Chroniken
Author: Martin
Date: 0101-01-01T00:00:00+00:00

Inhaltsverzeichnis

1. Ruhe vor dem Sturm
2. Invasion
3. Gestrandet
4. Die Basis
5. Kampf um die Basis
6. Ruhe nach dem Sturm
7. Impressum

Ruhe vor dem Sturm

Si vis pacem para bellum

Wenn du Frieden willst, rüste zum Kriege

Er drückte sich nahe einer Hausecke gegen die Wand, das Sturmgewehr hielt er fest in den Händen, den Finger am Abzug - bereit, den Gegner mit gebündelter Mikrowellenstrahlung zu bombardieren. Der Atem ging schwer. Adrenalin wurde durch die Venen gepumpt.

Er wagte es, um die Ecke zu blicken.

Eine saftige Wiese, hüfthohes Gras, welches im lauen Wind einen gleichmütigen Tanz vollführte, einen einsamen Baum und eine schäbige windschiefe, aus morschen Brettern zusammengezimmerte Hütte, keine zwanzig Meter von seiner Position entfernt. All das konnten seine achtsamen Augen erspähen.

Doch das, was er zu erblicken wünschte, konnte er nicht ausmachen: seinen Gegner!

Wo bist du?  - gebar sein Geist eine gewichtige Frage. Irgendwo in der Nähe dieser Hütte musste sich sein Kontrahent verschanzt haben, davon war er überzeugt.

Unerwartet und ziemlich schlagartig stieg die Lufttemperatur an.

Ein dröhnender Hall, welcher an Donner gemahnte, drückte an seine Ohren. Ozongeruch stieg ihm in die Nase.

Er benötigte nur wenige Sekunden, um zu begreifen, was all diese Sinneseindrücke zu bedeuten hatten: Ein Strahl aus gebündelten Mikrowellen! Er hatte ihn nur knapp verfehlt. Zentimeter hatten ihm das Leben gerettet.

Er kombinierte: Er konnte seinen Rivalen nicht sehen, der ihn umso mehr. Er war direkt in dessen Schussfeld.

Verfluchter Mist! - zog sein Hirnkasten missgestimmt vom Leder. Der Blick ging zur Wand hinter ihm. Einige Zentimeter über seinem Kopf war das weißliche Mauerwerk mit einem schwarzen Fleck verunstaltet.

In der Tat! Die Sense von Gevatter Tod hatte ihn um Haaresbreite verfehlt. Doch das war kein Glück. Sein Antagonist hätte ihn ohne Weiteres getroffen, wäre es seine Absicht gewesen. Doch der zog es vor, mit ihm zu spielen.

Sein Blick wanderte erneut über die Landschaft. Er wollte jenes Phantom, das ihm das Leben schwer machte, sehen. Doch diesen Gefallen erwies es ihm nicht. Sein Gegner blieb weiterhin im Verborgenen.

Wie macht sie das bloß? - sinnierte er.

Bis zu dem Zeitpunkt, als der Mikrowellenstrahl über seinem Kopf hinweg zischte, war er felsenfest davon überzeugt, dass sie sich in der Nähe jener verlotterten Hütte aufhielt. Dieser Schuss belehrte ihm eines Besseren. Er kam aus einer ganz anderen Richtung. Wo auch immer sich seine Rivalin aufhielt, sie war nicht bei der Hütte.

»Na, alter Mann! Überrascht?«, ertönte es aus seinem Headset.

Wut packte ihn. So was von frech! Er und alt! Dir werd ich's zeigen!

Er wirbelte herum, sah in die Gegenrichtung - zu einem sanft ansteigenden Hügel keine hundert Meter von ihm entfernt. An der Kimmung war eine Gestalt auszumachen. Sie!

Seine Gegnerin stand an der Spitze des Hügels, flankiert von zwei knorrigen Eichen, den einzigen Bäumen in dieser Gegend - keinerlei Deckung!

Er konnte es aus dieser Entfernung zwar nicht erkennen, doch hegte er keinerlei Zweifel, dass der Lauf ihres Microwave Assault Rifle Modell 17 auf ihn gerichtet war.

Sein massiger Körper geriet in hektische Bewegung. Er musste schleunigst eine neue Deckung aufsuchen, hier saß er verflucht doch mal inmitten des Präsentiertellers.

Er huschte an der Mauer des Bunkers entlang. Sein Ziel war die Rückseite des Bunkers. Dort konnte er sich einen Augenblick lang verstecken und einen Plan für den Gegenschlag austüfteln. Zu dumm, dass es keinen Zugang zum Bunker gab. Er wäre der ideale Unterschlupf gewesen.

Ein feuriger Strahl drillte sich knapp vor seinen Füßen in den Boden. Das Erdreich kochte. Dampf stieg auf.

Verdammt knapp!

»Das nächste Mal werde ich nicht daneben schießen!«, klang die Stimme seiner Kontrahentin auf.

Er keuchte, Schweiß trat ihm auf die Stirn.

Verflucht!

Es waren keine zehn Meter bis zur rückwärtigen Seite des Bunkers, doch ihm ging schon auf halber Strecke die Puste aus. Hank! Du wirst wirklich schön langsam alt - tadelte er sich.

Er schaffte es nicht zur Rückseite! Der Gegner vereitelte dieses Vorhaben.

In der Nähe gab es eine primitive Wellblechhütte. Sie war winzig, nicht mehr als ein Geräteschuppen. Aus irgendeinem Grund machte ihm diese Hütte Sorgen.

Er bemerkte im Augenwinkel eine verdächtige Lichtreflexion. Instinktiv warf er sich zu Boden.

Einen Augenblick später sandte eine Mikrowellenwaffe destruktive Energiewellen aus. Absolut tödlich! Beton schmolz, warf Blasen, als hochenergetische Mikrowellenstrahlung innerhalb von Millisekunden die Wand auf mehrere Hundert Grad erhitzte.

Er war verwirrt. Dass er sein Gesicht in die Erde drückte, hatte er eindeutig ihr zu verdanken. Doch wieso? Wie konnte ihr Beschuss aus zwei völlig unterschiedlichen Richtungen gleichzeitig kommen? Als die Antwort in sein Bewusstsein flutete, da lächelte er. Schlau ausgedacht!

Seine Gegnerin hatte mehrere Waffen miteinander gekoppelt. Eine hatte sie geschickt in der Hütte platziert, damit weiter auf ihn gefeuert, während sie sich auf eine neue Position begab. Eine Dritte befand sich womöglich in der Holzhütte, wo er sie zuerst vermutet hatte. Er war sich sogar ziemlich sicher, dass dem so war. Sie hatte die ganze Gegend mit Fallen gespickt, die ihm das Leben schwer machen sollen.

Doch ich habe auch einige Tricks auf Lager.

Er legte das Sturmgewehr neben sich auf den Boden. Mit der nun freien Hand begann er Befehle in das Tastenfeld, welches in den linken Ärmel seiner Uniform eingearbeitet war, einzugeben. Wenn mehrere Waffen ferngesteuert wurden, dann musste es eine Netzwerkverbindung zwischen diesen Gewehren geben. Wenn es ihm gelang, in dieses Netzwerk einzuringen, könnte er dem Spuk ein Ende bereiten oder den Spieß sogar umdrehen. Konzentriert starrte er auf das Display, doch bis jetzt zeigte es nur Schnee, nicht das gewünschte Wellenmuster einer Funkübertragung.

Er gab weitere Befehle ein, ging alle Frequenzen durch. Nach einer Weile hatte er Erfolg, das Display zeigte deutlich das Wellenmuster einer Übertragung auf 3,4 Gigahertz. Der Sender befand sich auf dem Hügel, ein Empfänger in der Wellblechhütte vor ihm. Ein weiterer Empfänger gab es noch in der Holzhütte, wie erwartet. Es gab noch einen dritten Empfänger, doch dessen Standort konnte er nicht exakt bestimmen. Er befand sich irgendwo bei den Felsen südlich seiner gegenwärtigen Position. Seine Gegnerin hatte also alle Himmelsrichtungen abgedeckt. Im Osten befand sie sich selbst, in der Wellblechhütte und der Holzhütte, die im Westen beziehungsweise im Südwesten lagen, waren ferngesteuerte Waffen postiert, sowie im Süden. Nur im Norden gab es keine versteckten Waffen. Doch dort waren sie auch nicht von Nöten, nördlich befand sich ein gewaltiger Abgrund. Darunter toste die See. Er lag nur wenige Meter vom Bunker entfernt. Und keinerlei Deckung. Es wäre für sie beide nicht klug, sich in der Nähe des Abgrundes auf eine Konfrontation einzulassen. Keiner von ihnen hätte dort einen taktischen Vorteil.

Er versuchte, sich ins System einzuhacken, das Signal zu unterbrechen. Doch er scheiterte. Seine Gegnerin hatte das System geschickt gegen Manipulationen abgesichert. Plan A und B konnten also nicht ausgeführt werden, blieb nur noch Plan C. Plan C war simpel. Versuche in die Wellblechhütte zu gelangen, das Gewehr mit brachialer Gewalt unschädlich zu machen. Die einfachsten Pläne sind oft die Besten.

Direkt vor seiner Nase bohrte sich eine Feuerlanze in den Boden.

Verflucht! Verflucht!

Es wurde höchste Zeit, die Bedrohung - die von diesen ferngesteuerten Waffen ausging - zu beseitigen, denn irgendwann wird ihn das Glück verlassen. Der nächste Schuss könnte ein Treffer sein.

Er griff nach seinem Gewehr, ging in die Hocke. Er atmete einmal tief durch - dann lief er los.

»Tollkühn!«, vernahm er ihre Stimme. »Jedoch nutzlos! Sie werden es nie bis zur Hütte schaffen.«

»Wetten doch!«, entgegnete er trotzig.

»Die Wette halte ich.«

Ein Energiestrahl streifte ihn am linken Arm, Fleisch wurde verbrannt. Er verspürte höllische Schmerzen, ließ sich jedoch nichts anmerken. Er biss die Zähne zusammen, lief unbeirrt weiter, so als wäre nichts geschehen.

Er keuchte, rang nach Atem. Er hatte das Gefühl, als würde die Lunge demnächst den Geist aufgeben.

Er warf sich gegen die Wand aus Wellblech. Es schepperte.

Das ferngesteuerte Gewehr spuckte erneut Feuer aus, ließ Metall schmelzen, verfehlte ihn knapp. Geschmolzenes Metall tropfte ihm auf die Kleidung, verursachten hässliche kleine Brandwunden. Auch das ignorierte er.

Er wagte es, durch ein winziges Fenster in die Hütte zu blicken.

Da war der Übeltäter! An einem Fenster stand, auf einem dreibeinigen Gestell ruhend, ein MAR-17-A Sturmgewehr.

»Gut! Sie haben es bis zur Hütte geschafft. Doch wie wollen Sie in die Hütte gelangen, ohne eins über die Rübe zu bekommen?«

»Lass das nur meine Sorge sein. Mir wird schon was einfallen.«

»Haben Sie nicht etwas vergessen - Gunny?«

»Was?«

»Mich! Ist Ihnen nicht in den Sinn gekommen, dass ich mich von hinten an Sie ran schleichen könnte, während Ihre Aufmerksamkeit total auf dieses ferngesteuerte Gewehr gerichtet ist?«

Erschrocken fuhr er herum. Hinter ihm war niemand. Erleichtertes aufatmen. Die Gefahr, dass sie ihn hinterrücks angreift, war nicht gegeben. Trotzdem! Sie könnte ganz in seiner Nähe in einem Hinterhalt lauern.

»Noch etwas, alter Mann! Schuppen!«

Hank Snowden fuhr der Schreck in die Glieder.

Verfluchter Mist! - schoss ihm eine Verwünschung durchs Hirn. In seinem Rücken war diese verfluchte Bretterhütte, wo sich noch so eine ferngesteuerte Höllenmaschine befand. Wenn sie ihm nicht in den Rücken schoss, dann könnte es diese Waffe. Dass sie es noch nicht getan hatte, dafür gab es nur einen Grund: Sein Gegner hatte ihn verschont. Sie spielte nach wie vor mit ihm. Und das tat sie nur, weil sie sich ihrer Sache sicher war. Zu Recht. Wenn sein Gegner es gewollt hätte, wäre er längst über dem Jordan.

Hank Snowden knurrte verärgert. Er hatte sich mehrere Male wie ein Kadett überrumpeln lassen. Das wird ihm nicht wieder passieren. Er wird seinem Gegner zeigen, dass er längst nicht zum alten Eisen gehört, dass man mit ihm keine Spielchen treiben kann. Dir werd ich’s zeigen, Süße. Die Zeit für Spielchen ist vorbei. Jetzt wirst du den wahren Hank Snowden kennenlernen.

Er warf erneut einen Blick durchs Fenster. Das Gewehr bewegte sich. In seine Richtung! Jetzt galt es flink zu sein. Er musste das Gewehr unschädlich machen, bevor es erneut feuert.  Zu dumm, dass er keine Granaten zur Hand hatte. Die hätte er einfach durchs Fenster geworfen und dieses lästige Gewehr in tausend Stücke gesprengt.

Ihm blieben  nur noch Sekunden, bis das Gewehr zum wiederholten Mal Feuer spie. Er sah nur eine Möglichkeit.

Er trat einige Schritte zurück, dann sprintete er los, warf sich durchs Fenster, rollte sich ab. In diesem Moment schoss das Gewehr. Eine Feuerlanze bohrte sich wenige Zentimeter über seinem Kopf in die Luft. Es war eine gewaltige Energieentladung, die einen Teil der Wand aus Wellblech buchstäblich verdampfen ließ. Hätte dieser Strahl ihn getroffen, wäre er es gewesen - er wäre augenblicklich vaporisiert worden.

Es knirschte im Gebälk. Das Verschwinden eines Teils der Wände machte die Hütte höchst instabil. Sie konnte jederzeit zusammenbrechen.

Er lachte, als er an die Möglichkeit dachte, dass nicht seine Gegnerin ihn erledigt, sondern diese schäbige Hütte. Er musste hier raus, bevor dieser klapprige Schuppen über seinem Kopf zusammenfällt.

Mit brachialer Gewalt riss er die Energiezelle aus dem Gewehr. Eins erledigt, blieben nur noch zwei.

Was war das für ein Geräusch?

Ein seltsames Piepen!

Das klang nicht gut. Ganz und gar nicht!

In dunkler Ahnung senkte sich sein Blick hinab zu dem Gestell. An den Enden der drei Füße waren Sprengsätze mit Zeitzünder angebracht. Die Digitalanzeige verkündete, dass nur noch zwei Sekunden bis zur Detonation blieben.

Verfluchter Mist! - jagte eine Verwünschung durch seine Synapsen.

Kurz darauf wurde er von blendendem Licht eingewoben.

Das Licht erlosch, es wurde rabenschwarz. Nach wenigen Sekunden tauchten in dem Schwarz in rot gehaltene Buchstaben auf: Ende der Simulation!

Gunnery-Sergeant Hank Snowden schob seine VR-Brille nach oben und blickte indigniert zu der Frau neben ihm, die soeben ihre VR-Brille abgesetzt hatte. »Sie haben mich überlistet. Wieder einmal!«

Die Frau drehte den Kopf in seine Richtung, grinste ihn frech an.

Mit einem Tablett, auf dem ein Teller mit einem undefinierbaren Gericht - vermutlich Eintopf - stand, daneben eine Schüssel mit Pudding, mürrischem Gesichtsausdruck, schlenderte Hank Snowden zu einem freien Platz am langen Tisch. Ein jugendlich aussehender Mann mit blonder Stachelfrisur zu seiner Rechten nickte ihm zur Begrüßung zu, als er sich neben ihn setzte. Er nahm einen Löffel zur Hand und begann gelangweilt in seinem Eintopf herumzurühren. Nach einer Weile legte er den Löffel zurück aufs Tablett und schob es von sich.

»Sie sehen aus, als wäre Ihnen etwas mächtig über die Leber gelaufen«, gab der Kerl mit der Stachelfrisur launig von sich.

»VR-Training!«, reagierte Snowden beschränkt.

Stachelfrisur lachte auf.»Sie hat Ihnen also schon wieder den Hintern versohlt ... was?«

Snowden quittierte diese Bemerkung mit einem strafenden Blick.

»Oh ja! Das habe ich«, erklang eine vergnügte Frauenstimme hinter ihm.

Snowden warf einen Blick über die Schulter.

Da stand sie, die Frau, die ihn in zahlreichen Kriegsspielen blamiert hatte. Staff-Sergeant Rachel Warren. Neunundzwanzig Jahre alt, für eine Frau ungewöhnlich groß, kurze braune Haare - und eine große Klappe. Sie war Hank Snowdens Stellvertreter.

»Sie hatten schlicht und einfach wieder einmal Glück«, behauptete Snowden.

»Glück! Siebenmal hintereinander?«, reagierte Warren erheitert. »Gestehen Sie es sich ein, Hank. Sie werden alt.«

Hank Snowden brummte ärgerlich, dann erhob er sich und blickte die um einen halben Kopf größere Frau streng an. »Wieso sind Sie nicht in Uniform? Ich kann mich nicht daran erinnern, Ihnen für diese Zeit dienstfrei gegeben zu haben.«

»Der Jogginganzug ist bequemer als die Standarduniform«, rechtfertigte sie sich.

»Egal, ob Sie ihn bequemer finden, es gibt Bekleidungsvorschriften!«

»Es hat Sie bislang nicht gestört, was ich anhabe. Sie sind doch bloß sauer, dass Sie wieder einmal verloren haben.«

In Hank Snowdens Augen lag ein zorniges Funkeln. »Ja, ich bin in der Tat sauer«, gab er sich geständig. »Doch das ist nicht der Grund, weshalb ich Sie tadle.«

»Weshalb dann?«, wollte Warren wissen, schob trotzig das Kinn vor.

»Verdammt doch mal, Warren!«, blaffte Snowden. »Sehen Sie denn keine Nachrichten? Die Spannungen zwischen der Union und den Kehhl'daaranern verstärken sich zusehends. Es kann jederzeit zum Ausbruch von Kampfhandlungen kommen. Glauben Sie, Sie können in diesem Aufzug ins Gefecht ziehen?

