Author: Adler-Olsen, Jussi
Date: 2015-03-15T23:00:00+00:00
Keywords: Krimi
Description: Eine Tote in einem Baum. Menschen auf der Suche nach Heilsversprechen in einer krisengeschüttelten, globalisierten Welt. Pseudoreligiöse Glaubensvereinigungen, verschwundene Frauen und ein ungeklärter Todesfall, dessen Spuren zu einem hochintelligenten, charismatischen Manipulator mit ehrgeizigen Zielen führen. Der sechste Fall für Carl Mørck und sein Team vom Sonderdezernat Q führt alle Beteiligten weit über ihre Grenzen – beruflich und privat.
Publisher: dtv Verlagsgesellschaft
Rights: © 2014 dtv Deutscher Taschenbuch Verlag GmbH & Co. KG, München Dieses E-Book ist urheberrechtlich geschützt.

Jussi Adler-Olsen

Verheißung

Der Grenzenlose

Der sechste Fall für Carl Mørck, Sonderdezernat Q

Thriller

Aus dem Dänischen von Hannes Thiess

Deutscher Taschenbuch Verlag

Vibsen und Elisabeth gewidmet,
zwei starken Frauen

Prolog

20. November 1997

Um sie herum war alles in Grautöne getaucht. Flackernde Schatten und sanftes Dunkel umhüllten sie und hielten sie warm.

Im Traum hatte sie ihren Körper verlassen. Sie schwebte vogelgleich, nein, wie ein Schmetterling schwebte sie durch die Lüfte. Ein flatterndes Kunstwerk, das auf der Welt war, um Freude und Staunen zu verbreiten. Ein buntes Wesen hoch oben am Himmel, das mit seinem Zauberstab unendliche Liebe hervorbringen konnte.

Sie lächelte, der Gedanke war so schön und so rein.

Im Dunkel über ihr pulsierten matte Lichter, gesandt von schwach funkelnden Sternen. Wie wohltuend sie waren, wohltuend wie das Rauschen des Windes und das Rascheln von Blättern.

Sie konnte sich nicht bewegen, aber das wollte sie auch gar nicht. Denn dann würde sie nur aus dem Traum erwachen, und sofort kämen auch die Schmerzen zurück.

Nun blitzten Myriaden von Bildern aus einer anderen Zeit auf, Bilder von ihr und ihrem Bruder, wie sie durch die Dünen hüpften, und von ihren Eltern, die sie ermahnten, nicht zu übermütig zu werden.

Warum bloß mussten die immer alles verbieten? Hatte sie sich nicht dort in den Dünen zum ersten Mal wirklich frei gefühlt?

Unter ihr glitten jetzt wunderschöne Lichtkegel vorbei, wie Meeresleuchten strömten sie hin und her. Sie lächelte. Nicht, dass sie je echtes Meeresleuchten gesehen hätte, aber so musste es wohl sein. Meeresleuchten oder flüssiges Gold in tiefen Tälern.

Wo war sie denn hier gelandet?

War das vielleicht eine Ahnung von Freiheit? Doch, das musste es sein, denn nie hatte sie sich so frei gefühlt. Ein Schmetterling, sich selbst genug. Leicht und immer auf der Suche und umgeben von schönen Menschen, die es gut mit ihr meinten. Und überall unermüdliche Hände. Hände, die sie vorwärtsschoben und nur ihr Bestes wollten. Erhebende Gesänge, die nie zuvor erklungen waren.

Sie seufzte, dann lächelte sie wieder und überließ sich dem Strom der Gedanken.

Jäh erinnerte sie sich an die Schule und an das Fahrrad, noch einmal spürte sie den eiskalten Morgen und sogar ihr Zähneklappern.

Und genau in diesem Augenblick, als sie in der Wirklichkeit angekommen war und das Herz endlich aufgab, erinnerte sie sich auch an den dumpfen Knall, mit dem das Auto sie erfasst hatte, an das Geräusch der splitternden Knochen, an die Zweige, die sie peitschten, an die Landung …

1

Dienstag, 29. April 2014

»Hey Carl, wach auf. Telefon. Das klingelt jetzt schon seit einer Ewigkeit.«

Schläfrig hob Carl den Blick. Seit wann trug Assad denn gelbe Tarnkleidung? Heute früh war der Overall doch noch weiß gewesen und der Lockenkopf schwarz! Sollte sein Kollege tatsächlich begonnen haben, Farbe an die Wände zu schmieren?

»Jetzt hast du mich mitten aus einem komplizierten Gedankengang gerissen.« Unwillig nahm Carl die Beine vom Schreibtisch.

»Oh, entschuldige bitte!« Lachfältchen machten sich zwischen Assads Bartstoppeln breit. Warum zum Teufel versprühten seine Augen so viel Schalk? Spielte da vielleicht ein Hauch von Ironie mit?

»Carl, ich weiß ja, dass es gestern Abend spät war bei dir«, fuhr Assad fort. »Aber wenn du das Telefon die ganze Zeit klingeln lässt, dreht uns Rose durch. Also: Nimm doch bitte das nächste Mal ab.«

Durchs Kellerfenster fiel grelles Licht. Hm, ein wenig Zigarettenrauch könnte das dämpfen, dachte Carl und griff nach der Packung. Im selben Moment setzte das Telefonklingeln wieder ein.

Assad deutete vielsagend auf den Apparat und verdrückte sich. Das artete wirklich langsam in Bevormundung aus.

»Ja, Mørck«, knurrte er, den Hörer noch in der ausgestreckten Hand.

»Hallo?«, das klang eher wie eine Frage am anderen Ende der Leitung.

Lustlos hielt Carl sich den Hörer vor den Mund. »Mit wem spreche ich?«

»Ist da Carl Mørck?« Die Stimme sprach mit dem singenden Akzent der Bornholmer. Nicht gerade ein dänischer Dialekt, von dem Carl weiche Knie bekam. Eher schlechtes Schwedisch voller grammatikalischer Missverständnisse. Zu nichts zu gebrauchen – außer vielleicht auf diesem winzigen Eiland.

»Ja, hier ist Carl Mørck. Sagte ich das nicht gerade?«

Am anderen Ende hörte er ein Seufzen. Klang das jetzt irgendwie erleichtert?

»Du sprichst mit Christian Habersaat. Wir sind uns vor Ewigkeiten mal begegnet, aber daran erinnerst du dich bestimmt nicht.«

Habersaat?, dachte er. Auf Bornholm?

»Doch, äh, das war …«

»Das war vor Jahren, auf der Wache in Nexø, ich hatte gerade Dienst, als du mit einem Vorgesetzten kamst, um einen Inhaftierten abzuholen und nach Kopenhagen zu bringen.«

Carl zermarterte sich das Gehirn. An den Gefangenentransport erinnerte er sich gut, aber ein Kollege namens Habersaat?

»Ach ja, damals …« Er griff nach den Zigaretten.

»Entschuldige, dass ich dich störe. Hast du einen Moment Zeit? Ich habe von dem schwierigen Fall im Zirkus Bellahøj gelesen, den ihr gerade abgeschlossen habt. Kompliment. Aber: Ist das nicht frustrierend, wenn sich der Täter das Leben nimmt, ehe er vor Gericht gestellt wird?«

Carl zuckte die Achseln. Rose hatte sich geärgert, aber ihm war es mit Verlaub scheißegal. Ein Arschloch weniger, um das man sich kümmern musste.

»Der Fall ist ja wohl nicht der Grund deines Anrufs, oder?« Er steckte sich eine Zigarette an und legte den Kopf in den Nacken. Es war erst halb zwei, ein bisschen zu früh, um die Tagesration aufgebraucht zu haben. Vielleicht sollte er die Ration heraufsetzen.

»Doch, also ja und nein. Ich rufe wegen des Zirkus-Falls an und wegen all der anderen, die ihr in den letzten Jahren aufgeklärt habt. Sehr beeindruckend. Ich bin, wie gesagt, bei der Bornholmer Polizei und sitze derzeit in Rønne. Aber morgen werde ich pensioniert, Gott sei Dank.« Sein Lachen klang angestrengt. »Die Zeiten haben sich geändert, und da ist es nicht mehr so spannend, ich zu sein. Na ja, so geht es uns wohl allen. Noch vor zehn Jahren, da wusste ich über alles, aber wirklich alles Bescheid, was auf der Insel, vor allem an der Ostküste, passierte. Tja, und deshalb rufe ich auch an.«

Carl ließ den Kopf auf die Brust sinken. Falls der Mann die Absicht hatte, ihnen einen Fall zuzuschustern, dann musste dem sofort ein Riegel vorgeschoben werden. Er jedenfalls hatte keine Lust, für Nachforschungen auf eine Insel zu fahren, deren Spezialität Räucherfisch war und die näher an Polen, Schweden und Deutschland lag als an Dänemark.

»Rufst du an, weil wir uns einen Fall ansehen sollen? Denn dann, fürchte ich, muss ich dich zu den Kollegen in einer der oberen Etagen durchstellen. Das Sonderdezernat Q hat zurzeit leider keine Kapazitäten.«

Am anderen Ende war es still. Dann wurde aufgelegt.

Verdutzt starrte Carl den Hörer an. Ließ sich der Typ so leicht abwimmeln? Dann hatte er es nicht besser verdient.

Er wollte gerade kopfschüttelnd die Augen schließen, da klingelte es erneut.

Carl holte tief Luft, bei manchen Menschen musste man deutlich werden.

»Ja!«, brüllte er in den Hörer. Vielleicht legte der Idiot vor Schreck ja gleich wieder auf.

»Carl … bist du das?«

Mit der Stimme hatte er nun gar nicht gerechnet. Er runzelte die Stirn. »Mutter?«, fragte er vorsichtig.

»Du hast mich ja richtig erschreckt. Bist du heiser, mein Junge?«

Carl seufzte. Es war über dreißig Jahre her, dass er von zu Hause ausgezogen war. Seither hatte er sich mit Gewaltverbrechern befasst, mit Zuhältern, Brandstiftern, Mördern und nicht zuletzt jeder Menge Leichen in allen erdenklichen Stadien der Auflösung. Er war angeschossen worden. Sein Kiefer, sein Handgelenk, sein Privatleben und die ehrenwerten Ambitionen des jütländischen Provinzeis, das er gewesen war, hatten erheblich gelitten. Dreißig Jahre war es her, seit er zum letzten Mal Ackerkrume von den Holzschuhen gekratzt und sich geschworen hatte, fortan über sein Leben selbst zu entscheiden und Eltern Eltern sein zu lassen. Wie konnte es da sein, dass er sich nach einem einzigen mütterlichen Satz sofort wieder wie ein kleiner Junge fühlte?

Carl rieb sich die Augen und setzte sich etwas gerader hin. Das hier drohte ein langer Tag zu werden.

»Nein, Mutter, mir geht’s gut. Wir haben nur die Handwerker hier, da versteht man sein eigenes Wort nicht.«

»Ich rufe aus einem traurigen Grund an.«

Carl presste die Lippen zusammen und versuchte, ihren Tonfall zu ergründen. Würde sie ihm in der nächsten Sekunde erzählen, dass sein Vater gestorben war? Wo er, Carl, die beiden schon seit über einem Jahr nicht mehr besucht hatte?

»Ist Vater tot?«

»Gott bewahre, nein!« Sie lachte. »Der sitzt neben mir und trinkt Kaffee. Er war gerade noch im Stall bei den Ferkeln. Nein, dein Cousin Ronny ist gestorben.«

»Ronny? Tot? Wie denn das?«

»Drüben in Thailand. Während er massiert wurde. Sind das nicht schreckliche Nachrichten an einem so schönen Frühlingstag?«

In Thailand, während einer Massage. Ja, damit musste man rechnen.

Carl kramte in seinem Gehirn nach einer einigermaßen passenden Antwort. Dass die ganz automatisch kam, überraschte ihn selbst am meisten. »Doch, ja, schrecklich.« Mit aller Macht schob er den sich aufdrängenden Anblick des unansehnlichen, feisten Körpers von sich.

»Sammy fliegt morgen rüber, um ihn und seine Sachen zu holen. Man sollte doch lieber alles einsammeln, ehe es in alle Winde verstreut wird«, sagte sie. »Sammy ist immer so praktisch.«

Carl nickte. Wenn sich Ronnys Bruder der Angelegenheit annahm, würde das ein typisch jütländisches Vorsortieren werden: den ganzen Mist auf einen Haufen und alles andere in den Koffer.

Er sah Ronnys Ehefrau vor sich. An und für sich eine brave kleine Thailänderin, die Besseres verdient hatte. Aber wenn Ronnys Bruder erst mal da gewesen war, würde ihr nicht viel mehr bleiben als ein paar ausgeleierte Unterhosen.

»Mutter, Ronny war verheiratet. Ich glaube nicht, dass Sammy damit rechnen kann, Ronnys Kram so ohne Weiteres einzukassieren.«

»Ach, du kennst doch Sammy.« Sie lachte. »Er bleibt im Übrigen zehn bis zwölf Tage dort. Wenn man schon so weit reist, sagt er, kann man sich doch gleich ein bisschen die Sonne auf den Pelz brennen lassen. Wo er recht hat, hat er recht. Ein pfiffiger Kerl, unser Sammy.«

Carl nickte. Der einzig signifikante Unterschied zwischen Ronny und seinem kleinen Bruder waren ein Vokal und drei Konsonanten. Wohl niemand würde auf die Idee kommen, die Verwandtschaft zu bezweifeln, denn die beiden glichen sich wie zwei Tropfen Rotz. Und wenn je einem Filmproduzenten ein großmäuliger, selbstbezogener und komplett unzuverlässiger Dandy mit buntem Hemd fehlen würde, wäre Sammy die Idealbesetzung.

»Die Bestattung findet am 10. Mai hier in Brønderslev statt. Das ist ein Samstag. Wir freuen uns schon sehr, dich mal wieder zu sehen, mein Junge«, fuhr seine Mutter fort. Und während sie ihm dann wie immer ausführlich vom Familienleben auf dem Lande berichtete, von der Schweinezucht, von Vaters knirschender Hüfte, von der Unfähigkeit der Politiker und anderen deprimierenden Themen, wanderten Carls Gedanken zu Ronnys letzter Mail.

Diese Mail war ganz entschieden als Drohung gemeint gewesen, was Carl über das normale Maß hinaus beunruhigt hatte. Wollte Ronny ihn mit dem Quatsch erpressen? War sein Cousin nicht genau der Typ für so was? Und fehlte ihm nicht immerzu Geld? Musste er sich jetzt aufs Neue mit Ronnys lächerlicher Behauptung befassen? Natürlich war das alles kompletter Nonsens, aber wenn man im Land des Hans Christian Andersen lebte, wusste man, wie schnell aus einer kleinen Feder fünf Hühner werden konnten. Und fünf Hühner waren in einer Position wie der seinen und mit einem Chef wie Lars Bjørn das Letzte, was Carl brauchte.

Was hatte dieser Versager von einem Cousin im Sinn gehabt? Immer wieder hatte der Idiot in unterschiedlichsten Zusammenhängen hinausposaunt, er, Ronny, habe seinen Vater bei einem Angelausflug umgebracht. Das allein war schon bekloppt genug. Aber noch schlimmer war, dass er öffentlich erklärt hatte, Carl sei dabei gewesen und habe mitgemacht. Damit hatte er Carl definitiv in die Sache reingeritten. In der bewussten letzten Mail hatte Ronny ihm dann mitgeteilt, er habe alles in Buchform festgehalten und bemühe sich gerade um eine Veröffentlichung.

Seither hatte Carl nichts mehr gehört. Aber das alles war eine ausgemachte Scheiße und musste schleunigst ein Ende finden. Erst recht jetzt, wo der Mann tot war.

Carl griff nach den Zigaretten. Dass er zu der Beerdigung musste, war keine Frage. Bei der Gelegenheit würde sich ja zeigen, ob Sammy Ronnys Frau hatte überreden können, etwas von dem Erbe abzugeben. Außerdem hörte man ja immer wieder von Erbschaftsangelegenheiten im Fernen Osten, die ein gewaltsames Ende fanden. Da konnte man vielleicht hoffen, dass sich das wiederholte. Doch die kleine Tingeling, oder wie Ronnys Frau noch mal hieß, schien aus anderem Holz geschnitzt zu sein. Das ihr Zustehende würde sie bestimmt behalten, außerdem alles, was ihr unterm Strich etwas einbrachte. Aber den Rest würde sie sicher weggeben. Nicht unwahrscheinlich, dass darunter auch besagte Zeugnisse von Ronnys literarischer Karriere waren.

Doch, ja, er musste damit rechnen, dass Sammy die Aufzeichnungen mit nach Dänemark brachte. In dem Fall bliebe Carl nichts anderes übrig, als den Kram schnellstmöglich aus dem Verkehr zu ziehen, bevor er an sämtliche Familienmitglieder verschickt wurde.

»Ronny war in letzter Zeit ziemlich wohlhabend, wusstest du das, Carl?«, hörte er die Stimme seiner Mutter.

Carls Augenbrauen schnellten in die Höhe. »Ach, tatsächlich? Na, dann wird er wohl mit Drogen gehandelt haben. Du bist dir ganz sicher, dass er sein Ende auf einer Massageliege fand – und nicht hinter dicken thailändischen Gefängnismauern, mit dem Kopf in einer Schlinge?«

Sie lachte. »Ach, Carl, du warst schon immer ein Witzbold.«

Carl hatte kaum aufgelegt, da stand Rose bei ihm in der Tür. Angeekelt wedelte sie den Zigarettenrauch weg.

»Carl, hast du mit einem Polizeiassistenten namens Habersaat gesprochen? Vor etwa zwanzig Minuten?«

Er zuckte die Achseln. Der Anruf beschäftigte ihn momentan eher weniger. Was Ronny wohl über ihn geschrieben hatte?

»Dann sieh dir das hier mal an.« Sie knallte ein Blatt Papier auf seinen Schreibtisch.

»Vor zwei Minuten habe ich diese Mail bekommen. Solltest du den Mann nicht schleunigst anrufen?«

Die zwei Sätze der Mail sorgten dafür, dass die Stimmung im Büro noch weiter in den Keller ging.

Das Sonderdezernat Q war meine letzte Hoffnung. Jetzt kann ich nicht mehr.

C. Habersaat

Carl blickte auf. Wie der personifizierte Vorwurf stand Rose vor ihm, ein einziges empörtes Kopfschütteln. Diese Art konnte er an ihr überhaupt nicht leiden, aber es war ihm immer noch lieber als zwei Minuten Geschrei und schriller Alarm. Das konnte Rose nämlich auch. Doch im Grunde funktionierte es zwischen ihnen ganz gut, und eigentlich war Rose ja okay. Auch wenn »eigentlich« manchmal ein ziemlich dehnbarer Begriff sein konnte.

»Hm. Deine Zuständigkeit, würde ich sagen. Schließlich hast du die Mail gekriegt. Sobald du was in Erfahrung gebracht hast, kannst du gerne wiederkommen.«

Sie krauste die Nase, sodass die weiße Puderschicht in ihrem Gesicht Risse bekam. »Als hätte ich nicht gewusst, wie du reagieren würdest. Natürlich habe ich sofort zurückgerufen. Aber da lief nur der Anrufbeantworter.«

»Na, dann wirst du wohl eine Nachricht hinterlassen haben, oder?«

Über ihrem Kopf war eine dunkle Wolke erschienen, und die blieb drohend dort hängen.

Fünfmal hatte sie angerufen, aber der Mann antwortete einfach nicht.

2

Mittwoch, 30. April 2014

Empfänge zur Verabschiedung von Kollegen fanden üblicherweise im Präsidium in Rønne statt, aber genau das hatte Christian Habersaat nicht gewollt. Seit die Polizeireform in Kraft getreten war, hatte sich sein enger Kontakt zur Bevölkerung verflüchtigt. Längst war er nicht mehr über alles informiert, was an der Ostküste passierte. Man war nur ewig von Ost nach West unterwegs, und ehe die Polizei auf ein Verbrechen reagieren durfte, mussten endlose zwischengeschaltete Entscheidungsprozesse abgewartet werden. Wie viel kostbare Zeit ging dadurch verloren – Zeit, in der Täter entkommen und Spuren beseitigt werden konnten.

»Es herrschen rosige Zeiten für Kriminelle«, pflegte er zu sagen – als wenn irgendwer das hören wollte.

Habersaat waren die allermeisten Entwicklungen, die die Gesellschaft nahm, zuwider – im Kleinen wie im Großen. Und Kollegen, die das System guthießen und im Übrigen von nichts eine Ahnung hatten, schon gar nicht von ihm und seinen vierzig Dienstjahren, die sollten nicht wie blökende Schafe bei seiner Verabschiedung herumstehen und feierlich tun.

Daher hatte er verfügt, dass seine Verabschiedung im lokalen Rahmen im Bürgerhaus von Listed stattfinden solle, nur sechshundert Meter von seiner Wohnung entfernt. Das passte in jeder Hinsicht besser zu dem, was er zu diesem Anlass plante.

In Paradeuniform stand er vorm Spiegel und musterte sich. Jahrelang hatte die Uniform ungenutzt im Schrank gehangen. Also bürstete er sie ab, klappte zum ersten Mal überhaupt das Bügelbrett auf und dämpfte sorgfältig, aber ungeschickt die Hose. Derweil ließ er den Blick durch das früher so gemütliche Wohnzimmer wandern.

Fast zwanzig Jahre waren vergangen, und seither hauste die Vergangenheit wie ein ruheloses Tier zwischen dem ganzen Plunder, für den sich keiner interessierte.

Habersaat schüttelte den Kopf. Zurückblickend verstand er sich selbst nicht. Warum hatte er zugelassen, dass Aktenordner mit farbigen Rückenschildern die Regale füllten statt guter Bücher? Warum hatte er sein Leben der Arbeit gewidmet und nicht den Menschen, die ihn einmal geliebt hatten?

Selbstverständlich wusste er, warum.

Er senkte den Kopf und wollte den Gefühlen, die ihn übermannten, freien Lauf lassen. Doch es kamen keine Tränen, vielleicht weil er sie schon vor langer Zeit vergossen hatte. Inzwischen waren sie versiegt. Natürlich war ihm bewusst, warum sich alles so entwickelt hatte. Aber was nützte ihm diese Erkenntnis? Es wäre doch gar nicht anders gegangen.

Nachdem er ein paar Mal tief durchgeatmet hatte, breitete er die Uniform auf dem Esstisch aus, nahm ein gerahmtes Foto von der Wand und streichelte es, wie er es schon unzählige Male getan hatte. Wenn er doch die vergeudete Zeit zurückholen könnte. Wenn er doch seine Entscheidungen noch einmal neu treffen und noch einmal die Nähe seiner Frau und seines Sohns spüren könnte.

Er seufzte. Auf diesem Sofa hatte er mit June geschlafen. Auf dem Teppich hatte er mit Bjarke gespielt, als der noch ganz klein war. Aber in diesem Zimmer hatten auch zunehmend die Streitereien stattgefunden, und hier hatte sich seine Schwermut eingenistet und war gewachsen.

Hier hatte ihm seine Frau erst ins Gesicht gespuckt und ihn dann verlassen. Hier war er in dem Bewusstsein zurückgeblieben, dass er über einen banalen Fall gestolpert war und darüber sein Glück verloren hatte.

Damals, als alles anfing, hatte er sich wie ausgeknockt gefühlt. Ein permanenter Zustand von Missmut hatte sich seiner bemächtigt. Und trotzdem hatte er nicht von dem Fall lassen können.

Jäh riss sich Habersaat aus seinen Erinnerungen. Er klopfte auf einen der vielen Stapel mit Zeitungsausschnitten und Notizen, leerte den Aschenbecher in den Mülleimer und trug ihn mit den scheppernden leeren Konservendosen der letzten Woche nach draußen.

Er zog die Paradeuniform an, überprüfte ihren Sitz und klopfte ein letztes Mal auf die Jackentaschen, um sich zu vergewissern, dass er alles dabeihatte.

Dann zog er die Tür hinter sich zu.

Habersaat hätte erwartet, dass trotz allem ein paar mehr Menschen zum Empfang erscheinen würden. Menschen, denen er im Lauf der Jahre beigestanden hatte, in persönlichen Krisen, bei Nachbarschaftsquerelen oder sonstigem Ärger. Auf jeden Fall hatte er mit einigen pensionierten Kollegen der Schutzpolizei von Nexø gerechnet und vielleicht auch mit dem einen oder anderen ehemaligen Gemeinderatsmitglied. Aber als er sah, dass außer den paar Bekannten, die er persönlich eingeladen hatte, lediglich der Bürgervorsteher und der stellvertretende Zuständige für Wirtschaftsfragen, der Polizeipräsident, seine nächsten Vorgesetzten sowie ein Abgeordneter der Polizeigewerkschaft pflichtschuldig erschienen waren, entschied er sich gegen die Langversion seiner vorbereiteten Rede.

»Ich möchte mich bei Ihnen bedanken, dass Sie gekommen sind«, sagte er und gab seinem Fast-Nachbarn Sam mit einem Nicken zu verstehen, dass er nun mit dem Filmen beginnen könne. Dann schenkte er Weißwein in Plastikgläser ein und füllte Erdnüsse und Chips in Schalen. Keiner bot ihm seine Hilfe an.

Er trat einen Schritt vor und forderte die Anwesenden auf, sich ein Glas zu nehmen. Während sie sich im Halbkreis aufstellten, entsicherte er mit einem Griff in die Tasche seine Pistole.

»Sehr zum Wohl, meine Herrschaften«, sagte er und nickte jedem Einzelnen zu. »Zum Abschluss noch mal gute Miene machen, was?« Er lächelte. »Ich möchte mich bei Ihnen bedanken, dass Sie gekommen sind. Sie, die Sie alle noch bei klarem Verstand sind, wissen, was ich durchgemacht habe. Sie wissen, dass ich einmal war wie alle anderen, insbesondere wie die meisten meiner Kollegen bei der Polizei. Dass ich früher ein ruhiger und umgänglicher Typ war, der schon mal einen Fischer mit zu viel Adrenalin im Blut und einer zerbrochenen Bierflasche in der Faust überreden konnte, sie rauszurücken. Stimmt’s?«

Sam hob den Daumen und hielt ihn vor die Kamera. Aber nur einer der anderen nickte. Immerhin schienen einzelne der zu Boden gerichteten Blicke Zustimmung zu signalisieren.

»Natürlich tut es mir leid, dass ich nach vierzig Dienstjahren vor allem als der in Erinnerung bleiben werde, dessen Kerze wegen eines hoffnungslosen Falls von beiden Enden brannte. Was mich meine Familie, meine Lebensfreude und viele Freundschaften gekostet hat. Dafür möchte ich mich entschuldigen, ebenso wie für meine Bitterkeit über so viele Jahre hinweg. Es tut mir leid, dass ich nicht rechtzeitig aufgehört habe.«

Nun wandte er sich seinen Vorgesetzten zu. Sein Lächeln verschwand, und er steckte die Hand in die Tasche. »Euch jüngeren Kollegen möchte ich eins sagen. Ihr seid noch so neu im Geschäft, euch kann man für die Widrigkeiten nicht kritisieren, mit denen ich zu kämpfen hatte. Ihr erledigt eure Arbeit einwandfrei und genau so, wie die Politiker ohne Sachverstand es von euch erwarten. Aber nicht nur ich vermisste den Rückhalt etlicher älterer Kollegen, eurer Vorgänger. Auch eine junge Frau wurde von ihnen im Stich gelassen, durch Gleichgültigkeit und mangelnden Einsatz. Für ein solches System, dessen Repräsentanten ihr heute seid, habe ich nur noch Verachtung übrig. Ein System, das nicht imstande ist, die ordnungsgemäße Erfüllung der polizeilichen Aufgaben zu gewährleisten. Heutzutage zählen allein die Statistiken und nicht, ob man den Dingen wirklich auf den Grund gegangen ist. Daran habe ich mich nie gewöhnen können.«

Wie nicht anders zu erwarten, protestierte der Vertreter der Polizeigewerkschaft leise und halbherzig. Ein anderer monierte den vermeintlich unpassenden Ton an ausgerechnet diesem Tag.

Habersaat nickte. Sie hatten ja recht. Der Ton war unpassend, genau wie auch sonst das meiste, mit dem er ihnen viele Jahre lang in den Ohren gelegen hatte. Das musste ein Ende haben. Es musste ein Schlussstrich gezogen und ein Exempel statuiert werden, eines, das die Kollegen niemals vergessen würden. Gern tat er es nicht, aber es war an der Zeit.

Mit einem Ruck zog er die Pistole aus der Jackentasche. Die Anwesenden im Raum erstarrten.

Einen Moment lang ließ er die Angst und das Entsetzen seiner Vorgesetzten auf sich wirken, während er die Pistole auf sie richtete.

Dann ließ er den Dingen ihren Lauf.

3

Mittwoch, 30. April 2014

Die Nacht war so beschissen gewesen wie immer. Carl knallte im Büro als Erstes die Beine auf den Schreibtisch, um ein bisschen Schlaf nachzuholen. Nachdem die letzten Fälle abgeschlossen waren, hatten sich die darauffolgenden Wochen zu einem diffusen Brei widerstreitender Gefühle vermischt. Die Wintermonate waren privat ziemlich finster gewesen, und dann noch dieser Zwang, sich Lars Bjørns Autorität unterordnen zu müssen: Drei Jahre ging das jetzt schon so. »Lustig« war anders. Gewöhnung? Sein Widerwille wurde von Tag zu Tag größer. Und jetzt auch noch diese Geschichte mit Ronny und seinem Scheißgeschmiere. Nachtschlaf? Ja, wie denn!? Der Tag danach war dann ja auch immer entsprechend. Er hatte keine Ahnung, wie er das auf lange Sicht durchhalten sollte.

Wahllos zog eine der Akten aus dem Stapel, legte sie sich auf den Schoß und nahm einen Kuli in die Hand. Inzwischen hatte er verschiedene Haltungen ausprobiert und wusste, wie er es vermeiden konnte, den Stift fallen zu lassen, wenn er mal kurz einnickte. Trotzdem fiel der Kuli jetzt geräuschvoll zu Boden: Roses Gekreische grenzte wirklich an Körperverletzung.

Ein müder Blick auf die Uhr zeigte Carl, dass er doch fast eine Stunde weg gewesen war. Nicht schlecht.

Er reckte sich und versuchte, Roses säuerliche Miene bestmöglich zu ignorieren. Dann legte er die Akte auf den Schreibtisch und hob den Kuli auf.

»Ich hatte gerade Kontakt mit der Polizei in Rønne«, sagte sie. »Der Grund dafür wird dich nicht allzu sehr erfreuen.«

»So.«

»Also, pass auf: Vor einer Stunde kam Polizeiassistent Christian Habersaat ins Bürgerhaus von Listed. Da fand der Empfang zu seiner Verabschiedung statt. Vor fünfzig Minuten entsicherte er seine Pistole und schoss sich in den Kopf. Vor den Augen der entgeisterten Gäste.«

Carls Augenbrauen schossen in die Höhe, und Rose nickte.

»Tja, Carl, ganz schön beschissen, um’s mal vorsichtig auszudrücken, was?«, kommentierte sie unnötigerweise. »Sobald der Polizeichef wieder in seinem Büro in Rønne ist, weiß ich mehr, der war auch dabei. In der Zwischenzeit versuche ich mal, uns auf den nächsten Flug zu buchen.«

»Okay, das ist ja nun wirklich bedauerlich. Aber was faselst du da von einem Flug? Wohin willst du fliegen, Rose?« Carl bemühte sich, verständnislos auszusehen, obwohl er ahnte, worauf das hinauslief. Etwas, das er jetzt echt nicht brauchte! »Das mit diesem Haber-Laber ist tragisch, keine Frage. Aber wenn du glaubst, dass ich mich deshalb in eine fliegende Sardinenbüchse nach Bornholm quetsche, dann täuschst du dich. Außerdem …«

»Wenn du Schiss hast zu fliegen«, unterbrach ihn Rose, »dann sieh zu, dass du Tickets für die Schnellfähre nach Rønne kriegst, Abfahrt zwölf Uhr dreißig von Ystad. Kannst dich selber drum kümmern, während ich mit dem Polizeichef telefoniere. Immerhin ist es deine Schuld, dass wir überhaupt ausrücken müssen. Ich sag Assad kurz Bescheid, dass er mit dem Farbgekleckse im Assistentenzimmer aufhören kann und sich fertig machen soll.« Rose funkelte ihn an, als hätte er höchstpersönlich Habersaat erschossen.

Carl kniff die Augen zusammen. War er wach oder träumte er?

Weder die Fahrt vom Präsidium nach Ystad durch das frühlingshafte Schonen noch die anderthalbstündige Überfahrt nach Bornholm hatten Rose irgendwie besänftigen können.

Carl hatte sein Gesicht kurz im Rückspiegel betrachtet. Wenn er nicht aufpasste, würde er bald aussehen wie sein Großvater mütterlicherseits, mit matten Augen und glanzloser Haut.

Dann hatte er den Spiegel verstellt und freie Aussicht auf Roses Vulkanausbruchsmiene gehabt.

»Warum hast du nicht mit ihm geredet, Carl?« Nachdem sie diese Frage zum x-ten Mal in ihrem vorwurfsvollsten Ton vom Rücksitz nach vorn geworfen hatte, wünschte er sich eine Scheibe wie im Taxi, die man einfach zuschieben konnte.

Jetzt hockten sie in der Cafeteria des Riesenkatamarans und blickten aufs Meer. Der aus Sibirien herüberfegende Wind sorgte für Schaumkronen auf den Wellen, die Assad mit wachsender Skepsis beäugte. Aber die Kälte des schneidenden Ostwinds war nichts gegen Rose: »Dein Verhalten gegenüber Habersaat, Carl, würde man in weniger toleranten Kreisen durchaus als Amtspflichtsverletzung bezeichnen …«

Carl gab sich alle Mühe, sie zu ignorieren. Schließlich war Rose trotz allem Rose.

»… wenn nicht sogar als fahrlässige Tötung«, fuhr sie fort, und da platzte Carl der Kragen.

»Jetzt reicht’s aber!« Mit einem Knall landete seine Faust auf dem Tisch, dass die Gläser und Flaschen klirrten.

Nicht das gefährliche Funkeln in Roses Augen bremste ihn, sondern Assad. Der nickte den Gästen der Cafeteria zu, deren Kuchengabeln auf halbem Weg zum Mund in der Luft hingen, während sie zu ihnen herüberstarrten.

»Die, äh, die proben gerade«, entschuldigte er sich mit einem Lächeln in die Runde. »Ein Theaterstück. Aber der Schluss wird nicht verraten, das verspreche ich!«

Ein paar der Gaffer grübelten ganz offensichtlich, wo sie diese Schauspieler schon mal gesehen hatten.

Carl lehnte sich über den Tisch und versuchte jetzt doch, den Ton zu dämpfen. Alles in allem war Rose ja okay. Wie oft war sie nicht im Lauf der Jahre für Assad und ihn da gewesen? Und wie sie sich im Fall Marco vor drei Jahren um ihn gekümmert hatte, als er kurz vor einem veritablen Burn-out stand, rechnete er ihr immer noch hoch an. Man musste nur vermeiden, an ihren Eigentümlichkeiten herumzumäkeln, dann funktionierte sie ganz gut. Klar, sie war manchmal ein bisschen instabil. Aber zu mehr Stabilität verhalf man ihr nicht, indem man ihre Schläge erwiderte. Man musste sie abfedern, sonst verfestigte sich alles nur.

Er holte tief Luft. »Rose, bitte hör mir zu. Du darfst nicht glauben, dass mir nicht leidtut, was passiert ist. Aber darf ich dich daran erinnern, dass es allein Habersaats Entscheidung war? Schließlich hätte er ja zurückrufen können. Oder drangehen – du hast ihn ja angerufen. Wir hatten doch gar keine Ahnung, was er von uns wollte, sonst wären wir doch sofort … oder etwa nicht, Fräulein Päpstlicher-als-der-Papst?«

Er versuchte ein versöhnliches Lächeln, aber Roses Blick blieb vernichtend. Okay, die letzte Bemerkung hätte er sich wahrscheinlich schenken können.

Zum Glück kam Assad einer Vertiefung des Dialogs zuvor.

»Rose, ich verstehe dich ja. Aber Habersaat hat sich das Leben genommen, daran können wir jetzt nichts mehr ändern.« Abrupt hielt er inne, schluckte ein paar Mal und blickte dann irgendwie traurig über die Wellenkämme. »Wollen wir nicht einfach versuchen herauszufinden, warum er das getan hat?« Er klang richtig matt. »Sind wir nicht deshalb auf diesem sonderbaren Schiff unterwegs nach Bornholm?«

Rose nickte, aber Lachfältchen in ihrem Gesicht konnten nur Kenner ausmachen. Sie war die perfekte Schauspielerin.

Carl blickte Assad dankbar an und ließ sich zurücksinken. Assads Gesichtsfarbe changierte in Sekundenbruchteilen von nahöstlicher Glut über bleigrau bis ins Grünliche. Der Ärmste. Aber was konnte man von jemandem erwarten, der schon auf einer Luftmatratze im Swimmingpool seekrank wurde?

»Seefahren ist nicht so mein Ding.« Assad sprach verdächtig leise.

»Draußen auf den Toiletten gibt’s Kotztüten«, erklärte Rose trocken und zog einen Bornholm-Führer aus der Tasche.

Assad schüttelte den Kopf. »Nein, nein, geht schon. Das beschließe ich jetzt einfach.«

Langweilig wurde es mit den beiden nie.

Dänemarks mit Abstand kleinster Polizeibezirk mit eigenem Polizeipräsidenten und zirka sechzig Mitarbeitern war die Ostseeinsel Bornholm. Auf den knapp sechshundert Quadratkilometern der Insel gab es nur noch eine einzige Polizeiwache, die rund um die Uhr besetzt war. Sie allein war zuständig für die fünfundvierzigtausend Inselbewohner und die mehr als sechshunderttausend Touristen im Jahr. Bornholm war ein eigener Mikrokosmos mit seinen dunklen Äckern, den Klippen und Felsen und jeder Menge größerer und kleinerer Attraktionen, die lokale Touristenvereine als einzigartig hervorzuheben bemüht waren. Die größte Rundkirche, die kleinste, die älteste, die höchste, die rundeste. Alle Gemeinden mit etwas Selbstachtung hatten jeweils das, was die Insel zu dieser so unglaublichen Sehenswürdigkeit machte.

Auf der Wache baten die beiden hochgewachsenen Polizisten sie, einen Augenblick zu warten. Auf der Fähre, mit der sie gerade gekommen waren, hatte sich anscheinend ein Lkw mit großer Überlast befunden, da musste erst noch einiges geregelt werden.

Angesichts eines so kapitalen Vergehens muss selbstverständlich alles andere zurückstehen, dachte Carl und grinste. Genau da erhob sich einer der beiden Polizisten und deutete auffordernd auf die Tür, die sie nehmen sollten.

Im Besprechungsraum im ersten Stock empfing man sie mit Plunderteilchen und jeder Menge Kaffeetassen. Der Polizeipräsident hatte die Paradeuniform noch nicht abgelegt. Er ließ keinen Zweifel daran, wer hier das Sagen hatte, und machte kein Hehl daraus, dass ihr Kommen – selbst vor dem Hintergrund des tragischen Ereignisses – ihn doch erstaunte.

»Sie haben einen weiten Weg auf sich genommen«, begann er und meinte vermutlich einen »zu« weiten. »Nun ja. Unser Kollege Christian Habersaat hat seinen Abschied auf ziemlich dramatische Weise begangen«, fuhr er fort und wirkte nun tatsächlich erschüttert.

Carl sah das nicht zum ersten Mal. Dänische Polizeipräsidenten, die allesamt den akademischen Weg eingeschlagen und deshalb nie so richtig die Hände im Dreck gehabt hatten, reagierten oft extrem empfindlich, wenn die Hirnmasse eines Kollegen an die Wand spritzte.

Carl nickte. »Gestern Nachmittag habe ich einen Anruf von Christian Habersaat bekommen. Ich weiß nur, dass er mich für einen Fall interessieren wollte und dass ich vielleicht nicht hellhörig genug war. Deshalb sind wir hier. Ich vermute, wir werden Ihre Arbeit nicht stören, wenn wir besagten Fall mal etwas näher unter die Lupe nehmen. Das sehen Sie doch sicher genauso?«

Falls zusammengekniffene Augen und heruntergezogene Mundwinkel auf Bornholmisch »Ja« bedeuteten, war die Frage schon mal geklärt.

»Haben Sie eine Vorstellung, was er in seiner Mail gemeint haben könnte mit der Bemerkung, das Sonderdezernat Q sei seine letzte Hoffnung?«

Der Polizeipräsident schüttelte den Kopf. Wahrscheinlich hatte er eine, wollte aber nicht damit rausrücken. Für so etwas hatte er schließlich seine Leute.

Er winkte einen Polizisten herbei, ebenfalls in Paradeuniform. »Das ist Polizeikommissar John Birkedal. Er wurde auf der Insel geboren und kannte Habersaat lange vor meiner Zeit. John und ich und unser Personalvertreter waren die Einzigen von der Wache, die an Habersaats Abschiedsfeier teilgenommen haben.«

Assad streckte ihm als Erster die Hand hin. »Mein Beileid«, sagte er.

Etwas verdutzt ergriff Birkedal die Hand. Als er sich Carl zuwandte, kam dem der Blick bekannt vor.

»Tach, Carl. Long time no see.«

Carl versuchte mühsam, ein Stirnrunzeln zu unterdrücken.

Der Mann vor ihm war Anfang fünfzig, also etwa im gleichen Alter. Schnurrbart, bleischwere Lider … Herr im Himmel, wo hatte er ihn schon mal gesehen?

Birkedal lachte. »Klar, kannst du dich nicht an mich erinnern. Ich war im Jahrgang nach dir auf der Polizeischule draußen auf Amager. Wir haben zusammen Tennis gespielt – ich habe übrigens dreimal hintereinander gewonnen. Da hattest du dann irgendwann keine Lust mehr.«

War das Rose, die hinter ihm stand und feixte? Das wollte er um ihretwillen nicht hoffen.

»Na ja, also …« Carl probierte ein Lächeln. »Ach was, von wegen, keine Lust. Da war doch was mit dem Knöchel, oder?« Er konnte sich an überhaupt nichts erinnern. Falls er jemals Tennis gespielt hatte, so hatte er diesen Irrtum längst verdrängt.

»Na, das mit Christian, das war jedenfalls ein Schock«, beendete der Polizeikommissar von sich aus das Sportthema. »Man muss dazu vielleicht sagen, dass er schon seit Jahren schwermütig wirkte, obwohl wir hier auf der Wache davon sicher noch am wenigsten mitbekommen haben. Ich glaube auch nicht, dass wir irgendetwas Negatives über seine Arbeit sagen können. Oder, Peter?«

Der Polizeipräsident schüttelte den Kopf.

»Aber zu Hause in Listed muss es übel gewesen sein: Er war geschieden, lebte allein, war total verbittert wegen eines alten Falls. Den aufzuklären hatte er sich irgendwie zur Lebensaufgabe gemacht. Dabei war er ja nicht mal bei der Kripo. Das war eine belanglose Geschichte von Fahrerflucht, jedenfalls wurde das damals so gesehen. Obwohl – so belanglos war die Sache dann wohl doch nicht, denn der Unfall kostete ein junges Mädchen das Leben.«

»Fahrerflucht also, aha.« Carl sah aus dem Fenster. Diese Fälle kannte er, entweder hatte man sie ganz schnell aufgeklärt, oder man archivierte sie. Das würde ein kurzer Inselaufenthalt werden.

»Und den Fahrer des Wagens hat man nicht gefunden, stimmt’s?«, fragte Rose, während sie Birkedal die Hand gab.

»Genau. Hätte man ihn gefunden, würde Christian vermutlich noch leben. Aber ich muss jetzt leider los. Ihr könnt euch sicher vorstellen, dass wir nach dieser Geschichte ein paar Formalitäten zu erledigen haben. Von der Pressemeldung ganz zu schweigen, die müssen wir als Erstes angehen. Soll ich später noch mal im Hotel vorbeikommen? Da könnten wir in Ruhe reden.«

»Sie sind sicher die von der Polizei aus Kopenhagen«, stellte die Empfangsdame im Sverres Hotel leidenschaftslos fest. Routiniert wählte sie die Schlüssel zu den Zimmern aus, die mit Sicherheit zu den am wenigsten luxuriösen in ihrem Repertoire zählten. Rose hatte vermutlich wieder penetrant gefeilscht.

John Birkedal fanden sie in einem der kunstledernen Sessel im Raum hinter dem Speisesaal. Hier im ersten Stock hatte man den Industriehafen und die Rückseite des Supermarkts im Blick – ein wenig erfreuliches Panorama. Eigentlich fehlten nur noch zwei Schnellstraßen, dann wäre die Komposition perfekt. Alles in allem nicht der geeignetste Ort, um einen Reiseführer über diese an sich so märchenhafte Insel zu schreiben.

»Ich will ehrlich sein. Ich konnte Habersaat nicht ausstehen«, begann Birkedal. »Aber zuzusehen, wie sich ein Kollege in den Kopf schießt, weil er das Gefühl hatte, versagt zu haben, also das ist fast nicht auszuhalten. Ich habe in meinen Jahren bei der Polizei viel erlebt, aber dieses Bild werde ich nie mehr aus meinem Kopf bekommen. Das war einfach schrecklich.«

»Entschuldige, nur damit ich das gleich richtig verstehe«, unterbrach ihn Assad. »Er hat sich mit einer Pistole in den Kopf geschossen? Aber doch wohl nicht mit seiner Dienstpistole?«

Birkedal schüttelte den Kopf. »Nein, die hat er vorschriftsgemäß abgegeben, kurz bevor er seine ID-Karte und die Schlüssel für die Wache ausgehändigt hat. Die liegt im Waffenschrank. Wir können nicht mit Sicherheit sagen, woher er die Pistole hatte. Aber es war eine 9mm Beretta 92. Ein schreckliches Teil, mit dem man normalerweise nicht herumrennt. Kennt ihr doch sicher aus ›Lethal Weapon‹, oder? Mel Gibson?«

Keiner antwortete.

»Na ja. Ist jedenfalls ziemlich groß und schwer. Als er sie aus der Tasche zog und auf den Polizeipräsidenten und mich zielte, da hab ich erst geglaubt, es sei eine Attrappe. Für dieses Ding hatte er ja gar keinen Waffenschein. Aber wir wissen, dass eine ähnliche Pistole vor fünf, sechs Jahren aus einem Nachlass verschwand. Ob das allerdings diese Waffe war, lässt sich nicht sagen, denn der damalige Besitzer hatte keine Papiere.«

»Ein Nachlass? 2009?« Rose lächelte ihn mit einem süßen Schmollmund an. Stand sie jetzt etwa auf Typen wir Birkedal?

»Ja. Einer der Lehrer an der Heimvolkshochschule starb während eines Kurses. Die Obduktion ergab, dass es ein natürlicher Tod war, der Typ hatte ein schwaches Herz. Aber als die Wohnung durchsucht wurde, wirkte Habersaat an diesem Todesfall über die Maßen interessiert. Der Verstorbene, ein Jakob Swiatek, hatte nach Aussagen früherer Schüler und Kollegen ein ziemliches Faible für Handfeuerwaffen. Mehr als einmal soll er Schülern eine Pistole gezeigt haben, die ihrer Beschreibung nach mit der übereinstimmen könnte, die Habersaat heute Morgen benutzt hat.«

»Ja, solche halbautomatischen Waffen sieht man nicht alle Tage, und da habe ich auch gleich noch eine Frage«, ging Assad dazwischen. »Handelte es sich bei der Beretta um das Standardmodell, oder war es eine 92S, 92SB oder 92F, FG oder FS? Eine 92A1 kann es nicht gewesen sein, die Serie gibt es erst seit 2010.«

Carl drehte sich entgeistert zu Assad um. War dem die Überfahrt ins Hirn gestiegen?

Birkedal schüttelte langsam den Kopf, er machte einen heillos überfragten Eindruck. Ob er die Sache wohl geklärt haben würde, ehe die Sonne über dem Hafen von Rønne untergegangen war?

»Hm. Vielleicht sollte ich mal kurz zusammenfassen, was Habersaats Problem war und was er die letzten Jahre durchgemacht hat?«, griff Birkedal den Faden wieder auf. »Ihr bekommt später die Schlüssel für sein Haus, dann könnt ihr auf eigene Faust weitermachen. Sie werden heute Abend an der Rezeption für euch hinterlegt. Ich habe mich mit dem Polizeipräsidenten besprochen, er gibt euch relativ freie Hand. Ich glaube, die Kollegen sind mit dem Haus schon fertig, ihr könnt also bald hinein. Aber wir mussten natürlich überprüfen, ob er einen Abschiedsbrief oder Ähnliches hinterlassen hat. Ach, wem sag ich das. Das ist ja euer täglich Brot.«

Assad nickte und hielt einen Finger hoch, aber Carl bremste ihn mit einem Blick. Mit was für einer Pistole sich der Kerl das Hirn rausgepustet hatte, war doch vollkommen egal. Denn was Carl anging, waren sie nicht zu diesem abgelegenen Außenposten gefahren, um aufzudecken, warum sich Habersaat das Leben genommen hatte. Nein, sie waren hier, damit Rose begriff, dass der Fall, von dem sie gewollt hätte, dass Carl ihn Habersaat von den Schultern nimmt, dass dieser Fall sie in Wahrheit einen feuchten Dreck anging.

Für die etwa fünfzig Teilnehmer, die siebzehn Jahre zuvor im Winterhalbjahr an der Heimvolkshochschule von Bornholm in den Kursen Musik, Glas, Acryl oder Ton eingeschrieben waren, war der 20. November 1997 ein ganz normaler Tag gewesen. Nichts habe die gute Stimmung getrübt, erklärte Birkedal. Eine ganz normale Gruppe junger Menschen, die Spaß miteinander hatten.

Noch wussten sie nicht, dass Alberte, das sanfteste, hübscheste und beliebteste Mädchen aus der Gruppe, an diesem Morgen ihr Leben gelassen hatte.

Erst am nächsten Tag fand man sie, und zwar so weit oben in einem Baum hängend, dass ihre Entdeckung reiner Zufall war. Der Mann, der seinen Blick genau in dem Moment nach oben richtete, als er mit dem Auto an diesem Baum vorbeifuhr, war Christian Habersaat, damals Polizeiassistent der Schutzpolizei in Nexø. Und damit hatte Habersaats persönliches Unglück seinen Lauf genommen.

Der Anblick des schlaffen Körpers, der kopfüber vom Baum herabhing, ließ ihn nie wieder los, ebenso wenig wie der Blick des Mädchens.

Sie hing im Baum infolge eines äußerst heftigen Autounfalls – so lautete die Erklärung, trotz magerer Belege. Vom Unfallverursacher fehlte bis heute jede Spur. Für Bornholm war das eine wirklich üble Geschichte, und sie unterschied sich erheblich von allen anderen bekannten Fahrerfluchtdelikten.

Man hatte nach Bremsspuren gesucht, aber keine gefunden. Man hatte gehofft, an der Kleidung des Mädchens Lackreste zu finden, aber das Fahrzeug hatte keinerlei Spuren daran hinterlassen. Man hatte Leute befragt, die an der Straße wohnten, aber niemand konnte irgendetwas Brauchbares beisteuern. Nur ein einziges Anwohnerpaar hatte gehört, wie ein Auto mit hoher Geschwindigkeit in Richtung Landstraße gerast war.

Möglicherweise wegen verdächtiger Umstände oder weil keine anderen wichtigen Fälle drängten, leitete man daraufhin eine systematische Fahndung nach Fahrzeugen mit auffälligen Beulen in der Frontpartie ein. Und obwohl es eigentlich schon einen Tag zu spät war, inspizierte man eine Woche lang sämtliche Autos bei den Fährabfahrten nach Schweden und Kopenhagen, während man gleichzeitig alle zwanzigtausend Bornholmer Fahrzeuge zur Kontrolle nach Rønne und Nexø einbestellte.

Für die Menschen vor Ort war das lästig gewesen, aber sie hatten erstaunlich viel Verständnis gezeigt und darüber hinaus so aktiv mitgearbeitet, dass sich kein Tourist auf vier Rädern bewegen konnte, ohne dass seine Kühlerpartie argwöhnisch beäugt wurde.

Birkedal zuckte die Achseln. »Und das Resultat war trotz aller Anstrengungen gleich null.«

Die Mitglieder des Sonderdezernats Q sahen den Polizeikommissar mit müden Augen an. Wer hatte schon Lust, an einer Rechenaufgabe herumzudoktern, deren Ergebnis, wie auch immer man es anstellte, null ergab?

»Ihr wisst also mit Sicherheit, dass die Todesursache der Verkehrsunfall war?«, hakte Carl nach. »Könnte es nicht auch etwas anderes gewesen sein? Welche Rückschlüsse hat man denn bei der Obduktion aus den Verletzungen gezogen? Und was habt ihr am Unfallort selbst vorgefunden?«

»Es sieht so aus, als hätte sie noch eine ganze Weile gelebt, nachdem sie in den Baum geschleudert worden war. Ansonsten das Übliche: Frakturen, innere und äußere Blutungen. Und wir fanden das Fahrrad, das Alberte sich von der Heimvolkshochschule ausgeliehen hatte. Es lag tief im Gebüsch versteckt und war bis zur Unkenntlichkeit demoliert.«

»Sie war also mit dem Fahrrad unterwegs gewesen«, bemerkte Rose. »Habt ihr das Rad noch?«

Polizeikommissar Birkedal zuckte die Achseln. »Das ist siebzehn Jahre her, lange vor meiner Zeit. Nein, ich weiß es nicht. Höchstwahrscheinlich nicht.«

»Ich fände es schön, wenn du mir den Gefallen tätest, das herauszufinden«, säuselte Rose mit halb gesenkten Lidern.

Birkedals Kopf fuhr zurück. Wahrscheinlich war er ein anständiger und verheirateter Mann, der genau wusste, wann das Eis dünn wird.

»Warum ist man so überzeugt davon, dass sie in den Baum geschleudert wurde?«, kam es nachdenklich von Assad. »Kann sie nicht auch nach oben gezogen worden sein? Hat man nach Spuren von Tauwerk an den Ästen oberhalb der Leiche gesucht? Könnte dort möglicherweise ein Flaschenzug angebracht gewesen sein?«

Carl traute seinen Ohren nicht. Hatte Assad gerade die Worte »Tauwerk« und »Flaschenzug« benutzt? Wahrlich sonderbares Vokabular aus seinem Mund.

Birkedal nickte, die Fragen waren durchaus plausibel. »Nein, die Techniker fanden nichts, das darauf hingedeutet hätte.«

»Sie können sich einfach an der Kaffeekanne im Speisesaal bedienen«, bemerkte die an der Tür stehende Gastwirtin.

Sekundenbruchteile später glänzte es rabenschwarz in Assads Tasse, und den Zucker kippte er direkt aus der Zuckerdose dazu. Wie bewältigten seine armen, leidgeprüften Geschmacksknospen bloß all diese Herausforderungen?

Mit einem Kopfschütteln lehnten die anderen sein Angebot ab, ihnen einzuschenken.

»Sie wurde also angefahren. Wie kann es sein, dass auf der Straße nichts davon zu sehen war?«, fragte er und rührte um. »Man würde doch Bremsspuren erwarten? Hatte es geregnet?«

»Nein, nicht dass ich wüsste«, antwortete Birkedal. »In dem Bericht steht, dass die Fahrbahn einigermaßen trocken war.«

»Und wie erklärt man sich die Position der Leiche im Baum? Wie genau soll sie dort raufgekommen sein?«, fuhr Carl fort. »Hat man das gründlich rekonstruiert? Was weiß ich: Äste, die vom Körper auf dem Weg hinauf in die Krone nach oben geknickt wurden – oder so? Dasselbe gilt natürlich auch für die Lage des Fahrrads im Gebüsch.«

»Aus der Zeugenaussage eines älteren Ehepaars, das auf einem Hof hinter der Kurve etwas weiter unten wohnte, zog man den Schluss, dass am Morgen ein Fahrzeug mit hoher Geschwindigkeit von Westen durch die Kurve vor ihrem Wohnhaus gefahren sein muss. Die beiden Alten hatten das Fahrzeug nicht gesehen, aber sie hatten gehört, dass es direkt vorm Haus ungewöhnlich stark beschleunigte und in hohem Tempo auf die letzte Kurve zufuhr, wo der fragliche Baum stand.

Wir sind einigermaßen sicher, dass es sich dabei um den Wagen des Unfallbeteiligten handelte, der das Mädchen bei der Baumgruppe rammte und danach, ohne das Tempo zu drosseln, weiter auf die kreuzende Landstraße zuhielt.«

»Worauf stützt ihr diese Vermutung?«

»Auf die Zeugenaussage und auf die Erfahrungen der Techniker aus früheren Fällen, bei denen jemand angefahren wurde.«

»Aha.« Carl schüttelte den Kopf. All diese sich aufdrängenden Wahrscheinlichkeiten und Möglichkeiten, all diese bekannten und unbekannten Parameter. Allein schon der Gedanke daran machte ihn müde. Und sein gemütlicher Schreibtisch im Präsidium war plötzlich so verdammt weit weg.

»Wer war das Opfer denn eigentlich?«, kam schließlich die unvermeidliche Frage, der point of no return, sobald man die Antwort kannte.

»Alberte Goldschmid. Trotz ihres eleganten Nachnamens war sie ein ganz normales Mädchen. Eine von denen, die in gebührender Entfernung von den Eltern das Leben und die Freiheit in vollen Zügen genießen. Sie war nicht gerade eine Männerfresserin, hatte aber wohl das eine oder andere am Laufen. Alles deutet jedenfalls darauf hin, dass sie die wenigen Wochen, in denen sie hier war, ziemlich intensiv nutzte.«

»Intensiv? Wie meinst du das?«, hakte Rose nach.

»Na ja, sie hatte nicht nur einen Mann.«

»Aha. War sie eigentlich schwanger?«

»Das Ergebnis der Obduktion war negativ.«

»Und nach fremder DNA an der Leiche zu fragen ist wohl überflüssig?«, fuhr sie fort.

»Es war 1997, das war drei Jahre, bevor das zentrale DNA-Register eingerichtet wurde. Ich glaube auch nicht, dass man überhaupt danach suchte. Nein. Man fand weder Sperma in oder auf ihr noch fremde Haut unter ihren Fingernägeln. Sie war so frisch wie eine, die gerade aus der Dusche kommt. Und das war sie wahrscheinlich auch, denn sie hatte sich auf ihr Rad geschwungen, noch bevor sich die übrigen Kursteilnehmer zum Frühstück versammelten.«

»Ihr wisst also tatsächlich nichts – habe ich das jetzt richtig verstanden?« Carl staunte. »Das hier ist die Geschichte von einem Mord im geschlossenen Raum, und Habersaat war euer lokaler Sherlock Holmes, der leider dieses Mal zu keinem Ergebnis kam.«

Wieder nur Achselzucken von Birkedal, was sollte er darauf auch antworten?

»Na gut.« Assad kippte den heißen, pappsüßen Kaffee in einem Zug runter. »Dann, glaube ich, können wir die Tafel aufheben.«

Hatte Assad das jetzt wirklich gesagt!?

Rose wandte sich unbeirrt Birkedal zu, wieder mit diesem zuckersüßen Blick. »Jetzt setzen wir drei uns erst mal in aller Ruhe hin und lesen das ganze Material, das du mitgebracht hast. Das wird wahrscheinlich eine Stunde dauern oder auch zwei. Und wenn wir damit fertig sind, machen wir uns ein bisschen schlau über Habersaat selbst und seine Nachforschungen.«

Da erschienen auf Birkedals stoischer Maske ein paar Lachfältchen. Es war ihm offensichtlich ziemlich schnuppe, was sie taten – solange sie ihn nicht mit hineinzogen.

»Glaubst du, wir finden was? Etwas, das ihr schon längst hättet finden sollen? Etwas, das uns dem Rätsel um das Mädchen im Baum näherbringt?« Sie ließ einfach nicht locker.

»Das weiß ich nicht, aber ich hoffe es. Kern des Ganzen ist doch wohl Habersaats Hypothese, dass es mehr war als fahrlässige Tötung mit Fahrerflucht. Für ihn war es Mord. Das versuchte er auf Teufel komm raus zu beweisen. Warum er sich dieser Sache so sicher war, weiß ich nicht. Aber es gibt Kollegen, die mehr dazu sagen können, ganz zu schweigen natürlich von Habersaats Exfrau.«

Er legte eine DVD-Hülle auf den Tisch. »So, ich muss jetzt wieder auf die Wache. Aber schaut euch dieses Video an. Dann wisst ihr, was ihr über seinen Tod wissen müsst. Einer von Habersaats Freunden, der auch zum Empfang eingeladen war, hat alles gefilmt. Er heißt Villy, aber er wird von allen Onkel Sam oder Sam genannt. Ich nehme an, ihr habt einen Laptop dabei, auf dem ihr das Video abspielen könnt? Viel Vergnügen, wenn man das so nennen kann.« Dann stand er abrupt auf.

Carl fiel auf, wie sich Roses Blick an sein durchtrainiertes Hinterteil heftete, als er ging.

Ein Blick, der kaum den Beifall von Birkedals Ehefrau gefunden hätte.

Habersaats Frau hatte die Vergangenheit so radikal hinter sich gelassen, dass sie nicht nur den Namen ihres Exmannes abgelegt hatte, sondern auch sonst alles Mögliche, das Erinnerungen hätte wachrufen können. Daraus machte sie kein Hehl, als Carl mit ihr zu telefonieren versuchte.

»Und falls Sie glauben, nur weil der Mann jetzt tot ist, wäre ich gewillt, seine und unsere privaten Katastrophen auszubreiten, dann haben Sie sich getäuscht. Christian hat sich in schweren Zeiten gegen die Familie entschieden, als ich und besonders sein Sohn ihn dringend gebraucht hätten. Jetzt hat er eben die Konsequenzen gezogen aus all seinen falschen Entscheidungen und sich feige per Selbstmord aus der Affäre gezogen. Wenn Sie mehr über die Leidenschaft seines Lebens erfahren wollen, müssen Sie woanders suchen. Bei mir sind Sie an der falschen Adresse.«

Carl blickte zu Rose und Assad, die ihm beide bedeuteten, er solle sich nicht abwimmeln lassen. Als wäre das nötig gewesen.

»Wollen Sie damit sagen, er sei in den Fall Alberte verliebt gewesen oder womöglich sogar in das Opfer selbst?«

»Ihr Bullen lasst nicht locker, wie? Ich hab doch gesagt, ihr sollt mich in Frieden lassen.«

Dann war ein Klicken zu hören.

»Sie wusste, dass jemand mithört«, erklärte Assad. »Wir hätten zu ihr fahren sollen, wie ich es gesagt habe.«

Carl zuckte die Achseln. Ja, vielleicht hatte er recht. Aber es war spät, und Carl fand immer, es gäbe zwei Arten von Zeugen, von denen man sich fernhalten müsse: die, die zu viel redeten, und die, die schwiegen.

Rose tippte auf ihren Notizblock. »Ich habe hier die Adresse von Habersaats Sohn Bjarke. Er hat ein Zimmer am Nordrand von Rønne gemietet. Wir könnten in zehn Minuten da sein. Gehen wir?«

Sie stand schon.

4

Das gepflegte Haus am Sandflugtsvej lag etwas zurückgesetzt von der Straße. Hier war alles aufeinander abgestimmt, von den französischen Balkonen über die Türklopfer und Messingschilder bis hin zum fein getrimmten Rasen. Demonstrative Statussymbole in der dänischen Provinz.

An der Tür stand nur ein Name, Nelly Rasmussen.

»Doch, Bjarke Habersaat wohnt hier.« Das Staubtuch steckte in ihrem Dekolleté, die Filterzigarette zwischen zwei affig gespreizten Fingern. »Aber rechnen Sie lieber nicht damit, dass er in der Stimmung ist, mit Ihnen zu sprechen.«

Unbeeindruckt überflog sie Carls Dienstausweis. Carl schätzte sie auf etwa fünfundfünfzig. Blauer Kittel, selbst gefärbte Dauerwelle mit Spliss und am Handgelenk eine sensationell verunglückte Tätowierung: Der wandelnde Beweis für das fehlgeschlagene Bemühen, irgendwie exotisch zu wirken.

»Meinen Sie nicht, dass Sie ihn nach diesem Schock erst mal in Ruhe lassen sollten? Immerhin hat sich sein Vater gerade umgebracht, Gott sei ihm gnädig.«

Assad trat einen Schritt vor. »Das ist ja wirklich rührend, wie Sie sich um Ihren Mieter kümmern. Aber was wäre, wenn wir einen letzten Brief seines Vaters für ihn hätten? Oder seine Mutter sich gerade auch noch das Leben genommen hätte? Oder sich nun herausstellen sollte, dass wir Bjarke wegen Brandstiftung verhaften müssen? Meinen Sie, es ist okay, wenn Sie hier auf Ihren High Heels Polizeibeamte am Vollzug ihrer Arbeit hindern?«

Ihr Gesicht geriet leicht aus den Fugen, während sie an Assads Wortschwall herumkaute. Als der ihr dann noch den Arm tätschelte und ihr gleichzeitig versicherte, wie groß sein Verständnis für ihr Mitgefühl mit dem armen Mieter sei, war ihre Verwirrung perfekt – oder zumindest so umfassend, dass sie die Türklinke losließ und Carl sofort seine Schuhspitze in den Türspalt schob.

»Bjarke«, rief sie etwas verhalten nach oben. »Du hast Besuch.« Sie sah die beiden Männer an. »Warten Sie kurz hier im Flur, bis er aufmacht, ja? Er ist wie gesagt nicht in bester Verfassung.«

Bjarkes schlechte Verfassung war schon auf der Hälfte der Treppe zu riechen. Es stank wie an einem Donnerstagabend in den Hasch-Cafés draußen in Nørrebro, wenn gerade die Stütze ausbezahlt worden war.

»Skunk«, sagte Assad. »Ein schöner, kräftiger Geruch. Nicht so hintergründig und säuerlich wie Haschisch.«

Carl runzelte die Stirn. Was für einen Klugscheißer hatte er denn da im Schlepptau? Skunk oder Hasch – der Gestank nach Verfall war so oder so deprimierend.

»Und vergessen Sie nicht anzuklopfen!«, kam es noch mal von unten.

Allerdings drang das offenbar nicht bis zu Assads Hörorganen vor, der hatte die Tür längst geöffnet und war erstarrt: Carl schob sich an ihm vorbei und sah sofort, warum.

»Hey, Rose, bleib da«, sagte er etwas zu laut und versuchte, sie zurückzuhalten.

In einem abgewetzten Sessel hing Bjarke mit einer Flasche Lösungsmittel in der Hand.

Er war nackt. Und er war tot. Das war selbst in dieser von Haschischschwaden geschwängerten Luft zu erkennen. Der Sessel stand in einer Lache Blut, das aus seinen Pulsadern tropfte. Seine halb offenen Augen hatten einen träumerischen Ausdruck. Es war kein schwerer Tod gewesen.

»Du hast keinen Skunk gerochen, Assad, sondern bloß Hasch plus Lösungsmittel.«

»Jetzt macht schon, was ist denn?«, fauchte Rose von hinten und versuchte, sich zwischen den beiden Männern hindurchzuquetschen.

»Bleib einfach, wo du bist, Rose, das ist wirklich kein schöner Anblick. Bjarke ist tot, okay? Eine totale Sauerei hier, überall Blut. Wirklich, ich habe in meiner Karriere noch nie so viel Blut aus dem Körper eines einzelnen Menschen fließen sehen.«

Assad schüttelte den Kopf. »Du hast WAS nicht, Carl? Na, dann hab ich wohl schon ein paar Tote mehr gesehen als du.«

Es dauerte, bis die Techniker kamen und der Arzt, der den Totenschein ausstellen sollte. Derweil klammerte sich Bjarkes Hauswirtin an die drei vom Sonderdezernat Q und jammerte ihnen etwas vor. Wie konnte etwas so Entsetzliches in ihr beschauliches Dasein einbrechen? Wie sollte sie bloß den Teppichboden erstattet bekommen und den Sessel, wo sie dafür doch keine Quittungen mehr hatte?

Als ihr am Ende doch ins Bewusstsein drang, dass sie im Erdgeschoss Staub gewischt hatte, während sich ihr Mieter die Pulsadern aufgeschnitten hatte, da blieb ihr die Luft weg, und sie musste sich setzen.

»Und wenn ihn nun jemand umgebracht hat?«, flüsterte sie immer wieder.

»Dafür gibt es keinerlei Anhaltspunkte. Es sei denn, Sie hätten etwas Ungewöhnliches gehört. Haben Sie in den letzten Stunden irgendwelche Fremden auf der Treppe gesehen? Oder kann man das Zimmer von der Hausrückseite erreichen?«

Sie schüttelte den Kopf.

»Und ich darf davon ausgehen, dass Sie selbst es nicht getan haben?«, fuhr Carl fort.

Nelly Rasmussens Gesichtszüge entgleisten nun vollends, und sie verfiel in Schnappatmung.

»Gut«, sagte Carl. »Dann hat er sich die Pulsadern aufgeschnitten. Er war in einem Zustand, in dem man zu fast allem fähig ist.«

Sie presste die Lippen zusammen, hatte sich aber schnell wieder gefangen und murmelte allerlei Unverständliches vor sich hin. Schließlich wollte sie wissen, ob sie sich womöglich strafbar gemacht hätte, weil sie an jemanden vermietet hatte, der euphorisierende Pilze auf der Fensterbank zog und zwischen sich und seine Atemluft am liebsten ein Shillum schaltete.

An dem Punkt überließ Carl die Frau den beiden Kollegen und ging vors Haus. Im herrlichsten Sonnenschein zündete er sich eine Zigarette an.

Die Durchsuchung von Bjarkes Zimmer, die Beschlagnahmung seines Computers und des Messers, mit dem er sich die Pulsadern aufgeschnitten hatte, das Sammeln technischer Daten, die Leichenschau und der Abtransport der Leiche gingen verblüffend schnell über die Bühne. Carl hatte sich erst die fünfte Zigarette angesteckt, als Birkedal mit einem weiteren Ermittler und einem Techniker zu ihm trat und mit einer Plastiktüte wedelte, in der ein Blatt Papier lag.

Carl las laut vor. »Entschuldige, Vater«, mehr stand nicht auf dem Zettel.

»Sonderbar«, kommentierte Assad.

Carl nickte. Die kurze und direkte Form des Abschieds war irgendwie rührend. Aber warum stand da nicht »Entschuldige, Mutter«? Anders als ihr Exmann hätte sie mit der Botschaft noch etwas anfangen können.

Carl sah Rose an. »Wie alt war Bjarke?«

»Fünfunddreißig.«

»Dann war er 1997, als sein Vater anfing, sich mit dem Fall auseinanderzusetzen, gerade mal achtzehn. Hm.«

»Habt ihr schon mit June Habersaat gesprochen?«, unterbrach ihn Birkedal.

»Äh, gesprochen? Na ja. Sie war etwas spröde.«

»Na, dann gebe ich euch die Gelegenheit, es noch einmal zu versuchen.«

»Aha. Und wie das?«

»Ihr könntet doch nach Aakirkeby fahren und sie vom Tod ihres Sohnes unterrichten. Bei der Gelegenheit könnt ihr sicher alle Fragen loswerden, die euch unter den Nägeln brennen. Und wir haben mehr Zeit, das Zimmer zu verplomben und den Abtransport des Leichnams zur Rechtsmedizin in Kopenhagen zu organisieren.«

Carl schüttelte den Kopf. Wie lange wollte er sich denn damit beschäftigen?

5

Wanda Phinn hatte einen englischen Kricketspieler geheiratet, der nach Jamaika gekommen war, um den schwarzen Menschen das beizubringen, was er am besten konnte: Kricket spielen und Innings gewinnen. Weil Chris McCullum sicherer auf den Beinen stand als die meisten anderen weiß gekleideten Spieler, hatte man ihn für sechs Monate engagiert, in der Hoffnung, die jamaikanische Nationalmannschaft würde ihre Leistung mit seiner Hilfe um mindestens zehn Prozent steigern.

Das war der Grund, weshalb McCullum von März bis September unter glühend heißer Sonne auf versengtem Rasen stand und stärker schwitzte als jemals zuvor in seinem Leben.

Während eines Trainings hatte er sie zum ersten Mal gesehen: Das Erste, worauf sein Blick fiel, waren Wandas endlose, muskulöse Beine, deren Haut in der Sonne glänzte wie Gold, während sie auf der Aschenbahn ihre Runden drehte. Er war fast sicher, Halluzinationen zu haben.

Wanda wusste genau, was die Leute über sie dachten, seit ihr Körper Formen angenommen und sie gelernt hatte, sich wie eine Gazelle über die Bahn zu bewegen.

»Bist du Merlene Ottey?«, fragte McCullum sie gleich nach dem Training.

Wenn Wanda lachte, fiel der Blick auf makellos weiße Zähne. Sie kannte diese Frage nur zu gut, und irgendwie schmeichelte ihr der Vergleich natürlich – auch wenn Merlene Ottey mindestens zwanzig Jahre älter war. Denn Merlene Ottey, jahrelang Jamaikas Sprintmeisterin, war schön wie eine Göttin.

Und so flirtete Wanda ein bisschen mit McCullum –, bis er sie schließlich mit nach England nahm.

Wanda liebte weiße Männer, obwohl sie beileibe nicht die sinnlichsten waren, nein, das konnte man ihnen nicht nachsagen. Ein Jamaikaner trug die Glut vieler Nationalitäten in sich, da konnten die Weißen einpacken. Aber dafür wussten diese weißen Männer immer, wer sie waren, und noch wichtiger: was sie im Leben erreichen wollten. Bei ihnen konnte man Sicherheit finden und eine Zukunft, was durchaus keine Selbstverständlichkeit war in Tivoli Gardens, dem Slumviertel in West Kingston, in dem Wanda aufgewachsen war. Für jemanden, dessen Alltag sich zwischen Kokaindealern und Schießereien in Hinterhöfen abspielte, war Chris McCullums Antrag ein Märchen, das bestenfalls nach einer Millisekunde Bedenkzeit verlangte.

Chris brachte Wanda in einem sehr kleinen Reihenhaus in Romford am Stadtrand Londons unter, wo sie sich zu Tode langweilte. Bis zu dem Tag, an dem sich McCullum den Knöchel brach und sich gezwungen sah, nicht nur das Haus zu verkaufen, sondern auch die Scheidung einzureichen. Denn wollte er auch künftig den Lebensstandard halten, von dem er meinte, dass er ihm zustand, musste er eine Frau finden, die in der Lage war, ihn angemessen zu versorgen.

Und damit war Wanda wirtschaftlich wieder bei null gelandet.

Sie hatte keine Ausbildung, keine Aussicht auf irgendeine Art von Unterstützung und keinerlei besondere Talente, außer dass sie schnell laufen konnte. Doch damit kam man nicht weit, wie ihr Vater immer gespaßt hatte. Deshalb war der Job als Wachposten am Hintereingang eines großen Unternehmens am Strand in London nicht bloß ihre Rettung, er war tatsächlich die einzige wirkliche Alternative zu den Wellblechhütten Jamaikas und dem unaufhaltsamen körperlichen Verfall, dem man einfach nicht entging, wenn man dort die vierzig überschritt.

Und so stand sie wie ein Löwe im Käfig und passte auf, wenn wichtigere Menschen, als sie einer war, durch die Glastüren des Gebäudes ein-und ausgingen. Sie nickte den Besuchern zu, während diese sich bereits einer Frau zuwandten, die besser gekleidet war als Wanda und deren Privileg darin bestand, den Ausweis der Gäste entgegenzunehmen und auf ein paar Knöpfe zu drücken, damit sie zu ihren Geschäftspartnern gelangen konnten.

Allein in einer Art Vakuum zwischen Freiheit und Reichtum wachte Wanda über die Geheimnisse des Gebäudes, ohne sie selbst zu kennen.

Und während die Zeit verstrich, konnte Wanda an nichts anderes denken, als dass dort draußen das Leben pulsierte. Alles passierte dort – aber es geschah ohne sie.

Tagein, tagaus starrte sie durch die Glastüren des Savoy Place auf die Mauer der Victoria Embankment Gardens.

Dort hinter der Parkmauer lebt das Märchen, dachte sie. Das Lachen der Menschen in den gestreiften Liegestühlen empfand sie als Qual, doch mit dieser Qual blieb sie allein. Wer hätte sich auch dafür interessieren sollen? Der Blick auf all jene, die im Sonnenschein Eis aßen von dem Geld, das ihnen niemals ausgehen würde, wurde immer unerträglicher, denn sie selbst, Wanda, würde immer die Frau bleiben, die gegen die Mauer schaute. Das war anscheinend ihr Schicksal.

In den Lebensstunden, die ihr der Alltag stahl, traten die Schatten der Vergangenheit hervor und hatten Gelegenheit, sich ihrer zu bemächtigen. Denn Wanda wusste, dass alle Wege des Schicksals, alle Begegnungen aus jener Zeit, ehe sie zur Welt gekommen war, größere Versprechungen in sich getragen hatten als einen niederen Job als Wachposten in einer Firma am Strand. In Wandas Adern schwappte zu gleichen Teilen Blut von dominikanischen Arawak-Indianern, Nigerianern und Christen, veredelt mit einem Schuss Rastafari-Temperament, wie es ihr Vater stolz auszudrücken pflegte. Wandas Mutter hatte darüber gelacht und gesagt, solange Wanda das vergaß und stets einen kühlen Kopf bewahrte, würde schon alles gut gehen.

Einen kühlen Kopf bewahren! Das erschien ihr in diesem grauen, belanglosen Dasein besonders schwer. Sollten all ihre Vorzüge, das stolze Erbe ihrer Vorfahren, tatsächlich in einer unkleidsamen grauen Uniform und unter einer nichtssagenden Kappe verkümmern?

Auch wenn die Situation hoffnungslos war und ihre Aussichten schlecht, stand Wanda aufrecht da, während die Mitarbeiter und Gäste des Unternehmens an ihr vorbeizogen. Sie musste versuchen, den Teil ihrer selbst wiederzufinden, der es schaffen könnte, ihre Perspektive über die Mauer hinaus zu erweitern.

Wie es das Schicksal wollte, lud Shirley, ihre einzige Freundin, die ein Zimmer auf demselben Flur bewohnte, sie zu einer Veranstaltung ein in eine Art »Zentrum zur Transzendentalen Vereinigung von Mensch und Natur« –, wenn sie den Namen richtig verstanden hatte.

Shirley war eine große Anhängerin esoterischer Ideen und sehr offen gegenüber allen möglichen Gedankenexperimenten rund um die menschliche Existenz. Sie hörte göttlich inspirierte Musik, interessierte sich für die polynesische Kahunga-Kunst der Prophezeiungen und legte vor jeder Entscheidung, die sie traf, die Tarotkarten. Indem sie ihr Leben lang stets diesen wechselhaften Wegweisern gefolgt war, hatte sie, wie sie es ausdrückte, an Einsicht gewonnen. Wohinein, hatte Wanda nie erfahren, doch niemand konnte sie so zum Lächeln bringen wie Shirley.

Und jetzt also wollte sie Wanda Atu Abanshamash vorstellen, einem »erhabenen weißen Geist aus der Traumwelt Skandinaviens«, so hieß es auf der Website, der mit seiner neuen Lehre nach London gekommen war – einer Lehre, die versprach, alles andere beiseitezufegen und ein vollständiges Verständnis für sämtliche Zusammenhänge und Energien des menschlichen Lebens zu schaffen.

Shirley war ganz außer sich, und der Preis hielt sich in Grenzen, wenn Wanda also mitwollte, dann würde sie sie einfach einladen.

Es wäre doch schön, wenn sie etwas gemeinsam hätten.

Atu Abanshamash wirkte nicht wie einer dieser Gurus, die Wanda zuvor in Shirleys zahllosen Broschüren und im Fernsehen gesehen hatte. Er saß nicht in demonstrativer Ruhe im Lotussitz oder auf einem fein geschnitzten Stuhl, er dozierte nicht, und er war weder fett noch asketisch. Atu Abanshamash war ein richtiger Mann aus Fleisch und Blut. Einer, der ihnen mit verschmitztem Lächeln darlegte, wie seine »Lehre von der Transzendentalen Vereinigung von Mensch und Natur« einen von Grund auf zu erneuern vermochte, sodass man schließlich fühlte, wie jede Zelle des Körpers Angriffen aller Art widerstehen und der Körper als Ganzheit mit dem Weltall verschmelzen konnte.

Das Weltall war Atu Abanshamashs Mantra. In seiner hellen, schlichten Wohnung in Bayswater, wo sein Zentrum unter anderem residierte, wandelte er zwischen seinen auf dem Boden sitzenden Schülern umher und blickte einem nach dem anderen tief in die Augen, bis sich ihre Hälse röteten und sie die Schultern senkten, während sie im Takt mit seinen Worten ihr Wohlbefinden tief in die Lungen einatmeten.

»Abanshamash, Abanshamash, Abanshamash!« Er sang sein Mantra, und wie von selbst fielen nach und nach alle ein.

Als Wanda eine Weile mit geschlossenen Augen dagesessen und die Worte wiederholt hatte, spürte sie, wie ihre Orientierungsfähigkeit und der Wunsch, in die Realität zurückzukehren, schwanden.

»Öffne die Augen und sieh mich an.« Unvermittelt sprach Atu jeden einzelnen seiner Zuhörer laut an. »Abanshamash, Abanshamash!« Er streckte die Arme aus, und die Ärmel seines gelben Baumwollgewandes flatterten wie Engelsflügel. »Ich sehe dich«, flüsterte er. »Ich sehe dich nun zum ersten Mal, und du bist schön. Deine Seele winkt mir zu. Ich sehe, du bist bereit.«

Dann trat er zwischen sie und sagte zu jedem Einzelnen: »Du bist schön.«

Als er zu Wanda kam, blieb er einen Moment ganz still stehen und versenkte seinen Blick in ihren.

»Du bist schön. Du bist schön«, sagte er zweimal zu ihr. »Aber bleib bei dir! Höre nicht auf mich. Höre nur auf dein eigenes Atmen, höre hinein in deine Seele und gib dich ihr hin.«

Wanda spürte, wie eine ungekannte Wärme sie durchströmte, es fühlte sich an wie ein Rausch. Atu Abanshamashs Worte setzten sich in ihr fest wie eine lang erwartete Erkenntnis. Oder Gewissheit. Als sie die Augen wieder öffnete, brannte ihre Haut, und ihre Hände zitterten, sie war innerlich ganz leer und übervoll zugleich, sie war voller Lust, dieses Gefühl war die vollkommene Ekstase – dieser Mann hatte sie mit nichts als seinen Worten zum Höhepunkt gebracht, und was sie jetzt empfand, ließ sich nur sehr unzureichend mit dem Begriff »Dankbarkeit« umschreiben.

Als er mit gesenktem Kopf an ihr vorbeiging, strich er ihr über die Wange, und als er wenige Minuten später zu ihr zurückkehrte, hielt er ihr seine Handflächen vor die Stirn.

»Komm zur Ruhe, meine Blume«, flüsterte er. »Die erste Reise in die Wiedergeburt des leeren Augenblicks liegt hinter dir. Jetzt bist du bereit.«

Da verlor Wanda das Bewusstsein.

6

Mittwoch, 30. April 2014

Das weiß verputzte Haus im Zentrum von Aakirkeby machte einen vernachlässigten Eindruck, es gehörte wahrscheinlich zu den unansehnlichsten der ganzen Straße.

Die Jernbanegade war ein gutes Beispiel für den Wandel dänischer Kleinstädte vor etwa hundert Jahren, als sich auf einmal auch Arbeiter kleine Häuser auf kleinen Parzellen leisten konnten – was wiederum das Maurer-und Zimmermannshandwerk hatte aufblühen lassen. Doch das war lange her, und obwohl Aakirkeby von der Inselwerbung als Blumenstadt im Sommer und als Weihnachtsstadt im Winter vermarktet wurde, war vom Charme des Ortes an diesem Tag nichts zu spüren.

Kaum hatte Habersaats Exfrau die Tür auch nur einen Spaltbreit geöffnet, da schien sie wie ein Spürhund Carls Polizeimarke zu riechen.

»Fuß weg!«, fauchte sie Assad an und versuchte, die Tür wieder zu schließen. »Sie haben hier nichts verloren.«

»Frau Habersaat, wir …« Weiter kam Carl nicht.

»Können Sie nicht lesen? Hier steht Kofoed.« Demonstrativ deutete sie auf das Namensschild an der Tür. »Habersaat gibt’s hier nicht.«

»Frau … Kofoed.« Rose sprach betont leise. »Wir kommen von Bjarke und bringen schlechte Nachrichten.«

Die folgenden Sekunden dehnten sich. June Kofoeds Blick begann zu flackern, dann wanderte er über die versteinerten Mienen ihrer drei Besucher. Als sie die Realität schließlich erfasste, erloschen ihre Augen, die Beine versagten den Dienst, und sie klappte zusammen.

Sie war nur ganz kurz bewusstlos, aber doch lange genug, um das Gefühl für die Zeit zu verlieren. Schockstarr blickte sie an die Decke und wusste offenkundig nicht, warum sie in ihrem spartanisch eingerichteten Wohnzimmer auf dem Sofa lag. Derweil sahen die drei sich um. Spektakulär war die Einrichtung nicht. Möbel vom Discounter, reihenweise verstaubte CDs mit dänischen Popsongs, potthässliche Aschenbecher und angestoßene Keramikvasen, in der Obstschale ungeöffnete Fensterbriefumschläge. Carl, Assad und Rose ließen June Kofoed langsam zu sich kommen und gingen unterdessen in die Küche. Geschmacklose braune Kacheln aus den Siebzigern schluckten alles Licht.

»In ihrem Zustand können wir sie unmöglich hart anpacken«, flüsterte Rose. »Wir sollten sie ein bisschen streicheln und morgen wiederkommen.«

Assad schien anderer Meinung zu sein, das war nicht zu übersehen.

»Kommen Sie«, rief June mit schwacher Stimme.

»Du hast das alles hier losgetreten, Carl«, zischte Rose ihm zu. »Deshalb finde ich es nur richtig, wenn du es ihr sagst. Und zwar ohne Umschweife, klar?«

Er wollte gerade ein paar passende Worte erwidern, und mit Mimik und Gestik tat er es bereits, als Assad ihm beschwichtigend die Hand auf den Arm legte. Also gut. Wahrscheinlich kam er ohnehin nicht drum herum. Er trat ins Wohnzimmer und sah der Frau in die Augen.

»Wir sind gekommen, June, um Sie vom Tod Ihres Sohnes zu unterrichten. Ich bedauere sehr, Ihnen mitteilen zu müssen, dass Ihr Sohn sich das Leben genommen hat. Dem Amtsarzt zufolge vermutlich gegen sechzehn Uhr.«

June Kofoed sog die Luft ein und wirkte für einen Moment wie jemand, der sich im Spiegel betrachtet und versucht, vom unbarmherzigen Bild der Wirklichkeit ein paar Jahre abzuziehen.

»Gegen vier?«, flüsterte sie und strich sich dabei mechanisch über den Arm. »Oh Gott, das war ja gleich, nachdem ich ihn angerufen und ihm das von seinem Vater gesagt habe.« Sie schluckte ein paar Mal trocken, griff sich an den Hals, und dann sagte sie nichts mehr.

Nachdem sie eine halbe Stunde bei ihr gesessen hatten, nickte Carl Rose zu. Sie sollte nun mal die Hand der Frau loslassen, damit sie gehen konnten. Doch auf halbem Weg zur Tür, mitten im Wohnzimmer, blieb Assad unvermittelt stehen.

»Bitte, darf ich Sie noch etwas fragen, ehe wir gehen?«, fing er an. »Warum sind Sie nicht zu Ihrem Sohn gegangen, um ihm das von seinem Vater persönlich zu erzählen? Haben Sie Ihren Mann so sehr gehasst, dass Sie sich gar nicht mehr gefragt haben, wie Ihr Sohn zu ihm steht? Glaubten Sie, es sei ihm egal, ob sein Vater lebt oder nicht?«

An dieser Stelle kam Rose Carl zuvor und packte Assads Arm. Was um Himmels willen ritt den denn? Normalerweise gehörte Empathie doch nicht zu seinen schwachen Seiten.

June blitzte Assad feindselig an. Sie musste sich sichtlich beherrschen, um ihm nicht an die Kehle zu gehen.

»Warum wollen Sie das wissen, Sie … Sie …?« Ihre Stimme zitterte vor unterdrückter Wut. »Was geht Sie das an? War es Ihr Leben, das dieser Scheißkerl ruiniert hat? Sehen Sie sich doch mal um! Glauben Sie etwa, ich habe mir das hier gewünscht, als der schicke Herr Habersaat in Almindingen vor mir kniete und ich ihm mein Jawort gab?«

Assad fasste sich an das bläulich-schwarz schimmernde Kinn. Vermutlich, um nicht auf ihre Beleidigungen zu reagieren.

»Und? Wollen oder können Sie mir nicht antworten?«, zischte sie hasserfüllt.

Assad schüttelte Roses Hand ab und trat auf June zu. Ganz untypisch für ihn, zitterte jetzt auch seine Stimme.

»Sie beklagen sich?! Ich habe schlimmere Häuser gesehen als Ihres, June. Und ich weiß von Menschen, die Arme und Beine opfern würden für so ein wackeliges Dach überm Kopf oder für das ekelhafte Junkfood in Ihrem Kühlschrank. Menschen, die für Ihr Kleid und das halbe Päckchen Zigaretten auf dem Tisch töten würden. Aber um auf Ihre Frage zu antworten: Nein, ich glaube nicht, dass Sie davon geträumt haben. Nur, kämpft man nicht für seine Träume? In meinem Kopf ist Christian Habersaat nicht allein schuld daran, dass Sie hier sitzen und dass Ihr Sohn im Leichenschauhaus liegt. Etwas stimmt an dieser Geschichte ganz und gar nicht. Warum zum Beispiel schreibt Ihr Sohn in seinem Abschiedsbrief ›Entschuldige, Vater‹? Warum entschuldigt er sich nicht bei Ihnen?«

Jetzt packte Carl Assad am Ärmel. Fassungslos schüttelte er den Kopf. »Was zum Teufel ist denn in dich gefahren, Assad? Los, komm, wir gehen!«

Da richtete June sich auf. Der Hinweis auf den Abschiedsbrief war offenbar ein Schock für sie. Mit geballten Fäusten ging sie auf Assad los: »Das ist doch eine Scheißlüge! Das haben Sie sich ausgedacht!«

Aber Rose bedeutete ihr mit einem Kopfnicken: Doch, es stimmte. Unterdessen zog Carl Assad mit nach draußen.

Als sie auf der gegenüberliegenden Straßenseite neben dem Wagen standen, wandten sich Carl und Rose verwundert an Assad.

»Gibt es tief in deinem Innern etwas, das du uns erzählen möchtest, Assad?« Carl klang auf einmal fast fürsorglich. »Da ist doch was. Warum würdest du dich sonst so dermaßen aufführen?«

»Was sollte das ganze Theater?«, fragte Rose. Assad schwieg.

In dem Moment stieß June Kofoed die Haustür mit solcher Wucht auf, dass sie an die Hauswand knallte.

»Sie können Ihre Antwort haben, Sie Arschloch!«, schrie sie, rannte über die Straße und spuckte in Assads Richtung.

»Bjarke brauchte sich bei mir für nichts zu entschuldigen, dass Sie’s nur wissen!«

Nun wandte sie sich Carl und Rose zu. Tränen liefen ihr übers Gesicht, das dabei trotzdem wie versteinert blieb. »Wir hatten ein gutes Leben ohne Christian. Woher soll ich wissen, warum Bjarke so etwas schreibt? Er ist eben depressiv.« Sie unterbrach sich, hatte ihren Versprecher bemerkt. »Er war depressiv«, korrigierte sie sich, und ihr Mund begann zu zittern.

Sie packte Rose am Arm. »Kennen Sie die Geschichte von Alberte?« Rose nickte.

