Klaus-Peter Wolf

Ostfriesensünde

Kriminalroman

Die Polizeiinspektion Aurich, das Hotel Inselfriede auf

Spiekeroog, die Störtebeker-Teestube in Marienhafe,

das Restaurant Minna am Markt in Norden und

das Café ten Cate, die Landschaft, Fähren und Häuser

gibt es in Ostfriesland wirklich.

Die Internetseite Gelsenkirchener Geschichten existiert

tatsächlich und im Schwarzen Bock in Wiesbaden

habe ich oft übernachtet.

Doch auch wenn dieser Roman ganz in einer

realen Kulisse angesiedelt ist, sind die Handlung und

die Personen frei erfunden. Ähnlichkeiten mit

lebenden Personen und Organisationen wären rein

zufällig und nicht beabsichtigt.

BETRETEN DER SANDBANK VERBOTEN. LEBENSGEFAHR!

BEI AUFLAUFENDEM WASSER WIRD DER RÜCKWEG DURCH

EINEN PRIEL MIT REISSENDER STRÖMUNG ABGESCHNITTEN!

JEDERZEIT KANN PLÖTZLICH SEENEBEL AUFTRETEN

Kurverwaltung Spiekeroog

Der Nebel kroch wie ein Tier über den Deich und zog sich, als Ann Kathrin Klaasen näher kam, zurück, als hätte er Angst vor ihr. Sie blieb stehen. Sie hielt den Atem an und staunte nur. Der Nebel verharrte jetzt ebenfalls in seiner Position. Sie kam sich belauert vor.

Das glaubt mir kein Mensch, dachte sie, atmete aus und machte einen Schritt vorwärts auf das hüfthohe weiße Gebilde zu.

Feuchte warme Luft, die über dem Boden abkühlt, mehr ist das nicht. Nebel hat keine Augen. Keinen Verstand. Keinen Plan. Er ist nicht wie deine verfluchten Mörder, sagte sie sich. Der Nebel hat nichts Menschliches an sich.

Trotzdem wich er vor ihr zurück. Sie begann an ihrem Verstand zu zweifeln. War sie kurz davor, durchzudrehen? Hatte der ständige Umgang mit den Abgründen der menschlichen Seele sie endgültig geschafft?

Den Job kann keiner unbeschadet lange machen, Ann, hatte Weller zu ihr gesagt, und dabei den Rest vom Satz nur gedacht und nicht gesprochen: Eine Frau erst recht nicht. Sie hatte es ihm angesehen.

Sie breitete jetzt trotzig die Arme aus und rannte dann auf den Nebel zu. Vor ihr bildete sich eine Gasse. Der Nebel wich nach links und rechts aus.

Ann Kathrin lachte. So ähnlich musste Moses sich gefühlt haben, als sich vor ihm das Meer teilte.

Das Gewitter über dem Meer war so weit weg, dass Ann Kathrin den Donner nicht hören konnte. Die Blitze über Norderney wurden von den Wolken reflektiert. Sie nahm sie als weiches warmes Licht wahr. Ein fernes Wetterleuchten. Trotzdem verlieh all das diesem verlassenen Küstenstreifen, an dem vor kurzem noch friedliche Touristen Wattwanderungen mit Kurt Knittel unternommen hatten, etwas Gespenstisches.

Ein Paar Turnschuhe von der letzten organisierten Wattführung waren liegen geblieben. Ann Kathrin stolperte darüber.

Sie blieb in ihrer Nebelschneise auf der Deichwiese stehen und rieb sich die Arme. Ob Frank schon zu Hause war? Sie stellte sich vor, dass er gerade seine berühmte Fischsuppe kochte.

Jetzt in der Küche zu sitzen und eine heiße Suppe zu löffeln war schon eine Verlockung, doch etwas hielt sie hier an dieser einsamen Stelle in Norddeich fest. Es war nicht nur das Naturschauspiel, sondern eine merkwürdige Vorahnung, als sei dies hier die Ankündigung einer großen Veränderung.

Aber zu Hause im Distelkamp 13 wartete Frank Weller nicht auf sie. Ann Kathrin fror. Mitten im August. Sie brauchte ihn jetzt so sehr! Ihn und nicht seine Stimme auf dem Anrufbeantworter. Das Wort »Nachtschicht« hatte plötzlich einen schmerzhaften Klang.

Wie um sich selbst zu bestrafen, aß sie gar nichts, sondern wälzte sich in dem französischen Bett, das ihr noch nie so groß vorgekommen war. Sie drückte sich das Kissen gegen die Ohren, aber die Holzbalken hatten nie lauter geknarrt als in dieser Nacht. Der Wind hämmerte gegen das Garagentor und irgendwo im Haus klapperte eine Tür.

Ann Kathrin stand auf und ging noch einmal herum, prüfte, getrieben von einer inneren Unruhe, jedes Türschloss und ließ die Rollläden herunter.

Es war kurz vor halb vier morgens, als sie endlich einschlief. An Tagen wie diesen neigte Ann Kathrin zu der Annahme, die Dinge hätten ein Eigenleben und würden sich gegen sie verschwören. Der Wecker zum Beispiel, der zwar die ganze Nacht laut tickte, aber ausgerechnet heute Morgen nicht klingelte, musste sich mit dem Vergaser abgesprochen haben. Oder warum war der ausgerechnet jetzt verstopft, wenn sie dringend zwanzig Minuten herausholen musste, um noch pünktlich vor Gericht zu erscheinen? Und wieso hatte ihr Handy, zum Teufel nochmal, hier keinen Empfang, wo sonst alle Balken im Display hell leuchteten?

»Zufall«, hatte ihr Vater gesagt, »ist das Pseudonym, das Gott wählt, wenn er inkognito bleiben möchte.«

Ihr Vater … Sie hatte heute Nacht wieder von ihm geträumt. Er und seine Sprüche. »Der Teufel ist ein Eichhörnchen.« Es kam ihr vor, als würde er sie aus seinem Grab heraus auslachen.

Sie hatte keine Lust, jetzt so weiterzumachen. Es war einfach nicht ihr Tag. Sie würde vor Gericht heute keine gute Nummer abgeben. Sie kannte Heiko Käfer, den Anwalt des Beschuldigten. Ein schmieriger Typ. Er hatte einen Ring kleiner, gelblicher Fettgeschwulste um die Augen und das Weiße in seinen Augen war gelblich verfärbt. Auch die braunen Hautflecken auf seinem Handrücken deuteten darauf hin, dass der Mann eine kranke Leber hatte, eine Fettleber, durch zu gutes Leben und zu viel Alkohol, vermutete Ann Kathrin.

Käfer liebte es, Kripobeamte vorzuführen. Er tat es geradezu genüsslich. Entscheidungen, die sie unter großem Druck in Sekunden fällen mussten, studierte er ruhig bei einem Latte macchiato mit drei Stückchen Zucker und fieselte fein auseinander, was wie warum falsch gelaufen war. Nach Befragungen durch ihn fühlte sie sich jedes Mal als Idiotin, völlig unfähig und hoffnungslos überfordert. Er zögerte nicht, Verfahrensfehler aus anderen Verhaftungen ins Feld zu führen, um den Richter davon zu überzeugen, dass dem Angeklagten Unrecht geschah: »Ich kenne die werte Kommissarin aus anderen Prozessen. Ihre unorthodoxen Methoden haben sich oft am äußersten Rand der Rechtsstaatlichkeit bewegt und wurden schon mehrfach juristisch korrigiert. Die Staatskasse musste sogar schon Schadenersatz zahlen, weil … «

Nein, das würde sie sich heute nicht antun.

Danke, Wecker! Danke, Vergaser! Danke, Handy! Ich habe die Botschaft verstanden. Ich werde zu Hause bleiben. Ich werde zu Dr.Bill gehen und mich krankschreiben lassen.

Sie betrachtete ihr Gesicht im Rückspiegel. Sie hatte nicht geduscht und die Haare einfach mit einer Spange zusammengeklemmt. Ihre Haut war blass und ihre Lippen wirkten blutleer. Sie klatschte sich mit der offenen Hand ins Gesicht, um ein bisschen mehr Farbe zu bekommen. Vergeblich.

Dr.Bills Praxis war wegen einer Fortbildung geschlossen. Ann Kathrin Klaasen sah zum Marktplatz hinüber. An der Fischbude hatte sich eine Schlange gebildet. Sie bekam Hunger auf ein Krabbenbrötchen und hielt ihr Gesicht in die Sonne.

Ein paar freie Tage sind alles, was ich brauche, dachte sie und ging zu Dr.Ekkehart Wolter. Es saßen nur drei Leute im Wartezimmer. Ann Kathrin nahm sich ein Glas Wasser. Neben ihr blätterte eine alte Dame aus dem Seniorenzentrum der AWO in einer Zeitschrift. Das Blatt interessierte sie nicht. Sie wollte ein Gespräch beginnen und stellte sich vor.

Ann Kathrin antwortete freundlich, ohne sich innerlich auf den Dialog einzulassen. Als Frau Klocke aufgerufen wurde, erhob sie sich umständlich und stöhnte. Dabei fiel ihre Handtasche auf den Boden. Der Inhalt kippte aus. Ann Kathrin bückte sich sofort und half Frau Klocke beim Zusammenpacken.

Das Portemonnaie lag offen. Das Foto hinter der Plastikfolie nahm Ann Kathrin die Luft. Das da war ohne jeden Zweifel ihr Vater. Mit seinem unwiderstehlichen Lachen stand er an einem Sandstrand neben einer Bikinischönheit. Er hatte locker einen Arm um ihre Hüfte gelegt.

Ann Kathrin konnte nicht anders. Ohne um Erlaubnis zu fragen, fingerte sie das Bild aus der Hülle, um es genauer betrachten zu können. Hitze-und Kälteschauer liefen ihr in Wellenbewegungen über den Körper.

Hintendrauf stand mit dünner Kugelschreiberschrift: Hotel Inselfriede, Süderloog 12, Spiekeroog.

Frau Klocke registrierte die merkwürdige Reaktion und fragte. »Kennen Sie meine Tochter?«

Ann Kathrin schüttelte den Kopf. »Nein, aber das da neben ihr ist … « Sie sprach die Worte »mein Vater« nicht aus. Sie öffnete nur tonlos den Mund.

»Das ist das letzte Foto, das ich von meiner Tochter habe. Sie ist vor Spiekeroog ertrunken.«

Das Wartezimmer begann um Ann Kathrin zu trudeln. Sie sackte zusammen.

Als sie die Augen wieder öffnete, sah sie das beruhigende Gesicht von Dr.Wolter. Neben ihm seine Frau, die sich an Ann Kathrins Arm zu schaffen machte.

Ann Kathrin sah nicht hin. Sie vermutete, dass man ihr gerade Blut abgenommen hatte. In Wirklichkeit hing sie an einem Tropf. Dr.Wolter hatte ihren Blutdruck gemessen und sah sich Ann Kathrins EKG an.

»Sie sind kollabiert«, sagte er. »Bleiben Sie ruhig noch ein bisschen liegen.« Er zeigte auf den Tropf. »Das da ist nur Kochsalzlösung. Sie brauchen jetzt eine Menge Flüssigkeit.«

Bevor er sie gehen ließ, musste sie ihm versprechen, sich ein paar Tage auszuruhen. Aber sie dachte gar nicht daran, sich jetzt zu Hause hinzulegen. Sie besuchte stattdessen Frau Klocke in ihrer 45-Quadratmeter-Wohnung auf dem AWO-Gelände in der Schulstraße 71.

Draußen vor dem Fenster hoppelten Kaninchen zu einem Stück altem Brot. Sie wurden von einer Möwe vertrieben, die ihnen die Beute mit ihrem spitzen Schnabel abnahm und mit den Flügeln flatterte, als wolle sie die Kaninchen warnen, nicht noch einmal ihr Jagdrevier zu betreten.

Frau Klocke hatte sich gerade einen Ostfriesentee gekocht. Der ganze Raum roch danach. Ann Kathrin mochte eigentlich gar keinen Tee, sie trank viel lieber Kaffee, aber sie wollte sich jetzt nicht mit solchen Nebensächlichkeiten aufhalten.

Schon nach dem ersten Tässchen ging es Ann Kathrin besser. Frau Klocke erzählte von ihrer Tochter Isolde, die Kriminalhauptkommissarin gewesen sei. Der Mann an ihrer Seite sei ein gewisser Ludwig Stein, der Lebensgefährte ihrer Tochter. Die beiden seien sehr glücklich miteinander gewesen.

Frau Klocke hatte noch mehr Fotos von ihm. Ann Kathrin spürte wieder einen Anflug von Schwindel. Dann sah sie ihren Vater mit dieser Frau in Venedig auf dem Markusplatz. Auf dem nächsten Bild stieg er mit ihr in eine Gondel. Dann kamen Fotos aus Rom und Amsterdam. Ihr Vater trug bunte Hemden und lockere, farbige Jacketts, die sie früher nie an ihm gesehen hatte.

Nun wollte Frau Klocke etwas über die Beziehung zwischen Ann Kathrin und ihrer Tochter wissen. Frau Klocke sah Ann Kathrin dabei freudig aufgeregt an, fast als könne eine kleine Anekdote ihre Tochter für eine kurze Zeit wieder lebendig machen.

Ann Kathrin musste die nette Dame enttäuschen. Um freier sprechen zu können, erhob sie sich aus dem plüschigen Sessel und verfiel in ihren Verhörgang. Drei Schritte, eine Kehrtwendung, drei Schritte, eine Kehrtwendung.

»Ich kenne Ihre Tochter gar nicht. Aber das da ist mein Vater. Er war bei der Kripo und wurde bei einem Banküberfall erschossen. Der Täter läuft immer noch frei herum und … «

Frau Klocke schüttelte den Kopf. »Nein, junge Frau. Sie irren sich. Meine Tochter war bei der Kripo! Nicht Herr Stein. Er war Geschäftsmann, hat mit Diamanten gehandelt und mit Antiquitäten.«

Ann Kathrin musste sich setzen. Die Kraft wich aus ihr. Sie bat Frau Klocke um ein Glas Wasser. Dann räusperte Ann Kathrin sich. »Danke, Frau Klocke. Tut mir leid, dass ich Ihnen so viele Umstände mache. Es geht mir nicht besonders. Wissen Sie, mein Vater war bis zu seinem Tod mit meiner Mutter verheiratet und … «

Frau Klocke winkte beschwichtigend ab. »Aber liebes Kind, das ist nicht Ihr Vater. Das ist Herr Stein. Bestimmt sieht er Ihrem Vater ein wenig ähnlich. Wahrscheinlich wünschen Sie sich einfach zu sehr, dass er noch lebt. Glauben Sie mir, wenn jemand das versteht, dann ich. Manchmal sehe ich meine Tochter auf der Straße vor mir her laufen. Ich rufe sie dann und bin mir ganz sicher, ja, das ist sie. Das muss sie sein. Aber dann, wenn sie sich umdreht, ist es eine wildfremde Frau.«

Ann Kathrin hörte nicht mehr zu. Sie sagte nur: »Das ist mein Vater. Das sind seine Augen. Seine Haare. Sein Lächeln. Seine Figur und … « Ann Kathrin tippte auf das Strandfoto. »Da, die Narbe am Hals, die stammt von einem Holzsplitter beim Campen. Er hat sich mit einem Beil ungeschickt angestellt. Ich war dabei. Es hat so sehr geblutet, ich hatte Angst um ihn … «

Ann Kathrin wollte noch viel wissen, aber Frau Klocke bat sie, morgen wiederzukommen. Sie sei mit ihren fünfundsiebzig Jahren für solche Aufregungen im Grunde schon zu alt.

Ann Kathrin bat um ein paar Bilder. Frau Klocke überlegte kurz, prüfte mit kritischem Blick Ann Kathrins Vertrauenswürdigkeit und nickte dann großzügig.

Als Ann Kathrin die Wohnung von Frau Klocke verließ, krächzte über ihr eine angriffslustige Möwe.

Im Distelkamp 13 warf Ann Kathrin sich in ihrem Arbeitszimmer im Obergeschoss aufs Sofa und starrte an die Decke. Dann telefonierte sie mit Weller. Er hatte zwar Sorge, Ann Kathrin könne sich da in etwas hineinsteigern, aber er spürte durch ihre Mattigkeit hindurch eine wilde Entschlossenheit, der er nichts entgegenzusetzen hatte. Er gab die Namen ins System ein und versprach, heute Abend alle Informationen über Isolde Klocke, ihren Tod und Ludwig Stein mitzubringen.

Ann Kathrin fiel erschöpft in einen tiefen, zunächst traumlosen Schlaf. Aber dann wurden die Bilder, die aus ihrer Seele hochstiegen, umso heftiger. Ihr toter Vater stand vor ihr. Die Kugel hatte seinen Hals zerfetzt, aber im Traum sprach er klar und deutlich: »Was weißt du denn schon von mir, mein Mädchen? Ich war nicht nur der Vater, Ehemann und Kommissar. Mein Leben war unendlich viel bunter, als du denkst.«

Während er zu ihr sprach, heilte seine Wunde. Das Blut verschwand von seinem Hals, sein Lächeln wurde milde, als hätte er vor, ihr etwas zu verzeihen, aber seine Stimme wurde leiser, und das Bild von ihm verblasste. Gleichzeitig entfernte es sich. Bevor es mit einem Plopp verschwand, rief Ann Kathrin: »Ich werde deinen Mörder finden, Papa!«

Als sie aufwachte, kniete sie, nur mit einem T-Shirt bekleidet, auf dem Sofa und brüllte den Schrank an: »Du entkommst mir nicht, du Mistkerl!«

Ann Kathrin riss ungestüm ein Fenster auf und fegte dabei eine vertrocknete Orchidee von der Fensterbank.

Die untergehende ostfriesische Sonne versteckte sich hinter einer tiefliegenden Wolke über Juist. Sie ließ sie im warmen Licht erstrahlen wie ein ausgefranster, vom Himmel gefallener Lampion. Doch auch in der Wolke glaubte Ann Kathrin, das Gesicht ihres Vaters zu erkennen.

Sie zog sich kurz entschlossen an. Vielleicht, dachte sie, ist die alte Dame noch wach. Bestimmt setzt ihr die Geschichte genauso zu wie mir, und sie kann nicht schlafen. So wie Ann Kathrins Mutter, die oft schon um achtzehn Uhr ins Bett ging, aber gegen Mitternacht wieder aufstand und dann bis vier, fünf Uhr hellwach war.

Ann Kathrin stieg in ihren froschgrünen Twingo und parkte schon Minuten später auf dem Gelände der AWO Norden.

Hinter dem Graben lag der älteste jüdische Friedhof Ostfrieslands. Bei Rita und Peter Grendel brannte noch Licht, aber vom Distelkamp bis zur Schulstraße war ihr kein einziges Auto begegnet. Norden wirkte merkwürdig ausgestorben auf Ann Kathrin.

Jetzt, kurz nach Sonnenuntergang, kühlte es rasch ab. Sie erinnerte sich an den Nebel, der sie gestern um diese Zeit am Deich umgeben hatte. Der Nordwestwind brachte dunkle Wolken mit sich und schob sie vor die Sterne. Der kleine und große Wagen waren schon nicht mehr zu sehen.

Die Wohnungen neben Frau Klocke waren dunkel, aber bei ihr lief noch der Fernseher. Das Flimmern schnell wechselnder Szenen spiegelte sich im gekippten Küchenfenster. Ann Kathrin freute sich, sie hatte also Glück. Sie wog ab, ob es klüger wäre zu klingeln oder zu klopfen. Auf keinen Fall wollte sie Frau Klocke unnötig erschrecken.

Ann Kathrin klopfte erst zaghaft, dann heftiger. Keine Reaktion.

Vielleicht ist Frau Klocke vor dem Fernseher eingeschlafen, dachte Ann Kathrin. Aber etwas stimmte nicht. Ann Kathrin spürte es an den kleinen Härchen in ihrem Nacken und an den Oberarmen. Sie stellten sich auf.

Saß Frau Klocke wirklich so spät noch vor dem Fernseher und hörte sich Madonna auf MTV an? Nun, vielleicht hatte sie Besuch von einem Enkelkind.

Jetzt rappte Bushido. Ann Kathrin klingelte zweimal kurz, dann lauschte sie in die Nacht. Hinter dem Parkplatz, auf dem Friedhof beim jüdischen Mahnmal, machte laut ein Käuzchen auf sich aufmerksam.

In der Wohnung rührte sich niemand. Vielleicht wäre Ann Kathrin unter anderen Umständen nach Hause gefahren und am nächsten Morgen zurückgekehrt. Doch Madonna und Bushido hatten sie verunsichert.

Sie ging einmal um das langgestreckte Gebäude herum. Auf der Wiese huschte etwas vor ihr ins Gestrüpp. Sie zählte die Terrassen ab. Dort, hinter dem dritten großen Fenster, musste Frau Klocke wohnen.

Ann Kathrin trat in einen frischen Maulwurfshügel. Sie beugte sich über das kleine Mäuerchen, hinter dem Frau Klocke auf einem Wäscheständer eine Bluse zum Trocknen aufgehängt hatte. Die Küste hatte einen windigen, sonnenreichen Tag hinter sich. Jedes Wäschestück war in kürzester Zeit getrocknet. Warum holte Frau Klocke ihre Bluse nicht rein, sondern riskierte, dass sie nachts wieder nass wurde? Vor dem Wäscheständer lagen gefaltete weiße Schlüpfer und Hemdchen übereinander in einem blauen Plastikkorb, als sei Frau Klocke beim Reinholen der Wäsche gestört worden.

Die Terrassentür stand handbreit offen. Drinnen lief jetzt Werbung für Handyklingeltöne. Hektische bunte Comicfiguren warfen Licht in Frau Klockes Wohnzimmer. Ann Kathrin rief den Namen der alten Dame: »Frau Klocke?! Frau Klocke?! Ich bin’s, Ann Kathrin Klaasen!«

Aber Frau Klocke antwortete nicht. Ann Kathrin reckte ihren Hals und sah Frau Klocke im Sessel sitzen. Die Fernbedienung lag auf dem Boden.

Ann Kathrin stoppte. Wenn Frau Klocke wirklich beim Fernsehen eingeschlafen war und die Fernbedienung im Runterfallen MTV eingeschaltet hatte, dann würde sie vermutlich einen Schreikrampf bekommen, wenn plötzlich nachts jemand durch ihre Terrassentür ins Wohnzimmer kam.

Noch einmal rief Ann Kathrin Frau Klockes Namen.

Die Beine der alten Dame waren x-förmig verrenkt, so als ob sie jeden Moment vom Sessel auf den Boden rutschen könnte.

Ann Kathrin fingerte nach ihrem Handy. Sie hatte es nicht mit. Es lag ausgeschaltet neben ihrer gesicherten Dienstwaffe in ihrer Handtasche im Distelkamp. Sie wollte nur rasch einer alten Dame einen Besuch im Seniorenzentrum abstatten, wer zu solchen Gelegenheiten eine Pistole einsteckte, mit dem stimmte garantiert etwas nicht.

Ann Kathrin stieg über das Rosenbeet und das Mäuerchen auf die Terrasse und betrat das Wohnzimmer. Sie suchte den Lichtschalter. Sie spürte ihr Herz im Hals klopfen. Ihr Mund war trocken. Ihre Bewegungen fahrig.

Als die drei Energiesparbirnen über dem Wohnzimmertisch ansprangen, sah Ann Kathrin in die schreckensweit aufgerissenen Augen von Frau Klocke. Obwohl Ann Kathrin sofort wusste, dass Frau Klocke tot war, versuchte sie, lebensrettende Maßnahmen einzuleiten. Sie massierte das Herz der alten Frau, gab ihr gleichzeitig eine Mund-zu-Nase-Beatmung und suchte den Raum mit den Augen nach einem Telefon ab.

Im letzten Erste-Hilfe-Kurs in der Polizeiinspektion hatte sie gelernt, dass nach den neuen Regeln dreißig Kompressionen des Brustkorbs pro zwei Atemstöße durch Mund-zu-Nase-Beatmung zu geben waren, statt wie früher fünfzehn.

Sie zählte lautlos mit: »Neunundzwanzig, dreißig … « und blies dann ihren Atem zweimal kräftig in Frau Klockes Nase.

Sie verfluchte sich, weil sie ihr Handy nicht dabei hatte. Die Werbung für Klingeltöne auf MTV kam ihr jetzt wie Spott vor. Sie sah die Station von Frau Klockes Telefon neben dem Fernsehgerät stehen, aber das Handgerät war nicht dabei. Das Telefon lag auf dem Tisch neben der Obstschale. Ann Kathrin griff hin und wählte den Notruf. Ihre Durchsage war knapp und präzise. Dann fuhr sie mit ihren sinnlosen Wiederbelebungsversuchen fort, bis der Notarztwagen vorfuhr.

Es kündigte sich einer jener Sommertage an der Küste an, der Düsseldorfer Boutiquenbesitzer dazu brachte, ihre Fincas auf Mallorca zu verkaufen und an die Nordsee zu ziehen.

So aufgewühlt hatte Ubbo Heide Ann Kathrin Klaasen noch nie erlebt. Er zerkaute zwei Kompensan gegen die Säure, die seinen Magen flutete wie das Meer den verschlickten Norddeicher Hafen.

Heide musste aufstoßen. Es war ihm peinlich, denn er wusste, dass er jetzt unangenehm aus dem Mund roch. Kaffee oder Ostfriesentee vertrug er schon lange nicht mehr. Kripochef in Aurich, das hörte sich für Außenstehende nach einem ruhigen Job an. Nach Falschparkern, Fahrraddiebstählen und höchstens mal einer aufgebrochenen Ferienwohnung. Bei seinem letzten Urlaub in der Fränkischen Schweiz hatte seine Frau einer Urlaubsbekanntschaft stolz erzählt, ihr Mann sei Leiter der Mordkommission. An den ungläubigen Blicken konnte Ubbo Heide unschwer ablesen, dass die gute Dame bezweifelte, dass es in Ostfriesland überhaupt eine Mordkommission gab.

Seine Abteilung war für alle Verbrechen gegen den Körper zuständig. Das machte Sinn. Ein Mord geschah nicht einfach aus heiterem Himmel, es gab meistens ein Vorspiel. Ein Ehemann, der dreimal wegen häuslicher Gewalt festgenommen worden war, galt als Hauptverdächtiger, wenn seine Frau eines Tages erschlagen in der Wohnküche vor der defekten Spülmaschine gefunden wurde.

Seine Klienten zu kennen galt als Ubbo Heides Erfolgsrezept. Seine Abteilung war sehr erfolgreich, und das von Norddeich über Aurich, Wittmund, bis zu den Inseln Norderney, Baltrum, Juist, Langeoog und Spiekeroog.

Es gab bequemere Orte für Gewaltverbrecher in der Republik als Ostfriesland.

Ann Kathrin Klaasen war eine schwierige Kollegin, überengagiert und manchmal eigensinnig bis zur Verbohrtheit, wenig teamfähig, leicht verletzlich und für Heides Geschmack viel zu sensibel.

Man durfte in diesem Beruf die Dinge nicht zu nah an sich herankommen lassen! Heide hatte schon einige junge Frauen erlebt, die zwischen Mitleid, Betroffenheit und Ohnmacht aufgerieben worden waren.

Ann Kathrin Klaasens flackernder Blick signalisierte Ubbo Heide, dass er vorsichtig sein musste. Die Dienstbesprechung geriet mehr zur Therapiestunde.

Er war solche Situationen durchaus gewöhnt. Es ging jetzt erst einmal darum, die emotionale Luft aus den aufgeblasenen Problemen zu lassen. Die Kollegin brauchte Hilfe, um auszusteigen aus dem Hamsterrad, in dem sie sich befand, um Sachargumenten zugänglich zu werden.

Am Ende würde die Professionalität siegen. Allerdings sah das hier nach einem langen Weg aus, und er hatte noch nicht gefrühstückt.

Er seufzte und berührte das Foto seiner Tochter auf seinem Schreibtisch. Sie wollte in London studieren. In London! So weit weg von ihm, sein Augenstern.

Ann Kathrin Klaasens nachblondierte Haare waren schockartig strähnig und fettig geworden, als ob die Ereignisse irgendwelche Talgdrüsen in ihrer Kopfhaut geöffnet hätten.

Sie kam ihm jetzt jünger vor, fast mädchenhaft. Ihre Lippen waren schmal und ungeschminkt. Ihre Augen verschleiert. Vermutlich hatte sie erhöhte Temperatur.

Ubbo Heide nahm einen kleinen Schluck Wasser. Das ostfriesische Leitungswasser war seiner Meinung nach besser als die meisten Mineralwassersorten, die man kaufen konnte.

Ubbo Heide trank täglich mindestens einen Liter in kleinen Schlucken. Dies hier war leider noch zu kalt. Er wärmte das Glas zwischen beiden Händen und hörte Anns Redeschwall zu. Die Wortkaskaden prasselten auf ihn nieder wie ein Wolkenbruch im Herbst und endeten mit der Forderung: »Ich verlange eine Obduktion.«

Dann sah sie ihn lange regungslos an.

Der Nordwestwind blies durch das hinter ihr gekippte Fenster herein und brachte Bewegung in ihre Frisur.

Ubbo Heide hatte sich angewöhnt, schwierige Gespräche so zu führen, dass er zunächst einmal in einer Zusammenfassung wiederholte, was sein Gegenüber gesagt hatte. So versuchte er, nicht nur Missverständnisse auszuschließen, er gab seinen Gesprächspartnern auch die Möglichkeit, die eigenen Ansichten und Darstellungen distanziert anzuhören, um sie vielleicht zu revidieren. Was als kompliziertes Streitgespräch begann, endete durch seine Verfahrensweise oft als harmonischer Meinungsaustausch.

Auch jetzt setzte Ubbo Heide auf diese Karte. Das Problem war, Ann Kathrin kannte seine Gesprächstaktik und damit war etwas verbunden, das sie heute stinksauer machte. Sie hatte im Laufe der Jahre viel von ihm gelernt, auch wenn sie es nicht gerne zugab, aber sie wollte sich nicht in seiner trainierten Weise behandeln und beeinflussen lassen. Sie kannte diese Art der Gesprächsführung auch von ihrem Exmann Hero. Zu gerne hatte der Herr Psychologe sie so in die Rolle der Patientin gedrängt, statt sie als Ehefrau ernst zu nehmen, deshalb blubberte ihre Magensäure schon, als Ubbo Heide begann.

Er bemühte sich, verbindlich zu lächeln. »Liebe Ann, wenn ich dich richtig verstanden habe, dann hast du Fotos von deinem Vater gesehen, die ihn an verschiedenen Orten mit einer gewissen Isolde Klocke zeigen. Du folgerst daraus, dass dein Vater eine Geliebte hatte. Er gab sich als Diamantenenhändler Ludwig Stein aus. Deine Mutter hat nie etwas davon erfahren oder sie war klug genug, wie die meisten Ehefrauen ihrer Generation, so zu tun, als wüsste sie nichts, und dabei hoffte sie natürlich, dass die Affäre bald vorüber sein würde. Seine Geliebte kam vor Spiekeroog bei einer Wattwanderung ums Leben. Ende der Geschichte. Wieso soll jetzt die Mutter von Isolde Klocke ermordet worden sein?«

Ann Kathrin Klaasen schluckte. Sie war wütend auf Weller, sie fand, Frank hätte jetzt bei ihr sein sollen. Warum stand er ihr in dieser Situation nicht zur Seite? Müdigkeit. Nachtdienst. Das waren alles nette Ausreden, wenn man sein Fehlen bei einer Geburtstagsparty entschuldigen wollte, aber das hier war von elementarer Bedeutung für sie, und Frank wusste das.

Sie fühlte sich, als sei sie gerade noch barfuß und gut gelaunt bei einer geführten Wattwanderung über sicheres Sandwatt gelaufen, und nun sank sie, allein gelassen, bis zur Hüfte in Schlickwatt ein und scharfkantige Muscheln schnitten in ihre nackten Füße.

»Erstens«, sagte sie, »war Frau Klocke quietschfidel, als ich sie traf. Sie gab mir die Fotos, und wenige Stunden später, bevor sie mir mehr erzählen konnte, war sie tot.«

Ubbo Heide zog die Stirn demonstrativ in Falten. »Quietschfidel. Nettes Wort. Sie war fünfundsiebzig. Du hast sie im Wartezimmer einer Arztpraxis getroffen. Überdenk doch mal deine eigenen Worte, Ann.«

»Ich habe bereits mit Dr.Wolter telefoniert. Frau Klocke litt keineswegs an einer lebensbedrohenden Krankheit.«

Ubbo Heide blätterte in Papieren, die auf seinem Schreibtisch lagen. »Sie lag im letzten Jahr insgesamt einunddreißig Tage in der Ubbo-Emmius-Klinik in Norden. Sie hatte zu hohen Blutdruck und zwei Schlaganfälle. Ann, du steigerst dich da in etwas hinein. Glaub mir, du vergaloppierst dich gerade. Dein Vater ist tot. Seine Geliebte ist tot. Niemand hat ein Interesse daran, die Beziehung der beiden zu verheimlichen oder auffliegen zu lassen. Das alles ist lange her. Niemand begeht deswegen einen Mord an einer alten Dame.«

Ann Kathrin Klaasen stöhnte und formulierte noch einmal ihren Verdacht, den Ubbo Heide bei seiner Zusammenfassung weggelassen hatte.

»Ich habe Weller gebeten, die Personen für mich zu überprüfen. Er hat sie in unserem System nicht gefunden. Aber kurz darauf war Frau Klocke tot.«

Ubbo Heide griff sich an den Magen. Er brauchte ein anderes Medikament. Kompensan war für solche Situationen nicht säurebindend genug.

»Warum sollten sie in unserer Lichtbild-Datei sein? Das ist doch alles Unsinn. Denk doch mal nach!« Er tippte sich unwillkürlich gegen die Stirn. »Damit verdächtigst du allen Ernstes einen aus unserer Truppe. Wer sonst sollte Wind davon bekommen haben?«

Ubbo Heide musste sich bewegen. Er ging zum Fenster und öffnete es vollständig. Der Wind blähte sein Hemd auf. Von einem Brathähnchenstand wehte Grillduft ins Büro. Er atmete tief ein. Dann drehte er sich wieder zu Ann Kathrin Klaasen um und ereiferte sich: »Glaubst du wirklich, irgendein Kollege bekommt Wind von Wellers Recherche, glaubt jetzt, dass du kurz davor bist herauszubekommen, dass dein Vater ein ganz normaler Mann mit einem ganz normalen Liebesleben war, und um die Ehre deines Vaters zu schützen, bringt der Kollege die letzte lebende Zeugin um, die sich in einem AWO-Wohnheim mit ihrer Rente noch ein paar schöne Jahre macht?«

»Ich verlange eine Obduktion. Nicht hier, sondern an einem neutralen gerichtsmedizinischen Institut. Außerdem eine Liste aller Kollegen, die durch Weller von der Sache erfahren haben. Überhaupt, warum ist er nicht hier?«

Ubbo Heide schloss das Fenster, als müsse er verhindern, dass jemand von draußen mithören konnte.

Er sah blass aus, geschafft, urlaubsreif. »Das wird ja immer schöner! Glaubst du, dass eine Obduktion in Oldenburg getürkt wird? Alle halten zusammen, nur damit der Ruf deines Vaters nicht post mortem beschmutzt wird? Ich hätte dir das gerne erspart, aber ich sage dir jetzt mal, was ich denke! Du hast diese gute alte Dame mit deinen Fragen und Verdächtigungen so sehr aufgeregt, dass sie einen weiteren Schlaganfall bekommen hat oder einen Herzinfarkt. Ich will das nicht vertiefen, aber wenn sie einer umgebracht hat, dann du mit deiner Hysterie. Immer wenn es um deinen Vater geht, drehst du vollständig durch und verlierst jede Professionalität. Darf ich dich daran erinnern, dass du bei einem Banküberfall in Leer auf den Rettungswagen geschossen hast, weil … «

Er winkte ab, er sprach nicht weiter, er merkte, dass er sich in Rage redete, und das war gar nicht gut für seinen nervösen Magen.

Sein Vorwurf saß trotzdem. Er nahm Ann Kathrin Klaasen die Luft. Sie schob die Schultern vor. Es war, als würden ihre Lungenflügel sich verkrampfen. Sie konnte plötzlich nicht mehr richtig ausatmen.

So dachten sie also hier in der Polizeiinspektion heimlich über sie.

In diesem Moment war Ann Kathrin entschlossen zu kündigen. Sie wollte hier nicht länger bleiben, am liebsten wäre sie heulend und schreiend nach draußen gelaufen. Sie wollte weder ihre Kollegen noch dieses Gebäude jemals wiedersehen.

Ihre Lunge pfiff wie der Wind, wenn er durch nasse Fischernetze weht.

Ubbo Heide befahl sich selbst, jetzt runterzukommen. Er musste diesem Gespräch nun die positive Wende geben, die er selbst brauchte, um sich beruhigt seinem Tagesgeschäft widmen zu können.

Wehmütig dachte er an die Zeiten zurück, als er solche Situationen mit dem Satz auflockerte: »So, jetzt rauchen wir erst mal eine.«

Mit der Gesundheitswelle und dem Nichtraucherkult und all den daraus resultierenden Regeln und Gesetzen waren auch entsprechende Rituale verschwunden, und es gab noch nichts Neues.

Er konnte ja schlecht vorschlagen: »So, jetzt schälen wir erst einmal gemeinsam eine Orange – oder trinken einen Blasen-und Nierentee.«

In seiner Schreibtischschublade lag ein halber Marzipan-Seehund von ten Cate auf einem Holzbrettchen. Er konnte jetzt nicht anders. Er brach den Schwanz ab und schob ihn sich in den Mund. Er hatte das Gefühl, seinem wunden Magen würde es gleich bessergehen. Brauchte er statt Medikamente Marzipan?

Er bemühte sich um Blickkontakt zu Ann Kathrin, aber sie wich ihm aus. Er war sich nicht sicher, ob seine Worte sie überhaupt erreichten.

»Weller ist nicht hier, weil ich ihm gesagt habe, ich möchte alleine mit dir reden. Da ist nämlich noch etwas, Ann. Etwas ganz anderes.«

Jetzt hatte er ihre Aufmerksamkeit zurück. Wie ein waidwundes Tier sah sie ihn an. Verletzt. Angriffslustig und schutzbedürftig zugleich.

Plötzlich sah er in ihr seine Tochter. Er zog den versteckten Marzipan-Seehund hervor und bot ihr wortlos an, zuzugreifen. Sie tat es fast trotzig. Während er sprach, nahm sie ein zweites, größeres Stück.

Es war gut. Nicht so ein billiges süßes Zeug wie aus dem Supermarkt. Sie schmeckte die fein geriebenen Mandeln und den Hauch Rosenwasser.

»Ich habe hier eine dringende Anfrage vom BKA, Ann. Sie wollen dich in die SOKO Maurer holen.«

»Vergiss es!«, sagte sie bestimmt.

Ubbo Heide konnte sich aus seiner Truppe keinen Mitarbeiter vorstellen, der nicht sofort freudig »ja!« geschrien hätte, ihn selbst vielleicht ausgenommen.

Er suchte einen Zugang zu ihr und versuchte es über den Marzipan-Seehund.

»Früher«, sagte er, »im Mittelalter, hatte nur die Apothekerzunft das Recht, Marzipan herzustellen.« Er brach sich noch ein Stückchen ab und roch daran, bevor er es auf der Zunge zergehen ließ.

»Es wurde auch Herzzucker genannt.« Er griff sich an die Brust. »Möge es seine heilende Kraft entfalten.«

Ann Kathrin nickte, und Ubbo Heide hoffte, sie emotional geöffnet zu haben. Er versuchte, sie umzustimmen:

»Ann, dazu kann man nicht so einfach ›Nein‹ sagen.«

»Warum nicht? Ich verlasse Ostfriesland nicht. Gerade jetzt nicht!«

»Du hast drei Serienmördern das Handwerk gelegt, Ann. Niemand hat mehr Erfahrung damit als du. Sie brauchen dich!«

Sie schüttelte sich, wie Hunde es tun, wenn sie nass geworden sind. »Ich habe meinen Fall hier in Ostfriesland.«

»Das ist kein Fall, Ann Kathrin! Das ist ein Hirngespinst von einem kleinen Mädchen, das nicht wahrhaben will, dass ihr Papi ihre Mami betrogen hat.«

Ubbo Heide schob Bilder vor Ann Kathrin auf den Schreibtisch. Zwei Opfer des Maurers. Unveröffentlichte Fotos in DIN-A 4-Größe.

»Er mauert seine Opfer ein und lässt sie jämmerlich verhungern. Er hat einmal in Luzern zugeschlagen und ein zweites Mal in Bamberg. Es ist nicht auszuschließen, dass noch andere Opfer gefunden werden. Beides waren Zufallsfunde. Es können andere vermisste junge Frauen seit Jahren irgendwo eingemauert sein. Wir müssen international zusammenarbeiten, um … «

Ann Kathrin Klaasen warf nicht einmal einen Blick auf die Fotos.

Ubbo Heide hob ein paar hoch und hielt sie so, dass Ann Kathrin den Kopf abwenden musste, damit sie aus ihrem Gesichtsfeld verschwanden.

»Sie haben versucht, mit ihren Fingernägeln Botschaften in die Steine zu ritzen. Vielleicht Hinweise auf den Maurer. Schau es dir wenigstens an.«

»Ich habe Nein gesagt. Ich bin für Ostfriesland zuständig, das reicht mir.«

»Ann, du kannst hier nicht deinen eigenen kleinen Privatkrieg führen, während dadraußen ein Killer Frauen entführt und … «

Ann Kathrin schlug mit der offenen Handfläche auf den Tisch, so dass die Fotos und Papiere hochflatterten.

»Ihr wollt mich hier loswerden, stimmt’s?«

»Nein, natürlich nicht. Ich habe denen gesagt, dass wir hier unterbesetzt sind und jeden Kollegen vor Ort brauchen, aber … sie sind ratlos, Ann. Sie stecken in einer Sackgasse, und jeder hat Angst vor dem nächsten Fund. Sie brauchen deine Erfahrung und … «

»Nein!«

»Ich sage es nicht gerne, aber das ist auch ein Karrieresprung. Andere besuchen jahrelang Lehrgänge und Fortbildungen und werden nie gefragt.«

»Ja, siehst du, genau das ist es. Jetzt, da ich mit unbequemen Fragen und Ermittlungen komme, genau jetzt bietest du mir einen Job sehr weit weg von meiner Dienststelle an.«

Ubbo Heide stöhnte: »Ann Kathrin, was willst du?«

»Das habe ich schon zweimal gesagt. Eine Obduktion von Frau Klocke.«

Rupert trank mit den Bamberger Kollegen in der Markthalle Aurich einen Kaffee und aß dabei ein Mettbrötchen. Huberkran lutschte schon die dritte Auster aus. Er war ein Franke, der Meeresfrüchte liebte und jeden Urlaub in Südfrankreich verbrachte. Ein Teller voller zerschlagenem Eis, auf dem Muscheln, Krebse und Garnelen lagen, als ob sie darauf herumkriechen würden, war für ihn der Inbegriff von Entspannung und Hochgenuss.

Er hatte sich gegen Hepatitis impfen lassen, weil seine Frau, eine praktische Ärztin aus Breitengüßbach, darauf bestanden hatte. Wenn es etwas zu lutschen oder zu schlürfen gab, vergaß er jeden Alltagsfrust. Leider wohnte er dafür am falschesten Ort der Welt. Hier an der Küste aber wollte er wenigstens in Ruhe seine Meeresfrüchte genießen. Aurich war zwar nicht Nizza und Ostfriesland nicht die Côte d’Azur, aber einen Hauch davon verspürte er hier schon, zumal bei dem Wetter heute, und die Preise verdarben ihm nicht gleich den Spaß.

Er mochte die Markthalle mit den frischen Angeboten von Meeresfrüchten. Er sah an Rupert vorbei nach draußen auf die Ferkel, die von einer Sau gesäugt wurden. Sie sahen echt aus, fast lebendig, waren es aber nicht.

Bei uns hätten sie ein Reiterdenkmal aufgebaut oder etwas erhaben Christliches, dachte er. Die Ostfriesen stellen merkwürdige Denkmäler auf. Fröhliche Schweine statt Generäle. Oder in Norden eine Riesen-Doornkaatflasche statt eines Heiligen.

Er begann das alles sympathisch zu finden. Sosehr er seine Heimat auch mochte, am liebsten wäre er hier geblieben. Zumindest für einen Sommer.

Jedes Mal, wenn Huberkran mit lauten Schmatzgeräuschen eine Auster ausschlürfte, bekam Rupert eine Gänsehaut und grub seine Zähne tapfer in sein Mettbrötchen mit Zwiebeln.

Es wurmte Rupert, dass sie Ann Kathrin Klaasen gefragt hatten und nicht ihn. Er wäre gerne zur SOKO Maurer gestoßen. Er sah sich schon bei Fortbildungen Vorträge über Serienmörder halten. Das hier konnte der Karriereschub überhaupt werden.

Huberkran schluckte die dritte Auster und lächelte. Eine fast postkoitale Zufriedenheit breitete sich in ihm aus und der Wunsch, jetzt eine Filterzigarette zu rauchen.

»Ich habe bei allen drei Mordserien mit zum Team gehört. Natürlich heimst Prinzessin Klaasen hinterher alle Lorbeeren alleine ein. Als Kriminalistin ist sie kein großes Licht, wenn Sie mich fragen, aber als PR-Frau würde ich sie jederzeit engagieren. Sie hat einen heißen Draht zur Presse und versteht es, alles, was geschieht, so darzustellen, als ob es ihr Verdienst wäre. Aber wehe, es geht etwas schief … «

Rupert machte ein bedeutungsschwangeres Gesicht und griff in seine Hosentasche, um das Gummi von seinem Slip zurechtzuzupfen. Wenn er so unter Druck stand wie jetzt und das Gefühl hatte, die Dinge liefen nicht gut für ihn, dann schmerzten seine Eier, und die Hose wurde ihm zu eng.

»Ich glaube«, sagte Huberkran, »ich genehmige mir noch mal drei.«

Der hört mir gar nicht zu, dachte Rupert, der ist nur gekommen, um Ann Kathrin Klaasen in seine SOKO zu holen. Wenn die eingebildete Ziege wenigstens mitmachen würde, rechnete er sich Chancen aus, mit ihrem Team reisen zu dürfen, obwohl ihre Personaldecke in Aurich sowieso sehr dünn war.

»Ubbo Heide wird höchstens auf einen von uns verzichten können«, murmelte er.

Huberkran stellte sich noch einmal für drei Austern an, und eine Frau neben ihm biss so erotisch in ihr Krabbenbrötchen, dass Huberkran sich zwang wegzusehen, weil er sich vorkam wie ein Voyeur vor dem Schlüsselloch zum Badezimmer.

Er bestellte sich drei Austern und ein Krabbenbrötchen.

»Kluge Entscheidung«, sagte die Frau neben ihm und lächelte ihn vielversprechend an. In Bruchteilen von Sekunden war Huberkran bereit, seine Ehe und alles, was er sich in Franken mühsam aufgebaut hatte und an dem er jetzt ebenso mühsam festhielt, zu verlassen. Doch sie zwinkerte ihm nur noch einmal zu, dann löste sie sich auf in der anonymen Menge des Einkaufszentrums.

Das muss die Meerluft sein, dachte Huberkran, erschrocken über seine heftige Reaktion, oder vielleicht die Austern.

»Sie können sich den Versuch, Ann Kathrin Klaasen umzustimmen, klemmen, die ist genauso stur, wie man es den richtigen Ostfriesen fälschlicherweise nachsagt. Dabei ist sie eine Zugereiste.«

»Ich weiß«, sagte Huberkran, ohne seine Austern aus den Augen zu verlieren.

Der Fischverkäufer zeigte ihm jede einzelne, bevor er sie für ihn aufbrach.

»Und was wollen Sie dann noch hier? Suchen Sie Ersatz für unsere Diva? Jemanden mit weniger Medienpräsenz, aber genauso viel Erfahrung?«

Huberkran nahm die Austern über die Glastheke hinweg in Empfang und trug den Teller zu seinem Stehtisch.

»Ich hoffe, sie wirft wenigstens mal einen Blick auf unsere Akten. Wir haben da ein paar Ungereimtheiten … «

Huberkran träufelte ein paar Tropfen Zitrone auf das Austernfleisch. Es zuckte bei jedem Tropfen zusammen.

»Ja, die sind frisch!«, schwärmte Huberkran und schlürfte die Auster aus ihrer Schale. Dann schob er seinen Mund nah an Ruperts rechtes Ohr. Er konnte Ruperts Zwiebelatem riechen.

»Man sagt, sie hätte die Fähigkeit, sich in diese Täter hineinzudenken oder zu fühlen wie niemand sonst.«

Rupert fiel ihm ein bisschen zu laut ins Wort. »Ach, das ist Unsinn. Es wird alles übertrieben. Das ist mehr moderne Legendenbildung als … «

»Stimmt es, dass sie sich allein an die Tatorte begibt und zunächst nackt in die Rolle der Opfer schlüpft?«, wollte Huberkran wissen.

Rupert wunderte sich schon lange nicht mehr über die Gerüchte, die über Ann Kathrin Klaasens Ermittlungsmethoden im Umlauf waren. Er lachte.

»In den offiziellen Akten steht jedenfalls nichts davon!«

Huberkran konzentrierte sich wieder ganz auf seine Austern. Mit den Fingerspitzen tastete er ihre scharfen Kanten ab.

Rupert spürte, dass das Eis zwischen ihm und Huberkran noch lange nicht geschmolzen war. Er versuchte es mit einem Witz: »Wissen Sie, was man sich über Ann Kathrin Klaasen erzählt?«

Huberkran registrierte Ruperts komplizenhaftes Grinsen und stieg darauf ein. »Nein, was denn?«

»Nun, ganz unter uns, sie hat ja einen Lover, der jünger ist als sie.

Ihre Freundin hat sie gefragt, wie es denn mit dem so wäre … Also Sie wissen schon, im Bett und so … Unsere Starkommissarin geriet gleich ins Schwärmen, und ihre Freundin wurde schon ganz feucht zwischen den Beinen, dann fragte die Freundin: ›Stört denn dein dicker Arsch deinen Lover überhaupt nicht?‹ Und was glauben Sie, was Ann Kathrin Klaasen geantwortet hat?«

Huberkran vermied es, Rupert anzusehen. Er blickte fast starr auf die scharfkantige Schale seiner Austern.

Rupert feixte. »Sie hat kalt lächelnd den Kopf geschüttelt und gesagt: ›Nö. Über meinen Mann reden wir eigentlich nie.‹«

Rupert musste über seinen eigenen Witz so sehr lachen, dass er Bröckchen von seinem Mettbrötchen, die sich zwischen seinen Zahnlücken verfangen hatten, aushustete. Zwei davon blieben an Huberkrans roter Krawatte kleben.

»Haben Sie den Witz Frank Weller auch schon erzählt?«

Rupert zuckte innerlich zusammen. Er wischte sich eine Lachträne aus dem rechten Auge. Kannten Weller und Huberkran sich etwa? Er hatte versucht, mit einem Witz eine Brücke zu Huberkran zu bauen, über die sie gemeinsam ohne Ann Kathrin Klaasen zum Fall Maurer hätten gehen können. Jetzt hatte Rupert das Gefühl, die Brücke sei eingestürzt und er würde im reißenden Fluss untergehen.

Huberkran hatte die nächste Auster schon mit Zitrone bespritzt, auch sie war noch lebendig und zuckte, aber Huberkran zögerte, sie aufzuessen. Er sagte kalt und knapp zu Rupert: »Frank würde Ihnen dafür das Nasenbein brechen. Wenn er gut gelaunt ist. Im Übrigen ist er älter als Ann Kathrin. Er ist gerade vierzig geworden und sie ist achtunddreißig oder neununddreißig.«

Rupert begriff, dass er seine Hoffnungen, in die SOKO Maurer aufgenommen zu werden, endgültig beerdigen konnte.

Er stellte sich gerade hin, schob den Teller, auf dem sein Mettbrötchen gelegen hatte, mit der zerknüllten Serviette von sich weg, als ob er sich davon distanzieren müsste, und fragte: »Sie und Frank Weller kennen sich?«

»Ja«, bestätigte Huberkran. »Wir haben uns bei einem Skiurlaub in Österreich kennengelernt. Seine und meine Kinder haben sich auf Anhieb verstanden und unsere Frauen auch.«

»Er ist jetzt geschieden«, warf Rupert ein.

»Ich weiß. Auch in dem Punkt hat er mir einiges voraus.«

»Ja, ist er Ihr Vorbild, oder was?«, scherzte Rupert und verspielte damit seine letzten Pluspunkte.

»Ja«, sagte Huberkran klar, »das kann man so sagen. Er hat die Trennung von seiner Frau hingekriegt, ohne die Liebe seiner Kinder zu verlieren. Das schafft nicht jeder.«

Huberkran spürte, dass er auf dem besten Weg war, zu viel von sich preiszugeben, und ausgerechnet diesem Schaumschläger Rupert. Plötzlich schmeckten ihm nicht mal mehr die guten Sylter Austern.

Weller fühlte sich von Ubbo Heide in die Ecke gedrängt. Das durfte sein Chef nicht von ihm verlangen. Das war eine unkorrekte Vermischung persönlicher und beruflicher Dinge.

Der Ventilator auf Ubbo Heides Schreibtisch wehte Weller direkt an. Ubbo Heide hatte das Ding von seiner Frau zum Geburtstag bekommen. Leider sorgte das Geschenk bei ihm für einen steifen Nacken, wenn er auch nur kurz in den Luftwirbel geriet, darum hatte er das Gerät festgestellt und auf den Besuchersessel gerichtet.

»Du hast doch Einfluss auf sie, Frank. Also, auf jeden Fall mehr als ich. Rede du mit ihr. Sie ist ein Gemütsmensch, für Gefühle eher zugänglich als für Argumente. Lade sie zu einem Candlelight-Dinner ein oder wie man das heute nennt, wenn man eine Frau bezirzen will … und mach ihr um Gottes willen klar, dass sie nicht Nein sagen kann. Das fällt auf unsere ganze Abteilung zurück. Ich könnte auch eine Dienstanweisung erlassen, aber es wäre mir lieber, wenn sie freiwillig … «

»Das hat alles keinen Sinn. Wenn man Druck auf sie ausübt oder sie spürt, dass sie manipuliert werden soll, dann … «

Weller winkte ab. Er schwitzte. Sein helles Leinensakko zeigte unter den Achseln dunkle Flecken.

»Ann Kathrin tickt anders«, sagte Weller. »Sie hält ihr ostfriesisches Revier sauber und sie glaubt, dass hier ein dicker Hund begraben liegt … «

Ubbo Heide hob die Arme beschwörend zur Decke. »Ja, sollen wir jetzt in der Tagespresse Anzeigen veröffentlichen? ›Lieber Serienkiller, such dir deine Opfer in Süddeutschland oder der Schweiz, nähere dich nicht der Küste. Wenn du bis Oldenburg kommst, bist du erledigt!‹ – Das ist doch absurd.«

Weller lüftete sein Sakko, zog es aber nicht aus, weil es ihm unangenehm war, mit seinem durchgeschwitzten Hemd vor seinem Chef zu stehen. Er musste nicht auf das psychologische Wissen der letzten Fortbildung zurückgreifen, um zu erkennen, dass es Rechtfertigungsschweiß war. Die Zimmertemperatur lag jetzt bei angenehmen einundzwanzig Grad.

Weller fühlte sich mit dem gärenden Konflikt unwohl. Er hatte ein Loyalitätsproblem seiner Partnerin und seinem Chef gegenüber. Er konnte es nicht beiden recht machen.

Er versuchte, aus der Klemme herauszukommen: »Ubbo, was ist dran an dieser Sache mit Frau Klocke?«

Ubbo Heide ging zur Tür, als müsste er überprüfen, ob sein Büro wirklich verschlossen war. Es ging eine Nervosität von ihm aus, die Weller so nicht kannte. Er behielt sonst auch in schlimmen Krisensituationen die Nerven und wirkte beruhigend und mäßigend auf die anderen ein.

»Die gute alte Dame ist an einem Herzinfarkt gestorben«, sagte Ubbo Heide.

»Ich meine ihre Tochter Isolde.«

»Was soll mit der sein, Frank?«

»Das frage ich dich!«

»Es gibt keinerlei Unterlagen über sie, dass sie jemals bei der Kripo war … Und dann noch hier bei uns … Ich müsste das doch wissen. Ich leite den Laden schließlich seit zehn Jahren. Ich … Was guckst du so, Frank? Ich mag es nicht, wenn du so guckst.«

»Ubbo, als du hier angefangen hast, war sie schon tot.«

Ubbo Heide machte fahrige Bewegungen mit den Händen. Er wendete sich ein wenig von Weller ab. »Es gibt jedenfalls keinerlei Unterlagen, dass sie jemals bei der Kripo war. Ich habe das überprüft.«

»Das sehe ich anders«, sagte Frank Weller. »Ich habe einen Kollegen beim Landesamt für Bezüge und Versorgung angerufen. Die werden gerade ins Finanzministerium eingegliedert, aber noch hat das NLBV einen Ableger in Aurich. Und da gibt es Unterlagen über eine Isolde Klocke. Außerdem habe ich mit dem Kollegen Hubert Jüttemeier gesprochen. Der ist seit vierzig Jahren mit in der Truppe. Der hat sie noch erlebt und kann sich gut an sie erinnern.«

Weller zog einen Ausdruck aus der Brusttasche seines Leinenjacketts. Das Papier wies Schwitzflecken auf. Ohne sich das Papier anzusehen, zeigte Ubbo Heide darauf. Dann stand er starr und sah Weller zunächst ungläubig, dann zornig an.

Wie um sich zu entschuldigen, sagte Weller: »Und dann habe ich bei der Sparkasse Aurich-Norden angerufen. Es gibt da jemanden, der mir manchmal ohne richterlichen Beschluss weiterhilft … «

»Ohne richterlichen Beschluss?« Heide schüttelte ungläubig den Kopf. »Du weißt, Frank, dass du damit gleich gegen einen ganzen Stapel Vorschriften verstoßen hast … «

»Ja, aber wir haben so im letzten Jahr drei gesuchte Straftäter einkassieren können, die für uns wie vom Erdboden verschwunden waren, am alten Wohnort nicht ab-und am neuen nicht angemeldet. Aber die Rente haben sie sich von der LVA auf ihr Konto überweisen lassen. Die Bank hatte auch die richtige Adresse. Es geht doch oft einfach nur darum, Informationen zusammenzuführen und auszuwerten. Er hat zumindest bestätigt, dass sie bis zu ihrem Tod ein Konto bei der Sparkasse hatte.«

Ubbo Heides Telefon klingelte, aber er ging nicht ran. Sein wütender Blick öffnete die Schweißdrüsen unter Wellers Achselhöhlen noch weiter.

»Bitte, Ubbo, er hat mir doch nicht den Kontostand gesagt oder so was, sondern nur, dass er sich erinnert, sie sei bei ihm Kundin gewesen. Du liebe Güte, wir sind hier in Ostfriesland, da kennt man sich … Anonyme Verbrechen geschehen hier nicht … «

»Danke für den Vortrag, Frank«, sagte Ubbo Heide zynisch. »Ich mache diesen Job seit dreißig Jahren. Zwanzig Jahre beim BKA und … «, er winkte ab. »Mit wem hast du sonst noch in dieser Sache telefoniert? Ich muss dir ja wohl nicht sagen, dass alle diese Personen für Ann Kathrin unter Mordverdacht stehen.«

Weller begann an den Fingern aufzuzählen: »Ich habe kurz mit Rupert darüber gesprochen, mit dir, meinem Informanten bei … «

Ubbo Heide unterbrach Weller barsch: »Weiß Ann Kathrin das schon?«

Weller schüttelte den Kopf. »Nein, aber ich kann es nicht lange vor ihr geheim halten. Wie stellt ihr euch das vor? Wir wohnen in einem Haus, schlafen in einem Bett. Ich kann ihr nicht länger aus dem Weg gehen.«

Ubbo Heide zerkaute noch zwei Kompensan. Dann drückte er Weller vor sich in den Sessel. »Jetzt hör mir mal gut zu, Frank. Du wirst ihr verdammt nochmal sagen, dass du vor dem Tod von Frau Klocke mit niemandem darüber geredet hast. Erzähl ihr meinetwegen, du hättest die Namen in die Libi-Datei eingegeben und da nichts gefunden. Du hast da auch eine Verantwortung deinen Kollegen gegenüber, und denk auch an Ann Kathrin! Die Lawine, die sie lostreten will, könnte am Ende sie selbst beerdigen. Stell dir das mal vor, wie will sie hier weiter mit uns Dienst tun als nette Kollegin, wenn sie uns alle und deine Vertrauensleute wegen Mordes verdächtigt? Sie macht sich damit nicht nur lächerlich und unbeliebt. Sie katapultiert sich selbst aus dem Dienst. Das Ende der Fahnenstange ist erreicht, Frank.«

»Ich soll sie also anlügen?«

»Nenn es, wie du willst. Ich würde eher sagen, du beschützt sie vor einer großen Dummheit, die sie später sehr bereuen wird. Überzeuge sie stattdessen, gemeinsam mit dir dabei zu helfen, dieses Monster zu erledigen. Sie gehört in die SOKO Maurer und du auch.«

Eigentlich mochte Weller Ubbo Heide sehr. Er stellte sich im Ernstfall immer vor die Kollegen oder stärkte ihnen den Rücken. Er war nicht der große Fehlersucher, der andere fertigmachte. Er versuchte nur, alles in ordentlichen Bahnen zu halten und nichts aus dem Ruder laufen zu lassen.

Weller war sich nicht ganz sicher, ob Ubbo Heide etwas zu verbergen hatte oder ob er wirklich die Kollegen vor Ann Kathrins Verdächtigungen schützen wollte und Ann Kathrin vor ihrem eigenen Übereifer. Trotzdem erwischte er sich dabei, heimlich auf der Toilette eine Liste mit allen Personen zu machen, mit denen er in dieser Sache gesprochen hatte.

Rupert. Ubbo Heide. Hubert Jüttemeier. Der Kollege von der NLBV. Klaus Zinger von der Sparkasse. Jeder von denen konnte es Freunden und Ehepartnern erzählt haben.

Nein, in dieses Gedankenkarussell wollte er erst gar nicht einsteigen … Er riss sich zusammen und war froh, eine Verabredung mit Huberkran zu haben. Er fragte sich, ob Huberkran immer noch verheiratet war. Irgendetwas sagte ihm, dass er die Trennung noch nicht hingekriegt hatte.

Huberkran war ganz schön aufgestiegen, zum Leiter der Tatort-Abteilung beim BKA. Beruflich nahm er jede Hürde und schaffte alles, privat ging er immer wieder vor seiner Frau in die Knie.

Weller bereitete sich auf ein Gespräch vor, das sicherlich nur zum Teil beruflich werden würde, das möglicherweise Wichtigere fand ja meist auf der privaten Ebene statt.

Er konnte es kaum noch abwarten, sie einzumauern. Er beobachtete sie seit vier Stunden. Er war ihr von Bremen nach Delmenhorst gefolgt.

Sie besuchte ihre Eltern, und er wusste genau, was sie vorhatte. Sie wollte die beiden in ein Pflegeheim abschieben. Natürlich würde sie das Haus in Delmenhorst verkaufen, um endlich ihre eigene miese, kleine Sozialwohnung in Bremen verlassen zu können.

Er malte sich aus, mit welch verführerischen Worten sie versuchte, ihre Eltern davon zu überzeugen, dass so ein Pflegeheim für sie doch viel besser sei, weil sie sich angeblich inzwischen nicht mehr alleine versorgen konnten.

Ich werde dir einen Strich durch deine Geschäfte machen, dachte er. Deine Eltern werden dich überleben. Du wirst ihr Geld nicht verjuxen. Wenn man dich rechtzeitig findet, werden sie an deinem Grab stehen und Tränen vergießen. Aber vielleicht werden sie auch sterben, bevor irgendjemand die Mauern einreißt und deine Gebeine findet.

Er fand die Todesart für sie genau richtig. Sie musste in völliger Dunkelheit sitzen, wie die anderen. Verzweifelt. Abgeschnitten von allem. Zurückgeworfen auf sich selbst. Ohne einen Funken Hoffnung. Doch es tat ihm leid, dass er sie dabei nicht beobachten konnte. Stunden-, manchmal tagelang saß er auf dem Stuhl und hörte ihr Schreien und Flehen. Doch das meiste fand in seiner Phantasie statt. Er hörte, wie ihre Fingernägel an den Steinen abrissen. Mein Gott, was versprachen sie ihm alles, wenn er sie nur freilassen würde! Doch er antwortete nicht. Aus Prinzip nicht. Da, wo er sie hinverbannte, sollte es keinen Dialog mehr geben.

Er ließ sich auf nichts ein. Auf gar nichts!

Es wäre ein Leichtes gewesen, eine bewegliche Kamera in dem Sterberaum zu installieren. Aber dann hätte er auch eine Beleuchtung gebraucht. Und das durfte nicht sein. Die Finsternis war wichtig.

Er konnte sie durchs Wohnzimmerfenster sehen. Sie trank Tee mit ihren Eltern. Ihr Vater starrte abwesend auf das Fernsehgerät, obwohl es gar nicht an war. Ihre Mutter bemühte sich, Konversation zu machen. Es standen Käsebrote mit kleinen Gürkchen und Kirschtomaten auf dem Tisch.

Er wusste, dass sie es nie lange bei ihren Eltern aushielt. Normalerweise machte sie mindestens alle dreißig Minuten einen kleinen Spaziergang ums Haus und rauchte dabei eine Zigarette. Er hatte beschlossen, sie dabei ein fach einzupacken und mitzunehmen.

Er stellte es sich amüsant vor. Wie würden die Eltern reagieren? Die Tochter geht mal raus, eine rauchen, und kommt einfach nicht wieder. Nie wieder …

Sie öffnete die Tür und zündete sich die Zigarette an, ohne die Haustür wirklich vollständig hinter sich zu schließen. Judith Harmsen trat nervös von einem Bein aufs andere. Die Gespräche mit ihren Eltern schienen zu stocken.

Nun komm, Mädchen, dachte er. Komm. Geh ein paar Meter. Nur zehn, zwanzig Meter reichen mir schon.

Aber sie tat ihm den Gefallen nicht. Sie rauchte, halb im Flur, halb auf der Straße stehend.

Na gut, dachte er. Ich habe Zeit. Ich bin ein geduldiger Mensch. Irgendwann wirst du rauskommen. Und dann hab ich dich.

Judith Harmsen gab vor, sich den Magen verdorben zu haben, um die Käsehappen nicht essen zu müssen. Den im Supermarkt gekauften Kartoffelsalat von Homann, von dem ihre Mutter behauptete, besser könne man ihn gar nicht selbst machen, und die Brühwürstchen lehnte sie erst recht ab. Sie brauchte eine Pause. Sie musste durchatmen.

In Ganderkesee in der Bücherei gab es eine Autorenlesung. Ein Krimiautor las aus seinem neuen Werk vor. Sie kannte ihn nicht, beschloss aber, hinzufahren. Einfach nur, um auf andere Gedanken zu kommen.

Sie hörte im Auto Hit Radio Antenne. Der Schollmayer spielte Hits aus den Achtzigern. Sie drehte voll auf. »Manic Monday« von den Bangles.

Sie bemerkte den Wagen hinter sich nicht. Sie wusste nicht, wie sich jemand fühlt, der verfolgt wird. Sie war ohne Argwohn.

Sie parkte neben der Bücherei Ganderkesee auf dem kleinen Parkplatz und sah rüber zum alten Bahnhof. Sie war schon lange nicht mehr hier gewesen. Der alte Bahnhof war zu einem Lokal umgebaut worden und hieß jetzt Gleis Eins. Für einen Moment zögerte sie, ob sie wirklich in die Bücherei gehen oder lieber im Gleis Eins etwas Vernünftiges essen sollte.

Dann sah sie, dass es in der Bücherei langsam voll wurde. Spontan gesellte sie sich zu den Zuhörern. Es gab Wein, und der Autor überprüfte kurz das Mikrophon, danach entschied er sich, er käme auch ohne klar. Er hatte offensichtlich einige Fans hier, die nicht zum ersten Mal eine Autorenlesung von ihm besuchten.

Sie nahm ein Glas Weißwein, streckte die Beine aus und begann sich zu entspannen.

Sie ließ sich von den Worten mitnehmen in eine ganz andere Welt. Der Autor entführte seine Leser in eine düstere kriminelle Gegend, in der es planvolle Killer gab, böse Machenschaften und Opfer, die nicht merkten, wie sie in die Falle gelockt wurden.

Wie schön, dachte sie mit einem wohligen Gefühl, dass ich bei allen Problemen in so einer friedlichen Gegend wohne. Ihr wurde schon komisch, wenn sie am Bremer Hauptbahnhof von den Junkies angesprochen wurde. Aber die baten unter Entzugsdruck nur um ein paar Euro. Pläne, die über den Tag hinausgingen, hatten die sicherlich nicht.

Draußen ließ jemand die Luft aus den Reifen ihres roten VW Polo.

Nun war alles bestens vorbereitet. Er ging zum Eingang der Bücherei und sah sich das Plakat an. Die Autorenlesung hatte um 20 Uhr begonnen und war bis 22 Uhr angesetzt.

Er überlegte, was dagegen sprach, jetzt noch hineinzugehen, um sich alles mit anzuhören. Es war fast ausverkauft, aber schräg hinter ihr, zwei Reihen weiter, waren noch ein paar Stühle frei. Er befürchtete aber, zu viele Blicke auf sich zu ziehen, wenn er jetzt als Nachzügler hereinkam. Wahrscheinlich würde er als Störenfried empfunden werden. Doch dann hatte er Glück. Zwei junge Frauen und ein koreanisch aussehender Mann, der viel weiblichere Züge hatte als seine Begleiterinnen, kamen mit Fahrrädern aus Bookholzberg. Er war sich sicher, dass er mit ihnen hineinhuschen konnte. Schöne Frauen würden die Blicke der Männer auf sich ziehen und der Asiate die der weiblichen Zuhörer.

Seine Vorsichtsmaßnahme wäre gar nicht nötig gewesen. Die meisten Büchereibesucher achteten nicht mehr auf ihre Umwelt, sondern befanden sich längst im Banne des Thrillers.

Er saß jetzt hinter ihr und konnte ihre Nackenhaare sehen, weil sie den Kopf schräg legte, so dass er fast auf ihre rechte Schulter sank. Während alle Zuhörer dem Krimiautor folgten, blieb der Maurer bei seinen eigenen Phantasien.

Die Zeit verging plötzlich sehr schnell. Sie kaufte sich am Ende der Lesung sogar ein Buch und ließ es sich vom Autor signieren.

»Jetzt will ich ja auch wissen, wer der Mörder ist«, sagte Judith Harmsen.

Der Autor lachte: »Wenn Sie es in den ersten zwei Dritteln des Buches erraten, bekommen Sie Ihr Geld zurück.«

Er spürte Wut in sich aufsteigen. Er hatte Angst, heute doch noch leer auszugehen. Wollte sie diesen Schreiberling jetzt etwa anbaggern? Würden die gleich gemeinsam verschwinden? Er brauchte sie allein.

Die Bibliothekarin und ihr Mann unterhielten sich mit dem Autor und fragten, ob er Lust hätte, noch mit ihnen essen zu gehen.

Judith Harmsen verließ die Bücherei allein. Er folgte ihr, aber sie ging keineswegs zum Parkplatz, sondern überquerte die Gleise und verschwand im Gleis Eins. Dort saß sie, trank ein alkoholfreies Weizenbier und blätterte auf der Suche nach dem Mörder hinten im Roman.

Er nahm sich am Eingang ein Delmenhorster Kreisblatt und versteckte sich hinter der Zeitung. Er trank einen Espresso und staunte, wie schnell sie ihr alkoholfreies Weizenbier hinunterstürzte.

Na, dachte er, treibt dich das schlechte Gewissen zu deinen Eltern zurück? Kannst du es gar nicht mehr abwarten, bis du sie endlich abgeschoben hast? Genieß das hier, meine Kleine. Es wird das Letzte sein in diesem Leben …

Er legte vier Euro auf den Tisch und verließ das Lokal. Er wollte auf jeden Fall vor ihr draußen sein. Er wartete an ihrem Auto.

Knapp zehn Minuten später kam sie mit beschwingtem Schritt auf ihn zu. Die Beleuchtung hier war für seine Pläne günstig. Das mannshohe Gebüsch ebenfalls. Er stand im Dunkeln. Sie kam aus dem Licht.

Er hatte sich das anders vorgestellt. Er dachte, sie würde die platten Reifen bemerken, sich bücken, und nach Hilfe umschauen, und er könnte als hilfreicher Samariter auf der Bildfläche erscheinen und ihr in einem günstigen Moment ein mit Chloroform getränktes Tuch auf die Nase drücken.

Doch sie bemerkte die zerstochenen Reifen nicht. Sie stieg in den Polo und ließ den Motor an.

Frauen, dachte er grimmig. So etwas kann auch nur Frauen passieren. Verflucht nochmal!

Er befürchtete, sie könnte jetzt mit platten Reifen bis auf die Bahnhofstraße fahren und dann den ADAC rufen.

Er klopfte einfach an ihre Scheibe.

Sie erschrak nur einen kurzen Moment, dann erkannte sie sein Gesicht. Sie waren sich in der Bibliothek begegnet. Von Menschen, die zu Autorenlesungen gingen, erwartete sie nichts Böses.

Sie ließ die Scheibe herunter und lächelte ihn an. »Ist Ihr Auto kaputt? Kann ich Sie irgendwohin mitnehmen?«, fragte sie.

»Meins ist in Ordnung. Aber Sie haben einen Platten.«

»Was?«

Sie öffnete die Fahrertür und sah nach hinten. »Tatsächlich. Ausgerechnet jetzt! Ich muss zu meinen Eltern und ich … «

»Keine Sorge, ich helfe Ihnen. Ich habe früher mal in einer Autowerkstatt gearbeitet. Reifen wechseln ist sozusagen meine Spezialität.«

Sie lehnte sich ans Auto und zündete sich eine Zigarette an, während er in ihrem Kofferraum angeblich das richtige Werkzeug suchte. Stattdessen öffnete er die Flasche und tränkte sein Taschentuch mit dem Chloroform.

»Schmeckt Ihnen die Zigarette?«

»Ja, warum? Gehören Sie auch zu den militanten Nichtrauchern? Oder darf ich Ihnen eine anbieten?«

»Nein, nein, genießen Sie sie nur. Ich fürchte nämlich, es wird Ihre letzte sein.«

Dann drückte er ihr das Tuch über die Nase und hielt ihr den Mund zu.

Schreckensstarr sah sie ihn an, unfähig, sich zu bewegen.

Huberkran wartete bereits seit einer halben Stunde im Restaurant Minna am Markt in Norden auf Weller. Er hatte seine Tasche mit dem Laptop neben sich auf der Bank abgestellt, studierte nun die Speisekarte und genoss die Gerüche. Er kam nie pünktlich zu einer Verabredung in ein Restaurant. Er wollte früher da sein, sich nicht hektisch entscheiden müssen aufgrund einer guten Formulierung in der Speisekarte. Er wollte die anderen Gäste beobachten, einen Blick auf deren Teller werfen, um dann vielleicht eine neue Entdeckung zu machen. So manch wundervolles Gericht verbarg sich doch hinter einer unscheinbaren Formulierung, und wie oft schon war er auf blumige Ankündigungen hereingefallen?

Er wusste, dass dies Frank Wellers Lieblingsrestaurant war, und Frank verstand etwas vom guten Essen und von Fisch. Gerade wurde ein Zanderfilet auf Blattspinat an Huberkran vorbeigetragen. Da war ein irritierender Geruch von Mandeln und Koriander.

Huberkran hatte sich eine gemütliche Ecke ausgesucht, fast schon ein Separee, hinter einer Holztafelwand. Aber wenn er sich vorbeugte, konnte er die Tür beobachten und einen Teil der Theke einsehen.

Er wollte Ann Kathrin Klaasen unbedingt für seine SOKO Maurer gewinnen. Er hoffte auf Frank Wellers Hilfe.

Huberkran ahnte, warum Weller dieses Restaurant liebte. Er hätte sich am liebsten die gesamte Speisekarte rauf und runter bestellt, von jedem Menü nur ein Häppchen für zwei Euro. Aber wie so oft im Leben musste er sich entscheiden, und obwohl die Bratwurstschnecken vom Deichlamm verführerisch aussahen, war für ihn klar, dass er Fisch essen würde. Keinen Lachs. Das fand er langweilig. Lachs gab es überall.

Aber als Frank Weller dann kam und ohne einen Blick in die Speisekarte zu werfen Fettuccine mit Garnelen bestellte, da schloss Huberkran sich ihm aus einem plötzlichen Impuls heraus an. Er vermutete, dass Frank dieses Gericht nicht zum ersten Mal aß, sonst wäre er nicht so klar entschlossen gewesen.

Huberkran trank ein alkoholfreies Weizenbier, Weller einen Merlot blanc de noir.

Bevor es beruflich wurde, sprachen die beiden über ihre Beziehungen. Genau wie Weller sich gedacht hatte, war Huberkran immer noch nicht geschieden, aber er litt an seiner Ehe.

»Wenn sie zur Arbeit geht, dann brezelt sie sich auf. Sie ist eine wunderschöne Frau. Du kennst sie ja. Sie rennt in so scharfen Klamotten rum, dass ich immer denke, sie sieht aus wie eine Frau auf der Suche. Also, versteh mich nicht falsch, das macht sie nicht für mich, sondern nur wenn ich nicht da bin, wenn sie allein ausgeht, sogar wenn sie in die Praxis geht, macht sie das für ihre Patienten.«

»Vielleicht macht sie es einfach für sich selbst«, orakelte Weller und kam sich blöd dabei vor, noch bevor sich Huberkran an die Stirn tippte. Er fühlte sich von Frank Weller nicht ernst genommen.

»Geht sie fremd?«, fragte Weller, um etwas wiedergutzumachen.

»Ich weiß nicht. Also, ich bin mir nicht sicher. Jedenfalls fühle ich mich einfach nicht mehr gemeint … Hast du schon mal eine männliche Sprechstundenhilfe beim Arzt gesehen?«

Weller antwortete nicht. Huberkran fuhr fort: »Siehst du. Sie hat gleich zwei.«

Weller überlegte, ob es am Ende seiner Ehe mit Renate für ihn nicht ähnlich gewesen war.

Bevor er antworten konnte, fragte Huberkran: »Liebst du deine Ann Kathrin?«

Weller nickte. »O ja.«

»Und warum bist du dann jetzt hier und nicht bei ihr? Nach allem, was ich höre, scheint sie tief in der Klemme zu stecken … «

Weller druckste herum. Am liebsten hätte er sich jetzt eine Zigarette angezündet. Er nahm stattdessen einen Schluck Wein.

»Sie ist jetzt bei ihrer Mutter. Sie will mit ihr reden … Aber ich weiß auch gar nicht, was ich machen soll. Muss ich sie bremsen und vor sich selbst beschützen oder soll ich sie unterstützen und gemeinsam mit ihr vorwärtspreschen? Wir gehen gerade über sehr dünnes Eis. Ich habe Angst, dass wir später als Idioten dastehen werden. Immerhin ist der erste Teil ihrer Geschichte wahr. Isolde Klocke war eine Kollegin von uns. Sie hat hier Anns Vater kennengelernt. Und dann verlieren sich ihre Wege.«

»Hat sie Mist gebaut und ist rausgeflogen?«

Frank Weller zuckte mit den Schultern. Der Duft von frischem Fenchel, Bärlauch und Garnelen war schneller an ihrem Tisch als die beiden Teller. Huberkran bereute die Wahl nicht. Er schloss die Augen und atmete erst mal nur ein.

Dann sprachen sie eine Weile nicht mehr, sondern aßen nur. Viel zu schnell drehten sie die Fettuccine auf die Gabeln.

»Ich könnte drin baden«, murmelte Weller mit vollem Mund.

Huberkran, der sich, als Niederbayer aus Passau, den es dann nach Franken verschlagen hatte, immer bemühte, in klarem Hochdeutsch grammatikalisch richtige Sätze zu sprechen, verfiel wohl in seinen Heimatdialekt, als er wie ein Esel antwortete:

»I-a.«

Weller schob den leeren Teller von sich und lehnte sich zurück. Er unterdrückte ein Rülpsen. »Warum willst du ausgerechnet sie?«, fragte er. »Warum jetzt? Es ist ein ungünstiger Zeitpunkt.«

»Ungünstiger Zeitpunkt. Du bist gut. Vielleicht wird gerade ein neues Opfer eingemauert und hofft auf unsere Hilfe. Wir haben nichts, Frank. Wir stehen mit leeren Händen da.«

»Himmel, sie ist doch keine Hellseherin! Wenn eure SOKO bisher nicht weitergekommen ist, dann … «

»Sie hat drei Serienmörder zur Strecke gebracht. Sie hat mehr Erfahrung als unsere ganze SOKO zusammen. Sie weiß, was in so einem kranken Hirn vorgeht, kann sich hineinversetzen und … «

Weller wiegelte ab. »Ja, natürlich ist sie gut, aber … «

»Machen wir uns doch nichts vor, Frank. Ich habe es mit zwei Sorten von Kollegen zu tun. Die einen haben einen Weitwinkelblick. Sie sehen das große Ganze. Und die anderen, die fokussieren und sehen immer nur winzige Einzelteile, die aber in völliger Klarheit.«

Weller gab Huberkran recht und versuchte gleichzeitig, sich selbst einzuordnen. Wie war es bei ihm? Neigte er dazu, Details zu sehen und sich darin zu verlieren oder hatte er den Blick fürs große Ganze, verlor dabei aber wichtige Einzelheiten?

Er erschrak fast darüber, dass er sich nicht selbst einschätzen konnte. Wenn es diese zwei Sorten von Kollegen gab, und daran bestand kein Zweifel, zu welcher Sorte gehörte er dann?

»Ann Kathrin kann beides. Sie hat den Weitwinkelblick und fokussiert dann die wichtigen Details. Sie sieht Dinge, die vor uns allen liegen, die wir aber trotzdem nicht mitkriegen.«

Weller spürte einen Stich Eifersucht. Huberkran sprach von Ann Kathrin, als sei er geradezu verliebt in sie.

»Woher weißt du das alles so genau?«, fragte Weller. »Du warst doch nicht dabei. Rupert und ich haben sie begleitet.«

»Ich habe alle drei Fälle studiert. Ich habe darüber sogar einen Vortrag gehalten.«

»Weiß sie das?«

Huberkran schüttelte den Kopf und wischte sich die Lippen ab. Er genierte sich ein bisschen.

»Eine Weile habe ich Kripoleute geschult und Tatortgruppen zusammengestellt. Jetzt bin ich ins operative Geschäft zurückgeholt worden. Ich will die Besten. Machen wir uns nichts vor, Frank. Wir werden hier Kriminalgeschichte schreiben.«

»Damit wirst du Ann Kathrin nicht ködern können.«

»Ich weiß. Aber wir setzen ganz neue Methoden ein. Und das wird sie reizen. Wir arbeiten mit Spheron. Die Tatortarbeit von früher ist Schnee von gestern. All diese Akten schreiben und dieses Herumfotografieren, das wird jetzt ersetzt.«

»Wodurch?«

»Durch die neue Kamera. Sie nimmt den Tatort in 360 Grad auf. Das dauert knapp zehn Minuten, und wir haben ein exaktes, jederzeit reproduzierbares Bild. Man sieht genau, wie weit was von wo entfernt ist. In welchen Verhältnissen die Dinge sich zueinander befinden. Ich muss dann nicht mehr in einer Akte blättern und den Laborbericht suchen, sondern ich klicke die Waffe auf dem Boden an, und der genaue Laborbericht erscheint auf dem Bildschirm.«

Huberkran griff zu seiner Tasche. Er wollte den Laptop herausziehen und Weller das Ganze vorführen.

Der wehrte ab: »Es ist doch noch gar nicht sicher, ob die Gerichte das überhaupt akzeptieren.«

Huberkran bestellte sich ein neues alkoholfreies Weizenbier.

»Ich hab schon Sachen erlebt, ich kann dir sagen. Als wir zum ersten Mal damit in einen Mordprozess gingen, hat der Richter das alles abgelehnt. So ein Typ kurz vor seiner Pensionierung. Wahrscheinlich hat er zu Hause Probleme, eine DVD richtig einzulegen, und statt E-Mails schreibt der noch Briefe. Ich musste aus dem Ganzen wieder eine Akte machen, durfte fünfzig Seiten tippen und musste ihm dann mit Fotos alles vorführen, statt den Tatort auf der Leinwand einfach ins Gerichtsgebäude zu holen. Ein Albtraum, sag ich dir. Und dann geht natürlich diese Fragerei los. Ja, wo befand sich denn die Leiche? Wo war die Tür? Das kann ich ja hier auf dem Foto so nicht sehen.

Ich sagte: Sehr geehrter Herr Vorsitzender, wenn Sie unsere neue Methode zulassen, dann ist das alles kein Problem mehr, aber Sie wollen es ja nicht.

Trotzdem, es wird sich durchsetzen, Frank. Niedersachsen hat sechs solcher Geräte geordert. Bei euch ist noch keins angekommen, was? Ann Kathrin könnte mit mir die Grundlagenarbeit machen. Ich habe alle Tatorte des Maurers so aufgenommen. Sie kann eine Tatortbegehung machen, ohne hinzufahren, verstehst du? Ich möchte, dass sie sich das Ganze anguckt.«

Weller stellte sich vor, wie Ann Kathrin an die Sache herangehen würde. Er erschrak bei dem Gedanken, dass sie vermutlich nur schwer davon abzuhalten war, sich selbst einmauern zu lassen, um zu begreifen, was geschehen war.

»Hilfst du mir, Frank?«

»Wobei?«

»Sie zu überzeugen.«

Weller sah auf sein Weinglas.

Christa Ihben, mit neuer Frisur und der Ausstrahlung eines freundlichen Menschen, räumte die Teller ab und fragte: »Hat es Ihnen geschmeckt?«

»Geschmeckt ist gar kein Ausdruck«, antwortete Huberkran. »Haben Sie das zubereitet?«

»Nein, der Herr Funke.«

»Schade«, scherzte Huberkran, »ich wollte Ihnen gerade einen Heiratsantrag machen.«

Wer ist hier eigentlich auf der Suche, dachte Weller. Deine Frau oder du?

Er sagte das aber nicht, sondern bereitete sich innerlich auf den Abend mit Ann Kathrin vor. Er hatte das Gefühl, dass es spät werden würde. Es gab einiges zu besprechen.

Er bestellte sich eine Schokoladenmousse mit gebratener Banane an Orangenjus. Der Nachtisch stand nicht auf der Speisekarte, aber Weller hatte das Dessert einmal hier gegessen, als es ihm während der Trennung von Renate schlechtging und Christa Ihben versprach: »Mal sehen, was sich tun lässt … Es gibt Speisen, die sind gut für die Seele.«

»Für mich dann bitte auch«, bat Huberkran.

Noch als sie klingelte, hatte Ann Kathrin Klaasen vor, ihre Mutter sofort mit den Fotos zu konfrontieren, doch jetzt wusste sie nicht mehr, ob diese Idee so gut war. Ihre Mutter kam ihr merkwürdig zerbrechlich vor, als sei sie gerade erst von einer schweren Krankheit genesen. Ihre Hand zitterte, als sie den Zuckertopf zu sich zog, und sie hatte Mühe, das Kluntjestück auf dem Löffel zu ihrer Tasse zu balancieren.

Ann Kathrins Mutter erzählte von einer Nachbarin, mit der sie Streit hatte, einem Hund, der ständig in ihren Vorgarten kackte, und von den gestiegenen Medikamentenpreisen. Sie stöhnte, dass sie immer mehr selbst zahlen müsste und es sich doch gar nicht mehr lohne, zum Arzt zu gehen. Aber ohne Rezept bekäme sie die Medikamente auch nicht.

Ann Kathrin erwischte sich bei dem Gedanken, dies alles für belanglosen Smalltalk zu halten und wollte zum Eigentlichen übergehen, aber dann kam ihr die eigene Haltung arrogant vor. Sie beschloss, noch eine Weile mit ihrer Mutter über die Dinge zu reden, die sie eben beschäftigten. Es war eine Kopfentscheidung, aber das machte es nicht leichter für Ann Kathrin.

Die Fotos schienen in ihrer schwarzen Handtasche geradezu zu brennen. Immer wieder musste Ann Kathrin zu der Tasche hinschauen. Je mehr ihre Mutter Geschichten aus ihrer Welt erzählte, umso schwieriger fiel es Ann Kathrin, überhaupt einen Anknüpfungspunkt zu finden. Wie sollte sie beginnen?

Dann hörte sie sich selbst unvermittelt sagen: »Ich habe ein Foto von Papa gesehen. In Venedig. Ich wusste gar nicht, dass ihr mal dort wart.«

Helga Heidrich bot ihrer Tochter ein Teilchen mit Pflaumenmus an. Bevor sie antwortete, biss sie selbst ein Stück ab und wischte sich das Pflaumenmus von der Unterlippe.

»Wir waren nie in Venedig, mein Kind. Wir wollten immer mal hin, aber … du weißt ja, wie das ist.«

»Vielleicht war Papa mal ohne dich dort?«

»In der Stadt der Verliebten? Da kennst du deinen Vater aber schlecht. Ohne mich ist der zum Boxen gefahren oder zum Angeln, aber ganz sicher nicht nach Venedig.«

Ann Kathrin griff zu ihrer Tasche. Als sie das Bild auf den Tisch legte, schaffte sie es nicht, ihrer Mutter dabei ins Gesicht zu sehen. Sie kam sich dabei vor, als würde sie etwas Unrechtes tun, ja, als würde sie ihre Mutter schlagen.

Aber die reagierte ganz anders als erwartet. Sie lachte.

»Das ist nicht echt, Ann. Nur ein Spaß. Bestimmt haben sie sich vor einer Fototapete knipsen lassen.«

Sofort war Ann Kathrin verunsichert. Sie riss das Bild wieder an sich und sah es sich genauer an. Fehlten da die Tiefen? Konnte es sein, dass es sich um eine Fototapete handelte?

Ann Kathrins Mutter lehnte sich zurück. »Außerdem hat dein Vater nie so bunte Sachen getragen. Er wäre sich darin lächerlich vorgekommen. Wie ein eitler Geck.«

»Kennst du die Frau an seiner Seite, Mama?«

»Ja, ich meine, die habe ich mal gesehen. Ich glaube, sie heißt Klingel oder Glocke oder so ähnlich.«

»Klocke?«

»Ja. Genau. Und für so eine junge Frau hatte sie einen ziemlich alten Vornamen.«

»Isolde?«

Helga Heidrich lachte. »Ja, genau. Isolde.«

Ann Kathrin saß im großen roten Wohnsessel mit Blick auf den Tisch und aufs Fenster. Sie sah einen Ausschnitt vom ostfriesischen Himmel, der immer noch blau war.

»Sie war mit Papa nicht nur in Venedig, Mama. Sondern auch in Amsterdam und Rom.«

Diesmal brachte Helga Heidrich keine Fototapete ins Spiel. Sie sah Ann Kathrin nur entgeistert an und fragte: »Was soll das? Warum zeigst du mir diese Bilder?«

»Mama. Hatte Papa eine Geliebte?«

Die Mutter wischte sich nervös mit der Hand übers Gesicht. Ihre Mundwinkel zuckten. Merkwürdig hart stellte sie fest: »Dein Mann hat dich betrogen, Ann Kathrin. Meiner war mir treu.«

»Boah, danke, Mama. Das saß!«

Ann Kathrin stand auf. Sie war kurz davor zu gehen. So kannte sie ihre Mutter gar nicht. Sie fuhr sie an: »Warum sagst du so etwas? Willst du mich verletzen?«

Helga warf die Fotos auf den Tisch zurück. »Warum zeigst du mir dann so etwas? Dein Vater wurde erschossen, Ann Kathrin. Und ich habe ihn sehr geliebt. Ich möchte ihn in guter Erinnerung behalten. Es hat in unserer Ehe Höhen und Tiefen gegeben, wie in jeder Ehe. Aber er war ein guter Mann, und ich würde alles darum geben, wenn er jetzt noch bei mir wäre.«

»Ich auch!«, zischte Ann Kathrin und kehrte zum Tisch zurück, um die Fotos an sich zu nehmen. »Ich gehe jetzt, Mama. Heute ist irgendwie nicht der richtige Tag, um mit dir zu reden.«

»Nein. Bleib.« Helga fasste ihre Tochter an und versuchte, sie auf den Sessel zurückzuziehen. Unwillig gab Ann Kathrin nach.

»Dein Vater hat mit dieser Frau eine Weile zusammengearbeitet. Er hat den Job immer gehasst. Das war alles total geheim. Sie waren Zielfahnder oder wie das heißt. Niemand durfte es wissen. Offiziell war er dann immer zu einer Fortbildung. In Wirklichkeit haben sie irgendeinen Gauner verfolgt oder beschattet. Das Ganze war so geheim, dass er nicht einmal mir etwas davon erzählen durfte. Vielleicht hat er es auch nicht getan, um mich nicht zu beunruhigen. Kann sein, dass sie in Amsterdam und Rom und meinetwegen auch in Venedig waren. Das würde mich allerdings wundern, denn davon hätte er mir doch bestimmt etwas erzählt. Außerdem glaube ich kaum, dass sie sich dabei haben fotografieren lassen. Also, ich verstehe nicht, was diese Fotos sollen.«

Ann Kathrin wurde heiß und kalt, während ihr Mund austrocknete. Sie hatte lange nicht mehr so heftige körperliche Reaktionen gespürt, während ihr jemand etwas erzählte. Am liebsten wäre sie aufgesprungen und in ihren Verhörgang verfallen – drei Schritte, eine Kehrtwendung, drei Schritte, eine Kehrtwendung. Das gab ihr immer Sicherheit. Allerdings brachte sie jetzt nicht die Kraft dazu auf.

Sie wollte sich jetzt am liebsten bei ihrer Mutter entschuldigen, falls sie sie verletzt hatte. Aber sie war immer noch unglaublich empört. Warum hatten weder Vater noch Mutter ihr je davon erzählt?

»Das ist kein Job gewesen für deinen Vater. Er wollte so schnell wie möglich aus dieser Sache wieder aussteigen. Das ist etwas für Junggesellen, die was von der Welt sehen wollen und sich die Hörner abstoßen müssen. Aber nein, sie wollten ja unbedingt Karl-Heinz dafür haben.«

Ann Kathrin hörte ihrer Mutter nicht mehr zu. Sie stellte sich vor, Ubbo Heide damit zu konfrontieren.

»Zielfahnder.« Sie sprach das Wort leise aus, als müsse sie sich vergewissern, dass sie nicht die Sprache verloren hatte.

»Weißt du, hinter wem sie her waren, Mama, oder worum es ging?«

Helga schüttelte den Kopf. »Wir haben damals viel Krach miteinander gehabt. Du warst schon aus dem Haus. Ich war allein. Er ständig unterwegs. Es war nicht die beste Zeit unserer Ehe. Er hat mir kaum noch etwas erzählt. Manchmal habe ich ihn zwei Wochen lang gar nicht gesehen.«

»Aber Mama, das wusste ich nicht.«

»Kind, du hattest dein eigenes Leben. Du warst verliebt in Hero. Du wolltest nicht länger Polizistin sein, sondern vielleicht eine Therapieausbildung machen und dann mit ihm gemeinsam eine Praxis gründen. Hätten wir euch mit unseren Sorgen belästigen sollen … «

Wenig später saß Ann Kathrin in ihrem froschgrünen Twingo. Sie ließ den Motor an, aber sie konnte nicht losfahren. Sie zitterte, und Tränen liefen ihr über die Wangen.

Sie schloss die Augen und atmete tief durch. Sie sah ihren Vater in einem Nebelmeer von hinten. Er ging aufs Meer zu. Sie konnte nur seine Schultern und seinen Kopf erkennen, den Rest schluckte der Nebel.

Sie riss die Augen wieder auf, und es war ein herrlicher Sommerabend. Aber sobald sie die Augen zumachte, kamen die Phantasiebilder wieder.

Ann Kathrin fuhr nach Hause. Weller wartete bereits auf sie. Er hatte hinten die Tür zur Terrasse geöffnet und zwei Fenster. Als Ann Kathrin nun vorne durch die Haustür kam, entstand Durchzug, und die Terrassentür knallte zu.

Weller sah ihr an, wie fertig sie war. Er schlug ihr vor, sie solle sich auf der Terrasse in den Strandkorb setzen.

Sie ging zum Kühlschrank, nahm ein eisgekühltes Glas aus dem Gefrierfach, aber die Doornkaatflasche war leer. Weller bot ihr stattdessen einen Noorder Wacholdergeist aus dem Kontor an. Ann Kathrin nahm ihn und beschloss, umzusteigen. Im Grunde hatte sie Doornkaat nie wirklich gemocht, sondern immer nur aus Sentimentalität getrunken. Ihr Vater hatte immer eine Flasche Doornkaat im Eisfach liegen und daneben ein gefrorenes Glas. So hatte sie ihn schon als Kind erlebt, wenn er den Frust des Tages wegspülte.

Sie trank den Noorder im Stehen. Dabei zog sie ihre Schuhe aus, indem sie mit der Fußspitze jeweils die Hacke festhielt. Sie ließ die Schuhe vor dem Kühlschrank liegen und ging barfuß zur Terrasse.

Sie warf die leere Doornkaatflasche zum Altglas. Dann machte sie es sich im Strandkorb bequem.

Der Himmel war immer noch blau. Eine weiße Wolke zog von Westen nach Osten, aber die ersten Sterne wurden schon sichtbar. Sie liebte dieses Licht in Ostfriesland zwischen Tag und Nacht.

Weller brachte ihr eine Decke, obwohl sie keine brauchte. Dann zog er sich einen Stuhl heran, nahm ungefragt ihren linken Fuß und cremte ihn ein, bevor er begann, ihn mit leichtem Daumendruck auf die Sohle zu massieren. Sie ließ ihn gewähren und schloss die Augen.

Diesmal verschwand ihr Vater vollständig im Nebel.

»Was weiß ich eigentlich über meinen Vater?«, fragte sie mehr sich selbst, als dass sie es zu Weller sagte.

Trotzdem antwortete er: »Na ja, du hast doch immer ein prima Verhältnis zu ihm gehabt. Was ich von mir und meinem Vater nun überhaupt nicht sagen kann. Deiner hat dich nicht geknechtet und versucht, dich kleinzuhalten, sondern … «

»Ich weiß. Ich weiß. Aber ich habe gerade eben von meiner Mutter erfahren, dass er in den letzten Jahren als Zielfahnder gearbeitet hat. Davon hatte ich keine Ahnung.«

»Ann, das spielt doch jetzt alles keine Rolle mehr. Er ist bei einem Banküberfall in Gelsenkirchen erschossen worden. Es gibt Fotos. Filmaufnahmen. Er hat sich gegen eine Geisel auswechseln lassen und dann … «

Ann Kathrin entzog ihm ihren Fuß, sprang auf und zog Weller mit sich ins Haus. Er wusste, wo sie mit ihm hin wollte. In das ehemalige Arbeitszimmer ihres Exmannes. Er trottete bereitwillig hinter ihr her. Inzwischen war aus dem Raum eine Art Museum für ihren Vater geworden, den Weller manchmal ironisch »den Tempel« nannte. Jede Sekunde des Überfalls war dort aufgelistet. Wer wo stand. Wer was gesagt hatte. Jeder Funkbericht und Kopien aller Akten.

Ann Kathrin konnte nicht damit leben, dass der Mörder ihres Vaters frei herumlief. Sie hatte seitdem jeden vergleichbaren Banküberfall in ganz Europa analysiert.

Dies hier war ihr viel wichtiger als die Serientäter. Sie galt als die Fachfrau für Serienkiller, aber in Wirklichkeit war sie nur hinter einem her: dem Mörder ihres Vaters. Und sie wusste mehr über Banküberfälle als irgendjemand auf der Welt. Das war Weller völlig klar.

Auf der Holztreppe stolperte sie und wäre fast hingefallen. Im Zimmer heftete sie die Fotos von ihrem Vater und Isolde Klocke an die Wand, zu den Bildern vom Überfall.