Ich möchte, dass alle Mitglieder meines Fire-Teams vorbereitet sind!«

»Sie übertreiben! Es wird keinen Krieg geben! Die Echsen spucken doch nur große Töne. In ein paar Tagen ist die Sache vergessen.«

»Sie sind ein naiver Optimist, Warren!«, schmähte Snowden. »Ich sage euch, dieser Anaka'ruuhn ist ein Kriegstreiber. Er will Krieg und er wird sich von unseren Diplomaten nicht von seinem Entschluss abbringen lassen. In frühestens einem Monat kracht's!«

Invasion

Taarraa Farshid, einundvierzig Jahre alt, geboren in Teheran, war seit zwei Jahren Kommandant der ALLIANCE. Ihren Führungsstil konnte man durchaus als streng bezeichnen - sie erwartete von der Mannschaft hundertprozentigen Einsatz, Disziplin - jedoch nie unfair. Farshid verzieh ohne weiters Fehler, wenn sie wusste, dass jene Person die ihn machte, ihr Bestes getan hatte. Es käme ihr nie in den Sinn, jemanden zur Sau zu machen. Sie behandelte jedes Besatzungsmitglied mit Respekt.

Die große schlanke Frau mit langen schwarzen Haaren und dunklen Augen genoss aufgrund ihrer Art, das Schiff zu führen, den Respekt und das Vertrauen der dreihundertvierzig Männer und Frauen an Bord des United Space Navy Schlachtschiffes ALLIANCE.

Heute!

Als sie vor nunmehr zwei Jahren den Posten des CO antrat, verhielten sich zahlreiche Besatzungsmitglieder ihr gegenüber zurückhaltend. Vor ihr hatte der Pykejon Rolsus fünfzehn Jahre lang das Schiff befehligt. In all den Jahren wurde Captain Rolsus zu einem fixen, nicht mehr wegzudenkenden, Bestandteil dieses Schiffes. Die ALLIANCE war sein Schiff. Zu akzeptieren, dass nun ein Anderer das Kommando führte, fiel vielen Crewmitgliedern anfangs nicht leicht.

Sie stand am holografischen Kartentisch inmitten der Operationszentrale, ihr Blick war nachdenklich. »Ich kann mir nicht helfen. Die Sache gefällt mir nicht«, murmelte sie im Gedanken versunken.

»Was meinen Sie damit?«, wollte ihr Erster Offizier Commander K'seel, ein D-Goriaaner mit giftgrünen Haaren, wissen.

Weil sie total mit ihren eigenen Gedanken beschäftigt war, reagierte sie verzögert auf seine Worte. »Tut mir leid Commander ... Was haben Sie gesagt?«

»Ich fragte Sie: Welche Sache gefällt Ihnen nicht.«

Farshid gab ein verärgertes Grunzen von sich. Ihre Hände tauchten in die holografische Karte dieses Sektors ein. Die Hände schienen ein Sonnensystem zu umfassen. Als sie die Arme von sich streckte, wurde das Bild dieses Sonnensystems größer. Es handelte sich dabei um ein kehhl'daaranisches Sternensystem, Mal'mur genannt. Es lag keine sieben Lichtjahre vom Axa Gar-Goriaa-System entfernt, jenem Sternensystem, in dem die ALLIANCE stationiert war.

»Sehen Sie sich das mal genau an!« forderte Farshid ihren XO auf.

»Was?«

»Die Versorgungsschiffe, die zu dieser Forschungsstation am Rande des Systems fliegen. Finden Sie nicht auch, dass es ungewöhnlich viele sind.«

»Hm!« K'seel sah sich die Sensoraufzeichnungen vom Schiffsverkehr im Mal'mur-System an. Zurzeit waren sieben Versorgungsschiffe gleichzeitig zur besagten Forschungsstation unterwegs. Der Captain hatte recht, das war ungewöhnlich. Bis vor einem Monat flog gerademal ein Frachter pro Woche diese Station an. Danach gab es einen stetigen Anstieg der Frachtflüge. Laut den Aufzeichnungen des GEODRD waren es in den letzten achtundvierzig Stunden dreiunddreißig, mehr als in all den Wochen und Monaten zuvor.

»Es ist in der Tat ungewöhnlich«, stimmte er dem Captain schließlich zu.

»Ich hege den Verdacht, dass die Kehhl'daaraner einen Angriff vorbereiten.«

»Übertreiben Sie nicht etwas? Die Zunahme des Schiffsverkehrs ist zwar ungewöhnlich, doch daraus gleich zu schließen, dass die Kehhl'daaraner einen Angriff planen, ist meiner Meinung nach falsch. Das kann schließlich vieles bedeuten.«

Farshid bedachte den D-Goriaaner mit einem harten Blick. »Es ist Ihr gutes Recht als Erster Offizier, mein Urteil in Zweifel zu ziehen, doch bin ich der Captain. Und als Captain habe ich das letzte Wort. Ich bin überzeugt, dass sich da etwas zusammenbraut. Deswegen möchte ich, dass Gefechtsbereitschaft hergestellt wird.«

»Halten Sie das wirklich für nötig?«

»Was habe ich gesagt?«

K'seel seufzte. »Sie sind der Captain. Sie haben das letzte Wort.«

»Genauso ist es. Also führen Sie meinen Befehl aus.«

»Dei ronnöks se, eh Aless-Ronuekeus, Chayon qo Gorierus«  - Ich ehre dich, oh Aless-Ronuekeus, Meister der Krieger, sprach Finikus der Pykejon in einem Singsang immer wieder, während er seinen nackten Körper mit einer Peitsche geißelte.

Sein menschlicher Vorgesetzte Hank Snowden hielt dieses Ritual zu Ehren des Kriegsgottes für verrückt, doch für einen pykejonischen Krieger war es völlig normal. Es war sogar seine Pflicht, es einmal in der Woche zu vollziehen. Würde er das nicht tun, würde er sich entehren.

Das Leder strich über den Rücken, violettes Blut lief in dünnen Fäden die kreidebleiche Haut hinunter. Er war in Trance, weshalb er die Schmerzen kaum fühlte.

Er spürte und hörte kaum etwas. Seine Augen waren geschlossen, weshalb er auch nichts sah. Deshalb bemerkte er den Alarm nicht. Erst als Hank Snowden in seine Kabine stürzte und ihm die Peitsche aus der Hand riss, wurde ihm gewahr, was los war.

»Verdammt, Finikus! Wie oft habe ich Ihnen schon gesagt, dass Sie dieses idiotische Ritual lassen sollen?!«

»Was ist los?«, fragte Finikus verwirrt. Über die Lautsprecher der Bordkommunikation war ein Alarmton zu vernehmen, der immer wieder von einer schrillen Stimme unterbrochen wurde. »Alles auf Gefechtsstation! Das ist keine Übung!« Die Leuchten in der Decke fluteten den Raum mit rotem Licht, welches die bedrohliche Lage unterstrich.

»Die Kehhl'daaraner greifen an, das ist los!«, schrie Snowden. »Ziehen Sie schleunigst Ihre Rüstung an und  bewegen Sie Ihren Arsch in den Briefing-Raum.«

Bevor Finikus zu einer Erwiderung ansetzen konnte, war Hank Snowden wieder weg.

»Ich hatte recht!«, donnerte Taarraa Farshid an die Adresse ihres XO gerichtet. Leider! - setzte sie im Gedanken hinzu.

K’seels Finger huschten über das Bedienfeld eines Datenterminals. Er rief die einkommenden Nachrichten ab.

Vor gerade mal fünf Minuten öffneten sich rund um den Axa Gar-Goriaa Flottenstützpunkt mehrere Wurmlöcher, die eine Armada kehhl'daaranischer Kriegsschiffe ausspuckte, die sofort das Feuer eröffneten.

»Unsere Schilde wurden gerade noch rechtzeitig aufgebaut. Ein, zwei Minuten später und die ALLIANCE wäre nur noch Weltraumstaub«, kam es fieberhaft aus dem Mund des D-Goriaaners. »Trotzdem haben wir einiges abbekommen. Am Bug wurde die Hülle ganz schön angesengt, wir haben in diesem Bereich mehrere Lecks.«

Sengendes Licht ergoss sich schlagartig durch das große Fenster an der Front in die Kommandozentrale.

»Was war das?«, brüllte Farshid eine Frage heraus.

»Das war die SMELL OF DEATH! Sie ist explodiert! Meinen Daten zufolge wird die KUR-LO-LAK auch bald daran glauben müssen«, brüllte K'seel. »Ihr Reaktor wird zunehmend instabil. Es ist nur eine Frage der Zeit, bis es zu einem Reaktorbruch kommt.«

»Verfluchte Scheiße!«, entkamen deftige Worte dem Mund von Captain Farshid. Gleich nachdem die ersten feindlichen Schiffe aufgetaucht waren, war sie zu ihrem Stuhl geeilt, an dessen Armlehnen sie sich nun festklammerte, als eine heftige Erschütterung das Deck erbeben ließ.

»Wir wurden soeben von drei Plasmatorpedos gleichzeitig getroffen. Schilde runter auf achtundsechzig Prozent«, berichtete K'seel. Die Blicke des D-Goriaaners und der Terranerin begegneten sich. Sie waren zwei unterschiedliche Wesen von verschiedenen Welten, doch in ihren Gesichtern spiegelten sich die gleichen Gefühle: Furcht, Zorn, Frustration.

»Wir haben eine Störung im Feuerleitsystem. Die Geschütze lassen sich nicht abfeuern.«

»Verflucht, verflucht, verflucht!«, zeterte Farshid vor Wut und Verzweiflung gleichermaßen übermannt.

»Captain! Wir müssen von hier weg!« wandte sich K'seel mit hilfloser Stimme an Farshid.

Angedockt an der Flottenbasis saßen sie auf dem Präsentierteller. Sie konnten nicht kämpfen, weil die ersten Salven des Feindes das Feuerleitsystem zerstört hatten. Was also blieb ihnen anderes übrig als von der Basis abzudocken und das Weite zu suchen? Blieb die ALLIANCE an ihrem Ankerplatz, wird sie das Schicksal der SMELL OF DEATH teilen.

»Andockklammern lösen! Mit maximaler Unterlichtgeschwindigkeit zum nächsten Sprungpunkt. Wir setzen uns ab!«, befahl Farshid dem Steuermann, einem jungen dunkelhäutigen Menschen. Farshid erinnerte sich, dass sein Name Dajan war, erst einundzwanzig Jahre alt, frisch von der Akademie. Einundzwanzig war eindeutig zu jung zum Sterben. Farshid wird nicht zulassen, dass der Junge stirbt, keiner von ihrer Besatzung wird heute sterben.

»Die Klammern lassen sich nicht lösen!«, kam es gehetzt aus dem Mund von Dajan.

»Notabsprengung!«

Alle Mitglieder des 3th Fire-Team hatten sich im Briefing-Raum versammelt: Gunnery-Sergeant Hank Snowden, Staff-Sergeant Rachel Warren, Corporal Terry Larkin, Lance-Coporal Patrick Moon  - der Kerl mit der Stachelfrisur - der Avoid vom Planeten Shangree-Tigir mit dem Namen Z-gol's sowie die Privat Janet Kelso und A-Suul. Nur einer fehlte: Sergeant Finikus!

»Wo zum Teufel ist Finikus!«, meckerte Warren.

»Der war wieder einmal damit beschäftigt, sich für seinen Gott selbst zu geißeln, als der Angriff begann. Sie wissen, dass er dabei immer nackt ist. Er braucht also länger als wir, um in seine Rüstung zu kommen«, erklärte Snowden. »Die wird er auch brauchen, wenn er hier aufkreuzt.«

In diesem Moment öffnete sich die Tür und Finikus stolperte in den Raum. Er hatte seine Rüstung noch nicht ganz angezogen, die Handschuhe fehlten  - und der Helm. Die Handschuhe hatte er in der rechten Hand, doch vom Helm fehlte jede Spur.

»Sergeant Finikus! Wo ist Ihr Helm?«, fuhr Snowden ihn an.

»Bei Aless-Nimosus! Ich wusste ja, dass ich etwas vergessen habe.«

Finikus war ein ausgezeichneter Techniker und ein exzellenter Schütze, jedoch auch ein ziemlich zerstreuter Tollpatsch.

Er wollte kehrt machen, den Helm aus seinem Quartier holen, doch Snowden hielt ihn mit harschen Worten zurück. »Hiergeblieben, Finikus! Zum Zurücklaufen und den Helm holen ist keine Zeit.«

»Aber ich brauch ihn doch!«, jammerte Finikus.

»In der Waffenkammer gibt es Ersatz dafür. Wir müssen ohnehin dort hin. Da können Sie gleich den passenden Helm mitnehmen.«

»Was wollen wir in der Waffenkammer?", wollte Lance-Coporal Patrick Moon, auch Igel genannt, wissen. »Wir haben doch unsere Waffen.«

Jeder Ranger hatte seine Waffe in einem Spind in seinem Quartier verstaut. So hatte er sie stets griffbereit.

»Ich schätze, wir werden mehr brauchen als Mikrowellen-Puls-Gewehre«, gab Snowden in einem rauen Ton von sich.

Sein in den rechten Ärmel seiner Rüstung eingearbeiteter Kommunikator begann zu zirpen. Snowden betätigte umgehend eine Taste. Kurz darauf konnte er die Stimme von Colonel Rasanakus, dem Oberbefehlshaber der Ranger auf der ALLIANCE, hören.

»Sind Ihre Männer breit?«, wollte der Pykejon wissen.

»Ja!  - Wie schlimm ist es?«

»Sehr schlimm. Die Kehhl'daaraner haben uns kalt erwischt. Innerhalb weniger Minuten haben wir zwei Schiffe verloren. Sie und Ihre Leute ...« Die Verbindung brach abrupt ab.

»Colonel! Was ist los? Die Verbindung ist unterbrochen. - Colonel?« Die einzige Antwort, die Snowden erhielt, war ein Rauschen. »Verdammt!«, entfuhr es ihm.

Der Boden erbebte, das Licht flackerte. Aus der Ferne waren Explosionen zu hören.

»Ich habe das dumme Gefühl, die Kehhl'daaraner nehmen gerade unser Schiff auseinander«, sprach Warren mit bebender Stimme.

»Ja!«, brummte Snowden. »Macht euch bereit, das Schiff zu verlassen!«

In diesem Moment gellte eine Durchsage aus sämtlichen Lautsprechern: »Hier spricht der Captain. Begeben Sie sich unverzüglich zu den Rettungskapseln. Wir evakuieren das Schiff!«

»Wohin sollen wir flüchten?«, wollte Moon wissen.

»Zum vierten Planeten des Systems. Er ist für menschliches Leben geeignet. Dort befindet sich eine Basis der Navy«, antwortete Snowden.

»Ich fürchte, die Kehhl'daaraner werden es nicht zulassen, dass wir dorthin gelangen«, meinte Warren mit reichlichem Nihilismus in der Stimme.

»Wir müssen es versuchen! Wir haben keine andere Wahl!«

Unaufhörlich stießen kehhl'daaranische Kriegsschiffe aus dem hyperluminaren Wurmloch-Kontinuum in den Normalraum, Pulk um Pulk, es schien kein Ende zu nehmen.

Den Kehhl'daaranern kam zugute, dass das Axa Gar-Goriaa-System die höchste Konzentration an lokalen Halos im bekannten Universum aufwies. Dort wo diese kugelförmigen Ballungen von Dunkler Materie auftraten, war es leichter, ein künstliches Wurmloch zu erzeugen als im normalen Raum. Die Tatsache, das Axa Gar-Goriaa besonders viele dieser Halos besaß, machten sich die Kehhl'daaraner zunutze, um genau hier in gewaltiger Zahl aus dem überlichtschnellen Raum aufzutauchen, in einem der Schlüsselsysteme der Union. Einer der Zentralplanten des interstellaren Völkerbundes, D-Goriaa, war nur noch drei Lichtjahre entfernt.

Als die erste Angriffswelle von einem Wurmloch ausgespuckt wurde, da wusste der Kommandant des Axa Gar-Goriaa Flottenstützpunktes, der D-Goriaaner H-Malk, was die Kehhl'daaraner vorhatten. Doch diese Erkenntnis nutzte ihm nichts. Der Zentralbereich des Stützpunktes wurde von fünf Plasmatorpedos gleichzeitig getroffen, nur wenige Minuten nach dem Angriff. Er starb, bevor er etwas unternehmen konnte. Innerhalb von zwanzig Minuten wurde ein Drittel der Flotte zerstört. Die restlichen Space Navy Schiffe versuchten mit dem Mut der Verzweiflung, den Angriff zurückzuschlagen. Als klar wurde, dass jeder weitere Widerstand sinnlos war, ergriff das, was von der Flotte noch übrig war, die Flucht.

Am 16. August 2295 um 5:33 ZULU begann mit dem Angriff auf die Axa Gar-Goriaa Flottenbasis einer der blutigsten Kriege in der Geschichte der Milchstraße.

Gestrandet

Sein Schädel dröhnte. Die Welt fuhr Karussell.

Was ist passiert? - stieß eine Frage durch die Nebelschleier, die seinen Geist umwoben. Es dauerte einige Sekunden, bis der Nebel sich verzog, Hank Snowden klar wurde, was geschehen war - wo er sich befand.

Die Rettungskapsel!

Sie waren mit einer Rettungskapsel von der ALLIANCE geflüchtet, hatten es wie durch ein Wunder zum vierten Planeten des Systems geschafft. Kurz nachdem die Kapsel in die Atmosphäre eingetreten war, setzte Snowdens Erinnerung aus.

Er erblickte Rachel Warren, die ihm gegenüber in ihrem Sitz hing.

»Warren!«, krächzte er.

Ein Stöhnen kam aus ihrem Mund, dann ein Fluch. »Mann oh Mann! Bilderbuchlandung war das keine.«

»In der Tat!«, stimmte er ihr zu. »Aber Hauptsache wir sind am Leben. Noch!« Er löste den Vierpunktgurt und schob sich aus dem Sitz.