Überrascht ließ sie los. »Gut. Mehr gibt es nicht zu sagen.« Sie wischte sich mit dem Handrücken die Tränen ab. »Mein Mann war besessen von ihr. Ab dem Tag, als er sie fand, hat er aufgehört, in unserer Welt zu existieren. Hat sich in einen Zombie verwandelt. War nur noch peinlich und ekelte mich an. Noch Fragen?«

Nun wandte sie sich wieder Assad zu. »Und Ihnen will ich eins sagen: Sie glauben, meine Träume zu kennen, aber Sie haben keine Ahnung. Und wie ich um sie gekämpft habe, davon wissen Sie einen Dreck.«

Wie sie da in der Dämmerung auf der Straße stand, vollzog sich eine Verwandlung. Es schien, als sei sie plötzlich ganz leer, als würde sie einfach einen Gang herunterschalten.

Da nahm Carl sie zum ersten Mal als die Frau wahr, die sie war: gut und gerne sechzig Jahre alt, verbittert und im Leben zu kurz gekommen. Eine verschmähte Frau, die einen ganzen Abschnitt ihres Lebens ausradiert hatte, darin jedoch emotional gefangen geblieben war, während ihr Körper ungerührt alterte. Sie wirkte auf einmal, als befände sie sich in der Vorhölle des Leerlaufs – ein Zustand, den Carl nur zu gut aus eigener Erfahrung kannte und in dem er sich jedes Mal am liebsten vergraben würde.

Nach ein paar Sekunden hatte sie sich wieder einigermaßen gefasst und deutete erneut auf Assad.

»Oh, I wish I had a river I could skate away on.« Es klang jetzt fast so, als würde sie singen. »But it don’t snow here, it stays pretty green …« Sie schien die gedankliche Flucht noch fortsetzen zu wollen, gab dann aber auf. Erneut verwandelte sich ihr Gesicht. Jetzt spiegelte sich darauf wieder die Wut gegen diesen Fremden mit den dunklen Locken.

»Also halten Sie einfach die Klappe, wenn es um meine Träume geht.« Mit diesen Worten ließ sie den Arm sinken. »Und weshalb ich meinem Sohn nicht persönlich, sondern nur am Telefon von seinem Vater erzählt habe … wollen Sie das wirklich wissen?«

Assad nickte.

»Sehen Sie – und genau deshalb erzähle ich es Ihnen nicht.«

Schritt für Schritt zog sie sich über die Straße zurück, den Blick voller Verachtung. »Sie können jetzt abhauen. Und glauben Sie bloß nicht, dass ich Sie noch ein zweites Mal reinlasse.«

Sie setzten sich in den Speisesaal des Hotels, Roses Computer stand vor ihnen auf dem Tisch. Da es bereits dunkel war, hatten sie beschlossen, die Verantwortliche für Listeds Bürgerhaus erst am nächsten Tag zu treffen. Zunächst hatten sie das Bedürfnis, Fragen zu sammeln und ihre Eindrücke zu verarbeiten. Noch immer spukte diese Frau durch ihre Köpfe, die an ein und demselben Tag vom Tod ihres Sohnes und ihres Exmannes erfahren hatte, ohne darüber vollständig die Fassung zu verlieren.

»Warum hat sie das von dem Fluss gesagt, auf dem sie Schlittschuh fahren will?«, fragte Assad. »Wissen wir, ob sie mal in der Klappermühle war?«

»Klapsmühle, Assad«, korrigierte Rose. »Da gehörst du auch hin, so wie du dich heute benommen hast.«

»Meinst du? Aber es hat doch gewirkt, oder? Was steht denn da über sie?«

»Dass sie seit vielen Jahre in einem Freizeitpark arbeitet. Der hieß früher Brændegårdshaven, und jetzt heißt er Joboland. Das verstehe im Übrigen, wer will. Den Winter über hat sie mehrere Jobs als Kellnerin. Größere Leerstellen, die darauf hindeuten, dass sie mal gaga war, sehe ich nicht.«

»Wenn wir nach Listed fahren und uns Christian Habersaats Haus und das Bürgerhaus ansehen, treffen wir vielleicht Leute, die uns mehr über die Familie Habersaat erzählen können. Aber das muss bis morgen warten. Sollen wir uns jetzt mal die DVD ansehen?« An Rose gewandt, fuhr Carl fort: »Bist du dir sicher, dass du mitgucken willst, Rose?«

Sie stutzte. »Warum denn nicht? Wie du weißt, war ich auf der Polizeischule, da bekommt man schon mal ein Foto von einer Leiche zu sehen.«

»Hm, na ja. Aber das hier sind Live-Aufnahmen von einem Mann, der sich selbst in die Schläfe schießt. Ist nicht ganz dasselbe.«

»Das sehe ich auch so, Rose«, ergänzte Assad. »Pass auf. Wenn man so was zum ersten Mal sieht, bricht man sich leicht.«

Carl schüttelte den Kopf. Offenbar gab es Wörter, die schwieriger waren als andere. »Es heißt ›erbricht‹, Assad, man erbricht sich. Und ja, Rose, das kann sehr unangenehm werden.«

Falls er geglaubt hatte, ihre Proteste seien bereits aufgebraucht, überzeugte ihn eine minutenlange Schimpftirade vom Gegenteil. Alle Versuche, ihre zarte Seele zu schützen, waren für die Katz, das wollte er sich nun ein für alle Mal merken.

Also drückte er auf »Play«.

»Dem bislang ziemlich mageren Bericht zufolge stammt die Aufzeichnung von einem Bekannten Habersaats, der in derselben Straße ein paar Häuser weiter wohnt«, erklärte Carl. »Auf der Insel ist er als Onkel Sam bekannt. Meines Wissens benutzte er Habersaats Kamera, und er hatte in den ersten Minuten Probleme, das fremde Gerät zu bedienen.«

Letzteres stimmte. Man erkannte es an blitzschnellen, verwackelten Schwenks durch die Räumlichkeit, wie in einem Dogmafilm von Lars von Trier. Eine Herausforderung für Leute mit einem Hang zur Seekrankheit.

Überfüllt war der Raum nicht gerade. Laut Gästeliste waren die Vorsitzende des Bürgervereins anwesend und die Frau, die für den Betrieb des Bürgerhauses zuständig war. Sie beide hatten offenbar den äußeren Rahmen der Veranstaltung arrangiert. Außerdem waren der Polizeipräsident erschienen, der örtliche Vertreter der Polizeigewerkschaft, Polizeikommissar Birkedal, der Nachbar Onkel Sam, ein pensionierter Küster aus Nexø, der ehemalige Filialleiter des Supermarktes und noch jemand, dem schlecht wurde und der eiligst verschwand.

»Was für eine armselige Runde, um jemanden zu ehren«, brummte Assad. »Vielleicht hat er sich deshalb in die Rübe geschossen.«

»Er hat sich erschossen, weil Carl keine Lust hatte, ihm zuzuhören«, kommentierte Rose trocken.

»Danke, Rose. Du scheinst es ja ganz genau zu wissen. Können wir jetzt vielleicht weitergucken?«

Erst nach einigen Minuten und nachdem Habersaat den Weißwein eingeschenkt hatte, gelang es Onkel Sam, die Kamera ruhig zu halten und in großzügigen Schwenks den Raum zu zeigen. Er war ziemlich hoch und einigermaßen renovierungsbedürftig. Es gab zwei Türen zu weiteren Räumen und eine Durchreiche in der Wand, vermutlich zur Küche, für den schnellen Service bei festlichen Gelegenheiten. An den Wänden hingen vereinzelte Gemälde unterschiedlicher Qualität und Größe.

Habersaat stand am Ende des Raums vor den Fenstern, die, wie Carl vermutete, auf den Hans Thygesens Vej hinausgingen, hinter dem irgendwann das Meer kam. Die Paradeuniform war nicht mehr der letzte Schrei, aber das war Carls auch nicht. In der Branche hatte man nur selten Anlass, sie anzulegen.

»Ich möchte mich bei Ihnen bedanken, dass Sie gekommen sind«, begann Habersaat. Er wirkte erstaunlich ruhig, als würde er dem, was er vorhatte, keinen Gedanken schenken.

Carl warf einen Blick auf den Timecode. In knapp vier Minuten passierte es. Er musste daran denken, wie es wäre, wenn einer seiner Bekannten sich umbrächte, während er, Carl, die Veranstaltung filmte. Pfui Teufel, was für eine fiese Vorstellung.

Er sah hinüber zu Rose. Offenbar hatte sie den Timecode ebenfalls im Blick, denn sie schaute mit zusammengekniffenen Augen zu. Okay, sie war angespannt, hielt sich ansonsten aber noch recht wacker.

Jetzt prostete Habersaat den Gästen zu und hielt eine kleine Ansprache. Der Fotograf ließ die Kamera über die ausdruckslosen Gesichter der Anwesenden schweifen. Habersaat rekapitulierte seine Jahre als Polizist auf dem Lande in der guten alten Zeit und bat um Verzeihung, dass er sich verändert habe. Hier zoomte der Fotograf seine Augen heran, denen man den Schmerz ansah. Nun entschuldigte sich Habersaat in aller Öffentlichkeit und völlig unsentimental, dass er sich von dem berühmt-berüchtigten Fall Alberte habe verschlingen lassen. Das habe ihn von seinem alten Leben entfremdet. Dann richtete er die Aufmerksamkeit auf die Kollegen bei der Polizei und verlieh seiner Frustration über deren mangelnde Unterstützung Ausdruck.

»Er dürfte jetzt ruhig etwas wegzoomen, sodass man sehen kann, was passiert«, sagte Assad.

Rose sagte nichts, sie schüttelte nur den Kopf.

Proteste waren zu hören, dem Polizeibericht zufolge äußerte der Vertreter der Polizeigewerkschaft Einwände, die Habersaat jedoch nicht im Mindesten zu berühren schienen. Onkel Sam fuhr daraufhin den Zoom zurück, sodass man Habersaat und die Wand hinter ihm im Bild hatte. Rose zuckte zusammen, als er die Pistole aus der Tasche zog und auf die beiden unmittelbar vor der Kamera stehenden Vorgesetzten zielte. Beide Männer flogen blitzartig zur Seite und rollten sich im Fallen so professionell ab, dass man sie durchaus für Zirkusartisten oder Judoka mit sehr dunklen Gürteln hätte halten können. Birkedal hatte zwar behauptet, er habe zunächst gecheckt, ob es sich bei der Waffe um eine Attrappe handelte. Aber davon konnte keine Rede sein, die Aufnahme bewies das Gegenteil.

»Jetzt passiert’s«, murmelte Assad, als Habersaat ohne zu zögern die Pistole an die Schläfe hob und abdrückte.

Man sah noch, wie der Kopf zur Seite geschleudert wurde und auch wie undefinierbare Masse nach links in den Raum flog.

Dann sackte der Mann zusammen, und Onkel Sam ließ die Kamera zu Boden fallen.

Carl drehte sich zu Rose um, aber die war nicht mehr da.

»Wo ist sie hin?«

Assad deutete über die Schulter zur Treppe.

Also war es doch zu viel für sie gewesen.

»Da kann man mal sehen. Offenbar war Habersaat Linkshänder«, kommentierte Assad ohne Anzeichen einer Gemütsbewegung.

Wie zum Teufel schaffte es der Mann, angesichts von etwas so Entsetzlichem seinen analytischen Blick und seine Leichtigkeit beizubehalten?

7

September 2013

Die zittrige Stimme verriet, dass der Mann am Telefon nicht bloß ein bisschen aufgeregt, sondern heillos nervös und nicht sonderlich selbstbewusst war. So etwas registrierte Pirjo auf Anhieb.

Der Typ konnte Gold wert sein.

»Lionel heißt du also. Was für ein schöner Name«, sagte sie. »Was kann ich denn für dich tun, Lionel?«

»Ähem, wie gesagt, mein Name ist Lionel, und ich … würde gern Sänger werden.«

Pirjo lächelte. Ah, noch einer von der Sorte. Super.

»Ich hab eine gute Stimme, das weiß ich, aber sobald ich das vor anderen beweisen soll, geht gar nichts mehr. Deshalb … rufe ich an.«

Es entstand eine Pause, als müsste er sich sammeln.

Die Frage, ob er überhaupt Stimme genug hat, kann ich mir wohl sparen, dachte sie.

»Hast du mal versucht, die Welt draußen zu lassen, Lionel? Um die Natur in dir selbst zu finden? Damit deine Urkraft dir Ruhe, Konzentration und Freude am Singen geben kann?«

»Ich weiß nicht richtig …«

»Oh, das höre ich so oft, Lionel. Weißt du, wenn man etwas aus tiefstem Herzen will – und so verstehe ich deinen Wunsch –, kann man leicht aus dem Takt geraten. Man schwingt sozusagen seiner eigenen Energie entgegen. Ich glaube, so ist das bei dir, Lionel, wenn deine Stimme versagt. Hast du dieselbe Unsicherheit schon mal gespürt, wenn du etwas anderes tust? Wenn nicht, dann würde ich dir mal zu einer bio-akustralen Behandlungsmethode raten – oder vielleicht sogar zu einer Grounding Body Fission. Allerdings sollten wir vorher sehr sorgsam herausfinden, welcher Ansatz für dich am besten passt.«

»Das klingt ganz schön kompliziert, aber wenn es wirkt …«

»Niemand hat behauptet, dass spirituelles Wachstum einfach ist, Lionel. Aber es gibt Methoden, die einen dabei unterstützen. Die einem helfen, ein spezifisches Karma aufzubauen. Selbstverständlich erfordert das sehr viel harte Arbeit. Dabei ist es hilfreich, sich an das Versprechen des Bodhisattvas zu erinnern: ›Wir wollen nicht eher ruhen, als bis ein jedes Geschöpf von Leiden befreit ist.‹ Das bezieht sich selbstverständlich auch auf dich. Kurz gesagt, ich glaube, dass wir einen gangbaren Weg für dich finden werden.«

Ein tiefer Seufzer zeigte an, dass Lionel ins Netz gegangen war – was ihn teuer zu stehen kommen würde.

Wenn sie am Telefon saß, stoisch wie eine Vestalin vor dem ewigen Feuer, und über Leben und Streben der schwachen Menschen wachte, ging es Pirjo am besten. Dann war sie in ihrem Element. Zwar bemühte sie sich darum, sich nicht offen über jemanden lustig zu machen –, aber die Welt wollte betrogen werden. Und: wozu Skrupel haben, wenn man das Leben eines Menschen auf eine höhere Ebene befördern konnte?

Wenn die Leute sie anriefen und sie baten, ihnen auf dem Weg in eine bessere Zukunft zu helfen, warum sollte sie das nicht tun? Wenn diese Menschen sie dann mit Informationen über ihren trivialen Alltag fütterten, über ihre langweiligen Träume und trostlosen Hoffnungen, und sie, Pirjo, das Gehörte anschließend interpretierte und damit arbeitete – was sprach dagegen? Es war ja zum Besten ihrer Klienten. Hatte sie nicht wiederholt erlebt, was es für diese bedeutete, wenn sie etwas bekamen, an das sie sich halten konnten? Und gab es nicht tatsächlich Menschen auf Erden, deren Fähigkeiten größer waren als die anderer, Dinge vorauszusehen und Schicksale anzustoßen? Sie jedenfalls besaß diese Fähigkeit, davon hatte Atu sie hinlänglich überzeugt. Pirjo lächelte. Diese Telefonberatungen waren in ihrer Einfachheit genial. Sie waren ihre ureigenste Erfindung und eine ziemlich lukrative, ganz persönliche Einnahmequelle. Montags gab sie unter einer bestimmten Hotline-Nummer die Psychologin und verwies in dieser Funktion gerne an eine Therapeutin, in deren Rolle sie dann mittwochs auf einer anderen Leitung schlüpfte. Ein Stimmenverzerrer sorgte dafür, dass sie montags hell und ätherisch klang und mittwochs tief, souverän und sachlich. Das System funktionierte perfekt, niemand würde das je durchschauen.

Diese beiden Hotline-Nummern – »Licht des Orakels« und »Die Holistische Kette« – waren an eine Gebühr von dreißig Kronen pro Minute gekoppelt und stellten Pirjos Pensionskasse dar, ihre Rücklage fürs Alter. Im Zentrum war sie die Einzige, der Atu gestattete, ein eigenes Gewerbe zu betreiben.

Pirjo hatte noch mehr Privilegien für sich durchgesetzt, allesamt wohlverdient, wie sie fand, denn Atu hatte ihr viel zu verdanken.

»Noch eine letzte Frage, Lionel. Was willst du mit deinem Talent eigentlich erreichen?«

Er zögerte, und bei diesem Zögern runzelte Pirjo immer die Stirn.

»Du möchtest Musik machen, weil das ein wichtiger Teil von dir ist, nicht wahr?«

»Na ja, das auch.«

Da war es mal wieder. Also das Übliche.

»Möchtest du berühmt werden?«

»Ja, ich glaube. Wer will das nicht?«

Sie schüttelte den Kopf. Idioten gab es wie Sand am Meer, aber vor diesem speziellen Typus konnte man sich fast nicht mehr retten.

»Und wozu willst du diese Berühmtheit? Um reich zu werden?«

»Ach, da würde ich nicht Nein sagen. Aber es ist mehr das mit den Frauen, glaube ich. Sänger haben ja einen ziemlichen Schlag bei Frauen, sagt man.«

Okay, einer von denen also. Tatsächlich ein Goldesel.

»Du hast es mit dem anderen Geschlecht also nicht so leicht?« Sie bemühte sich, mitfühlend zu klingen. »Ich nehme an, du lebst allein?«

Kicherte er?

»Nein, nein! Ich bin verheiratet.«

Pirjo zuckte zusammen, als hätte er auf einen Knopf gedrückt, der direkt mit den Nervenbahnen in ihrem Rückgrat verbunden war. Das tiefe Unbehagen, das sie verspürte, trat eine komplexe chemische Reaktion in ihrem Gehirn los. Seit Jahren bekämpfte sie diesen empfindlichen Punkt in sich, aber derzeit verging kein Tag, ohne dass sich das rächte.

»So, du bist also verheiratet?«

»Seit zehn Jahren.«

»Und deine Frau unterstützt deine Pläne und ist sich der Tragweite bewusst?«

»Welcher Tragweite? Nein, um Himmels Willen! Sie findet es einfach nur gut, wenn ich singe.«

Pirjo schwieg und betrachtete ihre Arme. Manchmal bekam sie Gänsehaut, und manchmal wurden ihre Unterarme feuerrot. Wie bei einer allergischen Reaktion. Gerade passierte beides.

Dieser Idiot musste aus ihrem Leben verschwinden. Sofort.

»Lionel, ich fürchte, ich kann dir nicht helfen.«

»Was? Aber das versprichst du doch auf deiner Website! Schließlich bezahle ich dreißig Kronen pro Minute, um mit dir zu reden!«

»Okay, Lionel, okay. Du bekommst etwas für dein Geld. Kennst du ›Yesterday‹, den Beatles-Song?«

Sie konnte sein Nicken fast hören.

»Sing die erste Strophe für mich.«

Eine Minute, dann war es überstanden. Sie hatte nicht zugehört. Das Urteil war bereits gefällt.

»Sorry, Lionel, aber deine Frau kann einem echt leidtun: dass sie an einen Typen wie dich geraten ist und dich dann auch noch ermuntert zu singen, obwohl du nun wirklich null Talent hast. Da treffen meine Haustiere den Ton ja besser als du. Sei froh, dass ich dich vor der größten Niederlage deines Lebens bewahre. Du wirst am Mikrofon niemals ein Frauenheld sein. Höchstens ein Frauenschreck.«

Damit legte sie auf, wobei sie tief durch den Mund einatmete. Sie hatte sich unmöglich benommen, aber egal, der Typ würde mit dem Telefonat kaum hausieren gehen.

Als sie ein Klicken hinter sich hörte, drehte sich Pirjo ruckartig um. Sie presste die Lippen zusammen und schloss die Augen. Sie spürte, wie sich Schweiß in ihren Achselhöhlen sammelte und die Ader am Hals pochte.

Sie wollte das nicht – und trotzdem reagierte sie so, wenn Atu die Tür zwischen ihrem Büro und dem Atrium abschloss, damit er mit seiner neuesten Eroberung nicht gestört wurde.

So war es immer. Schon mehrfach hatte sie erwogen, ihr Büro zu verlegen. Ja, sie hatte ihm sogar nahezulegen versucht, mit seinem Domizil innerhalb des Zentrums umzuziehen. Aber es hatte sich nie etwas geändert, alles war geblieben wie es war.

So ist es am praktischsten, liebe Pirjo, alles zentral in einem Haus. Kurze Wege bei Entscheidungen, bei der Versorgung, bei Aktionen. Nur wenige Schritte von der Verwaltung zu dir oder zu mir. Alles gleich um die Ecke. Lass uns das beibehalten.

Sie starrte auf die Tür, die ins Atrium führte, und knetete dabei gedankenverloren ihre Arme. Das erneute Telefonklingeln ignorierte sie – ebenso wie die Novizen, die ihr vom Vorplatz aus zuwinkten. Mit aller Macht versuchte sie, das Bild des Mannes zu verdrängen, von dem sie seit Jahren wie besessen war und der nebenan eine andere Frau verführte.

Aber das Klicken des Türschlosses zu ignorieren gelang Pirjo nie. Sie hasste dieses Geräusch, weil es in ihr eine Art Kurzschluss auslöste. Weil es dafür stand, dass Atu mit anderen Frauen schlief. Dass er sofort nach dem Sex wieder aufschloss, machte die Sache fast noch unerträglicher. Jedes Klicken zerstörte ihre innere Ruhe. Jedes Klicken bedeutete Höllenqualen.

Warum nur konnte sie es nicht einfach akzeptieren? In all den Jahren hatte es dieses Geräusch doch immer gegeben. Atu hatte sich ja nie bemüht, es vor ihr zu verbergen. Ob er überhaupt ahnte, dass sie sich, sobald sie es hörte, ausgeschlossen, entwürdigt und verhöhnt fühlte? Ob er sie verschonen würde, wenn es ihm bewusst wäre? Pirjo bezweifelte es.

So hielt sie sich jedes Mal die Ohren zu und stimmte einen Gesang an, um ihr inneres Gleichgewicht wiederzuerlangen. »Horus, von einer Jungfrau geboren«, leierte sie, »Wegweiser für die zwölf Jünger, am dritten Tag auferstanden von den Toten, hilf mir, meinen Missmut abzulegen, lass meine Eifersucht verblassen und den Regen neuer Versuchungen anhalten, dann will ich dir zu Ehren einen Kristall opfern, der das Licht in allen Farben bricht.«

Danach atmete sie tief ins Zwerchfell hinein. Sobald sie sich einigermaßen gesammelt hatte, nahm sie einen der kleinen Steine aus ihrer Tasche, öffnete das Fenster am Ende des Raums, der direkt aufs Meer hinausging, blickte über die Ostsee in Richtung Gotland und warf den glitzernden Kristall, so weit sie konnte.

Im Laufe der Jahre hatten die Wellen schon viele dieser Kristalle auf den weißen Sand gespült.

Seit bald vier Jahren hatte Atu Abanshamash Dumuzis Zentrum zur Transzendentalen Vereinigung von Mensch und Natur seinen Hauptsitz auf Öland, dieser länglichen Insel vor der südlichen Ostküste Schwedens. Pirjo gefiel das ausgesprochen gut. In dieser friedvollen Landschaft passierte nichts anderes als das, was die Vorsehung und das Universum wollten. Hier war Atus Seele ungestört, und das bedeutete Pirjo alles.

Anders war es, wenn Atu in den Dependancen in Barcelona, Venedig oder London neue Anhänger rekrutierte, wenn er dort im Niemandsland all diesen Frauen begegnete. Wenn sie ihn wie ein Orakel atemlos empfingen, diesen Seelenheiler, der vom Weltmeer des Nordlichts und der kosmischen Energien zu ihnen kam. Wenn er in ihre geplatzten Träume eindrang, wenn er sie samt ihren Frustrationen und ihrer Haltlosigkeit federleicht wie eine Wolke zur Sonne emporhob. Ganz anders als auf der Insel fühlte sich Pirjo dort draußen schrecklich allein: gefangen in Eifersucht und isoliert im Gefühl der Bedeutungslosigkeit.

Fraglos behandelte Atu sie als das, was sie sich erkämpft hatte, nämlich als seine rechte Hand und Mitdenkerin, als Tagebuchschreiberin, Organisatorin und Koordinatorin. Aber niemals sah Atu sie so an, wie sie es gebraucht hätte.

Nie sah er sie so an, wie er andere Frauen ansah.

Inzwischen, nach all den Jahren, war Pirjo die Letzte aus der Schar der allerersten Anhänger, die Atu Abanshamash Dumuzi gefolgt waren, als er noch an einem völlig anderen Punkt im Leben stand und Frank hieß. Und trotz allem, trotz ihrer intensiven Zusammenarbeit und Nähe, und obwohl es immer schon ihr innigster Wunsch gewesen war, hatte er sie nie geliebt, jedenfalls nicht körperlich.

»Wir zwei lieben uns mit unseren Seelen, meine Freundin«, pflegte er zu sagen. »Du schenkst mir meine wichtigsten Höhepunkte, meine süße Pirjo. Ich erlange einen Großteil meiner Energie durch die Sanftheit und Weisheit deiner Seele.«

Sie hasste Atu, wenn er so etwas sagte, denn ihre Seele war weder sanft noch keusch. Dennoch verstand sie ihn, denn mit der Zeit waren sie immer mehr wie Bruder und Schwester im Geiste geworden. Aber das war unendlich weit von dem entfernt, was sie brauchte. Sie wollte ihn auf dieselbe Weise spüren, wie ihn seine anderen Frauen spürten. Wollte weich und feucht sein und von seiner Leidenschaft durchdrungen werden. Hätte er sich nur ein einziges Mal zu ihr gelegt und sie als Frau begehrt, dann wäre alles anders. Nur ein einziges Mal, dann müssten ihre Gedanken nicht unablässig darum kreisen, dass es unmöglich war und nie geschehen würde.

Für Atu war sie die Vestalin, die Unberührbare, das über ihn wachende Jungfrauensymbol. Und in gewisser Weise war sie, inzwischen bereits neununddreißig, tatsächlich noch immer Jungfrau. Jedenfalls in ihrem Verhältnis zu Atu. Falls sie mit ihm schlafen und dabei ein Kind entstehen sollte, wie sie es sich so heiß ersehnte, dann müsste das sehr bald geschehen.

Sie sah die Frau im Atrium förmlich vor sich. Atu hatte sie ein paar Monate zuvor in Paris aufgesammelt. Malena Michel, so hieß sie, hatte auf turmhohen Absätzen und in einem knallengen, aber unschuldig-reinen weißen Kleid vor ihm gestanden und erklärt, ihre Eltern seien Italiener, aber sie sei im Alter von sechs Jahren nach Frankreich gekommen und fühle, wie ihre gesamte Vergangenheit mit den Worten verschmolz, die Atu so großzügig verströmte. Sie spüre, dass sie allein um Atus willen auf die Welt gekommen sei und dass sie ihm in allem, was er begehrte, dienen wolle.

Ahnte überhaupt jemand, wie sehr es Pirjo verletzt hatte, dass er auf dieses honigsüße Gesäusel hereingefallen war? Wie eifersüchtig sie auf diese Frau war, die sich so unverdient ins Nest gesetzt hatte? In ihr Nest?

Das Ende vom Lied war, dass Malena jetzt bei ihm war, wiewohl immer mit zwei Metern Abstand, aber vollständig gefangen im Netz seines Charismas. Nicht zum ersten Mal gab es eine Frau wie sie zwischen seinen Novizen. Mit den Jahren war es sogar immer häufiger vorgekommen. Und so langsam reichte es Pirjo.

Wenige Wochen zuvor, als sie in London neue Anhänger und Teilnehmer für ihren Herbstkurs rekrutiert hatten, war eine schöne junge Schwarze in einer Session ohnmächtig geworden.

Daraufhin hatte Atu Pirjo ungewöhnlich nachdrücklich gebeten, sie möge dafür sorgen, dass sich die Frau in seinen Privatgemächern ausruhte. Was anschließend hinter der Tür passiert war, konnte Pirjo nur erahnen, aber auf dem Rückflug hatte ein neuer Ausdruck in Atus Augen gelegen, der weder seiner Pariser Mätresse noch Pirjo gefiel.

Und jetzt war da dieses Schreiben von der Londonerin. Sie würde gern an Atus nächstem Seminar auf Öland teilnehmen, laut Website sollte es in einer Woche beginnen.

Eine Katastrophe. Das einzig Positive war vielleicht, dass das französische Flittchen dann endlich aus Atus Intimsphäre verschwinden würde.

Pirjo wusste intuitiv, dass sich die Beziehung diesmal in die falsche Richtung entwickeln könnte – bei dem starken Eindruck, den die schwarze Frau auf Atu gemacht hatte. Ganz klar: Sie hatte das Zeug, um große Macht über Atu zu gewinnen – wenn man sie gewähren ließe.

Dass so etwas lange nicht mehr vorgekommen war, dafür hatte Pirjo gesorgt.

Jetzt war sie erneut auf der Hut.

8

Donnerstag, 1. Mai 2014

Am Fenster mit Blick auf das Hafengelände war für drei gedeckt. Rose saß bereits am Tisch und starrte auf einen imaginären Punkt über dem Meer.

»Guten Morgen!«, nahm Assad mutig Anlauf. »Heute bist du eher babyblass, Rose. Na, dann geht es wohl weiter, wie das Kamel zum Dromedar sagte, damals, als es jammerte, weil der Reiter es die Peitsche spüren ließ.«

Rose schüttelte den Kopf und schob den Teller weg.

»Soll ich dir was aus der Apotheke besorgen?«, fragte Assad fürsorglich.

Wieder nur Kopfschütteln.

»Dass du dir das mit Habersaat angesehen hast, war blöd. Das wussten wir doch gleich, oder, Carl?«

Carl nickte. Wenn dieser Mann doch einfach mal die Klappe halten oder wenigstens bis nach dem Frühstück warten würde. Sah er denn nicht, dass es ihr noch genauso schlecht ging wie am Abend?

»Das hat nichts mit dem Video zu tun, auch wenn es tatsächlich ziemlich eklig war«, antwortete sie.

»Womit denn dann?«, fragte Assad und stapelte Knäckebrot auf seinem Teller. Wieder richtete sie ihren Blick in die Ferne.

»Jetzt lass Rose mal in Ruhe, Assad, und gib mir die Butter.« Missmutig betrachtete Carl das fast leere Tellerchen. »Ich brauch nur ein winziges Stück und auch nur, falls du es entbehren kannst.«

Das überhörte Assad geflissentlich. »Weißt du was, Rose? Vielleicht wäre es gut, wenn du einfach sagst, was in deinem Kopf herumgeistert.«

Bei jedem Wort flogen Krümel des knackenden Knäckebrots in alle vier Himmelsrichtungen. Ein Segen, dass sie nicht jeden Morgen zusammen frühstückten.

Kurz fixierte Assad die kleine Schar Demonstranten unterwegs zu den 1.-Mai-Feierlichkeiten vor dem Supermarkt. »Gemeinsam sind wir stark«, stand auf einem ihrer Plakate.

»Glaubt ihr auch, dass Bjarke schwul war?«, fragte er.

Carl runzelte die Stirn. »Wie kommst du denn darauf? Hast du irgendwelche Hinweise?«

»Nicht direkt, nein. Aber seine Vermieterin war eindeutig ziemlich spitz und, wie ich finde, recht appetitlich.«

Spitz, dachte Carl, was für ein verdammter Ausdruck war das denn? War er selbst womöglich auch spitz?

»Und weiter?«

»Er war knackige fünfunddreißig, ein relativ junger Mann, gegen den sie eindeutig nichts einzuwenden hatte. Die war ganz klar pflückreif.« Assad sah Carl an, als hätte er seine Schnauze in ein Wespennest gesteckt und sei mit heiler Haut davongekommen. Ja, er war ziemlich zufrieden mit sich.

»Ich verstehe nur Bahnhof, Assad. Worauf willst du hinaus?«

»Hätte sie was mit Bjarke gehabt, dann hätte sein Zimmer nicht so ausgesehen. Die hätte sich nie in so eine Räuberhöhle gelegt. Du hast doch selbst gesehen, wie sie war. Für ein bisschen Sex in ihrem Leben hätte die ihm die Betten ausgelüftet und die Aschenbecher geleert und sich um seine Wäsche gekümmert.«

»Interessanter Aspekt. Aber die können doch auch irgendwo anders im Haus Sex gehabt haben. Das beweist doch gar nichts, Assad. Ich glaube, da geht die Fantasie mit dir durch.«

Assad wackelte mit dem Kopf. »Wenn du meinst. Du glaubst also, die hätten zwischen Spitzendeckchen mit Pingpongs und Familienfotos miteinander gepennt?«

»Pompons, Assad. Warum denn nicht? Aber warum ist das überhaupt so wichtig?«

»Ich glaube, dass er homosexuell war, weil er unter seinem Bett nur Zeitschriften mit Männern in sehr engen Hosen und Lederkappen auf dem Cover hatte. Und an den Wänden hingen lauter Plakate von David Beckham.«

»Okay, das hättest du auch gleich sagen können. Aber was heißt das denn, ist das nicht vollkommen egal?«

»Sicher. Aber ich vermute, dass es seiner Mutter nicht ganz so egal war. Deshalb hat sie ihn auch nicht persönlich aufgesucht. Bjarke war kein Schwuler von der feinen Sorte mit Konfekt in der Kristallschale, keiner, der seine Mama wie eine Göttin anbetet und mit ihr shoppen geht. Der war einer von der derben Sorte.«

Carl schob die Unterlippe vor. Durchaus denkbar, nur – was half ihnen das weiter? Von ihm aus konnten sich Bjarke Habersaats sexuelle Vorlieben auf eineiige andalusische Zwillinge über fünfundsechzig richten. Nichts interessierte ihn im Moment weniger, solange die frischen Brötchen warm und verlockend auf dem Tisch standen.

Assad wandte sich an Rose. »Was hat dir denn jetzt den Mund verschlossen? Du hast doch sonst immer zu allem und jedem eine Meinung. Nun sag schon, Rose, was ist los? Wenn es nicht die DVD war, die dich so umgehauen hat, was dann?«

Langsam drehte sie sich um und blickte die beiden mit demselben gequälten Ausdruck an, den sie gestern bei June Habersaat gesehen hatten. Nur dass Rose nicht weinte, im Gegenteil, sie wirkte merkwürdig abgeklärt. Und vor allem schien ihr Blick auszudrücken, dass sie das eigentlich lieber mit sich allein ausmachen würde, wenn man sie denn ließe.

»Also gut, ich sage es euch jetzt, aber ich will nicht darüber reden. Okay? Ich konnte mir das Video nicht zu Ende ansehen, weil Habersaat meinem Vater zum Verwechseln ähnlich sah.« Damit schob sie den Stuhl zurück und verließ den Tisch.

Carl starrte auf das Frühstück vor seiner Nase. »Assad, lass gut sein, ich glaube, du solltest nicht weiter nachfragen.«

»Okay. Was war mit ihrem Vater?«

»Na ja, den hat es an seinem Arbeitsplatz in Frederiksværk zerlegt, da, wo auch Rose gearbeitet hat.«

Das Bürgerhaus von Listed lag leicht zugänglich und ausgesprochen einladend an der Hauptstraße, die den Ort in zwei Hälften teilte, mit Fischerkaten auf der Meerseite und den neu dazu gekommenen auf der Landseite. »Bürgerhaus Listed« stand an der gelben Fassade, und damit war das meiste gesagt.

Verschiedene Aushänge in einem hässlichen und schlecht platzierten Schaukasten präsentierten Beschäftigungsangebote wie Seiltanz, Walken für Senioren und Stockbrotgrillen für Kinder. Der Hinweis auf das Kürbisschnitzen für Halloween war schon etwas älter. Darüber hinaus hatte der Bürgerverein eine Zusammenfassung von all dem ausgehängt, was die Menschen vor Ort offenbar beschäftigte: Sollte die Residenzpflicht eingeführt werden? Sollte in der Bucht mit dem Tauchrevier »Mor Markers Gænge« eine neue Bank aufgestellt werden? Reichten die kommunalen Mittel, um an der Badestelle ein Badefloß zu installieren? Zu Aktivitäten am 1. Mai war nichts dabei, mit Ausnahme eines Hinweises auf eine Hüpfburg von »Dansk Metal Bornholm« für die Kinder.

Das Bürgerhaus war eindeutig nicht für Touristen gedacht, sondern für die Bewohner dieses abgelegenen Inselortes, von denen einer vor nicht einmal vierundzwanzig Stunden auf fatale Weise die Konsequenz aus einer falschen Lebensentscheidung gezogen hatte.

Carl erkannte die beiden Frauen im Bürgerhaus aus Habersaats Video wieder.

»Bolette Elleboe«, stellte sich die eine in nahezu verständlichem Bornholmisch vor. »Ich bin hier in der Verwaltung tätig und wohne gleich dort hinten, deshalb habe ich die Schlüssel.«

Die zweite stellte sich nur mit Maren vor. Sie sei die Vorsitzende des Bürgervereins, erklärte sie. Worauf sie unter den gegebenen Umständen gut hätte verzichten können, schloss Carl aus ihrem bekümmerten Blick.

»Kannten Sie Habersaat privat?«, fragte er, während die beiden Rose und Assad begrüßten.

»Ja«, antwortete Bolette Elleboe. »Vielleicht sogar besser, als gut war.« Sie wirkte forsch, aber nicht arrogant.

»Wie sollen wir das verstehen?«

Sie zuckte die Achseln und führte die drei in den Saal, einen hellen Raum, durch dessen Panoramafenster man in den Garten hinter ihrem Haus sah. Die Anordnung der Urkunden und Gemälde an den weißen Wänden erschloss sich nicht unmittelbar.

Auf dem Tisch stand der Kaffee schon bereit.

»Wir hätten ahnen müssen, dass es eines Tages dazu kommt«, erklärte die Vorsitzende, nachdem sie Platz genommen hatten. »Dass es gestern nun tatsächlich passierte, ist schrecklich. Ich bin noch immer zutiefst erschüttert. Leider tat Christian es wohl, weil so wenige gekommen waren. Ich fürchte, dass es als Strafe für uns alle hier gemeint war.«

»So ein Quatsch, Maren«, unterbrach Bolette sie resolut. Dann fuhr sie an Carl gewandt fort: »Das ist typisch Maren. Sie ist eine so empfindsame Seele. Habersaat hat sich umgebracht, weil er den Mann leid war, der aus ihm geworden war. Und nichts sonst, wenn Sie meine Meinung wissen wollen.«

»Sie scheinen nicht besonders erschüttert zu sein. Warum nicht? Das miterlebt zu haben muss doch sehr heftig gewesen sein, oder?«, fragte Rose.

»Hör mal, Schätzchen«, erklärte Bolette Elleboe. »Ich habe fünf verdammt lange Jahre als Sozialarbeiterin in den Siedlungen auf Grönland gearbeitet. Um mich aus der Ruhe zu bringen, braucht es schon ein bisschen mehr. Ich schätze mal, dass ich mehr unvorschriftsmäßig benutzte Schrotflinten gesehen habe als die meisten Dänen zusammen. Natürlich hat mich das bestürzt. Aber das Leben geht weiter, oder?«

Rose betrachtete sie erst schweigend, dann stand sie auf, stellte sich vor die Fenster zur Straße, drehte sich zu der kleinen Gruppe um, hielt sich den linken Zeigefinger an die Schläfe, tat so, als ob sie abdrücken würde, und kippte mit einem schnellen Schritt zur Seite.

»War es so?«, fragte sie Bolette.

»Ja. Sie brauchen doch bloß auf den Fußboden zu schauen, da sind noch die Reste des Flecks. Also mich bringt keiner dazu, noch mehr zu schrubben, ich rufe eine Putzfirma an.«

»Sie wirken gereizt, Bolette. Weil er es hier tat?«, fragte Assad wie unbeteiligt, während er die Zuckerlösung in seiner Tasse mit ein paar Tropfen Kaffee verdünnte.

»Gereizt? Wissen Sie was, das gibt schlechtes Karma, dass er sich hier in diesem Raum erschossen hat. Das Mindeste wäre doch gewesen, zu sich nach Hause zu gehen. Oder zu den Klippen. Aber nein!«

»Schlechtes Karma? Das verstehe ich nicht.« Assad schüttelte den Kopf.

»Fänden Sie es besonders erhebend, bei Vereinstreffen hier im Saal zu sitzen und zu essen und zu trinken und immer an diesen Kopfschuss erinnert zu werden?«

»Das betrifft ja nur Sie beide. Vom Verein sind ja nicht eben viele zu dem Empfang erschienen, oder?«, bemerkte Rose spitz.

»Nein. Aber das Loch im Gemälde und in der Wand dahinter, das wird immer bleiben. In den Köpfen. Selbst wenn die Wand neu verputzt wird.«

Bolette Elleboe musste wohl immer das letzte Wort haben.

»Und das wird sie jetzt endlich! Weil nämlich die Polizeitechniker ein Riesenloch hinterlassen haben, als sie die Kugel rauspulten. Dafür hatte ich mich ohnehin seit Jahren stark gemacht. Sehen Sie nur, wie hässlich die Mauer ist. Gasbeton, grässlich! Hab Dank dafür, Habersaat, etwas Nützliches hast du also doch erreicht.«

Hier im wilden Osten waren die Bedingungen für das Gedeihen von Zynismus offenbar gut.

»Hören Sie nicht auf Bolette.« Die Vorsitzende sprach sehr leise. »Sie ist ebenso erschüttert wie ich. Wir verarbeiten das Geschehene nur unterschiedlich.«

»Rose, stell dich doch bitte noch mal so hin wie eben.« Assad stand auf und trat vor sie. »Jetzt bin ich Zuschauer, und du bist Habersaat. Ich möchte …«

Doch Rose hörte nichts. Sie starrte auf das Gemälde, das die Kugel durchschossen hatte. Aber wohl nicht deshalb, weil es sich um ein Kunstwerk gehandelt hätte, das in die Geschichte eingehen würde: Sonne, Zweige und Vögel im Flug.

»Ja, er hat den Vogel erwischt, der dort fliegt. Ins Schwarze getroffen. Komisch, dass der nicht zu Boden fiel!« Bolette lachte. »Na, das erspart uns, den Dreck auch noch wegzumachen.«

»Sie mögen das Gemälde nicht?« Assad trat näher. »Ist doch recht hübsch. Aber natürlich längst nicht so wie das Strandbild hier.«

»Ich glaube, Kumpel, Sie sollten sich mal die Brille putzen«, entgegnete sie. »Der Mann war ein Pfuscher. Wenn es sein musste, malte der pro Tag zehn von der Sorte.«

Rose hatte unverwandt auf die Wand gestarrt. »Ich gehe raus und schnappe kurz frische Luft.«

Verständlich, denn rings um das Loch im Vogel hingen unverkennbar Schädelsplitter und Reste von Gehirnmasse des Mannes, der sie an ihren Vater erinnerte.

»Das ist eine sehr harte Arbeit für eine so junge Frau.« Die Vorsitzende zeigte Mitgefühl.

»Ja, schon.« Carl nickte. »Man darf sich nur nicht täuschen lassen, weder von ihrem Alter noch von dem flüssigen Stahl in ihren Adern. Aber erzählen Sie mir, was Sie über Habersaat als Privatperson wissen. Bislang sind unsere Informationen da eher spärlich.«

»Ja, also ich finde, er war okay«, sagte die Vorsitzende. »Er wollte nur so viel mehr, als er bewältigen konnte, und das ging auf Kosten der Familie. Er war doch bei der Schutzpolizei und nicht bei der Kripo, warum also machte er das alles? Das habe ich nie begriffen.« Nachdenklich sah sie vor sich hin. »Das ging vor allem auf Kosten von Bjarke. Der Ärmste. Ich glaube nicht, dass es der Junge bei dieser Mutter leicht hat.«

Die beiden Frauen wissen nicht, dass er tot ist, dachte Carl und warf Assad einen warnenden Blick zu. Hoffentlich hielt er dicht, damit die zwei auf der Spur blieben. Nach Carls Einschätzung konnten sie durchaus noch die Abendfähre nach Hause erreichen. Bjarkes Tod war ein Fall für die Bornholmer Polizei, und in dem Rest noch weiterzubohren war ein hoffnungsloses Unterfangen. Sie hatten das Ihre getan, Rose hatte Gehör gefunden, und nun war sie abgesprungen. Doch, ja, die Abendfähre war ihnen gewiss.

»Dann ist es vielleicht die Schuld der Mutter, dass Bjarke sich das Leben genommen hat?« Assad sagte es trotzdem.

Es dauerte eine Sekunde, dann hingen bei beiden Damen die Augenbrauen mitten auf der Stirn.

»Oh Gott, nein!«, stöhnte die entsetzte Vorsitzende.

Wie versteinert hörten sie Carl zu. Zum Teufel mit Assads Geschwätzigkeit.

»Nach dem, was ich gehört habe, redeten sie nicht miteinander. Bjarke war homosexuell, und das ging seiner Mutter gehörig gegen den Strich. Puh. Als wenn sie selbst zwischen den Laken eine Nonne gewesen wäre«, sagte Bolette Elleboe.

»Was habe ich gesagt?« Assads Gesicht leuchtete förmlich.

»Sie war keine Nonne, sagen Sie. Aber sie lebte doch allein, wen also hätte das stören sollen?«, fragte Carl.

Die beiden Frauen sahen sich an. Offenbar waren saftige Geschichten über die Dame im Umlauf.

»Sie schwärmte schon wie eine Biene aus, als Habersaat und sie noch zusammen waren.« Die Vorsitzende klang mit einem Mal giftig. Der sanfte Engel war seine Flügel los.

»Woher weiß man das? War sie nicht diskret?«

»Sicher«, antworte Bolette. »Man sah sie nicht direkt mit jemandem, aber sie wurde plötzlich so sanft. Da weiß man ja, warum.«

»Sie wirkte verliebt?«

Die Frage schien sie köstlich zu amüsieren. »Sie wirkte verliebt? Nein, eher befriedigt. Orgasmen, Sie wissen schon. Und so was bekam sie zu Hause nicht, wenn Sie mich fragen. Diejenigen, die mit ihr zusammenarbeiteten, zweifelten jedenfalls nicht daran, dass sie in den langen Mittagspausen, die sie auf einmal einlegte, etwas am Laufen hatte. Man hat auch ihr Auto vorm Haus ihrer Schwester in Aakirkeby gesehen, wenn die nicht zu Hause war. Einer, den ich kenne und der in dieser Straße wohnt, hat erzählt, dass sie da vor der Haustür einen Mann traf, und das war gewiss nicht Habersaat, so jung wie der aussah.« Hier lachte Bolette Elleboe leise vor sich hin. Aber dann verdüsterte sich ihr Gesicht. »Wenn Sie mich fragen, hat die ihrem Mann niemals geholfen, wieder zurückzufinden. So hatten sie beide ihren Anteil. Der Fall Alberte hin oder her – die hätte ihn sowieso verlassen.«

»Das mit Bjarke ist wirklich furchtbar.« Die Vorsitzende war noch nicht weitergekommen.

»Ja, aber noch mal zurück zu dieser Alberte, die durch einen Autounfall starb«, sagte Assad. »Wissen Sie vielleicht ein bisschen mehr über sie?«

Beide reagierten mit Achselzucken.

»Na ja, die Insel ist klein, und es wird viel geredet.«

»Zum Beispiel?« Assad kippte einen weiteren Löffel Zucker in die Kaffeetasse. Passte da wirklich noch etwas rein?

»Sie war bestimmt ein süßes Mädchen, das ein bisschen an der langen Leine lief. Nichts Besonderes. Aber manchmal kann es oben in der Heimvolkshochschule recht hoch hergehen. Wie das halt so ist, wenn keiner die jungen Leute im Auge behält.« Wieder führte Bolette das Wort. »Das Mädchen hatte auf jeden Fall in kürzester Zeit ein paar sehr unterschiedliche Typen, sagt man.«

»Man?« Das war Assad.

»Mein Neffe, der Hausmeister an der Schule ist, hat jedenfalls gesagt, dass sie für ein paar Kerle schwärmte. Spaziergänge Hand in Hand unten im Echotal und so.«

»Ich finde, das klingt recht unschuldig. Steht darüber etwas im Bericht, Assad?«, fragte Carl.

Assad nickte. »Ja, aber wenig. Einer der Jungen war Schüler an dieser Heimvolkshochschule. Das war aber nur ein bisschen Knutscherei. Und dann hatte sie eine etwas längere Geschichte mit einem von außerhalb der Schule.«

Carl wandte sich an die Frauen. »Einer, den Sie kennen?«

Sie schüttelten den Kopf.

»Was steht in dem Bericht über ihn, Assad?«

»Nichts, nur dass man versuchte, seine Identität herauszufinden, was aber nicht gelang. Zwei der Schülerinnen sprachen davon, dass er nicht auf die Schule ging, aber dass Alberte wegen ihm ständig Löcher in die Luft starrte, so als gingen sie die Kurse gar nichts mehr an.«

»Hat Habersaat bei seinen Nachforschungen etwas über die Identität des Mannes herausgefunden, wissen Sie das?«

Hier schüttelten beide Damen und Assad die Köpfe.

»Hm, dann muss das etwas ruhen. So wie es sich mir darstellt, war Habersaat wie besessen von einem hoffnungslosen Fall, der nicht einmal seiner war. Die Ehefrau verlässt ihn und nimmt den Sohn mit, und die Leute im Ort geben ihm keinen Rückhalt. Ein Fall von Fahrerflucht und der Tod eines jungen Mädchens schmeißen sein ganzes Leben über den Haufen, was für mich als Polizist nicht ganz leicht nachzuvollziehen ist. Wir haben mit June Habersaat sprechen wollen. Sie wirkte sehr zugeknöpft und ihrem Mann gegenüber ziemlich unversöhnlich. Sie, Bolette, scheinen sie ganz gut zu kennen. Haben Sie Kontakt zu ihr?«

»Um Himmels willen, nein. Wir waren einmal gute Freundinnen, sie wohnte ja nur wenige Hundert Meter die Straße hinunter. Dort, wo Habersaat bis zuletzt gewohnt hat. Aber als sie bei ihm auszog, verflüchtigte sich das. Natürlich bin ich ihr im Brændegårdshaven hin und wieder begegnet. Sie arbeitet dort ja als Mädchen für alles, als Kartenverkäuferin, Eisverkäuferin und so. Ansonsten habe ich seit Jahren nicht mehr mit ihr geredet. Nach der Trennung von ihrem Mann wurde sie sonderbar. Aber vielleicht kann Ihnen ihre Schwester Karin mehr erzählen, denn sie und June und ihr Sohn wohnten übergangsweise zusammen in dem Haus in der Jernbanegade in Aakirkeby. Das Haus gehörte ursprünglich den Eltern. Aber offenbar wurde es der Schwester irgendwann zu viel. Inzwischen wohnt Karin in Rønne. Sie sollten auch Onkel Sam in Nummer 21 aufsuchen. Er hatte in den letzten Jahren noch am meisten mit Habersaat zu tun.«

Carl blickte hinüber zu Assad, der wie ein Wilder mitschrieb. Die Notizen konnten sie hoffentlich senkrecht archivieren.

»Noch eins«, sagte er. »Auf dem Video, das besagter Onkel Sam gestern hier gedreht hat, haben wir eine Person registriert, die aus dem Saal verschwindet, direkt nach dem Schuss. Wissen Sie, wer das war?«

»Ach, das war Hans«, antwortete Bolette. »Das ist unser Dorftrottel, der macht Erledigungen für die Leute im Ort. Er kommt jedes Mal her, wenn es Getränke und Snacks umsonst gibt. Von dem werden Sie kaum etwas Vernünftiges erfahren.«

»Wo können wir ihn finden, wissen Sie das?«

»Um diese Zeit? Versuchen Sie’s mit der Bank hinter der Räucherei. Einfach über die Straße und dann nach rechts in den Strandstien, dort steht ein flaches graues Gebäude, am Ende sehen Sie die Räucheröfen. Die Bank finden Sie im Garten direkt dahinter. Dort sitzt er immer, schnitzt und trinkt Bier.«

Als sie in den Strandstien einbogen, entdeckten sie Roses Silhouette am Horizont. Wie sie auf einem der flachen Felsen stand, die nur eben aus dem Wasser ragten, wirkte sie sonderbar verloren. So als sei die Welt auf einmal zu groß geworden.

Sie blieben stehen und betrachteten sie. Das war definitiv nicht die streitbare, taffe Rose, die sie kannten.

»Wie lange ist es her, dass ihr Vater starb?«, wollte Assad wissen.

»Schon etliche Jahre. Aber offenbar ist sie damit noch lange nicht fertig.«

»Sollten wir sie besser nach Kopenhagen zurückschicken?«

»Wieso? Bis auf Weiteres gehe ich davon aus, dass wir alle drei heute Abend auf dem Schiff sitzen. Die Leute, mit denen wir noch reden müssen, die Schwester und vielleicht einige von dieser Heimvolkshochschule, können wir auch vom Präsidium aus anrufen.«

»Heute Abend? Du findest also nicht, dass wir hier weitermachen sollen?«

»Warum denn, Assad? Die Techniker haben Habersaats Haus durchsucht, aus der Ecke erwarte ich nichts epochal Neues. Und weder gestern noch heute ist uns irgendetwas Konkretes auf den Tisch gekommen, was uns weiterbringen könnte. Wäre ja auch verwunderlich, wo doch Habersaat zwei Jahrzehnte lang nichts gefunden hat. Assad, wir sprechen von einer fast zwanzig Jahre zurückliegenden Geschichte.«

»Hey, da sitzt der Typ.« Assad deutete auf eine zusammengesunkene Gestalt auf einer weißen Gartenbank hinter den Schornsteinen der Räucherei. Im Gras lagen leere Bierdosen. Ganz wie die Damen gesagt hatten.

»Ja, hallo!«, rief Assad munter, während er sich durch die Gartenpforte zwängte. »Hier sitzen Sie also, Hans! Genau wie Bolette gesagt hat.«

Guter Vorstoß Assads, aber der Mann würdigte ihn keines Blickes.

»Sie haben es sich hier ja richtig gemütlich gemacht. Die Aussicht ist aber auch wirklich prächtig.«

Immer noch keine Reaktion.

»Okay, Sie haben keine Lust zu reden. Auch gut, ist mir nur recht.« Assad nickte Carl zu, drehte den Sprühkopf eines herumliegenden Gartenschlauchs auf und wusch sich die Hände. Carl warf einen Blick auf die Uhr. Gebetsstunde.

»Geh du ruhig schon zu Rose, es dauert nur zehn Minuten.« Assad lächelte.

Carl schüttelte den Kopf. »Die soll Zeit für sich haben, finde ich. Ich gehe mal ein bisschen die Straße runter und denke nach. Aber mal ehrlich, Assad. Findest du, dass das hier eine gute Stelle zum Beten ist? Alle können dich sehen. Weißt du überhaupt, ob da in dem Haus jemand ist?«

»Wenn die noch nie einen Muslim haben beten sehen, dann wird’s höchste Zeit. Das Gras ist weich, und der Mann hat keine Lust, sich mit mir zu unterhalten. Was spricht dagegen?«

»Okay, Assad, das musst du wissen. Soll ich dir deinen Teppich holen?«

»Nein, danke, ich nehme die Jacke. Das muss in der freien Natur reichen«, sagte er und zog sich die Strümpfe aus.

Carl war noch keine zwanzig Meter die Straße hinuntergegangen, da sah er Assad bereits in seiner Qiyam-Haltung stehen und den Gebetstext rezitieren. Vor dem blauen Himmel wirkte das sehr harmonisch und richtig. Carl kam Gott leider nie so nahe.

Er drehte sich um. Die Gestalt auf den Felsen starrte unbeweglich wie eine Sphinx gen Horizont, über sich eine Schar kreischender Möwen. Warum mag sie dort stehen?, dachte er. Trauert sie? Was geht ihr durch den Kopf? So viele Geheimnisse, dass sie fast keinen Platz haben? Oder ist es die Geschichte von Alberte Goldschmid und Christian Habersaat?

Carl blieb stehen, ein eigentümliches Gefühl machte sich in ihm breit. Noch vor wenigen Tagen hatte er weder von Christian Habersaat noch von Alberte je gehört, und Orte wie Svaneke, Listed und Rønne waren ihm schon immer schnurzegal gewesen. Nun stand er in Listed am Meer und fühlte sich aus heiterem Himmel merkwürdig allein und verloren. Ausgerechnet hier, auf diesem dänischen Außenposten, traf ihn die Erkenntnis, dass der Mensch nicht vor sich selbst davonlaufen kann. Diesen verdammten Kauz schleppte man immer mit sich herum, und einzig und allein man selbst konnte für den verantwortlich gemacht werden, der man war.

Er schüttelte den Kopf. Wie bescheuert! Hatte er etwa geglaubt, er könne vergessen, was ihn geformt hatte?

Aber ging das nicht den meisten so? Die heutigen Zeiten luden einen doch wie selbstverständlich zu einem Cocktail aus Selbstverleugnung und Selbstbeschönigung ein. Wenn einem nicht gefiel, worin man feststeckte, gab es jederzeit die Möglichkeit, vor sich selbst zu fliehen. Vor seinen Einstellungen, der Ehe, dem Land, in dem man geboren war, vor alten Wertvorstellungen, vor der Mode, die einem noch gestern so viel bedeutet hatte – alles konnte man hinter sich lassen. Meinte man. Nur fand man zwischen all dem Neuen ja doch nichts von dem, wonach man so sehr suchte, denn morgen war schon wieder alles egal. Es war eine ewige und vergebliche Jagd. Wie erbärmlich.

War er wirklich nicht anders?

Meine Fresse, Carl, was bist du doch für ein Idiot, dachte er und atmete den Geruch von Meerwasser und verrottendem Tang ein. Warum ging es ihm eigentlich so? Warum konnte er nie eine ernsthafte Beziehung eingehen? War Lisbeth ihm gegenüber nicht lieb und verständnisvoll gewesen nach dem Bruch mit Mona? Eine ziemlich schöne Frau außerdem. Und er? Hatte er ihr nicht schon in der Sekunde, als er ihr zum ersten Mal begegnete, den Rücken zugewandt und sie abblitzen lassen? Natürlich hatte sie das gemerkt. Und sie hätte es ansprechen und ihm vorwerfen können, aber das hatte sie nicht getan. Wer also hatte wen im Stich gelassen?

Und was nun? In der Zwischenzeit hatte es verschiedene Lisbeths gegeben. Aber war in seinem Leben überhaupt Platz für eine echte Beziehung? Und gab es jemanden, der an einem wie ihm festhalten mochte?

Immerhin habe ich Morten und Hardy. Oder? Und Jesper? Vielleicht habe ich sogar auch Assad und die Frau da draußen auf den Klippen. Aber wären die morgen auch noch da? War er es überhaupt wert, dass man sich an ihn erinnerte?

Eine Weile sah Carl den Wellen zu, dann holte er entschlossen das Handy aus der Tasche und scrollte die Kontakte durch.

Monas Nummer stand immer noch im Verzeichnis. Fast drei Jahre ohne sie, und immer noch brauchte es nur ein Tippen mit dem Finger.

Er zögerte, sein Zeigefinger lag ruhig auf dem Display, dann tippte er.

Es dauerte nur zehn Sekunden, und ihre Stimme sagte seinen Namen. Also war auch seine Nummer noch auf ihrem Handy gespeichert. War das ein gutes Zeichen?

»Bist du das? Carl, sag doch was.« Sie sprach so natürlich, dass es ihn fast lähmte. »Na komm schon, ich sehe doch, dass du es bist. Hast du dich in der Nummer geirrt?«

Er antwortete sehr leise. »Nein. Nein. Ich wollte nur deine Stimme hören.«

»Da ist sie.«

»Du findest das bestimmt merkwürdig, aber ich stehe hier auf Bornholm bei Svaneke und blicke übers Meer und wünschte, dass du hier bei mir wärst.«

»Svaneke! Das ist lustig, denn ich befinde mich im Moment am anderen Ende Dänemarks, genauer gesagt in Esbjerg, und allein schon deshalb wird das etwas schwierig.«

›Allein schon deshalb‹, hatte sie gesagt. Nicht sehr verheißungsvoll.

»Klar doch. Ich wollte es nur sagen. Vielleicht können wir uns ja mal sehen, wenn ich wieder in Kopenhagen bin.«

»Ja, von mir aus. Dann melde dich doch einfach mal. Und jetzt mach’s gut, Carl. Fall nicht in die Ostsee. Die soll so kalt sein.«

Das war’s dann wohl, und es fühlte sich nicht besonders gut an.

Als er zurückkam, saß Assad auf der Bank und plauderte mit dem Mann.

»Der ist ja verrückt, der da.« Die Stimme des Mannes klang wie die eines Kindes. »Liegt auf der Erde, hat den Hintern in die Höhe gereckt und redet unverständliches Zeugs.«

Assad lachte. »Hans hat geglaubt, ich wollte ein Bier abstauben. Jetzt weiß er, dass einer wie ich das nicht tut.«

»Nein, der trinkt ja überhaupt nicht, nicht mal am 1. Mai! Wollt ihr zur Demonstration in Rønne? Da bin ich mal gewesen. Aber jetzt bin ich für die Dänemarkpartei. Genau wie jemand, den ich kenne. Wir wohnen doch in Dänemark. Das tut der hier, der nichts trinkt, auch, oder?« Der Mann feixte.

»Hans hat mir erzählt, dass er jeden im Ort kennt. Was Habersaat gestern mit sich gemacht hat, mochte er gar nicht, deshalb ist er schnell gegangen. Er konnte ihn aber sowieso nicht leiden.«

»Ja, der Habersaat! Der war doch nicht ganz richtig im Kopf. Da bin ich doppelt so schlau. Mindestens.«

»Warum sagen Sie das?«

»Seine Frau war so schön, echt, und der Dummkopf hat sie laufen lassen! Klar, ich hab sie schon mal in der Stadt mit welchen von den Fischern zusammen gesehen, und einmal auf Knarhøj auch mit einem anderen. Aber trotzdem. Habersaat war ein Idiot. Alle haben sie geküsst.«

Jetzt reckte er den Hals. »Hey! Da kommt die Frau, auf die ihr wartet.«

Er deutete auf Rose und nahm einen großen Schluck aus der Bierdose. Mit gut durchbluteten Wangen und vom Wind zerzaustem Haar stapfte Rose energisch auf sie zu, bereit, sie zu unterbrechen, das war ihr anzusehen.

»Einen Moment noch, Rose. Assad ist hier auf etwas gestoßen«, sagte Carl und wandte sich an den Mann auf der Bank.

»Guten Tag, Hans. Ich bin Assads Freund. An sich bin ich ein ziemlich netter Kerl – und ziemlich neugierig. Sagen Sie mal: Die Fischer, die sie geküsst haben, kennen Sie deren Namen? Ich würde mich nämlich gern mal mit denen unterhalten.«

»Von denen gibt’s keine mehr hier im Ort.«

»Sie haben auch von einem Mann gesprochen, den June Habersaat woanders getroffen hat, wie hieß der Ort noch mal? Knarhøj? Und der Typ? Mit dem würde ich mich nämlich auch gern ein bisschen unterhalten.«

Hans lachte, dass ihm das Bier aus dem Mund spritzte. »Haha, das wird nicht klappen, keine Ahnung, wie der hieß. Der war ja gar nicht von hier. Aber Sie können doch Bjarke fragen. Dem hab ich das Schnitzen beigebracht. Bjarke sah in seiner Pfadfinderkluft so bescheuert aus, mit den kurzen Hosen. Das war da oben auf Knarhøj, bei den Ausgrabungen, wo auch dieser Mann mitgemacht hat.«

»Wieso bescheuert?«

»Na, der war doch schon fast erwachsen!«

»Dann war er vielleicht Gruppenleiter bei den Pfadfindern?«

Das Gesicht des Alten leuchtete auf, als hätte jemand in seinem Gehirn den Strom eingeschaltet. »Genau!«

»Okay, Hans. Sie sagen also, Bjarke kannte den Typen, mit dem sich seine Mutter traf?«

»Ja, und eines Tages kam sie da hin, wo ihr Sohn und der Mann waren. Da oben, wo jetzt das Labyrinth ist. Das heißt doch so, oder? Hab ich jedenfalls irgendwo gelesen. Ich kann nämlich lesen, das habt ihr gar nicht gewusst, was?«

Sie gaben ihm zwanzig Kronen. Das sei genug für drei Biere, sagte er.

Endlich mal jemand, der nichts Unmögliches vom Leben erwartete.

»Hört mal, ihr zwei.« Auf dem Weg zum Auto platzte Rose fast. Ihre Augen funkelten, sie war wieder da, und irgendetwas hatte sie ausgeheckt.

»Ich habe da draußen gestanden und nachgedacht, bis es qualmte. Wer war dieser Habersaat eigentlich? Warum hat er getan, was er getan hat? Warum hat er sich ausgerechnet in den Fall Alberte verbissen?«

»Vielleicht zum Ausgleich, weil es zu Hause nicht so gut lief. Du hast doch die beiden Damen und den Typen eben gehört. Oder es hatte mit Berufsehre zu tun.«

»Vielleicht. Er war ganz sicher ein guter Polizist«, sagte sie. »Er verfolgte sein Ziel, aber er kam nicht weiter, und da erschoss er sich. Aber hat er das getan, weil er mit seiner Kraft am Ende war? Was glaubt ihr?«

Carl zuckte die Achseln. »Warum nicht?«

»Nun sag schon, was du glaubst.« Assad lachte.

»Hm.« Rose überlegte kurz. »Also, ich glaube das nicht. Nicht mehr. Ich glaube, er hat sich erschossen, um zu zeigen, wie ernst es ihm mit dem Fall war.«

»Also, ich finde, wenn man sich in die Rübe schießt, ist das allein schon ziemlich ernst«, bemerkte Assad.

»Sehr witzig. Nein, ich bin überzeugt, dass Habersaat sich erschossen hat, weil er mit aller Macht wollte, dass wir weitermachen. Dass wir den Fall aufgreifen. Und warum wollte er das? Weil der Fall nicht mehr auf wackeligen Füßen stand.«

»Meinst du nicht eher das Gegenteil?«, schlug Carl vor.

»Nein. Das wäre zwar das Logische, da gebe ich dir recht. Aber ich glaube, er hat gewusst, wer Alberte totgefahren hat. Nur konnte er es nicht beweisen.« Rose war so überzeugt von dieser These, dass sie mechanisch den Kopf schüttelte. »Oder er konnte den Täter nicht finden. Oder vielleicht beides. Ja, das glaube ich, und das hat ihn verrückt gemacht. Und ich glaube auch, dass wir die eine oder andere Antwort finden, wenn wir sein Haus nur gründlich genug durchsuchen.«

»Halt mal, stopp, Rose. Du hängst dich ja echt rein, das ist nicht zu übersehen. Aber wäre es nicht ungleich einfacher und logischer gewesen, wenn er seinen Verdacht schriftlich festgehalten hätte? Nicht zuletzt für uns? Falls sein Selbstmord wirklich eine so durchgeplante und genau kalkulierte Tat war, warum stehen wir dann mit leeren Händen da? Doch wohl am ehesten, weil da nichts ist, oder?«

»Es kann doch sehr gut sein, dass er was aufgeschrieben hat, und wir haben es nur noch nicht entdeckt. Na ja – vielleicht auch nicht.« Wieder schüttelte sie den Kopf. Offenbar stand sie mitten auf einer Kreuzung und konnte sich für keine Richtung entscheiden. »Oder er wusste nur, dass die Lösung direkt vor seiner Nase lag, ohne dass er sie sehen konnte. Deshalb bat er um Hilfe von außen. Durch Leute mit scharfem Blick.« Jetzt nickte sie wie zur Bekräftigung. »Ja, ich glaube, so war es.«

Mit leuchtenden Augen sah sie Carl an. Unglaublich, wie intensiv und verführerisch ihr Blick sein konnte.

»Weißt du was, Carl? Wir sollten stolz darauf sein, dass er sich uns ausgesucht hat, um die Angelegenheit aufzuklären. Er wusste genau, dass sein Selbstmord uns zwingen würde, hierherzufahren. Er wusste, dass nur noch etwas Drastisches Bewegung in die Sache bringen konnte. Dafür hat er sich geopfert. Jede Wette, dass es so war.«

Carl nickte und schielte dabei zu seinem lockenköpfigen Partner. Bei der piept es, sagte Assads Blick.

Dagegen ließ sich schwerlich etwas einwenden.

9

September 2013

Wanda Phinn hatte ihre Stelle nicht gekündigt, sie war einfach gegangen. Hatte ihre Kappe auf den Boden geworfen, der Frau drüben am Empfang einen Abschiedsgruß zugerufen und war hinausstolziert. Sie hatte es als enorme Befreiung empfunden, und es hatte sich wie das einzig Richtige angefühlt. Ohne den geringsten Anflug von Reue war sie an der Mauer der Victoria Embankment Gardens entlanggegangen. Der Kummer über all die vergeudeten Tage war verflogen. Von nun an stand ihr die ganze Welt offen –, und es erwartete sie ein Leben unter Auserwählten.

Denn Wanda hatte einen Plan. Seit Atu Abanshamash Dumuzi ihre Wange gestreichelt und sie »seine Blume« genannt hatte, seit ihr das Blut aus dem Kopf geströmt und sie ohnmächtig geworden war, seit sie wieder zu sich gekommen und seinem verheißungsvollen Blick begegnet war und seine Lippen auf ihrem Handrücken gespürt hatte – seither wusste sie, dass Atu Abanshamash Dumuzi die Zukunft verkörperte, von der sie geträumt hatte.

Als sie ihr Vorhaben Shirley verkündete, reagierte die mit einer Flut von Warnungen, die allerdings wirkungslos verpufften.

»Auf der Website sieht das immer verheißungsvoll aus, das schon. Schöne Gebäude, interessante Rituale, das Meer in nächster Nähe. Aber wenn du erst mal dort bist, Wanda, wirst du sehen, dass es für ihn nur ein Flirt war, und dann war alles umsonst«, warnte sie. »Atu Abanshamash Dumuzi kann jede Frau haben, so klug wie der ist und so wie er aussieht.« Als sie das sagte, verdrehte sie die Augen, denn auch bei ihr hatte dieser Mann einen tiefen Eindruck hinterlassen.

»Ich weiß, dass es schon eine Weile her ist, seit du einen Mann hattest. Aber wenn es dir nur um ein Abenteuer geht: Dafür gibt’s hier in London jede Menge Typen, bei denen du auf deine Kosten kommst – ohne ein solches Risiko einzugehen, verletzt zu werden.«

Wanda schüttelte den Kopf.

»Ich glaube, du verstehst mich nicht, Shirley. Ich will keine Affäre. Ich will Atu Abanshamash Dumuzis Auserwählte sein. Ich will nach seinen Regeln leben, und ich will seine Kinder gebären. Das ist die Berufung meines Lebens, ich spüre das.«

»Seine Auserwählte?« Beinahe hätte Shirley laut losgelacht, tat es aber nicht, weil sie sah, wie ernst es ihrer Freundin war. »Ja, aber Wanda, ich bitte dich: Sind dir die pfeilspitzen Blicke der Frau nicht aufgefallen, die ihm zugearbeitet hat? An der kommst du nicht vorbei, das garantiere ich dir.«

»Die war doch schon alt, Shirley.«

»Danke schön«, gab Shirley zurück. »Ich glaube, so etwa in meinem Alter.«

Wanda schaute an ihr vorbei. Sie hatte das Gefühl, von ihrem Fenster direkt auf eine weitere turmhohe Mauer zu blicken, die Licht und Träume aussperrte. Eine Mauer, die jeden Tag grauer und dunkler wurde und hinter der andere Menschen mit denselben unerfüllten Hoffnungen lebten. In diesem Viertel bestand die Zukunft allein aus Träumen. Die Jungen wollten Fußballer werden oder Rockstars – und die Mädchen ihre luxusverwöhnten Ehefrauen. Hier im Viertel lief den ganzen Tag der Fernseher mit Realityshows und Quizsendungen, während man nebenher sein Junkfood aß. Dabei trieb man immer weiter weg von dem, was man mit einer soliden Ausbildung oder halbwegs realistischen Ansprüchen hätte verwirklichen können. Dieses Viertel war der lebende Beweis dafür, dass nur die Allerwenigsten das gelobte Land des Erfolges, des Reichtums und des ewigen Glücks erreichten.

»Entschuldige, Shirley«, sagte sie, als sie merkte, dass ihre Freundin immer noch an ihrer Bemerkung über das Alter dieser Frau zu kauen hatte. »Ich hab’s nicht so gemeint. Worauf ich hinauswill, ist doch nur: Ich bin noch jung und habe keine Kinder, und mein Körper und meine Seele sind bereit. Und was Atus Assistentin betrifft: Die geht nicht mit ihm ins Bett. So etwas spüre ich.«

»Wanda. Du wirst enttäuscht werden. Und es wird dir irgendwann leidtun, all dein Erspartes in dieses hoffnungslose Projekt gesteckt zu haben. Wenn du dann zurückkommst, wovon willst du leben? Und wo wohnen? In meinem Zimmer ist kein Platz für zwei, das weißt du.«

»Ich komme zurück, um dich zu besuchen, Shirley. Dann wohne ich im Hotel. Aber du musst damit rechnen, dass ich als eine andere zurückkomme.«

Shirley presste die Lippen zusammen. »Und mit wem soll ich Spaß haben und reden, wenn ich von der Arbeit nach Hause komme?« Nun begann sie zu weinen. »Du kannst mich doch nicht einfach alleine lassen.«

Wanda sagte nichts, sondern nahm Shirley einfach fest in den Arm.

»Du musst mir wenigstens regelmäßig mailen, Wanda, versprochen?«

»Natürlich. Jeden Tag, sobald ich Zeit habe.«

»Ach komm, das sagst du doch jetzt nur so.«

»Nein. Ich versprech’s dir, Shirley. Und was ich verspreche, das halte ich.«

Sie teilte dem Zentrum zur Transzendentalen Vereinigung von Mensch und Natur in Schweden mit, dass sie ihre Reise gebucht habe und sich sehr freuen würde, wenn man sie am entsprechenden Tag am Bahnhof in Kalmar abholen würde. Ferner schrieb sie, dass sie über den gebuchten Kurs hinaus gern an weiteren Kursen des Zentrums teilnehmen würde und sich auch vorstellen könnte, anschließend bei ihnen weiterzumachen und sich ehrenamtlich für Atu Abanshamash Dumuzis Gedanken und Ideale einzusetzen.

Wanda war überzeugt, dass sie bekommen würde, was sie wollte. An jenem Tag in London hatte Atu Abanshamash sie begehrt, und er hätte sie auch bekommen, wenn ihn nicht sein Kurs daran gehindert hätte, das hatten sie beide gespürt. Das schlechte Timing von damals würde sie jetzt gutmachen. Sie könnten dort weitermachen, wo die Umstände sie gezwungen hatten aufzuhören.

Die Zeit war reif.

Es vergingen ein paar Tage, dann wurde ihr per Mail mitgeteilt, die Kurse seien ausgebucht. Man würde sie benachrichtigen, sobald es wieder freie Plätze gäbe, aber im laufenden Jahr sei nicht damit zu rechnen.

Wanda konnte es kaum glauben. Sie war sicher: Wenn Atu Abanshamash sie erst einmal sah, würde sich alles fügen. Hauptsache, sie war optimal vorbereitet. Absender der Mail war eine Pirjo Abanshamash Dumuzi.

Vielleicht hatte Shirley recht. Diese Frau würde es auf eine Auseinandersetzung zwischen ihnen ankommen lassen. In den nun folgenden Tagen und Nächten beschäftigte Wanda sich mit den Energien des Weltalls und wiederholte für sich immer wieder Atus Theorien. Wanda wollte in ihrem Wissen unangreifbar sein. Es fiel ihr nicht schwer, denn alles, was Atu Abanshamash Dumuzi geäußert hatte, erschien ihr so richtig und logisch. Ihr war, als erfassten Atus Gedanken die Glaubensformen der ganzen Welt und alles positive Streben der Menschheit, um es in absoluten und reinen Regeln zu verdichten. Und je mehr sie las und je mehr sie zu verstehen versuchte, umso stärker spürte sie, wie diese Regeln für ein reineres Leben alles Hässliche und Profane von ihr nahmen.

Ihr Seelenfrieden wuchs, und bald stand keine Cola mehr auf ihrem Tisch, der Fernseher lief nicht mehr im Hintergrund, der Lärm in ihrem Kopf hatte sich gelegt. Auch die letzten Zweifel an ihrem Projekt verflogen, und je unverrückbarer ihr das Ziel vor Augen stand, desto ruhiger wurde sie.

Wenn sie erst vor Atu Abanshamash Dumuzi stand, würde sie sich ihrer Sache vollkommen sicher sein. Er wiederum würde überwältigt sein von ihrer Sinnlichkeit und ihrer Kenntnis seiner Lehre, und es würde ihr leicht fallen, ihn davon zu überzeugen, dass er mit ihr die Frau vor sich hatte, die seiner wirklich würdig war.

Dieser anderen Frau, die so vehement versuchte, Wanda von ihm fernzuhalten, würde sie beweisen, dass sie nicht unersetzlich war.

10

Donnerstag, 1. Mai 2014

Villy Kure, der Kutterkapitän, den alle Onkel Sam nannten, wohnte in einem gelben Fachwerkhaus am Mosedalsvej, nur zwei Häuser von Habersaats Haus entfernt. Dort an der Landstraße zwischen Sandvig und Snogebæk lagen die unterschiedlichsten Häuser in Reih und Glied, ein paar Meter über Straßenniveau und mit der schönsten Aussicht über Fischerhütten und Gärten auf das Meer. Eigentlich das reinste Idyll, hätte sich nicht einer der Anwohner gerade eine Kugel in den Kopf gejagt.

Sie klopften an der Haustür und gingen, als niemand öffnete, an einem Räucherofen vorbei die Einfahrt hinauf zum Hof, wo ein Auto mit Allradantrieb parkte.

Carl legte die Hand auf die Motorhaube, der Kühler war eiskalt.

Auch an der Hintertür reagierte niemand. Als sie zurück zu ihrem Wagen schlenderten, begegneten sie einem Radfahrer, den sie fragten.

»Onkel Sam ist auf See. Sein Fischkutter wird zurzeit als eine Art Abfangboot eingesetzt. Mit dem ist vorläufig nicht zu rechnen.«

»Abfangboot?«

»Ja. Wenn die verfluchten russischen Kapitäne ihre Anker nicht ordentlich lichten, dann schleifen die über den Meeresboden und ziehen die Kabel mit. Gerade haben sie es wieder mal geschafft. Letztes Jahr Weihnachten bekamen wir deshalb anderthalb Monate keinen Strom drüben von Schweden. Aber so schlimm wird’s diesmal nicht werden. Nur sitzt immer, wenn es mal wieder so weit ist, Sam draußen auf seinem Kutter, um all die Schiffe abzufangen und umzuleiten, die Kurs auf das Kabelschiff nehmen, das gerade den Schaden repariert.«

»Aha. Wir hätten sonst gern mal mit ihm über Habersaat gesprochen. Die waren doch befreundet?«

»Habersaat, um Himmels Willen!« Er schnaubte. »Na, vielleicht waren sie mal Freunde gewesen, soweit man mit dem Habersaat befreundet sein konnte. Er und Onkel Sam haben zusammen Karten gespielt, aber das war’s dann auch schon, was die zwei in den letzten Jahren verband.«

»Sie glauben also nicht, dass Habersaat sich mit ihm über diesen Fall austauschte, der ihn so dermaßen umtrieb?«

»In den ersten zehn Jahren hat er das todsicher gemacht. Aber wissen Sie was? Selbst einem Mann wie Onkel Sam kann es mal zu viel werden, oder? Sam ist ein gutmütiger Typ, aber so gutmütig ist er nun auch nicht. Nein, ehrlich. Die haben dann und wann Karten gekloppt. Aber mehr nicht, wenn Sie mich fragen.«

»Dann glauben Sie also nicht, dass Sam wusste, wie ernst es um Habersaat stand?«

»Wie sollte er das wissen? Er ist doch die meiste Zeit auf See. Und Habersaat gehörte nicht zu denen, die Gefühle zeigen. Aber warum rufen Sie Onkel Sam nicht an? Sie glauben wohl nicht, dass wir Bornholmer Zugang zum Telefonnetz haben, wie?«

Er lachte herzlich, dann gab er ihnen die Nummer. Sie war besetzt.

Habersaats Backsteinhaus war in jeder Hinsicht durchschnittlich. Jetzt wirkte es irgendwie verlassen. Nicht gespenstisch, eher erinnerte es an etwas, das nie mehr aufwachen würde. Vielleicht an ein schlummerndes Dornröschenschloss, traurig und vergessen und vergeblich wartend auf den erlösenden Kuss.

Innen roch es nach abgestandener Luft.

»Seit sich die Familie aufgelöst hat, ist in diesem Haus kein Leben mehr. Spürt ihr das auch?«, fragte Rose. »Puh! Die Techniker hätten wenigstens mal lüften können!«

In anderen Fällen schlug ihnen oftmals der Gestank von Müll entgegen, nach verfaultem Gemüse, dem verdorbenen Inhalt halb leerer Konservendosen, Bergen von schmutzigem Geschirr, um das sich monatelang kein Mensch gekümmert hatte. So war es hier nicht. Dafür überwältigten einen, wenn man das Haus betrat, Berge von Papier. Überall. Sah man jedoch genauer hin, wirkten die Stapel ziemlich wohlgeordnet. Die Küche glänzte geradezu, und im Wohnzimmer musste eben erst Staub gesaugt worden sein. Auch sonst lag nichts herum – wenn man einmal von den Unmengen von Papier absah.

»Hier stinkt’s nach Nikotin und Frustration«, sagte Assad. Er stand in einer Ecke, wo ein meterhoher Aktenstoß umzustürzen drohte.

»Eher abgestanden und nach Zellulose. Hier hat sich lange keiner ums Lüften geschert«, korrigierte Carl.

»Glaubst du wirklich, dass die Techniker das alles durchgesehen haben?« Assad stand mit ausgebreiteten Armen zwischen den Papierbergen.

Carl holte tief Luft. »Wohl kaum.«

»Aber wo um Himmels Willen sollen wir anfangen?«, seufzte Rose.

»Gute Frage. Vielleicht hast du damit schon die Erklärung, warum Habersaat aufgab und warum die Polizei in Rønne uns so bereitwillig den Schlüssel zu seinem Haus und dem gesamten Material überließ. Herzlichen Dank noch mal, Rose«, antwortete Carl. »Vielleicht sollten Assad und ich heute Abend nach Hause fahren, und du bleibst hier. Du könntest den ganzen Wust nach Themen ordnen und ein alphabetisches und chronologisches System reinbringen. Dauert … na … einen Monat, schätze ich, höchstens zwei.«

Carl lachte, Rose nicht.

»Ich hab das untrügliche Gefühl, dass hier irgendetwas begraben liegt, das uns in dem Fall weiterbringen kann. Weiter als Habersaat, glaube ich. Natürlich nur, wenn der Wille dazu vorhanden ist«, schob sie hinterher.

Vermutlich hatte sie recht, aber es würde Wochen dauern und ein Heer an Mitarbeitern brauchen, um sich durch diese Materialberge zu pflügen. Und ja, an dem Willen dazu haperte es wirklich. Ein erster oberflächlicher Überblick vermittelte den Eindruck, als habe Habersaat eine Bestandsaufnahme von im Grunde ganz Bornholm in den Tagen nach dem Verkehrsunfall angelegt, ganz zu schweigen von den Spuren, die er in den Jahren darauf verfolgt hatte. Jede Spur ein Stapel.

Aber welches war der entscheidende Stapel?

»Wir packen am besten alles ein und nehmen es mit ins Präsidium«, schlug Rose vor.

Carl runzelte die Stirn. »Nur über meine Leiche. Und überhaupt: Wo zum Teufel sollen wir dieses papierne Mausoleum unterbringen?«

»Wir richten einen Extraraum dafür ein, dort wo Assad streicht.«

»Dann hab ich keine Lust mehr zum Fertigmalen«, kam es prompt aus der Ecke.

»Ho ho, ihr beiden, Momentchen mal! War dieser Raum nicht für Gordon vorgesehen, wo er doch nun seine Studien abgeschlossen hat? Was glaubt ihr wohl, würde unser Freund Lars Bjørn dazu sagen, wenn sein Hätschelkind im Sonderdezernat Q nicht den Platz bekommt, auf dem er bestanden hat?«

»Ach, und ich hab geglaubt, dir sei es schnuppe, was Lars Bjørn sagt?«, gab Rose zurück.

Carl lächelte gequält. So war es ja auch. Er war der Chef vom Sonderdezernat Q und nicht Lars Bjørn, auch wenn der das glaubte. Außerdem zweigte Bjørn andauernd etwas von den zweckgebundenen Mitteln aus dem Sonderetat ab, der eigentlich für das Dezernat Q gedacht war. Wenn er also meckern wollte, dann wusste Carl genau, wem er das stecken würde. Nein, Lars Bjørn sollte mal schön die Klappe halten. Aber das war ja auch nicht der Kern der Sache. Carl hatte einfach keine Lust auf noch mehr Papier im Keller.

»Gordon kann mit bei mir sitzen, solange wir an dem Fall arbeiten«, erklärte Assad. »Ich hab gern ein bisschen Leben um mich.«

Carl traute seinen Ohren nicht. Die beiden meinten es wirklich ernst.

»Wolltest du im Übrigen nicht Onkel Sam anrufen?«

»Das musst du machen, Assad. Der Akku meines Handys ist fast leer«, gab Carl seinen Frust zurück.

»Hier gibt’s einen Festnetzanschluss. Nimm doch das Telefon«, entgegnete Assad und deutete auf einen vorsintflutlichen Apparat, der auf einem Stapel mit Zeitungsausschnitten auf dem Esstisch thronte.

Carl seufzte. Wer hatte eigentlich das Sagen im Sonderdezernat Q? Herrgott, noch hatten sie den Fall doch gar nicht übernommen!

Kurz überlegte er, sich aufzuregen, aber dann siegte die Bequemlichkeit, und er wählte mit der Drehscheibe die Nummer.

Am anderen Ende war durch das Rauschen hindurch eine aufgeregte Stimme zu hören.

»Verdammt unheimlich, dass Sie von Christians Telefon aus anrufen«, rief Onkel Sam, nachdem Carl sich vorgestellt und seinen Wunsch vorgetragen hatte.

Es knackte in der Verbindung, und aus dem Hintergrund drang Motorenlärm an sein Ohr, sodass Carl sich das freie Ohr zuhielt.

»Nein, also wirklich, ich hab echt einen Schock bekommen, als ich die Nummer sah. Stimmt, Christian und ich spielten dann und wann Karten, übrigens sogar an dem Abend, bevor er sich erschossen hat. Aber hören Sie, ich kann nur ganz kurz sprechen, denn ausgerechnet jetzt will ein estnisches Containerschiff von MSC unbedingt an der Stelle durch, wo wir arbeiten. Da muss der Käpt’n raus und denen zeigen, wo’s langgeht.«

»Ich mache es kurz. Sie sind am Vorabend zusammen gewesen, das ist mir neu. Warum weiß die Polizei das nicht?«

»Na, weil keiner gefragt hat. Ich war drüben bei ihm, um meine Instruktionen zu empfangen. Er wollte mir zeigen, wie man diesen Scheißcamcorder bedient.«

»Wie war Habersaat zu dem Zeitpunkt drauf? War er okay? War ihm etwas anzumerken?«

»Ach, der war ein bisschen besoffen. Linie-Aquavit und zwei Porter, die machen die Tränenkanäle frei, stimmt’s? Ehrlich gesagt war er ein bisschen sentimental, aber das war er manchmal, deshalb hab ich das nicht weiter beachtet.«

»Wie: sentimental?«

»Er weinte ein bisschen. Fummelte mit ein paar Sachen von Bjarke herum. Einem blauen Halstuch und so einer Holzfigur, die der Junge mal geschnitzt hatte.«

»Würden Sie sagen, er war ein bisschen neben der Spur?«

»Nein, überhaupt nicht. Er hat mich beim Kartenspiel geschlagen, ha. Nein, er war nur ein bisschen traurig, aber das war er oft.«

»Weinte er häufig in solchen Situationen?«

»So zwei-, dreimal hab ich das vorher schon erlebt. Vielleicht war er einfach etwas betrunkener und schwelgte etwas mehr in den Erinnerungen als sonst. Sam, weißt du dieses noch und jenes noch?, fragte er mich immer wieder, wenn er davon erzählte, was er vor Jahren mit der Familie erlebt hatte. Da er ja ziemlich einsam war, kam mir das an dem Abend nicht komisch vor. Hinterher ist man halt immer schlauer. So betrachtet verstehe ich vielleicht besser, was ihm durch den Kopf ging. Ein sehr merkwürdiger Abend, wenn ich daran denke, werde ich echt traurig. Aber hören Sie, es nützt nichts. Und im Übrigen liegt dieser estnische Idiot jetzt vor Backbord, und das darf er verdammt noch mal nicht. Ich muss Schluss machen, die Rostlaube muss schleunigst weg, sonst kracht es. Aber rufen Sie immer an, wenn was ist. Auch wenn ich leider nicht viel mehr weiß.«

Langsam legte Carl den Hörer auf die Gabel. Was er eben gehört hatte, gefiel ihm nicht. Der Fall rückte ihm viel zu dicht auf die Pelle. Bald würde der Moment kommen, wo er nicht mehr zurückkonnte.

»Was hat er gesagt?« Rose stand am Couchtisch und blätterte in einem der Stapel.

Carl stand auf. Die Gläser von Habersaats letztem Abend waren weggeräumt, aber das Halstuch und die kleine Holzfigur lagen noch auf dem Tisch.

Er nahm die Figur in die Hand. Sie stellte einen Mann dar und wirkte recht unbeholfen geschnitzt, eher wie die Arbeit eines Kindes, rührend, aber irgendwie doch auch sehr ausdrucksvoll.

»Sam hat erzählt, Habersaat sei traurig gewesen, er habe geweint. Und so im Nachhinein betrachtet, sei das für den Mann nicht typisch gewesen.«

»Also hat Habersaat nicht im Affekt gehandelt, das habe ich doch gleich gesagt. Er wusste, dass er sich erschießen wollte. Vielleicht hatte er das schon eine ganze Weile geplant.«

»Vielleicht, und dann bin jedenfalls nicht ich schuld, oder?« Carl steckte die Holzfigur in die Tasche und sah sich um. Zweifellos herrschte System in dem Chaos. Die Stapel rechts und auf der Anrichte waren alt, das Papier vergilbt. Ganz anders das Papier all der Stapel, die an der Wand zum angrenzenden Raum aufgereiht waren. Aktenordner waren hier alphabetisch nach Sachgebieten geordnet, auf den Fensterbänken lagen Videobänder und verschiedene Broschüren.

Carl betrat den angrenzenden Raum. Assad stand dort und betrachtete Fotos in unterschiedlicher Größe auf einer Anschlagtafel.

»Oh Mann, was ist das denn?«

»Das sind Fotos alter Lieferwagen.«

Als wenn Carl das nicht selbst sehen würde.

Er trat näher.

»Ja, das hier ist ein VW-Bulli. Das sind alles Fotos von VW-Bullis.«

»Bulli?«

»So nannten wir damals diesen Typ von VW-Bus, Assad.«

»Ach so. Findest du es nicht merkwürdig, dass die alle von vorn fotografiert sind?«

»Hm. Und dass sie alle so unterschiedlich aussehen. Von denen sind ja nicht zwei gleich.«

Assad nickte. »Ich wusste gar nicht, dass es so viele Sorten davon gab. Rote, orange, blaue, grüne, weiße, alle möglichen Farben.«

»Ja und alle möglichen Formen. Der da mit dem Reserverad vorne ist richtig alt. Manche haben rundum Fenster, andere nicht. Hast du sie mal gezählt?«

»Ja, es sind hundertzweiunddreißig.«

Klar hatte er sie gezählt.

»Und wie lautete deiner Meinung nach Habersaats Hypothese?«, fragte Carl.

»Alberte wurde von einem Bullen totgefahren.«

»Von einem Bulli. Ja, anzunehmen.«

»Bestimmt von einem mit Kreuz.«

»Was für ein Kreuz?«

Assad deutete auf vier, fünf Fotos, die in einer Ecke mit einem Kreuzchen versehen waren.

