Sie haben mir das Ganze eingebrockt.«

»Es muss etwas mit Malcolm Galbraith zu tun haben.«

»Wer ist das?«

»Ein Typ, den sie in Russland um Milliarden Dollar betrogen haben. Ich arbeite für ihn. Na ja, ich habe für ihn gearbeitet, bis sie mich von dem Fall abgezogen haben.«

Oxley nippte kurz an seinem Getränk und ließ sich dann wieder auf sein Kopfkissen zurückfallen.

»Sie haben noch nie von Galbraith gehört?«, fragte Jack.

Der Engländer schüttelte den Kopf.

»Und von Gleb der Narbe?«

»Nicht bis gerade eben.«

Jack dachte einen Moment nach. »Kennen Sie einen Mann namens Dmitrij Nesterow?«

Er schüttelte den Kopf. »Wer soll das sein?«

»Er ist der Gauner, der Malcolm Galbraith abgezockt hat. Er gehört angeblich zum FSB.«

Oxley zuckte die Achseln und nahm einen weiteren Schluck. Inzwischen wirkte der korpulente Mann etwas beschwipst, was auch nicht verwunderlich war. Jack war bestimmt kein Antialkoholiker, aber er hätte bestimmt schon lange einen Filmriss gehabt, wenn er solche Mengen Alkohol vertilgt hätte.

»Ich muss mit meinem Vater sprechen, und ich muss mit meinem Chef sprechen«, sagte Jack. »Vielleicht können wir dann noch ein paar weitere Puzzleteile zusammensetzen.«

»Was wird Ihr guter alter Daddy wohl zu Ihrem Feuergefecht mit der russischen Mafia sagen?«

Jack dachte in den letzten paar Stunden an kaum etwas anderes. Das war wirklich ein Problem. Dabei ging es jedoch längst nicht mehr nur darum, seinen Vater vor einem drohenden Skandal zu bewahren. »Sobald er hört, was passiert ist, holt er mich nach Amerika zurück.« Jack dachte kurz nach. »Ich warte noch ein wenig und rufe meinen Dad erst an, wenn ich etwas mehr darüber weiß, was hier eigentlich vorgeht.«

»Er wird nicht erfreut sein.«

Jack zuckte nur mit den Schultern. Er hatte zwar seit Langem ein schlechtes Gewissen, dass er seine Eltern durch das Leben, das er führte, ständig in Angst versetzte, aber er würde ganz bestimmt nicht mit diesem alten Briten über das Verhältnis zu seiner Familie sprechen. Er wechselte das Thema. »Was werden wir mit Ihrem Kumpel Oleg da drinnen machen?«

»Wir werden ihn laufen lassen.«

»Ihn laufen lassen? Sind Sie verrückt?«

»Vielleicht, aber was können wir denn mit ihm tun? Immerhin haben wir beide heute bereits vier Männer ins Leichenhaus befördert, oder?«

Jack antwortete nicht.

»Sehen Sie, wenn wir ihn den Bullen übergeben, wird das Ganze hier für uns noch viel komplizierter werden«, sagte Oxley. »Wenn wir ihn laufen lassen, müssen Sie keinem erzählen, dass Sie überhaupt in Corby waren.«

»Was ist mit Ihrer Nachbarin? Sie hat mich gesehen.«

»Sie ist blind wie ein Maulwurf und halb taub dazu. Sie könnte nicht einmal sagen, ob Sie weiß, schwarz, grün oder blau waren, glauben Sie mir.«

»Aber wenn wir Oleg freilassen, wer sagt uns, dass er nicht zurückkommt und uns erneut umzubringen versucht?«

Ox lachte. »Das möchte ich sehen, wie er das mit seinen beiden gebrochenen Armen probiert.«

Jack legte kurz den Kopf in die Hände. »Sie haben ihm die Arme gebrochen?«

»Ich bin kein Idiot, Ryan. Er ist ein gefährlicher Mann. Er verlässt deshalb dieses Zimmer nicht ohne ein paar körperliche Mängel.«

»Wie zum Teufel soll er dann dieses Bier trinken, das Sie ihm gegeben haben?«

Victor lachte. »Das ist nicht mein Problem, oder?«

»Okay«, sagte Jack langsam. »Oleg kommt also frei. Aber wenn dieser Gleb die Narbe ein halbes Dutzend Männer auf uns angesetzt hat, kann er uns wohl auch noch ein weiteres halbes Dutzend auf den Hals hetzen.«

Ox nickte. »Ich würde alles darauf wetten, dass es in dieser Stadt von Killern der Sieben Starken Männer nur so wimmelt.«

»Warum kommen Sie nicht mit mir mit? Dort wird Ihnen nichts passieren. Ich rede mit Sandy, ob er irgendeine Ahnung hat, wer dieser Gleb die Narbe sein könnte. Ich könnte auch Castor fragen. Vielleicht sind Sie ihm mal über den Weg gelaufen, als ...«

Victor Oxley setzte sich kerzengerade im Bett auf. Seine Augen waren wieder voll konzentriert. Jede alkoholbedingte Beeinträchtigung, die Ryan noch vor einem Augenblick bemerkt hatte, war schlagartig verschwunden. »Was haben Sie gerade gesagt?«

»Ich sagte, dass ich mit Sandy reden werde. Sandy Lamont. Er ist mein Boss.«

»Nein, der andere Typ.«

»Oh ... Castor. Hugh Castor. Er ist der oberste Chef und Eigentümer von Castor & Boyle, dem Beratungsunternehmen, für das ich arbeite.«

Oxley stieg aus dem Bett, ging zu Ryan hinüber und stellte sich mit drohender Haltung direkt vor ihm auf.

»Was ist los?«

»Sie haben mich nach einer Menge Leute gefragt, aber Sie haben mich nicht gefragt, ob ich Hugh Castor kenne.«

»Okay. Sie kennen also Hugh Castor?«

Oxley drückte seine Flasche wie in einem Schraubstock zusammen. »Sagen Sie mir doch noch einmal, wie Sie von mir erfahren haben, Junge.«

»Das habe ich Ihnen doch erzählt. Ihr Codename. Ich habe Ihnen die Stelle auf dieser Akte gezeigt, auf die jemand Bedrock geschrieben hatte.«

»Ja, das stimmt schon. Aber woher soll ich wissen, dass Sie nicht Castor zu mir geschickt hat?«

»Mich geschickt? Warum?« Der junge Amerikaner merkte, dass das Vertrauen, das Oxley ihm allmählich geschenkt hatte, durch die Nennung des Namens Castor akut gefährdet war. »Was haben Sie mit Castor zu tun?«

»Er war mein Führungsoffizier beim MI5.«

Ryan bekam große Augen. »Oh, scheiße.«

Oxley starrte Ryan durchdringend an. Jack merkte, dass der Engländer nach irgendwelchen Anzeichen von Täuschung suchte.

»Das habe ich nicht gewusst.« Jack stand auf. »Ich weiß nicht, was sich zwischen Ihnen beiden abgespielt hat, aber er hat Ihren Namen kein einziges Mal erwähnt. Ich habe versucht, eine Verbindung zwischen meiner Arbeit bei C & B und Ihnen zu finden. Jetzt habe ich sie wohl gefunden.« Er strich mit der Hand über sein kurz geschnittenes Haar. »Ich weiß aber immer noch nicht, was zum Teufel das alles bedeutet.«

Oxley wandte sich ab. »Ich weiß auch nicht, was das bedeutet.«

Jack konnte sehen, dass das Thema bei seinem Gegenüber starke Emotionen weckte. Oxleys Gesicht rötete sich, wobei Jack jedoch nicht so genau wusste, ob es an seiner Wut oder am Whiskey lag.

»Was ist zwischen Ihnen beiden passiert, Ox?«

Oxley schüttelte nur den Kopf.

Ryan merkte, dass dies nicht die richtige Zeit war, ihn zu einer Antwort zu drängen. »Okay. Ich verstehe. Aber hören Sie mir jetzt bitte zu. Ich möchte den Hintergrund all dieser Geschehnisse aufdecken. Mein Vater hat mich losgeschickt, um mehr über Sie zu erfahren. Vor allem sollte ich herausfinden, ob sich auf diese Weise eine Verbindung zwischen Talanow und den Zenit-Morden herstellen ließe. Ich kenne jetzt Ihre Theorien und Ihre Erinnerungen an eine Geschichte, die Sie gehört haben, aber das sind keine gerichtsverwertbaren Informationen. Ich muss also noch tiefer schürfen, und dazu brauche ich Ihre Hilfe.«

Ox lag wieder auf dem Bett und nuckelte an seiner Flasche. Seine Augen waren in eine weite Ferne gerichtet, aber Ryan vermutete, dass es dieses Mal seine Erinnerungen waren und nicht der Alkohol. »Was für eine Hilfe?«, fragte Ox.

»Ich muss wissen, wo Sie zum ersten Mal den Namen Talanow gehört haben«, erwiderte Jack.

Oxley blinzelte mit den Augen. Und abermals merkte Ryan, dass diese Erinnerungen äußerst schmerzhaft sein mussten.

Er fing ganz langsam zu sprechen an. »Es muss etwa im Jahr 1989 gewesen sein. Die Zeit hatte damals für mich keinerlei Bedeutung. Ich war in Syktywkar, einem Gulag in Komi. Niemand wusste dort, dass ich Engländer bin. Ganz bestimmt wusste keiner, dass ich zum MI5 gehörte. Ich war einfach nur ein weiterer Sek.«

»Ein Sek?«

»Ein Gefangener. Wie auch immer, ich war bereits mehrere Jahre im Lager. Nur am Anfang wurde ich in Isolationshaft gehalten. Aber diese Zeit war schon lange vorbei. Tatsächlich war ich sogar ziemlich beliebt. Ich wusste so viel über Feldmedizin und das Sanitätswesen, dass ich einigen anderen Seks helfen konnte, gesund zu bleiben. Trotz allem, was ich durchgemacht hatte, war ich außerdem noch so fit, dass mich die anderen gern in ihre Arbeitseinheit aufnahmen. Das half dort eine Menge.«

»Da bin ich mir sicher.«

»Ich verrichtete sogar immer noch meinen eigentlichen Job. Jeden Tag versuchte ich, aus den Männern, die mich umgaben, Informationen herauszuholen. Ich dachte, dass ich eines Tages fliehen würde, ich glaubte das tatsächlich, wahrscheinlich weil ich ohne diese Hoffnung verrückt geworden wäre. Auf jeden Fall behandelte ich alle anderen Häftlinge, als ob sie eine Quelle oder ein von mir geführter Agent wären. Gefangene wissen wirklich eine Menge, Ryan. Ich habe über die Jahre die Namen und Standorte der meisten geheimen Militäreinrichtungen in der Sowjetunion herausgefunden. Nichts davon war am Ende wirklich wichtig, aber solange ich lebte, war ich eben im Einsatz, und wenn es im Gulag war. Ich war Agent, also war ich am Leben und konnte auf eine bessere Zukunft hoffen.«

Ryan nickte nachdenklich. »Ich kann sehr gut verstehen, was Sie meinen.«

»Eines Tages verzehrte ich gerade mein kärgliches Mittagessen und hörte einem Gespräch zwischen mehreren Seks zu. Einer erzählte, er habe heute gerade den Boden in der Krankenabteilung aufgewischt, als sie einen Gefangenen aus einem anderen Zellenblock hereingebracht hätten. Der Mann wies die klassischen Symptome von Typhus auf: Nasenbluten, Fieber und Delirium. Er war ein starker Kerl, deshalb hatte er immer noch Kraft, gegen die Krankheit anzukämpfen. Auf seinem Körper hatte er keine Tätowierungen, deshalb konnte er noch nicht lange im Gulag sein.«

»Und dann?«

»Dann hat der Typ irgendetwas über den KGB fantasiert.«

»Was genau?«

»Er hat behauptet, er sei KGB-Offizier. Er hat den Arzt aufgefordert, eine bestimmte Nummer anzurufen, die das bestätigen würde. Er gab seinen Namen an, der jedoch nicht mit dem identisch war, der auf seiner Gefangenenkarte stand.«

»Haben sie ihm geglaubt?«

»Natürlich nicht. Irgendwann habe ich wahrscheinlich in Syktywkar auch jemand erzählt, ich sei beim KGB. Gefangene lügen, Ryan. Einmal habe ich im Gulag einen Typen kennengelernt, der behauptet hat, er sei Jurij Gagarin. Natürlich war das in seinem Fall weniger eine Lüge als eine Wahnvorstellung, denn er hat es wohl wirklich geglaubt.«

»Zurück zu diesem KGB-Typ, Ox!«

»Richtig. Also dieser Kerl habe in seinem Delirium behauptet, er sei beim KGB und sei hier im Gulag auf einem Einsatz. Alle hätten ihn natürlich ausgelacht. Dann habe er erzählt, dass er als Fallschirmjäger dabei gewesen sei, als der Präsidentenpalast in Kabul am ersten Tag des Afghanistankriegs erobert worden sei. Danach sei er für den Militärgeheimdienst GRU in Afghanistan tätig gewesen.

Ich habe meine Suppe gelöffelt und mit einem Ohr diesem Mithäftling zugehört. Ich wurde erst richtig aufmerksam, als er die Geschichte mit diesem Doktor erzählte. Der Typ hatte den Arzt aufgefordert, eine Nummer in Moskau anzurufen und denen mitzuteilen, dass Zenit eine Notrettungsaktion benötige. Als ich das hörte, wusste ich, dass ich auf ein Stück meiner eigenen Vergangenheit gestoßen war.«

Ryan war von dieser Geschichte fasziniert. »Was ist mit ihm passiert?«

»Wie ich bereits sagte, keiner hat ihm geglaubt, aber er war dermaßen überzeugend, dass eine Krankenschwester tatsächlich für ihn ans Telefon ging. Sie hat wohl gedacht: ›Der spricht wahrscheinlich nur im Fieber, aber wenn es auch nur eine minimale Chance gibt, dass die Geschichte stimmt, sollte ich vielleicht doch lieber anrufen.‹ Wenn er nämlich wirklich ein hohes KGB-Tier war und sie nichts für ihn getan hätten, wäre die ganze Krankenabteilung erschossen worden.«

»Richtig.«

»Die Krankenschwester ruft also an, aber der Typ am anderen Ende der Leitung meint, er habe keine Ahnung, wovon sie spreche, und hängt einfach auf. Alle glaubten jetzt, die Geschichte sei zu Ende. Sie waren davon überzeugt, dass der Kerl, der da auf der Rolltrage in seinem eigenen Blut und seiner eigenen Kotze lag, dem Tod geweiht war, und schoben ihn in eine Ecke, wie sie es auch bei jedem anderen Sek getan hätten.«

Ryan merkte, dass es da noch mehr geben musste. Sein Herz schlug ihm bis zum Hals, als er auf die Fortsetzung der Geschichte wartete.

»Fünf Minuten später ging ich in die Küche und schüttete Salz in einen Becher heißes Wasser. Ich kippte das Höllengetränk in einem Schluck herunter, und Sekunden später kotzte ich den ganzen Esssaal voll. Sie brachten mich sofort auf die Krankenstation.«

Ryan war beeindruckt. »Was haben Sie dort gesehen?«

»Zenit unglücklicherweise nicht. Sie hatten mich auf meiner Krankenpritsche festgeschnallt. Ich konnte jedoch hören, was vor sich ging. Um Mitternacht traf ein Gefangenentransporter ein. Es war ein normales Fahrzeug der Gefängnisverwaltung des sowjetischen Innenministeriums und nicht des KGB. Es handelte sich also um einen regulären Gefangenentransport. Sie zeigten die Verlegungspapiere vor und rollten den kranken Sek hinaus.

Später in dieser Nacht kam ein Typ mit einem Mopp an meiner Pritsche vorbei. Ich bot ihm alles Essen an, das ich mir vom Mund abgespart hatte und in meiner Zelle aufbewahrte, wenn er mir erzählte, was er an diesem Tag gehört und gesehen hatte.

Er berichtete mir, der typhuskranke Sek habe sich Talanow genannt.«

»Lieber Gott«, murmelte Ryan.

»In diesem Gefangenentransporter warteten etliche Ärzte auf diesen Häftling. Von einem solchen Gefangenentransport hatte ich noch nie gehört.« Ox zuckte die Achseln. »Als mir dieser Typ das alles erzählte, hatte man den Sek namens Talanow, der behauptete, er sei ein KGB-Offizier namens Zenit, also bereits abgeholt.«

Ryan glaubte die Geschichte, zumindest glaubte er, dass Ox sie glaubte.

Oxley schaute jetzt wieder Jack an. So ganz schien er ihm immer noch nicht zu vertrauen, aber Jack hatte auch den Eindruck, dass Oxley nicht wusste, was er sonst tun sollte. Heimgehen konnte er nicht. Nach einer Weile sagte er: »Ich bleibe noch ein wenig, Ryan. Aber ich behalte Sie ständig im Auge. Verstehen Sie mich?«

»Ich habe verstanden.«

»Was ist unser nächster Schritt?«

»Wir binden dieses Arschloch im Badezimmer los, lassen ihn hier, steigen in den Wagen und fahren irgendwohin. Wohin, weiß ich noch nicht, wir müssen eben improvisieren. Unterwegs rufe ich einen Freund an, der uns alles über jede Telefonnummer auf Olegs Anrufliste erzählen kann, was es zu wissen gibt. Das sollte helfen.«

»Klingt wie ein ziemlich praktischer Freund.«

»Manchmal kann man ihn ganz gut brauchen.«

69

Eric Conway und Andre Page gingen um fünf Uhr morgens zu ihrem Hubschrauber hinaus. Sie waren bereits vor mehr als einer Stunde aufgestanden, hatten Kaffee getrunken und im Flugoperationszentrum den Wetterbericht eingesehen. Dabei hatte sich Conway länger als gewöhnlich über das Wetter erkundigt, da sich über Tscherkassy dichter Nebel gelegt hatte und sich weiter im Norden Gewitter zusammenbrauten. Trotzdem würde auch eine ungünstige Wetterlage ihren Einsatz nicht verhindern. Sie würden auf jeden Fall um genau sechs Uhr starten.

Obwohl irgendwo da draußen der Krieg wütete, erschien hier alles ruhig und friedlich. Die meisten ukrainischen Bodentruppen waren unmittelbar nach Beginn der Kämpfe in Richtung Front verlegt worden. Nur die amerikanische Aufklärungshubschrauberkompanie, die Ranger-Sicherheitstruppe und Midas’ Befehlszentrale waren zurückgeblieben.

Vier der acht mattschwarzen Kiowas der Bravo Company waren bereits in der Luft, um ukrainische Mi-24-Kampfhubschrauber zu unterstützen, die eine halbe Flugstunde weiter östlich in der Nähe der Luftwaffenbasis von Tschuhuiw gegen feindliche Bodentruppen kämpften.

Diese OH-58 markierten Ziele mit ihrem Laser an Orten, wo die Special Forces und die Delta-Teams nicht eingesetzt werden konnten. Ihr Einsatz war im Prinzip genauso gefährlich wie Conways und Pages heutiger Flug, mit dem einzigen Unterschied, dass Eric und Dre ohne jede Luftabwehrrakete in den Kampf fliegen würden.

Der Schwarze Wolf zwei-sechs hatte vier Hellfire-Raketen an seinen Pylonen, das war alles. Sie hatten sich überlegt, mit zwei Stinger-Raketen an einem Pylon und zwei Hellfires am anderen zu operieren, aber Conway hatte schließlich beschlossen, sich ganz allein auf die hoch entwickelten elektronischen Gegenmaßnahmen und das Radar seines Hubschraubers zu verlassen und durch den Verzicht auf eine aktive Luftabwehrfähigkeit seine Erdkampffähigkeit zu verdoppeln.

Sie schlossen die Vorflugkontrolle ab, und jeder ging jetzt zu seiner Seite des Helikopters hinüber. Sie setzten ihre Helme auf, schlossen ihre Kommunikationsgeräte an und lösten den Riemen des M4-Gewehrs, das sie um den Hals trugen. Sie konnten ja unmöglich den Heli bedienen, wenn ihnen ein Karabiner vor der Brust baumelte, deshalb verstauten sie die Waffen in der Ablage über der Instrumententafel. Auf diese Weise blieben sie jederzeit erreichbar, sodass die beiden Piloten im Bedarfsfall aus den offenen Seitentüren des kleinen Hubschraubers hinausfeuern konnten. Über ihren Köpfen hatten sie auch noch einige Splittergranaten und Nebelkerzen mit Klettverschluss angeheftet.

Zwei Karabiner und ein paar Splittergranaten waren zwar ein Klacks gegenüber den vier Panzerabwehrraketen an den beiden Außenlastgestellen, aber die beiden Gewehre waren den beiden Männern bei einem Gefecht schon einmal äußerst nützlich gewesen. Vor zwei Jahren waren sie in Afghanistan auf einer Luftnahunterstützungsmission, bei der sie einer dänischen Infanterieeinheit Feuerschutz leisteten, die in Gefahr war, auf einem Bergrücken von den Taliban überrannt zu werden. Sie schalteten eine feindliche Stellung aus, indem sie sämtliche 72-mm-Hydra-Raketen ihres Kiowa auf sie abfeuerten. Nur Sekunden später sauste eine RPG an der Windschutzscheibe des OH-58 vorbei. Conway sah ihre Abschussstelle, teilte deren Lage seinem Kopiloten mit und drehte den Heli um neunzig Grad. Er flog seitwärts auf die Bedrohung zu, während Dre die RPG-Schützen ins Visier nahm und ein volles Magazin seines M4 auf sie leerte. Er tötete beide Männer, bevor sie eine weitere Rakete auf den Hubschrauber oder die dänischen Soldaten abfeuern konnten.

Beide Männer wussten allerdings, dass der Einsatz in der Ukraine kaum mit dem in Afghanistan zu vergleichen war. Das russische Militär mit seiner Luftwaffe, seinen Langstreckenraketen, hochmodernen Kampfhubschraubern und T-90-Panzern ließ die Taliban wie Amateure aussehen.

Während sie sich an diesem nebligen Vormittag auf den Start vorbereiteten, überprüften sie anhand einer Checkliste die Funktionsfähigkeit der verschiedenen Hubschraubersysteme. Conway konzentrierte sich dabei auf das Sperry-Flugsteuerungssystem und seine Avionik, während Page seine Kameras, Zielcomputer und das Mastvisier mit seinem Laserentfernungsmesser und Zieldesignator checkte.

Danach kontrollierten beide Männer ihre Kommunikationsgeräte und fühlten auf ihrem Körper nach ihrer SERE-Notfallausrüstung.

Kurz vor sechs Uhr hielt ihr Crew Chief auf dem Vorfeld den Daumen nach oben, und Conway startete die Rolls-Royce-Wellenturbine. Nach einem zehn Sekunden langen hohen Wimmern begann sich der Hauptrotor zu drehen. Es dauerte jedoch mehr als eine Minute, bis das Allison-Turboprop-Triebwerk so viel Kraft auf den Haupt- und den Heckrotor übertrug, dass ein Start möglich war. Erneut musste eine ganze Checkliste abgearbeitet werden. Gleichzeitig sprach sich Page über Funk mit dem Crew Chief über eine eventuelle schnelle Rückkehr zum Stützpunkt ab, um im Bedarfsfall ein paar neue Hellfire-Raketen an Bord nehmen zu können.

Der Crew Chief versprach ihnen, dass er sich nach ihrer Rückkehr sofort um sie kümmern würde, ob das nun in vier Minuten oder vier Stunden sein würde.

Um genau sechs Uhr schaltete Eric Conway das Mikrofon ein. »Schwarzer Wolf zwei-sechs an Tscherkassy-Kontrolle, hören Sie mich?«

»Tscherkassy-Kontrolle an Schwarzer Wolf zwei-sechs. Ich höre Sie.«

»Hier Schwarzer Wolf zwei-sechs. Bereit zum Start.«

Der Flugkontrolloffizier erteilte dem OH-58 die Starterlaubnis, wies ihn an, den Stützpunkt in Richtung Süden zu verlassen, und der schwarze Vogel erhob sich in den nebligen Morgen.

Sie waren erst ein paar Meter aufgestiegen, als sie in ihren Headsets einen Funkspruch aus der Operationsbefehlszentrale hörten, die nicht mit der Flugkontrolle der Bravo-Kompanie identisch war.

»Schwarzer Wolf zwei-sechs, hier Warlock null-eins. Hören Sie mich?«

Conwey und Page wussten beide, dass sie gerade Midas anfunkte. In typischer komplizierter Army-Manier unterschied sich sein Rufzeichen als Kommandeur der Operation Red Coal Carpet von seinem Delta-Codenamen.

»Warlock null-eins, ich höre Sie. Wir sind unterwegs zum Wegpunkt Alpha. Voraussichtliche Ankunftszeit in neunzehn Minuten, over.«

»Roger, Zwei-sechs. Fliegen Sie danach weiter zum Wegpunkt Golf und melden Sie Ihre Ankunft. Bisher habe ich noch keine Ziele für Sie, deshalb sollten Sie erst einmal dort bleiben. Haben Sie verstanden?«

»Schwarzer Wolf zwei-sechs, haben alles verstanden.«

Conway drückte den Steuerknüppel nach vorn und zog den Collective nach oben. Der Helikopter stieg durch den Nebel in die Höhe, während er in Richtung Krim raste.

Ihre heutige Mission war flexibel. Ihre Hauptaufgabe war es, Schlachtfeldaufklärung für den Operationskommandeur zu betreiben. Conway wusste jedoch, dass Midas oder Warlock null-eins, oder wie immer er auch heißen mochte, ihnen jederzeit befehlen konnte, eines der etwa ein Dutzend amerikanischen und britischen Spezialeinsatzkommandos zu unterstützen, die für die Operation Red Coal Carpet aktiv waren.

Als sie aus dem Nebel herausstiegen und nichts als den blauen Himmel und grünes Weideland in der Ferne sahen, hörten sie in ihren Headsets ein paar krächzende Funkmeldungen. Zwei Kiowas hatten in der Nähe der Tschuhuiw-Luftwaffenbasis auf einer kleinen Straße zwischen zwei Städtchen Zielfahrzeuge entdeckt. Die Warriors waren gerade dabei, sie für eine Mi-24-Hind-Staffel mit Laser zu markieren. Ihre Meldungen ließen bei den beiden Männern im Schwarzen Wolf zwei-sechs den dringenden Wunsch aufkommen, endlich auch in Aktion treten zu können.

Der Großteil der Kämpfe fand bisher in den Provinzen – in der Ukraine hießen sie Oblaste – Donezk und Luhansk statt. Die amerikanischen Hubschrauber hatten den Befehl, sich von diesen Gebieten fernzuhalten, obwohl einige Delta-Force-Teams in Donezk operierten, um die Geschwindigkeit des russischen Vormarschs etwas zu verringern.

Etwas mehr als eine Stunde nach dem Start flog Schwarzer Wolf zwei-sechs östlich der großen Industriestadt Dnipropetrowsk in niedriger Höhe an der Fernstraße E 50 entlang. Die Überlandstraße war voller Zivilfahrzeuge, die aus dem im Osten gelegenen Donezk kamen. Viele, wenn nicht die meisten, steckten bis unters Dach voller persönlicher Habseligkeiten und Wertgegenstände.

Conway meldete sich über Bordfunk. »He, Dre, ich habe gelesen, dass hier in der Gegend über achtzig Prozent der Einwohner auf die eine oder andere Weise mit Russland verbunden sind.«

»So in etwa.«

»Warum hauen die dann gerade alle ab? Sie sollten doch froh sein, dass die Russen kommen, oder?«

»Sie sind vielleicht froh, dass die Russen kommen, um sie zu befreien, aber das bedeutet nicht, dass sie mitten im Kampfgebiet bleiben wollen. Dieser Krieg ist noch lange nicht vorbei.«

Conway wollte gerade etwas erwidern, als sich in ihren Headsets das Hauptquartier meldete und sie zu einer Gitterkoordinate fünfzehn Minuten östlich ihrer gegenwärtigen Position dirigierte. Conway bestätigte und steigerte Geschwindigkeit und Flughöhe. Sie ließen die dicht befahrene Fernstraße hinter sich und flogen über weites, welliges Waldland.

Unterwegs gab ihnen Midas weitere Informationen.

»Schwarzer Wolf zwei-sechs, hier Warlock null-eins, es folgt ein Lagebericht.« Es gab eine kurze Pause, dann fuhr Midas fort: »Team Frito hat zwei BM-30 entdeckt, die gerade südöstlich von Meschowa Stellung beziehen. Es gibt in der Nähe weit und breit keine ukrainischen Einheiten, die sie ausschalten könnten, und die Roten werden spätestens in einer Stunde größere Bevölkerungszentren unter Beschuss nehmen können.«

Conway und Page wussten beide, dass der BM-30 ein beeindruckender Mehrfachraketenwerfer war, der gleichzeitig bis zu einem Dutzend 300-mm-Raketen bis zu einer Entfernung von siebzig Kilometern abfeuern konnte. Neben diesen Kolossen würde es dort noch mehrere kleinere Unterstützungsfahrzeuge geben. Es war eine schlagkräftige und mächtige Waffe. Die Tatsache, dass jetzt zwei von ihnen in Reichweite der Stadt Dnipropetrowsk standen, bedeutete nichts Gutes für die künftigen Aussichten der ukrainischen Truppen in dieser Stadt und ihrer Nachbarschaft. Auf der anderen Seite der Stadt gab es eine ukrainische vorgeschobene Hubschrauberbasis und den größten Militärstützpunkt des gesamten Oblasts. Beide waren perfekte Ziele für die Mehrfachraketenwerfer.

Page übernahm jetzt den Funkverkehr, um weitere Informationen über die Ziele zu bekommen. »Verfügen die Roten in der Nähe dieser Stellungen über weitere militärische Ressourcen?« Dre wollte also wissen, ob es irgendwelche Truppen, Panzer, Hubschrauber oder Ähnliches gab, die ihrem Kiowa gefährlich werden konnten.

»Hier Warlock null-eins. AWACS meldet keine feindlichen Fluggeräte in dieser Gegend. Frito meldet Truppentransportfahrzeuge und zahlreiche Infanteristen, hat jedoch noch keine Flugabwehrsysteme bemerkt.«

»Verstanden«, sagte Page und schaute Conway an. »Na, Kumpel, wie stehen die Chancen, dass die Russen zwei dumme, langsame Raketenbatterien aufstellen, ohne irgendeine Luftverteidigung vorzusehen?«

»Gleich null, würde ich sagen«, bestätigte Conway. »Wir werden aus möglichst großer Entfernung angreifen und uns möglichst wenig exponieren.«

»Klingt gut«, sagte Dre und bereitete sein Multifunktionsdisplay auf das Gefecht vor.

Bevor sie ihren Bereitstellungsraum acht Kilometer westlich der BM-30-Stellung erreichten, nahm Schwarzer Wolf zwei-sechs direkten Funkkontakt mit Frito Actual, dem Anführer des 10th-Special-Forces-Group-Teams in dieser Region, auf. Pages Zielcomputer zeigte ihm den Standort der »blauen«, also freundlichen, Truppen an, und Frito setzte ihn über die Bedrohungen in diesem Gebiet in Kenntnis.

Page und Conway beobachteten ab einer Entfernung von fünfunddreißig Kilometern die bewegliche Karte auf ihrem Display. Page suchte die Gegend vor ihnen mit seinem Mastvisier nach allem ab, was ihm ungewöhnlich vorkam. Es gab ein paar kleine Dörfer und Fabriken, aber hauptsächlich hügeliges Waldland. »Ich weiß, dass Frito gesagt hat, dass keine Gefahr für uns besteht, aber ich glaube, wir sollten uns trotzdem möglichst tief nähern. Ich halte unser Visier im Auge. Besser, wir sehen sie, bevor sie uns sehen.«

»Roger«, bestätigte Conway.

Schwarzer Wolf zwei-sechs ging jetzt auf eine Höhe von gerade einmal zwölf Metern über den Baumwipfeln hinunter. Conway flog sogar noch tiefer, wenn sie Lichtungen und Wasserläufe überqueren mussten. Pages Magen hatte sich schon seit Langem an diese brechreizauslösende Achterbahnfliegerei gewöhnt. Trotzdem hegte er hier und da tief in seinem Innern den Verdacht, dass Conway manche dieser Manöver nur deshalb ausführte, um die inneren Organe seines Kopiloten in Unordnung zu bringen.

Sie kamen an einer kleinen Stadt vorbei, an deren Rand eine große, aber leer stehende Fabrik aus rotem Backstein stand. Ihre drei Schornsteine ließen Conway vermuten, dass es sich um ein ehemaliges Eisenschmelzwerk handelte. Direkt hinter der Fabrik ging er über einer Schotterstraße auf nur noch knapp acht Meter hinunter. Der dreistöckige Backsteinbau lag jetzt direkt zwischen seinem Hubschrauber und dem etwa acht Kilometer entfernten Zielgebiet. Hinter dem Gebäude gab es nur noch Wälder und Bauernhöfe.

Page stand in dauerndem Funkkontakt mit dem Team Frito und schaltete auf seinem Display ständig zwischen unterschiedlichen Ansichten des Zielareals hin und her. »Ich bin kein Experte für die B-30, aber diese Wichser sehen so aus, als ob sie gleich zu schießen anfangen.«

Conway schaute dagegen kaum auf seine Instrumententafel, sondern die meiste Zeit mit den eigenen Augen aus den Fenstern seines Hubschraubers. In diesen Warrior-Helikoptern gab es so viel elektronischen Schnickschnack, dass manche Piloten sich davon ablenken ließen und dadurch Gefährdungen in ihrer unmittelbaren Umgebung übersahen.

Dazu war Conway jedoch viel zu erfahren. Er überließ Page die gesamte Vorbereitung auf den Angriff, während er die Felder, Straßen, Gebäude und Waldränder beobachtete. Solange er hier mit seinem völlig ungepanzerten leichten Hubschrauber über dieser Schotterstraße auf der Stelle schwebte, brauchte es nur ein paar Russen in einem Jeep mit einem Maschinengewehr, um diesen bisher so angenehm abgelaufenen Morgen zu ruinieren.

Er linste zu Pages Monitor hinüber, um sich kurz die russischen Raketenwerfer anzusehen. Er war ebenfalls kein Experte, aber sie sahen tatsächlich so aus, als könnten sie jeden Moment Raketen auf die Ukraine herabregnen lassen.

Page schaltete seinen Monitor auf das Bild aus seiner eigenen Kamera um, die sich im Mastvisier – Mast Mounted Sight (MMS) – direkt über dem Hauptrotor befand. Das MMS war eine Kugel mit zwei hervorstehenden »Glasaugen« an der Vorderseite. Deswegen nannte Dre die ganze Vorrichtung auch »E.T.«. Inzwischen wurde in den Staaten eine neue Warrior-Version ausgeliefert, die Conway gern einmal fliegen würde, weil sie viele technische Neuerungen enthielt. Anderseits befanden sich bei diesem neuen Modell der Laserentfernungsmesser und der Zieldesignator in einem Gehäuse unterhalb der Pilotenkanzel, was dem Heli natürlich ein ganz neues Aussehen verschaffte. Eric flog seinen »E.T.« jetzt seit beinahe vier Jahren, und er würde den speziellen Look vermissen, den das MMS seinem Vogel verlieh.

Da sie immer noch hinter dem Fabrikgebäude schwebten, konnte Dre das Ziel jedoch nicht mit seiner eigenen Kamera sehen.

»Los, Eric. Lass uns die Sache mal anschauen«, forderte er seinen Nebenmann auf.

Conway zog mit der linken Hand den Collective nach oben, und der Helikopter stieg im Schwebeflug langsam in die Höhe. Fünfzehn Meter über dem Boden war das Mastvisier schließlich höher als das vierzig Meter entfernte Fabrikdach.

Page hatte das Ziel jetzt endlich auf seinem Kameramonitor und sagte: »Gut. Genau hier.«

Conway ließ den Heli auf der Stelle schweben.

Page sah die beiden Zielfahrzeuge jetzt auf zwei Ackerflächen stehen, die von einem Flüsschen getrennt wurden, über das jedoch eine Brücke führte. Neben den beiden fahrbaren Raketenwerfern, deren Abschussrohre hoch in die Luft zeigten, standen noch mindestens ein weiteres Dutzend Lastwagen und Transportpanzer.

»Irgendwelche Luftabwehrsysteme?«, fragte Conway.

Page konnte auf diese Entfernung nichts Bestimmtes erkennen, aber er wusste, dass dort bestimmt etwas war, das ihn töten konnte.

Aber Dre Page wusste auch, dass er einen Job zu erledigen hatte. Immerhin zahlte ihm der US-Steuerzahler im Jahr 38 124 Dollar, damit er in einem fernen Land sein Leben aufs Spiel setzte. Deshalb verdrängte er alle Befürchtungen so weit wie möglich aus dem Kopf und sagte: »Auf dem Boden sieht’s gut aus. Immer noch keine ›roten‹ Flugzeuge in der Gegend, über die wir uns Sorgen machen müssten?«

»Negativ. Die nächsten Feindmaschinen fliegen hundert Kilometer von hier entfernt über der Krim.«

Kurz darauf fragte Conway: »Entfernung zum Ziel?«

Page schaltete den Laserentfernungsmesser ein. »Ich lasere das Ziel an. 7681 Meter.«

»Kommst du mit dieser Entfernung aus?«, fragte Conway. Die Höchstreichweite der Hellfire betrug acht Kilometer. Es wurde also knapp. Er konnte auch noch etwas näher heranfliegen, wenn Dre es für nötig hielt.

»Junge, der Kämpfer in mir würde ihnen am liebsten direkt auf die Pelle rücken«, erwiderte Page. »Aber der Überlebenskünstler in mir würde sich gern weiterhin hinter dieser massiven Backsteinfabrik verstecken.«

»Das kann ich verstehen, Bruder. Lassen wir es also von hier aus krachen.«

Page setzte einen Funkspruch ab. »Warlock null-eins, hier ist Zwei-sechs. Erbitten Feuererlaubnis für unsere Hellfires.«

Midas meldete sich sofort in ihrem Headset. »Schwarzer Wolf zwei-sechs, hier ist Warlock null-eins. Ihre Hellfires haben Feuererlaubnis, over.«

»Roger, Feuererlaubnis.«

»Auf geht’s! Schick sie los!«, rief Conway.

Page ignorierte Conway. Er wusste, dass aus seinem Piloten das Adrenalin sprach. Page bildete sich etwas darauf ein, auch in einer solchen Situation immer cool zu bleiben. »Frito-Führer. Hier ist Schwarzer Wolf zwei-sechs. Achtung, wir feuern jetzt Raketen ab.«

»Verstanden, Schwarzer Wolf. Wir sind in Deckung. Keine Freundtruppen in der Nähe der Zielstellung. Schaltet diese Raketenwerfer aus, und dann haut ganz schnell ab, bevor euch feindliche Helis ans Zeug wollen!«

»Verstanden.«

Conway steckte den Daumen unter den Schutzbügel der Feuertaste an seinem Steuerknüppel.

»Feuer bei drei, zwo, eins.« Er drückte auf die Feuertaste und schickte eine Luft-Boden-Rakete auf den ersten der beiden riesigen Raketenwerfer los.

»Die Hellfire hat gezündet«, sagte Conway und bestätigte damit, dass der Raketenantrieb perfekt funktionierte, während der Flugkörper in Richtung Osten raste.

»Da fliegen fünfundsechzigtausend Dollar und lösen sich gleich in Luft auf«, sagte Page in aller Ruhe. Er war schon immer der Entspanntere der beiden.

Conway wartete nicht den Einschlag der Rakete ab. Stattdessen machte er eine zweite Hellfire scharf und feuerte sie auf dasselbe Ziel ab. Er hätte jetzt auch bereits auf den zweiten Werfer schießen können, aber zwei Mal kurz hintereinander auf dasselbe Ziel zu schießen erhöhte die Chancen, die Raketenabwehrsysteme der Batterie zu überwinden.

Tatsächlich wurde die erste Hellfire von Laserwarngeräten an der Werferstellung entdeckt, die daraufhin Täuschkörper in die Luft feuerte. Der amerikanische Sprengkopf wurde fünfundsiebzig Meter vor seinem Ziel von einer automatischen Raketenabwehrbatterie abgeschossen, die weder Page noch Frito entdeckt hatten.

Die zweite Hellfire kam jedoch durch und detonierte direkt über dem Raketenwerfer. Obwohl Conway gerade seinen dritten Hellfire-Start herunterzählte, stoppte er sofort, als sein Multifunktions-Display hellweiß wurde.

Zuerst dachte er, etwas sei mit diesem Gerät nicht in Ordnung, und er begann, den Monitor neu einzustellen.

Dann hörte er in seinem Headset: »Zwei-sechs, hier Frito-Führer. Volltreffer! Mehrfache Sekundärexplosionen! Verdammt, Leute, ihr habt ihn voll erwischt!«

In diesem Augenblick rief Page neben ihm aus: »Da kommt der Rauch!«

Conway schaute durch die Frontscheibe. In knapp acht Kilometer Entfernung verwandelte sich eine schwarze amorphe Form langsam in einen Wolkenpilz. Mehrere Sekunden später war trotz ihrer Headsets und des Rotorgeräuschs ein tiefer Donnerschlag zu hören.

Conway brauchte einen Augenblick, um sich wieder zu konzentrieren, dann feuerte er seine dritte Rakete in Richtung Osten ab.

In diesem Moment quäkte eine männliche Computerstimme in ihren Headsets: »Laser! Laser! Elf Uhr.«

»Wir werden beschossen«, sagte Page.

»Schnellstart!«, rief Conway und feuerte ohne Countdown ihre letzte Rakete auf den zweiten BM-30 ab.

Nur Sekundenbruchteile später riss er den Steuerknüppel nach rechts und trat mit voller Wucht auf das linke Pedal. Der Heli drehte sich sofort um neunzig Grad. Er drückte die Nase nach unten, und der Hubschrauber sank auf die Schotterstraße hinter dem alten Fabrikgebäude hinunter.

»Gegenmaßnahmen«, rief Page, und der Kiowa stieß Täuschkörper aus.

Nur etwa einen Meter über dem Boden fing Conway den Schwarzen Wolf zwei-sechs ab und raste über ein Feld davon.

Weniger als hundertfünfzig Meter hinter ihnen schlug auf einmal eine von der Schulter abgefeuerte Rakete in einen der drei Schornsteine der Fabrik ein, zerriss ihn in tausend Stücke und schleuderte Backstein-Schrapnelle in alle Richtungen.

Conway erhöhte die Geschwindigkeit, als eine zweite Rakete die Fabrik hinter ihnen traf. Als er über seine linke Schulter schaute, hörte er in seinem Headset einen begeisterten Funkspruch des Frito-Teams.

»Jawohl, jippie! Zweites Ziel zerstört! Eine weitere Scheiß-Neutronenbombe!«

»Roger«, sagte Page ganz ruhig. Dann schaute er aus der offenen Tür auf seiner Seite hinaus. Die Alarmwarnung hatte aufgehört, aber er und Conway hielten weiterhin nach möglichen Bedrohungen Ausschau.

Jetzt meldete sich auch Warlock null-eins. »Schwarzer Wolf, Riesenjob, aber jetzt wissen sie, dass ihr da draußen seid. Kehrt sofort zum Stützpunkt zurück!«

»Verstanden«, sagte Conway. »Rückkehr zum Stützpunkt.«

Beiden jungen Männern schlug das Herz immer noch bis zum Hals, als sie über einen Lärchenwald nach Nordwesten rasten. Normalerweise machten sie nach einem erfolgreichen Einsatz die Siegerfaust, aber im Moment waren beide Männer in Gedanken versunken. Sie wussten, dass sie dem Tod nur um Haaresbreite von der Schippe gesprungen waren.

70

John Clark und seine Campus-Einsatzagenten hatten die Tage seit ihrer Rückkehr aus Sewastopol damit verbracht, alle Leute zu fotografieren, die den achten Stock des Grandhotels Fairmont besuchten.

In ihrem Schurkenalbum befand sich jetzt eine beeindruckende Reihe von zwielichtigen Gestalten. Um den Gesichtern Namen zuzuweisen, ließ Gavin Biery die Aufnahmen durch eine Gesichtserkennungssoftware laufen, wobei er Datenbanken des CIA-SIPRNet und des ukrainischen Sicherheitsdienstes, aber auch Open-Source-Programme benutzte.

Bisher hatte jedoch keiner im Team Gleb die Narbe selbst zu Gesicht bekommen. Es wurde ihnen klar, dass das kein Zufall war. Sie hatten sämtliche Ein- und Ausgänge des Hotels überwacht, weil sie vermuteten, es könnte irgendeinen Geheimzugang zu seinem Penthouse geben. Aber nachdem sie einen Tag lang sämtliche Personaleingänge, Laderampen und sogar den Hubschrauberlandeplatz auf dem Dach beobachtet hatten, kamen sie zu dem Schluss, dass Gleb tatsächlich das Hotel niemals verließ.

Clark hatte inzwischen für sich und seine Mannschaft eine neue sichere Wohnung besorgt. Sie war etwas kleiner als die vorherige, lag jedoch nur zwei Blocks vom Fairmont entfernt und gehörte einem Freund von Igor Krywow. Als im Osten des Landes der Krieg ausbrach, war der Wohnungseigentümer mit Frau und Kindern aus der Stadt geflohen, weil er befürchtete, die Russen würden bis Kiew vorrücken. Dies verschaffte jedoch Clark und seinem Team einen Stützpunkt mit einem Wohnzimmerfenster, aus dem sie einen guten Blick auf das Hotel hatten. Mit ihrer ausgefeilten Fotoausrüstung machten sie einigermaßen akzeptable Bilder von allen, die das Gebäude betraten oder verließen.

Auf einem Balkon im achten Stock konnten sie zwei bewaffnete Sicherheitsmänner beobachten, die dort rund um die Uhr Wache hielten. Die Männer waren mit Dragunow-Scharfschützengewehren mit Zielfernrohr ausgestattet. Mit ihren Ferngläsern hielten sie ständig nach Bedrohungen und Beobachtern Ausschau, aber die Campus-Agenten hatten sämtliche Wohnungsfenster mit schwarzem Papier beklebt und nur ein kleines Loch übrig gelassen, vor das sie ihre Kamera aufstellten.

Clark und sein Team hatten die ganze Wohnung nach Wanzen abgesucht, jedoch keine gefunden. Natürlich konnte der FSB nicht sämtliche Wohnungen in der ganzen Stadt abhören. Krywows Freund betrachteten weder die Ukrainer noch die Russen als Sicherheitsrisiko.

So sicher sich die Campus-Männer in ihrer neuen Unterkunft auch fühlen mochten, so unsicher fühlten sie sich inzwischen draußen in der Stadt. In den vergangenen drei Tagen waren mehrere Polizisten, Regierungsbeamte und sogar ein SBU-Spion auf offener Straße umgebracht worden.

Die Abendnachrichten eines proukrainischen Fernsehsenders waren abrupt durch eine Wasserstoffperoxid-Bombe abgebrochen worden, die die Luft im gesamten Studio ätzend gemacht hatte. Eine Radiostation, die sich gegen den russischen Angriff ausgesprochen hatte, wurde in Brand gesetzt und musste ihre Sendungen einstellen.

Kurz vor zwanzig Uhr saß Gavin in der Wohnung auf dem Sofa. Vor ihm auf dem Couchtisch standen mehrere GPS-Tracker mit geöffnetem Batteriefach. Er und Clark tauschten gerade die Batterien aus, ein langweiliger, aber notwendiger Job, der Clark nicht ganz leichtfiel, da man ihm vor etwas mehr als einem Jahr sämtliche Knochen seiner rechten Hand zertrümmert hatte.

Während sie schweigend arbeiteten, klingelte plötzlich Gavins Handy. Er schaute nicht einmal aufs Display, bevor er antwortete. »Ja?«

»He, Gav, hier ist Jack.«

»Ryan! Schön, von dir zu hören. Wie läuft’s denn so im guten alten England?«

»Nicht so gut, wie ich es gern hätte, um die Wahrheit zu sagen.«

»Nein? Dann solltest du mal hierherkommen. Straßenkrawalle, Mordanschläge, Bombenattentate, Spione, Mafiosi, was immer du willst.«

Es gab eine kleine Pause in der Verbindung. »Hat Gerry Hendley Associates nach Washington verlegt?«

Gavin lachte. »Ach, du weißt das ja noch gar nicht. Wir sind hier in Kiew.«

»Wirklich? Ich hatte keine Ahnung. Was macht ihr dort?«

»Du weißt ja, irgend so eine Spionagescheiße.«

»Verstehe. Geht es allen gut?«

»Ja. Für John, Dom und Ding wurde es neulich etwas brenzlig, aber sie haben es gut überstanden.«

»Also, ich möchte euch um einen Gefallen bitten. Ich habe eine Liste von Telefonnummern, und ich habe gehofft, dass ihr sie für mich identifizieren könntet.«

»Klar. Schick sie her.«

Einige Sekunden später traf eine E-Mail auf Gavins Handy ein. Er öffnete sie und scrollte die Liste durch.

»Interessant. Die meisten sind Nummern hier in Kiew. Wo hast du sie her?«

»Ich habe sie von einem Mafiakiller hier in London, der mich heute umbringen wollte.«

Gavin schaute Clark mit weit geöffneten Augen an. Als Clark diesen Gesichtsausdruck sah, streckte er die Hand nach dem Handy aus.