Er blickte um sich. Neben Warren saß Finikus, der sich nicht rührte. Der Kopf lag auf der Brust. Sorge erfasste Snowden. Er hoffte innig, dass der Pykejon nur bewusstlos war, denn sie brauchten ihn.

Snowden hob seinen rechten Arm, aktivierte den medizinischen Diagnosescanner seines Kampfanzuges, um den Gesundheitszustand von Finikus zu checken. Ein erleichtertes Seufzen, als er die Ergebnisse vom Display ablas. Finikus war in der Tat nur bewusstlos.

Er trat zu dem Pykejon hinüber, hob dessen Kopf an, schob das Visier des Helms nach oben. Snowden bemerkte violettes Pykejonblut an den Mundwinkeln.

»Hat er sich die Zunge abgebissen?«, fragte Warren, die inzwischen neben Snowden stand.

»Wahrscheinlich. Wenn es mehr wäre, hätte das der Mediscanner registriert.«

»Autsch!«

»Er braucht eine Stimulanz. Neben der Luke ist ein Erste-Hilfe-Koffer. Bringen Sie ihn mir.«

Warren nickte bestätigend, holte den weißen Koffer mit dem stilisierten roten Diamanten an den Seiten aus einem Fach neben der Luke.

Snowden entnahm dem Koffer einen silbern schimmernden Zylinder von etwa zehn Zentimeter Länge und zwei Zentimeter Durchmesser. An den Längsseiten waren d-goriaanische Schriftzeichen in Rot eingraviert. An einem Ende des Zylinders ragte ein Kegel heraus. Es gab bei den Kampfanzügen der Space Rangers am Hals eine runde Vertiefung, in die der Kegel genau hineinpasste. Es handelte sich um eine Schnittstelle, mittels der Medikamente direkt über den Anzug verabreicht werden konnten. Snowden verband den Zylinder, der die Stimulanz enthielt mit der Schnittstelle. Sekunden später war sie in Finikus' Blutkreislauf. Die Wirkung setzte unmittelbar ein. Sekunden später hörte man den Pykejon lallen: »Bei Aless-Nimosus. Was für ein Höllenritt.« Vermehrt trat Blut aus seinem Mund.

»Mund auf!«, befahl Snowden.

»Wie ... wie ... wieso?«, brabbelte Finikus.

»Mund auf!«, wiederholte Snowden bestimmt.

Nach einem kurzen Zögern tat Finikus, was ihm befohlen wurde.

Tatsächlich! Finikus hatte sich die Spitze seiner Zunge abgebissen. Snowden verabreichte dem Pykejon ein weiteres Mittel, welches die Blutung stoppte.

»Was ist mit dem Fähnrich?«, wandte sich Snowden nun an Warren. Die Rettungskapseln boten Platz für vier Leute. In dieser Kapsel waren drei Space Rangers und ein normales Besatzungsmitglied der ALLIANCE.

Warren schüttelte bedauernd den Kopf. »Tot! Genickbruch.«

Snowden, Warren und Finikus hatten die harte Landung dank ihrer Kampfanzüge einigermaßen heil überstanden, der Fähnrich hingegen war ohne solch einen schützenden Kokon den Belastungen voll ausgesetzt. Denen war sein Körper nicht gewachsen gewesen. Deshalb musste es bedauerlicherweise so enden.

»Armer Kerl.« Snowden wandte sich Finikus zu. »Geht's wieder einigermaßen?«

Der Pykejon wiegte bestätigend den Kopf.

»Gut! Suchen wir die anderen.«

Sie wanderten über eine Savanne, die sich scheinbar endlos bis zum Horizont erstreckte, die Sonne brannte auf sie herab. Das Thermometer zeigte zweiunddreißig Grad Celsius an, doch Hank Snowden schwitzte nicht, dafür sorgte die Klimaanlage in seinem Anzug.

»Verdammt seihst du Aless-Belkus und all ihr anderen Götter«, jammerte Finikus. »Wir sind in dieser Einöde verloren.« Er schlug auf das hüfthohe Gras ein.

»Sind wir nicht!«, erhob Snowden energisch Einspruch. »Circa zweihundert Meilen nordwestlich von uns befindet sich ein Stützpunkt der Navy. Wir werden vermutlich einige Tage brauchen, um dort hin zu gelangen. Ein gewaltiger Marsch, doch denke ich, dass wir das ohne weiteres schaffen. Schließlich sind wir Rangers.«

»Und wenn wir nach langen harten Marsch endlich dort angekommen sind, werden wir feststellen, dass der Stützpunkt von den Kehhl'daaranern eingenommen worden ist. Womöglich laufen wir in unser Verderben, wenn wir versuchen, zu diesem Stützpunkt zu gelangen«, moserte der Pykejon.

»Es wäre wohl besser gewesen, wenn Sie sich die ganze Zunge abgebissen hätten«, monierte Janet Kelso.

Finikus quittierte diese Bemerkung mit einem giftigen Blick.

»Leute, beruhigt euch! Streiten bringt uns nicht weiter«, sprach Hank Snowden beschwörend.

»Was ist mit Moon und Z-gol's? Wir müssen sie finden«, erschallte die Stimme von A-Suul. Die ersten Worte, die der D-Goriaaner seit mehr als zwei Stunden von sich gab. Dieses lange Schweigen war typisch für ihn, A-Suul war kein Mann der vielen Worte.

»Da werden wir nichts machen können. Wer weiß, wo sie sind. Sie können auf einem ganz anderen Kontinent heruntergekommen sein. Dass wir uns gefunden haben, ist schieres Glück«, entgegnete Snowden.

»Ich hoffe, ihnen geht es gut«, vernahm Snowden die besorgt klingende Stimme von Rachel Warren.

»Das hoffe ich auch«, kam die Antwort Snowdens.

Plötzlich bemerkte Snowden in einiger Entfernung etwas bläulich in der Sonne schimmern. Und dieses Etwas bewegte sich. Der Thermalscanner in seinem Helm registrierte eindeutig eine Wärmequelle, keine zehn Meter von ihnen entfernt. Er hob die rechte Hand, bedeutete den anderen, stehen zu bleiben.

»Was ist los?«, fragte Warren unbehaglich.

»Da ist etwas!«, antwortete Snowden ihr. »Auf Elf Uhr, zehn Meter entfernt.«

Warren blickte in die Richtung, die Snowden angegeben hatte. Nun sah sie es auch. Irgendein Vieh kroch durchs hohe Gras.

»Was machen wir?«, fragte Warren unsicher.

»Keine Ahnung! Ich weiß ja nicht, was das für ein Vieh ist. Ob es gefährlich ist, oder nicht.«

»Ist es nicht!«, warf Janet Kelso im Ton der Gewissheit ein.

»Woher wollen Sie das wissen?", fragte Warren überrascht. Kannte Kelso diese Art Tier?

»Ich habe mich etwas mit der Flora und Fauna dieser Welt beschäftigt«, erklärte Kelso. »Was da vor uns durchs Gras fleucht, ist vermutlich ein blauer Riesentausendfüßler.«

»Riesentausendfüßler?«, gab sich Snowden überrascht.

»So wie ein irdischer Tausendfüßler, jedoch drei bis vier Meter lang.«

»Und so ein Ding soll nicht gefährlich sein?«, ließ sich Finikus im spöttischen Ton aus.

»Sie stehen nicht auf Pykejonfleisch. Sie sind Vegetarier«, antwortete Kelso im gleichartigen Ton.

»Können diese Viecher schnell laufen?«, wollte Snowden wissen.

»Bis zu hundert km/h«, bestätigte Kelso. »Wieso?«

»Ich besorge uns ein Transportmittel, damit wir schneller vorankommen.«

»Das ist doch nicht Ihr Ernst.«

Ein verschmitztes Lächeln zeichnete sich auf Snowdens Lippen.

Snowden ging in die Hocke, pirschte sich behutsam an das Tier heran. Mit freiem Auge konnte er es im hohen Gras kaum ausmachen, doch mittels Thermalscanner konnte er es deutlich erkennen. Es bewegte sich langsam von ihm weg. Er beschleunigte seine Schritte ein wenig. Seine Ohren registrierten ein Rascheln. Es war ganz in der Nähe. Snowden schob einige dicke Grashalme zur Seite. Nun konnte er das Tier mit freiem Auge sehen. Drei bis vier Meter? Dieses Vieh war mindestens fünf Meter lang.

Er betrachtete diesen überdimensionierten Tausendfüßler aufmerksam. Er sah einem irdischen Tausendfüßler erstaunlich ähnlich, es gab jedoch auch Unterschiede. Der Kopf ähnelt eher dem einer Ameise. Das Tier hatte lange Fühler und ziemlich große Greifzangen. Finikus hatte recht! Dieses Tier war nicht so ungefährlich, wie Kelso behauptete. Es mag zwar ein Vegetarier sein, doch wenn es sich bedroht fühlt, kann es genauso gefährlich sein wie ein Raubtier.

Snowden löste sein MAR-17 Sturmgewehr aus der Verankerung am Rücken seiner Rüstung, legte auf den Tausendfüßler an, justierte die Waffe auf geringe Wirkung - schließlich wollte er das Vieh nur betäuben und nicht töten - drückte ab.

Der Tausendfüßler, der bislang wie eine Fräse eine Schneise ins Gras geschlagen hatte, verharrte. Der Kopf fuhr nach oben, dann nach rechts. Snowden sah direkt in die riesigen schwarzen Augen dieses Monsterinsekts. Die Greifzangen klackten aufeinander. Snowden befürchtete, dass das Tier sich auf ihn stürzt. Er war bereit, einen weiteren Schuss abzugeben. Doch dann sackte das Biest zusammen.

Er gab seine Erleichterung Atem schöpfend kund. Dann erhob er sich und rief seinen Kameraden zu: »Ich hab ein Taxi gefunden!«

Die Basis

»Das ist einfach verrückt!«, gab Rachel Warren von sich.

Das war es in der Tat! Sechs Space Rangers ritten auf einem gigantischen Tausendfüßler der untergehenden Sonne entgegen.

Es war nicht leicht gewesen, dieses Tier dazu zu bringen, ihnen als Transportmittel zu dienen. Die erste Schwierigkeit war, das Wesen aus der Bewusstlosigkeit zu holen. Corporal Larkin, der Sanitäter der Truppe, gab dem Tier eine Stimulanz, ohne zu wissen,  ob das Mittel es aufweckt oder tötet. Zu ihrem Glück war Ersteres der Fall.

Snowden hatte aus den Gräsern ein Seil gebastelt, welches er als Zügel verwenden wollte. Als der Riesentausendfüßler sich zu rühren begann, schwang er das Seil wie ein Lasso. Warren kommentierte das mit den Worten: »Typisch Texaner!« Sekunden später war das viel zu groß geratene Insekt in der Schlinge. Als die Space Rangers versuchten, sich auf den Rücken des Tausendfüßlers zu setzen, gebärdete er sich wie ein wilder Gaul. Doch Hank Snowden, der auf einer Rinderfarm in der Nähe von Fort Worth aufgewachsen war, wusste, wie er das Tier in Griff bekommen konnte. Nun ritten sie schon seit mehr als einer Stunde auf ihrem seltsamen Reittier gen Westen, auf eine Basis der Space Navy zu, die ihre Rettung sein könnte - oder ihr Verderben.

»Das haben Sie vor einer halben Stunde schon gesagt«, antwortete Snowden. »Und was habe ich Ihnen da geantwortet?«

»Dass es wahrlich eine verrückte Idee war, einen riesigen Tausendfüßler als Transportmittel zu benutzen, doch sie funktioniert«, gab Warren im müden Ton zurück. »Ich kann noch immer nicht glauben, dass ich auf einem Tausendfüßler reite. Wenn ich das jemanden erzähle, wird er mich für verrückt halten.«

Sie nährten sich einer Gruppe knorriger Bäume, die einsam in der Landschaft standen.

»Wir sollten dort bei diesen Bäumen ein Lager aufschlagen und uns ein wenig ausruhen«, schlug Snowden vor.

»In Ordnung! Wir können etwas Schlaf gebrauchen«, stimmte Warren zu.

»Ich soll schlafen, während dieses Monster in der Nähe ist?«, maulte Finikus.

»Halt die Klappe!«, sprachen Warren und Snowden im Chor.

Der 17. August 2295, der Tag nach dem Angriff der Kehhl'daaraner.

Kurz nach Tagesanbruch hatten sich Snowden und seine Leute mit ihrem kuriosen Reittier wieder auf den Weg gemacht, gegen Mittag hatten sie ihr Ziel erreicht, den T-mul-Krater. Der Rand dieses zwölf Kilometer durchmessenden Meteoritenkrater ragte deutlich aus der flachen Ebene heraus, war meilenweit zu sehen. Am Boden dieses Kraters befand sich eine Beobachtungsbasis der United Space Navy, durch ein Sensorabschirmfeld neugierigen Blicken entzogen. So sollte es zumindest sein, denn trotz der Tarnung waren die Kehhl'daaraner in der Lage gewesen, diese Basis zu finden und zu übernehmen.

Das wurde Snowden und Warren schnell klar, als sie über die Felsen - hinter denen sie Deckung gefunden hatten - hinweg nach unten blickten. In der näheren Umgebung der Basis konnten sie mehr als ein Dutzend Kehhl'daaraner ausmachen.

»Sieht nicht gut aus«, kommentierte Snowden grimmig das Gesehene.

»Ganz und gar nicht«, stimmte ihm Warren zu. »Ich sehe fünfzehn bis auf die Zähne bewaffnete Echsen. Und das sind nur die, die rund um die Basis Wache schieben. Wer weiß, wie viele sich noch in der Basis befinden.«

»Die Wärmebildsensoren orten mehr als Hundert Thermalquellen, die aufgrund ihrer Temperatur Kehhl'daaranern zuzuordnen sind«, brachte sich Kelso ein.

Janet Kelso war im 3th Fire-Team für die Aufklärung zuständig, weshalb die Ortungssysteme in ihrem Helm leistungsfähiger waren als die der übrigen Teammitglieder. Sie sah mit ihnen Dinge, die den anderen entgingen.

»Ich hab's ja gewusst! Diese Basis aufzusuchen, war eine blöde Idee«, nörgelte Finikus.

»Und was sollen wir Ihrer Meinung stattdessen tun? Dorthin gehen, wo wir hergekommen sind. Sich dort ins Gras setzen und Däumchen drehen und hoffen, dass uns irgendwann jemand rettet?«, fuhr Warren den Pykejon wütend an.

»Kontakt zu unseren Kameraden aufnehmen, sie um Unterstützung bitten. Es kann doch nicht sein, dass wie sechs die Einzigen sind, die die Zerstörung der ALLIANCE überlebt haben.«

»Moon und Z-gol's sind auf einem anderen Kontinent, tausend Meilen von uns entfernt, wie ich aus einem kurzen Gespräch mit Moon gestern Abend herausfinden konnte. Was den Rest der Crew der ALLIANCE anbelangt ... « Snowden seufzte betrübt. »Ich fürchte, wir sind auf uns allein gestellt.«

»Sie hatten Kontakt mit Moon? Wann wollten Sie uns davon unterrichten?«, reagierte Warren überrascht. Ihre Stimme war anklagend.

»Das habe ich gerade getan«, entgegnete Snowden knapp.

»Was sollen wir Ihrer Meinung nach  tun? Sie haben doch nicht etwa im Sinn, dass wir Sechs es mit einhundert Kehhl'daaranern aufnehmen, Gunny?«, reagierte Finikus nervös.

»Natürlich nicht! Das wäre Selbstmord«, konterte Snowden gereizt. »Doch können wir auch nicht hier hocken bleiben und nichts tun. Wir brauchen einen Plan.«

»Wie wär es mit einem trojanischen Pferd?«, sprach Warren gewitzt.

»Einem was?«, reagierte Snowden irritiert.

»Vielleicht ist der beste Weg, um in die Basis zu gelangen, unsere Gefangennahme«, klärte Warren auf.

Snowden verstand, was Warren vorhatte. Diese Idee gefiel ihm nicht.

»Blödsinniger Vorschlag! Er ist genauso dumm wie ein Sturmangriff auf die Basis. Beides bedeutet den Tod.«

»Wieso? Weil Sie der Meinung sind, dass Kehhl'daaraner keine Gefangenen nehmen?«

»Sie nehmen keine Gefangenen!«, sprach Snowden im Brustton der Überzeugung.

»Woher wollen Sie das wissen? Haben Sie praktische Erfahrung in dieser Hinsicht?«

Snowden antwortete nicht. Was hätte er sagen sollen? Dass seine Behauptung, Kehhl'daaraner würden keine Gefangene machen auf Vorurteile beruhte? Das konnte er nicht! Snowden hatte den Fehler, dass er immer recht behalten wollte, nur schwerlich würde er zugeben, dass er bei einer Sache falsch lag.

»Vielleicht sollen wir tun, was Warren vorschlägt«, äußerte sich Kelso vorsichtig.

»Ich stimme zu«, ging A-Suul mit Kelso konform.

»Seid ihr alle verrückt geworden?«, tobte Snowden. »Kommt nicht in Frage! Wir werden uns den Kehhl'daaranern nicht ergeben. Niemals!«

»Was wollen wir eigentlich in dieser Basis? Wenn sie noch nicht von den Kehhl’daaranern besetzt wäre, könnten wir von der Besatzung der Basis Hilfe bekommen, doch in dieser Situation … Was wollen wir in einer Basis voller Kehhl’daaraner?«, brachte sich Larkin mit einer berechtigten Frage in die Diskussion ein. »Vielleicht hat Finikus recht.«

»Ha! Endlich einer, der mir zustimmt«, lästerte Finikus.

»Punkt eins! Wir haben kaum Verpflegung. Ohne Verpflegung werden wir bald an Hunger und Durst zugrunde gehen.

Punkt Zwei! Weil die Kehhl’daaraner diese Basis in Besitz genommen haben, ist es umso wichtiger, in sie zu gelangen. Wir müssen herausfinden, was sie hier treiben.