»Da, die Autos auf den markierten Fotos sind alle hellblau.«

»Ja! Die hellblauen waren am verbreitetsten. In den Sechzigern und Siebzigern sah man sie überall.«

»Aber nicht alle hellblauen haben ein Kreuzchen. Nur die, die eine Mittelsprosse in der Windschutzscheibe haben und hinten geschlossen sind, ohne Seitenfenster.«

»Immer noch das gängigste Modell, wenn ich mich recht erinnere. Ein absoluter Nullachtfünfzehn-Lieferwagen. Auch wenn sich mit der Zeit die Form etwas änderte.«

»Auf dem hier ist ein Fettfleck«, sagte Assad. »Sieh mal. Als hätte Habersaat immer wieder mit dem Finger auf die Stoßstange getippt. Wie um zu sagen: Na, da bist du ja!«

Carl trat näher heran. Stimmte genau. Und die Stoßstange war keine von den üblichen, sie wirkte kompakter, mit zwei senkrechten Streben, die parallel auf die Stahlrohre geschweißt waren.

»Von den Angekreuzten ist das der einzige Wagen mit so einer verstärkten Stoßstange, Assad.«

»Aber da drüben, Carl, da hast du noch so ein Modell.«

Er deutete auf die Wand, die den Raum von einem weiteren Zimmer trennte.

Eine Fotokopie in Übergröße war mit Klebestreifen zwischen zwei Gemälden an der Wand befestigt. Sie waren genau so signiert wie das Strandbild im Bürgerhaus. Es handelte sich wohl um einen Maler von der Insel. Die Fotokopie des Bullis mit der verstärkten Stoßstange erwies sich bei näherer Betrachtung als sehr grobkörnig und undeutlich. Der Fotograf hatte in dem Augenblick abgedrückt, als der Fahrer ausstieg, aber man konnte weder dessen Gesicht erkennen noch das Nummernschild. Vielleicht war das Motiv so oft wie überhaupt möglich von irgendeinem Foto vergrößert worden – und das offenbar nicht sonderlich professionell.

»Carl, sieh mal, was daruntersteht: 5. Juli 1997. Das war genau viereinhalb Monate vor dem Unfall, oder?«

Aber Carl antwortete nicht.

Aus einer diffusen Ansammlung von Zweigen in Grau ganz oben auf der Fotokopie zeigte ein kaum erkennbarer Tintenpfeil direkt auf den Mann beim Auto. Der Pfeil war etwa zehn Zentimeter lang, und daneben hatte jemand etwas mit Bleistift gekritzelt.

Carl zuckte zusammen, als er entzifferte, was da stand: »Hier hast du den Mann, Carl.«

»Was siehst du da?« Assad reckte neugierig den Hals.

Als er las, worauf Carl starrte, hörte man, wie er leise nach Luft schnappte.

»Herr im Himmel, setzt der mich unter Druck«, seufzte Carl. »Wie der Mann heißt, steht natürlich nicht da.«

»Glaubst du, wir können das Gesicht mithilfe unserer Techniker in Kopenhagen deutlicher bekommen?«

»Nicht mit dieser Vorlage.« Er drehte sich zur Wohnzimmertür um. »Rose, komm doch mal her.«

Rose brauchte keine fünf Sekunden, um die Tragweite dessen zu erfassen, was Carl und Assad gerade entdeckt hatten.

»Oh Scheiße.« Sie nickte.

Carl presste den Mund zusammen.

»Nun gibt’s keinen Weg zurück«, konstatierte Assad überflüssigerweise.

Lange betrachtete Carl die Vergrößerung, dann seufzte er. Gab es wirklich keinen Ausstieg mehr? Nein, vermutlich nicht. Zähneknirschend wandte er sich an Rose.

»Ich muss zugeben, dass du im Hinblick auf Habersaat wohl recht hattest, jedenfalls deutet einiges darauf hin. Er hatte diesen Typen wahrscheinlich mehrere Jahre im Verdacht gehabt, ohne ihn ausfindig machen zu können. Irgendwann wurde er dann mürbe, er begriff, dass er die Aufgabe nicht alleine lösen konnte, und wollte sie in andere Hände legen. Mit dem Selbstmord hat er gewissermaßen zwei Fliegen mit einer Klappe geschlagen: Er hat sich selbst die Geschichte vom Hals geschafft und sie gleichzeitig uns aufgehalst. Er war sich sicher, dass wir herfahren würden, da stimme ich dir inzwischen zu. Der Selbstmord war sein Ticket.«

»Und zwar ohne Rückfahrschein«, schloss Assad. »Aber was soll wohl BMV/BR CI B14G27 bedeuten?«

»Vielleicht sind das die Initialen desjenigen, der das Foto geschossen hat? Oder es ist eine Aktennummer? Rose, hast du dort in die Mappen geschaut?«

Sie nickte.

»Und es dämmert nichts, wenn du die Buchstaben und Zahlen hier siehst?«

»Nein. Sein System ist ziemlich simpel. Und außerdem steckt nicht viel drin in den Mappen, die sind fast leer.«

»Und nun, Carl?«, ließ sich Assad vernehmen.

»Tja, was nun?« Er sah seine beiden Assistenten an. Jetzt arbeiteten sie schon seit fast sieben Jahren zusammen, hatten jede Menge Fälle gelöst, und immer noch konnten ihre Augen vor Eifer leuchten. Manchmal vermochten solche Blicke, seine Akkus aufzuladen, manchmal nicht. Im Augenblick drangen sie gar nicht richtig zu ihm durch. Deshalb musste er wohl in seinen persönlichen Untergrund abtauchen und nach überschüssigen Energien fahnden.

Er trommelte mit den Fingern an die Wand neben der Fotokopie. Kein Weg zurück, hatte Assad gesagt.

»Okay. Du, Rose, buchst zwei weitere Nächte im Hotel. Und du, Assad, begleitest mich durchs Haus. Wir müssen uns einen Überblick verschaffen, wie viel eingepackt werden muss und in welcher Ordnung die Sachen in etwa abgelegt sind.«

11

Oktober 2013

Pirjo wusste nicht, wie oft sie Wanda Phinns letzte Mail, in der die ihre Ankunft ankündigte, nun schon gelesen hatte. Sie hatte ein ungutes Gefühl. Zwar galten Bauchgefühle in Atus Lehre nichts, aber für Pirjo waren sie doch etwas, das man nicht ohne Weiteres ignorierte.

Das Schlimme: Bei jedem Lesen kamen ihr neue Szenarien in den Sinn. Das Ergebnis war stets dasselbe: eine Katastrophe. Wanda Phinn hatte Pirjos Absage, in einen Kurs aufgenommen zu werden, komplett ignoriert und war im Begriff anzurücken – um Pirjos und Atus Welt aus den Angeln zu heben, so las Pirjo es zwischen den Zeilen heraus. Das konnte sie natürlich nicht tolerieren. Schon gar nicht jetzt, da ihre biologische Uhr unaufhaltsam schneller tickte.

Wie gut, dass ich es bin, die die Anfragen bearbeitet, dachte sie. Hätte Atu die Mail gelesen, wäre seine Neugier sofort geweckt gewesen. Und seine Lust. Nein, die Frau durfte Öland gar nicht erst betreten. Nur so konnte das Schlimmste verhindert werden.

Sie sah auf die Uhr. In einer Stunde schon würde Wanda Phinn in all ihrer Pracht in Kalmar am Bahnhof stehen – und vermutlich erwarten, dass Pirjo einfach nachgab.

Viel Zeit blieb nicht. Wahrscheinlich musste sie improvisieren. Aber das konnte sie gut.

Sie holte ihre Vespa vom Stellplatz unten am Badesteg.

Dort hielt sie kurz inne und betrachtete die morschen Planken und die Algen im Wasser, das um die Pfähle schwappte. Gab es einen friedlicheren Ort? Trotzdem erwachten auch unangenehme Assoziationen – natürlich. War doch dieser Ort vor langer Zeit einmal zum Schauplatz eines … Unfalls geworden. Eines Unfalls, der eine Situation beendet hatte, die Pirjo hätte gefährlich werden können, ja, die geeignet gewesen wäre, ihre gesamte Existenz zu vernichten.

Auch damals hatte sich eine von Atus Schülerinnen zu einer Rivalin entwickelt, war aus-und eingegangen in Atus Gemächern. Nein, das hatte Pirjo nicht zulassen können, sie hatte dem Ganzen ein Ende setzen müssen, bevor diese Frau sie, Pirjo, auch noch in anderen Bereichen an den Rand gedrückt hätte.

Der Unfall, der sich dann irgendwie ereignet hatte, dieser dumme Unfall, war letztlich eine mehr als ideale Fügung gewesen, wenn man bedachte, was noch alles hätte geschehen können.

Das lag inzwischen einige Jahre zurück – und jetzt kam also Wanda Phinn.

Pirjo sah zum Zentrum hinüber und entschied sich für den Schotterweg, er führte außen um die Gebäude herum und anschließend durch die Pflanzung.

Die Strecke war zwar ein gutes Stück länger als der direkte Weg, dafür kam sie auf dieser Route unbehelligt zur Landstraße. Niemand im Zentrum würde wissen, wann sie wohin verschwunden war.

Wenn sie später gefragt würde, könnte sie antworten, sie sei in den Norden gefahren. Sie sei dabei, neue Ideen für ihre Telefonberatung zu entwickeln, und dafür habe sie den Kopf freibekommen müssen.

Wichtig war, dass sie für ihre Abwesenheit einen triftigen Grund nennen konnte und unter keinen Umständen den Namen Wanda Phinn fallen ließ.

Und wenn der Tag erst vorbei und das Londoner Problem gelöst war, würde sie sich die Pariserin vorknöpfen. Noch hatte sie keinen Plan, wie sie dabei vorgehen konnte, ohne dass Atu davon erfuhr. Aber wenn nicht bald etwas passierte, würde sich auch an dieser Front etwas verselbstständigen.

***

Für Wanda hatte die Reise erst richtig begonnen, nachdem sie in Kopenhagen in den Zug gestiegen war.

Der Flug war unspektakulär gewesen, aber diese letzte Strecke mit dem Zug durch Landschaften, die ihr völlig unbekannt waren, kam ihr abenteuerlich und märchenhaft vor. Schon allein die Sprache war magisch und aufregend.

Sie sah ausgedehnte Ebenen an sich vorbeiziehen, wo Äcker und felsige Strecken sich ablösten, sah kilometerlange Steinmauern, von Menschenhand über Generationen aufgeschichtet. Später fuhren sie durch schier endlose Tannenwälder, an roten Holzhäusern vorbei. In diesem fremden, wunderbaren Land, davon war sie felsenfest überzeugt, würde sie ihren Prinzen finden und ihre Vergangenheit ein für alle Mal hinter sich lassen.

Wanda hatte sich gut vorbereitet. Da sie keine Einladung erhalten hatte, musste sie mit Widerstand rechnen, durch den sich alles in die Länge ziehen konnte. Aber sie hatte nicht die Absicht, einen Rückzieher zu machen, komme, was wolle. In einer weiteren Mail hatte sie ihre Ankunft mitgeteilt, und wenn jemand am Bahnhof stand, um sie abzuholen, war es gut, ansonsten hatte sie sich bereits ein Hotel in Bahnhofsnähe herausgesucht. Ihr Geld würde für mehrere Wochen reichen. Irgendwann würde sie ihre Audienz bekommen, daran zweifelte sie nicht.

»Sind Sie zum ersten Mal in Schweden?«, fragte der Mann ihr gegenüber, als sie auf ihrem Sitz herumrutschte. Sie hatten gerade Karlskrona hinter sich gelassen, in einer halben Stunde würden sie in Kalmar eintreffen.

Sie nickte.

»Und wo wollen Sie hin?«, fragte er lächelnd.

»Nach Öland. Ich werde dort meinen zukünftigen Mann treffen«, hörte sie sich selbst sagen.

Glitt ein Hauch von Enttäuschung über sein Gesicht? »Darf man fragen, wer der Glückliche ist?«

Sie spürte, wie sie errötete. »Er heißt Atu Abanshamash Dumuzi.«

Ihr Gegenüber runzelte die Stirn, nickte und sah zum Fenster hinaus. Eine weitere Ortschaft glitt im Dunst vorbei.

Als sie den Bahnhof von Kalmar erreichten, half er ihr mit dem Gepäck.

»Wissen Sie auch, worauf Sie sich da einlassen?«, fragte er, als er ihr den Koffer auf den Bahnsteig stellte.

»Warum fragen Sie?« Sie sah ihn irritiert an. Das war wieder einer von denen, die die Welt nur durch den Filter sahen, der ihnen mit der Muttermilch mitgegeben war.

»Ich bin Journalist und arbeite hier in Kalmar. Vor einiger Zeit war ich mal draußen auf Öland in diesem Zentrum, um den Guru zu interviewen, sehr merkwürdig, diese Begegnung, muss ich schon sagen. Klar, das ist ein rein subjektiver Eindruck, ich weiß, aber mir kam das alles vor wie Manipulation, Schwindel und Betrug. Der Anführer, Dumuzi, hat wirklich alle Register gezogen, um mich zu umgarnen. Na ja. Aber Sie sind sich Ihrer Sache sicher?«

Sie nickte, das war sie, und zwar mehr denn je.

Sie bedankte sich für seine Hilfe beim Gepäck und lief zielstrebig auf das Bahnhofsgebäude zu.

Auf dem Vorplatz lehnte sie sich an einen Fahnenmast und blinzelte in die Sonne. Natürlich war niemand gekommen, um sie abzuholen.

Also beschloss sie, ein Zimmer in dem Hotel zu nehmen, ihren Koffer abzuliefern und sich ein Taxi zu bestellen.

In einer dreiviertel Stunde konnte sie auf Öland sein.

Sie wollte sich gerade nach dem Koffer bücken, als eine Frau, ganz in Weiß gekleidet, auf einem Motorroller um die Ecke bog.

An der verbissenen Miene erkannte Wanda sie sofort wieder. Unwillkürlich ballte sie die Fäuste.

12

Donnerstag, 1. Mai 2014

In seiner Archivierungswut hatte Habersaat sich offenkundig von dem Motto leiten lassen: Jede freie Fläche lässt sich für einen Stapel Papiere nutzen, und wenn es auf dem Fußboden ist. Dasselbe galt für die Wände, überall hingen und klebten Zeitungsausschnitte oder Kopien. Bis auf zwei gerahmte Familienfotos gab es im ganzen Haus keine persönlichen Gegenstände. Ein gemütliches Heim sah anders aus. Einblick in Habersaats Privatleben zu nehmen war wohl nur besonders Eingeweihten gestattet gewesen.

Aber rückte man diesem vermeintlich wüsten Durcheinander erst einmal mit dem Blick des erfahrenen Polizisten zu Leibe, war durchaus eine Struktur zu erkennen. Das Wohnzimmer war die Zentrale für eingehendes Material gewesen, von wo aus es nach Themen sortiert auf die übrigen Räume verteilt worden war. Die Aktenordner in den Wohnzimmerregalen enthielten Verzeichnisse sämtlicher im Haus verteilter Informationen, und die Papierstapel selbst waren chronologisch geordnet.

Das Esszimmer fungierte offenbar als Lagerstätte für Spuren und Indizien, die Habersaat aus irgendeinem Grund für relevant hielt. Der Rest des Hauses war nach Unterthemen aufgeteilt. Zum Beispiel waren im Hauswirtschaftsraum die polizeilichen Ermittlungsergebnisse dokumentiert. Dieser Raum war vergleichsweise leer. Ganz anders die Kammer dahinter: Die war vollgestopft mit Befragungen der Ortsansässigen, die Habersaat in den Wochen nach dem Unfall durchgeführt und transkribiert hatte. Im Zimmer des Jungen lagerte stapelweise Material zu anderen Fällen von Fahrerflucht, das Habersaat von der Reichspolizei angefordert hatte. Außerdem gab es ein Regal, das schlicht und einfach »Alberte« benannt und wiederum unterteilt war in verschiedene Aspekte ihres Lebens. Selbst über ihre Freundinnen und Freunde aus der Zeit vor der Heimvolkshochschule gab es seitenweise Informationen.

Im Schlafzimmer im ersten Stock schlug ihnen miefige, stickige Luft entgegen. Das Fenster war weitestgehend von Papiertürmen verdeckt.

Assad schnupperte. »Carl, hast du jemals hinter einem Kamel mit Kolik gestanden?«

Carl schüttelte den Kopf, wusste aber sofort, was Assad meinte. Hier hatte ein älterer Mann gehaust, ohne seine Ausdünstungen je durch frische Luft auszutauschen.

Er sah sich um. Das hier schlug alle Rekorde. Bis auf das ordentlich gemachte Bett und einen schmalen Streifen Fußboden davor und vor dem Kleiderschrank war der Raum voll. Vor dem Fenster stapelten sich auf zwei Regalen Broschüren zu Heimvolkshochschulen allgemein und dann natürlich Unterlagen über die Lehrer und Schüler, die sich zeitgleich mit Alberte an der Bornholmer Heimvolkshochschule aufgehalten hatten. Allerdings entdeckten Carl und Assad in diesem Raum auch etwas, das ganz und gar nicht in den Zusammenhang zu passen schien.

»Was meinst du, Carl, warum das hier liegt?« Assad deutete auf den Fußboden neben dem Bett, wo Carl gerade versuchte, sich einen Überblick über die beträchtliche Anzahl fein säuberlich sortierter Flyer zu verschaffen. Es schien keine Form von spiritueller Lehre zu geben, die nicht vertreten war: Jenseitskontakt, Aromatherapie, Astrologie, Aura-Malen, Aura-Transformation, Bachblütentherapie, Hellseherei, Traumdeutung, Emotional Freedom Techniques, Energy Balancing, Geistheilung, Energetische Hausreinigung und vieles mehr. Dutzende Spielarten des alternativen Denkens, Heilens und Therapierens, alphabetisch sortiert.

»Ob er wohl versucht hat, in dieser Richtung Trost zu finden?«

Carl schüttelte den Kopf. »Keine Ahnung. Aber nein, das macht keinen Sinn. Oder hast du irgendwo sonst im Haus Hinweise darauf gesehen? Tarotkarten oder Pendel? Astrologisches Zeug? Aura-Soma-Fläschchen?«

»Vielleicht im Badezimmer im Erdgeschoss. Da sind wir noch nicht gewesen.«

Die Einrichtung des Flurs war typisch: auf der einen Seite die Garderobenhaken mit Mänteln und Windjacken, auf der anderen ein kleines Regal mit ausgetretenen Schuhen und ein Schuhlöffel mit Bambusgriff an einem Haken. Vom Flur aus gelangte man in den Windfang, wo der obligatorische Schirmständer stand. Von den vier weiteren Türen des Flurs führte eine ins Wohnzimmer, eine in die Küche, außerdem gab es noch zwei schmale, hinter denen Carl Bad und Toilette vermutete. Er warf einen Blick in die Küche, wo Rose an der Spüle stand und sich mit selten nachdenklicher Miene die Hände wusch. Sie schien ganz weit weg zu sein.

Aber ein sechster Sinn ließ sie seinen Blick spüren, denn sie drehte sich mit einem Ruck um.

»Carl, das alles können wir unmöglich in Gordons neuem Büro unterbringen«, sagte sie. »Wenn wir allerdings die Wände auf dem Gang dazunehmen und ein paar Regale aufstellen, dann könnte es klappen. Die Umzugsfirma kann vielleicht ein paar von Habersaats alten Regalen mitnehmen, also falls das für June Habersaat okay ist.« Sie wischte sich die Hände an den Oberschenkeln ab. »Na ja, sie wird schließlich alles erben, oder? Rein juristisch gesehen hat Bjarke seinen Vater für einige Stunden beerbt, aber da er nun auch tot ist, wird wohl seine Mutter alles übernehmen, oder was denkst du?«

»Ich denke, gut ausgeklügelt, Rose. Dann veranlasse doch mal alles Nötige. Aber wenn ich du wäre, würde ich wegen der Regale niemanden fragen.«

Erstaunt sah sie ihn an. »Wie, keinerlei Widerstand? Damit hatte ich nicht gerechnet.«

»Nein. Aber in diesem Haus gibt es ziemlich vieles, womit du nicht gerechnet hast – und ich im Übrigen auch nicht.«

»Ich auch nicht«, ließ sich Assad von hinten vernehmen. Er hatte die beiden schmalen Türen weit geöffnet, aber nur aus einer Öffnung drang Licht.

»Toilette und Badezimmer sind in einem Raum, und dort gibt’s nichts Besonderes zu sehen. Die andere Tür führt zu einem schmalen Gang, der wiederum zur Garage führt und zur Kellertreppe.«

Auch das noch, dachte Carl, immer dieser verdammte Schrott in den Kellern und Garagen.

Sie gingen durchs Haus in die Garage. Durch zwei staubige Fenster fiel ein Streifen Licht. Teergeruch, Benzindunst und Reifenspuren auf dem Boden ließen keinen Zweifel über den Zweck des Anbaus aufkommen. Aber wo war das Auto? Am Bürgerhaus hatte es nicht gestanden, ob die Polizei es abgeholt und auf dem Präsidiumsparkplatz abgestellt hatte?

»Garagen sind unheimlich, Carl.« Assads Arme hingen schlaff herunter, aber die Hände hatte er zu Fäusten geballt.

»Warum? Denkst du an die Spinnweben?« Carl sah sich um. Seine rothaarige Cousine würde es keine zwei Sekunden hier drinnen aushalten, nicht einmal ohnmächtig. Was hatte sie damals, wenn sie in den Sommerferien auf den Hof seiner Eltern gekommen war, für eine Hysterie verbreitet, sobald sie eine Spinne erblickte.

Auf ein paar Regalen lagerten die Hinterlassenschaften einer vergangenen Zeit: Rollschuhe und platte Schwimmtiere, Farbeimer mit verbeulten Deckeln und jede Menge Unkrautvernichter zum Spritzen, bestimmt längst verboten. Oben auf dem Hahnenbalken lagen das Segel eines Surfbretts sowie Skier und Skistöcke. Was war daran unheimlich?

»Das alles erzählt etwas über die Vergangenheit und die vielen falsch genutzten Stunden«, philosophierte Assad.

»Falsch genutzt?«

»Die vielen Stunden, in denen die Sachen hier drinnen eigentlich hätten verwendet werden sollen, aber nicht verwendet wurden.«

»Aber darüber wissen wir doch nichts, Assad. Und warum unheimlich? Eher traurig, finde ich.«

Sein Kollege nickte. »Außerdem liegen Garagen getrennt vom Haus und dem Leben dort. Wenn ich in einer Garage bin, kommt es mir immer so vor, als spürte ich den Tod.«

»Das verstehe ich nicht.«

»Das musst du auch nicht, Carl. Es kann uns nicht allen gleich gehen.«

»Selbstmord und so, denkst du daran?«

»Ja, das auch.«

»Hm. Na, jedenfalls ist hier in der Garage nichts Aufregendes zu finden. Keine versteckten Sachen, keine Zettel an den Wänden, keine mystischen Pyramidenkonstruktionen, keine Kristalle, kein okkulter Mist wie im Schlafzimmer. Siehst du das auch so?«

Assads Blick zirkulierte mehrmals durch den Raum, dann nickte er zustimmend.

Auch der Keller schien keine nennenswerten Überraschungen bereitzuhalten, er wirkte aufgeräumt und ordentlich. Er bestand aus einer Waschküche ohne Wäsche, einem Vorratsraum ohne Vorräte und einer Art Werkstatt mit Werkbank, aber ohne jegliches Werkzeug. Stattdessen standen mitten im Raum ein Fotokopierer neueren Datums und Zubehör einer betagten Dunkelkammerausrüstung, wie sie heutzutage wohl kaum noch jemand bedienen konnte.

»Da hat er sich hier unten doch glatt eine Dunkelkammer eingerichtet«, sagte Carl. »Nur dass ich keine Entwicklerflüssigkeit und so was sehe.«

»Vielleicht war das ein Hobby von früher, Carl. Vor allem hat er den hier benutzt, glaube ich.« Assad gab dem Kopierer einen Klaps. »Damit hat er bestimmt auch die Bilder von dem VW-Bus vergrößert.«

»Wahrscheinlich.«

Carl hob den Papierkorb neben dem Kopierer hoch, griff sich ein zerknülltes Blatt und glättete es auf der Werkbank.

Es war eine Kopie des Fotos, das in Übergröße oben an der Wand hing. Unschwer zu erkennen, wie Habersaat vorgegangen war. Er hatte das Foto erst zu einem Viertel von DIN-A4 vergrößert und die Größe dann immer weiter verdoppelt: von DIN-A5-, über DIN-A4-, auf DIN-A3-Format. Klar, ein qualitätvolles Ergebnis war da nicht zu erwarten.

»Schau dir mal die erste Vergrößerung an, Assad. Oberhalb des Kühlers sieht man noch ein anderes Auto, und zwar ein ziemlich altes, wenn du mich fragst. Und im Hintergrund erkennt man den Mann und den Bulli. Ich glaube, das ist ein Parkplatz, was meinst du?«

»Aber man sieht auch Gras. Könnte also auch etwas anderes sein.«

»Okay, hast recht. Aber schau mal hier, diese Vergrößerung zeigt am Rand den Ausschnitt eines anderen Fotos. Was sagt uns das?«

»Dass auf der Seite mehrere Fotos waren.«

»Haargenau. Unser Foto klebte vermutlich in einem Fotoalbum. Dazu passt auch die Struktur des Papiers, auf dem das Foto klebt, es wirkt eher grob und pappartig. Wegen der quadratischen Form glaube ich, dass es mit einer Kodak Instamatic aufgenommen wurde.«

»Das Original liegt mit Sicherheit noch im Kopierer.« Assad klappte den Deckel auf. Leider irrte er sich.

Nachdenklich rieb er sich die Bartstoppeln. Das Raspeln klang fast wie die Rhythmusfraktion einer Salsa-Band. »Wenn wir das Album hätten, könnten wir herausfinden, wo das Foto geknipst wurde. Vielleicht sogar, von wem.«

»Habersaat war kein Kriminaler, mit solch logischem, systematischem Denken sollten wir bei ihm nicht rechnen. Aber trotzdem: Irgendwo muss er doch verdammt noch mal notiert haben, woher er das Bild hat! Ob es wohl oben in einem der Aktenordner steht?«

»Guck mal, Carl. Hier ist noch ein anderer Stapel Kopien.« Assad entnahm sie einem hölzernen Kasten, den Habersaat an die Wand geschraubt hatte, und reichte sie Carl. »Vielleicht mit das Letzte, woran er gearbeitet hat.« Mit Mühe unterdrückte er ein Grinsen.

»Sehr witzig.« Carl warf die total vergilbten Kopien einer nackten Frau in ziemlich prekären Stellungen auf den Tisch. Dass Habersaat Vergnügen in der Richtung gefunden hatte, musste schon etliche Jahre her sein.

»Ich bin in den Computer reingekommen«, empfing Rose sie oben. »Das Passwort war ein Kinderspiel, natürlich ›Alberte‹.« Sie grinste. »Die Verzeichnisse sämtlicher im Haus verteilter Informationen, die sich in den Aktenordnern im Wohnzimmer befinden, hat er auch hier im Computer. Nur mit dem Unterschied, dass es in den Ordnern manchmal noch Plastikhüllen gibt, in denen Zeitungsausschnitte stecken oder sonstige ergänzende Informationen. Ich hab mir das mal ein bisschen angesehen, aber das ist echt nichts Bahnbrechendes. Auf mich wirkt es eher so, als hätte Habersaat das Aktenordnersystem aufgegeben und sei zu den Stapeln übergegangen. Aber natürlich kann ich mich irren.«

›Kann ich mich irren!‹ Hatte sie das wirklich gesagt!?

»Gibt es irgendwelche Angaben zu dem VW-Bus auf dem Foto, Rose?«

Carl legte ihr die kleinste Vergrößerung vor.

»Vielleicht«, antwortete sie. »Hm, ziemlich undeutlich. Eine Fotokopie?«

Assad nickte.

»Klar, was auch sonst. Habersaat besaß ja wohl kaum einen Scanner. Ich sehe jedenfalls nur den kleinen Drucker dort.« Sie deutete auf einen Tintenstrahldrucker unter einem Stoß Papieren. »Aber nur mit der Ruhe, Herr Mørck. Ich werde den Inhalt des Computers durchkämmen, müsste doch mit dem Teufel zugehen, wenn ich da nichts über die Herkunft des Fotos finde. Die alte Kiste hat ja nur ein Gedächtnis von sechzig Megabyte, das sollte doch zu bewältigen sein.«

Na endlich, da war ihre Ironie wieder. Seufzend wandte sie sich dem Bildschirm zu, schon wieder völlig vertieft. Ja, das war ihre Rose. Rose, wie sie leibte und lebte.

»Carl, komm mal!«, rief Assad.

Er starrte auf die Vergrößerung, als wäre ihm ein Geist erschienen.

»Was ist denn?«

»Streich mal da drüber.« Er führte Carls Hand zu einer Stelle in der Mitte der Fotokopie.

»Und?«

»Drück etwas fester.«

Ja, jetzt spürte er es.

»Auf der Rückseite klebt irgendwas.« Assad nickte wie zur Bestätigung. »Natürlich hat Habersaat damit gerechnet, dass wir die Vergrößerung mitnehmen. Ich glaube, jetzt haben wir die Nadel im Strohballen gefunden.«

»Im Heuhaufen, Assad.« Carl löste behutsam die Klebestreifen an den Ecken der Kopie.

»Bongo«, sagte Assad, und abgesehen davon, dass er Bingo meinte, hatte er recht. Auf der Rückseite klebte die Seite des Fotoalbums mit den vier Fotos.

»Vielleicht steht da etwas über die Herkunft.« Assad löste die Seite vorsichtig ab.

Aber natürlich stand da nichts.

Carl nahm das Blatt und drehte es um. Alle vier Fotos waren eindeutig Teil einer Serie mit Oldtimern als Motiv und höchstwahrscheinlich bei irgendeinem Oldtimertreffen aufgenommen.

Carls Herz machte einen Hüpfer – wie immer, wenn die Ermittlungen urplötzlich in eine neue Phase eintraten. Er musste lächeln. Das war es, wofür man lebte.

»Hier haben wir ihn.« Er versuchte, seine Aufregung zu zügeln, als er auf einen etwa anderthalb Quadratzentimeter großen Bildausschnitt auf einem der Fotos tippte. »Da, ganz hinten auf dem Platz, siehst du ihn? Er blickt rüber zu dem Auto mit dem imponierenden Kühler. Überhaupt ein schickes altes Teil.«

»Aber den Ausschnitt bekommen wir auch nicht deutlicher hin als Habersaat, Carl. Nie im Leben, und wenn wir’s hundert Jahre versuchen.«

Assad hatte recht. Alles in allem hatte Habersaat getan, was er konnte.

»›CI B14G27‹, steht unter dem Foto und ›BMV/BR‹ unten am Rand der Seite. Und da, Carl, was heißt das da über dem schwarzen Auto auf dem Bild daneben? ›TH A20‹. Und über den beiden anderen darunter: ›WIKN 27‹, ›WIKN 28‹. Das wird sich doch in irgendeiner Weise auf die Autos beziehen, oder nicht? Hast du Ahnung von Oldtimern, also außer von der Rostlaube, mit der du uns kutschierst?«

Carl schüttelte den Kopf. »Ich kenne nur ›CI‹, das heißt Citroën. Aber die anderen, ›THA‹ und ›WIKN‹, sagen mir nichts.«

»Recherchieren wir«, schlug Assad vor.

Rose konnte noch nicht mal protestieren, so schnell hatte der Lockenkopf sie mitsamt dem Bürostuhl vom Bildschirm weggeschoben.

»Wir erklären’s dir in einer Sekunde«, sagt Carl, während Assad »Citroën B14G27« ins Suchfenster tippte.

Kein Ergebnis. Und nun?

»Ihr seid ja echte Experten.« Rose war sauer. »Das sind alte Autos, seht ihr das nicht? Sogar sehr alte. Aus den Zwanzigern, genauer gesagt von 1920, 1927 und 1928, wenn ich das richtig lese.«

Carl runzelte die Stirn. Wie peinlich, dass er nicht selbst darauf gekommen war.

»Okay, Rose. Assad, tipp stattdessen mal Citroën B14G 1927 ein.«

Rose hatte recht. Sofort wimmelte es auf dem Bildschirm von blank polierten Wagen in allen Farben. Was hatte man doch in den Zwischenkriegsjahren für elegante Autos produziert!

»Fantastisch. Und welche Automarken kennen wir mit ›TH‹ und ›WIKN‹? Sieh mal nach, Assad.«

»Lass mich mal.« Rose rammte Assad ihren Bürostuhl in die Hüfte.

Binnen Sekunden zauberte sie einen Thulin A von 1920 auf den Bildschirm und zwei Willys-Knighter von 1927 und 1928.

Assad gaffte mit einer Miene, als würde er Geschenke auspacken. »Jetzt kommt’s Carl, wir haben’s gleich!«, frohlockte er, als Rose alle Automarken in einer Suchanfrage bündelte.

»Hallihallo, da ist es ja!« Assad lachte laut auf.

Drei Treffer ergab die Suche, und das oberste Ergebnis war mit Sicherheit das richtige:

Bornholm Rundt 1997 (Fotoserie)

http://www.bornholmsmotorveteraner.dk

Damit war dann wohl auch geklärt, wofür »BMV/BR« stand: »Bornholms Motor Veteranen/Bornholmer Runde«.

Assad sprang vor Begeisterung auf und vollführte einen kleinen Hüpftanz – in Anbetracht seines nicht mehr ganz taufrischen Körpers ein ziemlich schräger Anblick.

»Ja ja, Assad. Wir haben den Fall so gut wie gelöst. Fehlen nur noch ein paar winzige Details. Zum Beispiel, wer das Foto geschossen hat, wer Habersaat die Albumseite geliehen hat, wer der Mann auf dem Foto ist, ob er schuldig ist, wo er sich aufhält und wie Habersaat …«

Assad stoppte abrupt.

»Okay, wir haben’s kapiert, Carl«, sagte Rose. »Also, ich überprüfe mal, ob Habersaats Drucker druckt, und wenn er das tut, drucke ich alles aus, was ich über diesen Oldie-Verein finden kann, okay? Dann hätten wir was, womit wir anfangen können.«

Carl nahm sein Handy. Mist, jetzt war der Akku fast ganz leer. Er gab die Nummer von Polizeikommissar Birkedal ein.

»Carl Mørck hier. Zwei Sachen«, sagte er, nachdem Birkedal sich gemeldet hatte. »Wenn das in Ordnung geht, nehmen wir Habersaats Unterlagen mit nach Kopenhagen ins Präsidium.«

»Ja, also ich glaube, da werden sich die Erben freuen. Aber warum?«

»Wir sind neugierig geworden, irgendwer muss ja mal etwas Interesse aufbringen. Und das Zweite ist …«

»Falls es sich speziell um den Fall ›Alberte‹ handelt, Carl«, unterbrach ihn Birkedal, »müsst ihr direkt mit dem Kollegen sprechen, der seinerzeit damit befasst war. Ein guter Typ, also halt deine Zunge im Zaun, klar? Er gehört nämlich zu denen, die schuften, und er macht seine Sache gut. Ich stelle dich durch. Sein Name ist Jonas Ravnå.«

»Nur eins noch. Habt ihr bei Bjarke Habersaat etwas gefunden, was wir wissen müssten? Irgendwelche Motive für den Selbstmord oder so?«

»Nein, nichts. Sein Computer war voll mit pornografischen Fotos von Homosexuellen und außerdem mit alten Spielen.«

»Wenn ihr mit dem Rechner fertig seid, schickt ihr ihn uns, ja?«

»Gut, selbst schuld. Ich stelle zu Ravnå durch.«

Eine müde Stimme am anderen Ende der Leitung, die auch nicht munterer wurde, als Carl den Anlass seines Anrufs nannte.

»Ob Sie es glauben oder nicht, aber ich hätte Christian Habersaat tatsächlich gern geholfen«, sagte er. »Das Problem war, dass wir zu keiner Zeit irgendetwas Konkretes zu fassen bekamen. Gleichzeitig gab es damals und seither mehr als genug andere Fälle. Sie dürfen auch nicht vergessen, dass es fast zwanzig Jahre her ist.«

Carl nickte, wer wüsste besser als er, wie das Spiel funktionierte. Andererseits: Wenn eins im Leben todsicher war, dann, dass kriminelle Existenzen ihre Aktivitäten nicht einfach irgendwann einstellten.

»Habersaat verdächtigte einen Mann mit einem VW-Bulli, den er auf einem Foto von 1997 lokalisierte. Haben Sie eine Ahnung, wie er zu diesem Verdacht kam? Und hat er Ihnen je davon erzählt?«

»In den letzten fünf, sechs Jahren haben Christian und ich die Geschichte nicht mehr erörtert. Um genau zu sein, habe ich ihm verboten, wieder damit anzukommen, es sei denn, er hätte bahnbrechende Neuigkeiten. Ansonsten, habe ich ihm gesagt, sollte er sich um seine Arbeit als Polizist kümmern, das ganz normale Tagesgeschäft. Hat er denn in den letzten Jahren noch etwas herausgefunden?«

»Und Sie? Sind Sie irgendwann in dem Fall über etwas gestolpert, woraus man einen Schluss hätte ziehen können? Wie sehen Sie die Sache heute?«

»Man hat ja so seine Theorien.«

»Und die laufen worauf hinaus?«

»Da wir keinerlei Bremsspuren gefunden haben, könnte der Fahrer des Fahrzeugs – falls es ein Unfall war – unter Alkoholeinfluss oder Drogen gestanden haben. Aber falls es kein Unfall war, sondern vorsätzlicher Mord, dann fehlt uns komplett ein Motiv. Alberte war nicht schwanger, sie war beliebt, warum hätte man sie also umbringen sollen? Natürlich könnte es ein Lustmord gewesen sein. Vielleicht auch die Tat einer psychisch kranken Person, die plötzlich und willkürlich den Drang verspürte, einen Menschen zu töten und zufällig auf Alberte stieß. Andererseits muss es aber doch einen Grund dafür gegeben haben, warum Alberte überhaupt so früh am Morgen zu dieser Stelle radelte, und dieser Grund ist uns nicht mit Sicherheit bekannt. Wollte sie jemanden treffen? Und warum gerade dort? Denn ich vermute schon, dass sie jemanden treffen wollte und dass sie vom Fahrrad abgestiegen war, um zu warten. Sie hatte es ein Stück entfernt abgestellt, denn sonst wäre sie von den Fahrradteilen verletzt worden. Aber wir haben überhaupt keine Gewebespuren am Fahrrad gefunden. Deshalb denke ich, dass sie etwas zu früh gekommen und ein bisschen herumgelaufen ist und gewartet hat. Vielleicht ja auf den, der sie dann getötet hat.«

»Irgendeine Theorie, wer das gewesen sein könnte?«

»Ja, genau das ist es doch. Wir wissen, dass sie einen Freund hatte, das geht auch aus meinem Bericht hervor. Wir wissen, dass er sich auf der Insel aufhielt, aber ob er vor oder nach dem Unfall verschwunden ist, das wissen wir wiederum nicht.«

»Sie kennen seinen Namen und seinen Aufenthaltsort auf der Insel?«

»Vermutlich wohnte er in einer Art Kommune auf einem Hof bei Ølene, aber wir haben keinen Namen. Der Besitzer, der den Hof vermietete, hatte keinen Vertrag gemacht. Er bekam die fünftausend Kronen für den Zeitraum bar auf die Hand. Ja, er hat sie sogar bei Vater Staat angegeben und versteuert.«

»Vermutlich, sagen Sie. Wie sind Sie auf ihn gekommen? Das steht nicht im Bericht.«

»Ehrlich gesagt, weiß ich das nicht mehr. Höchstwahrscheinlich war Habersaat darauf gestoßen. Der suchte doch Tag und Nacht, vierundzwanzig Stunden lang.«

»Hm. Für welchen Zeitraum kassierte der Hofbesitzer denn Miete?«

»Für sechs Monate. Juni bis November 1997.«

»Haben wir eine Personenbeschreibung des Mieters?«

»Ja. Er war Mitte zwanzig, vielleicht etwas älter. Gut aussehend, langes Haar, etwas hippiemäßig gekleidet. Militärjacke mit aufgenähten Abzeichen, so was wie ›Atomkraft nein danke‹, Sie wissen schon.«

»Und?«

»Ja, das war’s.«

»Nicht gerade viel. Und Sie sind sicher, dass Ihnen der Vermieter alles erzählt hat, was er wusste?«

»Na, das will ich doch hoffen, denn jetzt ist er tot. Vor drei Jahren gestorben.«

Kopfschüttelnd brach Carl das Gespräch ab. So alt durften Fälle einfach nicht werden.

»Ich muss dir ein kleines Detail erzählen, Carl, aber ich bin nicht sicher, ob es dich erfreuen wird«, sagte Rose.

Warum in aller Welt dann dieses diebische Grinsen?

»Ich habe uns zwei weitere Übernachtungen gebucht.«

»Und was ist das Problem?«

»Oh, kein richtiges Problem. Nur dass ihr, du und Assad, zur anderen Seite hin schlaft.«

»Ah, ziehen wir in ein anderes Hotel?«, fragte Assad vorsichtig.

Merkwürdig, dachte Carl, da war er ihm zuvorgekommen.

Rose bedachte sie mit einem Blick, als wären sie verwöhnte Teenager. Also kein anderes Hotel.

»Heißt das, wir ziehen einfach in andere Zimmer um?«, fuhr Assad fort.

»Genau. Nur dass keine Einzelzimmer mehr frei waren, sodass ich euch ein schönes Doppelzimmer gebucht habe. Mit ›Grand lit‹ und Doppeldecke und allem Drum und Dran. Dann habt ihr’s richtig gemütlich.«

13

Oktober 2013

Wie eine anmutige Skulptur lehnte die Frau an einem Fahnenmast auf dem Bahnhofsvorplatz, den Koffer neben sich. Mit ihrer glänzenden dunklen Haut kam sie Pirjo vor wie eine Verhöhnung der Gene, die hier im hohen Norden den Kampf gegen die Dunkelheit überlebt hatten. Wie ein Hohn auf die zwanzig Jahre, in denen Pirjo ihr Leben Atu, seiner Welt und dem Glauben verschrieben hatte – immerfort hoffend, dass sie am Ende sein Herz gewinnen würde. Nein, diese Frau hier war entschieden zu schön und zu anmutig, zu athletisch und exotisch – zu bedrohlich anders.

Eine ganze Weile blieb Pirjo auf ihrem Motorroller sitzen und überlegte, einfach kehrtzumachen. Aber ihr Verstand sagte ihr, dass das keinen Zweck hatte. Nachdem die junge Frau schon die weite Reise auf sich genommen hatte, würden keine zehn Pferde sie daran hindern, den restlichen Weg auf eigene Faust zurückzulegen.

Pirjo durchfuhr ein Zittern. Es war durchaus denkbar, dass sie schwerwiegende Konsequenzen ziehen musste, auch wenn sie es zunächst natürlich im Guten versuchen würde.

Sie ging auf die Frau zu. »Hallo!«, grüßte sie so unbefangen wie möglich. »Ich bin Pirjo, wir haben gemailt. Sie sind also trotzdem angereist. Das ist wirklich schade, denn jetzt haben Sie den Weg umsonst gemacht – ich hatte Sie doch vorgewarnt.« Pirjo lächelte nachsichtig, das wirkte normalerweise. »Aber da das Ganze sicher auf einem Missverständnis beruht oder auf unzulänglicher Kommunikation unsererseits, sind wir gern bereit, Ihnen den Rückflug nach London zu bezahlen und Sie zu informieren, sobald wieder Kurse …«

»Hallo, Pirjo, schön, Sie zu sehen«, unterbrach die Frau sie unbeirrt. »Ja, ich bin Wanda Phinn.« Lächelnd streckte sie die Hand aus, als hätte sie kein Wort von dem wahrgenommen, was Pirjo gesagt hatte. Aber Pirjo wusste es besser. Das sah sie am Blick der Frau. Nein, Wanda Phinn mit den verführerischen Wangenknochen würde nicht lockerlassen, ehe sie nicht vor Atu stand.

»Wir haben Ihnen ein Rückflugticket besorgt, Wanda, haben Sie das gerade mitbekommen?«

»Doch, ja, vielen Dank. Aber ich bin nun mal gekommen, um Atu Abanshamash Dumuzi zu treffen, auch wenn die Kurse ausgebucht sind. Und bevor das nicht geschehen ist, kann ich nicht zurückfahren.«

Pirjo nickte. »Ich verstehe, aber momentan werden Sie Atu leider nicht im Zentrum antreffen.«

Für einen Moment sah die Frau enttäuscht aus, aber sie fasste sich schnell. »Okay, dann warte ich eben. Ich habe mich von London aus nach freien Hotelzimmern erkundigt. Das Freimaurerhotel liegt nur zwei Minuten von hier, da checke ich jetzt erst mal ein. Seien Sie doch so nett und rufen mich an, wenn er zurück ist, ja? Meine Handynummer haben Sie, die steht in der Mail.«

Wenn Raubtiere angreifen, geht dem meist eine Phase tiefster Konzentration und geduldigen Abwartens voraus. Wie die Schlange, die starr daliegt, die Großkatze, die sich flach auf den Boden duckt, der Falke, der kreisend schwebt, ehe er sich urplötzlich herabstürzt – genau so wirkte diese Frau: unerhört entschlossen. Gleichzeitig war ihr Blick betont freundlich und gefasst. Sie schien mit dem Widerstand, den ihre Ankunft auslöste, gerechnet zu haben und genau zu wissen, wogegen sie anzugehen hatte. Es war, als würde sie das Ausmaß von Atus Empfänglichkeit kennen und genau spüren, wie schwach Pirjos Position in diesem Spiel war.

Nur, genau da irrte sie sich, denn auch wenn es Pirjo im Augenblick nicht sonderlich gut ging, war sie weit davon entfernt, sich schwach und verletzlich zu fühlen. Sie hatte zunächst ein paar Zweifel gehegt, zu welchen Mitteln sie greifen sollte. Aber das war jetzt vorbei. Schon öfter hatte sie in vergleichbaren Situationen die Konsequenzen ziehen müssen – ohne dies je bereut zu haben.

Immerhin hatte die Frau selbst die Weichen gestellt und nicht sie, Pirjo.

»Das Freimaurerhotel, sagen Sie?«, nahm sie den Faden auf. »Aber es wäre doch schade, Ihr Erspartes in einen Hotelaufenthalt zu investieren. Sollen wir nicht lieber versuchen, ein kurzes Treffen zu arrangieren, ehe Sie zurückfahren? Ich bin ziemlich sicher, dass sich Atu zurzeit im südlichen Teil der Insel aufhält oder auf der Ebene, die wir das Große Alvar nennen. Dorthin zieht er sich oft zum Meditieren zurück, um mit seiner Seele in Kontakt zu treten. Er möchte dort zwar ungern gestört werden, aber da es Ihnen so wichtig ist, ihn zu sehen, müssen wir es vielleicht drauf ankommen lassen.«

Pirjo zwang sich zu einem Lächeln. Die Frau schien anzubeißen.

»Aber Wanda, und das sage ich jetzt ausdrücklich, damit Sie nicht enttäuscht sind: Dabei muss es bleiben. Ich werde Sie anschließend wieder zum Bahnhof fahren. Dann sind Sie rechtzeitig zurück in Kopenhagen.«

Wanda deutete mit dem Kopf auf den nicht sonderlich stabil wirkenden Gepäckträger der Vespa, auf dem zwei Helme und ein Klappspaten festgeschnallt waren. »Und was wird aus meinem Koffer?«, fragte sie. »Der passt da doch nicht drauf.«

»Nein, das stimmt. Den bringen wir in einem Schließfach unter, und Sie können ihn dann später wieder auslösen.«

Die junge Frau nickte zwar, aber es war nicht zu übersehen, dass für sie der Ausgang der Geschichte noch nicht entschieden war. Im Gegenteil: Sie schien fest davon auszugehen, dass ihr Koffer zu gegebener Zeit schon noch ans Ziel befördert würde.

»Sind Sie schon mal Vespa gefahren, Wanda?«

»Da, wo ich herkomme, tut man nichts anderes«, lautete die knappe Antwort.

»Gut. Sie werden Ihren Rock hochziehen müssen. Und dann halten Sie sich bitte an meiner Jacke fest. Ich habe es nicht so gern, wenn man sich an mich klammert.«

Pirjo riss sich zusammen und ließ dann wieder ihren Charme spielen. Das Schlimmste, was jetzt passieren konnte, war, dass Wanda Phinn Verdacht schöpfte. Nein, sie sollte die Fahrt und die Landschaft genießen und vor allem sicher sein, dass die erste Etappe der Eroberung Atu Abanshamashs reibungslos vonstattenging.

»Öland ist fantastisch, müssen Sie wissen. Während wir fahren, kann ich Ihnen ja schon mal ein bisschen die Sehenswürdigkeiten der Insel zeigen. Wenn Sie dann das nächste Mal herkommen, werde ich eine Rundtour für Sie organisieren«, rief Pirjo.

Wanda hinter ihr starrte zu der verheißungsvollen Insel hinüber. Zu beiden Seiten der Kalmarsundbrücke peitschte der Wind die Wellen zu Schaumkronen. Er hatte auf Ost gedreht und fegte in starken Böen über das Meer auf sie zu.

Wenn wir zu den Windmühlen oben auf dem Kamm kommen, wird sich schon eine Stelle finden, wo ich sie abwerfen kann, überlegte Pirjo. Und wenn der Sturz hart und unerwartet genug ist, muss ich auch nicht mehr nachhelfen.

»Hier gibt es Unmengen von Mühlen«, rief Pirjo. »Die Familien damals wollten sie nicht teilen – sie teilten lieber ihr Land auf und bauten darauf eigene Mühlen. Selbst innerhalb einer Familie zerstückelten sie das Land, bis die Flächen irgendwann so klein waren, dass man davon nicht mehr leben konnte. Um nicht zu verhungern, mussten die Menschen ihre Insel am Ende verlassen.« Sie spürte, wie Wanda hinter ihr nickte, aber auch, dass der Frau die Geschichte der Insel herzlich egal war. Pirjo war das nur recht – so konnte sie ihren Plan gedanklich durchspielen und sich darauf konzentrieren, den Seitenwind optimal zu nutzen.

Auf der Landstraße in Richtung Vickleby und Kastlösa herrschte ungewöhnlich viel Verkehr. Etliche der dort lebenden Künstler luden dieser Tage zu Vernissagen und Atelierbesichtigungen ein, weshalb eine kunstinteressierte Klientel vom Festland auf Inseltour war. Der Verkehr ließ erst südlich dieser Orte nach, leider wurden dort aber auch die Möglichkeiten weniger.

Was antworte ich bloß auf ihre Fragen, überlegte Pirjo. Mehrfach waren sie schon an Hinweisschildern nach Alvar vorbeigekommen, und jedes Mal hatte Wanda wissen wollen, warum sie nicht abbogen.

»Noch nicht!«, hatte sie zurückgerufen. »Atu bevorzugt die Gegend weiter südlich. Dort gibt es zahlreiche vorgeschichtliche Zeugnisse.«

»Also dazu brauchen Sie den Spaten.«

Pirjo nickte und sah wieder nach vorn. Vielleicht war Gettlinge die Lösung, der Abhang dort war steil. Und selbst wenn sie nicht ganz hinauffahren und Wanda direkt vom Rücksitz stoßen konnte, war das doch wohl die beste Stelle für einen »Unfall«.

Pirjo spürte, wie ihre wütende Anspannung zunahm, aber nervös war sie nicht. Es war ja nicht das erste Mal, dass man ihr keine andere Wahl ließ.

»Wir halten hier bei Gettlinge an, das ist einer von Atus Lieblingsorten. Zwar ist nicht hundertprozentig sicher, dass er heute hier ist, aber dann haben Sie diesen besonderen Flecken Erde schon mal kennengelernt.«

Lächelnd kletterte Wanda vom Rücksitz und äußerte sich schmeichelhaft über Pirjos Fürsorglichkeit und die Besonderheit der Gegend.

»Nein, leider kann ich ihn nirgends entdecken, wie ärgerlich«, sagte Pirjo, während sie den Blick über die Landschaft schweifen ließ. Vor ihnen formten mehrere aufrecht stehende Steine die Umrisse eines Schiffs.

»Beeindruckend.« Wanda deutete auf die Steine. »Wie eine Art Stonehenge, nur sehr viel kleiner. Und da steht ja auch eine dieser alten Mühlen! Ist das hier so ein Ort, wo Wikinger begraben sind?«

Pirjo nickte kurz und sah sich um. Die Gegend war flach und einsam. Auf der anderen Seite der Landstraße lag ebenso menschenleer die unfruchtbare Landschaft des Großen Alvar.

Hier auf dieser Seite kam hinter dem Gräberfeld der Abhang. Zwar war er dichter bewachsen, als sie es in Erinnerung hatte, aber das mochte bei der Entsorgungsfrage von Vorteil sein. Es konnte dauern, bis man in diesem Wildwuchs eine Leiche entdeckte. Und wer würde den Fund dann noch mit einer Frau namens Wanda Phinn in Verbindung bringen? Oder gar mit ihr?

Ja, diese Stelle hier war ideal, aber sie musste nach Autos auf der Landstraße Ausschau halten.

»Kommen Sie doch mal hier herüber, Wanda«, rief sie. »Von hier aus können Sie genau sehen, wie die Insel beschaffen ist und warum die Bewohner nach und nach verschwanden.«

Sie deutete auf die Felder unter ihnen im Flachland und weiter westwärts zu den Siedlungen auf beiden Seiten der glitzernden Meerenge.

»Dort drüben auf der anderen Seite des Sunds liegt Kalmar, wo Sie gerade hergekommen sind«, plauderte sie drauflos. »Hier oben im Hochland lebten bis ins späte 19. Jahrhundert Bauern, und hier haben sie das Land immer weiter aufgeteilt, wie ich es vorhin erzählt habe.«

Sie zog Wanda bis zum Rand des Hangs und drehte sie herum. Jetzt raste ihr Puls. »Sehen Sie mal da, die Landschaft auf der anderen Seite der Landstraße. Das ist das Große Alvar, wo ich vermute, dass sich Atu aufhält. Dort drüben gab es bis vor gut hundert Jahren noch fruchtbaren Boden und Weideland, aber die Bauern beuteten den Boden rücksichtslos aus, und das Vieh fraß alles Gras.« Nun packte sie Wandas Arm.

»Ist es zu glauben, dass Menschen nicht in der Lage sind, sich an einem so fruchtbaren Ort mit dem Notwendigsten zu versorgen?«

Wanda schüttelte den Kopf. Sie wirkte ruhig und entspannt. Jetzt musste es passieren – solange kein Verkehr auf der Landstraße war.

»Man sollte Öland die Insel des Egoismus nennen. Überlegen Sie doch mal: Die Bewohner mussten schwarenweise wegziehen, nur weil sie unfähig waren zusammenzuarbeiten!«, rief Pirjo. Dabei packte sie Wandas Arm und versetzte ihr gleichzeitig einen Stoß mit der Hüfte.

Zunächst war die Wirkung genau wie erwartet: Wanda ruderte entsetzt mit dem freien Arm, ihr Oberkörper kippte nach hinten, und sie tat unwillkürlich einen Schritt zurück, ohne Halt zu finden. Im nächsten Augenblick würde sie rücklings fallen und irgendwo weit unten zwischen Sträuchern und Felsen aufschlagen – idealerweise tot, damit der Spaten nicht zum Einsatz kommen musste. »Oh nein!«, schrie Pirjo und spürte, wie Wanda nach ihr griff.

Wanda fiel nicht allein. In einem Reflex klammerte sie sich an Pirjo und zog sie mit sich hinab. Ihre ineinander verkeilten Körper verfingen sich im Gestrüpp des Abhangs, noch bevor der richtig abschüssig wurde. Da lagen sie nun auf verrottendem Laub im Unterholz und starrten einander mit weit aufgerissenen Augen an.

»Wollen Sie mich umbringen?«, zischte Wanda, als sie sich einigermaßen gefasst hatte, und tastete Halt suchend nach Zweigen und Wurzelwerk.

Pirjo war geschockt. Damit hatte sie nicht gerechnet. Und das Schlimmste: Jetzt wusste Wanda Bescheid. Von Stund an würde sie wachsam sein.

Fieberhaft überlegte Pirjo, wie sie unter diesen Umständen noch zum Ziel kommen konnte. Und vor allem, wie sie verhindern konnte, dass Atu von der Sache erfuhr.

»Oh mein Gott, ich … ich …«, stammelte sie und fing an zu zittern. »Bitte verzeihen Sie – was … was da hätte passieren können! Ich hätte gar nicht fahren dürfen, aber es … es ist so lange her, seit ich das letzte Mal einen Anfall hatte. Ich war nicht darauf gefasst, es … es kam wie aus dem Nichts und es … es, es tut mir so leid! Ja, ich bin Epileptikerin aber ich dachte … ich wollte doch nur, … ach …«

Weil sie keine Tränen zustande brachte, sammelte sie etwas Spucke im Mund und ließ sie aus dem Mundwinkel fließen.

»Kommen Sie.« Ohne das geringste Mitgefühl zu zeigen, zog Wanda sie hinter sich her nach oben.

Pirjo merkte, wie ihre Gedanken heiß liefen und sich im Kreis drehten. Sie war nicht mehr sie selbst. Sie ist gekommen, um meinen Platz zu stehlen, hämmerte es in ihrem Kopf. Sie will Atus Kinder gebären und mich zur Haushälterin degradieren. Vielleicht nicht einmal das. Warum bloß hatte sie das nicht rechtzeitig verhindert? Warum hatte sie Wanda nicht bei Atu in Misskredit gebracht? Warum hatte sie ihr überhaupt geantwortet? Warum? Warum? Warum?

»Wenn es Ihnen nicht gut geht, setzen Sie sich jetzt besser nach hinten, und ich fahre«, hörte sie Wandas Stimme hinter sich.

Pirjo drehte sich um. Da stand das Weibsbild in zerrissenem Rock und streckte ihr die Hand entgegen.

»Geben Sie mir bitte die Schlüssel. Geht’s wieder?« Wandas Blick war unmissverständlich.

Sie ist wirklich auf der Hut, dachte Pirjo, und sie weiß, dass sie allen Grund dazu hat.

»Welchen Weg nehmen wir?« Wanda startete bereits den Motorroller.

Pirjo deutete zur Straße. »Auf der Landstraße zurück nach Resmo, dann nach rechts ins Alvar. Wir brauchen etwa zehn Minuten bis dorthin.«

Dann musste es also auf der Heidefläche geschehen. Wie, wusste sie noch nicht, aber dort musste es passieren.

14

Freitag, 2. Mai 2014

Die Nacht im Doppelbett neben Assad war bestenfalls als durchwachsenes Vergnügen zu bezeichnen.

Wie ein verhältnismäßig kleines Wesen eine so variantenreiche Palette an Geräuschen hervorbringen konnte, war Carl ein Rätsel. Er jedenfalls hatte noch nie einen so raschen und penetranten Wechsel zwischen ultraschallartigem Schnarchen und pfeifendem Zischen gehört. Zumindest nicht aus dem Munde eines einzelnen Menschen. Es hörte sich an wie ein Einmannorchester mit übermäßigem Einsatz von Orgelpfeifen – das partout nicht zum Aufhören zu bewegen war. Mit anderen Worten: Assad schlief nicht wie ein Stein, sondern wie eine ganze Geröllhalde. Oder eher noch wie ein grummelnder Vulkan. Das jedenfalls waren Carls entnervte Assoziationen zwischen drei und fünf Uhr in der Früh.

Als das Geschnarche endlich abebbte, atmete Carl erleichtert auf. Aber schon Sekunden später setzte ein unartikuliertes Murmeln aus Assads weit geöffnetem Mund ein, das Carl in seinem Dösen zunächst nicht verstand und als Arabisch einstufte. Doch dann gelang es ihm, vereinzelte dänische Wörter herauszuhören – und sofort war er hellwach.

Hatte Assad da gerade »töten« gesagt? Und »ich vergesse nicht«, während er sich zwischen den Laken wälzte? Carl war sich nicht sicher, richtig gehört zu haben, er sah nur eines ganz deutlich: dass es Assad nicht gut ging! Das war so offenkundig, dass Carl nun erst recht nicht einschlafen konnte.

Deshalb fühlte er sich wie gerädert und beim besten Willen nicht imstande, Assads breites Lächeln zu erwidern, als der endlich die Augen aufschlug.

»Verdammt, Assad, du kannst ja sogar reden, während du schläfst«, konnte er gerade noch sagen, da keifte unten auf der Straße eine Frauenstimme los.

Vom Bett aus reckte Carl den Hals, doch er konnte die Frau nicht sehen, sie musste direkt im Hoteleingang stehen.

Die Frage erreichte ihn von hinten und sehr gedämpft. »Hab ich geredet? Und was hab ich gesagt?«

Carl drehte sich zu seinem Kollegen um und wollte ihm entwaffnend zulächeln, aber der Mann lehnte ernst, blass und in sich zusammengesunken am Kopfende und sah aus wie ein Soldat, der soeben seine Kampfgefährten denunziert hatte.

»Nichts Besonderes, Assad. Ich hab’s jedenfalls kaum verstanden. Aber du hast dänisch gesprochen, und du klangst nicht gerade glücklich. Hattest du Albträume?«

Assads kräftige Augenbrauen zogen sich zusammen, und er wollte gerade antworten, da schrie die Frau unten wieder los.

»Ich weiß, dass du da drin bist, John. Du bist gesehen worden. Du bist mit ihr zusammen gesehen worden!«

Carl war mit einem Satz aus dem Bett und am Fenster. Unten stand eine aparte Frau mittleren Alters und knurrte in Richtung Hoteltreppe wie ein Kampfhund, der Blut geleckt hat.

Ach du Scheiße. War John Birkedal tatsächlich Rose ins Netz gegangen?

Der arme Kerl.

»Ich schlage vor, dass wir uns heute aufteilen«, sagte Carl am Frühstückstisch. Er kämpfte mit bleischweren Augenlidern. Wenn Rose und Assad erst mal abgezogen waren, würde er sich aufs Zimmer verdrücken und Schlaf nachholen.

»Ja, das deckt sich mit meiner Planung.« Rose hatte ihren schwarzen Ornat bereits komplett angelegt. Sie sah aus wie die böse Königin bei Schneewittchen. Kein Wort zu dem morgendlichen Intermezzo vor dem Hotel, keine Entschuldigung für die Ursache dieses Intermezzos. Die Szene zwischen dem Ehepaar Birkedal schien für Rose bereits der Vergangenheit anzugehören. Wie es wohl John Birkedal ging?

»Ich gehe zu Habersaats Haus und beginne mit dem Packen«, fuhr sie fort. »Gestern habe ich eine Bornholmer Umzugsfirma kontaktiert. Die holen mich in zwanzig Minuten hier ab.«

Carl nickte beifällig.

»Und dann habe ich herausgefunden, dass June Habersaats Schwester in einem Pflegeheim ganz in der Nähe lebt. Wäre das nicht eine Aufgabe für dich, Assad?« Sie sah ihn an. »Wo du doch gestern so überzeugend dafür gesorgt hast, dass June garantiert kein Wort mehr über eventuelle Ermittlungsergebnisse ihres Mannes verraten wird. Da wäre es doch ausgesprochen passend, wenn du die Schwester ein wenig löcherst.«

Den Rüffel nahm Assad gelassen entgegen. Rose war trotz allem Rose, und gerade war er mehr damit beschäftigt, Zucker in seinen Kaffee zu schaufeln, ohne dass der überschwappte.

Als sie sich Carl zuwandte, ging sie ungerührt über dessen aschfahlen Teint hinweg und über seinen verhaltenen Protest, ob sie hier etwa der Spielleiter sei.

»Für dich, Carl, habe ich in der Heimvolkshochschule Bornholm um neun Uhr dreißig eine Führung arrangiert. Anschließend, so ist es abgesprochen, fährst du zu dem Ehepaar, das die Schule damals geleitet hat – natürlich nur, wenn du willst, aber davon gehe ich mal aus. Sie wohnen hier ganz in der Nähe.«

Wie um Himmels Willen hatte sie bei ihren nächtlichen Aktivitäten auch das noch eingefädelt?

Carl holte tief Luft und sah auf die Uhr. Es war fünf nach neun! Blieben nicht mal zehn Minuten, um Appetit zu entwickeln, zu essen, Kaffee zu trinken, sich zu rasieren und das Nickerchen zwischenzuschalten, das er so dringend brauchte.

»Ich glaube, Rose, du wirst die Heimvolkshochschule anrufen und den Termin verschieben müssen. Ich habe vorher noch ein paar Kleinigkeiten zu regeln.«

Sie lächelte, als hätte sie damit gerechnet. »Geht in Ordnung. Aber dann klappt es erst wieder übermorgen, denn morgen ist die Schule wegen einer Exkursion geschlossen. Wenn du tatsächlich noch ein paar Tage länger im Hotel schlafen möchtest, ist das für mich okay. Am anderen Ende wartet ja gewissermaßen keiner.«

Carl nickte. Er sah ein, wie sinnlos es war, diesem Weibsstück, das gerade den Henker von Nürnberg, seinen persönlichen Sargnagel und den Stein in seinem Schuh gleichzeitig gab, einen Alternativtermin vorzuschlagen.

»Und wenn ihr dann so weit seid, kommt ihr zum Helfen zu mir nach Listed. Du wirst wohl als Erster fertig sein, Assad, du nimmst dir dann einfach ein Taxi. Was sagst du dazu?«

»Ich sage, dass ich noch niemals einen so leckeren Kaffee gekostet habe.« Damit schwenkte er seine Tasse, während Carl seine Niederlage akzeptierte.

»Und ich sage, dass es vielleicht einfacher wäre, wenn wir beide zusammen loszögen, Assad. Dann muss June Habersaats Schwester eben ein bisschen warten.«

Da klingelte sein Handy. Mit einer Mischung aus Widerwillen und Ehrfurcht betrachtete Carl das Display.

»Ja, Mutter. Was gibt’s?«

Diesen Ausdruck hasste sie. Manchmal lähmte er sie regelrecht, dann war das Gespräch beendet, bevor es richtig begonnen hatte. Leider schien sie sich diesmal nicht die Spur zu ärgern, jedenfalls kam sie sofort zur Sache.

»Wir haben von Sammy aus Thailand gehört. Er hat gestern auf unsere Rechnung angerufen, aber das ist in Ordnung, denn was waren das für Lügengeschichten, die er zu berichten hatte! Nun ist er so weit gefahren, um alles zu regeln, und weißt du was?«

Carl legte den Kopf in den Nacken. Die Erinnerung an Sammy und an das Motiv, weshalb er sich derzeit auf dem bevorzugten exotischen Spielplatz der Dänen tummelte, hatte sich in einen Teil seines Hirns zurückgezogen, den Carl nur selten betrat.

»Sammy ist stocksauer, und das kann ich gut verstehen, denn Ronny hatte sein Testament schon jemand anderem geschickt. Das ist ja fast, als habe er gemeint, sich nicht auf seinen Bruder verlassen zu können, oder?«

Das Testament. Hoffentlich hatte sich Ronny darin ausschließlich auf das Verteilen der ergaunerten Güter beschränkt. Warum nur bekam Carl immer einen schlechten Geschmack im Mund, sobald es um Ronnys Angelegenheiten ging?

»Also, wenn Sammy mein Bruder wäre, würde ich mich schlicht und einfach wegadoptieren lassen«, antwortete er.

»Ach Carl, du alter Witzbold. Käme überhaupt nicht infrage, das würden Vater und ich niemals zulassen.«

Die Heimvolkshochschule lag inmitten von Feldern und Wald und in direkter Nähe zum spektakulären Echotal, der vermutlich größten Sehenswürdigkeit Bornholms. Schulkinder aus ganz Dänemark strömten anlässlich ihres obligatorischen Schullandheimaufenthalts dorthin. Carl hatte oft von dem Tal gehört, es aber nie gesehen, denn da, wo er herkam, fuhr man nicht nach Bornholm, sondern nach Kopenhagen. Der Höhepunkt war der Besuch des Tivoli, wo auf das Karussellfahren stets ein allgemeines Erbrechen folgte.

Eine Fahnenstange mit einem vorsichtig in der Sonne tanzenden Wimpel und ein Findling, in den »Heimvolkshochschule« eingemeißelt war, hießen sie willkommen. Dahinter verstreut lagen eine Reihe roter und weißer Gebäude aus unterschiedlichsten Zeiten, außerdem ein selbst gebastelter Totempfahl und ein Miniatur-Kaffeepavillon, umwachsen von Büschen. Eingefasst war das ganze Gelände von einer gepflegten Hecke.

Vor dem Eingang zur Verwaltung wartete eine hübsche rothaarige Frau. Bei ihrem Anblick richtete sich Assad sofort um die wenigen möglichen Zentimeter auf.

»Willkommen«, sagte sie und schickte sofort vorweg, dass sie zu Albertes Zeit noch nicht an der Schule tätig war. »Aber unser Hausmeister. Außerdem haben wir die betreffenden Jahrbücher, und die ehemalige Direktorin hat während der vielen Jahre, in der sie und ihr Mann die Verantwortung hatten, Tagebuch geführt. Aber zu der eigentlichen Alberte-Geschichte hat sie, soweit ich weiß, nicht viel notiert.«

Assad nickte wie diese Hunde, die sich humorige Menschen gern ins Rückfenster ihres Autos stellen. »Wir möchten zunächst mit dem Hausmeister sprechen«, sagte er mit halb geschlossenen Augen. Flirtete er etwa auch? »Aber vielleicht könnten Sie uns erst mal ein bisschen herumführen? Dann können wir uns Albertes Leben hier besser vorstellen.«

Was mache ich eigentlich noch auf dieser Scheißinsel, fragte sich Carl mit Blick auf Assads nahezu überbordendes Engagement. Das bekommen er und Rose doch ausgezeichnet alleine hin. Vielleicht sollte er am Nachmittag einfach klammheimlich die Fähre nehmen und den beiden das Feld überlassen? Dann blieben ihm auch weitere Nächte neben dem Einmannorchester erspart.

»Einige der Gebäude sind erst später dazugekommen, unter anderem die beiden zur Straße hin, wo die Glaswerkstatt untergebracht ist«, fuhr die Rothaarige fort. »Aber Sie können sich mal anschauen, wo Alberte aß und malte und schlief.«

Je länger der Rundgang dauerte, desto entzückter war Assad – was der Qualität seiner Fragen nicht unbedingt zuträglich war. »Was haben sie zum Frühstück gegessen? Haben sie morgens gemeinsam gesungen? Um welche Zeit saßen sie immer im Kaminzimmer?«

Erst als der Hausmeister erschien, wurde die Führung etwas substanzieller. Dieser Jørgen war ein gut erhaltener Typ mit ergrauten Schläfen, stämmiger Figur und einem offenkundig guten Gedächtnis, was Carls Interesse weckte. Er war seit 1992 an der Schule, aber Albertes Verschwinden und die Frage, wie sie ums Leben gekommen war, hatten natürlich dazu beigetragen, dass das Jahr 1997 stärker in seinem Gedächtnis haftete als die meisten anderen Jahre.

»Sie verschwand am selben Tag, an dem wir in unserem Werkstattgebäude Richtfest hatten. Da hatte ich alle Hände voll zu tun, so etwas vergisst man nicht.« Er führte sie zu einer Gruppe Flachbungalows aus gelbem Backstein. »Hier. Hier schlief sie. Stammershalle heißt das Haus. Die haben alle so komische Namen, zum Beispiel Heiligtum, Døntal und Randkløve. Aber fragen Sie mich nicht, warum. Da müsste ich lange ausholen.«

»Okay, das sind Einzelzimmer«, stellte Carl fest. »Mit Fenstern zur Wiese. Da könnte sie ganz einfach nächtlichen Besuch von außen gehabt haben, nicht wahr?«

Der Hausmeister lächelte. »Nichts ist unmöglich, wenn junge Menschen nachts tanzen gehen, oder?«

Carl musste an Rose denken und schüttelte den Kopf. In Bezug auf sie wollte er sich das lieber nicht ausmalen …

»Aber die Polizei hat die anderen Mädchen im Haus vernommen, und keine glaubte, dass Alberte Männerbesuch auf ihrem Zimmer hatte. Die Wände sind so dünn, das hätten sie bestimmt gehört.«

»Wie sind Ihre Erinnerungen an Alberte? War sie in irgendeiner Weise – auffällig?«

»Tja, meine Erinnerung an sie? Sie war eines der hübschesten Mädchen, die wir während meiner Zeit an der Schule hatten. Nicht nur, weil sie so ein schönes Gesicht und so ausdrucksstarke Augen hatte. Sie bewegte sich graziös wie eine Prinzessin. Ihr Gang war absolut außergewöhnlich, eher ein Schweben oder Gleiten, fast wie Greta Garbo. Sonderlich groß war sie nicht, aber mir kam es immer so vor, als würde man sie in jeder Gruppe sofort bemerken. Wissen Sie, was ich meine?«

Carl nickte. Er hatte Fotos von Alberte gesehen.

»Wer ist Greta Garbo?«, fragte Assad.

Der Hausmeister sah ihn an, als wäre er vom Mond gefallen, und vielleicht war er das ja auch. Wer wusste schon etwas über Assad? Und vor allem: Was schleppte er mit sich herum? Dieser Mann war ein einziges Rätsel.

»Und dann sang sie ja auch noch so schön. Beim Morgensingen hörte man ihre Stimme immer heraus.«

»Mit anderen Worten: Sie war ungewöhnlich attraktiv und etwas ganz Besonderes. Erinnern Sie sich, ob sie mit jemandem hier an der Schule liiert war?«

»Nein, leider nicht. Die Polizei damals hatte mich das auch schon gefragt. Aber hat sich nicht eine der Kursteilnehmerinnen dazu geäußert? Ich weiß nur, dass sie und ein paar andere manchmal den Bus oder ein Taxi nach Rønne nahmen, um auszugehen und sich zu amüsieren. Bier trinken und so. Ich hab auch mal Mädchen und Jungen drüben im Gewächshaus hinter den Sonnenkollektoren schmusen sehen, aber nicht Alberte. Sie war viel mit dem Fahrrad unterwegs. Sie hat gesagt, sie interessiere sich sehr für die Natur auf der Insel, aber wie viel sie davon gesehen hat, weiß ich nicht. Mir war aufgefallen, dass sie oft nur eine halbe Stunde weg war, vielleicht auch kürzer.«

»Das hat ja jetzt nicht so viel gebracht«, sagte Carl eine halbe Stunde später im Auto, als sie auf dem Weg zu dem ehemaligen Direktorenehepaar in Aakirkeby waren.

»Es ist schön hier auf Bornholm.« Assad hatte die Beine aufs Armaturenbrett gelegt und betrachtete die Landschaft.

»Ja, Assad, deine hohe Affinität für Land und Leute ist mir durchaus aufgefallen.«

»Meine was?«

»Du kannst dir hier ja einen Job suchen, wenn du so begeistert bist.«

Er nickte. »Ja, vielleicht. Die Menschen wirken sehr nett und freundlich.«

Carl warf ihm einen prüfenden Blick zu. Meinte er das ernst? Sah ganz so aus.

»Du magst rote Haare, stimmt’s?«

»Nein, nicht besonders. Das ist nur so ein Gefühl, wie es mir im Moment geht, Carl.« Er deutete auf das Display am Armaturenbrett. »Dein Handy klingelt.«

Carl drückte auf den entsprechenden Knopf. »Ja, Rose, was gibt’s?«

»Ich sitze hier im ersten Stock von Habersaats Haus zwischen Bergen von Kartons und Papieren. Ist euch aufgefallen, dass es mehrere Ordner mit Transkriptionen seiner Gespräche mit den damaligen Kursteilnehmern gibt?«

»Wir haben nicht hineingeschaut, aber ja, gesehen haben wir sie.«

»Ich habe ein wenig reingeschaut. Mehrere ihrer Freundinnen erzählen, dass Alberte mit etlichen Jungs herumgemacht hat, was die anderen ziemlich ärgerte, weil die Jungs dann nur noch Augen für sie hatten.«

»Du meinst: Dann hat vielleicht eines der Mädchen sie in den Baum katapultiert?«, grunzte Carl.

»Sehr witzig, Herr Mørck. Aber ich weiß, dass einer ihrer Mitschüler bei ihr etwas weiter kam als die anderen. Sie haben sich geküsst und waren offenbar eine Weile zusammen. Bis sie den anderen kennenlernte.«

»Den anderen?«

»Ja, den, der nicht auf der Schule war. Aber können wir darüber vielleicht später reden?«

»Klar. Aber warum rufst du dann an?«

»Um euch das von den Gesprächsprotokollen zu erzählen und zu fragen, ob euch etwas über diesen Mitschüler zu Ohren gekommen ist, mit dem sie zusammen war. Kristoffer Dalby heißt er.«

»Der Abstecher zur Schule hat uns nicht viel gebracht. Kristoffer Dalby, sagst du? Wir sind auf dem Weg zu den ehemaligen Leitern der Schule, dann fragen wir die doch mal nach ihm.«

Der Mann, groß und schlank, zog sie in die Küche. Er trug eine Cordhose und ein Tweedjackett und hatte einen sorgfältig gestutzten Vollbart. Fehlte nur noch die Pfeife im Mundwinkel, dann hätte Karlo Odinsbo einen perfekten Oxforder Literaturprofessor abgegeben.

Auf der Fensterbank standen mehr Blumentöpfe mit Kräutern als in einer Gärtnerei.

»Darf ich Ihnen meine Frau Karina vorstellen?«

Sie war ganz das Gegenteil, so bunt, schillernd und lächelnd, als sei sie dem Musical ›Hair‹ entsprungen. Hätte sie noch einen Turban aus drei ineinander verschlungenen bunten Tüchern getragen, dann hätten sie und Carls Exfrau Vigga aus demselben Nest stammen können.

»Kristoffer Dalby, sagen Sie?«, wiederholte der ehemalige Schulleiter, nachdem sie am Tisch Platz genommen hatten. »Hm, da müssen uns die Annalen zu Hilfe kommen. Aber lassen Sie uns doch erst einen Kaffee trinken.«

Assad sah sein Gegenüber verwundert an. »Annalen?«

Carl gab ihm einen warnenden Stoß in die Rippen. »Annalen sind alte Jahrbücher, Assad, sonst nichts«, flüsterte er.

Assads Augenbrauen senkten sich. »Ach so«, sagte er anerkennend. Sein Wortschatz war soeben um ein Wort erweitert worden.

»Was sagst du, Karina?«, fragte ihr Mann, während er Kaffee einschenkte. »Kannst du dich an einen Kristoffer Dalby erinnern, in Albertes Gruppe?«

Sie schob die Unterlippe vor. Offenkundig nicht.

»Einen Augenblick«, sagte Carl. »Vielleicht habe ich etwas, das dem Gedächtnis auf die Sprünge helfen kann.« Er wählte Roses Nummer.

»Rose, hast du ein Foto von diesem Kristoffer Dalby? Dann fotografier es doch bitte mal schnell und schick es mir aufs Handy.«

»Nein, von ihm speziell nicht«, sagte Rose. »Aber ich habe eine Fotokopie, auf der die ganze Gruppe abgebildet ist. Habersaat hat alle abgehakt, mit denen er gesprochen hat, und jeweils den Namen dazugeschrieben.«

»Okay, dann knips das mal und schick es her.«

Er wandte sich wieder dem Ehepaar und den Keksdosen zu.

»Gute Cookies.« Assads Hand rotierte zwischen den Dosen.

Carl nickte. »Ja, und vielen Dank auch, dass Sie uns so freundlich empfangen. Hier ist es sehr gemütlich, genauso wie übrigens in der Schule. Es sei Ihr Verdienst, sagt man, dass die jungen Leute sich während ihres Aufenthalts dort wie zu Hause fühlen, noch heute. Es gibt ja wirklich alles, was man sich wünschen kann, einschließlich Kunst an den Wänden, diesem Kleinklavier, behaglichen Aufenthaltsräumen und Sälen mit angenehmer Atmosphäre. Aber ist die Stimmung immer so harmonisch? Entstehen nicht manchmal auch Reibereien zwischen Kursteilnehmern und Lehrern und untereinander?«

»Selbstverständlich«, antwortete Karlo Odinsbo. »Aber ich muss sagen, zu unserer Zeit hielt sich das alles in Grenzen.«

»Wie war es denn damals für Sie alle, eine Kursteilnehmerin auf so tragische Weise zu verlieren?«

»Furchtbar«, antwortete seine Frau, »einfach furchtbar.«

»Die Schule ist sehr alt«, fuhr Carl fort. »Wir haben Fotos von vor hundert Jahren gesehen.«

»Ja, das stimmt, im November 1993 haben wird hundertjähriges Jubiläum gefeiert.«

»Interessant«, schaltete sich Assad ein und wischte die Krümel aus seinen Bartstoppeln. »Hat es während Ihrer Zeit eigentlich noch mehr Geschichten dieser Art gegeben?«

»Ähnliche Geschichten? Oh, wir hatten vor ein paar Jahren eine Serie von Diebstählen, da verschwanden Gitarren und Verstärker und Kameras. Das war nicht lustig, aber dafür hatte Leif, unser alter Dorfpolizist, endlich mal was um die Ohren. Außer ein paar kleinen Diebstählen auf dem Markt oder dem Friedhof passiert ja sonst nichts«, antwortete die Frau.

»Ja, und dann hatten wir noch eine ärgerliche Geschichte mit einem unserer Lehrer, der während eines Kurses starb. Es war zwar ein natürlicher Tod, aber dafür fand man in seinem Besitz eine illegale Waffe.«

Assad schüttelte den Kopf. »Nein, solche Geschichten meine ich nicht. Ich meine so etwas wie den Fall Alberte.«

»Todesfälle, Vergewaltigungen, Gewalt«, präzisierte Carl und nickte Assad zu. Ausgezeichnete Kehrtwendung über den Kekskrümeln.

»Nein, so etwas hat es sonst nicht gegeben. Na ja, vielleicht mit Ausnahme eines Mädchens vor ein paar Jahren, das sich das Leben nehmen wollte. Gott sei Dank ist es ihr nicht gelungen.«

»Aus Liebeskummer?« Carl betrachtete forschend die Gesichter der Eheleute, die sich fragend ansahen. Nein, diese beiden hatten sicher keinen Grund, irgendetwas zu verbergen.

»Ich glaube, es hatte eher mit der Familie zu tun. Unter den jüngeren Kursteilnehmern sind immer einige dabei, die sich nur bewerben, um von zu Hause wegzukommen. Aber nicht immer gelingt es ihnen, Abstand zu gewinnen.«

»Und wie war das bei Alberte? Kam sie auch her, um Abstand zu ihrer Familie zu gewinnen?«, wollte Carl wissen.

»Ja, das war wohl so. Es klang so durch, als wäre ihre Familie streng orthodox. Alberte war Jüdin, wissen Sie.« Eine Sekunde lang sah er Assad fast entschuldigend an, aber der zuckte nur die Achseln.

Na und?, strahlte er aus, was auch immer das bedeuten mochte.

»Ja, also sie war Jüdin, und man hatte sie zu Hause wohl ziemlich an der kurzen Leine gehalten. Sie aß nur koscher, ich meine: Sie hat durchaus einiges aus ihrer Religion und Kultur aus ihrem Elternhaus mitgebracht.«

»Aber emotional zog es sie eher weg von der Familie?«, fragte Carl.

Die Frau lächelte. »Ich glaube, in der Hinsicht war sie wie die meisten Mädchen in dem Alter.«

Aus Carls Hosentasche drang ein Geräusch. Die MMS von Rose.

»Da haben wir ihn«, sagte er und deutete auf eine Person auf dem Gruppenfoto.

»Herbstkurs 1997« stand unter einer Reihe handgeschriebener Namen und Pfeile zu den jeweiligen Gesichtern. »Der, der ganz vorn auf dem Fußboden sitzt, ist Kristoffer Dalby.«

Das ältere Paar kniff die Augen zusammen. »Das ist wirklich sehr klein und unscharf«, sagte Karlo Odinsbo.

»Die Jahrgangsbücher stehen hier im Wohnzimmer. Bist du so lieb, mein Schatz, und holst den Band?«

Karlo Odinsbo stand sofort auf. Carl verfluchte sich im Stillen. In einer Mappe im Hotelzimmer lag eine Vergrößerung des Fotos aus dem Jahrgangsbuch in ziemlich guter Qualität. Wäre keine schlechte Idee gewesen, das Ding mitzunehmen.

»Wollen wir uns das nicht lieber hier drin ansehen?«, schlug Assad vor und zog ebenjene Mappe aus seiner Tasche. »Das ist eine schöne Vergrößerung.«

Na, das fiel ihm ja früh ein!

Er blinzelte Carl zu und legte die Kopie in dem Moment auf den Küchentisch, als der ehemalige Schulleiter mit dem Jahrgangsbuch zurückkam.

»Das ist er«, sagte Assad und deutete auf einen jungen Mann mit Islandpullover und Flusenbart.

Die beiden Eheleute zückten ihre Lesebrillen und kamen näher.

»Doch, an den erinnere ich mich, allerdings nur vage«, sagte der Mann.

»Das meinst du jetzt nicht ernst, Karlo!« Die Frau hatte die Augen zusammengekniffen, ihr Brustkorb hob und senkte sich. War das etwa ein unterdrücktes Lachen?

»Der da, der hat bei unserem Hut-Abend Trompete gespielt, und zwar so falsch, dass die anderen Musiker aufhörten zu spielen. Weißt du das nicht mehr?«

Ihr Mann zuckte die Achseln. Für die Abteilung »Spaß und Ärger« war wohl eher sie zuständig gewesen.

Sie wandte sich an Carl und Assad. »Kristoffer war süß. Sehr schüchtern, aber auf seine Weise eben auch sehr süß. Er wohnte hier auf der Insel. Ein paar von den Hiesigen hatten wir in jeder Gruppe, ansonsten kamen die meisten von Jütland und Seeland, und natürlich hatten wir immer auch ein paar Ausländer dabei. Meist waren die baltischen Länder überproportional stark vertreten. In dem Jahr waren es acht bis zehn aus Estland, Lettland und Litauen, dazu noch zwei Russinnen.«

Sie deutete auf ein Mädchen und presste dann nachdenklich den Zeigefinger auf ihre Wange.

»Hieß Kristoffer tatsächlich Dalby mit Nachnamen? Im Zusammenhang mit ihm kann ich den Namen gar nicht unterbringen. Karlo, überprüf das doch mal im Jahrbuch.«

Der Finger ihres Mannes lief über die Namensliste unter dem Foto.

»Du hast recht, er hieß nicht Dalby, sondern Studsgaard, und von denen gibt es auf der Insel viele. Also, warum bei dem Polizisten Dalby steht, kann ich mir nicht erklären«, sagte er.

»Kristoffer Studsgaard, aber ja!«, rief die Frau. »So hieß er!«

»Man erzählt sich, dass er eine kurze Affäre mit Alberte gehabt habe. Also – wenn man das so nennen kann. Wissen Sie darüber irgendetwas?«, fragte Carl.

Sie bedauerten, es sei schon so viele Jahre her, aber auch damals hätten sie wahrscheinlich nichts dazu sagen können. Insgesamt hätten sie nie sehr viel über das Tun und Lassen der jungen Menschen außerhalb der Schulzeit gewusst.

Unterwegs nach Rønne rief Carl Rose an, um ihr mitzuteilen, dass sie sich um das Einpacken leider allein kümmern müsse – eine Information, die sie nicht sonderlich gut aufnahm. Obwohl das Telefon einiges von ihrer Wut dämpfte, hatten Carl und Assad doch das Gefühl, bei lebendigem Leibe gekocht zu werden. »Wir statten jetzt diesem Kristoffer Dalby einen Besuch ab, also wenn er zu Hause ist«, ergänzte Carl, um dem Gespräch eine andere Wendung zu geben. »Es gibt hier nur einen auf der Insel, und er wohnt gleich außerhalb von Rønne. Das müssten wir mit links schaffen. Anschließend fahren wir zu June Habersaats Schwester. Rose, du schaffst das«, sagte Carl aufmunternd.

Aber sie klang in keiner Weise besänftigt.

15

Oktober 2013

Ha! Epileptikerin!, dachte Wanda. Sie hatte mehr als genug epileptische Anfälle gesehen. Unter ihren sieben Geschwistern war eine geliebte jüngere Schwester, die fast wöchentlich kleine fokale Anfälle gehabt hatte und mindestens einmal im Monat einen großen Anfall, bei dem sie das Bewusstsein verlor. Wanda kannte sich aus mit diesen Anfällen, mit allen Signalen und Symptomen. Die Epilepsie hatte erschreckende und groteske Gesichter, aber selbst wenn man die Bandbreite ihrer Ausprägungen in Rechnung stellte: Mit dem Theater, das Pirjo da spielte, hatte das absolut nichts zu tun …

Als Wanda zum Schalten den Fuß hob, umklammerte die Frau sie von hinten. Sonderbar: Ihr selbst hatte Pirjo vorhin diesen Körperkontakt untersagt.

Wanda warf einen kurzen Blick auf die vor ihrem Bauch verschränkten Hände. Klein und weiß, schon mit Anzeichen eines gewissen Alters, strahlten sie aber auch Unschuld und Verletzlichkeit aus – und offenbar zitterten sie.

Warum zitterten diese Hände? Wovor fürchtete sie sich? Oder waren das doch noch Nachwehen eines epileptischen Anfalls?

Hatte sie, Wanda, ihr unrecht getan? Möglich war es schon, sie war ja keine Medizinerin.

»Jetzt müssen Sie rechts abbiegen«, rief Pirjo.

Als sie nach dem Abzweiger durch die karge Heidelandschaft fuhren, gab Wanda Gas. Die Frau hinter ihr sollte ruhig merken, wer ab jetzt das Tempo und die Richtung bestimmte. Daran sollte sie sich ruhig schon mal gewöhnen. Denn dass ihre Anwesenheit bei Pirjo unerwünscht war, daran bestand kein Zweifel, das hatte Shirley ganz richtig vorhergesehen. Aber da das jetzt ohnehin nicht zu ändern war, musste sie vor allem ruhig bleiben und nach und nach Mittel und Wege finden, diesen Machtkampf zu gewinnen.

Wandas Welt war viel zu lange von einer Mauer begrenzt gewesen, und das wollte sie nie wieder erleben. Wenn Atu mich wiedersieht, werde ich vorsichtig auf ihn zugehen und mich bei ihm für seine Fürsorge in London bedanken. Ich will, dass er sich an unsere Blicke erinnert. Ich werde ihm sagen, dass ich gekommen bin, um ihm zu dienen, ohne Gegenleistung. Dass ich stark und durchtrainiert bin und bereit, Körperarbeit mit seinen Kursteilnehmern zu machen. Er soll verstehen, dass ich unentbehrlich für ihn bin.

»Etwas weiter vorn kommt das Naturschutzgebiet, Wanda. Die Landschaft rechts heißt Mysinge Alvar und links Gynge Alvar. Wahrscheinlich finden wir Atu dort.«

Pirjo klang jetzt glaubwürdiger.

Wanda drehte sich zu ihr um und sah, dass sie breit lächelte.

Zu breit.

»Dein Lächeln ist glasklar, aber den Grund dafür finde ich unklar«, hatte ihr Vater immer gesagt, wenn eins der Kinder mit Hintergedanken zu ihm gekommen war. Seine Lebenserfahrung hatte ihn gelehrt, dass manches Lächeln teurer war als andere. Dass es manchmal nur ein paar Münzen kostete, manchmal aber auch zahlreiche Zugeständnisse.

Ein solches kristallklares Lächeln sah Wanda jetzt auf Pirjos Gesicht. Und es gefiel ihr nicht, denn sie sah keinen Grund dafür.

Sie beschleunigte und legte den Kopf in den Nacken, sodass der Wind ihre Kopfhaut kitzelte. Wie alle jamaikanischen Frauen mit Selbstachtung und Respekt vor der Religion hatte sie ihre Dreadlocks sorgfältig und fest geflochten, ihr Haar glänzte und wirkte wie ein Kunstwerk. Für Wanda luden Haare dazu ein, berührt zu werden, und sie konnte noch immer Atus Hände spüren, damals in London, als sie behutsam und sinnlich darüberglitten. Dieses Gefühl wollte sie wieder erleben, und das war es, was sie im Moment vorantrieb.

»Parken Sie dort drüben bei dem Schild an der Mauer.« Pirjo deutete über Wandas Schulter zu einer frei stehenden, mannshohen Sandsteinmauer, die die Landstraße von der Heidelandschaft trennte.