»Warum«, fragte sie Weller, und ihre Augen wurden zu schmalen Schlitzen, »warum weiß ich alles, alles, alles über meinen Vater und diesen Scheiß-Banküberfall, aber nicht, dass er mit dieser Frau als Zielfahnder gearbeitet hat und auch nicht, hinter wem er her war?«

Weller versuchte, sie zu beruhigen: »Ann, lass die Toten ruhen. Das Ganze legt sich wie ein dunkler Schatten über unser Leben. Ich krieg ja kaum noch Luft hier. Dein toter Vater wird übermächtig. Lass uns versuchen, unser Leben zu leben. Mit deinem Sohn, mit meinen Kindern.«

»Danke, dass du mich jetzt an Eike erinnerst! Willst du mir ein schlechtes Gewissen machen?«

»Geh doch nicht gleich hoch, Ann. Es gibt ein Hier und Jetzt. Huberkran will dich unbedingt in die SOKO holen. Sie schätzen dich. Du bist sehr hoch angesehen. Sie brauchen dich und deinen Sachverstand. Wahrscheinlich würden sie mich auch noch übernehmen, Hauptsache, sie kriegen dich.«

»Wieso wollt ihr mich alle von diesem Fall wegbringen?«

»Kriegst du jetzt Paranoia? Glaubst du auch schon, dass ich mit drin hänge? Denkst du, dass wir alle ein riesiges Komplott geschmiedet haben, nur damit der Mörder deines Vaters nicht gefunden wird?«

»Lass mich jetzt besser allein, Frank. Bitte lass mich allein.«

»Wie viele Tage deines Lebens hast du schon in diesem Raum verbracht? Meinst du nicht, es reicht?«

»Bitte lass mich allein, Frank«, wiederholte sie.

»Willst du nicht wenigstens mal mit Huberkran reden? Er ist ein netter Kerl. Ihr werdet euch bestimmt verstehen. Er … «

Sie sah aus, als könne sie jeden Moment auf ihn losgehen. Er beschloss, sie doch besser alleine zu lassen.

Er ging rückwärts zur Tür.

Die Dienststelle hatte Huberkran im Hotel Köhlers Forsthaus am Stadtrand von Aurich untergebracht. Aber obwohl es ihm dort gefiel, war er auf eigene Kosten nach Norddeich gezogen. Er wollte näher ans Meer. Er wohnte im Regina Maris, frühstückte aber im Utkiek. Er wollte jetzt nicht den Deich vor der Nase haben, sondern weit hinausschauen aufs Meer.

Er fragte sich, ob Menschen, die hier aufgewachsen waren, den Wechsel von Ebbe und Flut spürten oder ob sie, genau wie er, einen Tidekalender brauchten, um zu wissen, wann das Meer zu sehen war und wann nicht.

Er hatte Glück. Die Wellen schlugen an den Strand. Ein paar Kitesurfer kämpften bereits mit ihren Schirmen. Er sah drei jungen Männern zu, die auf Surfbrettern und an Fallschirmen mit einer irren Geschwindigkeit übers Wasser jagten und mit ihren Sprüngen ein paar Gymnasiastinnen aus Schwaben begeisterten.

Huberkran aß Rühreier mit Krabben auf Schwarzbrot. Er wusste genau, was er zu tun hatte. Er würde Ann Kathrin Klaasen ein Angebot machen. Er würde ihr geben, was sie wollte, und sie damit für seine Tatortgruppe gewinnen.

Weller hatte ihn gestern Nacht noch darüber informiert, dass Ann Kathrin sich für die Zeit interessierte, die ihr Vater als Zielfahnder verbracht hatte. Schon vor dem Frühstück hatte Huberkran mit dem Handy ein paar Fäden gezogen. Er ging davon aus, dass die Kollegen jetzt so weit waren. Informell ging alles viel schneller. Man kannte sich von Lehrgängen, einige seiner Schüler saßen inzwischen in entscheidenden Positionen. Er glaubte, das Ganze würde für ihn ein Kinderspiel werden. Es konnte doch nicht so schwer sein, an die Akten heranzukommen!

Das alles war erst fünfzehn Jahre her. Damals war die Umstellung auf Computer noch nicht überall erfolgt. In den meisten Dienststellen tippte man die Berichte noch auf elektrischen Schreibmaschinen. Zwei DIN-A4-Blätter mit einem schwarzen Kohlepapier dazwischen.

Die Akten von damals waren nie übertragen worden. Sie lagerten in verstaubten Ordnern auf Dachböden, in Kellern. Auf abgeschlossene Fälle würde der Zugriff schwieriger werden, die wurden bei der Staatsanwaltschaft oder beim Landeskriminalamt eingelagert. Aber die offenen Fälle schimmelten in den jeweiligen Dienststellen vor sich hin.

Eine Psychologin, die inzwischen in der Personalabteilung arbeitete, hatte ihre Diplomarbeit über die Erfahrungen mit Zielfahndern geschrieben. Sie verglich verschiedene Gruppen miteinander. Warum die einen erfolgreich waren und die anderen nicht.

Bei manchen Kollegen gab es merkwürdige Verwilderungserscheinungen. Sie lösten sich immer mehr von ihren eigentlichen Dienststellen, wurden zu autonomen Gruppen, die nach eigenen Regeln handelten und kaum noch zu kontrollieren waren. Nur selten ließ man jemanden diesen Job länger als zwei Jahre machen, danach mussten sie in den normalen Dienst zurück oder waren auf ewig »versaut«, wie Huberkran es nannte.

Nach dem Frühstück machte Huberkran einen Spaziergang am Deich und telefonierte dabei mit Anne Will, die jedes Mal, wenn sie sich vorstellte, ihrem Namen die Worte »nicht verwandt und nicht verschwägert« hinzufügte. In Kollegenkreisen wurde sie nur Anne Will, die andere genannt, von langjährigen Kollegen nur noch Die andere.

Sie hatte nicht nur einen scharfen Verstand, sondern auch eine ebensolche Zunge. Huberkran erreichte sie nicht, sondern nur ihre militärisch-zackig besprochene Mailbox.

Aus dem Aktenlager hatte er bereits um kurz vor zehn Uhr die erste Rückmeldung. Entweder hatte es nie einen Zielfahnder namens Karl-Heinz Heidrich gegeben, oder er hatte keine ungelösten Fälle zurückgelassen, oder die Dinge waren falsch eingeordnet worden. Das Ganze glich einer Suche nach der berühmten Nadel im Heuhaufen.

Da waren weder Tür noch Fenster. Nur Steine.

Sie fürchtete nicht, zu verdursten oder zu verhungern. Aber die Angst zu ersticken machte sie fast wahnsinnig. Sie wusste nicht, wie lange sie schon hier drin war. Jedes Zeitgefühl war verlorengegangen.

Noch nie im Leben hatte sie solche Kopfschmerzen gehabt und so einen fürchterlichen Geschmack im Mund. Aber es gab nichts zu trinken. Keine Zahnbürste und kein Aspirin.

Sie hatte jeden Zentimeter der Wand abgetastet. An einigen Stellen war der Mörtel noch feucht. Sie konnte die Arme ausstrecken und erreichte mit den Fingerspitzen jeweils die andere Wand. Dreißig oder vierzig Zentimeter über ihrem Kopf befand sich die Decke. Obwohl sie nicht das kleinste Loch fand, musste von irgendwoher eine Luftzufuhr kommen. Hatte er absichtlich eine kleine Spalte im Mauerwerk freigelassen, damit sie so lange wie möglich überlebte? Wollte er ihr Leiden verlängern, oder war es Zufall?

Sie hatte aufgehört zu toben und zu schreien. Sie saß zusammengekauert in einer Ecke und atmete so wenig wie möglich.

Man wird mich finden, dachte sie. Irgendjemand wird mich vermissen. Oder dieses kranke Arschloch geht der Polizei ins Netz.

Es ist erst vorbei, wenn es vorbei ist. Solange ich noch Luft bekomme und Leben in mir ist, habe ich eine Chance.

Als Ann Kathrin Klaasen den Todestag von Isolde Klocke erfuhr, wusste sie, dass sie nach Spiekeroog musste. Einen Tag nachdem ihr Vater in Gelsenkirchen erschossen worden war, war seine Geliebte vor Spiekeroog ertrunken. Die beiden Todesfälle lagen so nah beieinander, dass sich für Ann Kathrin ein Zusammenhang aufdrängte.

Ohne sich mit Weller abzusprechen, fuhr sie nach Neuharlingersiel und bekam noch einen Platz auf der MS Spiekeroog III. Sie trank an Bord einen Kaffee, der ihr nicht schmeckte, aber die Hände wärmte. Sie fror, obwohl die Sonne bereits vom wolkenlosen Himmel herunterknallte und die Touristen an Deck lockte.

Ann Kathrin konnte die Überfahrt nicht genießen. Das Gekreische der Kinder aus dem Ruhrgebiet: »Kumma, Mamma, Seehunde! Richtige, echte, die bewegen sich!« nervte sie. Sie reagierte unwirsch, als sie in der Enge an Bord angestoßen wurde. Sie wollte nicht so sein. Sie sah sich als netten, kinderlieben Menschen. Aber im Moment wäre ihr der Blanke Hans lieber gewesen als ein sonniger Ferientag.

Zwei Frauen aus Essen unterhielten sich. Sie hatten bereits im letzten Jahr eine Thalassotherapie auf Spiekeroog genossen und waren überzeugt davon, das Jahr überhaupt nur deshalb so gut überstanden zu haben.

Die eine behauptete, später im Herbst und im Winter anders als sonst keine einzige Infektionskrankheit bekommen zu haben, nicht mal eine Erkältung. Das läge nur an der Meerwasserbehandlung, der Meeresluft, der Sonne, den Algen, dem Schlick. Sie hörte gar nicht auf, davon zu schwärmen.

Die andere zeigte ihre Hände vor und reckte den Kopf hoch. Die große Schuppenflechte am Hals sei zu kleinen, inselförmigen Flecken geschrumpft und die Durchblutungsstörungen in den Fingern hätten sich auch gebessert. Sie brauche diesen Urlaub einfach.

Die freundlichere von den beiden, mit den kurzgeschnittenen Haaren, sprach Ann Kathrin an, ob sie auch schon mal eine Thalassotherapie gemacht hätte.

Ann Kathrin sagte grimmig: »Nein«, und ärgerte sich darüber, dass sie so unfreundlich war. Sie halten mich bestimmt für eine hochnäsige, blöde Ziege, dachte sie.

Aber die Touristin aus Essen wertete Ann Kathrins miesepetrige Art auf ihre Weise und begann jetzt zu erklären, was eine Thalassotherapie ist.

»Ich glaube, das ist griechisch oder lateinisch oder so und heißt eigentlich nur Meer. Also, man nimmt nur ganz natürliche Sachen, wissen Sie, kein chemisches Zeug oder so. Alles, was eben aus dem Meer kommt, und das ist toll für die Haut. Meer haben die hier ja genug, hahaha.«

Ann Kathrin bemühte sich zu lächeln. Im Grunde waren das sympathische, nette Frauen, sagte sie sich. Aber sie wollte sich jetzt nicht unterhalten. Sie hatte ein klares Ziel, und darauf steuerte sie zu.

»Wie lange bleiben Sie denn auf der Insel? Also, ich finde, die Entspannung fängt ja erst nach einer Woche richtig an. Am Anfang dreht man ja noch am Rad wie ein Hamster im Käfig.«

»Genau«, gab ihre Freundin ihr recht.

Ich kann schlecht antworten, dass ich den Mörder meines Vaters suche und unterwegs bin, um den letzten Tagen seiner Geliebten nachzuspüren, die hier ertrunken ist, dachte sich Ann Kathrin. Also sagte sie: »Ich mache nur einen Tagesausflug.«

»Kennen Sie die Insel denn?«

Noch bevor Ann Kathrin antworten konnte, holte die mit den Durchblutungsstörungen in den Fingern zu einer großen Geste aus. »Also für mich persönlich ist Spiekeroog ja die schönste von allen ostfriesischen Inseln, denn Spiekeroog ist so grün. Ganz anders als Juist. Auf Spiekeroog gibt’s richtige Wälder, da kann man endlos wandern. Erlen, Kiefern, Eichen, Birken. Mein Mann hat da sogar schon Pilze gesammelt. Steinpilze und … Also, wenn Sie mich fragen, ich mag ja keine Pilze. Wenn ich am Meer bin, dann esse ich ja Fisch, etwas anderes brauche ich ja gar nicht.«

Ann Kathrin stöhnte. Sie bemühte sich um eine freundliche Stimme. »Sie müssen mir die Insel nicht erklären. Ich wohne hier.«

»Sie sind Ostfriesin? Dat hört man aber gar nicht.«

Und schon war Ann Kathrin mitten in einem Gespräch, das sie nicht wollte.

»Ich wurde in Gelsenkirchen geboren.«

»Gelsenkirchen? Is ja ’n Ding! Wir sind aus Essen, ich aus Kupferdreh und meine Freundin aus Kray. Mein Mann ist aus Gelsenkirchen-Ückendorf. Ich heiße übrigens Petra Muus und meine Freundin Katja Kaczmarek.«

Ann Kathrins Handy klingelte. Sie schob sich an den beiden Frauen vorbei und suchte eine ruhige Ecke zum Telefonieren, aber die gab es jetzt an Bord der MS Spiekeroog III nicht.

Sie wurde von einer unbekannten Nummer angerufen und meldete sich vorsichtshalber nur mit: »Ja, bitte?«

Huberkran legte sofort los: »Hier Huberkran. Ich habe die Telefonnummer von Frank. Ich musste ihn lange bearbeiten, bis er sie rausrückte … «

Ann Kathrin ließ ihn erst gar nicht weitersprechen. »Ich habe mich gegen Ihre SOKO entschieden, und das wissen Sie. Bitte lassen Sie mich in Ruhe.«

»Ich weiß, mit wem Ihr Vater als Zielfahnder zusammengearbeitet hat.«

Huberkran sprach nicht weiter.

Ann Kathrin hielt sich mit einer Hand an der Reling fest. Mit der anderen presste sie das Handy fester gegen ihr Ohr, so dass ein paar Tasten berührt wurden und Wählgeräusche machten. Das Gespräch wurde aber nicht unterbrochen.

»Was wissen Sie?«

Ann Kathrin spürte ein Schwindelgefühl. Sie hatte nicht einmal gefrühstückt, und der Kaffee war ihr auf den Magen geschlagen. Sie schwankte zwischen dem Wunsch, das Handy in die Nordsee zu werfen und mit den beiden Frauen aus Essen eine Thalassotherapie auf Spiekeroog zu machen, und der Entscheidung, Huberkran zu treffen.

»Die Akten sind verschwunden. Ja, Sie haben richtig gehört. Verschwunden. Unauffindbar versunken im Aktensumpf der Behörde. Aber es gibt jemanden, der uns weiterhelfen kann.«

Ann Kathrin registrierte genau, dass er »uns« sagte.

»Anne Will hat eine Arbeit über effiziente Zielfahndung veröffentlicht. Sie hat sowohl Ihren Vater interviewt als auch seinen Bullenführer.«

Ann Kathrin schüttelte sich. Sie sah die grüne Insel vor sich. Ein Motorboot mit Anglern steuerte auf die MS Spiekeroog III zu. Die Angler winkten fröhlich, und an Bord der MS Spiekeroog III kreischte eine junge Frau: »Michael, ich liebe dich!«

»Was, ich verstehe nicht!«, brüllte der zurück, weil er es so gerne noch einmal hören wollte, und seine Freundin schrie erneut: »Ich liiiebe dich!«

Er machte Gesten, als hätte er immer noch nicht verstanden. Da rief die Frau aus Essen-Kupferdreh: »Sie liebt dich, du Glückspilz!«

Ein Oberamtmann aus Bottrop lachte: »Hat der gar nicht verdient!«, und sein neunzehnjähriger Sohn feixte: »Lass ihn laufen, der säuft! Andere Mütter haben auch schöne Jungens!«

Ann Kathrin hielt sich ein Ohr zu und sagte sachlich: »Ich weiß, mit wem er zusammengearbeitet hat. Mit Isolde Klocke. Aber sie war bestimmt nicht seine Bullenführerin, wie Sie das so nett ausdrücken.«

»Nein, das war Wilhelm Beukelzoon, genannt The Brain. Geboren 1950. Zunächst Berufssoldat. Fallschirmspringer. Erster Kriminalhauptkommissar beim Bundeskriminalamt, mit wechselnden Aufgaben im Bereich Terrorismus und Organisierte Kriminalität betraut. Für kurze Zeit freigestelltes Personalratsmitglied. Sachgebietsleiter in der Bekämpfung des Menschenhandels.«

»Wann kann ich Sie treffen?«

»Jederzeit. Ich komme, wohin immer Sie wollen.«

Plötzlich waren zwei Dutzend kreischende Möwen da, weil Kinder Popcorn in die Luft warfen.

Ann Kathrin fühlte sich klein, unverstanden und als Versagerin. Es erschien ihr unglaublich bis absurd, dass jemand sie so sehr wollte. Sie weigerte sich, ihre eigene Bedeutung anzuerkennen. Sie konnte einfach nicht so wichtig sein. Hatte Huberkran sonst nichts zu tun? Gleich regte sich in ihr wieder der Verdacht, er wolle sie auch nur von den weiteren Recherchen abhalten.

»Ich bin auf der Fähre nach Spiekeroog. Hier ist Isolde Klocke ertrunken.«

»Ich dachte mir, dass Sie dort keinen Urlaub machen. Ich kann in zwei Stunden da sein.«

Sie musste grinsen. Diese Franken, dachte sie, mit Ebbe und Flut haben die nichts zu tun. Woher sollte er wissen, dass Spiekeroog als einzige ostfriesische Insel keinen Flugplatz besaß?

Immer mehr Möwen verfolgten die Fähre, und Väter verfütterten ihren Proviant.

»Eine Fähre ist keine U-Bahn«, sagte sie.

Ihr Satz schien ihn zu amüsieren. Sie bildete sich ein, sein überhebliches Grinsen energetisch durchs Handy wahrzunehmen.

»Ich rufe Sie an, sobald ich auf der Insel bin.«

Bevor er das Gespräch beenden konnte, fragte sie rasch: »Kann ich die Arbeit von Anne Will lesen?«

Sie ärgerte sich über ihre viel zu hastige Frage. Jetzt wusste er, dass er sie an der Angel hatte.

Sie floh unter Deck, weil die Möwen ein fröhliches Zielscheißen auf die sie fütternden Touristen veranstalteten. Der Kapitän forderte die Passagiere auf, das Füttern der Möwen sofort zu unterlassen.

»Die Interviews sind anonymisiert, alles nur zur wissenschaftlichen Auswertung, aber ich kann sie Ihnen mailen … Die Arbeit liegt natürlich gedruckt vor … «

»Am liebsten würde ich mit Anne Will selbst reden.«

»Auch das lässt sich arrangieren.«

»Warum tun Sie das alles?«

Er gab sich jovial. »Ich will Sie für mein Team gewinnen.«

Er hat tatsächlich »mein Team« gesagt, dachte Ann Kathrin. Er tut, als sei er der Big Boss. Fühlt er sich so? Ist er ein Spinner und sitzt in einer narzisstischen Falle? Will er sein aufgeblähtes Selbstbewusstsein noch überhöhen, indem er eine aus seiner Sicht berühmte Kommissarin hinzuholt?

Um nichts Falsches oder Verletzendes zu sagen, beendete sie das Gespräch.

Spiekeroog roch anders als alle anderen Inseln. Ann Kathrin bildete sich ein, man könne sie auf einer beliebigen ostfriesischen Insel absetzen und sie würde nachts mit verbundenen Augen die Insel am Geruch erkennen. Das Hochseeklima von Borkum war sowieso unverwechselbar, und auf Spiekeroog konnte sie die Luft schmecken, ja kauen.

Nein, es war nicht einfach das Meer. Die Nordsee roch auf Juist und Norderney genauso. Vielleicht gab es hier eine Pflanze oder eine Baumart, die sonst nirgendwo existierte. Sie wusste es nicht.

Aber jetzt, als die lange Karawane der Besucher von der Fähre ins Innere der Insel zog, blieb sie ruhig, mit geschlossenen Augen, stehen. Das Gesicht der Sonne zugewandt, atmete sie nur.

Sie hatte das von ihrem Vater gelernt: Innehalten, einen Ort erspüren und erschnuppern. Bereit sein, etwas in sich aufzunehmen, nannte er das.

Als sie noch in Gelsenkirchen wohnten, hatte er aus dem Urlaub keine Andenken mitgenommen wie andere Menschen, sondern Gläser voller Luft. Es war ein Spiel, es hatte ihr Spaß gemacht. Sie sammelten das Jahr über leere Marmeladengläser, spülten sie sorgfältig mit klarem Wasser aus und nahmen dann aus dem Urlaub Luft mit nach Hause. Die beschrifteten Gläser hatten sie manchmal gemeinsam geöffnet, abends, wenn ihr Vater nach Hause kam und trotz der Erschöpfung noch etwas Schönes mit seiner Tochter machen wollte.

»Komm, wir nehmen noch eine Nase … «, sagte er dann schmunzelnd, und sie diskutierten lange, ob jetzt Festlandluft aus Norddeich bei Ebbe oder Hafenluft aus Greetsiel besser sei als eine Brise Seeseite Norderney.

Sie hatten ein Ratespiel daraus gemacht. Sie verband ihrem Vater die Augen, und er musste erriechen, woher die Luft war. Sie hatten gut dreißig verschiedene Konserven, und er lag nur einmal falsch in all den Jahren. Vielleicht schummelte er irgendwie, aber sie kriegte nie heraus, wie.

Als ihre Mutter fast ein wenig eifersüchtig einwendete, die Inselluft sei doch längst aus den Gläsern heraus, hatte ihr Vater seine Frau nur mitleidig angesehen und über so viel Phantasielosigkeit den Kopf geschüttelt.

Als Ann Kathrin Klaasen das Hotel Inselfriede im Süderloog betrat, raste ihr Herz, und ihre Handinnenflächen wurden feucht. Fast wäre sie wieder umgekehrt, um in der alten Inselkirche gegenüber zu beten. Sie fühlte sich wie in ihrer vorpubertären Zeit, als sie noch der festen Überzeugung war, mit einem guten Gebet ließen sich alle Probleme lösen.

Die Inselkirche war das älteste erhaltene Gotteshaus auf den ostfriesischen Inseln. Ann Kathrin erinnerte sich an Geschichten, die ihr Vater ihr erzählt hatte. Direkt unter dem Altar der Kirche sei bei Ausgrabungen ein Skelett gefunden worden, in dem sogar noch ein spanischer Degen steckte, woraus ihr Vater folgerte, dass ein Schiff der spanischen Armada vor Spiekeroog gekentert sei. Wahrscheinlich hätten die Spiekerooger Inselpiraten das Schiff geplündert.

Ann Kathrin hatte gar nicht genug von solchen Geschichten bekommen können. Noch heute wusste sie nicht, ob etwas Wahres dran war oder nicht.

Ein Oberstudienrat aus Bochum tänzelte vor der Rezeption herum und wollte kurz vor seiner Abreise gleich fürs nächste Jahr wieder buchen. Er bestand darauf, das gleiche Zimmer wiederzubekommen, mit Schnarcherarrangement. Seine Frau stand ein bisschen abseits. Sie sah verlegen auf ihren Samsonite-Koffer und tat, als ob ihr Mann nicht zu ihr gehören würde. Der schwor laut, nie wieder nach Mallorca zu fliegen, dort habe er drei verregnete Sommer in einem Hotel ohne Heizung verbracht.

»Schatz, mach!«, rief seine Frau jetzt. »Das interessiert die Leute nicht!« Sie schob die riesige Sonnenbrille auf der Nase höher.

Die blonde Frau hinter der Rezeption bemühte sich höflich um Ausgleich. Sie lächelte den Oberstudienrat an, aber nicht zu lasziv, und sagte schmunzelnd: »Aber die Hotels auf Mallorca haben doch bestimmt auch Heizungen.«

Als hätte er auf das Stichwort gewartet, stellte er sich bequemer hin und begann seine Mallorca-Erfahrungen vor ihr auszubreiten.

»Klar haben die Heizungen, solche Trümmer! Aber die Mallorquiner machen die nur im Winter an, nicht etwa, wenn es kalt wird.« Er deutete mit der Hand Scheibenwischer vor seinem Gesicht an. »Hier haben wir jedenfalls nicht gefroren.«

Ann Kathrin Klaasen räusperte sich, um die Sache abzukürzen. Der Bochumer Oberstudienrat sah sich kurz nach ihr um, stockte, und dann kam es Ann Kathrin vor, als würde er sie mit seinen Blicken abtasten, wobei er sich weniger für ihr Gesicht, aber umso mehr für ihre Beine und ihre Hüften interessierte.

»Schaaatz!«, rief seine Frau genervt. »Die Koffer sind schon in der Pferdekutsche!«

Er verabschiedete sich noch einmal überschwänglich, ließ zwanzig Euro »für das Personal« da und verschwand mit seiner Frau, nicht ohne sich noch einmal nach Ann Kathrin umzudrehen und ihr zuzuzwinkern.

Die Dame hinter der Rezeption lächelte milde. »Das macht die Meerluft. Sie wirkt auf manche Männer wie eine Dosis Viagra. Ach, was sag ich, nicht nur auf die Männer. Viele Paare verlieben sich hier neu. Sie glauben ja nicht, was hier los ist!«

»Doch«, sagte Ann Kathrin, »ich kann es mir denken.«

Zum ersten Mal in ihrem Leben stellte sie sich ihren Vater im Bett mit einer anderen Frau vor. Mit Isolde Klocke. Schamesröte stieg ihr ins Gesicht, und sie kam sich lächerlich dabei vor. Wieder wäre sie am liebsten weggelaufen, hinein in den Schutz der Kirche gegenüber.

»Was kann ich für Sie tun?«, fragte die Hotelangestellte. Ann Kathrin versuchte, das Namensschild an ihrer Weste zu entziffern, doch es war, als würden die Buchstaben vor ihren Augen verschwimmen.

Mir wird schwindlig, dachte Ann Kathrin. Sie versuchte, ruhig zu atmen, und versprach sich selbst, gleich nach diesem Gespräch ein Glas Wasser zu trinken und dann endlich etwas zu essen.

Ann Kathrin legte das Foto auf den Tresen.

»Ich … ich … das kommt Ihnen jetzt vielleicht komisch vor, aber für mich ist es ziemlich wichtig. Ich habe ein Foto von meinem Vater, er muss vor fünfzehn Jahren hier Urlaub gemacht haben. Also, hinten auf dem Foto steht: Hotel Inselfriede, Spiekeroog.«

»Ach, ich fürchte, da kann ich Ihnen nicht weiterhelfen. Damals war ich noch nicht hier.«

Etwas in Ann Kathrin brach zusammen. Sie spürte es wie einen Turm aus Hoffnungen und Ängsten, der einstürzte und eine entsetzliche Leere hinterließ.

Da piepste eine Stimme hinter ihr: »Aber ich!«

Die Frau sprach mit deutlich mecklenburgischer Sprachfärbung. Sie hieß Piri Bendlin und sprudelte nur so heraus. Sie war neunundachtzig aus Bad Doberan nach Spiekeroog gekommen, »praktisch pünktlich zum Weihnachtsgeschäft«. Nein, sie sei keineswegs der D-Mark hinterhergelaufen und sie habe sich sehr wohl gefühlt in Bad Doberan.

»Warum macht man die dümmsten Dinge des Lebens?«, fragte sie und gab sich gleich selbst die Antwort: »Natürlich der Liebe wegen. Er hat mich längst verlassen, aber die Liebe zu Spiekeroog ist geblieben!«

Sie hatte lebhafte braune Augen, und ihre widerspenstigen Haare hatten ihr den Spitznamen »Pumuckl« eingebracht.

Ann Kathrin zog sich mit Piri Bendlin ins Café Teetied zurück. Ann Kathrin bestellte sich ein großes Frühstück mit frischgepresstem Orangensaft und Spiegeleiern, aber statt Ostfriesentee nahm sie ein Kännchen Kaffee.

Piri Bendlin hatte angeblich keinen Hunger und war mit einer Cola Zero zufrieden. Aber dann, als das Essen auf dem Tisch stand, rührte Ann Kathrin fast nichts an, während Piri Bendlin immer wieder zugriff und sich dabei von Zeit zu Zeit vergewisserte: »Sie haben doch nichts dagegen, Frau Klaasen, oder?«

Piri Bendlin konnte sich sehr gut an Isolde Klocke und Ludwig Stein erinnern. »Die beiden hatten ein großes Zimmer, hintenraus zum Deich. Sie waren sehr angenehm. Er war ein ganz feiner Mann, zum Verlieben, sag ich Ihnen. Ich glaube, er handelte mit Gemälden oder Antiquitäten, jedenfalls hatte er eine ganze Kollektion wertvoller Uhren bei sich. Rolex, Breitling, IWC – ich hab ja täglich die Zimmer aufgeräumt, und da lagen die Sachen immer ganz offen herum. Man sieht als Zimmermädchen ja viel und man ist es gewöhnt, diskret zu sein. Einmal habe ich eine goldene Kreditkarte von ihm gefunden. Sie war unter den Schrank gerutscht, wenn ich mich recht entsinne. Eine goldene Diners-Club-Karte, das war damals hip. Ich habe sie ihm wiedergegeben und er hat sich sehr großzügig gezeigt. Ich habe von ihm das höchste Trinkgeld meines Lebens bekommen.«

»Wie viel war das denn?«, fragte Ann Kathrin.

»Fünfzig Mark. Das war damals unglaublich viel Geld.«

Piri Bendlin zupfte mit ihren Fingern ein Rosinenbrötchen auseinander und stopfte sich die Flocken davon in den Mund. Dabei kaute sie nur auf der rechten Seite, aber sie schien nichts hinunterzuschlucken, so dass ihr Gesicht unförmig und rechts pausbackig wurde.

»Schön, dass Sie sich so gut erinnern. Was Sie sagen, hilft mir wirklich weiter. Haben die beiden mal Besuch bekommen oder hier andere Leute getroffen?«

»Das weiß ich nicht. Aber ich kann mich an den schrecklichen Streit zwischen ihnen erinnern. Danach ist er abgereist, und sie blieb alleine zurück. Ein weinendes Häufchen Elend. Sie wollte das Zimmer gar nicht verlassen, weil sie so schrecklich verheult aussah. Ich habe ihr das Abendessen auf dem Zimmer serviert, aber später habe ich es fast unberührt wieder abgeräumt. Übrigens, Sie essen ja auch nichts.«

Fast zeitgleich mit Piri Bendlins Aussage kam Ann Kathrins Magenknurren. Beide Frauen lachten. Das Gespräch, das gerade noch steinschwer auf Ann Kathrin lastete, wurde ein bisschen leichter.

Ann Kathrin nahm sogar einen Schluck Kaffee. Inzwischen war er kalt geworden. Sie rollte eine Scheibe Salami und eine Scheibe Gouda zusammen und biss hinein.

»Oh, habe ich Ihnen die Brötchen weggegessen? Wir können gerne noch einen neuen Brotkorb bestellen. Ich zahle das auch für Sie.«

»Nein, wenn überhaupt, dann bin ich Ihnen etwas schuldig«, sagte Ann Kathrin und zerteilte das Spiegelei mit ihrer Gabel.

»Wie ging es weiter?«

»Na ja, am nächsten Tag ist sie dann ertrunken. Also, hier glauben natürlich alle, dass es Selbstmord war. Ich auch. Sie ist ins Wasser gegangen, wie man so schön sagt. Aus Liebeskummer. Richtig romantisch, was? Ich war auch ein paar Mal so weit, habe aber nie den Mut dafür aufgebracht oder mich dann wieder neu verliebt. Wenn schon nicht in andere Männer, dann wenigstens in diese Insel hier. Man kann sich doch nicht umbringen, solange es so einen schönen Fleck auf der Erde gibt. Kennen Sie die Insel? Sind Sie schon richtig herumgekommen? Ich kann Ihnen ein paar schöne Ecken zeigen, da … «

Ann Kathrin winkte ab. »Danke, danke.«

Jetzt, da sie die ersten Bissen heruntergeschluckt hatte, begann sie mit Heißhunger zu essen.

»Was war das für ein Tag, als sie ertrank? Wo wurde ihre Leiche angeschwemmt?«

Piri Bendlin schüttelte den Kopf und kratzte sich die Kopfhaut. Ihre Haare waren gar nicht so widerborstig, wie sie aussahen, sondern das Ganze war kunstvoll mit viel Haargel zu so einem abstehenden Büschel geformt worden. Ganze Teile pappten wie ein Brett zusammen. Wenn der Wind hineingriff, klapperten ihre Haare wie kleine Holzbrettchen.

»Ja, wissen Sie das denn gar nicht? Die Leiche wurde überhaupt nicht gefunden.«

Ann Kathrin spürte eine Hitzewelle auf ihrer Haut. Ihre Lippen begannen zu zittern.

Piri Bendlin sah Ann Kathrin die Frage an, obwohl sie sie im Moment gar nicht stellen konnte.

»Nein, es besteht kein Zweifel an ihrem Tod. Es war heftiger Auftrieb. Dichter Seenebel. Die Touristen unterschätzen das gern. Drei Leute sind mit Müh und Not gerettet worden. Halb erfroren und mit dem Schock ihres Lebens. Aber Isolde Klocke ist nicht zurückgekommen. Sie kann die Insel nicht verlassen haben. Die letzte Fähre war schon weg. Es war alles in ihrem Zimmer. Ich habe die Sachen schließlich zusammengepackt. Die Koffer waren noch offen. Kleidung, Geld, Papiere, es war alles da.

So haben wir auch erfahren, dass sie Isolde Klocke hieß. Sie hatte sich nämlich unter einem anderen Namen eingetragen. Wahrscheinlich, weil sie die Geliebte von Herrn Stein war und niemand das wissen sollte. Ich glaube, sie nannte sich Marie-Luise Rose oder so ähnlich. Jedenfalls ein Name, ähnlich altbacken wie Isolde Klocke.

Als sie gar nicht zurückkam, haben wir natürlich die Polizei verständigt. Es wurde noch lange nach ihr gesucht, aber irgendwann gab man dann jede Hoffnung auf.

Ich mochte sie. Sie war eine gute Frau. Herrn Stein habe ich nie wiedergesehen.«

Kein Wunder, dachte Ann Kathrin. Er wurde ja auch in Gelsenkirchen erschossen.

Ann Kathrin trank den kalten Kaffee gierig aus.

»Herr Stein war also Ihr Vater?«

»Ja«, sagte Ann Kathrin und fügte dann stockend hinzu: »Glaube ich wenigstens … «

So wichtig dieses Gespräch auch für Ann Kathrin war, sie hielt die Anwesenheit von Piri Bendlin jetzt nicht länger aus. Sie wollte allein sein. Sie musste ans Meer. Sie brauchte die Weite, um ihre ausufernden Gedanken einzudeichen.

Was habe ich getan, fragte sie sich. Warum hasst er mich so sehr, dass er mich hier eingemauert hat?

Sie erinnerte sich an einen Klassenkameraden aus der Grundschule. Ein kleiner, dicker Junge mit abstehenden Ohren und großen Zahnlücken. Er war nicht dumm, aber sie hatten ihn zum Klassenidioten, zum Dorftrottel erklärt. Er wurde von allen gehänselt. Sie hatte nicht damit begonnen, aber damals mitgemacht. Wenn es einen Menschen gab, auf den das Wort »Prügelknabe« zutraf, dann auf ihn.

Sie erinnerte sich nicht einmal an seinen richtigen Namen. Alle hatten »Pikko« zu ihm gesagt. Der mit dem doofen Haarschnitt, den man getrost verspotten durfte. Dem die großen Jungs von hinten die Hose herunterzogen. Den man zwang, all die Pausenbrote zu essen, die keiner mochte.

Pikko mit dem traurigen Blick, der vor Angst stotterte, wenn der Lehrer ihn drannahm. Der nie petzte, egal, was ihm angetan wurde.

Pikko hätte allen Grund gehabt, Amok zu laufen und seine ganze Klasse umzubringen. Aber er hatte sich nicht einmal gewehrt …

Sie verglich vor ihrem inneren Auge das Bild von dem jämmerlichen Pikko mit dem von dem Mann, der sie eingemauert hatte. Es kam vom Alter her nicht hin. Und er sah anders aus. Selbst wenn er sich inzwischen das Gebiss von einem guten Zahnarzt hatte sanieren lassen. Man konnte heute so viel tun.

Vielleicht hatte er sich mittlerweile die abstehenden Ohren operieren lassen. Kontaktlinsen konnten die Augenfarbe verändern, Botox vielleicht gar das asymmetrische Gesicht.

Das alles war fünfundzwanzig Jahre her. Wie sollte man da einen Menschen wiedererkennen?

Sie hatte ihn angefleht, sie laufen zu lassen und immer wieder geschrien: »Warum? Warum ich?«

Er hatte zwar die Hand erhoben, sie aber nicht geschlagen.

»Denk nach«, sagte er. »Geh in dich. Denk nach.«

Nie würde sie diese Stimme vergessen.

Nein. Pikko war das nicht. Der hätte sich eher selbst die Pulsadern geöffnet, damit alle anderen mit ihren Schandtaten leben mussten, mit ihrer nicht mehr wiedergutzumachenden Schuld.

Wem habe ich sonst noch Unrecht getan, dachte sie. Verdammt, wem?

Mit ihrer zweiten großen Liebe, Sven, hatte sie damals auf ziemlich üble Weise Schluss gemacht. Sie schämte sich noch heute dafür, wenn sie darüber nachdachte. Sie war damals auf dem Trip der sexuellen Befreiung und Selbstbestimmung. Während er, der langweiligste Liebhaber, den sie in ihrem Leben gehabt hatte, sich auf ihr abmühte, hatte sie ihn gefragt: »Ist er schon drin?«

Damit war ihr Liebesspiel beendet, falls es jemals eines gewesen war, denn es hatte in ihren Augen wenig mit Spiel und wenig mit Liebe zu tun, sondern vielmehr mit einer anstrengenden Gymnastikübung.

Am Frühstückstisch in der Wohngemeinschaft, zusammen mit allen anderen, hatte sie ihm offenbart, er könne sie einfach nicht befriedigen und eine gute Beziehung sei für sie ohne Sexualität nicht denkbar.

Sechs Monate später hatte er einen Selbstmordversuch gemacht. Sie war sich nicht sicher, ob sie etwas damit zu tun hatte. Aber sie fühlte sich schuldig bis heute. Wenn sie irgendetwas im Leben gerne rückgängig gemacht hätte, dann ein paar hässliche Szenen mit Pikko und ihrer zweiten großen Liebe.

Aber der war es ganz sicher nicht. Den hätte sie wiedererkannt.

Dann begann sie zu beten.

Ann Kathrin ließ die kleinen Häuser mit den grünweiß gestrichenen, verglasten Veranden unter den knorrigen Bäumen des alten Inseldorfes hinter sich und marschierte mit weit ausholenden Schritten durch das dicke Dünenpolster zum Sandstrand an der Seeseite. Oben auf dem Dünenkamm, wo die Sicht schon frei war aufs Meer, hielt sie inne. Sie war aufgeregt und durchgeschwitzt. Der Wind wühlte in ihren Haaren und ließ sie ihre Augen zusammenkneifen.

Beim Toilettenhäuschen sah sie das Schild:

BETRETEN DER SANDBANK VERBOTEN. LEBENSGEFAHR!

BEI AUFLAUFENDEM WASSER WIRD DER RÜCKWEG

DURCH EINEN PRIEL MIT REISSENDER

STRÖMUNG ABGESCHNITTEN!

JEDERZEIT KANN PLÖTZLICH SEENEBEL AUFTRETEN

Kurverwaltung Spiekeroog

Ann Kathrin reckte sich und hielt nach der Sandbank Ausschau. Hatte Isolde Klocke sich von diesem Schild inspirieren lassen? Und dann die günstige Gelegenheit genutzt? Lebte sie vielleicht noch? Was hatte sie mit der ganzen Sache zu tun?

Ann Kathrin erinnerte sich daran, dass ein gewisser Volker Bogdanski im Gefängnis Duisburg-Hamborn einem Mitgefangenen gegenüber behauptet haben sollte, ihr Vater sei keinesfalls ein zufälliges Opfer geworden, sondern hätte den Banküberfall damals mitgeplant und sei von seinen Kollegen ausgeknipst worden, weil sie nicht mit ihm teilen wollten oder Angst hatten, er würde sie verpfeifen. Dieser Volker Bogdanski war nach seiner Haftentlassung in Hamburg auf dem Kiez bei einem Zuhälterstreit umgebracht worden. Bisher hatte Ann Kathrin seine Aussage nicht wirklich ernst genommen, sondern als wichtigtuerisches Geschwätz eines Kriminellen abgetan, der sich vor seinen Mitinsassen interessant machen wollte.

Aber das hier sah doch sehr nach einer Flucht aus. Hatte Isolde Klocke herausbekommen, was ihr Vater vorhatte? Wollte sie mit ihm gemeinsam fliehen? Hatten sie vor, sich aus dem bürgerlichen Leben zurückzuziehen? Sollte dieser Coup ihnen einen neuen Anfang ermöglichen?

Ann Kathrin schämte sich für diese Gedanken. Sie hätte sich am liebsten dafür geohrfeigt. Brüllend wie ein ostfriesischer Ochse, der das Brandeisen spürt, rannte Ann Kathrin die Dünen hinunter zum Strand. Zuerst war der Sand staubig und locker, dann fest und hart, bevor er feucht und nachgiebig wurde. Sie rannte immer weiter aufs Meer zu und hörte nicht auf zu brüllen. Es war ihr egal, wie das aussah und wie es sich anhörte. Sollte man sie doch für eine durchgeknallte Irre halten. Es tat ihr einfach nur gut.

Sie verlor beim Laufen erst den rechten Schuh, dann den linken. Sie kümmerte sich nicht darum. Barfuß ging es sowieso besser, und die Sneakers hatte sie eigentlich schon im Laden blöd gefunden. Sie wusste selbst nicht genau, warum sie diesen Mist trug. Vielleicht, um ihren Sohn damit zu beeindrucken, aber den hatte sie seit dem Kauf noch gar nicht gesehen.

Plötzlich ging es bergab. Sie watete durch eine kniehohe Wasserlache, in der kleine Fischschwärme auseinanderzuckten, als ihr Schatten auf sie fiel. Endlich hatte sie auch die letzten Badegäste hinter sich gelassen. Nur noch schräg hinter ihr, in Richtung Wangerooge, stand ein einsamer Brandungsangler und hoffte auf den Fisch seines Lebens. Er war seit Tagen leer ausgegangen und hatte den Spott seiner Familie ertragen. Aber heute würde sich sein Glück wenden, glaubte er, denn ganz nah bei seinem Köder hatte er eine Bewegung im Wasser gesehen. Es war etwas Großes, und es umkreiste seinen Köder. Er hoffte auf eine bratpfannengroße Scholle.

Ann Kathrin lief jetzt auf der Sandbank in Richtung Westen. Sie bildete sich ein, dort hinten Langeoog sehen zu können, aber es war nur eine Spiegelung auf dem Wasser und was sie für ein Hotel hielt, war ein Krabbenkutter mit abgesoffenem Motor.

Weller versuchte, Ann Kathrin telefonisch zu erreichen. Er machte sich Sorgen.

Ann Kathrin sah »Frank« auf dem Display, ging aber nicht ran.

Einerseits wollte sie gern mit ihm sprechen und ihm alles erzählen, andererseits fürchtete sie seine Einwände. Sie wollte sich jetzt nicht beeinflussen lassen, sondern in sich hineinspüren und dann entscheiden, was zu tun war.

Sie ging ein paar hundert Meter weiter. Der nasse Sand quoll zwischen ihren Zehen hervor. Sie musste sich ab und zu die Ohren zuhalten, weil der Wind so pfiff und sie befürchtete, Ohrenschmerzen zu bekommen.

Da klingelte ihr Handy erneut. Diesmal war es Ubbo Heide, und sie ging, vielleicht einfach aus alter Gewohnheit, ran. Immerhin war er ihr Chef, und sie mochte ihn. Im entscheidenden Moment hatte er ihr oft den Rücken gedeckt. Er war eine Art väterlicher Freund, manchmal zu väterlich.

Er kam gleich zur Sache: »Ich habe hier das Ergebnis der Obduktion, Ann.«

Sie war so überrascht, dass sie fast gefragt hätte: »Welche Obduktion denn?«, aber er fuhr eilig, wie jemand, der zwischen zwei Terminen steckt, fort: »Ich habe wirklich Druck gemacht, damit der Hexenspuk hier bald ein Ende hat und deine Verdächtigungsorgien aufhören … «

So einen vorwurfsvollen Ton war sie von ihm nicht gewöhnt. Seine Stimme versetzte sie innerlich in Alarmbereitschaft. Komischerweise beschleunigte sie ihren Gang, als würde es ihr im Gespräch helfen, jetzt besonders tatkräftig zu wirken.

»Die gute alte Dame ist eines ganz natürlichen Todes gestorben, Ann. Und damit ist die Geschichte ein für alle Mal erledigt.«

»Moment, Moment, Moment. Was heißt das, eines ganz natürlichen Todes?«

»Soll ich dir jetzt ernsthaft das lateinische Kauderwelsch vorlesen? Sie war krank. Sie nahm blutverdünnende Mittel sowie Metoprolol gegen ihren Bluthochdruck. Außerdem Antidepressiva und ein Schlafmittel namens Diphenhydramin. Ein ganz schöner Cocktail, ist aber bei alten Leuten nichts Ungewöhnliches. Das wurde natürlich auch alles in ihrem Blut gefunden. Wenn ich bedenke, was ich alles nehme, sollte sich die alte Dame nicht beschweren … «

»Was war die Todesursache?«, fragte Ann Kathrin und hielt sich das Handy nah vor den Mund, um gegen den pfeifenden Wind anzubrüllen.

»Der Gerichtsmediziner aus Oldenburg sagt, wahrscheinlich hat sie sich zu sehr aufgeregt. Es war ein blutiger Schlaganfall. Ein Gefäß im Gehirn ist zerrissen … «

Ann Kathrin war empört. »Oldenburg? Ich hatte doch auf einer neutralen Obduktion bestanden!«

Ubbo Heide konterte sachlich-scharf: »Die Obduktionen in Oldenburg sind neutral und wissenschaftlich korrekt. Wir haben noch nie Anlass zu Beschwerden gehabt. Reiß dich zusammen, Ann Kathrin!«

»Aber an einem Schlaganfall stirbt man doch nicht!«, warf sie protestierend ein.

»Jetzt reicht es aber wirklich. So ein Schlaganfall ist wie ein Terroranschlag auf das Versorgungszentrum einer Großstadt. Nur findet das Ganze in der Steuerzentrale des menschlichen Organismus statt, im Gehirn! Da kann es schon mal zu Herzoder Lungenversagen kommen. Du verhältst dich absolut nicht korrekt, Ann Kathrin! Akzeptiere die Ergebnisse! Es wird Zeit, dass du deinen persönlichen Rachefeldzug für beendet erklärst und endlich wieder deine Arbeit aufnimmst. Ich kann nicht länger hinnehmen, dass du … «

Sie holte weit aus, wie um das Handy in die Nordsee zu werfen, aber dann hielt sie im letzten Moment inne und drückte einfach den roten Knopf. Sie steckte das Handy ein und trat vor Wut nach einer angeschwemmten Wurzel. Da sie aber keine Schuhe mehr trug, tat sie sich dabei heftig weh. Sie fiel auf den Hintern und bekam einen nassen Po.

Sie hielt sich mit beiden Händen die Zehen vom rechten Fuß und jammerte laut. Es fühlte sich an, als seien mindestens zwei Zehen gebrochen. Sie ließ ihren Tränen freien Lauf. Zunächst waren es Tränen über den körperlichen Schmerz, dann, als der nachließ, immer mehr Trauer und Wut.

Er fragte sich, ob Judith Harmsen schon tot war. Er schob seine Luftmatratze zur Seite und rollte die Decke zusammen, nahm einen Schluck aus der Wasserflasche und streichelte die Wand, hinter der sie sich befand.

»Du enttäuschst mich«, flüsterte er. »Die anderen haben länger durchgehalten. Hast du denn überhaupt keine Lebensgeister? Die meisten deiner Vorgängerinnen waren um diese Zeit noch nicht mal heiser.«

Er war wütend auf sie, fühlte sich um den Erfolg seiner Arbeit betrogen. Er hatte das Gebäude ausgesucht, die Steine hierhergekarrt und sie eingefangen, um sie endlich von jeder Ablenkung fernzuhalten und zu sich selbst zu bringen. Und nun gab die einfach so auf …

Er schleuderte die Kelle gegen die Wand und hätte am liebsten die Mauer aufgebrochen, um sie zu rütteln und zu schütteln. Aber stattdessen brüllte er jetzt nur die Steine an: »Was ist mit dir, Judith? Weißt du, warum du dadrin bist, oder ist es dir egal? Hast du dich schon aufgegeben oder willst du kämpfen? Wenn du mir sagst, warum du dadrin bist, lasse ich dich vielleicht raus! Vielleicht. Gib mir einen Grund. Überrasch mich.«

Da hörte er tatsächlich ihre Stimme.

»Bist du Pikko? Oder bist du Sven?«

Jetzt kannte sein Zorn keine Grenzen mehr. Dieses verfluchte Luder hatte ihn dazu gebracht, von seinen Prinzipien abzuweichen. Er hatte mit ihr geredet! Sie sollte doch in der Stille sein, ohne jede Zuwendung von außen. Einsam.

Er wollte sie bestrafen, aber er wusste nicht, wie. Was sollte er ihr noch nehmen? Sie besaß ja nichts mehr. Außer … Natürlich! Die Luft zum Atmen. Das kleine Rohr mit 1,5 Zentimeter Durchmesser versorgte sie mit Sauerstoff.

Er zog ein Papiertaschentuch heraus, schnäuzte hinein und verstop fte dann damit die Öffnung.

Ann Kathrin humpelte über die Sandbank weiter. Sie versuchte, den Schmerz zu ignorieren.

Jetzt rief Weller wieder an. Er hatte den Streit zwischen Ann Kathrin und Ubbo Heide mit angehört und machte sich Sorgen um seine Lebenspartnerin.

Ubbo Heide hatte Weller gebeten: »Pfeif sie zurück, wenn du noch Einfluss auf sie hast, bevor unsere Einheit hier in Schutt und Asche liegt.«

Diesmal nahm Ann Kathrin Wellers Anruf an.

Er hörte an ihrem Atem, dass sie in großer Aufregung war und sehr traurig.

»Was ist los mit dir, Ann? Was stimmt nicht?«

»Frank, warum bist du jetzt nicht bei mir? Ich brauche dich hier. Ich brauche Unterstützung. Ich will in den Arm genommen werden. Meinst du, ich muss nicht mal meinen Kopf an eine starke Schulter lehnen?«

So einen Satz hätte er nie von ihr erwartet. Aber er bekam gleich ein schlechtes Gewissen ihr gegenüber. Er verteidigte sich: »Ich hab dich doch nicht alleine gelassen, Ann. Du bist einfach abgehauen, nach Spiekeroog, und … «

»Frank, Isolde Klocke ist angeblich einen Tag nachdem mein Vater erschossen wurde vor Spiekeroog ertrunken. Ihre Leiche wurde nie gefunden und ich … «

»Ann, komm einfach zurück, und wir besprechen es dann.«

»Ich kann jetzt nicht zurück. Ich muss hierbleiben. Ich … «

»Du musst gar nichts. Du gehörst nach Norden, in den Distelkamp, und nach Aurich in unsere Polizeiinspektion. Wir brauchen dich … «, er schluckte, »ich brauch dich hier, Ann.«

Sie schrie es heraus: »Ich weiß jetzt, mit wem mein Vater zusammengearbeitet hat! Er heißt Beukelzoon. Wilhelm Beukelzoon. Sie haben gemeinsam als Zielfahnder gearbeitet. Die Akten sind verschwunden. Vielleicht war mein Vater an diesen Typen nah dran. Er wusste, dass sie den Überfall planten, konnte ihn aber nicht verhindern, und dann … «

»Ann, das ist doch alles nur Spekulation.«

Weller hatte das Gefühl, im Gespräch keinen festen Boden unter den Füßen zu haben. Er schwamm völlig. Er brauchte eine Leuchtboje, einen Anpack. Irgendetwas, das sie aus ihren Gedankenketten herausriss. Er kam sich ein bisschen blöd dabei vor, aber er versuchte es. »Wie hieß der? Wilhelm Beukelzoon?«

»Ja. Kennst du ihn?«

»Na ja, das ist ein recht berühmter Name.«

Er hatte sofort ihre Aufmerksamkeit.

»Wie – berühmt? Wie meinst du das?«

»Vor ein paar hundert Jahren hat ein Mann namens Beukelzoon den Matjeshering erfunden. Ja, wir verdanken diesem Mann eine Menge. Man sollte ihm ein Denkmal setzen. Er kam auf die Idee, nur Heringe zu verwenden, die Ende Mai oder Anfang Juni gefangen werden, also vor der Fortpflanzungszeit, denn dann haben sie einen hohen Fettgehalt, weil Rogen und Milch noch nicht ausgebildet sind.«

Weller wusste nicht, ob er sich restlos lächerlich machte oder endlich einen Zugang zu Ann Kathrin gefunden hatte. Sie kannte seine Leidenschaft für Heringe aller Art. Das war auch alles ein Stückchen von ihm. Wenn sie ihn liebte, dann …

»Beukelzoon hat die Heringe gekehlt, also ihnen die Kiemen rausgenommen, aber die Bauchspeicheldrüse im Fisch gelassen. Mit einem Enzym, das da entsteht, und mit ein wenig Salz reifen die Fische innerhalb von ein paar Tagen zum Matjes. Die ganz frischen erkennst du an der leicht rosa gefärbten Mittelgräte. Also, ich finde sie immer am besten, wenn die jungfräulichen Fische marzipanfarbenes Fleisch haben. Die holländischen mag ich am liebsten, weil die weniger Salzgehalt haben. Das Wort Matjes kommt ja auch aus dem Niederländischen. Heißt so viel wie »Jungfrauenhering«, weil …«

»Frank, hör auf«, mahnte sie ihn. »Bitte hör auf. Ich kann mir das jetzt nicht anhören.«

»Ich dachte ja nur.«

»Was dachtest du nur?«

»Ich dachte, es könnte dich interessieren.«

»Ich will diesen Beukelzoon sprechen. Das interessiert mich. Aber nicht den Matjeserfinder, sondern den Zielfahnder.«

Ann Kathrin hörte den Angler nicht rufen. Sie sah auch nicht zu den Touristen, die in gut hundertfünfzig Meter Entfernung neben ihr am Sandstrand entlangliefen und wild gestikulierend schrien. »Kommen Sie zurück! Kommen Sie zurück!«

Ann Kathrin war zu sehr mit ihren eigenen Gefühlen beschäftigt und in das Gespräch vertieft. Sie sah nicht zur Insel, sondern aufs Meer hinaus. Die kleine Pfütze von kniehohem Priel, durch den sie auf die Sandbank gewatet war, war zu einem reißenden Fluss geworden. Der Wind kam vom Meer her und schluckte die warnenden Rufe der Touristen.

Doch dann wurde sie von zwei Silbermöwen angegriffen. Mit lauten »Kiu«-Schreien umflatterten sie Ann Kathrins Kopf und machten ihr mit ihrer großen Flügelspannweite Angst. Ann Kathrin duckte sich und schlug nach den Möwen.

»Ich hab kein Futter für euch, ihr blöden Viecher! Lasst mich in Ruhe!«

Aber dadurch wendete sie ihr Gesicht in Richtung Inseldorf. Sofort erkannte sie, dass sie sich in Gefahr befand.

Ein DLRG-Rettungsschwimmer forderte Ann Kathrin per Megaphon auf, Ruhe zu bewahren. Man würde ihr helfen.

Als würde der Wind der Autorität des Rettungsschwimmers gehorchen, zerrte er plötzlich nicht mehr an Ann Kathrins Kleidern. Es war still. Nicht mal die Möwen kreischten, nur die Wellen schlugen an den Strand.

»Ich schaff das schon alleine!«, rief Ann Kathrin. »Ich bin eine gute Schwimmerin!«

Es war ihr unglaublich peinlich. Gerade sie, die Hauptkommissarin, hatte sich leichtfertig in diese Situation begeben, obwohl doch überall Schilder standen.

Plötzlich war sie den Möwen dankbar und beschloss, sie in Zukunft vielleicht doch zu füttern. Heimlich, versteht sich.

Es gefiel ihm nicht, dass sein Glied dabei steif wurde. Er war nicht hier, um Lust zu empfinden. Er hörte ihr Japsen. Ihre Fingernägel kratzten an der Mauer entlang. Ihre Versuche, Luft zu bekommen, wurden immer hysterischer.

Er stellte sich vor, dass sich Menschen so anhören, die im Schützengraben liegen und denen ein Geschoss einen Lungenflügel zerfetzt hat. Angewidert sprang er auf und zog das Taschentuch aus dem Röhrchen.

Ann Kathrin Klaasen war klatschnass und wütend auf sich selbst. Das Wasser war ihr fast bis zur Brust gegangen. Sie saß jetzt oben auf den Dünen, auf einer Bank vor dem Toilettenhäuschen und zog ihre nassen Sachen aus. Sie hatte jetzt nur noch einen Slip an und ihren Sport-BH.

Sie wrang ihre Jeans aus. Petra Muus, die Touristin aus Essen-Kray, bot sich an, für Ann Kathrin ein paar Handtücher zu holen. Sie nahm das dankbar an. Petra Muus lief los.

Ann Kathrin fror nicht. Die Sonne tat gut, aber dann passierten zwei Dinge gleichzeitig. Erstens fiel ein Schatten auf sie und zweitens näherte sich ein Hubschrauber der Insel.

Ann Kathrin glaubte, der Schatten käme von Frau Muus, die mit den Handtüchern zurück sei, doch stattdessen sah sie in das grinsende Gesicht von Heiko Käfer, dem leberkranken Rechtsanwalt.

Seit ihrem letzten Zusammentreffen hatte er gut fünf bis zehn Kilo zugelegt, und sein Lachen war noch feister geworden. Er trug ein hellblaues, offenes Hemd und einen sandfarbenen, leichten Sommeranzug. Er schob die Daumen hinter seine Gürtelschnalle, die aus den Buchstaben »BOSS« bestand.

»Na, Frau Klaasen, schön, Sie hier zu treffen. Ich hatte Sie eigentlich vor Gericht erwartet. Mein Mandant könnte längst freigesprochen sein, wenn Sie mir die Gelegenheit gegeben hätten, Sie zu Ihren abenteuerlichen Ermittlungen zu befragen.«

Warum, dachte Ann Kathrin, treffe ich diesen Idioten ausgerechnet jetzt hier, während ich in nasser Unterwäsche vor der Toilette sitze und auf ein Handtuch warte?

»Ich habe keine Lust, mich jetzt mit Ihnen zu unterhalten, Herr Käfer. Es reicht mir schon, wenn ich Sie beruflich vor Gericht treffen muss.«

Er hatte eine thailändische Frau neben sich, zwei Köpfe kleiner als er, fünfundzwanzig Jahre jünger und mindestens fünfzig Kilo leichter. Im Gegensatz zu ihm war sie ausgesprochen schön und grazil. Sie hatte schulterlange, glatte schwarze Haare, mandelbraune Augen und trug einen hautengen Jogginganzug mit schwarzer, knielanger Hose und pinkfarbenem Top. Sie kam aber nicht vom Joggen. Sie trug Flipflops.

Aus Ann Kathrins Perspektive, sitzend von unten, sah es aus, als würde der Hubschrauber auf ihrem Kopf landen. Ann Kathrin wusste sofort, wer da drinsaß. So kam Huberkran tideunabhängig nach Spiekeroog. Wollte er ihr zeigen, dass er so wichtig war, dass er einen Hubschrauber bekam? Oder dass sie für ihn solch große Bedeutung hatte? Die Situation nötigte ihr Respekt ab.

Dann war sie da, die freundliche Helferin aus dem Ruhrgebiet. Ann Kathrin trocknete sich ab. Käfer machte nicht die geringsten Anstalten, weiterzugehen. Ihm gefiel es, Ann Kathrin zuzuschauen.

»Ja, tschüs dann«, sagte Ann Kathrin und machte mit der rechten Hand eine verscheuchende Bewegung.

Käfer rieb sich die Fettgeschwulst unter seinem rechten Auge. Die gelbliche Verfärbung im Weiß seiner Augen gab seinem Blick etwas Alienhaftes.

»Das ist ein öffentlicher Weg, Frau Klaasen«, stellte er juristisch exakt fest. »Die Gäste auf dieser schönen Insel bezahlen dafür Kurtaxe. Ich selbst habe ein Haus in den Dünen.« Er zeigte hinter sich. »Und habe genauso das Recht, diesen Weg zu betreten, wie jeder andere. Wenn Sie sich hier zur Schau stellen, haben Sie keinerlei Anspruch darauf, dass die Straße gesperrt wird. Wir befinden uns in einem Rechtsstaat.«

Petra Muus ergriff gleich Ann Kathrins Partei: »Nun halten Sie mal die Bälle flach! Es gefällt keiner Frau, wenn sie so angeglotzt wird!«

Der Asiatin an Käfers Seite war das Ganze unangenehm. Sie nahm seinen Arm und versuchte, ihn weiterzuziehen, doch er schüttelte sie unwirsch ab und warf ihr einen zornigen Blick zu. Dann sprach er mit erhobenem Zeigefinger weiter: »Wenn es Frau Klaasen unangenehm ist, sollte sie ihre Dessousshow vielleicht abbrechen und sich auf die Toiletten zurückziehen, die befinden sich nämlich direkt neben ihr. Dorthin wird ihr niemand folgen. Aber in Wirklichkeit liebt sie doch die Show, nicht wahr, und nichts wäre schlimmer für sie, als keine Beachtung zu finden.«

Der Hubschrauber landete in der Nähe des Hafens.

»Wenn alle Männer so wären«, sagte Frau Muus zu Ann Kathrin, »würde ich lesbisch!«

Heiko Käfer legte einen Arm um seine Frau und zog gemeinsam mit ihr ab. Er wusste, dass Ann Kathrin und Frau Muus hinter ihm herschauen würden. Nur um sie zu ärgern, ließ er seine Hand langsam von der Schulter seiner Frau herunterrutschen auf ihren Po.

»Die Schöne und das Biest«, lachte Petra Muus.

Ann Kathrin mochte diesen Ruhrgebietshumor. Sie spürte, dass sie selbst von dort kam.

»Meine Sachen passen Ihnen bestimmt nicht, aber ich habe Ihnen mal einen Bademantel mitgebracht. Den kann ich Ihnen gerne ausleihen … Wir wohnen im Haus Seestern. Es reicht mir, wenn Sie mir die Sachen morgen zurückbringen.«

Ann Kathrin bedankte sich. Fast hätte sie Frau Muus umarmt. Dann ging sie, ihre nasse Kleidung im Wind schwenkend, in Richtung Hafen zum Hubschrauberlandeplatz.

Es tat ihr gut, barfuß zu laufen, die Wege zwischen den Dünen waren sauber. Sie musste nicht befürchten, in Glasscherben zu treten. Man kassierte auf Spiekeroog nicht nur die Kurtaxe, man tat auch einiges dafür.

Sie versuchte, wieder mit ihm zu reden. Immerhin, das zeugte von Lebenswillen. Sie hatte sich also noch nicht aufgegeben.

Sie verriet ihm all ihre Geheimnummern und Pin-Codes, obwohl er sie nicht darum gebeten hatte.

Angeblich besaß sie noch ein Sparbuch. Es war versteckt in ihrer Wohnung in Bremen. Sie wollte ihn hinführen und ihm das Sparbuch zeigen. Es gehörte alles ihm. Er konnte alles von ihr bekommen, alles. Nur für ein bisschen Licht … Einen Schluck Wasser … Die Freiheit … Oder wenigstens eine Erklärung.

»Warum bin ich hier?«, jammerte sie. »Warum ich? Was habe ich Ihnen getan?«

Sie begann, ihn zu langweilen. Er setzte sich den Kopfhörer auf und stellte seinen MP3-Player auf volle Lautstärke. Greatful Dead.

Sie kamen alle nicht darauf, warum sie wirklich in der Dunkelheit saßen. Ihnen fielen nur ihre oberflächlichen, kleinen Sünden ein. Nicht die große, grundsätzliche, die sie bereuen sollten. Er konnte ihre Seelen nicht retten, wenn sie nicht bereuten. Es war seine Aufgabe, sie zu sich selbst zu führen.

Er hätte sie jetzt allein lassen können. Die Wand war hart und undurchdringlich. Seit in Luzern Claudia Birchler es geschafft hatte, mehrere Vierundzwanziger-Steine mit ihren Händen aus der Wand zu drücken, obwohl er einen Schnellbinder benutzt hatte, bewachte er sie vorsichtshalber, bis er sicher sein konnte, dass sein Werk vollendet war. Der Körper sollte diesen Raum nicht mehr verlasen können, nur noch ihre Seele.

Er sah auf die Uhr. Er musste los.

Huberkran amüsierte sich über Ann Kathrins Aufzug.

»Wenn nur die Hälfte der Dinge, die ich über Sie gehört habe, stimmen, Frau Klaasen, dann haben Sie versucht, in der Nordsee zu ertrinken wie Isolde Klocke, um zu spüren, wie sich das Opfer beim Verbrechen fühlt, stimmt’s?«

Ihre Haare waren schon wieder trocken und sie fühlte sich im Bademantel von Frau Muus inzwischen wohl. Sie wurde darin zu einer Touristin.

Sie musterte Huberkran. Er war ihr nicht unsympathisch.

»Zahlt Ihre Dienststelle den Hubschrauber?«, fragte sie. »Ich habe schon Probleme, ein Hotel abzusetzen, eine Taxifahrt oder … «

Sie gingen über den Deichkamm spazieren und sahen einer Kornweihe zu, die über den Deichwiesen schwebte und ein Mauseloch belauerte.

»Lassen Sie uns erst die Spielregeln festlegen«, sagte Ann Kathrin. Sie zählte es an den Fingern auf: »Erstens, Sie werden mir ein Gespräch mit Anne Will arrangieren und zweitens eins mit Wilhelm Beukelzoon. Und drittens werden Sie mir die Akten besorgen. Ich sehe mir dafür Ihre Akten an … «

Sie blickte fragend zu ihm. Er hielt die Augen geschlossen und genoss die Sonnenstrahlen auf seinem Gesicht.

Ann Kathrin fand, dass er ehrliche Gesichtszüge hatte, falls es so etwas überhaupt gab. Er sah aus wie ein sanfter, um Ausgleich bemühter Mensch. Er trug zwar einen Ehering, aber aus seinen Ohren wuchsen Haare, ebenso wie in seinen Nasenlöchern. Ann Kathrin folgerte daraus, dass er zwar verheiratet war, aber die Beziehung zumindest erkaltet war. Eine liebende Frau hätte ihren Mann sicherlich darauf aufmerksam gemacht.

An seinem Nasenflügel hatte sich ein schwarzer Mitesser versteckt. Als kleines Mädchen hatte sie ihrem Papa immer alle Mitesser ausgedrückt.

Hatte er keine Kinder? War es ihm selbst egal?

»Das mit den Akten ist mysteriös«, antwortete er. »Ich kann nicht versprechen, dass wir dort weiterkommen. Ich lasse bereits das Landesarchiv überprüfen. Manchmal werden die örtlichen Dienststellen entlastet, und ganze Jahrgänge verschwinden im Landesarchiv. Heute, mit den Computern ist das alles kein Problem mehr, aber damals … Mit der anderen habe ich bereits gesprochen. Am Montag können wir sie treffen. Mit Wilhelm Beukelzoon ist es ein bisschen komplizierter. Er ist mit sechzig frühzeitig pensioniert worden. Er hat seine Wohnung anonymisiert und lebt nun unter falschem Namen … «

»In welchen Film bin ich denn hier geraten?«, fragte Ann Kathrin ungläubig.

»Das ist alles ganz offiziell. Wir haben so etwas schon öfter gemacht. Er muss mit Racheakten aus dem Milieu rechnen. Wir können ihn nicht rund um die Uhr bewachen. Erstens haben wir dafür die Leute und die Mittel nicht und zweitens … «

»Ist es natürlich viel einfacher, er verschwindet von der Bildfläche. Sozusagen ein polizeiinternes Zeugenschutzprogramm.«

Er gab ihr recht. »Ja, um verdienten Kollegen einen ruhigen Lebensabend zu ermöglichen. Mein eigener Chef wurde bis zum Ende seines Lebens von einem Gangsterpärchen terrorisiert, das er seinerzeit für ein paar Jahre in den Bau gebracht hatte. Es begann mit nächtlichen Telefonanrufen, am Ende haben sie seinen Schäferhund vergiftet, und er hatte so viele Kratzer am Auto, dass ihn am Schluss die Versicherung rausschmeißen wollte. Sie haben ganze LKWs voll teurem Mist aus den Versandhäusern für ihn bestellt, auf seine Rechnung, versteht sich. Sie haben sich unter seinem Namen eine E-Mail-Adresse zugelegt und dann unflätige Drohbriefe an Schwule und Lesben verschickt.«

Ann Kathrin stöhnte. Sie hatte keine Lust, weiter zuzuhören. Aber Huberkran redete sich gerade erst so richtig in Fahrt.

»Für die überlasteten Gerichte ist das alles Kleinkram und lässt sich nur selten hundertprozentig nachweisen.«

»Haben sie ihn am Ende umgebracht?«, fragte Ann Kathrin.

»Nein, das hat der Krebs für sie erledigt. Nicht mal seine Beerdigungsfeier war ihnen heilig. Mit Bierflaschen haben sie besoffen auf dem Friedhof dabeigestanden und ihm eine gute Reise in die Hölle gewünscht. Ich glaube, da habe ich zum ersten Mal in meinem Leben etwas getan, wofür ich mich als Polizist schämen müsste, aber als Mensch fand ich es völlig in Ordnung. Ich war es sozusagen meinem alten Chef schuldig.«

Ann Kathrin wollte nicht wissen, was er getan hatte. Er wartete auf ihre Nachfrage, doch die kam nicht.

Sie bückte sich und pflückte eine Margerite. Im Inneren der Blüte krabbelte ein winziges Insekt herum, nicht größer als ein Punkt.

Für mich ist es eine Blume, die ich pflücke, für dieses Tier die Welt oder das Paradies, dachte Ann Kathrin und schämte sich fast, die Blume gepflückt zu haben.

»Wenn Beukelzoon und mein Vater so eng zusammengearbeitet haben, dann frage ich mich, warum die Wohnung meines Vaters nicht anonymisiert wurde. Warum bekam er keinen Decknamen? Warum durfte er sich in Norden mit besoffenen Kleinkriminellen herumschlagen, während sein Kumpel … «

»Ihr Vater hat seine Pensionierung leider nicht mehr erlebt, Frau Klaasen.«

Huberkran war für das Wetter ein bisschen zu warm angezogen, doch als der Wind vom Meer her auffrischte, fror er plötzlich wieder, und sein durchgeschwitztes Hemd klebte am Körper fest. Er hielt während des Spaziergangs seine Tasche mit dem Laptop unterm Arm fest umklammert.

Der Raubvogel hatte Glück. Er kam aus der Deckung und schlug die Maus mit seinen Klauen. Er nahm das angststarre Tier mit in die Lüfte. In ihrer Todesangst verlor die Maus Kot. Der ostfriesische Wind wehte ihn auf Huberkrans Jacke, der bemerkte das aber nicht.

Er sagte: »Wir arbeiten mit Spheron. Ich habe sämtliche Tatorte in 360-Grad-Aufnahmen. Wir können uns ein ruhiges Plätzchen suchen und alles anschauen. Ich habe alles dabei. Man sagt, niemand holt so viel aus einem Tatort raus wie Sie.«

Ann Kathrin fühlte sich geschmeichelt. »Ich werde mir das anschauen«, sagte sie, »aber ich komme nicht in Ihre SOKO.«

»Und wenn ich Ihnen – obwohl es so gut wie unmöglich ist – einen Termin mit Beukelzoon besorge?«

Ann Kathrin blieb stehen. Huberkran ebenfalls.

Die Kornweihe landete mit der Maus und zerfetzte sie.

»Es ist nicht leicht, aber es gibt einen Weg. Wir haben eine Möglichkeit, ihm über eine E-Mail-Adresse eine Mitteilung zukommen zu lassen. Er kann dann selbst entscheiden, ob er sich meldet oder nicht.«

»Und?«, fragte Ann Kathrin.

»Ich habe ihn bereits darum gebeten, Sie zu kontakten. Ich habe es dringend gemacht.«

»Und deshalb soll ich jetzt in Ihre SOKO?«

»Wenn Sie weiterkommen wollen, werden noch viele weitere Probleme auftauchen, bei denen der normale Dienstweg so gut wie ausgeschlossen ist. Machen Sie sich doch nichts vor, Ann Kathrin. Niemand interessiert sich für den Schnee von gestern und was mal mit Ihrem Vater war. Ich kann Ihnen helfen. Ich bin nicht an Landesgrenzen gebunden. Übers BKA lassen sich ganz andere Strippen ziehen … «

»Schauen wir uns an, was Sie haben.«

Er lächelte, griff in seine Jacke, zog ein Papiertaschentuch heraus und tupfte sich die Schweißtropfen von der Stirn.

»Sie sollten sich eincremen«, sagte Ann Kathrin. »Unterschätzen Sie die Sonne am Meer nicht. Sie werden einen Sonnenbrand bekommen.«

Eigentlich hatte Ann Kathrin vor, im Hotel Inselfriede zu übernachten und erst am nächsten Tag zurückzufahren, doch nun entschied sie sich, mit Huberkran zusammen den Hubschrauber zu nehmen.

Ann Kathrin nahm Huberkran mit zu sich in den Distelkamp 13. Weller besorgte bei Grünhoff Käsekuchen und Ostfriesentorte.

Ann Kathrin bot Huberkran ihr Gästezimmer an, aber er lehnte ab. Er wollte den beiden nicht zu sehr auf den Pelz rücken. Er war schneller vorwärtsgekommen, als er gedacht hatte. Er plante, sich ein schönes Wochenende am Meer zu machen. Er hatte nicht die geringste Lust, nach Hause zu fahren. Er schob Arbeit vor, aber in Wirklichkeit schreckte ihn nicht die lange Zugfahrt nach Bamberg, sondern lediglich das übellaunige Gesicht seiner Noch-Ehefrau.

Weller glänzte mit seiner Kunst, Espresso zuzubereiten, und der neue Milchaufschäumer kam zu Ehren.

Huberkran beneidete Weller. Um diese Frau, dieses Haus, diese Kaffeemaschine, diesen Milchaufschäumer und sogar um den Konditor, der solche Torten produzierte – ja, um sein ganzes Leben. Er lag drei bis vier Gehaltsklassen über Weller, aber er hätte keine Sekunde gezögert, sein Leben mit dem von Weller zu tauschen.

Als Ann Kathrin die ersten Spheron-Bilder sah, begriff sie augenblicklich, dass dies die Tatort-Arbeit der Kriminalpolizei revolutionieren würde. Sie sah nicht einfach ein Foto, sondern sie befand sich mitten im Raum, konnte sich langsam drehen, Stück für Stück jeden Stein betrachten, heranzoomen und per Mausklick öffnete sich jede noch so kleine DNA-Spur, die an den Steinen gefunden worden war.

In Luzern hatte der Täter einfach eine zweite Wand eingezogen. Der ganze Raum war fünf Meter einundzwanzig lang und drei Meter zwölf breit. An der schmalen Seite hatte er mit sechsundneunzig Zentimeter Abstand zur real existierenden Mauer eine zweite Wand eingezogen, sauber gemauert und später tapeziert. Dahinter war die Leiche gefunden worden.

Eine junge Familie hatte dreieinhalb Jahre in der Vierzimmerwohnung gelebt. Das Kinderbett stand an der Wand, hinter der die Tote lag, die Mickymaustapete zeugte noch davon. Aufgefallen war alles nur wegen einer geplatzten Wasserleitung, eine Etage darüber.

»Die Frau befindet sich in psychiatrischer Behandlung. Was mit dem Mann und dem Kind ist, weiß ich gar nicht«, sagte Huberkran. »Der Familie wurde völlig der Boden unter den Füßen weggezogen. Das Haus steht inzwischen leer. Die anderen Mietparteien sind ebenfalls ausgezogen. Kann man ja verstehen. Es ist ein Neubau, wunderschöne Lage mit Blick auf den Vierwaldstätter See. Aber ich fürchte, der Besitzer wird es nur noch abreißen können. Das Gebäude ist, glaube ich, sogar mit irgendwelchen Sozialmitteln für junge Familien vor vier Jahren gebaut worden. Er muss die Frau bereits während des Rohbaus eingemauert haben. Die Jungs von der Baufirma haben alle einen Albtraum hinter sich. Wir haben jeden Einzelnen, der an dem Bau beteiligt war, hart in die Zange genommen, aber keine ernsthaften Hinweise erhalten. Die zweite Leiche haben wir vor vier Wochen gefunden, bei einer Altbausanierung in Bamberg.«

Er klickte den Tatort auf Spheron an. »Das gleiche Muster. Eine zweite Wand. Wir haben sie noch gar nicht identifiziert. Es werden alle Vermisstenmeldungen der damaligen Zeit durchgegangen. Die Rechtsmediziner schätzen, dass die Leiche seit zehn, vielleicht elf Jahren eingemauert war.«

»Mein Gott«, sagte Ann Kathrin, »das bedeutet … «

Weller bekam Schluckauf, und das lag nicht am Espresso. »Das bedeutet, wir wissen gar nicht, wie viele ihm noch zum Opfer gefallen sind … «

»Genau. Seit zehn, elf Jahren, vielleicht länger, zieht einer durch die Lande und mauert Frauen ein. Weißt du, wie dick die Vermisstenkarteien aus der Zeit sind?«

Ann Kathrin sah ihn fragend an. Sie wusste es nicht.

»14300 Fälle. 518 Kinder und 6400 Frauen gelten langfristig als verschwunden. Und täglich werden zwei-bis dreihundert Menschen als vermisst gemeldet. Die sind da nicht bei. Die meisten finden wir oder sie kommen selbst zurück, aber rund drei Prozent pro Jahr tauchen nie wieder auf.«

»Das hier könnte der größte Kriminalfall der deutschen Nachkriegsgeschichte werden«, sagte Huberkran, und Ann Kathrin wies ihn zurecht, Kriminalfälle seien nichts, worauf man stolz sein könnte oder womit man angeben sollte.

»Wir überprüfen im Moment sämtliche Leichenfunde der letzten Jahre in irgendwelchen Kellern oder … Das alles hat doch nie jemand in einen Zusammenhang gebracht. Es handelt sich um ein weltweites Problem. Das Internationale Rote Kreuz hat den Welttag der Verschwundenen … «

Weller stieß auf. »Welttag der Verschwundenen?«

»Ja, da staunst du, was? Den Feiertag gibt es, und nicht mal du hast es mitgekriegt.«

Ann Kathrin protestierte. Huberkrans ungenaue Sprache gefiel ihr nicht.

»Ich würde das nicht Feiertag nennen. Da gibt es nichts zu feiern. Es handelt sich wohl eher um einen Gedenktag.«

Huberkran nickte zerknirscht. Da hatte sie zweifellos recht.

Ann Kathrins Stirn kräuselte sich: »Vielleicht hat der Täter ja nicht gleich damit angefangen, sie einzumauern. Die meisten Serientäter lernen im Laufe der Zeit. Verfeinern sozusagen ihre Technik. Vielleicht hat es damit begonnen, dass er Menschen eingesperrt hat. Wir suchen nicht einfach jemanden, der seine Opfer einmauert, sondern jemanden, der ihnen sehr bewusst die Freiheit nimmt. Ich glaube, darum geht es.«

»Heißt das, ich habe Sie?«, fragte Huberkran erfreut.

»Okay«, sagte Ann Kathrin. »Sie haben mich. Ich bin dabei«.

»Uns«, fügte Weller sanft hinzu. »Du hast uns.«

Ansgar Kröger wusste, dass er etwas Verbotenes tat, als er das Haus betrat. Es war ein unheimliches Gebäude. Er konnte es vom Fenster seines Kinderzimmers aus sehen. »Ein Rattenloch« nannte sein Vater es abschätzig und die Mutter »die ewige Baustelle«. Aber es war ein spannender Spielplatz für Ansgar.

Ansgar wollte später einmal Pirat werden und große Abenteuer erleben. Er träumte davon, gegen Riesenkraken zu kämpfen, unbekannte Inseln zu entdecken und schöne Frauen zu retten.

Er hörte Bettina Göschls Piratenlieder. Er konnte jedes Lied von der CD auswendig mitsingen. Er wollte sich Bettina und ihrer Bande anschließen, um dem bösen König das Gold zu stehlen und unter die Armen zu verteilen. Er wollte ein guter Pirat werden. Einer, den die Menschen lieben. Einer, auf den die Mutter stolz sein kann.

Jetzt saß Mama auf der Terrasse und sprach mit Tante Hedi, die einen neuen Freund hatte, was aber keiner wissen durfte, weil der noch verheiratet war. Die Frauen frühstückten zusammen und waren viel zu sehr mit sich beschäftigt, um auf Ansgar zu achten.

Er wollte nur ganz kurz in das Gebäude. Er musste sich selbst beweisen, dass er mutig genug war. Kein kleiner Schisser wie Gerrit.

Aber dann hörte Ansgar dieses Geräusch. Da war ein Klopfen in der Wand. Es gab dort keine Tür, nur diese Mauer. Aber dahinter musste jemand wohnen.

»Hallo?«, sagte Ansgar. »Hallo?«

Er kam sich komisch dabei vor, in diesem leeren Raum »Hallo« zu rufen, doch er wusste, dass Ratten Angst vor Geräuschen hatten. Sie würden ihn nicht beißen. Sie würden vor ihm fliehen, wenn dies wirklich ein Rattenloch war.

Er trat fest mit dem Fuß auf. Er hatte es im Fernsehen gesehen. Ratten und Schlangen fliehen, wenn sie die Füße der Menschen auf dem Boden trampeln hören. Sogar Haie fliehen, wenn man unter Wasser laut schreit. Aber er durfte auch nicht zu laut sein. Mama und Tante Hedi sollten ihn nicht auf der Terrasse hören.

Ratten haben gute Ohren. Ein Flüstern musste reichen.

»Hallo? Hallo?«

Dann bekam er eine Antwort: »Ich bin hier! Hier! Ich werde hier gegen meinen Willen festgehalten. Bitte helfen Sie mir! Holen Sie mich hier raus! Ich heiße Judith Harmsen! Ich werde hier gegen meinen Willen … «

»Wo bist du?«

»Hier, hier, hinter der Wand!«

Sie schlug so heftig gegen die Steine, dass Ansgar zurückschreckte.

»Hinter der Wand?«

»Ja, hier! Ich bin hier! Bitte … «

Sie erkannte die Kinderstimme. Ein spielendes Kind. Die Rettung!

»Ich heiße Judith Harmsen. Wie heißt du?«

»Ansgar Kröger.«

»Ansgar! Böse Menschen haben mich hier eingemauert. Bitte befrei mich!«

»Bist du ein Geist?«

»Nein, ich bin kein Geist. Ich heiße Judith Harmsen. Ich wohne eigentlich in Bremen. Ich bin nicht freiwillig hier.«

Ansgar kannte eine Geschichte von einem Geist, der in einer Flasche eingesperrt worden war. War das hier so ähnlich? Hatte er auch drei Wünsche frei, wenn er Judith Harmsen befreite?

Er überlegte, was er sich wünschen sollte. Eine Ritterburg mit vielen Figuren, so wie der Gerrit sie hatte. Und vielleicht für Mama ein eigenes Auto, damit sie sich nicht immer mit Papa zanken musste, wer den alten BMW fahren durfte.

»Ansgar, bitte, lauf ganz schnell nach Hause zu deinen Eltern! Sag ihnen, dass ich hier sitze. Ich heiße Judith Harmsen. Sie sollen die Polizei rufen! Bitte beeil dich, bevor der Mann zurückkommt und dich auch schnappt!«

Ansgar drehte sich um. Da war kein Mann. Und er wollte nicht feige sein.

»Meine Mama darf nicht wissen, dass ich hier bin. Ich darf hier gar nicht hinkommen.«

»O mein Gott, nein! Muss mich ausgerechnet ein Kind hier finden? Wie alt bist du, Ansgar?«

»Fünf.«

»Wo wohnst du?«

»Direkt hier nebenan, bei meiner Mama.«

»Wie heißt die Stadt? Wo sind wir? Weißt du das?«

»Jever.«

»Bitte, Ansgar, ich sterbe hier, wenn man mich nicht herausholt. Nur du kannst mich retten, Ansgar. Deine Mama wird nicht böse auf dich sein, wenn du ihr die Sache erzählst. Bitte! Ich verlass mich auf dich! Beeil dich!«

Als Ansgar das Haus verließ und mit ausgebreiteten Armen über das gebogene lange Brett balancierte, rutschte er ab und fiel in die Grube mit dem Bauschutt. Er schlug sich das Knie auf und es tat am Rücken weh. Er blutete. Er weinte und schrie. Er wollte nicht weinen. Er wollte ein Pirat sein. Ein tapferer Held. Judith Harmsen befreien und …

Aber dann schimpfte die Mama mit ihm, und Tante Hedi sah sehr besorgt aus. Seine Wunde am Knie musste desinfiziert werden, und Mama bestand darauf, dass er eine Tetanusspritze bekommen müsste.

Eine Spritze. Wie schrecklich sich das anhörte. Aber dann tat es gar nicht so weh, wie er gedacht hatte. Er musste versprechen, nie wieder dorthin zu gehen.

Er versuchte, immer wieder zu erzählen, was er erlebt hatte. Aber etwas anderes war wichtiger. Sie hörten ihm nicht richtig zu.

Erst als sie in Tante Hedis Auto vom Arzt zurückfuhren und die Aufregung sich gelegt hatte, gelang es Ansgar, eine Gesprächspause zu nutzen und seinen Satz loszuwerden.

»Da im Haus ist eine Frau. Hinter der Wand. Sie hat mit mir gesprochen.«

Seine Mutter ging nicht darauf ein. Sie drehte sich auf dem Beifahrersitz nach hinten, sah ihn an und sagte streng: »Du gehst da nie wieder hin, Ansgar! Papa hat schon die Stadtverwaltung angeschrieben. Da muss sich mal jemand drum kümmern. So geht das nicht weiter.«

»Da ist eine Frau, Mama. Die heißt Judith. Sie hat gesagt, ich soll sie befreien.«

Seine Mutter wandte sich wieder Tante Hedi zu. »Er ist ja so ein phantasiebegabter Junge. Also, mich fasziniert das. Du solltest mal sehen, wie das ist, wenn er mit Gerrit spielt. Du bist jetzt Indianerhäuptling, ich bin Cowboy, und dann geht es los. Die sind sofort in ihrer eigenen Welt und können dann stundenlang darin spielen und versinken … «

»Wir spielen nicht Cowboy und Indianer. Wir spielen Piraten und manchmal Ritter, aber nicht … «

Tante Hedi lachte. »Ja, so sind sie, die Kinder. Wie schön, dass diese magischen Kinderwelten ihnen noch offenstehen. Irgendwann ist das vorbei. Dann beginnt die Realität. Der harte Alltag des Lebens.«

»Das Gespräch mit meiner Mutter ist ziemlich schiefgelaufen. Es liegt mir quer im Magen, Frank. Ich glaube, ich muss noch einmal zu ihr. Ich … «

»Klar ist das schiefgelaufen. Es hat sich für deine Ma bestimmt angehört wie eine Zeugenbefragung. Euer Verhältnis ist nicht ganz unbelastet, Ann. Ich denke, du solltest das jetzt erst mal ruhen lassen.«

Weller wusste, dass es so nicht weiterging. Ann Kathrins Lippen wurden immer schmaler. Die Mundwinkel zeigten nur noch nach unten, und sie lief herum wie eine abgezogene Handgranate, die jederzeit explodieren konnte. Man kann nicht nur unter Spannung stehen, dachte er. Ohne Entspannung flippt man irgendwann aus.

Er hatte ihr ein großes Frühstück bereitet, mit ihrer Lieblingsmortadella von Meister Pompe. In dünne Scheiben geschnitten, leicht angebraten, mit einem knusprigen Rand, einem Hauch von Knoblauch und frischgemahlenem Pfeffer.

Die Küche war durchzogen vom Duft der ausgepressten Orangen. Er mischte noch ein paar Limonenspritzer ins Glas.

Mit dem neuen Milchaufschäumer hatte er einen Schneeberg auf ihre Tasse gezaubert, doch sie saß nur mit angezogenen Beinen auf dem Stuhl, das Kinn auf die Knie gestützt, die Haare ungekämmt, die Augen verklebt von einer Nacht mit wenig Schlaf.

Einen Menschen zu lieben, dachte Weller, heißt auch, ihn so auszuhalten, ja, anzunehmen. Wenn sie sexy-hexy durch die Innenstadt tigert, fahren alle auf Ann Kathrin ab. Partnerschaft entscheidet sich in der Krise.

Sie nahm seine Bemühungen scheinbar gar nicht wahr. Nippte nicht mal an ihrem Kaffee, sondern starrte nur auf einen Fleck an der Tapete.

Weller begann zu essen. Vielleicht, so hoffte er, stecke ich sie mit meinem Appetit an.

Mit vollem Mund sprach er. »Heute ist mal Pause, Ann. Einmal innehalten und Luft holen. Morgen sehen wir dann weiter.«

Sie verzog spöttisch die Mundwinkel.

Immerhin, dachte er, sie hört also, was ich sage.

Auch wenn sie es nicht ernst nahm, aber einen Trumpf hatte er noch. Sie selbst hatte es bereits vor Wochen in den Kalender eingetragen: Bücherflohmarkt in Norddeich am Hafen. Wie oft hatte er mit ihr solche Flohmärkte besucht? In Norden am Markt, in Jever, Sande, Oldenburg. Um seltene Stücke für ihre Kinderbuchsammlung zu finden, war ihr kein Weg zu weit. Sie liebte solche Flohmärkte.

Er setzte alles auf diese Karte.

»Ich fahre mit dir nach Norddeich.«

»Häh? Norddeich?«

»Zum Bücherflohmarkt. Steht bei dir im Kalender.«

Er zeigte auf die Pinnwand hinter ihr, neben dem Kühlschrank.

Sie warf einen Blick darauf. Unter dem Eintrag Bücherflohmarkt stand: Mit Rita und Peter zu Otto Groote / Gulfhof Ihnen.

Mein Gott, dachte Ann Kathrin, es gibt wirklich noch ein Leben außerhalb des Ganzen. Wie lange hatten wir uns das schon vorgenommen? Den Bücherflohmarkt und am Abend das Otto-Groote-Ensemble.

Die Einrittskarten aus dem Vorverkauf waren mit einem blauen Pin neben dem Eintrag angeheftet.

»Jetzt sag bloß, du hast es vergessen, Ann.«

Der Ansatz eines Lächelns huschte über ihr Gesicht, erstarb aber sofort wieder.

»Ja. Hab ich.«

»Aber wir fahren doch hin, oder?«

Er setzte sich anders hin und sprach forsch, voller demonstrativer Vorfreude. »Lass uns bald fahren, bevor die besten Teile weg sind.«

Sie wollte sagen, du sammelst doch keine Kinderbücher, sondern ich, aber im letzten Moment hielt sie sich zurück. Sie sah ihn an und verstand seine Bemühungen als liebevolle Zuwendung. Vielleicht hatte er recht. Ein Moment des Durchatmens konnte nicht schaden.

Sie ließ den Blick über den Frühstückstisch schweifen und sagte: »Danke für das alles, Frank. Danke. Ich weiß, dass ich im Moment schwer auszuhalten bin, aber … «

»Alles ist okay.«

Um ihm einen Gefallen zu tun, pikste sie mit der Gabel ein erstes Stück Mortadella auf und schob es sich in den Mund. Aber dann entfaltete der Geschmack auf ihrer Zunge ein Feuerwerk von Gefühlen. Gebratene Mortadellastücke waren eine Kindheitserinnerung. Das hatte Papa gern für sie gemacht. Ein schnelles, einfaches Essen, das keinerlei Vorbereitung brauchte. Aber sie hatte es immer geliebt.

Ihr Vater verbrauchte gerne Reste, deswegen kochte er Suppen oder hackte alles klein, was noch da war, und warf es in die Pfanne.

Wie einer plötzlichen Fressattacke folgend, stopfte sie in wenigen Sekunden alles in sich hinein und spülte das Essen mit dem frischgepressten Orangensaft hinunter. Dann rülpste sie laut, und das tat gut.

Frank lachte. »Na bitte. Die Welt hat dich schon fast wieder.«

»Ja«, sagte sie. »Gleich.«

Schon im Stehen trank sie ihren Kaffee, dann verschwand sie mit einem Milchschaumbart an der Oberlippe im Badezimmer.

Weller räumte den Tisch ab und ließ ihr Zeit.

Er wollte gerne genau wissen, mit wem er es zu tun hatte, bevor er in die Auseinandersetzung ging. Was er über Ann Kathrin Klaasen in Erfahrung bringen konnte, ergab ein widersprüchliches Bild. Als Kommissarin in spektakulären Fällen durchaus erfolgreich, von der Presse hochgelobt, stand sie gleichzeitig in dem Ruf, scheu zu sein und wenig teamfähig. Innerhalb der hausinternen Hierarchie wurde sie eher ausgebremst und als Unruhefaktor angesehen, aber von ihrem Chef geradezu liebevoll gefördert.

Mehrere Disziplinarverfahren. Offiziell wurde sie immer wieder rehabilitiert, intern galt sie aber als angeschlagen.

Er musste sie als Gegnerin ernst nehmen.

Ihre blonden Haare wirkten gefärbt auf ihn. Sie war zweifellos durchtrainiert, und ihre Ergebnisse beim Übungsschießen lagen jeweils im oberen Drittel.

Er kannte Fotos, auf denen sie schmalere Hüften hatte. Aber ihr Gang war federnd.

Angeblich arbeitete sie verbissen daran, ihn zu finden. Doch nun sah er sie über einen Flohmarkt schlendern und in Bilderbüchern blättern.

Ich könnte dich erledigen, dachte er. Jetzt, einfach hier. Dich und deinen Partner. Es wäre ein Kinderspiel.

Er hatte fünfzehn Patronen im Stangenmagazin seiner Beretta. Kaliber 9 mm Parabellum. Er würde höchstens zwei Kugeln brauchen. Eine für Weller und eine für Ann Kathrin Klaasen.

Seine Beretta war extrem zuverlässig. Er benutzte sie seit 1988. Er hatte inzwischen mindestens 10 000 Schuss mit ihr abgegeben, ohne dass jemals eine einzige Ladehemmung vorgekommen wäre.

Du bist verletzlich, Ann Kathrin. Du lebst nur noch, weil ich dich leben lasse. Du bist eine schöne Frau. Aber wenn du mir zu nahe kommst, knipse ich dich, ohne zu zögern, aus. Und die Witzfigur neben dir ebenfalls. Aber warum sollte er sie hier auf dem Flohmarkt erschießen? Er hatte keine Eile.

Wenn er sie erledigen müsste, würde er es aus weiter Distanz tun. Sein M40 Präzisionsgewehr lag im Kofferraum. Er hatte sämtliches Zubehör dabei. Einen Restlichtverstärker, einen Laserentfernungsmesser. Die Waffe war auf 800 bis 1000 Meter Entfernung noch tödlich genau.

Er hatte schon lange nicht mehr auf einen Menschen geschossen. Aber er wusste, was er konnte, und war bereit dazu, es jederzeit wieder zu tun.

Die ostfriesische Sonne meinte es gut mit den Norddeicher Bücherfreunden und lächelte mild auf sie herab. Norderney erstrahlte zauberhaft verlockend im Licht, und selbst einige Bausünden aus den sechziger Jahren wirkten von Ferne wie leuchtend weiße Perlen.

Dem ostfriesischen Wind gefielen die Bücher, und er blätterte neugierig in ihnen.

Staunend sah Weller, wie Ann Kathrin durch ein Buch aus ihrer düsteren Welt herausgerissen wurde. Es war ein schlichter Band aus grauer Pappe, wie weggeworfenes Verpackungsmaterial. Aber es bedeutete für Ann Kathrin etwas ganz Besonderes. Es waren Kindergedichte von Peter Maiwald. »Die Mammutmaus sieht wie ein Mammut aus.«

Sie hielt das Buch geöffnet in der Hand und tastete ungläubig über eine Seite. Weller trat zu ihr und sah über ihre Schulter.

»Es ist ein signiertes Exemplar«, sagte Ann Kathrin und in ihrer Stimme lag Kinderstaunen.

»Vielleicht wohnt der hier. Ostfriesland soll ja für Schriftsteller eine sehr fruchtbare Gegend sein.«

Ohne den Blick vom Buch zu wenden, antwortete Ann Kathrin: »Nein, er ist letztes Jahr gestorben. Er war aus Düsseldorf. Ich mochte diesen alten Säufer. Er hat ein schmales, aber großartiges Werk hinterlassen.«

Weller fragte sich, woher sie wusste, dass er ein Säufer war. Doch er wollte sich nicht mit einer weiteren Frage als Ignorant bloßstellen. Vielleicht wusste das ja innerhalb der literarischen Szene jeder. Vielleicht schickten seine Fans ihm ja regelmäßig Weinflaschen als Dankeschön.

Schon hatte Ann Kathrin die nächsten Perlen in der Hand. Eine Erstausgabe von Monika Feths »Gedankensammler« und »Vom kleinen Igel, dem alles zu kratzig war« von Ulrich Maske und Silke Brix-Henker. Zum ersten Mal seit dem Zusammentreffen mit Frau Klocke bei Dr.Wolter sah Weller Ann Kathrin wieder lächeln.

»Was sollen die Bücher kosten?«, fragte sie.

»Ein Euro pro Buch«, schlug die kleine Mareike vor und kaute nervös auf der Unterlippe herum, weil sie fürchtete, zu viel verlangt zu haben. Doch Ann Kathrin blinzelte gegen die Sonne und sagte: »Aber das ist viel zu wenig. Das sind wundervolle Stücke, und so gut erhalten. Man kriegt diese Bücher nirgendwo mehr.«

»Ja, die sind schon alt.«

»Sie sind nicht alt, Kind. Sie sind wertvoll.«

»Ja, dann vier Euro?«

Vermutlich hätte Ann Kathrin allein für den signierten Gedichtband von Peter Mailwald fünfzig Euro auf den Tisch gelegt, aber um dies zu verhindern, mischte Weller sich ein: »Ann, Feilschen geht eigentlich anders. Du musst es runterhandeln und die Verkäuferin rauf.«

»Ja«, sagte Ann Kathrin, »stimmt«, und hielt dem Kind einen Zehn-Euro-Schein hin.

»Darf ich noch ein bisschen weiterwühlen?«, fragte sie.

Mareike nickte strahlend und wischte sich mit dem Handrücken über die Nase. Dann sah sie triumphierend zu ihrer älteren Schwester hinüber, die immer noch auf ihren Computerspielen saß, für die sich noch kein Mensch interessiert hatte.

Ann Kathrin nahm Weller in den Arm und drückte sich einmal kurz an ihn, um sich für seine Hartnäckigkeit zu bedanken, sie hierhingeschleppt zu haben.

»Das ist eine richtige Fundgrube. Wenn das so weitergeht, finde ich hier noch das Bilderbuch von Charlie Watts.«

»Was?«

»Charlie Watts. Der Schlagzeuger der Stones. Er soll in den sechziger Jahren ein Kinderbuch verfasst haben. Ich weiß nicht mal den Titel. Ich habe es überall gesucht, antiquarisch, in England, in Deutschland, in Amerika. Aber entweder ist es ein Gerücht und es hat dieses Kinderbuch nie gegeben oder … es ist irgendwie verschwunden.«

Plötzlich sah sie wieder nachdenklich aus, als könnte sie gleich im Ermittlungssumpf um den Tod ihres Vaters versinken. Reichte der Gedanke an ein Kinderbuch, dessen Spuren sich verloren, aus, um sie wieder zurückzukatapultieren?

Aber schon entdeckte sie einen neuen Titel, der sie interessierte.

Weller löste sich von ihr und flanierte an den Bücherständen vorbei.

Die Frisia V lief ein und brachte Touristen aus Norderney zum Festland zurück. Der Zug wartete bereits in Norddeich-Mole. Niemand fuhr jetzt gern zurück, denn Ostfriesland zeigte sich von seiner verlockendsten Seite.

Das milde Klima mit dem typischen Nordseegeruch nach Fisch, Algen und Mineralien ließ die Menschen tiefer atmen und machte ihnen die Abreise schwer. Die meisten schworen, wiederzukommen. Schon bald. Andere beschlossen, sich hier ein Haus zu kaufen. Sie warteten nur noch auf den Lottogewinn, um die Arbeit zu Hause hinschmeißen zu können, oder zumindest auf die Rente. Aber dann …

Weller spürte einen Druck in sich hochsteigen, auch ein Buch zu kaufen. Er konnte sich schlecht mit Ann Kathrin in Konkurrenz setzen und nun auch Bilderbücher sammeln. Aber er kam sich irgendwie als Banause vor. Wenn Bücher ihn gar nicht interessierten, was sollte sie, die leidenschaftliche Kinderbuchsammlerin, von ihm halten?