Punkt Drei! In dieser Basis gibt es sicherlich Shuttleschiffe. Mit ihnen können wir dieses System zwar nicht verlassen, doch können wir uns in eine Gegend des Planeten zurückziehen, wo uns die Kehhl’daaraner nicht so leicht finden. Zudem wären wir mit den Shuttles in der Lage, den Planeten nach weiteren Überlebenden abzusuchen«, legte Snowden klar.

»Diese Argumente klingen schlüssig«, antwortete Larkin ihm.

»Für mich jedoch nicht!«, brauste Finikus auf. Nun ging das feurige Temperament eines Pykejon mit ihm durch. Er legte sein Sturmgewehr weg, verließ die Deckung. Die Hände gingen nach oben.

»Finikus!  Sind Sie wahnsinnig geworden? Sofort runter!«, schrie Snowden ihn an.

»Das werde ich nicht!«, reagierte der Pykejon trotzig.

»Wenn Sie nicht sofort in Deckung gehen, werde ich Sie erschießen und den Kehhl'daaranern damit die Arbeit ersparen«, drohte Snowden.

»Das werden Sie nicht!«, gab sich Finikus sicher.

Der Pykejon hatte recht, Snowden würde so etwas nie im Leben tun.

Snowden wollte Finikus packen und zurück in Deckung ziehen, doch in diesem Moment klang die alarmierte Stimme von Rachel Warren auf: »Zu spät! Die Echsen sind auf uns aufmerksam geworden.«

Hank Snowden knurrte verärgert. Der Blick ging weg von dem Pykejon runter zum Kraterboden. Er konnte ein halbes Dutzend Kehhl'daaraner erblicken, die sich ihrer Position nährten.

Erneut fuchsiges Knurren. Snowden legte mit seinem Gewehr auf den Gegner an.

»Gunny! Nicht! Wenn Sie das Feuer eröffnen, gehen wir mit Sicherheit drauf«, beschwor Warren. »Wir sollten abhauen, solange wir noch die Möglichkeit dazu haben.« Ihr Plan, in die Basis zu gelangen, indem sie sich gefangen nehmen lassen - Warren war in Wahrheit nie sonderlich überzeugt davon. Jetzt, wo eine Horde Kehhl’daaraner auf sie zugestürmt kam, erst recht nicht.

Irgendwie war sie dem Pykejon dankbar für seine Tat.

»Wegen diesen wahnsinnigen Pykejon werden wir so oder so sterben. Doch bevor ich den Löffel abgebe, werde ich noch  einige Echsen abknallen«, stieß Snowden wütend zwischen den Zähnen hervor. Und an Finikus gerichtet: »Ich konnte Sie noch nie sonderlich leiden. Und jetzt erst recht nicht.«

Er drückte ab. Der Kehhl'daaraner, der ihm am nächsten war, sackte getroffen zusammen.  Kurz darauf ein weiterer.

Nun brach der Sturm los. Die Kehhl'daaraner erwiderten das Feuer. Heiße Glutbahnen aus kehhl'daaranischen Plasmagewehren hetzten den sechs Space Ranger entgegen, schlugen in dem Felsen ein, hinter denen sie Deckung gesucht hatten. Steine flogen durch die Luft.

Finikus bekam einen Treffer direkt in die Brust ab. Er wurde von den Füßen gehoben, flog durch die Luft, landete hart auf dem Rücken. Die gepanzerten Kampfanzüge der Space Rangers konnten dem feindlichen Waffenfeuer einige Zeit lang standhalten, weshalb dem Pykejon nichts geschehen war.

»Au! - Das tat weh!«, kommentierte Finikus den Treffer.

»Das haben Sie nun davon«, sprach Snowden gehässig. »Passen Sie auf, dass sie nicht nochmals getroffen werden. Beim nächsten Mal wird es nicht so glimpflich ausgehen.«

»Ich werde mich hüten«, stieß der Pykejon ärgerlich hervor. Er robbte zu seinem Gewehr, nahm es an sich und begann damit, ein paar Kehhl'daaraner mit Waffenfeuer einzudecken. Finikus mag eine Nervensäge - die Hank Snowden nur allzu oft zur Weißglut brachte - sein, doch er war auch ein Space Ranger. Und das bedeutete, dass er verstand zu kämpfen wenn es darauf ankam.

Bei einem Gebäude am östlichen Ende der Basis öffnete sich eine Schleuse. Aus ihr ergoss sich eine Flut Kehhl'daaraner, die sofort begannen, auf die sechs Space Rangers zu feuern.

Die Temperaturanzeige von Snowdens HUD stieg sprunghaft an. Die Felsen begannen aufgrund des massiven Beschusses mit Plasmawaffen zu kochen. Diese Deckung konnten sie nicht mehr lange nutzen. Und es wurde noch schlimmer.

Snowden entdeckte einen Kehhl'daaraner, der einen Granatwerfer geschultert hatte. Die Waffe war direkt auf ihn gerichtet. Ein konzentrierter hochenergetischer Mikrowellenimpuls ließ den Gegner innerlich verbrennen. Doch bevor er starb, gelang es ihm noch, eine Granate abzufeuern. Snowden sah die Granate, die auf einem Feuerschweif dahin ritt, schrie: »Weg hier!«

Doch es war zu spät! Ein greller Lichtblitz blendete ihn. Dann kam das Vergessen.

Als der brennende Schmerz seinen Kopf durchfuhr, da wusste Snowden, dass er verblüffenderweise noch am Leben war.

Er hob den Kopf. Er konnte nur geisterhafte Schemen wahrnehmen. Trotzdem war er sich ziemlich sicher, dass dieser rötliche Farbklecks, der sich vor ihm hin und her bewegte, ein Kehhl'daaraner war.

Er spürte seine Füße nicht, hatte nicht das Gefühl, dass er sich bewegte. Und doch war er in Bewegung.

Als sich seine Sinne ein wenig aufhellten, wurde ihm bewusst, dass zwei der Echsen ihn bei den Armen gepackt hatten und mitschleiften.

Die Kehhl'daaraner blieben stehen, als sie merkten, dass ihr Gefangener das Bewusstsein wieder erlangte.

Snowden vernahm wie aus einer anderen Welt seltsame, abgehackt klingende Laute. Die Sprache der Kehhl'daaraner, eine der schwierigsten Sprachen im Spiralarm.

Der Farbklecks, der tatsächlich ein Kehhl'daaraner war - und was für einer, ein ziemlicher Kraftlackel - verharrte. Langsam drehte er sich um. Worte in einer Sprache, die Snowden nicht verstand, verließen den Mund des Kehhl'daaraners. Snowden spürte, wie die anderen ihn losließen. Er fiel auf die Knie.

Farbklecks-Kraftlackel trat an ihn heran. Im klaren Englisch sprach er: »Wie schön, dass sie noch leben. Ich brauche Sie nämlich noch.«

»Wieso? Wieso haben Sie mich am Leben gelassen. Ich dachte, Kehhl'daaraner machen keine Gefangenen«, krächzte Snowden.

»Da haben Sie recht! Für gewöhnlich nehmen wir keine Gefangenen. Doch zuweilen machen wir Ausnahmen«, stimmte der Kehhl'daaraner ihm zu.

»Weshalb?«, wollte Snowden wissen.

Der Kehhl'daaraner gab keine Antwort. Stattdessen sprach er in östlichen Kharr-Kehhl'daaranisch zu seinen Männern: »Den da schafft ihr mir in meinen Raum. Die anderen sperrt zu ihren Kameraden in den Frachtraum.«

Snowden spürte, dass man ihn wieder an den Armen packte und davon schleifte. Er wollte sich wehren, doch dazu war er zu schwach. Das Empfinden undeutlich. Die Welt bestand für ihn im Moment aus nicht mehr als vor seinen Augen herumtanzenden Farbschemen, dumpfen, schwer verständlichen Geräuschen. Und er spürte, dass er kurz davor stand, abermals in die Bewusstlosigkeit hinüberzugleiten.

Er kämpfte dagegen an.

Snowden schüttelte heftig den Kopf, in der Hoffnung, sich so der Benommenheit entledigen zu können. Wand sich im stählernen Griff der Kehhl’daaraner. Er wollte wieder einen klaren Kopf haben, damit er in Erfahrung bringen konnte, wohin die Echsen ihn zu bringen gedachten.

Doch sein Körper gehorchte nicht. Das Einzige, was er herausfinden konnte, bevor sich der Vorhang erneut senkte, war, dass man auf diese Schleuse zu schritt, aus der vor nicht allzu langer Zeit jene Hundertschaft Kehhl'daaraner gestürmt war, die ihn und seine Kameraden überwältigten.

Kampf um die Basis

Warren reagierte ein wenig überrascht, als sie und die anderen jenen Frachtraum betraten, den die Kehhl'daaraner zum Kerker umfunktioniert hatten. Denn sie waren bei Gott nicht die einzigen Gefangenen der Echsenwesen. In diesem Raum hockten mindestens zwei Dutzend abgekämpft wirkende Angehörige der United Space Navy auf dem Boden oder auf Kisten herum. Aus ihren Augen sprach Frustration, unterdrückter Zorn, aber auch Müdigkeit und Hoffnungslosigkeit. Müdigkeit und Hoffnungslosigkeit dominierten.

Warren hatte zwar vermutet, dass die Kehhl'daaraner bei der Eroberung dieser Basis Gefangene gemacht hatten, jedoch nicht damit gerechnet, dass es so viele sind.

Die Apathie der gefangenen Soldaten  verwandelte sich schnell in  aufgeregtes Gemurmel untereinander, als sie auf die Neuzugänge aufmerksam wurden.

Ein Vicardaner erhob sich von seinem Sitzplatz - einer kleinen quadratischen Kiste - ging auf Warren zu. Das intelligente Pflanzenwesen vom Planeten Vicarda-Reyi gab ein kräftiges Brummen von sich. Aus dem Translator in seiner Brust erklang ein »Willkommen!«

»Danke!«, erwiderte Warren mit schwacher Stimme.

Der Blick des Vicardaners ging zu dem einen Kehhl'daaraner, der rechts neben Warren stand. Die Mündung der Plasmawaffe des Echsenwesens war bedrohlich auf die Brust des Pflanzenwesens gerichtet.

Der Gesichtsausdruck eines Vicardaners ließ sich kaum deuten, doch Warren konnte sich denken, was in dem Wesen vor sich ging. Hass! Der Vicardaner verspürte abgrundtiefen Hass. Vicardaner und Kehhl'daaraner waren seit Urzeiten Todfeinde. Die Vicardaner werden den Kehhl'daaranern all die Schandtaten, die sie in dem einem Jahrhundert - in dem sie über Vicarda-Reyi herrschten - begannen hatten nie verzeihen.

Der Kehhl'daaraner knurrte verärgert. Aus dem Mund kamen Schimpfwörter in dessen Muttersprache. Er drückte das Plasmagewehr gegen die Brust des Vicardaners, stieß ihn von sich weg. Dann drehte er sich um, gab seinen  Kameraden ein Handzeichen, welches sie zum Mitkommen aufforderte. Die Kehhl'daaraner entschwanden durch die große Schleuse aus dem Raum.

Der Vicardaner war durch den Rempler des einen Kehhl'daaraners aus dem Gleichgewicht geraten und auf dem Hosenboden gelandet. Warren reichte ihm die Hand und half ihm auf.

»Danke!«, erschallte es aus dem Übersetzer. Dann gab er ein paar volltönende Brummlaute von sich, die vom Translator nicht übersetzt wurden. Wahrscheinlich handelte es sich um unübersetzbare vicardanische Verwünschungen.

»Ich bin Commander Aree-Thol. Der Kommandant dieser Basis«, stellte sich der Vicardaner vor.

»Staff-Sergeant Rachel Warren vom 3th Fire-Team  der Space Ranger Kompanie der ALLIANCE.«

Der Vicardaner musterte die Terranerin von Kopf bis Fuß. »Space Rangers? Sie sehen eher aus wie Jemand, den man aus dem Bett gezerrt hat als wie ein Elitesoldat. Wo sind Ihre Kampfanzüge?«

»Haben die Kehhl'daaraner an sich genommen«, entgegnete Warren unleidlich. Dass sie und die anderen nur noch Unterwäsche trugen,  wollte sie am liebsten vergessen.

»War ja nicht anders zu erwarten. Die Kehhl'daaraner wären dumm, wenn sie Ihnen die Anzüge gelassen hätten.«

Warren antwortete mit einem zustimmenden Nicken. Anschließend stellte sie ihre Begleiter vor.

Erneut waren die für einen Vicardaner typischen Brummlaute zu vernehmen. Aus dem Übersetzungsgerät, das direkt in die Brust des Vicardaners implantiert und mit dessen Gehirn verbunden war, erklang ein »Auch Ihnen ein Willkommen. Ich wünschte, die Umstände wären andere.«

»So! Wir sind in dieser verdammtenb Basis, Ihr Plan ist aufgegangen. Doch haben wir keine Kampfanzüge mehr und keine Waffen. Also was machen wir jetzt? Warten, bis die Kehhl'daaraner uns doch noch töten?«, brachte Finikus eine Frage vor. Der Ton war bissig, anklagend.

»Uns wird schon was einfallen«, antwortete Warren im sachlichen Ton. Den Zynismus von Finikus war sie gewohnt, weshalb sie sich nur noch selten davon aus der Fassung bringen ließ. Es war zwar meine Idee, doch du hast sie in die Tat umgesetzt. Also ist es im Grunde deine Schuld, dass wir hier gelandet sind - Kalkgesicht! - setzte sie gehässig im Gedanken hinzu.

»Was ist mit Snowden? Ich frage mich, was die Kehhl'daaraner mit ihm angestellt haben«, warf Janet Kelso eine berechtigte Frage dazwischen.

»Snowden?«, gab sich Aree-Thol interessiert

»Gunnery-Sergeant Hank Snowden, unser Anführer!«, setzte Warren den Vicardaner in Kenntnis.

»Ich schätze mal, man hat ihn zum Verhör gebracht«, spekulierte Aree-Thol.

Ein gertenschlanker Mensch asiatischer Abstammung trat auf Aree-Thol zu, sprach im Flüsterton: »Wir sollten bald zur Tat schreiten. Je länger wir warten, umso schwerer wird es.«

»Zur Tat schreiten?«, fragte Warren neugierig.

»Wir waren seit unserer Gefangennahme nicht so tatenlos, wie es scheint. Wir haben Pläne gewälzt, wie wir entkommen und gleichzeitig die Kehhl'daaraner unschädlich machen können.«

»Und! Wie sieht Ihr Plan aus?«

»Ich arbeite in dieser Basis seit ihrer Errichtung vor über zwanzig Erd-Jahren. Deshalb kenne ich sie wie meine Borke. Es gibt einen verborgenen Wartungsschacht, der von diesem Frachtraum direkt in die Waffenkammer führt. Sicher, wir sind nur sechsundzwanzig, die Kehhl'daaraner mehr als hundert, doch wenn wir sie aus dem Hinterhalt angreifen, haben wir eine Chance«, erläuterte Aree-Thol.

Warren hatte Zweifel. »Ich bin der Meinung, wir sollten uns lieber darauf konzentrieren, zu entkommen. Die Basis zurückzuerobern halte ich für aussichtslos.«

»Wir müssen auch die Installation vernichten«, gab Finikus einen Einwurf kund.

»Welche Installation?«, wollte Warren wissen.

»Die Sensorschüssel, die die Kehhl'daaraner aufgestellt haben. Erinnern Sie sich?«

Ja! Warren hatte das Bild dieser auffälligen Konstruktion noch ziemlich gut im Gedächtnis.

Als sie bei der Basis ankamen, waren ihre Blicke hauptsächlich auf den Gegner gerichtet, weshalb keiner die Sensoranlage im westlichen Bereich der Basis beachtete. Doch als man sie nach dem Gefecht genau in der Nähe dieser Installation zusammentrieb, konnten sie diese nicht mehr ignorieren.

Warren entsann sich, dass es sich um eine große Parabolantenne - Durchmesser in etwa drei Meter - die an einem mobilen Fusionsreaktor und zahlreiche anderen Gerätschaften angeschlossen war, handelte. Vier Kehhl'daaraner arbeiteten an den Geräten. Warren wollte  Finikus fragen, wofür diese Installation seiner Meinung nach diente, doch die Kehhl'daaraner verhinderten das, denn sie erlaubten ihr nicht zu sprechen. Das holte sie nun nach.

»Eine Ahnung, wofür diese Antenne gut sein soll?«

»Ich würde sagen, es ist ein Störsender«, gab Finikus von sich.

»Störsender? Um was zu stören?«

Es war nicht Finikus, der antwortete, sondern Aree-Thol. »Um unser Langreichweiten-GEODRD zu stören.

Denken Sie doch mal nach. Die Kehhl'daaraner haben uns total überrascht. Wie war das möglich? Unser Langreichweiten-GEODRD hätte die Annäherung feindlicher Schiffe schon von Weitem registrieren müssen. Hat es aber nicht!«

»Weil die Kehhl'daaraner es gestört haben. Wir waren für Schiffsbewegungen im hyperluminaren Wurmloch-Kontinuum blind«, folgerte Warren.

»Genauso ist es.«

»Und diese Installation soll ...«

» ... das Störfeld erweitern«, nahm Aree-Thol Warrens Gedanken auf.

»Wir müssen diese Installation zerstören«, meinte der schweigsame A-Suul drängend.

Warren bemerkte, dass der D-Goriaaner besorgt aussah. Doch es war nicht Sorge bezüglich ihrer Situation, sondern etwas anderes. Warren konnte sich denken was. A-Suul befürchtete, die Kehhl'daaraner könnten seinen Heimatplaneten genauso blitzartig überfallen wie das  Axa Gar-Goriaa-Sternensystem. Das D-Goriaa-System grenzte direkt an das Kehhl'daaranische Empire, bedeutende kehhl'daaranische Welten waren nur fünf Lichtjahre von D-Goriaa entfernt.

Warren hielt A-Suuls Befürchtung angesichts dessen was im Axa Gar-Goriaa-System geschehen war für mehr als berechtigt.