Sie stiegen ab, und ehe Wanda reagieren konnte, griff Pirjo nach dem Zündschlüssel. Es wirkte fast wie ein Reflex, denn eigentlich schien sie in erster Linie mit ihrem einen Fuß beschäftigt zu sein.

»Bei dem Sturz habe ich mir den Fuß verdreht. Ich fürchte, ich kann Sie nicht begleiten«, sie deutete zu einem Pfad, der hinaus in die flache Landschaft führte. »Im Alvar sind motorisierte Fahrzeuge nicht gestattet. Aber folgen Sie dem Weg einfach ein Stück, dort werden Sie Atu sicher finden. Mit dieser Gegend sind so viele Legenden verknüpft, und Atu sammelt hier draußen Energie, wenn er mit der Natur verschmilzt. Eigentlich ist es hier wunderschön und farbenfroh, aber um diese Jahreszeit gibt es nicht viele Orchideen. Dabei sind sie die charakteristischen Pflanzen dieser Gegend. Hätten Sie das gedacht?«

Pirjo drehte sich zum Motorroller um. Aber dann fiel ihr offenbar etwas ein.

»Um den Zug nach Kopenhagen zu erreichen, müssen Sie in anderthalb Stunden wieder hier sein. Man geht gut eine Viertelstunde zu der Stelle, wo Atu sich gewöhnlich aufhält. Das schaffen Sie also ohne Probleme.«

Pirjo klang jetzt absolut vertrauenswürdig, vielleicht hatte sie sich langsam mit der neuen Situation arrangiert. Dann wollte Wanda auch großherzig sein, letztlich konnte sie die Frau und ihre Situation ja verstehen. Wenn sie erst Atus Auserwählte war, würde sich alles fügen. Auch mit Pirjo.

Wanda spürte ein Ziehen im Zwerchfell. Eine Viertelstunde noch, dann würde sie ihm gegenüberstehen.

Wanda hatte die meiste Zeit ihres Lebens in tropischem, fruchtbarem Klima mit Regen-und Mangrovenwald verbracht. Eine ödere Landschaft als dieses Alvar war ihr nie zu Gesicht gekommen. Am äußersten Rand der ebenen Fläche gab es wohl etwas Grün, aber schon bald war der Weg nicht mehr gepflastert, und auch Gras gab es keines mehr, nur eine undefinierbare weiße Schicht, die an Salz oder Kreide erinnerte. Zu beiden Seiten des Pfads changierten die Farben der flachen Landschaft in matten Tönen zwischen Blassgrün, Braun und Weiß. Weder Vögel noch Insekten waren in der Luft. Der Ort war so einsam, dass sie sich sofort an die Zeit in London erinnert fühlte, als sie tagein, tagaus einen Hintereingang bewacht hatte, weitgehend isoliert von den Menschen, die dort verkehrten. Eine ähnliche Trostlosigkeit und Ödnis empfand sie hier.

Sie lächelte. Trotzdem war das hier anders. Das hier war kein marmorner Hinterausgang am Strand 80. Hier war sie umgeben von Erde und Himmel und frischer Luft.

Wenn Atu hier draußen Frieden findet, dann kann ich das doch wohl auch, dachte sie. Aber wo ist Atu? Wo kann man sich in diesem flachen Nichts verbergen?

Langsam ließ sie den Blick schweifen, auf der Suche nach Orientierungspunkten.

Ein paar Hundert Meter weiter schwankten niedrige Büsche und etwas Schilfartiges im Wind. Auf der einen Seite des Pfades hatte sich Regenwasser in kleinen Tümpeln gesammelt, und auf der buchstäblich steinharten Erde wuchs etwas Gras. Wenn man genauer hinsah, wirkte es, als würden Spuren in die Richtung führen.

Wanda war sich nicht sicher, sie kannte sich mit so etwas nicht aus. Für sie konnten die Spuren ebenso gut von Tieren wie von Menschen stammen, und sie konnten einen Tag oder mehrere Monate alt sein. Trotzdem ging sie in die Richtung.

»Atu, bist du hier irgendwo?«, rief sie mehrmals, doch sie bekam keine Antwort.

Da keimte in ihr ein Verdacht auf.

Hatte diese Frau, dieses durchtriebene Miststück, sie etwa in diese Ödnis gelockt, um dann selbst zu verschwinden?

»Deshalb hat sie sich den Vespaschlüssel geschnappt!«, flüsterte sie. »Mein Gott, bin ich blöd!«

Wanda schüttelte den Kopf über ihre eigene Naivität. Dann drehte sie um und ging zurück.

Ein paar Hundert Meter weiter hörte sie ein Geräusch wie fernes Donnergrollen. Sie blickte auf. Der Himmel war zwar grau, aber die vorbeiziehenden Wolken wirkten weder drohend noch regenschwer. Kam das Geräusch von der Landstraße? Nein, die war doch viel zu weit weg.

Sie rief noch einige Male Atus Namen. Inzwischen war sie sicher, dass Pirjo sie ausgetrickst hatte. Der Rückweg nach Kalmar zum Hotel würde lang werden.

»Morgen nehme ich mir ein Taxi zum Zentrum, und dann werden wir ja sehen, Pirjo, wie dein nächster Schachzug ausfällt«, murmelte sie. »Aber egal, was du dir ausdenkst, am Ende wird es dich selbst treffen.«

Selbst wenn ich im Spiel zurückgeworfen bin, noch ist es mein Spiel, schärfte sich Wanda ein. Da merkte sie plötzlich, dass das undefinierbare Geräusch deutlich näher gekommen war.

Wanda kniff die Augen zusammen und stellte sich auf die Zehenspitzen. Nein, zu sehen war nichts. Aber dafür hörte sie jetzt, was es war: das Tuckern der Vespa auf dem Weg zu ihr.

Hatte Pirjo ein schlechtes Gewissen und kam sie abholen, trotz des Fahrverbots? Oder wollte sie ihr nur die nächste Geschichte auftischen? Sie habe Atu gefunden und gesprochen, und er sähe sich leider nicht imstande, Wanda zu treffen? Irgendetwas in der Art? Garantiert.

Aber diesmal werde ich ihr ins Gesicht sagen, dass ich ihr nicht glaube, beschloss Wanda. Ihre Miene wird sie dann schon verraten.

Sie blieb stehen und beobachtete den gelben Punkt, der rasch näher kam. Pirjo, die jetzt schon deutlich zu erkennen war, musste Wanda in der offenen Landschaft ebenfalls ausgemacht haben, denn sie hielt schnurstracks auf sie zu, hatte es offenbar eilig, sie einzusammeln.

Wanda winkte ihr zu, aber Pirjo winkte nicht zurück.

Die Ärmste, dachte Wanda und fühlte kurz so etwas wie Mitleid mit ihr. Sie weiß einfach nicht, wie sie mich loswerden soll.

Erst als die Entfernung auf zwanzig Meter geschrumpft war und sie Pirjos Gesichtszüge erkennen konnte, bemerkte Wanda ihren Irrtum. Pirjo war alles andere als hilflos. Pirjo war wild entschlossen.

Die ist ja vollkommen verrückt! Die will mich überfahren!, schoss es Wanda durch den Kopf, und ihr Puls fing an zu rasen.

Und dann rannte sie los.

Doch je weiter sie in die Heidelandschaft vordrang, desto feuchter und weicher wurde der Boden. Vielleicht blieb die Vespa in dem Morast ja einfach stecken? Aber nichts dergleichen geschah. Im Gegenteil: Der Motorenlärm wurde immer lauter, der Roller musste bis auf wenige Meter herangekommen sein.

Als sie bereits die Wärme des Motors hinter sich spürte, sprang Wanda mit einem Riesensatz zur Seite – und die gelbe Maschine raste knapp an ihr vorbei. Kurz sah sie Pirjos Miene: irritiert zwar, aber eiskalt. Nichts würde sie aufhalten, daran gab es keinen Zweifel. Schon stemmte sie die Füße auf den Boden, warf den Roller herum und beschleunigte so stark, dass Steinchen und Erdbrocken unter dem Hinterrad wegspritzten.

Du weißt nicht, dass du an die schnellste Frau geraten bist, die du je gesehen hast, Pirjo, dachte Wanda, schlüpfte aus ihren Schuhen und spurtete barfuß los.

Aber Schnelligkeit allein reichte hier nicht.

Wandas Spezialität auf der Aschenbahn des Nationalstadions waren vierhundert und achthundert Meter gewesen. Bei diesen beiden Strecken fühlte sie sich völlig eins mit dem Boden und ihrem Atem. Aber der Boden hier war uneben, unvorhersehbar, und die vielen kleinen und größeren Steine stachen ihr in die Fußsohlen.

Das halte ich nicht lange durch, hämmerte es in ihrem Kopf – im Rhythmus mit dem rasenden Puls. Wenn Pirjo tatsächlich Jagd auf mich macht, muss ich ihr ausweichen wie der Matador beim Stierkampf.

Schon wieder spürte sie den Roller hinter sich, der untertourige Motor heulte ihr in den Ohren. Aber seltsamerweise hatte sie keine Angst.

Sie machte sich bereit, um erneut zur Seite zu springen. Vielleicht schaffte sie es ja sogar, Pirjo im Vorbeirauschen vom Roller zu stoßen? Doch in diesem Moment wurde der Boden wieder morastig – zu weich, um sich abzudrücken. Also sprintete sie kurz entschlossen weiter.

Erst in der Sekunde, als der Motorroller sie fast erreicht hatte, blickte sie über die Schulter. Jetzt!, dachte sie, wich zur Seite aus, drehte sich sofort um – wild entschlossen, Pirjo von der Vespa zu stoßen. Sie sah gerade noch Pirjos verzerrtes Gesicht und einen kompakten Spaten auf sich zurasen.

Und dann sah Wanda nichts mehr.

16

Freitag, 2. Mai 2014

»Assad, lass uns mal den fraglichen Baum am Skørrebrovej ansehen, der muss hier irgendwo an der Landstraße stehen.« Carl tippte auf ein Kreuzchen auf der Karte, nicht weit von Aakirkeby entfernt.

»Okay. Aber sollten wir dann nicht lieber hinternrum fahren, also die gleiche Strecke nehmen wie der Typ, der sie umgefahren hat?«

»Hintenrum, Assad, nicht hinternrum. Warum nicht, aber woher willst du wissen, welche Strecke er genommen hat?« Carl verfolgte, wie Assads dicht behaarter Finger über die Karte glitt, während Assad den Weg kommentierte.

»In Aakirkeby fahren wir die Straße Vesterbro runter, dann weiter auf dem Rønnevej, und anschließend biegen wir rechts ab in den Vestermarievej. Von dem könnte er nach rechts in den Kærgårdsvej gefahren sein, um in den Skørrebrovej zu gelangen. Aber das glaube ich nicht. Ich glaube, er ist ganz bis zur Einmündung des Skørrebrovej gefahren, rechts eingebogen und dann mit Karacho losgebrettert, denn dort in der Kurve haben die beiden Alten gewohnt, die das Auto gehört haben.«

»Hm. Streng genommen kann er auch von Norden kommend in den Skørrebrovej abgebogen sein, Assad. Aber das ist egal, wenn er, wie du sagst, vom Vestermarievej gekommen ist.«

»Eigentlich kann er kaum anders gefahren sein.«

Carl nickte.

Kaum waren sie nach rechts in die schmale Straße eingebogen, gab Carl Gas. Bis zur ersten Kurve mit dem Bauernhof der beiden Alten waren es zirka sechshundert Meter, bis zu der Baumgruppe an den Feldern dann noch mal gut anderthalb Kilometer. An einer so gottverlassenen Stelle bot es sich geradezu an, den Motor hochzujagen.

Die Reifen quietschten, als sie durch die Kurve jagten, das war zweifellos noch im Haus der beiden Alten zu hören gewesen.

»Das Stück hier ist flach wie ein Pfannkuchen, Carl. Wenn Alberte am Ende der Straße mit dem Fahrrad stand und wartete, muss sie das Auto die letzten fünf-, sechshundert Meter ganz klar gesehen haben.«

»Ja. Und was sagt dir das?«

»Ich weiß nicht. Vielleicht, dass sie auf das Auto gewartet und es vielleicht sogar wiedererkannt hat, aber nie im Leben damit gerechnet hätte, dass es direkt auf sie drauffährt.«

Carl sah zu seinem Assistenten hinüber. Das war in etwa das, was er auch dachte.

»Möchtest du nicht etwas vom Gas gehen?« Assad schielte ängstlich zum Tacho.

Carl nickte, beschleunigte aber weiter auf hundert. Sollte es einen Effekt geben, musste Power dahinterstecken. Kurz bevor sie die fragliche Baumgruppe erreichten, brach der Wagen aus. Carl hörte zwar, dass Assad irgendetwas auf Arabisch schrie, aber er musste sich mächtig konzentrieren, denn der ganze Wagen bebte, als er auf den Seitenstreifen geriet und dann quer über die Straße auf das gegenüberliegende Bankett rauschte. Erst dort machte Carl eine Vollbremsung. Dreißig Meter, dann stand das Auto, eine rabenschwarze Bremsspur hinter sich.

»Beinahe hätte ich meine Zunge verschluckt, Carl. Das musst du nicht noch mal machen.«

Carl biss sich auf die Oberlippe. Nun blieben nur noch zwei Möglichkeiten.

»Nach dem Unfall war keine Bremsspur zu sehen, oder?«

»Nichts, nirgends.«

»Dann ist das Auto also nicht so schnell in die Kurve gefahren wie ich, oder?«

»Gott sei Dank für den, der gefahren ist«, kommentierte sein Beifahrer trocken.

»Deshalb war es also Mord, oder?«

»Das war es wohl.«

»Ja, denn das Auto hat erst nach der Kurve beschleunigt, eine andere Möglichkeit gibt es nicht. Und da Alberte auf dieser Seite der Bäume stand – sonst wäre sie in die andere Richtung geschleudert worden, weg von den Bäumen –, kann der Fahrer nicht behaupten, er habe sie nicht gesehen. Dazu hatte er nämlich reichlich Zeit.«

»Könnte es ein Idiot gewesen sein, Carl, der nicht auf die Straße geschaut hat?«

»Dann hätte sich Alberte wohl einfach auf den Seitenstreifen zurückgezogen, und nichts wäre passiert. Nein, sie hegte keinen Verdacht gegen den, der auf sie zufuhr. Aus irgendeinem Grund dachte sie an alles, nur nicht an Gefahr.«

Das charakteristische Raspeln von Assads Bartstoppeln war zu hören. Er dachte also nach.

»Du überlegst, ob er vielleicht doch nicht so schnell fuhr.«

»Schnell schon. Aber nur im Verhältnis zu den Umständen und der Beschaffenheit der Straße. Vielleicht irgendetwas zwischen siebzig und achtzig Stundenkilometern.«

Unwillkürlich sahen sie nach oben. Es war plötzlich, als hinge Alberte noch in den Ästen und nickte ihnen zu. Carl wandte den Blick ab. Wie kam es, dass er bei diesem Fall gegen eine so starke innere Abwehr angehen musste?

Sie stiegen aus. Sehr schnell stellten sie fest, warum man das Mädchen bei der Suche nicht sofort dort oben hatte hängen sehen, obwohl das Laub der drei Bäume damals schon abgefallen war.

»Carl, was ist das Grüne da oben in den Bäumen?«

»Schmarotzerpflanzen, glaube ich. Efeu oder so was.«

Assad nickte, es schien ihm etwas peinlich zu sein. Botanik gehörte nicht zu seinen Spitzenkompetenzen.

»Das wirkt fast, als hätten die Bäume schon ihre Blätter.«

Den Blick nach oben gerichtet, umrundeten sie die Baumgruppe. Aus jeder Wurzel wuchsen mehrere kräftige Stämme, die sich nach oben hin vielfach gabelten und verzweigten und damit reichlich Möglichkeiten boten, dass sich ein Körper in der Krone verfangen konnte.

»Sie hing zwischen den niedrigeren Astgabeln, in zirka vier Metern Höhe. Als sie hochgeschleudert wurde, muss sie sich einmal gedreht haben, sonst hätte sie nicht mit dem Kopf nach unten gehangen, oder, Assad?«

Der schien die Flugbahn im Geiste nachzuvollziehen und nickte schließlich. »Habersaat kam oben von der Hauptstraße, den Almindingsvej, angefahren«, sagte er nachdenklich. »Damit ist er gewissermaßen von der verkehrten Seite her gekommen, wo es am schwierigsten war, sie hinter diesen Schmarotzern zu sehen – wenn wir davon ausgehen, dass sie schon damals dort waren. Aber angesichts des Alters des Baumes und der Größe des Efeus ist das nicht unwahrscheinlich. Dann war es ein Glück, dass er sie überhaupt entdeckt hat.«

»Ein Glück? Na ja, doch, vielleicht. Nur nicht für ihn selbst.«

Assad winkte Carl zu sich. Hinter den Bäumen führte ein Feldweg zu einem einige Hundert Meter entfernten Bauernhof. Zur anderen Seite hin, Richtung Hauptstraße, lag das gelbe Hauptgebäude eines weiteren Hofs. Das waren die beiden einzigen Spuren von Zivilisation in der Nähe.

»Und da drinnen, Carl, haben sie das Fahrrad gefunden.« Assad deutete über den Feldweg auf ein dichtes grünes Gestrüpp unter einer weiteren Baumgruppe. Erstaunlich, dass das Fahrrad so weit geflogen war.

»Denken wir dasselbe, Assad?«

»Keine Ahnung. Ich denke jedenfalls, dass es ein merkwürdiges Auto gewesen sein muss, das einen Frauenkörper auf diese Weise durch die Luft schleudern konnte.«

»Und das Fahrrad?«

»Ich glaube, dass sie es auf dem Standfuß abgestellt hatte und dem Auto entgegengegangen war. Dass der Wagen erst sie und gleich danach das Fahrrad erfasste und dass es wie sie durch die Luft geschleudert wurde, nur eben schräger.«

»Ständer, Assad, nicht Standfuß. Und ja, das denke ich auch.«

Schweigend versuchten beide, sich den Ablauf vorzustellen. Wie das Fahrzeug am anderthalb Kilometer entfernten Bauernhof vorbeigerast war. Wie der Fahrer immer verbissener Gas gab. Wie er dann an der nächsten Kurve das Tempo verringerte.

»Hier an der Kurve, glaube ich, haben der Fahrer und Alberte Augenkontakt«, sagte Carl. »Sie hat das Fahrrad hinter sich abgestellt und tritt vor. Vielleicht winkt sie. Sie freut sich und lächelt, und dieses Lächeln nimmt sie mit in den Tod. Ich glaube nicht, dass sie Angst hatte, denn sie ist voller Erwartung. Der Wagen beschleunigt erst im allerletzten Moment und trifft sie, sodass sie von der Fahrbahn und hoch zwischen die Äste geschleudert wird. Der Fahrer bekommt den Wagen sofort wieder unter Kontrolle, trotzdem streift er das etwas weiter entfernt stehende Fahrrad. Deshalb landet das Rad ein gutes Stück rechts neben der Straße.«

Carl sah wieder in die Richtung, aus der das Auto gekommen sein musste. »Sehr wahrscheinlich hat der Fahrer beim größten Teil der Strecke den Fuß nicht auf der Bremse gehabt. Erst nachdem er sie angefahren hat, nimmt er den Fuß vom Gaspedal, gleitet in eher normaler Geschwindigkeit an dem gelben Hof linker Hand vorbei, bis er auf den Almindingsvej stößt. Und weg ist er. Einverstanden, Assad?«

»Verdammtes Schwein«, murmelte Assad, also sah er es wohl genauso. »Aber was für ein Auto konnte sie bei so geringem Tempo bis da hinaufschleudern?«, fuhr er fort, den Kopf im Nacken.

»Ich weiß es nicht, Assad. Ein Schneepflug vielleicht, aber noch war ja gar kein Winter. Außerdem: Wäre so ein Riesenteil vorbeigefahren, wäre sie ihm doch ausgewichen. Aber du hast recht, das Fahrzeug, das sie anfuhr, muss irgendeine besondere Vorrichtung gehabt haben.«

»Warum haben sie es dann nicht gefunden? Sie haben doch überall auf der Insel danach gesucht. Und selbst wenn sie nur die Videoaufzeichnungen der Fährabfahrten für die beiden ersten Tage nach dem Unfall durchgesehen hätten – so ein Fahrzeug wäre ihnen doch aufgefallen, oder?«

»Sicher. Es sei denn, das, was Alberte in den Baum geschaufelt hat, wäre etwas gewesen, das sich leicht an-und abmontieren und aus dem Weg schaffen ließ, Assad.«

»Ja, aber was? Denkst du auch an den Bulli?«

»Natürlich tue ich das.«

»Das muss vorn auf dieser auffälligen Stoßstange gesteckt haben, denn die allein wird wohl nicht ausgereicht haben.«

»Nein, bestimmt nicht. Okay, das müssen wir die Techniker noch mal fragen.«

Carl sah wieder hinauf in die Baumkronen und stellte sich die Silhouette des toten Mädchens vor. Für einen Moment empfand er so etwas wie Wehmut, aber auch eine Art Andacht, so wie wenn man auf heiligem Boden steht. Wäre er Katholik, hätte er vermutlich das Kreuzzeichen geschlagen, aber das war er nun wirklich nicht. Auf sonderbare Weise fühlte er sich traurig und leer.

Er sah zu Assad, der ihm den Rücken zuwandte. »Sag mal, Assad, haben Muslime etwas, womit sie die Toten ehren, ein Gebet oder so?«

Assad drehte sich still zu ihm um.

»Schon geschehen, Carl. Schon geschehen.«

Während sie an Feldern und schattigen Wäldchen vorbeifuhren, stellte sich Carl vor, wie auf der anderen Straßenseite die hübsche Alberte erwartungsvoll und mit wehendem Haar ihrem Tod entgegenradelte.

»Kristoffer Dalby wohnt drüben in Vestermarie. Wir müssen dieselbe Straße zurückfahren und noch ein Stückchen weiter«, erklärte Assad und nahm das Handy vom Ohr. »Das eben war Kriminalassistent Jonas Ravnå. Er sagt, Dalby sei jetzt Lehrer. Und dann hat er mir noch etwas erzählt, aber ob das so gut ist, weiß ich nicht.«

»Und? Jetzt mach’s doch nicht so spannend.«

»Sie haben das Fahrrad gefunden.«

»Und das ist nicht gut?«

»Na ja. Offenbar hatten sie es zehn Jahre lang aufbewahrt und dann einfach weggeworfen. Am 25. Februar 2008, um genau zu sein.«

»Ist das nicht irrelevant, also dass sie es weggeschmissen haben? Sie haben es doch wiedergefunden.«

»Schon, aber das war wohl Zufall. Einer der Ortsansässigen hat das Fahrrad, als es 2008 auf dem Haufen ausgemusterten Gerümpels lag, als Albertes Rad wiedererkannt. Er hatte seinerzeit ein Foto davon in der Zeitung gesehen. Deshalb hat er es mitgenommen.«

»Und? Worauf willst du hinaus?«

»Er nahm es, weil es besonders war und eine besondere Geschichte hatte. Dann hat er es in eine Schrottskulptur eingeschweißt, die er …«, er blickte auf seine Notiz, »… ›Schicksalstopia‹ nannte.«

»Allmächtiger! Und wo steht das sogenannte Kunstwerk jetzt?«

»Wir haben Glück, denn es war gerade auf einer Ausstellung in Verona, aber jetzt ist es wieder nach Hause gekommen.«

»Und wo ist das?«

»In Lyngby. Lustig, nicht? Da donnerst du jeden Tag durch, wenn du vom Präsidium nach Hause fährst.«

Sie fanden die Straße zu der alten Kate, in der Kristoffer Dalby wohnte, nordwestlich von Vestermarie, das im Grunde nicht mehr als eine bescheidene Häusergruppe war. Dalbys Grundstück war vermutlich das kleinste weit und breit, trotzdem war darauf Platz für mehrere Schaukeln, Rutschbahnen und Sandkästen.

»Glaubst du, wir sind falsch?«, fragte Assad.

Carl warf einen prüfenden Blick auf das Navi und schüttelte den Kopf. Dann deutete er auf den Briefkasten am Straßenrand. »Kristoffer und Inge Dalby«, war dort zu lesen und auf einem kleinen Schild darunter »Matthias und Camilla«.

Sie klingelten an der Haustür. Ein Eimerchen neben der Treppe fiel ihnen auf, in dem mindestens fünfzig Kippen steckten. Na, hier steht aber einer unterm Pantoffel, dachte Carl, während hinter der Tür ein Rumoren zu hören war.

»Wir gehen sofort ans Eingemachte, Assad«, konnte er eben noch sagen, bevor ein Mann in ausgetretenen Latschen die Tür öffnete.

Daran, dass es sich um Kristoffer Dalby höchstpersönlich handelte, konnte kein Zweifel bestehen, obwohl der Mann deutlich mehr Speck auf den Rippen hatte und sein Bart inzwischen zottelig und grau gesprenkelt war. Heute würde sich Alberte bestimmt nicht mehr nach ihm umdrehen.

Kaum hatten sie ihr Anliegen vorgetragen, fiel seine freundliche Miene in sich zusammen, und sofort leuchteten bei Carl sämtliche Warnlampen auf. Assad schien es ähnlich zu gehen, wie er aus dessen Miene schloss.

Die typische Reaktion von Menschen, die etwas zu verbergen hatten.

»Sie haben uns erwartet?«, stellte Carl fest.

»Ich verstehe nicht, was Sie meinen.«

»Sie sind etwas schockiert, dass wir in diesem Zusammenhang zu Ihnen kommen, das sehe ich doch. Also muss man annehmen, dass Sie genau das befürchtet haben. Gibt es da etwas, worüber Sie in den vergangenen zwanzig Jahren nachgedacht haben, Kristoffer?«

Kristoffer Dalbys Gesichtszüge wurden plötzlich irgendwie klein: eingezogene Wangen, die Lippen zusammengepresst, die Augen zugekniffen. Was für eine absonderliche Reaktion.

»Kommen Sie herein«, sagte er widerstrebend.

Zwischen einem Berg Holzspielzeug auf einem mit Straßen, Ampeln und Häusern bedruckten Spielteppich standen Stühle, die Dalby ihnen hinschob. Im Zimmer herrschte ein farbenfrohes Durcheinander. Auf der Fensterbank stand die Trompete, mit der er einst seine Umgebung hatte becircen wollen.

Sie war ziemlich eingestaubt.

»Haben Sie viele Kinder?«, fragte Assad.

Sein Versuch zu lächeln misslang. »Wir haben zwei, aber die wohnen nicht mehr zu Hause. Meine Frau ist Tagesmutter.«

»Ach so! Ja, wir wollen niemandes Zeit vergeuden, deshalb kommen wir gleich ans Angemachte, Kristoffer«, sagte Assad. »Warum heißen Sie nicht mehr Studsgaard? Haben Sie etwa geglaubt, etwas so Simples wie ein neuer Name würde es uns erschweren, Sie zu finden? Aber dann hätten Sie vielleicht nicht in ein Haus ziehen sollen, das so nahe an der Heimvolkshochschule liegt, oder?«

Was war denn das für ein krauser Satz gewesen? Und weshalb »Zeit vergeuden«?

Carl sah sich um. Gerahmte Fotos von zwei Teenagern auf einem uralten Kasten von analogem Fernseher. Im Regal Massen von Videokassetten. Dass es so was noch gab.

»Ich verstehe nicht, was Sie meinen. Ich habe den Namen gewechselt, weil meine Frau nicht Studsgaard heißen wollte, und da habe ich ihren angenommen.«

»Hören Sie, Kristoffer. Wir fangen einfach von vorn an: Wir wissen, dass Sie einmal mit Alberte zusammen waren. So weit sind wir uns doch einig, oder?«, schaltete sich Carl ein.

Ihr unfreiwilliger Gastgeber neigte den Kopf auf die Seite und sah über den Fußboden. »Es stimmt, dass Alberte und ich etwas miteinander hatten. Aber das war ehrlich gesagt recht unschuldig und dauerte höchstens zwei Wochen.«

»Aber Sie waren richtig verliebt in sie, nicht wahr, Kristoffer?«, fragte Assad.

Er nickte. »Ja, das war ich wohl. Alberte war so unglaublich hübsch und so süß, und da …«

»Und da haben Sie sie umgebracht, weil sie lieber mit einem anderen zusammen sein wollte, stimmt’s?« Assad bohrte weiter.

Jetzt sah Kristoffer Dalby die beiden verwirrt an. »Nein … um Himmels Willen, wie … kommen Sie denn darauf?«, stotterte er.

»Hat es Ihnen denn nicht sehr wehgetan, dass sie nicht mehr mit Ihnen zusammen sein wollte?« Assad machte Druck.

»Doch, ja, natürlich. Aber das ist ein bisschen kompliziert.«

»Dann erklären Sie’s uns, wenn es so kompliziert ist«, sagte Carl.

»Hören Sie, meine Frau kommt bald nach Hause und wir haben zurzeit eine Phase, wo es nicht ganz so gut läuft mit uns. Deshalb wäre ich Ihnen dankbar, wenn wir uns etwas beeilen könnten, wäre das möglich?«

»Aber warum denn, Kristoffer? Haben Sie Ihrer Frau denn nicht alles erzählt? Oder weiß sie etwas, was sie nicht wissen dürfte? Haben Sie sich ihr anvertraut und fürchten sich jetzt vor ihrer Reaktion?«

»Ach, das hat doch alles gar nichts miteinander zu tun. Wissen Sie, wir haben zwei Kinder, die gerade die Schule abgeschlossen haben, und die kommen, gelinde gesagt, null zurecht. So was schlägt einem ziemlich aufs Gemüt, das verstehen Sie doch?«

»Na klar. Aber Sie sagen ja selbst: Das hat eigentlich nichts mit Ihnen und Alberte zu tun? Warum darf Ihre Frau das dann nicht hören?«

Er seufzte. »Inge und ich waren schon im Frühjahr 1997 ein Paar. Als wir auf die Heimvolkshochschule kamen und Alberte dort auftauchte, waren wir also schon ein halbes Jahr zusammen. Ich will das nicht alles wieder aufwärmen. Jedenfalls nicht im Moment.«

»Aha. Soll das heißen, dass Alberte Inge den Freund ausgespannt hat?«

Kristoffer Dalby nickte kaum merklich. »Inge war damals total außer sich – und ist es bis heute! Damals habe ich sie betrogen, und das vergisst sie einfach nicht.«

»Ihre Frau hasste also nicht nur Sie, sondern auch Alberte?«, folgerte Carl. Er wandte sich an Assad. »Was steht im Bericht? Wurde Inge Dalby im Zusammenhang mit dem Mord an Alberte verhört?«

»Mord? Wieso Mord?« Kristoffer Dalby rutschte bis an die Stuhlkante vor. »Das war doch ein Unfall! Das stand doch in allen Zeitungen!«

»Mag sein, aber wir haben da eine abweichende Theorie. Was sagst du, Assad, wurde sie vernommen?«

Assad schüttelte den Kopf. »In der Gruppe gab es überhaupt keine Inge Dalby.«

Hier schüttelte der Lehrer den Kopf. »Blödsinn, sie war …« Er unterbrach sich mitten im Satz und nickte kurz. »Nein, das stimmt. Damals hieß sie Inge Kure, aber sie mochte den Mädchennamen ihrer Mutter lieber. Hier auf der Insel heißen so viele Leute Kure, Studsgaard, Pihl und Kofoed. Aber das wissen Sie sicher. Als wir heirateten, entschieden wir uns deshalb für den etwas weniger gebräuchlichen Namen ihrer Mutter. Das war’s.«

Assad legte das Jahrbuch mit dem Klassenfoto vor sich auf den Couchtisch und ging die Namen darauf durch. »Inge Kure, hm. Doch ja, da ist sie. Sie steht direkt hinter Alberte.«

Carl rückte näher heran. Ein etwas fülliges Mädchen mit dunklen lockigen Haaren, sehr durchschnittlich, nicht besonders hübsch. Der absolute Kontrast zu dem Engel in der ersten Reihe, der das gesamte Szenario erstrahlen ließ.

Assad blätterte weiter. »Wir müssen wohl trotzdem mit Ihrer Frau reden«, sagte er.

Dalby seufzte, biss sich in die Wange und versicherte ihnen, dass sie beide nicht das Geringste mit Albertes Tod zu tun hätten. Alberte sei nur ein Mädchen in dem Jahrgang gewesen, auf das alle Männer ein Auge geworfen hätten, weshalb die meisten Mädchen sie nicht sonderlich mochten. Sicher, Alberte war beliebt, aber ihre Gegenwart störte die Harmonie, die doch am ehesten dann entstünde, wenn alle in etwa dieselben Voraussetzungen »auf dem Feld der Romantik« mitbrächten. So drückte er es aus. Es wirkte irgendwie einstudiert.

»Waren Sie verbittert, als Alberte Sie sitzen ließ?«, fragte Carl.

»Verbittert? Nein. Verbittert hätte es mich vermutlich, wenn sie sich für einen anderen aus der Schule entschieden hätte. Aber so war es ja nicht.«

»Nahm Inge Sie ohne Weiteres zurück?«, fragte Assad.

Er nickte und seufzte. Bedeutete dieses Seufzen etwa, dass er es seither bereute?

»Alberte fand also einen Neuen außerhalb der Schule, sagen Sie? Wer war denn das?«, fragte Carl.

»Ich weiß es nicht genau, aber Alberte erwähnte, dass er bei Ølene in einer Kommune lebte. Mehr habe ich auch nicht erfahren. Wie wohl eigentlich keiner von uns auf der Schule.«

Auf diesem Weg also war Habersaat der Kommune auf die Spur gekommen.

»Wahrscheinlich ein ziemlicher Don Juan«, fuhr Kristoffer fort.

»Wie kommen Sie darauf? Hatte er noch andere Freundinnen an der Schule?«

»Äh, nein. Jedenfalls weiß ich davon nichts.«

»Und woher wissen Sie dann, dass er ein Don Juan war?«

»Keine Ahnung. So habe ich das halt empfunden, weil er Alberte bekam.«

»Haben Sie ihn nie gesehen?«

Er schüttelte den Kopf.

»Sind Sie sicher? Schauen Sie sich das mal an!« Assad legte ihm das Foto von dem Mann vor, der aus dem VW-Bulli stieg. »Den Typen haben Sie nie gesehen? Auch nicht, als er vielleicht mal vor der Schule auf Alberte wartete?«

Kristoffer nahm das Foto und fischte umständlich seine Lesebrille aus der Brusttasche. Carl sah Assad an, und der zuckte die Achseln. Ja, das beobachteten sie beide: Kristoffer Dalbys Reaktionen wirkten in sich schlüssig und nachvollziehbar. Seine zurückgenommene Art und seine Angst, alte Geschichten auszugraben, waren durchaus geeignet, den Schock zu erklären, mit dem er auf ihren Überraschungsbesuch reagiert hatte.

»Das Foto ist sehr unscharf, aber nein, ich glaube nicht, dass ich ihn schon mal gesehen habe. Allerdings erinnere ich mich, dass unten an der Landstraße bei der Schule öfter ein VW-Bus parkte. Der war auf jeden Fall hellblau wie dieser hier, und soweit ich mich entsinne, war er hinten ebenfalls geschlossen, ohne Seitenfenster. Von vorn habe ich ihn allerdings nie gesehen.«

Ganz schön präzise Erinnerung nach so vielen Jahren. Schon begann Carls Misstrauen wieder zu nagen.

In dem Moment hörten sie draußen im Flur ein Rascheln, und Dalbys Gesichtsausdruck veränderte sich erneut.

»Wer besucht uns da?«, rief eine Frauenstimme. »Den 607er vorm Haus kenne ich nicht. Ist das Ove, der schon wieder irgendwelchen alten Mist loswerden will?«

Schon stand eine kräftige Frau in der Tür. Nicht ganz leicht, sie mit dem Mädchen aus dem Jahrgangsbuch in Verbindung zu bringen.

Sie runzelte die Stirn, und ihr Blick wanderte von Kristoffers gesenktem Kopf zu den beiden Fremden und dann zum Couchtisch, der Akte und dem Jahrbuch der Heimvolkshochschule.

»Kommt diese alte Geschichte schon wieder auf den Tisch?« Sie sah ihren Mann feindselig an. »Was ist denn jetzt schon wieder los, Kristoffer? Werden wir denn nie Ruhe vor dieser Frau haben?«

Carl stellte sich und Assad vor und erklärte ihr, dass sie angesichts der jüngsten Ereignisse den Fall noch einmal aufrollten.

»Schönen Dank auch, Christian Habersaat! Der Mann, der sich selbst erschossen hat. Wie erbärmlich! Sogar als Toter regt er einen noch auf«, schnaubte sie. »Und ich hatte geglaubt, dass Alberte jetzt, wo er weg ist, endlich auch verschwinden würde aus unserem Leben.«

»Sie haben sie wohl sehr gehasst, Inge?«

»Nicht, wie Sie glauben. Und auch nicht, wie Habersaat glaubte, falls Sie davon etwas wissen. Aber seit Alberte an dieser Schule aufkreuzte, war nichts mehr wie vorher. Und es ist ja wohl kaum anzunehmen, dass mich das glücklich gemacht hat.«

»Wir würden gern Ihre Version der Geschichte hören, wären Sie damit einverstanden?«

Sie sah weg, also war sie es nicht.

Aber sie erzählte sie trotzdem.

17

Ganz am Anfang mochten alle Alberte. Sie war freigebig mit ihren Umarmungen und verbreitete auch unter den Mädchen gute Laune. Aber das änderte sich. Ihre Vergnügungssucht auf Kosten der Mitschülerinnen, die von denselben Jungs an der Schule träumten, machte nach und nach alles kaputt. Nicht, dass man ihr böse Absichten unterstellt hätte, nein, sie war einfach gedankenlos.

So sagte sie beispielsweise: »Niels ist echt ein Wahnsinnstyp, findet ihr nicht?« Wenn dann ein Mädchen aus der Klasse seufzte, war klar, dass es diesmal um ihren Freund ging.

Und wenn Alberte mit funkelnden Augen von einer Knutscherei erzählte, vom heißen Atem und dem Duft eines Jungen, dann kam es ihr nicht im Entferntesten in den Sinn, dass sie den Typen womöglich gerade einer anderen ausgespannt hatte.

Bald hieß es, sie sei es gewöhnt, zu bekommen, was sie wolle, sie müsse nur mit dem Finger schnipsen. Aber das stimmte nicht, betonte Inge. Alberte brauchte nicht mal zu schnipsen – die Typen lagen ihr auch so zu Füßen.

Das war die Ursache für ihre Bitterkeit, sagte Inge, das wolle sie gar nicht verhehlen. Nicht die Tatsache, dass Alberte ihr den Freund ausgespannt hatte, machte ihr zu schaffen, sondern dass der sich freiwillig angeboten hatte. Unglaublich: Das quälte sie offenbar bis heute, beinahe zwanzig Jahre später!

Carl sah zu Inges Mann hinüber. Zusammengekauert und mit gesenkten Augen hockte der zitternd auf dem Sofa. Was musste Alberte nur für eine Anziehungskraft ausgeübt, was für eine Aura und Sinnlichkeit ausgestrahlt haben, dass ihre Mitmenschen noch Jahrzehnte nach ihrem tragischen Tod derart emotional reagierten?

»Inge, ich habe Ihren Mann gefragt, ob er den Namen des Mannes kennt, mit dem Alberte vor ihrem Tod zusammen war. Wissen Sie ihn?«

»Mindestens zehnmal hat Habersaat mich das gefragt, als er damals in der Schule herumging und alle ausquetschte. Wir hatten zuvor schon der Kriminalpolizei in Rønne erzählt, was wir wussten, aber Habersaat wollte es noch einmal hören. Ich habe damals gesagt, dass Alberte den Namen ein Mal erwähnt hatte, weil sie ihn so exotisch fand. Aber ich konnte mich damals schon nicht erinnern – wie sollte ich das heute können?«

»Gar nicht?«

»Nein. Nur dass es mehrere Namen waren und dass die alle zusammen ziemlich bescheuert klangen. Der erste war kürzer als die anderen. Und irgendwie biblisch.«

»Kurz? Wie Adam?«

»Nein, vielleicht nur drei Buchstaben, aber ehrlich gesagt habe ich keine Lust, darüber nachzudenken.«

»Lot, Sem, Noah, Eli, Gad, Seth, Asa«, sprudelte es nur so aus Assad. Wieso, bitte schön, konnte denn ausgerechnet er, der Muslim, diese Namen so runterleiern?

»Nein, von denen war es keiner, glaube ich. Und wie gesagt, ich habe auch keine Lust, mich daran zu erinnern.«

»Und die anderen Namen?« Carl ließ nicht locker.

»Keine Ahnung. Irgendwas Verrücktes wie Simsalabimsalutski.«

Sie grinste. Aus welchem Grund auch immer.

»Sie wissen also absolut nichts weiter über ihn? Ganz sicher?«

»Nein. Nur, dass er wahrscheinlich irgendwo aus der Gegend um Kopenhagen kam. Auf keinen Fall war er von Bornholm, und Jude war er auch nicht, wenn ich das richtig verstanden habe. Und dann natürlich dieser VW-Bus, über den haben Kristoffer und ich schon gesprochen.«

»Dieser hier?« Assad schob ihr das Foto vom Parkplatz zu.

Sie warf einen Blick darauf. »Da erkennt man ja fast nichts. Na ja, er hatte jedenfalls dieselbe Farbe und Form.«

»Können Sie sich an Details erinnern?«

»Details? Ich hab den doch nur aus der Ferne von hinten gesehen.«

»Vielleicht auffällig große Beulen oder Kratzer, die Farbe des Nummernschildes, Gardinen an den Fenstern? Irgendetwas Markantes?«

Wieder lächelte sie. »Hinten gab es keine Fenster, und die Nummernschilder waren diese altmodischen schwarzen mit weißen Ziffern, und dann war da noch so eine schwarze gebogene Linie an der Seite, die aussah, als käme sie vom Dach. Und außerdem glaube ich, dass an den Reifen etwas weiß war, also so ein breiter Streifen rings um die Radkappe. Aber ich bin mir nicht sicher. Es kann ja auch irgendein anderes Auto gewesen sein, das ich da an der Straße gesehen habe.«

»Ein gebogener Strich?«

»Vielleicht war es auch nur Schmutz.« Sie wandte sich an ihren Mann. »Kannst du dich daran erinnern, Kristoffer?«

Er schüttelte den Kopf.

Okay, schwarze Nummernschilder. Dann wussten sie immerhin, dass der Wagen vor 1976 zugelassen worden war – was auch immer diese Information ihnen bringen mochte.

»Was meinst du, Carl. Sind die Dalbys freigesprochen?«

Carl schaltete ein paar Mal die Gänge durch, bevor er antwortete.

»Mir stellt sich im Moment eher die Frage, wer diese Alberte eigentlich war. Sobald wir etwas mehr über die junge Dame wissen, bekommst du deine Antwort. Inge Dalby ist mit Sicherheit eine taffe und zornige Frau, aber sie wirkt doch recht geerdet, ich tu mich schwer, sie des Mordes zu verdächtigen. Und Kristoffer: ein ziemlicher Dödel, wenn du mich fragst, der zum Rauchen vor die Haustür geht und es niemals wagen würde, sich gegen seine Frau zu stellen. Hat der überhaupt genug Feuer unterm Hintern, um ein Verbrechen aus Leidenschaft zu begehen? Ich hab da so meine Zweifel.«

»Findest du es nicht komisch, dass er sich nach so vielen Jahren an die fehlenden Seitenfenster des Bullis erinnern kann? Und dass ihr noch die weißen Reifen, das schwarze Nummernschild und dieser Strich an der Seite einfallen? Könntest du das?«

Carl zuckte die Achseln. Doch, das bildete er sich jedenfalls ein.

»Sag mal, fahren wir nicht in die falsche Richtung? Liegt das Pflegeheim von June Habersaats Schwester nicht in der entgegengesetzten Richtung – in Rønne?«

»Doch, schon. Aber ich finde, wir sollten zuerst noch dieses Ølene aufsuchen. Vielleicht gibt es da ja doch noch jemanden, der sich an die Hippies erinnert.«

»Glaubst du nicht, dass Habersaat in der Hinsicht getan hat, was er tun konnte?«

»Schon, aber die Frage ist doch, ob er es gut genug getan hat. Er wird uns nicht umsonst so viele Hinweise gegeben haben, dass wir uns um den Mann auf dem vergrößerten Foto kümmern sollen. Ich versuche nur, das Ganze vor mir zu sehen und mir vorzustellen, was für ein Typ das ist, mit dem wir es zu tun haben. Denn, ganz ehrlich, bisher kann ich das nicht, Assad.«

Die Entfernung war größer als gedacht, und obwohl es noch mindestens anderthalb Stunden dauerte, bis die Sonne unterging, wurden die Schatten länger und die Farben blasser.

»Hier steht ja alles voller Bäume, Carl. Weißt du überhaupt, wo wir hinmüssen?«

Carl schüttelte den Kopf. »Ruf mal Jonas Ravnå an, der weiß, wie wir hinfinden.«

»Es ist bald sechs, der ist bestimmt nicht mehr auf der Wache.«

»Versuch’s. Du hast doch seine Handynummer. Und stell laut, ja?«

Man aß hierzulande wohl früh, denn Ravnå klang nicht sonderlich begeistert über die Unterbrechung. Ob sie kein Navi hätten? Ob sie das nicht benutzen könnten?

Aber dann erbarmte er sich doch und erklärte Carl, sie sollten zusehen, dass sie den Pfad nach Øle Å fänden, der zweige vom Ølenevej direkt gegenüber dem Schild zum Staatlichen Wildreservat ab, das könnten sie nicht verfehlen, da prangte die Zeichnung eines Vogels drauf mit der wenig entgegenkommenden Botschaft »Zutritt verboten«.

Der Ølenevej wand sich endlos dahin, aber schließlich sahen sie das Schild über einem anderen, etwas kleineren, das zum Øle-Å-Stien wies, einer Sackgasse mit einem augenscheinlich verlassenen Haus samt Scheune sowie einem dazugehörenden Stück Wiese.

»Sonderbarer Ort. Und was hast du jetzt davon, Carl?«, fragte Assad beim Aussteigen.

Carl schüttelte den Kopf. Schwer vorstellbar, dass sich ausgerechnet hier eine Hippie-Kommune befunden haben sollte.

»Vielleicht kann der da uns was dazu erzählen?« Carl deutete auf einen kleinen Punkt auf dem Pfad, der langsam näher kam.

Es dauerte eine Minute, dann zottelte ihnen ein Mann in kurzer Hose von mindestens fünfundsiebzig Jahren in einer Gangart entgegen, die er selbst vermutlich als Joggen bezeichnen würde.

Er schien nicht stehen bleiben zu wollen, vielleicht weil er ahnte, dass er anschließend nur schwer wieder in Gang kommen würde. In letzter Sekunde entschied er sich dann aber doch fürs Anhalten. Die Arme in die Seiten gestemmt, schnaufte er durch, bis er sich schließlich so weit berappelt hatte, dass er ihre Anerkennung entgegennehmen konnte.

»Ganz schön fit, der Herr«, sagte Carl mit Blick auf sein Alter und seinen sportlichen Ehrgeiz.

»Tja, ehe man sechzig wird, muss man zusehen, in Form zu kommen«, antwortete der Mann in breitestem Dialekt und mit pfeifender Lunge.

Keine sechzig? Heiliger Strohsack, da mussten sie ihn aber schnellstmöglich wieder losschicken.

»Wohnen Sie in der Nähe?«, fragte Carl.

»Nein, ich wohne in Hamburg. Ich habe mich offenbar etwas weit von zu Hause entfernt. Hätte wohl nicht so spät rechts abbiegen sollen.«

Assad lachte. Na, da waren sie ja schon mal zwei, die diese Art von Humor teilten.

»Dann nehme ich an, dass Sie die Geschichten aus der Gegend kennen.«

»Was wollen Sie wissen?«

Carl deutete auf das verlassene Grundstück und erklärte ihm, worum es ging.

»Dazu sind wir, ich weiß nicht, wie oft, von diesem übereifrigen Polizisten aus Svaneke ausgefragt worden«, antwortete der Mann. »Aber ja, ein halbes Jahr lang oder so lebten dort ein paar junge Leute. Der frühere Besitzer sah nicht so genau hin, wenn er Geld kassieren konnte.«

»Warum sagen Sie das?«

»Weil das ein Haufen Hippies war, und die passten hier einfach nicht her. Bunte Klamotten und lange Haare. Und dann haben die lauter merkwürdige Sachen gemacht.«

»Was zum Beispiel?«

»Rannten mit zur Sonne emporgereckten Armen durch die Weltgeschichte. Sprangen abends ums Lagerfeuer, manchmal ganz nackig und auf so mystische Weise.« Er lächelte unbestimmt.

»Mystisch?«

»Ja, die bemalten ihre Körper mit Symbolen, und dann leierten sie was in so einem Singsang, als wären sie Katholiken. Manche haben gesagt, die hingen dem Asenglauben an, aber wir hier fanden, dass die spinnen, wie so viele von den Touristen.«

»Interessant. Und was für Symbole waren das?«

»Keine Ahnung. Irgend so ein Kram halt.« Seine Miene hellte sich auf. »Fast wie die Indianer.«

»Lustig.«

»Ja, über der Haustür hatten sie auch so ein großes Schild hängen. ›Himmelsgewölbe‹ stand drauf, glaube ich.«

»Aber die missionierten nicht oder machten hier in der Gegend Ärger?«

»Nein, nein, im Grunde waren sie ja ganz nett und friedlich. Nur ein bisschen spinnert halt.«

Carl deutete auf Assads Tasche, und der Mann musste sich das Foto des Mannes mit dem Bulli anschauen.

»Und der da? Erkennen Sie den wieder?«, fragte Assad.

»Na, also dieses Foto hatte der Polizist auch jedes Mal dabei. Ich habe gesagt, dass die so einen ähnlichen Lieferwagen hatten, aber ich habe keine Ahnung, wer der Mann ist. Eigentlich habe ich die Typen nie so richtig gesehen.«

»Ach, damals sind Sie nicht durch die Gegend gejoggt?«

»Verdammt, nein! Was glauben Sie denn, warum ich das jetzt machen muss?«

Immerhin bekamen sie doch noch die ein oder andere Information aus ihrem Marathonmann heraus. Ja, die Nummernschilder waren schwarz. Und ja, auf beiden Seiten des Autos war ganz oben eine gebogene Linie angebracht, aber sonst gab es nichts Auffälliges, keine Beulen oder Kratzer oder so etwas. Und ja, es waren etwa neun oder zehn junge Menschen auf diesem Grundstück, vier oder fünf von jedem Geschlecht, und eines Tages waren sie wieder weg. So war das. Seither hatte der Besitzer nur an Deutsche vermietet, da klingelte nämlich die Kasse lauter.

»Können Sie etwas zu dem Datum sagen, wann die aufgebrochen sind? War das in etwa um die Zeit, als Alberte Goldschmid verunglückte?«

»Ich für meinen Teil weiß da nichts. Ich bin oft verreist, und das war ich zu der Zeit auch. Ich bin Biochemiker, spezialisiert auf Enzyme, und war damals zu einem Forschungsaufenthalt in Groningen. Es ging um die Erzeugung von Kartoffelmehl, falls Sie es genau wissen wollen.« Er lachte.

Assads Augen wurden groß. »Kartoffelmehl? Also das ist ja eine praktische Sache. Wenn man zum Beispiel ein Kamel mit Satteldruck hat, dann …«

»Danke, Assad. Ich glaube nicht, dass die wunden Kamele im Moment von Belang sind.« Carl wandte sich an den Mann. »Und der Vermieter des Hauses? Zumindest der hätte doch wissen müssen, wann genau die wieder aufgebrochen sind?«

»Der? Der wusste überhaupt nichts. Der wohnte ganz woanders auf der Insel. Hauptsache, er bekam seine Miete, dann ließ er die Leute in Ruhe.«

Er nannte ihnen noch seinen Namen, dann gab er sich einen Ruck und keuchte wieder los.

»Ich glaube, wir sollten uns jetzt erst mal in die Ermittlungsakten und in Habersaats Rechercheergebnisse vertiefen. Bestimmt gibt es vieles, was wir uns anlesen können, statt herumzurennen und die Leute anzuquatschen.«

Das Pflegeheim Snorrebaken, in dem June Habersaats Schwester lebte, erwies sich als funkelnagelneues Inferno aus blitzendem Glas und verputzten Wänden in gediegenem Grau. Von außen mutete es an wie der Sitz einer Unternehmensberatung oder eine exklusive Privatklinik für plastische Chirurgie, jedenfalls nicht wie der kommunale Rahmen für die Endstation des Lebens.

»Karin Kofoed ist etwas langsam geworden«, teilte ihnen die Pflegeassistentin mit, während sie sie zum Zimmer brachte. »Leider sind Demenz und Alzheimer nun ineinander übergegangen. Aber wenn Sie sich an jeweils ein Thema halten, dann hat sie manchmal ihre lichten Momente.«

Zusammengesunken saß June Habersaats Schwester in ihrem Lehnstuhl. Das Lächeln schien festgefroren zu sein, die Arme und Hände waren unablässig in Bewegung, als dirigierten sie ein fiktives Symphonieorchester.

»Ich lasse Sie ein bisschen allein, sonst ist die Aufmerksamkeit von Ihnen abgelenkt«, verabschiedete sich die Pflegerin lächelnd.

Sie setzten sich Karin Kofoed gegenüber auf ein schmales Sofa und warteten, bis der Blick der Frau von selbst zu ihnen fand.

»Karin, wir möchten gern mit Ihnen über Christian Habersaat und seine Ermittlungen sprechen«, sagte Carl schließlich.

Sie nickte – und war sofort wieder weg. Starrte einen Moment auf ihre gespreizten Finger und wandte sich dann erneut Carl und Assad zu, einen Hauch gegenwärtiger, wie es schien.

»Wegen … Bjarke!«, konstatierte sie.

Carl und Assad sahen sich an. Das hier würde langwierig werden.

»Ja, Bjarke ist auch nicht mehr unter uns, das stimmt. Aber wir sind nicht wegen ihm hier, sondern wir wollen über Christian sprechen.«

»Bjarke ist mein Neffe, er spielt Fußball.« Sie unterbrach sich. »Nein, das tut er gar nicht. Wie heißt das?«

»Bjarke, Ihre Schwester June und Sie haben zusammengewohnt, haben wir erfahren.« Assad rutschte auf die Sofakante, sodass er näher bei ihr war. »Das war damals, als June und Christian geschieden wurden und June mit einem anderen Mann zusammenkam. Damals wohnten Sie zusammen, das ist viele Jahre her. Erinnern Sie sich?«

Eine sorgenvolle Falte bildete sich auf ihrer Stirn. »Uhuh, June. Sie ist so wütend auf mich.«

»Auf Sie, Karin? War sie nicht eher wütend auf Christian?« Jetzt rückte auch Carl näher heran.

Abermals verlor sie den Kontakt, sah aus dem Fenster, bewegte den Kopf ein wenig auf und ab, wie im Zwiegespräch mit sich selbst. Ihre Hände zitterten leicht. Dann verschwand die Falte auf ihrer Stirn, und der Körper kam zur Ruhe.

»Hat June über Christians Nachforschungen geschimpft, Karin? Können Sie sich daran erinnern?«

Die Frage hatte sie zweifelsohne erreicht, denn sie wandte sich Carl mit ihren ausdrucksvollen Augen zu. Es kam aber keine Antwort.

»Bjarke ist tot. Er ist tot«, wiederholte sie mehrmals, und dabei begannen ihre Hände wieder zu tanzen.

Assad und Carl sahen sich an. Relevante Antworten von ihr zu erwarten war schon etwas kühn. Da konnte man genauso gut mal aus der Hüfte schießen. Carl gab Assad ein Zeichen, woraufhin der das Foto des Mannes mit dem Bulli herauszog.

»Haben Sie Christian oder June jemals über den Mann auf diesem Foto reden hören?«, fragte Carl. Das war ein Sprengsatz.

»Diesem flotten mit den langen Haaren?«, ergänzte Assad.

Sie sah die beiden verwirrt an. »Bjarke hatte langes Haar. Immer langes Haar«, sagte sie. »Wie der Mann.«

»Ja, der Mann. Hat jemand mal etwas über ihn gesagt?« Carl versuchte dranzubleiben.

Offensichtlich bemühte sie sich zu fixieren, worauf sein Finger deutete, aber es passierte nichts.

»Können Sie sich erinnern, wie der Mann hieß, Karin? Hieß er Noah?«

Da legte sie den Kopf in den Nacken und lachte mit offenem Mund. »Noah! Noah hatte Tiere dabei, wisst ihr noch?«

Carl sah Assad an. »Ich glaube, wir machen hier eine Pause. Was meinst du?«

Resigniert schüttelte sein Assistent den Kopf. Jetzt wäre tatsächlich mal eine gute Gelegenheit für einen Kamelwitz gewesen.

»Okay, wir rufen June Habersaat an und gehen wegen des Mannes auf dem Foto sofort zur Sache. Mehr als den Hörer aufknallen kann sie nicht.«

Nachdenklich nickte Assad und legte die Füße aufs Armaturenbrett.

»Das tut sie, hundertprozentig. Vielleicht sollten wir lieber auch hinfahren und sie mit dem Foto konfrontieren? Eine Art Überraschungsangriff?«

Carl runzelte die Stirn. Zurück nach Aakirkeby fahren? Dann lieber Nägel fressen. Er gab June Habersaats Nummer ein und hatte sofort eine Stimme am Ohr, die Glas zum Splittern bringen konnte.

»Entschuldigen Sie, June, dass ich wieder störe. Ich möchte Sie eigentlich gar nicht behelligen. Aber wir kommen gerade aus dem Pflegeheim von Ihrer Schwester und sollen Sie grüßen. Wir haben mit ihr ein bisschen über alte Zeiten geplaudert, Sie wissen schon. Und in dem Zusammenhang würden wir auch Ihnen gern ein paar Fragen stellen: zu Ihrer Bekanntschaft mit einem jungen, langhaarigen Mann, der damals in einem hellblauen VW-Bus auf der Insel unterwegs war.«

»Wer hat Ihnen gesagt, dass er meine Bekanntschaft war?«, fauchte sie. »Meine Schwester etwa? Haben Sie nicht bemerkt, dass meine Schwester völlig gaga ist?«

Carl kniff die Augen zu. An June Habersaats geradlinige Art musste er sich erst noch gewöhnen.

»Hm. Na ja, das war ja nicht zu übersehen. Aber ich habe mich offenbar nicht klar genug ausgedrückt: Mich interessiert nicht, ob Sie mit diesem Mann zusammen waren, sondern ob Sie wissen, wie er hieß. Es war offenbar ein sehr kurzer Name, irgendetwas Biblisches. Er wohnte in Ølene in einer Art Hippiekommune und kam ursprünglich aus Kopenhagen. Läutet da was?«

»Haben Sie Karin deswegen in die Mangel genommen? Sagen Sie mal, geht’s noch? Ich habe gerade meinen Sohn verloren! Und nun hören Sie verflucht noch mal mit diesem Telefonterror auf!«

Carl riss die Augen auf. Wie eine trauernde Mutter wirkte sie nun nicht gerade. »Ich habe verstanden, June. Aber ist ein Telefonat nicht ungleich besser als eine Vernehmung auf der Wache? Wir brauchen dringend Informationen zu diesem Mann, und Sie gehören nun mal zu dem Kreis derer, die zumindest mal von ihm gehört haben können. Wir haben ein Foto …«

»Ich habe keinen blassen Schimmer, von welchem Mann Sie reden. Das ist doch wieder nur so ein Scheiß, den Sie aus Christians Papieren haben.« Damit war das Gespräch beendet.

»Und?«, fragte Assad.

Carl schluckte. »Nichts. Ich bin überhaupt nicht zu ihr durchgedrungen, und wenn doch, dann hat sie alles falsch verstanden oder durcheinandergebracht. Sie ist uns gegenüber komplett auf Abwehr gepolt.«

Assad sah ihn müde an. »Sollen wir hinfahren und ihr das Foto vor die Nase halten?«

Carl schüttelte den Kopf. Wozu sollte das gut sein? June hatte ihre Kooperationsbereitschaft eindrucksvoll unter Beweis gestellt, Karin war nicht wirklich greifbar, und Bjarke konnte naturgemäß auch nichts mehr beisteuern. Jegliche Form von Unterstützung durch die traurigen Überbleibsel von Christian Habersaats Familie konnten sie wohl abschreiben.

»Und jetzt?«

»Jetzt fährst du nach Listed und hilfst Rose«, lächelte Carl. »Ich fürchte, ich muss heute Abend in Rønne bleiben und die Unterlagen studieren.« Damit griff er sich Assads Aktentasche und reichte ihm, euphorisiert durch die Aussicht auf einen freien Abend, die Autoschlüssel. »Zur Feier des Tages darfst du mich im Hotel absetzen.«

Nur wenige Sekunden später bereute Carl diese Geste aus tiefstem Herzen.

Unglaublich, wie viele Überholmanöver ein einzelner Fahrer auf einer so kurzen Strecke unterbringen konnte.

Die intensive Lektüre der Unterlagen, die ihnen Polizeikommissar Birkedal überlassen hatte, offenbarte einiges an Leerstellen und Fragezeichen. Teils, weil die Informationen seit 2002 nicht mehr aktualisiert worden waren, teils, weil die Theorie, es könnte sich um vorsätzliche Tötung gehandelt haben, niemals auch nur ansatzweise ins Blickfeld der Ermittler gerückt war. Vielleicht hatte das polizeipolitische Gründe? Denn einen Mordfall hätte man nicht so einfach zu den Akten legen können. Die andere Möglichkeit war, dass man den eigentlichen Unfallhergang niemals gründlich analysiert hatte.

Der Grund für die vielen Fragezeichen konnte aber auch völlig banal sein: Vielleicht hatte der Druck, den Habersaat ausübte, die Kollegen schlicht blockiert. Oder sie hatten auf seine Verbissenheit mit Verweigerung reagiert?

Ganz in Gedanken nickte Carl. Auf einer Insel wie Bornholm gehörte Mord nicht gerade zur Alltagskost, und die mobile Einsatztruppe war nie auf den Fall angesetzt worden. Wer also sollte bei den weniger gewieften hiesigen Ermittlern Zweifel säen? Habersaat etwa?

Wohl kaum.

Nach dem, was Carl jetzt in den Akten las, hatte sich die Polizei in Rønne auf die Theorie von der Fahrerflucht konzentriert. Allerding hatte man das involvierte Fahrzeug nie ermitteln können und schon gar nicht dessen Fahrer. Nur Habersaats Sturheit und sein unfassbar zeitintensiver Einsatz hatten die Aufmerksamkeit in eine andere Richtung gelenkt. Aber wer sagte denn, dass er recht hatte?

Ein paar Stunden brütete Carl über den Unterlagen, dann war es mit seiner Freiheit wieder vorbei, und Rose und Assad kehrten ins Hotel zurück.

Assad war offenbar fix und fertig, er fiel auf seinem Teil des Bettes einfach um. Keine zwei Minuten später zersägte er mit offenem Mund und beeindruckenden Polypen den restlichen Baumbestand der Insel. Alles, was im Zimmer lose herumstand, klapperte und schepperte.

Auch Rose war nicht sonderlich mitteilsam, sie wollte ebenfalls nur noch schlafen. Offenbar musste alles andere warten, bis sie Habersaats Erbe im Präsidium hatten.

Hat die es gut, dachte Carl, als er sich neben dem lockenköpfigen Pressluftbohrer ausstreckte. Aber er hielt sich tapfer zurück und drückte Assad kein Kissen aufs Gesicht, obwohl es ihm in den Fingern juckte.

Verzweifelt sah er sich im Zimmer um. Sein Blick blieb an der Minibar hängen.

Zwei Pils und ungefähr zehn Miniaturfläschchen Sprit unterschiedlichster Herkunft dauerte es, bis seine Trommelfelle sediert waren.

18

Oktober 2013

Pirjo versuchte, zur Ruhe zu kommen. In dem rosafarbenen Gebäude, dem »Haus der Wahrnehmung« wusch sie ihre Hose aus und spritzte Stiefel, Spaten und Motorroller ab. Dieser Teil des Zentrums, ein umfunktionierter Stall, war den neuen, von depressiven Anwandlungen und düsterem Karma beschwerten Anhängern vorbehalten. Das weiche Maul eines Ponys zu streicheln und den Duft von Pferdeäpfeln und frisch aufgeschüttetem Stroh einzuatmen hellte ihre Stimmung auf. Normalerweise war hier viel Betrieb, denn die Pferde mussten gestriegelt und die Boxen ausgemistet werden. Aber um diese Zeit hatten sich alle zur Meditation in ihre Kammern zurückgezogen, sodass Pirjo sicher sein konnte, nicht gestört zu werden.

Vor gerade mal einer Stunde hatte sie zum dritten Mal in ihrem Leben einen Menschen umgebracht, so etwas ließ sich nicht so einfach abschütteln. Ihre Unterarme waren feuerrot, und ihr Herz hämmerte. Jetzt beruhige dich und denk nach, Pirjo, und dann spalte es ab von dir, du kannst das. Denn im großen Zusammenhang ist das, was geschehen ist, ohne Bedeutung.

Warum hatte sich Wanda Phinn auch über alles hinwegsetzen und mit solcher Unbeirrbarkeit in ihre Welt eindringen müssen? Warum hatte diese Frau sie, die Hohepriesterin des Zentrums, herausfordern müssen? Sie hatte es ja geradezu darauf angelegt. Nein, keine Frage: Anders wäre Wanda nicht zu stoppen gewesen. Zu dumm nur, dass Pirjo jetzt einmal mehr den Preis zahlen musste: Ihre innere Ruhe war gestört, ihre Seele aus dem Gleichgewicht.

Das Problem war, dass Atu Antennen für so etwas hatte. Er spürte, wenn etwas mit ihr nicht stimmte.

Deshalb beschwor sie sich jetzt eindringlich, zur Ruhe zu kommen.

»Horus, von einer Jungfrau geboren«, leierte sie, während sie die Leiter zum Spitzboden des ehemaligen Stalls hinaufstieg. »Wegweiser für die zwölf Jünger, am dritten Tag auferstanden von den Toten, hilf mir, meine Anspannung abzulegen.« Noch zweimal wiederholte sie die Sätze, doch die beruhigende Wirkung blieb aus. Das erschütterte Pirjo, denn so war es die beiden anderen Male nicht gewesen. Wie sollte sie denn weiterkommen, wenn der Geist nicht mit ihr war, wenn die Dämonen das Steuer übernahmen? Hatte sie nicht wie immer für eine gerechte Sache gehandelt? War diese Wanda nicht gekommen, um zum Einsturz zu bringen, was Atu und sie gemeinsam aufgebaut hatten? Warum zitterten ihre Finger dann trotzdem so?

Sie senkte den Kopf, schloss die Augen, legte die Handflächen vor ihrem Gesicht aneinander und atmete langsam und tief ein und aus. Sie, Pirjo, hatte doch nur dafür gesorgt, dass Wanda Phinns negative Energien sich nicht im Zentrum entfalten konnten. Das konnte doch nicht falsch gewesen sein.

Ein weiteres Mal murmelte sie das Mantra und spürte erleichtert, wie sich ihr Puls langsam beruhigte.

Durch das Dachfenster fiel ein Bündel Lichtstrahlen herein. Sie nickte ihm befreit zu, dankte der Vorsehung und durchdachte dann mit neuer Energie das Geschehene.

Die beiden letzten Stunden waren irrsinnig intensiv gewesen. In solchen Situationen unterliefen einem leicht Fehler. Falls sie etwas vergessen oder übersehen hatte, musste das sofort korrigiert werden.

Pirjo schloss die Augen und spulte den inneren Film zurück bis an den Tatort.

Die Leiche der nackten Frau würde vorläufig nicht gefunden werden, wenn überhaupt je. Da war sie sich sicher. Der Ort war zu abgelegen. Und damit war dieser Punkt abgehakt.

Der weiche Boden in einem der größten Wasserlöcher des Alvar hatte es ihr leicht gemacht, so tief zu graben, dass sich das Grab nicht gleich beim nächsten starken Regen öffnete. Auch das war in Ordnung. Abgehakt.

Sorgfältig hatte sie alle Spuren verwischt, die einen verirrten Touristen oder übereifrigen Botaniker zum Grab führen könnten. Abgehakt.

Abschließend hatte sie sich davon überzeugt, dass niemand sie gesehen hatte, weder dort draußen noch beim Verlassen der Gegend. Abgehakt.

Pirjo nickte zufrieden und schob ein paar Pappkartons auf den Bodendielen zur Seite. Sie musste sich beeilen. Die Versammlung begann, sobald ein jeder in seiner Kammer mit der Meditation und Selbsterforschung fertig war. Noch war der Hof zwischen den Gebäuden verlassen und leer. Nur die Überwachungskameras dokumentierten, dass sie weg gewesen war und was sie nach ihrer Rückkehr getan hatte. Sie selbst hatte Atu davon überzeugt, diese Kameras zu installieren.

Aber sobald sie ins Büro kam, würde sie die Videoaufzeichnungen löschen. Das konnte sie also ebenfalls abhaken.

Blieb nur noch, die Hinterlassenschaften der Frau zu beseitigen. Sie besah die Kleidungsstücke, die sie der Toten ausgezogen hatte: Mantel, Rock, Bluse, Unterwäsche, ein zweifarbiger Gürtel, Tuch, Stilettos, Strümpfe. Das alles musste bei Gelegenheit verbrannt werden. Bis es so weit war, konnten die Sachen hier auf dem Dachboden in einem Karton lagern, zusammen mit den Kleidungsstücken, die die Novizen bei ihrer Weihe und beim Eintritt in ein asketisches Leben abgelegt hatten.

Den Rest, also die Handtasche und deren Inhalt – eine Packung Kondome, verschiedene Kosmetikartikel, Handy, Schlüssel, darunter auch der Schlüssel zum Schließfach auf dem Bahnhof, einige Tausend Kronen, Reiseunterlagen und Pass – musste sie sofort entsorgen.

Gab es sonst noch etwas, woran sie unbedingt denken musste?

Wanda Phinn hatte in ihrer Anfrage geschrieben, sie sei als Einzige aus ihrer Familie vor einigen Jahren aus Jamaika ausgewandert, und nun habe sie ihren Job gekündigt. Sie wohne zur Miete in einem Londoner Vorort, aber dieses Leben wolle sie hinter sich lassen. Es gäbe für sie keinen Grund, in London zu bleiben, der Lebensabschnitt sei für sie abgeschlossen. Sie habe alle Abonnements gekündigt, darunter auch ihren Netz-Provider. Alle irdischen Güter, wie Computer, Radio, Fernseher, Möbel und etwas Kleidung, habe sie verkauft. Nach hoffentlich erfolgreich absolviertem Grundkurs im Zentrum hoffe sie, dort als dauerhafte Bewohnerin aufgenommen zu werden.

Mehr gab es wohl kaum zu bedenken. Die Situation wirkte jetzt durchaus überschaubar. Die Frau schien auf der letzten Reise ihres Lebens keine nennenswerten Spuren hinterlassen zu haben, und falls doch, musste Pirjo eben jede Kenntnis von Wanda Phinns Existenz leugnen. Wie in aller Welt sollte jemand das Gegenteil beweisen? Wandas Computer war verkauft. Sie hatte keine Angehörigen in England – und offenbar auch keine engeren Bekannten oder Freunde in London, denn nichts hatte sie in der Stadt gehalten.

Bereits am Vormittag hatte Pirjo alle Mails gelöscht, die sie mit der Frau in Verbindung bringen konnten. Was könnte es sonst noch geben? Hatte sie vielleicht jemand auf der Fahrt von Kalmar zum Alvar gesehen? Mit Sicherheit, aber niemand, der Pirjo kannte. Und Fremde würden sich in ein paar Wochen kaum an etwas so Banales wie zwei Frauen auf einer Vespa erinnern. Nicht bei den vielen Leuten, die heute im Westen der Insel unterwegs waren, dachte sie.

Der ganz große Touristenansturm hatte sich zwar gelegt. Aber das Gemeinschaftsprogramm der Kunstvereine hatte allein an diesem einen Tag mindestens hundert Besucher an die Westküste gelockt. Wer würde sich bei einem solchen Trubel noch an Details erinnern? Nein, auch das konnte sie getrost abhaken. Außerdem würde es lange dauern, bis Wanda Phinn als vermisst gemeldet würde. Wenn überhaupt jemals.

Pirjo schüttelte den Kopf und legte zwei große Sandsteinbrocken in die Handtasche. Die musste jetzt nur noch in der Ostsee versenkt werden, und dann musste sie sich sputen, um rechtzeitig zur Versammlung im Gemeinschaftssaal zu sein.

Zum Glück war es noch immer so, dass die Versammlung nicht funktionierte, wenn Pirjo nicht da war, um sie zu leiten.

Sie kleidete sich ganz in Weiß und ging ruhig in den Saal. Bevor Atu hereinkam, musste sie den Schülern und Novizen ihre Plätze gemäß der Rangordnung zuweisen. Um diese Zeit im Oktober fluteten die Sonnenstrahlen noch immer durch die Oberlichter in den Gemeinschaftsraum, und das mit Glasfliesen gekachelte Podest, auf das Atu schon bald treten würde, war im Augenblick fast so golden und warm und betörend anzusehen wie der Meister selbst.

Als er eintrat, saßen die Versammelten erwartungsvoll schweigend auf dem Boden. Für diese Sessions lebten und atmeten alle, denn Atus Worte waren der Höhepunkt des Tages, egal ob hier drinnen oder bei Sonnenaufgang am Strand. In Atu Abanshamash Dumuzis Gegenwart fand man Antworten auf alles Suchen und Sehnen. Die Novizen verschmolzen mit ihm.

Von all dem ein Teil zu sein, dachte Pirjo, fühlte sich so großartig an wie am ersten Tag.

Sobald Atu in seinem safrangelben Gewand mit den prachtvollen Ornamenten auf den Ärmeln hereinkam, war es, als würde eine Aura von Energie den Raum erfüllen, ein Licht in der Dunkelheit entzündet werden. Und wenn er seine Arme zum Saal hin öffnete und alle Versammelten in seine Welt einbezog, hatte man das Gefühl, als könne man kurz einen Blick auf die Wahrheit des Lebens werfen.

Manche Teilnehmer betrachteten diese Treffen nach eigener Aussage als das Ende ihrer Pilgerreise. Man erreiche, erklärten sie, durch ihn, den Meister, die ultimative Reinigung von Körper und Seele und stoße auf unerwartete und endgültige neue Zusammenhänge. Andere waren weniger konkret und ließen das, was sie das Wunder der Seele nannten, einfach geschehen.

Aber unabhängig davon, wie der Einzelne diese Begegnungen erlebte, war allen gemeinsam, dass sie teuer dafür bezahlt hatten, um im Schneidersitz auf dem Fußboden sitzen zu dürfen. Pirjo entschied darüber, wer eingeladen wurde und wer wo seinen Platz einnehmen durfte. Und auch wenn sie genau wie alle Anwesenden Atu verehrte, tat Pirjo das doch auf andere und umfassendere Weise als die anderen.

Denn für Pirjo symbolisierte Atu in ein und derselben Person den Mann und den Schöpfer, die inkarnierte Sexualität, den Kopf einer spirituellen Bewegung, die Sicherheit und nicht zuletzt den Geist. So empfand sie, seit sie ihm vor vielen Jahren begegnet war. Vielleicht war sie mit den Jahren etwas unempfindlicher und unempfänglicher geworden, was den Status anging, den Atu sich als Prophet und geistiger Führer seiner Anhängerschar erkämpft hatte. Aber der Weg war ja auch lang gewesen …

Nicht weit entfernt von Finnlands drittgrößter Stadt Tampere lag die Gemeinde Kangasala. Am Rande dieses sagenumwobenen, mondänen und literarisch berühmten Ortes, in dem sich wohlhabende Touristen einer wunderschönen Natur erfreuten, hatten sich Pirjos Eltern niedergelassen, um ihre Kinder großzuziehen und ihre gigantischen Zukunftserwartungen umzusetzen. Es hätte perfekt werden sollen, aber das wurde es nicht, denn weder Pirjos Vater noch ihre Mutter verfügten über die entsprechenden Eigenschaften und das Geld, um all ihre Hoffnungen Wirklichkeit werden zu lassen.

Zu mehr als einem Kiosk hatte es letztlich nicht gereicht. Ein kleiner, abgelegener und schlecht sortierter Kiosk musste sie und ihre drei Kinder ernähren. Dieser Kiosk mit seinem bescheidenen Kundenkreis war eigentlich nicht mehr als ein Schuppen, den man im Ersten Weltkrieg aus Holz-und anderen Resten zusammengezimmert hatte. Eiskalte Winter, schwüle Sommer und entsetzliche Mückenplagen, die den vielen umliegenden Seen zu verdanken waren – das war aus ihren Träumen geworden.

Pirjos monotones Leben bezog seine einzige Farbe aus den Illustrierten. Durch sie erfuhr sie etwas von der großen weiten Welt, durch sie öffneten sich ein paar Fenster in die Zukunft. Erste Voraussetzung aber war, dass man wegkam von dort. Doch Pirjos Vater machte ihre Träume von einem Tag auf den anderen zunichte, als er sie aus der Schule nahm, damit sie im Kiosk arbeiten konnte, weil er selbst es nicht mehr schaffte.

Für Pirjos jüngere Geschwister allerdings war nichts gut genug. Sie durften zum Tanz in die Stadt gehen, sie bekamen Musikunterricht, und sie mussten stets ordentlich gekleidet sein – mit dem Geld, das Pirjo sauer für sie verdiente. Die Trostlosigkeit, die Ungerechtigkeit und die Perspektivlosigkeit ihres Daseins nagten tagein, tagaus an ihr. Pirjo war zutiefst frustriert und krank vor Eifersucht.

An dem Tag, als ihre jüngste Schwester ein Kätzchen mit nach Hause brachte und es behalten durfte, lief das Fass über.

»Mir habt ihr nie erlaubt, ein Haustier zu halten!«, schrie sie. »Ich hasse euch!«

Dafür kassierte Pirjo eine saftige Ohrfeige – das Kätzchen blieb.

Als sie in der Woche darauf sechzehn wurde, bekam sie kein einziges Geschenk.

An jenem Tag wurde ihr endgültig klar: Sie musste selbst dafür sorgen, es im Leben zu etwas zu bringen.

Ihre Wut kannte keine Grenzen, und so zog sie noch am selben Abend mit einer Gang aus Kangasala los.

Als ihr Vater sie entdeckte, wie sie mit den Typen hinter dem elterlichen Kiosk saß und kiffte, prügelte er sie windelweich, sodass sie tagelang nicht liegen konnte.

Ihre Wunden an Leib und Seele waren noch nicht verheilt, da hörte sie eines Tages, wie ihre Mutter die Geschwister ermahnte, bloß niemals so zu werden wie die große Schwester. »Aber das wird schon nicht passieren. Zum Glück hat jedes Kaffeegeschirr immer nur eine angeschlagene Tasse.«

»Sollten wir diese Tasse nicht vielleicht einfach wegwerfen?« Die Jüngste kicherte.

Hätte Pirjo Tränen gehabt, dann hätte sie geweint. Nur hatte sie längst schon eingesehen, dass ihr Gefühle auch nicht weiterhalfen.

Und so kam es, dass Pirjo in der Nacht aufstand, das Kätzchen ihrer Schwester tötete und es mitten auf den Tresen des Kiosks legte.

Dann nahm sie sich aus der Kasse alles, worum man sie ihrer Ansicht nach betrogen hatte. Den Rest ließ sie für Passanten liegen. Mit der geschulterten Tasche verließ sie ihr Zuhause in der festen Absicht, es nie wieder zu betreten. Die Tür ließ sie hinter sich offen.

Eine Zeit lang hauste sie mit zwei Engländern und ein paar durchgeknallten Bohemiens aus Helsinki in einer gemieteten Hütte auf der anderen Seite der Stadt. Die Freunde, die allesamt älter waren als sie, lebten weitaus unkonventioneller, als die Ortsansässigen so ohne Weiteres zu akzeptieren bereit waren. So wurde die junge Pirjo schnell zum Stadtgespräch.

Ihre Freak-Freunde lehrten sie, zum ersten Mal in ihrem Leben das unwirkliche Himmelsschauspiel des Nordlichts zu schätzen, die stillen Seen, den Rausch von Selbstgebranntem in Kombination mit ausschweifendem Sex. Auch wenn sie damals eine in gewisser Weise glückliche Zeit erlebte, spürte sie doch wehmütig, wie die letzten unschuldigen Augenblicke ihrer Kindheit endgültig zur Vergangenheit wurden.

Am Ende hatte das Jugendamt so viele böse Briefe von den Nachbarn bekommen, dass sich die Mitarbeiter genötigt sahen, ernste Schritte gegen die Gruppe junger Menschen einzuleiten.

Aber sie kamen zu spät, denn Pirjo hatte sich bereits aus dem Staub gemacht, nicht ohne zuvor die Gemeinschaftskasse bis auf die letzte Münze geplündert zu haben.

Mit diesem kleinen Vermögen in der Tasche kam sie in ihrem blinden Glauben, das Glück gleich um die Ecke zu finden, nach Kopenhagen, in die freizügigste Stadt Skandinaviens.

Dort entfaltete sie sich einige Monate lang in einem Jugendhaus in Nørrebro, wo alle möglichen und unmöglichen Typen verkehrten. Binnen Kurzem hatte sie mehr oder weniger alles an Rauschmitteln probiert, was sich rauchen oder trinken ließ.

Nach heftigen Differenzen mit zwei der tonangebenden Mädchen darüber, wer mit welchem Typen Sex haben durfte, wurde sie rausgeschmissen und landete wieder auf der Straße. Nach etwa einem Monat Obdachlosigkeit, in dem sie kaum mehr tat, als für den nächsten Joint oder Schnaps zu betteln, begegnete sie einem etwas älteren Typen mit eigener Wohnung. Er war nett, lächelte freundlich und hieß Frank. Er erzählte ihr, die stärksten Triebkräfte im Leben seien weder Sex noch Alkohol, sondern die Verehrung der Seele und ihre Wanderung von einer Ebene zur nächst höheren. Das klang sonderbar, aber vielleicht auch nach einem Weg aus der Scheiße, in der sie steckte, und deshalb hörte sie ihm zu.

Was er sagte, klang simpel. Hauptsache, man strengte sich an, ein Bewusstsein davon zu erlangen, dass sich der Körper von seinen irdischen Bedürfnissen befreien könne. Spiritualität und Meditation waren die Schlüssel, die einen frei und glücklich werden ließen.

Warum also nicht? Sie bekam keine Prügel, und wenn sie aufwachte, dann ohne Selbsthass und ohne krabbelnde Tiere auf dem Kopf.

Pirjo wurde stärker, und nach und nach ging es ihr besser mit sich selbst. Die Experimente zur Erforschung der Seele und ihrer Energien wurden immer komplexer. Tagsüber arbeiteten beide auf dem Rathausplatz bei Burger King, wo sie alberne kleine Hüte und Uniformen trugen, nach Frittenöl rochen und Schnellgerichte in sich hineinstopften – von etwas mussten sie ja leben. Die übrige Zeit verging mit allerlei bewusstseinserweiternden Übungen: vom Hellsehen bis zum Erstellen von Horoskopen und Deuten von Tarotkarten. Kaum eine mystische Spielart, die sie damals nicht ausprobierten.

Pirjo begehrte Frank. Aber um der Seele ungehindert Raum zu lassen und von allen zur Verfügung stehenden Energien bestmöglich zu zehren, hatten sie in all den Jahren keinen Sex. Dann kam der Zeitpunkt, da spürte Frank, dass die Planeten, die Psychodynamik und die Zukunft sich auf andere Ziele ausrichteten, und er verließ diesen Pfad.

»Nun bin ich bereit, meinen Körper in dem anderer zu spüren«, sagte er. Diese Transformation war jedoch ihm allein vorbehalten – etwas, womit sie sich notgedrungen abfinden musste. Andererseits: Warum sollte sie mit anderen schlafen, wenn sie doch nur Frank begehrte?

Auf jeden Fall legte Franks Erkenntniswandel den Grundstein zu seinem Alter Ego Atu Abanshamash Dumuzi. Gleichzeitig wandelte sich Pirjos Funktion zu der einer Dienenden: Sie wurde zu der Vestalin Pirjo Abanshamash Dumuzi. Das war zwar, gemessen an so vielen anderen Positionen, eine attraktive, aber sie war doch auch restriktiv.

Dieses Missverhältnis war Pirjo schon immer bitter aufgestoßen.

19

Samstag, 3. Mai, Sonntag, 4. Mai,
und Montag, 5. Mai 2014

Als Carl am Morgen aufwachte, sägte zwar niemand mehr neben ihm, dafür dröhnte ihm der Schädel. Verdammt! Aus Minibars sollte man sich eher zurückhaltend bedienen, das wusste er doch.

Nach einem schnellen Kaffee fuhren sie auf die Fähre. Roses Umzugswagen stand bereits auf dem Wagendeck, und ein Blinder konnte sehen, dass er für das Umzugsgut vollkommen unterdimensioniert war. Die Achsen würden sich bedanken, doch die waren Carl im Grunde herzlich egal. Viel wichtiger war die Frage, wie zum Teufel sie das ganze Zeug im Keller unterbringen sollten. Und wie der Wust zu sortieren war, damit man halbwegs den Überblick behielt.

In der Cafeteria hatte Rose ihnen Plätze am Tisch der Möbelpacker reserviert, zwei Typen von schrankähnlicher Statur, die Fast-Food in sich hineinschaufelten. Vorsichtig nickte Carl ihnen zu. Lieber den pochenden Schädel so ruhig wie möglich halten.

»Es brist auf«, sagte der Fahrer, was sicher als freundlicher Auftakt gedacht war, aber Carls Erfahrung nach leicht in endloses Palaver über alles und nichts ausarten konnte.

Er versuchte es trotzdem mit einem Lächeln.

»Er hat eine Katze«, erklärte Assad.

Carl hatte nicht die Kraft, ihn zu korrigieren.

»Er hat eine Katze!« Die Umzugsleute brüllten vor Lachen. »Du meinst: einen Kater, Kumpel!«, rief der eine und versetzte Assad einen Schlag auf den Rücken, der einen Felsbrocken hätte spalten können.

Schicksalsergeben starrte der auf die Wellen. Sein an sich so beneidenswerter südländischer Teint nahm schon wieder kritische Farbtöne an.

»Wirst du leicht seekrank?«, fragte der andere. »Dagegen habe ich eine Wunderkur.«

Er zog ein Fläschchen aus der Tasche und goss Flüssigkeit in ein kleines Glas.

»Musst du in einem Schluck kippen, sonst wirkt es nicht. Irgendwas macht das mit deinem Magen, danach geht’s dir besser.«

Assad nickte. Er war bereit, alles zu tun, was ihm den schweren Gang zu den Kotztüten auf den Toiletten ersparte.

»Bummelum!«, riefen die zwei Schränke, als Assad den Kopf in den Nacken legte und sich die Flüssigkeit in den Rachen schüttete.

Es war keine Sekunde vergangen, da griff sich der arme Kerl an den Hals. Seine Augen traten aus den Höhlen, seine Gesichtsfarbe wechselte ins Karminrote.

»Was ist das denn für ein Zeug?«, fragte Rose, ohne sonderlich beteiligt zu wirken, und schlug ihre Zeitung auf. »Nitroglycerin?«

Wieder dieses Schenkelklopferlachen der Umzugsmänner. Falls Assad mitlachen wollte, so gelang es ihm jedenfalls nicht.

»Nein, nur achtzigprozentiger Slibowitz«, prustete der Mann mit der Flasche.

»Sagen Sie mal, spinnen Sie?« Carl riss ja wirklich selten die Hutschnur, aber so viel Blödheit war kaum zu toppen. Was waren denn das für Vollpfosten! »Assad ist Muslim!«

Der Möbelpacker legte Assad eine Hand auf den Arm. »Oh, tut mir echt leid, Kumpel. Daran hab ich jetzt gar nicht gedacht, sorry.«

Assad hob die Hand. Er hatte schon vergeben.

»Immer mit der Ruhe«, beschwichtigte er Carl, als er wieder bei Stimme war. Obwohl der Wind zugenommen hatte und das Geschirr auf den Tischen Fandango tanzte, wirkte er überraschend forsch. »Ich wusste doch nicht, was es war.«

Carl richtete seinen Blick missmutig auf die Wellen und spürte, wie sein Mageninhalt zu einer Gegenbewegung ansetzte. Ein paar Stunden musste sein Magendeckel bei dem Geschaukel noch dichthalten.

»Bist du denn jetzt okay, Assad?«, fragte er.

Der nickte vorsichtig erleichtert.

Rose hob den Blick von der Zeitung. »Aber deine Gesichtsfarbe, Carl, ist wenig vielversprechend, falls du es wissen willst.« Mitgefühl klang anders.

Assad klopfte ihm mit benebeltem Blick auf die Hand. »Das vergeht, sieh mich an. Ich glaube, ich lerne das mit der Seefahrt noch. Vielleicht sollst du auch so einen Slib… wisch trinken.«

Carl schluckte. Allein der Gedanke.

»Ich gehe frische Luft schnappen.« Er stand auf, und Assad tat es ihm nach.

Unterwegs würgte Carl ein paar Mal, aber er schaffte es noch aufs Achterdeck. Dann gingen alle Schleusen auf.

»Danke auch«, stöhnte Assad und versuchte, den Schaden abzuschätzen. »Hast du noch nie was davon gehört, dass man nicht gegen den Wind kotzt?«

Ehe Carl an anderes als trockenes Knäckebrot und Wasser denken mochte, war das Wochenende fast vorbei. Ohne Mortens tägliche Besuche bei Hardy unten im Wohnzimmer hätte er sich wohl ganz und gar verloren gefühlt. Seit Morten und Mika vor zwei Jahren ausgezogen waren, war es verdammt still geworden im Haus. Bisweilen vermisste Carl sogar seinen Stiefsohn Jesper. Aber das dauerte glücklicherweise nie lange.

Seiner eigenen Gesellschaft überdrüssig, ging er am Sonntag gegen Mitternacht schlafen. Tief schlafen, das würde Wunder an Leib und Seele vollbringen. Keiner im Haus, der störte, kein rebellischer Magen, nur Seelenfrieden und Ruhe.

Der Feueralarm riss ihn aus dem Schlaf. Alle Sirenen heulten gleichzeitig. Nein, verdammt, das war das Telefon. Und es war gerade mal fünf, wie ihm seine Digitaluhr verriet. Wenn es sich nicht um die Mitteilung eines Todesfalls handelte oder wenigstens um einen militärischen Ausnahmezustand, dann konnte sich der Ruhestörer aber warm anziehen.

»CARL MØRCK!«, brüllte er warnend in den Hörer.

»Musst du so schreien, du Idiot?«

Die Stimme war ihm bekannt. Keine von denen, die man unbedingt hören wollte.

»Sammy, du Blödmann, weißt du eigentlich, wie spät es ist?«

»What’s the clock, honey?«, hörte Carl seinen Cousin in den Hintergrund fragen. »Es ist zehn!«, vermeldete Sammy kurz darauf nuschelnd.

Oh Mann, der Typ war so was von hirntot.

»Nur zu deiner Orientierung: Hier ist es fünf.«

»Verflucht, Carl, dir hat …« Er rülpste. Offenbar war er schon eine Weile am Feiern.

»Ich hab gesagt … dir hat Ronny das gottverdammte Testament zugeschickt. Glaubst du etwa, das wüsste ich nicht?« Es schrappte im Hörer. »No, honey, not now, take your hands away. I am ringing the bell.«

Carl zählte bis zehn. »Wenn ich das gottverdammte Testament hätte, dann würde ich es dir tief in den Rachen stopfen, damit ich mir ein für alle Mal nichts mehr von deinem Scheiß anhören müsste. Gute Nacht, Sammy!«

Er legte auf. Scheiß-Sammy, Scheiß-Ronny, Scheiß-Testament.

Allein schon bei dem Gedanken wurde ihm wieder übel.

Es klingelte erneut.