Er war wild entschlossen, jetzt auch etwas zu kaufen und abends mit ihr im Wohnzimmer zu sitzen und zu lesen. So hätten sie etwas Gemeinsames. Aber er konnte sich nicht auf ihre Kinderbuchwelt einlassen, er musste sich doch davon abgrenzen.

Da sah er einen Stand mit weniger bunten Büchern. Düstere Titelbilder. Krimis.

Hinter dem Büchertisch saß der Student Tido Odinga auf einer Kiste und drehte sich eine Zigarette.

Als junger Mann, bevor er Renate kennengelernt hatte, galt Weller als Leseratte. Er war Krimifan, bezeichnete sich selbst gerne als Kenner und verschlang zwei, drei Krimis pro Woche. Für ihn waren Taschenbücher wirklich Taschenbücher. Nie hätte er einen Krimi als Hardcover gekauft. Er trug sie bei sich, die dünnen Bücher von Raymond Chandler, Hansjörg Martin und Michael Molsner.

In der Ehe mit Renate hatte er aufgehört zu lesen. Für sie war das alles nur triviales Zeug. Viel zu lange hatte er versucht, ihr zu gefallen.

Er blätterte kurz in einem Jerry Cotton, fand die Sprache aber zu großspurig. Dann erregte ein Cover seine Aufmerksamkeit: »Mord, Mord, Mord« stand darauf, der Autor hieß »Trio Mortabella«. So heißt kein Mensch, dachte er, drehte das Buch um und verstand den Scherz. Drei Autoren hatten den Band gemeinsam verfasst. Zwei Frauen und ein Mann. Sie waren mit viel Lebensfreude hinten auf dem Buch abgebildet. Christiane Franke, Regine Kölpin und Manfred C. Schmidt. Sie kamen aus Ostfriesland, und ihre Geschichten spielten hier.

Weller schlug das Buch auf und las sich sofort fest.

Das ist es, dachte er. Ich werde Krimis sammeln. Nicht irgendwelche, sondern Ostfrieslandkrimis. Autoren begehen Morde da, wo ich ermittle. Das kann mir nicht egal sein.

Amüsiert griff er zum nächsten Buch. »Stahnke und der Spökenkieker« von Peter Gerdes.

Ja, dachte Weller noch einmal. Ostfrieslandkrimis, das ist es. Damit kann ich sogar vor meinen Kollegen bestehen. Ich werde alles lesen, was es gibt, alles. Ich werde es sammeln, ich werde die Autoren treffen, ich werde …

Tido Odinga sah zu Weller herüber.

»Ostfrieslandkrimis! Ich steh drauf! Die Gegend hier muss irgendetwas haben, das Kriminalschriftsteller anzieht. Manche benutzen die wie Reiseführer, ziehen herum und gucken, wo die nächste Leiche liegt. Man kann diese Bücher überhaupt nicht mit irgendwelchen Großstadtkrimis vergleichen. Sie sind völlig anders … Ich habe während des Studiums damit angefangen. Aber Vorsicht, das macht süchtig.«

Tido zündete sich die Zigarette an. »Wenn man einmal damit anfängt, wird man das Laster nicht mehr los.«

Es interessierte Weller zwar nicht, aber um überhaupt etwas zu sagen, fragte er: »Was studieren Sie?«

»Philosophie und Soziologie. Aber ich denke täglich darüber nach, alles hinzuschmeißen und Krimis zu schreiben, glauben Sie mir … «

Ann Kathrin kam mit einem Stapel Bücher unterm Arm auf Weller zu. Einem plötzlichen Impuls folgend, ließ Weller die Krimis wieder fallen und griff zu den philosophischen Fachbüchern. Er nahm das erste, das obendrauf lag, hielt es Tido Odinga hin und fragte: »Wie viel?«

»Fünf Euro«, antwortete der und wunderte sich über Wellers Stimmungswandel.

»Fünf Euro? Dahinten gibt es Kinderbücher, ganz seltene Exemplare, die sind sogar signiert und kosten nur einen Euro.«

»Mensch, Kinderbücher! Das hier ist wissenschaftliche Literatur.«

»Ja, dadrüben sind aber noch Bilder drin«, sagte Weller.

Tido Odinga lachte lauthals und zeigte seine nikotingefärbten Zähne.

Weller zahlte die fünf Euro.

Neugierig schielte Ann Kathrin auf den Titel. »Was hast du denn da, Frank?«

Er las es mit ihr gemeinsam: Daniel C. Henrich: »Zwischen Bewusstseinsphilosophie und Naturalismus. Zu den metaphysischen Implikationen der Diskursethik von Jürgen Habermas«.

Ach du Scheiße, dachte Weller, hoffentlich fragt sie mich jetzt nicht, was das bedeutet.

Sie pfiff anerkennend durch die Lippen, nahm einen Meter Abstand und sah ihn an, wie sie ihn noch nie angesehen hatte. Als würde sie einen völlig neuen Menschen kennenlernen.

»Das interessiert dich?«

Er nickte und sah vor sich auf den Boden.

Was, um alles in der Welt, dachte Weller, mögen »metaphysische Implikationen« sein und was eine Diskursethik? Er nahm sich vor, es herauszubekommen. Noch heute Abend.

In gewisser Weise war er Daniel C. Henrich jetzt schon dankbar. Er hatte Ann Kathrin schwer beeindruckt.

»Und was ist mit den Krimis?«, rief Tido Odinga hinter ihm her.

»Ein andermal«, sagte Weller und winkte ab.

Ann Kathrin spürte, dass der Besuch auf dem Bücherflohmarkt ihr gutgetan hatte. Weller fuhr zurück, und sie blätterte im Bilderbuch von Ulrich Maske und Silke Brix-Henker. Es ließ sie schmunzeln.

Sie las Weller vor: »Immer, wenn der große Igel nach Hause kam, wollte er den kleinen Igel in den Arm nehmen. Und immer sagte dann der kleine Igel: ›Du bist kratzig.‹«

»So viel Lebensweisheit in einem Bilderbuch«, sagte Weller und dachte: Woher kennen die Macher uns und unsere Beziehung?

»Geht es dir mit mir genauso, Frank?«, fragte Ann Kathrin.

Er wich aus: »Was ist heute Abend mit Otto Groote?«, fragte er. »Gehe ich alleine mit Rita und Peter oder kommst du mit?«

»Ich bin dabei«, sagte sie und wusste nicht genau, ob sie ihm damit einen Gefallen tat oder sich selber.

Wenn ich Ann Kathrin Klaasen töte, dachte er, muss Weller auch sterben, der wird sonst nie Ruhe geben – so verliebt, wie der ist. Die größten Probleme machten immer Mütter und Väter, wenn man ihre Kinder umbrachte, aber Ehemänner oder Liebespartner konnten genauso lästig werden. Niemand jagte einen Mörder mit solcher Verbissenheit wie ein emotional mit dem Opfer verbandelter Mensch.

Ann Kathrin Klaasen war das beste Beispiel. Wie lange schon war sie hinter dem Mörder ihres Vaters her? Solange sie lebte, würde die Akte nie geschlossen werden. Warum konnte sie diese alten Geschichten nicht einfach ruhen lassen und ihr Leben genießen?

Es gab Spezialisten, die ließen jeden Mord wie einen Unfall aussehen, eine unglückliche Verstrickung von Zufällen. Ein fataler Irrtum. Der eine hatte die falschen Tabletten genommen, der andere das herannahende Fahrzeug übersehen. Und so mancher Raucher erstickte nachts im Schlaf bei einem Schwelbrand.

Aber er hatte immer auf Schusswaffen gesetzt. Er liebte die Distanz. Nur einmal hatte er ein Messer benutzt, aber er hasste diese Sauerei. Sein silbergrauer Anzug war damals völlig versaut worden. Unrettbar. Selbst seine Unterwäsche hatte er verbrannt. Die Schuhe, sein Uhrenarmband. Einfach alles. Er musste eine Halsschlagader erwischt haben.

Nie wieder wollte er einem Opfer so nahe kommen. Nie wieder.

Für das M40 brauchte er eine erhöhte Schussposition. Ein Dach oder einen Balkon. Er verfluchte dieses flache Ostfriesland, für seine Zwecke war es recht ungeeignet. Keine vernünftigen Hochhäuser, keine Berge. Sollte er etwa vom Deich aus schießen oder von einer Windmühle?

Beim Flohmarkt hatte er schon mit dem Gedanken gespielt, sie einfach mit der Beretta auszuschalten, aber jetzt war er froh, nicht so einen Aufstand verursacht zu haben. Er hatte sich für das Präzisionsgewehr entschieden. Wenn sie morgens von Norden zur Polizeiinspektion Aurich fuhr, konnte er sie in ihrem grünen Twingo auf der B 210 erwischen. Die Rapsfelder boten ihm Schutz. Bis die Polizei überhaupt gemerkt hätte, dass die Tote im Auto eine Kugel im Kopf hatte, wäre er schon auf seiner Finca auf Mallorca, um bei der Orangenernte zuzusehen.

Wenn er Glück hatte, fuhr sie mit Weller gemeinsam. Zwei auf einen Streich.

Die Abendsonne stimmte ihn milde. Er flanierte durch Norden. Er mochte den Neuen Weg. So viele Innenstädte sahen sich inzwischen zum Verwechseln ähnlich. Es gab überall die gleichen Geschäfte, nur ihre Reihenfolge wechselte ab. Die Frage, ob erst McDonald’s kam oder Nordsee oder Starbucks, ödete ihn an. Jede Individualität ging verloren.

Hier in Norden schlich sich auch bereits die Uniformität ein, aber trotzig behaupteten sich kleine Läden gegen landesweite Ketten. Der kleine Fischladen neben Remmers sollte bitte nie schließen.

Er setzte sich vor dem Mittelhaus an einen freien Tisch ganz außen und bestellte sich ein Weizen Kristall. Neben dem Mittelhaus wurden die letzten dicken Friesen verkauft. Er konnte nicht widerstehen.

Es war eine Bratwurst, die beim Essen dazu einlud, die Augen zu schließen und sich ganz den Gaumenfreuden zu überlassen. Die Bratwurst, das Weizenbier und der Westwind stimmten ihn milde. Du hast dir einen schönen Ort zum Leben ausgesucht, Ann Kathrin Klaasen, dachte er. Ich will dir noch eine Chance geben. Aber ich habe dich im Visier. Nur ein falscher Schritt, und die Würmer holen dich.

Ann Kathrins Hand verschwand in der von Peter Grendel. Wahrscheinlich hätte er ihr mit einem kurzen Druck die Finger brechen können, aber er war sich dessen bewusst und folglich umso vorsichtiger. Er lachte mit seiner ansteckenden Fröhlichkeit und erzählte erst mal einen Witz, um alle aufzulockern: »Kommt ein Ostfriese zum Papst und gratuliert dem Papst zum Namenstag. Fragt der Papst, wieso, heute ist doch gar nicht Benedikt. Sagt der Ostfriese: Nein, aber der Sechzehnte.«

Weller gluckste vor Freude. Er mochte alles, was kirchliche Würdenträger ein bisschen auf die Schippe nahm. Die grausam strenge, religiöse Erziehung seines Vaters war immer noch für jedes Gegengewicht dankbar.

Dann wurde Ann Kathrin von Rita in den Arm genommen und heftig gedrückt. »Du siehst gar nicht gut aus, mein Mädchen«, sagte Rita, und es klang aus ihrem Mund fast wie ein Kompliment, so wohlwollend kam der Satz daher.

Genau dafür mochte Ann Kathrin Rita. Sie war geradeheraus und sagte den Menschen platt vor den Kopf, was sie dachte. Bei ihr wusste Ann Kathrin immer genau, woran sie war. Bei all der vielen Verstellung, den Lügen und der Trickserei, die Ann Kathrin in ihrem Beruf begegnete, brauchte sie so eine Beziehung. Personen, die freiheraus waren und nicht versuchten, zu manipulieren.

Wenn Rita sagte: »Du hast aber ein tolles Kleid an«, dann konnte sie sicher sein, dass ihr dieses Kleid auch gefiel. Es war aber auch möglich, von Rita den Satz zu hören: »So einen Putzlumpen würde ich lieber für die Flurwoche benutzen.«

Ann Kathrin spürte, dass diese Ehrlichkeit ihr guttat.

Sie diskutierten kurz, wer heute Abend den Fahrdienst übernehmen sollte. Weller wollte auf keinen Fall, dass Ann Kathrin fuhr. Sie musste lockerer werden. Sie sollte sich entspannen und sei es mit ein bisschen zu viel Wein …

Er sah Rita nur kurz an. Sie war der gleichen Meinung und zwinkerte Weller zu. Einer von ihnen dreien würde fahren, auf keinen Fall Ann Kathrin.

Sie hatte die Blicke und die Einigung der drei überhaupt nicht mitgekriegt und schlug vor: »Ihr könnt ruhig was trinken. Ich kutschiere euch.«

Wie aus einem Mund hörte sie ein dreifaches: »Nein.«

Dann begannen Weller und Peter sich demonstrativ zu zanken, wer von ihnen beiden heute »die Ehre habe, die Damen vom Gulfhof wieder sicher in den Distelkamp zu bringen«.

Rita zog Ann Kathrin zu sich. »Das lassen wir die Männer untereinander ausmachen.«

»Sehe ich wirklich so schlecht aus?«, fragte Ann Kathrin zurück.

»Wenn du Rente beantragen willst, schmeiß einfach deinen Ausweis weg und lass dich schätzen.«

Ritas Diagnose war gleich sehr klar: »Du arbeitest zu viel. Du schläfst zu wenig. Trinkst zu viel Kaffee und zu wenig Ostfriesentee und machst dir viel zu viele Sorgen. Hast zu wenig Spaß im Leben und … « Rita sah Ann Kathrin tief in die Augen. »Soll ich fortfahren? Die Liste ist soo lang.«

Ann Kathrin schüttelte den Kopf. »Nein, du hast ja recht.«

Dann kam sie sich vor, als würde sie sich ein bisschen in die Arme von Rita fallen lassen.

Inzwischen warfen Weller und Peter Grendel eine Münze. Weller wählte Kopf und Peter Zahl. Peter Grendel fing die Münze in der Luft auf und klatschte sie auf seinen Oberarm.

»Kopf.«

Weller grinste. »Na toll, dann fahre ich.«

»Nee«, sagte Peter, »wieso das denn? Du hast gewonnen. Ich fahre.«

Ann Kathrin wollte sich einmischen, aber Rita zog sie zum Auto. »Das kriegen die beiden schon klar. Mach dir das nicht auch noch zum Problem. Kennst du die neue CD von Otto Groote?«

Schon eine halbe Stunde vor Beginn waren gut hundert Zuhörer im Gulfhof. Margritt Kubik-Harms begrüßte alle Gäste persönlich an der Kasse. Sie hatte nicht nur diesen Abend organisiert, sondern mit ihren Helferinnen aus dem Gulfhof einen Ort mit großer kultureller Anziehungskraft für die ganze Region gemacht. Neben ihr stand bescheiden und zurückhaltend Otto Groote. Es berührte ihn, dass hier zahlreiche Menschen hinkamen, denen seine Musik wirklich wichtig war.

Die Anlage war aufgebaut, der Soundcheck gemacht, im Publikum viele Fans – was sollte schiefgehen?

Rita Grendel fragte Otto Groote nach ein paar plattdeutschen Begriffen von seiner letzten CD. Schnell einigten sie sich darauf, dass Plattdeutsch ja in jedem Dorf anders gesprochen werde. So heißt zum Beispiel »Frosch« allgemein »Pogg«, aber in Emden auch »Frötske«, im Rheiderland »Kickert« und im Moormerland »Kritzke«. Oder »Schofftied«, das bedeutet in einigen Teilen Ostfrieslands »Arbeitszeit« und in anderen Gegenden »Pause«.

Während Rita Grendel sich nun mit Otto Groote über die Kinderliedermacherin Bettina Göschl unterhielt, versank Ann Kathrin in tiefe Abgründe. Sie versuchte, sich den Täter vorzustellen, der seine Opfer einmauerte. Sie sah keine klaren Bilder, sie spürte nur dieses Grauen und diesen Hass.

Warum tat dieser Mann das? Warum mauerte er Frauen ein und ließ sie jämmerlich sterben?

Sie sah Peter Grendel an, und in ihr reifte ein Plan, der so schrecklich war, dass sie sich noch nicht traute, ihn auszusprechen.

»Also, meine Tochter Milena steht ja total auf Bettina Göschls Piratenlieder. Seitdem sie die im KiKa gesehen hat, hört sie ›Piraten-Jenny und Käptn Rotbart‹ rauf und runter.«

Ich werde ihn fragen, dachte Ann Kathrin. Mit ihm traue ich mich das. Ich werde ihn fragen, und wenn er nein sagt, werde ich ihm auf keinen Fall böse sein.

So, wie sie Peter Grendel einschätzte, konnte er ein Geheimnis für sich behalten. Dies würde ein Geheimnis werden. Eins zwischen ihnen beiden.

Die vier hatten reservierte Plätze vorn, recht nah an der Bühne. Auf dem Tisch stand schon eine Flasche trockener Rotwein und ein Mineralwasser, aber Peter Grendel entschied sich lieber für ein Bier. Weller hatte darauf bestanden, dass sie sich den Fahrdienst teilten. Peter hatte sie hingefahren, und er würde alle zurück nach Hause bringen.

Ann Kathrin wollte eine Runde Noorder bestellen. »Der schmeckt wie der alte Doornkaat, den es früher gab, nur besser«, pries Ann Kathrin ihre Idee an.

Aber alle drei lehnten ab. Rita mochte keine klaren Schnäpse, Peter blieb lieber beim Bier, und für Weller als Fahrer kam es sowieso nicht in Frage.

Otto Groote stellte sein Ensemble vor: »Links neben mir, das ist Ralf Strotmann, rechts neben mir, das ist … «

Weller flüsterte Rita zu, Matthias Malcher sei einer der besten Banjospieler Deutschlands. Minuten später war klar, dass Weller nicht übertrieben hatte.

Im Grunde mochte Rita Grendel keine Banjomusik. Sie war ihr oft zu metallen und zu schrepsig. Aber dies hier war anders. In den Händen von Matthias Malcher verwandelte sich das Banjo in eine Zauberharfe, deren Töne die Zuhörer in eine andere Welt mitnahmen. Irische und schottische Anklänge waren da, wie die Wurzeln ostfriesischer Folkmusik.

Peters Knie wippten mit, und Weller fühlte sich sogar vom ostfriesischen Mineralwasser angeheitert. Ann Kathrin nippte an ihrem Rotwein, blieb aber in düstere Gedanken versunken. Sie kämpfte mit sich, Peter Grendel hier und jetzt zu fragen. Sie hatte Angst, den anderen den schönen Abend zu verderben. Das alles gehörte irgendwie nicht hierhin. Aber gab es für das, was sie vorhatte, überhaupt den richtigen Zeitpunkt?

Als das Otto-Groote-Ensemble »De Tied steiht still« spielte, wusste sie, dass sie es nicht länger aushalten konnte. Sie wollte Peter fragen, ob sie mal mit ihm reden könne. Aber als sie dann sah, wie er im Takt der Musik mitwippte, entschloss sie sich, ihn doch nicht herauszureißen. Sie wartete bis zur Pause.

Aber auch in der Pause war es nicht leicht. Peter Grendel und Weller stritten sich darum, wer die nächste Getränkerunde bezahlen durfte.

Rita holte eine Freundin an den Tisch. »Mensch, das ist ja ein Ding, ihr seid auch hier!« Sie wollte Ann Kathrin vorstellen, begriff aber sofort, dass Ann Kathrin zu sehr in sich war und jetzt gar keine neuen Leute kennenlernen wollte.

Nach der Pause, in der Ann Kathrin geradezu autistisch am Tisch gesessen hatte, kündigte Otto Groote ein Lied an, das »unser Kollege Jan Cornelius für uns geschrieben hat«.

Weller wollte Ann Kathrins Hand nehmen, doch die stupste Peter Grendel an und sagte freiheraus, was ihr im Kopf herumging. Der wird das gewöhnt sein, dachte sie. Der ist mit Rita verheiratet, und die sagt, was sie denkt.

»Würdest du mich«, fragte sie, »einmauern?«

Peter Grendel wusste sofort, dass sie es ernst meinte und dass endlich heraus war, was sie quälte. Trotzdem fragte er sich für einen kurzen Moment, ob die Zeit reif wäre, einen Nervenarzt zu rufen. Das zeigte er ihr nicht, sondern tat so, als hätte sie ihn gerade gebeten, um ihren Garten eine kleine Mauer zu ziehen.

Dafür wurde Weller umso heftiger: »Das ist doch jetzt nicht dein Ernst, Ann Kathrin!«

Rita legte eine Hand sanft auf Ann Kathrins Rücken. Die Wärme tat ihr gut.

Aus Respekt vor Otto Grootes Musik stand Weller auf. Er wollte das nicht jetzt hier am Tisch besprechen. Aber es duldete auch keinen Aufschub.

Sie gingen zu viert durch die Reihen in den kleinen Vorraum, wo die Plakate hingen. Weller war blass im Gesicht, seine Bewegungen fahrig, aber Ann Kathrin wirkte jetzt, als würde es ihr bessergehen.

Rita sagte nichts, wich aber keinen Schritt von ihrer Seite. Sie würde Ann Kathrin unterstützen, das machte sie körperlich klar, durch die Art, wie sie dastand. Dazu brauchte sie keine Worte.

Weller wusste, dass er auf verlorenem Posten stand. Er kannte ihre Methode, allein am Tatort sein zu wollen, eins zu werden mit dem Tatort, ja ein Zwiegespräch mit ihm zu führen. Aber das hier ging entschieden zu weit.

Peter Grendel spürte zunächst den tiefen Vertrauensbeweis, der in Ann Kathrins Ansinnen lag.

»Bitte verlangt jetzt keine Erklärungen von mir«, sagte Ann Kathrin. »Ich will nicht argumentieren. Ich weiß, dass sich das verrückt anhört. Aber mit den vernünftigen kriminalistischen Methoden, wissenschaftlich abgesichert und exakt, seid ihr ja nicht weitergekommen«, sagte sie in Richtung Weller, was der ein bisschen ungerecht empfand, denn noch hatte er mit dem Fall ja gar nichts wirklich zu tun gehabt. Sie meinte damit ihn, stellvertretend für die Arbeit der SOKO Maurer.

»Ich werde wahrscheinlich Schreikrämpfe kriegen«, sagte sie zu Peter Grendel, »aber du musst einfach weitermachen. Ich muss in die Rolle des Opfers kommen, um herauszufinden, was der Mörder wirklich will.«

Peter Grendel machte es ihr leicht. »Schon klar, Ann«, sagte er. »Wir müssen für Luftzufuhr sorgen. Ich kann ja einen Stein rauslassen und dann … «

»Nein. Die Wände waren ganz geschlossen.«

»Das geht nicht. Dann erstickst du.«

»Er muss ein Luftloch gelassen haben. Irgendwie.«

Peter Grendel verzog den Mund. »Das geht, Ann, aber es ist ein gefährliches Spiel. Wann weiß ich, dass ich dich wieder rausholen soll?«

»Na ja, du könntest über dein Handy … «, warf Weller ein und sah an ihrem Gesicht, dass sie seiner Idee nicht folgen würde.

»Nein. Kein Handy. Die Frauen hatten auch kein Handy.«

Peter Grendel stellte klar: »Ja, aber ich muss ja irgendwie wissen, wann ich dich wieder rausholen soll.«

Ann Kathrin wischte sich mit dem Handrücken über die trockenen Lippen. Sie hörte Otto Grootes Stimme und wäre zu gern im Saal gewesen.

»Ich werde ausflippen und schreien und kreischen, aber du darfst mich nicht rausholen, Peter.«

»Na ja, irgendwann muss ich es tun«, sagte Peter Grendel und schluckte. Er wusste, dass er eine verrückte Nachbarin hatte, aber erst jetzt ahnte er, wie verrückt sie wirklich war. Er wusste nicht, wie weit sie gehen würde.

Rita Grendel versuchte, alles mit einem Scherz aufzulockern. »Soll das eine neue Diät werden oder was? Eingemauertes Abnehmen?«

»Wir können eine Zeit vereinbaren«, schlug Peter vor. »Sagen wir, eine halbe Stunde oder eine Stunde, und dann hole ich dich wieder raus.«

Weller stöhnte.

»Die Einzelheiten«, sagte Ann Kathrin, »können wir ja noch besprechen. Ich weiß selbst noch nicht, wie es laufen soll. Ich weiß nur, dass es eine Möglichkeit ist, herauszubekommen, was der Typ will.«

Rita räusperte sich. »Ich kann dir gar nicht sagen, Ann, wie viel Respekt ich vor dem habe, was du tust.«

Damit sprach sie aus, was alle dachten, bei allen Bedenken.

Gemeinsam gingen sie an ihren Tisch zurück, und es kam Weller so vor, als würde Ann Kathrin aufrechter gehen. Sie goss sich ein Glas Rotwein ein und leerte es in einem Zug.

Otto Groote stimmte den Song »Jesmeerwellen« an, Wellers Lieblingslied. Er hatte Mühe, nicht laut mitzusingen. Ann Kathrin tat es.

»Jetzt könnte ich, glaube ich, doch einen Schnaps vertragen«, sagte Peter Grendel.

Er war ein Observierungsprofi. Früher hatte er Wohnungen verwanzt, aber nie war es leichter gewesen als heutzutage. Vorbei die Zeiten der Richtmikrophone, der Ärger mit den Batterien, die nie reichten, und schon ein kurzer Raumwechsel, eine Zigarettenpause auf dem Flur, konnte die mühsam geplante Abhöraktion zunichtemachen.

Später nähte er Chips, nicht größer als ein Fingernagel, in die Kleidung der zu belauschenden Person ein, versteckte Mikros in Haarspangen und Knöpfen. Heute war es noch einfacher. Die kleinen Kügelchen ließen sich im Vorbeigehen einer Person ans T-Shirt schießen. Sie erinnerten ihn an die kleinen Kletten seiner Kindheit, die er zwischen zwei Finger nahm und wegschnippte. Er konnte sie meterweit schießen und zielte gern auf die Nacken seiner Klassenkameraden. Die Dinger blieben an der Kleidung hängen und juckten.

Er musste sich zugestehen, dass auch ihm die Musik vom Otto-Groote-Ensemble gefiel. Aber er war Ann Kathrin dann ganz dankbar, dass sie in den Vorraum gegangen war, um mit Peter Grendel zu sprechen. Er hatte schon viele irrsinnige Gespräche belauscht. Er kannte das aufschneiderische Geblubbere von fiebernden Drogendealern und das selbstherrliche Geschwätz von Möchtegern-Gangsterbossen, aber diese Ann Kathrin Klaasen war eine ganz eigene Nummer. Ein bisschen irre und auf jeden Fall zu allem entschlossen.

Sie schien sich zu verzetteln. Sie war nicht nur hinter ihm her, sondern auch noch hinter einem Serienkiller, dem sogenannten Maurer. Vielleicht eröffnete das ganz neue Perspektiven für ihn.

Nein, er würde sie nicht mit seinem Präzisionsgewehr umbringen. Es gab viel bessere Möglichkeiten.

Er stellte sich vor, wie das wohl aussehen würde, wenn sie sich einmauern ließ. Wer würde davon in Kenntnis gesetzt werden? Ihre Dienststelle sicherlich nicht, zumindest nicht offiziell. Vielleicht reichte es ja aus, einen kleinen Unfall für diesen Peter Grendel zu organisieren. Er musste ihn eigentlich nur weglocken vom Ort des Geschehens und dann das kleine Luftrohr verkleben … So könnte Ann Kathrin Klaasen zum Opfer ihrer eigenen Besessenheit werden. Niemals würde das jemand mit ihm in Verbindung bringen.

Er begann, die Sache zu genießen wie einen gut zubereiteten Cocktail.

Vielleicht wäre es sogar möglich, ihr kurz vor ihrem Tod die ganze Wahrheit zu erzählen. Das, was sie so sehr umtrieb, sollte sie doch ruhig erfahren. Die ganze Wahrheit über ihren Vater und warum er sterben musste.

Zunächst war sie ihm nur lästig gewesen, wie ein Insekt, dessen Stich nicht tödlich ist, sondern schon nach wenigen Stunden vergessen. Aber das Herumsummen mit Flügeln, die Lärm machten wie kleine Hubschrauberblätter, raubte ihm Nacht für Nacht den Schlaf. Ja, so war Ann Kathrin Klaasen für ihn, ein lästiges Insekt, das seine Ruhe störte.

Doch jetzt begann sie, ihn zu amüsieren. In ihrer Hartnäckigkeit hatte sie durchaus etwas, das ihm Respekt abnötigte. Sie zu erledigen, das wäre sozusagen der Schlusspunkt seiner Arbeit. Der krönende Abschluss. Dann würde er sich zur Ruhe setzen. Endgültig. Es reichte.

Er hatte sein Vermögen gemacht, mehr als er ausgeben konnte. Er kannte eine Menge Polizeibeamte, gute Kripoleute, solche, die längst innerlich ausgebrannt waren. Einige, die sich ernsthaft für die Guten hielten, und einige, die längst wussten, dass die Trennungslinie zwischen Gut und Böse einem Märchen entsprang, das man Kindern erzählte. Aber keiner von ihnen wäre auf so eine Idee gekommen: sich einmauern zu lassen. Selbst vom Ehrgeiz zerfressene Kollegen, die alles dransetzten, jeden Fall mit einer Verurteilung enden zu lassen. Niemand würde so weit gehen wie Ann Kathrin Klaasen. Das hatte sie wohl mit ihrem Vater gemeinsam. Sie waren beide Pitbullterrier. Einmal in eine Sache verbissen, ließen sie nicht mehr los. Ums Verrecken nicht.

Er grinste. Nun wirst du auch sterben, weil du nicht loslassen kannst. Auch das hast du mit deinem Vater gemeinsam, Ann Kathrin.

Du hättest ein schönes, beschauliches Leben führen können, in deiner ruhigen Polizeiinspektion Aurich. Ein anerkanntes Mitglied der Gesellschaft. Aber nein, du musst ja für Ärger sorgen. Irgendeiner dubiosen Wahrheit hinterherlaufen, um dich selbst zu erhöhen, das ist es doch, warum ihr die »Gangster« jagt. Damit ihr euch selbst als Gute fühlen könnt. Du, dein Vater und seinesgleichen.

Weller konnte nicht anders. Er wusste nicht, ob er Huberkran oder Ubbo Heide über Ann Kathrins Vorhaben informieren musste, aber einer von beiden sollte es wissen.

Weller wählte Huberkran. Er fuhr zum Hotel Regina Maris, wo Huberkran gerade sein üppiges Frühstück beendete und nicht widerstehen konnte, sich noch heimlich ein Lachsbrötchen als Wegzehrung einzupacken.

Huberkran war einerseits schockiert, als er hörte, was Ann Kathrin Klaasen plante, andererseits begriff er augenblicklich, dass sie mit ihren unorthodoxen Methoden neue Impulse in die Arbeit bringen wollte. Es faszinierte ihn, aber er hielt es auch gleichzeitig für Kinderkram, und sie hatten keine Zeit, sich mit so etwas aufzuhalten. Er wollte ihren Sachverstand und ihre fachliche Kompetenz, aber er wollte es auf eine andere Art. Irgendwie seriöser. Wenn sie schon solche Dinge machte, dann hoffte er, erst im Nachhinein eingeweiht zu werden.

»Das ist doch sinnlos, Frank. So kommen wir nicht weiter.«

»Ich hatte gleich befürchtet, dass sie so etwas ausheckt«, gab Weller zu.

»Aber wir können damit keine Zeit verlieren. Ich möchte, dass sie mit den Betroffenen spricht.«

»Den Betroffenen? Ich denke, die sind tot?«

Jetzt, im Gespräch mit Weller, kam Huberkran sich kleinkariert vor, weil das Lachsbrötchen, eingewickelt in eine Serviette, vor ihm lag. Er konnte das jetzt nicht einfach so in seine Jacke stecken oder in seiner Computertasche verstauen. Er begann widerwillig, es aufzuessen.

»Ich meine, mit den betroffenen Familien, Frank. Wir haben da nämlich eine Theorie. Ich habe mit Kollegen geredet, die Vermisstenmeldungen bearbeitet haben. Einige von ihnen haben Monate, ja Jahre, nach Leuten gesucht. Für die Familien ist es am schlimmsten. Ein Kollege erzählte mir von einer Mutter, die ihm sagte: Es wäre mir lieber, man würde mir mein totes Kind vor die Tür legen als ständig in dieser Angst und dieser Hoffnung zu leben. Sie beklagte, nicht mal ein Grab zu haben, zu dem sie gehen könne. Sie könne nicht wirklich abschließen. Die Wunde würde ewig offen gehalten.«

Weller verstand. »Ihr geht davon aus, dass jemand die Familien bestrafen will?«

»Ja. Gingen wir eine Weile. Aber es lassen sich keine Zusammenhänge konstruieren. Sie haben nichts gemeinsam, nichts außer einer Toten. Ich will, dass Ann Kathrin nach Luzern fährt und nach Bamberg. Dass sie sich die Akten anschaut und … «

Plötzlich fuchtelte Huberkran, der bis jetzt versucht hatte, ruhig zu bleiben, wild mit den Händen herum. Seine Gesichtszüge entgleisten und er brüllte: »Verdammt nochmal, sie kriegt kein Frei dafür! Meinetwegen kann sie es machen! Meinetwegen kann sie auch tagelang Minigolf spielen gehen, wenn es ihr guttut! Aber erst, wenn wir den Fall gelöst haben! Ich kann jetzt nicht auf sie verzichten, weil die Dame sich etwas in den Kopf gesetzt hat … «

Weller konnte sich ein Grinsen nicht verkneifen. »Das würde ich ihr an deiner Stelle nicht so sagen. Glaub mir, ich kenne sie besser als du. Mit Druck kommt man bei ihr nicht weiter.«

Während Weller und Huberkran in Norddeich miteinander redeten, klingelte Wilhelm Beukelzoon bei Ann Kathrin Klaasen im Distelkamp. Sie war gerade dabei, sich ein bisschen zurechtzumachen. Sie hatte sich die Haare gewaschen und ein Frotteetuch um den Kopf zu einem Turban zusammengebunden. Sie trug Wellers viel zu großen Bademantel, weil der ihr eine gewisse Sicherheit gab, die sie in ihrem eigenen Bademantel, den ihr Ex ihr vor Jahren zu Weihnachten geschenkt hatte, vermisste.

Durch die Milchglasscheiben in der Tür sah sie die Umrisse eines Mannes. Sie kannte ihn nicht und hatte keineswegs vor zu öffnen, aber er hatte offensichtlich eine Bewegung im Haus gesehen, denn er klopfte gegen die Glasscheibe und stellte sich vor, bevor ihm geöffnet wurde.

»Frau Klaasen? Ich bin Wilhelm Beukelzoon.«

Sofort war sie an der Tür. Sie befand sich zwischen Freude und Angst.

Er hatte silbergraue Haare, war glatt rasiert. Seine großen schwungvollen Lippen erinnerten sie an Mick Jagger oder Steven Tyler. Er war dünn, aber obwohl seine Kleider zwei Nummern zu groß am Körper schlabberten, wirkte er nicht klapprig, ja komischerweise nicht einmal alt. Er hatte einen festen Händedruck und ein verbindliches Lächeln. Ein Mann voller Tatkraft und Führungsqualitäten. Gebräunt, aber keineswegs von einer Sonnenbank. Ein gepflegtes Gebiss. Eine Sonnenbrille in der Brusttasche vom hellblauen Oberhemd. Seine Bundfaltenhose von Cerutti hatte die Farbe einer verwaschenen Bluejeans, war aber aus einem edlen, leichten Stoff mit viel Seide. In den braunen Lederschuhen, die perfekt zum Hosengürtel passten, war er barfuß.

Er hatte sein Jackett locker über die Schulter gelegt und hielt es mit zwei Fingern fest wie eine leichte Einkaufstüte.

»Ich hoffe, Sie erschrecken nicht, Frau Klaasen. Ich habe es vorgezogen, Sie selbst aufzusuchen. In meiner Situation ist es klug, die Identität nicht preiszugeben und den Wohnort schon mal gar nicht.«

Sie entschuldigte sich jetzt schon zum dritten Mal für ihren Aufzug und bat ihn herein. Er bewegte sich in der Wohnung, als sei er schon oft dort gewesen. Ann Kathrin bot ihm einen Platz an. Sie nahm ihm das Jackett ab und hängte es an die Garderobe. Es hatte einen feinen Duft von frisch geschnittenem Gras an sich. Als sie sich die Finger kurz vor die Nase hielt, stellte Ann Kathrin fest, dass selbst die Fingerspitzen, mit denen sie die Jacke berührt hatte, den Geruch angenommen hatten.

Beukelzoon setzte sich im Wohnzimmer auf die Couch, legte die Beine übereinander und faltete die Hände um das obere Knie, wie es manchmal Menschen tun, die gerade erst aufgehört haben zu rauchen und noch nicht so recht wissen wohin mit ihren Fingern.

Vielleicht ist er auch noch ein Raucher, dachte Ann Kathrin, und will jetzt nur nicht um einen Aschenbecher bitten. Er riecht aber nicht nach Qualm. Bevor er kam, muss er mit einem Mundwasser gegurgelt haben. Sie nahm eine feine Spur Menthol wahr, und er benutzte ein Parfum, in dem Weihrauch den Ton abgab.

Beukelzoon war ein Mann, der sehr auf sein Äußeres achtete. Ann Kathrin stellte sich vor, dass er eine enorme Wirkung auf bestimmte Frauen haben musste. Ihr fielen gleich ein paar ein, die sich für ihn sofort schick gemacht hätten.

»Ich habe die Nachricht von Huberkran bekommen. Ich schätze ihn sehr, aber ich wollte nicht antworten. Heutzutage weiß man nie, wie viel man von sich preisgibt. Da läuft eine Generation draußen herum, die lesen im Internet unsere Spuren besser als ein Daktylograph Fingerabdrücke auf blankem Papier.«

Ann Kathrin überlegte, ob sie ihm ein Getränk anbieten und sich dann ins Badezimmer zurückziehen sollte, um korrekt gekleidet zurückzukommen, aber sie entschied sich anders. Selbstbewusst setzte sie sich ihm gegenüber in den Sessel und schlug die nackten Beine übereinander, ganz so, als ob sie seine Haltung imitieren wollte. Sie legte aber nicht ihre Hände übers Knie, sondern rubbelte mit dem Handtuch an ihren nassen Haaren herum.

Er lehnte sich zurück und schien es zu genießen, ihr zuzuschauen. Bei dem Gedanken, dass er ihre Brüste hin und her wackeln sah, stoppte sie und ihr Lächeln gefror.

»Ich habe Ihren Vater sehr gemocht, Frau Klaasen. Freundschaft ist ein großes Wort, das will ich hier nicht in den Raum stellen, aber wir sind zusammen durch dick und dünn gegangen. Fragen Sie mich, was Sie auf dem Herzen haben. Sie werden eine ehrliche Antwort bekommen, und dann verschwinde ich wieder aus Ihrem Leben. Aber zunächst lassen Sie mich eine Frage stellen: Wer außer Huberkran weiß noch, dass Sie nach mir suchen?«

Ann Kathrin legte den Kopf schräg. »Ich verstehe nicht ganz.«

Er machte mit seinen Armen eine große, raumgreifende Bewegung, die wieder über seinen Knien endete, und dort faltete er die Hände erneut zusammen.

»Sehen Sie, Frau Klaasen, das wäre nicht der erste Versuch, mich zu finden. Ihr Vater und ich, wir haben mächtigen Leuten geschadet. Wir haben ihnen in die Geschäfte gepfuscht und ihnen die Suppe gehörig versalzen. Einige von denen sind nicht gerade gute Verlierer. Sie haben Rache geschworen. Wer sagt mir, dass Sie nicht von irgendwem instrumentalisiert werden, und es geht nur darum, mich aus dem Versteck zu locken, weil mich jemand vor die Flinte kriegen will, um die alten Rechnungen zu begleichen.«

Dieser Mann hatte durchaus Charisma, fand Ann Kathrin, und eine Energie, die kaum Widerspruch duldete.

»Von welchen Leuten reden wir?«, fragte sie. »Namen wären hilfreich.«

Er lächelte sie an, wie ihr Vater sie manchmal angesehen hatte, wenn sie ihm vor der Hauptmahlzeit bereits das Dessert entlocken wollte.

»Ich glaube, das wollen Sie gar nicht wissen, Frau Klaasen.« Er beugte sich vor. »Worum geht es Ihnen?«

Etwas in ihr sagte ihr, dass dies nicht nur ihre große Chance war, sondern auch, dass sie schwer auf der Hut sein musste. Dieser Mann war mit allen Wassern gewaschen.

Er war nicht einfach nur den Umgang mit kriminellen Lügnern gewohnt, wie all ihre Kollegen, sondern er hatte Jahre mit falscher Identität gelebt, war Schwerverbrechern so nahe gekommen, dass sie ihn für ihren Freund gehalten hatten. Er konnte schnell von einer Rolle in die andere wechseln. Er wäre an jeder Schauspielschule nicht nur als Student, sondern auch als Lehrer angenommen worden.

Okay, dachte sie, fangen wir bei den grundlegenden Dingen an.

»Mein Vater ist erschossen worden.«

»Ja«, nickte er, »ich weiß das natürlich. Bei einem Banküberfall in Gelsenkirchen. Er hat sich gegen eine Geisel auswechseln lassen. Er war nicht im Dienst, sondern zufällig vor Ort und … «

»Das waren echte Profis«, sagte Ann Kathrin. »Der Überfall war militärisch genau geplant.«

Er winkte ab. »Ja, klar. Was sollen die ollen Kamellen? Natürlich, als der Rettungshubschrauber kam, sind die Täter samt der Beute mit dem Hubschrauber geflohen. Das Ding hatten sie vorher beim Roten Kreuz geklaut und … Aber deshalb haben Sie doch nicht versucht, Kontakt zu mir aufzunehmen. Es gibt eine neue Information, stimmt’s? Woher wissen Sie überhaupt von meiner Existenz?«

Ann Kathrin schluckte. Einerseits wollte sie aufstehen und etwas zu trinken holen, weil ihr Hals austrocknete, andererseits spürte sie eine merkwürdige Starre, als müsse sie jetzt sitzen bleiben und das hier zu Ende bringen, als könne das Gespräch keine Minute mehr warten.

»Ich habe bei einer alten Dame, Frau Klocke, Fotos von meinem Vater gefunden. Sie zeigen ihn mit einer Frau.«

Ein Lächeln huschte wie unwillkürlich über Beukelzoons Gesicht, als hätte er einen Augenblick seine Gefühle nicht im Griff.

»Sie kennen die Mutter von Isolde?«

»Ich kannte sie. Sie ist tot. Meiner Meinung nach wurde sie ermordet.«

»Ermordet? Warum sollte jemand die alte Dame ermorden? Ein Überfall?«

Ann Kathrin ging darauf nicht ein. »Sie kennen Isolde Klocke also? Angeblich ist sie vor Spiekeroog ertrunken.«

»Ja, ich kenne die Kollegin. Warum sagen Sie angeblich? Was wird hier eigentlich gespielt?«

»Das frage ich Sie, Herr Beukelzoon.«

»Frau Klocke gehörte zu unserem Team. Eine Fehlentscheidung, wenn Sie mich fragen. Das ist nichts für Frauen.«

Er spürte Ann Kathrins Widerstand gegen seine Worte und erklärte mit klar abgezirkelten Gesten: »Wir sind bei der Beschaffung von Informationen nicht zimperlich. Das beginnt beim Durchwühlen eines Mülleimers und endet im Bett einer drogensüchtigen Prostituierten, die früher mal die Frau vom Big Boss war, den es zu überführen gilt.«

Ann Kathrin setzte sich aufrecht hin und verschränkte die Arme vor der Brust. »Wollen Sie damit sagen, dass die Arbeit meines Vaters darin bestand, mit drogensüchtigen Prostituierten ins Bett zu gehen?«

Die moralische Empörung in ihrer Aussage amüsierte ihn. »Nun, ich gebe gerne zu, dass er für solche Einsätze ungeeignet war. Für ihn heiligte nicht der Zweck die Mittel.«

Er machte eine kurze Pause und fügte dann klar hinzu: »Für mich schon. Ihr Vater wühlte zwar mit mir im Dreck der Welt, wollte selbst aber sauber bleiben. Deswegen brauchte er Isolde Klocke.«

Ann Kathrin guckte verständnislos.

Wilhelm Beukelzoon fuhr fort: »Nun, wir sind in hohe Ganovenkreise aufgestiegen. Man hat uns ganz oben vertraut. Das geht nicht einfach so. Wir haben mit denen Partys gefeiert, da lässt man dann schon mal die Puppen tanzen. Also, mir hat es irgendwie auch immer Spaß gemacht. Ihrem Vater nicht. Er war der Einzige, der dort eine Frau mit hinbrachte. Ihre Mutter hätte er ja schlecht bitten können, also kam Isolde Klocke mit und gab sich als seine Lebensgefährtin aus. Mein Gott, was muss die Gute mitgemacht haben bei unseren Zügen durch die Nachtclubs. Die anderen haben ihn deswegen belächelt. Aber im Grunde waren die beiden ein ganz erfolgreiches Gespann. Einige der Mädchen haben sich mit Isolde angefreundet, und von dort bekam sie so manche brauchbare Information.«

Ann Kathrin stand nun doch auf und holte zwei Gläser mit Mineralwasser.

Sie stellte eins vor Beukelzoon auf den Tisch, das andere drehte sie zwischen ihren Fingern und nahm immer wieder kleine Schlückchen, so als hätte sie Angst, sich bei einem tiefen Zug zu verschlucken. Sie räusperte sich: »Sie haben das doch alles nicht aus Jux und Tollerei getan. Was war Ihr Auftrag?«

Seine Augen verengten sich. Er sah sie aus dünnen Schlitzen an. »Haben Sie echt überhaupt keine Ahnung?«

Sie fand es erniedrigend, aber sie schüttelte den Kopf. »Nein, habe ich nicht.«

Bereitwillig gab Beukelzoon Auskunft. Das Glas Wasser rührte er nicht an.

»Wir waren auf einen Mädchenhändlerring angesetzt. Es sah alles ganz legal aus, als Ehevermittlungsinstitut getarnt. Die hatten das ganze Land generalstabsmäßig unter sich aufgeteilt. Bis in den Straßenzug genau stand da fest, wem welches Gebiet gehörte. Zweihundert Ehevermittler gehörten dazu. Katalogfrauen aus Thailand, Brasilien, von den Philippinen – also alle aus den ärmeren Ecken der Welt. Schöne junge Frauen. Teilweise sehr gebildet. Sie glaubten an das Märchen von einem schönen Leben in der reichen Bundesrepublik mit einem netten Ehemann. Vor Ort wurden sie von Heiratsvermittlern angeworben. Meist von Frauen, so vertrauenerweckende Damen um die fünfzig.«

»Ich war selbst ein paar Mal in Thailand. Ich kenne die Situation dort.«

»Sie dürfen sich das nicht alles wie in Pattaya vorstellen. Es ist nicht ganz Thailand ein riesiger Puff, o nein. Das ist ein gewaltiges Missverständnis. Der Vater hat in den Familien noch echt etwas zu sagen. Wenn er eine seiner Töchter aussucht, nach Deutschland zu fahren, um einen Mann zu heiraten, dann fühlt sie sich einerseits als Auserwählte, die die Familie retten soll, und andererseits natürlich auch als Märtyrerin. Die Heiratsvermittlerin verspricht der Familie, einen guten, ordentlichen Ehemann auszusuchen, der auch der Familie regelmäßig Geld überweisen wird, um sie zu unterstützen. Wissen Sie, was das bedeutet? Das heißt, die Oma kann ins Krankenhaus, der Kleine zur Schule. Ganze Dörfer sind so prosperiert. Ja, die Herren haben das als die eigentliche Entwicklungshilfe verkauft.«

»Und darauf hat das BKA meinen Vater und Sie als Zielfahnder angesetzt?«, fragte Ann Kathrin ungläubig.

Der Sommerwind fegte durchs Haus und schlug in der Küche die angelehnte Glastür zu.

Beukelzoon gefiel sich in der Rolle des Märchenonkels und erzählte weiter: »Das war natürlich noch nicht alles. Der Haken an der ganzen Sache war, dass die Papis für ihre Töchter unterschreiben mussten.«

»Was?«

»Na ja, ein Flugticket musste bezahlt werden, und die Ehe musste binnen drei Monaten vollzogen werden, denn für längere Zeit gab es kein Touristenvisum. Die Heiratsvermittlerin wurde dann im letzten Moment sehr streng und sagte, sie sei schon oft hereingelegt worden und die Mädchen hätten sich nur ein paar schöne Wochen in Europa machen wollen, und das auf ihre Kosten. Natürlich wiegelt der Papa dann sofort ab, sagt, nein, meine Tochter ist ein anständiges Mädchen, wir sind keine Betrüger. Also hält ihm die Heiratsvermittlerin den Vertrag hin und darin steht, dass er alles zurückzahlen muss, wenn die Tochter nicht binnen drei Monaten heiratet. Frohgemut fliegt die Tochter also zusammen mit zwanzig anderen nach good old Germany. Was die Papis und die Mädels aber alle nicht wissen, ist, der Frauenhändler vor Ort lockt seine Kunden mit einer Geld-Zurückgabe-Garantie-Urkunde.«

»Bitte, womit lockt er die Kunden?«

»Mit einer Geld-Zurückgabe-Garantie-Urkunde. Das ganze Ding ist sogar notariell … «

Empört wollte Ann Kathrin nicht glauben, was sie hörte. Aber dafür hatte Beukelzoon nur Spott übrig: »Das ist doch bei jedem Elektrogerät so. Sie haben vierzehn Tage Zeit, es umzutauschen, und wir finden es alle richtig und in Ordnung. Der kritische Verbraucher fragt sich also, warum soll das bei Frauen eigentlich anders sein? Nun, die Jungs, mit denen wir es zu tun hatten, haben vermieden, dass unnötige Kosten entstehen. Die Frauen wurden also vom Vermittler am Flughafen abgeholt und dort gleich den Männern übergeben, die sich diese Frauen aus dem Katalog ausgesucht hatten.«

»Die Frauen waren also sofort der Willkür dieser Männer ausgesetzt?«, fragte Ann Kathrin.

Beukelzoon nickte, erfreut, dass Ann Kathrin endlich kapiert hatte, wie schweinisch dieses Geschäft ablief.

»Aber das verstößt doch bestimmt gegen deren Religion und … «

»Natürlich. Und glauben Sie mir, auf den Philippinen sind die Katholiken katholischer, als wir das kennen. Vielleicht hatte die junge Frau ja Glück und er ließ sie am ersten Abend in einem eigenen Zimmer schlafen. Aber Geld, sich ein Hotel zu nehmen, hatte keine von denen. Sie musste halt den Schlafplatz nehmen, der ihr zugewiesen wurde, und dankbar sein musste sie auch noch, und außerdem glaubte ja jede, sie würde geheiratet und ihr Typ sei der Erlöser und der Retter ihrer Familie … «

Beukelzoon sprach nicht weiter, trank aber auch immer noch nichts von seinem Wasser. Ann Kathrin überlegte. Fürchtete dieser Mann K.-o.-Tropfen zu bekommen? War er so vorsichtig, dass er in einem fremden Haus nichts anrührte?

»Kann ich Ihnen etwas anderes anbieten?«, fragte sie. »Einen Kaffee oder einen Tee?«

Er schüttelte den Kopf. »Nein, lassen Sie uns das jetzt zu Ende bringen, dann bin ich weg und Sie sehen mich nie wieder. – Der Mann, gegen den wir ermittelten, hieß Stenger. Er und sein Bruder hatten die Sache voll im Griff. Aber zurück zur Geld-Zurückgabe-Garantie-Urkunde, denn damit stand und fiel die ganze Geschichte. Was glauben Sie, wie viele Männer ihre Frauen zurückgaben?«

Ann Kathrin wusste es nicht und hatte auch keine Lust zu raten.

»Neun von zehn«, stellte Beukelzoon fest. »Der zehnte verliebte sich, und wahrscheinlich wurde aus der Sache eine ganz normale Ehe, die nur ein bisschen komisch begonnen hatte. Aber die anderen neun genossen, dass eine Frau ihnen vierzehn Tage lang völlig ausgeliefert war und sich abrackerte, um alle Prüfungen zu bestehen, für die es keine Regeln gab. Am Ende der vierzehn Tage wurden sie dann zu Stenger zurückgebracht. Dort fand dann, meist schon im Büro, gleich ein glatter Austausch statt.«

»Aber warum? Wo ist der Sinn?«

Beukelzoon erhob sich und ging zu Ann Kathrins Bücherschrank. Er fuhr mit dem Finger an den Buchrücken entlang und lächelte.

»Sie sammeln Bilderbücher?«

»Ja. Kinderbücher.«

»Glauben Sie mir, Frau Klaasen, die Menschen sind nicht gut. Die Geld-Zurückgabe-Garantie und das Umtauschen der Frauen war Teil des Konzepts. Stenger verkaufte den Männer etwas, das es nicht gibt: die unterwürfige Frau, die nur ein einziges Lebensziel hat. Das, ihren Mann glücklich zu machen, keinerlei andere Eigeninteressen. Da es solche Frauen auch in Thailand, auf den Philippinen und im sonstigen Rest der Welt meiner Erfahrung nach gar nicht gibt, musste das Produkt, das Stenger verkaufte, erst hergestellt werden. Ich habe Frauen gesehen, die zum dritten oder vierten Mal umgetauscht wurden. Sie wussten, die Uhr tickt. In drei Monaten bin ich entweder verheiratet oder ich fliege aus Deutschland raus. So waren, ja, so sind die Gesetze. Dann komme ich nach Hause, nicht nur als eine, die versagt hat, sondern auch noch als ein gefallenes Mädchen. Kein Mann wird mich in meinem Land mehr nehmen. Und mein Vater hat auch noch Schulden. Statt meiner Familie zu helfen, habe ich sie ins Unglück gestürzt. Einige dieser Frauen sahen aus wie Zombies. Sie bewegten sich verlangsamt, wie Menschen, wenn sie schwere Beruhigungstabletten genommen haben. Sie taten, was man ihnen sagte, und wurden zu devoten, treuen Sexspielzeugen oder Putzfrauen, je nachdem, was sich der Käufer so vorstellte. Ihr Vater sagte oft, die Seelen dieser Frauen seien gebrochen worden.«

»Und was haben Sie dagegen unternommen?«

»Stellen Sie sich das nicht so leicht vor, Frau Kollegin. Das Ganze fand im Rahmen der Gesetze statt. Ehe und Familie stehen unter dem besonderen Schutz des Staates. Es ging hier um Ehevermittlung. Scheinbar war alles freiwillig. Natürlich hatte das viel mit Gewalt zu tun, aber es ist eine strukturelle Gewalt, die von einem reichen Land gegen ein armes Land ausgeht. Die Urkunden«, er winkte ab, »ach, das ist doch eher ein Witz. Natürlich waren die Dinger nicht einklagbar. Man kann ja schlecht zur Verbraucherschutzzentrale rennen und sagen, ich hab mir eine Frau bestellt, und jetzt kann ich sie nicht umtauschen. Die Urkunden dienten mehr zur Beruhigung der Kunden. Menschenhandel konnte ihm nicht nachgewiesen werden. Er hat all seine Leute eingeschworen und ihnen klare Regeln gesagt. Die goldenen Regeln des Frauenhandels lauten: Erstens: Schlage nie eine Frau in der Öffentlichkeit. Zweitens: Setz sie nicht unter Drogen. Und drittens: Zahle immer pünktlich deine Steuern.

Ja, da staunen Sie, was? Alle Organisationen um Stenger herum waren offizielle Firmen. GmbHs, GbRs, je nachdem. Und sie alle zahlten Steuern. Ihr Vater und ich auch.«

»Was soll das heißen, mein Vater und Sie auch?«

»Na, wie sollten wir denn an ihn herankommen? Sollten wir uns dort melden und sagen, guten Tag, wir sind Zielfahnder vom BKA, würden Sie uns bitte mal einen Fragebogen ausfüllen? Ihr Vater und ich, wir haben eine Firma gegründet und für Stenger gearbeitet. Und wir waren gut. Sehr gut.«

Ann Kathrins Haut begann am ganzen Körper gleichzeitig zu jucken. Am schlimmsten an den Oberschenkeln und am rechten Knie. Sie konnte die Hände nicht ruhig halten, sie musste sich kratzen, obwohl Wellers Bademantel dabei über ihren Beinen bedenklich weit auseinanderrutschte.

Beukelzoon schien das nicht zu beachten. Er war jetzt ganz in seinen Erinnerungen und ließ sie wieder auferstehen. Er hatte die Ruhe und überlegene Gelassenheit verloren.

»Stenger beschaffte die Frauen und wickelte die ganzen Geschäfte offiziell ab. Wir waren sozusagen mit unserer Firma nur Vertreter eines Franchiseunternehmens. Unsere Provisionen haben sich jeden Monat neu berechnet. Dreißig Prozent für die erste verkaufte Frau, fünfunddreißig für die zweite, vierzig für die dritte und über fünfzig Prozent ging es nicht hinaus. Im nächsten Monat fing man natürlich wieder bei dreißig Prozent an. So hielt der seine Jungs am Arbeiten. Die Nachfrage war groß. Wir haben fünfzig-, sechzigtausend jeden Monat gemacht, Ihr Vater und ich. So sind wir immer höher aufgestiegen in der Organisation, bis hin zu Stenger und seinem Bruder. Wir haben mit ihnen Partys gefeiert und … «

»Und dann haben Sie ihn hochgehen lassen?«

»Nein, nicht wirklich. Ihr Vater wurde vorher erschossen.«

»Und Sie? Was haben Sie gemacht?«, empörte Ann Kathrin sich.

Er machte eine beschwichtigende Geste. »Ich habe alle Akten dem Staatsanwalt übergeben. Aber das war eine sehr dünne Beweislage. Ehevermittlung ist bei uns nicht verboten. Strafbar machten Stenger und seine Jungs sich nur, wenn die Frauen auch nach drei Monaten noch keinen Ehemann gefunden hatten. Dann tauchten viele ins Rotlichtmilieu ab, um ihre Fahrtkosten abzuarbeiten und die anderen Kosten, die der Organisation angeblich inzwischen durch sie entstanden waren. Man hat einigen Frauen Rechnungen von zwanzig-, dreißigtausend präsentiert. Im Rotlichtmilieu wurden sie sofort illegal. Aber diesen Job hat Stenger natürlich nicht mehr erledigt. Für die Drecksarbeit waren dann andere zuständig. Und wenn die Frauen mal bei einer Razzia hoppgenommen wurden, mein Gott ja, was passiert dann schon? Sie wurden halt abgeschoben in ihre Heimat, und die anderen waren verheiratet.«

Er räusperte sich. »Ich denke, ich habe Ihnen gesagt, was ich weiß, Frau Klaasen. Sie verstehen sicherlich, warum meine Adresse anonymisiert ist und ich kein großes Interesse daran habe, in der Öffentlichkeit mein Gesicht hinzuhalten. Wir haben es mit Leuten zu tun, für die ein Menschenleben nicht sehr viel wert ist. Natürlich würde Stenger mir nichts persönlich tun. Aber er hat Geld. Sehr viel Geld. Und Auftragskiller sind in diesen Krisenzeiten nicht sehr teuer.«

»Soll das heißen, er ist immer noch in Deutschland und geht seinen Geschäften nach?«

»Ja glauben Sie, dass er inzwischen umgeschult hat und als Erzieher im Kindergarten arbeitet?«

Ann Kathrin spürte, dass Beukelzoon gehen wollte. Sie hatte viel zu verdauen. Aber sie glaubte ihm alles. Warum hätte er sie anlügen sollen?

Sie versuchte, ihn mit Fragen länger dazubehalten. »Wie hieß die Firma, Herr Beukelzoon, die Sie mit meinem Vater betrieben haben? Hatte sie überhaupt einen Namen? Und wo war ihr Standort?«

»Wir haben unsere Firma »Hot Pants« genannt und zunächst im Westerwald gegründet, in der Nähe von Altenkirchen. Wir haben vom Finanzamt eine Steuernummer erhalten und alles lief prächtig. Doch als sich unsere Firma besser entwickelte als die unserer Kollegen, hat Stenger uns auch ein anderes Gebiet übertragen. Wir haben dann eine Filiale in Gelsenkirchen aufgemacht, auf der Ückendorfer Straße. Da hat vorher eine totale Pfeife gesessen. Der Typ hat es selbst in den Hoch-Zeiten nur auf einen oder zwei Kunden pro Monat gebracht. Er wohnte noch in seinem Kinderzimmer bei seiner Mutti.«

Beukelzoon machte mit der Hand eine Bewegung vor seinem Gesicht als müsse er eine Glasscheibe sauberputzen. »Manche dieser großen Gangster sind auch einfach nur lächerliche Figuren.«

»Und nachdem Sie dem Staatsanwalt die Akten übergeben haben, ist gar nichts passiert? Wir haben die Akten gesucht. Sie sind verschwunden.«

»Nichts passiert kann man nicht sagen. Stenger hat schon Ärger bekommen. Allerdings haben sie es mit ihm gemacht wie mit Al Capone.«

»Mit Al Capone?«

»Ja. Kennen Sie die Geschichte nicht? Ein Heer von Fahndern war hinter Al Capone her und hat ihn auf Schritt und Tritt begleitet und alles mitgeschrieben, und am Ende konnten sie ihm nicht mehr nachweisen, als dass er für seine Geschäfte keine Steuern bezahlt hat. Die Steuerfahndung hat Al Capone hoppgenommen und sein Imperium zu Fall gebracht. Das haben wir mit Stenger auch versucht. Schließlich stellte sich heraus, dass er gegen seine eigene Regel Nummer drei verstoßen hatte: Zahle immer pünktlich deine Steuern. Pünktlich hat er sie wohl gezahlt, aber nicht im vollen Umfang. Viele Geschäfte sind natürlich in bar gelaufen und nicht durch die Bücher. Wir konnten anhand unserer Recherchen dafür sorgen, dass der Staat für jeden Deal seinen Anteil bekam.«

Ann Kathrin hatte Mühe, tief durchzuatmen. Ihr Brustkorb hob und senkte sich, aber sie bekam nicht wirklich Luft.

»Alles, was der Staat wollte, war seinen Anteil?«, fragt sie atemlos.

Ihre unglaubliche Empörung amüsierte Beukelzoon. Er zupfte die Manschetten seiner Ärmel zurecht und fuhr mit den Fingern der rechten Hand wie mit einer Bürste durch seine Haare.

»Das war es, was ich Ihnen zu erzählen habe, Frau Klaasen. Ich glaube, Ihr Vater war nicht besonders stolz auf sich und das, was er getan hat. Manchmal habe ich gedacht, vielleicht war es gut, dass er nicht mehr das Ergebnis der Ermittlungen gesehen hat. Ihr Vater war ein Mann mit Prinzipien, der an Recht und Gesetz glaubte. Wir sind dem Bösen sehr nahe gekommen und haben mit ihm Geschäfte gemacht, um es zu überführen. Ihr Vater hat darunter gelitten, dass wir für eine Zeit Teil von Stengers Maschinerie wurden. Aber wir mussten Frauen verkaufen, sonst wären wir gleich aufgeflogen und die Bande hätte uns kaltgemacht, ohne dass wir … «

Ann Kathrin öffnete den Mund und versuchte einzuatmen. Sie klang wie ein Asthmakranker, der dringend sein Spray braucht.

»Es reicht, Frau Klaasen. Sie sehen aus, als hätte Sie eine Dampfwalze überrollt. Sie haben eine Menge zum Nachdenken. Lassen Sie die Dinge ruhen. Die Menschen sind, wie sie sind und die Gesellschaft auch. Wir können das alles nicht verändern.«

Ihre Stimme klang piepsig, als hätte sie Helium eingeatmet. »Nein, bitte bleiben Sie! Ich habe noch so viele Fragen. Sie können jetzt nicht einfach gehen. Bitte, Herr Beukelzoon, ich … wie kann ich Sie erreichen?«

»Es reicht, Frau Klaasen. Ich bin gekommen, weil ich das Gefühl hatte, Ihrem Vater noch etwas schuldig zu sein. Wenn jemand aus dem Leben geht wie er, dann bleibt immer etwas offen … «

Beukelzoon ging zur Tür. Ann Kathrin folgte ihm. Im Flur überholte sie ihn und stellte sich mit dem Rücken vor die Haustür.

»Machen Sie sich nicht lächerlich. Sie können mich nicht fesseln und knebeln, damit ich bleibe.« Er lächelte. »Ein bisschen erinnern Sie mich jetzt an meine Frau. Sie hat sich von mir scheiden lassen, weil sie nicht aushielt, was ich tat, die Gute. Ich habe sie so gut verstanden. Ihr Vater hat daraus gelernt. Er war klüger. Er hat immer versucht, seine Familie vor alldem zu beschützen. Wir haben oft über Sie gesprochen, Frau Klaasen. Er hat Sie sehr geliebt. Er wollte nicht, dass Sie wissen, was er tut.«

»Warum nicht?«

»Er hatte Angst.«

»Angst? Vor mir?«

»Angst davor, dass Sie ihn verachten.«

Beukelzoon sah auf den Boden, als würde er in sich hineinhören oder mit jemandem im Raum reden, dessen Anwesenheit Ann Kathrin noch nicht bemerkt hatte. Dann nickte er. »Ja, das war die größte Angst in seinem Leben. Dass Sie ihn verachten würden.«

»Aber warum hätte ich ihn verachten sollen?«

»Weil er sich verhielt wie die Frauenhändler, obwohl er längst kapiert hatte, dass wir nicht in der Lage sein würden, ihnen das Handwerk zu legen.«

Beukelzoon schob Ann Kathrin sanft zur Seite. Sie setzte sich nicht wirklich zur Wehr.

Er spürte, dass sie stark war und durchtrainiert wie er. Er hätte es nicht gerne auf eine körperliche Auseinandersetzung mit ihr ankommen lassen.

»Als wir die erste Frau verkauft haben, Frau Klaasen, da haben wir uns schuldig gemacht. So wie sich unsere V-Leute vom Verfassungsschutz schuldig machen, wenn sie in rechtsradikalen Organisationen aufsteigen, Reden halten und den ersten Jugendlichen davon überzeugen, dass sie die richtige Sache vertreten. Ja, Frau Klaasen, so hat Ihr Vater das gesehen. Ich war dabei, wie er sich mit einem Kollegen gefetzt hat, der es in der NPD bis zum Kreisvorsitzenden und Bundesdelegierten gebracht hatte. »Wenn du das Herz von nur einem Jugendlichen durch diesen Mist gewinnst, bist du nicht besser als der Rest der Bande«, hat Ihr Vater damals gesagt. Es hat mächtig Streit gegeben. Wir waren bei einer Spezialschulung für Tarnungsfragen. Was ist nur aus uns geworden?«, fragte er sich selbst.

Es wäre ihm ein Leichtes gewesen, jetzt die Türklinke herunterzudrücken und einfach das Haus zu verlassen. Aber er wollte es nicht. Er sah Ann Kathrin an und wusste, dass eine zutiefst erschütterte Frau vor ihm stand.

»Sie haben mich hereingebeten, es wäre fair, wenn Sie mich nun auch wieder herauslassen würden, Frau Klaasen.«

Sie öffnete ihm die Tür und umarmte ihn zum Abschied.

Nachdem er gegangen war, duschte Ann Kathrin erneut. Sie machte das Wasser so heiß, dass es fast ihre Haut verbrannte und sie krebsrot wurde. Sie brauchte jetzt diesen Schmerz auf der Haut. Dicke Wasserschwaden hingen im Badezimmer und ließen sich als Tropfen an den Kacheln und Spiegeln nieder.

Sie ging ins Wohnzimmer. Dort sah sie Beukelzoons Wasserglas auf dem Tisch stehen.

Ich habe nichts von ihm, dachte sie. Weder den Namen, unter dem er lebt, noch eine Adresse. Ich weiß nicht, mit welchem Fahrzeug er gekommen ist. Aber er hat mir nicht alles gesagt, was er weiß.

Als sie das Wasserglas wegräumte, begriff sie, warum er nicht daraus getrunken hatte. Er wollte keine Fingerabdrücke hinterlassen. Deswegen lagen seine Hände ständig auf seinen Knien. Daher seine merkwürdigen Gesten wie ein Raucher, der die Zigarette zwischen den Fingern vermisst. Er war peinlich darauf bedacht gewesen, nichts anzufassen.

Er ist mir haushoch überlegen, dachte sie. Und er hat eine Scheißangst, dass man ihn finden könnte.

Dann begann sie jämmerlich zu weinen.

»Ansgar! Ansgar! Wo bist du? Hast du mich im Stich gelassen? Glaubt deine Mama dir nicht? Ansgar, du bist meine einzige Hoffnung! Hab ich dich nur geträumt? Bist du gar nicht wirklich dagewesen? Das kann doch nicht sein … «

Sie erlebte einen innerseelischen Zusammenbruch. Sie sah sogar ein Bild vor sich, wie eine Pyramide, die nach innen stürzte.

Das konnte doch nicht sein. Das war doch wohl die schlimmste Ironie des Schicksals. Ihr ganzes Leben hing von einem kleinen Jungen ab. Einem Jungen, der sich nicht traute, seinen Eltern zu erzählen, wo er gerade gewesen war.

Sie begann zu beten. Lieber Gott, gib Ansgar Kraft. Lieber Gott, mach einen mutigen Jungen aus ihm. Lieber Gott, gib, dass er eine verständnisvolle, kluge Mutter hat. Lieber Gott, du hast mir Ansgar geschickt. Nun gib ihm auch die Kraft, die Sache durchzustehen.

Ann Kathrin lief die Holztreppe hoch in das Zimmer, in dem ihr Ehemann Hero früher seine Therapiestunden abgehalten hatte und das heute ganz dem Andenken ihres Vaters gewidmet war. Es sah aus wie ein Arbeitszimmer in einer beliebigen Polizeiinspektion. Schreibtisch, Drehstuhl, Aktenschränke, aber Weller hatte einmal kritisch angemerkt, dass es hier keinen Platz für eine zweite Person gab, keinen weiteren Stuhl, und das Sofa in der Ecke war vollgepackt mit alten Zeitungen und Illustrierten. In allen Berichte vom Banküberfall und vom Tod ihres Vaters.

An den Wänden Fotos und die letzten Sekunden bis zum tödlichen Schuss. Sie hatte sogar Abschriften der Funkkontakte der Kollegen untereinander. Sie wusste genau, wer wo gestanden und was gesagt hatte. Aber die Aussage von Beukelzoon warf viele Ideen und Überlegungen über den Haufen.

Mit zusammengekniffenen Lippen tippte Ann Kathrin bei Google Begriffe ein und durchsuchte das Internet nach Hinweisen.

»Firma Hot Pants«. »Stenger«. »Frauenhandel«. »Ludwig Stein«. »Wilhelm Beukelzoon«.

Immer wieder kam Gelsenkirchen vor. Ein Rollstuhlfahrer berichtete in einem Forum, er habe über die Firma »Hot Pants« seine Ehefrau kennengelernt, er sei glücklich und sie auch. Herr Stein hätte sie in Thailand erst freikaufen müssen, weil sie Schulden hatte, dafür habe er eine Hypothek auf sein Haus aufgenommen. Der klügste Schritt seines Lebens, besser habe er sein Geld nie angelegt.

Über einen Verweis auf eine Kneipe in Rotthausen, wo die Hochzeitsfeier stattfand, gelangte Ann Kathrin zu den »Gelsenkirchener Geschichten«. Dort gab es mehrere Threads zu Kneipen, Personen und Ereignissen. Mehr als tausend Menschen schrieben darin über ihre Kindheit und Jugend in Gelsenkirchen.

Rasch warf Ann Kathrin einen Blick auf ihr altes Gymnasium. Das Grillo.

Sie suchte unter »Verbrechen«, »Prostitution«, »Menschenhandel«, »Banküberfall«, »Geiseltod«. Unter all dem Müll und Dreck befürchtete sie, ihren Vater zu finden.

Von einem besonders üblen Zuhälter war die Rede, der Zwangsprostituierte »eingeritten« habe.

Ihr Magen krampfte sich zusammen. Sie hob die Füße vom Boden und stellte sie auf den Drehstuhl. Wie ein fluchtbereites Huhn hockte sie da und pickte im Internet nach Körnern.

Dann, ein paar Seiten weiter, erfuhr sie das Alter des Zuhälters und dass er kleinwüchsig war. Sie war erleichtert und erwischte sich bei der irren Vorstellung, dass sie für einen Moment Angst gehabt hatte, ihr Vater sei dieser Zuhälter gewesen.

Sie stand auf und ging zielstrebig zu den Bildern ihres Vaters. Sie rückte eines an der Wand zurecht, obwohl es gar nicht schief hing. Aber sie musste jetzt wenigstens ein Porträt von ihm berühren, wie um sich bei ihm zu entschuldigen.

Gleichzeitig nahm sie einen unbekannten Zug um seine Lippen wahr, etwas, das ihr bisher nie aufgefallen war. Hatte sein Lächeln nicht auch etwas Abgründiges?

Ich muss die Sache klären, sagte sie zu sich selbst. Es wird unerträglich. Ich muss es für mich tun. Ich brauche endlich Klarheit.

Es war ein Rohbau in Süderneuland. Ein Einfamilienhaus mit Doppelgarage. Die Mauern waren noch unverputzt.

Peter Grendel kannte den Bauherrn gut. Er hätte ihn fragen können, es war praktisch ein Freund von ihm, wie er Ann Kathrin mehrfach versichert hatte. Aber sie war strikt dagegen, jemanden einzuweihen.

Der Tag hatte trotz Nordwestwind schwül begonnen, aber jetzt trieb ein warmer Sommerregen die Menschen von den Terrassen und Biergärten in die Häuser.

Durch die aufsteigenden, feuchtwarmen Luftmassen hatten sich über dem Südosten der Stadt Norden zwei große Gewitterwolken aufgebaut, die jetzt miteinander zu wetteifern schienen, welche von ihnen die längsten Blitze nach unten schicken konnte.

Es war Peter Grendel ganz recht, als er mit seinem gelben Lieferwagen mit der Aufschrift »Eine Kelle für alle Fälle« vor dem Neubau hielt. Er hatte schon alles vorbereitet und wollte schnell im Schutz der dichten Regenfäden ins Haus huschen, aber er hatte Ann Kathrins Vorliebe für Regengüsse und Gewitter unterschätzt. Sie stieg zwar aus, kam aber nicht zum Haus.

Hoch über ihnen fand jetzt eine elektrische Entladung statt, deren Heftigkeit selbst Peter Grendel zusammenzucken ließ. Der Blitz gabelte sich. Eine Spitze zielte auf Osteel, die andere spaltete einen Kastanienbaum beim Motodrom in Halbemond.

Ann Kathrin nahm das Gewitter als gutes Zeichen. Etwas würde sich klären.

Sie stand mit dem Rücken an Peters Wagen gelehnt und reckte dem Regen ihr Gesicht entgegen. Sie schloss die Augen, öffnete aber den Mund weit. Ja, sie wollte die Natur spüren! Genau das brauchte sie jetzt, um sich zu erden.

Die Regentropfen vereinigten sich zu kleinen Wasserfällen, die von ihrem Kinn auf den Kehlkopf prasselten und im Rand ihres T-Shirts versickerten.

Peter Grendel konnte Ann Kathrin an der Beifahrerseite des Lieferwagens von seinem Standort aus nicht sehen. Er rief: »Ann Kathrin! Was ist?«

Als er nichts von ihr hörte, lief er zum Fahrzeug zurück. Als er sie sah, hatte er das Gefühl, sie bei einer sehr intimen Handlung zu beobachten. Er wollte schon wieder umdrehen. Fast hätte er »oh, Entschuldigung« gesagt, als sei er versehentlich in ein falsches Hotelzimmer eingetreten, in dem sich gerade eine Dame zurechtmachte.

Aber ohne die Augen zu öffnen und obwohl der laute Regen alle anderen Geräusche schluckte, nahm sie seine Anwesenheit wahr.

»Ich komme, Peter«, sagte sie. »Es kann losgehen.«

Gemeinsam liefen sie über vom Bagger zerfurchten Lehmboden zum Haus.

Obwohl Ann Kathrins Kleidung nass war, fror sie nicht.

Peter Grendel wischte sich Tropfen vom Gesicht und zeigte auf eine Kühlbox, neben der zwei Thermoskannen standen.

»Sollen wir uns erst mal stärken? Rita hat dafür gesorgt, dass wir nicht verhungern.«

Ann Kathrin hätte gern zugegriffen, war aber dafür innerlich schon zu intensiv mit dem beschäftigt, was gleich passieren sollte. Sie hatte Sorge, jetzt keinen Bissen herunterzubekommen.

»Später wirst du dich ärgern«, sagte Peter Grendel.

»Vermutlich«, antwortete Ann Kathrin. »Wo machen wir es?«

Peter Grendel ging vor in einen Raum, der später einmal die Heizung beherbergen sollte. Ann Kathrin sah sich um.

»Da kann dir nichts passieren«, versprach Peter Grendel. »Luft kommt durch den Versorgungsschacht da. Außerdem kannst du das Fenster öffnen, falls … «

Ann Kathrin winkte ab. »Nein. Das ist der falsche Raum. Keine Fenster. Keine Luftschächte.«

Peter Grendel versuchte, sie zu überzeugen: »Aber der ist klein und rasch zugemauert.«

Er sah ihr gleich an, dass er keine Chance hatte, sie umzustimmen.

Sie entschied sich für die fensterlose Nordwand im Wohnzimmer, gegenüber vom Kamin.

»Da, so ähnlich sah es aus«, sagte sie und zeigte Peter, wo er die zusätzliche Wand bauen sollte. Dann hockte sie sich auf den Boden und sah ihm zu. Seine Handgriffe waren sicher und präzise. Er arbeitete konzentriert mit 24-cm-Kalksandsteinen. Er benutzte einen Schnellbinder und erklärte: »Das ist Sulfadur-Zement mit hoher Anfangsfestigkeit und Kiessand im Mischverhältnis zwei und eins. Zwei Anteile Sand. Ein Anteil Zement.«

Seine Sachlichkeit tat ihr gut. Er vermittelte ihr, dass er genau wusste, was er tat.

»Ich rühre den Mörtel mit Wasser und einem Mischöl an. Das ist ein Luftporen bildendes Zusatzmittel, dadurch wird der Mörtel sauhart.«

Ann Kathrin stellte keine Fragen. Sie sah ihm nur bei der Arbeit zu.

Immer wieder schaute Peter Grendel zu ihr herüber, sprach aber nicht mehr, um ihre Gedanken nicht zu stören, wofür sie ihm dankbar war.

So kann es nicht gewesen sein, dachte Ann Kathrin. Ich hätte jede Chance der Welt, ihm wegzulaufen.

Sie spielte die Möglichkeiten laut durch: »Ich könnte einen Stein nehmen und dir damit den Schädel einschlagen, wenn du dich bückst, um neuen Zement auf deinen Spachtel zu laden.«

Er ließ sich nicht irritieren, sondern arbeitete einfach weiter.

»Die Opfer waren nicht gefesselt, sonst hätten wir Spuren von Seilen oder Riemen gefunden. Er muss sie also betäubt haben, oder wie sonst hat er sie dazu gebracht, stillzuhalten, während er sie einmauerte?«

Peter Grendel wusste, dass sie keine Antwort von ihm erwartete, sie sprach nur laut, während ihre Kleidung auf ihrer Haut trocknete.

Dann schwieg Ann Kathrin wieder eine Weile und zog die Beine an ihren Oberkörper. Sie stützte ihr Kinn auf den Knien ab.

Peter Grendel arbeitete jetzt seit einer Stunde unermüdlich ohne Pause, und er war ein Profi. Es lag noch viel Arbeit vor ihm. Ann Kathrin hätte jederzeit mühelos über die Mauer ins Freie klettern können, doch sie blieb sitzen, spürte den harten Betonboden unter sich und sah ihrem Nachbarn zu.

»Vielleicht hat er nicht die ganze Mauer im Beisein seines Opfers hochgezogen, sondern viel mehr vorbereitet, als wir denken. Er musste ohnehin vorher genügend Steine in den Raum bringen, den Zement mischen und … Vielleicht war das Gefängnis vorher sogar schon so gut wie fertig und er hat nur ein genügend großes Loch gelassen, um seine Opfer hineinzuschieben. Das konnte er bestimmt auch leichter verteidigen, oder er hat ihnen ein Schlafmittel gegeben. Aber er hat bestimmt lange vorher begonnen … «

Obwohl die Mauer noch lange nicht vollständig hochgezogen war, wurde es Ann Kathrin schon mulmig zumute, denn wenn sie im Sitzen geradeaus sah, erblickte sie nur die raue Oberfläche der Steine.

Inzwischen warf die Mauer schon einen Schatten auf sie.

Weller wusste genau, was Ann Kathrin und Peter Grendel im Moment taten. Sie hatten ihm nicht einmal verraten, wo es geschah. Er sollte sie nicht stören und sich aus dem ganzen Prozess heraushalten.

Es brachte ihn fast um. Einmal verspürte er sogar kurz den Impuls, sie zu verlassen. Aber dann zuckte er vor seinen eigenen Gedanken zurück. Er musste sich eingestehen, dass die Zeit mit Ann Kathrin trotz der drückenden Schulden aus seiner geschiedenen Ehe die bisher glücklichste seines Lebens war. Nein, er wollte sie nicht verlieren. Auf keinen Fall. Niemals, deshalb war er ja so nervös.

Er versuchte, sich zu beruhigen. Nein, er würde sie nicht verlieren. Nicht heute jedenfalls und nicht durch Peter Grendel. Gleichgültig, wie fragwürdig die Aktion auch sein mochte, bei Peter war Ann Kathrin in Sicherheit.

Trotzdem griff Frank Weller schneller zum Handy als sonst. Peter hatte versprochen, ihn sofort anzurufen, falls es Probleme gab.

Holger Bloem vom Ostfrieslandmagazin war dran. Der wollte eigentlich Ann Kathrin sprechen, aber die hatte ihr Handy ausgeschaltet.

Holger Bloem erzählte, dass ein Mann ständig in der Redaktion anrufe. Ein Herr aus Delmenhorst. Seine Tochter sei verschwunden, aber die Polizei nähme die Sache nicht ernst. Holger Bloem wollte wissen, ob an der Sache etwas dran sei, der Mann hätte ein bisschen verwirrt auf ihn gewirkt.

Bei dem Wort »verschwunden« krampfte sich Wellers Magen kurz zusammen.

»Und wieso ruft der beim Ostfrieslandmagazin an?«

»Na, weil er sich als Abonnent mit unserer Illustrierten verbunden fühlt. Wir haben vor zwanzig Jahren mal über ihn berichtet, weil er bei den Boßelmeisterschaften in Irland … «

Weller unterbrach Bloem. »Ja, danke, so genau wollte ich es eigentlich gar nicht wissen.«

»Jedenfalls hat der Mann den Bericht heute noch hinter Glas an der Wand. Er vertraut dem OMA.«

Weller notierte sich den Namen der Tochter und versprach, sich darum zu kümmern. Vermisste Frauen machten ihn noch nervöser, als er ohnehin schon war.

Weller rief die Dienststelle an. Rupert meldete sich mit: »Ich höre Hit Radio Antenne.«

Im ersten Moment glaubte Weller, sich verhört oder verwählt zu haben. »Bitte, was?«

Rupert schaltete sofort um. »Moin, Weller, bist du das?«

Weller holte tief Luft, dann donnerte er: »Die Frage ist nicht, wer ich bin, sondern, wer du bist!«

»Jetzt flipp doch nicht gleich aus. Der Schollmayer verlost heute fünfzigtausend Euro. Fünfzigtausend Euro, Weller, wenn man sich mit »Ich höre Hit Radio Antenne« meldet. Das Spiel läuft gerade. Ich höre hier Radio. Er wählt nach dem Zufallsprinzip eine Nummer aus Niedersachsen aus, und ich dachte … «

»Du dachtest?«

»Mensch, da würde man sich doch schwarz ärgern, würde man sich doch da, wenn man sich falsch gemeldet hätte.«

»Du hast dich falsch gemeldet!«, schrie Weller. Es tat ihm gut, jetzt so aufzubrausen. Endlich konnte er Dampf ablassen. Während er das tat, spürte er erst, unter welchem Druck er gestanden hatte.

»Wer hat denn hier immer Geldprobleme? Du oder ich?«, verteidigte Rupert sich. »Ich hätte mit dir geteilt, wenn ich gewonnen hätte.«

»Hättest du nicht!«

»Doch, weil ich nämlich ein Kumpel bin, im Gegensatz zu dir.«

»Das sagst du jetzt nur, damit ich die Sache nicht weitermelde.«

»Was soll das denn heißen? Wirst du jetzt hier zum Kollegenschwein? Willst du mir mit diesem Quatsch eine reinwürgen?«

»Ach, leck mich doch!«

Wütend brach Weller das Gespräch ab. Gleich darauf ärgerte er sich, weil er seine eigentliche Frage gar nicht losgeworden war.

Er rief Rupert erneut an. Der war diesmal vorsichtiger und meldete sich mit: »Moin, hier ist die Kripo Aurich, Kommissariat Eins, Rupert mein Name.«

»Hier Der Schollmayer von Hit Radio Antenne. Sie haben leider nicht gewonnen.«

Weller verunsicherte Rupert nicht eine Sekunde. Er kannte die Stimme vom Schollmayer.

»Hahaha«, lachte Rupert demonstrativ. »Guter Witz, selten so gelacht.«

»Wissen wir irgendetwas über eine Judith Harmsen? Ihr Vater aus Delmenhorst hat sie als vermisst gemeldet.«

Jetzt lachte Rupert noch lauter. »Erstens sind wir dafür gar nicht zuständig. Zweitens denk ich, du bist im Gegensatz zu mir in die SOKO Maurer aufgestiegen, und drittens kannst du dir vorstellen, wie viele junge Frauen nachts schon mal verschwinden? Alle Frauen betrügen ihre Männer, sagt der Pessimist, und der Optimist sagt: Hoffentlich!«

Der Spruch war alt, aber er traf Weller immer noch. Er wusste nicht, mit wie vielen seiner Kollegen seine Renate damals im Bett gewesen war. Vielleicht war an der ganzen Sache auch viel weniger dran, als er befürchtete, aber weh tat es ihm noch immer, wenn er daran erinnert wurde.

»Und viertens bist du ein Riesenarschloch.«

»Ich hatte sie nicht, wenn du das meinst«, konterte Rupert. »Ich nicht. Ich wollte nicht.«

Erneut brach Weller das Gespräch ab. Er musste sich beherrschen, das Handy nicht an die Wand zu knallen. Er presste es so fest zwischen seinen Fingern, dass das Gehäuse knirschte.

»Bevor du ganz in deinem Verlies verschwindest«, sagte Peter Grendel, »sollten wir erst etwas essen. Rita hat uns Hähnchenschenkel und … «

»Er wird seine Opfer vorher auch nicht gefüttert haben.«

»Nennt man das nicht Henkersmahlzeit? Ich finde, vor so einer Anstrengung muss was auf die Gabel. Außerdem … «

Sie sah zu ihm hoch. Die Mauer ging ihm schon bis zur Brust.

»Außerdem was?«

»Außerdem müssen wir uns noch einig werden, wann ich dich hier wieder raushole. Also, mein Freund, dem das Haus gehört, macht mit seiner Familie Urlaub auf Malle. Bis der wiederkommt, ist hier alles tiptop, aber … «

»Lass mich hier drin, egal, ob ich bettle oder schreie oder nicht. Aber wenn ich ganz klar und sachlich sage: So Peter, das war’s, dann befrei mich sofort.«

Er zeigte auf den dicken Vorschlaghammer, der hinter ihm am Kamin stand und klopfte mit der flachen Hand gegen die Steine.

»Hier werde ich ein Loch in die Wand hauen. Genau hier. Und du verkriechst dich in die Ecke da und schützt deinen Kopf mit beiden Händen gegen die Splitter, du verrücktes Huhn.«

Er bot ihr noch einmal den gelben Schutzhelm an, aber wie erwartet, lehnte sie ab.

Der letzte Stein. Peter Grendel wog ihn in der Hand. Er kam ihm schwerer vor als alle anderen.

Er zögerte noch einen Moment.

»Nun mach schon, Peter. Bringen wir es hinter uns.«

Er hatte nicht mehr als eine kleine Luftöffnung gelassen, ganz wie sie es verlangt hatte. Alles geschah genau nach Absprache zwischen zwei erwachsenen Menschen im Vollbesitz ihrer geistigen Kräfte, aber trotzdem war es Peter Grendel jetzt mulmig zumute. Er hatte das Gefühl, krank zu werden. Eine Art Sommergrippe schien sich anzukündigen. Er hatte fiebrige Augen und bekam Hunger auf die Hähnchenschenkel.

Inzwischen hatte Weller die Eltern von Judith Harmsen auch ohne Ruperts Mithilfe ausgemacht. Es hatte in der letzten Woche zwölf Vermisstenanzeigen in Ostfriesland gegeben.

Ein verwirrter Rentner war aus einem Seniorenheim in Hage weggelaufen, wurde aber am nächsten Tag in Lütetsburg beim Schlosspark gefunden, dort, wo gerade Bagger das Gelände für einen Golfplatz umgruben.

Drei Touristenkinder hatten in Norddeich einen Großeinsatz ausgelöst, weil sie angeblich im Watt verschwunden waren, sie hatten aber nur im Diekster Köken ein Eis gegessen.

Vier pubertierende Jugendliche hatten die spießigen Ferienwohnungen ihrer Eltern verlassen und waren auf ihren Rädern nach Holland gefahren, um in Groningen im Coffeeshop mal so richtig einen durchzuziehen.

Zwei Ehefrauen hatten es nicht mehr länger bei ihren Männern ausgehalten. Die eine kam reumütig von alleine zurück, die andere reichte von Köln aus die Scheidung ein.

Ein Familienpapi aus Oldenburg ersäufte seinen Kummer und wurde mit einer Alkoholvergiftung im Park gefunden. Er hatte mit seinem Arbeitsplatz offensichtlich auch sein Gedächtnis verloren und wusste nicht, wo er in den letzten beiden Tagen gewesen war.

Ja, und dann war da noch Judith Harmsen. Ihr VW Polo stand ordnungsgemäß geparkt, aber unverschlossen, auf dem Parkplatz neben der Bücherei in Ganderkesee. Jemand hatte die Nummernschilder abmontiert.

Weller beschloss, sich die Sache vor Ort anzusehen. Huberkran wollte die Notwendigkeit nicht einsehen, aber Weller blieb hart: »Eine Frau aus Bremen besucht ihre Eltern in Delmenhorst. Sie fährt von dort zu einer Autorenlesung nach Ganderkesee und kommt nicht zu ihren Eltern zurück. Sie taucht auch nicht in ihrer Wohnung in Bremen auf. Aber ihr Wagen steht unverschlossen und mit zerstochenen Reifen vor der Bibliothek. Also für mich sieht das ganz so aus, als ob … «

» … der Autor sie abgeschleppt hätte«, spottete Huberkran. »Mensch, Frank, die machen in irgendeinem Hotel Gymnastik … «

Weller ging auf den versuchten Scherz nicht ein. »Wir haben die Hotels der Umgebung abgefragt. Der Autor hat im Oldenburger Hof geschlafen.«

»Na, dann sind sie eben nicht in einem Hotel, sondern in irgendeiner Studentenbude oder WG. Da vögelt er sie jetzt in allen Stellungen, bis sie beide nicht mehr können, und wenn den beiden klar wird, dass es dadraußen noch eine Welt gibt, mit anderen Menschen und Verpflichtungen, dann werden sie reumütig zurückkehren. Sie zu ihren Eltern und er … «

»Er hat morgens schon um sechs Uhr alleine im Hotel gefrühstückt, weil er weitermusste zu einer Veranstaltung in Meran«, sagte Weller sachlich.

Huberkran schlug sich mit der rechten Faust in die linke Handfläche. »Nach Meran? Ein Leben haben diese Typen!«

Weller entnahm aus Huberkrans Reaktion nicht nur, dass er neidisch auf den Autor war, sondern vor allen Dingen, dass er selbst seit langem keinen guten Sex mehr gehabt hatte. Das unterscheidet uns, dachte Weller, aber er behielt seine Gedanken für sich.

»Mensch, Weller. Wir müssen planvoll und koordiniert vorgehen. Jetzt kann nicht einfach jeder tun, was er für richtig hält.«

»Ja, soll ich tun, was ich für falsch halte?«

Huberkran stöhnte. Er zählte es an den Fingern auf: »Ann Kathrin lässt sich einmauern, und du läufst wahllos jeder Vermisstenmeldung hinterher! Es gibt nicht den Hauch eines Hinweises, dass diese Frau Harmsen dem Maurer in die Hände gefallen ist. Wir haben täglich Hunderte ähnlicher Fälle im ganzen Land. Vielleicht hat der Typ schon vor Jahren aufgehört. Wir haben keine Veranlassung zu glauben, dass er im Moment aktiv ist.«

Weller zeigte mit dem Finger auf Huberkran. »Komm mir nicht so. Warum denn dann die ganze Hektik, wenn wir nicht befürchten, dass er weitermacht? Ich fahre jetzt jedenfalls nach Delmenhorst und Ganderkesee.«

Ann Kathrin schwitzte und fror gleichzeitig. Sie saß auf dem Boden, die Ellenbogen auf die Knie gestützt, die Arme ausgestreckt, so dass ihre Finger die Steine berührten.

Es war stockfinster. Durch das Luftloch drang kein Licht in den Raum.

Noch nie hatte Ann Kathrin sich in solcher Finsternis befunden. Es war ein erschreckendes Erlebnis. Es machte keinen Unterschied, ob sie die Augen öffnete oder geschlossen hielt. Sie sah nichts.

Wie oft hatte sie nachts in ihrem Garten gestanden und die unterschiedlichen Schwarztöne bewundert. Selbst in der Nacht warfen die Birnbäume noch Schatten. Es gab dunkle Ecken bei der Hecke und an der Garage und graue, hellere, auf der Terrasse. Deutlich hoben sich die vom Wind bewegten Äste gegen den sternklaren Nachthimmel ab.

Aber das hier war anders. Eine völlig neue Erfahrung, mit nichts zu vergleichen. Hier drin war alles einfach nur schwarz. Hier sah man wirklich die Hand nicht vor Augen, und auch die Außengeräusche waren verschwunden. Sie hörte ihr eigenes Herz klopfen, und das Pulsieren ihres Blutes in den Adern hörte sich wie ein an-und abschwellendes Rauschen an. Mystisch. Beunruhigend. Fremd und bekannt zugleich.

Sie war ganz auf ihren Tastsinn angewiesen, und sie bildete sich ein, den Beton auf der Zunge schmecken zu können. Die Steine gaben einen Geruch ab, der sie an eine offene Gruft erinnerte und an ihren ersten Besuch in einer Tropfsteinhöhle in der Bing-Höhle in Franken bei Streitberg. Ihr Vater hatte ihr den Unterschied zwischen Stalagmiten und Stalaktiten erklärt: »Stalagmiten steigen, wie unsere Miete zu Hause in Gelsenkirchen.«

Es war ihr, als würde sie jetzt wieder den Windzug aus der Höhle auf der Haut spüren, diese feuchte, kalte Luft, dabei saß sie in einem Raum ohne die geringste Luftbewegung.

Ihre Mutter war damals nicht mit in die Höhle gegangen. Sie hatte irgendeine Ausrede gefunden, lieber draußen einen Kaffee zu trinken. Aber Ann Kathrin wusste genau, dass ihre Mutter sich nicht traute. Sie hatte Phobien. Geschlossene Räume verursachten ihr Angst. Niemals wäre sie in einem Fahrstuhl gefahren. Sie ging immer zu Fuß, »weil das fit hält«. U-Bahnen waren ihr ein Gräuel, und wenn sie in Urlaub fuhren, studierte sie vorher genau die Karte, ob die Fahrt auch nicht durch einen Tunnel führte.

Ann Kathrin hatte sich damals in Streitberg ihrer Mutter gegenüber überlegen gefühlt. Sie war Papas tapferes Mädchen. Sie hatte mit ihm das Abenteuer erlebt. Sie hatte die Zunge so lange aus dem Mund gestreckt, bis ein Tropfen von der Decke darauf fiel.

»Hoffentlich wächst dir jetzt nicht ein Stalagmit auf der Zunge!«, hatte ihr Vater gescherzt.

Ann Kathrin schämte sich jetzt, weil sie ihrer Mutter nach dem Höhlenbesuch hochnäsig begegnet war. Sie hätte heulen können bei dem Gedanken. Sie erinnerte sich nur zu gut daran, wie triumphal das Gefühl gewesen war, gemeinsam mit Papa etwas getan zu haben, das Mama sich nicht traute. Von der Zeit an nahm sie jeden Fahrstuhl und ging nie mehr mit Mama zu Fuß, weil das gesünder war. O nein!

Ann Kathrin biss in ihren Handrücken.

Er mochte diese Wohngegend in Süderneuland. Ja, wenn sein Leben anders verlaufen wäre, hätte er sich durchaus vorstellen können, hierherzuziehen. Ein Altersruhesitz ohne jede Steigung, keine Berge, gute, ausgebaute Straßen, prima ärztliche Versorgung. Aber je mehr so ein Leben in unerreichbarer Entfernung verschwand, umso mehr wünschte er es sich. Vielleicht gar eine Frau. Nichts Aufregendes. Einfach einen Menschen, der zu ihm hielt, mit dem er reden konnte.

Er lächelte gequält bei dem Gedanken. So etwas würde es für ihn nicht mehr geben. Er konnte mit keiner Partnerin auf dem Sofa am Kamin sitzen und ihr von seinen Sorgen erzählen, von seinen Gewissensbissen und seinen Irrtümern – und was nützen einem Heldentaten, wenn man nicht darüber reden kann? Jede Frau würde – bestenfalls – schreiend davonlaufen, wenn er ihr von seinem wirklichen Leben erzählte. Wahrscheinlich müsste er sie nach so einem Abend töten, um nicht von ihr verraten zu werden.

Er ging langsam um den Rohbau herum, in dem Peter Grendel auf einem Klappstuhl vor der frischen Mauer saß, hinter der Ann Kathrin Klaasen im Dunkeln hockte. Er schlenderte wie jemand, der sich ziellos und mit viel Zeit die Gegend ansah.

Der Boden war noch nass, aber es hatte längst aufgehört zu regnen. Er beschloss, ins Haus zu gehen. Er überprüfte routinemäßig den Sitz der Beretta im Schnellziehholster. Die Waffe steckte wie immer einsatzbereit an ihrem Platz. Das Klappmesser in der rechten Jackentasche auch. Er hatte die zwölf Zentimeter lange Klinge ein paar Mal direkt neben die Beretta gehalten und gefeuert. Jetzt klebten Schmauchspuren daran.

Er lächelte. Das würde jeden Gerichtsmediziner in den Wahnsinn treiben. Der Laborbericht würde unglaubhaft aussehen. Eine Stichwunde mit deutlichen Schmauchspuren, als sei das Messer mit schwefelhaltiger Munition aus einer Waffe abgefeuert worden. Die konnten heutzutage so viel, es war wichtig, dass man sie arbeiten ließ. Er nannte das: »Dem Äffchen ein Zückerchen geben«.

Sie würden sich damit beschäftigen und dabei die eigentlichen Zusammenhänge aus den Augen verlieren. Sie waren so dumm und sie hielten sich für so schlau.

Er spielte mit ihnen.

Als Peter Grendel die Schritte auf dem Boden hörte, fuhr er hoch. Er bekam plötzlich einen Anflug von schlechtem Gewissen. Er war immer noch sehr überzeugt davon, dass das, was er hier tat, richtig war und hoffentlich half, einen schrecklichen Killer endlich zu stoppen, aber er war sich auch bewusst, dass die ganze Geschichte sehr missverstanden werden könnte.

Er war froh, dass Weller und Rita Bescheid wussten. Es gab Geheimnisse, die teilte er lieber mit anderen, als sie für sich zu behalten. Dies war so eines.

Peter Grendel sah nach, wer gekommen war. Er kannte den Mann nicht, aber etwas an seiner Art sagte Peter, dass der Mann nicht aus Norden war.

»Moin«, sagte Peter und wartete auf eine Reaktion.

»Ich bin der Schorsch.«

»Der Schorsch? Na, schön für Sie.«

Peter Grendel kannte keinen Schorsch und wurde misstrauisch.

