Autoren

Clive Cussler konnte bereits dreißig aufeinanderfolgende »New York Times«- Bestseller landen, seit er 1973 seinen ersten Helden Dirk Pitt erfand, und ist auch auf der deutschen Spiegel-Bestsellerliste ein Dauergast. 1979 gründete er die reale NUMA, um das maritime Erbe durch die Entdeckung, Erforschung und Konservierung von Schiffswracks zu bewahren. Er lebt in der Wüste von Arizona und in den Bergen Colorados. Justin Scott ist ein Bestsellerautor von Thrillern, Krimis und historischen Romanen. Er wurde für seine Krimis bereits mehrmals für den renommierten Edgar-Allan-Poe-Preis nominiert. Er lebt mit seiner Frau Amber in Connecticut, USA.

Clive Cussler

& Justin Scott

Blutnetz

Ein Isaac-Bell-Roman

Aus dem Englischen

von Michael Kubiak

blanvalet

Inhalt

Cover

Autoren

Titel

Des Gunners Tochter

1

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Gepanzerte Särge

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Die Flotte

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Ein göttlicher Funken

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Im auswärtigen Dienst

Impressum

Für Amber

Des Gunners Tochter

1

17. März 1908 Washington, D. C.

Der Washington Navy Yard schlummerte wie eine antike Stadt, beschützt von soliden Mauern und einem Fluss. Alte Männer hielten Wache, trotteten von einer elektrischen Stechuhr zur nächsten, um ihre Rundgänge durch Fabrikationshallen, Materiallager, Werkstätten und Baracken zu dokumentieren. Außerhalb des Geländes erhob sich als ein düsterer Schattenberg die Ansammlung verdunkelter Arbeiter Unterkünfte. Capitol Dome und Washington Monument krönten den Berg und glitzerten im Licht des Vollmondes wie polare Eiskappen. Ein Eisenbahnzug näherte sich, stieß dichte Dampfwolken aus und ließ die Warnglocke durch die Nacht hallen.

US-Marineposten öffneten das North Railroad Gate.

Niemand sah Yamamoto Kenta in seinem Versteck unter dem Baltimore & Ohio-Flachwagen, den die Lokomotive aufs Werftgelände schob. Die Räder des Güterwagens knirschten unter einer Ladung fünfunddreißig Zentimeter dicker Panzerplatten aus Bethlehem, Pennsylvania, auf den Schienen. Bremser koppelten den Güterwagen auf einem Nebengleis ab, während die Lokomotive zurücksetzte.

Yamamoto Kenta ließ sich vorsichtig auf die Holzschwelen und den Schotter zwischen den Schienen hinab. Er blieb still liegen, bis er ganz sicher war, allein zu sein. Dann folgte er den Gleisen in die dicht gestaffelte Ansammlung dreistöckiger Gebäude aus Backstein und Eisen, in denen die Naval Gun Factory untergebracht war.

Mondlicht, das durch hohe Fenster drang, und die rot leuchtende Glut einer Reihe hoher Schmelzöfen erhellten eine riesige Halle. Laufkräne schlummerten in den Schatten unter dem Dach. Mächtige, fünfzig Tonnen schwere Geschützrohre für Großkampfschiffe, auch Dreadnoughts genannt, bedeckten den Hallenboden, als hätte ein Feuersturm einen stählernen Wald entwurzelt.

Yamamoto Kenta, ein Japaner mittleren Alters, mit ersten grauen Strähnen in seinem glänzenden schwarzen Haar und einem selbstsicheren, würdevollen Auftreten, suchte sich zielsicher seinen Weg abseits der Routen, an die sich die Nachtwächter bei ihren Rundgängen halten mussten, und inspizierte eingehend Drehbänke, Maschinen zum Ziehen von Geschützläufen sowie einige Schmelzöfen. Vor allem interessierten ihn tiefe Schächte im Hallenboden, die mit Ziegeln ausgekleideten Schrumpfgruben, in denen fünfzehn Meter lange Rohre mit Stahlplatten ummantelt wurden. Dabei entging seinen Augen nichts. Sie waren durch ähnliche heimliche Besichtigunstouren bei Vickers und Krupp - den englischen und deutschen Schiffsgeschützfabriken - sowie in den Geschützschmieden des russischen Zaren in St. Petersburg geschärft worden.

Ein altmodisches Yale-Zylinderschloss sicherte die Tür zum Vorratsraum des Labors, der die Ingenieure und Wissenschaftler mit den Grundmaterialien versorgte, die für ihre Arbeit notwendig waren. Kenta hatte keinerlei Probleme, es mit seinem Spezialwerkzeug schnell zu öffnen. In den Schränken suchte er nach Jod, wurde fündig und schüttete sechs Unzen der glänzenden schwarzblauen Kristalle in einen Briefumschlag. Dann schrieb er »kristallines Jod, 6 Unzen« auf ein Anforderungsformblatt und notierte dahinter die Initialen »AL« des legendären Chefkonstrukteurs der Waffenfabrik, Arthur Langner.

In einem abgelegenen Flügel des weitläufigen Gebäudes fand er das Testbecken, in dem Spezialisten für Panzerung Torpedo-Angriffe simulierten, um die Wirkung der um ein Vierfaches verstärkten Unterwasserexplosionen zu messen. Die Seemächte, die beim Bau immer größerer Schlachtschiffe hektisch miteinander wetteiferten, führten in geradezu fieberhafter Hast Experimente durch, Torpedos mit TNT-Sprengladungen zu bewaffnen. Yamamoto Kenta stellte jedoch fest, dass die Amerikaner immer noch Tests mit chemischen Mixturen vornahmen, die auf Explosivstoffen mit Schießbaumwolle als Grundlage basierten. Er stahl einen Sack aus Seidenstoff, der mit raucharmem modifiziertem Kordit gefüllt war.

Während er die Tür eines Materialschranks öffnete, der in den Dienstbereich des Hausmeisters gehörte, um eine Flasche Ammoniakwasser zu entwenden, hörte er einen Nachtwächter kommen. Er versteckte sich in dem Wandschrank, bis der alte Mann vorbeigeschlurft und zwischen den Geschützen verschwunden war.

Schnell und lautlos huschte Yamamoto Kenta die Treppe hinauf.

Arthur Langners Zeichen-und Konstruktionsatelier, das nicht abgeschlossen war, entpuppte sich als die Werkstatt eines Exzentrikers, dessen Genialität sich sowohl in der Kriegstechnik als auch auf künstlerischem Gebiet bewies. Blaupausen von Geschützverschlüssen mit Stufengewinde sowie visionäre Skizzen von Geschossen mit ungeahnter Sprengkraft teilten sich den Arbeitsraum mit einer Malstaffelei, einer Romanbibliothek, einer Bassgeige und einem Konzertflügel.

Kenta ließ Kordit, Jod und Ammoniakwasser auf dem Flügel liegen und verbrachte eine Stunde mit dem Studium der Zeichentische. »Seid die Augen Japans«, predigte er bei den seltenen Gelegenheiten, da ihm sein Dienst gestattete, in die Heimat zurückzukehren, in der Spionageschule der Gen’yŏsha. »Nutzt jede Gelegenheit, um zu beobachten. Ganz gleich, ob eure Mission ein Täuschungsmanöver, Sabotage oder Mord ist.«

Was er sah, machte ihm Angst. Die Zwölf-Zoll-Geschützröhre auf dem Hallenboden konnten Mörsergranaten sieben Meilen weit schießen, wobei ihre Wucht immer noch ausreichte, um fünfundzwanzig Zentimeter dicke Platten des modernsten oberflächengehärteten Panzerstahls zu durchschlagen. Aber hier oben im Zeichenatelier, wo neue Ideen ausgebrütet wurden, gab es erste Skizzen von Fünfzehn-Zoll-Geschützen und sogar die eines über zwanzig Meter langen Monstrums mit Sechzehn-Zoll-Kaliber, das eine Tonne Sprengstoff bis hinter den Horizont zu katapultieren vermochte. Niemand wusste bislang, wie genau man mit einer solchen Waffe zielen konnte, wenn die Entfernungen einfach zu groß waren, um die Schussweite anhand der Wasserfontänen der Fehlschüsse abzuschätzen und zu korrigieren. Doch die kühne Erfindungsgabe, die Yamamoto Kenta in diesen Konstruktionen erkannte, warnte ihn, dass es nur noch eine Frage der Zeit sei, bis Amerikas Neue Navy vollständig neuartige Artillerietechnologien entwickelte.

Yamamoto Kenta deponierte einen Stapel Banknoten in der Schreibtischschublade des Waffenkonstrukteurs - fünfzig US Goldzertifikate im Wert von je zwanzig Dollar. Also bedeutend mehr, als ein qualifizierter Facharbeiter in der Waffenfabrik in einem Jahr verdiente.

Die US Navy war nach der englischen und der deutschen bereits die drittgrößte Kriegsmarine der Welt. Ihre Nordatlantikflotte - schamlos in die Große Weiße Flotte umbenannt worden - zeigte während ihrer herausfordernd demonstrativen Reise um die Welt ihre Flagge. Aber England, Deutschland, Russland und Frankreich waren nicht die Feinde Amerikas. Die wahre Mission der Großen Weißen Flotte bestand darin, dem japanischen Kaiserreich mit seinem stählernen Geschützarsenal zu drohen. Amerika beabsichtigte, die Herrschaft über den Pazifischen Ozean von San Francisco bis Tokio an sich zu reißen.

Das würde Japan niemals zulassen, dachte Yamamoto Kenta mit einem stolzen Lächeln.

Erst drei Jahre waren verstrichen, seit der Russisch-Japanische Krieg die Herrschaftsverhältnisse im Westpazifik auf blutige Art und Weise grundlegend verändert hatte. Das mächtige Russland hatte versucht, Japan unter Druck zu setzen. Mittlerweile besetzte das japanische Kaiserreich Port Arthur. Die Ostseeflotte Russlands lag in hundert Metern Tiefe auf dem Grund der Koreastraße westlich der Tsushima-Inseln - was in nicht geringem Maß japanischen Spionen zu verdanken war, die die russische Marine infiltriert hatten.

Während Yamamoto Kenta die Schublade mit dem Geld schloss, hatte er das unbehagliche Gefühl, beobachtet zu werden. Er schaute über den Schreibtisch hinweg in die herausfordernd blickenden Augen einer schönen Frau, deren Porträtfoto in einem silbernen Stehrahmen steckte. Sofort erkannte er Langners dunkelhaarige Tochter und bewunderte, wie lebensnah der Fotograf ihre ausdrucksvollen Augen eingefangen hatte. Sie hatte das Bild mit der schwungvoll geschriebenen Widmung »Für Vater, den ›Gunner‹, dem auch die größten Schiffe noch zu klein sind!« versehen.

Kenta trat zu Langners Bücherregalen hinüber. In dicken Folianten gesammelte und gebundene Patentanträge standen neben einer umfangreichen Auswahl von Romanen. Die jüngsten Patentanträge waren auf einer Schreibmaschine getippt worden. Yamamoto Kenta zog einen Band nach dem anderen aus dem Regal und gelangte schließlich zum letzten Jahr, in dem die Anträge noch handschriftlich verfasst worden waren. Er legte das Buch aufgeschlagen auf den Tisch des Konstrukteurs, holte dann aus einer Seitenschublade einen Bogen Papier und einen Waterman-Füllfederhalter mit Goldfeder heraus. Indem er den handschriftlichen Text immer wieder als Vorlage zu Rate zog, fälschte er einen kurzen, verworrenen Brief. Er beendete ihn mit den Worten »Verzeih mir« und setzte Arthur Langners Signatur darunter.

Dann begab er sich mit dem Jod und dem Ammoniakwasser ins Badezimmer des Konstrukteurs. Mit dem Kolben seiner Nambu-Pistole zertrümmerte er die Jodkristalle auf dem Rand des Marmorwaschbeckens zu einem feinen Pulver und füllte es in eine Rasierschale. Nun wischte er die Pistole mit dem Handtuch ab und achtete darauf, einen violetten Flecken auf dem Stoff zu hinterlassen. Dann träufelte er Ammoniakwasser auf das Jodpulver und rührte mit dem Stiel von Langners Zahnbürste darin herum, bis er eine Paste aus Stickstoffjodid erhielt.

Er öffnete den Deckel des Flügels und schmierte die Paste an dem schmalen und von den Tasten am weitesten entfernten Ende auf die dicht beieinanderliegenden Saiten des Instruments. Sobald sie getrocknet war, würde die explosive Mischung äußerst instabil und extrem stoßempfindlich sein. Ein leichtes Vibrieren würde bereits ausreichen, um einen lauten Knall und einen grellen Blitz auszulösen. Dabei würde die Explosion nur wenig mehr beschädigen als das Klavier. Aber als Zünder wäre sie tödlich.

Er legte den Seidenbeutel dicht über den Saiten auf den Rand des gusseisernen Rahmens. Der Beutel enthielt genügend raucharmes modifiziertes Kordit, um ein zwölf Pfund schweres Geschoss zwei Meilen weit fliegen zu lassen.

Yamamoto Kenta, dessen Augen vom Ammoniakwasser immer noch brannten, verließ die Naval Gun Factory auf dem gleichen Weg, auf dem er sie betreten hatte. Plötzlich lief jedoch einiges schief. Das nördliche Eisenbahntor wurde durch eine unerwartete nächtliche Aktivität blockiert. Rangierlokomotiven schoben und schleppten unter den Kommandos zahlreicher Bremser offene Güterwagen herein und hinaus. Er zog sich tiefer in das Waffendepot zurück, vorbei am Maschinenhaus, und suchte sich seinen Weg durch ein Labyrinth aus Straßen, Gebäuden und Lagerhäusern. Indem er sich an den Schornsteinen des Maschinenhauses und zwei Funkantennentürmen orientierte, die er als scharf gezeichnete Silhouetten vor dem mondhellen Nachthimmel erkennen konnte, durchquerte er einen kleinen Park und einen Garten, der von stattlichen Ziegelbauten begrenzt wurde. Darin wohnten die Familien des Kommandanten und der Offiziere der Marinewerft.

In diesem Bereich stieg das Gelände leicht an. Im Nordwesten war das Capitol zu sehen, wie es scheinbar über der Stadt schwebte. Er betrachtete es als ein weiteres Symbol der furchteinflößenden Macht Amerikas. Welche andere Nation hätte die größte gusseiserne Gebäudekuppel errichten können, während in ihren Grenzen gleichzeitig ein Bürgerkrieg tobte? Er hatte den Seiteneingang fast erreicht, als er auf einem schmalen Weg von einem Wachtposten überrascht wurde.

Yamamoto Kenta hatte gerade noch Zeit, sich in eine Hecke zu drücken.

Wenn er jetzt geschnappt werden würde, wäre das eine Schande für Japan. Er hielt sich mit dem offiziellen Auftrag in Washington, D.C., auf, bei der Katalogisierung einer kürzlich erfolgten Schenkung der Freer Collection von asiatischer Kunst an das Smithsonian Institute behilflich zu sein. Diese Tarnung gestattete ihm den Zutritt zum diplomatischen Corps und zu den Kreisen mächtiger Politiker, deren Ehefrauen sich für kunstsinnig hielten und jede seiner Äußerungen über japanische Kunst gierig aufsogen. Echte Experten des Smithsonian hatten ihn bereits zweimal bei gravierenden Fehlern ertappt. Ihnen gegenüber hatte er die Lücken in seinem überhastet erworbenen Wissen mit seinen mangelhaften Englischkenntnissen entschuldigt. Bislang hatten sich die Experten mit dieser Begründung auch zufriedengegeben. Aber es gäbe ganz sicher keine plausible Erklärung dafür, dass ein japanischer Fachmann für asiatische Kunst zu nächtlicher Stunde im Washington Navy Yard aufgegriffen wurde.

Der Nachtwächter kam mit knirschenden Schritten den kiesbestreuten Weg herauf. Yamamoto Kenta zog sich noch tiefer in seine Deckung zurück und zückte seine Pistole - als letzte Rettung seiner Anonymität. Ein Pistolenschuss würde jedoch die Marinesoldaten aus ihren Baracken am Haupttor herauslocken. Er wühlte sich in die Hecke hinein und suchte nach einer Lücke zwischen den Zweigen, um auf die andere Seite zu gelangen.

Der Nachtwächter hatte keinen Anlass, einen Blick auf die Hecke zu werfen, als er daran entlangtrottete. Doch Yamamoto Kenta schob sich weiter zwischen den widerspenstigen Zweigen und Ästen hindurch, bis einer von ihnen zerbrach. Der Nachtwächter blieb sofort stehen. Er blickte in die Richtung, in der das Geräusch erklungen war. In diesem Augenblick beleuchtete der Mond beide Gesichter.

Der Japaner sah ihn ganz deutlich - einen pensionierten Matrosen, einen alten Seebären, der seine armselige Rente mit einer Tätigkeit als Nachtwächter aufbesserte. Sein Gesicht war verwittert, die Augen trübe von den langen Jahren unter der tropischen Sonne, sein Rücken wirkte gebeugt. Er straffte sich beim Anblick der schlanken Gestalt, die sich in der Hecke versteckte. Plötzlich angespannt, war der Pensionär kein alter Mann mehr, der um Hilfe hätte rufen sollen, sondern er fühlte sich in seine Zeit als langgliedrige, breitschultrige »Blaujacke« in der Blüte ihres Lebens zurückgeworfen.

Yamamoto Kenta schlängelte sich vollends durch die Hecke hindurch und rannte los. Der Nachtwächter stürzte sich in die Hecke, verhedderte sich darin und brüllte nun wie ein wilder Stier. Yamamoto Kenta hörte in der Ferne laute Rufe antworten. Er änderte seine Laufrichtung und sprintete an einer hohen Mauer entlang. Sie war errichtet worden, wie er während seiner Vorbereitungen auf diesen nächtlichen Ausflug gelesen hatte, nachdem Plünderer eingedrungen waren, als die Werft durch ein Hochwasser des Potomac überschwemmt worden war. Darum war sie auch zu hoch, um überklettert werden zu können.

Schritte trommelten auf dem Kiesweg. Alte Männer verständigten sich durch laute Rufe. Elektrische Taschenlampen blinkten. Plötzlich sah er die Rettung vor sich: ein Baum, der dicht an der Mauer aufragte. Er krallte die Gummisohlen seiner Schuhe in die raue Borke des Baumstamms und kletterte bis zum untersten Ast, stieg noch zwei Aste höher und schwang sich auf die Mauerkrone. Da hörte er wildes Gebrüll hinter sich. Die Straße unter ihm war leer und verlassen. Er sprang von der Mauerkrone hinab und federte die harte Landung mit gebeugten Knien ab.

Am Buzzard Point, unweit der Mündung der Ist Street, stieg Yamamoto Kenta in ein sechs Meter langes Motorboot, das von einer zwei PS starken Pierce-»Noiseless«-Maschine angetrieben wurde. Der Skipper lenkte das Boot in die Strömung und den Potomac hinunter. Dichter Flussnebel hüllte es wenig später ein, und Yamamoto Kenta atmete erleichtert auf.

Während er sich zum Schutz vor der Kälte in die winzige Nische unter dem Bug kauerte, dachte er darüber nach, wie knapp er seinen Verfolgern entronnen war, und kam zu dem Schluss, dass er seiner Mission damit nicht geschadet hatte. Der Gartenweg war an der Stelle, wo ihn der Nachtwächter beinahe geschnappt hätte, mindestens eine halbe Meile von der Waffenfabrik entfernt. Auch war es nicht besonders schlimm, dass der alte Mann sein Gesicht gesehen hatte. Amerikaner hegten generell eine tiefe Abneigung gegen Asiaten. Nur wenige konnten zwischen chinesischen und japanischen Gesichtszügen unterscheiden. Da Einwanderer aus China weitaus zahlreicher vertreten waren als japanische, würde der Nachtwächter das Eindringen eines verhassten Chinesen höchstwahrscheinlich melden - Sicherlich eines Opiumsüchtigen, dachte er mit einem erleichterten Lächeln. Oder, sagte er sich lautlos kichernd, eines schändlichen Mädchenhändlers, der es auf die Töchter des Kommandanten abgesehen hatte.

Fünf Meilen weiter flussabwärts in Alexandria, Virginia, ging er an Land.

Er wartete, bis das Boot wieder vom Holzpier abgelegt hatte. Dann eilte er am Wasser entlang und betrat ein nicht erleuchtetes Lagerhaus, das mit ausrangiertem schiffstechnischem Gerät vollgestopft war, voller Staub und Spinnweben.

Ein jüngerer Mann, dem Yamamoto Kenta verächtlich den Spitznamen Spion verpasst hatte, erwartete ihn in einem spärlich erleuchteten Hinterzimmer, das als Büro diente. Er war zwanzig Jahre jünger als Yamamoto Kenta und sah so durchschnittlich aus, dass er absolut unauffällig wirkte. Sein Büro enthielt ebenfalls veraltete Ausrüstungsgegenstände früherer Kriege: über Kreuz arrangierte Entermesser als Wandschmuck; eine gusseiserne Dahlgren-Vorderladerkanone aus dem Bürgerkrieg, unter deren Last sich der Fußboden durchbog, und hinter dem Schreibtisch einen alten Kohlefaden-Suchscheinwerfer von sechzig Zentimetern Durchmesser, wie er einst auf Kriegsschiffen zum Einsatz gekommen war. Yamamoto Kenta sah sein eigenes Gesicht als Spiegelbild in der verstaubten Sammellinse.

Er meldete den erfolgreichen Abschluss seiner Mission. Dann, während sich der Spion ausführliche Notizen machte, schilderte er präzise alles, was er in der Waffenfabrik gesehen hatte. »Vieles davon«, schloss er seinen Bericht, »sieht reichlich abgenutzt aus.«

»Das verwundert kaum.«

Völlig überfordert und nur unzureichend ausgerüstet, hatte die Naval Gun Factory alles von Munitionsflaschenzügen bis hin zu Torpedorohren produziert, damit die Große Weiße Flotte schnellstens in See stechen konnte. Nachdem die Kriegsschiffe ihre Liegeplätze verlassen hatten, lieferte die Fabrik ganze Zugladungen von Ersatzteilen, Visiereinrichtungen, Zündvorrichtungen, Verschlusskappen und Geschützlafetten nach San Francisco. In einem weiteren Monat würde sich die Flotte dort von ihrer vierzehntausend Meilen langen Reise um das Kap Hoorn von Südamerika erholen und im Marc Island Ship Yard einer Generalinspektion unterziehen, um danach den Pazifik zu überqueren.

»Ich würde sie nicht unterschätzen«, erwiderte Yamamoto Kenta düster. »Abgenutzte Maschinen lassen sich ersetzen.«

»Wenn sie dazu die Energie haben.«

»Nach dem, was ich gesehen habe, haben sie durchaus die Energie. Und die Erfindungsgabe. Sie machen nur eine kurze Pause und sammeln ihre Kräfte.«

Der Mann hinter dem Schreibtisch spürte, dass Yamamoto Kenta von seiner Furcht vor der amerikanischen Marine gelähmt, wenn nicht gar vollkommen beherrscht wurde. Er hatte diese Tiraden schon früher gehört und wusste inzwischen, wie er das Thema wechseln konnte, indem er den Japaner mit überschwänglichem Lob aus dem Konzept brachte.

»Ich habe nie an Ihrer hervorragenden Beobachtungsgabe gezweifelt. Aber ich staune über die Vielfalt Ihres Wissens und Ihrer Fähigkeiten in den Bereichen Chemie, Maschinenbau und Fälscherhandwerk. Mit einem einzigen genialen Schachzug haben Sie die weitere Entwicklung amerikanischer Waffentechnik gestoppt und dem Kongress die Nachricht übermittelt, dass die Navy korrupt ist.«

Er beobachtete, dass sich Yamamoto Kenta wie ein Pfau spreizte. Selbst die fähigsten Agenten hatten eine Achillesferse. In Yamamoto Kentas Fall war es eine übermäßige Eitelkeit, die ihn blendete.

»Ich bin schließlich schon lange in diesem Gewerbe tätig«, erwiderte Yamamoto Kenta mit falscher Bescheidenheit.

Tatsächlich, dachte der Mann hinter dem Schreibtisch, konnte man die chemischen Details für die Herstellung des Stickstoffjodid-Zünders in jedem einigermaßen ausführlichen Schülerlexikon nachschlagen. Was jedoch Yamamoto Kentas andere Fähigkeiten sowie sein fundiertes Wissen über Seekriegsführung keinesfalls schmälern sollte.

Nachdem er ihn ein wenig besänftigt hatte, schickte er sich an, den Japaner einem Test zu unterziehen. »Letzte Woche an Bord der Lusitania«, sagte er, »ist mir zufällig ein britischer Attaché über den Weg gelaufen. Sie kennen doch diese Typen. Halten sich selbst für Gentleman-Spione.«

Er hatte eine erstaunliche Begabung für Akzente, und er imitierte perfekt die gestelzte Sprechweise eines englischen Adligen. »›Die Japaner‹, verkündete dieser Gentleman allen Anwesenden im Rauchsalon, ›verfügen über eine natürliche Gabe für Spionage und eine Gerissenheit und Selbstkontrolle, wie man sie sonst nirgendwo im Westen finden kann.‹«

Yamamoto Kenta lachte. »Das klingt wie Commander Abbington-Westlake aus der Foreign Division des Naval Intelligence Department der Admiralität, der im vergangenen Sommer dabei beobachtet wurde, wie er ein Aquarell vom Long Island Sund anfertigte, auf dem zufälligerweise auch Amerikas jüngstes U-Boot der Viper-Klasse zu sehen war. Glauben Sie, dass der Windbeutel es als Kompliment gemeint hat?«

»Die französische Marine, die er im vergangenen Monat so erfolgreich infiltriert hat, würde Abbington-Westlake kaum einen Windbeutel nennen. Haben Sie das Geld behalten?«

»Wie bitte?«

»Das Geld, das Sie in Arthur Langners Schublade legen sollten. Haben Sie es für sich behalten?«

Der Japaner erstarrte. »Natürlich nicht. Ich habe es im Schreibtisch deponiert.«

»Die Feinde der Navy im Kongress sollen glauben, dass sich ihr Star-Designer, der sogenannte Gunner, der Annahme eines Schmiergeldes schuldig gemacht hat. Dieses Geld sollte unseren Hinweis an den Kongress untermauern, so dass man sich dort fragt, was in der Navy sonst noch im Argen liegen mag. Also, haben Sie das Geld behalten?«

»Es sollte mich eigentlich überraschen, dass Sie einem loyalen Partner eine solche Frage stellen. Da Sie selbst die Seele eines Diebes haben, nehmen Sie an, dass jeder Mensch ein Dieb ist.«

»Haben Sie das Geld behalten?«, wiederholte der Spion. Die Gewohnheit, in jeder Situation absolut ruhig zu bleiben, verschleierte die stählerne Energie, die in seiner untersetzten Gestalt schlummerte.

»Zum letzten Mal, ich habe das Geld nicht für mich eingesteckt. Würde es Sie überzeugen, wenn ich es beim Andenken meines alten Freundes - Ihres Vaters - schwöre?«

»Tun Sie es!«

Yamamoto Kenta blickte ihm mit unverhohlenem Hass in die Augen. »Ich schwöre es beim Andenken meines alten Freundes, Ihres Vaters.«

»Ich denke, ich glaube Ihnen.«

»Ihr Vater war ein Patriot«, erwiderte Yamamoto Kenta eisig. »Sie sind ein Söldner.«

»Sie stehen auf meiner Lohnliste«, kam die noch eisigere Erwiderung. »Und wenn Sie Ihrer Regierung die wertvolle Information überbringen, die Sie in der Waffenfabrik des Washington Navy Yard aufgeschnappt haben - während Sie für mich arbeiteten -, wird Ihre Regierung Sie abermals entlohnen.«

»Ich spioniere nicht für Geld. Ich spioniere für das Kaiserreich Japan!«

»Und für mich.«

»Einen wunderschönen Sonntagmorgen für alle, die es vorziehen, Musik zu hören, ohne von einer Predigt begleitet zu werden«, begrüßte Arthur Langner seine Freunde in der Naval Gun Factory.

In seinem ausgebeulten Straßenanzug sah er ziemlich zerknittert aus, das Haar war zerzaust, und er hatte einen stets neugierigen Ausdruck in den wachen Augen. So grinste der Star-Designer des Naval Ordnance Bureau wie jemand, der sich für alles interessierte, was er sah, und der vor allem die seltsamen Dinge liebte. Der Gunner war Vegetarier, ein leidenschaftlicher Agnostiker und glaubte an die Richtigkeit der Theorie vom Unbewussten, die der Wiener Neurologe Sigmund Freud aufgestellt hatte.

Er hatte Patente für eine Erfindung angemeldet, die er »Elektrische Saug-Reinigungsmaschine« nannte, nachdem er seine fruchtbare Phantasie in den Dienst seiner festen Überzeugung gestellt hatte, dass naturwissenschaftlich fundierte Haustechnik Frauen aus der Isolation der Hausarbeit zu befreien vermochte. Außerdem vertrat er die Meinung, dass Frauen das Recht zugestanden werden sollte zu wählen, außerhalb ihres Haushalts einer Arbeit nachzugehen und sogar die Geburtenkontrolle zu praktizieren. Weit verbreiteten abfälligen Gerüchten zufolge war seine Tochter, die sich in Washington und New York vorwiegend in den Kreisen des vergnügungssüchtigen Partyvolks bewegte, die Hauptnutznießerin dieser Forderung.

»Eine wandelnde Ein-Mann-Extremistenbewegung«, beklagte sich der Kommandant der Werft regelmäßig.

Aber nachdem er hatte miterleben müssen, wie Langners jüngste Entwicklung eines zwölf Zoll/Kaliber .50-Geschützes sein vor Sandy Hook im Atlantik gelegenes Schießübungsgelände aufgewühlt hatte, erwiderte der Chef der Entwicklungsabteilung für Schiffsartillerie: »Gott sei Dank arbeitet er für uns und nicht für den Feind.«

Seine Musikerkollegen, mit denen er sich am Sonntagvormittag regelmäßig traf - ein buntes Gemisch von Angestellten der Gun Factory -, lachten zustimmend, als Langner scherzte: »Nur um irgendwelchen gespannt lauschenden Puritanern zu versichern, dass wir keine kompletten Heiden sind, sollten wir mit ›Amazing Grace‹ beginnen! In G-Dur, bitte.«

Er nahm am Konzertflügel Platz.

»Darf ich zuerst ein A haben, Sir?«, fragte der Cellist, ein Experte für panzerbrechende Sprengköpfe.

Langner schlug ein mittleres A an, nach dem die Saiteninstrumente gestimmt werden konnten. Er verdrehte die Augen mit einem Ausdruck übertriebener Ungeduld, während die Musiker an den Stimmwirbeln ihrer Instrumente herumdrehten. »Sind die Herren etwa dabei, eins dieser neuen atonalen Tonsysteme zu erschaffen?«

»Noch ein A, wenn Sie es entbehren können, Arthur. Geht es ein wenig lauter?«

Langer schlug das mittlere A ein wenig kraftvoller an und wiederholte es mehrmals. Schließlich waren die Streicher zufrieden.

Der Cellist intonierte die einleitenden Noten von »Amazing Grace«.

Zu Beginn des zehnten Taktes stimmten die Geiger - ein Spezialist für Torpedoantriebe und ein stämmiger Heizungsinstallateur - bei »once was lost« ein. Sie spielten die Strophe zu Ende und begannen von neuem.

Langner hob die mächtigen Hände über den Tasten, trat auf das Dämpferpedal und beendete die Zeile »a wretch like me« mit einem strahlenden G-Dur-Akkord.

Im Flügel war Yamamoto Kentas Paste aus Stickstoffjodid zu einer explosiven harten Kruste getrocknet. Als Langner die Tasten niederdrückte, prallten Filzhämmer auf G-, B-und D-Saiten und versetzten sie in Schwingung. In sechs weiteren ober-und unterhalb gelegenen Oktaven begannen G-, B-und D-Saiten zu schwingen und erschütterten das Stickstoffjodid.

Es explodierte mit einem scharfen, trockenen Knall, erzeugte eine violette Qualmwolke, die aus dem Resonanzkasten drang, und brachte gleichzeitig den Sack Kordit zur Zündung. Das Kordit zertrümmerte den Flügel zu einer Wolke von Tausenden Splittern und Partikeln Holz, Draht und Elfenbein, die Arthur Langners Kopf und Brust durchlöcherten und ihn auf der Stelle töteten.

2

Im Jahr 1908 unterhielt die Van Dorn Detective Agency in jeder bedeutenden amerikanischen Stadt eine Niederlassung. Ihre Büros waren ein Spiegelbild der typischen Gegebenheiten ihres jeweiligen Standorts. Die Zentrale in Chicago besetzte eine Suite im palastartigen Palmer House. Das staubige Ogden, Utah, ein Eisenbahnknotenpunkt, wurde von einem gemieteten Büro mit Steckbriefen an den Wänden betreut. Die New Yorker Büros befanden sich im luxuriösen Knickerbocker Hotel in der 42nd Street. Und in Washington, D.C., mit seiner günstigen Nähe zum Justizministerium - einer wesentlichen Auftragsquelle - residierten die Van-Dorn-Detektive im zweiten Stock des besten Hotels der Stadt, dem neuen Willard auf der Pennsylvania Avenue, zwei Blocks vom Weißen Haus entfernt.

Joseph Van Dorn selbst hatte dort ein Büro. Es war ein mit Nussbaum getäfeltes Arbeitszimmer, ausgestattet mit den modernsten technischen Einrichtungen, um die transkontinental operierende Firma, die er leitete, unter Kontrolle zu halten. Neben dem privaten Telegraphen der Agentur hatte er drei Kerzentelefone für Fernverbindungen in den Westen bis nach Chicago, dazu ein DeVeau Dictaphone, einen mit Selbstaufzug versehenen Börsenticker und ein elektrisches Kellogg Intercommunicating Telephone. Durch einen Türspion konnte er sich einen ersten Eindruck von Klienten und Informanten im Wartezimmer verschaffen. Eckfenster gestatteten einen ungehinderten Blick auf den Vorder-und den Seiteneingang des Hotels.

Durch diese Fenster beobachtete Van Dorn eine Woche nach Arthur Langners tragischem Tod in der Naval Gun Factory besorgt, wie zwei Frauen aus einer Straßenbahn stiegen, den dicht bevölkerten Gehsteig überquerten und im Hotel verschwanden.

Das Telefon der internen Sprechanlage klingelte.

»Miss Langner ist da«, meldete der Hausdetektiv des Willard, ein Angestellter Van Dorns.

»Ich weiß.« Er sah dem Besuch mit gemischten Gefühlen entgegen.

Der Gründer der Van Dorn Detective Agency war ein grobschlächtiger kahlköpfiger Mann in den Vierzigern. Er hatte eine ausgeprägte römische Nase, eingerahmt von einem buschigen roten Backenbart. Dazu kam das freundliche, entgegenkommende Auftreten eines Anwalts oder Geschäftsmanns, der schon früh sein Glück gemacht hatte und nun die Früchte seines Erfolgs genoss. Leicht verschleierte Augen kaschierten eine wache, zupackende Intelligenz; in den staatlichen Strafanstalten saßen zahlreiche Kriminelle, die durch List dazu gebracht worden waren, diesen Gentleman so nahe an sich heranzulassen, dass er ihnen Handschellen anlegen konnte.

Im Parterre fesselten die beiden Frauen die ganze Aufmerksamkeit der versammelten Männlichkeit, als sie durch das von Marmor und Gold funkelnde Foyer des Willard schwebten. Die jüngere der beiden, ein zierliches Mädchen von achtzehn oder neunzehn Jahren, war eine modisch gekleidete Rothaarige mit lebhaft funkelnden Augen. Ihre Gefährtin war eine hochgewachsene Schönheit mit rabenschwarzem Haar. Der Ernst ihrer Miene wurde noch durch ihre Trauerkleidung unterstrichen. Ihr Hut war mit Federn der Trauerseeschwalbe verziert, ein Schleier verdeckte ihr Gesicht zur Hälfte. Die Rothaarige hielt ihren Ellbogen umfasst, als wollte sie ihr auf diese Weise Kraft und Trost spenden.

Sobald sie das Foyer durchquert hatten, übernahm Dorothy Langner das Kommando und drängte ihre Begleiterin, auf einer eleganten Couch am Fuß der Treppe Platz zu nehmen.

»Bist du sicher, dass ich nicht mitkommen soll?«

»Nein, danke, Katherine. Ich schaffe es schon allein.«

Dorothy Langner raffte ihre langen Röcke hoch und eilte die Treppe hinauf.

Katherine Dee reckte den Kopf und beobachtete, wie Dorothy auf dem ersten Absatz innehielt und die Stirn gegen eine glänzende Marmorsäule presste. Dann straffte sie sich, sammelte sich, bog in den Korridor ein und verschwand in der Van Dorn Detective Agency - und damit aus Katherines Blickfeld.

Joseph Van Dorn warf einen Blick durch den Türspion. Der Angestellte am Empfang war ein gestandener Mann - anderenfalls hätte er am Empfang der Van Dorn Agency auch nichts zu suchen gehabt. Aber er war von der weiblichen Schönheit, die ihm ihre Karte reichte, anscheinend völlig überwältigt, und Van Dorn erkannte, dass in diesem Augenblick die Wild Bunch hätte hereinstürmen und sämtliche Möbel hinaustragen können, ohne dass er es bemerkt hätte.

»Mein Name ist Dorothy Langner«, sagte sie mit fester, wohlklingender Stimme. »Ich bin mit Mr Joseph Van Dorn verabredet.«

Van Dorn betrat den Empfangsraum und begrüßte sie zuvorkommend.

»Miss Langner«, sagte er, und der Anflug eines irischen Akzents milderte den harten Chicago-Slang. »Darf ich Sie meiner tief empfundenen Anteilnahme versichern?«

»Vielen Dank, Mr Van Dorn. Ich weiß zu schätzen, dass Sie mich empfangen.«

Van Dorn geleitete sie in sein Heiligtum.

Dorothy schlug sein Angebot einer Tasse Tee oder eines Glases Wasser aus und kam sofort zum eigentlichen Grund ihres Besuchs.

»Die Navy hat in einer offiziellen Stellungnahme verlauten lassen, dass sich mein Vater das Leben genommen hat. Ich möchte Ihre Agentur engagieren, um seinen Namen von diesem Makel reinzuwaschen.«

Van Dorn hatte sich so gründlich wie möglich auf diese heikle Unterredung vorbereitet. Es gab gewichtige Gründe, an der geistigen Gesundheit ihres Vaters zu zweifeln. Aber seine zukünftige Ehefrau kannte Dorothy seit ihrer gemeinsamen Zeit am Smith College, daher fühlte er sich verpflichtet, sich die Argumente der armen Frau anzuhören.

»Ich stehe Ihnen natürlich gerne zu Diensten, aber …«

»Die Navy behauptet, dass er die Explosion, die ihn tötete, selbst verursacht habe, aber sie wollen mir nicht verraten, woher sie das wissen.«

»Ich würde nicht allzu viel dahinter vermuten«, sagte Van Dorn. »Die Navy ist von Natur aus sehr verschwiegen. Was mich überrascht, ist vielmehr, dass sie sich gewöhnlich sehr umsichtig um die Belange ihrer Leute und ihrer Angehörigen kümmert.«

»Mein Vater hat von Anfang an darauf geachtet, dass die Gun Factory ein eher ziviles Unternehmen und weniger ein Ableger der Navy ist«, erwiderte Dorothy Langner. »Daher ist sie so etwas wie ein rein kommerzieller Betrieb.«

»Und dennoch«, wandte Van Dorn behutsam ein, »soweit ich verstanden habe, haben einige zivile Fabriken einen Teil seiner Produktion übernommen.«

»Ganz sicher nicht! Vielleicht die Herstellung der Vier oder Sechs-Zöller. Aber nicht den Bau der schweren Geschütze für die Großkampfschiffe, die Dreadnoughts.«

»Ich frage mich, ob dieser Wechsel Ihrem Vater nicht allzu große Sorgen bereitet hat.«

»Vater war an solche Veränderungen gewöhnt«, entgegnete sie ruhig und fügte mit dem Anflug eines Lächelns hinzu: »Er sagte immer: ›Die Pfeile und Schleudern meines wütenden Geschicks sind die Forderungen und Einschränkungen von Kongress und lokalen Interessent Er hatte einen Sinn für Humor, Mr Van Dorn. Er lachte gern. Solche Männer begehen keinen Selbstmord.«

»Natürlich nicht«, sagte Van Dorn ernst.

Das Kellogg-Telefon klingelte wieder.

Gerettet, dachte Van Dorn. Er ging zur Wand, an der das Telefon befestigt war, nahm die Hörmuschel ab und lauschte.

»Schicken Sie ihn herein.«

Zu Dorothy Langner sagte er: »Ich habe Isaac Bell, meinen besten Agenten, gebeten, die Arbeit an einem wichtigen Bankraub-Fall zu unterbrechen, um die Umstände des Todes Ihres Vaters zu untersuchen. Er wird gleich darüber berichten.«

Die Tür öffnete sich. Ein Mann in einem weißen Anzug trat ein, und zwar mit sparsamen Bewegungen, wie man sie bei jemandem von seiner Größe und Statur niemals erwarten würde. Er maß deutlich mehr als eins achtzig, war schlank - er wog nicht mehr als einhundertfünfundsiebzig Pfund - und musste um die dreißig Jahre alt sein. Der markante Schnurrbart, der seine Oberlippe zierte, schimmerte ebenso golden wie auch sein volles, sorgfältig frisiertes Haar. Sein Gesicht hatte das robuste Aussehen eines Freiluftfanatikers, der Sonne und Wind liebt.

Seine großen Hände hingen ruhig herab. Die Finger waren lang und bis zur Makellosigkeit gepflegt, obgleich einem aufmerksameren Beobachter als der trauernden Dorothy Langner gewiss nicht entgangen wäre, dass die Knöchel seiner rechten Hand gerötet und angeschwollen waren.

»Miss Langner, darf ich Sie mit meinem leitenden Ermittler, Isaac Bell, bekannt machen?«

Isaac Bell bildete sich nach einem schnellen prüfenden Blick ein erstes Urteil über die schöne junge Frau. Mitte zwanzig, schätzte er ihr Alter. Intelligent und selbstbeherrscht. Gezeichnet von tiefer Trauer, trotzdem außerordentlich attraktiv. Sie sah ihn mit einem flehenden Ausdruck an.

Beils durchdringende blaue Augen wurden sofort sanft. Jetzt bekamen sie einen violetten Schimmer, der prüfende Blick signalisierte aufrichtiges Mitgefühl. Er nahm seinen breitkrempigen Hut ab und sagte: »Ihr Verlust berührt mich zutiefst, Miss Langner«, und wischte mit einem blütenweißen Taschentuch in einer eleganten und nahezu unsichtbaren Bewegung einen Blutstropfen von seiner Hand.

»Mr Bell«, fragte sie. »Was haben Sie erfahren, das den Namen meines Vaters von jedem Makel befreien kann?«

Bell antwortete mit einfühlsam leiser Stimme. Dabei war er durchaus freundlich, aber zugleich auch sehr direkt. »Nehmen Sie es mir bitte nicht übel, aber ich muss Ihnen mitteilen, dass von den Vorräten an Chemikalien im Labor tatsächlich eine nicht geringe Menge Jod fehlt.«

»Er war Ingenieur«, protestierte sie. »Und er war Wissenschaftler. Mit seiner Unterschrift hat er sich jeden Tag Chemikalien aus dem Lager des Labors kommen lassen.«

»Jodid in Pulverform war ein wichtiger Bestandteil des Sprengstoffs, der das raucharme Pulver in seinem Konzertflügel zur Explosion brachte. Der andere Bestandteil war Ammoniakwasser. Der Hausmeister bemerkte, dass in seinem Putzschrank eine ganze Flasche davon fehlte.«

»Die hätte praktisch jeder mitnehmen können.«

»Ja, natürlich. Aber es gibt Hinweise, dass er die Chemikalien in seinem privaten Badezimmer zusammengemixt haben muss. Da sind Flecken an seinem Handtuch, Reste von pulverförmigem Sprengstoff auf seiner Zahnbürste, ein verräterischer Bodensatz in seinem Rasierbecher.«

»Woher wissen Sie das alles«, fragte sie und blinzelte Tränen des Zorns weg. »Die Navy hat mich nicht mal in die Nähe seines Büros gelassen. Sie haben auch meinen Anwalt abgewiesen. Noch nicht einmal der Polizei wurde der Zugang zur Gun Factory gestattet.«

»Nun, ich bin durchaus hineingekommen«, sagte Bell.

Ein Sekretär, in Weste, Fliege, die Hemdsärmel hochgezogen und mit Gummibändern fixiert und mit einem Double-Action-Colt in einem Schulterhalfter, kam eilig herein. »Entschuldigen Sie, Mr Van Dorn. Der Kommandant des Washington Navy Yard ist am Telefon und rast vor Zorn.«

»Sagen Sie der Telefonvermittlung, sie sollen den Anruf auf diesen Apparat schalten. Entschuldigen Sie mich für einen Augenblick, Miss Langner … Van Dorn hier. Guten Tag, Commander. Wie geht es Ihnen? … Ist das Ihr Ernst?«

Van Dorn lauschte und lächelte Miss Langner zwischendurch aufmunternd zu.

»Nun, Sie mögen mir verzeihen, Sir, aber eine solche allgemeine Beschreibung könnte auf die Hälfte aller männlichen Bewohner Washingtons zutreffen … sie könnte sogar auf einen Gentleman passen, der sich soeben, während wir uns unterhalten, in meinem Büro aufhält. Aber ich versichere Ihnen, dass er wirklich nicht so aussieht, als wäre er in ein Handgemenge mit den United States Marines verwickelt gewesen … es sei denn, das Corps bringt deutlich schlechter ausgebildete Ledernacken hervor als zu meiner Zeit.«

Isaac Bell schob die lädierte Hand in die Jackettasche.

Als Joseph Van Dorn dem Anrufer erneut antwortete, geschah es mit einem milden Lächeln, allerdings begleitet von einem eisigen Funkeln in den Augen, vor dem der Kommandant, wenn er es vor sich gesehen hätte, einen hastigen Rückzug eingeleitet hätte.

»Nein, Sir. Ich werde auf die bloße Aussage Ihrer Wachleute, einen Privatdetektiv auf frischer Tat ertappt zu haben, ganz gewiss keinen meiner Angestellten zu einer Gegenüberstellung zu Ihnen schicken. Der Mann in meinem Büro wurde ganz sicher nicht ertappt, wie Sie es ausdrücken, da er in diesem Moment hier vor mir steht … Ich werde Ihre Beschwerde an den Marineminister weiterleiten, wenn wir morgen im Cosmos Club gemeinsam zu Mittag speisen. Bitte, übermitteln Sie auch Mrs Dillon meine herzlichsten Grüße.«

Van Dorn hängte die Hörmuschel an den Haken und sagte: »Offenbar hat ein ziemlich großer, blonder Gentleman mit Schnurrbart einige der Wächter der Marinewerft, die versucht haben, ihn in Gewahrsam zu nehmen, niedergeschlagen.«

Bell entblößte seine gleichmäßigen schneeweißen Zähne zu einem amüsierten Grinsen. »Ich denke, er hätte sich bestimmt freiwillig ergeben, wenn sie nicht versucht hätten, ihn durch die Mangel zu drehen.« Er wandte sich wieder an Dorothy Langner, diesmal jedoch um einiges sanfter. »Nun, Miss Langner, da gibt es etwas, das ich Ihnen zeigen muss.«

Er holte eine Fotografie hervor, die noch feucht vom Entwicklungsbad war. Es war eine Vergrößerung von Langners Abschiedsbrief. Bell hatte ihn mit einer 3A-Kodak-Balgenkamera aufgenommen, die seine Verlobte - sie war im Filmgeschäft tätig - ihm gegeben hatte. Bell deckte den größten Teil der Fotografie mit einer Hand ab, um Miss Langner die Lektüre des ziemlich konfusen Textes zu ersparen.

»Ist das die Handschrift Ihres Vaters?«

Sie zögerte, betrachtete das Foto eingehender und nickte dann zögernd. »Es sieht aus wie seine Handschrift.«

Bell beobachtete sie aufmerksam. »Sie sind sich offenbar nicht sicher.«

»Sie sieht nur ein wenig … ich weiß nicht! Ja, es ist seine Handschrift.«

»Soweit ich weiß, stand Ihr Vater unter großem Druck, die Produktion zu beschleunigen. Kollegen, die ihn bewunderten, geben zu, dass er unter einer hohen Belastung gelitten habe, die er vielleicht nicht mehr ertrug.«

»Unsinn!«, widersprach sie heftig. »Mein Vater goss keine Kirchenglocken. Er leitete eine Waffenfabrik. Er war es, der auf das Tempo drängte. Und wenn es ihm zu viel gewesen wäre, hätte ich es als Erste erfahren. Seit dem Tod meiner Mutter hielten wir zusammen wie Pech und Schwefel.«

»Aber das Tragische an einem Selbstmord ist doch«, ergriff Van Dorn das Wort, »dass das Opfer keinen anderen Ausweg sieht als eine Flucht aus dem Unerträglichen. Es ist immer ein einsamer Tod.«

»Er hätte sein Leben niemals auf diese Art und Weise beendet.«

»Warum nicht?«, fragte Bell.

Dorothy Langner hielt für einen Moment inne, ehe sie antwortete. Dabei wurde ihr durchaus bewusst, dass der große Detektiv ungewöhnlich attraktiv wirkte und unter seinem eleganten Äußeren eine urwüchsige Kraft zu schlummern schien. Dies war eine Mischung, die sie bei den Männern suchte, jedoch nur höchst selten antraf.

»Ich habe ihm das Klavier gekauft, damit er seiner geliebten Musik wieder frönen konnte. Er liebte mich viel zu sehr, um mit Hilfe dieses Instruments aus dem Leben zu scheiden.«

Isaac Bell blickte in ihre beschwörenden silberblauen Augen, während sie ihren Standpunkt vehement vertrat. »Vater war mit seiner Arbeit viel zu glücklich, um sterben zu wollen. Vor vierzig Jahren hat er damit begonnen, britische Vier-Zoll-Geschütze nachzubauen. Heute stellt seine Fabrik die besten Zwölf-Zöller der Welt her. Geschütze, die auf zwanzigtausend Yards genau treffen. Das sind zehn Meilen, Mr Bell!«

Bell achtete auf jede Veränderung in ihrem Tonfall, die auf mögliche Zweifel hinweisen konnte. Er suchte in ihrem Gesicht nach verräterischen Anzeichen von Unsicherheit in ihrer geradezu lyrischen Beschreibung der Arbeit des Verstorbenen.

»Je größer das Geschütz, desto gewaltiger ist die Kraft, die es bändigen muss. Es gibt keinen Spielraum für Irrtümer oder Fehler. Der Durchmesser darf auch nicht um einen Tausendstelmillimeter schwanken. Züge einzuarbeiten erfordert die Kunstfertigkeit eines Michelangelo; die Rohrseele mit dem Mantelrohr zu umhüllen die Präzision eines Uhrmachers. Mein Vater liebte seine Geschütze - alle der am Bau eines Linienschiffgeschützes Beteiligten lieben ihre Arbeit. Ein Fachmann für Dampfantriebe wie Alasdair Mac-Donald liebt seine Turbinen. Ronnie Wheeler oben in Newport liebt seine Torpedos. Farley Kent seine immer schnelleren Schiffsrümpfe. Es macht große Freunde, sich einer Sache mit Haut und Haar zu verschreiben, Mr Bell, und all seine Energie hineinzustecken. Solche Männer begehen keinen Selbstmord.«

Joseph Van Dorn schaltete sich abermals ein. »Ich kann Ihnen versichern, dass Isaac Bell seine Ermittlungen so gründlich wie irgend möglich …«

»Aber«, unterbrach Bell den Chef der Agency, »was ist, wenn Miss Langner recht hat?«

Sein Boss starrte ihn verblüfft an.

Bell sagte: »Mit Mr Van Dorns Erlaubnis werde ich weitere Ermittlungen anstellen.«

Hoffnung hellte Dorothy Langners reizendes Gesicht auf. Sie wandte sich zu dem Gründer der Privatdetektei um. Van Dorn spreizte die Hände. »Natürlich. Isaac Bell wird sich sofort mit voller Unterstützung der Agentur darum kümmern.«

Ihr Dank klang eher wie eine Forderung. »Das ist alles, worum ich Sie bitten kann, Mr Bell und Mr Van Dorn. Nämlich um eine kritische Würdigung sämtlicher Fakten.« Ein Lächeln brachte ihr Gesicht wie ein Sonnenstrahl zum Leuchten und ließ erkennen, was für ein lebensfroher und unbeschwerter Mensch sie gewesen sein musste, ehe es zu der Tragödie gekommen war. »Ist das nicht das wenigste, das ich von einer Detektei erwarten kann, deren Motto ›Wir geben nicht auf. Niemals!‹ lautet?«

»Offenbar haben Sie selbst also auch Erkundigungen eingezogen … über uns«, meinte Bell und erwiderte ihr Lächeln.

Van Dorn geleitete sie in den Empfangsraum hinaus und wiederholte seine Beileidsbekundungen.

Isaac Bell trat ans Fenster, das zur Pennsylvania Avenue hinausging. Er verfolgte, wie Dorothy mit einer schlanken Rothaarigen, die ihm vorher schon im Foyer aufgefallen war, aus dem Hotel kam. Neben jeder anderen Begleitung hätte man die Rothaarige als Schönheit einstufen können, aber neben der Tochter des Waffenkonstrukteurs neigte man dazu, sie allenfalls als hübsch zu bezeichnen.

Van Dorn kam zurück. »Was hat Ihre Meinung geändert, Isaac? Die Liebe dieser jungen Frau zu ihrem Vater?«

»Nein. Ihre Liebe zu seiner Arbeit.«

Er beobachtete, wie die beiden Frauen zur Haltestelle eilten, als sich eine Straßenbahn näherte, wie sie ihre Röcke rafften und einstiegen. Dorothy Langner drehte sich nicht um. Das tat jedoch die Rothaarige und schickte einen abwägenden Blick hinauf zu den Fenstern der Van Dorn Agency, als wüsste sie genau, wohin sie schauen musste.

Van Dorn studierte die Fotografie. »Ich habe noch nie ein so scharfes Bild von einem Film gesehen. Fast genauso scharf wie von einer herkömmlichen Platte.«

»Marion hat mir eine 3A Kodak beschafft. Sie passt genau in die Tasche meines Mantels. Sie sollten die Kamera zur Standardausrüstung machen.«

»Nicht bei fünfundsiebzig Dollar das Stück«, meinte der knauserige Van Dorn. »Unsere Leute müssen mit einer Brownie für einen Dollar auskommen. Was geht Ihnen durch den Kopf, Isaac? Sie machen ein sorgenvolles Gesicht.«

»Ich fürchte, ich muss die Jungs in der Buchhaltung bitten, die finanziellen Verhältnisse ihres Vaters zu überprüfen.«

»Warum das?«

»Sie haben in seinem Schreibtisch gebündeltes Geld gefunden, mehr als er jemals für sich allein hätte ausgeben können.«

»Schmiergeld?«, wetterte Van Dorn. »Er wurde bestochen? Kein Wunder, dass sich die Navy bedeckt hält. Langner hat im Auftrag der Regierung gearbeitet und konnte sich aussuchen, bei wem er den Stahl für seine Produktion kaufte.« Van Dorn schüttelte voller Abscheu den Kopf. »Der Kongress hat den Ärger vor drei Jahren sicher nicht vergessen, als sich die Stahlfirmen zusammentaten und einen einheitlichen Preis für Panzerstahl festlegten. Nun, das erklärt auch, weshalb sie ihm mit dem Klavier ein wenig Zerstreuung verschafft hat.«

»Es sieht so aus«, gab Isaac Bell zu, »als hätte ein an sich ganz kluger Mann etwas Dummes getan und nicht ertragen können, dass er erwischt wurde. Daher hat er den Freitod gewählt.«

»Ich bin überrascht, dass Sie sich bereit erklärt haben, sich weiter mit der Angelegenheit zu befassen.«

»Sie ist eine sehr reizvolle junge Lady.«

Van Dorn musterte ihn skeptisch. »Sie sind verlobt, Isaac.«

Isaac Bell lächelte seinen Chef mit unschuldiger Miene an. Für jemanden, der in all diesen besonderen Dingen so weltgewandt und abgeklärt war, um bei Kriminellen als lästige Landplage verhasst zu sein, war Joe Van Dorn in Herzensangelegenheiten doch bemerkenswert zimperlich. »Die Tatsache, dass ich Marion Morgan liebe, macht mich keinesfalls blind für anderweitige weibliche Schönheiten. Ebenso wenig bin ich immun gegen leidenschaftliche Gefühlsäußerungen. Was ich jedoch meinte, ist, dass der Glaube der auffällig attraktiven Miss Langner an die Rechtschaffenheit ihres Vaters derart unerschütterlich ist.«

»Die meisten Mütter«, hielt Van Dorn dem eindringlich entgegen, »und alle Töchter können und wollen einfach nicht wahrhaben, wenn sich ihre Söhne oder Väter in kriminelle Handlungen verstrickt haben.«

»Irgendetwas an diesem handgeschriebenen Text kam ihr seltsam vor.«

»Wie sind Sie überhaupt auf diesen Abschiedsbrief gestoßen?«

»Die Navy hatte keine Ahnung, wie sie weiter vorgehen sollte. Daher haben sie bis auf die Leiche alles an Ort und Stelle liegen gelassen und die Tür verriegelt, um die Cops vom Schauplatz des Geschehens fernzuhalten.«

»Wie sind Sie hineingekommen?«

»Es war ein altes Polhem-Schloss.«

Van Dorn nickte. Bell hatte ein Faible für Schlösser. »Also, es überrascht mich gar nicht, dass die Navy keine Ahnung hatte, wie sie vorgehen sollte. Tatsächlich glaube ich, dass sie starr vor Angst sind. Es mag ja sein, dass sich Präsident Roosevelt wild entschlossen zeigt, achtundvierzig neue Schlachtschiffe bauen zu lassen, aber es gibt zahlreiche Abgeordnete im Kongress, die genau dies mit allen Mitteln verhindern wollen.«

Bell nickte. »Ich hasse es, John Scully im Stich zu lassen, aber können Sie mich von dem Frye-Boys-Fall abziehen, solange ich mich mit dieser Angelegenheit befasse?«

»Im Stich gelassen zu werden ist genau das, was Detektiv Scully liebt«, knurrte Van Dorn ungehalten. »Der Mann agiert für meinen Geschmack viel zu selbstständig.«

»Und trotzdem ist er ein scharfsichtiger Ermittler«, verteidigte Bell seinen Kollegen.

Scully war ein Agent, der nicht gerade dafür berühmt war, die Zentrale regelmäßig über den Stand seiner jeweiligen Ermittlungen zu informieren. Zurzeit verfolgte er ein Trio Bankräuber über die Grenze von Ohio nach Pennsylvania. Sie hatten sich einen Namen gemacht, indem sie nach ihren Überfällen stets eine Notiz hinterließen, die sie mit dem Blut ihrer Opfer geschrieben hatten: »Fürchtet die Fryc Boys!« Die erste Bank hatten sie ein Jahr zuvor in New Jersey ausgeraubt, waren dann nach Westen geflohen, hatten weitere Banken überfallen und danach für die Dauer des Winters eine Pause eingelegt. Nun markierten sie ihren Weg von Illinois nach Westen mit einer Reihe blutiger Überfalle auf Kleinstadtbanken. Gleichermaßen erfinderisch wie skrupellos benutzten sie gestohlene Automobile, um die Staatsgrenzen zu überqueren und örtliche Sheriffs in einer Staubwolke hinter sich zu lassen.

»Sie sind weiterhin für den Frye-Fall zuständig, Isaac«, erklärte Van Dorn mit Nachdruck. »Bis sich der Kongress end lieh entschließt, eine Art nationale Ermittlungsbehörde zu gründen und zu finanzieren, wird uns das Justizministerium weiterhin fürstlich dafür bezahlen, Kriminelle zu jagen, die die Staatsgrenzen überqueren. Und ich werde nicht zulassen, dass ein Einzelgänger wie Scully die Erwartungen unserer staatlichen Auftraggeber enttäuscht.«

»Wie Sie wünschen, Sir«, erwiderte Bell förmlich. »Aber Sie haben Miss Langner die uneingeschränkte Unterstützung der Agentur zugesagt.«

»Na schön. Ich werde Scully - nur für kurze Zeit - zwei Helfer zur Seite stellen. Aber die Leitung bleibt weiterhin in Ihrer Hand, und Sie sollten eigentlich nicht allzu lange brauchen, um die Echtheit des Langner’schen Abschiedsbriefes zu beweisen.«

»Kann mir Ihr Freund, der Marineminister, einen Passierschein für die Werft ausstellen lassen? Ich möchte mich mal mit den Marines unterhalten.«

»Worüber?« Der Boss grinste. »Etwa eine Revanche?«

Bell erwiderte das Grinsen, wurde jedoch schnell wieder ernst.

»Wenn Mr Langner keinen Selbstmord begangen hat, dann muss doch jemand keine Mühen gescheut haben, ihn zu töten und in Verruf zu bringen. Die Marines halten an den Toren zur Werft Wache. Sie müssen am Tag vorher jemand Verdächtigen dabei beobachtet haben, wie er das Gelände verließ.«

3

»Mehr Kalk!«, brüllte Chad Gordon. Während er mit gierigem Blick verfolgte, wie der jüngste Strom geschmolzenes Eisen wie flüssiges Feuer durch die Auslassöffnung in die Wanne schoss, murmelte der Metallurge des Naval Ordnance Bureau triumphierend: »Hull 44, jetzt haben wir dich!«

»Sie spielen mit dem Feuer« war ein Vorwurf, den Chad Gordon regelmäßig zu hören bekam, weil er mit sechzehnhundert Grad heißem geschmolzenem Metall Risiken einging, wie es kein vernünftiger Mensch jemals wagen würde.

Aber niemand bestritt, dass dem brillanten Genie sein eigener Hochofen in einem abgelegenen Bereich des Stahlwerks in Bethlehem, Pennsylvania, zustand, wo er achtzehn Stunden am Tag herumexperimentierte, um kohlenstoffarmes Roheisen herzustellen, das sich zu Panzerplatten verarbeiten ließ, die sogar einem Torpedoangriff standhielten. Die Firma hatte zwei vollständige Arbeitertrupps zur Verfügung stellen müssen, da selbst in tiefster Armut dahinvegetierende Einwanderer, die an härteste Schwerstarbeit gewöhnt waren, bei Chad Gordons Tempo nicht mithalten konnten.

An diesem verschneiten Tag im März bestand seine zweite Arbeitsschicht aus einem amerikanischen Vorarbeiter, Bob Hall, und einer Truppe, die Hall als die typische Bande von Ausländern betrachtete - vier Ungarn und ein mürrischer Deutscher als Ersatz für den fünften - fehlenden - Ungarn. Soweit Bob Hall aus ihrem Gebrabbel entnehmen konnte, war ihr abwesender Kumpel entweder in irgendeinen Brunnen oder Schacht gefallen oder von einer Lokomotive überfahren worden - er konnte es sich aussuchen.

Der Deutsche hörte auf den Namen Hans. Er behauptete, in den Krupp-Werken im Ruhrgebiet gearbeitet zu haben. Das war Bob Hall, dem Vorarbeiter, nur recht. Hans war stark, kannte sich mit seiner Arbeit anscheinend bestens aus und verstand außerdem mehr Englisch als alle vier Ungarn zusammen. Außerdem wäre es Mr Gordon vollkommen egal gewesen, wenn der Deutsche direkt aus der Hölle gekommen wäre, solange er hart arbeitete.

Die Schicht ging in ihre achte Stunde, als sich im oberen Teil des Hochofens eine Träne aus teilweise verfestigtem Eisen bildete. Sie drohte den Abzugkanal zu verschließen, durch den heiße brennbare Gichtgase abgeleitet wurden. Vorarbeiter Hall riet dazu, die Träne zu entfernen, ehe sie noch größer wurde. Chad Gordon fiel ihm barsch ins Wort. »Ich sagte doch: ›mehr Kalk‹.«

Auf eine solche Gelegenheit hatte der Deutsche gewartet.

Eilig stieg er die Leiter zur Gicht des Hochofens hinauf, wo Karren mit frischem Schüttgut bereitstanden. Jede enthielt ungefähr zwölfhundert Pfund Eisenerz oder Koks oder kalkhaltigen Dolomit mit einem besonders hohen Anteil an Magnesium, von dem sich Chad Gordon eine zusätzliche Härtung des Metalls erhoffte.

Der Deutsche stemmte sich gegen eine Karre mit Kalk und schob den zweirädrigen Wagen zur Einfüllöffnung des Hochofens.

»Warte, bis es kocht!«, brüllte der Vorarbeiter von der Basis des Hochofens, wo geschmolzene Verunreinigungen aus dem Schlackenloch Sickerten. Das geschmolzene Eisen und die Schlacke im unteren Teil des Hochofens siedeten mit sechzehnhundert Grad Celsius. Doch das Erz und der Koks am oberen Ende hatten kaum vierhundert Grad erreicht.

Hans hörte ihn offenbar nicht, während er den Kalk in den Hochofen kippte und die Leiter dann eilig herabkletterte. »Du bist wohl wahnsinnig!«, tobte der Vorarbeiter. »Es ist nicht heiß genug! Du hast den Gichtkanal verstopft!«

Hans drängte den Vorarbeiter aus dem Weg.

»Mach dir keine Sorge wegen der Eisenträne«, rief Chad Gordon, ohne nach oben zu blicken. »Sie sackt jeden Moment herunter.«

Der Vorarbeiter wusste es besser. Der feste Erzklumpen verhinderte den Abzug brennbarer Gase aus dem Hochofen. Hans’ zusätzliche Ladung Kalk hatte die Lage noch verschlimmert. Und zwar enorm. Er gab den Ungarn ein Zeichen. »Los, seht zu, dass ihr nach oben kommt und den Gichtkanal frei macht!«

Die Ungarn zögerten. Auch wenn sie nicht allzu viel Englisch verstanden, so kannten sie doch immerhin die Gefahr, die von den entflammbaren Gasen ausging, die sich über dem Möller sammelten. Halls geballte Faust und wütende Gesten in Richtung der Leiter ließen sie hastig, bewaffnet mit Stangen und Hacken, zur Gicht des Hochofens hinaufkraxeln. Doch als sie kaum damit begonnen hatten, den Erzklumpen mit ihren Werkzeugen zu bearbeiten und zu lockern, sackte er aus eigener Kraft in einem Stück abwärts. Genauso wie Mr Gordon es prophezeit hatte. Nur dass die Schubkarrenladung Kalk auf der kalten Kuppe des Möllers weiterhin den Gichtkanal verschloss. Als die Eisenträne einige Meter abrutschte, entzündete der plötzlich in den Hochofen einströmende Schwall frischer Außenluft kombiniert mit der Hitze darunter die komprimierten Gichtgase.

Sie explodierten mit lautem Donnern und einer Wucht, die das Dach von der Halle sprengte und auf eine Bessemerbirne in fünfzig Metern Entfernung schleuderte. Die Explosion riss den Ungarn die Schuhe und die Kleidung vom Leib und verbrannte ihre nackten Körper in Sekundenschnelle. Tonnen glühenden Schutts quollen über den Gichtrand des Hochofens. Wie ein brennender Wasserfall ergoss sich der Hochofeninhalt auf den Vorarbeiter und Chad Gordon und deckte beide Männer mit lodernden Flammen zu.

Der Deutsche rannte, wobei er von dem Gestank verbrannten Fleisches würgen musste. In seinen weit aufgerissenen Augen flackerte das nackte Grauen über das, was er in Gang gesetzt hatte, sowie die Angst, das siedende Eisen könne ihn ebenfalls einholen. Niemand bemerkte die einzelne rennende Gestalt, als plötzlich jeder Mann in dem riesigen Hüttenwerk die Flucht ergriff. Arbeiter von den anderen Hochöfen eilten zum Schauplatz der tödlichen Katastrophe und schoben Wagen und Karren als behelfsmäßige Krankenbahren vor sich her, um die Verwundeten abzutransportieren. Selbst die Wachmänner, die das Fabriktor Sieherten, ignorierten Hans und schauten neugierig in die Richtung, aus der er gekommen war.

Der Deutsche drehte sich um. Flammen schössen in den nächtlichen Himmel. Die Gebäude rings um den Hochofen lagen in Trümmern. Mauern waren geborsten, Dächer eingestürzt, und überall sah er Feuer.

Schließlich stieß er einen lauten Fluch aus, verblüfft über das Maß an Zerstörung, das er bewirkt hatte.

Am nächsten Morgen, nicht mehr in Arbeiterkleidung, sondern in einem schlichten schwarzen Anzug und erschöpft nach einer schlaflosen Nacht, weil ihm die zahlreichen Toten nicht aus dem Kopf gehen wollten, stieg Hans in der National Mall Station in Washington, D. C., aus einem Zug. Vor einem Zeitungsstand blieb er kurz stehen und suchte nach Schlagzeilen über den Unfall. Er fand keine einzige. Die Stahlproduktion war ein gefährliches Gewerbe. Täglich kamen dabei Arbeiter ums Leben. Nur die Lokalblätter in den Fabrikstädten machten sich die Mühe, die Toten aufzulisten - und dann wurden für die Leser, die des Englischen mächtig waren, oft nur die Namen der Vorarbeiter genannt.

Er nahm eine Fähre nach Alexandria, Virginia, und eilte über den Hafenkai zum Lagerhausbereich. Der Spion, der ihn ins Stahlwerk geschickt hatte, erwartete ihn bereits in seinem Büro voller altmodischer, ausrangierter Waffen.

Aufmerksam hörte er sich Hans’ Bericht an. Dabei stellte er gelegentlich Fragen nach den Substanzen, die Chad Gordon dem Eisenerz hinzugefügt hatte. Sachkundig und geschickt entlockte er Hans Details, die dem Deutschen während seiner Mission gar nicht aufgefallen waren.

Anschließend war der Spion des Lobes voll und bezahlte in bar, was er versprochen hatte.

»Ich habe es nicht wegen des Geldes getan«, beteuerte der Deutsche, während er sich das Honorar in die Tasche steckte.

»Natürlich nicht.«

»Ich habe es getan, weil sich, wenn der Krieg ausbricht, die Amerikaner mit den Engländern verbünden.«

»Das steht wohl außer Zweifel. Die Demokratien hassen Deutschland.«

»Aber das Töten gefällt mir nicht«, protestierte Hans, Als er in die Linse des alten Schlachtschiff-Suchscheinwerfers hinter dem Schreibtisch des Spions blickte, kam ihm das Spiegelbild seines Gesichts wie ein Totenschädel vor.

Der Spion sorgte bei Hans für eine Überraschung, als er in einem hamburgisch gefärbten Deutsch antwortete. Hans hatte angenommen, dass der Mann Amerikaner war, so perfekt hatte sich sein Englisch angehört. Stattdessen redete er jetzt wie ein Landsmann. »Sie hatten keine Wahl, mein Freund. Chad Gordons Panzerplatten hätten den feindlichen Schiffen einen unfairen Vorteil verschafft. Schon bald werden die Amerikaner Großkampfschiffe, sogenannte Dreadnoughts, vom Stapel laufen lassen. Möchten Sie denn wirklich, dass eins dieser Ungetüme deutsche Schiffe versenkt? Deutsche Seeleute tötet? Deutsche Häfen in Trümmer schießt?«

»Sie haben recht, mein Herr«, antwortete Hans. »Natürlich nicht.«

Der Spion lächelte, als habe er volles Verständnis für Hans’ moralische Bedenken. Aber im Innern lachte er. Gott segne diese simplen Deutschen, dachte er. Ganz gleich, wie erfolgreich ihre industrielle Entwicklung verlief, ganz gleich, wie stark ihre Armee war, ganz gleich, wie modern ihre Marine war … und egal, wie laut der Kaiser tönte: »Mein Feld ist die Welt«, sie glaubten trotzdem dauernd, völlig unbedeutend zu sein und sich unbedingt beweisen zu müssen.

Diese ständige Sorge, immer nur an zweiter Stelle zu rangieren, immer nur die Zweitbesten zu sein, machte es einem leicht, sie zu kontrollieren und zu steuern.

Ihr Feld ist die Welt, Herr Kaiser? Von wegen. Ihr Feld ist voller Schafe.

4

»Es war ein Chinese«, sagte Marine Lance Corporal Black, zog an seiner Zwei-Dollar-Zigarre und stieß eine dicke Rauchwolke aus.

»Wenn Sie der Rentner-Patrouille glauben«, meinte Soldat Little und blies die Backen auf.

»Er meint die Nachtwächter.«

Isaac Bell signalisierte mit einem Kopfnicken, dass er wusste, dass mit Rentner-Patrouille die Pensionäre gemeint waren, die als Nachwächter engagiert worden waren, um die Marinewerft von unbefugten Besuchern frei zu halten, während die Marineinfanteristen, oder kurz Marines, selbst die Tore bewachten.

Er und die kräftigen jungen Ledernacken saßen an einem runden Tisch in O’Leary’s Saloon in der E Street. Sie waren großmütig über ihre vorherige Begegnung hinweggegangen und hatten nach nur einer Runde Getränke Beils kämpferische Fähigkeiten aufrichtig gelobt und ihm blau geschlagene Augen und lockere Zähne verziehen. Auf Beils Einladung hin hatten sie ein kräftiges Mittagessen aus Steaks, Kartoffeln und Apfelkuchen eingenommen. Jetzt, mit Whisky gläsern in bequemer Reichweite und umwabert von dem blauen Qualm aus Beils Havannas, entpuppten sie sich als außerordentlich redselig.

Ihr Kommandant, so erzählten sie ihm, habe eine Liste angefordert, auf der jeder eingetragen war, der in der Nacht, als Arthur Langner starb, die Tore benutzt hatte. Kein Name hatte irgendeinen Verdacht geweckt. Bell würde Van Dorn bitten, einen Blick auf diese Liste zu werfen, um sicherzugehen, dass die Einschätzung des Kommandanten zutraf.

Ein Nachtwächter hatte einen Eindringling gemeldet. Der Bericht war jedoch nicht einmal bis zum Kommandanten gelangt und in der Befehlskette lediglich bis zum Sergeant der Torwache vorgedrungen, der ihn als Unfug verworfen hatte.

Bell fragte: »Wenn zuträfe, was die Rentner-Patrouille gemeldet hat, weshalb sollte dann Ihrer Meinung nach ein Chinese in die Navy-Werft einbrechen wollen?«

»Um etwas zu stehlen.«

»Oder wegen der Mädchen.«

»Welcher Mädchen?«

»Wegen der Töchter des Kommandanten. Sie wohnen innerhalb der Werft.«

Soldat Little vergewisserte sich, dass niemand mithörte. Der einzige Gast in ihrer Nähe lag auf dem Fußboden und schnarchte. »Der Kommandant hat zwei Schönheiten, die ich auch mal gerne näher kennenlernen würde.«

»Ich verstehe«, sagte Bell und unterdrückte ein Lächeln. Die Vorstellung von einem liebestollen Chinesen, der in eine amerikanische Marinebasis eindringt, indem er über eine drei Meter hohe Mauer klettert, die an jedem Tor von Marineinfanteristen und Nachtwächtern bewacht wurde, erschien ihm nicht gerade als ein Erfolg versprechender Ansatz für eine eingehende Untersuchung. Aber, so sagte er sich, während ein Detektiv stets skeptisch sein musste, verwarf der kluge Skeptiker keine Möglichkeit, ohne sie vorher einer eingehenden Betrachtung zu unterziehen. »Wer«, fragte er, »war dieser alte Nachtwächter, der Ihnen das erzählt hat?« »Er hat es nicht uns erzählt, sondern dem Sergeant.«

»Er heißt Eddison«, sagte Black.

»Big John Eddison«, fügte Little hinzu.

»Wie alt ist er?«

»Er sieht aus wie einhundert.«

»Ein großer alter Mann. Fast genauso groß wie Sie, Mr Bell.«

»Wo kann ich ihn finden?«

»Es gibt da eine Pension, in der die alten Seebären wohnen.«

Bell fand Eddisons Unterkunft in der F Street, nur einen Steinwurf von der Werft entfernt. Sie hatte eine Vorderveranda voller Schaukelstühle, die an diesem kalten Nachmittag jedoch allesamt unbenutzt waren. Er ging hinein und sprach mit der Pensionswirtin, die soeben den Tisch fürs Abendessen deckte. Sie hatte einen ausgeprägten Südstaatenakzent und trotz der in langen Jahren harter Arbeit erworbenen zahlreichen Falten immer noch ein attraktives Gesicht.

»Mr Eddison?«, wiederholte sie gedehnt. »Das ist ein guter alter Mann. Mit ihm gab es niemals Ärger … so wie mit einigen anderen seiner Kollegen.«

»Ist er zu sprechen?«

»Mr Eddison schläft immer lange, da er nachts arbeitet.«

»Würde es Ihnen etwas ausmachen, wenn ich warte?«, fragte Bell mit einem Lächeln, das seine gleichmäßigen Zähne aufblitzen ließ und ein Leuchten in seine blauen Augen zauberte.

Die Pensionswirtin strich sich eine graue Haarsträhne aus dem Gesicht und erwiderte das Lächeln. »Ich bringe Ihnen eine Tasse Kaffee.«

»Machen Sie sich keine Mühe.«

»Es ist keine Mühe, Mr Bell. Sie sind hier praktisch im Süden. Meine Mutter würde sich im Grab umdrehen, wenn sie erführe, dass ich einen Gentleman in meinem Salon ohne eine Tasse Kaffee sitzen ließe.«

Eine Viertelstunde später konnte Bell, ohne zu übertreiben, teststellen: »Dies ist der beste Kaffee, den ich getrunken habe, seit mich meine Mutter in Wien - in Österreich - in eine Konditorei mitnahm. Und damals war ich noch ein Dreikäsehoch.«

»Nun, wissen Sie, was ich mir gedacht habe? Ich brühe eine frische Kanne auf und frage Mr Eddison, ob er nicht Lust hat, Ihnen dabei Gesellschaft zu leisten.«

John Eddison wäre sogar noch größer als Bell gewesen, wie der Detektiv feststellte, wenn nicht das Alter seinen Rücken gebeugt hätte. Er hatte große Hände und lange Arme, die in seiner Jugend kraftvoll gewesen sein mussten, dazu volles weißes Haar, blasse, feuchte Augen, eine auffallend große Nase, wie man sie oft bei alten Männern sehen kann, und einen markanten Mund mit faltigen Kinnlappen.

Bell streckte ihm die Hand entgegen. »Ich bin Isaac Bell, Detektiv bei Van Dorn.«

»Was Sie nicht sagen«, meinte Eddison grinsend, und Bell erkannte, dass die langsamen, vom Alter geprägten Bewegungen einen wachen Geist kaschierten. »Also gut, ich sage sofort, dass ich es nicht getan habe, was immer es ist. Obwohl - in jüngeren Jahren hätte ich es durchaus gewesen sein können. Wie kann ich Ihnen behilflich sein, Sonny?«

»Ich habe mit Lance Corporal Black und Soldat Little von der Wachmannschaft der Marines gesprochen und …«

»Wissen Sie, was wir früher über die Marines in der Navy gesagt haben?«, unterbrach Eddison.

»Nein, Sir.«

»Ein Seemann muss sich mindestens viermal den Kopf an einem niedrigen Balken gestoßen haben, um zu beweisen, dass er sich für die Marines eignet.«

Bell lachte. »Die beiden haben mir erzählt, Sie hätten berichtet, einen Eindringling auf dem Werftgelände überrascht zu haben.«

»Aye. Aber er konnte flüchten. Man hat mir nicht geglaubt.«

»Ein Chinese?«

»Nein, kein Chinese.«

»Nein? Dann möchte ich wissen, wie Black und Little draufkamen, dass der Eindringling ein Chinese war.«

»Ich habe Sie vor den Marines gewarnt«, meinte Eddison kichernd. »Doch Sie haben nur gelacht.«

»Wie sah dieser Eindringling denn aus?«

»Wie ein Japs.«

»Ein Japaner?«

»Ich hab’s dem Sergeant dieser Heinis schon erklärt. Es scheint so, als hätte der Sergeant den Kopf voller Chinesen. Aber wie ich schon meinte, ich denke nicht, dass der Sergeant mir geglaubt hat, dass ich überhaupt jemanden gesehen habe - egal ob Chinese oder Japs. Er hat mir nicht geglaubt, basta. Dachte wohl, ich sei ein dummer alter Mann und sähe Gespenster. Der Sergeant fragte mich, ob ich getrunken hätte. Verdammt, ich habe seit vierzig Jahren keinen Tropfen mehr angerührt.«

Bell formulierte seine nächste Frage sehr sorgfältig. Er hatte bisher nur wenige Amerikaner kennengelernt, die einen Japaner von einem Chinesen unterscheiden konnten. »Haben Sie ihn genau sehen können?« »Aye.«

»Ich hatte angenommen, es sei dunkel gewesen.«

»Der Mond schien ihm mitten ins Gesicht.«

»Wie nahe waren Sie bei ihm?«

Eddison hielt seine Hand hoch. »Nur ein kleines Stück näher, und ich hätte ihn an der Gurgel packen können.«

»Was kam Ihnen denn japanisch an ihm vor?«

»Seine Augen, sein Mund, seine Nase, seine Lippen, sein Haar«, antwortete der alte Mann schnell.

Abermals ließ sich Bell seine Skepsis nicht anmerken. »Viele Leute finden es fast unmöglich, die beiden Rassen voneinander zu unterscheiden.«

»Viele Leute waren auch noch nie in Japan.«

»Und Sie waren dort?«

Auf seinem Stuhl nahm Eddison eine stramme Haltung an. »Ich bin zusammen mit Commodore Matthew Perry in den Hafen von Uraga eingelaufen, als er seinerzeit die Handelsbeziehungen mit Japan aufnahm.«

»Das war vor sechzig Jahren!« Wenn das kein grob gesponnenes Seemannsgarn war, dann musste Eddison noch viel älter sein, als er aussah.

»Siebenundfünfzig Jahre ist es her. Ich war der leitende Vortoppmann auf Perrys Dampffregatte Susquehanna. Und ich pullte ein Ruder in der Barkasse des Commodore. Habe den alten Herrn nach Yokosuka gerudert. Nach dieser Reise kamen uns die Japse aus den Ohren.«

Bell lächelte. »Das klingt, als seien Sie tatsächlich qualifiziert, Japaner und Chinesen auseinanderzuhalten.«

»Habe ich doch gesagt.«

»Können Sie mir beschreiben, wo Sie den Eindringling geschnappt haben?« »Fast geschnappt.«

»Erinnern Sie sich noch, wie weit es von der Naval Gun Factory entfernt war?«

Eddison zuckte die Achseln. »Eintausend Meter.«

»Eine halbe Meile«, sagte Bell nachdenklich.

»Eine halbe See-Meile«, korrigierte Eddison.

»Sogar noch weiter.«

»Sonny, ich wette, Sie überlegen, ob der Japaner irgendetwas mit der Explosion in Mr Langners Konstruktionsbüro zu tun hatte.«

»Meinen Sie, das wäre möglich?«

»Woher soll ich das wissen? Wie ich sagte, der Japaner, den ich gesehen habe, war gut eintausend Meter von der Gun Factory entfernt.«

»Wie groß ist das Werftgelände?«, wollte Bell wissen.

Der alte Seemann massierte sein Kinn und blickte ins Leere. »Ich schätze, zwischen den Mauern und dem Wasser dürften es einhundert Morgen sein.«

»Einhundert Morgen.« Fast so groß wie eine Milchviehfarm im Nordwesten.

»Und auf dem Gelände gibt es jede Menge Werkstätten, Gießereien, Paradeplätze. Außerdem«, fügte er mit einem vielsagenden Blick hinzu, »Wohnhäuser und Gärten - da, wo ich ihn ertappt habe.«

»Was, glauben Sie, hat er dort getan?«

John Eddison lächelte. »Ich glaube es nicht. Ich weiß es.«

»Und was hat er dort getan?«

»Er war in der Nähe der Offiziershäuser. Die Töchter des Kommandanten sind reizende junge Damen. Dafür haben Japaner eine Menge übrig.«

5

Es gab Tage, an denen sogar ein Wunderkind wie Grover Lakewood froh war, nicht ins Labor gehen zu müssen und stattdessen den Kopf von den Strapazen erholen zu können, die es bedeutet, mit einem Geschütz von einem fahrenden Schiff auf ein bewegliches Ziel zu schießen. Der Feuerleit-und Geschützexperte verbrachte die meisten Tage und viele Nächte mit unzähligen Berechnungen, um die Auswirkungen von Schiffsbewegungen wie Rollen, Stampfen und Gieren auf Geschossflugbahnen zu kompensieren. Es war eine absolut faszinierende Aufgabe, die durch die Tatsache noch einen zusätzlichen Reiz gewann, dass Lakewood Methoden entwickeln musste, die es durchschnittlich Vernunftbegabten erlaubten, die Ergebnisse seiner Berechnungen mitten in der Schlacht - also während Geschütze donnerten, die See tobte und Stahlschrapnelle durch die Luft pfiffen - praktisch umzusetzen.

In seiner Freizeit beschäftigte er sich mit futuristischen Formeln, um den Effekt des Gierens - wobei er von der Vorstellung ausging, dass seine Schiffe in Fahrtrichtung und nicht Breitseite feuerten - auszugleichen, und versuchte gleichzeitig, die zunehmende Reichweite der Großgeschütze und die erheblich flacheren Flugbahnen von Hochgeschwindigkeitsgeschossen in seinen Berechnungen zu berücksichtigen. Manchmal musste er sich wie ein Salzstreuer auf den Kopf stellen, um sein Gehirn zu leeren.

Das Felsklettern bot ihm diese Möglichkeit.

Ein Klettertag begann gewöhnlich mit einer Eisenbahnfahrt nach Ridgefield, Connecticut, und einer anschließenden Fahrt mit einem gemieteten Ford-Automobil über die Staatsgrenze von New York und noch weiter ins ländliche Westchester hinein. Danach folgte ein zwei Meilen langer Fußmarsch zu einem abgelegenen Hügel namens Agar Mountain, und am Ende wartete eine mühsame Kletterpartie über eine nahezu senkrechte Felswand zum Gipfel einer Felsformation. Die Zugfahrt bot ihm die Möglichkeit, zwei Stunden lang untätig aus dem Fenster zu schauen und zu verfolgen, wie die anfangs städtisch geprägte Umgebung allmählich in Farmland überging. Der Trip mit dem Auto über die ausgefahrenen Landstraßen erforderte seine ungeteilte Aufmerksamkeit. Der Fußmarsch füllte seine Lunge mit frischer Luft und brachte sein Blut in Wallung. Die Kletterpartie selbst nahm seine gesamte Konzentration in Anspruch, um einen Fehltritt oder falschen Griff zu vermeiden, die unweigerlich zur Folge gehabt hätten, dass er abstürzte und sich das Genick brach.

Dieses für den Frühlingsbeginn ungewöhnlich warme Wochenende hatte zahlreiche Wanderer und Spaziergänger in den Naturpark hinausgelockt. Mit Tweedjacke, Knickerbocker und Bergschuhen zünftig gekleidet, überholte Lakewood mit langen Schritten eine ältere Dame bei ihrem Gesundheitsspaziergang, wechselte mit mehreren Wanderern ein herzliches »Guten Morgen« und beobachtete mit einem Anflug von Sehnsucht ein Hand in Hand dahinschlenderndes Liebespaar.

Lakewood sah recht gut aus, hatte eine sportliche Figur und lachte gern, aber sechs oder sieben Tage in der Woche zu arbeiten - wobei er die Nächte häufig auf einer Pritsche im Labor verbrachte - machte es ihm nicht gerade leicht, junge Frauen kennenzulernen. Und aus irgendeinem Grund fand er die Nichten und Töchter, die die Frauen der älteren Techniker anschleppten, um sie mit ihm bekannt zu machen, nicht besonders reizvoll. Gewöhnlich machte es ihm aber nichts aus. Er war viel zu beschäftigt, um sich einsam zu fühlen; doch ab und zu, wenn ihm ein junges Paar begegnete, wünschte er sich, eines Tages auch ein solches Glück zu finden.

Er wanderte tiefer in den Naturpark hinein, bis er auf einen Weg durch einen dichten Wald stieß, auf dem er offenbar vollkommen allein war. Als er ein Stück voraus eine Bewegung zwischen den Bäumen wahrnahm, war er enttäuscht, weil er gehofft hatte, die Felswand für sich zu haben und sich ausschließlich darauf konzentrieren zu können, sie friedlich und in aller Ruhe zu ersteigen.

Die Person vor ihm hielt an und setzte sich auf einen umgestürzten Baumstamm. Als er näher kam, sah er, dass es eine junge Frau war - dabei zierlich und sehr hübsch - und ebenso wie er ausstaffiert mit einem zünftigen Kletterdress aus Knickerbocker und Schnürschuhen. Rotes Haar quoll unter ihrem breitkrempigen Hut hervor. Als sie den Kopf abrupt zu ihm umdrehte, blitzte ihr Haar im Sonnenschein so hell auf wie eine explodierende Mörsergranate.

Sie sah wie eine Irin aus, papierweiße Haut, eine kleine, leicht nach oben gebogene Nase, ein übermütiges Lächeln und funkelnde blaue Augen. Er erinnerte sich plötzlich, ihr schon einmal begegnet zu sein … im vergangenen Sommer … Wie war noch ihr Name? Mal überlegen, wo er sie gesehen hatte … Ja! Während des Betriebsausflugs, veranstaltet von Captain Lowell Falconer, dem Helden des Spanisch-Amerikanischen Krieges, dem Lakewood regelmäßig die Fortschritte bei der Entwicklung seiner Zielsysteme meldete.

Wie lautete ihr Name?

Er war jetzt nahe genug herangekommen, um zu winken und Hallo zu sagen. Sie beobachtete ihn mit ihrem übermütigen Lächeln, und in ihren Augen lag ein Aufleuchten des Erkennens. Obgleich sie genauso verwirrt und ratlos dreinschaute, wie er sich fühlte.

»Wie nett, Sie hier zu treffen«, rief sie zögernd.

»Hallo«, sagte Lakewood.

»Haben wir uns das letzte Mal nicht irgendwo an der Küste gesehen?«

»Vor Fire Island«, bestätigte Lakewood. »Bei Captain Falconers Muschelfest.«

»Natürlich«, sagte sie und klang erleichtert. »Ich wusste doch, dass ich Sie irgendwoher kenne.«

Lakewood kramte in seiner Erinnerung und feuerte sich an: Lakewood, streng dich an! Wenn du von einem Schiff aus, das in drei Meter hohen Brechern rollt, mit einer fünfhundert Pfund schweren Zwölf-Zoll-Granate ein Großkampfschiff treffen kannst, das mit sechzehn Knoten unterwegs ist, dann müsstest du dich auch an den Namen dieses reizenden Gibson Girls erinnern, das dich gerade so erwartungsvoll anlächelt.

»Miss Dee«, sagte er und schnippte mit den Fingern. »Katherine Dee.« Und dann, weil seine Mutter ihn anständig erzogen hatte, zog er den Hut, streckte eine Hand aus und sagte: »Grover Lakewood. Wie schön, Sie wiederzusehen.«

Als ihr Lächeln in ein Strahlen des Wiedererkennens überging, schien sich das Leuchten ihres Haars in ihre Augen zu verlagern. Lakewood kam sich vor, als wäre er gestorben und geradewegs in den Himmel aufgestiegen. »Was für ein wunderbarer Zufall!«, sagte sie. »Was machen Sie denn hier?«

»Bergsteigen«, sagte Lakewood. »In Felswänden herumklettern.«

Sie starrte ihn mit einem Ausdruck ungläubigen Erstaunens an. »Also das nenne ich wirklich einen Zufall.«

»Wie meinen Sie das?«

»Genau aus diesem Grund bin ich auch hier. Oben, am Ende des Weges, befindet sich eine Felswand, die ich besteigen möchte.« Sie hob eine Augenbraue, die so hell war, dass sie beinahe unsichtbar erschien. »Sind Sie mir etwa hierher gefolgt?«

»Wie bitte?« Lakewood errötete und begann zu stottern. »Nein, ich …«

Katherine Dee lachte. »Das war nur ein Scherz. Ich habe nicht ernsthaft angenommen, dass Sie mir gefolgt seien. Woher hätten Sie auch wissen sollen, wo Sie mich finden? Nein, es ist wirklich ein vollkommener Zufall.« Abermals legte sie den Kopf auf die Seite. »Oder eigentlich auch nicht… Erinnern Sie sich noch, worüber wir uns während des Muschelessens unterhalten haben?«

Lakewood nickte. Sie hatten sich damals nicht so intensiv unterhalten, wie er es sich gerne gewünscht hätte. Sie hatte anscheinend jeden der Anwesenden auf der Jacht des Captains gekannt und war von einem zum anderen geflattert, ihr Mund hatte nicht stillgestanden. Aber er erinnerte sich. »Wir waren uns darin einig, dass wir beide die freie Natur lieben und uns gerne unter freiem Himmel aufhalten.«

»Obwohl ich wegen der Sonne einen Hut tragen muss, weil meine Haut so blass und empfindlich ist.«

An jenem sommerlichen Tag war noch viel mehr von der blassen Haut zu sehen gewesen. Lakewood erinnerte sich an runde, kräftige Arme, die fast bis zu den Schultern entblößt gewesen waren, und an ihren anmutigen Hals, an ihre Fußknöchel.

»Sollen wir?«, fragte sie.

»Was?«

»Zusammen klettern?«

»Ja! Ja! Natürlich!«

Sie begannen mit dem Weg hinauf, wobei sie sich an den engen Stellen gelegentlich an den Schultern berührten. Jedes Mal verspürte er dabei so etwas wie einen elektrischen Schlag, und er war ihr vollkommen verfallen, als sie fragte: »Arbeiten Sie noch immer für den Captain?«

»O ja.«

»Ich glaube, mich entsinnen zu können, dass Sie mir irgendetwas von Kanonen erzählt haben.«

»Bei der Navy spricht man von Geschützen, nicht von Kanonen.«

»Wirklich? Ich wusste gar nicht, dass es da einen Unterschied gibt. Sind Sie bei der Navy?«

»Nein. Ich arbeite in einer zivilen Position. Aber ich unterstehe Captain Falconer.«

»Er kam mir sehr nett vor.«

Lakewood lächelte. »›Nett‹ ist sicher nicht das erste Wort, das einem im Zusammenhang mit Captain Falconer in den Sinn kommt.« Ehrgeizig, fordernd und einschüchternd traf es viel eher.

»Jemand sagte mir mal, er sei inspirierend.« »Das ist er wirklich.«

Sie sagte weiter: »Ich überlege, wer das gesagt hat. Er sah sehr gut aus und war älter als Sie, glaube ich.«

Lakewood verspürte einen Anflug von Eifersucht. Katherine Dee sprach von Ron Wheeler, dem Star der Naval Torpedo Station in Newport, dem alle Mädchen zu Füßen lagen. »Die meisten sind älter als ich«, erwiderte er und hoffte, damit das Thema Ron Wheeler verlassen zu können.

Katherine zerstreute seine Sorge mit einem herzerwärmenden Lächeln. »Na ja, wer immer es war, ich erinnere mich, dass er Sie ein Wunderkind genannt hat.«

Lakewood lachte.

»Warum lachen Sie? Captain Falconer sagte es ebenfalls, und er war im Spanisch-Amerikanischen Krieg immerhin ein Held. Nun, sind Sie tatsächlich ein Wunderkind?«

»Nein! Ich habe nur jung angefangen, mehr nicht. Es ist ein ganz neues Arbeitsgebiet. Und ich war als einer der Ersten dabei.«

»Wie können Geschütze etwas Neues sein? Geschütze hat es doch immer schon gegeben?«

Lakewood blieb stehen und sah sie an. »Das ist sehr interessant. Aber nein, Geschütze hat es nicht schon immer gegeben. Jedenfalls keine solchen Geschütze wie die heutigen. Geschütze mit gezogenen Läufen können auf Entfernungen schießen, die bisher niemand für möglich gehalten hat. Also, erst kürzlich war ich auf einem Schlachtschiff vor Sandy Hook und …«

»Sie waren auf einem Schlachtschiff?«

»Aber sicher. Ich bin ständig auf irgendeinem dieser Schiffe.«

»Tatsächlich?«

»Und zwar im Testgebiet auf dem Atlantik. Erst letzte Woche sagte der Geschützoffizier zu mir: ›Die neuen Dreadnoughts können von hier aus Yonkers unter Beschuss nehmen.‹«

Katherines hübsche Augen wurden riesengroß. »Yonkers? Das ist unvorstellbar. Ich meine, als ich kürzlich mit der Lusitania nach New York kam, war es ein klarer Tag, aber ich konnte Yonkers vom Meer aus nicht mal sehen.«

Die Lusitania?, dachte Lakewood. Sie ist nicht nur schön, sie ist auch reich.

»Na ja, es ist schwierig, Yonkers zu sehen, aber auf See kann man ein Schiff auf diese Entfernung erkennen. Der Trick ist vielmehr, es auch zu treffen.« Sie setzten ihren Marsch fort, kamen auf dem schmalen Weg mit den Schultern wieder des Öfteren auf Tuchfühlung, während er ihr erklärte, dass die Erfindung des rauchlosen Schießpulvers den Beobachtern ein viel größeres Gesichtsfeld verschaffte, da die Schiffe nicht mehr in Rauchwolken gehüllt waren.

»Die Beobachter bestimmen die Entfernung mit Hilfe der Geschütze. Sie beurteilen anhand der Einschläge der Geschosse, ob sie zu kurz oder zu weit gezielt haben. Wahrscheinlich haben Sie in der Zeitung gelesen, dass dies der Grund für den Bau von Schiffen mit einheitlichen schweren Geschützen ist - dass alle Geschütze das gleiche Kaliber haben, so dass ein Geschütz ausreicht, um für alle die Schussweite zu bestimmen.« Sie schien sich für dieses Thema viel mehr zu interessieren, als er von einer hübschen jungen Frau erwartet hätte, und lauschte ihm mit großen Augen, blieb gelegentlich stehen und starrte ihn wie verzaubert an.

Lakewood sprach weiter.

Dabei war nicht Geheimes, sagte er sich. Es gab nichts bei den jüngsten Kreiselvisiersystemen, die eine »ständige Zielerfassung« durch ein Ausgleichen der Rollbewegungen des Schiffes ermöglichten, und nichts im Zusammenhang mit dem Feuerleitsystem, worüber man sich in den Zeitungen nicht hätte umfangreich informieren können. Nicht ohne einen gewissen Stolz hob er hervor, dass sein Interesse für das Felsklettern geweckt wurde, während er sich an einem dreißig Meter hohen »Gittermast« hinaufhangelte, den die Navy entwickelt hatte, um Geschosseinschläge in größerer Entfernung beobachten zu können. Aber er redete nicht darüber, dass beim Bau der Masten mit gewundenen leichtgewichtigen Stahlrohren experimentiert wurde, um die Masten gegen Geschosstreffer unempfindlicher und sicherer zu machen. Er verriet auch nicht, dass Gittermasten darüber hinaus als Plattformen für die neuen Zielsuchgeräte vorgesehen waren. Ebenso wenig erwähnte er die an die Kreiselvisiersysteme angeschlossenen hydraulischen Anlagen zum Heben und Senken der Turmgeschützläufe. Und natürlich sagte er auch kein Wort über Hull 44, jenen geheimnisvollen Schiffsrumpf.

»Ich bin ein wenig verwirrt«, gab sie mit einem warmen Lächeln zurück. »Vielleicht können Sie mir helfen, damit ich es verstehe. Jemand erzählte mir, dass Ozeandampfer viel größer seien als Schlachtschiffe oder sogenannte Dreadnoughts. Er meinte, die Lusitania und die Mauritania hätten eine Verdrängung von 44000 Tonnen, aber die Michigan der Navy nur von 16 000.«

»Ozeandampfer sind schwimmende Hotels«, antwortete Lakewood wegwerfend. »Dreadnoughts sind schwimmende Festungen.«

»Aber die Lusitania und die Mauritania sind schneller als Dreadnoughts. Er nannte sie die Windhunde der See.«

»Na schön, wenn Sie die Lusitania und die Mauritania als Windhunde betrachten, dann stellen Sie sich einen Dreadnought als Wolf vor.«

Sie lachte. »Jetzt verstehe ich. Und Ihre Aufgabe ist es, ihm Zähne zu geben.«

»Mein Job«, korrigierte Lakewood sie stolz, »besteht darin, seine Zähne zu schärfen.«

Abermals lachte sie. Und legte eine Hand auf seinen Arm. »Und welche Aufgabe hat Captain Falconer?«

Grover Lakewood überlegte sorgfältig, ehe er antwortete. Jeder konnte die offiziellen Verlautbarungen lesen. Jeden Tag erschienen Artikel über den Dreadnought-Wettlauf und berichteten von den Kosten und der nationalen Ehre und feierlichen Stapelläufen und plattfüßigen Spionen, die sich als Zeitungsreporter ausgaben.

»Captain Falconer leitet das Schießübungsprogramm für die Navy. Er galt nach der Schlacht von Santiago als Artillerieexperte. Obwohl wir jedes spanische Schiff vor Kuba versenkt haben, hatten unsere Geschütze nur eine Trefferquote von zwei Prozent. Captain Falconer hat geschworen, diesen Wert erheblich zu verbessern.«

Die steile Felswand des Agar Mountain ragte vor ihnen auf. »Oh, sehen Sie«, sagte Katherine. »Wir haben den Berg für uns ganz allein. Außer uns ist niemand hier.« Sie blieben am Fuß der Felswand stehen. »Hatte nicht auch dieser Verrückte, der Selbstmord beging, indem er sein Klavier in die Luft sprengte, etwas mit Kriegsschiffen zu tun?«

»Wo haben Sie das denn gehört?«, fragte Lakewood. Die Navy hatte die Tragödie aus den Zeitungen herausgehalten und nur bestätigt, dass in der Naval Gun Factory eine Explosion stattgefunden hatte.

»Es war in Washington in aller Munde«, sagte Katherine.

»Wohnen Sie dort?«

»Ich habe da eine Freundin besucht. Kannten Sie den Mann?«

»Ja, er war ein feiner Mensch«, antwortete Lakewood, schaute an dem felsigen Steilhang hoch und suchte nach einer Aufstiegsroute. »Er hat sogar am Muschelessen des Captains teilgenommen und war auf der Jacht.«

»Ich glaube nicht, dass ich ihn kennengelernt habe.«

»Es war eine verdammt traurige Geschichte … ein furchtbarer Verlust.«

Es zeigte sich, dass Katherine Dee hervorragend klettern konnte. Lakewood konnte kaum mit ihr mithalten. Er war noch ein Neuling in dieser Sportart, und ihm fielen bald ihre Finger auf, die so stark waren, dass sie ihnen ihr gesamtes Körpergewicht anvertrauen konnte. Nicht selten zog sie sich mit einer Hand an der Felswand hoch, um den nächsten Griff zu erreichen.

»Sie klettern wie ein Affe.«

»Das ist aber kein sehr schönes Kompliment.« Sie tat so, als schmolle sie, während sie darauf wartete, dass er sie einholte. »Wer möchte schon wie ein Affe aussehen?«

Lakewood entschied, lieber seinen Atem zu sparen, als darauf zu antworten. Als sie etwa dreißig Meter zurückgelegt hatten und die Baumwipfel tief unter ihnen wie Vogelfedern aussahen, wurde sie plötzlich schneller und holte einen größeren Vorsprung vor ihm heraus.

»Sagen Sie mal, wo haben Sie bloß so gut Klettern gelernt?«

»Die Nonnen in meiner Klosterschule haben uns immer aufs Matterhorn mitgenommen.«

In diesem Moment hatte Grover Lakewood die Arme weit gespreizt und die Finger auf beiden Seiten in einen Felsspalt geschoben, während er mit den Füßen nach einem sicheren Halt tastete. Katherine Dee hatte eine Position ungefähr fünf Meter genau über ihm erreicht. Sie lächelte.

»Oh, Mr Lakewood?«

Er reckte den Hals, um sie sehen zu können. Ihm kam es vor, als hielte sie eine große Schildkröte in einer ihrer kräftigen weißen Hände. Nur dass es um diese frühe Jahreszeit keine Schildkröte sein konnte. Es war ein großer Stein.

»Seien Sie damit vorsichtig!«, warnte er.

Zu spät.

Der Stein rutschte ihr aus der Hand. Nein, das tat er nicht!

Sie ließ ihn absichtlich los!

6

Langners Abschiedsbrief wollte Isaac Bell einfach nicht aus dem Kopf gehen.

Mit dem Passierschein verschaffte er sich noch einmal Zugang zur Naval Gun Factory, öffnete abermals das Polhem Vorhängeschloss an der Tür zum Konstruktionsatelier und durchsuchte Langners Schreibtisch. Ein Stapel handgeschöpften Büttenpapiers, das Langner offensichtlich für besonders wichtige Korrespondenz reserviert hatte, stimmte mit dem Papier überein, auf dem der Abschiedsbrief geschrieben worden war. Daneben lag ein Waterman Füllfederhalter.

Bell steckte den Füllfederhalter ein und stattete dem chemischen Labor, das die Van Dorn Agency zu seinen Auftraggebern zählte, einen kurzen Besuch ab. Dann fuhr er mit einer Straßenbahn auf den Capitol Hill nach Lincoln Park, in ein Viertel, das im Aufblühen begriffen war, da zahlreiche Bewohner Washingtons aus den sumpfigen Gebieten am Potomac River, die jeden Sommer von einer Wolke fauligen Gestanks zugedeckt wurden, auf den Hügel umzogen.

Bell fand das Langner-Haus direkt gegenüber dem Park, dem das Viertel seinen Namen verdankte. Es war ein zweistöckiger Klinkerbau mit grünen Fensterläden und einem schmiedeeisernen Zaun, der den Vorgarten umfriedete. Der Buchprüfer der Van Dorn Agency, der Arthur Langners finanzielle Verhältnisse durchleuchtete, hatte keinen Hinweis auf ein privates Einkommen gefunden. Demnach hatte Langner dieses Haus mit dem Gehalt für seine Tätigkeit in der Gun Factory erworben, das in etwa dem Einkommen eines leitenden Managers in der freien Wirtschaft entsprach.

Das Haus war erst vor kurzem erbaut worden - wie alle anderen Häuser in dieser Gegend, bis auf ein paar alte Holzbauten in den Seitenstraßen - und zeichnete sich durch besonders hohe Fenster aus. Das Mauerwerk war wie üblich schmuckvoll ausgeführt und wurde von einem kunstvoll gestalteten Sims gekrönt. Doch im Innern entsprach das Haus, wie Bell mit einem einzigen Blick feststellte, keinesfalls dem üblichen Einrichtungsstil. Es war sparsam und modern gestaltet, verfügte über Einbauschränke und Bücherregale, elektrische Lampen und Deckenventilatoren. Die Möbel waren ebenfalls modern und äußerst gediegen. Es waren zerbrechlich erscheinende, aber dennoch stabile Objekte aus der Werkstatt des Glasgower Architekten, Innenarchitekten und Malers Charles Rennie Mackintosh. Woher, musste Bell sich fragen, hatte Langner das Geld, um sich Mackintosh-Möbel leisten zu können?

Dorothy trug keine schwarze Kleidung mehr, sondern hatte sich für ein silbernes Grau entschieden, das zu ihren Augen und ihrem schwarzen Haar passte. Ein Mann folgte ihr in die Halle. Sie stellte ihn als »Mein Freund Ted Whitmark« vor.

Bell steckte Whitmark in die Schublade des plump vertraulichen Handlungsreisenden. Er sah wie der fleischgewordene Erfolg aus, hatte ein strahlendes Lächeln in seinem attraktiven Gesicht, trug einen teuren Anzug und dazu eine dunkelrote Krawatte mit dem Emblem der Harvard University.

»Mehr als nur ein Freund, würde ich doch sagen«, dröhnte Whitmark, während er Beils Hand mit herzhaftem Griff fasste und schüttelte. »Eher schon Verlobter, wenn Sie verstehen, was ich meine«, fügte er hinzu und verstärkte den Griff seiner Hand mit Nachdruck.

»Herzlichen Glückwunsch«, sagte Bell und revanchierte sich auf gleiche Weise.

Whitmark ließ mit einem ungezwungenen Lächeln los und scherzte: »Das war aber ein kräftiger Händedruck. Was machen Sie in Ihrer Freizeit, Pferde beschlagen?«

»Würden Sie uns für einen Moment entschuldigen, Mr Whitmark?«, fragte Bell. »Miss Langner, Mr Van Dorn hat mich gebeten, Sie aufzusuchen.«

»Wir haben keine Geheimnisse voreinander«, sagte Whitmark. »Zumindest keine, die für einen Detektiv von Interesse wären.«

»Ist schon gut, Ted«, sagte Dorothy, legte eine Hand auf seinen Arm und lächelte ihn freundlich an. »In der Küche ist Gin. Geh doch und mix uns ein paar Cocktails, während Mr Bell mir berichtet.«

Ted Whitmark gefiel das überhaupt nicht, aber er hatte keine andere Wahl, als hinauszugehen. Was er allerdings mit dem Kommentar begleitete: »Halten Sie sie nicht zu lange fest, Bell. Die Arme hat sich noch nicht von dem Schock erholt, den sie durch den Tod ihres Vaters erlitten hat.«

»Es dauert wirklich nur eine Minute«, versicherte ihm Bell.

Dorothy schloss die Schiebetüren. »Vielen Dank. Ted kann manchmal liebenswert eifersüchtig sein.«

»Ich denke«, sagte Bell, »dass er sicherlich viele gute Eigenschaften hat, mit denen er Sie für sich gewinnen konnte.«

Sie blickte Bell in die Augen. »Ich habe es nicht eilig«, informierte sie ihn derart nachdrücklich, dass der Detektiv in ihrer Erwiderung nichts anderes erkennen konnte als das für ihn schmeichelhafte Geständnis einer aufregenden Frau, dass sie sich für ihn interessiere.

»In welcher Branche ist Ted tätig?«, fragte Bell und wechselte geschickt das Thema.

»Ted verkauft Lebensmittel an die Navy. Deshalb reist er schon bald nach San Francisco, um die Große Weiße Flotte mit Proviant zu versorgen, sobald sie eintrifft. Sind Sie verheiratet, Mr Bell?«

»Ich bin verlobt.«

Ein nur schwer zu deutendes Lächeln spielte um ihre Lippen. »Schade.«

»Um ganz ehrlich zu sein«, sagte Bell, »es ist ganz und gar nicht schade. Ich bin sehr glücklich.«

»Ehrlichkeit ist eine edle Eigenschaft bei einem Mann. Sind Sie heute aus wichtigeren Gründen hierhergekommen, als nicht mit mir zu flirten?«

Bell holte den Füllfederhalter hervor. »Kennen Sie den?«

Ihre Miene verdüsterte sich. »Natürlich. Das ist der Füller meines Vaters. Ich habe ihn meinem Vater zum Geburtstag geschenkt.«

Bell reichte ihn ihr. »Dann nehmen Sie ihn jetzt wieder an sich. Ich habe ihn auf seinem Schreibtisch gefunden und eingesteckt.«

»Weshalb?«

»Um mich zu vergewissern, dass er damit den Brief geschrieben hat.«

»Den sogenannten Abschiedsbrief? Den hätte jeder schreiben können.«

»Nicht jeder. Entweder Ihr Vater oder ein geschickter Fälscher.«

»Sie kennen meine Meinung zu diesem Punkt. Es ist absolut unmöglich, dass er Selbstmord begangen hat.«

»Ich suche weiter.«

»Was ist mit dem Papier, auf dem der Brief geschrieben wurde?«

»Das war seins.«

»Ich verstehe … und die Tinte!«, sagte sie und wurde lebhaft. »Woher wissen wir, dass er mit der gleichen Tinte geschrieben wurde, die sich auch in seinem Füllhalter befand? Vielleicht war es gar nicht sein Füllhalter. Ich habe ihn in einem Schreibwarengeschäft ausgesucht. Die Waterman Company hat sicherlich Tausende davon verkauft.«

»Ich habe bereits Proben von der Tinte in seinem Füllfederhalter und auf dem Brief einem Chemielabor übergeben, um nachprüfen zu lassen, ob eine andere Tinte verwendet wurde.«

»Vielen Dank«, sagte sie mit trauriger Miene. »Das ist nicht sehr wahrscheinlich, oder?«

»Ich fürchte nein, Dorothy.«

»Aber selbst wenn es seine Tinte war, dann beweist das doch noch lange nicht, dass er diesen Brief auch geschrieben hat.«

»Nicht vollkommen zweifelsfrei jedenfalls«, musste Bell zugeben. »Aber ich sollte Ihnen eines ganz offen gestehen: Auch wenn jeder dieser Punkte noch eingehend untersucht werden muss, werden wir am Ende kaum eine befriedigende Antwort erhalten.«

»Was könnte denn eine solche Antwort liefern?«, fragte sie. Plötzlich wirkte sie hilflos und zerbrechlich. Tränen glänzten in ihren Augen.

Isaac Bell war tief berührt von ihrem Leid und ihrer Hilflosigkeit. Er ergriff ihre Hände. »Was auch immer es sein mag - wenn es existiert, werden wir es finden.«

»Die Van Dorns geben nicht auf?«, fragte sie und lächelte tapfer.

»Niemals«, versprach Bell, obgleich er tief in seinem Herzen erhebliche Zweifel hegte, dass er ihren Schmerz über den tragischen Verlust entscheidend mindern konnte.

Sie umklammerte seine Hände. Als sie schließlich losließ, kam sie einen Schritt näher und küsste ihn auf die Wange. »Ich danke Ihnen. Das ist wirklich alles, worum ich Sie bitten kann.«

»Ich bleibe mit Ihnen in Verbindung«, sagte Bell.

»Darf ich Ihnen denn noch einen Cocktail anbieten?«

»Ich fürchte, ich muss ablehnen, vielen Dank. Ich werde in New York erwartet.« Während sie ihn zur Tür geleitete, warf Bell einen Blick ins Esszimmer und meinte: »Das ist ein wunderschöner Tisch. Ist es ein Mackintosh?«

»Natürlich«, antwortete sie stolz. »Vater sagte immer, wenn der Kaufeines Kunstwerks, das er sich eigentlich nicht leisten konnte, zur Folge hätte, dass er nur noch Bohnen essen könnte, dann würde er sich eben nur noch von Bohnen ernähren.«

Bell musste sich fragen, ob Langner von Bohnen genug gehabt und Schmiergeld von einer Stahlfirma angenommen hatte. Während er durch das Gartentor hinausging, drehte er sich noch einmal um. Dorothy stand auf der Eingangs Treppe, und ihm kam es so vor, als sähe sie wie eine schöne Prinzessin aus, die in einem goldenen Turm eingesperrt war.

Der Royal Limited der B & R Railroad war der schnellste und luxuriöseste Eisenbahnzug von Washington nach New York.

Während jenseits der Bleikristallfenster die Nacht hereinbrach, nutzte Isaac Bell die Reise, um sich mit der Jagd auf die Frye Boys zu beschäftigen. Die über die Staatsgrenzen hinweg operierenden Bankräuber, die die Van-Dorn-Detektive durch Illinois, Indiana und Ohio verfolgt hatten, waren irgendwo in Ost-Pennsylvania verschwunden. Was auch auf Detektiv John Scully zutraf.

Das Dinner im Royal, durchaus zu vergleichen mit den kulinarischen Genüssen bei Delmonico’s oder im neuen Plaza Hotel, wurde in einem mahagonigetäfelten Speisewagen serviert. Bell bestellte Maryland Steinbeißer und eine halbe Flasche Mumm und dachte darüber nach, wie sehr ihn Dorothy Langner an seine Verlobte erinnerte. Würde sie nicht um ihren Vater trauern, wäre Dorothy eine geistreiche, interessante Frau und Marion Morgan sehr ähnlich. Beide Frauen hatten einen ähnlichen Hintergrund: Jede von ihnen hatte ihre Mutter sehr früh verloren und war weitaus besser ausgebildet als die meisten Frauen, und zwar dank liebevoller Väter, die erfolgreiche Männer waren und den Wunsch hatten, dass ihre Töchter ihre Talente in vollem Umfang ausschöpfen konnten.

Was ihre äußere Erscheinung betraf, so konnten Marion und Dorothy nicht unterschiedlicher sein. Dorothys Haar war eine glänzende schwarze Mähne, Marions Haar leuchtete strohblond; Dorothy hatte fesselnde blaugraue Augen, Marions Augen waren dagegen von einem irisierenden Meergrün. Beide waren groß, schlank und bewegten sich voller Anmut. Und beide, dachte er lächelnd, konnten allein durch ihren Anblick den Straßenverkehr zum Erliegen bringen.

Bell schaute auf seine goldene Taschenuhr, während der Royal in den Bahnhof in Jersey City einfuhr. Neun Uhr. Zu spät, um Marion in ihrem Hotel in Fort Lee zu besuchen, da sie am nächsten Tag womöglich Filmaufnahmen zu machen hatte. Er musste unwillkürlich lachen. Marion führte bei einem Film über imaginäre Bankräuber Regie, während er Jagd auf echte Bankräuber machte. Aber ein Filmdrama, so hatte er bereits lernen dürfen, wenn er sie bei ihrer Arbeit beobachtet hatte, erforderte genauso viel Planung und Kleinarbeit wie ein ähnliches Geschehen in der Realität. Und dafür brauchte eine junge Frau nun einmal ihren Schlaf.

Als er aus dem Zug stieg, galt sein erstes Interesse den Zeitungsständen und den Zeitungen, die von laut rufenden Jungen angeboten wurden. Schlagzeilen buhlten um Aufmerksamkeit. Die eine Hälfte zählte einen ganzen Katalog japanischer Bedrohungen für die Große Weiße Flotte auf, falls - wie gerüchtweise verbreitet wurde - Präsident Roosevelt die Schiffe in nächster Nähe der japanischen Inseln operieren ließ. Die andere Hälfte machte für den Mord an einer New Yorker Schullehrerin chinesische Mädchenhändler verantwortlich. Es waren jedoch die Wetterberichte, die er in der Hoffnung auf eine schlechte Vorhersage überflog.

»Hervorragend!«, rief er laut. Der Wetterdienst kündigte Wolken und Regen an.

Marion würde also nicht bei Tagesanbruch aufstehen müssen, um jeden verfügbaren Sonnenstrahl auszunutzen.

Eilig verließ er das Bahnhofsgebäude. Die sechzehn Meilen lange Fahrt nach Fort Lee würde mindestens eine Stunde dauern, doch es gab vielleicht noch eine bessere Möglichkeit. Die New Jersey City Police experimentierte mit einem motorisierten Streifendienst über den Fluss, ähnlich wie in New York. Und wie erwartet stand einer der sechszylindrigen Ford-Streifenwagen vor dem Bahnhof. Hinterm Lenkrad saß ein Sergeant und ehemaliger Angehöriger der Mounted Division.

»Van Dorn«, stellte sich Bell dem Sergeant vor, der ohne sein Pferd ein wenig verloren wirkte. »Es ist mir zwanzig Dollar wert, zum Cella’s Park Hotel in Fort Lee gebracht zu werden.«

Zehn hätten gereicht. Für zwanzig warf der Sergeant auch die Sirene an.

Der Regen setzte ein, als der Polizei-Ford die Palisades erklommen hatte. Schlammbrocken verspritzend raste der Wagen die Main Street von Fort Lee hinunter, überquerte schlingernd die Straßenbahnschienen und flitzte an einem Filmstudio vorbei, in dessen Glasfassade sich die matt leuchtenden Straßenlaternen spiegelten. Außerhalb der Ortschaft stoppten sie vor dem Cella’s, einem großzügigen weißen zweistöckigen Kastenbau, der inmitten eines Picknickparks errichtet worden war.