»Wenn ich mit dir rede, knallst du gefälligst nicht den Hörer auf, du dämlicher Bulle. So, und jetzt spuck’s endlich aus: Was hat Ronny in dem Testament geschrieben? Reißt du dir den ganzen Dreck unter den Nagel?«

»Jetzt halt aber mal die Luft an. Habe ich eben ›Bulle‹ gehört? Das gibt fünf Tage ohne Bewährung, Sammy. Ist ja nicht das erste Mal, oder?«

Auf der anderen Seite war ein tiefer Seufzer zu hören und Gelächter von Mädchen. »Yeahh, Diamond, but wait just a couple of times, okay? Ja, entschuldige, Carl, das Mädchen hier ist …« Er lachte wiehernd. »Ach, du meine Fresse. Du weißt doch genau, wie ich das … Ich wollte nur sagen, Carl, dass du ein netter Kerl bist. Und das mit dem Testament, das klären wir doch zusammen, okay? My God, Diamond …« Dann war die Verbindung weg. Nun hatte er was zum Grübeln.

An Schlaf war nicht mehr zu denken.

Als er gegen elf ins Präsidium kam, war er weder in der Stimmung, Akten zu lesen, noch sich dem Anblick zu stellen, der sich ihm im Keller darbot.

Im Flur war kein Quadratzentimeter Wandfarbe mehr zu sehen. Zu beiden Seiten der großen Anschlagtafel ragten – wie Hochhaussiedlungen in einer ostasiatischen Großstadt – Habersaats Regale auf. Assad und Rose hatten längst angefangen, sie vollzupacken.

»Die vom Brandschutz kriegen einen Schock«, waren Carls erste Worte.

»Dann ist es ja gut, dass sie gerade erst da waren und so schnell nicht wiederkommen.« Die Stimme kam aus der Tiefe eines Umzugskartons, in den Rose ihren Oberkörper versenkt hatte.

Carl wankte an seinen Platz und knallte die Beine auf den Tisch.

»Ich lese!«, rief er sicherheitshalber. Die sollten ja nicht auf die Idee kommen, ihn wegen Unterstützung beim Auspacken anzugehen.

Einen Moment lang überlegte er, was jetzt besser wäre, Zigarette oder Nickerchen?

»Das muss hier rein«, hörte er Roses Stimme hinter einem gigantischen Papierstapel, der sein Büro enterte. Eine Sekunde später landete der Kram zwischen seinen Beinen.

»Das sind alles Fotokopien, und ja, sie sind sortiert! Fang einfach oben an. Viel Vergnügen!«

Obwohl er es niemals zugegeben hätte, fand Carl die Lektüre, die Rose aus dem Umzugsgut gezupft hatte, doch ganz interessant. Fast schon zu interessant. Aber die Materialfülle war schier erdrückend: Ohne freie Wandfläche, um den Kram anzupinnen, oder einen zusätzlichen Arbeitsspeicher im Gehirn war es schlicht unmöglich, sich einen Überblick zu verschaffen.

Carl sah sich in seinem Büro um. Was für ein Saustall! Wie viel überflüssiger Mist sich da angesammelt hatte! In einem Anflug guter Laune hatte Rose das Chaos einmal als »Carls Daseins-Gewürz« bezeichnet. Bei anderer Gelegenheit hatte sie sich weniger freundlich ausgedrückt: Es sei das einzig Bunte und Interessante in diesem Büro. Da hatte Carl wohlgemerkt an seinem Schreibtisch gesessen.

»Gordon!«, rief er. »Komm mal her, du langes Elend.« Der könnte doch jetzt gut mal ausmisten.

»Gordon ist schwer damit beschäftigt, deprimiert zu sein«, rief Assad draußen auf dem Gang.

Deprimiert? Das war ja mal ganz was Neues. Wer zum Teufel war das an einem solchen Arbeitsplatz nicht? Wie wäre der Lange erst drauf, wenn sie seinen Schreibtisch draußen zwischen die Umzugskartons gestellt hätten?

Er stand auf und holte sich einen leeren Karton aus dem Flur. Dahinein stopfte er den gesamten überflüssigen Krempel: Dokumente von abgeschlossenen Fällen, schmutziges Geschirr, uralte Notizzettel, Papphefter, Aktenordner, abgebrochene Bleistifte und ausgetrocknete Kugelschreiber. Eine wüste Mischung, deren Anblick Rose schockiert hätte.

Nach dieser Aktion trat er einen Schritt zurück und nickte zufrieden: Da war tatsächlich ein Stück Schreibtischfläche aufgetaucht, und auch die Wand oberhalb des niedrigen Regals auf der gegenüberliegenden Seite ließ sich wieder ausmachen.

Wenn er mit dem Ankleben der Fotokopien ganz oben an der Wand anfing, bliebe sicher genug Platz für das Wichtigste von dem Zeug, das Rose ihm gebracht hatte.

Kaum eine Stunde später hatte er die Wand nach einem bestimmten System zugepflastert. Rose hatte natürlich dafür gesorgt, dass alle relevanten Dokumente dabei waren: das Foto des Volkswagenmanns, der Tatortbericht, der Obduktionsbericht und das Gruppenfoto des Herbstkurses von 1997. Aber manches wirkte auch fehl am Platz, zum Beispiel die Supermarktrechnungen oder die vielen Broschüren über spirituelle Bewegungen und alternative Heilmethoden. Außerdem schien Habersaat wirklich Hinz und Kunz auf der Insel befragt und die Gespräche protokolliert zu haben.

Mittendrin hing die relativ große Farbkopie eines Fotos von Alberte. Wie ein Engel, unschuldsrein und mit leicht geröteten Wangen, blickte sie auf Carl herab, als wäre er als Einziger auf der Welt im Besitz des Steins der Weisen. Wo auch immer im Raum er saß oder stand, ruhten ihre wunderschönen smaragdgrünen Augen auf ihm.

Kein Zweifel – das Foto hatte Rose mit Bedacht ausgewählt.

»Rose, Assad! Kommt mal her und seht euch das an!«, rief Carl, und aus seiner Stimme sprach fast so etwas wie Stolz.

»Meinst du den ganzen Staub hier?« Die Hände in die Hüften gestemmt, ließ Rose ihren Blick schweifen. »Wo hat der sich nur monatelang versteckt?« Demonstrativ fuhr sie mit dem Finger über ein Regal und hielt ihn dann hoch. War das alles, was ihr dazu einfiel!?

Assad war etwas solidarischer. »Gut gemacht, Carl«, sagte er und nickte zur Wand hin.

»Komm doch gleich mal mit.« Unaufgefordert griff Rose sich seinen Ärmel und zog ihn in Richtung des Raumes, den Assad erst vor wenigen Tagen gestrichen hatte.

Auf dem Weg fuhr sie mit der Hand über die Regale auf dem Flur. »Schau dir das an. Es ist uns tatsächlich gelungen, hier draußen auf dem Gang Platz für unser gesamtes Basismaterial zu schaffen. Das räumen wir jetzt grob wie bei Habersaat zu Hause ein. Nur etwas professioneller sortiert«, fuhr sie fort und zog ihn in den Raum, der intensiv nach Farbe roch. »Und hier hinten haben wir Platz gefunden für etwas, das Assad ›Lagebesprechungsraum‹ nennt. An sich sollte das ja Gordons Büro werden, aber Assad hat angeboten, dass er bei ihm einziehen könne. Also bitte sehr, Carl!« In einer großzügigen Geste breitete sie die Arme aus. Die knallgelben Wände hatten sie zutapeziert, und zwar nicht nur mit den Originalen der Dokumente, die Carl als Kopie bekommen hatte, sondern noch mit einer eindrucksvollen Menge ergänzenden Materials.

Assad trat dazu. Kopfschüttelnd betrachtete Carl das Werk. Warum zum Teufel hatten sie ihm das nicht gesagt? Dann hätte er sich die Plackerei in seinem Büro sparen können.

»Wir, das heißt Assad und meine Wenigkeit – und bis zu einem gewissen Grad auch Gordon –, haben das ganze Wochenende daran gearbeitet. In diesem Raum sind die allerwichtigsten Notizen und Hinweise aus Habersaats Material versammelt. Gefällt’s dir, Carl? Kann man damit was anfangen?«

Er nickte langsam und wäre am liebsten nach Hause gefahren.

»Wir dachten, dass wir noch ein paar Bürostühle reinstellen. Dann können wir hier sitzen und brauchen uns nur umzudrehen, um uns einen Rundum-Überblick zu verschaffen«, sagte Assad.

»Ja, und draußen in den Regalen lagert das ausführliche Material. Daraus können wir hoffentlich irgendwann Habersaats Vorgehen erschließen, den genauen Zweck seiner Nachforschungen und vor allem seine Schlussfolgerungen«, ergänzte Rose.

»Danke«, sagte Carl. »Das ist wirklich ausgezeichnet. Aber wo ist Gordon? Du hast angedeutet, er sei deprimiert.«

Jetzt zog Assad Carl hinter sich her.

Aus Assads Büro drangen Geräusche, die darauf deuteten, dass der Lange dabei war, sich einzurichten.

»Guten Morgen, Carl«, begrüßte ihn ein reichlich verzagter Gordon. Er sah tatsächlich deprimiert aus. Ihm blieb auf der anderen Seite von Assads Schreibtisch so wenig Platz, dass seine Knie über die Tischplatte ragten, während sich der Rest seiner Beine vermutlich unter dem Tisch bis zur Unkenntlichkeit verknoten musste. Zwischen ihm und den Regalen mit den Fotos sämtlicher Tanten Assads war es so eng, dass er sich, wenn er aufstehen wollte, senkrecht an der Tischkante hochdrücken musste.

Nichts für Klaustrophobiker, dachte Carl. Vielleicht sogar ein Fall für die UN-Menschenrechtskommission. Allerdings sollte der Mann diesbezüglich einiges gewohnt sein – so wie sein Körper zusammengeschraubt war.

»Nettes Plätzchen, das du hier gefunden hast.« Carl quälte sich ein Lächeln ab. »Und dann noch mit einem so netten Zimmergenossen. Was sagst du selbst dazu?«

Lag es daran, dass die Tischkante ihm die Luft abdrückte, oder war Gordon einfach erschöpft? Jedenfalls schien seine Stimme, als er zu einer Antwort ansetzte, eine halbe Oktave höher in Richtung Falsett zu rutschen.

»Wir haben beschlossen, Gordon zu einer Art Sachverwalter zu machen«, erklärte Rose. »Sein Job ist es, sich einen Überblick über das Gesamtmaterial zu verschaffen, damit wir in ihm wie in einem Lexikon nachschlagen können. Auf die Weise können wir drei uns darauf konzentrieren, lose Fäden aufzuspüren und ihnen nachzugehen. Und Gordon prüft dann, ob und wie sie zusammenhängen.«

»Ausgezeichnet. Und ist die Frage erlaubt, wo ich in diesem Ganzen meinen Platz habe?« Carl sah von einem zum anderen.

»Na, du bist selbstverständlich wie immer der Boss, Carl«, feixte Assad.

Der Boss! War das Wort eben gerade neu definiert worden?

Im Lagebesprechungsraum wurde rasch klar, dass ein Teil der unzähligen, teils erschütternd unprofessionell wirkenden Esoterik-Broschüren, die Habersaat gesammelt hatte, aussortiert werden musste, ehe das Team loslegen konnte.

»Man kann sich natürlich schon fragen, warum dieses spirituelle Gedöns so viel Platz einnimmt. Geht uns das eigentlich irgendetwas an?«, fragte Carl.

»Vielleicht war Habersaat ein bisschen auf der Suche?«, schlug Assad vor. »Wenn es Menschen schlecht geht, probieren sie viel Verrücktes aus.«

Rose runzelte die Stirn. »Woher weißt du, dass das verrückt ist? Hast du vielleicht einen höchstpersönlichen Draht zu den Propheten? Doch wohl nicht, oder? Trotzdem glaubst du an sie, und das ist auch völlig in Ordnung. Nichts dagegen einzuwenden, oder?«

»Nein, aber …«

»Gut. Und genauso wenig kann man indische Mystik, Wahrsagen, Wunderheilen und so was alles einfach abtun, oder?«

»Nein, aber …«

»Aber was?«

»Aber die Bezeichnungen sind so dämlich, findest du nicht? Nicht ganz leicht, die ernst zu nehmen.«

Carl scannte das, was an die Wände gepinnt war. Ein wildes Potpourri.

»DNA-Aktivierung mit Erzengeln«, »Vedische Lauttherapie«, »Transformationsvortrag«, »Psychische Landkarte« und jede Menge weiteres Zeug aus dieser Schublade.

Das klang alles extrem bescheuert, da musste er Assad recht geben.

»Also, wenn ihr mich fragt«, ergriff er das Wort, »dann wirkte Habersaat relativ erdverbunden und pragmatisch. Schwer vorstellbar, dass er auf solche Sachen abgefahren sein soll. Ich glaube viel eher, dass das alles Teil seiner Nachforschungen war.«

Er drehte den Stuhl um und starrte auf das Foto des Mannes mit dem VW-Bulli.

»Wie wir wissen, lebte dieser Typ in einer Art Hippiekommune, die besondere Rituale pflegte: nackte Tanzsessions, Sonnenkult und so weiter. Und dann dieses Schild über dem Eingangstor, von dem der alte Jogger berichtet hat. Assad, was stand da noch mal drauf?«

Assad musste mindestens zwanzig Seiten in seinem Notizbuch zurückblättern. Das dauerte.

»Himmelsgewölbe.«

»Ich glaube, Rose, dass dieses Material wichtig ist, auch wenn ich noch nicht weiß, warum, und deshalb möchte ich, dass du dich der Sache annimmst. Ruf sämtliche irgendwie okkulten Vereinigungen in Bornholm an und hak nach, ob 1997 jemand von denen mit wenigstens einem aus der Kommune Kontakt hatte. Derweil versuchst du, Assad, ein Gefühl für das Material in dem Raum hier zu bekommen und eine Verabredung mit dem Künstler zu arrangieren, der sich Albertes Fahrrad geschnappt hat.«

Assad hielt einen Daumen in die Höhe. »Sollten wir nicht einen kleinen Tisch hier reinschieben, auf dem man seinen Tee abstellen kann?«

Carl erschauderte. Entkam man diesem stinkenden Gebräu denn nirgends?

»Ich verschwinde mal nach oben zu Tomas Laursen und frage ihn, wie wir die Techniker in Rødovre dazu bekommen, sich ein paar Dinge noch mal genauer anzusehen.«

»Dann nimm den hier mit!« Rose reichte ihm einen Zettel von der Wand.

»Was ist das?«

Auf das Papier war mit Tesa ein dünner, knapp zwei Zentimeter langer Holzsplitter geklebt. Darunter stand eine kurze Erklärung: »Holzsplitter, gefunden in direkter Linie zwischen dem im Gestrüpp gelandeten Fahrrad und der Stelle, wo es aller Wahrscheinlichkeit nach von dem Auto erfasst wurde.« Das war eindeutig Habersaats Schrift.

Von der gleichen Stelle an der Wand nahm Rose einen Notizzettel, der offenbar zu dem Blatt mit dem Holzsplitter gehörte. »Habersaats Protokoll dazu«, erklärte sie und reichte es Carl.

Es bezog sich auf ein Datum vier Tage nach Albertes Verschwinden und drei Tage, nachdem Habersaat die Leiche entdeckt hatte. Carl las laut:

Bericht zum eigenen Gebrauch

Montag, 24. November 1997, 10.32 Uhr:

Nach Freigabe des Unfallortes durch die Techniker findet Unterzeichnender einen Splitter von verarbeitetem Holz, auf der Erde liegend, sechs Meter in nördlicher Richtung von Alberte Goldschmids Fahrrad. Nach Einschätzung des Unterzeichnenden liegt Fundort des Splitters in relativ direkter Linie zur Unfallstelle mit Fahrrad.

Splitter wird hiernach von hiesigen Polizeitechnikern untersucht. Material: angeblich Birke. Leimreste lassen vermuten, dass es sich um einen Splitter aus einem Stück Sperrholz handelt.

Keine weiteren Fragmente in der Umgebung des Unfalls. Splitter hat nach Einschätzung der Polizeitechniker nichts mit dem Zusammenstoß zu tun.

Nach Meinung des Unterzeichnenden ist das nicht korrekt. Entsprechende Mitteilung an den verantwortlichen Ermittler, Kriminalassistent Jonas Ravnå, verbunden mit Bitte um genauere Analyse durch polizeitechnische Abteilung in Kopenhagen. Bei anschließender Einberufung der Fahrzeuge auf der Insel werden keine Materialien gefunden, die sich mit dem Fund in Verbindung bringen lassen, die Bitte wird abgelehnt.

In einem Fernsehinterview im Lokalsender spricht der Unterzeichnende eventuelle Funde von Sperrholzplatten mit Schäden an. Zwanzig Rückmeldungen, in erster Linie von Hiesigen. Alles Abdeckplatten von Gebäuden, sämtliche Platten sind aus Fichtenholz.

Hiernach keine Spuren.

Christian Habersaat, Listed

Carl nickte. Das war das Los eines Ermittlers: achtzig Prozent Schufterei, zweihundertfünfzig Prozent Sackgassen.

»Aber sieh dir das mal an, Carl.« Rose reichte ihm einen zweiten Notizzettel.

Es handelte sich um ein weiteres von Habersaats selbst gestrickten Protokollen.

Mittwoch, 2. August 2000:

Fund einer Holzplatte, eingekeilt zwischen den Klippen bei Hammerknuden, in der Nähe der Kamelköpfe.

Zehnjähriger Junge, Peter Svendsen aus Hasle, zieht beim Spielen eine feststeckende Holzplatte heraus.

Die Platte ist schwer, er lässt sie am Ufer zurück. Mit seinem Vater, Gorm Svendsen, Strandaufseher, hat der Unterzeichnende beim Fund einer Wasserleiche aus dem gekenterten Kutter Havskummet zusammengearbeitet. Gorm Svendsen erinnert sich an mein Fernsehinterview, wo ich um Hinweise zu einer Sperrholzplatte bitte, von der der Splitter stammen könnte, und setzt sich mit mir in Verbindung.

Das bei den Klippen gefundene Fragment ist Teil einer größeren (vermutlich zwei Meter langen, einen Meter breiten) Platte. Stark mitgenommen, ursprünglich aber wahrscheinlich wasserfest, denn Verleimungen der Holzlagen sind teilweise noch intakt.

Zwei Bohrlöcher sind zu sehen und an einer Seite schwache Schatten. Zweifellos Druckstellen von irgendetwas.

Der Unterzeichnende bittet um eine eingehende Analyse der Holzart, was nach einigem Tauziehen schließlich bewilligt wird.

Material ist gleichfalls Birke, aber die Untersuchung kann nicht mit Sicherheit bestätigen, dass der Splitter von dieser Platte stammt.

Meine Theorie: Da bei Sperrholz mehrere dünne Holzlagen verleimt werden, wird der Splitter von einer der äußeren Schichten stammen, die sich durch den langen Aufenthalt im Wasser abgelöst haben.

Übereinstimmende Einschätzung des Unterzeichnenden und der Techniker: Die ursprüngliche Platte war höchstwahrscheinlich zwanzig bis vierundzwanzig Millimeter stark, wovon die mittleren achtzehn Millimeter noch intakt sind.

Meine Bitte um vergleichende Analyse des Leims von Splitter und Sperrholzplatte, die man versäumt hatte vorzunehmen, wird abschlägig beschieden.

Schlussendlich lautet meine Vermutung, dass diese Platte an dem Unfall beteiligt war. Da jedoch Strandgutfunde auf der Insel sehr verbreitet sind, ist nicht ganz auszuschließen, dass die Übereinstimmung der Holzarten Zufall ist.

Christian Habersaat

Darunter war mit rotem Kugelschreiber ergänzt:

Die Sperrholzplatte, gefunden am 2.8.2000, ist verschwunden. Vermutlich zerstört.

»Wie hießen die Klippen noch mal?«, fragte Assad.

»Kamelköpfe.«

Er nickte begeistert. Wahrscheinlich bastelte er schon an einem neuen Witz.

Carl wandte sich an Rose. »Ich weiß nicht recht, Rose, aber mir scheint es ziemlich unwahrscheinlich, dass wir hier weiterkommen. Wenn der Splitter so gründlich analysiert wurde und die Platte verschwunden ist, wo sollen die Techniker denn deiner Meinung nach ansetzen?«

»Sie sollen einfach irgendetwas finden, was darauf hindeutet, dass der Splitter von der Platte stammt, Carl.«

»Haben wir wenigstens ein Foto von dem guten Stück?«

»Ich schaue mal nach.« Assad verschwand bereits auf dem Gang.

»Und wenn sie den Zusammenhang nicht finden können, den du brauchst, Carl, worüber willst du dann mit den Technikern sprechen?«

Carl schwieg und starrte auf den Splitter. »Habersaat hat einen Verdacht geäußert«, sagte er schließlich, »nämlich dass die Platte bei dem Unfall in irgendeiner Form beteiligt war. Ja, das ist der Ansatzpunkt. Weißt du, ob die vermutete Flugbahn des Mädchens hinauf in die Baumkrone irgendwann mal auf Papier rekonstruiert wurde? Und die des Fahrrads?«

Rose zuckte die Achseln. »Um das Material auf dem Flur komplett durchzusehen, sind vielleicht doch noch ein paar Minuten Arbeit nötig, Carl. Aber ja, ich hoffe, eine solche Zeichnung zu finden. Woran denkst du im Moment?«

»An dasselbe wie du und Habersaat. Dass diese Platte vor den VW-Bus gespannt war. Deshalb brauche ich ein Foto von der Platte, vor allem wegen der Platzierung der Bohrlöcher und der Abdrücke an der Seite. Um nachvollziehen zu können, ob die Platte irgendwie an dieser ungewöhnlichen Stoßstange befestigt gewesen sein könnte.«

Im Vorbeigehen nickte Carl Assad zu, der noch immer die Regale im Flur durchsuchte. Falls sich das Foto in diesem Wust versteckte, war Assad auf jeden Fall der Richtige für den Job.

In der Cafeteria im vierten Stock fand Carl eine verblüffend blasse und abgezehrte Ausgabe der korpulenten Figur vor, die Tomas Laursen noch vor ein paar Wochen abgegeben hatte.

»Bist du krank, Mann?«, fragte er besorgt.

Laursen, einst der beste Polizeitechniker weit und breit und inzwischen Betreiber der Cafeteria im Präsidium, schüttelte den Kopf. »Meine Frau macht eine 5:2-Kur und hat mich gezwungen mitzumachen.«

»5:2-Kur, was ist das denn?«

»Eigentlich fünf Tage Schmalkost und zwei Tage Fasten, aber mir kommt es eher umgekehrt vor. Da mitzuhalten ist für jemanden mit Weihnachtsmann-Taille echt hart.«

»Aber hier oben?« Carl deutete auf ein paar verlockende Lunchteller in der Glasvitrine. »Kannst du hier nicht dein eigenes Ding machen?«

»Bist du verrückt? Sobald ich nach Hause komme, stellt sie mich doch auf die Waage.«

Carl klopfte seinem Freund mitfühlend auf die Schulter. Trauriges Los.

»Sag mal, könntest du deine alten Freunde von der Technik in Rødovre motivieren, ein paar Analysen aus der Schublade zu holen und noch mal einen Blick drauf zu werfen? Es geht um eine Sperrholzplatte, die man im August 2000 zwischen den Klippen bei Hammerknuden auf Bornholm gefunden hat. Wenn sie Fotos davon haben, umso besser. Das geht doch ruck, zuck, wenn du dich einschaltest.«

Laursen nickte. Der Polizeitechniker in ihm lebte immer noch.

»Und falls es noch Fotos gibt, kannst du sie vielleicht überzeugen, eine Einschätzung abzugeben, wie man die Abdrücke auf der einen Seite der Platte deuten könnte? Außerdem wüsste ich gern, ob man irgendeine Vermutung hatte, wie lange die Platte im Wasser lag.«

Laursen sah Carl verwundert an. »Warum sollte man die Ergebnisse nicht noch haben? In Dänemark verjähren Mordsachen doch nie.«

»Nein. Aber genau da, Tomas, liegt der Hase im Pfeffer: Dieser Fall ist nie als Mordsache behandelt worden.«

20

»Assad, hast du eigentlich ein Foto von der Platte gefunden?«, fragte Carl auf dem Weg zu den Garagen.

»Nein.« Er schüttelte den Kopf. »Zu viele Regale, zu viele Papiere.«

»Und hast du uns bei dem Schrottkünstler einen Termin besorgt?«

»Ja, in anderthalb Stunden ist er in seiner Werkstatt.« Er sah auf die Uhr. »Wir müssten es locker schaffen, vorher noch bei Albertes Eltern vorbeizuschauen. Die wohnen in Hellerup, am Dyssebakken.«

»Hm. Wie haben sie reagiert, als du gesagt hast, dass wir den Fall neu aufrollen?«

»Die Mutter hat geweint.«

Das hatte er sich gedacht. Da stand ihnen ja was bevor.

Fünf Minuten später bogen sie in eine Straße mit lauter Einfamilienhäusern ein. Assad deutete auf einen gepflegten, rot verputzten Bungalow. Ligusterhecke, Gartenpforte aus Holz und im Vorgarten eine Hängebirke und ein Plattenweg, auf dem man Himmel und Hölle spielen konnte. Selbst die Fahnenstange mit gehisster Dänemarkflagge fehlte nicht.

Also gab es doch noch Menschen, die sich an den Tag der Befreiung 1945 erinnerten, dachte Carl. In Allerød hatte er heute Morgen nicht viele Fahnen gesehen. Aber wenn er ehrlich sein sollte: Hatte er sich denn daran erinnert und die Fahne gehisst – also wenn er eine Fahnenstange gehabt hätte?

Eine Frau öffnete ihnen, die Augen ohne jeden Glanz. »Kommen Sie herein. Mein Mann ist nicht sonderlich angetan von Ihrem Besuch, halten Sie sich lieber an mich.«

Der Mann, den sie kurz darauf begrüßten, war korpulent, die Hose hatte er bis zur Taille hochgezogen. Schwer zu sagen, nach wem von beiden Alberte kam. Als er beim Hinsetzen den Kopf drehte, verrutschte seine Kippa. Steckte man die nicht mit Haarklemmen fest?

Carl sah sich um. Ohne das schief sitzende Käppi und den siebenarmigen Leuchter auf der Anrichte wäre er nie auf den Gedanken gekommen, im Haus einer orthodoxen jüdischen Familie zu sein. Allerdings hatte er zugegebenermaßen auch keine Ahnung, wie es bei jüdisch-orthodoxen Familien zu Hause auszusehen pflegte.

»Haben Sie denn nach all der Zeit noch etwas Neues herausgefunden?« Frau Goldschmids Stimme klang matt.

Sie brachten das Ehepaar kurz auf den letzten Stand und erzählten von Habersaats Selbstmord und den neu aufgegriffenen Ermittlungen des Sonderdezernats Q.

»Christian Habersaat haben wir mehr Kummer als Hilfe zu verdanken.« Der Mann im Sessel sprach mit dröhnender Stimme. »Haben Sie die Absicht, diese Tradition fortzusetzen?«

Keinesfalls, erklärte Carl, aber er wolle gerne sein Gesamtbild von Alberte vertiefen. Auch wenn ihm bewusst sei, wie hart es für die Eltern sein müsse, mit ihm über ihre Tochter zu sprechen.

»Sie wollen mehr über Alberte wissen?« Frau Goldschmid schüttelte gequält den Kopf. »Das wollte Habersaat auch immer. Ja, erst die Kriminalpolizei von Bornholm und dann Habersaat.«

»Er deutete an, unser kleines Mädchen sei eine Nutte gewesen«, fiel ihr Mann ein.

Sein Ton war inzwischen nicht mehr nur zornig, sondern unversöhnlich.

»Das hat er so nie gesagt, Eli, du musst schon fair bleiben, der Mann lebt nicht mehr. Vielleicht hat er sich ja sogar wegen unserer Tochter das Leben genommen.« Sie schwieg, sichtlich um Fassung bemüht. Ihre Hände auf dem Schoß wurden unruhig. Das Tuch um ihren Hals schien ihr plötzlich zu eng gebunden zu sein.

Der Mann nickte. »Das stimmt, dieses Wort hat er nicht benutzt. Aber er deutete an, dass sie eine Beziehung hatte, und das – das ist einfach ausgeschlossen.«

Carl sah fragend zu Assad hinüber. Sie war nicht vergewaltigt worden, aber konnte man davon ausgehen, dass sie in dem Alter noch Jungfrau war? Er zog Assad den Notizblock aus der Hand, schrieb »Jungfrau?« und gab Assad den Block zurück.

Der schüttelte kaum merklich den Kopf.

»Aber es wäre doch denkbar, dass sie einen Flirt hatte«, schlug Carl vor. »Das wäre für eine Neunzehnjährige nicht unüblich, auch damals nicht. Wir wissen jedenfalls, dass sie sich mit jemandem traf, aber das haben Sie vermutlich ebenfalls gewusst.«

»Selbstverständlich hatte Alberte Verehrer, sie war ein sehr hübsches Mädchen. Als wenn ich das nicht … wüsste.« Hier versagte dem Mann die Stimme.

»Wir sind eine ganz gewöhnliche jüdische Familie«, ergriff die Frau das Wort. »Und Alberte war eine gute Tochter in unserem Glauben. Wir denken nichts Schlechtes von ihr, das können und das wollen wir nicht. Aber dieser Habersaat überschritt immer wieder die Grenze. Er behauptete einfach, dass Alberte keine Jungfrau mehr war, ich habe ihm mehrfach gesagt, dass man das doch gar nicht wissen könne. Alberte hat nämlich sehr viel Gymnastik gemacht, und da kommt es ja auch mal vor, dass … das …«

Sie brachte es einfach nicht über die Lippen.

»Deshalb wollten wir auch irgendwann nicht mehr mit Herrn Habersaat sprechen, denn er gebrauchte so viele unschöne Worte …«, fuhr sie fort. »Ich weiß schon, dass sein Beruf es mit sich brachte, die Dinge so zu betrachten. Aber er wurde manchmal richtig vulgär. Er fragte sogar hinter unserem Rücken Familie und Freunde nach Alberte aus. Na, damit kam er natürlich nicht weit.«

»Also gab es damals in Ihren Augen keinen Anlass zur Beunruhigung: weder im Hinblick auf Albertes Verhalten noch auf ihren Aufenthalt in der Heimvolkshochschule?«

Sie blickten sich an. Sie waren nicht wirklich alt, wahrscheinlich Anfang sechzig, aber sie wirkten alt. Ihre Gewohnheiten und Vorstellungen hatten Rost angesetzt, und niemand hatte den mal abgeklopft, das wurde immer dann besonders deutlich, wenn sie sich ansahen. »Die Dinge ändern sich nicht«, schienen ihre Blicke zu sagen, und das hatte wohl weniger mit den Restriktionen ihrer orthodoxen Lebensweise zu tun als mit der Bitterkeit, die sich eingestellt hatte, als ihr Leben zerstört worden war.

»Ich sehe Ihnen an, wie schwer Ihnen dieses Gespräch fällt, aber mein Kollege und ich haben keinen größeren Wusch, als den Verantwortlichen für Albertes Tod vor Gericht zu bringen. Deshalb können wir nicht von vornherein irgendwelche Theorien ausschließen. Und wir können es uns auch nicht erlauben, Partei zu ergreifen, weder für Ihre Einschätzung von der Lebensweise Ihrer Tochter noch für die Auffassung Habersaats. Ich hoffe, Sie haben dafür Verständnis.«

Nur die Frau nickte.

»War Alberte Ihre Älteste?«

»Wir hatten Alberte, David und Sara, und jetzt haben wir nur noch Sara. Sara ist ein liebes Mädchen«. Frau Goldschmid bemühte sich um ein Lächeln. »Sie hat uns zu Rosh Hashanah ein wunderbares Enkelkind geschenkt. Es könnte nicht schöner sein.«

»Rosh Ha…?«

»Das jüdische Neujahr, Carl«, murmelte Assad.

Der Herr des Hauses nickte. »Sie sind vielleicht Jude?«, fragte er Assad, schon etwas interessierter.

Assad lächelte. »Nein. Aber man ist eben ein gebildeter Mensch.«

Beider Gesichter leuchteten auf.

»Sie sprachen von David, war er der große Bruder?«, fragte Carl.

»Er war Albertes Zwillingsbruder. Und, ja, er war der Älteste, wenn auch nur um sieben Minuten.« Wieder versuchte Frau Goldschmid zu lächeln, aber es fiel ihr nicht leicht.

»Und David ist nicht mehr bei Ihnen?«

»Nein. Er hat das mit Alberte nicht ertragen, er welkte einfach dahin.«

»Unsinn, Rachel, David starb an Aids.« Eli Goldschmids Stimme klang nun hart. »Sie müssen meine Frau entschuldigen, aber für uns beide ist es bis heute schwer zu akzeptieren, wofür David stand.«

»Verstehe. Aber er und Alberte waren sich nahe?«

Frau Goldschmid hob zwei Finger und überkreuzte sie. »Und wie.« An ihren Mann gewandt, fuhr sie fort: »Er war am Boden zerstört, Eli, das kannst du nicht leugnen.«

»Darf ich mir erlauben, Herr und Frau Goldschmid, Sie nach etwas ganz anderem zu fragen?«, schaltete sich Assad ein.

Erleichtert über den Themenwechsel nickten sie. Einem gebildeten Menschen konnte man doch schlecht etwas abschlagen.

»Hat Alberte Ihnen von Bornholm geschrieben? Postkarten oder Briefe? Sie war doch immerhin mehr als vier Wochen von zu Hause weg, vermutlich zum ersten Mal in ihrem Leben, stimmt’s?«

Hier lächelte Frau Goldschmid zum ersten Mal unverkrampft. »Ja, ein paar Ansichtskarten haben wir erhalten. Von den Sehenswürdigkeiten der Insel. Wir haben sie aufgehoben. Wollen Sie sie sehen?« Sie blickte zu ihrem Mann, als suchte sie seine Zustimmung, ohne sie allerdings zu bekommen.

»Viel hat sie nicht geschrieben. Nur von der Heimvolkshochschule und was sie dort machten. Sie sang gern, und gut zeichnen konnte sie auch. Ich könnte Ihnen zeigen, was sie früher gemacht hat.«

Der Mann wollte protestieren, aber er besann sich und sah stattdessen zu Boden. Carl konnte sich des Gefühls nicht erwehren, als sei Eli Goldschmid ungeachtet seiner barschen Art sehr viel weiter als seine Frau.

Frau Goldschmid führte Carl und Assad zu einem schmalen Flur mit drei Türen.

»Haben Sie Albertes Mädchenzimmer unverändert gelassen?«, fragte Carl vorsichtig.

Sie schüttelte den Kopf. »Nein, das haben wir für Sara und Bent eingerichtet, ja, und für das Baby, wenn sie uns besuchen. Sie wohnen nämlich in Sønderborg. Wenn man zu Besuch in die Stadt kommt, ist es doch einfach schön, ein Bett zu haben, oder? Nein, Albertes Sachen bewahren wir hier auf.«

Sie öffnete die Tür zu einem Besenschrank. Ein Stapel Pappkartons drohte ihnen entgegenzustürzen.

»Das ist fast nur Kleidung, aber in dem obersten Karton, da haben wir all die anderen Sachen, Zeichnungen und Postkarten und so etwas.«

Sie nahm ihn herunter und kniete sich davor, Carl und Assad taten es ihr nach.

»Das hier hing an der Wand. Wie Sie sehen, war sie nicht wie alle anderen.« Sie zeigte ihnen Plakate von Pop-Idolen aus der Zeit.

Absoluter Mainstream. Genau das, was alle anderen auch an ihren Wänden hängen hatten.

»Und das hier sind ihre Zeichnungen.«

Sie legte einen Stoß Bilder auf den Fußboden und blätterte sie ihnen so langsam vor, dass sich die Knie bemerkbar machten. Rein technisch gesehen waren die Arbeiten ausgezeichnet, zarte Bleistiftstriche und scharfe Konturen, aber was die Motive anging, waren sie noch sehr unreif. Schwebende langbeinige Mädchen in Elfenkostümen, drapiert mit Sternenstaub und Herzen. Die mussten aus einer eher romantischen Phase stammen.

»Sie hat die Zeichnungen nicht datiert. Sind die dort auf Bornholm entstanden?«

»Nein, die Arbeiten hat man uns nie geschickt. Ich glaube, sie wurden bei einer Ausstellung gezeigt«, sagte Frau Goldschmid stolz. »Hier haben wir die Postkarten.« Sie schob die Zeichnungen beiseite, zog drei Postkarten aus einer Plastikhülle und überreichte sie andächtig.

Assad las über Carls Schulter mit.

Die Karten zeigten Ansichten vom Marktplatz in Rønne, der Festung Hammershus und ein Sommermotiv aus Snogebæk mit Räucherei, Möwen im Flug und Meeresblick. Sie waren unverkennbar immer wieder zur Hand genommen und gelesen worden.

Alberte hatte mit Kugelschreiber und in Großbuchstaben kurze, präzise Beschreibungen ihrer Ausflüge über die Insel notiert, aber nichts sonst. »Mir geht’s gut, Kuss von mir«, schlossen alle drei.

Frau Goldschmid seufzte schwer. »Da, die letzte hat sie drei Tage vor ihrem Tod geschrieben. Der Gedanke daran ist einfach schrecklich.«

Sie standen auf, rieben sich die Knie und bedankten sich.

»Wenn Sie mir die Frage erlauben, Frau Goldschmid, was befindet sich hinter den anderen beiden Türen?«, fragte Assad. Wie höflich er sich auf einmal ausdrücken konnte!

»Unser Schlafzimmer und Davids Zimmer.«

Carl stutzte. »Davids Zimmer haben Sie nicht für das Enkelkind hergerichtet?«

Wie müde sie aussah. »David ist schon mit achtzehn von zu Hause ausgezogen. Er wohnte in Vesterbro, keiner der besten Stadtteile. Als er 2004 starb, hat er dort ein ziemliches Durcheinander hinterlassen. Sein Freund hat uns alle möglichen Sachen geschickt. Die haben wir einfach nur ins Zimmer gestellt.«

»Sie haben die Sachen nie durchgesehen?«

»Nein, das haben wir nicht fertiggebracht. Nicht auch noch seine Sachen.«

Carl sah Assad an, und der nickte.

»Ich weiß, dass Ihnen das sonderbar vorkommen mag und vielleicht auch deplatziert, aber dürften wir einen Blick auf die Sachen werfen?«

»Ich weiß nicht … wozu soll das gut sein?«

»David und Alberte waren sich sehr nahe, haben Sie gesagt. Vielleicht stand sie mit ihrem Bruder in Kontakt, als sie auf der Insel war. Vielleicht hat sie ihm auch geschrieben.«

Ihr Gesichtsausdruck sah plötzlich aus, als versuchte eine schmerzliche Erkenntnis ihr Bewusstsein zu erreichen – was sie jedoch nicht zulassen wollte. Hatten sie daran wirklich noch nie gedacht?

»Ich muss zuerst meinen Mann fragen«, sagte sie und wich Carls Blick aus.

Auf dem Fußboden und dem Bett stapelten sich die Kartons. Anders als im restlichen Haus gab es in diesem Zimmer jede Menge Hinweise auf den jüdischen Glauben der Familie. An der Wand, befestigt mit feinen Stiften, hingen der Davidstern und das Plakat des entsetzten kleinen Jungen aus dem Warschauer Ghetto, außerdem in braunen Sandelholzrahmen Fotos von Davids Bar Mizwa und das Tuch, das er bei der Gelegenheit über der Schulter getragen hatte. Auf einem kleinen Teakregal über dem Schreibtisch standen Bücher jüdischer Schriftsteller: Philip Roth, Saul Below, Isaac B. Singer, Janina Katz und Pia Tafdrup. Ganz sicher keine typische Büchersammlung für einen jungen Mann. Aber mehr noch prägten den Raum die vielen Zeugnisse der Rebellion und des unverhüllten Widerstands gegen die Vorortspießigkeit und den rigiden häuslichen Rahmen. Auf der Fensterbank standen Warhammer-Fantasy-Battle-Figuren, an den Wänden hingen Plakate vom Roskilde-Festival, von George Michael und Freddie Mercury. Auf der kleinen Anlage lagen alle möglichen CDs, von Judas Priest bis Kiss, von AC/DC bis Cher und Blur. Ja, sogar eine rostige Parang-Machete und eine ziemlich gute Kopie eines Samurai-Schwerts kreuzten an einer Wand die Klingen. Die Distanz zwischen David und seinem behäbigen Vater im Lehnstuhl war unverkennbar.

Carl und Assad begannen mit dem Auspacken der Kartons. Gleich der erste führte ihnen einen Mann mit Geschmack und durchaus auch Geld vor Augen: teure Anzüge, farblich abgestimmte Hemden und figurbetonte Mäntel. Alles war gereinigt und gebügelt und wirkte fast wie neu. Dazu herausragende Zeugnisse der Handelshochschule und der Anstellungsvertrag eines renommierten Unternehmens. In jeder Hinsicht ein Sohn, auf den man stolz sein konnte.

Beim dritten Karton landeten sie einen Treffer.

Die meisten Postkarten in der Zigarrenkiste stammten von einem Mann namens Bendt-Christian, der ihm aus Bangladesch, Hawaii, Thailand und Berlin geschrieben hatte. Die Grüße begannen stets mit »Liebster Davidovich« und waren im Übrigen, bis auf ein paar zärtliche Bemerkungen hier und da, neutral. Die Postkarten von Alberte erinnerten inhaltlich stark an das, was sie den Eltern geschrieben hatte, wenige und nüchterne Beschreibungen dessen, was sie am jeweiligen Tag unternommen hatte. Aber darüber hinaus versicherte sie ihrem Bruder immer, wie sehr sie ihn vermisste.

»Da kommt wohl nicht mehr viel«, sagte Assad gerade, als Carl eine Ansichtskarte von der Rundkirche in Østerlar herauszog, wo über das Kreuz auf dem Turm ein rotes Herzchen gezeichnet war.

Er drehte die Karte um und überflog den Inhalt.

»Warte mal, Assad, nicht so schnell«, sagte er. »Hör mal, was hier steht:

›Hallo Bruderherz! Heute also ein Ausflug zur Rundkirche von Østerlar, einer geheimnisumwitterten Wehrkirche, die vielleicht den Schatz der Tempelritter birgt. Aber das Beste war, dass ich einen extrem netten Typen getroffen habe. Der wusste mehr über die Kirche als der Mann an der Kasse. Und er war einfach süß!!! Treffe ihn morgen vor dem Schulgelände. Mehr darüber beim nächsten Mal. Dicken Kuss, Deine Alberte.‹«

»Mensch, Carl, verdammt! Was für ein Datum?«

Er drehte und wendete die Karte, ohne etwas zu finden.

»Kannst du den Stempel auf der Briefmarke entziffern?«

Höchstwahrscheinlich stand da eine »11«, mehr war beim besten Willen nicht zu erkennen.

»Nein, wir müssen den ehemaligen Direktor und seine Frau fragen, wann die Exkursion stattgefunden hat.«

»Carl. Ein paar von der Schule haben bei der Gelegenheit doch bestimmt fotografiert.«

Das bezweifelte Carl. Verglichen mit heute, wo man keine zehn Schritte tun konnte, egal an welchem Ort, ohne dass im näheren Umkreis nicht mindestens ein Selfie geschossen wurde, war 1997 doch digitale Steinzeit.

»Lass es uns hoffen. Vielleicht hat ja jemand den ›süßen Typen‹ mit aufs Foto bekommen.«

Sie wühlten sich noch eine halbe Stunde durch die Kartons, fanden aber nichts Brauchbares mehr. Keinen Namen, keine Postkarte, die über den weiteren Verlauf informierte, nichts.

»Und, was haben Sie herausgefunden?«, fragte der Hausherr, als er sie hinausbegleitete.

»Sie hatten einen Sohn, auf den Sie stolz sein können, das haben wir herausgefunden«, sagte Carl.

Stefan von Kristoffs Atelier erreichten sie eine halbe Stunde zu spät, aber der Mann gehörte glücklicherweise nicht zu der Sorte Mensch, die sich an unbedeutenden Kleinigkeiten wie Uhrzeiten festhielt.

»Es werde Licht!«, sagte er und zog einen mächtigen Griff herunter, worauf im Maschinenraum das Licht anging. Früher hatten hier mindestens fünfzig Männer an der Drehmaschine gestanden und Eisen gefräst.

»Gewaltig«, kommentierte Carl, und das war es auch.

»Und ein toller Name«, ergänzte Assad und deutete auf ein geschmiedetes Willkommensschild unter der flackernden Leuchtstoffröhre. »Stefan von Kristoff – Universitopia«.

»Ja, wenn sich Lars von Trier mit falschen Federn schmücken kann, kann ich das auch. Mein Name ist eigentlich Steffen Kristoffersen. Das ›von‹ ist reine Angeberei.«

»Ich dachte jetzt eher an den Namen Ihres Ateliers.«

»Ach so, den. In meiner Welt endet alles auf ›topia‹. Wenn ich mich richtig erinnere, wollten Sie ›Schicksalstopia‹ sehen.«

Er brachte sie in die hinterste Ecke der Maschinenhalle, wo zwei Projektoren die rückwärtige Wand und den Fußboden so ausleuchteten, dass es fast taghell war.

»Hier steht sie.« Steffen Kristoffersen riss die Abdeckung von einer mannshohen Installation.

Carl schluckte einmal extra. Das war so ziemlich die unheimlichste Skulptur, die er je gesehen hatte. Für Uneingeweihte sicher nichts Besonderes, aber für alle, die Alberte und ihr Schicksal kannten, war das verdammt harte Kost. Sollten ihre Eltern jemals von diesem Machwerk erfahren, würde der Mann mit Prozessen überzogen.

»Super, nicht?«, sagte der Idiot auch noch.

»Woher haben Sie all die Requisiten? Und wie haben Sie sich die Informationen beschafft, wie das Ganze arrangiert sein muss?«

»Als es passierte, war ich auf der Insel, ich habe in Gudhjem ein Sommerhaus und eine Werkstatt. Wie Sie sich vorstellen können, wurde damals sehr viel darüber geredet und geschrieben. Sämtliche Autos auf Bornholm wurden untersucht, auch meins. Ob man wollte oder nicht, man beschäftigte sich mit der Sache, man kam gar nicht daran vorbei. Selbst im kleinen Gudhjem rannten alle Männer von der Bürgerwehr eine Woche lang herum und suchten, ohne zu wissen, wonach. Alle taten das.«

Carl ließ den Blick über das Horrorteil wandern. Der Mittelpunkt war ein Damenfahrrad mit verdrehtem Lenker, dessen Räder beide eine Acht hatten. Armierungsstangen waren an das Gestell geschweißt und deuteten wie Strahlenbündel in alle Richtungen. Am Ende jeder Stange hing ein Blatt Papier mit einer Zeugenaussage zu dem Unfall oder zu ähnlich gelagerten Unglücksfällen.

Schlechtes Handwerk war das nicht, aber unfassbar geschmacklos. Rund um das Fahrrad hatte Kristoffersen Radierungen auf Eisen und Messing angebracht, die alle möglichen Autounfälle darstellten. Dazu eine farbenfrohe Wiedergabe der Fährkontrollen auf Emaille und Kupferstiche von Alberte mit groben Pixelpunkten, vermutlich der Inselzeitung entnommen. Es gab Gussabdrücke von Knochenteilen, von Ästen und Blättern und nicht zuletzt von Händen in Abwehrhaltung. Aber das Allerabstoßendste war eine mit Blut gefüllte Plastikwanne, die der Künstler unter der Radierung von Albertes lächelndem Gesicht platziert hatte.

»Blöd, dass man kein Menschenblut nehmen kann«, erklärte Kristoffersen und lachte wiehernd. »Das ist präpariertes Schweineblut, also präpariert, damit es nicht schlecht wird. Vielleicht riecht es etwas süßlich, aber ich tausche es auch manchmal aus.«

Wäre man nicht Beamter im Dienst, wäre es über die Maßen verlockend gewesen, die grinsende Visage des Mannes in die Brühe zu tunken, fuhr er Carl durchs Hirn.

Während Assad die Skulptur auf Teufel komm raus aus allen Winkeln fotografierte, trat Carl näher an das Fahrrad heran und besah es sich gründlich. Es handelte sich um ein billiges Modell, vermutlich made in China, mit großen Rädern, riesigem Ständer und hohem Lenker. Der Rost hatte die gelbe Farbe größtenteils weggefressen, und der Gepäckträger hing lose zur Seite.

»Was haben Sie damit gemacht? Sah das damals auch schon so aus?«

»Ja. Ich habe es nur hochkant aufgestellt, ansonsten ist es haargenau so, wie ich es gefunden habe.«

»Gefunden? Haben Sie es nicht eher gestohlen? Vom Hof der Polizei in Rønne?«

»Nein, das lag zwischen allem möglichen Plunder in einem Container auf der Straße vor der Wache. Ich bin sogar reingegangen und hab gefragt, ob ich es nehmen könnte, und die Polizisten im Büro meinten, ich könnte es ruhig rausholen, aber auf eigene Gefahr, also falls ich mich dabei verletzen würde.«

Am letzten Morgen ihres Lebens hatte Alberte auf diesem Sattel gesessen und sich vermutlich auf einen glücklichen Tag gefreut. Carl und Assad konnten nicht anders und ließen die Ereignisse von damals noch mal vor ihrem inneren Auge Revue passieren.

Gut, dass der Mensch beim Aufwachen nicht weiß, was der Tag ihm bringt, dachte Carl. Der Anblick war so unsäglich traurig – und genauso bizarr wie die plastifizierten Leichen, die heutzutage in Ausstellungen durch die Welt tourten.

»Sie machen den Eindruck, als würden Sie die Installation gern kaufen«, sagte Kristoff. Sein Lächeln ließ sich beim besten Willen nur als verschlagen bezeichnen. »Sie bekommen sie auch für einen Freundschaftspreis. Was würden Sie zu fünfundsiebzigtausend Kronen sagen?«

Carl lächelte kalt zurück, sodass dem Typen sein Grinsen im Gesicht gefror. »Danke, uns stellt sich im Augenblick eher die Frage, ob wir das Teil nicht konfiszieren müssen.«

21

Oktober 2013

»Ich spüre euch alle.« Atus monoton-getragener Singsang umfing die Gruppe im Gemeinschaftssaal. »Ich spüre euch alle, und ihr spürt mich. Wir alle fühlen heute mit Malena, wir fühlen ihren Schmerz, und wir versammeln nun unsere Gedanken, Gefühle und Kräfte, um diesen Schmerz von ihr zu nehmen.«

Pirjo sah sich irritiert nach Malena um. Sie war nicht da.

»Ihren Schmerz spüren«? Was in aller Welt meinte Atu damit? Dass diese Hure im Moment in seinem Zimmer lag und zitternd vor Wollust auf ihn wartete? Hatte Atu ihr, Pirjo, das auf diesem Wege mitteilen wollen? War das eine Warnung an sie? Waren Atu und Malena längst enger miteinander verbunden, als Pirjo das je hätte zulassen dürfen? Dann war es womöglich doch unnötig gewesen, dieses Weibsbild aus London auszuschalten?

Pirjo kniff die Augen zusammen und überlegte.

Kaum merklich schüttelte sie den Kopf. Nein, sie hatte gar keine andere Wahl gehabt.

»Schaut auf meine Hände«, sagte Atu, und alle blickten auf.

»Wenn eure Gedanken in diesem Moment der Meditation noch immer rastlos hin-und herwandern, dann streckt eure Arme vor und empfangt die Reinigung.«

Neun oder zehn Teilnehmer nahmen ihre Arme nach vorn.

Atu wiegte seinen Oberkörper sanft vor und zurück, auch seine Arme waren ruhig nach vorn gestreckt.

»Euch, die ihr bereit seid, bitte ich, eure Angst und eure Wut in meine Hände zu legen. Werdet ruhig und gelassen. Wenn ihr spürt, wie die Wärme und die Ruhe zu euch zurückfließen, gebt euch frei und lasst los. Lasst los.«

Tief ein-und ausatmend wiegten sie sich vor und zurück: »Abanshamash, Abanshamash, Abanshamash, Abanshamash …«. Das Mantra aus ihren Mündern klang wie nicht von dieser Welt. Dann sanken sie – einer nach dem anderen – in sich zusammen.

Das Wunder hatte sich ihnen einmal mehr offenbart.

Atu senkte die Arme und bedachte alle Teilnehmer mit seinem warmen Lächeln. Er drehte die Handflächen nach oben, den Strahlenbündeln entgegen, die auf ihn hinabfielen. Der Stand der Sonne zeigte an, dass die Séance bald vorbei war. Manchmal dauerten ihre Zusammenkünfte nur wenige Minuten, dann wieder endlos. Man wusste es vorher nie.

»Geht zurück in eure Refugien, bündelt eure Energien und schickt sie Malena, die sie heute so dringend braucht«, sagte Atu in die Stille hinein. »Und dann geht weiter auf dem Weg zu tiefstem Frieden in euren Herzen, findet die Seelenruhe, nach der ihr euch sehnt, tut das in Demut und gleichzeitig mit Stolz im Herzen, auf dass ihr die Vereinigung eures Körpers, der Seele und all dessen erlebt, womit die Natur euch beschenkt. Nehmt die Partikel der Welt in euch auf. Nehmt sie alle auf, denn ihr seid Teil des Ganzen, und das Ganze ist Teil eures Selbst. Nehmt auf, woher ihr gekommen seid und wozu ihr bestimmt seid. Lasst das Licht allen Überdruss und alles Böse aus euch herausbrennen. Lasst das Dunkel all eure negativen Gedanken umschließen, auf dass sie dahinwelken und euch freigeben. Lasst die Sonne hinein, lasst ihre Energie in euch herrschen.«

Er breitete die Arme aus zum Segen und empfing mit gesenktem Haupt ihren Abschiedsgruß: »Wir sind bereit, Abanshamash, und wir sehen. Wir sehen und wir spüren. Abanshamash, Abanshamash, Abanshamash.«

Pirjo nickte, als die Gruppe sich ihr nun wieder ganz gefasst zuwandte. Sie waren so viele, weibliche und männliche Novizen, und sie alle sehnten sich nach diesen Momenten inniger Vereinigung. Selbst Pirjo gelang es nach all den Jahren noch immer, sich ganz zu versenken und in der Vereinigung mit Atu und seiner Anhängerschaft aufzugehen. Und wenn Atu selbst sie als Frau schon nicht begehrte, so spürte sie doch besonders in diesen Séancen das Interesse der männlichen Novizen an ihr … Pirjo wusste genau, dass an ihrem Körper nichts auszusetzen war und dass Schönheit und Macht seit jeher den vielversprechendsten Cocktail ergaben, um heißes Begehren zu wecken. Doch was nützte ihr das: Sie wollte ja nur den, der sie nicht begehrte.

»Ich finde, du wirkst heute so zart und so rein«, richtete sich eine Frauenstimme aus der Menge an sie.

Pirjo blickte in Valentinas Gesicht. Sie war das Chamäleon des Zentrums – und ein IT-Genie. Manchmal war sie stimmungsmäßig ganz tief unten, manchmal in einem ekstatischen Glücksrausch, ihr Haar trug sie mal lang, mal kurz, mal war sie total zerzaust und dann wieder das aparteste und gepflegteste Wesen, das über den flammenden Boden des Gemeinschaftssaals schweben konnte. Heute war sie ganz offenkundig aufgedreht. Hinter ihr stand ein Mann aus der gerade angekommenen Gruppe und hielt sie an den Schultern. Es gab also ein paar neue erotische Schwingungen in der Gruppe, auf die man sich einstellen musste. Gut für Valentina, auch wenn man den Novizen untereinander keinen Geschlechtsverkehr gestattete, ehe ihre jeweiligen Auren nicht aufeinander ausgerichtet und im Sonnenfrieden vereint worden waren.

»Ja, du wirkst ganz abgeklärt und rein«, wiederholte Valentina. Sie zeigte immer so einen Drang, aus der Masse hervorzustechen, aber vielleicht war das bei ihrer Vergangenheit auch kein Wunder.

Pirjo lächelte und richtete sich auf. »Geht alle hin in Frieden«, sagte sie wie immer. »Und dann kann sich die Küchengruppe aus dem Feuerhaus zum Speisehaus begeben und alles vorbereiten.«

Wie eine Katze, die sich an ihre Beute heranschleicht, stand er plötzlich hinter ihr und sah ihr über die Schulter.

Pirjo zuckte zusammen.

Nur zehn Sekunden eher, und er hätte sie auf frischer Tat ertappt, wie sie die Aufzeichnungen der beiden Kameras löschte, die auf das Haus der Wahrnehmung und die Einfahrt ausgerichtet waren. Dann wäre sie in Erklärungsnot gewesen.

Aber so fasste sie sich rasch, drehte sich langsam in ihrem Bürostuhl um und warf ihm einen vorwurfsvollen Blick zu.

»Ich bekomme noch mal einen Herzinfarkt, Atu, wenn du dich so in mein Büro schleichst.«

Er streckte die Hände aus. Das hatte er sich vor Jahren angewöhnt: Entschuldigung – sollte das heißen.

»Wir haben dich heute Nachmittag hier vermisst, Pirjo, wo warst du? Wir haben dich überall gesucht.«

Wie grauenhaft – nicht die Frage an sich, sondern die Tatsache, dass er fragte. Er las in ihr wie in einem offenen Buch. Keine Lüge, und sei sie noch so klein, die er nicht aufdeckte. Was nützte es da, dass sie sich eine Antwort auf genau diese Frage zurechtgelegt hatte?

Ich muss es irgendwie so drehen, dass er nicht zu bohren anfängt, dachte sie. Vielleicht ist es jetzt an der Zeit, ihn mit meinen Wünschen zu konfrontieren?

»Ich brauchte einfach ein wenig Abstand«, sagte sie. »Warum fragst du? Hast du nicht genug mit deinen eigenen Angelegenheiten zu tun?«

Er seufzte. »Heute war ein furchtbarer Tag. Aber das weißt du vielleicht noch gar nicht? Malena hatte vor ein paar Stunden eine Fehlgeburt, und du warst nicht da, als ich dich gebraucht hätte. Du hättest sie mit der Ambulanz ins Krankenhaus begleiten sollen.«

»Eine Fehlgeburt?« Pirjo wich seinem Blick aus. War Malena von Atu schwanger gewesen? Sie? Malena? In Pirjo zog sich alles zusammen.

Pirjo ließ die Information einen Moment sacken. Das durfte doch wohl nicht wahr sein! Das konnte sie einfach nicht mehr zulassen! Ihre eigene Fruchtbarkeit schwand, ihre biologische Uhr tickte, und sie sollte ihn, Atu, obendrein immer wieder mit anderen teilen? Atu sollte ein Kind von ihr haben. Ihr Kind sollte einmal sein Nachfolger werden. Ihr Kind sollte der neue Erlöser sein.

»Sie hat das Kind verloren, und dabei ist es zu starken Blutungen gekommen«, hörte sie Atu sagen.

Pirjo riss sich zusammen und bemühte sich um eine möglichst ausdruckslose Miene.

»Oh, tatsächlich?«

»Ja. Es war sehr ernst, und wir hätten dich gebraucht, Pirjo. Wo warst du?«

Sie blinzelte ein paar Mal, ehe sie ihm direkt ins Gesicht sah. Auf keinen Fall wollte sie zu Kreuze kriechen, schon gar nicht wegen Malena. Ein Ausdruck des Bedauerns, das war das Äußerste, wozu sie sich herablassen wollte.

»Ich spüre deine Energien. Es geht dir nicht gut«, sagte er. Also war die Botschaft empfangen worden.

»Das stimmt, mir geht es nicht gut. Deshalb bin ich heute zur Nordspitze gefahren. Das tue ich manchmal, wenn ich niedergeschlagen bin.«

»Niedergeschlagen?« So wie er das sagte, klang es, als sollte sie die Letzte sein, die Grund dazu hatte.

»Ja, niedergeschlagen. Aber das will ich nicht mit dir diskutieren, Atu. Schon gar nicht nach dem, was du mir gerade erzählt hast.«

»Wie meinst du das?«

»Das weißt du ganz genau.«

»Wir haben doch keine Geheimnisse voreinander?«

Und das fragte ausgerechnet er.

»Seit wann?«

»Was deutest du an, meine Freundin?«

»Hättest du mir nicht zumindest sagen können, dass du bereit warst, eine deiner Novizinnen zur Mutter deines Kindes zu machen? Hatten wir nicht die Absprache, dass ich es als Erste erfahren sollte, wenn du einen so weitreichenden Entschluss fasst?«

»Wir hatten auf jeden Fall die Absprache, dass du umgehend zu mir kommst, Pirjo, wenn etwas dich innerlich so sehr brennen lässt, nicht wahr?«

Sie zögerte einen Moment. »Warum, glaubst du, war ich heute an der Nordspitze? Kannst du dir das nicht denken?«

Er streckte die Hand nach der Klinke zu seiner Bürotür aus. »Du bist meine Vestalin, Pirjo. Dazu stehe ich, und so soll es bleiben – weil ich es so will. Morgen fährst du nach Kalmar ins Krankenhaus und siehst nach Malena, können wir uns darauf einigen?« Mit diesen Worten kam er noch mal zurück, drückte sie kurz an sich und verschwand dann in seine Räume.

Pirjo nickte langsam. Sie musste ja ohnehin in die Stadt und Wandas Koffer aus dem Schließfach holen. Und dann hätte sie auch endlich eine Gelegenheit, mit dieser französischen Hure allein zu sein.

Sie überdachte ihre nächsten Züge. Sicher würde es sie einen Teil ihrer Ersparnisse kosten. Aber was machte das schon, wenn die ständige Bedrohung dafür aus ihrem Leben verschwand?

Plötzlich lachte sie laut auf.

Hatte die Glücksgöttin gerade beschlossen, ihr zuzulächeln? Sollte es ihr tatsächlich gelingen, sich quasi auf einen Schlag von ihren beiden schlimmsten Rivalinnen zu befreien?

22

Dienstag, 6. Mai 2014

»Willkommen zum Meeting, meine Herrschaften. Es ist serviert!«, sagte Assad und schenkte ein Gebräu aus, das weder nach Kaffee noch nach Tee roch, sondern am ehesten nach Ziegenfell.

Carl erwiderte Gordons gequälten Blick, was Assad mit einem Lächeln quittierte.

»Das Rezept stammt nicht von mir, das hat Rose beigesteuert«, versicherte er, als Gordon einen vorsichtigen Schluck nahm.

Nachdem heftigere Reaktionen ausblieben, nippte auch Carl. Sofort drängten sich Assoziationen an 1.-Mai-Ausflüge mit Vigga in Öko-Hippie-Cafés auf.

»Muh-Tee«, erläuterte Rose ohne jede Scham und legte ihren Block auf Assads bollywoodartiges Tablett-Tischchen. Nur die Ökotreter fehlten noch.

Diskret schob Carl seine Tasse weg. »Na gut. Nachdem wir nun einen sogenannten Lagebesprechungsraum haben, ist es wohl naheliegend, dass wir uns gelegentlich hier versammeln und uns auf den neuesten Stand bringen. Sollen wir loslegen?«

Er überlegte noch, in welcher Reihenfolge.

»Morgen ist es eine Woche her, dass sich Christian Habersaat das Leben genommen hat«, begann er. »Im Hinblick auf seine Nachforschungen sind wir zwar weitergekommen, aber nur minimal. Trotzdem: Fürs Erste halten wir uns an sein Material.«

Er nickte Assad zu, der sich ebenfalls sichtlich schwertat mit Roses Heißgetränk. Na, da konnte er mal am eigenen Leib spüren, wie übergriffig Einladungen zum Tee sein konnten.

»Inzwischen wissen wir ziemlich genau, wann Alberte den VW-Bus-Typen zum ersten Mal traf – falls er es war, den sie traf. Ich rufe gleich das Ehepaar Odinsbo an, die ehemaligen Leiter der Heimvolkshochschule, und frage die mal, an welchem Tag die Exkursion nach Østerlar stattfand. Der Poststempel auf Albertes Ansichtskarte an ihren Bruder ist schwer zu entziffern, deutet aber auf den 11. November hin.

Außerdem werde ich mal nachhaken, was aus Albertes Zeichnungen geworden ist. Nicht weil ich glaube, dass sie uns weiterbringen. Aber sie wurden den Eltern nie zugeschickt, und ein bisschen Mitmenschlichkeit ist hier sicher ganz angebracht.« Zu Carls Erstaunen reagierte keiner der Anwesenden auf seine empathische Anwandlung. »Na gut, so weit also dazu. Ja, und dann will ich gleich noch mal zu Lars Bjørn rauf.«

»Findest du nicht, dass ich den Kontakt zu Bjørn halten sollte? Wird das sonst nicht alles ein bisschen confused?«, protestierte Gordon vorsichtig.

Carl schüttelte den Kopf. Bjørn hatte ihnen den Mann angedreht, das war schon schlimm genug. Und jetzt wollte sich Gordon auch noch als Zuträger für den Chef der Mordkommission etablieren? Das wäre ja noch schöner!

»Na, wenn du meinst«, Gordon verzichtete darauf zu insistieren. »Willst du, dass ich bei dem Automobilclub anrufe, der das Oldtimer-Festival organisiert hat?«

»Danke, das mache ich selbst. Nein, Gordon, für dich habe ich eine viel größere Aufgabe. Ich möchte, dass du die aktuellen Anschriften und Telefonnummern sämtlicher Teilnehmer des Herbstkurses 1997 der Heimvolkshochschule recherchierst.«

Gordon schnappte nach Luft und griff verzweifelt nach seiner Teetasse, vielleicht, um sich zu stärken. Allerdings stellte er die Tasse ganz schnell wieder ab.

»Aber Carl, das waren fünfzig Teilnehmer!«

»Ja und?«

Nun sah sein Gesicht noch entgleister aus als üblich. »Und davon waren vier aus Estland, zwei aus Lettland, vier aus Litauen und zwei aus Russland.«

»Ja, da sieht man mal, wie gut du informiert bist. Du bist genau der Richtige für diese Aufgabe.«

»Ganz zu schweigen davon, dass viele von denen bestimmt ihren Namen geändert haben. Oh my God, that’s sheer madness!« Der Lange schien den Tränen nahe.

»Jetzt mach mal ’nen Punkt, Gordon.« Rose klang richtig genervt. Na klar, er hatte sich ja auch ihrem Tee verweigert.

»Außerdem haben wir mit zwei Kursteilnehmern schon gesprochen«, sagte Carl. »Inge und Kristoffer Dalby, die kannst du abhaken. Und Alberte brauchen wir naturgemäß auch nicht mitzuzählen. Bleiben also nur noch siebenundvierzig.«

Hörte er da etwa einen Seufzer der Erleichterung? Wie blöd war der Mann eigentlich?

»Wie sieht’s denn mit den Polizeitechnikern aus?«, fragte Assad.

»Laursen ist schon dran. Er kommt bei denen weiter als ich. Aber du, Assad, stöberst weiter in den Regalen nach einem Foto von dieser Sperrholzplatte, die der Junge bei den Kamelköpfen gefunden hat.«

»Stöbern?«

»Durchstöbern, durchsuchen, nachsehen. Alles dasselbe, Assad.«

Der hob den Daumen, und Carl wandte sich an Rose.

»Bist du schon dabei, die Bornholmer Esoterik-Vereine durchzutelefonieren?«

Rose nickte.

»Es ist anzunehmen, dass die Leute in diesen Vereinen mit der Sinnsuche allein ihren Lebensunterhalt nicht bestreiten können. Die meisten werden tagsüber einen Brotjob haben. Kann also sein, dass du sie erst nach Feierabend erreichst. Aber kümmere dich in den nächsten Tagen darum, Rose. Wir müssen wissen, ob sich jemand an die Hippiekommune in Ølene erinnert und uns mit Infos über den VW-Fahrer weiterhelfen kann.«

Erstaunlich, aber Rose schien mit ihrem Auftrag ganz zufrieden zu sein. Jedenfalls bot sie eine zweite Runde Muh-Tee an.

»Guten Tag, Carl Mørck. Ja, ganz richtig, Sie haben die Nummer des Vereinsvorsitzenden gewählt, aber Sie müssen mit mir vorliebnehmen, der Vorsitzende ist verreist.« Der Mann stellte sich als Hans Agger vor, Zweiter Vorsitzender des Bornholmer Oldtimer-Vereins BMV. »Ich bin aber trotzdem der richtige Ansprechpartner, denn ich kümmere mich um unser Archiv, und das schon, seit ich den Vereinsvorsitz abgegeben habe.«

Carl bedankte sich. »Haben Sie das Foto bekommen, das ich dem Vorsitzenden gemailt habe?«

»Ja, seine Frau hat es mir weitergeleitet. Einer Ihrer Kollegen, Christian Habersaat, hat mich vor ein paar Jahren auch schon danach gefragt. Leider weiß ich nicht, wer das fotografiert hat. Deshalb sage ich Ihnen, was ich Herrn Habersaat auch schon gesagt habe, dass nämlich der Mann an einer Stelle parkte, die den Teilnehmern des Oldtimer-Rennens vorbehalten war. Und als Oldtimer ist ein VW-Bulli aus den Siebzigern nun nicht unbedingt zu bezeichnen, oder?« Er lachte so schallend, dass Carl den Hörer vom Ohr nahm.

»Und das bedeutet was?«

»Dass man den Mann gebeten haben wird, anderswo zu parken. Nur konnte er das nicht, weil sein Wagen nämlich nicht ansprang.«

Carl hielt sich an der Tischkante fest. »Okay, daran können Sie sich also erinnern. Erinnern Sie sich auch an den Mann selbst?«

Wieder lachte sein Gesprächspartner. »Nein, nicht so richtig. Dagegen erinnere ich mich, dass Sture sein kleines Problem beseitigte. Nur was mit dem Verteilerkopf, das ist es ja meist.«

»Sture?«

»Ja, Sture Kure, witziger Name, nicht? Er war sozusagen unser Mann für alles. Ein Mechanikergenie aus Olsker, aber leider starb er bald darauf, vielleicht erinnere ich mich deshalb daran.«

Herr im Himmel, konnten diese Menschen nicht am Leben bleiben, bis man sie brauchte? Carl seufzte. »Und Habersaat hatte sich nicht rechtzeitig genug an ihn gewandt?«

»Nicht dass ich wüsste.«

Carl war frustriert, als er auflegte. Und seine Laune besserte sich auch nicht, als er den ehemaligen Leiter der Heimvolkshochschule an der Strippe hatte.

Ja, an die Exkursion nach Østerlar erinnerten sie sich gut, er und seine Frau, denn nach dem Besuch von Herrn Mørck und seinem Assistenten wären sie neugierig geworden und hätten in Karinas Tagebüchern die Einträge zum Herbst 1997 nachgelesen. Der Ausflug hatte am 7. November 1997 stattgefunden und sie zu mehreren Rundkirchen geführt. Aber sehr viel mehr hatte Karina nicht notiert. Solche Ausflüge zu den Bornholmer Sehenswürdigkeiten unternahm mehr oder weniger jeder Kurs, sodass ihr Interesse im Laufe der Jahre etwas nachgelassen hätte, wie Herr Mørck bestimmt nachvollziehen könne.

Carl ging alles in Gedanken noch einmal durch. Alberte traf den Mann also am 7. November und nicht am 11., die beiden Einsen auf der Briefmarke mussten die Monatsangabe sein. Mit anderen Worten: Sie hatte ihn knapp zwei Wochen gekannt, als sie umkam. Was zum Teufel hatte sie mit dem Mann gemacht, dass der sich – sofern an Habersaats Verdacht etwas dran war – für ein dermaßen fatales Ende ihrer Beziehung entschieden hatte?

Wer war sie überhaupt, diese junge Frau, die ihre Umgebung mit ihrer Weiblichkeit so sehr herausgefordert hatte? Die traumhaft sang und fast genauso gut zeichnen konnte?

Er schlug sich mit der flachen Hand vor die Stirn. Die Zeichnungen! Die hatte er völlig vergessen.

Als er Karlo Odinsbo zum zweiten Mal anrief, hatte er mehr Glück.

Doch, ja, die Zeichnungen befänden sich mit Sicherheit noch irgendwo in der Schule. Soweit er sich erinnerte, sollte die Ausstellung mit den Arbeiten der Kursteilnehmer am Tag vor Albertes Verschwinden stattfinden. Aber dann hätten sie überraschend Besuch von der »Hochschule für Rhythmik« bekommen. Wunderbar sei das gewesen! Aber deshalb hätten sie die Ausstellung verschoben und nach Albertes Verschwinden auch nie mehr in Angriff genommen.

»Die Zeichnungen müssten eigentlich noch im Schulkeller liegen. Sprechen Sie doch mal mit der Sekretärin.«

»Assad, ich bin dann mal oben bei Bjørn«, rief Carl fünf Minuten später. »Für dich hab ich noch eine Aufgabe. Du hattest doch einen Narren an der rothaarigen Sekretärin der Heimvolkshochschule gefressen. Ruf sie an und bitte sie, nach den Zeichnungen für die Ausstellung zu suchen, die für den 19. November 1997 geplant war. Wir würden gern die Arbeiten von Alberte sehen. Natürlich erstatten wir die Portokosten und senden die Bilder zurück, wenn wir mit ihnen fertig sind. Okay?«

»Mach ich. Aber was bedeutet ›Narren fressen‹?«

Oben in der Mordkommission war die Stimmung nicht mehr wie zu Zeiten des guten alten Marcus Jacobsen. Zwar bemühte sich Lars Bjørn durchaus um einen gewissen Grad an Gemütlichkeit, zum Beispiel mit gepunkteten Kaffeetassen und explosiv-expressionistischen Bildern von Annette Merrild. Aber das änderte nichts daran, dass der neue Chef ein hoffnungsloser Idiot war, für den wohl allenfalls der engste Familienkreis warme Gefühle zu hegen vermochte.

»Wer zum Teufel ist das?«, flüsterte Carl seiner Lieblingssekretärin Lis zu und blickte fragend zu dem unbekannten Gesicht hinter der Empfangstheke.

»Das ist Bjørns Nichte. Sie vertritt Frau Sørensen, solange die weg ist.«

»Die alte Natter ist weg?« Das war ihm noch gar nicht aufgefallen. »Warum das?«

»Ach, die Wechseljahre. Sie hat immer diese Hitzewallungen und ist zurzeit ein bisschen hysterisch. Wir haben uns darauf geeinigt, es Influenza zu nennen.«

Carl war schockiert. Die Sørensen war bis vor Kurzem fruchtbar gewesen?! Was für ein unangenehmer Gedanke!

Lis deutete auf Bjørns Tür, aus der gerade ein paar Gestalten traten, deren Gesichter Carl hier noch nie gesehen hatte.

Als sie an ihm vorbeigingen, senkten sie prompt ihre Stimmen. Himmelarsch, dieser Affenstall! Die konnten ihn doch alle mal.

Ohne anzuklopfen, stieß er die Tür zu Bjørns Büro auf.

»Sind wir verabredet? Ich kann mich nicht erinnern«, sagte Bjørn, als Carl das Foto des VW-Bus-Fahrers auf den Schreibtisch knallte.

Carl scherte sich weder um die Frage noch um den Tonfall. »Hier haben wir das Foto eines Mannes, der wahrscheinlich eine junge Frau auf Bornholm umgebracht hat. Ich bitte um deine Erlaubnis, einen Fahndungsaufruf mit diesem Foto in der Sendung Station 2 zu bringen.«

Der Chef der Mordkommission zeigte mit einem breiten Grinsen seine irritierend weißen Zähne. »Danke, Carl, brauchst gar nicht weiter auszuholen. Es geht sicher um den Fall von 1997, den die Bornholmer Polizei damals abschlägig behandelt hat, oder? Dann nämlich kann weder von einem Mordfall die Rede sein noch von einem Verdacht gegen eine bestimmte Person. Insofern, danke, Carl, für deinen Besuch und schönen Tag noch. Wir sehen uns beim Briefing.«

Aha, da war ihm der Klugscheißer Gordon also doch zuvorgekommen.

»Botschaft angekommen, Bjørn. Gordon war wohl hier und hat wegen der Arbeitsbelastung geflennt? Kannst ihn übrigens gern zurückhaben. Sag einfach Bescheid.«

»Gordon hat überhaupt nichts getan, Mørck. Aber du müsstest wissen, dass ich als Chef der Mordkommission regelmäßig mit den Kollegen auf Bornholm spreche. Falls du es vergessen haben solltest: Die sind eng mit diesem Dezernat verbunden.«

Nein, wie herrlich: Man kann auch spöttisch.

»Danke für die Info. Und da du ja immer so gerne über alles im Bilde bist, kann ich dir gleich noch etwas erzählen: Stell dir vor, wir sind in dem Fall auf Spuren gestoßen, die deine guten Freunden auf Bornholm damals dummerweise übersehen haben. Und wir werden diese Spuren verfolgen, bis wir den Schuldigen haben – egal, was du dazu sagst.«

»Ja, Mørck, da ist er ja wieder, dieser Ton. Ich kann dazu nur sagen: Du wirst nicht ganz Dänemark einladen, uns mit Vermutungen einzudecken, wer der Typ auf diesem unscharfen Foto wohl sein könnte. Da müssten wir Hunderte Mannstunden in tonnenweise unbrauchbare Hinweise investieren. Mit Verlaub, Mørck, wir haben hier oben Wichtigeres und Seriöseres zu tun.«

»Prima, dann sind die Rollen ja verteilt. Stellt ruhig alle Anrufe zum unseriösen Sonderdezernat Q in den Keller durch. Wir wollen euren Dornröschenschlaf auf keinen Fall stören.«

»Tschüs, Carl.« Bjørn winkte in Richtung Tür. »Und der Fahndungsaufruf kommt nicht ins Fernsehen! Du erinnerst dich sicher an diesen recht aktuellen Fall, wo ein Mann von Teilen der Presse als Mörder dargestellt wurde und sie kurze Zeit später alles zurücknehmen mussten. Rufmord, schon mal gehört?«

Carl knallte die Tür so laut hinter sich zu, dass im Vorzimmer alle hinter ihm herstarrten.

»Scher dich zum Teufel, Mørck«, hörte er den Chef noch durch die Tür fluchen, diesmal ohne Spott in der Stimme.

»Tja, Carl, so richtig warm werdet ihr zwei wohl nicht mehr miteinander«, sagte Lis laut genug, dass alle im Raum kurz aufhorchten. »Aber mal was ganz anderes: Du und Mona Ibsen, seid ihr eigentlich wieder zusammen?«

Carl runzelte die Stirn. Wie um Himmels Willen kam sie denn darauf?

»Ich frage nur, weil sie sich heute nach dir erkundigt hat. Sie kam für fünf Minuten vorbei, ehe sie ins Gericht eilte.«

»Ach, ist sie wieder da?«

»Ja, die Versetzung dauerte bis April. Dann hat sie ihren Urlaub an der Westküste angehängt, und jetzt ist sie zurück.«

»Hm. Sie hat sicher nur gefragt, um gewarnt zu sein, falls ich hier reinplatze.«

Aber sonderbar war es schon. Auch dieses Ziehen im Bauch, das er auf einmal spürte.

»Ich habe kein Foto von der Holzplatte gefunden, Carl, und ich glaube, dass ich die meisten Regale durchgesehen habe.«

Assad sah schlecht aus. Eine seiner buschigen Augenbrauen hatte der Schwerkraft nachgegeben und hing halb über dem Auge. »Ich kann noch weiterschauen, Carl, aber ich glaube nicht, dass ich es finde.«

»Bist du in Ordnung, Assad? Du siehst übernächtigt aus.«

»Ich habe schlecht geschlafen. Ein Onkel hat mich angerufen. Es gibt ziemliche Probleme.«

»In Syrien?«

Wieder dieser leere Blick. »Er ist jetzt im Libanon, aber …«

»Gibt es etwas, das ich tun kann, Assad?«

»Nein, Carl, es gibt nichts, was wir tun können. Jedenfalls du nicht.«

Carl nickte. »Wenn du ein paar Tage frei haben möchtest, dann bekommen wir das schon hin.«

»Das ist das Letzte, was ich brauche. Aber danke. Ich glaube, wir sollten in den Lagebesprechungsraum gehen. Rose hat Neuigkeiten für uns.«

Es war wie immer. So präsent und geistesgegenwärtig Assad an seinen besten Tagen sein konnte, so weit weg war er in Augenblicken wie diesem. Carl hatte keine Ahnung, was in ihm vorging. Sprach er die Situation in Syrien an, wich Assad aus. Und trotzdem war es, als würde ihn die ernste Lage dort unten nicht wirklich tangieren. Er redete einfach nicht darüber, was in Syrien oder im Nahen Osten geschah. Manchmal merkte man, wie ein unbedachtes Wort Wunden aufriss, und ein andermal perlte das alles einfach an ihm ab.

Carl klopfte ihm auf die Schulter. »Du weißt schon, dass du immer zu mir kommen kannst, Assad? Egal, was es ist.«

Als sie den Lagebesprechungsraum betraten, wartete Rose neben dem Whiteboard, und Gordon wollte sich gerade setzen. Für einen kurzen Moment waren sie beide gleich groß.

»Immer mit der Ruhe«, bremste Rose den erwartungsvoll dreinblickenden Gordon.

Der ging wohl davon aus, dass Rose sie zusammengerufen hatte, um den Durchbruch zu verkünden, sodass sich sein bescheuerter Telefonjob vielleicht erledigt hätte.

»Rom wurde auch nicht in zwei Stunden erbaut, oder?«, fügte sie hinzu, während sie ein Paar Esoterik-Broschüren – ein buntes Potpourri an Herzen, Kristallen und strahlenden Sonnen – von der Wand nahm.

»Bislang habe ich nur diese drei Heilsanbieter hier erreicht. Alle drei arbeiten Fulltime mit unterschiedlichen Behandlungsmethoden, und zwar seit neunzehn, fünfundzwanzig und zweiunddreißig Jahren. Aber nur Beate Vismut von »Herz der Sinne«, die sich vorzugsweise mit den tiefen Beziehungen von Körper und Natur beschäftigt, erinnert sich an den jungen Mann mit dem VW-Bulli. Allerdings habe sie dem, was Christian Habersaat bereits aus ihr herausgequetscht hat, nichts hinzuzufügen, sagt sie.« Rose lächelte. »Und trotzdem habe ich etwas Neues erfahren.«

»Den Namen des Mannes? Eine Personenbeschreibung? Seinen Hintergrund?«

»Nein, Carl, an den Namen erinnerte sie sich nicht, wahrscheinlich hat er ihn nie genannt, und auf alles andere kamen wir gar nicht zu sprechen. Beate Vismut will nie etwas über die Vergangenheit und Personendaten ihrer Klienten wissen, was sie damit erklärte, dass sie blind geboren sei und auf einer ganz anderen Ebene arbeite als Sehende.«

»Unsere beste Zeugin ist blind?!« Carl schüttelte den Kopf. Nicht zu fassen!

»Ja, sie will ihre Klienten nur ›erspüren‹, wie sie sich ausdrückte. Aber dennoch hat sie mir eine Idee davon vermittelt, wofür der Mann stand.«

»Wofür er stand?«

»Ja. Beate verlangt von ihren Schülern – sie bezeichnet ihre Klienten als Schüler –, alles abzuschaffen, was den Menschen von der Natur trennt. Eine ziemlich radikale Forderung, wenn ihr mich fragt. Sie persönlich heizt zum Beispiel ihre Wohnung nicht, weil sie es nicht mag, wenn Winter und Sommer ineinander verschwimmen. Sie will auch nicht, dass unorganische Bauelemente benutzt werden, deshalb hat sie sich ein Haus aus Strohballen fertigen lassen, und zwar lange bevor es modern wurde.«

»Aber ein Telefon hat sie.«

»Ja, und auch anderes, was ihr als Blinde das Leben erleichtert und sie unabhängig macht. Aber jetzt kommt’s.«

Roses weiß gepudertes Gesicht leuchtete nur so vor Selbstzufriedenheit. »Der Typ war mit Beate in vielem einer Meinung. Er begriff die Natur als etwas Göttliches und Heilendes, aber sie erinnert sich an eine Diskussion um den Grad der Aufopferung. Er fand zum Beispiel nicht, dass er seinen VW-Bus entbehren könne, weil …« Hier lächelte Rose und machte eine lange Pause. »… weil es für ihn ungeheuer wichtig war, frei reisen zu können: nämlich zu den Orten, an denen man schon seit Urzeiten die Sonne, die Elemente und die übernatürlichen Phänomene verehrt. Und das könne er ohne Auto nicht.«

»Okay, dann wissen wir jetzt, dass er das mit dem VW- Bus …«

»Und …«, unterbrach Rose Carl, »aus dem Grund ist er in den letzten Jahren mit einigen seiner Anhänger viel durch Europa getourt. Unter anderem waren sie in Irland, auf Gotland und eben auf Bornholm. Auf Bornholm hat er alle, wirklich alle heiligen Orte aufgesucht, und davon gibt’s ja reichlich. Außerdem interessierte er sich für diese bronzezeitlichen Felszeichnungen, die Schiffsetzung im Troldeskov, die Bautasteine bei Hjortebakken, die Kultplätze bei Rispebjerg und Knarhøj …«

Knarhøj? Wo hatte Carl den Namen schon mal gehört?

»Ja, und nicht zuletzt … für die Geschichte der Kirche von Østerlar und den angeblichen Templerschatz. Na, was sagt ihr jetzt?«

»Perfekt. Damit haben wir doch die Verbindung zwischen dem VW-Bus-Fahrer und Alberte«, sagte Assad.

»Ja, sehr gut, Rose«, stimmte Carl zu. »Aber was jetzt? Über die Identität des Typen wissen wir auch nicht mehr als zuvor. Wir wissen weder, wo er herkam, noch, wohin er weitergezogen ist. Ein Mann, der viel unterwegs ist, mehr wissen wir nicht. Inzwischen kann der sonstwo sein – falls er noch lebt. Vielleicht ist er auf Malta oder in Jerusalem, da gab’s doch überall Tempelritter. Vielleicht sitzt er, Mantras vor sich hin brummend, in Stonehenge, in Nepal oder der Inkastadt Machu Picchu. Wir haben doch keinen blassen Schimmer. Vielleicht ist er ja auch diesem ganzen Humbug entwachsen und sitzt nun als Regierungsrat im Innenministerium mit Besoldung nach Tabelle und Dienstalter, einschließlich Pensionsansprüchen?«

»Beate Vismut sagte, er sei ein echter Kristall. Deshalb glaube ich, dass du dir das mit dem Innenministerium aus dem Kopf schlagen kannst.«

»Ein ›echter Kristall‹, was soll das denn sein?«

»Das heißt, dass er das wahre Licht gesehen und sich darin gespiegelt hat und seither nicht mehr ohne es leben kann.«

»Ach du Scheiße, das wird ja immer abgedrehter. Und was, bitte, fangen wir damit an?«

»Ihrer Einschätzung nach ist er noch immer schwer aktiv.«

23

Oktober, November
und Dezember 2013

Shirley war enttäuscht. Enttäuscht von Paco Lopez, dem sexy Spanier, der ihr das Blaue vom Himmel versprochen und sie jeden Tag nach Hause begleitet hatte, um mit ihr zu schlafen und ihr selbst gekochtes Essen zu genießen, aber nach einer Woche seinen Ehering aus der Tasche gezogen, sich bei ihr bedankt und sich aus dem Staub gemacht hatte. Enttäuscht von ihrem Arbeitgeber, der sie gefeuert hatte, und nicht die neue Kantinenkollegin, die erst seit drei Monaten dort arbeitete. Enttäuscht von der Kur, die einen Gewichtsverlust von zehn Kilo versprochen, aber fast das genaue Gegenteil bewirkt hatte. Enttäuscht von Wanda Phinn, die ihr trotz aller schönen Worte nicht ein einziges Mal gemailt hatte.

Einen Monat lang war sie wegen der treulosen Freundin sogar etwas in Sorge gewesen, aber das hatte dann ebenso aufgehört wie alles andere.

Wanda war einfach genauso oberflächlich wie die anderen, mit diesem Gedanken schob Shirley ihre Enttäuschung beiseite und versuchte sich stattdessen auszurechnen, wie lange sie wohl mit dem mageren Arbeitslosengeld und nur tausendsechshundertfünfzig Pfund Erspartem durchhalten konnte.

Die Zukunftsaussichten waren alles andere als rosig, und dabei hatte ihr Lebensstandard schon vorher bei nada gelegen, wie Paco immer gesagt hatte.

Shirley überlegte allen Ernstes, bei ihren Eltern in Birmingham anzuklopfen. Für eine gut vierzigjährige, leicht übergewichtige, alleinstehende Frau ohne Ausbildung war das zwar eine ziemliche Schmach, aber so langsam wusste sie sich keinen anderen Rat mehr.

Irgendwann gab sie sich einen Ruck und griff zum Hörer. Vorsichtig tastete sie sich vor: Was würden sie sagen, wenn sie sie besuchen käme, weil sie sie so sehr vermisste …

Leider beruhte das keineswegs auf Gegenseitigkeit, die Eltern hatten sehr schnell durchschaut, dass Shirley nicht nur Weihnachten und Neujahr mit ihnen feiern wollte.

So saß sie in einer schäbigen Mietskaserne im heruntergekommensten Stadtteil Londons und wartete auf – nichts, während in den Schaufenstern die Weihnachtsdeko glitzerte und alle Kinder voller Vorfreude strahlten.

Ich hätte es wie Wanda machen sollen, dachte sie, denn da diese nichts von sich hatte hören lassen, musste es ihr wohl gut gehen. Und je länger Shirley darüber nachdachte, umso märchenhaftere Züge nahm ihr Bild von Wandas Leben auf der mystischen Insel an, dort wo Atu regierte.

Hatte Wanda bei ihrer Abreise etwa mehr Geld gehabt als sie? Eigentlich nicht, soweit Shirley wusste. Und war Wanda einer Einladung gefolgt? Nein, auch das nicht.

Warum also nicht auch sie? Diese Frage drängte in den folgenden Tagen und Nächten ihre verzweifelte Situation zusehends in den Hintergrund.

Wann immer sich Shirley grundsätzliche Fragen stellte, setzte sie sich an den Küchentisch mit der Wachstuchdecke und mischte ihre abgenutzten Spielkarten. Zurzeit legte sie bevorzugt eine ziemlich schwere Patience – aber wenn die aufging, hatte das Ergebnis auch umso mehr Gewicht.

Wenn diese Patience aufgeht, beschloss sie, werde ich ernsthaft erwägen loszufahren. Und als sich die Karten tatsächlich alle fügten, drängten sich sofort die nächsten, schon etwas konkreteren Fragen auf. Rat suchend wandte sie sich erneut an ihre Patiencen, und nach einem halben Wochenende stand für sie unumstößlich fest, dass sie fahren musste. Blieb nur noch eine entscheidende Frage: Wann? Abwarten oder gleich aufbrechen?

Es dauerte keine drei Minuten, da lagen wieder alle Karten in der richtigen Reihenfolge übereinander.

Da wusste sie, dass sie sich von ihrem gegenwärtigen Leben verabschieden sollte, und zwar sofort.

Die ganze Reise über beschäftigte Shirley der Gedanke, wie man sie wohl im Zentrum zur Transzendentalen Vereinigung von Mensch und Natur aufnehmen würde. Die freundlichen Menschen, denen sie in London begegnet war, würden sie mit offenen Armen empfangen, daran zweifelte sie keine Sekunde. Aber was würde Wanda sagen? War ihr Schweigen nicht eine klare Botschaft? Drückte es nicht unmissverständlich aus, dass ihre Freundschaft nur Einbildung gewesen war?

Shirley konnte Wandas entnervten Gesichtsausdruck direkt vor sich sehen: Da kommt diese Frau aus London und hängt sich mit ihrem Plunder und ihrem Geschwätz über alte Zeiten an mich dran. Nein, Shirley gab sich keinen Illusionen über das Wiedersehen hin. Aber ihren Entschluss brachte das trotzdem nicht ins Wanken. Wenn Wanda den Schritt tun konnte, dann konnte sie, Shirley, das auch. Immerhin war sie es gewesen, die Wanda überhaupt erst auf Atu Abanshamash Dumuzis Spur gesetzt hatte.

Am Bahnhof von Kalmar stieg sie in den Bus und fuhr auf die Insel, bis zur Endhaltestelle. Den Rest ging sie zu Fuß.