»Ich bin der Schwager. Meine Schwester hat mir so von ihrem Neubau vorgeschwärmt, da musste ich einfach mal gucken. Das ist doch in Ordnung, oder?«

Peter Grendel zuckte kurz mit den Schultern, musterte den Besucher aber so eindringlich, dass dieser fragte: »Mein Schwager hat Ihnen doch gesagt, dass ich vorbeikomme, oder hat er das wieder vergessen, die alte Knalltüte?«

»Nö«, log Peter Grendel. »Der hat Bescheid gesagt.«

Etwas stimmt mit dem Mann nicht, dachte Peter Grendel. Oder bin ich jetzt ungerecht und übernervös, weil ich gerade Ann Kathrin eingemauert habe? Was soll ich machen, wenn sie gleich losschreit, hol mich hier raus?

Er musste den Mann so schnell wie möglich loswerden.

»Sie kennen das ja sicher. Betreten der Baustelle verboten.«

Sein Gegenüber lachte. »Klar, und Eltern haften für ihre Kinder.«

Der Mann schritt jetzt die frisch gemauerte Wand ab. Er sah die Kühltasche, den Teller mit den Hühnerschenkeln. Die Thermoskanne, den Campingstuhl und den Vorschlaghammer.

Peter Grendel glaubte dem Mann anzusehen, dass er versuchte, sich einen Reim aus den Umständen zu machen. Aber Peter war sich sicher, dass die Sache, um die es hier ging, viel zu abgefahren war, als dass jemand durch Kombinieren daraufkommen könnte. Es sei denn, Ann Kathrin machte sich bemerkbar …

Ich könnte den Hammer nehmen und Peter Grendel damit ausknocken. Wie lange wird es dauern, bis Ann Kathrin in ihrem Verlies verreckt ist? Aus der Sache kommt er unmöglich heraus. Es wird aussehen, als ob sie sich bis zum Schluss gewehrt hätte. Damit ist seine Kopfwunde erklärt.

»Ich muss Sie jetzt bitten zu gehen, Herr … «

»Sie können einfach Schorsch zu mir sagen, das sagen alle.«

Peter Grendel machte zwei Schritte auf den Mann zu, um ihn aus dem Rohbau zu drängen. In der Tat wich der Mann nach hinten aus. Er griff in seine rechte Jackentasche, und seine Finger spielten darin mit einem länglichen Gegenstand. Es reichte ihm zu wissen, dass er es jederzeit tun könnte, das beruhigte ihn fast so sehr wie die vollendete Tat selbst.

Ann Kathrin rutschte nah an die feuchte Mauer und presste ihr Ohr dagegen. Redete Peter da mit jemandem oder hatte er ein Radio an? Sie konnte sich nicht daran erinnern, ein Radio bei ihm gesehen zu haben.

Ihr Sohn Eike hörte den ganzen Tag Musik. Hit Radio Antenne war in seinem Zimmer eine Art ständiges Hintergrundgeräusch, wie das Brummen einer Aquariumpumpe, nur natürlich viel lauter.

Jetzt, in der völligen Dunkelheit, sah sie mit seltener Klarheit Bilder der Vergangenheit, mit einer Schärfe und Helligkeit, die sie zusammenzucken ließ.

Sie fühlte sich plötzlich so schuldig und so sehr als Versagerin, weil ihr Sohn ausgezogen war. Kinder gehörten zu ihren Müttern, dachte sie trotzig, und gleichzeitig regte sich Widerspruch in ihr. Wieso eigentlich? Sie wäre bei einer Trennung auch mit ihrem Vater gegangen. Ohne jede Frage. Sie war eine Vatertochter. Sie hatte immer zu ihm gehalten, sich innerlich mit ihm verbündet und identifiziert. Jetzt fühlte sie sich deshalb ihrer Mutter gegenüber mies, fast als hätte sie ihr Geschlecht verraten.

Der Gedanke, etwas stimme nicht mit ihr, wurde übermächtig in Ann Kathrin. Ein Teil von ihr litt an Schuldgefühlen, ja, wurde von ihnen fast weggespült, ein anderer Teil, die professionelle Kommissarin, registrierte das alles kalt und wertete die Erfahrung aus, als ob sie am Bildschirm eine Akte lesen würde.

Je länger sie in dieser eingemauerten Situation grübelte, umso mehr erschien ihr Leben ihr als eine Kette von Versagen und Scheitern. Im Grunde hatte sie nichts wirklich richtig gemacht. Ihre Ehe war zerbrochen, und die Beziehung zu ihrem Sohn auch. Ihre Mutter war immer ein Buch mit sieben Siegeln für sie geblieben, und den Mörder ihres Vaters hatte sie auch nicht gefasst. Selbst die Orchideen, die ihr im Haus eingegangen waren, mussten nun als Beweis herhalten, dass sie im Grunde zu Recht hier saß.

Peter Grendel würde sie nie hier rauslassen. Warum denn auch? Vermutlich hatten sich alle Nachbarn versammelt und feierten ein Freudenfest, weil sie die doofe, arrogante Ann Kathrin, die ständig Geburtstage vergaß und deren Müllsäcke bei Sturm durch die ganze Siedlung flogen und sich in den Hecken der Vorgärten verfingen, endlich los waren. Sie würden Peter wie einen Helden feiern.

Ich rationalisiere, entschuldige den Täter und suche Gründe. Ich versuche, dem Wahnsinn einen Sinn zu geben, sagte die Profifrau in ihr.

Sie klopfte gegen die Wand.

»Peter, hol mich raus.«

Sie lauschte, aber es erfolgte keine Reaktion.

Weller kannte die Nummer nicht, hatte aber das komische Gefühl, es könnte wichtig sein. Er ging ran und wunderte sich. Er konnte dem Namen kein Gesicht zuordnen. Frauke Hellig. In welchem Zusammenhang hatte er den Namen schon einmal gehört?

Na klar, die Mathematiklehrerin von Ann Kathrins Sohn Eike.

Angeblich versuchte sie seit Tagen vergeblich, einen Erziehungsberechtigten zu erreichen. Eike schwänze seit Monaten immer wieder den Unterricht und sei in Mathe von einer guten Drei auf eine glatte Sechs gerutscht. Die letzte Arbeit konnte wegen eines offensichtlichen Täuschungsversuchs nicht gewertet werden.

Zunächst hob Weller zu Erklärungen an, der Junge wohne bei Ann Kathrins Mann und sie hätten nur wenig Kontakt, dann verkürzte er die Sache mit einem Blick auf die Uhr und versprach, sich darum zu kümmern.

Er hatte nicht einmal Eikes Handynummer eingespeichert. Auf dem Weg nach Delmenhorst machte er einen Abstecher nach Hage. Er merkte sofort, dass etwas nicht stimmte. Der Vorgarten machte einen verwahrlosten, ja verwüsteten Eindruck. Jemand musste versucht haben, am Rosengitter hoch zum Fenster im obersten Stockwerk zu klettern. Dabei war das Rosengitter aus der Wand gebrochen und die herrlichen Kletterrosen lagen abgeknickt auf dem ungemähten Rasen, der inzwischen eigentlich mehr eine Wiese geworden war, auf der Gänseblümchen ein Zuhause fanden und Maulwurfshügel.

Die Haustür war nur angelehnt, die Garagentür stand offen. Ein Auto war nicht zu sehen. Aber aus der Garage schlug Weller ein Verwesungsgeruch entgegen, wie er ihn aus Tatorten kannte, an denen eine Leiche lange unentdeckt geblieben war.

Er betrat die Garage vorsichtig und entdeckte die grüne Biotonne. Der Geruch kam von dort. Maden krabbelten auf dem Deckel herum.

Weller nahm einen Besen aus der Ecke und öffnete vorsichtig die Tonne. Schlagartig wurde der Leichengestank beißender. Es hätte Weller nicht gewundert, wenn er in der Tonne einen Toten gefunden hätte. Er hoffte, dort nicht auf die Überreste von Eike zu treffen.

Aber dann sah er nur Fleischreste. Das da, in der angefressenen Plastiktüte, waren vermutlich früher einmal Koteletts gewesen. Direkt daneben machten sich wimmelnde Trauben hungriger Maden über Rippchen und Bauchfleisch her.

Weller stieß den Deckel wieder zu.

Wahrscheinlich ist das Garagentor offen, damit der Gestank nicht ins Haus zieht, sondern sich über die ganze Siedlung verteilt, folgerte er und ging ins Haus.

Direkt im Flur, zwischen Wohnzimmer und Küche, im Eingangsbereich bei der Garderobe, hatte jemand eine Pyramide aus Bierdosen gebaut. Heineken, Jever, Löwenbräu. Weller schätzte grob hundert Dosen.

Es waren ziemlich genau doppelt so viele. Die oberste Dose, Paulaner Weizen, erreichte die Decke.

Die eigentliche Garderobe war gar nicht zu erkennen. Ein Berg türmte sich davor auf. Rucksäcke, Jacken, Turnschuhe. Weller stieß gegen ein Paar pinkfarbene Flipflops.

Im Wohnzimmer, oder besser gesagt in dem Raum, der vom Architekten eigentlich als Wohnzimmer geplant war, lagen Menschen in Schlafsäcken zwischen Pizzaresten und Laptops. Auch diesem Raum hätte ein kurzes Lüften gutgetan.

Auf dem Sofa wurde ein rothaariges Mädchen wach. Sie reckte sich. Sie trug nur ihre Unterwäsche.

Das Mädchen stand auf. In ihrem Gesicht hatte der Reißverschluss ihrer zusammengeknubbelten Jacke, auf der sie in Ermangelung eines Kissens geschlafen hatte, ein Muster hinterlassen, das Weller an die Mensur seines alten Lateinlehrers erinnerte.

Auf dem Slip der müden Schönheit stand »Donnerstag«.

Weller zeigte darauf und sagte: »Heute ist Montag.«

»Häh?«

Weller deutete mit der Hand auf ihren Slip. Sie kapierte aber nicht sofort, was er meinte. Als sie es begriff, verdrehte sie die Augen, als sei er der letzte Idiot.

»Ist unter den … Gestalten hier irgendeiner Eike Klaasen?«

Sie zuckte mit den Schultern und ging an Weller vorbei ins Bad.

Dann entdeckte Weller Eike. Der Junge sah blass aus, mit schwarzen Rändern unter den Augen und gesprungenen Lippen.

Weller war froh, dass er anstelle von Ann Kathrin hierhergekommen war.

»Ich gehe wohl recht in der Annahme, dass weder dein Vater noch seine Lebensgefährtin zu Hause sind.«

»Was glotzen Sie so? Wir haben hier eine LAN-Party gefeiert.«

»Eine LAN-Party? Und die hat vermutlich schon am Donnerstag begonnen.«

Verblüfft sah Eike Weller an. »Woher wissen Sie das?«

Weller winkte ab. »Ach, ich dachte mir das. Immerhin bin ich Kommissar und kann kombinieren.«

Die Rothaarige kam aus dem Bad. »Wer ist der Typ?«, fragte sie Eike, ohne Weller anzusehen.

»Verkriech dich in deine Schlaftüte und lass mich das hier regeln«, sagte Eike unwirsch.

»Ich habe keine Schlaftüte, du Arsch. Ich hab nicht mal ’ne Decke abgekriegt.«

»Pech«, erwiderte Eike.

Die Kids pflegen ja einen harten Umgang miteinander, dachte Weller und versuchte, sich nicht vorzustellen, was seine Töchter in seiner Abwesenheit so trieben.

Irgendwie hatte Weller das Gefühl, hier nicht ernst genommen, sondern ignoriert zu werden. Er zog sein Handy und begann zu fotografieren. Das Lager der verschlafenen Computerfreunde, die Bierdosenpyramide. Nur die Rothaarige knipste er nicht.

Von den Blitzen wurden immer mehr Jugendliche wach. Der, der in der Nähe des Flachbildschirms aus dem Bundeswehrschlafsack krabbelte, sah aus wie fünfundzwanzig oder älter.

»Hören Sie auf! Was machen Sie? Was soll der Scheiß?«, schimpfte Eike.

»Ich mach nur ein paar Bilder. Die schicke ich deiner Mutter gleich, damit sie eine Erklärung hat.«

»Erklärung? Wofür?«

»Na, für dein Schuleschwänzen und deine Glanzleistungen in Mathe.«

Der älteste Mitspieler stieß Eike an und drohte: »Sag dem Gammelfleisch, wenn er mich knipst, hau ich ihm die Fresse dick.«

»Ja, nur zu, darauf freue ich mich schon den ganzen Tag«, lachte Weller und fotografierte den jungen Mann, wie er über Schlafende zur Toilette stolperte. Der drehte sich um und zeigte Weller den Stinkefinger.

»Mann, jetzt machen Sie doch nicht so einen Wind. Halten Sie die Bälle flach! Hero und Susanne sind auf Lanza. Wenn sie wiederkommen, ist hier alles tipptopp.«

»Lanza? Wo ist das denn?«

Die Rothaarige mischte sich ein. Sie kniete vor dem Sofa und suchte darunter einen USB-Stick.

»Lanzarote! Wie alt ist der denn? Malle – Mallorca. Lanza – Lanzarote … «

Bevor sie ihre Aufzählung fortsetzen konnte, bedankte Weller sich für die Belehrung. Er war sich sicher, dass sein ironischer Unterton dabei nicht verstanden werden würde.

Er hatte genug gesehen und wollte gehen. Aber jetzt folgte Eike ihm. Plötzlich wurde er freundlich, ja, fast ein bisschen unterwürfig. Erst draußen vor der Tür sprach Eike Klartext.

»Sie werden das hier doch nicht an die große Glocke hängen, oder?«

Weller verzog den Mund. »Was soll das heißen: große Glocke? Keine Angst, ich werde nicht die Bildzeitung anrufen, aber ich denke, deine Mutter wird sich für das, was hier los ist, interessieren.«

»Was ist denn hier los? Tun Sie doch nicht so empört. Das ist eine LAN-Party. Wir spielen ein Computerspiel. Ein Mannschaftsspiel, wir vernetzen uns und … «

Weller unterbrach Eike. »Egoshooterspiele, und ich gehe doch recht in der Annahme, dass die indiziert sind?

Eike stöhnte. »Haben Sie deshalb fotografiert?«

Weller antwortete nicht.

Eike schlug einen rechten Haken in die Luft. »O Mann, ich kenn das alles. Sie sind wie meine Mutter. Ihr seid doch alle gleich!«

»Wieso siezt du mich eigentlich immer noch? Ist das deine Art, mir zu zeigen, dass du mich nicht leiden kannst?«

Eike walkte sich das Gesicht durch, wie Weller es von seinem Chef Ubbo Heide kannte, wenn er nicht weiterwusste, aber eine Entscheidung treffen musste.

»Warum soll ich Sie duzen? Weil Sie mit meiner Mutter bumsen?«

Weller war nicht bereit, sich provozieren zu lassen. »Du duzt doch auch Frau Möninghoff, oder nicht? Und die schläft doch auch mit deinem Vater. Das kann es also nicht sein.«

Für einen Moment wich die Aggression aus Eike. Er wirkte fast schutzbedürftig.

»Sie … Sie haben völlig falsche Vorstellungen von einer LAN-Party. Wir vernetzen uns, wir … das wird in einigen Schulen gespielt.«

»Ja, es ist bestimmt ganz harmlos. Darum haben die Bayern es auch als Erste verboten.«

»Ach, die Bayern! Die ganze Hysterie ist doch nur von der Presse angestachelt.«

»Es hat immerhin Amokläufe in Schulen gegeben. Also, Hysterie würde ich das nicht nennen. Weißt du, wie viele Tote es gegeben hat?«

Eike drehte sich von Weller ab, dann rief er hoch gegen den Himmel: »Herrgott, das hat doch nichts mit LAN-Partys zu tun!«

»Aber mit Egoshooter-Spielen!«, konterte Weller hart.

Eike fuhr herum und sah Weller tapfer in die Augen. »Sie wissen, dass das Blödsinn ist.«

»Alle Amokläufer haben diesen Egoshooter-Mist gespielt.«

»Ja. Sie sind auch alle zur Schule gegangen, haben Zeitung gelesen, Fernsehen geguckt, Joghurt gegessen … «

»Du versaust dir dein ganzes Leben.«

Eike lachte laut auf. »Womit? Weil ich lerne, mit dem umzugehen, was heute die ganze Welt benutzt? Internet, Computer … «

Weller spürte, wie sehr er Eike bisher unterschätzt hatte. Er fragte sich, ob das mit seinen Töchtern nicht genauso war. Die Kinder entwickeln sich, und wir wissen nichts von ihnen. Was wir sehen, sind Wunschbilder. Trugbilder.

Eike spürte Wellers kurze Verunsicherung sofort und nutzte sie, um seinen Spielraum zu vergrößern.

»Mathe wird sowieso überschätzt. Mathe ist unlogisch. Ihr habt einfach das kleine und große Einmaleins auswendig gelernt und den ganzen Mist geglaubt.«

»Häh, was? Willst du mich verarschen? Was gibt es denn da zu glauben? Das ist Logik. Wissenschaft … «

»Hm. Na ja, wenn Sie so schlau sind und ich so doof und Mathe so logisch, dann können Sie mir bestimmt eine Frage beantworten.«

Weller verschränkte die Arme vor der Brust. Ein Möwenpärchen vertrieb einen Raben vom gegenüberliegenden Baum.

Eike sprach leise, als würde er Weller ein mysteriöses Geheimnis anvertrauen. »Also, dann passen Sie mal auf. Drei Jungen gehen in ein Sportgeschäft. Sie kaufen sich für dreißig Euro einen Fußball. Sie schmeißen zusammen. Jeder gibt zehn Euro.«

»Was soll der Scheiß?«, fragte Weller.

»Die Unlogik der Mathematik beweisen. Also. Jeder hat zehn Euro gegeben.«

»Ja, das habe ich mitgeschnitten. Ich bin ja nicht blöd. Sie haben dreißig Euro bezahlt.«

»Genau. Kaum sind die Jungs raus, stellt der Ladenbesitzer fest, dass der Fußball ja heruntergesetzt war und nur fünfundzwanzig Euro kostet. Weil der gute Mann ehrlich ist, schickt er seinen Lehrling mit fünf Euro hinterher. Der Lehrling überlegt die ganze Zeit, wie er das machen soll. Fünf Euro geteilt durch drei, wie viel kriegt da jeder?«

Weller wollte die Frage beantworten, aber Eike winkte ab. »Dem Lehrling war das zu schwer. Er hatte eine bessere Idee. Er entschied, ich gebe jedem Jungen einen Euro und zwei behalte ich für mich.«

Gerade als die Sache begann, Weller zu langweilen, fragte Eike: »Wie viel hat also jeder Junge bezahlt?«

»Neun Euro«, sagte Weller.

»Und wie viel ist drei mal neun?«

Was tue ich hier eigentlich, fragte Weller sich und antwortete: »Siebenundzwanzig.«

»Die Jungen haben also zusammen siebenundzwanzig Euro bezahlt?«

»Ja, verdammt, was soll der Mist?«

»Und der Lehrling hat zwei Euro für sich behalten?«

»Ja, und?«

Eike grinste, und Weller wusste, dass der Junge es geschafft hatte, ihn hereinzulegen.

»Und wie viel ist siebenundzwanzig und zwei?«

»Neunundzwanzig«, antwortete Weller erschrocken.

»Und wo ist der andere Euro geblieben?«

Weller wusste es nicht. Ratlos rechnete er noch einmal nach.

»Also, sie haben dreißig Euro bezahlt. Fünf gibt der Chef dem Lehrling. Der gibt jedem Jungen einen Euro. Also hat jeder nicht mehr zehn Euro bezahlt, sondern nur noch neun. Neun mal drei sind siebenundzwanzig. Der Lehrling behält zwei Euro. Macht … Neunundzwanzig. Stimmt, da fehlt ein Euro. Aber wo ist der geblieben?«

»Das frage ich Sie. Wenn Sie mir die Antwort geben, sage ich ab sofort du. Wenn Sie es nicht rauskriegen mit Ihrer Logik und Mathematik, bleibt das, was Sie heute hier gesehen haben, unser Geheimnis.«

Eike wollte zurück ins Haus.

Weller hielt ihn fest. »Moment.«

Eike machte sich los. »Rufen Sie mich an, wenn Sie wissen, wo der Euro ist.«

Als die Tür hinter Eike ins Schloss fiel, fühlte Weller sich angeschlagen, fast besiegt.

Er stieg ins Auto, fuhr bis zur Ecke, hielt an, kramte im Handschuhfach und riss einen Zettel aus seinem Notizblock. Dann schrieb er auf:

30 – 5 = 25

9 × 3 = 27

30–27 = 3

2 in der Tasche

Er zerknüllte den Zettel. In dem Moment kam eine SMS auf seinem Handy an. Sie war von Eike:

Nur Mut. Sie sind doch Kommissar.

Sie kriegen das raus.

Ansgar musste immer wieder zu dem Rattenloch hinsehen. Ob dort wirklich ein Geist auf ihn wartete? Was würde passieren, wenn er den Geist freiließ?

Immer wieder stellte er sich vor, dass er drei Wünsche frei hätte. Nein, er wollte doch keine Ritterburg wie Gerrit. Auch der Zweitwagen für Mama war nicht mehr so wichtig. Er wollte lieber eine Angel, ein Pony und eine neue CD mit Piratenliedern.

Aber hinterher musste man den Geist wieder in die Flasche kriegen. Vielleicht war es ja ein böser Geist. Er saß nicht in einer Flasche, sondern in einer Wand.

Am liebsten wäre Ansgar hingelaufen. Aber er wollte Mama nicht wieder wütend machen. Sie hatte versprochen, mit ihm ins Waloseum in Norddeich zu fahren. Dort gab es ein riesiges Skelett von einem Wal, der mal vor Norddeich gestrandet war. Er hatte noch nie so ein Walskelett gesehen.

Er wollte Mama jetzt nicht enttäuschen. Die neigte dazu, dann solche schönen Sachen zu streichen. Nie hätte sie ihn gehauen, so wie Gerrits Mutter es manchmal tat, wenn sie nervös wurde. Seine Mama wurde nicht mal richtig wütend, sondern eher sehr, sehr traurig, und dann hatte sie keine Lust mehr, mit ihm schöne Sachen zu unternehmen. Dann strich sie Eisdiele, Pizza oder Schwimmbad einfach von ihrer Liste.

Er wollte ein guter Junge sein. Er wollte ins Waloseum und in die Seehundstation nach Norddeich, um die jungen Heuler zu sehen.

Ann Kathrin schlug gegen die raue Wand. Es war so dunkel, dass sie nicht einmal sehen konnte, ob ihre Hände bluteten oder nicht. Sie leckte mit der Zunge über die gerissene Haut, schmeckte aber kein Blut. Nur feuchte, sandige Zementkörner.

»Lass mich raus, Peter! Peter, wo bist du? Warum antwortest du nicht?! Peter, das ist nicht lustig!«

Ihr Herz raste bis zum Hals.

Sie bekam Atemnot. Das eigene Hecheln machte ihr Angst. Die Furcht, sie könnte gleich hyperventilieren, trocknete ihren Mund aus. Die Zunge kam ihr plötzlich aufgequollen und schwer vor.

In ihren Ohren dröhnte es. Mitten in der Stille saß sie in ohrenbetäubendem Lärm.

Ihr Blutdruck stieg auf 150 zu 90. Ihr Puls raste.

Peter Grendel stand mit dem Mann, der sich Schorsch nannte, vor dem Rohbau. Er hatte ihn nach draußen begleitet und war misstrauisch genug, um sich nach dem Wagen des Mannes umzusehen. Er wollte sich die Autonummer aufschreiben.

Aber Schorsch schlenderte nun wie ein Flaneur, der ziellos die Gegend erkundet, den Wind im Rücken, an den Vorgärten vorbei in Richtung Neubaugebiet. Er blieb vor gelben und lachsfarbenen Rosen stehen, roch daran, pflückte aber keine ab. Er verhielt sich absolut korrekt, wie jemand, der etwas zu verbergen hatte und ganz genau wusste, dass er beobachtet wurde.

Erst als der Mann sich seinem Sichtfeld entzogen hatte, lief Peter Grendel zu seinem Schützling hinter der Mauer zurück.

Ann Kathrins Klopfen ließ die Wand vibrieren.

»Ich bin da, Ann Kathrin«, sagte Peter Grendel. »Ich bin da. Alles ist gut, Ann Kathrin.«

»Wo warst du, verdammt? Warum sprichst du nicht mit mir?«

»Wir hatten Besuch. Einen Typen, den ich nicht kannte. Schorsch. Ein Schwager vom Bauherrn. Ich habe ihn freundlich, aber bestimmt nach draußen begleitet. Ich dachte, es ist besser, wenn er nicht mitkriegt, was wir hier veranstalten.«

Ann Kathrins Blutdruck sank. Ihr Puls beruhigte sich, und sie begriff, der Täter konnte seine Opfer selbst in dieser Situation noch bestrafen oder belohnen. Die Angst stieg mit dem Gefühl der Einsamkeit. Sprache als einziger Kontakt.

Sie stellte sich vor, wie sie bettelten und flehten, nur damit er mit ihnen sprach. Es machte einen gewaltigen Unterschied, ob hinter der Mauer noch jemand war oder nicht. Die Anwesenheit einer Person, und sei es der Täter, nährte die Hoffnung auf ein Entkommen. Er konnte es sich anders überlegen, das Spiel abbrechen oder … genau, oder sie hatten ihre Lektion gelernt.

War das Ganze als eine Art pädagogische Maßnahme gedacht? Sollte das Opfer etwas über sich lernen, etwas von sich preisgeben?

Ann Kathrin wäre bereit gewesen, alles von sich zu erzählen, selbst die intimsten Geheimnisse, nur um Peter dazu zu bringen, bei ihr zu bleiben. Er hatte jetzt die absolute Macht.

Als sie ihre eigene Stimme hörte, begriff sie, dass sie weinte und ihr die Nase lief, als sie flehte: »Bitte geh nicht weg, Peter. Bitte bleib da.«

»Aber klar«, beruhigte er sie und versuchte einen Witz: »Ich habe noch nie eine eingemauerte Frau hinter der Wand vergessen, da kannst du jeden in unserer Siedlung fragen. Soll ich dich jetzt rausholen?«

Sie antwortete zunächst nicht. Er griff nach dem Hammer.

Aber dann hörte er ihre wütenden Worte: »Nein, verdammt! Wir haben eine Verabredung! Halte dich daran, egal, was ich hier abziehe und dir vorsülze.«

Peter Grendel stellte den Hammer wieder ab. Werde einer aus dieser Frau schlau, dachte er und war froh, mit Rita verheiratet zu sein und nicht mit seiner Nachbarin Ann Kathrin Klaasen.

Ihr tat es jetzt leid, dass sie so patzig und vorwurfsvoll war. Sie hätte sich am liebsten entschuldigt, kriegte das aber im Moment nicht hin. Stattdessen sagte sie nur sachlich: »Ich habe gerade wichtige Erkenntnisse. Ich komme dem Täter näher.«

»Na klasse, da freuen wir uns aber alle. Wenn du ihn verhaftet hast, sag Bescheid. Ich lass euch beide dann raus.«

Seine Antwort tat ihr gut. Er war also nicht sauer. Sie konnte sich auf ihn verlassen.

Ann Kathrin ging jetzt in ihrem Verlies auf und ab. Sie war in der Lage, ihren Verhörgang auch hier aufrechtzuerhalten. Drei Schritte, eine scharfe Kehrtwendung, drei Schritte. Sie machte sogar den gewohnten Blick auf den Verdächtigen nach dem zweiten Schritt, obwohl sie natürlich nichts sah, nicht einmal die Wand, so dunkel war es.

Sie spürte einen irren Druck zu sprechen, so als müsse sie reden, um weiter zu existieren, und sie brauchte hinter der Wand jemanden, der ihr zuhörte.

Ging es darum? War das Ganze eine Beichtstuhlsituation? Sollten die Opfer dazu gebracht werden, etwas zu gestehen? Sie war jedenfalls bereit, sich völlig zu entäußern.

Eine nie gekannte Form der Redesucht erfasste sie. Eine Art Sprechdurchfall. Sie kannte den Zustand der Logorrhoe von Personen, die unter Alkoholeinfluss standen. Zweimal hatte sie es beruflich mit ängstlichen, erregten, paranoiden Menschen zu tun gehabt. Die eine spickte ihre verschachtelten Sätze mit unflätigen Schimpfworten und Verbalinjurien auf Politiker. Rupert hatte später gesagt, die arme Frau sei zwar völlig verrückt, hätte aber im Grunde in dem Punkt recht gehabt.

Nun ließ Ann Kathrin Wortkaskaden auf Peter Grendel niederprasseln. Sie sprach über ihre Schuld am Scheitern ihrer Ehe, obwohl Hero sie betrogen hatte, nicht sie ihn. Trotzdem glaubte sie, ihn mit ihrem Verhalten praktisch in die Arme von Susanne Möninghoff getrieben zu haben. Genauso schuldig fühlte sie sich ihrem Sohn gegenüber. Ihr Redeschwall gipfelte in dem Satz: »Ich hätte mich auch verlassen!«

Peter Grendel hörte sich alles geduldig an und biss in einen Hähnchenschenkel.

Auf dem Weg nach Delmenhorst zu den Eltern von Judith Harmsen hielt Weller in Hesel und aß im Stehen zwei Fischbrötchen. Erst eins mit Matjes und dann eines mit Brathering. Dazu trank er ein Jever Fun und eine eiskalte Dose Cola Zero. Danach fühlte er sich besser.

Er versuchte, nicht an Ann Kathrin zu denken. Das gelang ihm. Aber diese verfluchte Rechenaufgabe ging nicht aus seinem Kopf.

Als Huberkran anrief und sich nach dem Stand der Dinge erkundigte, kam ihm das sehr gelegen.

»Ich muss dich mal etwas fragen. Also, es klingt ganz einfach, aber irgendwo muss ein Denkfehler sein und ich finde ihn nicht. Drei Jungen gehen in einen Laden, die wollen sich einen Fußball kaufen. Der kostet dreißig Euro. Jeder Junge gibt zehn Euro … «

Huberkran fragte sich, während er zuhörte, ob er sich nicht vielleicht doch in Frank Weller vertan hatte. Vielleicht nahm er harte Drogen, oder wie sonst konnte er auf die Idee kommen, ihn mit so einem Mist zu belästigen? Trotzdem machte er widerwillig mit, um nicht als Spielverderber dazustehen. Brav räumte er auch ein, dass dreimal neun siebenundzwanzig sei, und am Ende wusste auch er nicht, wo der fehlende Euro geblieben war.

Er redete sich raus: »Ich bin Leiter der SOKO Maurer. Wir sind eine Mordkommission. Das ist eher etwas für unsere Leute vom Betrugsdezernat. Hast du die mal angerufen?«

»Typisch Beamter!«, stellte Weller trocken fest. »Leugnet erst mal die Zuständigkeit.«

Ann Kathrin stand jetzt mit dem Gesicht so nah an der Mauer, die Peter Grendel neu eingezogen hatte, dass ihre Nasenspitze den feuchten Mörtel berührte. Sie spreizte die Finger und drückte sie gegen die Kalksandsteine. Manchmal, wenn sie Sachen berührte, war es, als ob sie ihr eine Geschichte erzählen würden, als könne sie die Dinge mit den Händen begreifen. Aber hier spürte sie zunächst nichts, und genau das ließ sie weinen. Es war ein Tränenfluss, der ihr guttat. Sie ließ die Tränen laufen und stöhnte.

»Ist was, Ann Kathrin? Soll ich den Hammer schwingen?«

»Nein, Peter. Alles ist gut.«

»Das hört sich aber nicht so an.«

»Ich … ich komme gerade in Kontakt mit einer Eiseskälte.«

Peter Grendel wischte sich den Schweiß von der Stirn. Ihm war überhaupt nicht kalt. Am liebsten hätte er sie sofort herausgeholt, und das sagte er auch. Aber Ann Kathrin lehnte zornig ab.

»Es ist die Eiseskälte in mir selbst, an die ich gerate. Das ist es, was er tut. Er wirft seine Opfer ganz auf sich selbst zurück. Ich muss zum Beispiel die ganze Zeit an meinen Vater denken. Ich habe alles getan, um seinen Mörder zu fangen. Alles! Aber ich habe es einfach nicht geschafft, und jetzt glaube ich, dass ich ganz nah davorstehe und vor lauter Bäumen den Wald nicht sehe. Ich lass mich hier auf diese Scheiße ein, statt … «

Sie hämmerte mit ihrer Stirn gegen die Mauer. Der Schmerz tat ihr gut.

»Ich glaube, das Geheimnis ist in Gelsenkirchen begraben.«

»Da, wo dein Vater erschossen wurde?«

»Ja, genau dort. Er hat dort als verdeckter Ermittler gearbeitet. Zusammen mit einem Kollegen sollte er dort einen Mädchenhändlerring auffliegen lassen, aber weißt du, Peter, was ich tief in mir befürchte? Je näher ich meinem Vater komme, umso mehr erfahre ich Dinge über ihn, die ich eigentlich gar nicht wissen wollte. Was mache ich denn, wenn sich herausstellt, dass er nicht der nette, liebe Bulle war, sondern korrupt und triebhaft? Was, wenn er wirklich mit Frauen gehandelt hat und auf den Geschmack gekommen ist? Ich habe bei jedem Schritt, den ich tue, Angst, etwas Schreckliches über ihn zu erfahren. Das ist es auch, was meine Ermittlungen bremst. Einerseits mache ich alles mit Volldampf, andererseits bremse ich aus Angst vor einer Bauchlandung selbst ab. Ich habe mich im Internet in einem Forum angemeldet. Es heißt »Gelsenkirchener Geschichten«. Es ist eine schöne Idee. Eine spannende Seite. Die Leute erzählen Geschichten über ihre Stadt, über Persönlichkeiten, die sie geprägt haben, vom Penner bis zum Fußballstar. Sie schreiben über Kneipen, Imbissbuden, eine Literarische Werkstatt, ja, über Straßenzüge, Lebensmittelläden, die geschlossen haben … Die Threads über die Schulen solltest du lesen. Jeder Lehrer kriegt da sein Fett ab und … und ich durchsuche das alles nach Hinweisen auf meinen Vater, und immer bin ich voller Hoffnung und Angst zugleich. Die schreiben natürlich auch über Verbrechen und ob einer weiß, was aus dem und dem wurde, und ich, ich habe Angst, da steht irgendwo in einem Thread ein Bericht einer Frau, die von meinem Vater verkauft wurde und die ihn anklagt und … « Sie wischte sich die Nase ab. » … und ich fühle mich so hilflos. So ausgeliefert.«

»Und warum«, fragte Peter Grendel, »warum fragst du in den Gelsenkirchener Geschichten nicht einfach nach, wer deinen Vater kannte und etwas über seinen Tod weiß?«

Ann Kathrin zuckte zusammen. Sie kannte den Ausdruck, jemand fühlte sich wie vom Blitz getroffen. Jetzt wusste sie, was damit gemeint war.

Ja, warum hatte sie das nicht längst getan? Zu Hause an ihrer Wand im Arbeitszimmer hingen Fotos, Gesprächsprotokolle, Aufzeichnungen vom Überfall auf die Bank. Sie hatte das Ereignis in Sekunden zerlegt, sie wusste genau, wann was geschehen war, bis ihr Vater erschossen wurde und seine Mörder in einem Rettungshubschrauber mit der Beute flohen.

Ja, sie wusste alles, aber sie behielt es für sich.

Als müsse sie sich nachträglich rechtfertigen, weil sie nicht selbst daraufgekommen war, sagte sie: »Ich kann doch nicht einfach eine … eine Art öffentliche Fahndung im Internet machen. Das verstößt gegen Persönlichkeitsrechte und … und außerdem ermittle ich in dieser Sache ja nicht offiziell … Ich dürfte die Akten nicht einmal haben. Es sind Kopien und … «

»Ach so«, sagte Peter Grendel. »Ich dachte ja nur … Ich bin natürlich kein Kriminalist, obwohl, ich guck gern Krimis. CSI und Tatort oder … «

Den Rest hörte Ann Kathrin nicht mehr, weil ihr eigenes Schreien den engen Raum ausfüllte. Sie kreischte wie noch nie zuvor in ihrem Leben.

Peter Grendel hatte schon wieder den Hammer in der Hand, aber er schlug noch nicht zu. Er wollte keinen voreiligen Fehler machen, aber er wollte bereit sein.

Er hat recht, dachte sie, er hat ganz einfach recht. Es ist eine Chance, und ich muss sie nutzen. Egal, ob das professionell ist oder nicht, gleichgültig, ob es Probleme gibt. Ich würde es mir nie verzeihen, wenn ich nicht sofort … «

»Hol mich hier raus!«, rief sie, heiser vom Kreischen. In ihren Ohren klang ihre Stimme wie eine rostige Fahrradklingel.

Peter Grendel holte weit aus und fragte vorsichtig: »Ist das jetzt das Signal, Ann Kathrin?«

»Ja, das ist es. Ich will raus. Los, tu deinen Job!«

»Wir hatten ein Stichwort ausgemacht.«

Sie nickte, obwohl er sie nicht sehen konnte. »Ja, haben wir!«

»Du hast gesagt, ich soll dich nicht rausholen, egal, ob du jammerst oder flehst. Erst, wenn du den Satz sagst.«

»Ja. Aber ich … ich … « Sie kam sich unendlich dämlich vor, aber sie musste sich eingestehen, dass sie den Satz vergessen hatte. Was gerade noch undenkbar erschienen war, war jetzt geschehen. Sie hatte ein Schwarzes Loch in ihrer Erinnerung.

Mit einem Anflug von Selbsthass schlug sie erneut gegen die Wand.

»Ann Kathrin?«

»Ich habe es vergessen.«

»Wenn das ein Scherz sein soll, ist er nicht gut!«

»Mir ist nicht nach Scherzen. Hol mich raus.«

Peter Grendel zögerte. Dann kam ihm eine Idee. »Ich werde dir jetzt den Satz sagen und wenn du ihn wiederholst, hol ich dich raus.«

In dem Moment schrie sie: »So, Peter, das war es! Der Satz ist so: Peter, das war es!«

»Okay. Ab in deine Ecke und schütz deinen Kopf.«

»Alles klar!«

»Jetzt!«

Augenblicklich begann er die Wand zu zertrümmern.

Schon nach wenigen Schlägen war das Loch groß genug. Peter Grendel wollte es weiter öffnen, um Ann Kathrin die Rückkehr ins normale Leben ein bisschen bequemer zu machen, aber sie hielt es keine Sekunde länger aus und zwängte sich hindurch.

Dann stand sie ein paar Sekunden ganz still und umarmte Peter Grendel. Ihr Herz pochte heftig an seiner Brust.

Während Peter Grendel im Rohbau in Süderneuland die ganze Wand wieder abbrach und die Baustelle so herrichtete, als ob nichts geschehen sei, eröffnete Ann Kathrin in den »Gelsenkirchener Geschichten« einen Thread: »Ich suche den Mörder meines Vaters«.

Sie stellte klare Fragen: Wer hat beim Banküberfall etwas Sachdienliches beobachtet? Wer kennt Ludwig Stein? Wer kennt Wilhelm Beukelzoon oder Isolde Klocke? Wem sagt der Name »Hot Pants« etwas?

Sie wusste, dass diese Aktion dienstrechtlich bedenklich war und gar nicht gut für Ubbo Heides Magengeschwüre. Aber wenn sie mich feuern, dachte sie, dann kann ich ja immer noch mit Weller die Fischbude in Norddeich Mole aufmachen, von der er immer träumt, wenn es ihm in seinem Auricher Büro und in seiner Kommissarshaut zu eng wird.

Sie reckte sich und schloss die Augen. Wie eine Schlange kurz vor der Häutung kam sie sich vor.

Weller und Huberkran kamen ihr jetzt gar nicht gelegen, aber sie öffneten unten schon die Haustür und zankten sich lauthals über irgendeinen fehlenden Euro.

Ann Kathrin fuhr den Computer herunter und überprüfte ihr Aussehen kurz in dem einzigen Bild ihres Vaters, das hinter Glas hing. Sie fand sich schrecklich. Am liebsten wäre sie für zwei Tage in ein Wellnesshotel gefahren, um sich zu erholen. Eine Behandlung durch eine Kosmetikerin hätte sie gebraucht, eine Massage und eine neue Frisur. Ihre Haare hingen strähnig und kraftlos herab.

Dann hörte sie eine Frauenstimme. Wen hatten die zwei mitgebracht? Die Idee, jetzt mit einer anderen Frau verglichen werden zu können, vergrößerte Ann Kathrins Wunsch, sich aufzuhübschen.

Während Weller die beiden Gäste ins Wohnzimmer führte und Espresso anbot, schlich sich Ann Kathrin ins Bad. Sie richtete den prasselnden Duschstrahl auf die Schiebetür, weil die Duschgeräusche so besonders laut wurden. Sie selbst ging aber nicht unter die Dusche. Sie nutzte sie nur als Täuschungsmanöver, als herausgestellte Entschuldigung, warum sie die Gäste nicht sofort begrüßte.

Sie wusch sich ihr Gesicht am Waschbecken und versuchte vergeblich, die Haare in eine bessere Form zu bringen. Mit ein bisschen Tagescreme, Lippenstift und Wimperntusche konnte sie übertünchen, wie fertig sie in Wirklichkeit war.

Sie drehte die Dusche ab, atmete tief durch und begab sich ins Wohnzimmer.

Weller und Huberkran hatten Anne Will mitgebracht. Sie trug ein sandfarbenes Kostüm, schwarze Nylons von Wolford und ihr Gesicht war vom Ehrgeiz verhärtet.

Huberkran stellte sie vor und fragte dann in ihrem Beisein, ob die Einmaueraktion etwas gebracht hätte.

Weller sah peinlich berührt auf seine Espressotasse. Ann Kathrin fand Huberkrans Gesprächsanfang unmöglich, aber sie überspielte ihre Empörung geschickt. Immerhin hatte er ihr Beukelzoon gebracht und jetzt Anne Will die andere. Sie wollte ihn als Bündnispartner nicht verlieren.

Ann Kathrin sprach aber nicht, sondern sah demonstrativ zu Anne Will.

Huberkran erklärte: »Sie ist eingeweiht. Deine Methode interessiert sie natürlich – aus psychologischer Sicht. Du erzählst ihr etwas und sie dir. Es bleibt natürlich alles unter uns. Nichts, was hier gesagt wird, wird je diesen Raum verlassen.«

Ann Kathrin bezweifelte das zwar und glaubte in Anne Wills Augen schon die Idee zu erkennen, das Ganze als kuriose neue Art der Ermittlung in einer Fachzeitschrift zu veröffentlichen. Aber sie wollte die Chance, mehr über die Arbeit ihres Vaters als Zielfahnder zu erfahren, nicht ungenutzt lassen.

Sie richtete sich auf und wirkte dadurch ein bisschen steif, als sie zu sprechen begann.

»Es hat einiges gebracht. Wir wissen jetzt mehr als vorher. Wir müssen davon ausgehen, dass er all seine Opfer kannte.«

Huberkran unterbrach Ann Kathrin sofort. »Es gibt keine Verbindung zwischen den betroffenen Familien. Sie sind sich alle nie begegnet.«

Ann Kathrin bekräftigte ihre Aussage: »Er kennt sie gut. Zumindest so gut, dass er ein intimes Geheimnis von ihnen kennt. Er will sie zum Sprechen bringen. Sie sollen etwas gestehen, sich entblößen, Buße tun. Irgend so etwas. Er glaubt, ein Recht zu haben, das zu tun, ja, vielleicht sogar eine Pflicht. Er hat die Nähe zu einer Baufirma. Wir müssen alles in Betracht ziehen. Er kann der Chef sein oder in den Semesterferien dort ein paar Euro verdienen. Er beherrscht ein ehrliches Handwerk und kämpft damit gegen eine Unehrlichkeit, eine Lüge. Etwas stimmt nicht mit diesen Frauen.«

Huberkran empörte sich demonstrativ vor Anne Will: »Jetzt gehen Sie aber zu weit, Ann Kathrin!«

Anne Will registrierte, dass er Ann Kathrins Vornamen benutzte, sie aber siezte, eine unter Polizeikollegen eher ungewöhnliche Form der Anrede. Meist gab es das »Arbeits-Du«.

»Wenn Sie so sprechen, dann hört sich das an, als würden wir den Opfern eine Mitschuld geben. Das hat einen üblen Beigeschmack. Ich will solche Sätze nicht in der Zeitung lesen.«

»Ich gebe hier ja auch kein Interview. Die Opfer sind dadurch, dass sie Opfer sind, noch keine besseren Menschen geworden«, belehrte sie Huberkran. »Beim Hamburger Zuhälterkrieg wurde auch keiner nachträglich zum guten Jungen, nur weil er neun Millimeter Blei zwischen den Augen hatte.«

Das ganze Gespräch war Weller zu zickig. Es hatte für sein Gefühl zu viele Spitzen, und da war etwas Vorwurfsvolles im Ton.

Ann Kathrin fuhr fort: »In den Augen des Täters haben sie jedenfalls Schuld auf sich geladen. Sie sollen sich daran erinnern und dann bereuen. Vielleicht hat er Opfer, die seiner Meinung nach richtig bereut haben, wieder frei gelassen. Wir sollten nach solchen Ereignissen suchen, obwohl ich es für unwahrscheinlich halte, dass die Opfer ihn angezeigt haben. Das Ganze wird eher so etwas Geheimes zwischen ihnen sein.«

Anne Will brachte sich ins Gespräch: »Das Opfer schützt den Täter. Wir kennen das vor allen Dingen bei familiärer Gewalt, Missbrauch oder Beziehungsdelikten.«

Niemand ging auf diese Selbstverständlichkeiten ein.

Ann Kathrin sagte: »Es gibt meiner Erfahrung nach nur zwei Sorten von Serienmördern. Die einen wollen Grenzen überschreiten und die anderen Grenzen setzen. Mit was für einer Art Killer haben wir es hier zu tun?«

Ann Kathrins Aussage war für Anne Will von so erschütternder Klarheit und Präzision, dass sie nur mühsam den Wunsch unterdrücken konnte, ihren Notizblock zu zücken und mitzuschreiben.

Ann Kathrin fuhr fort: »Unser Mann will Grenzen setzen, was er schon allein durch die Mauer symbolisiert. Ich vermute, seine Opfer haben – in seiner Vorstellung – einmal eine Grenze verletzt oder zu weit überschritten. Es ist fast, als wolle er sie wieder hinter diese Grenze zurückbringen, etwas ungeschehen machen. Ich hatte auch das Gefühl einer Beichtstuhlsituation. Vielleicht ist er religiös. Möglicherweise katholisch.«

Huberkran sah Weller mit hochgezogenen Augenbrauen an. In seinem Blick lag die Frage: Geht sie jetzt nicht ein bisschen zu weit?

Weller sprang seiner Ann Kathrin sofort mit einem Argument zur Seite. Er ging zum Buchregal und schritt suchend die Reihen ab, obwohl er wusste, dass er das Buch hier nicht finden würde. Sie sollten sehen, dass sie es mit Lesern zu tun hatten.

»Ich habe mal in einem Mittelalterkrimi gelesen, dass Nonnen sich, wenn ihre Klöster überfallen wurden, selbst eingemauert haben, um nicht vergewaltigt zu werden. Überhaupt ist einmauern – glaube ich – ein altes, religiöses Ding. Es kommt aus der christlichen Tradition.«

»In einem Mittelalterkrimi hast du das gelesen? Na klasse.«

»Ja, ich habe als junger Mann Krimis verschlungen. Ich habe aus ihnen viel gelernt.«

Huberkran verzog den Mund, aber Anne Will rief unabsichtlich und für ihre Verhältnisse viel zu begeistert: »Ich auch!«

»Also, ich weiß Ihren Einsatz sehr wohl zu schätzen, sehe aber nicht, dass uns das weitergebracht hat«, sagte Huberkran streng. Er versuchte damit, die Handlungsführung als SOKO-Leiter zurückzubekommen. Er befürchtete, Ann Kathrin Klaasen könne sie ihm aus der Hand nehmen.

Weller berichtete, in Delmenhorst mit den Eltern von Judith Harmsen gesprochen zu haben, was aber wenig ertragreich gewesen war. Er musste sich nur Vorwürfe anhören, die Polizei sei untätig und unfähig. Als er ging, schwärzte Herr Harmsen noch den Lebensmittelladen an der Ecke an, dort würde Joghurt über dem Verfallsdatum verkauft und die Polizei müsse da dringend einschreiten.

Frau Harmsen flüsterte Weller zu, das sei alles gar nicht wahr, ihr Mann vergesse den Joghurt nur überall und wenn er ihn dann wiederfinde, behaupte er, ihn gerade erst gekauft zu haben.

Aber in der Bibliothek in Ganderkesee hatte die Bibliothekarin Annette Brandenburger Judith Harmsen eindeutig identifiziert. Da die Gesuchte Ganderkesee nicht mit ihrem Auto verlassen haben konnte, wurde die Gegend mit einer Hundestaffel abgesucht. Vergeblich. Sie sei wie vom Erdboden verschluckt.

Nun wollte Ann Kathrin die genauen Umstände des Verschwindens der eingemauerten Personen wissen, aber Huberkran musste zu seiner Schande passen.

Fragen wie: »Wer hat das Verschwinden zuerst bemerkt? Wo haben Sie mit wem die letzten Stunden verbracht?«, konnte er nicht beantworten.

Er musste sich eingestehen, zu sehr vom Fundort ausgegangen zu sein. Noch von keiner Toten war der letzte Tag wirklich haarklein rekonstruiert worden.

Ann Kathrin wollte eine Liste von Personen, mit denen die Opfer vor ihrem Verschwinden gesprochen hatten.

»Wir müssen weit in ihre Vergangenheit zurückgehen. Irgendwo dort liegt das Geheimnis begraben.«

Weller servierte Sanddornkekse und erneut Espresso. Für Anne Will machte er Espresso macchiato mit einem Milchschaumhäubchen obendrauf.

Nur Huberkran saß auf dem Sofa. Anne Will und Ann Kathrin in Sesseln. Obwohl noch genug Platz neben Huberkran auf dem Sofa war, setzte Weller sich auf den Teppich vor dem Tisch in den Schneidersitz. So bildeten sie eine Vierergruppe, jeder in etwa dem gleichen Abstand zum anderen. Dadurch, dass Weller mit seiner Espressotasse auf dem Boden saß, wirkte alles locker, zwanglos, aber trotzdem hochkonzentriert.

Ann Kathrin wollte jetzt von Anne Will der Anderen etwas über ihren Vater hören. Die Andere legte die Beine übereinander und schob den Rock unter ihrem Hintern zurecht. Sie wusste, dass das hier eine sehr persönliche Sache war, also versuchte sie, die Emotionen so weit wie möglich herauszuhalten.

»Ich habe Ihren Vater im Rahmen eines Forschungsauftrags kennengelernt. Es war eine Arbeit über effizientere Zielfahndung. Ich habe mit ihm und The Brain gesprochen.«

Huberkran warf ein: »So wurde Beukelzoon genannt. The Brain.«

»Um es gleich zu Anfang zu sagen, Frau Klaasen, ich unterscheide drei Gruppen von Zielfahndern, die von uns zum Teil im Milieu als professionelle V-Leute angesiedelt wurden. Gruppe A – die Gerechten. Menschen mit hohem Verantwortungsbewusstsein, edlen ethischen und moralischen Motiven, ehrgeizig und unbestechlich. Vollblutpolizisten, sie kämpfen auf jedem Platz, an den die Behörde sie stellt. Die sind für die Arbeit völlig unbrauchbar. Sie fliegen vor Ort sofort auf und werden von den Zielobjekten entweder enttarnt und abgehängt oder aber sogar mit falschen Informationen gespickt, um die Fahnder zu verwirren.

Ich habe siebzehn solcher Fälle untersucht.

Gruppe B, von mir »die Jäger« genannt, haben in sich durchaus eine Faszination für das Verbrechen. Sie fühlen sich vom Milieu, das sie beschatten sollen, angezogen. Ein Teil von ihnen bewundert diese Gangster und möchte sein wie sie. Umso heftiger lehnen sie sie verstandesgemäß und argumentativ ab. Sie plädieren in jeder Dienstbesprechung für härtere Strafen und eine schärfere Bekämpfung, träumen aber nachts davon, auf der Gegenseite zu stehen.

Das sind die besten. Sie bewegen sich in der Szene wie Fische im Wasser und fliegen nicht auf. Im Gegenteil, einige steigen in der Verbrecherorganisation sogar auf. Mit ihrer Hilfe gelingt es, auch die Köpfe zu fassen. Sie sind rücksichtslose Lügner, vielen tut es leid, wenn ihre Zielpersonen, in deren Nähe sie oft Monate oder Jahre verbracht haben, festgenommen und verurteilt werden.

Sie selbst finden sich später im normalen Berufsleben oft nicht mehr zurecht, gelten als Querulanten. Einunddreißig Prozent kündigen in den ersten beiden Jahren nach ihrem Einsatz, es sei denn, sie werden erneut mit einem ähnlichen Auftrag betraut.

Nach spätestens drei, höchstens vier Jahren, muss jeder V-Mann oder Zielfahnder ausgewechselt werden.«

»Warum?«, fragte Weller.

Ann Kathrin fiel auf, dass Anne Will nur mit ihr sprach. Sie beachtete die Männer gar nicht.

Obwohl Weller gefragt hatte, antwortete Anne Will in Richtung Ann Kathrin: »Dann tritt ein sogenannter ›Verbuschungseffekt‹ ein. Sie identifizieren sich zunehmend mit dem Milieu. Sie geraten in eine Identitätskrise. Einige laufen zur Gegenseite über, andere sind schwer suizidgefährdet, weil sie mit der Situation nicht mehr klarkommen. Nach knapp neun Monaten Einsatz äußerten siebzig Prozent aller Befragten Probleme in der Partnerschaft. Nach fünfzehn Monaten hatte in einundfünfzig Prozent aller Fälle der Partner die Scheidung eingereicht.«

Wieder meldete Weller sich zu Wort: »Warum werden verheiratete Leute überhaupt in solchen Sachen eingesetzt? Haben wir nicht genügend Singles?«

Ihre Antwort fühlte sich für Ann Kathrin kalt und unangenehm an. »Am Anfang stabilisiert eine intakte Ehe den Fahnder. Aber schon nach vier, fünf Monaten wird der einstige Vorteil zur Belastung.«

Ann Kathrin war froh, dass diese Frau ihr Auskunft geben konnte. Trotzdem hätte sie ihr für ihre eisige Art, die ja vermutlich einfach nur wissenschaftlich sein sollte, ins Gesicht schlagen können.

»Ihr Vater gehörte zu dieser Gruppe B. Er war so ein Jäger. Er hat sich mir gegenüber klar geäußert. Manchmal erschrak er vor sich selbst, weil er diese Schweine so gut spielen konnte, als sei er einer von ihnen.«

Ann Kathrin protestierte: »Mein Vater war ein aufrechter, gesetzestreuer Mann!«

»Ja, zweifellos, aber er hatte eben auch das andere in sich. Und dann gibt es noch die Gruppe C. Ich nenne sie »die Schauspieler«. Sie sind aus Angst vor den Abgründen in sich Polizisten geworden. Sozusagen aus Furcht vor den Konsequenzen strafbarer Handlungen haben sie sich auf die Seite des Gesetzes geschlagen. Sie genießen es, jetzt ohne Angst vor Strafe unter Kriminellen sein zu können. Ihnen macht ihre Arbeit wirklich Spaß. Sie liefern ab und zu Erfolge ab, um nicht ausgewechselt zu werden. Sie schreiben gern Berichte, in denen sie aus jeder Mücke einen Elefanten machen. Es befriedigt ihren Narzissmus, wenn sie gegen besonders gefährliche Verbrecher eingesetzt werden. Ihr Material hält leider oft später im Prozess nicht stand. Sie sind bei Kollegen und Ganoven sehr beliebt. Viele Womanizer sind unter ihnen.«

Alle spürten, dass Ann Kathrin etwas sagen wollte. Die Worte der Anderen hatten Ann Kathrin erschüttert. Sie strich sich immer wieder über die Arme, als sei sie durch Spinnweben gelaufen und wolle die jetzt abstreifen.

Weller zögerte. Einerseits wollte er aufstehen und sie in den Arm nehmen, andererseits fürchtete er, von ihr zurückgestoßen zu werden. Er traute ihr zu, sich seiner Umarmung abrupt zu entziehen. Je mehr sie Hilfe oder emotionale Unterstützung brauchte, umso schroffer konnte sie werden, wenn ihr beides angeboten wurde.

Ann Kathrin räusperte sich. »Kann ich … ich würde gerne mit Ihnen alleine sprechen.«

Weller kannte es nicht, dass Ann Kathrin einen Satz abbrach und dann erneut begann. Er schob es ihrer emotionalen Erregung zu. Er stand sofort auf, um ihrem Wunsch nachzukommen, aber Huberkran blieb wie versteinert sitzen.

Weller stieß ihn an. Huberkran erhob sich, als sei das rein körperlich eine Höchstleistung, die da von ihm verlangt wurde.

Er maulte: »Wir sind doch hier unter Profis.«

Weller stieß Huberkran erneut an. »Komm, wir trinken ’n Bier.«

»Ich habe keinen Durst.«

»Dann zeig ich dir meine Briefmarkensammlung.«

Widerwillig verließ Huberkran mit Weller das Zimmer. Die Dinge hier entwickelten sich ganz und gar nicht, wie er gehofft hatte. Ann Kathrin und Weller sollten Teil seines Teams werden und ihm zuarbeiten, stattdessen machten die ihr eigenes Ding und er wurde zu einer Art Erfüllungsgehilfe degradiert.

Er warf Anne Will, bevor sie ging, einen auffordernden Blick zu. Sie sollte etwas sagen, ihn unterstützen. Ein Satz wie: »Ich habe kein Geheimnis vor dem Kollegen Huberkran« hätte ihm jetzt gutgetan, oder besser noch ein: »Wenn er geht, gehe ich auch.«

Aber Anne Will sagte gar nichts, sie sah stattdessen zum Wohnzimmerfenster, wo Ann Kathrins Rosen ihre Köpfe unbeeindruckt vom Weltgeschehen der Sonne entgegenreckten.

Als die beiden Frauen endlich alleine im Zimmer waren, setzte Ann Kathrin sich näher zu Anne Will.

»Sagen Sie mir die Wahrheit. Was war mein Vater für ein Mensch? Ich komme mir langsam vor, als hätte ich ihn gar nicht gekannt.«

»Sie wollen von mir wissen, ob er einer von den Guten war oder ob er das Lager gewechselt hat, stimmt’s?«

Verblüfft über die direkte Sprache schwieg Ann Kathrin und nickte nur vorsichtig.

»Er war ein Jäger. Eine danteske Persönlichkeit.«

»Eine was … «

Anne Will hob die Hände zur Erklärung: »Er deutete wie Dante aus dem Persönlichen das gesamte Schicksal der Menschheit.«

Dem stimmte Ann Kathrin zu.

»Also, er war für mich ein leidenschaftlicher Kriminalist, aber das alles hatte auch etwas Schreckliches an sich, so ein Getriebensein. Er hielt es nicht aus, Fälle nicht zu lösen. Jeden Schwerkriminellen, der frei und unbehelligt herumlief, empfand er als einen Vorwurf gegen sich selbst. Er war in der Bekämpfung des Menschenhandels eingesetzt. Er hätte alles getan, um Stenger für immer hinter Gitter zu kriegen und seine Organisation zu zerschlagen.«

Ann Kathrin schüttelte sich. Für sie hatte Anne Will sich verraten. Die Wahrheit lag in dem Wort »dantesk« begraben. Ann Kathrin kannte Dantes »Göttliche Komödie«, seine abenteuerliche Reise durch himmlische und höllische Welten hatte sie als Jugendliche erschreckt. War ihr Vater so ein Wanderer zwischen Hölle und Paradies?

Ann Kathrin erkannte ihre eigene Stimme nicht, als sie sprach: »Aber Sie haben behauptet, ein Teil von ihm hätte diese Kriminellen bewundert.«

»Ja, das ist bei allen Jägern so. Ihr Vater war da besonders extrem.«

»Bitte?«

»Ihr Vater hat dieses Gefühl in sich besonders gehasst und unterdrückt. Es hat ihn fast zerrissen. Er musste sich ständig beweisen, dass er einer von den guten Jungs war, indem er die Bösen gnadenlos verfolgt hat. Gnadenlos vor allen Dingen gegen sich selbst.«

»Warum sind die Ermittlungsakten gegen Stenger verschwunden?«

Anne Will stand auf. Zwischen ihren Oberschenkeln knisterte Nylon. Sie fuhr sich mit der Hand übers Gesicht, wie es Ann Kathrins Erfahrung nach Menschen machten, die etwas zu verbergen hatten oder um Fassung rangen.

»Ich habe Ihren Vater im Rahmen einer wissenschaftlichen Untersuchung getroffen. Er war sehr kooperativ. Geschwätzig war er nicht. Ich glaube nicht, dass Akten verschwinden. Das sind Märchen aus Kriminalromanen.«

»Vielleicht bilden die ja die Wirklichkeit ab.«

Für einen Moment war da ein Flackern in Anne Wills Augen. Sofort setzte Ann Kathrin nach: »Jedenfalls sind die Akten verschwunden, und Stenger ist frei.«

»Stenger ist ein viel zu kleines Licht, als dass er in der Lage wäre … «

»Beukelzoon lebt irgendwo unter falschem Namen und … «

»Ich fürchte, ich kann Ihnen da nicht weiterhelfen. Ich bin auch nicht gekommen, um mich an solchen Spekulationen zu beteiligen. Ich tue lediglich dem Kollegen Huberkran einen Gefallen.«

»Aber bitte beantworten Sie mir noch eine Frage: Haben Sie im Rahmen Ihrer Untersuchungen auch Isolde Klocke kennengelernt?«

»Ja. Ich kenne sie. Sie gehörte zum Team von The Brain. Sie gehörte ganz klar in die Kategorie A. Eine Gerechte. Sie war im Grunde eine Gefahr für die Gruppe. Beukelzoon hat das genauso eingeschätzt, aber Ihr Vater bestand darauf, dass sie unverzichtbar sei. Wenn Sie mich fragen … «

»Ja, ich frage Sie.«

»Nun, ich denke, Ihr Vater hatte persönliche Gründe.«

»Sie meinen, die beiden hatten ein Verhältnis miteinander?«

»Ja. Das war für mich offensichtlich. Sie haben sich benommen wie ein Liebespärchen.«

Anne Will ging zur Tür. Ann Kathrin wischte ihre feucht gewordenen Hände ab. Sie hörte durch das offene Fenster Huberkrans Worte. Er stand mit Weller auf der Terrasse und schimpfte: »Selbst wenn alles, was sie sagt, stimmt, es bringt uns nicht weiter. Dann kannte er sie eben. Na und?«

Von innen rief Ann Kathrin: »Na und? Das bedeutet, sie sind keine zufälligen Opfer! Das wiederum sagt uns, er hat sie vorher ausspioniert und beobachtet. Er muss in ihrer Nähe gewesen sein. Vielleicht gibt es Zeugen?! Er geht sehr organisiert und planvoll vor, anders ist dieses Einmauern gar nicht möglich. Das wiederum heißt, er muss sich eine Weile in der Nähe der Wohnungen aufgehalten haben, hat Kontakt zu Händlern haben müssen, Baumärkten … Er braucht Zeit für das, was er tut. Viel Zeit. Und er ist beweglich, er reist hinter seinen Opfern her. Ein Rentner vielleicht, mit einer guten Pension. Oder er ist frühverrentet, denn seine Arbeit ist körperlich anstrengend. Ich denke, er war bei der Ausführung der Tat topfit. Er hält sich in Form. Vielleicht besucht er Fitnessstudios.«

Huberkran machte ein spöttisches Gesicht in Richtung Weller.

»Mensch, bist du scheiße drauf! Was ist denn los mit dir?«

»Entschuldige«, sagte Huberkran leise, ohne seine Lippen auseinanderzunehmen.

»Deine Frau?«, riet Weller.

Huberkran machte eine wegwerfende Geste und presste die Lippen fest zusammen.

»Dann lass das bitte nicht an Ann aus.«

Huberkran drehte sich so, dass Ann Kathrin ihn durch das Fenster im Inneren des Hauses nicht sehen konnte.

»Sie hat einen Typen. Gestern hat sie es endlich gestanden.«

Weller unterdrückte einen Furz. »Klar hat sie einen Typen. Was denkst du denn?«

Huberkran sah aus, als würde er sich schämen.

»Deine Renate hatte auch einen anderen«, sagte er, und es klang wie eine Entschuldigung.

»Einen?«, lachte Weller. »Ach, wenn es nur einer gewesen wäre.«

Dann beugte Weller sich vor. Er war jetzt so nah an Huberkrans Ohr, dass er sein Rasierwasser roch.

»Wenn wir keine Zeit für unsere Frauen haben, müssen wir immer eines wissen: Es gibt Typen, die haben Zeit für sie.«

Huberkran wirkte getroffen. Jetzt nahm er doch ein Bier mit Weller.

Ann Kathrin hatte mit Reaktionen in den Gelsenkirchener Geschichten gerechnet, doch was sie jetzt sah, als sie die Startseite öffnete, übertraf alle Erwartungen. Der von ihr eröffnete Thread hatte mehr als tausend Anklicker, und es gab dreiundzwanzig Beiträge.

Ann Kathrin hatte sich einen frisch aufgebrühten Kaffee mit ins Arbeitszimmer genommen und neben dem Computer griffbereit abgestellt. Sie vergaß den Kaffee völlig und ließ ihn kalt werden.

Dieselchen, KleineGemeine01, Sandra, Minchen, Benzin-Depot und Semmel aus der Altstadt hatten die ersten Beiträge gelistet. Ann Kathrin las und hielt unwillkürlich die Luft an. Sie musste sich richtig zum Atmen zwingen.

Dieselchen kannte Ludwig Stein und auch seine Frau Isolde. Sie hatte angeblich einmal einen Streit zwischen den beiden miterlebt.

Benzin-Depot kannte die Agentur »Hot Pants«. Er hatte nicht weit entfernt gewohnt und ein paar Mal »schmierige Gestalten mit tollen Frauen« herauskommen sehen. Ihm war klar, dass da »eine ganz krumme Sache lief«. Er behauptete, eine Frau sei dort gegen ihren Willen festgehalten worden. Sie sei »halbnackt« geflüchtet. In seiner damaligen Stammkneipe hätten gleich ein paar Gäste »die Dame heldenhaft verteidigt«. Sie sei durch den Hinterausgang geflohen. Ihr Zuhälter hätte »schwer was auf die Fresse gekriegt«. Es habe später auch ein Bericht darüber in der WAZ gestanden. Wenn er sich recht erinnere, von Detlef Marwig.

Semmel widersprach, Marwig sei damals leider schon tot gewesen. Aber er erinnere sich auch an den Beitrag in der Zeitung.

Dann kam der eigentliche Hammer für Ann Kathrin. Ein Diskussionsbeitrag von einer Frau – wenn es denn wirklich eine Frau war – die sich Kim12 nannte. Sie behauptete, diese Frau gewesen zu sein. Ludwig Stein habe sie verfolgt und sei tatsächlich in der Kneipe verhauen worden. Sie sei nicht halbnackt geflüchtet, sondern in »ekelhaft billigen Dessous aus Plastik«.

Der ganze Beitrag war ein einziger Wutausbruch, und Ann Kathrin konnte den Zorn nur zu gut verstehen.

»Ich war neunzehn Jahre alt, als ich mit dem Versprechen von Thailand nach Deutschland gelockt wurde, ein guter Mann wolle mich heiraten. Ich hatte sogar Fotos von ihm und zwei Briefe. Mein Flug wurde bezahlt. Ich war glücklich. Mein zukünftiger Mann versprach, meine Familie zu unterstützen. Aber dann in Deutschland war er gar nicht nett zu mir. Nichts konnte ich ihm recht machen. Ich sollte Striptease tanzen und Männer in seiner Bar zum Trinken animieren. Er wollte mich nicht mehr, weil ich mich weigerte. Er hat mich umgetauscht. Ja, umgetauscht. Das Ganze geschah in einem Büro von Stenger in Wiesbaden.

Aber der zweite Mann war noch viel schlimmer. Er schlug und vergewaltigte mich immer wieder. Auch er tauschte mich um.

Ich konnte nicht weglaufen. Ich sprach die Sprache nicht, ich hatte kein Geld, keinen Ausweis, und ich kannte die Gesetze in Deutschland nicht.

Der nächste Mann wirkte zunächst ganz nett, wollte aber sexuelle Sachen, die mir weh taten und mich anwiderten.

Dann haben mich Stein und Beukelzoon abgeholt. Sie brachten mich nach Gelsenkirchen. Dort sollte ich weitervermittelt werden. Stein hatte eine Anfrage von einem Mann, der sich eine stumme Frau wünschte. Stein sagte mir, ich solle einfach so tun, als ob ich stumm sei. Das wäre meine letzte Chance, mein Touristenvisum lief ab und ich wäre in Deutschland illegal geworden ohne Ehemann.

Zurück konnte ich nicht. Mein Vater hätte in Thailand für meine Schulden geradestehen müssen. Stenger wollte mir den Flug plus fünfzig am Tag für die Verpflegung berechnen. Er behauptete, er hätte fast Zehntausend von meinem Vater zu bekommen. Umgerechnet verdiente mein Vater vielleicht Zweitausend im Jahr.

Stein tat so, als ob er mir helfen wollte. Stumm zu sein sei die Lösung für mich, behauptete das Schwein.

Ich wartete in Dessous auf meinen neuen Käufer. Stein redete auf mich ein. Es war eine hektische Situation. Der neue Kunde sollte gleich kommen. An seiner Stelle kam aber ein Rechtsanwalt, der mich holen wollte.

Stein und er kannten sich. Sie stritten. Ich nutzte die Verwirrung und floh.

Ich hasse diese ganze Bande!

Später habe ich in einer Imbissbude gearbeitet. Für fünf Euro die Stunde habe ich Hähnchen auf den Spieß geschoben, Pommes in altem Öl frittiert und mich vom Sohn des Chefs begrabschen lassen.

Ich habe oft hinter der Theke davon geträumt, Stein und Stenger und Beukelzoon wie halbe Hähnchen am Spieß zu grillen und dann an die Kunden zu verfüttern. Mit einer Portion Pommes rot-weiß dazu. Immer wenn ich ein Hähnchen in zwei Teile geschnitten habe, musste ich mir vorstellen, die Brust von einem meiner Peiniger aufzuknacken und nicht so ein unschuldiges Tier. Wenn ich die Schnitzel plattgeklopft habe, dann schlug ich den Hammer statt auf Schweinefleisch lieber auf Steins Hände oder die von meinem ersten Mann Bodo. Oft habe ich ihn und seine ganze Brut verflucht. Die Pest habe ich ihm und all seinen Nachkommen an den Hals gewünscht. Die Pest! Wenn Sie seine Tochter sind, sein eigenes Fleisch und Blut, dann schämen Sie sich für Ihren Vater! Ich trauere ihm keine Träne nach. Man hat ihn zu Recht erschossen.

Es tut gut zu wissen, dass er tot ist. Ich hatte bisher keine Ahnung. Ich habe immer Angst gehabt, ihm wiederzubegegnen. Immerhin, ein Schwein, vor dem man Angst haben muss, weniger. Möge er als Hähnchen wiedergeboren werden in einer Legebatterie und in einer schmuddeligen Imbissbude am Rost enden, da kann er sich dann nackt an der Stange drehen, bis ihm heiß wird und die Flügel schön knusprig sind.«

Sofort breitete sich Druck in Ann Kathrins Kopf aus, als würde jemand Luft unter ihre Schädeldecke pumpen, um ihr die Augen aus den Höhlen zu sprengen. Sie öffnete den Mund wie zu einem Gähnen und drückte sich die Handflächen gegen die Ohren. Der Bildschirm begann vor ihren Augen zu trudeln.

Sie ging ein paar Schritte. Der Druck im Kopf bekam einen Klang. Es war ein Dröhnen wie von übersteuerten Motoren, und in dem Lärm, der an-und abschwoll, bohrte auch noch ein Zahnarzt in einem faulen Weisheitszahn.

Sie bekam Lust auf ein heißes Bad, aber gleichzeitig konnte sie nicht von diesem Computer weg. Sie musste zurück zu den Gelsenkirchener Geschichten, den Rest lesen und dann mit Kim12 Kontakt aufnehmen.

Sie schwankte zwischen der Verpflichtung, ihren Vater gegen all diese Vorwürfe in Schutz zu nehmen und gleichzeitig seinen Mörder zu jagen – oder ging es schon lange nicht mehr darum? Versuchte sie nur noch, ihre eigene Herkunft zu begreifen?

Sie wusste, dass sie über die Dinge, die sie jetzt über ihren Vater erfuhr, niemals mit ihrer Mutter würde reden können. Niemals.

Weller und Huberkran hatten Stunden in der Polizeiinspektion Aurich im Fischteichweg verbracht und alle europäischen Systeme nach vergleichbaren Fällen durchsucht. Huberkran hatte sich sogar Zugang zu VICAP verschafft. Das Violent Criminal Apprehensive Programme war die nationale Datenbank für Gewaltverbrechen und -verbrecher in den USA.

Weller staunte, wo Huberkran so überall reinkam. Er hatte sogar ein Passwort für das NCAVC, das Nationale Zentrum zur Analyse von Gewaltverbrechen in den USA. Weller begriff, dass Huberkran nicht nur Leiter der Tatortabteilung beim BKA war, sondern eine Menge Vollmachten und Privilegien besaß. Weller kannte keinen Kollegen mit eigenem Passwort für das NCAVC, die meisten wussten nicht mal, was das war.

Huberkran las das amerikanische Englisch so flüssig wie Deutsch. Er verblüffte Weller immer mehr. Mittendrin, während sie Fälle verglichen und sich Tatortfotos ansahen, sagte Huberkran wie zu sich selbst: »Ich muss Nägel mit Köpfen machen.« Weller ahnte, dass sich das auf Huberkrans Ehe bezog und keineswegs auf den Fall.

»Ja«, stimmte Weller zu, »danach geht es einem besser. Seelisch. Finanziell eher nicht.«

Huberkran atmete auf. »Das ist bei uns anders. Sie verdient als praktische Ärztin gut. Die Praxis ist immer voll. Unterm Strich hat die mehr in der Tasche als ich. Da muss ich nicht mit irgendwelchem Unterhaltsscheiß rechnen.«

Dann tippte Huberkran ansatzlos auf den Bildschirm: »Da. Zwei Leichen im Keller eingemauert. Tatzeit zwischen 1998 und 2000. Das kann unser Mann sein. Manhattan, Brooklyn und zwei Jahre später eine Leiche in einem Betonpfeiler in Harlem.«

»Du meinst, er jettet mal eben über den Teich und schlägt da wieder zu?«

»Vielleicht ist das gar nicht seine Entscheidung. Vielleicht reist er beruflich. So eine Art Vertreter. Oder er ist auf Montage und wenn er sich langweilt, dann … «

»Ann Kathrin vermutete, er sei unabhängig … «

»Wenn er in Amerika zugeschlagen hat, spricht das meiner Meinung nach sehr für berufliche Gründe.«

»Oder er fliegt herum und sucht seine Opfer. Eine lebt eben in Luzern, eine in Bamberg oder New York. Ann Kathrin sagt, er kennt sie und sucht sie gezielt aus.«

Für Huberkrans Geschmack sagte Weller zu oft: »Ann Kathrin sagt«. Aber er musste trotzdem einräumen, dass an ihrer Vorstellung etwas dran sein konnte.

Bis zum Abend hatten sie dreiundvierzig weitere Fälle, die zu ihrem Täter passten. Drei in Frankreich, vierzehn in den USA, sechs in Schweden, fünf in Deutschland, zwei in den Niederlanden, zwei in Spanien, elf in Italien.

Huberkran telefonierte, bis seine Ohren rot glühten. Er musste an jeden Ort Leute schicken.

Sie hatten erst die letzten zwanzig Jahre überprüft. Noch lange nicht jeder Fall war in die Datenbanken eingearbeitet worden. Einige dieser Zentralregister existierten erst seit ein paar Jahren und wurden langsam aufgebaut. Die Häufung vergleichbarer Fälle in Italien und in den USA fiel auf, wobei diese Todesart sich in den USA auf die Bundesstaaten New York, Massachusetts und New Jersey zu reduzieren schien. Huberkran ging pessimistisch davon aus, dass in den anderen Bundesstaaten die Zusammenarbeit mit VICAP nicht besonders ernst genommen wurde.

»Oder«, fügte Weller hinzu, »oder euer Mann schlägt eben nur dort zu.«

Ann Kathrins Hände zitterten, als sie eine Antwort an Kim12 schrieb. Sie hatte inzwischen kalten Kaffee getrunken, was ihrem Kreislauf gutgetan hatte, aber jetzt trocknete ihr Mund wieder aus.

Sie suchte die richtigen Worte. Wie sollte sie die Frau anreden? Liebe Kim12? Sehr geehrtes Opfer meines Vaters?

Sie tippte ihre Nachricht zunächst ohne Anrede. Sie wollte die Entscheidung auf später verschieben. Einerseits belastete es sie, dass dieser Briefwechsel in aller Öffentlichkeit stattfand. Sie hätte natürlich auch eine private Mitteilung an Kim12 schicken können, diese Möglichkeit gab es auf der Seite der Gelsenkirchener Geschichten, aber Ann Kathrin hatte das Gefühl, öffentlich antworten zu müssen. Irgendwie war sie es ihrem Vater schuldig, fand sie.

»Ich kann Ihren Zorn verstehen und das Unfassbare, das Ihnen geschehen ist, erfüllt mich mit Wut und Trauer. Man kann es nicht wiedergutmachen. Aber ich möchte Ihnen sagen, dass der Mensch, den Sie als Ludwig Stein kennengelernt haben, falls er wirklich der Mann ist, der mein Vater war, zwei Gesichter hatte. Ich habe ihn als liebevollen, verständnisvollen Vater kennengelernt. Er hat mir die Welt erklärt und versucht, mir Werte beizubringen. Sicherlich werden Sie verstehen, dass Ihre Ausführungen mich zutiefst erschüttern. Trotzdem – oder gerade deshalb – sind verschiedene Fragen für mich wichtig:

Wie hießen die Männer, an die Sie vermittelt oder gar verkauft wurden? Ich denke, man könnte sie noch heute juristisch zur Rechenschaft ziehen.

Wer war der Rechtsanwalt, der Sie abholen sollte, als Sie geflohen sind?

Wie hieß das kranke Arschloch, das eine stumme Frau kaufen wollte?«

Ann Kathrin löschte »das kranke Arschloch« und schrieb stattdessen »Kunde«, obwohl ihr der erste Begriff passender erschien.

Sie las den Text noch einmal. Er kam ihr noch nicht stimmig vor. Sie wollte ein Treffen vorschlagen, sie musste dieser Frau in die Augen sehen. Wie ernst war das alles? Neigte sie zu Übertreibungen? War der Beitrag überhaupt von einer Frau?

Für einen Moment flammte der Verdacht in ihr auf, jemand versuche sie reinzulegen.

Dann machte sie einen Fehler. Sie wollte eigentlich die Rechtschreibprüfung veranlassen, drückte aber versehentlich auf »Senden«, und schon stand ihr Brief im Netz.

Mist.

Sie fragte sich, ob das jetzt eine Freud’sche Fehlleistung gewesen war, und ärgerte sich über sich selbst, gleichzeitig war sie erleichtert, es getan zu haben.

Sekunden später hatte sie eine Antwort.

»Du willst etwas für mich tun. Prinzessin? Schick mir Geld. Gib mir etwas von der Kohle zurück, die dein Alter aus mir rausgeholt hat. Kim12.«

»Ich glaube kaum, dass man das Ihnen widerfahrene Leid mit Geld wiedergutmachen kann, aber ich würde Sie gerne treffen«, antwortete Ann Kathrin.

»O doch, das kann man. Ich lebe im Moment von knapp sechshundert pro Monat. Mein Auto wurde gepfändet, mein Kühlschrank ist kaputt, und mein Vermieter repariert die Scheiß-Klimaanlage und die Toilettenspülung nicht, weil er meint, das sei meine Aufgabe. Deine Ausbildung wurde von mir bezahlt, Prinzessin, und all die schönen Weihnachtsgeschenke von Daddy. Dafür hab ich die Beine breitmachen müssen. Ich habe deinen Wohlstand mit meiner Freiheit bezahlt.«

Am liebsten hätte Ann Kathrin den Computer gegen die Wand geworfen und alles rückgängig gemacht. Die Kriminalistin in ihr warnte: »Vorsicht, das ist ein ganz mieser Trick, du sollst abgezockt werden!« Aber da war auch eine andere Stimme, die redete ihr eine Mitschuld ein, forderte sie auf, jetzt bloß nicht die Augen zu verschließen, nur weil das Ergebnis ihrer Recherche anders war als erhofft.

Sie sah zum Bild ihres Vaters. Sie war Polizistin genug, um zu wissen, dass das, was er angeblich getan hatte, durch keine überwachungstaktische Maßnahme zu rechtfertigen war.

Weller wusch unten in der Küche frische Miesmuscheln unter fließendem Kranwasser. Er rieb sie sogar mit einer harten Bürste ab. Er brauchte das jetzt. Kochen beruhigte ihn. Er trank dabei ein Glas von dem trockenen Weißwein, in dem er später die Muscheln kochen wollte.

Huberkran sah ihm zu und bewunderte Wellers souveräne Handbewegungen. Er freute sich auf die Muscheln.

Er fragte sich, warum er selbst nie kochte. Vielleicht, dachte er, braucht man einen Gast am Tisch, um mit solcher Freude und Leidenschaft wie Weller so ein einfaches Gericht zuzubereiten. In Wellers Bewegungen lag fast so etwas wie eine Choreographie.

Drei Muscheln waren bereits geöffnet, die warf Weller in den Biomüll. Er hatte drei Kilo Miesmuscheln gekauft. Der Berg wirkte auf Huberkran, als könnten die drei ihn unmöglich aufessen.

Huberkran kam sich überflüssig vor, als drittes Rad am Wagen, aber Wellers Nähe tat ihm gut. Beruflich war er jetzt Wellers Chef in der SOKO Maurer, aber privat war Weller sein Vorbild. Nach langer, quälender Ehe hatte Weller trotz Kinder die Scheidung geschafft und war, das sah Huberkran ganz deutlich, wieder ein glücklicher Mensch geworden.

Während Weller die Schalotten, Karotten und Küchenzwiebeln mit einem scharfen Messer zerhackte, telefonierte Huberkran mit seinem Handy. Die ersten Überprüfungsergebnisse trafen ein. In zwei Fällen war der Mörder inzwischen gefasst und verurteilt worden. Die Kollegen hatten nur vergessen, diese Fahndungserfolge in die entsprechenden Systeme einzutragen.

Wellers Messer erinnerte Huberkran an einen Serienkiller. Er hatte besonders scharfe, edle Küchenmesser benutzt, um Teile seiner Opfer abzuschneiden, weshalb einige Kollegen zunächst davon ausgingen, es mit einem Kannibalen oder einem Chirurgen zu tun zu haben, aber das war ein Irrtum.

Weller ließ Butter in einem großen Topf zerlaufen. »Darin mache ich sonst meine Fischsuppe«, sagte er stolz und warf das Gemüse in den Topf. Es zischte und knisterte. Um diese den Magen anregenden Töne auch hören zu können, hatte Weller die Dunstabzugshaube ausgeschaltet.

Er würzte sein Gemüse mit Salz und Pfeffer aus übergroßen, baseballschlägerähnlichen Mühlen, dann nahm er mit spitzen Lippen noch einen Schluck Weißwein und goss den Rest der Flasche in den Topf.

Huberkran nahm die Weinflasche und sah sie sich fachmännisch an. Es war ein Elsässer Sylvaner. Im Kühlschrank warteten noch zwei Flaschen. Huberkran vermutete, Weller würde nun in einem anderen Topf die Muscheln kochen, doch das tat Weller nicht. Er gab die Muscheln in den köchelnden Weinsud. Im Backofen wurden zwei Baguette knusprig. Weller nahm sie heraus und schaltete die Temperatur aus. Dann legte er die Servierplatte zum Aufwärmen in den Ofen.

»Du kannst den Tisch decken«, sagte Weller zu Huberkran, ohne sich zu ihm umzudrehen. Er hackte stattdessen Petersilie klein und verknetete Mehl und Butter mit der Petersilie zu einer Paste.

Huberkran suchte im Schrank nach Geschirr. Er packte drei tiefe Teller auf den runden Küchentisch und dazu drei Weingläser und Besteck. Es fiel Huberkran auf, dass Weller nicht ein einziges Mal abschmeckte. Entweder war er sich sehr sicher bei allem, was er tat, oder er wollte sich selbst mit dem Geschmack überraschen.

Weller warf einen kurzen Blick auf den Tisch, dann grinste er und fragte: »Das nennst du Tisch decken?«

Der Satz traf Huberkran. Da schwang für ihn so etwas mit wie: »Kein Wunder, dass deine Frau einen anderen hat.«

Weller stellte zwei gelbe Kerzen auf den Tisch und holte gleichfarbige Servietten aus einer Schublade. Es war nicht viel, aber es sah gleich ganz anders aus.

So decken Menschen den Tisch, die sich wertschätzen und lieben, dachte Huberkran, und es gab ihm einen Stich, den er körperlich im Bereich des Solarplexus spürte wie eine heiße Klinge. Er war froh, dass ein Kollege aus Frankfurt anrief und die Daten der Überprüfung durchgab.

Weller nahm die Weingläser vom Tisch. »Das sind Rotweingläser«, stellte er fest. Sein Humor war so trocken wie der Wein, fast schon ein bisschen säuerlich.

Weller schnitt Baguette in fingerdicke Scheiben und legte die Scheiben auf die warme Servierplatte, dann nahm er eine Kelle von dem dampfenden Muschelsud aus dem Topf und rührte mit einem Schneebesen Sahne hinein. Dazu gab er dann die Mehlbutterflocken. Er hob die Muscheln aus dem Topf und löste sie aus den Schalen. Eine Muschel, die sich nicht geöffnet hatte, landete im Biomüll. Das Fleisch der anderen verteilte er auf die Baguettescheiben und ließ seine cremige Soße darübertropfen. Dann, als er schon die Pfeffermühle darüber kreisen ließ, rief er: »Ann! Schönste! Ein zauberhaftes Muschelgericht wartet auf dich!«

Huberkran fand das reichlich übertrieben und hielt sich angenervt ein Ohr zu, gegen das andere presste er sein Handy. Er verließ die Küche und telefonierte im Flur weiter.

Es hatte in der SOKO ein Brainstorming gegeben. Für Huberkran hörte sich das Ergebnis aber mehr nach einem linden Lüftchen an als nach einem Sturm.

Weller stellte die Servierplatte mit dem Muschelbrot in die Mitte. Er war zufrieden mit sich.

Zusammen mit den Muscheln in Weißwein wartete jetzt ein vielversprechendes Abendessen, dessen Duft das ganze Haus erfüllte, aber weder Ann Kathrin noch Huberkran setzten sich an den Tisch.

Huberkran telefonierte, und Ann Kathrin rührte sich gar nicht. Weller entschied, sie persönlich abzuholen und erst dann die Muschelsuppe auf die Teller zu geben. Er war ein bisschen gekränkt, dass scheinbar niemand seine Küchenkünste zu würdigen wusste.

Ann Kathrin saß am Computer. Sie wirkte kraftlos und erschüttert auf ihn. Er nahm sie in den Arm und las ein paar Sätze von Kim12 auf dem Bildschirm.

Ann Kathrin zitterte innerlich. Weller wollte sie jetzt nicht mit seinem fertigen Essen überfallen. Die Muscheln waren auf den Punkt gar, aber es waren eben nur Muscheln, nichts weiter.

»Sie sagt so fürchterliche Dinge über meinen Vater. Ich kann das nicht glauben, ich will das nicht und ich … ich fürchte doch, dass es stimmt.«

»Es tut dir nicht gut, dich die ganze Zeit damit zu beschäftigen«, sagte er und kam sich dabei sehr mutig vor, als müsse er sie vor sich selbst beschützen.

Sie lehnte sich an ihn, wie seine Töchter es schon lange nicht mehr getan hatten, als wolle sie sich in seinem Hemd verkriechen, um vor der Welt geschützt zu sein, und er begann, Vatergefühle für sie zu entwickeln, was ihn verwirrte.

»Aber«, sagte sie trotzig, »aber ich will doch wissen, wer ich bin … « Dann schüttelte sie sich. »Wer er ist.«

Weller hätte jetzt so gerne etwas Kluges gesagt. Er durchwühlte sein Gehirn wie einen alten Aktenschrank, aber je mehr er spürte, wie sehr sie ihn brauchte, um so inkompetenter kam er sich vor.

Dann hörte er sich sagen: »Klar, das verstehe ich. Phänomenologisch lässt sich leicht zeigen, dass halbwegs gesicherte Identitätsstrukturen in Verhältnissen intersubjektiver Anerkennung verankert sein müssen.«

Sie löste sich aus seiner Umarmung und sah ihn an wie noch nie zuvor in ihrem Leben. In ihren Augen erkannte er die ungläubige Frage, ob das auf seinem Mist gewachsen sei.

Er kam Ann Kathrin mit einem Geständnis zuvor: »Nein, das ist nicht von mir. Das habe ich bei Daniel C. Henrich gelesen. Der Satz war mit Bleistift an den Rand geschrieben. Er ist von Habermas – glaube ich. Mich … mich hat das sehr bewegt. Ich musste fast heulen, als ich das las. Ich bin nicht in »Verhältnissen intersubjektiver Anerkennung« aufgewachsen. Mein Alter hat nur versucht, meinen Willen zu brechen und mich nach seinen Vorstellungen zu kneten wie Wachs. Aber jetzt geht es nicht um mich, sondern um dich.«

Ann Kathrin fuhr ihm liebevoll durchs Haar. »Du liest diese philosophischen Fachbücher auf der Suche nach. …«, sie zögerte, es auszusprechen, »auf der Suche nach Lebenshilfe?«

Er ging einen Schritt zurück. »Tun wir das nicht alle?«

Er zeigte auf den Computer. »Ich meine, was machst du da?«

»Ich suche den Mörder meines Vaters.«

»O nein. Du suchst Erleichterung …«

Sie protestierte halbherzig.

»Und warum sammelst du Kinderbücher?«

Sie schluckte schwer, und in diesem Moment wurde ihr bewusst, wie sehr sie ihn wirklich liebte. Er, der so gern den harten Kerl spielte, war in sich drin immer noch ein verletzter kleiner Junge.

Um nicht länger über Gefühle reden zu müssen, beugte er sich über den Computer und sah sich den Thread von Ann Kathrin genauer an. Er ahnte gleich, das würde dienstlich eine Menge Probleme geben, aber es könnte tatsächlich zum Erfolg führen.

Den Beitrag von Kim12 hielt er schlicht für den Versuch, Ann Kathrin abzukochen. Interessanter fand er einen Hinweis von einem gewissen Heinz, der angab, in der Imbissbude »Scharfe Ecke«, während er auf sein Schaschlik wartete, unfreiwillig ein Gespräch zwischen zwei Besoffenen mit angehört zu haben. Der eine habe behauptet, sein Bruder sei Hubschrauberpilot bei der Bundeswehr gewesen, bis er wegen ein paar Gramm Koks gefeuert worden sei. Unehrenhaft entlassen, das müsse man sich mal vorstellen. Der andere habe nur gesagt: »Halt endlich die Fresse, Harry.« Aber der sei immer lauter geworden und habe schließlich bekräftigt, sein Bruder, der Arsch, hätte bei einem Riesencoup den Hubschrauber geflogen und würde ihm jetzt nichts von der Kohle abgeben. Er sei auf Hartz IV und sein Bruder würde sich auf Malle die Eier schaukeln. Der andere habe nur wieder gesagt: »Halt doch endlich die Fresse, Harry.«

»Mir war das Ganze unangenehm«, schrieb Heinz, »und der zweite, er hatte so eine Meckifrisur, merkte natürlich, dass ich alles mitkriegte. Er sah mich an und sagte über seinen Kumpel: »Da sieht man, was der Alkohol aus einem Menschen machen kann. Der war mal ganz normal. Hat sich aber das Gehirn weggesoffen.«

Ich war froh, mein Schaschlik zu bekommen, und verzog mich dann rasch. Dieser Harry muss in der Imbissbude bekannt sein. Ich wette, er wohnt in dem Viertel. Viel Erfolg wünscht euch Heinz.«

»Dieser Harry sollte sich finden lassen, und wenn das keine heiße Spur ist, dann … «

Ann Kathrin schnüffelte wie ein Kaninchen. »Wonach riechst du, Frank?«

Es war ihm fast peinlich. Es kam ihm angesichts der Dinge so banal vor. Er winkte ab, als sei das völlig nebensächlich: »Ich habe uns Muscheln gekocht.«

»Und das sagst du erst jetzt? Ich habe einen Mordshunger!«

Ann Kathrin war mit zwei großen Schritten bei der Tür. Weller folgte ihr. Sie blieb kurz an der Treppe stehen und atmete tief ein. »Hm!«

Unten in der Küche saß Huberkran vor einer fast gesäuberten Servierplatte. Er rülpste genüsslich und trank den letzten Schluck aus seinem Weizenbierglas.

»Entschuldigt, ich habe schon angefangen. Ich konnte einfach nicht widerstehen. Diese Muschelbrote mit der Soße sind einfach ein Gedicht.«

Es lagen noch zwei auf der Platte. Acht hatte Huberkran gegessen. Aber die zwei waren sowieso kalt. Weller und Ann Kathrin nahmen sie als Appetithappen.

Dann goss Weller den Elsässer Sylvaner ein und fühlte am Topf. Die Muschelsuppe war auf dem Herd noch nicht abgekühlt. Weller häufte die offenen Muscheln auf seinen und Ann Kathrins Teller. Sie sahen aus, als würden sie nach Luft schnappen. Einige waren von innen rot, andere weiß.

Weller ließ jetzt den Sud darüberlaufen, dann brach er das zweite Baguette in zwei Teile. Huberkran registrierte, dass Weller ihm nichts serviert hatte.

»Ja, und ich?«, fragte er.

Weller lachte. »Ach, ich dachte, du seist schon satt.«

Leicht beleidigt antwortete Huberkran: »Nein, bin ich nicht.«

»Ja, dann nimm dir ruhig selbst, so viel du willst. Also, zum Weizenbier passen die Muscheln ja eigentlich nicht, aber … «

Ann Kathrin lutschte eine Muschel aus und benutzte die Schale als Besteck, um das Fleisch aus der nächsten zu zupfen. Sie schloss bei jedem Bissen kurz die Augen.

Also, Weller kochte auf jeden Fall besser als ihr Ex Hero. Besser war gar kein Ausdruck. Das hier war eine ganz andere Liga.

Sie wollte es Weller sagen, aber da kam ihr Huberkran zuvor: »Meine Frau ist ja Ärztin. Die sagt, bei Muscheln muss man vorsichtig sein. Man kann eine Eiweißvergiftung kriegen und Hepatitis und … «

Weller warf Huberkran einen vernichtenden Blick zu.

»Ja, wir wünschen dir auch einen guten Appetit.«

Huberkran ging mit seinem Teller zum Herd. Wie um sich zu entschuldigen, lud er sich mehr Miesmuscheln auf den Teller, als er balancieren konnte. Zwei fielen zu Boden und hopsten auf den italienischen Fliesen unter den Tisch. Als Huberkran sich nach ihnen bückte, kippte ihm der Rest vom Teller.

Weller versuchte, das zu ignorieren, und gab Ann Kathrin ein Handzeichen, es ihm gleichzutun, aber sie hatte Mühe, in Ruhe zu essen, während unter dem Tisch jemand herumkroch und ächzend und stöhnend Muscheln einsammelte.

Da klingelte Wellers Festnetztelefon. Das Gerät lag auf der Arbeitsplatte nah beim Ofen in der Schale für die Zwiebeln.

Weller stand auf und ging ran, damit es endlich aufhörte zu klingeln. Er meldete sich bärbeißig: »Ja.«

»Sie sind also auch so ein Ja-Sager. Sie haben sich leider falsch gemeldet.«

»Häh, was?«

»Hier ist Der Schollmayer von Hit Radio Antenne. Sie wissen doch, wie man sich richtig melden muss, Sie hätten fünfzigtausend Euro gewinnen können … «

»Rupert, du Arsch, ich habe heute Abend keinen Bock, mir deinen Scheiß anzuhören!«

Ein heißer Schauer durchrieselte Weller. Er traute Rupert im Grunde nicht zu, seine Stimme so sehr zu verstellen.

»Rupert? Wer ist Rupert? Ich kenne keinen Rupert. Ich bin Der Schollmayer von Hit Radio Antenne. Und das ist kein Scherz.«

Weller unterbrach die Verbindung und setzte sich breitbeinig hin. Huberkran tauchte auf und fragte: »Meinst du, die kann man noch essen?«

»Stell dich nicht so an, die Muscheln sind doch in der Schale.«

Huberkran saß jetzt reglos vor seinem Teller und starrte auf den Muschelberg. Ann Kathrin zog ihm stumm den Teller weg, ließ den Inhalt in den Abfall rieseln und füllte einen neuen Teller für Huberkran. Sie goss vorsichtig den Sud darüber, da fragte Weller nachdenklich: »Kann mir einer sagen, was das eigentlich ist, Geld?«

Huberkran guckte, als hätte ihm jemand Eiswasser ins Hemd gegossen.

Ann Kathrin erklärte über Wellers Kopf: »Er befasst sich neuerdings mit philosophischen Fragestellungen. Sein oder Haben?«

Huberkran guckte nur.

Weller aß Muscheln und sprach mit vollem Mund: »Du ackerst die ganze Zeit für knapp Tausend im Monat – mehr bleibt mir nämlich nicht, nach Abzug von Unterhalt und Steuern –, dafür legst du dich krumm, kriegst Magengeschwüre und Haarausfall, und ein anderer kreuzt sechs Zahlen auf einem Lottoschein an und verdient damit mehr als du in zwanzig Jahren harter Arbeit. Oder man meldet sich mit ›Ich höre Hit Radio Antenne‹ am Telefon und kriegt Fünfzigtausend … «

Erst jetzt begriff Ann Kathrin. »Moment mal, heißt das … war das gerade … Der Schollmayer am Telefon?«

»Ja. Und ich habe es versemmelt.«

»Wovon redet ihr eigentlich?«, fragte Huberkran. Statt es ihm zu erklären, sagte Ann Kathrin: »Ich muss für ein paar Tage nach Gelsenkirchen.«

Huberkran schluckte eine Muschel unzerkaut herunter. »In Gelsenkirchen wurde niemand eingemauert.«

»Nein, aber dort wurde mein Vater erschossen.«

Huberkran versuchte, ruhig zu bleiben. »Haben Sie Urlaub eingereicht, Ann Kathrin?«

Sie stand wortlos auf und verließ den Raum. Sie setzte sich wieder an den Computer und begab sich auf die Seite der Gelsenkirchener Geschichten.

Judith Harmsen legte sich so auf den rauen Betonboden, dass möglichst wenig von ihrem Körper den Boden berührte. Sie zitterte. Sie hatte nichts, um sich gegen die feuchte Kälte zu schützen.

Der Durst war schlimmer als der Hunger. Sie hatte inzwischen ihre Tempotaschentücher gegessen. Hauptsache, sie hatte etwas im Magen. Ihre Zunge war dick und aufgerissen, denn sie leckte die Feuchtigkeit von den Steinen. Jetzt klebten Sand und Zementkrümel auf ihrem Zahnfleisch, aber sie hatte nicht mehr genug Spucke im Mund, um zu schlucken.

Als Abiturientin hatte sie einen glühenden Aufsatz gegen die Todesstrafe verfasst und ein Buch über die Auswirkungen von Einzelhaft gelesen. Sie hatte sogar einen psychisch kranken Lebenslänglichen besucht, der, weil er einen Wärter attackiert hatte, eine Weile in Einzelhaft saß. Vor nichts hatte er mehr Angst als »vor der Sekunde, wenn das Licht ausgeht«.

Eine Weile hatte sie ihm ins Gefängnis geschrieben, aber dann verknallte er sich in sie und die Post wurde ihr zu schlüpfrig. Sie hoffte dann nur noch, er würde wirklich nie freikommen. Vor Jahren hatte sie sogar davon geträumt, er stünde grinsend mit erigiertem Penis vor ihrer Tür.

Sie kannte den Begriff »sensorische Deprivation«, sie wusste genau, was mit ihr geschah.

Menschen in totaler Isolation verlieren den Sinn für die Realität, sagte sie sich, als sie ihn jetzt auf sich zukommen sah.

»Du bist nicht echt!«, schrie sie. »Hau ab! Du kannst mir nichts tun! Du bist eingesperrt wie ich!«

Wenn er wirklich da wäre, könnte ich ihn nicht sehen. Ich sitze ganz im Dunkeln. Ich sehe ihn aber ganz deutlich, also ist er nicht da.