Mit einem breiten Grinsen rannte Bell die Eingangs Treppe hinauf. Der Speisesaal, der sich des Nachts in eine Bar verwandelte, war noch geöffnet, und es herrschte lautstarker Hochbetrieb, da die Schauspieler, Regisseure und Kamera Leute die nicht zu leugnende Tatsache feierten, dass der folgende sonnenlose Tag ein verlorener wäre. Eine Gruppe sangesfreudiger Filmleute drängte sich um das Piano und schmetterte:

»You can go as far as you like with me

In my merry Oldsmobile.«

Er entdeckte Marion an einem Ecktisch, und ihm blieb beinahe das Herz stehen. Sie lachte, während sie sich mit zwei anderen Regisseurinnen unterhielt, die Bell schon früher hatte kennenlernen dürfen: Christina Bialobrzesky, die von sich behauptete, eine polnische Gräfin zu sein, deren Akzent für Bell jedoch verdächtig nach New Orleans klang, und die schwarzhaarige und dunkeläugige Mademoiselle Duvall von Pathè Frères.

Marion schaute auf. Sie sah ihn in der Türöffnung stehen und sprang mit einem strahlenden Lächeln auf. Bell eilte durch den Raum. Sie trafen sich auf halbem Weg, er schloss sie in die Arme und küsste sie.

»Was für eine schöne Überraschung!«, rief sie. Sie trug noch immer ihre Arbeitskleidung - Hemdbluse, langer Rock und eine taillierte Jacke. Das blonde Haar hatte sie zusammengerafft und im Nacken hochgesteckt, so dass ihr langer, eleganter Hals reizvoll zur Geltung kam.

»Du siehst hinreißend aus.«

»Lügner! Ich sehe aus, als sei ich seit fünf Uhr früh auf den Beinen.«

»Nein, ich lüge niemals. Du siehst umwerfend aus.«

»Na gut, du aber auch. Mehr als das … Hast du gegessen?«

»Ich habe im Zug diniert.«

»Komm und setz dich zu uns. Oder sollen wir uns einen eigenen Tisch suchen?«

»Ich sage erst einmal hallo.«

Der Hotelinhaber näherte sich eingedenk Beils letztem Besuch mit einem strahlenden Lächeln und rieb sich die Hände. »Champagner, Mr Bell, wie beim letzten Mal?«

»Natürlich.«

»Für den Tisch?«

»Für den Saal!«

»Isaac!«, sagte Marion. »Es sind mindestens fünfzig Leute!«

»Nichts im Testament meines Großvaters Isaiah verbietet mir, einen Teil seiner fünf Millionen Dollar dafür zu verwenden, auf die Schönheit von Miss Marion Morgan anzustoßen. Außerdem erzählt man sich, dass mein Großvater ein waches Gespür für weibliche Schönheit gehabt habe.«

»Dann sind die fünf Millionen also nicht alles, was du von ihm geerbt hast.«

»Und wenn sie alle betrunken sind, fällt es ihnen nicht auf, wenn wir nach oben gehen und auf dein Zimmer verschwinden.«

Sie ergriff seine Hand und zog ihn hinter sich her. Christina und Mademoiselle Duvall waren ebenfalls noch in ihrer Arbeitskleidung, wobei die extravagante Französin wie immer eine Reithose trug. Sie küsste Bell auf die Wange und nannte ihn »Iiii-sahk«.

»In dieser Woche dreht jede von uns dreien Filme über Bankräuber, Iiii-sahk. Sie müssen mich unbedingt beraten.«

»Sie will viel mehr als einen Rat«, flüsterte Marion grinsend.

»Sind Bankräuber nicht das Symbol amerikanischer Freiheit?«, wollte Mademoiselle Duvall wissen.

Bell reagierte mit einem grimmigen Lächeln. »Bankräuber sind Symbole für Tod und Terror. Das Trio, das ich zurzeit jage, erschießt gewöhnlich jeden, der auch nur in ihre Nähe kommt.«

»Weil sie befürchten, erkannt zu werden«, sagte die französische Regisseurin. »Meine Bankräuber erschießen niemanden, weil sie zu den Armen gehören und weil die Armen sie kennen.«

Christina verdrehte die Augen. »Also alles kleine Robin Hoods?«, fragte sie spöttisch.

»Damit das Publikum sie auseinanderhalten kann«, empfahl Marion, »sollten sie lieber Masken tragen.«

»Eine Maske kann höchstens einen Fremden tarnen«, sagte Mademoiselle Duvall. »Wenn ich eine Maske aufsetzen würde« - sie demonstrierte es, indem sie den Seidenschal vor ihre markante Nase und den Mund zog, so dass nur noch ihre Augen zu sehen waren -, »würde mich Iiii-sahk immer noch an meinem Blick erkennen.«

»Das liegt aber nur daran, dass du ihm schöne Augen machst«, meinte Marion lachend.

Isaac Beils Gesichtsausdruck veränderte sich schlagartig.

»Das ist nicht meine Schuld! Iiii-sahk sieht einfach so gut aus, dass ich nicht an mich halten kann. Damit das niemand merkt, müsste ich auch meine Augen verhüllen.«

Jetzt erst bemerkten sie, wie sich seine Miene verhärtet hatte. Er erschien plötzlich abweisend und kalt. Mademoiselle Duvall streckte eine Hand aus und legte sie auf seinen Arm. »Cheri«, entschuldigte sie sich. »Sie sind viel zu ernst. Verzeihen Sie mein Benehmen, wenn es zu inappropriè war.«

»Überhaupt nicht«, sagte Bell und tätschelte ihre Hand geistesabwesend, während er Marions unter dem Tisch fest drückte. »Sie haben mich nur auf einen seltsamen Gedanken gebracht. Etwas, worüber ich nachdenken muss.«

»Heute wird nicht mehr nachgedacht«, sagte Marion.

Bell stand auf. »Entschuldige mich. Ich werde noch ein Telegramm aufgeben.«

Das Hotel verfügte über ein Telefon, das er benutzte, um das New Yorker Büro anzurufen und ein Telegramm zu diktieren, das zu Händen von John Scully gehen und darum an jeden Außenposten in der Gegend geschickt werden sollte, in der der Detektiv in letzter Zeit gesehen worden war.

NAME GEÄNDERT. ERYES UNTERWEGS

ZU ORT IN NÄHE VON

ERSTEM ÜBERFALL IN NEW JERSEY.

Marion wartete bereits im Foyer an der Treppe zum ersten Stock. »Ich habe auch in deinem Namen allerseits eine gute Nacht gewünscht.«

7

»Fahr nach Greenwich Village runter und hol Dr. Cruson hierher«, befahl Isaac Bell einem Lehrling, als er am nächsten Morgen in die Van-Dorn-Büros im Knickerbocker Hotel stürmte. »Du darfst für beide Wege ein Taxi nehmen. Schnell, schnell.«

Dr. Daniel Cruson war ein Handschriftenexperte.

Der Lehrling machte sich umgehend auf den Weg.

Bell las seine Telegramme. Das Labor in Washington bestätigte, dass die Tinte, mit der Langners Abschiedsbrief geschrieben worden war, die gleiche war wie in seinem Füllfederhalter. Diese Neuigkeit war für Bell keine Überraschung.

Ein Telegramm aus Pennsylvania demonstrierte die Nachteile von John Scullys Gewohnheit, seine Ermittlungen im Stil eines einsamen Wolfs durchzuführen. Die Agenten, die Joe Van Dorn zur Unterstützung Scullys abkommandiert hatte, solange Bell die Umstände von Arthur Langners Tod untersuchte, hatten geschrieben:

SCULLY NICHT AUFZUFINDEN.

IMMER NOCH AUF DER SUCHE.

ANTWORT POSTLAGERND WESTERN UNION SCRANTON UND PHILADELPHIA.

Unwillkürlich stieß Bell einen halblauten Fluch aus. Sie hatten sich getrennt, um ihre Chance, Scully zu finden, zu erhöhen. Wenn sie ihn nicht bis zum Mittag aufstöberten, würde ihm die unangenehme Aufgabe zufallen, den Boss zu informieren, dass die Detektive, die Scully beim Aufspüren der Frye Boys helfen sollten, nun stattdessen Scully suchten.

Bell rief nach dem Rechercheur, den er zu dem Fall hinzugezogen hatte. Grady Forrer war ein Grizzlybär von einem Mann, mit einem enormen Brustkorb und entsprechendem Bauch. Er sah aus wie jemand, den man während einer Kneipen Schlägerei gerne an seiner Seite hätte. Aber seine stärkste Seite waren eine unbeugsame Entschlossenheit, auch den geringsten Hinweisen mit äußerster Gründlichkeit nachzugehen. Und ein erstaunliches Gedächtnis.

»Haben Sie herausbekommen, wo diese wasserscheuen Stinktiere zu Hause sind?«, fragte Bell. »Wo sind sie aufgewachsen?«

Der Rechercheur schüttelte den Kopf. »Ich habe mir den Kopf zerbrochen, Isaac. Aber umsonst. Nirgendwo in oder um New Jersey gibt es einen Hinweis auf drei Frye-Brüder. Ich hab’s auch mit Vettern probiert. Erfolglos.«

Bell sagte: »Was das betrifft, ist mir ein Gedanke gekommen. Was wäre denn, wenn sie ihren Namen zum Zeitpunkt ihrer ersten unbefugten Barabhebung geändert haben? Dieser erste Raubüberfall fand mitten im Staat statt, soweit ich mich erinnere, nämlich bei der Farmer’s Mutual Savings in East Brunswick.«

»Ein verschlafenes Nest etwa auf halbem Weg nach Princeton.«

»Wir haben ihre Gewohnheit, Kassierer und Kunden zu erschießen, immer mit ihrer Brutalität erklärt. Aber wenn diese drei nun so dumm gewesen sind, die Bank zu Überfällen, die ihrem Zuhause am nächsten war?«

Grady Forrer straffte sich.

Bell machte weiter: »Was, wenn sie Zeugen ermordet haben, weil sie erkannt worden waren - obwohl sie Masken trugen. Vielleicht kannten die Zeugen sie schon als Jugendliche von nebenan. Little Johnny wuchs unten an der Straße auf und besorgte sich irgendwann eine Pistole. Erinnern Sie sich noch an ihre erste Botschaft, die sie mit Blut geschrieben hatten? ›Fürchtet die Frye Boys.‹«

»Vielleicht waren sie doch nicht so dämlich, wie wir annahmen«, staunte der Rechercheur. »Von da an nannte jeder sie nur die ›Frye Boys‹.«

»Genauso wie sie es sich gewünscht haben. Suchen Sie eine Familie in der Umgebung von East Brunswick mit drei Brüdern oder Vettern, die plötzlich spurlos verschwunden sind. Vielleicht sind es auch nur zwei Brüder und ein Nachbar.«

Bell telegraphierte seine Überlegungen den Agenten, die er Scully als Helfer geschickt hatte, und auch Scully selbst. Darüber hinaus gab er ihnen Anweisungen, sich schnellstens nach East Brunswick zu begeben.

Merci, Mademoiselle Duvall!

Und wer hat sonst noch meine Gedanken beeinflusst?

Was ihn sofort zu seiner Fotografie von Arthur Langners Abschiedsbrief zurückbrachte. Er legte sie neben den Schnappschuss von einer von Langners handgeschriebenen Patentanmeldungen, untersuchte und verglich sie auf der Suche nach Abweichungen, die auf eine Fälschung hindeuteten. Er konnte aber nichts dergleichen erkennen. Doch er war auf diesem Gebiet auch kein Experte, daher hatte er den entsprechenden Fachmann aus Greenwich Village holen lassen.

Dr. Daniel Cruson bevorzugte den hochgestochenen Titel »Graphologe«. Sein weißer Bart und seine buschigen Augenbrauen passten perfekt zu einem Mann, der die versponnenen Theorien der europäischen »Rede-Therapie« der Doktoren Freud und Jung verteidigte. Er gab auch mit Vorliebe Sprüche von sich wie diesen: »13er Komplex nimmt dem Ego das Licht und die Kraft«, weshalb Bell so gut es ging jeden engeren Umgang mit ihm vermied. Aber Cruson hatte einen sicheren Blick für Fälschungen. So sicher, dass Bell den Verdacht hatte, dass Dr. Graphology seine Einkünfte gelegentlich durch einen kunstvoll präparierten Bankscheck aufbesserte.

Cruson betrachtete die Fotografie des Abschiedsbriefs durch ein Vergrößerungsglas, dann klemmte er sich eine Uhrmacherlupe ins Auge und untersuchte sie ein wenig genauer. Schließlich lehnte er sich auf seinem Stuhl zurück und schüttelte den Kopf.

Bell fragte: »Erkennen Sie in dieser Handschrift irgendwelche Unregelmäßigkeiten, die darauf schließen lassen, dass er möglicherweise von einem Fälscher geschrieben wurde?«

Cruson sah ihn an. »Sie sind doch der Detektiv, Sir.«

»Sie wissen, dass ich das bin«, erwiderte Bell knapp, um einer ausgedehnten Diskussion zuvorzukommen.

»Kennen Sie die Arbeit von Sir William Herschel?«

»Sie meinen die Fingerabdruck-Identifikation.«

»Genau. Aber Sir William war außerdem der Überzeugung, dass die Handschrift Rückschlüsse auf den Charakter des Schreibenden zulässt.«

»Ich bin weniger an Charakteren als an Fälschungen interessiert.«

Darauf reagierte Cruson nicht. »Anhand dieser kleinen Schriftprobe kann ich erkennen, dass der Mann, der dies geschrieben hat, exzentrisch, künstlerisch außerordentlich begabt und in seiner Art sehr pathetisch ist. Er liebt offenbar großartige Gesten und ist erfüllt von intensiven Gefühlen, die ihn oft zu überwältigen drohen.«

»Mit anderen Worten«, unterbrach Bell den Vortrag, als er voller Bitterkeit erkannte, dass er Dorothy Langner wohl eine betrübliche Mitteilung machen musste, »genau der emotionale Typ Mensch, der zu einem Selbstmord fähig wäre.«

»Es ist sehr tragisch, freiwillig so jung zu sterben.«

»Langner war nicht jung.«

»Im Laufe der Zeit hätte er mit Hilfe einer psychologischen Analyse die Ursprünge seines Kummers lokalisieren und lernen können, seine selbstzerstörerischen Impulse unter Kontrolle zu halten.«

»Langner war nicht jung«, wiederholte Bell.

»Er war sehr jung.«

»Von wegen. Er war sechzig Jahre alt.«

»Unmöglich! Sehen Sie sich diese Schrift an. Ihren kräftigen und leichten Fluss. Bei einem älteren Menschen verkrampft die Hand - die Buchstaben werden kleiner und undeutlicher, da die Hand mit zunehmendem Alter steif wird. Dies hier ist ohne jeden Zweifel die Handschrift eines Mannes in seinen Zwanzigern.«

»In den Zwanzigern?«, wiederholte Bell, plötzlich wie elektrisiert.

»Nicht älter als dreißig, das garantiere ich Ihnen.«

Bell hatte ein fotografisches Gedächtnis. Im Geiste kehrte er sofort in Arthur Langners Büro zurück. Er sah die Bücherregale mit den in dicken Bänden zusammengefassten Patentanträgen. Er hatte mehrere davon aufschlagen müssen, um eine Handschriftenprobe für seine Kamera zu finden. Die vor 1885 eingereichten Anträge waren handgeschrieben. Die jüngeren waren auf einer Schreibmaschine getippt.

»Arthur Langner spielte Klavier. Seine Finger waren Sicherlich geschmeidiger und kräftiger als die eines Durchschnittsmenschen in seinem Alter.«

Cruson zuckte die Achseln. »Ich bin weder Musiker noch Physiologe.«

»Aber wenn seine Finger nicht geschmeidiger waren, dann könnte dies eine Fälschung sein.«

Cruson schnaubte ärgerlich. »Sie haben mich doch Sicherlich nicht hierherholen lassen, damit ich die Persönlichkeit des Fälschers analysiere. Je geschickter die Fälschung erfolgt ist, desto weniger verrät sie mir über seine Persönlichkeit.«

»Ich habe Sie nicht kommen lassen, um seine Persönlichkeit zu ergründen, sondern um mir zu erklären, ob dies eine Fälschung ist. Und jetzt erzählen Sie mir, dass der Fälscher einen Fehler gemacht hat. Er hat Langners Handschrift nach einer früheren Probe kopiert. Vielen Dank, Dr. Cruson. Sie haben mir in diesem Fall eine völlig neue Möglichkeit aufgezeigt. Wenn das Klavierspielen nicht bewirkt hat, dass seine Handschrift wie die eines jüngeren Mannes aussieht, dann ist dies eine Fälschung, und Arthur Langner wurde ermordet.«

Ein Van-Dorn-Sekretär platzte herein und wedelte mit einem gelben Blatt Papier. »Scully!«

Das Telegramm des einsamen Wolfs John Scully, das er Isaac Bell in die Hand drückte, war wie üblich sehr knapp.

HABE KABEL ERHALTEN. HATTE GLEICHE IDEE.

SOGENANNTE FRYES WESTLICH VON

EAST BRUNSWICK UMZINGELT.

ÖRTLICHE POLIZEI VERSCHWÄGERT.

BRAUCHE HILFE.

»Umzingelt?«, fragte Bell. »Haben Mike und Eddie ihn gefunden?«

»Nein, Sir. Er ist ganz allein, wie immer.«

Es sah so aus, als hätte Scully die richtigen Namen der Fryes in Erfahrung gebracht und sie verfolgt, nur um festzustellen, dass die Bankräuber mit einem korrupten Sheriff verwandt waren, der ihnen zur Flucht verholfen hatte. In diesem Fall war das, was Scully vor sich hatte, mindestens eine Nummer zu groß für ihn.

Bell las den Rest des Telegramms, der die Wegbeschreibung enthielt.

WILLIARD FARM.

CRANBURY TURNPIKE ZEHN MEILEN

WESTLICH VON KIRCHE.

LINKE ABFAHRT GEKENNZEICHNET.

FAHRWEG EINE MEILE.

Also mitten im Farmland von Jersey. Er würde den ganzen Tag brauchen und müsste von einem in den anderen Zug umsteigen, um dorthin zu kommen. »Rufen Sie in der Garage in Weehawken an, sie sollen meinen Wagen bereitstellen!«

Bell schnappte sich eine schwere Golftasche und stürmte die Hoteltreppe zum Broadway hinunter. Er sprang in ein Taxi und ließ sich zum Pier am Ende der 42nd Street bringen. Dort bestieg er die Weehawken Ferry nach New Jersey, wo er seinen roten Locomobile geparkt hatte.

8

Commodore Tommy’s Saloon in der West 39th Street kauerte wie eine Festung im Parterre eines dem Verfall preisgegebenen Klinkermietshauses, eine Viertelmeile von dem Pier entfernt, von dem Isaac Beils Fähre abgelegt hatte. Die Eingangstür war schmal, die Fenster waren vergittert. Wie eine Kombination aus Kongress, Weißem Haus und Verteidigungsministerium beherrschte der Saloon den Slum auf der West Side, den die New Yorker Hell’s Kitchen nannten. Seit Jahren hatte kein Cop mehr einen Blick hineingeworfen.

Commodore Tommy Thompson, rundköpfig, stiernackig und Inhaber des Saloons, war Boss der Gopher-Gang. Er kassierte Schutzgelder von den Kriminellen im Drogenhandel, in Prostitution und Glücksspiel sowie von den Taschendieben und Einbrechern, gab einen Teil als Schmiergeld an die Polizei weiter und kaufte Stimmen für die Demokraten. Außerdem beherrschte er das lukrative Geschäft, Güterwagen im New York Central auszurauben, wobei sein Spitzname signalisierte, dass er in diesem Wirkungsbereich genauso erfolgreich agierte wie der Eisenbahn-Tycoon Commodore Cornelius Vanderbilt in seinem.

Aber dieses Geschäft mochte bald ein blutiges Ende finden, wie Commodore Tommy vermutete, und zwar sobald es die Eisenbahn schaffte, eine private Armee auf die Beine zu stellen, um die Eisenbahnräuber aus New York zu verjagen. Daher plante er schon voraus. Und deshalb besiegelte Commodore Thompson, während Isaac Beils Fähre über den Hudson River rauschte, per Handschlag ein neues Geschäft mit zwei zopflosen Chinesen - damit waren amerikanisierte, honorig auftretende Asiaten gemeint, die sich den langen Zopf, wie er von ihren eingewanderten Landsleuten getragen wurde, abgeschnitten hatten.

Harry Wing und Louis Loh waren Auftragskiller für die aufstrebende Hip Sing Tong. Sie beherrschten die englische Sprache, trugen elegante Anzüge und waren, wie Thompson keine Sekunde bezweifelte, hinter der Fassade ihrer harmlosen und unschuldigen Mienen und glatten Visagen brutal und tödlich. Ebenso wie die Gopher-Gang machte die Hip Sing Tong ihren Profit durch die Kontrolle der verschiedenen Verbrecherbanden mittels Muskelkraft, Fleiß und Disziplin. Und genauso wie die Gopher-Gang drängte die Hip Sing Tong Konkurrenten aus dem Geschäft und wurde dabei ständig stärker.

Das Angebot, das sie ihm unterbreiteten, war unwiderstehlich: Tommy Thompsons Gopher-Gang gestattete den Chinesen, Opiumhöhlen auf der West Side Manhattans zu eröffnen. Für die Hälfte der Einnahmen beschützte der Commodore die Etablissements, lieferte die Mädchen und schmierte die Cops. Harry Wing und Louis Loh schafften für die Hip Sing Tong als Kunden Mittelständler mit genügend Geld in den Taschen heran - gelegentliche Opiumkonsumenten und Bordellbesucher, die sich nicht in die schummrigen Gassen von Chinatown wagten. Ein faires Geschäft, wie Präsident Roosevelt sagen würde. Ehrlich und sauber, wie Sophie Tucker es in einem ihrer Songs nannte.

Die Polizeistreife von Newark, New Jersey, versuchte, Isaac Bell mit einem Packard einzuholen.

Sein benzingetriebener 1906er Locomobile-Rennwagen war feuerwehrrot lackiert. Er hatte den Wagen in dieser Farbe in der Fabrik bestellt, damit langsamere Fahrer ihn rechtzeitig sähen und genügend Zeit hätten, ihm den Weg frei zu machen. Aber die Farbe und das donnernde Auspuffgeräusch des Locomobile zogen natürlich auch die Aufmerksamkeit der Polizei magisch an.

Ehe er East Orange erreichte, hatte er die Newark-Cops in einer Staubwolke weit hinter sich gelassen.

In Elizabeth verfolgten sie ihn auf einem Motorrad. Weit vor Roselle verlor Bell die Maschine aus den Augen. Und jetzt lag freies Land vor ihm.

Der Locomobile war für Rennstrecken gebaut worden und hielt zahlreiche Rekorde. Das Hinzufügen von Kotflügeln und Lampen für den Straßenverkehr hatte ihn nicht im Mindesten gezähmt. Gelenkt von einem Mann mit Nerven wie Stahlseilen, einer Leidenschaft für Geschwindigkeit und den Reflexen einer Wildkatze legte der große Sechzehn-Liter-Wagen auf den Landstraßen von New Jersey ein großartiges Tempo vor und raste wie ein Meteor durch verschlafene Dörfer und Städtchen.

Von den Schuhen bis zum Kinn in einen langen Leinenstaubmantel gehüllt, die Augen durch eine Rennbrille geschützt, der Kopf unbedeckt, damit er jede Veränderung im Röhren des Vier-Zylinder-Motors hören konnte, spielte Bell unermüdlich mit Schaltknüppel, Kupplung und Hupe, beschleunigte auf den geraden Straßenabschnitten, driftete durch Kurven und warnte mit seiner Hupe Farmer, Viehherden und langsamere Fahrzeuge, dass er sich nähere. Er hätte ein unbändiges Vergnügen dabei gehabt, wenn da nicht die Sorge um John Scully gewesen wäre. Er hatte den stets als einsamer Wolf agierenden Detektiv im Stich gelassen. Die Tatsache, dass John Scully durch eigenes Verschulden in seine augenblickliche Lage geraten war, hatte keinerlei Bedeutung für ihn. Als leitender Ermittler des Falles war er für das Wohlergehen seiner Leute verantwortlich.

Seine Hände lagen jetzt locker auf dem Speichenlenkrad. Wenn er in den Ortschaften langsamer fahren musste, brauchte er beide Hände, um den rollenden Koloss um Kurven zu lenken. Aber wenn er auf den Landstraßen Tempo machte, reagierte der Wagen auf die winzigsten Signale. Eine Hand reichte aus, um ihn zu dirigieren, während er mit der anderen Hand wiederholt die Pumpe betätigte, um den Druck im Benzintank zu erhöhen und die Hupe aufbrüllen zu lassen. Er benutzte kaum einmal die Bremse. Es hätte auch wenig Sinn gehabt. Die Männer in Bridgeport, Connecticut, die den Locomobile bauten, hatten sich für ein Bremssystem entschieden, das sich damit begnügte, Druck auf die Kettenwellen auszuüben, und so durch erhöhte Reibung einen Verzögerungseffekt hervorrief - ein halbherziger nachträglicher Einfall, der nur wenig mehr bewirkte als überhaupt keine Bremse. Isaac Bell war es egal.

Als er durch Woodbridge hindurchgedonnert war, versuchte ein einhundertzwanzig PS starker Mercedes GP Roadster ihn zu einem Wettrennen herauszufordern. Bell trat ein wenig kräftiger aufs Gaspedal des Locomobile und hatte die Straße weiterhin für sich.

9

»Was ist los?«, fragte Commodore Tommy Thompson.

»Er sagt, er habe ein Angebot für Sie.«

Tommys Leibwächter, zwei Schlägertypen mit gebrochenen Nasenbeinen, die im Laufe der Jahre seine zahlreichen Konkurrenten ins Jenseits befördert hatten, standen rechts und links neben einem eleganten Gentleman, den sie in sein Hinterzimmerbüro geleitet hatten.

In eisigem Schweigen taxierte Tommy Thompson einen anscheinend waschechten Fifth-Avenue-Stenz. Der Mann war von mittlerer Statur und befand sich etwa in seinem Alter - von dreißig Jahren. Mittelgroß, wertvoller Gehstock mit goldenem Knauf, gediegener langer schwarzer Mantel mit Samtkragen, teure Pelzmütze, Glacéhandschuhe. Der Kohleofen glühte fast vor Hitze, und der Mann streifte die Handschuhe ab, unter denen ein Brillantring zum Vorschein kam. Dann knöpfte er den Mantel auf. Darunter entdeckte der Anführer der Gopher-Gang eine schwere goldene Uhrkette, die dick genug war, um ein Brauereipferd zu halten, und einen Anzug aus feinstem dunkelblauem Tuch. Mit dem, was der Stenz für seine Schuhe bezahlt hatte, hätte Tommy drei Revuegirls in Atlantic City eine Woche lang aushalten können.

Der Stenz sagte kein Wort. Er stand vollkommen still, nachdem er die Handschuhe ausgezogen und den Mantel aufgeknöpft hatte, nur dass er eine Hand hob, die Spitzen seines Schnurrbarts mit dem Daumen glatt strich und diesen dann in seine Westentasche einhakte.

Ein cooler Typ, entschied Commodore Tommy. Außerdem dachte er, dass, selbst wenn alle New Yorker Cops zusammenwarfen, sie es sich niemals leisten könnten, einen Detective derart perfekt zu verkleiden. Und auch wenn sie so viel Zaster zusammenbrächten, gab es keinen einzigen Cop in der Stadt, der diesen Mit-einem-silbernen-Löffel-im-Mund-geboren-Ausdruck in sein Gesicht hätte zaubern können. Daher fragte der Bandenboss: »Was wollen Sie?«

»Kann ich davon ausgehen«, fragte der Stenz zurück, »dass Sie in der Tat Anführer der Gopher-Gang sind?«

Erneut wurde Commodore Tommy wachsam. Dem Stenz schien Hell’s Kitchen nicht vollkommen fremd zu sein. Er hatte den Namen der Bande korrekt ausgesprochen - nämlich »goofer«. Nicht wie die Zeitungen es für ihre Leser von der Fifth Avenue schrieben. Wo hatte er gelernt, »goofer« zu sagen?

»Ich habe gefragt, was Sie wollen?«

»Ich zahle fünftausend Dollar für die Dienste dreier Mörder.«

Tommy Thompson setzte sich ruckartig aufrecht. Fünftausend Dollar, das war verdammt viel Geld. So viel, dass er nicht mehr über »gopher« und »goofer« nachdachte und jegliche Vorsicht über Bord warf. »Wen wollen Sie tot sehen?«

»Ein Schotte namens Alasdair MacDonald muss in Camden, New Jersey, das Zeitliche segnen. Die Mörder sollten Spezialisten mit dem Messer sein.«

»Oh, sollten sie das? Sofort?«

»Ich habe das Geld bei mir«, sagte der Stenz. »Ich zahle im Voraus und vertraue darauf, dass Sie den Auftrag ausführen.«

Tommy Thompson wandte sich zu seinen Leibwächtern um. Die Schläger grinsten spöttisch. Der Stenz hatte soeben einen fatalen Fehler gemacht, indem er zugegeben hatte, das Geld in der Tasche zu haben.

»Nehmt ihm die fünftausend Dollar ab«, befahl Tommy. »Nehmt seine Uhr. Nehmt seinen Ring. Nehmt seinen Stock mit dem goldenen Knauf und seinen Mantel und seine Pelzmütze und seinen Anzug und seine Schuhe und schmeißt den Hurensohn in den Fluss.«

Sie bewegten sich für ihre Körpergröße und -masse erstaunlich schnell.

Der Mantel und der maßgeschneiderte Anzug des Gecken verbargen eine athletische Gestalt. Sein ruhiges Auftreten kaschierte atemberaubendes Tempo. Innerhalb der Zeitspanne eines Herzschlags lag ein Schläger benommen und blutend rücklings auf dem Fußboden. Der andere flehte mit kreischender Stimme um Gnade. Der Stenz hatte sich seinen Kopf unter einen Arm geklemmt und drückte mit dem Daumen der anderen Hand auf ein Auge des Schlägers.

Commodore Tommy sog zischend die Luft ein, als ihm allmählich ein Licht aufging.

Auf dem Daumennagel des Gecken glänzte ein rasiermesserscharfer Stechmeißel. Eine Ecke lag im Augenwinkel des Schlägers, und es war dem jammernden Gauner - und auch Commodore Tommy - klar, dass der Stenz mit einer winzigen Bewegung seines Daumens den Augapfel aus dem Schädel regelrecht herauslöffeln konnte.

»Jeeesus, Jeeesus, Jeeesus«, hauchte Tommy. »Du bist Brian O’Shay!«

Beim Klang des Namens begann der Schläger, dessen Auge den Bruchteil eines Zentimeters davon entfernt war, aus seiner Höhle herausgeholt zu werden, zu weinen. Der andere, der immer noch auf dem Boden lag und nach Atem rang, keuchte: »Unmöglich. Eyes O’Shay ist tot!«

»Wenn es so wäre«, sagte Commodore Tommy, »dann muss er auferstanden sein.« Der Boss der Gopher-Gang konnte nur staunen.

Brian »Eyes« O’Shay war fünfzehn Jahre zuvor verschwunden. Kein Wunder, dass er das Wort »goofer« kannte. Wenn Eyes nicht verschwunden wäre, würden sie sich noch immer darüber streiten, wer der Boss in Hell’s Kitchen wäre. Kaum den Kinderschuhen entwachsen, hatte O’Shay bereits den Umgang mit den typischen Bandenwaffen beherrscht - Steinschleuder, Bleirohr, Schlagring und Axtköpfe in den Stiefeln - und hatte sogar einen Polizeirevolver in die Finger bekommen. Aber am meisten wurde O’Shay dafür gefürchtet, dass er die Augäpfel seiner Gegner und Konkurrenten mit einem für diesen Zweck speziell angefertigten Daumennagel aus Kupfer herauszuholen pflegte.

»Du hast es in dieser Welt weit gebracht«, sagte Tommy, nachdem er seinen Schock halbwegs überwunden hatte. »Dieser Meißel sieht aus, als bestünde er aus reinem Silber.«

»Edelstahl«, sagte O’Shay. »Bleibt ewig scharf und rostet nicht.«

»Dann bist du also zurückgekommen. Und reich genug, um andere Leute dafür zu bezahlen, dass sie dir das Töten abnehmen.«

»Ich mache das Angebot kein zweites Mal.«

»Ich übernehme den Job.«

Eyes O’Shay bewegte sich schnell und furchte die Wange des Schlägers, während er ihn frei ließ. Der Mann brüllte auf. Seine Hände bedeckten sein Gesicht. Er blinzelte, nahm die Hände weg und starrte auf das Blut. Dann blinzelte er abermals und lächelte dankbar. Blut strömte aus einem Schnitt, der seine Wange vom Jochbogen bis zum Kinn teilte. Aber seine Augen waren heil geblieben.

»Steht auf!«, befahl Commodore Tommy. »Beide! Holt den Iceman her. Sagt ihm, er soll Kelly und Butler mitbringen.«

Sie verdrückten sich eilig aus dem Büro und ließen Tommy mit O’Shay allein zurück. Tommy sagte: »Das dürfte wohl endlich die Gerüchte zum Verstummen bringen, dass ich dich getötet habe.«

»Du würdest es auch an deinem besten Tag nicht schaffen, Tommy.«

Der Boss der Gopher-Gang wehrte sich gegen die Anschuldigung und die Geringschätzung, die dahintersteckte. »Was redest du da? Wir waren Partner.«

»Manchmal.«

Sie standen sich schweigend gegenüber, alte Rivalen, die aneinander Maß nahmen. »Wieder zurück«, murmelte Tommy. »Jeeesus Christus, von wo?«

O’Shay gab keine Antwort.

Fünf Minuten verstrichen. Zehn.

Kelly und Butler kamen ins Büro des Commodore geschlichen, gefolgt von Iceman Weeks.

Brian O’Shay musterte sie prüfend.

Typische Vertreter des neuen Gopher-Personals, dachte er, kleinere, stämmige Männer. Und war Fortschritt nicht etwas Feines? Tommy war ein Relikt aus den alten Zeiten, als es noch allein auf Masse und Muskelkraft angekommen war.

Jetzt hatten Totschläger und Bleirohre Schusswaffen Platz gemacht. Kelly, Butler und Weeks waren eher von seiner Statur, jedoch nach jüngster Gangstermode herausgeputzt - schlank geschnittene Anzüge, hellfarbige Westen, grellbunte Krawatten. Kelly und Butler trugen auf Hochglanz polierte hellbeige Schuhe zu lila Socken. Weeks, der Iceman, fiel in seinem hellblauen Outfit jedem Betrachter sofort ins Auge. Er war der Abgebrühte, Lässige, der sich zurückhielt, den Hitzköpfen das Feld überließ und dann erst zuschlug. In seinen Träumen starb der Commodore einen schnellen Tod, und danach gehörten Iceman Wecks die Gophers.

O’Shay holte drei Butterflymesser aus der Manteltasche und reichte jedem der Männer eins. Sie waren in Deutschland hergestellt worden, perfekt ausbalanciert, schnell zu öffnen und scharf wie Rasiermesser. Kelly, Butler und Weeks betrachteten sie bewundernd.

»Lasst sie in dem Mann stecken, wenn ihr den Job erledigt habt«, verlangte O’Shay mit einem Blick zum Commodore, der den Befehl mit einer plumpen Drohung unterstrich. »Wenn ich diese Dinger nachher noch einmal bei einem von euch sehen sollte, breche ich dem Betreffenden den Hals.«

O’Shay klappte seine Brieftasche auf und fischte drei Eisenbahnrückfahrtkarten nach Camden, New Jersey, heraus. »MacDonald«, erklärte er, »hängt gewöhnlich schon am frühen Abend in Del Rossi’s Dance Hall herum. Ihr findet den Laden im Gloucester-Distrikt.«

»Wie sieht er aus?«, fragte Weeks.

»Wie ein wandelnder Erdrutsch«, antwortete O’Shay. »Ihr könnt ihn gar nicht verfehlen.«

»Zischt ab!«, befahl Commodore Tommy. »Und kommt nicht zurück, ehe er tot ist.« »Wann werden wir bezahlt?«, fragte Weeks.

»Wenn er aus dem Weg geschafft wurde.«

Die drei Auftragsmörder machten sich auf den Weg zur Eisenbahnfähre.

O’Shay holte einen dicken Umschlag aus der Manteltasche und zählte fünfzig Einhundert-Dollar-Scheine auf Tommy Thompsons Holzschreibtisch. Thompson zählte nach und stopfte das Geld in seine Hosentasche.

»Es ist stets ein Vergnügen, mit dir Geschäfte zu machen.«

O’Shay meinte: »Ich habe auch für diese Tong-Gorillas Verwendung.«

Commodore Tommy starrte ihn argwöhnisch an. »An welche Tong-Gorillas denkst du, Brian O’Shay?«

»An diese beiden Figuren vom Hip-Sing-Verein.«

»Verdammt noch mal, woher weißt du von ihnen?«

»Lass dich von meinen noblen Klamotten bloß nicht täuschen, Tommy. Ich bin dir immer noch meilenweit voraus und werde das immer sein.«

O’Shay machte auf dem Absatz kehrt und stolzierte aus dem Saloon hinaus.

Tommy Thompson schnippte mit den Fingern. Ein Junge namens Paddy die Ratte erschien durch eine Seitentür. Er war hager und machte einen durch und durch grauen Eindruck. Auf der Straße war er fast genauso unsichtbar wie das Ungeziefer, dem er seinen Spitznamen verdankte. »Häng dich an O’Shay. Krieg heraus, wo er sich rumtreibt und wie er sich nennt.«

Paddy die Ratte folgte O’Shay auf der 39th Street nach Osten. Der elegante Mantel und die Pelzmütze des Mannes schienen regelrecht zu leuchten, während er sich durch die Masse der schäbig gekleideten Armen drängte, die das schmutzige Pflaster bevölkerten. Er überquerte die Tenth Avenue, dann die Ninth, wo er einem Betrunkenen geschickt auswich, der ihm aus dem Schatten der Hochbahngleise kommend kurz den Weg versperrte. Knapp nach der Seventh Avenue blieb er vor der Garage einer Automobilvermietung stehen und blickte durch das Schaufenster.

Paddy drückte sich in den Schatten eines Gespanns Brauereipferde. Geschützt durch ihre massigen Leiber streichelte er ihre Planken, um sie zu beruhigen, und zerbrach sich den Kopf. Wie sollte er O’Shay verfolgen, wenn er ein Automobil mietete?

O’Shay wandte sich abrupt von der Schaufensterscheibe ab und setzte eilig seinen Weg fort.

Paddy fühlte sich zunehmend unbehaglich, als sich die Nachbarschaft veränderte. Neubauten bestimmten zunehmend das Bild, hohe Bürohäuser und Hotels. Das prachtvolle Metropolitan Opera House thronte dazwischen wie ein Palast. Falls die Polizisten ihn entdeckten, würden sie ihn sofort einkassieren, weil er in diesem von Wohlstand und Gediegenheit geprägten Viertel nichts zu suchen hatte. O’Shay näherte sich dem Broadway - und war plötzlich verschwunden.

Paddy die Ratte verfiel in einen gehetzten Trab. Auf keinen Fall durfte er nach Hell’s Kitchen zurückkehren, ohne O’Shays Adresse in Erfahrung gebracht zu haben. Da! Mit einem erleichterten Seufzer bog er in eine Gasse neben einem im Bau befindlichen Theater ein. Am Ende der Gasse sah er den Zipfel des langen schwarzen Mantels um eine Ecke verschwinden. Er rannte hinterher, bog ebenfalls um diese Ecke und machte unsanft Bekanntschaft mit einer Faust, die ihn zu Boden streckte.

O’Shay beugte sich über ihn. Paddy die Ratte nahm ein stählernes Funkeln wahr. Fan nadelspitzer Schmerz explodierte in seinem rechten Auge. Er begriff sofort, was O’Shay getan hatte, und schrie verzweifelt auf.

»Halt die Hand auf!«, verlangte O’Shay.

Als er nicht reagierte, pickste der Stahl sein heiles Auge. »Das wirst du auch noch verlieren, wenn du nicht die Hand aufmachst.«

Paddy die Ratte gehorchte. Er erschauerte, als er spürte, wie O’Shay ihm etwas Rundes und Grässliches auf die Handfläche legte und beinahe sanft seine Finger darum schloss. »Ein Geschenk für Tommy.«

O’Shay ließ den Jungen wimmernd in der Gasse liegen und kehrte zur 39th Street zurück. An der Einmündung der Gasse blieb er lange reglos im Schatten stehen, bis er sicher sein konnte, dass der kleine Gauner keinen Partner hatte, der ihnen gefolgt war. Dann eilte er unter dem stählernen Tragegerüst der Gleise der Sixth Avenue EI nach Osten, drehte sich dabei mehrmals prüfend um, gelangte zur Fifth Avenue und ging weiter in Richtung Innenstadt, wobei er die Ladenschaufenster als Rückspiegel benutzte.

Ein schnurrbärtiger irischer Verkehrspolizist stoppte mit lauten Rufen einen Lastwagen, damit der elegant gekleidete Gentleman die 34th Street überqueren konnte. Portiers und Türsteher - deren blau-goldene Livreen zum Kapitän eines von Kanonen starrenden Dreadnoughts gepasst hätten - überschlugen sich beim Aufreißen der Türen ihrer jeweiligen Etablissements vor Eifer, als sie ihn kommen sahen.

O’Shay bedankte sich für ihre Aufmerksamkeit, indem er mit einem Finger lässig gegen den Schirm seiner Pelzmütze tippte, und marschierte ins Waldorf-Astoria Hotel hinein.

10

Isaac Bell entdeckte John Scullys rotes Taschentuch an einer Hecke. Es war an einem Zweig befestigt. Bell bog mit dem Locomobile auf die schmale Straße ab, auf die das Zeichen hinwies, nahm zum ersten Mal, seit er Weehawken verlassen hatte, den Fuß vom Gaspedal und schloss die Auspuffklappe, so dass das laute Röhren und Knattern zu einem leisen Brummen herabsank.

Er lenkte den Wagen einen steilen Hügel hinauf und fuhr etwa eine Meile weit durch brachliegende Äcker, die auf die Frühjahrssaat warteten. Einfallsreich wie immer hatte Scully mit einem Milchkannenlaster genau die Art von Fahrzeug aufgetrieben, das auf einer Landstraße in New Jersey keinen Verdacht erregen würde. Bell setzte sich dicht daneben, so dass der Locomobile von der Hauptstraße aus nicht zu sehen war. Dann hievte er die Golftasche vom Beifahrersitz und schleppte sie auf die Hügelkuppe, wo der Van-Dorn- Detektiv auf dem Bauch im braunen Gras lag.

Der wortkarge Einzelgänger war ein eher kleiner rundlicher Mann mit einem Mondgesicht, der ebenso gut als frommer Prediger oder Ladenbesitzer wie auch als Safeknacker oder Mörder durchgegangen wäre. An die dreißig Pfund Speck auf den Rippen verbargen steinharte, zähe Muskeln, und sein fast schüchtern zu nennendes Lächeln kaschierte einen wachen Geist, der schneller funktionierte als eine Bärenfalle. Er hatte ein Fernglas auf ein Haus am Fuß des Hügels gerichtet. Rauch stieg aus dem Küchenkamin auf. Ein großer Marmon-Tourenwagen, über und über mit Schlamm bespritzt, parkte draußen.

»Was ist in der Tasche?«, begrüßte Scully seinen Kollegen.

»Zwei Fünfer-Eisen«, erwiderte Bell grinsend und holte ein Paar Kaliber .12 Browning-Auto-5-Schrotflinten heraus. »Wie viele sind im Haus?«

»Alle drei.«

»Wohnt dort jemand?«

»Kein Rauch, ehe sie raufkamen.«

Bell nahm mit einem zufriedenen Kopfnicken zur Kenntnis, dass somit keine Unbeteiligten ins Kreuzfeuer geraten würden. Scully reichte ihm das Fernglas. Er studierte das Haus und das Automobil. »Ist das der Marmon, den sie in Ohio gestohlen haben?«

»Könnte auch ein anderer sein. Sie haben eine Vorliebe für Marmons.«

»Wie sind Sie ihnen auf die Spur gekommen?«

»Bin Ihrem Tipp zum ersten Überfall nachgegangen. Unrichtiger Name lautet Williard, und wenn Sie und ich nur halb so clever wären, wie wir glauben, hätten wir schon vor einem Monat darauf kommen müssen.«

»Dem kann ich nicht widersprechen«, gab Bell zu. »Warum fangen wir nicht damit an, zuerst mal ihren Wagen stillzulegen?«

»Den treffen wir mit diesen Flinten von hier aus doch niemals.«

Bell griff abermals in seine Golftasche und zog ein altmodisches Kaliber .50 Sharps-Büffelgewehr heraus. John Scullys Augen glänzten wie Stahlkugeln. »Wo haben Sie denn diese Kanone her?« »Der Hausdetektiv im Knickerbocker hat sie einem Cowboy der Pawnee Bill Wildwest Show abgenommen, als der besoffen vom Times Square ins Hotel kam.« Bell öffnete die Kammer, schob eine Schwarzpulverpatrone hinein und zielte mit der schweren Flinte auf den Marmon.

»Setzen Sie nicht gleich den ganzen Schlitten in Brand«, warnte Scully. »Er ist mit der gesamten Beute beladen.«

»Ich sorge nur dafür, dass er sich nicht mehr in Gang setzen lässt.«

»Moment mal, wer kommt denn da?«

Ein Sechszylinder Ford K fuhr schwankend die Straße entlang, die zum Farmhaus führte. Auf dem Kühler war ein Suchscheinwerfer montiert.

»Ich glaub es nicht«, sagte Scully. »Das ist Schwager Sheriff.«

Zwei Männer mit Sheriffsternen an den Mänteln stiegen mit Körben in der Hand aus dem Ford. Scully studierte sie durch das Fernglas. »Sie bringen das Abendessen. Damit sind sie schon zu fünft.«

»Ist auf dem Milchwagen genug Platz?«

»Wenn wir sie ganz dicht stapeln.«

»Was halten Sie davon, wenn wir ihnen genug Zeit lassen, mit dem Essen anzufangen, damit sie dann abgelenkt sind?«

»Ein guter Plan«, sagte Scully und behielt das Haus im Auge.

Bell beobachtete die Straße, die zum Haus führte, drehte sich wiederholt um und vergewisserte sich, dass keine weiteren Verwandten die Nebenstraße heraufkamen, die er benutzt hatte.

Er fragte sich gerade, woher Dorothy Langner das Geld gehabt hatte, um ihrem Vater ein Klavier zu kaufen, als ihm einfiel, dass sie es ihm erst vor kurzem geschenkt hatte.

Scully wurde ungewöhnlich mitteilsam. »Was meinen Sie, Isaac«, sagte er und deutete auf das Farmhaus und die beiden Automobile, »wäre es für Situationen wie diese nicht nett, wenn jemand ein Maschinengewehr erfinden würde, das leicht genug ist, um es überallhin mitzunehmen?«

»Sie meinen ein Mini-Maschinengewehr?«

»Genau. Eine Maschinenpistole sozusagen. Die Frage ist nur, wie soll man die Wassermenge mitschleppen, die nötig ist, um den Lauf zu kühlen?«

»Das brauchte man gar nicht, wenn diese Waffe Pistolen - Munition verschießt.«

Scully nickte nachdenklich. »Mit einem Trommelmagazin wäre die Waffe sogar ziemlich kompakt.«

»Sollen wir mit der Vorstellung anfangen?«, fragte Bell und brachte das Sharps-Gewehr in Position. Beide Detektive konzentrierten sich auf den Wald in der Nähe des Hauses, in den die Frye Boys flüchten würden, sobald Bell ihre Wagen zerstört hätte.

»Warten Sie, bis ich sie von der Seite im Visier habe«, sagte Scully. Er setzte seine Worte sofort in die Tat um und watschelte den Hügel hinab, wobei er, wie Bell fand, wie ein Maurer auf dem Weg zur Arbeit aussah. Scully winkte ihm schließlich zu, als er seinen Posten bezogen hatte.

Bell stützte die Ellbogen auf den höchsten Punkt des Hügels, spannte den Hahn und zielte mit dem Sharps auf die Motorhaube des Marmon. Er betätigte den Abzug in einer ruhigen, fließenden Bewegung. Das schwere Projektil versetzte den Marmon ins Schaukeln. Der Knall des Gewehrs hallte wie Geschützdonner, und eine Wolke schwarzen Qualms wallte aus der Gewehrmündung und trieb hangabwärts. Bell lud nach und feuerte erneut. Abermals wurde der Marmon durchgeschüttelt, ein Vorderreifen verlor zischend die Luft. Dann wandte er seine Aufmerksamkeit dem Streifenwagen zu.

Polizisten rannten mit weit aufgerissenen Augen aus dem Haus und fuchtelten mit ihren Pistolen herum. Die Bankräuber blieben drinnen. Gewehrläufe schoben sich aus dem Fenster. Eine Salve Winchesterfeuer durchsiebte die Schwarzpulver wölke, die aus Isaac Beils Sharps gekommen war.

Bell ignorierte die Bleigeschosse, die an seinem Kopf vorbeipfiffen, lud konzentriert und in aller Ruhe das einschüssige Sharps-Gewehr nach und schoss auf die Motorhaube des Ford. Dampf drang zischend aus dem heißen Kühler. Jetzt konnte sich ihr Jagdwild nur noch zu Fuß weiterbewegen.

Alle drei Bankräuber stürmten aus dem Haus und schössen mit ihren Gewehren wie wild um sich.

Bell lud und feuerte, lud und feuerte. Eine lange Flinte wirbelte durch die Luft, und der Mann, dem sie gehörte, taumelte und umklammerte seinen Arm. Ein anderer machte kehrt und rannte auf den Wald zu. Eine schnelle Schussfolge aus Scullys Kaliber .12 Browning bewirkte jedoch, dass er es sich anders überlegte. Er stoppte abrupt, schaute sich gehetzt um, schleuderte seine Waffe zu Boden und streckte die Hände in die Luft. Die Polizisten, die nach ihren Pistolen griffen, erstarrten mitten in der Bewegung. Bell erhob sich und zielte mit dem Sharps durch den schwarzen Qualm. Scully kam aus dem Wald herausgeschlendert und hielt seine Schrotflinte im Anschlag.

»Mein Schätzchen ist eine Kaliber .12 Autoload«, meinte Scully im lässigen Konversationstonfall. »Der Kollege oben auf dem Hügel hat ein Sharps. Es wird also Zeit, dass ihr vernünftig werdet.«

Die Polizisten ließen ihre Pistolen fallen. Der dritte Frye Boy pumpte eine frische Patrone in die Kammer seiner Winchester und zielte. Bell hatte ihn sofort im Visier, aber Scully feuerte zuerst, zog den Laufseiner Schrotflinte ein wenig höher, um die Schussweite zu erhöhen. Die Schrotkugeln wurden bei dieser Distanz breit gestreut. Die meisten pfiffen an dem Bankräuber vorbei. Zwei jedoch nicht, sie durchlöcherten seine Schulter.

Keiner der angeschossenen Männer war tödlich verwundet. Bell vergewisserte sich, dass sie nicht verbluten würden, fesselte sie ebenso wie die anderen mit Handschellen und verfrachtete sie in den Milchwagen. Dann fuhren sie den Berg hinab, wobei Scully den Lastwagen lenkte und Bell ihm in seinem Locomobile folgte. Als sie den Cranbury Turnpike erreichten, tauchten Mike und Eddie, die Van-Dorn-Agenten, die abkommandiert worden waren, um Scully zu helfen, in einem Oldsmobile auf, und die Karawane nahm Kurs auf Trenton, um die Bankräuber und die korrupten Cops dem Staatsanwalt zu übergeben.

Zwei Stunden später, kurz vor Trenton, entdeckte Bell ein Straßenschild, das sein fotografisches Gedächtnis weckte. Das Schild war eine Ansammlung von Orts-und Straßennamen, mit schwarzen Lettern auf weißen Richtungspfeilen, die nach Süden wiesen: Hamilton Turnpike, Bordentown Road, Burlington Pike und Westfield Turnpike nach Camden.

Arthur Langner hatte auf einem Wandkalender Termine und Verabredungen eingetragen. Zwei Tage vor seinem Tod war er mit Alasdair MacDonald zusammengetroffen, dem Spezialisten für Turbinenantriebe, der vom Steam Engine Bureau der Navy unter Vertrag genommen worden war. MacDonalds Fabrik stand in Camden.

Ihr Vater habe seine Kanonen geliebt, hatte Dorothy Langner mit Nachdruck erklärt. Ebenso wie Farley Kent seine Schiffsrümpfe liebte. Und Alasdair MacDonald seine Turbinen. Als Hexenmeister hatte sie MacDonald bezeichnet und damit ausdrücken wollen, dass er ihrem Vater ebenbürtig war. Bell fragte sich, was die beiden Männer wohl sonst noch gemeinsam hatten.

Er betätigte die Hupe des Locomobile. Oldsmobil und Milchwagen bremsten in einer Staubwolke. »In Camden gibt es jemanden, den ich mal besuchen sollte«, setzte Bell Scully ins Bild.

»Brauchen Sie Hilfe?«

»Klar! Könnten Sie, sobald Sie diese Bande abgeliefert haben, umgehend den Brooklyn Navy Yard aufsuchen? Im dortigen Konstruktionsbüro arbeitet ein Schiffbauingenieur namens Farley Kent. Schauen Sie nach, ob er wohlauf ist.«

Dann lenkte Bell den Locomobile nach Süden.

»ON CAMDEN SUPPLIES, THE WORLD RELIES«

wurde Isaac Bell von einer Reklametafel begrüßt, als er die Industriestadt erreichte, die gegenüber von Philadelphia am Ostufer des Delaware River lag. Er fuhr an Fabriken vorbei, in denen von Zigarren über Arzneimittel bis hin zu Linoleum, Tongeschirr und Dosensuppen so gut wie alles hergestellt wurde. Aber es war die Schiffswerft, die die größte Fläche einnahm. Die New York Shipbuilding Company säumte den Delaware River und den Newton Creek mit modernen überdachten Hellingen und gigantischen Kränen, die in den dunstigen Himmel ragten. Ihren kuriosen Namen verdankte die Werft der Tatsache, dass ihr Inhaber, Henry G. Morse, sie ursprünglich auf Staten Island hatte ansiedeln wollen, sich aber dann aus verschiedenen Gründen für Camden entschieden hatte. Auf der anderen Seite des Flusses breiteten sich Cramp Ship Builders und der Philadelphia Navy Yard aus.

Der Abend brach bereits herein, ehe Bell die MacDonald Marine Steam Turbine Company ein gutes Stück vom Flussufer entfernt in einer Ansammlung kleinerer Fabriken fand, die die Werft mit verschiedenen hochwertigen Schiffsbauelementen belieferten. Er parkte den Locomobile vor dem Fabriktor und fragte nach Alasdair MacDonald. MacDonald war nicht im Haus. Ein freundlicher Büroangestellter sagte: »Sie finden den Professor unten in Gloucester City, nur ein paar Blocks von hier.«

»Weshalb nennen Sie ihn Professor?«

»Weil er so gescheit ist. Er war Lehrling beim Erfinder der Schiffsturbine, Charles Parsons, der den Hochgeschwindigkeitsantrieb für Schiffe revolutioniert hat. Als der Professor schließlich nach Amerika auswanderte, wusste er mehr über Turbinen als sein Lehrmeister.«

»Wo in Gloucester City finde ich ihn?«

»In Del Rossi’s Dance Hall - allerdings ist er nicht zum Tanzen dort. Es ist eher ein Saloon als eine Tanzhalle, wenn Sie wissen, was ich meine.«

»Ich habe im Westen schon ausreichend ähnliche Etablissements besucht«, sagte Bell trocken.

»Fahren Sie zur King Street. Sie können es nicht verfehlen.«

Gloucester City lag flussabwärts, nicht weit von Camden entfernt, so dass die beiden Städte nahtlos ineinander übergingen. Die King Street befand sich ziemlich nahe am Wasser. Saloons, schmuddelige Garküchen und Stundenhotels boten den Werft-und Hafenarbeitern jede gewünschte Zerstreuung. Das Del Rossi’s war mit seiner falschen Fassade, die dem Proszeniumsbogen eines Broadwaytheaters nachempfunden worden war, wirklich nicht zu übersehen, wie MacDonalds Buchhalter prophezeit hatte.

Im Innern ging es wie in einem Tollhaus zu: mit dem lautesten Piano, das Bell je gehört hatte, mit hysterisch lachenden und kreischenden Frauen, schwitzenden Barkeepern, die Flaschenhälse abschlugen, um schneller einschenken zu können, erschöpften Rausschmeißern und dicht gedrängten Matrosen und Werftarbeitern - insgesamt mindestens fünfhundert Männer -, die offenbar miteinander um die Wette tranken. Bell ließ den Blick über ein Meer geröteter Gesichter unter dichten Wolken von blauem Tabaksrauch schweifen. Die einzigen Gäste des Saloons, die sich nicht in Hemdsärmeln befanden, waren er selbst in seinem weißen Anzug, ein gepflegt aussehender Gentleman mit silbergrauem Haar in einem roten Frack, in dem er den Inhaber vermutete, und ein Trio stutzerhaft herausgeputzter Gangster, mit braunen Hüten, lila Oberhemden, hellbeigen Jacketts und gestreiften Krawatten. Ihre Schuhe konnte Bell nicht sehen, doch er vermutete, dass sie gelb waren.

Er drängte sich zwischen breiten Schultern hindurch zum Frackträger.

»Mr Del Rossi!«, rief er über den Lärm und streckte eine Hand aus.

»Guten Abend, Sir. Nennen Sie mich Angelo.«

»Isaac.«

Sie tauschten einen Händedruck. Del Rossis Hand war weich, aber die Narben längst verheilter Blessuren, die von der Werftarbeit in seiner Jugend herrührten, waren nicht zu übersehen.

»Viel Betrieb heute Abend.«

»Gott segne unsere ›Neue Navy‹. So wie heute ist es jeden Abend. New York Ship lässt im nächsten Monat die Michigan vom Stapel laufen und hat soeben einen neuen achtundzwanzig Knoten schnellen Zerstörer auf Kiel gelegt. Auf der anderen Seite des Flusses baut die Philadelphia Navy Yard ein neues Trockendock, bei Cramp läuft im nächsten Sommer die South Carolina vom Stapel, und dann haben sie soeben einen Vertrag über sechs 700-Tonncn-Zerstörer abgeschlossen - Sie haben richtig gehört: sechs. Was kann ich für Sie tun, Sir?«

»Ich suche einen gewissen Alasdair MacDonald.«

Del Rossi runzelte die Stirn. »Den Professor? Folgen Sie nur dem Geräusch klatschender Fäuste und brechender Kinnladen«, antwortete er und deutete gleichzeitig mit einem Kopfnicken zum Ende des Gastraums.

»Dann entschuldigen Sie mich. Ich sollte wohl lieber rübergehen, ehe ihn jemand auf die Bretter legt.«

»Das ist eher unwahrscheinlich«, wiegelte Del Rossi ab. »Er war Schwergewichtschampion bei der Royal Navy.«

Bell taxierte MacDonald, während er sich seinen Weg durch das Gedränge suchte, und schloss den imposanten Schotten sofort ins Herz. Dem Aussehen nach war er um die vierzig, hochgewachsen, von freundlichem Wesen und mit eindrucksvollen Muskelpaketen ausgestattet, die sich unter seinem nass geschwitzten Hemd deutlich abzeichneten. Er hatte mehrere Boxnarben über den Augen - aber nicht eine einzige in seinem restlichen Gesicht, wie Bell gleichzeitig feststellte - und mächtige Hände mit breit gespreizten Knöcheln. In einer Hand hielt er ein Glas, in der anderen eine Whiskeyflasche, und während sich Bell ihm näherte, füllte er das Glas und stellte die Flasche hinter sich auf die Bar, wobei er die Schar der Gäste vor sich stets im Auge behielt. Plötzlich teilte sich die Menge, und ein gut dreihundert Pfund schwerer Schläger schob sich auf MacDonald zu. In seinen Augen funkelte die nackte Mordgier.

MacDonald verfolgte seinen Weg mit einem amüsierten Grinsen, als hätten sie beide sich zu einem gemeinsamen Scherz verabredet. Er trank einen kräftigen Schluck aus seinem Glas und schloss dann, ohne es auch nur ein bisschen eilig zu haben, seine leere Hand zu einer riesigen Faust und schlug damit so schnell zu, dass Bell kaum mit den Augen folgen konnte.

Der Schläger brach auf dem mit Sägemehl bestreuten Fußboden zusammen. MacDonald blickte mit freundlicher Miene auf ihn hinab. Er hatte einen nicht zu überhörenden schottischen Akzent. »Jake, mein Freund, du bist wirklich ein ganz feiner Kerl, solange dir der Fusel nicht in den Kopf steigt.« Dann fragte er in die Runde: »Ist jemand so nett und bringt Jake nach Hause?«

Jakes Freunde schleppten ihn hinaus. Bell stellte sich Alasdair MacDonald vor, der, wie er vermutete, erheblich betrunkener war, als er aussah.

»Kenne ich Sie, Freundchen?«

»Isaac Bell«, wiederholte der Detektiv. »Dorothy Langner erzählte mir, Sie wären ein sehr guter Freund ihres Vaters gewesen.« »Das war ich. Der arme Artie. Ein Jammer, dass es den Gunner erwischen musste. Er war einer der Letzten vom alten Schlag. Trinken Sie einen mit!«

Er rief nach einem leeren Glas, schenkte es bis zum Rand voll und reichte es Bell mit einem schottischen Prosit. »Slanj.«

»Slanj-uh va«, sagte Bell und kippte den feurigen Alkohol in einem Zug hinunter, ebenso schnell wie MacDonald.

»Wie wird die Kleine damit fertig?«

»Dorothy klammert sich an die Hoffnung, dass ihr Vater weder Selbstmord begangen hat noch sich hat bestechen lassen.«

»Zu dem Selbstmord kann ich nicht viel sagen - wer kann einem Menschen auf den Grund seiner Seele blicken? Aber eins weiß ich mit Sicherheit: Der Gunner hätte eher seine Hand in eine Stanzpresse gesteckt, als sie aufzuhalten, um Schmiergeld anzunehmen.«

»Haben Sie eng zusammengearbeitet?«

»Sagen wir mal so, wir haben einander respektiert.«

»Ich nehme an, Sie verfolgten die gleichen Ziele.«

»Wir beide lieben Dreadnoughts, wenn Sie das meinen. Ganz gleich, ob man es liebt oder hasst, das Dreadnought-Schlachtschiff ist das Wunder unserer Zeit.«

Bell bemerkte, dass MacDonald, mochte er betrunken sein oder nicht, seiner Frage geschickt auswich. Er machte einen Rückzieher, indem er meinte: »Ich kann mir vorstellen, dass Sie die Fortschritte der Großen Weißen Flotte mit gespanntem Interesse verfolgen.«

Alasdair schnaubte abfällig. »Die Vormacht auf See hängt von Bewaffnung, Panzerung und Geschwindigkeit ab. Man muss weiter schießen können als der Feind, mehr Treffer aushalten und schneller kreuzen können. Daran gemessen ist die Große Weiße Flotte hoffnungslos veraltet.«

Er schenkte mehr Whiskey in Beils Glas und füllte sein eigenes auf. »Englands HMS Dreadnought und die deutschen Dreadnought-Kopien haben eine größere Schussweite, eine stärkere Panzerung und erreichen eine unglaubliche Geschwindigkeit. Unsere ›Flotte‹, die im Grunde nichts anderes ist als das alte Atlantik-Geschwader im aufpolierten Zustand, besteht aus ein paar Vor-Dreadnought-Schlachtschiffen.«

»Wo liegt der Unterschied?«

»Ein Vor-Dreadnought-Schlachtschiff ist wie ein Mittelgewichtler, der das Boxen auf dem College gelernt hat. Er hat in einem Profi-Ring als Gegner von Schwergewichts Champion Jack Johnson nichts zu melden.« MacDonald grinste Bell, der um mindestens vierzig Pfund leichter war, herausfordernd an.

»Es sei denn, er hat auf der West Side von Chicago studiert«, erwiderte Bell die Herausforderung.

»Und hat sich paar Pfund zusätzlicher Muskeln antrainiert«, räumte MacDonald anerkennend ein.

Obgleich es eigentlich unmöglich war, wurde das Piano plötzlich lauter. Jemand schlug auf eine Trommel. Die Gästeschar machte Platz für Angelo Del Rossi, der auf die niedrige Bühne gegenüber der Bar kletterte. Aus seinem Frack holte er einen Dirigentenstab.

Kellner und Rausschmeißer legten Serviertabletts und Totschläger beiseite und griffen dafür zu Banjos, Gitarren und Ziehharmonikas. Serviererinnen sprang auf die Bühne, legten ihre Schürzen ab und standen plötzlich in Röckchen da, die so kurz waren, dass die Polizei in einer Stadt mit mehr als einer Kirche sofort das Lokal geschlossen hätte. Del Rossi hob den Taktstock. Die Musiker stimmten George M. Cohans »Come On Down« an, und die Ladys führten eine, wie Bell fand, hervorragende Imitation des Pariser Cancans auf.

»Was wollten Sie sagen?«, rief Bell.

»Wollte ich das?«

»Über die Dreadnoughts, die Sie und der Gunner …«

»Nehmen Sie die Michigan. Wenn sie in Dienst gestellt wird, wird unser neuestes Schlachtschiff die beste Geschützanordnung der Welt haben - alle großkalibrigen Geschütze auf übereinanderliegenden Türmen. Aber eine papierdünne Panzerung und klapprige Kolbenmotoren verdammen sie zu einem Dasein bestenfalls als Semi-Dreadnought - ein ideales Ziel für Schießübungen englischer und deutscher Dreadnoughts.«

MacDonald leerte sein Glas.

»Umso schlimmer ist es, dass das Bureau of Ordnance mit Artie Langner einen hervorragenden Konstrukteur verloren hat. Die technischen Abteilungen hassen jede Veränderung, jeden Wechsel. Artie hat sich aber für Veränderungen stark gemacht und sie forciert … Lassen Sie mich lieber nicht davon anfangen, mein Freund. Es war ein schlimmer Monat für Amerikas Kriegsschiffe.«

»Abgesehen vom Tod Arthur Langners?«, fragte Bell.

»Der Gunner war nur der erste Todesfall. Eine Woche später haben wir Chad Gordon, unseren Panzerschmied in den Bethlehem Iron Works, verloren. Ein grässlicher Unfall. Sechs Männer wurden bei lebendigem Leib geröstet - Chad und seine sämtlichen Helfer. Dann, in der vergangenen Woche, stürzte Grover Lakewood, dieser verdammte Narr, beim Bergsteigen ab. Der cleverste Feuerleit-Experte der Nation. Und noch so verdammt jung. Was für eine Zukunft hätten wir mit ihm gehabt - aber er musste unbedingt in irgendwelchen Felsen herumklettern und hatte einen Unfall.«

»Moment mal!«, sagte Bell. »Soll das heißen, dass drei Ingenieure, die auf den Bau von Dreadnought-Schlachtschiffen spezialisiert waren, im vergangenen Monat den Tod gefunden haben?«

»Klingt fast wie ein böser Fluch, nicht wahr?« MacDonald zeichnete mit seiner großen Hand so etwas wie ein Kreuz auf seine Brust. »Ich würde niemals behaupten, dass unsere Schiffe verhext sind. Aber zum Wohle der United States Navy hoffe ich, dass Farley Kent und Ron Wheeler nicht die Nächsten sein werden!«

»Schiffsrümpfe im Brooklyn Navy Yard«, sagte Bell. »Torpedos in Newport.«

MacDonald musterte ihn argwöhnisch. »Sie kommen aber weit herum.«

»Dorothy Langner hat Kent und Wheeler erwähnt. Ich vermute, dass sie in gewisser Weise Langners Konkurrenten und zugleich Mitstreiter waren.«

»Konkurrenten?« MacDonald lachte. »Das ist der Witz des Dreadnought-Wettrennens, verstehen Sie?«

»Nein, ich verstehe nicht. Was meinen Sie?«

»Es ist wie ein Hütchenspiel mit einer Erbse unter jeder Nussschale, und jede Erbse ist mit Dynamit gefüllt. Farley Kent entwickelt wasserdichte Kammern, um seine Schiffsrümpfe vor Torpedos zu schützen. Aber oben in Newport arbeitet Ron Wheeler an der Verbesserung von Torpedos - er baut zurzeit einen Langstreckentorpedo, der mit einer stärkeren Sprengladung ausgerüstet ist, und er denkt sogar daran, für die Sprengladung TNT zu verwenden. Daher muss - musste - Artie die Schussweite steigern, damit das Schiff in größerer Distanz operieren kann, und Chad Gordon musste die Panzerung verstärken, damit sie möglichen Treffern standhält. Darüber kann man glatt zum Trinker werden …« MacDonald füllte ihre Gläser erneut. »Gott weiß, wie wir ohne diese Männer zurechtkommen sollen.«

»Aber Sie meinten, dass Geschwindigkeit ebenso wichtig sei. Was ist denn mit Ihren Dampfmaschinen?«, fragte Bell. »Es heißt, Sie seien ein wahrer Zauberkünstler, was Turbinen betrifft. Wäre der Verlust Alasdair MacDonalds für das Dreadnought-Programm nicht genauso verheerend?«

MacDonald lachte. »Ich bin unzerstörbar.«

Ein weiterer Faustkampf kündigte sich auf der anderen Seite der Tanzhalle an.

»Entschuldigen Sie mich, Isaac«, sagte MacDonald und stürzte sich ins Gewühl, um die Herausforderung anzunehmen.

Bell folgte ihm durch das Gedränge der Trinker. Die stutzerhaft gekleideten Gangster, die ihm beim Betreten des Etablissements aufgefallen waren, drückten sich am äußeren Rand des improvisierten Boxrings herum, der von johlenden Männern gebildet wurde. MacDonald befand sich bereits in einem ersten Schlagabtausch mit einem jungen Schwergewichtler, der sich durch Arme wie ein Hufschmied und eine bewundernswert schnelle Beinarbeit auszeichnete. Der Schotte schien deutlich langsamer zu sein als dieser jüngere Mann. Aber Bell erkannte, dass Alasdair MacDonald seinem Gegner gestattete, einige Treffer zu landen, um abschätzen zu können, wie gut er war. Dabei bewegte er sich derart geschmeidig, dass keiner der Boxhiebe seines Gegners einen Schaden anrichtete. Plötzlich wusste Alasdair MacDonald anscheinend alles, was er wissen wollte. Abrupt schaltete er auf schnell und tödlich um und konterte mit rasenden Kombinationen. Bell musste zugeben, dass sie seine eigenen besten Attacken aus der Zeit deklassierten, als er für Yale in den Boxring gestiegen war, und er erinnerte sich mit einem dankbaren Lächeln an die Fortbildungsmaßnahmen, zu denen Joe Van Dorn ihn in die Chicagoer Saloons mitgenommen hatte.

Der Hufschmied geriet ins Wanken. MacDonald servierte ihn mit einem Uppercut ab, der nicht härter war, als er sein musste, um das Duell zu beenden. Danach half er dem jungen Mann auf die Füße, klopfte ihm auf den Rücken und verkündete so laut, dass alle ihn hören konnten: »Du warst gut, mein Junge. Ich hatte nur Glück … Isaac, haben Sie die schnellen Füße dieses Burschen gesehen? Meinen Sie, er könnte es im Ring weit bringen?«

»Er hätte Gentleman Jim Corbett zu seiner besten Zeit auf die Bretter geschickt.«

Der Hufschmied, der immer noch einen glasigen Blick hatte, bedankte sich mit einem mühsamen Lächeln für das Kompliment.

MacDonald, dessen Blick weiterhin aufmerksam über die Menge schweifte, bemerkte die Gangster, die zielstrebig auf ihn zukamen. »Oh, da kommt schon ein weiterer Herausforderer - gleich zwei, wie ich sehe. Sie lassen einem aber auch keine Ruhe. Na schön, Leute, ihr seid nur halbe Portionen, aber dafür zu zweit. Dann zeigt mal, was ihr könnt.«

Sie waren ganz sicher keine halben Portionen, obgleich MacDonald ihnen an Gewicht deutlich überlegen war, aber sie bewegten sich selbstsicher und benutzten die Hände geschickt als Deckung. Und als sie angriffen, war deutlich zu erkennen, dass sie nicht das erste Mal ein Team bildeten. Bell schätzte sie als talentierte Straßenkämpfer ein, zähe Burschen aus den Slums, die sich wahrscheinlich in die oberen Ränge einer Gang geprügelt hatten. Mittlerweile gestandene Gangster, waren sie offenbar losgezogen, um Streit zu suchen. Bell rückte näher an den Boxring heran - für den Fall, dass die Dinge außer Kontrolle gerieten.

Während sie wüste Flüche gegen Alasdair MacDonald ausstießen, griffen sie ihn gleichzeitig von beiden Seiten an. Die Bösartigkeit ihrer Beleidigungen brachte den Schotten offensichtlich in Rage. Mit gerötetem Gesicht täuschte er einen Rückzug vor, der seine Gegner in einen mächtigen linken Haken und eine vernichtende rechte Gerade hinein lockte. Ein Gangster stolperte rückwärts, während Blut aus seiner Nase schoss. Der andere krümmte sich und hielt sich das Ohr.

Hinter Alasdair MacDonald sah Bell plötzlich Stahl aufblitzen.

11

Isaac Bell zog in einer blitzschnellen Bewegung den doppelläufigen, zweischüssigen Derringer aus seinem Hut und feuerte auf den dritten Gangster, der Alasdair MacDonald ein Messer in den Rücken stoßen wollte. Die Entfernung war gering, beinahe auf Tuchfühlung. Das schwere Kaliber-.44-Projektil stoppte den Mann abrupt, und das Messer rutschte ihm aus der Hand. Doch während der Schusslärm die Gäste eilig in Deckung gehen ließ, rammte der Dandy mit der blutigen Nase dem Schotten ein anderes Messer in den Bauch.

MacDonald riss Mund und Augen auf, als könnte er nicht fassen, dass ein freundschaftlicher Faustkampf offenbar ein tödliches Ende nimmt.

Isaac Bell erkannte, dass er Zeuge eines planmäßig inszenierten Mordversuchs war. Ein flüchtender Gaffer versperrte ihm die Sieht. Bell stieß ihn aus dem Weg und feuerte abermals. Über der von MacDonald blutig geschlagenen Nase klaffte zwischen den Augen in der Stirn des Messerhelden plötzlich ein rotes Loch. Das Messer fiel wenige Zentimeter von Alasdair MacDonalds Gürtel entfernt zu Boden.

Bells Derringer war leer geschossen.

Der dritte Mann des Mörder-Trios, der sich auf dem Fußboden gewälzt hatte, kam plötzlich mit einer Lässigkeit hinter MacDonald hoch, die zeigte, dass er durch den Treffer auf sein Ohr weder angeschlagen war noch gebremst wurde.

Ein Messer mit langer Klinge sprang in seiner Hand auf. Bell holte bereits die halbautomatische Browning No. 2 unter seinem Mantel hervor. Der Mörder zielte mit dem Messer auf MacDonalds Rücken. Während er die Pistole dicht an seinen Körper presste, um sie vor den flüchtenden Männern abzuschirmen, drückte Bell ab. Er wusste, dass er den Mörder mit einem Schuss in den Kopf gestoppt hätte. Aber jemand prallte genau in dem Moment gegen ihn, als er abdrückte.

Der Schuss ging nicht allzu weit daneben. Die Kugel durchschlug die rechte Schulter des Dandys. Aber die Treffgenauigkeit der Browning kostete ihn einiges an Durchschlagskraft, und außerdem war der Mörder Linkshänder. Obgleich ihn das Projektil vom Kaliber .380 ins Taumeln brachte, war der Schwung auf Seiten des Mörders, und so schaffte er es, die Klinge in Alasdair MacDonalds breiten Rücken zu bohren.

MacDonalds Miene zeigte noch immer Erstaunen. Er sah Bell an, während dieser ihn mit den Armen auffing. »Sie haben versucht, mich zu töten«, wunderte sich der Schotte.

Bell bettete den schweren Körper auf den Fußboden und kniete sich neben ihn. »Wir brauchen einen Arzt!«, rief er. »Ruft einen Krankenwagen!«

»Mein Freund …«

»Nicht reden«, sagte Bell.

Das Blut breitete sich rasend schnell aus, so dass das Sägemehl darauf schwamm, anstatt es aufzusaugen.

»Geben Sie mir die Hand, Isaac.«

Bell ergriff seine mächtige Pranke.

»Bitte, geben Sie mir Ihre Hand.«

»Ich hab sie, Alasdair - ruft einen Arzt!«

Angelo Del Rossi sank neben ihnen auf die Knie. »Der Doktor ist unterwegs. Er ist gut. Sie kommen wieder auf die Beine, Professor. Nicht wahr, Bell?«

»Ja«, log Bell.

MacDonalds Griff um Beils Hand verkrampfte sich, und der Schotte flüsterte etwas, das Bell nicht verstehen konnte. Er beugte sich tiefer hinab. »Was haben Sie gesagt, Alasdair?«

»Hören Sie.«

»Ich kann Sie nicht verstehen.«

Aber der große Schotte sagte nichts. Bell flüsterte in sein Ohr: »Sie hatten es auf Sie abgesehen, Alasdair. Weshalb?«

MacDonald schlug die Augen auf. Sie weiteten sich, als er anscheinend plötzlich begriff, und er flüsterte: »Hull 44.«

»Was?«

MacDonald schloss die Augen, als schliefe er ein.

»Ich bin Arzt. Machen Sie Platz.«

Bell rückte zur Seite. Der Arzt, jugendlich, forsch und offenbar kompetent, fühlte MacDonald den Puls. »Ein Herzschlag wie eine Bahnhofsuhr. Der Krankenwagen ist schon unterwegs hierher. Ein paar Männer sollten mir helfen, ihn nach draußen zu tragen.«

»Ich tue das.«

»Er wiegt zweihundert Pfund.«

»Gehen Sie aus dem Weg.«

Isaac Bell nahm den gefallenen Boxer auf die Arme, richtete sich auf und trug MacDonald durch die Tür auf den Gehsteig hinaus, wo er ihn auf den Armen behielt, während sie auf den Krankenwagen warteten. Angehörige der Polizei von Camden drängten die Schaulustigen zurück. Ein Polizeidetektiv wollte Beils Namen wissen.

»Isaac Bell. Van-Dorn-Agent.«

»Hervorragende Schüsse da drin, Mr Bell.«

»Kannten Sie die Toten?«

»Habe sie nie zuvor gesehen.«

»Kamen sie von außerhalb? Aus Philadelphia?«

»Sie hatten Zugfahrkarten aus New York in den Taschen. Wollen Sie mir nicht verraten, was Sie mit der Angelegenheit zu tun haben?«

»Ich erzähle Ihnen alles, was ich weiß - viel ist es nicht. Aber erst, nachdem ich diesen Mann hier ins Krankenhaus gebracht habe.«

»Ich erwarte Sie im Präsidium. Sagen Sie dem Sergeant am Empfang, dass Sie zu Barney George wollen.«

Ein für den Krankentransport umgebauter neuer Ford Modell T stoppte vor der Tanzhalle. Während Bell den Boxer hineinlegte, drückte MacDonald abermals seine Hand. Bell stieg zusammen mit dem Arzt zu ihm in den Wagen und begleitete ihn ins Krankenhaus. Während sich ein Chirurg im Operationssaal um den Schotten kümmerte, telefonierte Bell mit New York und gab Befehl, John Scully, der Farley Kent, den Schiffsrumpf-Konstrukteur, bewachte, zu warnen und Agenten zur Naval Torpedo Station in Newport zu schicken, um Ron Wheeler zu beschützen.

Drei Männer, die maßgeblich am amerikanischen Dreadnought Programm beteiligt waren, waren bereits tot, und ein vierter befand sich an der Schwelle zum Jenseits. Aber wenn er den Anschlag auf Alasdair MacDonald nicht mit eigenen Augen beobachtet hätte, wäre der Vorfall Sicherlich nur als unglücklicher Ausgang einer Wirtshausschlägerei betrachtet worden und nicht als gezielter Mordversuch. Es lag durchaus im Bereich des Möglichen, dass Langner ermordet worden war. Wenn nun die Explosion in Bethlehem, von der MacDonald ihm erzählt hatte, gar kein Unfall gewesen war? Und war der Kletterunfall in Westchester möglicherweise ebenfalls ein geplanter Mord?

Bell saß die ganze Nacht bis zum frühen Morgen am Bett des Mannes.

Plötzlich, gegen Mittag, füllte Alasdair MacDonald seine mächtige Brust mit einem tiefen zitternden Atemzug und ließ dann die Luft langsam ausströmen. Bell rief nach dem Arzt. Aber er wusste, dass es hoffnungslos war. Traurig und zornig zugleich begab sich Bell ins Polizeipräsidium von Camden und schilderte Detective George seine Rolle bei dem fehlgeschlagenen Versuch, den Mordanschlag zu vereiteln.

»Haben Sie eins der Messer Sieherstellen können?«, fragte Bell, nachdem er seinen Bericht beendet hatte.

»Sogar alle drei.« George legte sie vor Bell auf den Tisch. Das getrocknete Blut Alasdair MacDonalds klebte noch an der Klinge, die ihn getötet hatte. »Sieht sehr seltsam aus, nicht wahr?«

Bell griff nach einem der beiden Messer, die nicht mit Blut beschmiert waren, und inspizierte es eingehend. »Das ist ein Butterflymesser.«

»Ein was?«

»Ein deutsches Klappmesser, das einem Balisong-Butterflymesser nachempfunden wurde. So etwas findet man außerhalb der Philippinen nur selten.«

»Das will ich meinen. Ich habe so eins noch nie gesehen. Deutsch, sagten Sie?«

Bell zeigte ihm das Herstelleremblem auf dem Erl der Klinge. »Böntgen und Sabin aus Solingen. Die Frage ist, woher hatten sie die Messer …?« Er sah den Detektiv gespannt an. »Wie viel Geld haben Sie in den Taschen der toten Männer gefunden?«

Detective George wich seinem Blick aus. Dann blätterte er umständlich in seinen handgeschriebenen Notizen. »Oh, ja, da ist es - weniger als zehn Dollar bei jedem.«

Die Augen eisig, die Stimme klirrend, sagte Bell: »Ich bin nicht daran interessiert einzusammeln, was vielleicht verschüttgegangen ist, ehe es als mögliches Beweismittel ins Protokoll aufgenommen wurde. Aber die genaue Zahl - der tatsächliche Geldbetrag in ihren Taschen - liefert Ausschluss darüber, ob sie für den Mord bezahlt wurden. Dieser Betrag, über den nur wir beide uns unterhalten müssen, könnte ein wichtiger Hinweis für meine weiteren Ermittlungen sein.«

Der Polizist aus Camden tat abermals so, als lese er in seinen Notizen. »Einer hatte acht Dollar zwanzig bei sich. Beim anderen waren es sieben Dollar, ein Dime und ein Nickel.«

Isaac Beils Blick fiel auf das Butterflymesser in seiner Hand. Mit einer seltsam schnellen Bewegung aus dem Handgelenk erreichte er, dass die Klinge hervorschnellte. Sie funkelte wie Eis. Er schien sie eingehend zu studieren, als frage er sich, wie er sie am besten einsetzen sollte. Detective George, der seinen eigenen Überlegungen nachhing, befeuchtete mit der Zungenspitze nervös seine Lippen.

Bell rechnete laut vor: »Ein Arbeiter verdient etwa fünfhundert Dollar im Jahr. Ein Jahresverdienst dafür, einen Mann zu töten, scheint mir ein angemessener Betrag für jemanden zu sein, der so verdorben und bereit ist, gegen Bezahlung einen Mord zu begehen. Daher würde es mir entscheidend weiterhelfen, wenn ich wüsste, ob diese beiden Mörder, die sich nicht aus dem Staub machen konnten, einen derart hohen Betrag mit sich herumtrugen.«

Detective George atmete erleichtert auf. »Ich garantiere Ihnen, keiner der beiden hatte derart viel Geld in der Tasche.«

Bell starrte ihn drohend an. Detective George war sichtlich froh und glücklich, nicht gelogen zu haben.

Schließlich fragte Bell: »Haben Sie etwas dagegen, wenn ich eins dieser Messer behalte?«

»Ich muss Sie bitten, mir das entsprechend zu quittieren - aber nicht das Messer, mit dem der Mord begangen wurde. Das brauchen wir für die Gerichtsverhandlung, falls wir diesen Mistkerl jemals schnappen sollten - was nicht sehr wahrscheinlich sein dürfte, wenn er nicht noch einmal nach Camden zurückkehrt.«

»Er wird zurückkommen«, versprach Isaac Bell. »Und zwar in Handschellen.«

12

»›Guts‹ Dave Kelly - dem Sie zu einem Loch im Kopf verholfen haben - und ›Blood Bucket‹ Dick Butler haben ihre Befehle von einem Obergauner namens Irv Weeks erhalten - der auch ›Iceman‹ genannt wird, wegen seiner blauen Augen, die genauso kalt sind wie sein Herz und seine Seele. Da Wecks um einiges cleverer ist, als Kelly und Butler es waren. Und nach Ihrer Schilderung, wie Weeks sich zurückgehalten und auf seine Chance gewartet hat, würde ich jede Wette eingehen, dass Wecks derjenige war, der abgehauen ist.«

»Mit meiner Kugel in der Schulter.«

»Der Iceman ist ein zäher Bursche. Wenn ihn die Kugel nicht umgebracht hat, dann können Sie sicher sein, dass er mit einem Güterzug nach New York zurückgekehrt ist und eine Krankenschwester oder eine Hebamme dafür bezahlt hat, sie herauszuschneiden.«

Harry Warren, Van Dorns New Yorker Banden-Experte, war auf Beils Telefonanruf hin mit der Eisenbahn heruntergekommen und sofort zum Leichenschauhaus der Polizei von Camden gegangen, wo er die Mörder, die Bell erschossen hatte, als Angehörige der in Hell’s Kitchen aktiven Gopher-Gang identifizierte. Die beiden Van-Dorn-Agenten berieten sich in einer Ecke des Bereitschaftsraums der Polizeidetektive.

»Harry, wer könnte diese Jungs aus der Bowery auf die weite Reise nach Camden geschickt haben?«

»Tommy Thompson, der ›Commodore‹. Er ist der Boss der Gophers.«

»Übernimmt er auch Mordaufträge?«

»Egal was, Tommy macht alles. Aber es gab auch nichts, was diese Kerle davon hätte abhalten können, auf eigene Rechnung zu arbeiten - solange sie Tommy seinen Anteil abtreten. Haben die Camden-Cops Geld bei den Leichen gefunden? Oder soll ich lieber fragen: Haben sie zugegeben, Geld bei den Leichen gefunden zu haben?«

»Sie behaupten nein«, erwiderte Bell. »Ich habe eindeutig klargemacht, dass wir hinter dickeren Fischen als diebischen Cops her sind, und aus der Antwort, die ich erhalten habe, schließe ich mit einiger Sicherheit, dass die Beträge gering waren. Vielleicht sollten sie erst nach Ausführung des Auftrags bezahlt werden. Vielleicht hat ihr Boss auch den Löwenanteil für sich behalten.«

»Ich tippe auf beides«, sagte Harry Warren. Er dachte nach. »Aber eins ist seltsam, Isaac. Diese Banden-Typen sind sehr heimatbewusst. Wie ich sagte, Tommy würde für Geld alles tun, aber Gophers und dergleichen verlassen eigentlich niemals ihre vertraute Umgebung. Die Hälfte von ihnen würde es nicht mal bis nach Brooklyn schaffen, geschweige denn über die Staatsgrenze.«

»Bringen Sie in Erfahrung, warum sie es diesmal getan haben.«

»Ich schnappe mir Weeks, sobald ich weiß, wo er sich verkrochen hat, um seine Verletzung auszukurieren und wieder zu Kräften zu kommen, und …«

»Schnappen Sie ihn nicht, sondern rufen Sie mich an.«

»Okay, Isaac. Aber erwarten Sie nicht zu viel. Niemand führt über eine solche Vereinbarung Buch. Es hätte trotz allem auch eine persönliche Angelegenheit sein können. Vielleicht hat MacDonald ganz einfach zu vielen Gegnern eins auf die Nase gegeben.«

»Haben Sie jemals gehört, dass ein New Yorker Gangster ein Butterflymesser benutzt?«

»Sie meinen eins dieser philippinischen Klappmesser?«

Bell zeigte ihm das Butterflymesser, das er sich ausgeliehen hatte.

»Ja, da gab es mal einen Schnupfer, der in die Army eintrat, um sich die Cops vom Hals zu schaffen. Am Ende ist er in den Amerikanisch-Philippinischen Krieg geraten. Der Knabe brachte ein solches Messer als Andenken mit nach Hause und erstach damit einen Spieler, der ihm Geld schuldete. Zumindest wurde es so erzählt, aber ich wette, es lag am Kokain. Du weißt ja, wie der Schnee einen in den Verfolgungswahn treiben kann.«

»Mit anderen Worten, das Butterflymesser ist in New York nicht gebräuchlich.«

»Diese Koksnase ist der Einzige, von dem ich weiß, dass er eins besaß.«

Bell begab sich schnellstens nach New York.

Er heuerte einen Fahrer und Techniker an, der seinen Locomobile zurückbrachte, während er den Zug nahm. Ein Polizeiboot, das Detective George organisiert hatte, da er froh war, ihm beim Verlassen Camdens behilflich sein zu können, brachte ihn über den Delaware River nach Philadelphia, wo er einen Expresszug der Pennsylvania Railroad erwischte. Als er vor dem Knickerbocker Hotel eintraf, erhellte die Nachmittagssonne immer noch das grüne Kupferdach, doch unten auf der Straße verdüsterte sich die rote Klinkerfassade im Stil der französischen Renaissance allmählich.

Dann ließ er sich über eine Fernleitung mit Joseph Van Dorn in Washington verbinden.

»Das mit den Frye Boys war hervorragende Arbeit«, stellte Van Dorn zur Begrüßung fest. »Ich habe gerade mit dem Justizminister zu Mittag gegessen. Er freut sich wie ein Schneekönig.«

»Dank John Scully. Ich habe ihm nur den Mantel gehalten.«

»Wie lange brauchen Sie noch für den Langner-Selbstmord?«

»Bei dieser Sache geht es nicht nur um Langner. Das Ganze ist viel größer«, erwiderte Bell. Dann berichtete er Van Dorn, was sich ereignet hatte.

»Vier Morde?«, fragte Van Dorn ungläubig.

»Einer ganz sicher - der, bei dem ich Zeuge war. Einer höchstwahrscheinlich - Langner.«

»Kommt drauf an, wie viel Glauben Sie diesem Knallkopf Cruson schenken.«

»Und die beiden anderen müssen wir untersuchen.«

»Und alle stehen mit Kriegsschiffen in Verbindung?«, fragte Van Dorn, der es immer noch nicht glauben konnte.

»Jedes Mordopfer war am Dreadnought-Programm beteiligt.«

»Falls sie alle Mordopfer sind, wer könnte dahinterstecken?«

»Keine Ahnung.«

»Ich nehme nicht an, dass Sie wissen, weshalb das alles geschehen sein könnte.«

»Noch nicht.«

Van Dorn seufzte. »Was brauchen Sie, Isaac?«

»Die Van Dorn Protection Services, um Farley und Wheeler zu bewachen.«

»Und wem soll ich das in Rechnung stellen?«

»Schreiben Sie es an, bis wir wissen, wer der Kunde ist«, antwortete Bell trocken.

»Sehr lustig. Was brauchen Sie sonst noch?«

Bell gab dem Agententeam, das Van Dorn seinem Befehl unterstellt hatte - nur vorübergehend, wie sein Boss während ihres Telefonats deutlich gemacht hatte -, eine Reihe von Anweisungen. Dann fuhr er mit der Untergrundbahn in die Innenstadt und mit einer Straßenbahn über die Brooklyn Bridge. John Scully erwartete ihn in einem Restaurant in der Sand Street, einen Steinwurf von den festungsähnlichen Toren des Brooklyn Navy Yard entfernt.

Das billige Restaurant füllte sich allmählich, als die Tagesschichten auf der Werft und in den umliegenden Fabriken zu Ende gingen und Kesselschmiede, Gesenkschmiede, Tankprüfer, Nieter und Modelltischler, Maschinisten, Kupferschmiede, Rohrschlosser und Klempner zum Abendessen hereinströmten.

Scully sagte: »Soweit ich feststellen konnte, ist bei Kent alles in Ordnung. Er arbeitet praktisch rund um die Uhr. Fanatisch wie ein Missionar. Mir wurde berichtet, dass er seinen Zeichentisch so gut wie nie verlässt. Er hat sich neben seinem Zeichensaal sogar einen Schlafraum einrichten lassen, wo er die meisten Nächte verbringt.«

»Und wo ist er in den restlichen Nächten?«

»Im Hotel St. George, wenn eine bestimmte Lady aus Washington hierherkommt.«

»Wer ist sie?«

»Nun, das ist sehr seltsam. Sie ist die Tochter Ihres Freundes mit dem explodierenden Klavier.«

»Dorothy Langner?«

»Was halten Sie davon?«

»Ich denke, dass Farley Kent ein wahrer Glückspilz ist.«

Der Brooklyn Navy Yard umschloss eine weitläufige Bucht des Fast River zwischen Brooklyn Bridge und Williamsburg Bridge. Als »Kriegsschiffs-Werft« geplant und offiziell New York Navy Yard genannt, waren in den Fabriken, Werkstätten, Gießereien, Trockendocks und Baudocks sechstausend Werftarbeiter beschäftigt. Hohe Ziegelmauern und schmiedeeiserne Tore umzäunten eine Fläche, die doppelt so groß wie die des Washington Navy Yard war. Isaac Bell zeigte am Sand Street Gate, das von zwei Adlerstatuen eingerahmt wurde, seinen Navy-Pass vor.

Er fand Farley Kents Konstruktionsbüro in einem Gebäude, das von riesigen Montagehallen und Brückenkränen regelrecht erdrückt wurde. Die Nacht hatte die hohen Fenster geschwärzt, während die Zeichner beim Licht elektrischer Lampen arbeiteten. Kent war noch jung, hatte die Zwanziger kaum hinter sich und war über den Mord an Alasdair MacDonald zutiefst erschüttert. Er beklagte, dass MacDonalds Tod die Entwicklung von Großschiff-Turbinen in Amerika empfindlich zurückwerfe. »Eis wird Jahre dauern, bis die United States Navy in der Lage sein wird, hochentwickelte Turbinen in unsere Dreadnoughts einzubauen.«

»Was ist Hull 44?«, fragte Bell.

Kent wandte den Blick ab. »Hull 44?«

»Alasdair MacDonald machte deutlich, dass es etwas Wichtiges sei. Ich denke, es handelt sich um einen Schiffsrumpf. Aber was genau hat es damit auf sich?«

»Ich fürchte, ich weiß nicht, wovon Sie reden.«

»Er äußerte sich ganz offen über Arthur Langner und Ron Wheeler und Chad Gordon. Und auch über Sie, Mr Kent. Sie fünf haben sehr eng zusammengearbeitet. Ich bin ganz sicher, dass Sie wissen, was Hull 44 bedeutet.«

»Ich sagte Ihnen doch, ich weiß nicht, wovon Sie sprechen.«

Bell musterte ihn kühl. Kent senkte den Kopf vor seiner strengen Miene.

»Hull 44«, sagte der Detektiv, »waren die letzten Worte Ihres Freundes vor seinem Tod. Er hätte sie mir erklärt, wenn er nicht gestorben wäre. Und jetzt müssen Sie es tun.«

»Ich kann aber nicht - ich weiß es nicht.«

Beils Gesichtszüge verhärteten sich, bis sie aussahen, als seien sie in Stein gemeißelt. »Dieser starke, unbeugsame Mann hat meine Hand umklammert wie ein Kind und versucht, mir zu erklären, weshalb er getötet wurde. Er brachte die Worte nur nicht mehr über die Lippen. Aber Sie können es. Also reden Sie!«

Kent stürmte auf den Flur hinaus und rief laut nach den Wachtposten.

Sechs US Marines geleiteten Bell durch das Tor hinaus. Der Sergeant war höflich, ließ sich jedoch durch Beils Passierschein nicht umstimmen. »Ich empfehle Ihnen, Sir, sich wegen eines Besuchstermins telefonisch mit dem Kommandanten in Verbindung zu setzen.«

Scully wartete im Restaurant. »Bestellen Sie sich eine Kleinigkeit. Die Küche hier ist wirklich gut. Ich passe auf Kent auf.«

»Ich löse Sie in einer Viertelstunde ab.«

Bell konnte sich nicht erinnern, wann er das letzte Mal etwas gegessen hatte. Er war gerade im Begriff, ein Sandwich von seinem Teller zu nehmen, als Scully hereinstürzte und ihn zur Tür winkte. »Kent kam aus dem Tor geschossen wie der Favorit beim Kentucky Derby. Er ist jetzt auf der Sand Street und will offenbar nach Osten. Er trägt einen hohen schwarzen Derby Hut und einen braunen Mantel.«

»Ich sehe ihn.«

»Das ist die Richtung zum Hotel St. George. Sieht so aus, als sei die Lady wieder in der Stadt. Ich laufe direkt rüber zum St. George in der Nassau Street, nur für den Fall, dass Sie ihn verlieren.« Ohne auf Beils Antwort zu warten, verschwand der stets auf Unabhängigkeit bedachte Scully um die nächste Ecke.

Bell heftete sich an Kents Fersen. Er hielt einen halben Block Abstand und wurde durch die Menschenmassen gedeckt, die in die Saloons und Restaurants hinein-und herausströmten und von den Straßenbahnwagen ausgespuckt oder aufgelesen wurden. Der hohe Bowler Hut des Schiffsingenieurs war in einem Viertel, in dem die meisten Männer Stoffmützen als Kopfbedeckung bevorzugten, recht einfach zu verfolgen. Außerdem konnte man seinen hellbraunen Mantel zwischen den dunklen Mänteln und Cabans gar nicht übersehen.

Die Sand Street führte zwischen Marinewerft und Brooklyn Bridge durch einen Distrikt mit Fabriken und Lagerhäusern. In der feuchtkalten Abendluft lagen die vielfältigen Gerüche von Schokolade, frisch geröstetem Kaffee, Kohlenrauch, Salzwasser, und dazu kam noch das eigenartige stechende Aroma der elektrischen Funken, die von den Oberleitungen der Straßenbahnwagen in die Dunkelheit sprühten. Bell stellte fest, dass es in diesem Viertel genügend Saloons und Spielhallen gab, um mit der »Barbary Coast« in San Francisco konkurrieren zu können.

Kent überraschte ihn an der imposanten Sand Street Station, wo Straßenbahnen, Hocheisenbahnen und eine im Bau befindliche U-Straßenbahnlinie für den weiteren Verlauf über die Brooklyn Bridge zusammengeführt wurden. Anstatt unter der Station hindurchzueilen und den Weg zu den Heights und zum Hotel St. George fortzusetzen, schlüpfte der Schiffsingenieur plötzlich durch eine Lücke in der Mauer, die einen Zugang zur Brooklyn Bridge abstützte, und eilte die Treppen hinauf. Bell wich einem Straßenbahnwagen aus und folgte dem Schiffsbauer. Scharenweise strömten Menschen die Treppe herunter und versperrten ihm die Sieht. Er wühlte sich durch die Massen nach oben. Dort sah er, wie Farley Kent auf der Holzpromenade in der Mitte der Brücke in Richtung Manhattan marschierte. So viel zu der Lady im Hotel St. George.

Der Laufgang wurde von hochgelegten Eisenbahn-und Straßenbahnschienen flankiert und war mit dem allabendlichen Gewimmel von Menschen bevölkert, die von ihren Arbeitsplätzen in Manhattan nach Hause zurückkehrten. Eisenbahnzüge und Straßenbahnen ratterten vorbei. Sie waren mit Fahrgästen vollgestopft, und Bell - der jahrelang Verbrecher zu Pferde in den Weiten des Wilden Westens verfolgt hatte - entwickelte ein tiefes Verständnis für diejenigen, die lieber zu Fuß durch die Kälte liefen, selbst wenn sie das Quietschen und Kreischen der Schienenräder dabei ertragen mussten.

Kent warf einen Blick über die Schulter. Bell nahm seinen auffälligen breitkrempigen weißen Hut ab und bewegte sich hin und her, um sich hinter den Passanten zu verstecken. Sein Jagdwild kämpfte sich gegen den Fußgängerstrom vorwärts, hatte den Kopf gesenkt, blickte starr auf die Laufbohlen und war blind für das aufregende Panorama der hell erleuchteten New Yorker Wolkenkratzer und den funkelnden Teppich aus roten, grünen und weißen Positionslaternen der Schlepper, Frachtkähne, Dampfschiffe und Fähren, die knapp siebzig Meter unter der Brücke durch den East River pflügten.

Auf der Manhattan-Seite führten die Stufen zum City Hall Distrikt hinunter. Sobald Kent das Ende der Treppe erreicht hatte, wandte er sich wieder in Richtung Fluss, den er soeben überquert hatte. Bell folgte ihm und fragte sich, welche Absichten Kent wohl verfolgte, während sie den Hafenanlagen näher kamen. Die South Street, die unter der Brücke hindurch und parallel zum East River verlief, endete in einem Wald von Schiffsmasten und Bugsprieten. Wie Finger gigantischer Hände ragten Piers und Lagerhäuser in den Strom hinaus und bildeten Slips, in denen Dreimastsegler, Dampfschiffe mit hohen Schornsteinen und Eisenbahnschuten vertäut waren.

Kent schlug die Richtung zur Stadt ein und entfernte sich von der Brooklyn Bridge. Er eilte mehrere Blocks weit, rannte fast und drehte sich kein einziges Mal um. Als er den Catherine Slip erreichte, verließ er die Straße und ging zum Wasser hinunter. Bell sah Frachtschiffe, die dicht an dicht nebeneinander ankerten. Deckkräne schwenkten mit Fracht beladene Paletten vom jeweiligen Schiff an Land. Hafenarbeiter rollten sie mit Sackkarren in die verschiedenen Lagerhäuser. Kent passierte die Frachter und steuerte auf eine lange und ungewöhnlich schlanke Dampfjacht zu, die von der South Street aus nicht zu sehen war.

Bell beobachtete das weitere Geschehen und nutzte die Ecke eines Lagerhauses als Deckung. Die schlanke Jacht, die eine Länge von gut dreißig Metern hatte, besaß einen weiß lackierten stählernen Rumpf, der einer Messerklinge nachempfunden worden war, eine mittschiffs gelegene Kommandobrücke und einen hohen Schornstein an achtern. Trotz ihrer rein auf die praktische Funktion reduzierten Erscheinung war sie mit luxuriös anmutenden Messingbeschlägen und Mahagoniholzwerk ausgestattet worden. Wie ein Fremdkörper zwischen den schmuddeligen Frachtkähnen ankernd, war sie, wie Bell zugeben musste, vor Entdeckung so gut wie sicher.

Farley Kent huschte eine Gangway hinauf. Die Bullaugen einer niedrigen Kabine waren erhellt. Er klopfte an die Tür. Sie schwang auf, Licht drang heraus, und er verschwand in der Kabine und zog die Tür hinter sich zu. Bell folgte ihm auf dem Fuße. Er setzte seinen Hut wieder auf und überquerte mit schnellen, energischen Schritten den Pier. Ein Deckarbeiter auf einem der Frachtschiffe bemerkte ihn. Bell schickte ihm einen drohenden Blick und ein abwehrendes Kopfnicken - der Mann verlor sofort jegliches Interesse an ihm. Bell vergewisserte sich, dass sich niemand auf den Decks der Jacht aufhielt, bewegte sich lautlos über die Gangway und presste sich mit dem Rücken gegen die Außenwand der Kabine.

Er nahm den Hut wieder ab und lugte durch ein Bullauge, das einen Spalt breit geöffnet war, um frische Luft hereinzulassen.

Die Kabine war klein, aber erstklassig eingerichtet. Messingene Schiffslampen warfen einen warmen Lichtschein auf die Mahagonitäfelung. Bell registrierte mit schnellem Blick eine Anrichte mit Kristallgläsern und Karaffen, die kippsicher in entsprechenden Holzgestellen arrangiert waren, dazu einen gedeckten Esstisch, umschlossen von einer hufeisenförmigen Sitzbank mit aufwändiger grüner Lederpolsterung, und ein Sprachrohr für die Kommunikation mit jeder Station des Schiffes. Über dem Esstisch hing ein Henry-Reuterdahl-Gemälde von der Großen Weißen Flotte.

Kent schlüpfte aus seinem Mantel. Beobachtet wurde er dabei von einem eher kleinen, stämmigen, athletisch gebauten Navy-Offizier mit imposantem Brustkorb und Kapitänsstreifen auf seinen Epauletten. Sein Gesicht konnte Bell zwar nicht sehen, aber er hörte Kent ausrufen: »Dieser verdammte Detektiv. Er wusste genau, welche Fragen er stellen musste.«

»Was haben Sie ihm gesagt?«, fragte der Captain mit ruhiger Stimme.

»Nichts. Habe ihn vom Werftgelände entfernen lassen. So ein impertinenter Schnüffler!«

»Hatten Sie den Eindruck, dass sein Besuch mit Alasdair MacDonald zusammenhing?«

»Ich hatte keine Ahnung, was ich denken sollte. Er hat mich ganz schön ins Schleudern gebracht.«

Der Kapitän nahm eine Flasche von der Anrichte und füllte ein Glas. Als er es zu Kent hinüberschob, sah Bell endlich sein Gesicht - es war jugendlich, markant und vor zehn Jahren auf der Titelseite jeder Zeitung und Illustrierten der Nation zu sehen gewesen. Seine Heldentaten während des Spanisch-Amerikanischen Krieges wetteiferten, was Mut und Tapferkeit betraf, mit den Taten von Teddy Roosevelts Rauen Reitern.

»Das ist doch nicht zu fassen …«, sagte Bell halblaut.

Er stieß die Kabinentür auf und trat ein.

Farley Kent zuckte zusammen. Der Navy-Captain blieb völlig ruhig und musterte den hochgewachsenen Detektiv mit erwartungsvollem Blick.

»Willkommen an Bord, Mr Bell. Als ich die schreckliche Nachricht aus Camden erhielt, hatte ich gehofft, dass Sie den Weg hierher finden würden.«

»Was ist Hull 44?«

»Fragen Sie lieber: Warum Hull 44«, erwiderte Captain Lowell Falconer, der Held von Santiago.

Er streckte dem Besucher eine Hand entgegen, die durch Granatsplitter zwei Finger eingebüßt hatte.

Bell ergriff sie. »Es ist mir eine große Ehre, Sie kennenlernen zu dürfen, Sir.«

Captain Falconer wandte sich zum Sprachrohr um. »Ablegen.«

13

Füße stampften über das Deck. Ein Lieutenant erschien an der Tür, und Falconer wechselte einige eilige Worte mit ihm. »Farley«, rief er dann, »Sie können ruhig in Ihren Zeichensaal zurückkehren.« Der Konstrukteur verließ wortlos die Kabine. Falconer sagte: »Bitte warten Sie hier, Bell. Es dauert keine Minute.« Er ging mit seinem Lieutenant hinaus.

Bell hatte das Reuterdahl-Gemälde von der Großen Weißen Flotte im vorangegangenen Januar auf der Titelseite des Collier’s Magazine gesehen. Die Flotte ankerte im Hafen von Rio de Janeiro. Ein mit Einheimischen besetztes Ruderboot hielt auf den strahlend weißen Rumpf des Flaggschiffs Connecticut zu, und ein Mann im Bug hielt ein Schild hoch, auf dem in großen Lettern zu lesen war:

AMERICAN DRINKS. SQUARE DEAL

at JS GUVIDOR

Rauch und Schatten in einem dunklen Bereich des sonnendurchfluteten Hafens verbargen den schlanken Rumpf eines deutschen Kreuzers.

Das Deck bewegte sich unter Beils Füßen. Die Jacht verließ in Rückwärtsfahrt ihren Liegeplatz und schob sich in den East River. Als ihre Schrauben in Vorausfahrt gingen und die Jacht stromabwärts Geschwindigkeit aufnahm, spürte Bell keinerlei Erschütterung, die Maschinen erzeugten keine wahrnehmbare Vibration. Captain Falconer kehrte in die Kabine zurück, und Bell sah seinen Gastgeber fragend an. »Ich bin noch nie zuvor auf einer Dampfjacht gewesen, die so ruhig durchs Wasser gleitet.«

Falconer lächelte stolz. »Turbinen«, sagte er. »Insgesamt drei Stück, verbunden mit neun Schiffsschrauben.«

Er deutete auf ein anderes Gemälde, das Bell durch das Bullauge nicht hatte sehen können. Es zeigte die Turbinia, das berühmte turbinengetriebene Testschiff, mit dem Alasdair MacDonalds Lehrer und Förderer seinerzeit unangekündigt an einer internationalen Flottenparade in Spitshead, England, teilnahm, um die überlegene Geschwindigkeit seiner Erfindung zu demonstrieren.

»Charles Parsons hat nichts dem Zufall überlassen. Für den Fall, dass die Turbinia zu Schaden kommen sollte, hatte er gleich zwei Turbinenschiffe gebaut. Dies hier ist die Dyname. Wie gut ist Ihr Griechisch?«

»Der Begriff bezeichnet das Zusammenwirken mehrerer Kräfte, nicht wahr?«

»Sehr gut! Die Dyname ist eigentlich die große Schwester der Turbinia. Sie ist ein wenig breiter und orientiert sich konstruktionstechnisch an den Torpedobooten der neunziger Jahre. Ich habe sie zu einer Jacht umbauen und die Kessel mit Ölbrennern ausstatten lassen, wodurch in den ehemaligen Kohlebunkern eine Menge Platz geschaffen wurde. Der arme Alasdair hat sie als Testschiff eingesetzt und die Turbinen modifiziert. Dank ihm verbraucht sie weniger Öl und macht schnellere Fahrt, obgleich sie breiter ist als die Turbinia.«

»Wie schnell?«

Falconer legte geradezu zärtlich eine Hand auf die matt glänzende Mahagonitäfelung der Dyname und lächelte. »Sie würden es nicht glauben, wenn ich es Ihnen verriete.«

Der hochgewachsene Detektiv erwiderte das Lächeln. »Ich hätte nichts dagegen, wenn ich sie mal lenken dürfte.«

»Warten Sie, bis diese verkehrsreichen Gewässer hinter uns liegen. Ich wage nicht, ihr schon im Hafen die Sporen zu geben.«

Die Jacht dampfte den East River hinunter in die Upper Bay und steigerte das Tempo dramatisch. »Ganz schön schnell«, sagte Bell.

Falconer lachte glucksend. »Wir halten sie an der kurzen Leine, bis wir das offene Meer erreichen.«

Die Lichter von Manhattan Island verblassten hinter ihnen. Ein Steward kam mit einem Tablett voll zugedeckter Schüsseln herein, die er auf dem Tisch verteilte. Captain Falconer bat Bell, ihm gegenüber Platz zu nehmen.

Bell blieb jedoch stehen und fragte: »Was ist Hull 44?«

»Bitte, leisten Sie mir beim Abendessen Gesellschaft, und während wir aufs offene Meer hinausdampfen, verrate ich Ihnen das Geheimnis, weshalb Hull 44.«

Falconer begann, indem er Alasdair MacDonalds Klage wiederholte. »Es ist jetzt zehn Jahre her, dass Deutschland mit dem Aufbau einer neuen Marine begonnen hat. Im selben Jahr eroberten wir die Philippinen und annektierten das Königreich Hawaii. Heute besitzen die Deutschen Großkampfschiffe, sogenannte Dreadnoughts. Die Briten verfügen ebenfalls über Dreadnoughts, und die Japaner bauen und kaufen Dreadnought-Schlachtschiffe. Wenn nun die US Navy in See sticht, um auf die weite Reise zu gehen und die neuen Territorien Amerikas im Pazifik zu verteidigen, sind wir den Deutschen, den Engländern und dem Kaiserreich Japan, was die Schiffsklasse und die Geschützleistung angeht, hoffnungslos unterlegen.«

Von seiner Idee derart beseelt, dass er sein Steak unberührt auf dem Teller liegen ließ, skizzierte Captain Falconer für Isaac Bell den Traum, der Hull 44 geboren hatte. »Das Dreadnought-Wettrennen lehrt uns, dass Veränderungen stets durch die allgemein vorherrschende Überzeugung, dass es unter der Sonne nichts Neues gebe, verhindert werden. Ehe die Briten die HMS Dreadnought vom Stapel laufen ließen, galten im Schlachtschiffbau zwei Faustregeln, die wie in Stein gehauen waren: Erstens, der Bau eines Schlachtschiffs dauert mehrere Jahre, und zweitens, sie müssen mit Geschützen unterschiedlichen Kalibers ausgerüstet sein, um sich selbst verteidigen zu können. Die HMS Dreadnought verfügt ausschließlich über Geschütze größten Kalibers. Außerdem wurde sie in nur einem Jahr erbaut, was die Welt für immer veränderte.

Hull 44 ist meine Antwort darauf. Amerikas Antwort.

Ich habe die hellsten Köpfe im Kriegsschiffbau zusammengetrommelt. Ich forderte sie auf, alles Menschenmögliche zu versuchen! Männer wie Artie Langner, der ›Gunner‹, und Alasdair, den Sie ja kennengelernt haben.«

»Und sterben sah«, meinte Bell grimmig.

»Jeder von ihnen ist ein Künstler auf seinem Gebiet. Aber wie alle Künstler sind sie auch Sonderlinge. Bohemiens, Exzentriker, wenn nicht sogar vollkommen spinnert. Also nicht gerade von der Art, die sich in der regulären Navy problemlos zurechtfinden würde. Aber dank meiner eigenwilligen Genies, die am laufenden Band neue Ideen hervorbrachten und alte Vorstellungen verfeinerten, wird Hull 44 ein Dreadnought-Schlachtschiff sein, wie noch nie eines die Ozeane der Welt befahren hat - ein amerikanisches schifffahrtstechnisches Wunderwerk, das die englischen Dreadnoughts und die deutschen Nassau und Posen und das Stärkste, was die Japaner ihm entgegenwerfen können, übertreffen wird … Warum schütteln Sie den Kopf, Mr Bell?«

»Das ist eine viel zu große Sache, um sie geheim halten zu können. Sie sind offenbar ein reicher Mann. Aber kein Individuum ist reich genug, sein eigenes Schlachtschiff vom Stapel laufen zu lassen. Woher haben Sie das Geld für Hull 44? Irgendjemand in der Regierung muss etwas darüber wissen.«

Captain Falconer antwortete ausweichend. »Vor elf Jahren hatte ich das Privileg, einem stellvertretenden Marineminister als Berater dienen zu dürfen.«

»Bravo!« Bell grinste verstehend. Das erklärte Lowell Falconers Unabhängigkeit. Heute war dieser stellvertretende Marineminister niemand anderer als der leidenschaftlichste Befürworter einer starken Navy - Präsident Theodore Roosevelt.

»Der Präsident ist der Überzeugung, dass unsere Navy ungebunden sein sollte. Die Army soll die Häfen und Stützpunkte verteidigen - wir bauen ihr sogar die dazu notwendigen Geschütze. Aber die Navy sollte nur auf See kämpfen.«

»Nach dem zu urteilen, was ich bei der Navy gesehen und erlebt habe«, sagte Bell, »müssen Sie zuallererst gegen die Navy kämpfen. Und um diesen Kampf zu gewinnen, müssen Sie so clever sein wie Machiavelli persönlich.«

»Oh, das bin ich«, erwiderte Falconer lächelnd. »Wobei ich das Wort gerissen dem Wort clever vorziehe.«

»Stehen Sie denn immer noch im Dienst der Navy?«

»Ich bin, ganz offiziell, Sonderbeauftragter für das Schießübungswesen.«

»Ein wundervoll vager Titel«, bemerkte Bell.

»Ich weiß, wie man Bürokraten überlistet und austrickst«, konterte Falconer. »Ich kenne mich im Kongress aus«, fügte er mit einem spöttischen Lächeln hinzu und zeigte Bell seine verstümmelte Hand. »Welcher Politiker würde es wagen, einem Kriegshelden zu widersprechen?«

Dann erklärte er detailliert, wie er einen Stab ähnlich denkender junger Offiziere in den Abteilungen für Schiffsbewaffnung und Schiffsbau in Schlüsselpositionen lanciert hatte. Gemeinsam arbeiteten sie daran, das gesamte Dreadnought-Bauprogramm neu zu organisieren.

»Sind wir wirklich so weit im Hintertreffen, wie Alasdair MacDonald behauptet hat?«

»Ja. Wir lassen im nächsten Monat die Michigan vom Stapel laufen, aber sie ist keine Lösung. Delaware, North Dakota, Utah, Florida, Arkansas und Wyoming, allesamt erstklassige Dreadnoughts, existieren vorerst noch auf dem Zeichenbrett. Aber das ist nicht grundsätzlich von Nachteil. Die Fortschritte in der Weiterentwicklung des Seekriegswesens folgen derart schnell aufeinander, dass man sagen kann, dass je später unsere Schiffe vom Stapel laufen, sie umso moderner sind. Wir kennen bereits die Schwachpunkte der Großen Weißen Flotte, ehe sie in San Francisco eintrifft. Das Erste, was wir ändern werden, sobald die Schiffe in die Heimat zurückkehren, ist ihre äußere Erscheinung. Wir werden sie mit grauer Farbe anstreichen lassen, damit feindliche Schützen sie nicht so schnell entdecken.

Aber der Farbanstrich ist nur ein simpler Punkt. Ehe wir unsere neuen Erkenntnisse in den Kriegsschiffbau einfließen lassen können, müssen wir noch das Navy Board of Construction und den Kongress überzeugen. Das Navy Board of Construction hasst alles, was nach Veränderung riecht, und der Kongress hasst alles, was zusätzliches Geld kostet.«

Falconer deutete mit einem Kopfnicken auf das Reuterdahl-Gemälde. »Mein Freund Henry hat sich ganz schön in Schwierigkeiten gebracht. Die Navy hat ihn mitgenommen, damit er Bilder von der Großen Weißen Flotte malt. Sie haben aber nicht damit gerechnet, dass er dem McClure’s Magazine einige Berichte schicken würde, in denen er die Öffentlichkeit über die Mängel der Flotte aufklärt. Henry kann von Glück reden, wenn er irgendeinen Trampdampfer findet, der ihn nach Hause mitnimmt. Doch er hat recht, und ich habe ebenfalls recht: Es ist völlig okay, aus Erfahrungen zu lernen. Und es ist gleichfalls okay, aus Fehlern klug zu werden. Aber es ist nicht okay, sich dem Fortschritt und der Verbesserung zu verschließen. Deshalb treibe ich den Schiffsbau im Geheimen voran.«

»Jetzt haben Sie mir das Warum erklärt. Aber was Hull 44 eigentlich ist, haben Sie mir noch immer nicht verraten.«

»Nicht so ungeduldig, Mr Bell.«

»Ein Mann hat den Tod gefunden«, erwiderte Bell mit grimmiger Miene. »Und ich verliere jede Geduld, wenn Männer ermordet werden.«

»Sie sagen Männer.« Captain Falconer sah Bell misstrauisch an. »Wollen Sie damit andeuten, dass Langner ebenfalls ermordet wurde?«

»In seinem Fall halte ich einen Mord für zunehmend wahrscheinlich.«

»Was ist mit Grover Lakewood?«

»Van-Dorn-Agenten sind in Westchester dabei, die Umstände seines Todes genauestens unter die Lupe zu nehmen. Und in Bethlehem, Pennsylvania, untersuchen wir den Unfall, der Chad Gordon zum Verhängnis wurde. Erzählen Sie mir nun endlich von Hull 44?«

»Lassen Sie uns nach oben gehen. Dann werden Sie sehen, was ich meine.«

Die Dyname hatte ihre Geschwindigkeit ständig gesteigert. Noch immer war von ihren Maschinen keinerlei Vibration wahrzunehmen, trotz eines lauten Dröhnens, das von der tobenden See und dem heftigen Wind herrührte. Der Steward und ein Matrose erschienen mit Gummistiefeln und Ölzeug. »Das sollten Sie lieber anziehen, Sir. Dieses Schiff ist keine Luxusjacht mehr, sobald es richtig Fahrt macht. Dann ist es eher ein Torpedoboot.«

»Von wegen Torpedoboot«, murmelte der Matrose. »Ein U-Boot ist es.«

Falconer reichte Bell so etwas wie eine Motorradbrille mit Gläsern, die so dunkel waren, dass sie undurchsichtig erschienen, und streifte sich selbst die gleiche Brille über den Kopf.