Schon von Weitem wirkte das Zentrum magisch: eine Vielzahl weißer, relativ neuer, dem Meer zugewandter Häuser mit Panoramafenstern und farbigen Glasdurchbrüchen in den pyramidenartigen Dächern. Alles war sehr viel größer, als sie es sich vorgestellt hatte. Auf den Dächern glänzten Sonnenkollektoren. Von der Straße kommend, gewann man den Eindruck, dass man nichts anderes mehr brauchte, wenn man dort lebte. Die Luft schien zu flimmern, so als glitten Energieströme über das Zentrum hinweg. Es war ein absolut faszinierendes Zusammenspiel von menschlichem Handwerk, exotischen Gewächsen und kryptischen Zeichen. Viel hatte Shirley in ihrem Leben bislang nicht gesehen – und etwas Vergleichbares schon gar nicht.

»Zentrum zur Transzendentalen Vereinigung von Mensch und Natur – Ebabbar«, stand auf einem großen Emailleschild.

Von dort führte ein in warmen Erdtönen gefliester Weg zu einigen kleineren Häusern und zwei zusammenhängenden, dem Wasser zugewandten Pavillons. Ein zierlich beschriftetes, mehrsprachiges Schild wies diese als »Herz des Zentrums« aus.

Im Sekretariat herrschte gelassene Betriebsamkeit, weiß gekleidete, in sich ruhende Menschen schienen förmlich über den Boden zu schweben. Sie nickten ihr freundlich zu.

Shirley zupfte an ihrem geblümten Kleid und glättete das Oberteil. In all dieser stilvollen Reinheit wollte sie einen gepflegten Eindruck machen.

Hier könnte ich glücklich werden, dachte sie spontan und ging auf eine Tür mit dem Schild »Ankunft & Anmeldung. Pirjo A. Dumuzi« zu.

***

Malenas Gesichtsfarbe schien sich an dem sterilen Weiß der Schwesternkittel in der Gynäkologie des Kalmarer Krankenhauses zu orientieren.

Pirjo stand am Fußende von Malenas Bett und lächelte in sich hinein. Die Patientin hatte natürlich auf den Besuch Atus gehofft, aber da kannte sie ihn nun doch nicht gut genug.

»Wie geht es dir?«, fragte Pirjo.

Malena drehte den Kopf zur Wand. »Besser. Es ist ihnen heute Nacht gelungen, die Blutungen zu stoppen. Ich werde im Laufe des Tages entlassen.«

»Horus sei Dank.«

Dass Pirjo ihre Hand ergriff, schien Malena körperlich unangenehm zu sein: Sie zuckte zusammen und wollte ihre Hand zurückziehen, aber Pirjo ließ sie nicht.

»Was willst du?«, brach Malena schließlich das Schweigen. »Bist du gekommen, um dich an dem hier zu weiden? Macht es dich glücklich, passt es in deine Pläne?«

Pirjo deutete ein Stirnrunzeln an. Hier kam es auf das richtige Maß an, es durfte nicht aufgesetzt wirken.

»Was sagst du da? Wie kannst du so was glauben, Malena? Es ist doch schrecklich, was passiert ist! Und es tut mir aufrichtig leid.« Sie senkte den Kopf, presste die Lippen zusammen und sah weg – als müsse sie sich sammeln, als läge ihr etwas auf der Seele. Es schien zu funktionieren: Malena wirkte tatsächlich etwas verwirrt. Genau so sollte es sein.

Jetzt ließ Pirjo ihre Hand los und atmete mehrmals tief durch. Dann sah sie die Patientin wieder an.

»Sobald du entlassen bist, Malena, musst du von hier verschwinden – und zwar so schnell und so weit weg von Öland wie möglich. Malena, es geht um deine Sicherheit!«

Sie zog ihr Portemonnaie aus der Tasche und entnahm ihm ein Bündel Geldscheine. »Hier hast du Geld für die nächsten Monate. Ich habe deine Sachen gepackt, dein Koffer steht draußen auf dem Flur. Vertrau mir.«

Was sich in Malenas Gesichtszügen spiegelte, war schwer zu entschlüsseln, aber Abscheu und Misstrauen waren auf jeden Fall dabei.

»Du versuchst wirklich, mich loszuwerden? Das hatte ich dann doch nicht erwartet. Und du glaubst, das würde dir so einfach gelingen?« Sie schob die Geldscheine weg. »Atu gehört mir, kapierst du das nicht? Er will nichts von dir wissen. Du bist sein Arbeitskuli, der sich untertänig dorthin bewegt, wohin er spuckt, mehr nicht. Das hat er mir selbst gesagt. Also steck dein lächerliches Geld weg, Pirjo. In ein paar Stunden siehst du mich im Zentrum wieder – genau auf dem Platz, den ich mir erkämpft habe. Danke, ich finde allein hin.«

Manchmal gibt es im Leben Augenblicke, da weiß man einfach, dass eine einzige falsche Geste, ein übertriebenes Stirnrunzeln, ein unvorsichtiges Lächeln unvorhersehbare Konsequenzen haben können. Deshalb ignorierte Pirjo Malenas Unverschämtheiten und behielt ihre besorgte Miene bei. Es reichte ja, dass sie selbst wusste, was Atu für sie empfand – und immer empfunden hatte. Nein, wenn das hier gelingen sollte, dann musste Malena ihr vertrauen. In wenigen Augenblicken würde ihr Weltbild einstürzen.

»Hör mir zu, Malena. Ich weiß besser als irgendwer sonst, wie viel Atu für dich empfunden hat, und ich habe mich so für euch gefreut, das musst du mir glauben. Natürlich hast du gemerkt, dass auch ich Atu sehr mag, aber mein Gefühl für ihn hat sich im Lauf der Zeit gewandelt. Damit habe ich mich längst abgefunden. Du kannst dir denken, dass ich in all den Jahren mit Atu mehr von ihm gesehen habe als irgendwer sonst. Was du aber nicht ahnst und wovor ich dich jetzt eindringlich warnen muss, ist eine Seite an ihm, die niemand kennt. Es ist eine sehr dunkle Seite, die dich schockieren wird.«

Malena lächelte. Alles, was sie so anziehend machte, sprang jetzt trotzig hervor. Die zarten Lippen, die viel zu weißen Zähne, die hohen Wangenknochen. »Und was soll das bitte sein?«, fragte sie misstrauisch.

»Darüber zu sprechen fällt schwer, wenn man Atu so gern hat wie ich. Aber ich versuche es trotzdem. Du, Malena, bist bereits die dritte Frau Atus, deren Schwangerschaft mit einer Fehlgeburt endete. Wie du dir vorstellen kannst, ist er am Boden zerstört. Aber auch zornig. Atu hat keine Kinder, und er will einen Nachfolger. Unbedingt. Hat es dich nicht gewundert, dass er kinderlos ist, wo man doch genau weiß, dass Frauen bereit sind – und immer bereit waren –, alles für ihn zu tun? Glaubst du nicht, dass er nicht gern Kinder hätte? Nichts wünscht er sich sehnlicher, das kann ich dir versichern. Und jetzt fühlt er sich ein weiteres Mal verraten und im Stich gelassen. Ja, die Worte wähle ich bewusst. Verraten und im Stich gelassen.«

Pirjo knetete ihre Hände. »Atu empfindet auch deine Fehlgeburt als Öffnung in einen Abgrund negativer Energie, und darüber ist er erschüttert, zutiefst erschüttert. Das kann er nicht tolerieren, das weiß ich aus Erfahrung.«

»Das soll er mir selbst sagen, finde ich.« Malena klang trotzig.

Jetzt wurde Pirjos Blick hart. »Hast du nicht verstanden, was ich dir sagen will, Malena? Dann muss ich deutlicher werden: Falls du ins Zentrum zurückkehrst, wird Atu dich opfern.«

Malena stützte sich auf die Ellbogen und grinste. »Mich opfern? Fällt dir wirklich nichts Besseres ein, Pirjo?«

»Er wird dich dem Meer opfern, Malena, genau wie die beiden anderen, die seine Kinder verloren haben. Wenn du nach Öland zurückkehrst, wird man dich irgendwann nackt und aufgedunsen an einem Strand finden.«

Malena schnaubte verächtlich, und trotzdem – es begann in ihrem Gehirn zu arbeiten, die Worte trafen sie, das war nicht zu übersehen. Pirjo hatte Zweifel gesät, jetzt musste die Saat nur noch aufgehen.

»Das eine Mädchen, Claudia, hat man an der Küste Polens entdeckt …« Pirjo hielt inne, als müsste sie sich erst sammeln, bevor sie weitersprechen konnte. »Die zweite Frau, die von ihm schwanger war, hat man nie gefunden.«

Malena schüttelte den Kopf, sie wollte einfach nichts mehr hören. Aber sie schwieg.

»Atu ist überzeugt davon, damit nichts Falsches zu tun, das glaube ich fest. Für ihn war es, als hätte er die Frauen, nachdem sie ihre fleischliche Mission nicht erfüllen konnten, in den Kreislauf der Natur zurückgeschickt. So hat er es mir im ersten Fall ganz ruhig zu erklären versucht. Die zweite Frau, Lonny, hatte ich daraufhin noch gewarnt, aber sie … sie hat meine Warnungen in den Wind geschlagen. Das darf nicht wieder passieren, Malena, bitte höre auf mich. Bitte.«

Über Malenas Nasenwurzel hatten sich senkrechte Falten gebildet. Sie wollte sie wegmassieren, aber sie saßen tief.

Nachdem sie ihre Mission beendet hatte, fuhr Pirjo zurück ins Zentrum und ließ Atu mitteilen, Malena sei auf dem Weg der Besserung. Morgen oder übermorgen würde sie entlassen.

Doch Malena kam nicht zurück. Atu war zutiefst verstört. Warum konnte ihm niemand sagen, wohin sie nach ihrer Entlassung gegangen war? Wochenlang versuchte er sie auf allen Wegen aufzustöbern, aber sie war wie vom Erdboden verschluckt.

Pirjo erzählte ihm von Fällen tiefer Depressionen, ausgelöst durch Fehlgeburten, und deutete an, welch irrationale Entscheidungen manche Frauen daraufhin träfen. Atu hörte zu, niedergeschlagen und entmutigt, aber als Pragmatiker, der er eben doch war, fand er sich schließlich mit der Situation ab.

Eines Morgens, als er wie üblich früh draußen war und sein Chanting mit Blick aufs Meer praktizierte, gesellte sich Pirjo zu ihm. Sie brachte heißen Tee und ein feuchtes Tuch, wusch und massierte ihn sanft, und ohne ein Wort zu sagen, zog sie ihm schließlich die Thaihose aus und setzte sich rittlings auf ihn. Jetzt, wo sich die Möglichkeit ergab, war es auf einmal so einfach.

Vielleicht war es die Überraschung, die das Begehren in ihm weckte, vielleicht ihr Duft, vielleicht die Einsicht, dass er ihr etwas schuldig war – jedenfalls ließ er sich hinreißen.

Er sah ihr in die Augen, als er kam, und Pirjo bebte. Das war nicht nur ein Orgasmus, das war etwas viel Größeres. Sie erwiderte seinen Blick, in dem nach all den Jahren der Entbehrung die Erlösung lag.

Pirjos Zyklus war immer hundertprozentig verlässlich gewesen, der Eisprung so regelmäßig, dass sie meinte fühlen zu können, wann sie besonders fruchtbar war. Normalerweise waren diese unerfüllten Tage für sie immer die Hölle. Aber diesmal waren sie die reinste Wonne.

Es war kurz vor Weihnachten, als sie sich endlich ein Herz fasste, die Ursache für die ausgebliebenen Monatsblutungen zu bestimmen. Als der Test aus der Apotheke positiv ausfiel, war sie einer Ohnmacht nahe. Da sie jedoch gelesen hatte, was allein schon der Wunsch nach einer Schwangerschaft mit dem Körper einer Frau anstellen konnte, suchte sie zusätzlich ärztliche Bestätigung. Außerdem wollte sie natürlich wissen, was sie jetzt beachten musste. Immerhin war sie schon neununddreißig.

Absolut selig verließ sie die gynäkologische Abteilung des Kalmarer Krankenhauses – dieselbe, in der sie zwei Monate zuvor Malena besucht hatte.

Atu würde überrascht sein, aber er würde sich auch freuen, davon war sie überzeugt. Sie hatte längst bewiesen, dass sie würdig war, sein Kind zu gebären.

Als sie vor der Tür zum Herzen des Zentrums stand, musste sie erst einen Moment innehalten und sich fassen, um nicht von ihren Gefühlen überwältigt zu werden. Sie wollte nicht zitternd vor Rührung vor Atu stehen, sondern es ihm mit einem gelassenen Lächeln sagen. So kannte er sie, und so sollte es weiterhin sein. Schwanger oder nicht: Pirjo war Pirjo.

Doch als sie an den Novizen im Vorzimmer vorbei zu ihrem Büro ging, um ihn von dort aus anzurufen und ihn zu bitten, für einen Moment zu ihr zu kommen, hatte sie das Gefühl, vor Glück nur so zu leuchten.

Überrascht stellte sie fest, dass Atu bereits in ihrem Büro wartete. Ihm gegenüber saß eine stark geschminkte Frau. Sie trug flache Schuhe und ein etwas zu enges buntes Kleid, das weder ihr Alter noch ihr Übergewicht kaschieren konnte.

»Da bist du ja, Pirjo, wie schön«, sagte er lächelnd und nickte der Frau zu. »Shirley ist unangemeldet aus London hergekommen. Sie hat im Sommer an einer unserer Sessions dort teilgenommen und will gerne bei uns mitmachen. Wir finden doch sicher einen Platz für sie, oder?«

Pirjo nickte. So hatte sie sich ihre Begegnung nicht vorgestellt, aber dann musste die überwältigende Neuigkeit eben warten. Das sollte die Freude nicht schmälern.

»Shirley, erzähl Pirjo doch mal, was du mir gerade erzählt hast.«

Shirley lächelte und begrüßte sie mit breitem Akzent. »Ja, also wir haben an Ihrem Kurs in London teilgenommen, meine Freundin und ich, und waren beide ganz begeistert von Ihrer Lehre. So sehr, dass meine Freundin vor ein paar Monaten hergefahren ist. Zumindest habe ich das geglaubt … Aber da ich nichts von ihr gehört habe und Atu Abanshamash Dumuzi …« Sie unterbrach sich. Allein seinen Namen auszusprechen ließ sie erröten. »Atu Abanshamash Dumuzi und ich haben im Vorzimmer erfahren, dass sie nie angekommen ist. Was mich sehr erstaunt. Ehrlich gesagt bin ich sogar ziemlich besorgt.«

Atu nickte ernst. »Ja, das ist sonderbar, aber wie gesagt, sie ist nicht hier. Ich kann mich im Übrigen gut an sie erinnern. Sie war eine sehr schöne Frau. Woher kam sie noch mal?«

Shirley nickte, und Pirjos Haut wurde eiskalt.

»Sie kam aus Jamaika, aber nicht all ihre Vorfahren waren Jamaikaner.«

Atu hob den Kopf. »Sagt dir das was, Pirjo? Die Frau soll uns angeschrieben haben. Wie lautete noch gleich ihr Name, Shirley?«

Aber Pirjo hatte längst abgeschaltet, sie kannte den Namen.

Sie dachte ausschließlich an ihre nächsten Schritte.

24

Mittwoch, 7. Mai 2014

»Carl, ich hab ein Problem mit den ehemaligen Schülern der Heimvolkshochschule, das ist echt difficult«, sagte Gordon.

Herr im Himmel, musste dieser Typ bei jeder sich bietenden Gelegenheit sein peinliches Uni-Englisch raushängen lassen?

»Wenn ich endlich jemanden von denen erreiche, dann können sie sich an nichts erinnern oder bringen alles durcheinander. Eine der Frauen hat nach Bornholm noch sage und schreibe fünf weitere Heimvolkshochschulen besucht, war aber nicht in der Lage, sie auseinanderzuhalten. Eine andere, eine der Litauerinnen, die witzigerweise als Einzige noch bei ihren Eltern wohnt, kann kein Wort Englisch. Es ist mir ein Rätsel, wie sie die fünf Monate auf Bornholm über die Runden gekommen ist. Und dann die Adressen! Bis auf die aus Litauen ist niemand von denen mehr unter derselben Adresse zu erreichen, was übrigens auch für die meisten Eltern gilt. Die Aufgabe, die du mir da übertragen hast, ist reichlich hopeless, Carl.« Er seufzte. »Und die wenigen, mit denen ich trotz aller Widrigkeiten in Kontakt kam, erinnern sich überhaupt nur deshalb an die Sache, weil Habersaat so hartnäckig war. Aber sehr viel mehr als Albertes Namen und dass sie tot aufgefunden wurde, wissen sie auch nicht. Also wenn ich das mal ein bisschen drastisch ausdrücken darf: Ihr Tod hat keine sonderlich tiefen Spuren hinterlassen.«

Widerwillig wachte Carl auf. Wenn dieser Gordon drauflosquatschte, konnte man gar nicht anders, als auf einer Gedankenreise die Flucht anzutreten. Erstaunlich, diese Fähigkeit.

»Gordon!« Carls Ton ließ den Mann zusammenzucken. »Es reicht, wenn du eine einzige Person ausfindig machst, die sich erinnert und bereit ist, uns Auskunft zu geben. Sobald du diese Person hast, stellst du sie zu Rose durch. Sie hat alle alten Gesprächsprotokolle. Sie soll sich einen Überblick verschaffen, okay? Jetzt reiß dich mal am Riemen, Mann. Du wirst schon noch fündig werden!«

Er ließ Gordon mit dem Kopf auf der Tischkante zurück. Assad klopfte ihm vorsichtig aufmunternd auf die Schulter, aber wenn der Lange seine Rübe nicht schleunigst alleine wieder hochbekam, würde er es schwer haben im Sonderdezernat Q.

In Roses Büro sah es komplett anders aus. Stapel von Notizblöcken, Berge von zusammengeknülltem Papier im Mülleimer, jede Menge Falten auf der Stirn: Rose war schwer beschäftigt.

»Gibt’s Neuigkeiten aus der spirituellen Welt, Rose?«, wagte er trotzdem, sie zu stören.

Sie schüttelte den Kopf. »Ich muss abends rumtelefonieren, Carl. Du hattest recht: Die meisten gehen tagsüber einem stinknormalen Job nach. Aber beim Durchblättern der Vernehmungsprotokolle der Kursteilnehmer bin ich auf eine interessante Aussage gestoßen. Die Dame sollte Gordon anrufen und treffen, finde ich. Lies mal. Hier ist die Abschrift des Protokolls.«

»Kannst du mir das nicht vorlesen?«

»Nee, Carl, das liest du schön selbst. Geh rüber in dein Büro, rauch eine und lies. Aber vergiss nicht, die Tür zuzumachen. Habersaats Papierwust stinkt schon genug nach Qualm.«

Als er auf dem Flur an den Regalen vorbeiging, schnupperte er kurz. Aber außer Roses Parfum, das nicht nur in der Nase kratzte, sondern auch in den Augen brannte, roch er überhaupt nichts.

Er legte die Papiere auf seinen Schreibtisch, nahm sich gehorsam eine Zigarette und las Habersaats Abschrift.

19/12 1997. Vernehmung von Synne Veland, 46 Jahre, Herbstkurs-Teilnehmerin. Volksschullehrerin in der Gemeinde Hvidovre, beurlaubt.

Pers.-Nr. 161 151-4012.

Abschrift in Auszügen 10/12 1997

Carl schoss ein Gedanke durch den Kopf. Sollte Gordon tatsächlich so begriffsstutzig sein? Er versuchte, ihn sich bei der Arbeit vorzustellen. Scheiße, ja, das war ohne Weiteres denkbar.

Er drückte auf die Sprechanlage.

»Das klingelt hier«, tönte Assads Stimme vom anderen Ende des Ganges hinüber – so viel zum Nutzen der Sprechanlage.

»Mit dir will ich aber nicht reden, Assad. Hörst du mit, Gordon? Bist du da?«

Irgendetwas knirschte. War das der Stuhl oder eine Bekräftigung?

»Du hast dir doch sicher eine Liste mit den Personennummern sämtlicher Kursteilnehmer besorgt, oder?« Carl ertappte sich dabei, wie er nickte, dabei wusste er, dass das garantiert nicht der Fall war.

»Nein«, bestätigte Gordon seine Vermutung. »Die Schule sagte, die dürften sie nicht herausgeben.«

Da zündete sich Carl die Zigarette an und nahm einen tiefen Lungenzug. Was für ein Vollpfosten!

»Sag mal, wie dämlich ist der eigentlich?«, brüllte er. »Das ist doch das Erste, was man tut. Verflucht, Assad, erklär ihm, dass er direkten Zugang zum Personenregister hat. Wenn irgendwer das Recht hat, in der Schule Informationen zu bekommen, dann er, und im Übrigen stehen sämtliche Personennummern in Habersaats Abschriften der Vernehmungen – der Herr müsste sich nur mal bequemen, dort nachzusehen. Sag ihm, dass er endlich in die Gänge kommen soll. Und zwar JETZT, sag ihm das!«

»Muss ich das wirklich noch, jetzt, wo du es gerade schon getan hast, Boss?«, schepperte es im Lautsprecher.

Carl holte tief Luft und hustete ein paar Mal. »Und du, Assad, was machst du?«

»Ich sitze hier mit etwas, das ich eben gefunden habe. Komme nachher mal damit rüber.«

Carl ließ den Knopf los. Konnte denn keiner dieser Schafsköpfe selbst denken?

Kopfschüttelnd las er weiter in Habersaats Papier.

… 161 151-4012.

Abschrift in Auszügen 10/12 1997

Synne Velands Erklärung zu Alberte wie folgt:

»Ich kannte sie eigentlich nicht richtig, weil wir Älteren nicht so wahnsinnig viel mit den ganz Jungen zusammen sind. In diesem Jahr liegt der Altersdurchschnitt bei sechsundzwanzigeinhalb, wobei die Gruppe der über Vierzigjährigen es für mich ziemlich rausreißt. Mit denen habe ich viel zu tun, neben den Jungen fühle ich mich ein bisschen verblüht. Alberte war eine der Jüngsten, müssen Sie wissen. Sie war sogar jünger als meine eigene Tochter und nicht viel älter als diejenigen meiner Schüler, die ich nach der zehnten Klasse verabschiede. Natürlich ist sie mir aufgefallen, das ging uns allen so, weil sie so hübsch war und so vital. Mir ist auch aufgefallen, dass ein Teil der Mädchen eifersüchtig war, weil die Jungs immer zu ihr rüberschielten. Die Männer im Übrigen auch. Aber das war nichts Ernstes, glaube ich, das ist in dem Alter doch normal.

Ich weiß noch, dass wir am Tag, ehe sie verschwand, Besuch von der ›Hochschule für Rhythmik‹ hatten. Und weil sich Alberte so für Musik interessierte – sie hatte übrigens eine außerordentlich schöne Stimme –, wunderte es mich, dass sie am späten Nachmittag nicht dabei war und auch abends an dem Fest nicht teilnahm.

Einer der Jungs, mit denen sie geflirtet hatte, Kristoffer hieß er, sagte mal, Alberte hätte außerhalb der Schule einen Scheich. Mir war aufgefallen, dass sie in den vergangenen Tagen etwas geistesabwesend wirkte. Wie ein verliebtes Mädchen halt, Sie wissen schon (hier lacht sie). Na, und dann war sie auch im wörtlichen Sinn öfters abwesend. Wir beide hatten zusammen ›Glaskunst‹, aber in der letzten Woche tauchte sie dort kaum noch auf.«

(Frage: Haben Sie den Mann oder den Jungen jemals gesehen?)

»Nein, aber ich erinnere mich, dass Alberte eines Tages sagte, sie hätte den mystischsten und aufregendsten Menschen überhaupt getroffen. Sie gab nicht direkt zu, verliebt zu sein, aber sie war eindeutig sehr fasziniert von ihm. Natürlich wollten wir mehr über ihn wissen, aber sie kicherte nur, was sie übrigens oft tat. Das Einzige, was sie durchblicken ließ, war, dass er manchmal nach dem Unterricht vor der Schule auf sie warten würde.«

(Frage: Sie fragten also nicht, ob sie sich nur dort an der Straße trafen, um zu reden, oder ob sie zusammen wegfuhren?)

»Leider nein.« (Synne Veland wirkt bekümmert, ja sogar etwas verärgert.)

(Frage: Fällt Ihnen jemand ein, der mehr darüber wissen könnte?)

»Wir haben uns später öfter darüber unterhalten. Vielleicht weiß Kristoffer etwas, aber nein, sonst niemand.«

(Frage: Das mit diesem Mann, war das vielleicht eine Art Spiel für sie? Etwas Heimliches, das ihr Spaß gemacht hat?)

»Ja, das kann gut sein.«

Carl las weiter. Bahnbrechend Neues enthüllte dieses Protokoll nun wirklich nicht.

Wieder drückte er auf den Knopf der Gegensprechanlage. »Rose, komm doch mal rüber, ja?«

»Könntest du nicht stattdessen zu mir kommen?«, tönte es vom Gang.

Carl steckte den Kopf aus der Tür. Sie saß auf dem Fußboden, einen Stapel mit Abschriften zwischen den gespreizten Beinen.

»Ist es in meinem Zimmer nicht bequemer?«, fragte er, erhielt aber keine Antwort. »Was ist denn deiner Meinung nach das Besondere an diesem Gesprächsprotokoll? Gut, es hat mir noch mal Gordons Dämlichkeit vor Augen geführt, aber abgesehen davon lese ich darin nichts, was ich nicht schon vorher wusste. Hältst du es wirklich für notwendig, dass wir uns mit der Dame unterhalten? Ehrlich gesagt glaube ich nicht, dass das etwas bringt. Sie wird inzwischen über sechzig sein – woran sollte sie sich nach all den Jahren noch erinnern?«

»Du redest mal wieder wie ein Mann, na ja, lässt sich wohl nicht ändern. Aber Männer sind manchmal einfach blind. Schau dir doch nur an, was für simple Fragen Habersaat gestellt hat. Du an seiner Stelle, hättest du dasselbe gefragt?«

»Hm, okay, er war eindeutig kein Ermittler. Aber doch, ja, insgesamt schon, glaube ich.«

»Und was ist mit den Details, Carl?«

»Als da wären …?«

»Also, ich glaube, du hättest, wenn es dein Fall gewesen wäre, unmittelbar danach eine Menge Fragen gehabt – zu Details, an die du im Augenblick nicht denkst, die einem als Frau aber natürlich sofort in den Sinn kommen, selbst siebzehn Jahre danach.«

»Details? Zu Albertes Person, meinst du?« Seufzend ließ Carl den Blick über die vollgepackten Regale schweifen. Als wenn sie nicht schon genug Details zu berücksichtigen hätten. »Du meinst Schuhe, Kleidung, Haare?«

»Ja, und vieles mehr: neues Make-up, eine andere Art, sich zu bewegen. All das, was Auskunft gibt über den Gefühlszustand einer jungen Frau.«

Er nickte, sie hatte ja recht. Er konnte sich an Fälle erinnern, da hatten Frauen bestens Bescheid gewusst über die gezupften Augenbrauen anderer Frauen, aber nicht, wo und in welchem Zusammenhang sie diese Frauen gesehen hatten.

»Hm. Und jetzt sollen wir Synne Veland aufsuchen und sie siebzehn Jahre später nach solchen Dingen fragen?«

»Natürlich! Synne Veland hat eine künstlerische Ader. Auf der Heimvolkshochschule hat sie ihre kreative Seite ausgelebt: hat Kurse in Musik und Glaskunst belegt. So etwas ist ihr garantiert aufgefallen.«

»Und was dann? Was bringt es uns, wenn wir erfahren, dass Alberte nur auf Spaß aus war? Oder aber ernsthaft verliebt? Inwiefern hilft uns das weiter? Nee, tut mir leid, ich finde, die Spur ist zu dünn.«

»Mag sein. Aber darüber können wir uns dann immer noch unterhalten.«

»Na gut. Wenn du die Esoteriker dann durchtelefoniert hast, kannst du dieser Spur gerne nachgehen. Mir selbst spukt gerade etwas ganz anderes durch den Kopf: der Ort Knarhøj, den du gestern nach deinem Gespräch mit der Blinden erwähnt hast. Der Name ist irgendwo schon mal aufgetaucht. War das im Zusammenhang mit irgendwelchen Ausgrabungen …?«

»Ah … jetzt, wo du es sagst …«

In dem Moment tauchte ein zerzauster Assad in der Bürotür auf, mit einem Riesenschwung Unterlagen auf dem Arm und einer dampfenden Teetasse in der Hand.

»Ich habe das hier gefunden«, sagte er, nachdem sie sich in Carls Büro gesetzt hatten. »Geht das nicht in die Richtung, in die wir fahnden?«

Er legte mehrere Zettel mit Kurven und Zahlen auf den Schreibtisch und stellte die Teetasse daneben.

»Du brauchst was, um dich zu stärken, Carl.«

Oh Gott. Die Tasse war tatsächlich für ihn.

»Was ist das?« Es roch gar nicht wie sonst. Besser.

»Das ist Chai. Ein hervorragendes Rezept. Indischer Tee mit Ingwer. Ist gut für alles.« Mit einem verwegenen Grinsen deutete er auf seinen Schritt.

»Hast du Probleme beim Wasserlassen?«, versuchte Carl es mit Ironie.

Assad blinzelte ihm zu und stieß ihm den Ellbogen in die Seite. »Es hat sich doch rumgesprochen, dass Mona nach dir gefragt hat.«

Meine Fresse, diese Klatschmäuler. Und jetzt sollte seine Libido mit indischem Tee auf Vordermann gebracht werden?

»Vergiss es, Assad. Mona ist ein abgeschlossenes Kapitel.«

»Und was ist mit dieser Krinoline? Der, die du danach hattest?«

»Du meinst Kristine. Ja, was ist mit ihr? Sie ist wieder zu ihrem Exmann gezogen. Ich glaube kaum, dass dein Tee da viel ausrichten kann.«

Assad zuckte die Achseln. »Schau mal, in Habersaats Fundus lag diese Zeichnung von dem Baum, der Straße und dem Fahrrad im Gebüsch. Die dürfte ziemlich genau sein, also hat er sie wohl nicht selbst gemacht. Ich glaube, das waren die aus der polizeitechnischen Abteilung.«

Carl drehte die Skizze und vertiefte sich in die Details. So in etwa hatte er sich das auch vorgestellt.

Assad legte ein weiteres Blatt daneben. »Und hier, Habersaat selbst hat auch eine Zeichnung gemacht: die Unfallstelle in der Seitenansicht.«

Auf unterschiedliche Elemente deutend, zählte er sie alle nacheinander auf. »Wie du siehst, wurde Alberte etwa da angefahren, sodass sie oben in den Zweigen landete.« Sein Finger folgte der Flugbahn, die Habersaat eingezeichnet hatte. Vielleicht war sie etwas steiler, als Carl sie sich vorgestellt hatte, aber an sich sah das sehr vernünftig aus.

»Und auf dieser dritten Zeichnung hier hat er das hinzugefügt, von dem er glaubte, dass es sie in die Luft katapultiert hat. Sieh dir den Winkel von dem Dingens an. Es steht schräg, und die Distanz zum Asphalt beträgt nur sieben bis acht Zentimeter.«

Carl nickte. »Ja, das Schaufelblatt, das Alberte hoch in den Baum schickte, muss in etwa diesen Winkel gehabt haben, darin kann ich ihm folgen. Aber warum hat das Teil sie getötet? Das sieht gar nicht so mörderisch aus, finde ich.«

»Vielleicht hat sie der Schock umgebracht, Carl. Wenn man Menschen ins Herz schießt, sterben sie unmittelbar an der Schockwirkung. Vielleicht war es ähnlich?«

Carl wiegte nachdenklich den Kopf. »Hm, da habe ich meine Zweifel. Denn wenn Habersaats Zeichnung stimmt, und man ist sehr geneigt, das zu glauben, dann wurde Alberte ja gewissermaßen in die Baumkrone geschaufelt. Mit ein paar Schrammen kommt man da sicher nicht davon, das führt garantiert zu üblen Verletzungen, aber noch einmal: Bringt einen das um?«

»Augenblick mal.« Während Assad das Büro verließ, starrte Carl auf die Tasse. Wörter wie Libido und Mona in einem Atemzug genannt machten ihn plötzlich durstig. Ein Schlückchen konnte doch bestimmt nicht schaden.

Er schnupperte den Duft exotischer Ferne und nahm einen größeren Schluck. Eigentlich ganz lecker, konnte er gerade noch denken, bevor es ihn fast vom Stuhl fegte: Seine Halsarterien weiteten sich, die Speiseröhre brannte, das Zäpfchen schwoll an, und die Stimmbänder fühlten sich total verätzt an. Instinktiv griff er sich an den Hals, während die andere Hand an der Tischkante Halt suchte. Was bitte war das? Ein Säureanschlag?

Er wollte fluchen, brachte aber kein Wort heraus, weil ihm die Spucke aus den Mundwinkeln lief und Tränen in die Augen schossen. Der Wunsch nach Rache und literweise kaltem Wasser erfüllte ihn.

»Was ist denn los, Carl?«, fragte Assad, als er mit dem Bericht zurückkam. »War da zu viel Ingwer drin?«

Was ihnen Polizeikommissar Birkedal erzählt hatte, bestätigte der Obduktionsbericht: Albertes Leiche wies Knochenbrüche und innere Blutungen auf, aber keine so ernsthaften Verletzungen, dass eine davon als tödlich gelten konnte.

»Man hat aus den Ergebnissen der Obduktion geschlossen, dass Alberte oben in der Baumkrone noch lebte, sogar noch eine ganze Weile. Frakturen von Schien-und Wadenbein, rechts wie links. Auch andere Frakturen, aber die Verletzungen insgesamt werden in diesem Bericht als nicht tödlich gewertet.« Er hielt inne. »Jedenfalls nicht unmittelbar«, fuhr er nach kurzem Schweigen fort. »Sie hat die ganze Zeit mit dem Kopf nach unten im Baum gehangen und viel Blut verloren. Nicht literweise, aber doch genug.«

Carl legte den Bericht auf den Tisch. Was für ein entsetzlich langsamer Tod!

»Und, Carl, was sagst du dazu?«

»Nichts weiter, als dass Habersaats Zeichnung durchaus korrekt sein kann. Und dass wahrscheinlich die Vielzahl an Verletzungen, jede für sich nicht unbedingt tödlich, sie das Leben gekostet hat. Und natürlich die Zeit.«

»Grässlich.« Rose stand in der Tür. »Wenn sie doch nur früher entdeckt worden wäre, dann hätte man sie vielleicht retten können.« Nachdenklich blieb sie stehen, als wäre ihr eine neue Möglichkeit in den Sinn gekommen.

»Was ist?«, fragte Carl.

»Hm, dann spricht vielleicht doch etwas dafür, dass es ein Unfall war?«

»Warum das?«

»Na, wenn es vorsätzlich gewesen wäre, hätte sich der Mörder doch vergewissert, dass sie wirklich tot ist und nicht mehr gegen ihn aussagen kann. Das hättet ihr in der Situation doch auch getan, oder?«

»Ich hätte«, kam es wie aus der Pistole geschossen von Assad.

Carl runzelte die Stirn.

»Das ist natürlich rein hypothe… Also, so stelle ich mir das vor, Carl.«

»Danke, Assad, wir verstehen. Aber Rose, vergiss nicht, dass das Fahrzeug am Ort des Geschehens nicht abgebremst hat. Außerdem ist ja durchaus denkbar, dass der Fahrer seinen Wagen am Straßenrand geparkt hat, zurückgegangen ist und gesehen hat, dass sie leblos im Geäst hing. Vielleicht hat er das sogar schon im Rückspiegel festgestellt. Oder er befand sich in einem Zustand, wo logisches Denken außer Kraft gesetzt war. Mörder denken selten rational, Rose, das weißt du doch. Die Schlussfolgerung können wir uns also nicht erlauben.«

Er schob die Blätter mit den Zeichnungen zusammen. »Assad, bitte scanne die Skizzen, schick sie in die polizeitechnische Abteilung nach Rødovre, und sag den Kollegen dort, dass Laursen sie morgen anruft und die Erläuterungen nachliefert. Und sprich mit Laursen: Er soll den Jungs ein bisschen Feuer unterm Hintern machen. Wenn das einer kann, dann er. Über die schon gestellten Fragen hinaus sollen sie in Rødovre checken, was sie in ihren Archiven zu der Holzplatte haben. Wenn Habersaats Theorie mit dem Schaufelblatt stimmt, wie dick muss dann die Platte gewesen sein, um beim Aufprall nicht völlig zerstört zu werden? Ließ sich eine solche Platte überhaupt an der Stoßstange des abgebildeten VW-Busses befestigen? Und zwar ohne an der Karosserie Schäden zu verursachen? Aus Habersaats Zeichnung und der angenommenen Geschwindigkeit des Fahrzeugs können sie vermutlich auch schließen, ob Albertes Körper bei seinem Flug nicht die Windschutzscheibe hätte beschädigen müssen. Und schließlich wüssten wir gern, ob sie unser VW-Bus-Foto nicht irgendwie schärfer bekommen können. Natürlich versuchen wir weiterhin, den Fotografen zu ermitteln und das Negativ zu finden, aber sie sollten lieber nicht damit rechnen, dass uns das gelingt. Über das meiste ist Laursen bereits informiert, aber inzwischen wissen wir etwas mehr, also bring ihn auf den neuesten Stand.«

Er wandte sich an Rose. »Du bist noch da? Hast du noch was für mich?«

»Ich hab gefunden, wonach du gesucht hast, Carl.«

Sie sah verdammt selbstgefällig aus.

»Was gefunden? Ein beeidigtes Schuldeingeständnis des Mörders?« Er lachte.

»Das von Knarhøj.«

»Hey! Und was war das?«

»In Knarhøj hatten die Pfadfinder mit ihrem Gruppenleiter Bjarke Habersaat an Ausgrabungen teilgenommen, und zwar zusammen mit einem Mann, den auch June Habersaat dort getroffen hat. Oben beim Labyrinth. Das hat uns doch der Dorftrottel auf der Bank in Listed erzählt, erinnerst du dich?«

Assad stand daneben und nickte wie ein Verrückter. Auf irgendeiner Seite seines unerschöpflichen Notizbuches fand sich bestimmt ein Eintrag dazu.

»Richtig, so war’s. Aber aus deiner Miene schließe ich, dass du nicht glaubst, die Pfadfinder hätten sich dort ein hübsches Plätzchen für ihr Lagerfeuer freigegraben. Lass mich raten: Du vermutest, dass Bjarke und June dort den Mann aus Ølene getroffen haben? Hast du vielleicht dessen Tagebücher gefunden?«

»Sehr witzig, Carl. Ich weiß nur, dass es derselbe Mann gewesen sein kann.«

»Und woher weißt du das?«

»Ich habe Knarhøj gegoogelt, und das ergab null Treffer. Dafür habe ich herausgefunden, dass es auf Bornholm mehrere Labyrinthe gibt, und eins davon soll westlich von Listed liegen. Es ist von dem Besitzer einer Galerie angelegt worden, allerdings erst 2006. Also hab ich in der Galerie angerufen – und jetzt kommt’s: Der Hügel, auf dem das Labyrinth liegt, heißt Knarhøj. Der Galeriebesitzer hatte sich den Platz wegen der interessanten Geschichte ausgesucht. Die Gegend war in der Eisenzeit besiedelt, eines dieser Handels-und Handwerkszentren ist unter dem Namen Sorte Muld, ›Schwarze Erde‹, bekannt. Bei Ausgrabungen hat man dort reiche Funde gemacht, die auf eine Kultstätte deuten, unter anderem mehrere Tausend Goldmännchen.«

»Goldmännchen?«

»Ja, so werden sie genannt. Das sind winzige Goldbleche mit figürlichen Darstellungen, ehemalige Opfergaben. Der Galeriebesitzer hat außerdem einen Sonnenstein entdeckt, etwas bis dato völlig Unbekanntes. Ich bin dem nachgegangen, und es stimmt: Das ist wirklich ein sehr besonderer Ort.«

»Ein Sonnenstein, sagst du? Was soll das sein?«

Rose lächelte. Die Frage hatte sie also auch erwartet. »Das ist eine Art Kristall. Wenn die Wikinger mit ihren Langschiffen unterwegs waren, benutzten sie so etwas, um bei bewölktem Himmel die Position der Sonne zu bestimmen. Das soll mit der Polarisierung der Strahlen zu tun haben. Heutzutage wendet man übrigens etwas Ähnliches bei Flügen im Polargebiet an, habe ich gelesen. Die Wikinger waren offenbar gar nicht so dumm, wie sie aussahen.«

»Sonnenstein, Wikinger, Goldmännchen.« Er musste sich echt konzentrieren.

»Wenn ich dich richtig verstehe, haben wir jetzt also eine zusätzliche Verbindung zwischen June Habersaat und dem Mann aus Ølene, dessen Interesse für okkulte Phänomene der gute Habersaat frühzeitig erkannt hat. Ist es das, was du mir beizubiegen versuchst?«

»Auch du bist gar nicht so dumm, wie du aussiehst, Carl Mørck. Zumal dir das Detail mit Knarhøj überhaupt erst aufgefallen ist. Aber zurück zum Text: Falls sich June Habersaat und Alberte tatsächlich mit demselben Mann getroffen haben, dann muss June ja wohl erst recht auspacken – alles, was sie über ihn weiß.«

Wieder seufzte Carl. »Puh, ich ahne, wo das hinführt, Rose. Aber nach Bornholm, um June Habersaat den Arm auf den Rücken zu drehen, bekommen mich keine zehn Pferde mehr. Bist du vielleicht interessiert? Oder du, Assad?«

Begeisterungsstürme sahen anders aus.

Rose zuckte die Achseln. »Okay, dann muss sie halt nach Kopenhagen kommen.«

»Oha, wie willst du das anstellen? Wir haben doch überhaupt nichts gegen sie in der Hand, womit wir sie zwingen könnten.«

»Tja, Carl, das ist jetzt dein Problem. Bist du nicht der Boss hier?«

Während er genau darüber nachdachte, klopfte Gordon an die Tür. Warum luden sie nicht gleich auch noch den Polizeichor ein und das Orchester der Heilsarmee?

»Entschuldige, Carl«, sagte der Lange. »Ich hab ganz vergessen, dir zu sagen, dass ein Morten für dich angerufen hat. Ich glaube, der hat mal bei dir zu Hause gewohnt. Er hat gesagt, Hardy sei nicht zurückgekommen.«

»Was sagst du da?«

»Dass Hardy weg ist.« Gordon sah so dämlich aus, dass es nicht aufgefallen wäre, wenn er geblökt hätte.

»Wann hast du das erfahren?«, fragte Assad besorgt.

»Vor etwa zwei Stunden.«

Carl griff nach seinem Handy, den Ton hatte er selbst abgestellt! Laut Display waren fünfzehn Nachrichten und Anrufe von Morten aufgelaufen.

Er hielt die Luft an.

25

Mika und er hätten schon überall gesucht, empfing ein verzweifelter Morten sie vor dem Reihenhaus. Seine Wangen waren gerötet vor Aufregung und Kälte und überzogen von feuchten Tränenspuren. Als Morten kurz ins Haus gegangen war, um den Wetterbericht zu hören, war Hardy mit seinem elektrischen Rollstuhl losgefahren und seither ohne Jacke, nur im Hemd, unterwegs. Bei strömendem Regen.

Morton war ein einziges Nervenbündel, aber schließlich brachte er es doch fertig, ihnen mit klappernden Zähnen zu erzählen, wo Mika und er gesucht hatten. »Im Umkreis von anderthalb Kilometern sind wir überall gewesen, Carl. Er ist wie vom Erdboden verschluckt.«

»Und das Handy? Das kann er doch benutzen?«, fragte Assad.

»Das hat er nicht dabei. Wir sind ja immer zusammen draußen, da reicht meins.«

»Ist er im Supermarkt oder vielleicht bei Expert Radio? Er hört doch die ganze Zeit Musik, vielleicht sucht er nach was Neuem?«

»Er hat einen iPod, Carl. Er nutzt Spotify. Wenn ich ihm die Kopfhörer in die Ohren stecke, können zwei Stunden vergehen, ehe er mich bittet, sie wieder rauszunehmen.«

Carl nickte. Spotify? Hatte er schon mal gehört, aber er hatte null Ahnung, was das war.

»Und was ist mit der Batterie des Rollstuhls?«, hakte Assad nach.

»Ach, die ist riesig«, antwortete Morten. »Einmal aufladen, und man kann mit dem Teil bis Frederikssund und zurück fahren.« Er begann schon wieder zu schniefen.

»Ich dachte mehr so an den Regen.«

»Völlig unerheblich, Assad. So eine Batterie ist gut geschützt«, erklärte Carl. Er wandte sich an Morten. »Hardys Rollstuhl schafft maximal zwölfeinhalb Stundenkilometer. Gut drei Stunden sind inzwischen vergangen. Er kann also fünfunddreißig Kilometer weit weg sein. Habt ihr seine Exfrau angerufen?«

»Du glaubst doch nicht, dass er bis nach Kopenhagen gefahren ist?« Nun zitterte Morten am ganzen Körper.

»Geh rein und ruf sie an. Und frag auch im Krankenhaus in Hillerød nach, ob er eingeliefert worden ist.«

Niemals hatte man im Rønneholtpark einen Menschen mit so kleinen Schritten so schnell laufen sehen.

Sie beschlossen, die Nachbarschaft abzuklappern. Vielleicht hatte ihn jemand gesehen, vielleicht hatte er mit jemandem gesprochen.

»Wir teilen uns auf, Assad. Ich fahre mit dem Auto kreuz und quer.«

»Und ich?«

»Du nimmst das da.« Carl deutete auf Jespers Moped, einen gut geölten Fünfzig-Kubikmeter-Hobel, mit dem Jesper seit seinem Auszug von zu Hause nicht mehr gefahren war. »Aber zieh vorsichtshalber ein Regencape an. Hinten im Kofferraum liegt eins. Von Frühling ist ja nicht eben viel zu spüren.«

Assad lächelte gequält.

Seit die öffentliche Behandlungsmaschinerie angelaufen war und den Alltag im Rønneholtschen Haushalt neu sortiert hatte, führten Carl und Hardy kaum noch lange Gespräche wie früher. Morten war Hardys täglicher Helfer und Mortens Freund Mika sein mentaler Coach und Physiotherapeut. Die offiziellen Familienhelfer der Gemeinde sorgten für Entlastung und der Rollstuhl für Bewegungsfreiheit. Carl war irgendwie auf ein Nebengleis geraten.

Ob das alles zu Hardys Bestem gewesen war? Wo steckst du bloß, altes Haus, dachte Carl, während die Scheibenwischer rasant über die Windschutzscheibe fegten und Allerød in seiner ganzen Herrlichkeit vorbeirauschte.

In Hardys Daumen, Handgelenk und Nacken war eine minimale Beweglichkeit zurückgekehrt, wodurch er ein sehr viel freieres Leben führen konnte als in den Jahren seiner Bettlägerigkeit. Anfangs hatte er geradezu euphorisch auf die neuen Möglichkeiten reagiert. In letzter Zeit jedoch waren ihm deren Grenzen nur umso schmerzlicher bewusst geworden.

»Früher habe ich mir leidgetan, hatte aber gleichzeitig das Gefühl, etwas Besonderes zu sein, weil ich mein Leben ertrug. Inzwischen fühle ich mich nur noch wie ein Klotz am Bein derer, die mir am nächsten stehen«, hatte er mal gesagt und erklärt, er wisse sehr genau, wie schwer die Arbeit mit ihm sei und wie wenig er zurückgeben könne.

Aber während Hardy bei jedem von Carls Besuchen in der Klinik für Wirbelsäulenverletzungen von Selbstmord gesprochen hatte, war das immerhin nie mehr Thema gewesen, seit er in Carls Wohnzimmer eingezogen war. Ob ihm dieser Ausweg jetzt doch wieder durch den Kopf spukte?

»Haben Sie einen Mann im elektrischen Rollstuhl gesehen? Nur mit einem Hemd bekleidet?«, rief er durch das heruntergekurbelte Fenster, sobald er einen Passanten durch den Regen eilen sah. Erstaunlich, wie gleichgültig Menschen gucken konnten.

Am Tokkekøbvej hielt er an und sah zu dem Waldstück hinüber. Ihr Unterfangen erschien ihm auf einmal völlig hoffnungslos. Menschen verschwanden, weil sie nicht gefunden werden wollten. Was wollte Hardy?

Er gab Mortens Telefonnummer ein.

Zunächst war nichts anderes als Schniefen zu hören. »Wo auch immer ich angerufen habe, er ist nicht da. Mika hat jetzt die Polizei gebeten, eine Suchmeldung rauszugeben. Normalerweise machen die das nicht so schnell, aber als sie hörten, dass es sich um einen Kollegen handelt, der seit einer Schießerei im Dienst gelähmt ist, sagten sie, sie würden eine Ausnahme machen.«

»Gut. Sag Mika Danke.«

Er schloss die Augen und versuchte sich zu erinnern, welches Ziel Hardy womöglich angesteuert haben könnte. Er hatte schlichtweg keine Ahnung.

Da vibrierte sein Handy. Assad war dran.

»Ja«, rief er, »hast du ihn gefunden?«

»Äh, nein, nicht richtig.«

»Was heißt: ›nicht richtig‹?«

»Da, wo früher das Rathaus war, bin ich einem Radfahrer begegnet, der einen Rollstuhl auf dem Nymøllevej in Richtung Lynge gesehen hat. Da hab ich einfach Gas gegeben.«

»Warum hast du mich nicht sofort angerufen?«

»Ja, so gesehen tue ich das gerade. Die Polizei hat mich angehalten. Die stehen hier neben mir auf dem Rådhusvej und behaupten, ich wäre mit hundertfünfzehn Sachen über den Radweg gebrettert. Kannst du vorbeikommen?«

Carl brauchte eine Weile, ehe er seine Kollegen überzeugt hatte und sie Assad ziehen ließen. Für die beiden Uniformierten war ein dermaßen frisiertes Moped, das an sich höchstens vierzig Stundenkilometer fahren durfte, ein Präzedenzfall. Sie konnten keinerlei mildernde Umstände anerkennen. »Wie man es auch dreht und wendet …«, begann der eine der beiden seine Sätze, und er schloss seine Belehrung damit, dass ein gerichtliches Nachspiel unumgänglich sei und dass die Sache natürlich auch Konsequenzen für Assads Pkw-Führerschein hätte.

Carl versuchte den Schaden abzuschätzen. Im schlimmsten Fall drohte Assad der Entzug seines Führerscheins. Fast konnte man da eine Art nachträglicher Dankbarkeit entwickeln.

»Wer ist der Besitzer des Mopeds?«, fragte der Polizist.

»Das bin ich«, sagte Assad tapfer.

Das hatte Jesper nun wirklich nicht verdient.

»Ich bin gerade vom Revier angefunkt worden«, schaltete sich der Kollege im Streifenwagen ein. »Der Gesuchte Hardy Henningsen wurde von zwei Angestellten im Drive-in-Kino in Lynge gesichtet. Ihr braucht nur geradeaus an der Kiesgrube vorbei und über die Hauptstraße zu fahren. Da sitzt euer Freund in seinem Rollstuhl auf dem Kinoparkplatz und schaut auf die weiße Leinwand.«

Assad ließen sie laufen, konfiszierten aber das Moped, was Carl völlig in Ordnung fand. Für diese Gesetzesübertretung musste sein Stiefsohn büßen, auch wenn ihn dessen technisches Geschick doch ziemlich beeindruckte.

Der andere Polizist klopfte Carl auf die Schulter. »Hier«, sagte er und drückte ihm einen Bußgeldbescheid in die Hand, ausgestellt auf Assads Namen. »Wir wissen von Hardy Henningsens Fall, und deshalb soll der Mann, der nach ihm sucht, nicht bestraft werden. Aber sag ihm das nicht sofort. Er soll ruhig ein bisschen schwitzen.« Damit tippte er sich grüßend an die Mütze und stiefelte zum Wagen zurück.

Keine fünf Minuten später waren sie da.

Ein Drive-in-Kino ohne Autos war eine reichlich trostlose Angelegenheit, besonders bei strömendem Regen. Hardy in seinem Rollstuhl wirkte winzig klein vor der größten Freiluft-Leinwand Europas.

»Was ist denn los, Hardy!« Etwas Besseres fiel Carl nicht ein. Er erinnerte sich nicht, je einen so nassen Menschen gesehen zu haben.

»Psst!« Hardys Augen bewegten sich nicht einen Millimeter. Also hockten sie sich neben ihn und starrten ihn an. Dann endlich drehte Hardy den Kopf: »Da seid ihr ja!«

Sie wickelten eine Wolldecke um ihn und brachten ihn mit einem Behindertentransport nach Hause. Dort rubbelten sie ihn so lange ab, bis er nicht mehr wie ein bleicher Engerling, sondern wie ein roter Pølser aussah.

»Was ist denn passiert, Hardy, magst du uns das erzählen?«

»Ich habe beschlossen, mein Leben wieder aufzunehmen und zu genießen, so gut ich eben kann.«

»Okay. Ich weiß zwar nicht genau, woran du da denkst, aber wenn du so weitermachst wie heute, wird das ein kurzes Vergnügen.«

»Das darfst du echt nie wieder tun, Hardy«, stimmte Morten ein. Ein derart korpulenter Zeitgenosse wie er war für solche Aufregungen nicht geschaffen.

Hardy bemühte sich zu lächeln. »Habt vielen Dank. Aber ihr habt mich beim Wiedererleben eines Films unterbrochen, den ich dort vor dreißig Jahren zusammen mit Minna gesehen habe. Ich habe mir vorgestellt, dass ich wie damals ihre Hand halte. Versteht ihr das?«

»Ich schon.« Assads Stimme klang erheblich gedämpfter als sonst.

»Du sagst, du hättest einen Film gesehen, der nicht lief, und die Hand einer Frau gehalten, die heute ein anderes Leben lebt? Also, wenn du mich fragst, Hardy, ist dieser Kurs gefährlich.«

Hardy schlug zweimal mit dem Kopf an die Nackenstütze des Rollstuhls. Eine schlechte Angewohnheit, die er sich zugelegt hatte, seit er wieder sitzen konnte. »Du hast leicht reden, Carl. Was erwartest du denn? Soll ich ruhig hier hocken und auf den Tod warten? Ich hab doch nichts zu tun.« Er blickte zur Seite. »Als ich noch dahinten flachlag, hatte ich immerhin deine Fälle, über die ich nachdenken konnte. Jetzt erzählst du mir ja nichts mehr.«

Als anderthalb Stunden später die Sonne hinter der dicken grauen Wolkendecke unterging, holten Assad und Carl ihr Versäumnis nach. Sie schalteten im Wohnzimmer das Licht ein und brachten Hardy auf den neuesten Stand im Alberte-Fall. Die Wirkung auf den Gelähmten war unmittelbar zu spüren: Zwar saß er immer noch wie eine Salzsäule im Rollstuhl, aber seine Augen funkelten aufmerksam, und er schien mehr als bereit zu sein, über all seine Einschränkungen hinwegzusehen.

»Durchaus möglich, dass diese June Habersaat, beziehungsweise Kofoed, euer Schlüssel zu einem Namen oder wenigstens einer Beschreibung des Hauptverdächtigen ist.«

»Ja, vielleicht. Rose ist sich da ziemlich sicher.«

»Ich auch.« Assad nickte zustimmend.

»Aber bisher wollte sie nicht mit euch sprechen – warum sollte sich das ändern?«

»Rose meint, wir sollten ihr einfach drohen, aber der Meinung bin ich nicht.«

»Ihr steckt also mehr oder weniger fest.« Hardy lächelte. »Und wie heißt es in festgefahrenen Situationen so schön? Man braucht entweder ein Einhorn oder eine gute Fee. Und wenn das beides nicht aufzutreiben ist, dann einen fliegenden Elefanten.«

Assad nickte. »Wo ich herkomme, sagt man, wenn einem sonst nichts bleibt, dann muss man sein Kamel auf die fünfte Art reiten.«

Da schaltete Carl für einen Augenblick ab. Er hatte gerade null Interesse, nacheinander die fünf Arten erklärt zu bekommen.

»Das ist etwas mit vor, zwischen, hinter oder auf den Höckern«, sagte Hardy. »Hab schon mal davon gehört.«

Assad nickte. »Richtig, und die fünfte Art heißt, dem Tier den Fuß fest auf den Arsch zu drücken. Dann geht es ab, dann gibt’s kein Halten mehr.«

Carl war in Gedanken ganz woanders. »Assad, weißt du noch, welche Vers-oder Liedzeilen June Habersaat auf der Straße vor ihrem Haus vor sich hin gesungen hat?«

Assad blätterte in seinem Notizbuch. »Ich hab es nicht wortwörtlich, aber es war etwas wie ›I wish I had a river I could skate away on … But it don’t snow here, it stays … pretty green‹.« Er blickte auf und sah Hardy skeptisch an. »Klingt das richtig?«

In Hardys Gesicht zuckte es. »Fast richtig, würde ich sagen. Ich glaube, das ist von Joni Mitchell«, sagte er.

Carl staunte. »Du kennst das?«

»Mika, komm doch mal bitte«, sagte Hardy.

Morten entließ seinen muskulösen Freund nur ungern aus der Umarmung. Jetzt waren endlich wieder alle versammelt, und Morten, der in ihrer ungleichen WG die Rolle der Glucke innegehabt hatte, war selig.

»Wie lautet der Titel, Hardy?«, fragte Mika.

»Der Song heißt ›River‹. Du findest ihn auf der Playlist des iPod. Setz ihn in die Dockingstation, damit alle mithören können.«

Während Mika die Playlist mit mehreren Tausend Titeln durchscrollte, googelte Carl den Song.

»Hab ihn!« Mika hatte nicht lange suchen müssen. »Joni Mitchell, ›River‹, 1970.«

»Ja, das ist er«, sagte Hardy. »Er fängt ein bisschen ulkig an.«

Es dauerte ein paar Sekunden, dann erklangen die ersten Takte von Jingle Bells, zwar verjazzt und irgendwie schräg, aber es war eindeutig das Schlittenlied.

Carl und Assad hörten konzentriert zu. Als das richtige Textstück kam, hielt Assad den Daumen in die Höhe.

Oh, I wish I had a river I could skate away on …

Zu der brüchig klingenden Stimme gab es eine melancholische Klavierbegleitung. Ganze vier Minuten voller Sehnsucht und Entbehrung.

Carl nickte versonnen. Bestimmt kein Zufall, dass Hardy den Song kannte.

»Carl, such mal eine Website, auf der der Song interpretiert wird. Es gibt bestimmt jede Menge Foren dazu.« Hardy schien sich auszukennen.

Carl tippte den Titel ein und überflog die Suchergebnisse. Schon das fünfte war ein Treffer.

Er las vor, was da stand.

»Joni Mitchell ist Kanadierin, sie zog nach Kalifornien, um Hippie zu werden und ihre musikalische Karriere voranzutreiben. Der Song ›River‹ handelt davon, weit entfernt von zu Hause Weihnachten zu feiern, an einem fremden Ort mit fremden Sitten – ohne Schnee und Schlittschuhlaufen. Kurz gesagt, geht es um den Wunsch, alles Gegenwärtige hinter sich zu lassen, um wieder zurück zu den einfacheren und unschuldigen Tagen zu gelangen.«

Sie sahen sich nur an. Hardy brach schließlich das Schweigen.

»Ich mag ihre Stimme, und der Song sagt so viel. Wenn ich ihn höre, berührt er unmittelbar mein Herz, das versteht ihr sicher. Ich weiß bloß nicht, was er in eurem Fall sagt, ich kenne diese June Habersaat ja nicht. Worüber hattet ihr gerade gesprochen, als sie ihn zitierte?«

Carl schob die Lippe vor. Wie in aller Welt sollte er sich daran erinnern?

»Sie hatte mir gerade gesagt, dass ich ihre Träume nicht kennen würde, und wie sehr sie darum gekämpft hätte, damit sie in Erfüllung gingen«, sagte Assad. »In dem Moment konnte ich sie gut verstehen.«

Dann schwiegen wieder alle. Keiner wusste so recht, was man damit jetzt anfangen sollte. Wäre Rose da gewesen, hätte ihr Mundwerk bestimmt nicht stillgestanden.

»Möchte jemand Suppe?«, trällerte Morten in der Küche. Das weckte Carl.

»Es ist anzunehmen, dass in June Habersaats Leben nicht sehr viele Träume in Erfüllung gegangen sind.«

»Nicht viele, nein. Aber bei wem ist das schon so?«, fragte Hardy. »Vielleicht war die Affäre mit dem jungen Mann ja einer?«

»Bestimmt. Ich begreife nur nicht, warum sie urplötzlich mit diesem Text ankommt. June Habersaat wirkt nicht wie eine, die Joni Mitchell hört.«

»Auf ihren Regalen stand ausschließlich dänischer Pop«, ergänzte Assad. »›Top-100-Hits‹ und so was.«

»›River‹ ist ja ein sehr poetischer und ätherischer Song«, sagte Hardy. »Wenn sie normalerweise nicht der Typ für so was ist, dann wird ihn ihr jemand anders nahegebracht haben. Euer Mann vielleicht? War er nicht ein Suchender? Einer, der sich nach vergangenen Zeiten sehnte? Okkulte Orte aus der Bronzezeit, Sonnensteine, Rundkirchen und Tempelritter. Lange Haare und Hippietänze – das komplette Programm, nur ein paar Jahre zu spät.«

»Und was willst du daraus machen?«

»Ich will versuchen, das Kamel auf die fünfte Methode zu reiten«, sagte Hardy.

Assad hob einen Daumen. Ging es um Kamele, war er dabei.

Fünf Minuten später saßen drei Männer dicht gedrängt um Hardys Rollstuhl und starrten auf das Handy. Mortens Suppe musste warten.

»Mika, gib June Habersaats Nummer ein«, sagte Hardy.

»Ist der iPod bereit?«, fragte Mika zurück.

Hardy nickte.

Dann drückte Morten auf das Anruf-Symbol und hielt Hardy das Handy ans Ohr.

»June Kofoed«, meldete sich eine Stimme. Mika schaltete den iPod an und Joni Mitchells ›River‹ füllte den Raum.

Ganz langsam bewegte Mika das Handy zu Hardys Mund.

Einen Augenblick saß der Gelähmte ohne zu blinzeln da und blickte ins Leere. Er war voll konzentriert – ein Polizist bei der Arbeit. Ein Mann, der das perfekte Timing beherrschte und wusste, wie er seine Stimme angemessen anonym klingen lassen konnte.

»June.« Mehr sagte er nicht, im Hintergrund lief die Musik.

Die entstehende Pause hätte andere zum Aufgeben gebracht, aber nicht Hardy. Er blinzelte immer noch nicht.

Dann wurde am anderen Ende etwas gesagt, und Hardy blickte auf.

»Ja«, erwiderte er nur.

Wieder wurde auf der anderen Seite gesprochen.

»Okay. Das tut mir leid zu hören, das wusste ich nicht. Wie geht es dir?«

Es ging noch eine Weile hin und her, dann bewegte Hardy seinen Daumen. »Sie hat aufgelegt«, sagte er. »Kann sein, dass sie mich nur verarscht hat. Oder einfach nicht mit dem Typen sprechen wollte.«

»Nun komm schon.« Carl war ungeduldig. »Gib uns den Wortwechsel so genau wie möglich wieder. Assad, du notierst.«

»Ich habe bloß ihren Namen gesagt: ›June‹, worauf sie sofort fragte: ›Bist du das, Frank?‹ Auf mein ›Ja‹ hin begann sie ganz tief zu atmen. Merkwürdig, ich dachte, sie sei bewegt, seine Stimme zu hören, aber das Nächste kam dann erstaunlich hart. ›Eine seltsame Art, nach siebzehn Jahren Kontakt aufzunehmen. Hast du gehört, dass Bjarke tot ist? Er hat sich das Leben genommen, rufst du deshalb an?‹ Ich sagte, das täte mir leid und dass ich das nicht gewusst hätte. Dann fragte ich, wie es ihr ginge. Aber sie reagierte nur mit einer Gegenfrage: Wo ich wäre. Ich antwortete: ›Was glaubst du?‹, und da antwortete sie: ›Du spielst wohl den Wundertäter, wie?‹ Meine Reaktion darauf habt ihr ja gehört: Ich hab sie gefragt, wie ich mich ihrer Meinung nach derzeit nenne – was wohl nicht so geschickt war.«

»Und da hat sie einfach aufgelegt?«

»Ja. Aber nun wissen wir wenigstens, dass der Typ Frank hieß und seit Jahren keinen Kontakt zu ihr hatte.«

»Aber es ist doch immer noch die Frage, ob er tatsächlich der Mann ist, den wir suchen«, sagte Carl nachdenklich. »Vielleicht wusste June, als ich sie damals anrief und nach dem Typen mit dem VW-Bus fragte, wirklich nicht, wen ich meinte.«

»Das ist er, Carl, da bin ich ganz sicher«, sagte Assad. »Er ist nach der Sache mit Alberte von der Insel abgehauen. Das ist der Typ, nach dem Habersaat gesucht hat und der sowohl mit seiner Frau als auch mit Alberte und garantiert mit noch vielen anderen ins Bett ging. Kristoffer hat ihn bestimmt nicht umsonst als Don Juan bezeichnet.«

»Und June nannte ihn gerade einen Wundertäter, auch das passt ins Bild. Gut, dann behalten wir diese Vermutung erst mal bei.«

Carl googelte ein weiteres Mal.

»Er hieß Frank. Was glaubt ihr, wie viele Franks es im Königreich Dänemark gibt, die, sagen wir mal, um die fünfundvierzig sind?«

»Ich kenne nicht sehr viele«, antwortete Assad, was im statistischen Zusammenhang kaum als relevante Bemerkung gelten konnte.

»Also, aktuell sind in Dänemark elftausenddreihundertneunzehn männliche Bürger mit diesem Namen registriert. Dem Namensbarometer zufolge wurde der Name seit 1987 nur fünfhundertmal vergeben, er steht auf der Beliebtheitsskala also nicht sonderlich weit oben. Nun wissen wir ja nichts über das exakte Alter unseres Mannes, aber wenn wir annehmen, er sei damals zwischen Mitte zwanzig und Anfang dreißig gewesen, wird das nicht ganz falsch sein. Dann stellt sich die nächste Frage: Wie beliebt war der Name zwischen 1968 und 1973? Raten nützt nichts, da musst du bei ›Danmarks Statistik‹ nachfragen, Assad. Aber ich würde meinen, dass es einige Tausend waren, die den Namen verpasst bekommen haben. Die können wir doch nicht allesamt einem Kreuzverhör unterziehen.«

Das war eigentlich eine rhetorische Frage, aber Hardy war richtig in Fahrt gekommen: »Wir müssen eben die Ärmel hochkrempeln. Das heißt, ihr müsst. Ich gehe mal davon aus, dass ich von den Kreuzverhören befreit bin.«

Carl lächelte gequält. Obwohl – die Sache hatte auch etwas Positives: Sie hatten einen Namen, und Hardy war wieder in der Spur.

26

Montag, 17. März 2014

Lange Zeit war nichts geschehen. Pirjo war achtsam mit sich gewesen und wechselte, unterstützt von den unterschiedlichen Meditationsarten, regelmäßig die Frequenzen ihrer Bewusstseinsenergie. Auf jede erdenkliche Weise hielt sie ihren Körper gesund, damit der neue kleine Mensch unter optimalen Bedingungen in ihr heranwachsen konnte. Wie gewohnt nahm sie an den Gemeinschaftsversammlungen und den Begegnungen mit der Sonne unten am Strand teil. Sie kümmerte sich um ihre Verwaltungsaufgaben, sorgte für die Wartung der Gebäude und dafür, dass sich die neuen Gäste schnell zurechtfanden. Atu sollte nicht glauben, eine Schwangerschaft würde sie bei ihren täglichen Pflichten zu sehr belasten.

Der Silvesterabend hatte wie immer mit Atus Lobpreisung des Jahreszyklus unter freiem Himmel begonnen. Alle Anhänger und Novizen versammelten sich im Kreis um ein Feuer am Strand. In dem gemeinsamen Bewusstsein, dass das Leben und die Natur ständig neue Facetten zu bieten haben, hatte jeder auf seine Weise seine Zugehörigkeit zu dem großen Ganzen und zu der Gruppe ausgedrückt. Von dem nun anbrechenden Jahr sollte eine Fülle positiver Schwingungen in die Zukunft ausgesendet werden.

Pirjo nickte. Wohl nichts konnte in ihrer Situation zutreffender sein. Als dann der Reigen getanzt war und alle sich zur ersten Meditation des Jahres in ihre Kammern zurückzogen, ergriff Pirjo Atus Hand und dankte ihm für das, was er war und was er bald sein würde.

Dann legte sie seine Hand auf ihren Unterleib und teilte ihm die Neuigkeit mit.

Sein Gesicht hatte zu leuchten begonnen, und von diesem Augenblick an fühlte Pirjo, dass nichts auf der Welt ihr neu gewonnenes Glück bedrohen konnte.

Zweieinhalb Monate währte dieser Zustand der vollkommenen Harmonie – dann wurde ihr inneres Gleichgewicht geradezu atomisiert, und zwar innerhalb eines einzigen Tages.

Es war ein Montag und Pirjo hatte auf der Telefonhotline »Licht des Orakels« zahlreiche Anrufer beraten. Wieder waren ein paar Tausend Kronen auf ihr Konto gewandert.

Sie hatte auf die Uhr geschaut und sich der letzten Kundin des Tages zugewandt.

»Ich spüre an der Farbe deiner Stimme und an dem, was du mir sagst, dass du eine wichtige Ressource für die Veränderung der Welt darstellst.« Das hatte sie an dem Tag schon mindestens zehn Mal gesagt. »Es scheint ungewöhnliche Entwicklungsperspektiven für deine Persönlichkeit zu geben. Ich bin mir sicher, dass du lebenslangen Nutzen daraus ziehen könntest, wenn ich dich an die »Holistische Kette« verweise. Dort würde man all deine Möglichkeiten aufdecken und dir den Weg zeigen, auf dem du die nötige mentale Stärke erlangen kannst, die du zur vollen Entfaltung deiner außergewöhnlichen Talente brauchst.«

Das war es, was die Menschen hören wollten. Und wenn man erst einmal damit angefangen hatte, waren sie unersättlich. Dann verging die Zeit wie im Flug, und die Münzen sammelten sich im Sack.

Pirjo genoss es. Im Alltag beschränkten sich ihre verbalen Fähigkeiten weitgehend auf praktische Mitteilungen und Preisverhandlungen mit den Lebensmittellieferanten. Am Beratungstelefon war sie ganz in ihrem Element.

»Sie fragen, welche Ihrer Zukunftsperspektiven ich hervorheben würde? Das ist natürlich keine ganz einfache Frage. Sehen Sie …«

In diesem Augenblick zeichnete sich eine Silhouette an der gegenüberliegenden Wand ab. Pirjo sah sofort, dass es Shirley war – deren Gestalt war einfach unverkennbar zwischen all den schlanken, von der Körperarbeit durchtrainierten Novizen. Mit ihrem gewohnt beherrschten Lächeln wandte sich Pirjo ihr zu, obwohl Shirley aufs Neue das »Bitte-nicht-stören«-Schild ignoriert hatte. Diesen reserviert-unverbindlichen Umgang pflegte sie seit Monaten mit der Engländerin. Je weniger Kontakt es zwischen ihnen gab, desto weniger Möglichkeiten ergaben sich für Fragen.

Aber dieses Mal wurde Pirjos Lächeln nicht erwidert.

»Es gibt da etwas, Pirjo, das ich nicht verstehe.« Shirley schien ihre Worte sorgfältig zu wählen.

Pirjo hob die Hand, um ihr zu bedeuten, sie möge einen Moment warten. Dann beendete sie ihr Telefonat mit einer Entschuldigung und dem Versprechen, dass sie die spannenden Dinge, über die sie gerade gesprochen hatten, den Verantwortlichen bei der »Holistischen Kette« skizzieren werde. Wenn sie am Mittwoch dort anriefe, wäre die entsprechende Beraterin bereits im Bilde. Sie wünschte der Frau noch einmal viel Glück und wandte sich dann Shirley zu.

»Was verstehst du nicht, Shirley?«

»Das hier.« Sie reichte Pirjo etwas Dunkles.

Es war ein Gürtel mit grauen und roten Schrägstreifen.

»Ein Gürtel«, stellte Pirjo fest. Sie nahm ihn in die Hand, als würde es sich um eine Klapperschlange handeln. »Was ist damit?«, hörte sie sich fragen, während sie krampfhaft versuchte, ruhig und souverän zu bleiben und gleichzeitig zu erfassen, was da passiert sein mochte.

Sie hatte den Karton mit Wandas Sachen doch schon eine Woche nach dem Vorfall ausgeleert und alles verbrannt. Hatte sie den Gürtel übersehen?

»Gehört er dir, Shirley?« Pirjos Stimme klang, als käme sie aus weiter Ferne.

War das wirklich Wandas Gürtel? Sie konnte sich nicht mehr an ihn erinnern. Wahrscheinlich hatte sie nie richtig darauf geachtet.

»Nein, meiner ist das nicht. Aber ich kenne ihn«, sagte Shirley.

Konnte der Gürtel auf den Boden des Kartons gerutscht sein und sich dort verhakt haben? Aber was hatte Shirley überhaupt auf dem Dachboden zu suchen? Bisher ergab das alles keinen Sinn.

Sie überlegte fieberhaft. Sie hatte doch einen Gürtel verbrannt? Hatte in der Asche, die sie ins Meer geschüttet hatte, nicht eine Gürtelschnalle gelegen?

»So, du kennst den Gürtel also. Ist es eine besondere Marke?« Pirjo drehte und wendete ihn und schüttelte den Kopf. »Mir sagt er nichts. Nur, dass es ein besonders schönes Exemplar ist.«

»Ja, ich kenne ihn«, wiederholte Shirley. Sie wirkte aufrichtig erschüttert. »Ich selbst habe diesen Gürtel gekauft, aber nicht für mich. Es war ein Abschiedsgeschenk für meine beste Freundin, direkt bevor sie London verließ. Die, von der ihr sagt, sie sei nie hier gewesen. Wanda Phinn, erinnerst du dich, dass ich bei meiner Ankunft nach ihr fragte?«

Pirjo nickte. »Nicht an den Namen, aber dass du eine Freundin erwähnt hast, von der du glaubtest, dass sie hier sei. Aber es gibt doch sicher massenhaft von diesen Gürteln, Shirley.« Sie zwang sich zu einem Lächeln. »Na ja, ich verstehe nicht so viel von Kleidung, wir tragen ja nicht so oft … du weißt schon.« Sie fuhr mit der Hand über ihr Gewand.

Shirley nahm den Gürtel zurück. »Der war sehr teuer, deshalb hätte ich ihn auch nie für mich gekauft, das hätte ich mir gar nicht leisten können. Aber ich wollte ihn Wanda so gern zum Abschied schenken. Wegen dem hier bekam ich ihn etwas billiger.« Sie deutete auf einen langen, oberflächlichen Kratzer.

Pirjo schüttelte den Kopf. »Aber wie soll er hierhergekommen sein? Und woher hast du ihn jetzt?«

»Von Jeanette.«

»Jeanette?« Pirjo spürte blanke Panik in sich aufsteigen. Verdammt, sie musste sich zusammennehmen, bloß nicht mit dem Blick ausweichen, bloß nicht zu häufig schlucken. »Aber Shirley, Jeanette ist doch gar nicht mehr hier. Sie hat uns am Vormittag verlassen. Ihre Schwester ist schwer krank, die muss sie pflegen. Ich glaube kaum, dass sie zu uns zurückkehrt.«

»Das hat sie mir auch erzählt, ich weiß. Deshalb hat sie ihre alte Kleidung ja aus dem Karton vom Dachboden geholt, in den sie sie vor drei Jahren gepackt hatte. Dabei hat sie festgestellt, dass ihr Gürtel fehlte und dass stattdessen dieser hier im Karton lag. Den hat sie dann genommen. Ich habe ihr beim Packen geholfen, und als sie sich über den Koffer beugte, sind mir die Farben des Gürtels aufgefallen, die Schnalle und der Kratzer.«

»Glaubst du nicht, dass es sich um eine Verwechslung handelt? Solche Kratzer …«

»Jeanettes eigener Gürtel ist verschwunden, der war schwarz, das weiß sie genau, und dieser hier ist zweifarbig. Und dann die besondere Schnalle, schau. Oder hier, die Löcher.« Sie deutete auf das vorletzte. »Siehst du, dieses Loch ist geweitet, weil es immer benutzt wurde. Wanda hat eine extrem schlanke Taille.« Sie nickte. »Nein, das hier ist Wandas Gürtel, hundertprozentig.«

Shirley hatte ganz rote Wangen. Sie schien gleichermaßen verwirrt, geschockt und empört. Und sie hatte Angst. Ein gefährlicher Cocktail.

Pirjo kaute auf ihrer Unterlippe herum und gab sich nachdenklich. Als würde sie darüber nachgrübeln, wie dieser Gürtel zu ihnen ins Zentrum gelangt sein könnte. Dabei kreisten ihre Gedanken ausschließlich um die Frage, wie sie sich dieser neuerlichen Bedrohung am effektivsten entledigen konnte.

»Verstehst du das, Pirjo?« Shirley klang plötzlich ganz jämmerlich.

Pirjo ergriff die Chance und nahm Shirleys Hand.

»Es wird eine ganz simple Erklärung dafür geben, Shirley. Und du bist sicher, dass Jeanette den Gürtel hier im Zentrum gefunden hat?«

Shirley deutete über die Schulter. »Ja, oben in ihrem Karton im Haus der Wahrnehmung, wie ich gesagt habe.«

»Und sie ist sich da ganz sicher?«

Shirley zuckte leicht.

Vielleicht war Pirjos Tonfall etwas zu hart gewesen? Das hier durfte auf keinen Fall wie ein Verhör wirken.

»Nein. Aber warum sollte sie lügen?«

»Das weiß ich nicht, Shirley. Ich weiß es wirklich nicht.«

»Du meinst also, Shirley spielt ein doppeltes Spiel?« Atu schob sich näher an Pirjo heran und strich sanft über die hellen Härchen um den Nabel.

Pirjo legte ihre Hand an seine Wange. Wenn sie so beieinanderlagen, drehte es sich normalerweise ausschließlich um das Kind in ihrem Leib. Auch wenn Pirjo es sich mehr als alles andere wünschte, war Atu seit dem einen Mal, als sie miteinander geschlafen hatten, nie wieder in sie eingedrungen. Statt sie als Frau zu begehren, behandelte er sie nun wie ein kostbares Gefäß oder einen zarten Kristall, ja, fast wie etwas Heiliges. Pirjo war jetzt nicht mehr allein seine Vestalin, sondern auch das Symbol der inkarnierten Fruchtbarkeit, das ihm Leben schenken würde. Sex gehörte nicht mehr dazu.

Aber Pirjo hatte sich schon ihre Gedanken gemacht. Wenn sie das Kind zur Welt gebracht hatte, wollte sie ihn bitten, sie noch einmal zu befruchten. Und damit auch sie ein bisschen auf ihre Kosten kam, würde sie einfach dafür sorgen, dass es nicht sofort klappte …

Doch zunächst musste sie sich um Shirley kümmern.

»Ich glaube, das ist eine einzige große Lüge«, sagte sie und legte ihre Hand auf seine. »Jeanette muss sich mit dem Gürtel geirrt haben, und Shirley hat die Gelegenheit beim Schopf gepackt. Was wissen wir eigentlich über sie? Was kennen wir von ihr außer dieser jovialen, stets lächelnden Maske? Wir halten sie für eine Frau, die eine neue Seite an sich entdecken will. Aber sie ist anders als die anderen, Atu. Sie hat keine spirituelle Persönlichkeit. Sie kann alles Mögliche sein, vielleicht sogar kriminell – und wir haben es bisher einfach nicht bemerkt. Vielleicht war diese Gürtelgeschichte nur die Gelegenheit, auf die sie von Anfang an gewartet hat. Ich habe von einigen spirituellen Zentren gehört, die plötzlich Opfer von Erpressungen wurden. Wir sollten auf der Hut sein. Sie weiß, dass in diesem Unternehmen Geld steckt.«

»Glaubst du nicht, dass sie für so etwas viel zu naiv ist? Ich erlebe sie anders.«

»Also, ich spüre eine starke Verbissenheit in ihr. Und etwas Ausweichendes. Von Anfang an. Nein, ich fürchte, Shirley wird uns noch Probleme bereiten. Sobald sie den Eingangskurs absolviert hat, wird sie darum bitten, in den Kreis der Novizen aufgenommen zu werden. Das hat sie bereits angedeutet, und sie weiß, dass durch Jeanettes Weggang eine Kammer leer steht. Wenn du mich fragst: Ich würde das ablehnen.«

Er nickte. »Und wann ist das?«

»In knapp zwei Monaten. Sie hat doch während der gesamten letzten Periode für uns gearbeitet, deshalb wurde der Kursaufenthalt verlängert. Erinnerst du dich nicht an ihr Ersuchen? Du hast es damals selbst bewilligt.«

»Sollen wir es nicht der Zeit überlassen, Pirjo? Ehe wir uns versehen, wird sie merken, dass das mit dem Gürtel ein Fehler war.«

Pirjo nickte. So war Atu. In seinem Universum nahm er bei jedem Menschen immer nur das Beste an. Das grenzte wirklich an Naivität. Pirjo war da realistischer. Wenn sich erst Fragen aufzutürmen begannen, waren zwei Monate zu lang. Selbstverständlich konnte sie Shirley gegenüber immer wieder alles abstreiten. Aber was, wenn die Frau die Polizei einschaltete? Oder wenn die Leiche gefunden wurde? Dann wäre durch Shirleys Beharren eine Verbindung zwischen Wanda und dem Zentrum hergestellt – dem Ort, an dem man den Gürtel gefunden hatte.

Pirjo atmete tief durch. »Wenn uns Shirley unter Druck setzt, dann sollten wir ihren Aufenthalt spontan beenden, finde ich.«

»Mit welcher Begründung, Pirjo?«

»Dass sie den Seelenfrieden der Menschen stört, die sich uns anvertraut haben. Dass wir für sie nicht den richtigen Weg finden. Dass sie nicht über das verfügt, was hier bei uns so dringend nötig ist. Und das hat sie tatsächlich nicht, das spüre ich.«

»Natürlich höre ich auf das, was du sagst.« Er schloss die Augen und legte die Wange an ihren Bauch.

Das war das Signal, dass er ihr die Entscheidung überließ.

Damit hatte sie immerhin eine gewisse Handlungsfreiheit.

27

Donnerstag, 8. Mai 2014

Das Reihenhaus, vor dem sich Assad, Rose und Carl verabredet hatten, entsprach nicht gerade den landläufigen Vorstellungen vom Zuhause eines künstlerisch-musisch interessierten Menschen wie Synne Veland. Hier in Vægterparken, dieser kleinbürgerlichen Idylle auf Amager, waren die Wände nicht mit Graffiti vollgeschmiert, und in den Fahrradständern parkten keine Christianiafahrräder. Dafür gab es einen Billardclub, akkurat gestutzte Hecken, einen Integrationskindergarten und ganze Straßenzüge mit Reihenhäusern aus gelbem Klinker.

Carl war nie hier gewesen, aber der Kollege Børge Bak hatte hier mal zu tun gehabt, daran erinnerte er sich, eine kleine Messerstecherei nach einem Fest oder so. Doch an sich herrschte in diesem Viertel tadellose Ruhe.

»Meine Tochter wohnt in Nummer 232«, erklärte Synne Veland, noch bevor sie die drei bat, ihre Schuhe im Flur auszuziehen. Seit wann war es gestattet, einen Polizeibeamten im Dienst zu bitten, seine fadenscheinigen, verwaschenen Socken zur Schau zu stellen? War das nicht eine Untergrabung seiner Autorität?

»Meine Tochter ist geschieden«, erläuterte sie unaufgefordert. »Deshalb bin ich hier rausgezogen, damit sie wenigstens mich hat. Aber davon ganz abgesehen, ist das hier kein schlechter Ort für die Praxis.«

Wieso Praxis? Hatte er an der Tür ein Schild übersehen?

Lächelnd führte Synne Veland ihre Besucher ins Wohnzimmer. Dort kamen keinerlei Zweifel auf, worauf man sich einließ, wenn man sich bei ihr in Behandlung begab. An den Wänden hingen Diplome, Tafeln zur Anatomie des menschlichen Körpers, diverse Plakate, die für Naturmedizin und homöopathische Präparate warben, und nicht zuletzt die Preisliste. Direkt teuer war es nicht, aber gemessen am Gehalt eines erfahrenen Polizisten kam sie ganz sicher auf einen guten Schnitt.

»Mittlerweile habe ich nur noch wenige Patienten. Aber man mag ja auch irgendwann nicht mehr so richtig, oder?«, sagte sie und lachte, als hätte sie Carls Gedanken gelesen. »Die Rente klopft an die Tür, und ich horche genau hin«, sie lachte etwas zu laut. »Deshalb habe ich nur noch so meine fünfzehn bis zwanzig Patienten im Monat.«

So wenige sind das nun auch nicht, dachte Carl. Außerdem – wer um Himmels Willen suchte Hilfe in einer Bude wie der hier?

»Sie nennen sich Ganzheitstherapeutin?«, fragte Rose. Natürlich war sie besser vorbereitet als er.

»Ja. Meine Ausbildung habe ich in Deutschland gemacht. Seit zwölf Jahren praktiziere ich Irisdiagnostik und Homöopathie.«

»Vorher waren sie Volksschullehrerin?«

»Ja!« Wieder lachte sie. »Aber das Bedürfnis nach Luftveränderung bringt ja Mensch und Tier gleichermaßen dazu, mal den Hintern hochzukriegen, ist es nicht so?«

Irisdiagnostik? Carl kratzte sich an der Augenbraue, was zum Teufel mochte das sein? Er betrachtete Assads braune Regenbogenhaut. Um aus den fast pechschwarzen Sprenkeln darin etwas über seine Konstitution und seinen Habitus ableiten zu können, brauchte man ein Auge wie ein Falke. Nein, da waren die Socken seines Kollegen, aus denen der große Zeh hervorschaute, doch wesentlich aussagekräftiger.

»Sie sind gekommen, um über Alberte zu sprechen, hatte mir Rose Knudsen gesagt. Aber das ist doch ewig her! Man muss die Polizei bewundern, Sie lassen wirklich nicht locker.«

»Dann wissen Sie wohl auch, dass sich der Ermittler, mit dem Sie seinerzeit gesprochen haben, das Leben genommen hat? Deshalb haben wir den Fall übernommen.«

Ihrem Gesichtsausdruck nach zu urteilen beeindruckte diese Information sie wenig – oder sie erinnerte sich tatsächlich nur noch schwach an Habersaat.

Rose hatte die Reaktion ebenfalls bemerkt, deshalb fasste sie den Fall und Habersaats beharrliches Interesse daran kurz zusammen und kam auch auf Synne Velands Vernehmung noch mal zu sprechen. Doch das Gedächtnis der Frau schien einwandfrei zu funktionieren, denn sie nickte fast jede zweite Sekunde und wirkte dermaßen bei der Sache, dass Carl schließlich zu Boden schauen musste, um nicht mitzunicken.

»Was wollten Sie mich denn nun eigentlich fragen? Soweit ich mich erinnere, habe ich dem Polizisten damals alles erzählt, was ich wusste.«

»Zwei Dinge«, sagte Rose. »Können Sie sich noch daran erinnern, wie Alberte sich kleidete? Hatte sich an ihrem Kleidungsstil etwas verändert, nachdem sie diesen Mann kennengelernt hatte, erinnern Sie sich daran?«

Synne Veland zuckte die Achseln und sah den Regentropfen zu, die langsam an der Fensterscheibe hinunterliefen. »Kann sein, dass ich mich an so etwas nach siebzehn Jahren nicht mehr erinnere.«

»War sie damals plötzlich bunt und hippiemäßig gekleidet? Trug sie zum Beispiel farbenfrohe wallende Gewänder? Hatte sie eine andere Frisur, Rastalocken oder so? Trug sie Schmuck aus Afrika? Irgendetwas in der Art?«

»Hippiemäßig? Nein, gar nicht. Ich fand sie ziemlich normal.«

Wie immer, wenn sie im Nebel stocherte, seufzte Rose unmissverständlich. Leider konnte auch Carl nicht erkennen, wohin das Ganze führen sollte. Natürlich konnte eine radikale Veränderung des Kleidungsstils etwas über den Einfluss aussagen, den die Ølene-Hippies auf Alberte ausgeübt hatten. Aber inwiefern würde dieses Wissen sie überhaupt weiterbringen?

»Sehen Sie, uns interessieren kleinste Hinweise, alles, was uns irgendetwas über den Mann verrät, von dem wir im Grunde nicht viel mehr wissen, als dass er Frank hieß.«

»Frank?«

»Ja. Das wäre meine zweite Frage: Sagt Ihnen der Name etwas? Hat Alberte ihn mal erwähnt?«

»Leider nein. Aber zu der ersten Frage fällt mir noch etwas ein: nämlich dass Alberte plötzlich anfing, einen Button zu tragen.«

»Einen Button?«

»Na, diese kleinen Metallschilder mit einer Sicherheitsnadel hinten, um sie an der Kleidung zu befestigen.«

Okay. Das konnte die erste Verbindung sein: Von Jonas Ravnå wussten sie, dass der Mann mit dem VW-Bulli eine Militärjacke mit Aufnähern getragen hatte, »Atomkraft – nein danke« und so was. Sehr dürftig, aber immerhin …

»Ja, die kennen wir. Erinnern Sie sich an das Motiv?«

»Das Logo der Abrüstungsdemonstrationen.«

»Wahrscheinlich so ein ›Atomkraft – nein danke‹-Dingens?«

»Nein, das Peace-Zeichen: dieser Kreis mit einem senkrechten Strich in der Mitte und zwei Strichen schräg nach unten.« Sie malte es mit dem Finger in die Luft.

Carl nickte. Es war lange her, seit sich Menschen unter diesem Zeichen versammelt hatten.

»Und diesen Button trug sie am Anfang nicht?« Rose ließ nicht locker. Sie sah Synne Veland direkt an. Analysierte sie deren Iris?

»Nein, erst in den letzten Tagen, glaube ich.«

»Könnte es sein, dass sie den Button von dem Mann bekommen hat, den sie mittlerweile außerhalb der Schule traf?«

»Woher soll ich das wissen? Sie könnte ihn doch ebenso gut von zu Hause mitgebracht haben. Jedenfalls trug, soweit ich mich erinnere, niemand sonst in der Schule so ein Ding.«

Wieder nickte Carl. Das Peace-Zeichen im Haus von Eli und Rachel Goldschmid? Klang eher unwahrscheinlich, aber nachgehen mussten sie der Sache.

»Eins noch.« Rose war noch nicht fertig. »Sie sagten damals zu Habersaat, Alberte hätte gut gesungen. Haben Sie jemals gehört, dass sie einen Song von Joni Mitchell sang, der ›River‹ heißt? Sagt Ihnen das etwas?«

»Nein, nicht direkt.«

Rose zog ihren kleinen orangefarbenen iPod aus der Tasche und drückte darauf. »Der da«, sagte sie und reichte Synne Veland die Kopfhörer.

Für einen Moment lauschte die Frau mit unbewegtem Gesicht, wie gefangen von der ausdrucksstarken Stimme. Dann begann sich ihr Kopf zu bewegen, und die Falten in ihren Mundwinkeln veränderten sich.

»Aber hallo!«, rief sie, noch immer mit dem Gesang im Ohr. »Nageln Sie mich nicht fest, aber ich meine, sie lief rum und summte genau das!«

Da klingelte Carls Telefon. Er trat ein paar Schritte zur Seite, es war seine Mutter.

»Du kommst doch am Samstag, Carl?«, fragte sie statt einer Begrüßung.

Er holte tief Luft. »Doch, ja, mach ich.«

»Ich hab mir überlegt, Inger einzuladen.«

»Inger? … Inger, wer ist das denn?«

»Das ist doch die Tochter vom Nachbarhof. Na, was heißt Tochter, sie ist auch nicht mehr die Jüngste. Aber sie führt den Hof, deshalb …«

»Mutter, lass das. Ich habe keine Ahnung, wer das ist, ich bin ihr nie begegnet. Und ich sattele bestimmt nicht auf Bauer um, ich bin und bleibe Polizist. War das Vaters Idee?«

»Also du kommst am Samstag?«

»Ja, ja, ich bin da. Bis dann, Mutter.«

Verdammte Scheiße, Ronny. Hättest du nicht einfach in Thailand bleiben können?