Gavin gab es ihm jedoch nicht sofort. »Meinst du das im Ernst?«

»Leider ja. Ich könnte diese Informationen so schnell wie möglich gebrauchen.«

»Verständlicherweise«, erwiderte Gavin. »Ich mache mich gleich an die Arbeit. Ich habe mich bereits vor einiger Zeit in das öffentliche Telefonnetz eingeklinkt. Ich kann dir die Namen und Adressen der Telefonbesitzer beschaffen. Aber ich habe noch einen weiteren feinen Trick auf Lager.«

»Welchen denn?«

»Ich kann die GPS-Lokalisatoren auf diesen Mobiltelefonen zurückverfolgen. Das bedeutet, dass ich dir genau sagen kann, wo sich jedes dieser Handys in den letzten dreißig Tagen aufgehalten hat. Wir nennen das ›Bread-Crumbing‹, weil wir uns dabei wie einst Hänsel und Gretel von Brotkrümel zu Brotkrümel bewegen.«

»Das wäre großartig.«

Clark schnippte mit den Fingern der Hand, die er immer noch nach dem Handy ausstreckte.

»Ich habe hier jemand, der auch noch mit dir sprechen möchte«, sagte Gavin.

»Das hatte ich befürchtet«, murmelte Ryan. »Er wird mich zusammenscheißen, oder?«

»Es ist nur ein Zeichen seiner unverbrüchlichen Liebe«, lachte Gavin Biery.

Clark übernahm das Telefon, und Ryan erzählte ihm, was in den letzten beiden Tagen passiert war. Clark hörte aufmerksam zu und unterbrach ihn kein einziges Mal. Als Ryan jedoch seine Geschichte beendet hatte, zeigte ihm die lange Pause in der Leitung, dass sein Mentor nicht gerade erfreut war.

»Junge, du schaffst es wirklich immer wieder, dich in die Scheiße zu reiten, oder?«, sagte Clark nach einer Weile.

»Also ... die ist mir dieses Mal von allein ins Gesicht geflogen.«

»In der Sekunde, als du das erste Mal das Gefühl hattest, dass dich jemand beschattet, hättest du mich sofort anrufen müssen.«

»Na ja, nach dem, was Gavin mir gerade erzählt hat, hattest du in letzter Zeit selbst genug zu tun.«

»Damit bist du noch lange nicht aus dem Schneider. Du weißt ganz genau, dass ich dir innerhalb von ein paar Stunden gut bewaffnete Männer hätte schicken können. Verdammt, ich kenne in London so viele alte SAS-Typen, dass ich dir in zwanzig Minuten eine Leibwächtertruppe verschaffen könnte. Solche Alleingänge kannst du dir einfach nicht leisten, Himmel, Arsch und Zwirn! Du bist der Sohn des Präsidenten!«

»Ich weiß. Ich dachte zuerst, ich würde unter Verfolgungswahn leiden. Ich erkannte die Gefahr erst, als es bereits zu spät war.«

»Mit diesem Gleb die Narbe, den du gerade erwähnt hast, haben wir hier eine Menge zu tun.«

»Wirklich?«

»Ja. Er gehört zu den Sieben Starken Männern. Er stammt aus Sankt Petersburg. Wir glauben sogar, dass er die Nummer zwei der gesamten Organisation sein könnte.«

»Und wer ist die Nummer eins?«

»Das weiß keiner. Aber Gleb führt hier auch Aufträge für den FSB durch.«

»Interessant«, sagte Ryan. »Die Typen, die mich angegriffen haben, arbeiten für ihn. Bei meiner Arbeit für Castor & Boyle habe ich ein illegales Komplott aufgedeckt, mit dem einer unserer Kunden um einen Haufen Geld betrogen wurde. Ich fand heraus, dass Gazprom, also praktisch die russische Regierung, dazu einen Mann mit FSB-Verbindungen namens Dmitrij Nesterow benutzt hat, der dabei einen riesigen Reibach machte.«

Clark forderte Ryan auf, am Telefon zu bleiben, während er sich erkundigte, ob sie diesem Namen hier in der Ukraine bereits begegnet waren. Dies war jedoch nicht der Fall. Er fragte danach seinen lokalen Experten Igor Krywow, aber auch der hatte noch nie von ihm gehört.

Clark sprach jetzt schnell und bestimmt. »Also gut, du steckst dort drüben offenbar in einem großen Schlamassel. Ich sage dir jetzt genau, was wir machen: Ich schicke Ding, Dom und Sam noch heute Abend mit unserer Gulfstream zu dir. Die eskortieren dich dann zurück in die Staaten. Wenn dein Freund einen Pass besitzt, können sie ihn mitnehmen. Wenn nicht, können wir vielleicht etwas improvisieren.«

Ryan zögerte einen Moment.

Clark spürte die Zurückhaltung und sagte: »Jack, dir ist doch klar, dass du nicht dort bleiben kannst, oder?«

»John, ich weiß, dass ich ein großes Risiko eingehe, wenn ich hierbleibe, aber ich bin mitten in einer Sache, die ich nicht einfach so hinwerfen kann. Dazu steht viel zu viel auf dem Spiel. Ich würde es jedoch begrüßen, wenn ein paar von euch hier auf mich aufpassen, aber nur, wenn du sie wirklich entbehren kannst.«

»Ich schicke sie in einer halben Stunde los. Hältst du dich im Moment denn wenigstens an einem sicheren Ort auf?«

»Ich bin ständig in Bewegung. Ich habe mein Auto vor einer Einkaufs-Mall abgestellt, und wir haben uns ein Taxi zu einem Mietwagenunternehmen genommen, wo ich mir einen neuen Wagen gemietet habe. Ich habe das unter meinem eigenen Namen getan, also theoretisch könnten sie mich jetzt aufspüren. Aber die Sieben-Starken-Männer-Typen, die sie bisher auf mich angesetzt hatten, haben bisher keine Hightech-Überwachungsgeräte benutzt. Um sicherzugehen, habe ich eine Überwachungsentdeckungsrunde gedreht. Jetzt bin ich mir sicher, dass mich im Moment niemand beschattet.«

Clark dachte einen Moment nach. »Es wäre mir lieber, wenn du in die Staaten zurückkehren würdest, aber jetzt schicke ich dir erst mal das Flugzeug und die Jungs nach London. Außerdem werden wir dich sofort anrufen, wenn Gavin die Namen auf dieser Telefonliste überprüft hat, die du ihm geschickt hast.«

»Danke, John.«

Ryan und Oxley fuhren nördlich von London einfach so durch die Gegend, während sie auf Gavins Rückruf warteten. Keiner von ihnen sagte ein Wort. Ox schien in seine eigenen Gedanken vertieft, während Ryan über seine nächsten Schritte nachdachte.

Er hätte gern mit Sandy Lamont gesprochen, aber er war sich nicht sicher, ob er ihm vertrauen konnte. Möglicherweise hatte Lamont irgendjemand erzählt, dass Ryan nach Corby fahren würde. Möglicherweise wusste Lamont von der Verbindung zwischen Castor und Oxley. Warum deswegen jedoch jemand sterben sollte, blieb Ryan ein Rätsel.

Je mehr Jack über Lamont nachdachte, desto verdächtiger kam er ihm vor. Immerhin hatte ihn sein leutseliger Boss zwei Mal davor gewarnt, in der Gazprom-Angelegenheit noch tiefer zu bohren, bevor er ihn schließlich endgültig von diesem Fall abgezogen hatte. Könnte es dafür verwerflichere Gründe geben als die, die er ihm damals genannt hatte?

Jack wusste, dass er das nur herausfinden würde, wenn er ihn direkt damit konfrontierte und dann seine Reaktion beobachtete.

Sie hielten an einem Fast-Food-Restaurant an, um sich etwas zu essen zu besorgen, danach parkten sie hinter einem belebten Motel und verspeisten ihre halb kalte Mahlzeit. Sie waren gerade fertig, als Jacks Handy zwitscherte.

»He, Gavin.«

Zuerst war jedoch John Clark am Apparat. »Tatsächlich sind es John und Gavin. Wir haben dich auf Lautsprecher gestellt.«

Gavin sprach als Nächster. »Ryan, du hast dort drüben ein Problem.«

»Was meinst du damit?«

»Auf dieser Telefonliste waren vierundzwanzig möglicherweise interessante Nummern, aber ich konnte sie auf sechs reduzieren, die das gesamte Bread-Crumbing-Programm verdienten. Zwei der sechs sind Leute, denen wir hier in Kiew begegnet sind.«

»Du machst Witze!«

»Nein«, meldete sich Clark. »Wir haben einen Großteil der letzten Woche damit verbracht, die Männer zu identifizieren, die Gleb die Narbe im Fairmont besucht haben. Diese beiden Typen auf der Telefonliste deines Auftragskillers sind offensichtlich größere Mafia-Nummern. Ich würde sie als ›Leutnante‹, also Unterführer, bezeichnen. Sie standen zumindest im letzten Monat mit deinem Oleg in regelmäßigem Kontakt und haben auch in den vergangenen vierundzwanzig Stunden, als er sich bereits in England aufhielt, mit ihm gesprochen.«

Jetzt übernahm Gavin wieder das Wort. »Zwei weitere gehören offensichtlich zu denen, die du ins Leichenschauhaus befördert hast. Ihre Telefone hörten heute kurz nach zwölf Uhr mittags in der Stadt Corby auf, sich zu bewegen. Jetzt versenden sie Signale aus einem Polizeirevier. Ich habe die GPS-Signale über mehrere Aufenthaltsorte sowohl in England als auch in der Ukraine zurückverfolgen können. Sie sind an und für sich nicht so sehr interessant, mit einer Ausnahme: Ihre Telefone befanden sich vorgestern in demselben billigen Hotel wie ein weiteres Handy auf der Liste, und dieses Telefon ist das Faszinierendste von allen.«

»Inwiefern?«

Diese Frage beantwortete John Clark. »Weil der Besitzer dieses Handys einen Teil des letzten Monats in einem Haus in einem Moskauer Vorort verbracht hat. Dieses Haus gehört einem Mann namens Pawel Letschkow. Wir wissen zwar, dass er Russe ist, aber sonst haben wir nichts über ihn. Wir haben vergeblich versucht, ein Foto von diesem Letschkow zu finden, was mich vermuten lässt, dass er ein Geheimagent sein könnte.« Nach einer Pause fügte John hinzu: »Aber da gibt es noch etwas, Jack.«

»Ich bin ganz Ohr.«

»Ich habe seine Telefonnummer bis zu ein paar Hotels in London zurückverfolgt«, sagte Gavin. »Aber am Freitagabend hat er ein Privathaus in Islington aufgesucht.«

Jack stellte die nächste Frage mit ziemlicher Beklemmung. »Am Freitagnachmittag bin ich zum ersten Mal nach Corby gefahren, um mit Ox zu sprechen. Welches Haus hat Letschkow also an diesem Abend aufgesucht?«

»Er hat zwanzig Minuten im Haus von Hugh Castor verbracht«, antwortete Clark.

»Wirklich?«, murmelte Jack.

»Ja«, bestätigte Clark. »Ob er sich dort tatsächlich mit Castor traf, können wir natürlich nicht sagen. Trotzdem sieht es leider so aus, als ob dein Arbeitgeber in London – zumindest indirekt – in den Angriff auf dich verwickelt sein könnte.«

»Das sind also schon zwei Indizien gegen ihn«, sagte Ryan. »Erstens hatte er Kontakt zu den Sieben Starken Männern, und zweitens kennt er Oxley aus der Vergangenheit. Anscheinend hat Letschkow Castor einen Besuch abgestattet, nachdem ich mit Oxley gesprochen habe, und dann hat sich Letschkow mit Oleg und den anderen Sieben-Starke-Männer-Schlägern getroffen und ihnen den Befehl erteilt, Ox zu töten.«

»Jack, ich hoffe, du stimmst mir zu, dass dies ein guter Zeitpunkt für dich wäre, in die USA zurückzukehren«, sagte Clark.

Ryan stimmte dem jedoch überhaupt nicht zu. »Es gibt hier in London jemand, mit dem ich unbedingt sprechen muss. Danach möchte ich mich mit Malcolm Galbraith treffen. Er kann vielleicht noch ein paar Zusammenhänge aufklären.«

Clark schwieg.

Um sein Argument zu untermauern, fügte Jack hinzu: »John, ich werde in Stansted sein, wenn das Flugzeug landet, und wir werden danach nach Edinburgh fliegen. Nach Edinburgh und nicht nach Kiew oder Moskau. Außerdem habe ich die ganze Zeit Ding, Sam und Dom an meiner Seite. Adara passt so lange auf das Flugzeug und auf Oxley auf. Ich will nur kurz mit einem Milliardär Tee trinken und ihm einige Fragen stellen. Was für Probleme könnte das schon machen?«

Clark seufzte. »Ich nehme an, das werden wir schon bald herausfinden.«

71

Dreißig Jahre früher

Nach seiner kleinen Auseinandersetzung mit Nick Eastling verließ Jack Ryan das britische Hauptquartier in Westberlin und fuhr mit dem Taxi nach Dahlem. Dort stand in der Clayallee ein riesiger Gebäudekomplex, der als Clay Headquarters bekannt war. Es handelte sich um das US-Hauptquartier, in dem der amerikanische Militärkommandant, der Stab der Berlin-Brigade und die US-Mission in Berlin ihren Sitz hatten. Die Mission war im Wesentlichen die Vertretung des US-Außenministeriums in dieser Stadt, da es in Westberlin natürlich keine US-Botschaft gab.

Es war kein großes Geheimnis, dass die CIA in der ganzen Stadt verstreut viele geheime Einrichtungen unterhielt, aber die Berliner CIA-Station war der US-Mission angeschlossen und befand sich ebenfalls auf dem Gelände des Hauptquartiers. Sie verfügte natürlich über die bestausgestatteten und sichersten Räume und Büros.

Ryan war hierhergefahren, um über eine gesicherte Leitung Langley anzurufen.

Am Haupteingang an der Clayallee wurde er von Wachsoldaten der US-Armee durchsucht, die gleichzeitig die CIA-Station anriefen, um seine Identität zu bestätigen. Kurz darauf ging er eine baumbestandene Straße entlang und betrat die US-Mission durch einen Seiteneingang. Er nannte dem Mann am Empfang seinen Namen, wurde erneut durchsucht und danach zu einem freistehenden Gebäude hinter der Vertretung des Außenministeriums eskortiert.

Dies war der Sitz der örtlichen CIA-Station. Nachdem Ryan dort seine Beglaubigungen und Ausweise vorgezeigt hatte, bekam er ein eigenes kleines Büro mit einem abhörsicheren Telefon zugewiesen.

Es dauerte ein paar Minuten, um die Telefonanlage in Gang zu setzen. Sobald er das Freizeichen hörte, rief er Cathy im Hammersmith Hospital an. Er war bitter enttäuscht, als ihm die Rezeptionistin erklärte, seine Frau führe gerade eine Operation durch. Er bat sie, ihr auszurichten, dass alles in Ordnung sei und er an diesem Abend noch einmal versuchen werde, sie anzurufen.

Dann wählte er Sir Basil Charlestons Durchwahlnummer im Century House, aber auch dieses Mal konnte er seinen gewünschten Gesprächspartner nicht erreichen. Charlestons Sekretärin erklärte ihm, dass Sir Basil gerade ein wichtiges Telefongespräch mit hochrangigen Persönlichkeiten in den Vereinigten Staaten führe. Er werde sich jedoch so bald wie möglich bei ihm melden.

Jack saß danach eine volle Stunde in dem Büro, bis Sir Basil ihn gegen sechzehn Uhr zurückrief.

»Nick hat mir alles erzählt«, sagte Basil.

»Eastling und ich sind in dieser Angelegenheit unterschiedlicher Meinung. Eigentlich nicht nur in dieser Angelegenheit, sondern grundsätzlich.«

»Das habe ich auch schon mitbekommen. Sie müssen eines verstehen, Jack. Die Aufgaben der Spionageabwehr unterscheiden sich von den unseren, und deshalb reagieren wir auch unterschiedlich. Ich werde zur Erklärung eine Fußballanalogie verwenden. Ich hoffe, Sie können mir folgen.«

»Sie meinen sicher Soccer, nehme ich an«, erwiderte Jack.

»Stimmt, Sie nennen das Spiel ja Soccer. Wie auch immer, wir Nachrichtendienstoffiziere sind die Stürmer. Wir betrachten die Welt als das gegnerische Tor, wir greifen an und überlassen die Deckung unseres eigenen Tors den anderen. Die Spionageabwehroffiziere sind dagegen die Verteidiger, die täglich trainieren, das eigene Tor zu schützen. Sie hassen es, wenn wir nach vorn stürmen und sie die gegnerische Mannschaft ganz allein abwehren müssen. Sie betrachten uns als Risiko. Eine Mannschaft braucht beide Typen, aber manchmal wissen wir Angreifer eben die Taktik der Verteidiger nicht zu schätzen.«

»Ich hoffe trotzdem, dass Sie mich noch ein wenig angreifen lassen«, sagte Ryan. »Morningstar mag zwar tot sein, aber wir können über die Konten des Bankhauses Ritzmann bestimmt noch mehr erfahren.«

»Ich habe heute Nachmittag mit Judge Moore und Admiral Greer gesprochen. Ich habe zugestimmt, Ihnen Zugang zum Morningstar-Dossier und den vorläufigen Akten der Penright-Untersuchung zu gewähren, allerdings unter der Bedingung, dass Sie uns Ihre Ergebnisse sofort mitteilen.«

Ryan überkam eine Welle der Erleichterung. »Natürlich werde ich das tun.«

»Kehren Sie jetzt gleich nach London zurück?«

»Ich möchte noch etwas hierbleiben, falls sich etwas Neues ergibt.«

»Ich dachte mir, dass Sie das sagen würden. Ich lasse Ihnen die Papiere sofort zukommen. Ein Kurier wird sie vom britischen Hauptquartier zu Ihnen bringen und die ganze Zeit dabei sein, wenn Sie sie durchschauen. Vorher wird er Ihnen das Prozedere genau erklären.«

»Ich rufe Sie sofort an, wenn ich etwas finde.«

Eine Stunde später traf Ryan den Kurier des örtlichen MI6-Büros in der Lobby der Berliner US-Mission. Der Mann stellte sich als Miles vor. Nach dem ersten Eindruck stand für Jack fest, dass er erst vor etwa zehn Minuten das Militär verlassen hatte, um für den SIS zu arbeiten. Er war mittleren Alters, hatte ein kantiges Kinn, dicke Muskelpakete und hielt den Rücken gerade, als ob er einen Stock verschluckt hätte. Er trug eine Art Diplomatenkoffer, in dem, wie Jack vermutete, die Akten lagen. Als Jack nach ihm greifen wollte, zog Mr. Miles den Ärmel seines Jacketts ein paar Zentimeter nach oben, um diskret zu zeigen, dass das Köfferchen mit Handschellen an seinem Handgelenk festgekettet war.

»Lassen Sie uns erst ein paar Worte wechseln, bevor ich Ihnen die Papiere aushändige. Geht das in Ordnung, Sir?«

»Kein Problem«, sagte Jack. Dem amerikanischen Analysten dämmerte allmählich, dass es einen großen Unterschied machte, ob man draußen vor Ort Geheimdokumente übernahm oder ob man sie im Century House einfach auf den Schreibtisch gelegt bekam.

Jack und Miles gingen gemeinsam zur Cafeteria hinüber. Sie setzten sich an einen Tisch, und der Engländer ließ Jack einige Dokumente unterzeichnen, auf denen die Bedingungen für die Akteneinsicht aufgeführt waren. Jack erklärte sich bereit, die vorgelegten Dokumente nicht zu stehlen, zu kopieren oder zu zerstören oder irgendetwas anderes zu tun, das dem britischen SIS-Kurier einen Grund geben würde, ihm einen Stuhl auf den Kopf zu schlagen.

Ryan hielt den Mann für den ernsthaftesten und humorlosesten Engländer, dem er bisher hier in Europa begegnet war, aber er musste zugeben, dass es den gewünschten Effekt hatte, diese Akten durch Mr. Miles überbringen zu lassen. Ryan nahm sich vor, nicht den geringsten Flecken auf einem dieser Papiere zu hinterlassen, denn er wollte diesen Mann auf keinen Fall verärgern.

Der Kurier übergab ihm die Akten und blieb an dem Tisch in der Cafeteria sitzen, um Zigaretten zu rauchen und Kaffee zu trinken. Jack ging derweil in sein winziges geborgtes Büro zurück, um sich durch die Unterlagen über den Morningstar-Fall zu wühlen.

Ein Großteil der Unterlagen bestand aus Notizen in David Penrights Handschrift. Alle Dokumente, die mit Penrights Tod zu tun hatten, waren dagegen von Nick Eastling und Mitgliedern seines Teams handschriftlich verfasst worden.

Am eigentümlichsten fand er die Matrixausdrucke der internen Kontenbewegungen des Bankhauses Ritzmann. Auf den ersten Blick erschienen sie nicht besonders interessant, nur endlose Kolonnen von Nummernkonten neben anderen Kolonnen von Nummernkonten und am Rande des Ausdrucks eine Kolonne, die nach Ryans Meinung Geldsummen in Schweizer Franken aufführte.

Jemand hatte mit einer Papierklammer eine englische Übersetzung der wenigen Wörter auf dieser Liste an die Akte geheftet.

Nichts an diesem Ausdruck schien für diesen Fall in irgendeiner Weise wichtig. Wenn der KGB oder andere Russen ihr Geld im BHR aufbewahrten, wären die Geldüberweisungen von außen in diese Bank oder Überweisungen von dieser Bank auf irgendein anderes Bankkonto irgendwo in der Welt richtig interessant gewesen. Diese Geldbewegungen hätten es dem SIS und der CIA ermöglicht, dem Weg des Geldes zu folgen.

Interne Kontenbewegungen schienen Ryan dagegen ziemlich unergiebig zu sein. Er kannte sich im Bankwesen immerhin gut genug aus, um zu wissen, dass viele Kontoinhaber mehrere Konten in einer Bank unterhielten und routinemäßig ihr Geld hin und her schoben. Einige Konten waren an ein ganz bestimmtes Anlageportefeuille gebunden, und andere wurden zur Begleichung von Verbindlichkeiten aus irgendwelchen Geschäften des Kontoinhabers benutzt.

Die Liste schien Ryan also von rein verwaltungstechnischer Bedeutung zu sein.

Ein weiteres Problem bestand darin, dass der Ausdruck für ihn unentzifferbar war. Penright hatte ihm zwar die Kundenliste der Bank übergeben, aber diesen Kunden war kein bestimmtes Nummernkonto zuzuordnen.

Es gab nur einen einzigen Grund, sich für diesen Ausdruck zu interessieren. Ein leitender Angestellter dieser Bank hatte diese internen Dokumente einem britischen Spion persönlich ausgehändigt, der noch am selben Abend getötet wurde, während der Banker selbst zwei Tage später einem Brandanschlag zum Opfer fiel.

Das allein rechtfertigte eine genauere Untersuchung des langen, mehrfach gefalteten Matrixausdrucks.

Ryan begann, nach den Daten der aufgeführten Transaktionen zu suchen. Der Ausdruck war immerhin 122 Seiten lang. Er schien alle internen Überweisungen der letzten dreißig Tage zu enthalten.

Jack rechnete jetzt zurück. Tobias Gabler war vor fünf Tagen umgebracht worden. Ryan fuhr mit dem Finger Seite für Seite die Datumskolonne entlang, bis er Gablers Todestag fand.

Jetzt schaute er sich die Nummernkonten und die internen Geldtransfers an. Er suchte nach mehrfachen Überweisungen vom selben Konto. Da es davon Dutzende Fälle gab, beschränkte er sich auf die Überweisungen hoher Summen oder Fälle, wo viele Überweisungen zwischen zwei ganz bestimmten Konten stattfanden.

Er rechnete auf seinem Notizblock zusammen, welche Summen aus jedem Konto abgezogen worden waren. Es war eine langsame, mühsame und langweilige Arbeit, aber nach eineinhalb Stunden begann er, sich auf zwei ganz bestimmte Nummernkonten zu konzentrieren. Seit dem Tag vor Tobias Gablers Tod hatte es drei Tage lang mehrere hohe Überweisungen von der Kontonummer 62775.001 auf die Kontonummer 48235.003 gegeben.

Nach mehr als zwei Stunden gelangte er zu einem interessanten Ergebnis. Insgesamt hatte es seit dem Tag vor Gablers Tod 704 interne Geldüberweisungen gegeben. Zwölf von ihnen stammten vom Konto 62775.001, und die Summe aller zwölf Transfers betrug 461 Millionen Schweizer Franken. Jack schaute in einer auf dem Schreibtisch liegenden Wirtschaftszeitung den gegenwärtigen Wechselkurs nach, dann nahm er seinen Taschenrechner und tippte ein paar Zahlen ein.

Umgerechnet belief sich die Gesamtsumme der Überweisungen auf zweihundertvier Millionen Dollar. Penright hatte ihm erzählt, dass das Konto, für das sich die vermutlichen KGB-Agenten interessiert hatten, genau diese Summe enthielt. Als Jack noch einmal die 704 Überweisungen überprüfte, merkte er, dass von keinem anderen Konto auch nur ein Zehntel der Geldsumme abgezogen worden war, die das Konto 62775.001 in diesen paar Tagen verlassen hatte.

Jack war sich sicher, dass es sich um das fragliche Konto handelte. Dessen ganzes Geld war jedoch in dieser Zeit auf ein anderes Konto bei derselben Bank übertragen worden. Jack hatte keine Ahnung, ob es sich dabei nur um den kläglichen Versuch handelte, die Gelder des ersten Kontos zu verbergen, oder ob es irgendeine Art von Zahlung an eine andere Organisation war, die ebenfalls ein Konto beim BHR unterhielt.

Jack war sich jetzt jedoch sicher, dass die Sache äußerst wichtig war und dass er unbedingt herausfinden musste, wem das Nummernkonto 48235.003 gehörte, auf das diese zweihundertvier Millionen Dollar geflossen waren.

Jack legte den Matrixausdruck beiseite und las in der nächsten Stunde alles durch, was in diesen Papieren über Morningstar und die Ermittlungen über Penrights Tod zu finden war. Es gab eine Menge banaler Daten, Treffpunkte und Termine von Marcus Wetzel und David Penright, Verhaltensregeln für die Einrichtung eines toten Briefkastens und Marken und Modelle von in der Gegend gesichteten Fahrzeugen. Jack sagte das alles wenig.

Aber er entdeckte auch etwas Interessantes. Bei einem Treffen drei Tage vor Gablers Tod hatte Penright Marcus Wetzel gedrängt, sich mehr Informationen über den Inhaber des Zweihundert-Millionen-Dollar-Kontos zu beschaffen. In diesem Zusammenhang hatte Morningstar sich offensichtlich in einem Park bei Zug mit Tobias Gabler zu einem Gespräch getroffen.

Jack fragte sich, ob diese Unterredung den Tod aller drei Männer verursacht haben könnte. Als Gabler merkte, dass Wetzel Informationen über dieses Konto zu erhalten versuchte, hatte er die Russen vielleicht gewarnt, dass ein Bankangestellter unangenehme Fragen stellte.

Ryan konnte sich durchaus vorstellen, dass die Russen daraufhin ihr Geld in Sicherheit gebracht hatten und Wetzel, der diese Fragen gestellt hatte, und Gabler, der die Antworten kannte, beseitigt hatten. Obwohl das allerdings etwas weit hergeholt war, könnten die Russen außerdem noch den britischen Agenten umgebracht haben, der die Operation gegen sie leitete.

Ryan rieb sich erschöpft die Augen.

Kurz nach einundzwanzig Uhr rief Jack Sir Basil in seinem Haus im Londoner Stadtteil Belgravia an. »Ich weiß nicht genau, was ich gefunden habe, aber ich habe jetzt zumindest einen Ausgangspunkt für unsere weiteren Untersuchungen.«

»Und der wäre?«

»Das Wichtigste zuerst! Ich möchte mich erst einmal herzlich bedanken, dass Sie mich einen Blick auf diese Akten werfen ließen.«

»Keine Ursache.«

Jack erzählte ihm danach, wie er die internen Überweisungen durchgeackert hatte und dass er sich jetzt fast sicher war, dass das Geld, das Morningstar für verdächtig gehalten hatte, auf ein anderes Konto verbracht worden war.

»Wir müssen dieses neue Nummernkonto untersuchen«, sagte Jack. »Wenn wir herausfinden, wem es gehört, können wir den Weg dieser Gelder überwachen.«

»Wie üblich haben Sie großartige Arbeit geleistet, Jack«, sagte Charleston. »Aber leider können wir Ihrem Vorschlag nicht nachkommen. Um Informationen über dieses neue Konto zu erhalten, müssten wir einen neuen Informanten in dieser Bank finden. So jemand findet man jedoch nur ganz selten. Leider war Morningstar wohl ein ungewöhnlicher Einzelfall.«

»Dann müssen wir, ob nun der SIS oder Langley, zu dieser Bank gehen und Druck auf sie ausüben.«

»Auf eine Schweizer Bank Druck auszuüben wird ohne die Unterstützung der Schweizer Justiz nicht möglich sein. Selbst wenn wir eine solche Erlaubnis bekämen, würde das Monate dauern. Wer immer jedoch über dieses Konto verfügt, kann das Geld in Tagen, wenn nicht Stunden abziehen. Es tut mir leid, Jack. Wir hatten eine Insider-Quelle, wir haben sie verloren, und damit haben wir auch den Zugang verloren, den sie uns verschafft hat.«

Jack wusste, dass Basil recht hatte. Morningstar war von selbst und freiwillig zu den Briten gekommen. Alle Versuche, auf das BHR Druck auszuüben, Informationen über dieses Konto herauszurücken, würden viel länger dauern, als die Russen benötigen würden, ihr Geld aus dieser Bank abzuziehen.

Ryans Arbeit der vergangenen Stunden war zwar keine reine Zeitverschwendung gewesen, würde jedoch auch nicht in absehbarer Zukunft zu belastbaren und gerichtsverwertbaren Beweisen führen.

Tief enttäuscht teilte Ryan Charleston mit, dass er am nächsten Tag nach England zurückfliegen würde, und wünschte ihm noch einen guten Abend. Dann packte er die gesamten Akten zusammen und verließ das kleine Büro.

Der SIS-Kurier namens Miles hatte die ganze Zeit in der Cafeteria gewartet. Jetzt ging er jedes Dokument Seite für Seite durch und verglich sie mit einer Kopie, die er mitgebracht hatte. Dann legte er sie in seinen Diplomatenkoffer zurück, kettete sich diesen ans Handgelenk, verabschiedete sich von Jack und ging zu seinem Auto hinaus.

Der diensthabende CIA-Beamte bot Jack ein Bett in einem Teil der Armeekaserne an, in dem die CIA ab und zu durchreisendes Personal unterbrachte. Er warnte ihn jedoch, dass es dort heute Abend keine warme Dusche gebe und auch die Cafeteria bereits geschlossen habe.

Jack war kein Marine mehr. Karge Unterkünfte waren nicht mehr sein Ding. Außerdem brauchte er gerade nach dieser Enttäuschung eine gute Mahlzeit und eine heiße Dusche. Er griff sich seinen Koffer, verließ das amerikanische Hauptquartier durch den Vordereingang und winkte sich ein Taxi herbei. Der Fahrer sprach kaum Englisch, verstand jedoch, dass Jack zu einem Hotel gebracht werden wollte.

»Was für ein Hotel?«, fragte der Chauffeur.

Das war gewiss eine vernünftige Frage, aber Ryan hatte darauf keine Antwort. Er kannte Berlin kaum. Er erinnerte sich an die Gegend, in der er gestern Abend gewesen war, und sagte: »Wedding? Gibt es ein Hotel im Wedding?«

Der Fahrer schaute in den Rückspiegel, zuckte die Achseln und sagte: »Alles klar.«

Fünfzehn Minuten später stieg Ryan in der Luxemburger Straße vor einem Kettenhotel mit Blick über den Leopoldplatz aus, ein lang gestrecktes Areal, das hauptsächlich von Gebäuden umgeben war, die man nach den Zerstörungen des Zweiten Weltkriegs neu hochgezogen hatte. Jack checkte für eine Nacht ein und ging in sein Zimmer hinauf. Er wollte Cathy anrufen, aber dann bemerkte er, dass er einen Riesenhunger hatte. Ohne überhaupt seinen Mantel und Schal abzulegen, ging er wieder in die Lobby hinunter, ließ sich am Empfang einen Stadtplan geben, borgte sich vom Portier einen Schirm aus und ging in den kalten Regen hinaus, um nach einer schnellen Mahlzeit und einem Bier zu suchen.

72

Gegenwart

Sandy Lamont wohnte im Londoner Tower-Hill-Viertel in einer Wohnung im achten Stock, aus der er eine atemberaubende Aussicht auf die Themse und den Tower hatte. In seiner Umgebung fand man das vielleicht beste Nachtleben in dieser Stadt. Der Junggeselle Sandy verbrachte gern seine Abende mit seinen Kumpeln in den Pubs. Auch an diesem Abend war es nicht anders, und er hoffte wie üblich, dass er das Lokal später in weiblicher Begleitung verlassen würde.

Aber wie an den meisten Abenden wurde diese Hoffnung wieder einmal enttäuscht. Gegen Mitternacht ging er deshalb allein die Stufen zur Lobby seines Apartmentgebäudes hinauf und betrat dort den leeren Aufzug. Eine Minute später öffnete er die Tür seiner Wohnung, warf die Schlüssel auf die Kommode im Flur und hängte sein Jackett an die Garderobe. Er machte den Fernseher an, stellte einen Sportkanal ein und setzte sich aufs Sofa.

Gerade als die Fußballberichterstattung begann, flammte auf der anderen Seite des Wohnzimmers ein kleines Licht auf.

Sandy sprang von seinem Sofa hoch. Am Fenster saß ein Mann in einem Stuhl, den er offensichtlich aus der Küche geholt hatte.

»Verdammt, was soll das«, rief Lamont überrascht.

Der Engländer beugte sich nach vorn, legte die Hand auf sein heftig pochendes Herz und sagte: »Ryan?«

Jack Ryan schaute einen Moment aus dem Fenster, bevor er etwas sagte. Schließlich seufzte er: »Wahrscheinlich mache ich einen Fehler.«

Lamont brauchte einen Augenblick, um den Schock über den Eindringling zu überwinden. »Ich garantiere dir, dass du einen Fehler machst«, erwiderte er nach einer Weile. »Was machst du in meiner Wohnung?«

»Ich meine, vielleicht mache ich einen Fehler, wenn ich dir vertraue.«

»Auf diese Weise zeigst du dein Vertrauen? Wie zum Teufel bist du überhaupt hereingekommen? Hast du mein verdammtes Türschloss geknackt?«

»Nein. Das hat der da gemacht.« Jack nickte zur gegenüberliegenden Ecke des Zimmers hinüber. Dort konnte Sandy im Dämmerlicht die Umrisse eines korpulenten Mannes erkennen, der sich gegen die Wand lehnte, als ob er gelangweilt wäre.

»Wer ... wer zum Teufel ist denn das?«

Ryan sprach weiter, als ob er ihn nicht gehört hätte. »Ich würde dir überhaupt nicht mehr trauen, wenn wir nicht zusammen in Saint John’s gewesen wären. Dort konnte ich deinem Gesicht ansehen, dass du nicht die leiseste Ahnung hattest, dass wir irgendwie in Gefahr sein könnten.«

»Worauf willst du hinaus?«

»Wenn du gewusst hättest, dass diese Kerle hinter mir her waren, hättest du ganz anders reagiert. Und auch als du mich unter Druck gesetzt hast, die Gazprom-Sache nicht weiter zu untersuchen, hast du das auf Castors Veranlassung gemacht. Am Anfang warst du nämlich genauso begierig, deren Hintergründe zu erfahren, wie ich, stimmt’s?«

»Du machst mir Angst, Jack. Entweder du erzählst mir jetzt, was los ist, oder ich rufe die Polizei.«

Der beleibte Mann in der Ecke sagte mit rauer Stimme: »Sie werden es nicht einmal in die Nähe Ihres Telefons schaffen, Junge.«

Jack ging quer durch den Raum und setzte sich neben Sandy. »Ich vertraue dir«, sagte er fast zu sich selbst. »Ich glaube nicht, dass du ein Teil von Castors Machenschaften bist.«

»Castor? Was denn für Machenschaften?«

»Hugh Castor arbeitet für die Russen.«

Sandy lachte. Jack merkte, dass er höchst nervös war, aber er konnte keine Täuschungsabsicht erkennen. Der Mann war verwirrt und verstand die Welt nicht mehr.

»Schwachsinn.«

»Denk mal über alles nach, was bei Castor & Boyle so vorgeht. Wir sind Teil des Systems, mit dem der Kreml seine Feinde piesackt. Alle unsere erfolgreichen Fälle richten sich gegen Oligarchen, die Gegner Wolodins sind. Dagegen werden alle Fälle gegen Unternehmen der Silowiki verzögert oder aufs Abstellgleis geschoben. Die Galbraith-Sache ist hierfür ein gutes Beispiel.«

»Das ist absurd. Wir haben auch Prozesse gegen Mitglieder der Silowiki gewonnen.«

»Ich habe das selbst einmal nachgeprüft. Die einzigen Silowiki-Fälle, die für unsere Klienten positiv ausgingen, richteten sich gegen Silowiki, die bei Wolodin und seinen Topleuten in Ungnade gefallen waren.«

Lamont dachte einen Augenblick darüber nach. Langsam schüttelte er den Kopf. »Du spinnst ja.« Er schien jedoch leicht verunsichert.

Jack schaute aus dem Fenster auf die dunkle Themse hinaus. »Castor hat sich in seinem Haus mit einem Russen getroffen. Einem Mann namens Letschkow.«

»Okay. Und? Er kennt eine Menge Russen.«

»Kennst du Letschkow?«

»Nein. Wer ist das?«

»Wir halten ihn für einen Agenten der Sieben Starken Männer. Er hat mir ein paar Schläger auf den Hals gehetzt, die mich zusammenschlagen und diesen Mann dort drüben umbringen sollten.«

Lamont schien wie vom Donner gerührt. »Warum?«

»Oxley hier war früher beim MI5. Castor war sein Führungsoffizier. Ich habe mich mit Oxley in seinem Wohnort Corby getroffen. Danach hat sich alles verändert. Die Russen, die mich bisher passiv beschattet hatten, griffen mich an. Und sie griffen Oxley an.«

Lamont ließ seinen Blick zwischen den beiden hin und her wandern. »Stimmt. Das war in den Nachrichten. Die Morde in Corby.«

»Das waren keine Morde«, erwiderte Ryan. »Das war Selbstverteidigung.«

Sandy Lamont beugte sich jetzt weit nach vorn. Jack dachte, er werde sich jeden Moment übergeben. Schließlich murmelte er etwas, das Jack jedoch nicht verstehen konnte.

»Wie bitte?«

Sandy wiederholte es lauter. »Nesterow.«

»Was ist mit Nesterow?«

»Als Hugh herausfand, dass du Dmitrij Nesterow im Visier hattest, rastete er vollkommen aus. Er wollte dich feuern, weil du die Gazprom-Untersuchung fortgesetzt hast, obwohl ich dich zwei Mal gewarnt hatte. Und dann wollte er mich feuern, weil ich dich nicht hart genug gedrängt hatte.«

»Und warum das alles?«

»Ich weiß es nicht. Er hat dir erzählt, er habe vom SIS erfahren, dass Nesterow zum FSB gehört, aber das ist nicht wahr. Er erkannte den Namen sofort, das habe ich gemerkt. Ich hatte den Verdacht, dass er etwas über diesen Mann weiß. Irgendetwas war an seinem Verhalten seltsam. Ich konnte es nur nicht genau bestimmen.«

»Also Castor kennt Nesterow irgendwie«, sagte Ryan. »Der Kreml hat diesem Mann über eine Milliarde Dollar zukommen lassen. Warum?«

»Ich weiß es nicht«, wiederholte Sandy.

Einen Moment lang herrschte im Raum Schweigen. Dann sagte Jack: »Ich muss mit Castor darüber reden.«

»Warum gehst du nicht zur Polizei?«

»Ich will nicht, dass man ihn verhaftet. Ich will Antworten haben.«

»Castor hat heute Nachmittag die Stadt verlassen«, sagte Sandy.

»Wohin ist er gegangen?«

»Ich habe keine Ahnung. Er besitzt in der ganzen Welt irgendwelche Anwesen. Er könnte überall sein.«

Scheiße, dachte Jack. Wenn Castor die Stadt verlassen hatte, nachdem er erfuhr, dass Jack und Oxley entkommen waren, war er wahrscheinlich auf der Flucht.

Ryan und Oxley ließen einen am Boden zerstörten Sandy Lamont allein in seinem Apartment zurück und fuhren zum Flughafen Stansted hinaus. Hier fanden sie die Gulfstream G550 der Firma Hendley Associates auf der Standfläche eines Flughafen-Dienstleisters. Als sich die Tür öffnete und die Gangway herunterklappte, schaute Adara Sherman auf das Vorfeld hinaus und sah dort die beiden Männer neben einem Auto stehen. Jack bemerkte, dass sie die Hand in Richtung Kreuz bewegte.

Ryan wusste, dass dort eine SIG Sauer in einem Holster steckte.

Er hob die Hände in die Höhe. »Adara! Ich bin’s. Jack.«

Sie legte den Kopf schief und entspannte sich. »Tut mir leid, Jack. Du hast dich aber ziemlich verändert, oder?«

Jack lächelte. Er war erfreut, dass seine Veränderungs- und Verkleidungskünste funktioniert hatten.

Ding, Dom und Sam stiegen aus dem Flugzeug. Jeder von ihnen strich Ryan über die kurz geschnittenen Haare, zupfte an seinem Bart und gab seine Kommentare über die Muskeln ab, die er sich in den letzten paar Monaten antrainiert hatte.

Ryan empfand ein ungeheures Gefühl der Erleichterung, als er das Flugzeug betrat. Das Wiedersehen mit seinen Kameraden verschaffte ihm neue Energie. Während er Ding, Dom, Sam und Adara nacheinander umarmte, fragte er sich, warum er überhaupt ganz allein nach England gegangen war. Die Jungs und Adara stellten sich Oxley vor, obwohl sie nicht genau wussten, wer er eigentlich war. Ox selbst kam es reichlich seltsam vor, dass er jetzt in einer Fünfunddreißig-Millionen-Dollar-Gulfstream mit einem Haufen Yankees saß, die offensichtlich eine Spezialeinsatztruppe waren. Dabei ging er jedoch weiterhin mit dem Sohn des Präsidenten der Vereinigten Staaten um, als ob er diesen seit ewigen Zeiten kennen würde.

Adara fragte Jack, wo es hingehen sollte. Nach Frankreich oder Belgien könnten sie sofort hinüberfliegen. Wenn er dagegen in die Vereinigten Staaten zurückkehren wolle, müssten sie erst einmal tanken und einen entsprechenden Flugplan einreichen.

Er teilte ihr mit, dass er nach Edinburgh wolle. Nachdem Castor geflohen war, musste er die nötigen Antworten eben anderswo finden. Er musste deshalb unbedingt mit Galbraith sprechen.

Weniger als fünfzehn Minuten später waren sie in der Luft.

73

Wenn man allein die Feindverluste zum Maßstab nahm, waren die ersten achtundvierzig Stunden der Operation Red Coal Carpet ein voller Erfolg. Zwölf amerikanische und britische Spezialeinsatzteams und acht Aufklärungshubschrauber waren in der Kampfzone eingesetzt worden. Alle waren mit Lasermarkierungsgeräten ausgerüstet, die mit Fluggeräten der ukrainischen Luftwaffe verbunden werden konnten. Diese Zielmarkierungseinheiten waren zusammen mit dem bewaffneten Kiowa Warrior und den vier mit Raketen ausgestatteten Reaper-Drohnen für insgesamt hundertneun Abschüsse gegnerischer Panzer und Waffensysteme verantwortlich. Darunter waren knapp dreißig T-90-Kampfpanzer und zwei riesige BM-30-Mehrfachraketenwerfer.

Diese Abschüsse stellten fast die Hälfte aller von den Ukrainern zerstörten Ziele dar, eine bemerkenswerte Zahl, wenn man bedachte, dass die Vereinigten Staaten bei dieser kriegerischen Auseinandersetzung weniger als ein Prozent aller eingesetzten Truppen stellten.

Obwohl Russland im Verlauf des zweiten Invasionstags die gesamte Halbinsel Krim und die Grenzoblaste Luhansk und Donezk besetzt hatte, hatten die russischen Verluste weiter westlich zugenommen. Am Ende des Tages war der Vormarsch weitgehend zum Stillstand gekommen, weil das schlechte Wetter einen Einsatz der meisten russischen Hubschrauber unmöglich machte. Die tief hängende Wolkendecke machte auch den russischen Kampfjets Probleme, die hauptsächlich mit Freifallbomben und ungelenkten Raketen ausgerüstet waren, deren effektiver Einsatz gute Sichtverhältnisse voraussetzte.

Aber auch die Amerikaner und Briten hatten beträchtliche Verluste erlitten. Vier MH-6-Little-Bird-Hubschrauber, die zum Transport von Bodeneinheiten benutzt wurden, waren beschädigt oder abgeschossen worden. Dies galt auch für einen Black Hawk und einen Kiowa Warrior. Fünf weitere Hubschrauber unterschiedlicher Art waren am Boden zerstört worden.

Neun Amerikaner und zwei britische SAS-Soldaten waren gefallen und weitere zwanzig verwundet worden.

Das Befehlszentrum auf der Militärbasis von Tscherkassy operierte seit dem Ausbruch des Konflikts rund um die Uhr. Der Stützpunkt war schon mehrmals bombardiert worden, aber die Amerikaner saßen in einem gehärteten Bunker, der außer den gewaltigsten bunkerbrechenden Waffen oder einer Nuklearexplosion alles überstehen würde. Außerdem waren die Bomben so weit entfernt gefallen, dass sie für Midas kein Grund zur Sorge waren.

Obwohl der Feind in dieser Nacht feststeckte, war für die nächsten drei Tage gutes Wetter vorausgesagt. Alle, die mit der Operation zu tun hatten, wussten, was das bedeutete: Die Russen würden unweigerlich weiter nach Westen vordringen.

Einige hatten gehofft, dass der russische Kampfeswille nach der Besetzung der Krim nachlassen würde, aber bisher konnte niemand beim US-Militär und den amerikanischen Geheimdiensten irgendwelche Anzeichen dafür erkennen. Die Russen kamen, und es sah so aus, als ob sie bis nach Kiew vorzurücken planten.

Midas wusste, dass sein Befehlszentrum nicht mehr lange hierbleiben konnte. Einige hatten sogar bereits vorgeschlagen, es sofort nach Westen zu verlegen, aber er hatte abgewinkt. Alle vorgeschobenen Einheiten waren in den letzten beiden Tagen zwar mehrmals zurückverlegt worden, aber sie standen immer noch Dutzende Kilometer östlich von Tscherkassy. Midas war entschlossen, sein Befehlszentrum nur dann zu verlegen, wenn dessen Standort durch eine Geheimdienstpanne aufflog oder wenn die echte Gefahr bestand, dass seine Einheiten hinter seine eigene Position geraten würden.

Obwohl seine Operation den russischen Angriff beträchtlich verlangsamt hatte, wusste Oberst Barry Jankowski, dass die Dinge nicht besonders gut liefen. Er entschied sich, nach Einbruch der Dunkelheit an diesem Abend seine Taktik zu ändern. Nachdem die Russen die Krim in Besitz genommen hatten und jetzt auf breiter Front auf Kiew vorrückten, musste er unbedingt sein eigenes Operationsgebiet vergrößern. Deshalb entschloss er sich, die Mannschaftsstärke aller Einheiten zu reduzieren. Er machte aus seinen bisherigen zwölf Einsatzteams achtzehn, indem er zwei Reserve-Aufklärungsteams der Delta Forces zu zwei neuen Stellungen an der weißrussischen Grenze vorrücken ließ und einige der größeren A-Teams in 5-, 6- oder 7-Mann-Einheiten aufspaltete.

Diese Maßnahme würde die offensive Feuerkraft nicht verringern, da seine Männer ja nur die Ziele für die ukrainischen Truppen markierten und den Feind nicht mit ihren eigenen Gewehren, Granaten und Pistolen bekämpften. Midas wusste jedoch auch, dass er die Selbstverteidigungsfähigkeit seiner Einheiten nicht unmaßgeblich verringert hatte.

Er funkte nacheinander alle Einheiten an und erklärte ihnen, dass sie jetzt leichter und schneller wären. Sie sollten das als Vorteil und nicht als Risiko betrachten und dies auch bei ihren jeweiligen Operationen ausnutzen.

Danach hatte sich Midas ein fünfundvierzigminütiges Nickerchen auf einer Pritsche neben dem Kommandoraum gegönnt. Jetzt stand er schon wieder hinter einer Reihe von Männern, die an ihren Computern arbeiteten. Vor ihnen hing ein Monitor von der Größe eines durchschnittlichen Flachbildfernsehers in einem amerikanischen Haushalt an der Wand. Er diente ihnen als digitale Landkarte. Die Männer konnten mit ihren Laserpointern darauf jederzeit den Standort der einzelnen Einheiten und deren taktische Operationen markieren.

Einer der Männer stand mit einer Aufklärungseinheit der 5th Special Forces Group mit dem Rufzeichen Cochise in Funkverbindung. Er winkte Midas zu seinem Laptop herüber. »He, Boss, Cochise meldet gerade, dass eine lange Kolonne von russischen T-90 die ukrainischen T-72 in ihrer Gegend ausgeschaltet hat und jetzt auf einer Abfahrt von der M50-Magistrale an Cochises Stellung vorbeirollt. Sie sagen, dass es dort im Moment keine anderen ukrainischen Bodentruppen gibt, die sich ihnen entgegenstellen könnten.«

Der Mann zeigte mit seinem Laserpointer auf der Landkarte die derzeitige Position der Einheit an.