Sie lachte bitter über die Logik.

Alles, was ich jetzt sehe, kann nur ein Produkt meiner Phantasie sein. Einbildung! Das ist ein schönes Wort, Einbildung. Man könnte es auch Wahn nennen. Wahn!

Sie wusste, dass Menschen ein gewisses Maß an menschlicher Interaktion brauchten, um geistig gesund zu bleiben. Wie lange konnte sie in diesem Zustand überleben? Wie lange war sie schon hier? Einen Tag? Eine Woche? Wie lange konnte ein Mensch ohne Essen und Trinken überleben? Sie hatte im Fernsehen Berichte über das schreckliche Erdbeben in der Türkei gesehen. War dort nicht noch nach elf Tagen eine Frau verletzt, aber lebend aus den Trümmern geborgen worden? Und sie selbst war nicht verletzt. Sie hatte Fieber und Gliederschmerzen. Aber ihr waren keine Trümmer auf die Beine gefallen wie der Frau.

»So gesehen geht es dir noch gut«, spottete eine teuflische Stimme in ihrem Kopf.

Ohne Nahrung, dachte Judith Harmsen, hält man es lange aus. Flüssigkeit ist wichtig. Es gab eine feuchte Stelle an der Mauer bei den Kalksandsteinen, wenn sie aufrecht kniete, genau in ihrer Kopfhöhe. Wieder und wieder drückte sie ihre Zunge dagegen.

Die Pfütze mit dem Urin hatte sie längst aufgeleckt. Wie kostbar das war.

Sie erinnerte sich an ein Buch von Carmen Thomas. » Urin, ein besonderer Stoff« oder so ähnlich hieß es.

Sie versuchte, noch etwas aus sich herauszupressen, um etwas zu trinken zu haben. Sie musste diesen Brand im Hals löschen. Irgendwie. Aber aus ihr lief nichts mehr heraus. Ihre Quelle versiegte.

Dann riss sie einen Knopf von ihrem Hemd und warf ihn weg. Er klickte gegen die Wand, fiel auf den Boden und rollte eine Weile, bis er liegen blieb. Sie lauschte aufmerksam den Geräuschen, die der Knopf machte. Dann begab sie sich auf allen vieren auf die Suche. Es war ein weißer Knopf, das wusste sie aus ihrer Erinnerung, aber sehen konnte sie ihn nicht. Nur Dunkelheit umgab sie. Schwarz in schwarz ohne eine Schattierung. Was hätte sie für eine Uhr mit Leuchtziffernblatt gegeben, wie ihr Vater sie besaß. Einen Finger? Einen Arm?

Hier musste der Knopf liegen. Sie hatte es doch genau gehört, sie war sich so sicher. Hier!

Ihre Hände sausten über den Beton. Die Haut an den Innenflächen riss auf.

Der Knopf! Wo ist der Knopf? Hier in ihrem kleinen, gottverlassenen Verlies konnte doch nichts verlorengehen!

Sie ertastete einen Klumpen Mörtel. Dann war es ihr, als würde sie die Füße des Lebenslänglichen berühren. Stand er doch hier und amüsierte sich über sie?

Sie schlug nach ihm. Ihre Fäuste landeten im Nichts, bis sie dann, unachtsam geworden, einen rechten Haken voll gegen die Wand schmetterte.

Es tat höllisch weh. Gleichzeitig tat der Schmerz gut, weil sie sich wieder spürte und ihr eigenes Blut trinken konnte. Gierig saugte sie es von ihren Knöcheln.

Ich mache nur Scheiß. Ich verletze mich selber. Ich sehe schon Gespenster.

Ich muss mich beschäftigen. Ich muss den Knopf suchen. Das war eine gute Idee. Ich darf nicht damit aufhören. Die Sinne schulen. Das Gehör. Tastsinn. Nicht die Orientierung verlieren! Den Geist beschäftigen.

Und wo blieb Ansgar? Seine Eltern? Die Polizei …

»Ansgar … Ansgar … Hast du mich im Stich gelassen? Gibt es dich überhaupt oder habe ich mir dich nur eingebildet?«

Sie tastete sich weiter vor. Jetzt ging sie systematisch vor. Den kleinen Finger der linken Hand links gegen die Wand gedrückt, den der anderen Hand gegen die rechte Wand und dann die Daumen langsam über den Boden aufeinander zu bewegen. Ja, so musste es gehen. Sie konzentrierte sich ganz auf die Suche.

Und dann, welches Glücksgefühl, dann fand sie ihn. Wie einen Beweis für ihre geistige Gesundheit drückte sie ihn gegen ihre Brust und hielt ihn dann andächtig hoch wie ein katholischer Priester die Hostie.

Sie küsste den Knopf und warf ihn wieder weg. Er knallte zweimal gegen die Wand, einmal rechts und dann links. Sie lauschte in die Dunkelheit. Diesmal rollte er länger und das Geräusch bewegte sich von ihr weg. Dann fiel der Knopf um, vibrierte noch ein bisschen und war still. Die Suche konnte erneut beginnen.

Warte, mein Kleiner, warte nur! Ich komme dich holen! Ja, ich komme, mein kleiner Liebling. Ich komme.

Vielleicht ist sie schon tot, dachte er, auf jeden Fall wird sie mir keinen Ärger mehr machen. Ich sollte mir die nächste holen.

Er spielte mit dem Gedanken, sie auch hier einzumauern. Dies war ein guter Ort.

Er konnte ein Sandwich produzieren. Der Gedanke amüsierte ihn. Wie würden sie staunen, wenn sich hinter dem einen Gefängnis noch eines befand. Grab auf Grab. In diesem Raum könnte er glatt noch zwei Mauern einziehen, ohne dass es sofort auffiel.

Es wunderte ihn sowieso, wie wenig die Menschen merkten.

Heute würde er sich das Monster persönlich holen. Er musste nicht weit fahren. Das Zentrum des Bösen lag in Leer am Stadtrand. Er kannte das Gelände gut.

Der Gedanke, ihn sich zu holen und einzumauern, beflügelte ihn. Er würde sofort wissen, warum er in die Dunkelheit geschickt wurde, und wenn es einen Gott gab, dann wartete danach die Hölle auf ihn. Die Hölle war gar nicht genug, sondern dort sollte es der tiefste Ort mit der größten Hitze sein.

Er würde sich mehr wehren als alle anderen, denn er wusste, was ihn erwartete. Er durfte ihm keine Gelegenheit zur Gegenwehr geben.

Eigentlich wollte er ihn sich bis zum Schluss aufheben, aber er durfte nicht länger warten. Das Verbrechen ging weiter. Er kam gar nicht mit der Bestrafung nach. Er musste ihn aus dem Verkehr ziehen.

Die Stimme der Frau war hysterisch. »Hören Sie auf mit dem Irrsinn, Frau Klaasen! Hören Sie einfach auf! Was soll der ganze Mist? Haben Sie nicht schon genug Unheil angerichtet? Ich lese plötzlich meinen Namen im Internet. Da sind Fotos von mir. Bitte, hören Sie auf!«

»Wer sind Sie?«, fragte Ann Kathrin so ruhig wie möglich. »Mit wem spreche ich?«

»Mit Isolde Klocke.«

Ann Kathrin hatte mit vielem gerechnet, einem neuen Opfer ihres Vaters zum Beispiel, aber ganz sicher nicht mit Isolde Klocke.

»Sie sind vor Spiekeroog ertrunken.«

»Sie kennen die Wahrheit doch längst.«

»Nein, ich weiß nicht, wovon Sie reden. Aber ich bin bereit, Sie überall zu treffen.«

Die Frauenstimme lachte gekünstelt auf: »Sie glauben doch nicht im Ernst, dass ich mich mit Ihnen treffe.«

Kann das wirklich sein, dachte Ann Kathrin, hat Isolde Klocke ihren Tod vor Spiekeroog nur vorgetäuscht, um unterzutauchen, so wie Beukelzoon seine Spuren verwischt hat? Wie konnte sie ihrer Mutter das antun?

Ann Kathrin formulierte die Frage: »Ich glaube Ihnen nicht. Ich will Beweise.«

»Beweise?«

»Ja. Ihre Mutter lebte noch. Wie konnten Sie ihr das antun? Man täuscht doch nicht seiner eigenen Mutter den Tod vor.«

»Sie haben ja keine Ahnung, mein Kind. Keine Ahnung. Ich sage es Ihnen im Guten: Hören Sie verdammt nochmal auf und löschen Sie diesen Mist auf den Gelsenkirchener Geschichten.«

Die Frau legte auf.

Ann Kathrin saß ganz still am Schreibtisch und ließ die Worte Revue passieren. Sie notierte jeden Satz, an den sie sich erinnerte. Sie wollte jetzt keinen Fehler machen.

Auf ihrem Display war keine Anrufernummer zu erkennen. Die Frau hatte von einem Bahnhof aus angerufen oder von einem Flughafen. Im Hintergrund waren Geräusche gewesen wie von Menschen in einer Halle. Da gab es eine Durchsage. Ann Kathrin glaubte, sich an Hamburg oder Hamborn oder auch nur Hamm zu erinnern.

Ann Kathrin lief runter zu Weller und Huberkran. Mit kurzen Worten berichtete sie, was geschehen war. Schon hatten beide ihre Handys am Ohr. Huberkran ließ feststellen, woher der Anruf gekommen war, und Weller informierte Ubbo Heide über das merkwürdige Ereignis.

Der hatte sofort eine Erklärung. Da versuche jemand, Ann Kathrin aufs Kreuz zu legen.

»Das ist der typische unlogische Quatsch, den anonyme Verschwörungstheoretiker so gerne verbreiten.« Er äffte eine verzerrte Stimme nach: »Die Flugzeuge sind gar nicht in die Twin Towers geflogen. Die ganze Nummer am World Trade Center wurde vom CIA inszeniert.« Jetzt sprach er normal weiter: »Mensch, Weller, ich muss mich doch sehr wundern, dass Ann Kathrin auf solchen Blödsinn hereinfällt. Stell dir das doch mal vor, in der Konsequenz würde es bedeuten, Isolde Klocke täuscht ihren Tod vor, verzichtet auf ihre Pension und lässt ihre Mutter in dem Glauben, sie sei tot. Als Ann Kathrin die Mutter trifft, wird sie umgebracht … Wenn das alles so geschehen ist, lasse ich mich pensionieren.«

Der Gedanke kam Weller erst jetzt im Gespräch: »Na und wenn die gute alte Dame Bescheid wusste und uns alle reingelegt hat, um ihre Tochter zu schützen?«

Ubbo Heide ging darauf nicht ein, er fragte stattdessen: »Und wie läuft es mit eurer SOKO? Ich habe großes Interesse daran, dass ihr rasch erfolgreich seid. Mir schwimmen hier die Felle weg. Die Touristen fluten Ostfriesland. Wir haben eine Messerstecherei auf Borkum, an der Promenade gegenüber von Leo’s hat jemand die Band attackiert. So schlecht spielen die doch eigentlich gar nicht. Ich habe einen Mordversuch, vier Körperverletzungen und … Ich brauch euch zurück, Weller. Ich kann hier im Sommer nicht auf meine besten Leute verzichten.«

»Kannst du das noch einmal sagen?«

»Was?«

»Deine besten Leute.«

»Ja, wenn du willst. Es bleibt aber unter uns. Meine besten Leute.«

Weller beruhigte Ubbo Heide: »Borkum gehört zum Kreis Leer. Mit der Messerstecherei haben wir nichts zu tun.«

»Die Kollegen haben aber wegen der Schwere des Delikts Verstärkung angefordert. Die wilden Messerhelden rennen noch auf der Insel herum. Und gerade kriege ich die Meldung rein, dass in Leer ein Frauenarzt entführt wurde. Mensch, es brennt!«

»Ein Frauenarzt entführt? Ist das der, der schon mal angeblich entführt wurde und dann doch nur mit seiner Geliebten durchgebrannt war?«

»Ja, genau der, aber diesmal ist seine Praxis voller Patientinnen und er ist zu zwei OPs nicht erschienen. Lasst mich nicht länger hängen.«

»Der Anruf kam aus einer Telefonzelle im Gelsenkirchener Hauptbahnhof«, stellte Huberkran fest.

Mehr wollte Weller gar nicht wissen. Er berührte Ann Kathrins Arm, um sicher zu sein, dass sie ihm zuhörte. »Da will dich einer verarschen, Ann, und das wird nicht der Letzte sein.«

»Ihr solltet eure Nummer wechseln«, schlug Huberkran vor.

Ann Kathrin ging wortlos ins Schlafzimmer und begann ihren Koffer zu packen. Weller stand im Türrahmen und sah ihr zu. Ohne groß nachzudenken, wie lange sie bleiben wollte, wie sich das Wetter entwickeln würde oder welche Kleidung zusammenpasste, warf sie scheinbar wahllos Sachen in den roten Samsonite mit vier Rädern. Unterwäsche, T-Shirts, eine Jeans, Sandalen, Winterstiefel.

»Ja«, sagte Weller, »genauso würde ich auch packen, wenn ich vorhätte, Badeurlaub im Wintersportgebiet zu machen. Wie wäre es noch mit einer kugelsicheren Weste?«

Sie warf ihm einen kurzen Blick zu. »Mach’s mir nicht so schwer, Frank.«

»Ann, die gute Frau hat gelesen, was du in den Gelsenkirchener Geschichten geschrieben hast. Jetzt macht sie sich einen Spaß mit dir. Lass dich von diesen Idioten nicht zum Spielball machen. Die führen dich vor und … «

Er sah ihr an, dass sie nicht mehr zuhörte.

»Jajaja«, sagte sie und war innerlich unerreichbar weit weg für ihn.

Der Zug fuhr von Norden bis Gelsenkirchen durch. Ann Kathrin blieb mit ihrem Laptop während der ganzen Fahrt auf der Seite der Gelsenkirchener Geschichten. Ab und zu, so zwischen Marienhafe und Leer, funktionierte ihr web’n’walk nicht, weil die Verbindung zu schlecht war.

Pito hatte Ludwig Stein gemalt und das Bild ins Netz gestellt. Ann Kathrin musste vor Schreck zur Toilette. Das da auf dem Bildschirm war ohne jede Frage ihr Vater. Sogar die Narbe am Hals stimmte exakt. Ihr Vater wirkte auf dem Bild erstaunlich lebendig, ja, unsterblich, so als sei er einem Comicheft entflohen. Eine unverwundbare Figur wie Akim, Tibor oder Sigurd. Sie bewahrte die Comichefte ihres Vaters in ihrer Kinderbuchsammlung auf, ja, gewissermaßen bildeten diese Figuren von Hansrudi Wäscher die Grundlage ihrer Sammlung. Ihren Vater hatte die Leidenschaft aus Kindertagen nie losgelassen. Sigurd, Akim, Nick, Tibor und Falk waren seine Helden und auf Pitos Zeichnung sah er ihnen erstaunlich ähnlich.

Konnte ein Mann, der solche Vorbilder hatte, zum Verbrecher werden? Sie erinnerte sich an die Tränen in seinen Augen, als sie ihm zu Weihnachten die komplette Sigurd-Sammlung als Hardcover gebunden geschenkt hatte. Er erzählte ihr wieder von den kleinen Piccoloheftchen, die er als Kind so geliebt hatte.

Sofort nahm Ann Kathrin mit Pito Kontakt auf: »Wann haben Sie meinen Vater wo gesehen?«

Pito lud noch zwei weitere Zeichnungen hoch. Eine zeigte Ludwig Stein auf einem Barhocker. Auf der Theke strippten zwei Frauen. »Ludwig Stein lässt die Puppen tanzen« stand unter dem Bild.

Auf dem anderen war ihr Vater mit Beukelzoon zu sehen. Sie standen sich gegenüber wie zwei Revolverhelden im Wilden Westen.

Kim12 war inzwischen mit einem Treffen einverstanden und schlug den Stadtgarten vor.

Ein Mensch mit dem Pseudonym »Verwaltung« und ein »Heinz« boten Ann Kathrin »jede erdenkliche Hilfe« und ein Treffen an.

Heinz brachte sie zur Imbissbude »Scharfe Ecke«. Dort aß Ann Kathrin nicht nur die beste Currywurst ihres Lebens, nein, sie bekam auch gleich Auskunft, wo ein gewisser Harry wohnte, dessen Bruder angeblich bei der Bundeswehr mal Hubschrauberpilot gewesen war.

Harry hieß in Wirklichkeit Herbert Stämmler und seine Wohnung in der Husemannstraße war mehr eine Wohnhöhle. Hier, dachte sich Ann Kathrin, würde jedes professionelle Putzkommando verzweifelt aufgeben. Da half auch kein noch so starker Schmutzlöser mehr. Benzin und ein Streichholz schienen ihr angemessener. Der Geruch von alten, ungewaschenen Plastiksocken, die es gewohnt waren, Schweißfüße zu beherbergen, mischte sich mit dem von abgestandenem Bier und ranzigem Kartoffelsalat.

Harry wollte Ann Kathrin nicht reinlassen, sondern versuchte, sie an der Tür abzufertigen. Ihr war das im Grunde recht. Sie hatte keine Lust, sein Loch zu betreten.

Er trug gelbe Boxershorts und ein Feinrippunterhemd. Auf dem Hemd klebten Ketchupflecken in einer Reihe. Es sah aus, als hätte er beim Essen versucht, die Ostfriesischen Inseln der Reihe nach auf sein Hemd zu schlabbern. Borkum. Juist. Norderney. Baltrum. Langeoog. Spiekeroog. Wangerooge. Nur Memmert fehlte oder der Fleck war so klein, dass Ann Kathrin ihn nicht sehen konnte.

Entweder ist das ein Designerunterhemd oder echt Abfall, dachte sie.

Attraktive Frauen klingelten nur selten bei Harry alias Herbert Stämmler und wenn, dann kamen sie von Amts wegen. Er musterte Ann Kathrin misstrauisch.

»Ich suche Ihren Bruder, den Hubschrauberpiloten«, sagte sie geradeheraus.

Harry zog sich die Unterhose höher und fragte: »Und wat wollen Sie von dem?«

»Er hat bei einer Verlosung gewonnen. Er wurde ausgesucht, der Glückspilz.«

An Harry vorbei konnte Ann Kathrin durch den Türspalt eine Matratze sehen. Offensichtlich war das Harrys Bett und bis gerade hatte er darauf gelegen und MTV geguckt. Der Fernseher lief noch, aber Ann Kathrin konnte das Gerät nicht sehen.

»Wat hat mein Bruder denn gewonnen?«, fragte Harry merkwürdig anzüglich, als sei Ann Kathrin selbst der Preis.

Angesichts seiner gelben Zähne hätte sie zu gern geantwortet: »Eine professionelle Zahnreinigung«, aber stattdessen sagte sie nur: »Das möchte ich ihm gerne selber verraten.«

Jetzt stellte Harry sich breitbeinig hin und öffnete die Tür einladend. »Hömma, Mutta, mein Bruder is schon lange nich mehr unter uns.«

Damit hatte Ann Kathrin nicht gerechnet.

Harry drückte sich den Zeigefinger wie den Lauf einer Waffe gegen die Stirn und drückte ab. »Bauwh! Der hat sich das Gehirn weggepustet, der Arsch. So, und jetzt erzählst du mir mal, was du wirklich willst, Torte. Ich glaub dir nämlich kein Wort!«

Ann Kathrin wich einen Schritt zurück. Sie hatte, als sie kam, zunächst nicht vorgehabt, sich als Polizistin zu outen. Jetzt tat sie es. Sie zog ihren Ausweis, hielt ihn gut sichtbar hin und sagte: »Ann Kathrin Klaasen, Kripo. Ich ermittle in einem Mordfall.«

Sie erwähnte nicht, dass sie von der Kripo Aurich war, denn der Typ sah zwar dämlich aus, aber sie befürchtete, dass er in solchen Sachen sehr bewandert war. Garantiert wusste er, dass Polizei Ländersache war und sie in NRW nichts zu suchen hatte.

Er schob die Hüften vor und drückte die Knie durch. Leider trug er keine Hosenträger, sonst hätte er sie jetzt selbstbewusst mit den Daumen vom Bauch gezogen. Er machte die Geste, hatte aber nichts, um sich daran festzuhalten.

»Das ist doch alles Schnee von gestern. Was glauben Sie, was wir alles versucht haben, um zu beweisen, dass es Mord war. War es aber nicht, denn bei Selbstmord muss die Versicherung nicht zahlen. Glauben Sie, ich würde sonst hier wohnen? Ich hätte längst ’ne schicke Eigentumswohnung in der Zeppelinallee.«

Ann Kathrin realisierte erst jetzt, dass hier nicht etwa eine Spur abbrach, sondern endlich eine begann. Die Tatsache, dass Stämmler tot war, machte die Geschichte wahrscheinlicher. Alles hatte auf einmal eine mörderische Schlüssigkeit.

Volker Bogdanski, ein Zuhälter aus Hamburg, der in Wilhelmshaven zusammen mit seiner philippinischen Ehefrau einen Esoladen betrieben hatte und an dem Überfall auf die Sparkasse in Gelsenkirchen beteiligt war, wurde kurze Zeit später auf dem Kiez erschossen. Angeblich ging es um eine russische Prostituierte.

Isolde Klocke, ihre Mutter, Ann Kathrins Vater und der Pilot Stämmler.

War der Fall nie aufgeklärt worden, weil einer der Beteiligten alle anderen umgebracht hatte?

Eins war klar: Harry Stämmler hatte von der Beute nichts mitgekriegt. Es war wenig wahrscheinlich, dass sein Bruder ihn in alles eingeweiht hatte, aber immerhin wusste er von der Beteiligung am Überfall. Oder war alles nur ein Hirngespinst? War Harry Stämmler ein Angeber und reimte sich eine Geschichte zusammen, um sich interessant zu machen?

Es gab nur einen Menschen, von dem Ann Kathrin mit Sicherheit wusste, dass er am Überfall beteiligt war. »Kennen Sie einen Volker Bogdanski?«

Harry Stämmler verengte die Augen zu Schlitzen. »Volki, die arrogante Mistsau?«

Ann Kathrin wurde von einem warmen Schauer durchrieselt. Sie trat fest mit ihrem rechten Fuß auf. Am liebsten hätte sie sich in den Arm gekniffen, um sich zu vergewissern, dass sie nicht träumte.

»Nun kommen Sie schon rein!«, schlug Harry Stämmler vor und ging einfach voran. Er kratzte sich am Hintern.

Drinnen bückte er sich und tastete suchend den Boden unter der Matratze ab, da, wo zwei Bierflaschen standen und ein voller Aschenbecher.

»Ich such die geselligen Hülsenfrüchte. Vorsicht, nicht drauftreten.«

»Was suchen Sie?«

Genervt antwortete er: »Meine Kontaktlinsen. Nun kommen Sie schon rein oder wollen Sie lieber noch länger so doof im Flur rumstehen?«

»Ich würde Sie lieber zu einem Kaffee einladen.«

Er drehte sich wieder zu ihr um und aus der Tiefe seines Dreiundvierzig-Quadratmeter-Lochs antwortete er: »Okay.«

Dann stieß er mit der Fußspitze die Tür zu.

Ann Kathrin wartete geduldig. Wenn er Bogdanski kannte, dann hatte sie endlich eine Verbindung.

Zwei Minuten später erschien Harry in einem silbergrauen Trainingsanzug mit blauen Streifen, die Jacke offen und darunter das Hemd mit den ostfriesischen Inseln. Dazu trug er Badelatschen.

Das ungleiche Pärchen ging nebeneinander her in die Arminstraße ins Café Pabst. Bei jedem Schritt schlappten seine Latschen gegen die Fußsohlen und machten ein Geräusch, als würde ein Insekt mit einer Fliegenklatsche erschlagen.

Harry Stämmler war ein unangenehmer, klebriger Typ, aber Ann Kathrin konnte ihn schlecht vorher in Geschenkpapier einwickeln lassen. Und wenn ich ihn aus der Jauchegrube ziehen müsste, es ist alles völlig gleichgültig. Hauptsache, ich komme weiter, dachte sie.

Ich krieg dich, du Schwein. Ich kann deine Nähe schon spüren. Glaub nicht, dass du ungeschoren davonkommst. Du hast meinen Vater getötet. Ich krieg dich!

Sie fühlte sich frisch und ausgeruht, ja, durchtrieben. Sie hatte nie in ihrem Leben Koks genommen, aber so stellte sie sich die Wirkung vor. Es kribbelte auf der Haut. Sie spürte ihre Haarspitzen, es war, als würden sie in der Kopfhaut glühen und Signale ins Gehirn senden. Glücksbotschaften.

Dann saß sie Harry Stämmler bei Pabst gegenüber und sah ihm zu, wie er Apfelkuchen mit Sahne aß. Er schlürfte dabei Milchkaffee, in den er drei Stücke Würfelzucker versenkt hatte.

Er wollte wissen, ob eine Belohnung für ihn drin sei. Ann Kathrin fischte aus ihrer Esprit-Handtasche drei grüne Hunderter. Vor seinen ungläubigen Augen riss sie die Scheine in der Mitte durch. Dann legte sie von jedem Schein eine Hälfte vor Harry Stämmler auf den Tisch. Sie berührten seinen Teller.

Harrys Unterlippe hing schlaff herab.

»Erzählen Sie mir alles, was Sie über Volki wissen. Dann bekommen Sie den Rest dieser Scheine auch.«

Sie spielte mit den grünen Fetzen.

Harry Stämmler kapierte langsam, aber er kapierte. »Ich mochte ihn nicht. Er war so ein Nuttenfiffi.«

Harry Stämmler baggerte sich ein großes Stück Apfelkuchen in den Mund. Eine Sahneflocke fiel hinunter und klatschte auf einen grünen Schein.

»Was darf ich mir unter einem Nuttenfiffi vorstellen?«

Er grinste breit und nahm eine Sitzhaltung ein, die Überlegenheit demonstrieren sollte, die aber nur angeberisch wirkte.

»Ein Zuhälter. Er hing immer mit Stein ab und diesem Holländer.«

Ann Kathrin konnte kaum noch ruhig auf ihrem Stuhl sitzen. Nervös schlug sie die Beine übereinander.

»Holländer. Meinen Sie Beukelzoon?«

»Ja, so hieß der Arsch. Mein Bruder hat ihn immer den Holländer genannt und manchmal auch … den Matjes, aber nur, wenn er nicht dabei war. Mit dem Holländer war nicht gut Kirschen essen.«

»Ihr Bruder war also mit Stein, Beukelzoon und Bogdanski zusammen?«

»Ja, die haben praktisch ihren eigenen Puff gehabt. Sie nannten das Ehevermittlungsinstitut. Ich habe auch manchmal eine abgekriegt. Ja, gucken Sie nicht so. Heiraten wollte ich nicht. Ich hatte auch gar keine Kohle. Die Mädels waren nicht billig. Fünftausend, einige haben acht-oder zehntausend gekostet. Aber wenn die Typen mit den Frauen nicht klarkamen, dann wurde »Bäumchen wechsel dich« gespielt. Dabei ging die Übergabe an den nächsten terminlich oft nicht so glatt. Dann mussten die Frauen ja irgendwo bleiben, und dann habe ich manchmal eine genommen für ein paar Tage.«

»Und Sie haben auf die Frau aufgepasst, ja?«

Er nickte.

»Damit sie nicht weglief«, setzte Ann Kathrin nach und ärgerte sich über ihre Reaktion, denn Harry Stämmler zuckte zurück. Sie hatte Sorge, ihr Singvögelchen könnte verstummen.

Harry Stämmler wischte sich mit der Rechten über den Mund. »Wollen Sie mich reinlegen? Hat mich eine Tussi angezeigt? Herrjeh, das ist lange her. Ich war nett zu ihnen. Kommen Sie mir jetzt nicht mit Freiheitsberaubung oder irgend so einem Mist.«

Ann Kathrin schob ihm die drei Hunderterfetzen herüber, um ihn zu beruhigen.

»Ich will nichts von Ihnen. Nichts, was Sie hier sagen, werde ich gegen Sie verwenden.«

Er lachte, knüllte die Hunderter wie ein Papiertaschentuch zusammen und sagte: »Geht der Spruch nicht eigentlich ganz anders?«

»Mich interessieren Namen, andere Freunde Ihres Bruders. Wer war noch dabei?«

Er aß nachdenklich, ohne zu schmatzen, den Rest seines Kuchens und kratzte die Sahne vom Teller. »Sie sind gar keine Polizistin, stimmts?«, fragte er nach gebührlicher Bedenkzeit.

Ann Kathrin antwortete nicht.

Harry Stämmler fuhr fort: »Sie wollen an die Beute.«

Einer Intuition folgend, nickte Ann Kathrin und sah sich nach rechts und links um, als befürchte sie, belauscht zu werden.

»Halbe-Halbe«, forderte er und sah sie sehr cool an.

»Sechzig-Vierzig«, schlug Ann Kathrin vor. »Aber nur, wenn Sie gute Informationen haben.«

Er lehnte sich lächelnd zurück. Seine Augen glänzten, als sähe er die Geldscheine bereits vor sich.

»Die haben sich ziemlich abgeschottet. Dieser Volker Bogdanski … «

»Der Nuttenfiffi«, warf Ann Kathrin ein.

»Ja, genau. Volki. Er war total krank, übernervös. So ein Geheimniskrämer. Er konnte mich nicht leiden, er hörte sofort auf zu sprechen, wenn ich reinkam. Schickte mich weg, Zigaretten holen oder Bier, als ob ich der Laufbursche wäre. Der gab mir einen Fünfziger und sagte, hol mir eine Schachtel Camel ohne. Er wollte kein Rückgeld. Der hatte genug.«

»Und was hatte Ihr Bruder mit diesen Leuten zu tun?«

»Na ja, er hing mit denen ab. Fucking around. Ich wusste von Anfang an, dass sie ein großes Ding in Planung hatten. Ich wusste aber nicht, was. Ihr eigentliches Geschäft war ja der Frauenhandel, ähm, also, Ehevermittlung. Ich dachte, dass die nicht nur Frauen importierten, sondern auch Drogen. Aber das war ein Irrtum. Stein und der Holländer hassten Drogen, außer Alk. Die nahmen gerne mal einen Schnaps. Der Stein hatte immer so ein Sauzeug im Eisfach. Doornkaat. Wer das trinkt, säuft auch Rasierwasser.«

Wenn es vorher auch nur den geringsten Zweifel gegeben hätte, so wusste Ann Kathrin spätestens jetzt, dass Stein und ihr Vater ein und dieselbe Person waren.

»Kannten Sie auch Isolde Klocke?«

Er winkte ab. »Die spielte immer die treusorgende Hausfrau, nestelte immer an Stein rum, ob sein Kragen auch richtig saß und so. Die waren ein komisches Pärchen. Ich dachte erst, die sei seine Sekretärin oder so, aber die waren echt zusammen.«

»Namen. Ich brauche Namen.«

»Na hören Sie mal, ich habe Ihnen ’ne Menge erzählt für ein Stück Kuchen.«

»Und dreihundert Euro. Außerdem sind wir doch jetzt Partner. Wir holen uns die Beute. Fünf Leute haben den Überfall gemacht. Wenn Ihr Bruder im Hubschrauber saß, wer waren dann die anderen vier?«

»Ich habe keine Ahnung. Ich war jedenfalls nicht dabei. Leider. Die Jungens wurden ja nicht gepackt. Die waren eben clever. Aber ein Kumpel meines Bruders ist seitdem verschwunden. Ich wette, der lässt sich irgendwo in einem Liegestuhl am Pool von kaffeebraunen Mädchen kühle Drinks servieren.«

»Wie heißt er?«

»Der Allemacher.«

»Der Allemacher?«

»Ja, er hat mit vierzehn seinen versoffenen Stiefvater allegemacht. Danach war er drei Jahre in der Aua-Aua.«

»Er hat seinen Stiefvater getötet und ist dann in die Jugendpsychiatrie gekommen?«, übersetzte Ann Kathrin.

Harry Stämmler nickte.

Dann kann ich ihn finden, dachte Ann Kathrin. Es muss eine Akte geben.

»Und wie hieß der Allemacher richtig?«

»Akki.«

»Akki ist kein richtiger Name.«

»So hieß er aber.«

»So wurde er genannt.«

»Hm.«

Ein paar Gäste betraten das Café. Zwei erwachsene Enkel mit ihrer Oma, vermutete Ann Kathrin. Die alte Dame hatte sich fein angezogen, war sonntagsmäßig herausgeputzt, wie Ann Kathrin es von ihrer Mutter kannte. Sie versicherte den jungen Männern, dass sie selbstverständlich die Rechnung übernehmen würde und sie sollten ordentlich zulangen. Hier seien die Obsttorten ein Gedicht.

Plötzlich fühlte Harry Stämmler sich nicht mehr wohl. Er wollte gehen. Ann Kathrin fragte sich, ob es an den neuen Gästen lag oder ob ihm inzwischen Zweifel kamen, ob er ihr nicht zu viel anvertraut hatte.

Sie ließ ihn gehen und beschloss, selbst noch ein bisschen zu bleiben, um die Oma und die Enkel zu beobachten. Sie klappte ihren Laptop auf und war erstaunlich schnell im Internet.

Pito gab inzwischen auf den Gelsenkirchener Geschichten an, Beukelzoon hätte so eine Munk’sche Aura gehabt.

Typisch Maler, dachte Ann Kathrin. Munk’sche Aura. Den Begriff kannte sie bisher gar nicht, aber sie konnte sich etwas darunter vorstellen. Sie erinnerte sich an den Diebstahl von zwei Munch-Werken aus dem Osloer Museum, »Der Schrei« und »Madonna«. Wenn sie sich recht erinnerte, war das berühmteste Werk, »Der Schrei«, verbrannt worden, zumindest vermutete die Polizei das eine Weile. Eines der berühmtesten Werke der Expressionismus, über das sie auf dem Grillo-Gymnasium einen Aufsatz geschrieben hatte, war Gegenstand eines Deals zwischen Kunsträubern und Versicherung geworden.

Eine Munk’sche Ausstrahlung, ja, dachte sie, so reden Maler, im Polizeibericht liest sich das aber nicht so gut.

Sie fragte sich nur, warum er Munch mit »k« geschrieben hatte. Vielleicht meinte er gar nicht den Maler Edvard Munch, sondern den Physiologen Hermann Munk oder den gleichnamigen Tiefenpsychologen aus dem Chiemgau.

Sie schrieb an Pito, um die Sache abzuklären.

Die Jungen verdrückten jeder ein Stück Erdbeertorte und Apfelkuchen mit Sahne. Ihre Oma achtete auf die Linie und begnügte sich mit einer »Tasse Bohnenkaffee«. Auch das erinnerte Ann Kathrin an ihre Mutter. Die gönnte sich früher gerne eine Tasse »echten Bohnenkaffee«.

Ann Kathrin schätzte die drei als harmlos ein, trotzdem war Harry Stämmler bei ihrem Erscheinen verstummt und praktisch geflohen. Ann Kathrin machte sich keine Sorgen darum. Sie hatte seine Adresse, er war im Grunde mittellos und sie befürchtete nicht, dass er abhauen würde. Ihr gefiel der Gedanke, dass Harry Stämmler glaubte, sie sei hinter der Beute her und würde mit ihm teilen. Er war so naiv, dass er ihr fast leid tat.

Sie ging mit dem Handy vor die Tür und rief Weller an. »Frank, du Guter, ich bin ein entscheidendes Stück weiter.«

»Ja, Liebste, das höre ich an deiner Stimme.«

»Ich habe den Piloten. Er heißt Stämmler, aber er ist tot. Hat sich selbst erschossen – angeblich.«

»Alles klar, ich besorge sofort alle Akten. Ann, pass auf dich auf. Wo wohnst du?«

»Im Maritim, ganz oben, mit Blick auf die Altstadt. Du kannst beruhigt sein. – Es spielt aber noch jemand eine Rolle. Spitzname Akki oder Der Allemacher. Hat seinen Stiefvater umgebracht und … «

»Akki hab ich schon, es gibt drei in unserem Computer. Einer sitzt seit drei Jahren. Körperverletzung, Vergewaltigung, Widerstand gegen die Staatsgewalt. Geboren 1967. Dann habe ich hier noch einen Trickbetrüger, Heiratsschwindler, esoterischer Heiler. Geboren 1950. Eher harmlos, wenn du mich fragst. Aber das hier ist er. Achim Kowalski, geboren 1970 in Gelsenkirchen. Gewalttätig und unberechenbar. 1985 wegen Totschlags in der Jugendpsychiatrie. 1990 Verurteilung wegen Körperverletzung. 1992 wegen Verstoß gegen das Betäubungsmittelgesetz …«

»Wo ist er jetzt?«

»Letzter Aufenthaltsort Gelsenkirchen, Bismarckstraße. Da muss es Ärger mit dem Einwohnermeldeamt gegeben haben. Er ist umgezogen, hat sich aber weder ab-noch angemeldet. Glaubst du, er war bei dem Überfall dabei?«

»Ja.«

»Soll ich ihn zur Fahndung ausschreiben?«

»Das wäre mir am liebsten, aber noch habe ich zu wenig. Ich melde mich.«

Das Treffen mit Kim12 ging schief. Sie kam nicht, aber Ann Kathrin hatte das Gefühl, beobachtet zu werden.

Gar nicht dumm, dachte Ann Kathrin, im Stadtgarten fällt man nicht auf, es gibt genügend Verstecke und sie kann sich in Ruhe angucken, mit wem sie es zu tun hat.

Ann Kathrin ging in ihr Hotel. Vom Stadtgarten zum Maritim war es nicht weit. Sie fuhr mit dem Fahrstuhl hoch, trank ein Mineralwasser im Stehen und legte sich mit ihrem Laptop aufs Bett. Sie hatte eine Nachricht in ihrem Postfach. Kim12 schlug jetzt ein Treffen im Vasco da Gama vor.

Ann Kathrin nahm ein Taxi und fuhr hin. Jeder hat eine zweite Chance verdient, dachte sie, und Hunger hatte sie auch. Als sie das Vasco da Gama betrat, hatte sie gleich das Gefühl: Das wird nichts. Die kommt nicht. Die schickt mich nur rum. Das ist eine Art Rache.

Sie bestellte sich Sardinha assada. Sie hatte schon lange nicht mehr portugiesisch gegessen und die großen Sardinen mit Pellkartoffeln und gegrillten Paprikas erinnerten sie an die Küste. Es schmeckte Ann Kathrin außerordentlich gut, und sie trank ein Stauder Pils dazu.

Ann Kathrin hatte keinen Pyjama im Koffer. Sie ging in T-Shirt und Slip ins Bett. Neben ihrem Kopf den offenen Laptop, auf dem Bildschirm die Startseite der Gelsenkirchener Geschichten.

Sie schlief unruhig. Jedes Mal, wenn sie aufwachte, klickte sie auf Aktualisieren und sah unter den neuen Beiträgen nach, ob etwas sie und ihren Fall betraf.

Gegen zwei Uhr morgens schlief sie endlich tief. Gegen vier hatte sie einen Albtraum. Sie saß wieder eingesperrt hinter der Mauer. Die Dunkelheit war erdrückend. Sie schrie, sie trommelte gegen die Wand, doch niemand hörte sie. Peter war nicht da. Dann sah sie sich von oben. Es war verrückt, aber sie sah sich trotz der Dunkelheit so, als würde sie selbst von innen leuchten. Aber sie war nicht erwachsen. Sie war ein Kind. Sie schrumpfte immer mehr. Wie ein Embryo lag sie auf dem Boden. Die Wände waren plötzlich ganz nah. Sie schlossen sie ein wie eine Haut. Sie konnte die Beine nicht mehr ausstrecken. Ihr Körper zuckte.

Nach Luft japsend, wurde sie wach. Sie sprang aus dem Bett und knipste das Licht an. Sie sah auf den Computer. Sie war klatschnass geschwitzt.

Sie duschte lauwarm, dann rief sie Weller an. Sie wusste, dass er, wenn sie nicht bei ihm war, das Handy griffbereit hielt. Auch nachts.

»Frank, ich weiß, was er will. Er bringt seine Opfer zurück in einen embryonalen Zustand. Wenn man einen Embryo von der Nabelschnur abschneidet, stirbt er.«

»Ja klar, aber … «

»Frank, darum geht es. Ich bin mir sicher.«

»Und was bedeutet das?«

Die Antwort auf die Frage lag für Ann Kathrin so klar auf der Hand, dass sie sich über Wellers Frage wunderte.

»Er will die Frauen daran erinnern, wie es ist, als Embryo im Bauch zu sein.«

Sie hörte, dass Weller sich eine Zigarette anzündete. Sie fuhr ihn an: »Du sollst in unserem Schlafzimmer nicht rauchen!«

»Ich bin nicht im Distelkamp, Ann. Ich bin mit Huberkran unterwegs. Wir sind im Hotel.«

Sie fragte nicht einmal, in welcher Stadt er sich befand. Sie sprach einfach weiter und entwickelte ihre Theorie, während sie redete.

»Er zwingt die Menschen, über sich nachzudenken. Er wirft sie ganz auf sich selbst zurück. Man kann sich dann nicht mehr drücken, es fallen einem alle Sünden ein. Man fragt sich, warum bin ich hier? Was habe ich mit meinem Leben gemacht? Wem habe ich wehgetan? Gegen welche Regeln verstoßen? Und je weniger Antworten man erhält, umso tiefer gräbt man in sich und wird immer kleiner und … «

Sie wurde kurzatmig. Sie ging zum Fenster und riss es auf.

»Und was, Ann?«

Sie atmete einmal durch, bevor sie ganz sachlich sagte: » … stellt fest, ob die Frauen abgetrieben haben.«

»Du meinst, er ist ein militanter Abtreibungsgegner?«

»Nein, er ist einen Schritt weiter. Er will keine Abtreibungen verhindern, er will, dass die Frauen bereuen, und er bestraft sie für ihre Tat mit dem Tod. Ja, genau das macht er.«

Auch Weller inhalierte tief, allerdings Zigarettenrauch.

»Ann, wir wissen nicht einmal, ob auch nur eine der Frauen jemals schwanger war, geschweige denn, ob sie eine Abtreibung gehabt haben. Die Familien und Freunde wurden ausführlich befragt. Da ist kein Hinweis auf … «

»Stell dich nicht so blöd an, Frank! Deshalb konnte kein Kontakt zwischen ihnen festgestellt werden, keine Gemeinsamkeit. Die Familien wissen vielleicht gar nichts davon. Wer geht schon mit einer Abtreibung hausieren?«

»Ja, Ann, das mag ja alles sein, aber es ist eine reine Vermutung. Darauf können wir keine Fahndung aufbauen. Schlaf dich jetzt erst mal aus, es ist halb fünf. Die Nacht ist bald um.«

»Ja, ja, ja! Verdammt, hör mir zu, Frank! Die Frauen waren jung, auf jeden Fall im gebärfähigen Alter. Sie wurden schwanger. Sie haben es ihren Familien verschwiegen. Sie haben die Sache diskret geregelt. In einer Klinik irgendwo. Nicht bei ihrem Hausarzt. Sie haben sich außerhalb ihres normalen Lebensraums Hilfe gesucht, an einem Ort, an den sie nie wieder zurückkehren mussten. Und dort gibt es Akten über sie und … Verdammt, er arbeitet in einer Abtreibungsklinik oder er hat auf jeden Fall Zugang zu den Akten!«

»Scheiße, Ann, das gibt einen Sinn. Aber was soll ich Huberkran sagen? Dass du die Antwort auf unsere Fragen geträumt hast?«

»Du glaubst mir nicht?«

»Doch, Ann, aber … «

»Dann weißt du ja, was zu tun ist. Auf mich dürft ihr nicht rechnen. Ich bleibe in Gelsenkirchen.«

Sie küsste ihr Handy und hauchte ihrem Frank ein »Gute Nacht« ins Gerät, aber die hatte er nicht. Er verließ das Hotel Fürstenhof in Wiesbaden um kurz vor sechs. Er ging im Park bei der Spielbank spazieren. Zwei Schwäne begleiteten ihn schnatternd.

Er rauchte noch eine. Er fror. Heute um elf Uhr war die große Gruppenbesprechung im BKA angesetzt. Alle Ergebnisse wurden zusammengetragen. Sollte er dort wirklich mit Ann Kathrins Theorie herauskommen? Würde irgendwer verstehen, warum sie nicht anwesend war? Er fand ihre Argumente plausibel, war sich aber nicht sicher, ob es vielleicht nur daran lag, dass er diese Frau liebte. Vielleicht würden andere Menschen das alles für hirnverbrannten Schwachsinn halten.

Es hätte ein schöner Abend werden sollen. Ein Klassentreffen nach fünfundzwanzig Jahren. Rupert hatte sich sehr auf seine alten Kumpels gefreut. Aber dann war die Stimmung von früher trotz aller Beschwörungen nicht mehr aufgekommen.

Aus dürren Revolutionären von einst waren feiste Spießer geworden. Der junge Anarchist, der die neue Gesellschaftsordnung durch radikale Verweigerung und Nichtanerkennung aller bestehenden Hierarchien herbeiführen wollte, Klassensprecher und Barrikadenkämpfer, war zum erfolgreichen Immobilienmakler geworden. Der Hippie, der die freie Liebe predigte und sich einen ganzen Harem hielt, vertrat nun als Scheidungsanwalt B-Promis.

Rupert hatte nie zur Fraktion der Aufständischen gehört, trotzdem deprimierte es ihn, was aus den wilden Radikalen geworden war. Er empfand keinen Triumph, weil sie ihre Ideale verraten hatten und ihre Traumschiffe in der rauen See der Wirklichkeit gekentert waren. Die Welt war bunter gewesen mit ihren Spinnereien. Alles schien möglich, damals vor dem Abitur. Sie waren unsterblich und stark und ihnen gehörte die Zukunft. Sie wollten sie prägen und verändern.

Inzwischen kämpften sie alle nur noch darum, ihren Platz in der Gesellschaft nicht zu verlieren. Plötzlich war er, Rupert, den sie früher gerne Spießie nannten und der nur die pickligen Mädchen abbekam, die andere nicht wollten, nicht mehr das Schlusslicht der Bewegung, sondern geradezu ihre Vorhut.

Er sagte, der Anarchist von damals habe ja immer schon gewusst, wo es langgeht. Bei ihrem letzten Treffen hatte er noch Bullenschwein zu Rupert gesagt und so sehr es ihn damals geärgert hatte, es war ihm stimmiger vorgekommen als diese plötzliche Anerkennung.

Rupert betrank sich mit Astrid, die gerade einen unsicheren Listenplatz für die nächste Landtagswahl ergattert hatte. Früher hatte sie ihn kaum beachtet. Er war irgendwann betrunken genug, ihr zu gestehen, dass er damals in sie verliebt gewesen war. Sie hatte das schüchterne Begehren natürlich nicht wahrgenommen.

Nach mehreren Gläsern Prosecco, Rotwein und schließlich Espressi mit Cognac, waren sie zusammen im Bett gelandet. Nun glaubte Rupert, dass er damals doch nicht viel verpasst hatte, und ihr war alles am anderen Morgen nur peinlich. Sie bat ihn, nicht darüber zu reden. Mit niemandem. Er versprach es und hatte selbst wenig Lust, es herumzuerzählen. Es fuchste ihn, dass sie ihn beim Geschlechtsverkehr »Spießie« genannt hatte.

»Ja, mach’s mir, Spießie! Ja, ich komme, Spießie!«, fand er ziemlich abtörnend.

Er frühstückte zwei Paracetamol, drei Tassen Kaffee und ein Glas Mineralwasser. Er hoffte einfach, der Tag würde rasch vorübergehen, und sagte sich, wie so oft in solchen Situationen, die er einfach nur durchstand: Zum Glück ist heute morgen schon gestern.

Er musste zur Verstärkung der Kollegen nach Leer. An der Entführung bestand kein Zweifel. Eine junge Frau, Monika Schillinger, behauptete, gesehen zu haben, wie der Arzt bewusstlos oder sogar tot im Kofferraum eines schwarzen oder dunkelblauen Autos verstaut wurde. Sie hatte die Szene geistesgegenwärtig mit ihrem Handy gefilmt und die Polizei verständigt. Das Video war verwackelt, ein Nummernschild war nicht zu sehen, aber an der Straftat bestand kein Zweifel.

Am Fahrzeug des Frauenarztes war das Nummernschild abmontiert worden. Die Vermutung lag nahe, dass der Täter es an seinen eigenen Wagen geschraubt hatte, um seine Spuren zu verwischen. Merkwürdige Handlungsweise, aber nicht unbedingt unlogisch.

Rupert erinnerte sich an das Auto der vermissten Judith Harmsen. Es war vor der Bibliothek Ganderkesee gefunden worden und auch dort hatten die Nummernschilder gefehlt.

Rupert fühlte sich unwohl in der Frauenarztpraxis. Dieser Stuhl, diese Geräte, dieser Geruch, nein, das war nicht seine Welt. Er vernahm im Vorzimmer eine der drei Arzthelferinnen, die den Terminkalender und die Patientenkartei verwalteten.

Sie hieß Ute Kerner, und Rupert sah ihr ungeniert auf den Hintern, als sie sich bückte, um eine Patientenkarte unten im Aktenschrank zu verstauen.

Rupert fragte sich, ob ein Frauenarzt so etwas überhaupt noch sah.

Er fragte, einer plötzlichen Idee folgend, Ute Kerner wie beiläufig, ob Judith Harmsen Patientin bei ihnen sei. Frau Kerner verneinte.

Rupert glaubte ihr nicht. Er verlangte Einsicht in die Patientenkartei. Ute Kerner verweigerte dies mit dem Hinweis auf höchst interne Daten.

»Das ist mir scheißegal!«, polterte Rupert. Bevor er ausführen konnte, wie leicht es ihm möglich wäre, eine richterliche Anordnung zu erreichen, tippte sie ihr Passwort in den Computer ein, rief die Liste auf und sagte: »Da, bitte schön.«

Dann schloss sie demonstrativ alle Aktenschränke auf und zog die Hängeablagen heraus.

Als Rupert sich die alphabetisch geordnete Liste der Patientinnen ansah, schoss eine Ladung Adrenalin durch seine Adern. Es ging ihm augenblicklich gut. Keine Kopfschmerztablette hätte so wirken können. Rupert wusste, dass diese Informationen ihn in die SOKO Maurer katapultieren würden. Er hatte es geschafft.

Er summte den Queen-Song: »We are the champions« und dann »The winner takes it all« von ABBA.

Rupert wurde fündig. Er überlegte, wie er jetzt am klügsten vorgehen sollte. Auf keinen Fall würde er Weller oder Ubbo Heide oder Ann Kathrin Klaasen informieren. Er musste direkt mit Huberkran sprechen. Das hier war ein Hit. Der Treffer voll ins Schwarze. Er hatte die Verbindung der Frauen gefunden!

Er ging nach draußen und wählte Huberkrans Nummer. Die Mailbox sprang an. Rupert wusste genau, wo Huberkran jetzt war. Weller hatte es ihm stolz erzählt. Eine Besprechung im BKA Wiesbaden. Kollegen aus vier Ländern waren dabei.

Am liebsten hätte Rupert sich per Lautsprecher in die Konferenz eingemischt, um den Spesenrittern und Sesselpupsern zu zeigen, wie richtige Polizeiarbeit aussieht. Während sie große Worte führten, generierte er Ermittlungsergebnisse.

Rupert wurde im BKA hin und her verbunden, aber niemand schaltete ihn in die Besprechung. Als Weller um eine Rauchpause bat und damit bei seinen italienischen Kollegen auf große Begeisterung stieß, erhielt Rupert seine Chance, denn Huberkran schaltete im Flur sein Blackberry ein, um seine E-Mails zu überprüfen.

Ruperts Anruf nahm er nicht an, aber er hörte seine Mailbox ab. Die Nachricht von Rupert ließ ihn vor Glück zusammenzucken. Endlich hatten sie die Verbindung der Opfer, aber gleichzeitig wusste er, dass zwei neue Menschenleben auf dem Spiel standen. Judith Harmsen und Dr.Gaiser.

Die Musik spielt in Ostfriesland, dachte er, und ich bin hier in Wiesbaden.

Er wollte zurück, aber zunächst musste er die Besprechung hier zu Ende bringen, und zwar so schnell wie möglich.

Die letzte Wortmeldung kam von Weller. Er reihte seine Argumente wie eine Perlenkette aneinander, und Huberkran fand das sehr langatmig. Aber er unterbrach Weller nicht, das war er seinem alten Kumpel schuldig.

Weller erläuterte, warum seiner Meinung nach die meisten der hier vorgetragenen Fälle nicht in das Muster ihres Täters passten. Die italienischen Toten gingen Weller zufolge auf das Konto der Mafia und hätten mit »unserem Serienkiller gar nichts zu tun«.

Damit brachte er die italienischen Kollegen gegen sich auf, die ihm klischeehaftes Denken vorwarfen.

Aber Weller präzisierte, in dem voll klimatisierten Raum schwitzend: »Ihre Opfer sind post mortem eingemauert worden. Das ist nichts weiter als eine Variante der beliebten Mafiamethode, ihre Leichen in Betonpfeilern zu beseitigen. Mit unserem Serienkiller hat das nichts zu tun. Er mauert seine Opfer lebendig ein, um sie langsam sterben zu lassen.«

Der italienische Kollege, der mit Vornamen Giovanni hieß und dessen Nachnamen Weller lieber nicht aussprach, weil er sich für ihn nach einem Pizzagericht anhörte, sprach hervorragend und fast akzentfrei Deutsch: »Wir können nicht in jedem Fall sagen, dass die Opfer post mortem im Zement versenkt wurden. Hier, bei den beiden Fällen in Rom, kann das Opfer jämmerlich im frischen Beton erstickt sein.«

Weller winkte ab. »Ja, ja, das passt trotzdem nicht in sein Muster.« Er flüsterte in Richtung Huberkran: »Die versuchen hier, uns ihre ungelösten Fälle aufs Auge zu drücken.«

Weller wollte irgendwie den Bogen zu Ann Kathrins Theorie hinkriegen. Er rang immer noch mit sich, ob er wirklich erzählen sollte, sie habe sich einmauern lassen, jedenfalls hatte er vor, ihre Überlegungen, der Täter wolle Menschen in eine embryonale Situation hingen, der Gruppe mitzuteilen. Aber die Diskussion begann auszuufern. Der beleidigte Giovanni hielt ungebeten einen Vortrag über die Veränderungen im Muster von Serienkillern. Alles lief recht blumig und umständlich auf die These hinaus, er habe eben dazugelernt und seine Methode verfeinert.

Huberkran sah zweimal auf seine Armbanduhr, dann räusperte er sich: »Wir haben Grund zu der Annahme, dass der Mörder seine Opfer in Leer kennengelernt hat.«

Er wurde entgeistert angesehen. Am meisten staunte Weller. Er konnte sich nicht erklären, was er verpasst hatte.

Huberkran fuhr fort: »In einer Frauenarztpraxis. Die Namen aller möglichen Opfer wurden gerade durch den Computer gejagt und mit seiner Patientenkartei verglichen.«

Sofort brach Hektik aus. Keiner hörte mehr zu. Die einen tippten E-Mails in ihre Laptops, die anderen brüllten in ihre Handys.

Weller wurde es heiß und kalt. »D … das … genau das hat Ann prophezeit.«

»Was?«, fragte Huberkran, dem das Durcheinander nicht gefiel, unwirsch. Er war andere, diszipliniertere Fallbesprechungen gewöhnt.

»Ann hat gesagt, er will, dass sie sich wie ein Embryo fühlen. Sie vermutet, die Frauen haben abgetrieben und er will sie bestrafen oder … «

Huberkran verschränkte die Arme vor der Brust.

»Ist so der Mythos Ann Kathrin Klaasen entstanden?«

»Wie, was?«

»Hast du jedes Mal, wenn sich eine Lösung für einen Fall andeutete, behauptet, Ann Kathrin hätte es schon vorher gewusst?«

»Nein, ich … wie kommst du denn dadrauf?«

So, wie Huberkran guckte, war die Sache für ihn glasklar.

»Rupert hat mir sofort erzählt, dass da viel Show dabei ist. Sie heimst die Lorbeeren ein, für die andere sich abgerackert haben.«

Weller zitterte fast vor Empörung. Wie konnte sein Freund so etwas behaupten?

Der italienische Kollege mit dem akzentfreien Deutsch fragte jetzt schon zum dritten Mal nach dem Namen des Frauenarztes, den er Gynäkologe nannte. Da Weller und Huberkran so sehr mit sich selbst beschäftigt waren, griff Giovanni Stagioni Huberkran ans Jackett.

Weller stieß ihn weg. »Lassen Sie uns in Ruhe, verdammt!«

»He, he, he! Wir suchen einen Serienmörder. Schon vergessen?«, fragte Giovanni Stagioni, und seine braunen Augen öffneten sich weit, als wolle er seine Kollegen einladen, darin schwimmen zu gehen. Dabei kam er vielleicht bei Adriatouristinnen gut an, bei Weller und Huberkran aber ganz und gar nicht.

Huberkran klopfte die Stelle an seiner Kleidung, die Stagioni berührt hatte, aus, als habe er dort einen Mehlfleck.

»Rupert hat dir diesen Mist erzählt?! Rupert?! Ausgerechnet!«, keifte Weller.

»Reg dich ab. Wer versucht mir denn hier gerade einen Bären aufzubinden? Du behauptest doch allen Ernstes, nachdem ich Ruperts Ermittlungsergebnisse bekannt gegeben habe, deine Ann Kathrin habe es schon vorher gewusst.« Huberkran klatschte sich mit der rechten Hand gegen die Stirn. »Für wie blöd hältst du mich eigentlich?«

»Sie hat es wirklich vorhergesagt. Es erschien mir nur so … so schwer kommunizierbar. Dann habe ich einen Weg gesucht, wie ich … wie ich die Sache hier einfließen lassen könnte … «

Huberkran zerrte an seiner Blümchenkrawatte. »Das wird ja immer schöner! Jetzt suchst du schon einen Weg, wie du uns die Erkenntnisse der Ausnahmepolizistin beibringen kannst, weil das für uns alle natürlich viel zu hoch ist! Wir sind ja nicht solche Intelligenzbestien.«

Weller nickte vielsagend und wendete sich ab. »Ach so, ich verstehe.«

Huberkran packte ihn bei der Schulter und riss ihn herum. »Was verstehst du, Schlaumeier?«

»Du hast wieder eine SMS von deiner Frau gekriegt. Stimmts? Sie macht dich fertig und bringt dich so auf die Palme!«

Giovanni Stagioni versuchte es noch einmal: »Der Name! Der Name wäre hilfreich, Kollegen.«

Jetzt blafften ihn Huberkran und Weller gleichzeitig an: »Schnauze!«

Stagioni reichte es. Er ging. Die meisten seiner Kollegen standen sowieso schon telefonierend auf dem Flur oder waren autistisch mit ihren Laptops beschäftigt.

Zunächst dachte Judith Harmsen, endlich habe jemand Ansgar geglaubt und sei gekommen, um sie zu befreien. Da war ein Schaben auf dem Boden. Dann ein Poltern von Steinen.

Sie schöpfte Hoffnung und schrie: »Hier! Ich bin hier! Mein Name ist Judith Harmsen! Ich bin hier hinter der Wand!«

Sie schlug dagegen, sie tat alles, um Lärm zu machen. Aber dann musste sie erkennen, wer immer hinter der Mauer war, er würde ihr nicht helfen.

Sie presste ihr rechtes Ohr gegen die Wand. Dann das linke. Sie kannte das Geräusch, wenn die Steine schmatzend in den Mörtel gedrückt wurden. Sie kannte es nur zu gut.

Fast gleichzeitig mit der SMS von Weller kam auch eine E-Mail von Ubbo Heide bei Ann Kathrin an.

Weller simste: Akki ist heiße Spur. Tod durch Kopfschuss.

Bei Ubbo Heide las sich das Ganze korrekter, klinisch sauber: Achim Kowalski, geboren am 12.08.1970 in Gelsenkirchen, mehrere Verurteilungen wegen Verstoßes gegen das Betäubungsmittelgesetz und zahlreicher Körperverletzungen. Kam 1996 bei einem Autounfall ums Leben. Der gestohlene Wagen kam auf der Schwäbischen Alb von der Spur ab, stürzte eine Böschung hinab und brannte komplett aus. Achim Kowalski hatte zu dem Zeitpunkt eine Mischung aus Amphetaminen und anderen psychotropen Substanzen, z.B. XBA173, das sich noch im Test befindet, im Blut. Es handelt sich um ein Mittel, das die Synthese von körpereigenen Neurosteroiden positiv beeinflussen kann und so Angstzustände dämpft.

Zunächst gingen die Kollegen von einem Unfall durch überhöhte Geschwindigkeit unter Drogeneinfluss aus, aber dann wurde in seinem Kopf ein Projektil gefunden. Da es kaum möglich sein kann, dass jemand auf die Entfernung einem Fahrer in einem rasenden Auto absichtlich eine Kugel in den Kopf jagt, wurde auch der Kopfschuss als Unfall gewertet. Eine irregeleitete Kugel eines Jägers. Es gab unseren schwäbischen Freunden zwar zu denken, dass Achim Kowalski in der Schonzeit starb, aber das erklärte ihnen auch, warum sich niemand meldete, der den Unfall verursacht hatte.

Komm zurück, Ann Kathrin, übergib die Sache den Kollegen vom BKA und lass die Finger davon. Huberkran braucht dich in seiner SOKO.

Ann Kathrin wunderte sich über Ubbo Heides ausführlichen Bericht. Hatte Weller ihn informiert oder gar um Hilfe gebeten? Versuchte Ubbo Heide mal wieder, seine schützende Hand über sie zu halten, oder wollte er sie ausbremsen?

Für sie stand fest, dass sie drei Männer gefunden hatte, die an dem Banküberfall und somit am Mord an ihrem Vater beteiligt gewesen waren und alle drei Männer waren durch eine Kugel gestorben.

Volker Bogdanski wurde bei einer Auseinandersetzung um eine russische Hure auf dem Kiez erschossen, Stämmler, der Hubschrauberpilot machte beim Reinigen seiner Waffe einen tödlichen Fehler, und Achim Kowalski hatte diesen unwahrscheinlichen Unfall. Eine verirrte Wildererkugel! An diesen Blödsinn glaubte sie nicht, sie verstand aber auch die Kollegen, die solche Rückschlüsse zogen, weil sie den Gesamtzusammenhang nicht kannten.

Sie konnte sich an einen Jagdunfall erinnern, bei dem die Kugel in fast drei Kilometern Entfernung abgefeuert worden war und einen Bauern vom Trecker geholt hatte. Zum Glück nur ein Steckschuss in der Schulter. Aber die Sache hier lag anders. Sie hatten es mit einem Scharfschützen zu tun. Ein zweifellos gut trainierter Mann, vielleicht in einer Militäreinheit ausgebildet. Er knipste alle Beteiligten am Banküberfall aus.

Warum? Wollte er nicht teilen? Vermutlich hatte er nie geteilt. Weder Bogdanski noch Stämmler oder Kowalski waren reich gestorben. Kowalski war sogar in einem gestohlenen Auto herumgefahren.

Der Schütze hatte die drei in einem Zeitraum von zwei Monaten an verschiedenen Orten erledigt. Hamburg. Gelsenkirchen und die Schwäbische Alb. Er war also beweglich. Er jagte seine Opfer, belauerte sie. Das hatte er mit dem Maurer gemeinsam.

Er musste gewusst haben, wann Kowalski mit dem Auto welche Strecke fuhr. Wie konnte er sich da bei einem Süchtigen sicher sein? Hatte er ihn selbst zu dem Treffen geladen?

Was war mit dem vierten Mittäter? War der auch schon tot? War der in Panik und auf der Flucht vor der Polizei und vor seinen alten Kumpels?

Was Ann Kathrin am meisten Sorgen machte, war die Tatsache, dass ihr Vater alle am Überfall Beteiligten gekannt hatte. Warum hatte er sich gegen eine Geisel austauschen lassen? War er wirklich nur zufällig vor Ort gewesen, hatte die Täter erkannt und um Schlimmeres zu verhindern, den Austausch vorgeschlagen? Nein, das waren zu viele Zufälle.

Sie teilte dem deutlich betretenen Weller ihre Überlegungen mit. Er war bereits aus Wiesbaden zurück, stand vor der Frauenarztpraxis in Leer und hörte sich Ruperts großspurige Reden an, wie er »dem Maurer draufgekommen« war.

»Ein guter Kriminalist ist jemand, der logisch denkt. Man muss sich einfach nur an die Fakten halten und eins und eins zusammenzählen.«

Weller ging mit dem Handy weg vom Geschehen in den großzügig angelegten Garten. Unter den Birken setzte er sich im Schatten der Bäume ins Gras. Von hier aus konnte er die Villa mit dem Grundstück in Ruhe anschauen. Für diesen Garten musste ein Gärtner zuständig sein, jemand, der mindestens halbtags beschäftigt war. Das Gelände war wie ein Fluss aus Gras, in dem Inseln von Blumen standen. Der Wind bewegte die sorgsam geschnittenen Halme wie in Wellen. Weller staunte. War das Zufall oder geplant? Hatte jemand diesen Garten so geschickt angelegt, dass diese Wellen entstanden wie bei Ebbe und Flut?

Es gab eine Roseninsel, eine Kräuterinsel, eine, in der Margeriten dominierten, und dann Inseln mit kleinwüchsigen Obstbäumen. Auch clever, dachte Weller, hier braucht man keine Leiter, um an die süßen Früchte zu kommen. Einfach die Hand auszustrecken reichte schon.

Im Gegensatz zu der Ruhe hier im Garten wirkte Ann Kathrin aufgedreht.

»Ich wette, dass nur noch einer übrig ist. Der Hauptverbrecher. Die Subsau. Der Mann, der meinen Vater getötet hat. Aber ich habe jetzt ein Packan. Ich komme ihm näher.«

Weller hakte noch einmal nach. Die Nachricht regte ihn auf. Er konnte nicht länger unter den Birken sitzen. Er stand auf und ging zu dem prächtigen Kirschbaum. Er hörte Ann Kathrin zu, sagte aber nur »hm« und »aha« und aß die besten Kirschen seines Lebens. Die Steine spuckte er in seine rechte Hand. Das Handy hielt er mit der linken ans Ohr. Dann, als das Pflücken mit der vollen Hand zu umständlich wurde, warf er die Steine einfach über seine Schulter nach hinten.

Die volle Ladung traf Rieke Gersema, die Pressesprecherin der Polizeiinspektion Aurich, die eigentlich gekommen war, um genau das zu verhindern, was jetzt stattfand. Rupert gab Interviews und erzählte, wie sie fand, einen unerträglichen Schwachsinn. Weil sie nicht gebraucht wurde, hatte sie sich beleidigt in den Garten zurückgezogen und dachte darüber nach, sich einen guten Mann zu suchen, Kinder zu bekommen und die nächsten Jahre auf Spielplätzen, in Krabbelgruppen und bei Elternabenden im Kindergarten zu verbringen.

Wellers Kirschensteine holten sie aus ihren Überlegungen zurück. Der bemerkte das Missgeschick nicht einmal, sondern sprach gerade bedeutungsschwanger ins Handy: »Trau nie dem Offensichtlichen.«

Einen Moment schwieg Ann Kathrin. Er fragte sich schon, ob die Verbindung unterbrochen worden war, da sagte sie sauer: »Was soll das heißen? Trau nie dem Offensichtlichen? Das ist doch nicht von dir! Wer hat das gesagt? Goethe zu Schiller? Oder nein, warte! Dein Daniel C. Henrich zu diesem Habermas?«

»Nein. Sherlock Holmes zu Watson«, gab Weller kleinlaut zu.

Rieke Gersema hatte das Gespräch mitgekriegt, weil Weller das Handy immer noch auf maximale Lautstärke gestellt hatte. Vorhin im Auto hatte er das gebraucht, weil er bei dem Lärm sonst nichts hörte. Das Ding funktionierte jetzt immer noch wie eine Freisprechanlage.

Ein Kirschkern war an Rieke Gersemas Hals heruntergerutscht und in ihrem Ausschnitt verschwunden. Sie spürte die fleischigen Kirschreste an ihrer Brust und wühlte mit beiden Händen in ihrer weißen Rüschenbluse herum, als Weller sich umdrehte.

»Ann, ich kann jetzt nicht länger. Ich muss … wir sind bei diesem … Frauenarzt.«

»Alle Frauen in seiner Kartei sind potentielle Opfer«, sagte Ann Kathrin noch, aber da steckte Weller sein Handy schon ein.

Weller sah, wie verrenkt Rieke Gersema dastand, und die roten Flecken an ihrem Hals und an ihrer Bluse ließen ihn erahnen, was geschehen war.

»Kann ich dir helfen?«, fragte er schuldbewusst.

»Nein!«, erwiderte sie hart und zupfte sich die Bluse aus dem lachsroten Rock.

Weller ging auf die Terrasse der Villa. Er musste an das schöne Backsteinhaus denken, das er und Ann Kathrin im Distelkamp in Norden bewohnten. Es war weniger protzig, aber dafür irgendwie gemütlicher, fand er.

Er wurde jetzt Zeuge, wie Rupert seine kriminalistische Erfahrung bei der Befragung von weiblichen Personen ins Gespräch brachte, um endlich einen Platz in der SOKO zu ergattern, die ja nun Dank seiner Hilfe kurz vor der Aufklärung des Falles stand.

Zum Glück hatten sich die Presseleute inzwischen verabschiedet, nur ein gewisser Holger Bloem vom Ostfrieslandmagazin, der eigentlich einen Bericht über die schönsten Gärten Ostfrieslands machen wollte und zusammen mit dem Fotografen Martin Stromann angereist war, um die Atmosphäre dieses kleinen Paradieses einzufangen, rasselte mitten in den Kriminalfall und nahm die Chance wahr, für den Kurier über die Entführung zu berichten.

Stromann fotografierte die aufgeregte Ehefrau. Bloem ging auf die Terrasse zurück. Rupert hielt ihn für ein Mitglied der SOKO, deshalb sprach er ungeniert weiter: »Also, es kommt bei einer Befragung darauf an, herauszufiltern, wer lügt und wer die Wahrheit sagt. Dazu brauche ich keinen Lügendetektor. So ein Quatsch. Bei Männern sehe ich das am Gesicht. Hier unterhalb der Nasenwurzel zucken sie. Einige entwickeln da sogar Schweiß. Die Lippen verraten alles. Ich sehe Männern auf die Lippen, und sofort ist alles klar.«

»Und bei Frauen?«, fragte Weller bissig.

Rupert winkte die Männer näher zu sich heran, dann ließ er sie an seinem Geheimnis teilhaben: »Bei Frauen siehst du nichts im Gesicht. Die sind es gewöhnt, sich zu schminken und zu schauspielern. Trau nie dem Gesicht einer Frau. Sie legt dich herein. Bei Frauen ist das eine Charaktersache.«

Ein Glück, dass Ann Kathrin nicht da ist, dachte Weller, die würde ausflippen.

Aber Rupert war noch lange nicht fertig. Die eigentliche Erkenntnis hatte er noch gar nicht mitgeteilt. »Bei Frauen darfst du nicht ins Gesicht gucken, das bringt gar nichts. Aber ihr Hintern verrät alles.«

Holger Bloem und Weller sahen sich an. In Bloems Gesichtsausdruck lag die Frage: Wird das hier ein Herrenwitz, oder ist das eine ernst zu nehmende Besprechung?

Huberkrans Gesicht war bewegungslos. Das Wort »Pokerface« kam Holger Bloem in den Sinn.

»Ihr Hintern?«, fragte Huberkran nun nach.

»Ja. Frauen mit so einem birnenförmigen Hintern sind verlogen und intrigant.«

Während Rupert einen solchen Hintern mit beiden Händen in der Luft modellierte, sah Weller hinter Rieke Gersema her und fragte sich, ob ihr Po birnenförmig war.

Aber Rupert klärte die Sache schon weiter auf: »Diese runden Christbaumkugeln, wie wir sie da gerade sehen …«, er zeigte auf Rieke Gersema, »deuten auf eine narzisstische Persönlichkeit hin. Die trainieren hart für ihren Knackarsch und wollen Bewunderung. Aus denen kriegt man schnell alles raus, wenn man sie zu nehmen weiß und bei ihrer Eitelkeit packt. Die Flachärsche sind schwierig. Machen einen auf Kumpel, versuchen aber, dich einzuseifen. Die richtig dicken runden, die sind am ehrlichsten. Eine lust-und genussbetonte Besitzerin, die keinen Ärger will, zuverlässig mit der Polizei zusammenarbeitet und als Zeugin sehr genaue Details beobachtet.«

»Darf ich das so zitieren?«, fragte Holger Bloem, erstaunt, welche Abgründe sich hier vor ihm auftaten.

Huberkran zog Holger Bloem zur Seite. »Sie sind Journalist, nicht wahr?«

»Ja. Holger Bloem, Ostfrieslandmagazin.«

Huberkran hielt Bloem seine Visitenkarte hin. »Wenn Sie Fragen haben oder irgendetwas wissen wollen … Ich bin jederzeit für Sie da.«

»Danke. Das weiß ich zu schätzen.«

»Was Sie da gerade gehört haben, hat der Kollege nicht so gemeint.«

»Hörte sich aber sehr ernst an. Sozusagen nach der neuesten kriminalpsychologischen Erkenntnis. So etwas interessiert unsere Leser bestimmt.«

»Bitte, Herr Bloem, ich flehe Sie an. Sie wissen doch genauso gut wie ich, dass der Kollege eine Flasche ist. Ein echter Blindgänger. Der spricht nicht für uns und der ist auch für nichts repräsentativ. Der ist einfach nur ein blöder Schwätzer.«

»Hm«, sagte Bloem nachdenklich und strich sich über den sauber ausrasierten Kinnbart. »Ein blöder Schwätzer?«

»Ja, aber um Himmels willen zitieren Sie mich jetzt nicht in Ihrer Zeitung.«

»Wenn ich das vorhin richtig verstanden habe, dann ist dieser blöde Schwätzer doch so etwas Ähnliches wie der Chef der SOKO Maurer.«

»Nein, verflucht«, regte Huberkran sich auf. »Ist er nicht. Das bin ich.«

Dr.Gaiser erwachte in völliger Dunkelheit auf einem feuchten Betonboden. Er dachte zunächst, er sei tot. Er wunderte sich über die Situation. Er glaubte an ein Leben nach dem Tod, aber er hatte es sich anders vorgestellt.

Er wusste seinen Namen. Er sagte ihn vor sich hin: »Dr.Onno Gaiser. Ich bin Dr.Onno Gaiser aus Leer. Meine Mutter hieß Thekla, meine Frau Rose.«

Es schien so zu sein, dass sich die Seele nach dem Tod an alles erinnerte.

Dann erst, als er trocken husten musste und der Kopfschmerz zu wummern begann wie eine defekte Dampflok, wurde ihm klar, dass er noch lebte. Fast gleichzeitig sprang die Angst ihn an wie ein wildes Tier, das in der Ecke gelauert hatte und ihm nun den Hals durchbeißen wollte.

Seine Lunge rasselte, dann gingen seine Versuche, nach Luft zu schnappen, in ein Fiepen über. Er wollte gegen die Wände schlagen und brüllen, doch er war wie gelähmt. Bewegungslos hockte er mit dem Rücken an die Mauer gelehnt da, den Kopf in den Nacken gelehnt, den Mund weit aufgerissen. Sein Herz raste und steigerte so die Panik noch mehr. Er befürchtete, hier in diesem feuchten, lichtlosen Raum an einem Herzinfarkt zu sterben, falls er nicht vorher erstickte.

Vielleicht waren Minuten vergangen oder auch Stunden. Sein Herz hatte die Attacke erstaunlich gut überstanden und sich beruhigt, aber seine Gefühle fuhren Achterbahn, und ein Teil seines Verstandes neigte immer noch zu der Annahme, das Ganze sei ein böser Traum, nicht die Wirklichkeit.

Wahrscheinlich hatte Lennart ihm etwas in den Ostfriesentee gekippt. Ein paar Tropfen irgendeiner Scheißdroge und jetzt war er auf einem Horrortrip gelandet. Hatte Lennart sich einen Scherz mit ihm machen wollen? Katastrophen-Lennart. Versager-Lennart. Sorgenkind-Lennart. Süchtel-Lennart.

Das Letzte, an das er sich erinnern konnte, war Lennarts Gesicht mit dem schmallippigen, verkniffenen Lächeln. Wenn Lennart grinste, hatte das immer etwas Schmieriges an sich. Seiner Mutter hatte er vor Jahren auch einmal eine Droge ins Essen gemischt. »Wahrheitskekse« nannte er sein Gebäck. Berge aus Kokosraspeln, Schokolade und Marzipan auf Weißmehl.

Rose, die kalorienbewusste Rose, hatte überhaupt nur ihm zuliebe hineingebissen, um den Jungen nicht zu verletzen, weil er sich doch solche Mühe gegeben hatte, um seiner Mutter eine Freude zu machen.

Kurz nach dem fragwürdigen Genuss war ihr schlecht geworden und dann war sie von dem unstillbaren Drang ergriffen worden, ihr Leben zu erzählen, Geheimnisse auszupacken und »endlich mal die Wahrheit zu sagen und nichts als die Wahrheit«.

Er selbst war ins Wohnzimmer gekommen, als Lennart seiner Mutter gerade ein Plätzchen an die Lippen führte und wie zu einem kleinen Kind sagte: »Und jetzt noch einen Bissen für Lennart … ja, schön kauen. Das sind gute Kekse. Wahrheitskekse.«

Er hatte seiner Frau sofort angesehen, dass sie in einem bedenklichen Zustand war. Sie öffnete den Mund wie ein hungriges Baby. Später hatte er die Kekse im Labor selbst untersucht und darin Spuren von Thiopental nachgewiesen, das in der Intensivmedizin benutzt wird und auch als Wahrheitsserum gilt. Außerdem Spuren von Nachtschattengewächsen wie Stechapfel, Bilsenkraut, Alraune und Engelstrompete.

Lennart, der Giftmischer.

Aber Mamis Liebling hatte behauptet, alles sei nur eine üble Intrige, mit der er einen Keil in das gute Verhältnis zwischen Mutter und Sohn treiben wolle.

Er war am Ende als Verlierer aus der Auseinandersetzung hervorgegangen. Das Ganze war zum Tabuthema geworden. Lennart hatte nie wieder für sie gebacken oder gekocht.

Oder war alles ganz anders? Hatte jemand Lennart und ihn entführt? Aber warum? Wozu? Was sollte das? Eine Erpressung? Wusste jemand von seinen Konten in Liechtenstein? Er war alles zusammengerechnet zwei Millionen Euro wert. Aktien, Pfandbriefe, Geld, Spareinlagen. Binnen vierundzwanzig Stunden konnte er gut und gerne zwei Millionen Lösegeld auftreiben. Die Finca auf Mallorca und die Ferienwohnung am Vierwaldstätter See in der Schweiz waren auch noch mal eine Million wert.

Aber es würde dauern, das Geld flüssig zu machen. Die Klinik in Leer würde Rose hoffentlich nicht verkaufen. Mit irgendetwas musste er später ja wieder weitermachen.

Plötzlich wurde ihm ganz kalt. Er fragte sich, ob Rose überhaupt für ihn bezahlen würde … Für ihren hoffnungslosen Sohn würde sie, ohne zu zögern, alles verschleudern, was er schwer verdient hatte. Aber für ihn?

Wenn der Entführer ihn umbrachte, würden aus seiner kapitalbildenden Lebensversicherung noch einmal 1,4 Millionen fällig. Für Rose könnte sein Tod zu einem Befreiungsschlag werden.

Er hoffte, dass er gemeinsam mit Lennart entführt worden war. Beide würde sie freikaufen.

Er versuchte, sich an die letzten Minuten zu erinnern. Er hatte Ostfriesentee aus der Kanne mit dem Rosenmuster in das Tässchen mit dem zarten Sprung im Porzellan gegossen. Knisternd war das dicke Kluntjestück zerplatzt. Dann hatte er Sahne ringförmig, gegen den Uhrzeigersinn, in die Tasse tröpfeln lassen und zugesehen, wie die weißen Wolken sich im braunen Tee auflösten.

Wenn Lennart ihm irgendwelche Drogen oder K.-o.-Tropfen eingeflößt hatte, dann mussten sie schon in der Kanne gewesen sein. Danach hatte er die Tasse intensiv betrachtet, in der Hand gehalten und geleert, bevor der Zuckerstein sich aufgelöst hatte.

Nein, im Tee konnte nichts gewesen sein. Lennart selbst hatte Tee getrunken. Zwei, drei Tassen.

Die Erkenntnis ließ ihn zusammenzucken. Das Zeug musste in der flüssigen Sahne gewesen sein. Natürlich! Lennart nahm immer nur Kluntje, nie Sahne. Er hatte doch angeblich eine Laktoseintoleranz. Mein Gott, gegen was war Lennart nicht allergisch? Hausstaub. Erdbeeren. Thunfisch. Milchprodukte. Fettiges Fleisch. Klebstoff. Und an irgendeine synthetische Beimischung, die oft in Baumwollhemden und -socken vorkam, konnte er sich noch erinnern. Anziehsachen für ihn zu kaufen war eine Mischung aus Medizinstudium und Chemietest.

Er hörte ein Geräusch. Endlich ein Geräusch! Es war leise, hinter der Wand oder in der Wand. Eine Maus vielleicht oder eine Ratte.

Er versuchte, die Kopfschmerzen zu ignorieren, und konzentrierte sich ganz aufs Lauschen. Nein, eine Maus war es nicht. Es war ein schleifendes Geräusch, als würde ein Körper langsam über den Boden gezogen. Eine Schlange vielleicht. Er drückte ein Ohr an die Wand, hinter der er das Geräusch wahrnahm. Das Atmen kam entweder von einem großen Tier oder … von einem Menschen!

Er hämmerte mit den Fäusten gegen die Steine.

»Hallo! Hallo! Ist da wer?«

Der Mörtel zwischen den Steinen fühlte sich fest an und trocken. Ganz anders als an der anderen Wand.

Jetzt erst begriff er, dass ihn jemand eingemauert hatte.

Er klopfte heftiger, die Verzweiflung gab ihm Kraft.

»Hallo! Hallo! Ist da wer? Ich brauche Hilfe!«

Für Judith Harmsen war das Atmen schwieriger geworden. Die zweite Wand schränkte die Luftzufuhr für sie ein. Jeder Atemzug brannte im Hals und in der Lunge.

Der Fleck an der Wand, den sie immer noch ableckte, wurde wieder feucht. Vielleicht ein defektes Rohr oder eine Stelle an der Wetterseite des Gebäudes, wo der Regen durch die Ritzen und Risse drang. Was hätte sie für ein bisschen Licht gegeben, um die Wand genau zu inspizieren.

An einer rauen Stelle sammelte sich in regelmäßigem Abstand ein Tropfen. Wenn sie ruhig von eins bis hunderteinundzwanzig zählte, dann war es bei dreiundneunzig soweit und ab dann wurde der Tropfen immer dicker. Aus Sorge, er könnte herunterfallen und ihr verlorengehen, leckte sie ihn bei hundertzwanzig ab.

In den Stein waren scharfe Dinge eingearbeitet. Sie konnte sie nicht sehen. In ihrem Mund fühlten sie sich an wie Glassplitter mit Sand oder zerbrochene Muschelschalen. Ihre Zunge kam ihr vor wie ein zerfetzter Schwamm. Doch selbst das eigene Blut kam ihr gerade recht, um ihren Durst zu stillen.

Entweder war nebenan ein Mensch in der gleichen Situation wie sie selbst, oder sie war inzwischen verrückt geworden. Sie suchte nach einer Möglichkeit herauszufinden, ob alles ein Produkt ihrer Phantasie war oder Wirklichkeit.

Sie fragte ihn nach seinem Namen. Es war ein Mann. Dr.Gaiser. Sie hatte ihn kichernd, ja kichernd, gefragt, ob er Irrenarzt sei. Als er »Gynäkologe« geantwortet hatte, meldete sich ein Stückchen aus ihrem Erinnerungspuzzle, das sie eigentlich lieber vergessen wollte.

»Ich kannte mal einen Dr.Gaiser in Leer«, sagte sie.

»Ja! Das bin ich! Ich! Ich bin das!«, schrie er.

Sie stellte sich vor und streichelte dabei die Wand, als sei sie sein Oberarm.

Er log, als er behauptete, sich an sie zu erinnern, aber das reichte aus, um sie weinen zu lassen. Ja, sie hatte tatsächlich noch einen Tränenvorrat. Sie leckte sich die kostbare salzige Flüssigkeit von der Oberlippe. Aber den neu entstandenen Wassertropfen am Sandstein verlor sie. Sie verwünschte sich deswegen. Was für eine dumme, blöde Gans musste sie sein, wenn sie dieses Geschenk Gottes ungenutzt ließ. Welche Verschwendung! Und Verschwendung konnte sie sich nun wahrlich nicht mehr leisten.

Als Kind hatte sie mal mit ihrem Hund Ajax gemeinsam auf dem Boden gelegen und aus einer Pfütze getrunken. Sie machte es dem treuen Tier nach. Die Zunge hinein und dann losschlabbern.

Ach herrjeh, hatte ihre Mutter deswegen ein Theater veranstaltet! Sie sollte sogar vorbeugend Antibiotika nehmen, was ihr Vater zum Glück zu verhindern wusste. Ihre Mutter war ein Antibiotika-Fan. Sie hatte ständig Angst vor unsichtbaren Bakterien und Krankheitserregern. Sie schlug immer gleich mit der großen Medizinkeule drauf. Das Bad wurde täglich so intensiv desinfiziert, dagegen war jeder Operationsraum im Krankenhaus ein Bakterienmutterschiff.

Sie stellte sich vor, wie ihre Mutter versuchen würde, dieses Gefängnis keimfrei zu schrubben und auf Hochglanz zu bringen. Der Gedanke hatte etwas Erheiterndes an sich. Waren das körpereigene Morphine? Sie begann abwechselnd zu kichern und dann wieder zu weinen. Sie empfand ihre Situation auf eine irre Weise als lustig, skurril und dann wieder als einen Horrortrip.

Ann Kathrin ging auch noch ein drittes Mal zum verabredeten Ort, um Kim12 zu treffen. Sie schwor sich, dies sei der letzte Versuch, länger wollte sie sich nicht an der Nase durch den Ring führen lassen.

Sie befürchtete, Kim12 sei ein Mann. Sie hatte ihre Heckler & Koch P 2000 nicht in der Handtasche, sondern hinten im Hosenbund. So hatte sie die Waffe noch nie getragen. Es war unbequem, aber genau das brauchte sie jetzt, das Gefühl, jederzeit ziehen zu können.

So kannte sie sich gar nicht. Sie erschrak ein bisschen vor sich selbst. Aber war es nicht möglich, dass sich hinter Kim12 der Mörder ihres Vaters verbarg, der sie genauso anlockte, wie er es mit Achim Kowalski getan hatte, um ihn dann mit einem gezielten Schuss zu erledigen? Vielleicht las er auch in den Gelsenkirchener Geschichten oder er hatte es gegoogelt.

Wie verhält sich ein Mörder zig Jahre nach der Tat? Guckt er täglich im Internet nach, gibt er alle Namen der Opfer und Täter ein, um zu sehen, ob sich etwas tut?

Früher sagte man in der Ausbildung, der Täter kommt gerne zum Tatort zurück, nimmt an Beerdigungen der Opfer teil, bietet der Polizei Hilfe an und sucht die Nähe zu den ermittelnden Behörden. Einige melden sich als Zeugen. Es ist mehr als der Versuch, herauszubekommen, ob jemand etwas weiß, es muss ein Prickeln, eine Genugtuung für den Täter sein, wenn die Kripo im Dunkeln tappt. Er erlebt, wie sich alle mit ihm und seiner Tat beschäftigen, ohne ihn zu kennen. Das tut seinem Ego gut. Gleichzeitig gibt es ihm die Gelegenheit, sich moralisch von der Tat abzugrenzen.

War Kim12 ein Pseudonym, das der Mörder benutzte, um ihr und den Ermittlungen nah zu sein, ohne sich preiszugeben? Schrieb Kim12 deshalb so schlimme Sachen über ihren Vater, um erstens den Mord zu rechtfertigen und zweitens, um ihr weh zu tun und sie auf eine völlig falsche Fährte zu locken? War er ein hochintelligenter Sadist?

Ann Kathrin griff nach hinten und überprüfte den Sitz ihrer Waffe. Ihre Augen suchten die Umgebung ab. Er konnte hier überall sein und sie beobachten. Hinter den schmierigen Fensterscheiben da oder in der Toreinfahrt. Im Dachgeschoss da oben stand einer weit vorgebeugt am offenen Fenster und rauchte, linkisch, wie Menschen, die Zigaretten nicht gewöhnt sind oder denen es verboten war zu rauchen. Dadrüben saß einer im Auto und sah zu ihr rüber. Auf dem Parkplatz unterhielten sich zwei Männer. Bei den Bänken trank eine Gruppe Jugendlicher Bier aus Dosen, und eine Flasche Wodka kreiste.

Der Josef-Büscher-Platz in Horst war gut gewählt, wenn er sie ausknipsen wollte. Ein Scharfschütze mit einem Präzisionsgewehr hätte tausend Möglichkeiten.

Sie drehte sich rasch um ihre eigene Achse, weil sie ein verdächtiges Geräusch wahrgenommen hatte. Es war eine Taube mit einem weißen Kopf.

»Sei froh, dass ich dich nicht erschossen habe«, sagte Ann Kathrin, und die Taube nickte zurück.

Ein Wagen rollte auf Ann Kathrin zu. Er löste sich langsam, fast lautlos, aus einer Reihe von elf, zwölf parkenden Autos. Es war ein alter Ford Mondeo, der früher einmal silbern metallic gewesen war und jetzt eine dunkelbraune Motorhaube hatte und an der Beifahrerseite eine schmutziggelbe Tür. Die Frontscheibe war seit einigen Jahren nur noch von den Scheibenwischern geputzt worden und in dem abgezirkelten Bereich, den sie nicht erreichten, praktisch undurchsichtig.

Im Laufe der Jahre hatte Ann Kathrin gelernt, dass es in gefährlichen Situationen darauf ankam, die nächsten Sekunden vorauszuberechnen. Fast jedes Ereignis schickte seinen Schatten voraus. Wer die Vorboten rasch genug richtig deutete, hatte die größten Chancen zu überleben oder wenigstens eine Runde weiterzukommen.

In welche Ecke lasse ich mich fallen? Von wo kommt der Angriff? Schaffe ich das Überholmanöver, oder ist der LKW auf der Gegenspur zu schnell? Würde der Fahrer des Ford Mondeo gleich den rechten Fuß aufs Gaspedal knallen und versuchen, ihren Körper zwischen der Häuserwand und dem Kühler zu zerquetschen?

Zwischen ihr und dem Mondeo lagen noch gut zwanzig Meter. Es gab mehrere Möglichkeiten, sich zu retten oder komplett lächerlich zu machen. Sie konnte auf den blauen Toyota springen und vom sicheren Dach aus mit der Heckler & Koch in den Kühler des Ford schießen oder direkt auf den Fahrer feuern. Sie hätte auch zwischen den anderen parkenden Autos Schutz suchen und mit dem Handy ihre Gelsenkirchener Kollegen zu Hilfe rufen können.

Zwei stechende Augen fixierten Ann Kathrin durch die Frontscheibe des Fords. Noch zehn Meter.

Es konnte auch alles völlig harmlos sein. Jemand fuhr seinen alten Ford vom Parkplatz, mit einer vollen Einkaufstüte auf dem Rücksitz und einem Kasten Bier im Kofferraum.

Der Wagen steuerte direkt auf Ann Kathrin zu. Noch fünf Meter.

Ann Kathrin wollte springen. Da änderte das Fahrzeug geringfügig die Richtung und hielt direkt neben ihr. Die Scheibe an der Fahrerseite senkte sich quietschend.

Ann Kathrins rechte Hand umschloss hinter ihrem Rücken die Heckler & Koch.

»Steigen Sie ein«, forderte eine weibliche Stimme.

Hinter dem Steuer saß verkrampft eine Asiatin mit unlesbarem Gesicht. Ihr Ausdruck war puppenhaft. Nein, nicht versteinert, eher wie aus Plastik. Die Frau war auf eine Art geschminkt, die nicht Schönheit hervorheben, sondern Unverwechselbares verstecken sollte. Es würde schwer werden, sie später zu beschreiben.

Ann Kathrin prägte sich Einzelheiten genau ein. Die Frau war Mitte dreißig. Glatte schwarze Haare. Prinz-Eisenherz-Frisur, Marke selbstgemacht. Wenn ein Friseur die Finger im Spiel gehabt hatte, dann garantiert einer, zu dem die Menschen gingen, weil er billig war. Sie saß zwar, aber Ann Kathrin schätzte trotzdem routinemäßig ihre Größe und ihr Gewicht. Eins sechzig bis eins fünfundsechzig. Zierlich, höchstens fünfzig Kilo schwer.

Sie griff fahrig nach einer viel zu großen Sonnenbrille, die auf dem Armaturenbrett lag, und setzte sich die Brille mit einer Handbewegung auf, als wolle sie einen Fehler rückgängig machen. Die Gläser der Brille waren von fettigen Fingerabdrücken verklebt.

Vorsichtig ging Ann Kathrin um den Wagen herum, dabei hatte sie immer die Hände der Frau im Blick. Sie hielt das Lenkrad wie einen Rettungsring umklammert. Ann Kathrin kontrollierte unauffällig die Rückbank. Sie wollte nicht erleben, dass sich während der Fahrt plötzlich die Wolldecke auf den hinteren Sitzen bewegte und dann ein Gesicht im Rückspiegel auftauchte. In Filmen war das ein klasse Effekt, aber im Leben wollte sie sich so etwas ersparen. Wenn sie das Setting, in das sie sich begab, schon nicht bestimmen konnte, dann wollte sie es wenigstens kennen und über alle beteiligten Personen Bescheid wissen.

Wenn dies hier eine Falle werden sollte, dann war sie nicht offensichtlich. Trotzdem fragte Ann Kathrin, bevor sie einstieg: »Warum gehen wir nicht einfach in ein Café und … «

Die Stimme war so kalt, dass Ann Kathrin fröstelte. »Steigen Sie ein oder lassen Sie es.«

Ann Kathrin wuchtete sich auf den Beifahrersitz. Genau wie der Fahrersitz war er mit einer gehäkelten Decke überzogen.

»Fahren Sie gerne in einem Topflappen spazieren?«, scherzte Ann Kathrin. Sie hatte gelernt, dass oft ein Witz oder ein Wortspiel Gespräche unendlich erleichterten. Ein gemeinsames Lachen über etwas schaffte manchmal fruchtbaren Boden.

»Ja, das sind Topflappen. Ich hasse jeden einzelnen.«

»Und warum dekorieren Sie dann alles damit?«

»Ich habe zu Hause damit mein Sofa bezogen und meine Sessel. Ich benutze sie als Handtücher, Frühstücksunterlagen, Tischdecken. Alle meine Kissen sind mit aneinandergenähten Topflappen bezogen. Ich habe eintausendzweihundertzwölf Topflappen gehäkelt. In der Psychiatrie, nachdem ich die tolle Zeit mit Ihrem Vater überlebt hatte.«

Ann Kathrin schwieg eine Weile betroffen, während Kim12 die Goethestraße entlang, dann an der Rennbahn vorbei in Richtung Innenstadt fuhr.

Ann Kathrin sah auf ihre Knie, während sie die Hände verschränkt zwischen ihren Schenkeln versteckte. Das ständige Piepsen im Wageninneren erinnerte Ann Kathrin daran, dass sie sich nicht angeschnallt hatte. So nervtötend das Geräusch auch war, Ann Kathrin schaffte es nicht, den Gurt zu sich zu ziehen und das Piepsen zu beenden. Ihre Arme kamen ihr unendlich schwer vor, als würde nicht Blut, sondern Schwermetall durch ihre Adern fließen.

Eine Frage brannte in ihrem Gehirn und jagte durch ihren Körper wie eine Giftspritze. Geht es mir eigentlich noch darum, den Mörder meines Vaters zu finden, oder nur darum, die Unschuld meines Vaters zu beweisen?

Sie presste die blutleeren Fingerspitzen gegeneinander und zwang sich, konzentriert zu handeln. Step by Step, sagte sie zu sich selbst. Mach keine Idiotin aus dir. Schnall dich an und nutz die Chance. Sie weiß etwas und sie will dir etwas mitteilen, sonst wäre sie nicht gekommen. Hör ihr zu und zieh deine Schlüsse.

»Wo fahren wir hin?«, fragte Ann Kathrin.

»Nur so rum«, antwortete Kim12.

»Warum gehen wir nicht in ein Lokal oder zu Ihnen nach Hause?«

»Nein, das will ich nicht. Wir sprechen im Auto oder gar nicht.«

»Ich habe ein Hotelzimmer, da wären wir ungestört.«

»Nein! Kein Hotel.«

Kim12 parkte halb auf der Straße, halb auf dem Gehweg. Der Motor lief weiter. Sie wendete sich Ann Kathrin zu.

»Sie sind also Steins Tochter?«

Ann Kathrin stellte die Gegenfrage: »Warum sind Sie zu den ersten beiden Treffen nicht gekommen?«

»Ich hatte Angst. Ich will nicht, dass alles wieder von vorne losgeht. Ihr Vater und all diese Männer haben mich zu einem wehrlosen Gebrauchsgegenstand gemacht.«

»Sie haben es versucht.«

»Nein, sie haben es geschafft. Ich habe nur noch funktioniert, wie eine Maschine. Mein Therapeut in der Klinik hat gesagt, ich hätte alle Gefühle in mir abgetötet, um zu überleben. Man kann nämlich nicht nur ein störendes Gefühl unterdrücken. Man unterdrückt immer auch andere mit. Bei mir war am Ende alles weg.«

Sie zeigte ihre Unterarme, die von Schnitt-und Brandwunden entstellt waren.

»Haben die Männer Ihnen das angetan?«, fragte Ann Kathrin.

»Nein. Das war ich selbst, um überhaupt noch etwas von mir zu spüren.«

Eine Weile schwiegen die Frauen. Ann Kathrin versuchte, Kim12 ins Gesicht zu schauen, hielt aber dem Blickkontakt nicht lange stand.

»Leben Sie jetzt in einer glücklichen Beziehung?«, fragte Ann Kathrin und schalt sich selbst, weil sie fand, dass ihr so eine Frage gar nicht zustand. Es war doch nur der plumpe Versuch, der Sache eine positive Wendung zu geben.

Wie im Märchen, dachte sie, Hauptsache, am Ende wird alles gut. Kinderträume. Erwachsenenlügen.

»Nein«, sagte Kim12. »Ich kann nicht mehr mit einem Mann zusammenleben. Ich habe es versucht. Es geht nicht. Ich weiß, es gibt auch gute, aber ich hatte zu viele von den anderen. Wenn ich einen Mann lieben will, wenn ich es schaffe, ihn an mich heranzulassen, dann sehe ich plötzlich nicht mehr ihn, sondern ich sehe Boris oder Stenger oder … eines der anderen Schweine.«

Sie machte mit den Händen abwehrende Gesten, als ob diese Männer jetzt hier im Auto wären und sie bedrängen würden.

Ann Kathrin verhielt sich ganz ruhig. Schließlich legte Kim12 beide Hände wieder aufs Lenkrad und sprach wie in Trance weiter. Dabei sah sie durch die schmutzige Windschutzscheibe in den mausgrauen Gelsenkirchener Himmel, als könnte sie hinter den Wolken noch etwas sehen. Etwas, das für andere Menschen unsichtbar war.

»Sie haben mich nicht eingefangen. Ich bin freiwillig zu ihnen zurückgegangen. Ich wusste ja nicht, wohin. Ich kannte keinen Menschen in Deutschland. Ich wusste nicht einmal, ob ich mich strafbar gemacht hatte, und ich besaß keine Papiere. Die lagen bei Stenger im Safe. Der händigte sie nach Bezahlung dem neuen Besitzer aus. Ich ging zurück zu Stenger, auch weil ich Angst hatte, sie würden sich sonst das Geld von meinem Vater holen.«

Sie registrierte Ann Kathrins Blick aus Entsetzen und Unverständnis.

»Was sollte ich denn machen? Ich war froh, dass Stein mir eine neue Chance gab. Ich versprach ihm, für den neuen Kunden stumm zu sein. Der hatte aber schon eine andere stumme Frau gefunden, deshalb blieb ich zunächst bei dem Anwalt.«

Ann Kathrin fragte sich, ob die andere Frau wirklich stumm gewesen war oder auch nur so getan hatte als ob. Die ganze Geschichte mit dem Kunden, der eine stumme Frau wollte, machte sie wütend. Sie bemühte sich, die Wut zu unterdrücken. Sie befürchtete, Kim12 könnte glauben, der Zorn sei gegen sie gerichtet.