»Wofür ist die?«

»Sie werden froh sein, dass Sie sie haben, wenn es so weit ist«, antwortete der Captain geheimnisvoll. »Alles bereit? Dann lassen Sie uns die Brücke aufsuchen, solange es zu Fuß noch möglich ist.« Der Matrose und der Steward drückten mit Mühe die Tür auf, und Falconer und Bell traten aufs Deck hinaus.

Der Fahrtwind war wie ein Schlag ins Gesicht.

Bell tastete sich auf dem schmalen Seitendeck nach vorn. Dabei befand er sich höchstens anderthalb Meter über dem Wasser, das rasend schnell unter ihnen vorbeiflog. »Das dürften an die dreißig Knoten sein.«

»Noch bummeln wir ein wenig herum«, rief Falconer über dem Getöse. »Erst wenn wir an Sandy Hook vorbei sind, lassen wir es krachen.«

Bell schaute nach hinten. Feuerzungen leckten aus dem Schornstein, und die Kiellinie schäumte derart, dass sie in der Dunkelheit leuchtete. Sie stiegen in die offene Kommandobrücke hinauf, wo dicke Glasscheiben den Steuermann abschirmten, der sich an ein kleines Speichenrad klammerte. Captain Falconer schob ihn mit der Schulter beiseite.

Vor ihnen blinkte in einiger Entfernung alle fünfzehn Sekunden ein weißes Licht.

»Das ist das Feuerschiff von Sandy Hook«, erklärte Kapitän Falconer. »Dies ist das letzte Jahr, in dem wir es sehen können. Sie verlegen das Schiff, um den neuen Ambrose Channel zu markieren.«

Die Dyname näherte sich dem Fünfzehn-Sekunden- Leuchtfeuer. In seinem Lichtschein konnte Bell die in weißen Lettern ausgeführte Inschrift »Sandy Hook« und »No. 51« auf der ihnen zugewandten Rumpfseite des schwarzen Schiffes lesen, das nun schnell hinter ihnen zurückblieb.

»Festhalten!«, warnte Kapitän Falconer.

Er legte die Hand mit den fehlenden Fingern auf einen langen Hebel. »Das ist eine direkte Bowdenzugverbindung zu den Turbinen. Ähnlich wie die flexiblen Kabelzugbremsen an einem Fahrrad. Ich kann den Dampfdruck vom Ruderstand aus regeln, ohne den Maschinenraum rufen zu müssen. Das entspricht dem Gashebel bei einem Automobil.«

»Alasdairs Idee?«, fragte Bell.

»Nein, die stammt von mir. Alasdairs Beitrag werden Sie gleich zu spüren bekommen.«

14

Isaac Bell fasste nach einem Haltegriff, als sich der Bug der Dyname aus dem Wasser hob. Das von Meer und Wind erzeugte dumpfe Dröhnen steigerte sich explosionsartig. Gischtwolken peitschten gegen die Glasscheibe der Kommandobrücke. Captain Falconer schaltete einen Suchscheinwerfer an, und der Grund für die einer Messerklinge nachempfundene Form des Schiffsrumpfs wurde offensichtlich. Der Lichtstrahl riss zweieinhalb Meter hohe Wellen aus dem Dunkel, die mit fünfzig Knoten unter ihnen hinwegglitten. Der Rumpf jedes anderen Schiffes wäre so hart auf die Wassermassen geprallt, dass er sich selbst leck geschlagen hätte.

»Waren Sie jemals so schnell unterwegs?«, rief Falconer.

»Nur mit meinem Locomobile.«

»Wollen Sie mal lenken?«, fragte Falconer einladend.

Sofort legte Isaac Bell die Hände um das Ruder.

»Weichen Sie den hohen Wellen aus«, empfahl Falconer. »Wenn Sie mit dem Bug zu tief eintauchen, schieben uns die neun Propeller geradewegs auf den Meeresgrund.«

Die Steuerung war bemerkenswert direkt, dachte Bell. Winzigste Drehungen am Speichenrad ließen die dreißig Meter lange Jacht nach rechts und links ausscheren. Er schlug bei besonders hohen Brechern wiederholt einen Haken und gewann nach und nach ein sicheres Gefühl dafür, wie das Boot zu lenken war. Nach einer halben Stunde hatten sie das Festland fünfundzwanzig Meilen weit hinter sich gelassen.

Bell sah in der Ferne flackernde Lichter. Ein dumpfes Dröhnen rollte durch die Nacht.

»Sind das Geschütze?«

»Zwölf-Zöller«, sagte Falconer. »Sehen Sie die Mündungsblitze?«

Orangerote Feuerzungen leckten weit vor ihnen in die Dunkelheit.

»Der etwas höhere, trockenere Knall stammt von den Sechsern und den Achtern. Wir befinden uns hier in der Sandy Hook Atlantic Test Range.«

»Mittendrin? Während geschossen wird?«

»Wenn die Katze aus dem Haus ist, tanzen die Mäuse auf dem Tisch. Die leitenden Kapitäne umrunden gerade mit der Flotte die Welt. Meine Jungs sind dort und lernen ihr Handwerk.«

Starke Lichtstrahlen wanderten durch den Himmel.

»Suchscheinwerfer-Training«, erklärte Falconer. »Schlachtschiffe jagen Zerstörer, Zerstörer jagen Schlachtschiffe.«

Nachdem sie den Himmel und das Wasser abgesucht hatten, konzentrierten sich die Suchstrahlen plötzlich auf ein Schlachtschiff, das vorher in der Dunkelheit unsichtbar gewesen war, und ließen einen niedrigen weißen, Gischtwolken aufwirbelnden Schiffsrumpf taghell aufleuchten.

»Sehen Sie! Genau darüber habe ich gerade gesprochen. Das ist die New Hampshire. Sie war noch nicht in Dienst gestellt worden, als die Flotte in See stach. Sie hatte gerade erst ihre Testfahrt absolviert. Sehen Sie sich an, was mit ihrem Vordeck geschieht.«

Im Licht der Suchscheinwerfer waren die Seen deutlich zu erkennen, die sich über den Bug des Kriegsschiffes ergossen und die vorderen Geschütze überspülten.

»Die Decks stehen schon bei leichtem Seegang unter Wasser! Die Geschütze tauchen ein! Ich sagte doch, ein neuer Farbanstrich ist noch die einfachste Maßnahme. Wir brauchen einen höheren Freibord und ausgestellte Buge. Unser neuestes Großschiff hat einen Bug, der wie ein Rammsporn aussieht. Als führten wir Krieg gegen die Phönizier.«

Bell sah, wie eine besonders hohe Welle den Ankerbock traf und zu Gischtwolken zerstäubte.

»Und jetzt sehen Sie sich an, wie sie rollt. Erkennen Sie, wie der Panzergürtel hochkommt? Und jetzt verfolgen Sie mal, wie er verschwindet und untertaucht, wenn das Schiff zurückrollt. Wenn wir die Panzerfläche nicht vergrößern, um auch die Unterseite der Schiffe zu schützen, wenn sie rollen, dann reicht es dem Feind, Schuljungen zu rekrutieren, um die Schiffe mit Erbsengewehren zu versenken.«

Ein Suchscheinwerfer bewegte sich in ihre Richtung und durchschnitt wie ein drohender weißer Finger die Dunkelheit.

»Schutzbrille!«

Bell schaffte es gerade noch rechtzeitig, die Augen mit der dunklen Brille zu schützen. Nur einen winzigen Moment später hätte ihn der Lichtstrahl, der die Dyname traf, stark geblendet. Durch das geschwärzte Glas konnte er seine Umgebung so deutlich wie bei Tag erkennen.

»Suchscheinwerfer sind regelrechte Lichtkanonen«, rief Falconer. »Sie desorientieren jeden, der sich auf der Kommandobrücke aufhält, und blenden die Artilleriebeobachter.«

»Warum nehmen sie uns aufs Korn?«

»Das ist unser Spiel. Sie versuchen, mich einzufangen. Eine gute Übung. Obgleich, wenn sie einen einmal erwischt haben, ist es fast unmöglich, sie wieder abzuschütteln.«

»Tatsächlich? Dann halten Sie sich mal fest, Captain.«

Bell zog den Dampfdruckregler ruckartig zurück. Die Dyname stoppte, als sei sie vor eine Mauer gefahren. Der Lichtstrahl des Suchscheinwerfers wanderte weiter in ihre Fahrtrichtung. Bell drehte mit beiden Händen am Ruder. Der Lichtstrahl kehrte zu ihm zurück. Er gab dem Hebel des Dampfdruckreglers einen kleinen Stups, während er mit der Jacht im rechten Winkel von ihrem alten Kurs wegscherte, dann wartete, bis die Schrauben Schub entwickelten, und schließlich den Hebel nach vorn rammte.

Flammen schlugen aus dem Schornstein. Die Dyname startete durch wie eine Feuerwerksrakete am Unabhängigkeitstag, und der Scheinwerferstrahl wanderte in die falsche Richtung.

»Okay, Captain. Sie haben mir das Warum erklärt und es mir sogar gezeigt. Aber ich weiß noch immer nicht, was Hull 44 nun wirklich ist.«

»Wir gehen auf Kurs zum Brooklyn Navy Yard.«

Das Licht des neuen Tages erhellte die Turmspitzen der Brooklyn Bridge, als die Dyname in den East River glitt. Bell stand immer noch am Ruder, lenkte die Jacht unter der Brücke hindurch und wandte sich nach rechts zur Marinewerft. Vom Wasser aus konnte er auf den Hellingen und in den Trockendocks zahlreiche Schiffe sehen, die sich im Bau befanden. Falconer deutete auf die nördlichste Helling, die ein wenig abseits von den anderen lag. Er schickte durch das Sprachrohr den Befehl in den Maschinenraum, die Schrauben zu entkoppeln. Es herrschte nur eine geringe Strömung, und die Dyname trieb aus eigenem Schwung zum Ende der Helling, wo ihre Führungsschienen ins Wasser eintauchten.

Über den Schienen ragte ein riesiges skelettartiges Gittergerüst auf, das teilweise mit Stahlplatten verkleidet war.

»Hull 44, Mr Bell.«

Isaac Bell nahm den erhabenen Anblick andächtig in sich auf. Sogar mit nur einem Bruchteil der vorgesehenen Panzerplatten an Ort und Stelle hatte der ausladende Bug etwas Majestätisches. Es schien, als könnte er es kaum erwarten, endlich zu Wasser gelassen zu werden und dort seine bislang noch schlummernden Kräfte zu entfalten.

»Vergessen Sie nicht, dass das, was Sie dort sehen, offiziell gar nicht existiert.«

»Wie können Sie ein zweihundert Meter langes Schiff verstecken?«

»Es hat einen Rumpf, den der Kongress bewilligt hat«, antwortete Captain Falconer mit einem kaum wahrnehmbaren Augenzwinkern. »Aber in Wirklichkeit wird es vom Kiel bis zur Spitze seines Gittermasts mit neuen Ideen vollgestopft sein. Es wird über das Modernste an Turbinen, Artillerie, Torpedoschutz und Feuerleittechnik verfügen. Aber wichtiger noch, seine Konstruktion ist auf ständige Verbesserung angelegt, indem jederzeit veraltete Technik gegen neue Entwicklungen ausgetauscht werden kann. Hull 44 ist viel mehr als nur ein Schiff. Dies ist das Modell für zukünftige, noch zu bauende Schiffsklassen und eine Inspiration für innovativere, leistungsstärkere Super-Dreadnoughts.«

Falconer legte eine dramatische Pause ein. Dann fuhr er mit harter, klirrender Stimme fort: »Und das ist der Grund, weshalb Hull 44 von ausländischen Spionen ins Visier genommen wurde.«

Isaac Bell musterte Captain Falconer mit kaltem Blick.

»Überrascht Sie das?«, fragte er barsch.

Isaac Bell hatte genug von Falconers Versuchen, ihn ständig im Kreis herumzuführen. So inspirierend und beeindruckend ein Anblick wie dieses riesige Schiff auch sein mochte - und selbst wenn ihm das Lenken einer fünfzig Knoten schnellen Rennjacht größtes Vergnügen bereitet hatte -, so hätte er doch lieber den Abend damit verbracht, in Hell’s Kitchen den Mann zu suchen, der Alasdair MacDonald ermordet hatte.

Falconer zuckte regelrecht zurück, als er Beils eisige Erwiderung hörte.

»Natürlich spioniert jeder«, gab der Captain zu. »Jede Nation, die eine eigene Marinewerft betreibt oder die Absicht hat, ein Kriegsschiff zu kaufen, betreibt Spionage. Wie groß ist der Vorsprung ihrer Freunde und Feinde, was Geschütze, Panzerung und Antrieb betrifft? Welche nächste Erfindung könnte unserem Dreadnought-Schlachtschiff gefährlich werden? Wessen Geschütze haben eine größere Reichweite? Wessen Torpedos haben einen größeren Operationsradius? Wessen Maschinen sind schneller, wessen Panzerung ist stärker?«

»Lebenswichtige Fragen«, räumte Bell ein. »Und es ist völlig normal - selbst für Nationen, die im Frieden leben Antworten darauf zu suchen.«

»Aber es ist nicht normal«, schoss Falconer zurück, »und ganz sicher auch nicht richtig, wenn eine im Frieden lebende Nation Sabotage betreibt.«

»Immer langsam mit den jungen Pferden! Sabotage? Es gibt bei diesen Morden noch keinen Hinweis auf Sabotage - nichts wurde beschädigt oder zerstört, mit Ausnahme des Gießereiunfalls in Bethlehem.«

»Oh, es wurde einiges zerstört. Und zwar irreparabel. Ich sagte Sabotage, meinte und meine Sabotage.«

»Weshalb sollte ein Spion einen Mord begehen, wenn er damit die Aufmerksamkeit auf seine Spionagetätigkeit lenkt?«

»Sie haben auch mich getäuscht«, sagte Captain Falconer. »Ich hatte tatsächlich befürchtet, dass sich Artie Langner hat bestechen lassen und diese Schuld nicht ertragen konnte und daher Selbstmord begangen hat. Dann dachte ich, was für ein schreckliches Unglück, dass der arme Grover Lakewood zu Tode gestürzt ist. Doch als Alasdair MacDonald erstochen wurde, wusste ich, dass es Sabotage sein musste. Und hat er selbst das nicht auch angenommen? Hat er nicht kurz vor seinem Tod ›Hull 44‹ geflüstert?«

»So habe ich es Ihnen geschildert«, gab Bell zu.

»Sehen Sie es nicht? Sie sabotieren Hull 44, indem sie Intelligenz vernichten. Sie nehmen sich die Geister vor, die sich mit den wichtigsten Elementen dieses Schlachtschiffs befassen - mit seinen Geschützen, seiner Panzerung und seinem Antrieb. Blicken Sie doch mal hinter den stählernen Rahmen und die Panzerplatten. Hull 44 ist im Grunde genommen nichts anderes als das geistige Produkt der Männer, die mit seinem Bau befasst sind. Das Ergebnis der Intelligenz jener Männer, die sterben mussten. Wenn Saboteure unsere Geister töten, vernichten sie gleichzeitig noch nicht geäußerte Gedanken und neue Ideen. Wenn sie unsere Konstrukteure töten, sabotieren sie damit unsere Schiffe.«

»Ich verstehe«, murmelte Bell und nickte nachdenklich. »Sie sabotieren unsere Schiffe, die noch nicht vom Stapel gelaufen sind.«

»Oder auch nur auf dem Reißbrett existieren.«

»Welchen Feind haben Sie im Auge?«

»Das japanische Kaiserreich.«

Bell erinnerte sich sofort, dass der alte John Eddison absolut sicher gewesen war, einen japanischen Eindringling im Washington Navy Yard gesehen zu haben. Trotzdem fragte er: »Warum die Japaner?«

»Ich kenne die Japaner«, antwortete Falconer. »Ich kenne sie sehr gut. Ich war als offizieller Beobachter an Bord von Admiral Togos Flaggschiff Mikasa, als er die russische Flotte in der Schlacht von Tsushima vernichtend schlug - es war die bedeutendste Seeschlacht, seit Nelson die Franzosen bei Trafalgar besiegt hat. Seine Schiffe waren in bester Verfassung, die Mannschaften waren hervorragend ausgebildet und funktionierten wie gut geölte Maschinen. Ich mag die Japaner, und ich bewundere sie aufrichtig. Aber sie sind ehrgeizig und machthungrig. Merken Sie sich meine Worte, wir werden uns mit Japan um den Pazifik streiten.«

Bell sagte: »Die Kerle, die Alasdair MacDonald angegriffen und getötet haben, haben Butterflymesser der Firma Böntgen und Sabin aus Solingen in Deutschland benutzt. Ist Deutschland nicht ebenfalls an diesem Dreadnought-Wettrennen beteiligt?«

»Deutschland hat die englische Marine im Nacken. Sie streiten sich bis aufs Blut um die Nordsee, und Großbritannien wird sie niemals auch nur in die Nähe des Atlantiks vordringen lassen. Der Pazifik ist unser Ozean. Die Japaner wollen sich dort ebenfalls ausbreiten. Sie entwickeln Schiffe, die bis in die fernsten Winkel des Pazifiks vordringen und ihrem Machtanspruch Nachdruck verleihen können, genauso wie wir. Eines Tages tauchen sie vor Kalifornien auf, und wir müssen sie dann bis nach Tokio zurückdrängen. Soweit wir wissen, werden die Japaner in diesem Sommer angreifen, wenn die Große Weiße Flotte vor den japanischen Inseln auftaucht.«

»Ich habe die Schlagzeilen schon gesehen«, sagte Bell mit einem verkniffenen Lächeln. »In den gleichen Zeitungen, die den Krieg mit Spanien angefacht haben.«

»Spanien war ein Spaziergang!«, erwiderte Falconer. »Ein letzter schwacher Vertreter der Alten Welt. Die Japaner jedoch sind neu und frisch - ebenso wie wir. Sie haben bereits die Satsuma, das größte Dreadnought-Schlachtschiff der Welt, auf Kiel gelegt. Sie bauen ihre eigenen Brown-Curtis Turbinen. Und sie kaufen die modernsten holländischen Unterseeboote von Electric Boat. Nichtsdestotrotz zahlt es sich immer aus, offen und vorurteilsfrei an einen Fall heranzugehen. Die Saboteure könnten jeder Nation angehören, die an dem Wettrüsten beteiligt ist.

Aber derlei Untersuchungen sind nicht mein Metier, Mr Bell. Ich weiß nur, dass das Projekt Hull 44 einen fähigen Mann braucht, der es schützt.«

»Die Navy hat sicher längst ihre eigenen Ermittlungen aufgenommen …«

Falconer unterbrach ihn mit einem spöttischen Knurren. »Die Navy befasst sich zurzeit mit Berichten über den Untergang des Schlachtschiffes Maine im Hafen von Havanna im Jahr 1898.«

»Dann wird der Secret Service …«

»Der Secret Service hat alle Hände voll zu tun, unsere Währung und Präsident Roosevelt vor Verschwörern wie denjenigen zu beschützen, die McKinley erschossen haben. Unser Schiff kann aber nicht warten! Verdammt, Bell, Hull 44 muss endlich fertig gestellt werden und seinen Dienst aufnehmen!«

Mittlerweile wusste Bell, dass der Sonderbeauftragte für das Artilleriewesen, wie er selbst zugab, manipulativ, wenn nicht gar hinterhältig und verschlagen war. Aber er war von seiner Sache zutiefst überzeugt. »Als Prediger«, sagte Bell zu ihm, »würde der Held von Santiago Billy Sunday glatt von der Kanzel fegen.«

»Schuldig«, bekannte Falconer mit einem routinierten Grinsen. »Meinen Sie, Van Dorn würde Ihnen gestatten, den Job zu übernehmen?«

Isaac Bell richtete den Blick auf das Gerippe von Hull 44, das auf der Helling aufragte. In diesem Augenblick ertönte eine Werftsirene und signalisierte mit ihrem durchdringenden Heulen den Beginn des neuen Arbeitstages. Dampfkräne setzten sich ratternd in Bewegung. Hunderte, dann Tausende von Männern verteilten sich in und auf dem im Bau befindlichen Schiff. Innerhalb von Minuten flogen rot glühende Nieten zwischen »Werfern« und »Fängern« hin und her, und schon bald hallte der Schiffsrumpf vom stählernen Stakkato der Niethämmer wider. Dieser Anblick und Lärm rief Bell in Erinnerung, wie Alasdair MacDonald um seinen toten Freund, Chad Gordon, geklagt hatte. »Ein grässlicher Unfall. Sechs Männer wurden bei lebendigem Leib geröstet - Chad und seine sämtlichen Helfer.«

Als hätte eine Sternschnuppe die letzten Reste der Nacht vom Himmel gewischt, sah Isaac Bell das riesige Schlachtschiff in einem ganz anderen Licht - als wagemutige Vision der Lebenden und als Denkmal für die vorzeitig und schuldlos Verstorbenen.

»Ich wäre über die Maßen erstaunt, wenn Joe Van Dorn mir nicht den Auftrag erteilen würde, diesen Job zu übernehmen. Und wenn er es nicht tun sollte, dann übernehme ich ihn auf eigene Rechnung.«

Gepanzerte Särge

15

21. April 1908 New York City

Der Spion bestellte Hans, den Deutschen, nach New York in einen Keller, der sich unter einem Biergarten-Restaurant an der Ecke Second Avenue und 50th Street befand. Fässer voller Rheinwein standen in einer steinernen Rinne und wurden von einem kalten unterirdischen Fluss überspült, der durch den Keller strömte. Die Steinmauern reflektierten das musikalische Plätschern des fließenden Wassers. An einem runden Holztisch, der von einer einzelnen Glühbirne erhellt wurde, saßen die beiden Männer einander gegenüber.

»Wir planen die Zukunft neben einem versunkenen Überbleibsel aus einer Zeit, als Manhattan noch eine ländliche Idylle war«, bemerkte der Spion und beobachtete prüfend die Reaktion des Deutschen.

Hans, der dem Weinvorrat anscheinend reichlich zugesprochen hatte, erschien verdrossener als je zuvor. Man musste sich fragen, ob Hans’ Gehirn durch den Weinkonsum und zunehmende Gewissensbisse so sehr belastet wurde, dass er seine Nützlichkeit eingebüßt hatte.

»Mein Freund!« Der Spion fixierte Hans mit drohendem Blick. »Werden Sie weiterhin dem Vaterland dienen?«

Der Deutsche straffte sich. »Natürlich!«

Der Spion unterdrückte ein erleichtertes Lächeln. Wenn man genau hinhörte, konnte man das Klicken von Hans’ Hacken hören, als er sie wie eine Marionette zusammenschlug. »Ich glaube, Ihre vielfältigen Erfahrungen schließen auch eine Tätigkeit auf einer Schiffswerft ein, nicht wahr?«

»Auf der Neptun Schiffswerft und Maschinenfabrik«, antwortete Hans voller Stolz und Sichtlich geschmeichelt, dass der Spion sich daran erinnerte. »In Rostock. Ein sehr moderner Betrieb.«

»Der modernste Betrieb der Amerikaner befindet sich in Camden, New Jersey. Ich denke, dort sollten Sie hinfahren. Ich meine weiter, Sie sollten sich in der Stadt schnellstens eine Bleibe suchen. Sie können sich wegen allem, was Sie brauchen, an mich wenden, sei es Betriebskapital, Sprengstoff, falsche Papiere oder gefälschte Passierscheine für den Zugang zur Werft.«

»Zu welchem Zweck, mein Herr?«

»Um dem Kongress der Vereinigten Staaten eine Botschaft zu übermitteln. Um ihn zu zwingen, darüber nachzudenken, weshalb die Navy so inkompetent ist.«

»Das verstehe ich nicht.«

»Die Amerikaner sind im Begriff, ihr erstes fast ausschließlich mit schwersten Geschützen bewaffnetes Großkampfschiff vom Stapel laufen zu lassen.«

»Die Michigan. Ja, ich hab’s in der Zeitung gelesen.«

»Dank Ihrer Erfahrung wissen Sie, dass der erfolgreiche Stapellauf eines 16 000 Tonnen schweren Schiffsrumpfs vom Land zu Wasser das genaue Austarieren dreier starker Kräfte erfordert: Schwerkraft, Reibung auf der Gleitbahn und Auftrieb des Achterschiffs. Richtig?«

»Ja, mein Herr.«

»Für ein paar wenige Sekunden, während der Stapellauf beginnt - wenn die letzten Kiel-und Rumpfblöcke entfernt werden und die Stützbalken wegbrechen -, wird der Rumpf durch nichts anderes im Gleichgewicht gehalten als durch die Kielwippe.«

»Das ist richtig.«

»Ich möchte eines wissen - könnten entsprechend positionierte Dynamitladungen, die zu genau dem Zeitpunkt explodieren, in dem das Schiff zu gleiten beginnt, die Kielwippe von der Gleitbahn drücken und die Michigan aufs Trockene statt ins Wasser rutschen lassen?«

Hans’ Augen leuchteten auf, als er sich diesen Fall als durchaus möglich vorstellte.

Der Spion ließ dem Deutschen Zeit, sich in seiner Phantasie das Bild eines 16000 Tonnen schweren Stahlkolosses auszumalen, der auf die Seite kippt. Dann sagte er: »Der Anblick eines auf dem Trockenen gestrandeten Dreadnought Rumpfs würde die ›Neue Navy‹ der Vereinigten Staaten zu einer Lachnummer machen. Und ganz sicher das Ansehen der Navy gegenüber dem Kongress beschädigen, der schon jetzt große Bedenken hat, die Gelder zum Bau weiterer Schiffe zu bewilligen.«

»Ja, mein Herr.«

»Dann sorgen Sie dafür, dass es dazu kommt.«

Reserviert hörte sich Commodore Tommy Thompson Brian »Eyes« O’Shays Plan an, seine Hip-Sing-Partner nach San Francisco zu schicken, als plötzlich ein Junge in seinen Saloon in der 39th Street gerannt kam und ihm eine Nachricht von Iceman Weeks übergab.

Der Commodore las sie. »Er bietet an, den Van Dorn zu töten.«

»Äußert er sich auch dazu, wie?«

»Wahrscheinlich denkt er noch darüber nach«, meinte Tommy lachend und reichte Eyes die Nachricht.

Auf eine seltsame Art und Weise hatten sie ihre alte Partnerschaft wieder aufleben lassen. Nicht dass Eyes sich regelmäßig blicken ließ. Dies war erst der dritte Besuch seit der Übergabe der fünftausend Dollar. Auch wollte Eyes nicht an irgendeinem Profit beteiligt werden - was verwunderlich war. Im Gegenteil. Eyes hatte ihm Geld geliehen, um einen neuen Spielsalon unter dem El Connector in der 53rd Street zu eröffnen, der bereits erhebliche Einnahmen verzeichnete. Zählte man die Abmachung mit den Hip Sing dazu, ging es ihm ausgesprochen gut. Außerdem stellte Tommy fest, dass er Eyes vertraute, wenn er sich mit ihm unterhielt. Nun gut, er würde nicht unbedingt auf ihn zählen, wenn sein Leben auf dem Spiel stand. Er würde noch nicht einmal in Geldangelegenheiten seinem Rat folgen. Aber er verließ sich auf Eyes’ gesunden Menschenverstand.

»Was meinst du?«, fragte er. »Sollen wir ihn beim Wort nehmen?«

O’Shay strich die Spitzen seines Schnurrbarts glatt. Er hakte den Daumen in seine Westentasche. Dann saß er für einige Zeit völlig starr auf seinem Stuhl, die Beine ausgestreckt, die Hacken im Sägemehl. Und als er schließlich das Wort ergriff, starrte er auf seine Füße, als redete er mit seinen Schuhen. »Weeks ist es leid, sich zu verstecken. Er möchte von dort, wo er untergetaucht ist - wahrscheinlich Brooklyn -, wieder nach Hause zurückkehren. Aber er hat Angst, dass du ihn aus dem Verkehr ziehst.«

»Er hat Angst, dass ich ihn auf deinen Befehl hin töte«, korrigierte Tommy säuerlich. »Und du wirst den Befehl dazu geben.«

»Das habe ich bereits getan«, antwortete O’Shay. »Dein sogenannter Iceman …«

»Mein sogenannter Iceman!«, schimpfte Commodore Tommy ungehalten los.

»Dein sogenannter Iceman, den du nach Camden geschickt hast, als ich dir fünftausend Dollar zahlte, gestattete dem einzigen glaubwürdigen Zeugen in dieser Tanzhalle - ausgerechnet einem Van-Dorn-Agenten, um der Heiligen Muttergottes willen -, ihm dabei zuzusehen, wie er einen Mord beging. Wenn die Van Dorns ihn schnappen - und wir wissen, dass es dazu kommen wird - oder die Cops ihn aus irgendeinem anderen Grund festnageln, werden die Van Dorns ihn fragen: ›Für wen mordest du?‹ Und Weeks wird antworten: ›Für Tommy Thompson und seinen alten Freund Eyes O’Shay, von dem wir angenommen hatten, dass er tot sei. Was er aber nicht ist.‹«

O’Shay schaute von seinen Schuhen hoch, seine Miene wirkte unverbindlich, emotionslos, und fügte hinzu: »Offen gesagt, wenn ich nicht darauf bestehen würde, wärest du ziemlich bescheuert, ihn nicht selbst über die Klinge springen zu lassen. Du hast viel mehr zu befürchten als ich. Ich kann verschwinden, so wie ich es schon vorher getan habe. Du aber hängst hier fest. Jeder weiß, wo der Commodore zu finden ist - in der 39th Street in Commodore Tommy’s Saloon. Und schon bald wird die Nachricht von deinem neuen Laden in der 53rd die Runde gemacht haben. Ver-giss nicht, dass die Van Dorns keine Cops sind. Du kannst die Van Dorns nicht dafür bezahlen, dass sie dich anders betrachten, als sie es bisher immer getan haben, nämlich über einen Pistolenlauf hinweg.«

»Und was hältst du von Weeks’ Angebot, den Zeugen zu töten?«

Eyes O’Shay tat so, als ließe er sich diese Frage ernsthaft durch den Kopf gehen.

»Ich denke, Weeks ist mutig. Vernünftig. Erfahren. Vielleicht hat er irgendein Ass im Ärmel. Wenn nicht, dann ist er ganz einfach größenwahnsinnig.«

Der Gopher-Boss blinzelte. »Was soll das heißen?«

»Größenwahnsinnig? Es heißt, dass Weeks verdammt viel Glück braucht, um sein Vorhaben durchzuziehen. Aber wenn er den Van-Dorn-Typen umbringt, sind deine Probleme gelöst.«

»Der Iceman ist ein harter Bursche«, sagte Tommy zuversichtlich. »Und er ist clever.«

O’Shay zuckte die Achseln. »Mit ein wenig Glück, wer weiß?«

»Mit ein wenig Glück wird ihn der Van Dorn erwischen, und damit gäbe es keine Zeugen mehr.«

»Egal was geschieht, wie kannst du verlieren? Sag ihm, er soll’s versuchen.«

Thompson kritzelte etwas auf die Rückseite von Weeks’ Nachricht und rief nach dem Jungen. »Komm schon her, du kleiner Bastard! Bring das dorthin, wo sich dieser Mistkerl versteckt.«

Brian O’Shay staunte über das Ausmaß von Tommys Dummheit. Falls Weeks es tatsächlich schaffen sollte, den Van-Dorn-Vertreter aus dem Weg zu räumen - der nicht nur irgendein Agent war, sondern der berühmte, brandgefährliche Chefermittler Isaac Bell -, wäre Iceman Weeks der Held von Hell´s Kitchen und damit gleichzeitig ein aussichtsreicher Kandidat für die Übernahme der Führung über die Gophers. Tommy wäre sicher äußerst überrascht, wenn ihm Weeks’ Klinge zwischen die Rippen fuhr.

Tommys spezielle Art von Einfalt erinnerte O’Shay an die russische Marine im Russisch-Japanischen Krieg. Völlig ahnungslos wie die Ostseeflotte, als altmodische Kriegsschiffe und längst überholtes Denken auf die moderne japanische Marine trafen. Ahoi, Meeresgrund der Tsushima-Straße, wir kommen!

»Können wir endlich wieder auf die aktuellen Fragen zurückkommen, Tommy? Auf die Reise deiner Chinesen nach San Francisco?«

»Das sind nicht meine Chinesen. Sie sind die Hip Sing.«

»Dann versuch mal herauszubekommen, wie viel Geld sie verlangen, um deine Chinesen zu werden.«

»Was bringt dich auf die Idee, dass sie nach San Francisco wollen?«, fragte Tommy. Der Gopher-Boss hatte nicht den geringsten Schimmer, welche Absichten O’Shay verfolgte.

»Sie sind Chinesen«, antwortete O’Shay. »Für Geld tun sie alles.«

»Kannst du mir vielleicht verraten, wie viel du dir leisten kannst?«

»Ich kann mir alles leisten. Aber wenn du mehr von mir haben willst, als die jeweilige Sache wert ist, betrachte ich das als feindseligen Akt und als Kriegserklärung.«

Commodore Tommy wechselte das Thema. »Ich frage mich, was der Iceman in der Hinterhand hat.«

TÖDLICHE SCHLANGE ZU BESIEHTIGEN:

GIFT WIRKSAM GEGEN WAHNSINN

DAS GIFT DER LANZENOTTER TÖTET EINEN OCHSEN INNERHALB VON FÜNF MINUTEN

Lachesis Muta wird von den Eingeborenen

Brasiliens »schneller Tod« genannt.

Der Wind pflückte das Zeitungsblatt im selben Moment von der Tribüne des Washington Park, als Brooklyn im achten Inning zum Schlag antrat. Iceman Weeks verfolgte die Zeitung, wie sie über das Innenfeld segelte, vorbei an Wiltse auf dem Wurfmal, vorbei an Seymour auf der Center-Position, und geradewegs dorthin, wo er hockte - ohne Schlips und Kragen in armseliger Arbeitskluft, verkleidet als Hilfsklempner. Er saß auf der Grasfläche hinter dem Centerfield, wo er nicht damit rechnen musste, irgendwelchen Fans aus New York über den Weg zu laufen.

Wenn der Iceman überhaupt fähig war, irgendetwas zu lieben, dann war es Baseball. Aber er konnte es nicht riskieren, am nächsten Tag während des ersten Heimspiels der Saison in den Polo Grounds in New York gesehen zu werden. Daher gab er sich mit der Wildnis Brooklyns zufrieden, wo ihn niemand kannte. Die von ihm favorisierten Giants vermöbelten die bedauernswerten Superbas. Die Giants waren haushoch überlegen, und der kalte Wind, der Asche, Hüte und Zeitungen vor sich hertrieb, beeinträchtigte Hooks Wiltses Wurfarm nicht im Mindesten. Seine linkshändigen Twister hatten die Batter Brooklyns während des gesamten Spiels vor unlösbare Probleme gestellt, und jetzt, zu Beginn des achten Innings, führte New York 4 zu I.

Weeks’ eisblaue Augen saugten sich an der interessanten Schlagzeile fest, während die Zeitung über seinem Kopf vorbeiflatterte.

DAS GIFT DER LANZENOTTER

TÖTET EINEN OCHSEN INNERHALB

VON FÜNF MINUTEN

Er sprang vom Rasen hoch und fing die Zeitung mit beiden Händen aus der Luft.

Das Spiel war völlig vergessen, während er den Artikel las und mit einem schmutzigen Fingernagel unter jedem Wort entlangfuhr. Die Tatsache, dass Weeks überhaupt lesen konnte, verschaffte ihm vor den meisten Mitgliedern der Gopher-Gang einen unschätzbaren Vorteil. Die New Yorker Tageszeitungen waren voller günstiger Gelegenheiten. Auf den Gesellschaftsseiten wurde gemeldet, wann reiche Leute sich auf den Weg nach Newport oder Europa machten und ihre Villen unbewacht zurückließen. Die Schiffsmeldungen wiesen auf Ladungen und Fracht hin, die man von den Docks oder den Abstellgleisen an der Eleventh Avenue stehlen konnte. Theaterkritiken führten Taschendiebe dorthin, wo es für sie etwas zu holen gab, und die Todesanzeigen verhießen leer stehende Wohnungen.

Er las jedes Wort der Schlangen-Meldung, während bereits Hoffnung in ihm aufkeimte. Dann fing er noch einmal von vorn an. Das Glück war im Begriff, sich zu seinen Gunsten zu wenden. Die Schlange würde seine Verluste wieder wettmachen, die ihm das schlechteste Blatt eingebracht hatte, das ihm je ausgeteilt worden war: dass Van-Dorn-Agent Isaac Bell ausgerechnet an dem Abend in Camden aufgetaucht war, an dem er den Schotten getötet hatte.

Eine Lanzenotter aus Brasilien, die giftigste

aller bekannten Schlangen, wird morgen Abend

im Laufe der allmonatlichen Versammlung

der Academy of Pathological Science

im Hotel Cumberland an der Ecke 54th Street

und Broadway ausgestellt.

Die Zeitung berichtete weiter, dass sich die Ärzte für die Schlange interessierten, weil ein Serum, das aus dem tödlichen Gift der Lanzenotter hergestellt wurde, zur erfolgreichen Behandlung von Nerven-und Gehirnleiden geeignet sein solle.

Der Iceman kannte das Cumberland.

Es war ein zwölfstöckiges Erster-Klasse-Hotel, das in Zeitungen und auf Plakaten mit dem Slogan »Die ideale Bleibe für College-Absolventen« für sich warb. Dies und der Preis von $2,50 pro Nacht sollten den Pöbel abschrecken. Aber Wecks war sich ziemlich sicher, dass er sich durchaus wie ein Studierter kleiden konnte, nämlich dank seines zweiten Vorteils gegenüber gewöhnlichen Gangstern: Er war zur Hälfte echter Amerikaner. Im Gegensatz zu den reinblütigen Iren bei den Gophers war lediglich seine Mutter Irin. Als er seinen Vater kennenlernte, hatte ihm der alte Herr erklärt, die Weeks seien Engländer, die schon vor der Mayflower in Amerika gelandet seien. Wenn er die richtigen Klamotten trug, weshalb sollte er dann nicht so in die Lobby des Cumberland marschieren können, als gehöre er zu dem illustren Kreis seiner Bewohner?

Er stellte sich vor, dass man den Hausdetektiven des Cumberland aus dem Weg gehen konnte, indem man einen Pagen überredete, ihm den Rücken frei zu halten. Weeks hatte einen ganz bestimmten im Auge: Jimmy Clark, der nebenbei Kokain für einen Apotheker in der 49th Street verteilte, was sich zu einem ziemlich riskanten Geschäft entwickelt hatte, seit das neue Gesetz verlangte, dass man Schnee nur noch auf ärztliches Rezept erhielt.

Ein Mensch lebt nur noch höchstens

zwei Minuten, nachdem das Gift

in seinen Körper eingedrungen ist.

Das Gift der Schlange lähmt offensichtlich

die Herztätigkeit, und das Opfer erstarrt,

während sich seine Haut schwarz färbt.

Er hatte bereits eine Falle vorbereitet. Es war ja nicht so, dass er sich nur versteckt und dabei überhaupt nichts getan hatte. Sobald er in Erfahrung gebracht hatte, wo Isaac Bell übernachtete, wenn er in der Stadt war, hatte er eine Wäscherin, die er schon seit längerem kannte, auf einen Posten im Yale Club in New York City lanciert und verließ sich darauf, dass sie ihn irgendwie ins Zimmer des Detektivs würde schmuggeln können.

Jenny Sullivan war soeben erst mit dem Schiff aus Irland herübergekommen und musste noch die Überfahrt bezahlen. Weeks hatte ihre Schulden mit der Absicht übernommen, sie - notfalls mit Zwang - dazu zu bewegen, auf den Bettlaken für ihn zu arbeiten, anstatt sie zu bügeln. Aber nach dem Camden-Desaster hatte er Leute, die Grund hatten, ihm einen großen Gefallen zu tun, überredet, Jenny einen Job im Beils Club zuzuschustern. Daraufhin schrieb er jene ominöse Nachricht an Commodore Tommy, in der er anbot, den Detektiv zu töten. Doch er hatte noch nicht genügend Mut zusammengerafft, um sich mit einer Pistole bewaffnet unter Beils Bett zu verstecken und ihn in einem Kampf Mann gegen Mann auszuschalten.

Wecks war hart genug gewesen, sich Beils Kaliber-,380-Kugel mit einem Ausbeinmesser selbst aus der Schulter zu pulen, anstatt das Risiko einzugehen, dass irgendein versoffener Arzt oder eine nicht weniger versoffene Hebamme Tommy Thompson seinen Aufenthaltsort verriet. Er war auch hart genug, um sich Kornbranntwein in die Wunde zu schütten, um einer Infektion vorzubeugen. Aber er hatte Bell bereits in Aktion erlebt. Bell war härter - größer, schneller und besser bewaffnet. Und nur ein Trottel ließ sich auf einen Kampf ein, den er nicht gewinnen konnte.

Da war es schon besser, Bell mit dem »Schnellen Tod« zu Leibe zu rücken.

In der Zeitung stand, dass der Kurator des Reptilienhauses im Bronx-Zoo das Tier in einem Behälter aus besonders dicken Glasscheiben ins Hotel Cumberland bringen werde.

»Sie kann nicht ausbrechen«, versicherte der Kurator den Ärzten der Pathology Society, die eingeladen waren, sich das Tier anzusehen.

Wecks schätzte, dass ein Behälter aus dickem Glas, der groß genug war, um eine anderthalb Meter lange Schlange zu beherbergen, für ihn - mit einer Schusswunde in der Schulter - viel zu schwer wäre, um ihn ganz allein zu tragen. Und wenn er ihn bei dem Versuch, ihn mit einem Arm zu schleppen, fallen ließ und er zerbrach, dann aber Achtung! Dann wäre eine lädierte Schulter das geringste seiner Probleme. Er brauchte Hilfe. Doch die Jungs, auf deren Unterstützung er sich hätte verlassen können, waren beide tot - erschossen von diesem unglaublich schnellen Van-Dorn-Detektiv.

Falls er versuchte, jemanden anzuheuern, um ihm beim Transport des Glasbehälters zu helfen, würde es Tommy Thompson verdammt schnell zu Ohren kommen, dass Iceman Weeks wieder in der Stadt wäre. Dann könnte er sich genauso gut die Hände auf dem Rücken zusammenbinden und in den Fluss springen. Und Tommy einige Mühe ersparen. Denn man musste kein Genie sein, um zu dem Schluss zu kommen, dass Eyes O’Shay dem Commodore befehlen würde, den Mann aus dem Verkehr zu ziehen, der von einem Van-Dorn-Detektiv dabei beobachtet worden war, wie er einen Mord beging, für den Eyes bezahlt hatte. Weeks könnte schwören, bis er im Gesicht blau anlief, dass er den Auftraggeber niemals verpfeifen würde. O’Shay und Tommy würden ihn ohnehin umbringen. Nur um auf Nummer Sicher zu gehen.

Wenigstens hatte Tommy zurückgeschrieben, dass er damit einverstanden sei, dass er Isaac Bell tötete. Natürlich bot er ihm keine Hilfe an. Und es brauchte auch nicht eigens betont zu werden, dass wenn Tommy und Eyes eine Chance sehen sollten, ihn zuerst zu töten, sie nicht damit warten würden, bis er sich Bell vorgenommen hätte.

Wiltse ließ den Ball im neunten Inning abtropfen, und Bridwell verdoppelte. Als das Inning zu Ende ging, hatte New York zwei weitere Runs geschafft und Brooklyn keinen einzigen, und Weeks eilte als einer der Ersten zur Hochbahn in der Fifth Avenue. Er hatte bereits eine vage Idee, wie er die Schlange in den Yale Club bringen würde.

Dazu brauchte er »Collegeabsolventen-Kleidung«, einen Überseekoffer, eine Glasscheibe, einen Hotelpagen mit Gepäckkarre und den Zugang zum Sicherungskasten.

16

»Wer ist dieser Offizier?«, wollte Isaac Bell von dem Angehörigen der Protection Services wissen, der Farley Kents Zeichensaal im Brooklyn Navy Yard bewachen sollte.

»Das weiß ich nicht, Mr Bell.«

»Wie ist er hier hereingekommen?«

»Er kannte das Passwort.«

Die Van Dorn Protection Services hatten jedem der Männer, die am Hull-44-Dreadnought arbeiteten und beschützt werden mussten, ein Passwort genannt. Nachdem er an den Marines vorbeigekommen war, die das Werfttor bewachten, musste ein Besucher außerdem beweisen, dass er von demjenigen erwartet wurde, mit dem er angeblich verabredet war.

»Wo ist Mr Kent?«

»Sie sind alle im Testraum und arbeiten am Modell des Gittermasts«, antwortete der Angehörige der Protection Services und deutete quer durch den Zeichensaal auf eine geschlossene Tür, die zum Labor führte. »Ist etwas nicht in Ordnung, Mr Bell?«

»Drei Dinge«, antwortete Bell knapp. »Erstens, Farley Kent ist nicht hier, also hat er den Besuch dieses Offiziers offenkundig nicht erwartet. Zweitens, der Offizier studiert Kents Zeichentisch, seit ich hereingekommen bin. Und drittens - und für den Fall, dass Sie es nicht bemerkt haben sollten -, er trägt die Uniform der Marine des Zaren.«

»Diese blauen Uniformen sehen alle gleich aus«, erwiderte der Agent und erinnerte Bell daran, dass nur wenige Personenschützer über die Intelligenz und das Wissen verfügten, um auf der Karriereleiter zum vollwertigen Van-Dorn-Detektiv aufzusteigen. »Außerdem trägt er wie alle anderen zusammengerollte Zeichnungen unter dem Arm. Wollen Sie, dass ich ihn frage, Mr Bell?«

»Das tue ich schon. Wenn das nächste Mal jemand unerwartet hereinkommt, gehen Sie davon aus, dass er Arger macht, bis Sie eines Besseren belehrt werden.«

Bell schritt durch den großen Saal, vorbei an Reihen von Zeichentischen, die gewöhnlich mit den Schiffs Konstrukteuren besetzt waren, die soeben den Gittermast testeten. Der Mann in der russischen Uniform war derart vertieft in Farley Kents Zeichnung, dass er erschrocken zusammenzuckte und die Rollen, die er unterm Arm trug, fallen ließ, als Bell sagte: »Guten Morgen, Sir.«

»Oh! Ich habe Sie gar nicht kommen hören«, sagte der Offizier mit schwerem russischem Akzent und beeilte sich, die Rollen aufzuheben.

»Darf ich Ihren Namen erfahren, bitte?«

»Ich bin Leutnant Wladimir Iwanowitsch Yourkewitsch Seiner Majestät Zar Nikolaus kaiserlich-russischer Marine. Und mit wem habe ich die Ehre …«

»Sind Sie hier verabredet, Leutnant Yourkewitsch?«

Der Russe, der so aussah, als sei er kaum alt genug, um sich zu rasieren, neigte den Kopf. »Leider nein. Ich hatte gehofft, Mr Farley Kent zu treffen.«

»Weiß Mr Kent von Ihnen?«

»Noch nicht, Sir.«

»Wie sind Sie dann hier hereingekommen?«

Yourkewitsch lächelte entwaffnend. »Mit entschlossenem Auftreten, makelloser Uniform und zackigem militärischem Gruß.«

Isaac Bell erwiderte das Lächeln nicht. »Damit kommen Sie vielleicht an den Marineinfanteristen vorbei, die am Werfttor Wache stehen. Aber woher kennen Sie das Passwort, um Kents Zeichensaal betreten zu können?«

»In Bar vor den Toren traf ich Marineoffizier. Er nannte Passwort.«

Bell winkte den Agenten des Schutzdienstes heran.

»Leutnant Yourkewitsch bleibt auf diesem Hocker abseits vom Zeichentisch sitzen, bis ich zurückkomme.« An Leutnant Yourkewitsch gewandt sagte er: »Dieser Gentleman ist in der Lage, Sie jederzeit niederzuschlagen. Tun Sie, was er sagt.«

Dann durchquerte Bell den Saal und stieß die Tür zum Testraum auf.

Ein Dutzend Angehörige von Kents Stab umringten das drei Meter hohe Modell eines Schlachtschiff-Gitterturms. Die jungen Schiffskonstrukteure hielten Drahtzangen, Mikrometer, Notizpapier und Bandmaße bereit. Die runde, freistehende Struktur, die auf einem Rolltisch aufgebaut war, bestand aus steifem Draht, der sich in Spiralform entgegen dem Uhrzeigersinn in die Höhe wand und in Abständen durch horizontale Ringe fixiert wurde. Er stellte, in miniaturisierter Form, einen vierzig Meter hohen Mast aus Leichtgewichtsrohren dar und entsprach in jedem Detail dem fertigen Produkt, und zwar bis hin zu den Gitterplattformen innerhalb einiger der Ringe, Elektroleitungen und Sprachrohren, die von den Beobachtungsplattformen zum Turm des Feuerleitoffiziers verliefen, und den winzigen Leitern, die im Innern des Turms nach oben führten.

Zwei von Kents Konstrukteuren hielten Schnüre in den Händen, die an gegenüberliegenden Punkten der runden Turmbasis befestigt waren. Ein Bandmaß, das zwischen den Saalwänden gespannt war, befand sich in direkter Nähe der obersten Plattform des Turmmodells. Ein Konstrukteur stand auf einer Trittleiter und beobachtete aufmerksam das Bandmaß. Farley Kent sagte: »Backbordgeschütze, Feuer!«

Der Konstrukteur auf der linken Seite zog ruckartig an der Schnur, und der Mann, der das Bandmaß im Auge hatte, verkündete, wie stark der Turm geschwankt hatte. »Zwölf Zentimeter«, rief er.

»Bei einem Maßstab von zwölf zu eins sind das zwei Meter!«, sagte Kent. »Die Beobachter in der Turmspitze sollten sich lieber festhalten, wenn das Schiff seine Hauptgeschütze abfeuert. Andererseits würde ein dreibeiniger Mast an die einhundert Tonnen wiegen, während unsere Käfigkonstruktion aus selbsttragenden Elementen weniger als zwanzig Tonnen auf die Waage bringt - eine Riesenersparnis. Okay, messen wir mal, wie weit der Turm schwingt, nachdem er von mehreren Granaten getroffen wurde.« Mit der Drahtzange durchtrennte er wahllos zwei von den Spiralelementen und einen Verstärkungsring.

»Bereit!«

»Moment!« Ein Konstrukteur stieg die Trittleiter hinauf und setzte eine Matrosenpuppe mit roten Wangen und einem Strohhut auf die oberste Beobachtungsplattform.

Schallendes Gelächter hallte durch den Testraum. Kent lachte am lautesten.

»Steuerbordgeschütze, Feuer!«

An der Schnur wurde gezogen, die Mastspitze schwankte heftig, und die Puppe flog quer durch den Raum.

Bell fing sie auf. »Mr Kent, darf ich Sie mal kurz sprechen?«

»Um was geht es?«, fragte Kent, während er eine weitere vertikale Verstrebung zerschnitt und seine Assistenten aufmerksam beobachteten, welche Auswirkungen dieser Eingriff auf den Mast hatte.

»Es ist möglich, dass wir unseren ersten Spion geschnappt haben«, erklärte Bell mit leiser Stimme. »Können Sie bitte mitkommen?«

Leutnant Yourkewitsch sprang von seinem Hocker auf, ehe der Vertreter der Van Dorn Protection Services ihn daran hindern konnte, und ergriff Kents Hand. »Es ist Ehre, Sie zu treffen, sehr große Ehre.«

»Wer sind Sie?«

»Yourkewitsch. Aus Sankt Petersburg.«

»Vom Marinestab?«

»Natürlich, Sir. Ostsee-Werft.«

Kent fragte: »Trifft es zu, dass Russland fünf Schlachtschiffe baut, die größer sind als die HMS Dreadnoughts«

Yourkewitsch zuckte die Achseln. »Es ist Hoffnung für Super-Dreadnoughts, aber Duma sagt vielleicht nein. Zu teuer.«

»Was tun Sie hier?«

»Idee ist, dass ich legendären Farley Kent kennenlerne.«

»Sie haben die weite Reise gemacht, nur um mich zu treffen?«

»Um zu zeigen. Sehen Sie.« Yourkewitsch rollte seine Pläne auseinander und breitete sie auf Kents Tisch aus. »Was denken Sie? Verbesserung von Form von Schiffsrumpf)«

Während Farley Kent Yourkewitschs Zeichnungen studierte, nahm Bell den russischen Offizier beiseite und sagte: »Beschreiben Sie mal den Marineoffizier, der Ihnen das Passwort genannt hat?«

»War mittelgroßer Mann in dunklem Anzug. Alt wie Sie, vielleicht dreißig. Sehr elegant, sehr gepflegt. Schnurrbart wie Bleistift. Sehr … wie ist das Wort? … präzise!«

»Dunkler Anzug. Keine Uniform?«

»In Zivil.«

»Woher wussten Sie dann, dass er ein Marineoffizier war?«

»Er sagte es zu mir.«

Isaac Beils ernste Miene verdüsterte sich. Seine Stimme war eisig, als er fortfuhr: »Wann sollten Sie ihm Bericht erstatten?«

»Ich verstehe nicht.«

»Sie müssen sich bereit erklärt haben, ihm zu schildern, was Sie hier gesehen haben.«

»Nein. Ich kenne ihn nicht. Wie soll ich ihn finden?«

»Leutnant Yourkewitsch, es fällt mir schwer, Ihrer Geschichte Glauben zu schenken. Und ich glaube kaum, dass es Ihrer Karriere guttun würde, wenn ich Sie der United States Navy als Spion übergebe.«

»Ein Spion?«, platzte Yourkewitsch heraus. »Nein.«

»Treiben Sie keine Spielchen mit mir und verraten Sie mir endlich, wie Sie das Passwort erfahren haben.«

»Spion?«, wiederholte der Russe. »Ich kein Spion.«

Ehe Bell darauf etwas erwidern konnte, meldete sich Farley Kent zu Wort. »Er braucht nicht bei uns zu spionieren.«

»Was meinen Sie?«

»Ich meine, dass eher wir bei ihm spionieren sollten.«

»Wovon reden Sie, Mr Kent?«

»Leutnant Yourkewitschs Verbesserung von Form von Schiffsrumpf‹ ist verdammt viel besser, als man auf Anhieb vermuten würde.« Er deutete auf verschiedene Elemente der sorgfältig ausgeführten Zeichnung. »Auf den ersten Blick erscheint der Rumpf mittschiffs ein wenig breit, vielleicht sogar unförmig und achtern und vorn seltsam schmal. Man könnte die Form mit einer Kuh vergleichen. In Wirklichkeit ist es jedoch brillant. Man kann auf diese Art und Weise den Torpedoschutz des Dreadnought im Bereich von Maschinen und Munitionslager verstärken und die Bewaffnung und den Kohlevorrat steigern. Und das Schiff würde eine höhere Geschwindigkeit bei geringerem Treibstoffverbrauch erreichen.«

Er schüttelte Yourkewitsch die Hand. »Hervorragend, Sir. Ich würde die Verbesserungen gerne übernehmen, bekäme sie von den Dinosauriern im Bauausschuss jedoch niemals bewilligt. Ihre Ideen sind uns um zwanzig Jahre voraus.«

»Danke, Sir, danke. Aus dem Mund von Farley Kent ist das eine große Ehre.«

»Und ich sage Ihnen noch etwas«, fügte Farley Kent hinzu, »obgleich ich vermute, dass Sie bereits von selbst darauf gekommen sein werden. Ihr Rumpf wäre ideal für ein Passagierschiff-einen Windhund für die Nordatlantik-Route, der die Lusitania und die Mauritania locker hinter sich lässt.«

»Eines Tages«, sagte Yourkewitsch lächelnd. »Wenn kein Krieg mehr ist.«

Kent lud Yourkewitsch ein, gemeinsam mit ihm und seinem Stab das Mittagessen einzunehmen, und die beiden vertieften sich in eine Diskussion über den soeben angekündigten Bau der Ozeanriesen Olympic und Titanic der White Star Line.

»Zweihundertachtzig Meter!«, staunte Kent, woraufhin der Russe erwiderte: »Ich habe Idee für dreihundert.«

Bell glaubte mittlerweile auch, dass sich dieser ernsthafte russische Schiffskonstrukteur tatsächlich nichts anderes als eine Gelegenheit gewünscht hatte, mit dem berühmten Farley Kent ins Gespräch zu kommen. Er glaubte jedoch nicht, dass der selbsternannte Offizier, der Yourkewitsch in einer Bar in der Sand Street angesprochen hatte, zur Marine gehörte.

Warum hatte er dem Russen das Passwort genannt, ohne zu verlangen, dass er ihm Kents Zeichnungen beschrieb? Woher hatte er gewusst, dass er ausgerechnet diesen Russen ansprechen musste? Die Antwort war beängstigend. Der Spion - der »Saboteur der Geister«, wie Falconer ihn nennen würde - wusste offenbar ganz genau, wen er bei diesem Dreadnought-Wettrüsten ins Visier nehmen musste.

»Diese Geschichte mit ausländischen Spionen ist für uns etwas völlig Neues«, stellte Joseph Van Dorn fest. Der Boss paffte erregt eine schnelle Verdauungszigarre im großen Salon des Railroad Clubs im zweiundzwanzigsten Stock des Hudson Tunnel Terminals, ehe er in seinen Zug nach Washington stieg.

»Wir jagen Mörder«, entgegnete Isaac Bell mit grimmiger Stimme. »Egal, welche Motive sie haben, sind sie doch zuerst einmal nichts anderes als Kriminelle.«

»Trotzdem befinden wir uns auf unbekanntem Terrain und treffen unsere Entscheidungen weitgehend aus dem Bauch heraus.«

Bell sagte darauf: »Nicht ganz. Ich habe die Leute von der Rechercheabteilung gebeten, eine Liste mit ausländischen Diplomaten, Militärattachés und Zeitungsreportern zusammenzustellen, die nebenbei als Spione für England, Deutschland, Frankreich, Italien, Russland, Japan und China tätig sein könnten.«

»Der Marineminister hat mir soeben eine Liste von Ausländern geschickt, die möglicherweise in irgendwelche Spionage Tätigkeiten verwickelt sein könnten.«

»Die füge ich meiner Liste hinzu«, sagte Bell. »Aber ich möchte, dass ein Experte einen Blick darauf wirft, um uns sinnlose Bemühungen zu ersparen. Haben Sie nicht irgendeinen alten Freund bei der Marineinfanterie, der im Außenministerium die Fäden zieht?«

»Das ist noch harmlos ausgedrückt. Canning ist der Offizier, der Expedidonsregimenter des Marinecorps auf Geheiß des Ministeriums in Marsch setzt.«

»Das ist unser Mann - er hat die besten Verbindungen zu unseren Attachés in Übersee. Sobald er unsere Listen mit Ausländern sorgfältig durchgekämmt hat, empfehle ich, dass wir diese Leute in Washington, D. C., und New York sowie in der Umgebung von Schiffswerften und Fabriken, die mit dem Bau von Kriegsschiffen befasst sind, einer eingehenden Überprüfung unterziehen.«

»Dazu ist aber eine ziemlich umfangreiche Truppe von Detektiven nötig«, sagte Van Dorn spitz.

Darauf hatte sich Bell schon die passende Antwort zurechtgelegt. »Die Ausgaben sollte man als Investition in Freundschaften mit Personen in wichtigen Washingtoner Kreisen betrachten. Es kann sicher nicht schaden, wenn sich die Regierung der Van Dorn Agency als nationaler Einrichtung mit fähigen Vertretern auf dem gesamten Kontinent bedient.«

Van Dorn lächelte erfreut. Wie ein Buschfeuer schienen seine roten Koteletten bei dieser verlockenden Vorstellung zu knistern und zu leuchten.

»Außerdem«, fügte Bell hinzu, »empfehle ich, dass sich Experten der Van Dorn Agency in den verschiedenen Einwanderervierteln der Städte umhören, in denen es Werftbetriebe gibt. Ich denke an Deutsche, Iren, Italiener und Chinesen. Sie sollen besonders auf Gerede über Spionage und auf Gerüchte achten, dass ausländische Regierungen für das Beschaffen von Informationen und für aktive Sabotage bezahlen. Dieses Dreadnought-Wettrennen findet auf internationaler Ebene statt.«

Van Dorn quittierte diese Feststellung mit einem freudlosen Lachen. »Wir haben es möglicherweise mit mehr als nur einem Spion zu tun. Ich sagte doch schon, das fallt völlig aus dem Rahmen unserer üblichen Tätigkeit.«

»Wer außer uns soll diesen Job denn sonst übernehmen?«, erwiderte Bell.

17

Iceman Wecks betätigte sich an diesem Nachmittag zweimal als Schläger. Die Prügel, die er verabreichte, waren in zweierlei Hinsicht bemerkenswert: einerseits wegen ihrer Brutalität und andererseits wegen der Tatsache, dass er keine Spuren hinterließ, die nicht von Kleidung bedeckt blieben. Darin war er ein Experte und hatte sein Können in diesem Bereich seit seiner frühen Jugend ständig weiter verbessert, indem er fliegende Händler und Hausierer auf diese Art und Weise um ihre Einnahmen erleichterte und für diverse Kredithaie Schulden eintrieb. Verglichen mit Hafenarbeitern und Fuhrleuten waren ein magerer Hotelpage und eine verängstigte kleine Wäscherin das reinste Kinderspiel. Dabei nahmen die Schmerzen der Betroffenen im Laufe des Tages ständig zu. Und ihre Angst ebenfalls.

Jimmy Clark, der Page im Cumberland Hotel, bekam die anscheinend endlose Folge von Fausthieben in der Gasse hinter der Apotheke zu spüren, die er aufsuchte, um die Einnahmen des Vortages gegen eine entsprechende Kokainmenge für den laufenden Tag einzutauschen. Wecks machte ihm dabei unmissverständlich klar, dass seine eigenen Probleme im Vergleich mit Jimmys Problemen, falls er nicht tat, was von ihm verlangt wurde, ein Klacks wären. Jede Art von Täuschung hätte zur Folge, dass diese Tracht Prügel als eine ausgesprochen angenehme Erinnerung in seinem Gedächtnis haften bliebe.

Jenny Sullivan, die eben erst eingestellte junge Wäscherin im Yale Club, ereilte ihr Schicksal in einer Gasse, die einen halben Block von der Kirche der Unbefleckten Empfängnis entfernt lag. Diese hatte sie aufgesucht, um für die Befreiung von ihren Schulden zu beten.

Weeks ließ sie zurück, während sie sich vor Schmerzen erbrach. Jedoch war ihre Rolle in seinem Plan derart wichtig, dass Weeks, als er von ihr abließ, versprach, dass ihre gesamte Schuld, wenn sie täte, was er von ihr verlangte, bezahlt wäre. Während sie wenig später ihren gepeinigten Leib zur Arbeit schleppte, mischte sich in ihren Schmerz und ihre Angst ein Anflug von Hoffnung. Sie brauchte nichts anderes zu tun, als spätabends, wenn niemand in der Nähe war, am Dienstboteneingang des Clubs zu stehen und einen Schlüssel zu stibitzen, mit dem eine Zimmertür im dritten Stock geöffnet werden konnte.

18

Isaac Bell und Marion Morgan trafen sich zum Abendessen bei Rector’s. Der Hummerpalast war für seine reichlich mit Spiegeln ausgestattete grün-goldene Inneneinrichtung, seine gediegene Tischwäsche und das Besteck, für seine Drehtür - die erste in New York - und seine illustren Gäste ebenso berühmt wie auch für seine erlesenen Krustentiere. Auf dem Broadway gelegen, lag das Restaurant nur zwei Blocks von Beils Büro im Knickerbocker entfernt. Er wartete am Eingang unter der riesigen Statue eines mit unzähligen elektrischen Lampen illuminierten Greifs und begrüßte Marion mit einem Kuss auf den Mund.

»Tut mir leid, dass ich mich verspätet habe. Ich musste mich erst noch umziehen.«

»Ich hatte mich auch verspätet. Es gab noch ein längeres Gespräch mit Van Dorn.«

»Ich muss doch wenigstens versuchen, halbwegs neben den Broadway-Schauspielerinnen zu bestehen, die hier zu speisen pflegen.«

»Wenn sie dich in dieser Aufmachung sehen«, versicherte Bell, »rennen sie sofort in ihre Ankleidezimmer zurück und jagen sich eine Kugel durch den Kopf.«

Sie gingen durch die Drehtür und gelangten in einen strahlend hell erleuchteten Saal, in dem an die einhundert Tische standen. Charles Rector gab dem Orchester hektische Zeichen, während er sich beeilte, Marion zu begrüßen.

Die Musiker stimmten »A Hot Time in the Old Town Tonight« an. Es war der Titel von Marions erstem Leinwanddrama, das zwei Filmrollen umfasste, einem sogenannten Zweiakter. Er handelte von der Freundin eines Detektivs, die den Bösewicht daran hinderte, eine Stadt in Brand zu setzen. Beim Klang der Musik schaute jede Lady und jeder Gentleman zu Marion hinüber. Bell lächelte, als ein bewunderndes Murmeln durch das Restaurant wogte.

»Miss Morgan«, rief Rector und ergriff ihre Hände. »Als Sie dem Rector’s das letzte Mal die Ehre gaben, drehten Sie noch Wochenschauen. Jetzt redet jeder über Ihren ersten Kinofilm.«

»Vielen Dank, Mr Rector. Ich dachte, die musikalische Begleitung sei für schöne Schauspielerinnen reserviert.«

»Schöne Schauspielerinnen gibt es am Broadway dutzendweise. Eine schöne Filmregisseurin ist dagegen so selten wie Austern im August.«

»Dies ist Mr Bell, mein Verlobter.«

Der Restaurantbesitzer ergriff Beils Hand und schüttelte sie ausgiebig. »Meinen herzlichen Glückwunsch, Sir. Ich kann mir nicht vorstellen, auf dem gesamten Broadway einen glücklicheren Gentleman anzutreffen. Möchten Sie einen ruhigen Tisch, Miss Morgan, oder wünschen Sie einen Platz, wo die ganze Welt Sie sehen kann?«

»Einen ruhigen Tisch, bitte«, antwortete Marion mit Nachdruck, und als sie Platz genommen und eine Flasche Mumm bestellt hatten, sagte sie zu Bell: »Ich finde es erstaunlich, dass er sich an mich erinnert.«

»Vielleicht hat er die New York Times von gestern gelesen«, meinte Bell lächelnd. Sie freute sich über den Empfang, und auf ihren Wangen lag ein reizvoller rötlicher Hauch.

»Die Times? Was meinst du?«

»Sie haben am letzten Sonntag eine Modejournalistin zur Easter Parade geschickt.« Er nahm einen Zeitungsausschnitt aus seiner Brieftasche und faltete ihn auseinander. Dann las er laut vor:

»Eine junge Frau, die nach dem Tee vom Times Square zur Parade auf der Fifth Avenue schlenderte, sorgte für eine Sensation. Sie trug ein lavendelfarbenes Satinkleid und einen schwarzen mit Federn geschmückten Hut, der so groß war, dass Männer ausweichen mussten, um ihr Platz zu machen. Diese bezaubernde Erscheinung spazierte bis zum Hotel St. Regis, stieg dann in einen roten Locomobile und verließ den Schauplatz ihres Auftritts in Richtung Norden.

Und apropos rot - deine Ohren glühen geradezu.«

»Ich bin zutiefst beleidigt! So wie die das schreiben, klingt es ja, als scharwenzelte ich über die Fifth Avenue, um Aufsehen zu erregen. Jede Frau, die dort anwesend war, hatte sich anlässlich des Osterfestes herausgeputzt. Diesen Hut habe ich nur getragen, weil Mademoiselle Duvall und Christina um zehn Dollar mit mir gewettet haben, dass ich nicht den Mut dazu hätte.«

»Die Reporterin hat es überhaupt nicht begriffen. Du hast Aufmerksamkeit erregt. Hättest du sie gesucht, wärest du nicht in diesen roten Locomobile gestiegen, sondern wärest bis zum Einbruch der Dunkelheit auf der Avenue auf und ab stolziert.«

Marion deutete über den Tisch. »Hast du diesen seltsamen Artikel auf der anderen Seite gesehen?«

Bell drehte das Blatt herum. »Über Lachesis muta? O ja. Ein Prachtexemplar von einer Schlange. Vor tödlichem Gift triefend und gefährlicher als ein Richter mit besonderer Vorliebe für den Galgen. Wie du weißt, ist das Cumberland Hotel nur zehn Blocks weit den Broadway hinauf. Ich wette, ich kann mich mit einer schönen Frau an meiner Seite in diese Pathologen Versammlung hineinschmuggeln, wenn du dir die Schlange ansehen möchtest.«

Marion erschauerte.

Als der Champagner gebracht wurde, prostete Bell ihr mit seinem Glas zu. »Ich fürchte, ich kann es nicht besser ausdrücken als Mr Rector. Ich danke dir dafür, dass du mich zum glücklichsten Mann auf dem Broadway machst.«

»Oh, Isaac, es ist einfach schön, dich zu sehen.«

Sie tranken von dem Mumm und stellten ihr Menü zusammen. Marion bestellte Ägyptische Wachtel und meinte, sie habe noch nie von so einem Vogel gehört. Bell entschied sich für einen Hummer. Starten wollten sie mit einem Dutzend Austern. »Lynnhavens aus Maryland«, versicherte ihnen der Kellner, »besonders große Exemplare und eigens für Mr Diamond Jim Brady ausgesucht und hierher geliefert. Wenn ich Ihnen etwas empfehlen darf, Mr Bell - Mr Brady nimmt nach dem Hummer gern Ente und ein Steak.«

Bell verzichtete.

Marion griff über den Tisch hinweg nach seiner Hand. »Erzähl mir von deiner Arbeit. Hält sie dich in New York fest?«

»Wir haben es mit Spionage zu tun«, antwortete Bell mit so leiser Stimme, dass er bei dem Gelächter und der Musik von niemandem sonst verstanden wurde. »Das Ganze hängt mit dem internationalen Marinewettrüsten zusammen.«

Marion, die daran gewöhnt war, dass er sich über seine jeweiligen Fälle mit ihr unterhielt, um sich gegebenenfalls Anregungen für sein weiteres Vorgehen von ihr zu holen, erwiderte ebenso leise: »Das ist etwas ganz anderes als gewöhnlicher Bankraub.«

»Ich habe schon zu Joe Van Dorn gesagt, ganz gleich ob international oder nicht, sie töten Menschen und sind daher in erster Linie gewöhnliche Mörder. Auf jeden Fall wird Joe sein Lager in Washington aufschlagen. Mir stellt er das Büro in New York zur Verfügung und lässt mir völlig freie Hand, unsere Agenten durchs ganze Land zu schicken.«

»Ich vermute, es hat mit dem Schiffsartillerie-Experten zu tun, dessen Klavier explodiert ist.«

»Es sieht mehr und mehr danach aus, als wäre es kein Selbstmord gewesen, sondern ein teuflischer Mord, der geschickt als scheinbarer Selbstmord inszeniert wurde. Und zwar auf eine besonders bizarre Art und Weise, um den armen Mann und das gesamte Waffensystem, das er entwickelt hat, in Misskredit zu bringen. Natürlich fällt jetzt der Schatten der Bestechung auf alles, womit er zu tun hatte.«

Bell erzählte ihr von seinen Zweifeln hinsichtlich Langners Abschiedsbrief-und von seiner Überzeugung, dass der von John Eddison, dem alten Nachtwächter, beobachtete Eindringling in den Washington Navy Yard tatsächlich ein Japaner gewesen war. Außerdem berichtete er ihr, dass man ursprünglich davon ausgegangen war, dass der Panzerungsspezialist und der Fachmann für Feuerleitsysteme durch Unfälle ums Leben gekommen waren. Marion fragte: »Hat irgendjemand einen Japaner im Hüttenwerk in Bethlehem gesehen?«

»Die Männer, die ich zur Durchführung von Ermittlungen dorthin geschickt habe, melden tatsächlich, dass jemand dabei beobachtet wurde, wie er den Unfallort im Laufschritt verließ. Aber der Mann war ziemlich groß, über eins achtzig. Hellhäutig. Hellblond. Angeblich Deutscher.«

»Warum Deutscher?«

»Als er flüchtete, soll er so etwas wie ›Gott im Himmel!‹ gemurmelt haben.«

Marion sah ihren Verlobten stirnrunzelnd an.

»Ich weiß«, sagte Bell. »Das ist alles ziemlich dünn.«

»Wurde denn ein blasser, hellblonder Deutscher oder ein Japaner in Grover Lakewoods Nähe beobachtet, als er während seiner Klettertour abstürzte?«

»Der Leichenbeschauer des Westchester County erklärte meinem Agenten, dass niemand Lakewoods tödlichen Sturz beobachtet habe. Lakewood hatte seinen Freunden erzählt, er wolle das Wochenende mit Klettern verbringen. Seine Kopfverletzungen lassen eindeutig auf einen Kletterunfall schließen. Der arme Teufel ist fast dreißig Meter tief gefallen. Er kam sofort in einen Sarg, der nicht mehr geöffnet wurde.«

»War er allein?«

»Eine alte Dame meinte, sie habe kurz vor dem Unfall eine hübsche junge Frau in seiner Begleitung gesehen.«

»Eine Deutsche oder eine Japanerin?«, fragte Marion lächelnd.

»Eine Rothaarige.« Bell lächelte ebenfalls. »Vermutlich eine Irin.«

»Warum eine Irin?«

Bell schüttelte den Kopf. »Ihre Erscheinung erinnerte die alte Dame an ihre irische Hausangestellte. Auch das ist als Hinweis aber eher dünn.«

»Drei unterschiedliche Verdächtige«, stellte Marion fest. »Drei verschiedene Nationalitäten … natürlich, was könnte zurzeit internationaler sein als das Dreadnought-Wettrennen?«

»Captain Falconer ist überzeugt, dass die Japaner dahinterstecken.«

»Und du?«

»Es ist keine Frage, dass die Japaner in der Spionage einige Erfahrung haben. Ich habe gehört, dass sie bereits vor dem Russisch-Japanischen Krieg die russische Fernostflotte mit Spionen unterwandert hatten, die sich als Dienstpersonal und Arbeiter aus der Mandschurei ausgaben. Als dann die Kriegshandlungen begannen, wussten die Japaner besser über russische Marinetaktiken Bescheid als die Russen selbst. Aber ich will mich nicht festlegen. Es könnte wirklich jede Nation sein.«

»Ein besonders gut aussehender Detektiv hat mir einmal erklärt, dass Skepsis seine wertvollste Eigenschaft sei«, pflichtete Marion ihm bei.

»Es ist ein großer Fall, der immer größere Dimensionen annimmt. Und weil das Dreadnought-Programm so umfangreich und weit verzweigt ist, wären die Querverbindungen Sicherlich noch für eine Weile unentdeckt geblieben, wenn Langners Tochter nicht darauf bestanden hätte, dass ihr Vater nicht aus eigenem Willen aus dem Leben schied. Und ich wäre wahrscheinlich nicht Augenzeuge der Ermordung Alasdair MacDonalds geworden, falls sie es nicht geschafft hätte, mit Hilfe ihrer alten Schulfreundin Joe Van Dorn von dem Vorfall in Kenntnis zu setzen. Alasdair MacDonalds Tod wäre als Folge einer Wirtshausschlägerei bewertet worden, und wer weiß, wie viele weitere Todesfälle es noch gegeben hätte, ehe irgendjemand gemerkt hätte, was da los ist.«

Bell schüttelte den Kopf. »Aber genug davon. Da kommen die Austern, und wir müssen beide morgen schon recht früh wieder auf den Beinen sein.«

»sich mal, wie groß die sind!« Marion kippte eine riesige Auster von der Schale in ihren Mund, ließ sie durch die Speiseröhre gleiten und fragte dann mit einem herausfordernden Lächeln: »Ist Miss Langner wirklich so schön, wie man sich allgemein erzählt?«

»Wer sagt das?«

»Mademoiselle Duvall hat sie mal in Washington kennengelernt. Offenbar gibt es an der Ostküste kein männliches Wesen über neunzehn Jahren, das ihr nicht verfallen ist.«

»Sie ist schön«, sagte Bell. »Sie hat die außergewöhnlichsten Augen. Und ich denke, wenn sie nicht trauerte, wäre sie Sicherlich noch reizender.«

»Jetzt sag bloß nicht, dass auch du ihr verfallen bist.«

»Meine Verfall-Zeit ist lange vorbei«, meinte Bell grinsend.

»Vermisst du sie?«

»Würde Liebe die Schwerkraft ersetzen, wäre ich in diesem Augenblick im freien Fall. Was hatte Mademoiselle Duvall in Washington zu tun?«

»Sie becircte einen stellvertretenden Marineminister, damit er sie engagiert, um zu filmen, wie die Große Weiße Flotte unter der Golden Gate Bridge hindurch in den Hafen von San Francisco dampft. Zumindest hat sie auf diese Art und Weise den Auftrag an Land gezogen, die Abreise der Flotte von Hampton Roads im letzten Winter zu dokumentieren. Daher nehme ich an, dass sie diesmal die gleiche Taktik angewandt hat. Warum fragst du?«

»Das bleibt aber absolut unter uns«, erwiderte Bell mit ernster Miene. »Mademoiselle Duvall hatte eine lange Affäre mit einem französischen Marineoffizier.«

»Oh, natürlich! Manchmal, wenn sie sich besonders geheimnisvoll gibt, klimpert sie mit den Wimpern und redet von ›Mon Capitaine‹.«

»Mon Capitaine ist zufälligerweise im Dreadnought-Business tätig - was so viel heißt, dass der Franzose ein Spion ist und sie höchstwahrscheinlich für ihn arbeitet.«

»Eine Spionin? Sie ist aber eine schreckliche Plaudertasche.«

»Der Marineminister hat Joe Van Dorn eine Liste mit den Namen von zwanzig Ausländern gegeben, die in Washington und New York für Frankreich, England, Deutschland, Italien und Russland herumgeschnüffelt haben. Die meisten machen einen gänzlich harmlosen Eindruck, aber wir müssen jeden genauestens überprüfen.«

»Sind keine Japaner dabei?«

»Einige. Zwei aus der Botschaft - ein Marineoffizier und ein Militärattaché. Und ein Teeimporteur, der in San Francisco wohnt.«

»Aber was könnte Mademoiselle Duvall möglicherweise für die französische Marine auf Zelluloid bannen, was wir anderen nicht können?«

»Der Filmjob könnte lediglich ihr Vorwand sein, um in die Nähe amerikanischer Navy-Offiziere zu gelangen, die vor einer schönen Frau vielleicht aus dem Nähkästchen plaudern. Was meinst du mit uns anderen? Filmst du denn ebenfalls die Flotte?«

»Preston Whiteway hat sich deswegen gerade gemeldet.«

Beils Augen verengten sich unmerklich. Der reiche Whiteway hatte sieben kalifornische Zeitungen geerbt. Er hatte sie zu einer mächtigen Kette sensationsgierigster und klatschsüchtigster Presseorgane ausgebaut und außerdem eine Wochenschau Produktion gegründet, die Marion für ihn aufgebaut hatte, ehe sie in den Osten ging, um Kinofilme zu drehen.

»Preston bat mich, für Picture World die Flotte bei ihrer Ankunft in San Francisco aufzunehmen.«

»Prestons Zeitungen prophezeien den Ausbruch eines Kriegs mit Japan in einer Woche.«

»Er druckt alles, um möglichst viele Zeitungen zu verkaufen.«

»Ist es ein einmaliger Auftrag?«

»Ich würde niemals als Angestellte für ihn arbeiten, dessen kannst du dir sicher sein, sondern allenfalls als hoch bezahlte Vertragspartnerin. Ich könnte es gerade noch zwischen den Filmen einschieben, die ich hier drehe. Was meinst du?«

»Eins muss ich Whiteway lassen. Er ist wirklich hartnäckig.«

»Ich glaube nicht, dass er mich noch immer so sieht … Warum lachst du?«

»Ich glaube, er ist nach wie vor ein Mann und im Vollbesitz seines Augenlichts.«

»Ich meine: Preston weiß doch, dass ich nicht mehr zu haben bin.«

»Das sollte er allerdings mittlerweile begriffen haben«, räumte Bell ein. »Wenn ich mich recht erinnere, hast du ihm das letzte Mal, als wir ihn trafen, gedroht, ihn zu erschießen. Wann reist du wieder ab?«

»Nicht vor dem ersten Mai.«

»Gut. Nächste Woche läuft die Michigan vom Stapel. Aus diesem Anlass veranstaltet Captain Falconer eine rauschende Party. Ich hatte gehofft, du begleitest mich dorthin.«

»Liebend gern.«

»Es ist meine Chance, alle Ausländer in einem Raum voller Amerikaner zu haben, die vielleicht zu viel reden. Du bist dabei meine Tarnung und zugleich ein zweites Paar Augen und Ohren.«

»Was meinst du, was eine Lady zum Stapellauf eines Schlachtschiffs anziehen soll?«

»Wie wäre es mit diesem Hut, für den Männer so gerne Platz machen?«, antwortete Bell mit einem Grinsen. »Oder du kannst ja Mademoiselle Duvall fragen. Ich möchte fast wetten, dass sie ebenfalls dort erscheinen wird.«

»Es gefällt mir gar nicht, wenn sie erfährt, dass du Detektiv bist. Es könnte dich in Gefahr bringen, wenn sie wirklich eine Spionin ist.«

Zehn Blocks weiter den Broadway hinauf lief es für Iceman Weeks wie geschmiert.

Zuerst schaffte er es, die vier Blocks von der U-Bahn bis zum Cumberland Hotel hinter sich zu bringen, ohne von jemandem gesehen zu werden, der ihn bei Tommy Thompson verpfeifen würde. Als er dann den Broadway überquerte, geschah das direkt vor den Nasen von Daley und Boyle, Taschendiebjägern der Central Police, die eilig zur Metropolitan Opera unterwegs waren, ihrem ständigen Einsatzort. Und sie bemerkten ihn noch nicht einmal in dem Straßenanzug, den er auf einer Feuerleiter in Brooklyn gefunden hatte, wo ihn jemand zum Lüften aufgehängt hatte.

Im Foyer des Cumberland schließlich waren die Hausdetektive abgelenkt, weil gerade der Schichtwechsel stattfand.

Keiner der beiden würdigte Weeks auch nur eines zweiten Blicks. Selbst wenn seine abgewetzte Fußbekleidung mit den auf Hochglanz polierten Schuhen der College Absolventen nicht zu vergleichen war, blieb es unbemerkt, da die Ärzte der Academy of Pathological Science, die sich zu ihrer Versammlung eingefunden hatten, nicht auf seine Füße achteten.

Jimmy Clark, der in seiner violetten Pagenuniform wie der Affe eines Drehorgelspielers aussah, schaute durch ihn hindurch und tat so, als hätten sie nicht schon früher am Tag ein eingehendes Gespräch geführt.

»Page!«

Jimmy kam eilig herüber, senkte den Kopf, um die Angst und den Hass in seinen Augen zu verbergen. »Ja, Sir!«

Weeks reichte ihm einen Gepäckschein für den ramponierten alten Überseekoffer, den er einige Stunden zuvor ins Hotel hatte bringen lassen, und gab ihm einen Nickel als Trinkgeld. »Pack meinen Koffer auf deine Karre und warte auf mich an der Tür vor dem Konferenzsaal der Ärzteversammlung. Ich muss unbedingt meinen Dampfer erwischen und möchte die Versammlung nicht stören, wenn ich sie früher verlasse.«

Jimmy Clark nickte. »Ja, Sir.«

Weeks hatte mehr Glück, als er ahnte. Auf Grund der auswärtigen Gäste, die das Hotel gerade zu einem unterhaltsamen Abend auf dem Broadway verließen, und der Pathologen, die hereinströmten, um die Lanzenotter zu besichtigen, herrschte in der Hotellobby viel zu viel Betrieb, als dass auch nur einer der Anwesenden einen seltsamen Akzent hätte wahrnehmen können. Selbst wenn er wie ein Akademiker gekleidet war, redete Weeks wie ein alteingesessener Bewohner von Hell’s Kitchen, und jedem, der genauer hingehört hätte, wäre es auf Anhieb aufgefallen.

Der zweite Glücksfall - und dieser war ihm durchaus bewusst - war der, dass sich der Sicherungskasten des Hotels im Keller am Fuß der Treppe befand, die zur Seitentür des Saals führte, der im Parterre gelegen war und in dem die Ärzte ihr Rendezvous mit der Schlange haben würden. Weeks legte seinen Hut auf den Stuhl, der der Tür am nächsten stand, um ihn zu reservieren, und schlenderte dann ein wenig herum, damit er mit niemandem reden musste, ehe das Treffen begann. Als es so weit war, setzte er sich auf seinen Platz und erhaschte einen letzten Blick auf den mit Aufklebern bepflasterten Überseekoffer auf Jimmys Gepäckkarre.

Er hörte ungeduldig zu, wie sich der Redner wortreich darüber ausließ, welche Freude es ihm sei, die Teilnehmer zu begrüßen, und dass er darauf verzichte, die einzelnen Programmpunkte zu verlesen. Dann beschrieb der Arzt, der die Versammlung leitete, wie sie der Schlange das tödliche Gift abzapften und es zu einem Impfstoff zur Heilung Geisteskranker verarbeiteten. Und dass das Gute an dieser speziellen Schlangenart sei, dass sie weitaus mehr Gift produziere als die meisten anderen. Gott mochte wissen, wie viele Verrückte damit geheilt werden könnten, aber für Isaac Bell bedeutete es, dass - wenn die Schlange ihn beim ersten Angriff verfehlte - sie ihm beim zweiten Versuch ebenfalls eine volle Ladung verpassen könnte.

Die Zoowärter kamen mit der Schlange herein. Im Raum wurde es totenstill.

Wecks sah sofort, dass der Glasbehälter in den Koffer passen würde. Das war beruhigend. Bis zu diesem Moment war er sich dessen nicht vollständig sicher gewesen. Zwei Männer trugen den Behälter und stellten ihn vor den Zuhörern auf einen Tisch.

Selbst aus dieser Entfernung - etwa in der Mitte des Saales - betrachtet sah die Schlange gefährlich aus. Sie bewegte sich, ringelte und schlängelte ihren überraschend dicken, mit einem Rautenmuster gezeichneten Körper, der im Licht der Deckenlampen glänzte. Er schien zu fließen, wand sich wie ein langer, kräftiger Muskel durch den Glaskasten, ließ eine gegabelte Zunge hervorschießen und untersuchte damit die Fuge, wo Glaswand und Glasdeckel aufeinandertrafen. Besonderes Interesse zeigte das Tier für die Deckelscharniere, und Weeks stellte sich vor, dass dort frische Luft in den Kasten eindrang und die Schlange dies wahrnehmen konnte. Die Ärzte unterhielten sich halblaut, aber keiner hatte anscheinend besonderes Interesse, das Tier genauer in Augenschein zu nehmen.

»Keine Sorge, Gentlemen«, rief der Mediziner am Rednerpult. »Das Glas ist stabil.« Er schickte die Männer, die den Behälter hereingetragen hatten, mit einer Handbewegung hinaus. Iceman Wecks war froh, dass sie sich zurückzogen, denn möglicherweise verursachten sie mehr Ärger als die Ärzte. »Und vielen Dank, Sir«, sagte der Oberarzt zu dem Kurator des zoologischen Gartens, der ebenfalls den Saal verließ. Das wird ja immer besser, dachte Weeks. Nur noch ich und die Schlange und ein Haufen Weicheier. Er blickte zur Tür. Jimmy Clark hatte sie einen Spalt breit geöffnet. Weeks nickte unwillkürlich. Jetzt.

Es dauerte nicht lange. Während die Zuhörer in der ersten Reihe noch im Begriff waren aufzustehen und sich vorsichtig dem Glaskasten zu nähern, erloschen die Lampen, und in dem Saal war es ganz plötzlich stockdunkel. Fünfzig Männer stießen gleichzeitig einen Schrei aus. Weeks machte einen Satz zur Tür, riss sie auf und suchte in der Dunkelheit nach dem Koffer. Er hörte Jimmy die Treppe heraufrennen, wobei er sich von dem Geländer den Weg weisen ließ. Weeks öffnete den Überseekoffer, ertastete die Glasscheibe, klemmte sie sich unter den Arm und kehrte in den Saal zurück, wo die Hilferufe immer lauter wurden.

»Bleibt ganz ruhig!«

»Verliert bloß nicht die Nerven!«

Zwei besonders geistesgegenwärtige Zuhörer zündeten Streichhölzer an, die groteske tanzende Schatten an den Wänden und an der Saaldecke erzeugten.

Weeks hatte keine Sekunde zu verlieren. Er rannte den Seitengang hinunter, tastete sich dabei an der Wand entlang und bog dann ab in die Mitte des Saals. Als er nur noch zwei Meter von der Schlange entfernt war, rief er, so laut er konnte: »Achtung! Mein Gott, lass ihn bloß nicht fallen!«, und zertrümmerte die Glasscheibe auf dem Fußboden.

Rufe verwandelten sich in Entsetzensschreie, gefolgt vom Stampfen hunderter Füße. Ehe Weeks rufen konnte: »Sie ist frei! Sie ist draußen! Rennt! Rennt!«, stießen bereits andere Stimmen ähnliche Warnungen aus.

Dafür, dass er den Koffer so schnell herbeischaffte, gebührte Jimmy Clark ein Platz im Himmel.

»Vorsichtig«, murmelte Weeks. »Lass den Behälter bloß nicht fallen.«

sich durch die Dunkelheit tastend, hoben sie den Glaskasten in den Koffer, klappten den Deckel zu, luden den Koffer auf die Karre und schoben diese durch die Seitentür des Versammlungsraums. Sie hatten die Gasse fast erreicht, als die Beleuchtung wieder aufflammte.

»Der Hausdetektiv!«, zischte Clark eine Warnung.

»Geh weiter«, erwiderte Weeks eiskalt. »Ich kümmere mich schon um den Kerl.«

»Hey! Wohin wollen Sie damit?«

Gekleidet wie ein Studierter, versperrte Weeks dem Mann den Weg, damit Jimmy die Karre durch die Tür hinausrollen konnte, und erwiderte: »Nichts wie raus, ehe ich meinen Dampfer verpasse.«

Der Hausdetektiv hörte einen breiten Dialekt, der nicht zu der äußeren Erscheinung seines Gegenübers passen wollte, und zog seine Pistole.

Aber mittlerweile hatte Weeks die Finger geschickt durch die Löcher seines Schlagrings geschoben. Er streckte den Mann mit einem blitzschnellen, Knochen brechenden Schlag zwischen die Augen zu Boden und fing die Pistole auf, als der Mann zusammenbrach, steckte sie ein und fand Jimmy in der Gasse. Der Page war starr vor Angst.

»Mach jetzt bloß nicht schlapp«, warnte ihn Wecks. »Wir haben noch einen weiten Weg durch die Stadt vor uns.«

19

Ein Stück den Broadway hinauf schien ein Tumult ausgebrochen zu sein, als Isaac Bell und Marion Morgan das Rector’s verließen. Sie hörten den schrillen Klang von Feuerwehrglocken und Polizeipfeifen, sahen Menschenmassen hin und her wogen und entschieden, dass sie am besten die U-Bahn benutzten, um zu Marions Fähre zu gelangen.

Zwanzig Minuten später spazierten sie Hand in Hand über den Kai zur Landungsbrücke. Bell brachte Marion an Bord und blieb noch für einen Moment auf der Gangway stehen. Die Dampfpfeife der Fähre ertönte.

»Vielen Dank für das Abendessen, Liebling. Es war schön, dich zu sehen.«

»Soll ich noch mit rüberkommen?«

»Ich muss schon sehr früh aufstehen. Und du auch. Gib mir einen Kuss.«

Nach einer Weile rief ein Matrose: »Macht Schluss, ihr Turteltäubchen.« Dann folgte die klassische Aufforderung: »All ashore that’sgoin’ ashore«, mit der jeder Nichtpassagier von Bord geschickt und das unmittelbar bevorstehende Ablegen des Schiffes angekündigt wurde.

Bell trat auf den Kai und rief, während sich der Abstand zwischen der Fähre und dem Kai ständig vergrößerte: »Es heißt, am Freitag soll es regnen.«

»Ich werde einen Regentanz aufführen.«

Er fuhr mit der U-Bahn in die City zurück und schaute noch im Knickerbocker vorbei, um sich beim Nachtwächter der Van Dorn Agency zu melden, der ihn mit der Frage begrüßte: »Haben Sie schon von der Schlange gehört?«

»Lachesis mutet,?«

»Sie ist ausgebrochen.«

»Aus dem Cumberland Hotel?«

»Sie glauben, dass sie durch die Kanalisation geflüchtet ist.«

»Hat sie jemanden gebissen?«

»Noch nicht«, antwortete der Nachtwächter.

»Wie konnte sie sich denn befreien?«

»Dazu habe ich schon vierzehn verschiedene Versionen gehört, seit ich meinen Dienst antrat. Die beste ist, dass man ihren Käfig fallen gelassen hat. Er bestand aus Glas.« Der Mann schüttelte den Kopf und lachte. »So was ist nur in New York möglich.«

»Gibt es etwas, das ich noch vor morgen früh erfahren sollte?«

Der Nachtwächter reichte ihm einen Stapel Nachrichten.

Zuoberst lag ein Überseetelegramm von Beils bestem Freund, Detektiv Archie Abbott, der sozusagen als Gegenleistung für die Erlaubnis zu einer ausgedehnten Hochzeitsreise nach Europa Kontakte in London, Paris und Berlin herstellte, um auch in Übersee Filialen der Van Dorn Agency zu eröffnen. Gesellschaftlich angesehen und mit der reichsten Millionenerbin Amerikas verheiratet, war der blaublütige Archibald Angell Abbott IV. in jeder Botschaft und auf jedem Landsitz in Europa herzlich willkommen. Bell hatte ihm bereits Instruktionen gekabelt, diese einzigartigen Verbindungen zu nutzen, um Insiderinformationen über das Marine-Wettrüsten zu beschaffen. Nun kehrte Archie in die Heimat zurück. Was Bell denn lieber wäre, ob er die Überfahrt auf der Lusitania oder auf der deutschen Kaiser Wilhelm der Große machen solle?

»Nimm die Rolling Billy«, kabelte Bell zurück und benutzte den allgemein üblichen Spitznamen für den luxuriösen, aber schwerfälligen deutschen Ozeanriesen. Archie und seine bildschöne junge Ehefrau würden die Zeit der Atlantik-Überquerung in den Erster-Klasse-Salons verbringen und die hochrangigen Offiziere, Diplomaten und Industriellen mit ihrem Charme animieren, sich frei und offen über die Themen Krieg, Spionage und Marine-Aufrüstung zu äußern. Weder der verknöchertste preußische Offizier noch der weltläufigste kaiserliche Höfling konnte widerstehen, wenn Lillian anfing, ihren Augenaufschlag einzusetzen. Archie - bis er sich Hals über Kopf in Lillian verliebt hatte - war ein überzeugter Junggeselle und also kein Anfänger gewesen, wenn es darum ging, fremde Ehefrauen zu umgarnen.

John Scully hatte eine rätselhafte Nachricht geschickt: »Die Jungs vom PS passen auf Kent auf. Ich schnüffle derweil mal in Chinatown herum.« Bell warf die Nachricht sofort in den Papierkorb. Das hieß, dass er von dem Detektiv hören würde, wenn Scully dazu aufgelegt war.

Berichte der Van-Dorn-Agenten in Westchester und Bethlehem lieferten keine neuen Erkenntnisse über den Kletterunfall und die Hochofenexplosion. Keiner hatte über die möglichen Verdächtigen, die junge »Irin« oder den »deutschen« Stahlarbeiter, irgendetwas in Erfahrung bringen können. Aber der Agent in Bethlehem warnte davor, voreilige Schlüsse zu ziehen. Es schien, als wäre niemand von denen, die Chad Gordon kannten, von dem Unfall überrascht worden. Das Opfer war ein ungeduldiger, erfolgshungriger Mann gewesen, der sich wenig um Sicherheitsvorschriften scherte und, wie allgemein bekannt war, höchste Risiken einging.

Aus Newport, Rhode Island, kam eine beunruhigende Nachricht. Die Agenten der Protection Services, die abkommandiert worden waren, um in der Naval Torpedo Station ein Auge auf Wheeler zu haben, meldeten, dass sie zwei Männer verscheucht, aber leider nicht geschnappt hätten, die versucht hatten, in die Behausung des Torpedo-Experten einzubrechen. Bell forderte sofort weitere PS-Agenten an, da er befürchtete, dass es sich nicht um einen gewöhnlichen Einbruchsversuch gehandelt hatte. Er schickte außerdem Captain Falconer ein Telegramm, in dem er ihm empfahl, Wheeler anzuweisen, in Zukunft lieber in den gut bewachten Baracken der Torpedofabrik als in seiner privaten Bleibe zu übernachten.

Das mittlere Telefon - es war im Gegensatz zu den beiden schwarzen revuegirlrot - klingelte, und der Nachtwächter angelte es vom Haken. »Ja, Sir, Mr Van Dorn! … Er ist tatsächlich gerade hier.« Der Nachtwächter reichte Bell das Telefon und formte mit den Lippen die Erklärung: Ferngespräch aus Washington.

Bell drückte die Hörmuschel gegen sein Ohr und beugte sich zur Sprechmuschel vor. »Sie arbeiten aber lange.«

»Ich muss nun mal ein Vorbild sein«, knurrte Van Dorn. »Sollte ich noch über irgendetwas informiert werden, ehe ich Feierabend mache?«

»Archie kommt nach Hause.«

»Das wird auch Zeit. Er hatte die längsten Flitterwochen, von denen ich je gehört habe.«

Bell setzte ihn auch über den Rest ins Bild. Dann erkundigte er sich: »Wie ist es mit Ihrem Bekannten im Außenministerium gelaufen?«

»Deshalb rufe ich an«, sagte Van Dorn. »Canning hat die meisten Namen auf unserer Ausländerliste durchgestrichen und dafür zwei hinzugefügt, die er für verdächtig hält. Einer, der mir sofort auffiel, ist eine Art Kunstexperte, der vom Smithsonian Institute eingeladen wurde. Er heißt Yamamoto Kenta. Japaner. Genauso wie Falconer meinte. Es empfiehlt sich vielleicht, ihn ein wenig genauer unter die Lupe zu nehmen.«

»Haben Sie da unten jemanden, den Sie zum Smithsonian schicken können?«

Van Dorn bejahte, und sie beendeten das Gespräch.

Bell unterdrückte ein Gähnen, während er in seinen Mantel schlüpfte. Es war schon weit nach Mitternacht.

»Nehmen Sie sich vor Gullydeckeln in Acht«, riet ihm der Nachtwächter.

»Ich denke, unsere Schlange schwimmt längst im Hudson River.«

Die Herrenclubs in der West 44th Street teilten sich den Block zwischen Sixth und Fifth Avenue mit Pferdeställen und Mietgaragen, und Isaac Bell war viel zu sehr damit beschäftigt, nicht in Pferdemist zu treten und Limousinen auszuweichen, um sich Sorgen wegen Schlangen zu machen. Doch als er vor dem elfstöckigen Backsteinbau des Yale Club von New York City eintraf, fand er den Eingang versperrt vor. Drei Männer mittleren Alters, die Gesichter gerötet und nach einem feuchten Abend in der Stadt ziemlich ramponiert aussehend, standen schwankend Arm in Arm auf der Eingangstreppe.

Bekleidet mit Clubjacken und College-Schals mit der Aufschrift »Class of‘83« schmetterten die drei Exkommilitonen »Bright College Years« aus voller Brust. Isaac Bell stimmte mit einem müden Bariton für ein paar Takte mit ein und wollte sich an ihnen vorbeischlängeln.

»Wir sind größer als der Harvard Club«, krakeelten sie und deuteten abfällig auf das gedrungene Clubhaus auf der anderen Straßenseite.

»Denen spucken wir doch aufs Dach.«

»Wir können den Crimsons auch Blumen auf die Köpfe streuen.«

Der Portier kam heraus und machte für den hochgewachsenen Detektiv einen Weg frei. »Ein paar auswärtige Mitglieder«, erklärte er mit einem vielsagenden Lächeln.

»Danke für die Hilfe, Matthew. Ohne Sie wäre ich sicher nicht ins Haus gekommen.«

»Gute Nacht, Mr Bell.«

Aus dem nach hinten hinaus gelegenen Grill Room drangen weiter Yale-Gesänge, wenn auch nicht so laut wie von den drei Nachtschwärmern auf der Straße. Bell entschied sich, nicht den Fahrstuhl, sondern die Treppe zu benutzen. Um diese späte Uhrzeit war der zweistöckige Salon wie gewöhnlich verwaist. Er wohnte im dritten Stock, in dem sich zwölf spartanisch eingerichtete Einzelzimmer befanden - sechs auf jeder Seite und mit einem Bad am Ende des Flurs. Ein Überseekoffer stand mitten im Korridor und versperrte teilweise die Tür zu seinem Zimmer.

Offensichtlich war soeben ein Clubmitglied mit dem Schiff aus Europa angekommen.

Mit einem schläfrigen Gähnen schob Bell den Koffer ein Stück zur Seite, während er um ihn herumging. Zu seiner Überraschung fühlte er sich leicht an - fast leer. Normalerweise schaffte das Personal Koffer beiseite, sobald sie ausgepackt waren. Er betrachtete den Koffer ein wenig genauer. Er machte einen ziemlich abgenutzten und ramponierten Eindruck und war mit vergilbten Aufklebern der Hotels Ritz in Barcelona und Brown’s in London und des Passagierdampfers Servia der Cunard-Schifffahrtslinie bedeckt. Er konnte sich nicht erinnern, wann er das letzte Mal diesen Namen gelesen hatte; das Schiff musste mindestens seit der Jahrhundertwende nicht mehr im Dienst sein. Zwischen den vergilbten Aufklebern fiel ihm ein offensichtlich ganz neuer sofort ins Auge. The Cumberland Hotel, New York.

Ein seltsamer Zufall. Das war doch die letzte Bleibe der freiheitsliebenden Schlange gewesen. Er fragte sich, weshalb ein Mitglied des Yale Club in New York erst im Cumberland abstieg, ehe es in ein ruhiges, aber vergleichsweise dürftiges Junggesellenquartier umzog. Wahrscheinlich auf Grund eines Entschlusses, länger in New York zu bleiben, da die Zimmerpreise im Clubhaus bedeutend niedriger waren, selbst wenn man den Clubbeitrag hinzuzählte.

Er schloss die Tür auf und machte einen Schritt in sein Zimmer. Ein seltsamer Geruch stieg ihm in die Nase. Er war so schwach, dass man ihn kaum wahrnehmen konnte. Die Hand bereits ausgestreckt und nach dem Lichtschalter an der Wand tastend, hielt er inne. Er versuchte, den leicht fauligen Geruch zu identifizieren. Fast wie ein verschwitzter Fechtanzug aus Schweinsleder. Aber seiner hing um die Ecke in der 45th Street neben Floretts und Degen in seinem Spind im Fechtclub.

Das Licht aus dem Korridor drang über seine Schulter in den Raum. Auf dem Bett glänzte etwas.

Isaac Bell war plötzlich hellwach. Er trat vollends in sein Zimmer und machte sofort einen Schritt zur Seite, um nicht als Silhouette in der Türöffnung zu erscheinen. sich mit dem Rücken an die Wand pressend und die Sinne aufs Schärfste angespannt, fischte er seine Browning-Pistole aus dem Holster und betätigte den Lichtschalter.

Auf dem schmalen Bett stand ein Kasten aus Glas, der so schwer war, dass er die Chenille-Tagesdecke eindrückte. Er hatte die Form eines Würfels mit etwa sechzig Zentimetern Kantenlänge. Sogar der Deckel war aus Glas. Er stand offen. Er hing an defekten Scharnieren, als ob derjenige, der den Kasten geöffnet hatte, den schweren Deckel, der die Scharniere verbogen hatte, einfach fallen gelassen hätte und um sein Leben gerannt wäre.

Bell spürte, wie sich die Haare in seinem Nacken sträubten.

Er ließ einen schnellen Blick durch den Raum schweifen. Die Ablage der Kommode war bis auf eine Schachtel für seine Manschettenknöpfe leer. Auf dem Nachttisch befanden sich eine Leselampe, ein handlicher Reiseführer für New York, Mahans Der Einfluss der Seemacht auf die Geschichte und Burgoynes U-Boot-Navigation gestern und heute. Die Tür des Kleiderschranks war geschlossen und der Safe in der Zimmerecke, in dem er seine Waffen deponiert hatte, verriegelt. Immer noch an der Wand stehend nahm Bell wieder den Glasbehälter ins Visier. Das Innere war durch Lichtreflexe auf den Glaswänden nur teilweise zu erkennen. Langsam bewegte er den Kopf, um den Blickwinkel zu ändern.

Der Behälter war leer.

Bell stand vollkommen still - wie ein Jäger. Es gab nur noch einen einzigen Ort, wo sich die Schlange versteckt haben konnte, und das war unter dem Bett im Dunkeln hinter der herabhängenden Tagesdecke. Plötzlich nahm er eine Bewegung wahr. Eine lange gabelförmige Zunge zuckte unter der Bettdecke hervor und prüfte die Umgebung auf der Suche nach einem möglichen Angriffsziel. Mit dem Rücken an der Wand und winzigen Bewegungen schob sich Bell zur Tür, um aus dem Raum zu schlüpfen und die Schlange damit im Zimmer einzusperren. Chloroform, das durch den Türspalt ins Zimmer geleitet würde, müsste die Schlange eigentlich schnell außer Gefecht setzen.

Aber ehe er sich auch nur zehn Zentimeter vom Fleck gerührt hatte, zuckte die Zunge der Natter schneller, als wollte sie jeden Moment zustoßen. Er spannte sich an, um sich mit einem Satz durch die Tür zu katapultieren. Gerade wollte er zum Sprung ansetzen, als er hörte, wie sich die Fahrstuhltür öffnete. Das Altherren-Trio stolperte in den Korridor und sang:

»Where’er upon life’s sea we sail: For God, for Country and …«

Isaac Bell wusste, dass er keine Wahl hatte. Wenn er den Alten Herren zurief, sie sollten flüchten, waren sie nicht nüchtern genug, um ihn zu verstehen, selbst wenn sie ihn hörten. Gleichzeitig würde seine Warnung die Schlange animieren, ihn entweder anzugreifen oder durch die Tür zu gleiten und die drei zu attackieren.

Er streckte die Hand mit der Pistole aus und schob mit dem Lauf die Tür zu. Der dadurch ausgelöste Luftzug reizte die Lanzennatter. Mit einer blitzartigen Bewegung verließ sie ihre Position unter dem Bett und schoss auf sein Bein zu.

Bell hatte sich noch nie so schnell bewegt. Er trat nach dem spitzen Kopf, der ihm entgegenzuckte. Die Schlange prallte erstaunlich kraftvoll gegen seinen Knöchel und tränkte den Hosensaum mit einem Spritzer ihres gelblichen Gifts. Nur seine eigenen raubtierhaften Reflexe und die Tatsache, dass er hohe Stiefel trug, die seine Fußknöchel umhüllten, retteten Bell das Leben. Sofort rollte sich die Schlange zusammen und stieß abermals zu. Mittlerweile befand sich Bell in der Luft. Er flog in Richtung Bett, packte ein Kissen und warf es auf die Schlange. Diese griff wieder an, verspritzte ihr gelbes Gift und hinterließ zwei tiefe Löcher im Kissenbezug. Bell riss die Tagesdecke vom Bett, wirbelte sie herum wie ein Torero und schleuderte sie über die Schlange, um sie einzufangen.

Die Schlange glitt jedoch unter der Decke hervor, ringelte sich abermals zusammen und verfolgte Bell mit bösartig glitzernden Augen. Bell hob die Pistole, zielte sorgfältig auf ihren Kopf und drückte ab. Die Schlange griff im gleichen Moment an, als die Pistole aufbellte, und stieß so blitzartig zu, dass die Kugel ihr Ziel verfehlte und den Spiegel zerschmetterte. Während Glasscherben durch die Luft wirbelten, trafen die nadelspitzen Zähne der Schlange Bells Brust dicht über seinem Herzen.

20

Bell ließ die Pistole fallen und packte die Schlange hinterm Kopf.

Das Tier war erschreckend stark. Jeder Zentimeter seines ein Meter zwanzig langen Leibes vibrierte vor ungebändigter sehniger Kraft, während er sich zuckend hin und her wand, um sich aus Beils Griff zu befreien und erneut zuzustoßen. Die Zähne ragten aus dem pfeilspitzen Schlangenkopf ein Stück hervor. Gelbliches Gift tropfte aus seinem weit geöffneten Maul. Bell glaubte, in den Augen des Reptils ein helles triumphierendes Flackern sehen zu können. Dies erweckte den Eindruck, als wäre die Schlange sicher, dass ihr tödliches Gift den Kampf bereits entschieden hatte und ihre Beute in wenigen Minuten sterben würde. Zischend nach Luft schnappend griff Bell mit der freien Hand nach dem Messer in seinem Stiefel. »Leider muss ich dich enttäuschen«, knurrte er, als könnte ihn sein geschuppter Gegner verstehen, »aber du hast den Fehler gemacht, in mein Schulterhalfter zu beißen.«

Ein Ehemaliger stieß die Tür auf. »Wer schießt hier drin?«

Beim Anblick der kopflosen Schlange, die immer noch in Bells Griff zuckte, erbleichte er und presste beide Hände auf den Mund.

Bell benutzte sein blutiges Messer als Zeigestock. »Wenn Sie sich übergeben müssen, sind die Toiletten am Ende des Korridors.«

Matthew der Portier schob den Kopf durch den Türspalt. »Sind Sie …?«

»Woher kommt dieser Überseekoffer?«, wollte Bell wissen.

»Keine Ahnung. Er muss gebracht worden sein, bevor ich meinen Dienst antrat.«

»Holen Sie den Manager.«

Der Geschäftsführer des Clubs erschien Minuten später im Schlafanzug. Er bekam große Augen, als er den geborstenen Spiegel, die kopflose und auf dem Boden zuckende Schlange, deren Kopf auf der Kommode lag, und Isaac Bell sah, der sein Messer soeben mit einem zerfetzten Kissenbezug abwischte.

»Rufen Sie das Personal zusammen«, sagte Bell zu ihm. »Entweder hat die Clubleitung den Aufnahmeantrag von Lachesis muta großzügig befürwortet, oder einer Ihrer Leute ließ diesen unbefugten Besucher in mein Zimmer.«

Iceman Weeks latschte quer durch die Stadt, nachdem er von einem Mietstall aus beobachtet hatte, wie Isaac Bell den Yale Club betrat. Danach hatte er noch einige Zeit gewartet, um sicherzugehen, dass Bell nicht wieder herauskam. In der Eighth Avenue ging er mehrere Blocks weit, folgte dem Verbindungsstück, das die Hochbahnen auf Ninth und Sixth Avenue miteinander verband, und klopfte in der 53rd Street an die nicht näher gekennzeichnete Tür eines Hauses, in dessen zweitem Stock Tommy Thompson einen Spielclub eröffnet hatte. Der Gopher, der die Tür bewachte, fragte: »Was zum Teufel hast du hier zu suchen?«

»Sag Tommy, dass ich gute Neuigkeiten für ihn habe.«

»Sag es ihm selbst. Er ist im dritten Stock.«

»Hatt’ ich mir schon gedacht.«

Weeks ging die Treppe hinauf, kam am Spielsaal vorbei, der von einem anderen Gopher, der auf seinen Anblick ebenfalls überrascht reagierte, bewacht wurde, und setzte den Weg in den dritten Stock fort. Eine der Stufen gab unter seinem Fuß ein wenig nach, und er vermutete, dass sie mit der trüben Lampe in Tommys Büro über dem Spielsaal verbunden war, um ihm Besucher - ganz gleich ob ungebetene oder gebetene - anzukündigen.

Wecks wartete und trat nervös von einem Fuß auf den anderen, während er durch den Spion inspiziert wurde. Tommy öffnete persönlich die Tür. »Ich vermute, du hast es getan«, sagte er. »Sonst wärest du nicht hier.«

»Sind wir jetzt quitt?«

»Komm rein. Trink was.«

Tommy schenkte ihm einen Scotch Highball ein. Weeks war derart aufgekratzt, dass ihm der Alkohol sofort in den Kopf stieg. »Willst du hören, wie ich es gemacht habe?«

»Klar. Warte nur, bis wir hier fertig sind. Mach das Licht aus.«

Tommys Leibwächter drückte auf den Schalter und tauchte den Raum in nahezu vollständige Dunkelheit. Er klappte eine Falltür auf, und Weeks sah, dass eine quadratische Öffnung in den Fußboden und in die Decke des darunter liegenden Raums gesägt und mit einer leicht milchigen Glasscheibe ausgefüllt worden war. »Die neueste Erfindung«, meinte Tommy leise kichernd. »Ein Trickspiegel. Wir können nach unten schauen. Doch die da unten können in der Decke nur ihre eigenen Visagen sehen.«

Weeks blickte in den Spielsaal, in dem sechs Männer an einem Pokertisch um höchste Einsätze spielten. In einem von ihnen erkannte Weeks den besten Kartenhai von New York. Ein anderer, Willy the Roper, war darauf spezialisiert, Spieler anzulocken, um sie ausnehmen zu können. »Wer ist das Opfer?«

»Der Kerl mit der roten Krawatte.«

»Reich?«

»Eyes O’Shay meint, der Schlips verrät, dass er auf der Harvard war.«

»Was macht er so?«

»Versorgt die Navy mit Lebensmitteln.«

Der Navy Proviant zu verkaufen klang in Iceman Wecks’ Ohren wie eine ideale Möglichkeit, reich zu werden. Die Navy war groß im Kommen. Dass Commodore Tommy damit beschäftigt war, einen derart hochrangigen Knaben um sein Geld zu bringen, indem er ein limitloses Pokerduell inszenierte, vermittelte den Eindruck, als wäre Tommy aus den Niederungen der Eisenbahnräuberei um einige Stufen aufgestiegen. »Wie viel willst du diesem Harvard-Heini abnehmen?«

»Eyes meinte, ich sollte mir alles holen, was er in den Taschen hat, und ihm dann weitere Kohle leihen, damit er noch mehr verliert.«

»Klingt, als wollte Eyes ihn irgendwie in die Hand bekommen.«

»Das wird nicht schwer sein. Ted Whitmark ist spielsüchtig.«

»Aber was hast du davon?«, fragte Weeks und schenkte sich einen weiteren Highball ein.

»Das ist Teil unserer Abmachung«, antwortete Tommy. »Eyes war richtig großzügig. Wenn er will, dass Mr Whitmark seinen Zaster beim Poker verliert und Schulden macht, um noch mehr zu verlieren, dann ist es mir ein Vergnügen, ihm dabei behilflich zu sein.«

Während sich Weeks seinen dritten Drink einschenkte, wurde ihm bewusst, dass Commodore Tommy Thompson normalerweise viel zugeknöpfter war. Er fragte sich, was ihn plötzlich so redselig sein ließ. Himmelherrgott! Wollte Tommy ihn etwa bei den Gophers aufnehmen?

»Willst du jetzt hören, wie ich Bell fertiggemacht habe?«

Tommy schloss die Bodenklappe und gab seinem Leibwächter ein Zeichen, das Licht wieder anzuknipsen. »Siehst du das Ding da drüben auf dem Tisch? Weißt du, was das ist?«

»Das ist ein Telefon«, antwortete Wecks. Es sah nagelneu aus, glänzend, ein Kerzenmodell, wie man es in den besten Häusern fand. »Du wirst ja richtig modern, Tommy. Wusste gar nicht, dass du auf so was achtest.«

Tommy Thompson packte Weeks bei den Revers seiner Jacke, hob den kleineren Mann mühelos hoch und schleuderte ihn brutal gegen die Wand. Weeks fand sich auf dem Teppich liegend wieder, sein Kopf dröhnte, und sein Gehirn arbeitete auf Hochtouren. »Was ist los?«

Tommy trat ihm ins Gesicht. »Du hast Bell nicht getötet«, brüllte er. »Dieses Telefon verrät mir, dass Bell in diesem Augenblick jeden, der in dem Club arbeitet, mit Fragen löchert.«

»Was?«

»Das Telefon sagt, dass der Van-Dorn-Typ am Leben ist. Du hast ihn nicht aus dem Weg geschafft.«

Iceman Weeks zog die Pistole, die er dem Hausdetektiv des Cumberland abgenommen hatte. Tommys Leibwächter stellte sich jedoch auf seine Hand und nahm sie ihm ab.

Der Geschäftsführer des Yale Club weckte das gesamte Personal und ließ es in der großen Küche in der obersten Etage antreten. Sie kannten Isaac Bell als regelmäßigen Gast, der sich an ihre Namen erinnerte und sich großzügig zeigte, wenn zu Weihnachten die Regel, keine Trinkgelder anzunehmen, vorübergehend aufgehoben wurde. Sie alle, Manager, Concierge, Barkeeper, Zimmermädchen, Hausdiener und Empfangschef, wollten helfen, als Bell fragte: »Woher kam der Schrankkoffer, der vor meinem Zimmer im dritten Stock stand?«

Diese Frage konnte niemand beantworten. Er war noch nicht dort gewesen, als die Tagesschicht um achtzehn Uhr geendet hatte. Ein Kellner der Spätschicht hatte ihn bemerkt, als er um zwanzig Uhr eine Zimmerservice-Bestellung ausführte. Der Liftführer des Lastenaufzugs hatte ihn zwar nicht gesehen, gab allerdings an, zwischen achtzehn und zwanzig Uhr zu Abend gegessen zu haben. Dann erschien Matthew, der am Eingang geblieben war, nachdem sich Bell unter vier Augen mit ihm unterhalten hatte, und meldete: »Mr Bell, die neue Waschfrau - ich habe sie auf der anderen Straßenseite gesehen. Sie weinte.«

Bell wandte sich an die Concierge. »Mrs Pierce, wer ist diese Waschfrau?«

»Sie ist neu. Ein junges Mädchen - Jenny Sullivan. Sie wohnt noch nicht im Haus.«

»Matthew, können Sie sie mal hereinholen?«

Jenny Sullivan war zierlich, hatte dunkles Haar und zitterte vor Angst. Bell sagte: »Setzen Sie sich, Miss.«

Sie blieb stehen. »Ich wollte nichts Böses.«

»Haben Sie keine Angst, Sie sollen …« Er streckte die Hand aus, um in einer beruhigenden Geste ihren Arm zu tätscheln. Jenny stieß einen leisen Schmerzensschrei aus und wich zurück.

»Was ist?«, fragte Bell. »Tut mir leid, ich wollte Ihnen nicht wehtun … Mrs Pierce, könnten Sie bitte mal nach Jenny schauen?«

Die freundliche Hauswirtschafterin führte Jenny weg und sprach leise mit ihr.

»Ich denke, Sie können alle wieder zu Bett gehen«, entschied Bell. »Gute Nacht zusammen. Vielen Dank für Ihre Hilfe.«

Als Mrs Pierce zurückkam, hatte sie Tränen in den Augen. »Das Mädchen ist von den Schultern bis zu den Knien grün und blau geschlagen worden.«

»Hat sie gesagt, wer es getan hat?«

»Ein Mann namens Weeks.«

»Vielen Dank, Mrs Pierce. Bringen Sie die Frau ins Krankenhaus - nein, nicht in dem Viertel, in dem sie wohnt, sondern am besten in der Innenstadt. Ich übernehme sämtliche Kosten. Es soll an nichts gespart werden. Hier ist Bargeld für die dringendsten Ausgaben.« Bell drückte der Concierge ein paar Geldscheine in die Hand und suchte eilig sein Zimmer auf.

Schnell und sorgfältig reinigte er seine Browning und ersetzte die verbrauchte Patrone. Dann fragte er sich erneut, ob eine schwerere Pistole Weeks gestoppt hätte, ehe er Alasdair MacDonald erstechen konnte, und holte seinen Colt .45 Automatic aus dem Safe. Er überprüfte die Patronen in seinem Derringer und setzte den Hut auf. Er verstaute den Colt und Reservemunition für beide Waffen in seiner Manteltasche und stürmte dann die Treppe hinunter.