»Das werden wir!«, sprach Warren entschlossen. »Wo ist dieser Wartungsschacht?

»Wie ich schon sagte, er ist verborgen. Im laufe der Jahre wurde diese Basis mehrmals umgebaut. Der besagte Wartungsschacht wurde bei Umbauarbeiten vor zwei Jahren stillgelegt und versiegelt. Wenn man nicht weiß, wo man suchen muss, wird man ihn nicht finden«, erklärte Aree-Thol.

»Und Sie wissen, wo man suchen muss«, folgerte Warren.

Das Gesicht des Vicardaners blieb wie immer ausdruckslos, doch Warren hatte das Gefühl, dass Aree-Thol frech grinste.

»Kommen Sie!«, schnarrte es aus seinem Translator.

Warren folgte dem Pflanzenwesen zum anderen Ende des Frachtraumes. Vor einer unscheinbaren Wand blieb Aree-Thol stehen.

»Da?«, fragte Warren.

Aree-Thol vollführte eine Geste, die unmissverständlich war. Ein menschliches Nicken.

Finikus und Larkin waren Warren und dem Vicardaner gefolgt. Nun standen zwei Terraner, ein Pykejon und ein Vicardaner vor einer unscheinbaren Wand, die durch nichts zu erkennen gab, das sich hier ein Schacht befand.

»Ich sehe hier nichts weiter als eine Wand«, kommentierte Finikus.

»Das ist ja der Trick«, ließ sich Aree-Thol vernehmen. Er wandte sich  dem dünnen Asiaten zu. »Ishida! Sehen Sie mal nach, ob sie in den Kisten dort einen Entmagnetisierer finden.«

Der Mann mit den Namen Ishida nickte bestätigend, verschwand hinter einer Wand aus Frachtcontainern. Nach wenigen Minuten tauchte er wieder auf, ein seltsames stabförmiges Objekt in der rechten Hand. Er reichte es an Aree-Thol weiter.

»Sämtliche Wandplatten sind magnetisch fixiert. Man braucht ein Gerät, das das Magnetfeld neutralisiert, um die Platten zu lösen«, erläuterte der Vicardaner.

»Würden die Herren mir zur Hand gehen«, richtete er sein Wort an Finikus und Larkin. Er drückte einen Knopf am stabförmigen Werkzeug nieder, dann zeichnete er die Umrisse einer der Platten nach.

Als Aree-Thol damit geendet hatte, nahmen Finikus und Larkin  die Platte ab. Dahinter kam ein Wirrwarr aus Kabeln zum Vorschein.

»Hinter diesem Durcheinander befindet sich der Schacht?«, fragte Warren unsicher.

»Ja!«, bestätigte Aree-Thol.

»Caramba! Wie sollen wir durch dieses Kabelgewirr durch?«

»Wir durchtrennen die Kabel. Sie gehören zu eher unwichtigen Systemen. Sie zu durchtrennen, wird nicht schaden.«

»Und dann?«, wollte Warren wissen.

»Dann klettern wir nacheinander durch den Schacht zur Waffenkammer, bewaffnen uns dort. Anschließend machen wir den Kehhl'daaranern die Hölle heiß!«

Warren presste die Lippen zusammen, begann auf der Unterlippe zu kauen. Der Blick war zweifelnd. Ihrer Meinung nach war die Sache nicht so einfach wie Aree-Thol es sich vorstellte.

»Es wird klappen«, versicherte der Vicardaner.

»Das hoffe ich.« Sie blickte sich um. »Wer will als Erster gehen?«, fragte sie die Umstehenden.

»Ich habe es vorgeschlagen, also werde ich auch der Erste sein, der geht«, meinte Aree-Thol.

»Na schön! Doch zuerst müssen die Kabel weg. Und wie machen wir das?«

»Keine Sorge! Ich mache das. Wofür haben Sie einen Pykejon in ihrem Fire-Team?«, sprach Finikus flott. Seine kalkweißen Hände griffen nach einem Bündel Kabel. Ohne Mühe riss er es entzwei.

Die Körperkraft eines Pykejon überstieg die eines Menschen bei weitem, diese Kabel zu zerreißen war für Finikus keine große Anstrengung.

Aree-Thol steckte den Entmagnetisierer in eine Tasche seiner verschmutzten Uniform, kletterte in den Schacht.

»Warten Sie ungefähr fünf Minuten.  Dann schicken Sie den Nächsten hinterher. Dann wieder fünf Minuten warten und der Nächste. In Ordnung?«, erschallte es aus dem Übersetzer in Aree-Thols Brust.

»In Ordnung!«, bestätigte Warren. »Viel Glück.«

»Für uns alle.«

Aree-Thol kroch durch diesen ziemlich beengten Schacht. Zentimeter um Zentimeter tastete er sich in der Dunkelheit nach vorn. Er fühlte Beklemmung, sein Körper zeigte Anzeichen von Schwäche. Er kannte die Quelle seiner Ermattung.

Lichtmangel! Seit Stunden war er nicht mehr mit Sonnenlicht in Berührung gekommen. Als Pflanzenwesen war er jedoch dringen darauf angewiesen, denn wie alle Pflanzen erhielten auch Vicardaner die lebensnotwendigen Nährstoffe durch Fotosynthese. Aree-Thol war wie ein Mensch, der seit Tagen nichts mehr gegessen, geschweige etwas getrunken hat.

Verdrießliche Gedanken wurden von seinem exotischen Gehirn - das sich wesentlich von dem tierischer Lebewesen unterschied und doch die gleichen Gedanken produzierte - erschaffen. Bei der Mutterwurzel! In meiner Erinnerung ist der Schacht wesentlich kürzer.

Die Bangigkeit steigerte sich. Aree-Thol überkam das Gefühl, dass sich die Wände des Schachtes auf ihn zu bewegten, ihn zerquetschen wollen. Vicardaner waren Wesen, die sehr anfällig für Klaustrophobie waren.

Aree-Thol wollte nur noch hier raus. Er wurde schneller.

Der Schacht vollführte eine scharfe Wende nach rechts. In der Ferne konnte er dünne Fäden aus Licht erkennen, die durch die schmalen Ritzen einer Abdeckung drangen. Da erkannte Aree-Thol, dass sein Ziel nicht mehr weit war. Erleichterung durchströmte den Vicardaner.

Als Aree-Thol am Ende des Schachtes angelangt war, da holte er sein Werkzeug aus der Tasche und begann die Magnetverriegelung der Abdeckung, die seinen weiteren Weg behinderte, zu lösen. Nachdem die Platte nicht mehr magnetisch fixiert war, löste sie sich aus der Wand und fiel zu Boden. Ein markerschütternder Lärm war zu vernehmen, als sie auf dem Boden aufschlug.

Aree-Thol hörte jemanden fluchen. Einige Wimpernschläge darauf blickte er in zornig funkelnde gelbe Augen. Kehhl'daaraner und Vicardaner waren zu Tode erschrocken, als sich ihre Blicke begegneten. Doch nur für den Bruchteil eines Augenblicks.

Aree-Thol reagierte instinktiv. Er machte einen Satz nach vorn. Seine Hände bekamen die Kehle des Kehhl'daaraners zu fassen ehe dieser begriff wie ihm geschah.

Der Hass auf die Kehhl’daaraner vertrieb die Schwäche aus Aree-Thols Körper. Mit stählernem Griff drückte er die Luftröhre des Kehhl’daaraners zusammen, quetschte das Leben aus ihm heraus.

Der Kehhl'daaraner wehrte sich heftig.

Aree-Thols Arme schmerzten durch den harten Griff seines Gegners. Er hatte das Gefühl, dass  der Kehhl'daaraner sie zerquetscht.

Ein zorniges Grollen kam aus dem Mund des Reptiloiden.

In Aree-Thol stieg Panik hoch.  Verdammt! Stirb endlich!

Wenn der Kehhl’daaraner nicht bald das Zeitliche segnet, wird Aree-Thol Schwierigkeiten bekommen, denn seine Kräfte begannen zu schwinden. Er wusste nicht, wie lange er den eisernen Griff um die Kehle des Kehhl’daaraners noch aufrecht erhalten konnte. Doch er durfte ihn auf keinen Fall lockern. Ließe er los, war alles verloren, denn dann würde der Kehhl’daaraner die Oberhand gewinnen. Dann wäre Aree-Thol derjenige, der stirbt, nicht der Kehhl’daaraner.

Der Kehhl’daaraner musste jedoch unbedingt sterben. Von seinem Tod hing der ganze Plan ab. Denn wenn der Kehhl'daaraner Aree-Thols Attacke überlebt und Hilfe holt, waren sie verloren.

»Du wirst mich nicht töten - Zimmerpflanze!«, spie der Kehhl'daaraner voller Hass aus.

Aree-Thol gab ein kräftiges Dröhnen von sich. Der Membran, der sich dort befand, wo bei anderen Wesen Nase und Mund saßen, vibrierte heftig. Er bemühte seine letzten Kraftreserven, verstärkte den Griff um die Kehle des Kehhl’daaraners.

Seine Bemühungen trugen Früchte, der Kehhl’daaraner wurde merklich schwächer. Doch nur für den Augenblick. Aree-Thol spürte, dass der Kehhl’daaraner fester zupackte. Aree-Thol beschlich die Angst, der Reptiloid könnte seine Arme abreißen wie die Zweige eines Baumes. Er fürchtete, dass er verloren hatte.

Doch dann - völlig unerwartet - verschwand der Druck auf Aree-Thols Armen.

Die Augen des Kehhl’daaraner! Das zornige Funkeln in ihnen war verloschen. Alles Leben erloschen. Die Augen eines Toten. Da wusste Aree-Thol, dass er wider erwartet gewonnen hatte.

Aree-Thol ließ los. Wie eine Marionette, deren Fäden man durchtrennt hatte, ging der Kehhl'daaraner zu Boden. Durch die Myriaden von Atemporen seines Körpers drang nun vermehrt Sauerstoff in seinen Kreislauf. Menschen würden diese körperliche Reaktion als erleichtertes Aufatmen bezeichnen.

Aree-Thol kletterte aus den Schacht, trapste auf einen der zahlreichen Spinds in diesem Raum zu. Alle waren mit einem Zahlenschloss gesichert. Kein Problem für Aree-Thol, er kannte die Codes.

Aree-Thol gab seinen persönlichen Code ein, öffnete den Spind.

Wäre er ein Mensch, würde er jetzt zufrieden lächeln. In diesem Spind lagerten vier Mikrowellen-Sturmgewehre des Typs MAR-17. Er nahm eines davon an sich.

Kaum, dass er das Gewehr in seinen Händen hielt, ertönte eine aufgewühlte Stimme: »Aree-Thol! Hinter Ihnen!«

Aree-Thol wirbelte herum. Er erspähte einen Kehhl'daaraner, der im Begriff war, auf ihn zu schießen. Flink huschte Aree-Thol in eine Nische zwischen zwei Spinden. Der Plasmastrahl einer kehhl'daaranischen Waffe verfehlte Aree-Thols nur knapp. Der Vicardaner erwiderte das Feuer. Getroffen sackte der Kehhl'daaraner zusammen.

Aree-Thol kam aus seinem Versteck. Seine fremdartigen, leuchtend grünen Augen erfassten die Person, die ihn gewarnt hatte. Es war Warren.

»Da hatten Sie ziemliches Glück gehabt«, kommentierte sie das gerade Geschehene.

»Ja!«, tönte eine knappe Entgegnung aus dem elektronischen Dolmetscher in Aree-Thols Brust.

»Ich hoffe, dass nicht mehr Kehhl'daaraner hinter diesen Schränken lauern«, brummte Warren misslaunig.

»Das werden wir bald wissen. - Danke, dass Sie nicht fünf Minuten gewartet haben.«

Kara'bal war ein einfacher kehhl'daaranischer Soldat. Und das bedeutet - wie sollte es anders sein - dass ihm die Vorgesetzten unliebsame Aufgaben zuteilten. Vor allem ihm, war er doch bei Rakk'kre Mal'uhn in Ungnade gefallen. Und so stand er am Eingang zur Waffenkammer Wache.

Eine völlig unnötige Aufgabe. Die Gefangenen waren im Frachtraum in sicheren Gewahrsam, sie konnten nicht ausbrechen und die Waffenkammer stürmen.  Zudem befanden sich zusätzlich zu ihm zwei Kameraden in der Waffenkammer um die Waffen zu sichern. Wozu brauchte man also ihn noch?

Das Schott zur Waffenkammer öffnete sich. Kara'bal wandte sich um in der Erwartung, dass Hum'uhn oder Jul'akk herauskommen. Doch es war keiner von den beiden.  Es war ein bewaffneter ...

Aree-Thols Blick richtete sich nach unten zu der Leiche zu seinen Füßen. »Es waren drei!«

»Drei von mehr als Hundert«, war Warrens Antwort. »Kümmern Sie sich um diesen Störsender. Ich versuch, Snowden zu finden.«

»Vergessen Sie ihn! Wahrscheinlich haben die Kehhl'daaraner ihn längst getötet.«

»Das werde ich nicht! Ich bin ein Space Ranger. Wir lassen niemanden zurück«, reagierte Warren entschlossen.

»Semper Fidelis! Ich kenne den Ehrenkodex der Space Rangers. Doch in diesem Fall ist es klüger, wenn wir ihn nicht befolgen. Vernichten wir den Störsender und verschwinden anschließend von hier.«

»Ich dachte, Sie wollten die Basis zurückerobern?«

»Das war vor meinen Kampf auf Leben und Tod mit einer dieser verdammten Echsen. Ein Kampf, der beinahe zu meinen Ungunsten ausgegangen wäre.«

»Sie sahen dem Tod in die Augen und haben jetzt Schiss, wollen nun nur noch weg von hier«, sprach Warren schnippisch.

Aree-Thol posaunte empört. »Die Arroganz der Space Rangers! Ich weiß, dass Ihre Leute der Meinung sind, dass reguläre Soldaten es nicht so drauf haben wie die Space Rangers.  Ich versichere Ihnen, Sie irren sich. Vor allem in Hinsicht auf Vicardaner.«

»Wir haben keine Zeit für Diskussionen! Es wird nicht mehr lang dauern, bis die Kehhl'daaraner merken, dass wir getürmt sind. Dann geht es hier rund. Wir müssen den Überraschungsmoment nützen, solange wir ihn noch besitzen«, mahnte Terry Larkin.

»Sie haben recht, Larkin. Deswegen werde ich mich zusammen mit Ihnen und Kelso auf die Suche nach Snowden machen. Finikus und A-Suul! Sie gehen mit Aree-Thol. Und jetzt kein Wort mehr.«

Aree-Thol wollte zuerst widersprechen, Warren fragten, mit welchem Recht sie sich anmaßte, das Kommando zu übernehmen -  stand sie  im Rang  schließlich weit unter ihm - doch der Translator blieb stumm. Dieser Larkin hatte recht, sie hatten keine Zeit für Diskussionen. Also winkte er diesen dürren Asiaten zu sich, erklärte ihm, was er vorhatte. Ishida nickte bestätigend, gab den Befehl des Vicardaners  an die restlichen Männer unter dessen Kommando weiter. Einundzwanzig Soldaten der Space Navy, schwer bewaffnet und darauf aus, es den Kehhl'daaranern heimzuzahlen, verschwanden in einem Korridor.

Als Warren zusammen mit Larkin und Kelso vor dem Schott zur Waffenkammer stand, den leeren Korridor entlang blickte, da schlichen sich Zweifel bezüglich der Richtigkeit ihrer Entscheidung in ihren Geist.

Verdammt! Sie kannte diese Basis nicht, hatte nicht den Hauch einer Ahnung, wo sie nach Snowden suchen soll. Der Versuch, ihren Vorgesetzten aus den Fängen der Kehhl'daaraner zu befreien, könnte ihren Tod bedeuten. Und damit wäre Snowden nicht geholfen.

Mist!

Sie blickte unschlüssig nach rechts, dann nach links. »Irgendeine Ahnung, wo wir suchen sollen?«, wandte sie sich an ihre Kameraden.

Janet Kelso antwortete lediglich mit einem Schulterzucken. Sie hatte auch keine Ahnung.

Corporal Terry Larkin - ein alter Haudegen mit genauso vielen Dienstjahren wie Snowden - hingegen gab zur Antwort: »Ich war im Laufe der Jahre auf vielen Basen der Space Navy stationiert. Diese wird kaum anders sein. Wenn man Snowden zum Verhör gebracht hat, müsste er sich im Büro des Kommandanten aufhalten.«

»Und wo finden wir das?«

»Ich denke, wir müssen da entlang«, antwortete Larkin und deutete nach rechts, die entgegengesetzte Richtung zu der, die Aree-Thol und seine Männer gegangen waren.

»Na schön! Gehen wir. Retten wir unseren Boss vor diesen übergroßen Geckos.«

Sie senkte den Kopf, guckte mit skeptischer Miene hinunter zu den Füßen. Sie zog Luft in ihre Lunge, stieß sie prustend wieder aus. Die Gesichtsmuskeln verzogen sich zu einem miesepetrigen Blick.

In der Waffenkammer hatte es auch Uniformen gegeben, welche sie und ihre Leute anzogen, womit sie nicht halb nackt in die Schlacht ziehen mussten. Doch die gepanzerte Rüstung wäre ihr lieber gewesen als diese Uniform, die eine Nummer zu groß war. Ohne  Rüstung kam sich Warren nach wie vor nackt vor.

Letales Feuer, ausgespuckt von zahlreichen kehhl'daaranischen Pasmawaffen, brachten die Luft zum Kochen. Ein Regen aus Feuerlanzen ging über Aree-Thol und seinen Leuten nieder.

Bei der Mutterwurzel! Verdammt! - fluchte er im Gedanken. Er hatte erwartet, dass es nicht leicht werden würde zu diesem Störsender vorzudringen, jedoch nicht, dass es sich als so schwer erweisen würde.

Die Kehhl'daaraner hatten sie an einer Kreuzung zweier Korridore festgenagelt.