Ein ziemlich angeschlagener Gordon erwartete sie im Lagebesprechungsraum. Der Farbe seines Ohrs nach zu urteilen hatte er die letzten Stunden engen Kontakt mit dem Telefonhörer gehabt. Als Rose sich ihm gegenübersetzte, die Beine etwas breiter gespreizt als notwendig, lebte er ein bisschen auf, sackte aber schnell wieder in sich zusammen.

»Ich bin nicht really good bei so was«, sagte er.

Umwehte den Langen etwa plötzlich ein Hauch von Selbsterkenntnis?

»Ich habe mindestens hundert verschiedene Handynummern angerufen, aber erst mit sieben oder acht von der Schule gesprochen.«

Carl rutschte auf dem Stuhl vor. »Und?«

»Nichts Neues herausgefunden, alle sagen dasselbe: Niemand konnte Habersaat ausstehen, der war offenbar ziemlich aufdringlich. Und von Alberte sagen sie, sie sei ein hübsches Mädchen gewesen, das mit den Jungs flirtete. Eines Tages habe sie mit einem angebandelt, der nicht dazugehörte. Mit dem habe sie ziemlich angegeben, meinten einige. Er sei interessanter als die Mitschüler, und er könne Sachen.«

»›Könne Sachen‹? Was soll das denn heißen?«

»Weiß ich nicht. Das haben die so gesagt.«

Carl schüttelte den Kopf. Erwartete Gordon vielleicht, dass man ihm eine Hand in den Arsch steckte und den Bauchredner für ihn machte, damit ein paar vernünftige Fragen aus ihm rauskamen?

»Hast du eine Liste?«

Er konnte gerade mal nicken, da hatte Carl sie ihm schon aus der Hand gerissen. Ein paar magere Notizen zierten den Rand.

»So, die checkst du jetzt, Rose. Und bleib dran. Wir müssen wissen, was für ›Sachen‹ dieser Typ konnte. Kannst dich sofort an die Arbeit machen.« Während Rose aufstand und Gordon sich gleich mit verdrückte, wandte Carl sich Assad zu. »Was Neues an der Namensfront? Wie viele Franks gibt es in den fraglichen Jahrgängen?«

»Bis 1989 gibt es keine jährlichen Auswertungen, da müssen wir mit Zehn-Jahres-Statistiken vorliebnehmen. Dadurch verzerrt es sich ein bisschen.«

»Warum?«

»Na ja, du willst wissen, wie viele der zwischen 1968 und 1973 Geborenen den Namen Frank verpasst bekamen, und das waren in den Sechzigern fünftausendzweihundertfünfundzwanzig und in den Siebzigern dreitausenddreiundfünfzig. Du musst die beiden Zahlen also erst addieren und sie anschließend durch vier teilen, weil du ja nur fünf Jahre haben willst. Da kommst du auf zweitausendsiebzig, aber es können genauso gut mehr sein, falls unser Mann doch vor 1968 geboren wurde.«

Carl war sich durchaus bewusst, dass Zahlengenauigkeit ein sensibles Thema sein konnte. Wollte man beispielsweise zum Mars fliegen, konnte eine um ein paar Zentimeter ungenaue Berechnung des Ausgangspunkts bedeuten, dass man den Planeten um ein paar Tausend Kilometer verfehlte. Ging es hingegen um die Anzahl von Franks im Königreich, war es gelinde gesagt schnurzegal, ob es tausend mehr oder weniger waren, die aufgestöbert werden mussten. Selbst wenn einige schon tot und andere emigriert waren – es waren schlicht zu viele, egal wie man es auch drehte und wendete.

»Danke, Assad. Den Teil der Nachforschungen lassen wir besser ruhen, denke ich. Alle erwischen wir sowieso nicht, das dauert ewig, vorher haben die sich längst verabschiedet.«

»Wohin, Carl?«

»Das sagt man statt ›abkratzen‹, Assad.«

»Wer?«

»Wer was?«

»Kratzt?«

Carl atmete tief durch und versenkte die Hände in den Taschen. »Vergiss es einfach.«

Was waren das für Papierfetzen in seiner Tasche? Er stutzte und beförderte sie ans Tageslicht. Ach ja, die gehörten Assad.

Er übergab die Schnipsel seinem Assistenten. »Bitte sehr. Damit ist die Sache aus der Welt, Mister Bleifuß. Kannst dich bei der Polizeistreife bedanken.«

Lächelnd betrachtete Assad den zerrissenen Strafzettel. »Na, Carl, das ist doch auch für dich ganz praktisch, oder? Dann kann ich, wenn du im Dienstwagen müde wirst, das Steuer übernehmen.«

Oh Gott, nein. Dann doch lieber eine Großpackung Hallo-wach-Tabletten einwerfen.

»Hast du Albertes Eltern erwischt?«, wechselte er das Thema.

»Ja. Die haben in ihrem Haus noch nie einen Button gesehen.«

»Und den Joni-Mitchell-Song?«

»Den hab ich ihnen vorgesummt, aber sie haben ihn nicht wiedererkannt.«

»Was hast du?«

»Na, ich hab gesummt, aber sie …«

»Danke, Assad, hab’s begriffen.« Den armen Leuten blieb aber auch wirklich nichts erspart. Jeder verliebte Kater verfügte über mehr Töne als Assad. »Okay, aus ihrem Elternhaus hat Alberte die antimilitaristischen Impulse also nicht mitgebracht. Dann gehen wir bis auf Weiteres davon aus, dass sie das Ding von ihrer außerschulischen Affäre bekommen hat – ebenso wie sie den Song von ihm kannte. Wobei es natürlich genauso gut sein kann, dass das Lied zu der Zeit wieder öfter im Radio lief? Vielleicht war Joni Mitchell in Dänemark gerade auf Tournee gewesen? Es kann so viele Gründe geben, warum Alberte und June das Lied auf den Lippen hatten.«

Assad nickte.

Carls Handy kündigte vibrierend den Eingang einer SMS an. Das passierte eher selten. Mit einem Kribbeln im Bauch schaute er nach. Ob Mona ihm geschrieben hatte?

Fehlanzeige. Fast konnte man sagen: Das Gegenteil war der Fall.

Kallemaus, wann besuchst du meine Mutter? Du bist wieder im Rückstand, das weißt du genau. Denk an die Absprache. Bussis, Vigga

Carl stutzte. Nicht, weil die SMS von seiner Ex kam, nicht wegen der Botschaft, auch wenn die schlimm genug war, nicht, weil er alle naselang bei seiner Exschwiegermutter mit ihrer explosiven und ziemlich unberechenbaren Demenz antanzen musste, sondern wegen des elektronischen Übertragungsweges der Nachricht.

Er hing diesem Gedanken eine Weile nach, der ihn so plötzlich angeflogen hatte, und starrte vor sich hin. Komisch, dass man sich oft so schwertat, sich an Alltägliches zu erinnern.

»Kannst du dich zum Beispiel erinnern, Assad, seit wann man sich in Dänemark SMS schickt? Hat man das 1997 schon getan?«

Assad zuckte die Achseln.

Klar, er hatte ja recht! Woher sollte er das wissen? Er war ja – zumindest nach eigenen Angaben – erst seit 2001 im Land.

»Rose!«, brüllte Carl in Richtung Gang. »Weißt du noch, wann du dein erstes Handy bekommen hast?«

»Ja!«, brüllte sie zurück. »Damals, als meine Mutter mit ihrem Neuen an die Costa del Sol gezogen ist. Das war 1996, am 5. Mai, um genau zu sein. Da hatte mein Vater ganz viele Gründe, die Fahne zu hissen.«

»Was für Gründe?«, rief er zurück und bereute seine Frage schon beim Aussprechen.

»Tag der Befreiung, du Schnarchnase«, gab sie erwartungsgemäß zurück. »Außerdem mein Geburtstag. Das Handy war ein Geschenk meines Vaters. In dem Jahr bekamen alle Töchter eins.«

Hatte sie etwa am 5. Mai Geburtstag gehabt? Okay, das hatte er nicht gewusst. Er hatte überhaupt noch nie daran gedacht, dass seine Kollegen Menschen mit Fest-oder Feiertagen waren. In den sechs, sieben Jahren, die sie schon hier unten im Keller hausten, hatten sie noch kein einziges Mal zusammen gefeiert. Ob es vielleicht langsam mal an der Zeit war?

Assad hatte die Unterlippe vorgeschoben und zuckte die Achseln. Das mit dem Geburtstag schien ihm auch noch nicht in den Sinn gekommen zu sein.

Carl ging auf den Flur, wo sich Rose wieder tief in Habersaats Nachlass versenkt hatte.

»Dann hattest du also am Montag Geburtstag?«

Wie eine italienische Diva, die gerade einem Hotelpool entsteigt, fuhr sie sich mit beiden Händen durch die Haare. Bist ja ein ganz fixer Rechner, sagten ihre Augen.

Verdammt, was hatten sie am Montag gemacht? Und warum hatte Rose nichts gesagt? Carl war tatsächlich verlegen. Wie verhielt man sich in so einer Situation?

»Happy birthday to youuuu«, dröhnte es da von hinten. Carl fuhr herum. Mit theatralisch flatternden Armen deutete Assad ein paar Tanzschritte an, die entfernt an Viggas Sirtakiphase erinnerten.

Aber immerhin lächelte Rose.

Danke, Assad, dachte Carl und versuchte sich krampfhaft zu entsinnen, was er eigentlich von ihr wollte.

»Ja!«, rief er laut, als hätten die anderen nur darauf gewartet. »Wie war das mit den SMS, Rose? Weißt du noch, ob man damals, als du dein erstes Handy bekommen hast, einfach so Textmitteilungen schreiben konnte?«

Sie runzelte die Stirn. »SMS? Nein, das glaube ich nicht.« Mehr fiel ihr offenbar nicht dazu ein.

»Übrigens: Solltest du nicht die ehemaligen Schüler anrufen, mit denen Gordon heute gesprochen hat, Rose?«, fragte Carl.

Doch, aber ich hab keine Lust, ich hab was anderes zu tun, sagten ihre Augen diesmal.

In dieser Sekunde stürmte triumphierend Gordon aus Assads Besenkammer. Ein Ausbund an Selbstgefälligkeit, dieser Typ.

»Er konnte Löffel verbiegen!«, rief er wie ein Conférencier in der Manege.

Die Stille im engen Korridor des Sonderdezernats vibrierte.

»Lasst uns die Ergebnisse der letzten Stunde mal zusammenfassen«, forderte Carl seine Mitstreiter auf, während Rose die Broschüren der Heilsanbieter an der Wand neu ordnete. »Assad, du fängst an.«

»Ich habe mit Albertes Mutter gesprochen: Alberte hat kein Handy gehabt. Irgendwann fing die Mutter während des Gesprächs an zu weinen und sagte, wenn sie nur eins gehabt hätte, dann wäre das Unglück vielleicht nicht passiert. Dann hätte sie öfter mit ihrer Tochter gesprochen und vielleicht gespürt, dass etwas nicht in Ordnung war.«

Carl schüttelte den Kopf. Die Goldschmids würden für den Rest ihres Lebens Selbstvorwürfe mit sich herumschleppen. Grauenvoll.

»Vielleicht hat sie sich von einem ihrer Mitschüler ein Handy geliehen?«, warf Rose ein.

Assad nickte. »Hm, ich habe mich erkundigt. In Dänemark konnte man überhaupt erst seit 1996 SMS verschicken, allerdings war die Netzabdeckung in der ersten Zeit noch ziemlich schlecht, erst recht auf Bornholm. Es ist also eher unwahrscheinlich, dass Alberte auf diese Weise mit dem Typen kommuniziert hat.«

»Aber wenn sie sich ein Handy hätte leihen können, hätte sie vielleicht angerufen«, insistierte Rose.

Was Rose sagt, hat was, und doch auch nicht, dachte Carl. »Ja, aber dann hätten diejenigen, die damals ein Handy besaßen, der Polizei mehr an die Hand geben können. Dann hätten sie nämlich die fragliche Nummer auf der Liste ihrer ein-oder ausgehenden Anrufe gehabt.«

Rose seufzte. »Ich gehe davon aus, dass die Polizei von der Telefongesellschaft die Liste aller Anrufe hätte anfordern können, die vom Festnetzanschluss der Schule getätigt wurden?«

Assad nickte halbherzig. Er war ohnehin davon überzeugt, dass Alberte und dieser Mann sich auf andere Weise verständigt hatten. Nur wie? Und wie oft? Hatten sie jeden Tag Kontakt? Hatten sie Rituale?

Nun war Gordon an der Reihe, wie er selbst ungeduldig anmahnte. Eines der Mädchen, eine Lise W., inzwischen Gymnasiallehrerin und wohnhaft in Frederikshavn, hatte ihm drei Informationen gegeben, die er relevant genug fand, um sie weiterzuverfolgen.

»Erstens hatte sie – lucky enough – bei der Exkursion zur Kirche von Østerlar fotografiert. Sie wusste nicht, wo sie die Fotos hatte, aber sie wollte danach suchen. Zweitens wusste sie zu berichten, dass ein Mann, dem sie dort begegneten, damit geprahlt habe, er könne allein mit seinen Gedanken Löffel verbiegen. Sie meinte, er sei später Albertes Freund geworden. Er habe gelacht, als sie ihm nicht glaubten, und sich dann Uri Geller II genannt. Sie wüsste nur bis heute nicht, warum. Wisst ihr’s?«

Entgeistert schüttelte Carl den Kopf. Konnte dieser Mann nicht einmal etwas zu Ende bringen? Wozu, verdammt, gab es so was wie Google? Er seufzte. »Das war ein Typ in den Siebzigern, der durch Gedankenkraft Löffel verbiegen konnte. Er demonstrierte das – nebst anderen Tricks – in der Öffentlichkeit. Ob er jemals als Schwindler entlarvt wurde, weiß ich nicht, aber der hieß jedenfalls so.«

»Der hat Löffel verbogen? Na, das ist ja eigenartig«, mischte sich Assad ein. Ihm war anzusehen, dass er seine übernatürlichen Fähigkeiten, hätte er welche gehabt, nicht auf den Inhalt der Besteckschublade verschwendet hätte.

»Ja, er hat die Löffel vorsichtig mit zwei Fingern gehalten und sie dann ein bisschen gerieben. So.« Carl machte es vor. »Und schwupps wurde der Stil weich und bog sich. Falls unser Mann so etwas konnte, könnte man ihn tatsächlich als eine Art ›Wundertäter‹ bezeichnen. Merkwürdig nur, dass Habersaat nichts in der Richtung notiert hat. Hat er nur nicht die richtigen Fragen gestellt? Oder verschloss seine aufdringliche Art einfach allen Befragten den Mund?« Er wandte sich an Gordon. »Na, und das Dritte?«

»Diese Lise W. sagte, dass noch jemand Zweites bei der Rundkirche fotografiert hat.«

»Ja … und wer?«

»Inge Dalby.«

Sprachlos starrten ihn alle drei an.

»Bist du sicher? Hast du sie gefragt, ob sie sich ganz sicher sei?«

Er nickte verlegen. Für wie blöd haltet ihr mich eigentlich?, sagte sein Blick. Dann würde er es ja vielleicht doch noch lernen. »Sie war ganz sicher, weil ihr nämlich aufgefallen war, dass sich dieser Mann und Inge Dalby unterhielten, fast, als kennten sie sich schon.«

Ein Fingerschnipsen Carls in Roses Richtung reichte. Sie verschwand und kam kaum zehn Minuten später mit der Nachricht zurück, Inge Dalby sei nicht zu Hause, sie sei auf einer Bildungsreise.

Carl spürte, wie sich seine Kiefermuskeln anspannten.

»Scheiße. In welchem Land?«

»Nur in Dänemark. Nach Auskunft von Kristoffer Dalby spiele sie derzeit mit dem Gedanken, sich in Kopenhagen zur Sozialpädagogin ausbilden zu lassen. Ich glaube, unser Gerede von den alten Zeiten hat etwas in ihr aufgewühlt, das nicht hätte aufgewühlt werden sollen, schon gar nicht, wo sie offenbar dabei ist, Kristoffer zu verlassen. Er wirkte jedenfalls reichlich niedergeschlagen.«

»In Kopenhagen? Kann sie die Ausbildung denn nicht auf Bornholm machen? Was wird aus all den Kindern, um die sie sich kümmert?«

»So wie ich ihren Mann verstanden habe, arbeitet sie seit dem 1. Mai nicht mehr als Tagesmutter – was ihn übrigens genauso erschüttert hat wie ihre Bereitschaft, die Insel zu verlassen. Dass das schon länger geplant war, glaubt er nicht. Na, jedenfalls wohnt sie zurzeit bei ihrem Bruder in dem neuen Viertel auf Sluseholmen. Im Dexter Gordons Vej. Das Ausbildungszentrum liegt am Sydhavns Plads, mit dem Fahrrad nur zehn Minuten von der Wohnung des Bruders entfernt.«

»So eine Scheiße.« Carl versuchte Kristoffer Dalby vor sich zu sehen, ganz allein zwischen all dem Spielzeug in dem kleinen Haus. Das musste ein Schock für ihn gewesen sein. »Okay. Jetzt wohnt sie also bei ihrem Bruder, sagst du. Der heißt mit Nachnamen Kure, denke ich mir, denn so hieß Inge doch als Kind, oder?«

»Ja, Hans Otto Kure. Besitzer von Kures Advanced Automobiles.«

»Sagt mir nichts.«

»Die größte Werkstatt der Stadt für Oldtimer, und zwar die teure Sorte. Ferrari, Maserati und Bentley, diese Preisklasse. Er ist gelernter Mechaniker, genau wie sein Vater und sein Onkel.«

Rose sah Carl lange an, bevor ihm klar wurde, was ihr durch den Sinn ging.

»Glaubst du wirklich …?«

»Nee!«, sagte Assad. Der also auch.

Gordons Gesicht ähnelte einem Hühnerarsch, wie immer, wenn er nichts kapierte.

»Du willst also sagen, dass Inge Dalby in einer Familie aufgewachsen ist, in der jeder an Autos herumfrickelt?«

Roses Augenbrauen vollführten ein paar kühne Sprünge. »Jep. Anschließend habe ich Kristoffer Dalby natürlich noch gefragt, ob seine Frau in der Hinsicht auch was draufhabe, und da hat er geantwortet, sie sei mit einem Schraubenschlüssel in der Hand auf die Welt gekommen, und schweißen könne sie wie ein Alter. Und dass sie ihrem Bruder als Mechanikergehilfin in der Werkstatt zur Hand gehen würde, bis die Ausbildung beginnt. In der Frau steckt anscheinend sehr viel mehr, als man auf den ersten Blick vermuten würde, oder?«

»Ja – aber wie viel mehr? Ich sehe doch, dass ihr in die gleiche Richtung denkt wie ich. Man kann offenbar nicht ausschließen, dass sie ein Schaufelblatt an einem Fahrzeug befestigt und dieses Fahrzeug womöglich sogar gesteuert hat. Wissen wir, ob alle Schüler über ihr Tun und Lassen an diesem Morgen Rechenschaft ablegen mussten? Was sagen die Berichte, Rose?«

»Nichts. Ob sie etwas gehört und ob sie einen Verdacht hätten, wurden sie gefragt, aber nicht ausdrücklich danach, was sie selbst zur Tatzeit getrieben hätten, nein.«

Assad nickte. »Inge Dalby rückt in der Liste der Verdächtigen nach oben, nicht wahr, Carl?«

Der Lulatsch stand neben ihnen und glotzte sie verwirrt an. »Entschuldigung, aber ich komme nicht ganz mit. Verdächtigen: weswegen? Hat sie an dem Oldtimertreffen auf Bornholm teilgenommen, von dem ihr die ganze Zeit redet?«

Sie sahen sich nur an – und konnten sich nicht mal mehr zu einem Augenrollen aufraffen.

28

Da hatten die Kopenhagener doch wirklich mal einen schönen neuen Stadtteil bekommen. Offenbar waren hier Architekten imstande gewesen, die ausgetretenen Pfade zu verlassen, und siehe da: Gleich war etwas Homogenes und annäherungsweise Ästhetisches entstanden. Die spärlichen Sonnenstrahlen konnten von allen Seiten eindringen, Glas und Beton verschmolzen mit der Landschaft aus Brücken und Kanälen und deren direkter Verbindung zum Hafen. Das Viertel hatte schon ein paar Jahre auf dem Buckel, aber Carl war noch nie hier gewesen. Was er sah, gefiel ihm. Wäre seine finanzielle Lage nicht so bescheiden, könnte das was für ihn sein. Ob er mal mit Hardy reden sollte? Vielleicht konnte der etwas beisteuern?

»Mein Mann und meine Schwägerin kommen in fünf Minuten nach Hause«, sagte eine ungewöhnlich dunkelhäutige Frau mit unmissverständlich jütländischem Akzent und geleitete sie durch die Miniküche in das eine Treppe tiefer gelegene Wohnzimmer. Der Raum war mindestens sechs Meter hoch, und große Glasfronten offenbarten, dass die Wohnung lediglich durch einen zierlichen schwimmenden Steg von einem der Kanäle getrennt war. Drei schmale Stockwerke übereinander und überall Treppen. Hm, mit Sicherheit nichts für einen Rollstuhlfahrer. Schon war der Traum ausgeträumt.

»Ja, bei dem Sturm im letzten Dezember war das Wasser nur noch so weit vom Fenster entfernt.« Zeigefinger und Daumen der Frau zeigten höchstens fünf Zentimeter an.

Carl nickte. Noch ein Argument mehr, in Allerød zu bleiben, mindestens sechzig Meter über dem Meeresspiegel. Selbst wenn der weiter anstieg, bekam man dort nicht so schnell nasse Füße.

»Wie gut, dass nichts passiert ist«, kommentierte er und ließ seinen Blick über den Flachbildschirm und die sonstige Unterhaltungselektronik gleiten. »Wenn Inge Dalby kommt, können wir dann hier unten mit ihr reden?«

Mit erhobenem Daumen signalisierte die Schwägerin Zustimmung. Sie und ihr Mann könnten derweil auch weggehen, meinte sie, was Carl sehr zupass kam.

Als Inge Dalby das Trio am Fuß der Treppe stehen sah, wirkte sie alles andere als begeistert.

»Entschuldigen Sie, dass wir unangemeldet hier hereinplatzen. Aber wir waren gerade in der Nähe und haben noch ein paar Fragen, bei denen Sie uns, glauben wir, weiterhelfen können.« Carl streckte dem Bruder seine Hand hin, die sofort in den Schraubstock genommen wurde. Als Hans Otto Kure sich Assad zuwandte, bekam er einen entsprechend Respekt einflößenden Händedruck zurück. Man hört es förmlich knirschen.

Kaum fünf Minuten später war ein Teil der Fragen beantwortet.

»Doch, das stimmt«, bestätigte Hans Otto Kure in unverfälschtem Bornholmer Dialekt. Ob so ein Bornholmer den jemals ablegen und vernünftiges Dänisch sprechen konnte? »Mein Vater hat die Motoren flottgemacht, während sein Bruder Sture sich um alles andere kümmerte, bis auf das Elektrische, dafür hatten sie einen Gesellen. Ich war bei vielen Oldtimertreffen dabei, und du doch auch, Inge«, wandte er sich an seine Schwester.

Dann verabschiedeten sich er und seine Frau. »Wir müssen noch einkaufen«, sagte sie nur, und damit war der Fall erledigt.

Inge Dalby nahm mit dem Rücken zum Panoramafenster Platz. Mit einer rauen, von Schmieröl und Rost verfärbten Hand rieb sie sich den Kopf. Ob ihr klar war, worauf das hier hinauslaufen konnte?

Als sich ihre Blicke trafen, wirkte sie ruhig, aber eine pochende Pulsader am Handgelenk sprach eine andere Sprache. Die nächste halbe Stunde würde interessant werden.

»Kann schon sein, dass Sie Fragen haben, aber mit der Ära bin ich durch. Darüber rede ich nicht mehr. Kristoffer und ich haben das bis zum Abwinken getan. Das ist für mich einfach passé.«

»Kann ich verstehen«, nickte Carl. »Aber für die Polizei ist es das bedauerlicherweise nicht. Wir haben Grund zu der Annahme, dass Sie bei unserem letzten Gespräch Informationen zurückgehalten haben. Deshalb habe ich jetzt noch vier Fragen, die ich Sie zu beantworten bitte. Und ich meine alle Fragen, denn wenn wir hier nicht zusammenkommen, werden wir Sie zur Vernehmung ins Präsidium vorladen müssen.«

Keine Reaktion.

»Bist du bereit, Assad?«

Der nahm den Block und hielt den Kugelschreiber in die Höhe, eine Geste, die auf verblüffende Weise die Stimmbänder der Menschen zu schmieren schien.

»Erste Frage: Haben Sie ein Foto des Mannes, mit dem Alberte zusammenkam? Wie wir inzwischen wissen, haben Sie bei der Exkursion zur Rundkirche von Østerlar, wo Alberte ihn kennenlernte, fotografiert. Wahrscheinlich ist ein Foto des Mannes dabei, nach dem wir suchen. Wir wissen auch, dass er zu mehreren Schülerinnen Kontakt hatte, darunter auch zu Ihnen. Deshalb lautet meine zweite Frage: Warum haben Sie uns das nicht erzählt? Hatten Sie auch eine Beziehung mit ihm? Haben Sie Ihren Freund nach seinem Flirt mit Alberte deshalb so schnell wieder zurückgenommen? Weil Sie ihm in nichts nachstanden?

Die dritte Frage ist ebenfalls wichtig. Sie sind handwerklich offenbar geschickt. Sie interessieren sich für Autos. Sie haben an Oldtimertreffen teilgenommen, wie uns Ihr Bruder gerade so freundlich bestätigte, und bestimmt waren Sie auch bei dem Treffen, von dem das Foto des VW-Busses stammt. Wir sind davon überzeugt, dass Sie den Mann schon vor dem Tag an der Rundkirche getroffen haben. Können Sie das bestätigen? Und viertens: War es nicht so, dass Sie wütend auf Alberte waren, weil sie Ihnen nämlich beide Männer weggeschnappt hat? Zuerst Kristoffer, mit dem Sie seit einem halben Jahr zusammen waren, und dann auch noch den Typen, mit dem Sie in den Sommerwochen rund um das Oldtimertreffen eine Affäre hatten? Tja, und leider haben wir Polizisten ziemlich kranke Hirne. Ob Sie sich wohl vorstellen können, wie wir über so etwas denken? Ich sage es Ihnen. Es erscheint uns tatsächlich nicht ausgeschlossen, dass Sie den Unfallwagen eigens umgerüstet und den Unfall mit Alberte bewusst herbeigeführt haben. Weil Sie es einfach nicht ertragen konnten, dass Alberte Sie gleich zweimal ausgestochen hatte. Ja, Inge, Sie könnten in unseren Augen direkt als Mörderin infrage kommen. Und Ihren Mann haben Sie verlassen, weil er der Wahrheit zu nahe gekommen ist, stimmt’s? Tut mir leid, nun sind es wohl doch ein paar Fragen mehr geworden.«

Carl hatte sie beim Sprechen nicht eine Sekunde aus den Augen gelassen. Null Reaktion, die ganze Zeit. Keine Reaktion auf die Hypothese, dass sie den Mann schon vorher kannte. Nicht mal auf den Mordvorwurf. Einfach nur nichts. Nur diese schwarz-braun verfärbten Hände, mit denen sie ihr Gesicht halb verdeckte. Hatte er seine Trümpfe zu schnell ausgespielt?

Carl nickte Rose zu, die sofort näher rückte. »Wir hören, Inge«, sagte sie.

»Wir sind voll Ohr«, unterstützte Assad.

Da hob die Frau den Kopf und sah ihn direkt an. »Von welchem Planeten kommst du denn, Freundchen? Das heißt ›ganz Ohr‹.«

War sie wirklich so gelassen, dass sie lächeln konnte?

Rose legte ihr eine Hand auf die Schulter. »Wollen Sie antworten, Inge, oder sollen wir gemeinsam ins Präsidium fahren?«

»Machen Sie, was Sie wollen. Sie glauben mir ja sowieso nicht, egal was ich sage.«

»Versuchen Sie’s«, antwortete Carl.

Sie schwiegen sich minutenlang an. Dann auf einmal riss sie sich zusammen. Gegen alle Erwartung wirkte sie erstaunlich unbeeindruckt, dabei aber voll konzentriert, als würde sie eine viel befahrene Straße überqueren. Warum war sie so wachsam? Aus Angst, falsch verstanden zu werden? Oder aus Angst, zu viel zu sagen?

»Und ob ich Habersaat damals eine Menge hätte erzählen können. Habe ich aber nicht. Kannten Sie ihn?«

»Nein«, antwortete Carl.

»Dann will ich Ihnen eins sagen: Er war extrem merkwürdig. Ich konnte ihn nicht ausstehen, von Anfang an nicht. Mir kam es so vor, als wollte er uns, als er uns fragte, wer das mit Alberte getan haben könnte, mit aller Macht dazu bringen, es einem von uns anzuhängen. Und da es ihm beim ersten Anlauf nicht glückte, kam er wieder. Und immer wieder.

Hätte ich damals alles gesagt, was ich wusste, hätte er mich damit festgenagelt, das können Sie mir glauben. Er war doch geradezu besessen davon, jemanden zu finden, den er anklagen konnte.«

»Was haben Sie ihm denn verschwiegen, Inge? Beantwortet das auch einige unserer Fragen?«

»Nicht alle. Aber manche.«

»Welche beantwortet es denn nicht?«, schaltete sich Assad ein. Immer diese Ungeduld.

»Wer es getan hat. Denn ich war’s nicht.«

»Sie haben Frank kennengelernt, bevor Sie zur Heimvolkshochschule gingen, stimmt’s?«, fragte Rose. Verdammt, da war ihr der Name entschlüpft.

Inge begann auf ihrer Unterlippe herumzukauen und blickte zur Seite. Wieder diese Wachsamkeit, der erfahrungsgemäß oft Lügen folgten. Carl war jetzt wirklich alarmiert.

»Woher wissen Sie das?«, fragte sie dann.

Die drei schwiegen. Sollten sie etwa hinausposaunen, dass das reine Spekulation war? Dass sie sich nicht einmal beim Namen des Mannes sicher waren?

Aber Inge Dalbys nächster Satz beseitigte jeden Zweifel.

»Ich hab Frank Anfang Juli kennengelernt, am Tag vor dem Oldtimertreffen.« Einmal noch holte sie tief Luft, dann legte sie los. »Wäre das Foto zehn Sekunden später aufgenommen worden, könnte man mich sehen, wie ich von der anderen Seite komme. Ja, wir haben in dem Auto miteinander geschlafen – und zwar eine ganze Zeit lang, sicher ein paar Wochen. An dem Tag, an dem das Foto geschossen wurde, war es meine Idee gewesen, ganz am Ende der Wiese zu halten, weil man da so schön ungestört ist. Dass die Oldtimer schon so früh am Morgen aufkreuzen würden, konnte ich nicht ahnen. Leider musste Frank unser ungünstiges Parken allein ausbaden, denn ich bin einfach abgehauen. Ich wollte auf keinen Fall, dass mein Onkel mich zusammen mit diesem Hippie sieht.«

»Aber damals kamen Sie doch gleichzeitig auch mit Kristoffer zusammen, oder?«, fragte Carl.

»Ja, schon. Aber Frank konnte etwas, was Kristoffer nicht konnte und auch nie gelernt hat. Er konnte lieben, bis man völlig leer im Kopf war.«

Das kommentiere ich jetzt mal besser nicht, dachte Carl.

»Dementsprechend wussten Sie also auch genau, wovon Sie sprachen, als Sie uns den Bulli beschrieben. Die gebogene schwarze Linie, die vom Dach kam, was war das?«

»Aufs Dach war ein großes Friedenszeichen gemalt, und der Kreis reichte bis hinunter auf die Seiten des Wagens.«

»Andere Details? Irgendwas im Wageninneren, das uns helfen könnte, den Mann zu finden?«

»Ich hab nicht viel mehr gesehen als Frank. Der Innenraum war mit Plakaten beklebt, fragen Sie mich aber nicht, was da draufstand. Wahrscheinlich noch mehr von dem Friedenszeug.«

»Und Sie können sich wirklich nicht daran erinnern, wie er sich nannte, als er mit Alberte zusammen war?«

»Nein, mir hat er sich jedenfalls als Frank vorgestellt. Deshalb dauerte es auch ein, zwei Tage, bis ich merkte, dass er es war, mit dem Alberte sich traf. Keine Ahnung, warum er einen anderen Namen benutzte, wenn er mit ihr zusammen war. Er war ein bisschen eigen.«

»Eigen?«

»Ja, ich glaube, er war ein Typ mit vielen Ideen. Aber zwischen uns beiden gab es nur Sex.«

Schwer vorstellbar, wenn man sie jetzt sah.

»Erzählen Sie uns ein bisschen von ihm, Inge. Wo sind Sie ihm begegnet, und wie ging es weiter?«

»Das erste Mal habe ich ihn in Rønne getroffen. Da wusste ich schon, wer er war, denn ich hatte mir mit einer Freundin mal das Hippiehaus in Ølene angesehen. Wir waren einfach neugierig, auf der Insel passierte ja sonst nichts. Heute im Übrigen auch nicht. Na ja, in Ølene jedenfalls, da lief er mit freiem Oberkörper rum und sah irre gut aus. Und nach unserer Begegnung in Rønne, da haben wir beide angefangen, uns ein bisschen miteinander zu amüsieren. Kristoffer hab ich nichts davon erzählt. Mir war ja von Anfang an irgendwie klar, dass das mit Frank ganz plötzlich aufhören würde. Da war es gut, einen wie Kristoffer in der Hinterhand zu haben. Einen von der Insel.«

›Einen in der Hinterhand zu haben‹. Carl biss sich an dem Satz fest. Wie ein Reservist war er sich schon öfter vorgekommen. Kein Gefühl, das er künftig pflegen wollte.

»Und Kristoffer hat das nie herausgefunden?«

»Ich glaube, der Verdacht kam erst auf, als Sie bei uns waren.«

»Wie das?«

»Wegen des VW-Busses. Er fand, man konnte die Streifen an der Seite nicht sehen. Nicht auf die Entfernung, von der aus ich sie gesehen haben wollte. Gut möglich, dass er recht hat. Ich hätte es jedenfalls nicht erwähnen sollen, denn Kristoffer fing an nachzubohren, wurde richtig sauer deshalb. Und ich hasse es, wenn ich was sage und einer nachbohrt.«

Ja, das war ihnen nicht verborgen geblieben.

»Und was war damals mit Ihnen und Frank?«

»Na, wir haben immer weitergemacht – bis Kristoffer mit Alberte etwas anfing. Vielleicht passt das ganz gut, dachte ich damals, dann bin jedenfalls nicht ich diejenige, die Schluss gemacht hat. Auch wenn ich das eigentlich gar nicht vorgehabt hatte.«

Das war doch echt ein starkes Stück! Carl sah hinüber zu Rose, die nicht mal eine Augenbraue hochzog. Vielleicht war das ja bei Frauen gängige Praxis? Was wusste er schon?

»Und dann begann Frank, Alberte zu treffen. Waren Sie da von einem Tag auf den anderen abgemeldet?«

»Ja, das waren wir alle beide, Kristoffer und ich.« Sie fummelte Zigaretten aus ihrer Tasche und zündete sich eine an. Offenbar war nun mit dem Rauchen vor der Tür Schluss. Sah er ein ironisches Lächeln zwischen den Rauchschwaden?

»Sie haben Kristoffer und mich gleichzeitig abserviert, und so standen wir plötzlich da in unseren kurzen Hemden, vollkommen ohnmächtig.« Jetzt lachte sie lauthals. »Aber Kristoffer war dermaßen schuldbewusst, dass ich mir dachte, in dem Zustand könnte ich ihn mir bestimmt jahrelang halten. Ich hab ihn einfach an die Leine gelegt, ohne dass er ahnte, dass ich viel schlimmer war als er. Der arme Kerl. Hätte ich die Gelegenheit gehabt, ich wäre mit Frank auf und davon.«

Carl nickte. Ja, armer Kristoffer. Was für eine Schweinerei.

»Stimmt doch gar nicht, dass Sie vollkommen ohnmächtig waren«, schaltete sich Assad ein. »Sie hatten die Möglichkeit, Alberte umzubringen, und so krank vor Eifersucht und berechnend, wie Sie waren, haben Sie das auch gemacht. Sie haben dieses Schaufeldingens in der Werkstatt Ihres Vaters zusammengebaut, es vorn ans Auto geschraubt und sind losgefahren. Sie wollten Alberte aus dem Weg haben, um mit dem Typen da weitermachen zu können, wo sie aufgehört hatten. Aber er ist abgehauen, bevor Sie ihn dazu bringen konnten, Sie mitzunehmen. Geben Sie es doch einfach zu.«

Inge Dalby legte den Kopf in den Nacken und sah ihn über ihren Nasenrücken hinweg voller Verachtung an. Dabei deutete sie mit der Zigarette auf ihn. »Wirklich nett, nach so vielen Jahren wieder mit Ihnen zu sprechen, Herr Habersaat«, sagte sie.

Sie wandte sich Carl zu. »Hab ich’s nicht gesagt? Deshalb habe ich Habersaat gegenüber die Klappe gehalten. Um nicht für etwas angeklagt zu werden, was ich nicht getan habe. Und man sieht’s ja: Der Mustafa hier beißt sich sofort fest.«

»Ich heiße nicht Mustafa, aber ich kenne jemanden, der so heißt«, kommentierte Assad trocken. »Ein guter Typ, also bleiben Sie ruhig bei dem Namen.«

Bedingungslose Liebe war das nicht zwischen den beiden.

»Gut, dann nehmen wir Ihnen für den Moment mal Ihre Beweggründe für Ihr damaliges Schweigen ab«, unterbrach Carl das beginnende Scharmützel. »Ich werde Ihnen jetzt noch ein paar Fragen stellen, und Sie beantworten sie mir bitte ganz kurz.«

»Ja.«

»Wie hieß der Mann noch, außer Frank?«

»Weiß ich nicht. Wir haben uns nur beim Vornamen genannt.« Sie lächelte gezwungen.

»Woher kam er, wissen Sie das?«

»Er hat was von Hellerup gesagt und von Gentofte, aber weiter haben wir nie darüber geredet.«

»Wissen Sie, was aus ihm geworden ist?«

»Keine Ahnung, ich hab versucht, ihn zu googeln, hab ihn aber nicht gefunden.«

»Haben Sie ein Foto von ihm, das Sie uns zeigen könnten?«

»Ja, ich hab ihn bei der Rundkirche vor die Linse bekommen, aber das Foto ist nicht besser als das, was Sie bereits haben. Der Fotoapparat war einfach beschissen.«

»Okay, Stichwort Rundkirche: Ihnen muss doch aufgefallen sein, dass Alberte ihn schon gleich bei der ersten Begegnung faszinierte. Was haben Sie getan? Haben Sie versucht, das zu verhindern?«

»Wie denn? Nein, ich habe versucht, sie wegzuekeln, aber nicht einmal das hat sie gemerkt. Sie war echt zu blöd. Es stimmt, ich konnte diese Zicke nicht ausstehen! Aber wenn man jemanden nicht leiden kann, heißt das ja noch lange nicht, dass man ihn gleich umbringen will. Mein Zimmer lag neben ihrem, und ich konnte hören, wie sie mit sich selbst redete, wenn sie das Licht ausmachte. Sie lag im Bett und streichelte sich selbst und tat so, als sei er da … Gott, war das lächerlich!«

Bitch, dachte Carl. »Aber Sie haben nicht verhindern können, dass es mit den beiden weiterging, oder?«

»Wenn ich ehrlich bin, wusste ich damals nicht, wie oft sie sich sahen.«

»Wie hat dieser Frank die Beziehung zu Ihnen beendet?«

»Wir hatten bestimmte Treffpunkte, je nach Tageszeit. Was weiß ich, morgens vor Kursbeginn auf dem Markt in Rønne, nachmittags im Echotal. Hinter der Hochschule führt ein Weg dort hinunter, das dauert etwa fünf Minuten. Eines Tages kam er nicht zu unserer Verabredung. Ich bin noch ein paarmal hingegangen, aber er ist nicht mehr aufgetaucht.«

»Glauben Sie, dass er Alberte auch dort traf?«

»Blöde Frage. Dann hätte ich sie doch irgendwann mal gesehen. Ich weiß nicht, wo sie sich trafen. Nur dass sie ziemlich oft an der Straße stand.«

»Glauben Sie, dass Frank sie umgebracht hat?«, fragte Rose.

Inge Dalby zuckte die Achseln, als wäre es ihr völlig egal. »Keine Ahnung.«

»War er denn ein Typ, der so was fertiggebracht hätte?«, bohrte Rose nach.

Wieder zuckte sie die Achseln. »Ich glaube nicht, aber … wer weiß. Er hatte jedenfalls eine starke Persönlichkeit.«

»Wie meinen Sie das?«

»Er konnte die Menschen mit seinem Blick hypnotisieren. Er hatte faszinierende Augen und interessante Ideen. Er war gut gebaut, athletisch und sah einfach fantastisch aus. Er hatte Charisma, ja, so kann man es wohl zusammenfassen.«

»Und er konnte Löffel verbiegen?«

»Das habe ich nie gesehen. Das war bestimmt nur dummes Gerede.«

»Würden Sie sagen, dass er psychopathische Züge hatte?«, fragte Carl.

Sie zögerte eine Sekunde. »Wer hat das nicht?«

Sollte er das als Zeichen von Selbsterkenntnis deuten?

»Fällt Ihnen irgendetwas ein, das uns auf seine Spur bringen könnte? Das Nummernschild? Irgendwelche besonderen Merkmale, etwas, das er gesagt hat? Hinweise zu seiner Herkunft, seinen Zukunftsvorstellungen?«

»Zu seiner Zukunft? Ich weiß nur, dass er überzeugt war, einmal etwas Großes zu werden. Er wollte das Leben der Menschen zum Besseren verändern.«

»Aha, also keiner, der sein Licht unter den Scheffel stellte. Verändern in welcher Weise, können Sie das präzisieren?«

»Er meinte Heilkräfte in sich zu spüren, besondere Energien und Fähigkeiten, und das glaube ich sogar. Er hat mir jedenfalls ein paar Orgasmen beschert, von denen ich mich bis heute kaum erholt habe.«

Da lächelte Rose, aber auch nur sie.

»Ich fürchte, Inge, wir müssen Sie dennoch mit auf die Wache nehmen.«

Sie zuckte zusammen. »Aber warum denn? Ich erzähle Ihnen doch alles, was ich weiß.«

»Wissen Sie: Sie nehmen sich einfach zu viel Zeit zum Nachdenken, und das gibt Ihnen Gelegenheit zum Dichten. Wenn Sie jetzt also keinen Ausflug ins Präsidium machen möchten, erzählen Sie uns bitte möglichst lückenlos, was Ihnen zu dem Mann einfällt. Letzte Aufforderung. Eingangs haben Sie gesagt, Sie hätten ihn in Ølene gesehen. Jetzt erzählen Sie mir nicht, Ihnen sei dort nichts, aber auch gar nichts aufgefallen, das für uns relevant sein könnte. Also, auf geht’s, ich denke, wir haben uns verstanden.«

Die verschärfte Gangart schien auf Inge Dalby Eindruck zu machen.

»Ich war halt verliebt! Das macht blind, darüber habe ich seither viel nachgedacht. Aber an ein paar Sachen erinnere ich mich doch.«

Sie zündete sich eine neue Zigarette an und nickte kurz ihrem Bruder und seiner Frau zu, die mit vollen Plastiktüten oben am Treppenabsatz erschienen.

»Also. Er hieß Frank und sah ziemlich gut aus. Er hatte feine, markante Züge. Etwa einsfünfundachtzig groß, sechs bis sieben Jahre älter als ich, die Stimme ein bisschen rau, trotzdem warm. Braun gebrannt, aber trotzdem ein eher heller Hauttyp. Relativ lange Haare, kinnlang, würde ich sagen, vielleicht etwas länger. Aschblond. Und im Kinn hatte er so ein kleines Grübchen, das bei bestimmtem Licht besonders hervortrat.« Lächelnd deutete sie auf ihr eigenes Kinn. Das hatte nicht den Anflug eines Grübchens.

»Keine sichtbaren Narben, irgendwelche unveränderlichen Kennzeichen am Körper? Haarwuchs, Tätowierungen?«

»Nein, obwohl er davon sprach, dass er sich gern tätowieren lassen würde. Aber er war unentschlossen. Das war damals ja bei Weitem nicht so angesagt wie heute.«

»Was können Sie zu den Augen sagen, der gesamten Augenpartie?«

»Die Augen waren blau, die Augenbrauen erstaunlicherweise sehr dunkel. Er hatte ziemlich breite Vorderzähne und auf einem einen kleinen hellen Fleck. Sein ›Sonnenmal‹, nannte er den. Überhaupt beschäftigte ihn alles, was mit der Sonne zusammenhing. Deshalb sei er auf der Insel, hat er immer gesagt.«

Carl sah zu Assad hinüber. Na also. Jetzt sprudelte es, jetzt galt es dranzubleiben.

»Er hatte zwei verschiedene Sonnensteine gefunden, erst einen und eine Woche später den zweiten, und war deshalb völlig aus dem Häuschen. Der erste war so einer, wie ihn die Wikinger beim Segeln benutzten, hat er mir erklärt. Der zweite glich den Funden aus der Umgebung des Sonnenkults am Rispebjerg unten bei Dueodde.«

»Sonnenkult? Das müssen Sie uns bitte etwas näher erläutern, Inge.«

»Ich weiß nicht viel darüber. Nur dass es offenbar ein Ort auf der Insel ist, wo man früher eine Art Altar errichtete, um Sachen zu opfern.«

Rose hing schon über ihrem iPad.

»Haben Sie eine Ahnung, wovon der Mann lebte?«

»Sozialhilfe, glaube ich. Das Auto gehörte ihm jedenfalls nicht, das hatte er von einem Bekannten geliehen, der früher mal in der Friedensbewegung oder so aktiv war. Auch Frank lief immer mit lauter Friedenssymbolen rum. Aufnäher, Buttons, Sie wissen schon.«

»Was für Kleidung trug er denn?«

Sie lächelte. »Nicht so viel, wenn wir zusammen waren.«

Sauber gepunktet!, sagten Assads Augen unter den hochgezogenen Augenbrauen.

Hans Otto Kure trat näher an das Galeriegeländer, das die obere Küchenregion vom Wohnzimmer trennte.

»Über wen redet ihr, Inge? Niemand, von dem ich mal gehört habe, oder?«

Sie tat so, als würde sie nach ihm schlagen – offensichtlich ein Zeichen des stillen Einverständnisses zwischen den beiden. Rose hatte es offensichtlich auch bemerkt.

»Er hieß Frank«, erklärte Assad. »Haben Sie, Hans Otto, ihn vielleicht mal kennengelernt?«

Kure schüttelte lächelnd den Kopf. Warum war er nicht überrascht? Hatte Inge Dalby sehr viel mehr Männererfahrung, als man auf den ersten Blick glaubte? Hatte ihr Bruder bei der Geschichte mit Frank die Hand im Spiel gehabt?

»Ich meine, dem Gesichtsausdruck Ihres Bruders entnehmen zu können, Inge, dass es nicht nur diesen Frank gab, sondern noch ein paar weitere Männer? Oder sollte ich mich täuschen?«

Sie legte den Kopf zurück und seufzte. »Wir sind Inselleute. Kommt frisches Blut an den Kai, kostet man davon, oder? In den alten Tagen tat man es, um die DNA ein bisschen aufzumischen. Denken Sie nur an Island oder die Färöer. Heute geht es darum, Spaß zu haben. Ja, selbstverständlich hat es andere Männer gegeben.«

Rose schüttelte den Kopf. Offenbar keine besonders ergiebige Spur. »Wir waren zuletzt bei seiner Kleidung, Inge«, sagte sie.

»Ach ja. Die passte nicht so richtig in die Zeit. War aber eigentlich total cool. Halskette, weite Bauernhemden und Jeans. Ziemlich hohe Stiefel. Keine Cowboyboots, sondern so selbst gemachte mit breitem Fuß. Schick waren sie nicht, aber an ihm sahen sie einfach nur sexy aus. Manchmal wirkte er fast wie ein Kosake.«

Sie hörten ihr noch zwanzig Minuten zu. Lauter Kleinigkeiten, aber natürlich notierten sie alles. Bemerkungen zwischen Frank und ihr. Was sie taten, wenn sie nicht zusammen im Bus waren. Lauter Gemeinplätze, nichts, was sich in polizeilicher Terminologie als »zielführend« bezeichnen ließ. Trotzdem trat die Persönlichkeit des Gesuchten nach und nach deutlicher hervor.

»Falls Sie verreisen wollen, müssen wir Sie bitten, uns zu informieren.« Carl gab ihr seine Karte. »Sie stehen nicht unmittelbar unter Verdacht, aber sollten noch Fragen auftauchen, die sich nicht ohne Weiteres klären lassen, würden wir auf Sie zurückkommen. Und falls wir ihn finden, könnten Sie uns bei der Identifikation unterstützen. Ach, und noch eines: Wir möchten, dass Ihr Mann das Foto von der Exkursion zur Rundkirche von Østerlar raussucht. Denn Sie kehren vermutlich nicht sofort auf die Insel zurück? Oder vielleicht doch, um Ihre Kinder zu treffen?«

Überraschenderweise schien sie diese Frage aus der Fassung zu bringen, jedenfalls blitzte es feucht in ihren Augen auf.

»Sehen Sie Ihre Kinder nicht mehr?«, fragte Carl behutsam.

»Doch, natürlich. Die sind beide auf der Heimvolkshochschule in Slagelse. Das nächste Wochenende verbringen wir zusammen.«

»Sie wirken irgendwie bedrückt. Haben wir Sie beunruhigt?«

»Bedrückt? Nein. Mir will nur nicht in den Kopf, welchen Verdacht Sie gegen Frank hegen.« Sie schüttelte den Kopf. »Das kann er nicht getan haben, unmöglich. Und außerdem – wenn Sie ihn finden, würde ich ihn sehr gern wiedertreffen. Wirklich.«

Sie waren schon fast aus der Tür, da drehte sich Carl noch einmal um und verschoss seine letzte Munition. Bei Colombo wirkte das immer, warum also nicht auch bei ihm?

»Noch eine letzte Frage, Inge. Hatte Alberte ein Handy?«

Sie stutzte. »Nein. Von uns Mädchen hatte kaum eine eins.«

»Hatte Frank eins?«

»Nicht, dass ich wüsste. Er war nicht sonderlich materialistisch. Im Gegenteil.«

»Hm. Dann nur noch mal kurz zu seinem Namen: Als wir Sie auf Bornholm trafen, sagten Sie, Alberte habe seinen Namen einmal genannt. Das war aber nicht Frank. Sie konnten sich damals nicht daran erinnern, Sie meinten nur, es wäre irgendetwas Biblisches mit drei Buchstaben oder so, wie Noah oder Eli. Können Sie sich erinnern, das gesagt zu haben?«

»Äh, ja, selbstverständlich.«

»Gut.« Carl sah Rose an. »Was können wir daraus schließen, Rose?«

»Dass es einem echt schwerfällt zu glauben, Inge Dalby wüsste nicht, wie sich ihr Lover nannte. Und falls sie den Namen aus unerfindlichen Gründen nur von Alberte gehört haben sollte, ist es noch unwahrscheinlicher, dass sie ihn vergessen hat. Weil sie darauf nämlich garantiert besonders stark geachtet hätte, wenn du mich fragst.«

Carl drehte sich zu Inge Dalby um. Die stand da wie angewurzelt. »Was sagen Sie dazu, Inge?«

29

Ende März 2014

Nach dem Gespräch mit Pirjo hatte Shirley den zweifarbigen Gürtel zusammengerollt und auf die Fensterbank gelegt, wo er seither neben ihrem Kulturbeutel und den Büchern lag, die sie von zu Hause mitgebracht hatte. Weder stach er dort besonders ins Auge, noch wirkte er vergessen.

»Wanda ist in Jamaika.« Wie ein Mantra wiederholte Shirley diese Worte zur eigenen Beruhigung. Sie hatte versucht, dort Kontakt zu ihr aufzunehmen, ohne Erfolg. Aber hatte sie auch die richtigen Telefonnummern gehabt? Die richtigen Leute erwischt? Die richtigen Fragen gestellt? Je krampfhafter sich Shirley zu erinnern versuchte, umso blasser schienen die Informationen zu Wandas Person, zu ihrer Vergangenheit und ihren Zukunftsträumen zu werden. Wanda hatte gesagt, dass sie nach Öland fahren wollte, das stimmte. Aber war sie nicht eine temperamentvolle, impulsive Frau, die zu spontanen Aktionen neigte? War es nicht durchaus denkbar, dass sie unterwegs kurz entschlossen ihre Pläne umgeworfen hatte?

Trotzdem konnte Shirley es sich nicht verkneifen, bei jeder sich bietenden Gelegenheit eine Bemerkung über Wanda fallen zu lassen.

In schillernden Farben erzählte sie immer wieder, wie die kurze Begegnung mit Atu ihre beste Freundin beeindruckt, ja geradezu verführt hatte, und wie sie sich, völlig unrealistisch, ausgemalt hatte, künftig ihr Leben mit ihm zu teilen. Anfangs amüsierten sich die anderen noch über diese überspannte Frau, aber bald schon schlug das Interesse an dem Thema in allgemeine Genervtheit um.

»Shirley, wir finden, du solltest deine Worte sorgfältiger wählen«, sagte einer der Männer aus der Zimmermannsgruppe. »Die Geschichte mit dem Gürtel schafft Unruhe und sorgt für unbegründete Spekulationen. Wenn dir der Aufenthalt hier so viele negative Gefühle bereitet, solltest du vielleicht erwägen, das Zentrum zu verlassen.«

Obwohl das sicher nicht unfreundlich gemeint war, lähmten Shirley die Worte. War sie dabei, sich selbst in eine Außenseiterposition zu manövrieren? Dachten die anderen tatsächlich, es wäre besser für den Ort, wenn sie ihn verließe?

Und da Shirley um nichts in der Welt eine Außenseiterin sein wollte, legte sie Wanda Phinns Geschichte kurz entschlossen ad acta.

Sie hatte vor, nach Abschluss ihres Kurses um permanente Aufnahme zu bitten, und wünschte sich nichts sehnlicher, als dass dem stattgegeben würde. Hier, an diesem Ort, wollte sie den Rest ihres Lebens verbringen, ja vielleicht sogar endlich einen Partner finden.

Valentina, mit der sie nach einer der Gemeinschaftsséancen ins Gespräch gekommen war, konnte sie offen von ihren Zukunftsträumen erzählen, denn in dieser Hinsicht waren sich die beiden ziemlich ähnlich. Valentina hatte sich anfangs um die Website des Zentrums gekümmert, war inzwischen aber auf eigenen Wunsch in die »interne Wartung« versetzt worden und seither sehr viel sichtbarer und präsenter.

Freimütig tauschten sich die beiden Frauen über ihre deprimierenden Erfahrungen in der Vergangenheit aus, darüber, wie sie Mobbing, Hohn und Spott endlich hinter sich gelassen und im Zentrum ein neues, besseres Leben gefunden hätten.

Erstaunt hörte sich Shirley an, was Valentina in Spanien durchgemacht hatte. Nie wäre ihr in den Sinn gekommen, dass die anderen Novizen, die im Zentrum bestens harmonierten, sich in ihrem früheren Leben einmal ähnlich schwergetan hatten wie sie. Sie hatte allen Ernstes geglaubt, die Einzige in der Runde zu sein, der das Glück nie wirklich zugelächelt hatte. Und jetzt hatte sie eine Gleichgesinnte gefunden, die ihr versicherte, dass ihre Geschichte alles andere als ungewöhnlich sei.

»Alle hier haben eine Vergangenheit, mit der sie nicht gern konfrontiert werden wollen, Shirley. Denk daran und hör gut zu, wenn Atu beim nächsten Mal sagt, er sähe dich. Er weiß, wer du bist, und er will dich so, wie du bist.«

Shirley und Valentina kamen sich immer näher, und irgendwann erklärte Valentina, seit Malena hätte sie keine so gute Freundin mehr im Zentrum gehabt. Shirley war gerührt und geschmeichelt.

Ein Leben außerhalb des Zentrums war nicht verboten, nur verspürten viele von ihnen gar nicht mehr das Bedürfnis danach. Valentina und Shirley waren da anders, und mit der Zeit entdeckten sie viele Gemeinsamkeiten, trotz aller kulturellen Unterschiede.

»George Clooney turnt einen einfach an, egal ob man in Sevilla aufgewachsen ist oder in Birmingham«, sagte Valentina dann gern. Außerdem mochten beide Enrique Iglesias lieber als seinen Vater, Julia Roberts lieber als Sharon Stone, Bier lieber als Wein und Musicals lieber als Opern.

Im Zentrum war es nicht üblich, sich bei anderen in der Kammer aufzuhalten. Aber manchmal suchten die beiden Frauen doch die gegenseitige Nähe und genossen ihren intimen Klatsch und Tratsch.

Eines Abends, Valentina hatte sich ins Zimmer der Freundin geschlichen, entdeckte sie auf der Fensterbank den Gürtel. Daraufhin bekam sie von Shirley die ungekürzte und unverfälschte Version der Geschichte zu hören, und Shirley erzählte auch, was sie nach der Entdeckung durchgemacht hatte.

Valentina, die von alledem nichts mitbekommen hatte, hörte aufmerksam zu. Und als Shirley am Ende achselzuckend meinte, wie idiotisch es von ihr gewesen sei, sich so in die Sache hineinzusteigern, wandte Valentina sich ab. Sie sah so lange wortlos aus dem Fenster, dass Shirley sofort ein schlechtes Gewissen bekam. Bestimmt hatte sie wieder einmal, ohne es zu merken, Grenzen überschritten und Valentina verärgert. Sie wollte sich gerade entschuldigen, das sei nur dummes Zeug gewesen, und inzwischen sei sie felsenfest davon überzeugt, dass Wanda Phinn in einem anderen Teil der Welt ein entspanntes Leben führte, als Valentina sich zu ihr umdrehte.

»Mich erinnert das an etwas Eigenartiges und sehr Unangenehmes, das ich neulich geträumt habe«, sagte sie mit dunklen Augen. »Aber ich weiß wirklich nicht, ob ich dir davon erzählen soll.«

30

Donnerstag, 8. Mai,
und Freitag, 9. Mai 2014

»Stell auf laut, Carl«, sagte Rose.

Carl zögerte, er kannte seine Pappenheimer.

»Aber wir müssen die Klappe halten, Rose«, mahnte Assad, der Gedankenleser.

Sie nickte langsam und nachdrücklich.

Carl gab die Nummer ein. Es war schon reichlich spät, aber seiner Erfahrung nach waren Museumsdirektoren ziemliche Nerds, die ihren Arbeitsplatz nur schweren Herzens verließen – und so einen wie diesen hier bestimmt erst recht.

»Ihr sagt, er sei der Topspezialist für Sonnenkulte auf Bornholm?«

Assad nickte. »Der Mann ist Archäologe, Carl. Der hat den ganzen Kram ausgegraben.«

Carl machte das Daumenzeichen. Der Tag war merkwürdig gewesen, grau in grau, und trotzdem irgendwie gut. Am Ende hatte Inge Dalbys Mundwerk funktioniert wie geschmiert. Dass sie Franks Pseudonym nicht kannte, hatte sie einigermaßen plausibel erklären können: Sex hatte die beiden verbunden, sonst nichts. Als Alberte dann aufgekreuzt war und Details über ihn erzählen konnte, von denen Inge keinen blassen Schimmer hatte, hatte sie das über die Maßen verärgert.

Überhaupt, fand Carl, war diese Inge nicht nur äußerlich keine besonders schöne Frau.

»Museum Bornholm, Filip Nissen«, tönte es aus dem Lautsprecher. Der Mann war tatsächlich noch am Platz.

Carl betrachtete das Foto auf dem Bildschirm. Persönlich fand er das Gesicht ein bisschen zu rundlich, den Bart ein bisschen zu zottelig, die Brille zu stark – eben in jeder Hinsicht ein echter Nerd.

»Nein, leider kann ich jetzt nicht telefonieren. Wir haben bereits geschlossen, Sie müssen bis morgen warten. Ich gehe gleich mit meinen Söhnen Skateboard fahren, die warten schon unten an der Straße auf mich.«

Donnerwetter, wie man sich täuschen konnte. Das musste aber ein recht kräftiges Skateboard sein. Vielleicht eine Sonderanfertigung?

»Entschuldigen Sie, nur eine ganz kurze Frage: Können Sie sich an einen Hippie erinnern, der sich 1997 für Ihre Ausgrabungen interessiert hat, besonders für Sonnenkulte und Sonnensteine?«, brüllte Rose aus dem Hintergrund. Wie lange schaffte es diese Frau eigentlich, sich zurückzuhalten? Maximal zwanzig Sekunden?

»Leider nein«, stöhnte der Direktor. War er schon auf der Treppe nach unten, womöglich mit dem Skateboard unterm Arm? Dann hatte er aufs Handy umgestellt und orientierte sich offenbar nicht an Bürozeiten.

»Er hieß Frank«, rief Assad.

Das Stöhnen brach ab. War er stehen geblieben und dachte nach, oder war er schon aufs Brett gesprungen?

»Ach so, Frank! Dann meinen Sie wohl Frank Skotte?«

Da klatschte Rose Assad ab – eins zu null für ihn, sollte das wohl heißen – und stürzte zum Computer in der Ecke. Sie hatten einen Namen.

»Ein großer Mann, langes Haar, Grübchen im Kinn?«, ergänzte Carl.

»Ja, ja, das ist er. Aber warum haben Sie ihn als Hippie bezeichnet? Das war er doch gar nicht.«

»Wegen seiner Kleidung.«

Da lachte der Museumsdirektor. »Der trug einfach genauso hässliche Klamotten wie wir alle. Aber vielleicht hüllen Sie sich ja in Armani, wenn Sie mit der Kelle im Dreck hocken und darin herumkratzen?«

»Nein, keine Sorge. Haben Sie seither mit ihm zu tun gehabt? Wir würden ihn gern kontaktieren.«

»Hallo Jungs«, tönte es aus dem Hörer. »Ich muss noch kurz fertig telefonieren, ist das okay?«

Das, was sie aus dem Lautsprecher hörten, klang eher nicht wie Zustimmung.

»Mit ihm zu tun gehabt?«, fragte Filip Nissen dann. »Schon, aber nicht sehr intensiv. Er verschwand von der Insel, und wir schrieben uns noch eine Zeit lang. Ein paar Monate, glaube ich. Der Ausgrabungsfund beschäftigte ihn sehr, vor allem natürlich in Hinblick auf die alten Sonnenkulte. Frank zog Verbindungen zu Theorien, die darum kreisen, dass alle Religionen dieselben Wurzeln haben: den Zodiak, die Sonne, die Jahreszeiten, die zwölf Tierkreiszeichen, die Sternzeichen.«

»Sie haben sich geschrieben, wie denn? Briefe? Mails?«

»Briefe, er war ziemlich altmodisch. Aber die habe ich nicht mehr, das kann ich Ihnen gleich sagen. In meinem Alltag habe ich mehr als genug mit altem Papier zu tun.«

»Keine Mails?«

»Nein. Doch, warten Sie. Vielleicht einmal, als er einen Kollegen irgendwo in der Welt besuchte. Fragen Sie mich nicht, wen und wo. Es ging um irgendein Detail zu den Pfahlkreisen, glaube ich. Da hatten sie eine Frage und meinten, ich sei der Richtige, um sie schnell zu beantworten.«

»Die Mail haben Sie aber hoffentlich noch?«

»Da wir seither x-mal die Computer ausgetauscht haben, würde mich das sehr wundern. Nein, die habe ich garantiert nicht mehr.«

»Ausdrucke?«

»Ich gehöre der seltenen Spezies an, die es vermeiden konnte, im digitalen Zeitalter ihren Papierverbrauch zu steigern. Also nein.«

»Können Sie sich an seine Adresse erinnern?«

»Nein, tut mir leid. Er wohnte in der Nähe von Kopenhagen, das weiß ich. Dort kam er an alle Informationen ran, die ihn interessierten.«

»Wo?«

»In den Sammlungen des Nationalmuseums. Der Königlichen Bibliothek. Der Volks-Universität und so weiter. Wie ein Schwamm saugte er alles auf. Er war extrem wissbegierig, was den Ursprung des Sonnenkults hier auf der Insel und anderswo auf der Welt anging. Und das kann man ja gut nachvollziehen.«

»Unbedingt«, antwortete Carl.

Da lächelte selbst Gordon. Eine solche Stimmung durfte sich im Lagebesprechungsraum gern dauerhaft einnisten.

»Können wir morgen weitersprechen? Die Jungs zerren an mir. Ihre Geduld ist erschöpft«, erklärte der Mann.

Carl schüttelte reflexhaft den Kopf. Verdammt, nein!

»Haben Sie Fotos von dem Mann? Sie müssen während der Ausgrabungsarbeiten doch viel fotografiert haben.«

»Das weiß ich nun wirklich nicht. Vielleicht das eine oder andere, wo er im Hintergrund steht. Aber das ist sehr lange her, und selbst ein Archäologe bewahrt nicht alles auf, was alt ist.« Er lachte laut, wurde aber, als Carl seinen nächsten Satz abfeuerte, sofort still.

»Es handelt sich um Untersuchungen in einem Mordfall. Seien Sie also so gut und sagen Sie Ihren Jungen, sie möchten schon mal losrollen. Wir müssen das hier erst zu Ende besprechen.«

»So eine verdammte Scheiße!«, schimpfte Rose kurze Zeit später. »Laut Personenregister gibt es in Dänemark keinen einzigen Frank Skotte.«

Carl tastete nach den Zigaretten in der Brusttasche, aber als Rose auf ein Schild an der Wand deutete, zog er sofort die Hand zurück.

»Mörder! Rauchen tötet nicht nur dich, sondern auch deine Umgebung!«, stand da in fetten Blockbuchstaben.

Charmanter ließ es sich kaum ausdrücken.

Carl griff ersatzweise nach einem Kugelschreiber und drehte ihn zwischen den Fingern. »Der Museumsdirektor muss sich bei dem Namen irgendwie versprochen oder getäuscht haben.«

»Ja, oder der Mann hat einen neuen Namen angenommen. Oder ist ins Ausland gegangen«, schlug Gordon vor.

Rose sah ihn resigniert an. »Wenn in jüngster Zeit ein Mann namens Frank Skotte in Dänemark gewohnt hätte, dann hätte ich den gefunden, darauf kannst du Gift nehmen.«

»So habe ich das nicht gemeint …« Sympathie heischend sah er sich um. Herrgott, der würde es nie checken.

»Vielleicht ist er kein dänischer Staatsbürger und war es auch nie«, nahm Gordon einen neuen Anlauf. »Er könnte der dänischen Minderheit in Schleswig angehören. Oder er ist Schwede. Oder …«

Carl nickte Rose zu. Natürlich bestand die Möglichkeit, deshalb gab er Gordon, so gut er es im Sitzen konnte, einen Klaps auf den Rücken. Derweil hackte Rose auf die Tastatur ein.

»Carl, irgendetwas mit diesem Museumsdirektor war merkwürdig«, brummte Assad. »Er konnte sich an Frank erinnern und daran, wie dieser ihm im Detail bei den Ausgrabungen geholfen hat. Und auch alles Mögliche, worüber sie gesprochen haben, war ihm noch präsent. Aber an Alberte hat er sich überhaupt nicht erinnert.«

»So sind Fachidioten halt, Assad. Jenseits der eigenen Nasenspitze sehen die nichts.«

»Also, wie ein Nasenspitzer wirkte er nicht gerade, finde ich: Der hat doch eine Menge um sich herum wahrgenommen und abgespeichert: wie das Wetter war, wie Franks Auto aussah, wie sie über die Größe der alten Pfahlkreise und der freigelegten Sonnenanbetungsorte diskutiert haben. Auch dass Frank Vegetarier war und die linke und die rechte Hand gleich gut benutzen konnte oder dass eine Frau, die Frank mal aus der Kommune zu den Ausgrabungen mitgebracht hatte, Schwedisch mit finnischem Akzent sprach. Nein, ich finde, der Mann hat eine ausgezeichnete Wahrnehmung und ein sehr gutes Gedächtnis. Und die Alberte-Geschichte war doch eine große Sache. Alle Fahrzeuge auf der Insel wurden kontrolliert, also bestimmt auch der Museums-Jeep, den sie am Ausgrabungsort benutzten.«

»Worauf willst du hinaus, Assad?«

»Ich weiß es!« Gordon meldete sich wie ein Schuljunge, mit ausgestrecktem Arm. Wenn er jetzt noch mit den Fingern schnipst, hau ich ihm eins in die Fresse, dachte Carl.

»Als es passierte, war er nicht auf Bornholm, surely not, wenn ihr mich fragt.«

Da bekam er tatsächlich noch einen Belobigungsklaps, diesmal von Assad.

»Ganz genau, Boss«, sagte Assad. »Wir haben vergessen, ihn danach zu fragen. Ist doch denkbar, dass dieser Frank den Museums-Jeep für den Unfall benutzt hat, falls Nissen ihm den Wagen während seiner Abwesenheit zur Verfügung gestellt hat.«

Carl gab Assad einen Wink, worauf der sich sofort in eine Ecke zurückzog und die Nummer ins Handy eingab.

»Na, Rose, hast du was?«

Sie schüttelte den Kopf. »Ich glaube, Frank hat sich lieber mit Pseudonymen geschmückt als mit seinem eigenen Namen.«

»Dann sind wir ja jetzt wohl wieder bei null angelangt«, stöhnte Carl. »Verdammt, was hat Inge Dalby in puncto Namen gesagt, als wir ihr die Daumenschrauben angezogen haben? Dass Frank ihn gegen einen sehr kurzen eingetauscht hat, der wahrscheinlich mit A anfing und irgendwie östlich klang. Nebulöser geht’s echt nicht! Und Filip Nissen setzt noch einen drauf, indem er uns mit Frank Skotte eine Namenskombi liefert, die nicht existiert. Wie weit bist du durch, Rose?«

Sie zeichnete einen Kreis in die Luft. Durch alle denkbaren Nachbarländer, sollte das wohl heißen.

Assad klappte das Handy zusammen. »Filip Nissen sagt, er sei in dem Herbst viel unterwegs gewesen. Aber den Museumswagen hat er nicht verliehen. Generell nicht. Das durfte er auch gar nicht.« Assad seufzte. Es war ein ansteckendes Seufzen.

»Ich telefoniere noch mal die Esoteriker durch«, sagte Rose. »Vielleicht klingelt bei denen was, wenn ich ihnen von den zwei Sonnensteinen erzähle, die Frank gefunden hat. Vielleicht ist er mit den Steinen ja mal bei einem von ihnen aufgekreuzt.«

Als Carl am nächsten Morgen auftauchte, saß Rose schon am Platz, mit zerzausten Haaren und in denselben Klamotten wie am Vortag. Aus Assads Büro drangen laute Schnarchgeräusche, die eindeutig nicht nach Assad klangen. Man musste kein Sonderermittler sein, um sich ein Bild von den Hintergründen machen zu können.

»Donnerwetter, da haben heute wohl zwei von euch im Lagebesprechungsraum übernachtet.«

»Ja«, antwortete Rose mit dem Rücken zu ihm. »Wir wollten den Fall mal etwas energischer angehen, deshalb hab ich die Bornholmer noch auf der Bettkante überrascht, bevor sie zur Arbeit gingen.«

Carl grinste. Der Fall war sicher nicht das Einzige, was hier energischer angegangen worden war. Und die Bettkantenüberraschung bezog sich garantiert nicht nur auf Bornholm.

»Und Gordon?«

»Der braucht offenbar mehr Schlaf als ich.«

Klar, das dünne Hemd. Dem hatte sie bestimmt die Energie für die nächsten drei Tage abgepumpt.

»Und? Gibt’s Ergebnisse?«

Da drehte sie sich endlich um. Selten hatte er Rose triumphierender gesehen. Selbst die verschmierte schwarze Mascara schien zu leuchten.

»Aber hallo. Ich habe mehrere dieser Heilsanbieter angerufen. Inzwischen habe ich sie übrigens sortiert. Die Hälfte ist zu jung, um Informationen zu haben über etwas, das vor beinahe zwanzig Jahren passiert ist. Ein Viertel ist milde ausgedrückt zu gaga – aus denen ist nichts Substanzielles rauszuholen, die kann man absolut vergessen. Bleibt ein Viertel, bei dem Alter, Sachkenntnis und der Kopf stimmen. Und die tun auch wirklich alles, um uns zu helfen.«

»Und?«, bohrte er ungeduldig nach.

»Bei zweien hatte ich diesmal Glück: bei einer esoterischen Astrologin und einer Aura-Soma-Therapeutin. Beide erinnern sich an Frank und seinen Sonnenstein und sein großes Interesse für Sonnenkulte.«

Carl ballte die Fäuste. Endlich kam die Sache in Schwung. »Haben die einen Namen oder eine Adresse?«

»Nein.«

»Dacht ich’s mir.« Er löste die Fäuste und strich sich über den Nacken. »Und worin bestehen dann deine Ergebnisse?«

»Die Typbeschreibung entspricht der, die Inge Dalby uns gegeben hat, darin waren sich beide einig. Sie konnten sogar noch einige zusätzliche Details beisteuern. Zum Beispiel hatte sich dieser Frank komplett unabhängig gemacht von moderner Technologie.«

»Kein Handy?«

»Kein Handy, kein Computer. Er schrieb alles von Hand, sogar mit Füllfederhalter. Das Auto, mit dem er herumkutschierte, war geliehen. Er benutzte keine Kreditkarte, bezahlte immer bar.«

»Und aus ebendiesem Grund hat er nirgends Spuren hinterlassen, stimmt’s?«

»Keine direkten, nein, aber doch ein paar.«

»Wie meinst du das?«

»Diese Eso-Astrologin meinte, seine speziellen Kenntnisse der Kulte auf Bornholm seien nur die Spitze des Eisbergs gewesen. Er hätte auch über umfangreiches Wissen auf anderen Sachgebieten verfügt, zum Beispiel in der Astrologie, Theologie, Astronomie, in der Vor-und Frühgeschichte. Außerdem sei er sehr bewandert gewesen in den Religionen der verschiedenen Zeitalter. Über all diese Themen hätte er leidenschaftlich und kenntnisreich diskutiert. Die Dame verstieg sich sogar zu der Bemerkung, seine Theorien seien ›epochal‹ gewesen.«

»Und wie hilft uns das weiter? Und was zum Teufel ist esoterische Astrologie?«

»Bei der esoterischen Astrologie geht es darum, die nötige Kraft zu finden, um die in der gegenwärtigen Inkarnation verborgene Intention zu enthüllen. Der Seele zu helfen, das Ziel der Inkarnation vollständig zu erreichen.«

Carl strengte sich an, eine passende Grimasse zu finden. Das hier überstieg sein Fassungsvermögen. »Aber noch einmal: Warum ist es wichtig für uns, dass seine Theorien … wie hast du gesagt … ›epochal‹ waren?«

»Weil das bedeutet, dass sein Enthusiasmus offenbar ansteckend wirkte. Die Hippies aus der Kommune in Ølene waren alle irgendwie Teil seiner spirituellen Familie, sie waren seine Anhängerschar – das hat die Aura-Soma-Therapeutin bestätigt. Als Frank einmal bei ihr war, um seine Aura stärken zu lassen, begleitete ihn einer seiner Anhänger.«

»Wie? Was? Anhänger? Woher weiß man, dass sie das waren?«

»Ganz ruhig, Carl, hör einfach zu. Frank suchte deshalb so viele Esoteriker und Heilsanbieter auf, weil er von ihnen lernen wollte. Er wollte ihre Geheimnisse kennenlernen. Ja, es schien so, als wollte er die Gesamtheit des alternativen Wissens und sämtliche Rituale und Techniken zusammenführen und sie auf einen gemeinsamen Nenner bringen: die Heilkunst, sämtliche Religionen, das gesamte alte Wissen, Alchemie, Astrologie, Channeling, Strahlenenergien, Hellsicht und so weiter und so fort. Frag mich nicht, worauf er genau abzielte, vielleicht wollte er so was wie – na ja, so was wie eine eigene Wissenschaft begründen?« Triumphierend piekste sie ihm mit dem Zeigefinger in die Brust.

»Was?«

»Das heißt, dass der gute Frank anfing, seine eigene Philosophie, eine Art spiritueller Philosophie zu kreieren. Er klaubte alles, was irgendwie brauchbar war, auf und fügte es zusammen – und der Mann, den er dabeihatte, war ein ›Wahrheitszeuge‹, so hat er es ausgedrückt.«

»Wahnsinn, das ist ja total durchgeknallt. Und hat er seine Lehre erfolgreich zusammengeschnürt?«

»Ja, davon gehen die beiden Damen aus. Übrigens konnte sich die Aura-Soma-Therapeutin sogar noch an den Namen des Begleiters erinnern. Er hieß Simon Fisker. Darüber haben nämlich alle sehr gelacht, denn symbolischer ginge es ja wohl kaum. Also, Frank war der Messias und der andere der Menschenfischer. Die Therapeutin erzählte noch, Simon Fisker habe sich sehr für ihren Garten mit den Heilkräutern interessiert und gesagt, so einen wolle er auch haben. Und jetzt kommt’s, Carl!« Wieder kam der Zeigefinger zum Einsatz. Wie Carl das hasste! Am liebsten hätte er …

»Verdammt, nun spuck’s schon aus! Was kommt jetzt?«

»Dieser Simon Fisker bekam tatsächlich seine Heilpflanzenschule. Sie liegt bei Holbæk, und weißt du, wie die Gegend heißt? Tempelkrogen!«

»Tempelkrogen? Ja, klar: der Ort zum Nachdenken, das passt doch. Noch eine letzte Frage. Was ist eine Aura-Soma-Therapeutin?«

»Tja, das musste ich auch erst mal nachschlagen, ich wollte sie nämlich nicht fragen. Ist nicht ganz unkompliziert, wie du dir denken kannst. Es hat unter anderem was mit Flaschen zu tun, die heilende Farbvibrationen enthalten, aber frag mich bitte nicht nach Details.«

Carl tastete nach seinen Zigaretten. Hier musste man sich wahrhaftig weit hinaus aufs dünne Eis begeben, bevor man Grund unter den Füßen bekam, also falls man das so ausdrücken konnte.

»Carl, war es nicht ein Fehler, Rose nicht mitzunehmen? Sie hat den Mann schließlich aufgetan.« Assads Kiefermuskulatur war heftig am Arbeiten, seit er sich vor fünfundfünfzig Kilometern einen Kaugummi in den Mund gesteckt hatte.

»Schau mal aufs Navi, Assad. Ich glaube, wenn wir über die Munkholmbrücke drüber sind, müssen wir Eriksholm links liegen lassen. Was meinst du?«

»Ich meine, dass es ein Fehler war, Rose nicht mitzunehmen. Und ja, wenn wir über das Wasser gefahren sind, musst du links abbiegen.«

Carl blickte nach Süden über den glitzernden Fjord mit seinen vielen Buchten und Inselchen. Soweit er sehen konnte, musste Eriksholm das weiße Herrenhaus auf der anderen Uferseite sein, das auf einer Halbinsel in einsamer Erhabenheit zwischen niedrig gelegenen Wiesen aufragte.

»Rose kommt zurecht, solange sie Gordon hat, wirst schon sehen …« Carl blickte zu einem Kiosk hinüber, an dem Vigga und er oft angehalten hatten, wenn sie am Wochenende mit dem Motorrad über Land gefahren waren. Das war immer schön gewesen, wenn man schon kein Geld für anderes gehabt hatte. Wie weit war er seither im Leben gekommen?

»Ich denke darüber nach, Assad, mich allmählich aus dem Dienst zurückzuziehen«, sagte er, einer plötzlichen Eingebung folgend. »Zwar werde ich Lars Bjørn damit einen Riesengefallen tun, aber egal.«

Um herauszufinden, ob Assad das Kauen eingestellt hatte, brauchte er ihn nicht anzusehen. Er konnte es hören.

»Das wäre echt das Schlimmste, was mir passieren könnte«, antwortete Assad in verblüffend akzentfreiem Dänisch, was Carl veranlasste, sich mit einem Ruck zu ihm umzudrehen.

»Äh, Carl, du musst hier abbiegen.« Jetzt war der Akzent wieder da. »Das verstehe ich nicht. Was willst du denn stattdessen machen?«

»Ich will zusammen mit dir, Assad, ein syrisches Café eröffnen. Und dort wird nichts anderes serviert als klebrig süßer Tee mit Minzgeschmack und klitschige Kuchen. Klebe-Tee und arabische Musik, volle Dröhnung.«

Jetzt begann der Kerl wieder zu kauen. Also glaubte er wohl nicht, dass das ernst gemeint war.

Sie fuhren über kleine Straßen an Höfen vorbei, bogen in ein Dorf ein und nahmen dort einen Abzweiger in Richtung Heilpflanzenschule.

»Ziemlich weit draußen auf dem Land«, kommentierte Assad das regennasse Panorama, das sich vor ihnen entfaltete. Das konnte nur jemand von sich geben, der noch nie oben in Vendsyssel gewesen war, wo Carl herkam.

Da kam Carl eine weitere Eingebung. »Assad! Könntest du dir vorstellen, morgen mit mir zur Beisetzung meines Cousins nach Brønderslev zu fahren, dann würdest du auch meine Eltern und den Rest der buckligen Verwandtschaft kennenlernen?«

»Das mit den Buckeln hast du noch nie erwähnt. Haben das mehrere?«, fragte er, und dann tauchte am Ende des Weges das Haus auf. Zu beiden Seiten Wasser, im Hintergrund die Brücke und der Wald: ein gesegneter Anblick in einer einmalig schönen Landschaft.

Alles wirkte sehr zugänglich und harmonisch, trotzdem war die Ganzheitliche Heilpflanzenschule längst nicht so leicht einzunehmen, wie man hätte vermuten können. Zwei knurrende Bestien, wie man sie im alten Rom auf arme Christenmenschen gehetzt hatte, warteten sprungbereit hinter dem Zaun.

BIRTEMAJA & SIMON FISKER. ERST KLINGELN, stand auf einem Schildchen. Wie überaus umsichtig! Carl drückte auf den Klingelknopf und ließ ihn nicht mehr los.

»Hate, Skoll, macht Platz!« Ein Mann in weitem Bauernhemd kam quer über den Hof auf sie zu, dabei musste er über ein paar tiefe Pfützen hüpfen. Die Hosenbeine steckten in Holzschuhen mit Stulpen.

»Kundschaft«, rief er zum Haus hin.

Carl griff schon in die Tasche, um den Dienstausweis zu zücken, aber Assad legte ihm eine Hand auf den Arm.

»Was für eine schöne Anlage«, flötete Assad und gab dem Mann über den Zaun hinweg die Hand. »Wir kommen mit verschiedenen Problemen und hoffen, dass Sie uns helfen können.«

Simon Fisker öffnete das Tor, woraufhin die Hunde gleich in Assads Richtung knurrten.

»Sie sind nicht an dunkle Haut gewöhnt.«

»Kein Problem. Die habe ich im Griff«, antwortete Assad, während der Anführer der beiden Köter schon nach ihm schnappte.

Carl sprang zur Seite, während das Herrchen Anstalten machte, das Vieh zurückzupfeifen. Assad blieb völlig entspannt stehen und stieß einen fast übermenschlich klingenden Schrei aus, worauf sich beide Hunde wie auf Knopfdruck zu Boden fallen ließen und wie die Welpen auf den Boden pinkelten.

»Gut gemacht!« Jetzt klopfte sich Assad auf den Schenkel und forderte die Hunde auf, Platz zu machen.

Als sie dann an den Boden gedrückt auf ihn zu krochen und sich tätscheln ließen, standen Simon Fisker und Carl sprachlos daneben und sahen zu.

»Was hatte ich gerade gesagt?«, nahm Assad den Faden wieder auf, während sich die Hunde links und rechts von ihm aufbauten, als hätten sie ein neues Herrchen. »Ach ja, wir brauchten das eine oder andere Kraut aus Ihrem Garten. Als Erstes hätte ich gerne etwas, das mir hilft, besser zu schlafen.«

Carl fiel die Kinnlade herunter. Schlafprobleme? Assad? Das nächtliche Sägewerk von Bornholm? So wie der ratzte, konnte ihn vermutlich schon ein halbes Baldrianblatt ins Koma versetzen.

»Und dann brauchen wir etwas, das meinen Freund hier über den Tag belebt. Anschließend würden wir Ihnen gern noch ein paar Fragen stellen, falls das für Sie okay ist.«

Der Dienstausweis blieb in Carls Tasche.

31

»Das sieht gut aus, diese Kräuter werden Ihnen gegen die Schlaflosigkeit helfen«, sagte Simon Fisker zu Assad und drückte ihm ein paar Pflänzchen in die Hand. »So, und jetzt nehmen wir uns Ihren Freund vor.«

Im Wohnzimmer sah es aus, als hätte eine Bombe eingeschlagen. Nichts passte zusammen. Die Möbel taugten nicht mal für den Flohmarkt, auf dem Teppich bildeten Hundehaare einen dicken zusätzlichen Flor. Bunte Plakate mit Hindu-Gottheiten und Naturstillleben in Goldrahmen rundeten den Eindruck ab. Der Sekretär in der Ecke wirkte wie die exakte Kopie des Möbelstücks, das in der Schneiderei von Carls Großvater in Risskov gestanden hatte.

Simon Fisker zog eine Schublade auf. Carl wollte ihn gerade fragen, woher er den Sekretär hatte, da reichte der Mann Assad ein Pendel und erklärte ihm kurz, wie man es benutzte.

»So, und jetzt machen Sie das Gleiche wie eben Ihr Freund.« Das ging an Carls Adresse. »Halten Sie das Pendel ruhig in der Hand, und justieren Sie es mit Ihren Energien. Anschließend muss es dann über den Pflanzen schweben, aus denen Ihr Tee gebrüht werden soll. Wollen wir doch mal sehen, ob ich die richtigen Kräuter rausgesucht habe.«

Carl nahm die Schnur und gab sich redlich Mühe, sich nichts anmerken zu lassen. Das Pendel sollte sich bloß manierlich verhalten, sie hatten schließlich nicht ewig Zeit für diesen Quatsch.

Um dem Scheißding auf die Sprünge zu helfen, hob und senkte er kaum merklich die Hand mit der Schnur.

»Nein, nein! Sie müssen ganz ruhig bleiben, das Pendel entscheidet selbst. Es empfängt die Energien, die Sie umgeben.« Während der Mann noch erklärte, glitt eine Frau ganz in Grau hinter ihn. Carl und Assad nickten ihr zu, ohne jedoch das Glück zu haben, dass ihre Geste erwidert wurde.

Skeptisch betrachtete Carl das statische Pendel. Anscheinend war in den Pflanzen doch nicht so viel Power.

»Nein, so geht das nicht, wir müssen das Pendel noch einmal neu justieren«, griff Fisker ein. »Und nun tun Sie das, was Ihr Freund gerade so gut vorgemacht hat. Halten Sie zunächst die andere Hand darunter, dann bitten Sie das Pendel, mit einem zustimmenden Ausschlag zu reagieren.«

Carl wandte sich ihm zu. Hatte der Typ sie nicht mehr alle?

»Tun Sie es.«

Carl ließ das Pendel ein paar Zentimeter über der freien Hand schweben. Na los, schwing die Hufe!, dachte er. Nichts passierte. Klar, wieso auch?

»Zeigen Sie mal her.« Der Pflanzenflüsterer nahm das Pendel, hielt es sich vor den Mund und sog stoßweise die Luft ein. Das wiederholte er tief konzentriert ein paar Mal, dann hob er sich das Pendel vor die Augen, atmete noch einmal tief ein und stieß die Luft wieder aus.

»So. Jetzt ist es gereinigt. Versuchen Sie es noch mal.«

Nur ein einziges Mal hatte Carl sich noch lächerlicher gefühlt. Das war, als er Lise im Freibad mit einem Köpper vom Fünfmeterbrett hatte beeindrucken wollen und ihm, noch im Sprung, die Badehose bis in die Kniekehlen gerutscht war. Saß er wirklich hier und versuchte, einen blöden Kegel davon zu überzeugen, sich zu bewegen?

Und dann tat der es!

»Okay, gut«, meinte der Pflanzenmann. »Halten Sie nun das Pendel über die Kräuter und fragen Sie, ob die gut für Sie sind.«

Einzig und allein, weil Assad ihm unter dem Tisch in den Oberschenkel kniff, ließ er sich dazu herab.

»Dachte ich mir. Die sind nicht gut. Sie bekommen etwas halb so Starkes, sonst heben Sie ab und fliegen wie ein heißer Furz durch die Manege.«

Carl nickte. Ihm war alles recht – solange er nicht noch einmal den Doktor Mesmer mimen musste.

»Okay, aber Sie sind gewarnt.«

Glaubte der Typ allen Ernstes, er würde auch nur im Traum daran denken, sich aus dem stinkenden Kräuterkram eine Suppe zu kochen?

»Nehmen Sie das Pendel mit. Beim nächsten Mal, wenn Sie es wirklich brauchen, wird es Ihnen helfen. Und geben Sie mir einfach noch einen Fünfziger für die Pflanzen, dann sollte es einigermaßen hinkommen.«

Carl quälte sich ein Lächeln ab und bedankte sich. »Letztlich sind wir auch hergekommen, um mit Ihnen über Ihre Zeit auf Bornholm zu sprechen, als Sie mit Frank in der Kommune in Ølene hausten.«

Simon Fisker runzelte die Stirn. »Frank?«

»Ja. Der Name ist uns am geläufigsten.«

»Und warum fragen Sie?«

Hier ging Assad dazwischen. »Wir interessieren uns für seine Philosophie von den Sonnenkulten und so. Wir würden gern mit ihm persönlich sprechen, aber wir wissen nicht, wo er abgeblieben ist. Können Sie uns da weiterhelfen?«

Die graue Dame im Hintergrund trat ein paar Schritte vor, der Mann schien das sehr genau zu registrieren.

»Wie sind Sie auf mich gekommen?« Bei der Frage hielt er den Blick fest auf die Frau gerichtet.

»Über eine Aura-Soma-Therapeutin, die Frank und Sie mal besucht haben. Sie erinnerte sich an Ihren Namen, sie hat sich auch mit Ihnen ausgetauscht.«

Als Carl den Namen der Frau nannte, nickte Fisker. »Ja, stimmt. Ich habe einen Sommer lang in der Ølene-Kommune gewohnt. War eine super Zeit. Frank und ich hatten zwar unsere Differenzen, aber auch irre spannende Diskussionen.«

»Ach ja? Worüber haben Sie denn so diskutiert?«, fragte Carl. »Über Sonnenkulte und Religionen und so was?«

»Ja, und über noch viel mehr. Wir haben beide an den Ausgrabungen am Rispebjerg teilgenommen. Frank war ungeheuer fasziniert von dem Ort wegen der Sonnenopfer und der vielen Zeugnisse großer Kulturen, die es dort vor mehreren Tausend Jahren gegeben hat. Er hat bei den Ausgrabungen damals sogar einen der Sonnensteine gestohlen – aber das bleibt unter uns.«

Er lachte, aber als er den Blick seiner Frau bemerkte, wurde er sofort wieder ernst.