Matthew zuckte vor seinem Gesichtsausdruck erschrocken zurück. »Sind Sie okay, Mr Bell?«

»Ich nehme nicht an, dass Sie diesen Laden besuchen, Matthew, aber kennen Sie die Adresse von Commodore Tommys Saloon?«

»Ich glaube, er befindet sich weit draußen hinter der West 39th Street, fast am Fluss. Aber wenn ich ›den Ladern besuchte«, fügte er warnend hinzu, »würde ich nicht allein hingehen.«

21

Isaac Bell kam aus dem Yale Club regelrecht herausgeschossen. Männer, die ihn kommen sahen, machten rechtzeitig Platz. Er überquerte die Sixth und die Seventh Avenue, ignorierte das blökende Hupen der Automobile und wandte sich auf der Eighth Avenue in Richtung Innenstadt. Auf dem nahezu verlassenen Bürgersteig beschleunigte er seine Schritte, konnte damit jedoch die rasende Wut in seinem Kopf, die seinen Blick trübte, nicht mindern. Als er in die West 39th Street einbog, rannte er los.

Ein Polizeibeamter, athletische Figur, mit Schlagstock und Revolver bewaffnet, musterte ihn prüfend und wechselte kommentarlos die Straßenseite. In der Ninth Avenue hatten sich gruppenweise Männer und ein paar Frauen, vorwiegend in vorgerücktem Alter und schäbig gekleidet und mit den verzweifelten Mienen von Obdachlosen, auf den Straßenbahnschienen unter der Hochbahn versammelt. Sie starrten in das dunkle Gittergerüst mit Ventilatoren gekrönter Säulen hinauf, die die hochgelegten Eisenbahnschienen stützten. Bell drängte sich zwischen ihnen hindurch. Dann blieb er abrupt stehen. Ein Mann im Straßenanzug hing an einem Seil, das um seinen Hals geschlungen war, von einem Querträger herab und baumelte träge im Wind.

Ein Expresszug donnerte auf dem mittleren Gleis über die Schaulustigen hinweg. Während sein Rattern und Klirren in der Ferne verhallte und wieder Stille eintrat, murmelte jemand: »Sieht so aus, als wollten die Gophers, dass der Iceman langsam stirbt.«

Ein Betrunkener meinte kichernd: »Vielleicht hat der Iceman auch Selbstmord begangen.«

»Ja sicher«, antwortete sein Nachbar spöttisch. »Und vielleicht kommt der Papst auf ein Bier bei Commodore Tommy vorbei.«

Sie lachten. Eine zahnlose alte Frau fand das gar nicht spaßig. »Die Toten darf man nicht verspotten.«

»Er hat sein Schicksal verdient. Verdammter Mistkerl.«

Ein alter Mann mit Schlapphut auf dem Kopf knurrte: »Kein Gopher tötet einen anderen, weil er ein Mistkerl ist. Sie haben den Iceman umgebracht, weil er allmählich größenwahnsinnig wurde.«

Isaac Bell drängte sich an ihnen vorbei und setzte seinen Weg fort.

Beide irrten sich. Die Gophers hatten Weeks aus dem Weg geräumt, um die Beweiskette zu kappen, die seinen Boss mit dem Mord in Camden in Verbindung brachte. Auf eine gewisse Art war es ein Akt der Gerechtigkeit - zugegeben, einer ziemlich brutalen Gerechtigkeit. Aber nicht aus diesem Grund war die Tat begangen worden, sondern nur zum Selbstschutz. Welche Verbindung bestand jetzt noch zwischen der Ermordung Alasdairs und dem Spion, der den Auftrag gegeben hatte?

Er konnte bereits den kalten Atem des Flusses spüren und hörte den Klang von Nebelhörnern und die Dampfpfeifen der Schleppboote. Durch Weeks’ Tod war er dem Spion, der die Personen beseitigen wollte, die sich Hull 44 ausgedacht hatten, keinen Deut näher gekommen als vorher.

Er ging schneller und blieb schließlich unter einem Reklameschild im ersten Stock eines vom Verfall gezeichneten roten Klinkerbaus stehen, der so betagt war, dass er noch nicht einmal über Feuertreppen verfugte. Verblichene weiße Lettern auf grauem Grund verkündeten Commodore Tommy’s Saloon.

Das Gebäude erinnerte eher an eine Festung als an einen Saloon. Trübes Licht drang durch die vergitterten Fenster. Drinnen hörte er Stimmen. Aber als er sein Glück am Eingang versuchte, war die Tür verschlossen. Bell zog den .45er aus dem Mantel, feuerte vier Schüsse rund um den Türknauf in die Tür und öffnete sie mit einem Fußtritt.

Er schlüpfte durch die Öffnung, gelangte in einen schwach erleuchteten Gastraum und presste sich sofort mit dem Rücken an die nächste Wand. Ein Dutzend Gophers hatte nichts Eiligeres zu tun, als Tische umzukippen und dahinter in Deckung zu gehen.

»Ich erschieße den Ersten, den ich mit einer Kanone sehe«, warnte Isaac Bell.

Sie starrten ihn entgeistert an. Blicke sprangen zur Tür, zurück zu ihm, wieder zur Tür. Einander überrascht anblickend, begriffen die Gophers, dass Bell allein war, und erhoben sich drohend.

Bell wechselte den ,45er in die linke Hand und zückte mit der rechten Hand die Browning.

»Jeder hält die Hände so, dass ich sie sehen kann.«

Beim Anblick des rasenden Detektivs vor der Wand, der mit zwei Pistolen den Gastraum in Schach hielt, ließen die meisten Männer ihre Waffen fallen und zeigten leere Hände. Bell zielte auf die beiden, die nicht gehorchten. »Sofort!«, wiederholte er. »Oder hier gibt es nur noch Tote!«

Eine altertümliche Sattelpistole mit bedrohlich gähnender Mündung kam hoch. Bell schoss sie dem Gangster aus der Hand. Der Mann schrie vor Schmerzen, aber auch vor Verblüffung auf. Der andere richtete eine schwere Coach Gun auf ihn. Es war eine großkalibrige Doppelschrotflinte mit kurzen Läufen, die ihn hätte in ein Sieb verwandeln können. Bell warf sich zur Seite, während er abermals die Browning abdrückte. Bleischrot füllte die Luft, wo er soeben noch gestanden hatte. Eine verirrte Schrotkugel zog eine Furche in seinen linken Arm. Es kam ihm wie ein Maultiertritt vor, der ihm beinahe den .45er aus der Hand schlug. Er rollte sich über den Fußboden und sprang auf, beide Pistolen schussbereit, aber der Gangster, der die Coach Gun abgefeuert hatte, lag auf dem Rücken und umklammerte seine Schulter.

»Wer von euch Stinktieren ist Tommy Thompson?«

»Er ist nicht hier, Mister.«

Bell kam es kurz in den Sinn, dass die Wut, die sein Gesicht verzerrte und die Männer einschüchterte, ihn vielleicht daran hindern mochte, logisch zu denken. Es war ihm jedoch egal.

»Wo ist er?«, rief er.

»In einem seiner neuen Schuppen.« »Wo?«

Irgendwo in einem verborgenen Winkel von Isaac Beils Bewusstsein warnte ihn eine Stimme, dass er sein Leben riskierte, wenn er so weitermachte. Aber Beils Kampfstimme, die stets dicht unter der Oberfläche seines Bewusstseins er klang, meinte, dass ihn in diesem schwach erleuchteten Bar Raum niemand töten konnte. Blitzschnell klärte er diesen Widerspruch: Der Kämpfer sah etwas, das der Besorgte nicht sah. Es war zu simpel. Zwölf Gophers, aber nur zwei hatten Waffen hervorgeholt. Von Rechts wegen hätte ihn die Bande mit einem Bleiregen eindecken müssen. Stattdessen rissen sie Münder und Augen auf.

»Wo ?«

»Keine Ahnung, Mister.«

»In einem der neuen Läden.«

Die Angst und Verwirrung im Tonfall der Gangster ließen Bell ein wenig genauer hinschauen. Jetzt erst bemerkte er, dass das Waffenarsenal, das sie fallen gelassen hatten, aus Schlagringen, Totschlägern und Messern bestand. Keine Pistolen. Dann dämmerte es ihm. Er hatte vorwiegend alte Männer vor sich, zahnlos, bucklig, voller Narben - ausschließlich armselige, heruntergekommene Slumbewohner von Hell’s Kitchen, wo man mit vierzig zum alten Eisen zählte und mit fünfzig ein Greis war.

Neue Läden. Das war’s. Commodore Tommy Thompson war aufgestiegen und hatte sie zurückgelassen. Diese armen Teufel waren von ihrem Boss im Stich gelassen und von einem vor Wut rasenden Detektiv zu Tode erschreckt worden, als er die Tür aufgebrochen und die einzigen beiden Männer, die genügend Mumm in den Knochen gehabt hatten, sich zu wehren, niedergeschossen hatte.

Bell spürte, wie sich eine eisige Ruhe auf ihn herabsenkte und ihn die augenblickliche Lage glasklar durchschauen ließ.

Bei den Hell’s-Kitchen-Gophers kündigten sich Veränderungen an, und er hatte einen starken Verdacht, wodurch sie ausgelöst wurden. Die alten Männer sahen, wie sich sein Gesicht entspannte. Einer fragte zaghaft: »Dürfen wir die Hände wieder runternehmen, Mister?«

Der hochgewachsene Detektiv war immer noch zu wütend, um lächeln zu können, aber er stand kurz davor.

»Nein«, antwortete er. »Lasst sie dort, wo ich sie sehen kann.«

Eine Taxihupe ertönte auf der Straße.

Durch die Tür warf Bell einen Blick nach draußen. Das Taxi stoppte. Fünf Van-Dorn-Veteranen und ein junger Nachwuchsdetektiv stiegen mit grimmigen Mienen aus dem Automobil. Jeder war bewaffnet. Ihnen folgte ein Trupp Polizisten zu Fuß. Harry Warren, der Banden-Experte der Agentur, führte die Van Dorns an. Er presste eine abgesägte Schrotflinte an den Oberschenkel und hatte eine Pistole in seinem Hosenbund. Er drückte dem Youngstar ein Bündel Banknoten in die Hand und gab ihm durch eine Geste zu verstehen, er solle das Geld unter den Polizisten verteilen. Dann nahm er die Fassade von Commodore Tommy’s Saloon in Augenschein.

Bell kam auf die Straße, »‘n Abend, Jungs.«

»Isaac! Alles okay?«

»Bestens. Was habt ihr denn hier zu suchen?«

»Ihr Yale-Club-Portier hat im Knickerbocker angerufen. Er klang sehr besorgt und meinte, Sie könnten vielleicht Hilfe gebrauchen.«

»Der alte Matthew ist ja wirklich wie eine Glucke.«

»Was zum Teufel haben Sie hier zu suchen?«

»Habe einen Spaziergang gemacht.«

»Einen Spaziergang?« Sie schauten die schmuddelige Straße hinauf und hinunter. »Einen Spaziergang?« Dann starrten sie Isaac Bell an. »Und ich nehme an, dass Sie dort, wo Sie das Loch im Ärmel haben, von einer Mücke gestochen wurden«, stellte einer der Detektive fest.

»Vielleicht war es die gleiche, die das Schloss in der Tür zerschossen hat?«, fragte ein anderer.

»Und die dafür gesorgt hat, dass die Gophers in der Bar die Hände zur Decke strecken?«, fragte ein dritter.

Harry Warren winkte dem Jungen, der soeben zurückkam. »Eddie, sag den Cops, sie sollen einen Krankenwagen schicken.«

Isaac Bell grinste. »Dann kann ich wohl Feierabend machen, Leute. Danke, dass ihr rausgekommen seid. Harry, wenn Sie mich nach Hause begleiten, könnten Sie mir einige Fragen beantworten.«

Harry übergab die Schrotflinte einem seiner Männer, verstaute den Revolver in der Manteltasche und reichte Bell ein Taschentuch. »Sie bluten.«

Bell stopfte sich das Tuch in den Ärmel.

Dann marschierten sie zur Ninth Avenue. Die Cops hatten den Bereich unter der Hochbahn, wo Weeks an einem Seil baumelte, abgesperrt. Feuerwehrleute hatten Leitern für Angestellte des Leichenschauhauses aufgebaut, die damit beschäftigt waren, den Toten loszuschneiden.

»So viel zu der Verbindung zwischen dem Iceman und Tommy und Ihrem ausländischen Spion«, sagte Harry.

»Es ist genau diese Verbindung, über die ich mich gerne mit Ihnen unterhalten würde«, sagte Isaac Bell. »In meinen Augen sieht es ganz so aus, als vollziehe Tommy Thompson gerade seinen großen Aufstieg in seiner Welt.«

Harry nickte. »Ja, ich habe Gerüchte gehört, dass die Gophers ziemlich bedrohlich auftreten.«

»Dann versuchen Sie mal herauszubekommen, wer seine neuen Freunde sind. Ich wette fünf zu zehn, dass sie die neue Verbindung sein werden.«

»Damit könnten Sie recht haben. Ich werde mich sofort darum kümmern. Oh, ich hab noch was für Sie. Hat man mir gegeben, kurz bevor wir aufgebrochen sind.« Harry suchte in seinen Taschen. »Ein Telegramm für Sie - von unserem Büro in Philadelphia.«

»Schlechte Nachrichten?«

»Sie haben die Spur eines Deutschen aufgenommen, der in Camden rumgeschnüffelt hat.«

»War es nicht auch ein Deutscher, der die Katastrophe in Bethlehem auslöste?«

»Möglicherweise.«

»Was ist in Camden?«

»Dort wird das Schlachtschiff Michigan vom Stapel laufen.«

22

Mit einer rätselhaften Nachricht, die er in dessen Pension hinterließ, zitierte der Spion seinen deutschen Agenten zu sich. Sie trafen sich in Philadelphia in einer Wachhütte auf einer Schute, die am Westufer des Delaware gegenüber der betriebsamen Werft vertäut war. Durch den ständigen Strom von Schleppern, Frachtkähnen, Versorgungsschiffen, Fähren und die dichten Rauchschwaden aus ihren Schornsteinen konnten sie das Heck der Michigan erkennen, deren mächtige Schrauben aus dem riesigen Schuppen herausragten, der ihre Helling vor neugierigen Blicken schützte. Der Fluss war an dieser Stelle nur eine halbe Meile breit, und sie konnten den stetigen Rhythmus der Hämmer hören, mit denen Schiffszimmerleute auf Holzkeile einschlugen.

Die Schiffbauer hatten einen gigantischen Holzschlitten errichtet, der groß genug war, um das 16 000-Tonnen- Schiff auf eingefetteten Gleitschienen von seinem Bauplatz an Land in seine zukünftige nasse Heimat zu tragen. Sobald die Keile den Schlitten gegen den Rumpf pressten, würden sie weiterhämmern, so lange, bis der Schlitten das Schiff von den Pallen abhob.

Der Deutsche war bedrückt.

Der Spion sagte: »Hören Sie das?«

»Sie schlagen die Keile ein.«

Der Spion war einige Zeit vorher in einem Dampfschlepper dicht an der Werft vorbeigefahren, um sich einen Eindruck vom Geschehen unter dem Schiffsrumpf zu verschaffen, der hellrot angestrichen worden war. Die Hämmer waren eigentlich lange Stangen mit beschwerten Köpfen, die wie Rammen benutzt wurden.

»Die Keile sind sehr dünn«, sagte er. »Um wie viel wird bei jedem Schlag der Schlitten angehoben?«

»Um das zu messen, bräuchte man ein Mikrometermaß.«

»Wie viele Keile sind es?«

»Gott im Himmel, wer weiß das schon? Hunderte.«

»Eintausend?«

»Könnte sein.«

»Könnte jeder der Keile den Schlitten unter dem Schiff anheben?«

»Unmöglich.«

»Könnte ein einziger Keil das Schiff mitsamt dem Schlitten von den Fallen hochdrücken?«

»Unmöglich.«

»Jeder Deutsche muss sein Teil beitragen, Hans. Wenn einer versagt, versagen wir alle.«

Hans musterte ihn mit einem seltsam distanzierten Blick. »Ich bin kein Dummkopf, mein Herr. Ich begreife das Prinzip durchaus. Es ist nicht die Tat als solche, die mich beunruhigt, sondern es sind die Folgen.«

Der Spion erklärte: »Ich weiß, dass Sie kein Dummkopf sind. Ich versuche nur, Ihnen zu helfen.«

»Vielen Dank, mein Herr.«

»Fürchten Sie sich vor den Detektiven?«, fragte der Spion, obgleich er es eher bezweifelte.

»Nein. Denen kann ich bis zum letzten Moment aus dem Weg gehen. Der Passierschein, den Sie mir verschafft haben, hält sie mir vom Hals. Wenn sie erst einmal begreifen, was ich beabsichtige, wird es zu spät sein, mich noch aufzuhalten.«

»Haben Sie Angst um Ihr Leben?«

»Ich würde mich wundern, sollte ich nicht sterben. Glücklicherweise habe ich diese Frage für mich beantwortet. Und das ist es auch nicht, was mich bedrückt.«

»Damit wären wir wieder bei der gleichen grundsätzlichen Frage, Hans. Wollen Sie, dass amerikanische Kriegsschiffe deutsche Kriegsschiffe versenken?«

»Vielleicht ist es das Warten, das mir zu schaffen macht. Egal wo ich bin, überall höre ich sie auf die Keile einschlagen. Es klingt wie das Ticken einer Uhr. Ticktack. Ticktack. Es ist immer die Zeit, die für all die Unschuldigen verstreicht, die nicht ahnen, dass sie bald sterben werden. Das macht mich verrückt … Was ist das?«

Der Spion schloss seine Hand um einige Geldscheine. Der Deutsche zuckte zurück. »Ich will kein Geld.«

Der Spion packte sein Handgelenk mit einem erstaunlich harten Griff. »Entspannen Sie sich. Suchen Sie sich nette weibliche Gesellschaft. Sie wird Ihnen die Wartezeit verkürzen.« Abrupt erhob er sich.

»Wollen Sie schon gehen?« Plötzlich flackerte Angst in den Augen des Deutschen auf - Angst, mit seinem Gewissen allein zu sein.

»Ich bleibe in der Nähe, behalte alles im Auge.« Der Spion lächelte beruhigend und klopfte dem Deutschen auf die Schulter.

»Suchen Sie sich das passende Mädchen. Genießen Sie die Nacht. Ehe Sie sich versehen, ist sie vorbei, und der große Tag bricht an.«

23

Kellner in rot-weißen Uniformen und mit blauen Fliegen um den Hals verteilten Brunnenkresse-Sandwiches und Weinflaschen in Eiskübeln im Prominentenpavillon. Barkeeper mit farblich ähnlich patriotisch gestalteten Ärmelschonern rollten Bierfässer und Servierwagen voll hartgekochter Eier in die Zelte der Werftarbeiter am Flussufer. Ein warmer Lufthauch wehte durch den riesigen Schuppen, in dem sich die Helling befand, und Sonnenstrahlen drangen durch die Glasscheiben im Dach. Es schien, als sei die Hälfte der Bevölkerung von Camden, New Jersey, auf den Beinen, um den Stapellauf der Michigan zu feiern, die mit ihren 16000 Tonnen am oberen Ende einer Gleitbahn, die sich in den Fluss hinabsenkte, im Gleichgewicht gehalten wurde.

Der Schuppen war mit dem Klang von Stahl, der gegen Holz geschlagen wurde, erfüllt, doch der Rhythmus des Hämmerns hatte sich deutlich verlangsamt. Die Keile hatten das Schiff von fast allen Pallen gelöst. Außer auf einigen wenigen Keilen ruhte der Rumpf auf dem Schlitten, der den stählernen Koloss ins Wasser tragen sollte.

Die Plattform, die den stählernen Bug des Schiffes umgab und auf der die Schiffstaufe stattfinden sollte, war ebenfalls mit roten, weißen und blauen Wimpeln und Girlanden geschmückt. Eine Champagnerflasche in einem geflochtenen Netz, die mit Seidenbändern - gleichfalls in den Farben der amerikanischen Flagge - verziert war, auch um das Herumfliegen von Glassplittern zu vermeiden, wartete in einem großen mit Rosen gefüllten Korb auf ihren Einsatz.

Die Taufpatin des Kriegsschiffes, eine hübsche dunkelhaarige junge Frau, die die Taufe vornehmen würde, stand in einem gestreiften Flanellkostüm und mit einem breitkrempigen, mit rosafarbenen Pfingstrosen ausstaffierten Merry-Widow Hut auf dem Kopf daneben. Sie ignorierte die aufgeregten Instruktionen eines stellvertretenden Marineministers - ihres Vaters der sie warnte, sich im letzten Moment auf keinen Fall zurückzuhalten, sondern die Flasche »mit aller Kraft zu schleudern, sobald sich das Schiff in Bewegung setzt, sonst ist es zu spät«.

Sie hatte jedoch nur Augen für einen großen, hellblonden Detektiv in weißem Anzug, dessen Blick ruhelos hin und her wanderte und bis auf sie alles einer genauen Prüfung unterzog.

Isaac Bell hatte kein Bett mehr gesehen, seit er vor zwei Tagen in Camden eingetroffen war. Ursprünglich hatte er vorgehabt, mit Marion am Abend vor dem Festakt anzureisen und in Philadelphia zu dinieren. Aber das war gewesen, ehe das Büro in Philadelphia ein dringendes Telegramm nach New York geschickt hatte. Beunruhigende Gerüchte seien im Umlauf, ein geheimnisvoller Deutscher habe die Absicht, den Stapellauf zu stören. Detektive, die die deutsche Einwanderergemeinschaft überwachten, hatten von der kürzlich erfolgten Ankunft eines Deutschen gehört, der behauptete, aus Bremen zu kommen, jedoch mit deutlichem Rostocker Akzent spreche. Er rede zwar davon, Arbeit bei der New York Ship zu suchen, habe sich jedoch nie bei der Firma gemeldet und vorgestellt. Gleichzeitig hätten mehrere Hilfsarbeiter unerklärlicherweise ihre offiziellen Kontrollabzeichen verloren, die sie als Werftangehörige identifizierten.

An diesem Morgen war Angelo Del Rossi, der befrackte Inhaber der Tanzhalle in der King Street, in der Alasdair MacDonald ermordet worden war, in aller Herrgottsfrühe bei Isaac Bell erschienen. Er berichtete, dass eine verzweifelte und verängstigte Frau bei ihm vorbeigekommen sei. Ein Deutscher, auf den die Beschreibung des Mannes aus Rostock passe - groß, blond, bedrückt wirkend -, habe gegenüber der Frau einige verdächtige Bemerkungen von sich gegeben, die sie sofort an Del Rossi weitergemeldet habe.

»Sie ist gelegentlich im ambulanten Gewerbe tätig, Isaac, wenn Sie wissen, was ich meine.«

»Ich habe schon von solchen besonderen Nebentätigkeiten gehört«, versicherte ihm Bell. »Was genau hat sie gesagt?«

»Dieser Deutsche, mit dem sie zusammen war, platzte irgendwann unvermittelt damit heraus, dass keine Unschuldigen sterben sollten. Sie fragte ihn, was er damit meine. Sie hatten wohl einiges getrunken. Er verstummte, wurde dann aber wieder gesprächiger, wie es bei Trinkern typisch ist, und erklärte, die Sache und das Ziel seien zwar richtig, nur die Methoden seien falsch. Abermals fragte sie, was er damit meine. Dann brach er zusammen und weinte und sagte - und das, so versichert sie, wären genau seine Worte gewesen: ›Der Dreadnought wird fallen, aber Menschen werden sterben.‹«

»Glauben Sie ihr?«

»Sie hatte keinerlei Vorteil davon, dass sie zu mir kam, außer einem reinen Gewissen. Sie kennt Männer, die auf der Werft arbeiten. Sie will nicht, dass ihnen etwas zustößt. Daher war sie so mutig, sich mir anzuvertrauen.«

»Ich muss mit ihr reden«, sagte Bell.

»Sie wird Ihnen nichts erzählen. Sie macht keinen Unterschied zwischen Privatdetektiven und Cops, und Letztere mag sie gar nicht.«

Bell holte eine Goldmünze aus seinem Gürtel und reichte sie dem Saloonbesitzer. »Kein Cop würde ihr zwanzig Dollar zahlen, damit sie redet. Geben Sie ihr dies. Bestellen Sie ihr, dass ich ihren Mut bewundere und nichts tun werde, das sie in Gefahr bringen könnte.« Er musterte Del Rossi mit strengem Blick. »Sie glauben mir doch, Angelo. Oder etwa nicht?«

»Meinen Sie, sonst wäre ich zu Ihnen gekommen?«, konterte Del Rossi mit einer Gegenfrage. »Ich werde sehen, was ich tun kann.«

»Reicht das Geld?«

»Es ist mehr, als sie in einer Woche verdient.«

Bell gab ihm eine weitere Münze. »Hier ist noch eine Woche. Es ist lebenswichtig, Angelo. Vielen Dank.«

Ihr Name lautete Rose. Sie hatte keinen Nachnamen genannt, als Del Rossi ein Treffen zwischen ihnen im hinteren Teil seiner Tanzhalle arrangierte, und Bell fragte auch nicht danach. Unerschrocken und selbstbewusst wiederholte sie alles, was sie Del Rossi bereits erzählt hatte. Bell ließ sie reden, stellte nur gelegentliche behutsame Fragen, und sie fügte schließlich hinzu, dass die Abschiedsworte des Deutschen, als er schwankend das Zimmer verließ, das sie in einer Hafenbar gemietet hatten, lauteten: »Es wird geschehen.«

»Würden Sie ihn wiedererkennen, wenn er Ihnen noch einmal begegnete?«

»Ich glaube schon.«

»Wie würde es Ihnen gefallen, vorübergehend auf die Lohnliste der Van Dorn Agency gesetzt zu werden?«

Nun spazierte sie in einem weißen Sommerkleid und einem mit Blumen geschmückten Hut über die Werft und tat so, als sei sie die kleine Schwester der beiden stämmigen Van-Dorn-Agenten, die sich als Rohrschlosser verkleidet hatten und den Stapellauf «Am Schiffes feiern wollten. Ein Dutzend weitere Detektive streiften über die Werft und überprüften die Identitäten aller, die in der Nähe der Michigan arbeiteten, vor allem der Zimmerleute, die die Keile direkt unter dem Schiffsrumpf bearbeiteten. Diese Männer mussten spezielle rote Passierscheine bei sich tragen, die die Van Dorn Agency - anstatt der New York Ship - für den Fall ausgegeben hatte, dass die Büros der Schiffswerft bereits von Saboteuren infiltriert worden waren.

Die Boten, die Bell auf der Plattform auf dem Laufenden hielten, waren auf Grund ihres jugendlichen Aussehens ausgewählt worden. Bell hatte angeordnet, dass sie sich wie Collegestudenten kleiden sollten - Strohhüte, Sommeranzüge, runde Kragen und Krawatten -, um die Besucher, die zur Begrüßung des neuen Schiffes aus der Stadt gekommen waren, nicht abzuschrecken.

Er hatte eine Verschiebung des Festaktes gefordert, aber eine Absage der Zeremonie wurde nicht einmal theoretisch in Erwägung gezogen. Zu viel hinge von dem Stapellauf ab, hatte Captain Falconer erklärt, und alle Beteiligten würden aufs Schärfste dagegen protestieren. Die New York Ship wolle es sich auf keinen Fall nehmen lassen, die Michigan noch vor der South Carolina von Cramp’s Shipyard, deren Fertigstellung nur noch wenige Wochen in Anspruch nehmen würde, zu Wasser zu lassen. Die Navy wollte den Rumpf endlich schwimmen sehen, um den weiteren Ausbau in Angriff nehmen und beenden zu können. Außerdem wagte niemand im Kabinett, Präsident Roosevelt über eine Verzögerung ins Bild zu setzen.

Die Zeremonie sollte um Punkt elf Uhr beginnen. Captain Falconer hatte Bell unmissverständlich klargemacht, dass der Stapellauf pünktlich stattfinden werde. In weniger als einer Stunde würde der Dreadnought entweder heil und unbehelligt auf der Helling ins Wasser gleiten, oder der deutsche Saboteur würde zuschlagen und unter den unschuldigen Zuschauern ein Blutbad anrichten.

Eine Marine-Blaskapelle stimmte ein Medley mit Kompositionen von John Philip Sousa an, und auf dem Podium am Bug des Schlachtschiffrohbaus fanden sich Hunderte von prominenten Gästen ein, die eingeladen worden waren, um aus nächster Nähe verfolgen zu können, wie die Champagnerflasche am Schiffsrumpf zerschellte. Bell entdeckte den Innenminister, drei Senatoren, den Gouverneur von Michigan und mehrere Mitglieder von Präsident Roosevelts sportlichem »Tennis-Kabinett«.

Die obersten Bosse der New York Ship kamen zusammen mit Admiral Capps, dem Chefkonstrukteur der Navy, die Treppe herauf. Anstatt mit der Werftleitung unterhielt sich Capps lieber mit Lady Fiona Abbington-Westlake, der Ehefrau des britischen Marine Attachés, einer bildschönen Frau mit einer schimmernden Flut kastanienbraunen Haars. Isaac Bell musterte sie verstohlen. Die Van-Dorn-Rechercheure, die mit dem Spionagefall um Hull 44 befasst waren, hatten berichtet, dass Lady Fiona mehr Geld ausgab, als ihr Mann verdiente. Schlimmer noch, sie zahlte einem Franzosen namens Raymond Colbert Schweigegeld. Niemand wusste, was Colbert gegen sie in der Hand hatte oder ob es damit zusammenhing, dass ihr Mann Geheimnisse der französischen Marine meistbietend verkaufte.

Das deutsche Oberhaupt, Kaiser Wilhelm II., wurde durch einen von einer Säbelnarbe gezeichneten Militärattaché, Leutnant Julian Van Stroem, vertreten, der erst vor kurzem aus Deutsch-Ostafrika zurückgekehrt war. Verheiratet war er mit einer amerikanischen Freundin Dorothy Langners. Plötzlich teilte Dorothy selbst in dunkler Trauerkleidung die Menge. Die lebhafte rothaarige junge Frau, die ihm schon im Willard Hotel aufgefallen war, begleitete sie. Katherine Dee, so hatte die Rechercheabteilung berichtet, war die Tochter eines irischen Auswanderers, der nach Irland zurückgekehrt war, nachdem er mit dem Aufbau katholischer Schulen in Baltimore ein Vermögen verdient hatte. Da er schon wenig später verstorben war und Katherine damit zu einer Waise gemacht hatte, hatte diese eine Klosterschule in der Schweiz besucht.

Der attraktive Ted Whitmark, der ihnen dichtauf folgte, schüttelte Hände, klopfte auf Rücken und verkündete mit einer Lautstärke, die vom Glasdach des Werftschuppens widerhallte: »Die Michigan wird Uncle Sams bestes Kampfschiff sein.« Während Whitmark, ein leidenschaftlicher Spieler und ebenso intensiver Trinker, in seinem Privatleben des Öfteren eine ziemlich jämmerliche Figur abgab - zumindest ehe er Dorothy kennengelernt hatte, hatte die Rechercheabteilung mit Nachdruck darauf hingewiesen, dass er besonders geschickt darin war, lukrative Verträge mit der Regierung abzuschließen.

Wie es für die inzestuösen Beziehungen in der Clique der Industriellen, Politiker und Diplomaten, die um die »Neue Navy« herumschwirrten, typisch war, hatten er und Dorothy Langner sich während eines von Captain Falconer veranstalteten Muschelessens kennengelernt. Dazu hatte Grady Forrer in der Rechercheabteilung der Van Dorn Agency einmal bissig bemerkt: »Der einfachste Teil war festzustellen, wer mit wem ins Bett steigt; schwieriger ist jedoch, zu erfahren warum. Wobei das Warum von Geld über vorzeitige Beförderung und Spionage bis zu Sabotage reichen kann.«

Bell sah, wie der Anflug eines Lächelns um Dorothys Lippen spielte. Er folgte ihrem Blick und bemerkte, wie der Schiffsingenieur Farley Kent ihr Lächeln mit einem Kopfnicken erwiderte. Dann legte Kent seinem Gast - Leutnant Yourkewitsch, Kriegsschiffarchitekt des Zaren - den Arm um die Schultern und stürzte sich mit ihm in die Gästeschar, als wolle er Ted und Dorothy möglichst aus dem Weg gehen. Ted, der nichts von dem kurzen Blickwechsel bemerkt hatte, ergriff die Hand eines älteren Admirals und tönte: »Ein großer Tag für die Navy, Sir. Wirklich, ein großer Tag.«

Dorothys Blick wanderte wieder in Beils Richtung und fixierte ihn. Freundlich erwiderte er ihren Blick. Er hatte sie seit seinem Besuch in ihrem Haus in Washington nicht mehr gesehen, hatte sie jedoch auf Van Dorns Drängen hin per Telefon darüber informiert, dass er die starke Hoffnung hege, den Namen ihres Vaters schon bald von jeglichem Makel reinwaschen zu können. Sie hatte sich herzlich bei ihm bedankt und die Hoffnung geäußert, ihn bei dem Festbankett anlässlich des Stapellaufs wiederzusehen. Wenn er die Blicke, die sie ihm nun schickte, richtig deutete, wären weder Ted Whitmark noch Farley Kent über dieses Treffen besonders erfreut, vermutete Bell.

Ein warmer Atemhauch traf sein Ohr. »Für eine Lady in Trauerkleidung ist das aber ein recht gewagtes Lächeln.«

Marion Morgan kam hinter ihm hervor und steuerte direkt auf Captain Falconer zu. Er sah heldenhaft prächtig aus in seiner weißen Galauniform, dachte sie, oder prächtig heldenhaft, den Kopf über seinem Stehkragen stolz erhoben, die Brust mit funkelnden Orden gespickt, einen Zeremoniensäbel an der schmalen Hüfte.

»Guten Morgen, Miss Morgan«, begrüßte Lowell Falconer Marion Morgan herzlich. »Gefällt es Ihnen hier?«

Sie und Isaac hatten am Abend zuvor auf Falconers Jacht diniert. Als Bell ihm versprochen hatte, dass Arthur Langner von dem Verdacht, Schmiergeld angenommen zu haben, vollkommen befreit werden würde, hatte ihr offen zur Schau getragener Stolz auf ihren Verlobten keinen Zweifel daran gelassen, wem ihre innige Liebe galt. Trotzdem, so gestand sich Falconer reumütig ein, war er nicht gerade enttäuscht gewesen, als Bell sich entschuldigen musste, um eine weitere Kontrolle der Helling unter dem Schiffsrumpf zu beaufsichtigen. Nachdem sich der Detektiv entfernt hatte, bewegte sich ihre Unterhaltung vom Schlachtschiftbau über das Herstellen von Kinofilmen, Seekriegstaktik, die Gemälde von Henry Reuterdahl, die Washingtoner Politik bis hin zu Falconers Karriere. Rückblickend erkannte er, dass er ihr viel mehr über sich offenbart hatte, als es seine Absicht gewesen war.

Der Held von Santiago kannte sich selbst gut genug, um sich einzugestehen, dass er sich in sie verliebt hatte. Doch er bekam nicht das Geringste davon mit, dass ihn die schöne Miss Morgan als Tarnung benutzte, während sie einen elegant gekleideten Japaner verfolgte, der sich ständig mit einem Kopfnicken und einem Tippen gegen die Hutkrempe nach rechts und links grüßend durch die Versammlung schob.

»Warum«, wollte sie von Falconer wissen, um Zeit zu gewinnen, »heißt die Werft eigentlich New York Ship, wenn sie sich in Camden, New Jersey, befindet?«

»Das verwirrt jeden«, erklärte Falconer mit seinem liebenswürdigsten Lächeln und einem schalkhaften Augenzwinkern. »Ursprünglich wollte Mr Morse seine Werft auf Staten Island aufbauen, aber Camden bot bessere Eisenbahnverbindungen und die Nähe zu Philadelphia - mit seinem umfangreichen Reservoir an erfahrenen Werftarbeitern. Warum lächeln Sie so, Miss Morgan?«

Daraufhin sagte sie: »So, wie Sie mich gerade angesehen haben, kann ich von Glück sagen, dass Isaac in der Nähe und bewaffnet ist.«

»Nun, das sollte er auch sein«, entgegnete Falconer schroff. »Wie dem auch sei, in Camden, New Jersey, befindet sich jedenfalls die modernste Schiffswerft der Welt. Was den Bau von Dreadnoughts betrifft, so ist nur noch unsere wichtigste Einrichtung im Brooklyn Navy Yard größer und leistungsfähiger.«

»Und warum ist das so, Captain?« Ihre Beute kam allmählich näher.

»Sie arbeiten dort nach einem hochmodernen System. Größere Bauteile werden vorgefertigt. Brückenkräne transportieren sie über das gesamte Werftgelände, als seien es Zutaten beim Kuchenbacken. Diese Schuppen über den Hellingen sorgen dafür, dass sich schlechtes Wetter nicht auf die Bautätigkeit auswirken kann.«

»Sie erinnern mich an unsere verglasten Studios, die wir für Innenaufnahmen benutzen, wobei die Studios natürlich viel kleiner sind.«

»Aufbauten und Geräte, die gewöhnlich erst nach dem Stapellauf hinzugefügt werden, können im Schutz der Dächer bereits montiert werden. Wenn das Schiff vom Stapel läuft, befinden sich seine Geschütze bereits an Ort und Stelle.«

»Faszinierend.« Der Mann, den sie beobachtete, war stehen geblieben und blickte durch eine Lücke im Gerüst, die einen Blick auf den langen Panzergürtel des Schiffes gestattete. »Captain Falconer? Wie groß ist die Besatzung der Michigan?«

»Fünfzig Offiziere. Einhundertfünfzig Soldaten.«

Sie äußerte einen Gedanken, der so schrecklich war, dass sich ihr Gesicht verdüsterte. »Das sind furchtbar viele Seeleute auf engstem Raum, falls einmal das Schlimmste geschieht und das Schiff sinkt.«

»Moderne Kriegsschiffe sind gepanzerte Särge«, antwortete Falconer weitaus offener, als er es einem Fremden gegenüber getan hätte. Aber ihre Gespräche am vorangegangenen Abend hatten eine solide Vertrauensbasis zwischen ihnen geschaffen und ihm ihre überlegene Intelligenz demonstriert. »Ich habe während der Schlacht gegen die Japaner in der Straße von Tsushima Russen zu Tausenden sterben gesehen. Schlachtschiffe versanken innerhalb von Minuten. Bis auf ein paar Zielsucher auf den Beobachtungsmasten und ein paar Männer auf der Kommandobrücke waren alle anderen unter Deck gefangen.«

»Kann ich davon ausgehen, dass unser Ziel in Zukunft darin besteht, Kriegsschiffe zu bauen, die nur langsam sinken und den Männern ausreichend Gelegenheit geben, sich in Sicherheit zu bringen?«

»Das Ziel sind Schlachtschiffe, die möglichst lange einsatzbereit bleiben. Dazu müssen die Besatzung, die Maschinen und die Geschütze durch schwere Panzerung abgeschirmt werden. Gleichzeitig muss die Schwimmfähigkeit des Schiffes erhalten werden. Die Seeleute, die siegen, bleiben auch am Leben.«

»Demnach ist dies ein besonders glücklicher Tag, wenn ein solch modernes Schiff vom Stapel läuft.«

Captain Falconer sah Marion mit finsterer Miene unter seinen buschigen Augenbrauen hinweg an. »Unter uns, Miss, dank der Tatsache, dass der Kongress ihre Größe auf 16000 Tonnen beschränkt hat, hat die Michigan fast drei Meter weniger Freibord als die alte Connecticut. Wenn sie jemals bei schwerer See achtzehn Knoten schaffen sollte, dann wird sich die gesamte Besatzung nasse Füße holen, oder ich fresse meine Mütze.«

»Also veraltet, noch ehe sie überhaupt schwimmt?«

»Dazu verdammt, langsame Konvois zu begleiten. Falls sie jemals mit einem richtigen Dreadnought aneinandergerät, sollte das lieber in ruhigen Gewässern geschehen. Verdammt noch mal!«, schnaubte er. »Wir sollten sie in der San Francisco Bay als Empfangskomitee für die Japaner vor Anker gehen lassen.«

Eine zierliche junge Frau näherte sich mit einem sehr teuren Hut, der mit Nadeln, die mit der Aufschrift »Possum Billy« für den Präsidentschaftskandidaten William Taft warben, an ihrer roten Haarpracht befestigt war. »Entschuldigen Sie, Captain Falconer. Gewiss erinnern Sie sich nicht mehr an mich, aber ich habe das Picknick an Bord Ihrer Jacht sehr genossen.«

Falconer ergriff ihre Hand, die sie ihm zögernd entgegenstreckte. »Ich erinnere mich sogar sehr gut an Sie, Miss Dee«, meinte er lächelnd. »Hätte die Sonne bei unserem Muschelessen nicht geschienen, Ihr Lächeln hätte diesen Mangel gewiss voll und ganz wettgemacht. Marion, diese junge Dame ist Miss Katherine Dee. Katherine, begrüßen Sie meine sehr gute Freundin Marion Morgan.«

Katherine Dees große blaue Augen wurden noch größer. »Sind Sie die berühmte Filmregisseurin?«, fragte sie atemlos.

»Ja, die bin ich.«

»Ich liebe Hot Time in the Old Town Tonight! Ich habe den Film schon viermal gesehen.«

»Nun, vielen Dank.«

»Spielen Sie eigentlich jemals selbst in Ihren Filmen mit?«

Marion lachte. »Lieber Himmel, nein!«

»Warum nicht?«, fragte Captain Falconer. »Sie sind eine schöne Frau.«

»Vielen Dank, Captain«, sagte Marion und lächelte Katherine an. »Aber gutes Aussehen ist im Film nicht unbedingt auf Anhieb zu erkennen. Die Kamera hat ihre eigenen Standards. Sie bevorzugt gewisse Merkmale.« Wie das bei Katherine Dee der Fall war, dachte sie bei sich. Aus irgendeinem geheimnisvollen Grund unterstrichen Linse und Licht Katherines Typ mit ihrer zierlichen Figur, dem großen Kopf und den großen Augen.

Als könnte sie ihre Gedanken lesen, sagte Katherine: »Oh, ich wünschte, ich könnte einmal zusehen, wie ein Film gedreht wird.«

Marion Morgan musterte die junge Frau ein wenig genauer. Sie schien für jemanden mit einer derart kleinen Gestalt erstaunlich kräftig zu sein. Das war seltsam. Mehr noch, hinter Katherines atemlos mädchenhaftem Auftreten glaubte Marion etwas Merkwürdiges zu spüren. Doch war es nicht so, dass die Kamera sehr oft Merkwürdigkeiten in Eigenschaften verwandelte, die das Kinopublikum ansprachen? Sie wollte schon bestätigen, dass diese junge Frau über Qualitäten verfüge, die eine Kamera Sicherlich lieben werde, und ihr lag eine Einladung in ihr Studio bereits auf der Zunge. Doch an dieser jungen Frau war auch noch irgendetwas, das Marion Unbehagen bereitete.

Dann spürte Marion, wie sich Lowell Falconer neben ihr aufplusterte, was er immer tat, sobald er eine schöne Frau sah. Die Frau, die sich ihnen jetzt näherte, war jene hochgewachsene Brünette, die Isaac schon vorher schöne Augen gemacht hatte.

Lowell trat vor und streckte die Hand aus.

Marion fand, dass Dorothy Langner sogar noch bemerkenswerter war, als nach den Beschreibungen, die sie bisher gehört hatte, zu erwarten gewesen war. Ihr fiel ein Begriff ein, den ihr seit langem verwitweter Vater, der trotz seines mittlerweile vorgerückten Alters endlich wieder einen Sinn für die Freuden des Lebens entwickelte, einmal gemurmelt hatte: »Ein echter Hingucker.«

»Dorothy, es freut mich besonders, dass Sie hierhergefunden haben«, sagte Falconer. »Ihr Vater wäre Sicherlich sehr stolz, Sie hier zu sehen.«

»Ich selber bin stolz, seine Geschütze betrachten zu können. Alle bereits montiert. Dies ist eine hervorragende Werft. Sie erinnern sich an Ted Whitmark?«

»Natürlich«, antwortete Falconer und ergriff Whitmarks Hand, um sie zu schütteln. »Ich denke, Sie werden Sicherlich sehr beschäftigt sein, wenn die Flotte in San Francisco einläuft, um Nachschub zu fassen. Dorothy, darf ich Sie mit Miss Marion Morgan bekannt machen?«

Marion war sich darüber bewusst, dass sie genau taxiert wurde, während sie einander begrüßten.

»Und natürlich kennen Sie Katherine«, beendete Falconer die Begrüßungszeremonie.

»Wir sind gemeinsam mit der Eisenbahn hierhergekommen«, erklärte Whitmark. »Ich habe einen Privatwagen gemietet.«

Marion sagte: »Entschuldigen Sie mich, Captain Falconer, ich sehe gerade einen Gentleman, dessen Bekanntschaft zu machen Isaac mich gebeten hat. Es war sehr nett, Sie kennenzulernen, Miss Langner, Mr Whitmark, Miss Dee.«

Das Hämmern verstummte plötzlich. Das Schiff ruhte jetzt mit seinem gesamten Gewicht auf dem Schlitten. Isaac Bell eilte zur Treppe, um einen letzten prüfenden Blick nach unten zu werfen.

Dorothy Langner fing ihn am oberen Ende der Treppe ab. »Mr Bell, ich hatte gehofft, Sie hier zu treffen.«

Sie reichte ihm ihre behandschuhte Hand, und Bell ergriff sie höflich. »Wie geht es Ihnen, Miss Langner?«

»Seit unserer Unterhaltung viel besser. Meinen Vater zu rehabilitieren, das bringt ihn zwar nicht zurück, aber es ist doch ein großer Trost, und dafür bin ich Ihnen schon jetzt äußerst dankbar.«

»Ich hoffe, dass wir recht bald eindeutige Beweise vorlegen können, aber, wie ich schon sagte, ich habe nicht die geringsten Zweifel, dass Ihr Vater ermordet wurde, und wir werden seinen Mörder seiner gerechten Strafe zufuhren.«

»Gibt es bereits einen Verdächtigen?«

»Darüber möchte ich mich zu diesem Zeitpunkt noch nicht äußern. Mr Van Dorn wird Sie auf dem Laufenden halten.«

»Isaac - ich darf Sie doch Isaac nennen, oder?«

»Natürlich, wenn Sie wollen.«

»Da ist noch etwas, das ich schon einmal gesagt habe. Ich möchte Sie nochmals daran erinnern.«

»Wenn es um Mr Whitmark geht«, meinte Bell mit einem entwaffnenden Lächeln, »dann sollte ich Sie darauf aufmerksam machen, dass er soeben im Anmarsch ist.«

»Ich wiederhole«, sagte sie ruhig, »ich habe es absolut nicht eilig. Außerdem reist er in Kürze nach San Francisco ab.«

Bell erkannte, dass der wesentliche Unterschied zwischen Marion und Dorothy darin bestand, wie sie die Männer betrachteten. Dorothy ging es nur darum, ihrer Liste von Eroberungen einen neuen Namen hinzufügen zu können. Wohingegen Marion Morgan keinen Zweifel hatte, Männer für sich gewinnen zu können, und es sich daher nicht ständig beweisen musste. Es zeigte sich in ihrer Art zu lächeln. Marions Lächeln war so einnehmend wie eine Umarmung, während Dorothys eine einzige Herausforderung war. Aber Bell blieb die Verzweiflung und Zerbrechlichkeit hinter der selbstsicheren Fassade nicht verborgen. Fast war es so, als drängte sie sich ihm auf und bäte ihn, ihr über den Verlust ihres Vaters hinwegzuhelfen. Und er glaubte nicht, dass Ted Whitmark der richtige Mann war, um das zu versuchen.

»Bell, nicht wahr?«, rief Whitmark laut, während er heranrauschte.

»Richtig - Isaac Bell.«

Er sah, wie Schlepper auf dem Fluss in Position gingen, um den Rumpf an den Haken zu nehmen, sobald er ins Wasser eingetaucht war. »Entschuldigen Sie mich. Ich werde an der Helling gebraucht.«

Yamamoto Kenta hatte alle erreichbaren Fotos von Stapelläufen amerikanischer Kriegsschiffe gründlich studiert, um die passende Kleidung auszuwählen. Er konnte nicht kaschieren, dass er Japaner war. Aber je weniger fremdartig seine Kleidung aussah, desto freier konnte er sich auf dem Werftgelände bewegen und desto näher käme er auch an die ausgewählten Gäste heran. Als er seine Mitreisenden im Zug von Washington gesehen hatte, erkannte er voller Stolz, dass er mit einem hellen blau-weißen Seersuckeranzug und einer zur Farbe des Zierbandes seines Strohhuts passenden grünen Fliege die perfekte Kostümierung für diese Gelegenheit gefunden hatte.

Zur Begrüßung verschiedener Ladys, wichtiger Persönlichkeiten und älterer Gentlemen zog er auf der Werft in Camden wiederholt den Strohhut. Die erste Person, der er nach seiner Ankunft auf der bemerkenswert modern ausgerüsteten Schiffswerft begegnete, war Captain Lowell Falconer, der Held von Santiago. Sie hatten sich im vorangegangenen Herbst während der feierlichen Enthüllung einer bronzenen Gedenktafel zu Ehren von Commodore Thomas Tingey, dem ersten Kommandanten des Washington Navy Shipyard, miteinander unterhalten. Yamamoto Kenta hatte bei Falconer den Eindruck hinterlassen, die japanische Marine im Rang eines Leutnants verlassen zu haben, um sich seiner eigentlichen Leidenschaft, der japanischen Kunst, zu widmen. Captain Falconer hatte seinerzeit eine kurze Führung durch das Waffendepot mit ihm veranstaltet und dabei bewusst auf einen Besuch in der Gun Factory verzichtet.

Als Yamamoto Kenta an diesem Morgen Falconer zum unmittelbar bevorstehenden Stapellauf von Amerikas erstem Dreadnought beglückwünschte, hatte Falconer mit einem säuerlichen »Fast-Dreadnought« geantwortet, da er davon ausging, dass ein ehemaliger Offizier der japanischen Kriegsmarine - alter Seebär wie er selbst - die Schwächen des Schiffes auf Anhieb erkennen würde.

Yamamoto Kenta tippte abermals an die Hutkrempe, diesmal, um eine hochgewachsene, auffällig blonde Frau zu grüßen.

Im Gegensatz zu den anderen amerikanischen Ladys, die mit einem eisigen Kopfnicken für »diesen mickrigen Asiaten«, wie eine von ihnen ihrer Tochter halblaut zugemurmelt hatte, an ihm vorbeigingen, überraschte sie ihn mit einem freundlichen Lächeln und der Feststellung, dass das Wetter für den Stapellauf geradezu ideal sei.

»Und für das Aufblühen besonders schöner Blumen«, erwiderte der japanische Spion, der sich in der Nähe amerikanischer Frauen ausgesprochen wohl fühlte, nachdem er mit mehreren Vertreterinnen der besten Gesellschaft Washingtons kurze Affären unterhalten hatte, da sie sich einredeten, dass ein reisender Museumsexperte für asiatische Kunst ein seelenvoller Künstler und zugleich ein aufregender Exot sein müsse. Nach seiner koketten Bemerkung konnte er erwarten, dass sie sich entweder entfernte oder näher käme.

Er fühlte sich zutiefst geschmeichelt, als sie sich für Letzteres entschied.

Ihre Augen schimmerten in einem aufregenden Korallenmeergrün.

In ihrem Auftreten war sie besonders direkt. »Keiner von uns beiden ist wie ein Marinemensch gekleidet«, sagte sie. »Was führt Sie hierher?«

»Ich arbeite im Smithsonian Institute und habe heute meinen freien Tag«, erwiderte Yamamoto Kenta. Unter ihrem Baumwollhandschuh entdeckte er keine Wölbung eines Traurings. Wahrscheinlich war sie die Tochter eines wichtigen Amtsträgers. »Ein Kollege in der Kunstabteilung hat mir seine Einladungskarte und ein Empfehlungsschreiben überlassen, das mich viel wichtiger erscheinen lässt, als ich tatsächlich bin. Und Sie?«

»Kunst? Sind Sie Künstler?«

»Lediglich ein Konservator. Der Institution wurde eine große Sammlung als Schenkung überlassen. Man bat mich, einen kleinen Teil davon zu katalogisieren - einen sehr kleinen Teil allerdings nur«, fügte er mit einem bescheidenen Lächeln hinzu.

»Meinen Sie die Freer Collection.«

»Ja! Sie kennen sie?«

»Ich durfte meinen Vater einmal ins Haus der Freers in Detroit begleiten, als ich noch ein Kind war.«

Es überraschte Yamamoto Kenta keineswegs, dass sie den phantastisch reichen Hersteller von Eisenbahnwagen kannte. Zu den gesellschaftlichen Kreisen, die sich im Umfeld von Amerikas Neuer Navy etabliert hatten, gehörten die Privilegierten, jene Leute mit den weitreichenden Beziehungen und die Neureichen. Diese junge Lady schien zu Ersteren zu gehören. Ganz gewiss sogar, denn ihr selbstsicheres Auftreten und ihre stilvolle Erscheinung unterschieden sie sehr deutlich von den häufig schrill anmutenden Neulingen in diesen Kreisen. »Was«, fragte er, »ist Ihnen von diesem Besuch noch in Erinnerung geblieben?«

Ihre bezaubernden grünen Augen schienen regelrecht aufzublitzen. »Was ich niemals vergessen werde, sind die Farben in den Holzschnitten Ashiyuki Utamaros.«

»Meinen Sie die Kabuki-Bilder?«

»Ja! Die Farben waren so lebendig und dabei zugleich so fein aufeinander abgestimmt. Das machte seine Wandbilder äußerst bemerkenswert.«

»Seine Wandbilder?«

»Das schlichte Schwarz auf Weiß seiner Kalligraphie war so … so - wie lautet das Wort? - klar, als sollte damit ausgedrückt werden, dass Farbe eigentlich unnötig ist.«

»Aber Ashiyuki Utamaro hat doch gar keine Wandbilder hergestellt.«

Ihr Lächeln verflog. »Habe ich das etwa falsch in Erinnerung?« Sie lachte kurz, ein unbehaglicher Laut, der Yamamoto Kenta warnte, dass hier irgendetwas nicht stimmte. »Ich war erst zehn Jahre alt«, sagte sie eilig. »Aber ich bin absolut sicher, mich erinnern zu können - nein, ich irre mich wohl. Nein, ich bin wirklich dumm. Das ist mir furchtbar peinlich. Jetzt muss ich Ihnen ziemlich töricht vorkommen.«

»Überhaupt nicht«, erwiderte Yamamoto Kenta beschwichtigend, während er sich wiederholt umschaute, um zu sehen, wer sie auf der dicht bevölkerten Plattform beobachtete. Er konnte aber niemanden entdecken. Seine Gedanken rasten. Hatte sie etwa versucht, irgendwelche Lücken in seinen überstürzt erworbenen Kunstkenntnissen aufzuspüren? Oder hatte sie sich tatsächlich geirrt? Gott sei Dank hatte er gewusst, dass Ashiyuki Utamaro eine große Druckerei geleitet hatte und nicht der mönchisch lebende Künstler war, der in strenger Abgeschiedenheit mit ein paar Pinseln, mit Tusche und Reispapier arbeitete.

Sie sah sich um, als suche sie verzweifelt nach einem Vorwand, um sich zu entfernen. »Ich fürchte, ich muss nun gehen«, sagte sie. »Ich bin noch mit einer Freundin verabredet.«

Yamamoto Kenta tippte gegen seinen Strohhut. Aber sie überraschte ihn schon wieder. Anstatt sofort die Flucht zu ergreifen, streckte sie ihm ihre langgliedrige behandschuhte Hand entgegen und sagte: »Wir wurden einander gar nicht vorgestellt. Ich fand es sehr anregend, mich mit Ihnen zu unterhalten. Ich bin Marion Morgan.«

Yamamoto Kenta verbeugte sich und war durch ihre Offenheit sichtlich verwirrt. Vielleicht litt er unter Verfolgungswahn. »Yamamoto Kenta«, sagte er und schüttelte ihr die Hand. »Stets zu Diensten, Miss Morgan. Falls Sie das Smithsonian jemals besuchen sollten, fragen Sie bitte nach mir.«

»Oh, das werde ich ganz gewiss tun«, erwiderte sie und entfernte sich.

Der verwirrte japanische Spion verfolgte, wie Marion Morgan so elegant wie ein Schlachtkreuzer durch die bewegte See mit Blumen geschmückter Hüte glitt. Ihr Kurs kreuzte sich mit dem einer Frau, die einen scharlachroten Hut trug, der mit Seidenrosen üppig bestückt war. Die Hutkrempen hoben sich nach rechts und links und bildeten ein Dach, unter dem sich ihre Wangen berührten.

Yamamoto Kenta spürte, wie sein Mund aufklappte. Fr erkannte in der Frau, die Marion Morgan begrüßte, die Geliebte eines verräterischen französischen Marineoffiziers im Kapitänsrang, der sogar seine Mutter für einen Blick auf die Pläne einer hydraulischen Kreiselturbine verkauft hätte. Fr verspürte den beinahe unwiderstehlichen Drang, seinen Hut abzunehmen und sich am Kopf zu kratzen. War es als Zufall zu werten, dass sich Marion Morgan und Dominique Duvall kannten? Oder spionierte die schöne Amerikanerin für die hinterhältigen Franzosen?

Ehe er diesen Gedanken weiter verfolgen konnte, musste er seinen Strohhut vor einer schönen Lady ziehen, die von Kopf bis Fuß schwarz gekleidet war.

»Darf ich Ihnen mein Beileid aussprechen?«, sagte er zu Dorothy Langner, die er während der Enthüllung der Bronzetafel auf dem Washington Navy Yard kennengelernt hatte, bevor er ihren Vater ermordete.

Ein Zimmerermeister in blau gestreiftem Overall fungierte als Isaac Beils Führer, als er eine letzte Inspektion des Schiffsrumpfs durchführte. Sie gingen zweimal daran entlang, auf der einen Seite hin und auf der anderen zurück.

Die letzten Holzstreben, die das Schiff stützten, waren entfernt worden, desgleichen die Pallen - die langen Balken, die seinen Bug und das Heck fixierten. Wo sich kurz vorher noch ein dichter Wald von Stützen und Streben erhoben hatte, konnte man den Schlitten jetzt ungehindert in seiner gesamten Länge betrachten. Nur die Kippstempel lehnten noch am Schiff - schwere Balken, die sich automatisch lösen und umkippen sollten, sobald sich das Schiff in Bewegung setzte und die Führungsschienen hinabglitt, die dick mit gelbem Talg eingeschmiert worden waren.

Fast jeder Kielblock, der das Schiff stützte, war entfernt worden. Die letzten Blöcke wurden durch vier Dreieckshaken zusammengehalten, die an einzelnen Holzwürfeln festgeschraubt waren. Zimmerleute zerlegten sie, indem sie die Schrauben herausdrehten, die sie zusammenhielten. Als die Dreiecke abfielen, sackte das Schlachtschiff im Schlitten ein wenig tiefer. Eilig lösten sie auch die Kielblöcke, es waren die letzten, die das Schiff noch festhielten, und erst jetzt verlagerte die Michigan mit einem lauten Seufzen von Panzerplatten, die sich minimal verschoben, und Nieten, die sich setzten, ihr gesamtes Gewicht auf den Schlitten.

»Alles, was den Rumpf jetzt noch an Ort und Stelle hält, sind die Bremskeile«, erklärte der Zimmermann seinem Begleiter. »Wenn man sie wegzieht, gerät die Michigan ins Rutschen.«

»Fällt Ihnen irgendetwas auf? Fehlt vielleicht etwas?«, fragte der Detektiv.

Der Zimmermann hakte die Daumen in die Taschen seiner Latzhose und schaute sich mit scharfem Blick um. Vorarbeiter scheuchten Arbeiter von der Helling weg und aus dem Schuppen hinaus. Nachdem niemand mehr auf die Keile einhämmerte, herrschte eine gespenstische Stille. Bell hörte die Hornsignale der Schlepper draußen auf dem Fluss und das Murmeln der erwartungsvollen Zuschauer auf der Plattform über seinem Kopf.

»Alles sieht völlig okay aus, Mr Bell.«

»Sind Sie ganz sicher?«

»Das Einzige, was sie jetzt noch tun müssen, ist, diese Flasche zu zerschlagen.«

»Wer ist der Mann mit dem Rammstab?« Bell deutete auf einen Mann, der plötzlich im Schuppen erschien. Auf der Schulter trug er eine lange Stange.

»Das ist der tapfere Bursche, der eigens dafür bezahlt wird, dass er den letzten Bremsklotz lockert, falls er nicht von selbst nachgibt.«

»Kennen Sie ihn?«

»Bill Strong. Der Neffe des Bruders meiner Frau.«

Eine Dampfpfeife gab einen langen, durchdringenden Ton von sich. »Wir sollten den Schuppen jetzt verlassen, Mr Bell. Wenn das Schiff in Bewegung gerät, fällt jede Menge Schrott herunter. Falls wir das Zeug auf den Kopf bekommen, wird es heißen, dass es ein Unglücksschiff ist - nach einem blutigen Stapellauf.«

Sie gingen zur Treppe, die zur Plattform hinaufführte. Gerade als sie sich an der Stelle trennen wollten, wo der Zimmermann zu seinen Gefährten am Flussufer weiterzugehen und Bell zur Plattform hinaufzusteigen beabsichtigte, warf der Detektiv noch einen letzten Blick auf die Helling, den Schlitten und den roten Schiffsrumpf. Am Ende der Helling, dort, wo die Schienen ins Wasser eintauchten, waren massive Eisenketten durch hufeisenförmige Ösen geschlungen worden. Durch Schleppkabel mit dem Schiff verbunden, würden die Ketten die Michigan abbremsen, wenn sie in den Fluss glitt.

»Was macht dieser Mann mit der Schubkarre?«

»Er bringt mehr Talg, um die Gleitbahn zu schmieren.«

»Kennen Sie ihn?«

»Ich wüsste nicht, dass ich ihn schon mal gesehen habe. Aber da kommt schon einer Ihrer Männer, um ihn zu kontrollieren.«

Bell beobachtete, wie ihn der Van-Dorn-Agent anhielt. Der Mann mit der Schubkarre zeigte den hellroten Passierschein vor, den man haben musste, um sich unter dem Schiffsrumpf aufhalten zu dürfen. Im gleichen Moment, als der Detektiv zur Seite trat und dem Mann ein Zeichen gab weiterzugehen, gab jemand einen schrillen Pfiff von sich, und der Agent rannte in diese Richtung los. Der Mann ergriff die Haltebügel seiner Schubkarre und rollte sie zu den Gleitschienen.

»Ein wahrer Patriot«, stellte der Zimmermann fest.

»Was meinen Sie?«

»Weil er diese rot-weiß-blaue Fliege trägt. Er ist ein echter Uncle Sam. Bis später, Mr Bell. Schauen Sie mal im Zelt der Arbeiter vorbei. Dort spendiere ich Ihnen ein Bier.« Während er sich zum Gehen wandte, meinte er noch: »Ich glaube, ich hole mir auch so eine Fliege für den Unabhängigkeitstag. Die Kellner trugen diese Dinger im Zelt vom großen Boss.«

Bell blieb noch einen Moment stehen und sah zu, wie der Mann seine Karre zum Schiffsheck schob. Ein großer Mann, hager, blass, das Haar unter die Mütze gestopft. Außer Bill Strong, der mit seinem Rammstock weit vorn am Bug kauerte, war er der einzige Mann an der Helling. War es ein Zufall, dass er eine Kellnerfliege trug? Hatte er sich durchs Tor geschmuggelt, indem er so tat, als sei er ein Kellner, bis niemand mehr an der Helling war und er Gelegenheit hatte, ungehindert aktiv zu werden? Sein Passierschein hatte den Detektiv überzeugt. Selbst auf diese Entfernung hin hatte Bell erkennen können, dass er die richtige Farbe hatte.

Der Mann begann, hastig Talgklumpen aus der Schubkarre auf die Gleitschienen zu schaufeln. So hastig, stellte Bell fest, dass es eher aussah, als wolle er um jeden Preis die Schubkarre leeren, statt die Schmiere gleichmäßig zu verteilen.

Isaac Bell stürmte die Treppe hinunter. Er rannte am Schiffsrumpf entlang und zog gleichzeitig seine Browning.

»Stopp!«, rief er. »Hände hoch!«

Der Mann wirbelte herum. Seine Augen waren tellergroß. Angst verzerrte seine Miene.

»Schaufel fallen lassen! Pfoten hoch!«

»Was ist los? Ich habe doch meinen roten Passierschein vorgezeigt.« Er hatte einen deutschen Akzent.

»Weg mit der Schaufel!«

Der Mann umklammerte den Stiel so krampfhaft, dass die Sehnen wie Taue auf seinen Händen hervortraten.

Gedämpfter Jubel brandete über Beils Kopf auf. Der Deutsche blickte hoch. Ein Zittern durchlief das Schiff. Plötzlich bewegte es sich. Bell schaute ebenfalls hoch und spürte von oben eine Bewegung. Aus dem Augenwinkel bemerkte er, wie sich ein Balken, dick wie eine Eisenbahnschwelle, vom Rumpf löste und auf ihn zukippte. Er machte einen Satz zurück. Der Balken krachte auf die Stelle, wo er gerade noch gestanden hatte, fegte ihm den breitkrempigen Hut vom Kopf und streifte seine Schulter mit der Wucht eines austretenden Pferdes.

Ehe Bell sein Gleichgewicht wiederfand, holte der Deutsche mit der Schaufel aus, biss die Zähne zusammen und schlug mit der Entschlossenheit eines Baseballspielers zu, der einen Soft Pitch in einen Home-Run verwandeln wollte.

24

Die Plattform, auf der die Schiffstaufe vorgenommen werden sollte, begann unvermittelt, heftig zu schwanken.

Die versammelten Gäste verstummten.

Plötzlich fühlte es sich an, als weigere sich das Schlachtschiff Michigan nach drei Jahren, in denen Tonnen von Stahl durch Nieten und Schrauben miteinander verbunden worden waren, auch nur einen Moment länger zu warten. Niemand hatte den elektrischen Knopf berührt, der die Kielblockrammen aktivierte, die wiederum den Schlitten freigaben. Aber das Schiff bewegte sich trotzdem. Einen Zentimeter weit. Dann einen zweiten.

»Jetzt!«, rief der stellvertretende Marineminister mit schriller Stimme seiner Tochter zu.

Das Mädchen, weitaus aufmerksamer als er, holte bereits mit der Flasche aus und schleuderte sie in Richtung Schiffsrumpf.

Glas zerschellte. Champagner schäumte durch das geflochtene Netz, und das Mädchen rief mit glockenheller Stimme: »Ich taufe dich auf den Namen Michigan!«

Die mehrere hundert Zuschauer auf der Plattform applaudierten. Tausend weitere an den Flussufern, zu weit entfernt, um die Flasche zerplatzen oder die langsame Bewegung des Schiffsrumpfs sehen zu können, hörten den Beifall der Zuschauer auf der Plattform und brachen ebenfalls in lauten Jubel aus. Schlepper und Dampfer auf dem Fluss ließen ihre Nebelhörner ertönen. Auf dem Eisenbahngleis hinter der Werfthalle zog ein Lokomotivführer an der Leine seiner Dampfpfeife. Und langsam, sehr langsam, gewann das Schlachtschiff an Tempo.

Unter dem Schiff schmetterte die Schaufel des Deutschen Bell die Pistole aus der Hand und krachte gegen seine Schulter. Durch den umkippenden Stützbalken bereits aus dem Gleichgewicht gebracht, versetzte ihn die Schaufel in eine Kreiseldrehung.

Der Deutsche kehrte mit einem Satz zu seiner Schubkarre zurück, stieß die Hände in die weiche Masse und bestätigte damit, was Bell bereits von der Treppe aus gesehen hatte. Er hatte nicht nur Talg auf die Helling geschaufelt, um den Eindruck zu erwecken, er erledige seine Arbeit, sondern auch um freizulegen, was er unter dem Talg versteckt hatte. Mit einem Triumphschrei angelte er ein Paket zusammengebundener Dynamitstangen aus der Schubkarre.

Bell sprang auf. Er sah keinen Zünder, um das Dynamit zur Explosion zu bringen, keine Zündschnur, die der Mann hätte in Brand setzen müssen, was darauf schließen ließ, dass der Deutsche eine Sprengkapsel dergestalt an dem Bündel befestigt hatte, dass sie explodierte, sobald der Saboteur das Bündel gegen den Schlitten warf. Das Gesicht des Deutschen wurde von einem siegessicheren Grinsen verzerrt, während er mit dem Dynamit in der Hand zum Wurf ausholend auf den Schlitten zurannte. Bell erkannte in seinen Augen und seiner Körperhaltung die eisige Furchtlosigkeit eines Fanatikers, der bereit war, sein Leben zu opfern, um seine Bombe hochgehen zu lassen.

Da jede Stütze und jeder Block entfernt worden waren, befand sich die Michigan in einem äußerst labilen Gleichgewicht, während sie auf der Gleitbahn der Helling in den Fluss rauschte. Eine Explosion würde den Schlitten aus der Gleitbahn springen, 16000 Tonnen Schlachtschiff auf die Seite kippen lassen und dabei die Plattform zertrümmern und Hunderte Menschen in den Tod reißen.

Bell warf sich gegen den Deutschen und stieß den Mann zu Boden. Doch der Wahnsinn, der den Deutschen antrieb, dem Tod furchtlos ins Auge zu schauen, verlieh ihm außerdem die Kraft, sich aus der Umklammerung des Detektivs zu befreien. Das langsam abrutschende Schiff hatte weder den Schuppen verlassen noch das Flussufer erreicht. Der Deutsche raffte sich auf und rannte so schnell ihn seine Beine trugen hinter dem Schlitten her.

Bell hatte keine Ahnung, wo er die Browning verloren haben mochte. Sein Hut war verschwunden und mit ihm sein Derringer. Also zog er das Messer aus dem Stiefel, stützte ein Knie auf den Erdboden, holte aus und schleuderte das Messer mit einem flüssigen Überkopfschwung. Der rasiermesserscharfe Stahl schnitt glatt in den Nacken des Deutschen. Der Mann blieb abrupt stehen und griff nach hinten, als wolle er ein lästiges Insekt verscheuchen. Schwer verwundet begann er zu schwanken, als seine Knie nachgaben. Trotzdem stolperte er weiter in Richtung Schiffsrumpfund hob seine Bombe. Aber Isaac Beils Messer hatte ihn mehr als nur ein paar Sekunden gekostet. Indem er für einen kurzen Moment stehen geblieben war, geriet er genau in die Sturzbahn eines weiteren umfallenden Stützbalkens. Er traf den Deutschen und zerschmetterte seinen Kopf.

Das Dynamitpaket wurde ihm aus der Hand geprellt. Isaac Bell befand sich bereits in vollem Flug. Er fing es mit beiden Händen auf, ehe es mit der Zündkapsel auf dem Erdboden aufschlug, und drückte es geradezu zärtlich an seine Brust, während der lange rote Schiffsrumpf an ihm vorbeirauschte.

Der Untergrund erzitterte. Die Bremsketten knirschten und krachten. Qualm wallte vom Schlitten hoch. Die Michigan segelte majestätisch aus der Werfthalle hinaus ins Wasser, das vom Sonnenschein golden funkelte. Begleitet wurde ihr Weg von dem beißenden Gestank brennenden Talgs, der sich durch die Reibung entzündet hatte, und hochschießenden Gischtwolken, die, durchdrungen von gleißenden Sonnenstrahlen, in allen Farben des Regenbogens aufleuchteten.

Während sämtliche Augen in Camden auf das schwimmende Schlachtschiff gerichtet waren, hob Isaac Bell den toten Deutschen auf und legte ihn in die Schubkarre. Der Detektiv, der den Passierschein des Saboteurs überprüft hatte, kam angerannt, seine Kollegen im Schlepptau. Bell sagte: »Schaffen Sie diesen Mann durch die Hintertür in die Leichenhalle, ehe ihn jemand sieht. Schiffbauer sind abergläubisch. Wir wollen ihnen ihre Party doch nicht verderben.«

Während sie die Leiche mit Abfallholz bedeckten, fand Bell seine Pistole und setzte sich auch wieder den Hut auf den Kopf. Ein Detektiv reichte ihm das Messer, das er in seinen Stiefel zurücksteckte. »Ich soll nachher mit meiner Freundin am Festbankett teilnehmen. Wie sehe ich aus?«

»Als hätte man Ihren Anzug mit einer Schaufel gebügelt.«

Sie holten ihre Taschentücher hervor und wischten und rubbelten an seinem Jackett und seiner Hose herum. »Haben Sie schon mal daran gedacht, an Tagen wie diesen einen dunkleren Anzug anzuziehen?«

Marion erfasste die Situation mit einem Blick und fragte leise: »Bist du okay?« »Alles tipptopp.«

»Du hast den Stapellauf versäumt.« »Nicht ganz«, erwiderte Bell. »Wie bist du mit Yamamoto Kenta zurechtgekommen?«

»Mr Yamamoto Kenta«, sagte Marion Morgan, »ist ein Schwindler.«

25

»Ich habe ihm eine Falle gestellt, und er ist mitten hineingetappt - Isaac! Er wusste nichts von Ashiyuki Utamaros Exil-Bildern.«

»Jetzt hast du mich erwischt. Was sind Ashiyuki Utamaros Exil-Bilder?«

»Ashiyuki Utamaro war ein japanischer Künstler, der mit seinen Holzschnitten während der späten Edo-Periode Berühmtheit erlangte. Holzschnittkünstler betreiben große Werkstätten, in denen Angestellte und Schüler den größten Teil der notwendigen Arbeiten erledigen, indem sie die jeweilige Originalzeichnung des Meisters kopieren, verfeinern und kolorieren. Üblicherweise stellen sie keine Kalligraphien her.«

»Was ist so bedeutend daran, dass Mr Yamamoto Kenta über etwas, das gar nicht existiert, nicht Bescheid wusste?«

»Weil es Ashiyuki Utamaros Exil-Bilder tatsächlich gibt. Sie wurden jedoch heimlich hergestellt, so dass nur wahre Kenner von ihrer Existenz wissen.«

»Und du! Kein Wunder, dass du die erste Frau bist, die an der Stanford University ein Jurastudium abgeschlossen hat.«

»Ich hätte es Sicherlich auch nicht gewusst, wenn mein Vater nicht gelegentlich eine japanische Kalligraphie erworben hätte, und ich habe mich an eine sehr seltsame Geschichte erinnert, die er mir damals erzählte. Ich habe ihm also ein Telegramm nach San Francisco geschickt und ihn um Details gebeten. Darauf hat er mit einem sehr teuren Telegramm geantwortet.

Ashiyuki Utamaro befand sich auf der Höhe seines Ruhms als Holzschnittkünstler, als er beim Kaiser in Ungnade fiel, weil er der Lieblingsgeisha des Kaisers schöne Augen gemacht hatte. Lediglich die Tatsache, dass der Kaiser großen Gefallen an Ashiyuki Utamaros Holzschnitten fand, rettete ihm das Leben.

Anstatt ihm den Kopf abzuschlagen oder was immer sie damals in Japan mit Schürzenjägern gemacht haben, verbannte er ihn auf die nördlichste Spitze der nördlichsten Insel Japans - Hokkaido. Für einen Künstler aber, der doch seine Werkstatt und seine Helfer brauchte, war das schlimmer als eine Gefängnisstrafe. Dann schaffte es seine Geliebte, Papier, Tinte und einen Pinsel in sein Exil zu schmuggeln. Und bis er starb, allein und verlassen in seiner winzigen Hütte, malte er Kalligraphien. Doch niemand durfte verlauten lassen, dass es diese Blätter gab. Seine Geliebte und jeder, der ihr half, ihn zu besuchen, wären auf der Stelle hingerichtet worden. Daher konnten sie nicht ausgestellt werden. Und an Verkaufen war auch nicht zu denken. Irgendwie gelangten diese Werke aber doch zu einem Händler in San Francisco, der sie meinem Vater anbot.«

»Nimm mir meine Skepsis bitte nicht übel, aber irgendwie klingt das eher wie die phantasievolle Anekdote eines geschäftstüchtigen Kunsthändlers, der den Preis eines Kunstwerks in die Höhe treiben will«, sagte Bell.

»Nur dass die Geschichte tatsächlich stimmt. Yamamoto Kenta hat keine Ahnung von den Exil-Kalligraphien. Daher kann er weder ein Kenner noch ein Konservator japanischer Kunst sein.«

»Womit er ein Spion wäre«, stellte Bell grimmig fest. »Und ein Mörder. Gut gemacht, Liebling. Damit bringen wir ihn zur Strecke.«

Die Reden, die die Trinksprüche des Banketts begleiteten, waren dankenswert kurz, und die schwungvolle Ansprache, die Captain Lowell Falconer, Sonderbeauftragter für Schiffsartillerie und Schießausbildung, zum Besten gab, stellte mit den Worten Ted Whitmarks »eine einzige Lobeshymne« dar.

Mit zündenden Wendungen und ausladender Gestik pries der Held von Santiago die modernen Werftanlagen in Camden, schwärmte von den Werftarbeitern, dankte dem Kongress, lobte den Chef der Bauleitung und feierte den Schiffskonstrukteur.

Während eines Beifallssturms bemerkte Bell im Flüsterton zu Marion: »Das Einzige, wozu ihm nichts Wohlwollendes einfällt, ist die Michigan.«

Marion erwiderte murmelnd: »Du hättest hören sollen, wie er privat über die Michigan geurteilt hat. Er hat sie mit einem Wal verglichen. Und ich glaube kaum, dass er das als Kompliment gemeint hat.«

»Er erwähnte jedoch, dass sie kaum halb so groß sei wie Hull 44.«

sich höflich in Dorothys Richtung verbeugend, schloss Falconer seinen Trinkspruch mit einem bewegenden Bekenntnis zu Arthur Langner ab: »Auf den Helden, der die Geschütze der Michigan gebaut hat. Die besten Zwölf-Zöller der Welt. Und Vorläufer noch besserer Fernwaffen, die schon bald kommen werden. Jeder Angehörige der Navy vermisst ihn schmerzlich.«

Bell schaute zu Dorothy hinüber. Ihr Gesicht strahlte vor Freude darüber, dass sogar ein als eigenwillig und unkonventionell bekannter Offizier wie Falconer unüberhörbar vor aller Ohren erklärt hatte, dass ihr Vater ein Held sei.

»Möge Arthur Langner in Frieden ruhen«, schloss Captain Falconer, »und mit dem Wissen, dass die ganze Nation dank seiner mächtigen Artillerie in Ruhe schlafen kann.«

Zum Abschluss des offiziellen Programms der Stapellauf-Zeremonien überreichte der Präsident der New York Ship der reaktionsschnellen Tochter des stellvertretenden Marineministers, die die Champagnerflasche am Bug der Michigan zerschlagen hatte, ehe das Schiff außer Reichweite geriet, einen mit Edelsteinen besetzten Schmuckanhänger. Und ehe er die Kette mit dem Schmuckstück um den Hals der jungen Dame legte, nutzte er die Gelegenheit, um für die aufblühende Schmuckindustrie von Newark, der Partnerstadt Camdens, die Werbetrommel zu rühren.

In Erwartung des Andrangs jener Gäste, die nach New York zurückkehrten, hatte Bell seine Beziehungen spielen lassen und durch Detective Barney George eine Barkasse der Polizei von Camden organisieren lassen, die ihn und Marion über den Fluss nach Philadelphia transportierte, wo ein Streifenwagen bereitstand und sie auf schnellstem Weg zur Broad Street Station brachte. Sie stiegen in den New York Express und machten es sich mit einer Flasche Champagner im Salonwagen gemütlich, um den erfolgreichen Stapellauf, die Ausschaltung eines Saboteurs und die unmittelbar bevorstehende Verhaftung eines japanischen Spions zu feiern.

Bell wusste, dass er sich an diesem Tag zu auffällig verhalten hatte, um sich selbst an Yamamoto Kentas Fersen heften zu können, wenn er nach Washington zurückkehrte. Stattdessen hatte er die besten Beschatter auf den Japaner angesetzt, die Van Dorn auf die Schnelle hatte freistellen können. Und sie waren wirklich gut.

»Was hältst du von Falconer?«, wollte Bell von Marion wissen.

»Lowell ist ein faszinierender Mann«, antwortete sie und fügte rätselhaft hinzu: »Er ist zwischen dem, was er sich wünscht, dem, was er befürchtet, und dem, was er sieht, hin und her gerissen.«

»Das klingt aber geheimnisvoll. Was wünscht er sich denn?«

»Dreadnoughts.«

»Offensichtlich. Und wovor fürchtet er sich?«

»Japan.«

»Auch keine Überraschung. Was sieht er?«

»Die Zukunft. Die Torpedos und Unterseeboote, die seine Dreadnoughts arbeitslos machen.«

»Für jemanden, der innerlich so zerrissen ist, wirkt er aber verdammt selbstsicher.«

»Das ist er gar nicht. Es sieht nur so aus. Er hat in einem fort nur von seinen Dreadnoughts erzählt. Dann aber, plötzlich, veränderte sich sein Gesichtsausdruck, und er sagte: ›In der Ritterzeit kam irgendwann der Zeitpunkt, dass eine Rüstung so schwer wurde, dass die Ritter mit Kränen auf ihre Pferde gehievt werden mussten. Etwa zur gleichen Zeit kam der Bogen auf, mit dem man Pfeile abschießen konnte, die eine Rüstung durchdrangen. Ein völlig ungebildeter Bauer konnte an einem halben Tag lernen, wie man einen Ritter tötet. Und das‹, sagte er und tätschelte gleichzeitig mein Knie, um seine Feststellung zu unterstreichen, »könnte in unserer Zeit der Torpedo oder das Unterseeboot sein.‹«

»Hat er auch die Flugversuche in Kitty Hawk erwähnt?«

»O ja. Er verfolgt sie sehr aufmerksam. Die Navy sieht in den Apparaten ein ideales Werkzeug zum Auskundschaften. Ich äußerte den Gedanken, dass eine solche Flugmaschine anstelle eines Passagiers auch einen Torpedo durch die Luft tragen könne. Daraufhin wurde Lowell totenblass.«

»Davon war ihm bei seiner Ansprache aber nichts anzumerken. Seine Rede war alles andere als totenblass. Hast du gesehen, wie die Senatoren strahlten?«

»Ich habe übrigens deine Miss Langner getroffen.«

Bell erwiderte ihren plötzlich sehr ernsten Blick. »Und wie findest du sie?«

»Sie hat es eindeutig auf dich abgesehen.«

»Ich kann ihrem guten Geschmack, was Männer betrifft, nur Beifall zollen. Und was denkst du außerdem von ihr?«

»Ich denke, dass hinter diesem schönen Äußeren ein sehr zerbrechliches Wesen steckt, das unbedingt gerettet werden muss.«

»Das ist Ted Whitmarks Job. Falls er dem überhaupt gewachsen ist.«

Zwei Wagen weiter vorn im selben Expresszug der Pennsylvania Railroad war der Spion nach New York unterwegs. Was einige Rache genannt hätten, betrachtete er als notwendigen Gegenangriff. Bis zu diesem Zeitpunkt war die Van Dorn Detective Agency eher ein Störfaktor als eine echte Bedrohung gewesen. Aber aus der heutigen erfolgreichen Vereitelung eines wohldurchdachten Plans zur Zerstörung der Michigan ergab sich die zwingende Notwendigkeit, dass etwas gegen sie unternommen werden musste. Seiner Attacke auf die Große Weiße Flotte durfte nichts in die Quere kommen.

Als der Zug in Jersey City eintraf, folgte er Bell und seiner Verlobten aus dem Exchange Place Terminal und beobachtete, wie sie mit dem roten Locomobile wegfuhren, das ein Angestellter der Garage mit laufendem Motor für sie bereitgestellt hatte. Er kehrte ins Bahnhofsgebäude zurück, eilte zur Anlegestelle der Fähre hinüber, setzte mit der St. Louis der Pennsylvania Railroad zur Cortlandt Street über, ging ein paar Schritte nach Greenwich und stieg dann in die Ninth Avenue El. In Hell’s Kitchen verließ er sie wieder und begab sich zu Commodore Tommy’s Saloon, wo sich Tommy gewöhnlich lieber aufhielt als in seinen eleganten neuen Läden in der Stadt.

»Brian O’Shay!«, begrüßte ihn der Boss überschwänglich. »Einen Highball?«

»Was weißt du über die Van Dorns?«

»Diese Laus Harry Warren und seine Jungs schnüffeln überall herum, ganz so, wie ich es dir prophezeit hatte.«

»Es wird allmählich Zeit, dass du ihnen ein paar aufs Maul gibst.«

»Einen Augenblick. Die Dinge laufen doch bestens. Wer braucht jetzt noch einen Krieg mit den Van Dorns?«

»Bestens?«, fragte O’Shay spöttisch. »Wie bestens? Indem du darauf wartest, dass dich die Eisenbahner von der Eleventh Avenue vertreiben?«

»Das habe ich kommen sehen«, erwiderte Tommy, hakte die Daumen in die Ärmellöcher seiner Weste und sah wie ein erfolgreicher Ladenbesitzer aus. »Deshalb habe ich mich mit den Hip Sing zusammengetan.«

Brian O’Shay unterdrückte ein Grinsen. Was glaubte Tommy Thompson eigentlich, wer ihm die Hip Sing geschickt hatte?

»Ich kann mich nicht erinnern, dass die Hip Sing dafür bekannt sind, Detektive zu lieben. Wie lange lassen es sich deine Chinesen noch gefallen, dass die Van Dorns so tun, als seien sie die Herren im Viertel?«

»Warum musstest du das tun, Brian?«

»Ich lasse ihnen auf diese Weise eine Nachricht zukommen.«

»Schick ein Telegramm«, konterte Tommy und lachte. »Hey, das ist lustig: ›Schick ein Telegramm!‹ Das gefällt mir.«

O’Shay fischte den Augenmeißel aus der Westentasche. Tommy erstarb das Lachen auf den Lippen.

»Der Sinn der Nachricht ist, Tommy, deinem Gegner eine Vorstellung davon zu vermitteln, was du alles mit ihm tun kannst.« O’Shay hielt das löffelförmige Instrument hoch, sah, wie das Licht von den messerscharfen Kanten funkelnd reflektiert wurde, und steckte es auf seinen Daumen. Er sah Tommy an. Der Bandenboss wich dem Blick aus und schaute weg.

»Wenn er sich vorstellt, was du tun kannst, wird er nachdenklich. Und wenn er nachdenkt, wird er langsam. Das ist die Wirkung des Nachdenkens, Tommy - lass ihn nachdenklich werden, und am Ende behältst du die Oberhand.«

»Na schön, in Ordnung. Wir verpassen ihnen blutige Nasen, aber ich töte keine Detektive. Ich will keinen Krieg.«

»Wer außer Harry Warren und seinen Jungs stochert hier sonst noch herum?«

»Die Hip Sing haben einen neuen Van-Dorn-Agenten entdeckt, der in Chinatown rumschleicht.«

»Neu? Was meinst du mit neu? Jung?«

»Nein, nein, er ist nicht jung. Ein harter Bursche von außerhalb.« »Neu in New York also? Warum sollten sie einen Fremden in die Stadt holen? Das ergibt keinen Sinn.«

»Fr ist ein Kumpel von diesem Mistkerl Bell.«

»Woher weißt du das?«

»Einer der Jungs hat sie im Brooklyn Navy Yard gesehen. Er kommt nicht aus New York. Sieht so aus, als sei er ein Spezialist, den Bell gerufen hat.«

»Der ist es, Tommy. Behalt ihn gut im Auge.«

»Weshalb?«

»Ich werde Bell eine Nachricht schicken. Etwas, worüber er nachdenken kann.«

»Ich werde nicht den Befehl geben, dass sich meine Gophers mit den Van Dorns anlegen«, wiederholte Tommy störrisch.

»Du hast zugelassen, dass sich Weeks an Bell heranmacht«, erinnerte ihn O’Shay.

»Das mit dem Iceman war etwas anderes. Die Van Dorns hätten es als eine persönliche Angelegenheit zwischen Weeks und Bell betrachtet.«

Brian »Eyes« O’Shay musterte Tommy Thompson mit einem spöttischen Grinsen. »Keine Sorge - bei der Leiche lasse ich einen Zettel an ihn zurück, mit dem Hinweis: ›Das war nicht Tommy Thompsons«

»Ach, komm schon, Brian.«

»Ich will nur, dass du ihn beobachtest.«

Tommy Thompson trank einen kräftigen Schluck aus seinem Glas. Er warf einen kurzen Blick auf O’Shays Daumenmeißel und schaute dann schnell wieder weg. »Ich nehme nicht an«, sagte er verdrießlich, »dass ich dich umstimmen kann.«

»Folge ihm. Aber lass dich nicht erwischen.«

»Na schön. Wenn es das ist, was du haben willst, dann sollst du es auch kriegen. Ich setze die besten Schatten ein, die ich habe. Kinder und Cops. Niemand bemerkt Kinder und Cops. Sie sind immer da, wie leere Bierfässer auf dem Bürgersteig.«

»Und sag deinen Cops und deinen Kindern, sie sollen auch auf Bell achten.«

John Scully schlenderte die Bowery hinauf und erreichte das enge, verwinkelte Straßenlabyrinth von Chinatown. Mit großen Augen gaffte er die langen Haarzöpfe der Männer und das dichte Gewirr von Feuerleitern, Wäscheleinen und Namensschildern von chinesischen Restaurants und Teehäusern an. So spielte er einen typischen Gimpel - ein auswärtiges Landei, das sich für ein paar unterhaltsame Stunden in die Großstadt gewagt hatte. Diese schien er in den Armen einer mageren Bordsteinschwalbe verbringen zu wollen, die ebenfalls aus der Bowery herübergekommen war, als sich zwei Eckensteher aus derselben Gegend an ihn herandrängten, mit einem rostigen Messer und einem Totschläger vor seiner Nase herumfuchtelten und seine gesamte Barschaft forderten.

Scully drehte seine Taschen um. Eine Rolle Geldscheine fiel aufs Pflaster. Die beiden Straßenräuber schnappten sich ihre Beute und nahmen die Beine in die Hand. Sie ahnten nichts von ihrem Glück, dass sich der kaltblütige Detektiv nicht ausreichend bedroht gefühlt hatte, um seine Tarnung zu lüften und mit der Browning Vest Pocket, die er sich hinter dem Rücken in den Hosenbund gesteckt hatte, das Feuer zu eröffnen.

Die Frau, die den Raub beobachtet hatte, meinte allerdings warnend: »Mit leeren Taschen hast du aber nichts mehr von mir zu erwarten, Süßer.«

Scully riss die Naht des Innenfutters, das an seinem Jackett hing, ein paar Zentimeter weit auf und holte einen Briefumschlag hervor. Er warf einen Blick hinein und meinte: »Schau mal hier. Das reicht für uns beide, um eine ganze Nacht lang Spaß zu haben.«

Beim Anblick des Geldes hellte sich die Miene der Frau schlagartig auf.

»Was hältst du davon, wenn wir erst einmal was trinken gehen?«, fragte Scully und legte eine Freundlichkeit an den Tag, die der Frau völlig fremd war.

Nachdem sie sich in einer Nische im hinteren Teil von Mike Callahan’s, einer Spelunke um die Ecke am Chatham Square, niedergelassen, die erste Runde Whiskey intus und die zweite bestellt hatten, fragte er beiläufig: »Sag mal, könnten diese beiden Kerle Gophers gewesen sein?«

»Was? Was zum Teufel sind Gophers?«

»Die Männer, die mich ausgeraubt haben. Gophers? Wie Gangster.«

»Gophers? Oh, Goofersl« Sie lachte. »Heilige Muttergottes, woher kommst du eigentlich?«

»Also, waren sie es nun?«

»Schon möglich«, erwiderte die Frau. »Seit zwei Monaten kommen sie regelmäßig aus Hell´s Kitchen hierher.«

Scully hatte schon von anderen entsprechende Gerüchte über diese seltsame Gewohnheit gehört. »Was meinst du mit zwei Monaten? Ist das ungewöhnlich?«

»Üblicherweise hätten ihnen die Five Pointers die Schädel eingeschlagen. Oder sie wären von den Hip Sing zu Hackfleisch verarbeitet worden. Jetzt stolzieren sie hier herum, als gehörte ihnen die ganze Gegend.«

»Was ist Hip Sing?«, fragte Scully mit Unschuldsmiene.

26

»Isaac«, protestierte Joseph Van Dorn entrüstet. »Sie haben die Japaner und die Deutschen praktisch auf frischer Tat ertappt, konnten mit ansehen, wie die Franzosen versuchen, die Große Weiße Flotte auszuspionieren, und sind auf einen Russen gestoßen, der in Farley Kents Konstruktionsatelier ein und aus geht. Warum jetzt auch noch ein Frontalangriff auf das Britische Weltreich? Von meinem Platz aus betrachtet, dürften sie in diesem verworrenen Spinnennetz die einzigen Unschuldigen sein.«

»Aber nur dem Anschein nach«, schränkte Bell ein.

Nun, da in Washington, D. C., Agenten der Van Dorn Detective Agency Yamamoto Kenta beschatteten, um sich einen Eindruck von dem Umfang des Spionagerings zu verschaffen, zu dem der Japaner gehörte, und da Harry Warrens Leute in Hell’s Kitchen ausschwärmten, um etwas über die neuen Verbindungen des aufstrebenden Bandenchefs Commodore Tommy Thompson in Erfahrung zu bringen, entschied Bell, dass es an der Zeit sei, die Royal Navy aufs Korn zu nehmen.

»Die Engländer haben nicht die stärkste Marine der Welt aufgebaut, ohne ihre Rivalen genau im Auge zu behalten. Wenn ich mir Abbington-Westlake Erfolge über die Franzosen ansehe, möchte ich geradezu wetten, dass sie darin ziemlich gut sind.«

»Aber Sie haben den Japaner auf frischer Tat ertappt. Haben Sie schon daran gedacht, Yamamoto Kenta jetzt gleich aus dem Verkehr zu ziehen?«

»Ehe er flüchten oder weiteren Schaden anrichten kann? Natürlich! Aber wie sollen wir dann herausbekommen, mit wem er sonst noch in Verbindung steht?«

»Meinen Sie, er hat Partner?«

»Vielleicht Partner. Vielleicht Handlanger. Vielleicht so etwas wie einen Boss.« Bell schüttelte den Kopf. »Was mir Sorgen macht, ist das, was wir nicht wissen. Angenommen, Yamamoto Kenta ist wirklich der Spion, für den wir ihn halten. Wie hat er diesen Deutschen dazu gebracht, die Michigan zu sabotieren? Wie konnte er ihn oder irgendeinen anderen Deutschen dazu bewegen, bei Bethlehem Steel zuzuschlagen? Den Angaben des Smithsonian Institute zufolge wissen wir, dass er an dem Tag in Washington war, als dieser arme junge Mann an der Felswand abgestürzt ist. Wen hat Yamamoto Kenta vorgeschickt, um ihm den tödlichen Stoß zu versetzen? Wen hat er nach Newport in Marsch gesetzt, der Wheeler beinahe in seiner Hütte erwischt hat?«

»Ich nehme an, Wheeler wohnt jetzt einigermaßen sicher in den Baracken der Torpedostation?«

»Nur ungern. Und seine Freundinnen schreien Zeter und Mordio. Die Liste geht endlos weiter, Joe. Wir müssen die Verbindungen aufdecken. Wie ist es dazu gekommen, dass sich Yamamoto Kenta mit einem Gangster wie Weeks in Hell’s Kitchen verbündet hat?«

»Er hat ihn sich von Commodore Tommy Thompson ausgeliehen.«

»Wenn ja, wie lässt sich erklären, dass sich ein japanischer Spion mit dem Boss der Gophers zusammentut? Das wissen wir nicht.«

»Offensichtlich wussten Sie aber genug, um in seinem Saloon herumzuballern«, stellte Van Dorn fest.

»Ich wurde provoziert«, meinte Bell ungerührt. »Aber Sie erkennen, worauf ich hinauswill. Von wem wissen wir zurzeit noch gar nichts?«

»Ich verstehe. Es gefällt mir nicht. Aber ich sehe durchaus, was Sie meinen.« Van Dorn schüttelte seinen markanten Schädel, strich über seinen roten Backenbart und massierte dann seine klassisch römische Nase. Schließlich belohnte der Gründer der Detektei seinen Chefermittler mit dem Anflug eines Lächelns. »Jetzt wollen Sie sich also mit dem Britischen Weltreich anlegen, nicht wahr?«

»Nicht mit dem ganzen Weltreich«, erwiderte Bell grinsend. »Ich fange mit der Royal Navy an.«

»Nach was suchen Sie?«

»Nach einem Schwachpunkt.«

Joseph Van Dorns halb verschleierte Augen funkelten plötzlich von erwachendem Interesse. »Nach einem Punkt, wo Sie einen Hebel ansetzen können.«

»Yamamoto Kenta und seine Bande mögen sich als Spione bezeichnen, Joe. Aber sie verhalten sich und handeln wie ordinäre Kriminelle. Und wie wir die festnageln, das wissen wir doch.«

»Na schön. Dann machen Sie sich an die Arbeit!«

Isaac Bell begab sich sofort zur Brooklyn Bridge und traf dort auf dem Fußgängerweg Scudder Smith. Es war ein heller, sonniger Morgen, und Smith hatte sich als Aussichtspunkt die relative Dunkelheit des Schattens ausgesucht, der vom Brückenpfeiler auf der Manhattan-Seite erzeugt wurde. Smith war einer der besten Van-Dorn-Beschatter in der New Yorker Filiale. Als ehemaliger Zeitungsreporter, der - je nachdem, wer die Geschichte erzählte - gefeuert worden war, weil er die Wahrheit geschrieben oder zu sehr ausgeschmückt hatte oder weil er gelegentlich schon vor der Mittagsstunde betrunken war, kannte er jeden Bezirk in der Stadt wie seine Westentasche. Er reichte Bell sein Fernglas.

»Sie wandern ständig auf der Brücke auf und ab und tun so, als würden sie ein Erinnerungsfoto nach dem anderen schießen. Dabei sind ihre Brownies ständig nach unten auf das Werftgelände gerichtet. Und ich glaube auch nicht, dass es echte Brownies sind, mit denen sie fotografieren. Ich vermute, dass in den Gehäusen etwas steckt, das bessere Linsen besitzt. Der große rundliche Bursche ist Abbington-West-lake. Und diese sensationell gut aussehende Frau ist seine bessere Hälfte, Lady Fiona.«

»Ich hab sie auch schon mal gesehen. Und wer ist der kleine Kerl in ihrer Begleitung?«

»Peter Sutherland, ein englischer Armeemajor im Ruhestand. Er behauptet, auf der Durchreise nach Kanada zu sein, um sich die Ölfelder anzusehen.«

Der ungewöhnlich kalte Frühling dauerte schon bis in den Mai hinein an, und ein eisiger Wind wehte über den East River. Alle drei trugen Mäntel. Der Mantel der Frau besaß einen Zobelkragen, der zu dem Hut passte, den sie mit einer Hand festhielt, damit er von den Windböen nicht mitgerissen wurde.

»Weshalb will er die Ölfelder besichtigen?«

»Gestern Abend beim Dinner erklärte Sutherland, Öl sei der kommende Treibstoff für die Schifffahrt. Und da Abbington-Westlake seines Zeichens Marineattaché ist, können Sie darauf wetten, dass mit Schifffahrt Dreadnoughts gemeint sind.«

»Wie konnten Sie das mithören?«

»Sie haben mich für einen Kellner gehalten.«

»Dann übernehme ich, ehe sie eine neue Bestellung aufgeben.«

»Wollen Sie das Fernglas behalten?«

»Nein, ich mache mich direkt an sie heran.«

Scudder Smith tauchte zwischen den Passanten unter, die in Richtung Manhattan strömten.

Bell hingegen steuerte auf die Scheintouristen zu.

Als er sich der Mitte des Brückenbogens näherte, gewann er einen ungehinderten Blick auf den Brooklyn Navy Yard nördlich der Brücke. Er konnte sämtliche Hellingen sehen, sogar einen Teil der nördlichsten, auf der die ersten Abschnitte von Hull 44 zu sehen waren. Alle waren offen und den Launen des Wetters ungeschützt ausgeliefert. Darin unterschieden sie sich grundlegend von den geschlossenen Werfthallen der New York Ship in Camden. Ausladende Brückenkräne bewegten sich auf erhöhten Schienen, die ihnen gestatteten, direkt über den Schiffen anzuhalten, die sich im Bau befanden. Rangierlokomotiven schoben und zogen mit Stahlplatten beladene Güterwagen über das Werftgelände.

In einiger Entfernung von den Werftanlagen transportierten Pferdefuhrwerke und motorisierte Lastwagen Lebensmittelvorräte zu den Kriegsschiffen, die in Slips neben dem Fluss vertäut waren. Lange Schlangen von weiß gekleideten Matrosen schleppten schwere Säcke zahlreiche Gangways hinauf. Bell entdeckte ein Trockendock, das gut zweihundertfünfzig Meter lang und fünfunddreißig Meter breit war. In der Mitte der Bucht ragte eine künstliche Insel mit Docks, Hellingen und Slips aus dem Wasser. Eine Fähre pendelte zwischen der Insel und dem Festland hin und her, und Fischerboote und Dampfkähne schoben sich langsam stromauf und stromab durch einen Kanal, der die künstliche Insel und einen Markt am Ufer miteinander verband.

Das Trio ließ sich nicht beim Fotografieren stören, als Bell sich näherte. Er tauchte ganz plötzlich aus dem dichten Gewimmel des nach Brooklyn fließenden Fußgängerstroms auf, holte seine 3A Folding Pocket Kodak hervor und rief: »Hören Sie, soll ich Sie alle drei nicht mal gemeinsam auf die Platte bannen?«

»Nicht nötig, alter Junge«, erwiderte Abbington-Westlake in einem jovial herablassenden aristokratischen Tonfall. »Außerdem, wie sollen wir später an den Film herankommen?«

Bell fotografierte sie trotzdem. »Ich kann doch eine Ihrer Kameras nehmen. Sie haben ja genug davon«, meinte er freundlich.

Misstrauen verhärtete die anziehenden Gesichtszüge Fiona Abbington-Westlakes. »Hören Sie!«, rief sie mit einem Tonfall, der schneidend und lauernd zugleich klang. »Ich habe Sie schon mal gesehen, irgendwo. Und zwar erst vor kurzem. Ich vergesse niemals ein Gesicht.«

»Und sogar in einer ähnlichen Umgebung«, erwiderte Isaac Bell. »Vergangene Woche auf dem Gelände der New York Ship in Camden, New Jersey.«

Lady Fiona und ihr Mann wechselten einen schnellen Blick. Der Major wurde wachsam.

Bell fuhr fort: »Und heute betrachten wir den New York Navy Yard in Brooklyn. Diese verkehrten Namen müssen für Touristen ziemlich verwirrend sein.« Er hob seine Kamera wieder. »Mal sehen, ob ich Sie alle zusammen mit der Werft im Hintergrund auf ein Bild bekomme - so wie Sie es auch schon die ganze Zeit tun.«

Nun war Abbington-Westlake mit »Hören Sie mal!« an der Reihe und schlug einen deutlich arroganteren Ton an. »Für was, zum Teufel, halten Sie sich eigentlich? Gehen Sie weiter, Sir, gehen Sie weiter.«

Bell musterte den »pensionierten Major« Sutherland mit strengem Blick. »Wollen Sie etwa auch in Brooklyn nach Öl bohren?«

Sutherland reagierte mit dem verlegenen Lächeln eines Mannes, der gerade bei einer peinlichen Tat ertappt worden ist. Aber nicht Abbington-Westlake. Der Marineattaché drängte sich an seinen Begleitern vorbei und drohte Isaac Bell. »Sie wären gut beraten, wenn Sie schnellstens weitergingen. Oder soll ich einen Polizisten rufen?«

Bell sah ihn ruhig an und erwiderte: »Ein Polizist dürfte die letzte Person sein, die Sie in diesem Augenblick hier sehen möchten, Commander. Ich erwarte Sie heute Abend um achtzehn Uhr in der Bar im Parterre des Knickerbocker. Kommen Sie durch den Eingang von der U-Bahn.«

Perplex darüber, dass Bell ihn mit seinem Dienstrang angesprochen hatte, verwandelte sich Abbington-Westlake von einem arroganten adligen Marineoffizier in jemanden, wie Bell ihn auf dem College kennengelernt hatte - den typischen jungen Mann, der um jeden Preis alt und gesetzt erscheinen möchte. »Ich fürchte, ich benutze keine U-Bahn, alter Junge. Eine ziemlich proletarische Form der Fortbewegung, meinen Sie nicht?«

»Der U-Bahn-Eingang gestattet Ihnen aber, sich mit mir auf einen Cocktail zu treffen, ohne dass Ihre vornehmen Freunde etwas davon mitbekommen, ›alter Junge‹. Punkt achtzehn Uhr. Lassen Sie Sutherland und Ihre Frau zu Hause. Kommen Sie allein.«

»Und wenn ich nicht erscheine?«, schnaubte Abbington-Westlake.

»Dann komme ich zu Ihnen in die englische Botschaft.«

Der Marineattaché erbleichte. Die Rechercheabteilung hatte Bell versichert, dass er sich darauf einlassen werde, da das englische Außenministerium, der Militärische Geheimdienst und der Geheimdienst der Royal Navy einander nicht über den Weg trauten. »Einen Moment mal, Sir!«, flüsterte er. »So läuft das Spielchen aber nicht. Man platzt doch nicht so mir nichts dir nichts in die Botschaft seines Gegners und posaunt Geheimnisse aus.«

»Ich wusste nicht, dass es bei diesem Spiel feste Regeln gibt.«

»Gewisse Anstandsregeln«, erwiderte Abbington-Westlake mit einem vielsagenden Augenzwinkern. »Sie wissen ja, wie es läuft. Wir tun, was uns gefällt. Sind jedoch gleichzeitig der Dienerschaft ein gutes Vorbild und machen nicht die Pferde scheu.«

Isaac Bell reichte ihm seine Visitenkarte. »Ich halte mich nicht an die Regeln für Spione. Ich bin Privatdetektiv.«

»Ein Detektiv?«, wiederholte Abbington-Westlake herablassend.

»Wir haben unsere eigenen Regeln. Wir schnappen Verbrecher und übergeben sie der Polizei.«

»Was zum Teufel wollen Sie …?«

»Bei seltenen Gelegenheiten lassen wir Kriminelle schon mal laufen - aber nur dann, wenn sie uns helfen, Kriminelle zur Strecke zu bringen, die viel, viel schlimmer sind als sie. Sechs Uhr heute Abend. Und vergessen Sie nicht, mir etwas mitzubringen.«

»Was denn?«

»Einen übleren Spion, als Sie es sind«, erwiderte Isaac Bell eisig. »Einen wesentlich übleren.«

Er machte auf dem Absatz kehrt und ging nach Manhattan zurück. Dabei war er sich völlig sicher, dass Abbington-Westlake wie befohlen um Punkt sechs Uhr erscheinen würde. Als er die Treppe vom Fußgängerweg der Brooklyn Bridge hinabstieg, übersah er einen einäugigen Straßenbengel, der als Zeitungsjunge getarnt lautstark die Nachmittagsausgabe des Herald anbot.

Bell kam bis zur U-Bahn-Treppe, als ihm sein sechster Sinn signalisierte, dass er beobachtet wurde.

Er ging am U-Bahn-Eingang vorbei, überquerte den Broadway und schlenderte die breite Straße hinunter, die mit Lieferwagen und Pferdefuhrwerken, Autobussen und Straßenbahnwagen verstopft war. Immer wieder blieb er stehen und benutzte Schaufenster als Spiegel, um festzustellen, was hinter ihm geschah. Er suchte sich Fahrzeuge als Deckung und machte kurze Abstecher in die verschiedensten Läden. Hatte Abbington-Westlake Männer auf ihn angesetzt, die seine Spur bereits aufgenommen hatten? Oder hatte der sogenannte Major etwas Derartiges veranlasst? Er traute es dem Major durchaus zu. Sutherland machte einen kompetenten Eindruck: wie ein Mann, der sich in verschiedenen Kriegen bewährt hatte. Und es wäre vernünftig, stets daran zu denken, dass das bombastische, ein wenig alberne Verhalten, das Abbington-Westlake an den Tag legte, nicht über seine Erfolge als Spion hinwegtäuschen sollte.

Bell sprang in der betriebsamen Fulton Street auf einen Straßenbahnwagen auf und blickte zurück. Er fuhr bis zum Fluss, stieg aus, als wollte er zur Fähre, machte jedoch abrupt kehrt und nahm die Straßenbahn nach Westen. Genauso schnell, wie er eingestiegen war, stieg er jedoch wieder aus und bog in die Gold Street ein. Er erblickte niemanden. Aber er hatte immer noch das deutliche Gefühl, dass er verfolgt wurde.

Dann betrat er ein Austern-Restaurant, in dem lebhafter Betrieb herrschte, und steckte einem Kellner einen Dollar zu, damit er ihn durch die Küchentür in eine Gasse hinausließ, durch die er zur Platt Street kam. Als er nach wie vor niemanden sehen konnte, aber noch immer die Nähe von jemandem spürte, folgte er den alten Straßen im unteren Teil Manhattans - Pearl Street, Fletcher Street, Pine Street und Nassau Street.

So aufmerksam er auch Ausschau hielt, Bell konnte niemanden entdecken, der ihm folgte.

Er studierte die Reflektionen im Schaufenster eines Herstellers von Werkzeug zur Edelsteinbearbeitung und Diamantwaagen, nachdem er kurz vorher das Nassau Café durch den Vordereingang betreten und durch den Hinterausgang gleich wieder verlassen hatte, als er feststellte, dass er sich in der Maiden Laue befand - praktisch im Herzen des Jewelry District von New York. Die oberen Etagen der vier-und fünfstöckigen Häuser mit ihren gusseisernen Fassaden, die den Himmel verdunkelten, waren der reinste Bienenkorb, bevölkert mit Diamantschleifern, Importeuren, Juwelieren, Goldschmieden und Uhrmachern. Unter den Fabrikations-und Werkstatträumen säumten Schmuckläden die Bürgersteige mit ihren Schaufenstern, die wie Piratenschatzkisten funkelten.

Während Bell die enge Straße suchend hinauf-und hinunterschaute, entspannte sich seine ernste Miene ein wenig, und ein wissendes Lächeln spielte um seine Mundwinkel. Die meisten Männer, die die Gehsteige bevölkerten, waren in seinem Alter, mit Mantel und Hut elegant gekleidet, aber mit hängenden Schultern und verwirrten Mienen, während sie Juwelierläden betraten und schnell wieder herauskamen. Allesamt Junggesellen, die im Begriff waren, Heiratsanträge zu machen, und versuchten, eine folgenschwere Entscheidung mit dem Kauf eines wertvollen Schmuckstücks zu besiegeln, von dessen Qualität sie, wie sie befürchteten, keine Ahnung hatten.

Beils Lächeln vertiefte sich. Dies war ein wunderbarer Zufall. Vielleicht war ihm tatsächlich niemand gefolgt. Vielleicht hatte irgendein »höheres Wesen« mit Sinn für Humor seinen gewöhnlich so zuverlässigen und vertrauenswürdigen sechsten Sinn überlistet und ihn nach Lower Manhattan geschickt, um seiner bildschönen Verlobten einen Verlobungsring auszusuchen.

Isaac Beils Lächeln wurde ein wenig unsicherer, als er sich der Parade Männer anschloss, die über den Gehsteig flanierten und die Blicke nachdenklich über die Dutzende von Schaufenstern schweifen ließen, die vom gleißenden Funkeln unzähliger Möglichkeiten einer grenzenlosen Auswahl erstrahlten. Schließlich packte der athletische Detektiv den Stier bei den Hörnern. Er straffte die Schultern und steuerte auf den Laden zu, der den teuersten Eindruck auf ihn machte.

Das Kind, das beobachtete, wie Isaac Bell den Juwelierladen betrat - ein Junge, der sauber genug war, um nicht aus dem Jewelry District verscheucht zu werden, und sich zur Tarnung einen Schuhputzkasten auf den Rücken geschnallt hatte wartete, um ganz sicherzugehen, dass der Van-Dorn Detektiv nicht nur hineingegangen war, um erneut zu versuchen, seine Verfolger abzuhängen. Er war der Vierte, der ihr Jagdwild auf seinem umständlichen Weg verfolgte. Während er die schattenhaften Silhouetten Beils und des Juweliers durch das Schaufenster im Auge behielt, gab er einem anderen Jungen ein Zeichen und reichte ihm den Schuhputzkasten. »Übernimm mal. Ich muss melden, was bisher passiert ist.«

Er rannte ein paar Blocks weit nach Westen in das von Mietshäusern und Lagerschuppen geprägte Viertel, das an den North River grenzte, schlüpfte an den Landungsbrücken in den Hudson Saloon und wollte sich sein kostenloses Essen holen.

»Verschwinde!«, brüllte der Barkeeper.

»Ich muss zum Commodore!«, fauchte der Junge zurück und legte furchtlos eine Scheibe Leberwurst zwischen zwei Scheiben alten Brots. »Und zwar schnell!«

»Tut mir leid. Kleiner. Hab dich nicht erkannt. Hier entlang.« Der Barkeeper geleitete ihn ins Privatbüro des Saloonbesitzers, in dem das einzige Telefon weit und breit stand. Der Eigentümer musterte ihn wachsam.

»Verschwinde«, sagte der Junge. »Das hier geht dich gar nichts an.«

Der Eigentümer schloss seinen Schreibtisch ab und verließ kopfschüttelnd das Büro. Es gab mal Zeiten, da wäre ein Gopher aus Hell’s Kitchen am nächsten Laternenpfahl aufgehängt worden, wenn er sich in diese Gegend gewagt hätte. Aber solche Zeiten waren lange vorbei.

Der Junge telefonierte mit Commodore Tommys Saloon. Man sagte ihm, Tommy sei nicht da, werde aber sofort zurückrufen. Das war seltsam. Der Boss war eigentlich immer in seinem Saloon. Die Leute erzählten sich, bei Tageslicht wäre Tommy schon seit Jahren nicht mehr aus seinem Loch herausgekommen. Der Junge ging hinaus, um sich ein zweites Leberwurstbrot zu holen, und als er zurückkam, klingelte das Telefon. Commodore Tommy raste vor Zorn, dass er ihn hatte warten lassen. Als er seine Schimpftirade beendet hatte, berichtete ihm der Junge von Isaac Beils Stadtrundgang, angefangen in der Mitte der Brooklyn Bridge.

»Wo ist er im Augenblick?«

»In der Maiden Lane.«

27

In einem Zustand tiefer Verwirrung verließ Isaac Bell den vierten Juwelierladen, den er in der letzten Stunde betreten hatte. Er hatte noch Zeit für den Besuch von zwei weiteren, ehe er den Weg in die Stadt zum Knickerbocker Hotel einschlug, um Abbington-Westlake gründlich auf den Zahn zu fühlen.

»Schuheputzen, Sir?«

»Keine schlechte Idee.«

Er lehnte sich mit dem Rücken an die Hauswand und überließ seinen linken Stiefel den mit Schuhcreme verschmierten Händen des mageren Jungen mit der Holzkiste. Seine Gedanken befanden sich in einem wilden Tanz. Er war gleichzeitig darüber informiert worden, dass ein in Platin eingefasster Diamant »das einzige angemessene Schmuckstück ist, um einer Frau das Gefühl zu vermitteln, sie sei ordnungsgemäß verlobt«, und dass ein größerer in Gold gefasster Halbedelstein als »höchst elegant angesehen« werde. Vor allem im Vergleich mit einem kleinen Diamanten. Wobei sogar ein kleiner Diamant als »annehmbares Symbol des Verlobtseins« betrachtet werden konnte.

»Den anderen Fuß, Sir.«

Bell zog das Wurfmesser heraus, verbarg es in der Handfläche und ließ den Jungen seinen rechten Stiefel polieren.

»Herrscht hier unten immer so viel Betrieb?«

»Mai und Juni sind die Hochzeitsmonate«, antwortete der Junge, ohne von dem Tuch aufzublicken, das er so schnell hin und her bewegte, dass es einem vor den Augen verschwamm.

»Wie viel?«, fragte Bell, als der Junge sein Werk vollendet hatte und die Stiefel spiegelblank glänzten.

»Einen Nickel.«

»Da hast du einen Dollar.«

»Darauf kann ich nicht rausgeben, Mister.«

»Behalt es. Du hast deine Sache gut gemacht.«

Der Junge starrte ihn seltsam an. Offenbar wollte er etwas sagen.

»Was ist los?«, fragte Bell. »Ist alles in Ordnung, mein Sohn?«

Der Junge öffnete den Mund. Er schaute sich um und ergriff plötzlich seinen Kasten und rannte los, wich Passanten aus und verschwand um die nächste Ecke. Bell zuckte die Achseln und versuchte sein Glück im nächsten Juwelierladen, Solomon Barlowe, ein kleineres Geschäft im Parterre eines fünfstöckigen Gebäudes in pseudo-italienischem Baustil mit Gusseisenfassade. Barlowe taxierte ihn mit stechenden braunen Augen, die so misstrauisch blickten wie die eines Untersuchungsrichters.

»Ich suche einen Verlobungsring. Ich denke, er sollte mit einem Brillanten besetzt sein.«

»Dachten Sie an einen Solitär oder an mehrere kleine Steine?«

»Was würden Sie empfehlen?«

»Falls es eine Preisfrage ist, dürfte natürlich …«

»Gehen Sie davon aus, dass dies nicht der Fall ist«, knurrte Bell ungehalten.

»Ah! Ich sehe schon, Sir, Sie sind ein Mann mit Stil und Geschmack. Schauen wir uns doch mal einige Steine an. Vielleicht ist ja etwas dabei, das Ihren Vorstellungen entspricht.« Der Juwelier schloss eine Vitrine auf und stellte ein mit schwarzem Samt ausgekleidetes Tablett zwischen ihnen auf die Theke.

Bell stieß einen anerkennenden Pfiff aus. »Ich habe Kinder schon mit Murmeln spielen sehen, die viel kleiner sind.«

»Wir haben zum Glück eine sehr gute Quelle. Wir importieren selbst. Normalerweise könnte ich Ihnen eine größere Auswahl zeigen, aber wir stehen kurz vor den Hochzeitsmonaten, und die schönsten Stücke wurden bereits verkauft.«

»Mit anderen Worten: Kaufen Sie schnell, ehe es zu spät ist?«

»Nur wenn Sie den Ring sofort brauchen. Steht Ihre Hochzeit denn unmittelbar bevor?«

»Ich denke nein«, antwortete Bell. »Wir sind keine Kinder mehr und haben beide viel zu tun. Andererseits möchte ich gerne Nägel mit Köpfen machen.«

»Ein großer Solitär mit einzigartiger Farbe wäre für einen solchen Fall genau das Richtige, Sir. Hier, zum Beispiel …«

Die Tür ging auf, und ein gediegen gekleideter Gentleman in Beils Alter betrat Barlowes Geschäft, in der Hand einen Gehstock mit einem goldenen Knauf, der mit Schmucksteinen besetzt war. Er kam Bell vage bekannt vor, aber der Detektiv konnte ihn nicht genau einordnen. Es geschah selten, dass er sich an ein Gesicht nicht erinnern konnte, und er vermutete, dass es nur dann geschah, wenn er jemanden vorher in einer völlig anderen als in der vertrauten Umgebung gesehen hatte. Ihm war, als wären sie einander zufällig in einem Saloon in Wyoming oder bei einem Boxkampf in Chicago begegnet. Er war ganz eindeutig kein verzweifelter Junggeselle. Nichts in seinem Auftreten wies auf einen potentiellen Käufer hin, wogegen auch sein selbstsicheres Lächeln sprach.