Aree-Thol und seine Männer waren von links gekommen, beabsichtigten, an der Kreuzung nach links in den quer verlaufenden Korridor abzubiegen. Doch genau in diesem Moment kamen Horden von Kehhl’daaranern aus beiden Seiten des querenden Ganges angerannt. Die Kreuzung wurde zum Schlachtfeld. Drei von Aree-Thols Männern verloren innerhalb von Minuten ihr Leben. Sie mussten sich schleunigst in eine sichere Deckung zurückziehen, um nicht abgeschlachtet zu werden. In den zahlreichen Büros, die beiderseits des Korridors lagen, fanden sie vorerst Zuflucht.

Aree-Thol stand in einem Türrahmen, der ihm etwas Deckung gab. Er wagte es, den Kopf herauszustrecken. Er zog den Kopf sofort wieder zurück, als ein Plasmastrahl knapp über ihn hinweg strich. Der Vicardaner gab ein Geräusch von sich, welches wie eine Posaune klang. Ein Ausdruck großer Verärgerung.

»Wir müssen uns etwas einfallen lassen, wenn wir nicht wollen, dass die Kehhl'daaraner uns platt machen«, erklang die fahrige Stimme von Ishida. Er stand Aree-Thol gegenüber im Türrahmen eines anderen Büros, ein MW-Sturmgewehr im Anschlag. Pausenlos spuckte die Waffe tödliche Mikrowellenstrahlung aus, die Körper innerlich zum Kochen bringen konnte. Düsterkeit lag im Gesicht des Japaners. Ihre Lage erschien ihm aussichtslos. Nur wenige Zentimeter über seinem Kopf schlug ein Plasmastrahl in die Wand ein. Ishida duckte sich unwillkürlich.

»Wenn ich nur wüsste, was!«, erklang die Antwort aus Aree-Thols Übersetzungsgerät. Auch er sah keine Hoffnung. Sie waren in einer Situation, wo jeder Versuch ihre Deckung zu verlassen, fatal wäre. Sie saßen hier fest. Selbst wenn es ihnen gelang, auszubrechen ...

Aree-Thol war sich sicher, dass der einzige Fluchtweg von den Kehhl'daaranern bereits besetzt war. Sie waren am Ende. Ihnen blieb nur noch eine Möglichkeit: Ehrenvoll im Kampf zu sterben!

Warren blickte vorsichtig um die Ecke. Vor ihnen lag das gesuchte Büro des Kommandanten. Ein bulliger Kehhl'daaraner stand vor der Tür. Grimmigen Blickes musterte er die Umgebung.

Warren drehte sich zu ihren Begleitern um. »Da ist nur eine Wache. Mit dem werden wir fertig!« Augenblicke später sackte der Kehhl'daaraner von einem Energiestrahl getroffen zusammen.

Warren, Larkin sowie Kelso sprinteten zur Tür. Kelso und Larkin postierten sich beiderseits der Tür, Warren genau davor. Sie war im Begriff, etwas zu tun, was sie tausende Male geübt hatte. Doch diesmal war es anders. In einer Übung konnte ihr nichts geschehen, doch in dieser Situation könnte ein Kehhl'daaraner hinter dieser Tür sie töten - wenn er schneller war!

Warren holte tief Luft, dann trat sie die Tür auf. Mit einem gezielten Schuss streckte sie den einen Kehhl'daaraner nieder, der hinter dem Stuhl stand, auf dem der gefesselte Hank Snowden saß. Gleich nach ihr stürmten Larkin und Kelso in den Raum und sicherten die Flanken. Doch das war nicht nötig, es gab keine weiteren Kehhl'daaraner.

Warren blickte ärgerlich zu Snowden. Der Gunny wurde eindeutig gefoltert, so übel zugerichtet er aussah.

»Verdammt, Hank! Was haben diese verfluchten Echsen mit Ihnen gemacht?«, kam es zornbebend aus ihr heraus.

»Mich vor lauter Liebe abgeknutscht!«, reagierte Snowden sarkastisch. »Was glauben Sie, was die Kehhl'daaraner mit mir gemacht haben? Mich durch die Mangel genommen, das haben sie.«

»Weshalb? Was wollten die Kehhl'daaraner von Ihnen. Irgendwelche Informationen?«

»Sie haben mich allerhand gefragt. Über unsere Rüstungen, Flottenbewegungen. Doch ich habe  nichts gesagt. Gar nichts!«, gab Snowden zu Antwort. »Bindet mich endlich los!«

Warren nahm ein Messer, das sie ebenfalls aus der Waffenkammer hatte, zur Hand und löste die primitiven Fesseln aus Leinenschnüren. Achtlos schmiss sie die Schnüre zu Boden. »Diese Echsen sind echt noch primitiv.«

»Primitiv aber effektiv«, entgegnete Snowden. »Diese Seile sind ohne ein ordentliches Messer nicht zu lösen.« Unter kräftigem Stöhnen erhob er sich vom Stuhl.

»Und nun erzählen Sie mal! Was war los  während ich die kehhl'daaranisch Gastfreundschaft genießen durfte?«

Warren klärte ihn auf.

Nachdem sie geendet hatte, antwortet Hank Snowden: »Hm! Ich fürchte, es wird nicht so einfach sein wie es sich dieser Aree-Thol vorstellt. Diese Kehhl'daaraner sind wie wir, sie gehören einer Eliteeinheit an. Diese Kerle werden es uns nicht leicht machen, sie unschädlich zu machen.«

»Woher wissen Sie das mit der Eliteeinheit?«, erkundigte sich Kelso.

»Ich weiß es nicht, vermute es nur. Sie tragen nicht die Uniformen gewöhnlicher Soldaten.«

Warren erkannte, dass Snowden recht hatte. Diese Soldaten trugen nicht die standardmäßige Uniform imperialer Soldaten. Sie trugen gar keine Uniformen, sondern etwas, das den Rüstungen der Space Rangers ähnlich sah. Diese Kampfanzüge schienen jedoch nicht viel zu taugen, wenn es Warren gelungen war, mehrere Gegner mit jeweils einem Schuss auszuschalten.

Snowden blickte zu der Leiche, die hinter dem Stuhl auf dem Boden lag, dann zu Warren. »Sie haben übrigens ihren Boss über dem Haufen geschossen.«

»Toll!«, entgegnete Warren spöttisch.

Snowden beugte sich zum toten Anführer der Kehhl'daaraner hinab, nahm dem Verblichenen seine Pistole ab, dann sprach er entschlossen: »Verschwinden wir von hier, jedoch …«

Warren reagierte mit einem zustimmenden Nicken.

»… nicht, ohne vorher etwas zu holen.« Seine Mundwinkel hoben sich zu einem breiten Grinsen.

Aussichtslos! Völlig aussichtslos! Da kamen sie nicht mehr lebend heraus. Sieben Männer hatten bereits das Leben ausgehaucht und es war nur eine Frage der Zeit, bis der Rest auch daran glauben musste.

Die Kehhl'daaraner hatten Aree-Thol und seine Leute in einen Konferenzraum zurückgedrängt, in dem sie nun in der Falle saßen. Verzweifelt wehrten sie sich gegen die anstürmenden Wogen aus zu allem entschlossenen Kehhl'daaranern. Zu Dutzenden hatten sie die Echsen zur Hölle geschickt, doch der Storm riss nicht ab, die Zahl ihrer Gegner schien unendlich.

Aree-Thol stand an der Türschwelle, feuerte unablässig. Einer, dann zwei, drei - die Kehhl'daaraner fielen wie die Fliegen. Ein Plasmastrahl verfehlte den Vicardaner um Haaresbreite. Doch die Hitze des Plasmas war derart hoch, das man nicht direkt getroffen werden musste, um  verwundet zu werden. Aree-Thol verspürte einen glühenden Schmerz am rechten Arm, der Plasmastrahl hatte Verbrennungen an seiner Haut, die in ihrer Beschaffenheit der Rinde eines Baumes ähnelte, verursacht. Ein Geruch wie von Holzkohle wurde in die Luft getragen.

»Bei Aless-Nimosus! Ich hätte mit Warren gehen sollen, dann hätte ich vielleicht mehr Chancen. Hier werde ich sterben!«, jammerte Finikus, der nur wenige Meter von Aree-Thols entfernt hinter der schützenden Wand stand und eine neue Energiezelle in sein Gewehr schob.

»Das ist nicht sicher«, erklang es aus Aree-Thols Translator. »Wir wissen nicht, wie es Warren und den anderen geht. Sie könnten in noch größere Schwierigkeiten stecken.«

»Größer als der Mist hier? Das bezweifle ich!«, höhnte Finikus.

»Er hat recht! In dieser Basis gibt es keinen sicheren Ort«, rief A-Suul ihm zu. Der D-Goriaaner hatte einen üblen Streifschuss am linken Oberarm abbekommen, der gerade von einem von Aree-Thols Männern versorgt wurde.

Es stellte sich jedoch die Frage, ob das sinnvoll war, wenn sie doch alle bald nach Elysium gehen.

Finikus murmelte etwas, das A-Suul nicht verstand, dann gesellte er sich zu Aree-Thol und deckte einen Schwarm Kehhl'daaraner mit Waffenfeuer zu. Zwei weitere Kehhl'daaraner starben einen äußerst unschönen Tod.

Einem der Kehhl'daaraner gelang es, eine Plasmagranate zu werfen. Geschwind entfernten sich Aree-Thol und Finikus von der Tür, brachten sich hinter einer Barrikade aus Tischen und Stühlen in Sicherheit.

Kurz darauf erfolgte eine heftige Detonation. Der durchdringende Lärm schmerzte in Finikus' Ohren, doch davon abgesehen blieb er wie durch ein Wunder unverletzt. Auch Aree-Thol war nichts geschehen. Sie hatten das Glück, dass der Kehhl'daaraner nicht gut gezielt hatte. Dort wo die Granate hätte landen sollen, im Konferenzraum, war sie nicht aufgeschlagen. Stattdessen war sie an der Wand explodiert. Diese war nun russgeschwärzt, qualmte.

Aree-Thol wagte es nicht, an seinen alten Platz zurückzukehren, fürchtete er doch, dass die Hitze der qualmenden Wand ihn verletzen könnte. Nichts fürchtete ein Vicardaner mehr als Feuer und Hitze.

Plötzlich geschah etwas Seltsames. Mehrere Kehhl'daaraner wandten sich von ihnen ab. Inmitten ihrer Gegner explodierte irgendetwas, Rauch füllte die Korridore. Finikus konnte nichts mehr erkennen. »Was bei Aless-Nimosus geht hier vor sich?«, raunte er von Überraschung übermannt. Er gab seine Deckung hinter der Barrikade auf, lief auf den Korridor hinaus.

Eine Gestalt trat aus dem Rauch heraus. Finikus richtete den Lauf seiner Waffe auf sie, bereit, einen Schuss abzufeuern. Doch als er die grün-schwarze Rüstung mit einem Helm mit silbern schimmernden Visier erblickte, senkte er den Lauf der Waffe ein wenig. Die Kampfrüstung eines USN-Space Rangers! Noch nie zuvor in seinem Leben hatte Finikus etwas Schöneres gesehen.

Die Gestalt trat mit ausladenden Schritten auf ihn zu, eine MWG 17 C mit Granatwerfer fest umklammert. Als sie genau vor Finikus stand, legte sie das Gewehr lässig auf die Schulter, klappte mit der nun frei gewordenen linken Hand das Visier zurück. Das geschundene Gesicht von Hank Snowden kam zum Vorschein. »Los, hau'n wir ab!«

»Wohin?«, wollte Finikus wissen.

Die Miene von Hank Snowden verdüsterte sich. Auf diese Frage konnte er  keine Antwort geben.

Wir sind total am Arsch - ging ein trüber Gedanke durch seinen Kopf.

Im sich lichtetenden Nebel konnte  Finikus drei weitere Space Rangers ausmachen, die sich mit einer Übermacht einen Nahkampf lieferten: Warren, Larkin und Kelso.

Er wusste, dass sie sich nicht mehr lange halten konnten. Die Rüstung eines Rangers war ziemlich robust, konnte einiges einstecken - wie Finikus aus eigener Erfahrung wusste - doch sie war nicht unverwüstlich.

Einer der Rangers rammte einem der Kehhl'daaraner den Kolben seiner Waffe ins Gesicht, legte dann einen atemberaubenden Sprint hin.

»Wir können sie nicht mehr lange hinhalten«, erklang gedämpft durch das Visier das Gebrüll von Rachel Warren. »Irgendeine Idee, Gunny?«

»Wir tun das, was wir besprochen haben: Uns den Weg freischießen!«, brüllte Snowden zurück.

Ein Himmelfahrtskommando! Die Wahrscheinlichkeit, dass einer von ihnen heil durch die feindlichen Linien kommt, war gering. Eher gingen sie alle bei dem Versuch drauf.

Verfluchter Mist!

Es hieß, die Kehhl'daaraner seihen Feiglinge weil sie nichts mehr fürchteten als den Tod. Snowden hatte erwartet, dass die Echsen das Weite suchen, wenn es für sie kritisch wird. Darauf war sein ganzer Plan ausgelegt. Diese todesmutigen Kehhl'daaraner hatten ihm jedoch gehörig einen Strich durch die Rechnung gemacht. Hank Snowden beging einen klassischen fatalen Fehler: Er unterschätzte den Feind.

Nun saßen er und seine Begleiter in der selben Falle wie die Leute die sie aus dieser Falle befreien wollten.

Ein Plasmastrahl traf Warren am Rücken. Die Wucht des Aufschlages brachte sie aus dem Tritt, sie fiel der Länge nach hin. Snowden bemerkte das geschmolzene Metall dort, wo der Strahl die Rüstung getroffen hatte. Dieser Plasmastrahl wäre beinahe durchgegangen.

Warren drehte sich auf den Rücken, erwiderte das Feuer. »Das werdet ihr mir büßen«, fauchte sie. Ein Schuss ging knapp an Larkin vorbei, der auf sie zu gerannt kam.

Auch der Vicardaner wurde getroffen. Mitten in die Brust. Ein schriller Laut hallte durch die Korridore, Aree-Thol hatte Feuer gefangen.

»Alle da rein!«, diktierte Snowden im harschen Ton. »Sofort!« Heiße Glutbahnen strichen über seinen Kopf. Sie durften sich keine Sekunde länger in diesem Korridor aufhalten wenn sie noch einige Minuten länger leben wollten.

Snowden und Finikus packten den in Panik um sich schlagenden Aree-Thol bei den Armen und schleiften ihn in die relative Sicherheit des Konferenzraumes. Ishida kam mit einem Feuerlöscher herangeeilt, dämmte damit das Feuer ein.

»Seihen Sie unbesorgt, die Borke eines Vicardaners kann einiges aushalten. Aree-Thol geht es den Umständen entsprechend gut«, versicherte der Japaner.

»Tu … tut ... e ... es nicht«, kam es aus dem Translator des Vicardaners heraus. Offenbar hatte das Ding etwas abbekommen.

»Wo ist Kelso?«, rief Warren Snowden zu.

Snowden, Warren, Larkin sowie Finikus und A-Suul hatten sich hinter dieser Barrikade aus Einrichtungsgegenständen verschanzt, doch einer aus ihrem Team fehlte: Janet Kelso!

In Rachel Warren machte sich Sorge breit. Kelso wird doch nicht etwa …

»Verdammt! Ich weiß es nicht!«, überbrüllte Snowden den Krach mehrerer Explosionen. Eine Trennwand wurde auseinandergerissen, Trümmer flogen durch die Luft. Ishida wurde von einem Trümmerstück am Hals getroffen. Der Japaner wurde geradewegs geköpft. Snowden, der direkter Zeuge dieses grausamen Schauspiels wurde, schloss für den Augenblick die Augen. Drei weitere Männer von Aree-Thols Trupp wurden von kehhl’daaranischen Plasmawaffen vaporisiert, das große Sterben ebbte an.

»Noch irgendwelche letzten Worte?«, kam es düster aus Warrens Mund.

Nein! Das kann nicht das Ende sein, das darf nicht das Ende sein - ging es trotzig durch Snowdens Kopf. Er war nicht gewillt aufzugeben.

Plasmastrahlen bohrten sich in die Leiber eines D-Goriaaners und eines Kahan-Geijs, ließ sie augenblicklich verdampfen. Von den ursprünglich einundzwanzig Mann unter Aree-Thols Kommando waren nur noch neun übrig.

Snowden wurde von einem Plasmastrahl an der Schulter getroffen. Er spürte die Hitze, die das Fleisch verbrannte. Er biss die Zähne zusammen.

Wenige Minuten zuvor:

Sie hatten sich mühsam zu einem Konferenzraum vorgekämpft, in dem sich Aree-Thol und seine Männer verschanzt hatten. Die vier Space Ranger fielen einem Trupp Kehhl’daaraner in den Rücken, verwickelte den Gegner in Nahkämpfe.

Snowden zündete eine Rauchbombe.

Janet Kelso war von zwei der Echsen umgeben. Der eine feuerte mit seinem Plasmagewehr aus geringer Entfernung. Der Plasmastrahl traf sie mit voller Wucht. Die Rüstung glühte rot auf. Kelso spürte die Hitze, Schmerzimpulse jagten durch ihr Gehirn.

Die junge Terranerin knurrte verärgert, zog den Abzug ihrer Waffe durch. Der Kehhl’daaraner, der auf sie geschossen hatte, bekam seinerseits einen Treffer ab. Doch der hatte keine derart gute Rüstung wie Kelso. Der feindliche Soldat starb aufgrund eines Denkfehlers kehhl’daaranischer Wissenschaftler. Die Kampfanzüge kehhl’daaranischer Elitekrieger wurden infolge der Erfahrungen des Ersten Kehhl’daaranischen Krieges 2254 entwickelt. Damals benutzte man bei der Space Navy jedoch noch Projektilwaffen. Gegen Projektilwaffen waren diese Rüstungen aus Kher’shin-Stahl der perfekte Schutz, jedoch nicht gegen Mikrowellenwaffen, denn Kher’shin-Stahl war ein exzellenter Leiter für Mikrowellen. Die kehhl’daaranischen Krieger, die von MW-Waffen getroffen wurden, wurden in ihren Rüstungen geradezu gekocht. Welch grausames Sterben.