»Diese Panzer sind näher an Tscherkassy als irgendeine andere Einheit, oder?«, sagte Midas.

»Ja, und sie werden angeblich von Infanteristen und aus der Luft unterstützt. Nach Einbruch der Dunkelheit verlieren sie zwar die Luftnahunterstützung, vor allem bei diesem Wetter, aber morgen Vormittag werden sie laut Cochise fünfunddreißig Kilometer vor unserem Stützpunkt stehen.«

»Wie viele Panzer befinden sich in der roten Kolonne?«

»Laut dem Führer von Cochise verfügen sie nach der Auseinandersetzung mit den ukrainischen T-72 noch über fünfzehn T-90. Dazu kommen noch mehr als vierzig Mannschaftstransportpanzer, Mehrfachraketenwerfer und weitere Unterstützungsfahrzeuge.«

»Cochise hat gestern zwei Leute verloren«, sagte Midas zu sich selbst, aber der Kontrolloffizier hielt es für eine Frage.

»Ja, Sir. Der Captain, der sie anführte, wurde getötet und ein weiterer Soldat bei der harten Landung ihres Transporthubschraubers verletzt. Insgesamt haben sie jetzt noch vier Mann, die von einem First Lieutenant befehligt werden.«

»Aber ihr SOFLAM-Lasermarkierer ist noch einsatzbereit, oder?«

»Das ist richtig, aber um sich dieser neuen Kolonne entgegenzustellen, müssten sie ihre Deckung aufgeben und nach Südwesten abrücken. Dabei würden sie jedoch die M50 verlassen müssen, und wer weiß schon, was noch auf dieser Magistrale entlangrollt. Das würden sie dann natürlich verpassen.«

Midas sah das Problem. Von der weißrussischen Grenze bis hinunter zur Krim standen ihm nur achtzehn Teams zur Verfügung, um die fünfunddreißig möglichen Angriffsvektoren abzudecken, die die Russen benutzen konnten. Das war natürlich nicht zu machen. Obwohl die ukrainische Armee tat, was sie konnte, war sie den Russen nicht nur technisch unterlegen, sondern konnte diesen auch in puncto Mannschaftsstärke und Ausbildung nicht das Wasser reichen.

Midas brauchte also ein anderes Team, das diese Panzer mit dem Laser markieren würde. Er schaute auf den Kontrolloffizier hinunter. »Haben Sie schon mit den ukrainischen Spezialtruppen gesprochen? Haben die niemand, der das erledigen könnte?«

»Leider nein, Sir. Sie sind alle bereits irgendwo anders eingesetzt.«

Midas hatte den Befehl bekommen, auf keinen Fall die Ranger auf dem Stützpunkt für vorgeschobene Operationen zu verwenden. In Tscherkassy gab es einfach nicht genug Männer, um die amerikanischen Hubschrauber und das Kommandozentrum zu schützen und gleichzeitig draußen im Feld einen SOFLAM zu bedienen.

Midas dachte darüber nach. »Okay. Schicken Sie den Kiowa Schwarzer Wolf zwei-sechs und alle Reaper in unserer Reichweite los.«

»Das sind aber nicht genug Hellfires, um diesen Angriff zu stoppen.«

»Ich weiß. Sie werden kurz angreifen und sich dann sofort wieder zurückziehen. Vielleicht gelingt es ihnen, die Panzerkolonne so weit zu verlangsamen, dass es den Ukrainern die nötige Zeit verschafft, bis zum Morgen dort einige eigene Panzer hinzuschicken.«

»Verstanden, Boss«, sagte der Kontrolloffizier und griff nach seinem Walkie-Talkie.

74

Malcolm Galbraith war kein angenehmer Mann.

Ryan hatte in den letzten paar Monaten genug über den siebzigjährigen schottischen Milliardär erfahren, um auch dessen gegenwärtige finanzielle Situation zu kennen. Obwohl er zehn Milliarden US-Dollar verloren hatte, als ihm die Russen sein dortiges Unternehmen stahlen, verfügte er immer noch über ein persönliches Nettovermögen von über fünf Milliarden Dollar.

Der Galbraith-Rossiya-Skandal hatte ihn auch nicht gerade obdachlos gemacht. Sein Hauptwohnsitz war ein frisch renoviertes Schloss aus dem 18. Jahrhundert im schottischen Dorf Juniper Green. Darüber hinaus besaß er überall in Europa weitere stattliche Anwesen sowie Jachten, Privatjets und zwei hochmoderne Eurocopter.

Aber sein Reichtum hatte ihm kein Glück kaufen können. Das wurde Ryan spätestens in dem Moment klar, als er Galbraith von Angesicht zu Angesicht in seinem privaten Arbeitszimmer in seinem Schloss gegenübersaß.

Ryan konnte in seinem ganzen Auftreten nichts als Bitterkeit und Misstrauen erkennen. Dabei hatte er Galbraith die schlechten Neuigkeiten noch nicht einmal erzählt.

Ryan hatte um ein kurzfristiges Treffen an diesem Morgen gebeten. Galbraith erklärte sich sofort dazu bereit, obwohl Jack äußerste Diskretion und ein reines Vieraugengespräch verlangt hatte. Jack kam allein. Sam und Dom hatten ihn in einem Mietwagen hingefahren und vor dem Haupttor des Anwesens abgesetzt. Danach parkten sie ihren Wagen ein Stück die Straße hinauf in Sichtweite des Tores und warteten dort mit laufendem Motor.

Jack hatte eigentlich eine größere Sicherheitstruppe erwartet. Immerhin war das Vermögen dieses Mannes größer als das Bruttosozialprodukt einiger Kleinstaaten. Tatsächlich standen jedoch nur ein paar uniformierte Wachleute am Tor. Ein Sicherheitsmann fuhr ihn mit einem Golfwägelchen zum Schlosseingang hinauf. Im Gebäude führte ihn ein gut gekleideter Butler in Galbraiths Arbeitszimmer. Jack konnte dabei nicht genau erkennen, ob er unter seinem Maßanzug eine Waffe trug oder nicht.

Aber das war dann auch schon die gesamte Leibwache. Selbst die Hunde des Schotten waren Corgis und keine Deutschen Schäferhunde oder Dobermänner.

Ryan kam der Gedanke, dass ein Mann, der gegen die russische Regierung prozessieren wollte, vielleicht doch ein paar gewichtigere Sicherheitsmaßnahmen ergreifen sollte.

Überhaupt fand Jack vieles an Galbraith seltsam. Als Ryan ankam, hatte man ihm keinen Kaffee oder Tee angeboten, wie man es bei einem solchen Geschäftstreffen in einem Schloss eigentlich erwartet hätte. Als Galbraith selbst den Raum betrat, trug er zu Jacks Überraschung ausgebleichte Bluejeans und ein einfaches weißes T-Shirt, das aussah, als hätte er es benutzt, um seine Hände von Wagenschmiere zu reinigen.

Galbraith ging an Ryan vorbei, ignorierte dessen ausgestreckte Hand, setzte sich hinter seinen Schreibtisch, legte die Ellbogen darauf und fragte: »Also, worüber werden wir sprechen?«

Entweder wusste der Mann nicht, dass Ryan der Sohn des US-Präsidenten war, oder es war ihm herzlich egal. Dabei hatte Ryan nicht einmal etwas dagegen, dass er dem Mann nicht die Hand geschüttelt hatte. Obwohl Ryan das Erscheinungsbild des Mannes nicht weiter störte, fand er dessen Körpergeruch doch ausgesprochen unangenehm.

Ryan setzte sich wieder auf seinen Stuhl. »Mr. Galbraith, wie ich bereits Ihrer Sekretärin erklärt habe, bearbeite ich bei Castor & Boyle seit einigen Monaten Ihren Fall.«

Als der Schotte darauf nicht reagierte, fuhr Ryan einfach fort: »Es war keine leichte Aufgabe, sich in diesem Labyrinth von Machenschaften zurechtzufinden. Die raffinierte Methode, die die russische Regierung anwandte, um Sie Ihrer Firma zu berauben, mag vielleicht illegal sein, aber sie macht es fast unmöglich, eine Privatperson zu identifizieren, der man eine juristische Schuld zuweisen könnte.«

»Das erzählt mir Hugh Castor bereits seit einem halben Jahr.«

»Ja. Aber ich habe dann ein paar andere Transaktionen untersucht, die einige der gleichen Firmen abgewickelt haben, die an der Versteigerung Ihres russischen Besitzes beteiligt waren. Dabei habe ich ein Unternehmen gefunden, das vom Verkauf von Galbraith Rossiya Energy enorm profitiert hat.«

Der Siebzigjährige ließ ein verärgertes Grunzen hören. »Das habe ich auch. Gazprom. Warum zum Geier bezahle ich Sie eigentlich, damit Sie mir etwas erzählen, das ich bereits weiß?«

Jack atmete tief durch. »Nein, Sir. Ein anderes Unternehmen. Eine kleinere Firma, die anscheinend nur deshalb gegründet wurde, um aus dem Ertrag des windigen Verkaufs ein Schmiergeld zu erhalten.«

»Eine Strohfirma?«

»Ja, aber ich kenne jemand, der in ihrem Vorstand sitzt. Sind Sie mit einem Mann namens Dmitrij Nesterow vertraut?«

Der Schotte schüttelte den Kopf. »Wer ist das?«

»Ich habe erfahren, dass er mit dem FSB in Verbindung steht.«

Galbraith zuckte die Achseln, als ob ihn dies nicht weiter überraschen würde. »Und wie viel hat er bekommen?«

»Soweit ich weiß, alles, Mr. Galbraith. 1,2 Milliarden US-Dollar.«

Galbraith beugte sich über seinen schweren Schreibtisch. »Hugh Castor hat mir kein Wort davon erzählt. Wieso haben Sie alle diese Antworten?«

»Es ist ein kompliziertes, höchst raffiniertes Betrugssystem. Dessen Aufdeckung erforderte einige ... einige Methoden, die Castor & Boyle nicht unbedingt billigt.«

»Und deshalb sind jetzt Sie hier und nicht Ihr Chef?«

Jack nickte. »Ich konnte die Bank identifizieren, bei der Nesterows in Antigua sitzende eigene Bank ihr Geld in Europa wäscht.«

»Wo ist diese Bank?«

»In Zug in der Schweiz.«

»Lassen Sie mich raten. Das BHR?«, sagte Galbraith wie aus der Pistole geschossen.

Jack war erstaunt. In Zug gab es ein gutes Dutzend Banken. »Gut geraten.«

Galbraith wischte das Kompliment mit einer Handbewegung weg. »Es gibt eine Menge schmutziges Geld im BHR. Schmutziges altes Geld. Schmutziges altes russisches Geld.«

Jack runzelte die Stirn. »Jetzt muss ich doch fragen, woher Sie das wissen.«

Mit einem Achselzucken sagte der Schotte: »Es liegt dort auch ein wenig altes schottisches Geld.«

»Sie haben Konten beim BHR?«

»Nichts, worüber ich reden möchte. Nicht einmal mit einem jungen Kerl, der hinter dem Rücken seines Chefs einfach hier auftaucht und auf meine Kosten seinen Schnitt machen möchte.«

»Seinen Schnitt? Was meinen Sie damit?«

»Ich kenne Ihre Sorte. Ich habe schon Hunderte wie Sie gesehen, ich habe ... Wie sagten Sie, dass Sie heißen?«

Dieser Typ kannte ihn also wirklich nicht. Jack war überrascht, aber angenehm. Er sagte nur: »Jack.«

Galbraith kicherte, aber es war ein zorniges Kichern. »Okay, Jack. Schauen wir mal. Ihr Chef verschafft mir nicht, was ich möchte, deshalb kommen Sie jung und hungrig hierher und erzählen mir, dass Sie nur das Wohl meiner Firma und meines Kontos im Auge hätten. Wenn ich Sie also ein wenig am Ertrag beteilige, könnten wir beide Ihren Boss und Ihre Firma umgehen und Sie könnten mir einen Teil meiner Verluste zurückholen. Was ist Ihre Methode? Computer-Hacking? Ein Blick genügt, ich bin mir sicher, es ist Computer-Hacking. Sie können mein Geld zurückstehlen oder als Mittelsmann zwischen mir und der russischen Mafia tätig werden. Zehn Prozent des Ertrags fließen an Sie, die überweise ich dann auf Ihr Konto in Luxemburg, Singapur oder auf den British Virgin Islands. Stimmt’s so weit? Wie war ich? Habe ich den Nagel auf den Kopf getroffen?« Er stand auf, um das Treffen zu beenden.

»Hören Sie, Malcolm«, sagte Jack und blieb sitzen, während der Schlossherr vor ihm stand. Er hatte nicht länger Lust, in diesem Rahmen höflich und respektvoll aufzutreten. »Ich will keinen müden Penny von Ihrem beschissenen Geld. Gestern haben ein paar Mafia-Schläger versucht, mich umzubringen, und zwar wegen dem, was ich über Ihr Scheißgeschäft weiß. Nur deshalb suche ich nach Antworten.«

»Sie haben versucht, Sie umzubringen? Was Sie nicht sagen.« Er glaubte dem Amerikaner kein Wort.

»Schauen Sie sich eigentlich nie die Nachrichten an? Corby? Zwei Stunden nördlich von London? Vier tote Russen?«

Malcolm Galbraith setzte sich wieder.

»Ja. Dabei drehte sich alles um Ihre Geschichte«, fuhr Jack fort.

»Was meinen Sie damit?«

»Ich habe in Ihrem Fall einfach etwas zu tief gebohrt. Als ich herausfand, dass dieser Dmitrij Nesterow darin verwickelt war, kamen plötzlich ein paar Auftragskiller der Sieben Starken Männer aus der Ukraine herüber, um mich zu stoppen und eine meiner Kontaktpersonen umzubringen.«

Der schottische Öl-Tycoon sänftigte jetzt seinen Ton. »Sie meinen das tatsächlich ernst.«

»Leider.«

»Warum hat mir Castor nichts davon erzählt?«

Jack entschied sich, ihn ins Vertrauen zu ziehen. »Mr. Galbraith, ich halte es für möglich, dass Mr. Castor in irgendeiner Weise ... mit Mr. Nesterow zusammensteckt.«

Malcolm Galbraith schaute Jack eine unangenehm lange Zeit direkt in die Augen. Jack glaubte, dass er jetzt etwas gegen seine Theorie vorbringen würde. Stattdessen sagte Galbraith: »Castor ist ein verdammter Gauner.«

Jack hob die Hände und begann, seine Bemerkungen etwas abzumildern. »Ich kann natürlich nicht mit Sicherheit sagen, was ...«

Der Schotte fiel ihm ins Wort. »Ich wusste, dass er mit zwielichtigen, mächtigen Russen zusammenarbeitet. Ich wusste nur nicht, dass er mit den zwielichtigen, mächtigen Russen zusammenarbeitet, die mir mein Geld gestohlen haben. Wer ist dieser Kontaktmann, den sie umbringen wollten?«

»Ein ehemaliger britischer Spion. Ich weiß noch nicht, wie er in die Sache verwickelt ist, aber vielleicht könnten Sie mir in dieser Frage helfen.«

»Wie heißt er?«

»Oxley. Victor Oxley.«

»Nie von ihm gehört«, sagte Galbraith enttäuscht.

»Er war in den Achtzigerjahren in einen Fall in der Schweiz verwickelt. Dieser Fall hatte auch etwas mit dem BHR zu tun, ob Sie es nun glauben oder nicht.«

»Die Banker, die von Zenit ermordet wurden.«

»So heißt es zumindest. Allerdings gibt es dafür keinerlei Beweise.«

»Ja. Ich erinnere mich. Ich habe damals bereits Bankgeschäfte mit dem BHR abgewickelt.«

»Ich kam zu Ihnen in der Hoffnung, dass Sie mir vielleicht helfen könnten, eine Verbindung zwischen den damaligen Morden und dem Diebstahl Ihres Eigentums herzustellen. Zwischen Oxley und Castor gibt es eine alte Verbindung, aber dieselben Schläger der Sieben Starken Männer, die versucht haben, Oxley zu töten, haben mich bereits zuvor beschattet, als ich noch an Ihrem Fall arbeitete. Ich weiß jedoch nicht, warum.«

»Die Verbindung, Junge, sind die Russen.«

»Was meinen Sie damit?«

Malcolm Galbraith drückte auf einen Knopf auf seinem Schreibtisch, und eine Männerstimme meldete sich über die Haussprechanlage.

»Sir?«

»Tee für mich, Kaffee für meinen neuen Freund.«

»Kommt sofort, Sir.«

Galbraith und Ryan waren ins Wohnzimmer umgezogen. Vor ihnen standen ein Tee- und ein Kaffeeservice, von dem Ryan eifrigen Gebrauch machte. Er hatte in den letzten vierundzwanzig Stunden kaum geschlafen und wusste nicht, wann er sich das nächste Mal aufs Ohr legen konnte.

Galbraiths Stimmung hatte sich um hundertachtzig Grad gedreht, seitdem er erfahren hatte, dass Jack ihm kein geschäftliches Angebot machen wollte. Der alte Mann entschuldigte sich sogar für seinen Aufzug. Er hatte in der Garage an einem seiner Oldtimer gearbeitet und sich danach nicht die Mühe gemacht, sich umzuziehen, weil er nur den Besuch eines geldgierigen jungen Analysten erwartete.

Während sie an ihren Getränken nippten, begann Galbraith, seine Geschichte über das BHR zu erzählen. Jack hätte sich eigentlich gern Notizen gemacht, aber er wollte nicht den Redefluss stören, indem er um Papier und Bleistift bat, deshalb hörte er einfach aufmerksam zu.

»Kurz vor Toby Gablers Tod – er war der erste Banker, der ermordet wurde – sprach er einen Freund von mir an, der im BHR ein Konto unterhielt. Gabler meinte, er habe einen Kunden, der sich für reale Vermögenswerte wie Edelmetalle interessiere, wie sie mein Freund in seinem Bankschließfach aufbewahrte.«

»Was für Edelmetalle?«

»Gold. Ich weiß nicht, wie viel es wert war, aber dieser Typ hatte sich aus dem Wertpapiergeschäft zurückgezogen und sein ganzes Geld in Goldbarren angelegt. Der Handel kam dann doch nicht zustande, aber kurz darauf – ich glaube, es war der nächste Tag – kam Toby zu mir und bot mir das Gleiche an. Er meinte, er habe da einen Kunden mit einem Problem. Dieser Kunde habe sein Geld auf einem Nummernkonto angelegt, habe jedoch das Vertrauen in das System verloren. Er müsse sein Geld in aller Eile aus der Bank abziehen, aber er könne es wegen irgendeines Rechtsstreits gerade nicht auf eine andere Bank überweisen. Toby deutete an, dass die Gegner in diesem Rechtsstreit Osteuropäer waren. Aber er sagte nicht, dass es sich um Sowjets handelte, daran würde ich mich erinnern.

Zu dieser Zeit hatte ich gerade mehrere Ölbohroperationen in der Nordsee am Laufen. Außerdem hatte ich in den Siebzigerjahren eine Menge Geld verdient, als die Ölpreise nach oben schossen. Gleichzeitig bereitete ich einen Handel mit einem jungen Saudi-Prinzen vor, der es mir erlauben würde, meine Operationen auf den Nahen Osten auszudehnen. Um mir den Prinzen gewogen zu machen, besorgte ich mir eine Menge realer Vermögenswerte.«

»Von welcher Art?«

Er zuckte die Achseln. »Der Prinz liebte Gold. Das Ganze wäre eine gute Investition gewesen. Ich glaube, er war etwas verrückt. Auf jeden Fall begann ich, Gold zusammenzukaufen, und bewahrte im BHR mehrere Schließfächer voller Goldbarren auf.«

»Okay«, sagte Ryan. Ihm war bewusst, dass sein Gegenüber über eine Art Bestechung sprach. Seiner Stimme war dabei jedoch keinerlei Scham anzumerken. »Was hat Gabler gesagt?«

»Toby meinte, dass er als Mittelsmann seines Kunden handeln würde. Der würde für mein Gold einen Toppreis bezahlen. Dabei waren über hundert Millionen Dollar im Gespräch, Junge. Ich hätte ein Narr sein müssen, wenn ich dieses Angebot nicht angenommen hätte.«

»Was passierte dann?«

Galbraith hob seine Teetasse und lachte. »Ich war ein Narr. Ich verzichtete auf diesen Handel. Ich wusste, dass mir der Vertrag mit den Saudis in den nächsten Jahrzehnten gutes Geld einbringen würde, deshalb behielt ich das Gold. Unglücklicherweise wurde der Prinz kurz darauf von seinen Brüdern verhaftet, und ich verdiente nie auch nur einen einzigen Penny.«

»Und dann wurde Gabler umgebracht?«

»Ja. Und Wetzel, einer der leitenden Mitarbeiter der Bank. Den kannte ich allerdings nicht. Man hat das diesen Deutschen angelastet, wie Sie wissen, und das war das Ende der Geschichte. Ich habe erst Anfang der Neunzigerjahre wieder von dieser Affäre gehört, als ich von einer Gruppe von Russen Besuch bekam.«

»KGB?«

»Nein, nein. Überhaupt nicht. Diese Jungs waren nur staatliche Rechnungsprüfer. Zu dieser Zeit war der russische Staat praktisch pleite, und sie suchten jetzt nach einem mysteriösen schwarzen Fonds aus ehemaligem KGB-Geld, das irgendwie aus der Sowjetunion verschwunden war. Sie sprachen ganz offen darüber. Sie waren nur deshalb zu mir gekommen, weil ich die Sache mit dem BHR-Goldangebot öfter mal bei Cocktailpartys und ähnlichen Veranstaltungen erwähnt hatte. Irgendwie haben diese Rechnungsprüfer davon erfahren.« Er lachte. »Ich dachte damals, dass das neue Russland wohl kaum große Aussichten hätte, wenn der KGB durch diese freundlichen Rechnungsprüfer ersetzt worden war, die mir so freundliche Fragen stellten. Ich konnte natürlich nicht wissen, dass der KGB kurz darauf solche Typen zum Frühstück verspeisen und wieder das Kommando übernehmen würde.«

»Haben Sie von ihnen etwas über diesen schwarzen Fonds erfahren?«

Er beugte sich nach vorn. »Nein. Nichts Bedeutsames, außer dass sie natürlich ganz und gar nicht glaubten, dass die RAF irgendwelche Schweizer Bankiers in den Achtzigerjahren umgebracht hatte. Stattdessen bekam ich den Eindruck, dass jemand vom KGB dieses Geld gestohlen und auf dieses Konto beim BHR eingezahlt hatte und dann der KGB irgendwie herausbekam, wo dieses Geld steckte.«

»Und haben Sie irgendeine Idee, wie sie das herausbekommen haben?«

»Nein, aber ich habe da eine Vermutung. Ich nehme an, dass der KGB bereits mit dem BHR Geschäfte machte. Wer immer dieses Geld gestohlen hat oder es dorthin überwies, wusste dies entweder nicht oder hielt sich für klüger, als er tatsächlich war. Der KGB erfuhr, dass irgendwelche Russen große Geldsummen in den Westen brachten, und suchte dann unter anderem in Zug nach Antworten. In diesem Moment beauftragte der Kontoinhaber Gabler, nach jemand zu suchen, der in der Bank große Mengen an Edelmetallen oder Edelsteinen aufbewahrte, die er ihm abkaufen konnte, damit er sein Geld in physischer Form auf seiner Flucht mitnehmen konnte.«

»Wir wissen jedoch nicht, ob er jemand gefunden hat, mit dem er diesen Handel abschließen konnte«, sagte Jack.

»Wir nicht«, sagte Galbraith mit einem Lächeln. »Aber ich habe einen Verdacht, wer das weiß.«

»Wer?«

»Hugh Castor. Hugh und ich kennen uns bereits aus Eton. Wir waren zwar nicht miteinander befreundet, aber ich wusste trotzdem, dass er beim Geheimdienst war. Als mich diese russischen Rechnungsprüfer besuchten und mir alle diese Fragen stellten, habe ich diese Information an ihn weitergegeben. Er war von der Vorstellung irgendwelcher abhandengekommener KGB-Reichtümer regelrecht fasziniert. Er bat mich sogar, ihn dem Direktor des BHR vorzustellen.

Später fand ich heraus, dass Castor selbst später zu einem Kunden dieser Bank wurde. In den Jahren darauf wurde er ziemlich wohlhabend. Das war in den Neunzigern. Er knüpfte Kontakte mit dem neuen Russland, verließ den MI5 und gründete seine private Wirtschaftsauskunftei. Ich wusste, dass er mit Informationen handelte. Als ich letztes Jahr mein russisches Unternehmen verlor, wandte ich mich deshalb sofort an ihn. Ich dachte, er könnte mit seinen Insiderverbindungen die Sache aufklären.«

Galbraith schaute Ryan an und seufzte. »Der Bastard hat auf meine Kosten seine mächtigen Freunde geschützt, nicht wahr?«

Ryan nickte. »Es schaut immer mehr danach aus.«

»Der Penner hat sich sogar ein Haus in Zug gekauft, nur um immer in der Nähe seines Geldes sein zu können, nehme ich an.«

»Castor besitzt ein Anwesen in Zug?«

»Und ob. Ein Chalet direkt am See. Ich habe ein paar Mal mit ihm dort zu Abend gegessen.« Ryan konnte sehen, wie Malcolm Galbraiths Kiefermuskeln sich voller Wut anspannten. »Und dann betrügt er mich zugunsten von Gazprom. Was glauben Sie, zahlen sie ihm wohl dafür?«

Ryan gab zu, dass er keine Ahnung hatte.

»Mr. Galbraith, ich werde vollkommen ehrlich zu Ihnen sein. Ich weiß nicht, was noch passieren wird, aber ich bezweifle, dass Ihnen der FSB am Ende einen Scheck über 1,2 Milliarden Dollar ausstellen wird.«

»Ich kann mich zwar nicht mehr daran erinnern, wann ich diesen Satz zum letzten Mal gesagt habe, aber inzwischen geht es mir in diesem Fall nicht mehr ums Geld«, erwiderte Galbraith.

Ryan war froh, dass Galbraith die Lage verstand.

»Für einen Analysten sind Sie ein tapferer junger Mann«, sagte Galbraith.

Jack lächelte, dachte einen Moment an seinen Vater und sagte: »Ich habe ein paar Männer dabei.«

»Was für Männer?«

»Männer, die auf mich aufpassen, wenn die Russen mich noch einmal angreifen sollten.«

»Diese Typen sind nicht zufällig Angestellte von Castor, oder?«, fragte Galbraith.

»Nein. Warum?«

Der schottische Milliardär rutschte unbehaglich auf seinem Stuhl hin und her. »Weil es da leider eine kleine Komplikation gibt.«

Ryan runzelte die Stirn. »Was denn für eine Komplikation?«

»Ich habe Hugh heute Morgen angerufen und ihn gefragt, warum sein junger Analyst extra nach Edinburgh fliegt und um ein Treffen mit mir bittet.«

Jack stöhnte auf. »Als ich Sie gebeten habe, dieses Treffen diskret zu behandeln, dachte ich genau an Castor.«

Galbraith hielt entschuldigend die Hände in die Höhe. »Jetzt ist es mir klar. Heute Morgen jedoch nicht.«

Jack fragte sich, was diese Tatsache für ihn bedeutete. Auf jeden Fall musste er so schnell wie möglich von hier verschwinden.

»Nur noch eine Frage«, sagte er. »Unter welcher Telefonnummer haben Sie ihn erreicht?«

Der Schotte zog sein Handy aus der Tasche. Er scrollte ein paar Nummern durch und reichte es Ryan. »Wollen Sie ihn etwa anrufen?«

»Nein. Aber ich habe einen Kumpel, der ihn vielleicht anhand seines Handys finden kann.« Jack schaute Malcolm Galbraith an. »Ich glaube, die Zeit ist reif für ein persönliches Gespräch mit Hugh Castor.«

75

Dreißig Jahre früher

Kurz nachdem er sein Berliner Hotel verlassen hatte, fand Jack Ryan ein kleines Restaurant, das um elf Uhr abends immer noch geöffnet hatte. Er bestellte Bratwurst und Pommes frites und ein großes Glas Pils, setzte sich ans Fenster und genoss sein Essen, während er in den Regen hinausschaute. Nach einigen Minuten faltete er seinen Stadtplan auf, um sich zu orientieren. Ihm wurde klar, dass er nur ein paar Hundert Meter von dem Haus im Wedding entfernt war, in dem am frühen Morgen das Feuergefecht stattgefunden hatte.

Obwohl es bereits halb zwölf war, als er das Restaurant verließ, beschloss er, die fünf Blocks zur RAF-Wohnung hinüberzugehen.

Er brauchte weniger als zehn Minuten, um das Eckhaus zu finden, und war überrascht, wie ausgestorben die Gegend jetzt wirkte. Am Abend zuvor hatte er angenommen, dass die Polizei den Verkehr umgeleitet hatte, aber jetzt waren auch ohne Straßensperren genauso wenige Autos und Leute unterwegs. Außer einem gelegentlichen langsam fahrenden Taxi und ein oder zwei Rentnern, die schirmbewehrt ihren Hund noch einmal Gassi führten, waren die Straßen menschenleer.

Der kalte Regen wurde noch stärker, als er sich der Kreuzung von Sprengelstraße und Tegeler Straße näherte. Er bemerkte einen Streifenwagen, der in entgegengesetzter Richtung vor dem RAF-Gebäude stand. Er konnte in dessen Innern zwar niemand erkennen, aber da der Motor lief, nahm er an, dass man an dieser Stelle ein paar Polizisten postiert hatte, die neugierige Schaulustige vom Tatort fernhalten sollten.

Jack stellte sich in einen dunklen Hauseingang an der nordöstlichen Ecke der Kreuzung, von wo er die ganze Umgebung beobachten konnte.

Das Tor der Autowerkstatt war geschlossen, was Jack nicht überraschte. Aus dem großen Backsteingebäude drang keinerlei Licht. Die Fenster in den oberen Stockwerken, die während des Feuergefechts zerschossen worden waren, hatte man jetzt mit einem glänzend schwarzen Material notdürftig verschlossen.

Plötzlich kam ihm in den Sinn, dass er gern noch einmal einen Blick in diese Wohnung geworfen hätte. Obwohl das BfV bestimmt alles von einem gewissen Informationswert mitgenommen hatte, fragte sich Jack, ob sie nicht doch irgendetwas übersehen haben könnten, das Marta Scheuring möglicherweise mit den Russen in Verbindung brachte. Er hatte jedoch keine Vorstellung, was das sein könnte. Er war kein Polizist wie sein Vater, und in der Untersuchung von Tatorten war er überhaupt nicht ausgebildet. Er müsste also schon so etwas Offensichtliches wie ein Foto von Marta auf dem Roten Platz finden, um daraus die entsprechenden Schlüsse ziehen zu können.

Keine Chance, sagte er zu sich selbst.

Während er immer noch überlegte, hielt ein zweiter Polizeiwagen neben dem ersten. Beide Fahrer kurbelten ihr Seitenfenster herunter und begannen, miteinander zu sprechen. Aus dreißig Meter Entfernung konnte Jack gedämpfte Stimmen hören, und er sah einen kurzen Lichtblitz, als ein Polizist sich eine Zigarette anzündete.

Jack verließ den Hauseingang, überquerte die Tegeler Straße und ging langsam an der Seite des Gebäudes entlang. Er war überrascht, dass man die Feuerleiter, die er in der vorigen Nacht emporgeklettert war, nicht wieder vollständig hochgeklappt hatte. Wenn er wollte, könnte er sie mit dem gebogenen Griff seines Schirms herunterziehen.

Er war sich sicher, dass die um die Ecke parkenden Streifenwagen ihn hier nicht sehen konnten. Außerdem waren die Polizisten gerade durch ihr Gespräch abgelenkt. Jack entschloss sich spontan, die Feuerleiter emporzusteigen. Er wusste, dass zwar jederzeit ein Polizeibeamter um die Ecke biegen könnte, bezweifelte jedoch, dass sie in den nächsten paar Sekunden ihre warmen und trockenen Autos verlassen würden.

Dennoch hangelte Jack nicht sofort nach der Leiter. Stattdessen ging er noch ein Stück weiter, wobei ihn Mantel und Schirm trocken hielten. Trotzdem begann er bei dem Gedanken, noch einmal einen Blick in die Wohnung der Rote Armee Fraktion im dritten Stock zu werfen, zu schwitzen. Zwei Mal entschloss er sich, darauf zu verzichten, aber beide Male beruhigte er sich selbst, dass ihm die Polizisten, selbst im unwahrscheinlichen Fall, dass sie ihn erwischten, kaum etwas anhaben könnten. Er würde einfach ein paar Namen von BfV-Beamten fallen lassen, die er seit gestern kennengelernt hatte, und sie würden ihm höchstens kurz die Leviten lesen. Was war das jedoch im Vergleich zur Möglichkeit, seine Neugierde durch eine erneute Untersuchung der Wohnung zu stillen.

Während er über seinen nächsten Schritt nachdachte, ging er noch einen halben Block die Straße hinauf. Er hielt an, drehte sich um, kehrte zur Feuerleiter zurück und ließ den Blick über die Häuser in der Umgebung schweifen, ob ihn eventuell jemand beobachtete.

Aber da war niemand.

Kurz entschlossen zog er die untere Zugangsleiter mit seinem Schirm langsam und relativ geräuschlos herunter, warf den Schirm in ein Gebüsch neben dem Gebäude und begann hinaufzuklettern.

Das Fenster im ersten Stock war in der vorigen Nacht zertrümmert worden, als Ryan von dem Scharfschützen beschossen worden war. Jetzt hatte man die Fensteröffnung notdürftig mit einer Spanplatte verschlossen, die von einer schwarzen Plastikhülle umschlossen war. Ryan hatte keine Mühe, die Platte nach innen zu drücken und in das Gebäude hineinzusteigen. Er schaute noch einmal auf die regennasse leere Straße hinunter und drückte die Spanplatte wieder in die Fensteröffnung zurück.

Wie er es erwartet hatte, war es im Innern des Hauses totenstill. Der Gang war zwar bereits gestern Nacht ziemlich dunkel gewesen, aber jetzt konnte man nicht einmal die Hand vor den Augen sehen.

Die Furcht vor Dunkelheit ist etwas ganz Natürliches. Jack hatte jedoch keinerlei Grund, sich zu fürchten, denn er wusste, dass das Gebäude nicht bloß leer war, sondern auch noch von der Polizei bewacht wurde. Trotzdem schlug ihm jetzt das Herz bis zum Hals, als er sich die Treppe zum zweiten Stock emportastete.

Im Vergleich zur absoluten Finsternis im Gang und auf der Treppe war der zweite Stock durch seine großen Fenster auf allen vier Seiten relativ gut erhellt. Auch hier waren einige Fenster zerschossen und durch provisorische Spanplatten ersetzt worden, aber etliche andere waren noch intakt. Jack hatte deshalb keine Schwierigkeiten, seinen Weg durch das Atelier und die Treppe in den dritten Stock hinauf zu finden.

In der RAF-Wohnung war es jedoch wieder stockdunkel. Glücklicherweise war ihm von gestern Nacht noch im Gedächtnis geblieben, dass hier alle Fenster durch Kugeln oder Splittergranaten zerstört worden waren. Wenn man also auch hier die Fensteröffnungen mit Spanplatten abgedeckt hatte, wie zu erwarten war, drang ein schwacher Lichtschein bestimmt nicht nach draußen. Er tastete mit der Hand durch die Dunkelheit, bis er auf einem Beistelltisch eine kleine Tischlampe fand. Als er den Schalter umlegte, war er jedoch keineswegs überrascht, dass sie nicht mehr funktionierte. Ein paar Sekunden später erspürte er ein Stromkabel. Er folgte ihm bis zu einer Lampe, deren Glühbirne bei dem Feuergefecht in der Nacht zuvor nicht beschädigt worden war.

Er schaltete sie an und holte von einem Stuhl an der Wand eine schmale Decke, mit der er die Lampe teilweise verhüllte, sodass sie gerade so viel Licht abstrahlte, dass er sich in der Wohnung zurechtfand.

Das Wohnzimmer sah jetzt viel kleiner aus, als er ganz allein in ihm stand. Vor einigen Stunden hatten ein Dutzend Ermittler, Spezialeinsatzkräfte und britische Agenten dem Raum ein gewisses Gefühl von Weite verliehen, aber jetzt war er einfach nur noch ein fünf auf fünf Meter großes Zimmer, dessen billige Möbel zumeist zerschossen und zertrümmert und dessen Wände mit Löchern übersät waren. Auf dem Boden waren die mit weißer Kreide gezeichneten Umrisse eines Körpers zu sehen, der in einer S-Form auf der Seite lag, wobei die Arme in die eine und die Schenkel in die andere Richtung zeigten. Das war die Frau, die als Erste direkt an der Treppe getötet worden war. Jack hatte heute im Einsatzbericht ihren Namen gelesen. Ulrike irgendwas. Er erinnerte sich daran, gestern Abend ihre von Kugeln durchlöcherte Leiche und ein Stück entfernt ihre Automatikwaffe gesehen zu haben.

Das Mädchen und die MP waren jetzt verschwunden, aber ihre Umrisse und ein 1,20 Meter breiter Blutfleck waren geblieben.

Er stand einen Augenblick ganz still da und dachte an die Szene in der letzten Nacht. Er glaubte, immer noch den Pulverdampf zu riechen und den Geruch des Todes zu erkennen.

Nach einer Minute machte er die Lampe aus und ertastete sich seinen Weg durch den Flur in Richtung der Schlafzimmer.

Marta Scheurings kleines Zimmer schien sogar noch dunkler zu sein als der Gang. Er tastete sich einen Moment die Wand entlang und suchte nach einem Lichtschalter. Als er keinen fand, fiel er auf die Knie, streckte die Hand aus und bewegte sie so lange hin und her, bis er ein Stromkabel fand. Er fuhr an ihm bis zu einer auf dem Boden liegenden Lampe entlang und schaltete sie ein. Es war eine blaue Lavalampe, die offensichtlich auf einem Fernsehklapptisch gestanden hatte, den Marta als Beistelltisch benutzte. Der Tisch lag neben der Lampe auf der Seite.

Jack hob die Lampe auf und benutzte sie als schwachen Taschenlampenersatz. Er ließ die Augen über die zerschlagenen Möbel und die Löcher in der Wand wandern. Er schaute sich die Kleidung im Schrank und den zerschmetterten Spiegel auf einer winzigen Kommode an.

Es war fast vollkommen still. Das einzige Geräusch waren die Regentropfen, die von außen an die plastikumhüllten Spanplatten in den Fensteröffnungen schlugen.

Jack ließ die dunkelblaue Umgebung auf sich einwirken. Niemand war in diesem Zimmer gestorben. Auf dem Boden und den Wänden klebte kein Blut. Trotzdem war auch hier der Tod zu spüren, denn die junge Frau, die in diesem winzigen Raum gelebt hatte, war vor zwei Nächten mehrere Hundert Kilometer entfernt in der Schweiz gestorben. Ihre wenigen persönlichen Habseligkeiten waren alles, was von ihr geblieben war. In einem Korb in der Ecke lag ein Haufen Wäsche, ein abgenutztes Handtuch, ein Paar Bluejeans, ein schwarzer Pullover und ganz oben ein einfacher brauner Büstenhalter und ein gleichfarbiger Schlüpfer.

Plötzlich hatte Jack das Gefühl, dass es falsch war, hier zu sein.

Vom Kopf her wusste er natürlich, dass die BfV-Leute bereits alles abgesucht hatten, aber er hatte irgendwie das Gefühl gehabt, den Raum noch einmal selbst in Augenschein nehmen zu müssen. Jetzt wollte er jedoch nicht mehr ihre Kleidung durchwühlen und ihre Schubladen und ihren Schrank durchstöbern.

Er merkte, dass er einen Fehler gemacht hatte. Seine Ermittlungen steckten in einer Sackgasse, und deshalb hatten seine Emotionen kurzzeitig den Sieg über sein logisches Denken davongetragen.

Jack seufzte laut auf. Diese unbedachte Phase war jetzt zu Ende, und er begann darüber nachzudenken, wie sein unautorisierter spätabendlicher Besuch am Tatort auf seine Kollegen und Vorgesetzten wirken würde. Sollte er ihn gegenüber Sir Basil oder James Greer überhaupt erwähnen? Lieber nicht. Er ließ ihn unüberlegt und undiszipliniert erscheinen.

Auch Cathy konnte er es nicht erzählen, aber das war wahrscheinlich für alle das Beste. Er würde jetzt einfach still und leise wieder gehen und niemand ein Wort …

Jack hörte ein Geräusch. Irgendwo in der Entfernung knarrte eine Bodendiele. Er beugte sich durch die Tür in den Gang hinaus. Das Geräusch wiederholte sich. Einen Augenblick später begriff er, dass er die Schritte von jemand hörte, der gerade die hölzerne Treppe heraufkam, die in die Dachwohnung führte.

Er schaltete sofort die Lavalampe aus, legte sie wieder auf den Boden und zog sich in den Schrank zurück, wobei er sich in die Kleider hineindrückte, die dort an der Stange hingen.

Verdammt, Jack, herrschte er sich an. Er war sich sicher, dass es die Polizei war. Er wusste, dass sie ihn nicht gesehen hatten, als er die Feuerleiter hinaufgeklettert war, und er wusste, dass er kein Geräusch gemacht hatte. Wahrscheinlich war das Licht dieser verdammten Lampen irgendwo durch ein Einschussloch nach draußen gedrungen und einem Polizisten aufgefallen.

Die Schritte näherten sich langsam und bewegten sich jetzt den Gang entlang. Die Schranktür stand offen. Jack wollte sie nicht zuziehen, weil er Angst hatte, dass die Scharniere quietschen könnten, deshalb drückte er sich selbst noch weiter mit dem Rücken in die Kleider und Mäntel hinein. Er glaubte, dass er vielleicht nicht entdeckt werden würde, wenn die Polizisten einfach nur mit ihrer Taschenlampe in den Raum hineinleuchten würden, da man nur in den Schrank sehen konnte, wenn man das Zimmer betrat.

Aber dann fiel ihm etwas auf. Es gab gar keine Taschenlampe. Jack hätte in diesem Fall längst einen gewissen Lichtschein sehen müssen, aber es herrschte weiterhin absolute Dunkelheit.

Kein Polizist würde jedoch ohne Taschenlampe nach einem Eindringling suchen. Jack hatte keine Ahnung, wer außer ihm jetzt in dieser Wohnung war, aber er vermutete, dass derjenige ebenso wenig das Recht hatte, hier zu sein, wie er selbst.

Der Parkettboden auf dem Gang knarrte bei jedem Schritt. Das Geräusch der Regentropfen, die auf die Plastikhülle schlugen, vermischte sich jetzt mit den näher kommenden Schritten.

Vor der Tür von Marta Scheurings Zimmer blieben sie stehen. Jack war jetzt zwei Meter von diesem anderen Besucher entfernt, und der Schrank, in dem er sich verbarg, stand immer noch offen.

Vor ihm betrat jetzt eine Gestalt den Raum. Er konnte ihre Gegenwart mehr fühlen als in der Dunkelheit sehen. Er dachte darüber nach, herauszuspringen und die andere Gestalt zu überraschen. Seine Gedanken rasten, und er fragte sich, ob das vielleicht die Person sein könnte, die vor vierundzwanzig Stunden auf ihn und die GSG-9-Männer geschossen hatte.

Er selbst hatte keine Waffe dabei. Seine einzige Hoffnung war, dass der andere ihn nicht entdeckte. Er bewegte sich nicht. Er hielt sogar die Luft an und zwang sich, seine Augen so weit wie möglich zu öffnen, um auch noch das letzte Restlicht einzufangen, das ihm vielleicht einen Vorteil verschaffte.

Plötzlich hörte er, wie jemand etwas über den Boden schob. Jack begriff, dass es sich um die Lavalampe handelte, über die der andere gerade gestolpert war.

Scheiße. Er machte sich bereit, aus dem Schrank herauszustürzen, sobald die Lampe anging.

Eine Sekunde später war das ganze Zimmer in schwaches blaues Licht gehüllt. Eine Gestalt in einer großen schwarzen Kapuzenjacke kniete auf dem Boden und stand dann wieder auf, wobei sie jedoch in die entgegengesetzte Richtung schaute. Jack ballte die rechte Faust. Er brauchte nur zwei kleine Schritte, um in Schlagdistanz zu kommen. Dann merkte er jedoch, dass sich die Gestalt von ihm weg in Richtung Bett bewegte.

Die Person kniete sich hin und griff jetzt unter das Bett. Jack hörte, wie sie die Holzdielen bewegte, und wusste jetzt, was dort vor sich ging.

Nachdem sie ein paar Sekunden herumgetastet hatte, hörte die Gestalt plötzlich auf, sich zu bewegen, als ob sie aufgegeben hätte, und ließ den Kopf aufs Bett fallen. Wer immer das war, hatte offensichtlich nach dem Aluminiumköfferchen gesucht und begriffen, dass es die Polizei gefunden hatte.

Jack wusste, dass er jetzt die Initiative ergreifen musste, während der Fremde noch mit gesenktem Kopf auf den Knien lag.

Jack stürzte aus dem Schrank heraus und eilte quer durch den kleinen Raum. Die knarrenden Dielen verrieten ihn jedoch.

Der Fremde sprang auf und wirbelte herum. Im blauen Licht sah Jack, wie eine Hand in eine Manteltasche griff und etwas Kleines und Schwarzes herauszog. Jack wusste nicht, ob es eine Pistole oder ein Messer war, aber das spielte keine Rolle. Er hatte den Vorteil, dass er bereits in Bewegung war. Er fixierte die Waffe, ballte die Faust und holte aus.

Er sah die stählerne Klinge zur gleichen Zeit, als er das Klicken des Springmessers hörte. Der Fremde stach in dem Moment zu, als Ryan eine rechte Gerade abfeuerte. Seine Faust knallte auf das Kinn des Mannes, und dessen Kopf schnappte nach hinten.

Das Messer flog durch die Luft, als der Körper des Fremden rückwärts aufs Bett fiel. Dort blieb er bewusstlos liegen.

Jack fühlte plötzlich einen Schmerz im Unterarm und begriff, dass ihn die Klinge erwischt hatte. Er konnte bei dem schwachen Licht nicht erkennen, wie schlimm es war, aber als er den Finger durch den Riss in seiner Jacke steckte, spürte er Blut. Es war wahrscheinlich nur eine kleine Wunde, aber sie brannte wie Feuer.

»Scheißkerl!«, fluchte er, während er seinen Schal abzog und um die verletzte Stelle wickelte.

Dabei beobachtete er die ganze Zeit die Gestalt, die vor ihm auf dem Bett lag. Da er deren Gesicht nicht sehen konnte, beugte er sich über den Bewusstlosen, zog ihm die Kapuze herunter und strich ihm die nassen Haare aus dem Gesicht.

Und fuhr erschrocken zurück.

Es war eine Frau!

Er schaute auf seine Faust hinunter. Seine Knöchel schmerzten immer noch von dem Schlag, den er ihr versetzt hatte. »Lieber Himmel!«

Nach fünf Minuten kam die Frau allmählich wieder zu sich. In der Zwischenzeit band ihr Jack mit dem Büstenhalter aus dem Wäschekorb die Hände auf den Rücken, legte sie auf den Boden und setzte sie mit dem Rücken gegen das Bett. Dann durchsuchte er sie gründlich. Sie hatte keine weiteren Waffen und auch keine Ausweise dabei, nur einen Schlüsselanhänger mit ein paar Schlüsseln und einen Haufen Geldscheine. Er hielt es zwar für recht interessant, dass es sowohl D-Mark- als auch Ostmark-Noten waren, aber das war beileibe nicht das Interessanteste an ihr.

Er setzte sich vor ihr auf den Boden und leuchtete ihr mit der Lavalampe ins Gesicht. Das Licht war schwach, ihre blonden Fransen hingen ihr über die Augen, und ihr Kinn war durch eine lila-rote Prellung verunstaltet, die Jacks Faust hinterlassen hatte, trotzdem dämmerte ihm allmählich, wer sie war.

Als sie erwachte, die Augen öffnete und sich langsam im ganzen Raum umschaute, war er sich endgültig sicher.

»Ich kann Sie knebeln«, sagte er. »Wenn Sie schreien, werde ich das auch tun. Verstehen Sie mich?«

Er hörte, wie sich ihr Atem beschleunigte. Sie schaute ihn an, ihre Augen wurden ganz groß vor Angst, und Tränen liefen ihr über die Wangen.

Einen Augenblick später fragte sie: »Wer sind Sie?« Sie hatte einen starken deutschen Akzent, aber Ryan konnte sie trotzdem gut verstehen.

Im gedämpften blauen Licht der Lavalampe betrachtete er ihre Augen. Er sah, dass sie Angst hatte, er sah allerdings auch eine große Erschöpfung. Ihre nassen Haare hingen ihr über die Stirn.

»Sie können mich John nennen. Und wie wäre es, wenn ich Sie Marta nenne? Marta Scheuring?«

76

Jack hatte keine Ahnung, wie das überhaupt sein konnte, aber vor ihm saß das weibliche Mitglied der Rote Armee Fraktion, deren Leichnam man in der Küche des durch eine Bombe zerstörten Restaurants Meisser im schweizerischen Rotkreuz identifiziert hatte.