»Ich dachte erst, der Anwalt, das ist ein gebildeter Mensch. Der steht für das Recht ein und … Aber Heiko war ein Teufel. Er liebte es, Menschen zu demütigen und zu bestrafen. Wenn er seinen Gürtel aus der Hose zog, dann bin ich schon vor Angst halb verrückt geworden, habe gejammert und gefleht. Er hat dann gelacht. Meine Angst hat ihm Spaß gemacht. Natürlich fand er schnell heraus, dass ich gar nicht stumm war. Das hat er benutzt, um mich zu erpressen. Seine Lieblingsdrohung war, ich bringe dich als geheilt entlassen zu Stenger zurück. Er versprach mir, dort würde ich dann richtig stumm gemacht.«

»War das nur eine Drohung oder … «

»O nein, das hat Heiko ernst gemeint. Die haben Frauen stumm gemacht.«

Jetzt wurde das Schauermärchen Ann Kathrin eine Spur zu dick. Alles in ihr wehrte sich. Wenn das hier falsch war, dann stimmte vielleicht auch vieles andere nicht. War alles übertrieben? Wollte Kim12 sich interessant machen?

»Ich kann mir diesen Anwalt ja mal vorknöpfen. Wie hieß er?«

Dann fiel ein Name, der Ann Kathrin zusammenzucken ließ. Kim12 sagte klar und deutlich »Heiko Käfer«, aber Ann Kathrin kam es vor, als würde sie nuscheln und man könnte den Namen unmöglich richtig verstehen.

»Wie hieß der? Heiko wie …?«

»Käfer. Er sah aus wie ein Elefant, aber er hieß Käfer. Heiko Käfer.«

Ann Kathrin sah ihn sofort wieder vor sich, mit seiner thailändischen Frau. Sie versuchte, sich daran zu erinnern, ob die Frau bei dem Treffen auf Spiekeroog etwas gesagt hatte. Sie schämte sich, weil sie es nicht wusste. Hatte sie Täter und Opfer gegenübergestanden und es nicht bemerkt? Hatte sie sich so sehr über Käfer geärgert, dass die fünfundzwanzig Jahre jüngere Frau in Vergessenheit geriet? War das nicht oft so, dass die Täter so viel Aufmerksamkeit auf sich zogen, dass die Opfer darüber vergessen wurden?

Es begann zu regnen. Ein kurzer, aber heftiger Schauer. Die Tropfen prasselten aufs Autodach, und Ann Kathrin und Kim12 befanden sich plötzlich im Inneren eines metallenen Klangkörpers, auf den der Regen ein Musikstück trommelte.

Ein Radfahrer kam nah am Ford vorbei. Sein Gesicht verschwand völlig in der Kapuze. Bevor der Radfahrer abbog, hielt er noch einmal kurz an und blickte zu den Frauen im Ford.

Ann Kathrin versuchte, ihre Gedanken zu ordnen und sich wieder ganz auf Kim12 zu konzentrieren.

»Käfer. Das ist ja ein Ding. Hat der so gelbe Augen?«

»Ja, wie eine Schlange, dachte ich immer. Kranke Augen. Hoffentlich stirbt er bald, habe ich oft gedacht. Hoffentlich. Manchmal, wenn er mich geschlagen hat oder immer weiter rammeln wollte wie ein Kaninchen, dann habe ich gehofft, er hält es nicht aus und kriegt einen Herzinfarkt. Er hatte oft so einen roten Kopf. Er nahm viele Pillen. Ein Viagrajunkie. Schrecklich. Aber er ist leider nicht gestorben. Stattdessen bin ich im Krankenhaus gelandet. Ich bin ganz verrückt geworden von alldem, und einmal, als es besonders schlimm war, bin ich vor ihm geflohen. Er hat mich mit seinem Lederriemen durchs Haus gejagt. Ich bin dann durch die Glastür gefallen. Der hatte in der Küche so eine Glastür. Im Krankenhaus haben sie mich in die Psychiatrie gebracht. Da saß ich dann ohne Geld, mit einem Visum, das langsam ablief, und er wollte mich nicht zurücknehmen.«

Ann Kathrin war als Kommissarin einiges gewöhnt, aber diese Geschichte traf sie härter als gewöhnliche Opfererzählungen. Warum hatte ihr Vater das Leid dieser Frau mit der absurden Idee verlängert, sie solle so tun, als ob sie stumm sei? War es das Danteske in ihm, das da zum Durchbruch kam? Die Hölle? Der Abgrund? Oder war es irgendein Ermittlertrick? Aber bei allem guten Willen konnte sie keine Rechtfertigung für so ein Verhalten finden. Das war durch keine noch so großzügige Auslegung der Vorschriften gedeckt und es ergab auch keinen Sinn.

»Sie kennen das Schwein?«, stellte Kim12 fest und fügte gleich hinzu: »Ich werde nicht gegen ihn aussagen. Gegen ihn nicht und auch sonst gegen niemanden. Ich weiß gar nicht, warum ich Sie überhaupt treffe.«

»Ich brauche Namen. Wer war noch dabei?«

Kim12 schüttelte den Kopf. »Nein, nein. Sie wollen doch nur eine Zeugin für eine Anklage, und ich bin doch nicht lebensmüde. Ich habe all das überlebt und jetzt will ich nicht mehr in die Schusslinie geraten. Ich hatte gehofft, Sie würden … « Sie sprach nicht weiter.

»Sie erwarten eine Entschädigung?«

»Steht mir die nicht zu?«

»Ich weiß nicht einmal Ihren richtigen Namen. Sie könnten sich das auch alles zusammengereimt haben.«

Kim12 hob wieder ihre Arme hoch und zeigte ihre Wunden vor. »Das hier? Zusammengereimt?«

»Wenn jemand vor Gericht nicht aussagen will, dann zweifle ich am Wahrheitsgehalt der Behauptungen.«

»Sie können auch aussteigen.«

Ann Kathrin blieb sitzen, sie konnte aber Kim12 nicht länger ansehen. Die ganze Frau bebte vor Abscheu und Wut.

Ann Kathrin betrachtete zwei Regentropfen, die an der Scheibe parallel herunterrollten und sich dann, ihre Bahn geringfügig verändernd, zu einem kleinen Fluss vereinten. Der Regen tat den Scheiben gut, reichte aber nicht aus, den alten, verkrusteten Schmutz wegzuspülen.

»Ich suche im Grunde dasselbe wie Sie: Gerechtigkeit«, sagte Ann Kathrin.

Kim12 protestierte: »O nein! Sie suchen den Mörder Ihres Vaters und wollen sein Bild reinwaschen. Ich suche Gerechtigkeit, ja, das stimmt. Ich warte darauf, dass jemand kommt und sagt: Tut mir leid. Man hat Ihnen Unrecht getan. Kann ich das irgendwie wiedergutmachen?«

Ann Kathrin spürte durchaus den Impuls in sich, der Frau ein paar Tausend Euro anzubieten. Ja, Frank würde vermutlich wenig Verständnis dafür haben, weil er ständig Geldsorgen hatte, aber sie konnte bei der Sparkasse garantiert ohne Probleme ihr Konto überziehen oder kurzfristig eine Hypothek aufs Haus aufnehmen. Trotzdem. Etwas in ihr sperrte sich. Sie hatte Sorge, sich danach noch mieser zu fühlen.

»Wissen Sie, was ich besonders ekelhaft fand? Immer, wenn man das Büro betrat, dann hatte Ihr Vater so eine ganz fiese Art, einen stumm heranzuwinken. So.« Sie machte es mit dem Finger vor. »Und dabei öffnete er seine Lippen immer leicht und seine Zunge kam kurz hervor. Nur ein bisschen. So. Und dann, wenn man nah genug bei ihm stand, dann strich er mit den Fingern an der Innenseite der Oberschenkel ganz langsam nach oben. Ich krieg jetzt noch eine Gänsehaut davon. Dabei sah er einem ins Gesicht. Ja, ins Gesicht. Er wollte die Reaktion sehen. Man musste ja gute Miene zum bösen Spiel machen. Kein Mädchen hätte es gewagt, zu ihm zu sagen: Nehmen Sie Ihre Dreckspfoten da weg! Wissen Sie, warum Ihr Vater das gemacht hat? Ich glaube nicht, dass es ihm um einen Lustgewinn ging. Es ging um Macht. Ganz einfach Macht. Er hat das zu gerne gemacht, wenn seine Kumpels dabei waren. Akki und Bogie und wie die alle verniedlichend genannt wurden, und der mit den großen Lippen, The Brain, Beukelzoon.«

Ann Kathrin hielt es kaum noch auf dem Sitz. Sie wusste nicht, wohin mit ihren Händen. Sie war blass und merkte nicht, dass sie weinte.

»Wenn man zu ihm reinkam, wusste man nie, was geschah. Manchmal beachtete er einen gar nicht. Dann stand man da wie ein Gummibaum. Aber es konnte auch sein, dass er sagte: »Zieh die Scheiß-Jeans aus. Hat dir nie einer gesagt, dass Frauen Röcke tragen und Männer Hosen? Und was ist das für ein Slip? Da kannst du ja gleich Pampers tragen. Du bist dazu da, deinem Mann zu gefallen. Glaubst du, so etwas gefällt ihm?!«

Ann Kathrin stieß die Autotür auf und sprang raus. Sie hielt es einfach nicht länger aus. Was Kim12 da sagte, war schlimm genug, aber was Ann Kathrin aus dem Auto fliehen ließ, war ihre Stimme. Bei den letzten schrecklichen Befehlssätzen hatte sie Ann Kathrins Vater imitiert. Diese Mischung aus Ruhrgebietseinschlag und ostfriesischen Sprachsprenkeln, das Heben der Stimme am Ende des Satzes. Das Binden einzelner Worte, als sei der Satz nur ein einziges Wort, ja, genau so hatte ihr Vater gesprochen. Nie hatte sie solche Sätze von ihm gehört und doch wusste sie jetzt, dass er sie gesagt hatte.

Der Regen tat Ann Kathrin gut. Sie stand in einer Pfütze. Am liebsten wäre sie jetzt am Meer gewesen, um ihren Frust vom Deich aus dem Donnern der Wellen entgegenzubrüllen.

Sie hielt ihrer inneren Sturmflut kaum stand. Sie stellte sich ihren Vater vor, wie er eine Asiatin heranwinkte, breit in den Sessel gefläzt, wie er manchmal zu Hause nach dem Dienst vor dem Fernseher abhing. Nur diesmal spielten seine Finger zwischen den Beinen einer Frau.

Statt zu brüllen, trat Ann Kathrin heftig mit dem rechten Fuß auf. Das Wasser der Pfütze spritzte gegen die Wagentür.

Der Ford startete. Ann Kathrin machte keine Anstalten, Kim12 aufzuhalten. Sie war froh, jetzt alleine zu sein. Sie hatte sich das Autokennzeichen gemerkt. Sie war jederzeit in der Lage, Kim12 zu finden. Der Wagen mit den zusammengenähten gehäkelten Topflappen gehörte garantiert ihr … Es sei denn, das mit den Topflappen war auch nur eine Erfindung. Aber Ann Kathrin glaubte nicht mehr an Erfindungen. Das alles entsprach der Wirklichkeit. Und wieder waren die Namen gefallen. Akki. Bogdanski. Ihr Vater hatte die Bankräuber gekannt und mit ihnen dunkle Geschäfte gemacht. Er war ganz sicher nicht zufällig in den Banküberfall geraten und als Geisel ausgetauscht worden. Das alles musste einem Plan gefolgt sein, der dann irgendwie aus dem Ruder gelaufen war.

Sie ging durch den Regen zum Hotel zurück. Sie kam klatschnass dort an. Sie fuhr hoch in ihr Zimmer, bestellte sich eine heiße Suppe und ließ sich ein Bad ein.

Käfer, du leberkranker Schmierlapp, dich mach ich fertig, dachte sie laut.

Wie ein Mantra wiederholte sie den Satz immer wieder, bis er bedeutungslos geworden war.

Rupert telefonierte die ersten zwanzig Klientinnen von Dr.Gaiser durch. Sie arbeiteten zu fünft. Das erste Zwischenergebnis hatten sie am frühen Nachmittag. Dr.Gaiser hatte zehn Jahre in der Schweiz gearbeitet. Die ersten drei in einer Gemeinschaftspraxis in St. Gallen, die letzten sieben in Luzern. Es folgten drei Jahre in Bamberg und fünfzehn in Ostfriesland. Er genoss offensichtlich bei vielen Klientinnen großes Vertrauen, einige reisten ihm nach, wenn sie Probleme hatten oder nutzten die Routineuntersuchungen zu einem Kurzurlaub an der Küste. Er führte Abtreibungen durch und arbeitete mit Hotels zusammen, in dem sich die Frauen, oft mit ihren Partnern, erholen konnten.

In Leer gab es eine Patientinnenkartei mit mehr als eintausendvierhundert Namen.

In St. Gallen war es schwierig, an die entsprechende Liste zu kommen, weil die Gemeinschaftspraxis nicht mehr existierte.

In Luzern war die alte Praxis an einen Nachfolger übergeben worden, und es war angeblich nicht unkompliziert, alte Adressen von neuen zu trennen. Außerdem wollte Dr.Edelmoser erst seinen Anwalt fragen, ob er die Adressen seiner Patientinnen überhaupt herausrücken müsse. Er befürchtete wohl, das sei schlecht fürs Geschäft.

Die Patientinnenkartei aus Bamberg hatte Dr.Gaiser mit nach Leer genommen, allerdings war alles auf alten Floppys gespeichert, und es gab im Moment für diese veraltete Technik keine Abspielgeräte mehr. Die Hardware musste erst beschafft werden.

Charlie Thiekötter hatte Möglichkeiten und privat eine Art Museum für Computerschrott, aber er war nach einem Herzinfarkt in der Reha. Sein Stellvertreter fand sich in dem Chaos noch nicht zurecht, und die Computerfachleute aus Oldenburg, Hannover, Leer und Bremen waren zu einem Lehrgang in Emden. Dort weihte ein ehemaliger Hacker mit zig Vorstrafen die Beamten in die neuesten Tricks ein.

Dreihunderteinundsechzig Frauen hatten den Wohnort gewechselt und einige auch den Namen. Es war nicht leicht, sie alle aufzuspüren, und zu einhundertzwölf hatten sie noch keinen Kontakt herstellen können, aber siebzehn waren eindeutig verschwunden und als vermisst gemeldet worden.

Huberkran verglich die Zahlen. Endlich hatte er etwas Handfestes.

»Er schlägt in einem Rhythmus von sechs Monaten zu. Er holt sich im Sommer mindestens eine, manchmal zwei Frauen. Jeweils zwischen Juli und August und dann noch mal eine im Winter um die Weihnachtszeit herum. Er hat vor vierzehn Jahren begonnen. Wir müssen uns darauf einstellen, dass wir es mit achtundzwanzig bis zweiundvierzig Eingemauerten zu tun haben. Es sei denn, er hat auch andere Frauenarztpraxen ausgewertet. Daran wage ich zunächst nicht zu denken … «

»Immer im Sommer und Winter sind Frauen verschwunden. Das kann bedeuten, er geht einem ganz normalen Job nach und mordet in den Ferien«, sinnierte Weller.

»Im Sommer holt er sich zwei und im Winter nur eine, weil er im Sommer länger Ferien hat«, rief Rupert ein bisschen zu begeistert über seinen Gedankenblitz.

Um Ruhe vor den Fernsehteams zu haben, die inzwischen sowohl das Ärztehaus in Leer als auch die Polizeiinspektion Aurich belagerten, fand die Besprechung in einem zauberhaften, versteckt gelegenen Café in Marienhafe statt, in der Störtebeker-Teestube. Es gab hinten einen separaten Raum mit gemütlichen Sofas und kleinen Tischen. Dort, wo sonst ostfriesische Künstler vor dreißig oder vierzig Gästen in fast intimem Rahmen auftraten, tagte heute die SOKO Maurer.

Aus der Küche wurden sie mit heißen Brezeln bewirtet. Rupert aß schon die dritte und liebäugelte mit der Ostfriesischen Sahnetorte, aber er fragte sich jetzt, ob das alles hier von der Dienststelle bezahlt wurde oder ob er gleich für jeden Kaffee eine Rechnung bekam.

Ein SOKO-Mitarbeiter, der durch seinen gezwirbelten Schnauzbart auffiel und einen Fernsehkoch sowohl in den Gesten als auch in der Sprache nachahmte, vermutete, ein Lehrer könnte der Täter sein. »Wenn wir den Ferienbeginn in den unterschiedlichen Bundesländern vergleichen, wissen wir sogar, wo er wohnt.«

»Na ja«, sagte Weller, »wo er wohnt, ist gut. Aber wir kennen dann höchstens das Bundesland, außerdem gibt es garantiert Überschneidungen zwischen Bayern und NRW oder so. Außerdem … wieso Lehrer?«

Der SOKO-Mann drehte an seinen Bartspitzen, als würde er dort sein Gehirn wie ein altes Radio einschalten. »Ist doch klar. Er will die Frauen bestrafen, ihnen etwas beibringen. Das waren doch die Erkenntnisse eurer legendären Kommissarin, die im Prinzip ja auch bei uns im Team ist … also, wenn sie mal Zeit hat … «

Weller nahm sich vor, auf die Spitze nicht zu reagieren. Er verschränkte nur die Arme vor der Brust und lächelte bemüht.

Der andere fuhr fort: »Und unser Lehrer will den Frauen etwas beibringen. Leider überleben sie das nicht.«

Rupert biss ein Stück von der Brezel ab und rief mit vollem Mund: »Ein Lehrer? Glaub ich nicht! Kennst du ’n Lehrer, der bauen kann?«

»Ein Berufsschullehrer vielleicht oder einer, der sein Häuschen mit viel Eigenleistung kostengünstig … «

Weller lachte. »Na endlich, das engt den Kreis der Verdächtigen ein. Wir suchen also einen Berufsschullehrer, der vor mindestens vierzehn Jahren ein Eigenheim mit viel Eigenleistung gebaut hat oder der aus einem Bauunternehmen stammt.«

Rupert grinste. Gemeinsam hatten sie es dem eingebildeten Zwirbelbartträger gegeben.

Huberkran hatte sich an dem Gespräch nicht beteiligt, sondern etwas in seinen Laptop eingetippt. Jetzt sagte er trocken: »Niedersachsen. Es waren jedes Mal Ferien in Niedersachsen, wenn eine Frau verschwand.«

Er schlief nicht mehr gut. Seit diese Ann Kathrin Klaasen die gesamte Akte im Internet veröffentlicht hatte, fühlte er sich nicht mehr wohl. Bis dahin war alles gut gelaufen, aber dieser Thread auf den Gelsenkirchener Geschichten schreckte viele Leute auf.

Alte Geister erwachten. Stenger rief ihn mitten in der Nacht an. Der alte Strippenzieher war ganz panisch. In seiner idiotischen Angst nannte er am Telefon sogar Namen. Er glaubte, auf einem der Fotos sei er selbst zu erkennen.

»Na klar«, hatte er geantwortet, »so gut, wie man einen Mann mit einer Maske eben erkennen kann.«

Aber für Ironie war Stenger nicht mehr zugänglich. Er wollte in vierzehn Tagen seinen sechzigsten Geburtstag feiern. Er hatte vor, sich zur Ruhe zu setzen. Sein Herz vertrug den Stress nicht mehr.

Früher hatte er davon geträumt, den Rest seines Lebens reich und fröhlich in Thailand zu verbringen. Von schönen Frauen wollte er sich am Pool Drinks servieren lassen. Inzwischen war ihm die gute ärztliche Versorgung in der Heimat wichtiger.

Das Haus hatte er längst verkauft. Der alte Hengst war ein Weichei geworden. Er würde kein Verhör mehr überstehen. Schon ein paar Stunden in der Zelle würden ausreichen, um ihn zusammenbrechen zu lassen.

Vielleicht würde er es gar als befreiend empfinden, einmal jemandem sein Leben zu erzählen, der sich wirklich dafür interessierte. Ihm war zugetragen worden, dass Stenger seine Lebensgeschichte auf Band sprach. Allein das hätte gereicht, ihn zu erledigen. Er war überfällig, im Grunde nur noch eine Bedrohung.

Er fragte sich, warum er Stenger bisher verschont hatte. Vielleicht, weil Stenger im Gegensatz zu ihm der offensichtlich Böse war.

»Wer bin ich eigentlich noch?«, hatte Stenger ihn damals vorwurfsvoll gefragt. »In meiner eigenen Firma habe ich nichts mehr zu sagen. Ich halte nur noch offiziell den Kopf hin.«

Ja, an klarem, analytischem Verstand hatte es ihm noch nie gemangelt. Er hatte diese Organisation aufgebaut und eine Weile abkassiert. Der Laden war wie eine Lizenz, Geld zu drucken. Er hatte sich gut zwei Jahrzehnte lang gefühlt wie ein Gott. Er besaß alles. Geld. Frauen. Und es gab kaum jemanden, der es wagte, ihm zu widersprechen, bis dann einer kam, der stärker war, ihm alles wegnahm und ihn zur Marionette machte.

Er lächelte. Und jetzt würde er ihm das Leben nehmen.

Er hatte nie große Probleme damit gehabt, jemanden auszuknipsen, er tat es emotionslos, wie andere Leute Fische filetierten, Hühnereier köpften oder Fleischmasse in Naturdärme drückten. Es war ein präzises Handwerk, das Töten, und auch da gab es wie überall Stümper und Könner. Er beherrschte es meisterhaft.

Er hatte nicht vor, Stenger mit einem Schuss aus dem Präzisionsgewehr zu töten. Kein glatter Kopfschuss aus weiter Distanz. Nein, es sollte nach einer Handlung im Affekt aussehen, nach rasender Wut, nach Rache. Er würde ihn voll Blei pumpen. Ja, er freute sich darauf, eine Riesensauerei zu veranstalten.

Er hatte eine Walther P 1. Sie war vor gut zwanzig Jahren aus alten Bundeswehrbeständen gestohlen worden. Acht Patronen im Magazin, Kaliber 9 Millimeter. Das Griffstück war nicht aus Stahl wie bei der P 38, sondern aus Leichtmetall. Daher war sie nicht so schwer.

Für ihn war die Waffe zu plump. Die Geschosse hatten einen leichten Rechtsdrall und die Mündungsgeschwindigkeit lag bei 340 Metern pro Sekunde. Schon bei einem Abstand von vierzig bis fünfzig Metern wurde die Waffe ungenau. Aber für seine Zwecke war sie genau richtig. Er würde sie sogar am Tatort zurücklassen.

Er weidete sich an der Vorstellung, welche Vermutungen sich für die Mordkommission daraus ergeben würden und welche Rückschlüsse sie logischerweise ziehen mussten.

Stenger war polizeibekannt. Man konnte ihm nichts, aber man kannte ihn. Früher hatte es immer mal wieder Anzeigen wegen Körperverletzung, Vergewaltigung, Nötigung oder Betrugs gegeben. Meist wurden die Anzeigen dann aber kurz vor Prozessbeginn zurückgezogen. Jemand wie er hatte viele Feinde. Alle Feministinnen, falls es diesen Typ Frau überhaupt noch gab. Dann praktisch alle Frauen, die er an deutsche Männer »vermittelt« hatte, deren Brüder, Schwestern und – falls es ihnen gelang, sich zu befreien und wieder eine Partnerschaft einzugehen – die neuen Ehemänner oder Freunde. Dazu kamen Konkurrenten von anderen »Ehevermittlungsinstituten«, Zuhälter, Mädchenund Frauenhändler. Die Russenmafia hätte sein Geschäft nur zu gern übernommen und die Shanghaigang auch. Er hatte die Firma mit ein paar gezielten Schüssen vor all diesen Übernahmeangeboten geschützt.

Die Freunde von der Mordkommission werden in seinem Umfeld nach Motiven suchen und sofort fündig werden. Die haben gar nicht genug Leute in Wiesbaden, um alle Verhöre zu führen. Da werden eine Menge wilder Stecher eine Nacht auf der Wache verbringen. Vielleicht würde einer sogar gestehen. Es hatte schon einmal einer einen Mord gestanden, den er begangen hatte. Mit solchen Verrückten musste man immer rechnen.

Er stellte sich den neuen soliden Freund einer Philippina vor, die mehrfach weitergereicht und umgetauscht worden war. Vielleicht hatte Stenger sie stumm machen lassen, um sie noch loszuwerden. Es gab viele solcher Frauen. Irgendwann fügten sie sich in ihr Schicksal oder sie rasteten aus. Vielleicht hatte sie jetzt einen neuen Freund, so einen Frauenversteher, der sich gern mit Beziehungsopfern einließ, weil er dann immer der Held war. Der Gute. Wenn die Albträume sie nachts hochschrecken ließen, hatte er bestimmt oft geschworen, Stenger eines Tages umzubringen, es aber natürlich nie getan. Vielleicht hatte einer seinen Job erledigt und es ihm auf alle Zeiten unmöglich gemacht, zum Helden zu werden. Für manche Menschen war es einfacher, für die Taten eines anderen bestraft zu werden, als sie selbst zu begehen. Die brauchten immer einen Vorturner.

Er trug weiße Gummihandschuhe. Die Walther P 1 war bestens gepflegt und geölt, sie lag in ihre Einzelteile zerlegt vor ihm. Er sah auf die Uhr, dann baute er sie binnen 42 Sekunden zusammen. Er war langsam geworden, aber im wirklichen Leben spielten solche Mätzchen keine Rolle.

Er wog die acht Patronen in der Hand. Mindestens die Hälfte davon würde er auf Stenger abfeuern, vorsichtshalber alle Tonbandkassetten mitnehmen, dann Benzin vergießen und den ganzen Laden anzünden. Ja, auch wenn er es wichtig fand, emotionslos und völlig klar vorzugehen, musste er sich eingestehen, dass er sich darauf freute. Im Grunde hatte er Stenger immer verabscheut, ihn und seinen Bruder.

Ann Kathrin wusste, dass sie zurück an die Küste musste, um ihre Probleme einzudeichen. Sie erinnerte sich an den Nebel, der wie ein Tier über den Deich gekrochen war und sie eingehüllt hatte, bis sie nicht mehr sehen konnte, wo das Festland war und wo die Nordsee. Sie kam sich in Gelsenkirchen vor wie in einem Nebelmeer. Sie stocherte in der milchigen Luft herum, doch sie bekam nichts wirklich zu fassen und alles, was sie berührte, fühlte sich eklig an.

So einen Vater wie Ludwig Stein wollte sie nicht haben. Sie dachte an all die Kinder der Kriminellen, die sie verhaftet hatte. Wie fühlten die sich, wenn sie, oft schon in Pflegefamilien gekommen, erfahren mussten, dass ihre Mutter wegen Totschlags verurteilt worden war oder ihr Vater wegen mehrerer Banküberfälle. Sie dachte an den Anruf von Isolde Klocke, die angeblich vor Spiekeroog ertrunken war, an den merkwürdigen Auftritt von Beukelzoon, der seine Wohnung anonymisiert hatte. Vielleicht hatte er es richtig gemacht. Vielleicht lebte er nur deshalb noch, weil er unauffindbar war. Vielleicht gefährdete sie ihn, indem sie die alten Geschichten nun aufwühlte.

Sie fragte sich, wie sie ihrer Mutter gegenübertreten sollte nach all dem, was sie über ihren Vater erfahren hatte. Machte es überhaupt einen Sinn, ihr davon zu erzählen? Tat sie ihr damit etwas an? Hatte Wahrheit einen Wert an sich? Wem nutzte ihr neues Wissen?

Sie unterdrückte den Wunsch nach einem großen Schnaps. Ein Doppelter half jetzt nicht. Sie hätte einen Vierfachen gebraucht, aber genau das wollte sie jetzt auf keinen Fall. Sie durfte sich jetzt nicht mit Alkohol abschießen. Sie brauchte einen klaren Kopf, keinen klaren Schnaps.

Sie klickte sich noch einmal in die Gelsenkirchener Geschichten. Es gab dreißig neue Beiträge zu ihrem Thread. Pattayafan 4 und Tarzan 12 regten sich über die Tendenz des ganzen Thread auf, weil hier mal wieder alle Männer in einen Topf geworfen würden und sich das Ganze zu einem Männerhasserforum entwickeln würde. Aber zwei andere Männer widersprachen gleich. Eine Diskussion über »diese besondere Art des Rassismus« begann.

Nona behauptete, der Frauenhandel sei kein Phänomen des Rassismus, sondern die ganz normale Unterdrückung, die es eben zwischen Menschen aus reichen und Menschen aus armen Ländern gäbe. Nona nannte es »strukturelle Gewalt«. Henriette 5 wollte im Frauenhandel ein Überbleibsel aus der Kolonialzeit sehen.

Ann Kathrin interessierte diese Diskussion nicht besonders, sie suchte Fakten. Sie beschloss, mit ihren neuen Erkenntnissen die Ermittlungen wieder anzuschieben. Dieser Huberkran konnte mit seinen Beziehungen noch sehr nützlich werden. Sie stellte sich vor, eine SOKO zusammenzustellen, das war eindeutig eine Sache fürs BKA. Organisierter Menschenhandel, ein sorgsam geplanter Banküberfall, das Ganze spielte zwischen dem Ruhrgebiet, Ostfriesland, Hessen und Bangkok.

Ann Kathrin überlegte, ob sie zu Stenger nach Wiesbaden fahren sollte. In die Höhle des Löwen …

Wenn ich ein Mann wäre, dachte sie, würde ich mich einfach dort als Kunde um eine Frau bewerben …

Sie fragte sich, ob Frank Weller das für sie tun würde. Dann reifte in ihr ein Plan. Es klang verrückt, aber … warum eigentlich nicht? Niemand konnte damit rechnen. Wenn Stenger Asiatinnen an Männer vermittelte, warum dann nicht auch an Frauen?

Ann Kathrin lächelte verschmitzt. Sie hatte einmal eine sehr dominante Lesbe in Jever verhört, sie war von ihrer Freundin angezeigt worden, die nach einer Auspeitschungsszene ohnmächtig geworden war und nun behauptete, ihr sei Gewalt angetan worden. Ein skurriler Fall. Ein Verfahren, das am Ende eingestellt worden war, aber sie hatte ermittelt und war ständig von neugierigen Kollegen gefragt worden, wie sich der Lesbenfall entwickeln würde.

Sie fragte sich, ob sie in der Lage wäre, so eine Lesbe zu spielen. Das Klischee wirkte ja oft wahrer als die Wirklichkeit.

Ich werde Stenger besuchen, als Lesbe, die sich eine Thaifrau kaufen will. Wenn er stumme Frauen verkaufen kann, dann wird er auch solche Kundenwünsche erfüllen. Ich werde ihn aufs Glatteis locken und ihn dann einbrechen lassen. Als Nächstes knöpfe ich mir Käfer vor. Das wird ein besonderes Vergnügen. Den führe ich zur Schlachtbank. Wenn ich es geschickt anstelle, verliert er seine Zulassung als Anwalt. Ja, sie gestand es sich ein, das Ganze war auch ein Rachefeldzug, zumindest im Fall Käfer.

Das BKA war im jetzigen Zustand nur hinderlich, man würde ihr den Fall nicht überlassen, sondern irgendein Turnschuh von der Staatsanwaltschaft würde die Leitung der Ermittlungen übernehmen. Nein, ein paar Tage brauchte sie noch, bevor sie …

Das Handy riss sie aus ihren Gedanken. Weller wollte sie vorwarnen.

»Hier braut sich etwas zusammen. Huberkran ist stinksauer, weil du uns hängenlässt. Er hat einen offiziellen Brief an Ubbo Heide geschrieben. Wir brauchen dich hier wirklich. Das Ding ist riesengroß. Ich an deiner Stelle … «

»Du pinkelst auch im Stehen, und ich käme gar nicht auf die Idee!«

»Ann, bitte … «

Mehr verstand sie nicht, dann ließ er sein Gerät in seiner Faust verschwinden und die steckte er in die Jackentasche. Sie blieb einfach dran und wartete. Nach zwei Minuten meldete er sich wieder: »Das war Huberkran. Ich mache mir Sorgen um dich, und ich hätte dich verdammt gern an meiner Seite. Ich bin überhaupt nur wegen dir in dieser Scheiß-SOKO. Ich liebe dich.«

Er küsste sein Nokia und sie ihr Samsung.

Huberkran wollte Weller auf jeden Fall bei dem Gespräch dabei haben. Frau Rose Gaiser und ihr Sohn Lennart waren in diesem Fall erst einmal die wichtigsten Zeugen. Viel wichtiger als alle Arzthelferinnen, denn der Täter musste sich in letzter Zeit Zugang zu den Akten verschafft haben.

Judith Harmsen hatte ihren Fötus vor knapp drei Jahren abtreiben lassen. Die ältesten Fälle waren aber ein Jahrzehnt früher passiert. Der Täter musste also entweder seine Daten aktualisiert haben oder er hatte jederzeit Zugriff auf Dr.Gaisers Patientinnenkartei. Eine Sprechstundenhilfe hatte er von St. Gallen mit nach Luzern und Bamberg genommen. Sie arbeitete immer noch für ihn. Anne Kohl. Rupert hatte bereits herausgefunden, dass erstens ihr Hintern sie verdächtig machte und zweitens ihr Bruder Mitglied einer streng bibeltreuen christlichen Gemeinschaft war. Auf einem Foto diagnostizierte Rupert »den getriebenen Blick eines Mörders in göttlichem Auftrag«.

Jedenfalls hätte er problemlos all die Jahre Zugriff auf die Patientinnenkartei gehabt.

Rupert hätte ihn und seine Schwester am liebsten gleich in die Mangel genommen, aber Huberkran ordnete eine Rund-um-die-Uhr-Überwachung an, für die Spezialisten aus Hannover und Berlin geholt wurden. Einer von ihnen, genannt Meister Hidden, hatte schon RAF-Terroristen beschattet und ein verstecktes Waffenlager im Westerwald zwei Monate lang beobachtet, bis das Versteck ausgehoben wurde. Er hatte sich damals an die Person gehängt und so eine konspirative Wohnung auffliegen lassen. Einige Verhaftungen in Frankfurt gingen im Grunde auf sein Konto.

Er behauptete, er habe praktisch acht Wochen in seinem Waldverhau eingegraben unter einer dünnen Moosschicht verbracht und dabei die Pilze wachsen hören. Er war eigentlich viel zu alt für den Job, hatte Übergewicht und keine Lust mehr, aber Huberkran wollte ihn dabei haben, weil er eine Legende war, und Huberkran sammelte gern Legenden um sich. Etwas von ihrem Glanz fiel dann auf ihn ab. Deshalb wollte er auch unbedingt Ann Kathrin Klaasen bei sich haben und er war schwer gekränkt, weil sie ihn so schnöde hängenließ, während seine Frau es weit unter Niveau mit diesem Typen trieb, dessen Namen er immer wieder vergaß, als sei sein Gehirn so löchrig wie der Käse, den er so gern aß.

Das Gespräch fand auf Wunsch von Frau Dr.Gaiser in der Villa in Leer statt. Sie saß im Salon im oberen Stock vor dem großen Südfenster mit Blick auf den herrlichen Garten, neben sich eine Tasse Tee und ein bisschen Gebäck. Ihr Sohn stand bei ihr, und für einen irritierenden Moment war es Weller so vorgekommen, als hätten die beiden Händchen gehalten.

Entweder war der Duft vom Garten hier noch intensiver als unten, oder hier oben war ein sinnenbetäubendes Raumspray benutzt worden, das Rosen mit den Gerüchen eines Kräutergartens und frisch vom Baum gefallenen Äpfeln kreuzte. Der Geruch war nicht an allen Stellen des großzügigen Raums gleich stark. Weller folgte ihm wie ein Jagdhund der Spur des Wildes. Beim Buchregal roch es mehr nach blühenden Brennnesseln. Je näher Weller Frau Gaiser kam, umso mehr setzten sich die Rosen durch.

In Ann Kathrins Garten im Distelkamp in Norden gab es eine Lachsrosenzüchtung, die intensiver roch als alle blutroten Rosen, aber dieser Geruch unterschied sich davon. Er war raffinierter.

Weller konnte Lennart die Erschütterung selbst von hinten ansehen. Er stand nah bei seiner Mutter, sah aber die Kommissare nicht an, sondern starrte in den Garten. Seine dichten braunen Haare waren links scharf gescheitelt. Er wirkte zierlich, ja schmächtig auf Weller. Er war dünn, ausgezehrt, aber nicht in der Art wie ein Marathonläufer, sondern eher wie ein magenkranker Kettenraucher.

Er hatte traurige braune Augen. Weller schätzte ihn als schwachen Menschen ein, der gutmütig war, aber Führung brauchte. Wahrscheinlich hatte es jede Frau an seiner Seite schwer, weil er sie mit Mutti verglich.

Rose Gaiser war deutlich gefasster als ihr Sohn. Sie hatte auf dem Kirschholztisch Akten und Aufzeichnungen aufgeschichtet und die Polizei mit guten digitalen Porträtfotos ihres Mannes versorgt, war hilfreich und kooperativ. Sie war bereit, für Anne Kohl die Hand ins Feuer zu legen. Ihr Bruder dagegen sei auch ihr unheimlich. Ein Eiferer, mit dem man gar nicht vernünftig reden könne. Er hätte sogar einmal vor der Praxis Flugblätter verteilt, darin hatte er vorehelichen Sex verurteilt und Dr.Gaiser als Massenmörder bezeichnet.

»So etwas ist oft vorgekommen. Sie glauben ja nicht, was hier los ist. Im letzten Jahr haben wir das Haus dreimal neu streichen lassen müssen, weil immer wieder jemand die Fassade beschmiert hat: Hier wohnt ein Mörder! Kindermörder! Vorsicht: Baby-Auschwitz! und … « Sie winkte ab und verzog den Mund.

»Haben Sie Anzeige erstattet?«, fragte Huberkran.

Lennart strafte ihn dafür mit einem spöttischen Blick. Huberkran sank für ihn offensichtlich auf das Niveau von Insekten, und er würdigte ihn nur noch unwillig mit seiner Aufmerksamkeit, wenn Huberkrans Fragen eindringlich wurden und er sich ihnen nicht mehr entziehen konnte. Sonst sah er lieber zu seiner Mutter, aus dem Fenster oder zu Weller.

Rose Gaiser fragte, ob das ein Scherz sein sollte, sie könnte jedenfalls nicht darüber lachen. Sie hätte natürlich jedes Mal Anzeige erstattet. Zigmal gegen Unbekannt und einmal gegen einen Mann von »dem Verbrecherverein«.

Huberkran ärgerte sich, weil er von den Kollegen aus Leer nicht längst darüber informiert worden war. Sie würden später ihr Waterloo erleben. Später. Jetzt widmete er sich ganz der Befragung von Rose und Lennart Gaiser.

»Was meinen Sie mit Verbrecherverein?«

Sie stöhnte, weil sie keine Lust hatte, die ganze Geschichte noch einmal zu erzählen.

»Gotteskinder oder Alle Kinder sind Gotteskinder oder so.«

»Das hört sich jetzt nicht nach einer Verbrecherorganisation an«, sagte Huberkran und machte sich damit in den Augen von Lennart endgültig zum kompletten Idioten.

»Ja, wie sollen die sich denn sonst nennen? Internationale kriminelle Psychopathen oder was erwarten Sie?«, fragte Frau Gaiser spitz.

Lennart berührte seine Mutter am Arm. »Vielleicht sollten wir unseren Gästen Tee anbieten … «

»Aber selbstverständlich. Entschuldigen Sie, Herr Kommissar. Ich bin eine schlechte Gastgeberin, aber angesichts der Umstände … «

»Machen Sie sich nur keine Mühe. Uns reicht ein Glas Wasser, nicht wahr?«

Weller nickte, und Frau Gaiser klingelte nach dem Hausmädchen.

Weller kannte solche Szenen nur aus Filmen. Madame klingelte nach dem Hausmädchen … So antiquiert sich der Satz anhörte, so falsch war er auch. Frau Gaiser benutzte ein Glöckchen, das neben ihrer Teetasse stand. Es glänzte kupferfarben und hatte einen Holzgriff. Sie schüttelte es einmal kurz energisch. Sekunden später öffnete sich die Tür. Das Hausmädchen musste praktisch direkt vor der Tür gewartet haben.

»Tee für die Herren und etwas von unserer Ostfriesentorte.«

»Nein danke«, lehnte Weller ab, »für mich nicht.«

Aber auf ihn hörte das Hausmädchen nicht.

Als hätte es dieser Klarstellung bedurft, sagte Frau Gaiser: »Die ist hausgemacht.« Damit erledigte sich für sie jeder Einwand.

»Wir haben diesen Herrn Henn auf frischer Tat ertappt. Wir haben ihn der Polizei übergeben.«

»Hat er hier mit Ihnen auf die Polizei gewartet?«, fragte Huberkran ungläubig.

»Nein, er hat sich heftig gewehrt und meinen Mann geschlagen, aber wir haben ihn mit einem Elektroschocker außer Gefecht gesetzt.«

»Ihr Mann trug einen Elektroschocker?«

»Nein, mein Mann doch nicht, wo denken Sie hin, Herr Kommissar? Ich.«

Lennart Gaiser wippte auf seinen quietschenden Schuhsohlen auf und ab.

»Sie hatten einen Elektroschocker dabei?«

Frau Gaiser zog eine Schublade am Schreibtisch auf und legte ihn auf die lederne Schreibunterlage. »300 000 Volt mit eingebautem Pfefferspray.«

Weller berührte das Ding nicht, sah es sich aber an.

»Nachdem wir dauernd belästigt wurden und hier sogar jemand einen Stein durchs Fenster geworfen hat, habe ich mich damit sicherer gefühlt.«

»Das kann man ohne Waffenschein frei kaufen«, erklärte Lennart.

»Ja, leider«, fügte Weller hinzu.

»Und dann haben die Sie in Ruhe gelassen?«, fragte Huberkran.

Lennart blickte demonstrativ aus dem Fenster. Seine Mutter antwortete: »Nein, das haben sie nicht. Ich wurde angezeigt wegen Körperverletzung. Dieser Verein stellte fünf Zeugen, die die Sache anders darstellten, als sie in Wirklichkeit war. Wir zahlten fünftausend Euro Schmerzensgeld und … «

Zornig zischte Lennart Gaiser: »Ich schlage vor, Sie lassen meine Mutter jetzt mit diesem alten Mist in Ruhe und bemühen sich lieber, meinen Vater zurückzuholen.«

Solche Vorwürfe von Familienangehörigen kannten Weller und Huberkran. Sie nahmen das ganz professionell, ließen es einfach an sich abtropfen, ohne darauf einzugehen.

»Wir haben diese Videoaufnahmen von Monika Schillinger in Einzelbilder aufgelöst. Bitte schauen Sie sich das mit uns noch einmal genau an. Vielleicht erkennen Sie mehr als wir. Das Auto, den Täter.«

»Wir kennen den Film«, sagte Lennart Gaiser kurz angebunden.

»Ja, aber in der Einzelbildauflösung … «

Lennart Gaiser schaute wieder durch die große Scheibe in den Garten.

Das Hausmädchen brachte den Tee. Die Kanne stand auf einem Porzellanstövchen, das für Huberkran sehr wertvoll aussah. Er musste sich eingestehen, dass ihn diese ganze neureiche Atmosphäre mehr beeindruckte als ihm lieb war. Er musste darum kämpfen, nicht kleinlaut zu werden und sich unterbuttern zu lassen.

Scharf fuhr er Lennart Gaiser an: »Der Täter hat sich hier in diesem Haus seine Opfer ausgesucht und nun Ihren Vater geschnappt, wahrscheinlich, weil er ihm draufgekommen ist. Ich gehe davon aus, dass Sie den Täter kennen. Er könnte zu Ihrem engsten Kreis gehören … «

Lennart Gaiser drehte Huberkran den Rücken zu und wandte sich zu Weller. Huberkran konnte seine Wut auf Gaiser kaum noch unterdrücken.

»Stammt Ihr Kollege aus der Steinzeit?«, fragte Lennart Gaiser Weller. »Hat er nie etwas von Computertechnik gehört? Gibt es da keine Lehrgänge bei Ihnen?«

Weller sagte nichts. Huberkran schnaufte.

Lennart Gaiser fuhr fort: »Heutzutage knacken Hacker so einen Computer en passant.« Als könne ein Kripobeamter seine schwierigen Worte unmöglich verstehen, erläuterte er: »Im Vorbeigehen sozusagen. Vielleicht hat er einen Trojaner bei uns reingesetzt, der regelmäßig alle neuen Patientinnen an ihn weitermeldet. Das kann heute jeder halbwegs begabte Dreizehnjährige mit Papis PC. Wir müssen den Täter also gar nicht kennen. Er hat dieses Haus mit hoher Wahrscheinlichkeit noch nie betreten. Gut möglich, dass er noch nie in seinem Leben in Leer gewesen ist.«

»Und warum«, wollte Weller wissen, »hat er sich dann genau diese Praxis ausgesucht?«

»Eine intelligente Frage, Herr Kommissar«, sagte Lennart Gaiser anerkennend.

Das Hausmädchen servierte stumm die Ostfriesentorte mit den Rumrosinen. Huberkran vermutete, dass sie eine Polin war.

Weller registrierte, dass Lennart Gaiser geschickt versuchte, einen Keil zwischen Huberkran und ihn zu treiben. Komisch, dachte er. Die Menschen spüren, dass uns mehr verbindet als das Berufliche. Sie fühlen sich davon bedroht und versuchen, uns zu entzweien.

»Wenn der Täter intelligent ist – und das muss ich voraussetzen, wenn er Sie – also die Polizei – seit Jahren an der Nase herumführt, wenn er also sozusagen intelligenter ist, als die Polizei erlaubt, dann hat er sich diese Praxis ausgesucht, weil ihn hier niemand kennt, also von hier aus keine Rückschlüsse auf ihn gezogen werden können. Vielleicht sitzt er in Süditalien in der Sonne am Meer und hat sich den Gynäkologen ausgesucht, dessen Computer am wenigsten gegen Hacker geschützt war.«

Weller musste anerkennen, dass Gaisers Schlussfolgerungen nicht ganz unlogisch waren.

Huberkran rührte weder Kuchen noch Tee an.

Weller fragte: »Und warum hat sich der Täter dann Ihren Vater geholt?«

»Der oder die Täter, Herr Kommissar«, verbesserte Rose Gaiser. »Es ist eine Organisation, und sie wollen ein Exempel statuieren. Sie wollen die Aufregung in der Presse, die Jagd, die Diskussion, all das, was jetzt kommt.«

»Und warum?«

»Um ihre Themen in die Welt zu bringen. Für sie ist mein Mann der Verbrecher und ihrer Meinung nach hat er den Tod tausendfach verdient.« Sie wies auf die Buchregale und die Kunstschätze an den Wänden. »Für diese verbohrten Menschen ist das hier der Vorhof zur Hölle, und wir alle sind die Gehilfen des Teufels. Sie wollen ein Fanal setzen. Glauben Sie mir, Herr Kommissar, wenn Sie sich diese »Gotteskinder« vornehmen, dann haben Sie die Richtigen. Sie wollen uns zerstören und … «

»Warum haben sie denn nicht einfach längst diese Villa hier abgefackelt, sondern sich in all den Jahren nur einzelne Frauen herausgesucht und sie grausam umgebracht?«, brüllte Huberkran völlig unverhältnismäßig.

Das Hausmädchen verschwand wortlos. Weller hätte jede Wette gehalten, dass sie hinter der Tür stand und auf das Glöckchen wartete.

Rose Gaiser hob den Zeigefinger wie eine schlechte Grundschullehrerin: »Es gibt da einen Zusammenhang. Die Täter wollen darauf aufmerksam machen, dass völlig unbeobachtet von der Gesellschaft, sozusagen heimlich, still und leise ein Verbrechen geschieht. Niemand bekommt die ungeborenen Kinder zu Gesicht, sie verschwinden einfach. Genau das tun sie mit den Frauen. Jetzt, wenn alles auffliegt, werden sie ihre Taten propagandistisch nutzen und sagen, über die paar Frauen, da regt ihr euch auf und über die zig Tausend getöteter Kinder, da schweigt ihr.«

Lennart Gaiser stimmte seiner Mutter nachdenklich zu. »Und welche Genugtuung werden sie empfinden, wenn eine riesige SOKO eingesetzt wird, um den Massenschlächter – meinen Vater – zu retten. Und wer hat etwas für ein wehrloses Kind im Mutterleib getan? Wir werden moralisch an der Wand stehen, Herr Kommissar, nicht diese Irren.«

»Sie scheinen ja eine Menge Verständnis für diese Gotteskinder zu haben«, polterte Huberkran.

Weller fragte sich, ob er es riskieren könnte, seinen neuen Chef hier zur Mäßigung zu ermahnen.

»Wir beschäftigen uns seit Jahren zwangsweise mit diesem Müll. Wir haben ihre Zeitschriften im Briefkasten. Sie pflastern uns mit E-Mails zu und … «

Frau Gaiser stockte. Sie biss sich in den Handrücken und wendete sich ab. Ihr Sohn war sofort bei ihr und nahm sie in den Arm. Dann drehte sie sich wieder zu Weller um und flehte: »Bitte, tun Sie etwas, meine Herren. Bringen Sie mir meinen Mann zurück. Lebend.«

»Nach allem, was wir bisher wissen, sind Sie der letzte Mensch, der Ihren Vater lebend gesehen hat«, sagte Weller zu Lennart Gaiser.

Der stutzte und antwortete dann mit einem leicht überheblichen Zug um den Mund: »Nein, Herr Kommissar. Das war sicherlich diese Frau Schillinger, der wir den Videofilm verdanken. Es sei denn, Sie gehen davon aus, dass mein Vater auf diesen Aufnahmen tot ist.«

»Nein«, gab Weller zu, »gehen wir nicht. Aber Sie sind auf jeden Fall der Letzte, der mit Ihrem Vater geredet hat.«

»Wir haben Tee getrunken. Er wollte zum Fischen an die Ems. Aber das habe ich schon dreimal erzählt.«

»Mir noch nicht.«

»Mein Vater liebte das Fischen. Er mag die großen Räuber, die herauskommen, wenn das Gewässer sich dreht.«

Er hatte sein Kinn zurückgezogen und die Stirn vorgeschoben. Sein Blick hatte dadurch etwas Verschämtes an sich, fand Weller.

Wieder begann er den Kommissaren etwas zu erklären: »Bei Tidehub verändert sich in den Küstengewässern die Fließrichtung des Wassers. Dann steht die Chance auf Zander und Hecht gut.«

Wenn er mir gleich erläutert, was Tidehub ist, schreie ich, dachte Weller, sagte aber nichts, sondern ließ sein Gegenüber reden, wie er es von Ann Kathrin gelernt hatte.

»Gucken Sie nicht so, Herr Kommissar. Ich weiß genau, was Sie jetzt denken.«

»So, was denke ich denn?«

»Sie fragen sich, ob das legal war. Ob mein Vater einen gültigen Fischereischein hat und ob der Hecht nicht vielleicht noch Schonzeit hat. Ich kann Sie beruhigen. Die Schonzeit ist vorbei und ja, er hat einen gültigen Jahresfischereischein.«

Da Lennart Gaiser Huberkran total ignorierte, sprach Weller ihn an: »Hast du daran gedacht? Ich jedenfalls nicht.«

»Mich interessiert das einen Scheiß, aber ich wüsste gerne, wo Sie genau waren, als Ihr Vater entführt wurde. Laut Frau Schillinger um siebzehn Uhr vierzehn.«

Frau Gaiser fragte beleidigt: »Warum wollen Sie das von meinem Sohn wissen?« Ohne eine Antwort abzuwarten, fuhr sie fort: »Wie können Sie so geschmacklos sein?!«

Lennart Gaiser sagte betont würdevoll zu seiner Mutter: »Die Herren würden lieber mich einsperren als einen aus dem Verein der Gotteskinder. Die wollen sich die Finger nicht schmutzig machen, der Verein hat Gönner ganz oben! Es ist bequemer, uns zu beschuldigen.«

»Mein Sohn war um siebzehn Uhr vierzehn hier bei mir. Ich kann Ihnen sogar die Tasse zeigen, aus der er Tee getrunken hat.«

»Ein Zeuge wäre mir lieber«, konterte Huberkran.

»Unser Hausmädchen wird das gerne bezeugen, und ich denke, unser Gärtner auch. Reicht das?«

Huberkran nickte missmutig. Er hatte das Wortgefecht so gut wie verloren.

Frau Gaiser holte zum finalen Degenstoß aus: »Und wo war Herr Henn um diese Zeit? Ach, ich vergaß, Sie hatten bestimmt noch keine Zeit, sich darum zu kümmern, so überlastet, wie Sie sind, weil Sie ja meinen Sohn alles dreifach fragen müssen.«

Ann Kathrin Klaasen hatte das Haus im Gallierweg eine Weile beobachtet. Sie ging im Sommerregen spazieren. Ganz gegen ihre Gewohnheit trug sie einen Schirm. Sie brauchte ihn als Schutz, um nicht zu früh erkannt zu werden.

Es waren alte Villen. Ein wunderschöner Baumbestand. Eine ruhige, friedliche Wohngegend, trotzdem nicht weit vom Bahnhof, der Innenstadt oder der Autobahn entfernt.

Stenger hatte sich eine grundsolide Ausgangsposition geschaffen. Von hier aus war man schnell in Frankfurt, Mainz oder Darmstadt. Niemand würde hier das organisierte Verbrechen vermuten.

Irgendwo spielte jemand Klavier. Ann Kathrin kannte das Stück nicht, aber sie stellte sich eine junge Frau an einem weißen Flügel vor.

Die Sicht auf Stengers Jugendstilvilla wurde von scheinbar wild wuchernden Büschen und Bäumen fast unmöglich gemacht. Er könnte im Garten stehen, dachte Ann Kathrin, ich würde ihn nicht sehen.

Hier waren die Fenster nicht staubbedeckt wie in Gelsenkirchen. Hier waren sie streifenfrei geputzt, aber dafür gab es dichte, lange Gardinen. Hinter einer bewegte sich jemand, aber sie konnte nicht einmal ausmachen, ob es ein Mann oder eine Frau war. Ein Eichhörnchen lief über die Straße und huschte am Baum hoch.

Jetzt erkannte Ann Kathrin das Klavierstück. Es war Chopin.

Mit der Linken hielt sie den Schirm, mit der Rechten dirigierte sie die Musik. Dann ging sie zur Biebricher Allee zurück und nahm sich ein Taxi zum Schwarzen Bock. Sie fand dieses Hotel angemessen, um von hier aus mit Stenger in Kontakt zu treten. Sie wollte von ihm als vermögende Frau ernst genommen werden, da konnte sie schlecht aus dem IBIS oder einer kleinen Frühstückspension anrufen. Der Schwarze Bock war eines der ältesten Hotels Deutschlands, verwinkelt gebaut, mit Doppeltüren vor den Zimmern und Thermalwasser für die Badewanne.

Sie warf sich auf das quietschende Bett. Sie hatte schwere Beine und sehnte sich nach einer von Wellers perfekten Fußmassagen. Sie schloss einen Moment die Augen und stellte sich vor, er würde mit seinem Daumen ihren Herzpunkt an der Fußsohle massieren und dann weiter gehen zur verspannten Schulter-und Nackenmuskulatur. Je öfter sie in den Genuss seiner Reflexzonenmassage gekommen war, umso mehr spürte sie die Berührungen nicht mehr unter dem Fuß, sondern im Körper. Jetzt reichte allein die Vorstellung aus, und es ging ihr besser. Sie hörte plötzlich die Nordsee und den Wind und sie wusste wieder, wo sie hingehörte. Sogar die frechen Silbermöwen vermisste sie jetzt.

Sie hob sich das Telefon auf den Bauch und wählte Stengers Nummer. Direkt nach dem ersten Klingeln hob jemand ab. Eine Frauenstimme, die deutliche Probleme mit der Aussprache des Buchstabens »R« hatte, meldete sich.

Ann Kathrin stellte sich als Dr.Sylvia Jansen vor. Sie hatte einen Plan, doch plötzlich wich sie, einer inneren Eingebung folgend, davon ab.

»Hell Stengel splicht gelade«, radebrechte die Telefonstimme.

Ann Kathrin stellte sich eine hübsche Chinesin vor, gerade zwanzig geworden, höchstens zweiundzwanzig.

»Dann bitten Sie ihn, mich zurückzurufen. Ich habe ein Zimmer im Schwarzen Bock. Ich bin nur heute in der Stadt. Meine Telefonnummer ist … «

»Ich kann Ihle Telefonnummel auf dem Display ablesen.«

»Na prima. Ich bitte um Rückruf.«

Ann Kathrin legte auf. Sie war aufgeregt, sie hielt es auf dem Bett nicht aus. Sie stand auf, machte ein paar Schritte in ihrem Verhörgang durchs Zimmer und bekam einen Mordshunger. Für ein Krabbenbrötchen hätte sie jetzt viel gegeben. Sie hatte Lust, sich eins zu bestellen. Immerhin hatte der Bock fünf Sterne, da konnte sie ein frisches Krabbenbrötchen verlangen.

Sie hörte Weller schon lachen: »Ein Krabbenbrötchen in Süddeutschland, das kann ja nichts werden!«

Für ihn, den alten Ostfriesen, begann Süddeutschland kurz hinter Münster, und gut essen konnte man seiner Meinung nach nur an der Küste. Egal, ob in Deutschland, Italien oder Frankreich. Paris akzeptierte er auch noch, weil über Paris der Atlantikfisch in die ganze Welt geliefert wurde.

Noch bevor Ann Kathrin sich für ein Essen entschieden hatte, rief Stenger an. Obwohl sie auf einen Rückruf gehofft hatte, erschrak sie. Sie fuhr sich durch die Haare und räusperte sich. Sie schaltete ihr digitales Diktiergerät ein und hielt es neben den Hörer, dann meldete sie sich burschikos mit: »Moin, moin! Sylvia Jansen.«

»Ich höre, Sie sind von der Küste, Frau Jansen. Stenger mein Name. Was kann ich für Sie tun?«

Seine Stimme war weich, fröhlich, sie erinnerte Ann Kathrin an einen Kinderliedersänger, Volker Rosin. Dieser Stimme konnte man leicht vertrauen, sie lud zum Mitmachen ein. Sie fragte sich, ob er Rosin bewusst nachmachte oder woher die Ähnlichkeit kam. Vielleicht hatte er Kinder, die seine Musik hörten, jedenfalls hatte Stengers Rosinstimme sie verunsichert. Sie hatte mit einer härteren, geschäftsmäßigen Stimme gerechnet.

»Ja. Ich komme aus Wilhelmshaven, habe eine eigene Firma. Im-und Export. Fast zwanzig Millionen Umsatz im Jahr. Umsatz, nicht Gewinn.«

»Ja«, lachte er, »ich weiß das zu unterscheiden.«

»So etwas fällt nicht vom Himmel.«

»Ich weiß«, stimmte er zu. »Erfolg hat seinen Preis.«

»Nun, in meiner Firma habe ich einen Tipp bekommen. Ein Abteilungsleiter sagte mir, Sie vermitteln Schönheiten aus Asien und Osteuropa … «

»Ja, das stimmt, ich leite eines der größten Partnervermittlungsinstitute Deutschlands.«

»Er erzählte mir von einem Freund, der über Sie eine wundervolle Thaifrau bekommen hat.«

War er arglos, ging er ihr voll auf den Leim oder hatte er längst gewittert, dass er verschaukelt wurde?

»Ja, und da dachte ich mir, Sie verkaufen doch nicht nur Frauen an Männer. Ich kann mich doch als Frau auch an Sie wenden, oder?«

Er schluckte das Wort »verkaufen« ohne Widerspruch. »Nun, das kommt darauf an, was Sie von mir wünschen … «

Ann Kathrin begann geständnishaft: »Ach, wissen Sie, ich habe ja wenig Zeit für eine Beziehung. Heute London. Morgen Sydney … Eine Ehe habe ich mir längst abgeschminkt. Der letzte Göttergatte hat mich fast den Betrieb gekostet. Ich wollte von Männern schon gar nichts mehr wissen, und seien wir doch mal ehrlich, im Bett bringen es deutsche Männer auch nicht mehr.«

Stenger hustete. Ann Kathrin fuhr fort: »Und dann habe ich aber in Kenia diesen Barmann gesehen. Er mixte Drinks mit einer Grandezza! So einen hätte ich gerne. Also, schon einen Schwarzen, aber nicht so ganz schwarz, also mehr hellbraun. So diese Mulatten, die gefallen mir besonders gut. Der Barmixer in Kenia hatte ganz breite Schultern. Durchtrainiert sollte er schon sein und dann vielleicht kochen können … Haben Sie auch welche mit einer Massageausbildung? Ich mag dieses uninspirierte Gestreichele und Gefummele nicht. Ich dachte, wenn ich so müde und kaputt von der Konferenz nach Hause komme, dann könnte er mich vielleicht massieren, mir einen Drink mixen, ein bisschen für mich tanzen … Ja, einen guten Tänzer hätte ich gerne. Steppen sollte er … «

Ann Kathrin redete sich in eine Begeisterung hinein, die ihr Gesprächspartner nicht direkt teilen konnte. Er sagte gar nichts, aber sie sprudelte weiter: »Ich könnte ihn hier auch zu einer Steppschule schicken. Also, daran soll es nicht scheitern. Geld spielt ja im Grunde keine Rolle. Im Bett sollte er Handfertigkeit unter Beweis stellen, also ich brauche nicht so einen Monsterschwanz, aber er muss sich sicher unter Kontrolle haben … wenn Sie wissen, was ich meine. Ich brauche keinen, der das Kamasutra rauf und runter mit mir exerziert, aber so ein Tantrakünstler wäre mir schon recht … Also, ich will mich verwöhnen lassen. Das Leben ist hart genug. So ein Mann darf gut und gerne seine vierzig-, fünfzigtausend kosten. Glauben Sie, das ließe sich machen?«

Ann Kathrin holte tief Luft und lauschte in die Muschel. Sie staunte über sich selbst. Was hatte sie da gerade für Sachen erzählt? Sie hatte sich das vorher nicht ausgedacht. Es war einfach so aus ihr herausgeschossen, wie Lava aus einem aktiven Vulkan.

Stengers Stimme war jetzt säuerlich, merkwürdig beleidigt rang er deutlich um Fassung. »So etwas mache ich nicht, Frau Jansen. Das ist Sauerei! Weil es Frauen wie Sie gibt, kommen deutsche Männer zu mir. Blechmösen wie Sie haben mit ihrem Emanzipationsgequatsche versucht, die deutschen Männer zu entmannen. Wenn ich ihnen keine Konkurrenz entgegensetzen würde, hätten sie die deutschen Männer längst untergebuttert. Pfui Teufel, Frau Jansen, Sie sollten sich schämen!«

Nachdem er wutschnaubend das Gespräch beendet hatte, hörte Ann Kathrin zunächst ihr Diktiergerät ab. Das Gespräch war drauf. Stenger war gut zu verstehen.

Dann ließ sie sich aufs Bett fallen. Sie krümmte sich vor Lachen, sie prustete los, ihr ganzer Körper bebte. Sie wischte sich Lachtränen aus dem Gesicht.

Danach lud sie das Telefonat auf ihren Laptop und schickte alles als E-Mail-Anlage an Weller. Im Betreff stand: »Stenger«. Sie schrieb nur eine kurze Bemerkung dazu: »Da weißt du nicht, ob du lachen oder weinen sollst.«

Kurz nach ihrem Lachkrampf machte sich ein schales Gefühl in ihr breit. Sie war nicht wirklich vorangekommen. Im Grunde hatte sie es sogar vergeigt. Das Telefongespräch war zwar witzig, hatte die Ermittlungen aber nicht weitergebracht.

Sie stand vor dem Spiegel und sah in ihr verheultes, lachrotes Gesicht. Sie beschloss, sich zu schminken, bevor sie wieder unter die Leute ging. Während sie eine Tagescreme auftrug, wurde ihr klar, dass das Gespräch doch viel mehr gewesen war als ein befreiender Witz. Sie wusste jetzt mehr über Stenger als vorher, viel mehr. Er hatte einen Satz gesagt, den sie so einem Menschen niemals zugetraut hätte. Einen Satz, der nicht zu einem Frauenhändler passte: »Das ist Sauerei!«

Stenger war echt moralisch empört über das, was Ann Kathrin von ihm wollte. Der war nicht einfach der eiskalte Geschäftsmann, für den ihn alle hielten, o nein. Der hatte eine Mission. Der glaubte wirklich daran, den deutschen Mann zu retten. Er befand sich im Krieg der Geschlechter. Der Mann hatte eine Moral! Ja, so verrückt sich das anhörte, Stenger tat für Geld nicht alles. Er hatte gerade Fünfzigtausend ausgeschlagen, weil die Sache nicht in sein Weltbild passte, gegen seine Grundsätze verstieß.

Es hatte aufgehört zu regnen und es war wieder schwülwarm. Die Hitze staute sich in der Stadt. Ann Kathrin wollte schon gehen und sich Stenger vorknöpfen, aber dann entschied sie sich, vorher noch einmal die Kleidung zu wechseln. In ihrem übereilt gepackten Koffer fand sie nichts Passendes. Sie verließ den Schwarzen Bock in Richtung Innenstadt und wurde schon nach wenigen Metern in einer Boutique fündig.

Weiße blickdichte Stoffhose, weiße Bluse mit gestärktem Kragen, hellblaues Jackett. Schwarze italienische Schuhe mit einem drei Zentimeter hohen Absatz und einen Hosengürtel aus dem gleichen Material.

Das Ganze passte zum Wetter und zu ihrer Stimmung.

Sie zahlte mit ihrer EC-Karte der Sparkasse Aurich-Norden. Sechshundertzwölf Euro. In Ostfriesland, dachte sie, hätte ich die Sachen für die Hälfte bekommen.

Die Suche nach dem Mörder ihres Vaters ging ins Geld, aber kleinlich und geizig war sie noch nie gewesen. Sie hatte das Haus und das vermittelte ihr eine gewisse Grundsicherheit, auch wenn es noch zur Hälfte der Sparkasse gehörte.

Die blonde Verkäuferin, die ihr jugendliches Gesicht zur Maske geschminkt hatte, versuchte, Ann Kathrin noch »die passende Handtasche zum Outfit« zu verkaufen, weil »die kleinen Accessoires« ihrer Meinung nach das Bild perfekt machen und mit dieser Tasche könne Ann Kathrin da »punkten«. Ann Kathrin hatte den leisen Verdacht, dass sie auf Provision arbeitete.

Das Handtäschchen passte exakt zu Schuhen und Gürtel. Mehr als ein Lippenstift, ein Puderdöschen und zwei Taschentücher hatten kaum darin Platz. Die Tasche war von einem »angesagten Designer«, den Ann Kathrin aber nicht kannte. Die Verkäuferin wunderte sich laut darüber, dass dieses Genie eine Tasche zu dem Preis gemacht hatte. Sie sollte 398 Euro kosten.

Ann Kathrin zog ihre Esprit-Handtasche vor. Die andere gefiel ihr durchaus, aber sollte sie der jungen Verkäuferin wirklich sagen, dass die Tasche nicht in Frage kam, weil Ann Kathrin befürchtete, ihre Dienstwaffe nicht darin verstecken zu können? Die Heckler & Koch war ihr im Moment sehr wichtig, wenn sie schon ohne Partner ermittelte, wollte sie wenigstens nicht unbewaffnet sein. Jeder, den sie in dem Zusammenhang traf, konnte der Mörder ihres Vaters sein.

Sie verließ in den neuen Kleidungsstücken die Boutique. Die alten brachte sie in einer riesigen lackierten Plastiktüte mit Werbeaufdruck in den Schwarzen Bock. Die Tasche war so groß wie ein Kinderzelt.

In ihrem Zimmer wechselte Ann Kathrin zweimal den Sitz der Heckler & Koch. Der Schulterhalfter saß irgendwie nicht richtig. Sie befürchtete, Stenger könnte die Waffe bemerken. Garantiert tastete er sein Gegenüber mit Blicken ab, um festzustellen, wer bewaffnet war und wer nicht. Sie selbst hatte im Laufe der Jahre ein Gespür dafür bekommen. Sie war auf Beulen im Jackett nicht angewiesen, zumal so eine Beule oft nur auf ein Handy in der Anzugtasche hinwies. Aber die Menschen bewegten sich in Stresssituationen anders, wenn sie bewaffnet waren. Für manche wurde die Waffe im Alltag so selbstverständlich, dass sie sie vergaßen. Sie trugen einen Revolver, einen Schlagring oder ein Springmesser bei sich wie andere ein Taschentuch oder eine Uhr, aber sobald sie unter Stress gerieten, veränderte sich ihr Verhalten, die Menschen wurden sich ihrer Waffe bewusst. Fast jeder griff einmal hin, bevor er zog, vergewisserte sich, dass die Waffe wirklich bereit war.

Ann Kathrin steckte die Heckler & Koch hinten in die neue Hose, dann bückte sie sich und überprüfte, ob das hellblaue Jackett die Handfeuerwaffe verdeckte. Der Schlitz hinten in der Jacke gefiel ihr nicht. Eine ungünstige Bewegung, ein Windstoß und der Blick auf die Heckler & Koch wäre frei. Da zog sie doch die Handtasche vor, obwohl die es schwer machte, schnell und ohne Vorwarnung für den Gegner an die Waffe zu kommen.

Dann nahm sie ein Taxi in den Gallierweg. Sie ließ den Fahrer direkt vor der Villa halten. So wie er Ann Kathrin musterte, wusste er genau, was dort normalerweise passierte. Sie zahlte und ließ sich eine Quittung geben.

Sie beschloss, nicht noch einmal als Sylvia Jansen aufzutreten. Vor dem Gartentor kam sie sich plötzlich schrecklich einsam vor. Sie wünschte sich Rita und Peter Grendel herbei, sie wollte jetzt nicht allein sein, aber sie musste ohne jede Hilfe durch diese Situation.

Sie fasste in die Jackentasche und schaltete das digitale Diktiergerät ein. Es war fein genug, um das Gespräch auch durch den Stoff aufzunehmen. Legal war das nicht, ein gerichtsverwertbares Beweismittel auch nicht, aber sie handelte intuitiv so. Sie wusste nicht, worauf das alles hinauslief, sie wollte Bewegung in die ganze Sache bringen, in der Hoffnung, die Wahrheit ans Licht zu befördern.

Sie stellte sich einen stinkigen Tümpel vor, in der undurchsichtigen braunen Brühe brodelte es. Irgendwo darin lag aber ein Geheimnis begraben, das sie kennenlernen wollte. Sie stieg in den Morast, um in ihm umzukommen oder die Wahrheit zu finden.

Als sie am Tor stand, sah sie zwei Frauen im hinteren Teil des Gartens. Sie spielten Federball. Beide waren jung, langhaarig und langbeinig. Die eine, die Ann Kathrin nur von hinten sah, trug einen knappen, pinkfarbenen Bikini. Die andere spielte im Blümchenkleid.

Der Federball war in der Hecke gelandet. Die Frauen lachten und sprangen hoch, kamen aber nicht an den Ball.

Ann Kathrin wollte zunächst klingeln, doch dann wählte sie den einfacheren Weg. Das schwere Tor war nicht verschlossen. Sie trat einfach ein. Die Trutzburg des größten Mädchen-und Frauenhändlers hatte sie sich gesicherter vorgestellt. Sie registrierte aber sofort die Überwachungskameras über der Haustür und am Dach. Von dort aus konnte Stenger die Straße vor der Villa überblicken.

Das Lachen der jungen Frauen irritierte Ann Kathrin. Sie wirkten so unbeschwert, gar nicht wie unterdrückte, geknechtete Wesen. Die im Bikini kam jetzt freundlich lächelnd auf Ann Kathrin zu. Ihr Bikinihöschen war so klein, dass es kaum ihre Scham bedeckte. Sie war nicht die Frau, mit der Ann Kathrin telefoniert hatte. Sie sprach Ann Kathrin auf Englisch an. Es war ein steifes, aber korrektes Schulenglisch. Sie fragte Ann Kathrin, ob sie etwas für sie tun könne. Ann Kathrin behauptete, Rita Norden zu heißen und einen Termin mit Mister Stenger zu haben.

Die Frau im Blümchenkleid schaffte es, den Federball aus der Hecke zu schütteln und lief damit herbei. Sie hielt den Schläger wie ein Schwert, aber ihr freundliches Lachen signalisierte friedliche Absichten. Sie sprach weder Englisch noch Deutsch. Also folgerte Ann Kathrin, dass sich eine dritte Frau im Haus befinden musste.

Ann Kathrin ging, ohne zu zögern auf die Tür zu. Vermutlich hatte Stenger sie längst entdeckt.

Die im Bikini beeilte sich, die Tür für Ann Kathrin zu öffnen. Sie war sehr jung und ließ sich von Ann Kathrins sicherem Auftreten täuschen.

Hinter der Tür wurde es schon schwieriger, dort versuchte die, der das »R« so schwerfiel, Ann Kathrin am weiteren Betreten der Villa zu hindern. Sie stand auf der geschwungenen Holztreppe, die rechte Hand selbstbewusst aufs Geländer gelegt.

Die Schnitzereien hatten etwas Afrikanisches an sich. Die Bilder an den Wänden waren düstere Reproduktionen biederer Jagdszenen. Hirschgeweihe und Bilder wechselten sich ab. Ein ausgestopfter, auf beide Beine aufgerichteter Bär hatte eine Pranke in Ann Kathrins Kopfhöhe.

»Hell Stengel ist nicht zu splechen.«

»Für mich schon«, sagte Ann Kathrin und überlegte, welchen Weg sie wählen sollte. Es gab drei Möglichkeiten. Die Treppe hinauf, an der Chinesin vorbei, durch die Eichentür links neben dem Bären oder durch die schweren, dunkelroten Vorhänge. Ann Kathrin vermutete, dass sich hinter den Vorhängen noch eine Tür befand. Wahrscheinlich sollten die Vorhänge Geräusche dämpfen. Es war eine Bauchentscheidung. Ann Kathrin hätte keine logische Begründung nennen können, außer vielleicht, dass sie vermutete, Stenger würde sich oben aufhalten, weil er von dort den Überblick hatte.

Ann Kathrin ging auf die Chinesin zu. Sie konnte ihr ansehen, dass der Körper der Frau sich versteifte. Sie nahm eine abwehrende Haltung ein.

Er hat mich gesehen und sie geschickt, um mich abzuwimmeln, dachte Ann Kathrin. Sie hat Angst vor den Konsequenzen, wenn sie es nicht schafft, aber ich muss trotzdem an ihr vorbei.

Mit jedem Schritt, den Ann Kathrin näher kam, spürte sie die Angst der Frau wachsen. Das schlechte Gewissen meldete sich in Ann Kathrin. Würde diese Frau ihretwegen Ärger kriegen? Und wie sah es aus, wenn Stenger sauer wurde?

»Laus mit Ihnen! Hell Stengel sagen, das ist Hausfliedensbluch!«

»Ja«, sagte Ann Kathrin, »da hat er wohl recht.«

Sie wollte sich an der Chinesin vorbeischieben, aber die packte beherzt zu und hielt Ann Kathrin an dem neuen hellblauen Jackett fest. Ann Kathrin schüttelte die Frau ab und war schon zwei Treppenstufen über ihr, da packte die Chinesin von hinten in Ann Kathrins Haare und riss ihr den Kopf in den Nacken.

Unwillkürlich stieß Ann Kathrin einen Schmerzensschrei aus. Ann Kathrin klatschte ihre Hand auf die Hand der Chinesin und drückte sie fest gegen ihren Kopf. Sofort ließ der Schmerz nach. Dann drehte Ann Kathrin sich und brachte so die Chinesin zu Fall. Sie stürzte die Treppe hinunter. Das sah gefährlich aus und krachte zunächst bedenklich. Doch kaum unten aufgeschlagen, sprang die Chinesin katzenhaft auf, und wenn Ann Kathrin sich nicht täuschte, fauchte sie sogar angriffslustig.

Ann Kathrin wartete auf den Angriff. Sie baute sich so auf, dass sie sich mit einem Fußtritt gut verteidigen konnte. Das war aber nicht nötig. Die Chinesin floh nach draußen zu den Federballspielerinnen. Bevor sie mit Verstärkung zurückkommen konnte, durchsuchte Ann Kathrin die oberen Räume nach Stenger.

Ein Schlafzimmer mit gigantischem Bett und einer Buddhastatue. Im Zimmer daneben eine Bar mit Fotos von Badeschönheiten und Stränden mit türkisblauem Wasser. Dann, im dritten Raum, Stenger.

Er stand hinter einem wuchtigen Schreibtisch, auf dem sich außer einem PC und einem leeren Glas nur noch eine längliche Fernbedienung befand.

Schlechte Menschen, hatte ihr Vater ihr einst beigebracht, haben meist auch einen schlechten Geschmack. Wenn das stimmte, musste Stenger einer von der ganz üblen Sorte sein.

Ann Kathrin sank mit ihren neuen Schuhen in einen dicken, flauschigen Teppich ein. Vermutlich lagen mehrere Teppiche übereinander. Die Tür kräuselte sie beim Öffnen. Der obere Teppich war hellblau und erinnerte an Ann Kathrins neues Jackett, die Farbe war ähnlich, nur hingen an der Jacke keine zentimeterlangen Haare. Ann Kathrin fragte sich, wer hier wohl sauber machte, das musste eine Strafe sein.

Die Wand links neben Ann Kathrin war ein einziges DVD-Regal. Hinter ihr neben der Tür hing der größte Flachbildschirm, den sie je gesehen hatte. Stenger hatte sein Büro praktisch zu einem Kino mit Langhaarteppich ausgebaut.

Hinter ihm an der Wand ein Löwenkopf, darunter eine Inschrift auf einer goldenen Tafel. Ann Kathrin nahm den Gewehrschrank zur Kenntnis und zeigte auf den Löwen: »Garantiert selbst geschossen, stimmt’s?«

Stenger brüllte sie an: »Ich kann die Polizei rufen und Sie verhaften lassen!«

»Guter Gag«, sagte sie hart. »Nur zu. So ein Hausfliedensbluch beeindruckt die Wiesbadener Kollegen bestimmt sehr.«

Das Wort »Kollegen« registrierte er. Seine Augen verengten sich. »Sie heißen gar nicht Sylvia Jansen. Sie waren das doch vorhin am Telefon. Glauben Sie, ich erkenne Ihre Stimme nicht? Was wollen Sie?«

»Stimmt. Mein Name ist … «

Er sprach es aus: »Ann Kathrin Klaasen. Sie sind Ann Kathrin Klaasen.«

Seine Rechte machte sich an der Schreibtischschublade zu schaffen. Er öffnete sie und griff hinein. Ann Kathrin warf sich bäuchlings auf seinen Schreibtisch und drückte die Schublade zu.

Er stöhnte gequält auf. Sie war schon neben ihm, drehte seinen Arm um und knallte seinen Kopf auf die Schreibtischplatte. Sie riss die Schublade auf, um die Waffe an sich zu nehmen, aber sie fand keinen Revolver, nicht einmal ein Pfefferspray. Nur Papiere.

»Wo ist die Waffe? Wo?«, schrie Ann Kathrin und kam sich selbst hysterisch vor.

»Da ist keine Waffe! Lassen Sie mich los, verdammt, Sie brechen mir ja den Arm!«

Ann Kathrin presste seinen Oberkörper mit rechts weiter auf die Schreibtischplatte, mit links durchwühlte sie die Schublade. Es war nicht leicht, Stenger so unter Kontrolle zu halten. Er war ein gefährlicher Mann. Sie spürte seine Rückenmuskulatur.

»Was wollten Sie aus der Schublade holen? Was?«

Sie ließ ihn los. Er federte von ihr weg und sah sich seine Hand an. Mit schmerzverzerrtem Gesicht befühlte er seine Finger. Blut tropfte aus seiner Nase.

»Sie sind geisteskrank, Frau Klaasen. Komplett verrückt! Ich wollte Ihnen ein Foto zeigen, von Ihrem Vater und mir.«

Ann Kathrin hielt ihre Handtasche so, dass sie die Waffe darin fühlen konnte.

»Von meinem Vater und Ihnen?«

»Ja. Deshalb sind Sie doch gekommen, oder?«

Er zog die Schublade mit spitzen Fingern langsam, ganz langsam weiter auf. »Darf ich?«

Sie nickte.

Er hob Papiere an und fischte ein dünnes Fotoalbum heraus. Die Bilder klebten hinter Plastikfolie. Er hielt ihr das Album hin. In dem Moment krachte die Schublade auf den Boden.

Ann Kathrin wusste, dass das Fotoalbum eine simple Finte sein konnte, um ihre Aufmerksamkeit abzulenken. Er hatte mit Sicherheit eine Schusswaffe griffbereit, wenn nicht in der Schublade, dann woanders. Trotzdem musste sie sich die Bilder anschauen.

Es traf sie wie ein Leberhaken. Ihr blieb die Luft weg. Sie hatte erst zwei Bilder gesehen und schon war ihr schwindlig. Auf beiden waren ihr Vater und Stenger zu sehen. Es musste eine Geburtstagsparty gewesen sein. Jedenfalls stand eine dreistöckige Torte auf dem Tisch. Stenger und ihr Vater strahlten inmitten von schönen, leicht bekleideten Frauen. Die eine trug halterlose Netzstrümpfe, die andere Strapse. Eine dritte einen superkurzen Minirock. Die Bilder mussten in einem Nachtclub gemacht worden sein. Ein Stripteaselokal oder so etwas. Im Hintergrund glänzte eine Tanzstange auf einer leeren Bühne.

Stenger hob die Arme und sagte: »Ich werde jetzt mein Handy aus der Tasche ziehen und dann meinen Anwalt anrufen und die Polizei. Okay?«

Langsam senkte sich seine Rechte. Die Linke ragte immer noch zur Decke. Ann Kathrin sah den Löwen, der hinter Stenger aus der Wand zu springen schien. Sie dachte an den Bären unten im Flur und die Hirschgeweihe. Es fiel ihr schwer, an das Handy zu glauben. Außerdem, warum trug ein Mann in seinem Büro ein Handy in der Hosentasche? Warum lag es nicht neben dem Computer auf dem Schreibtisch?

Ann Kathrin hatte die Heckler & Koch schneller auf Stenger gerichtet als der seine Hand in der Hosentasche.

»Machen Sie keinen Fehler!«, warnte Ann Kathrin ihn.

Er zog sein Blackberry mit zwei Fingern aus der Tasche und führte es ans Ohr. Sie hatte nicht mitbekommen, ob er gewählt hatte oder bluffte. Er sagte mit erhobenen Händen: »Hier spricht Günther Stenger. In meinem Büro im Gallierweg ist eine Frau, die behauptet, Ann Kathrin Klaasen zu heißen. Sie bedroht mich mit einer Schusswaffe.«

Ann Kathrin ließ die Heckler & Koch wieder in ihrer Handtasche verschwinden.

»Schon gut«, sagte Stenger, »schon gut. Nein, Sie müssen keinen Wagen vorbeischicken, es scheint sich um einen Scherz gehandelt zu haben. Nein. Es ist alles in Ordnung … Ja, ich verstehe, dass Sie nicht darüber lachen können. Konnte ich auch nicht. Alles Gute.«

Er legte das Blackberry auf die Schreibtischplatte. »Was wollen Sie, Frau Klaasen?«

»Die Wahrheit. Ich will die Wahrheit.«

Er lachte. »Die Wahrheit. Das ist originell. Ihr Vater kommt mit falscher Identität zu mir, gibt sich als Ludwig Stein aus, als Antiquitätenhändler. Na ja, mit altem Kram hat er bei mir jedenfalls nicht gehandelt, sondern mit Frischfleisch. Schöne Frauen aus der ganzen Welt!«

»Dem armen Teil der Welt!«

Er winkte ab. »Nach dem Krieg haben sich die deutschen Frauen den amerikanischen Soldaten an den Hals geworfen. Was meinen Sie denn, warum? Das war schon immer so. Es ist ein archaisches Grundprinzip. Die Frau sucht den Ernährer für sich und ihre Kinder.«

»Ernährer? Sklavenhalter, wollten Sie sagen.«

Er ging mit der stressigen Situation souveräner um als sie, fand Ann Kathrin, und das verunsicherte sie, noch mehr, es machte sie aggressiv.

»Haben Sie meinen Vater erschossen?«, fragte sie geradeheraus.

Er ließ sich in den schweren Bürosessel mit der orthopädisch angepassten, genau auf ihn abgestimmten Höhe fallen. Der Sessel federte nach.

»Man hat mir ja schon viel Blödsinn vorgeworfen, aber das ist endlich mal originell. Warum hätte ich einen meiner besten Vermittler umbringen sollen? Ihr Vater hat bei mir gutes Geld verdient. In schlechten Monaten fünfzigtausend. In miserablen vierzig. In guten auch mal sechzig und mehr. Alles, was er bekam, hat er mir auch eingespielt. Wir haben uns gemocht, Ihr Vater und ich. Ich will nicht so weit gehen zu behaupten, wir seien Freunde gewesen, aber … «

»Freunde?! Er hat sich als V-Mann bei Ihnen eingeschlichen, um Sie hochgehen zu lassen!«

»Ja, das hat mich schwer enttäuscht. Man kann heute keinem Menschen mehr trauen. Aber Ihr Vater hat die Seiten gewechselt, Frau Klaasen … das wissen Sie genauso gut wie ich!«

»Hat er nicht!«

»Hat er doch!«

»Hat er nicht!«

Die Tür wurde ungestüm aufgestoßen, blieb aber nach wenigen Zentimetern im dicken Teppichgestrüpp hängen. Die Chinesin richtete eine doppelläufige Flinte auf Ann Kathrin.

»Lass nur, mein Mäuschen«, wiegelte Stenger ab. Aber sein Mäuschen hielt die Läufe unbeirrt auf Ann Kathrin gerichtet.

»Befehlen Sie ihr, sie soll verschwinden!«, forderte Ann Kathrin.

Stenger lächelte. »Ich wiederhole mich niemals. Das untergräbt jede Autorität.«

Er nickte kurz, und die Chinesin schloss die Tür.

Ann Kathrin bemühte sich, gleichmäßig zu atmen und suchte eine Position im Raum, die es ihr erlaubte, Stenger unter Kontrolle zu haben und die Tür ebenfalls. Sie konstatierte, dass es ein schwerer Fehler war, die Tür im Rücken zu haben. So wie Stenger jetzt redete, sprachen Gewinner kurz vor ihrem Triumph. Politiker, die am Wahlabend das Abstimmungsergebnis kannten und sich auf die Fragen der Journalisten freuten, weil sie darin die Gelegenheit zur Selbstdarstellung sahen.

»Wenn Ihr Vater ein sauberer V-Mann war, dann hat er das bei mir verdiente Geld doch sicherlich an die Behörde abgeliefert – oder?«

Ann Kathrin wurde es heiß und kalt. Die Wirbelsäule schien zu glühen, aber ihre Finger waren wie abgestorben. Kalt und feucht. Sie unterdrückte den Wunsch, sich die Hände unter lauwarmem Wasser zu waschen oder sie wenigstens am Jackett abzuputzen und warm zu reiben.

Verdammt, dachte sie, verdammt, er hat recht. Warum bin ich nicht darauf gekommen? Wo ist das Geld geblieben? Wo hat er es wie verbucht?

Stenger genoss ihre Verunsicherung und fuhr fort: »Gibt es dafür bei der Kripo ein eigenes Buchungskonto? Gewinne aus illegalem Glücksspiel, Frauen-und Drogenhandel? Finanziert ihr so eure Weihnachtsfeiern?« Er verzog den Mund. »Nein, dazu waren die Summen wohl doch zu hoch. Das reicht vermutlich, um den Witwen-und Waisenfonds plus den Pensionsfonds üppig auszustatten.«

»Ja, spotten Sie nur! Ich kriege Sie schon noch dran. Ich bin Ihr Albtraum, Stenger. Ich werde nicht ruhen, bis Sie im Knast sitzen.«

»Ja, so sehen Sie aus!«, lachte er. »Wie der Zorn Gottes.«

Er tupfte sich mit dem Ärmel die Nase ab. Jetzt klebte Blut daran.

»Ihre ganze Gruppe war an dem Banküberfall beteiligt. Volker Bogdanski. Achim Kowalski! Stämmler!«

Er guckte, als habe er keine Ahnung, wovon sie redete.

»Oder soll ich lieber sagen, Bogie! Akki! Und wie haben Sie Stämmler genannt? Stämmi?«

Er antwortete sachlich: »Für mich arbeiten zweihundertundvier Partneragenturen in ganz Deutschland. Ich habe freie Mitarbeiter in Holland, Österreich und der Schweiz. Wir leben in einer globalisierten Welt, Frau Klaasen. Ich dehne meine Geschäfte gerade in ganz Europa aus. Ich kannte Herrn Bogdanski, das gebe ich gerne zu. Die Namen der anderen Herren habe ich noch nie gehört. Herr Bogdanski hat mich bei ein, zwei Transaktionen begleitet. Gearbeitet hat keiner der Genannten für mich.«

Sie begann jetzt zu schwitzen. Hier im Raum musste eine irre Hitze sein. Sie fragte sich, wie Stenger das aushielt.

Er sagte: »Nun schauen Sie mich nicht so an! Ihr Vater war kein Heiliger, aber wer ist das schon. Er war es leid, für einen Hungerlohn bei der Kripo den Kopf hinzuhalten, während andere … «

Ann Kathrin trat fest mit dem linken Fuß auf. »Wir bekommen keinen Hungerlohn. Davon kann man gut leben!«

Stenger trommelte einen Takt auf den Schreibtisch. Ann Kathrin fragte sich, ob das irgendein Zeichen war. Aber wenn, dann für wen? Die Chinesin mit dem Zwilling hätte sie gerade locker erledigen können.

Er breitete die Arme zu einer großen Umarmung aus: »Sie sehen das alles viel zu verkniffen, Frau Klaasen. Sehen Sie, ich wurde katholisch erzogen. Bin sozusagen bibelfest. Was erwarten Sie? Der Urvater der Menschheit war ein Dieb. Seine Frau eine Lügnerin. Sie erinnern sich? Adam und Eva. Ihr Sohn ein Mörder. Der andere ein Opfer. Die Menschheit fußt tief in der Kriminalität. Das Kriminelle, das, was Sie verfolgen, ist sozusagen das eigentlich Menschliche.«

»Halten Sie die Schnauze!«, brüllte Ann Kathrin. »Halten Sie Ihr dreckiges Maul, bevor ich es Ihnen stopfe!«

Er schüttelte missbilligend, aber durchaus amüsiert den Kopf. Ann Kathrin fragte sich, ob das Ganze hier aufgenommen wurde. Gab es versteckte Kameras oder zog der die Show nur für sie ab?

Er beobachtete die Villa jetzt schon seit gut einer Stunde. Er saß hinten im Lieferwagen. Auf seinem Laptop klickte er immer wieder die Gelsenkirchener Geschichten an. Es war völlig verrückt, was Ann Kathrin Klaasen da in Gang gesetzt hatte. Die Freunde, Fans und User der Gruppe erreichten in wenigen Stunden mehr als die Kripo in Jahren. Sie trugen mit wachsender Geschwindigkeit neue Daten und Fakten zusammen. Inzwischen war er sogar auf einem Schulfoto zu erkennen, das ein Klassenkamerad ins Netz gestellt hatte.

Kein Wunder, dachte er. Die werden nicht durch Hierarchien getrennt, haben keine Dienstvorschriften, keinen Dienstplan, keinen vorgeschriebenen Dienstweg und keine lustlosen Mitarbeiter, die innerlich längst gekündigt haben. Die machen, was sie tun, aus Begeisterung.

Es kam ihm komisch vor, aber so war es wohl. Begeisterung wofür, fragte er sich. Ihre Stadt? Ihre Erinnerung? Jedenfalls war plötzlich nicht mehr nur eine durchgeknallte Kommissarin hinter ihm her, sondern mit ihr gut und gerne zweitausend Leute. Da kamen Sachen zutage …

Er hatte einmal auf der Cranger Kirmes für ein hübsches Mädchen die halbe Schießbude abgeräumt. Ein schwerer Fehler. Jetzt erinnerte sie sich an ihn und Stein, der damals nur angesäuert daneben gestanden hatte, weil der alte Miesepeter nichts mit Mädchen anfangen konnte, die in Kleidergröße 34 reinpassten, deren Busen gerade erst zu sprießen begann und die Probleme mit dem Hauptschulabschluss hatten. Inzwischen musste sie den wohl nachgemacht haben. Sie schrieb jedenfalls in grammatikalisch richtigem Deutsch und ihren Computer beherrschte sie offensichtlich auch.

Sie versprach, ein Foto zu suchen, auf dem er mit ihr zu sehen sei und im Hintergrund Stein. Er habe es damals für sie geschossen. Ja, verdammt, wie blöd war er damals eigentlich gewesen? Mit einem Treffer auf das Herz in der Mitte einer Spielkarte löste der Schütze eine Polaroidkamera aus und bekam das Bild als Gewinn. Damals der letzte Schrei.

Ich werde dich auch eliminieren müssen, dachte er, und zwar rasch, bevor du das Scheißfoto gefunden hast und einscannst.

Er war Spezialist darin, Leute auszuknipsen. In einem Krieg hinter den feindlichen Linien glaubte er, ein ganzes Bataillon aufhalten zu können. Aber heutzutage waren Leute wie er nicht mehr gefragt. Heute brauchte man Computerspezialisten, die mit ihrer Software in der Lage waren, eine Armee, ja, ein ganzes Land zu paralysieren. Wie sehr hätte er jetzt so einen EDV-Spezialisten gebraucht, um die Scheißseiten dieses verdammten Forums abstürzen zu lassen. Er konnte sie schlecht alle töten. Er kannte nicht einmal ihre richtigen Namen und Adressen. Kaum vorstellbar, dass »Schalke wird Meister«, »Troy«, »Minchen«, »Che«, »Lo« oder »Kim12« unter diesen Namen beim Einwohnermeldeamt gemeldet waren oder im Telefonbuch standen. Jemand, der mehr von Computern verstand als von Ballistik und Schusswaffen, hätte die Adressen bestimmt rasch herausgefunden, aber das alles war nicht seine Welt. Er konnte E-Mails schreiben und nutzte die Suchmaschine Google, aber eine Homepage würde er sich garantiert nicht anlegen.

Ann Kathrin Klaasen war bei Stenger. Er hatte schon viel zu lange gezögert. Sollte er jetzt reingehen und sie beide ins Jenseits schicken? Die Kette musste unterbrochen werden. Aber eine tote Ann Kathrin Klaasen würde einen Riesenwirbel nach sich ziehen. Erschossene Kripoleute machten immer Ärger und lösten bei einigen Kollegen geradezu leidenschaftliche Ermittlungen und Verfolgungsdruck aus.

Ann Kathrin Klaasen verließ das Gebäude aufgeregt.

Die Frauen standen zu dritt im hinteren Teil des Gartens unter dem alten Kirschbaum. Sie tuschelten miteinander. Wenn die etwas bei Stenger lernten, dann wegzugucken. Sie wurden immer wieder Zeuginnen von Dingen, die kein Mensch wissen durfte. Sie folgten den Anweisungen, sprachen nur, wenn sie gefragt wurden, und sahen Männern nicht in die Augen, sondern devot nach unten.

Trotzdem versuchte er, von ihnen unerkannt ins Haus zu huschen. Er hatte gelernt, unauffällig jeden natürlichen Schutz nutzend, in Gebäude hinein-und herauszukommen. Die Villa war ein Witz. Er kannte das Gelände gut. Die einzige Schwierigkeit lag darin, in den Garten zu kommen. Ab dann war er praktisch unsichtbar.

Er zog Gummihandschuhe an und überprüfte den Schraubverschluss vom Benzinkanister. Dann schraubte er den Spezialschalldämpfer auf die Walther und huschte durchs Tor und an der Hecke entlang zur Küche, wo ein Fenster sperrangelweit offen stand.

Er stieg ein. Offensichtlich hatte Stenger ihn nicht auf einem der Monitore gesehen. Der alte Haudegen wurde nachlässig.

Auf der Arbeitsplatte lag frisches Gemüse. Rote, gelbe und grüne Paprika, Zwiebeln, Sojakeime und Tomaten. Der gusseiserne Wok stand auf der Ceranplatte. Die Spülmaschine lief.

Schon war er auf der Treppe. Er hörte Stengers Stimme. Entweder telefonierte der Alte oder er führte mal wieder Selbstgespräche. Stenger hatte so eine Art, sich selbst laut Anweisungen zu geben oder zu loben, die er lächerlich fand.

»Pass auf Junge, jetzt wird es kritisch.« – » Vorsicht, Falle.« – »Hast du gut gemacht, hast du fein gemacht, darum wirst du auch nicht ausgelacht.« – »Ja! Tschakka! Tschakka! Du bist der Champion!« – »Tausend Punkte, Bingo!«

Vielleicht wurden Menschen so, denen niemand Grenzen setzte und denen niemand mehr die ehrliche Meinung sagte. Stenger war umgeben von Schleimern und unterwürfigen Menschen. Vor ihm hatte man Angst oder man versprach sich etwas von ihm, nur in ihm hatte Stenger seinen Meister gefunden und nun war es Zeit, dieses Leben zu beenden.

Er stieß die Tür auf. Wieder bremste dieser hellblaue Teppich.

Stenger hielt in der Rechten eine Whiskyflasche. Bunnahabhain Single Islay Malt, 12 Jahre alt, seine Lieblingsmarke, und in der Linken ein Whiskyglas. Stenger goss sich den zweiten Doppelten ein. Ohne Eis, wie immer. Er schreckte auf. Für einen Moment befürchtete er, Ann Kathrin Klaasen sei zurückgekommen. Als er seinen alten Kumpel sah, lächelte er zunächst, dann registrierte er die Handschuhe und begriff, dass er gekommen war, um ihn zu töten.

Er feuerte ohne Vorwarnung dreimal aus seiner Walther auf Stenger. Er schoss bewusst nicht auf lebenswichtige Organe. Er hätte ihn mit jeder Kugel treffen können. Aber niemand sollte Rückschlüsse auf einen Profi ziehen können.

Das erste Geschoss zerfetzte Stengers Brust, verfehlte aber sein Herz. Das zweite trat links über dem Bauchnabel in den Körper ein und am Rücken wieder aus. Das dritte blieb im Oberschenkel stecken.

Der Schalldämpfer ließ es nur ploppen. Er benutzte Schalldämpfer mehr, um seine eigenen Ohren zu schonen. Er war im Alter empfindlich geworden. Das Knallen einer abgefeuerten Waffe machte ihn manchmal für Tage fast taub. Er konnte kaum noch klassische Musik hören. Ja, sein Gehör hatte in den letzten Jahren am meisten gelitten.

Stenger wand sich auf dem hellen Teppich, und sein Blut verklebte die Langhaarfransen. Ohne sich von der Stelle zu bewegen, feuerte er noch zweimal auf Stengers Kopf. Dann goss er sein Benzin aus. Der blaue Teppich war imprägniert. Komischerweise sog er das Benzin nicht auf, sondern es bildeten sich große Lachen.

Er würde hier nicht nach verdächtigem Material suchen. Das Feuer war garantiert gründlich.

Er öffnete ein Fenster, damit die Flammen genug Luft bekamen. Dann zog er eine Benzinspur hinter sich her in den Flur. Auf der Treppe warf er ein Streichholz hinein.

In dem Moment öffnete die Chinesin die Tür. Sie hielt eine Wasserkaraffe mit beiden Händen fest. Sie öffnete den Mund zu einem Schrei, doch noch bevor ein Ton herauskam, durchbohrte ein Neun-Millimeter-Geschoss ihre Stirn.

Ann Kathrin fühlte sich ausgepowert. Eine merkwürdige, fast beängstigende Leere machte sich in ihr breit. Sie wünschte sich einen Beamer, um sich augenblicklich von Wiesbaden an die Nordsee zurück katapultieren zu lassen. Sie konnte sich jetzt nicht vorstellen, sieben Stunden im Zug zu sitzen. Es gab noch einen Zug über Mainz mit Umsteigen in Münster nach Emden. Der war dann um null Uhr achtundzwanzig in Emden.

Sie beschloss, lieber am anderen Morgen loszufahren. Start der Reise um acht Uhr sechsunddreißig im Hauptbahnhof Wiesbaden, Ankunft fünfzehn Uhr achtundvierzig in Norden, wenn alles gutging, und seit den Privatisierungsversuchen ging selten alles gut. Bahn fahren war teurer geworden, aber sicherlich nicht besser.

Um sich ein bisschen geborgen zu fühlen, ging Ann Kathrin ins Fischrestaurant Argo am Markt. Es gab eine gute griechische Küche. Sie konnte draußen sitzen und die Abendsonne spüren. Eine Weile liebäugelte sie mit Seelachs, Kabeljau oder einer Taunusforelle. Dann wählte sie aber doch lieber einen Loup de Mer auf agäische Art, dazu ein Weizenbier. Es passte nicht wirklich zusammen, aber sie hatte solchen Durst, dass sie den jetzt unmöglich mit Weißwein stillen konnte.