»Mr Riker!«, rief Barlowe aus. »Das ist aber eine schöne Überraschung.« An Bell gewandt, sagte er: »Entschuldigen Sie mich für einen Moment, Sir, ich bin gleich wieder bei Ihnen.«

»Nein, nein«, wehrte Riker ab. »Lassen Sie sich durch mich nicht bei einem Verkaufsgespräch stören.«

Barlowe sagte: »Aber ich hatte soeben mit meinem Kunden über Sie gesprochen. Er wünscht sich etwas Besonderes und hat noch genug Zeit, um danach zu suchen.«

Er wandte sich wieder an Bell. »Dies ist der Gentleman, den ich gerade erwähnt habe, unser Edelsteinlieferant. Mr Erhard Riker von Riker & Riker. Wir haben Glück, Sir. Wenn Mr Riker keinen passenden Stein für Sie findet, dann gibt es ihn nicht. Er ist der beste Lieferant der schönsten Edelsteine der Welt.«

»Du lieber Gott, Barlowe«, meinte Riker lächelnd. »Bei Ihrem überschwänglichen Lob wird Ihr Kunde ja noch Wunder von mir erwarten. Dabei bin ich nur ein einfacher Kaufmann.«

Riker sprach mit einem englischen Akzent ähnlich Abbington-Westlakes aristokratisch gedehntem Tonfall, aber die Farbe seines Mantels verriet Bell, dass er Deutscher war. Es war ein Chesterfield mit traditionellem schwarzem Samtkragen. Der Chesterfield eines Engländers oder Amerikaners wäre aus dunkelblauem oder anthrazitgrauem Stoff geschneidert gewesen. Rikers Mantel hingegen war lodengrün.

Riker streifte seine Handschuhe ab, wechselte den Gehstock in die linke Hand und streckte die rechte aus. »Guten Tag, Sir. Wie Sie eben gehört haben, ich bin Erhard Riker.« »Isaac Bell.«

Sie gaben sich die Hand. Riker hatte einen kräftigen Händedruck.

»Wenn Sie es gnädigerweise gestatten, würde ich gerne den perfekten Edelstein für Ihre Verlobte suchen. Welche Farbe haben die Augen der Lady?«

»Korallenmeergrün.«

»Und ihr Haar?«

»Ihr Haar ist blond. So hell wie Stroh.«

»Ihr Lachen liefert mir eine Vorstellung von ihrer Schönheit.«

»Multiplizieren Sie sie mit zehn.«

Riker verbeugte sich, wie es in Europa üblich war. »In diesem Fall werde ich bestenfalls einen Edelstein finden, der nur annähernd ihrer Schönheit entspricht.«

»Vielen Dank«, sagte Bell. »Sie sind zu gütig. Haben wir uns schon früher mal getroffen? Ihr Gesicht kommt mir bekannt vor.«

»Wir wurden einander nicht vorgestellt«, erwiderte Riker. »Aber auch ich erkenne Sie wieder. Ich glaube, es war in Camden, New Jersey, erst am Anfang dieser Woche.«

»Beim Stapellauf der Michigan] Natürlich. Jetzt erinnere ich mich. Sie haben dem Werftinhaber das Geschenk gegeben, das er dann der jungen Dame überreichte, die die Schiffstaufe vornahm.«

»Ich habe einen meiner Kunden in Newark vertreten, der den Schmuckanhänger mit meinen Edelsteinen verziert hat.«

»Also, ist das nicht ein ganz erstaunlicher Zufall?«, rief Solomon Barlowe.

»Zwei Zufälle«, korrigierte Isaac Bell den Juwelier. »Erst kam Mr Riker zufälligerweise hierher, als ich nach einem besonders schönen Brillanten suchte. Zum Zweiten stellte sich heraus, dass wir am vergangenen Montag an derselben Schiffstaufe teilgenommen haben.«

»Als stünde es in den Sternen geschrieben!« Riker lachte. »Oder sollte ich lieber von Diamanten sprechen? Denn was sind Diamanten anderes als Sterne, die von Menschen getragen werden? Meine Suche beginnt in diesem Moment! Haben Sie keine Hemmungen, bei mir nachzufragen, Mr Bell. Wenn ich in New York zu tun habe, steige ich immer im Waldorf-Astoria ab. Und wenn ich reise, leitet das Hotel sämtliche Post an mich weiter.«

»Mich erreichen Sie im Yale Club«, sagte Bell und gab ihm seine Visitenkarte.

Jedem Angestellten bei Van Dorn, vom Lehrling bis hinauf zum Chefermittler, wurde bereits am ersten Tag, an dem er zu seiner Arbeit antrat, eingebläut, dass Zufalle als etwas Schuldhaftes zu betrachten seien, bis sich ihre Unschuld erwiesen habe. Bell bat die Rechercheabteilung, Informationen über die Edelsteinimporteure Riker & Riker einzuholen. Dann lieferte er seine Kamera ab. Der darin belichtete Film sollte sofort entwickelt und die fertigen Bilder dann zu ihm gebracht werden. Danach ging er in die Lobby des Hotels hinunter, an die sich eine verschwiegene, gedämpft erleuchtete Bar anschloss.

Abbington-Westlake war bereits eingetroffen, was Bell als gutes Zeichen dafür wertete, dass er dem Marineattachè mit seiner Drohung, ihn in der britischen Botschaft zu besuchen, einen heillosen Schrecken eingejagt hatte.

Bell entschied, dass er mit einem behutsameren Auftreten wahrscheinlich mehr aus ihm würde herausholen können, und sagte: »Vielen Dank, dass Sie sich hierherbemüht haben.«

Er sah sofort, dass diese Taktik die falsche war. Abbington-Westlake starrte ihn mit finsterer Miene an und schnappte: »Ich kann mich nicht entsinnen, dass ich in dieser Angelegenheit eine Wahl hatte.«

»Ihre Auswahl an Fotomotiven«, konterte Bell, »brächte Ihnen eine Verhaftung ein, wenn ich ein Agent der Regierung wäre.«

»Sie können mich nicht verhaften. Ich genieße diplomatische Immunität.«

»Würde Ihre diplomatische Immunität Sie auch vor Verdruss mit Ihren Vorgesetzten in London schützen?«

Abbington-Westlake presste die Lippen zusammen.

»Natürlich würde sie das nicht«, beantwortete Bell die Frage selbst. »Und natürlich bin ich kein Vertreter der Regierung, aber ich weiß, wo ich sofort einen finden kann. Und das Letzte, was Sie sich wünschen, dürfte sein, dass Ihre Rivalen im Außenministerium erfahren, dass Sie sozusagen mit der Hand in der Keksdose erwischt wurden.«

»Sehen Sie, alter Junge, es ist doch nicht nötig, dass wir irgendetwas überstürzen, oder?«

»Was haben Sie mir mitgebracht?«

»Ich verstehe nicht«, versuchte Abbington-Westlake Zeit zu gewinnen.

»Wen haben Sie mir mitgebracht? Nennen Sie einen Namen. Einen ausländischen Spion, den ich an Ihrer Stelle verhaften kann.«

»Alter Junge, Sie haben eine völlig überzogene Vorstellung von meiner Macht und meinem Einfluss. Ich kenne niemanden, den ich Ihnen präsentieren könnte.«

»Und Sie haben eine extrem überzogene Vorstellung von meiner Geduld.« Bell schaute sich suchend um. Paare saßen mit ihren Getränken an den dunklen Tischen in der Nähe. Mehrere Männer standen ohne weibliche Begleitung an der Bar. Bell fragte: »Sehen Sie den Gentleman ganz rechts? Mit dem Bowler-Hut auf dem Kopf?«

»Was ist mit ihm?«

»Er arbeitet beim Secret Service. Soll ich ihn fragen, ob er nicht Lust hat, uns Gesellschaft zu leisten?«

Der Engländer befeuchtete seine Lippen mit der Zungenspitze. »Na schön, Bell. Ich will Ihnen erzählen, was ich kann und weiß. Ich muss Sie jedoch warnen, dass es nur sehr wenig ist.«

»Fangen Sie ruhig bescheiden an«, erwiderte Bell eisig. »Von dort arbeiten wir uns dann weiter vor.«

»Na schön, na schön.« Abbington-Westlake befeuchtete abermals seine Lippen und schaute sich außerdem sichernd um. Bell hatte den Verdacht, dass er ihm gleich ein Lügenmärchen auftischte. Er ließ den Engländer reden, ohne ihn zu unterbrechen. Wenn er sich erst einmal in seinen Lügen verstrickt hätte, ließe er sich weitaus einfacher unter Druck setzen.

»Es gibt da einen Franzosen namens Colbert«, begann Abbington-Westlake. »Er handelt mit Waffen.«

»Colbert, sagen Sie?« Gott segne die Leute in der Van-Dorn-Recherche.

»Raymond Colbert. Und während der Waffenhandel kein besonders angenehmes Geschäft ist, ist es in Wirklichkeit eine Tarnung für Colberts üble Machenschaften … Wissen Sie über das Holland-Unterseeboot Bescheid?«

Bell nickte. Er hatte sich von Falconer einiges darüber erzählen lassen und sich darüber hinaus ein Buch über das Thema geliehen.

Während der Marineattachè seine Geschichte erzählte, empfand Isaac Bell ein Gefühl der Bewunderung für Abbington-Westlak.es Kaltblütigkeit - was er natürlich tunlichst kaschierte. Konfrontiert mit der Gefahr, entlarvt zu werden, nutzte er die Gelegenheit, um den Mann zu vernichten, der seine Frau erpresste. Er berichtete wortreich von entwendeten Konstruktionszeichnungen und einem speziellen Kreiselkompass, um das Schiff auch unter Wasser genau auf Kurs zu halten. Bell ließ ihn reden, bis sich die Tür öffnete und ein Lehrling der Agentur mit einem dicken Umschlag erschien. Bell stellte wohlwollend fest, dass sich der Junge zurückhielt, bis Bell ihm zunickte, und er sich unauffällig zurückzog, nachdem er Bell den Umschlag übergeben hatte.

»Während wir uns hier unterhalten, alter Junge, ist Colbert in einem Postschiff der Compagnie Generale Transatlantique nach New York unterwegs. Sie können ihn aus dem Verkehr ziehen, sobald das Schiff an Pier 42 anlegt. Ist Ihnen das klar?«

Bell öffnete den Umschlag und blätterte die darin enthaltenen Fotos durch.

Abbington-Westlake fragte ungehalten: »Langweile ich Sie, Mr Bell?«

»Ganz und gar nicht, Commander. Ich habe selten eine spannendere Räuberpistole gehört.«

»Räuberpistole? Sehen Sie …«

Bell schob ein Foto über den Tisch. »Da hätten wir einen Schnappschuss von Ihnen und Lady Fiona und dem Brooklyn Navy Yard - Vorsicht, das Papier ist noch feucht.«

Der Engländer seufzte leidend. »Sie machen mir überdeutlich klar, dass ich Ihnen ausgeliefert bin.«

»Wer ist Yamamoto Kenta?«

Bell setzte darauf, dass, im Gegensatz zu Bankräubern und Trickbetrügern, Spione, die während des internationalen Wettrüstens der verschiedenen Kriegsmarinen tätig waren, ihre jeweiligen Konkurrenten und Mitstreiter kannten. Und nun sah er sofort, dass er richtig vermutet hatte. Selbst im gedämpften Licht blitzten Abbington-Westlakes Augen plötzlich auf, als eröffnete sich ihm unvermittelt ein Ausweg aus der Klemme, in der er steckte.

»Vorsicht!«, warnte Bell. »Nur eine einzige Andeutung von Flunkerei, und dieses Foto geht an diesen Gentleman vom Secret Service zusammen mit Kopien an die britische Botschaft und den Geheimdienst der US Navy. Haben wir uns verstanden?«

»Ja.«

»Was wissen Sie von ihm?«

»Yamamoto Kenta ist ein hochdekorierter japanischer Spion. Er ist bereits seit einer Ewigkeit im Geschäft. Und er ist die Nummer eins der Gen’yŏsha, die Japans Interessen in Übersee vertritt. Er war im Wesentlichen dafür verantwortlich, dass die Japaner die russische Asienflotte infiltrierten, und hat entscheidend daran mitgewirkt, dass die Japaner Port Arthur besetzten. Nach dem Krieg operierte er in Europa und hat die Engländer und die Deutschen mit ihren Anstrengungen, ihre Fortschritte im Schiffsbau geheim zu halten, zum Gespött gemacht. Er weiß mehr über Krupp als der Kaiser und kennt die HMS Dreadnought besser als ihr eigener Kapitän.«

»Was tut er hier?«

»Ich habe keine Ahnung.«

»Commander«, sagte Bell warnend.

»Ich weiß es nicht. Ich schwöre, ich habe wirklich keinen Schimmer. Aber eins kann ich sagen.«

»Hoffentlich etwas Interessantes.«

»Es ist sogar sehr interessant«, erwiderte Abbington-Westlake selbstbewusst. »Und zwar ist es deshalb sehr interessant, weil es absolut keinen Sinn ergibt, dass ein japanischer Spion vom Kaliber Yamamoto Kentas hier in den Vereinigten Staaten operiert.«

»Warum?«

»Die Japaner wollen keinen Krieg gegen Sie führen. Nicht jetzt zumindest. Sie sind noch nicht so weit. Obgleich sie wissen, dass auch die Amerikaner nicht bereit sind. Man braucht kein seemännisches Genie zu sein, um zu erkennen, dass die Große Weiße Flotte ein schwimmender Witz ist. Aber sie wissen verdammt genau, dass ihre eigene Flotte nicht viel besser ist und es noch für viele, viele Jahre nicht sein wird.«

»Warum ist Yamamoto Kenta dann hierhergekommen?«

»Ich vermute, dass er ein Doppelspiel treibt.«

Bell starrte den Engländer an. Der verwirrte Ausdruck in seinem Gesicht war absolut echt. »Wie meinen Sie das?«

»Yamamoto Kenta arbeitet für jemand anderen.«

»Sie meinen, für jemand anderen als die Gen’yŏsha oder die Black Ocean Society, wie wir sie nennen?«

»Genau.«

»Und für wen?«

»Da bin ich überfragt. Auf jeden Fall nicht für Japan.«

»Wenn Sie nicht wissen, für wen er arbeitet, wie können Sie dann so sicher sein, dass es jemand anders ist als die Japaner?« »Weil Yamamoto Kenta Informationen von mir kaufen wollte.«

»Welche Informationen?«

»Er vermutete, dass ich irgendetwas über den neuen französischen Dreadnought weiß. Er bot mir ein hübsches Sümmchen an. Geld war offensichtlich kein Problem.«

»Und hatten Sie Informationen?«

»Das ist jetzt nicht wichtig«, antwortete Abbington-Westlake ausweichend. »Der Punkt ist vielmehr, dass die Froschfresser den Japanern völlig egal sind. Die französische Marine kann nicht im Pazifik kämpfen. Sie kann ja noch nicht einmal die Bucht von Biscaya richtig schützen.«

»Wofür wollte er die Informationen denn haben?«

»Das ist der springende Punkt. Und den kann ich Ihnen nennen: Yamamoto Kenta wollte sie jemandem verkaufen, der sich für die Franzosen interessiert.«

»Wer könnte das sein?«

»Nun, wer sonst als die Deutschen?«

Lange studierte Bell das Gesicht des Engländers. Dann beugte er sich vor und sagte: »Commander, mir wird allmählich klar, dass Sie hinter Ihrer Passade liebenswürdiger Tollpatschigkeit über Ihre spionierenden Kollegen verdammt gut informiert sind. Tatsächlich vermute ich sogar, dass Sie besser über sie Bescheid wissen als über die Schiffe, die Sie ausspionieren sollen.«

»Willkommen in der Welt der Spionage, Mr Bell«, erwiderte der Engländer spöttisch. »Darf ich der Erste sein, der Sie zu Ihrer erfolgreichen Ankunft beglückwünscht?«

»Welche Deutschen?«, fragte Bell knapp.

»Na ja, genau kann ich Ihnen das nicht beantworten, aber …«

»Ich glaube nicht eine Sekunde lang, dass die Deutschen Yamamoto Kenta dafür bezahlen, dass er für sie spioniert«, unterbrach ihn Bell. »Wen haben Sie wirklich im Verdacht?«

Abbington-Westlake schüttelte den Kopf. Er war offensichtlich bestürzt und ratlos zugleich. »Niemand, von dem ich je gehört hätte - also keiner von den Leuten, die einem immer mal wieder über den Weg laufen … Es ist fast so, als wäre der Schwarze Ritter wie aus dem Nichts erschienen und hätte seinen Fehdehandschuh mitten in König Artus´ Tafelrunde geworfen.«

»Also ein Unabhängiger, der mit Informationen handelt«, sagte Bell nachdenklich.

28

»Ein freier Agent - oder nennen Sie es ein Ein-Mann-Unternehmen - in der Tat, Mr Bell. Sie haben den Nagel auf den Kopf getroffen. Aber aus der Möglichkeit, dass wir es mit einem Informationshändler zu tun haben, ergibt sich eine wesentlich wichtigere Frage.« Abbington-Westlakes rundes Gesicht leuchtete geradezu vor Erleichterung darüber, dass er das Interesse Beils derart geweckt hatte. So ließe ihn der Detektiv Sicherlich laufen. »An wen liefert der Händler?«

»Werden solche Leute des Öfteren im Spionagegewerbe eingesetzt?«, fragte Bell.

»Man bedient sich gewöhnlich aus allen verfügbaren Quellen.«

»Haben Sie auch schon mal als freier Agent gearbeitet, der sein Wissen an den Meistbietenden verschachert?«

Abbington-Westlake lächelte herablassend. »Die Royal Navy heuert gelegentlich solche Leute an. Aber wir arbeiten nicht für sie.«

»Ich meine Sie persönlich - wenn Sie Geld gebraucht haben.«

»Ich arbeite für die Marine Ihrer Majestät. Ich bin kein Söldner.« Er stand auf. »Und jetzt, Mr Bell, müssen Sie mich entschuldigen. Ich glaube, ich habe mich für das Foto angemessen revanchiert. Einverstanden?«

»Einverstanden«, antwortete Bell.

»Dann guten Tag, Sir.«

»Eins noch, ehe Sie gehen, Commander.«

»Und das wäre?«

»Sie haben mich in meiner Funktion als privater Ermittler kennengelernt. Als Amerikaner muss ich Sie jedoch warnen: Falls ich noch einmal sehen oder hören sollte, dass Sie irgendwelche Fotos vom Brooklyn Navy Yard oder irgendeiner anderen Marinewerft in meinem Land schießen, werde ich Ihre Kamera von der nächsten Brücke werfen und Sie gleich hinterher.«

Isaac Bell begab sich eilends nach oben in die Van Dorn Agency. Der Fall nahm immer größere Dimensionen an. Wenn Abbington-Westlake die Wahrheit sagte - und Bell war sicher, dass er es tat -, dann war Yamamoto Kenta nicht der Kopf des Spionagerings, der Hull 44 im Visier hatte, sondern nur einer seiner zahlreichen Agenten. Wie der Deutsche und der Auftragsmörder Weeks und jener, der … wer immer es gewesen sein mochte, der den jungen Geschützexperten von der Felswand in den Abgrund gestoßen hatte. Wer war dieser freie, unabhängige Spion? Und in wessen Auftrag arbeitete er?

Bell wusste, dass er sich an einer Art Scheideweg befand. Entweder verhaftete er Yamamoto Kenta und versuchte, so viele Informationen wie möglich aus ihm herauszuholen, oder er folgte ihm in der Hoffnung, dass der japanische Spion ihn zu seinen Auftraggebern führte. Hier abzuwarten war nicht ohne Risiko. Wie lange würde es dauern, bis ein erfahrener Profi wie Yamamoto Kenta von seinen Verfolgern Wind bekam und in der Versenkung verschwand?

Während Bell die Einsatzzentrale der Agentur betrat, sagte der Mann, der die Telefone bediente: »Er ist gerade hereingekommen, Sir«, und reichte Bell den Hörer des mittleren Telefons. »Der Boss.«

»Wo?«

»In Washington.«

»Yamamoto Kenta ist soeben in den Zug nach New York gestiegen«, meldete Van Dorn ohne Einleitung. »Er ist zu Ihnen unterwegs.«

»Allein?«

»Nicht, wenn Sie drei von unseren Männern im selben Waggon mitzählen. Und noch andere, die jeden Bahnhof überwachen, in dem der Congressional Limited anhält.«

»Ich behalte die Eisenbahnfähre im Auge. Mal sehen, wer ihn abholt.«

Unter drei Fähren der Pennsylvania Railroad hatte Yamamoto Kenta die Wahl, um den Fluss vom Jersey City Exchange Place Terminal nach Manhattan zu überqueren. Nachdem er in der riesigen, mit einem Glasdach überdeckten Bahnsteighalle aus dem Congressional Limited ausgestiegen war, konnte er mit einem Boot zur 23rd Street übersetzen oder mit einem anderen zur Desbrosses Street in der Nähe des Greenwich Village. Oder er nahm das Boot, das ihn direkt zur Cortlandt Street in Lower Manhattan brachte. Es gab sogar ein Boot nach Brooklyn und ein weiteres, das den East River zur Bronx hinauffuhr. Für welche Fähre er sich entschied, hing von den Van-Dorn-Agenten ab, die an seinen Fersen klebten.

Zwei Detektive hatte er in seinem Eisenbahnwagen entdeckt. Und er vermutete, dass ihn ein älterer Mann, der jetzt als anglikanischer Priester verkleidet war, einige Tage zuvor in der Uniform eines Straßenbahnschaffners in Washington, D. C., verfolgt hatte. Er hatte kurz daran gedacht, den Zug bereits in Philadelphia zu verlassen und so die Van Dorns abzuhängen, die den Bahnsteig überwachten. Aber angesichts der zahlreichen Alternativen in New York hielt er es nicht für notwendig, seine ursprüngliche Planung über den Haufen zu werfen und seine Reise vorzeitig zu unterbrechen.

Es war nach Mitternacht, und die Anzahl der Reisenden, die die Bahnsteighalle eilig verließen, war nur gering und bot ihm weniger Tarnung, als ihm lieb war. Trotzdem lag der Vorteil auf seiner Seite. Die Detektive hatten keine Ahnung, dass er schon seit einer Woche wusste, dass sie ihn beschatteten. Ein Lächeln spielte um seine Mundwinkel. Eine natürliche Begabung fürs Spionieren? Oder einfach nur Erfahrung? Er hatte sich bereits in diesem Metier betätigt, als viele seiner Verfolger noch nicht einmal geboren waren.

Wie immer war er mit leichtem Gepäck unterwegs und hatte nur eine kleine Reisetasche. Die Gen’yŏsha verfügte über unbegrenzte Geldmittel; er konnte sich jederzeit neue Kleidung beschaffen, wenn es nötig war. Er musste sie nicht mitschleppen, wenn eine Situation wie diese es erforderlich machte, dass er sich schnell bewegen konnte. Sein Gabardine-Regenmantel war von einem derart hellen Beige, dass es auf den ersten Blick weiß erschien. Sein Hut, ein aufwendig geflochtener Panama mit dunklem Band, hatte die gleiche Farbe.

Am Übergang vom Bahnsteig zur Empfangshalle sah er, wie der anglikanische Priester seine Schritte beschleunigte und einem hochgewachsenen Mann, den Yamamoto Kenta das letzte Mal in Camden, New Jersey, gesehen hatte, ein Zeichen gab. In Washington eilig eingeholte Erkundigungen - ausgelöst durch die Feststellung, dass er verfolgt wurde - brachten ihn zu der Überzeugung, dass dieser Van-Dorn-Agent der berühmte Isaac Bell war. Bell hatte während des Stapellaufs der Michigan einen weißen Anzug und einen breitkrempigen Filzhut getragen. Jetzt hingegen war er wie ein Matrose kostümiert, mit dickem Pullover und einer Strickmütze auf seinem hellblonden Haar. Yamamoto Kenta lächelte. Man konnte den Spieß auch umdrehen.

Yamamoto Kenta ließ sich von dem Strom der Passagiere und schwer beladenen Gepäckträger mitziehen und folgte den Wegweisern von der Bahnhofshalle ins Fährenhaus. Eine kleine Flotte Fährschiffe lag startbereit an den Piers - prächtige toskanarote, Qualmwolken ausstoßende, zweistöckige Doppelend-Kolosse, so groß wie Dreadnoughts und allesamt nach amerikanischen Großstädten benannt: Cincinnati, St. Louis, Pittsburgh, Chicago. Da ihre Maschinen in Betrieb waren und sie von den Schrauben gegen die Piers gedrückt wurden, konnte sich der Japaner sogar aussuchen, auf welchem Deck er die Überfahrt machen wollte.

Pferdegespanne zogen mit klappernden Hufen Frachtwagen auf die unteren Fahrzeugdecks. Sie teilten sich die weiten hallenähnlichen Räume mit Automobilen und Lastwagen. Fußgänger fanden neben ihnen Platz - hinter den Wänden der Passagierkabinen, die sich über die gesamte Länge des Fährschiffs erstreckten. Die Hauptkabinen befanden sich im oberen Deck. Als Erster-Klasse-Passagier konnte Yamamoto Kenta die Zeit der kurzen Überfahrt ungestört in seiner privaten Kabine verbringen. Durch Absperrseile voneinander getrennt, gab es Kabinen für Herren und für Damen. Oder er konnte sich auch im Freien aufhalten, wo der salzige Hafenwind den Qualm und Ruß vertrieb.

Er suchte sich seine Fähre nicht nach ihrem Ziel aus, sondern aufgrund der Tatsache, dass die Matrosen bereits im Begriff waren, das Scherengitter zu schließen, so dass kein Passagier mehr an Bord kommen konnte.

»Nicht so eilig, Chinaboy!«, brüllte ihm ein Matrose ins Gesicht.

Yamamoto Kenta hatte bereits zehn Dollar in der Hand. Da bekam der Mann beim Anblick des Geldsegens große Augen und rief, während er gierig danach griff: »Nur zu, Sir! Beeilen Sie sich!«

Yamamoto Kenta schlängelte sich an ihm vorbei und schlug sofort den Weg zur Treppe ein, die zum oberen Deck führte.

Die Dampfpfeife stieß ein schrilles Signal aus. Das Deck hörte auf zu zittern, als die Schrauben stoppten, die das Schiff in Position gehalten hatten. Dann erbebte die riesige Fähre von einem bis zum anderen Ende, während die Schrauben die Drehrichtung änderten und das Schiff seinen Liegeplatz am Pier verließ.

Yamamoto Kenta erreichte die mit kunstvollen Schnitzereien verzierte Treppe, die sich in einem eleganten Bogen in die Höhe schwang. Zum ersten Mal drehte er sich zu einem schnellen Blick über die Schulter um. Er sah Isaac Bell in vollem Tempo zum Ende des Piers rennen. An der Kante sprang er ab, um den Spalt zu überwinden, der sich schnell verbreiterte. Der japanische Spion wartete, um sich zu vergewissern, dass Bell ins aufgewühlte Wasser stürzte.

Isaac Bell landete jedoch so geschickt wie eine Seemöwe, ging zum Scherengitter und verwickelte die Matrosen in ein angeregtes Gespräch.

Yamamoto Kenta rannte die Treppe hinauf. Er zeigte seine Eisenbahnfahrkarte vor, um in den Herrensalon der ersten Klasse eingelassen zu werden, suchte dann sofort die Toilette auf, betrat eine Kabine und schloss die Tür hinter sich. Er drehte seinen hellbeigen Mantel um, so dass das schwarze Futter nach außen zeigte. Sein Hutband bestand aus mehreren Bahnen straff gefalteter Seide. Er wickelte es zu einem langen Schal auseinander, klappte die breite Krempe seines Panamahutes nach unten und fixierte ihn mit dem Schal auf dem Kopf. Der letzte Teil seiner Verkleidung befand sich in seiner Reisetasche. Als die Fähre schließlich anlegte, brauchte er nur zu warten, bis alle Männer die Erster-Klasse-Kabinen verlassen hatten. Er hatte gerade die Reisetasche geöffnet, als das Vibrieren der Schrauben unter seinen Füßen plötzlich stoppte.

Die Vorwärtsfahrt wurde so abrupt abgebremst, dass er sich an der Wand abstützen musste. Die Dampfpfeife ertönte dreimal. Die Schrauben rumpelten und ließen das Deck erzittern. Und zu Yamamoto Kentas Entsetzen änderte die riesige Fähre die Fahrtrichtung und kehrte an den Pier zurück, von dem sie soeben abgelegt hatte.

Der lauteste unter den Hunderten von Passagieren der Pennsylvania-Railroad-Fähre, deren Fahrt ein außerplanmäßiges Ende gefunden hatte, war ein Senator der Vereinigten Staaten. Er brüllte den Fährenkapitän wie ein wütender Löwe an. »Was in drei Teufels Namen geht hier vor? Ich komme aus Washington, war den ganzen Tag unterwegs und komme jetzt zu spät zu einer Verabredung nach New York.«

Niemand wagte es, einen Senator, der ohne seine Ehefrau reiste, zu fragen, mit wem er denn nach Mitternacht verabredet war. Sogar der Fährenkapitän, ein altgedienter North-River-Fahrensmann, hatte nicht den Mut zu erklären, dass ein als Matrose verkleideter Van-Dorn-Detektiv ins Steuerhaus gestürmt war und aus seiner Brieftasche einen Eisenbahnpass hervorgezaubert hatte, wie er ihn noch nie gesehen hatte. Das Dokument verlangte von allen Angestellten, ihm besondere Privilegien zu gewähren, die die eines Senators, der stets gewissenhaft für eisenbahnfreundliche Gesetze stimmte, noch überstiegen. Vom Präsidenten der Eisenbahnlinie handgeschrieben, unterzeichnet und versiegelt und von einem Bundesrichter bezeugt, setzte es jeden Fahrplan außer Kraft. Sein Inhaber brauchte sich in seinen Anweisungen lediglich an die Regeln des gesunden Menschenverstandes und an die Sicherheitsvorschriften zu halten.

»Woher haben Sie diesen Ausweis?«, hatte der Kapitän gefragt, während er sich beeilte, dem Maschinenraum den Befehl Maschinen stopp zu übermitteln.

»Der Präsident hat sich für einen Gefallen revanchiert«, hatte der Detektiv geantwortet. »Und ich erzähle dem Präsidenten immer wieder, wie zuvorkommend ich von seinen Angestellten behandelt werde.«

Daher erklärte der Kapitän dem Regierungsvertreter: »Ein Maschinenschaden, Senator.«

»Wie lange, zum Teufel, müssen wir hier noch warten?«

»Alle Passagiere gehen von Bord und steigen auf das nächste Schiff um, Sir. Kommen Sie, ich helfe Ihnen.« Der Kapitän ergriff den Handkoffer des Senators und geleitete den Regierungsvertreter zum Hauptdeck und danach die Gangway hinunter, wo sich mehrere Detektive aufgebaut hatten und jeden Passagier, der die Fähre verließ, mit eisigen Blicken musterten.

Isaac Bell stand hinter den Van Dorns und inspizierte über ihre Köpfe hinweg jedes Gesicht. Die Art und Weise, wie Yamamoto Kenta sie abgehängt hatte - indem er im letzten Moment an Bord gegangen war hatte deutlich gezeigt, dass die Beschatter einen Fehler gemacht hatten und der japanische Spion wusste, dass er verfolgt wurde. Jetzt war es eine offene Jagd.

Dreihundertachtzig Passagiere - Männer, Frauen und schläfrige Kinder - trotteten vorbei. Gott sei Dank, dachte Bell, war es nach Mitternacht. Tagsüber hätten sie es mit Tausenden von Passagieren zu tun gehabt.

»Das ist der Letzte.«

»Okay. Und jetzt schauen wir in jedem Winkel und jeder Nische auf dem Schiff nach. Irgendwo versteckt er sich.«

Eine kleine ältere Frau in einem langen schwarzen Mantel, einem warmen Schal und einem Strohhut, der mit einem dunklen Tuch auf ihrem Kopf festgebunden war, stieg vor dem Exchange Place Terminal in Jersey City in eine Straßenbahn. Es war eine lange, von zahlreichen Stopps unterbrochene Fahrt nach Hoboken. Der Wagen umrundete den Platz an der Kreuzung Ferry und River Street, und jetzt kam die Frau schneller voran, als sie zum ersten Streckenabschnitt der McAdoo-U-Bahn-Röhren hinabstieg. Für einen Nickel stieg sie in einen acht Waggons langen elektrischen Zug, der so neu war, dass man die frische Farbe noch riechen konnte.

Er brachte sie in schneller Fahrt unter dem Hudson hindurch auf die andere Flussseite. Zehn Minuten nach der Abfahrt verließ sie den U-Bahn-Zug an der ersten Station in New York. Die Zugschaffner, die die Drucklufttüren bedienten, warfen sich vielsagende Blicke zu. Die Gegend um Christopher und Greenwich Street über den hell erleuchteten Gewölben der U-Bahn-Linie waren in keiner Weise so einladend wie die U-Bahn-Station, vor allem um diese späte Uhrzeit. Ehe sie ihr eine Warnung zurufen konnten, eilte die Frau schon an einem Blumenladen - der bereits geschlossen war, aber die Innenbeleuchtung brannte noch und erhellte die Farbenpracht der Blumen - am Fuß der Treppe vorbei und verschwand.

Auf der Straße angekommen, fand sie sich auf einem dunklen Platz mit vor Schmutz starrendem Kopfsteinpflaster wieder. Lagerhäuser überragten einstmals vornehme Wohnresidenzen, die schon lange in Wohnheime umgewandelt worden waren. Die Frau zog die Aufmerksamkeit eines Straßenräubers auf sich. Er folgte ihr und begann aufzuholen, als sie sich einer Gasse näherte. Plötzlich wirbelte sie herum, drückte die Mündung einer kleinen Pistole gegen seine Stirn und sagte mit leiser männlicher Stimme und einem Akzent, den der Gauner noch nie zuvor gehört hatte: »Ich kann dich anständig dafür bezahlen, dass du mich zu einer Herberge bringst, wo ich ein sauberes Zimmer für die Nacht mieten kann. Ich kann auch abdrücken. Du kannst es dir aussuchen.«

29

»Ich habe einen Job für Harry Wing und Louis Loh«, sagte Eyes O’Shay.

»Für wen?«, fragte Tommy Thompson, der allmählich das Gefühl hatte, dass er Eyes öfter zu Gesicht bekam, als ihm lieb war.

»Deine Hip-Sing-Freunde«, sagte Eyes ungehalten. »Die schicken Tong-Chinesen, mit denen du dich am gleichen Tag zusammengetan hast, an dem ich von den Toten auferstanden bin. Stell dich nicht dümmer, als du bist. Wir haben schon ausführlich darüber gesprochen.«

»Sie gehören nicht zu mir, wie ich dir erklärt habe. Ich habe mit ihnen nur vereinbart, ein paar neue Läden zu eröffnen.«

»Ich habe einen Job für sie.«

»Wofür brauchst du dann mich?«

»Ich will nicht persönlich mit ihnen verhandeln. Das sollst du für mich tun. Verstehst du?«

»Du willst nicht, dass sie deine Visage sehen.«

»Oder von mir hören. Nicht ein Wort, Tommy. Es sei denn, du möchtest den Rest deines Lebens als Blinder verbringen.«

Tommy Thompson hatte genug. Es reichte ihm. Er lehnte sich zurück, kippte dabei den Stuhl nach hinten und meinte kühl: »Ich denke, es wird Zeit, eine Pistole zu nehmen und dir das Gehirn aus dem Schädel zu blasen, O’Shay.«

Brian O’Shay kam blitzartig auf die Füße. Er trat gegen ein Stuhlbein und zerschmetterte es. Der Bandenboss krachte auf den Fußboden. Bei dem Lärm, der das gesamte Gebäude erschütterte, stürmten Tommys Rausschmeißer in den Raum. Sie blieben sofort stehen. O’Shay hatte den Boss, der halb auf dem Boden kniete, im Schwitzkasten, das Gesicht zur Decke gedreht und den rasiermesserscharfen Hohlmeißel an seinem linken Auge.

»Schick deine Gorillas weg.«

»Verschwindet«, befahl Tommy mit halb erstickter Stimme.

Die Schläger zogen sich zurück. O’Shay ließ den Bandenboss so plötzlich los, dass der größere Mann rücklings auf dem Fußboden landete, und erhob sich, um sich Sägemehlkrümel von der Hose zu wischen. »Ich wünsche mir Folgendes«, sagte er beinahe freundlich. »Ich möchte, dass du Harry Wing und Louis Loh nach San Francisco schickst.«

»Was ist in San Francisco?«, fragte Tommy mürrisch, kam mühsam auf die Füße und holte eine Flasche aus seinem Schreibtisch.

»Der Marc Island Naval Shipyard.«

»Was zur Hölle ist das?«

»Eine Marinewerft. Das Gleiche wie der Brooklyn Navy Yard. Dort füllen die Schiffe der Großen Weißen Flotte ihre Vorräte auf. Außerdem werden die Schiffsrümpfe frisch gestrichen, ehe sie nach Honolulu und Auckland und Japan in See stechen.«

»Eyes, was zum Teufel hast du jetzt schon wieder vor?«

»Auf dem Gelände des Marc Island Ship Yard steht ein Munitionslager. Ich will, dass Harry Wing und Louis Loh das Depot in die Luft sprengen.«

»Eine Marinewerft sprengen?« Thompson ließ die Flasche fallen und sprang auf. »Bist du verrückt?«

»Nein.«

Tommy sah sich gehetzt um, als wäre er plötzlich von Cops umzingelt, die die Ohren an seine streng bewachten Wände pressten. »Warum erzählst du mir das?«

»Weil du, wenn das Mare Island Depot in die Luft fliegt, mehr Zaster scheffeln wirst, als du je in deinem Leben auf einem Haufen gesehen hast.«

»Wie viel?«

Eyes sagte es ihm, und Commodore Tommy ließ sich grinsend auf einen unbeschädigten Stuhl sinken.

Van-Dorn-Detektiv John Scully streifte nach wie vor in unterschiedlichen Verkleidungen durch Chinatown. An einem Tag war er ein Straßenhändler, am nächsten ein Lumpensammler, dann ein Trinker, der als Soldat der »Parkbank-Armee« unter freiem Himmel schlief. Oder er stellte einen Vertreter des städtischen Gesundheitsamtes dar, das beträchtliche Schmiergelder einnahm, um die Ausgaben niedrig zu halten. Er schnappte Gerüchte auf, die Gopher-Gang wolle ihren Standort in Richtung Innenstadt verlegen. Bordsteinschwalben erzählten von einer besonders edlen Spielhalle mit Opiumhöhle, deren Geschäftsleitung wählerisch war, was ihr weibliches Personal betraf. Aber die Freundin eines Hip-Sing-Bosses leitete das Etablissement und behandelte die Mädchen anständig.

»Chinesische Mädchen?«, fragte Scully mit großen Augen und rief damit lautes Gelächter bei den Frauen in der Canal Street hervor, denen er ein paar Drinks spendiert hatte.

»Es gibt in ganz Chinatown keine chinesischen Mädchen.«

»Keine Chinesinnen?«

»Sie dürfen nicht einreisen.«

»Und woher kriegen sie die Mädchen?«

»Sie nehmen irische Girls. Was dachtest du denn?«

»Die Freundin des Chinesen ist Irin?«, fragte Scully in einem Tonfall, als überstiege eine solche Kombination seine Vorstellungskraft.

Eine der Frauen senkte die Stimme und blickte sich prüfend um, ehe sie flüsterte: »Wie ich hörte, ist sie eine Gopher.«

Bei dieser Auskunft brauchte Scully den aus allen Wolken fallenden Bauerntölpel nicht mehr zu spielen. Es war absolut ungewöhnlich, weil es entweder schlichtweg unmöglich war oder der Beweis für eine neue und gefährliche Allianz zwischen Hell’s Kitchen und Chinatown.

Scully wusste, dass er jeden auch nur vagen Hinweis auf eine Tong-Gopher-Koalition sofort der Zentrale melden müsste. Oder dass er zumindest Isaac Bell darüber informieren sollte. Aber sein Bauchgefühl und seine jahrelange Erfahrung sagten ihm, dass er kurz vor einem entscheidenden Durchbruch stand, der letztlich zur Auflösung des Hull-44-Falles führen würde. Er glaubte, dass er der Aufdeckung der ganzen Geschichte so nahe war, dass er entschied, den Besuch in der Zentrale um ein oder zwei Tage aufzuschieben.

Hatten die Gophers das Mädchen als Preis angeboten, um das Geschäft abzuschließen? Laut Harry Warren waren die Gopher-Frauen häufig schlimmere Kriminelle als die Männer - bei weitem raffinierter und hinterhältiger. Wie auch immer die Verbindung aussehen mochte, Detektiv John Scully betrachtete es als eine Frage seiner persönlichen Ehre, mit der gesamten Geschichte das Knickerbocker aufzusuchen - und nicht nur mit ein paar mickrigen Gerüchten.

Ein paar Tage später wurde er fündig.

Er trug wieder sein Landei-Kostüm - einen weit geschnittenen Anzug, der an seiner stattlichen Figur flatterte. Die Säume der Hosenbeine berührten kaum seine völlig unmodernen Schuhe. Aber der teure neue Strohhut, den er bei Brooks Brothers auf dem Broadway gekauft hatte und dessen Krempe sein rundes Gesicht überschattete, sowie die goldene Uhrkette, die an seiner Weste glänzte, signalisierten deutlich, dass er ein geeigneter Kandidat war, um auf die eine oder andere ungesetzliche Art um seine Barschaft erleichtert zu werden.

Er betrat das Gebäude einer chinesischen Oper in der Doyers Street, die vor kurzem von den Zeitungen als »Bloody Angle« bezeichnet worden war, weil sich die kurze, düstere Straße den Ruf als Schlachtfeld des wogenden Krieges zwischen dem Hip Sing und dem On Leong Tong erworben hatte. Irgendwo in der Doyers Street, so hatte er gehört, befand sich der Hip-Sing-Laden, der mit schönen Mädchen, dem reinsten Opium und einem Roulettetisch samt Croupier, der sein Handwerk aus dem Effeff beherrschte, aufwarten konnte.

Der Detektiv kannte sich mit Opium und Roulette gut genug aus, um sich vom Roulette fernzuhalten. Er hatte nichts gegen schöne junge Frauen, doch aus irgendeinem Grund konnte er nie verstehen, weshalb so viele von ihnen Gefallen an ihm fanden. Und wenn das geschah, dann machte das Opium eine gute Sache noch um einiges besser.

Als er auf die Straße zurückkehrte, nachdem er für eine Weile die Bühnenschau verfolgt hatte, traf er auf einen echten Bauerntölpel, der zu einer amerikanischen Flagge hinaufstarrte, die an einem Mast im dritten Stock des Theaters flatterte. »Chinesische Oper?«, wollte er von Scully wissen. »Wie ist die so?«

»Mit keiner anderen Oper zu vergleichen, die ich je gehört habe«, antwortete Scully. »Der Gesang ist dermaßen schrill, als müssten sie sich mal die Räder und Achsen ölen lassen. Aber die Kostüme und die Schminke sind schon was Besonderes. Bei dem Anblick fallen Ihnen glatt die Augen aus dem Kopf.«

»Irgendwelche Girls dabei?«

»Schwer zu sagen.«

Das Landei streckte ihm die Hand entgegen. »Tim Holian. Waterbury Brass Works.«

»Jasper Smith. Schenectady Dry Goods«, erwiderte er, und dann erlebte er den Albtraum eines jeden Detektivs.

»Schenectady? Dann kennen Sie ganz sicher meinen Cousin Ed Kelleher. Er ist der Präsident des Rotary Clubs in Schenectady.«

»Nicht mehr, seit er mit der Nichte meiner Frau durchgebrannt ist.«

»Wie bitte? Nein, da liegt wohl ein Irrtum vor. Ed ist verheiratet.«

»Wenn ich nur daran denke, läuft mir schon die Galle über. Das arme Ding ist gerade mal fünfzehn Jahre alt.«

Holian ging wie benommen in Richtung Mott Street. Scully lungerte weiterhin in der Nähe des Operneingangs herum. Seine Geduld wurde belohnt, als er schon nach kurzer Zeit von einem Schlepper entdeckt wurde.

»Sag mal, Bruder, willst du ein wenig Spaß haben?«

Scully musterte ihn von Kopf bis Fuß. Mittleres Alter, nur noch wenige Zähne und zerlumpte Kleidung, ein ehemaliger Bowery Boy, nicht mehr gewalttätig, sondern bereit, ihn denjenigen auszuliefern, die ihm ans Leder wollten, wenn er den gierigen Blick auf seine Uhrkette richtig deutete. »Was hättest du denn anzubieten?«

»Wie wäre es mit Mädchen?«

Scully deutete zur Mott Street. »Der Typ mit dem Strohhut, der gerade dort gestanden hat - der sucht ein Mädchen.«

»Was ist mit dir? Möchtest du dir ein paar verkommene Süchtige in einer Opiumhöhle ansehen?«

»Verschwinde.«

Der Schlepper verstand die Aufforderung als gut gemeinte Warnung und rannte hinter dem Mann aus Waterbury her. Scully bummelte weiter.

Aber bisher hatte er nicht viel erreicht. Er hatte keinen Deut mehr erfahren, seit er seinen Posten vor dem Gebäude mit der Oper bezogen hatte. Keine Spur von irgendwelchen Kunden, die kamen oder gingen. Vielleicht war es noch zu früh. Aber in diesen Läden hielt man die Fenstervorhänge geschlossen und den Spielbetrieb rund um die Uhr aufrecht. Er hing noch für eine weitere Stunde dort herum, hatte jedoch nicht das Gefühl, seinem Ziel näher zu kommen. Schlepper wie der, den er hatte abblitzen lassen, würden ihn niemals in einen solchen Edelschuppen locken. Daher wimmelte er die Schlepper ab, während er beobachtete, wie ihm eintreffende Gäste den Weg wiesen.

Etwas Ungewöhnliches fiel ihm ins Auge. Mit schnellen Schritten näherte sich eine junge Irin mit auffallend heller Haut, die ein chinesisches Baby auf de m Arm trug, während sie ängstliche Blicke über die Schulter auf einen Polizisten warf, der sie offenbar verfolgte. Die junge Frau hatte eine so stämmige Figur wie ein Maurer und den Anflug eines verschmitzten Grinsens in den Augen, das Scully auf Anhieb gefiel. Er tippte sich gegen die Hutkrempe und machte auf dem schmalen Bürgersteig Platz, während sie an ihm vorbei zur Mott Street eilte. Aus der Nähe betrachtet, sah das Baby nicht mehr vollkommen chinesisch aus, jedenfalls nicht mit dem Büschel hellroten Haars auf dem Kopf.

Der Polizist drängte sich an Scully vorbei und holte die Frau an der Ecke der Doyers Street ein. Misstrauisch betrachtete er die Decke in ihrem Arm. Scully schlenderte wie zufällig hinüber, weil er bereits vermutete, was gleich geschehen würde.

»Ich muss Sie mitnehmen«, sagte der Cop.

»Weshalb, zum Teufel?«, fragte die junge Mutter.

»Zu Ihrem eigenen Schutz. Jede weiße Frau, die mit einem Chinesen verheiratet ist, muss beweisen, dass sie nicht entführt wurde und gefangen gehalten wird.«

»Entführt? Ich wurde nicht entführt. Ich war gerade beim Einkaufen, um meinem Mann später das Abendessen zuzubereiten.«

»Sie müssen mir Ihren Trauschein zeigen, ehe ich Ihnen das glaube.«

»Den trage ich doch nicht ständig mit mir herum, um Gottes willen. Sie wissen ganz genau, dass ich verheiratet bin. Sie wollen mich nur piesacken und erwarten wohl, dass ich Ihnen Geld gebe.«

Der Cop lief rot an. »Sie kommen mit«, sagte er und ergriff ihren Arm.

John Scully drängte sich heran. »Officer, könnten wir uns mal kurz unter vier Augen unterhalten?«

»Wer sind Sie? Verschwinden Sie.«

»Dort, woher ich komme, gilt der Spruch ›Bargeld lacht‹«, sagte Scully und gab dem Cop unauffällig die Banknoten, die er in der Handfläche versteckt hatte. Der Polizist machte auf dem Absatz kehrt und entfernte sich mit schweren Schritten in Richtung Bowery.

»Warum haben Sie das getan?« Die Frau hatte Tränen hilfloser Wut in den Augen.

»Mir kam es wie eine gute Idee vor«, sagte Scully. »Belästigen die Leute Sie oft?«

»Das machen sie mit allen, die einen Chinesen geheiratet haben. Als ob eine Frau kein Recht hätte, selbst zu entscheiden, wen sie zum Mann nehmen will. Sie können nicht ertragen, dass eine weiße Frau einen Chinesen heiratet, daher behaupten sie, wir täten es nur, weil wir opiumsüchtig sind. Was ist denn daran falsch, mit einem Chinesen verheiratet zu sein? Meiner arbeitet hart. Er kommt abends nach Hause. Er trinkt nicht. Er schlägt mich nicht. Natürlich würde ich ihn auf die Bretter schicken, wenn er es täte. Er ist ziemlich klein.«

»Er trinkt nicht?«, fragte Scully. »Raucht er Opium?«

»Er kommt zum Abendessen nach Hause«, erwiderte sie lächelnd. »Ich bin sein Opium.«

Scully machte einen tiefen Atemzug, als sammele er Mut, schaute sich schuldbewusst um und flüsterte: »Wenn jemand es aber nur mal versuchen wollte, um zu erleben, wie es ist?«

»Dann würde ich sagen, dass er mit dem Feuer spielt.«

»Nun ja, sagen wir, er wäre bereit, das Risiko einzugehen. Ich bin nicht von hier. Gibt es einen sicheren Ort, um es mal zu versuchen?«

Die Frau stemmte die Hände in die Hüften und musterte ihn prüfend. »Ich habe gesehen, wie Sie dem Cop mehr als reichlich zugesteckt haben. Haben Sie noch mehr Geld bei sich? Viel?«

»Ja, Ma’am. Ich habe ganz gut verdient, aber jetzt wird es Zeit, dass ich auch mal lebe. Ich will endlich was ganz Neues ausprobieren.«

»Es wird Ihre Beerdigung sein.«

»Ja, Ma’am. So sehe ich das auch. Aber ich würde einiges mehr bezahlen, um irgendwohin zu gehen, wo ich keins über den Schädel kriege.«

»Sie stehen direkt davor.« Sie deutete mit einem Kopfnicken auf das Opernhaus. Scully blickte zu den hohen Fenstern im zweiten Stock hinauf.

»Da drin? Dort war ich gerade und habe mir die Oper angehört.«

»Gäste, die das Besondere suchen, gehen eine Etage höher. Dort können Sie Ihr Opium ausprobieren. Und auch noch andere Dinge.«

»Gleich hier?« Scully kratzte sich am Kopf und tat so, als könne er es nicht fassen. Seine Detektivarbeit hatte ihn ziemlich weit gebracht. Aber ohne die Frau wäre er Sicherlich noch eine ganze Woche ahnungslos gewesen. Das zeigte, dass gute Werke am Ende doch schon mal belohnt wurden.

»Gehen Sie hinauf zum Balkon, als wollten Sie sich die Oper anhören. Steigen Sie dann weiter hinauf, und Sie werden zu einer kleinen Tür kommen. Klopfen Sie an, und man wird Sie hereinlassen.«

»Einfach so?«

»Für Chinesen gibt es nur zwei Arten von Menschen. Draußen die Fremden und drinnen Familie und Freunde.«

»Aber ich bin ein Fremder.«

»Sagen Sie, Sadie habe Sie geschickt. Dann sind Sie kein Fremder mehr.«

Scully lächelte. »Demnach haben auch Sie mit dem Feuer gespielt.«

»Nein«, erwiderte sie lachend und klopfte ihm auf die Schulter. »Gehen Sie nur. Aber ich kenne ein paar von den Mädchen.«

Scully löste eine weitere Eintrittskarte, stieg zum Balkon hinauf, ließ die schrillen Schreie der Akteure auf der Bühne hinter sich, nahm die nächste Treppe in Angriff und klopfte schließlich an die Tür, die ihm beschrieben worden war. Er hörte, wie ein Spion geöffnet wurde, und zeigte das unsichere Grinsen eines Mannes, der sich auf fremdem und völlig unvertrautem Territorium bewegt. Die Tür öffnete sich einen Spalt breit und wurde durch eine Sicherheitskette gestoppt.

»Was wollen Sie?«, fragte ein Chinese mit gedrungener Statur.

Scully entdeckte den Griff eines Fleischerbeils, der aus seinem langen Hemd ragte. »Sadie schickt mich.«

»Ah.« Der Wächter löste die Kette, öffnete die Tür und sagte ruhig: »Treten Sie ein.« Er deutete auf eine mit Teppich belegte Treppe, und John Scully stieg in eine dichte Wolke aus abgestandener Luft und süßlich riechendem Rauch hinauf.

Beim ersten Blick in den großen Raum, der in goldenes Licht getaucht war, brauchte der Van-Dorn-Detektiv das namenlose Erstaunen eines Landeis nicht zu spielen. Der Raum hatte eine Baldachindecke aus dunkelrotem Tuch, und jeder Quadratzentimeter der Wände war mit Vorhängen, Wandteppichen und Seidentüchern bedeckt, auf denen Drachen, Berge und junge Tänzerinnen dargestellt wurden. Ausgestattet mit üppig verzierten Holzmöbeln und von farbigen Laternen erhellt, entsprach der Raum Scullys Vorstellung vom Thronsaal eines Pekinger Palastes. Was noch fehlte, waren lediglich ein paar Eunuchen, die Wache hielten.

Bedrohlich aussehende Hip-Sing-Schläger in dunklen Straßenanzügen beaufsichtigten das Glücksrad, die Fan-Tan-Tische und die hübschen Mädchen, die den Kunden, die auf Sofas lagen, Opiumpfeifen brachten. Die Mädchen, die hautenge, bis zu den Knien geschlitzte Kleider trugen, waren weiß, wobei diejenigen, die dunkle Haare hatten, derart geschminkt waren, dass sie auf den ersten Blick wie Chinesinnen aussahen. Wie die Bordsteinschwalben ihm erklärt hatten, waren chinesische Frauen seltener als weiße Raben.

Die Kunden, die in halb benommenem Zustand die Sofas besetzten, waren etwa zu gleichen Teilen Weiße und Asiaten. Er sah offenbar wohlhabende chinesische Kaufleute, einige in traditioneller Mandarintracht, andere in Straßenanzügen mit Derby-oder Strohhüten. Die weiße Kundschaft bestand aus Vertretern der höheren Einkommensklasse und reichen Collegeboys, die sich darauf verließen, ihre Spielschulden mit Hilfe der Scheckbücher ihrer Väter begleichen zu können. Am interessantesten von allen waren zwei potthässliche Gangster in engen Anzügen und grellbunten Krawatten, in denen Scully sofort Hell’s Kitchen Gophers vermutete.

Wie lange waren all diese Leute wohl schon hier? Er hatte stundenlang draußen gestanden und keinen Einzigen von ihnen hineingehen sehen. Offensichtlich gab es noch einen Eingang, der auf eine andere Straße führte als die Doyers Street. Er hatte anscheinend vor der Hintertür gewartet, während alle vorn hineingingen.

Ein weißer Mann richtete sich auf seiner Couch auf, stülpte sich seinen Derbyhut auf den Kopf und schwang die Füße schwerfällig auf den Boden. Während er sich erhob, trafen sich ihre Blicke. Scully wäre beinahe das Kinn herabgefallen. Was zum Teufel hatte Harry Warren hier drin zu suchen?

Beide Detektive wandten gleichzeitig und schnell den Blick ab.

Hatte Harry etwa die gleichen Gerüchte gehört, die er zutage gefördert hatte? Nein, entschied Scully nach reiflicher Überlegung. Harry Warren musste die Gophers beschattet haben. Auf diese Art und Weise war er hierher gelangt. Der Banden-Experte wusste noch nichts von der Hip-Sing-Gopher-Allianz. Er war lediglich einem Gopher gefolgt und hier gelandet und hatte es bisher versäumt, zwei und zwei zusammenzuzählen. Scully war Harry und seinen sogenannten Experten um Meilen voraus, dachte er stolz. Noch ehe seine Mission abgeschlossen war, hatte er bereits die New Yorker Van Dorns auf eigenem Platz geschlagen.

Zwei junge Frauen kamen auf ihn zu.

Die eine war eine wohlgerundete dunkelhaarige Irin, die wie eine Chinesin geschminkt und gekleidet war. Die andere war eine zierliche Rothaarige, eine richtige Schönheit mit blauen Augen, die das gedämpfte Laternenlicht blitzend reflektierten. Sie erinnerte Scully an Lillian Russell, ehe sie an Gewicht und weiblichen Rundungen zugelegt hatte. Das konnte allerdings auch die Wirkung ihres großen Hutes mit seiner geschwungenen Krempe sein oder eine natürliche Reaktion auf die berauschenden Wolken süßlichen Rauchs oder die dicke Schicht Farbe und Puder, die wie bei einer Schauspielerin dick auf ein Gesicht geschmiert worden war, das im Grunde überhaupt kein Make-up nötig hatte.

Die Rothaarige schickte die Dunkelhaarige mit einem kurzen Kopfnicken weg.

Scullys Pulsschlag beschleunigte sich. So jung sie war, so benahm sie sich doch, als leite sie das Unternehmen. Sie musste die Freundin des Hip-Sing-Chefs sein, die er gesucht hatte.

»Willkommen in unserem bescheidenen Etablissement«, sagte sie und erinnerte Scully damit an eine chinesische Prinzessin auf der Varietèbühne. Außer dass ihr Akzent reinstes Hell’s Kitchen war. »Wie haben Sie zu uns gefunden?«

»Sadie schickt mich.«

»Sadie erweist uns große Ehre. Welche Art von Zerstreuung schwebt Ihnen vor, Sir?«

Scully gaffte wie ein Hinterwäldler, der von den Möglichkeiten, die sich hier boten, vollkommen überwältigt war. Und er war tatsächlich ein wenig überwältigt. Sie redete in einem geschäftsmäßigen Ton, der jeder Madame, die ihren Titel verdiente, Ehre gemacht hätte, musterte ihn jedoch mit einem Blick, als böte sie sich selbst an. Und tatsächlich war sie auch, so musste der leicht geblendete Scully zugeben, um Klassen besser als das übliche Angebot.

»Was würde Ihnen gefallen?«

»Ich wollte schon immer mal Opium ausprobieren.«

Sie war sichtlich enttäuscht. »Das könnten Sie doch auch in jeder Apotheke kriegen. Woher kommen Sie?«

»Aus Schenectady.«

»Kann jemand mit Ihren Mitteln kein Opium in einer Apotheke kaufen?«

»Das wäre zu Hause ein wenig heikel, wenn Sie wissen, was ich meine.«

»Natürlich. Ich verstehe. Nun, dann sollen Sie Ihr Opium haben. Kommen Sie mit.«

Sie reichte ihm die Hand, die klein, kräftig und warm war. Sie führte ihn zu einer Couch, die hinter einigen Vorhängen teilweise verborgen war, und half ihm, sich bequem hinzulegen und den Kopf auf weiche Kissen zu betten. Eine der stark geschminkten »Chinesinnen« brachte eine Pfeife. Die Rothaarige reichte sie ihm und sagte: »Viel Vergnügen. Wir sehen uns später.«

30

»Die Gophers haben einen von meinen Jungs erwischt«, meldete Harry Warren, als er mit Isaac Bell im Knickerbocker Hotel telefonierte.

»Wen?«

»Den kleinen Eddie Tobin, den Jungen.«

Bell begab sich auf schnellstem Weg zum Roosevelt Hospital zwischen 59th Street und Ninth Avenue.

Harry erwartete ihn bereits im Flur. »Ich habe ihn in ein Einzelzimmer legen lassen. Wenn der Boss das nicht bezahlen will, tu ich es.«

»Wenn der Boss nicht zahlt, zahle ich«, sagte Bell. »Wie geht es ihm?«

»Sie haben ihm mit Axtköpfen in den Schuhen gegen den Kopf getreten, ihm den Schädel mit einem Bleirohr eingeschlagen und den rechten Arm und beide Beine gebrochen.«

»Wird er durchkommen?«

»Die Tobins sind Schiffer auf Staten Island - Austern, Schlepper, Schmuggel. Also ist er ein zäher Bursche. Oder er war es jedenfalls. Schwer zu sagen, wie jemand eine solche Tracht Prügel übersteht. Soweit ich es beurteilen kann, waren sie zu viert. Er hatte nicht die geringste Chance.«

Bell betrat das Krankenzimmer und stand mit geballten Fäusten vor dem bewusstlosen Detektiv. Sein gesamter Kopf war mit dicken Bandagen umwickelt, durch die Blut Sickerte. Mit einem Stethoskop hörte ein Arzt zentimeterweise seine Brust ab. Neben ihm stand eine Krankenschwester in ihrer weißen Leinentracht bereit. »Scheuen Sie keine Kosten«, befahl Bell. »Ich hätte gern, dass Tag und Nacht eine Schwester bei ihm ist.«

Dann kehrte er zu Harry Warren in den Flur zurück. »Es ist Ihre Stadt, Harry. Was unternehmen wir deswegen?«

Der Banden-Experte zögerte, da ihm das, was er darauf zu erwidern hatte, ganz und gar nicht gefiel. »Einzeln legen sie sich nicht mit den Van Dorns an. Aber die Gophers sind in der Überzahl, und wenn es zum Krieg kommen sollte, dann haben sie einen großen Heimvorteil.«

»Der Krieg ist bereits in vollem Gang«, stellte Isaac Bell fest.

»Die Polizei ist keine Hilfe. So wie es in dieser Stadt läuft, haben Politiker, Bauunternehmer, die Kirche, die Polizei und Gangster alles unter sich aufgeteilt. Solange niemand so gierig wird, dass nach Reformen geschrien wird, werden sie sich wegen eines zusammengeschlagenen Privatdetektivs nicht in die Quere kommen. Daher stehen wir allein da. Wissen Sie, Isaac, das Ganze ist ziemlich seltsam. F,s ist gar nicht Tommy Thompsons Art, sich Ärger einzuhandeln, wenn es nicht unbedingt nötig ist. Wollte er uns eine Botschaft senden, wir sollten uns zurückhalten? So etwas tat man mit einer rivalisierenden Bande - mit den Dusters oder den Five Pointers. Er weiß, dass man sich so etwas mit den Van Dorns nicht erlauben kann. Damit gibt er praktisch offen zu, dass er seine Befehle vom Spion erhält.«

»Ich will, dass Sie ihm eine Nachricht zurückschicken.«

»Ich kann sie an Leute weitergeben, die sie ihm überbringen werden, wenn Sie das meinen.«

»Sagen Sie denen, dass Isaac Bell seinem alten Freund Jethro Watt - Chef der Southern Pacific Railroad Police - ein Telegramm schickt und ihn bittet, zweihundert Bahnpolizisten nach New York zu schicken, um den Güterbahnhof an der Eleventh Avenue zu überwachen.«

»Können Sie das?«

»Jethro ist einem Kampf nie abgeneigt, und ich weiß mit absoluter Sicherheit, dass die Eisenbahnlinien es leid sind, ständig erleben zu müssen, dass ihre Güterzüge ausgeraubt werden. Tommy Thompson wird es sich gut überlegen, ehe er noch einmal einen Van Dorn aufs Korn nimmt. Die Schwellen-Cops der Southern Pacific mögen vielleicht ein ziemlich heruntergekommener Verein sein, aber sie sind eisenhart, und das Einzige, wovor sie sich fürchten, ist Jethro. Bis sie hier eintreffen, geht keiner unserer Leute allein auf die Straße. Van-Dorn-Einsätze nur noch zu zweit oder mehreren, und sie sollen vorsichtig sein, wenn sie Feierabend machen.«

»Apropos allein, ich bin Ihrem Freund John Scully begegnet.«

»Ach, und wo? Ich habe schon seit Wochen nichts mehr von ihm gehört.«

»Ich habe einen Gopher-Leutnant nach Chinatown verfolgt. Völlig umsonst. Er hat den ganzen Tag in einer Opiumhöhle verbracht. Wenig später kam Scully als Tourist getarnt in den Laden.«

»Und was hat Scully gemacht?«

»Er hat sich ein Pfeifchen angezündet.«

»Tabak?«, fragte Bell zweifelnd.

»Ich fürchte, nein.«

Bell sah Harry Warren prüfend an. »Naja, wenn Sie es überlebt haben, wird Scully das ebenfalls schaffen.«

Der Transatlantik-Dampfer Kaiser Wilhelm der Große reckte am Rand von Greenwich Village vier hohe schwarze Schornsteine in den raucherfüllten Himmel. Der kantige Bug überragte Schlepper, den Pier und die Flotten von Pferdedroschken und Automobiltaxis.

»Hier ist es gut, Dave«, sagte Isaac Bell ins Sprachrohr einer braungrünen Packard-Limousine, die vom Vater von Archie Abbotts junger Ehefrau Lillian zur Verfügung gestellt worden war. Der Eisenbahntycoon konnte zur Ankunft des Schiffes seiner geliebten Tochter nicht persönlich erscheinen, da er in seinem Privatzug gerade den Kontinent überquerte - auf der Jagd, wie Bell vermutete, nach einer weiteren Eisenbahngesellschaft:, die er seinem Imperium einverleiben wollte. Bell, der dringend mit Archie reden musste, hatte angeboten, ihn zu vertreten.

»Holen Sie mich in der Jane Street ab, wenn Sie die beiden eingeladen haben.«

Er stieg aus, ging ein paar Schritte über das Kopfsteinpflaster und warf einen Blick auf die Gangway. Erwartungsgemäß waren die Jungvermählten die Ersten, die das Schiff verließen. An Land wurden sie von dienstbeflissenen Stewards geleitet und von einer Meute Zeitungsreporter verfolgt, die wahrscheinlich in Sandy Hook an Bord gekommen waren, um New Yorks aufregendstes junges Ehepaar zu begrüßen. Weitere Reporter warteten auf dem Pier. Einige hielten Kameras bereit. Andere wurden von Zeichnern begleitet.

Bell, der sein Gesicht auf keinen Fall an den Zeitungsständen sehen wollte, während er getarnte Ermittlungen durchführte, zog sich vom Pier zurück und wartete in einer Straße mit niedrigen Häusern und Mietställen. Eine Viertelstunde später stoppte die Limousine neben ihm. Er stieg ein.

»Entschuldige diesen Rummel«, begrüßte ihn der blaublütige Archibald Angell Abbott IV. und ergriff seine Hand. Seit sie bei rivalisierenden Colleges geboxt hatten, waren sie die besten Freunde. »Ganz New York reißt sich darum, meine sittsame junge Braut zu sehen.«

»Das überrascht mich nicht«, sagte Bell und küsste die bildschöne Lillian herzlich auf die Wange, ehe er sich auf dem Klappsitz dem jungen Paar gegenüber niederließ. »Lillian, du siehst überwältigend aus.«

»Dank meinem Ehemann«, erwiderte sie lachend und fuhr mit den Fingern durch Archies kräftiges rotes Haar.

Als sie die aus hellem Kalkstein erbaute Hennessy-Villa auf der Park Avenue erreicht hatten, unterhielten sich Bell und Archie in der gediegenen Ungestörtheit der Bibliothek. »Sie ist eine strahlende Schönheit«, stellte Bell fest. »Aber du siehst ziemlich mitgenommen aus.«

Archie hob sein Glas mit leicht zitternder Hand. »Jeden Abend wurde gefeiert, am Tag Kirchenbesichtigungen und Partys in allen möglichen Country Clubs, und abends ging es dann wieder hoch her. In solchen Momenten sehnt man sich danach, noch mal neunzehn zu sein.«

»Was hast du auf dem Schiff erfahren?«

»Die Europäer warten geradezu auf den Krieg«, erwiderte Archie ernst. »Alle machen sich Sorgen, dass die andere Seite den ersten Schlag ausführt. Die Briten sind überzeugt, dass es mit Deutschland Krieg geben wird. Sie wissen, dass die deutsche Armee riesig ist, und das Militär hat das Ohr des Kaisers. Ach, was sage ich, Ohr! Verdammt, die Armee und die Marine haben nicht nur das Ohr des Kaisers, sondern auch sein Herz und seinen Segen.

Die Deutschen sind überzeugt, dass es zum Krieg gegen England kommen wird, weil die Briten eine Vergrößerung des Deutschen Reichs nicht tolerieren. Die Briten wissen, dass die Vernichtung der deutschen Marine keinesfalls den Sieg garantiert, wohingegen die Vernichtung der britischen Navy das Ende für Englands Überseeimperium bedeuten würde. Und als reichte das noch nicht aus, gehen die Deutschen davon aus, dass Russland ihr Land angreifen wird, um eine Revolution zu vereiteln, indem sie das Volk durch einen Krieg ablenken. Wenn das geschieht, befürchten die Deutschen, wird sich England auf die Seite Russlands schlagen, denn Russland ist mit Frankreich verbündet. Also wird Deutschland Österreich und die Türkei auf seine Seite ziehen. Aber keiner von diesen Idioten begreift, dass ihre Allianzen einen Krieg heraufbeschwören, wie er noch nie stattgefunden hat.«

»Sieht es so düster aus?«

»Zu unserem Glück wünscht sich niemand die Vereinigten Staaten als Feind.«

»Aus genau diesem Grund«, sagte Bell, »frage ich mich, ob England und Deutschland den Versuch unternehmen werden, bei den Vereinigten Staaten den Eindruck zu erwecken, dass ihnen jeweils die andere Nation feindlich gesonnen ist.«

»Das ist genau die Art von verrücktem Gerede, das ich auf dem Schiff gehört habe«, sagte Archie. »Du hast wirklich üble Gedanken.«

»Ich war in letzter Zeit zu oft in schlechter Gesellschaft.«

»Ich dachte, es läge an deiner Zeit in Yale«, sagte Archie, der ein Princeton-Absolvent war.

»In ihrem Bemühen, die Vereinigten Staaten als Verbündeten zu gewinnen, könnten England und Deutschland insgeheim versuchen, durch entsprechende Aktivitäten den Eindruck zu erwecken, ihre jeweiligen Feinde seien auch unsere Feinde.«

»Was ist mit den Japanern?«

»Captain Falconer ist der Meinung, dass alles, was die Position der Europäer im Pazifik schwächt, die Japaner ermutigt. Sie halten sich so lange sie können zurück und verbünden sich dann mit dem Sieger. Ganz offen gesagt, ist er geradezu besessen von seiner Angst vor den Japanern. Er hat sie während des Russisch-Japanischen Krieges aus nächster Nähe erlebt, daher glaubt er, dass er sie besser kennt als jeder andere. Er betont immer wieder, dass sie hervorragende Spione sind. Und um deine Frage zu beantworten, ja, wir hatten seit einer Woche einen Japaner unter Beobachtung. Unglücklicherweise ist er uns aber entwischt.«

Archie schüttelte mit einem Ausdruck übertriebener Verzweiflung den Kopf. »Ich unternehme nur eine einzige kleine Hochzeitsreise, und schon geht das gesamte Detektivgewerbe den Bach runter. Was glaubst du, wo er ist?«

»Zuletzt wurde er auf der Eisenbahnfähre unterwegs nach New York gesehen. Wir kämmen die gesamte Stadt durch. Er ist sozusagen das wichtigste Glied in diesem Fall. Ich brauche ihn dringend.«

»Ich habe jetzt den Bericht über Riker & Riker«, meldete Grady Forrer, als Bell ins Hauptbüro zurückkam. »Er liegt auf Ihrem Schreibtisch.«

Erhard Riker war der Sohn des Gründers von Riker & Riker, Importeuren von Edelsteinen und Edelmetallen für die Schmuckindustrie in New York und Newark. Der junge Riker hatte die Firma vergrößert, seit er vor sieben Jahren, als sein Vater während des Burenkriegs in Südafrika zwischen die Fronten geriet und bei einem Feuergefecht der gegnerischen Parteien den Tod fand, ihre Leitung übernommen hatte. Er pendelte regelmäßig auf Luxusdampfern zwischen den Vereinigten Staaten und Europa hin und her und benutzte dazu gewöhnlich die deutsche Wilhelm der Große und die englische Lusitania. Sein Vater hingegen bevorzugte ältere, respektablere Dampfschiffe wie die Umbria der Cunard Line und die Havel des Norddeutschen Lloyd. Was Bell dabei auffiel, war, dass Riker & Riker einen eigenen Wachdienst zum Schutz der Edelsteinlieferungen und als persönliche Begleitung Rikers unterhielten, wenn er auf Reisen war und Preziosen mit sich führte.

Bell suchte den Chef der Rechercheabteilung auf. »Sind private Wachdienste im Edelsteingeschäft üblich?«

»Bei den Europäern offensichtlich schon«, erklärte Grady Forrer, »so wie sie durch die Weltgeschichte reisen.«

»Und was für Leute sind das, die er einstellt?«

»Möglichst gut aussehende Schlägertypen. Männer, die man in elegante Kleidung stecken kann, ohne dass sie auffallen.«

Einer der Agenten steckte den Kopf durch die Tür. »Ein Telefongespräch für Sie, Mr Bell. Er wollte seinen Namen nicht nennen. Englischer Akzent.«

Bell erkannte die gedehnte Sprechweise von Commander Abbington-Westlake sofort.

»Sollen wir uns nicht mal wieder zu einem Cocktail treffen, alter Junge? Vielleicht trinken wir ihn dieses Mal sogar.«

»Weshalb?«

»Ich habe eine sehr interessante Überraschung für Sie.«

31

»Hier ist die Polizei! Niemand rührt sich vom Fleck!«

Die Tür des Opernhausbalkons, durch den John Scully in die Opiumhöhle der Hip Sing gelangt war, flog mit einem lauten Krachen auf und schmetterte den massigen Chinesen, der sie bewachte, gegen die Wand. Der erste Mann, der durch die Öffnung kam, war ein behelmter Sergeant und so hoch und breit wie ein Brauereipferd.

Die Chinesen, die am Fan-Tan-Tisch spielten, waren an Polizeirazzien gewöhnt. Sie reagierten am schnellsten. Spielkarten, Chips und Geldscheine wirbelten durch die Luft, während sie durch den Vorhang stürzten, hinter dem sich eine geheime Tür versteckte. Die HipSing-Rausschmeißer sammelten das Geld vom Faro-Tisch und suchten ebenfalls das Weite. Auch die weißen Spieler am Glücksrad ergriffen die Flucht, doch als sie ihr Glück an anderen Vorhängen versuchten, fanden sie dahinter nur glatte Wände. Mädchen schrien. Opiumraucher schauten träge hoch.

Die rothaarige Madame kam eilig zu Scullys Sofa. »Kommen Sie mit!«

Sie zog Scully hinter sich her durch einen weiteren Vorhang, während die Cops ihre Schlagstöcke schwingend und Drohungen brüllend hereinstürmten. Scully sah keine Tür in der fast vollständigen Finsternis, aber als die Frau gegen die Wand drückte, schwang ein schmales Stück davon zurück und gab eine Öffnung frei. Sie zwängten sich hindurch, die Frau schloss die Geheimtür und verriegelte sie an der oberen und der unteren Kante. »Schnell!«

Sie führte ihn eine steile Treppe hinunter, die so schmal war, dass der Detektiv es kaum schaffte, sich auf ihr zu bewegen. Auf jedem Absatz befand sich eine weitere schmale Tür, die geöffnet, geschlossen und anschließend verriegelt wurde.

»Wohin gehen wir?«, fragte Scully.

»Zum Tunnel.«

Mit einem Schlüssel schloss sie die nächste Tür auf. Dort befand sich der Tunnel, niedrig, eng und feucht. Er verschwand in der Dunkelheit. Sie holte eine Batterielampe aus einer Nische in der Wand und führte sie mit Hilfe ihres hellen Lichtstrahls nach Scullys Einschätzung etwa zwei Häuserblocks weit. Aufgrund der zahlreichen Biegungen und Durchbrüche in den Wänden vermutete Scully, dass sie sich in einem Gang befanden, der mehrere Hauskeller miteinander verband.

Sie schloss eine weitere Tür auf, ergriff wieder seine Hand und führte ihn zwei Treppen abschnitte hinauf in das im herkömmlichen Stil eingerichtete Wohnzimmer einer Wohnung mit hohen Fenstern, die einen Ausblick auf die Chatham Square Station der Hochbahn erlaubten. Sie lag im strahlenden Sonnenschein vor ihnen.

Scully hatte sich so lange in der Dunkelheit aufgehalten, dass er schon geglaubt hatte, das Tageslicht nie wieder zu sehen.

»Danke für die Rettung, Ma’am.«

»Ich heiße Katy. Setzen Sie sich und entspannen Sie.«

»Jasper«, stellte sich Scully vor. »Jasper Smith.«

Katy legte ihre Handtasche beiseite, griff sich ins Haar und begann, Hutnadeln herauszuziehen.

Scully schaute ihr aufmerksam zu. Bei Tageslicht war sie sogar noch hübscher. »Wissen Sie«, sagte er grinsend, »wenn ich ein Messer bei mir hätte, das so lang wie Ihre Hutnadeln wäre, würde mich die Polizei glatt als gefährliche Person verhaften.«

Sie verzog den Mund zu einer niedlichen Schnute. »Wie soll eine Frau ihren Hut denn sonst richtig tragen?«

»Es ist anscheinend völlig egal, ob eine Frau ein Wagenrad oder ein kleines Hütchen auf dem Kopf trägt, sie benutzt sowieso immer nur mindestens armlange Hutnadeln. Wie ich sehe, sind Sie ebenfalls Republikanerin.«

»Wie kommen Sie darauf?«

Scully griff nach der fast dreißig Zentimeter langen Hutnadel, die sie gerade herausgezogen hatte, und hielt sie ins Licht. Auf dem dekorativen Kopf aus Bronze war die Darstellung eines Opossums mit einem Golfschläger in den Pfoten zu erkennen. »›Billy Possum.‹ Das ist unser Spitzname für William Howard Taft.«

»Sie versuchen, ein Opossum zum Teddybären zu machen. Dabei weiß jeder, dass Taft kein Roosevelt ist.«

Sie stach alle vier Hutnadeln in ein Sofakissen und legte ihren Hut daneben. Dann nahm sie eine herausfordernde Pose ein, indem sie die kräftigen Hände auf die schmalen Hüften stützte. »Opium ist das einzige Vergnügen, das ich Ihnen hier nicht bieten kann. Wären Sie auch mit einem Scotch Highball zufrieden?«

»Unter anderem«, sagte Scully und erwiderte das Grinsen.

Er schaute zu, wie sie Scotch und Sodawasser in hohe Gläser füllte. Dann stieß er mit ihr an, trank einen Schluck und beugte sich zu ihr, um sie auf den Mund zu küssen. Sie machte einen Schritt zurück. »Ich will es mir erst gemütlich machen. Ich bin den ganzen Tag nicht aus diesen Kleidern herausgekommen.«

Scully durchsuchte eilig, gründlich und leise das Zimmer. Er hielt nach einer Mietquittung oder einer Gasrechnung Ausschau, aus der hervorgegangen wäre, in wessen Wohnung er sich befand. Er hielt inne, als die Hochbahn vorbeiratterte, weil er bei dem Lärm nicht hätte hören können, wenn sie aus dem Schlafzimmer zurückgekommen wäre. Die Bahn entfernte sich, und er setzte die Suche fort.

»Sagen Sie, was machen Sie da drin?«, rief er.

»Gedulden Sie sich noch einen Moment.«

Scully nutzte die Gelegenheit und schaute sich weiter um. Nichts. Schubladen und Schränke waren leer wie in einem Hotelzimmer. Er warf einen kurzen Blick in die Diele und öffnete ihre Handtasche. Als er schon hörte, wie sich die Schlafzimmertür öffnete, landete er einen Treffer. Zwei Eisenbahnfahrkarten für den 20th Century Limited um halb vier Uhr nachmittags am nächsten Tag - der zuschlagpflichtige Achtzehn-Stunden-Express nach Chicago - mit Anschlusszügen bis nach San Francisco. Fahrkarten für Katy und wen? Den Boss? Den HipSing-Freund?

Als sie die kleine Dreizehn-Unzen-,25er im Gürtelholster hinter seinem Rücken fand, wollte sie wissen, was das zu bedeuten habe.

»Ich wurde mal überfallen, als ich das Lohngeld für meine Leute in der Tasche hatte. Das wird mir nicht mehr passieren.«

Anscheinend glaubte sie ihm. Zumindest reagierte sie nicht abweisend. Bis er sah, wie sie Knock-out-Tropfen in seinen zweiten Highball träufelte.

Scully fühlte sich plötzlich alt und deprimiert.

Sie war richtig gut darin und hatte genügend Geduld, um erst den zweiten Highball zu präparieren, damit eine geringere Wahrscheinlichkeit bestand, dass er den bitteren Chloralhydratgeschmack wahrnahm. Dann versteckte sie die kleine Flasche in der Falte zwischen ihrer Handfläche und dem fleischigen Teil ihres Daumens. Gleichzeitig schlug sie die Beine übereinander und entblößte für einen kurzen Moment ihre schneeweißen Oberschenkel, um ihn abzulenken. Ihr einziger Schwachpunkt war ihre Jugend. Er war zu alt, um von einem halben Kind ausgetrickst zu werden.

»Prost«, sagte sie lächelnd.

»Prost«, erwiderte Scully flüsternd. »Wissen Sie, ich habe noch nie eine Frau wie Sie kennengelernt.« Gefühlvoll in ihre hübschen blauen Augen blickend griff er blind nach seinem Glas und stieß es vom Tisch.

Isaac Bell betrat die Bar des Knickerbocker zehn Minuten zu früh. Am frühen Nachmittag dieses sonnigen Tages war sie fast völlig leer, und er sah sofort, dass Abbington-Westlake noch nicht eingetroffen war. Ein Mann lümmelte an der Bar, zwei Tische waren mit je einem Paar besetzt, und eine einzelne schmale Gestalt saß auf der Bank hinter dem keinen Tisch in der dunkelsten Ecke des Raumes, wo er seinerzeit mit dem englischen Marineattachè gesessen hatte. Makellos bekleidet mit einem altmodischen Gehrock, hohem Kragen und Fliege, winkte der Mann ihm zu, erhob sich halb von seinem Platz und nickte grüßend mit dem Kopf.

Bell näherte sich und fragte sich unwillkürlich, ob ihm seine Augen einen Streich spielten.

»Vermute ich richtig? Yamamoto Kenta?«

32

»Mr Bell, sind Sie mit der Nambu-Typ-B vertraut?«

»Eine Pistole von geringer Qualität, 7 Millimeter, halbautomatisch«, antwortete Bell knapp. »Die meisten japanischen Offiziere kaufen sich lieber eine Browning.«

»Ich bin ein sentimentaler Patriot«, gestand Yamamoto Kenta. »Und sie ist auf die Entfernung einer kleinen Tischplatte durchaus wirkungsvoll. Halten Sie die Hände bitte so, dass ich sie sehen kann.«

Bell setzte sich, legte seine großen Hände auf den Tisch, eine Handfläche nach unten, die andere nach oben, und blickte in ein Gesicht, das nichts verriet.

»Was meinen Sie, wie weit Sie kommen, wenn Sie in einem gut besuchten Hotel auf mich schießen?«

»Wenn ich daran denke, wie ich während der vergangenen zwei Wochen professionelle Detektive habe abhängen können, kann mich eine mögliche Verfolgung durch gewöhnliche Bürger, die in einer Hotelbar sitzen und etwas trinken, kaum aus der Ruhe bringen. Aber Sie werden sich denken können, dass ich Sie nicht hierhergelockt habe, um Sie zu erschießen. Das hätte ich in der vergangenen Nacht viel einfacher erreichen können, als Sie sich zu Fuß von diesem Hotel zu Ihrem Club in der 44th Street begeben haben.«

Bell reagierte mit einem verkniffenen Lächeln. »Mein Glückwunsch geht an die Gen’yŏsha, weil sie ihren Spionen die Kunst, sich unsichtbar zu machen, beibringt.« »Ich nehme das Kompliment gerne an«, erwiderte Yamamoto Kenta lächelnd. »Im Namen des japanischen Kaiserreichs.«

»Warum wird ein Patriot des Kaiserreichs Japan zum Instrument der Rache eines englischen Spions?«

»Regen Sie sich nicht über Abbington-Westlake auf. Sie haben seinen Stolz verletzt, was man bei einem Engländer niemals tun sollte.«

»Wenn ich ihn das nächste Mal sehe, werde ich nicht seinen Stolz verletzen.«

Yamamoto Kenta lächelte wieder. »Das ist eine Sache nur zwischen Ihnen beiden. Vergessen wir nicht, dass Sie und ich nicht verfeindet sind.«

»Sie haben Arthur Langner in der Gun Factory getötet«, erwiderte Bell in eisigem Tonfall. »Das macht uns durchaus zu Feinden.«

»Ich habe Arthur Langner nicht getötet. Das war jemand anders. Ein übereifriger Untergebener. Ich habe geeignete Maßnahmen gegen ihn ergriffen.«

Bell nickte. Er sah keinen Nutzen darin, dieser glatten Lüge zu widersprechen, ehe er Yamamoto Kentas Absichten kannte. »Wenn Sie Langner nicht ermordet haben und wir keine Feinde sind, weshalb richten Sie dann unter dem Tisch eine Pistole auf meinen Bauch?«

»Um mich Ihrer Aufmerksamkeit zu versichern, während ich Ihnen erkläre, was hier wirklich los ist und wie ich Ihnen helfen kann.«

»Warum wollen Sie mir helfen?«

»Weil Sie mir ebenfalls helfen können.«

»Wollen Sie ein Geschäft mit mir machen?«

»Nein, eher einen Tauschhandel.«

»Und was bieten Sie an?«

»Den Spion, der Langners Ermordung und den Mord an Lakewood, dem Zielsystem-Experten, und den Tod des Turbinen-Spezialisten MacDonald sowie die Ermordung Gordons, des Waffenschmieds in Bethlehem, und auch den Sabotageversuch beim Stapellauf der Michigan, den Sie verhindern konnten, arrangiert hat.«

»Und was verlangen Sie dafür?«

»Zeit, um zu verschwinden.«

Isaac Bell schüttelte heftig den Kopf. »Das ergibt keinen Sinn. Sie haben doch bewiesen, dass Sie jederzeit verschwinden können.«

»Es geht nicht nur darum, dass ich verschwinde. Ich habe auch eine gewisse Verantwortung - Verantwortung gegenüber meiner Nation -, die nichts mit Ihnen zu tun hat, da wir keine Feinde sind. Ich muss unbehelligt verschwinden und darf keine Spuren hinterlassen, anhand derer man mich verfolgen kann oder die mein Land in Misskredit bringen könnten.«

Beils Gedanken überschlugen sich geradezu. Kenta bestätigte, was er vermutete - dass ein anderer Spion das Superhirn war, das nicht nur den japanischen Mörder, sondern auch den deutschen Saboteur und wer weiß wen sonst noch gedungen hatte.

Yamamoto Kentas Stimme bekam einen drängenden Unterton. »Diskretion bedeutet Überleben. Niederlagen und Siege sollten in aller Stille und aus der Distanz betrachtet werden.«

Um seine eigene Haut zu retten - und aus wer weiß welchen anderen Motiven noch war Kenta bereit, das Superhirn zu verraten. Wie Abbington-Westlake, der ebenfalls zum Verrat bereit war, an diesem Tisch so spöttisch erklärt hatte: »Willkommen in der Welt der Spionage, Mr Bell.«

»Wie kann und sollte ich Ihnen vertrauen?«

»Ich nenne Ihnen zwei Gründe, weshalb Sie sich auf mich verlassen können. Erstens, ich habe Sie nicht getötet, dabei hätte ich es tun können. Einverstanden?«

»Sie hätten es versuchen können.«

»Zweitens, nehmen Sie meine Pistole. Ich reiche sie Ihnen unter dem Tisch. Tun Sie, was Sie wollen.«

Er reichte Bell die Pistole mit dem Griff zuerst.

»Ist sie gesichert?«, fragte Bell.

»Jetzt ist sie es, da sie auf mich gerichtet ist«, erwiderte Yamamoto Kenta. »Und nun werde ich aufstehen. Mit Ihrer Erlaubnis.«

Kenta erhob sich. Bell sagte: »Ich würde Ihnen noch mehr vertrauen, wenn Sie mir die zweite Pistole übergeben, die in Ihrer Seitentasche steckt.«

Yamamoto Kenta lächelte knapp. »Sie haben scharfe Augen, Mr Bell. Aber um die angebotene Ware liefern zu können, werde ich sie vielleicht brauchen.«

»In diesem Fall«, sagte Bell, »nehmen Sie diese wieder zurück.«

»Ich danke Ihnen.«

»Gute Jagd.«

Spät am gleichen Abend traf Yamamoto Kenta mit dem Spion in dessen Lagerhaus im Hafen von Alexandria, Virginia, zusammen. »Ihr Plan, die Große Weiße Flotte vor Marc Island anzugreifen«, begann er mit der formellen, gemessenen Ausdrucksweise eines Diplomaten, »liegt nicht im Interesse meiner Regierung.«

Es regnete seit zwei Tagen, und der Potomac River schwoll an, gespeist von den Wassermassen aus Tausenden von Quadratmeilen von Maryland, Virginia, West Virginia, Pennsylvania und Washington, D.C. Die mächtige Strömung ließ den Fußboden erzittern. Der Regen trommelte auf das altersschwache Dach. Tropfen fielen in einen Soldatenhelm, der umgedreht auf dem Schreibtisch des Spions lag, zerplatzten auf dem altertümlichen Suchscheinwerfer hinter ihm und rannen an der Linse herab.

Der Spion konnte seine Verblüffung nicht verbergen. »Wie haben Sie das herausgefunden?«

Yamamoto Kenta lächelte ein wenig herablassend. »Vielleicht dank meiner natürlichen Begabung fürs Spionieren und eines Scharfsinns und einer Selbstkontrolle, wie man sie im Westen nirgendwo antreffen kann‹.« Sein Lächeln gefror, als er die Lippen so fest zusammenpresste, dass sich die Umrisse seiner Schneidezähne durchdrückten. »Ich werde es nicht zulassen«, fuhr der Japaner fort. »Sie treiben genau zum falschen Zeitpunkt einen Keil zwischen Japan und die Vereinigten Staaten.«

»Der Keil ist bereits in Bewegung«, sagte der Spion nachsichtig.

»Welcher Nutzen sollte sich daraus ergeben?«

»Das kommt ganz auf den Standpunkt an. Aus deutscher Sieht würde ein Konflikt zwischen Japan und den Vereinigten Staaten gewisse Möglichkeiten im Pazifik eröffnen. Und Großbritannien würde sich gewiss auch nicht beschweren, wenn die US Navy gezwungen werden würde, ihre Schlachtschiffe vor der Westküste in Stellung zu bringen. Vielleicht wittern sie sogar eine Chance, Westindien zurückzuerobern.«

»Aber Japan hätte nichts davon.«

»Ich habe deutsche und englische Freunde, die bereit sind, mich für die soeben skizzierte Entwicklung zu bezahlen.«

»Sie sind ja noch übler, als ich angenommen habe.«

Der Spion lachte. »Verstehen Sie nicht? Das internationale Marine-Wettrüsten bietet ungeahnte Möglichkeiten. Man muss nur auch den Mut haben, sie zu nutzen. Die rivalisierenden Nationen werden jeden Preis bezahlen, um sich gegenseitig aufzuhalten. Ich bin nichts anderes als ein Händler auf einem Verkäufermarkt.«

»Sie hetzen beide Seiten gegeneinander, um sich einen Profit zu verschaffen.«

Der Spion lachte lauter. »Sie unterschätzen mich, Yamamoto. Ich hetze alle Parteien gegeneinander und verdiene dabei ein Vermögen. Was würde es mich kosten, um Sie aus dem Spiel aussteigen zu lassen?«

»Ich bin nicht käuflich.«

»Oh, ich vergaß. Sie sind ein Patriot.« Beiläufig griff er nach einem dicken schwarzen Handtuch, das über die Armlehne seines Sessels drapiert war. »Ein Gentleman-Spion mit hohen moralischen Ansprüchen. Aber ein Gentleman-Spion ist wie eine Pistole, die Schreckschusspatronen verschießt - gut genug, um ein Radrennen zu starten, sonst aber völlig unnütz.«

Yamamoto Kenta verteidigte seine Position mit Nachdruck. »Ich bin kein Gentleman-Spion. Ich bin ein Patriot, so wie Ihr Vater, der seinem Kaiser genauso gedient hat wie ich dem meinen. Keiner von uns würde seine Nation verkaufen.«

»Würden Sie meinen armen toten Vater bitte aus dem Spiel lassen?«, fragte der Spion gelangweilt.

»Ihr Vater würde verstehen, weshalb ich Sie aufhalten muss.« Yamamoto Kenta zog seine Nambu-Halbautomatik aus dem Mantel, spannte sie und richtete den kurzen Lauf auf den Kopf des Spions.

Der Spion musterte ihn mit dem Anflug eines Lächelns. »Ist das Ihr Ernst, Kenta? Was haben Sie vor? Mich der Navy zu übergeben? Dort wird man vielleicht auch ein paar Fragen an Sie haben.«

»Das haben sie Sicherlich . Deshalb werde ich Sie auch der Van Dorn Detective Agency ausliefern.«

»Weshalb?«

»Die Van Dorns werden Sie so lange in Gewahrsam halten, bis ich das Land unbehelligt verlassen habe. Und erst danach werden die Van Dorns Sie in die Obhut der US Navy entlassen.«

Der Spion schloss die Augen. »Sie vergessen einen Punkt. Ich habe kein Vaterland.«

»Aber ich weiß, woher Sie kommen, Eyes O’Shay. Mr Brian ›Eyes‹ O’Shay.«

Der Spion öffnete die Augen. Er betrachtete das Handtuch, das er zu seinem Gesicht angehoben hatte. Wie eine Opfergabe lag es auf seinen Händen.

Yamamoto Kenta kostete seinen Triumph in vollen Zügen aus. »Überrascht?«

»Ich bin sogar sehr überrascht«, gab der Spion zu. »Den Namen Brian O’Shay habe ich schon lange nicht mehr … getragen.«

»Ich sagte doch, ich habe dieses Spiel schon gespielt, ehe Sie geboren wurden. Halten Sie die Hände so, dass ich sie sehen kann, oder ich übergebe den Van Dorns eine Leiche.«

Der Spion schloss die Augen abermals. »Sie machen mir Angst, Kenta. Ich will mir nur den Schweiß von der Stirn wischen.« Er tupfte mit dem Handtuch seine Stirn ab, dann presste er es, so fest es ging, gegen seine Augen. Unter dem Schreibtisch vor seinen Füßen befand sich ein dickes Stromkabel, das durch einen Messerschalter in offener Stellung mit dem Stromnetz verbunden war. Der eine Schenkel des Schalters schwebte nur wenige Zentimeter über dem anderen. Der Spion trat auf den isolierten Griff des Schalthebels und schloss den Stromkreis. Ein fetter blauer Funken blitzte auf und knallte wie ein Pistolenschuss.

Hinter ihm schoss der 200 000 000 Kerzen starke Suchscheinwerfer, der feindliche Schiffe noch in einer Entfernung von sechs Meilen fast taghell beleuchten konnte, einen Strahl weißen Feuers in Yamamoto Kentas Augen. Er war so hell, dass der Spion durch die Augenlider, das dicke Handtuch, die Haut und das Fleisch die Knochen in seinen Händen sehen konnte. Er verbrannte Kentas Netzhäute und blendete ihn auf der Stelle. Schreiend kippte der japanische Spion nach hinten.

Der Spion öffnete den Schalter mit einem Fußtritt und wartete, bis das Licht völlig erlosch, ehe er das Handtuch sinken ließ und aufstand. Mit heftigem Blinzeln versuchte er die pinkfarbenen Kreise zu vertreiben, die vor seinen Augen rotierten.

»Marinekapitäne erzählen, Feinde ließen sich mit Suchscheinwerfern viel besser abwehren als mit Geschützen«, stellte er im Plauderton fest. »Ich darf hinzufügen, dass sie bei Verrätern genauso gut funktionieren.«

Er holte aus der Schreibtischschublade eine zusammengefaltete Ausgabe der Washington Port und zog ein dreißig Zentimeter langes Stück Bleirohr daraus hervor. Er umrundete den Schreibtisch und stieg über den umgekippten Stuhl. Er war nur ein paar Zentimeter größer als der kleine Yamamoto Kenta, der sich zu seinen Füßen auf dem Fußboden wand. Aber er war so stark wie drei Männer und bewegte sich mit der unerbittlichen Zielgenauigkeit eines Torpedos.

Er holte mit dem Bleirohr aus und schmetterte es auf Kentas Schädel.

Ein Schlag war mehr als genug.

Dann durchsuchte er Yamamoto Kentas Taschen, um sicherzugehen, dass er eine Identifikation bei sich hatte, und fand in seiner Brieftasche das Empfehlungsschreiben eines japanischen Museums für das Smithsonian Institute. Perfekt. Dann stöberte er im Lagerhaus herum und entdeckte eine alte Schwimmweste mit Korkeinlage. Er vergewisserte sich, dass die Stoffumhüllung noch weitgehend intakt war, bugsierte Kentas Arme durch die Ärmellöcher und schnallte die Weste zu.

Schließlich schleifte er die Leiche zur Wasserseite des Lagerhauses, wo das Gebäude über den Potomac hinausragte. Ein stabiler Hebel aus Holz, der ihm bis zur Schulter reichte, fixierte die Falltür im Boden der Lagerhalle. Sie klappte mit einem lauten Rumpeln auf. Der Tote stürzte ins Wasser. In einer stürmischen Regennacht wie dieser würde der Fluss den Toten meilenweit mit sich nehmen.

Hier war er fertig. Allmählich wurde es Zeit, Washington zu verlassen. Er ging durch das Lagerhaus und kippte Petroleumlampen um, die er in Vorbereitung auf seine Abreise verteilt hatte. Dann wiederholte er seine Runde durch den Schuppen, zündete Streichhölzer an und warf sie in die Petroleumpfützen. Als gelb-orangefarbene Flammen überall hochloderten, trat er durch die Tür hinaus in den Regen.

33

Bell wartete den ganzen nächsten Tag auf eine Nachricht von Yamamoto Kenta. Jedes Mal, wenn ein Telefon klingelte oder eine Morsetaste zu klappern begann, richtete er sich gespannt hinter seinem Schreibtisch auf, nur um sich dann wieder enttäuscht zurücksinken zu lassen. Irgendetwas musste schiefgegangen sein. Es ergab keinen Sinn, wenn der Japaner ihn betrog. Er war freiwillig zu dem Treffen erschienen. Er war es auch gewesen, der einen Handel vorgeschlagen hatte. Während der frühe Nachmittag in den Spätnachmittag überging, riss das Klingeln der Telefone nicht ab. Aber kein Anruf von Kenta war dabei.

Plötzlich gab ihm der Agent, der die Telefone überwachte, ein Zeichen, und Bell eilte durch den Raum zu ihm.

»Die Telefonzentrale war gerade dran. Sie haben eine Nachricht von Scully.«

»Und wie lautet sie?«

»Alles, was er sagte, war: ›Grand Central, fünfzehn Uhr dreißig.‹«

Bell griff nach seinem Hut. Das war sogar nach Scullys Maßstäben rätselhaft, bedeutete es doch entweder, dass Scully etwas äußerst Wichtiges zutage gefördert hatte oder dass er in Gefahr schwebte. »Warten Sie weiter auf einen Anruf von Kenta. Ich melde mich wenn möglich vom Grand Central Terminal. Aber sobald Yamamoto anruft, geben Sie mir durch einen Kurier Bescheid.« John Scully hatte entschieden, dass es Zeit wurde, Isaac Bell einzuweihen. Um ganz ehrlich zu sein, gestand er sich ein, während er die öffentlichen Bezahltelefone im Grand Central Terminal suchte, war es schon fast zu spät dazu. Er konnte das verdammte Ding nicht finden. Der alte Bahnhof wurde Stück für Stück abgerissen und durch einen neuen, wesentlich größeren Bahnhof ersetzt, und sie veränderten ständig den Standort der Telefonschalter. Dort, wo sich die Telefone bei seinem letzten Besuch befunden hatten, gähnte jetzt ein Schacht, in dem Gleise verliefen, die sich zwanzig Meter tief ins Erdreich bohrten. Als er die Telefone schließlich fand, nachdem er mit seiner vergeblichen Suche zehn Minuten verloren hatte, sagte er zu dem Angestellten: »Van Dorn Detective Agency. Knickerbocker Hotel.« Ein Angestellter in der Uniform der Telefongesellschaft wies ihm eine der holzgetäfelten Kabinen zu.

»Guten Tag«, begrüßte ihn die Telefonistin, die aufgrund ihrer schönen Stimme und ihres klaren Kopfes eingestellt worden war. »Sie sprechen mit der Van Dorn Detective Agency. Mit wem möchten Sie verbunden werden?«

»Eine Nachricht für Isaac Bell. Bestellen Sie ihm, Scully habe gesagt: ›Grand Central, fünfzehn Uhr dreißig.‹ Haben Sie das? ›Grand Central, fünfzehn Uhr dreißig.‹«

»Ja, Mr Scully.«

Er zahlte bei dem Angestellten und eilte zum Bahnsteig des 20th Century Limited. Im Bahnhofsgebäude herrschte ein entsetzliches Chaos. Es wimmelte von Arbeitern. Sie turnten auf Gerüsten herum und schlugen mit Hämmern auf Backstein, Stahl und Marmor. Hilfsarbeiter bevölkerten die Halle, zogen und schoben Handwagen und Schubkarren. Aber an der vorübergehend errichteten Bahnsteigsperre des Limited, neben dem eine große schwarze Tafel CHICAGO verkündete, kontrollierten Angestellte der Eisenbahnlinie mit ausgesuchter Höflichkeit die Fahrkarten. Der berühmte rote Teppich war bereits ausgerollt worden und führte auf den Bahnsteig. Es sah so aus, als hätten für jeden Passagier, der sich bis hierher zu dem berühmten Express nach Chicago durchgekämpft hatte, die Unannehmlichkeiten ein Ende.

»Jasper! Jasper Smith!«

Little-Miss-Knock-out-Tropfen aus der Opiumhöhle des chinesischen Oberhauses eilte in einem eleganten Reisekostüm und mit einem ausladenden Merry-Widow-Hut auf dem Kopf auf ihn zu. »Was für ein wunderbarer Zufall. Gott sei Dank habe ich Sie wiedergefunden.«

»Woher wussten Sie, dass ich hier bin?«

»Ich wusste es nicht. Ich habe Sie nur gerade entdeckt. Oh, Jasper, ich dachte schon, ich würde Sie nie wiedersehen. Sie hatten es gestern Abend so eilig.«

Irgendetwas stimmte ganz und gar nicht. Er schaute sich um. Wo war ihr Hip-Sing-Freund? Schon im Zug? Dann gewahrte er einen Zigarren-Lieferwagen, der durch den Strom der hin und her eilenden Reisenden pflügte und von einem Chinesen geschoben wurde. Außerdem waren da drei Karrenladungen Bauschutt, gezogen von irischen Arbeitern. Der Wagen und die Karren kamen auf sie zu und umringten sie wie eine Wagenburg zur Abwehr eines Indianerangriffs.

»Was tun Sie hier?«, fragte er.

»Ich will jemanden von der Bahn abholen«, sagte sie.

Wie eine Lockente habe ich vor dem Opernhaus gestanden, dachte Scully. Lange genug, um den Hip Sing aufzufallen und ins Visier genommen zu werden.

Die irischen Arbeiter mit den Bauschuttkarren starrten ihn an. Gophers? Oder galt ihr Interesse nur dem hübschen Mädchen, das ihn anlächelte, als wäre es in ihn verliebt?

Oder war ihnen aufgefallen, dass ich und Harry Warren einander erkannt hatten? Der Chinese mit der Zigarrenladung blickte in seine Richtung, die Miene wirkte ausdruckslos. Ein Ausputzer der Tong?

Die Fahrkarte! Sie hat es so arrangiert, dass ich die Eisenbahnfahrkarte fand. Sie hat mich hergelockt. Er griff nach der Westentaschenpistole hinter seinem Rücken. Sogar die Polizeirazzia war ein Schwindel gewesen. Die Cops hatten sie gegen Bezahlung inszeniert, damit er mit dem Mädchen die Flucht ergriff.

Etwas prallte gegen seinen Kopf.

Ein Football hüpfte ihm vor die Füße, und ein großer, grinsender Collegeboy in Schlips und Kragen kam auf ihn zu. »Tut mir leid, Sir. Geschah nicht mit Absicht. Wir haben nur ein wenig herumgealbert.«

Gerettet! Gerettet durch einen glücklichen Zufall, den er eigentlich nicht verdient hatte.

Sechs stramme junge Männer aus gutem Haus spielten mit einem Ball herum, während sie auf einen Zug warteten, und hatten die Tong und die Gophers verscheucht. Sie kamen zu ihm, entschuldigten sich und wollten ihm die Hand schütteln, und plötzlich befanden er und Katy sich inmitten eines dichten Gedränges. Aber erst als drei der Studenten seine Arme festhielten und die kleine Katy eine dreißig Zentimeter lange Hutnadel aus ihrem Merry-Widow-Hut zog, erkannte Scully, dass Miss-Knock-out-Tropfen ihn überlistet hatte.

Isaac Bell eilte durch die dicht bevölkerte Baustelle. Er entdeckte eine Menschenmenge an der Sperre zum 20th Century Limited. Ein Polizist rief: »Zurücktreten! Machen Sie Platz!«, und verlangte dann nach einem Arzt. Mit der schrecklichen Ahnung, dass er zu spät kam, drängte sich Bell zur Mitte der Menschenmenge durch.

Der Polizist wollte ihn aufhalten.

»Van Dorn!«, rief Bell. »Ist das einer von meinen Männern?«

»Sehen Sie selbst.«

John Scully lag auf dem Rücken, die starren Augen weit offen, die Hände auf der Brust gefaltet.

»Sieht nach einem Herzschlag aus«, sagte der Cop. »Ist das Ihr Mann?«

Bell kniete sich neben den Toten. »Ja.«

»Tut mir leid, Mister. Wenigstens ist er friedlich gestorben. Hat wahrscheinlich gar nicht gespürt, wie es ihn er wischt hat.«

Isaac Bell legte eine Hand auf Scullys Gesicht und schloss behutsam seine Augen. »Schlaf gut, mein Freund.«

Ein lauter Pfiff ertönte. »Alles einsteigen!« Zugschaffner riefen: »20th Century Limited nach Chicago! Alles einsteigen!«

Scullys Hut war unter seinen Kopf gerutscht. Bell griff danach, um das Gesicht des Toten damit zu bedecken. Als er die Hand zurückzog, war sie blutbesudelt.

»Heilige Muttergottes«, stieß der Polizist, der sich über seine Schulter beugte, halblaut hervor.

Bell drehte Scullys Kopf ein Stück zur Seite und sah den glänzenden Kopf einer Hutnadel, die aus dem weichen Fleisch in seinem Nacken ragte.

»Alles einsteigen! Alles einsteigen! 20th Century Limited nach Chicago! Alles einsteigen!«

Bell durchsuchte Scullys Taschen. In der Innentasche des Jacketts fand er einen Briefumschlag mit seinem Namen darauf. Bell erhob sich und riss den Umschlag auf. Er enthielt eine mit schwarzen Lettern geschriebene Botschaft des Mörders:

AUGE UM AUGE, BELL.

SIE HABEN SICH WEEKS VERDIENT,

DAHER ZÄHLEN WIR IHN NICHT MIT.

ABER FÜR DEN DEUTSCHEN

SIND SIE MIR ETWAS SCHULDIG.

»Mr Bell! Mr Bell!« Ein Van-Dorn-Lehrling näherte sich im Laufschritt. Er war außer Atem. »Telegramm von Van Dorn.«

Bell überflog es.

Yamamoto Kentas Leiche war aus dem Potomac gefischt worden.

Alles war verloren.

Der hochgewachsene Detektiv kniete sich noch einmal neben seinen Freund und durchsuchte dessen Taschen ein wenig gründlicher. In Scullys Weste fand er eine Fahrkarte für den 20th Century Limited mit Anschluss nach San Francisco.

»Einsteigen! Alles ein…«

Der letzte Aufruf des Zugführers ging unter, als der Lokführer mit einem doppelten Pfeifton das Startsignal gab. Isaac Bell stand auf und dachte angestrengt nach. John Scully musste jemanden verfolgt haben, den er als Spion oder Saboteur verdächtigte und der offenbar nach San Francisco fahren wollte, wo die Große Weiße Flotte Nachschub fasste, ehe sie den Pazifik überquerte.

Er wandte sich an den Van-Dorn-Lehrling, der den getöteten Detektiv mit großen Augen anstarrte. »Sieh mich an, mein Sohn!«

Der Junge löste den Blick von Scully.

»Es gibt eine Menge zu tun, und du bist hier der einzige Van Dorn, der es in die Wege leiten kann. Sammle sämtliche Zeugen ein. Diese Arbeiter dort, dann den Chinesen mit dem Wagen und die anderen Leute, die hier herumstehen. Ganz sicher hat irgendjemand etwas gesehen. Dieser Polizeibeamte hilft dir, okay?«

»Ich tue, was ich kann«, sagte der Cop zögernd.

Bell drückte ihm ein paar Geldscheine in die Hand. »Halten Sie sie hier fest, während dieser junge Gentleman mit der Van-Dorn-Zentrale telefoniert und jeden verfügbaren Agenten herbestellt. Und jetzt beeil dich! Danach kommst du hierher zurück und machst dich an die Arbeit. Denk daran, die Leute sind froh, dass sie reden können, wenn du ihnen die Gelegenheit dazu gibst.«

Der Boden erzitterte. Der 20th Century Limited rollte schneller werdend in Richtung Chicago.

Isaac Bell stürmte auf den Bahnsteig, rannte über den roten Teppich des Expresszugs und sprang.

Die Flotte

34

1. Mai 1908

Unterwegs nach Westen mit dem 20th Century Limited

»Darauf muss getrunken werden«, sagte der Spion.

Und zu Ehren Isaac Beils sollte es eine ganz besondere Rezeptur sein.

Kurz bevor die Telefonleitung getrennt wurde, als der 20th Century Limited den Grand Central Terminal verließ, hatte Katherine Dee gemeldet, dass John Scully nun in dem Teil des Jenseits residiere, der für Van-Dorn-Detektive reserviert war. Der Spion legte den Hörer auf die Gabel und winkte einem Steward des Aussichtswagens.

»Weiß Ihr Barkeeper, wie man einen Yale-Cocktail mixt?«

»sicher weiß er das, Sir.«

»Hat er Creme Yvette?«, fragte der Spion streng.

»Natürlich, Sir.«

»Dann bringen Sie mir einen - oh, und bringen Sie diesen Gentlemen dort ebenfalls das, worauf sie Lust haben«, fügte er hinzu und deutete auf ein Paar Chicagoer Geschäftsmänner mit geröteten Wangen, die ihn finster anstarrten. »Tut mir leid, Freunde. Ich hoffe, ich habe Sie nicht daran gehindert, in letzter Minute irgendwelche wichtigen Telefongespräche zu führen.«

Das Angebot eines Gratisdrinks hatte eine besänftigende Wirkung, und einer der beiden gab zu: »Ich wollte eigentlich nur im Büro Bescheid sagen, dass ich den Zug erreicht habe.«

Sein Freund sagte: »Ich glaube, das merken sie bestimmt, wenn du nicht zurückkommst und rumjammerst, du hättest ihn nicht mehr erwischt.« Reisende, die in Hörweite saßen, lachten und gaben den Scherz an andere weiter, die ihn nicht mitbekommen hatten.

»sich mal! Da ist jemand, dem es beinahe passiert wäre.«

»Fr ist offenbar gesprungen!«

»Oder geflogen!«

Der Spion schaute zum hinteren Teil des Waggons. Ein großer Mann in weißem Anzug kam von der hinteren Plattform herein.

»Vielleicht hat er kein Ticket und will schwarzfahren.«

»Da kommt schon der Schaffner - stürzt sich auf ihn wie ein Wachhund.«

»Passen Sie mal für einen Moment auf meinen Cocktail auf«, sagte der Spion. »Mir ist gerade eingefallen, dass ich noch einen Brief diktieren muss.«

Dieser Zug stellte den Reisenden als kostenlosen Service einen Stenografen zur Verfügung. Der Spion begab sich eilig zum Schreibtisch des Mannes am vorderen Ende des Aussichtswagens, schlug den Kragen seines Mantels hoch und zog sich den Hut tiefer ins Gesicht. Dann setzte er sich so, dass er dem Detektiv den Rücken zuwandte. »Wann verlässt ein Brief den Zug, wenn ich ihn jetzt aufgebe?«

»In vierzig Minuten. Er wird in Harmon weiterbefördert, wenn wir anhalten, um die Elektrolok gegen eine Dampflok auszuwechseln.« Er griff nach einem Briefumschlag mit der eingeprägten Aufschrift VIA 20TH CENTURY. »Ar wen soll der Brief adressiert werden?«

»K. C. Dee, Plaza Hotel, New York.«

»Der Brief wird noch heute Abend zugestellt.« Der Stenograf adressierte den Umschlag, legte einen 20th-Century-Briefbogen zurecht und wartete mit bereitgehaltenem Schreibstift auf den Text.

Der Zug beschleunigte auf dem Streckenabschnitt, der nach Norden aus der Stadt hinausführte. Steinmauern rechts und links des Bahndamms warfen Schatten und verdunkelten die Waggonfenster, so dass sie das Innere des Wagens reflektierten. Der Spion verfolgte, wie Isaac Beils helles Spiegelbild hinter ihm vorbeiging. Der Schaffner folgte ihm dienstbeflissen, und es war offensichtlich, dass Bell, ganz gleich ob mit Fahrkarte oder ohne, ein willkommener Passagier war.

»Wenn Sie wollen, können wir anfangen, Sir«, brachte sich der Stenograf in Erinnerung.

Der Spion wartete noch, bis Bell und der Schaffner in den nächsten Waggon weitergegangen waren.

»Meine liebe K. C. Dee«, begann er. Er hatte sich gründlich verrechnet, was Beils Reaktion auf den Tod seines Kollegen betraf, und einigermaßen unterschätzt, wie schnell Van-Dorn-Agenten aktiv werden konnten, wenn sie durch den Gang der Ereignisse aufgerüttelt wurden. Glücklicherweise hatte er dafür gesorgt, dass Katherine Dee darauf vorbereitet war, aktiv ins Geschehen einzugreifen. Er brauchte ihr nur ein entsprechendes Zeichen zu geben.

»Können wir weitermachen, Sir?«

»Anscheinend hat unser Kunde die letzte Lieferung nicht erhalten«, diktierte er. »Neuer Absatz. Es ist unerlässlich, dass du dich noch heute Nacht persönlich nach Newport, Rhode Island, begibst, um die Angelegenheit zu regeln.«

Isaac Bell hatte Scullys Ticket für den oberen Schlafwagenplatz Nummer 5 im Pullmanwagen 6 vorgezeigt und darum gebeten, ihm gegen Zahlung des Zuschlags ein Privatabteil zu überlassen. Davon in Kenntnis gesetzt, dass sämtliche Abteile ausgebucht seien, hatte er einen Eisenbahnpass präsentiert. Er war vom Präsidenten einer konkurrierenden Eisenbahnlinie unterzeichnet, jedoch nahmen rivalisierende Eisenbahn-Tycoons auf die persönlichen Launen und Vereinbarungen ihrer Mitbewerber Rücksicht und entsprachen ihnen gewöhnlich.

»Natürlich, Mr Bell. Glücklicherweise haben wir ein Firmenabteil, das zurzeit nicht benutzt wird.«

In dem mit Rosenholz getäfelten Abteil vor neugierigen Blicken geschützt, ließ Bell dem Zugführer ein generöses Trinkgeld zukommen.

»Mit diesem speziellen Pass brauchen Sie mich für guten Service nicht noch einmal zu belohnen, Mr Bell«, sagte der Zugschaffner William Dilber, schloss dabei jedoch die Hand wie eine zuschnappende Rattenfalle um die Goldmünzen.

Isaac Bell brauchte keinen Service. Er brauchte einen eifrigen Helfer. Er hatte bis zur Ankunft des 20th Century Limited in Chicago weniger als achtzehn Stunden Zeit, um herauszufinden, wer Scully ermordet hatte. Zwischen New York und Chicago würden keine weiteren Fahrgäste zusteigen. Bis auf Van-Dorn-Detektive.

»Mr Dilber, wie viele Passagiere befinden sich in Ihrem Zug?«

»Einhundertsiebenundzwanzig.«

»Einer von ihnen ist ein Mörder.«

»Ein Mörder«, wiederholte der Zugführer gelassen. Das überraschte Bell nicht im Mindesten. Als Chef eines Luxus-Expresszugs war William Dilber gehalten, angesichts von Entgleisungen, verärgerten Eisenbahnpräsidenten und eingeschneiten Pullmanwagen stets die Ruhe selbst zu sein.

»Sie wollen Sicherlich einen Blick auf die Passagierliste werfen, Mr Bell. Ich habe sie bei mir.«

Er holte sie aus der Innentasche seiner makellos adretten dunkelblauen Uniformjacke und faltete sie auseinander.

»Kennen Sie einige der Passagiere?«

»Die meisten. Wir haben zahlreiche Stammgäste. Die meisten kommen aus Chicago. Geschäftsleute nach und von New York.«

»Das ist eine Hilfe. Können Sie die heraussuchen, die Sie nicht kennen?«

Der Zugführer fuhr mit einem sauberen, gepflegten Fingernagel an den Namen entlang. Er kannte tatsächlich die meisten, da der 20th Century limited fast so etwas wie ein rollender Privatclub war. Der mit einem exorbitanten Zuschlag belegte Expresszug wurde vorwiegend von der kleinen Minderheit von Passagieren in Anspruch genommen, die besonders wohlhabend waren. Zudem verkehrte der Zug auf einer festen Route zwischen New York und Chicago, war gewöhnlich ausgebucht und ließ höchst selten während Zwischenstopps weitere Passagiere zusteigen. Bell entdeckte auf der Liste bekannte Namen aus Wirtschaft, Politik und Industrie sowie einige Schauspieler, die auf Tournee waren. Er schrieb sich die Namen der wenigen Fahrgäste auf, die Dilbert nicht bekannt waren.

»Vor allem interessiere ich mich für Ausländer.«

»Davon haben wir wie üblich einige an Bord. Da wäre ein Engländer.«

»Arnold Bennett. Der Schriftsteller?« »Ich glaube, er befindet sich auf einer Vortragsreise. Er reist mit diesen beiden Chinesen. Harold Wing und Louis Loh. Das sind Theologiestudenten auf missionarischem Auslandsaufenthalt und kommen, wie ich annehme, aus einem englischen Seminar. Mr Bennett hat mir persönlich erklärt, dass sie unter seinem Schutz stehen, nur für den Fall, dass ihnen jemand irgendwelche Schwierigkeiten machen sollte. Ich habe daraufhin zu ihm gesagt, das mache für mich keinen Unterschied, solange sie gültige Fahrkarten vorweisen können.«

»Hat er gesagt, vor was oder wem er sie beschützt?«

»Erinnern Sie sich an diesen Mord in Philadelphia im letzten Monat? An das Mädchen und das anschließende Mädchenhandel-Gerede in den Zeitungen? Die Polizei hat es zurzeit besonders auf Chinesen abgesehen.«

Dann wandte sich Zugführer Dilbert wieder der Liste zu. »Diesen deutschen Gentleman, Mr Shafer, kenne ich nicht. Seine Fahrkarte wurde von der deutschen Botschaft bestellt und bezahlt.«

Bell machte sich eine Notiz.

»Da ist einer, den ich kenne«, sagte der Detektiv. »Rosania - falls er unter seinem richtigen Namen auftritt. Aber das kann ich mir eigentlich nicht vorstellen - schick gekleidet, etwa vierzig Jahre alt?«

»Das ist er. Elegant wie aus einer Modezeitschrift.«

»Was führen Sie im Expresswagen mit?«

»Das Übliche - Aktien und Bargeld. Warum fragen Sie?«

»Der Knabe ist ein wahrer Zauberer mit Nitroglyzerin.«

»Ein Zugräuber?«, fragte der Zugführer, diesmal nicht mehr so gelassen wie eben noch.