»So heiße ich nicht«, sagte sie.

Ryan wünschte sich, dass jetzt Nick Eastling hier wäre. Der Spionageabwehr-Offizier hatte seine Fehler, aber er hatte auch eine große Begabung, Leute zum Reden zu bringen.

»Es hat keinen Zweck, es zu leugnen«, sagte Jack, während er sich im Zimmer nach irgendwelchen Bildern von ihr umschaute.

Er konnte jedoch keine finden, sosehr er sich auch bemühte. Wahrscheinlich hatten die BfV-Beamten sie als Beweisstücke mitgenommen.

»Verdammtes Schwein«, zischte sie. Sie wandte sich ab und schaute auf die gegenüberliegende Wand. »Sie sind Amerikaner?«, fragte sie.

»Ja.«

»FBI? CIA?«

»Wie wäre es, wenn ich hier die Fragen stelle?«

Sie schüttelte den Kopf. »Ich möchte Ihre Scheißfragen nicht hören. Sie sind ein Idiot. Ihr alle seid Idioten. Ihr glaubt wirklich, dass wir in der Schweiz waren und etwas mit den Anschlägen dort zu tun hatten. Aber das waren wir nicht. Keiner von uns. Ihr Schweine habt alle hier für absolut nichts umgebracht.«

Jack schüttelte den Kopf. »Nicht für nichts. Ihre Freunde wurden getötet, weil Sie bei der RAF sind und Ihr Ausweis an einem Ort gefunden wurde, wo vierzehn Menschen verbrannten. Als die GSG 9 diese Wohnung stürmte, hat jemand von Ihrem Zimmer weiter oben in dieser Straße auf sie geschossen.«

Sie schüttelte den Kopf. Ihre nassen Strähnen fielen ihr in die Augen, und sie blies sie weg. »Was meinen Sie damit? Welches Zimmer?«

»Haben Sie kein Zimmer in dieser Gastarbeiterabsteige siebzig Meter von hier entfernt in der Sprengelstraße gemietet?«

»Warum sollte ich das tun?« Ihre Stimme war voller Verachtung, aber ihre Worte hatten einen bestimmten Unterton, der Jack zeigte, dass sie die Wahrheit sagte.

Außerdem hatte sich Jack das ja bereits gedacht. »Ich kenne Sie nicht, Marta, aber um Ihretwillen hoffe ich, Sie merken, dass Sie jemand benutzt hat. Ihre ganze Organisation wurde benutzt.«

Die Deutsche legte den Kopf schief, und erneut fielen ihr Strähnen ins Gesicht. Dieses Mal ließ sie sie hängen. »Sie glauben mir? Sie glauben mir, dass ich niemand umgebracht habe?«

»Ja, ich glaube Ihnen. Aber ich bin im Moment der Einzige, der glaubt, dass man hier der RAF die Schuld in die Schuhe schieben will. Sobald der Verfassungsschutz und das BKA herausfinden, dass Sie noch am Leben sind, sind Sie die meistgesuchte Person in ganz Deutschland.«

Jack glaubte, dass das Mädchen gleich wieder in Tränen ausbrechen würde. Stattdessen murmelte sie nur: »Verdammte Bullenschweine.«

»Wer war das tote Mädchen in der Schweiz, das Ihren Ausweis dabeihatte?«

Sie gab keine Antwort.

»Marta, keiner auf der ganzen Welt weiß im Moment, dass ich hier bin. Wenn Sie wollen, kann ich jetzt runtergehen und den Polizisten vor dem Haus erzählen, dass Sie hier sind. Oder wir reden ein wenig miteinander, und danach geht jeder unbehelligt seiner Wege.«

Marta murmelte etwas.

»Wie bitte?«

»Ingrid Bretz. Ihr Name war Ingrid Bretz.«

»War sie auch bei der RAF?«

Marta schüttelte den Kopf. »Sie war Kellnerin in einer Bar am Alexanderplatz in Ostberlin.«

»Ostberlin? Sie kam aus dem Osten?«

»Ja.«

»Was hat sie mit Ihrem Ausweis gemacht?«

»Ich habe ihn ihr gegeben. Vor einer Woche war ich drüben im Osten. Sie sagte, sie brauche ihn, um für ein paar Tage in den Westen zu gehen. Da wir uns ziemlich ähnlich sahen, habe ich ihn ihr gegeben.«

»Sie waren befreundet?«

Marta zögerte etwas. »Ja, aber sie hat mich dafür bezahlt. Sie hat mich bezahlt, dass ich in den Osten komme und ihr für ein paar Tage meinen Ausweis leihe.«

»Wer hat das arrangiert?«

»Niemand. Sie hatte die Idee.«

Jack glaubte ihr keine Sekunde. »Und wie sind Sie dann ohne Ausweis nach Westberlin zurückgekehrt?«

Marta zuckte die Achseln. »Da gibt es schon Wege.«

»Was für Wege? Ein Tunnel?«

»Ha. Ein Tunnel? Sie spinnen ja.«

Jack ließ es erst einmal dabei bewenden. Stattdessen fragte er: »Warum ist Ingrid nicht genauso über die Grenze geschlüpft wie Sie?«

Marta funkelte Ryan an. Es war ein Blick, den ein Linksterrorist einem CIA-Agenten eben zuwerfen würde. Voller Herablassung und intellektueller Überlegenheit. »Sie ist in die Schweiz gereist. Es gibt keine Tunnel in die Schweiz.«

Marta wollte Jack damit also erzählen, dass Ingrid ihren Ausweis nicht nur benötigte, um von Ost- nach Westberlin, sondern auch um von Deutschland in die Schweiz zu gelangen.

»Wissen Sie, warum sie in die Schweiz wollte?«

»Sie erzählte, sie habe einen Freund, der dorthin ausgewandert sei.«

»Und das haben Sie ihr geglaubt?«

»Warum nicht? Sie hat mir ein Halsband gezeigt, das er ihr geschickt hat. Es war mit einem großen Diamanten besetzt. Sie hat es allerdings nie getragen. Solche Diamantenhalsbänder sind für ostdeutsche Mädchen auch eher ungewöhnlich.«

»Hat sie Ihnen den Namen ihres Freundes genannt?«

»Nein.«

»Aber Sie waren doch Freundinnen«, fragte Jack ungläubig. Er hatte nie eine Verhörausbildung genossen. Er fragte sich, ob seine drängende Art bei einer solchen Befragung nicht sogar hinderlich war. Bevor er sich eine sanftere Befragungstechnik ausdenken konnte, fing Marta plötzlich von sich aus zu reden an.

»Ingrid war vorher noch nie in der Schweiz. Warum sollte sie also plötzlich ganz allein dorthin fahren, Leute erschießen und Häuser in die Luft jagen? Das ist doch verrückt.«

»Sie werden sagen, dass sie es nicht allein getan hat. Sie werden behaupten, dass andere RAF-Mitglieder ihr dabei geholfen haben. Vielleicht sogar Sie?«

Marta schüttelte den Kopf. »Ingrid war nicht bei der RAF. Außerdem, warum sollten wir uns irgendwelche Bankangestellten in der Schweiz vornehmen? Bei uns hier gibt es genug Bankiers. Und Kapitalisten. Und NATO-Offiziere.« Sie schaute zu Jack hoch, der sich inzwischen auf ihr schmales Bett gesetzt hatte. »Und imperialistische Spione.«

»Wie kam eigentlich dieses Aluminiumköfferchen unter Ihr Bett?«

Marta verstummte. Jack antwortete jedoch an ihrer Stelle.

»Jetzt erzähle ich Ihnen mal, was ich denke«, sagte er. »Ich glaube nicht, dass Sie dieser ostdeutschen Kellnerin Ihren Ausweis für ein paar Ostmark geliehen haben. Ich glaube, dass Ihnen jemand befohlen hat, ihr den Ausweis zu geben, und zwar dieselben Leute, die dieses Beweisstück unter Ihrem Bett platziert haben.«

Ihr Lachen klang falsch und gezwungen. »Wer soll mir das befohlen haben?«

Jack zuckte die Achseln. »Vielleicht die Stasi? Oder der KGB? Ich weiß es nicht. Ich weiß jedoch, dass Ihre Organisation mit beiden zusammenarbeitet. Wer immer es war, er hat Ihnen erzählt, dass sie etwas hier verstecken müssten. Da haben Sie ihnen von diesem Hohlraum unter Ihrem Bett erzählt. Als Sie dann herausgefunden haben, dass es eine Razzia in Ihrer Wohnung gab, ist Ihnen bewusst geworden, dass man Sie gelinkt hat.«

Sie schüttelte heftig den Kopf. »Das ist eine typische CIA-Lüge.«

Ryan zog den Schal fester, den er um seinen Unterarm gebunden hatte. Dabei spürte er, dass allmählich Blut aus der Wunde hindurchsickerte. »Schauen Sie, Marta, wer immer das getan hat, er hat Ingrid dazu benutzt, weil er kein echtes RAF-Mitglied in die Schweiz schicken konnte, um dort diese Bombe zu legen. Sie haben von Ihnen Ihren Ausweis bekommen und ihn Ingrid gegeben, damit sie hinterher Ihrer Gruppe die Schuld in die Schuhe schieben konnten. Ihre Freunde sind deshalb gestorben. Sie wissen offensichtlich, dass man Sie gelinkt hat, denn Sie kamen noch einmal hierher, in der vagen Hoffnung, dass diese falschen Beweise immer noch unter Ihrem Bett liegen und Sie sie entfernen könnten, damit Ihre Gruppe von linksradikalen Verlierern nicht noch tiefer hineingezogen werden würde.«

»Ich habe Ihnen nichts mehr zu sagen.«

»Wollen Sie denn nicht, dass die Welt erfährt, dass die RAF nichts mit dem Tod all dieser unschuldigen Menschen in der Schweiz zu tun hat? Das ist doch das Schlimmste, was Ihrer Organisation im Moment zustoßen konnte.«

Sie sagte nichts und schüttelte nur den Kopf.

»Wenn Sie nicht reden wollen, wie wäre es, wenn Sie mir einen Moment zuhören? Falls Sie es noch nicht wissen sollten, Ihre Freunde sind wegen Geld gestorben. Hier dreht sich alles nur um ein ganz bestimmtes Bankkonto. Ein Konto auf einer Schweizer Bank, auf dem zweihundert Millionen Dollar liegen. Um dieses Geld zu verstecken, mussten ein paar Leute sterben, deshalb beschlossen die Russen, Sie und Ihre Freunde als Sündenbock für diese Morde zu verwenden.«

Ryan lächelte sie an. »Es geht hier nur um Geld, meine Liebe. Ihre sozialistischen Ideale, Ihr Kampf für die Rechte der Arbeiter, nichts davon hat irgendetwas mit dieser verdammten Sache zu tun. Die Russen wollten ihr Geld verstecken und benutzten die RAF dabei als nützliche Idioten.«

Nach einer kurzen Pause, um das Ganze einsinken zu lassen, fuhr er fort: »Sie sind alle tot, Marta. Alle Ihre Freunde. Sie decken also nur noch den Mann, der Ihnen das angetan hat. Wenn Sie ihn weiterhin decken ...« Jack deutete auf die leere Wohnung, die sie umgab. »Dann schützen Sie den, der an all der Verwüstung hier die Schuld trägt.«

Sie ließ den Kopf hängen und fing hemmungslos zu weinen an. Ihre Tränen tropften vor ihr auf den Boden. Aber sie sagte kein einziges Wort.

»Sie wollen nicht reden. Das ist in Ordnung. Ich respektiere das. Ich mache Ihnen einen Vorschlag. Wenn Sie mir nur noch eine einzige Frage beantworten, binde ich Sie los und lasse Sie gehen.«

Sie schaute auf. In ihren Augen war ein Funken Hoffnung zu erkennen. »Was meinen Sie?«

»Nur eine einzige Frage, Marta. Ich verspreche es.«

Ihr lief die Nase. Da sie sie mit ihren gefesselten Händen nicht abwischen konnte, zog sie sie nur geräuschvoll hoch. »Okay. Wie lautet die Frage?«

»Warum sind Sie noch am Leben?«

Sie neigte den Kopf ganz langsam zur Seite. »Was meinen Sie damit?«

»Diese Leute haben es bisher ausgezeichnet verstanden, ihre Spuren zu verwischen. Sie haben Ingrid umgebracht, ein ostdeutsches Mädchen, das hier im Westen nicht vermisst werden würde. Und sie haben die Männer ermordet, die von dem Geld wussten, das die Russen in dieser Bank aufbewahren. Ich bin mir ziemlich sicher, dass sie einen Freund von mir getötet haben, der ihre Operation aufzudecken versucht hat. Und sie haben sichergestellt, dass jeder in dieser Wohnung umkam, damit niemand übrig blieb, der beweisen könnte, dass sie in diese Anschläge verwickelt waren.«

Jack beugte sich dicht zu ihr hinüber. Es wirkte jedoch nicht etwa bedrohlich, sondern eher sogar ein bisschen fürsorglich.

»Aber Sie, Marta, Sie sind im Moment das einzige und letzte Problem der Russen. Dass Sie immer noch in Westberlin herumlaufen, obwohl Sie eigentlich tot sein sollten, könnte ihren ganzen Plan scheitern lassen. Glauben Sie wirklich, die lehnen sich einfach zurück und tun nichts dagegen?«

Jack hätte eigentlich gedacht, etwas Schadenfreude zu empfinden, wenn er eine Terroristin dabei beobachten konnte, wie ihr plötzlich bewusst wurde, dass ihre ganze Sache auf Sand gebaut war und sie und ihre Kameraden einer üblen Organisation von seelenlosen Killern auf den Leim gegangen waren. Stattdessen tat sie ihm jetzt leid.

Der abwesende Blick in ihren nassen Augen ließ sie fast etwas katatonisch erscheinen. »Ich sollte eigentlich gar nicht hier sein«, sagte sie mit tonloser Stimme. »Ich war im Osten. Ich kam heute früh herüber, als ich hörte, was passiert war.«

»Sie kamen herüber? Wie?«

»Es gibt da tatsächlich einen Tunnel, der vom DDR-Geheimdienst benutzt wird. Ich kenne ihn, weil wir ihnen manchmal helfen, Sachen in den Westen zu bringen.«

»Niemand weiß also, dass Sie hier sind?«

Sie schüttelte den Kopf.

Er beugte sich jetzt so dicht an sie heran, dass ihre Gesichter nur noch wenige Zentimeter voneinander entfernt waren, und versuchte sein Glück. »Nicht einmal Ihr KGB-Führungsoffizier?«

Marta Scheuring schüttelte langsam den Kopf. Erneut kamen ihr die Tränen. »Ich habe keinen Führungsoffizier. Der Russe, der mich mit Ingrid in Verbindung brachte, war ein Fremder. Ich war ihm noch nie begegnet, aber er wusste alles über die RAF und kannte auch Leute von unserem harten Kern. Die erklärten mir, ich könne ihm absolut vertrauen. Ich nehme an, er war vom KGB. Ich meine ... wie sonst konnte er so viel über uns wissen? Er erklärte, er würde uns unterstützen, wenn ich ihm diesen kleinen Gefallen täte. Das konnte ich nicht ablehnen. Wir brauchen diese Unterstützung.« Sie schaute sich im Zimmer um, als ob ihr gerade erst wieder einfiele, dass ihre Mitguerilleros alle tot waren. »Wir brauchten die Unterstützung.«

»Wie war sein Name?«

Sie schüttelte den Kopf. »Er hat mir seinen Namen nicht genannt. Nur seinen Codenamen.«

»Wie lautete der?«

»Zenit.«

»Zenit?«, fragte Jack.

»Kennen Sie ihn?«, fragte sie zurück.

»Nein. Aber ich glaube, ich kenne seine Arbeit.«

Dicke Tränen rollten jetzt über ihre Wangen, und Schleim tropfte ihr aus der Nase. Sie zitterte am ganzen Körper. »Er wird mich töten, nicht wahr?«

»Wenn Sie im Osten geblieben wären, so wie Sie es eigentlich hätten tun sollen, dann wären Sie schon längst tot. Dieser Zenit und seine Spießgesellen suchen bestimmt bereits nach Ihnen. Sie müssen sich unter unseren Schutz begeben.«

»Aber Sie sind ganz allein, oder?«

»Im Moment ja, aber ich kann Sie zum amerikanischen Hauptquartier bringen, dort wird Sie die ganze Berlin-Brigade beschützen. Wir fliegen Sie aus Westberlin aus und finden für Sie ein sicheres Plätzchen.«

»Und was wird von mir als Gegenleistung verlangt?«

Ryan merkte, dass er sich wirklich um diese junge Deutsche Sorgen machte. Sie mochte irrige Ansichten haben und war vielleicht sogar eine gefährliche Terroristin, aber sein Beschützerinstinkt setzte sich wieder einmal durch.

Er dachte jetzt nicht an irgendwelche Gegenleistungen. Er dachte nur darüber nach, wie er diese fünfundzwanzigjährige Frau am Leben erhalten konnte.

Vielleicht war das ja ein Zeichen dafür, dass er für einen richtigen Einsatzagenten nicht hart und zynisch genug war.

Er verdrängte diesen Gedanken aus dem Kopf und stand auf. »Das habe nicht ich zu entscheiden. Als Erstes sollten wir von hier verschwinden und Sie in Sicherheit bringen. Dann können wir uns über alles andere Gedanken machen.«

»Sie lügen. Die amerikanische Regierung wird mir nicht helfen.«

»Nun ja, sie wird Sie zumindest nicht umbringen. Sie sollten das Ganze so sehen, Marta. Wir sind Kapitalisten. Sie geben uns etwas, und wir bezahlen Sie dafür. Sie geben uns also Informationen, und wir geben Ihnen den Schutz, den Sie benötigen. Unsere Beziehung zueinander ist also eigentlich ganz einfach.«

»Warum sollte ich Ihnen vertrauen?«

Jack lächelte ganz leicht. »Weil Amerika die ganze Zeit mit Leuten zusammenarbeitet, die es nicht mag.«

Dieses Argument schien zu wirken. Jack merkte, dass Marta ihre verzweifelte Lage voll bewusst war. Sie stand ganz offensichtlich am Rand der Panik. Sie antwortete nichts, aber sie nickte.

Ryan band sie los und fragte sie: »Warum gibt die RAF keine Erklärung heraus, dass sie nichts mit diesen Morden zu tun hat?«

»Ich gehöre zwar nicht zum Führungskader, würde mich jedoch persönlich dagegen aussprechen. Selbst wenn der KGB uns ausgetrickst hat, indem er mich zum Sündenbock der Ereignisse in der Schweiz machte, wird sich die RAF nie öffentlich gegen die Sowjetunion wenden. Das wäre der letzte Nagel in unserem Sarg, und unser Schicksal wäre besiegelt. Keine kommunistische Gruppierung auf der ganzen Welt würde uns mehr unterstützen.«

Das ergab für Ryan Sinn. Sie waren in gewisser Weise vom sowjetischen Geheimdienst abhängig. Sie könnten sich vielleicht intern über diese Sache beschweren, aber sie könnten niemals öffentlich zugeben, dass sie vom KGB benutzt worden waren.

Ryan half Marta auf die Füße. »Sie werden vor mir hergehen«, sagte er.

»Warum?«

»Weil ich Ihnen auf keinen Fall den Rücken zukehre. Immerhin haben Sie mich schon einmal mit dem Messer angegriffen.«

77

Marta und Jack bewegten sich langsam durch das stockdunkle Gebäude. Im ersten Stock wollte Jack auf die Feuerleiter hinaussteigen, aber Marta sagte: »Nein. Folgen Sie mir.«

Jack ließ sie jetzt vorausgehen und folgte ihr eine Treppe in die Reparaturwerkstatt im Erdgeschoss hinunter. Hier brannten ein paar schwachbrüstige Lampen, die aber immer noch hell genug waren, um ihnen den Weg zu einem Lagerraum auf der Nordwestseite des Gebäudes zu zeigen. Eine schmale Holztreppe führte von dort in den Keller. Marta zog unten an einer von der Decke hängenden Schnur. Eine nackte Glühbirne ging an und beleuchtete eine Waschmaschine und einen Trockner. Daneben war in die Wand eine Metallklappe eingelassen.

»Was ist denn das?«, fragte Jack.

»Das war vor dem Krieg eine Kohlenluke. Wir haben sie als Ein- und Ausgang benutzt, wenn die Polizei die Vorderseite des Gebäudes beobachtet hat.«

Marta öffnete die Klappe. Dabei war zwar ein leichtes Kratzgeräusch zu hören, aber Jack wusste, dass die Polizisten auf der gegenüberliegenden Seite des Gebäudes bestimmt nichts gehört hatten. Sie kroch als Erste ins Freie, und Jack folgte dicht hinter ihr.

Draußen standen sie in einem winzig schmalen Durchgang zwischen zwei Gebäuden.

»Dieses Haus hat den Krieg unbeschadet überstanden, aber das linke Nachbargebäude wurde danach neu gebaut. Dieser Durchlass taucht deshalb auf keinem Stadtplan auf. Dort sieht es so aus, als ob die beiden Häuser aneinandergebaut wären. Die dummen Bullenschweine wussten deshalb nichts von dieser Passage.«

Auf der anderen Seite gelangten sie zu einem Fußweg, der zur benachbarten Sparrstraße führte.

Als sie dort ankamen, sagte Jack: »Wir müssen uns ein Taxi rufen.«

»Ein Taxi?«, rief Marta. »Sie haben kein Auto?«

»Nein. Ich bin zu Fuß gekommen.«

»Was für ein Spion sind Sie eigentlich?«

»Ich habe nicht gesagt, dass ich ein Spion bin.«

Ryan merkte, dass es seine Begleiterin zutiefst verängstigte, mitten in der Nacht durch diese einsamen Straßen gehen zu müssen. »Es ist ein Uhr morgens«, sagte sie mit zittriger Stimme. »Hier im Wedding findet man zu dieser Zeit höchstens in der Fennstraße ein Taxi. Das ist drei oder vier Häuserblocks von hier entfernt.«

»Dann sollten wir dorthin gehen.«

Sie zögerte. Ryan sah, wie ihre Hände zitterten. Schließlich sagte sie: »Diese Richtung.«

Jack hielt seinen verletzten rechten Unterarm mit seiner linken Hand, als sie an einem kleinen leeren Park entlanggingen. Er schaute ständig zwischen Mietshäusern auf der rechten Seite und der Frau zu seiner Linken hin und her. Als sie an einer Telefonzelle vorbeikamen, dachte er kurz daran, jemand in der Berliner US-Mission anzurufen und sich abholen zu lassen, entschied sich jedoch dagegen. Er war sich sicher, dass sie mit einem Taxi schneller im US-Hauptquartier sein würden. Außerdem wollte er nicht so lange ungeschützt im Freien herumstehen.

Auf dem Sparrplatz, an dessen lang gezogener schmaler Grünfläche sie jetzt im eiskalten Regen vorbeigingen, war es stockdunkel. Deshalb bemerkten weder Jack noch Marta den einzelnen Mann, der sie aus der Baumgruppe neben dem heruntergekommenen Basketballplatz beobachtete.

Er stand still und regungslos da, bis sie nach rechts in die Lynarstraße abbogen und aus seinem Blickfeld verschwanden.

Er verließ den Park und umging in weitem Bogen den Lichtschein einer Straßenlaterne, als er den beiden mit dreißig Sekunden Abstand folgte.

Er trug eine lederne Bomberjacke, eine Rennfahrerkappe und Lederhandschuhe. Das einzig Auffällige an ihm war die Tatsache, dass er trotz des strömenden Regens keinen Schirm dabeihatte.

Er kam gerade in der Lynarstraße an, als Jack Ryan und Marta Scheuring ein Stück vor ihm nach links in die Tegeler Straße abbogen.

Der Mann ging etwas schneller und stellte den Kragen seiner Bomberjacke hoch, um seinen Hals doch etwas vor dem Regen und der Kälte zu schützen.

Jack begann, sich um Marta Sorgen zu machen. Sie wurde immer nervöser, als sie allein durch den Regen gingen, als ob die Dunkelheit zwischen den einzelnen Straßenlaternen ihr jedes Mal einen neuen Schrecken einjagen würde. Immer, wenn ein Auto vorbeifuhr, schrak sie zusammen und schaute Jack Hilfe suchend an.

Als sie die Fennstraße erreichten, kam ihnen ein Taxi entgegen. Es hielt jedoch nicht an, obwohl sie es herbeizuwinken versuchten. Ein zweites Taxi beförderte bereits einen Fahrgast. Jack wurde allmählich immer frustrierter. Er mochte es gar nicht, durch diese fast leeren Straßen zu laufen, wobei er mehr an die Gefahr, in der sich Marta befand, als an seine eigene Sicherheit dachte.

Marta sah die Scheinwerfer eines heranfahrenden Fahrzeugs vor Jack, aus dem einfachen Grund, weil Ryan sie und nicht die Straße vor ihnen im Auge hatte.

Jack konnte zuerst nicht erkennen, um welches Fahrzeug es sich handelte. »Ist das ein Taxi?«, fragte er und schaute zu Marta zurück, die sofort stehen geblieben war.

»Das weiß ich nicht«, sagte sie. Ihre Augen waren vor Schreck weit geöffnet.

»Marta, entspannen Sie sich«, rief Jack und trat an den Randstein, um den Wagen herbeizuwinken.

Aber es war gar kein Taxi. Es war ein großer weißer Lieferwagen.

Er begann, langsamer zu fahren, als er sich ihnen näherte. Keine fünfzehn Meter vor ihnen hielt er am Straßenrand an.

Eine Schiebetür öffnete sich mit Getöse.

»Das ist er«, rief sie mit panischer Stimme.

Marta Scheuring drehte sich um und rannte davon.

Jack wollte gerade dasselbe tun, schaute jedoch noch einmal über die Schulter. Ein riesiger Packen Zeitungen, der mit einer dicken Schnur zusammengebunden und in eine durchsichtige Plastikhülle gewickelt war, flog aus der offenen Seitentür des Lieferwagens heraus. Die Zeitungen landeten direkt vor der Eingangstür eines Ladens, der die ganze Nacht geöffnet hatte.

Einen Augenblick später kam ein Mann aus dem Laden heraus, winkte dem Lieferwagenfahrer kurz zu und kehrte mit dem Zeitungspacken in sein warmes, trockenes Geschäft zurück.

Der Lieferwagen fuhr die Straße hinunter.

Jack rief Marta zu: »Alles in Ordnung!« Er stieß einen Seufzer der Erleichterung aus, merkte dann jedoch, dass Marta Scheuring verschwunden war.

Er sah gerade noch, wie sich einige Meter entfernt die Eingangstür eines Mietshauses schloss. Er rannte dorthin und versuchte, ihr zu folgen, aber die Tür ließ sich nicht mehr öffnen.

Marta hatte sie von innen ins Schloss gezogen.

Er rannte um das Gebäude herum und suchte nach einem anderen Eingang. Als er jedoch um die Ecke bog, sah er, dass sie das Haus durch eine Seitentür verlassen hatte und jetzt auf der anderen Seite der Straße durch den Regen rannte.

»Marta!«, rief er ihr nach, aber sie drehte sich nicht um und lief einfach weiter.

Er spurtete ihr hinterher, aber sie verschwand in einer dunklen Straße namens Am Nordhafen. Sie hatte mindestens fünfzig Meter Vorsprung, deshalb bekam er allmählich das Gefühl, dass er sie nicht einholen würde, bevor sie dorthin gelangte, wo sie hinwollte.

Die Berliner Mauer war nur noch zwei Blocks entfernt.

Er rief noch einmal ihren Namen, während er am Berlin-Spandauer Schifffahrtskanal entlanghastete, einem schmalen, ausbetonierten Wasserweg, der rechts von ihm direkt auf die Berliner Mauer zuführte.

Marta war inzwischen auf der linken Seite zwischen zwei Gebäuden verschwunden. Jack folgte ihr in völliger Dunkelheit über eine weite unbebaute Fläche. Als er jedoch durch die Öffnung in einem Metallzaun schlüpfen wollte, rutschte er aus und fiel in den Schlamm. Bis er sich wieder aufgerappelt hatte, war Marta nirgends mehr zu sehen. Alle Gebäude, die diese unbebaute Fläche säumten, waren dunkel und verlassen. Er sah in ihren Erdgeschossen mindestens ein Dutzend schwarze Fensteröffnungen, in die sie hineingeklettert sein konnte.

Als er ihr noch einmal nachrief, hallte seine Stimme von den Wänden in der Umgebung wider. »Marta! Tun Sie das nicht! Sie müssen mir vertrauen! Wir können Ihnen helfen!«

Es kam keine Antwort. Er lief zu einem Fenster hinüber und schaute in einen dunklen Raum hinein, in dem es nach Sägemehl und feuchtem Gips roch, konnte aber keine Spur von der jungen Frau entdecken.

Sie hatte ihm von einem Tunnel erzählt, durch den man nach Ostberlin gelangen konnte. Er hatte keine Ahnung, ob er hier in der Nähe lag, aber er wusste, dass er keinerlei Chance hatte, ihn in dieser pechschwarzen Nacht zu finden.

Nur äußerst widerwillig gestand er sich ein, dass die deutsche Terroristin verschwunden war.

Jack stand eine volle Minute auf dem unbebauten Grundstück. Zum ersten Mal bemerkte er seine nassen Haare, den Schlamm auf seiner Hose und die eiskalte Luft. Er kehrte zur Straße zurück, folgte ihr bis zur nächsten Kreuzung und stellte sich ins Licht einer Straßenlaterne.

Die Berliner Mauer lag nur einen Block entfernt an der Boyenstraße. Jenseits der äußeren Mauer zum Westen, dem sogenannten Vorderen Sperrelement, lag der hell erleuchtete Todesstreifen mit seinen Beobachtungstürmen. Auf der östlichen Seite stand die sogenannte Hinterlandmauer, vor der bewaffnete Grenzsoldaten mit Hunden patrouillierten.

Jack war tief in Gedanken versunken. Er wurde sich schmerzlich bewusst, dass er mit dem Verschwinden der Frau den Beweis für seine Theorie bezüglich des Morningstar-Falles verloren hatte.

Ein Auto bog in die Sellerstraße ein, und einen Augenblick später tauchten die Scheinwerfer eines zweiten Fahrzeugs auf der Straße Am Nordhafen auf. Ein drittes Paar Frontscheinwerfer bewegte sich rechts von ihm über die Kanalbrücke.

Jack fiel ein, dass er in den vergangenen zehn Minuten insgesamt nur drei Autos gesehen hatte, und jetzt kamen plötzlich fast gleichzeitig drei Fahrzeuge auf die Straßenkreuzung zu, an der er gerade stand.

Er verließ den Lichtschein der Straßenlampe und zog sich auf das unbebaute Grundstück zurück.

Ein Lieferwagen raste in Richtung Süden Am Nordhafen entlang und bog mit quietschenden Reifen an der nächsten Kreuzung nach links ab. Ein zweites Fahrzeug, das gerade die Kanalbrücke überquert hatte, raste ebenfalls auf die Kreuzung zu, die Ryan gerade verlassen hatte. Als der Wagen an der Straßenlaterne vorbeikam, konnte Ryan in seinem Innern vier Männer erkennen. Er wusste nicht, wer sie waren, aber er vermutete stark, dass sie die Gegend nach Marta Scheuring absuchten.

Ryan wollte gerade wieder die Straße Am Nordhafen hinaufgehen, als er etwa siebzig Meter weiter vorn auf dem Gehweg eine Gestalt stehen sah. Der Mann – Jack nahm an, dass es ein Mann war, weil die Gestalt eine Bomberjacke und eine Rennfahrerkappe trug – stand neben einer Schlosserei. Er bewegte sich nicht und schaute in Jacks Richtung.

Jack überquerte die Straße, um sich hinter eine Baumreihe zu stellen, die den Nordhafen säumte, das Becken eines ehemaligen Hafens am Berlin-Spandauer Schifffahrtskanal, der seit langer Zeit stillgelegt war, weil er direkt an der Berliner Mauer lag. Bevor er hinter den Bäumen verschwand, schaute er sich noch einmal um und merkte, dass der Mann verschwunden war. Die Schlosserei hatte er wohl nicht betreten, da diese zu dieser nachtschlafenden Zeit bestimmt geschlossen war.

Jack konnte nur mit Sicherheit sagen, dass der Mann die Straße nicht überquert hatte.

Jack ging den kleinen Weg entlang, der zwischen den Bäumen auf der rechten und dem Kanal auf der linken Seite hindurchführte. Er beschloss, zur Fennstraße, der größten Straße der Gegend, zurückzukehren, um dort doch noch ein Taxi zu finden. Er würde sich direkt zum amerikanischen Hauptquartier an der Clayallee bringen lassen, sich dort zur CIA-Station in der US-Mission begeben und mit dem Berliner CIA-Stationschef sprechen. Er hoffte, dass dieser seine Männer sofort in diese Gegend hier schicken konnte, um Marta Scheuring zu finden, bevor sie den Russen oder Ostdeutschen oder wem auch immer, der gerade nach ihr suchte, in die Hände fiel.

Jack begann zu rennen, weil er wusste, dass es jetzt auf jede Minute ankam.

Aber er kam nicht weit. Zwei Männer in Trenchcoats tauchten aus den Bäumen vor ihm auf und stellten sich ihm in den Weg.

Ryan blieb sofort stehen.

Trotz der Dunkelheit erkannte er, dass die Männer um die dreißig waren. Sie hatten eine kurz geschnittene Igelfrisur und einen Schnurrbart. Einer der Männer fragte ihn auf englisch in einem entsetzlichen deutschen Akzent: »Who are you?«

Ryan fand das seltsam, obwohl es möglich war, dass sie vorhin gehört hatten, wie er Marta etwas auf englisch nachgerufen hatte.

»Wer sind denn Sie?«, fragte Jack zurück.

»Polizei«, sagte einer, obwohl keiner von ihnen eine Uniform trug oder einen Polizeiausweis herauszog.

»Das glauben Sie ja selbst nicht«, sagte Jack, während er sich umblickte. Er war hier ganz allein, niemand war in der Nähe. Hinter ihm war ein Metallgeländer, und dahinter ging es fast zwei Meter in den eiskalten Kanal hinunter.

Er konnte diesen Typen also nicht wegrennen. Er musste durch sie hindurch, wenn er ihnen entkommen wollte.

»Zeigen Sie mir Ihren Ausweis.« Es sprach immer derselbe Mann.

Was zum Teufel soll das? Ryan war in Westberlin und nicht im Ostteil der Stadt. Er wollte diesen Typen überhaupt nichts zeigen, griff jedoch in seine Manteltasche, als wollte er der Aufforderung nachkommen.

Er umschloss mit der Hand das zwölf Zentimeter lange Springmesser, das er vorhin Marta Scheuring abgenommen hatte, und ließ die Klinge hervorschnellen.

Als er sie jedoch aus dem Mantel zog, stürzten beide Männer auf ihn. Der erste schlug ihm das Messer aus der Hand, und der zweite drängte sich hinter ihn und versuchte, ihm die Arme hinter den Rücken zu ziehen.

Ryan rammte seinen Ellbogen dem hinter ihm stehenden Mann so hart in den Magen, dass er erst einmal von ihm abließ. Gleichzeitig trat er dem Mann vor ihm mit voller Wucht in den Unterleib. Dieser krümmte sich und wich erst einmal zurück. Dies verschaffte Jack die Zeit, um sich wieder dem ersten Angreifer zu widmen. Er drehte sich blitzschnell um und stieß den Mann gegen das Eisengeländer. Jack wollte ihm einen Kinnhaken versetzen, aber der Deutsche duckte sich weg. Jetzt drang Jack auf ihn ein und drückte ihn mit seinem ganzen Gewicht gegen das Geländer, sodass er sich nicht mehr bewegen konnte. Er holte aus und schlug dem Mann einen rechten Haken an die Nase. Der schnurrbärtige Deutsche brach neben dem Fußweg zusammen.

Ryan wirbelte jetzt so schnell wie möglich herum, da er wusste, dass sich der zweite Angreifer immer noch irgendwo hinter ihm befand. Als er nach ihm Ausschau hielt, sah er den Mann höchstens drei Meter von ihm entfernt auf dem Fußweg stehen. Er zielte mit einer kleinen schwarzen Pistole direkt auf seinen Kopf.

Ryan erstarrte, als er in die kalten Augen des Deutschen blickte. Ihm wurde klar, dass der Mann ihn in wenigen Sekunden erschießen würde.

Er dachte an seine Familie.

Während Jack alle Muskeln anspannte, um sich auf den Schuss vorzubereiten, sah er links vom Pistolenschützen eine Bewegung. Eine dunkle Gestalt trat hinter den Bäumen hervor und rannte mit unglaublicher Geschwindigkeit über den Fußweg hinüber. Der Schütze bemerkte die Bewegung aus den Augenwinkeln und wollte seine Waffe in Richtung der heranstürmenden Gestalt drehen. Ihm fehlte jedoch die Zeit.

Der Mann mit der Bomberjacke und der Rennfahrermütze prallte mit voller Wucht auf den deutschen Angreifer. Dessen Pistolenarm wurde zur Seite geschleudert. Gleichzeitig löste sich ein Schuss und blitzte in der Dunkelheit auf. Jack Ryan wich instinktiv zurück, stolperte dabei jedoch über die Beine des Mannes, der immer noch bewusstlos hinter ihm lag. Er fiel nach hinten, sein Hinterteil prallte auf das Geländer, und der Schwung hob ihn hinüber.

Jack schrie laut auf, als er kopfüber rückwärts zwei Meter tief in den eiskalten Kanal fiel. Als er in das schwarze Wasser eintauchte, drang ihm die Kälte durch Mark und Bein. Er schlug wild um sich und wusste nicht mehr, wo oben und unten war, da ihm der Kälteschock jede Orientierung raubte.

Als sein Kopf aus dem Wasser kam, spie er erst einmal eine Menge Wasser aus und sog dann ganz tief die kalte Luft ein. Er war bereit, sofort wieder abzutauchen, um einem möglichen Pistolenschuss zu entgehen, aber als er hinaufschaute, sah er niemand am Geländer stehen.

Dann erblickte er für einen Augenblick den Mann in der Bomberjacke. Er hatte seine Mütze verloren. Jack konnte erkennen, dass es sich um einen vollbärtigen männlichen Weißen handelte. Der Mann hatte den Fuß auf die unterste Geländerstange gestellt und schien jetzt ebenfalls ins Wasser springen zu wollen.

Plötzlich knallte ein zweiter Pistolenschuss. Der Mann am Geländer erstarrte, hob die Hände und drehte sich um. Dann war er nicht mehr zu sehen.

Ryan spürte, wie er allmählich jedes Gefühl in den Armen und Beinen verlor. Er trat wild nach hinten aus und schlug mit den Armen, als er versuchte, zum Rand des Kanals zu schwimmen. Kurz darauf wurde ihm jedoch bewusst, dass ihn die Strömung nach Süden trieb. In den letzten paar Sekunden hatte er bereits drei Meter zurückgelegt. Er schaute den Kanal hinunter und sah fünfzig Meter weiter unten eine Brücke. Eine Seitenstrebe, die in der Nähe des Uferpfeilers ins Wasser eintauchte, wäre in seiner Reichweite, wenn er sich weiterhin von der Strömung treiben ließ. Er konzentrierte sich also darauf, bis dahin nicht zu ertrinken und immer über Wasser zu bleiben.

Ryan brauchte fünf Minuten, bis er es zur Straße hinaufgeschafft hatte. Inzwischen waren zahlreiche Streifenwagen der Berliner Polizei auf der Straße Am Nordhafen aufgefahren, nachdem zahlreiche Bewohner der umliegenden Mietshäuser die Pistolenschüsse gemeldet hatten. Die meisten hatten verständlicherweise vermutet, dass jemand im Todesstreifen der Berliner Mauer von ostdeutschen Grenzschützern erschossen worden war. Nach kurzer Zeit wurde jedoch klar, dass die Schüsse auf der Westberliner Seite abgegeben worden waren.

Ryan taumelte zum Streifenwagen, der der Brücke am nächsten stand. Mit klappernden Zähnen erzählte er den Beamten, er sei ein amerikanischer Diplomat, der gerade von zwei Männern angegriffen worden sei, von denen einer eine Pistole hatte.

Soweit Jack wusste, hatte ihn ein barmherziger Samariter gerettet. Was jedoch mit dem Mann in der Bomberjacke passiert war, konnte er nicht sagen.

Man gab ihm eine Decke und sagte ihm, man werde ihn in ein Krankenhaus bringen, aber Jack bestand darauf, stattdessen zu der Stelle gefahren zu werden, wo sich alles ereignet hatte.

Dort fanden sie jedoch weder eine Spur von diesem barmherzigen Samariter noch von den Angreifern. Die Polizisten wollten ihn jetzt unbedingt medizinisch behandeln lassen. Er überredete sie jedoch, ihn direkt ins amerikanische Hauptquartier an der Clayallee zu bringen, wo es amerikanische Ärzte gebe, die den Messerstich in seinem Unterarm verarzten könnten. Tatsächlich wollte er jedoch die CIA-Station alarmieren und ihnen berichten, was er in der letzten Stunde erlebt hatte.

Aber vor allem wollte er dafür sorgen, dass sie alles in Bewegung setzten, um Marta und dem Mann, der ihn gerettet hatte, zu Hilfe zu kommen. Er befürchtete allerdings, dass sich beide inzwischen bereits in den Händen der Ostdeutschen befanden.

78

Gegenwart

Für Jack Ryan jr. war es ein langer Tag gewesen. Nach seinem Besuch bei Malcolm Galbraith war er zur Gulfstream zurückgekehrt, und sie waren alle zusammen nach Frankreich geflogen. Hauptzweck der Reise war eigentlich nur, aus Schottland wegzukommen. Da Hugh Castor wusste, dass sich Jack dort aufhielt, war damit zu rechnen, dass er ihm irgendwelche russischen Auftragskiller hinterherschickte.

Sie landeten auf einem Flugplatz in der Nähe von Lille und warteten dort erst einmal ab, während sich Gavin Biery von ihrer sicheren Wohnung in Kiew aus in sämtliche Mobilfunkunternehmen in Großbritannien einhackte und versuchte, das Handy zu lokalisieren, das Hugh Castor bei seinem Gespräch mit Malcolm Galbraith benutzt hatte. Nach einer längeren Suche stellte sich jedoch heraus, dass Castor in seinem Mobiltelefon eine Verschlüsselungssoftware installiert hatte, die dessen Verbindung mit den jeweiligen Mobilfunksendern verbarg. Es war Gavin deswegen nicht möglich, das Handy zu orten oder dessen bisherige GPS-Signale zurückzuverfolgen.

Als sie sich gerade geschlagen geben wollten, fiel Ryan etwas ein. Er rief Sandy Lamont an und fragte ihn, wer von Castors engeren Mitarbeitern sich gerade ebenfalls nicht im Büro aufhielt. Sandy war zwar erst einmal etwas zögerlich, in die Sache verwickelt zu werden, aber schließlich zog er Erkundigungen ein und konnte Ryan mitteilen, dass einer der beiden persönlichen Sicherheitsbeauftragten Castors, selbst ein ehemaliger MI5-Offizier, offensichtlich seinen Chef begleitet hatte. Ryan fand die Handynummer des Mannes, als er die gängigsten sozialen Medien durchsuchte, und kurz darauf hatte Biery dessen Mobilfunksignal geortet.

Es war gerade mit einem Sendemast in Küssnacht verbunden, einer kleinen Stadt im Schweizer Kanton Schwyz. Küssnacht lag südwestlich der Stadt Zug. Castors Chalet am Zuger See stand in Baumgarten, einer Gemeinde im Bezirk Küssnacht.

Ryan besprach sich mit Ding und den anderen, und am Spätnachmittag war die Gulfstream wieder in der Luft und überflog Frankreich in südöstlicher Richtung.

Eine Stunde vor der Landung in Zürich saß Adara Sherman direkt hinter dem Cockpit. Hinter ihr dösten Caruso, Chavez und Driscoll in ihren Liegesesseln. Als Einzige waren Oxley und Ryan noch wach. Sie saßen ganz hinten in der Maschine und unterhielten sich.

Ryan versuchte, einige Informationen über ihr Reiseziel zu bekommen. »Besaß Castor dieses Haus bei Zug bereits, als Sie dort waren?«, fragte er.

Oxley schüttelte den Kopf. »Nicht dass ich wüsste. Wir waren jedoch nicht befreundet, wissen Sie. Er war mein Führungsoffizier. Er saß in London, und ich war draußen im Einsatz, was normalerweise Osteuropa bedeutete. Als ich damals nach Zug kam, hat Castor nie zu mir gesagt: ›Warum kommen Sie nicht mal in mein Seehaus zum Tee vorbei, wenn Sie dieses Zenit-Problem gelöst haben?‹«

Ryan lachte und sagte dann: »Eine Sache wusste auch Galbraith nicht, nämlich wie der KGB überhaupt von diesem Konto erfahren hat. Als Sie damals diese Männer aus Ungarn beschattet haben, die dem Bankhaus Ritzmann einen Besuch abstatteten, wussten Sie da etwas über die Spur, der sie gefolgt sind?«

»Ich hatte keine Ahnung. Ich war auch nie in dieser Bank. Über die näheren Hintergründe war ich sowieso nicht informiert. Ich hatte meine Anweisungen, und ich führte sie aus. Ich habe es zumindest versucht. Ihr Dad weiß da bestimmt mehr als ich.«

Ryan war sich nicht sicher, den letzten Satz richtig verstanden zu haben. »Mein Dad?«

Jetzt drehte sich der beleibte, silberbärtige Engländer zu dem jungen Amerikaner hinüber. »Ihr Vater. Er war dort. Sie wussten das natürlich.«

Jack schüttelte den Kopf. »In der Schweiz?«

»Und in Berlin.«

»Berlin?«

Oxley schüttelte ungläubig den Kopf. »Reden Sie beide eigentlich mal miteinander?«

»Ox, mein Dad war bei der CIA. Ich habe über die Jahre einiges erfahren, meist von anderen, aber er selbst darf mir nur wenig über seine damaligen Tätigkeiten erzählen.« Jack machte eine kleine Pause und fragte dann: »Sind Sie sicher? Sind Sie sicher, dass er dort war, als das alles ablief?«

»Natürlich bin ich sicher.«

»Und wie können Sie sich da so sicher sein?«

»Weil ich ihn nie vergessen werde.« Er schwieg ein paar Sekunden, bevor er weiterredete. »Er war das letzte Gesicht, das ich gesehen habe, bevor meine Welt dunkel wurde.«

Im Weißen Haus war es zwölf Uhr mittags. Präsident Jack Ryan hatte in der ersten Hälfte des Tages ein Treffen nach dem andern durchgeführt, die alle mit der Lage in der Ukraine zu tun hatten. Jetzt sollte er hier in Washington an einem offiziellen Essen teilnehmen, war jedoch schon etwas spät dran. Er unterschrieb gerade noch einige Dokumente auf seinem Schreibtisch, als sich seine Sekretärin über die Sprechanlage meldete.

»Mr. President?«

Ryan antwortete, ohne aufzuschauen. »Sagen Sie Arnie, ich bin gleich bei ihm.«

»Entschuldigung, Sir. Jack junior ist auf Leitung eins.«

Ryan legte seinen Füllfederhalter ab. »Prima, stellen Sie ihn durch.«

Jack schnappte sich in Windeseile den Hörer. Wie gewöhnlich versuchte er, einen leichten Ton anzuschlagen, um seine Besorgnis über seinen Sohn zu verbergen. Selbst jetzt, wo er keinerlei Veranlassung zu der Vermutung hatte, Jack junior könnte irgendwie in Gefahr sein, hörte er so selten von seinem Sohn, dass seine Fantasie manchmal mit ihm durchging und er grundlose Ängste ausstand.

»He, Kumpel. Alles okay da drüben?«

»He, Dad ... Ich muss dich auf Lautsprecher stellen.«

Jack senior war enttäuscht, dass sein Sohn jemand bei sich hatte. Er nahm an, dass er jetzt irgendeinem Fremden kurz hallo sagen musste, dabei hätte er lieber gehört, was Jack junior heute so alles gemacht hatte. »Tatsächlich muss ich dich wahrscheinlich etwas später zurückrufen. Ich muss in ein paar Minuten im Washington Hilton im Rahmen eines offiziellen Essens eine Rede über irgendein Auslandsthema halten. Wie du dir vorstellen kannst, bin ich jetzt schon etwas spät dran.«

Einen Moment lang gab es keine Antwort.

»Wer ist eigentlich bei dir, Jack?«

»Ein Mann namens Victor Oxley.«

Bevor Ryan senior etwas sagen konnte, fügte Junior hinzu: »Er ist Bedrock, Dad. Er hat eine tolle Geschichte zu erzählen, und auch du kommst darin vor.«

»Ich komme darin vor?«

Jetzt meldete sich eine leise, schroffe Stimme mit einem eindeutig englischen Akzent. »Wie kalt war das Wasser, Ryan?«

»Entschuldigung?«

»Es muss Ihnen durch Mark und Bein gegangen sein. Ich war dort. In Berlin. Als Sie spätabends noch schwimmen gingen. Ich wollte Ihnen eigentlich Gesellschaft leisten, aber ein paar andere Herren ließen mich wissen, dass ich stattdessen mit ihnen mitkommen sollte.«

Präsident Jack Ryan sagte kein Wort.