Der Fisch stillte ihre Sehnsucht nach Weller und dem Haus im Distelkamp nicht, machte aber alles irgendwie erträglicher. Sie verspürte eine Sauwut auf ihren Vater und auf sich selbst.

Dr.Gaiser hörte nichts mehr von Judith Harmsen. Sie war entweder ohnmächtig oder tot. Etwas an dieser Vorstellung versetzte ihn in Panik. Ihm würde das Gleiche geschehen. Sie war einfach nur schon länger hier als er.

Es war jetzt völlig still. Er vermutete auf der anderen Seite den Irren, der ihn und Judith Harmsen eingemauert hatte, aber der Kerl antwortete nicht.

Hatte der auch einen Sohn wie Lennart? Welchen Plan verfolgte dieser Verrückte?

Dr.Gaiser sprach inzwischen laut vor sich hin Gebete in die Gottesferne. Ja, er fühlte sich von Gott verlassen und er hörte immer wieder Henns Worte: »Der Herr wird Sie richten! Niemand entgeht der Gerechtigkeit Gottes!«

War es das? Hatte dieser fanatische Henn mit seiner Bande von Eiferern komplett den Verstand verloren? Spielten die jetzt hier Hölle mit ihm oder war er nur im Fegefeuer und hatte noch eine Chance?

»Rede mit mir, du verfluchter Hurensohn! Rede! Die Polizei wird bald hier sein. Die kennen euch genau. Das Schweigen nutzt dir nichts! Du und deine ganze Bande von verblendeten Ignoranten, ihr werdet das bitter bereuen. Holt mich hier raus. Ich … ich kenne Sie nicht. Wer immer Sie da hinter der Wand sind – es wird für Sie sprechen, wenn Sie mich befreien. Sie können mein Retter werden. Sie werden super dastehen, wenn Ihre Komplizen ins Gefängnis gehen. Super! Ich habe Geld. Ich kann Ihnen einen Neuanfang finanzieren. Glauben Sie mir, das Leben kann sehr schön sein. Manhattan zum Beispiel. Waren Sie mal in Manhattan? New York. Der Broadway. Es ist nachts taghell, all die Lichter und die Musik. I will wake up in a city that never sleeps … «

Nichts. Keine Reaktion.

Dr.Gaiser begann zu singen. »Ich war noch niemals in New York, ich war noch niemals in Paris … « Dann wusste er den Text nicht weiter.

»Ich war schon da. Viermal, und Paris erst! Aber wenn Sie mich fragen, mir ist Paris ja lieber. Mont Martre. Champs-Élysées. Moulin Rouge. Kommen Sie, beenden wir den Scheiß hier. Holen Sie mich raus, und wir fahren los. Wir könnten schon heute Abend in Paris sein. Wir bekommen bestimmt noch Plätze im Moulin Rouge. Wir schauen den Mädels zu, saufen Champagner und … «

Er verstummte und presste wieder ein Ohr gegen die Mauer. Schlug da eine Tür? Klapperte da etwas?

Es gab ja nicht nur den Menschen, der ihn entführt und eingemauert hatte auf der Welt. Wo befand sich dieses Haus? Wohnten da andere Leute? Gab es Nachbarn? Ging da gerade jemand durch den Flur?

Er schrie: »Hilfe! Hilfe! Ich werde hier gegen meinen Willen festgehalten! Hilfe! Hilfe! Sie können mich nicht sehen! Ich bin hinter der Wand eingemauert!«

Die »Gotteskinder« hatten ihr Büro in einer umgebauten Doppelgarage mit Außenklo. Im dazugehörigen Zweifamilienhaus wohnten Herr und Frau Weeke und betreuten eine christliche Wohngruppe, in der zurzeit drei junge Mütter und vier Kinder ein Zuhause fanden. Im Garten gab es einen Spielbereich, deutlich abgegrenzt davon der Gemüsegarten und das Gewächshaus.

Frau Weeke erklärte alles ausführlich: »Hier lernen die jungen Frauen, sich selbst zu versorgen. Wir achten auf gesunde Ernährung für Mutter und Kind. Was glauben Sie, wie die Mädchen hierherkommen? Kochen hat kaum eine gelernt.«

Frau Weeke lachte ein bisschen zu laut und zu hell, fand Weller.

»Ja, die denken, sie könnten kochen, aber das ist doch nur ein Warmmachen. Die Mädchen kennen die Basissachen nicht. Wie lange kocht eine Kartoffel, bis sie gar ist? Wir haben natürlich keine Mikrowelle, dafür legen wir Wert auf gemeinsames Essen. Die Mädchen müssen hier erst Familie und Gemeinschaft lernen. Morgen zieht ein Mädchen hier ein. Sie ist fünfzehn und im fünften Monat. Sie hat sich für ihr Kind und gegen ihren Vater und ihren Freund entschieden. Der Konflikt hätte sie fast umgebracht. Versucht hat sie es, mit irgendeinem Partydrogenmist. Fragen Sie mich nicht, wie das Dreckszeug heißt.«

»Das ist ja alles sehr nett, Frau Weeke, aber wir sind nicht gekommen, um Ihre ehrenamtliche Arbeit zu begutachten, sondern … «

»Wegen Herrn Gaiser. Das ist mir klar. Aber Sie sollen sehen, worum es in Wirklichkeit geht. Das hier soll zerstört werden. Dieser Ort der Hoffnung und des Gottvertrauens. Was machen Ihre Kollegen dadrüben?«

»Eine Hausdurchsuchung.«

»Nein, Sie irren sich, junger Mann. Wir haben keine Geheimnisse. Hier muss nichts durchsucht werden. Ihre Leute sind da mit drei Polizeiwagen vorgefahren, damit alle Nachbarn sehen, was hier passiert. Wir sollen in Misskredit gebracht werden. Unsere Arbeit soll verunglimpft werden. Darum geht es.«

Sie reckte ihre Arme hoch und stellte sich auf die Zehenspitzen. »Bitte! Durchsuchen Sie mich!«

Weller ließ sich nicht provozieren. Er blieb betont sachlich. »Der richterliche Durchsuchungsbefehl gilt nicht für dieses Wohnhaus, sondern nur für die Räume des Vereins. Sie selbst sind nicht betroffen. Und wenn Ihre Kleidung untersucht werden müsste, würde nicht ich das tun, sondern eine Kollegin. Ich habe ein paar Fragen an Sie. Sie müssen meine Fragen nicht beantworten. Sie können gerne einen Anwalt hinzuziehen. Ich kann Sie auch offiziell vorladen, wenn Ihnen das lieber ist.«

Ihr strenges Gesicht bekam einen Hauch von Milde. Sie war einen halben Kopf größer als Weller, aber sehr hager. Ihr Gesicht hatte etwas Vogelartiges.

Weller schätzte sie auf Anfang sechzig. Er konnte sich vorstellen, dass sie früher einmal eine attraktive Frau gewesen war, aber sie tat jetzt alles, um das zu verleugnen.

Der Zug um ihren Mund war hart, die Lippen schmal. Sie benutzte keinerlei Kosmetik. Im rechten Mundwinkel, am Hals und am rechten Ohr war ihre Haut ausgetrocknet und schuppte sich. Ihre schwarzen Haare waren frisch gewaschen und streng nach hinten gekämmt. Eine Hornspange hielt sie zusammen.

Trotz der sommerlichen Temperaturen trug sie einen selbst gestrickten Pullover mit gelbbraunem Muster. Er sah aus wie ein gestricktes Kirchenfenster.

Sie bot Weller Platz an, blieb selbst aber stehen. Sie drehte ihm den Rücken zu und begann Salatblätter abzuzupfen und zu waschen. Danach tupfte sie jedes einzeln trocken.

»Sie und Ihre Organisation bekämpfen Dr.Gaiser und seine Arztpraxis seit geraumer Zeit. Halten Sie es für möglich, dass ein Mitglied Ihres Vereins etwas mit der Entführung zu tun hat?«

»Arztpraxis!«, wiederholte sie angewidert. »In einer Arztpraxis soll Menschen geholfen werden. Dr.Gaiser bringt sie um.«

»Nach unseren Überprüfungen findet alles dort im Rahmen der gesetzlichen Bestimmungen statt.«

»Mord ist es trotzdem! Da beißt die Maus keinen Faden ab.«

»Und glauben Sie, dass ein Vereinsmitglied gerade versucht, die Dinge auf die eigene Art in die Hand zu nehmen?«

Sie sah beim Salatputzen aus dem Küchenfenster. »Ihre Kollegen tragen Akten und Karteikästen aus dem Vereinshaus.«

»Ja, das ist ihre Aufgabe. Ihr Mann bekommt ja für alles eine Quittung und sobald die Dinge ausgewertet sind, bringen wir Ihnen alles zurück. Wir sind keine Diebe.«

»Haben Sie die Akten von Dr.Gaiser auch beschlagnahmt?«

»Das geht Sie nichts an. Bitte beantworten Sie meine Frage.«

Sie drehte sich um und sah Weller durchdringend an. »Sie stehen auf der falschen Seite, Herr Kommissar. Ich spüre, dass Sie tief in sich drin ein guter Mensch sind. Kehren Sie um! Es ist noch nicht zu spät.«

»So, jetzt reicht es. Lassen Sie den Salat da mal in Ruhe und setzen Sie sich zu mir. Was wissen Sie über einen gewissen Herrn Henn?«

Sie tat, was Weller ihr befohlen hatte. Sein Ton beeindruckte sie. Sie trocknete ihre Hände an einem Spültuch ab und setzte sich zu ihm. Sie faltete die Hände wie zum Gebet und legte sie auf Weller gerichtet auf die Tischplatte. Es sah für ihn aus, als würden die Hände gar nicht zu ihr gehören, als könnte die Frau jeden Moment aufstehen und ihre Hände auf dem Tisch liegen lassen. Sie hatte etwas Körperloses an sich, als wäre sie nicht in sich drin, sondern als würde sie über sich schweben und diesen Körper wie eine Marionette an unsichtbaren Fäden führen.

»Herr Henn ist ein Mitglied unserer Gemeinschaft. Ich teile sicherlich nicht alle seine Ansichten, er ist recht extrem, aber Herr Gaiser und seine Hexe hatten kein Recht, ihn so übel anzugreifen. Er wurde mit so einem Elektroschocker gequält!« Sie verzog das Gesicht. »Ich mag mir so etwas gar nicht vorstellen. Er leidet noch heute unter Angstzuständen.«

»Hat Herr Henn in Ihrem Beisein Drohungen gegen Herrn Gaiser ausgestoßen?«

»Nein, wir haben gemeinsam für ihn gebetet.«

»Gebetet? Ja, damit der Herr ihn auf den rechten Weg zurückführt oder was?«

»Wir müssen unseren Weg alleine gehen, und wir sind für alles, was wir tun, verantwortlich.«

Rupert kam ohne anzuklopfen in die Küche und sagte: »Sie haben alle ein bombensicheres Alibi. Zur Tatzeit haben sie eine Versammlung abgehalten. Dreizehn Zeugen. Henn war dabei.«

Weller stand auf. »Na klasse.«

Er ging mit Rupert zu dem Polizeiwagen. Dort stand Huberkran und telefonierte.

»Die decken sich gegenseitig. Die Sache ist für mich sonnenklar. Ich brauche Verhörspezialisten. Wir müssen sie garkochen. Wir haben es mit einer Tätergruppe zu tun. Nein, nicht irgendwelche Psychopathen. Überzeugungstäter. Ich habe ein ganz mieses Gefühl bei der Sache, die kommen sich so verdammt überlegen vor, als hätten sie noch einen Trumpf in der Tasche. Ich traue denen alles zu. Die wollen ein Fanal setzen. Kann sein, die haben ihre Verhaftung längst einkalkuliert und bringen sich alle gleichzeitig zu einem verabredeten Zeitpunkt um, nur damit wir blöd dastehen und die Welt aufgerüttelt wird, wie damals diese Jim-Jones-Family oder wie die Spinner hießen. Ja. Im Busch … Natürlich sind wir nicht in Guyana, sondern in Ostfriesland, aber … Ja, was ist jetzt, bekommen wir die Unterstützung oder nicht?«

Sauer steckte Huberkran das Handy ein. Weller schätzte Huberkran so ein, dass die Sache begann, ihm über den Kopf zu wachsen.

»Ann kommt morgen zurück«, sagte Weller.

»Ja, sehr tröstlich!«, zischte Huberkran.

»Das mit dem Massenselbstmord solltest du in ihrer Gegenwart lieber nicht sagen.«

»Warum nicht?«

»Weil es keiner war.«

»Na hör mal, ich will das jetzt nicht diskutieren, aber damals wurden in Guyana mehr als neunhundert Tote gefunden, die sich mit Zyankali vergiftet hatten. Das Ganze ging als größter Selbstmord der Geschichte in die Kriminalstatistik ein.«

»Es waren neunhundertzwölf. Neunhundertzwölf Menschen. Und es ist falsch. Es war kein Massenselbstmord. Man vergisst gerne die zweihundertsechsundsiebzig getöteten Kinder. Die haben garantiert keinen Selbstmord begangen. Denen haben Erwachsene Gift eingeflößt. Ann sagt, es sei ein Skandal, dass dieses Verbrechen immer noch als Selbstmord dargestellt wird.«

»Ann sagt!?! Hast du keine eigene Meinung?«

»Doch. Ich denke, sie hat ganz einfach recht.«

»Ja toll! Und warum ist sie jetzt nicht hier?« Huberkran packte Weller und schüttelte ihn. Die Geschichte nahm ihn deutlich mit. »Jede Minute zählt, Frank! Diese Schweine haben irgendwo Judith Harmsen und Dr.Gaiser eingemauert. Wenn wir nicht bald bei ihnen sind, werden sie jämmerlich sterben!«

Herr Weeke rief: »Da kommt unser Anwalt! Packen Sie mal gleich unsere Akten wieder aus! Herr Dr.Siebert, das hier geschieht gegen meinen ausdrücklichen Willen!«

Huberkran ließ Weller los und schlug mit der Faust aufs Autodach. Zähneknirschend sagte er: »Halt mich fest, Frank, bevor ich mich unglücklich mache und die Wahrheit aus denen herausprügele! Halt mich fest!«

Weller tat es. Frau Weeke sah vom Küchenfenster aus zu.

Ann Kathrin stieg in Mainz um in den Zug nach Norden. Wie hätte sie ahnen sollen, dass die Fahndung nach ihr bereits angelaufen war. Ihr Anruf aus dem Schwarzen Bock bei Stenger war von der Telefongesellschaft registriert worden. Sie hatte das Gespräch ordnungsgemäß beim Auschecken bezahlt, und zwar mit ihrer EC-Karte der Sparkasse Aurich-Norden.

Beim Betreten der Boutique war sie von der Sicherheitskamera fotografiert worden. Einmal am Eingang und noch einmal an der Kasse.

Das Gespräch mit Stenger, das sie telefonisch als erfolgreiche Unternehmerin Sylvia Jansen geführt hatte, kursierte inzwischen in Ostfriesland bei allen Kollegen, die Ann Kathrin kannten. Es war der Brüller auf Handys und PCs. Jeder Standup-Comedian wäre glücklich gewesen, so viele Lacher zu provozieren. Nur Weller selbst hatte es noch nicht gehört.

Rupert hatte das denkwürdige Gespräch in Wellers E-Mail-Fach gefunden, als er auf der Suche nach einer Adresse war. Er hatte gleich »an alle« angeklickt.

Am schlimmsten traf es Ubbo Heide. Er konnte gar nicht darüber lachen, sondern ahnte, welcher Ärger auf sie alle wartete, wenn Ann Kathrin so an die Sache heranging. Das Ganze hörte sich für ihn nach einem Rachefeldzug an.

Dann kam es noch viel schlimmer, als er befürchtet hatte. Die Wiesbadener Kollegen verdächtigten Ann Kathrin, Stenger und eine bisher unbekannte weibliche Person erschossen zu haben.

Für Ubbo Heide war das gar nicht abwegig. Wenn sie glaubte, den Mörder ihres Vaters gefunden zu haben, hatte sie ihn zunächst am Telefon verspottet und dann hingerichtet. Für seinen Magen war das gar nicht gut. Er griff zum nächsten Marzipan-Seehund von ten Cate. Er hatte noch drei in Reserve und einen Leuchtturm. In so einer Situation brauchte er etwas magenfreundliches Süßes.

Angeblich hatte Ann Kathrin, um die Tat zu vertuschen, Stengers Büro angezündet. Die Bilder, die Ubbo Heide übermittelt wurden, zeigten eindeutig Ann Kathrin Klaasen in neuem Outfit mit einer großen Einkaufstüte.

Ubbo Heide bat die Kollegen, die Verhaftung selbst vornehmen zu dürfen. Er hatte trotz allem noch die Hoffnung, nicht jeden Einfluss auf Ann Kathrin verloren zu haben. Sie würde garantiert nicht auf ihn oder einen ihrer Kollegen schießen, sondern sich widerstandslos ergeben.

Er war schon lange nicht mehr so sehr auf den Widerstand einer anderen Dienststelle gestoßen. Der Kollege Dengtasch sprach für einen Hessen viel zu grammatikalisch sauberes, akzentfreies Deutsch. Ubbo Heide vermutete, dass Dengtasch türkischer Herkunft war. Vermutlich die zweite Gastarbeitergeneration, hier aufgewachsen und durch einen Spießrutenlauf zum Abitur gekommen. Er schätzte den Kollegen auf Anfang fünfzig. Er bat höflich um Unterstützung von Beamten, die Ann Kathrin Klaasen und ihre Gewohnheiten kannten, die Verhaftung würden aber er und seine Truppe auf jeden Fall selbst durchführen.

Er sagte tatsächlich »meine Truppe« und damit löste er bei Ubbo Heide die beklemmende Befürchtung aus, alles könne in einer Schießerei im Hauptbahnhof enden. Ihm war zum Heulen zumute. So wie die Dinge lagen, konnte selbst der gerissenste Anwalt kaum noch etwas für sie tun. Wie immer, wenn er es mit schweren Straftaten zu tun hatte, rechnete er bereits das Urteil aus. Im Fall Stenger musste sie sicherlich nicht mit einer Mordanklage rechnen. Als Mörder galt nur, wer »aus Mordlust, Habgier, zur Befriedigung des Geschlechtstriebs oder anderen niedrigen Beweggründen« tötete. »Heimtückisch« oder »besonders grausam« würde auch keiner die Tat nennen.

Ann Kathrin kannte die Definition des Gesetzgebers so gut wie er. Sie hatte sich bestimmt ausgerechnet, für einfachen Totschlag verurteilt zu werden, das bedeutete im günstigsten Fall fünf Jahre Haft. Aber diese zweite Person, die sie erschossen hatte, machte alles schwieriger. Wie konnte sie nur so dumm sein? Das bedeutete vielleicht fünfzehn Jahre, wenn nicht lebenslänglich. Etwas war aus dem Ruder gelaufen. Das hatte sie niemals so geplant.

Ubbo Heide biss in einen Marzipan-Seehund und schämte sich plötzlich für seine Gedanken, denn für ihn war ihre Schuld offensichtlich schon klar. Wie sollte er Weller das alles erklären? Es war seine Aufgabe, es ihm zu sagen.

In Mainz kaufte Ann Kathrin sich einen frisch gepressten Orangensaft, damit schlenderte sie in die Buchhandlung. Aber bevor sie den Kinderbuchtisch erreichte, musste sie an den Tageszeitungen vorbei. Der Wiesbadener Kurier ließ sie stoppen. Noch ahnte sie nicht, dass der Doppelmord irgendetwas mit ihr zu tun hatte. Aber sie war lange genug in der Mordkommission, um auf bestimmte Signale zu reagieren. Sie kaufte den Kurier und noch während sie den sauber recherchierten Bericht las, wurde ihr heiß, als hätte sie sich gerade einen schlimmen Virus eingefangen. In der Aufregung ließ sie den Saft im Becher mit Strohhalm an der Kasse stehen.

Die Kassiererin rief hinter Ann Kathrin her: »Frollein! Sie haben etwas vergessen!«

Ann Kathrin ließ sich nicht gern mit Frollein anreden, aber das war jetzt ganz gleichgültig. Sie las sich im Bericht fest. Die Bezeichnung »Partnervermittlungsinstitut mit fragwürdigem Ruf« sagte ihr alles. Jemand hatte Stenger getötet. Da wurde einer nervös und knipste alle Leute aus, die ihn verraten konnten. Sie war ganz nah dran! Ein Hochgefühl erfasste sie.

Der Killer war ihr zu Beginn immer einen Schritt voraus, aber jetzt kam es ihr so vor, als würde er hinter ihr her hecheln. Es war ein mulmiges Gefühl, das sie plötzlich wieder frösteln ließ. Führte sie den Mörder zu den Opfern? Benutzte er sie als Jagdhund? Hatte sie ihn zu Frau Klocke geführt und zu Stenger? Woher wusste er, was sie tat? Sie sah sich um. Im Umkreis von zehn Metern befanden sich schätzungsweise fünfzig Personen.

War er ihr so nah? Ließ er ihr Handy orten? Hatte er einen Detektiv auf sie angesetzt, der ihm berichtete? Der Typ da mit der Knackwurst, der sich gerade mit Senf bekleckerte, kam ihr verdächtig vor. Er aß die Wurst, ohne ihr einen Hauch von Aufmerksamkeit zu schenken. Scheinbar studierte er total konzentriert die Auslage im Schaufenster der Buchhandlung. Aber war er wirklich ein Mann, der heimlich Frauenromane über Liebe auf einem Ponyhof in der Toskana las? Oder beobachtete er sie nur im Fensterglas?

Im Laden arbeitete eine attraktive Buchhändlerin, die beim Sortieren der Regale ihren zweifellos schönen Po hochreckte. Vielleicht war sie der Grund für sein Verhalten. Jedenfalls tropfte der Senf nicht nur auf seine Schuhe, sondern auch auf sein Hemd.

Ann Kathrin stieg in den Intercity. Der Wurstesser folgte ihr nicht.

Eine Oma mit ihrem Enkelkind ließ sich neben Ann Kathrin nieder. Die gute Frau packte sofort Leberwurstbrote aus. Ihr Enkelkind, das für sein Alter gut acht bis zehn Kilo zu schwer war, schüttelte den Kopf. »Nein, Omi, jetzt nicht.«

Der Junge las in einem Taschenbuch. Sie nahm es ihm wortlos ab und prüfte Umschlag und Text auf der Rückseite. Der Junge befürchtete wohl, das Buch könne vor ihren Augen kaum Gnade finden. Aber es kam durch die Zensur. Sie gab es ihm mit deutlichem Missfallen zurück. »Hast du das von deinem Vater?«

»Der liest nicht.«

Mit der Antwort gab sie sich zufrieden. Der Junge versank wieder in seinem Text, sie biss in das Leberwurstbrot.

Vielleicht beobachtet er meine Schritte übers Internet, dachte Ann Kathrin. Wenn er auch die Gelsenkirchener Geschichten liest, kann er daraus folgern, dass ich … Aber der Schlüssel ist Frau Klocke. Sie wurde umgebracht, als nur eine Handvoll Leute wussten, dass ich einen Zusammenhang zwischen ihr und meinem Vater vermutete. Es waren alles Kollegen. Weller hat für mich Erkundigungen eingeholt. Direkt danach war sie tot.

Ann Kathrin wurde aus ihren Gedanken gerissen. Weller rief an. So kannte sie ihn nicht, seine Stimme hatte sich verändert. Er redete hektisch, als würde er keine Luft bekommen. Sie stellte sich vor, dass ihn jemand würgte, während er sprach.

»Sie suchen dich, Ann! Bitte, stell dich. Man kann das alles klären … «

Sie wusste augenblicklich, was geschehen war. Empört rief sie: »Ich habe Stenger nicht umgebracht! Was denkt ihr denn? Habe ich es nur noch mit Schwachsinnigen zu tun?«

Die Dame stand auf und schob ihr Enkelkind aus dem Abteil. Der Junge protestierte: »Lass mich doch! Was ist denn? Immer wenn es spannend wird, muss ich raus!«

Die Dame nickte Ann Kathrin zu, und schon war sie im nächsten Abteil.

»Ann, ich habe nur eine Frage. Du weißt, ich liebe dich. Bitte, sag mir … «

Sie ließ ihn nicht aussprechen. Sie hatte nur wenig Zeit, wenn sie versuchten, ihr Handy zu orten, dann war es vielleicht schon zu spät.

»Denkst du auch, ich war es?«

»Nein … natürlich nicht. Ich … «

»Na bitte!«

»Ann, was hast du jetzt vor?«

»Du glaubst doch nicht im Ernst, dass ich mich jetzt stelle, und während alle viel Zeit mit mir verbringen, kann der Mörder sich in aller Ruhe verkrümeln. Nein. Ich bleibe jetzt dran.«

»Ann, wenn er Stenger umgebracht hat, damit er dir nichts sagen konnte, dann wirst du die nächste sein.«

»Da könntest du recht haben, Frank. Und ich kann mich nicht stellen – ich fürchte, der Täter ist einer von uns.«

»Ach, Ann, du verrennst dich! Wer denn? Rupert? Ubbo? Ich?«

»Bitte, hilf ihnen nicht, mich zu finden, Frank. Ich melde mich.«

Sie nahm die Batterie aus dem Handy. Dann überlegte sie es sich anders und legte die Batterie wieder ein. Sie war kurz vor Koblenz. Sie deponierte das Handy im Abfall auf der Toilette und stieg in Koblenz aus. Sollten sie das Handy ruhig orten.

Dreißig Minuten später durchsuchte eine Sondereinheit in Bonn den Zug nach ihr. Vergeblich.

Dr.Gaiser versuchte es mit Morsezeichen. Als Kind hatte er bei den Pfadfindern das Morsealphabet gelernt und natürlich wieder vergessen, aber drei lang, drei kurz, drei lang, drei kurz, immer in einem durch, das bedeutete SOS. Als Kinder übersetzten sie SOS beim Mittagessen im Zeltlager mit »Same old Soup«. Er erinnerte sich jetzt beim Klopfen daran. Es erhielt ihn lebendig. Wer abgeschnitten von neuen Eindrücken eine Weile überleben muss, braucht Erinnerungen, um nicht verrückt zu werden, dachte er. Seine Angst, diese Mauern irre zu verlassen, war größer als die, zu sterben.

Er klopfte weiter. Lang. Kurz. Lang.

Weller hielt die Situation nicht aus. Einerseits verhörte er diesen Henn vom Verein »Gotteskinder«, andererseits setzte Ubbo Heide ihn unter Druck, er möge ihm helfen, Ann Kathrin zur Vernunft zu bringen, »bevor die Kollegen sie fassen«.

Ubbo Heide beschwor Weller: »Wenn du sie liebst, Frank, dann hilf ihr und uns, indem wir das hier beenden. Es kann nicht gut ausgehen. Wie viele Leute sollen denn noch sterben?«

»Sie glaubt, dass einer von uns mit drinhängt«, hatte Weller Ubbo Heide entgegengehalten. Seine Worte klangen in Wellers Ohren nach: »Ich befehle dir, uns zu helfen, Frank. Entscheide dich, wo du stehst, und dann gib mir deine Marke oder reih dich wieder ein.«

An den Ausdruck »ich befehle dir« konnte Weller sich aus früheren Zeiten nicht erinnern. Sie hatten schon oft unter mörderischem Druck gestanden, aber nie zuvor war Ubbo so ausgeflippt. In seinem Beisein hatte Ubbo versucht, Ann Kathrin anzurufen, um sie zur Aufgabe zu bewegen. Ihr Handy klingelte auch, aber nicht sie ging ran, sondern eine Kollegin aus Rheinland-Pfalz, die sich mit »Ann Kathrin Klaasen« meldete. Eine Finte, die Ubbo Heide so aufregte, dass er den Vorgesetzten der Kollegin sprechen wollte und eine Dienstaufsichtsbeschwerde schrieb.

Das alles drehte sich in Wellers Kopf zu einem Strudel, in dem er zu versinken drohte. Er hatte Mühe, sich auf Henn zu konzentrieren.

Henns Haus machte einen unbewohnten Eindruck. Zweifellos musste irgendwo zumindest ein Schlafraum sein, eine benutzbare Toilette oder eine Küche, aber schon der Flur stellte ein nur schwer zugängliches Hindernis dar. Umzugskisten stapelten sich links und rechts. Eine Tapete war nicht sichtbar, wo die Wände nicht zugestellt waren, hingen Plakate:

Wenn Sie schon zwei Kinder haben und drei zu viel sind, warum erschießen Sie dann nicht eins? Schwangerschaftsabbruch ist Mord!

Zunächst glaubte Weller, es würde nach einer defekten Toilette riechen, aber als Henn ihn bat, in die Küche zu kommen, stellte er fest, dass es die Kohlsuppe war, die diesen Duft verbreitete.

Henn beschimpfte die Polizei, den Staat und die Regierung als Helfershelfer des Holocaust an Millionen Babys. Huberkran bremste ihn. Aber statt sachdienlicher Hinweise mussten sie sich einen Vortrag anhören, und als Weller Henn anschrie, er solle sich mäßigen, es ginge um das Leben von Dr.Gaiser, da lächelte Henn: »Ein Schwein weniger. Klasse, sage ich da nur. Es gibt halt doch einen Gott. Wissen Sie, Herr Kommissar, die ersten Aktivisten haben sich längst von unserem legalistischen Weg getrennt. Die merken doch, dass das alles nichts bringt. Briefe schreiben. Protestieren. Die ganze organisierte Empörung. Das nächtliche Plakatekleben. Die sind längst in den Untergrund gegangen, lassen nicht länger mit sich reden, wollen nicht weichgespült werden, kein Verständnis mehr haben, schlagen zu. Hart. Präzise. Wo es dem Feind besonders weh tut. Wer den Gaiser für eine Zeit aus dem Verkehr zieht, rettet pro Tag vier Leben. An Wochenenden, wenn der Tötungstourismus beginnt, noch mehr. Wer immer es war, Herr Kommissar, man sollte ihm eine Lebensrettungsmedaille überreichen. Der Mensch, den Sie verfolgen, der verdient Respekt. Hochachtung. Er ist ein Held. Eine Art Wilhelm Tell.«

»Jetzt reicht es aber!«, grollte Huberkran. Er war kurz davor, diesem Henn eins in die Fresse zu hauen.

»Sind Sie dieser Held, den Sie hier in so strahlenden Farben schildern?«

Henn rührte die stinkige Suppe um. »Nein, bin ich nicht, weil ich ein feiger Kompromissler bin. Weil ich befürchte, eine lange Haftstrafe nicht durchzustehen.«

Huberkran und Weller sahen sich an und stimmten mit Blicken ihr weiteres Vorgehen ab. Huberkran legte sorgfältig DIN-A4 große Fotos auf den Tisch. Henn drehte ihm den Rücken zu und schmeckte seine Kohlsuppe ab.

Der Kohl wurde bestimmt mit zu viel Gülle gedüngt, dachte Weller und fragte scharf: »Okay, Sie haben es nicht gemacht, weil Sie zu feige sind. Aber Sie kennen den Täter, stimmt’s?«

Henn antwortete nicht. Huberkran riss ihn vom Topf weg und zwang ihn, sich die Fotos anzusehen. Henn wehrte sich nicht.

»Da, schauen Sie, was Ihr Held angerichtet hat. Diese junge Frau hier war vierundzwanzig Jahre alt, als sie von ihm eingemauert wurde. Sie ist jämmerlich verhungert. Ihre Mutter hat sich das Leben genommen, sie wurde mit dem Verlust nicht fertig. Sie glaubte, ihre Tochter hätte die Familie wegen eines Streits verlassen. Und diese hier –«, Huberkran tippte auf ein Bild, »war sechsundzwanzig, als … «

Henn machte sich abrupt los und stellte sich aufrecht hin. »Das beeindruckt mich nicht, Herr Kommissar. Jede dieser Frauen hier hatte, wenn ich das richtig verstanden habe, viel, viel mehr Lebenszeit auf dieser schönen Erde als die Kinder, die sie getötet haben.«

Huberkran hielt es nicht länger aus. »Wir verhaften Sie wegen Mordverdachtes in mindestens vierunddreißig Fällen. Außerdem Entführung, Freiheitsberaubung und … «

Henns Brust wölbte sich, als sei er stolz darauf. »Ich habe ein Alibi!«

»Ihr Alibi ist nichts wert. Einen Dreck ist es wert! Jede kriminelle Vereinigung deckt sich gegenseitig«, schimpfte Weller.

»Und jetzt möchten Sie bestimmt Ihren Anwalt, diesen Herrn Siebert, sprechen, oder?«

»Gut geraten, Herr Kommissar.«

»Vielleicht«, sagte Huberkran zu Weller, »sollten wir ihm vorher noch Gelegenheit geben, etwas von seiner Suppe zu essen. So etwas Gutes wird es lange nicht mehr für ihn geben.«

»Wir sollten ihn zwingen, die Jauche zu essen. Vielleicht gesteht er dann … «

Ann Kathrin beschloss, sich an einen Ort zurückzuziehen, wo sie niemand suchen würde: auf Spiekeroog, ins Haus von Heiko Käfer. Er hatte eine Menge Dreck am Stecken, und sie würde ihn damit konfrontieren.

Sie fuhr mit der Bahn kreuz und quer. Erst nach Hannover, von dort nach Bremen.

In Bremen kleidete sie sich in der Galeria Kaufhof neu ein. Sie wollte Touristin unter Touristen sein. Große Sonnenbrille, zwei bunte Hemden, Pumps und einen Sommerrock, der kurz über dem Knie endete. Sie nahm Sachen zum Wechseln mit. Hot Pants. T-Shirts. Sie musste sich verwandeln können. Einen Koffer mit Rollen, einen Sommerhut. Sie kaufte noch Sandalen und in einer Boutique ein enges Kostüm, um auf Vamp zu machen, falls nötig. Bei Douglas bekam sie zwar kaum Luft, aber sie brauchte Kosmetik. Sie suchte sie fast etwas zu rasch aus, um sich nicht verdächtig zu machen.

Von Bremen fuhr sie über Oldenburg, Sande und Esens nach Neuharlingersiel. Niemand würde sie unter all den Touristen, die zur Insel wollten, vermuten.

Auf der Fähre schloss sie sich einem Frauenkegelclub aus Dortmund an. Die Keglerinnen waren mit Kümmerling, Kleiner Feigling und Küstennebel bewaffnet. Außerdem kreisten zwei warme Sektflaschen. Eine Sekretärin mit einem mächtigen Busen, als sei sie aus einem Russ-Meyer-Film entsprungen, nannte Ann Kathrin die ganze Zeit Hilde und erzählte ihr von ihrem Chef, den sie als dummes, geiles, korruptes, aber sehr erfolgreiches Schwein bezeichnete.

Ann Kathrin spielte also die alte Freundin Hilde und fühlte sich bei dem angetrunkenen Kegelclub geborgen. Aber auf der Insel bemühte sie sich, die Damen loszuwerden. Die Sekretärin rief hinter ihr her: »Hilde! Hilde? Wo gehst du denn hin?« Dann sagte sie zu den anderen: »Mensch, Meier, ist die schikker.«

Am Künstlerhaus beschleunigte Ann Kathrin ihren Gang. Zwei Elstern, die sich auf ihrer Diebestour von der Kommissarin gestört fühlten, flatterten hoch. Die Möwen sahen Ann Kathrin nur misstrauisch zu. Sie flohen nicht, griffen aber auch nicht an.

Nachdem sie den Kegelclub abgehängt hatte, stand sie mit ihrem Koffer zwischen Zitterpappeln und Schwarzkiefern. Sie kam sich dämlich vor. Hierher schleppte niemand seinen Koffer. Der Sandboden machte ein Rollen unmöglich. Was zur Tarnung dienen sollte, machte sie jetzt auffällig, ja verdächtig. Über ihr kreiste ein Turmfalke, als käme selbst ihm ihr Verhalten komisch vor. Sie schwankte zwischen dem Impuls, sich ein Zimmer zu mieten, falls überhaupt noch eines auf der Insel frei war, und dem Drang, jetzt sofort zu Käfer zu gehen, ohne Zeit zu verlieren. Vermutlich war er gar nicht da, sondern auf dem Festland.

Sie beschloss, in sein Haus einzudringen und sich dort breit zu machen. Sie würde es durchsuchen und dort abwarten. Ja. Sie wollte ihre Operationsbasis in die Höhle des Löwen verlegen. Niemand würde sie hier suchen.

Ein Hotel war viel zu riskant. Vielleicht würde morgen schon ihr Foto in der Zeitung stehen oder über die Flachbildschirme flimmern.

Sie brauchte bei der zu erwartenden Medienhatz einen Verbündeten. Sollte sie Holger Bloem anrufen? Sein Telefon würde vermutlich nicht überwacht werden, das von Weller garantiert. Würde Holger ihr glauben? War das fair von ihr oder riss sie ihn dadurch nur in den Sumpf mit hinein?

Sie fühlte sich stark und gut. Die Abendsonne streichelte ihre Haut und ein Sonnenuntergang, wie er beeindruckender nicht sein konnte, ließ sie einen Moment innehalten und zwischen all dem Alltagsdreck spüren, dass es sich lohnte zu leben und für eine bessere, anständigere Welt zu kämpfen.

Heiko Käfers Haus lag, umgeben von einem Sanddorndickicht, im Schatten zweier Eichen geduckt zwischen den Dünen vor ihr wie ein Versteck. Ein idealer Unterschlupf für jemanden, der gesucht wurde. Auf Spiekeroog gab es keine Polizeikontrollen, keine Straßensperren, keine Razzien.

Sie erwartete einen mit Alarmanlagen gesicherten Bunker. Sie stand vor einem kleinen Hexenhäuschen aus roten Backsteinen, auf dem Dach moosbewachsene Ziegel, an den kleinen Fenstern champagnerfarbene, von Hand gehäkelte Spitze mit Rosenbordüre. Neben der Eingangstür eine Regentonne, die an ein Fass auf einem Piratenschiff erinnerte.

Hinten war ein Fenster gekippt. Ann Kathrin griff durch und stieß das Fliegengitter weg. Es war völlig problemlos, hier einzusteigen. Keine Alarmanlage ging los.

Ann Kathrin konnte in der Küche zwar aufrecht stehen, trotzdem ging sie unwillkürlich gebückt, als sei die Decke zu niedrig. Die Einbauküche aus Kiefernholz wirkte düster. Es gab einen Herd mit Cerankochfeld und ein Regal mit zweiundsechzig Gewürzen. Ein süßer Duft hing schwer im Raum. Neben dem Kühlschrank sah sie ein volles Weinregal. Sie öffnete ungeniert den Kühlschrank. Zwölf Eier von frei laufenden Hühnern. Biomilch. Ingwer. Tomaten. Joghurt. Löwensenf. Heinz-Ketchup. Zwei Flaschen Cola Zero. Eine angebrochene Tafel Schokolade mit roten Pfefferkörnern und Chili. Zweihundert Gramm Krabben.

Ann Kathrin befühlte die Tomaten. Da beabsichtigte jemand, bald zurückzukommen.

In einem Tuppertopf fand sie gemahlenen Kaffee. Sie ging durchs Wohnzimmer zur Eingangstür, ganz wie sie erwartet hatte, hing neben der Tür ein Schlüsselkasten. Darin mehrere Schlüssel, die sie nicht zuordnen konnte, aber auch ein Band mit einer kleinen Taschenlampe, daran ein Aufkleber: Praxis und Fewo.

Schon beim ersten Versuch konnte sie die Haustür öffnen. Sie ging zwischen Sanddorn, Rosen und Hibiskus nach hinten und holte ihren Koffer rein. Sie fühlte sich durchtrieben und sehr lebendig. Ihre Haut kribbelte. Sie fand es großartig, jetzt hier zu sein. Ein schlechtes Gewissen regte sich zu ihrem Erstaunen nicht.

Sie schnitt Rosen ab und stellte sie in einer Vase im Wohnzimmer auf den Tisch. Sie setzte sich einen Kaffee auf und begann ruhig, ohne jede Eile, das Haus zu durchsuchen.

Das vollständig ausgespiegelte Schlafzimmer fand sie ziemlich heftig. Sogar an der Decke über dem Bett hingen vier Spiegel. Sie stellte sich vor, wie einer davon herunterkrachte und Heiko Käfers Kopf traf.

Über dem Bett baumelte ein Seil, an dem Lederriemen und -schlaufen herunterhingen. Ann Kathrin hatte so etwas einmal in einem Bordell bei einer Hausdurchsuchung gesehen. Das Ding hieß Liebesschaukel und war heutzutage vermutlich in jedem zweiten Baumarkt zu bekommen. Eine Art schwebender gynäkologischer Stuhl.

Hinter dem ersten Spiegelschrank bewahrte Käfer seine Peitschensammlung auf. Sie hingen da wie Ausstellungsstücke im Foltermuseum. Beschriftet, sauber geputzt. Eine Neunschwänzige Katze mit geflochtenen Tauenden. Eine Geißel mit Knoten am Ende der Riemen. Eine Bullenpeitsche mit biegsamem Griff. Eine kurze Signalpeitsche, wie sie ursprünglich bei Schlittenhunderennen verwendet wurden. Ein Rohrstock aus Rattan.

Käfer war also, obwohl er recht krank aussah, sexuell noch aktiv und benutzte solches Spielzeug. Sie wollte sich das lieber nicht vorstellen …

Auch Käfer hatte wie Stenger eine Schwäche für dicke Teppichböden. Der im Schlafzimmer war weiß.

Im Kleiderschrank entdeckte Ann Kathrin neben einem halben Zentner Dessous in der Größen Small und XS, 34 und 36, gut zwanzig weite Oberhemden von Heiko Käfer, mit denen er versuchte, seine Speckringe zu verbergen. Sie interessierte sich nicht für die Kleidung, aber sie wusste aus Erfahrung, dass Menschen Dinge wie Quittungen, die besser nicht in die Steuererklärung gehörten, verräterische Briefe oder Schwarzgeld lieber im Schlafzimmer im Kleiderschrank versteckten als im Büro im Aktenschrank.

Sie wurde rasch fündig. Unter einem Stapel XXL-T-Shirts stand eine Kiste voll mit DVDs. Ann Kathrin nahm sie mit ins Wohnzimmer, setzte sich in die Nähe der Rosen und während sie den frisch gebrühten Kaffee trank, nutzte sie Käfers DVD-Recorder und den kinoartigen Bildschirm. Es fehlte eigentlich nur der Popcornduft.

Auf der ersten DVD sah sie eine schöne asiatische Frau. Sie lächelte in die Kamera und sagte Worte, die Ann Kathrin nicht verstand. Im Hintergrund hörte sie zwei Männer reden. War der eine ihr Vater? Die Möglichkeit bestand.

Sie stellte den Ton lauter, aber dadurch wurden die Nebengeräusche zu einem heftigen Brummen, das jede Spracherkennung unmöglich machte.

Plötzlich war eine Hand im Bild, packte den Kopf der jungen Frau und drehte ihn nach rechts und links. Ann Kathrin konnte den Sinn nicht verstehen. Die junge Frau wehrte sich. Sie weinte und schrie, sie stand jetzt wie versteinert vor einer Wand. Es war ein anderer Raum. Sie trug andere Kleidung und wirkte verwirrt, eingeschüchtert. Das war kein Rock, sondern ein Krankenhaushemdchen.

Wo befand sie sich? Das war … ein Krankenhausflur? Nein, in einem Krankenhaus hingen keine Pin-up-Girls an den Wänden. Das waren nicht einfach Fotos aus Playboy oder Penthouse. Da hing nicht die Miss Oktober. Es waren Bilder aus Hardcorepornos.

Als Nächstes sah sie die junge Frau im Liegen. Sie schlief auf einem glänzenden Bett. Es war kein Bett, sondern eine Metallunterlage. Die Kamera schwenkte und zeigte den Raum. Es war zu Ann Kathrins Erschrecken ein Operationssaal. Ann Kathrin verschüttete ihren Kaffee.

Sie hatte die Eingangstür nicht gehört. Heiko Käfer stand wie eine Erscheinung vor ihr. Er füllte mit seiner massigen Gestalt die ganze Tür aus. Er schaltete den DVD-Recorder aus und richtete einen Revolver auf Ann Kathrin, Smith & Wesson, Modell 500.

Mehr noch als über Heiko Käfers plötzliches Auftauchen war sie über die Waffe schockiert. Es war eine der wenigen Faustfeuerwaffen, mit der Munition des Kalibers 500 S& W Magnum verschossen werden konnte. Die Waffe war für die Jagd auf Großtiere entwickelt worden, aber rasch hatten Straßengangs in den USA erkannt, dass man damit die Schutzwesten von Polizeibeamten durchdringen konnte. Der Revolver hatte nur fünf Patronen in der Trommel, bei den sonst üblichen sechs im Patronenlager wäre die Wandstärke nicht groß genug gewesen.

Heiko Käfer hielt nicht das übliche Modell 500 auf Ann Kathrin gerichtet. Sein Lauf war kürzer. Ann Kathrin erkannte eine Survival-Waffe, wie Buschpiloten in Alaska sie trugen, um sich bei einem Absturz gegen Bären oder andere Wildtiere verteidigen zu können.

Um nicht völlig verdattert und überrumpelt da zu sitzen, versuchte Ann Kathrin einen Scherz: »Haben Sie Angst, bei einer Dünenwanderung auf Spiekeroog von einem Grizzly gefressen zu werden?«

Er verstand die Anspielung sehr gut und ging auch gleich auf die gespielt heitere Ebene. »Damit habe ich schon UFOs abgeschossen und außerirdische Blutsauger gestoppt, die an der Küste gelandet sind, um Ostfriesen zu fressen.«

»Haben Sie gut gemacht. Wie man sieht, wimmelt es dank Ihrer Hilfe hier ja nicht gerade vor außerirdischen Monstern.«

Er musste den schweren Hahn spannen, bevor er schießen konnte. Im Western machten Revolverhelden das gerne mit dem Daumen, doch dabei würde er den Lauf der Waffe, um die Hand zu entlasten, für einen Moment nach oben richten. Diese Chance würde sie nutzen, um den Tisch, der zwischen ihnen stand, umzustürzen, ihm den heißen Kaffee ins Gesicht zu schütten und ihn zu entwaffnen. Sie konnte sicher sein, dass sie viel schneller war als er. Aber er spannte den Hahn mit der linken Hand und hielt dabei die Mündung auf ihre Brust gerichtet.

»Sie haben es sich ja schon gemütlich gemacht und bringen sich mit kleinen Filmchen in Stimmung. Gehe ich recht in der Annahme, dass Ihr Bübchen … wie heißt der Warmduscher noch … ach ja, Weller, Frank Weller, es im Bett genauso wenig bringt wie sein Vorgänger Hero, dieses psychologische Weichei? Ich bin ja sowieso der Meinung, dass die meisten Seelenklempner selber einen Haschmich haben.«

Ann Kathrin ließ ihn reden und fragte sich, wie sie aus dieser Nummer wieder herauskommen sollte. Die Polizei konnte sie ja schlecht rufen – immerhin wurde sie gesucht. Ob er das bereits wusste?

»Und jetzt sind Sie zu mir gekommen, um die Liebesschaukel auszuprobieren, nicht wahr? Vor lauter Geilheit können Sie kaum noch aus den Augen gucken. Sie wollen von mir geschaukelt werden? Endlich einmal willenlos an der Decke hängen und nichts mehr entscheiden müssen?«

»Halten Sie den Mund. So lasse ich nicht mit mir reden!«

Er trat ein und ließ sich vorsichtig im Sessel nieder, als hätte er Sorge, der könnte sonst unter ihm zusammenbrechen. Dabei hielt er den Smith & Wesson Revolver immer konsequent auf Ann Kathrin gerichtet.

Er lachte laut: »Dann soll ich also davon ausgehen, dass die Dame in mein Haus eingedrungen ist, um mich zu berauben oder mir irgendwelches ›Beweismaterial‹ unterzuschieben? Was werden wohl Ihre Kollegen dazu sagen? Oder sind das nicht inzwischen schon Ihre Exkollegen? Wenn ich jetzt die Polizei rufe, liebe Ann Kathrin, dann wird nicht der Inselbulle auf dem Fahrrad anrücken. Dann kommt ein Sondereinsatzkommando per Hubschrauber und holt Sie mit Waffengewalt hier raus. Ich werde Interviews geben, und Sie Ihre Karriere im Knast beenden. Finden Sie nicht, es wäre für uns alle besser, wenn ich davon ausgehe, dass Sie gekommen sind, um mich zum Sex zu überreden? Mehr Spaß macht es auf jeden Fall … «

Er sah sie breit grinsend an. Die Ringe gelblicher Fettgeschwulste um seine Augen zuckten. »Und immerhin gibt es Zeugen dafür, dass Sie mir schon einmal in Ihrer süßen Unterwäsche aufgelauert haben. Sie erinnern sich? Unser letztes Treffen. Sex mit mir ist besser als Knast und … «

»Sie brauchen für solche Heldentaten doch bestimmt Medikamente? Ich fürchte, Viagra ist für Ihre Leber und Ihr Herz reines Gift.«

Die Rechte mit den braunen Hautflecken auf dem Handrücken spielte jetzt mit der Waffe. Er hielt den Revolver wie eine Penisverlängerung.

Da war ein Geräusch. Es war noch jemand im Haus. Ann Kathrin spürte eine gewisse Erleichterung. Seine thailändische Frau mit den glatten langen Haaren und den Mandelaugen zeigte sich im Flur.

»Ailin freut sich immer über ein neues Spielzeug für mich. Nicht wahr, Ailin, du freust dich doch?!«, rief er, ohne sich nach ihr umzusehen. Er trommelte mit den Fingern der linken Hand einen Rhythmus auf seine breiten Boss-Hosengürtel.

»Ja«, rief Ailin, »ich immer viel freut.«

Ann Kathrin setzte sich aufrecht hin. Die Anwesenheit der anderen Frau gab ihr Kraft. Sie brüllte Käfer an: »Ich bin nicht Ihr Spielzeug!«

»In Ihrer Situation, Frau Klaasen, sollten Sie froh sein, wenn ich nur mit Ihnen spielen will. Im Grunde macht es keinen Spaß mit euch Karrierefrauen. Dumm fickt gut, sagt man, und da ist auch was dran. Ihr steht euch doch selbst nur im Weg mit euren Bedenken und moralischen Vorstellungen.«

»Ja, danke, ich kenne den Vortrag, Herr Stenger hat ihn mir schon gehalten«, konterte sie.

»Und dann haben Sie ihn umgebracht. Ich weiß. Das wird hier anders laufen. Gleich werden Sie in der Liebesschaukel um Gnade winseln. So, und jetzt ziehen Sie diese lächerlichen Klamotten aus. In nasser Unterwäsche haben Sie mir besser gefallen.«

Er schnalzte mit der Zunge, was für Ailin wohl ein bekanntes Signal war. Sie brachte ihm ein Glas Eiswasser. Sie konnte unmöglich, so wie sie jetzt da stand, mit ihm zum Essen ausgegangen sein. Sie musste sich jetzt gerade umgezogen haben. Sie trug glänzende Lacklederstiefel bis zu den Knien und eine trägerlose Lackcorsage mit Satinbandschnürung.

Ann Kathrins Herz raste. Sie musste etwas tun. Sie stand auf und machte zwei Schritte. Der Lauf seiner Smith & Wesson folgte ihr, dessen ungeachtet verfiel sie in ihren in der Polizeiinspektion Aurich eingeübten Verhörgang. Drei Schritte, eine Kehrtwendung, drei Schritte. Bei jedem zweiten Schritt ein Blick auf den Verdächtigen.

Der Verhörgang gab ihr neue Sicherheit. Sie konnte wieder durchatmen, sie wurde wieder zur Kommissarin und sie begann die Befragung, ungeachtet der Situation, in der sie sich befand. Sie redete und lief sich Schritt für Schritt, Wort für Wort, Boden unter die Füße ihrer brüchig gewordenen Existenz.

»Die Beschuldigten in Menschenhandelsprozessen sind, anders als die Menschen allgemein glauben, überwiegend deutscher Staatsangehörigkeit. Dann folgen nicht etwa die Türken, sondern besonders viele Tatverdächtige kommen aus Litauen, Rumänien und Italien. Das Alter der Beschuldigten beträgt im Durchschnitt dreiunddreißig Jahre, da dürften Sie zu den Opas gehören. Fünfundachtzig Prozent der Täter sind männlich. Da bewegen Sie sich wieder in der Masse. Gut die Hälfte der Beschuldigten war zur Tatzeit verheiratet. Zwanzig Prozent wiesen einen Hauptschulabschluss auf, einundzwanzig schafften die Realschule, sieben Prozent das Abitur und fast elf Prozent hatten ein abgeschlossenes Hochschulstudium vorzuweisen, so wie Sie. Der Rest hatte eine Berufsausbildung, die meisten sogar mit Abschluss. Sie gehören also zur geistigen Elite in Ihrem Fach, Herr Käfer. Respekt.«

Er klatschte, ohne die Waffe aus der Hand zu legen, Beifall. »Bravo! Sie haben das Thema wissenschaftlich exakt durchdrungen. Nur verstanden haben Sie gar nichts.«

Ann Kathrin fühlte sich stark genug für einen verbalen Angriff: »Sie haben stumme Frauen verkauft!«

»Ja, da nähern wir uns der Sache. Da liegt der Stein des Weisen begraben.«

Ann Kathrin beschleunigte ihren Gang und drehte jeweils so scharf auf dem Absatz um, dass ihr Schuh im Teppich Spuren hinterließ.

»Sie haben eine angeblich Stumme in Gelsenkirchen abgeholt und sie … «

Er schien das sehr witzig zu finden. Sein Bauch bebte vor Lachen. Sein Gesicht lief rot an.

»Eine ist gut! Das ist wirklich gut! Sie wissen nichts, gute Frau, nichts!« Er zeigte auf die DVD-Kiste, die auf dem Tisch stand. »Sie haben das im Schlafzimmer gefunden. Haben Sie sich schon alles angesehen? Nein? Sollten Sie aber! Das ist Beweismaterial. Ihr Vater hat die meisten Aufnahmen gemacht und seine Frau Klocke hat ihm geholfen. Damals war das Filmen mit versteckter Kamera noch ein echtes Problem, da passten die Geräte nicht in einen Knopf.«

»Mein Vater hat das gefilmt? Was geschieht da mit der Frau?«

Wieder lachte Käfer mit hochrotem Kopf.

Hoffentlich bekommt er keinen Herzschlag, bevor ich alles weiß, dachte Ann Kathrin.

»Der Markt für stumme Schönheiten war groß. Stenger und sein Bruder haben alles getan, um ständig neues Material zu bringen. Sie haben in Bangkok ein Taubstummenheim für Mädchen gegründet. Das war ganz ergiebig und die Mädels waren dankbar, gaben sich Mühe, wollten etwas von der Gnade, die sie erfahren haben, zurückgeben. Aber Taubstumme hören nicht gut, und gut hören sollten sie. Nun ziehen Sie endlich diese schrecklichen Klamotten aus, Frau Klaasen!«

Sie ließ sich nicht irritieren, behielt einfach ihren Verhörgang bei. Sie schwitzte heftig. Er sprach weiter und legte die Beine übereinander. Er schlürfte laut Eiswasser. Ailin stand jetzt hinter seinem Sessel und massierte seinen Stiernacken.

»Stenger konnte die wachsende Nachfrage auf natürlichem Weg nicht mehr befriedigen. Ha, befriedigen ist gut. Jetzt ziehen Sie sich endlich aus, verdammt nochmal, sonst werde ich aber ungemütlich! Ailin, hol die Siebenschwänzige.«

Ailin verschwand im Schlafzimmer.

Ann Kathrin schoss ihren Satz ins Blaue ab: »Und dann haben Sie die Frauen stumm gemacht. Auf dem Film ist der Operationsraum. Ihr Schweine habt den armen Geschöpfen die Zungen rausgeschnitten!«

Er winkte ab. »Ach was! Sie haben echt keine Ahnung. Null! Die Zungen brauchten sie doch noch. Das ist eine ganz einfache Sache. Irgendetwas mit den Stimmbändern. Das hat ein richtiger Arzt unter sterilen Umständen gemacht. Die Frauen wurden schon stumm nach Deutschland gebracht. Ihr Vater, Beukelzoon und ich haben die Sache aufgedeckt. Als Ihr Vater genug Beweismaterial zusammen hatte … «

Ailin kam auf allen vieren in hündischer Haltung zu Käfers Sessel. Sie trug die Siebenschwänzige Katze mit den Zähnen. Käfer tätschelte ihr den Hinterkopf wie bei einem Schäferhund und erklärte Ann Kathrin: »Es ist den Sklavinnen verboten, die Züchtigungsinstrumente mit den Händen zu berühren.«

Er nahm die Peitsche aus ihrem Mund und ließ sie einmal durch die Luft sausen. Es machte ein scharfes Geräusch und knallte.

Heiko Käfer erklärte: »Wussten Sie, dass bei einem korrekten Schlag das Ende der Peitsche auf die doppelte Schallgeschwindigkeit beschleunigt wird? Ja, das sind physikalische Fakten. Die Peitschenschnur strebt wegen der Fliehkraft zur vollständigen Streckung. Aus diesem Grund bewegt sich die Schlaufe axial vom Griff fort …«, er ließ die Schnüre über den Lauf der Smith & Wesson gleiten, »die Restschnur wird also immer kleiner. Da die Masse aber proportional zu ihrer Länge ist, geht die Masse der Restschnur gegen Null.« Er dozierte weiter: »Da es aber in der Natur ein Energieerhaltungsgesetz gibt, strebt die Energie, also die Geschwindigkeit, gegen unendlich. Mit anderen Worten …«, er lächelte vielversprechend, »mit anderen Worten, also mal ganz einfach für RTL-Gucker formuliert: Es tut sauweh!«

Er ließ zur Demonstration die Peitsche noch einmal knallen und sah Ann Kathrin auffordernd an: »Na, was ist, Frau Klaasen? Darf ich bitten? Meine Geduld ist nicht grenzenlos. Wir sollten jetzt mit Ihrer Erziehung beginnen. Sie waren kein braves Mädchen. Wahrlich nicht. Jetzt runter mit den Klamotten und dann … «

Ann Kathrin sprach Ailin an: »Warum lassen Sie sich das bieten? Macht es Ihnen Spaß, wie ein Hündchen vor ihm herumzukriechen? Ja, vielleicht hatte er mal Macht über Sie, aber das ist vorbei! Hier ist Deutschland! Spiekeroog! Ostfriesland! Hier wurde die Sklaverei vor Jahrhunderten abgeschafft. Sie sind ein freier, denkender Mensch! Geben Sie ihm nicht so viel Macht über sich!«

Die Siebenschwänzige Katze zischte durch die Luft und traf Ann Kathrins Gesicht. Die Riemen hinterließen feurige Blutspuren auf ihrer Haut.

Ann Kathrin griff sich unwillkürlich ins Gesicht: »Sie Schwein! Sie erbärmliches Schwein!«, schrie sie. Alle Vernunftgründe, warum es sinnlos war, ihn anzugreifen, ihr Respekt vor der Smith & Wesson mit der Magnummunition, waren wie ausgelöscht. Sie ging kreischend auf ihn los und es gelang ihr, ihm die Peitsche zu entreißen, aber dann spürte sie die kalte Mündung des Revolvers an ihrer Schläfe.

»Schieß doch, du Arschloch«, sagte sie. »Schieß doch.«

Ansgar hatte den Mann schon eine ganze Weile nicht mehr gesehen. Er war ihm unheimlich. Er hatte etwas in seinem Blick, das machte Ansgar Angst. Er kam manchmal zum Rattenloch und blieb dann so lange, wie einmal »Löwenzahn« dauerte oder eine CD. Beim letzten Mal war er nur kurz geblieben, so lange wie ein Piratenlied.

Ob der Mann den Geist fütterte? Hatte er ihn befreit oder hielt er ihn gefangen?

Ansgar musste noch einmal hin. Er würde diesmal nicht über das Brett balancieren, sondern den Weg über den Sandberg wählen, der bis zum Fenster hoch war. Dort konnte er reinklettern. Von der Terrasse aus sah Mama das nicht. Das Fenster lag an der anderen Seite, außerdem hatte Mama so viel zu tun. Sie saß am Computer und chattete mit ihrer Freundin. Ansgar fand das blöd, aber seine Mama bekam rote Wangen dabei und rauchte vor Aufregung, obwohl Papa dagegen war, dass im Haus geraucht wurde.

Sie bemerkte nichts, als Ansgar durch den Garten zum anderen Grundstück lief.

»Hallo! Hallo! Judith, bist du noch da?«

Dr.Gaiser wusste zunächst nicht, ob er die Stimme wirklich hörte oder ob sein Verstand ihm einen Streich spielte. Begannen die Halluzinationen?

»Ja! Ja, ich bin hier! Wer ist da?«

»Ich bin doch der Ansgar. Bist du ein neuer Geist?«

Es war eine Kinderstimme. Ein Junge.

»Nein, ich … ich bin kein Geist, ich bin Arzt. Ein Doktor. Ich heiße Gaiser.«

»Wo ist die Judith?«

»Kennst du Judith?«

»Ja, wegen der bin ich doch wiedergekommen. Die Judith hat gesagt, sie ist ganz alleine hinter der Wand. Wo kommst du denn her?«

»Ansgar, wie alt bist du?«

»Fünf.«

»Ansgar, ich brauche Hilfe. Du musst Hilfe holen. Lauf zu deinen Eltern und erzähle ihnen, dass Dr.Gaiser aus Leer hier eingesperrt ist. Kannst du das behalten, Ansgar? Dr.Gaiser aus Leer.«

»Ja, das kann ich.«

»Dann lauf schnell zu deinen Eltern und sag es ihnen, Ansgar. Bitte, beeil dich!«

»Das geht nicht!«

»Wie, das geht nicht?«

»Ich darf doch hier nicht hin.«

»Aber … das ist jetzt nicht wichtig. Deine Mutter wird nicht sauer auf dich sein. Deine Eltern werden stolz auf dich sein, Ansgar. Ganz sicher.«

»Nein, du lügst. Und wo ist die Judith?«

Wie soll ich dem Jungen das erklären? »Ich … ich fürchte, sie ist tot.« – »Geister sterben nicht!«

Dr.Gaiser hatte im Laufe der Jahre gelernt, Frauen auch die schlimmsten Diagnosen beizubringen. Er konnte Menschen in Krisensituationen auffangen und begleiten. Er war ein Meister der richtigen Worte, galt als einfühlsam und sensibel, aber im Umgang mit Kindern kam er sich ungelenk vor. Ihm, dem großen Frauenversteher, fehlte jeder Zugang zu Kindern. Damit er mit Menschen klarkam, brauchten sie schon eine Schulbildung. Am besten Abitur.

»Bitte Ansgar, lauf nicht weg. Wenn du mir hilfst, hier rauszukommen, dann werde ich dich reich belohnen. Was wünschst du dir? Ein Fahrrad? Du bekommst es – kein Problem!«

Also doch, dachte Ansgar, wie beim Flaschengeist!

»Wie viele Wünsche habe ich frei?«, fragte Ansgar.

»Sag mir einfach, was du dir wünschst, und du wirst es bekommen.«

»Alles?«

»Ja, alles. Aber bitte, bitte hol Hilfe!«

Rupert hatte eine alte Geschichte über Henn ausgegraben. Eigentlich längst überall gelöscht, vergessen und vorbei, doch ein Kollege aus Bremerhaven erinnerte sich an diese zwanzig Jahre alte Geschichte. Er war als Spezialist fürs Maurerhandwerk zur SOKO gekommen. Irgendwer fand es witzig, ihn, den ehemaligen Maurer, der über den zweiten Bildungsweg zur Kripo gelangt war, in die SOKO Maurer zu holen. Bei den Kollegen hieß er immer noch »Der Maurer«. Aber jetzt gab er einen wichtigen, vielleicht entscheidenden Hinweis.

Es war einer seiner ersten Fälle in Bremerhaven gewesen. Eine Frau, die ihm Angst machte, weil sie so intellektuell war oder zumindest tat, fühlte sich von ihrem Exfreund belästigt und bedrängt. Den Ausdruck »Stalking« benutzte man damals noch nicht, er konnte wenig damit anfangen.

Henn tat nichts wirklich Ungesetzliches. Er rief die Frau an, stand vor ihrer Tür, schrieb ihr Briefe.

Sie hatte verzweifelt weinend vor dem Beamten gesessen. »Ja, muss er mich denn erst umbringen?«, hatte sie gefragt.

Weinende Frauen waren ein Problem für ihn, er konnte damit nicht gut umgehen. Er hatte Henn aufgesucht und von Mann zu Mann zur Rede gestellt. Damals war ihm Henn schon »merkwürdig durchgeknallt, ja, fanatisch« vorgekommen. Seine Freundin sei schwanger und wolle das Kind nicht. Er konnte das offensichtlich nicht akzeptieren und wollte sie zwingen, das Kind auszutragen.

Er hatte, daran konnte sich der Kollege gut erinnern, damals gesagt: »Am besten würde man sie einsperren und erst wieder rauslassen, wenn das Kind geboren ist.«

Das Wort »einsperren« bekam in dem Zusammenhang für Rupert eine neue Bedeutung. Henn hatte sich aber im damaligen Sinne des Gesetzbuches nie strafbar gemacht, aber Rupert hatte dem Kollegen aufmerksam zugehört und stellte dann die Frage: »Erinnerst du dich noch an den Namen der jungen Frau?«

»Ja, klar. Edda Lübben.«

Rupert verglich den Namen mit der Patientenkartei von Dr.Gaiser. Fehlanzeige. Dann, er wollte schon fast Feierabend machen, nahm er sich noch die Vermisstenliste vor. Aufgeregt rannte er zu Huberkran und Weller. Der Kollege aus Bremerhaven lief hinter ihm her.

Mit dieser Nachricht löste Rupert bei Huberkran und Weller geradezu Euphorie aus, denn Edda Lübben war auf ihrer Liste der vermissten Frauen auf Platz siebzehn. Sie war vor acht Jahren verschwunden. Niemand in ihrer Umgebung hatte das mit dem alten Streit mit Henn in Zusammenhang gebracht. Das alles war viel zu lange her. Zehn, zwölf Jahre. Henn wohnte schon seit geraumer Zeit nicht mehr in Bremerhaven, er hatte sich nach Leer verzogen.

Edda Lübben hatte die Abtreibung nicht bei Dr.Gaiser durchführen lassen, sondern in Groningen in den Niederlanden. Ihre Mutter kannte sogar die Adresse, sie hatte ihre Tochter damals begleitet, weil die Angst vor ihrem Exfreund hatte, der »herumlief wie eine abgezogene Handgranate«.

Huberkran schickte Kollegen nach Groningen, die Namen all der Patientinnen mit der Vermisstenkartei abzugleichen, aber sie waren sich sofort sicher, keine weiteren zu finden. Henn war der Schlüssel. Er wusste, was Edda Lübben getan hatte, und er hatte die Nähe zu Dr.Gaiser.

»Jetzt kochen wir ihn weich«, prophezeite Huberkran und war entschlossen, seinem Kollegen Weller zu zeigen, wie ein Profi solche Sachen regelte. Er spielte in einer ganz anderen Liga als Weller. Das würde er ihm jetzt beweisen.

Ann Kathrin tat jeder Muskel weh. Sie hatte die Nacht in der Liebesschaukel verbracht. Die Lederriemen hielten ihre Arme und Beine gespreizt. Sie schwebte über dem Bett. Die verschiedenen Peitschen hatten Spuren auf ihrer Haut hinterlassen.

Käfer hatte sie nicht vergewaltigt. Das wollte er sich vermutlich bis zuletzt aufbewahren. Wieder und wieder fotografierte er sie mit seiner Digitalkamera. Er ging um sie herum und suchte immer wieder neue Positionen. Es hörte sich für Ann Kathrin jedes Mal so an, als würde auf sie geschossen.

Dann hatte er sich auf eine spöttische Art höflich von ihr verabschiedet. Er wollte jetzt mit Ailin frühstücken gehen und eine kleine Wattwanderung machen. In der Zeit sollte sie über ihre Sünden nachdenken, und wie sie alles wiedergutmachen könnte.

Der schlimmste Schmerz quälte ihre Kiefermuskulatur. Ailin hatte ihr auf Käfers Befehl einen Knebelball aus Latex in den Mund geschoben und ihn mit einem breiten Ledergürtel hinter ihrem Kopf befestigt. Käfer besaß eine Menge von solchem Sexspielzeug und er ließ keinen Zweifel daran, alles an Ann Kathrin ausprobieren zu wollen.

Besonders empörend fand Ann Kathrin, dass Ailin ihr die meisten Schmerzen zufügte. Heiko Käfer sah eigentlich nur zu und gab Anweisungen. Wenn Ailin etwas nicht zu seiner vollen Zufriedenheit ausführte, bekam sie seinen Zorn zu spüren.

Niemand setzt ihm Grenzen, dachte Ann Kathrin grimmig, deshalb glaubt er, dass er alles tun kann. Eine eigene Moral, die ihm den Handlungsspielraum zeigte, hatte er nicht. Sinnloserweise bog Ann Kathrin sich in der Schaukel und sah dabei ihre Verrenkungen zigfach im Spiegel.

Heiko Käfer blieb lange weg. Sehr lange.

Er beobachtete Heiko Käfer durch sein Zielfernrohr. Er ging mit Ailin am Wasser spazieren. Die Khakihose bis zu den Knien aufgekrempelt, genoss Käfer die sanften Wellen. Es tat seinem Kreislauf gut. Er hasste Sport, aber er liebte Spaziergänge am Meer.

Er atmete tief durch und amüsierte sich über Ann Kathrin Klaasen, die ach so korrekte Kommissarin, hinter der inzwischen die Polizei her war. Er konnte sie nicht gehen lassen, sie würde – selbst aus dem Gefängnis heraus – alles tun, um seinem Ruf zu schaden. Die Geschichte mit den stummen Frauen durfte niemals an die Öffentlichkeit kommen. Alles andere war verzeihbar, verjährt, Auslegungssache, aber das Ding war zu hart. Er fürchtete eine aufgebrachte Öffentlichkeit.

Er hatte den Boss über Ann Kathrin Klaasen informiert.

»Amüsier dich ein bisschen mit ihr und halte sie fest, bis ich komme. Ich kümmere mich selber darum.«

Das hieß, er würde sie entsorgen. Für so etwas brauchte man Profis. Der Boss erledigte das gern selbst.

Käfer ahnte nicht, dass sein Boss ihm näher war, als er dachte. Er beobachtete ihn bereits. Er hatte seine Pläne geändert. Zunächst hatte er sich vorgestellt, Ann Kathrin Klaasen und Heiko Käfer mit zwei verschiedenen Handfeuerwaffen in dem Haus zwischen den Dünen zu erledigen. Es würde dann so aussehen, als hätten sie sich gegenseitig umgebracht. Aber Ann Kathrin Klaasens Besuch bei Stenger kurz vor dessen Ableben änderte alles. Die Kripo ging jetzt davon aus, dass sie auf einem Rachefeldzug war. Da würde man ihr den Mord an Käfer sofort zuschreiben.

Er konnte sie aus kurzer Distanz töten und dann selbst die Polizei rufen. Es war eine glaubhafte Geschichte. Sie hatte auch ihn gesucht und gefunden. In ihrem Rachewahn warf sie ihm Sünden vor, die er nie begangen hatte, aber er war schneller.

Hier in den Dünen sah ihn niemand. Käfers Kopf erschien im Fadenkreuz. Er lachte und warf eine Muschel ins Wasser.

Der Sandstrand war lang und einsam. Vor zwanzig Jahren hatte er einmal einen Kriminalroman gelesen, der hieß: »Bei Westwind hört man keinen Schuss.« Jetzt kam der Wind von Nordost.

Er lächelte und drückte ab.

Ailin beugte sich in der ersten Schrecksekunde über Käfer. Sie verstand nicht. Sie hatte keinen Schuss gehört, keinen Schützen gesehen. Dann hatte sie Blut an den Händen. Sein Blut. Das, wovon sie so oft geträumt hatte, war geschehen. Jemand hatte ihn getötet.

Sie glaubte an Karma und Wiedergeburt und schämte sich für ihr früheres Leben, in dem sie kein guter Mensch gewesen war, wie Käfer spöttisch behauptet hatte, denn sonst wäre sie in diesem Leben nicht an ihn geraten. Bei ihm büßte sie ihr schlechtes Karma ab.

Das war nun vorbei. In seinem nächsten Leben würde auf ihn auch nicht gerade ein Lottogewinn warten. Sie hatte sich oft vorgestellt, er würde als Qualle wiedergeboren werden, das hatte ihr Mut gemacht und Kraft gegeben, durchzuhalten.

Jetzt war sie frei, endlich frei. Als seine Ehefrau würde sie ihn beerben. Er war ein reicher, ein sehr reicher Mann, mit Konten in Liechtenstein. Aktien. Häusern. Und Goldmünzen in einem Tresor in Aurich. Sie würde ihre Familie beschenken, ihre Mutter operieren lassen. Sie stellte sich vor, in ihre Heimat zurückzukehren wie die alte Dame in dem Dürrenmatt-Stück, das sie in Zürich im Theater gesehen hatte.

Dann begriff sie, dass die nächste Kugel sie treffen konnte, und rannte los. Das Meer! Im Meer wäre sie sicher und unsichtbar. Sie konnte nicht schwimmen, doch sie rannte ins Meer.

Nordsee ist Mordsee, dachte er grinsend und nahm sie ins Visier.

Ja, lauf Mädchen, lauf. Bewegliche Ziele machten mehr Spaß.

Endlich. Dr.Gaiser hörte wieder Geräusche. Er drückte sein Gesicht gegen die Mauer und weinte vor Glück. Er hatte gewusst, dass Ansgar wiederkommen würde. Er hatte es gewusst.

»Ansgar? Ansgar? Bist du da? Ich … ich kann nicht mehr, Ansgar. Ich halte das nicht mehr lange durch. Ich brauche Medikamente. Ich bin ein kranker Mann, Ansgar. Hast du deinen Eltern gesagt, dass ich hier bin? Ansgar, antworte mir! Ansgar?! Nein, du hast es ihnen nicht gesagt, sonst wären sie ja längst mit einem Hammer da, um mich zu befreien. Du bist ein böser Junge, Ansgar. Böse und gemein. Wenn du mich nicht hier rausholst, dann … Nein, nein, verzeih, mein Junge, das war nicht so gemeint! Ich bin nicht so. Ich … ich … kann Kinder gut leiden. Es sind nur die Nerven, und ich habe Hunger und Durst. Ich … Ansgar? Bist du noch da?«

»Ich bin nicht Ansgar, du Depp!«

Der Junge konnte nicht weit weg wohnen. So wie Gaiser ihn ansprach, musste er im Vorschulalter sein. Typisch für Gaiser, dem Kind zu drohen und aus der Haut zu fahren.

Aber das Kind würde ihn über kurz oder lang verraten. Er stieg die Treppe zum oberen Stock hoch und sah aus dem Fenster in den Garten gegenüber. Der Kleine auf der Schaukel guckte zu ihm hoch.

Das muss er sein, dachte er.

Er winkte das Kind stumm zu sich. Ansgar sprang von der Schaukel. Er trug kurze Hosen und hatte ein großes Pflaster am Knie. Der Junge lief auf das Grundstück zu, aber dann rief seine Mutter ihn.

»Ansgar! Deine Lieblingsspaghetti sind fertig!«

Ansgar rannte über die offene Terrassentür ins Haus.

Er fragte sich, was er jetzt tun sollte. Er hatte noch nie ein Kind umgebracht, es erschien ihm irgendwie widernatürlich. Überhaupt wehrte er sich gegen den Gedanken, Menschen umgebracht zu haben. Er führte sie zu sich selbst, befreite ihre Seelen. Er war kein Mörder! Er war ein Retter, ein Befreier. Seine Arbeit war sauber und klar. Sie würde später Anerkennung und Beifall finden, wegen ihrer reinen Konzeption und ihrer tadellosen Gesinnung.

Das hier jetzt, das war schmutzig. Unfein. Ungeplant. Ein Schaden am Rande. Wenn man die Größe seiner Aufgabe betrachtete, war es ein Furz im Wind. Er musste es tun, um der Sache willen. Oder sollte er es darauf ankommen lassen, sich nach dem Tod des Kinderschlächters den Behörden zu stellen? Aber warum? Er hatte noch genügend sündige Frauen auf seiner Liste, die bestraft werden mussten. Solange er in Freiheit war, lebten sie alle in Angst und Schrecken, und das war gut so.

Er ging runter in den Garten des Nachbarhauses und sah durch die Terrassentür in die Essküche. Ansgar saß seiner Mutter gegenüber und wippte mit den Beinen auf dem viel zu großen Stuhl.

Das Weiße in ihren Augäpfeln war von geplatzten roten Äderchen durchzogen. Ihre Nase geschwollen. Sie hatte Heuschnupfen. In diesem Jahr waren besonders aggressive Pollen in der Luft.

Ansgar hielt den Kopf nah über den Tellerrand und schlürfte die Spaghetti in seinen Mund. Ihm machte das Spaß. Seiner Mutter nicht. Sie ermahnte ihn, ordentlich zu essen, wie ein großer Junge. Da schlürfte er noch lauter. Das Nudelende patschte gegen seine Nase, bevor es in seinem Mund verschwand. In seinem Gesicht klebten rote Ketchupsprossen. Die Mutter wischte sein Gesicht ab. Er wehrte sich. Dann schnitt sie die Spaghetti in kleine Stücke.

»Manno!«, protestierte Ansgar und verschränkte die Arme trotzig vor der Brust. »Dann ess ich nix mehr!«

Aber seine Mutter reagierte nicht. Sie sah verwundert den Mann an, der plötzlich in der Essküche stand, als sei er aus dem Kühlschrank gekommen. Ihre Finger umklammerten das Messer, mit dem sie gerade noch die Spaghetti geschnitten hatte. Die Knöchel ihrer Hand wurden weiß.

Ann Kathrin kam sich vor wie ein Stück Vieh auf der Schlachtbank. Sie musste etwas tun, egal, wie sinnlos es war. Sie wippte in der Liebesschaukel hin und her, bis ihre Füße mit dem letzten Schwung die Spiegel an der Decke berührten.

Eine kleine Hoffnung gab es. Sie stellt sich vor, wenn sie nur genügend heftige Bewegungen machte, würde der Dübel irgendwann aus der Decke brechen. Ihr konnte dabei wenig passieren. Unter ihr war das Bett. So könnte sie sich von den Lederriemen befreien und dann … Sie bedauerte die letzte Diät sehr, und durch den Stress der letzten Tage hatte sie noch einmal abgenommen. Jedes Kilo mehr wäre jetzt sehr hilfreich gewesen.

Ihr Leben hing zwar nicht an einem seidenen Faden, aber an ein paar Lederriemen und der Tragfähigkeit eines Dübels.

Sie versuchte es vielleicht eine Stunde lang oder zwei, dann konnte sie nicht mehr. Die angestaute Hitze im Raum war unerträglich. Ihr fehlte Flüssigkeit und ihr war schwindlig von der vielen Schaukelei. Alles um sie herum begann sich zu drehen und dann kamen die Spiegelwände langsam näher. Sie hing jetzt ganz ruhig in der Schaukel, bewegungslos, fast ohnmächtig, nur noch flach atmend.

Zwei Mücken brummten an ihrem rechten Ohr. Kraftlos schüttelte Ann Kathrin den Kopf. Dann sah sie eine der Mücken. Sie kreiste über ihrem Bauch und ließ sich knapp neben dem Nabel nieder. Ann Kathrin hob und senkte den Bauch, sie schüttelte sich, aber das störte die Mücke nicht. Ann Kathrin spürte, wie der Rüssel langsam in ihre Haut stach und die Mücke Blut saugte.

Dieser Morgen war ungewöhnlich windstill und warm. Aus Süddeutschland wurden Temperaturen von 36 Grad gemeldet. Die Nordsee lag still da wie ein See. Das Wasser war spiegelglatt, die Möwen waren still und rotteten sich fast verängstigt zu kleinen Gruppen am Rand der Dünen zusammen.

Er ging am Strand zurück. Er wollte zu Käfers Haus. Er trug das Gewehr in drei Teile zerlegt in seinem Rucksack. Es kam ihm vor, als hätte er mit dem Schuss auf Käfer die Welt angehalten. Selbst Ebbe und Flut stoppten. Er liebte dieses Allmachtsgefühl.

Er hatte das thailändische Sexspielzeug von Käfer gleich mit erledigt. Er musste lächeln bei dem Gedanken, welch publizistische Aufmerksamkeit diese wundervolle kleine Insel bald bekommen würde. Zwei Menschen im Watt erschossen. Ein angesehener Rechtsanwalt und seine thailändische Frau. Die überforderte ostfriesische Kripo aus Aurich würde eine Weile brauchen, bis sie hier anrücken konnte. Würden die Kollegen auf die Fähre warten oder mit dem Hubschrauber kommen? Gab es jetzt überhaupt noch Fährverkehr? Hatten sie Schnellboote? Irgendwann würden sie Käfer identifizieren und in seinem Haus nach dem Rechten sehen. Bis dahin musste er alles erledigt haben.

Er hatte mindestens zwei Stunden. Noch waren Käfer und seine Frau nur von ein paar Möwen entdeckt worden, die sich neugierig näherten.

Er erreichte jetzt die ersten Strandkörbe.

Petra Muus lutschte ihr Himbeereis, streckte die Füße in den warmen Sand und sagte zu ihrer Freundin Katja Kaczmarek: »Mein Gott, kann die Welt schön sein.«

»Warum sind wir früher bloß in die Karibik gefahren? Wenn du mich fragst, ist dies der schönste Ort der Welt. Und so gleichmäßig braun bin ich sonst nie geworden«, stimmte Katja zu.

Doch was die Touristinnen wundervoll fanden, sah er ganz anders. Für ihn knallte die krebserregende Sonne erbarmungslos vom Himmel und die Touristen lagen in ihren Strandkörben wie die Opfer eines Giftgasangriffs.

Er schlenderte mit seinem Rucksack an ihnen vorbei. Sollten sie ihn ruhig sehen. Er war ein Tourist unter vielen und er verhielt sich genauso. Er würde nicht mit der nächsten Fähre von der Insel fliehen, sondern seine Waffen in den Dünen vergraben und vierzehn Tage Urlaub machen, wie alle anderen auch. Danach, wenn sich die Aufregung gelegt hatte, wollte er zurückfahren und endlich das beginnen, was man einen geruhsamen Lebensabend nennt. Die Sünden der Vergangenheit würden ihn nicht mehr einholen. Er hoffte, dann alle Spuren zwischen sich und der Vergangenheit gelöscht zu haben.

Er kaufte sich ein Eis am Stiel, den Ostfriesischen Kurier, eine Bildzeitung und das Ostfriesland-Magazin. Er klemmte sich die Druckerzeugnisse unter den Arm, bezahlte, aber in der Tür drehte er noch einmal um und kaufte, wie es sich für richtige Touristen gehörte, zwei Postkarten von der Insel. Dann sagte er zu sich selbst: »So, Ann Kathrin. Ich komme. Jetzt wird abgerechnet.«

Diese frischen Matjesbrötchen mussten irgendeinen Stoff in sich haben, der süchtig machte. Wenn Weller nicht ein-, zweimal die Woche ein solches Matjesbrötchen essen konnte, bekam er Ausfallerscheinungen. Je größer der Druck auf ihn wurde, umso dringender brauchte er einen Matjes, mit frisch geschnittenen Zwiebeln, in einem weichen Brötchen. Er biss so gierig hinein, dass er sich fast dafür schämte.

Irgendwann werden sie entdecken, welchen Suchtstoff sie den Matjes beimischen und dann wird es bestimmt verboten, dachte Weller. Aber solange Matjesbrötchen noch legal waren, würde er zugreifen.

Mit drei Bissen hatte er das Brötchen verschlungen, ging noch einmal zurück, kaufte sich ein zweites und als Reserve ein Krabbenbrötchen dazu. Jetzt fühlte er sich stark genug, um sich Henn noch einmal vorzunehmen. Huberkran war mit seinen Verhörmethoden grauenhaft gescheitert. Henn hatte einfach auf Durchzug geschaltet und gar nichts mehr gesagt.

Weller sollte jetzt den guten Bullen spielen, in der Hoffnung, ihn so zum Reden zu bringen. Weller würde ihm etwas zu essen anbieten, einen besseren Kaffee, vielleicht würde er auch sein Krabbenbrötchen opfern. Er hatte sogar schon Täter mit einem Stückchen Schokolade zum Reden gebracht. Manche brauchten, wenn sie in die Enge getrieben wurden, einfach etwas Süßes …

Als Weller die Zelle von Henn betrat, sah er ihn zunächst gar nicht. Er hatte sein Hemd in Fetzen gerissen, sich daraus einen Strick gebastelt und baumelte nun an den Gitterstäben. Er hatte die Augen auf und starrte Weller an. Seine Füße zitterten.

»O nein«, schrie Weller, »so einfach kommst du mir nicht davon!«

Er ließ die Tüte mit den Fischbrötchen fallen, sprang hin und hob Henn an. Dann brüllte Weller: »Hilfe! Hilfe! Ich brauche Hilfe! Der Drecksack versucht, sich heimlich vom Acker zu machen!«

Rupert stürmte herein, zertrat das Krabbenbrötchen und rutschte darauf aus. Er knallte Weller vor die Füße, stand aber sofort wieder auf, kramte sein Schweizer Offiziersmesser hervor und hatte Mühe, die Klinge herauszuziehen. Er war so nervös, dass dabei einer seiner Fingernägel abbrach.

»Mensch, mach!«, schimpfte Weller.

Dann schnitt Rupert Henn los. Als der Stoff durchtrennt war, ließ Weller Henn fallen.

Henn hustete. Er kroch auf dem Boden ein paar Schritte nach vorn, hielt sich den rechten Arm fest, dann kniete er an der Bettpritsche und klagte Weller an: »Sie haben mir den Arm gebrochen, Sie Idiot!«

Weller sah Rupert an und sagte: »Der hat eine nette Art, sich zu bedanken, dass wir ihm das Leben gerettet haben, findest du nicht?«

»Soll ich ihm eine reinhauen?«, fragte Rupert.

»Gute Idee.«

Rupert holte aus. Henn hob seinen linken Arm, um sein Gesicht zu schützen.

Weller stoppte Rupert. »Nur leider sprechen die Dienstvorschriften dagegen.«

Ann Kathrin Klaasen hörte zunächst nichts. Sie spürte nur den Luftzug. Sie musste ihm irgendein Angebot machen. Sie war entschlossen zu bluffen.

Sie wollte ihm vorlügen, ihr Tod würde ihm gar nichts nützen, denn sie hätte alle Recherchen bei einem Notar hinterlegt. So, wie der drauf war, versuchte er dann garantiert erst einmal, den Namen des Notars aus ihr herauszuprügeln, um ihn dann genauso aus dem Weg zu räumen. Aber immerhin, es war eine Möglichkeit, Zeit zu gewinnen. Er musste erst von der Insel herunter, und sie erhoffte sich, eine Weile alleine mit Ailin sein zu können. Sie würde diese Frau dazu bringen, sie zu befreien, da war sie ganz sicher. Einmal aus Käfers Fängen befreit, würde die Frau sich auf ihre Seite schlagen. Solange er im Raum war, konnte sie natürlich nicht mit Ailin rechnen.

Sie war entschlossen, ihm klar in die Augen zu blicken, und versuchte, sich in der Schaukel so zu positionieren, dass sein Gesicht nicht gleich zwischen ihren gespreizten Beinen auftauchte, sondern dass er sie zunächst ansehen musste.

Sie würgte an dem Ball in ihrem Mund. Ihr rechter Arm war eingeschlafen und so sehr sie versuchte, die Faust zu ballen und wieder Blut in den Arm zu pumpen, blieb dort nur ein beängstigend dumpfes Gefühl, nicht einmal ein Kribbeln.

Sie hörte die Schritte und dann stand Beukelzoon vor ihr. Er stellte seinen Rucksack mit einer lässigen Bewegung auf den Boden vor dem Bett ab, lehnte sich an die Wand und sah Ann Kathrin lächelnd an.

Ann Kathrins Gehirn raste. Was hatte das zu bedeuten?

»Das versteht Käfer also unter ›sich noch ein bisschen mit Ihnen zu amüsieren‹. Wenn Sie gestatten, Frau Klaasen, werde ich Sie jetzt aus dieser misslichen Lage befreien.«

Er ging einmal ums Bett herum, trat hinter sie und öffnete die Lederschnalle hinter ihrem Kopf. Sie spuckte den Latexball aus.

Beukelzoon nahm die Digitalkamera an sich und schaute sich im Display die Bilder an.

»Er hat Sie fotografiert. Das ist eine Leidenschaft von ihm. Er fesselt Frauen und fotografiert sie dann. Andere Männer sammeln Eisenbahnmodelle … «

Beukelzoon schien alle Zeit der Welt zu haben und hatte es überhaupt nicht eilig, Ann Kathrin aus der Schaukel zu holen. Immerhin bekam sie jetzt besser Luft.

Das Sprechen fiel ihr schwer: »Holen Sie mich hier runter, verdammt nochmal!«

»Ja natürlich, ich bitte Sie nur um ein bisschen Geduld. Ich bin mit solchen Dingen nicht so sehr vertraut wie Sie … Entschuldigung, wie Ihr Freund Käfer.«

»Käfer ist nicht mein Freund.«

»Nein? Wie würden Sie das denn nennen? Sie sind in seinem Haus, Sie hängen devot in der Liebesschaukel und warten auf ihn … Sie haben doch nicht auf mich gewartet, Frau Klaasen, oder?«

»Holen Sie mich endlich hier runter!«

Er zog sein Knie an und stellte den rechten Fuß aufs Bett. Er rollte sein Hosenbein hoch und darunter kam ein Dolch zum Vorschein. Beukelzoon hatte sich die Waffe mit zwei Lederriemen um die Wade gebunden.

Es war ein kurzer Dolch mit breiter Klinge und schmalem Stahlgriff. Ann Kathrin verstand sofort, dass sich diese Waffe blendend als Wurfmesser eignete. Es war gemacht worden, um damit zu töten.

Die Klinge hatte einen schwarzen Überzug, nur die rasierklingenscharfe Schneide strahlte silbern.

»Vorsicht, Frau Kommissarin«, sagte er höflich und durchtrennte den ersten Lederriemen.

Er stützte Ann Kathrin, so dass sie nicht herunterknallte. Dabei gab er sich Mühe, sie in keiner Weise unsittlich zu berühren, sondern ihr lediglich Hilfestellung anzubieten.

Sie wankte ins Bad, spülte sich den Mund aus, trank ein paar Schluck Leitungswasser und zog sich an.

Beukelzoon holte eine Flasche Cola Zero aus dem Kühlschrank und goss zwei Gläser voll. Er trank seines in einem Zug leer und hielt das andere Ann Kathrin hin.

»Bei dem Wetter braucht man so etwas einfach.«

Dabei bemerkte sie, dass er Chirurgenhandschuhe trug. Obwohl sie immer noch mörderischen Durst hatte und ihr eine Cola jetzt als herrliches Getränk erschien, nahm sie das Glas zwar, trank aber keinen Schluck davon. Sie befürchtete irgendwelche K.-o.-Tropfen. Gleichzeitig mahnte eine Stimme in ihr: Dreh jetzt nicht durch. Wenn er dir K.-o.-Tropfen in die Cola getan hat, hätte er dich auch gleich da oben hängen lassen können. Du warst chancenlos in seiner Gewalt. Er hat dich befreit. Du bist wieder angezogen. Warum unterstellst du ihm solche Schlechtigkeiten?

Beukelzoon steckte das Wurfmesser wieder in die Scheide an seiner Wade und rollte das Hosenbein herunter.

Sie zeigte auf seine rechte Wade. »Ich habe bis jetzt nur einen Menschen gesehen, der dort ein Wurfmesser getragen hat.«

»Nun, Frau Klaasen, bei den meisten sieht man es einfach nicht, weil es so gut versteckt ist. Es kommt erst zum Vorschein, wenn man es braucht.«

»Warum trägt ein pensionierter Kripobeamter so etwas?«

»Damit er nicht in so missliche Lagen gerät wie die, aus der ich Sie gerade befreien musste.«

Das saß. Ann Kathrin rieb sich die Beine. Langsam begann das Blut wieder richtig zu zirkulieren. Ein Kribbeln in den Gliedmaßen setzte ein.

»Ich habe in der Zeitung gelesen, dass Sie auch nicht gerade zimperlich sein sollen. Ich weiß natürlich, dass Sie Stenger nicht umgebracht haben, aber man schiebt es Ihnen in die Schuhe.«

»Wo ist Käfer? Wird er gleich zurückkommen? Haben Sie einen Schlüssel zu diesem Haus?«

»Na, endlich werden Sie wieder zur Kommissarin. Also: nein, er wird nicht zurückkommen. Nein, ich habe keinen Schlüssel zu diesem Haus. Ich brauche keinen Schlüssel, um in ein Gebäude zu kommen. Ich habe eine gute Ausbildung genossen.«

»Was heißt das, er kommt nicht zurück?«

»Ich habe ihn getötet. Genauso, wie ich Stenger getötet habe. Es tut mir leid, Frau Kommissarin, aber Sie haben mir keine andere Wahl gelassen.«

Er schüttelte den Kopf und schnalzte mit der Zunge. »Tststs. Kaum ist Gras über eine Geschichte gewachsen, schon kommt irgendein Kamel und frisst es ab, sagte man in meiner Jugend. Das wäre alles nicht nötig gewesen, aber Sie mussten ja unbedingt die alten Kamellen ausgraben. Sie haben dabei einen großen Flurschaden angerichtet. Oder sollte ich besser sagen, Kollateralschaden? Damit das alles nicht nötig wird, hatte ich meine Wohnung anonymisiert, mich vollkommen zurückgezogen. Ich war mit Hilfe der Abteilung für Zeugenschutz unauffindbar geworden. Und dann kommen Sie und zwingen mich, auch die letzten Verbindungen zu kappen. Jetzt tun Sie nicht so empört. Das hätte jeder Profi so gemacht.«

Ann Kathrin versuchte in ihren Verhörgang zu kommen, aber die Beinmuskulatur spielte noch nicht mit. Sie war wacklig wie ein Betrunkener. Das linke Knie gab nach. Sie musste sich am Schrank festhalten, sonst wäre sie gestürzt.

»Warum erzählen Sie mir das?«

Er lachte. »Na, Sie wollten es doch wissen, deswegen haben Sie doch den ganzen Tanz veranstaltet, oder nicht? Jetzt werden Sie die Wahrheit erfahren, Frau Klaasen. Die ganze Wahrheit. Und dann … « Er schwieg bedeutungsschwanger.

Sie sah ihn fest an und formulierte es für ihn: »Und dann sind Sie leider gezwungen, mich umzubringen.«

Er nickte. »Schlaues Mädchen. Ihr Vater wäre stolz auf Sie.«

»Warum das alles«, fragte sie, »warum? Sie hatten einen guten Posten. Im Gegensatz zu den meisten Kollegen haben Sie echt Geld verdient.«

Er verzog den Mund, als sei das nun wirklich nicht der Rede wert gewesen.

»Sie hatten die soziale Sicherheit eines Kripobeamten, konnten aber das Leben eines Ganoven führen. Nichts mit Dienstbeginn morgens um sechs … kein lästiges Protokolletippen … Sie haben die Puppen tanzen lassen, dabei ein Schweinegeld verdient und waren sogar noch pensionsberechtigt. Was haben Sie überhaupt mit dem ganzen Geld gemacht und was hat mein Vater damit angestellt?«

Er breitete die Arme weit aus und machte gestisch einen auf Welterklärer. Sie spürte deutlich, dass er sich in dieser Pose gefiel.

»Nun, wir führten ein nicht ganz billiges Leben. Jeder hatte mehrere Wohnungen. Mehrere Autos. Teure Reisen. Wir mussten auch ganz schön Schmiergelder zahlen. Vierzig-, fünfzig-, sechzigtausend im Monat. Das war ja kein Nettogehalt … «

»Wo ist der Rest geblieben?«

»Ach, ich verstehe. Sie wollen Ihren Anteil.«

»Nein, ich will einfach verstehen, was geschehen ist.«

Ann Kathrin überlegte fieberhaft. Sie musste ihn einfach nur hinhalten. Irgendwann würde hier die Polizei auftauchen, nachdem Käfers Leiche gefunden worden war. Beukelzoon sah nicht aus wie einer, der seine Opfer verbuddelte. Bei allen, von denen sie wusste, hatte er die Entsorgung der Leiche den offiziellen Behörden überlassen.

Je länger sie das Gespräch hier ausdehnen konnte, umso größer waren ihre Chancen, zu überleben.

Er war sportlich, durchtrainiert und stark. Sie geschwächt durch die lange Zeit in der Liebesschaukel, mit verspannten Muskeln und höllischen Rückenschmerzen. Aber mit jeder Minute wuchs ihre Einsatzfähigkeit. Sie hatte den grünen Gürtel im Judo. Für die Prüfung zum blauen hatte sie sich schon zweimal angemeldet, es aber terminlich nie geschafft.

Beukelzoon war ein Schwarzgurt. Er trug den ersten Dan. Trotzdem wollte sie es mit ihm aufnehmen und notfalls um ihr Leben kämpfen. Sie wusste jetzt, wo er das Wurfmesser aufbewahrte. Es war garantiert nicht seine einzige Waffe. An seinem linken Oberschenkel beulte sich in seiner Tasche etwas aus. Dort konnte sich eine Handfeuerwaffe befinden. Ann Kathrin wunderte sich allerdings, dass er sie so tief in der Tasche hatte. Sie herauszuziehen würde Zeit kosten.

»Wahrheit, Wahrheit!«, bölkte Beukelzoon und klatschte die Hände zusammen. »Herrjeh, was soll das bedeuten? Ist Wahrheit so viel wert? Ist es ein Wert an sich? War die Wahrheit es wert, so viele Menschenleben zu opfern, Frau Klaasen? Nur weil Sie herausfinden wollten, was Ihr Vater für ein Kerl war? All diese Wahrheitsfanatiker richten in der Welt größeren Schaden an als die gnädigen Lügner, die auch mal alle Fünfe gerade sein lassen können.«

»Was reden Sie da für einen Scheiß?! Mord ist kein Kinderstreich! Bei Mord kann man nicht alle Fünfe gerade sein lassen.«

Er schwitzte und seine Bewegungen wurden fahriger. Etwas von seiner Selbstsicherheit ging verloren. Ann Kathrin hatte zum ersten Mal das Gefühl, sie könnte über Beukelzoon siegen.

»Sie sind wirklich wie Ihr Vater«, lachte er demonstrativ und versuchte, die Fassung zurückzugewinnen. »Der wollte auch immer die Wahrheit wissen, koste es, was es wolle. Ich glaube nicht an die Wahrheit. Ich glaube an das hier.«

Er griff in seine Hosentasche und zog ein zusammengerolltes Geldbündel heraus. Es waren grüne und braune Euroscheine. Ann Kathrin schätzte, dass er vier-bis fünftausend Euro auf den Tisch warf.

»Das ist geprägte Freiheit.«

»Münzen prägt man«, stellte Ann Kathrin klar. »Das sind Scheine.«

Und wieder verzeichnete sie einen kleinen Punktsieg, der ihn zornig machte.

»Tragen Sie Ihr Geld immer so zuhältermäßig mit sich herum? Wollen Sie damit Frauen beeindrucken? Bei mir klappt das nicht. Ich kann mein Geld in aller Ruhe zur Sparkasse Aurich-Norden bringen, ich habe es nämlich ehrlich verdient und versteuert.«

Seine Mundwinkel zuckten. »Ja, solche Predigten hat Ihr Vater mir auch gern gehalten.«

»Haben Sie ihn umgebracht?«

Beukelzoon beantwortete diese Frage nicht. Er sah an Ann Kathrin vorbei zum Buchregal, als würde er etwas suchen.

Ich schaffe es, ihn zu verunsichern, dachte sie. Ich schaffe es tatsächlich.

Sie setzte nach: »Warum dieser Überfall auf die Sparkasse in Gelsenkirchen? Hatten Sie nicht genug Geld?«

Er winkte ab und sah sie an, als hätte sie nichts begriffen.

»Geld?! Es ging bei dem Banküberfall nicht um Geld.«

»Warum überfällt denn sonst jemand eine Bank?«

Er stöhnte. »Setzen Sie sich. Es macht mich nervös, wenn Sie so herumlaufen. Außerdem können Sie kaum stehen. Sie wackeln wie ein Besoffener. Ich hasse Betrunkene.«

Sie setzte sich in den Sessel, legte ihr linkes Bein auf den Tisch, zog das rechte an und massierte sich die Waden, ohne Beukelzoon aus den Augen zu verlieren.