Der andere Kehhl’daaraner gab einen wütenden Schrei von sich, als er seinen Kameraden neben sich sterben sah. Sekunden später endete auch sein Leben.

Zwei Feinde hatte sie erledigt. Mindestens zwei Dutzend waren noch übrig.

Einer der Gegner rannte mit einem Dolch erhoben auf sie zu.

Was soll die Scheiße? War der Kerl verrückt? Wusste er nicht, dass er mit dieser Klinge nicht im Geringsten etwas ausrichten konnte?

Kelso betätigte den Abzug ihres Gewehrs. Nichts geschah.

Verflixt! Ladehemmung! Gerade jetzt. Die Energiespule war überhitzt.

Kelso schulterte ihr momentan nutzloses Gewehr. In diesem Moment hieb der Kehhl’daaraner mit seinem Dolch auf sie ein. Die Klinge traf den kugelförmigen Helm ihres Kampfanzuges, Kelso spürte davon gar nichts. Ihre Ausbildung, jahrelanges Training ließ sie instinktiv handeln. Mit geschickten Handgriffen, unzählige Male trainiert, entwaffnete sie den Gegner, richtete den Dolch gegen ihn. Die Schneide fuhr über die Kehle des Reptiloiden, kupferfarbiges Kehhl’daaranerblut spritzte. Für den Moment war Janet Kelso im Schock erstarrt. Sie hatte an diesem Tag schon einige Gegner getötet, doch das hier … das war anders, so erschreckend anders. Ekel stieg in ihr hoch, den sie schnell niederrang. Sie konnte es sich nicht leisten Ekel zu empfinden wenn sie töte, keine Reue. Sie durfte nicht über das was sie tat nachdenken. Sie war in einen Kampf auf Leben und Tod verwickelt, da hieß es nur ich oder der andere.

Celsh’uhn war wie von Sinnen, als er auf den Soldaten der Interstellaren Union losging, der seinen besten Freund getötet hatte. Er war voller Hass. Der Hass ließ ihn nicht logisch denken, ihn nicht erkennen, dass er eine völlig irrwitzige Tat beging. Mit einem Dolch gegen einen gepanzerten Gegner vorzugehen war Irrsinn. Sekunden später endete sein Leben.

Sie erhielt drei Treffer auf einmal, wurde gegen die Wand geschleudert. Das HUD zeigte zahlreiche Fehlermeldungen, die Klimaanlage ihres Kampfanzuges arbeitete auf Hochtouren. Es war mörderisch heiß in dem Anzug. Kein Wunder, er glühte förmlich. Janet Kelso schwitzte wie in einer Sauna. Sie hatte keine Hoffnung, da noch lebend herauszukommen. Kelso schloss mit ihrem Leben ab. Das HUD begann total verrückt zu spielen, zeigte alle Darstellungsformen gleichzeitig: Infrarot, Röntgen! In diesem Chaos aus Informationen entdeckte sie etwas Interessantes, einen verborgenen Korridor.

Sie schöpfte neue Hoffnung. Wenn sie in diesen Korridor gelangen könnte, dann …

Sie nahm ihr MW-Sturmgewehr wieder an sich. Die Energiespule war so weit abgekühlt, dass es wieder benutzt werden konnte. Sie streckte einen der Gegner nieder, mit einem weiteren Schuss sprengte sie ein Loch in die gegenüberliegende Wand. Dann lief sie los, in den verborgenen Korridor, der nun nicht mehr verborgen war. Ein Kehhl’daaraner folgte ihr.

Kelso rannte den Korridor entlang, von dem sie nicht wusste, wohin er führte. Das war ihr im Moment auch egal. Wichtig war nur, dass sie dem Chaos um sie herum entkam.

Sie stoppte, wirbelte herum. Der Lauf der Waffe richtete sich nach oben zur Decke. Ein Mikrowellenstrahl höchster Intensität ließ sie schmelzen, heißes flüssiges Metall ergoss sich über dem Kehhl’daaraner, der hinter ihr her war. Er gab einen kurzen erstickenden Schrei von sich, dann war es auch schon vorbei, das glühende Metall verbrannte seinen Körper. Der bereits tote Kehhl’daaraner wurde kurz darauf von lose gewordenen Stahlträgern erschlagen. Der Weg war durch Trümmer versperrt, niemand konnte Kelso nun noch folgen. Hoffte sie zumindest.

Sie erlaubte es sich, für einen Moment zu verschnaufen. Wenn sie diesen Korridor nicht gefunden hätte, wäre es für sie womöglich schlimm ausgegangen. Doch noch war es nicht vorbei - nicht, solange sie in dieser Basis mit all den Feinden waren.

Kelso versuchte Funkkontakt mit dem Rest des Teams herzustellen, doch aus ihrem Funkgerät kam nichts als rauschen. Eine schnelle Systemdiagnose bestätigte ihren Verdacht. Das Funkgerät war beschädigt worden.

Verflucht!

Und es war nicht das Einzige, was nicht funktionierte, das HUD spielte nach wie vor verrückt. Sie kniff die Augen zusammen, diese Bilderflut machte sie irre. Sie hantierte auf dem Eingabefeld ihres Computers herum, um das HUD neu zu konfigurieren. Nach einigen Sekunden hatte sie Erfolg, das HUD funktionierte wieder normal. Sie justierte das HUD auf Infrarot, um sich einen Überblick zu verschaffen. Sie bemerkte eine große Anzahl von Wärmesignaturen in einem großen Raum in der Nähe. Keine davon entsprach der Körpertemperatur eines Kehhl’daaraners. Sie traf die richtige Schlussfolgerung: Bei diesem Raum handelte es sich um den Konferenzraum, in dem Aree-Thol und seine Leute festsaßen. Wahrscheinlich war Snowden mit dem Rest vom 3th Fire-Team in diesem Raum eingeschlossen, von den Kehhl'daaranern in die Enge getrieben.

Wie lange konnten ihre Kameraden die Stellung noch halten? Nicht mehr lange!

Sie sah sich dazu verpflichtet, ihrem Team zu helfen. Doch was konnte sie alleine schon tun?

Schuldgefühle nisteten sich bei ihr ein. Sie befand sich in diesem Korridor in relativer Sicherheit während ihre Leute von den verdammten Echsen abgeschlachtet wurden.

Da bemerkte sie etwas, das die Rettung sein könnte.

»Kommt mit mir, wenn ihr nicht verrecken wollt!«, vernahm Snowden jäh ein Gebrüll, das trotz der Lautstärke in dem vom Waffenfeuer verursachten Krach fast unterging. Der Ton war hektisch, drängend.

Eine ihm wohl bekannte Stimme.  Worte aus dem Mund einer Person, die er noch vor einem Moment  für tot gehalten hatte: Janet Kelso!

»Kelso? Was ist passiert?«, kam es überrascht aus Snowdens Mund. Er betätigte den Auslöser des Granatwerfers seines MAR-17 C Sturmgewehrs. Eine Rauchsäule stieg empor. Dann ein greller Lichtblitz, ohrenbetäubender Lärm, als die Granate inmitten der Gegner explodierte. Mehrere Kehhl'daaraner wurden von Schrapnell durchlöchert.

»Ich habe einen Fluchtweg gefunden«, rief Kelso.

Aus dem Augenwinkel bemerkte er, dass Warren hinter seinen Rücken deutete. Snowden wandte flugs den Kopf. Kelso stand in einer Tür, die noch vor Minuten nicht da gewesen war. Ihre Rüstung war mit kupferfarbigen und rotem Kehhl’daaranerblut sowie Brandflecken bedeckt. Sie hatte das Visier nach oben geklappt, das mädchenhafte Gesicht war vom Kampf gezeichnet, in ihren blauen Augen flackerte die Furcht.

»Flukts … tu … tunnel«, krächzte es aus Aree-Thols Translator. »Sh … sh … sh … Shuttlehangar. Ga … ga … ganz vergessen.«

Das Kauderwelsch, das aus Aree-Thols defekten Translator drang, war schwer zu verstehen, und doch verstand Snowden sofort, was der Vicardaner sagen wollte. Es gab einen Fluchttunnel, der direkt zum Shuttlehangar führt. Janet Kelso, die mit ihren Ortungsgeräten mehr entdecken konnte als andere, hatte den verborgenen Tunnel entdeckt.

»Kelso! Sie sind die Rettung!«, sprach Snowden zu ihr.

»Nur wenn Sie Ihren Hintern in den Tunnel bewegen - Sir!«

»Kelso hat recht! Ab in den Tunnel! Sofort!«

Niemand brauchte eine Extraeinladung, alle rannten sie wie wenn eine Furie hinter ihnen her wäre, zu dem Schott, das Kelso für sie geöffnet hatte. Als die sechszehn Überlebenden im Tunnel waren, schloss Kelso das Schott hinter ihnen.

»Schön, dass Sie noch unter den Lebenden weilen«, gab Warren ihre Erleichterung Kund.

»Ganz meinerseits«, entgegnete Kelso.

»Was ist mit dieser Installation?«, warf A-Suul ein. »Wir werden wohl kaum noch die Gelegenheit haben, sie unschädlich zu machen. Wir können froh sein, wenn wir in diesen Hangar kommen.«

»Ich bin nicht gewillt, unverrichteter Dinge abzuhauen«, stieß Snowden zornig zwischen den Zähnen hervor. Wir sollten den ganzen Stützpunkt unschädlich machen.«

»Fluchttu … Reaktor … rau ..raum«, kam es aus Aree-Thols Übersetzer.

»Was?«, reagierte Warren irritiert.

»Er will sagen, dass der Fluchttunnel mit dem Reaktorraum verbunden ist«, sorgte ein Kahan-Geij für Aufklärung.

»Sprengen wir den Reaktor!«, sprach Finikus verbissen.

»Das wäre auch mein Vorschlag«, gab der Kahan-Geij von sich.

»In Ordnung. Finikus und …«

»Lieutenant Shirakell! Ich bin der Zweite Ingenieur dieser Basis. Ich weiß, wie man den Reaktor überlasten kann, damit es ein ordentliches Feuerwerk gibt.«

»Finikus und Shirakell! Sie kümmern sich um den Reaktor. Der Rest kommt mit mir.« Snowden warf einen unbehaglichen Blick auf das Schott. Es glühte rot. Es wird nicht mehr lange dauern und die Kehhl’daaraner hatten dieses Hindernis beseitigt.

»Los! Los!«, trieb er die Leute zur Eile.

Sie waren nur wenige Meter gekommen, als es einen ordentlichen Knall gab, kurz darauf drang das an das Feuchen eines Drachen gemahnende Geräusch von sich entladenden Plasmawaffen an seine Ohren. Die Kehhl’daaraner hatten das Hindernis aus dem Weg geschafft.

Der Shuttlehangar! Ihre Rettung! Snowden erfasste sofort, dass sich in diesem Hangar vier Shuttleschiffe des Typs RSA-S 7 MANTIS befanden, zwei davon waren nicht mehr flugfähig. Sie waren wohl bei den Kämpfen um die Basis zerstört worden.

Als er sah, dass sie nur noch zwei Shuttles zur Verfügung hatten, war er insgeheim froh, dass nur noch fünfzehn Mann übrig waren, denn viel mehr konnten die zwei noch flügfähigen Shuttles nicht aufnehmen.

Er rannte, wie er noch nie zuvor in seinem Leben gerannt war. Um ihn herum schlugen pausenlos Plasmastrahlen im Boden ein, die Kehhl’daaraner waren ihnen dicht auf den Fersen.

»Larkin!«, schrie er. »Übernehmen Sie das rechte Shuttle!«

Terry Larkin war ein begnadeter Pilot. Jahrelang flog er Frachtshuttles zwischen der Erde und den Orbitalbasen umher - bis er diesen öden Job satt hatte. Er suchte nach einer neuen Herausforderung und fand sie bei den Space Rangern.

Dass sein Bruder - Unteroffizier der Navy auf dem Schlachtschiff SURRENDER OR DIE - Monate vor Terry Larkins Abgang in der Schlacht von Nutor sein Leben ließ, hatte die Entscheidung, zu den Ranger zu gehen, sicherlich beeinflusst.

Die legendäre Schlacht von Nutor. Die entscheidende Konfrontation im Krieg gegen die Kahan-Geij, die mit einer Niederlage für die Mollusken endete. Die Allianz aus religiöser und Kriegerkaste löste sich nach den Ereignissen von Nutor auf. Das Terrorregime dieser beiden Kasten wurde Monate später beseitigt. Damit endete der fast hundertjährige Heilige Krieg der Kahan-Geij gegen den Rest des Spiralarmes.

Snowden wartete nicht auf eine Bestätigung, lief einfach weiter. Die Statusanzeigen seines Kampfanzuges zeigten zahlreiche Fehlermeldungen und Warnungen. Der Anzug war eindeutig schwer beschädigt.

Eine Plasmagranate explodierte ganz knapp neben ihm. Die Wucht der Explosion schleuderte ihn zu Boden. Das Visier seines Helmes splitterte. Er riss sich den Helm von Kopf, derart beschädigt, nützte er ihm nichts mehr. Er rappelte sich auf und brachte die wenigen Meter zum rettenden Shuttle mit einem Höllensprint hinter sich. Als er es erreicht hatte, warf er sich gegen die Hülle und atmete er erst einmal kräftig durch. Kurz darauf war Aree-Thol bei ihm. Von dem Vicardaner hing alles ab, denn nur durch ihn konnten sie sich Zugang zu den Shuttles verschaffen. Das Pflanzenwesen gab eine Codereihe in das Tastenfeld, welches in den rechten Ärmel seiner Uniform eingearbeitet war, ein. Kurz darauf senkten sich im Heck der beiden unbeschädigten MANTIS' Rampen herab. Snowden eilte umgehend die Rampe hinauf ins Cockpit. Space Rangers waren in die Bedienung von zahlreichen Fahrzeugen geschult, Snowden wusste ziemlich genau, wie er eine MANTIS zu fliegen hatte. Er schob sich in den Pilotensitz, begann umgehend den Antrieb hochzufahren.

Janet Kelso begab sich zum Platz des Kopiloten. Der Kopilot eines MANTIS war gleichzeitig der Kanonier.

Sie setzte ihren Helm ab, warf ihn achtlos in eine Ecke, streifte die Handschuhe ab. Diese landeten auf ihrem Schoss. Finger begannen auf zahlreichen Knöpfe einzuhämmern, die Waffen wurden scharf gemacht.

Am Bug der RSA-S 7 MANTIS öffnete sich ein Luke, surrend fuhr eine Railgun heraus. Auf einem Monitor erschien eine Abbildung jenes Teils des Hangars, der sich in Feuerbereich der Kanone befand, ein Fadenkreuz legte sich darüber. Kelsos rechte Hand legte sich über eine Joystick, drückte ihn nach rechts, die Railgun folgte der Bewegung. Die Darstellung am Bildschirm wandelte sich. Ein Schott und eine Vielzahl Kehhl'daaraner, die durch eben jenes Schott in den Hangar strömten, erschien.

»Jetzt mache ich euch fertig, ihr Arschlöcher von Reptilien. Ich hasste Reptilien!«, spuckte ihr Mund einige recht unfeine Wörter aus.

Ein breites Grinsen zierte Snowdens Gesicht, als seine Ohren diese Worte aufnahmen.

Kelso betätigte den Feuerknopf. Flammen spuckend erwachte die Railgun zum Leben. Das Geschütz schleuderte den Kehhl'daaranern Projektile aus Havy-Tritanium mit zweifacher Schallgeschwindigkeit entgegen. Zahlreiche Körper wurden augenblicklich zerfetzt. Was vor Kurzem noch ein lebendes Wesen war, präsentierte sich nun als mehrere Haufen von in alle Winde verstreuter Gewebeklumpen. Die Railgun richtete Entsetzliches unter den Kehhl'daaranern an. Die Gegner wurden nicht einfach getötet, sie wurden in wahrsten Sinne zu Hackfleisch verarbeitet.

Angesichts der Verheerungen, welche die Bordwaffen des MANTIS unter ihnen anrechteten, sahen sich die Echsen gezwungen, sich aus dem Hangar zurückzuziehen.  Für den Moment hatten sie ihre Ruhe, doch Snowden war sich sicher, dass ihre Gegner bald zurückkehren werden - mit schweren Geschütz im Gepäck. Die Kehhl'daaraner waren genauso wie die Space Rangers der Union in der Lage, sich aus den Waffenlagern der Basis zu bedienen. Und dort lagerten auch Raketenwerfer, die ihnen durchaus gefährlich werden konnten. Wären sie in der Lage sofort zu starten, würde sich Snowden keine große Sorgen machen, sie wären längst weg wenn die Kehhl'daaraner zurückkehrten. Doch sie konnten nicht starten, sie mussten auf Finikus und dem Kahan-Geij namens Shirakell warten.

Snowden hoffte inständig, dass die beiden zu ihnen stoßen, bevor die Kehhl’daaraner mit schwerem Geschütz anrückten.

»Wo zum Teufel bleiben sie?«, knurrte er.

Er nahm über die Bordfunkanlage Kontakt mit Larkin auf. »Wir warten noch zehn Minuten. Wenn Finikus und der Kahan-Geij bis dahin nicht aufgetaucht sind, starten wir.«

»Ich möchte die kleine Nervensäge nicht gerne zurücklassen, doch fürchte ich, bleibt uns keine andere Wahl, falls er nicht bald aufkreuzt«, schnarrte Larkins raue Stimme aus dem Lautsprecher der Bordsprechanlage.

Snowden hatte das Gefühl, als würde er eine gewisse Sorge um den jungen Pykejon aus der Stimme des alten Haudegens heraushören.