»Das weckt alte Erinnerungen, nicht wahr?«

Leise sagte Ryan: »In der Tat, das tut es.«

Arnie Van Damm betrat zielstrebig das Oval Office, um Jack zur Limousine zu führen, die draußen auf ihn wartete. Jack zeigte jedoch auf die Tür. Arnie bemerkte den verhangenen Ausdruck in den Augen seines Freundes und eilte nach draußen. Sekunden später war er am Telefon und kündigte an, dass der Präsident etwas später zu seinem Essenstermin eintreffen werde.

79

Dreißig Jahre früher

Der Mann in der Bomberjacke stand im kalten Regen unter den Bäumen und beobachtete, wie sich das Drama entwickelte. Hinter ihm lag die dunkle Straße Am Nordhafen. Vor ihm lag der Kanal, an dessen Ufer ein Fußweg vorbeiführte. Er sah, wie dem CIA-Mann zwei Kerle in den Weg traten, die er sofort als Stasi-Schläger identifizierte.

Diese Geschichte würde nicht gut ausgehen. Zuerst dachte er, dass sie den Yankee nur zusammenschlagen wollten, aber als sie sich dann umschauten, ob die Luft rein war, begriff Bedrock, dass sie ihn überwältigen wollten, um ihn dann möglicherweise über die Grenze zu verschleppen.

Eigentlich gehörte es nicht zu Bedrocks Aufgabe, irgendeinem geschniegelten CIA-Agenten das Leben zu retten, deshalb schaute er dem Ganzen von seiner Baumgruppe aus erst einmal zu. Später würde er es Castor, seinem Führungsoffizier, melden.

Er hatte den Abend vor dem RAF-Haus im Wedding verbracht. Dabei hatte er sich immer außer Sicht gehalten, weil er hoffte, dass die echte Marta Scheuring auftauchen würde. Er hatte die Geschichte von dieser Terroristin nicht geglaubt, die angeblich ihren Ausweis vor dem Restaurant abgelegt hatte, bevor sie dieses in die Luft jagte. Er wusste, dass dieser Ausweis nicht zu der Leiche gehörte. Deshalb nahm er an, dass Marta immer noch am Leben war. In diesem Fall würde sie vielleicht auftauchen, um sich ihre alte Wohnung noch einmal anzuschauen.

Während er auf Marta wartete, erblickte Bedrock den amerikanischen CIA-Beamten, der das MI6-Team in Zug begleitet hatte, das dort Penrights Tod untersuchte. Wahrscheinlich war er am Abend zuvor nach Berlin gekommen, um an der Razzia teilzunehmen. Bedrock hatte jedoch keine Ahnung, warum er jetzt bei diesem Regen ganz allein zurückgekommen war, um in das Gebäude einzusteigen. Zuerst fragte er sich sogar, ob der Mann überhaupt einen Plan hatte, weil er erst einmal einige Minuten ziellos umherlief, bevor er sich entschloss, die Feuerleiter emporzuklettern.

Zuerst hielt Bedrock den Yankee deshalb für einen ziemlichen Idioten. Während er ihn beobachtete, freute er sich bereits auf das Spektakel, wenn die örtliche Polizei einen amerikanischen Spion wegen Einbruch festnehmen würde.

Dann erschien Marta. Er sah sie die Straße heraufkommen. Plötzlich verschwand sie zwischen zwei Häusern. Er wusste, dass sie durch einen Hintereingang in das Gebäude schlüpfen würde.

Bedrock fragte sich, ob der CIA-Mann und die RAF-Frau in der Wohnung einen Kampf beginnen würden. Als sie dann beide ewig in diesem Gebäude blieben, begann er sich zu fragen, ob sie dort oben gerade ein Baby zeugten.

Schließlich kamen sie durch den Hinterausgang heraus, den Bedrock bei seiner Erkundung des Gebäudes nach einigen Minuten entdeckt hatte. Er folgte ihnen in der Hoffnung, dass unterwegs Zenit auftauchen würde, um Marta auszuschalten.

Bedrocks Auftrag lautete, einen Russen zu finden und zu töten, der sich Zenit nannte. Die deutsche Terroristin war deshalb für ihn nur ein idealer Köder.

Bedrock wusste mehr über die Ereignisse in Zug und die Aktionen dieses Russen namens Zenit als irgendjemand sonst, da er ihm bereits seit über einem Monat auf der Spur war. Er hatte alle seine Erkenntnisse pflichtgemäß Hugh Castor mitgeteilt, der sie, wie Bedrock vermutete, bei sich behalten und nichts davon an den MI6 weitergegeben hatte.

Mit dieser Annahme hatte er recht.

Nachdem er dem merkwürdigen Duo eine ganze Zeit durch die regennassen Straßen des französischen Sektors von Westberlin gefolgt war, rannte das deutsche Mädchen plötzlich weg, und der Amerikaner verlor sie kurz darauf aus den Augen. Genau zu diesem Zeitpunkt sah Oxley zwei Männer durch die Gegend schleichen und beobachtete, wie ihnen dieser Amerikaner direkt in die Arme lief.

Er hielt die Männer für Stasi-Agenten. Er ging davon aus, dass der Gegner ganz in der Nähe einen Tunnel besaß. Jetzt verstand er auch, wie sich Marta Scheuring vorhin einfach so in Luft auflösen konnte.

Bedrock stand in einer Baumgruppe, als der CIA-Mann etwa zwanzig Meter von ihm entfernt gegen die beiden Stasi-Typen kämpfte. Zu seiner Überraschung war der Amerikaner ein geschickter Kämpfer. Er knockte den ersten Angreifer mit einem gewaltigen rechten Haken an dessen Nase aus. Dabei kehrte er jedoch dem anderen Angreifer den Rücken zu. Als dieser das ausnutzte, um eine Walther PA-63 auf ihn zu richten, hielt das Bedrock für ausgesprochen unsportlich und beschloss einzugreifen.

Damit überschritt er zwar seinen Missionsauftrag und ließ seine Tarnung auffliegen, aber trotzdem raste er quer über den Fußweg, um die Eine-Million-zu-eins-Chance wahrzunehmen, eine Entführung oder einen Mord zu verhindern.

Er konnte den zweiten Deutschen zwar außer Gefecht setzen, aber der verdammte Yankee fiel dabei rückwärts in den Kanal. Bedrock hatte sich gerade wieder aufgerappelt und ließ die Augen über die Fenster der benachbarten Mietshäuser wandern, um zu überprüfen, ob es irgendwelche Augenzeugen gab, als plötzlich vier weitere Männer hinter den Bäumen hervorkamen.

In diesem Viertel wimmelte es allmählich nur so von Ostdeutschen. Sie gehörten sicher ebenfalls zur Stasi, was für Bedrock nicht gerade günstig war.

Er drehte sich um, um Kopf voraus ins kalte Wasser zu springen, weil ihm kein anderer Fluchtweg übrig blieb.

»Halt!«, erschallte jetzt ein Ruf von hinten. Wenn diese Typen ebenfalls durch diesen Tunnel gekommen waren, hatten sie höchstwahrscheinlich auch Walther PPK oder PA-63 oder ähnliche Pistolen dabei.

Der laute Knall eines Schusses bestätigte seine Vermutung, und er blieb sofort stehen. Als er sich umdrehte, sah er drei Männer, die ihre Waffen auf ihn richteten, und einen vierten, der eine Pistole hoch in die Luft hielt, aus deren Mündung eine Rauchfahne in die kalte, regnerische Nacht emporstieg.

Bedrock wusste, dass er es niemals in den Kanal schaffen würde.

Die Männer, die auf deutsch miteinander sprachen, zogen ihm eine Kapuze über den Kopf und schubsten ihn die Straße entlang. Nach einiger Zeit stießen sie ihn durch die Tür eines Gebäudes, das nur einen Block vom Mauerabschnitt an der Boyenstraße entfernt war.

Sie führten ihn eine schmale Treppe hinunter und seilten ihn dann in einer Art Metallkorb tief unter die Oberfläche ab.

Danach brauchten sie fünfzehn Minuten, um den vermummten und an den Händen gefesselten Mann durch einen hundert Meter langen Tunnel zu bringen. Bedrock robbte mit den Händen auf dem Rücken mit den Knien vorwärts. Als diese bluteten und bereits das offene Fleisch zu sehen war, konnte er es nicht länger aushalten. Er drehte sich auf den Rücken und kickte sich jetzt durch den Tunnel, wobei er sich ständig Ellbogen, Kopf und Rücken anstieß.

Als er und seine vier Begleiter auf der anderen Seite der Mauer ankamen, brachten sie ihn auf die Oberfläche zurück und führten ihn zu einem Kleintransporter. Während der Fahrt traten die Männer nur so aus Spaß einige Minuten lang von allen Seiten auf ihn ein, bis der Transporter abrupt anhielt.

Der neunundzwanzigjährige Victor Oxley, Codename Bedrock, erhielt noch einen letzten Stiefeltritt an den Hinterkopf. Es musste der fünfte oder sechste gewesen sein, aber er hatte längst aufgehört zu zählen. Dieser war jedoch noch stärker als sonst. Sein Gesicht prallte so hart auf den Metallboden des Transporters, dass ihm jetzt das Blut aus der Nase lief.

Er wusste jedoch, dass dies nur der Anfang war. Er war jetzt im Osten, und der Gegner konnte dort alles mit ihm anstellen, was er nur wollte.

Die Tür öffnete sich. Bedrock glaubte, er hätte seinen Bestimmungsort erreicht, aber stattdessen stieg jemand ins Fahrzeug.

Es gab eine lange Unterhaltung auf deutsch, die sich fast wie ein Streit anhörte. Obwohl Bedrock die Worte nicht verstand, hatte er den Eindruck, dass es darum ging, wer ihn, den Gefangenen, in Gewahrsam nehmen sollte. Die Deutschen schienen allmählich die Oberhand zu gewinnen. Kurzzeitig dachte er, es könnte sogar zu Handgreiflichkeiten kommen, aber schließlich schienen die Dinge geklärt.

Ein Mann beugte sich über sein Gesicht. Er konnte Tabak und Schweiß riechen. Der Mann sprach ihn zwar auf englisch an, aber er hatte keinerlei Zweifel, dass es ein Russe war.

»Ich weiß nicht, wer Sie sind, aber ich glaube, dass Sie zu den Leuten gehören, die mir und meinen Partnern das Leben schwer machen. Wenn ich könnte, würde ich Sie hier herausholen und sofort erschießen.« Er machte eine Pause. »Wenn die Stasi mit Ihnen fertig ist, werden Sie sich wünschen, dass ich es getan hätte.«

Das war alles.

Der Transporter hielt einen Moment später an, die Tür öffnete sich, und jemand stieg wortlos aus. Bedrock hörte Schritte, die sich auf dem Schotter entfernten. Er war überrascht, als er an dem Geräusch merkte, dass der Mann eindeutig hinkte.

Sekunden später fuhren sie weiter. Der englische Spion glaubte, dass der Russe ausgestiegen war, denn die Deutschen um ihn herum begannen jetzt, aufgeregt miteinander zu reden. Oxley verstand zwar kein Deutsch, aber er konnte in den Stimmen der Stasi-Männer ein starkes Gefühl der Erleichterung entdecken.

Die Erleichterung erstreckte sich jedoch nicht auf Oxley selbst, der jetzt noch härtere Stiefeltritte zu spüren bekam.

Sie fuhren mehr als zwei Stunden, aber Ox kannte die Methoden der Stasi. Es konnte also durchaus sein, dass sie die ganze Zeit nur im Kreis herumgefahren waren.

Beim nächsten Halt zogen sie Ox aus dem Transporter und ketteten ihm die Hände mit Handschellen hinter dem Rücken an den Gelenken zusammen. Sie hielten die Arme in die Höhe, sodass er sich automatisch bis auf Taillenhöhe vorbeugen musste. In dieser äußerst schmerzhaften Haltung führten sie ihn eine ganze Weile nach rechts, nach links, treppauf und treppab, stießen ihn in Aufzüge und wieder heraus, bis er jede Orientierung verloren hatte. Er wusste schließlich nicht mehr, ob er sich tief unten in einem Atombunker oder hoch oben auf einem Fernsehturm befand.

Schließlich brachten sie ihn in einen Raum, nahmen ihm die Kapuze ab und schlossen seine Handschellen an einen Haken hoch an der hinteren Wand an.

Bisher hatte er kein einziges Wort gesagt. Jetzt fasste er einen Entschluss, der ihm zwar das Leben retten sollte, aber ihn gleichzeitig für lange Jahre zu einem Leben von fast unerträglicher Härte verdammte.

Er entschloss sich, nur noch russisch zu sprechen.

Er hatte keinerlei Ausweise dabei. Er hatte sie alle in seinem Hotel gelassen. Er konnte also behaupten, was immer er wollte, ohne sogleich einer Lüge überführt werden zu können.

Solange er seine Tarnung wahrte.

Drei Tage lang hielten sie ihn mit kaltem Wasser und Elektroschocks wach und versuchten, ihn zu brechen. Aber er sprach nur russisch und erklärte diesen Deutschen, dass er nicht wisse, was sie von ihm wollten. Sie hätten kein Recht, mit einem Bürger der Sowjetunion so umzugehen.

Ox hatte von einer besonders hässlichen Methode gehört, die diese Stasi-Schergen gegenüber ihren Gefangenen immer wieder anwandten. Sie setzten sie vor etwas, das wie eine große Kamera aussah, und forderten sie auf, so lange zu warten, bis sie den Film gewechselt hätten.

Tatsächlich war es jedoch gar keine Kamera. Es war ein Röntgengerät. Die unglücklichen Menschen, die jetzt davorsaßen, wurden also die ganze Zeit mit radioaktiven Teilchen bombardiert.

Jedes Mal wenn diese Leute ab jetzt einen Grenzübergang zum Westen passieren würden, an denen es überall Strahlungsdetektoren gab, würden sie ungewollt signalisieren, dass sie schon einmal von der Stasi in Gewahrsam genommen worden waren.

Die Praxis konnte ihr Leben eventuell um Jahrzehnte verkürzen, wenn diese radioaktive Verstrahlung bei ihnen eine Krebserkrankung verursachte, aber das war der Stasi egal. Sie fand die Methode ziemlich praktisch.

Aber Oxley wurde von der Stasi nicht zwangsgeröntgt, weil Oxley nicht in den Westen zurückkehren würde.

Nein, seine Zukunft lag im Osten.

Die Ostdeutschen übergaben ihn dem KGB.

80

Gegenwart

Der Präsident der Vereinigten Staaten merkte, dass er mit der freien Hand die Seite seines Schreibtischs drückte, während er der rauen Stimme des Engländers zuhörte, die ihm eine Geschichte erzählte, die für ihn so gut, für den Engländer jedoch so schlecht ausgegangen war.

Als die Erzählung zu Ende war, wusste Jack, dass es da noch viel, viel mehr geben musste, aber er erkannte, dass der Brite darauf wartete, etwas von Ryan zu hören, nur weil er wissen wollte, ob er überhaupt noch da war.

»Ich weiß nicht, was ich sagen soll«, sagte Ryan.

»Haben Sie es gemeldet? Haben Sie berichtet, was passiert ist?«

»Ob ich es gemeldet habe? Ich habe bereits fünf Minuten danach die deutsche Polizei angesprochen, und wir haben zusammen nach Ihnen gesucht. Eine Stunde später habe ich jeden US-Geheimdienstler in dieser Stadt losgeschickt, um Sie zu finden. Am nächsten Tag war ich im Büro des SIS-Direktors in London und habe ihm Meldung erstattet. Natürlich habe ich nach Ihnen gesucht. Ich wusste nicht, dass Sie ein britischer Agent sind, trotzdem habe ich Gott und die Welt nach Ihnen und Marta fahnden lassen.«

»In Ordnung, Ryan«, erwiderte Oxley. »Ich habe dank Ihres Jungen hier gute Gründe, Ihnen jetzt zu glauben, aber ich habe dreißig lange Jahre angenommen, dass Sie die ganze verdammte Sache verschwiegen haben. Ich hatte eine ziemliche Wut auf Sie, um ehrlich zu sein. Ich hatte damals ja keine Ahnung, wer Sie sind. Jahre später sitze ich in meinem Pub, und Ihr Gesicht taucht im Fernseher auf, und jemand erzählt, Sie seien der amerikanische Präsident.«

Jetzt mischte sich Jack junior ein. »Dad, Ox war der Mann, der dem SIS die Nachricht übermittelte, dass Talanow Zenit sein könnte. Er war in einem Gulag, als Talanow auch dort war. Er ist ihm dort zwar nicht begegnet, aber er hat dessen Geschichte aufgeschnappt.«

»Ist sie glaubhaft?«

»Damals schien es so, aber das ist alles lange her«, antwortete Oxley. »Mein Gedächtnis ist auch nicht mehr so gut wie früher.«

»Ich verstehe, Mr. Oxley.«

»Wir müssen jetzt los«, sagte Jack junior. »Ich werde ein paar Antworten für dich finden, was Zenit angeht, aber im Moment bin ich noch nicht so weit.«

»Sag mir nur, dass es dir gut geht.« Jack junior konnte die Emotionen in seines Vaters Stimme erkennen. Er weilte im Moment wieder in der Vergangenheit und hatte Gott sei Dank keine Ahnung, worin sein Sohn gegenwärtig verwickelt war.

»Ich sitze gerade zusammen mit Ding, Dom und Sam im Hendley-Jet.«

»Dem Hendley-Jet? Du bist nicht in London?«

»Wir werden auf dem Kontinent ein oder zwei Spuren nachgehen. Ich rufe dich an, wenn ich etwas erfahre. Du hast im Moment ja mit dieser Ukraine-Sache genug um die Ohren.«

»Es ist eine schwierige Situation«, sagte der Präsident. »Aber solange ich weiß, dass du nicht mittendrin steckst, fühle ich mich schon etwas besser.«

»Ich bin weit von der Ukraine weg, Dad.«

Ryan, Chavez, Caruso, Oxley und Driscoll kamen am frühen Abend in Zürich an, mieteten sich zwei Mercedes-Geländewagen und fuhren nach Süden in Richtung Zug. Es regnete heftig und war neblig. Ryan hoffte, dass das ein Vorteil für sie sein würde, obwohl sie noch keine Ahnung hatten, wonach sie eigentlich suchten.

Die vier Amerikaner waren jetzt alle bewaffnet. Bevor sie die G550 verließen, hatte Adara jedem von ihnen eine Pistole überreicht, die in einem Geheimfach in der Flugzeugkabine versteckt gewesen war. Jack und Ding wählten beide eine Glock 19 und Driscoll und Caruso eine SIG Sauer P229. Wenn Castor tatsächlich von einer größeren Sicherheitsmannschaft bewacht werden sollte, wäre mit solchen Handfeuerwaffen natürlich kein Angriff möglich, das wussten die Männer. Aber zumindest konnten sie sich nun selbst verteidigen.

Sie hatten nicht sehr viele Informationen über das tatsächliche Aussehen von Castors Anwesen, außer dem wenigen, was Galbraith Jack darüber erzählt hatte. Nachdem sie sich sämtliche verfügbaren Online-Karten der Gegend angesehen hatten, glaubten sie, dass sie sich dem Haus am besten vom See her nähern sollten, wenn sie unentdeckt bleiben wollten.

In einem Jachthafen mieteten sie sich ein Boot und eine Tauchausrüstung. Bereits um neunzehn Uhr dümpelten sie vierhundert Meter von Castors Chalet entfernt auf dem See und beobachteten dessen achttausend Quadratmeter großes Grundstück mit ihren Feldstechern. Durch die riesigen raumhohen Fenster konnten sie im Inneren des Haupthauses Bewegungen erkennen.

Auf dem gesamten Gelände zwischen Haupthaus und der Pier und dem Bootshaus am Seeufer patrouillierten ununterbrochen zivil gekleidete Sicherheitsleute mit Maschinenpistolen.

Diese Männer sahen wie eine professionelle Wachmannschaft aus. Bei Ryan verstärkten sie die Gewissheit, dass Castor tatsächlich anwesend war.

»Ich sehe acht bis zehn Männer«, sagte Ding. »Da kommen wir auf keinen Fall unentdeckt durch. Ein Feuergefecht ist ebenfalls nicht zu empfehlen.«

Ryan stimmte zu. »Wir müssen uns also einen anderen Zugangsweg ausdenken.«

Die Amerikaner auf dem Boot zerbrachen sich jetzt den Kopf, wie sie heimlich zu Castor gelangen könnten, ohne von seiner Sicherheitsmannschaft entdeckt zu werden.

Oxley, der allein im Bug saß, hörte eine Zeit lang schweigend zu. Schließlich sagte er: »Jungs, ich will euch ja nicht reinreden, aber ich hätte da einen Vorschlag zu machen.«

»Nur zu«, sagte Ding.

»Warum gehen wir nicht einfach seine verdammte Auffahrt hoch und reden mit ihm?«

»Mit ihm reden?«, fragte Ryan.

»Natürlich. Castor ist kein Vabanquespieler. Er hat einen ausgeprägten Selbsterhaltungstrieb und hält sich immer den Rücken frei. Er ist nicht verrückt. Er würde doch nicht den Sohn des Präsidenten umbringen, wenn andere wissen, dass Sie bei ihm sind. Möglicherweise verlaufen die Dinge nicht so, wie wir sie gern hätten, und vielleicht könnten Ihre Freunde irgendwo in der Nähe etwas auf uns aufpassen, aber ich wäre dafür, dass Sie und ich den alten Knacker aufsuchen und hören, was er uns zu sagen hat.«

Ryan schaute Chavez an. »Deine Entscheidung, Junge«, sagte Ding.

Jack zuckte die Achseln. »Einen Versuch ist es wert. Ich weiß im Moment auch nichts Besseres.«

»Wir können euch am Ufer absetzen und dann in achthundert Meter Entfernung vor Anker gehen und uns mit unserer Taucherausrüstung heimlich auf die Rückseite des Anwesens schleichen«, sagte Sam. »Vielleicht können wir sogar aus dem Aufsehen, das eure Ankunft erregen wird, Kapital schlagen und uns dem Haus etwas weiter nähern, als es sonst möglich wäre.«

»Mir gefällt der Vorschlag«, sagte Chavez. »Aber an eines solltest du denken, Jack. Sie werden dich nach Strich und Faden filzen, bevor sie dich zu Castor lassen. Du kannst deshalb keine Pistole und auch kein Funkgerät mitnehmen, das ihnen zeigt, dass du noch ein paar andere Leute mitgebracht hast.«

»Ich verstehe.«

Jack wollte, dass Oxley auf dem Boot blieb. Er wusste, dass der neunundfünfzigjährige Exspion jeden Grund der Welt hatte, Hugh Castor zur Rede zu stellen. Er spürte, dass es in diesem Verhältnis noch mehr gab, als Ox bisher preisgegeben hatte. Jack hatte jedoch schwere Bedenken gegen eine solche Begegnung zwischen Oxley und Castor. Die pure Drohung, dass Oxley Castor in aller Öffentlichkeit als russischen Spion entlarven könnte, war sicherlich weit wirksamer als Oxleys persönliches Erscheinen in Castors Haus, wo er in höchstem Maße gefährdet war.

Victor Oxley wollte davon jedoch nichts wissen. Er machte es klar und deutlich, dass er an diesem Treffen teilzunehmen gedenke. Jack und seine Kameraden müssten ihn schon an der Takelage festbinden, um ihn daran zu hindern.

Die Russen kamen in Zug in einem russischen Mil-Mi-8-Hubschrauber an. Das war jedoch an und für sich nichts Ungewöhnliches, denn gerade Zug war als Zentrum der schweizerischen Offshore-Bankgeschäfte bekannt, und niemand war auf diesem Gebiet gegenwärtig rühriger als die Russen.

Allerdings hätte ein aufmerksamer Beobachter sicherlich bemerkt, dass die Männer, die aus dem Hubschrauber kletterten, allesamt neue Anzüge von der Stange trugen und dass ihr Durchschnittsalter etwa dreißig Jahre betrug, was für einen russischen Investmentbanker oder Wirtschaftskriminellen ziemlich jung war.

Das waren jedoch keine Schläger der Sieben Starken Männer. Es waren Speznas-Soldaten, Angehörige der FSB-Sondertruppen. Ihr Anführer war jedoch tatsächlich mit beiden Organisationen verbunden. Sein Name war Pawel Letschkow, und er war Mitglied der Sieben Starken Männer und des FSB. Wie alle anderen in seiner Einheit trug er eine kleine Brügger & Thomet MP9 mit einklappbarem Schaft in einem Schulterholster unter seinem Jackett und ein gebogenes Messer in einer Scheide in seinem Kreuz.

Die Russen besaßen einen genauen Plan von Hugh Castors Seegrundstück. Im Hubschrauber hatten sie ihn aufmerksam studiert. Als sie in Zug in ihren Kleinbus stiegen, der sie zu dem Anwesen auf der Westseite des Sees brachte, kannte jeder Mann in dieser Truppe seine Rolle bei dem bevorstehenden Einsatz ganz genau.

In einem kleinen Seehaus am Waldrand zogen sich die Männer um. Sie entledigten sich der Geschäftsanzüge und zogen stattdessen schwarze Baumwollhosen und dunkle Jacken an, die sie bei dieser Nachtoperation mit ihrer Umgebung verschmelzen ließen.

Obwohl sie insgesamt nur zu acht waren und sich wahrscheinlich einer etwas größeren Truppe entgegenstellen mussten, wusste Pawel Letschkow, dass sie besser ausgebildet waren und das Überraschungsmoment auf ihrer Seite hatten.

Sie gingen zum Ufer hinunter, wo ein Zodiac-Festrumpfschlauchboot auf sie wartete.

Kurz nach dreiundzwanzig Uhr gingen Jack Ryan jr. und Victor Oxley gemeinsam eine unbefestigte kurvige Straße entlang. Es war fast kein Laut zu hören. Das einzige Geräusch waren die Kondenstropfen, die von den Bäumen auf beiden Seiten der Straße herabfielen. Alle paar Minuten fuhr ein Auto, gewöhnlich ein Porsche, BMW oder Audi, an ihnen vorbei.

Von dem Platz, wo Ding mit dem Boot anlegen konnte und sie an Land stiegen, bis zu Castors Haus waren es ungefähr eineinhalb Kilometer. Sie hatten also genug Zeit, um sich einen Plan auszudenken, wie sie Castor zum Reden bringen würden. Jack wusste, dass sie dem Mann sofort deutlich mitteilen sollten, dass eine Menge Leute wussten, dass er sich gerade hier am Zuger See aufhielt. Er hoffte, dass er inzwischen so verzweifelt war, dass er reden würde, um sich selbst zu retten, aber noch nicht so verzweifelt, dass er Ryan und Oxley einfach in den Kopf schießen und danach versuchen würde, in ein Land zu fliehen, das kein Auslieferungsabkommen mit den Vereinigten Staaten oder Großbritannien besaß.

Eigentlich war das alles nicht sehr erfolgversprechend, aber Jack baute die Tatsache etwas auf, dass drei äußerst fähige und kampfkräftige Männer in der Dunkelheit vor dem Seehaus lauerten.

Unterwegs fragte Ryan Oxley, was mit ihm passiert war, nachdem sie ihn aus Ostberlin weggebracht hatten. Der Engländer erzählte, er habe tagelang streng bewacht in einem Eisenbahnwaggon gesessen, während draußen die DDR, Polen und Weißrussland vorbeihuschten. In Russland luden sie ihn in einen anderen Zug, der ihn dann nach Moskau brachte. Dort holten sie ihn aus dem Waggon, verfrachteten ihn in einen Transporter und fuhren ihn quer durch die Stadt. Er konnte die Fahrt durch einen Spalt in der Fahrzeugwand verfolgen. Plötzlich sah er ein Schild, das ihm das Herz in die Hose rutschen ließ: Energetitscheskaja-Straße. Jetzt wusste er, dass sie ihn ins Lefortowo-Gefängnis brachten.

Oxley verbrachte Wochen in einer winzigen Zelle mit einem Asphaltboden und einer einzelnen 25-Watt-Glühbirne, die Tag und Nacht brannte.

Jeden Tag brachte man ihn zum Verhör. Er behauptete, er habe sich aus Abenteuerlust in den Westen abgesetzt und sei dort zufällig in einen Kampf zwischen ein paar Männern geraten. Er behauptete, er habe geglaubt, einer der Männer würde von irgendwelchen westlichen Geheimdienstlern angegriffen. Dem habe er dann geholfen, weil er inzwischen begriffen hätte, wie schlecht das westliche System tatsächlich sei.

Der KGB hielt diese Geschichte natürlich für Unsinn, aber man konnte ihm auch nicht das Gegenteil beweisen. Wochenlang ließ man ihn nicht schlafen, schlug und folterte ihn und drohte sogar, ihn hinzurichten. Aber all das brachte ihn nicht dazu, seine zweifelhafte Geschichte zurückzunehmen.

Sie waren nicht in der Lage, ihn zu brechen.

Normalerweise hätte der KGB Drohungen gegen seine Familie ausgestoßen, aber das war in diesem Fall ja nicht möglich, da sie keine Familienmitglieder auftreiben konnten.

Natürlich hätten sie diesen neunundzwanzigjährigen russischen Überläufer einfach an die Wand stellen können, aber das war Mitte der Achtzigerjahre nicht mehr so einfach möglich. Zwar brachte der KGB immer noch Menschen um und würde seinen letzten Gefangenen erst in den letzten Tagen seiner Existenz im Jahr 1991 erschießen, aber in den Achtzigern waren mit einer solchen Hinrichtung bereits eine Menge Papierkram, Unterschriften und Untersuchungsberichte verbunden.

Es war also viel einfacher und sauberer, ihn für immer wegzuschließen und der Natur ihren Lauf zu lassen.

Ox kam in den Gulag und wurde mit dem Zug in die Republik Komi im Ural gebracht.

Ryan hätte gern noch mehr erfahren. Vor allem hatte ihm Oxley noch nicht erzählt, wie er es nach seiner Zeit im Gulag zurück nach England geschafft hatte, aber inzwischen hatten sie Hugh Castors Anwesen fast erreicht. Sie bogen in die lange Auffahrt ein. Nachdem sie etwa einen Drittel des Wegs zum Haus zurückgelegt hatten, kam aus der Dunkelheit ein Mann auf sie zu und beleuchtete sie mit einer Taschenlampe. »Halt!«

Jack schirmte die Augen vor dem hellen Licht ab. »Wir hätten gern Mr. Castor gesprochen«, sagte er.

»Name?«

»Ryan und Oxley.«

»Ja. Wir haben Sie erwartet.«

Damit hatte Ryan nicht gerechnet. Er hatte gehofft, Castor mit ihrem Überraschungsbesuch einen kleinen Schock zu versetzen, aber das konnte er sich jetzt wohl abschminken.

Der Sicherheitsmann sprach in sein Walkie-Talkie hinein, und nach kurzer Zeit kam ein Geländewagen die Auffahrt herunter. Ein paar Männer kletterten heraus, befahlen den beiden Besuchern, sich gegen die Motorhaube zu lehnen, und suchten sie gründlich ab. Danach gingen sie alle zusammen zur Eingangstür hinauf.

Sam Driscoll tauchte langsam Zentimeter für Zentimeter aus dem kalten, schwarzen Wasser des Zuger Sees auf, damit das Wasser auf seinem isolierten Tauchanzug, ohne zu tropfen und ein Geräusch zu verursachen, in den See zurückkehrte. Er hatte seine Schwimmflossen und seine Druckluftflasche bereits abgenommen. Er zog sie mit einer Hand hinter sich her, während er in der anderen eine Pistole hielt. Er blickte angestrengt in die Dunkelheit nördlich der Pier.

Bald darauf tauchte Ding Chavez südlich der Pier aus dem schwarzen Wasser auf. Er stieg ans Ufer und deponierte seine Ausrüstung am Fuß einer niedrigen Stützmauer am Rande des Grundstücks, nachdem er sich vergewissert hatte, dass sie vom Haus aus nicht zu sehen war. Er wollte auf keinen Fall, dass der Strahl einer Taschenlampe von der Druckluftflasche oder der Maske widergespiegelt wurde.

Dominic Caruso erhob sich direkt unter der Pier aus dem Wasser. Er band seine Ausrüstung an eine Pierstütze und stieg auf den Steinstrand hinter dem hölzernen Bootshaus hinauf.

Weniger als eine Minute später näherte sich eine Zweimannpatrouille dem Ufer. Dom rollte sich unter das erhöhte Bootshaus. Um seinen Körper vor den spitzen Steinen zu schützen, blieb er in der Liegestützstellung, bis die Sicherheitsleute ihn passiert hatten.

Nach einer weiteren Minute hatte die Patrouille ihre Kontrollrunde durch den hinteren Teil des Grundstücks beendet und verschwand neben dem Haupthaus auf dem Hügel. Ding, Dom und Sam holten ihre Bluetooth-Headsets aus ihren wasserdichten Behältern und klemmten sie sich hinter die Ohren. Sie standen jetzt miteinander in Funkverbindung. Alle drei suchten mit ihren Ferngläsern die Fenster des Haupthauses ab, um einen Blick auf Ryan zu erhaschen.

Hugh Castor stand im Wohnzimmer seines Seehauses vor dem Kamin und begrüßte Ryan und Oxley, als sie von seinen Sicherheitsleuten hereingeführt wurden. Der Achtundsechzigjährige trug einen schwarzen Pullover und Cordhosen. Seine Brille und sein kurzes silbergraues Haar leuchteten regelrecht im Schein des Feuers.

Oxley und Castor sahen sich zwar kurz ins Gesicht, aber Ryan war überrascht, dass sie sich erst einmal nichts zu sagen hatten. Dabei hatte er fast erwartet, dass Ox quer durch den Raum stürmen und Castor an der Kehle packen würde, aber nichts dergleichen geschah. Stattdessen dirigierte Castor Ryan und Oxley zu einem Sofa und setzte sich ihnen gegenüber in einen Ohrensessel.

Die beiden Schweizer Sicherheitsmänner, die sich bisher im Wohnzimmer aufgehalten hatten, zogen sich in eine angrenzende Küche zurück. Ryan konnte sie jedoch weiterhin hören. Er vermutete, dass genau das ihre Absicht war.

Vor den Männern standen bereits drei Gläser Rotwein. Castor nahm sein Glas und nahm einen langsamen Schluck. Oxley und Ryan rührten ihres dagegen nicht an.

Weder Jack noch Ox waren mit Handschellen oder irgendetwas anderem gefesselt worden, was Jack zutiefst überraschte. Bisher verlief absolut nichts so, wie er sich das vorgestellt hatte. Beinahe konnte man den Eindruck gewinnen, dass sich Castor über seine Besucher freute.

Castor schaute zu Ryan hinüber. »Jack, Sie werden mir das vielleicht nicht glauben, aber ich wusste nichts von den Ereignissen in Corby, bis mir Sandy heute Morgen davon erzählt hat. Ich habe es dann in den Nachrichten gesehen. Ich kann nur zu dem Schluss kommen, dass einige meiner Geschäftspartner mich auf ähnliche Weise aufs Kreuz gelegt haben, wie sie es bei Ihnen gemacht haben.«

»Hat Ihnen Sandy erzählt, dass ich ihn gestern aufgesucht habe?«

»Das hat er.« Castor zuckte die Achseln. »Nein, nein. Ich weiß, was Sie jetzt denken. Sandy hat von der ganzen Sache keine Ahnung. Er ist nur ein guter Firmenmitarbeiter und ein liebenswürdiger Schoßhund. Er hat mir viele Jahre lang treu gedient. Natürlich weiß er, dass es da noch ein paar Dinge gibt, aber er hat sich aus meinen persönlichen Kontakten und Geschäften mit der russischen Elite abseits von Castor & Boyle stets herausgehalten.«

Castor deutete mit seinem Weinglas auf Ryan. »Ganz im Gegensatz zu Ihnen, mein lieber Ryan. Sie sind ein neugieriger Spürhund. Ich gebe zu, dass Sie mich mit Ihren Leistungen zutiefst beeindruckt haben. Offensichtlich habe ich Ihre Fähigkeiten unterschätzt.«

»Und ich habe Ihren Charakter überschätzt.«

Castor runzelte die Stirn und schaute Oxley an. »Sie haben ihn also über mich aufgeklärt, merke ich.«

»Du hast es grad nötig, dich aufzuplustern, du Penner«, schrie Ox mit hochrotem Kopf. »Ich schulde dir gar nichts!«

»Ich hätte Sie dort verrotten lassen können, Sie verdammter Narr! Oder ich hätte zulassen können, dass sie Sie erschießen.«

»Das hättest du tun sollen, du alter Bastard.«

»Es ist noch nicht zu spät, Bedrock. Vielleicht erwischen sie Sie ja doch noch.«

Jack war von dem Wortwechsel völlig verwirrt.

Castor schaute Ryan an und dann zurück auf Oxley. »Was weiß er?«

»Er weiß, dass ich von der Stasi verschleppt wurde, als ich versucht habe, seinem Vater zu helfen. Er weiß, dass sie mich dann den Russen ausgeliefert hat. Er weiß, dass ich im Gulag war und ein paar Jahre später wieder herauskam.«

»Er denkt natürlich, dass ich irgendwie daran schuld bin.«

Ox sagte nichts.

Castor schlug die Beine übereinander. Jack schien es so, als ob er damit nur eine gewisse Entspanntheit vortäuschen wollte. Er war nicht so ruhig, wie er tat. Das kurze, scharfe Wortgefecht mit Oxley hatte das bewiesen.

»Jack, ich hatte nichts damit zu tun, dass die Ostdeutschen Ihren Freund Victor in Berlin überfallen haben. Das war einfach nur Pech. Ich habe jahrelang – jahrelang – herauszufinden versucht, was mit ihm passiert war.«

Ryan schaute Ox an, und der bestätigte das mit einem leichten Nicken.

»Castor hat damals noch keine schmutzigen Geschäfte gemacht«, sagte Oxley. »Das begann erst nach dem Fall des Eisernen Vorhangs, als plötzlich eine Menge Geld zu verdienen war. Damals wurde er zu einem von ihnen.«

Castor schüttelte heftig den Kopf. »Ich war keiner von ihnen, Jack, alter Junge, ich war ein Opportunist. Ich habe Oxleys Verschwinden viele Jahre untersucht. Das war sogar eine Art persönlicher Mission, denn der MI5 hielt ihn längst für tot. Ich habe dabei im ganzen Ostblock Leute kontaktiert. In Ungarn. In der Tschechoslowakei. In Russland. Aber auch hier in Zug. Als der Eiserne Vorhang fiel, hatte ich auf ein paar mächtige Leute ziemlichen Einfluss. Den habe ich ausgenutzt. Das war alles.«

»Malcolm Galbraith hat Ihnen von dem gestohlenen KGB-Geld erzählt, mit dem Zenit zu tun hatte«, sagte Jack.

»Er hat mir tatsächlich dies und das erzählt. Andere haben mir andere Sachen erzählt. Als mir Galbraith jedoch von diesem russischen Konto berichtete, war das Geld schon lange vom BHR abgezogen worden. Zenit hat es in Form von Diamanten herausgeholt.«

»Diamanten?«

»Ja. Zenits Führungsoffizier überwies die gesamten zweihundertvier Millionen auf ein anderes Konto in dieser Bank, das einem Antwerpener Diamantenhändler namens Philippe Argens gehörte. Der hat sich hier in Zug mit Zenit getroffen und ihm ungeschliffene Diamanten im Wert von zweihundert Millionen Dollar übergeben. Danach ist Zenit nach Russland zurückgekehrt.«

»Was ist mit den Diamanten passiert?«

»Die Russen, die diesen schwarzen Fonds kontrollierten, bewahrten sie bis zum Jahr 1991 auf und verkauften sie dann an Argens zurück, allerdings nicht auf einmal. Sie haben sie langsam wieder zu Geld gemacht und dafür jedes Mal ein paar Millionen bekommen. Argens konnte diese Transaktionen verbergen und hat auf diese Weise jahrelang Geld gewaschen. Den Russen standen jetzt die Mittel zur Verfügung, um alle möglichen Staatsbetriebe aufzukaufen, als Russland sie für einen Apfel und ein Ei in getürkten Auktionen verscherbelte.«

»Für eine Viertelmilliarde Dollar kann man viele Äpfel und Eier kaufen«, bestätigte Jack. »Wer hat aber dieses Geld überhaupt gestohlen, bevor es auf dieses Konto eingezahlt werden konnte?«

Castor lächelte. »Hier beginnt der Handel, den wir miteinander abschließen werden, mein Junge.«

»Was für ein Handel?«

»Ich erkläre Ihnen gleich, was ich von Ihnen haben will, aber davor möchte ich Sie erst einmal auf den Geschmack bringen.« Er nippte an seinem Wein und schaute dann ins Glas. »Er kommt aus Frankreich, nicht aus der Schweiz. Das schmeckt man.«

Weder Ryan noch Oxley interessierten sich für diesen Wein.

Castor zuckte die Achseln und sagte: »Noch bevor Gorbatschow an die Macht kam und mit seinen Liberalisierungen begann, merkte der KGB, dass er ein Problem hatte. Führungskader der Ersten Hauptverwaltung begannen, sich im Geheimen zu treffen, um die Tatsache zu besprechen, dass ihr gegenwärtiges Staatsmodell kurz vor dem Untergang stand. Sie brauchten einen Notfallplan. Seit Mitte der Achtzigerjahre sahen sie die Möglichkeit, dass ihr System vollständig zusammenbrechen könnte. Sie fingen an, Geld von Konten abzuziehen, die eigentlich für die Unterstützung kommunistischer Revolutionen in Lateinamerika vorgesehen waren oder bereits regierende kommunistische Diktatoren an der Macht halten sollten. Meine Kontaktleute haben mir erzählt, dass kurz darauf zwei Jahre lang zehn Prozent aller Gelder, die der Kreml für Kuba und Angola vorgesehen hatte, von einem einzelnen jungen KGB-Offizier abgeschöpft wurden, der für diese Gruppe arbeitete.

Er richtete einen schwarzen Fonds ein, auf den sie zurückgreifen konnten, wenn sie doch einmal fliehen müssten. Sie studierten genau, was die Nazigrößen nach dem Ende des Zweiten Weltkriegs getan hatten. Dem KGB standen jedoch eine längere Planungszeit und größere Ressourcen zur Verfügung. Das Dritte Reich hatte gerade einmal zwölf Jahre gedauert, aber Ende der Achtzigerjahre waren die Sowjets schon siebzig Jahre an der Macht.«

Jack beugte sich fasziniert nach vorn. Castor schien sich seiner Informationen sicher zu sein, aber Jack wusste, dass der Engländer auch seine eigenen Ziele verfolgte.

»Wer war Zenit?«, fragte Ryan.

»Um ihre Geheimoperation zu schützen, besorgten sich diese KGB-Größen Leute aus den Geheimdiensten, die sie danach für ihre eigene Privatorganisation einsetzten. Ein junger Offizier bekam den Auftrag, diese Gelder im Westen anzulegen und auf sie aufzupassen. Dazu warb er aus dem Militärgeheimdienst einen Auftragsmörder an, der aus seinen Jahren in Afghanistan eine Menge Erfahrung im Töten mitbrachte.«

»Roman Talanow«, sagte Ryan.

Castor nickte ernst. »Der Roman Talanow. Natürlich habe ich erst von ihm gehört, als Oxley nach seiner Rückkehr aus dem Gulag mir von ihm erzählte.«

»Und woher wissen Sie das Übrige?«

»Dem jungen KGB-Offizier, der den Auftrag hatte, diese Gelder zu beschützen, wurde bewusst, dass ihm seine Kontrolle über diesen Zenit mehr Macht verlieh, als sie die alten KGB-Chargen besaßen, die eigentlich diese Operation leiteten. Als die Zeit gekommen war, die Gelder an die Männer zu verteilen, die diesen Plan entwickelt hatten, schickte der junge KGB-Offizier diesen Talanow los, um sie nacheinander umzubringen. Sie wurden zu betrogenen Betrügern, könnte man sagen. Tatsächlich gab es Anfang der Neunzigerjahre eine zweijährige Periode, in der frühere KGB- und GRU-Größen von Gebäuden stürzten, von Bussen überfahren wurden, in der Moskwa trieben und mit Pistolen Selbstmord verübten, die seltsamerweise verschwunden waren, als die Polizei eintraf. Hinter alldem steckten Talanow und sein Führungsoffizier, die damit ein paar offene Probleme lösten.«

Castor nippte an seinem Wein und fuhr fort: »Einer dieser Männer sprach mich in seiner Verzweiflung an. Er wusste, dass ich beim britischen Geheimdienst war und ihn deshalb beschützen konnte. Es war General Michail Solotow vom russischen Militärgeheimdienst GRU. Mischa erzählte mir von dem Plan, dem schwarzen Fonds und dem Doppelspiel des jungen Offiziers, der den Fonds verwaltete. Er erzählte mir alles außer den Namen. Wir verhandelten gerade über diesen Punkt, als er plötzlich bei einem Bootsunfall im Finnischen Meerbusen tödlich verunglückte.«

»Einem Bootsunfall?«

»Ja. Anscheinend fuhr er aufs Meer hinaus und vergaß dabei, sein Boot mitzunehmen. Sein Leichnam wurde drei Kilometer vor Sankt Petersburg aus dem Wasser gefischt.«

»Warum sind Sie nicht zum MI5 gegangen, als er davon erzählt hat?«

Castor zuckte die Achseln. »Ich wollte etwas von diesem Geld. Deshalb ging ich zu den Russen.«

»Du verdammter Wichser«, murmelte Oxley. »Er kannte Talanows Namen von mir, und er hat Talanow in Sankt Petersburg gefunden. Er hat ihm erzählt, was er weiß, und ihm erklärt, dass er den Mund hält, wenn man ihn an diesem ganzen Reibach beteiligt.«

»Warum hat Talanow Sie nicht einfach umgebracht?«

»Weil ich ein Ass im Ärmel hatte und er das wusste. Ich habe ihn von seiner Zeit im Gulag erzählt. Sie hätten seinen Gesichtsausdruck sehen sollen, als ich ihm erklärte, dass es ein Video geben würde, auf dem er in seinem Typhus-Delirium über Zenit und den KGB spricht.«

Ryan sprang auf. »Es gibt davon ein Video?«

Oxley antwortete für Castor. »Es existiert kein verdammtes Video. Er hat das Talanow nur erzählt, um ihn dadurch in die Hand zu bekommen.«

Ryan setzte sich wieder hin. »Sie haben ihm erzählt, Sie hätten Kopien gemacht, sie an den unterschiedlichsten Plätzen versteckt und wenn Ihnen etwas zustößt, würden sie automatisch ans Licht kommen.«

»So in etwa. Er hat mir ein schönes Bestechungsgeld gezahlt, aber dann ist etwas noch viel Besseres passiert. Wir kamen ins Geschäft. Er gibt mir seit über zwanzig Jahren gute Tipps, und ich helfe ihm bei seinen geschäftlichen Unternehmungen.«

»Welche geschäftlichen Unternehmungen denn?«

Castor gab darauf keine Antwort. Stattdessen sagte er: »Es ist wichtig, dass Sie verstehen, dass ich keinen Landesverrat begangen habe, Junge.«

Jack konnte nicht glauben, was er da hörte. »Wie zum Teufel können Sie so etwas behaupten?«

»Das ist ganz einfach. Victor Oxley war kein Mitarbeiter des MI5. Er war Zivilist. Er arbeitete schwarz und war nicht im Staatsdienst. Als er aus dem Gulag kam und sich zurückmeldete, bin ich nur nach Moskau geflogen und habe mit ihm gesprochen. Danach habe ich der MI5-Führung wahrheitsgemäß gemeldet, dass der Mann kein Agent von uns sei und dass deshalb keine weiteren Maßnahmen nötig seien. Eine offizielle Unterstützung sei nicht vonnöten.«

Ryan wäre dem alten Mann vor ihm am liebsten ins Gesicht gesprungen. Er beherrschte sich jedoch und sagte: »Selbst wenn das stimmte, waren Sie doch immer noch ein MI5-Mann, der für den KGB gearbeitet hat.«

»Wieder falsch, mein lieber Ryan. Die Männer, die ich bei meinen Untersuchungen enttarnte, arbeiteten ja gegen den KGB. Sie mochten vielleicht früher KGB-Angehörige gewesen sein, aber zu diesem Zeitpunkt waren sie einfache Privatleute. Sie hatten dem KGB sogar Geld gestohlen und standen ihm auch ideologisch fern.« Castor wedelte mit der Hand, um sein nächstes Argument zu unterstützen. »Ich habe keinem ausländischen Geheimdienst jemals Geheimnisse verkauft, während ich beim MI5 war. Als ich von Oxley nach dessen Freilassung Einzelheiten über diese Affäre erfuhr, bin ich aus dem MI5 ausgeschieden und habe mich erst dann an Talanow alias Zenit gewandt. Ich habe mit diesen Männern nur eine Vereinbarung abgeschlossen, dass ich gegen eine gewisse Bezahlung ihre Geheimnisse bewahren würde. Ganz bestimmt habe ich den Russen niemals erzählt, dass ein gerade entlassener Sek MI5-Agent war. Ich wusste, dass sie Victor umbringen würden, wenn sie erfuhren, wer er war und was er über Zenit wusste. Das habe ich jedoch verhindert, weil ich geschwiegen habe.«

Ryan wandte sich Oxley zu. »Wie sind Sie aus dem Gulag herausgekommen?«

»Zu dieser Zeit ließen sie viele von uns politischen Gefangenen frei. Ich nahm einen Zug nach Moskau. Unterwegs bin ich fast verhungert. Ich hatte keinen einzigen Rubel in der Tasche und nicht einmal eine Zwiebel zum Essen. Dann bin ich in die britische Botschaft gewankt und habe mich dort angestellt. Ich habe fast den ganzen Tag Schlange gestanden, bis ich mit jemand sprechen konnte.