Bell schüttelte den Kopf. »Normalerweise nicht. Rosania bevorzugt eigentlich Villen, in die er sich irgendwie hineinschmuggeln kann, um die Juwelensafes aufzusprengen, nachdem sich alle schlafen gelegt haben. Er ist ein Meister seines Fachs. Er kann in der Bibliothek eine Explosion auslösen, von der man eine Etage höher nicht das Mindeste mitbekommt. Aber das Letzte, was ich von ihm hörte, war, dass er im Sing-Sing-Staatsgefängnis sitzt. Keine Sorge, ich werde mit ihm reden und sehen, was er im Schilde führt.«

»Das würde ich sehr begrüßen, Sir. Dann wäre da noch dieser Australier. Irgendwie habe ich das Gefühl, dass er Verdruss bedeutet - nicht dass er sich irgendetwas hätte zu Schulden kommen lassen, aber ich habe aufgeschnappt, wie er vom Verkauf einer Goldmine redete, und dabei klang er wie ein Betrüger. Ich werde ihn im Club-Wagen genau im Auge behalten, falls er sich an einem Kartenspiel beteiligt.«

»Und da ist noch jemand, den ich kenne«, stellte Bell fest. »Seltsam.« Bell deutete auf den Namen.

»Herr Riker. O ja.«

»Sie kennen ihn?«

»Der Diamantenhändler. Er ist ein Stammgast, fährt alle zwei Monate mit dem Zug. Ist er ein Freund von Ihnen?«

»Wir sind uns mal begegnet. Zweimal.«

»Ich glaube, er reist mit seinem Leibwächter. Ja, dort ist er. Plimpton. Ein ziemlich massiger Schlägertyp in einem Pullman-Bett. Riker hat sein übliches Privatabteil. Ich glaube, er hat irgendetwas im Expresswagen deponieren lassen.« Er ging die Liste weiter durch. »Sein Mündel wird nicht erwähnt.«

»Welches Mündel?«

»Eine reizende junge Dame. Aber nein, auf dieser Reise ist sie nicht dabei. Schade.« »Was meinen Sie?«

»Nichts, Sir. Ich wollte nur sagen, dass sie eine von diesen jungen Ladys ist, die man als Augenweide bezeichnen kann.«

»Riker erscheint mir ziemlich jung, um schon ein Mündel zu haben.«

»Sie ist Studentin - oh, ich verstehe, was Sie meinen. Sie brauchen nicht daran zu zweifeln, Sir. Ich sehe im Limited jede Art von Paaren, die man sich vorstellen kann. Riker und sein Mündel verhalten sich absolut korrekt. Sie haben stets getrennte Abteile.«

»Nebeneinander?«, fragte Bell, der immer zwei Abteile buchte, wenn er mit Marion verreiste.

»Aber es ist nicht das, was Sie denken. Für so etwas bekommt man im 20th Century einen ziemlich sicheren Blick, Mr Bell. So ein Paar sind sie nicht.«

Bell entschied, das eingehend zu überprüfen. Die Rechercheabteilung hatte nichts von einem Mündel erwähnt.

»Wie heißt sie?«

»Ich kenne sie nur als Miss Riker. Vielleicht hat er sie adoptiert.«

Der Zug war mit einem Tempo von gut einhundert Stundenkilometern unterwegs, während die Landschaft an den Fenstern vorbeiflog. Doch in dem Augenblick, als er und der Zugführer die Überprüfung der Passagierliste abschlössen, nachdem New York vierzig Minuten hinter ihnen lag, spürte Bell, wie die Lokomotive langsamer wurde.

»Harmon«, erklärte der Zugführer und schaute auf seine Waltham-Uhr. »Wir wechseln die Elektrolok gegen eine Dampflokomotive aus, und dann fliegen wir - schneller als sechs Kilometer in drei Minuten.«

»Ich halte mal ein Schwätzchen mit meinem alten Nitro-Freund. Würde mich interessieren, was er mit Ihrem Expresswagen vorhat.«

Während die Lokomotiven ausgetauscht wurden, schickte Bell ein Telegramm an Van Dorn und bat um Informationen über den Deutschen, den Australier, die Chinesen, die mit Arnold Bennett reisten, und Herrn Rikers Mündel. Außerdem schickte er ein Telegramm an Captain Falconer:

INFORMIEREN SIE GUNNERS TOCHTER,

DASS MÖRDER TOT.

Ein einziger Lichtblick der Gerechtigkeit an einem freudlosen Tag. Der Tod von Yamamoto Kenta mochte Dorothy Langner vielleicht trösten, jedoch konnte man ihn kaum als Erfolg oder gar als Sieg bezeichnen. Der Fall, der bereits durch die Ermordung Scullys durcheinandergewirbelt wurde, geriet nun durch den Tod des japanischen Spions, der Bell beinahe seine Jagdbeute auf einen Silbertablett serviert hätte, völlig aus den Fugen.

Er stieg wieder in den 20th Century.

Die Atlantic-4-4-2-Dampflokomotive mit ihren charakteristischen hohen Rädern gewann zügig an Tempo und stürmte am Ufer des Hudson River entlang nach Norden weiter. Bell ging zur Spitze des Zuges. Der Clubwagen war mit gemütlichen Polstersesseln möbliert. Männer rauchten, tranken Cocktails und warteten darauf, dass sie bei Barbier und Maniküre an die Reihe kamen.

»Larry Rosania! Das finde ich toll, dass man sich ausgerechnet hier trifft!«

Der Juwelendieb schaute von seiner Zeitung hoch, deren Schlagzeilen die unmittelbar bevorstehende Ankunft der Großen Weißen Flotte in San Francisco verkündeten. Fr blickte über den Rand seiner golden geränderten Lesebrille und tat so, als wäre ihm der hochgewachsene, hellblonde Detektiv im weißen Anzug völlig fremd. Seine Umgangsformen waren tadellos, der Tonfall seiner Stimme klang aristokratisch. »Müssten wir uns kennen, Sir?«

Bell setzte sich unaufgefordert. »Das Letzte, was ich hörte, war, dass dir meine alten Kumpels Wally Kisley und Mack Fulton zu einem längeren Aufenthalt in Sing-Sing verholfen haben.«

Bei der Nennung der Namen von Beils Freunden ließ Rosania die Fassade fallen. »Ich war sehr traurig, von ihrem Ableben zu erfahren, Isaac. Sie waren interessante Charaktere und rechtschaffene Detektive in einer Welt, der es an beiden! mangelt.«

»Gefällt mir, dass du so denkst. Wie bist du rausgekommen? Hast du ein Loch in die Gefängnismauer gesprengt?«

»Haben Sie es nicht gehört? Ich wurde vom Gouverneur begnadigt. Wollen Sie das Schreiben sehen?«

»Aber liebend gern«, sagte Isaac Bell.

Der weltmännische Geldschrankknacker fischte aus seiner Jacke eine geschmackvoll verzierte Brieftasche. Dieser entnahm er einen mit goldenem Prägedruck aufwändig gestalteten Umschlag, der wiederum einen zusammengefalteten Bogen Pergamentpapier enthielt. Darauf prangten oben das Siegel des Gouverneurs des Staates New York und darunter Rosanias Name in kunstvoller Handschrift.

»Einstweilen gehe ich davon aus, dass dies keine Fälschung ist. Aber du gestattest mir doch sicher trotzdem die Frage, was du angestellt hast, um so etwas in die Finger zu kriegen, oder?« »Wenn ich es Ihnen erzähle, werden Sie es mir kaum glauben.«

»Versuch’s.«

»Als ich zwölf Jahre alt war, habe ich einer gebrechlichen alten Lady über die Straße geholfen. Dann stellte sich heraus, dass sie die Mutter des Gouverneurs war - ehe er seinen Posten innchatte. Sie hat mir diese freundliche Tat nie vergessen. Ich sagte ja, Sie werden es mir nicht glauben.«

»Wohin bist du unterwegs, Larry?«

»Sie haben sich doch gewiss die Passagierliste angesehen. Daher wissen Sie ganz genau, dass ich nach San Francisco reise.«

»Und was willst du dort in die Luft sprengen?«

»Ich bin anständig geworden, Isaac. Ich befasse mich nicht mehr mit Geldschränken.«

»Was immer du treibst, es scheint dir ganz gut zu gelingen«, stellte Bell fest. »Die Fahrkarte für diesen Zug ist nicht gerade billig.«

»Ich will ganz ehrlich sein«, sagte Rosania. »Und das werden Sie mir auch nicht glauben, aber ich habe eine Witwe kennengelernt, die meint, dass ich ihr Ein und Alles sei. Da sie mehr Geld geerbt hat, als ich in einem ganzen Leben zusammenstehlen kann, habe ich nicht vor, ihr diesen Gedanken auszureden.«

»Darf ich dem Zugführer bestellen, dass seinem Expresswagen keine Gefahr droht?«

»Er ist absolut sicher. Das Verbrechen lohnt sich nicht mehr. Was ist denn mit Ihnen, Isaac? Unterwegs zur Zentrale in Chicago?«

»Eigentlich bin ich hinter jemandem her«, sagte Bell. »Und ich wette, dass sogar Juwelendiebe, die auf den Pfad der Tugend zurückgekehrt sind, ihre Mitreisenden in Luxuszügen genau unter die Lupe nehmen. Sind dir irgendwelche Ausländer aufgefallen, die für mich von Interesse sein könnten?«

»Mehrere. Tatsächlich befindet sich einer sogar hier im Wagen.«

Rosania deutete mit einem Kopfnicken zum hinteren Teil des Clubwagens und senkte die Stimme. »Da ist ein Deutscher, der so tut, als sei er ein Kaufmann. Sollte das stimmen, dann ist er der unangenehmste Geschäftsmann, den ich je gesehen habe.«

»Der steife Kerl mit dem langen Hals, der wie ein preußischer Offizier aussieht?« Bell hatte Shafer bereits beim Betreten des Clubwagens bemerkt. Der Deutsche war etwa dreißig Jahre alt, trug teure Kleidung und strahlte eine eisige Kälte aus.

»Würden Sie dem was abkaufen?«

»Nicht, wenn es nicht unbedingt sein müsste. Sonst noch jemand?«

»Achten Sie auf den schmierigen Australier, der eine Goldmine verkaufen will.«

»Dem Schaffner ist er ebenfalls aufgefallen.«

»Ein guter Zugführer ist nicht so leicht hinters Licht zu führen.«

»Er hat dir keinen Tipp gegeben?«

»Ich sagte doch, ich bin anständig geworden.«

»Hätt ich fast vergessen«, meinte Bell grinsend. Dann fragte er: »Kennst du einen Edelsteinimporteur namens Erhard Riker?«

»Mit Herrn Riker habe ich niemals zu tun gehabt.«

»Warum nicht?« »Aus dem gleichen Grund, weshalb ich auch nie auf die Idee käme, einen Van-Dorn-Safe zu knacken. Riker hat seinen eigenen Sicherheitsdienst.«

»Was weißt du sonst noch von ihm?«

»Früher war das alles, was ich von ihm wissen musste.«

Bell stand auf. »Es war interessant, dich wiederzusehen, Larry.«

Rosania machte plötzlich ein verlegenes Gesicht. »Eigentlich, wenn es Ihnen nichts ausmacht, nenne ich mich jetzt Laurence. So nennt mich nämlich die Witwe am liebsten. Sie meint, das klinge viel vornehmer.«

»Wie alt ist diese Witwe denn?«

»Achtundzwanzig«, antwortete Rosania selbstgefällig.

»Herzlichen Glückwunsch.«

Während Bell sich abwandte, um zu gehen, rief Rosania: »Einen Moment noch.« Wieder senkte er die Stimme. »Haben Sie die Chinesen gesehen? Im Zug sind gleich zwei davon.«

»Was ist mit ihnen?«

»Ich würde denen nicht über den Weg trauen.«

»Wie ich gehört habe, sind sie Theologiestudenten«, sagte Bell.

Laurence Rosania nickte weise. »Prediger haben die Eigenschaft, stets unsichtbar zu sein. Als ich mit der Theologiestudenten-Nummer unterwegs war und die alten Ladys mich zu ihren Nichten und Enkeltöchtern mitgenommen haben, sahen die Villenbesitzer meistens durch mich hindurch, als sei ich ein Möbelstück.«

»Danke für die Hilfe«, sagte Bell und nahm sich vor, bei der nächsten Gelegenheit, wenn die Lokomotiven wieder ausgetauscht wurden, dem Direktor von Sing-Sing ein Telegramm zu schicken, in dem er ihm empfahl, seine Insassen mal durchzuzählen.

Er ging durch den Clubwagen zurück und betrachtete den Deutschen. Die geschickte europäische Maßschneiderei kaschierte eine kräftige Gestalt. Der Mann saß kerzengerade und stramm wie ein Kavallerieoffizier auf seinem Stuhl. »Guten Tag«, sagte Bell mit einem Kopfnicken.

Herr Shafer reagierte mit einem eisigen, stummen Blick, und Bell erinnerte sich, von Archie erfahren zu haben, dass die Bürger des von Kaiser Wilhelm regierten Deutschland, und zwar weibliche wie männliche, in der Eisenbahn ihre Sitzplätze für Offiziere des Militärs frei machen mussten. Wenn man das bei uns verlangte, dachte Bell, würde man sich eins auf die Nase einhandeln. Und zwar von Männern und Frauen.

Er wanderte weiter zum Ende des Zuges durch sechs Pullman-und Abteilwagen und gelangte schließlich in den Aussichtswagen, in dem Passagiere bei diversen Cocktails saßen und der untergehenden Sonne zusahen, die den Himmel über dem Hudson River mit ihrem roten Leuchten erfüllte. Die chinesischen Theologiestudenten trugen identische schlecht geschnittene schwarze Anzüge. Jeder wies über dem Herzen eine Wölbung auf, die auf eine Taschenbibel in der Innentasche schließen ließ. Sie saßen mit einem bärtigen Engländer in einem Tweedanzug zusammen, in dem Bell ihren Beschützer, den Journalisten und Romancier Arnold Bennett, vermutete.

Bennett war ein robust aussehender Mann mit kräftiger Statur. Er erschien ein wenig jünger, als Bell ihn aufgrund seiner Artikel, die er in Harper’s Weekly gelesen hatte, eingeschätzt hätte. Im Augenblick äußerte er sich vor einem Auditorium wie gebannt lauschender Chicagoer Geschäftsleute über die Annehmlichkeiten des Reisens in den Vereinigten Staaten. Während Bell ihm ebenfalls für einen Moment zuhörte, gewann er den Eindruck, dass der Schriftsteller treffende Formulierungen für seinen nächsten Artikel testete.

»Kann ein Mann etwas Stolzeres sagen als ›Dies ist der Zug der Züge, und ich habe darin ein Privatabteil‹?«

Ein Kaufmann mit einer ebenso dröhnenden Stimme wie Dorothy Langners Ted Whitmark prahlte: »Es ist bei weitem der beste Zug der Welt.«

»Der Broadway Limited ist aber auch nicht zu verachten«, bemerkte sein Begleiter.

»Alte Leute fahren mit dem Broadway Limited«, erklärte der Kaufmann spöttisch. »Der 20th Century ist der Zug der Aufstrebenden und Erfolgreichen. Deshalb ist er ja auch gerade bei den Männern aus Chicago so beliebt.«

Arnold Bennett ergriff wieder das Wort und gab der Unterhaltung geschickt eine neue Richtung. »Ihr amerikanischer Luxus erstaunt mich immer wieder. Wissen Sie, dass ich an dem Ventilator in meinem Schlafabteil drei verschiedene Geschwindigkeiten wählen kann? Ich denke, damit werde ich die ganze Nacht meinen Spaß haben.«

Die Männer aus Chicago lachten, klopften sich auf die Schenkel und bestellten beim Steward weitere Drinks. Die Chinesen lächelten unsicher, und Isaac Bell fragte sich, wie viel Englisch sie verstehen mochten. Empfanden die schmächtigen jungen Männer in Gegenwart großer und lärmender Amerikaner so etwas wie Angst? Oder waren sie nur schüchtern?

Als Bennett eine Zigarette aus einem goldenen Etui nahm, zündete einer der Studenten ein Streichholz an, und der andere schob einen Aschenbecher zurecht. In Beils Augen sah es so aus, als fungierten die beiden Studenten sowohl als Schutzbefohlene wie auch als Leibdiener des Journalisten.

Kurz vor Albany überquerte der Zug den Hudson River auf einer hohen Bockbrücke, unter der hell erleuchtete Dampfboote kreuzten. Kurz darauf hielt er auf dem Rangierbahnhof an. Während die Eisenbahner der New York Central die Lok abkoppelten und eine andere sowie einen Speisewagen fürs Abendessen anhängten, schickte und holte Isaac Bell mehrere Telegramme ab. Die neue Lokomotive, ebenfalls eine Atlantic 4-4-2, aber mit deutlich größeren Antriebsrädern als die vorherige Lok, rollte bereits an, als er wieder einstieg und sich in seinem Abteil einschloss.

In der kurzen Zeit, seit er seine Telegramme von Harmon abgeschickt hatte, war die Rechercheabteilung mit ihren Nachforschungen über den Deutschen, den Australier, die Chinesen in Arnold Bennetts Begleitung und Herrn Rikers Mündel nicht weitergekommen. Dafür hatten die Van-Dorn-Agenten, die zum Grand Central Terminal geeilt waren, erste Zeugen vernommen und sich ein erstes Bild von Scullys Ermordung machen können. Zwar hatten sie niemanden gefunden, der tatsächlich gesehen hatte, wie die Hutnadel in John Scullys Nacken gebohrt worden war, aber es schien auf jeden Fall so, dass der Mord mit militärischer Präzision geplant und ausgeführt worden war.

Eines war jetzt bekannt: Ein chinesischer Zigarrenlieferant, der Nachschub für den Zug gebracht hatte, berichtete, dass er gesehen habe, wie Scully auf den Bahnsteig des 20th Century geeilt war. Anscheinend hatte er jemanden gesucht.

Irische Arbeiter, die Bauschutt abtransportierten, berichteten, dass Scully sich mit einer hübschen Rothaarigen unterhalten habe. Dabei hätten sie den Eindruck gemacht, als würden sie sich sehr gut kennen.

Der Polizeibeamte war erst erschienen, als sich die Menschenmenge gesammelt hatte. Aber ein Reisender hatte eine Gruppe von Collegestudenten beobachtet, die sich plötzlich um Scully und die Rothaarige drängten, »als befände er sich innerhalb einer Keilformation«.

Dann hatten sie sich wieder entfernt, und Scully lag auf dem Bahnsteig.

Wohin waren sie verschwunden?

Überallhin, wie geschmolzenes Eis.

Wie sahen sie aus?

Collegeboys.

»Sie haben ihm eine perfekte Falle gestellt«, hatte Harry Warren es in seinem Telegramm an Bell beschrieben. »Er hatte nicht mal eine Ahnung, was ihn schließlich erwischt hat.«

Bell, der um seinen Freund trauerte, bezweifelte das. Natürlich konnten auch die Besten ausgetrickst werden, aber Scully war stets so wachsam wie ein Schießhund gewesen, John Scully hatte mit Sicherheit gewusst, dass er zum Narren gehalten worden war. Leider zu spät, um sich zu retten. Aber Bell hätte gewettet, dass er es bemerkt hatte. Und selbst wenn es erst in dem Moment geschehen war, als er seinen letzten Atemzug gemacht hatte.

Harry Warren äußerte die Vermutung, die Frau, die man bei Scully gesehen hatte, werde die gleiche Rothaarige gewesen sein, die ihm schon in der Hip-Sing-Opiumhöhle aufgefallen war, als sich die Detektive zufällig begegnet waren. Die Beschreibungen der Zeugen im Grand Central Terminal waren zu allgemein. Eine hübsche Rothaarige - davon gab es in New York Sicherlich Tausende. Aber die Beschreibung ihrer Kleidung entsprach nicht der Kleidung der jungen Frau, die Harry in dem Spiel-und Drogenclub in Chinatown gesehen hatte. Auch war sie nicht so stark geschminkt gewesen.

Bell holte die spöttische Nachricht des Spions aus der Tasche und las sie noch einmal.

AUGE UM AUGE, BELL.

SIE HABEN SICH WEEKS VERDIENT,

DAHER ZÄHLEN WIR IHN NICHT MIT.

ABER FÜR DEN DEUTSCHEN

SIND SIE MIR ETWAS SCHULDIG.

Der Spion brüstete sich damit, dass sowohl Wecks als auch der Deutsche für seinen Ring gearbeitet hatten. Was Bell als ziemlich gewagtes Verhalten in einem Gewerbe wertete, in dem Diskretion Überleben bedeutete und Erfolge nur sehr zurückhaltend gefeiert werden sollten. Er konnte sich nicht vorstellen, dass der kühle Yamamoto Kenta oder der arrogante Abbington-Westlake eine solche Nachricht schreiben würden.

Der Spion schien außerdem ziemlich verblendet zu sein. Glaubte er denn tatsächlich, dass Isaac Bell und die gesamte Van Dorn Agency seinen Angriff ignorieren würden? Er bettelte ja geradezu um einen Gegenangriff.

Bell begab sich für die zweite Sitzung in den Speisewagen.

Die Tische waren jeweils für vier oder zwei Personen gedeckt worden, und es war üblich, dass man sich dort niederließ, wo sich ein freier Platz befand. Er sah, dass Bennett und seine Chinesen an ihrem Vierertisch einen freien Stuhl hatten. Wie auch schon im Panoramawagen unterhielt sich der geistreiche Schriftsteller mit den Gästen an den umstehenden Tischen, während seine chinesischen Schutzbefohlenen still bei ihm saßen. Der Deutsche speiste mit abweisender Haltung, während der amerikanische Handelsvertreter, der ihm gegenübersaß, vergeblich versuchte, ein Gespräch in Gang zu bringen. Der Australier saß an einem anderen Zweiertisch und redete eindringlich auf sein Gegenüber ein, einen Mann, der gekleidet war, als könne er es sich leisten, eine Goldmine zu kaufen. An einem weiteren Zweiertisch unterhielt sich Laurence Rosania angeregt mit einem jüngeren Mann in einem eleganten Anzug.

Bell drückte dem Speisewagenchef einen Geldschein in die Hand. »Ich hätte gern den freien Platz an Mr Bennetts Tisch.«

Aber während ihn der Wagenchef zum Tisch des Schriftstellers geleitete, hörte Bell den Ruf eines anderen Gastes von einem Tisch, an dem er soeben vorbeigegangen war.

»Bell! Isaac Bell. Hab ich doch richtig gesehen, dass Sie es sind.«

Der Juwelenhändler Erhard Riker erhob sich an seinem Tisch, tupfte sich mit einer Serviette den Mund ab und streckte eine Hand aus. »Schon wieder ein Zufall, Sir? Offenbar wiederholt sich das bei uns. Sind Sie allein? Wollen Sie mir Gesellschaft leisten?«

Die Chinesen konnten warten. Laut Passagierliste reisten sie weiter nach San Francisco, während Riker am Morgen in den Atchison, Topeka und danach in den California Limited der Santa Fe Railroad umsteigen würde.

Sie schüttelten sich die Hände. Riker deutete einladend auf den leeren Stuhl ihm gegenüber. Bell setzte sich.

»Wie läuft die Juwelenjagd?«

»Ich biete für einen Smaragd, der einer Königin gebührt. Oder vielleicht sogar einer Göttin. Er sollte auf mich warten, wenn ich nach New York zurückkomme. Man kann nur hoffen, dass er der Lady gefallen wird«, fügte er lächelnd hinzu.

»Wohin sind Sie unterwegs?«

Riker ließ den Blick in die Runde schweifen, um sich zu vergewissern, dass sie nicht belauscht wurden. »San Diego«, flüsterte er. »Und Sie?«

»San Francisco. Was gibt es in San Diego?«

Abermals schaute sich Riker um. »Pinkfarbene Turmaline.« Er lächelte ein wenig verlegen. »Verzeihen Sie meine Geheimnistuerei. Der Feind hat überall seine Spione.«

»Feind? Welcher Feind?«

»Tiffany and Company versuchen, die Turmalin-Lieferungen in San Diego aufzukaufen, weil Cixi, die Witwe des Kaisers von China - eine exzentrische Despotin mit dem gesamten Reichtum ihrer Familie im Rücken -, den pinkfarbenen Turmalin von San Diego liebt. Sie lässt Schnitzereien und Knöpfe und so weiter daraus herstellen - für sich. Als sie sich in pinkfarbene Turmaline verliebte, schuf sie einen völlig neuen Markt. Tiffany versucht ihn für sich zu erobern.« Er senkte die Stimme weiter. Bell beugte sich vor, um ihn besser zu verstehen. »Auf diese Art und Weise ergaben sich hervorragende Möglichkeiten für einen unabhängigen Juwelenhändler, der sich die besten Stücke sichern kann, bevor die Konkurrenz zum Zuge kommt. Im Juwelenhandel kämpft nun mal jeder gegen jeden, Mr Bell.« Er begleitete den letzten Satz mit einem Augenzwinkern, so dass sich Bell nicht sicher war, ob er ihn ernst gemeint hatte.

»Ich habe keine Ahnung vom Juwelengeschäft.«

»Ein Detektiv kommt doch Sicherlich ab und zu mit Diamanten in Berührung, wenn auch zumeist nur mit gestohlenen.«

Bell musterte ihn wachsam. »Woher wissen Sie, dass ich Detektiv bin?«

Riker zuckte die Achseln. »Wenn ich mich bereit erkläre, einen bestimmten Edelstein zu suchen, ziehe ich zuerst Erkundigungen ein, ob sich der Kunde einen solchen Stein leisten kann oder sich nur wünscht, es zu können.«

»Detektive sind nicht reich.«

»Diejenigen, die ein Bostoner Bankvermögen erben, sind es schon, Mr Bell. Verzeihen Sie mir, wenn ich ein wenig in Ihre Privatsphäre eingedrungen bin, aber ich glaube, dass Sie verstehen: Das Sammeln von Informationen über meine Kunden ist ein wichtiger Teil meines Geschäfts. Ich habe ein kleines Unternehmen. Darum kann ich es mir nicht leisten, wochenlang hinter einem Stein herzujagen, und dies für einen Kunden, bei dem sich schließlich herausstellt, dass seine Augen größer sind als seine Taschen.«

»Ich verstehe«, sagte Bell. »Ich nehme an, Sie verstehen auch, weshalb ich es nicht herumposaune?«

»Natürlich, Sir. Ihre Geheimnisse sind bei mir sicher. Obgleich ich mich fragte, als ich erfuhr, wer Sie sind, wie ein erfolgreicher Detektiv es schaffen mag, sich aus dem Scheinwerferlicht herauszuhalten.«

»Indem er Kameras und Porträtmaler meidet.«

»Aber man kann doch wohl von einer Notwendigkeit ausgehen - je mehr Kriminelle Sie zur Strecke bringen, desto berühmter werden Sie.«

»Aber hoffentlich«, sagte Bell, »nur bei den Kriminellen, die hinter Gittern sitzen.«

Riker lachte. »Gut ausgedrückt, Sir. Doch ich glaube, ich rede zu viel. Der Kellner wartet bereits. Wir müssen bestellen.«

Hinter sich hörte Bell, wie Arnold Bennett seine Stimme erhob. »Dies ist das erste Mal, dass ich in einem Eisenbahnzug á la carte diniert habe. Ein exzellentes Dinner, perfekt und zuvorkommend serviert. Der Hammelbraten war ganz großartig!«

»Das ist doch eine Empfehlung«, sagte Riker. »Vielleicht sollten Sie den Hammelbraten bestellen.«

»Ich habe noch nie einen Engländer getroffen, der Ahnung von guter Küche hatte«, erwiderte Bell und fragte den Kellner: »Haben wir noch Heringssaison?«

»Ja, Sir. Wie möchten Sie ihn haben?«

»Gegrillt. Und darf ich von dem Rogen etwas fürs Frühstück reservieren lassen?«

»Heute Nacht wird der Speisewagen gewechselt, Sir. In Elkhart wird umgehängt. Aber ich gebe dem Pullman-Schaffner eine Portion auf Eis.«

»Geben Sie ihm zwei Portionen«, sagte Riker. »Hering heute Abend, Heringskaviar morgen früh. Was meinen Sie, Bell, sollen wir eine Flasche Rheinwein köpfen?«

Nachdem sich der Kellner zurückgezogen hatte, sagte Bell: »Ihr Englisch ist bemerkenswert gut. Als hätten Sie Ihr ganzes Leben nichts anderes gesprochen.«

Riker lachte. »Sie haben es mir in Eton eingebläut. Mein Vater hat mich nach England auf eine Privatschule geschickt. Er meinte, ich würde im Geschäftlichen erfolgreicher werden, wenn ich mich nicht nur mit unseren deutschen Landsleuten unterhalten könne. Aber verraten Sie mir eins - da wir gerade von Vätern reden wie haben Sie es geschafft, sich aus dem Bankgeschäft Ihrer Familie herauszuhalten?«

Da er aus den Van-Dorn-Berichten wusste, dass Rikers Vater während des Burenkrieges gefallen war, antwortete Bell bewusst indirekt, um ihn aus der Reserve zu locken. »Mein Vater war und ist immer noch auf seinem Posten.« Er sah Riker fragend an, und der Deutsche meinte: »Ich beneide Sie. Ich hatte keine solche Wahlmöglichkeit. Mein Vater starb in Afrika, als ich gerade mein Universitätsstudium beendet hatte. Wäre ich nicht eingesprungen, unser Unternehmen hätte nicht überlebt.«

»Aus dem, was der Juwelier sagte, habe ich entnommen, dass Sie für einen erheblichen Aufschwung gesorgt haben.«

»Mein Vater hat mir sämtliche Tricks des Gewerbes beigebracht. Und noch ein paar mehr, die er erfunden hatte. Außerdem war er in den Fabriken und den Werkstätten sehr beliebt. Sein Name öffnet noch immer Türen, vor allem hier in Amerika, speziell in Newark und New York. Es würde mich gar nicht wundern, wenn ich in San Diego einem seiner alten Kollegen begegnete.« Er zwinkerte abermals. »In diesem Fall können sich die Einkäufer von Tiffany glücklich schätzen, wenn sie beim Verlassen Kaliforniens ihre Goldfüllungen noch im Gebiss haben.«

Der Spion hatte sich von dem Schock, mit ansehen zu müssen, wie Bell es schaffte, im Grand Central Terminal mit einem tollkühnen Sprung an Bord des 20th Century Limited zu kommen, vollständig erholt. Katherine Dee sollte schon bald ihr listenreiches Spiel in Newport beginnen, während er die unerwartete Anwesenheit des Detektivs im Zug zu seinem Vorteil ausnutzen würde. Er war daran gewöhnt, sich mit Regierungsagenten - britischen, französischen, russischen, japanischen - sowie den diversen Marinegeheimdienstoffizieren herumzuschlagen, inklusive der amerikanischen. Und er hatte keine sehr hohe Meinung von ihren Fähigkeiten. Der Privatdetektiv war jedoch, wie er verspätet hatte erkennen müssen, ein ganz neues Kaliber und musste aufmerksam beobachtet werden, ehe er eine neue Aktion in Angriff nahm.

Er war froh, dass er den Tod von Detektiv John Scully angeordnet hatte. Dieser Schock würde bei Isaac Bell seinen Tribut fordern, obgleich der hochgewachsene Detektiv seine Betroffenheit sehr geschickt kaschierte und auftrat, als gehöre ihm der gesamte Zug. Sollte er Bell ebenfalls töten? Es erschien fast zwingend notwendig. Die Frage war nur, wer ihn dann ersetzen würde. Beils Freund Abbott war aus Europa zurückgekehrt. Nach dem zu schließen, was er hatte in Erfahrung bringen können, würde dies ebenfalls ein aggressiver Gegner sein, wenn auch nicht ganz in Beils Liga. Würde der überragende Joseph Van Dorn vielleicht selbst den Fall übernehmen? Oder hielt er sich aus dem Kampfgetümmel heraus? Seine Agentur arbeitete über die gesamte Nation verteilt und verfügte über eine Menge Personal. Gott allein wusste, wen sie in Marsch setzen konnten.

Andererseits, dachte er und grinste unwillkürlich, war es höchst unwahrscheinlich, dass selbst Gott wusste, wen er in der Hinterhand hatte.

35

»Wir überprüfen nach wie vor die Chinesen, die mit Arnold Bennett reisen. Aber das nimmt noch einige Zeit in Anspruch. Das Gleiche gilt für Shafer, den Deutschen. Die Rechercheabteilung kann nichts über ihn zutage fördern, aber wie Sie sagten, Mr Bell, es erscheint schon höchst merkwürdig, dass die Botschaft Eisenbahnfahrkarten für einen Kaufmann löst.«

Der Van-Dorn-Agent erstattete Bell in seinem Privatabteil hastig Bericht, während der Zug in Syracuse anhielt, damit eine neue Lokomotive an-und der Speisewagen abgekoppelt werden konnte.

»Sing-Sing hat Rosanias Geschichte bestätigt.«

Rosania war nicht ausgebrochen, sondern, wie er beteuert hatte, tatsächlich vom Gouverneur begnadigt worden. Der selbsternannte australische Goldgräber war in Wirklichkeit ein kanadischer Betrüger, der gewöhnlich mit der Goldminen-Masche auf den Eisenbahnlinien im amerikanischen Westen unterwegs war, wo er seinen potentiellen Opfern wertlose Fundstätten, die präpariert worden waren, indem Felswände mit Schrotkugeln aus Gold beschossen wurden, zu verkaufen versuchte.

Die Dampfpfeife der Lokomotive meldete sich unüberhörbar mit dem Abfahrtssignal.

»Ich muss aussteigen!«

Bell sagte: »Arrangieren Sie an unserem nächsten Zwischenstopp in East Buffalo eine telefonische Fernverbindung mit Mr Van Dorn.«

Zwei Stunden später, als sie zum Lokomotiventausch in einer hell erleuchteten, mit ohrenbetäubendem Lärm erfüllten Bahnsteighalle in East Buffalo anhielten, wartete bereits ein Van-Dorn-Detektiv, um Bell zum Büro des Bahnhofsvorstehers zu führen. Bell bat ihn, während der Telefonist die Verbindung herstellte, um die neuesten Informationen.

»Soweit wir aus den Aussagen aller Zeugen entnehmen können, hat sich Scully mit einer elegant gekleideten rothaarigen jungen Frau unterhalten. Ein Football kam geflogen und traf ihn an der Schulter oder am Kopf. Collegestudenten, die auf dem Bahnsteig herumalberten, kamen zu ihm gelaufen, umringten ihn und entschuldigten sich. Jemand rief, dass ihr Zug gleich abfahre, also rannten sie los, um einzusteigen. Scully lag auf dem Rücken, als hätte er einen Herzschlag erlitten. Leute drängten sich um ihn. Ein Cop erschien und rief nach einem Arzt. Dann kamen Sie angerannt. Und dann ein Junge aus dem New Yorker Büro. Danach rannten Sie hinter dem Limited her, und eine Frau sah das Blut, und der Cop forderte die Schaulustigen auf, stehen zu bleiben und sich nicht vom Fleck zu bewegen. Und kurz darauf liefen mehrere Van Dorns mit Notizblöcken am Schauplatz des Geschehens herum.«

»Wo war die Rothaarige?«

»Das konnte niemand sagen.«

»Elegant gekleidet, sagen Sie?«

»Modisch.«

»Sagt wer? Der Polizist?«

»Sagte eine Lady, die Geschäftsführerin bei Lord and Taylor ist. Das ist ein ziemlich teures Kurzwarengeschäft in New York City.«

»Sie war nicht wie ein Flittchen gekleidet?«

»Nein. Ausgesprochen elegant und teuer.«

Gerade als Bell schon glaubte, er würde sich beeilen müssen, um seinen Zug zu erwischen, klingelte endlich das Telefon. Die Verbindung war schwach, es rauschte in der Leitung. »Van Dorn hier. Sind Sie das, Isaac? Was haben Sie für mich?«

»Wir haben einen Bericht über eine rothaarige Frau, stark geschminkt und mit Kleidern und Hut, wie man sie in einer Opiumhöhle antreffen kann, und einen anderen Bericht von einer Rothaarigen, die wie eine Lady gekleidet war, und beide wurden mit Scully gesehen.«

»Hatte Scully eine besondere Vorliebe für rothaarige Frauen?«

»Das weiß ich nicht«, antwortete Bell. »Wir haben uns immer nur über Gesetzesbrecher und Schusswaffen unterhalten. Hat man seine Pistole gefunden?«

»Die Browning Vest Pocket steckte in seinem Holsten«

Bell schüttelte den Kopf, zutiefst bestürzt, dass Scully seinen klaren Kopf verloren haben konnte - mit derart schweren Folgen.

»Was?«, rief Van Dorn. »Ich kann Sie nicht verstehen.«

»Ich kann mir noch immer nicht vorstellen, dass jemand Scully so dreist überlisten konnte.«

»Das kommt davon, wenn man am liebsten allein arbeitet.«

»Sei es, wie es sei …«

»Wie bitte?«

»Sei es, wie es sei - zuallererst geht es um den Spion.«

»Ist er bei Ihnen im Zug?«

»Das weiß ich noch nicht.«

»Was?«

Bell sagte: »Sorgen Sie dafür, dass John Scullys Waffe für mich aufbewahrt wird.«

Das konnte Joseph Van Dorn deutlich verstehen. Er kannte seine Detektive genau. Ab und zu glaubte er sogar zu wissen, wie sie tickten. Er antwortete: »Sie liegt für Sie bereit, wenn Sie nach New York zurückkommen.«

»Ich melde mich aus Chicago.«

Während der 20th Century Limited East Buffalo verließ, um nach fünfhundertzwanzig Meilen gegen Morgen in Chicago anzukommen, ging Bell nach vorn zum Clubwagen. Bis auf eine Pokerrunde war er leer. Der Kanadier, der sich als australischer Goldgräber ausgab, spielte mit einigen älteren Geschäftsleuten. Er war offensichtlich gar nicht glücklich darüber, dass Zugführer Dilber aufmerksam zuschaute.

Bell ging zum Ende des dahinrasenden Zuges. Obgleich es bereits nach Mitternacht war, herrschte im Aussichtswagen ein dichtes Gedränge von Männern, die angeregt miteinander plauderten und ebenso angeregt tranken. Arnold Bennett, unterstützt von seinen stillen und ernsten Chinesen, unterhielt einige Gäste. Shafer, der deutsche Kaufmann, diskutierte gerade mit Erhard Riker. Bell holte sich etwas zu trinken und bewegte sich danach zwischen den anderen Fahrgästen bewusst auffällig, bis Riker ihn entdeckte und ihm zuwinkte. Er stellte ihm den Deutschen als »Herr Shafer« vor. Zu Bell sagte er: »Mir ist leider entfallen, in welchem Wirtschaftsbereich Sie tätig sind, Mr Bell.«

»Versicherungen«, antwortete er und bedankte sich mit einem Kopfnicken bei Riker, dass er seine wahre Tätigkeit als Detektiv nicht zur Sprache gebracht hatte. Dann suchte er sich einen Platz, von dem aus er weiterhin Bennetts Chinesen beobachten konnte.

»Natürlich.« Riker nickte, als fiele es ihm gerade in diesem Augenblick wieder ein, und machte das Verschleierungsmanöver perfekt. »Ich hätt’ es mir eigentlich merken müssen. Demnach sind wir alle nichts anderes als Klinkenputzer oder Handlungsreisende, wie es so blumig heißt. Wir verkaufen. Ich liefere den amerikanischen Juwelieren Edelsteine. Und Mr Shafer vertritt einen Orgelbauer aus Leipzig. Habe ich das richtig ausgedrückt, Sir?«

»Korrekt!«, bellte Shafer. »Zuerst verkaufe ich. Dann schickt die Firma deutsche Arbeiter mit den Orgeln zum Käufer, wo sie die Instrumente zusammensetzen. Sie wissen am besten, wie man die besten Orgeln baut.«

»Kirchenorgeln?«, fragte Bell.

»Orgeln für Kirchen, Konzertsäle, Sportstadien, Universitäten. Wissen Sie, deutsche Orgeln sind die besten der Welt. Weil deutsche Musik die beste der Welt ist. Das ist nun mal so.«

»Spielen Sie selbst Orgel?«

»Nein, nein, nein. Ich verkaufe sie nur.«

»Wie«, fragte Isaac Bell, »wie wurde aus einem Kavallerieoffizier ein Handlungsreisender?«

»Was? Welcher Kavallerieoffizier?« Shafer sah zu Riker hin, dann richtete er den Blick wieder auf Bell, während sich seine Miene verhärtete. »Was meinen Sie, Sir?«

»Mir ist aufgefallen, dass Ihre Hände von den Zügeln voller Schwielen sind«, antwortete Bell mit dem Anflug eines Lächelns. »Und Sie halten und bewegen sich wie ein Soldat. Finden Sie nicht auch, Riker?«

»Und er sitzt auch so.«

»Ah?« Eine helle Röte stieg an Shafers Hals auf und breitete sich auf seinem Gesicht aus. »Ja«, sagte er. »Natürlich. Ja, ich war früher Soldat, vor vielen Jahren.« Er hielt inne und betrachtete seine kräftigen Hände. »Natürlich reite ich noch immer, wenn mir meine neue Tätigkeit als Kaufmann Zeit dazu lässt. Entschuldigen Sie, ich komme gleich zurück.« Er machte Anstalten, sich eilig zu entfernen, hielt jedoch inne. »Soll ich beim Steward noch eine frische Runde Getränke bestellen?«

»Gerne«, sagte Riker und unterdrückte ein Grinsen, bis Shafer die Tür der Herrentoilette hinter sich geschlossen hatte.

»Rückblickend betrachtet«, sagte er, während sich sein Lächeln vertiefte, »erscheint mir mein Vater zunehmend als ein sehr weiser Mann - so wie Ihr Mark Twain es über seinen Vater auch gesagt hat. Dass mich mein Vater nach England in die Schule geschickt hat, war völlig richtig. Wir Deutschen fühlen uns in Gegenwart von Vertretern anderer Nationalitäten nicht besonders wohl. Wir prahlen gerne, ohne uns darüber klar zu sein, wie das auf andere wirkt.«

»Ist es in Deutschland eigentlich üblich, dass Armeeoffiziere in einen anderen Beruf wechseln?«

»Nein. Aber wer weiß, wann er aus dem Dienst ausgeschieden ist. Er ist eigentlich viel zu jung, um pensioniert worden zu sein, selbst bei halbem Sold. Vielleicht war er gezwungen, sich seinen Lebensunterhalt zu verdienen.«

»Vielleicht«, sagte Bell.

»Mir kommt es vor«, meinte Riker lächelnd, »als befanden Sie sich nicht auf einer Urlaubsreise. Oder arbeiten Detektive immer an irgendeinem Fall?«

»Es kommt oft vor, dass die Fälle ineinander übergehen«, sagte Bell und fragte sich, ob Riker mit seiner Bemerkung bei ihm auf den Busch klopfen wollte oder ob es lediglich der harmlos kameradschaftliche Kommentar eines Mitreisenden war. »Zum Beispiel«, sagte er und achtete aufmerksam auf Rikers Reaktion, »habe ich, als ich in den Zug stieg, im Verlauf einer anderen Ermittlung erfahren, dass Sie häufig mit einer jungen Dame unterwegs sind, die man für Ihr Mündel hält.«

»So ist es«, sagte Riker. »Sie haben ganz richtig gehört.«

»Sie sind eigentlich viel zu jung, um ein Mündel zu haben.«

»Das bin ich. Aber genauso, wie ich mich der Pflicht nicht entziehen konnte, die Verantwortung in der Firma meines Vaters zu übernehmen, konnte ich auch der Verpflichtung, ein Waisenkind aufzuziehen, als seine Familie von einer Tragödie heimgesucht wurde, nicht entfliehen. Der Zufall trifft gelegentlich gerade denjenigen, der besonders frei und ungebunden ist, Mr Bell … und meistens dann, wenn er es am wenigsten erwartet. Aber ich will Ihnen eines sagen: Die Ereignisse, die wir nicht geplant haben, sind manchmal die besten, die uns je begegnen. Das Mädchen bringt Licht in mein Leben, in dem zuvor viel Dunkelheit herrschte.«

»Wo ist sie zurzeit?«

»In der Schule. Sie wird im Juni ihre Abschlussprüfling ablegen.« Über den Tisch hinweg richtete er den Zeigefinger auf Bell. »Ich hoffe, Sie können sie einmal kennenlernen. In diesem Sommer wird sie mich nach New York begleiten. Da sie in fast klösterlicher Abgeschiedenheit aufwuchs, bin ich daran interessiert, ihren Horizont zu erweitern, so gut es geht. Einen Privatdetektiv kennenzulernen gehört Sicherlich auch in diese Kategorie.«

Bell nickte. »Ich freue mich schon darauf. Wie heißt sie denn?«

Riker hatte die Frage anscheinend nicht gehört. Oder wenn er sie gehört hatte, zog er es vor, sie nicht zu beantworten. Stattdessen sagte er: »Sicherlich wird es genauso interessant sein, sich mit einer Frau unterhalten zu können, die im Filmgeschäft tätig ist. Mr Bell, warum so überrascht? Natürlich weiß ich, dass Ihre Verlobte Kinofilme dreht. Ich habe Ihnen doch bereits erklärt, dass ich mein Gewerbe nicht vollkommen blind betreibe. Ich weiß, dass Sie sich das Beste leisten können, und ich weiß auch, dass Ihre Verlobte das Beste, das ich anzubieten habe, mit kundigem Blick prüfen wird. Zusammen stellen Sie beide eine Herausforderung für mich dar. Ich kann nur hoffen, dass ich ihr auch gewachsen sein werde.«

Shafer kehrte zurück. Fr hatte sein Gesicht mit Wasser benetzt. Dabei war etwas auf seine Krawatte gespritzt. Aber er lächelte. »Sie haben einen sehr scharfen Blick, Mr Bell. Ich dachte, als ich meine Uniform ablegte, ließe ich auch meine Vergangenheit hinter mir. Ist es typisch für Versicherungsleute, solche Diskrepanzen aufzuspüren?«

»Wenn ich Ihnen eine Versicherung verkaufe, dann gehe ich ein Risiko ein«, erwiderte Bell. »Also achte ich am besten immer darauf, dieses Risiko so gering wie möglich zu halten.«

»Wäre Herr Shafer ein guter Kandidat?«, fragte Riker.

»Männer mit festen Gewohnheiten sind immer gute Kandidaten. Herr Shafer, ich entschuldige mich, dass ich den Eindruck erweckt habe, meine Nase in Dinge gesteckt zu haben, die mich nichts angehen.«

»Ich habe nichts zu verbergen!«

»Apropos verbergen«, sagte Riker, »offenbar versteckt sich der Steward gerade. Wie zum Teufel bekommt man hier einen frischen Drink?«

Bell nickte und sah sich um. Ein Steward eilte herbei und nahm ihre Bestellung auf.

Arnold Bennett wandte sich an seine chinesischen Begleiter. »Gentlemen, Sie sehen müde aus.«

»Nein, Sir. Uns geht es gut.«

»In einem Eisenbahnzug findet man nur wenig Schlaf. Der Luxus mag keine Grenzen haben - Schneiderei, Bibliothek, Maniküre, sogar heiße Bäder in Frisch-oder Meerwasser. Aber anders als in Europa, wo die besten Züge mit der Verstohlenheit einer schlechten Angewohnheit anfahren, habe ich in einem amerikanischen Schlafwagen niemals auch nur eine Stunde ungestört geschlafen - dank der abrupten Stopps, der ebenso abrupten Starts, der ständigen lauten Pfeifsignale und der scharfen Kurven, die oft auch noch in waghalsigem Tempo genommen werden.«

Reisende aus Chicago quittierten diese Kritik mit lautem Gelächter und meinten, das sei eben der Preis der Geschwindigkeit und jeden Penny wert.

Isaac Bell wandte sich wieder zu seinen deutschen Mitreisenden um - Erhard Riker, der so englisch, ja, geradezu amerikanisch erschien, und Herrn Shafer, der sich teutonisch wie aus einer Wagner-Oper entsprungen gab. »In Gesellschaft von nicht nur einem, sondern gleich zwei Untertanen des Kaisers muss ich fragen, was es mit dem Gerede vom Krieg in Europa auf sich hat.«

»Deutschland und England sind Konkurrenten und nicht verfeindet«, antwortete Riker.

»Unsere Nationen sind gleich stark«, fügte Shafer schnell hinzu. »England besitzt mehr Kriegsschiffe. Dafür haben wir die größere Armee - die modernste und fortschrittlichste und beste der Welt.«

»Aber nur in den Teilen der Welt, in die Ihre Armee einmarschieren kann«, bemerkte Arnold Bennett vom Nachbartisch.

»Was soll das heißen, Sir?«

»Ein hochrangiger Militär unserer amerikanischen Gastgeber, Admiral Mahan, hat es einmal sehr treffend ausgedrückt: ›Diejenige Nation, die die Ozeane beherrscht, beherrscht die ganze Welt .‹ Ihre Armee ist keinen Pfifferling wert, wenn sie nicht dorthin gelangen kann, wo gekämpft wird.«

Shafer lief rot an. Eine Ader pulsierte an seiner Schläfe.

Riker besänftigte ihn mit einer Handbewegung und erwiderte: »Es gibt keinen Kampf. Dass von Krieg gesprochen wurde, war nichts als dummes Gerede.«

»Warum bauen Sie dann so viele neue Kriegsschiffe?«, konterte der englische Schriftsteller.

»Warum tut England es?«, hielt ihm Riker lächelnd entgegen.

Die Chicagoer und die chinesischen Theologiestudenten blickten zwischen den Deutschen und dem Engländer hin und her wie Zuschauer bei einem Tennismatch. Zu Isaac Beils Überraschung beantwortete einer der stummen Chinesen noch vor dem Schriftsteller die Frage.

»England ist eine Insel. Die Engländer haben keine andere Wahl.«

»Vielen Dank, Louis«, sagte Arnold Bennett. »Ich hätte es nicht besser ausdrücken können.«

Louis’ dunkle Augen weiteten sich, und dann blickte er nach unten, als schäme er sich, das Wort ergriffen zu haben.

»Nach dieser Logik«, sagte Riker, »hat Deutschland auch keine andere Wahl. Die deutsche Industrie und der deutsche Handel brauchen eine umfangreiche Frachtflotte, um unsere Güter übers Meer zu transportieren. Wir müssen diese Frachtflotte schützen. Aber ehrlich gesagt glaube ich, dass vernünftige Geschäftsleute niemals einen Krieg befürworten werden.«

Herr Shafer verzog spöttisch das Gesicht. »Mein Landsmann ist zu leichtgläubig. Geschäftsleute haben in dieser Angelegenheit nicht den geringsten Einfluss. England und Russland haben sich verbündet, um das Wachstum Deutschlands zu hemmen. Frankreich wird sich auf die Seite Englands schlagen. Wir können Gott für die Kaiserliche deutsche Armee und unsere preußischen Offiziere danken.«

»Preußen?«, rief ein Fahrgast aus Chicago. »Preußische Offiziere haben meinen Großvater dazu gebracht, dass er nach Amerika auswanderte.«

»Sozialisten«, meinte Shafer abfällig.

»Sozialisten? Ich zeige Ihnen, was ein Sozialist ist!«

Seine Freunde hielten den Mann aus Chicago zurück.

Shafer ließ sich nicht beirren. »Wir werden von England und seinen Lakaien regelrecht belagert.«

Arnold Bennett sprang auf, spreizte die Beine wie ein Boxer in Kampfhaltung und sagte: »Ihr Ton gefällt mir nicht, Sir.«

Die halbe Besatzung des Aussichtswagens war jetzt auf den Beinen, gestikulierte und schimpfte lauthals. Isaac Bell schaute zu Riker hinüber, der seinen Blick mit belustigt funkelnden Augen erwiderte. »Ich denke, das beantwortet Ihre Frage, Mr Bell. Gute Nacht, Sir, ich lege mich lieber schlafen, ehe es hier zur Sache geht.«

Bevor er sich von seinem Stuhl erheben konnte, rief Shafer: »Von außen belagert und von innen von Sozialisten und Juden unterwandert.«

Isaac Bell musterte Shafer mit eisigem Blick. Der Deutsche wich zurück und murmelte: »Warten Sie ab. Wenn sie mit uns fertig sind, kommen Sie an die Reihe.«

Isaac Bell holte tief Luft, rief sich in Erinnerung, weshalb er eigentlich mit diesem Zug fuhr, und erwiderte mit einer Stimme, die im gesamten Waggon zu verstehen war: »Nachdem Admiral Mahan klargemacht hatte, dass die Seemächte die Welt regieren, sagte er zu einem Antisemiten - und dafür bewundere ich ihn bis heute: ›Jesus Christus war ein Jude. Damit sind die Juden auch gut genug für mich.‹«

Die lauten Rufe verstummten. Ein Mann lachte. Ein anderer sagte: »Hey, das gefällt mir: ›Gut genug für mich.‹« Und die Anwesenden brachen in ein schallendes Gelächter aus.

Shafer schlug die Hacken zusammen. »Gute Nacht, Gentlemen.«

Riker beobachtete, wie der ehemalige Kavallerist auf den nächsten Steward zuging und einen Schnaps bestellte. »Für einen kurzen Moment«, meinte er leise, »hatte ich fast erwartet, dass Sie Herrn Shafer einen Kinnhaken verpassen.«

Bell sah den Juwelenhändler an. »Ihnen entgeht nicht viel, Mr Riker.«

»Ich sagte doch: Mein Vater hat mir jeden Trick beigebracht. Was hat Sie so sehr verärgert?«

»Ich habe etwas gegen Hass in jeder Form, sei es Rassenhass oder Hass gegen Andersgläubige.«

Riker zuckte die Achseln. »Um Ihre Frage zu beantworten - und zwar ehrlich -, Europa wünscht den Krieg. Monarchisten, Demokraten, Kaufleute, Soldaten und Seeleute leben schon viel zu lange im Frieden, um auch nur zu ahnen, was auf sie zukommt.«

»Diese Sieht der Dinge ist für meinen Geschmack zu zynisch«, sagte Isaac Bell.

Riker lächelte entwaffnend. »Ich bin kein Zyniker. Ich bin Realist.«

»Was ist mit diesen vernünftigen Geschäftsleuten, die Sie gerade genannt haben?«

»Einige wittern im Krieg ein gutes Geschäft. Und auf den Rest wird niemand hören.«

Der Spion beobachtete Isaac Bell, wie er seine Verdächtigen belauerte: Der Detektiv kann unmöglich wissen, ob ich mich in diesem Wagen aufhalte.

Oder ob ich bereits in meinem Bett liege und schlafe.

Oder ob ich überhaupt im Zug bin.

Genauso wenig kann er wissen, wer in diesem Zug zu mir gehört.

Sehen Sie zu, dass Sie ein wenig Schlaf bekommen, Mr Bell. Sie werden ihn brauchen. Morgen früh erwarten Sie schlechte Nachrichten.

36

»Ihr Heringskaviar mit Rührei, Mr Bell«, verkündete der Steward mit einem breiten Grinsen, das augenblicklich verflog, als er sah, wie sich sein Gesichtsausdruck erwartungsvoller Vorfreude in Wut verwandelte. Zwei Stunden vor seinem Ziel hatte der 20th Century Limited die Chicagoer Morgenzeitungen an Bord genommen, die ein nach Osten fahrender Zug zurückgelassen hatte. Ein frisches zusammengefaltetes Exemplar auf jedem Platz erwartete die Reisenden beim Frühstück.

EXPLOSION IN US NAVY

TORPEDOTESTLABOR UND FABRIK

IN NEWPORT

ZWEI OFFIZIERE TÖDLICH VERLETZT

NEWPORT, RHODE ISLAND, 15. Mai - Eine tödliche und vernichtende Explosion hat die Naval Torpedo Station in Newport heimgesucht. Dabei fanden zwei Marineoffiziere den Tod, außerdem wurde eine vollständige Produktionslinie völlig zerstört.

Isaac Bell war wie vom Donner gerührt. Liefen seine Ermittlungen etwa in die falsche Richtung?

»Guten Morgen, Bell. Sie haben Ihren Kaviar gar nicht angerührt. Ist er etwa verdorben?«

»Guten Morgen, Riker. Nein, er riecht gut. Schlechte Nachrichten in der Zeitung.«

Riker schlug sein Exemplar auf, während er sich hinsetzte. »Du lieber Himmel! Wie konnte das passieren?«

»Darüber steht nichts drin. Entschuldigen Sie mich.« Bell kehrte in sein Privatabteil zurück.

Wenn es kein Unfall, sondern Sabotage war, dann war der Wirkungsbereich des Spions genauso grenzenlos wie seine Grausamkeit. Im Laufe eines einzigen Tages hatte sein Ring in Washington einen Verräter getötet, in New York einen Detektiv ermordet, der seine Spur aufgenommen hatte, und eine schwer bewachte Einrichtung der Navy an der Küste von Rhode Island in die Luft gesprengt.

Zwanzig Minuten nachdem der 20th Century in Chicago eingefahren war, richtete Isaac Bell im hinteren Teil der Gepäckaufbewahrung der LaSalle Station eine vorübergehende Einsatzzentrale ein. Van-Dorn-Detektive aus dem Hauptbüro in der Palmer Street hatten den Bahnhof bereits gründlich unter Kontrolle. Sie folgten den Verdächtigen, als sie sich in alle vier Winde zerstreuten.

Larry Rosania löste sich sofort in Luft auf. Ein abgedienter Detektiv der Chicagoer Filiale erstattete verlegen Bericht über seinen Misserfolg, als ein anderer Detektiv hereinstürmte. »Isaac! Der alte Mann sagt, Sie sollen ihn aus dem Privatbüro des Stationsvorstehers anrufen. Und unbedingt darauf achten, dass Sie allein sind.«

Bell ließ sich nicht lange bitten.

Van Dorn fragte: »Ist niemand in der Nähe?«

»Niemand, Sir, ich bin allein. War einer der getöteten Offiziere Ron Wheeler?«

»Nein.«

Erleichtert atmete Bell auf.

»Wheeler hatte sich davongeschlichen, um die Nacht bei einer Frau zu verbringen. Hätte er das nicht getan, so wäre er jetzt ebenfalls tot. Es waren seine Leute, die es erwischt hat.«

»Gott sei Dank war er nicht dabei. Captain Falconer meint, dass er unersetzlich ist.«

»Nun, da ist noch etwas anderes Unersetzliches«, knurrte Van Dorn düster. Sechshundert Meilen kupferner Telefondraht zwischen Chicago und Washington konnten den zornigen Klang seiner Stimme nicht mildern. »Dies steht nicht in den Zeitungen und wird dort auch niemals darin erscheinen - sind Sie noch allein, Isaac?«

»Ja, Sir.«

»Hören Sie gut zu. Die Navy hat einen schrecklichen Verlust erlitten. Die Explosion hat ein Feuer ausgelöst. Und dieses Feuer hat das gesamte Arsenal experimenteller elektrischer Torpedos, die aus England importiert wurden, zerstört. Offensichtlich hatten Wheelers Leute ihre Reichweite und Zielgenauigkeit erhöht und verbessert. Noch wichtiger - noch viel wichtiger - war jedoch, dass Wheelers Leute eine Möglichkeit gefunden haben, die Gefechtsköpfe mit Dynamit zu füllen. Das hat mir der Marineminister heute Morgen berichtet. Er ist verzweifelt. Und zwar derart, dass er damit droht, dem Präsidenten seinen Abschied anzubieten. Offenbar hätte die Verwendung von TNT den Torpedos zu einer zehnmal stärkeren Sprengwirkung unter Wasser verholfen.«

»Können wir davon ausgehen, dass es kein Unfall war?«

»Das müssen wir«, antwortete Van Dorn knapp. »Und obwohl die Navy offiziell selbst für die Bewachung ihrer Anlagen Sorge trägt, ist sie von den Van Dorn Protection Services bitter enttäuscht.«

Isaac Bell sagte nichts.

»Ich brauche Ihnen nicht im Einzelnen zu erläutern, welche Folgen es hat, wenn man zur Zielscheibe der Kritik einer Regierungseinrichtung wird, ganz gleich, ob man es verdient hat oder nicht«, fuhr Van Dorn fort. »Und ich weiß wirklich nicht, was Sie gerade in Chicago zu suchen hatten, als der Spion in Newport zuschlug.«

Das bedurfte einer Erklärung, also sagte Bell: »Die Große Weiße Flotte wird in Kürze in San Francisco einlaufen. Scully verfolgte gerade den Spion - oder seine Agenten - nach San Francisco. Dank Scully habe ich ihn höchstwahrscheinlich zurzeit genau im Visier.«

»Welche Absichten verfolgt er Ihrer Meinung nach?«

»Das weiß ich noch nicht. Aber es hat auf jeden Fall mit der Flotte zu tun, und ich werde ihn aufhalten, ehe er sein Vorhaben in die Tat umsetzen kann.«

Von Dorn schwieg lange, und Bell sagte auch nichts. Schließlich meinte der Boss: »Ich hoffe, Sie wissen, was Sie tun, Isaac.«

»Er wird nach Newport ganz sicher nicht seine Sachen zusammenpacken und nach Hause zurückkehren. Als Nächstes wird er sich die Flotte direkt vornehmen.«

»In Ordnung«, sagte Van Dorn. »Ich alarmiere Bronson in San Francisco.«

»Das habe ich bereits getan.«

Dann kehrte er zur Gepäckaufbewahrung zurück. Van-Dorn-Agenten berichteten, dass Herr Shafer und die Chinesen, die mit Arnold Bennett reisten, in den Overland Limited nach San Francisco umgestiegen waren, wie man aus ihren Fahrkarten hatte entnehmen können. »Ihr Zug fährt gleich ab, Isaac. Wenn Sie sie begleiten wollen, müssen Sie sich beeilen.«

»Ich bin schon unterwegs.«

Zwei kräftige Pferde zogen einen Eiswagen, ausgestattet mit einer Federung und Druckluftreifen anstelle von Hartgummirädern, die ihn ungewöhnlich leise über das raue Kopfsteinpflaster der Straßen rollen ließen, die zum Hafen von Newport hinunterführten. Niemand bemerkte im trüben Schein der wenigen Gaslaternen, dass der Kutscher, der den Bremshebel betätigte, eine viel zu zierliche und jugendliche Statur hatte, um einhundert Pfund schwere Eisblöcke auf einem Fischerkai abzuladen. Und falls es jemand seltsam fand, dass die zarte Gestalt auf dem Kutschbock ihren Pferden mit weicher Sopranstimme

»You can’t remember

what I can’t forget«

vorsang, so behielt er seine Meinung für sich. Die Seeleute von Newport schmuggelten schon seit dreihundert Jahren Rum, Tabak, Sklaven und Opium. Wenn eine junge Frau ihre Pferde unterhalten wollte, während sie zu nächtlicher Stunde einem Schiff Eis lieferte, dann war es ihre Sache.

Das Schiff war ein stabiles, breites zehn Meter langes Catboat mit kurzem Mast vor einem niedrigen Wagendach. Mit seinem Gaffelsegel, das nahezu quadratisch war, und einem Kielschwert anstelle eines starren Kiels war es schneller, als es aussah, und sowohl in seichten Küstengewässern als auch auf offenem Meer zu Hause. Eine Gruppe von Männern in Ölzeug und mit Wollmützen auf den Köpfen tauchte aus der Kajüte auf.

Während die junge Frau mit den Händen in den Manteltaschen Wache stand, zogen die Männer die Plane von der Ladung des Eiswagens herunter, bauten aus Balken eine Rampe vom Wagen hinab auf den Kai und ließen nacheinander vier knapp sechs Meter lange, zigarrenförmige Stahlröhren über das Gerüst auf den Kai rutschen. Sie verschoben die Rampe, luden alle vier Röhren in das Boot und zurrten sie auf einem weichen Bett aus Segeltauen fest.

Als sie ihr Werk vollendet hatten, tauchte der breite Bootsrumpf tief ins Wasser ein. Bis auf einen Mann kletterten alle anderen auf den Pferdewagen und entfernten sich. Der Mann, der zurückgeblieben war, hisste das Segel und machte die Leinen los.

Die junge Frau ergriff die Ruderpinne und lenkte das Boot geschickt vom Kai weg und in die Nacht hinein.

In der gleichen Nacht - der ersten Nacht des nach Westen rollenden Overland Limited, nachdem er Chicago verlassen hatte - bestätigten Berichte, die in Rock Island, Illinois, für Bell bereitlagen, dass der Juwelenhändler Riker tatsächlich in den California Limited nach San Diego eingestiegen war. Immer noch äußerst misstrauisch, was Zufälle betraf, schickte Bell ein Telegramm an Horace Bronson, den Chef des Büros in San Francisco, und bat ihn, James Dashwood, einen jungen Agenten, der sich im Zusammenhang mit der Jagd auf den Zerstörer als äußerst fähig erwiesen hatte, in Marsch zu setzen, damit er den California Limited in Los Angeles abfing. Dashwood solle beobachten, ob Riker tatsächlich nach San Diego Weiterreise, um pinkfarbene Turmaline zu kaufen, oder in einen Zug nach San Francisco umstieg. Ungeachtet dessen, was Riker unternahm, sollte ihn der junge Detektiv verfolgen und seine weiteren Aktivitäten überwachen. Bell warnte Bronson außerdem, dass Riker von einem Leibwächter namens Plimpton begleitet wurde, der Sicherlich darauf achtete, ob sein Chef beschattet werde.

Dann kabelte er der Rechercheabteilung und bat um weitere Informationen über den Tod von Rikers Vater in Südafrika und drängte Grady Forrer, die Suche nach Informationen über seine Mündeltochter zu intensivieren.

Laurence Rosanias Verschwinden kurz nach Ankunft des Zuges hatte eine hektische Menschenjagd in Gang gesetzt. Aber als Bell nach Des Moines, Iowa, kam, erwartete ihn dort bereits die Nachricht, dass der aus eigenem Entschluss aus dem aktiven »Dienst« ausgeschiedene Dieb - nachdem er aus alter Gewohnheit oder professionellem Stolz die von Van Dorn auf ihn angesetzten Schatten abgeschüttelt hatte - auf der Liste der jüngsten Eheschließungen in der Chicago Tribüne genannt wurde und sich mit dem Automobil seiner frischgebackenen Ehefrau auf Hochzeitsreise nach San Francisco befand. So viel zu der ständigen Warnung an die Jugend, dass Verbrechen sich niemals auszahle, lautete der Kommentar des Van-Dorn-Büros in Chicago.

Herr Shafer, Arnold Bennett und Bennetts chinesische Begleiter waren in den Overland Limited nach San Francisco umgestiegen, und sie waren es auch, in deren Gesellschaft Bell die Reise nach Westen fortsetzte, immer in der Hoffnung, weitere Informationen der Rechercheabteilung an den Zwischenstopps zu erhalten - zusätzlich zu dem, was er in ihrer Gegenwart zutage fördern würde.

Dann kabelte New York, dass Shafer tatsächlich ein deutscher Spion sei.

»Herr Shafer« war ein aktiver Kavallericoffizier, der noch immer als Major in der deutschen Armee Dienst tat. Sein richtiger Name lautete Cornelius von Nyren. Und von Nyren war ein Experte für Landkriegsführung und den Einsatz von schnell verlegbaren Schmalspurschienennetzen, um die Frontverbände der Armee mit Nachschub zu versorgen. Was auch immer er in Amerika auszuspionieren versuchte, es hatte absolut nichts mit Hull 44 zu tun.

»Als Spion an Land ein absolutes Ass«, schrieb Archie. »Dafür kann er einen Dreadnought nicht von einem Indianerkanu unterscheiden.«

37

»Chinesen ans Ende der Schlange!«

Am zweiten Morgen nach der Abfahrt von Chicago, während sich der Overland Limited Cheyenne, Wyoming, näherte, gab es Probleme im Speisewagen. Im Korridor des Pullmanwagens dahinter drängten sich hungrige Gäste und warteten auf das Frühstück, das bereits seit einer Stunde überfällig war.

»Sie haben es doch gehört! Chinks, Mongolen und Asiaten nach hinten!«

»Bleiben Sie, wo Sie sind«, sagte Isaac zu den Theologiestudenten.

Arnold Bennett machte Anstalten, sie lautstark zu verteidigen, doch Bell stoppte ihn. »Lassen Sie es. Ich kümmere mich darum.« Endlich ergab sich für ihn eine Chance, Arnold Bennetts Schützlinge, Harold und Louis, näher kennenzulernen. Er wandte sich um und fixierte den Fremdenhasser, der das gerufen hatte. Die kalte Wut in Beils Augen und der unmissverständliche Eindruck, dass sie nur mit Mühe im Zaum gehalten wurde, veranlassten den Mann, den Kopf einzuziehen und zu verstummen.

»Achten Sie nicht auf ihn«, sagte der hochgewachsene Detektiv zu den Theologiestudenten. »Leute reagieren schon mal gereizt, wenn sie Hunger haben. Wie heißen Sie?«, fragte er und streckte ihnen eine Hand entgegen. »Ich bin Isaac Bell.« »Harold, Misser Bell. Vielen Dank.«

»Harold … und weiter?«

»Harold Wing.«

»Und Sie?«

»Louis Loh.«

»L-e-w Lewis oder L-o-u Louis?«

»L-o-u.«

»Freut mich, Sie kennenzulernen.«

»Kein Wunder, dass dieser unangenehme Zeitgenosse hungrig ist«, knurrte Arnold Bennett, der den ersten Platz in der Warteschlange einnahm. »Die Frühstücks Möglichkeiten dieser speziellen Einrichtung des Overland Limited wurden keineswegs ausreichend auf seine Übernachtungskapazität abgestimmt.«

Isaac Bell zwinkerte Louis und Harold zu, die aufgrund von Bennetts extrem umständlicher Ausdrucksweise ein wenig verwirrt dreinschauten. »Mr Arnold meint, dass es in den Pullmanwagen mehr Betten als Plätze im Speisewagen gibt.«

Die Studenten lächelten unsicher und nickten.

»Sie sollten den Speisewagen lieber öffnen«, murmelte Bennett. »Ehe er von den hungrigen Horden geplündert wird.«

»Haben Sie gut geschlafen?«, wollte Bell von Harold und Louis wissen. »Gewöhnen Sie sich allmählich an die Bewegungen des Zuges?«

»Ganz gut, Sir«, antwortete Louis.

»Trotz meiner Warnung«, sagte Bennett, »vor ruckenden und schwankenden Zügen.«

Dann wurde der Speisewagen endlich geöffnet, und Bell setzte sich zu ihnen an den Tisch. Die Chinesen waren so schweigsam wie Sphinxen, ganz gleich, was Bell sagte, um sie in ein Gespräch zu verwickeln, während sich der Schriftsteller in einem fort zu allem, was er sah, las oder mithörte, wortreich äußerte. Wing holte eine kleine Bibel aus seinem Jackett und begann darin zu lesen. Loh schaute währenddessen aus dem Fenster auf eine frühlingsgrüne Landschaft, die von weidendem Vieh bevölkert wurde.

Isaac Bell wartete im Korridor vor Arnold Bennetts Privatabteil auf Louis Loh.

Westlich von Rawlins, Wyoming, steigerte der Overland Limited auf dem Hochplateau das Tempo. Der Heizer schaufelte auf der Lokomotive ständig frische Kohlen in die Feuerung, und bei achtzig Meilen in der Stunde schwankte der Zug dann heftig auf den Gleisen. Als Bell den chinesischen Theologiestudenten durch den Korridor näher kommen sah, ließ er sich bei einem besonders heftigen seitlichen Ruck des Eisenbahnwagens gegen den kleineren Mann fallen.

»Entschuldigung.«

Er fand sein Gleichgewicht wieder, indem er sich an den Revers von Louis’ Jackett festhielt. »Hat man Ihnen die Pistole im Seminar gegeben?«

»Was?«

»Diese Wölbung ist doch keine Bibel.«

Der chinesische Student schien vor Scham im Boden zu versinken. »O nein, Sir. Sie haben recht. Es ist eine Pistole. Es ist nur, weil ich so ängstlich bin. Im Westen schlägt den Chinesen sehr viel Hass entgegen. Sie haben es im Frühstückswagen selbst erlebt. Alle denken, wir seien Opiumsüchtige oder Tong-Gangster.«

»Wissen Sie überhaupt, wie man mit so einem Ding umgeht?«

Sie standen dicht voreinander, fast auf Tuchfühlung. Bell hatte die Hände noch immer an den Revers des jungen Chinesen, der nicht ausweichen konnte. Louis senkte den Blick. »Nicht so richtig, Sir. Ich denke, ich muss zielen und dann abdrücken - aber es ist die abschreckende Wirkung, auf die es ankommt. Ich würde niemals richtig schießen.«

»Darf ich die Waffe mal sehen, bitte?«, fragte Bell und hielt die Hand auf.

Louis schaute sich um, vergewisserte sich, dass sie allein und unbeobachtet waren, und zog die Pistole vorsichtig aus der Tasche. Bell nahm sie. »Eine hervorragende Handfeuerwaffe«, stellte er fest. Er war überrascht, dass der Student eine Colt Pocket Hammerless gefunden hatte, die aussah, als sei sie frisch aus der Fabrik gekommen. »Woher haben Sie die?«

»Ich habe sie in New York City gekauft.«

»Da haben Sie einen guten Griff getan. Wo in New York City?«

»In einem Laden in der Nähe des Polizeipräsidiums. In der Innenstadt.«

Bell achtete darauf, dass die Pistole gesichert war, dann gab er sie zurück. »Sie können sich sehr leicht selbst verletzen, wenn Sie mit einer Pistole herumfuchteln, von der Sie nicht wissen, wie sie funktioniert. Sie können sich durchaus selbst einen Schuss verpassen. Oder jemand nimmt Ihnen die Waffe weg und benutzt sie gegen Sie - und kommt am Ende damit durch, indem er sich auf Notwehr beruft. Mir wäre wohler, wenn Sie mir versprächen, die Pistole zumindest für den Rest dieser Zugfahrt in Ihren Koffer zu packen und dort zu lassen.«

»Ja, Sir, Misser Bell.«

»Falls Ihnen jemand im Zug Schwierigkeiten machen sollte, kommen Sie zu mir.«

»Bitte erzählen Sie Mr Bennett nichts davon. Er würde es nicht verstehen.«

»Warum nicht?«

»Er ist ein gütiger und freundlicher Mensch. Er hat keine Ahnung, wie grausam andere Menschen sein können.«

»Packen Sie die Pistole in Ihren Koffer, und ich werde ihm nichts verraten.«

Louis ergriff Beils Hand mit seinen beiden Händen. »Vielen Dank, Sir. Vielen Dank für Ihr Verständnis.«

Beils Gesicht wurde zu einer starren Maske. »Stecken Sie sie in Ihren Koffer«, wiederholte er.

Der Chinese eilte durch den Korridor und über die Plattform in den nächsten Wagen, in dem Bennett sein Abteil hatte. Louis wandte sich noch einmal um und winkte dankend. Bell revanchierte sich mit einem Kopfnicken, als dächte er: Was für ein frommer junger Bursche.

In Wahrheit vermutete er, dass die noch so jung aussehenden Missionsstudenten durchaus Tong-Gangster sein konnten. Und wenn sie es waren, dann konnte er John Scullys Scharfsichtigkeit nur bewundern.

Kein anderer Detektiv in der Van Dorn Agency würde allein nach Chinatown gehen und zwei Wochen später zwei Tong-Gangster mit dem Hull-44-Spionagcring in Verbindung bringen. Er hätte Louis Loh und Harold Wing am liebsten Handschellen angelegt und sie im Gepäckwagen eingeschlossen, hätte er nicht gewichtige Zweifel gehabt, dass Louis und Harold Führungspositionen innehatten, wenn sie überhaupt Gangster waren. Und wenn sie Handlanger waren, würden sie ihn vielleicht zu ihrem Boss führen.

Dass der Spion chinesische Tong-Gangster rekrutiert hatte, war für seine internationalen Kontakte ganz typisch. Schwer vorstellbar, dass jemand wie Abbington-Westlake auch nur einen einzigen Gedanken daran verschwendet hätte. Dass der Spion es so raffiniert eingefädelt hatte, dass ein berühmter englischer Schriftsteller als Tarnung für seine Agenten diente, zeugte von einer gleichermaßen wachen wie geradezu teuflischen Phantasie.

»Sie sind dran, Whitmark. Rein oder raus?«

Ted Whitmark wusste genau, dass er bei einer Runde Seven Card Stud niemals in der Hoffnung mitbieten sollte, einen Inside Straight aufzufüllen. Die Chance dazu war verschwindend gering. Er brauchte eine Vier. Im Kartenstapel gab es nur vier Vierer: Herz, Karo, Pik und Kreuz. Und die Kreuz-Vier war bereits an eine Hand auf der anderen Seite des Tisches gegeben worden, und dieser Mann hatte gesetzt, als er die Karte erhielt, was darauf schließen ließ, dass eine weitere Vier bei seinen verdeckten Karten lag. Vier Vieren in einem Kartenspiel, eine war schon weg, eine zweite möglicherweise ebenfalls. Die Chance war geringer als gering, sie war nicht einmal existent.

Aber er hatte bereits einen Riesenbatzen Geld in den Pot eingezahlt - und das Gefühl, dass ihm endlich das Glück lache. Es musste sein. Seine Pechsträhne hatte vor Wochen in New York begonnen, und sie zog ihn immer tiefer hinab. Noch mehr hatte er im Zug nach San Francisco verloren, und seit er angekommen war, hatte er fast jeden Abend einen hohen Verlust gemacht. Eine Vier ausgeteilt. Eine oder zwei vielleicht auch. Manchmal musste man den Stier bei den Hörnern packen und ganz einfach nur Mut haben.

»Sie sind an der Reihe, Whitmark. Rein oder raus?«

Kein »Mr« Whitmark mehr, bemerkte Ted. Das Mr war unter den Tisch gefallen, als er sich schon früh an diesem Abend die dritten fünftausend Dollar geliehen hatte. Manchmal musste man Mut beweisen.

»Rein.«

»Das wären dann achttausend.«

Whitmark schob seine Chips in die Mitte des Tisches. »Das sind drei. Und hier ist mein Schuldschein.«

»Sind Sie sicher?«

»Geben Sie die Karten.«

Der Kartengeber blickte über den Tisch, jedoch nicht zu Ted Whitmark, sondern zu dem pockennarbigen Inhaber des Barbary-Coast-Kasinos, der über die Kreditvergabe entschied. Der Inhaber runzelte die Stirn. Für einen kurzen Moment hatte Ted Whitmark das Gefühl, er sei gerettet. Er konnte nicht mitgehen, wenn er nicht das Geld dafür hatte. Also würde er passen. Er könnte in sein Hotel zurückkehren, sich ausschlafen und sich morgen einen Plan zurechtlegen, wie er seine Schulden von dem Geld begleichen würde, das die Navy ihm zahlte, nachdem er die bestellten Waren für die Große Weiße Flotte geliefert hätte. Oder auch für die Große Weiße »Küche«, wie einer seiner Konkurrenten es einmal treffend formuliert hatte. Vierzehntausend Seeleute brauchten Riesenmengen Proviant.

Der Kasinoinhaber nickte.

»Gib die Karten.«

Der Mann mit der Vier erhielt eine weitere Vier. Whitman musste sich mit einer Kreuz-Neun begnügen, was etwa die hässlichste Karte war, die er je gesehen hatte. Jemand setzte. Jemand ging mit. Die Vieren machten den Pot noch dicker. Ted Whitmark passte.

»Was dagegen, dass Sie mir nach der Runde Ihre letzte Karte zeigen?«, fragte Ted den Mann zu seiner Linken.

Als die Runde vorüber war und drei Vieren auf der anderen Seite des Tisches gewonnen hatten, sagte der Mann links von Ted, der die Karte erhalten hatte, die bei Ted gelandet wäre, wenn er hätte mitgehen können: »Es war eine Vier.« Dem Mann mit dem Vierer-Drilling auf der anderen Seite des Tisches rief er zu: »Die hätte Ihnen sicher gefallen. Dann hätten Sie einen sauberen Vierling gehabt.«

»Mir hätte sie auch gefallen«, sagte Ted und stolperte zur Bar. Ehe er ein Glas an die Lippen setzen konnte, näherte sich der Mann, dem das Kasino gehörte, und sagte: »Ich habe eine Nachricht von Tommy Thompson in New York für Sie.«

Ted duckte sich unter dem eisigen Blick des Mannes. »Keine Sorge«, murmelte er. »Ich bezahle Sie als Ersten, sobald ich kann.«

»Tommy sagt, Sie sollen an mich zahlen. Ich habe Ihren Schuldschein gekauft.«

»Zu dem, was ich Ihnen schulde? Sie gehen aber ein verdammtes Risiko ein.«

»Sie werden zahlen. Auf die eine oder andere Art und Weise.«

»Ich verdiene ganz gut. Ich gebe Ihnen das Geld. Bald schon.«

»Ich brauche nicht das Geld, Mr Whitmark. Ich brauche ein wenig Hilfe, und Sie sind der Mann, der sie mir geben kann.«

»Wenn Sie und ich nur halb so clever wären, wie wir glauben, hätten wir schon vor einem Monat darauf kommen müssen.« John Scullys Worte hallten durch einen Traum, der von den Frye Boys handelte.

Isaac Bell schreckte nach der ersten völlig ungestörten Nacht, seit er New York verlassen hatte, aus dem Schlaf. Sein Bett neigte sich nach vorn, und er brauchte gar nicht aus dem Fenster seines Abteils zu schauen, um zu wissen, dass sie den höchsten Punkt der Sierra Nevada überwunden hatten und nun ins Sacramento Valley hinabrollten. Noch fünf Stunden bis San Francisco. Er stand auf und kleidete sich eilig an.

Hatte er irgendetwas versäumt?

»Schon vor Tagen«, murmelte er vor sich hin.

Er hatte die Rolle des Schriftstellers Arnold Bennett als Harold Wings und Louis Lohs Beschützer nicht ein einziges Mal in Frage gestellt. Wenn nun genau das Gegenteil der Fall wäre? Wenn der Schriftsteller gleichzeitig ein englischer Spion wäre? Und sich wie Abbington-Westlake hinter einem adligen, überheblichen Benehmen und hinter geistreichen Wortkaskaden versteckte?

Der Zug fuhr in Sacramento ein. Bell rannte zum Telegraphenbüro und schickte ein Kabel nach New York. Hatte Bennett die Tong-Schläger rekrutiert und als Theologiestudenten verkleidet? So viel dazu, etwas zu verstecken, so dass alle es sehen können. Nach allem, was er bisher gesehen hatte, erkannte Bell schlagartig, dass Arnold Bennett der Spion und Anführer des Spionagerings war.

Katherine Dee stieß einen lauten Fluch aus.

Wie ein Seemann lachte sie, berauscht von zu wenig Schlaf und einer Menge Schnee. Und sie fluchte wie ein Seemann. Wind und Gischt steigerten die Wirkung des Kokains, das sie aus einem Elfenbeindöschen inhalierte, um sich in der letzten Nacht ihrer Reise von Newport zu ihrem neuen Ziel wach zu halten. Sie konnte die Küste nicht sehen, aber das Donnern der Brandung verriet ihr, dass sie sich viel zu nahe an sie heranmanövriert hatte.

Sie hatte das schwer beladene Catboat an der Südküste von Long Island entlanggesteuert und die Dauer der Passage von Montauk Point zeitlich derart abgestimmt, dass sie den Fire Island Inlet beim ersten Tageslicht erreichte. Dann segelte sie, von niemandem außer einigen Fischern beobachtet, durch die Lücke im Strandwall. Sobald sie in ruhigem Wasser war und die starke Dünung des Ozeans hinter sich gelassen hatte, folgte sie einem Kanal, der durch lange Stangen markiert wurde, und hielt Ausschau nach ihrem Orientierungspunkt an der Küste von Long Island, fünf Meilen entfernt auf der anderen Seite der Bucht. Als sie den Punkt entdeckte, überquerte sie die kabbeligen Fluten der Great South Bay und steuerte auf eine weiße Villa mit rotem Dach zu. Weitere Stangen kennzeichneten die Einfahrt eines frisch ausgehobenen Wasserlaufs, der durch ein mit Teeröl imprägniertes Holztor abgeschottet wurde.

Das Catboat glitt durch den spiegelglatten und glasklaren Wasserlauf.

Das Bootshaus war mit frisch geschnittenen Zedernschindeln gedeckt. Das Dach war gewölbt und die Einfahrt für den kurzen Mast hoch genug. Katherine Dee reffte das Segel und ließ das Boot weitertreiben. Sie hatte genau den richtigen Moment gewählt, denn das Boot stoppte nahe genug am Steg, so dass sie ohne Mühe eine Leine um einen Poller legen konnte. Indem sie mit genau bemessenem Krafteinsatz an der Leine zog, bugsierte sie das schwer beladene Boot in den dunklen Schatten unter dem Dach.

Ein Mann erschien in der Tür auf der Landseite.

»Wo ist Jake?«

»Er hat versucht, mich zu küssen«, antwortete sie mit kühler Stimme.

»Ja?«, fragte er in einem Ton, als wollte er sagen: Du bist eine Frau, was erwartest du da von einem Mann, der sich mit dir allein in einem Boot mitten auf dem Ozean befindet? »Und wo ist er?«

Sie sah ihm in die Augen. »Ein Haifisch ist ins Boot gesprungen und hat ihn gefressen.«

Er registrierte, wie das Lächeln ihren Mund starr werden ließ, sah das klirrende Eis in ihren Augen, dachte an die Leute, mit denen sie verkehrte, und entschied, dass Jake bekommen hatte, was er verdiente. Also interessierte er sich überhaupt nicht dafür zu erfahren, wie es passiert war. Er hielt einen Weidenkorb hoch. »Ich habe was zu essen mitgebracht.«

»Danke.«

»Es ist genug für zwei. Ich wusste ja nicht, dass …«

»Gut. Ich bin völlig ausgehungert.«

Sie aß allein. Dann breitete sie ihren Schlafsack auf dem weichen Polster ihrer Fracht aus und schlief mit dem sicheren Bewusstsein ein, dass Brian O’Shay stolz auf sie wäre. Die Explosion in der Torpedofabrik hatte keinen anderen Sinn gehabt, als den Diebstahl von vier Test-Torpedos mit Elektroantrieb, die zu Forschungszwecken aus England importiert worden waren, zu verschleiern. Von Ron Wheeler, dem Lenkwaffengenie, mit TNT-Ladungen versehen, waren sie zehn Mal stärker, als die Engländer sie gebaut hatten. Und niemand in der Newport Naval Torpedo Station ahnte auch nur, dass sie nicht vollständig zertrümmert worden waren.

38

»Da sind Sie ja, Bell! Das ist schön, dass wir uns doch noch voneinander verabschieden können.«

Während er wieder in den Zug einstieg, als dieser Sacramento für die letzte Neunzig-Meilen-Etappe nach San Francisco verließ, traf Bell zu seiner Überraschung Arnold Bennett und die Chinesen, die laut Fahrkarte bis San Francisco hätten mitfahren sollen, samt Gepäck im Korridor an.

»Ich dachte, Sie wollten nach San Francisco.«

»Wir haben es uns anders überlegt, als wir all diese Obstgärten und Beerenplantagen gesehen haben.« Der Zug rollte soeben durch ausgedehnte Erdbeerfelder, in denen Scharen von Pflückern mit breitkrempigen Sonnenhüten an der Arbeit waren. »Wir steigen vorher in Suisun City aus. Von da nehmen wir einen Zug nach Napa Junction. Ein alter Schulkamerad von mir besitzt oben bei St. Helena eine Farm - er hat mit einem Weingarten angefangen, hat die Trauben mit nackten Füßen gestampft und so weiter. Dort werden wir uns in bukolischem Luxus von den Strapazen unserer bisherigen Reisen erholen - so schön sie auch waren. Mir schwebt ein Artikel für Harper’s vor, während die Jungs ein wenig frische Landluft genießen können, ehe sie das Wort Gottes in ihre chinesische Heimat tragen.«

Bell überlegte schnell und stellte sich die langen, ausgedehnten Buchten von San Francisco vor, vom Pazifik abgeschirmt durch die San Francisco Peninsula und die Marin Peninsula. Von Suisun City verlief die Hauptstrecke siebzehn Meilen weit nach Südwesten zur Benicia Ferry, die den Zug über die Carquinez Strait nach Port Costa transportierte. Dann folgte ein letztes Teilstück von dreißig Meilen an der San Pablo Bay entlang zur Oakland Mole, von wo aus eine Personenfähre ihre Passagiere über die San Francisco Bay in die City brachte.

Zwanzig Meilen nördlich der Stadt, die San Francisco Bay hinauf und auf der anderen Seite der San Pablo Bay, befand sich der Mare Island Naval Shipyard. Er war das Gegenstück des Brooklyn Navy Yard an der Ostküste Amerikas und konnte auf eine lange Tradition des Neubaus von Schiffen sowie der Reparatur und Umrüstung von Kriegsschiffen und Unterseebooten zurückblicken. Napa Junction im Norden, mit Suisun City durch eine lokale Nebenstrecke verbunden, lag nur fünf Meilen nördlich der Schiffswerft.

Bennett und die Chinesen wären nur eine kurze Eisenbahn-oder Straßenbahnfahrt von Mare Island entfernt, wo die Große Weiße Flotte nach ihrer langen Reise anlegen würde, um Reparaturen durchführen zu lassen, die Lebensmittel-und Trinkwasservorräte aufzufüllen und frische Munition aus den Magazinen zu übernehmen.

»Ist das nicht ein seltsamer Zufall?«, fragte Bell.

»Was meinen Sie?«

»Ich nehme denselben Zug.«

»Wo sind Ihre Koffer?«

»Ich reise stets mit leichtem Gepäck.«

Zehn Minuten später fuhr der Overland Limited in Suisun City ein. Die Lokomotive des Zuges nach Napa Junction stieß einen Pfiff aus. Bell angelte sich eine Handvoll Telegramme, die im Telegraphenbüro auf ihn gewartet hatten, und beeilte sich einzusteigen. Es war ein Vorortzug mit zwei Waggons und einer bunt gestreiften Markise über der hinteren Plattform. Ein halbes Dutzend Passagiere hielten sich im hinteren Wagen auf. Arnold Bennett hatte sich unter sie gemischt und begann einen seiner launigen Vorträge. Dann unterbrach er seinen Redefluss und deutete auf einen freien Sitzplatz. »Kommen Sie, lassen Sie sich von uns überreden, mit uns in St. Helena Weintrauben zu stampfen.«

Bell wedelte mit den Telegrammen und ging nach hinten zur Plattform, um sie in Ruhe zu überfliegen. »Ich bin in einer Minute bei Ihnen. Ich habe hier einige Nachrichten aus der Zentrale bekommen.«

Bennett lachte gemütlich und rief über die Schulter: »Aber Sie wissen doch längst, dass Sie nur angewiesen werden, mehr Versicherungen zu verkaufen.«

Der Zug durchquerte Salzsümpfe, und die kühle, feuchte Brise, die die Markise blähte, roch nach Meer. Der Fahrtwind spielte mit dem Griff der Notbremse, der an einem kurzen Seil hing und rhythmisch gegen die Waggonwand schlug. Außerdem brachte er das dünne gelbe Telegrammpapier zum Knistern.

Die Rechercheabteilung hatte wegen ihrer Anfrage nach der Identität von Rikers Mündel noch keine Antwort aus Deutschland erhalten - dass es so lange dauerte, bestätigte die Richtigkeit von Joe Van Dorns erklärter Absicht, auch in Europa Filialen seiner Agentur zu eröffnen.

Sie hatten jedoch zusätzliche Details über den Tod von Erhard Rikers Vater in Südafrika im Jahr 1902 während des Burenkriegs zutage fördern können. Jan Christiaan Smuts, Minister in der Regierung von Transvaal, hatte einen Überfall auf die Schmalspurbahn inszeniert, die die Kupferminen im Hinterland mit Port Nolloth verband, wo der ältere Riker zur gleichen Zeit nach einem dort angeblich vorhandenen Vorkommen angeschwemmter Diamanten geschürft hatte. Er hatte in einem englischen Eisenbahnblockhaus Schutz gesucht, als die Buren mit sogenannten Handbomben - speziell präparierten Dynamitladungen, die von den Soldaten ins Ziel geworfen wurden - angriffen.

Das dritte Telegramm kam von James Dashwood.

RIKER IN L. A. EINGETROFFEN.

ZURZEIT UNTERWEGS NACH SAN DIEGO.

LEIBWÄCHTER PLIMPTON MISSTRAUISCH.

JD IRRTÜMLICH FÜR DIAMANTENHÄNDLER

GEHALTEN. LEIBWÄCHTER ÜBERZEUGT

DASS JD REISENDER TEMPERENZPREDIGER.

Bell grinste. Dash war im Begriff, sich zu einer ganz besonderen Marke zu entwickeln. Das Zeug dazu hatte er offensichtlich. Dann erstarb Beils Grinsen abrupt. Das letzte Telegramm des Stapels begann mit den warnenden Initialen DMW.

Du musst wissen - damit warnte Archie Abbott Bell, ganz besonders auf der Hut zu sein, falls er nicht längst Bescheid wusste.

DMW.

ARNOLD BENNETT ZU HAUSE IN PARIS.

»Was?«, sagte Bell laut. Er blickte durch die Glasscheibe in der Tür und sah den Mann im Tweedanzug, der von sich behauptete, Arnold Bennett zu sein, und las weiter.

AUTOR NICHT - WIEDERHOLE NICHT – IN OVERLAND LIMITED.

VD AGENTEN AUS SF BÜRO ERWARTEN

ZUG AN BENICIA EERRY.

SEI WACHSAM.

Es war eine verblüffende Offenbarung, und innerlich frohlockte Isaac Bell.

Wenigstens wusste er jetzt mit letzter Sicherheit, wen er jagte. Der Mann, der sich als Arnold Bennett ausgab, arbeitete mit den Chinesen zusammen, wahrscheinlich sogar direkt mit deren Boss, der vermutlich auch die rothaarige Frau angewiesen hatte, Scully zu töten, als der Detektiv die Verbindung mit Chinatown aufgedeckt hatte.

Wenigstens war er jetzt zum ersten Mal im Vorteil. Die Gegenseite hatte keine Ahnung, dass Bell Bescheid wusste.

»Misser Bell?«

Bell blickte vom Telegramm hoch in die Mündung einer Pistole.

39

»Louis, ich dachte, wir wären uns einig gewesen, dass dieses Ding in Ihrem Koffer bleibt.«

Harold Wing stand hinter Louis Loh und zog eine weitere Pistole aus dem Jackett.

»Auch Sie enttäuschen mich, Harold. Das ist keine Bibel. Noch nicht einmal ein traditionelles Tong-Hackmesser, sondern eine Handfeuerwaffe, die bei sich tragen zu dürfen der Stolz eines jeden anständigen, modernen amerikanischen Kriminellen wäre.«

Louis’ Englisch war plötzlich völlig akzentfrei, und sein Auftreten spiegelte seine Überlegenheit wider.

»Treten Sie an den Rand der Plattform, Mr Bell, und drehen Sie uns den Rücken zu. Greifen Sie nicht nach der Pistole, die Sie in Ihrem Schulterhalfter tragen. Versuchen Sie auch nicht, an den Derringer in Ihrem Hut heranzukommen. Und denken Sie nicht einmal daran, das Messer aus Ihrem Stiefel zu ziehen.«

Bell blickte an ihnen vorbei zur Wagentür. Im vorderen Teil des Waggons setzte sich der falsche Arnold Bennett mit großartigen Gesten in Szene, die die wenigen Passagiere im Wagen von jeglichem anderen Geschehen in ihrer Umgebung ablenkten. Die Räder des Zuges ratterten viel zu laut, als dass Bell ihr Lachen hätte hören können.

»Für einen Theologiestudenten schenken Sie Handfeuerwaffen eine ungewöhnliche Menge Aufmerksamkeit, Louis.

Aber haben Sie auch bedacht, dass es Zeugen geben wird, die hören, wenn Sie mich erschießen?«

»Wir erschießen Sie nur, wenn Sie uns dazu zwingen. Danach erschießen wir die Zeugen. Sicherlich ist Ihnen längst zu Ohren gekommen, dass wir Asiaten und Mongolen keinerlei Achtung vor dem menschlichen Leben haben. Drehen Sie sich um!«

Bell warf einen Blick über seine Schulter. Das Geländer war niedrig. Das Gleisbett verschwand hinter dem Zug mit fünfzig Meilen in der Stunde, ein verschwommener Schemen aus Stahlschienen, eisernen Schwellennägeln, grobem Schotter und Holzschwellen. Wenn er sich jetzt umdrehte, würden sie ihm den Schädel mit dem Pistolenlauf einschlagen oder ihm ein Messer in den Rücken rammen und ihn über das Geländer werfen.

Er öffnete seine Hand.

Die Telegramme flogen davon, tanzten und wirbelten im Fahrtwind und flatterten wie ein Schwärm aufgeschreckter Vögel in Louis’ Gesicht.

Bell streckte die Arme hoch, bekam die Kante der Markise zu fassen, zog die Beine an und trat mit einem Stiefel nach Harolds Kopf. Harold wich mit einem Satz nach links aus, wo Bell ihn haben wollte, und machte den Weg zu dem roten Handgriff der Notbremse des Zuges frei.

Jeder Zweifel daran, dass sie keine Theologiestudenten waren, verflüchtigte sich, als Beils Hand nur noch drei Zentimeter von der Notbremse entfernt war. Louis schmetterte die Pistole gegen Beils Handgelenk und drückte sie von dem Griff weg. Unfähig, den Zug abrupt zu stoppen, ignorierte Bell den brennenden Schmerz in seinem rechten Handgelenk und schlug mit der Linken zu. Sie landete im Ziel und krachte mit ausreichender Wucht gegen Louis’ Stirn, um ihn in die Knie gehen zu lassen.

Aber Harold hatte sich wieder erholt. Indem er seine Kräfte und sein Gewicht wie ein austrainierter Kämpfer kombinierte, benutzte der drahtige Chinese seine Pistole wie einen stählernen Schlagstock. Der Lauf traf Beils Hut. Die dicke Filzkrone und das Federstahlband darin dämpften den Treffer zwar, aber der Schwung brachte ihn aus dem Stand. Uber sich sah er die Markise rotieren, dann den Himmel, und dann kippte er über das Geländer und stürzte dem Gleis entgegen. Alles schien sich plötzlich mit quälender Langsamkeit zu bewegen. Er sah die Eisenbahnschwellen, die Waggonräder, die Karosserie und die Stufen der Plattform. Er packte die oberste mit beiden Händen. Seine Stiefel prallten auf die Schwellen. Für den Bruchteil einer Sekunde versuchte er mit fünfzig Meilen in der Stunde rückwärtszulaufen. sich an die Stufe klammernd und in dem Bewusstsein, dass es sein Ende bedeuten werde, wenn er den Halt verlieren sollte, beugte er die Arme, als wollte er einen Klimmzug machen, und hievte die Beine auf die unterste Stufe.

Harolds Pistole kam blitzartig herunter. Sie füllte den gesamten Himmel aus. Bell griff an der Pistole vorbei, um Harolds Handgelenk zu packen, und zog mit aller Kraft. Der Tong-Gangster wurde über ihn hinwegkatapultiert, flog durch die Luft und prallte gegen einen Telegraphenmast, wobei sich sein Körper nach hinten durchbog und wie ein Hufeisen um den Mast legte.

Sich an die Plattformtreppe klammernd, griff Bell nach seiner eigenen Waffe. Doch ehe er sie herausziehen konnte, spürte er die Mündung von Louis’ automatischer Pistole an seinem Kopf. »Jetzt sind Sie fällig.«

40

Bell stemmte die Füße gegen die unterste Stufe, um abzuspringen, und schaute blitzschnell auf den vorbeirasenden Untergrund. Von seinem unsicheren Platz auf der Plattformtreppe aus konnte er weiter vorausblicken als Louis. Neben dem Zug fiel eine steile, aus Schotter aufgeschüttete Böschung ab. Gesäumt wurde sie von einer endlosen Reihe von Telegraphenmasten sowie vereinzelten Gruppen dicker Bäume, die nicht weniger tödlich als die Masten sein würden. Aber weit voraus begann ein freies Feld, auf dem Schafe weideten. Ein Stacheldraht verlief neben dem Gleiskörper, um die Tiere von den Schienen fernzuhalten. Er musste den Zaun überwinden, wenn er ernsthaft hoffen wollte, den Sprung zu überleben. Aber zuerst brauchte er fünf Sekunden Aufschub, um überhaupt bis zu dem Feld zu gelangen.

Er erhob die Stimme über den dröhnenden Wind und das Rattern der Räder. »Ich bleibe Ihnen auf den Fersen, Louis!«

»Falls Sie am Leben bleiben, brauche ich nur auf das Klappern von Krücken zu achten.«

»Ich werde niemals aufgeben«, sagte Bell und verschaffte sich damit eine weitere Sekunde. Er hatte die mit Gras bewachsene Weide nun fast erreicht. Die Böschung war steiler, als es ihm aus der Ferne betrachtet vorgekommen war.

»Die letzte Chance, Bell. Springen Sie!«

Bell konnte die nächste Sekunde herausschinden. »Niemals!«

Dann stieß er sich zu einem verzweifelten Kopfsprung ab, der ihn über den Zaun tragen sollte. Zu niedrig. Er entging einem Telegraphenmast um gut einen halben Meter und einem Zaunpfahl nur um wenige Zentimeter. Aber der oberste Stacheldraht des Zauns sprang ihm regelrecht ins Gesicht. Der Sog des Zuges erfasste ihn mit brutaler Gewalt - und die Windschleppe hievte seinen fliegenden Körper über den Draht. Er landete mit dem Gesicht zuerst im Gras: wie ein Baseballspieler, der die zweite Base stiehlt. Dann versuchte er, Arme und Beine anzuziehen und sich zu einer Kugel zusammenzurollen. Er kullerte durchs Gelände, unfähig, einem Stein oder einem anderen Hindernis auf seinem Weg auszuweichen. Bei aller unkontrollierten Bewegung sah er plötzlich etwas Solides vor sich auftauchen und hatte keine andere Wahl, als zuzulassen, dass er dagegen geworfen wurde.

Der Aufprall schüttelte jede Faser in seinem Körper durch. Schmerz und Dunkelheit hüllten seinen Kopf ein. Er bekam vage mit, dass sich seine Arme und Beine selbstständig gemacht hatten und wie die Gliedmaßen einer Vogelscheuche umherflatterten, während er weiter durchs Gras rollte. Er hatte nicht die Kraft, sie wieder einzuziehen. Die Dunkelheit nahm zu. Nach einer Weile gewann er mehr und mehr den Eindruck, dass er aufgehört hatte, sich unkontrolliert zu bewegen. Er hörte den Schlag einer Trommel. Der Boden erzitterte unter ihm. Dann wurde er von vollkommener Schwärze verschluckt und erstarrte ganz und gar zu Reglosigkeit.

Irgendwann verstummte das Trommeln. Dann hob sich die Dunkelheit. Seine Augen waren offen und starrten in den dunstigen Himmel. Im Geist sah er eine um ihn herumwirbelnde Weide voller Schafe. Sein Kopf schmerzte. Die Sonne war um mindestens eine Stunde weiter nach Westen gewandert. Und als er sich aufsetzte und sich umschaute, gewahrte er eine Herde echter Schafe - ungeschorene Wollknäuel, die friedlich am Gras knabberten, alle bis auf eins, das mindestens einhundert Meter entfernt war und sich abmühte aufzustehen.

Bell massierte sich den Kopf, dann tastete er sich auf der Suche nach gebrochenen Knochen ab und fand keinen. Er erhob sich schwankend und ging zu dem Schaf hinüber, um nachzusehen, ob er es so schwer verletzt hatte, dass er es würde erschießen müssen, um es von seinem Leiden zu erlösen. Aber als würde es durch Bells Erfolg beflügelt, gelang es dem Tier, sich auf alle viere zu erheben und zur Herde zurückzuhumpeln. »Tut mir leid, Partner«, sagte Bell. »Hatte nicht vor, dich als Prellbock zu benutzen. Bin aber froh, dass ich es getan habe.«

Dann suchte er seinen Hut.

Als er einen Zug kommen hörte, kletterte er die Böschung hinauf und baute sich mitten auf dem Gleis auf. Dort blieb er schwankend stehen, bis der Zug anhielt und der Kuhfänger der Lok fast seine Knie berührte. Ein Lokführer mit zornig gerötetem Gesicht schwang sich aus dem Führerstand herab und kam zum vorderen Ende der Lok. »Was zum Teufel glauben Sie eigentlich, wer Sie sind?«

»Ein Van-Dorn-Agent«, antwortete Bell. »Der schnellstens nach Napa Junction kommen muss.«

»Denken Sie, das gibt Ihnen das Recht, so zu tun, als gehöre Ihnen die Eisenbahn?«

Bell knöpfte die Innentasche seines mit Grasflecken übersäten Jacketts auf und präsentierte den einschüchterndsten der zahlreichen Eisenbahn-Passierscheine, die er stets bei sich führte. »Auf gewisse Weise tue ich das, ja.« Er stolperte zur Leiter des Führerstandes und kletterte hinauf.

In Napa Junction berichtete der Bahnhofsvorsteher: »Der englische Geistliche und sein chinesischer Missionsstudent haben den Zug in nördliche Richtung nach St. Helena genommen.«

»Wann geht der Zug nach St. Helena ab?«

»Der Limited nach Norden fährt um fünfzehn Uhr drei ab.«

»Moment.« Bell stützte sich auf den Schreibtisch des Eisenbahners. »Was haben Sie gesagt?« Erneut erschien vor seinem geistigen Auge ein wild umhertanzender Reigen weidender Schafe. »Ein Geistlicher?«

»Reverend J. L. Skelton.«

»Kein Schriftsteller? Kein Journalist?«

»Seit wann tragen Zeitungsleute diese weißen Betonkragen?«

»Und er wollte nach Norden?« Weg von Marc Island also.

»Eindeutig.«

»Hat er den chinesischen Studenten mitgenommen?«

»Das sagte ich doch. Er hat zwei Karten zum Mount Helen gelöst.«

»Haben Sie mit eigenen Augen gesehen, wie die beiden eingestiegen sind?«

»Ich sah sie einsteigen. Ich sah auch, wie der Zug den Bahnhof verließ. Und ich kann Ihnen versichern, dass er nicht zurückgekommen ist.«

»Wann geht der nächste Zug nach Süden?«

»Der Zug nach Vallejo ist soeben abgefahren.«

Bell schaute sich um. »Was für ein Gleis ist das?« Darüber verlief eine elektrische Oberleitung. »Eine Städteverbindung?«

»Die Napa Vallejo and Benicia Railroad«, antwortete der Bahnhofsvorsteher und fügte hinzu, während er abfällig die Nase rümpfte: »Eher eine Straßenbahn.«

»Wann geht die nächste nach Vallejo?«

»Keine Ahnung. Ich rede nicht mit der Konkurrenz.«

Bell gab dem Bahnhofsvorsteher seine Visitenkarte und zehn Dollar. »Wenn dieser Reverend noch einmal hier auftauchen sollte, dann kabeln Sie zu meinen Händen an den Kommandanten von Mare Island.«

Der Bahnhofsvorsteher steckte den halben Wochenverdienst ein und sagte: »Ich nehme an, ich habe Sie nie gesehen, falls der Reverend fragen sollte?«

Bell gab ihm weitere zehn Dollar. »Sie haben mir gerade das Wort aus dem Mund genommen.«

Er wartete mit summendem Kopf neben dem Gleis der Stadtbahn, als ein roter viersitziger Stanley Steamer mit gelben Rädern leise vorbeirollte. Bis auf ein paar Schlammspritzer auf den Frontscheinwerfern sah er nagelneu aus.

»Hey!«

Bell rannte hinter ihm her. Der Fahrer stoppte. Als er seine Brille auf die Stirn schob, sah er wie ein Halbwüchsiger aus, der die Schule schwänzte. Bell vermutete, dass er sich den Wagen seines Vaters ausgeliehen hatte.

»Ich wette mit dir um zwanzig Dollar, dass dieses Vehikel für eine Meile mehr als eine Minute braucht.«

»Die Wette verlieren Sie.«

»Bis Vallejo sind es sechs Meilen. Ich wette mit dir um zwanzig Dollar, dass du es nicht in sechs Minuten bis dorthin schaffst.«

Bell war tatsächlich im Begriff, die Wette zu verlieren, bis sie, zwei Meilen vor Vallejo, mit quietschenden Reifen eine Kurve nahmen und der Fahrer eine Vollbremsung machte. Die Straße wurde von einer Schar Männer blockiert, die einen Graben ausgehoben hatten, um ein unterirdisches Abflussrohr zu verlegen. »Hey!«, brüllte der Fahrer. »Wie zum Teufel sollen wir nach Vallejo kommen?«

Der Vorarbeiter, der im Schatten eines Sonnenschirms am Straßenrand saß, deutete auf eine Abzweigung, an der sie soeben vorbeigefahren waren. »Über den Hügel.«

Der Fahrer sah Bell an. »Das ist nicht fair. Ich schaffe auf der Bergstrecke keine sechzig Meilen in der Stunde.«

»Wir überlegen uns ein Handicap«, sagte Bell. »Ich denke, du wirst die Wette gewinnen.«

Der Fahrer öffnete das Dampfventil, und zügig begann der Stanley seine Bergfahrt. Sie überquerten ein kleines Plateau und fuhren weitere fünfunddreißig Meter bergauf. Auf dem höchsten Punkt bot sich Bell ein atemberaubendes Panorama. Unter ihnen lag die Stadt Vallejo mit ihrem großzügigen Netz aus Straßen, Häusern und Einkaufsläden, das am Ufer der bläulich schimmernden Fluten der San Pablo Bay endete. Zur Rechten wurde Mare Island durch hohe stählerne Funktürme markiert, wie Bell sie auch auf dem Washington Navy Yard gesehen hatte. Schiffe lagen am Pier der Insel. In der Ferne sah er hinter Point San Pablo, der die San Francisco Bay von der San Pablo Bay trennte, schwarze Rauchsäulen in den Himmel aufsteigen.

»Halt deinen Wagen an«, verlangte Bell.

»Das kostet zu viel Zeit.«

Bell reichte ihm zwanzig Dollar: »Du hast schon gewonnen.«

Eine Kette weißer Schlachtschiffe umrundete die Landzunge und dampfte in Sieht. Er kannte die Silhouetten von den Gemälden Henry Reuterdahls, die seit Monaten im Collier’s Magazine abgedruckt wurden. Das Flaggschiff, die mit drei Schornsteinen ausgestattete Connecticut, führte den Konvoi an, gefolgt von der Alabama mit zwei nebeneinander angeordneten Schornsteinen. Dahinter kam die kleinere Kersage mit zwei auf dem Vorderschiff hintereinander hoch aufragenden Schornsteinen, und die Virginia bildete den Schluss der Formation.

»Donnerwetter!«, rief der Junge hinter dem Lenkrad aus. »Sagen Sie mal, wohin sind die unterwegs? Sie sollen doch vor der Stadt vor Anker gehen.«

»Dort hinunter«, antwortete Bell. »Nach Mare Island zur Generalüberholung und um frischen Proviant und andere Verbrauchsgüter zu übernehmen.«

Der Junge setzte ihn in einer Straße ab, in der sich eine Schneiderwerkstatt an die andere reihte. Ihre Kundschaft bestand hauptsächlich aus Offizieren der Navy.

»Wie viel kostet es, meinen alten Anzug durch einen neuen zu ersetzen?«

»Sie tragen ein sehr elegantes Modell, Mister. Fünfzig Dollar, wenn Sie es eilig haben.«

»Einhundert«, sagte Bell, »wenn jeder in Ihrer Werkstatt alles andere stehen und liegen lässt und der Auftrag in zwei Stunden ausgeführt ist.«

»Gemacht! Und Ihren Hut reinigen wir gratis.«

»Ich würde gerne Ihre Toilette benutzen. Und dann möchte ich mich in einen Sessel setzen, um für einige Zeit die Augen zu schließen.«

Im Spiegel über dem Waschbecken bemerkte er eine gewisse Erweiterung seiner Pupillen, die ihm verriet, dass er möglicherweise eine leichte Gehirnerschütterung erlitten hatte. Hoffentlich war das alles. »Vielen Dank, Mr Schaf.«

Er wusch sein Gesicht, ließ sich in dem gewünschten Sessel nieder und schlief ein. Eine Stunde später erwachte er vom Rumpeln einer scheinbar endlosen Kette von Fuhrwerken und Lastwagen, die zum Marc Island Pier rollten. Jedes vierte Fahrzeug trug den Namenszug T. WHITMARK in großen Lettern auf der Seitenwand. Das Füttern hungriger Soldatenmäuler war offenbar ein einträgliches Geschäft für Ted.

Der Schneider hielt, was er versprochen hatte. Zwei Stunden nach seiner Ankunft in Vallejo verließ Isaac Bell die Fähre Pinafore und betrat den Mare Island Naval Shipyard. US Marineinfanteristen standen am Tor stramm. Bell zeigte den Passierschein vor, den Joseph Van Dorn vom Marineminister für ihn hatte ausstellen lassen.

»Bringen Sie mich zum Kommandanten.«

Der Kommandant hatte für Bell bereits eine Nachricht vom Bahnhof in Napa Junction.

»Meine Gastgeber veranstalten den Empfang gewöhnlich nach meiner Predigt«, sagte der englische Geistliche, Reverend J. L. Skelton.

»Auf Mare Island verfahren wir ein wenig anders«, sagte der Kommandant. »Bitte hier entlang, Sir. Ihr Begrüßungskomitee wartet schon.«

Indem er den Ellbogen des Geistlichen umfasste, führte ihn der Kommandant durch eine Kapelle, die von dem Licht, das aus Fenstern fiel, die im Tiffany-Stil gehalten waren, strahlend hell erleuchtet wurde, und stieß die Tür zum Büro des Militärpfarrers der Navy auf. Hinter einem wuchtigen Schreibtisch erhob sich Isaac Bell in seinem blütenweißen Anzug zu seiner vollen imposanten Größe.

Skelton wurde totenblass. »Nun, warten Sie, Gentleman, es ist nicht so, wie Sie denken.«

»Im Zug waren Sie ein falscher Schriftsteller«, stellte Bell fest. »Jetzt sind Sie ein falscher Priester.«

»Nein, ich gehöre wirklich dem Klerus an. Nun, ich gehörte ihm an … ich wurde aus dem Priesteramt verstoßen, wissen Sie. Ein Missverständnis, Spendengelder … eine junge Lady … nun ja, Sie wissen ja, wie so etwas geschieht.«

»Warum haben Sie die Rolle Arnold Bennetts gespielt?«

»Mit ihm bot sich mir eine Gelegenheit, die ich mir nicht entgehen lassen konnte.«

»Gelegenheit?«

Skelton nickte eifrig. »Ich war am Ende der Fahnenstange angelangt. Gewisse Leute aus England hatten mich in New York aufgestöbert. Ich musste schnellstens die Stadt verlassen. Dieser Job war maßgeschneidert und kam mir wie gerufen.«

»Wer«, wollte Bell wissen, »hat Ihnen diesen Job gegeben?«

»Nun, Louis Loh natürlich. Und der arme Harold, der allerdings, wie ich annehme, nicht länger unter uns weilt.«

»Wo ist Louis Loh?«

»Ich bin mir nicht ganz sicher.«

»Das sollten Sie aber lieber sein«, schimpfte der Kommandant. »Sonst lasse ich es aus Ihnen herausprügeln.«

»Das wird nicht nötig sein«, sagte Bell. »Ich bin sicher …«

»Halten Sie sich mal zurück, Sir«, brüllte der Kommandant und schnitt ihm das Wort ab, wie sie es vorher vereinbart hatten. »Dies ist meine Werft. Ich verfahre mit Kriminellen so, wie ich es für richtig halte. Und jetzt: Wo ist der Chinese? Schnell, ehe ich einen Bootsmann rufe.«

»Mr Bell hat recht. Das wird nicht nötig sein. Alles ist ein großes Missverständnis, und …«

»Wo ist der Chinese?«

»Als ich ihn zum letzten Mal gesehen habe, war er wie ein japanischer Obstpflücker gekleidet.«

»Obstpflücker? Was meinen Sie?«

»Wie die Obstpflücker, die wir in Vaca vom Zug aus gesehen haben. Sie haben sie doch ebenfalls gesehen, Mr Bell. Diese Scharen von Japanern, die zum Pflücken von Obst eingestellt wurden. Von Beeren und so weiter …«

Bell schaute zum Kommandanten. Ein Kopfnicken bestätigte, dass es den Tatsachen entsprach.

»Was trug er?«, fragte Bell.

»Strohhut, kariertes Hemd, Latzhose.«

»War die Latzhose ein Overall? Mit einem Latz?«

»Ja. Genauso wie ein japanischer Obstpflücker.«

Bell wechselte einen weiteren Blick mit dem Kommandanten. »Gibt es auf Mare Island Obstbäume?«

»Natürlich nicht. Es ist eine Schiffswerft. Und jetzt passen Sie gut auf, Sie sollten lieber reinen Tisch machen, sonst…«

Bell unterbrach ihn. »Reverend, Sie haben eine einzige Chance, wenn Sie den Rest Ihres Lebens nicht im Gefängnis verbringen wollen. Antworten Sie genau und wahrheitsgemäß. Wo haben Sie Louis Loh als Obstpflücker verkleidet gesehen?«

»In der Schlange.«

»In welcher Schlange?«

»In der Wagenschlange an der Frachtfähre.« »Saß er auf einem Wagen?«

»Verstehen Sie nicht? Er lenkte einen.-«

Bell ging zur Tür. »Er ist als japanischer Farmer verkleidet, der Obst liefert.«

»Das versuche ich doch die ganze Zeit, Ihnen zu erklären.«

»Welches Obst?«

»Erdbeeren.«

»Passierschein! Du verdammter Mongole«, schimpfte der Marinesoldat, der das Tor zu der kurzen Straße bewachte, auf der Mare Island von der Anlegestelle der Fähre zu den Docks überquert werden konnte, wo Matrosen auf Gangways hin und her liefen und Nachschubgüter auf die Schiffe schleppten. »Zeig mir deinen Passierschein!«

»Bitte sehr, Sir«, sagte Louis Loh und schlug die Augen nieder, während er das Dokument hervorholte. »Ich habe ihn schon auf der Fähre vorgezeigt.«

»Du musst ihn hier noch einmal vorzeigen. Und wenn es nach mir ginge, dürfte ohnehin kein Japs einen Fuß auf Mare Island setzen, ganz gleich ob mit oder ohne Passierschein.«

»Ja, Sir.«

Der Marinesoldat blickte auf das Dokument und murmelte: »Jetzt lassen sie Asiaten schon Fuhrwerke lenken. Den Farmern muss es wirklich schlecht gehen.« Langsam umkreiste er den Frachtwagen. Aus einer der Kasten angelte er sich eine Erdbeere und ließ sie in seinem Mund verschwinden. Ein Sergeant näherte sich. »Warum gibt es einen Stau?«

»Ich kontrolliere nur diesen Japaner, Sir.«

»Da draußen warten mindestens noch einhundert Fuhrwerke und Lastwagen. Machen Sie voran!«

»Du hast es gehört, verdammter Mongole. sich zu, dass du weiterkommst.« Er schlug dem Maultier mit der flachen Hand aufs Hinterteil, und es machte einen erschrockenen Satz vorwärts, so dass Louis Loh beinahe vom Kutschbock geschleudert worden wäre. Die Straße, mit groben Kopfsteinen gepflastert, führte an Lagerhäusern und Werkstätten vorbei und überquerte ein Eisenbahngleis. Dort, wo sie sich aufgabelte, zog Louis Loh an den Zügeln. Das Maultier, das hinter den anderen Fuhrwerken hergetrottet war, drehte sich widerstrebend um.

Lohs Herzschlag beschleunigte sich. Aus dem Lageplan, den er erhalten hatte, ging hervor, dass das Munitionslager sich am Ende der Straße direkt am Wasser befand. Er fuhr um ein Fabrikgebäude herum, und da war es: ein aus Klinker gemauertes Gebäude in einer Viertelmeile Entfernung mit kleinen vergitterten Fenstern und einem Dach aus gebrannten Lehmziegeln. Das Terrakotta-Dach und der blaue Schimmer der San Pablo Bay erinnerten ihn an seine Geburtsstadt Kanton an der südchinesischen Küste. So ängstlich er in diesem Moment auch war, so wurde er dennoch von aufwallendem Heimweh überrollt, das seine Entschlossenheit ins Wanken brachte. Es gab so viele schöne Dinge, die er nie wieder sehen würde.