»Ihr Vater hatte dort alle Unterlagen deponiert. Ich denke, Sie haben inzwischen einiges über den Mädchen-und Frauenhandel gelernt. Stengers Spezialität waren stumme Frauen. Er hat sie auch über unsere Gelsenkirchener Filiale angeboten. Wir haben sehr schnell spitzgekriegt, dass da das große Geld lag. Ihrem Vater hat es keine Ruhe gelassen, wo all die vielen schönen stummen Frauen herkamen. Und schließlich hat er dann den Ort in Thailand gefunden, wo es geschah. Er hat Filme gemacht, Aussagen gesammelt. Er wollte die ganze Bande hochgehen lassen. Da hingen in Thailand hochrangige Politiker mit drin. Sonst wäre das gar nicht so einfach gelaufen. Auch die deutsche Botschaft hatte die Finger im Spiel.«

»Klar. Kann ich mir vorstellen. Wenn ständig schöne junge Frauen mit einem Touristenvisum ausgestattet werden, das nur eine einzige Adresse hat, nämlich die von Stenger, dann müsste es ja dem Dämlichsten auffallen, dass da etwas nicht stimmt … «

»Sie standen alle auf Stengers Gehaltsliste. Wir hätten ihn und die ganze Bande für viele Jahre ins Gefängnis bringen können.«

»Und warum haben Sie das nicht getan?«

»Ich habe das Material benutzt, um Stenger zu entmachten. Ich wurde zum eigentlichen Chef der Organisation. Stenger war nicht mehr als meine Marionette. Er durfte in bestimmtem Rahmen eigene Geschäfte machen, aber bei mir war am Ersten Zahltag. Mit dem Material von der Klinik aus Thailand hatten wir ihn völlig in der Hand.

Und Käfer natürlich auch. Der war für die juristische Flanke zuständig. Hat alles steuerlich geregelt und dafür gesorgt, dass die Organisation so legal wie möglich operieren konnte.

Im Grunde lief alles super, und ich wollte mit Ihrem Pa halbe-halbe machen. Aber der hatte andere Pläne. Dieser Idiot wollte mit dem Material wirklich zum Staatsanwalt. Er stellte sich einen großen Prozess vor gegen Stenger und zweihundert Franchise-Betriebe. Solche Läden, wie wir einen in Gelsenkirchen geführt haben. Damit die Wahrheit ans Licht kam und der Gerechtigkeit Genüge getan werden konnte, sollte das alles, was wir mühsam aufgebaut hatten, zusammenbrechen. Damit hätten ein paar Hundert Leute und Familien Arbeit und Brot verloren. Ich hoffe, wir verstehen uns richtig, wir sprechen hier über einen Jahresumsatz von vierzig bis fünfzig Millionen. Zunächst haben wir geglaubt, dass Ihr Vater nur damit drohte, um noch mehr für sich herauszuhandeln. Er verlangte von mir die Herausgabe der gesamten Kohle.«

»Ich kann mir das nicht vorstellen. Was wollte mein Vater mit dem ganzen Geld? Wir hatten nicht gerade einen hohen Lebensstandard.«

»Ach Gott, dieser Sozialromantiker wollte doch den Großen Guten spielen und mit dem Geld den Schaden wiedergutmachen. Er lag mir dauernd damit in den Ohren. Es sollte ein Hilfsfonds für die Frauen gegründet werden und er wollte zusätzliche Gelder auftreiben, um den Familien in Thailand zu helfen und eine Rückkehr möglich zu machen oder aber den Familien hier bei der Einreise zu helfen. Ach, Ihr Vater war schon ein Herzchen. Der wäre besser Sozialarbeiter geworden.«

»Da habe ich aber ganz andere Sachen von ihm gehört … «

»Jaja, ich habe das auf den Gelsenkirchener Geschichten auch gelesen. Natürlich hat er sich den ganzen Tag verhalten wie einer von uns. Was sollte er denn sonst tun? Er wäre doch sofort aufgeflogen. Diese Kim12 soll sich ja nicht beschweren. Er hat einige Frauen davor gerettet, stumm gemacht zu werden, indem er ihnen empfohlen hat, einfach so zu tun, als ob … «

Beukelzoon tippte sich an die Stirn. »Das konnte ja nicht lange gutgehen. Aber Ihr Vater hatte auch Dreck am Stecken. Also, was der so Dreck nennt. Er war nicht der Engel, der er so gerne gewesen wäre. Er wurde bei den Frauen manchmal schwach und nicht nur bei Isolde Klocke. Ich glaube, eine Weile haben die beiden sogar damit geliebäugelt, ihren Anteil zu nehmen und abzuhauen.

Ich habe von ihm die Herausgabe der verräterischen Unterlagen verlangt. Ich wollte damit nur Stenger im Griff behalten. Ich habe Ihrem Vater sogar versprochen, die Klinik in Thailand zu schließen und die Operationen zu stoppen. Aber er war nicht von seinem Trip herunterzubringen.

Es ist zwischen uns beiden zu einem hässlichen Streit gekommen. Er hat mir vierzehn Tage Zeit gegeben. Ich habe ihn gefragt, willst du mich denn auch hochgehen lassen? Willst du all das beenden, was wir hier haben? Sollen wir wieder in der Polizeiinspektion hinterm Schreibtisch sitzen? Ich habe ihn beschworen, du überlebst das nicht, wenn du dich mit diesen Leuten anlegst … Aber er wollte unbedingt den Helden spielen. Er ist mit Isolde Klocke hierhergefahren, nach Spiekeroog.«

Beukelzoon hob die Schultern und ließ sie wieder sinken. »Irgendwie scheint das hier für Sie und Ihren Vater die Schicksalsinsel zu sein, Frau Klaasen. Ich habe noch einen Tag vor dem Überfall mit ihm telefoniert und versucht, ihn zur Vernunft zu bringen. Aber es war völlig klar. Er wollte nach Gelsenkirchen zurückkommen, die Akten holen, und uns damit allen die Schlinge um den Hals legen. Ich habe den Überfall geplant und, das müssen Sie doch zugeben, die Sache war spitzenklasse, oder nicht? Das ist Kriminalgeschichte geworden. Die Geiselnehmer lassen sich in zähen Verhandlungen dazu überreden, die Verletzten mit einem Hubschrauber abholen zu lassen, und dann fliehen sie selbst in dem Hubschrauber mit der ganzen Kohle. Und natürlich hatten wir auch die Beweismittel Ihres Vaters an Bord.

Als er nach Gelsenkirchen kam und von dem Überfall hörte, wusste er natürlich sofort, worum es ging. Er war ein Fuchs, Frau Klaasen. Eigentlich viel zu intelligent für die Behörde. Er kam sofort zum Tatort. Wir haben ja fast drei Stunden in der Bank festgesessen, bis der Hubschrauber endlich da war. Alles war umzingelt. Die dachten, die haben uns. Und Ihr Vater konnte es natürlich nicht ertragen, dass eine unschuldige Geisel, die auf herzkrank gemacht hat, leiden musste, nur weil er so ein sturer Kerl war. Er ließ sich austauschen, der blöde Hund, und dann hatte ich ihn bei mir.

Er kannte uns natürlich alle. Da nutzten keine Masken. Mir blieb gar nichts anderes übrig, als zu schießen.«

Während Beukelzoon sprach, ging von der Mitte ihres Körpers ein Zittern aus, das jetzt den ganzen Körper erfasst hatte.

»Sie zittern.«

»Ja.«

»Haben Sie Angst vor dem Tod?«

Sie beantwortete seine Frage nicht. Stattdessen fragte sie zurück: »Und als ich Frau Klocke bei Dr.Wolter getroffen habe und das Foto von ihrer Tochter Isolde mit meinem Vater sah … «

Er setzte sich anders hin und schmunzelte. »Ich habe Frau Klocke nicht umgebracht, Frau Klaasen. Ich hatte keine Ahnung von ihrem Tod. Frau Klocke war mir egal. Nach allem, was ich weiß, wird sie vermutlich vor lauter Aufregung gestorben sein, weil Sie so einen Wirbel gemacht haben. Na ja, da ging es ihr ja wie einigen anderen Leuten auch. Nur musste ich bei denen nachhelfen … «

Ann Kathrin fragte sich, ob er die Wahrheit sagte oder ob er sie einfach nur verletzen wollte. War das sein Ziel? Sie endgültig zu zerstören? Seelisch, moralisch und schließlich auch physisch?«

Sie schoss einfach die nächste Frage ab: »Und Isolde Klocke? Geht die auch auf Ihr Konto?«

Er schabte sich mit dem Handrücken übers Kinn, verzog das Gesicht und drückte ungeniert einen Furz ab. »Ich habe nie an ihren Tod geglaubt. Aber sie hat ihn super inszeniert. Ich habe die Botschaft wohl verstanden. Sie wollte verschwinden und im Gegensatz zu Ihrem Vater uns keine Schwierigkeiten mehr machen. Sie ist nie wieder irgendwo aufgetaucht. Offen gestanden hatte ich sie aus meinem Gedächtnis gestrichen. Erst durch Sie ist alles wieder aktiviert worden.«

»Sie denken, sie hat ihren Tod nur vorgetäuscht?«

Er zuckte mit den Schultern. »Ja, vermutlich. Aber es ist mir auch egal. Mich interessiert die Wahrheit nicht, sondern dass sie sich nicht in meine Geschäfte einmischt. Sie wird sich irgendwo unter falschem Namen verstecken. Vielleicht hat sie einen reichen Kerl gefunden, bei dem es ihr gutgeht, oder sie putzt irgendwo als Zimmermädchen – ach nein, warten Sie. Vielleicht arbeitet sie in einem Schnellrestaurant oder hat einen Imbiss eröffnet. Die konnte gut kochen. Manchmal, wenn wir lange unterwegs waren, hat sie Truthahnsandwiches für uns gemacht.«

Er führte seine Fingerspitzen zu den Lippen und küsste sie. »Köstlich! Ganz köstlich!«

Ansgar schob den Teller von sich weg, sprang vom Stuhl auf und flüchtete hinter seine Mutter. Er spürte instinktiv, dass etwas mit diesem Mann nicht stimmte. Er war gefährlich.

Ansgar berührte den Körper seiner Mutter. Er vibrierte vor Anspannung. Das Messer in ihrer Faust zeigte auf den Mann, aber der kam trotzdem näher. Ansgar hatte einmal einen Film mit einem Gespenst gesehen. Das konnte man nicht verletzen. Selbst ein Schwerthieb tat ihm nichts. Das Schwert glitt durch das Gespenst wie eine Hand durch Wasser. Vielleicht war der Mann genauso. Er hatte etwas von einem Geist, fand Ansgar.

»Denken Sie nicht einmal daran«, sagte der Mann und deutete auf das Messer. »Legen Sie es auf den Tisch.«

Britta Kröger stellte sich anders hin. Jetzt verdeckte sie Ansgar mit ihrem Körper.

»Ansgar, lauf zur Tür. Renn rüber zu Gerrit, sag seiner Mama, sie soll die Polizei rufen. Ein Einbrecher ist in unserer Wohnung.«

Sie stand breitbeinig zwischen Ansgar und dem Eindringling. Sie würde ihn nicht an sich vorbeilassen. Er sah es ihr an, sie war bereit, ihn mit dem Messer zu töten, mit dem sie gerade Ansgars Spaghetti klein geschnitten hatte. Es war vorne breit und stumpf, kaum zu mehr geeignet, als gekochte Kartoffeln zu zerteilen.

Er hielt ihr die offene rechte Hand hin: »Geben Sie es mir.«

Sie griff mit links nach hinten zu Ansgar und dirigierte ihn in Richtung Tür, mit dem Messer stocherte sie in der Luft herum.

»Ich habe davon gehört«, sagte er mit sanfter Stimme, »Mütter würden zu Löwinnen werden, wenn es um ihre Kinder geht. Ich habe das immer für Unsinn gehalten, aber Sie wären bereit, mich zu töten.«

Er reckte den Hals vor und schnappte nach ihr wie ein Tier. Seine Zahnreihen knallten aufeinander.

Sie wich aus. »Jede Mutter würde das tun!«

Er stellte sich wieder aufrecht hin und strich seine Kleidung glatt. »Irrtum. Die meisten, die ich kennengelernt habe, wollten nichts sehnlicher, als ihre verhasste Brut loswerden.«

Sie verstand nicht, was er da redete. Er war eine Bedrohung für sie und für ihr Kind, und sie war bereit zu kämpfen. Sie hatte schon vor Jahren einen Selbstverteidigungskurs mitmachen wollen, nachdem ihre Freundin Karla auf dem Heimweg von zwei Jugendlichen attackiert worden war. Aber es hatte sich dann nie ergeben. Immer fehlte die Zeit oder die Freundin, die eigentlich mitmachen wollte.

Jetzt hatte sie sich und ihren Jungen in eine günstige Position manövriert. »Lauf, Ansgar!«, schrie sie. »Jetzt!«

Sie stieß ihn, um ihm Mut zu machen, ein Stückchen in Richtung Tür und sprang selbst, indem sie das Messer durch die Luft sausen ließ, nach vorn. Sie verfehlte nur knapp sein Gesicht. Aber er ergriff nicht die Flucht. Er trat ihr gegen das Schienbein und als sie vor Schmerz aufjaulte, packte er den Stuhl, auf dem Ansgar gerade noch gesessen hatte und schlug ihr die Beine weg.

Ansgar blieb zögernd im Türrahmen stehen.

»Lauf!«, keuchte sie, schon am Boden liegend.

Der Mann bekam ihre Rechte zu fassen und nahm ihr das Messer ab.

»Bleib hier, Ansgar, du wirst doch deine Mutter jetzt nicht im Stich lassen. Wenn du uns alleine lässt, werde ich ihr sehr, sehr weh tun.«

Ansgar war ein mutiger Junge. Er pinkelte sich in die Hose, aber er blieb.

»Was wollen Sie?«, kreischte Ansgars Mutter, als er ihr den Arm umdrehte. »Wer sind Sie?«

»Kennen Sie die heilige Juliana von Norwich?«

»Nein, verdammt. Wer ist das? Wir haben Ihnen nichts getan!«

Er schob sie in eine Position, in der er sie besser unter Kontrolle halten konnte. Dabei stieß er sie hart gegen das Aquarium. Die Futterdose fiel um und rollte über den Boden.

»Juliana hat sich freiwillig in ihrer Zelle einmauern lassen, um Gott besser dienen zu können. Sie schrieb in ihrer Zelle die sechzehn Offenbarungen der göttlichen Liebe.«

Er sah Britta Krögers verständnislosen Blick und schrie sie an: »Sie wurde die erste Schriftstellerin Englands! Ihre Gefangenschaft hat etwas Großes aus ihr gemacht!«

»Was soll der Scheiß?«, fauchte sie und trat nach ihm.

»Weil die Menschen so etwas nicht mehr freiwillig tun, mache ich es.«

»Was?«

»Ich mauere Frauen ein. Meistens Frauen. Kranke, böse Geschöpfe. Ich gebe ihnen die Chance, zu bereuen und Gottes Gnade zu erfahren. Es geht um Erleuchtung, verstehen Sie? Erleuchtung.«

Hinter Ansgars Ritterburg lag das silberne Gummischwert und im Badezimmer neben der Wanne seine Super-Soaker-Flash-Flood-Wasserpistole.

»Ich muss Pipi«, sagte Ansgar und schon war er im Bad.

»Wenn du nicht zurückkommst, geht es deiner Mama schlecht. Du kommst doch zurück, Ansgar?«

»Ja. Ich muss nur. Ich mach auch ganz schnell.«

»Braver Junge.«

»Was immer Sie vorhaben«, flüsterte Britta Kröger, »bitte tun Sie es mir an, aber nicht meinem Kind.«

Er lachte erstaunt. »Oh, eine Mutter, die sich aufopfert? Ist es nicht leichter, das Kind zu opfern? Ich meine, wenn Sie es später vermissen, können Sie sich doch ein neues machen.«

»Was reden Sie denn da für ein krankes Zeug? Ein Kind ist doch kein Kuchen, den man schnell neu backt … «

»Oh, die meisten denken so. Ist da ein Fenster im Bad? Er wird doch nicht abhauen?«

Er schlug ihr hart ins Gesicht. Es war wie eine Explosion in ihrer Nase. Tränen schossen ihr aus den Augen. Der Schmerz schien für einen Moment unerträglich. Ein Sturzbach Blut ergoss sich aus beiden Nasenlöchern über ihre Lippen. Er hatte ihr das Nasenbein gebrochen. Aber schlimmer als der Schmerz war es für sie zu sehen, wie er in Richtung Badezimmer stürzte.

Ansgars Super-Soaker-Flash-Flood-Wasserpistole hatte eine Nachfüllkappe. Er musste den Tankdeckel nicht erst umständlich abschrauben, sondern es reichte, das Ende des Wasserhahns leicht dagegen zu drücken. Der Super Soaker fasste vier Liter. Mit der Präzisionsdüse konnte er einen feinen, harten Strahl zehn Meter weit schießen. Er hatte es mit Papi im Garten geübt. Sie hatten auf Plastikenten und Piratenschiffe geschossen und dabei die Rosen gegossen.

Mama war dagegen. Sie fand, dass Papa immer nur Mist mit ihm machte. Mama mochte keine Waffen. – Jetzt würde er sie damit retten.

Er betätigte den Auslöser der Flash-Flood-Funktion. Damit veränderte sich die Düse. Der feine Strahl verwandelte sich in eine Wasserflut, die mit einem Mal ausgespuckt wurde.

Ansgar konnte die Super Soaker kaum halten, so schwer war sie geworden, als der Eindringling die Tür aufriss. Er zeigte auf Ansgar: »Was soll das? Lass das!«

Ansgar drückte ab. Die Flash-Flood-Funktion war voll intakt, obwohl die Super Soaker gestern zweimal hingefallen war. Die Ladung traf die Brust des bösen Mannes. Der ließ sich davon aber nicht bremsen, sondern wurde nur noch wütender. Er packte den strampelnden Ansgar, warf die Super Soaker auf den Boden und trat zweimal darauf. Dann wollte er mit Ansgar zurück in die Essküche zur Mutter. Die hatte sich schon bis zum Telefon vorgearbeitet und drückte 11.

Ansgar schrie, so laut er konnte. Der Mann rutschte auf den nassen Fliesen im Badezimmer aus. Er fiel mit Ansgar hin. Sein Körper krachte auf den von Ansgar.

Ansgar brüllte, weil sein rechter Arm brach.

Seine Mutter ließ das Telefon fallen und stürmte ins Badezimmer zu ihrem Sohn.

Henn trank lauwarmes Wasser aus einem Plastikbecher und sagte nichts. Er starrte ins Leere. Obwohl Weller sich vor ihm positionierte und ihm direkt in die Augen sah, hatte Weller nicht das Gefühl, Henn würde ihn zur Kenntnis nehmen. Dieser Mann war innerlich ganz woanders. Er sah durch Weller hindurch.

Rupert lief gestikulierend durch den Raum. Er hatte so viel Espresso getrunken, um seinen Kreislauf bei dem verrückten Wetter stabil zu halten. Er wollte diesen Fall lösen und dann endlich nach Hause und schlafen, schlafen, schlafen, um danach dann die Lorbeeren zu kassieren. Das hier war ihre große Chance, einmal etwas ohne Ann Kathrin Klaasen über die Bühne zu kriegen. Er stand unter enormem Erfolgsdruck. Er hatte Angst, allein ihr Auftauchen würde ausreichen, um ihn aus dem Fall wieder herauszukatapultieren. Jetzt, da sie so kurz davor waren, wollte er den Erfolg gerne an seinen Hut heften oder wenigstens mit im Team gewesen sein. Auf keinen Fall durfte das alles hier zur Ann-Kathrin-Klaasen-Nummer verkommen.

»Wenn er uns sowieso nichts zu sagen hat, können wir ihn ja auch wieder aufknüpfen«, schlug Rupert vor. Er glaubte, dies sei eine gute Taktik, um Henn durch einen Schock zum Sprechen zu bringen.

»Hier wird keiner aufgehängt«, stellte Weller klar und blickte zu Huberkran, den Ruperts Sätze kaltließen. Er stufte so etwas als taktisches Manöver ein, nicht ganz legal, aber sie waren hier zu dritt und Henn war allein.

Weller redete auf Henn ein: »Wir haben Ihnen gerade das Leben gerettet. Jetzt könnten Sie auch ein bisschen nett zu uns sein, finden Sie nicht?«

Für den Bruchteil einer Sekunde war es Weller, als ob Henn ihn fokussieren würde, aber dann ging sein Blick wieder in die Weite. Weller versuchte noch einmal, ihn zu erreichen. Er stellte sich vor, wie Ann Kathrin es gemacht hätte. Sie hatte ein unglaubliches Geschick, die Menschen zum Reden zu bringen, und wenn sie einmal im Redefluss waren, unterbrach sie sie nicht mehr, sondern hörte ihnen einfach zu und filterte heraus, was für sie wichtig war.

Aber was tat man mit so einem, der gar nicht reagierte? Weller thematisierte das Problem: »Wenn Menschen sich umbringen wollen, dann werden sie meist mit irgendeiner Situation nicht fertig. Es zerreißt sie geradezu. Der Suizid ist eine Flucht vor etwas, das noch schlimmer erscheint. Verrat, zum Beispiel … «

Wenn Weller sich nicht täuschte, war da eine Reaktion. Ein Zucken der Wimpern, eine Rötung der Haut auf den Wangenknochen.

»Ich erlebe das nicht zum ersten Mal, Herr Henn. Manchmal erleichtert es die Menschen ganz enorm, wenn sie Namen nennen und eine Adresse. Den meisten geht es danach besser. Erleichtern Sie sich … Wir können die anderen gerne rausschicken, wenn Sie lieber mit mir allein sein wollen.«

Rupert machte eine protestierende Geste, aber Huberkran deutete ihm an, er solle sich ruhig verhalten. Auch er hatte registriert, dass es Weller gelang, zumindest punktuell, zu Henn durchzudringen.

»Haben Sie Ihre Freundin Edda Lübben selbst eingemauert? Oder hat es jemand für Sie erledigt? Haben Sie sich dem schlagenden Arm der »Gotteskinder« angeschlossen? Waren Sie selbst an diesen Aktionen beteiligt oder haben Sie nur Namen und Adressen geliefert? Helfen Sie uns, diesen Irrsinn zu beenden.«

»Ich war es nicht«, sagte Henn kraftlos.

»Na klar«, rief Rupert, »klar war er das nicht! Deshalb hat er auch versucht, sich aufzuhängen. Er ist ein Unschuldsknabe und erträgt einfach nicht, dass wir ihn solcher Straftaten verdächtigen.«

Huberkran fragte sich, ob dies Zusammenspiel zwischen Ruperts provokativer Haltung und Wellers verständnisvollem Eingehen auf den Verdächtigen nicht vielleicht genau die richtige Methode war. Sie spielten hier nicht gerade »Guter Bulle – Böser Bulle«, sondern »Nervöser, überarbeiteter Bulle kurz vor dem Ausrasten – Gelassen, freundlicher Bulle mit psychologischem Einfühlungsvermögen«, aber als Rupert Henn am Unterarm fasste, ihn zu sich zog und zischte: »Lasst mich nur zehn Minuten mit ihm alleine, und wir wissen alles, Kollegen«, da wurde es Huberkran zu viel. Er schob Rupert aus dem Verhörraum.

Gemeinsam blieben sie vor der Tür stehen. »Ich habe ja Verständnis für solche Art von Spielchen«, sagte Huberkran, »aber jetzt reicht’s.«

»Wir müssen ihn einschüchtern«, forderte Rupert. »Er wird gleich zusammenbrechen und uns alles sagen. Vielleicht können wir Gaiser und Judith Harmsen noch retten … «

»Wollen Sie die beiden retten oder machen Sie solchen Druck, weil Sie Angst haben, dass Ann Kathrin Klaasen doch noch zu uns stößt?«

»Ach, die blöde Kuh!« Rupert drehte sich von Huberkran ab und stampfte zum Ende des Ganges. Dort drehte er sich noch einmal um, hob die Hand, als wolle er etwas sagen, streckte sogar den Zeigefinger aus in Richtung Huberkran, aber dann sagte er doch nichts, sondern verschwand einfach.

Im Verhörraum war Wellers Stimme ganz ruhig und leise geworden. »Wir sind doch jetzt allein. Nur unter uns – ich glaube Ihnen ja, dass Sie nicht der Täter sind. Also: Wer hat Judith Harmsen und Dr.Gaiser entführt?«

Henns Magenknurren brachte Weller auf eine Idee.

»Ich kann Ihnen nicht viel versprechen, aber ich kenne hier ein 1 a Fischrestaurant. Die liefern auch außer Haus. Ich könnte uns beiden etwas bestellen. Meinetwegen mit einem Bier dazu. Eine Scholle Finkenwerder Art mit Speck und Bratkartoffeln. Die haben auch erstklassige Schollenröllchen in Senfsauce. Also, ich persönlich stehe ja mehr auf ganze Schollen. Ich mag auch diese Filets nicht. Ich finde es toll, wenn ich die Gräten vom Fisch trennen kann und … « Er winkte ab. »Aber das ist ja nicht jedermanns Sache. Wie mögen Sie es lieber?«

»Filets«, antwortete Henn.

»Mit Krabben oder mit Speck?«

»Krabben.«

Ich schaff’s, ich schaff’s, ich krieg ihn zum Reden, freute Weller sich und hoffte, dass jetzt keiner seiner Kollegen dieses Gespräch unterbrach. Es hörte sich nicht an wie ein Verhör, aber es war eins. Er baute sich eine Brücke zu Henn.

»Ich liebe gutes Essen. Gutes Essen ist wichtig für mich. Ich finde, gutes Essen ist mindestens so wichtig wie guter Sex. Wie ist das für Sie?«

Henn blickte Weller staunend in die Augen. Weller fuhr fort: »Wissen Sie, in meiner Kindheit war das ganz anders. Bei meinem Vater wurde nur schnell gegessen, damit endlich gespült werden konnte. Das Geschirr war für den dazu da, aufgestapelt in Reih und Glied im Schrank zu stehen. Ich finde, Teller werden erst schön, wenn etwas darauf liegt, das duftet.«

Henn schluckte trocken. Er schien den Wasserbecher in seiner rechten Hand völlig vergessen zu haben. Die andere Hand lag kraftlos auf seinem Oberschenkel. In der kleinen Wasserlache auf dem Boden zwischen seinen Füßen spiegelte sich das harte Neonlicht von der Decke. Die Lampe zirpte wie ein Insekt.

Weller nahm ihm den Becher vorsichtig aus der Hand und stellte ihn auf den Tisch.

»Ich habe nie mit meinem Vater zu Mittag gegessen. Er wollte mich nicht. Er hat meiner Mutter einen Tritt in den Bauch gegeben, als sie schwanger war.«

»Was ist aus ihm geworden?«

»Er wird unter irgendeiner Brücke im Suff verreckt sein. Falls er nicht Glück hatte und im Knast gerettet wurde.«

»Wann haben Sie zum letzten Mal eine frische Kutterscholle gegessen?«

Henn zuckte mit den Schultern. »Vor vierzehn Tagen. Vielleicht drei Wochen. Auf Norderney.«

»Allein oder zu zweit?«

»Allein.«

»Sind Sie viel allein?«

Er nickte.

»Aber Sie haben doch so viele Gesinnungsfreunde bei den ›Gotteskindern‹.«

»Ach, die meisten reden doch nur. Ich bin ein Einzelkämpfer.«

»Haben Sie gar keinen Freund, der Ihnen hilft, all diese Flugblätter zu verteilen? Die Plakate zu kleben, die Sprühaktionen zu machen? Das können Sie doch nicht wirklich alles alleine machen.«

»Ist aber so.«

»Sie decken einen Freund, weil Sie glauben, dass er all diese Morde begangen hat. Das wird Ihnen erst jetzt klar. Sie haben ihm die Namen geliefert, die Adressen. Sie haben ihm wissentlich oder unwissentlich die Ziele vorgegeben. Und er hat dann die Morde allein begangen, ohne Ihr Wissen. War es so?«

»Er hat ein paar Mal versucht, mich zum Mitmachen zu bewegen.«

»Und? Haben Sie es gemacht?«

»Ich hab’s versucht. Zweimal. Aber ich kann so was nicht. Mich regt das zu sehr auf, mich macht das am Ende depressiv.«

»Wie heißt er? Wie?«

»Wenn Sie mich töten«, sagte Ann Kathrin, »führt der direkte Weg zu Ihnen.«

»Lassen Sie das mal meine Sorge sein, Frau Klaasen. Als ich Kind war, gab es den schönen Ausspruch: ›Leichen pflastern seinen Weg.‹ Wir meinten damit einen Lehrer, dem viele Schüler es zu verdanken hatten, sitzengeblieben zu sein. Ich habe wirklich eine Menge Leichen herumliegen lassen, und wie Sie sehen, geht es mir immer noch gut. Ich lebe unter dem ausdrücklichen Schutz der Polizei. Man glaubt, dass Sie Stenger ermordet haben, Frau Klaasen, nicht ich. Man kann bei einer kurzen Internetrecherche feststellen, dass Sie ziemlich nervös sind, wenn es um den Mord an Ihrem Vater geht. Dass Sie bei dem Banküberfall in Leer vor zwei Jahren auf die Reifen vom Notarztwagen geschossen haben, weil Sie wieder einmal glaubten, die Täter wollten mit den Sanitätern fliehen, fand ich köstlich.«

»Sie ermorden mich auf meinem ureigensten Terrain, Herr Beukelzoon. Meine Kollegen mögen mich. Sie werden viel Energie darauf verwenden, meinen Mörder zu finden. Ich möchte nicht an Ihrer Stelle sein. Da kommen Sie nicht wieder raus.«

»Ja«, er zog die Gummihandschuhe aus, »vielleicht haben Sie ja recht. Vielleicht sollte ich umdisponieren. Eigentlich wollte ich meine Waffen irgendwo vergraben und dann Urlaub machen und mich an der Unfähigkeit der ostfriesischen Kripo weiden, aber das werde ich nicht tun. Sie haben versucht, Ihren Rachefeldzug auf Spiekeroog zu beenden. Nachdem Sie Käfer ausgeknipst hatten, wollten Sie mich auch töten. Leider war ich schneller. Ich werde selbst die Polizei rufen. Die Beweislage ist ziemlich eindeutig und man wird sehr froh sein, dass ich Ihren Kollegen die Arbeit abgenommen habe. Ich hätte Sie schon in Wiesbaden töten sollen, ich habe Sie einfach viel zu lange gewähren lassen. Käfer war ein Freund, dass wir uns kannten, ist kein Geheimnis.«

Er ging im Zimmer herum und fasste bewusst Gegenstände an. Den Kühlschrank, die Tischplatte, den Türrahmen.

Beukelzoon lauschte. Er konnte nur den Wind hören und ein paar Vogelstimmen. Die Leichen waren noch nicht gefunden worden, sonst gäbe es jetzt Hubschrauberlärm. Draußen herrschte noch immer friedliche Urlaubsidylle. Er hatte also noch Zeit.

Er holte sich eine Pfanne aus dem Schrank, schaltete eine Herdplatte auf Neun und schlug sich Eier in die Pfanne. Dann kippte er Krabben hinzu.

»Ich habe nichts zu verbergen. Ich bin gekommen, um mit meinem Freund Käfer angeln zu gehen.« Er lachte. »Dann sind Sie mir ins Netz gegangen. Beifang sozusagen.«

Nach allem, was geschehen war, würde sogar Ubbo Heide ihm glauben, dachte Ann Kathrin. Nur einer nicht: Weller. Sie hoffte so sehr auf Frank. Dann schüttelte sie sich. Sie wollte sich jetzt keine Gedanken darüber machen, ob nach ihrem Tod ihr Mörder gefasst werden würde. Sie wollte einfach nicht sterben.

»Haben Sie Hunger?«, fragte Ann Kathrin.

»Nun, das Ganze muss doch echt aussehen. Ich denke, während mein Freund am Strand spazieren ging, habe ich hier für uns eine gute ostfriesische Mahlzeit zubereitet. – Haben Sie hier irgendwo Schwarzbrot gesehen? – Dann kamen Sie rein und haben mich überrascht.«

»Das Ganze wird nicht funktionieren. Meine Fingerabdrücke fehlen auf all Ihren Waffen. Meine Kollegen sind nicht dämlich. Das wird sie stutzig machen.«

Er rührte mit einem Holzlöffel in der Pfanne herum.

»Sie verstehen überhaupt nichts vom Kochen. Da müssen vorher Zwiebeln rein und Knoblauch«, sagte Ann Kathrin, um Zeit zu gewinnen.

»Ach, tauschen wir hier jetzt Kochrezepte aus? Um zu Ihren Fingerabdrücken zurückzukommen, Frau Klaasen, das Ganze wird überhaupt kein Problem. Ich werde Ihnen nach Ihrem Tod die Waffen alle einmal in die Hand drücken. Sie werden staunen, was für schöne Spielzeuge ich dabei habe.«

»Meine Kollegen werden den Weg der Waffen zu Ihnen zurück verfolgen.«

Er lachte höhnisch auf. Als müsse er ihr beweisen, dass seine Eier gut geworden seien, hob er die Pfanne vom Herd, setzte sich an den Tisch und aß direkt aus der Pfanne. Neben die Pfanne legte er seine Beretta.

Die Ceranplatte glühte rot. Ann Kathrin drückte beide Hände auf die heiße Stelle und schrie auf vor Schmerz. Für einen Moment befürchtete sie, ohnmächtig zu werden. Es roch nach verbranntem Fleisch.

Sie riss die Finger wieder hoch. Ihre Haut klebte an der Ceranplatte fest und zog lange Fäden.

»Was tun Sie denn da?«, fragte Beukelzoon entsetzt.

»Das mit meinen Fingerabdrücken wird nichts mehr«, lachte Ann Kathrin und zeigte stolz ihre verbrannten Handflächen vor.

»Ich wusste, dass Sie ein verrücktes Weib sind, aber für so verrückt habe ich Sie nicht gehalten. Glauben Sie, das ändert etwas?«

Ann Kathrin wurde schwindlig. Sie wollte seine Verwirrung gern ausnutzen und ihn angreifen, aber ihr wurden die Knie weich und sie brach zusammen.

Auf dem Boden liegend, lachte sie: »Damit haben Sie nicht gerechnet, was?«

»Nein. Der Trick ist gut. Muss ich mir merken«, antwortete er zynisch.

Sie wälzte sich vor Schmerzen auf dem Boden herum. Er entfernte sich einen Moment zu weit von seiner Beretta. Da traf ihn ihr rechter Fuß an der Kniescheibe.

Er jaulte auf, griff zur Beretta, aber sie federte vom Boden hoch und donnerte ihr linkes Knie gegen seine Brust. Der Schlag nahm ihm einen Moment die Luft. Schon hatte Ann Kathrin die Pfanne in der Hand.

Er erreichte die Beretta, fiel aber damit um, denn Ann Kathrin traf ihn mit der heißen Pfanne am Kopf. Rührei fiel in sein Gesicht und über seine Brust.

Sie sprang in die Luft und landete mit beiden Füßen auf der Hand, in der er die Beretta hielt. Sie riss ihm die Waffe aus der Hand.

Er kroch auf dem Boden rückwärts bis zur Fensterbank. Die linke Hälfte von seinem Gesicht war blutüberströmt und dazwischen klebte Rührei.

Ann Kathrin hatte Mühe, die Waffe mit ihren verbrannten Händen zu halten.

Er sah sie an: »Nun tun Sie doch endlich, worauf Sie so lange gewartet haben, Frau Klaasen. Bringen Sie mich um.«

Natürlich gab es in ihr den Impuls, genau das zu tun. Aber plötzlich war es, als würde ihr Vater im Raum stehen und ihnen zusehen. Er sah zufrieden aus. Er sprach die Worte nicht, doch sie konnte sie spüren: »Hast du gut gemacht, Ann Kathrin. Eine bessere Tochter kann ein Vater sich nicht wünschen.«

»Geben Sie mir Ihr Scheiß-Handy«, sagte sie.

»Warum?«

»Weil ich meins weggeworfen habe.«

»Ich meine, was wollen Sie damit? Meine Adressenkartei hilft Ihnen nicht weiter.«

»Das kann ich mir vorstellen. Die meisten darin haben Sie wahrscheinlich selbst längst erledigt.«

Er holte sein Handy aus der Tasche und hielt es ihr hin. Sie wusste, dass er diesen Moment nutzen würde, um sie zu attackieren. Sie näherte sich keinen Schritt.

»Legen Sie es auf den Boden und dann rüber zu mir.«

Er gab dem Handy einen kleinen Schubs und es landete vor Ann Kathrins Füßen. Sie hob es auf, schaffte es aber mit ihren verbrannten Händen nicht, den Polizeinotruf zu wählen.

»Soll ich Ihnen vielleicht behilflich sein?«, fragte er.

Sie tippte nicht mit den Fingerkuppen, sondern mit dem, was von ihren Fingernägeln noch übrig geblieben war.

Es meldete sich der Kollege Paul Schrader. »Sie haben den Notruf der Polizeiinspektion Aurich gewählt.«

Sie erkannte seine Stimme sofort. »Ja, Schrader. Hier spricht Ann Kathrin Klaasen. Ich bin auf Spiekeroog. Verbinde mich bitte sofort mit Ubbo Heide.«

»Über den Notruf?«

»Das ist ein Notruf.«

Es dauerte endlose Sekunden. Beukelzoon lag auf dem Boden. Er zog das rechte Bein an und für einen unbedarften Beobachter sah es aus, als wollte er sich einfach nur kratzen, aber Ann Kathrin wusste, dass er vorhatte, seinen Dolch zu ziehen.

Sie schoss ihm die Kniescheibe weg.

Er brüllte so laut und schlug mit den Fäusten gegen den Heizkörper, dass Ann Kathrin zunächst nicht hörte, wie Ubbo Heide sich meldete. Natürlich bekam er mit, dass am anderen Ende der Leitung etwas ganz und gar nicht in Ordnung war.

»Hallo? Hier spricht Ubbo Heide, Kripo Aurich. Was ist los?«

»Ubbo, hier ist Ann Kathrin.«

»Gut, dass du anrufst. Du weißt, was los ist. Sie suchen dich überall.«

»Ich bin auf Spiekeroog. Hier ist ein Verbrechen geschehen. Heiko Käfer wurde erschossen und vermutlich auch seine Frau.«

»Dieser eklige Rechtsanwalt?«

»Ja, genau der. Und ich habe den Mörder meines Vaters. Er ist hier bei mir.«

Ubbo Heide hörte das Jammern und Schreien in Hintergrund.

»Ann Kathrin, du wirst doch jetzt keine Dummheiten machen? Jeder hat ein Recht auf ein ordentliches Verfahren, und wenn du den Falschen hast, dann … Ich darf dich doch an Leer erinnern … «

»Ich bin Hauptkommissarin und ich bin stolz auf meinen Beruf. Ich werde den Mörder meines Vaters der weltlichen Gerechtigkeit überstellen. Das hätte auch mein Vater so gewollt. Ich will das alles zu Ende bringen. In Würde und Anstand.«

»Ja«, sagte Ubbo Heide, »damit ehrst du ihn, Ann Kathrin. Das ist korrekt von dir. – Du bist noch zur Fahndung ausgeschrieben, Ann Kathrin. Ich muss … «

»Ich weiß. Kein Problem. Schick bitte nicht irgendwen. Nicht Rupert oder … «

»Ich komme selbst. Bist du da, wo du bist, sicher?«

»Ja.«

»Hast du ihn schwer verletzt?«

»Er lebt noch. Ich brauche aber einen Krankentransport für ihn und für mich.«

»Wer ist es, Ann Kathrin?«

»Komm und schau ihn dir selber an.«

Rupert fühlte sich unverstanden und fluchte. Er wollte sich nicht geschlagen geben.

Ich werde Beweise finden, versprach er sich selbst. Ich werde sie finden und wenn ich in der Wohnung von Henn die Tapeten einzeln von der Wand ziehen muss.

Doch vorerst begnügte er sich damit, in der Polizeiinspektion Aurich die Kisten mit Akten zu durchwühlen, die im Vereinshaus der »Gotteskinder« beschlagnahmt worden waren. Die Vereinskasse wies erstaunlich viele Spenden auf. Es waren viele anonyme Spenden, zwischen fünfzig und zweitausend Euro.

Rupert kannte sich im Vereinsrecht zu wenig aus. Er fragte bei seinen Kollegen nach, ob anonyme Spenden überhaupt erlaubt seien, denn die meisten Spenden waren anonym. Es sei denn, er ging davon aus, dass »Sammy Davis jr.«, »Maria Magdalena«, »Fix und Foxi«, »Karl May« und »Prinz Eisenherz« regelmäßige Spenden an die »Gotteskinder« überwiesen.

Als Rupert die Mitgliederlisten des Vereins durchging, stieß er auf einen gewissen Lennart Gaiser, der wegen militanter, vereinsschädigender Aktionen nach kurzer Mitgliedschaft vor zwei Jahren ausgeschlossen worden war.

Was hatte das zu bedeuten? Hatte Lennart Gaiser versucht, sich im Verein einzuschleichen, um ihn dann von innen heraus auffliegen zu lassen? Wollte er seinem Vater helfen, indem er den Verein ans Messer lieferte und sich rechtzeitig über neue, geplante Aktionen informierte? Hatte Lennart vielleicht versucht, diese Aktionen auf ein strafbares Maß zuzuspitzen, damit sein Vater die Bande endlich gerichtlich belangen konnte? Oder gehörte er wirklich dazu?

»Ich kann es Ihnen nicht sagen, Herr Kommissar«, weinte Henn.

»Warum nicht?«, fragte Weller und bemühte sich, nicht allzu drängend zu erscheinen. Was er jetzt brauchte, war Ruhe. Ruhe und Zeit.

»Ich habe ein Gefühl, als … als müsste ich sterben, wenn ich es sage. Ich kann doch nicht zum Verräter werden. Ich … «

»Sie wissen, wer all die Verbrechen begangen hat«, stellte Weller klar. »Er hat auch Ihre Freundin eingemauert.«

Henn biss sich die Unterlippe blutig und verfiel wieder in Schweigen und Starre.

Wellers Handy vibrierte in seiner Hosentasche. Er nahm es eigentlich nur heraus, um diese Störung los zu sein. Dann sah er eine SMS von Ubbo Heide. Normalerweise verschickte der Chef keine Dienstanweisungen per SMS. Entweder rief er an oder er lud zur Besprechung.

Irritiert über diesen Vorgang, sah Weller sich die Nachricht an.

Haben Ann Kathrin gefunden.

Bitte komm mit!

Es war als eine Bitte formuliert. Irgendwie privat. Nichts hielt Weller mehr bei Henn. Einerseits war er erleichtert, dass Ann Kathrin endlich gefunden worden war, andererseits befürchtete er, dass sie in tiefsten Schwierigkeiten steckte. Er war bereit, den Helden zu spielen und sie herauszuholen. Er würde alles für diese Frau tun und alles aufs Spiel setzen. Auch seinen Beruf als Kommissar.

Er sah sich schon mit ihr eine Fischbude in Norddeich aufmachen und Matjesbrötchen an Touristen verkaufen, die auf die Fähre nach Norderney warteten.

»Das Verhör ist beendet«, sagte er zu Henn, klatschte einmal mit der Hand auf den Tisch und ging zur Tür. »Man wird Sie gleich abführen und in Ihre Zelle zurückbringen.«

Plötzlich hechtete Henn von seinem Stuhl hoch.

»Nein, Sie können doch jetzt nicht gehen!«

»Und ob ich das kann. Glaubst du, du hast alle Zeit der Welt? Typen wie ihr, ihr seid Vampire, ihr raubt einem die Zeit, die Lebenskraft, ihr wollt nur, dass man sich mit euch befasst, bis man selber alles verliert – seine Beziehung, sein … ach!«

Weller öffnete die Tür.

»Es ist Lennart Gaiser.«

Weller drehte sich wieder um und sah Henn in die Augen. Das hielt der nicht aus und schaute vor sich auf die Füße.

»Was haben Sie gesagt? Es ist Lennart Gaiser? Der Sohn von Doktor Gaiser?«

Henn stand, mit hängenden Schultern, das Kinn gegen den Hals gedrückt, da wie ein kleiner Junge. Er presste die Knie zusammen, als hätte er sich in die Hose gemacht und presste zwischen geschlossenen Lippen ein leises »Ja« hervor, so als weigere sich sein Mund, das Wort freizugeben.

»Bringt ihn in die Zelle zurück«, rief Weller durch den Flur, »und passt auf, dass er nicht einen zweiten Suizidversuch startet! Der muss die ganze Zeit unter Beobachtung stehen!«

Dann hatte er sein Handy am Ohr und drückte die Kurzwahltaste für Huberkran.

»Ich hab das Geständnis!«, schrie Weller. »Es ist Lennart Gaiser!«

Huberkran befand sich noch im gleichen Gebäude. Die Nachricht ließ ihn hochspringen. Huberkran wollte sofort ins Verhörzimmer. Er riss die Tür auf und stieß im Flur fast mit Weller zusammen.

»Hey, wo willst du hin?«

»Ich hab jetzt keine Zeit, ich hab keine Zeit, ich muss zu Ann Kathrin! Sie haben Ann Kathrin gefunden!«

»Was heißt hier Ann Kathrin? Ich denk, wir haben den Täter? Was ist genau geschehen? Was hat Henn dir erzählt? Wieso Lennart Gaiser?«

Weller rannte weiter, um ins Büro von Ubbo Heide zu kommen. Huberkran lief neben ihm her.

»Es gibt alles einen Sinn. Der konnte an sämtliche Akten und Unterlagen kommen. Er kannte auch die Freundin von Henn. Er ist das Bindeglied. Er hat all die Jahre gesehen, was sein Vater getan hat, und irgendwie ist er durchgedreht und hat mit seiner Selbstjustiz angefangen.«

»Und jetzt hat er seinen eigenen Vater gekidnappt?«

»Sieht so aus.«

»Ach du Scheiße. Das Bürschchen holen wir uns.«

»Ja, viel Spaß, aber ohne mich«, sagte Weller.

Huberkran blieb ungläubig stehen.

Ubbo Heide wartete bereits vor seinem Büro auf Weller. »Wir nehmen den Heli«, sagte er.

Huberkran glaubte einen Moment, damit sei er gemeint, um so schnell wie möglich zu Lennart Gaiser zu kommen, doch dann begriff er, dass zwischen Ubbo Heide und Weller ein tiefer Pakt bestand. Ein Bündnis, das für ihn als Außenstehenden unbegreiflich war. Sie wollten nicht mit, um bei der Verhaftung dabei zu sein. Sie hatten etwas anderes, ihrer Meinung nach Wichtigeres vor.

Huberkran ging schweigend neben ihnen her bis zur Treppe. Dann rief er Spezialkräfte zusammen. Die Verhaftung von Lennart Gaiser musste gut vorbereitet sein. Der Zugriff war nicht ungefährlich. Bei einem Täter mit so einem hohen Gewaltpotential musste mit dem Schlimmsten gerechnet werden.

Während Huberkran noch an die Wand gelehnt seine Leute zusammentelefonierte, erschien der aufgeregte Rupert. Huberkran gab ihm per Handzeichen zu verstehen, er solle ruhig sein, damit er weiter telefonieren konnte, aber Rupert war sich völlig sicher, dass seine Nachricht alles andere toppen würde.

»Ich habe da einen Verdacht, dem wir unbedingt nachgehen sollten«, sagte Rupert.

Zornig unterbrach Huberkran sein Telefongespräch und sah Rupert an: »Ja, bitte, was für einen Verdacht?«

»Dreimal dürfen Sie raten.«

»Bitte, ich habe jetzt keine Zeit für so etwas. Es ist Lennart Gaiser. Wir bereiten jetzt seine Verhaftung vor.«

Aus Rupert schien alle Energie zu weichen. Er sackte zusammen und musste sich stützen, sonst wäre er umgefallen. Seine Mundwinkel zeigten nach unten, die Lippen waren schmal. Es war, als würden alle Niederlagen seines Lebens gleichzeitig zu ihm zurückkehren.

»Was ist? Ist Ihnen nicht gut?«

»Ich … ich wollte das gerade sagen … also, dass wir uns Lennart Gaiser vorknöpfen müssen. Er war Mitglied bei den »Gotteskindern«. Sie haben ihn aber rausgeschmissen, weil … «

»Ja, danke für die Information, Rupert«, sagte Huberkran betont jovial und klatschte ihm auf die Schultern. »Vor ein paar Tagen wäre ich echt dankbar dafür gewesen.«

Rupert lief zur Toilette und übergab sich.

Ubbo Heide hatte eigentlich Höhenangst, und Hubschrauberflüge waren überhaupt nichts für ihn. Der Lärm machte ihn kirre und hinderte ihn daran, einen einzigen klugen Gedanken zu Ende zu denken. Ihm wurde schwindlig und er bekam Beklemmungen. Um sich auf etwas Schönes, Anderes konzentrieren zu können, hatte er sich einen Marzipan-Seehund mitgenommen. Er genierte sich aber, ihn offen zu essen. Immer wieder ließ er seine Hand in die Tasche gleiten, brach ein Stückchen davon ab und schob es sich in den Mund. Er drückte die Marzipanmasse mit der Zunge gegen seinen Gaumen und ließ sie langsam zergehen. Er hatte das Gefühl, Medizin zu essen, etwas, das ihn daran erinnerte, dass es nicht nur Schlimmes im Leben gab, sondern auch Schönes, Süßes.

Weller sah aus dem Hubschrauber und musste sich eingestehen, dass die Schönheit dieser Landschaft ihn immer wieder bewegte. Die Vibrationen des Hubschraubers brachten seine inneren Organe in Bewegung und seine Verdauung in Gang.

Sie flogen bei Ebbe übers Watt und das Naturwunder bekam für Weller wieder etwas Greifbares. Die Seehundpopulation hatte in diesem Jahr gewaltig zugenommen. Weller sah eine Herde von vierzig, fünfzig Tieren. Ein vollgelaufener Priel schlängelte sich wie ein Fluss im Watt an der Insel vorbei. Der Sandstrand umgrenzte die grüne Insel wie ein leuchtender Heiligenschein, als habe Gott sich einen Rückzugsort geschaffen vor dem Grauen dieser Welt. Ein göttliches Feriendomizil.

Abel machte aus dem Hubschrauber mit einem Weitwinkelobjektiv Fotos.

Ubbo Heide knurrte: »Denk dran, du bist nicht als Landschaftsfotograf hier, sondern zur Spurensicherung.«

»Mensch, könnt ihr denn an gar nichts anderes denken?«, wehrte Abel sich und wechselte das Objektiv, um ein paar Seehunde draufzubekommen.

»Nein«, sagte Ubbo Heide, »können wir nicht.«

Lennart Gaiser hatte Britta Kröger an den Heizkörper im Wohnzimmer gefesselt und ihren Mund mit Pflaster aus dem Erste-Hilfe-Koffer zugeklebt. Ihr Atem rasselte. Sie bekam nur schwer durch die Nase Luft. Mit dem zugeklebten Mund machte der Heuschnupfen ihr natürlich besonders zu schaffen.

Den Kleinen hatte er ebenfalls gefesselt und geknebelt. Er lag in der Badewanne. Die Badezimmertür hatte Lennart abgeschlossen.

Bis hierhin hatte alles ganz gut geklappt. Aber jetzt war er unschlüssig. Er musste den Jungen und die Frau beseitigen, um sich selbst nicht zu gefährden. Aber er hatte noch nie einen Menschen direkt umgebracht. Eigentlich hasste er Gewalt. Er hatte sie immer nur eingemauert und dann waren sie gewissermaßen von allein gestorben. Das hier jetzt erforderte rohe Gewalt. Es sei denn, er würde eine dritte Wand einziehen … sozusagen einen Triple-Burger bauen statt eines Doppel-Whoppers.

Aber das Ganze war nicht wirklich sauber. Er musste diese Frau nicht dazu bringen, über ihre Sünden nachzudenken, und den kleinen Jungen schon gar nicht. Sie waren einfach nur lästige Zeugen.

Bevor ihr Mann nach Hause kam, musste das hier erledigt sein.

Er ging runter und sah sich den Keller an. Es gab dort einen wunderschönen, kleinen Raum, wie geschaffen für seine Zwecke. Hinter der Ölheizung standen die Tanks, die schon lange nicht mehr gebraucht wurden, weil das Haus vor fünf Jahren an die Fernwärme angeschlossen worden war. Das hier war keine Bestrafungsaktion. Er tat es nur, weil er nicht wusste, wie er sonst töten sollte. Nichts anderes war für ihn vorstellbar.

Anders als sonst entschied er sich diesmal, seine Gefangenen gefesselt und geknebelt zu lassen, damit sie sich nicht bemerkbar machen konnten.

Er brachte den Jungen zuerst in den Heizungskeller, dann die Mutter. Der Kleine hielt die Augen fest geschlossen, Britta Kröger dagegen riss sie so weit wie möglich auf.

»Es tut mir leid«, sagte Lennart. »Ich habe nichts gegen Sie persönlich. Es ist eine schreckliche Sache. Der Junge hat leider zu viel gesehen. Ich kann Sie nicht gehen lassen, aber ich kann Sie auch nicht umbringen. Ich bin kein Mörder, wissen Sie. Ich bin ein guter Mensch. Bitte verzeihen Sie mir. Es ist wichtig für mich, dass Sie mir vergeben. Wenn ich Sie freilasse, werden Sie mich verraten.«

Britta Kröger schüttelte heftig den Kopf. Sie versuchte, ihm zu sagen, dass sie ihn keineswegs verraten würde, aber er glaubte ihr natürlich nicht.

»O doch. Sie werden mich verraten. Wissen Sie, ich bin der Zorn Gottes. Ich bin selber nur sein ergebener Diener, sein Handwerkszeug. Die Welt ist aus den Fugen geraten, und jemand muss es wieder richten. Ich muss ein Fanal setzen, damit die Welt umkehrt, bevor der Herr sich entscheidet, alles in einem Höllenfeuer versinken zu lassen.«

Er holte Steine aus dem Nachbarhaus und mauerte die Tür in weniger als einer Stunde zu.

Zweimal klingelte Gerrit, um seinen Freund Ansgar zu besuchen, aber niemand öffnete ihm.

Als Weller Ann Kathrins Hände sah, rang er mit den Tränen. Sie saß, umgeben von Sanddornsträuchern auf einer weißen Plastikbank vor dem Haus. Sie hatte tiefe Ränder unter den Augen und war völlig in sich gekehrt.

Um sicherzugehen, dass Beukelzoon nicht im Haus noch an irgendeine Waffe kam und Unsinn machte, hatte Ann Kathrin alle Waffen, die sie im Haus gefunden hatte, draußen vor sich neben der Bank wie zu einem Müllhaufen aufgetürmt. Die eigene Heckler & Koch trug sie offen im Hosenbund.

Weller nahm Ann Kathrin stumm in den Arm. Sie drückte ihren Kopf an ihn und schnüffelte wie ein Hund. Er hatte einen besonderen Geruch. Einen Frank-Weller-Geruch. Eine Nase voll davon gab ihr das Gefühl, geborgen zu sein.

Ubbo Heide, der väterliche Freund, legte eine Hand zwischen ihre Schulterblätter. Die drei standen dicht beieinander. Dann sagte Ubbo Heide: »Diesmal habe ich mir wirklich Sorgen gemacht, Ann. Wir hatten alle Angst, dass das Ganze übel ausgeht.«

»Irgendwo auf der Insel«, sagte Ann Kathrin, »muss Käfer liegen. Sie haben ihn noch nicht gefunden. Und ich denke, Beukelzoon hat auch seine Frau getötet. Zumindest hat er mir das so gesagt. Er war das mit Stenger. Nicht ich … «

Noch bevor sie den Hubschrauber bestiegen, wurden Ann Kathrin und Beukelzoon notdürftig medizinisch versorgt.

Inzwischen war auch Käfer am Strand gefunden worden, nur Ailins Körper hatte die Nordsee noch nicht wieder freigegeben.

Eine Touristenschar hatte sich in der Nähe des Hubschraubers versammelt und beobachtete die Szene. Auch die Kornweihe kreiste wieder und betrachtete die aufgeregten Menschen von oben.

Abel von der Spurensicherung blieb mit einem kleinen Team auf der Insel.

Kaum in der Luft, spielte Beukelzoon sich auf: »Das ist ein schwerer Fehler. Ihr wisst nicht, mit wem ihr euch einlasst. Das wird euch alles noch schrecklich leidtun. Ich stehe unter dem Schutz mächtiger Männer.«

Das war für Ubbo Heide nicht das übliche Geschwätz eines Verdächtigen. Drohungen waren sie gewöhnt. Er wusste, dass Beukelzoon vermutlich die Wahrheit sprach. Deshalb ging er laut und deutlich darauf ein, damit alle anderen Anwesenden seine Meinung dazu hören konnten: »Macht ist in einer Demokratie immer etwas auf Zeit. Sie wird den Menschen geliehen und sie kann ihnen wieder entzogen werden, wenn sie nicht gut damit umgehen.«

Weller hielt Ann Kathrin im Arm. Sie sah zu Ubbo Heide und vermittelte ihm mit einem Blick Dankbarkeit für seine Worte. Genau das brauchte sie jetzt. Jemanden, der gerade und aufrecht war wie ein Fels in der Brandung.

Da niemand genau wusste, wo Lennart Gaiser sich aufhielt, schlugen Huberkrans Leute an acht Orten gleichzeitig zu. Sieben Vorstandsmitglieder vom Verein der »Gotteskinder« bekamen Besuch, wie Huberkran es verharmlosend nannte, während seine Leute die Gaiser-Villa in Leer stürmten.

Huberkran selbst war vor der Villa mit dabei. Er dirigierte alle Aktionen per Handy. Sie mussten zeitgleich zuschlagen, damit niemand die Gelegenheit hatte, die anderen zu warnen.

Sie hatten sich ein Fahrzeug der DHL ausgeliehen. Zwölf Spezialkräfte hatten das Grundstück umstellt und waren bereits in den Garten vorgedrungen. Wer immer dadrin war, hatte keine Chance mehr zu fliehen.

Dann klingelte der Paketservice. Anne Kohl öffnete arglos die Tür. Sie wurde zur Seite gedrückt, und an der Sprechstundenhilfe vorbei stürmten sechs vermummte, schwerbewaffnete Schwarze Ritter.

Für Frau Gaiser war das Ganze zu viel. Sie wurde ohnmächtig, als sie, im Salon auf dem Sofa sitzend, unten im Garten plötzlich die vermummten Männer sah. Sie glaubte, nun auch geholt zu werden.

Das Haus wurde bis in den letzten Winkel durchsucht, doch von Lennart Gaiser gab es keine Spur.

Anne Kohl verliebte sich sofort in einen jungen Mann vom Sondereinsatzkommando, als sie den erschöpften Männern, die ihre kugelsicheren Panzerungen abgelegt hatten, in der Küche einen Ostfriesentee servierte.

Nachdem Frau Gaiser das Bewusstsein wiedererlangt hatte, forderte Huberkran sie auf, ihm den Aufenthaltsort ihres Sohnes zu nennen und die Ermittlungen zu unterstützen. Aber sie schaltete auf stur. Sie gab ihm nicht einmal die Handynummer ihres Sohnes. Sie erklärte Huberkran für schwer therapiebedürftig, weil er glaubte, dass ihr Sohn ihren Mann entführt hätte.

Auch in den Wohnungen der Vorstandsmitglieder fand sich kein Hinweis auf Lennart Gaiser.

Gegen den Willen von Huberkran und auch gegen den ausdrücklichen Wunsch von Ubbo Heide, nahm Ann Kathrin an der Lagebesprechung der SOKO Maurer teil, denn immerhin behauptete sie, dazuzugehören. Sie saß mit ihren verbundenen Händen da und war nicht mal in der Lage, von den staubigen Keksen zu essen, die irgendjemand auf den Tisch gestellt hatte. Sie konnte auch ihr Mineralwasser nicht trinken. Weller überlegte, ob er ihr das Glas an die Lippen führen und sie mit einem Keks füttern sollte, aber irgendwie hatte er auch Angst, sie und sich dabei lächerlich zu machen. Gleichzeitig schämte er sich, weil er sich nicht traute, mehr für Ann Kathrin einzutreten und sie besser zu umsorgen.

Sie hörte konzentriert zu. Die Kollegen schwankten zwischen Euphorie und Ratlosigkeit.

Huberkran schloss: »Wir wissen also, wie der Täter heißt, und wir kennen die Opfer, die er noch in seiner Gewalt hat. Aber wir wissen nicht, wo er sie gefangen hält. Die Fahndung nach seinem Fahrzeug läuft. Eine Handyortung ist derzeit nicht möglich.«

Ann Kathrin meldete sich nicht zu Wort. Sie sprach einfach: »Er kann nicht weit von Leer weg sein. Er hat sich immer im Umkreis seines Elternhauses bewegt. Luzern, Bamberg … Er wird zu seiner Mutter zurückkommen, sofern wir ihr keine Gelegenheit geben, ihn vorher zu warnen.«

Huberkran spürte ein Brennen in seinem Magen, als hätte er gerade einen scharfen Schnaps getrunken. Er stand auf und zog an einem Flipchart Kreise auf der Landkarte um seinen jeweiligen Wohnort und die Fundplätze der Leichen.

Sie hatte recht.

»Er hat einen Radius von gut hundert Kilometern. Da kann er überall sein. Von Leer bis zur Küste und runter bis Osnabrück. In Groningen oder Wilhelmshaven.«

Ann Kathrin stand auf und ging ein paar Schritte. Weller musste grinsen. Er kannte den Verhörgang, für die anderen der SOKO Maurer war das neu. Niemand sonst lief im Raum herum. Alle saßen brav auf ihren Stühlen. Aber Ann Kathrin behauptete, besser denken zu können, wenn sie sich bewegte.

»Wir müssen sämtliche leerstehenden Gebäude in dem Umkreis durchsuchen. Dazu alle Neubauten, Bauruinen, halt überall, wo jemand in Ruhe eine Mauer einziehen kann. Wir brauchen Unterstützung der Medien. Wir sollten sofort eine Pressekonferenz geben. Vielleicht ist jemandem etwas aufgefallen. Die Menschen sehen das, denken sich aber nichts dabei. Wir müssen eine breite Öffentlichkeit mobilisieren, um die Sache zu beenden.«

Eigentlich bin ich doch der Leiter der SOKO Maurer, wollte Huberkran gerade einwenden, aber dann begnügte er sich damit, ihr zuzustimmen.

Während bereits die Pressekonferenz einberufen wurde, zog Huberkran Ann Kathrin zur Seite. »Ich glaube, es wäre nicht so gut, wenn Sie dort auftreten, Frau Klaasen. Immerhin sind Sie bis vor wenigen Stunden noch gesucht worden, und man hatte Sie zur öffentlichen Fahndung ausgeschrieben. Wenn Sie jetzt Statements für uns abgeben, dann wird das Ganze doch sehr Ann-Kathrin-Klaasen-lastig.«

»Sie befürchten, dass die Presse sich mehr mit meiner Person als mit unserem Fall beschäftigt?«

»Ja, verdammt.«

»Keine Angst. Ich werde Ihre Pressekonferenz nicht stören.«

Ann Kathrin drehte sich abrupt um und verschwand. Sie hatte plötzlich eine Idee. Da Weller jetzt natürlich bei seinen Kollegen bleiben musste, sie aber auf keinen Fall allein sein wollte, ging sie in ihr Büro, drückte mit dem Ellbogen die Lautsprechanlage ein und versuchte, die Nummer von Rita und Peter Grendel zu wählen, um ihre Nachbarn zum Kaffeetrinken einzuladen.

Sie landete einmal versehentlich im Restaurant Smutje in Norden, wo sie herzlich begrüßt wurde und Frau Melanie Weiß fragte, ob sie ihr einen Tisch reservieren könnte.

Der zweite Versuch führte Ann Kathrin zu den Stadtwerken, und beim dritten Mal klappte es.

»Kauf bloß keinen Kuchen, Ann, ich habe einen Apfelkuchen gebacken«, lachte Rita. Genauso hatte Ann Kathrin sich ihr Nachhausekommen vorgestellt. Sie rief sich ein Taxi und ließ sich in den Distelkamp 13 zurückbringen.

Als Udo Kröger nach Hause kam, wunderte er sich. Normalerweise wurde er von Ansgar lauthals begrüßt, der Junge kam ihm entgegengelaufen, sprang an ihm hoch und während er ihn auf dem Arm in die Wohnung trug, erzählte Ansgar ihm seinen überaus spannenden Tag. Seine Frau wartete jedes Mal geduldig, bis Ansgar sich genügend Aufmerksamkeit von seinem Papa abgeholt hatte und nach draußen zu seiner Schaukel rannte, um die überschüssige Energie beim Wippen abzubauen.

Diesmal war alles ganz anders. Weder Ansgar noch Britta empfingen ihn.

Er ging ins Wohnzimmer, um sich den Zettel vom Tisch zu holen, aber dort lag nichts für ihn. Jetzt war der Moment gekommen, in dem er sich wirklich Gedanken machte. Seine Frau legte immer auf die gleiche Stelle, auf den Tisch im Wohnzimmer, einen Zettel, schrieb eine freundliche Nachricht für ihn darauf und unterzeichnete sie mit einem Herzchen, wenn sie das Haus mit Ansgar verließ.

Warum hatte sie das diesmal nicht getan?

In der Essküche war der Tisch nicht abgeräumt worden. Seine Frau ließ nicht gerne Essensreste herumstehen. Um diese Jahreszeit hatte sie immer Angst, sich Ungeziefer in die Wohnung zu holen. Selbst das Obst parkte sie am liebsten im Kühlschrank. Er hingegen liebte frei stehende Obstschalen, die Duft in der Wohnung ausströmten und es störte ihn überhaupt nicht, wenn darauf die Fruchtfliegen spazieren gingen.

Er wusste, dass die beiden nicht im Haus waren, sonst hätten sie sich unmöglich so still verhalten. Ein Scherz war das Ganze nicht. Sie spielten keineswegs Verstecken mit ihm. Trotzdem rief er ganz laut: »Ansgar? Britta?«

Nichts. Wie er es erwartet hatte.

Mit den Fischen im Aquarium stimmte auch etwas nicht. Sie wirkten verschreckt, verhuscht, versteckten sich hinter den Pflanzen und der großen Wurzel, statt wie sonst an der Scheibe entlangzuschwimmen. Fische hatten ein feines Gespür für nahende Katastrophen. Er wusste, dass man in China Fischteiche beobachtete, weil die Fische dort angeblich auf bevorstehende Erdbeben reagierten.

Er sah die Dose mit dem Fischfutter auf dem Boden.

Er lief einmal in jedes Zimmer. Die Erste-Hilfe-Kiste war aufgerissen und durchwühlt worden. Jemand hatte Pflaster entnommen und die Schere nicht richtig zurückgelegt. Es fehlte auch Verbandszeug.

Die Sache war für ihn sofort sonnenklar. Es hatte einen Unfall gegeben. Vielleicht war Ansgar gestürzt. Seine Mutter hatte ihn vor dem Eintreffen des Notarztwagens notdürftig aus dem Erste-Hilfe-Kasten versorgt.

Er lief zum Telefon. Der Hörer war nicht richtig aufgelegt. Er konnte im Display sehen, dass sie zweimal die Eins gewählt hatte. War sie nicht mal dazu gekommen, die komplette Notrufnummer zu wählen?

Dann entdeckte er die Blutstropfen auf dem Boden, und seine Angst wuchs.

Da Jever kein Krankenhaus mehr hatte, rief er zunächst in der Nordwestklinik in Sande an, danach im Krankenhaus Wittmund und im Reinhard-Nieter-Krankenhaus Wilhelmshaven.

Nirgendwo wusste jemand etwas über seinen Sohn oder seine Frau. Aber sie musste mit dem Krankenwagen gefahren sein, sie hatten ja keinen Zweitwagen.

Dann lief er rüber zu den Nachbarn. Gerrits Mutter erzählte, ihr Sohn habe mehrfach bei den Krögers geklingelt, weil er gern mit Ansgar spielen wollte, aber es hätte niemand geöffnet.

Udo Kröger rief die Polizei.

Wieder in seinem Haus zurück, fiel ihm auf, dass die Tür zur Terrasse nicht geschlossen, sondern nur angelehnt war. Er wusste aber nicht, ob er sie selbst geöffnet hatte oder nicht. Er war so nervös, dass seine Finger zu zittern begannen.

Vielleicht unterzuckere ich auch nur, sagte er sich selbst, und holte sich aus dem Kühlschrank eine Flasche Orangensaft. Er goss sich ein großes Glas ein, hatte aber dann Mühe, das kalte Getränk zu schlucken. Es war, als würde ihm etwas den Hals zuschnüren.

Lennart Gaiser konnte es kaum aushalten. Er war angetreten, um unschuldige Kinderleben zu retten, und nun wurde er selbst schuldig. Er hatte eine Stimme in sich, die verlangte von ihm, das Kind sofort wieder freizulassen, und eine andere, die das für völlig unmöglich erklärte.

Er saß fest. Er konnte nicht mehr wirklich handeln. Er musste sich selbst eine Buße auferlegen. Den Herrn um Verzeihung bitten.

Ja. Das war die Lösung. Es schien plötzlich ganz klar vor ihm zu stehen, wie eine Erscheinung. Alles ergab plötzlich einen Sinn. Er konnte die Dinge verstehen. So wurde alles rund. Er musste sich selbst bestrafen, um allen zu zeigen, dass er seine Prinzipien auch auf sich selbst anwendete. Das würde ihn wieder zurückbringen in die vollkommene Reinheit.

Der Rächer des Herrn musste Schlimmes tun, um Gutes zu erreichen. Die Hand Gottes war beschmutzt worden und musste wieder reingewaschen werden.

Er hatte noch genügend Steine da. Er brauchte nicht viel. Nur ein kleines Eckchen. Er würde sich nicht so viel Raum gewähren können wie allen anderen. Er war bescheidener. Es würde nicht einmal reichen, um sich hinzusetzen. Er würde das Martyrium stehend ertragen. Er, der treueste Diener seines Herrn.

Er begann in einem Glückstaumel ein altes Kirchenlied zu summen. Es war gar nicht so leicht, sich in so einem kleinen Zimmer einzumauern. Er musste die Steine mit in seine Zelle nehmen und er hatte auch keinen zusätzlichen Schnellbinder mehr. Die Enge seiner Zelle behinderte seine Bewegungen. Aber er schaffte es, obwohl er sich dabei einige Hautabschürfungen zuzog.

Auch für sich ließ er ein kleines Luftloch mit einem Röhrchen. Es hätte ihm etwas ausgemacht, jetzt sofort, einfach so, zu sterben und vor seinen Richter zu treten. Der weltlichen Gerichtsbarkeit wollte er sich auf jeden Fall entziehen. Sie hatten kein Recht. Sie, die so lange das Unrecht legitimiert hatten, besaßen nicht das geringste Recht, über ihn zu urteilen. Das wäre ja geradezu blasphemisch gewesen. Er wollte hier sterben, aber seine Seele brauchte noch Zeit. Er war noch nicht so weit. Er wollte in Ruhe meditieren und sich vorbereiten auf das, was ihn erwartete. Und er wollte bereuen. Denn auch er war schuldig geworden.

Vielleicht war es das Schicksal der Menschen, schuldig zu werden, seitdem sie aus dem Paradies vertrieben worden waren.

Nach der stürmischen Pressekonferenz wollte Weller mit Ann Kathrin sprechen. Er rief sie zu Hause im Distelkamp an. Sie saß bereits mit Rita Grendel auf der Terrasse.

Rita ließ sich in Ruhe die Geschichte aus Gelsenkirchen und Wiesbaden erzählen. Dabei fütterte sie Ann Kathrin mit ihrem Apfelkuchen. Ann Kathrin aß mit solchem Heißhunger, dass Rita sich fragte, wo die schmale Frau das alles ließ.

Als Weller anrief, ging Rita ran und hielt Ann Kathrin das Telefon ans Ohr.

»Ich wollte nur fragen, wie es dir geht, Liebste.«

Sie antwortete nicht darauf, sondern stellte die Gegenfrage: »Seid ihr weitergekommen? Gibt es Hinweise?«

»Die Menschen sind natürlich sehr aufgeregt. Hier gehen eine Menge Anrufe ein. Ein Vater aus Jever vermisst seine Frau und sein Kind, aber das passt nicht in sein Muster.«

»Er hat sein Muster längst durchbrochen, Frank.«

»Wie meinst du das?«

»Der Frauenarzt passte auch nicht in sein Muster.«

»Ja. Er hat sich seinen eigenen Vater geholt. Und wir wissen nicht, wie er jetzt weitermacht.«

»Offensichtlich hat er alle Frauen auf seiner Liste abgearbeitet oder warum hat er sich sonst seinen Vater geholt? Habt ihr euch das mal gefragt? Ich habe keine Ahnung, was in seinem kranken Hirn vorgeht, aber sein Muster ist nicht mehr sein Muster. Wenn überhaupt, dann hat er ein neues Muster.«

»Du meinst, wir sollten …?«

»Jever liegt in seinem Radius. Wenn ihr nicht hinfahrt, mache ich es.«

»Um Himmels willen, Ann! Bleib bloß zu Hause, ruh dich aus. Du hast Schlimmes hinter dir. Geh doch zu Rita und Peter. Es ist nicht gut für dich, wenn du jetzt allein bist.«

»Tolle Idee. Wer hat dich denn gerade am Telefon begrüßt?«

Weller entschuldigte sich gleich für seine Nachlässigkeit. Mein Gott, dachte er, liegen mir die Nerven inzwischen so blank?

Als Weller Huberkran sagte, Ann Kathrin habe vorgeschlagen, sie sollten sich den Fall in Jever angucken, verdrehte der bei der Nennung ihres Namens die Augen.

»Okay«, sagte Weller, »vergiss es. Aber ich fahr hin.«

Udo Kröger hatte inzwischen einen befreundeten Arzt bei sich und zwei Beruhigungstabletten eingeworfen, die ihn aber nur noch nervöser machten. Diese paradoxe Reaktion versuchte der Arzt nun zu beheben, indem er seinem Freund noch eine Beruhigungstablette gab.

Kröger redete wie ein Wasserfall und wiederholte jeden Satz mehrfach, so als hätte er vergessen, was er gerade gesagt hatte.

»Ich wusste gleich, dass etwas nicht stimmt. Ich wusste gleich, dass etwas nicht stimmt. Die Fische sind so nervös gewesen. Die Fische sind so nervös gewesen. Es lag kein Zettel dort. Es lag kein Zettel dort. Sie ist in keinem Krankenhaus. Sie hatte aber 1 1 gewählt. Sie hatte 1 1 gewählt.«

Weller bekam die Nachricht, der Wagen von Lennart Gaiser sei in Jever auf dem Marktplatz gefunden worden.

Weller brauchte mit dem Auto sechsunddreißig Minuten von Aurich nach Jever.

Britta Kröger schaffte es nicht, sich zu bewegen, obwohl die Fesseln ihr Spielraum gelassen hätten. Aber Ansgar scharrte so lange mit seinem Pflaster am Heizungsrohr entlang, bis es sich von seinem Mund löste. An der rechten Seite klebte es noch fest, die linke hing herunter, und Ansgar begann zu kreischen.

Udo Kröger wusste sofort, dass es sein Sohn war. Er rannte mit Weller in den Keller.

Dort fanden sie ihn nicht.

Der Arzt kam langsam hinterher.

Weller begann die Wände abzuklopfen.

»Was machen Sie? Was soll das?«

»Ist hier irgendwo eine Wand, die es vorher nicht gegeben hat? Kann es sein, dass Ihr Sohn dahinter ist?«

»Ansgar! Ansgar!!! Ansgar?!«

Ansgar hörte die Rufe, und selbst seine scheinbar gelähmte Mutter konnte sich jetzt wieder bewegen, aber sie bekam keinen Ton heraus. Sie bumste mit ihrem Kopf gegen die leere Öltonne, die ein hohles Geräusch von sich gab.

»Im Heizungsraum! Er ist im Heizungsraum!« Udo Kröger riss die Tür zum Heizungskeller auf und stand vor einer Mauer.

Weller sprach ganz laut und deutlich: »Ansgar? Ansgar? Du musst keine Angst haben. Wir sind hier. Rück von der Mauer weg. Wir werden sie jetzt durchbrechen und dich da rausholen.«

»Papa, wo ist mein Papa?«

»Hier. Ich bin hier, Ansgar! Ist Mama bei dir?«

»Ja. Er hat sie gefesselt.«

»Seid ihr wohlauf?«

Ansgar kannte das Wort ›wohl‹ gar nicht. Er antwortete: »Ich hab Angst, Papa. Ich hab Angst.«

Weller wählte die Nummer von Huberkran.

»Ann Kathrin hatte recht. Er hat sich die Frau und das Kind geholt. Ich habe sie gefunden. Er hat sie in ihrem eigenen Keller eingemauert. Er wird eilig und unvorsichtig. Er weiß, dass wir hinter ihm her sind.«

Er hörte die Polizeisirenen. Er wusste, dass sie ihn jetzt suchen würden. Vielleicht war es dumm gewesen, den kleinen Ansgar und seine Mutter im eigenen Keller einzumauern. Aber was spielte das noch für eine Rolle? Er war eben nur ein menschliches Wesen. Und Menschen machten Fehler. Auch wenn der göttliche Finger sie einmal berührt hatte.

Auf dem Arm seines Vaters zeigte Ansgar auf das gegenüberliegende Haus.

»Da, dadrinnen habe ich die Stimmen hinter der Wand gehört. Ich habe es euch erzählt, aber ihr habt mir nicht geglaubt. Bitte seid nicht böse, dass ich da war. Ich wollte ja nichts Schlimmes. Ich … «

»Es ist alles gut, mein Sohn. Es ist alles gut«, sagte Udo Kröger und streichelte sein Kind.

Er hatte die Sache besser überstanden als seine Mutter. Sie lag an einem Tropf im Wohnzimmer auf der Couch. Sie weigerte sich, eine Nacht im Krankenhaus zu verbringen. Sie wollte auf keinen Fall aus ihrem Haus weg. Sie brauchte jetzt ihren Mann und ihren Sohn.

Er hörte ihre Schritte und dann die schweren Hämmer, mit denen sie die Wände aufbrachen. Sein verhasster Vater lebte noch. Seine Stimme war schwach. Er weinte und küsste einen Polizeibeamten. Er hörte das Wort »Nervenzusammenbruch«.

Wenn die Welt gerecht wäre, dachte er, würden sie dir den Prozess machen, Vater, und nicht mir.

Er verhielt sich ganz still. Er versuchte, nicht einmal zu atmen. Vielleicht würden sie ihn ja nicht bemerken.

»Hinter der Wand ist Judith Harmsen! Es gibt eine zweite Wand! Wirklich, ich erzähle keinen Mist. Ihr müsst die auch aufbrechen. Dahinter ist Judith Harmsen. Ich habe mit ihr gesprochen. Aber sie hat schon lange nicht mehr geantwortet. Was haben wir überhaupt für einen Tag? Wie lange habe ich da dringesessen?«

Für Judith Harmsen kam jede Rettung zu spät.

Sogar die Wand hinter der von Judith Harmsen ließ Huberkran sprengen. Aber dort befand sich nur ein weiterer leerer Raum, in dessen Mitte irgendwann jemand Pappkartons verbrannt haben musste.

Die Fahndung nach Lennart Gaiser lief noch einige Wochen auf Hochtouren. Erfolglos.

ENDE

Blut geleckt?

Wenn Sie mehr von Klaus-Peter Wolf lesen möchten …

Der fünfte Fall mit

Ann Kathrin Klaasen und Frank Weller

Ostfriesenfalle

erscheint im April 2011

Der Atlantik hatte die Farbe der Nordsee. Das Geräusch der Wellen klang zum Verwechseln ähnlich. Die Möwen waren auch nicht frecher als auf Norderney, aber es roch anders. Da war ein künstlicher Geschmack in der Luft, ein bisschen wie altes Frittieröl.

Was sind wir nur für komische Menschen, dachte Ann Kathrin Klaasen. Da fliegen wir fast neun Stunden, um ein paar Tage in New York zu verbringen, aber kaum angekommen, halten wir es nicht mehr aus und fahren eine Stunde U-Bahn, um von Manhattan nach Coney Island ans Meer zu kommen.

Alle paar Meter saß ein Rettungsschwimmer auf seinem Hochstand.

»Die Jungs kenne ich aus Baywatch«, lachte Weller.

Ann Kathrin kommentierte das nicht, schmunzelte aber.

»Was ist?«, fragte Weller verunsichert.

»Die Jungs von Baywatch sehen doch immer aus wie diese jungen Männer in der Werbung, die angeblich so gerne Müllermilch trinken. Aber die hier sehen eher nach täglich zwei Sixpack Bier aus.«

Unwillkürlich zog Weller den Bauch ein. Eine Weile gingen sie schweigend nebeneinander her, die Füße im nassen Sand. Ann Kathrin genoss es, wenn die Ausläufer der Wellen ihre Knöchel umspülten. Weller hielt Abstand, als hätte er Angst, die Wellen könnten beißen.

Im Hintergrund drehte sich das Riesenrad des Vergnügungsparks, und auf der Achterbahn kreischte eine Schulklasse aus Denver.

»Die Sandstrände auf den ostfriesischen Inseln gefallen mir besser«, sagte Ann Kathrin. »Das hier ist lange nicht so schön wie die Weiße Düne auf Norderney oder der Sandstrand auf Spiekeroog oder Borkum.«

Weller wich einer Welle aus und zeigte auf die Hochhäuser hinter sich. »Verglichen damit sind die Bausünden da auch erträglich.«

Wir gehören so sehr an die Küste, dachte Ann Kathrin. Wir tragen die Nordsee in uns.

Weller versuchte, an den Essensständen und Imbissbuden ein Matjesbrötchen zu bekommen oder wenigstens einen Bismarckhering. Aber nicht mal ein Krabbenbrötchen ließ sich auftreiben. Aus lauter Not bestellte Weller sich dann Fish and Chips. Das fettige Zeug bekam er aber beim besten Willen nicht runter. Während Ann Kathrin genüsslich, das Gesicht der Sonne zugewandt, in ihren Cheeseburger biss, warf Weller ein bisschen verschämt, als würde er etwas Ungesetzliches tun, sein Essen in den Mülleimer.

Sie waren vor zwei Tagen in Newark gelandet und mit dem Taxi, an dem großen Gefängnis zwischen Flughafen und Holiday Inn vorbei, nach Manhattan gefahren. Dieser Anblick hatte Ann Kathrin nicht in Ruhe gelassen.

Jetzt, angesichts der Möwen, die einen Mülleimer umgekippt hatten und sich um die Beute stritten, sagte Ann Kathrin: »Ich glaube, ich weiß, warum sie das Gefängnis zwischen Flughafen und Hotel gebaut haben. Das war eine sehr bewusste Entscheidung. So will man die Sehnsucht der Gefangenen wach halten.«

Weller machte eine schnelle Handbewegung, um die Möwen zu verjagen, aber die ließen sich dadurch nicht beeindrucken. Sie zerfetzten, mit den Flügeln schlagend, eine Plastiktüte, aus der Hamburgerreste fielen.

Dies hier war kein Urlaub, aber auch keine offizielle Dienstreise. Sie hatten hier keinerlei polizeiliche Befugnisse. Scheinbar durfte hier jeder eine Waffe tragen, nur die beiden nicht.

Von der Ferne aus verschoben sich die Perspektiven. Von Amerika aus war Aurich eine kleine Küstenstadt in Europa, nah bei Hamburg und Hannover. Von Aurich aus waren Hamburg und Hannover vier Stunden weit weg, und wenn man Pech hatte, musste man dreimal umsteigen, um mit Bus und Zug hinzukommen, dachte Weller.

Sie waren gekommen, um eine Person zu überprüfen. Eine junge Frau behauptete, ihren alten Klassenkameraden Markus Poppinga im Restaurant Ben Ash in Manhattan gesehen zu haben. Das Problem war nur, Markus Poppinga war vor drei Jahren auf Borkum tot in seiner Ferienwohnung gefunden worden.

Seine Eltern hatten die Leiche eindeutig identifiziert, und die trauernde Mutter trug inzwischen die Überreste ihres Sohnes zu einem bläulich schimmernden Diamanten gepresst, in Herzchenform geschliffen, an einer Kette um den Hals.

Nun hätte die Aussage einer hysterischen jungen Frau in diesem Fall sicherlich keine weiteren Ermittlungen ausgelöst, wäre sie nicht die Tochter des Leiters der Polizeiinspektion Aurich/Wittmund, Ubbo Heide, gewesen.

Weller und Ann Kathrin wohnten gegenüber vom Ben Ash im Wellington Hotel an der 7th Avenue, also mittendrin im Gewühl. Die Alarmsirenen der NYPD heulten noch viel öfter als in den Kinofilmen, aus denen die beiden dieses unverwechselbare Geräusch kannten.

Es war schon ein besonderes Erlebnis für Weller, mit Ann Kathrin Zeit in Manhattan zu verbringen. Er hatte sich vorgestellt, die Ermittlungen auf ein Mindestmaß zu reduzieren, gerade genug, um Ubbo Heide beruhigen zu können, denn eigentlich ging es nur darum, dass er vor seiner Tochter nicht als untätiger Idiot dastehen wollte, fand Weller. Aber das sagte er natürlich nicht.

Ann Kathrin hatte neben dem schnarchenden Weller die ersten zwei Nächte kaum ein Auge zutun können. Egal, ob sie das Fenster geöffnet oder geschlossen hielt, von draußen drang ein nervtötender Lärm herein. Die Alarmsirenen der New Yorker Polizei wurden von Hupkonzerten abgelöst. Jeder Autofahrer schien direkt vor dem Wellington-Hotel demonstrieren zu müssen, dass seine Hupe noch funktionierte.

Die dünne Gardine half überhaupt nicht gegen die grellen Lichter, und das heißfeuchte Klima New Yorks tat Ann Kathrin gar nicht gut. Sie hatte ständig eine Schweißschicht auf der Haut und wünschte sich zurück an den Deich nach Ostfriesland.

Kritikerstimmen zu …

»Ostfriesenkiller«

… die ideale Lektüre für einen sonnigen Tag im Strandkorb. Flott geschrieben und mit einem besonderen Händchen für das Kino im Kopf. Da lässt sich jemand, der schnelle Schnitte und viel Handlung aus dem Effeff beherrscht, nichts vormachen. Mit Ann Kathrin Klaasen ist Wolf eine sympathische Figur gelungen.«

Lars Schafft, Krimicouch.de

»Klaus-Peter Wolf zählt zu den erfolgreichsten Krimidrehbuchautoren des Landes. Er trägt einen Rauschebart und ein geflochtenes Zöpfchen … Nach Wolf sind es zwei zentrale Elemente, die den Krimi so faszinierend machen, die grundlegender nicht sein könnten und die im Krimi in Widerstreit geraten: Das Gute und das Böse. Die anspruchsvolle Aufgabe eines Krimiautors sei, sagt Wolf, das Böse nicht nur faszinierend, sondern auch nachvollziehbar zu machen. »Der Zuschauer muss Momente haben, in denen er denkt, ›Hey, das hätte mir auch passieren können‹. Er muss den potenziellen Mörder in sich selbst spüren.

… Wolf interessieren die Gefühle, Umstände und Taten, die einen ›normalen‹ Menschen zum mordenden Unmenschen machen können.«

Michael Schlieben, Die Zeit

»Wolf versteht, den Leser in die Ermittlungen mitzunehmen … Sensibel und glaubhaft gelingen ihm dennoch die Charakterskizzen seiner Protagonisten, so dass die Zeit lang werden dürfte bis zum April 2008. Erst dann soll der nächste Klaasen-Krimi erscheinen.«

Nordkurier, 30. 03. 07

(größte Tageszeitung aus Mecklenburg-Vorpommern)

»Viel Lokalkolorit. Die Atmosphäre stimmt. Ein Taschenbuch, das sich sehr gut im Strandkorb lesen lässt. Solide Krimikost, durchaus unterhaltend. Es fühlt sich ein bisschen an wie ›Tatort‹ gucken am Sonntagabend und es enthält den schönen Satz: ›Juist ist wie die Karibik, nur ohne die Scheiß-Palmen.‹«

Antje Deistler, Westzeit, WDR 2

»Mit der Perspektive wechselt Wolf die Wahrheit. Jeder Mensch sieht die Welt anders und jeder hat einigermaßen recht. Es gibt nicht viele andere Kriminalschriftsteller, die das abbilden können …

Am rührendsten ist Sylvia Kleine, eine sexuell distanzlose junge Frau, die immer wieder versucht, sich Freundschaften zu kaufen, und dabei aber mit überraschender Hellsicht weiß, was sie tut.«

» Untaten & Orte«, eine Kolumne von Michael Schweizer, 3/07,

Zeitschrift Kommune, Forum für Politik, Ökonomie und Kultur

»Klaus-Peter Wolf legt im ›Ostfriesenkiller‹ ein flottes Tempo vor. Hier spielt keine heile Welt.«

Der Standard (Wien), Ingeborg Sperl, 30. 06. 07

»Die herrliche Geschichte einer Frau, die nicht Mutter genug ist, um ihren Psychotherapeuten ernst zu nehmen, Ehemann und Sohn verliert, aber auch nicht Manns genug ist, ihrem inneren Frust ohne Revolver ins Auge zu sehen.«

Timon Seibel, Amazon

»Klaus-Peter Wolf hat mit Hauptkommissarin Klaasen einen ungewöhnlich authentischen Charakter geschaffen. Eifersucht, Verletztheit und seelische Qual der betrogenen Ermittlerin werden so eindringlich beschrieben, dass sie für den identifikationsbereiten Leser fast physisch spürbar werden. Der Autor erzählt eine ungewöhnliche Kriminalgeschichte, die auch von der sexuellen und finanziellen Ausbeutung behinderter Menschen handelt.«

Christoph Fischer, »Elefantino«, Amazon

»Der ›Ostfriesenkiller‹ von Klaus-Peter Wolf hat mich total fasziniert. Ich war vom ersten Satz an in der Geschichte, und er hat eine Art, den Spannungsaufbau ins Unerträgliche zu steigern, so dass ich einfach nicht aufhören konnte zu lesen … Ja, ich oute mich gerne: Ich bin mit diesem Roman endgültig zum Klaus-Peter-Wolf-Fan geworden.«

Simone Schäfer, Amazon

»Vielleicht gibt es bessere Krimis, aber ich habe noch nie einen besseren gelesen.«

Anne Witt, Hannover, Amazon

»Ein höchst bemerkenswertes Debüt der Hauptkommissarin Ann Kathrin Klaasen. Sehr empfehlenswert! Auf eine Fortsetzung hoffend … «

Reinhard Busse, Amazon, Top-100-Rezensent

»Ein mitreißender Krimi, der kein Schwarz-Weiß-Denken aufkommen lässt und Kriterien wie Gut und Böse, Gesund und Krank neu beleuchtet.«

Krimi-Kurier Nr. 21, Gisela Lehmer-Kerkloh

Kritikerstimmen zu …

»Ostfriesenblut«

»Ostfriesenblut: Mörderisch gut!«

Holger Bloem, Ostfriesischer Kurier, 31.03.2008

»Spannung erzeugen kann Klaus-Peter Wolf. Dort wo Action gefragt ist, kommt der Drehbuchautor zum Vorschein. Kurze Sequenzen im Wechsel zwischen Ann Kathrin und dem Killer und ein routiniert aufgebauter Spannungsbogen mit einem fesselnden Finale lassen den komplex konstruierten Plot prima zur Wirkung kommen.

Im Gegensatz zu seinen Schriftstellerkollegen, die sich auch mit dem Mord am Deich beschäftigen, hat man bei Klaus-Peter Wolf nie das Gefühl, einen Regio-Krimi in der Hand zu haben, obwohl natürlich die Landschaft und das Leben im Norden auch hier ihren Einfluss haben müssen. Aber man merkt die Routine des Autors, die den Leser nicht nur mit dem Grau des Nordens alleine lässt.«

Wolfgang Weninger, April 2008, Krimi-Couch

»Ein wahrlich höchst empfehlenswerter Kriminalroman aus deutscher Feder! Klaus-Peter Wolf ist ein leidenschaftlicher Geschichtenerzähler.

In seinem vorliegenden neuen Roman führt er mit spielerischer Leichtigkeit vor, was ein Krimi alles sein kann, indem er sich auf seine Geschichte und seine Figuren voll und ganz einlässt.«

Reinhard Busse, Amazon

»Der Krimi ist alles andere als blutarm. Erfreulicherweise gilt das auch für seine Charaktere – denn das zeichnet den Profi aus, der ansonsten auch Drehbücher für den ARD-Tatort schreibt. Er zeichnet bis in die Nebenrollen glaubwürdige und vielschichtige Figuren … «

Ostfriesen-Zeitung (Literatur), Karin Lüppen

»Alle Zutaten für einen Krimi der Spitzenklasse sind bei ›Ostfriesenblut‹ in ausgewogenem Verhältnis vorhanden. Sollte man sich daher auf keinen Fall entgehen lassen!«

Heidelberg aktuell

»Besonders reizvoll ist der Krimi für alle, die die Nordseeküste lieben und die verschiedenen Schauplätze des Buches selbst schon besucht haben. Beim nächsten Spaziergang über den Deich in Norddeich-Mole oder beim Blick auf den Hafen von Greetsiel wird man an die spannenden Abenteuer der Kommissarin zurückdenken und sich freuen, dass man die Küste selbst unbeschwert genießen kann.«

Life@Magazin

»Der Kriminalroman ›Ostfriesenblut‹ von Klaus-Peter Wolf ist nichts für zarte Gemüter. Auf ziemlich harte Weise gibt er Einblick in die kaputte Psyche eines jahrelang unterdrückten und deformierten Menschen, der jedes Mitgefühl verloren hat. Mit der engagierten Kommissarin Ann Kathrin Klaasen dagegen hat der Autor eine sympathische Figur geschaffen, der man als Leser nur allzu gerne folgt. Ihre ständigen Selbstzweifel, ihr eigensinniges Temperament und ihre berufliche Klarheit kombiniert mit ihrer privaten Sentimentalität machen sie so vielschichtig und attraktiv.

Ein spannender Psychokrimi mit ausgefeiltem Personal – unbedingt empfehlenswert.«

Sibylle Haseke, WDR 4 Buchtipp

Kritikerstimmen zu …

»Ostfriesengrab«

»Mit ›Ostfriesengrab‹ zeigt Klaus-Peter Wolf höchste Spannungskunst: zwar inszeniert er finessenreich eine klassische Täterjagd, aber ebenso viel Aufmerksamkeit schenkt er der Psychologie der Figuren. Mit Kommissarin Klaasen hat er eine Heldin geschaffen, die gerade durch ihre widersprüchliche Persönlichkeit für sich einnimmt.«

Saarbrücker Zeitung, Oliver Schwambach

»Klaus-Peter Wolf nutzt in seinen Kriminalromanen die Schönheit Ostfrieslands als Fallhöhe für schreckliche Verbrechen. Viele Menschen halten seine Kommissarin Ann Kathrin Klaasen für eine real existierende Figur. Sie hat viel mit ihrem Schöpfer Klaus-Peter Wolf gemeinsam. Sie wohnt, genau wie er, in der ältesten ostfriesischen Stadt: Norden. Und wie er kommt sie aus Gelsenkirchen, hat die ersten Jahre ihres Lebens im Ruhrgebiet verbracht und ist diesem Menschenschlag immer noch sehr verbunden. Ihre Geradlinigkeit, ihr trockener Humor und ihre Respektlosigkeit Autoritäten gegenüber kommen aus dem Kohlenpott. Immer hält sie zu ›denen da unten‹ und legt sich nur zu gern mit ›denen da oben‹ an. Wie er ist sie eine Zugereiste und somit Ostfriesin aus Überzeugung.«

Emder Zeitung / Sonntagsblatt

»Und schon mit dem ersten Satz seines Romans zieht Klaus-Peter Wolf den Leser in die Handlung hinein und lässt ihn nicht mehr los.«

Focus

»Klaus-Peter Wolf beschäftigt sich in seinen Krimis mit den großen Tabus und Themen unserer Zeit.«

SWR

»Klaus-Peter Wolfs Ostfriesen Krimis sind nicht nur glaubwürdig entwickelte und bis zur letzten Seite spannende Psychothriller, sie sind zudem atmosphärisch dichte Reiseführer in die Gefilde des hohen Nordens, machen den Leser mit Land und Leuten bestens vertraut.«

Frank Göhre

»Die Krimis von Klaus Peter Wolf sind hoch spannend und kommen authentisch rüber.«

Inka Schneider, NDR-Moderatorin in der Sendung DAS!

»Krimi mit gruseligem Wahrheitsgehalt. Klaus-Peter Wolf zieht das Publikum in seinen Bann.«

Nordwestzeitung

»Klaus-Peter Wolf, ein Titan der deutschen Literatur!«

Burkhard Scherer, Nordwestradio »Gesprächszeit«

»Über satte 400 Seiten ein absolut spannender Krimi, den man kaum aus der Hand legen kann. Klassisch, aber gekonnt, werden falsche Fährten gelegt. Fazit: Bestes Krimihandwerk, das eine Empfehlung verdient.«

Heidelberg aktuell

»Spannung pur.«

Die Berliner Literaturkritik

»Der böse Wolf ist wieder da. ›Ostfriesengrab‹ begeistert Fans.«

Holger Bloem, Ostfriesischer Kurier

»Mit diesem Titel ist Klaus-Peter Wolf ein brillant geschriebener Krimi gelungen. Die Story ist mitreißend, spannend, und man hat Lust, die Lektüre ohne Unterbrechung fortzusetzen. Der auktoriale Erzähler behält alle Fäden seiner Figuren sicher in der Hand: Ein Top-Titel, der bestsellerverdächtig ist.«

PZ Rheinland-Pfalz, Edda Dietsch

»Kein anderer Krimiautor kann so glaubwürdig aus der Sicht von Psychopathen schreiben wie Klaus-Peter Wolf. Das Irre scheint plötzlich logisch und nachvollziehbar. Das Böse hat bei ihm eine Magie, der man sich kaum entziehen kann.«

Simone Schäfer, Amazon

»Ostfriesengrab hat Sprachwitz und Situationskomik. Szenen, wie die im Polizeiauto, die brüllend komisch sind. Ein besseres Verhör als das mit der ›Arschlochfrisur‹ habe ich noch nicht gelesen. Aber das Buch ist wie eine Achterbahnfahrt. Nach dem Spaß kommt das Grauen.«

Ingeborg Krüger, Krimicouch

»Ein Buch mit herrlich viel Lokalkolorit. Da riecht man die Nordsee.«

Holger Bloem, Ostfriesischer Kurier

Über Klaus-Peter Wolf

Klaus-Peter Wolf, 1954 in Gelsenkirchen geboren, lebt als freier Schriftsteller und Drehbuchautor in Norddeutschland. Er zählt heute zu den erfolgreichsten Autoren deutscher Sprache. Seine Bücher und Filme wurden mit zahlreichen Preisen ausgezeichnet, u.a. mit dem Anne-Frank-Preis, dem Erich-Kästner-Preis und dem Magnolia Award Shanghai. Seine Bücher wurden bisher in 22 Sprachen übersetzt und über 8 Millionen Mal verkauft.

Über dieses Buch

Mord an der Nordseeküste

Was geschah damals wirklich bei dem Banküberfall, bei dem Ann Kathrins Vater ums Leben kam? Bis heute konnte dieser Fall nicht geklärt werden. Doch jetzt verfolgt Ann Kathrin eine neue Spur. Es sind Fotos ihres Vaters aufgetaucht, die nicht zu dem Bild passen, das Ann Kathrin von ihrem Vater hat. Aber als Ann Kathrin die Frau aufsucht, der die Fotos gehören, liegt diese tot im Wohnzimmer. Ein Zufall?

Impressum

Covergestaltung: bürosüd°, München

Coverabbildung: Martin Stromann/Ostfriesland-Bild

© S. Fischer Verlag GmbH, Frankfurt am Main 2010

Abhängig vom eingesetzten Lesegerät kann es zu unterschiedlichen Darstellungen des vom Verlag freigegebenen Textes kommen.

Dieses E-Book ist urheberrechtlich geschützt.

ISBN 978-3-10-401004-5

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Table of Contents

[Haupttitel]

Die Polizeiinspektion Aurich, das [...]

BETRETEN DER SANDBANK VERBOTEN. [...]

Der Nebel kroch wie [...]

Ansgar Kröger wusste, dass [...]

Weller und Huberkran hatten [...]

Ann Kathrin Klaasen hatte [...]

Als Udo Kröger nach [...]

Blut geleckt?

Wenn Sie mehr von [...]

Kritikerstimmen zu … »Ostfriesenkiller«

Kritikerstimmen zu … »Ostfriesenblut«

Kritikerstimmen zu … »Ostfriesengrab«

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