Ich habe der Frau am Empfang erzählt, dass ich britischer Staatsbürger bin, was sofort einen großen Aufruhr verursachte. Man brachte mich in einen Raum, wo ich von einem SAS-Offizier verhört wurde. Ich habe ihm erzählt, ich sei Undercover-Agent des MI5 gewesen, und nannte ihm auch einen Namen.«

Ryan schaute Castor an. Der hob die Hand. »Ich habe den nächsten Flug nach Moskau genommen.«

Ox fuhr mit seiner Geschichte fort: »Ich erzählte dem SAS-Mann auch von Zenit, und der ließ sich die entsprechende Akte aus London herüberfaxen. Er verfasste eine entsprechende Aktennotiz über meine Aussage. Unter den Akten befand sich auch der Schweizer Polizeibericht über meine vorübergehende Festnahme nach dem Brandanschlag auf das Restaurant Meisser in Rotkreuz. Der SAS-Offizier schrieb daraufhin meinen Codenamen auf den Rand des Schriftstücks, um eine spätere Untersuchung zu erleichtern.«

Jack unterbrach ihn. »Als ich Ihnen die entsprechende Akte zeigte ...«

»Habe ich sie sofort erkannt. Ich erinnere mich noch gut an diesen SAS-Agenten in Moskau und seine penetrante Art. Seltsam, was man manchmal so im Gedächtnis behält.«

Nach einer kurzen Pause redete Oxley weiter. »Als Castor auftauchte, erzählte er mir, dass ich von Glück sagen könne, noch am Leben zu sein. Die Amerikaner hätten mich im Stich gelassen. Der KGB habe mich gejagt, aber nicht gewusst, dass ich im Gulag gelandet war. Er meinte dann, ich müsse auf Dauer in der Versenkung verschwinden, denn wenn diese Undercover-Aktion aus den Achtzigerjahren ans Licht käme, würden viele Leute darunter zu leiden haben.« Ox zuckte die Achseln. »Hauptsächlich natürlich ich.«

Jetzt war wieder Castor an der Reihe. »Oxley wollte nur den Rest seiner Tage in Ruhe und Frieden verbringen. Das habe ich ihm ermöglicht. Ich habe den Russen verschwiegen, dass es ihn noch gab, und ich habe dem MI5 verschwiegen, dass er wieder aufgetaucht war.

Wir beide hatten eine Vereinbarung. Ich habe ihm jedes Jahr genug Geld geschickt, dass er auf die Art und Weise leben konnte, an die er sich gewöhnt hatte, und dafür bewahrte er Schweigen über die Sache. Er wusste, dass es in Russland mächtige Leute gab, die ihn jederzeit beseitigen konnten, wenn ihnen danach war. Das habe ich jedoch verhindert.«

Ox schaute ihn böse an. »Und jetzt erfahre ich, dass niemand in Russland etwas von mir wusste. Es war also alles eine einzige Lüge.«

Castor schüttelte den Kopf. »Wenigstens habe ich ihnen nichts von dir erzählt, du armseliger Penner.« Er wandte sich Ryan zu. »Victor und ich leben seit etwa zwanzig Jahren in einer Art Gleichgewicht des Schreckens, bei dem jeder den anderen zerstören könnte.«

»Ich wollte einfach nur nach Hause und in Ruhe gelassen werden«, murmelte Oxley.

Eine Sache verstand Jack immer noch nicht. »Warum haben Sie sich bereit erklärt, mir zu helfen, wenn Ihre einzige Absicht war, in Ruhe gelassen zu werden?«, fragte er Oxley.

»Als die Sieben Starken Männer mich angriffen, wusste ich, dass die Russen mich aufgespürt hatten und dass Castor seinen Teil der Abmachung gebrochen hatte. Es war vorbei. Ich musste mich wehren.«

Castor schaute in seinen Kamin. »Was mich wieder zu Ihnen bringt, Ryan. Die Sieben Starken Männer haben Sie während Ihrer gesamten Gazprom-Ermittlung beschattet. Ich habe Sie von dieser Sache wegzubringen versucht, erst auf die sanfte Art durch Lamont und danach etwas robuster, als ich Sie in mein Büro bestellte und von diesem Fall abzog. Aber die Sieben Starken Männer wussten, dass Sie ihnen bereits zu nahe gekommen waren. Eines Abends tauchte einer ihrer internationalen Unterführer in meinem Haus auf und erzählte mir, dass Sie sich mit einem Mann in Corby träfen. Sie gaben mir die Adresse, und ich begriff, dass Sie und Oxley sich ausgetauscht hatten. Ich erzählte ihnen, wer Oxley war und was er wusste.«

»Und in diesem Moment beschlossen sie, ihn umzubringen«, ergänzte Jack.

»Natürlich taten sie das.« Castor beugte sich vor. Seine Brille spiegelte das Kaminlicht wider, sodass Jack seine Augen nicht erkennen konnte. »Selbst nach all den Jahren kann dieser verdammte Bedrock hier noch alles ruinieren.«

81

Dreißig Jahre früher

CIA-Analyst Jack Ryan kehrte während eines nachmittäglichen Gewitters nach London zurück, das die Lufthansa-Boeing 727 im Himmel über Heathrow auf beunruhigende Weise durchschüttelte. Jack spannte abwechselnd den linken und rechten Teil seines Körpers an, als ob er die Maschine durch seine Rücken- und Beinmuskeln steuern wollte. Gleichzeitig drückte er seine Armlehne so fest, dass der stechende Schmerz in seinem bandagierten rechten Unterarm beinahe unerträglich wurde.

Das Flugzeug schaffte es mit viel Gewackel und Gegiere auf das Rollfeld hinunter, wo die Tragflächen sich endlich wieder waagerecht ausrichteten. Jack war erleichtert, dass die Landung dann doch noch bemerkenswert sanft verlief.

Eigentlich wäre er gern sofort nach Chatham zu seiner Familie heimgefahren, aber das kam leider erst einmal nicht infrage. Er wusste, dass er zuerst ins Century House musste, wo er wahrscheinlich bis spät in die Nacht bleiben würde.

Er hatte gerade genug Zeit, seinen Koffer abzustellen und seinen Regenmantel auszuziehen, bevor Simon Harding in sein Büro trat. »Willkommen zurück, Jack. Wie ist es verlaufen? Augenblick mal! Was haben Sie mit Ihrem Arm gemacht?«

Jack hatte seine Anzugjacke in der CIA-Station in Berlin weggeworfen. Der Riss im Jackenärmel war nicht zu reparieren gewesen. Außerdem wollte er nicht, dass Cathy die Blutflecken sah, nachdem er ihr versichert hatte, dass diese Reise völlig ungefährlich sein würde.

Ohne die Jacke war jedoch jetzt sein zerschnittener Hemdsärmel zu sehen, den er bis zum Ellbogen aufgerollt hatte. Seinen Unterarm zierte ein dicker weißer Gazeverband. Den würde er Cathy auf keinen Fall verbergen können.

»Ich hatte einen kleinen Unfall«, sagte Jack. Es überraschte ihn nicht, dass Harding nicht über alles Bescheid wusste, was ihm zugestoßen war, aber es war doch immer etwas unangenehm, einem SIS-Mann im SIS-Hauptquartier eine Information vorzuenthalten.

»Lassen Sie mich raten. Ein Bügeleisen? Jedes Mal wenn ich ohne meine bessere Hälfte unterwegs bin, mache ich alles falsch, wenn ich meine eigenen Hemden bügeln will. In letzter Zeit mache ich einfach nur im Badezimmer eine Menge Dampf und ...«

Das Telefon auf Jacks Schreibtisch klingelte. Mit einem entschuldigenden Lächeln hob er den Hörer ab. »Ryan.«

»Oh, gut, Sie sind zurück.« Es war Basil. »Könnten Sie einen Moment heraufkommen, sobald es Ihnen passt?«

Jack saß auf dem Sofa in Charlestons Büro. Ihm gegenüber saßen Nick Eastling und Sir Basil. Man hatte ihm Tee oder Kaffee angeboten, aber er hatte auf beides verzichtet. Sein Magen litt noch unter den Nachwirkungen des Höllenritts durch den Londoner Himmel. Die Belastungen der letzten Tage hatten ihm zuvor bereits zugesetzt. Jack wollte jetzt nicht auch noch Kaffee in die Säure gießen und dadurch das Brennen verstärken.

In den ersten Minuten berichtete er über alles, was er gemacht hatte, nachdem Eastling ihn in Berlin zurückgelassen hatte. Zuerst verlief diese Erzählung relativ glatt. Er wollte die beiden Männer vor allem davon überzeugen, dass diese interne Überweisung über zweihundertvier Millionen Dollar, die er in den Unterlagen des Bankhauses Ritzmann entdeckt hatte, weiterverfolgt werden sollte, obwohl er nicht wusste, wie man das praktisch durchführen könnte.

Als er jedoch zu seiner Entscheidung kam, noch einmal in diese RAF-Wohnung in der Sprengelstraße zurückzukehren, waren seine Erklärungen weit weniger detailliert und schlüssig. Er wusste selbst immer noch nicht recht, was ihn dorthin getrieben hatte. Vielleicht war es nur der Versuch, doch noch etwas Verwertbares zu finden, nachdem die Reise ins europäische Ausland zuvor absolut katastrophal verlaufen war. Weder Eastling noch Charleston setzten ihn jedoch in dieser Angelegenheit unter Druck. Es ging wohl eher darum, dass Jack seine Handlungsweise vor sich selbst rechtfertigen wollte.

Am Ende erzählte er von seiner mitternächtlichen Begegnung mit Marta Scheuring in ihrem Schlafzimmer in der RAF-Wohnung. Eastling stellte ihm ein paar gezielte Fragen, wie er sich so sicher sein könne, dass es die echte Marta Scheuring und nicht irgendeine Schwindlerin war. Wie gewöhnlich ärgerte sich Ryan über Eastlings Denkweise, aber er erklärte ihm so ausführlich wie schlüssig, warum er sich sicher war. Eastling notierte sich den Namen Ingrid Bretz und versprach, Erkundigungen über sie anzustellen.

»Ich habe mich bereits bei meinen Quellen nach ihr erkundigt«, sagte Jack. »Weder Langley noch das deutsche BKA oder der Verfassungsschutz haben etwas über sie. Wenn sie tatsächlich ein Ossi ist, war das auch zu erwarten.«

»Und was ist mit Ihrer Marta, der echten Marta?«, sagte Nick. »Sie hat David Penright bestimmt nicht erwähnt, oder?«

Jack merkte, was Nick antrieb. Sein Job war es, Penrights Tod zu untersuchen, und sonst nichts. Der Rest der Geschichte war für ihn völlig irrelevant. »Wie zum Teufel sollte Marta irgendetwas über Penright wissen, Nick? Sie war doch gar nicht in der Schweiz. Ingrid war in der Schweiz und hat dabei Martas Ausweis benutzt.«

»Ich wollte dies nur noch einmal klären, Ryan. Kein Grund, sich angegriffen zu fühlen.«

Sir Basil wandte sich Eastling zu. »Nick, lassen Sie es gut sein. Jack hat gerade ganz schön viel durchgemacht.«

Jack überging jetzt einige Einzelheiten und sprang bis zu dem Punkt vor, als er Marta aus den Augen verlor. Dann berichtete er ihnen von den Autos, die durch diese Gegend gerast waren, und den beiden Männern, die ihn angegriffen hatten.

Schließlich erzählte er ihnen von dem barmherzigen Samariter, der ihm zu Hilfe geeilt war und ihm buchstäblich das Leben gerettet hatte.

Als er fertig war, murmelte Charleston: »Unglaubliche Geschichte.«

»Die Berliner Polizei hat den Tunnel heute Nachmittag gefunden«, sagte Eastling. »Sie haben auf der Grundlage Ihrer Aussage alle leeren Gebäude abgesucht. Es stellte sich jedoch heraus, dass sich der Tunnel direkt unter einer Ohrenarztpraxis in der Boyenstraße befand. Das ist ungefähr hundert Meter von der Stelle entfernt, wo Sie das Mädchen aus den Augen verloren haben. Es lässt sich natürlich nicht sagen, wie lange dieser Tunnel bereits in Gebrauch ist, aber nach dem zu schließen, was sie Ihnen erzählt hat, benutzte ihn die Stasi. Der Arzt war offensichtlich ein IM.«

Ryan nickte nur und sagte: »Marta bestand darauf, dass die RAF mit den Anschlägen in der Schweiz nichts zu tun hatte. Sie meinte, dass sie von einem Russen ausgetrickst worden sei, dessen Codename Zenit lautete. Ich habe dem Verfassungsschutz nichts davon erzählt, aber nach meiner Rückkehr in die Berliner CIA-Station habe ich James Greer angerufen. Er hat diesen Codenamen noch nie gehört. Er hat sich dann erkundigt und festgestellt, dass Langley nichts über ihn hat. Sagt Ihnen dieser Name etwas?«

Nick Eastling schüttelte den Kopf, aber Basil schaute ihn an und sagte: »Nick, würden Sie uns bitte ein paar Minuten allein lassen?«

Eastling schien verwirrt. Basil nickte ihm zu, und der Spionageabwehr-Mann stand langsam auf und verließ das Büro.

Als sich die Tür hinter ihm schloss, sagte Basil: »Es hat heute Nachmittag ein paar Entwicklungen gegeben. Sachen, in die wir Nick nicht einzubeziehen brauchen. Offen gestanden, ist es mir eigentlich nicht einmal erlaubt, Sie einzubeziehen, aber ich glaube, dass Sie es verdient haben, davon zu erfahren.«

»Was zu erfahren?«

»Eins nach dem andern. Westdeutsche Grenzschützer haben heute Morgen in der Nähe von Göttingen gehört, wie im Todesstreifen zwischen der BRD und der DDR eine Landmine explodierte. Als sie am Ort des Geschehens ankamen, konnten sie beobachten, wie ostdeutsche Grenzsoldaten gerade den Leichnam einer jungen Frau abtransportierten.«

Jack stützte den Kopf in die Hände. »Marta. Sie haben sie umgebracht.«

»Genau das ist wohl passiert, aber Sie wissen sicher, was sie später verlautbaren werden, oder?«

Jack hielt den Kopf gesenkt. »Sie werden wahrscheinlich behaupten, dass die DDR-Bürgerin Ingrid Bretz Republikflucht begehen wollte und dabei von einer Mine getötet wurde.«

»Genau«, sagte Sir Basil. »Und man wird ihnen unmöglich das Gegenteil beweisen können.«

Jack hob den Kopf. »Warum sollte Eastling das nicht mit anhören?«

»Das war nicht der Grund, warum ich ihn nicht dabeihaben wollte. Es geht um Zenit. Ich habe den Namen Zenit heute zum ersten Mal in einer Sitzung in Number Ten gehört. Die Premierministerin selbst nahm zwar nicht daran teil, aber ihr Führungsstab sowie Sir Donald Hollis, der Direktor des MI5.«

»MI5? Der Inlandsgeheimdienst?«

»Ja. Zweck dieses Treffens war die Information, dass der MI5 gerade in Europa eine Operation am Laufen hat. Ich habe zum ersten Mal davon gehört. Es geht dabei um einen russischen Agenten namens Zenit, der bisher jedoch nur ein Gerücht ist.«

»Wieso interessiert sich der MI5 für diesen Zenit?«

»Sie haben einen Agenten im Einsatz, der diesen Zenit aufzuspüren versucht. Offensichtlich ist dieser Agent jedoch irgendwo hinter dem Eisernen Vorhang verschwunden. Zum letzten Mal haben sie etwas aus Ungarn von ihm gehört.«

»Ich verstehe nicht. Ungarn gehört doch zum Verantwortungsbereich des MI6.«

»Eigentlich schon«, sagte Basil. »Es wird Sie sicherlich nicht überraschen, dass ich ihnen ganz schön die Meinung gegeigt habe, dass ich gerade erst von einem Einsatz erfahre, der in unserem Revier stattfindet. Ich weiß nicht genau, warum in diesem Fall die Operationsverantwortung dem MI5 übertragen wurde. Wenn wir über diesen Agenten Bescheid gewusst hätten, wäre er vielleicht immer noch im Einsatz und würde nicht vermisst.«

»Und jetzt möchten sie, dass Sie ihnen helfen, ihn zu finden?«

»Genau. Der MI5 hat sich direkt an die Downing Street gewandt, und die sind zu uns gekommen. Maggie Thatcher selbst hat darum gebeten, ständig über diesen Fall auf dem Laufenden gehalten zu werden.«

»Glauben Sie wirklich, dass Zenit diese Morde in der Schweiz begangen hat?«

»Jack, Sie wissen so gut wie ich, dass der KGB gern solche Mordanschläge im Ausland von irgendwelchen Leuten ausführen lässt, die zwar in seinem Auftrag handeln, aber nicht zu ihm gehören. Bulgaren sind dabei sehr beliebt.«

»Dieser Methode sind wir schon öfter begegnet«, räumte Jack ein. »Aber vieles an den Ereignissen in der letzten Woche passt nicht zum normalen sowjetischen Drehbuch.«

»Zugegeben«, sagte Basil. »Andererseits, was immer Marta Scheuring Ihnen erzählt hat, halten wir es weiterhin für wahrscheinlich, dass der KGB die RAF beauftragt hat, diese Morde in der Schweiz zu begehen. Vielleicht war es nicht Marta selbst, vielleicht war es nicht einmal ihre Zelle, trotzdem glauben wir, dass Ingrid Bretz mit der RAF zusammengearbeitet hat. Es hat eine ganze Reihe von Absprachen zwischen diesen Organisationen gegeben. Meist ging es dabei um Operationen des KGB.«

»Sie glauben also nicht an diesen Zenit?«

»Ich kann nur sagen, dass wir bisher keinerlei Beweise für irgendeinen KGB-Killer gefunden haben, der in Westeuropa Amok läuft. Sie wissen ja nicht einmal, ob der KGB überhaupt dahintersteckt. Denken Sie mal darüber nach. Warum sollten sie Tobias Gabler töten? Laut Morningstar hat er ihr Konto verwaltet. Er hat also für sie gearbeitet.«

»Vielleicht wollte er auspacken.«

»Gegenüber wem? Weder Langley noch uns hat er etwas erzählt. Ich bezweifle, dass er irgendeinem anderen westlichen Geheimdienst etwas erzählt hat.«

»Und wenn Gabler gegenüber dem KGB auspacken wollte?«

Sir Basil blinzelte vor Überraschung. »Warum sollte ihn dann ausgerechnet der KGB umbringen?«

»Ich habe da eine Theorie, Basil«, sagte Jack. »Aber ich kann sie nicht beweisen.«

»Erzählen Sie sie mir trotzdem«, erwiderte Basil. »Ich möchte wissen, was Sie von der ganzen Sache halten.«

»Ich denke schon den ganzen Tag darüber nach«, sagte Ryan. »Schauen Sie sich die Indizien an. Penrights Behauptung, dass bei dieser Sache im BHR zwei Gruppen von Russen eine Rolle spielten. Der ganze Aufwand, der nötig war, um alle zu töten, die von diesem Millionen-Dollar-Konto wussten. Die außerordentlichen Maßnahmen, um dieser RAF-Zelle die Schuld zuzuweisen und dann diese ganze Zelle auszulöschen, damit sie nicht mehr ihre Unschuld beteuern konnte.«

Jack atmete lange aus. Er hatte fast etwas Angst vor der nächsten Aussage, da er als Analyst wusste, dass er sich damit auf das gefährliche Gebiet der Spekulation begab.

»Ich glaube, dass es sich um einen Kampf innerhalb des KGB handelt.«

»Warum?«

»Es geht um Geld. Die zweihundertvier Millionen. So viel ist klar. Ich sehe es so: Wenn der KGB diese Schweizer Banker und vielleicht den britischen Agenten töten wollte, hätten sie die RAF oder irgendeine andere linksradikale Gruppierung dazu bringen können, dies tatsächlich zu tun. Sie hätten sie dazu nicht linken müssen. Die Tatsache, dass sie sie gelinkt haben und sie dann umbrachten, um ihr Komplott zu vertuschen, vermittelt mir den Eindruck, dass es keine reguläre KGB-Operation war.

Andererseits müssen die Leute, die darin verwickelt waren, tatsächlich zum KGB gehören, denn wie sonst hätten sie alle diese Kontakte zur Stasi haben können, um das Ganze auf diese Weise durchzuziehen?«

»Warum, glauben Sie, sollten KGB-Offiziere Geld vor dem Rest des KGB verstecken, und warum befindet sich dieses Konto in Westeuropa?«, fragte Charleston.

»Wäre es nicht möglich, dass sich einige von ihnen zusammengetan haben, um Gelder von anderen Operationen abzuziehen und sie für schlechte Tage aufzubewahren?«, sagte Ryan. »Um einen Haufen Geld auf einem Nummernkonto – zum Beispiel in der Schweiz – zu bunkern, für den Fall, dass sie einmal schnell das Weite suchen müssen? Schauen Sie sich doch die Nazis am Ende des Zweiten Weltkriegs an. Die hatten doch auch Zugang zu größeren Bargeldbeträgen, die ihnen die Flucht ermöglichten.«

»Das sind doch alles Spekulationen, Jack«, entgegnete Charleston. »Ich möchte Ihr fruchtbares Gehirn auf keinen Fall missen, ich habe immerhin schon öfter davon profitiert, aber betrachten Sie das Ganze einmal kurz aus meiner Perspektive. Haben Sie mir irgendetwas Gerichtsverwertbares mitgebracht?«

Ryan seufzte lange und tief.

»Nein. Nicht das Geringste.«

Charleston hob die Hände in die Höhe. Er hatte eine Entscheidung getroffen. »Eastling möchte die Untersuchung des Todes von David Penright abschließen. Ich werde ihm dieses Ersuchen erst einmal abschlagen, aber ohne neue Informationen wird der Fall irgendwann zu den Akten gelegt werden. Ich werde die Sache mit diesem Zenit-Agenten dem MI5 überlassen, da sie anscheinend auch ohne unsere Hilfe daran arbeiten. Wir werden sie nach besten Kräften in Mitteleuropa unterstützen und uns nach ihrem vermissten Mann umsehen, aber wenn sie auf diese Weise mit dem Hut in der Hand bei uns erscheinen, steckt dieser Junge wahrscheinlich in großen Schwierigkeiten. Für ihn ist es wahrscheinlich bereits zu spät.«

Plötzlich fiel Jack etwas ein. »Wie lange wird dieser Agent eigentlich schon vermisst? Könnte er nicht der Mann sein, der mir gestern Nacht geholfen hat?«

Charleston schüttelte den Kopf. »Sie haben mir erzählt, dass er sich bereits seit einigen Wochen nicht mehr gemeldet hat. Außerdem dürfen Sie nicht vergessen, dass er hinter dem Eisernen Vorhang tätig war. In Ungarn, haben sie gesagt. Westberlin gehörte nicht zu seinem Operationsgebiet.«

»Ich habe zwar keine große Erfahrung mit solchen operativen Einsätzen, aber sind diese Jungs nicht geraume Zeit unterwegs, ohne sich im Hauptquartier zu melden? Ich meine, während einer solchen Operation kann er wohl nicht einfach in eine Telefonzelle gehen und London anrufen. Und unternehmen sie nicht auch von Zeit zu Zeit etwas aus eigenem Antrieb? Wer sagt denn, dass er nicht nach Westberlin gegangen ist, um dort nach Zenit zu suchen?«

Charleston dachte darüber nach. »Ich kann noch einmal zu Hollis gehen und ihm Ihre Bedenken mitteilen, aber wie ich bereits sagte, gehört dieser Vermisste nicht zu meinen Männern, deshalb kann ich nichts über seine Operationsmethoden sagen.«

Jack seufzte erneut. »Also, was passiert jetzt?«

Charleston konnte ihn gut verstehen, aber er musste ihm gerade deshalb reinen Wein einschenken. »Sie gehen heim zu Ihrer Frau und Ihren Kindern und umarmen sie ganz fest. Sie haben Eastling in der Schweiz angeschoben, als es nötig war, und Sie haben in Berlin Leben gerettet und mussten dies beinahe mit Ihrem eigenen bezahlen. Seien Sie stolz auf das, was Sie getan haben. Von diesem vermissten MI5-Agenten müssen wir jedoch annehmen, dass er sich immer noch hinter dem Eisernen Vorhang aufhält. In diesem Fall ist es für ihn das Beste – um nicht zu sagen lebenswichtig –, dass keine Gerüchte über einen vermissten britischen Spion die Runde machen.«

»Sie bitten mich also, dies auch vor Langley zu verheimlichen.«

»Wenn der MI5 Langley offiziell um Hilfe bitten möchte, werden sie das auch tun. Aber als Verbindungsmann zum MI6 bitte ich Sie in diesem Fall um vollkommene Vertraulichkeit und Geheimhaltung. Wir möchten doch nicht, dass dieser Junge getötet wird, weil wir über ihn sprechen.«

Jack schüttelte den Kopf. »Diese Operation ist nichts als eine lange Liste von unbeantworteten Fragen.«

»Geheimdienstarbeit ist manchmal so, Junge. Der Gegner hat eben bei allem, was wir tun, auch ein Wörtchen mitzureden.«

»Das fühlt sich wie eine Niederlage an, Basil.«

Sir Basil Charleston legte Jack die Hand auf die Schulter. »Wir haben nicht verloren, Jack. Wir haben nur nicht gewonnen.«

82

Gegenwart

Driscoll und Chavez hatten sich langsam durch die Bäume auf der Nord- und Südseite von Hugh Castors Anwesen am Zuger See vorgearbeitet. Jetzt waren sie nur noch etwa zwanzig Meter von der Rückseite des Chalets entfernt, aber so gut versteckt, dass sie keine Entdeckung durch die Sicherheitsleute befürchten mussten. Chavez konnte mit seinem Fernglas Ryan durch ein großes Glasfenster gut erkennen. Er saß dort neben Oxley auf einem Sofa. Vor ihm saß ein älterer Mann am Kamin.

Zwei Sicherheitsmänner patrouillierten ständig durch den rückwärtigen Teil des Grundstücks, deshalb konnten sich Ding und die anderen dem Haupthaus nicht weiter nähern, ohne Gefahr zu laufen, entdeckt zu werden. So konnten sie Ryan zwar sehen, dieser war jedoch weiterhin ganz allein auf sich gestellt.

Dom Caruso hatte sich in der Nähe der Pier zwischen zwei Ölfässern und dem Bootshaus versteckt. Während er das Gebäude auf dem Hügel mit dem Feldstecher beobachtete, hörte er hinter sich im Wasser ein schwaches Brummen.

Es klang wie ein leiser Bootsmotor. Er schaute in die Dunkelheit und den Nebel hinaus. Nirgends war irgendein Licht zu erkennen.

Einen Augenblick später hörte das schwache Geräusch plötzlich auf, als ob man den Motor ausgemacht hätte.

Er flüsterte in sein Bluetooth-Headset hinein: »Hier ist Dom. Irgendein Boot nähert sich der Pier. Es hatte keine Lichter an, und jetzt hat es auch noch den Motor abgestellt.«

»Klingt nach Ärger«, erwiderte Chavez. »Ich möchte, dass jeder in Deckung geht. Sag mir, womit wir es zu tun haben, sobald du es weißt, Dom.«

»Verstanden. Irgendeine Möglichkeit, Ryan zu warnen, wenn es zu Schwierigkeiten kommt?«

»Na ja, ich könnte zu schießen anfangen«, erwiderte Chavez. »Sonst kann ich nichts tun, um Ryan zu alarmieren.«

Als er Hugh Castor so zuhörte, stellte sich Jack den Achtundsechzigjährigen als jungen Geheimagenten vor. Er war selbstsicher und intelligent. Die Unterhaltung verlief so glatt und freundlich, als ob es Jack mit einem entfernten Onkel zu tun hätte, der nach langen Jahren wieder einmal aufgetaucht war.

Dabei ging es um Castors Verrätereien und Täuschungsmanöver, die schließlich zum Angriff auf Jack geführt hatten.

Er merkte, dass sich der Mann selbst von jedem ungehörigen Betragen freigesprochen hatte. Er wusste nicht, ob Castor das wirklich glaubte oder ob er nur ein ungeheuer begabter Lügner war. Jack nahm an, dass solche Charaktere in der Welt der Geheimdienste gar nicht einmal selten waren, in der es ja wirklich nichts Eindeutiges gab.

»Alles, was Sie bei Castor & Boyle machen, ist dazu bestimmt, die russische Regierung zu schützen«, sagte Ryan. Er versuchte, Castor zum Eingeständnis zu bringen, dass er, wenn schon nicht ein Verräter, dann doch zumindest ein Handlanger der russischen Machthaber war.

Castor schüttelte den Kopf. »Nein, überhaupt nicht. Bekomme ich etwas Geld, wenn ich von Zeit zu Zeit irgendwelche Informationen an wichtige Wirtschaftsführer weiterleite? Ja, das stimmt. Wirtschaftsspionage kann man mir tatsächlich vorwerfen, aber nicht mehr.«

»Diese Wirtschaftsführer leiten ganz zufällig auch den FSB und die russische Regierung.«

»Tun sie das?«, fragte Castor mit einem durchtriebenen Lächeln zurück. »Ich arbeite eng mit führenden Mitarbeitern Gazproms und seiner Tochterfirmen zusammen. Was sie außerhalb ihrer Vorstandssitzungen machen, geht mich nichts an.«

Ryan stellte jetzt die Frage, die ihn schon die ganze Zeit beschäftigte. »Was versuchen Sie eigentlich zu erreichen, indem Sie mir das alles hier erzählen?«

»Schon bald werden wichtige Persönlichkeiten in Russland erfahren, dass der Mann in Corby, mit dem Sie sich getroffen haben, in demselben Gulag war, in dem Roman Talanow seinen Typhus-Anfall hatte und auf der Krankenstation dieses Geständnis abgelegt hat«, antwortete Castor. »In diesem Augenblick werden sie begreifen, dass dieses Unterpfand, das ich ihnen gegenüber zu haben behauptete, seine Bedeutsamkeit eingebüßt hat. Sie werden vielleicht sogar erkennen, dass es nie einen faktischen Beweis gegeben hat und ich dies alles nur vom Hörensagen wusste. Sobald ihnen jedoch klar wird, dass Oxley und ich die Einzigen sind, die eine Information besitzen, die ihnen gefährlich werden könnte, haben sie keine Veranlassung mehr, uns weiterhin am Leben zu lassen.«

Ryan übersetzte den Wortschwall des Mannes in eine einfachere, robustere Sprache. »Da Talanow jetzt über Sie und Ox Bescheid weiß, wird er begreifen, dass Sie ihn mit Ihrer Behauptung, Sie besäßen dieses Video, verarscht haben. In diesem Moment schickt er ein paar Auftragskiller los, um Sie zu beseitigen.«

»Das ist unglücklicherweise mein Dilemma. Er ist nicht der Mann, der sich vor Lachen ausschüttet, wenn er merkt, dass man ihn über den Tisch gezogen hat. Solche Täuschungsmanöver sind normalerweise seine Spezialität. Ich kann mich zwar mit einem Haufen Leibwächter umgeben, aber früher oder später wird Talanow mich ausschalten, so wie er Golowko, Zujewa, Birjukow und vor zwanzig Jahren diese ganzen KGB- und GRU-Größen ausgeschaltet hat.«

»Was wollen Sie also?«

»Ich bin bereit, gewisse Informationen zu liefern, die ich über die Jahre gesammelt habe. Im Gegenzug möchte ich von Ihrer Regierung Straffreiheit und wirksamen Schutz zugesichert bekommen.«

»Der amerikanischen Regierung?«

»Ja. Wie ich bereits sagte, habe ich Industriespionage begangen. Aber ich bin kein Spion, ich bin kein Verräter. Mit den Informationen, die ich habe, kann ich die geringe Schuld, die ich vielleicht auf mich geladen habe, mehr als wettmachen. Natürlich wird Ihr Vater nichts gegen den Willen des Vereinigten Königreichs unternehmen, aber ich bin mir sicher, dass er die britische Regierung dazu bringen kann, alle eventuellen Anklagen gegen mich fallen zu lassen.«

»Und was genau werden Sie meinem Dad erzählen?«

»Ich werde beweisen, dass Dmitrij Nesterow, der Mann, der von der russischen Regierung 1,2 Milliarden US-Dollar bekommen hat, niemand anderes ist als der Kapo der Sieben Starken Männer, der unter dem Pseudonym Gleb die Narbe operiert.«

Jack schaute Oxley an und dann zurück auf Castor.

»Sind Sie sich da sicher?«

»Ganz sicher.«

»Das ist gut, aber nicht gut genug.«

»Das ist nur die Spitze des Eisbergs, Junge. Auch Talanows Führungsoffizier ist immer noch im Spiel.« Castor grinste. In diesem Moment sah er wie der selbstsicherste Mann der Welt aus. »Aber das ist meine Trumpfkarte. Das werde ich nur Ihrem Vater persönlich erzählen, wenn ich in den USA in Sicherheit bin.«

Jack wollte gerade etwas erwidern, als ein Sicherheitsmann aus der Küche hereinstürzte. In seinem Englisch mit einem starken Schweizer Akzent sagte er: »Herr Castor. Jemand meldet, dass sich Männer dem Chalet vom See her nähern. Wir müssen Sie sofort nach oben bringen!«

Caruso beobachtete, wie schwarz gekleidete Männer ihr Boot an der Pier verließen und dann am Bootshaus vorbeirannten, über die kleine Stützmauer kletterten und geduckt den Hügel bis zur Rückseite des Hauses hinaufhuschten. Sie bewegten sich in Zweimannteams und fächerten sich über den gesamten Abhang auf.

Dom hielt die Männer für Russen. Er konnte sich kein anderes wahrscheinliches Szenario vorstellen. Ob sie wegen Ryan, Oxley, Castor oder vielleicht allen dreien hier waren, konnte er natürlich nicht mit Sicherheit sagen. Er sah jedoch, dass sie alle Maschinenpistolen dabeihatten und sich wie eine selbstsichere, gut ausgebildete Kampfeinheit bewegten.

Dom flüsterte in sein Bluetooth hinein. »Sie sind an meiner Position vorbei. Wenn du willst, kann ich von hier unten aus das Feuer auf sie eröffnen.«

»Negativ«, erwiderte Ding. »Wenn wir ein Feuergefecht mit diesen Pennern hier draußen anfangen, werden die Schweizer aus ihrem Chalet auf uns herunterschießen. Sie werden in dieser Dunkelheit jedes Mündungsfeuer als Ziel auffassen und uns alle ausknipsen.«

Chavez selbst war durch eine Gruppe von Kiefern vom Haus abgeschirmt. »Ich werde nur einen einzigen Schuss in die Luft abgeben, um Ryan zu alarmieren«, sagte er. »Ihr beide feuert dagegen nicht. Ich wiederhole: Nicht feuern!«

Chavez hob seine Waffe in die Luft, stellte jedoch zuerst sicher, dass der Mündungsblitz vom Haus aus nicht zu sehen sein würde. Als er gerade seinen Finger an den Abzug legte, schallte das Geratter von Automatikwaffen durch die Nacht.

Ein einzelner Sicherheitsmann, der auf der Auffahrt neben dem Haus stand, feuerte auf die Angreifer, die weit aufgefächert den Abhang emporhuschten.

Ding senkte seine Waffe. »Also gut. Wenn es die Russen ins Haus schaffen, folgen wir ihnen und schießen auf alle gegnerischen Kräfte, bis wir Ryan von dort herausgeholt haben. Bis dahin halten wir erst einmal unsere Stellungen.«

Sam und Dom bestätigten über Funk diesen Befehl, aber Chavez konnte sie jetzt kaum noch hören, da inzwischen ein Feuergefecht zwischen mindestens zwei Dutzend Automatikwaffen tobte.

Der Leibwächter führte Castor, Ryan und Oxley die Treppe hinauf in ein Gästeschlafzimmer.

Dort drückte er Castor eine Pistole in die Hand und eilte wieder nach unten.

Castor schaute ratlos auf die Pistole und dann auf Ryan. Die Selbstsicherheit, die der Engländer noch vor einer Minute gezeigt hatte, schien allmählich zu schwinden. »Haben Sie Freunde mitgebracht?«

»Diese Jungs gehören nicht zu mir«, erwiderte Jack. »Wahrscheinlich sind das Russen. Talanow hat wohl doch etwas schneller herausgefunden, dass Sie ihn belogen haben, als Sie dachten.«

Der Gesichtsausdruck des Mannes veränderte sich schlagartig, als er begriff, dass der junge Ryan völlig recht hatte.

»Meine Männer werden sie aufhalten.«

»Aber sicher«, sagte Ryan. »Ihre Schweizer Sicherheitsleute sind ganz bestimmt besser als eine FSB-Speznas-Truppe.«

Oxley wusste genau, dass auch sein Leben in Gefahr war. Trotzdem musste er jetzt über Castors missliche Lage lachen.

»Helfen Sie mir«, sagte Castor fast schon flehentlich. Der Schrecken in seiner Stimme war unverkennbar.

»Geben Sie mir diese Pistole«, entgegnete Ryan.

»Nein.«

»Sie sehen mir nicht so aus, als ob Sie sie bedienen könnten. Sie müssen sich dann wohl wieder einmal aus dieser Scheiße herausreden.«

Castor schaute Oxley an. Offensichtlich erhoffte er sich jetzt von diesem eine rettende Idee.

Ox lächelte immer noch. »Ryan hat vollkommen recht, du armseliger Wichser.«

In diesem Augenblick zersplitterte ein Fenster auf der Seeseite des Hauses. Die drei Männer waren in ihrem rückwärtigen Zimmer nicht in der Schusslinie, aber Castor drehte sich trotzdem in Richtung des Geräuschs um und wurde schneeweiß. Ryan wollte sich die Pistole greifen, aber der alte Mann fasste sich wieder und richtete sie auf den jungen Amerikaner.

»Hören Sie, Jack«, sagte er. »Ich kann Ihnen alles erzählen, was Sie wissen wollen. Alles. Rufen Sie einfach Ihren Vater an. Er soll irgendwelche Truppen hierherschicken.«

»Truppen hierherschicken?« Jack schüttelte nur den Kopf. »Glauben Sie wirklich, Sie können noch um Ihr Leben feilschen, wenn diese Killer bereits vor Ihrer Tür stehen?«

Aus der Küche unter ihnen war jetzt das Krachen von Gewehrfeuer zu hören. Castor sprang auf und richtete die Pistole auf die Tür. Jack bewegte sich in seine Richtung, aber erneut drehte sich der Engländer um und bedrohte den Amerikaner mit der Waffe.

»Hugh«, sagte Oxley. »Leg diese verdammte Pistole weg, bevor du noch jemand damit verletzt. Gib sie einem von uns, und wir kommen gemeinsam hier raus.«

Castor schüttelte den Kopf. »Ich behalte die Pistole«, rief er mit zitternder Stimme. »Wenn sie hier reinkommen, brauche ich sie.«

»Dann solltest du dir ihren Lauf gleich in deinen verdammten Mund stecken«, murmelte Oxley wütend.

»Wenn ich sterbe, stirbst du auch, Ox.«

Chavez, Driscoll und Caruso hatten ihre Deckungen verlassen und stürmten jetzt den Abhang hinauf. Jeder von ihnen rannte zu einem anderen Eingang des Chalets. Driscoll erreichte die Seitentür an der Auffahrt. Sie stand offen. Vor ihr lag rücklings ein toter Schweizer Sicherheitsmann auf dem Asphalt. Neben ihm lag ein Stück entfernt seine Automatikwaffe. Driscoll hob sie auf, holte aus der Brusttasche des Toten ein frisches Magazin und führte es in die Maschinenpistole ein. Danach betrat er das Gebäude.

Chavez befand sich auf der entgegengesetzten Seite des Chalets. Er war einem russischen Zweimannteam durch die Bäume gefolgt und beobachtete, wie sie durch eine gläserne Schiebetür in ein Schlafzimmer eindrangen. Hier draußen war es stockdunkel. Auf dem Weg zum Haus hatte sich kein Sicherheitsmann den Russen entgegengestellt, aber jetzt brach im gesamten Erdgeschoss des Chalets ein Feuergefecht los.

Ding wollte gerade ebenfalls durch die gläserne Schiebetür ins Haus schlüpfen, als plötzlich vom vorderen Teil des Grundstücks Maschinenpistolenfeuer durch die Nacht hallte. Sofort hörte er das typische hochfrequente Knackgeräusch, mit dem die Kugeln dicht an seinem Kopf vorbeisausten. Er rannte ins Schlafzimmer hinein und konnte es gerade noch vermeiden, von einem Schweizer erschossen zu werden.

Caruso hatte bis zum Haupthaus den weitesten Weg zurückzulegen. Schließlich erreichte er jedoch die Hintertür auf der Veranda. Inzwischen waren deren Glas sowie die Fenster in ihrer Nachbarschaft alle zerschossen worden. Als er durch die Glassplitter ins Haus eindrang, sah er die Rücken zweier Russen, die sich mit ihren Maschinenpistolen im Anschlag durch die Küche bewegten.

Sie wirbelten herum, um sich ihm entgegenzustellen, aber Dom schoss zwei Kugeln auf sie ab, und sie fielen tot zu Boden. In diesem Moment hörte er im nächsten Zimmer MP-Feuer und dann Rufe auf deutsch. Sekunden später ein Pistolenschuss, und von der Wand, an der Dom stand, wirbelte Gipsstaub auf. Er warf sich hinter einem Sofa zu Boden.

Im ersten Stock stand Castor neben dem Bett dieses Schlafzimmers. Er schwenkte seine Pistole ständig zwischen Ryan und Oxley, die zweieinhalb Meter rechts von ihm standen, und der Tür zum Treppenhaus hin und her, die etwa drei Meter direkt vor ihm lag.

Jack sah den Schrecken in den Augen des Mannes und hatte Angst, dass er mit seiner zitternden Hand ungewollt einen Schuss abfeuern könnte.

Castor versuchte immer noch, seine Wichtigkeit zu betonen, um sich selbst aus dieser Gefahr herauszubringen. »Ihr Vater braucht mich lebend. Ich besitze wichtige Informationen.«

»Du gehst schon dein ganzes Leben mit deinen Scheißinformationen hausieren«, höhnte Oxley. »Im Moment wird dir das jedoch gar nichts nützen. Halt einfach die Fresse und warte, bis die Russen die Treppe raufkommen.«

Jack versuchte ihn dagegen zu beruhigen. »Hören Sie, Castor. Dort draußen habe ich drei fähige Jungs, die uns helfen werden. Wir müssen nur so lange durchhalten, bis sie die Lage unter Kontrolle haben. Eines verspreche ich Ihnen jedoch. Wenn diese Leute durch die Tür treten und jemand außer mir sehen, der eine Pistole in der Hand hält, werden sie, ohne zu zögern, auf ihn schießen.«

Der völlig verstörte Castor rief plötzlich: »Es war Wolodin. Ich kann beweisen, dass es Wolodin war.«

Jack hatte keine Ahnung, was er meinte. »Was war Wolodin?«

»Ich kann beweisen, dass Walerij Wolodin Roman Talanows Führungsoffizier war. Er war damals in den Achtzigern der Führungsagent von Zenit. Er hat der KGB-Führung dieses Geld gestohlen. Und er ließ sie alle umbringen, als der Eiserne Vorhang fiel.«

Jack schüttelte ungläubig den Kopf. »Schwachsinn.«

»Das ist kein Schwachsinn. Bringen Sie mich hier raus, und ich verschaffe Ihnen den Beweis.«

Ryan schaute Oxley an, aber der zuckte nur mit den Achseln. Er wusste nicht, ob diese Information stimmte.

Castor redete aufgeregt weiter. »Wolodin wusste, dass nach dem Zusammenbruch der Sowjetunion die Unterwelt zum wahren Herrscher über den russischen Staat aufsteigen würde. Und er wusste, dass die mafiösen Verbrecherbanden, die die Gulags bevölkerten und die Gefängnisse mit ihrer eigenen Hierarchie regierten, diese Unterwelt anführen würden. Er und Talanow entwickelten daraufhin einen Plan. Wolodin ließ Talanow in den Gulag einweisen, damit dieser dort Kontakte zur russischen Mafia knüpfen konnte. Er wurde in ein Gefängnis in der Republik Komi in der Nähe von Syktywkar gebracht, wo er an Typhus erkrankte. Nachdem sie ihn von dort herausgeholt hatten, wurde der Plan eine Zeit lang auf Eis gelegt, bis er sich wieder erholt hatte. Danach versuchte er es jedoch noch einmal. Er wurde in einen anderen Gulag gesteckt, wo er danach vier Jahre verbrachte. In dieser Zeit stieg er bei den Sieben Starken Männern immer weiter auf.«

Unter ihnen tobte im gesamten Erdgeschoss des Chalets ein schweres Feuergefecht. Der Lärm der Automatikwaffen ließ auch ihr Schlafzimmer im ersten Stock erzittern.

»Als er aus dem Straflager entlassen wurde, war er in dieser Bande ganz oben angekommen. Sie machten ihn zum Wory w sakonje. Ab jetzt stand ihm eine eigene kleine Armee zur Verfügung, deren Angehörige ihm persönlich die Treue geschworen hatten. Diese benutzte er, um den Silowiki die Rückkehr an die Staatsspitze zu ermöglichen. Schutz und Unterstützung der Silowiki wurde jetzt zum Hauptzweck seiner Organisation.

Sie brachten Wolodins Gegner um und untergruben Macht und Einfluss der Politiker, die damals an der Regierung waren, um Wolodin den Weg nach oben zu ebnen. Dass Talanow oberster Führer der Sieben Starken Männer war, musste natürlich ein absolutes Geheimnis bleiben, damit er selbst im Staatsdienst Karriere machen konnte. Er wurde Polizeichef von Nowosibirsk, und als Wolodin dann als Ministerpräsident in den Kreml kam, machte er Talanow zum lokalen FSB-Direktor.«

»Und jetzt hat Walerij Wolodin Roman Talanow zum Chef des gesamten russischen Geheimdiensts gemacht«, sagte Ryan.

Oxley schüttelte heftig den Kopf. Dann sah er Ryan mit festem Blick an. »Unmöglich. Dieser Wichser lügt uns an, um seinen Kopf zu retten. Er erzählt Ihnen doch nur ein Ammenmärchen.«

»Wieso wissen Sie, dass er lügt?«

»Sie hätten Talanow niemals zum Wory w sakonje gemacht. Dazu muss man verstehen, wie die russische Mafia funktioniert. Sie können dort nicht in eine solche Leitungsfunktion aufsteigen, wenn Sie jemals für die Sowjetregierung oder deren Verwaltung gearbeitet haben. Glauben Sie mir. Diese Organisationen haben eine Menge eiserne Gesetze, aber dieses hier ist das allerwichtigste. Selbst wenn Sie nur ein einfacher Briefträger waren, könnten Sie nicht zum Wory werden, geschweige denn, wenn Sie ein verdammter Geheimdienstmann waren.«

»Aber wenn Talanow selbst als Spitzel in den Gulag gegangen ist, hat er ihnen vielleicht sein Vorleben verschwiegen«, warf Jack ein.

Castor nickte eifrig. »Genauso ist es, Junge! So ist es passiert!«

»Ox, was würde geschehen, wenn die Sieben Starken Männer herausfinden würden, dass Talanow beim KGB war und sie angelogen hat, um zum Führer ihrer Organisation zu werden?«, fragte Jack.

Oxley schaute ihn eine ganze Weile an. Langsam entwickelte sich auf seinem Gesicht ein leichtes Lächeln. »Sie würden den Wichser ausknipsen.«

Plötzlich trat jemand die Tür ein. Holzsplitter und der Türrahmen flogen ins Zimmer hinein. Castor wirbelte herum und hob seine Waffe. Jack nutzte jedoch die Gelegenheit, um sich auf Castor zu werfen. Er packte die Pistole und riss sie ihm mit einem heftigen Ruck aus der Hand.

Als er einen Schritt zurücktrat, sah er einen dunkel gekleideten Mann in der Tür stehen, der eine Automatikwaffe auf ihn richtete. Jack merkte, dass der Angreifer freies Schussfeld hatte. Er versuchte, in aller Eile seine eigene Pistole hochzureißen, wusste jedoch, dass er nicht mehr als Erster schießen konnte.

Plötzlich tauchte rechts von ihm Victor Oxley auf und warf sich zwischen Ryan und den Russen, der immer noch in der Tür stand. Ein Maschinengewehrstoß schlug dem beleibten Engländer in den Oberkörper. Er taumelte nach hinten und fiel zu Boden.

Hugh Castor war jetzt unbewaffnet. Noch während Oxley zusammensackte, hob er die Hände, um sich zu ergeben. Der Russe schoss ihm jedoch in Brust und Bauch, und er brach zusammen.

Der Angreifer richtete jetzt seine MP auf die letzte verbliebene Zielperson. Als er gerade den Abzug betätigen wollte, wurde seine Hand schlaff, und er ließ die Waffe fallen, als ihm eine einzelne Kugel in die Stirn schlug.

Jack hatte den Mann aus einer Entfernung von dreieinhalb Metern erschossen.

Jack Ryan sprang über Ox hinüber, trat dem Toten die Waffe weg und beugte sich dann über die Treppe, die gerade ein weiterer Russe mit seiner Maschinenpistole im Anschlag emporstürmte.