Frachtwagen rollten in einer langen Schlange aus dem Magazin heraus und auf einen langgestreckten Pier, an dessen Ende die strahlend weiße Connecticut lag, das Flaggschiff der Großen Weißen Flotte. Er war kurz vor seinem Ziel. In einiger Entfernung sah er den letzten Wachtposten, der mit Marinesoldaten besetzt war. Er griff unter den Sitz und zog an einer Schnur. Er glaubte, den Wecker unter den Erdbeeren ticken zu hören, doch in Wirklichkeit wurde sein Ticken von den Fässern voller Sprengstoff, die unter den Früchten versteckt waren, vollständig gedämpft. Er war so nahe. Die einzige Frage war noch: Wie viel näher käme er heran, ehe sie ihn stoppten?

Hinter sich hörte er das Knirschen eines schweren Motors mit Kettenantrieb. Es war ein Pritschenwagen, der mit rotweiß lackierten Fässern voll Coca-Cola-Sirup hoch beladen war. War er ihm irrtümlich gefolgt, anstatt zur Lebensmittelannahme weiterzufahren? Ganz gleich aus welchem Grund er hier war, seine Anwesenheit ließ sein einsames Fuhrwerk weniger verdächtig erscheinen. Der Lastwagen hupte dröhnend und rollte mit aufheulendem Motor an ihm vorbei. Eine Sekunde später stoppte er abrupt, wobei seine Hartgummireifen quietschend über das Kopfsteinpflaster radierten. Dabei drehte er sich und versperrte schließlich die Straße, die auf beiden Seiten von einem tiefen Graben flankiert wurde. Es gab keine Möglichkeit, sich an ihm vorbeizuschlängeln, und er hatte bereits den Zeitzünder aktiviert, der den Sprengstoff zur Detonation bringen würde.

Louis rief: »Sir, würden Sie bitte mit Ihrem Lastwagen zur Seite fahren? Ich muss Ware liefern.«

Isaac Bell sprang aus dem Führerhaus, ergriff das Kummetgeschirr des Maultiers und sagte: »Hallo, Louis.«

Louis Lohs Angst und Heimweh lösten sich auf wie der Nebel im Wind und wurden durch eiskalte Klarheit ersetzt. Er griff unter die Kutschbank und zog an einer zweiten Schnur. Diese verlief unter der Wagendeichsel nach vorn zu den Zugriemen des Maultiers. Durch Betätigung der Schnur wurde ein Streifen Knallfrösche gezündet, die in schneller Folge knatternd explodierten. Das erschrockene Maultier bäumte sich auf und stieß Bell zu Boden. Es rannte blindlings in den Graben, zog den Wagen hinter sich her, welcher umkippte, so dass Erdbeeren und Sprengstoff in hohem Bogen durch die Luft flogen. Das in Panik geratene Zugtier riss sich los und rannte einfach davon, jedoch nicht, bevor sich Louis Loh, als er erkannte, dass alles verloren war, auf seinen Rücken geschwungen hatte. Bockend und nach allen Seiten austretend versuchte es, Louis Loh abzuwerfen, doch der gelenkige junge Chinese klammerte sich an seinem Hals fest und trieb es zum Wasser hinunter.

Isaac Bell folgte ihnen und rannte so schnell er konnte über ein freies Feld, das sich bis zum Rand der schmalen Meeresstraße erstreckte, die Mare Island von Vallejo trennte. Er sah, wie das Maultier plötzlich stehen blieb. Louis Loh wurde über seinen Kopf hinweggeschleudert. Der Chinese rollte sich im Gras ab, sprang auf die Füße und sprintete los. Bell jagte hinter ihm her. Plötzlich erschütterte eine mächtige Explosion die Erde unter seinen Füßen. Er drehte sich um. Coca-Cola-Fässer flogen durch die Luft. Das Pferdefuhrwerk war verschwunden, der Lastwagen brannte. Die Marinesoldaten am Kontrollpunkt und die Männer auf dem Munitionspier rannten in Richtung des Feuers. Die Connecticut und der Klinkerbau des Munitionslagers waren unversehrt.

Bell blieb Louis Loh auf den Fersen, der in Richtung Pier floh. Eine Barkasse war daran vertäut. Ein Matrose kletterte soeben heraus und versuchte, den Chinesen aufzuhalten. Louis Loh streckte ihn mit einem gezielten Boxhieb nieder und hechtete ins Wasser. Als Bell den Pier erreichte, entfernte sich der Chinese gerade mit Kurs auf Vallejo.

Bell rannte zur Barkasse. »Steht sie unter Dampf?«

Der Matrose saß noch immer benommen auf dem Pier. »Ja, Sir.«

Bell löste die Bug-und die Heckleine von den Pollern.

»Hey, was tun Sie, Mister?« Der Matrose kletterte eilends in die Barkasse und streckte die Hand nach Bell aus. »Aufhören!«

»Können Sie schwimmen?«

»Klar.«

»Dann viel Spaß.«

Bell ergriff seine Hand und schleuderte ihn über Bord. Die Gezeitenströmung zog das Boot vom Dock weg. Bell kuppelte die Schraube ein und lenkte das Boot um den Matrosen herum, der ungehalten rief: »Warum haben Sie das getan? Ich wollte Ihnen helfen.«

Das Letzte, was Bell sich wünschte, war die aktive Unterstützung der Navy. Sie würden Louis verhaften und ins Schiffsgefängnis einsperren. »Mein Gefangener«, sagte er. »Mein Fall.«

Die Strömung trieb Louis stromabwärts. Bell folgte ihm mit der Barkasse und hielt sich bereit, ihn falls nötig vor dem Ertrinken zu retten. Aber Loh war ein guter Schwimmer und pflügte in dem erst seit kurzer Zeit modern gewordenen Kraulstil durchs Wasser.

Auf den letzten einhundert Metern lenkte Bell das Boot an Land und legte an einem Pier an. Er wartete schon am Ufer, schwenkte ein Paar Handschellen, während Louis Loh durchs Wasser an Land stolperte. Der Chinese blieb stehen, atmete keuchend und starrte den großen Detektiv ungläubig an, der nur lakonisch meinte: »Denn reichen Sie mir mal die Hände.«

Louis Loh zückte ein Messer und griff für einen triefend nassen Mann, der sich soeben durch ziemlich hohe Wellen gekämpft hatte, mit überraschender Schnelligkeit an. Bell parierte die Attacke mit den Handschellen und schlug unbarmherzig zu. Louis ging zu Boden und war nun ausreichend betäubt, so dass Bell ihm die Hände auf dem Rücken fesseln konnte. Dann hievte Bell ihn auf die Füße und war überrascht, wie leicht er war. Louis Loh konnte unmöglich mehr als einhundertzwanzig Pfund auf die Waage bringen.

Bell marschierte mit ihm zum Pier, wo er die Barkasse vertäut hatte. Von Vallejo aus waren es nur vier oder fünf Meilen die Carquinez Strait hinunter bis Benicia Point, wo er mit ein wenig Glück einen Zug erwischen konnte, ehe die Navy überhaupt begriff, was los war.

Aber bevor er den Pier erreichte, legte eine Fähre von Mare Island an und spuckte eine aufgebrachte Truppe Werftarbeiter aus.

»Da ist er!«

»Schnappt ihn!«

Die Arbeiter hatten die Explosion gehört und die Fässer durch die Luft fliegen sehen - und dann hatten sie zwei und zwei zusammengezählt. Während sie Bell und Louis Loh verfolgten, gesellte sich eine zweite Gruppe, die Reparaturen an einem Straßenbahngleis vorgenommen hatte, mit Vorschlaghämmern und Eisenstangen bewaffnet zu ihnen. Sie drängten sich zu einer soliden Masse zusammen und versperrten dem Van-Dorn-Detektiv und seinem Gefangenen den Weg zur Barkasse.

Einer der Gleisarbeiter zündete ein Azethylen-Schweißgerät an. »Grillt den Japs. Zum Teufel mit einer Gerichtsverhandlung.«

Isaac Bell stoppte die Lynchwütigen. »Ihr könnt ihn doch nicht einfach verbrennen, Leute.«

»Ja? Und warum nicht?« »Er ist kein Japaner. Er ist Chinese.«

»Das sind allesamt Mongolen - asiatische Kulis. Die stecken alle unter einer Decke.«

»Trotzdem dürft ihr ihn nicht verbrennen. Er gehört mir.«

»Ihnen?«, fragte der Mob im Chor.

»Wer zum Teufel sind Sie?«

»Sie sind allein, und wir sind hundert.«

»Hundert?« Bell holte den Derringer aus seinem Hut und die Browning aus dem Jackett und richtete die Pistolen auf die wütenden Männer. »Zwei Schuss in meiner linken Hand und sieben in meiner rechten. Ihr seid nicht zu hundert, sondern nur zu einundneunzig.«

Einige Männer in der ersten Reihe wichen zurück und drängten sich zwischen Männern in ihrem Rücken hindurch nach hinten. Die neue erste Reihe rückte vor. Dabei sahen die Männer einander an, als suchten sie einen Anführer. Das Gesicht hart wie Granit, die Augen eiskalt, ließ Bell seinen Blick von Mann zu Mann wandern und schaute ihnen in die Augen.

Nur einer von ihnen brauchte genügend Mut aufzubringen.

»Wer will der Erste sein? Wie wäre es mit den Burschen ganz vorn?«

»Schnappen wir ihn uns!«, rief ein hochgewachsener Mann in der zweiten Reihe.

Bell feuerte die Browning ab. Der Mann stieß einen Schrei aus und sank auf die Knie, während er gleichzeitig beide Hände auf sein blutendes Ohr presste.

41

»Neunundneunzig«, zählte Isaac Bell rückwärts.

Der Mob wich mit trotzigem Gemurmel zurück.

Ein Straßenbahnwagen näherte sich und ließ seine Warnklingel ertönen, um die Männer von den Schienen zu vertreiben. Bell schwang sich hinein und zog Louis Loh hinter sich her.

»Sie dürfen nicht einsteigen«, protestierte der Fahrer. »Der Japs ist triefnass!«

Bell hielt dem Straßenbahnfahrer die breite Mündung des doppelläufigen Derringers vor die Nase. »Nicht anhalten. In einem durch bis zum Benicia Terminal.«

Indem sie bei den zahlreichen Haltestellen unterwegs an vielen wartenden Fahrgästen vorbeifuhren, erreichten sie die Landungsbrücke der Southern Pacific Fähre bereits nach zehn Minuten. Auf der anderen Seite der gut eine Meile breiten Wasserstraße sah Bell, wie die Solano, das größte Eisenbahnfährschiff der Welt, vor Port Costa gerade eine Lokomotive und einige Pullmanwagen des Overland Limited aufnahm, der nach Osten führ. Er zog Loh hinter sich her zum Büro des Bahnhofsvorstehers, wies sich aus, löste für die Reise quer über den Kontinent zwei Eisenbahnfahrkarten und ließ sich gleichzeitig ein Privatabteil reservieren. Danach verschickte er einige Telegramme. Die Überfahrt der Fähre dauerte neun Minuten, dann legte sie an, und die Gleisverbindung wurde wieder geschlossen. Die Lok zog die vordere Zughälfte an Land. Eine Rangierlok schob die letzten vier Wagen vom Schiff herunter. Innerhalb von zehn Minuten war der Zug wieder vollständig und dampfte aus dem Benicia Terminal.

Bell fand sein Abteil und fesselte Louis an ein Heizungsrohr.

Während der Transkontinentalzug das Sacramento Valley hinauffuhr, ergriff Louis Loh endlich das Wort. »Wohin bringen Sie mich?«

»Louis, zu welcher Tong gehören Sie?«

»Ich bin kein Tong.«

»Warum haben Sie versucht, es so aussehen zu lassen, als würden die Japaner das Munitionslager in die Luft sprengen?«

»Ich werde Ihnen nichts sagen.«

»Natürlich werden Sie das. Sie werden mir alles erzählen, was ich wissen will - was Sie vorhatten und warum und wer Ihnen Ihre Befehle gab.«

»Menschen wie mich werden Sie nie verstehen. Ich werde nicht reden. Nicht einmal, wenn Sie mich foltern.«

»›Das ist nicht mein Stil‹«, zitierte Bell aus einem populären Gedicht.

»››Eins aus‹, rief der Schiedsrichter‹«, konterte Louis Loh selbstgefällig. »Ich kenne Ihr Casey ist am Schloß auswendig.«

»Sie haben mir schon längst etwas verraten«, erwiderte Bell. »Sie wissen es nur nicht.«

»Was?«

Der hochgewachsene Detektiv schwieg. Tatsächlich hatte Louis Loh seinen Verdacht bestätigt, dass er mehr war als nur ein ordinärer Allerwelts-Tong-Gangster. Er glaubte nicht, dass der Chinese der eigentliche Spion war, aber hinter Louis Lohs Sabotageversuch auf Mare Island steckte mehr, als auf den ersten Blick zu erkennen war.

»Sie verschaffen mir einen großen Vorteil«, sagte Loh.

»Wie das?«

»Indem Sie zugeben, dass Sie nicht Manns genug sind, mich zu foltern.«

»Muss man dazu fähig sein, um bei den Hip Sing als richtiger Mann zu gelten?«

»Was ist Hip Sing?«

»Das werden Sie mir verraten.«

»Wenn sich das Blatt gewendet hat«, erklärte Louis Loh, »und Sie mein Gefangener sind, werde ich Sie foltern.«

Bell streckte sich auf dem Bett aus und schloss die Augen. Er hatte Kopfschmerzen und sah gelegentlich immer noch Schafe Purzelbäume schlagen.

»Ich werde mit einem Wiegemesser anfangen«, begann Loh. »Mit einem Hackmesser, um genau zu sein. Scharf wie ein Rasiermesser. Zuerst nehme ich mir Ihre Nase vor …«, fuhr Louis Loh mit der Beschreibung der Grässlichkeiten fort, die er Bell antun würde. Bell begann zu schnarchen.

Der Detektiv schlug die Augen auf, als der Zug in Sacramento hielt. Es klopfte an der Abteiltür. Bell ließ zwei stämmige Agenten der Protection Services aus dem Sacramento-Büro eintreten. »Schaffen Sie ihn in den Gepäckwagen und fesseln Sie ihn an Händen und Füßen. Einer von Ihnen bleibt die ganze Zeit in seiner Nähe. Der andere schläft. Ich habe ein Pullmanbett für Sie reservieren lassen. Sie werden sich nicht dadurch ablenken, dass Sie mit dem Zugpersonal reden. Wenn er auch nur einen winzigen blauen Fleck oder einen Kratzer abbekommt, ziehe ich Sie zur Rechenschaft.

Ich werde regelmäßig bei Ihnen vorbeischauen. Und immer wenn der Zug anhält, werden wir besonders wachsam sein.«

»Bis nach New York?«

»Wir müssen in Chicago umsteigen.«

»Meinen Sie, dass seine Freunde versuchen werden, ihn rauszuhauen?«

Bell suchte bei Loh nach einer Reaktion, konnte aber nichts feststellen. »Haben Sie Schrotflinten mitgebracht?«

»Autolader, wie Sie verlangt haben. Und auch eine für Sie.«

»Sollen sie es ruhig versuchen. Okay, Louis. Auf geht’s. Ich hoffe, es gefallt Ihnen, für die nächsten fünf Tage ein Gepäckstück zu sein.«

»Sie werden mich niemals zum Reden bringen.«

»Wir werden schon einen Weg finden«, versprach Bell.

Fahrkarten für einen Luxuszug, einen Anzug aus »englischem Schriftsteller-Tweed«, eine goldene Taschenuhr, teures Gepäck und einhundert Dollar waren alles, was nötig gewesen war, um den aus dem Priesterstand verstoßenen J. L. Skelton als Double für Arnold Bennett zu engagieren. Das berichtete Horace Bronson, der Chef des Büros in San Francisco, in einem Telegramm, das in Ogden auf Isaac Bell wartete. Aber auch wenn ihn die Aussicht auf eine lange Gefängnisstrafe so weit eingeschüchtert hatte, dass er redete wie ein Wasserfall, hatte Skelton nicht die geringste Ahnung, weshalb er auch dafür bezahlt worden war, so zu tun, als begleite er die beiden sogenannten Theologiestudenten.

»Er hat auf einen ganzen Stapel Bibeln geschworen«, schrieb Bronson mit trockenem Humor, »dass er nicht wisse, weshalb er weitere einhundert Dollar dafür erhalten hat, um wieder in seinen Priesterstand zurückzukehren und eine Messe in der Kapelle auf Mare Island zu zelebrieren. Und er könne auch beim besten Willen nicht erklären, weshalb Harold Wing und Louis Loh es so hatten aussehen lassen wollen, als hätten Japaner das Munitionslager auf Marc Island gesprengt, um Schiffe der Großen Weißen Flotte lahmzulegen.« Horace Bronson glaubte ihm. Isaac Bell tat es ebenfalls. Der Spion war ein Experte darin, andere seine Drecksarbeit machen zu lassen. Genauso wie es bei Arthur Langners schweren Kanonen der Fall war: Er hielt sich meilenweit von der Explosion fern.

Die Herkunft des Passierscheins, den Loh benutzt hatte, um sein Fuhrwerk auf die Fähre und weiter auf die Werft zu schmuggeln, hätte Sicherlich wichtige Hinweise geliefert. Aber das Dokument war zusammen mit dem Fuhrwerk und dem Lastwagen bei der Explosion verbrannt. Nicht einmal das Maultier war eine Hilfe. Es war am Tag zuvor in Vaca gestohlen worden. Die Wächter, die Hunderte von Lastwagen und Fuhrwerken kontrolliert hatten, konnten keine weiteren hilfreichen Informationen über die Passierscheine oder die Ladung Erdbeeren, die sie auf die Insel gelassen hatten, liefern.

Zwei Tage später, als der Zug durch Illinois donnerte, besorgte Bell für Louis Loh eine Zeitung aus Chicago. Der Tong-Gangster lag auf einem Klappbett im dunklen, fensterlosen Gepäckwagen, mit Handgelenk und Fußknöchel an den Stahlrahmen gefesselt. Der PS-Agent, der ihn bewachte, saß vor sich hindösend auf einem Stuhl daneben. »Gönnen Sie sich einen Kaffee«, sagte Bell zu ihm und zeigte Loh die Zeitung, als sie allein waren: »Frisch aus der Druckerei. Nachrichten aus Tokio.«

»Was interessiert mich Tokio?«

»Der Kaiser von Japan hat die Große Weiße Flotte zu einem offiziellen Besuch eingeladen, wenn sie den Pazifik überquert hat.«

Der gleichgültige Ausdruck, den Louis Lohs Gesicht gewöhnlich zeigte, wurde für einen kurzen Moment brüchig. Bell nahm ein winziges Absacken seiner Schultern wahr, das seine enttäuschte Hoffnung darüber widerspiegelte, dass sein fehlgeschlagenes Attentat trotzdem zu keinem Bruch zwischen Japan und den Vereinigten Staaten geführt hatte.

Bell war verwirrt. Weshalb war Louis das so wichtig? Er war geschnappt worden. Auf ihn wartete das Gefängnis, wenn nicht gar der Henker, und er hatte das Geld verloren, mit dem er für einen Erfolg belohnt worden wäre. Weshalb nahm er an der Entwicklung immer noch Anteil? War es denn tatsächlich so, dass er seine Tat aus anderen Gründen als aus Habgier begangen hatte.

»Wir können wohl davon ausgehen, Louis, dass Seine Kaiserliche Majestät die Flotte sicher nicht eingeladen hätte, wenn Sie es geschafft hätten, den Mare Island Naval Shipyard in seinem Namen in Schutt und Asche zu legen.«

»Was interessiert mich der Kaiser von Japan?«

»Das ist meine Frage. Warum sollte ein chinesischer Tong-Gangster versuchen, amerikanisch-japanische Ressentiments zu wecken?«

»Fahren Sie zur Hölle.«

»Und für wen? Für wen haben Sie es getan, Louis?«

Louis Loh lächelte spöttisch. »Sparen Sie sich Ihren Atem. Foltern Sie mich doch. Nichts wird mich zum Reden bringen.«

»Wir werden schon noch einen Weg finden«, versprach Bell abermals. »In New York.«

Unterstützt von Angehörigen der Eisenbahnpolizei transferierten schwer bewaffnete Van-Dorn-Agenten Louis Loh vom Overland Limited quer durch die LaSalle Station in den 20th Century Limited. Niemand versuchte, Louis Loh zu befreien oder zu töten, womit Bell fast schon gerechnet hatte. Er entschied, ihn in der Obhut der Protection Services zu belassen, bis der 20th Century in New York eintraf. Und Bell hielt sich im Grand Central Terminal von Louis fern, während ein anderer Trupp Van-Dorn-Agenten Louis in einen Lastwagen verfrachtete und zum Brooklyn Navy Yard hinausfuhr. Lowell Falconer hielt sich schon bereit, um dafür zu sorgen, dass Louis Loh seine erste Nacht in einer Brigg der Navy verbringen konnte.

Bell erwartete den Captain auf seiner Turbinenjacht. Die Dyname lag an einem Pier der Marinewerft zwischen der Hull-44-Helling und einer großen Schute aus Holz, die von einem seetüchtigen Schlepper versorgt wurde. Auf der Schute errichteten Techniker einen Gittermast. Er war eine maßstabsgetreue Version des Eins-zu-zwölf-Modells, das Bell in Farley Kents Zeichensaal gesehen hatte.

Hoch über ihm füllte Hull 44 den blauen Himmel aus. Die Rumpfpanzerung wanderte an dem Stahlgerüst Stück für Stück nach oben, und das Gebilde nahm mehr und mehr die Gestalt eines Schiffes an. Wenn es auch nur zur Hälfte das Schlachtschiff werden würde, das Falconer sich vorstellte und das Alasdair MacDonald und Arthur Langner mit ihren Ideen und ihrer Arbeit schnell und tödlich hatten werden lassen, dachte Bell, dann wäre dieser Anblick seines Hecks etwas, das seine Feinde niemals sehen würden, bis ihre eigenen Schiffe steuerlos dahintrieben und in Flammen standen.

Falconer kam an Bord, nachdem er den Gefangenen untergebracht hatte. Er berichtete, dass Louis’ letzte Worte, ehe die Tür seines neuen Gefängnisses zufiel, gelautet hätten: »Bestellen Sie Isaac Bell, dass ich nichts sagen werde.«

»Er wird reden.«

»Darauf würde ich mich nicht verlassen«, warnte Falconer. »Als ich im Fernen Osten gedient habe, sezierten Japse und Chinesen gefangene Spione regelrecht bei lebendigem Leib. Sie bekamen aber trotzdem keinen Ton aus ihnen heraus.«

Der Van-Dorn-Detektiv und der Navy-Captain standen auf dem Vorderdeck, während sich die Dyname rückwärts in den East River schob, wobei sich ihre neun Schrauben mit einer Geschmeidigkeit drehten, die Bell immer noch geradezu unheimlich vorkam.

»Hinter Lois Loh steckt mehr, als man auf den ersten Blick erkennen kann«, meinte er nachdenklich. »Noch kann ich nicht genau sagen, was ihn so anders erscheinen lässt.«

»Mir kommt er wie jemand vor, der in der Hierarchie ziemlich weit unten rangiert.«

»Das glaube ich nicht«, widersprach Bell. »Er legt einen enormen Stolz an den Tag, so wie jemand, der in einer wichtigen Mission unterwegs ist.«

»Für die New Yorker Banden ist es ein ständiges Auf und Ab«, sagte Harry Warren, und die Handvoll Van-Dorn-Detektive, die sie überwachten, nickte zustimmend. »Heute sind sie groß und mächtig, und schon morgen kann man sie aus der Gosse fischen.«

Die Luft im Einsatzraum der Zentrale im Knickerbocker Hotel war vom Zigarren-und Zigarettenrauch ganz grau. Eine Flasche Whiskey, die Isaac Bell spendiert hatte, machte die Runde.

»Wer sitzt denn zurzeit in der Gosse?«, wollte er wissen.

»Die Hudson Dusters, die Marginals und die Pearl Buttons. Die Eastmans sind in Schwierigkeiten, da Monk Eastman gerade in Sing-Sing schmort, und sie machen es für sich zunehmend schlimm, indem sie sich weiterhin ständig mit den Five Pointers anlegen.«

»Sie haben kürzlich eine wunderschöne Schießerei unter der Third Avenue El veranstaltet«, berichtete ein Detektiv. »Leider gab es keine Toten.«

»In Chinatown«, fuhr Harry fort, »überholen die Hip Sing gerade die On Leongs. Auf der West Side drehen Tommy Thompsons Gophers das große Rad. Oder besser, sie drehten es. Diese Mistkerle haben jetzt alle Hände voll zu tun, seit Sie, Isaac, ihnen die Eisenbahnpolizei auf den Hals gehetzt haben, weil sie Eddie Tobin so übel zugerichtet haben.«

Diese Meldung wurde mit begeistertem Kopfnicken und einer widerstrebend bewundernden Bemerkung quittiert: »Diese Schwellen-Cops aus dem Westen sind die härtesten und schlimmsten Burschen, die ich je gesehen habe.«

»Sie haben die Gophers derart aufgemischt, dass die Hip Sing mitten im Territorium der Gophers eine neue Opiumhöhle eröffnet haben.«

»Nicht so schnell«, bremste Harry Warren. »Ich habe Gophers in einem Laden der Hip Sing in der Stadt gesehen. Dort wo Scully war, Isaac? Ich hatte das Gefühl, dass zwischen den Hip Sing und den Gophers irgendwas im Gange war. Vielleicht hatte Scully den gleichen Eindruck.«

Ein paar Detektive murmelten zustimmend. Sie hatten entsprechende Gerüchte gehört.

»Aber keiner von Ihnen kann mir etwas über Louis Loh erzählen, oder?«

»Das hat nicht viel zu bedeuten, Isaac. Die Kriminellen in Chinatown sind nun mal um einiges verschwiegener und heimlichtuerischer.«

»Und besser organisiert. Um nicht zu sagen cleverer.«

»Und in ständiger Verbindung mit den anderen Chinatowns in ganz Amerika und Asien.«

»Die internationalen Verbindungen sind angesichts der Tatsache, dass wir es mit einem Spionagefall zu tun haben, ein interessanter Faktor«, gab Bell zu. »Bis auf einen ganz wesentlichen Punkt. Warum werden zwei Männer von New York aus quer über den Kontinent geschickt, wenn sie genauso gut einheimische Chinesen aus der Chinatown in San Francisco, die das Territorium kennen, hätten einsetzen können?«

Darauf gab niemand eine Antwort. Die Detektive saßen in unbehaglicher Stille da, die nur gelegentlich vom Klirren eines Trinkglases oder dem Scharren eines Streichholzes unterbrochen wurde. Bell ließ den Blick über Harrys Veteranenteam schweifen. Er vermisste John Scully schmerzlich. Er war der Magier unter den Kopfarbeitern gewesen.

»Warum diese Scharade im Zug?«, fragte er. »Sie ergibt doch keinen Sinn.«

Erneut herrschte betretenes Schweigen. Bell fragte: »Wie geht es Eddie?«

»Er ist immer noch auf der Kippe.«

»Man soll ihm sagen, dass ich ihn besuche, sobald ich die Zeit dazu finde.«

»Ich bezweifle, dass er überhaupt mitbekommt, dass Sie bei ihm im Raum sind.«

Harry Warren sagte: »Das ist eine andere seltsame Geschichte, soweit ich es beurteilen kann. Warum gehen die Gophers ein solches Risiko ein, die Van Dorns gegen sich aufzubringen?«

»Sie sind eben dämlich«, beantwortete ein Detektiv die Frage, und alle lachten schallend.

»Aber doch nicht so dämlich. Wie Isaac über Louis Lohs lange Reise über den Kontinent sagte. Einen Halbwüchsigen zusammenzuschlagen ergibt keinen Sinn. Die Banden meiden außerhalb ihrer Kreise jegliche Gewalt.«

Isaac Bell sagte daraufhin: »Sie haben mir erzählt, es sei merkwürdig, dass der Iceman nach Camden gereist ist.«

Harry nickte heftig. »Gophers verlassen ihr heimisches Gebiet niemals.«

»Und Sie sagten, dass Gophers keine Warnungen schicken oder Rache üben, wodurch sie Gefahren von Seiten Außenstehender ausgesetzt wären. Ist es möglich, dass der Spion sie dafür bezahlt hat, sich zu rächen, wie er auch Killer dafür bezahlt hat, dass sie nach Camden reisen?«

»Wer weiß schon, wie Spione denken?«

»Ich kenne jemanden, der es weiß«, sagte Bell.

Commander Abbington-Westlake kam im Schlenderschritt aus dem Harvard Club, wo er sich eine freie Ehrenmitgliedschaft ergattert hatte, und winkte gerade lässig einem Taxi. Ein rotes Darraq-Benzintaxi flitzte an einem Mann vorbei, der vor dem New York Yacht Club stand und ebenfalls nach einem Taxi winkte, und hielt vor dem beleibten Engländer an.

»Hey, das ist mein Taxi!«

»Offensichtlich nicht«, meinte Abbington-Westlake affektiert, während er in den Darraq einstieg. »Und jetzt schnell, Fahrer, ehe uns dieser verärgerte Segelsportler einholt.«

Das Taxi startete. Abbington-Westlake nannte eine Adresse auf der oberen Fifth Avenue und machte es sich für die Fahrt gemütlich. An der 59th Street bog das Taxi plötzlich in den Central Park ab. Er klopfte mit dem Knauf seines Gehstocks gegen das Trennfenster.

»Nein, nein, nein, ich bin kein dummer Tourist, mit dem Sie eine Rundfahrt durch den Park machen können. Wenn ich das gewollt hätte, hätte ich es Ihnen ausdrücklich gesagt. Kehren Sie sofort zur Fifth Avenue zurück!«

Der Fahrer rammte den Fuß aufs Bremspedal, so dass Abbington-Westlake von seinem Sitz rutschte. Als er sich von seinem Schreck erholt hatte, blickte er in die kalten Augen eines offensichtlich wütenden Isaac Bell.

»Ich warne Sie, Bell, ich habe Freunde, die mir jederzeit zu Hilfe kommen.«

»Ich werde Ihnen keine wohlverdiente rechte Gerade auf die Nase verpassen, weil Sie mich an Yamamoto Kenta verraten haben, wenn Sie mir eine Frage beantworten.«

»Waren Sie es, der Yamamoto getötet hat?«, fragte der Engländer furchtsam.

»Er ist in Washington gestorben. Zu der Zeit war ich in New York.«

»Haben Sie seinen Tod angeordnet?«

»Ich gehöre nicht zu Ihrer Sorte«, sagte Bell.

»Wie lautet Ihre Frage?«

»Wer immer dieser Spion ist, der auf eigene Rechnung arbeitet, er handelt auf jeden Fall seltsam, finde ich. Sehen Sie sich das mal an.«

Er zeigte Abbington-Westlake den kurzen Brief. »Das hat er bei der Leiche meines Detektivs zurückgelassen. Weshalb könnte er das getan haben?«

Der Engländer las den Text. »Offenbar schickt er Ihnen eine Nachricht.«

»Würden Sie so etwas tun?«

»Mit solchen kindischen Spielchen habe ich nichts im Sinn.«

»Würden Sie meinen Mann aus Rache töten?«

»Rache ist ein Luxus, den man sich in meinem Gewerbe nicht leisten kann.«

»Und als Drohung? Um mich aufzuhalten?«

»Er hätte Sie töten sollen, dann hätte alles ein Ende gehabt.«

»Würden Sie zu solchen Mitteln greifen?«

Abbington-Westlake lächelte. »Ich würde empfehlen, dass erfolgreiche Spione möglichst unsichtbar sind. Idealerweise kopiert man einen geheimen Plan, anstatt ihn zu stehlen, so dass der Feind niemals erfährt, dass man sich in seinem Besitz befindet. Sollte der Tod eines Feindes unvermeidbar sein, dann sollte es so aussehen wie ein Unfall. Herabfallender Schutt auf einer Baustelle kann einen Menschen zerschmettern, ohne Verdacht zu erwecken. Ein Stich mit einer Hutnadel ins Gehirn ist ein Signal.«

»Von der Hutnadel war in den Zeitungen niemals die Rede«, sagte Bell eisig.

»Man kann schließlich zwischen den Zeilen lesen«, entgegnete der Engländer. »Wie ich Ihnen bereits im Knickerbocker sagte: Willkommen in der Welt der Spionage, Mr Bell. Sie haben schon eine Menge gelernt. Ihr Gefühl sagt Ihnen, dass der unabhängig agierende Spion nicht in erster Linie Spion ist.«

»Er denkt nicht wie ein Spion«, sagte Bell. »Er denkt wie ein Gangster.«

»Wer wäre dann besser geeignet als ein Detektiv, um einen Gangster zu fangen? Guten Tag, Sir. Darf ich Ihnen eine gute Jagd wünschen?« Er stieg aus dem Taxi und entfernte sich in Richtung Fifth Avenue.

Bell kehrte eilends zum Knickerbocker Hotel zurück und rief Archie Abbott zu sich.

»Fahr sofort nach Newport rauf, zur Torpedofabrik.«

»Die Jungs aus Boston sind doch schon …«

»Ich will dich dort haben. Ich habe bei dieser Attacke ein seltsames Gefühl.«

»Was für ein Gefühl?«

»Was, wenn das Ganze nun gar kein Sabotageakt war? Sondern ein Raubüberfall? Bleib so lange dort, bis du genau weißt, was sie mitgenommen haben.«

Er begleitete Archie zum Zug im Grand Central Terminal und kehrte dann nachdenklich in sein Büro zurück. Abbington-Westlake hatte seinen Verdacht bestätigt. Der Spion war in erster Linie ein Gangster. Aber Commodore Tommy konnte es niemals sein. Der Gopher hatte sein ganzes bisheriges Leben in den engen, verwinkelten Straßen und Gassen von Hell’s Kitchen verbracht und dort sein Unwesen getrieben. Die Antwort musste eher bei Louis Loh zu suchen sein. Er konnte der Tong sein. Sogar der Spion. Vielleicht war es das, was Louis in seinen Augen von allen anderen unterschied: Er handelte, als verfolge er ein ganz bestimmtes Ziel. Es wurde Zeit, ihm dazu einige Fragen zu stellen.

Bell holte Louis Loh spätnachts vom Brooklyn Navy Yard ab und fesselte ihm die Hände auf dem Rücken.

Loh erlebte seine erste Überraschung, als Bell ihn zum Fluss hinunterführte, anstatt ihn in einen Lastwagen oder ein Automobil zu setzen. Sie warteten am Wasser. Hinter ihnen ragte Hull 44 in den Nachthimmel. Der Wind trug den Klang der Schiffsmotoren, der flatternden Segel, der Dampfpfeifen und Nebelhörner zu ihnen herüber. Abgedunkelt bis auf ihre Fahrtbeleuchtung näherte sich Lowell Falconers Turbinenjacht Dyname beinahe lautlos dem Ufer.

Matrosen halfen Bell und seinem Gefangenen an Bord, ohne ein Wort zu sprechen. Die Jacht kreuzte in den Fluss und nahm stromabwärts Fahrt auf. Sie fuhr unter der Brooklyn Bridge hindurch, passierte die Battery und beschleunigte auf der Upper Bay.

»Wenn Sie vorhaben, mich über Bord zu werfen«, sagte Louis Loh, »sollten Sie nicht vergessen, dass ich ganz gut schwimmen kann.«

»Auch mit den Fesseln?«

»Ich dachte mir, dass Sie sie mir abnehmen, weil Foltern nicht Ihr Stil ist.«

Der Steuermann steigerte das Tempo auf dreißig Knoten. Bell brachte Loh in die abgedunkelte Kabine, wo sie sich geschützt vor dem Wind und der Gischt schweigend hinsetzten. Die Dyname überquerte die Lower Bay. Bell sah das Lichtzeichen des Feuerschiffs durchs Bullauge. Als die Dyname mit den ersten hohen Atlantikwellen Bekanntschaft machte, fragte Louis Loh: »Wohin bringen Sie mich?«

»Aufs Meer.«

»Wie weit aufs Meer?«

»Etwa fünfzig Meilen.«

»Dafür brauchen wir die ganze Nacht.«

»Nicht mit diesem Schiff.«

Der Steuermann ging auf volle Kraft. Eine Stunde verging. Dann wurden die Turbinen gedrosselt, die Jacht wurde langsamer und sank tiefer in die Wellen ein. Plötzlich stieß sie gegen ein hartes Hindernis und stoppte vollständig. Bell ergriff Louis’ Arm und vergewisserte sich, dass er die Handschellen nicht auf irgendeine Art und Weise geöffnet hatte, und führte ihn dann aufs Deck hinaus. Stumme Matrosen halfen ihnen beim Umsteigen auf das Holzdeck einer Schute. Dann wendete die Dyname und entfernte sich mit schneller Fahrt. Nach wenigen Minuten waren nur noch die Flammen zu sehen, die gelegentlich aus ihrem Schornstein schlugen, und schon bald verschwand die Jacht vollständig in der Dunkelheit.

»Was nun?«, fragte Louis Loh. Weiße Schaumkronen leuchteten im Sternenschein auf den Wellenkämmen. Die Schute wiegte sich in der Dünung des Atlantiks.

»Und jetzt klettern wir ein wenig.«

»Klettern? Was meinen Sie? Wo?«

»Auf diesen Mast.«

Bell lenkte Louis’ Blick auf den Gittermast. Die luftige Konstruktion war so hoch, dass ihre Spitze die Sterne zu berühren schien. »Was ist das? Wo sind wir?«

»Wir befinden uns auf einer Zielschute der US Navy Atlantic Firing Range. Ingenieure haben diesen vierzig Meter hohen Gittermast zu Testzwecken auf der Schute errichtet. Er stellt die neueste Entwicklung auf dem Gebiet der Beobachtungsmasten für Richtschützen auf Dreadnoughts dar.«

Bell kletterte zwei Sprossen hoch, schloss Louis Lohs rechte Handschelle auf und legte sie sich ums rechte Fußgelenk.

»Bereit? Los geht’s.«

»Wohin?«

»Diese Leitern hinauf. Wenn ich mein Bein anziehe, dann heben Sie Ihren Arm.«

»Warum?«

»Für die Morgendämmerung ist ein Test angesetzt, um zu sehen, wie sich der Mast unter Schlachtbedingungen bei einem Beschuss mit Zwölf-Zoll-Geschützen verhält. Jeder Spion, der sein Geld wert ist, würde alles dafür geben, um diesem Test beizuwohnen. Also los, packen wir es an.«

Bis zur Mastspitze war es eine lange Kletterpartie, aber keiner der beiden Männer atmete auch nur einen Deut schneller, als sie die Aussichtsplattform erreichten. »Sie sind hervorragend in Form, Louis.« Bell löste die Handschelle von seinem Fußknöchel und hängte sie dafür an eine der röhrenförmigen Verstrebungen des Mastes.

»Was jetzt?«

»Wir warten auf die Morgendämmerung.«

Ein kalter Wind kam auf. Der Mast schwankte, als die Böen durch die Gitterkonstruktion pfiffen.

Beim ersten Licht des Tages nahm die Silhouette eines Schlachtschiffes am Horizont Gestalt an.

»Die New Hampshire«, sagte Bell. »Sie erkennen sie gewiss an ihren drei Schornsteinen und dem altmodischen Rammsporn. Sie werden sich erinnern, dass sie mit 7-und 8-Zoll- Geschützen sowie vier 12-Zoll-Gcschützen bestückt ist. Es wird sicher gleich losgehen.«

Auf dem Schlachtschiff zuckte ein roter Blitz auf. Ein Fünfhundert-Pfund-Geschoss donnerte wie ein Güterzug vorbei. Louis duckte sich. »Was?«, brüllte er. »Was?« Jetzt erst erreichte sie der Geschützknall.

Ein weiterer Blitz. Ein weiteres Geschoss raste vorbei, diesmal jedoch erheblich näher.

»Bald haben sie die richtige Entfernung!«, erklärte Bell seinem unfreiwilligen Begleiter.

Das 12-Zoll-Geschütz blitzte rot auf. Ein Geschoss schlug in einem Funkenregen knapp zwanzig Meter unter ihnen ein. Der Mast erbebte, Louis Loh jammerte: »Sie sind wahnsinnig!«

»Es heißt, diese Konstruktion sei erstaunlich stabil«, erwiderte Bell.

Weitere Geschosse rauschten vorüber. Als wieder eines das angepeilte Ziel traf, schlug Louis die Hände vors Gesicht.

Nicht lange, und der Himmel hatte sich so weit aufgehellt, dass Bell seine goldene Uhr lesen konnte. »Nur noch ein paar einzelne Schüsse. Danach sollen Salven abgefeuert werden. Ehe sie die Übung mit einigen Breitseiten beenden.«

»Okay, okay. Ich gebe zu, ich bin ein Tong.«

»Sie sind mehr als ein Tong«, widersprach Bell eisig. Er wurde durch einen überraschten Ausdruck auf Louis Lohs sonst so unbeweglichem Gesicht belohnt.

»Was meinen Sie?«

»Sun-tzu über die Kunst des Krieges. Ich darf Ihren Landsmann zitieren: ›Übe die Kunst der Verstohlenheit, so dass du unsichtbar bist.‹«

»Ich weiß nicht, was Sie meinen.«

»Sie haben mir im Zug gesagt: ›Sie denken, dass wir alle Opiumsüchtige oder Tong-Gangster sind.‹ Da klangen Sie wie jemand, der alles von einer höheren Warte aus betrachtet. Wer sind Sie wirklich?«

Eine Salve donnerte heran. Zwei Geschosse rasten durch die Konstruktion. Noch stand der Mast, aber er schwankte heftig hin und her.

»Ich bin kein Tong.«

»Gerade haben Sie mir noch das Gegenteil gestanden. Also was ist jetzt richtig?« »Ich bin kein Gangster.«

»Hören Sie auf, mir zu erzählen, was Sie nicht sind, und verraten Sie endlich, was Sie sind.«

»Ich bin Mitglied der Tongmenghui.«

»Was ist die Tongmenghui?«

»Die Chinesische Revolutionsarmee. Wir sind eine geheime Widerstandsbewegung. Wir haben uns der Wiederbelebung der chinesischen Gesellschaft verschrieben.«

»Erklären Sie mir das«, verlangte Isaac Bell.

In einem aufgeregten Redeschwall gestand Louis Loh, ein leidenschaftlicher chinesischer Nationalist zu sein und dass er den Plan verfolge, die korrupte Kaiserin zu stürzen. »Sie ist im Begriff, China zu erwürgen. England, Deutschland, ganz Europa und sogar die Vereinigten Staaten zehren von dem, was von der sterbenden chinesischen Nation noch übrig ist.«

»Wenn Sie wirklich ein Revolutionär sind, was haben Sie dann in Amerika zu suchen?«

»Dreadnought-Schlachtschiffe. China muss eine moderne Flotte aufbauen, um koloniale Eindringlinge abzuwehren.«

»Indem die Große Weiße Flotte in San Francisco versenkt wird?«

»Das geschah nicht für China! Das geschah für ihn.«

»›Ihn‹? Von wem reden Sie?«

Mit einem besorgten Blick zur New Hampshire sagte Loh: »Es gibt einen Mann - einen Spion. Er bezahlt dafür. Nicht mit Geld, sondern mit wertvollen Informationen über die Dreadnoughts der anderen Nationen. Wir, Harold Wing und ich, geben diese Informationen an die chinesischen Schiffsingenieure weiter.«

»Und Sie bezahlen dafür, indem Sie tun, was er von Ihnen verlangt.«

»Genau, Sir. Können wir jetzt wieder nach unten klettern?«

Bell wusste sofort, dass er damit einen wichtigen Durchbruch in diesem Fall erzielt hatte. Dies war der freie Spion, den Yamamoto Kenta als Gegenleistung für seine ungehinderte Flucht verraten wollte. Louis Loh hatte ihn wieder näher an ihn herangeführt.

»Demnach arbeiten Sie für drei Herren. Die chinesische Marine. Für Ihre Tongmenghui-Widerstandsbewegung. Und für den Spion, der Sie dafür bezahlt hat, das Munitionslager auf Mare Island in die Luft zu sprengen. Wer ist dieser Mann?«

Ein weiterer Güterzug rumpelte in Form einer schweren Geschützgranate vorbei. Die Schute mitsamt dem Turm tanzte geradezu auf den Wellen.

»Ich weiß nicht, wer er ist.«

»Wer ist Ihr Mittelsmann? Wer gibt Ihnen die Befehle und die Informationen?«

»Wir haben Briefkästen. Er ließ uns Informationen, Befehle und Geld für notwendige Ausgaben mittels Briefkästen zukommen.« Loh zog den Kopf ein, als die nächste Granate einschlug. »Bitte, können wir endlich von dem Mast runtersteigen?«

Am Horizont - im funkelnden Licht der ersten Sonnenstrahlen - richteten sich sämtliche Geschützrohre der New Hampshire auf den Gittermast. »Jetzt kommt eine Breitseite«, kündigte Bell an.

»Sie müssen mir glauben.«

Bell sagte: »Ich hege durchaus Sympathien für Sie, Louis. Sie haben nicht auf mich geschossen, bis ich von dem Zug abgesprungen bin.«

Louis Loh blickte ängstlich zu dem Schlachtschiff hinüber. »Ich habe nicht Ihr Leben geschont. Ich hatte nur nicht den Mut abzudrücken.«

»Ich bin fast bereit, Sie runterzulassen, Louis. Aber Sie haben mir nicht alles erzählt, was Sie wissen. Ich glaube nicht, dass alles mit der Post gekommen ist.«

Louis Loh warf einen weiteren verzagten Blick auf das weiße Schlachtschiff und brach völlig zusammen. »Commodore Tommy Thompson hat uns befohlen, das Munitionslager auf Mare Island anzugreifen.«

»Wie sind Sie mit der Gopher-Gang zusammengekommen?«

»Der Spion hat die Hip Sing entsprechend geschmiert, damit sie zuließen, dass wir uns in ihrem Namen an Commodore Tommy Thompson heranmachten, indem wir so taten, als seien wir Mitglieder der Tong.«

Bell reichte Louis Loh ein schneeweißes Taschentuch. »Winken Sie damit.«

Er half Loh beim Abstieg. Als sie wieder auf der Schute standen, näherte sich ein Boot mit vor Wut rasenden Navy-Offizieren. »Wie zum Teufel sind Sie …?«

»Ich dachte schon, die Schießerei würde niemals aufhören. Wir haben da oben allmählich Hunger bekommen.«

»Ich glaube nicht eine Sekunde lang, dass Commodore Tommy Thompson der Spion ist«, sagte Isaac Bell zu Joseph Van Dorn. »Aber ich würde fast darauf wetten, dass Tommy eine recht gute Vorstellung hat, wer es ist.«

»Das würde ich ihm auch raten«, sagte Van Dorn. »Auf seinem Hoheitsgebiet eine Razzia durchzuführen kostet uns Unmengen von Geld, das an die Polizei geht, und einige sehr teure Gefälligkeiten, um Tammany Hall vom Protestieren abzuhalten.« Der hochgewachsene Detektiv und sein athletischer Boss beaufsichtigten die Vorbereitungen für die Razzia aus dem Inneren eines Marmon, der gegenüber Commodore Tommy’s Saloon in der West 39th Street parkte.

»Aber die Eisenbahnlinien werden uns lieben«, sagte Bell, und der Boss räumte ein, dass sich mehrere Eisenbahnpräsidenten bereits persönlich bei ihm dafür bedankt hatten, dass er die schlimmsten Plünderungen durch die Gopher-Gang erheblich eingeschränkt hatte. »Betrachten Sie das Ganze doch mal von der positiven Seite - nach dieser Aktion dürfte die Organisation unseres geheimnisvollen Spions um einiges geschrumpft sein.«

»Darauf will ich mich nicht verlassen«, sagte Isaac Bell eingedenk der Explosion in der Newport Torpedo Factory, die erfolgt war, während er im Zug nach San Francisco gesessen hatte.

Ein Dutzend Eisenbahnpolizisten führten die Razzia durch, brachen die Saloontür auf, zertrümmerten das Mobiliar, zerschmetterten Flaschen und schlugen Bierfässer ein. Schüsse fielen. Harry Warrens Leute, die mit Handschellen bereitstanden, trieben ein Dutzend Gophers in einen Gefängniswagen des Police Departments.

»Tommy hat sich mit einer Kugel im Arm im Keller verkrochen«, lautete Harrys Meldung an Bell und Van Dorn. »Er ist allein. Vielleicht ist er jetzt vernünftig genug, um zuzuhören und zu reden.«

Bell ging als Erster die Holztreppe in einen feuchten Keller hinunter. Tommy Thompson hing zusammengesunken auf einem Stuhl - wie ein Berg, der von einem Erdbeben zum Einsturz gebracht worden war. Eine Pistole befand sich in seiner Hand. Er schlug die Augen auf, starrte mit trübem Blick auf Beils Waffe, die auf seinen Kopf zielte, und ließ seine eigene Pistole auf den festgestampften Lehmboden fallen.

»Ich bin Isaac Bell.«

»Was ist in die Van Dorns gefahren?«, fragte Tommy ungehalten. »Es hieß doch immer leben und leben lassen. Man bezahlt die Cops und kommt sich gegenseitig nicht ins Gehege. Wir hatten ein so schönes System, und jetzt kommen ein paar private Plattfüße und machen alles kaputt.«

»Haben Sie deshalb einen meiner Jungs ins Krankenhaus gebracht?«, fragte Bell mit kalter Stimme.

»Das war nicht meine Idee!«, protestierte Tommy.

»Nicht Ihre Idee?«, wiederholte Bell. »Wer führt denn die Gophers? Wer gibt ihnen die Befehle?«

»Es war nicht meine Idee«, wiederholte Tommy mürrisch.

»Sie erwarten von mir, dass ich glaube, dass sich der berühmte Commodore Tommy Thompson, der jeden Rivalen abserviert hat, um die härteste Bande in New York zu leiten, von jemand anderem herumkommandieren lässt?«

Wut und Scham flackerten hinter Tommys harter Fassade auf. Bell machte sich das zunutze und lachte. »Vielleicht sagen Sie tatsächlich die Wahrheit. Vielleicht sind Sie wirklich nur ein harmloser Saloonwirt.«

»Verdammt noch mal!«, fauchte Tommy Thompson. Er versuchte sich aus dem Sessel hochzustemmen. Der hochgewachsene Detektiv stoppte ihn jedoch mit einer warnenden Geste. »Commodore Tommy nimmt von niemandem Befehle an.«

Bell rief nach Unterstützung, und Harry Warren und zwei seiner Männer kamen die Treppe heruntergepoltert. »Tommy behauptet, es sei nicht seine Idee gewesen, Eddie Tobin zusammenzuschlagen. Jemand habe ihn dazu gezwungen.«

»Jemand?«, wiederholte Harry spöttisch. »War dieser ›Jemand‹, der befohlen hat, einen Van-Dorn-Agenten zu verprügeln, zufälligerweise derselbe Jemand, der dir auch befohlen hat, Louis Loh und Harold Wing loszuschicken, damit sie das Munitionsdepot auf Mare Island in die Luft sprengen?«

»Er hat es mir nicht befohlen. Er hat mich dafür bezahlt. Das ist etwas ganz anderes.«

»Wer?«, wollte Bell wissen.

»Der Bastard ist abgehauen und lässt mich nun den Mist ausbaden.«

»Wer?«

»Der verdammte Eyes O’Shay. Der war es.«

»Eyes O’Shay?«, fragte Harry Warren ungläubig. »Hältst du uns für Idioten? Eyes O’Shay ist seit fünfzehn Jahren tot!«

»Nein, das ist er nicht.«

»Harry«, schnappte Bell. »Wer ist Eyes O’Shay?«

»Ein junger Gopher, vor Jahren. Ein ziemlich übler Bursche. Aufsteiger. Bis er verschwand.«

»Ich habe Gerüchte gehört, er sei zurückgekehrt«, murmelte einer von Harrys Detektiven. »Ich hab’s aber nicht geglaubt.«

»Ich glaub’s immer noch nicht.«

»Ich schon«, sagte Isaac Bell. »Der Spion verhält sich schon die ganze Zeit wie ein Gangster.«

Ein göttlicher Funken

42

1. Juni 1908 New York Isaac Bell fragte: »Warum wurde er Eyes genannt?«

»Wenn jemand mit ihm in eine Prügelei geriet, stach er ihm als Krönung gern ein Auge aus«, erzählte Tommy Thompson. »Dafür stülpte er sich einen Hohlmeißel aus Kupfer über den Daumen. Jetzt ist der Meißel aus Edelstahl.«

»Ich kann mir vorstellen«, sagte Bell, »dass er nicht sehr oft in einen Kampf verwickelt wurde.«

»Jedenfalls nicht, nachdem sich seine besondere Technik herumgesprochen hatte«, gab Tommy zu.

»Abgesehen davon, wie ist er sonst?«

Tommy Thompson sagte: »Wenn ich hier Geschichten erzählen soll, brauche ich auch was zu trinken.«

Bell nickte. Die Van-Dorn-Detektive präsentierten eine Kollektion von Flachmännern. Tommy nahm einige, trank jeweils einen tiefen Schluck und wischte sich den Mund mit seinem blutigen Ärmel ab. »Abgesehen davon, dass er immer noch Augen auskratzt, wie ist Brian O’Shay denn sonst? So wie immer. Ein Typ, der um die Ecke gucken kann.«

»Würden Sie ihn als Führungspersönlichkeit bezeichnen?«

»Als was?«

»Als Anführer. So wie Sie. Sie leiten Ihre eigene Bande. Ist er so ein Mann?« »Alles, was ich weiß, ist, dass er die ganze Zeit nachdenkt. Er ist einem immer voraus. Eyes kann in die Leute hineinschauen.«

»Wenn das die Wahrheit ist, was Sie sagen, Tommy, dass O’Shay nicht tot ist, wo ist er dann?«

Der Bandenboss schwor, dass er es nicht wisse.

»Unter welchem Namen tritt er auf?«

»Das hat er nicht gesagt.«

»Wie sieht er aus?«

»Er sieht aus wie jeder andere. Wie ein Verkäufer in einem Laden. Wie ein Bankmensch oder ein Barkeeper. Ich habe ihn kaum wiedererkannt. Er kam einfach so daher, aufgedonnert wie ein Stenz aus der Fifth Avenue.«

»Ein großer Mann?«

»Nein. Eigentlich ein kleiner Bursche.«

»Verglichen mit Ihnen, Tommy, sind die meisten Typen klein. Wie groß ist er?«

»Eins siebzig. Eine Statur wie ein Feuerhydrant. Der stärkste kleine Bursche, den ich je gesehen habe.«

Bell fuhr im Plauderton fort: »Er brauchte sein Spezialwerkzeug nicht, um einen Kampf zu gewinnen, oder?«

»Nein«, sagte Tommy und trank einen weiteren Schluck Whiskey. »Er hat es einfach genossen, mit dem Ding herumzuhantieren.«

»Nachdem er aus der Versenkung aufgetaucht war und Ihnen so viel Geld gegeben hat, haben Sie ihn doch sicher verfolgen lassen.«

»Ich habe Paddy die Ratte hinter ihm hergeschickt. Der kleine Bastard kam mit einem Auge weniger zurück.«

Bell sah einen der Detektive an, der bestätigend nickte. »Ja, ich habe Paddy kürzlich mit einer Augenklappe gesehen.«

»Er verschwand wie damals, als wir noch Kinder waren. Auch da war er plötzlich wie vom Erdboden verschluckt. Hätte nie gedacht, dass wir ihn noch mal wiedersehen würden. Ich dachte, er wäre in den Fluss geworfen worden.«

»Von wem?«, fragte Bell.

Der Bandenboss zuckte die Achseln.

Harry Warren sagte: »Eine ganze Menge Leute dachten, dass du es warst, der ihn damals in den Fluss geworfen hat, Tommy.«

»Ja, nun, da haben sich eine ganze Menge Leute eben geirrt. Ich dachte immer, dass Billy Collins seine Finger im Spiel hatte. Bis Eyes wieder aufgetaucht ist.«

Bell schaute fragend zu Harry Warren.

»Ein Drogensüchtiger«, sagte Harry. »Hab seinen Namen seit Jahren nicht mehr gehört. Billy Collins wurde immer mit Eyes und Tommy gesehen. Sie waren ein ziemlich wildes Trio. Erinnerst du dich noch, Tommy? Sie räumten Betrunkenen die Taschen aus, beraubten Straßenhändler, verkauften Rauschgift und verprügelten jeden, der ihnen in die Quere kam. O’Shay war der Schlimmste von ihnen, schlimmer als unser Commodore, schlimmer noch als Billy Collins. Verglichen mit den beiden war Tommy geradezu harmlos und fast so was wie ein netter Kerl. Das Letzte, was von allen erwartet wurde, war, dass Tommy die Gophers übernahm. Aber du hattest Glück, nicht wahr, Tommy? Eyes ist verschwunden, und Billy wurde süchtig.«

Isaac Bell fragte: »Tommy, warum dachten Sie, dass Billy Collins Eyes in den Fluss geworfen hat?«

»Weil, als ich Eyes zum letzten Mal sah, die beiden zusammen gesoffen haben.«

»Und heute haben Sie keine Ahnung, wo O’Shay ist?« »Genauso wie damals. Er ist einfach verschwunden, als hätte er sich in Luft aufgelöst.«

»Wo ist Billy Collins?«

Der verwundete Bandenboss zuckte die Achseln und trank wieder aus einer Flasche. »Wo sollen Rauschgiftsüchtige wohl landen? Unter der Erde. In einem Abwasserkanal. Was weiß denn ich?«

43

Zehn Meilen vor Fire Island, einem Strandwall zwischen Long Island und dem Atlantischen Ozean, fünfzig Meilen von New York entfernt, kamen drei Schiffe zusammen. Das Licht des Tages begann gerade, hinter dem westlichen Horizont zu versinken, und im Osten waren bereits die ersten Sterne zu sehen. Die Meeresdünung nahm über dem flachen Kontinentalsockel deutlich zu. Keiner der Kapitäne der größeren Schiffe - ein 4000 Tonnen großer Frachter mit hohem Schornstein und zwei Ladepfosten sowie ein seegängiger Schlepper, der zu einer dreispurigen Eisenbahnschute umgebaut worden war - zeigte sich von der Aussicht begeistert, bei derart heftigem Seegang nahe genug aneinander heranzumanövrieren, um Fracht übernehmen zu können, zumal die Windrichtung ständig wechselte. Als sie sahen, dass das dritte Schiff, ein breites Catboat, das nur mit einem einzigen Segel ausgerüstet war, von einer zierlichen rothaarigen jungen Frau gesteuert wurde, überschütteten sie ihre Rudergänger mit wilden Flüchen.

Es sah so aus, als ende das Rendezvous, ehe es begonnen hatte. Dann nutzte die Frau eine Windböe, um ihr Boot derart gekonnt in Position zu bringen, dass der Maat des Dampfers sagte: »Sie ist großartig«, und Eyes O’Shay dem Schlepperkapitän empfahl: »Verlieren Sie nicht die Nerven. Wir können Sie jederzeit über Bord werfen und das Schiff selbst lenken.«

Er entdeckte Rafe Engels, der auf der Brückennock des Frachters stand und winkte.

Rafe Engels war ein Waffenschmuggler, gesucht von der Special Irish Branch der englischen Polizei, weil er die Rebellen der Irish Republican Brotherhood mit Waffen versorgte, und vom zaristischen Geheimdienst - wegen Belieferung russischer Revolutionäre. O’Shay hatte ihn auf der Wilhelm der Große kennengelernt. Damals hatten sie einander vorsichtig abgetastet, wenig später auf der Lusitania abermals, und wachsam die verwandte Gesinnung erforscht, die jeder hinter der sorgfältigen Tarnung des anderen vermutete. Es gab Unterschiede: Der Waffenschmuggler, der stets auf Seiten der Rebellen stand, war ein Idealist, der Spion hingegen nicht. Doch im Laufe der Jahre hatten sie verschiedene Geschäfte miteinander gemacht. Der Tausch von Torpedos gegen ein Unterseeboot sollte ihr bislang größtes werden.

»Wo ist das Holland?«, rief O’Shay übers Wasser.

»Unter Ihnen!«

O’Shay blickte in die Wellen. Das Wasser begann zu sprudeln, als koche es. Etwas Dunkles und Schleichendes nahm unter den Luftbläschen Gestalt an. Ein runder Turm aus Panzerstahl tauchte aus dem weißen Schaum auf. Und dann, ganz plötzlich, teilte ein glänzender Rumpf die See. Er war vierunddreißig Meter lang und wirkte so bedrohlich wie ein Felsenriff.

Eine an Scharnieren befestigte Klappe öffnete sich auf dem Turm. Ein bärtiger Mann schob Kopf und Schultern ins Freie, sah sich um und kletterte heraus. Es war Hunt Hatch, einst leitender Testkapitän der Holland Company, nun jedoch auf der Flucht vor dem Special Irish Branch. Seine Mannschaft folgte ihm nach draußen, einer nach dem anderen, bis fünf Kämpfer der Republican Brotherhood, die ihr Leben dem Kampf für die Autonomie Irlands verschrieben hatten, an Deck standen, im hellen Tageslicht blinzelten und die frische Seeluft gierig einatmeten.

»Behandeln Sie sie anständig«, hatte Engels verlangt, als sie ihr Geschäft mit einem Handschlag besiegelten. »Das sind tapfere Männer.«

»Wie meine eigene Familie«, hatte O’Shay versprochen.

Alle hatten auf Unterseebooten der Royal Navy gedient. Alle waren in englischen Gefängnissen gelandet. Alle hassten England. Wie O’Shay wusste, träumten sie davon, dass - wenn die Amerikaner entdeckten, dass das Unterseeboot und seine elektrisch angetriebenen Torpedos aus England stammten - es so aussehen würde, als hätte England einen Angriff inszeniert, um die amerikanische Schlachtschiffproduktion zu schwächen. Sie träumten davon, dass sich - wenn in Europa der Krieg ausbrach - wütende Amerikaner niemals mit England verbündeten. Dann würde Deutschland England besiegen, und Irland wäre frei.

Ein reizender Traum, dachte der Spion. Er würde niemandem mehr nützen als Eyes O’Shay.

»Da ist Ihr Unterseeboot«, rief Engels vom Frachter herunter. »Wo sind meine Wheeler-Torpedos?«

Eyes O’Shay deutete auf das Segelboot.

Engels verneigte sich. »Ich sehe die schöne Katherine. Hallooo, liebste Schönheit«, rief er, nachdem er die Hände vor dem Mund zu einem Trichter zusammengelegt hatte. »Ich habe Sie ohne Ihre prächtigen Kleider gar nicht erkannt. Aber ich sehe keine Torpedos.«

»Unter ihr«, sagte O’Shay. »Vier Wheeler-Mark-14. Zwei für Sie. Zwei für mich.«

Engels gab mit den Händen ein Zeichen. Die Matrosen des Frachtdampfers schwenkten einen Kranbalken von seinem Ladepfosten nach draußen. »Kommen Sie längsseits, Katherine. Ich übernehme zwei Torpedos - und vielleicht auch Sie, wenn niemand hinschaut.«

Während Katherine das schwierige Manöver ausführte und Engels’ Mannschaft die Torpedos vom Catboat angelte, hörten sie ein Rumpeln wie von fernem Donner. O’Shay verfolgte, wie die U-Boot-Mannschaft kühl analysierte, woher und aus welcher Entfernung der Lärm zu ihnen drang.

»Sandy Hook Test Range der US Navy«, rief er zu ihnen hinunter. »Keine Sorge. Das Gebiet ist weit entfernt.«

»Sechstausend Yards«, rief Hunt Hatch zurück, und ein Mann fügte hinzu: »Zehn-Zöller und einige Zwölfer.«

O’Shay nickte zufrieden. Die irischen Rebellen, die sein Unterseeboot bemannten, kannten ihr Geschäft.

Es mochte zwar nicht wie ein gerechter Handel aussehen, da das Unterseeboot sechs oder sieben Mal länger war als die Torpedos und frei manövrieren konnte. Aber das Holland, auch wenn die Engländer es gegenüber seinem ursprünglichen Entwurf beträchtlich verlängert und modifiziert hatten, war fünf Jahre alt und aufgrund rasanter Fortschritte im Unterwasserkrieg technisch ziemlich überholt. Die Mark-14er hingegen waren Ron Wheelers jüngste Entwicklung.

Jeder Mann hatte, was er wollte. Engels dampfte mit zwei der modernsten Torpedos der Welt davon, um sie dem Höchstbietenden zu verkaufen. Und das Holland und die beiden Torpedos, die die Matrosen des zur Schute umgebauten Schleppers ins Unterseeboot luden, bildeten eine tödliche Kombination. Niemand auf dem Brooklyn Navy Yard würde je erfahren, was die Werft getroffen hatte.

44

Jimmy Richards’ und Marv Gordons alter Onkel Donald Darbee brachte sie in seinem Austernboot, einer Schute mit flachem Rumpf und rechteckigem Bug und einem starken Benzinhilfsmotor, den er nur einsetzte, wenn er auf irgendetwas Jagd machte oder davor flüchtete, sechs Meilen weit über die Upper Bay. Jimmy und Marv kannten jeden Quadratzentimeter Wasserfläche des Hafens von New York, und doch hatte keiner der beiden vor Kraft strotzenden jungen Männer jemals einen Fuß auf Manhattan Island gesetzt, obgleich sie so manche Nacht zwischen den Piers von Manhattan nach Treibgut gesucht hatten, das dort angetrieben worden war. Onkel Donny konnte sich erinnern, im Jahr 1890 einmal in Manhattan an Land gegangen zu sein, um einen Bekannten aus seiner Nachbarschaft auf Staten Island vor den Cops zu retten.

Während sie sich der Battery näherten, rief ein Polizist der Harbor Squad auf einem Boot, das am Pier A vertäut war, seinen Kollegen an Deck. »Sieht so aus, als erlebten wir eine Invasion.«

Streifenpolizist O’Riordan warf einen misstrauischen Blick auf die Staten-Island-Schiffer. »Behalt sie genau im Auge«, befahl er und hoffte, dass sie nichts Ungutes im Sinn hatten. Eine Bande muskelbepackter Mitglieder der Austern-Tong zu verhaften hätte gewiss gebrochene Arme und ausgeschlagene Zähne auf beiden Seiten zur Folge.

»Wie kommen wir zum Roosevelt Hospital in der 59th Street?«, rief der struppige Veteran am Ruder.

»Wenn du einen Nickel hast, nimm die Ninth Avenue El.«

»Einen Nickel haben wir.«

Jimmy Richards und Marv Gordon bezahlten ihre Nickel und fuhren zur 59th Street, starrten die hohen Gebäude und die Scharen von Menschen an, die sie noch nie aus dieser Nähe gesehen hatten und von denen viele genauso verwundert zurückstarrten. Ziellos durch die weitläufigen Abteilungen des Krankenhauses irrend, erkundigten sie sich schließlich bei einer hübschen irischen Krankenschwester nach dem Weg und gelangten zu einem Privatzimmer mit nur einem Bett. Der Patient darin war vollständig in Verbände eingewickelt, und sie hätten ihren Cousin Eddie Tobin niemals erkannt, hätte nicht an einem Garderobenständer der schicke Anzug gehangen, den die Van Dorns Eddie verpasst hatten, als sie ihn im vergangenen Winter als Lehrling einstellten.

Ein hochgewachsener, hellblonder Mann, schlank und drahtig, beugte sich gerade über ihn und hielt ein Glas in der Hand, damit Eddie mit einem Strohhalm daraus trinken konnte. Als er sie in der Türöffnung sah, wurden seine Augen so grau wie ein Nordoststurm, und eine große Hand glitt in sein Jackett, wo er eine Pistole versteckt haben konnte, falls er zu der Sorte gehört hätte, die gewöhnlich so etwas bei sich hatte. Und er sah tatsächlich aus, als wäre er einer von diesen Leuten.

»Kann ich Ihnen helfen, Gentlemen?«

Jimmy und Marv hoben instinktiv die Hände. »Ist das Eddie Tobin? Wir sind seine Cousins und wollten ihn besuchen.«

»Eddie? Kennst du diese Burschen?«

Der bandagierte Kopf drehte sich bereits quälend langsam in ihre Richtung. Er nickte, und sie hörten den kleinen Eddie krächzen: »Familie.«

Nun wurden die blaugrauen Augen wärmer. »Kommt rein, Jungs.«

»Schicke Bude«, sagte Jimmy. »Wir haben in den großen Krankensälen nachgeschaut. Sie haben uns dann hier herauf geschickt.«

»Mr Bell bezahlt alles.«

Isaac Bell streckte die Hand aus und schüttelte ihre schwieligen Pranken. »Jeder hat etwas gespendet. Die Van Dorns kümmern sich um ihre Leute. Ich bin Isaac Bell.«

»Jimmy Richards. Das dort ist Marv Gordon.«

»Ich lasse euch Jungs jetzt allein. Eddie, ich komme bald wieder.«

Richards folgte ihm nach draußen in den Korridor. »Wie geht es ihm, Mr Bell?«

»Besser, als wir gehofft haben. Er ist ein zäher Bursche. Es wird sicher noch eine Weile dauern, aber die Ärzte sagen, dass er wieder ganz gut auf die Beine kommt. Ich muss euch allerdings warnen, einen Schönheitswettbewerb wird er wohl nicht mehr gewinnen können.«

»Wer war das? Wir zahlen es ihm heim.«

»Wir haben es ihm bereits heimgezahlt«, sagte Bell. »Es ist eine Van-Dorn-Angelegenheit. Und euer Cousin ist ein Van Dorn.«

Richards gefiel das gar nicht. »Keiner von uns war besonders erfreut, als sich Eddie für das Gesetz entschieden hat.«

Isaac Bell lächelte. »Dem Gesetz gefallt es gar nicht, wenn es mit Privatdetektiven auf eine Stufe gestellt wird.«

»Wie Sie meinen, Meister. Wir wissen zu schätzen, was Sie für ihn tun. Wenn Sie mal jemanden brauchen sollten, um eine Kirche anzuzünden oder wen zu ertränken, dann weiß Eddie, wo man uns findet.«

Isaac Bell überflog die Mittagsberichte der Trupps, die Billy Collins suchten, als Archie Abbott vom Grand Central Terminal anrief. »Bin gerade mit dem Zug angekommen. Etwas fehlt in der Newport Torpedo Factory.«

»Was?«

»Ist der Alte Mann noch in der Stadt?«

»Mr Van Dorn sitzt in seinem Büro.«

»Dann treffen wir uns am besten unten.«

Mit unten war die Ungestörtheit der Kellerbar des Knickerbocker Hotels gemeint. Zehn Minuten später saßen sie an einem dunklen Tisch. Archie winkte einem Kellner. »Du möchtest vielleicht einen Drink, bevor wir dem Boss Bericht erstatten. Ich brauche ganz sicher einen.«

»Was fehlt?«

»Vier aus England importierte elektrische Torpedos.«

Der Kellner näherte sich. Bell vertrieb ihn mit einer knappen Handbewegung.

»Ich dachte, in dem Feuer sei alles verbrannt.«

»Das hat die Navy auch gemeint. Sie haben den gesamten Schutt auf einen Kahn geladen, um ihn weit draußen ins Meer zu kippen. Ich habe dann zu diesem Wheeler gesagt: ›Warum zählen wir nicht die Torpedos?‹ Um mich kurz zu fassen, wir haben den Schutt daraufhin sorgfältig durchgekämmt und sind auf vier fehlende elektrische gekommen.«

Bell starrte seinen alten Freund an. »Besteht die Möglichkeit, dass es die waren, die mit TNT gefüllt sind?«

»Wheeler ist sich ganz sicher, dass die Torpedos mit den TNT-Sprengköpfen fehlen.«

»Und meinst du das ebenfalls?«

»Er hatte Seriennummern. Wir haben sie auf den Überresten der Hüllen gefunden. Und zwar auf allen, außer auf diesen vier Dingern - sie waren beiseitegelegt worden, um von einem Torpedoboot im Übungsgebiet abgefeuert zu werden. Es wäre ein unglaublicher Zufall, wenn sie die Einzigen wären, die der Explosion zum Opfer gefallen sind.«

»Und du bist sicher, dass die Explosion kein Unfall war?«

»Ich habe mit der Navy gesprochen - und fand einen Annapolis-Mann, den ich aus der Highschool kannte. Unser Spezialist hat es bestätigt. Riley aus Boston, du kennst ihn. Es gibt keinen Zweifel.«

»Sie sind so etwas wie der Heilige Gral der Torpedos«, sagte Bell grimmig. »Schnell, große Reichweite, lautloser Antrieb und um ein Mehrfaches stärkere Sprengköpfe.«

»Der Spion hat sich wirklich die besten Exemplare geholt. Die einzige gute Nachricht ist, dass Wheeler noch mehr von der Sorte herstellen kann. Die Engländer rasen vor Zorn. Sie wollen uns keine mehr verkaufen, aber ich habe erfahren, dass Ron Wheeler und seine Jungs bereits damit begonnen haben, nichtautorisierte Kopien für die Navy zu bauen. In der Zwischenzeit hat sich der Spion das modernste englische Antriebssystem zusammen mit den modernsten amerikanischen Sprengköpfen gesichert - unbezahlbare Geheimnisse, die man dem Höchstbietenden verkaufen kann.«

»Oder tödliche Waffen für einen Angriff.«

»Angriff) Wie sollte er sie denn abfeuern?«, fragte Archie. »Nicht einmal ein Spion, der so raffiniert ist wie dieser, würde ein Kriegsschiff in die Finger kriegen.«

Isaac Bell meinte jedoch: »Ich würde nicht vollkommen ausschließen, dass er sich ein kleines Torpedoboot beschafft.«

Die alten Freunde sahen sich an. Jegliches Lachen verflüchtigte sich aus Archies grünen Augen. Beils blaue wurden dunkel wie Granit. Fr und Joseph Van Dorn hatten bereits dafür gesorgt, dass Captain Falconers wichtigste Ingenieure ständig unter Schutz standen. Und Van-Dorn- Agenten hatten sich unter die Arbeiter auf dem Brooklyn Navy Yard gemischt. Aber beide wussten, dass weder die Verhaftung des chinesischen Spions noch die des Chefs der Gopher-Gang Eyes O’Shay aufhalten würde. Der Spion würde seine leistungsfähige, äußerst bewegliche Organisation sofort wieder aufbauen. Wenn die Große Weiße Flotte unerreichbar auf hoher See unterwegs war, würde er damit fortfahren, die zukünftigen amerikanischen Kriegsschiffe zu sabotieren.

»Wir sollten lieber mit Mr Van Dorn sprechen.«

»Was willst du ihm erzählen?«

»Wir brauchen jede Menge Leute, um diese Torpedos zu suchen. Er muss die Navy, die Küstenwache und die Harbor Squads der Polizei in jeder Stadt mit einer Kriegsschiffswerft - Camden in Philadelphia; Quincy und Fore River in Massachusetts; Bath Iron Works in Maine und Brooklyn - davon überzeugen, dass wir es mit einer tödlichen Bedrohung zu tun haben. Dann werde ich wiederholen, was ich ihm schon die ganze Zeit immer wieder aufs Neue erkläre. Dies ist nämlich, in allererster Linie, ein Mordfall. Um Eyes O’Shay zur Strecke zu bringen, ist altmodische Detektivarbeit gefragt. Und wir fangen mit Billy Collins an.«

Isaac Bell verließ das Knickerbocker Hotel durch den Kücheneingang. Er tauchte die Finger in ein Fass mit altem Rinderfett, das darauf wartete, abgeholt und in die Tierverwertungsanstalt gebracht zu werden, und schmierte es sich ins Haar. In der Gasse warteten Scharen von arbeitslosen und bedürftigen Männern auf die Verteilung der noch genießbaren Essensreste. Einen der Männer, die schon daran verzweifelten, keinen Nickel aufbringen zu können, um in dieser kalten Nacht, für die starker Regen angekündigt war, unter einem festen Dach zu schlafen, verblüffte er, indem er ihm fünf Dollar für seinen alten, abgegriffenen Schlapphut anbot. Gegen Zahlung des gleichen Betrags trennte sich ein anderer Mann, fast so groß wie der Detektiv, bereitwillig von seinem zerlumpten Mantel.

Unbemerkt fischte Bell einen rostigen Revolver aus seiner Hosentasche und verstaute ihn im Mantel. Er zog den Hut tief über die Augen, stopfte sein hellblondes Haar darunter und knöpfte den Mantel bis zum Hals zu. Dann vergrub er die Hände in den Taschen, senkte den Kopf und trat aus der Gasse hinaus auf den Broadway. Ein Polizist forderte ihn barsch auf weiterzugehen.

Zum fünften Mal in fünf Tagen wanderte er durch Hell’s Kitchen.

Allmählich lernte er den Rhythmus kennen, wo und wann in den Slumblocks Betrieb herrschte, Pferdefuhrwerke und Automobile die Straßen füllten, die Gehsteige bevölkert waren, wann Männer in die Saloons strömten, Frauen in die Kirchen gingen und Kinder herumstrolchten und die Rufe ihrer Mütter aus den Fenstern der Mietskasernen ignorierten. Er war schon vorher von der Ninth Avenue bis zum Fluss und von der Pennsylvania Railroad Station in der 33rd Street zum Güterbahnhof in der 60th Street gelaufen. Aber er hatte den Rauschgiftsüchtigen, Billy Collins, der ihn vielleicht zu Eyes O’Shay fuhren konnte, noch nicht gefunden.

Daher nahm sich Isaac Bell an diesem Tag eine andere Gegend vor.

Als Teil seiner Verkleidung humpelte er, zog den linken Fuß leicht nach und scheuerte sich den Glanz von den Schuhen, während er Bordsteine und Straßenbahnschienen überquerte. Ein Kohlenwagen, der rückwärts vor einem Kellerschacht stand, versperrte den Bürgersteig. Bell fuhr mit den Fingern an seiner schwarz verstaubten Seitenwand entlang und wischte dann über seinen Schnurrbart. Dieses Manöver wiederholte er, als er an einer Aschentonne, die immer noch warm war, vorbeiging und sich mit den Fingern anschließend über die Haarsträhnen fuhr, die unter dem Schlapphut hervorquollen. Er überprüfte sein Spiegelbild in einem Fenster. Seine Augen leuchteten in seinem verhärmten Gesicht zu hell. Er senkte den Blick, hob einen Klumpen Stroh aus der Gosse auf und rieb damit über seine Ärmel, damit es so aussah, als hätte er im Mantel geschlafen. Einem schmutzigen Mann schauen sie niemals ins Gesicht, hatte Scully den Van-Dorn-Lehrlingen stets als Erstes beigebracht.

Er kontrollierte seine Erscheinung immer wieder in den Fenstern, die, je näher er dem Fluss kam, kleiner und schmuddeliger wurden. Dann kniete er sich neben ein leeres Fass, das vor einem Saloon in einer Pfütze stand, tat so, als würde er sich den Schuh zubinden, und setzte seinen Weg fort, jetzt mit einer Hose, die nach schalem Bier stank. Je weiter er in den Slum vordrang, desto langsamer ging er und desto tiefer ließ er den Kopf hängen - ein müder Mann ohne festes Ziel, der in der Menge unterging.

Ein junger Schlägertyp in einem eng geschnittenen Anzug und mit einem roten Derbyhut auf dem Kopf trat ihm in den Weg. »Was hast du für mich, Opa? Komm schon! Lass es rüberwachsen.«

Isaac Bell widerstand dem Drang, ihn niederzuschlagen, zog einen Nickel aus der Tasche und gab ihn weiter.

Der Schläger drängte sich an ihm vorbei.

»Warte!«, rief Bell.

»Was ist?« Der Schläger fuhr herum. »Was willst du?«

»Kennst du einen Burschen, der Billy Collins heißt?«

Der Schläger zeigte eine völlig neutrale Miene. »Wer?« Er war noch ein Halbwüchsiger, erkannte Bell, keine zwanzig. sicher war er noch ein Kleinkind gewesen, als Tommy Thompson und Billy Collins mit O’Shay die Gegend unsicher gemacht hatten.

»Billy Collins. Ein großer, hagerer Bursche. Rotes Haar. Mittlerweile vielleicht mit grauen Strähnen.«

»Noch nie von ihm gehört.«

»Haut und Knochen«, sagte Bell und wiederholte, was Harry Warren und seine Leute über das Aussehen des Opium-und Morphiumsüchtigen nach so vielen Jahren vermutet hatten. Sie wussten, dass er noch am Leben war, zumindest während der vergangenen Woche. »Wahrscheinlich fehlen ihm ein paar Zähne.«

»Woher kommst du, Opa?«

»Aus Chicago.«

»Nun, hier gibt es ‘ne ganze Menge Typen ohne Zähne. Du bist der nächste.« Er hob seine knochige Faust. »Verschwinde! Renn, alter Mann! Renn!«

Bell sagte: »Billy Collins war mit Tommy Thompson und Eyes O’Shay zusammen, als sie noch Kinder waren.«

Der Schläger wich einen Schritt zurück. »Gehörst du zu den Gophers?«

»Ich suche nur nach Billy Collins.«

»Ja, nun, da bist du nicht der Einzige.« Er nahm die Beine in die Hand und rief noch über die Schulter: »Jeder fragt nach ihm.«

Das sollte auch so sein, dachte Bell. Wenn man sich ansah, was es die Agentur kostete. Zusätzlich zu Harry Warrens Jungs ließ er zweihundert Eisenbahncops die gleichen Fragen stellen, wann immer sie mit Gophers zusammenstießen, die versuchten, Güterwagen auszuräumen. Bell fragte sich, wo sich ein Rauschgiftsüchtiger wohl verstecken würde. Wo schlief er? Woher bekam er sein Rauschgift? Wie geschah es, dass ihn niemand in einem Viertel sah, wo jeder jeden kannte?

Billy Collins war durchaus gesehen worden, und zwar mehrmals in der Nähe eines Kohlenlagers im Güterbahnhof an der 38th Street, wo Lokomotivtender beladen wurden, zweimal in der Nähe eines verlassenen Güterzugbegleitwagens in der 60th Street. Ausgewählte Männer überwachten beide Orte. Und Bell selbst hatte das Gefühl, als hätte er Collins in einem vom Wind erzeugten Wirbel dichten Lokomotivdampfs gesehen - eine klapperdürre Gestalt, die zwischen Güterwagen herumhuschte. Bell war sofort losgerannt, hatte außer ein paar Dampfwolken jedoch nichts gefunden.

Seitdem war der Einzige, der vielleicht wusste, wohin O’Shay fünfzehn Jahre zuvor verschwunden sein könnte, an keiner der beiden Stellen wieder aufgetaucht. Positiv zu vermerken war immerhin, dass sie genügend Meldungen erhalten hatten, um mit einiger Sicherheit annehmen zu können, dass er noch lebte, und sie konnten davon ausgehen, dass er in diesem Fall Hell’s Kitchen kaum verlassen würde.

Eyes O’Shays Aufenthaltsort war eine ganz andere Sache. Jeder über dreißig kannte seinen Namen. Doch niemand hatte ihn in fünfzehn Jahren zu Gesicht bekommen. Einige Leute hatten gehört, dass er wieder zurückgekehrt sei. Niemand gab zu, ihn tatsächlich gesehen zu haben. Aber Bell wusste, dass ein Mann, der von Tommy Thompson als »aufgedonnert wie ein Fifth-Avenue-Stenz« beschrieben wurde, praktisch überall schlafen und speisen konnte, ohne besonders aufzufallen.

45

»Taxi, Sir?«, fragte der Portier des Waldorf Astoria einen Hotelgast, der gerade in Zylinder und lodengrünem Bratenrock auf die Straße trat.

»Ich gehe ein wenig spazieren«, sagte Eyes O’Shay.

Einen Gehstock mit edelsteinbesetztem Knauf schwingend, schlenderte er die Fifth Avenue hinauf und blieb wie ein Tourist gelegentlich stehen, um die eine oder andere Villa eingehender zu betrachten oder sich die Auslagen in einem Ladenschaufenster anzusehen. Als er einigermaßen sicher sein konnte, nicht verfolgt zu werden, betrat er die St. Patrick’s Cathedral durch den hohen gotischen Vordereingang. Im Kirchenschiff machte er eine Kniebeuge, als wäre es eine tägliche Gewohnheit, ließ ein paar Münzen in den Opferstock fallen und zündete einige Kerzen an. Dann warf er den Kopf in den Nacken, betrachtete sinnierend die fleckigen Glasscheiben des Rosenfensters und imitierte den stolzen Blick eines Pfarreimitglieds, das soeben eine beträchtliche Summe für den Renovierungsfond gespendet hatte.

Seit Isaac Bell Tommy Thompson geschnappt hatte, musste er davon ausgehen, dass jeder Van-Dorn-Agent in New York - plus zweihundert Bahnpolizisten und der Teufel mochte wissen wie viele weitere bezahlten Informanten noch - die Jagd auf ihn eröffnet hatten oder es in Kürze tun würden. Er verließ die Kirche durch den Hinterausgang, suchte sich seinen Weg zwischen Laufgängen und Baugerüsten, auf denen Maurer und Steinmetze an der Fertigstellung der Muttergottes-Kapelle arbeiteten, und gelangte auf die Madison Avenue.

Er ging die Madison Avenue hinauf, achtete weiterhin auf das, was hinter ihm geschah, bog in die 55th Street ein und machte am St. Regis Hotel Halt. In der Bar genehmigte er sich einen Drink und schwatzte mit dem Barkeeper, dem er wie immer ein reichliches Trinkgeld zukommen ließ, während er das Foyer beobachtete. Dann drückte er einem Pagen ein paar Münzen in die Hand, damit dieser ihn durch den Personaleingang wieder hinausließ.

Nur kurze Zeit später betrat er das Plaza Hotel. Auf dem Palm Court in der Mitte des Parterres blieb er stehen. Die Gäste, die an den kleinen Tischen saßen und ihren Nachmittagstee einnahmen, waren Mütter mit Kindern, Tanten und Nichten - und hier und da auch ein älterer Gentleman, der offenbar in seine eigene Tochter verliebt war und mit ihr herumschäkerte. Der Empfangschef verbeugte sich tief.

»Ihr gewohnter Tisch, Herr Riker?«

»Danke sehr.«

Herrn Rikers gewohnter Tisch gestattete ihm, das Foyer in beiden Richtungen zu überblicken, während er sich hinter einem Wald aus Topfpalmen verstecken konnte, in dem Dr. Livingstone und Henry Stanley sich hätten zu Hause fühlen können.

»Wird Ihr Mündel Ihnen Gesellschaft leisten, Sir?«

»Das hoffe ich doch von ganzem Herzen«, erwiderte er mit einem vornehmen Lächeln. »Bestellen Sie Ihrem Kellner, dass wir an unserem Tisch nur etwas Süßes haben wollen. Keins von diesen kleinen Sandwiches. Bloß Kuchen und Schlagsahne.« »Natürlich, Herr Riker. Wie immer, Herr Riker.«

Katherine verspätete sich wie üblich, und er nutzte die Zeit, um sich auf eine, wie er wusste, schwierige Diskussion vorzubereiten. Dazu fühlte er sich in jeder Hinsicht bereit, als sie aus dem Fahrstuhl kam. Ihr Nachmittagskleid war eine Wolke aus blauer Seide, die zu ihren Augen passte und der Farbe ihres Haars schmeichelte.

O’Shay erhob sich, während sie zu seinem Tisch kam, ergriff ihre behandschuhten Hände und sagte: »Sie sind eine wahre Schönheit, Miss Dee.«

»Vielen Dank, Herr Riker.«

Katherine Dee lächelte und bekam kleine Grübchen. Doch als sie sich niederließ, blickte sie ihm auf ihre direkte Art ins Gesicht und sagte: »Du siehst so ernst aus - so Mündel-und-Beschützer-ernst. Was ist mit dir, Brian?«

»Selbsternannte ›gute Kämpfer‹, die ›gute Kriege‹ ausfechten, beschuldigen mich voller Verachtung, ein Söldner zu sein. Ich betrachte es als Bestätigung meiner Intelligenz. Denn für einen Söldner ist der Krieg vorbei, wenn er ihn für beendet erklärt. Er zieht sich dann als Sieger zurück.«

»Ich hoffe, du hast Whiskey und keinen Tee bestellt«, sagte sie.

O’Shay lächelte. »Ja, ich weiß, ich schwadroniere wieder. Dabei versuche ich doch nur, dir klarzumachen, dass wir uns im Endspiel befinden, Liebste.«

»Was meinst du?«

»Es wird Zeit zu verschwinden. Wir werden uns zurückziehen - unsere Zukunft sichern -, und zwar mit einem Knall, den sie nie vergessen werden.«

»Wohin?«

»Wo sie uns wie Fürsten behandeln werden.« »Oh, nicht nach Deutschland!«

»Natürlich nach Deutschland. Welches Land würde uns denn sonst aufnehmen?«

»Wir könnten nach Russland gehen.«

»Russland ist ein Pulverfass, das nur darauf wartet, gezündet zu werden. Ich werde dich ganz sicher nicht vom Regen, möglicherweise entlarvt zu werden, in die Traufe einer Revolution bringen.«

»Oh, Brian.«

»Wir werden leben wie die Könige. Und die Königinnen. Wir werden sehr reich sein und dich mit jemandem aus königlichem Geschlecht verheiraten … Was ist los? Warum weinst du?«

»Ich weine nicht«, sagte sie, während ihre blauen Augen von Tränen überquollen.

»Was ist los?«

»Ich möchte keinen Prinzen heiraten.«

»Wärst du denn mit einem preußischen Adligen mit einer tausend Jahre alten Burg zufrieden?«

»Hör damit auf!«

»Ich habe so einen im Sinn. Er ist attraktiv, bemerkenswert gescheit, wenn man seine Ahnenreihe bedenkt, und dazu noch überraschend einfühlsam. Seine Mutter könnte einem gelegentlich lästig fallen, aber da sind auch noch ein Stall voller Araberpferde und eine wunderschöne Sommerresidenz an der Ostsee, wo eine junge Frau nach Herzenslust segeln kann. Dort könnte sie sogar für den olympischen Segelwettbewerb trainieren … Warum weinst du?«

Katherine Dee legte ihre kräftigen Hände auf den Tisch und sagte mit klarer, gleichmäßiger Stimme. »Ich will dich heiraten.« »Liebe, liebe Katherine. Das wäre so, als würdest du deinen eigenen Bruder heiraten.«

»Das ist mir egal. Außerdem bist du nicht mein Bruder. Du tust nur so.«

»Ich bin dein Beschützer«, sagte er. »Ich habe geschworen, dass dir niemand je ein Leid zufügen wird.«

»Was denkst du denn, was du im Augenblick tust?«

»Hör auf mit diesem Unsinn, mich heiraten zu wollen . Du weißt, dass ich dich liebe. Aber nicht auf diese Art und Weise.«

Tränen funkelten wie Diamanten zwischen ihren Wimpern.

Er reichte ihr ein Taschentuch. »Trockne deine Augen. Wir haben noch einiges zu tun.«

Sie tupfte die Augen ab, so dass die Tränen von dem schneeweißen Leinen aufgesogen wurden. »Ich dachte, wir wollten verschwinden.«

»Mit einem Knall zu verschwinden macht noch einiges an Arbeit erforderlich.«

»Was soll ich tun?«, fragte sie mürrisch.

»Ich darf diesmal nicht zulassen, dass mir Isaac Bell in die Quere kommt.«

»Warum tötest du ihn nicht?«

O’Shay nickte nachdenklich. Katherine war tödlich, eine perfekt konstruierte und justierte Maschine, die überhaupt nicht durch Gewissensbisse oder Reue beeinträchtigt wurde. Aber jede Maschine hatte ihre physikalischen Grenzen. »Du würdest nur Schaden nehmen. Bell ist mir zu ähnlich, ein Mann, der nicht leicht zu töten ist. Nein, ich will nicht, dass du das Risiko eingehst, das der Versuch, ihn zu töten, bedeuten würde. Aber ich will, dass er abgelenkt wird.« »Möchtest du, dass ich ihn verführe?«, fragte Katherine. Sie zuckte vor dem wütenden Ausdruck zurück, der O’Shays Gesicht plötzlich zu einer Fratze verzerrte.

»Habe ich jemals von dir verlangt, so etwas zu tun?«

»Nein.«

»Würde ich so etwas jemals von dir verlangen?«

»Nein.«

»Es trifft mich tief, dass du so etwas überhaupt sagen kannst.«

»Es tut mir leid, Brian. Es war dumm von mir.« Sie griff nach seiner Hand. Er zog sie weg, sein normalerweise glattes und kontrolliertes Gesicht war gerötet, die Lippen hatte er zu einer schmalen, harten Linie zusammengepresst, die Augen blickten eisig kalt.

»Brian, ich bin kein kleines Kind.«

»Wie und wo du deine Verführungskünste einsetzt, ist ganz allein deine Sache«, sagte er kühl. »Ich habe dafür gesorgt, dass du über die Mittel und die Eigenschaften verfügst, wie nur privilegierte Frauen sie besitzen. Aber ich will, dass eines ganz klar ist, nämlich dass ich dich niemals auf diese Art und Weise benutzen würde.«

»Welche Art und Weise? Als Verführerin? Oder als in Aussicht gestellte Belohnung?«

»Junge Dame, du fängst an, mich zu ärgern.«

Katherine Dee ignorierte den gefährlichen Unterton in seiner Stimme, da sie wusste, dass er zu vorsichtig war, um seine Wut an den Möbeln im Palm Court auszulassen. »Nenn mich nicht so. Du bist nur zehn Jahre älter als ich.«

»Zwölf. Und meine Jahre zählen Sicherlich doppelt, während ich mich bemüht habe, Himmel und Erde zu bewegen, um dir unbeschwerte junge Jahre zu ermöglichen.«

Kellner eilten herbei. Mündel und Beschützer saßen in eisigem Schweigen, bis der Kuchen serviert und der Tee eingeschenkt war.

»Wie möchtest du, dass ich ihn ablenke?« Wenn er in diese Stimmung geriet und diesen Ton anschlug, konnte man nichts anderes tun, als klein beizugeben.

»Die Verlobte ist der Schlüssel.«

»Sie traut mir nicht.«

»Wie meinst du das?«, fragte O’Shay scharf.

»Als ich während des Stapellaufs der Michigan versucht habe, ihr gegenüber ein wenig vertraulicher zu werden, hat sie sich zurückgezogen. Sie spürt etwas bei mir, das ihr Angst macht.«

»Vielleicht hat sie übersinnliche Fähigkeiten«, sagte O’Shay, »und kann deine Gedanken lesen.«

Ein Ausdruck, zutiefst trostlos und wissend zugleich, verwandelte Katherine Dees Gesicht in eine leblose Maske aus antikem Marmor. »Sie liest in meinem Herzen.«

46

»Ihre Verlobte verlangt Sie am Telefon, Mr Bell.«

Der hochgewachsene Detektiv stand an seinem Schreibtisch im Knickerbocker Hotel und überflog ungeduldig die Berichte, immer auf der Suche nach ein paar handfesten Informationen über den Aufenthaltsort von Eyes O’Shay oder den Verbleib der gestohlenen Torpedos. Später wollte er sich wieder auf die Straße begeben, um die Jagd nach Billy Collins fortzusetzen.

»Was für eine nette Überraschung.«

»Ich bin auf der anderen Straßenseite im Hammersmith Victoria Theater«, sagte Marion Morgan.

»Geht es dir gut?« Sie klang nicht so, als sei alles okay. Ihre Stimme war angespannt.

»Könntest du vorbeikommen, falls du einen Moment Zeit hast?«

»Ich bin gleich bei dir.«

»Nimm den Bühneneingang.«

Bell eilte die prachtvolle Treppe des Knickerbocker immer drei Stufen auf einmal nehmend hinunter und löste ein Durcheinander aus Hupsignalen, Warnglocken und wütenden Rufen aus, als er sich durch die träge dahinfließende Lawine aus Automobilen, Straßenbahnwagen und Pferdekutschen schlängelte, die den Broadway verstopfte. Sechzig Sekunden nachdem er den Telefonhörer eingehängt hatte, schlug er mit der Faust gegen die Bühnentür des Victoria.

»Miss Morgan wartet im Zuschauerraum auf Sie, Mr Bell. Dort entlang. Gehen Sie bitte leise hinein. Es wird gerade geprobt.«

Ein schnelles, rhythmisches Klappern hallte von der Bühne herüber, und als er die Tür öffnete, entdeckte er zu seiner Überraschung, dass das Geräusch von einem kleinen Jungen und einem großen Mädchen erzeugt wurde, die in Schuhen mit Holzsohlen tanzten. Er atmete erleichtert auf, als er Marion allein, gesund und unversehrt in der achten Reihe des teilweise verdunkelten Saals sitzen sah. Sie presste einen Finger auf die Lippen. Bell huschte den Mittelgang hinauf und ließ sich neben ihr nieder. Sie nahm seine Hand, drückte sie dankbar und flüsterte: »Oh, mein Liebling, ich bin so froh, dass du hier bist.«

»Was ist geschehen?«

»Ich erzähl es dir gleich. Sie sind fast fertig.«

Das Orchester, das still gewartet hatte, stimmte ein Crescendo an, und der Tanz war beendet. Die Kinder wurden sofort von dem Regisseur, dem Bühnenmeister, von Kostümbildnern und von ihrer Mutter umringt.

»Sind sie nicht wunderbar? Ich habe sie im Orpheum Theatre in San Francisco gefunden. Es gehört zur Kette der besten Varietètheater. Ich habe ihre Mutter überredet, sie in meinem neuen Film auftreten zu lassen.«

»Was ist mit deinem Film über die Bankräuber?«

»Die Freundin des Detektivs hat sie geschnappt.«

»Das hatte ich fast erwartet. Was ist los? Du klingst irgendwie nicht wie sonst. Was ist passiert?«

»Ich bin mir nicht sicher. Wahrscheinlich bin ich albern, aber ich hielt es für vernünftig, dich anzurufen. Hast du jemals Katherine Dee kennengelernt?« »Sie ist eine Freundin von Dorothy Langner. Ich habe sie mal von weitem gesehen. Aber richtig kennengelernt habe ich sie nicht.«

»Lowell hat mich anlässlich des Stapellaufs der Michigan mit ihr bekannt gemacht. Sie meinte, sie würde sehr gern das Filmstudio besuchen. Und ich war drauf und dran, ihr den Gefallen zu tun. Mir lag eine Einladung praktisch auf der Zunge. Sie sieht aus, als wäre sie eine dieser Erscheinungen, wie die Kamera sie liebt - du weißt schon, ich habe es dir mal erklärt, großer Kopf, fein geschnittenes Gesicht, ein zierlicher Oberkörper. So ähnlich wie dieser Junge, den du gerade tanzen sehen konntest.«

Bell schaute zur Bühne. »In meinen Augen sieht er wie eine Gottesanbeterin aus.«

»Ja, der schmale Kopf, die großen, leuchtenden Augen. Du solltest ihn mal lachen sehen.«

»Wenn ich richtig verstehe, hast du Katherine Dee nicht eingeladen. Warum hast du es dir anders überlegt?«

»Sie ist irgendwie seltsam.«

»Wie meinst du das?«

»Nenn es, wie du willst. Intuition. Instinkt. Irgendetwas stimmt mit ihr nicht, irgendetwas wirkt nicht echt.«

»Ein Bauchgefühl sollte man niemals ignorieren«, sagte Bell. »Man kann seine Meinung ja später immer noch ändern.«

»Vielen Dank, Liebling. Ich komme mir ein wenig töricht vor, und dennoch … als ich in San Francisco war, kam sie nach Fort Lee heraus. Uneingeladen. Sie tauchte einfach auf. Und heute Morgen war sie schon wieder da.«

»Was hat sie gesagt?«

»Es gab gar keine Gelegenheit dazu, etwas zu sagen. Ich war unterwegs zur Fähre, um diese Kinder und ihre Mutter zu treffen, die außerdem ihre Managerin und sehr ehrgeizig ist. Ich habe Katherine Dee nur zugewinkt und meinen Weg fortgesetzt. Sie rief mir zu, sie könne mich mitnehmen. Ich glaube, irgendwo wartete ein Automobil auf sie. Ich ging aber einfach weiter und nahm die Fähre. Isaac, ich mache mich Sicherlich zum Gespött. Ich meine, Lowell Falconer kennt sie schließlich. Ihm ist sie offenbar nicht seltsam vorgekommen. Andererseits bezweifle ich, dass Lowell überhaupt jemand in einem Damenrock seltsam vorkommen kann.«

»Wer hat dir erzählt, dass sie erschienen ist, während du in San Francisco warst?«

»Mademoiselle Duvall.«

»Was hält sie von Katherine?«

»Ich glaube, sie hat das Gleiche gespürt wie ich, wenn auch nicht so deutlich. Im Studio tauchen öfter seltsame Leute auf. Das Filmgeschäft lockt sie an. Sie träumen allesamt von einer phantastischen Zukunft für sich. Aber Katherine Dee ist anders. Sie ist offensichtlich wohlhabend und gebildet.«

»Sie ist eine Waise.«

»O mein Gott! Das wusste ich nicht. Vielleicht braucht sie Arbeit.«

»Ihr Vater hat ihr ein Vermögen hinterlassen.«

»Woher weißt du das?«

»Wir haben jeden, der im weitesten Sinn mit Hull 44 zu tun hat, gründlich überprüft.«

»Dann bilde ich mir wohl nur etwas ein.«

»Vorsicht ist die Mutter der Porzellankiste. Ich weise die Rechercheabteilung an, ein wenig tiefer zu graben.«

»Komm, lern die Kinder kennen … Fred, sag hallo zu meinem Verlobten, Mr Bell.«

»Hallo, Mr Bell«, murmelte Fred und starrte auf seine Schuhspitzen. Er war ein schüchterner kleiner Kerl von sieben oder acht Jahren.

»Hallo, Fred. Als ich hereingekommen bin, hörte ich dich so schnell tanzen, dass ich schon dachte, es sei ein Maschinengewehr.«

»Wirklich?« Er blickte hoch und musterte Bell mit einem dankbaren Lächeln.

»Wie behandelt dich Miss Morgan?«

»Oh, sie ist sehr nett.«

»Das finde ich auch.«

»Und das ist Adele«, sagte Marion. Das Mädchen war lebhaft, mehrere Jahre älter und brauchte nicht aus der Reserve gelockt zu werden. »Sind Sie wirklich Miss Morgans Verlobter?«

»Ich bin der Glückliche.«

»Das können Sie laut sagen!«

»Ich glaube, du bist sehr gescheit. Wovon handelt der Film?«

Überrascht verzog Adele das Gesicht, als der kleine Fred für sie antwortete. »Kinder, die tanzen, werden von Indianern gefangen genommen.«

»Wie heißt der Film?«

»Die Lektion. Die Kinder bringen den Indianern einen neuen Tanz bei, und sie lassen sie frei.«

»Klingt spannend. Ich freue mich schon darauf, ihn mir anzusehen. War nett, dich kennenzulernen, Fred.« Er schüttelte abermals die kleine Hand. »Und auch dich, Adele.« Er schüttelte auch ihr die Hand.

Marion sagte: »Wir sehen uns morgen früh, Kinder«, und rief der Mutter zu: »Acht Uhr, Mrs Astaire.«

Dann standen sie allein im Zuschauerraum.

Bell sagte: »Wenn du morgen nach Fort Lee zurückkehrst, wirst du jemanden sehen, den du kennst und der wie ein Indianer gekleidet ist. Gib ihm eine Rolle, durch die er immer in deiner Nähe ist.«

»Archie Abbott?«

»Er ist neben Joe Van Dorn der einzige Mensch, dem ich dein Leben anvertrauen würde. Aber niemand wird jemals erwarten, dass sich Mr Van Dorn als Indianer verkleidet und in deinem Film eine Rolle spielen will. Wohingegen Archie sicherlich Schauspieler wäre, wenn seine Mutter es ihm nicht verboten hätte. Bis wir sicher sein können, dass von Katherine Dee keine Gefahr ausgeht, wird Archie tagsüber, während du arbeitest, über deine Sicherheit wachen. Und die Nächte verbringst du im Knickerbocker.«

»Eine unverheiratete Lady allein in einem respektablen Hotel? Was wird der Hausdetektiv dazu sagen?«

»Wenn er weiß, was gut für ihn ist, wird er lediglich sagen ›Gute Nacht, Mr Bell. Schlafen Sie gut‹.«

Issac Bell kehrte auf die Straße zurück. Er spürte, dass er seinem Ziel näher rückte, so nahe, dass er sich Sandwiches in die Tasche steckte - in der Annahme, dass ein Mann, der so dicht am Abgrund lebte wie Billy Collins, für eine Mahlzeit dankbar wäre. Mittlerweile war er wieder zweimal gesehen worden. Beide Male auf der Ninth Avenue in Höhe der 33rd Street, dort wo sie abrupt an der riesigen Grube endete, die gerade für das Depot des Pennsylvania Terminals ausgehoben wurde.

Er begab sich in seiner schäbigen Kostümierung zu der Baustelle und hielt nach der langen, schmalen Silhouette Ausschau, die er in der Nähe des Kohlenlagers gesehen hatte. Ein gesamtes Stadtviertel - sechs Morgen mit Häusern, Apartments, Läden und Kirchen - war verschwunden. Die Ninth Avenue wurde auf stelzenähnlichen Kanalträgern über das riesige Loch im Erdboden hinweggeführt. Die Träger stützten zwei Straßenbahnlinien, die Fahrbahn und eine Trestle-Brücke für Fußgänger. Noch um einiges höher verkehrten nach wie vor die Vorort-und Expresszüge der Ninth Avenue Elevated und überquerten wie riesige Flugmaschinen aus Stahl und Eisen mit lautem Rumpeln die Baugrube.

Das Signal einer Dampfpfeife verkündete das Ende des Arbeitstages. An die eintausend Arbeiter stiegen aus dem Schacht und eilten nach Hause in die Stadt. Als sie sich zerstreut hatten, kletterte Bell hinein, drang über Leitern und roh zusammengezimmerte Behelfstreppen in die Tiefe vor und passierte dabei die verschlossenen Enden der Gashauptleitungen und eisernen Hauptwasserrohre, gekappte Stromleitungen und die gähnenden Öffnungen gemauerter Abwasserkanäle. In acht Metern Tiefe stieß er auf einen teilweise fertig gestellten Stahlviadukt - Unterstützung, wie man ihm erklärt hatte, für die Ninth Avenue und die Gebäude in ihrer näheren Umgebung. Er kletterte durch die Konstruktion weiter hinab in die Dunkelheit, die nur noch von den winzigen Lichtpunkten elektrischer Arbeitslampen erhellt wurde.

Zwanzig Meter unter Straßenniveau erreichte er den Grund des Schachts. Dort herrschte ein Durcheinander von Gesteinsschutt, abgesprengten Granittrümmern, durchzogen von schmalspurigen Gleisen für die Loren, die Schutt nach draußen und Baumaterial hinein beförderten. Wie ein bizarrer Wald ragten dazwischen die weißen Stützen auf, die den Viadukt trugen. Durch sein Gitterwerk konnte Bell hoch oben den gelegentlichen blauen Funkenregen sehen, wenn die Züge der El durch den kleinen Himmelsausschnitt donnerten.

Bell erkundete für etwa eine Stunde das Gelände und achtete dabei darauf, keinem Nachtwächter aufzufallen. Mehrmals stolperte er auf dem unebenen Grund. Als er das dritte Mal stürzte, nahm er einen süßlichen Geruch wahr und entdeckte das abgenagte Kerngehäuse eines Apfels. Er tastete herum und fand die Unterkunft eines Mannes - eine zerknautschte Decke, weitere Apfelreste und Hühnerknochen. Dann suchte er einen geeigneten Platz, um zu warten, setzte sich auf den Erdboden, still und starr wie ein Eisblock, und bewegte sich nur, um seine Beine und Arme zu strecken, damit sie nicht einschliefen, und das auch nur dann, wenn die Züge über seinem Kopf über die Gleise ratterten und die Geräusche, die er verursachte, überdeckten.

Er war nicht allein. Ratten huschten vorbei, Hunde bellten in der Nähe, und in einiger Entfernung hörte er in der Dunkelheit eine lautstarke Diskussion zwischen zwei Landstreichern, die mit einem dumpfen Laut und einem Stöhnen endete, das im Lärm einer passierenden El unterging. Es wurde stiller, je weiter die Nacht voranschritt und die Züge seltener verkehrten. Jemand entfachte am Rand der Grube in der 33rd Street ein Feuer, das Lichtflecken und Schatten über Stützpfeiler, Verstrebungen und raue Erdwände tanzen ließ.

Eine Stimme flüsterte etwas in Beils Ohr.

»Hier unten ist es wie in einer Kirche.«

47

Isaac Bell bewegte nur die Augen.

Im flackernden Feuerschein sah er ein längliches, knochiges Gesicht mit einem leeren Lächeln. Der Mann war mit Lumpen bekleidet. Seine Hände hingen herab, die Augen waren verquollen, als sei er soeben erst aufgewacht. Bell vermutete, dass er schon die ganze Zeit in seiner Nähe gewesen war und lautlos geschlafen hatte. Nun blickte er mit staunenden Augen zum stählernen Skelett des Viadukts hinauf, und Bell erkannte, was er mit dem Vergleich mit einer Kirche meinte. Die kreuz und quer verlaufenden Streben, der mit Sternen gesprenkelte dunkle Himmel und das Feuer am Rand der Grube erzeugten das Bild einer mit Kerzen erleuchteten mittelalterlichen Kathedrale.

»Hallo, Billy.«

»Häh?«

»Sie sind doch Billy Collins?«

»Ja, woher wissen Sie das.«

»Sie haben sich mal zusammen mit Eyes O’Shay herumgetrieben.«

»Ja … der arme Eyes … Woher wissen Sie das?«

»Tommy hat es mir erzählt.«

»Dieser fette Bastard. Sind Sie ein Freund von ihm?«

»Nein.«

»Ich auch nicht.«

Obwohl er in Beils Alter war, sah Billy Collins uralt aus.

Sein Haar war grau, seine Nase lief, und die verquollenen Augen tränten.

»Sind Sie ein Freund von Tommy?«, wiederholte er wütend seine Frage.

»Was hat Tommy mit Eyes gemacht?«

»Was Tommy mit Eyes gemacht hat? Soll das ein Witz sein? Dieses fette Schwein? Der konnte Eyes doch nicht mal an seinen besten Tagen das Wasser reichen. Sind Sie ein Freund von Tommy?«

»Nein. Was ist mit Eyes passiert?«

»Keine Ahnung.«

»Es heißt, Sie wären mit ihm zusammen gewesen.«

»Ja. Und?«

»Was ist passiert?«

Billy schloss die Augen und murmelte: »Irgendwann gehe ich zurück und nehme mir wieder Züge vor.«

»Was meinen Sie damit, Billy?«, fragte Bell.

»Mit Zügen lässt sich gutes Geld machen, man muss nur die richtige Fracht erwischen. Gutes Geld. Ich bin reich gewesen, als ich Züge ausgeräumt habe. Dann haben sie mein kleines Mädchen geholt, und plötzlich konnte ich es nicht mehr.« Er sah Bell an. Im Feuerschein wirkten seine Augen genauso wahnsinnig wie der Tonfall seiner Stimme. »Ich hatte mal richtige Jobs. Wussten Sie das?«

»Nein, das wusste ich nicht, Billy. Welche Jobs denn?«

»Ich hatte Jobs. Kulissenschieber in einem Theater. Einmal war ich Stallmeister. Ich habe sogar als Dummy Boy gearbeitet.«

»Was ist ein Dummy Boy?«, wollte Bell wissen.

»Ein Bahnwärter. Auf der Eleventh Avenue. Ich bin auf einem Pferd vor dem Zug hergeritten. Das ist Vorschrift in New York. Man darf nicht mit einem Zug über die Eleventh Avenue fahren, ohne dass ein Kerl auf einem Pferd dabei ist. Das einzige Mal, dass mir die Gesetzeshüter einen Job gegeben haben. Bin aber nicht dabei geblieben.«

Er hustete. Schwindsucht, dachte Bell. Der Mann war dem Tod nahe.

»Haben Sie Hunger, Billy?«

»Nee. Bin nicht hungrig.«

»Versuchen Sie dies.« Bell reichte ihm ein Sandwich. Billy Collins schniefte, führte es zum Mund und sagte: »Sind Sie mit Tommy befreundet?«

»Was hat Tommy mit Eyes gemacht?«

»Nichts. Sagte ich doch. Tommy konnte mit Eyes gar nichts machen. Niemand kam an Eyes heran. Bis auf den alten Mann.«

»Den alten Mann?«

»Ein harter alter Mann.«

»Sie meinen seinen Vater?«

»Vater? Eyes hatte keinen Vater. Der alte Mann. Der hat es uns besorgt. Aber heftig.«

»Welcher alte Mann?«

»In der Clarkson.«

»Clarkson Street?«, fragte Bell. »In der City?«

»Die Umbria legte nach Liverpool ab.«

Das war der Ozeandampfer der Cunard Line. Einer der alten. »Wann?«

»An diesem Abend.«

»Als Eyes verschwand?«

»Wir waren damals noch Kinder«, antwortete Billy verträumt. Er lehnte sich zurück und blickte zu dem Viadukt hinauf.

»Die Umbria ?«, hakte Bell nach. »Das Schiff? Der Cunard Ozeandampfer?«

»Wir haben diesen alten Mann gesehen. Er rannte zum Pier 40, als hätte er sich verspätet. Schaute sich nicht um, wo er sich befand. Wir konnten unser Glück kaum fassen. Wir waren unten in der Clarkson Street, um ein paar betrunkene Seeleute auszunehmen. Stattdessen tauchte ein alter Mann in einem dicken grünen Mantel mit funkelnden Ringen an den Fingern auf, der hundertfünfzig Dollar für sein Dampfschiffticket bezahlen konnte. Es war dunkel und regnete in Strömen, und nicht eine einzige Menschenseele war auf der Clarkson Street zu sehen. Eyes zog sich seinen Daumenmeißel über, für den Fall, dass der Alte Ärger machte. Wir haben uns wie wilde Katzen auf unsere reiche Ratte gestürzt. Brian wollte ihm die Ringe von den Fingern ziehen. Ich träumte schon davon, dass ich in seinem eleganten Mantel eine Brieftasche finden würde, prallvoll mit Dollars …«

»Was passierte dann?«

»Er zog einen Degen aus seinem Spazierstock.«

Billy Collins schaute Bell an, die Augen groß vor Staunen. »Einen Degen. Wir waren so betrunken, dass wir uns kaum auf den Beinen halten konnten. Der alte Mann schwang seinen Degen. Ich konnte ihm ausweichen. Dann schlug er mich mit seinem Stock nieder. Ein harter alter Mann, er kannte sich aus. Überlistete mich. Ich wich ihm aus und lief ihm direkt in den Stock. Hörte so etwas wie eine Explosion in meinem Kopf. Dann war ich weggetreten.«

Billy Collins schnüffelte wieder an dem Sandwich und starrte es an.

»Was ist dann passiert?«, fragte Bell.

»Ich wachte in der Gosse auf, triefnass und halb erfroren.«

»Was war mit Eyes?«

»Brian O’Shay war verschwunden, und ich habe ihn nie wieder gesehen.«

»Hat der alte Mann Eyes O’Shay getötet?«

»Ich habe kein Blut gesehen.«

»Könnte der Regen das Blut weggespült haben?«

Collins schluchzte. »Er verschwand, als hätte er sich in Luft aufgelöst. Genauso wie mein kleines Mädchen. Nur hat sie niemandem etwas Böses getan. Aber Eyes und ich, wir waren verdammt schlecht.«

»Wenn ich Ihnen nun erzählen würde, dass Eyes zurückgekommen ist?«

»Mir wäre lieber, Sie erzählten mir, mein kleines Mädchen wäre wieder zurückgekommen.«

»Von wo?«

»Ich weiß es nicht. Ein winziges kleines Ding.«

»Ihr Kind?«

»Kind? Ich habe kein Kind … Eyes ist zurückgekommen, habe ich gehört.«

»Ja, das ist er. Tommy hat ihn getroffen.«

»Er ist aber nicht zu mir gekommen … aber wer verdammt noch mal würde das schon wollen?« Er schloss die Augen und begann zu schnarchen. Das Sandwich rutschte ihm aus den Fingern.

»Billy.« Isaac Bell schüttelte ihn wach. »Wer war der alte Mann?«

»Ein reicher alter Knabe in einem grünen Mantel.« Er machte Anstalten, wieder einzuschlafen.

»Billy!«

»Lassen Sie mich in Ruhe.«

»Wer war Ihr kleines Mädchen?«

Billy Collins kniff die Augen zu. »Niemand weiß es, niemand erinnert sich. Außer dem Priester.«

»Welcher Priester?«

»Father Jack.«

»Welche Kirche?«

»St. Michael’s.«

Nachdem Bell ihn verlassen hatte, träumte Billy Collins, dass sich ein Hund in seinem Fuß verbiss. Er trat mit dem anderen Fuß nach ihm. Dem Hund wuchs plötzlich ein zweiter Kopf, der nach dem anderen Fuß schnappte. Der Schrecken ließ Billy Collins schlagartig aufwachen. Eine Gestalt beugte sich über seine Füße und fummelte an den Schnürsenkeln herum. Ein verdammter Landstreicher, der es zu seinen besten Zeiten nicht gewagt hätte, ihn auch nur anzurühren, wollte ihm die Schuhe stehlen.

»Hey!«

Der Landstreicher zerrte heftiger. Billy richtete sich auf und versuchte ihm mit der Faust ins Gesicht zu schlagen. Der Landstreicher ließ den Schuh fallen, hob ein zerbrochenes Schalbrett auf und schlug ihn. Billy sah Sterne. Halb benommen bekam er noch mit, wie der Kerl mit dem Brett ausholte, um ihn abermals zu schlagen. Er wusste, dass der Bursche ihn treffen würde, aber er konnte sich nicht rühren.

Stahl blitzte auf. Ein Messer erschien aus dem Nichts. Der Landstreicher schrie auf und wich zurück. Dabei schlug er die Hände vors Gesicht. Das Messer blitzte wieder. Ein weiterer Schrei, und der Landstreicher kroch auf allen vieren davon, kämpfte sich auf die Füße und rannte um sein Leben. Billy sank zurück. Ein verdammter Traum. Alles war so seltsam. Jetzt roch er Parfüm. Er lächelte. Und schlug die Augen auf. Neben ihm kniete eine Frau. Sie beugte sich über ihn, so dass ihr Haar sein Gesicht berührte. Sie war wie ein Engel. Anscheinend war er gestorben.

Sie beugte sich zu ihm herab und kam ihm so nahe, dass er ihren warmen Atem spürte, als sie flüsterte: »Was hast du dem Detektiv erzählt, Billy?«

48

»Die Hausherrin ist keine Wahrsagerin«, versicherte Eyes O’Shay dem nervösen Kapitän seines Holland-Unterseetorpedobootes.

Hunt Hatch war jedoch nicht beruhigt. »Überall im Haus hängen Schilder, dass Madame Nettie einem die Zukunft voraussagt. Tag und Nacht gehen Kunden ein und aus. Sie haben uns in eine gefährliche Situation gebracht, indem Sie uns hier einquartierten, O’Shay. Das kann ich nicht gutheißen.«

»Die Wahrsagerei ist nur eine Tarnung. Sie sagt niemandem die Zukunft voraus.«

»Und wofür ist es eine Tarnung?«

»Für eine Fälscherwerkstatt.«

»Fälscher? Sind Sie verrückt, Mann?«

»Deren Mitglieder wären in Bayonne die Letzten, die sich bei der Polizei beschweren würden. Deshalb habe ich Sie hier untergebracht. Und die Frau, die Ihr Essen zubereitet, ist aus einem Staatsgefängnis ausgebrochen. Sie wird Sie ebenfalls an niemanden verraten. Außerdem ist Ihr Schiff von den Häusern aus nicht zu sehen. Es wird durch die Schute verdeckt.«

Eine gemähte Rasenfläche erstreckte sich vom Fachwerkhaus der Fälscher am Ende der Lord Street bis zum Kill Van Kuli. Der Kill war eine schmale tiefe Wasserstraße zwischen Staten Island und Bayonne. Die Schute war am Ufer vertäut.