Von allen Mitgliedern von Snowdens Fire-Team war Terry Larkin wohl der Einzige, der Finikus aufrichtige Sympathie entgegenbrachte. Das hatte einen Grund. Finikus war der Sohn des Colonels A.D Ferankus, der Larkins Ausbilder an der Flottenakademie gewesen war. Jahre später war Ferankus dessen Vorgesetzter. Die beiden Männer waren Freunde, Larkin oft bei Ferankus zu Gast. Terry Larkin hatte Finikus aufwachsen gesehen. Aus diesem Grund war anzunehmen, dass Finikus diese Sympathie nicht teilte, denn Finikus hasste seinen Vater und somit dessen Freunde.

Die Minuten verstrichen. Erst fünf, dann sieben. Keine Spur von Finikus und dem Kahan-Geij. Dafür hatten sie wieder die Kehhl'daaraner am Hals. Wie befürchtet, hatten sie sich mit schweren Waffen eingedeckt. Drei der Echsen hatten sich am Eingang zu Hangar postiert, richteten die gleiche Anzahl an Raketenwerfer auf die beiden Shuttles.

»Verdammt!«, fluchte Snowden. »Wir haben keine Zeit mehr zu verlieren.«

Janet Kelso richtete die Railgun auf die Bedrohung aus, drückte den Feuerknopf ein. Die drei Kehhl'daaraner wurden von den Projektilen durchsiebt. Doch sogleich nahmen andere ihre Plätze ein, ebenfalls mit Raketenwerfer bewaffnet. Ehe sie die Waffe auf die neuen Ziele ausrichten konnte, hatte einer der Kehhl'daaraner eine Rakete abgefeuert. Das tödliche Geschoss ritt auf einem Feuerschweif genau dem Cockpit der MANTIS entgegen. Einen Lidschlag  später zerplatzte es an den Schilden des Shuttles. Eine Feuerwand raubte ihr die Sicht. Geblendet kniff sie die Augen zu.

Snowden wurde nervös. Wo bleiben die bloß? Die Zeit gerann.

»Die Schilde einer MANTIS geben nicht viel her. Der nächste Treffer kann gefährlich werden. Wir müssen sofort starten, wenn wir nicht wollen, dass die Echsen uns in Asche verwandeln«, beschwor Kelso.

»Scheiße! Das weiß ich!«, zetterte Snowden. Leiser fügte er hinzu: »Kommen Sie schon, Finikus! Auch wenn Sie mir ziemlich oft den letzten Nerv geraubt haben, würde ich mich schlecht fühlen, wenn Sie hier draufgehen.«

Die Railgun spuckte pausenlos Projektile aus, schickte unzählige Kehhl'daaraner zur Hölle. Solange sie dafür sorgten, dass die Echsen nicht zum Zug kamen, waren sie nicht in Gefahr. Doch wenn es nur einen einzigen ihrer Gegner gelang, eine Rakete auf die MANTIS abzufeuern, dann war es das.

Snowden nahm einige Schaltungen vor. Die an den Flügelspitzen der MANTIS montierten Triebwerke bewegten sich von der Horizontalen in die Vertikale. Er musste nur noch den Schubhebel nach vorne drücken und das Shuttle würde sich in die Lüfte erheben. Doch der Hebel blieb in der Ausgangsstellung. Er wartete. Noch war die gesetzte Frist nicht abgelaufen. Finikus und der Kahan-Geij hatten noch genau zwei Minuten.

In genau  diesem Augenblick öffnete sich rechts ein Schott. Wie wenn der Leibhaftige hinter ihnen her wäre, hetzten Finikus und der Kahan-Geij auf die MANTIS zu, die von Larkin gesteuert wurde.

»Wir müssen schleunigst hier weg! Der Reaktor kann jeden Augenblick in die Luft gehen«, gellte es aus dem Kommunikationssystem. Noch nie zuvor war Snowden froh, die Stimme von Finikus, dem kleinen Plagegeist, zu hören.

»Was du nicht sagst, Jungchen!«, vernahm Snowden die Antwort Larkins.

Snowdens Lippen verzogen sich zu einem erheiterten Grinsen. Terry Larkin käme normalerweise nie auf die Idee, jemanden zu Duzen oder ihn Jungchen zu nennen. Doch diesmal war ihm die Förmlichkeit aufgrund der Anspannung unter die er zweifellos stand, abhanden gekommen.

Larkin korrigierte seinen Fauxpas umgehend indem er hinzufügte:  »Kommen Sie schnell an Bord, Sergeant!«

Finikus und der Kahan-Geij huschten die Rampe von Larkins MANTIS hoch, die sich sogleich hinter ihnen schloss.

»Also gut! Hauen wir ab von hier!«, dröhnte Snowdens Stimme.

Er drückte den Schubhebel nach vorne, brachte das Triebwerk auf volle Leistung. Normalerweise durften in einem Hangar nur Antigrav und Manövriertriebwerke benutzt werden, der heiße Plasmastrahl von Plasmatriebwerken war in geschlossenen Räumen gefährlich. Doch weil diese Basis bald nicht mehr existiert, war es Snowden egal, welchen Schaden er mit auf Volllast laufenden Treibwerken anrichtete. Sollen doch die Bodenplatten angesengt werden. In wenigen Minuten werden sie ohnehin von einem atomaren Feuer geschmolzen.

Von Feuerstrahlen getragen stieg die MANTIS nach oben. Die Tritaniumplatten unter dem Shuttle glühten rot. Der Feuerodem des Shuttleschiffes breitete sich über den Boden aus, verbrannte einige Kehhl’daaraner, die zu nah waren.

Shriakell hatte dafür gesorgt, dass sich das Hangartor an der Decke öffnet. Nur Personal dieser Basis konnten es öffnen, denn dafür war ein Code nötig, den Snowden nun mal nicht kannte. Eigentlich wäre das Aree-Thols Aufgabe gewesen,  doch der war kurz nachdem er die MANTIS betreten hatte in eine Art Bewusstlosigkeit gefallen.

Das Schott in der Decke des Hangars teilte sich, fahles Sternenlicht fiel durch die sich weitende Öffnung.

Die von Hank Snowden gesteuerte MANTIS schwebte dem rettenden Ausgang entgegen, die Zweite folgte dichtauf. Sie gerieten in eine kritischen Situation, als eine Rakete die MANTIS traf, die Schilde zum kollabieren brachte. Doch das war nicht die eigentliche Gefahr. Die Explosion hatte das Shuttle vom Kurs abgebracht, die MANTIS stand kurz davor gegen eine Wand zu prallen. Und das hätte fatale Folgen mit sich ziehen können. Vermutlich wäre die rechte Tragfläche abgerissen, die MANTIS ins Trudeln geraten und kurz darauf auf dem Boden aufgeschlagen. Wenn sie das überlebt hätten, wären sie dafür wenig später in der atomaren Glut verdampft.

Doch Hank Snowden konnte dies durch ein geschicktes Flugmanöver verhindern.

Als die beiden MANTIS den Hangar verlassen hatten, gingen sie auf Snowdens Anweisung auf Südkurs. Minuten später erhob sich ein Atompilz über der Landschaft, atomares Feuer löschte die Basis und die Kehhl’daaraner in ihr innerhalb weniger Sekunden aus und sorgte dafür, dass der T-mul- Krater nun noch tiefer war.

Die Schockwelle der Explosion traf die beiden Shuttleschiffe mit voller Wucht, wirbelte sie wie Blätter in einem Orkan herum. Snowden verlor die Kontrolle über sein Shuttle.

»Verflucht! Wir sind zu nah!«, kam es heftig aus seinem Mund.

Das Shuttle stürzte dem Boden entgegen.

Das darf doch nicht wahr sein? Wir haben so viel durchgemacht. Und jetzt, wo wir es fast geschafft hätten, sollen wir so daraufgehen? - ging es ihm durch den Kopf.

Doch es gelang ihm, die MANTIS in letzter Sekunde abzufangen. Nur wenige Meter über der Oberfläche jagte das Shuttle nun dahin, stieg kurz darauf wieder in den Himmel.

»Larkin? Alles in Ordnung?«, gab er über Funk durch.

»Alles in Ordnung - Gunny. Uns ist nichts geschehen.«

»Gut! Begeben wir uns also zum Südkontinent und lesen Moon und Z-gol’s. auf. Die beiden werden sicher schon sehnsüchtig auf uns warten.«

Ruhe nach dem Sturm

Es war vorbei! Fürs Erste zumindest. Die zwei Shuttleschiffe mit den Überlebenden der Basis im T-mul-Krater sowie Snowden und seinen Leuten nährten sich einer Insel inmitten eines Sees mehr als zweitausend Meilen von der Basis entfernt.

Snowden saß in einem Schalensitz. Die Augen geschlossen, der Atem ging flach.

Ruhe! Es tat so gut, ein wenig Ruhe zu haben nach allem, was in den letzten Tagen geschehen war.

»Wir werden bald unser Versteck erreichen. Doch was dann?«, drang Warrens Stimme durch die Niederungen des Halbschlafes zu ihm durch. Er hob die Lieder, blickte zu der Frau, die ihm gegenübersaß. Der mörderische Kampf gegen die Kehhl'daaraner hatte auch bei ihr deutliche Spuren hinterlassen. Verschmutztes Gesicht, Schnittwunden. Blutunterlaufene Augen zeugten von einem ausgelaugten Körper.

Snowdens Lippen verzogen sich etwas zu einem schwachen Lächeln. »Gute Frage. Wir können eigentlich nichts anderes tun als warten. Warten darauf, dass uns jemand abholt.«

»Ehrlich gesagt, habe ich da nicht viel Hoffnung«, erwiderte Warren elegisch. »Selbst wenn unser Notruf gehört worden ist, ist es fraglich, ob ein Space Navy Schiff in der Lage ist, diesen Planeten anzufliegen. Es kann schließlich sein, dass es in diesem Sektor nur so wimmelt an kehhl'daaranischen Kriegsschiffen.«

»Da bin ich mir nicht so sicher«, warf Aree-Thol ein. »Bevor dieser Kommandotrupp die Basis eingenommen hat, konnten wir mit unseren Beobachtungsgeräten die Flottenbewegungen der Kehhl'daaraner genau mitverfolgen. Die meisten Schiffe hielten sich nicht lange im Axa Gar-Goriaa-System auf. Nach der Vernichtung der Flottenbasis gibt es für die Kehhl'daaraner keinen Grund, länger in diesem System zu bleiben. Meiner Meinung nach sind die Echsen längst weg.«

Dass aus seinem Übersetzer wieder verständliche Worte kamen, verdankte der Vicardaner dem technischen Geschick von Finikus. Dass es dem jungen Pykejon gelungen war, das zur Hälfte geschmolzene Gerät zu reparieren grenzte an ein Wunder. Die Verletzungen, die der Vicardaner erlitten hatte, heilten zudem erstaunlich gut. Irgendetwas das aussah wie Moos, hatte sich über die verwundeten Stellen von Aree-Thols Körper gelegt und sorgte dafür, dass sich die Borke schnell regeneriert. Vicardaner waren erstaunliche Wesen.

»Ich hoffe, Sie haben recht. Denn wenn ich recht habe, werden wir irgendwann Probleme bekommen.«

Aree-Thol und Warren hatten beide recht und unrecht. Die Kehhl'daaraner hatten das System geräumt. Trotzdem war es für die Navy schwer es zu erreichen, denn die umliegenden Sternensysteme waren von den Kehhl'daaranern nach wie vor besetzt.

Zwei Wochen vergingen, zwei Wochen, in denen sich langsam Hoffnungslosigkeit breitmachte. Längst dachte man, man würde ziemlich lange hier festsitzen, als sie ein schwaches Signal empfingen. Sofort stürzte Hank Snowden zur Kommunikationseinheit von MANTIS Nr.3. Er verstärkte das Signal. Endlich war mehr zu vernehmen als nur ein Rauschen und Knistern. Leise konnte er aus dem Lautsprecher eine vertraue Stimme vernehmen. Er konnte nicht fassen, dass er ausgerechnet diese Stimme hörte.  Es war Taarraa Fashid. »Captain? Sind Sie das?«, fragte er unsicher.

»Ich kann Ihre Verblüffung verstehen, Hank. Sicher dachten Sie, ich und alle anderen auf der ALLIANCE sind tot«, schnarrte es mit Knistern und Zischen unterlegt aus dem Lautsprecher.

»In der Tat habe ich damit gerechnet«, gab Snowden zu. »Als ich und meine Leute das Schiff verließen, sah die Lage hoffnungslos aus. Das Schiff schien verloren. Deshalb haben Sie ja auch den Befehl zu Evakuierung gegeben.«

»Die ALLIANCE war auch verloren. Fast! Ich und eine Handvoll Leute blieben an Bord und steuerten das Schiff in den Kuipergürtel des Axa Gar-Goriaa-Systems. In der Nähe eines ziemlich großen Kometen wandten wir eine List an, um den Kehhl'daaranern zu entkommen. Wir brachten den Kometen zwischen uns und den Verfolgern, was uns für einige Minuten aus der Reichweite ihrer Ortung brachte. In dieser Zeit täuschten wir die Vernichtung des Schiffes infolge eines Reaktorversagens vor und verschwanden in den hyperluminaren Raum.«

»Was ist mit dem Rest der Crew geschehen.«

Snowden konnte ein betrübtes Seufzen vernehmen. Dann folgte eine längere Pause. Als Fashid schließlich weitersprach, war ihre Stimme voller Schmerz. »Nur wenige haben überlebt. Die Kehhl'daaraner haben die meisten Fluchtkapseln zerstört. Nur wenige konnten sich nach Axa Gar-Goriaa IV retten.«

»Wie viele?«

»Fünfzig.«

Snowden schnappte entsetzt nach Luft. Fünfzig! Fünfzig von über dreihundert.

»Es ist meine Schuld. Hätte ich nicht den Befehl für die Evakuierung gegeben, wären vielleicht mehr am Leben geblieben.«

»Sie taten, was Sie für richtig hielten.«

»Das ist eine Falle! Fashid ist tot!«, horchte Snowden plötzlich die aufbrausende Stimme von Finikus. Snowdens Kopf fuhr herum. Zornig blickte er zu dem Pykejon, der hinter ihm stand.

»Es ist keine Falle! Ich kenne Farshids Stimme!«, antwortete Snowden bestimmt. Der Blick war eisig.

Der Pykejon hatte sich in den letzten Wochen wegen seines unbeherrschten Wesens als Belastung erwiesen.  Mehr als einmal stand er davor, gegen Snowden oder jemand anderen handgreiflich zu werden.  Snowden wusste, dass die Pykejon ein von Natur aus aggressives Volk waren. Normalerweise wurden die Pykejon mit ihren Aggressionen fertig, indem sie entweder meditierten, um ihre aggressiven Gefühle unter Kontrolle zu bringen oder sie in rituellen Kämpfen kontrolliert raus ließen. Sich zu Ehren des pykejonischen Kriegsgottes zu geißeln, war Finikus' Methode, mit diesen destruktiven Gefühlen umzugehen. Finikus hatte hier keine dieser Möglichkeiten gehabt.

Hank Snowden hatte Finikus immer wegen dieses seiner Meinung nach irrwitzigen Rituals getadelt. Nun verstand er den Sinn davon. In Zukunft wird er es nicht mehr kritisieren.

Finikus hatte seine Fäuste geballt. Der Blick war wie der eines wilden Tieres, das auf Beute aus war. »Finikus!«, schrie Snowden ihn an.

»Macht einer der Pykejon Ärger?«, fragte Fashid.

»Nur der eine, der zu mir gehört«, entgegnete Snowden. »Andere gibt es in unserer Gruppe an Überlebenden nicht.«

Fashid wusste, dass dies zutraf. Die Besatzung der ALLIANCE bestand zu neunzig Prozent aus Menschen. Es hatten nur vierzehn Pykejon auf diesem Firestorm-Klasse Schlachtschiff gedient. Nur einem von ihnen war das Glück zuteilgeworden, die verheerende Schlacht zu überleben: Finikus!

»Sie und die anderen sollen sich schleunigst auf dem Weg machen«, erklang nun drängend die Stimme von Taarraa Fashid.  »Wir sind nämlich nicht die Einzigen, die Ihren Notruf empfangen haben. Drei kehhl'daaranische Schlachtschiffe sind hier her unterwegs und werden in weniger als eine Stunde den Planeten erreichen. Sie haben also nicht viel Zeit, um Ihre Leute von dem Planeten zu evakuieren.«

Snowden hatte geahnt, dass so etwas geschehen kann. Doch zu ihrem Glück war die Navy schneller als die Kehhl'daaraner. Denn wären die Kehhl'daaraner als Erste eingetroffen, dann ...

Was Snowden nicht wusste! Kehhl'daaranische Kriegsschiffe hätten schon  Stunden nach ihrer Flucht aus der Basis im Krater dieses System erreichen können, doch die Kehhl'daaraner hatten kein Interesse an den gestrandeten Space Navy Soldaten. Dieses Desinteresse hatte ihnen das Leben gerettet. Dass nun drei Kriegsschiffe nach Axa Gar-Goriaa unterwegs waren, hatte nur einen Grund: Sie wollten die ALLIANCE!

»Wir sind schon unterwegs!«, antwortete Snowden, dann an Finikus, der noch immer mit geballten Fäusten dastand, gerichtet: »Informiere Warren und Aree-Thol. Sag ihnen, es geht nach Hause.«

Finikus beruhigte sich, wiegte bestätigend den Kopf. Dann verließ er die MANTIS um die anderen zu informieren.

»Gut! Ich freue mich schon darauf, Sie wiederzusehen«, vernahm Snowden die Stimme von Taarraa Fashid aus dem Lautsprecher der Kommunikationseinheit. Kurz darauf ein Knacken. Die Kommandantin der ALLIANCE hatte abgeschaltet.

Snowden sah dem Pykejon nach. Ein Gefühl von Traurigkeit nistete sich bei ihm ein. Ja, es geht nach Hause! Mein Zuhause ist aber schon lange nicht mehr die Erde, sondern ein Fünftausend Tonnen Ungetüm im All, gebaut, um Tod und Verderben zu bringen. Ich fürchte, es erwartet uns noch sehr viel Tod und Verderben, denn dieser Krieg hat erst begonnen ...

Ende

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© 2014 Martin V. Horvath

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ISBN: 9783734704154

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