Ryan eröffnete das Feuer und durchsiebte den Mann, bis dieser nach hinten fiel und die Stufen hinunterschlitterte.

Jack eilte zu Oxley zurück. Der Neunundfünfzigjährige hatte drei Kugeln in die Brust abbekommen. Er atmete schwer, und seine Augen flatterten.

»Scheiße!«, rief Ryan. »Halt durch, Ox!«

Oxley drückte Ryans Arm. Das Hemd des Amerikaners war sofort blutverschmiert. Oxley hustete, und Blut schoss ihm aus dem Mund in den Bart.

Jack drückte mit aller Macht auf die Brust des Mannes, aber die Wunden waren zu schwer und bluteten viel zu stark. Er schaute sich um, ob er etwas fand, was sein Pressen unterstützen könnte, wie etwa ein Handtuch, ein Mantel oder ein Betttuch.

Dort. Auf dem Bett lag ein großes Kopfkissen. Er wollte gerade nach ihm greifen, aber Oxley drückte seinen Arm jetzt noch fester.

Er sprach so leise, dass sich Jack ganz dicht über ihn beugen musste, um ihn überhaupt noch zu verstehen. »Das ist schon in Ordnung, Kumpel. Es ist gut so. Pass jetzt selber auf dich auf. Pass gut auf dich auf.«

Sein Griff löste sich, seine Augen zuckten noch einmal kurz und schlossen sich dann für immer.

Jack hätte gern noch eine Weile sein plötzlich so friedliches Gesicht betrachtet, aber ein Geräusch auf der Treppe zwang ihn, seine Pistole in Richtung Tür zu richten.

Eine Gestalt kam die Stufen herauf.

Es war Caruso.

Dom und Ryan ließen gleichzeitig die Waffen sinken. Dom meldete in sein Headset: »Ich habe Jack. Er ist im ersten Stock. Hier oben ist alles gesichert.«

Dom eilte herbei und kniete sich neben Ryan und Oxley. Er sah jedoch sofort, dass hier nichts mehr zu machen war.

83

Castors Seegrundstück war jetzt im Chalet selbst, aber auch im gesamten Außenbereich voller Leichen. Sam, Dom und Ding drehten eine schnelle Erkundungsrunde durch das gesamte Anwesen, um jede weitere Gefahr auszuschließen. Dabei zählten sie insgesamt achtzehn Tote.

Das Seehaus war zwar abgelegen und lag in einem dichten Wald, aber das Feuergefecht hatte man bestimmt bis auf die andere Seite des Sees gehört. Ding teilte den Männern mit, dass sie von hier verschwinden müssten, bevor die Polizei eintraf. Driscoll eilte noch einmal durch das ganze Chaos und fotografierte die Gesichter der toten Russen. Er schickte die Fotos sofort an Biery in Kiew, der sie durch seine Gesichtserkennungssoftware laufen ließ. Gleichzeitig sammelte Dom die Handys und den Tascheninhalt der Toten ein.

Kurz darauf führte Chavez Ryan zum russischen Zodiac-Schlauchboot hinunter. Auch Dom und Sam sprangen an Bord, und sie rasten in den Nebel hinaus, nur Minuten, bevor die ersten Schweizer Streifenwagen ankamen.

Sechzig Minuten später starteten sie vom Flughafen Zürich. Sie hatten in ihrem Flugplan als Ziel Paris angegeben. Auf diese Weise ersparten sie sich die Zollkontrolle. Tatsächlich wussten sie jedoch noch nicht genau, wohin es eigentlich gehen sollte.

Ryan war über Oxleys Tod immer noch untröstlich. Er konnte es einfach nicht fassen, dass der Mann die Kugeln aufgefangen hatte, die für ihn bestimmt gewesen waren. Er wusste, dass er seinen Vater anrufen und ihm alles erzählen musste, was er von Hugh Castor erfahren hatte. Allerdings konnte er nicht alles, was er gehört hatte, auch beweisen. Er konnte sich jedoch einfach nicht dazu durchringen, das Kabinentelefon abzuheben und die Nummer des Weißen Hauses zu wählen. Stattdessen saß er nur da und hatte den Kopf auf die Tischplatte gelegt, während um ihn herum die übrigen Campus-Männer arbeiteten, über das Feuergefecht sprachen, das sie gerade erfolgreich bestanden hatten, und ihm gelegentlich beim Vorbeigehen auf den Rücken klopften, um ihn zu trösten.

Bei einem Telefongespräch mit Clark trafen sie die Entscheidung, nach Kiew zurückzufliegen. Allerdings bestand Clark darauf, dass Ryan auf jeden Fall in diesem Flugzeug bleiben würde. Die drei anderen Männer würden dagegen nach der Landung in ihre sichere Wohnung zurückkehren, um die Beobachtung Glebs der Narbe fortzusetzen. Jack würde dagegen mit der Gulfstream in die Vereinigten Staaten zurückkehren.

Sie waren weniger als eine Stunde in der Luft, als Clark zurückrief. Sam schaltete die Lautsprecherfunktion in der Kabine ein.

»Was gibt’s?«

»Ich habe großartige Neuigkeiten, Jungs. Ihr habt den Jackpot geknackt.«

»Wie das?«, fragte Chavez.

»Es geht um die Toten, die ihr vorhin fotografiert habt. Über sieben von ihnen hat Gavin überhaupt nichts gefunden, aber die Nummer acht ist ein ganz dicker Fisch.«

»Wer ist er?«

»Wir haben ihn hier in Kiew in der letzten Woche bei einem Treffen mit Gleb der Narbe im Fairmont fotografiert. Damals hat ihn Gavin durch alle Gesichtserkennungsprogramme gejagt, die wir hatten, aber keine Übereinstimmung gefunden. Bei der Aufnahme von heute Nacht war das jedoch anders. Das FBI hat einen Steckbrief für ihn herausgegeben. Darauf war natürlich auch sein Bild, und so sind wir auf ihn gestoßen.«

»Das Bild des Toten konnte diese Software besser erkennen als das des Lebenden?«, fragte Ding. »Das ist aber seltsam.«

»Nein. Beim letzten Mal gab es noch keine Übereinstimmung, weil sein Bild noch nicht hochgeladen worden war. Dieser Steckbrief ist brandneu. Er wurde in Zusammenhang mit der Polonium-Vergiftung Sergej Golowkos gesucht.«

Die Männer in der Kabine der G550 schauten sich fassungslos an. Einen Moment lang herrschte Schweigen, bis Chavez flüsterte: »Mich laust der Affe.«

Jetzt meldete sich Gavin. »Ja. Und das ist noch lange nicht alles. Er hatte ein Handy dabei, das uns schon bei einem Mann begegnet ist, der Hugh Castor in seiner Villa in Islington besucht hat. Dieser Besucher hieß Pawel Letschkow. Wir nehmen also an, dass dies der Name des Toten ist.«

Caruso runzelte die Stirn und sagte: »Fassen wir also zusammen. Letschkow gehörte zu den Sieben Starken Männern, arbeitete mit Gleb der Narbe zusammen und war in den Mordanschlag auf Golowko verwickelt.«

»Genau so ist es, Dom«, bestätigte Gavin.

Ryan setzte sich kerzengerade auf und sagte: »Laut Castor ist Talanow, der Chef des FSB, auch der oberste Anführer der Sieben Starken Männer. Das bringt den Kreml mit dem Mord an Golowko in Verbindung. Ich muss sofort meinen Dad anrufen. Zumindest muss er ein Team nach Kiew schicken, um diesen Nesterow alias Gleb zu schnappen.«

Jetzt war wieder Clark in der Leitung. »Ein Team ins Fairmont zu schicken wird nicht leicht werden, selbst wenn es sich um das SEAL Team Six handeln würde. Gleb ist in seiner Suite von einer Menge Leibwächter umgeben, und im Rest des Hotels wimmelt es nur so von Bewaffneten, die Russland treu ergeben sind. Noch wichtiger ist die Tatsache, dass die russische Armee bereits fünfundsechzig Kilometer vor Kiew steht und immer weiter vorrückt.«

»Wenn die Vereinigten Staaten Nesterow nicht jetzt sofort dingfest machen, werden sie dazu nie mehr eine Chance bekommen«, sagte Ryan. »Wenn die Russen in Kiew einrücken oder er nach Russland flieht, wird er auf Dauer unerreichbar sein.«

»Und jetzt, da Letschkow verschwunden ist, wird sich Nesterow fragen, ob sie eventuell seinen Mann gekascht haben und er jetzt vielleicht wie ein Kanarienvögelchen singt«, fügte Driscoll hinzu.

Im Lautsprecher war Clarks Stimme zu hören. »Ihr Jungs solltet so schnell wie möglich hierher zurückkehren. Ich werde versuchen, die Situation im Hotel genau aufzuklären, damit wir genug Informationen haben, falls sich Washington entscheiden sollte, eine solche Gefangennahme durchzuführen. Ich hole euch dann vom Flughafen ab und bringe euch in unsere sichere Wohnung.«

84

Die Männer des 75. Ranger-Regiments waren am frühen Nachmittag in vier Chinook-Hubschraubern auf dem Internationalen Flughafen Kiew-Boryspil angekommen. Sobald sie ihre Helikopter verlassen hatten, rückten sie zu den Gebäuden am anderen Ende des belebten Flughafens vor, überprüften deren Sicherheit und vergewisserten sich, dass die Zäune, Zugangstore und anderen Einrichtungen in einem guten Zustand waren.

Innerhalb einer Stunde war der gesamte Bereich gesichert, und weitere amerikanische Hubschrauber begannen mit der Landung.

Als Landeplatz fanden die Helikopter-Piloten nur eine breite Grasfläche vor. Man hätte eigentlich erwartet, dass es auf einem solchen Internationalen Flughafen auch ein asphaltiertes Rollfeld für die Ranger-Chinooks, die Black-Hawk-Rettungshubschrauber der Air Force, die Little Birds der JSOC und die Army-Kiowa-Warriors geben müsste. Aber das ukrainische Militär hier am Flughafen hatte den US-Truppen erklärt, dass das Nordende des Geländes gegenüber irgendwelchen gegnerischen Bombenanschlägen am geschütztesten sei. Nicht zuletzt deshalb hatte man sich entschlossen, das Einsatzführungskommando dort einzurichten.

Die vier Reaper-Drohnen operierten bereits seit Kriegsausbruch von diesem Flughafen aus. Nachdem jetzt das Befehlszentrum der ganzen Operation und dessen gesamte Fluggeräte hier eingetroffen waren, mussten die vier Reapers ihren Hangar-Platz mit Truppen und Ausrüstungsgütern teilen. Trotzdem waren die CIA-Crews froh, jetzt unter dem Schutz von US-Truppen zu stehen. Die Loyalität der bisher zuständigen ukrainischen Armeeeinheiten war in den vergangenen paar Tagen schon mehrere Male selbst vom ukrainischen Präsidenten infrage gestellt worden.

Um zwanzig Uhr war das neue Befehlszentrum operationsbereit, und bereits eine halbe Stunde später übernahm es das Kommando über Einheiten, die im Osten des Landes auf Lasermarkierungs-Missionen waren.

Oberst Barry Jankowski, Codename Midas, machte einen Rundgang durch das Befehlszentrum und sprach mit den Aufklärungsoffizieren, die in Funkverbindung mit den Teams standen, die mit ihren Lasern für die Ukrainer Ziele markierten. Die amerikanischen und britischen Truppen zogen sich trotzdem in geordneter Manier allmählich immer weiter zurück. Allerdings wusste Midas auch, dass der Vormarsch der Russen durch die Ostukraine in Richtung Kiew und Dnjepr die bisherigen wohlkoordinierten Einsätze mehr und mehr zu kleineren Verzögerungsmissionen inmitten eines allgemeinen Rückzugs gemacht hatte.

Trotzdem waren seine Jungs immer noch dort draußen und zerstörten russische Panzerfahrzeuge. Ohne diese kleine, aber feine Spezialtruppe würden die russischen Panzer wahrscheinlich bereits durch die Straßen von Kiew rollen.

Während sich Midas gerade eine eiskalte Cola-Dose aus einer Styropor-Kühlbox holte, hörte er in seinem Headset eine Stimme: »Midas, Anruf aus dem Pentagon, der Verteidigungsminister.«

Midas vergaß seine Cola und eilte zu seinem Schreibtisch zurück. Einen Moment später hatte er Verteidigungsminister Robert Burgess in der Leitung. Zehn Minuten nach dem Ende dieses Anrufs griff er sich sein mobiles Satellitentelefon, verließ das Kommandozentrum, begab sich auf eine ruhige Grasfläche in der Nähe der Black Hawks und wählte eine ganz bestimmte Nummer.

Nach mehreren Rufzeichen hörte er: »Clark.«

Midas stieß einen Seufzer der Erleichterung aus. »Hier ist Midas. Sind Sie immer noch in Kiew?«

»Bin ich. Und Sie?«

»Ich bin auf dem Boryspil-Flughafen. Wir haben unser Operationszentrum hierher verlegt.«

»Das ist immer noch vierzig Kilometer östlich von Kiew.«

»In Idaho wären wir sicherer, aber ich habe das Oberkommando nicht dazu bewegen können, einer Verlegung dorthin zuzustimmen.«

Clark lachte. »Mir gefällt jemand, der auch unter solchen Umständen seinen Humor nicht verliert.«

»Das ist so ziemlich das Einzige, was mir noch geblieben ist.«

»Was kann ich für Sie tun?«

»Ich hätte gern gewusst, ob Sie immer noch das Fairmont beobachten.«

»Das tun wir. Unser Beobachtungspunkt ist zwar nicht perfekt, aber wir können von unserer sicheren Wohnung aus die ganze Vorderfront des Hotels einsehen. Wir haben auch die Balkone im obersten Geschoss im Blick, wo sich unsere Zielperson verschanzt hat. Warum?«

»Können Sie auch das Dach sehen?«

»Ja.«

»Was ist dort oben?«

»Als ich das letzte Mal nachgeschaut habe, standen dort ein paar Sicherheitsleute und zwei Eurocopter. Das sind zwar Zivilmodelle, aber sie sehen ganz schön robust aus.«

»Das hatte ich befürchtet«, sagte Midas.

»Worum geht es hier eigentlich?«

»Könnten Sie vielleicht nach Boryspil zu einem kleinen Schwätzchen kommen?«

»In zehn Minuten breche ich auf«, erwiderte Clark. »Ich hole ein paar meiner Jungs vom Flugzeug ab. Sie landen in einer Stunde und stellen die Maschine im Hangar dieses Flughafen-Dienstleisters auf der Südseite des Flugfelds ab. Wo sitzen Sie? Ich komme bei Ihnen vorbei.«

»Ich mache Ihnen einen Vorschlag, Clark. Sie sind so was wie die verrückte Tante, die man im Dachstübchen versteckt. Mir wäre es recht, wenn so wenige Leute von Ihnen wissen wie möglich. Ich treffe Sie bei diesem Flughafen-Dienstleister. Ich weiß, wo das ist. Sagen wir in zwanzig Minuten?«

»Einverstanden«, erwiderte Clark und konnte sich ein Kichern nicht verkneifen.

Clark saß in der kalten Nachtluft allein auf einer Bank. Niemand war in der Gegend, obwohl einen halben Kilometer entfernt auf der Rollbahn des Flughafens im Abstand von höchstens dreißig Sekunden Flugzeuge starteten und landeten.

Die Hälfte der Flüge waren Linienmaschinen voller Menschen, die die Stadt verließen, die andere Hälfte waren Militärtransporter oder Kampfflugzeuge.

Clark dachte gerade darüber nach, wie viele andere Zivilflughäfen er über die Jahre bereits in Kriegsgebieten in der ganzen Welt gesehen hatte, als plötzlich Midas um die Ecke des Hangars bog. Er hatte Jeans und eine Nylonjacke an, unter der er eine Panzerweste und eine Pistole trug, wie Clark vermutete. Er war allein unterwegs, was Clark angesichts der Tatsache faszinierend fand, dass es sich um den Kommandeur aller US-Kampftruppen in diesem Land handelte.

»Danke, dass Sie sich mit mir treffen«, sagte Midas, als sie sich die Hand schüttelten.

»Ich bin froh, zu sehen, dass Sie noch an einem Stück sind«, erwiderte Clark. »Wie kann ich Ihnen helfen?«

Midas kam gleich zur Sache. »Ich habe den Befehl bekommen, eine Truppe ins Grandhotel Fairmont zu schicken, um Dmitrij Nesterow alias Gleb die Narbe zu verhaften. Offensichtlich hat er etwas mit dem Polonium-Anschlag auf Golowko zu tun.«

Clark wusste das zwar, verzichtete jedoch darauf, dies zu erwähnen. »Warum lässt das JSOC dies nicht von den SEALs erledigen?«

Midas warf ihm einen leicht verärgerten Blick zu, den Clark selbst in dieser Dunkelheit bemerkte. John wusste natürlich von den leichten Spannungen zwischen den SEALs und der Delta Force, wenn diese auch meist gutartig waren. Beide Elitetruppen wollten die wirklich wichtigen Einsätze durchführen, und dies war definitiv eine äußerst wichtige Operation. »Sie waren ein SEAL, stimmt’s?«

»Schuldig im Sinne der Anklage«, erwiderte Clark. »Wir hatten damals allerdings noch kein Team Six.«

»Das Six würde es sowieso nicht mehr rechtzeitig hierher schaffen. Das Problem ist, dass wir davon ausgehen müssen, dass er jederzeit das Weite suchen könnte. Vielleicht sogar noch heute Nacht. Wenn wir Nesterow nicht jetzt gleich erwischen, könnte er nach Norden in Richtung weißrussische Grenze abhauen oder im Osten hinter den vorrückenden russischen Linien verschwinden. In diesem Fall müsste SEAL Team Six ihn aus feindlichem Gebiet herausholen, was natürlich zu großen Problemen führen würde, wenn es überhaupt machbar wäre.«

»Also müssen Sie ihn sich sofort greifen.«

Midas schaute in die Nacht hinaus, als gerade zwei MiGs die Startbahn hinunterrasten. »Als ob ich nicht schon genug um die Ohren hätte.«

»Wie viele Männer stehen Ihnen denn für diese Operation zur Verfügung?«

»Ich habe A-Teams in Pick-ups, die sich durch große Verkehrsstaus hindurchkämpfen, um immer vor den russischen Panzerfahrzeugen zu bleiben. Alle meine A-Teams operieren mit halber Mannschaftsstärke. Wenn ich sie von ihrem gegenwärtigen Einsatz abziehe, entsteht in diesem Frontbereich eine gewaltige Lücke. Auch meine Delta-Einheiten habe ich aufspalten müssen. Mir stehen hier im Befehlszentrum etwa ein Dutzend Delta-Kommandosoldaten und Recce-Männer zur Verfügung, weil deren Stellung heute Nachmittag überrannt wurde, das ist alles.«

»Könnten Sie nicht Ihre Ranger dafür einsetzen?«

»Nein. Ich brauche die Ranger als ständige Reserve für Notfalleinsätze im Osten und als Sicherheitstruppe des Befehlszentrums. Ich bin mir sicher, dass auch die Ranger diesen Job erledigen könnten, aber für eine Scheiße wie diese bezahlt die Army hauptsächlich uns Delta-Leute.«

»Ein Dutzend Mann können diesen Ort unmöglich einnehmen«, stellte Clark rundheraus fest.

»Sie müssen das Hotel ja nicht einnehmen, sie müssen nur Nesterow herausholen.«

Clark pfiff leise vor sich hin. »Verdammt, Midas. Ich weiß nicht, ob Sie wirklich daran denken, dieses Hotel mit einem Dutzend Männern anzugreifen, aber ich hoffe bei Gott, dass ich Sie davon abbringen kann. Delta oder nicht, ein Dutzend Angreifer bedeuten in diesem Fall zwölf tote Amerikaner.«

»Ich habe da so ein paar Ideen«, sagte Midas. »Ich verstehe mich gut mit einem Oberst der ukrainischen Armee. Sein Bataillon ist für den Schutz der Regierungsgebäude in Kiew verantwortlich. Er ist Nationalist, und er hat seine Einheiten von allen gesäubert, die anders denken als er. Er arbeitet seit Jahren mit der CIA zusammen, und ich kenne ihn, seit ich im letzten Jahr hierherkam.

Natürlich würde ich ihn nicht mit dem Angriff auf dieses Gebäude oder Nesterows Gefangennahme betrauen. Er würde wahrscheinlich das ganze Hotel mit seinen T-72 einebnen. Aber ich bin mir sicher, dass er den Russen nichts von dieser Operation erzählt. Ich glaube sogar, dass ich ihn dazu bringen könnte, Truppen zum Fairmont zu schicken, die sich vor dem Hotel aufstellen, als ob sie das Gebäude von unten angreifen würden. Vielleicht könnte er auch ein paar Schützenpanzer zur Eingangstür fahren lassen, die die Mafiosi in der Lobby angreifen und dadurch die Mehrzahl der Sieben Starken Männer dort beschäftigen.«

»Wenn Sie das tun, fliegt Ihnen Gleb einfach in seinem Eurocopter davon«, sagte Clark.

»Nicht, wenn wir das Dach angreifen, die Hubschrauber außer Gefecht setzen und ihm dadurch den Fluchtweg abschneiden. Am liebsten würde ich einfach von einem Little Bird aus Raketen auf das Hoteldach abfeuern lassen, um diese Eurocopter in einen Haufen Schrott zu verwandeln. Aber dann besteht die Gefahr, dass wir den Typ töten, den ich laut Befehl lebend gefangen nehmen soll. Seine Suite liegt direkt unter dem Dach, deshalb können wir die Helikopter nicht einfach so in die Luft jagen. Wir müssen ihn im Rahmen eines blitzschnellen Überraschungsangriffs festnehmen und ihn dort herausholen, bevor die Russen kommen.«

Clark nickte und verstand jetzt, warum Midas mit ihm sprechen wollte. »Ich habe drei erstklassige Scharfschützen und Kommandokämpfer. Die beiden, die Sie neulich kennengelernt haben, und noch einen weiteren, der früher ein Ranger war. Sie können Ihre Männer in das Gebäude eindringen lassen, um Nesterow festzunehmen, und meine Jungs werden sich derweil um die Helis kümmern und im Bedarfsfall die Delta-Force-Teams im Hotel unterstützen.«

»Ich weiß das zu schätzen«, sagte Midas. »Eine Frage habe ich noch: Was für Waffen besitzen Ihre Jungs?«

»He, Mann«, lachte Clark. »Ich liefere Ihnen die Arbeitskräfte. Aber Sie gehören zur US-Armee und können sie deshalb mit Waffen und Munition ausrüsten.«

»In Ordnung. Ich schau mal, was ich da Schönes auftreiben kann.«

Als die Gulfstream zwanzig Minuten später landete, ging John Clark sofort an Bord und erklärte seinen Männern die Lage. Sam, Dom und Ding waren natürlich sofort einsatzbereit, aber Clark wusste, dass er zuvor noch etwas anderes erledigen musste.

»John, eine weitere Waffe auf diesem Dach macht bestimmt etwas aus«, sagte Jack Ryan.

»Tut mir leid, Jack. Ich kann dich nicht daran teilnehmen lassen.«

»Und warum?«

»Du weißt doch, warum. Du darfst deinen Vater nicht kompromittieren, indem du dich auf diese Weise exponierst. Trotz deines Barts könnte dich einer der Delta-Jungs erkennen. Es ist eine Sache, für den Campus zu operieren, aber mit regulären Soldaten der Vereinigten Staaten darfst du auf keinen Fall auf einen Einsatz gehen, selbst wenn es sich dabei um solche Sondereinheiten wie diese Delta-Typen handelt.«

Ryan schaute jetzt Chavez an. Offensichtlich suchte er nach einem Verbündeten, der seine Sache vertreten würde.

Aber auch Ding schüttelte den Kopf. »John hat recht. Außerdem haben wir in den letzten paar Monaten ständig trainiert, während du nicht mehr im Team warst. Diese Operation muss äußerst schnell ablaufen, und wir müssen dabei in allen Lagen blind zusammenarbeiten können.«

Dom streckte die Hand aus und drückte Jack die Schulter. »Komm mit uns in die Staaten zurück, wenn das hier vorbei ist. Wir bringen dich dort in null Komma nichts wieder in Form.«

Ryan nickte. Er war immer noch enttäuscht, dass er hier auf dem Flughafen bleiben musste, während drinnen in der Stadt dieser Einsatz ablief, aber er hatte sich mit der Tatsache jetzt abgefunden.

Während sich Clark mit seinen Männern traf, ging Midas zur Kiowa-Warrior-Abteilung des Hubschrauberwarteplatzes hinüber. Nach kurzem Suchen fand er Conway und Page in der Ecke eines Lagerraums neben der Cafeteria. Sie lagen auf ihren Schlafsäcken und ruhten sich aus. Beide waren in voller Kampfmontur und hatten sogar noch ihre Stiefel an, während sie vor ihrem Einsatz eine Stunde Schlaf zu erwischen versuchten.

Sie waren jedoch noch wach und sprangen sofort auf, als sich ihnen Midas näherte.

»’n Abend, Jungs. Dumme Frage. Könnt ihr mit euren Helis Soldaten befördern?«, sagte Midas.

Conway rieb sich die Augen. »Ja. Wir verfügen über eine Personenbeförderungsausrüstung, die sie Multi-Purpose Light Helicopter Kit (MPLHK) genannt haben. Wir können unsere Waffenpylonen abnehmen und an deren Stelle Bänke einhängen, auf denen wir außerhalb unserer Kabine sechs Passagiere befördern können.«

»Habt ihr das schon mal gemacht?«

Die beiden Männer schauten einander an. Conway schüttelte den Kopf. »Noch nie.«

»Na ja, dann wird das für uns alle eine ganz neue Erfahrung werden, nehme ich an. Wir brauchen euch, um ein paar Mann auf einem Dach abzusetzen. Wir glauben nicht, dass die Gegenseite außer ein paar MPs und vielleicht auch einigen RPGs über eine richtige Luftabwehr verfügt. Wir müssen allerdings dort reingehen, ohne allzu viel über das Gelände zu wissen.«

Er setzte sich zu den Männern und erklärte ihnen genau, wofür er sie vorgesehen hatte. Als er fertig war, sagte er: »Ich kann euch das nicht befehlen, und es wird ziemlich gefährlich werden, aber das ist der Plan.«

Page und Conway tauschten einen Blick aus. Dann sprach Conway für beide, da er wusste, dass Dre Page ganz bestimmt seiner Meinung war. »Klar machen wir mit, Midas. Wir machen unseren Heli sofort einsatzbereit und hängen dieses MPLHK ein.«

Midas schüttelte beiden Männern die Hand und eilte dann in die Kommandozentrale zurück. Er hatte noch eine Menge zu tun.

85

Obwohl es bereits ein Uhr nachts war, herrschte auf der Grasfläche, die dem JSOC auf dem Internationalen Flughafen Kiew-Boryspil als Hubschrauberwarteplatz diente, reger Betrieb.

Die Rotoren zweier MH-6 Little Birds drehten sich bereits, und Schwarzer Wolf zwei-sechs, der Kiowa Warrior, den Conway und Page flogen, hatte seine Flugvorbereitungs-Checkliste bereits abgearbeitet. Seine beiden Piloten holten sich im Flugoperationszentrum gerade letzte Informationen.

Sowohl Ding Chavez als auch Sam Driscoll hatten schon einmal auf der Außenseite eines fliegenden Hubschraubers gesessen. Dominic Caruso hatte das jedoch noch nie, und eigentlich hatte er das auch nie vermisst.

Als er die winzig kleine Bank erblickte, die man an die Seite des Kiowa gehängt hatte, wurde ihm plötzlich bewusst, dass er sich tatsächlich auf so etwas setzen sollte. Dann sah er das dünne Halteseil, das man in seine Schutzweste einhaken würde, damit er nicht in den Tod stürzte, und sein erster Gedanke war: Auf gar keinen Fall.

Er schaute Ding an. »Ich habe eine bessere Idee. Warum nehme ich nicht den Bus und treffe euch Jungs dort?«

Ding klopfte ihm auf die Schulter. »Dom, ich habe vor langer Zeit einen Trick gelernt. Nach dem Anschnallen bilde ich mir einfach ein, mir einen richtig geilen Film auf einem richtig geilen Breitwandfernseher mit einem richtig geilen Lautsprechersystem anzuschauen.«

Caruso schaute ihn zweifelnd an. »Und das funktioniert?«

Chavez zuckte unverbindlich die Achseln. »Das habe ich gemacht, als ich noch jung und dumm war.« Mit einem Augenzwinkern fügte er hinzu: »Du solltest es zumindest versuchen.«

Als sich die drei Männer angeschnallt hatten, kamen zwei Typen in schwarzer Uniform mit einer Panzerweste aus dem Gebäude des Kommandozentrums herüber. An den HK416-Schnellfeuerkarabinern, die sie über der Schulter trugen, konnte man erkennen, dass es sich um Delta-Force-Kämpfer handelte.

Einer von ihnen schaute den Kiowa an. »Wir haben die kürzesten Strohhalme gezogen, also müssen wir uns wohl auf die andere Seite dieses alten Stücks Scheiße setzen.« Er und der andere Delta schüttelten Ding, Dom und Sam die behandschuhte Hand.

»Wer seid ihr Jungs?«, fragte ein Delta-Force-Mann Chavez.

Ding lächelte. »Ihr seid es wohl eher gewöhnt, dass die Leute euch das fragen.«

»Ihr habt meine Frage nicht beantwortet.«

»Habt ihr diese Frage je beantwortet?«

Der Mann schüttelte den Kopf. »Nein.«

»Na also«, sagte Ding. »Da haben wir’s.«

Die Delta-Force-Soldaten dachten offensichtlich, dass Ding und seine Männer Agenten der Special Activities Division der CIA seien, was Clark und Chavez früher tatsächlich gewesen waren. Chavez tat nichts, um dieses Missverständnis aufzulösen. Clark hatte ihnen sogar erklärt, dass Midas selbst seine Männer in diesem Glauben ließ.

Bevor die Delta-Operators zur anderen Seite des Helis hinübergingen, kamen Conway und Page aus dem Flugkontrollzentrum heraus und stellten sich den Männern vor, die sie zu diesem Einsatz fliegen würden.

»Wir starten in Richtung Südwesten, weg von der Stadt«, erklärte Conway. »Wir fliegen direkt hinter den beiden MH-6. Wenn wir den Dnjepr erreichen, biegen wir nach Norden ab, gehen tief herunter und rasen direkt nach Kiew hinein. Bei der Route, die wir einschlagen werden, sind es insgesamt knapp fünfzig Kilometer bis zu unserem Ziel. Wir werden mit allen Mitteln zu verbergen versuchen, wer wir sind, wohin wir unterwegs sind und was wir dort vorhaben. Das heißt, dass wir verdammt tief und verdammt schnell fliegen werden. Ich wollte euch Jungs nur darauf vorbereiten, dass das Ganze ein richtig wilder Ritt werden wird. Wenn ihr direkt vor uns Brücken oder Stromleitungen erkennt, könnt ihr davon ausgehen, dass wir sie auch sehen, also solltet ihr in diesem Fall nicht gleich ausflippen.«

Die fünf Männer nickten nur stumm und ergeben. Dom Carusos Nicken war dabei das unsicherste.

Conway fuhr mit seiner Einweisung fort. »Wie gesagt, wir fliegen direkt hinter den Little Birds, aber ich bin kein Night Stalker, und das hier ist kein Little Bird. Wenn die also die Fähigkeit besitzen sollten, es den Männern draußen vor ihrer Kabine zu ersparen, sich in die Hosen zu machen und ihre Einsatznahrung wieder rauszukotzen, dann geht es denen besser als euch, denn offen gestanden habe ich so etwas noch nie gemacht.«

Caruso wurde bereits jetzt übel bei der Vorstellung, was ihn gleich erwarten würde.

»Macht euch um uns keine Sorgen«, sagte Ding. »Wir sind ja gut angeschnallt. Solange ihr euren Heli nicht auf eine Mauer oder den Boden knallen lasst, sind wir okay.«

Conway nickte. »Wenn wir dort ankommen, werden sich die Jungs per Fast-Roping blitzschnell auf die Dacheingänge abseilen, und die Little Birds werden danach sofort wieder abdrehen. Ich dagegen werde auf dem Dach landen. Wenn ich das tue, möchte ich, dass ihr Jungs meinen Hubschrauber so schnell wie möglich verlasst. Ich steige dann wieder auf und warte ein Stück weiter über dem Fluss, bis ihr mich anfunkt, dass ich zurückkommen und euch wieder aufnehmen soll.«

»Klingt gut«, sagte Ding.

Sie sprachen noch ein, zwei Minuten über die Möglichkeit, dass sie beim Abflug vom Hotel einen Gefangenen dabeihaben könnten, aber auch darüber, ob es möglich sein würde, Verwundete nach dem Angriff auszufliegen. Ding glaubte kaum, dass man mit einer Schusswunde das Hoteldach auf diese Weise verlassen könnte. Ein verwundeter Amerikaner hätte wahrscheinlich eine bessere Überlebenschance, wenn er dort auf das Eintreffen der ukrainischen Sanitäter warten würde.

Ding bemühte sich, diese unschönen Überlegungen erst einmal zu verdrängen. Am besten ließen sie sich einfach nicht anschießen, dann würden sie dieses Problem überhaupt nicht bekommen. Mit diesem Gedanken setzte er sich auf die schmale Bank.

Bereits fünf Minuten später flog der Kiowa Warrior langsam und niedrig über das Flughafengelände hinweg. Bald darauf stieg er in den Nachthimmel auf und folgte den MH-6 mit ein paar Hundert Metern Abstand.

Für Dom waren die ersten Minuten bei Weitem nicht so schlimm, wie er sie sich vorgestellt hatte. Seine Miniaturkopfhörer schirmten das Rotorgeräusch weitgehend ab, und die Tatsache, dass er zwischen Ding und Sam eingequetscht war, bedeutete, dass er auch nicht ständig hin und her geschleudert wurde. Während sie über flaches Ackerland rasten, war sein Hauptproblem der unglaublich kalte Wind. Er trug eine Menge Kleidung und Ausrüstung sowie einen Kevlar-Helm und eine Schutzbrille, trotzdem hatte er das Gefühl, dass seine Backen inzwischen steif gefroren waren.

Gerade als er zu glauben begann, dass der Flug selbst gar nicht so schrecklich sein würde, hob sich der Kiowa schlagartig ein Stück in die Luft und schlingerte heftig hin und her. Doms Helm prallte auf Sam und Dings Helm auf Dom.

Sie schossen gerade noch so über eine Hochspannungsleitung hinüber, die quer über ein offenes Gelände führte. Der Abstand war dermaßen gering, dass Dom befürchtete, seine Stiefel könnten einen Leitungsdraht erwischen.

Auf der anderen Seite fielen sie in einem Ruck wieder bis auf eine Höhe von weniger als sechs Metern über dem Boden hinunter.

Dom spürte, wie seine Rückenwirbel zusammengepresst wurden und wie die Säure beinahe ein Loch in seine Magenwand brannte.

Als er sich nach vorn beugte und geradeaus schaute, sank ihm das Herz in die Hosen. Zwischen ihnen und dem Fluss lagen weitere Stromleitungen und Hügel.

Scheiße.

Caruso hatte das Gefühl, einen entsetzlichen Flugzeugabsturz immer und immer wieder erleben zu müssen. Der Kiowa Warrior stieg schlagartig ein paar Dutzend Meter nach oben, um irgendwelche Leitungen, Gebäude oder Anhöhen zu überwinden. Danach stürzte er mit der Nase voraus wieder nach unten und erhöhte dabei seine Geschwindigkeit. Obwohl Dom auf seiner schmalen Bank festgeschnallt war, fühlte sich sein Körper schwerelos an, seine Beine hoben sich vor ihm nach oben, und er musste das HK416 auf seiner Brust dicht an sich heranziehen, damit es sich nicht selbstständig machte.

Wenn dann die Schwerelosigkeit aufhörte, spürte er, wie ihm die Riemen in den Körper schnitten und wie sein ganzer Unterkörper mit voller Wucht auf die Sitzbank gedrückt wurde, während der Pilot den Warrior abfing. Der Hubschrauber flog dabei so dicht über dem Boden, dass Dom die Dächer kleiner Häuser auf Augenhöhe sah. Er schloss vor Schreck die Augen. Wenn er sie wieder öffnete, waren die Baumwipfel in der Umgebung manchmal höher als der Hubschrauber, in dem er durch die Gegend brauste.

Allmählich glaubte er, dass der Pilot völlig verrückt war und sich einen Spaß daraus machte, seine Passagiere in den Herzinfarkt zu treiben.

Eine Sekunde später raste er dicht über eine Art Tagebau, der mitten in einem Wald lag. Es herrschte genug Licht, dass sie überall um sich herum kleinere Erdpyramiden sehen konnten.

Ohne Vorwarnung drehte sich der Helikopter plötzlich um seine y-Achse, das Heck brach nach der Seite aus, und die drei Männer auf Doms Bank wurden nach rechts gezogen. Für etwa hundert Meter hatte Dom das Gefühl, am Vorderende des Kiowa zu sein, als dieser ein ganzes Stück quer flog, bis er sich wieder nach vorn drehte.

Tatsächlich war das Ganze nur ein plötzlicher Richtungswechsel, der jedoch die Männer völlig durchgerüttelt hatte. Als Dom nach rechts schaute, konnte er gerade noch erkennen, wie sich Sam Driscoll leicht vorbeugte und in die Dunkelheit hinunterkotzte.

Caruso rückte ein Stück von seinem Kameraden weg, soweit das überhaupt möglich war. Wahrscheinlich würde er heute Abend Schlimmeres erleben, als etwas von Sams Kotze auf seinen Stiefel zu bekommen, trotzdem hob er die Füße, um das vielleicht doch noch zu verhindern.

Als Sams Übelkeitsanfall vorüber war, nahm er eine Hand von seinem Gewehr, wischte sich Mund und Bart ab und danach den Handrücken an seinem Arm sauber. Als er merkte, dass Dom die ganze Sache mitbekommen hatte, zuckte er nur leicht mit den Achseln, als ob das Ganze nichts Besonderes wäre.

In diesem Moment ließ sich der Hubschrauber auf der Rückseite eines Hügels wieder nach unten fallen, und Dom hatte jetzt selbst das Gefühl, sich gleich übergeben zu müssen.

CW2 Eric Conway steuerte seinen Heli in neun Meter Höhe über die kalten Wasser des Dnjepr. Seine Augen huschten ständig zwischen den beiden Hubschraubern vor ihm, dem Wasser und Schiffsverkehr unter ihm und den verschiedenen Instrumenten hin und her, die ihm die Entfernung zum nächsten Wegpunkt und den Status aller Systeme seines Fluggeräts anzeigten.

Direkt vor ihm sah er den Mast eines Binnenschiffes, und er zog an seinem Steuerknüppel, um ihm auszuweichen. Er wusste, dass die Männer draußen vor seiner Kabine wie Stoffpuppen hin und her geschleudert wurden, aber er konnte sich jetzt nicht auch noch mit so etwas Unwichtigem wie der körperlichen Befindlichkeit seiner Passagiere befassen.

Bald sah er vor sich auf seiner Linken das Fairmont. Es war das höchste Gebäude am Westufer des Dnjepr. Der Night-Stalker-Pilot im ersten Little Bird verkündete über Funk: »Noch eine Minute«, und Page meldete, dass er auf seinem Radarschirm in der Umgebung keine unidentifizierten Fluggeräte entdeckte.

Conway beobachtete, wie die beiden kleinen, schwarzen Helikopter über dem Wasser aufstiegen, langsamer wurden und das Hotel ein einziges Mal schnell umkreisten. Dabei konnte er auf dem Dach die Mündungsblitze von Schusswaffen sehen, die von Blitzen in den Little Birds erwidert wurden.

Er begann jetzt selbst, etwas aufzusteigen und sich dabei ein Stück vom Fluss zu entfernen. Gleichzeitig richtete er seine Nase leicht nach oben, um die Geschwindigkeit zu verringern.

In seinem Funkgerät hörte er die Meldung: »Werden vom Dach und vom Balkon auf der Südseite beschossen!«

Conway bremste noch weiter ab, als er die Höhe des Dachs erreicht hatte. Jetzt konnte er hören, wie die Delta-Force-Jungs an seinem Hubschrauber Ziele in der Nähe des Helis bekämpften. Nach ein paar Sekunden waren alle feindlichen Zielpersonen ausgeschaltet. In diesem Moment gingen auf Befehl eines der beiden Piloten die zwei Little Birds bis auf ein paar Meter Höhe über dem Hoteldach hinunter. Conways Augen huschten weiterhin zwischen dem Multifunktionsdisplay und der direkten Umgebung seiner Kanzel hin und her. Trotzdem konnte er einen kurzen Blick auf die Männer erhaschen, die sich gerade aus den beiden Little Birds abseilten.

Einen Augenblick später bewegten sich zehn Mann über die Dachterrasse auf die Treppeneingänge zu, und die MH-6 stiegen wieder in den Himmel auf. Jetzt war Conway an der Reihe, seine Passagiere möglichst schnell abzusetzen.

Auf dem Dach war für drei Hubschrauber Platz. Die beiden großen Eurocopter standen auf dem erhöhten Hubschrauberlandeplatz, aber es gab daneben noch ein Stück freie Fläche, das gerade groß genug war, um dort zu landen.

Er versuchte, den Landevorgang so kurz wie möglich zu halten. Während er beim Abstieg ständig die Rotoren im Auge behielt, beugte sich Page aus der offenen Kanzeltür heraus und zählte laut den Meter-Abstand zur Dachterrasse herunter.

»Fünf, vier, drei, zwei ... eins ...« Sie waren gelandet. Page drehte sich um und brüllte den Männern an seiner Kanzelseite zu: »Los! Los! Los!«

Conway wollte sich gerade umdrehen, um dasselbe zu tun, aber die Delta-Kämpfer auf seiner Seite rannten bereits zu den Treppeneingängen hinüber und reihten sich unter die Männer ein, die sich gerade aus den Little Birds abgeseilt hatten.

Die drei Männer auf Pages Seite hatten jetzt ebenfalls ihre Bank verlassen. Der Kiowa stieg sofort wieder in die Dunkelheit hinauf und wandte sich nach Süden, da die MH-6 nördlich des Hotels in Wartestellung schwebten.

86

Ding Chavez führte die beiden Männer zum ersten Eurocopter. Als er auf den Helipad hinaufstieg, konnte er gerade noch beobachten, wie der letzte Delta-Soldat im Eingang zur Treppe verschwand, die zu Nesterows Suite hinunterführte. Gleichzeitig hörte er den Funksprüchen der Einsatzkräfte zu, damit er bereit war, wenn sie wieder heraufkamen. Bis dahin würde er sich jedoch ganz auf seinen Teil der Mission konzentrieren. Ein Delta-Pionier hatte Dom eine kleine Hohlladung mitgegeben, die er jetzt aus seinem Rucksack zog. Sam und Ding hoben ihn auf ihre Schulter, und er zog sich am Kanzelrumpf empor. Schließlich stellte er sich mit den Stiefeln fest auf ihre Schultern, sodass er mit ausgestrecktem Arm die Rotoren erreichte. Er brachte die Sprengladung an der Basis der Rotorwelle an und ließ sich dann an den Rücken seiner Kameraden hinuntergleiten.

Es dauerte eine weitere Minute, um auch an dem zweiten Helikopter eine solche Sprengladung anzubringen. Als sie das erledigt hatten, stiegen sie vom Hubschrauberlandeplatz herunter und eilten zu einem Treppenaufgang hinüber.

Man hatte Ding angewiesen, das Delta-Kommunikationsnetz so wenig wie möglich zu benutzen, um den Funkverkehr der Einsatzkräfte nicht zu behindern. Aber als er und seine beiden Kameraden jetzt im sicheren Treppenhaus standen und Dom den Zünder in die Hand nahm, setzte Ding einen Funkspruch ab. »Angriffsteam, hier ist Topside. Die Sprengsätze auf dem Dach sind in Position.«

»Verstanden, Topside. Wir bestätigen, dass sich keiner von uns auf dem Dach aufhält. Sprengung kann erfolgen.«

»Verstanden«, sagte Ding, und Dom drehte den Schalter seines Funkzünders um.

Über ihnen bestätigten zwei laute Explosionsgeräusche die Zerstörung der Hubschrauberrotoren.

Chavez wusste, dass sie ihren Teil der Operation erfolgreich abgeschlossen hatten. Gleichzeitig hörte er zwei Stockwerke unter ihnen schweres Gewehrfeuer. In seinem Funkgerät kam die Meldung: »Verwundeter Adler«, was bedeutete, dass ein Delta-Kämpfer verletzt worden war.

Ding beteiligte sich jetzt doch an dem heftigen Funkverkehr. »Hier ist Topside. Befinden uns im Treppenhaus Bravo. Wir können herunterkommen und den Verletzten bergen, wenn Sie uns benötigen, over.«

»Topside, Hilfe wäre erwünscht. Gehen Sie zum Treppenabsatz im achten Stock hinunter. Wir werden Sie dort treffen. Verlassen Sie nicht das Treppenhaus. Wir haben im Treppenhaus des siebten Stocks eine Sperrtruppe postiert, die keinen Feind von weiter unten durchlässt. Alle Personen in den Gängen des achten Stocks werden deshalb als feindlich eingestuft und bekämpft.«

»Verstanden«, sagte Ding und rannte zusammen mit Sam und Dom die Treppe hinunter.

Das laute Waffenfeuer zeigte Ding, dass die Delta-Sperrtruppe im Stockwerk unter ihnen schwer gegen die Angreifer zu kämpfen hatte. Als sie gerade am vereinbarten Treffpunkt eintrafen, um den ersten verwundeten Kommandosoldaten abzuholen, kam über Funk eine zweite »Verwundeter Adler«-Meldung, dieses Mal jedoch aus der Etage direkt unter ihnen. Ding schickte Sam hinunter, um dem Mann dort aufs Dach hinaufzuhelfen, während er und Dom darauf warteten, dass man den ersten Verletzten zu ihnen ins Treppenhaus brachte.

Während sie die ruhig vorgetragenen, aber ernsten Funksprüche verfolgten, beugte Dom sich zu Ding hinüber. »Zu viele Russen.«

»Ja«, bestätigte Ding.

Die Tür zum Gang öffnete sich, und zwei Delta-Männer erschienen, die einen dritten, der eine blutige Beinwunde hatte, an seiner Schutzweste hinter sich herschleppten. Dom und Ding zogen den Mann wieder auf die Beine und legten sich seine Arme um die Schultern, um ihn zu stützen.

Die beiden Delta-Männer drehten sich um, um in die Suite zurückzukehren, aber Ding hielt sie kurz auf und sagte: »Klingt, als ob es da unten im Treppenhaus Schwierigkeiten gibt.«

Die lautstarke Explosion, die gleich darauf den Boden erschütterte, bestätigte das.

Ein Delta-Soldat sagte: »Es läuft überall schlecht. Bringt ihn aufs Dach, und dann kommt zurück, um denen dort unten zu helfen!«

»Roger«, sagte Ding und führte zusammen mit Dom den Verletzten die Treppe zum Dach hinauf.

Nach einem weiteren fünfminütigen Feuergefecht in den beiden oberen Hoteletagen verkündete Delta über Funk, dass sie Dmitrij Nesterow in seiner Suite in Gewahrsam genommen hätten, sie jetzt jedoch dort feststeckten. Sam und zwei überlebende Delta-Männer hatten sich gerade noch auf den achten Stock zurückziehen können, bevor sie eine Etage tiefer von Dutzenden von Mafiaschlägern der Sieben Starken Männer überrannt worden wären. Jetzt warfen sie Splitter- und Blendgranaten die Treppe hinunter, um dadurch die Horde von Angreifern vielleicht doch noch aufzuhalten.

Dom und Ding hatte der Delta-Teamführer inzwischen aus dem Treppenhaus abgezogen. Sie sollten im Etagengang die Aufzüge bewachen. Als sie dort ankamen, lag ein gefallener Delta-Soldat zusammen mit vier toten Sieben Starken Männern in einer offenen Aufzugskabine. Als sich die zweite Aufzugstür öffnete, erblickten Dom und Ding ein halbes Dutzend Bewaffnete in der Kabine.

Die beiden Amerikaner ließen sich sofort zu Boden fallen und eröffneten das Feuer. Jeder von ihnen jagte ein ganzes Magazin in die Angreifer. Als sie alle ausgeschaltet waren, zog Dom blitzschnell eine Leiche halb aus der Kabine und stellte dadurch sicher, dass sich die Aufzugstür nicht mehr schließen konnte. Der Aufzug kehrte deshalb nicht in die unteren Stockwerke zurück, um weitere feindliche Kräfte nach oben zu befördern.

Plötzlich öffnete sich eine Tür am Ende des Ganges. Chavez wirbelte herum und brachte seine Pistole in Anschlag, da sein Sturmgewehr leer war. Er sah zwei Delta-Soldaten, die einen Mann vor sich her stießen, dem man eine Kapuze über den Kopf gezogen hatte und dessen Hände hinter dem Rücken mit Kabelbindern gefesselt waren.

Jetzt richteten alle vier Bewaffneten im Gang ihre Waffen aufeinander. Ding senkte als Erster seine Pistole. Er rief in sein Funkgerät: »Wir sind Friendlies!«

Die Delta-Männer begriffen die Botschaft sofort. Sie senkten jetzt ebenfalls ihre Gewehre und schubsten den Gefangenen weiter vor sich her. Ding sah, dass ein Delta-Kommandosoldat selbst angeschossen worden war. Seine rechte Schulter war voller Blut, und er hatte bisher nur provisorisch einen Verband herumgewickelt.