Das Holland-U-Boot befand sich unter der Schute. Sein Turm war durch eine Öffnung im Rumpf der Schute zugänglich. Die Entfernung bis zur Upper Bay von New York betrug vier Meilen, und bis zum Brooklyn Navy Yard war es eine Fahrstrecke von fünf Meilen.

Hunt Hatch war noch immer nicht beruhigt. »Selbst wenn die Leute im Haus nicht zur Polizei gehen können, auf dem Kill wimmelt es von Austernfischern. Ich habe sie auf ihren flachen Booten gesehen. Sie kommen bis dicht an die Schute heran.«

»Es sind Männer von Staten Island«, erwiderte O’Shay geduldig. »Sie interessieren sich nicht für Sie. Sie schnüffeln bloß herum, wo sie etwas stehlen können.«

Er deutete auf die Hügel am gegenüberliegenden Ufer der dreihundert Meter breiten Wasserstraße. »Staten Island wurde vor zehn Jahren zu einem Teil New Yorks. Aber die Schiffer von Staten Island haben das offenbar nicht mitbekommen. Das sind die gleichen Kohlepiraten, Schmuggler und Diebe wie eh und je. Ich verspreche Ihnen, die reden auch nicht mit den Cops.«

»Ich finde, wir sollten sofort angreifen und es endlich hinter uns bringen.«

»Wir greifen an«, sagte O’Shay ganz ruhig, »wenn ich es für richtig halte.«

»Ich setze nicht Leben und Freiheit aufs Spiel, um wegen einer Ihrer verrückten Marotten erwischt zu werden. Ich bin der Kapitän des Schiffes, und ich sage, dass wir jetzt angreifen, ehe jemand darüber stolpert, wo wir das verdammte Ding versteckt haben.«

O’Shay trat auf ihn zu. Er hob eine Hand, als wolle er den Kapitän schlagen. Hatch hielt schnell beide Hände hoch. Eine, um den erwarteten Schlag abzuwehren, die andere jedoch, um ihn sofort zu kontern. Dadurch war sein Bauch ungedeckt. Mittierweile hatte O’Shay mit der anderen Hand ein Butterflymesser aufgeklappt. Er rammte es Hatch unterhalb des Brustbeins bis zum Heft in den Leib, drückte die rasiermesserscharfe Klinge mit aller Kraft nach unten und machte jedoch einen schnellen Schritt rückwärts, ehe die herausquellenden Eingeweide seine Kleidung mit Blut besudeln konnten.

Der Kapitän presste die Hände auf die grässliche Wunde und ächzte entsetzt. Seine Knie gaben nach. Er sackte auf den Teppich. »Aber wer wird jetzt die Holland lenken?«, flüsterte er.

»Ich habe soeben Ihren ersten Offizier zum Kapitän befördert.«

»Das ist der neueste Kirchenbau, den ich je betreten habe«, sagte Isaac Bell zu Pfarrer Jack Mulrooney.

Die Church of St. Michael’s roch nach frischer Farbe, Schellack und Zement. Die Fenster glänzten, und die Steine waren neu und noch nicht von Ruß beschmutzt.

»Wir sind gerade erst eingezogen«, sagte Pfarrer Mulrooney. »Die Gemeindemitglieder kneifen sich immer wieder selbst, weil sie es einfach nicht glauben wollen. Die einzige Möglichkeit, uns aus der 3Ist Street zu vertreiben, um den Sackbahnhof zu bauen, ohne den Zorn Gottes - ganz zu schweigen von Tammany Hall und Seiner Eminenz dem Kardinal - auf ihre Schultern zu laden, bestand für die Pennsylvania Railroad Company darin, uns eine nagelneue Kirche mitsamt Pfarrhaus, Nonnenkloster und Schule zu bauen.«

Bell stellte sich vor. »Ich bin Privatdetektiv, Hochwürden, und arbeite für die Van Dorn Agency. Ich würde Ihnen gerne einige Fragen über Personen stellen, die früher in Ihrer Pfarrei gelebt haben.«

»Wenn Sie sich unterhalten wollen, müssen wir das aber tun, während wir gehen. Ich habe meinen Rundgang zu machen, und Sie werden sehen, dass unsere Schäfchen an Orten leben, die bei weitem nicht so schön sind wie diese neue Kirche. Kommen Sie.« Er setzte sich mit Schritten in Bewegung, die für einen Mann seines Alters erstaunlich energisch waren, bog um eine Ecke und gelangte in eine Gegend, die meilenweit von seiner neuen Kirche entfernt schien.

»Sind Sie schon lange hier, Hochwürden?«

»Seit den Draft Riots.«

»Die liegen doch fünfundvierzig Jahre zurück.«

»Einiges hat sich in diesem Viertel verändert, das meiste nicht. Wir sind immer noch arm.«

Der Priester betrat ein Mietshaus mit einem kunstvoll gestalteten Steinportal und stieg eine wacklige Treppe hinauf. Im dritten Stock atmete er hörbar mühsamer. Im sechsten Stock blieb er für einen Moment stehen, um mehrmals Luft zu holen, und als sein Schnaufen etwas nachgelassen hatte, klopfte er an eine Tür und rief: »Guten Morgen! Hier ist Pfarrer Jack!«

Ein Mädchen mit einem Säugling auf dem Arm öffnete. »Danke, dass Sie kommen, Hochwürden.«

»Wie geht es deiner Mutter?«

»Nicht gut, Hochwürden, überhaupt nicht gut.«

Der Priester ließ Bell im vorderen Raum stehen und verschwand in einem Zimmer. Ein einziges Fenster, das auf einen düsteren Hinterhof hinausging, auf dem kreuz und quer Wäscheleinen gespannt waren, ließ den Gestank einer Außentoilette, die sich sechs Stockwerke tiefer befand, herein. Bell faltete einige Dollarscheine zusammen und drückte sie dem Mädchen in die Hand, als sie die Wohnung wieder verließen.

An Fuß der Treppe musste Jack Mulrooney wieder eine Pause einlegen, um zu Atem zu kommen. »Über wen wollen Sie etwas wissen?«

»Brian O’Shay und Billy Collins.«

»Brian ist schon lange nicht mehr hier.«

»Fünfzehn Jahre, wie ich hörte.«

»Wenn Gott diesem Viertel jemals etwas Gutes getan hat, dann an dem Tag, als O’Shay verschwand. Ich sage so etwas nicht so schnell. Aber Brian O’Shay war die rechte Hand des Satans.«

»Ich habe gehört, er sei wieder zurückgekehrt.«

»Solche Gerüchte gibt es«, sagte der Priester düster und geleitete Bell zurück auf die Straße.

»Ich habe Billy Collins gestern Abend getroffen.«

Jack Mulrooney blieb abrupt stehen und sah den hochgewachsenen Detektiv voller Respekt an. »Tatsächlich? Unten in dem Loch?«

»Sie wissen, dass er dort haust?«

»Billy ist - wie sagt man? - ganz unten angelangt. Wo sollte er sonst hingehen?«

»Wer ist sein kleines Mädchen?«

»Sein kleines Mädchen?«

»Er hat immer wieder von seinem kleinen Mädchen gesprochen. Aber er hat gleichzeitig geschworen, dass er keine Kinder habe.«

»Das ist eine sehr zweifelhafte Behauptung, wenn man bedenkt, wie er in seiner Jugend gelebt hat. In jenen Jahren geschah es selten, dass ich einen rothaarigen Säugling taufte und mich nicht gefragt habe, ob Billy nicht sein Vater war.«

»Ich habe mich gefragt, ob er rotes Haar hat. Im trüben Licht wirkte es eher grau.«

»Ich nehme schon an«, fügte Jack Mulrooney mit dem Anflug eines Lächelns hinzu, »dass Billy auf gewisse Art und Weise die Wahrheit sagt, wenn er meint, dass er nicht weiß, dass er Kinder hat. Es wäre von einem Mädchen auch ungewöhnlich mutig gewesen, ihn als Vater ihres Kindes zu benennen. Trotzdem verstehe ich, was er meint. Nachdem er seit seinem zwölften Lebensjahr herumgehurt und getrunken hat, woran sollte er sich denn noch erinnern können?«

»Er beharrte darauf, dass er keine Kinder habe.«

»Dann müsste das kleine Mädchen seine Schwester sein.«

»Natürlich. Er trauert um sie.«

»Das kann ich mir vorstellen.«

»Was ist mit ihr geschehen?«, fragte Bell.

»Warten Sie hier«, sagte der Priester. »Es dauert nur einen Moment.« Er betrat das Gebäude und kam wenig später wieder heraus. Während sie weitergingen, sagte Jack Mulrooney: »In dieser Gemeinde gibt es sehr böse Männer, die davon leben, dass sie arme, ahnungslose Menschen bestehlen. Sie stehlen ihr Geld, und wenn sie kein Geld haben, dann stehlen sie ihnen ihre Drinks. Wenn sie aber nichts zu trinken haben, dann stehlen sie ihre Kinder. Was immer die Bösen verkaufen oder selbst verwenden können. Das Kind wurde entführt.«

»Billys Schwester?«

»Von der Straße aufgelesen - keine fünf Jahre alt - und nie wieder gesehen. Natürlich kreist sie durch sein Gehirn, wenn er sich das Morphium spritzt. Wo war er, als sie entführt wurde? Wo war er überhaupt, wenn das arme Kind ihn brauchte? Jetzt blickt er zurück und liebt die Vorstellung von diesem kleinen Kind. Liebt sie mehr, als er das Kind selbst geliebt hat.«

Der alte Priester schüttelte mit einem Ausdruck des Zorns und des Abscheus den Kopf: »Wenn ich an die Tage denke, die ich für dieses Kind … und all die anderen Kinder, die das gleiche Schicksal hatten, gebetet habe.«

Bell wartete ab, weil er spürte, dass der alte Mann von einer inneren Heiterkeit und Zuversicht gelenkt wurde, die Sicherlich schon bald wieder durchbräche. Und so geschah es auch nach einer Weile. Seine Miene hellte sich auf.

»Tatsächlich war es Brian O’Shay, der sich um das kleine Mädchen kümmerte.«

»Eyes O’Shay?«

»Er sorgte für die Kleine, wenn Billy und seine völlig haltlosen Eltern betrunken waren.« Jack Mulrooney senkte die Stimme. »Es wird erzählt, dass O’Shay ihren Vater wegen der Verbrechen an diesem Kind, die nur einem Teufel einfallen können, erschlug. Sie war das einzige menschliche Wesen, das Brian O’Shay jemals geliebt hat. Es war ein Segen, dass er niemals erfuhr, was mit ihr geschehen ist.«

»Könnte Brian O’Shay sie entführt haben?«

»Niemals im Leben! Selbst wenn er nicht schon längst in der Hölle schmorte!«

»Aber wenn er nun gar nicht getötet worden wäre, als er verschwand? Wenn er zurückkam? Könnte er sie nicht doch entführt haben?«

»Er würde ihr niemals ein Leid zufügen«, sagte der Priester.

»Böse Menschen tun böse Dinge, Hochwürden. Sie haben selbst gesagt, wie schlecht er war.«

»Selbst der böseste Mensch hat einen göttlichen Funken in sich.« Der Priester ergriff Beils Arm. »Wenn Sie sich das merken und nicht vergessen, werden Sie ein besserer Detektiv sein. Und auch ein besserer Mensch. Dieses kleine Kind war Brian O’Shays göttlicher Funken.«

»War ihr Name Katherine?«

Jack Mulrooney musterte ihn neugierig. »Wie kommen Sie darauf?«

»Ich weiß es nicht. Aber ich frage Sie, hieß sie so?«

Mulrooney setzte zu einer Antwort an. Auf dem Dach eines Mietshauses fiel ein Pistolenschuss. Der Priester machte einen taumelnden Schritt und stürzte aufs Pflaster. Eine zweite Kugel durchbohrte die Luft dort, wo Bell eben noch gestanden hatte. Er rollte sich bereits über den Gehsteig, zückte die Browning, richtete sich auf den Knien auf und hob die Waffe, um zu feuern.

Aber alles, was er sehen konnte, waren Frauen und Kinder, die aus den Fenstern ihrer Wohnungen schauten und darüber wehklagten, dass ihr Priester ermordet worden war.

»Ich brauche sofort eine direkte Telefonverbindung mit dem Chef des Büros in Baltimore!«, brüllte Isaac Bell, als er in die Van-Dorn-Zentrale stürmte. »Sagen Sie ihm, er soll seine Katherine-Dee-Akte hervorholen.«

Es dauerte eine Stunde, bis Baltimore zurückrief. »Bell? Entschuldigen Sie, dass ich so lange gebraucht habe. Hier regnet es mal wieder in Strömen, und die halbe Stadt ist überschwemmt. Sie werden auch noch etwas davon mitkriegen. Das Unwetter wandert mit dem Nordostwind in Ihre Richtung.«

»Ich will genau wissen, wer Katherine Dee ist, und ich will es jetzt wissen.«

»Nun, wie wir schon berichtet hatten, kehrte ihr Vater mit einer Menge Geld, das er mit dem Bau von Schulen für die Diözese verdient hatte, nach Irland zurück und nahm sie mit.«

»Das weiß ich bereits. Und als er starb, besuchte sie eine Klosterschule in der Schweiz. Welche Schule?«

»Ich gehe das Ganze gerade noch einmal durch. Die Akte liegt hier vor mir. Die Jungs haben sie auf den neuesten Stand gebracht, seit wir den letzten Bericht nach New York geschickt haben … dieses Hin und Her zwischen hier und Dublin dauert immer so lange … Mal sehen … nicht zu glauben. Nein, nein, nein, das kann doch nicht sein!«

»Was?«

»Irgendein Dummkopf hat einiges durcheinandergebracht. Hier steht, die Tochter sei gestorben. Das kann aber gar nicht sein. Wir haben Aufzeichnungen über sie in der Schule gefunden. Mr Bell, ich muss das erst klären. Ich melde mich.«

»Aber umgehend«, sagte Bell und legte auf.

Archie kam herein, das Gesicht immer noch rot von der Indianerschminke. »Du siehst ja aus wie der wandelnde Tod, Isaac.«

»Wo ist Marion?«

»Oben.« Bell hatte für die Zeit, die sie sich in New York aufhielt, eine Suite für sie gemietet. »Der Regen hat unseren Drehplan schon wieder gekippt. Bist du okay? Was ist passiert?«

»Ein Priester wurde vor meinen Augen erschossen. Weil er sich mit mir unterhielt.«

»Der Spion?«

»Wer sonst? Der Block ist von einer ganzen Armee Polizisten abgesucht worden, aber er konnte sich aus dem Staub machen.«

Ein Lehrling näherte sich zaghaft den beiden finster dreinschauenden Detektiven. »Ein Bote hat dies hier am Empfang abgegeben, Mr Bell.«

Bell riss den Umschlag auf. Auf einem Bogen Briefpapier des Waldorf Astoria hatte Erhard Riker geschrieben:

ICH HAB’S GEFUNDEN!

ABSOLUTE PERFEKTION FÜR

DIE PERFEKTE BRAUT!

Ich erwarte Sie mit einem einzigartigen Smaragd gegen fünfzehn Uhr in Solomon Barlowes Juweliergeschäft, falls diese Nachricht Sie in New York erreicht.

Beste Grüße,

Erhard Riker

49

Bell warf Rikers Nachricht auf den Schreibtisch.

Archie griff nach ihr und las sie. »Der Ring für Marion?«

»Der hat Zeit.«

»Geh hin.«

»Ich warte auf Nachricht aus Baltimore.«

Archie sagte: »Gönn dir eine Stunde. Beruhige dich ein wenig. Ich rede mit Baltimore, wenn sie anrufen, bevor du zurück bist. Aber warum nimmst du Marion nicht mit? Dieser ständige Regen macht sie geradezu verrückt. Andauernd redet sie davon, nach Kalifornien zu gehen, um nur noch bei Sonnenschein zu drehen. Sie vergisst aber dazuzusagen, wo sie die nötigen Schauspieler finden will. Geh doch! Lass ein bisschen Dampf ab. Du hast Collins gefunden. Du hast zweihundert Mann darauf angesetzt, O’Shay zu suchen. Und die Navy und die Harbor Squad sind auf Torpedojagd. Ich vertrete dich hier.«

Bell stand auf. »Na gut, aber nur eine Stunde. Ich bin bald zurück.«

»Wenn ihr der Ring gefällt, dann gönn dir zusätzliche zehn Minuten und lade sie zu einem Glas Champagner ein.«

Sie fuhren mit der U-Bahn in die Stadt und gingen durch regennasse Straßen zur Maiden Lane. Barlowes Geschäft war eine Insel warmen Lichts im trüben Nachmittagsdämmer.

»Bist du ganz sicher, dass du das auch wirklich willst?«, fragte Marion, als sie auf die Ladentür zugingen.

»Was meinst du?«

»Wenn du erst mal einem Mädchen einen Ring an den Finger gesteckt hast, dann ist es ziemlich schwer, aus der Geschichte wieder herauszukommen.«

Sie hielten sich an der Hand. Bell zog sie an sich. Ihre Augen funkelten fröhlich. Regen und Dunst vergoldeten die Strähnen, die unter ihrem Hut hervorquollen. »Nicht einmal Houdini könnte sich daraus befreien«, sagte er und küsste sie auf den Mund. »Er würde es allerdings auch gar nicht wollen.«

Sie betraten das Geschäft.

Erhard Riker und Solomon Barlowe beugten sich gerade über die Theke. Beide hatten eine Juwelierlupe ins Auge geklemmt. Riker lächelte, streckte Bell die Hand entgegen und sagte zu Marion: »Ich fürchte, Sie haben die Beobachtungsgabe Ihres Verlobten ein wenig überbeansprucht. Sosehr er sich auch bemüht hat - und ich kann Ihnen versichern, dass er sich wirklich angestrengt hat -, es fiel ihm doch sehr schwer, Ihre Schönheit angemessen zu beschreiben.«

Marion erwiderte: »Sie demonstrieren mir gerade die Grenzen meiner Ausdrucksfähigkeit. Vielen Dank.«

Riker beugte sich über Marions Hand, hauchte einen Kuss darauf, trat zurück, strich seinen Schnurrbart glatt und hakte einen Daumen in seine Westentasche. Barlowe bemerkte im Flüsterton zu Bell: »Es ist höchst ungewöhnlich, Sir, dass ein Gentleman seiner Verlobten den Verlobungsring zeigt, ehe er ihn erworben hat.«

»Miss Morgen ist auch eine höchst ungewöhnliche Verlobte.«

Etwas prallte mit einem leisen Ticken gegen die Fenster. Auf dem Gehsteig und den Regen ignorierend vergnügten sich ein paar lachende junge Männer mit schwarzen Derbyhüten damit, einen Federball mit bloßen Händen durch die Luft zu schlagen.

»Sie sollten die Polizei rufen, ehe sie die Scheibe zerbrechen«, empfahl Riker.

Solomon Barlowe zuckte die Achseln. »Collegestudenten. In diesem Sommer lernen sie Mädchen kennen. Im nächsten Frühjahr kaufen sie Verlobungsringe.«

»Hier ist das, was Ihren Ring schmücken könnte, Miss Morgan«, sagte Riker. Er holte ein Lederetui aus der Hosentasche, öffnete es und entnahm ihm einen zusammengefalteten Bogen Papier. Er faltete das Papier auseinander und ließ etwas auf ein Tuch aus weißem Samt gleiten. Es war ein Smaragd - makellos, feurig und mit weißem Leben erfüllt.

Dem Juwelier Solomon Barlowe verschlug es den Atem.

Isaac Bell glaubte, ein grünes Feuer zu sehen.

Marion Morgan stellte fest: »Er ist wirklich sehr hell.«

»Mr Barlowe empfiehlt, den Stein in einen schlichten Jugendstilring einzusetzen«, sagte Erhard Riker.

»Ich habe einige Skizzen vorbereitet«, bemerkte Barlowe.

Isaac Bell beobachtete, wie Marion den Smaragd eingehend betrachtete. Dann sagte er: »Ich habe den Eindruck, dass er dir nicht gefällt.«

»Mein Liebster, ich trage alles, was du magst.«

»Aber dir wäre etwas anderes lieber.«

»Der Stein ist sehr schön. Aber da du schon fragst, ich würde ein weicheres Grün vorziehen - durchaus kräftig, aber nicht so auffällig. Eher wie das Lodengrün von Mr Rikers Mantel. Gibt es solche Steine, Mr Riker?«

»Es gibt blaugraue Turmaline, die in Brasilien gefunden werden. Sie sind sehr selten. Und äußerst schwierig zu schleifen.«

Marion sah Bell mit einem amüsierten Lächeln an. »Es wäre Sicherlich billiger, mir einen schönen Lodenmantel zu kaufen, so einen, wie Mr Riker ihn trägt …« Ihre Stimme versagte. Sie wollte Isaac fragen, was mit ihm los sei. Stattdessen drängte sie sich instinktiv dichter an ihn heran.

Bell fixierte Rikers Mantel. »Ein grüner Mantel«, sagte er leise. »Ein alter Mann in einem grünen Mantel mit Ringen an den Fingern.« Sein Blick wanderte zu Rikers mit Edelsteinen besetztem Gehstock.

»Ihren Stock habe ich von Anfang an bewundert, Herr Riker.«

»Er ist ein Geschenk von meinem Vater.«

»Darf ich ihn mir mal ansehen?«

Riker reichte ihn herüber. Bell schwang ihn mit einer Hand hin und her, prüfte seine Ausgewogenheit und sein Gewicht. Er legte die andere Hand um den mit Edelsteinen verzierten Knauf, drehte ihn mit einer schnellen Bewegung und zog einen glänzenden Degen hervor.

Erhard Riker zuckte die Achseln. »Man kann in meinem Gewerbe nicht vorsichtig genug sein.«

Bell hielt die Klinge ans Licht. Sie war so scharf geschliffen, dass die Schneide keinen Lichtschein reflektierte. Er wog den Stock, der als Scheide des Degens diente. »Schwer. Eigentlich bräuchten Sie den Degen gar nicht. Sie könnten einen Gegner allein damit zu Boden strecken.«

Bell beobachtete, wie Riker ihn wachsam musterte, als frage er sich, ob er Bell richtig verstanden hatte oder ob er ihn herausfordern wolle. Muss ich möglicherweise mit einem Zweikampf rechnen? Schließlich ergriff Riker das Wort. »Sogar zwei Gegner, wenn man schneller-wäre, als man sich anmerken lässt.«

»Und wenn die Männer betrunken wären«, sagte Bell und machte einen schnellen Schritt, um Marion zu schützen. Plötzlich war es beiden Männern klar, dass sie über den Abend sprachen, an dem Eyes O’Shay und Billy Collins versucht hatten, den alten Mr Riker auszurauben.

Riker antwortete im Plauderton, wobei seine Augen genauso hart funkelten wie Bells.

»Ich bin dann«, sagte er, »in einer Erster-Klasse-Kabine auf hoher See wach geworden. Der alte Mann war eisenhart. Aber sehr gütig zu mir. Jeder Wunsch, den ich äußerte, wurde mir erfüllt. Das Essen auf dem Schiff war ganz genauso wie das, was Diamond Jim Brady zu essen pflegte, wie ich aus den Erzählungen der Leute wusste. Beefsteaks, Austern, gebratene Ente, Wein aus Kristallgläsern. Ich kam mir vor, als wäre ich im Himmel. Natürlich habe ich mich gefragt, was er dafür von mir erwartete. Doch er verlangte nur, dass ich eine Schule besuchte und lernte, mich wie ein Gentleman zu benehmen. Er schickte mich auf ein englisches Internat und ließ mich an den besten Universitäten Deutschlands studieren.«

»Warum hat Mr Riker Sie nicht bei Billy Collins in der Gosse zurückgelassen?«

»Haben Sie mit Billy gesprochen? Natürlich haben Sie das. Wie geht es ihm?«

»Er lebt immer noch in der Gosse. Warum hat Riker Sie von dort weggeholt?«

»Er trauerte um seinen Sohn, der an Influenza gestorben war. Er wünschte sich einen Ersatz.« »Und Sie standen gerade zur Verfügung.«

»Ich war Abfall. Ich konnte kaum lesen. Aber er sah etwas in mir, das niemand anders sehen konnte.«

»Und Sie revanchierten sich bei ihm, indem Sie ein Mörder und ein Spion wurden.«

»Ich revanchierte mich bei ihm«, sagte Riker, straffte die Schultern und hob den Kopf.

»Sind Sie etwa stolz darauf, ein Mörder und ein Spion zu sein?«, fragte Isaac Bell voller Verachtung.

»Sie sind als privilegiertes Kind aufgewachsen, Isaac Bell. Es gibt Dinge, die Sie nicht kennen und niemals kennenlernen werden. Ich habe ihm alles zurückgezahlt. Und das sage ich voller Stolz.«

»Ich sage Ihnen mit dem gleichen Stolz, dass ich Sie wegen Mordes verhafte, Brian O’Shay.«

Katherine Dee schoss hinter dem Vorhang hervor, der den hinteren Bereich des Raums abtrennte, schlang einen Arm um Marions Hals und legte den Daumen auf ihr Auge.

50

»Brian hat mir diesen Trick an meinem zwölften Geburtstag beigebracht. Er schenkte mir sogar meinen eigenen Meißel. Er besteht aus purem Gold, sehen Sie?« Das scharf geschliffene Metall steckte wie eine Klaue auf ihrem Daumen.

»Bleib ganz ruhig«, sagte Bell zu Marion. »Und wehr dich nicht. Mr O’Shay ist im Vorteil.«

»Hören Sie lieber auf Ihren Verlobten«, rief Katherine Dee.

Eyes O’Shay sagte: »Um Ihre Frage zu beantworten, Bell, ein Weg, mich für die Großzügigkeit des alten Herrn zu revanchieren, bestand darin, Katherine zu retten, so wie er mich gerettet hatte. Katherine ist gebildet, eine perfekte Lady und vollkommen frei. Niemand kann ihr etwas anhaben.«

»Gebildet, eine perfekte Lady, frei und höchst gefährlich«, sagte Bell.

Katherine zog mit der anderen Hand eine Pistole.

»Noch ein Geburtstagsgeschenk?«

»Geben Sie Brian seinen Degen zurück, Mr Bell, ehe Ihre Verlobte geblendet wird und ich Sie erschieße.«

Bell warf O’Shay den Degen zu, mit dem Griff voran. Wie er erwartet hatte, war O’Shay zu clever, um auf den Trick hereinzufallen. O’Shay fing die Waffe auf, ohne seinen Blick von Bell zu lösen. Aber als er sich anschickte, ihn in die Scheide zurückzuschieben, blickte er nach unten, um sicherzugehen, dass sich die Spitze in die Scheide senkte, anstatt seine Hand zu verletzen. Bell wartete auf diesen winzigen Augenblick der Ablenkung. Er trat blitzschnell zu.

Seine Stiefelspitze traf Katherine Dees Ellennerv, der sich über ihren angewinkelten Ellbogen spannte. Sie stieß einen erschrockenen Schmerzensschrei aus und konnte nicht verhindern, dass sich ihre Hand krampfartig öffnete. Ihr Daumen löste sich von Marions Auge.

Aber der Meißel blieb auf dem Daumen.

Marion versuchte, sich von der kleineren Frau zu befreien. Katherine riss den Arm hoch und zielte mit dem Daumen wieder auf Marions Auge. Bell hatte mittlerweile den Derringer in der Hand und drückte ab. O’Shay stieß ein schneidendes »Nein!« aus und schmetterte den Stock auf Beils Arm. Der Pistolenschuss machte in dem kleinen Ladenlokal einen ohrenbetäubenden Lärm. Solomon Barlowe warf sich auf den Boden. Marion schrie auf, und Bell glaubte, sie getroffen zu haben. Aber es war Katherine Dee, die zusammenbrach.

O’Shay fing die junge Frau mit einem Arm auf und riss die Tür auf. Bell stürzte hinter ihnen her. Dabei stolperte er über Solomon Barlowe. Als er endlich die Tür erreichte, sah er, wie O’Shay Katherine in einen Packard lud, der von einem uniformierten Chauffeur gefahren wurde. Männer mit schwarzen Derbyhüten tauchten hinter dem Wagen und aus Hauseingängen auf und hatten Pistolen im Anschlag.

»Marion, runter!«, brüllte Bell. Die auf elegant getrimmten Schläger von Riker & Rikers privater Schutztruppe entfesselten einen wahren Kugelregen. Querschläger zerschmetterten Glasscheiben und sprengten Gesteinsstaub aus den Mauern und Diamanten aus den Schaufensterauslagen, Fußgänger ließen sich auf den Gehsteig fallen. Bell schoss, so schnell er den Auslöser betätigen konnte. Er hörte den Packard davonbrausen. Dann schoss er abermals und leerte das Magazin seiner Browning. Der große Wagen raste schlingernd um eine Ecke und kollidierte mit irgendetwas. Aber als der Kugelhagel versiegt war und er hinter dem Fahrzeug herrannte, stand der Packard mit qualmendem Motor vor einem Laternenpfahl, und O’Shay und Katherine Dee sowie ihre Schutztruppe hatten flüchten können. Bell rannte zum Juweliergeschäft zurück, getrieben von einer schrecklichen Ahnung. Solomon Barlowe saß auf dem Fußboden und hielt stöhnend sein Bein. Marion lag hinter der Theke und hatte die Augen weit geöffnet.

Sie lebte!

Er ging neben ihr auf die Knie hinunter. »Wurdest du getroffen?«

Sie wischte sich mit einer Hand übers Gesicht. Ihre Haut war totenblass. »Ich glaube nicht«, sagte sie mit zitternder Stimme.

»Bist du okay?«

»Wo sind sie?«

»Sie konnten fliehen. Keine Sorge. Weit werden sie nicht kommen.«

Sie hielt etwas in ihrer krampfhaft zusammengeballten Faust, die sie jetzt gegen die Brust presste.

»Was ist das?«

Langsam, offenbar unter Schmerzen, zwang sie ihre Finger, sich zu entspannen und zu öffnen. Auf ihrer Handfläche lag der Smaragd, grün und geheimnisvoll wie das Auge einer Katze.

»Ich dachte, der Stein gefällt dir nicht«, sagte Bell.

Marions Blick wanderte über die Glasscherben und die mit Einschusslöchern übersäten Wände des Juweliergeschäfts. »Ich habe noch nicht mal einen Kratzer abbekommen. Und du auch nicht. Das dürfte dann wohl unser Glücksbringer sein.«

»Die gesamte Schmuckindustrie von Newark steht unter Schock«, gestand Morris Weintraub, eine gedrungen wirkende weißhaarige Erscheinung mit aristokratischer Ausstrahlung und Inhaber von New Jerseys größter Fabrik für Gürtelschnallen. »Ich kaufe meine Edelsteine schon seit dem Bürgerkrieg von Riker & Riker. Damals gab es natürlich nur einen Riker.«

»Wussten Sie, dass Erhard Riker adoptiert wurde?«

»Was Sie nicht sagen! Nein, das wusste ich nicht.« Weintraub blickte auf Kolonnen von Werkbänken, an denen Goldschmiede im hellen Tageslicht, das durch hohe Fenster hereindrang, saßen und arbeiteten. Ein wissendes Lächeln spielte um seine Lippen, und er massierte sein Kinn. »Das erklärt vieles.«

»Was meinen Sie?«, wollte Bell wissen.

»Er war so ein netter Mann.«

»Der Vater?«

»Nein! Sein Vater war ein eiskalter Bastard.«

Bell wechselte einen ungläubigen Blick mit Archie Abbott.

Der Fabrikbesitzer bemerkte es. »Ich bin Jude«, erklärte er. »Ich weiß und spüre es, wenn mich jemand nicht mag, weil ich Jude bin. Der Vater hat seinen Judenhass kaschiert, um seine Geschäfte zu machen, aber Hass macht sich immer bemerkbar. Er konnte ihn nicht vollständig verbergen. Der Sohn dagegen hasste mich nicht. Er war nicht so europäisch wie der Ate.«

Bell und Archie wechselten einen weiteren vielsagenden Blick. Weintraub fuhr fort: »Ich meine, er hat sich wie ein guter Mensch benommen. Im Geschäftsleben war er ein Gentleman, freundlich und zuvorkommend. Er ist einer der wenigen Menschen, bei denen ich einkaufe, die ich auch in mein Haus einladen würde. Niemand, der in einem Juwelengeschäft in der Maiden Lane eine Schießerei veranstalten würde. Kein Juden-und Fremdenhasser wie sein Vater.«

Archie schaltete sich ein. »Also nehme ich an, dass Sie nicht besonders traurig waren, als sein Vater in Südafrika ums Leben kam.«

»Es hat mich auch nicht überrascht.«

»Wie bitte?«, fragte Archie, und Isaac Bell sagte: »Was meinen Sie damit?«

»Ich sagte immer im Scherz zu meiner Frau: ›Herr Riker ist ein deutscher Agent.‹«

»Wie kamen Sie denn darauf?«

»Er konnte der Verlockung nicht widerstehen, mir voller Stolz von seinen Reisen zu erzählen. Aber dann fiel mir im Laufe der vielen Jahre irgendwann auf, dass ihn seine Reisen immer dorthin führten, wo Deutschland als Unruhestifter in Erscheinung trat. Im Jahr 1870 hielt er sich rein zufällig in Elsass-Lothringen auf, als der Deutsch-Französische Krieg ausbrach. Er war 1881 auf Samoa, als die Vereinigten Staaten, England und Deutschland den dortigen Bürgerkrieg auslösten. Er befand sich in Sansibar, als sich Deutschland sein sogenanntes Ostafrikanisches Protektorat sicherte. Er war in China, als Deutschland Tsingtau für sich beanspruchte, und in Südafrika, als der Kaiser die Buren anstiftete, sich gegen England zu erheben.«

»Wo er«, sagte Archie, »am Ende den Tod fand.«

»Während eines Angriffs, der von General Smuts persönlich angeführt wurde«, sagte Isaac Bell. »Wenn er kein deutscher Spion gewesen ist, dann war er auf jeden Fall ein Meister des Zufalls. Vielen Dank, Mr Weintraub. Sie waren uns eine große Hilfe.«

Während ihrer Rückfahrt nach New York sagte Bell zu Archie: »Als ich O’Shay beschuldigt habe, sich bei dem Mann, der ihn adoptiert hatte, zu revanchieren, indem er zum Mörder und Spion wurde, entgegnete er, dass die Rettung Katherines aus Hell’s Kitchen eine der Taten gewesen sei, mit denen er es ihm zurückgezahlt habe. Und er fuhr fort mit der Bemerkung: ›Ich sage das voller Stolz.‹ Jetzt begreife ich erst, dass er nur damit prahlte, in die Fußstapfen seines Adoptivvaters zu treten.«

»Falls der Vater, der ihn adoptierte, ein Spion war, heißt das, Riker-O’Shay spioniert für die Deutschen? Er wurde in Amerika geboren. Er wurde von einem Deutschen adoptiert. Er besuchte eine Schule in England und studierte in Deutschland. Wem fühlt er sich zugehörig?«

»Niemandem. Er ist ein Gangster«, sagte Bell. »Er kennt kein Zugehörigkeitsgefühl.«

»Wohin kann er also verschwinden, jetzt wo er entlarvt wurde.«

»Überall dorthin, wo man ihn aufnimmt. Aber nicht bevor er noch ein letztes Verbrechen begeht, um der Nation zu nützen, die danach bereit wäre, einem Kriminellen Schutz und Zuflucht zu gewähren.«

»Indem er diese Torpedos einsetzt«, sagte Archie.

»Aber gegen was?«, fragte Bell.

Ted Whitmark wartete im Empfangsraum der Van Dorn Agency, als Bell ins Knickerbocker Hotel zurückkehrte. Er hatte seinen Hut auf die Knie gelegt und wich Beils prüfendem Blick aus, während er fragte: »Können wir uns irgendwo unter vier Augen unterhalten, Mr Bell?«

»Kommen Sie mit«, sagte Bell und registrierte, dass Whitmarks Harvard-College-Krawatte schief hing, seine Schuhe verschrammt waren und seine Hose dringend gebügelt werden musste. Er geleitete ihn zu seinem Schreibtisch, zog einen Stuhl daneben, so dass sie nahe beieinander saßen und nicht belauscht werden konnten. Whitmark setzte sich, knetete seine Hände und biss sich auf die Lippen.

»Wie geht es Dorothy?«, erkundigte sich Bell, damit sich sein Besucher ein wenig entspannen konnte.

»Gut … sie ist einer der Punkte, über die ich mit Ihnen reden möchte. Aber zuerst komme ich zu meinem Hauptanliegen, wenn es Ihnen nichts ausmacht.«

»Überhaupt nicht.«

»Sehen Sie, ich, äh, ich spiele Karten. Sehr oft …«

»Sie spielen.«

»Ja, ich spiele. Und manchmal spiele ich zu viel. Ich habe eine Pechsträhne, und ehe ich mich versehe, bin ich tief im Minus. Ich versuche dann, meine Verluste zurückzugewinnen, aber manchmal wird es nur noch schlimmer.«

»Haben Sie im Augenblick eine solche Pechsträhne?«, fragte Bell.

»Es sieht so aus. Ja. So könnte man es ausdrücken.« Wieder verstummte Whitmark.

»Darf ich annehmen, dass Dorothy davon nicht gerade begeistert ist?«

»Nun, ja, schon. Aber das ist noch das Harmloseste. Ich bin ein schrecklicher Trottel. Ich habe mehrere wirklich dumme Dinge getan. Ich dachte, ich hätte meine Lektion in San Francisco gelernt.«

»Was ist in San Francisco passiert?«

»Ich bin dort gerade nochmal davongekommen, dank Ihnen.«

»Was meinen Sie?«, fragte Bell und ahnte plötzlich, dass er offenbar mit einer Situation konfrontiert wurde, die weit ernster war, als er angenommen hatte.

»Ich meine, als Sie diesen Karren angehalten und verhindert haben, dass er das Munitionsdepot auf Mare Island in die Luft fliegen ließ, haben Sie mir damit das Leben gerettet. Viele unschuldige Menschen wären getötet worden, und es wäre meine Schuld gewesen.«

»Erklären Sie das«, verlangte Bell knapp.

»Ich habe ihnen den Passierschein und die nötigen Papiere gegeben, um auf den Mare Island Naval Shipyard zu kommen.«

»Warum?«

»Ich hatte riesige Schulden. Sie hätten mich getötet.«

»Wer?«

»Na ja, zuerst war es Commodore Tommy Thompson. Hier in New York. Dann verkaufte er meine Schulden an einen Burschen, der ein Kasino im Barbary-Coast-Distrikt betrieb, und dort habe ich dann noch mehr verloren. Schließlich drohte er, mich umzubringen. Er sagte, sie würden es ganz langsam machen. Aber alles, was ich tun müsse, um mich aus dieser Klemme zu befreien, wäre, ihm einen Passierschein für eins meiner Fuhrwerke und eine Rechnung meiner Firma zu geben und ihnen alles zu erklären, was sie wissen müssten, um sich dort unauffällig zu bewegen. Ich weiß, was Sie jetzt denken, nämlich dass ich einem Saboteur Zugang zu der Marinebasis verschafft habe. Aber zu diesem Zeitpunkt wusste ich gar nicht, dass es das war, was sie wollten. Ich dachte, es ginge darum, einen dicken Vertrag mit der Navy an Land zu ziehen. Ich dachte, sie machten es wegen des Geldes.«

»Sie hofften, dass sie es wegen des Geldes taten«, korrigierte Bell eisig.

Ted Whitmark ließ den Kopf sinken. Als er wieder aufsah, hatte er Tränen in den Augen. »Das hatte ich diesmal ebenfalls gehofft. Aber ich befürchte, dass es nicht so ist, und irgendetwas sagt mir, dass es diesmal sogar noch schlimmer sein wird.«

Das Telefon der internen Sprechanlage auf Beils Schreibtisch klingelte. Er angelte es von der Gabel. »Was ist?«

»Hier draußen ist eine Lady, die zu Ihnen und zu dem Gentleman möchte, der gerade bei Ihnen ist. Eine Miss Dorothy Langner. Soll ich sie hereinlassen?«

»Nein. Sagen Sie ihr, ich käme gleich zu ihr hinaus.« Er hängte ein. »Fahren Sie fort, Ted. Was ist diesmal geschehen?«

»Sie wollen, dass ich ihnen eines meiner Gespanne überlasse, das für den Brooklyn Navy Yard zugelassen ist.«

»Wer?«

»Dieser aalglatte Typ namens O’Shay. Ich habe gehört, wie ihn jemand Eyes nannte. Das ist wohl sein Spitzname. Wissen Sie, wen ich meine?«

»Wann wollen sie das Gespann haben?«

»Morgen. Wenn die New Hampshire Lebensmittel und Munition lädt. Die Generalinspektion wurde gerade eben abgeschlossen, und sie soll ein Expeditionsregiment der Marine nach Panama bringen, um dafür zu sorgen, dass die Wahlen in der Kanalzone friedlich verlaufen. Meine Filiale in New York hat den Liefervertrag für den gesamten Nachschub.«

»Wie groß soll das Gespann sein?«

»Sie wollen das größte, das ich habe.«

»Groß genug, um zwei Torpedos zu transportieren?«

Whitmark biss sich auf die Lippen. »O Gott. Werden sie es dafür benutzen?«

Die Tür zum Empfangsraum wurde geöffnet, und Harry Warren kam herein. Bell wandte sich wieder zu Ted Whitmark um, als ihn eine plötzliche Bewegung an der Tür innehalten ließ. Er sah, wie Dorothy Langner in einem schwarzen Kostüm und mit einem schwarzen Federhut auf dem Kopf hinter Harry Warren hereinschlüpfte, während dieser fragte: »Kann ich Ihnen behilflich sein, Ma’am?«

»Ich möchte zu Isaac Bell«, sagte sie mit ihrer klaren, klangvollen Stimme. »Dort ist er ja, ich sehe ihn.« Sie eilte auf Beils Schreibtisch zu und griff gleichzeitig in ihre Handtasche.

Whitmark sprang von seinem Stuhl auf. »Hallo, Dorothy, ich hatte ja gesagt, dass ich mit Bell reden werde. Damit ist zwischen uns doch alles wieder in Ordnung, oder?«

Dorothy Langner studierte sein Gesicht. Dann sah sie zu Bell hinüber. »Hallo, Isaac. Darf ich mich für einen Moment irgendwo mit Ted ungestört unterhalten?« Ihre schönen, silbern glänzenden Augen wirkten leer, und Bell hatte den unheimlichen Eindruck, dass sie blind war. Aber das konnte sie nicht sein, denn sie war soeben ohne fremde Hilfe hereingekommen.

»Ich glaube, Van Dorns Büro ist frei. Er wird bestimmt nichts dagegen haben.«

Er geleitete sie in das Büro, schloss die Tür und blieb dicht davor stehen, um zu lauschen. Er hörte Whitmark wiederholen: »Damit ist doch alles wieder in Ordnung zwischen uns, nicht wahr?«

»Nichts wird jemals wieder in Ordnung sein.«

»Dorothy?«, fragte Ted. »Was tust du?«

Die Antwort war der scharfe Knall eines Pistolenschusses. Bell stieß die Tür auf. Ted Whitmark lag auf dem Fußboden, Blut strömte aus seinem Schädel. Dorothy Langner ließ die vernickelte Pistole fallen, die sie auf Whitmarks Brust gerichtet hatte, und sagte zu Isaac Bell: »Er hat meinen Vater getötet.«

»Yamamoto Kenta hat Ihren Vater getötet.«

»Ted hat die Bombe nicht gelegt, aber er hat Informationen über Vaters Arbeit an Hull 44 weitergegeben.«

»Hat Ted Ihnen das erzählt?«

»Er versuchte, sich von seiner Schuld zu befreien, indem er es mir gestanden hat.«

Harry Warren kam hereingestürmt, die Pistole gezückt, und kniete sich neben die Gestalt auf dem Fußboden. Dann griff er nach Van Dorns Telefon. »Sie hat nicht getroffen«, informierte er Bell und sagte zur Telefonistin: »Rufen Sie einen Arzt.«

»Wie schwer ist er verletzt?«, fragte Bell.

»Sie hat ihn nur gestreift. Seine Kopfhaut ist angeritzt, deshalb blutet er so stark.«

»Wird er nicht sterben?«

»Nicht davon. Ich glaube außerdem, dass er gerade aufwacht.«

»Sie hat gar nicht auf ihn geschossen«, sagte Bell.

»Wie bitte?«

»Ted Whitmark hat versucht, sich selbst umzubringen. Sie hat nach der Pistole gegriffen und ihm das Leben gerettet.«

Harry Warren hatte weise alte Augen. »Dann verraten Sie mir bitte auch noch, weshalb er Selbstmord begehen wollte, Isaac.«

»Er ist ein Verräter. Gerade eben erst hat er vor mir das Geständnis abgelegt, dass er dem Spion Informationen zukommen ließ.«

Harry Warren schaute Bell in die Augen und sagte: »Es scheint, als habe Miss Langner dieser Laus das Leben gerettet.«

Der Arzt des Knickerbocker Hotels kam eilig mit seiner Arzttasche herein, gefolgt von Pagen, die eine Bahre trugen. »Bitte alle zurücktreten. Bitte, machen Sie Platz.«

Bell zog Dorothy zum Schreibtisch. »Setzen Sie sich.« Er winkte einen Lehrling zu sich. »Bitte, bring der Lady ein Glas Wasser.«

»Warum haben Sie das getan?«, fragte Dorothy im Flüsterton.

»Ich hätte es nicht getan, wenn Sie mit Ihrem Versuch, ihn zu töten, Erfolg gehabt hätten. Aber da es Ihnen nicht gelungen ist, dachte ich, dass Sie schon genug durchgemacht haben und nicht auch noch eine polizeiliche Untersuchung über sich ergehen lassen müssen.«

»Wird die Polizei diese Version glauben?«

»Wenn Ted alles bestätigt, und ich denke, das wird er tun. Und jetzt erzählen Sie mir alles, was er Ihnen gestanden hat.«

»Im letzten Winter hatte er in Washington beim Spiel sehr viel Geld verloren. Jemand am Spieltisch bot an, ihm Geld zu leihen. Als Gegenleistung redete er mit Yamamoto.« Sie schüttelte mit einem zugleich zornigen und bitteren Gesichtsausdruck den Kopf. »Er begreift noch immer nicht, dass dieser Mann ganz gezielt dafür gesorgt hatte, dass er verlor.«

»Mir hat er erklärt, er habe Pech gehabt«, sagte Bell. »Reden Sie weiter.«

»Das Gleiche passierte in diesem Frühling in New York und danach auch in San Francisco. Und jetzt ist es schon wieder geschehen. Diesmal hat er aber endlich begriffen, was er getan hat. Jedenfalls behauptet er es. Ich vermute, er hat versucht, mich wieder zur Rückkehr zu bewegen. Ich hatte ihm erklärt, mit uns sei es aus. Er hat erfahren, dass es einen anderen Mann gibt.«

»Farley Kent.«

»Natürlich wissen Sie Bescheid«, sagte sie müde. »Die Van Dorns lassen niemals locker. Als Ted von Farley erfuhr, erkannte er, wie ich annehme, dass nichts in seinem Leben echt war. Er wurde religiös. Wahrscheinlich hoffte er, dass ich auf ihn warten würde, wenn er aus dem Gefängnis käme. Oder dass ich um ihn weinte, wenn man ihn wegen Verrats hängen sollte.«

»Ihr Versuch, ihn zu erschießen, muss ihn eines Besseren belehrt haben«, stellte Bell fest.

Sie lächelte. »Ich weiß nicht, was ich dabei empfinde, ihn nicht getötet zu haben. Ich kann gar nicht glauben, dass ich ihn verfehlt habe. Ich war ihm doch so nahe.«

»Nach meiner Erfahrung«, erklärte Bell, »wollen Menschen, die bei einem sicheren Schuss das Ziel verfehlen, eigentlich danebenschießen. Den meisten fällt Mord nicht leicht.«

»Ich wünschte, ich hätte ihn getötet.« »Sie würden deswegen hängen.«

»Das wäre mir egal.«

»Und wo bliebe Farley Kent?«

»Farley würde …«, setzte sie an, verstummte jedoch plötzlich.

Bell lächelte verständnisvoll. »Sie wollten sagen, dass Farley es sicher verstünde, erkennen jedoch, dass es doch nicht so wäre.«

Sie ließ den Kopf hängen. »Farley wäre am Boden zerstört.«

»Ich habe Farley bei seiner Arbeit gesehen. Er kommt mir vor, als passte er ausgezeichnet zu Ihnen. Er liebt seine Arbeit. Lieben Sie ihn?«

»Ja, das tue ich.«

»Soll ich Sie von einem meiner Männer zum Brooklyn Navy Yard begleiten lassen?«

Sie erhob sich. »Vielen Dank. Ich kenne den Weg.«

Bell geleitete sie zur Tür. »Sie haben diese ganze Geschichte erst ins Rollen gebracht, Dorothy, als Sie geschworen haben, den Namen Ihres Vaters reinwaschen zu wollen. Niemand hat mehr getan, um seine und die Arbeit Farley Kents an Hull 44 zu retten. Dank Ihnen haben wir den Spion entlarvt, und Sie können sich beruhigt zurücklehnen und sicher sein, dass wir ihn fassen werden.«

»Hat Ted Ihnen irgendetwas erzählt, das Ihnen weiterhilft?«

Bell überlegte sich seine Antwort sehr genau. »Er glaubt es. Sagen Sie mal, wie hat Ted von Farley Kent erfahren?«

»Durch einen Brief von einem Wichtigtuer, der mit ›Ein Freund‹ unterschrieben hat. Warum lachen Sie, Isaac?«

»Der Spion fühlt sich in die Enge getrieben und wird langsam unvorsichtig«, war alles, was Bell dazu äußern wollte. Aber er hatte das untrügliche Gefühl, dass O’Shay Ted Whitmark mit einem Trick dazu gebracht hatte, ihm falsche Informationen zukommen zu lassen. Der Spion wollte, dass Bell glaubte, er würde vom Land aus angreifen, während er eigentlich einen Angriff von Seiten des Meeres plante.

Dorothy hauchte ihm einen Kuss auf die Wange und eilte die prachtvolle Treppe hinunter.

»Mr Bell«, machte sich der Agent am Empfang bemerkbar, »der Hausdetektiv des Knickerbocker verlangt Sie am Telefon.«

51

»Hier sind ein paar unappetitliche Typen am Eingang«, meldete der Hausdetektiv des Knickerbocker. »Sie behaupten, sie wollten zu Ihnen, Mr Bell.«

»Wie heißen sie?«

»Da ist so ein struppiger Veteran, der sagt, er habe keinen Namen, und ich möchte ihm fast glauben. Die Jungen nennen sich Jimmy Richards und Marv Gordon.«

»Schicken Sie sie herauf.«

»Sie sehen aber nicht so aus, als passten sie ins Foyer, wenn Sie wissen, was ich meine.«

»Schon verstanden. Aber das sind die Cousins von Eddie Tobin, deshalb kommen sie durch den Vordereingang. Sagen Sie dem Manager, dass ich es gestattet habe. Am besten begleiten Sie sie, damit sie den Ladys keine Angst einjagen.«

»Okay, Mr Bell«, sagte der Hausdetektiv zweifelnd.

Die Flussschiffer Richards und Gordon stellten ihren älteren Begleiter, der lange graue Haare und nach einem Leben auf dem Wasser um die Augen herum ein ganzes Labyrinth von Falten hatte, als »Onkel Donny Darbee, der uns rübergebracht hat« vor.

»Was ist los, Jungs?«

»Suchen Sie immer noch nach Torpedos?«

»Wo habt ihr das denn gehört?«

»Die Navy und die Küstenwache und die Harbor Squad schwirren herum«, sagte Richards.

»Sie überprüfen jeden Pier im Hafen«, sagte Gordon.

»Man kann nicht mal mehr in Ruhe seinen Geschäften nachgehen«, beschwerte sich Onkel Darbee.

»Habt ihr die Torpedos gesehen?«, fragte Bell.

»Nein.«

»Was wisst ihr denn darüber?«

»Nichts«, sagte Richards.

»Außer dass Sie danach suchen«, sagte Gordon.

»Überhaupt nichts? Warum seid ihr dann zu mir gekommen?«

»Wir dachten, dass Sie vielleicht an dem Holland interessiert sind.«

»An welchem Holland?«

»Dem größten Holland, das wir je gesehen haben.«

»Einem Holland- Unterseeboot?«

»Jawohl«, antworteten die Staten Islander.

»Wo?«

»Im Kill Van Kuli.«

»Drüben auf der Bayonner Seite.«

»Moment mal, Jungs: Wenn ihr ein U-Boot gesehen habt, dann muss es doch eins von der Navy sein.«

»Es liegt aber versteckt. Unter einer Eisenbahnschute.«

»Onkel Donny hat es gestern Nacht gefunden, als die Cops hinter ihm her waren.«

»Hab den Kahn schon seit Tagen auf dem Kieker«, sagte Onkel Donny Darbee.

Isaac Bell wollte es ganz genau wissen.

Hafenpolizisten auf der Jagd nach Kohledieben hatten Onkel Donny und seine beiden Freunde dabei beobachtet, wie sie in ihrem Austernboot einem Kohlenkahn folgten.

Onkel Donny hatte sich geweigert, die Polizei zu einer Inspektion an Bord kommen zu lassen. Es kam zu einer kurzen Schießerei. Die Cops waren dann doch an Bord gekommen. Onkel Donny und seine Freunde waren in den Kill gesprungen und zum Ufer geschwommen.

Darbees Freunde wurden geschnappt, aber der alte Mann schwamm zu einem Eisenbahnfloß, das er schon seit mehreren Tagen im Auge hatte, weil der Kahn separat vertäut war, nicht bewacht wurde und mit zwei Güterwagen beladen war, die vielleicht interessante Fracht enthielten. Im kalten Wasser allmählich müde werdend, während er sich im Schatten des überhängenden Bugs versteckte, war der alte Mann ein Stück abgesunken, bis seine Füße auf etwas Festes trafen, wo das Wasser eigentlich zu tief war, um stehen zu können. Als die Cops ihre Suche aufgaben, hatten Jimmy und Marv, die das Geschehen von der Staten-Island-Seite aus verfolgten, ihren alten Onkel mit einem anderen Austernboot gerettet. Dabei sahen sie sich die Schute ein wenig genauer an. Darunter entdeckten sie die Umrisse eines Unterseeboots.

»Größer als das Holland-U-Boot der Navy. Das gleiche Modell, aber es sieht aus, als hätten sie an jedem Ende ein Stück hinzugefügt.«

»Onkel Donny kennt das Holland«, erklärte Jimmy Richards. »Er hat uns mal von Brooklyn aus mitgenommen, um der Navy bei ihren Tests zuzuschauen. Wann war das?«

»1903. Es schaffte fünfzehn Knoten mit dem Kommandoturm aus dem Wasser. Und sechs Knoten bei Tauchfahrt.«

Bell griff nach dem Telefon. »Demnach habt ihr gute Gründe anzunehmen, dass ihr ein Unterseeboot gesehen habt.«

»Wollen Sie mitkommen und es sich anschauen?«, fragte Marv Gordon.

»Ja.«

»Ich hab euch doch gesagt, dass er interessiert ist«, meinte Onkel Donny.

Isaac Bell telefonierte mit der New York Police Harbor Squad, trommelte Archie Abbott und Harry Warren zusammen und schnappte sich einen Golfsack. Der Ninth Avenue Elevated Express brachte die Van Dorns und die Schiffer in zehn Minuten in die Battery an der Südspitze Manhattans. Dort lag bereits am Pier A ein Vierzig-Fuß-Boot der Harbor Squad unter Dampf.

»Nichts berühren«, warnte der Kapitän die Staten Islander, während sie zögernd an Bord kamen. Er hatte wenig Lust, Donald Darbees Austernboot, das in der Nähe vertäut war, abzuschleppen, aber Bell bestand darauf und steckte ihm zwanzig Dollar »für Ihre Mannschaft« zu.

»Hätte nie gedacht, dass ich mal mit einem dieser Boote fahren würde«, murmelte der alte Darbee, während sie vom Pier ablegten.

»Außer in Handschellen«, murmelte ein Hafencop seinen bissigen Kommentar.

Bell sagte zu Archie und Harry: »Wenn es kein Unterseeboot im Kill Van Kuli gibt, kriegen wir von allen Seiten ganz schön Zunder.«

»Glauben Sie wirklich, dass Sie eins finden, Isaac?«

»Ich glaube, sie meinen, dass sie ein Unterseeboot gesehen haben. Und ein Unterseeboot würde diese Torpedos zu einer weitaus schrecklicheren Gefahr machen als ein herkömmliches Torpedoboot. Nichtsdestoweniger werde ich erst dann an ein Unterseeboot glauben, wenn ich eins sehe.«

Das Boot der Harbor Squad pflügte durch die Upper Bay und suchte sich einen schnellen Kurs zwischen Fähren, Schleppern, Frachtkähnen und hochseetüchtigen Schonern und Dampfern. Ein dröhnendes Hornsignal kündigte die Ankunft eines Passagierschiffes, das durch die Verrazano Narrows manövrierte, in New York an. Schlepper ließen ihre Dampfpfeifen darauf antworten. Ein stetiger Strom von Eisenbahnfähren transportierte Güterzüge zwischen New Jersey, Manhattan, Brooklyn und dem East River hin und her.

Das Polizeiboot bog in die gewundene Wasserstraße zwischen Staten Island und New Jersey ein, die unter dem Namen Kill Van Kuli bekannt war. Bell schätzte ihre Breite auf knapp dreihundertfünfzig Meter, womit sie ebenso eng war wie die Carquinez Strait, wo er Louis Loh auf seiner Flucht von Mare Island aus dem Wasser gefischt hatte. Links von ihm ragten die Hügel von Staten Island auf. Zu seiner Rechten erstreckte sich die Stadt Bayonne. Docks, Lagerhäuser, Bootswerften und Wohnhäuser säumten die Ufer. Nachdem sie etwa vier Meilen zurückgelegt hatten, sagten Richards und Gordon: »Dort ist es!«

Das Eisenbahnfloß lag allein und abseits von anderen Schiffen im Wasser und war neben der ebenen grünen Rasenfläche eines großen Fachwerkhauses in einem Viertel mit ähnlichen Gebäuden direkt am Ufer vertäut. Es war eine alte Schute der New Jersey Central vom dreigleisigen Typ, kurz und breit, mit einem geschlossenen Güterwagen auf dem nächstliegenden Gleis und einem offenen Güterwagen mit hohen Seitenwänden auf dem landwärts gelegenen Gleis. Das mittlere Gleis schien leer zu sein, doch die Männer auf dem Polizeiboot konnten keinen Blick in die Lücke zwischen den beiden Waggons werfen.

»Welches Unterseeboot?«, wiederholte der Kapitän der Harbor Squad seine Frage.

»Da drunter«, knurrte Donald Darbee. »Sie haben für den Kommandoturm einen Schacht in die-Schute geschnitten.«

»Haben Sie das gesehen?«

»Nein. Aber wie könnte das U-Boot denn sonst rein-und rausfahren?«

Der Kapitän funkelte Isaac Bell wütend an. »Mr Bell, ich prophezeie, dass mein Boss mit Ihrem Boss reden wird und dass es für keinen von uns beiden sehr angenehm sein wird.«

»Wir müssen näher heran«, sagte Bell.

»Da ist gar nicht genug Wasser für ein Holland-Unterseeboot.«

»Es ist ausreichend tief«, erwiderte Donald Darbee ruhig. »Die Gezeitenströmung höhlt das Ufer auf dieser Seite aus.«

Der Rudergänger befahl Kleine Fahrt und näherte sich dem Ufer auf zwanzig Meter.

Die Van-Dorn-Agenten, die Schiffer und der Hafenpolizist starrten in das trübe Wasser. Das Boot trieb näher an das Eisenbahnfloß heran.

»Da kommt jede Menge Schlamm hoch«, murmelte Darbee besorgt.

»Unsere Schraube wirbelt ihn auf«, sagte der Kapitän. »Ich sagte doch, es ist zu flach.« Dem Rudergänger rief er den scharfen Befehl zu: »Gehen Sie auf Rückwärtsfahrt, ehe wir auf Grund laufen.«

Darbee sagte: »Wir haben hier zehn Meter Wasser unterm Kiel.«

»Und woher kommt dieser Schlamm?«

»Das frage ich mich auch.«

»Ich ebenfalls«, sagte Bell und starrte ins Wasser. Luftbläschen stiegen aus der Lehmbrühe auf und zerplatzten zischend an der Oberfläche.

52

»Zurück!«, rief Isaac Bell. »Zurück! Volle Kraft!«

Der Rudergänger und der Maschinenmaat hatten schnelle Reflexe. Sie legten sofort den Rückwärtsgang ein. Die Schrauben wechselten die Drehrichtung. Qualm und Dampf quollen aus dem kurzen Schornstein. Das Boot stoppte. Aber ehe es sich rückwärts bewegen und Fahrt aufnehmen konnte, stieg unter ihm eine graue, bedrohliche Masse zügig hoch.

»Festhalten!«

Bell sah ein tabakspfeifenförmiges Gebilde vor dem Polizeiboot durch die Wasseroberfläche brechen - das Periskop, eine Röhre mit gegeneinander verwinkelten Spiegeln, das Auge des Unterseeboots. Ein gedrungener runder Aufbau tauchte auf, der Kommandoturm, mit Handläufen versehen. Dann erfolgte von unten ein mächtiger Schlag gegen den Rumpf des Polizeiboots und wuchtete das gesamte Vierzig-Fuß-Boot aus dem Wasser. Sein Kiel zerbarst mit dem lauten Krachen zersplitternden Holzes, doch das Polizeiboot stieg höher, hochgedrückt von einem soliden Stahlrumpf, der wie ein tollwütiger Pottwal an der Wasseroberfläche erschien.

Das Polizeiboot rutschte seitlich ab, kippte zurück ins Wasser und schleuderte die Van-Dorn-Detektive, Polizisten und Staten-Island-Schiffer in den Kill.

Bell sprang auf den stählernen Rumpf und watete durch hüfttiefes Wasser zum Kommandoturm. Er packte die Handläufe, die um die Klappe des Turms angeordnet waren, und griff nach dem Verschlussrad, mit dem sich die Einstiegsluke öffnen ließ.

»Pass auf, Isaac!«, warnte Archie Abbott. »Es taucht wieder ab!«

Indem er Archies Warnruf und das Wasser ignorierte, das ihm plötzlich bis zur Brust reichte, stemmte sich Bell mit seinem ganzen Gewicht gegen das Rad. Einige Sekunden lang wollte es nicht nachgeben. Dann glaubte er zu spüren, wie es sich bewegte. Salzwasser spülte über seine Schultern, seinen Mund, die Nase, die Augen. Plötzlich preschte das U-Boot vorwärts. Er hielt sich, solange er konnte, am Verschlussrad fest, bemühte sich weiterhin, es zu öffnen, aber die Kraft der an ihm vorbeiströmenden Wassermassen riss es ihm aus den Händen. Der Rumpf rutschte unter ihm hindurch, und er erkannte zu spät, dass die Schraube, die das Tauchboot antrieb, im Begriff war, ihn jeden Moment zu zerfetzen.

Also stieß er sich mit beiden Stiefeln verzweifelt ab und schwamm mit aller Kraft. Das Wasser, das an dem Rumpf entlangglitt, sog ihn jedoch zurück. Etwas rammte ihn mit erheblicher Wucht. Es stieß ihn zur Seite und in die Tiefe. Eine mächtige Turbulenz wirbelte ihn herum. Während er im Sog der U-Boot-Schraube umhergeschleudert wurde, erkannte er, dass die Verkleidung, die die Schraube schützte, ihn soeben vor den rotierenden Propellerflügeln bewahrt hatte.

Er kämpfte sich wieder zur Wasseroberfläche hoch, sah den Kommandoturm den Kill Van Kuli hinaufrauschen und schwamm hinter ihm her. Hinter ihm half Archie Abbott ihrem Kollegen Harry Warren, ans schlammige Ufer zu klettern. Richards, Gordon und der Maschinist klammerten sich an Seile, die von der Schute herabhingen, und der Polizeikapitän hielt sich an seinem gekenterten Boot fest. »Sucht ein Telefon und holt Hilfe!«, rief der Kapitän, und zwei Polizisten stolperten zum Fachwerkhaus.

Donald Darbee kletterte auf sein Austernboot, das sich von dem sinkenden Polizeiboot gelöst hatte.

»Onkel Donny!«, rief Bell über die Schulter, während er weiterhin schwimmend das Unterseeboot verfolgte. »Fischen Sie mich auf^1.«

Darbees Benzinmotor knatterte und spuckte blauen Qualm aus.

Das Unterseeboot setzte seine Tauchfahrt fort. Die Spitze des Kommandoturms und das Periskoprohr waren alles, was über der Wasseroberfläche noch zu sehen war. Die Handläufe um den Turm, das Periskop und das Verschlussrad, das Bell zu öffnen versucht hatte, hinterließen eine Kiellinie im Kanal und schäumten wie ein wandernder Springbrunnen.

Darbees Austernboot kam längsseits, Bell kletterte an Bord und rollte sich über das niedrige Dollbord auf das flache Deck. »Los! Hinterher!«

Darbee schob den Gashebel nach vorn. Der Motor wurde lauter, das Holzboot erzitterte, und der alte Mann murmelte: »Was tun wir, wenn wir das Holland einholen?«

Hinter sich hörte Bell Schüsse fallen. Die Cops, die zum Fachwerkhaus rannten, um telefonisch Hilfe anzufordern, gingen hinter Büschen in Deckung. Pistolenfeuer aus jedem Fenster beharkte die Rasenfläche.

»Dort haust eine Fälscherbande«, erklärte Onkel Darbee.

»Schneller!«, befahl Bell.

Er sprang auf das kantige Vorderdeck.

»Bringen Sie mich an den Turm heran.«

Das zum größten Teil getauchte Holland nahm mit sechs Knoten Kurs auf die Upper Bay. Darbee hantierte an seinem Motor herum. Der Lärm verwandelte sich in ein dumpfes Dröhnen, und das Austernboot verdoppelte seine Geschwindigkeit. Es halbierte die Distanz zu den schäumenden Handläufen, halbierte sie abermals und überholte schließlich den schäumenden Wirbel der riesigen U-Boot-Schraube. Bell bereitete sich darauf vor, zum Kommandoturm hinüberzuspringen. Das Holzboot lag längsseits neben dem stählernen Ungetüm und hielt sich auf gleicher Höhe. Bell konnte den mächtigen Rumpf unter der Wasseroberfläche nur erahnen. Er machte Anstalten, den Sprung zu wagen, fasste als Ziel das Periskoprohr ins Auge und hoffte, dass das dünne Gebilde stabil genug war, um sein Gewicht zu halten, bis er an den Handläufen eine sichere Position fand.

Das Holland-Unterseeboot verschwand. Vor einem Augenblick war der Turm noch vor ihm gewesen, doch schon war er verschwunden und in die Tiefe abgetaucht. Bell konnte die von der Schraube erzeugten Wasserbläschen und Wellen sehen, aber sonst war da nichts mehr, das auf die Existenz des U-Boots verwiesen hätte, kein Kommandoturm, keine Handläufe, kein Periskop.

»Langsamer jetzt«, rief Bell dem alten Austernfischer zu. »Folgen Sie seinem Fahrwasser!«

Darbee ging mit der Fahrt auf sechs Knoten herunter, die Unterwassergeschwindigkeit des Holland-U-Boots.

Bell stand auf dem Vorderdeck, beobachtete die rhythmischen Turbulenzen des Propellersogs und gab dem alten Mann Zeichen, wann er das Ruder leicht nach links oder rechts legen sollte. Nach welchem Prinzip das Tauchboot seinen Kurs verfolgte, war ein Rätsel, das gelöst wurde, nachdem sie eine halbe Meile zurückgelegt hatten. Kurz bevor das U-Boot die nächste Biegung im Kanal erreichte, tauchte sein Periskop aus dem Wasser auf, und das U-Boot änderte seine Fahrtrichtung.

Der Spion hatte ihre Route aus dem Kill Van Kuli danach geplant, wie viel Zeit zwischen den Biegungen verstrich. Bell zeigte dem alten Mann am Ruder ähnliche Richtungsänderungen an, und das Austernboot führte die gleichen Manöver aus. Doch jetzt blieb das Periskop über Wasser. Es drehte sich, bis sein rundes Glasauge ihnen zugewandt war.

»Maschine stopp!«, rief Bell.

Die Geschwindigkeit des Austernboots sank rapide, als es, nur noch vom eigenen Schwung in Gang gehalten, lediglich weitertrieb. Bell hielt Ausschau nach Anzeichen, dass sich das Holland rückwärtsbewegte oder gar umkehrte, um sie zu rammen. Doch es behielt seinen Kurs bei und überholte die Schute mit dem Periskop weiterhin über den Wellen.

»Darbee, hatte das Holland-U-Boot, dessen Test Sie beobachtet haben, achtern ein Torpedorohr?«

»Nein«, antwortete Darbee zu Beils Erleichterung, fügte dann jedoch hinzu: »Ich habe allerdings gehört, dass man darüber nachdenkt, versuchsweise eine solche Vorrichtung einzubauen.«

»Ich kann mir nicht vorstellen, dass er einen ganzen Torpedo für uns verschwendet.«

»Das glaube ich auch nicht.«

»Dann Tempo. Und näher ran!«

Vor ihnen machte der Kill eine scharfe Kurve. Das Periskop drehte sich, und der unsichtbare Steuermann lenkte das Unterseeboot hindurch. Bell gab ein Zeichen, dass das Austernboot seine Fahrt beschleunigen solle. Er näherte sich bis auf knapp zehn Meter dem Sehrohr und der von der Schraube erzeugten Gischtspur. Aber das Wasser voraus wurde unruhig, als der Kill in die Upper Bay überging.

Staten Island und Bayonne fielen hinter ihnen zurück. Eine kalte Brise schnitt durch Beils nasse Kleidung, und erste Wellen überspülten das Periskop. Große Luftblasen zerplatzten an der Meeresoberfläche, und Bell erkannte, dass das Holland Luft aus den Schwimmtanks auspresste und durch Wasser ersetzte, um auf Tauchstation zu gehen. Das Periskop versank außer Sieht. Und in den vom Wind aufgewühlten Wellen der Upper Bay war das Kielwasser nicht mehr zu erkennen.

»Es ist weg«, stellte Darbee fest.

Bell suchte verzweifelt. Drei Meilen entfernt auf der anderen Seite der Bucht erstreckten sich die Werftanlagen von Brooklyn und dahinter die flachen grünen Hügel. Zu seiner Linken, vier oder fünf Meilen weit im Nordwesten, erkannte Bell die hohen Gebäude von Lower Manhattan und die elegant geschwungenen Stahlkabel der Brooklyn Bridge, die sich über den East River spannten.

»Wissen Sie, wo der Catherine Slip ist?«

Darbee schwenkte das Ruder herum. »Was wollen Sie dort?«

»Die Dyname«, antwortete Bell. Das schnellste Schiff in New York, ausgerüstet mit einem Telefon und einem Punktelegraphen und gelenkt von einem hochrangigen Seehelden, der schnell genug reagieren konnte, um die Navy gegen das U-Boot des Spions zu aktivieren und die New Hampshire anzufunken, damit sie Torpedonetze aufspannte, ehe sie in den Hafen einlief.

Darbee gab ihm eine Segeltuchjacke, die nach Schimmel roch. Bell schlüpfte aus seinem nassen Jackett und Hemd, trocknete seine Browning und kippte Wasser aus seinen Stiefeln. Das übermotorisierte Austernboot schaffte die fünf Meilen bis zur Brooklyn Bridge in zwanzig Minuten. Aber als sie unter der Brücke hindurchfuhren, verließ Bell der Mut. Das Schlachtschiff New Hampshire hatte bereits angelegt. Es war an dem Pier vertäut, der der Helling am nächsten lag, auf der Hull 44 ruhte. Wenn O’Shay es auf Hull 44 abgesehen hatte, dann bekamen die beiden Schiffe die Rolle eines Paares Lockenten. Explosionen auf dem schwimmenden Schiff würden die gesamte Marinewerft in Brand setzen.

Zu Isaac Beils unendlicher Erleichterung lag die Dyname am Catherine Slip.

Er schwang sich vom Austernboot auf die nächste Leiter, kletterte auf den Pier, überquerte die Gangway und stürmte durch die Tür der Hauptkabine der Dyname. Captain Falconer saß zwischen zweien seiner Mannschaftsangehörigen auf der grünen Lederbank.

»Falconer, sie haben ein Unterseeboot.«

»Das wurde mir soeben mitgeteilt«, erwiderte der Held von Santiago und deutete mit einem grimmigen Kopfnicken auf drei Vertreter des Riker & Riker Protection Service, die die Kabine mit zwei Pistolen und einer Schrotflinte mit abgesägtem Lauf in Schach hielten. Bell erkannte den Leibwächter, Plimpton, der Herrn Riker im 20th Century Limited begleitet hatte. Plimpton sagte: »Sie sind ganz nass, Mr Bell, und Sie haben Ihren Hut verloren.«

53

»Hallo, Plimpton.«

»Hände hoch.«

»Wo ist O’Shay?«

»An die Decke damit!«

»Bestellen Sie Ihrem Boss, dass ich ihm für den hervorragenden Smaragd noch etwas schuldig bin und mich schon darauf freue, diese Schuld persönlich zu begleichen.«

»Sofort!«

»Gehorchen Sie lieber, Bell«, sagte Falconer. »Die haben bereits meinen Leutnant und meinen Maschinisten erschossen.«

Isaac Bell hob die Hände, nachdem er lange genug gezögert hatte, um seine Gegner einzuschätzen. Plimpton hielt eine halbautomatische deutsche Luger in der Hand, wie die deutsche Marine sie einsetzte, und er beherrschte sein Gewerbe aus dem Effeff. Aber die Schläger rechts und links neben ihm hatten bei weitem nicht seine Klasse. Der ältere, der unbeholfen eine Kaliber .20 Remington mit abgesägtem Lauf im Anschlag hielt, wäre vielleicht als Wachmann einer Kleinstadtbank durchgegangen. Der jüngere hielt seinen Revolver gepackt wie ein Rausschmeißer in einer YMCA-Herberge. Sie befanden sich keinesfalls auf Grund eines wohldurchdachten Plans auf Falconers Jacht, vermutete Bell. Irgendetwas musste schiefgegangen sein.

Was hatte sie im letzten Moment auf die Dyname gelockt?

Der Gedanke an eine Flucht auf dem schnellsten Schiff im Hafen, nachdem O’Shay seine Torpedos auf die Reise geschickt hatte? Aber die Dyname verfügte nicht über die Reichweite, um den Atlantik zu überqueren. Gewiss hatte O’Shay die Absicht, zusammen mit Katherine unter falschen Namen auf einem Ozeandampfer nach Europa überzusetzen. Oder er hatte auf einem Frachter eine heimliche Überfahrt gebucht.

Sie war das, was schiefgegangen war, erkannte Bell. Katherine war verwundet.

»Ist die Frau an Bord?«, wollte er von Falconer wissen.

»Sie braucht einen Arzt!«, platzte der junge Mann mit der Schrotflinte heraus.

»Halt die Klappe, Bruce!«, knurrte Plimpton.

»Ich bin an Bord«, sagte Katherine Dee. Sie kam den Aufgang aus Falconers Privatkabine heraufgestolpert. Zerzaust, bleich und fiebrig, sah sie aus wie ein Kind, das aus tiefem Schlaf gerissen worden war. Bis auf den Ausdruck glühenden Hasses in ihrem Gesicht. »Dank Ihnen«, sagte sie voller Bitterkeit zu Bell. »Sie ruinieren alles.« Sie hatte die Pistole festgehalten, als er sie in Barlowes Juweliergeschäft mit einem Schuss getroffen hatte. Jetzt hob sie die Pistole mit zitternder Hand und zielte auf ihn.

»Miss Dee!«, sagte Bruce. »Sie sollten doch nicht aufstehen.«

»Sie braucht einen Arzt«, sagte Bell.

»Das habe ich doch gesagt, Mr Plimpton, sie braucht schnellstens einen Doktor.«

»Schnauze, Bruce«, bellte Plimpton. »Sie bekommt einen Arzt, sobald wir aus diesem Schlamassel raus sind.«

Die Hände über dem Kopf, zwischen O’Shays Helfern eingekeilt, blickte ihr der hochgewachsene Detektiv in die Augen und suchte nach irgendeinem Vorteil, während er auf die Kugel wartete, die für ihn bestimmt war. Er sah kein Mitleid, kein Zögern, nur die tiefe Müdigkeit eines Menschen mit einer tödlichen Verletzung. Aber sie hatte die Absicht, ihn zu töten, bevor sie selbst starb. So wie sie Grover Lakewood und Pfarrer Jack und wer weiß wie viele andere noch für Eyes O’Shay getötet hatte. Wie lange würde es noch dauern, bis sie zusammenbrach? Wo, fragte er sich, war wohl ihr göttlicher Funke?

»Wussten Sie«, fragte er, »dass Pfarrer Jack Mulrooney für Sie gebetet hat?«

»Sein Gebet hat mir auch verdammt viel genützt. Es war Brian O’Shay, der mich gerettet hat.«

»Wofür hat Brian Sie gerettet? Um Grover Lakewood in den Tod zu stürzen? Um den Priester zu erschießen?«

»So wie Sie auf mich geschossen haben.«

»Nein«, widersprach Bell. »Ich habe auf Sie geschossen, um die Frau, die ich liebe, zu retten.«

»Ich liebe Brian. Ich tue alles für ihn.«

Bell erinnerte sich an die Worte des Zugschaffners Dilber im 20th Century Limited. »Riker und sein Mündel verhalten sich absolut korrekt. Sie haben stets getrennte Abteile.«

Und O’Shay selbst hatte in seiner Rolle als Riker gesagt: »Das Mädchen bringt Licht in mein Leben, wo vorher nur Dunkelheit war.«

»Und was tut Brian für Sie?«

»Er hat mich gerettet.«

»Vor fünfzehn Jahren. Was wird er während Ihres restlichen Lebens für Sie tun, Katherine? Sie rein und unberührt erhalten?«

Ihre Hand zitterte heftig. »Sie …« Ihr Atem rasselte.

»Sie töten, um ihm zu gefallen, und er erhält Sie rein? Funktioniert es so? Pfarrer Jack hat völlig zu Recht für Sie gebetet.«

»Warum?«, klagte sie.

»Er wusste tief in seinem Herzen, in seiner Seele, dass Brian O’Shay Sie nicht retten konnte.«

»Und Gott konnte es?«

»Das hat der Priester geglaubt. Von ganzem Herzen.«

Katherine ließ die Pistole sinken. Sie verdrehte die Augen. Die Waffe rutschte ihr aus den Fingern, und sie sank auf das Deck wie eine Marionette, deren Schnüre durchtrennt worden waren.

»Plimpton, du verdammtes Schwein!«, brüllte Bruce. »Ohne einen Arzt stirbt sie!« Er deutete mit der Pistole auf die Ohnmächtige.

Wie eine Giftschlange, die reflexartig auf jede Bewegung in ihrer nächsten Umgebung reagiert, schoss Plimpton Bruce zwischen die Augen und wirbelte zu der schemenhaften Bewegung herum, die von Isaac Bell ausging. Der Leibwächter hatte einen tödlichen Fehler begangen.

Bell feuerte seine Browning zweimal ab. Zuerst auf Plimpton und dann auf den anderen Mann. Während dieser nach vorn kippte, ging seine Schrotflinte mit einem Knall los, der in der Finge der Kabine ohrenbetäubend war. Ein Schauer Schrotkugeln traf unter der Bank hindurch die Beine von Lowell Falconer und seiner Mannschaft.

Bell versorgte gerade Falconers Bein und brachte oberhalb des Knies einen Druckverband an, als Donald Darbee vorsichtig den Kopf durch den Türspalt schob. »Ich dachte, es würde Sie interessieren, Mr Bell - das Holland fährt eben gerade unter der Brooklyn Bridge hindurch.«

54

»Auftauchen!«, rief Dick Condon, der erste Offizier, dem Eyes O’Shay das Kommando über sein Holland-U-Boot nach dem Mord an Kapitän Hatch übertragen hatte.

»Nein!«, revidierte O’Shay den Befehl. »Auf Tauchstation bleiben. Sie sehen uns.«

»Die Ebbe ist tödlich«, rief der besorgte irische Rebell zurück. »Die Strömung beträgt vier Knoten. Und wir schaffen mit dem Elektromotor nur sechs! Wir müssen auftauchen, um den Benzinmotor einzusetzen!«

O’Shay umklammerte Condons Schulter. Die Panik in der Stimme des Mannes erschreckte die Männer, die die Ballast-und Tariertanks bedienten und den Abschuss des Torpedos vorbereiteten, weshalb er sich entschieden hatte, den Angriff mit dem Unterseeboot auszuführen. Wenigstens einer musste einen klaren Kopf behalten. »Sechs? Vier? Wen interessiert das? Wir sind zwei Knoten schneller.«

»Nein, Mr O’Shay. Nur direkt im Ebbestrom. Wenn ich mit dem Boot quer zur Strömung gehe, um einen Torpedo aufs Ziel auszurichten, werden wir abgetrieben.«

»Versuchen Sie es!«, verlangte O’Shay. »Nun los doch.«

Dick Condon schaltete das Vertikalruder von der schwerfälligen und groben Druckluftsteuerung auf Handbetrieb und bewegte es behutsam. Das Deck neigte sich unter ihren Füßen. Dann packte der East River das fünfunddreißig Meter lange Unterseeboot mit der Wildheit eines hungrigen Haifischs, der sich auf einen geschwächten und wehrlosen Schwimmer stürzt. Die Männer in der engen Druckkammer wurden gegen Rohre, Leitungen, Ventile und Luftdüsen geschleudert, als das Boot ins Taumeln geriet.

»Auftauchen!« Condons Stimme bekam einen schrillen Klang.

»Nein.«

»Ich muss den Kommandoturm hochbringen, Sir. Das macht nichts, Mr O’Shay«, flehte er. »Wir können über Wasser besser zielen. Der erste Torpedo ist bereits geladen. Wir können feuern, abtauchen, uns von der Strömung nach unten drücken lassen, während wir nachladen, und an die Oberfläche zurückkehren. Sie kriegen, was Sie wollen, Sir. Und falls uns jemand entdeckt, sieht er ein englisches Schiff. Genauso wie Sie es wünschen. Bitte, Sir. Sie müssen der Vernunft gehorchen, oder alles ist verloren.«

O’Shay stieß ihn vom Okular des Periskops weg und verschaffte sich selbst einen Überblick.

Die Oberfläche des Flusses befand sich in einem wilden Aufruhr. Gischt spritzte auf die Optik des Periskops und trübte die Sieht. Als sich das Sichtfeld zu klären begann, spülte schon die nächste Welle über das Sehrohr und blendete das Bild vollkommen aus. Das Boot bäumte sich auf. Plötzlich ragte das Periskop hoch aus dem Wasser, und O’Shay erkannte, dass sie sich nahezu auf gleicher Höhe mit der Marinewerft befanden.

Die New Hampshire war fast genau dort, wo er sie haben wollte. Er hätte sie nicht besser in Position bringen können. Aber das U-Boot glitt rückwärts, obwohl sich die Schraube kraftvoll drehte und der Elektromotor einen Geruch verströmte, als sei etwas im Begriff durchzubrennen.

»In Ordnung«, gab O’Shay nach. »Greifen Sie über Wasser an.«

»Auf halbe Kraft gehen!«, befahl Condon. Der Motor stellte seine mühsame Arbeit ein, und das Boot hörte auf zu vibrieren. Condon blickte durch das Periskop und kontrollierte ihre Abdrift mit Hilfe minimaler Justierungen des Horizontal-und des Vertikalruders. »Bereithalten zum Auftauchen.«

»Was für ein Lärm ist das?«

Die Royal-Navy-Veteranen wechselten verwirrte Blicke.

»Stimmt was mit dem Motor nicht?«, fragte O’Shay.

»Nein, nein, nein. Es kommt aus dem Wasser.«

Die Mannschaft stand stocksteif und rührte sich nicht, strengte die Ohren an und hörte ein seltsames, schrilles Heulen, das von Sekunde zu Sekunde lauter und durchdringender wurde.

»Ein Schiff?«

Condon drehte das Periskop und suchte den Fluss ab. Der Ingenieur sprach aus, was seine Schiffskameraden dachten.

»Es klingt ganz anders als jedes Schiff, das ich je gehört habe.«

»Runter!«, rief Condon. »Sofort auf Tauchstation!«

»Wohin ist er verschwunden?«, fragte Lowell Falconer schwer atmend. Zu Isaac Beils Verwunderung hatte sich der blutende Navy-Captain an Deck geschleppt, wo Bell am Ruder stand und die Dyname mit dreißig Knoten in Richtung Brooklyn Bridge lenkte.

»Direkt vor uns«, sagte Isaac Bell. Er hatte die eine Hand am Dampfventil und die andere am Ruder. »Ist der Druckverband wirksam?«, fragte er, ohne den Fluss aus den Augen zu lassen.

»Ich wäre längst tot, wenn nicht«, knurrte Falconer mit zusammengebissenen Zähnen. Von dem hohen Blutverlust war er schneeweiß, und Bell bezweifelte, dass er noch lange bei Bewusstsein bleiben würde. Die wenigen Stufen zur Kommandobrücke hinaufzusteigen musste eine fast übermenschliche Leistung für ihn gewesen sein. »Wer ist unten im Maschinenraum?«, wollte Falconer wissen.

»Onkel Darbee behauptet, früher Heizer auf der Staten Island Ferry gewesen zu sein und später sogar Hilfsmaschinist, wenn der reguläre Maschinist zu betrunken war.«

»Die Dyname verbrennt Öl, um Dampf zu erzeugen.«

»Auf den Gedanken ist er auch schon gekommen, als er keine Schaufel fand. Wir haben genügend Dampf.«

»Ich sehe das Holland nicht.«

»Es kommt ständig hoch und taucht gleich wieder. Vor einem Moment habe ich das Periskop noch gesehen. Da!«

Der gedrungene Kommandoturm durchbrach die Wasseroberfläche. Dann tauchte der Rumpf auf und ging gleich wieder unter.

»Der Gezeitenstrom besorgt es ihm heftig«, murmelte Falconer. »Bei Vollmond ist die Ebbe immer besonders stark.«

»Gut«, sagte Bell. »Wir können jede Hilfe brauchen.«

Die Dyname schnitt durch das aufgewühlte Wasser. Das Unterseeboot war nirgendwo zu sehen. Falconer zupfte an Beils Ärmel und flüsterte angespannt: »Das Holland gehört zu einer Art A-Klasse der Royal Navy - mit dreifacher Tonnage. Passen Sie auf, wenn es wieder auftaucht. Mit seinem Hauptmotor ist es erheblich schneller.« Nach dieser Warnung sackte der Captain bewusstlos auf dem Deck zusammen. Bell drosselte die Geschwindigkeit und drehte die rasende Jacht, bis sie sich stromaufwärts bewegte. Er hatte die Brooklyn Bridge jetzt einige hundert Meter hinter sich und ließ den Blick im sinkenden Licht suchend über das Wasser gleiten.

Ein Fährschiff legte plötzlich vom Pier an der Pine Street ab, schnitt einer großen Fähre der Pennsylvania Railroad, die in Richtung Bronx dampfte, den Weg ab und nahm den East River aufwärts Fahrt auf. Beide Kiellinien erzeugten stellenweise einen derart hohen Wellengang, dass Bell das Periskop nicht mehr erkennen konnte, falls es jetzt durch die Oberfläche brach. Er lenkte die Jacht in die Turbulenzen und beschrieb einen weiten Kreis. Plötzlich gewahrte er es direkt voraus in einiger Entfernung. Es war den Fähren gefolgt, hatte sich hinter ihnen versteckt und hielt in diesem Augenblick gezielt auf die Marinewerft zu.

Das Holland-U-Boot tauchte mit seinem Kommandoturm und den gesamten fünfunddreißig Metern seines Rumpfs aus den bewegten Fluten auf. Blaue Rauchwolken schwebten über ihm. Das waren die Benzinabgase seines kraftvollen Hauptmotors, erkannte Bell auf Anhieb. Über Wasser war das Holland ein vollwertiges Torpedoboot, schnell und wendig.

Aber verwundbar.

Bell schob den Dampfregler nach vorn und ergriff die seltene Chance, den Stahlkoloss zu rammen. Doch noch während die Jacht beschleunigte, vollführte das lange Holland eine enge Wende und zielte genau auf die Dyname. Sein Bug stieg hoch. Bell blickte plötzlich in den dunklen Schlund eines offenen Bugrohrs. Aus der Öffnung schoss ein Wheeler-Mark-14-Torpedo heraus.

55

Der Torpedo versank.

Isaac Bell konnte nur raten, ob er nach links oder nach rechts steuern sollte. Er konnte nicht sehen, wie sich der Torpedo unter Wasser näherte. Oder ob er nach links oder rechts vorschnellte. Wenn er tatsächlich eine Kiellinie erzeugte, wurde sie durch den Wellengang ausgelöscht. Die Dyname war dreißig Meter lang und drei Meter breit. Wenn sie sich drehte, bildete sie mit ihrer Breitseite ein wesentlich größeres Ziel. Wenn er sich irrte, würde der TNT-Sprengkopf die Jacht in tausend Stücke sprengen. O’Shay würde zum Nachladen auf Tauchstation gehen und seinen Angriff unbehelligt fortsetzen.

Bell steuerte stur geradeaus.

Das Holland sah ihn kommen. Und begann zu tauchen. Aber es sank zu langsam, um dem messerscharfen Stahlrümpf zu entgehen, der mit fast vierzig Knoten näher kam. Plötzlich wich es nach rechts aus und gelangte auf Isaac Bells linke Seite. Er konnte noch immer nichts von einer Heckwelle des Torpedos sehen, auch keine Blasenspur. »Festhalten, Onkel Danny!«, rief er durch das Sprachrohr nach unten in den Maschinenraum und lenkte die Jacht nach links, um den Gegner zu rammen.

Ein Lichtblitz und ein Explosionsknall hinter ihm verrieten Bell, dass er richtig getippt hatte. Hätte er nicht einen Gegenangriff eingeleitet, der Torpedo hätte ihn versenkt.

Stattdessen war er gegen einen unempfindlichen Steinpfeiler der Brooklyn Bridge geprallt und explodiert. Und Bell war mittlerweile so nahe an das Holland herangekommen, dass er die einzelnen Nieten in den Rumpfplatten erkennen konnte. Er wappnete sich für die Kollision, indem er sich gegen die Rudersäule stemmte, kurz bevor die Jacht das Unterseeboot dicht hinter dem Kommandoturm traf. Bei der Geschwindigkeit, mit der die Dyname unterwegs war, rechnete Bell damit, dass sie durch die Holland sägte und sie in zwei Hälften teilte. Aber er hatte sich verschätzt. Da sich ihr Bug unter dem Schub der neun Schrauben, die mit voller Kraft rotierten, aus dem Wasser hob, ritt die Jacht auf dem Rumpf des Holland, rutschte darüber und glitt mit ohrenbetäubendem Kreischen, da Panzerplatten abgerissen und Nieten gesprengt wurden, auf der anderen Seite wieder herab.

Die Schrauben der Dyname wühlten weiterhin die trüben Fluten des East River auf und trieben die Jacht einige hundert Meter weiter von der Kollision weg, ehe Bell die Maschinen stoppen konnte.

Das Holland war verschwunden - ob getaucht oder gesunken, konnte er nicht erkennen. Dann reckte Onkel Donny den Kopf aus dem Maschinenraum und meldete: »Wir nehmen Wasser auf.«

»Können Sie den Dampfdruck halten?«

»Nicht mehr lange«, antwortete der alte Mann. Bell umkreiste die Stelle, wo die Kollision stattgefunden hatte. Er spürte bereits, wie das eindringende Wasser den Rumpf der Dyname schwerfälliger machte.

Sieben Minuten nachdem das Holland versunken war, tauchte es in kurzer Entfernung wieder auf.

Bell brachte die Jacht abermals auf Kollisionskurs. Sie gehorchte dem Ruder jedoch nicht mehr. Er schaffte es kaum, sie zu drehen. Plötzlich öffnete sich die Luke des Kommandoturms des Holland. Vier Männer kletterten hastig heraus und sprangen in den Fluss. Die Gezeitenströmung spülte sie unter der Brücke hindurch. Keiner der Männer war Eyes O’Shay, und das Holland fuhr einen weiten Kreis und richtete sich langsam aber unaufhaltsam auf den einhundertfünfzig Meter langen Rumpf der New Hampshire aus. Bei einer Entfernung von weniger als vierhundert Metern konnte der Spion das Ziel unmöglich verfehlen.

Bell kurbelte am Ruder und zwang die angeschlagene Jacht auf Kollisionskurs. Er schob den Dampfregler auf volle Kraft. Nichts geschah. Er brüllte ins Sprachrohr: »Geben Sie mir alles an Leistung, was die Maschinen noch schaffen, und dann gehen Sie von Bord, ehe wir sinken!«

Was immer der alte Mann im Maschinenraum zustande brachte, es bewirkte, dass die Jacht ruckartig Geradeausfahrt machte. Bell steuerte auf das Holland zu, das gestoppt hatte und tief im Wasser lag, während die Wellen des East River über den Rand der offenen Turmluke leckten. Die wirbelnde Schraube hielt es gegen die Ebbe in Position. Der Bug vollendete den Schwenk, so dass die Öffnung des Torpedorohrs genau auf die New Hampshire zielte.

Isaac Bell lenkte die Dyname gegen das U-Boot. Schwerfällig wie zwei blutig geschlagene Preisboxer, die sich mit schwindender Kraft durch die letzte Runde schleppen, prallten die Schiffe zusammen. Die Jacht brachte das schwerere Unterseeboot ein wenig von seinem Kurs ab und schrammte an ihm entlang. Während die Wirkung des Zusammenpralls nachließ und das U-Boot wieder sein Torpedorohr in Schussposition brachte, konnte Bell durch die offene Turmluke O’Shays Hände am Ruder sehen.

Er schwang sich von der Kommandobrücke herab, setzte über die Reling der Dyname auf das U-Boot und tauchte mit den Füßen zuerst in den Kommandoturm.

56

Der Detektiv stieß wie eine Dampframme durch die Lukenöffnung. Seine Stiefel krachten auf O’Shays Schultern. Die Hände des Spions rutschten vom Ruder ab. In den tiefer liegenden Kontrollraum geschleudert, stürzte er auf den Boden. Bell landete auf den Füßen.

Der Gestank von Bleiche - giftiges Chlorgas vermischt mit Salzwasser und Batteriesäure - reizte seine Nasenschleimhäute und brannte in seinen Augen. Halb geblendet erhaschte er einen flüchtigen Blick auf einen beengten Raum, der nicht größer als der kleine Bruchteil eines Boxrings war. Die Decke war gewölbt, durch Rippen verstärkt, aber so niedrig, dass er sich bücken musste. Zusätzlich war der Raum von Rumpfwänden begrenzt, die unter einem dichten Gewirr von Rohrleitungen, Ventilen und Anzeigeinstrumenten verschwanden.

O’Shay sprang auf und griff an.

Isaac Bell empfing den Spion mit einem harten rechten Schwinger. O’Shay blockte ihn ab, konterte und landete mit der Faust einen Treffer, der Bell gegen die Wand der Druckzelle warf. Dabei versengte er sich den Arm an einem glühend heißen Leitungsrohr, prallte gegen ein Anzeigegerät für die Ruderstellung, holte sich an einem Kompass, der an der Decke befestigt war, eine Platzwunde am Kopf und versuchte sein Glück diesmal mit einer wuchtigen rechten Geraden.

Der Spion fing auch diesen Schlag geschickt mit seinem linken Arm ab und revanchierte sich mit einem Boxhieb wie aus dem Bilderbuch, der tödlicher war als der erste. Er traf Beils Brustkorb mit einer derartigen Wucht, dass der Detektiv mit dem Rücken gegen die heißen Rohre geworfen wurde. Seine Stiefel rutschten auf dem nassen Deck aus, und er stürzte hin.

Der Chlorgestank war dicht über dem stählernen Deck viel stärker, da das Gas schwerer als Luft war, und als Bell einatmete, spürte er einen brennenden Schmerz in der Kehle und glaubte ersticken zu müssen. Er hörte O’Shay vor Anstrengung schnaufen. Der Spion holte aus und trat nach Beils Kopf.

Der Detektiv duckte sich, wurde nur vom Absatz des Mannes an der Schläfe gestreift, rollte sich herum und kam wieder auf die Füße. Mühsam nach Luft schnappend, die vielleicht ein wenig reiner wäre, umkreiste er den Spion. Sie waren einander weitaus ebenbürtiger, als Bell angenommen hatte. Er verfügte über eine größere Reichweite, jedoch war O’Shay mindestens genauso stark wie er und genauso schnell. Dass Bell deutlich größer war als sein Gegner, erwies sich in diesen begrenzten Räumlichkeiten eher als ein Nachteil.

Abermals versuchte er es mit einer rechten Geraden, diesmal war es jedoch eine Finte, und als O’Shay auch diesen Angriff durch einen Block abfangen und kontern wollte, war der Detektiv vorbereitet und traf ihn mit einer wuchtigen Linken, die den Kopf des Spions in den Nacken zurückwarf.

»Ein Glückstreffer«, spottete O’Shay.

»Zu kontern ist offenbar alles, was Sie in Hell’s Kitchen gelernt haben«, entgegnete Bell.

»Ganz sicher nicht«, sagte O’Shay. Er schob den Daumen in seine Weste und holte ihn wieder hervor, diesmal jedoch mit einem rasiermesserscharfen stählernen Augenmeißel bewehrt.

Bell drang mit einer ganzen Serie von Schlagkombinationen auf ihn ein. Die meisten Schläge fanden zwar auch ihr Ziel, aber es war, als kämpfte er gegen einen schweren Übungssandsack. O’Shay schwankte nicht, sondern steckte die wuchtigen Treffer ein, während er auf seine Chance wartete. Als sie sich endlich ergab, nutzte er sie sofort und versenkte seine Faust in Beils Bauchnabel.

Der Treffer ließ den Detektiv nach vorn sacken. Ehe Bell sich wieder aufrichten konnte, warf sich O’Shay auf ihn und schlang ihm den kräftigen rechten Arm um den Hals.

Isaac Bell war in einem Schwitzkasten gefangen. Sein linker Arm war zwischen ihren beiden Körpern eingeklemmt. Mit der rechten Hand versuchte er, an das Messer in seinem Stiefel heranzukommen. Aber O’Shays Daumenmeißel zielte auf sein Auge. Bell verwarf jeden Gedanken an sein Messer und packte O’Shays Handgelenk.

Er begriff sofort, dass er noch nie mit einem stärkeren Gegner gerungen hatte. Obgleich er das Handgelenk mit aller Kraft umklammerte, schob O’Shay den rasiermesserscharfen Meißel näher und näher an Beils Gesicht. Bis er die Haut ritzte, über seine Wange zu kriechen begann und dabei eine schmale, rote Furche zu seinem Auge grub. Gleichzeitig drückte O’Shays Arm immer stärker auf seinen Hals und schnürte die Luft für seine brennenden Lungen und das Blut für sein Gehirn ab. In seinen Ohren hörte er ein Dröhnen. Weiße Blitze flackerten vor seinen Augen. Die Sicht verschwamm, sein Griff um O’Shays Handgelenk lockerte sich.

Er versuchte, den linken Arm zu befreien. O’Shay verlagerte sein Gewicht ein wenig, um ihn weiterhin zu fixieren.

Den Kopf in der Falle und tief gebückt, stellte Bell plötzlich fest, dass er mittlerweile - zumindest zum Teil - hinter O’Shay stand. Er rammte ein Knie in O’Shays nächste Kniekehle. Das Bein knickte ein. O’Shay sackte nach vorn. Bell schob eine Schulter unter ihn und richtete sich blitzartig auf.

Er warf O’Shay hoch, riss ihn wieder herunter und ließ ihn mit einer Knochen brechenden Wucht aufs Deck krachen. Der kräftige O’Shay hielt Beils Kopf immer noch umklammert, holte tief Luft und zog den Detektiv mit sich hinab in die dichtere Gaskonzentration über dem Boden. Aber Beils Arm war nun nicht mehr zwischen ihnen eingeklemmt. Er rammte den Ellbogen gegen O’Shays Nase und hörte Knochen brechen. O’Shay würgte ihn noch immer, und auch der Meißel arbeitete sich weiter zu seinem Auge vor.

Plötzlich ergoss sich eisiges Wasser auf die kämpfenden Männer und spülte frische Wolken Chlorgas von den schweren Batterien unter Deck hoch. Das Unterseeboot krängte heftig, und das Flusswasser drang durch die Turmöffnung ins Schiff. Bell ruderte mit seinen langen Beinen, fand für die Füße Halt und drückte O’Shays Kopf gegen die Schiffswand mit ihren teilweise glühend heißen Leitungsrohren. O’Shay versuchte sich dem Griff zu entwinden. Aber Bell hielt ihn fest. Noch durchdringender als der Chlorgestank war der Geruch von versengtem Haar, und schließlich lockerte sich O’Shays Griff. Bell konnte aus der Umklammerung herausschlüpfen, wich einem wütenden Stoß mit dem Meißel aus und schlug wiederholt zu, während mehr Wasser durch die Luke hereinwogte.

Bell kämpfte sich in den Stand hoch, befreite sich mit heftigen Fußtritten aus O’Shays zupackenden Händen und kletterte durch die Luke hinaus. Er sah Lichter näher kommen. Boote legten von den Piers des Brooklyn Navy Yard ab und wurden von der New Hampshire zu Wasser gelassen. Das Unterseeboot sank mit immer noch arbeitender Maschine und rotierender Schraube, die gegen die Strömung ankämpfte. Eine Welle rollte über die Luke hinweg und spülte Bell zum Heck des U-Boots. Er stieß sich von der Schraubenverkleidung ab, entging um Haaresbreite den Propellerschaufeln und wurde vom Kielwasser weggerissen.

O’Shay kletterte aus dem Kommandoturm und würgte von dem Chlorgas. Er setzte hinter Bell her, sein Gesicht war eine hasserfüllte Fratze. »Ich werde Sie töten!«

Die Schraube des Holland sog ihn in ihre wirbelnden Schaufeln.

Die Flussströmung riss seinen Oberkörper an Bell vorbei. Der Kopf des Gangsters starrte den Detektiv noch wütend an, bis der Fluss ihn verschlang.

Das Holland-Unterseeboot rollte sich unvermittelt auf die Seite und sackte weg. Isaac Bell rechnete damit, der Nächste zu sein. Er kämpfte mit aller Kraft darum, an der Oberfläche zu bleiben, aber er war durch die Kälte geschwächt und von dem giftigen Gas völlig außer Atem. Eine Welle wälzte sich über ihn hinweg, und sein Geist füllte sich mit der Erinnerung an den Tag, als er Marion kennengelernt und der Boden unter seinen Füßen geschwankt hatte. Seine Augen gaukelten ihm etwas vor. Ihr kräftiges, glänzendes Haar türmte sich auf ihrem Kopf auf. Eine lange, schmale Strähne wallte fast bis zu ihrer Hüfte hinunter. Dabei sah sie zierlich und zugleich stark aus - wie eine Weide. Dann streckte sie ihm die Hände entgegen.

Und ergriff seine Hand. Er erwiderte den Griff und zog sich zur Wasseroberfläche hoch. Dann blickte er in das grinsende Gesicht eines bärtigen Seemanns.

Das Nächste, was Isaac Bell mitbekam, war, dass er ausgestreckt auf dem Boden eines Holzbootes lag. Neben sich spürte er Captain Lowell Falconer. Der Held von Santiago sah so ramponiert aus, wie Bell sich fühlte. Aber seine Augen strahlten.

»Sie sind bald wieder okay, Bell. Die bringen uns ins Lazarett.«

Alles Sprechen war mit Schmerzen verbunden, und das Atmen fiel schwer. Seine Kehle brannte. »Man sollte die Jungs vom Bergungskommando warnen, dass das Holland noch immer einen scharfen Wheeler-Mark-14-Torpedo im Rohr hat.«

»Dank Ihnen steckt er wirklich noch im Rohr.«

Das Boot prallte gegen den Kai.

»Was haben diese Lichter zu bedeuten?«, fragte Bell. Der Himmel war davon geradezu weiß.

»Auf Hull 44 werden Doppelschichten gefahren.«

»Gut.«

»Gut?«, wiederholte Lowell Falconer. »Ist das etwa das Einzige, das Sie zu Ihrer Rechtfertigung sagen können? Nicht mehr als ein ›Gut‹?«

Isaac Bell dachte angestrengt nach. Dann grinste er. »Was mit Ihrer Jacht passiert ist, tut mir leid.«

Im auswärtigen Dienst

Zehn Jahre später Nordsee, Deutsche Küste

Nebel raubte den deutschen Soldaten, die den amerikanischen Spion jagten, die Sicht.

Die Schwaden stiegen aus den Torfmooren Frieslands in die Morgenluft auf, sammelten sich unter den Baumwipfeln und bedeckten das ebene Gelände. Eigentlich, hieß es, sollte sich der Nebel halten, bis ihn die Sonne am späten Vormittag auflöste. Doch er zerfaserte schon früh, als ein salziger Wind von der Nordsee landeinwärts wehte. Isaac Bell gewahrte im Licht des jungen Tages Felder, die kreuz und quer von Gräben durchzogen wurden, Bäume, die den Verlauf von Feldzäunen markierten, und in der Ferne ein Bootshaus an einem Kanal. Ein Boot käme jetzt wie gerufen.

Auf einem Steckbrief, der mit Nägeln an der Wand des Bootshauses befestigt war, entdeckte Bell sein eigenes Gesicht.

Vor dem Militärgeheimdienst des Kaisers musste er anerkennend den Hut ziehen. Drei Tage nachdem er an Land gegangen war, hatte die deutsche Armee sein Bild an jeden Baum und jede Scheune zwischen Berlin und der Küste gekleistert. Eintausend Mark Belohnung, fünfeinhalbtausend Dollar, also auf beiden Seiten des Atlantiks ein Vermögen. Der Gesuchte auf dem Steckbrief hatte eine gewisse Ähnlichkeit mit ihm. Obgleich sie keine Fotografie von ihm besaßen, sondern nur die Beschreibung eines Wachtpostens von der U-Boot-Werft der Marine in Wilhelmshaven, hatte der Porträtzeichner den energischen Zug seines Kinns und seines Mundes sowie den harten, asketischen Ausdruck eines Mannes mit mehr Muskeln als Fett nahezu perfekt getroffen. Zum Glück passte die Beschreibung des blonden Haars und Schnurrbarts und der blauen Augen auf die meisten Männer in dieser Region Niedersachsens. Allerdings waren nur wenige genauso groß.

Da die Vereinigten Staaten mittlerweile in den Weltkrieg eingegriffen hatten und ebenfalls gegen Deutschland kämpften, garantierte seine Kleidung - eine bunte Mischung verschiedener Uniformteile - und die Krücke, die ihn als verwundeten Veteran auswies, dass er auf der Stelle als Spion erschossen werden würde, falls man ihn schnappte. Außerdem konnte er auf Grund der Karte, die er von der neuen U-Boot-Werft gezeichnet hatte, kaum mit Gnade rechnen. Darauf wurden die erst in jüngster Zeit fertig gestellten U-Boote gewartet - sie waren unendlich viel leistungsfähiger als die alten Holland-Modelle und mit den schwersten Waffen ausgestattet. Überraschenderweise schienen sie den Deutschen nun zum Sieg zu verhelfen. Nur wäre die Karte nutzlos, bis sie der Sixth Battle Squadron Amerikas, die vor der Küste operierte, übergeben würde.

Der Kanal war schmal, und das Schilf, das auf beiden Seiten angepflanzt worden war, um die Ufer vor Heckweilen passierender Schiffe zu schützen, verhinderte, dass sich der Nebel schnell verflüchtigte. Bell ruderte drei Kilometer weit bis Wilhelmshaven, ließ das Boot dann zurück, um sich an den Wachtposten des Marinestützpunkts vorbeizuschleichen, und stahl ein anderes Boot. Der Nebel erwies sich auf gewisse Art und Weise als sein Helfer, indem er sich, immer noch unbeständig, für kurze Momente lichtete und dann wieder - dank dichter Wolken Kohlenrauches von gut einhundert Kriegsschiffen - deutlich zunahm.

Zurzeit herrschte Ebbe. Die Hafeneinfahrt hatte Niedrigwasser, und im Hafen drängten sich die Schornsteine und Masten der Kreuzer, Zerstörer und Großkampfschiffe der Hochseeflotte, die auf das Einsetzen der Flut warteten. Aber Torpedoboote mit geringem Tiefgang konnten den Hafen jederzeit verlassen, was bedeutete, dass Beils Schiff, das er für seine Flucht benötigte, klein genug sein musste, um aus eigener Kraft zu operieren, und dazu noch sehr schnell, was Schlepper, Frachtkähne, Barkassen und Fischerboote von vornherein ausschloss.

Informationen, die von einem Van-Dorn-Agenten stammten, der abgetaucht war, als das Büro in Berlin beim Ausbruch des Krieges geschlossen wurde, wiesen auf ein erbeutetes fünfzig Fuß langes, in Italien gebautes und gepanzertes MAS-Motorboot hin. Bell hatte es bereits bei seiner Ankunft registriert, doch es war noch immer da und lag im Schatten eines Dreadnoughts.

Er betete im Stillen um mehr Nebel, und seine Bitten wurden so schnell erhört, dass er nur einen kurzen Augenblick Zeit hatte, um eine Kompasspeilung für das MAS zu erhalten, ehe jedes Schiff im Hafen wieder bis zur Mastspitze verhüllt wurde. Er ruderte weiter, überprüfte mit Hilfe des Kompasses auf dem Sitz neben ihm mehrmals seinen Kurs und versuchte die Strömung in seine Berechnungen einzubeziehen. Aber ein fünfzig Fuß langes Ziel in knapp fünfhundert Metern Entfernung zu treffen war unter diesen Bedingungen unmöglich. Wie weit er danebenlag, merkte er in dem Moment, als er gegen den gepanzerten Rumpf des Dreadnoughts prallte.

Die verschwommenen Umrisse von Zwölf-Zoll-Geschützen über ihm verrieten ihm, dass er sich in der Nähe des Bugs befand. Dann paddelte er leise am Schiff entlang, bis er das MAS fand. Er kletterte an Bord, vergewisserte sich, dass es unbemannt war, und machte alle Leinen bis auf eine einzige los. Dann inspizierte er die Maschinen, zwei bildschöne kompakte Benzinmotoren, wie er sie von den Italienern erwartet hatte. Er verschaffte sich Klarheit darüber, wie sie gestartet wurden, machte die Benzinpumpen betriebsfertig und band schließlich die letzte Leine los. Mit einem der Ruder bugsierte er das Boot von dem Dreadnought weg und wartete darauf, dass die Sonne den Nebel auflöste. In dem Moment, als er alles sehen und selbst gesehen werden konnte, startete er die Motoren, von denen jeder so laut war wie sein alter Locomobile.

Als er die schmale Hafeneinfahrt erreicht hatte, wussten die Deutschen, dass irgendetwas im Gange war, wenn auch nicht genau, was. Die Verwirrung und der immer noch vorhandene leichte Nebel verschafften ihm den Vorteil einiger wertvoller Sekunden Zeit, und als er ins Visier genommen wurde und die ersten Schüsse fielen, donnerte er bereits mit dreißig Knoten übers Wasser. Er schoss an einigen Wach-booten vorbei, zog noch mehr Feuer auf sich. Einiges davon kam bemerkenswert präzise. Gut sechs Kilometer jenseits der Bojen, die die Fahrrinne, die zum Hafen führte, markierten, blickte er zurück. Der Nebel löste sich schnell auf und war mittlerweile nicht mehr als ein leichter Dunstschleier. Durch die Schwaden konnte er einige Rauchsäulen erkennen - drei oder vier Torpedoboote hatten die Verfolgung aufgenommen und machten mit ihren Vier-Zoll-Geschützen am Bug Jagd auf ihn.

Je weiter er sich von der Küste entfernte, desto rauer wurde die See und bremste seine Flucht. Die Torpedoboote holten allmählich auf. Als sie sich ihm bis auf viereinhalb Kilometer genähert hatten, eröffneten sie das Feuer, und das Einzige, was ihn rettete, war die Tatsache, dass das Fünfzig-Fuß-MAS nur ein winziges Ziel darstellte. Bei drei Kilometern Abstand schlugen die Granaten ungemütlich nahe ein, und Bell ging auf Zickzack-Kurs, was einen Treffer erschwerte, die Fahrt des MAS jedoch auch weiter abbremste. Schon bald waren die Torpedoboote nahe genug, dass er die Männer hinter den Buggeschützen erkennen konnte.

Er blickte nach vorn und suchte Rauchwolken oder die hohen, verschwommenen Umrisse eines Gittermasts.

Eine Vier-Zoll-Geschützgranate schnitt mit ohrenbetäubendem Kreischen durch die Luft und explodierte vor ihm im Meer. Jetzt hatte sich der Nebel aufgelöst. Stellenweise war bereits blauer Himmel zu sehen. Er konnte das leitende Torpedoboot und zwei weitere dahinter deutlich ausmachen. Eine weitere Granate schlug gefährlich nahe ein. Er sah, wie sie fast auf gleicher Höhe mit seinem Boot aufs Wasser prallte und wie ein geworfener flacher Kieselstein weiterhüpfte.

Der Himmel vor ihm erstrahlte mittlerweile in einem tiefen Blau und wurde plötzlich vertikal von einer Rauchsäule geteilt, als hätte ein dunkles Schwert das Firmament gespalten. Er hörte das dumpfe Rumpeln in schneller Folge abgefeuerter Fünf-Zoll-Geschütze. Geschützgranaten rasten über ihn hinweg. Wasserfontänen überschütteten das führende Torpedoboot, und alle drei wendeten fast auf der Stelle und flohen in Richtung Küste.

Jetzt sah Bell seinen Retter mit Volldampf auf sich zukommen. Bei dessen Geschwindigkeit - und seiner eigenen - dauerte es nur wenige Minuten, bis er die vertrauten Gittermasten, Funkantennen und Vierzehn-Zoll-Geschütze des 27000-Tonnen-Schlachtschiffs USS New York erkannte.

Innerhalb von Minuten war Bell aufs Hauptdeck gehievt worden. Matrosen eskortierten ihn zum Fuß eines Gittermasts. Er überreichte seine Lagekarte dem Kommandanten der Sixth Squadron, einem breit grinsenden Konteradmiral Lowell Falconer, der sie mit seiner verkrüppelten Hand ergriff, sie mit einem schnellen Blick inspizierte und daraufhin eine Reihe von Befehlen gab.

Bell sagte: »Ich helfe den Richtschützen bei der Auswahl der Landmarken.«

Ein Matrose, der nur halb so alt war wie er, bot ihm seine Hilfe beim Ersteigen des Masts an.

»Danke«, sagte Bell. »Ich habe selbst schon mal auf so einem gesessen.«

Die Vierzehn-Zoll-Geschütze der New York, entworfen von Arthur Langner, waren auf Spezialtürmen montiert, die von Arthur Langners Nachfolgern noch perfektioniert worden waren. Sie konnten in extreme Schusswinkel gebracht werden, wodurch sich der Wirkungsbereich der Geschütze enorm vergrößerte. Ein Zielsuchsystem, entwickelt von Grover Lakewoods Technikerteam, berechnete die Entfernung bis zur U-Boot-Werft. Dann hallte der Donner von Geschützsalven über das Wasser. Hochexplosive Geschützgranaten rasten zur fernen Küste.

Mittlerweile hatte die Flut eingesetzt. Deutsche Schlachtkreuzer liefen aus dem Hafen aus. Sie waren schnell und schwer bewaffnet, aber ihre Panzerung konnte dem Feuer der New York nicht standhalten, und sie hielten sich in Sicherer Distanz, bis eine Formation ausgewachsener deutscher Dreadnoughts am Horizont erschien. Die Matrosen, die sich mit Bell die Enge der Beobachtungsplattform teilten, wechselten besorgte Blicke.

Die deutschen Dreadnoughts kamen näher. Die Amerikaner fuhren fort, ihr Ziel zu bombardieren.

Schließlich verkündeten hochwallende Qualmwolken die Zerstörung der U-Boot-Werft.

Falconer ordnete an, was er Bell gegenüber später als »geplanten Rückzug« bezeichnete.

Die deutschen Schiffe feuerten auf die große Entfernung, doch die Einschläge der Geschosse lagen zu kurz und kamen zu spät. Da man ihre ursprünglichen Maschinen durch die modernsten MacDonald-Turbinen ersetzt hatte, ließ die New York die Verfolger in ihrem Kielwasser weit hinter sich.

Während der amerikanische Dreadnought zum Hafen Scapa Flow auf den Orkney-Inseln nördlich von Schottland dampfte, lud Admiral Falconer Isaac Bell in seine private Kabine direkt unter der Kommandobrücke ein. Die US Navy war zwar ein trockener Verein, bei dem Alkohol strikt verboten war, aber Bell hatte eine Taschenflasche bei sich, und so stießen sie auf den Erfolg an.

»Dies ist ein Husarenstück, das nicht in den Geschichtsbüchern erscheinen wird«, meinte Falconer zu Bell und fügte belustigt hinzu, dass die britische Admiralität Bell für seine dreiste Heldentat Sicherlich am liebsten erschießen würde.

»Man sollte ihnen erklären«, sagte Bell grinsend, »dass Privatdetektive bevorzugt im Stillen arbeiten.«

Ein Schiffszimmermann klopfte an die Tür und kam - mit einem Hammer und Stahlmeißeln bewaffnet - herein. Falconer deutete auf das Herkunftsschild an der Wand mit der Aufschrift:

USS NEW YORK

Brooklyn Navy Yard

»Entfernen Sie das.«

»Jawohl, Sir, Admiral.«

Der Zimmermann führ mit dem Meißel am Rand der Tafel entlang, und als er sie so weit gelöst hatte, dass sie von der Wand gehebelt werden konnte, entließ Falconer ihn wieder. Allein mit Isaac Bell, nahm er die Tafel ab. Darunter war, mit erhabenen Lettern, die auf die Stahlwand geschweißt worden waren, zu lesen:

Hull 44

Aus Schottland kommend stieg Isaac Bell eine Woche später aus dem Zug und begab sich aus dem Gebäude der Euston Station in die Straßen Londons, die von einem langen, langen Krieg gezeichnet waren.

Der hochgewachsene Detektiv wandte das Gesicht von einer Wochenschaukamera, die sich auf ihn richtete, ab und wich einem von Pferden gezogenen Postwagen aus. Er blieb stehen, um eine rote Rolls-Royce-Lawton-Limousine Baujahr 1911 zu bewundern. Ihre eleganten Linien wurden jedoch durch einen schlaffen Gassack auf dem Dach verunstaltet. Aufgrund der erfolgreichen Aktivitäten deutscher U-Boote, die gegen Öltanker eingesetzt wurden, war die Limousine umgebaut worden, um mit Kohlegas betrieben zu werden.

Der Rolls-Royce hielt vor ihm an.

Der ältere Chauffeur, zu alt, um in den Schützengräben auf dem Kontinent zu kämpfen, stieg aus, salutierte vor Isaac Bell und riss die Tür des Fahrgastabteils auf. Eine bildschöne Frau mit strohblondem Haar, einer Figur wie ein Stundenglas und korallenmeergrünen Augen begrüßte ihn mit einer melodiösen Stimme, in der Freude und Erleichterung mitschwangen.

»Wir sind so froh, dass du heil zurückgekommen bist.«

Sie klopfte mit der flachen Hand auf den Platz neben sich.

Ein Smaragd funkelte an ihrem Ringfinger, geheimnisvoll wie das Auge einer Katze.

-ENDE -

Die englische Originalausgabe erschien unter dem Titel »The Spy« bei G. P. Putnam’s Sons, New York.

1. Auflage

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