Dom zog dem toten Delta-Mann in der Aufzugskabine seine Ausrüstung herunter, lud ihn sich über die Schulter und machte sich mit ihm in Richtung Treppenhaus auf.

Die vier Männer hatten jedoch erst ein paar Meter zurückgelegt, als Sam und zwei weitere Delta-Soldaten durch die Tür traten. Nach kurzer Irritation entdeckten auch jetzt beide Parteien, dass sie zur selben Seite gehörten.

»Wir werden in diesem Treppenhaus überrannt«, sagte Sam. »Wir müssen einen anderen Weg nach oben finden.«

Die kleine Truppe machte sich wieder auf den Rückweg in die Suite. Ding und Sam hielten dabei die ganze Zeit ihre Waffen auf die Tür zum Treppenhaus gerichtet. Tatsächlich wurde sie nach kurzer Zeit aufgerissen. Die beiden Amerikaner mähten die beiden Mafiosi nieder, und ein Delta-Mann warf eine Nebelgranate, um ihren Rückzug den Gang entlang zu decken.

In der Suite erkundigte sich der Teamführer über Funk nach der gegenwärtigen Lage. Dem Rest der Delta-Einheit war es gelungen, die Hintertreppe frei zu halten. Alle zogen sich jetzt in den hinteren Teil der Suite zurück, wo die Personaltreppe lag. Die gesamte verbliebene Delta-Truppe war jetzt wieder beieinander.

Es dauerte beinahe fünfzehn Minuten, bis alle aufs Dach zurückgekehrt waren. Delta hatte zwei Gefallene und sechs Verwundete zu beklagen. Sam Driscoll wies im Gesicht und an den Armen Schnittwunden auf, die einige kleinere Splitter bei einer Explosion im Treppenhaus verursacht hatten. Die Hauptsache war jedoch, dass Dmitrij Nesterow in ihrem Gewahrsam war.

Als der erste Little Bird gelandet war, wurden die beiden am schwersten Verwundeten zwischen vier Leichtverletzte geschnallt. Der Hubschrauber stieg sofort wieder in die Luft auf und machte sich zur relativen Sicherheit über dem Fluss auf den Weg.

Der Kiowa sollte als Nächster kommen. Die Campus-Agenten und die Delta-Männer deckten die beiden Treppeneingänge auf dem Dach, während sie auf die Landung ihres Helikopters warteten.

Als Conway auf das Dach herunterging, rief Page plötzlich ins Funkgerät: »Hart nach rechts! Hart nach rechts!«

Conway wusste nicht, was los war, aber befolgte diese Anweisung sofort. Dabei sah er, dass Page sein Gewehr aus der Ablage holte und aus der offenen Hubschraubertür zielte.

»Um hundertachtzig Grad schwenken und halten!«, rief Dre Page.

Conway tat, wie ihm geheißen. Er schwebte nur noch siebeneinhalb Meter über seiner Landestelle. Als er an Dre vorbeischaute, sah er eine Gruppe von Männern, die an einem Seil vom Balkon im achten Stock zum Dach hinaufgeklettert waren. Sie versuchten auf diese Weise die Treppenhäuser zu umgehen, die ihre amerikanischen Gegner ganz bestimmt überwachten.

Dre eröffnete mit seinem M4-Karabiner das Feuer auf diese vier Männer. Er traf einen von ihnen, der am Rand des Daches stand, aber jetzt dreißig Meter tief auf die Straße hinunterfiel. Ein weiterer Mann brach oben auf dem Dach zusammen. Zwei weitere versuchten sich hinter dem erhöhten Helipad zu verstecken, aber die Delta-Soldaten waren inzwischen aufmerksam geworden und deckten sie mit Gewehrfeuer ein.

Conway landete einen Moment später, und ein vermummter Gefangener wurde auf seine Backbordbank geschnallt. Auch die anderen nahmen ihren Platz ein. Ein paar waren offensichtlich verletzt, aber Conway konzentrierte sich hauptsächlich auf sein Radar und den Treppenausgang vor der Nase seines Hubschraubers. Er wusste, dass er sich jederzeit öffnen konnte und bewaffnete Angreifer herausstürmen konnten.

Jemand meldete ihm über Funk: »Wir brauchen noch dreißig Sekunden!«

»Ich scheiße auf diese dreißig Sekunden! Wir müssen jetzt sofort starten!«

Er schaute über die Schulter und sah dort Männer, die auf den anderen Treppenausgang feuerten. Er wusste, dass seine Maschine jeden Moment von Kugeln durchsiebt werden könnte. Er packte sein eigenes Gewehr, beugte sich aus der Tür und zielte nach hinten.

Bevor er jedoch irgendwelche Ziele erfassen konnte, hörte er Pages Stimme in seinem Headset. »Auf meiner Seite ist alles fertig. Drei Passagiere festgeschnallt und bereit, von hier zu verschwinden.«

Auf seiner Seite sah Conway zwei Passagiere. Einer davon war der Gefangene. Er funkte den Delta-Teamführer an. »Schwarzer Wolf zwei-sechs. Bereit zum Start mit fünf Paxen, einschließlich dem Gefangenen. Bestätigen Sie, ob ich damit richtigliege.«

»Sie liegen richtig, Zwei-sechs. Hauen Sie sofort von diesem Scheißdach ab!«

»Verstanden.«

Der Hubschrauber erhob sich in die Nacht. Die Männer auf den Außenbänken schossen auf ein paar weitere Angreifer, die gerade vom Balkon emporstiegen. Conway zog es vor, einem eventuellen Feindfeuer auszuweichen, und verließ deshalb das Dach in westlicher Richtung. Hinter dem Gebäude ließ er sich wie ein Stein fast auf die Straße hinunterfallen, in der Hoffnung, dass ihn die Schützen auf dem Balkon auf diese Weise nicht erwischen würden.

Dom Caruso hielt sich an seinem Haltegurt fest, der ihn mit dem Helikopter verband, und schloss die Augen. Er war sich sicher, dass sie ungebremst auf der Straße aufschlagen würden, aber wie jedes Mal zuvor fing Conway seinen Kiowa rechtzeitig ab. Carusos Wirbelsäule zahlte jedoch dafür den Preis. Er hielt seine Augen eine halbe Minute lang geschlossen. Als er sie wieder öffnete, war er überglücklich, dass sie wieder draußen über dem Fluss flogen.

Der Rückflug nach Boryspil war so ereignisreich und unbequem wie der Hinflug. Mehrere Male glaubte Dom, sie würden von anderen Hubschraubern gejagt, denn der Kiowa führte alle möglichen verrückten Ausweichmanöver durch.

Nesterow selbst musste sich direkt neben Dom übergeben. Die Kotze tropfte unten aus der Kapuze des Mannes heraus. Caruso steckte seine Hand unter die Stoffhaube, um das Gesicht und die Nase des Mannes abzuwischen, damit er ihnen nicht noch im letzten Moment erstickte.

Caruso selbst drehte sich dabei erneut der Magen um, aber er hatte nichts mehr übrig, was er dem Wald unter ihm hätte spenden können.

87

John Clark stand ganz allein auf dem Hubschrauberflugfeld, als die Helikopter eintrafen. Er beobachtete, wie als Erstes die verwundeten Delta-Soldaten ausgeladen und in bereitstehende Sanitätsfahrzeuge gebracht wurden. Als Nächstes trug man zwei tote Amerikaner auf Bahren weg.

Die nur leicht verletzten Männer führte man direkt zu einem Raum neben dem Landeplatz, wo Air-Force-Sanitäter ihre Wunden versorgten.

Schließlich verließen die leicht angeschlagenen und todmüden Kämpfer ihre Helikopter. Im Triumph führten sie ihre Beute, den Russen mit der vollgekotzten Kapuze, mit.

Plötzlich tauchte Midas auf und schüttelte Clark die Hand. »Ihr Jungs wart heute ein Geschenk des Himmels. Ich weiß gar nicht, wie ich Ihnen danken soll.«

Clarks Antwort kam wie aus der Pistole geschossen. »Ich wüsste einen Weg. Wir möchten mit Nesterow sprechen. Geben Sie uns nur fünf Minuten.«

Midas runzelte die Stirn. »Soweit es mich betrifft, können Sie ihn zu einem stillen Plätzchen bringen und mit einem Gummischlauch verdreschen. Warum wollen Sie mit ihm reden?«

Clark erklärte ihm in aller Kürze, dass er und sein Team Informationen über Nesterow hätten, die man gegen andere Mitglieder der russischen Regierung einsetzen könnte. Er ging zwar nicht ins Detail, aber er beendete seine kurze Erklärung mit einer bedeutsamen Aussage. »Wir glauben, dass das möglicherweise ein Weg sein könnte, die Russen zu einem Abzug aus der Ukraine zu bewegen. Das Ganze mag weit hergeholt sein, aber wir sollten es zumindest versuchen.«

»Dagegen ist nichts einzuwenden«, sagte Midas. »Was soll’s? Ich habe mich während dieser ganzen Operation kaum nach den ehrwürdigen Regeln unserer geliebten Armee gerichtet. Warum sollte ich dann nicht meinen Gefangenen etwas mit ein paar Zivilisten plaudern lassen. Aber höchstens fünf Minuten! Ich möchte ihn in einer Stunde aus diesem Land hier ausfliegen!«

Man brachte Nesterow in ein kleines Büro im hinteren Bereich eines Lagerhauses auf dem Gelände der Befehlszentrale. Er wurde mit Handschellen an einen Stuhl gefesselt. Er musste die ganze Zeit seine versiffte Kapuze aufbehalten. Nur einmal nahm sie ihm ein Sanitäter kurz ab, um seine Lebenszeichen zu überprüfen und ihm einen Schluck Whiskey einzuflößen.

Zwei Ranger standen vor der Tür Wache. Nesterow glaubte zuerst, man habe ihn in einem leeren Raum allein gelassen, deshalb schrak er zusammen, als er das Geräusch eines Lichtschalters hörte. Clark und Ryan betraten das Zimmer, stellten zwei Stühle direkt vor den Kapuzenmann und setzten sich.

Ein paar weitere Sekunden herrschte Stille. Nesterow drehte den Kopf nach links und nach rechts, konnte jedoch unter seiner Kapuze nichts erkennen.

Clark sprach ihn auf russisch an. »Dmitrij Nesterow. Endlich lernen wir uns einmal persönlich kennen.«

Nesterow zeigte keinerlei Reaktion.

»Ich weiß, wer Sie sind«, fuhr Clark fort. »Ich weiß, Sie sind Gleb die Narbe, Wory w sakonje und Mitglied der Sieben Starken Männer, sowie Dmitrij Nesterow, Präsident der Shoal Bank in Antigua und Barbuda und Vorstandsvorsitzender der IFC-Holding.«

Nesterow sprach jetzt mit unsicherer und schwacher Stimme. »Das stimmt alles nicht, aber bitte machen Sie ruhig weiter.«

»Auch Pawel Letschkow ist im Gewahrsam der Vereinigten Staaten.«

»Wer ist das?«

»Das ist der Mann, der im letzten Monat das Polonium in die Vereinigten Staaten gebracht hat. Er ist der Mann, der einen tätlichen Angriff auf den Sohn des Präsidenten der Vereinigten Staaten organisiert hat, und er ist der Mann, den wir hier in Kiew bei einem Treffen mit Ihnen fotografiert haben. Er versuchte gerade, den britischen Geschäftsmann Hugh Castor in der Schweiz umzubringen. Der Mordanschlag ist gescheitert, und jetzt haben er und Hugh Castor uns alles über Sie mitgeteilt.«

Clark hoffte, dass diese auf Wahrheit beruhenden Lügen auf den Russen Eindruck machen würden.

»Ich weiß nicht, wovon Sie sprechen«, sagte Nesterow.

»Sie arbeiten hier in Kiew für den FSB, aber das Blatt wendet sich gerade, und Russland wird wohl kaum bis nach Kiew vorrücken und Ihnen deshalb auch nicht helfen können. Aber für Sie ist es sowieso nicht mehr wichtig, was hier passiert. Wir werden Sie irgendwohin bringen, wo Sie niemand mehr finden wird.« Clark rückte jetzt dicht an das verhüllte Gesicht des Mannes heran. »Sie gehören jetzt uns, Dmitrij. Sie sind erledigt.«

Nesterow gab keine Antwort.

Clark lehnte sich zurück und änderte seinen Ton. Er war jetzt weniger ernst, eher geschäftsmäßig. »Ich hätte gern gewusst, wie Sie ausgerechnet für Roman Talanow arbeiten konnten.«

»Talanow? Ich verstehe nicht. Noch vor einer Minute haben Sie behauptet, ich sei bei der russischen Mafia, und jetzt behaupten Sie, ich würde für den russischen Geheimdienst arbeiten? Können Sie vielleicht erst einmal Ihre eigene Geschichte in Ordnung bringen und es dann noch mal versuchen?«

Clark hakte sofort nach. »Talanow ist der oberste Anführer der Sieben Starken Männer. Das wurde inzwischen bestätigt.«

»Bestätigt?« Nesterow lachte. »Haben Sie das auf Facebook gelesen?«

Clark stimmte in sein Lachen mit ein und klopfte ihm kräftig auf die Schulter. Seine Stimme nahm jetzt wieder einen dunkleren Unterton an. »Und noch etwas anderes wurde bestätigt, Dmitrij. Roman Talanow war Ende der Achtziger- und Anfang der Neunzigerjahre im Gulag. Dort wurde er Mitglied der Sieben Starken Männer.«

Unter Nesterows Kapuze war es jetzt vollkommen still.

»Aber Roman Talanow wurde nicht im Gulag geboren, Dmitrij. Bevor er dort hinkam, arbeitete er für den KGB.«

Nesterow lachte. »Wer immer Sie auch sein mögen, Sie operieren mit so vielen falschen Annahmen, dass jeder merkt, dass Sie einfach nur im Nebel herumstochern, um auf diese Weise irgendwelche Informationen aus mir herauszubekommen.«

»Erklären Sie mir, inwiefern ich falschliege, Dmitrij.«

»Der Vorwurf, den Sie gerade vorgebracht haben, ist unmöglich.«

»Inwiefern ist er unmöglich?«

Nesterow kicherte nur unter seiner Haube.

Clark rückte ihm erneut ganz nahe. »Sie halten es für unmöglich, weil Sie wissen, dass Talanow ein Wory w sakonje ist und dass er bereits Wory w sakonje war, bevor er in den FSB ging. Das hat ihm damals die Führung der Organisation erlaubt, weil dies den Sieben Starken Männern einen direkten Zugang zur einzigen wirklichen Macht in Russland verschaffte. Dem Kreml.«

Nesterow sagte nichts.

»Aber er hat Sie genau so benutzt, wie er jeden benutzt«, sagte Clark.

Nach einem kurzen Schweigen sagte Nesterow: »Er hat uns nicht benutzt. Er ist einer von uns.«

»Wie kann er ein Wory sein, wenn er in den Achtzigerjahren Hauptmann beim GRU und danach ein Auftragsmörder des KGB war? Habt ihr Jungs eure Mitgliedsvoraussetzungen geändert?« Mit eiskalter Stimme fügte Clark hinzu: »Er benutzt Sie auch jetzt im Moment noch. Ihre Organisation war ihm nur ein Trittbrett zur Macht. Wory zu werden war für ihn eine KGB-Operation. Eine äußerst erfolgreiche zudem.«

»Das ist eine Lüge«, zischte Nesterow. »Und selbst wenn es wahr wäre, ist das alles schon ewige Zeiten her.«

»Nein, das stimmt nicht. Ich weiß doch, wie solche Organisationen wie die Ihre funktionieren. Sie werden ihm auf keinen Fall vergeben, weil seitdem ein paar Jahre vergangen sind. Jedes einzelne dieser Jahre, in denen er als Wory geehrt wurde, war eine weitere Beleidigung für Ihren Ehrenkodex. Er hat Sie alle zum Gespött gemacht.«

Clark beugte sich noch dichter an ihn heran. »Und das können Sie sich nicht bieten lassen, oder?«

Dieses Mal war die Pause sehr lang. Schließlich fragte die Stimme unter der Kapuze: »Was wollen Sie?«

»Was ich Ihnen gerade erzählt habe, wird bald an die Öffentlichkeit gelangen. Talanow wird es vielleicht ableugnen, aber Sie wissen ja, wie so etwas geht. Leute, die ihn früher gekannt haben, werden sich jetzt plötzlich offenbaren. Jeder will plötzlich schon immer gewusst haben, dass der Chef des FSB auch der Chef der Sieben Starken Männer ist. Das wird bei Ihnen daheim zu großen Problemen führen. Es wird für alle zu einem Problem werden, außer vielleicht für den Mann, der in der Hierarchie Ihrer Organisation direkt unter ihm steht.«

»Was wollen Sie damit sagen?«

»Wenn bekannt wird, dass die Sieben Starken Männer nur Helfershelfer der russischen Regierung waren, die auf Geheiß des Kremls dessen Drecksarbeit erledigen durften, wird Ihre Organisation gar keine andere Wahl haben, als einige gewichtige Änderungen vorzunehmen. Sie können das hier überleben, Dmitrij.« Clark flüsterte jetzt fast in Nesterows Ohr hinein. »Aber Talanow nicht.« Er machte eine Pause. »Das stimmt doch, oder?«

88

Der Präsident der Vereinigten Staaten Jack Ryan saß an seinem Schreibtisch im Oval Office. Auf der Schreibunterlage vor ihm lag ein Notizblock, auf dem er sich eigenhändig ein paar Stichpunkte notiert hatte. Er schaute schnell auf die Wanduhr hinüber und dann hinunter auf sein Telefon. Dabei tat er sein Bestes, um seine rasenden Gedanken zu kontrollieren.

Dies war einer jener entscheidenden Momente im Leben eines Staatsmanns, wo er wusste, dass alles, was er in den nächsten Minuten tat, für Tausende, Zehntausende, wenn nicht sogar Hunderttausende Menschen Leben oder Tod bedeuten konnte.

Er hatte sich in der vorigen Nacht stundenlang mit Scott Adler, Mary Pat Foley, Jay Canfield, Bob Burgess, Mark Jorgensen und Dan Murray beraten.

Sie alle hatten ihn auf die Unterhaltung, die er jetzt gleich führen musste, vorbereitet. Noch wichtiger als die Vorschläge all dieser ausgezeichneten und kundigen Profis war jedoch das neunzigminütige Telefongespräch mit seinem eigenen Sohn gewesen, das die ganze Sache erst ins Rollen gebracht hatte.

Jack junior hatte ihm bereits zu Anfang mitgeteilt, dass Bedrock von den Russen getötet worden war. Die erste Frage des Vaters galt jedoch der Sicherheit seines Sohnes. Jack junior konnte seinen Dad erst überzeugen, dass er sicher sei, als er Domingo Chavez mit in die Leitung holte.

Präsident Ryan war darüber zwar erleichtert, andererseits erschütterte ihn die Nachricht, dass der Mann, der ihm einst das Leben gerettet hatte, gestorben war, als er das Leben seines Sohns rettete. Er konnte sich seiner Trauer jedoch erst einmal nicht weiter widmen, da Jack junior seinen Vater mit Fakten, Zahlen und Einzelheiten regelrecht bombardierte. Er erzählte ihm von den Hintergründen Roman Talanows und Walerij Wolodins und von dem Mann, der Golowko vergiftet hatte, und dessen Verbindung mit einem Mafiaboss in der Ukraine.

Jack machte sich eine Menge Notizen, ließ sich manches noch näher erklären und schrieb sich dann alle Punkte auf, die er danach selbst noch einmal überprüfen musste.

Besonders interessant fand er die Information, dass dieses Konto beim Bankhaus Ritzmann von einem anderen Kontoinhaber dieser Bank in Diamanten umgewandelt worden war. Ryan erinnerte sich vage daran, dass damals auch von Diamanten die Rede gewesen war, wenngleich er sich nach dreißig Jahren an keine Einzelheiten mehr erinnerte.

Nach seinem Telefongespräch mit Jack junior rief er sein gesamtes Kabinett im Situation Room zusammen und erklärte ihnen die Lage. Foley, Canfield und Murray eilten sofort davon, um sich weitere Informationen zu besorgen. Außenminister Adler erteilte dem Präsidenten einige Ratschläge, wie er in dieser Sache auf diplomatischer Ebene vorgehen sollte.

Ryan fasste den Beschluss, die sofortige Verhaftung Dmitrij Nesterows anzuordnen. Verteidigungsminister Burgess schlug vor, dies von Kommandosoldaten erledigen zu lassen, die gerade in Kiew operierten.

Als sie die Nachricht erhielten, dass Nesterow in amerikanischem Gewahrsam war, stimmten alle Berater Ryans darin überein, dass der Präsident, obwohl Nesterow noch kein einziges Wort gesagt hatte, sofort ein Telefonat mit Wolodin führen sollte, um diesen über die neuesten Entwicklungen zu informieren. Natürlich war das wenig mehr als ein letzter verzweifelter Versuch, den russischen Präsidenten doch noch zum Einlenken zu bewegen, indem sie ihm drohten, alles zu veröffentlichen, was sie jetzt über ihn wussten. Allerdings würde Ryan äußerst überzeugend wirken müssen, denn vieles davon konnten sie eigentlich noch gar nicht mit harten Fakten beweisen.

Das Licht an seinem Telefon blinkte. Jack wusste jetzt, dass die Leitung mit Moskau stand. Er atmete noch einmal tief durch, rückte die Papiere auf dem Schreibtisch zurecht und hob den Hörer ab.

Auf der anderen Seite war Wolodins Stimme zu hören. Er sprach natürlich russisch, trotzdem bemerkte Ryan den selbstsicheren Ton seiner in schnellem Tempo vorgetragenen Ausführungen. Die Stimme des Dolmetschers im Communications Room des Weißen Hauses war jedoch so laut, dass Ryan dessen Übersetzung ohne Mühe verstehen konnte.

»Herr Präsident«, sagte Wolodin zur Begrüßung. »Endlich reden wir einmal miteinander.«

Ryan antwortete auf englisch, was Wolodins Dolmetscher im Kreml sofort übersetzte. »Präsident Wolodin, ich möchte unsere Unterhaltung mit einem Vorschlag beginnen, von dem ich hoffe, dass Sie ihn ernsthaft in Erwägung ziehen.«

»Ein Vorschlag? Vielleicht werden Sie mir vorschlagen, dass ich zurücktrete. Ist es das?« Er lachte über seinen eigenen Witz.

Ryan lachte nicht, sondern sagte: »Mein Vorschlag wäre, dass Sie Ihren Dolmetscher bitten, dieses Gespräch zu verlassen. Was ich Ihnen zu sagen habe, ist ganz allein für Sie bestimmt. Es genügt, wenn mein Übersetzer meine Worte übermittelt. Wenn Sie möchten, können Sie Ihren Mann nach meinen Ausführungen ja wieder zurück ins Boot holen und ihn den Rest des Gesprächs übersetzen lassen.«

»Was soll das?«, fragte Wolodin wütend. »Sie können mir doch nicht die Bedingungen für unser Gespräch aufzwingen. Das ist nur ein übler Trick von Ihnen, um unsere Unterredung von Anfang an zu beherrschen. Aber Sie können mich nicht herumkommandieren, Präsident Ryan. Das haben Sie vielleicht beim vorigen russischen Präsidenten geschafft, aber nicht bei mir!«

Jack hörte diesem Wutausbruch ein paar Sekunden lang zu, dann sagte er: »Es geht um Zenit.«

»Ich habe keine Ahnung, was das sein soll«, sagte Walerij Wolodin.

»Nun, in diesem Fall werde ich es Ihnen gern erklären«, erwiderte Jack Ryan. »Ich werde es Ihnen in allen Einzelheiten erläutern, die Kontonummern, Namen, Daten, Opfer und vor allem die Konsequenzen. Möchten Sie vielleicht nicht doch, dass sich Ihr Dolmetscher kurz eine Auszeit nimmt, oder soll ich fortfahren?«

Eigentlich hatte Jack von der anderen Seite keine Reaktion erwartet, aber plötzlich sagte Wolodin: »Na ja, dann tue ich Ihnen eben diesen kleinen Gefallen.« Seine Stimme klang jetzt jedoch äußerst wachsam.

Als er wusste, dass ihm im Kreml nur noch der Präsident gegenübersaß, wechselte Ryan das Thema. »Herr Präsident, ich verfüge über unmittelbare Beweise, die Sie persönlich mit der Poloniumvergiftung Sergej Golowkos in Verbindung bringen.«

»Ich hatte schon lange erwartet, dies zu hören. Ich habe der ganzen Welt verkündet, dass Sie alle möglichen Lügen fabrizieren würden, um Russland in den Schmutz zu ziehen.«

»Pawel Letschkow, ein Unterführer der Verbrechensorganisation Sieben Starke Männer, hat das Polonium den Venezolanern übergeben. Diese haben damit das Opfer vergiftet. Wir besitzen Fotos, die Letschkow in den Vereinigten Staaten zeigen.«

»Niemand glaubt heutzutage mehr irgendwelchen Fotos«, erwiderte Wolodin. »Und im Übrigen, wenn dieser Mann tatsächlich ein Verbrecher war, was hat das mit mir zu tun? Ihre eigene Nation hat doch genug Probleme mit dem organisierten Verbrechen, nicht wahr? Soll ich Ihnen also jetzt die Schuld an den Tätigkeiten dieser Verbrecherbanden geben?«

»Man hat Letschkow auch bei einem Treffen mit Dmitrij Nesterow, einem weiteren Mitglied der Sieben Starken Männer, fotografiert.«

»Ich rufe jetzt gleich meinen Dolmetscher zurück. Sie haben nichts, was nicht jeder russische Bürger hören dürfte. Sie werden dadurch nur die Torheit eines alten Spions aus den Zeiten des Kalten Kriegs beweisen.«

Ryan überging diese Beleidigung. »Roman Talanows Verbindungen zu den Sieben Starken Männern wurden von Ihnen im Rahmen einer Geheimdienstoperation eingefädelt. Er ist an die Spitze dieser Organisation aufgestiegen, so wie Sie es an die Spitze der russischen Regierung geschafft haben. Aber Roman Talanow ist jetzt beschädigt und kompromittiert. Wir haben wichtige Mitglieder der Sieben Starken Männer darüber informiert, dass Talanow beim KGB war, bevor er bei ihnen zum Wory wurde, was in diesen Mafiakreisen als Entehrung der eigenen Organisation betrachtet wird.«

Ryan machte eine kleine Pause und fügte dann hinzu: »Ich könnte mir vorstellen, dass ihm dies das Leben künftig ein wenig erschwert.«

Als Wolodin sich wieder meldete, bemerkte Jack, dass er seinen eigenen Dolmetscher doch nicht zurückgerufen hatte. Stattdessen sagte er: »Das sind alles üble Lügen.«

»Herr Präsident, Castor hat uns die notwendigen Beweise geliefert. Sie wissen natürlich, dass diese Beweise existieren. Wir haben letzte Nacht Dmitrij Nesterow lebend gefangen genommen. Wir haben ihm die Beweise gezeigt, und als er Talanows Hintergrund erfuhr, wurde er so wütend, dass er uns jetzt bereits eine Menge erzählt hat. Wenn wir ihn dann im Fernsehen vor der ganzen Welt erklären lassen, dass ihm der FSB 1,2 Milliarden Dollar bezahlt hat, um die Ukraine zu destabilisieren, Sergej Golowko zu vergiften und illegale Geschäfte zu erleichtern, mit denen die Silowiki die Besitztümer des russischen Volkes an sich gerissen haben, werden auch Sie selbst große Probleme bekommen.

Lieber Präsident Wolodin, auch wenn Talanow durch diese neuen Entwicklungen vernichtet werden sollte, gibt es für Sie persönlich immer noch einen probaten Ausweg, wenn Sie das möchten. Wir werden unsere Erkenntnisse über diese Poloniumvergiftung veröffentlichen. Deren Spur wird zu den Sieben Starken Männern führen. Dies und die Tatsache, dass Talanow gerade so toxisch wie Golowko geworden ist, verschafft Ihnen die Gelegenheit, sich öffentlich von ihm zu distanzieren, bevor Ihre Beziehung zu ihm Sie selbst zerstört.«

»Und welchen Zweck verfolgen Sie bei der ganzen Sache?«, fragte Wolodin.

Jack verstand genau, was er meinte. Wolodin wollte wissen, was die Vereinigten Staaten als Gegenleistung verlangten, damit sie nicht die Zahlungen der russischen Regierung an die Sieben Starken Männer enthüllten.

»Das ist ganz einfach«, erwiderte Ryan. »Ihre Panzer machen auf der Stelle halt und kehren sofort auf die Krim zurück. Sie werden einen kleinen Sieg errungen haben, aber jeder noch so kleine Sieg ist mehr, als Sie eigentlich verdienen. Wenn das geschieht, werden wir die Verbindungen zwischen Ihnen und Zenit nicht aufdecken.«

»Ich lasse mich nicht erpressen!«

»Sie können jedoch jederzeit vernichtet werden. Nicht durch mich, wohlgemerkt. Ich will keinen Krieg. Aber Ihr eigenes Land kann Sie vernichten. Russland sollte eigentlich erfahren, wer an seiner Spitze steht. Niemand in Russland wird mir glauben. Aber es gibt schlagende Beweise. Beweise, die Nesterow, Castor und andere Männer geliefert haben. Diese Beweise sprechen für sich, und ich werde sie der ganzen Welt vorlegen.«

»Wenn Sie glauben, dass ich vor Ihrer Propaganda Angst habe, haben Sie sich getäuscht.«

»Lieber Präsident Wolodin, die alte Garde des KGB, die jetzt noch am Leben ist, wird sich die Daten und Fakten ansehen. Die Banker werden sich die Kontonummern ansehen. Die Gefängnisverwaltung wird sich die Informationen über Talanow ansehen. Mehrere europäische Staaten werden alte Verbrechensfälle neu aufrollen. Wenn es tatsächlich meine Propaganda sein sollte, die diesen Schneeball in Bewegung setzt, wird sich dieser bald von sich aus zu einer Lawine entwickeln, die alles mit sich fortreißen wird. Alles, was ich behaupte, wird bewiesen werden, wenn jetzt jeder weiß, wo genau er suchen muss.«

Walerij Wolodin legte auf.

Eine Sekunde später meldete sich Ryans Cheftelefonistin. »Mr. President, soll ich versuchen, ihn wieder an den Apparat zu holen?«

»Nein danke«, erwiderte Ryan. »Ich habe meine Botschaft übermittelt. Jetzt müssen wir auf seine Antwort warten.«

Zwei Tage nachdem Russland seine Angriffsoperationen in der Ukraine eingestellt und seine Truppen auf die Krim zurückgezogen hatte, trat Roman Talanow von seinem Amt als Direktor des FSB zurück. Wie es für seine Karriere im Regierungsdienst typisch war, verkündete Talanow diese Entscheidung nicht selbst. Stattdessen suchte Walerij Wolodin wieder einmal seine Lieblingsjournalistin in ihrem Nachrichtenstudio auf. Nachdem diese ihn mit schmachtendem Blick für seinen Erfolg beglückwünscht hatte, dem Terrorismus in der Ostukraine endlich ein Ende bereitet zu haben, schaute Wolodin betrübt in die Kamera und meinte, er habe eine äußerst bedauerliche Mitteilung zu machen.

»Leider habe ich mein Vertrauen in Roman Romanowitsch Talanow verloren. Kürzlich sind bestürzende Tatsachen über seine Verbindungen zum organisierten Verbrechen zutage getreten. Als Präsident bin ich jedoch für die Integrität aller russischen Staatsbeamten verantwortlich. Ich musste zu meiner großen Betrübnis erkennen, dass Talanow für seine anspruchsvolle Aufgabe an der Spitze unserer Nachrichtendienste doch nicht der Richtige war.«

Wolodin ernannte einen Mann zu seinem Nachfolger, von dem noch nie jemand gehört hatte. Er gehörte zu seinem engsten persönlichen Beraterkreis, hatte jedoch keinerlei Geheimdiensterfahrung. Gleichzeitig ordnete der Präsident an, dass Talanow von sämtlichem amtlichen Schriftverkehr auszuschließen sei.

Roman Talanow wusste genau, was es hieß, ein entehrter Wory zu sein. In ganz Russland gab es keine gefährlichere Position, denn alle Menschen in seiner Umgebung wurden in einem einzigen Augenblick zu seinen erbittertsten Feinden. Er zog sich auf seine Datscha in der Region Krasnodar zurück, die direkt an der Küste des Schwarzen Meeres lag. Er hatte eine Leibwächtertruppe mitgebracht, die aus zwanzig Männern bestand, denen er absolut vertraute. Er stattete sie mit Waffen aus, die er früher einmal einer Speznas-Einheit des KGB entwendet hatte.

Walerij Wolodin wollte dagegen nicht mehr mit Talanow sprechen. Er schickte ihm einen Emissär, der ihm versicherte, er stehe weiterhin unter dem Schutz der Regierung. Außerdem werde er alle Erträge aus dem Verkauf seiner Gazprom-Anteile behalten können, wenn er im Gegenzug keinerlei öffentliche Erklärungen abgeben würde.

Talanow stimmte zu. Immerhin folgte er bereits seit mehr als dreißig Jahren Wolodins Befehlen. Zu etwas anderem war er gar nicht mehr imstande.

Am Ende wurde er von einem seiner eigenen Männer umgebracht. Sechs Tage nachdem Talanow als ehemaliger KGB-Offizier enttarnt wurde, der dies verschwiegen hatte, um Wory w sakonje werden zu können, lauerte ihm ein jüngeres Mitglied seiner Leibwache, ein Zivilist, der im Geheimen von einer großen Karriere innerhalb der Sieben Starken Männer träumte, vor seiner Dusche auf und rammte ihm einen Dolch mitten ins Herz. Danach machte er mit seinem Handy Bilder von der Leiche und postete sie auf den wichtigsten sozialen Medienseiten, um sich seiner Tat zu brüsten.

Es war natürlich von besonderer Ironie, dass das erste Bild, das die meisten Russen jemals von ihrem ehemaligen Geheimdienstchef sahen, das seines nackten Körpers war, der mit im Tode weit aufgerissenen Augen auf einem Fliesenboden hingestreckt dalag.

Jack Ryan jr. rief seinen Vater aus der Kabine des Firmenjets von Hendley Associates an, während er noch über den Atlantik flog. Sein Dad hatte sich die ganze letzte Woche Sorgen um ihn gemacht, weil er sich noch acht Tage in London aufgehalten hatte, um dort seine Wohnung aufzulösen.

Obwohl ihm Dom und Sam dabei zur Hand gingen, dauerte dies eben seine Zeit.

Jack wollte seinen Vater nicht anrufen, solange er noch in England war. Stattdessen telefonierte er mit seiner Mutter und schickte beiden E-Mails, in denen er ihnen versicherte, dass er schon bald nach Hause kommen würde.

Dom und Sam liebten England. Auch Jack musste zugeben, dass er es ziemlich vermissen würde. Er wusste jetzt, dass es seine eigene melancholische Stimmung gewesen war, die ihm den Aufenthalt hier anfangs verleidet hatte, lange bevor ihm irgendwelche russischen Mafiosi ans Leder wollten.

Aber jetzt war er endgültig auf dem Weg nach Hause. Er konnte jetzt also seinen Vater anrufen, ohne die Besorgnis in dessen Stimme befürchten zu müssen, die Jack in den letzten Jahren so oft bemerkt hatte. Jack wurde bewusst, dass er das stressige Leben seines Vaters durch seine Berufswahl noch stressiger gemacht hatte, aber ihm wurde auch noch etwas anderes bewusst.

Wenn es irgendjemand auf dieser Erde gab, der verstand, dass man trotz persönlicher Gefahren einer guten Sache dienen wollte, dann war das sein eigener Vater.

Nachdem er erleichtert mitbekommen hatte, dass sein Sohn in Kürze in den Vereinigten Staaten von Amerika landen würde, sagte Jack senior: »Ich hatte bisher noch nicht die Gelegenheit, dir für diese ganzen Informationen zu danken, die du mir in der letzten Woche übermittelt hast. Sie konnten das Blatt wenden. Du hast dadurch einer Menge Menschen das Leben gerettet.«

Jack junior war dagegen nicht in der Stimmung, sich selbst auf den Rücken zu klopfen. »Ich weiß nicht, Dad. Wolodin ist immer noch an der Macht und freut sich seines Lebens. In dem Teil der Ukraine, wo er jetzt der große Boss ist, tanzen sie auf den Straßen. Das fühlt sich nicht gerade wie ein Sieg an.«

»Das ist tatsächlich nicht das Ergebnis, das einer von uns wollte«, erwiderte der alte Ryan. »Aber wir haben einen Krieg beendet.«

»Bist du dir sicher, dass du ihn nicht nur aufgeschoben hast?«

Jack senior seufzte. »Nein. Da bin ich mir überhaupt nicht sicher. Auf gewisse Weise ist ein geschwächter Wolodin sogar noch gefährlicher. Er könnte wie ein verletztes Tier reagieren und sich auf alles stürzen, was ihm in den Weg tritt. Aber ich bin schon lange in diesem Geschäft, und ich habe das Gefühl, dass wir in diesem Fall den größtmöglichen Nutzen beim kleinstmöglichen Schaden erzielt haben. Nichtsdestoweniger haben eine Menge guter Leute deswegen ihr Leben verloren: Sergej, Oxley und die Soldaten und Zivilisten, die für uns in Osteuropa tätig waren. Sicher hätten wir gern mehr erreicht, aber das Leben ist eben kein Wunschkonzert.«

»Ja«, sagte Jack junior und seufzte. »Das ist wohl wahr.«

»Wir haben nicht verloren, Jack. Wir haben nur nicht gewonnen.«

Nach einem kurzen Moment begriff der junge Ryan, was sein Vater damit meinte. »Okay.«

»Was hast du jetzt vor, Sohn?«, fragte Jack senior.

»Ich möchte nach Hause. Ich habe bereits mit Gerry gesprochen. Er hat für den Campus ein neues Gebäude im Fairfax County gefunden, und Gavin hat ein paar neue Technologien entwickelt, um uns wieder ins Geschäft zu bringen.«

»Das klingt gut«, sagte der alte Ryan. »Ich weiß, dass du die Arbeit mit deinem Team vermisst hast. Ich hätte jedoch bestimmt nichts dagegen, wenn du künftig ein ruhigeres Leben führen würdest.«

»Du hast doch gesehen, was passiert, wenn ich einen langweiligen Bürojob annehme«, lachte Jack junior.

»Gut, da hast du auch wieder recht. Ein paar dieser Gefahren, die du gerade erlebt hast, gehen ja wohl auch auf mein Konto, nicht wahr?«

»Du hast mir vertraut. Ich weiß das zu schätzen. Danke.«

»Keine Ursache, Kumpel. Komm bei uns vorbei, sobald du kannst, wenn du wieder daheim bist. Ich vermisse dich.«

»Mach ich, Dad. Ich vermisse dich auch.«

Epilog

Dreißig Jahre früher

CIA-Analyst Jack Ryan stieg vor seinem Haus im Grizedale Close aus dem Taxi. Er hatte sich von einem Kollegen im Century House einen Mantel geliehen. Er war froh, dass er das gemacht hatte, denn die Nacht hier in Chatham war wirklich eiskalt. Die Straße war leer, und es musste wohl bereits nach Mitternacht sein. Er hatte seine Uhr abgenommen, als der Arzt in Berlin seine Wunde versorgte, und sie danach einfach in den Koffer geworfen.

Nachdem er in der Victoria Station in den Zug gestiegen war, fiel ihm ein, dass er vielleicht vom Büro aus hätte daheim anrufen sollen. Stattdessen hatte Sir Basil darauf bestanden, dass er sich seinen Unterarm noch einmal von ihren eigenen Ärzten untersuchen ließ. Danach hatte er noch stundenlang eine Kopie des Einsatzberichts redigiert, den er an diesem Morgen in der US-Mission in Berlin verfasst hatte. Sein erster Entwurf war elf Seiten lang, aber als er ihn im Century House noch einmal durchlas, fügte er fünf weitere Seiten hinzu. Er konsultierte einen Stadtplan von Berlin und einige weitere Unterlagen, um jedes Detail so korrekt wie möglich darzustellen.

Er hatte sich derartig auf diese Arbeit konzentriert, dass er vergessen hatte, Cathy anzurufen. Als es ihm endlich einfiel, saß er bereits im Zug.

Er öffnete die Vordertür so leise wie möglich, weil er die Kinder nicht aufwecken wollte. Er stellte sein Gepäck in der Diele ab und wollte gerade seine Schuhe ausziehen, damit er noch weniger Geräusch verursachte, als er Cathy im Dunkeln den Gang entlangkommen hörte.

Sie stürzte ihm in die Arme. »Ich habe dich vermisst«, sagte sie.

»Ich dich auch.«

Es war ein liebevoller Moment, der nur unterbrochen wurde, als sie verblüfft fragte: »Hast du einen neuen Mantel?«

»Oh. Der ist nur geliehen. Eine lange Geschichte.«

Sie umarmten und küssten sich auf dem ganzen Weg ins Wohnzimmer, wo sich Cathy auf die Couch setzte. Selbst in ihrem schlichten Morgenmantel sah sie einfach hinreißend aus. Jack zog sein Jackett aus. Dabei hatte er allerdings vergessen, dass sein linker Unterarm aussah, als ob ihn jemand mumifiziert hätte.

»Mein Gott. Was hast du gemacht?«

Jack zuckte die Achseln. Er konnte Cathy nicht anlügen, da sie seine Frau war, aber er konnte sie genauso wenig anlügen, weil sie Chirurgin war. Nach einem einzigen Blick auf seinen Unterarm wusste sie, dass er einen Messerstich abbekommen hatte.

Innerhalb weniger Sekunden wickelte sie den Verband ab und hielt seinen Arm ins Licht der Couchtischlampe. Sie untersuchte die Wunde mit geübtem Auge. »Du hast Glück gehabt, Jack. Sie ist lang, aber überhaupt nicht tief. Außerdem war der Verband professionell angelegt.«

»Das stimmt.«

Sie fing an, ihn frisch zu verbinden. »Morgen früh reinige ich die Wunde noch einmal und lege dir einen neuen Verband an. Was ist passiert?«

»Das kann ich nicht sagen.«

Sie schaute noch einmal auf die Verletzung und ihm dann mit einer Mischung aus Besorgnis und Gekränktheit direkt in die Augen. »Ich wusste, dass du das sagen würdest.«

»Ich kann nicht«, wiederholte er und bat sie damit, nicht weiter in ihn zu dringen.

Sein Verhalten erzählte ihr fast alles, was sie wissen wollte. »Es gibt nur einen Grund, warum du mir das nicht erzählen kannst: Das Ganze hat etwas mit der CIA zu tun. Wurdest du angegriffen?«

Das könnte man so sagen, dachte er. Aber nicht nur von dieser deutschen Terroristin mit dem Messer. Da gab es ja auch noch diesen Scharfschützen und diese unbekannten Schläger an der Berliner Mauer. Natürlich erzählte er nichts von alledem. Stattdessen sagte er nur: »Mir geht’s gut, Schatz. Das musst du mir glauben.«

Sie glaubte ihm jedoch nicht. »Ich habe die Nachrichten gesehen. Das Restaurant in der Schweiz. Diese Kunstgalerie in Berlin. Mein Gott, Jack, was war es?«

Ryan hätte jetzt sagen können: »Beides«, oder er hätte pedantisch sein können und ihr erklären, dass es eigentlich gar keine Kunstgalerie war. Stattdessen sagte er: »Du musst mir glauben, Cathy. Ich habe bestimmt keinen Ärger gesucht.«

»Das tust du nie. Du findest ihn jedes Mal ohne dein Zutun, oder er findet dich.«

Jack schaute an ihr vorbei durch den Raum. Er war zu müde, um sich zu streiten, und er hätte ihr auf ihre Vorhaltungen sowieso nichts erwidern können. Sie hatte ja recht. Sie hatte keinen Soldaten oder Spion geheiratet. Sie hatte einen Warenterminhändler und Historiker geheiratet. Er selbst brachte sich immer wieder in solche Situationen wie in Berlin. Es stimmte also nicht, dass Berlin und diese Probleme ihn gesucht hätten.

Er sagte das Einzige, was ihm in diesem Moment einfiel, und es war auch das Einzige, was ihm im Moment wichtig war. »Ich liebe dich und bin froh, wieder daheim zu sein.«

»Ich liebe dich auch, Jack, und ich mag es, wenn du in meiner Nähe bist. Deshalb ist es auch so verdammt schwer, wenn du tagelang weg bist und dann mit einer Messerwunde heimkommst. Bitte, sag mir, dass du das verstehst.«

»Natürlich tue ich das.«

Sie umarmten sich. Eigentlich war damit nichts gelöst, aber sie zeigte ihm, dass sie es für dieses Mal dabei bewenden ließ.

»Es tut mir leid, ich habe morgen früh um neun eine Operation.«

Jack schaute nach der Uhr. Es war ein Uhr morgens. In der Nacht zuvor saß er zu dieser Zeit neben Marta Scheuring auf dem Bett, und zwei Nächte früher stand er kurz vor einem Feuergefecht. Drei Nächte zuvor stand er in Zug in der Schweiz und beobachtete, wie ein Gebäude niederbrannte.

Jack küsste seine Frau, und sie machte sich ins Schlafzimmer auf. Er rief ihr hinterher: »Ich komme gleich nach. Ich schau nur noch mal kurz nach den Kindern.«

Zuerst schaute Ryan bei der kleinen Sally vorbei. Sie schlief fest wie ein Murmeltier und drückte ihren Plüschhasen an sich. Er trat ganz leise an ihr Bett heran und küsste sie auf die Stirn.

Als Nächstes beugte er sich in das Zimmer des kleinen Jack hinein. Er war überrascht, als er den kleinen Fratz aufrecht in seinem Kinderbett stehen sah. Unter einem schwarzen Haarschopf schaute er mit seinen großen blauen Augen und einem breiten Lächeln seinen Daddy an.

Ryan lachte leise. »He, Kumpel.« Er nahm Jack auf den Arm, gab ihm einen Kuss und trug ihn ins Wohnzimmer, wo er sich mit seinem kleinen Jungen im Schoß aufs Sofa setzte.

Im Raum war es ganz still. Nur das leise Ticken einer Wanduhr war zu hören. Ryan konnte den Herzschlag seines Sohns auf seiner eigenen Brust spüren.

Plötzlich fuhren ihm wieder die Gefahren und die Todesfälle der letzten Tage durch den Kopf. Sein Leben hatte mehrmals an einem seidenen Faden gehangen, und jetzt schlug ihm sein eigenes Herz bis zum Hals, als ihm klar wurde, dass er ganz leicht all das hätte verlieren können, was ihm lieb und teuer war.

Und seine Familie hätte ihn verlieren können.

Er drückte Jack noch fester, und der kleine Junge rekelte sich in seinen Armen.

Er sagte sich, dass er mit diesem Leben aufhören müsse, bevor der kleine Jack und die kleine Sally ihren Vater verloren.

Als er auf dieser Couch über seine eigene Sterblichkeit nachdachte und ihm zu Bewusstsein kam, wie unverantwortlich es von ihm war, mit seinem eigenen Leben Schindluder zu treiben, fielen ihm nicht nur die Gefahren ein, in denen er selbst geschwebt hatte, sondern auch das schlimme Schicksal, das andere in seiner Umgebung erleiden mussten.

Er dachte an David Penright, an die beiden Schweizer Bankiers, die er nicht einmal persönlich gekannt hatte, und an die unschuldigen Toten in der Schweiz und in Deutschland. Am Schluss musste er an Ingrid Bretz, an Marta und den Mann denken, der aus den Bäumen getreten war, um unter höchster Gefahr für sich selbst einem Fremden zu helfen.

Jack hatte sich für dieses Geheimdienstspiel entschieden, um die Welt zu einem besseren Ort zu machen. Das war naiv, und er hatte die innere Kraft, dies auch zuzugeben, aber am Ende hatte er vielleicht doch etwas Positives erreicht. Vielleicht nicht sehr viel, aber, zum Teufel, er war ja auch nur ein einzelner Mann, der versuchte, sein Bestes zu geben.

Er schaute erneut auf Jack junior hinunter, der inzwischen in seinen Armen eingeschlafen war.

Ryan wusste, dass er seiner eigenen Bestimmung nicht entrinnen konnte. Er würde alles tun, um unversehrt zu bleiben, damit er ein langes und erfülltes Leben führen und für seine Familie sorgen konnte. Aber er begriff im selben Moment, dass sein Bestreben, die Welt zu einem besseren Ort zu machen, die Chancen erhöhen würde, dass Jack junior vielleicht doch eine etwas bessere und sicherere Welt erbte.

Jack konnte sich vorstellen, dass sein eigener verstorbener Vater, ein Kriminalpolizist aus Baltimore namens Emmet Ryan, ihn wahrscheinlich ebenfalls in den Armen gehalten und dasselbe gedacht hatte. Jeder Vater wünschte sich das wohl. Ob diese Hoffnungen wirklich begründet waren, stand in den Sternen. Ryan war sich sogar ziemlich sicher, dass es der kleine Jack mit Gefahren zu tun haben würde, die sich Ryan heute noch gar nicht vorstellen konnte. Als er dann jedoch aufstand und seinen friedlich schlummernden Jungen in sein Zimmer zurücktrug, wurde ihm klar, dass jeder Vater es seinen Kindern schuldete, es wenigstens zu versuchen.