»Wissen Sie vielleicht auch, woher dieses Interesse bei ihm rührte?«

»Ich glaube, das trug er schon immer in sich. Und dann natürlich auch von der Volks-Universität. Als er zwei oder drei Jahre zuvor in Kopenhagen arbeitete, hatte er dort Vorlesungen besucht. Das hat er mir mal erzählt.«

»Und was für Vorlesungen waren das?«

»Die Volks-Universität hatte einen Gastdozenten vom Theologischen Institut der Uni Kopenhagen. Wie er hieß, weiß ich nicht, aber er war Professor, sagte Frank. Es ging irgendwie über den Ursprung der Archäoastronomie und der Religionen. Muss ziemlich aufsehenerregend gewesen sein.«

»Archäo-was?«

»Archäoastronomie. Die Bedeutung der Sternbilder für die Menschen der Frühgeschichte.«

Assads Kuli sauste nur so durch das Notizbuch. »Haben Sie noch Kontakt zu anderen Mitbewohnern aus der Kommune?«

»Nur zu Søren Mølgård, aber der hat in letzter Zeit ziemlich abgebaut.«

»Søren Mølgård, aha. Könnten wir vielleicht seine Adresse bekommen?«

»Das ist schon eine Weile her … und eigentlich habe ich nichts mehr mit ihm zu tun. Zu viele Drogen, wenn Sie verstehen. Das harmoniert nicht so gut mit dem, womit wir hier arbeiten, nicht wahr, Birtemaja?«

Birtemaja spitzte die Lippen und schüttelte den Kopf. Ein Glück, dass sie diese graue Eminenz nicht interviewen mussten.

»Ich meine zu wissen, dass er zu so einer Gemeinschaft von Asen-Gläubigen südlich von Roskilde gezogen ist. Wahrscheinlich gut so, damit er nicht ganz vor die Hunde geht.«

»Und wer ist dieser Søren?«

»Ach, eigentlich ist der Typ echt nicht der Rede wert. Er hat einfach eine Zeit lang in der Ølene-Kommune gelebt. Nach dem, was ich gehört habe, sind etliche von uns inzwischen in der alternativen Szene gelandet und haben sich dort gut eingerichtet. Aber Søren hatte dafür kein Talent, der war einfach nur ein Hippie, der zufällig vorbeikam und hängen geblieben ist. Er hat mal versucht, Numerologe zu werden, so wie Birtemaja, aber er hat das Wesen der Numerologie nie wirklich begriffen. Wir haben gern ein bisschen Ordnung im Weltbild, und das war nicht so sein Ding.« Er lachte.

Carl nickte. Bis in die Stube der beiden war diese Ordnung jedenfalls noch nicht vorgedrungen, soweit er das überblicken konnte.

»Und Sie? Aus welcher Richtung kommen Sie?«, fragte Simon Fisker.

Obwohl Assad ihn scharf ansah, zog Carl seinen Dienstausweis aus der Tasche.

»Wir kommen von der Polizei in Kopenhagen und würden mit Frank gern über einen Unfall sprechen, der sich zu der Zeit, als Sie auf Bornholm waren, dort ereignet hat. Wir wollen verstehen, was damals passiert ist, und glauben, dass er der Einzige ist, der uns weiterhelfen kann.«

Simon Fisker starrte wie gebannt auf die Dienstmarke. Damit hatte er ganz offensichtlich nicht gerechnet. »Was denn für ein Unfall?« Er klang misstrauisch. »Während wir dort waren? Ich weiß nichts von einem Unfall.«

»Mit Ihnen wollen wir ja auch gar nicht darüber sprechen. Von Ihnen erhoffen wir uns lediglich Auskunft über Franks Nachnamen oder den Namen, den er zurzeit benutzt. Wissen Sie, wo er sich aufhält?«

»Leider nein.« Das klang jetzt ziemlich kurz angebunden.

»Also ehrlich, Assad, magst du nicht endlich dieses Gestrüpp aus dem Fenster werfen? Der Gestank macht mich ganz krank.«

»Die Pflanzen haben mich fünfzig Kronen gekostet, Carl.«

Carl seufzte und ließ auf der Beifahrerseite die Scheibe runter.

»Dafür ist es zu kalt, Carl, und außerdem gießt es! Mach das Fenster zu. Der Sitz wird ganz nass.«

Doch das ignorierte Carl. Entweder flogen die Pflanzen raus, oder Assad musste sich mit dem offenen Fenster abfinden. Und er sollte es bloß nicht wagen, das Zeug zu häckseln und seinen ohnehin fragwürdigen Teemischungen beizugeben.

Carl gab Roses Festnetznummer ein und bat sie, einen Mann ausfindig zu machen, der in den Jahren vor 1997 an der Volks-Uni Kopenhagen Theologie gelehrt und sich mit der Bedeutung der Sternbilder für die Kulturen der Frühgeschichte beschäftigt hatte.

Die nächsten zwanzig Kilometer legten sie in tiefem Schweigen zurück. Wahnsinnig gemütlich, zusammen mit halb Seeland auf der Autobahn nach Kopenhagen unterwegs zu sein. Als sie in einem dichten Pulk und mit zehn Stundenkilometern an Roskilde vorbeischlichen, legte Assad die Füße auf die Ablage. Dann kam es.

»Das da eben bei Simon Fisker, Carl, das hast du verbockt.«

Genau, was Carl erwartet hatte. Keine weitere Erklärung nötig.

»Assad, du hast doch mit eigenen Augen gesehen, dass die Frau uns durchschaut hatte. Sie war schon dabei, ihn aufzuhalten. Die wollten uns nicht helfen, hast du das nicht gemerkt? Wir hätten die Infos sowieso nicht bekommen. Jetzt müssen wir uns auf diesen Søren Mølgård konzentrieren. Aber wenn an der Sache was faul ist, haben die zwei ihn längst gewarnt.«

»Was soll faul sein? Ich verstehe nicht, was du meinst, Carl.«

»Eine Redensart, dass etwas nicht stimmt.«

»Aber wie: faul?«

»Ich weiß es nicht, Assad!«

»Aber wenn was faul ist?«

»Hörst du nicht, was ich sage? Eine Redensart! Mir scheint, man kann inzwischen den begründeten Verdacht haben, dass in diesem Fall etwas nicht stimmt. Dieser ganze Kram mit Sonnenkulten und Sonnensteinen, das sagt mir nicht zu.«

»Wie zusagen?«

»Oh Mann! Ich kann keinen klaren Gedanken fassen, wenn du mich dauernd unterbrichst.«

Das Telefon klingelte, es war Rose.

»Die Vorlesung hieß ›Von Sternenmythen zum Christentum‹ und fand 1995 statt. Der Dozent kam von der Theologischen Fakultät der Uni Kopenhagen und ist inzwischen emeritierter Professor mit Wohnsitz in Pandrup. Er heißt Johannes Tausen.«

Na, mit dem Namen eines großen Reformators blieb einem ja wohl auch gar nichts anderes übrig, als Theologe zu werden.

»Pandrup im Vendsyssel?«

»Gibt’s noch andere?«

»Okay, schick mir eine SMS mit seiner vollständigen Adresse. Wenn ich morgen von der Beerdigung in Brønderslev komme, fahre ich dort vorbei. Danke, Rose.«

Er hatte noch nicht zu Ende gesprochen, da hatte sie bereits aufgelegt.

»Hast du vor, morgen mit diesem Professor zu reden?«

Carl nickte. Er war in Gedanken immer noch bei dem Gespräch mit Simon Fisker. Warum waren er und seine Frau nicht bereit gewesen zu kooperieren? Hatte er irgendetwas an diesen Kommunemenschen von Ølene nicht kapiert?

»Dann würde ich gern mitkommen.«

Zerstreut warf Carl Assad einen Blick zu. »Gut. Danke.«

»Wie ich sehe, bist du weit weg. Du denkst an das Motiv, stimmt’s?«

»Natürlich.« Carl schloss das Fenster, worauf vom Beifahrersitz ein Seufzer der Erleichterung zu hören war. »In mir macht sich immer mehr das Gefühl breit, dass wir auf der richtigen Spur sind. Habersaat hatte recht. Ich kann mir vorstellen, dass Frank größenwahnsinnig wurde. Empfand sich vielleicht als eine Art Messias. Und es lief ja alles wie gewünscht – bis diese Alberte dazwischenkam.«

»Wie meinst du das?«

»Dass sie für ihn aus irgendeinem Grund zum Klotz am Bein wurde. Aber es gibt noch eine andere Möglichkeit, allerdings eine ziemlich schreckliche: Vielleicht sollte Alberte geopfert werden? Ein Mord, von dem Frank und seine Kommunarden nicht wollten, dass man ihn mit dem Sonnenkult in Verbindung bringt. Ein Sonnenopfer, das bezeichnenderweise genau in dem Moment dargebracht wurde, als die Sonne aufging.«

32

Freitag, 9. Mai 2014

Die Schmerzen kamen in Wellen. Sie waren sonderbar, fast wie Stromstöße. Als würde sich das Zwerchfell rhythmisch zusammenziehen. Wie wenn man zu lange gesessen oder am Vortag etwas schwer Verdauliches gegessen hatte. Nur, das hatte sie nicht, und deshalb war sie natürlich beunruhigt, genau wie über einige andere unerwartete Signale ihres Körpers. Auf der anderen Seite: Sie hatte gestern einen Kontrolltermin gehabt, und da war alles bestens gewesen. Schon gut sechs Monate! Der Gynäkologe hatte bedächtig nickend von einer »Bilderbuchschwangerschaft« gesprochen und das Kind für gut entwickelt und lebensfähig erklärt. Deshalb schob sie ihre Bedenken auch nach kurzer Zeit beiseite.

Und tatsächlich ließen die Beschwerden nach. Sie waren fast vollständig abgeklungen, als das Telefon klingelte.

Die Stimme kam ihr bekannt vor, aber erst nachdem sich der Anrufer vorgestellt hatte, erkannte Pirjo ihn und musste unwillkürlich lächeln.

»Simon, Simon Fisker! Das ist aber lange her!«, rief sie und versuchte sich zu erinnern, wann sie zuletzt voneinander gehört hatten. War es fünf Jahre her? Oder schon zehn?

»Bei euch alles okay, Pirjo?«, fragte er.

Sein Tonfall ließ sie stutzen. Simon hatte sich nie als Naturtalent ausgezeichnet, was die Wahrnehmung von Schwingungen betraf, weshalb meldete er sich jetzt plötzlich und fragte so etwas? Hatte Birtemaja etwas erspürt?

»Warum fragst du?«

»Das war Birtemaja.«

Klar, genau wie sie vermutet hatte.

Pirjo sah auf ihre Hände und stellte fest, dass sie zitterten. Wie konnte Birtemaja das wissen? Wie konnte sie wissen, dass Pirjos Welt binnen Sekunden einstürzen würde, falls jemand herausfand, was sie mit dieser Wanda Phinn gemacht hatte?

»Die Polizei war hier und hat nach Atu gefragt. Der Kommissar und ein Einwanderer, den er als Assistenten dabeihatte, kannten ihn zwar nur als Frank, aber es war völlig klar, dass sie Atu meinten. Es ging um etwas, das damals auf Bornholm passiert ist.«

Für den Bruchteil einer Sekunde war sie erleichtert – dann erst begriff sie, was er da sagte. Es ging gar nicht um Wanda Phinn! Es war noch viel schlimmer!

»Auf Bornholm?«

»Ja. Sie ermitteln im Fall eines verschwundenen Mädchens. Wie hieß sie noch mal, Birtemaja?«, fragte Simon in den Hintergrund.

Pirjo kannte die Antwort. Was um Himmels Willen passierte denn da gerade?! Das war doch fast zwanzig Jahre her! Über die Geschichte war doch längst Gras gewachsen!

»Alberte, sagt Birtemaja, sie hieß Alberte. Ja, und während die zwei Polizisten hier waren, hat Birtemaja erfasst, dass das für euch schicksalhaft werden könnte. Sie hat es so stark gefühlt, dass ich euch sofort anrufen musste. Sagt dir das etwas?«

Pirjo atmete tief durch. »Bornholm? Nein. Und etwas mit einem Mädchen – wie hieß die gleich? Alberte? –, nein, da klingelt nichts bei mir. Hast du ihnen erzählt, wo wir sind?«

»Warum sollte ich? Aber ich habe sie an Søren Mølgård verwiesen, damit war ich sie los.«

Pirjo schüttelte den Kopf. Der Idiot hatte sie zu einem noch größeren Idioten geschickt!

»Der bindet ihnen auch nicht auf die Nase, wo wir sind, oder?«, fragte sie skeptisch.

»Nein, kann ich mir nicht vorstellen«, antwortete er. »Der Mann ist dauerstoned, der kann sich doch kaum erinnern, was er am Vortag gemacht hat.«

Im Hintergrund war Gemurmel zu hören. »Birtemaja fragt, wie es dir geht, Pirjo. Gut wahrscheinlich, oder?«

Sie überlegte noch, ob sie ihnen erzählen sollte, dass ein künftiger Erbe Atus unterwegs war, als ihr ein stechender Schmerz in den Unterleib fuhr. Sie hielt das Telefon vom Mund weg, um die Krämpfe mit tiefem Luftholen wegzuatmen.

»Danke für den Hinweis, Simon«, sagte sie, als sie sich einigermaßen gesammelt hatte. »Mach dir keine Gedanken, das wird sich schon alles klären. Und ja, hier ist alles gut. Grüß Birtemaja von mir und tröste sie. Diesmal hat sie ihre Ahnungen falsch gedeutet.«

Etwas überhastet legte sie auf und lehnte sich zurück. Die Schmerzen unter dem Brustbein nahmen zu.

Sie schickte ein Stoßgebet an Horus und die höheren Mächte, erst für das ungeborene Kind, dann für sich selbst und zum Schluss für Atu. Die Schwangerschaft hatte die Reihenfolge der Prioritäten eben doch verändert. Erst nach einigen Minuten ließ der Schmerz nach.

Als sie das Strampeln spürte, redete sie sich gut zu. Das ist nichts, gar nichts, das ist nur mein Körper, der mit den Veränderungen Schritt halten muss. Ich bin eben keine zwanzig mehr.

Søren Mølgård, hatte Simon gesagt. Sollte sie ihn anrufen und ihn auf Linie bringen? War das überhaupt möglich?

Sie schüttelte den Kopf. Nein, das Risiko war zu groß. Dem Mann war zuzutrauen, sofort hinauszuposaunen, dass sie angerufen hatte. Søren Mølgård war in ihrer Kommune stets das schwächste Glied gewesen, war möglichen Versuchungen immer erlegen. Insofern – was konnte jemand wie er schon erzählen? Gar nichts. Und andere aus der Gruppe in Ølene? Hatten die etwas von Alberte gewusst? Nein, niemand außer Atu und ihr.

Wieder schüttelte sie den Kopf. Mit dem Nachlassen der Unterleibsschmerzen entspannte sie sich.

Da klopfte es an der Tür.

Sie zupfte ihr Gewand zurecht. »Herein!«

So wie Valentina im Türrahmen stand, wirkte sie, als wolle sie lieber nicht eintreten, im Gegenteil, als wolle sie sich für ihr bloßes Dasein entschuldigen. Aber Pirjo winkte ihr, näher zu treten. War sie nicht wie eine Mutter für die Novizen? Ihr Büro war Beichtstuhl, Beratungszentrum und Sozialbüro in einem. Niemand, der Probleme hatte, wurde abgewiesen, und Probleme hatte Valentina, das war nicht zu übersehen.

»Hast du Sorgen?« Pirjos Stimme klang einfühlsam. Damit sie in Ruhe nachdenken konnte, musste sie das hier schnell hinter sich bringen. Deshalb kam sie sofort zur Sache, genau wie bei ihren Telefonberatungen: »Gibt es Kräfte, Valentina, die der Liebe um dich herum entgegenwirken? Die dich desillusionieren? Kräfte, die heute Falten in dein Gesicht graben?«

Bei ihrer ersten Begegnung war Valentina bis tief in die Seele gezeichnet gewesen: Kollegen hatten sie gemobbt, ihr Lebensgefährte war immer gewalttätiger geworden. Mal hatte er sie wie ein Tier, mal wie eine Hure behandelt. Als sie im Zentrum ankam, hatte sie sich selbst als eine Art Gebrauchsgegenstand von geringem Nutzen und begrenzter Haltbarkeit gesehen. Von schwersten Minderwertigkeitskomplexen geplagt, war der tiefe Wunsch nach Anerkennung damals ihr einziger Antrieb gewesen. Und sie war aufgeblüht.

Doch wie sie jetzt mit gesenktem Blick vor Pirjo saß, schienen die zweieinhalb Jahre Aufenthalt im Zentrum wie weggewischt. Das war eindeutig nicht die Valentina, die man hier kannte.

»Es fing mit einem Traum an, Pirjo«, begann sie zögernd. »Vor ein paar Tagen habe ich geträumt, ein Engel mit schwarzen Flügeln sei über mein Zimmer geflogen. Nach einer Weile tauchte er durch das Dach zu mir herunter und legte seine Hand über meine Augen. Das brannte, aber nicht so, als könne es mir schaden, jedenfalls hatte ich nicht das Gefühl, ich müsse aufwachen. Und da stieg der Engel auch schon wieder nach oben durch das Loch im Dach, über dem eine riesige, von Scheinwerfern erleuchtete Halle schwebte. Als der Engel darin verschwand, schien das ganze Gebäude zu vibrieren. Als stünde es durch die Gegenwart dieses Wesens kurz vor einer Explosion. Und tatsächlich verschwanden in der folgenden Sekunde die Wände der Halle und ihr von gelben Klecksen gefülltes Inneres war zu sehen. Da bin ich aufgewacht.«

Pirjo lächelte. »Okay, das klingt wirklich seltsam. Aber wie du weißt, ist Traumdeutung nicht gerade meine Stärke. Ich bin sicher, dass der Traum von anderen hier besser und genauer gedeutet werden kann. Du wirkst zwar bedrückt, aber vielleicht war es ja auch ein guter Traum. Ich finde nicht, dass du dir deshalb Sorgen machen solltest.«

»Ich mache mir nicht wegen des Traums Sorgen«, antwortete Valentina und hob langsam die Augen, bis sie Pirjo endlich ansah. »Ich habe ihn schon mehreren Novizen erzählt, und einige meinten, es handele sich um einen entlarvenden Traum, der viel Unsinn über mich selbst verraten würde. Andere fanden, es sei ein Traum, der mir etwas über meine Handlungsmuster und ungelösten Konflikte sagen wolle. Aber erst als ich mit Shirley darüber sprach, begriff ich, dass es vielleicht eine Warnung war.«

Pirjo bemühte sich, die Fassade zu wahren.

Shirley? Wieso ausgerechnet Shirley? Wieso musste dieser Name ständig auftauchen!

»Ich weiß jetzt, dass eine tatsächliche Begebenheit den Traum auslöste, und das quält mich. Deshalb komme ich zu dir, Pirjo.«

»Der Traum: eine Warnung? Eine Warnung wovor denn, Valentina? Ist im Zentrum irgendetwas vorgefallen? Falls dem so ist, sollten wir besser Atu bitten, dabei zu sein. Allerdings wirst du dich dann noch etwas gedulden müssen, weil …«

»Ich glaube nicht, dass du Atu dabeihaben willst«, fiel ihr Valentina unterwartet harsch ins Wort.

Pirjo bewegte ihren Kopf leicht, hielt Valentinas Blick aber stand. Die Warnsignale waren deutlich. Was hatte Valentina im Sinn? Sollte Atu nicht teilnehmen, weil sie irgendetwas verhandeln wollte? Aber was konnte sie verlangen und wofür?

»Warum sollte er nicht dabei sein?«, fragte sie mit so viel Autorität in der Stimme, wie es die Situation verlangte. Atu konnte man nicht nach eigenem Gutdünken von irgendetwas ausschließen, das sollte Valentina eigentlich wissen.

Diese wischte sich einen Tropfen Schweiß von der Nasenwurzel und setzte sich aufrecht hin. »Shirley hat den Traum nicht begriffen. Sie begreift insgesamt nicht sehr viel, wie ich inzwischen gemerkt habe. Aber sie hat mich dazu gebracht, mich an etwas Wichtiges zu erinnern – und zu verstehen, dass ich Dinge gesehen habe, hinter denen sich mehr verbergen könnte, als ich zunächst geglaubt hatte.«

»Tut mir leid, du sprichst in Rätseln. Was hast du gesehen?«

»Eigentlich vieles, wenn ich es recht überlege.« Valentina löste sich aus Pirjos forschendem Blick und fixierte die Wand hinter ihr. »Als ich Shirley den Traum beschrieb, hatte sie mir gerade von ihrer Freundin und dem Gürtel erzählt und von damals, als Jeanette uns verlassen hat. Als sie mich in die Geschichte einweihte, fiel mir an ihren Worten etwas auf, und zwar weil ich gerade diesen Traum gehabt hatte.«

»Was hat sie denn gesagt, Valentina?«, lächelte Pirjo. Lächeln war gerade die einzige Verteidigungswaffe, die ihr zur Verfügung stand. Knapp unter der Bauchdecke pulsierte wieder der Schmerz im Zwerchfell – genau wie bei Simon Fiskers Anruf.

»Shirley hat mir etwas über ihre Freundin Wanda erzählt, was wiederum mit dem Tag zusammenhängt, an dem Malena ins Krankenhaus kam.«

Pirjo schüttelte den Kopf und runzelte leicht die Stirn, um ihr Erstaunen auszudrücken.

»Sonderbar ist auch, dass Malena am Tag nach ihrer Einlieferung aus dem Krankenhaus verschwand. Wusstest du übrigens, dass sie mein Soulmate war? Ja, Pirjo, das war sie. Wir hatten so viele Gemeinsamkeiten, Malena und ich, wir beiden Südeuropäerinnen. Warum hat sie mir keinen Wink gegeben, ehe sie verschwand? Ob sie dazu vielleicht nicht imstande war, habe ich mich manchmal gefragt.«

»Nein, das war sie bestimmt nicht, Valentina. Sie hat offenbar einfach dafür gesorgt, dass sie entlassen wurde, und ist gegangen. Vorzeitig, im Übrigen. Vielleicht litt sie an einer postnatalen Depression, denn auch eine Fehlgeburt ist ja eine Art Geburt. Nein, Valentina, ich weiß es nicht. Aber wie hängt das mit deinem Traum zusammen? Ist sie der Engel?«

»Vielleicht habe ich das zuerst geglaubt. Aber die Flügel waren schwarz, also konnte es nicht Malena sein.« Ihr Blick blieb an die Wand geheftet, doch sie senkte ihn wieder leicht. »Es ist früher schon mal passiert.«

»Was ist früher schon mal passiert, Valentina?«

»Dass eine von uns ohne Vorwarnung verschwand.«

»Ja, leider. Du denkst sicher an Claudia? Aber die ist ertrunken, Valentina. Sie wurde an der polnischen Küste gefunden, das wissen wir doch alle. Wir haben es leider nicht geschafft, sie aus ihren schweren Depressionen herauszuholen.«

»Nein, an Claudia denke ich nicht, sondern an eine von denen, die etwa gleichzeitig mit mir ankamen: Iben Karcher. Das war doch diese junge Frau aus Deutschland, die Atu so gern hatte.«

»Ich weiß beim besten Willen nicht, worauf du hinauswillst, Valentina. Iben war eine merkwürdige Frau. Wir müssen akzeptieren, dass alle möglichen Menschen bei uns aufgenommen werden wollen. Was wir unseren Anhängern anbieten, ist Seelenruhe und ein neues Weltverständnis. Mehr können wir nicht tun. Es gibt Menschen, denen wir nicht helfen können, und Iben verließ uns auf eigenen Wunsch.«

»Das sagst du, und das habe ich auch gedacht, aber dann kam dieser Traum.«

Pirjo seufzte. »Nun rück schon raus damit, Valentina. Was bedrückt dich so?«

»Shirley hat mir von dem Gürtel erzählt, den Jeanette im Haus der Wahrnehmung auf dem Dachboden fand. Das Gebäude ist nicht ganz so hell wie alle anderen hier, es ist dunkler.«

»Äh, na ja. Es ist doch einfach rosafarben, oder? Weiß oder rosa, was hat das denn zu sagen? Langsam kapiere ich gar nichts mehr.«

»In so einer rosa Halle verschwand der Engel, und deshalb war es das Haus der Wahrnehmung, von dem ich geträumt habe. Und der Engel mit den schwarzen Flügeln, das warst du, Pirjo. Ich habe dich nämlich an dem Tag gesehen. Unten vom Strand aus, als du auf deinem gelben Motorroller ins Haus der Wahrnehmung gefahren bist. Der hat die gelben Kleckse hinterlassen, als sich im Traum die Wände auflösten. Genau an dem Tag hatte Malena die Fehlgeburt. Das weiß ich, denn mehrere von uns haben dich gesucht, obwohl Meditationsstunde war, weil Atu wollte, dass du Malena ins Krankenhaus begleitest. Deshalb war ich so froh, als ich dich zurückkommen sah. Ich dachte, nun würde alles gut und Atu würde erleichtert sein. Anschließend im Gemeinschaftssaal sahst du auch so schön aus. Es war ein Gefühl, als wäre ein rettender Engel heimgekehrt. Von dem Moment an wusste ich, dass du Malena helfen würdest, während sie im Krankenhaus lag. Jedenfalls glaubte ich das.«

»Was meinst du damit, du hättest mich gesehen? Was ist daran so besonders? Ich erinnere mich sehr genau an den Tag, Valentina. Mir ging es nicht gut, und ich bin zum Meditieren an die Nordspitze gefahren. Das war sehr wohltuend. Als ich zurückkam, habe ich die Vespa am Haus der Wahrnehmung geparkt, um den Akku aufzuladen. So banal war das. Und ja, natürlich habe ich Malena im Krankenhaus geholfen, was denn sonst? Ihr standen alle Möglichkeiten offen: entweder schnell wiederkommen und sich von uns gesund pflegen lassen oder so lange im Krankenhaus bleiben, bis sie sich wieder vollständig erholt hat.«

»Weißt du, Pirjo, was so sonderbar ist? Jetzt kommen wir zu dem Teil mit Shirleys Freundin: Shirley hat mir erzählt, an welchem Tag diese Wanda London verließ, und ich habe zurückgerechnet, dass sie haargenau am selben Tag hier eingetroffen sein muss, an dem Malena die Fehlgeburt hatte und ich den Motorroller am Haus der Wahrnehmung sah.«

Pirjo nickte. Sie blickte jetzt sehr ernst. »Merkwürdiges Zusammentreffen.« Sie presste die Lippen aufeinander und dachte nach. »Aber wir wissen ja nicht, was diese Wanda Phinn an jenem Tag tatsächlich getan hat. Ich gebe noch einen drauf: Sie hat Shirley einen Bären aufgebunden und befindet sich jetzt womöglich …«

»Du warst der Engel, und die Halle war das Haus der Wahrnehmung und die schwarzen Flügel waren eine Warnung, dass etwas vorgefallen ist, was das Tageslicht scheut. Habe ich recht, Pirjo? Ich erzähle es dir, weil du mir immer geholfen hast, wenn ich Hilfe brauchte.«

Pirjo lächelte. »Danke, Valentina, das weiß ich sehr zu schätzen. Ich habe keine Ahnung, was das alles bedeuten soll. Der Traum ist sehr sonderbar. Darf ich eine Weile darüber nachdenken? Vielleicht werde ich auch mit jemand anderem darüber sprechen, denn genau wie du glaube ich, dass er etwas zu bedeuten hat, was man nicht ignorieren sollte. Ich hatte übrigens einen ganz ähnlichen Traum. Aber bei mir tauchte kein Engel auf, sondern ein großer Vogel mit zweifarbigen Flügeln. Innen am Körper rot und grau an den Spitzen.«

Skeptisch kniff Valentina die Augen zusammen, hob den Kopf und sah Pirjo an.

»Das meinte ich vorhin mit dem sonderbaren Zusammentreffen, Valentina. Denn in der Nacht nach Malenas Fehlgeburt lag ich im Bett und wälzte mich in diesem Traum. Ich bin schweißgebadet aufgewacht und konnte mich an jedes Detail erinnern. Wie dieser rot-graue Vogel über dem Haus der Wahrnehmung krächzte, dann über unseren Pfahlkreis flog und schließlich in Richtung Meer verschwand. Jetzt, wo du mir von deinem Traum erzählst und von Shirley, glaube ich, dass die Farben des Vogels auf die Farben des Gürtels hinweisen. Glaubst du nicht?«

Valentinas Verwirrung war mit Händen zu greifen.

»Doch, jetzt wird es mir langsam klar. Ob Shirley vielleicht der Vogel ist? Ob sie vielleicht irgendeinen Grund hat, im Zentrum Unfrieden zu stiften? Was meinst du, wäre das denkbar? Hat sie nicht schon öfter irgendetwas gesagt, das negative Energien in unsere Gemeinschaft bringt? Energien, die nicht mit unseren schwingen?«

Offensichtlich völlig entwaffnet, schüttelte Valentina den Kopf.

»Ist es denkbar, dass sie die Geschichte von dieser Freundin nur erfunden hat? Was glaubst du? Wir wissen nicht wirklich viel über sie, Valentina, oder?«

Wieder schüttelte diese den Kopf, aber diesmal langsamer.

»Ich weiß nicht, was ich sagen soll, Pirjo. Ich bin völlig durcheinander. Bitte entschuldige. Wie konnte Malena uns alle so im Stich lassen? Bestimmt bin ich deshalb noch so aufgewühlt. Und als ich dann diesen Traum hatte und Shirley von dieser Wanda erzählte, da …«

Pirjo stand auf, ging um den Schreibtisch herum und legte der Novizin beruhigend eine Hand auf die Schulter. Die Hand zitterte.

Als Valentina das Büro verlassen hatte, stützte sich Pirjo am Tisch ab und ließ sich schwerfällig auf den Stuhl sinken, die Hände zu Fäusten geballt.

Wenn die dänische Polizei den Weg zu ihnen fand, und das war wahrscheinlich nur noch eine Frage der Zeit, dann durfte nicht der geringste Zweifel aufkommen, dass alles, was hier geschah, von Seelenreinheit und ethischen Gedanken getragen war. Dass die Menschen, die das Zentrum repräsentierten, nämlich sie selbst, Atu und ihre engsten Helfer, ausschließlich zum Wohl der Menschen arbeiteten. Dass es völlig ausgeschlossen war, irgendjemand von ihnen könnte jetzt oder in der Vergangenheit die Ursache für menschliches Leid gewesen sein.

Schon aus diesem Grund durften weder Shirley noch Valentina vor Ort sein, wenn die Dänen kamen.

Pirjo richtete sich auf und legte die Hände auf ihren Bauch. »Mama passt auf dich auf, mein Schatz, und Papa auch«, murmelte sie. »Dir wird kein Leid geschehen, das verspreche ich dir.«

Pirjo war sich im Klaren darüber, dass Valentina eigentlich das geringere Problem darstellte – die konnte man jederzeit mit irgendeiner Aufgabe ins Ausland schicken. Schwieriger war es mit Shirley, erst recht, wenn sie sich hier Freunde machte und an ihrem Misstrauen festhielt.

Es klopfte schon wieder. Nervös blickte Pirjo auf.

Der Elektriker war gekommen, um im Technikraum am Ende des Korridors nach der Solaranlage zu sehen.

»So ein Mist!«, sagte er nur, als sie dort standen. Und dazu hatte er wohl auch allen Grund, denn er war für den reibungslosen Betrieb der Anlage verantwortlich, solange die Gewährleistungsfrist noch nicht abgelaufen war. Jetzt musste er schon zum dritten Mal den Solarwechselrichter austauschen.

Von seinen vorigen Besuchen lagen noch Werkzeuge, Kabel und alle möglichen anderen Utensilien auf dem Boden herum. Damit sie nicht darüber stolperten, schob Pirjo einen großen verstellbaren Schraubenschlüssel und einen Gummihammer unter die Bank an der Wand.

»Eigentlich hätte die Anlage nicht in diesen Raum eingebaut werden dürfen«, brummte der Mann. »Wissen Sie vielleicht, warum der auf drei Seiten Metallverkleidung an den Wänden hat?«

»Ja, das kann ich Ihnen sagen. Dieser Raum war ursprünglich der Kühlraum des Guts. Hier drinnen hingen die Tierleiber an großen Haken zur Kühlung. Ich vermute, dass man die Metallwände aus hygienischen Gründen angebracht hat.«

Er nickte. »Denkbar, ja. Aber wir hätten sie entfernen sollen, denn sie haben Erdung. Jedenfalls passiert hier drinnen etwas Merkwürdiges.«

»Wie meinen Sie das, was läuft mit der Anlage falsch?«

Er erklärte ihr die Installationen an den Wänden. Irgendetwas daran war defekt, vielleicht der Gleichstromhauptschalter, in dem die Kabel aus den verschiedenen Teilen der Anlage zusammenliefen, oder der Wechselrichter.

»Wir bekommen die ganze Zeit Fehlermeldungen von hier, und das verstehe ich nicht«, sagte er. »Jedenfalls schickt der Wechselrichter so viel Strom in das Stromnetz hinein, dass ein gewöhnlicher Fehlerstromschutzschalter überhaupt nicht registriert, dass es Fehlerströme gibt. An einem trüben Tag wie heute, wo wenig Strom generiert wird, ist das natürlich kein großes Problem.« Er deutete zum Deckenfenster, wo graue Wolken vorbeizogen. »Aber in ein paar Tagen soll sich das Wetter bessern – und dann wird’s wieder kritisch. Ich fürchte, dass wir die Installation komplett überdenken müssen. Ich muss mit meinem Meister darüber reden.«

Er schraubte die Abdeckung vom Gleichstromhauptschalter und vom Inverter und kratzte sich nach eingehender Prüfung des Innenlebens nachdenklich am Kopf. »Also, ich kann keinen Fehler erkennen. Aber Ihre Anlage ist schwer am Produzieren – obwohl die Sonne im Moment gar nicht richtig durchkommt«, sagte er. »Natürlich, auch bei diffuser Strahlung wird immer etwas Strom erzeugt. Aber trotzdem, der Gleichstrom ist sehr schwankend. Ich schraube jetzt ein bisschen daran herum, um etwas Druck rauszunehmen. Sie dürfen da aber auf keinen Fall selbst drangehen, Pirjo.«

Als wenn ihr das je eingefallen wäre.

»Bei strahlendem Sonnenschein kann das sehr gefährlich werden.«

»Was könnte denn da passieren?«

»Tja, was könnte da passieren? An der Sonne, die da oben aufs Dach brutzelt und Strom nach unten schickt, gibt’s ja keinen Knopf zum Abschalten oder Dimmen, also was könnte passieren? Das hängt wohl ganz davon ab, wie lange man beabsichtigt, mit den Kabeln in der Hand rumzustehen.« Er lachte.

Pirjo nickte und betrachtete die verschiedenen Schaltkästen und Stromzähler. Vielleicht war das die Lösung ihres Problems: Vielleicht sollte man Shirley mit der Wartung der Anlage betrauen? So ungeschickt, wie die sich oft anstellte …

Mit ganz neuem Interesse sah sie dem Elektriker bei der Arbeit zu. Das Strommessgerät schlug positiv aus. Also war wieder etwas Sonne da. Die Temperatur stieg ebenfalls, wie sie feststellte, als ihr Blick über die dunklen Flecken zwischen den Schulterblättern des Mannes wanderte und von dort weiter den Rücken hinunter bis zu seiner schmalen Taille.

»Das ist ja ein origineller Gürtel, den Sie da tragen. Wo findet man denn so etwas?«, wechselte sie das Thema.

Er drehte sich um und fasste sich lächelnd an die Gürtelschnalle.

»Der hier? Ja, den fand ich auch witzig. Den habe ich im Internet gefunden. Sieht wie ein großer Reißverschluss aus, nicht? Ich kaufe fast sämtliche Arbeitskleidung im Internet.«

Pirjo nickte.

Ungeahnte Möglichkeiten taten sich vor ihr auf.

33

Die Fahrt über den Feldweg bis zum Hof war die Herausforderung schlechthin für den altersschwachen Dienstwagen und im Übrigen auch für Assads Kaugummi kauenden Kiefer, der nicht weniger klapperte.

Die tief eingefurchten Fahrspuren hatten sich in regelrechte Wassergräben verwandelt. Am Wegesrand standen in gewissen Abständen Bautasteine, in die Runen und keltische und nordische Symbole eingemeißelt waren – damit auch ja kein Zweifel aufkam, dass man in eine vollkommen andere Welt eintrat.

Vielleicht empfand Carl den traditionellen Vierseithof deshalb als etwas enttäuschend. Kein Wikingertor weit und breit, nirgendwo irgendwelches Eichengedöns und auch sonst nichts Altnordisches. Nur das Schild über dem Tor gab einen Hinweis darauf, dass sie hier eben doch keine ganz gewöhnlichen Bauern antreffen würden.

»Einherjer-Gard«, stand da.

»Hallo. Was bedeutet das da?«, fragte Carl eine Frau, die den Hof überquerte. Sie wirkte wie den Siebzigerjahren entsprungen, mit lose herunterhängenden Brüsten unter dem T-Shirt und einer wilden Haarmähne. So etwas bekam man nicht mehr alle Tage zu sehen.

»Hallo.« Lächelnd gab sie ihnen die Hand. »Die Einherjer waren Krieger in Walhalla, sie verteidigten die Götter gegen die Riesen. Insofern konnte es für uns kaum einen besseren Namen geben, schließlich waren alle hier Soldaten oder Ehepartner von Soldaten in Camp Bastion in Afghanistan. Ich heiße im Übrigen Gro«, sagte sie. »Ich wusste, dass Sie kommen würden, denn wir haben einen Anruf von der Ganzheitlichen Heilpflanzenschule bekommen, was auch immer das sein mag. Bue, mein Mann, muss jeden Augenblick hier sein.«

Dieser Bue war ein großer und starker Kerl, aber bis auf den dünnen Zopf im Bart und ein paar gewaltige Tätowierungen, die sich über seine entblößten Arme wanden und am Hals als Flammen endeten, wirkte er in keiner Weise so, wie Carl sich den Anführer eines sogenannten Blótlaug vorstellte. Keine Wikingerhörner, keine Schaffellkleidung, nur die Kluft eines gewöhnlichen Bauern: Jeansoverall und dazu die unvermeidlichen grünen Gummistiefel.

»Nein, den Mann kenne ich nicht persönlich«, sagte er, nachdem sie ihm ihr Anliegen vorgetragen hatten. »Søren Mølgård hat mir natürlich ein bisschen von seiner Zeit auf Bornholm erzählt, soweit sein müdes Hirn das noch auf die Reihe gekriegt hat. Muss aber recht interessant gewesen sein, das hätte ich gern miterlebt, wenn ich damals schon alt genug gewesen wäre.« Er lachte und führte sie über den Hof. Durch ein Tor gelangten sie auf die Rückseite der Hofgebäude.

Carl sah sich um. Wie mochten die symbolträchtigen Steine am Feldweg mit diesem Stück stinknormalen Dänemarks zusammenhängen? Gülletank, Misthaufen, verschrammte Landmaschinen. Und auch der Mann auf dem Traktor war nicht gerade eine Lichtgestalt, weder Thor noch Rambo.

»Ja, alle Leute hier gehören zu unserem Blótlaug. Mit Forn Sidr haben wir nichts zu tun, falls Sie wissen, was das ist. Wir haben unseren eigenen Kopf, was den Asenglauben angeht. Und wenn ich auch hier der Gode bin, sind wir doch alle gleich.«

Carl hatte keinen blassen Schimmer, wovon der Mann redete, also setzte er einfach ein Lächeln auf.

»Aber Sie veranstalten Blót?«, fragte Assad.

Entgeistert drehte sich Carl zu seinem Assistenten um. Fing der jetzt auch an?

Bue nickte. »Ja, vier Mal im Jahr, zur Tag-und Nachtgleiche und zur Sonnenwende. Da genehmigen wir uns ein Horn Met, den wir übrigens selbst ansetzen. Vielleicht haben Sie Lust, ein paar Flaschen mitzunehmen?«

Carl nickte vorsichtig. Was Met war, wusste er. Widerliches Zeug.

»Das ist natürlich was ganz anderes als das Gebräu, das man im Laden kaufen kann«, versicherte Bue, als hätte er Carls Gedanken gelesen. Er wandte sich an die Leute auf dem Feld. »Hat einer von euch Søren gesehen?«

Einer der Männer zeigte auf eine Kate, die im Schutz der Hecke zu kauern schien.

»Aus dem Schornstein kommt Rauch, dann ist er wohl zu Hause. Das ist er meistens«, erklärte Bue.

Carl nickte. »Wieso lebt Søren bei Ihnen? Ist er auch in Afghanistan gewesen?«

»Nein. Aber sein Sohn Rolf war in unserem Feldlager. Ein tapferer Soldat, aber auch waghalsig. Und er hatte Pech, er wurde durch einen Sprengsatz getötet. Als wir zurück in Dänemark waren, kam Søren aus schierer Verzweiflung zu uns. Er ist ein bisschen eigen, müssen Sie wissen.«

Assad drehte sich zu den Leuten im Hintergrund um. Inzwischen nieselte es wieder, was jedoch niemanden zu kümmern schien. »Und warum sind Sie als ehemalige Soldaten jetzt hier?«

Diese Frage hörte Bue offenbar nicht zum ersten Mal.

»Wir hatten schon im Camp ein Blótlaug begründet, insofern lag das eigentlich auf der Hand. Ich hatte bereits als Junge zum Asenglauben gefunden, und dort draußen im Kriegsgebiet tröstete ich mich mit meinen Ritualen. Für meine Kameraden war nicht zu übersehen, dass ich mit dem Alltag besser zurechtkam als sie, und so dauerte es nicht lange, da waren wir ziemlich viele, die in diesem Glauben Frieden fanden. Wenn man sich einer Bewegung gegenübersieht, die auf so starken Überzeugungen fußt wie die der Taliban, fühlt man sich ohne festen Glauben unendlich arm und schwach, insbesondere dann, wenn man ständig in großer Gefahr ist und so weit weg von zu Hause. Da haben wir uns in der Vergangenheit verankert, die wir hier oben im Norden nun mal haben. Verstehen Sie?«

Er deutete auf ein paar Bretter, die über einem morastigen Graben lagen und zu Søren Mølgårds kleiner Behausung führten. Dann wandte er sich an Carl.

»Ich bin mir sicher, dass ohne diesen Glauben und die Gemeinschaft einige von uns nicht mehr nach Hause gekommen wären – zumindest nicht als heile Menschen. Jetzt sind wir eine Familie, und diese Familie von Anhängern des Asenglaubens wächst überall im Land. In ein paar Tagen werde ich auf Radio24sieben darüber sprechen. Ich meine zu spüren, dass Sie zu dem Teil der dänischen Bevölkerung gehören, der sich mit solchen Menschen wie uns schwertut. Deshalb mein Angebot: Nehmen Sie gern teil an der Gesprächsrunde! Dann können Anrufer Sie fragen, wie Sie zu uns stehen. Und vielleicht haben Sie ja sogar Glück und der eine oder andere Anrufer kann Ihnen helfen, Ihren gesuchten Mann zu finden. Falls Søren das nicht kann.«

»Äh, ich glaube aber gar nicht so richtig …«, wich Carl aus. Er als Gast in einer Radiosendung mit einem Anhänger des Asenglaubens, um sachdienliche Informationen im aktuellen Ermittlungsfall zu erhalten? Das war dann doch eine Nummer zu schräg. Er konnte jetzt schon hören, wie sich die Kollegen im Präsidium das Maul zerrissen!

»Ihr wart also Berufssoldaten?«, bemerkte Assad.

»Die meisten von uns, ja. Ich war Hauptmann, und einige andere Offiziere haben wir hier auch, aber die meisten auf dem Hof waren Zeitsoldaten.«

»Hauptmann! Dann sind Sie wohl weit herumgekommen in den Krisenregionen dieser Welt?«, stellte Assad fest.

Bue nickte. »Ja. Das bin ich.« Er lächelte Assad freundlich an. Aber plötzlich bildete sich eine Falte auf seiner Stirn, als versuchte er, sich beim Anblick Assads an irgendetwas zu erinnern, was ihm aber partout nicht einfallen wollte.

Assad wandte sich Søren Mølgårds Haus zu. »Er steht dort am Fenster und beobachtet uns. Haben Sie ihm erzählt, dass wir kommen?«

»Nein, das habe ich leider nicht geschafft. Tut mir leid.«

Carl hätte es lieber gesehen, wenn der rotäugige, ziemlich durchgeknallte Søren Mølgård vorgewarnt gewesen wäre. Denn als Bue sie als Ermittler vom Präsidium in Kopenhagen vorstellte, schien er über die Maßen schockiert zu sein.

Sichtlich beunruhigt blickte er sich in seiner nach Hasch stinkenden kleinen Stube mit der niedrigen Decke um, vermutlich, um zu checken, ob irgendwo Stoff herumlag.

»Wie ich rieche, gönnen Sie sich hin und wieder mal einen Joint«, sagte Carl. Damit war die Sache beim Namen genannt.

»Hm, na ja, aber ich handle nicht damit, wenn Sie das glauben. Ich baue hinten ein bisschen an, aber nicht so viel, dass …«

»Hey, Søren, ganz ruhig«, unterbrach ihn Bue. »Das sind keine Drogenfahnder, die kommen von der Mordkommission.«

Obwohl der Mann ziemlich weit weg war, höchstwahrscheinlich gerade unter massiver Einwirkung der eigenen Ernte, schien sein Herz beim Wort Mordkommission fast auszusetzen.

»Mordkommission?« Erst sah er vor sich hin, dann begann er zaghaft zu nicken, und ein Hauch von Ernst zeichnete sich auf seinem Gesicht ab. »Ist was mit Rolf?«, fragte er, und seine Lippen zitterten. »Haben ihn die eigenen Leute umgebracht?«

Carl runzelte die Stirn. Der Typ war ja völlig aus der Spur.

Sie baten ihn, sich zu setzen, und erklärten ihm erst mal, warum sie gekommen waren, was ihn nicht sonderlich zu beruhigen schien.

»Das versteh ich nicht. Eine Alberte kenne ich nicht. Bis auf diese Sängerin. Warum fragen Sie mich danach?«

»Wir haben Sie auch gefragt, ob Sie wissen, wo sich Frank heute aufhält und was er überhaupt macht.«

Achselzuckend sah er Bue an. »Ich komme heute nicht mit aufs Feld, Bue. Weißt du, ich hab’s so ’n bisschen mit der Lunge.«

»Das geht in Ordnung, Søren, aber vielleicht solltest du mal auf das antworten, wonach dich der Polizist fragt.«

Søren wirkte durcheinander. »Nach Frank? Ja, so heißt er. Und ich glaub, das war ein Scheißkerl. Ich habe mich noch nicht richtig entschieden.«

»Wie meinen Sie das?« Carl nickte Assad zu, aber der hatte den Notizblock längst parat.

»Er musste immer alles bestimmen, dazu hatte ich einfach keine Lust. Also bin ich abgehauen.«

»Wann sind Sie abgehauen?«

»Als wir zurückkamen nach Seeland. Er wollte nach Schweden oder Norwegen und irgendwas machen, womit er Geld verdienen konnte. So ’n Zentrum für Kurse.« Er drehte sich zu Bue um: »Kannst du mich irgendwo im Wald oder in der Einöde sehen? Vergiss es!«

»Ein Zentrum für Kurse? Wie darf ich mir das vorstellen?«

»Einfach so ’n Ort, wo er alles bestimmen wollte.«

»Wissen Sie, wie er sich jetzt nennt und wo er letztlich gelandet ist?«

Søren schüttelte den Kopf und stierte das Silberpapier und die Zigaretten auf dem Schreibtisch an.

»Glauben Sie, Sie könnten sich ein bisschen besser erinnern, wenn Sie sich erst mal einen Joint drehen und ein paar Züge nehmen?«, fragte Assad, aber Bue schüttelte den Kopf. Das war offenbar nicht so konstruktiv.

»Frank interessierte sich nur für Frank«, sagte Søren Mølgård. »Auf alles andere hat er geschissen.«

»Auch auf Frauen?«

Er seufzte tief. Wahrscheinlich dachte er, das reiche als Antwort.

»Hatte er ein Verhältnis zu einigen der Mädchen in Ølene, können Sie sich daran erinnern?«

»Verhältnis?« Er schnaubte. »Der hat sie alle gefickt, mit ›Verhältnis‹ hat das nichts zu tun gehabt. Das war einfach so.«

»Können Sie sich an ihre Namen erinnern?«

An der Stelle schlossen sich Mølgårds Augen halb. Ob er nachdachte oder ins Land der Träume abdriftete, war nicht zu erkennen.

»Die hießen lauter so ’n gleichgültigen Scheiß«, nuschelte er. Und dann war er weg.

»Ja, tut mir leid«, sagte Bue und reichte ihnen beim Abschied am Auto zwei Plastikwasserflaschen ohne Etikett, gefüllt mit einer goldbraunen Brühe. »Das war übrigens eines der wenigen Male, dass Søren wenigstens annähernd auf die Fragen geantwortet hat, die man ihm gestellt hat. Wahrscheinlich muss man sich damit abfinden, dass er einen schweren Hirnschaden hat. Wir haben lange diskutiert, ob es an den Joints liegt oder ob das eher was Traumatisches ist oder so. Tatsache ist: Er hat die meisten seiner Gehirnzellen abgeschossen.«

Carl nickte. Aus irgendeinem Grund musste er bei den abgeschossenen Gehirnzellen an Ronny und Sammy denken. Aber vielleicht lag das auch daran, dass morgen die Beisetzung war und ihm eine lange Fahrt zu seiner Familie in Vendsyssel und zu Franks ehemaligem Theologie-Professor bevorstand.

»Und wie gesagt: Wenn Sie Lust haben, können Sie ja immer noch gerne an der Radiosendung mitwirken«, verabschiedete sich der Veteran und Bauer. »Vielleicht erreichen Sie da was. Es würde mich wundern, wenn es nicht wenigstens einen Zuhörer gibt, der Ihnen zu Ihren Fragen etwas erzählen kann.«

34

Samstag, 10. Mai 2014

In der ersten Reihe saßen zwei Frauen und weinten. Nicht Ronnys Frau, die war gar nicht da, und auch nicht Ronnys Schwester oder das Mädchen vom Nachbarhof, das aus unerfindlichen Gründen seit frühester Kindheit davon geträumt hatte, ihr Leben an Ronnys Seite zu verbringen. Nein, es waren zwei unbekannte Frauen, die da in regelmäßigen Abständen zum Sarg starrten und genauso regelmäßig und mechanisch die Taschentücher vom Schoß nahmen und sich die Augen wischten.

»Wer um Himmels willen sind die beiden da vorne?«, fragte Carl die Trauergäste auf der Bank vor, hinter und neben ihm. Keiner wusste es. Fest stand nur, dass niemand sonst in der Kirche weinte, und zwar weder bei den Kirchenliedern noch bei den wenigen zusammengestoppelten Sentimentalitäten, die der Pfarrer auf testamentarisch verfügten Wunsch Ronnys zum Besten gab.

»Das sind Klageweiber«, flüsterte Assad. »Ich habe vorhin gefragt. Ich war neugierig, weil sie in der ersten Reihe sitzen.«

Carl runzelte die Stirn. Klageweiber?

»Ja. Sie haben gesagt, in Ronnys Testament hätte gestanden, es sollen welche angeheuert werden, die in der Kirche weinen. Irgendwie gehöre sich das so, hätte er geschrieben. Und das sind sie.«

Carl nickte und betrachtete den Sarg. Ein rotbraunes exotisches Ding, sicher wahnsinnig schwer. Nur halb von Blumen bedeckt. Kein Blumenschmuck im Mittelgang. Gut zwanzig Leute in der Kirche, davon zwei Angeheuerte und ein bloßer Begleiter: Assad.

Klageweiber bestellen ist alttestamentarische Vorsorge, überlegte Carl. Gut ausgedacht, Ronny, denn wer sonst würde dir eine Träne nachweinen? Du hast laut Eigenaussage deinen Vater umgebracht. Du hast deine Mitmenschen ein Leben lang vor den Kopf gestoßen. Du hast gelogen und betrogen und nichts als Ärger gemacht. Wer, bitte, sollte da um dich weinen? Deine längst verstorbene Mutter – warst du das etwa auch? Dein hirnamputierter Bruder, den nur interessiert, was diese Show für ihn abwirft? Andere werte Familienmitglieder? Nein, Ronny, das hast du ganz richtig vorhergesehen. Dir blieb gar nichts anderes übrig, als Klageweiber zu buchen. Kluger Schachzug. Hut ab.

Carl starrte eine Weile gedankenleer vor sich hin. Unterdessen wechselte der Organist das Register und ging in die Vollen, was sich prompt auf die Klageweiber übertrug.

Was, wenn einmal sein Sarg dort stand? Wer würde dann weinen? Jesper, sein gleichgültiger Stiefsohn? Mona, seine Exgeliebte? Vigga, seine Exfrau? Seine Eltern wohl kaum, die wären längst selber tot. Sein absolut unemotionaler großer Bruder samt Anhang? Auch eher unwahrscheinlich.

Aber Hardy? Wenn er noch lebte und ihm jemand den Gefallen tat und für den Transport sorgte, würde er da sein? Würde wenigstens er eine gewisse Trauer an den Tag legen? Morten auf jeden Fall. Der würde allein beim Anblick des Sargs mit roten Augen zusammenbrechen. Allerdings reagierte er auch so, wenn er auf YouTube sah, wie ein Welpe ein flauschiges Kätzchen leckte. Irgendwie zählte das nicht richtig.

Und dann war da natürlich Assad.

Er sah seinen Banknachbarn an, der sich redlich bemühte, in den Gesang einzustimmen. Unwillkürlich legte Carl ihm seine Hand auf den Arm und tätschelte ihn gerührt. Ja, möglicherweise wäre Assad da. Als Einziger, der zählte.

Assad unterbrach seine Gesangesübung. »Willst du mir etwas sagen, Carl?«, flüsterte er.

Carl merkte, wie sich sein Gesicht zu einem Lächeln verzog. Fast hätte er gesagt, was ihm gerade durch den Kopf gegangen war.

Im Restaurant Hedelund hatte Carl seine erste und bislang einzige Rede gehalten. Frisch konfirmiert, die Haare mühevoll mit Brillantine zurechtgelegt, hatte er sich zitternd vor Nervosität an seine Eltern gewandt und ihnen für das Fest und das Tonbandgerät gedankt. Sie hatten gelächelt, seine Mutter hatte sogar eine Träne vergossen, und das war’s gewesen.

Im selben Lokal saßen sie jetzt vor Platten mit belegten Broten und Getränken nach Wunsch und taten so, als wenn die Zeit nicht vergangen, der Anlass nicht so bitter und Ronny nicht eben gerade zum Krematorium gefahren worden wäre.

Carl sah sich unter den Gästen um. Wen hatte Ronny wohl dazu auserkoren, die Bombe hochgehen zu lassen? Wer würde sich über kurz oder lang mit einem Blatt Papier in der Hand erheben und Ronnys zusammengesponnene Anschuldigungen gegen die Hinterbliebenen vorlesen? Wann würde der Schelm in seinem jenseitigen Domizil loslachen, während einer oder mehrere aus der Familie – am wahrscheinlichsten Carl – vor versammelter Mannschaft vorgeführt wurden?

»Dein neuer Partner ist ein sehr sympathischer junger Mann«, sagte seine Mutter und nickte in Assads Richtung, der eingeklemmt zwischen Tante Adda und einer ebenso alten Freundin saß. »Assad heißt er, sagst du. Ist das nicht merkwürdig, wenn man an das da in Syrien denkt?«

Carl schüttelte leicht den Kopf. »Meines Wissens ist das im Nahen Osten ein sehr verbreiteter Name, Mutter. Und ja, er ist ganz in Ordnung, sonst würden wir nicht seit …«, er zählte die Jahre an den Fingern ab, »… seit fast sieben Jahren zusammenarbeiten.«

Ein paar Gäste in der Umgebung nickten. Selbst in Vendsyssel sind sieben Jahre eine lange Zeit, da musste der Kollege schon in Ordnung sein. Deshalb – und weil man hier oben natürlich wortkarg war – wurden weder seine Hautfarbe noch seine Herkunft thematisiert, obwohl dem einen oder anderen bestimmt etwas dazu durch den Kopf ging.

Dann wurde an eine Bierflasche geklopft, und einer der Großneffen aus der Sippschaft von Carls Mutter erhob sich. Absolut keiner von Ronnys Bekannten, der war vermutlich auch nur da, um die Reihen aufzufüllen.

»Der Familienanwalt hat mir aufgetragen, einen kleinen Schriftsatz vorzulesen, der Ronnys Testament beigelegt war.«

Nun kam es. Natürlich, es konnte gar nicht anders sein.

Der Auserkorene schlitzte den Umschlag auf.

»Der Text ist relativ kurz, Ronny wollte uns wohl nicht länger als nötig aus dem großartigen Schmaus herausreißen. Sollen wir im Übrigen nicht die Gläser erheben und uns bei dem Personal von Hedelund für die gute Bewirtung bedanken und einen Gruß an Ronny schicken, der für das hier seine Brieftasche gezückt hat?«

Die meisten lachten höflich und hoben das Glas zu einem Prosit. Nicht so Carl.

»Nun also. Ronny schreibt:

Liebe Freunde, liebe Familie,
darf ich euch aus meinem neu erworbenen buddhistischen Tempel für euer Kommen danken? Ich habe immer gern gefeiert, also hebt das Glas für ein schnelles ›Wohlsein‹.«

Die Pause, die der Großneffe einlegte, war etwas zu kurz, um dem Wunsch nachkommen zu können.

»Wie einige von euch vielleicht wissen, habe ich meinen Vater aus tiefstem Herzen gehasst. Jedes Wort, das er in seinem Leben von sich gab, hat mir nur bestätigt, dass seiner Umgebung am besten gedient wäre, wenn er geradewegs zur Hölle führe.«

An dieser Stelle begannen die Gäste unruhig zu werden, vor allem Carls Vater, der den Vorleser starr anblickte und dabei das Tischtuch mit seiner Gabel traktierte.

»Ein frommer Wunsch, wird mancher von euch denken. Aber nein: Nicht ohne Stolz verkünde ich in dieser geschlossenen Runde, dass ich dafür gesorgt habe, den Wunsch Wirklichkeit werden zu lassen: Ja, ich habe ihn umgebracht.«

»Hör auf mit dieser Schweinerei!«, rief Carls Vater, während die übrige Versammlung ihre Empörung durch unwirsches Gemurmel zum Ausdruck brachte.

»Nein, wir wollen es hören«, tönte es aus einer anderen Ecke. Der Rufer war Sammy, Ronnys Bruder, der sich halb von seinem Stuhl erhoben hatte. »Ich hab ein verdammtes Recht zu erfahren, worauf das hier hinausläuft. Er war auch mein Vater!«

»Nun, dann mache ich wohl mal weiter«, sagte der Großneffe nervös und schaute zu Carls Vater. »Ist das in Ordnung, Gunnar? Wo Sammy doch darum bittet.«

Alle sahen Carls Vater an. Bauer, zäh wie Leder und bis ins Mark müde, aber noch immer hager und eisern. Carl sah, wie sein Bruder die Hand auf die geballte Faust des Vaters legte, etwas, das er selbst nie gewagt hätte. Aber die beiden Männer dort am Tischende waren einer wie der andere, der Nerzfarmer und der Bauer. Nie würden sie andere um einen Gefallen bitten, im Gegenzug geizten sie selbst aber auch mit Gefälligkeiten. Was für ein Gespann!

Carl wappnete sich. Im nächsten Augenblick würde die Stimmung kippen und sich gegen ihn richten. Dafür brauchte man keine Intuition. Das lag auf der Hand.

»Also, dann fahre ich jetzt fort«, sagte der Großneffe. »Ronny schreibt weiter:

Die Umstände habe ich in meinem Testament detailliert beschrieben, damit will ich euch jetzt nicht langweilen. Aber ich möchte mir doch die Zeit nehmen und meinem Vetter Carl an dieser Stelle von ganzem Herzen danken …«

Er wusste es. Er hatte es die ganze Zeit gewusst!

Sämtliche Augenpaare richteten sich auf ihn.

»… und zwar dafür, dass er mich überhaupt in die Lage versetzt hat, unseren Vater außer Gefecht zu setzen. Deshalb bitte ich euch alle, eure Gläser auf Carl zu erheben, denn er hat mir einen großen Gefallen getan. Tante Tove hat bestimmt dafür gesorgt, dass er an diesem besonderen Tag zur Stelle ist, davon bin ich überzeugt.«

Kopfschüttelnd breitete Carl die Arme aus. »Ich weiß nicht, was der Mann da andeutet. Hatte er einen Gehirntumor, oder was?«

»Steht da noch mehr?«, rief Sammy.

»Ja. Jetzt kommt’s«, sagte der Großneffe und las weiter:

»Carl war mein bester Freund. Er hat mir Karate beigebracht, sodass ich genau wusste, wie und wohin man schlagen musste, ohne sichtbare Spuren zu hinterlassen. Also: ein gezielter Schlag, und ich ließ meinen Vater benommen in den Fluss taumeln – fertig, so einfach war das. Carl hat zu gegebener Zeit den Kopf weggedreht, dafür gebührt ihm Respekt. Und deshalb vermache ich ihm testamentarisch alles, was bleibt, wenn meine Frau bekommen hat, was ihr gehört.«

Die Temperatur im Festsaal war weit unter den Gefrierpunkt gerutscht. Niemand räusperte sich, niemand schien zu atmen. Es herrschte die beklemmende Stille vor dem Sturm. Ein paar Sekunden würde Carl noch im Auge dieses Sturms sitzen und zuschauen können, wie er an den Rändern des Saals zu tosen begann. Sollte er darauf warten, dass die allgemeine Raserei ihn erfasste?

»Das ist eine infame Lügengeschichte und eine verfluchte Sauerei!«, brüllte er und ließ den Blick über die geschockten, wettergegerbten Gesichter von Tanten und Onkeln und ihm völlig unbekannten Menschen schweifen. »Ich erinnere mich an die Situation, als wäre es gestern gewesen, natürlich tue ich das, denn es war für uns alle ein wirklich trauriger Tag. Aber ich habe nichts von all dem mitbekommen, was Ronny da schreibt, weil ich zwei süßen Mädchen hinterherlief, die mit ihren Fahrrädern an der Landstraße warteten. Entsprechend habe ich mich auch von nichts abgewandt, weil ich überhaupt nichts gesehen habe. Ich bin genauso schockiert wie ihr alle hier.«

»Warte mal!«, rief der Großneffe. »Da steht noch mehr.«

»Und wenn Carl etwas anderes behauptet, dann lügt er. Wir waren beide beteiligt, das wird haarklein in meinen Memoiren dargelegt, die ich an zwei große Verlage geschickt habe.«

Carl sank zurück auf seinen Stuhl. Das war ein klares Knockout. Wie sollte man sich gegen das Wort eines Toten verteidigen? Und wenn er es nicht konnte, wie sahen die Konsequenzen aus? Die Familie würde sich von ihm abwenden, okay, damit konnte er leben. Aber was, wenn der Scheiß veröffentlicht wurde? Ganz klar, das wäre das Ende seiner Karriere. Schlimmer noch: Er wäre auf immer gebrandmarkt als der Mann, der in den Polizeidienst ging, nachdem er selbst an einem Mord mitgewirkt hatte. Der Ermittler, der keinen Deut besser war als diejenigen, die er hinter Schloss und Riegel brachte.

»Komm«, hörte er eine Stimme hinter sich.

Carl blickte auf. Es war Assad, ordentlich gekämmt und im schwarzen Jackett.

Vorsichtig zog er an Carls Stuhl. »Komm, Carl, wir gehen jetzt. Das musst du dir nicht antun.«

Aber als Carl seinen Stuhl zurückschob und aufstand, flog Ronnys stumpfsinniger Bruder förmlich auf ihn zu und krachte ihm mit seinen breiten Schultern in den Brustkorb. Dann holte er mit der tätowierten Faust aus und traf Carls Kiefer von unten. Beim Zurücktaumeln spürte Carl, wie ihn ein Arm von hinten auffing und ein zweiter an seinem Kopf vorbeischoss und Sammys sonnenverbrannte Stirn mit einem Geräusch traf, das man nicht so leicht vergaß.

Halb bewusstlos knallte Sammy auf den Tisch, der unter ihm zusammenbrach. Geschirr und Gläser rutschten auf den Boden. Während Assad Carl an der Stuhlreihe entlangzog, hörte der hinter sich empörte Rufe. Binnen weniger Sekunden war der Teufel los.

»Und was jetzt, Carl?« Assad fuhr die Bredgade hinauf, an der Kirche vorbei, in der einst Carls Konfirmation und eben gerade noch Ronnys Beisetzungsfeier stattgefunden hatten – wenn man das so nennen konnte.

»Ich kann nicht einfach wegfahren. Ich muss mit meinem Bruder oder meinen Eltern darüber sprechen. Der Verdacht darf sich nicht so einfach verbreiten, damit kann ich nicht leben.«

Im Kreisverkehr am Aalborgvej deutete er auf eine Landstraße in nördliche Richtung.

»Wenn rechts das Krankenhaus kommt, biegst du gleich darauf in die erste Straße links ein. Wir fahren nicht ganz bis zum Hof. Wir warten am Feldweg ab, bis die anderen kommen.« Dann kann ich immer noch entscheiden, was ich tue.

Als Assad auf dem Seitenstreifen parkte, blickte Carl hinauf zum Hof. Eine leise Wehmut erfasste ihn. Hier war er geformt worden. Hier hatte sein Gerechtigkeitssinn seine Wurzeln. Hier hatte er sich eine Heugabel in den Schenkel gebohrt und seinem großen Bruder bewiesen, dass man als der Jüngere nicht notwendigerweise auch der Schwächere sein musste. Hier hatte er seinen ersten Hund bekommen, und hier war der von seinem Vater erschossen worden.

Und mit einem einschlägigen Magazin auf den Knien hatte er hier, auf einem Strohballen hockend, zum ersten Mal so etwas wie einen Orgasmus erlebt.

Der Johannehof, der Ausgangspunkt seiner Welt.

Schweigend warteten sie eine halbe Stunde, dann war im Rückspiegel hoch aufspritzendes Pfützenwasser zu sehen. Ein Wagen näherte sich, und zwar ziemlich rasant.

»Du kannst sicher sein, dass die an mir vorbeifahren.« Carl stieg aus und stellte sich mitten auf die Straße.

Er hörte Assads warnenden Schrei, als er seinen Arm nach dem nahenden Geländewagen seiner Eltern ausstreckte. Auch die Flüche seiner Eltern im Wageninneren hörte er, als sein Vater nur wenige Zentimeter vor seinem Schienbein zum Stehen kam. Aber das Flehen seiner Mutter, doch einfach wieder nach Hause zu fahren, das überhörte er geflissentlich, als er die Fahrertür aufriss.

»Ich sage es euch in aller Kürze und damit keine Missverständnisse aufkommen: Ich habe nichts, rein gar nichts mit dem zu tun, was Ronny da in seinem ekelhaften Brief andeutet. Im Gegenteil: Ich bin genauso empört wie ihr – weil ich seinen Vater nämlich sehr gern hatte, vielleicht mehr als irgendjemand sonst. Deshalb will ich jetzt ein für alle Mal klarstellen, wie es wirklich war: Birger Mørck hat mir mehr Widerstandsgeist und Selbstachtung mit auf den Weg gegeben, als ihr es je getan habt, und dafür habe ich ihn geliebt und respektiert. Dein Bruder war witzig und klug, Vater, ein großer Menschenkenner. Davon hättest du etwas lernen können. Dann hätte sich unser Verhältnis sicher anders gestaltet.«

»So bist du schon immer gewesen«, entgegnete sein Vater höhnisch. »Immer kontra, immer auf Provokation aus, immer den eigenen Willen durchsetzen.«

Carl hielt sich zurück. »Und warum?«, fragte er stattdessen so leise, dass man ihn kaum hören konnte. »Warum, Vater? Liegt das nicht auf der Hand? Weil du mich nie hast selbstständig werden lassen. Aber Onkel Birger hat mir diesen Weg geöffnet, und ich trauere bis heute um ihn. Das zu meiner Verteidigung. Und falls du noch so etwas wie Unvoreingenommenheit aufbringen kannst, dann lass mich jetzt bitte meinen Weg gehen.«

»Du hast die Wiese gepflügt, obwohl ich es dir verboten hatte, du hast deinen Bruder Bent verprügelt, du hast dich gegen den Hof entschieden.«

Carl nickte. »Und du meinst nicht, dass Bent die gleiche Entscheidung getroffen hat? Was, bitte schön, hat eine Nerzfarm in Frederikshavn mit einem Hof in Brønderslev zu tun? Falls du glaubst, Bent sei bereit, den Hof zu übernehmen, wenn du mal den Löffel abgibst, solltest du vielleicht doch noch mal ein ernstes Gespräch mit ihm führen – ehe Mutter mit dem Problem allein dasitzt. Warum sollte ich denn damals übernehmen? Hast du mich jemals gefragt? Hast du mich vielleicht darum gebeten? Nein, nicht dass ich wüsste.«

»Ich habe auf meine Weise gefragt, das sollte ein Polizist doch wohl heraushören können.«

»Da kommt dieser Bruder von Ronny!«, rief Assad aus dem Dienstwagen.

Carl sah den Weg hinunter. Sammys Pick-up war geradezu klassisch ausgestattet: Nebelleuchten ringsum, extrabreite Reifen und jede Menge Chrom. Dabei war die Karre nur die Hälfte von dem wert, was die prollige Sonderausstattung gekostet hatte. Ein Minderwertigkeitskomplex auf vier Rädern.

»Mutter, ich rufe dich an«, rief Carl und knallte die Tür zu. Wenn sie schnell waren, konnten sie einen U-Turn machen und auf dem Feldweg nach Sjerritslev abkürzen, ehe es Sammy gelang, ihnen den Weg abzuschneiden.

Aber da passierte etwas Merkwürdiges. Fünfzig Meter vor ihnen bremste Sammy so abrupt, dass das Pfützenwasser übers Dach spritzte, sprang aus dem Auto und schrie aus Leibeskräften: »Es gibt nichts zu erben!« Dann lachte er hysterisch. »Haha. Ronny hat überhaupt nichts besessen. Alles war auf den Namen seiner Frau eingetragen. Du bekommst nichts, Carl, gar nichts. Fahr einfach nach Hause, du mieser Bulle, und ärgere dir ein Loch in den Bauch.« Und dann lachte er, dass er fast vornüberkippte.

Am liebsten hätte Carl ihn wegen Fahrens unter Alkoholeinfluss verhaftet.

»Wie merkwürdig. Dein Vater hat dich doch glatt verdächtigt. Weißt du, warum?«, fragte Assad.

»Ich fürchte, das sind einfach unsere Rollen. Ist das nicht manchmal das Einfachste, Assad?«

Lange saß Assad da und nickte, aber er antwortete nicht.

»Wir müssen hier wenden«, sagte Carl. Im Stillen wunderte er sich, wie glimpflich die Fahrt bisher verlaufen war. Nicht ein einziges Mal hatte Assad beim Fahren Unsicherheit gezeigt, nicht einmal abrupt gebremst, nicht einmal unsanft geschaltet.

»Sag mal, Assad, hast du in letzter Zeit Fahrstunden genommen?«

Er lächelte. »Danke für das Kompliment«, mehr sagte er nicht.

Das Kompliment? Noch ein Wort, das Carl noch nie aus dem Mund seines Kollegen gehört hatte.

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Samstag, 10. Mai 2014

Nachdem Shirley sich Valentina anvertraut und Valentina ihr daraufhin ihren Traum erzählt hatte, war der Kontakt zwischen ihnen abgebrochen – was bestimmt nicht in Shirleys Absicht gelegen hatte.

»Wollen wir uns heute Abend treffen und ein bisschen reden?«, fragte sie Valentina immer wieder. Aber nachdem sie mehrere Tage hintereinander abgewiesen worden war, hatte sie die Botschaft verstanden.

Valentinas Traum hatte sie beeindruckt, und wenn Shirley den Gürtel auf der Fensterbank sah, fühlte sie sich in ihrem Misstrauen bestärkt. War es denn tatsächlich so undenkbar, dass er Wanda gehörte? Immerhin hatte Valentina bei ihrem letzten Gespräch von anderen merkwürdigen Vorfällen im Zentrum erzählt.

Aber warum zog sich Valentina plötzlich so vollständig zurück? Diese abrupte Verhaltensänderung ließ in Shirley den Verdacht aufkommen, als stünde Valentina unter irgendjemandes Einfluss.

Ob sie mit Pirjo gesprochen hatte? Eigentlich kaum vorstellbar nach dem Traum: Der hatte Pirjo in sehr zweifelhaftem Licht gezeigt.

Totzdem war Shirley bald geneigt zu glauben, dass die beiden irgendeine Absprache getroffen hatten, denn Valentina zog es inzwischen vor, im Gemeinschaftssaal auf der gegenüberliegenden Seite zu sitzen, so weit entfernt von ihr wie möglich, und zwar genau dort, wo Pirjo hereinkam.

Irgendwie schien zwischen den beiden ein weit intensiverer Kontakt entstanden zu sein, als es zwischen der wichtigsten Frau im Zentrum und den Novizen üblich war.

Außerdem meinte Shirley zu bemerken, dass Pirjos Augen bei zufälligen Begegnungen irgendwie anders auf ihr, Shirley, ruhten. Pirjo registrierte sie, ohne je den Kontakt zu suchen. Sie sprach auch nie mit ihr. Sie nickte ihr zu, und manchmal brachte sie die Andeutung eines Lächelns zustande, aber mehr auch nicht.

Shirley hatte überlegt, mit Atu darüber zu sprechen. Nur: Wie sollte sie das anstellen, wenn jeder Kontakt zu ihm über Pirjo lief?

Zwischendurch wurde ihr manchmal regelrecht mulmig: Sie spürte immer deutlicher, dass Pirjo ihr alles andere als wohlgesonnen war. Falls dem tatsächlich so war, gab es für sie, Shirley, im Zentrum keine Zukunft.

Trotzdem beschloss sie zu bleiben, egal, welche Mittel Pirjo einsetzen würde, um sie zu vergraulen. Denn was hatte sie für Alternativen? Nach London zurückkehren? In die Arbeitslosigkeit, in diese beengten Wohnverhältnisse? Zurückfallen in schlechte Gewohnheiten? Zufälligen und unbefriedigenden Sex mit Fremden, neben denen man lieber nicht aufwachen wollte? Nein, auf keinen Fall. Nicht unter den gegebenen Umständen. Vermisste irgendjemand in London sie? Nein. Wer außer ihren Eltern hatte überhaupt bemerkt, dass sie weg war? Niemand. Genau genommen wollten nicht einmal ihre Eltern noch etwas mit ihr zu tun haben, das hatten sie ihr ziemlich deutlich zu verstehen gegeben. Sie hatte ihnen mindestens zehnmal geschrieben, von ihnen aber nur eine einzige Karte erhalten: Solange sie sich an diesem unchristlichen Ort aufhielte, brauche sie ihnen nicht mehr zu schreiben.

Nein, für Shirley stand fest: Sie würde bleiben. Bei der nächsten samstäglichen Gemeinschaftsversammlung suchte sie deshalb immer wieder bewusst den Blickkontakt zu Pirjo. Und tatsächlich: Irgendwann hatte sie den Eindruck, dass Pirjo sie direkt und ohne Zeichen von Missfallen ansah.

Lag nicht sogar ein versöhnliches Lächeln auf ihren Lippen?

Aber als Pirjos Lächeln erstarrte, wurde es Shirley eiskalt.

Hatte sie gerade eine Spinne angestarrt, die spürte, wie ihr Netz vibrierte?

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Das Haus auf der anderen Seite des Ortes war offensichtlich nicht darauf ausgelegt, das ganze Jahr bewohnt zu werden. Es lag so dicht am Wasser, dass der Meeresspiegel gar nicht drastisch ansteigen musste, damit die Fluten es nahmen. Aber so vernachlässigt, wie es war, würde sich der Verlust in Grenzen halten.

»Hier riecht’s nach Kameldung«, kommentierte Assad.

»Das sind die Nordsee und der Tang.«

In der Tür tauchte ein gebeugter, um aufrechte Haltung bemühter Mann auf.

Carl deutete auf die Gestalt. »Das ist Johannes Tausen. So muss ein waschechter Professor emeritus der Theologie aussehen, Assad.«

»Emeritus?«

»Im Ruhestand, pensioniert, ehemalig.«

»Ich entschuldige mich, dass ich Ihnen die linke Hand gebe«, sagte der Professor und reichte ihnen zur Begrüßung eine von Gicht oder Rheuma so deformierte Hand, dass man meinte, eine geballte Faust zu schütteln. Die andere Hand war noch schlimmer dran, sah Carl, völlig unbrauchbar. Es konnte einem in der Seele wehtun.

»Tja, man gewöhnt sich daran. Nur nicht an die Schmerzen«, sagte der Professor, der Carls Blick bemerkt hatte, und bat sie einzutreten.

Mit zitternder Hand schenkte er ihnen angenehm duftenden Earl Grey ein, dann setzte er sich ihnen gegenüber und schaute sie so konzentriert an, als sei er gebeten worden, ihnen das Rätsel des Weltalls zu erläutern. Später, nachdem sie ihm ihre Fragen gestellt und er eine Weile gesprochen hatte, begriff Carl, dass es tatsächlich um das Universum ging.

»Ja, im Herbst 1995 hielt ich eine kleine Vorlesungsreihe an der Volks-Universität, die steht ja jedem offen.«

»Hieß die Reihe nicht ›Von Sternenmythen zum Christentum‹?«, warf Carl ein.

»Ganz genau. Wohl wegen der Kontroverse um das Thema war die Vorlesung außerordentlich gut besucht. Heutzutage bekommt man ja alle möglichen Auslegungen zu diesem Thema angeboten, da heult niemand mehr auf. Das war 1995 noch etwas anders. Ursprünglich hatte eine junge Amerikanerin diese Theorien aufgebracht, und sie interessierten mich damals. Die Frau hatte mit ihren Thesen die etablierte Forschung herausgefordert und für erhitzte Debatten im amerikanischen Bibelgürtel gesorgt, also eigentlich recht erfrischend. Falls Interesse besteht – ich habe mir sagen lassen, dass man auf YouTube einen kleinen Film finden kann, der an meine Vorlesungen erinnern soll. Ich glaube, das Video heißt ›Zeitgeist‹. Ich selbst habe mir das nie angesehen, denn ich habe hier draußen kein Internet. Na ja, ich komme auch ohne zurecht.«

Er schob die Zuckerdose zu Assad hinüber und verfolgte interessiert, wie sie sich langsam leerte. »Ich habe noch mehr in der Küche«, sagte er, und Respekt schwang in seiner Stimme mit.

Doch Assad winkte ab, der Löffel stand inzwischen in der Tasse.

»Ich glaube, ich erinnere mich an den Mann, von dem Sie sprechen. Auch wenn die Thesen der jungen Amerikanerin hierzulande keine Aufreger waren, so zog ein solcher Kurs doch ein sehr polarisiertes Publikum an, wie Sie sich denken können: viele Zweifler, aber vor allem auch viele, bei denen die Ideen auf extrem fruchtbaren Boden fielen. In der Auseinandersetzung mit dem Thema kann es sehr schnell sehr dogmatisch werden. Ich könnte mir vorstellen, dass das der erwähnten jungen Dame so ergangen ist – und leider wohl auch diesem Frank.«

»Erinnern Sie sich an seinen Nachnamen?«

Er lächelte. »Seien Sie froh, dass ich mich an seinen Vornamen erinnere! Nein, wir haben keine Nachnamen benutzt. Natürlich stand der in der Teilnehmerliste, aber die habe ich nicht angeschaut.«

»Existiert diese Liste denn noch?«

»Nein. Ich habe nicht die Angewohnheit, Papier zu sammeln.«

»Könnte die Volks-Universität sie irgendwo archiviert haben?«

»Ganz sicher nicht. Zehn Jahre, das ist das Höchste. Und ich würde sagen, solche Listen fliegen sogar noch schneller raus. Fünf Jahre müssen die aufbewahrt werden, glaube ich.«

»Sagt Ihnen der Name Frank Skotte etwas?«

»Skotte?« Er überlegte. »Nein. Soll er so geheißen haben?«

Carl zuckte die Achseln. »Das ist das Einzige, was wir mal gehört haben. Das Dumme ist nur, dass es in Dänemark keinen Frank Skotte gibt.«

Johannes Tausen lächelte. »Na, dann wird der Name nicht stimmen.«

Carl wiegte leicht den Kopf. Gut kombiniert. »Wie war er denn, können Sie sich noch an ihn erinnern?«

»Und ob! Dieser Frank hob sich deutlich von der Masse der Studierenden ab. Ich meine mit Fug und Recht sagen zu können, dass er die Vorlesung als eine Art Erweckung erlebt hat. Er war jedenfalls der wissbegierigste Student, den ich je hatte. So jemanden vergisst man nicht, das können Sie sicher nachvollziehen. Klar, wir Lehrenden haben es gern, wenn im Hörsaal jemand sitzt, mit dem wir uns den Ball zuspielen können.«

»War es der hier?« Assad reichte ihm das Foto des Volkswagenmannes.

Tausen betrachtete das Bild mit zusammengekniffenen Augen, während er noch nach der Brille auf dem Tisch tastete.

»Tja, das ist über achtzehn Jahre her, aber das kann er sehr gut sein.«

Sie ließen ihm Zeit.

»Doch, das ist er. Jedenfalls erinnere ich mich jetzt deutlicher an den Mann, und das wird seinen Grund haben. Wie gesagt, es ist nicht unmöglich, dass er es ist.«

»Wir ermitteln im Zusammenhang mit einem tödlichen Unfall auf Bornholm und fahnden nach ihm. Daher wären wir für alle Informationen sehr dankbar. Woran erinnern Sie sich bei Frank?«, fragte Carl.

Die zarte Haut um Johannes Tausens Augen zog sich leicht zusammen. Er war besorgt, etwas Falsches zu sagen, jemand anderen womöglich ungerechtfertigterweise in Schwierigkeiten zu bringen – Carl hatte diese Reaktion zigmal gesehen.

»Erzählen Sie einfach, was Ihnen einfällt. Wir werden die Informationen gewissenhaft prüfen, das verspreche ich Ihnen«, sagte er, wohl wissend, dass sich das kaum machen ließ.

»Na gut.« Mühsam schluckte Tausen ein paarmal. »Also, dann glaube ich mich tatsächlich zu erinnern, dass er mir bei Gelegenheit erzählt hat, meine Vorlesungen hätten sein Leben verändert. Durch sie sei ihm klarer geworden, welche Richtung für ihn vorgesehen sei.«

»Und das war …?«

»Ich glaube, ich muss kurz skizzieren, worum es in der Vorlesungsreihe überhaupt ging«, sagte er. »Dann können Sie selbst Ihre Schlüsse ziehen. Vieles davon sind ja ziemlich kühne Auslegungen. Nichts, womit ich mich später noch befasst habe, aber amüsant war es.«

Seine Augen glänzten jetzt. Vielleicht, weil er wieder Dozent sein durfte? Vielleicht, weil er sich an das, was er ihnen erzählen wollte, tatsächlich gern noch mal erinnerte?

»Sie kennen die Sternzeichen, nicht wahr? Löwe, Skorpion, Jungfrau und so weiter. Zwölf Sternzeichen, von denen jedes nicht nur mit einer Jahreszeit verknüpft ist, sondern auch mit den Bewegungen der Erde. Diesen Sternzeichen schreibt man in Horoskopen ja eine besondere Bedeutung zu – ziemlicher Hokuspokus, wenn Sie mich fragen. Aber trotzdem sind sie schon in gewisser Weise mit der weltlichen Realität verbunden, jedenfalls wenn man die nördliche Halbkugel betrachtet. Der Wassermann zum Beispiel repräsentiert die Leben spendende Zeit mit dem Frühlingsregen.«

»Ich bin Löwe«, unterbrach ihn Assad. »Und das bedeutet auch mein Name. Witzigerweise«, ergänzte er.

Der Professor lächelte. »Die astrologischen Sternzeichen bilden insgesamt einen Kreis rund um die Erde, genannt Zodiak oder Tierkreis. Im Lauf eines Jahres bewegt sich die Sonne in einer großen Bahn an diesem Kreis entlang. Und mit der täglichen Drehung der Erde um die eigene Achse entsteht zusätzlich ein kleiner Zyklus zwischen vier Punkten: dem Sonnenaufgang, dem Zenit, also dem höchsten Punkt am Himmel, dem Sonnenuntergang und schließlich dem Nadir, dem niedrigsten Punkt. So weit nachvollziehbar, oder?«

Carl nickte, bislang war das Grundschulwissen. »Ich nenne das Morgen, Mittag, Abend und Mitternacht«, bemerkte er trocken.

Wieder lächelte der Professor. »Und astronomisch gesehen entsprechen sie den Sonnwenden, also Sommersonnenwende und Wintersonnenwende, sowie den Tagundnachtgleichen im Frühjahr und im Herbst. Zeichnet man die beiden Achsen zwischen Zenit und Nadir und zwischen Sonnenaufgang und -untergang oder aus astronomischer Sicht zwischen den beiden Sonnwenden und den beiden Tagundnachtgleichen, bildet sich ein Kreuz über den Kreisbahnen der Sonne, das man überall auf der Welt als Sonnenkreuz bezeichnet.«

Er senkte den Kopf und runzelte die Stirn. Also kam wohl gleich irgendeine Pointe.

»Manche Menschen nennen dieses Kreuz auch ›die gekreuzigte Sonne‹. Tatsächlich sieht man es seit urgeschichtlicher Zeit in Stein geritzt: Es sind Zeugnisse verschiedenster Religionen, die alle die Sonne und die Tierkreiszeichen zum Ausgangspunkt haben.«

Mühsam nestelte er eine kleine Lakritzpastille aus einer gelben Ga-Jol-Schachtel und steckte sie sich in den Mund.

»Kurz gesagt: Viele Religionen lassen sich über die Geschichten definieren, zu denen das Firmament die Menschen von jeher inspiriert hat – und genau das war der Kern meiner Vorlesung. Wegen ihrer Leben spendenden Eigenschaften ist die Sonne, rund wie der Zodiak, seit Urzeiten Sinnbild für den Schöpfer und Gott, für das Licht der Welt und die Erlösung der Menschheit. Unzählige Religionen verwandeln in einer Reihe von Berechnungen die Sonne und die Sternzeichen in Sonnengötter und andere mythologische Figuren. In meiner Vorlesungsreihe habe ich versucht nachzuweisen, dass diese Umdeutungen zu allen Zeiten weitgehend identisch funktionierten, unabhängig von der jeweiligen Religion.«

»Die Ägypter hatten den Himmels-und Lichtgott Horus, dessen Augen die Sonne und der Mond waren«, warf Assad plötzlich ein.

Der Professor deutete mit seinem gichtigen linken Zeigefinger auf ihn. »Genau, junger Mann. So ist es. Dreitausend Jahre vor Christus verehrte man die Götter Horus und Seth für das Licht und die Finsternis. Es heißt, dass Horus, der gute Lichtgott, jeden Morgen den ewigen Kampf gegen Seth gewinnt, der etwas vereinfacht gesagt der böse Gott war, das Dunkel. Eine vergleichbare Dichotomie gibt es in zahlreichen Religionen: Denken Sie nur an Gott und den Teufel, auch so ein Gegensatzpaar. Und schon tausendfünfhundert Jahre vor Christus erzählen Hieroglypheninschriften äußerst detailliert eine Reihe anderer Geschichten, die Sie überraschen werden. Tatsächlich hatten bereits damals nahezu alle alttestamentarischen Gestalten, ausgemalt bis ins kleinste Detail, ihren Auftritt. Moses im Weidenkorb hieß in Ägypten Mises, in Indien war er als Manou und auf Kreta als Minos bekannt. Auch die Geschichte von Noah und der Sintflut kennt eine vorbiblische Version: das babylonische Heldenepos von Gilgamesch, etwa 1800 Jahre vor Christus, eines der ältesten literarischen Werke der Menschheit. Die Angehörigen des jüdischen Glaubens sagen zwar, all die Geschichten gingen auf ihre Religion zurück, aber witzigerweise, wenn man es so ausdrücken darf, finden sich auch eine ganze Reihe neutestamentlicher Geschichten in Hieroglypheninschriften wieder.«

»Sie meinen die Geschichte von der Geburt Jesu?«, fragte Assad zögernd. »Die drei Könige und der Leitstern und das alles?«

Carl war sprachlos. In Vendsyssel, wo er aufgewachsen war, lernte man schon als kleiner Junge die biblische Geschichte. Aber dass der Muslim Assad jetzt auch noch über die Weihnachtsgeschichte referierte, war doch erstaunlich.

Wieder deutete der Professor mit seinem deformierten linken Zeigefinger auf Assad. Bestimmt eine Angewohnheit aus den langen Jahren des Unterrichtens.

»Korrekt. Der bereits erwähnte Horus wurde am 25. Dezember von einer Jungfrau geboren. Die Geburt hat ein Stern im Osten angekündigt, und Horus wurde von drei Königen angebetet. Als Zwölfjähriger wurde er Lehrer, als Dreißigjähriger getauft, danach schlossen sich ihm zwölf Anhänger an, man könnte sie auch ›Jünger‹ nennen, mit denen er umherreiste und Wunder tat. Typhon hat ihn verraten, er wurde gekreuzigt und begraben und ist nach drei Tagen auferstanden.« Er wandte sich an Carl. »Kommt Ihnen das irgendwie bekannt vor?«

»Teufel auch.« Carl schüttelte den Kopf. Das musste er erst mal sacken lassen.

»In diesem Kontext vielleicht nicht ganz der richtige Ausdruck«, lächelte der Professor.

»Aber was hat das alles mit diesem Frank zu tun?«, fragte Carl.

»Warten Sie, es geht noch weiter. Wenn wir Religionen quer durch die Zeit vergleichen, dann fällt auf, dass sie, gerade hinsichtlich ihrer hervorstechendsten Figuren, eine Reihe verblüffender Parallelen aufweisen. Eben habe ich auf die Übereinstimmungen zwischen Horus’ und Christi Leben hingewiesen: der Zeitpunkt der Geburt, die drei Könige, der Leitstern, die Jünger, die Wunder, der Verrat, die Kreuzigung, der Tod und die Auferstehung, um nur die wichtigsten zu nennen. All diese Elemente finden sich übereinstimmend auch beim griechischen Gott Attis und dem persischen Gott Mithra zwölfhundert Jahre vor Christus, bei Krishna in Indien neunhundert Jahre und Dionysos in Griechenland fünfhundert Jahre vor unserer Zeitrechnung. Und ebenso in Religionen anderswo auf der Welt: in Hindustan, Bermuda, Tibet, Nepal, Thailand, Japan, Mexiko, China und Italien. Jedes Mal die gleiche Geschichte mit kleinen Modifikationen.«

»Modifikationen? Was ist das?«, fragte Assad.

»Veränderungen, Abwandlungen, Sie wissen schon.«

Assad nickte. Seinen Gesichtsausdruck wusste Carl im Moment überhaupt nicht mehr zu deuten.

»Mein bisheriger Eindruck war – ich kann mich irren –, dass dieser Frank die Sonne anbetet oder so«, wagte sich Carl vor. »Wie und wann kommt er denn nun ins Bild?«

Da hob der Professor den verformten Zeigefinger in die Höhe. »Geduld, Herr Mørck, lassen Sie mich meinen Gedanken erst zu Ende führen.«

Er fummelte noch eine Pastille aus dem Schächtelchen. »Sie müssen entschuldigen, aber mir wurde auf einer Seite eine Speicheldrüse entfernt, Krebs, wissen Sie. Deshalb brauche ich etwas, um die verbliebenen Speicheldrüsen anzuregen, damit der Mund nicht zu trocken wird. Lakritz eignet sich da ausgezeichnet. Bitte sehr, bedienen Sie sich.«

Er schob ihnen die Packung zu. Nur Carl war so höflich, der Aufforderung nachzukommen.

»Das ist alles sehr komplex, ich könnte Stunden darüber sprechen.« Johannes Tausen lachte, er war offenbar ganz in seinem Element. »Aber der Reihe nach: Ich will darauf hinaus, dass die Götter-und Prophetengeschichten, die den Kern der jeweiligen Religionen bilden, oftmals auf denselben astronomischen und auch astrologischen Phänomenen basieren.

Lassen Sie uns beispielsweise die Geburtssequenz betrachten: geboren von einer Jungfrau am 25. Dezember, aufgesucht von drei Weisen, den drei Königen, die dem Stern im Osten gefolgt sind. Und dann kommt die astronomische Erklärung. Der hellste Stern am Dezemberhimmel der nördlichen Halbkugel ist Sirius, er steht in einer Linie mit den drei Sternen im Gürtel des Orion, ursprünglich auch wie genannt?«

»Die drei Könige«, schlug Assad vor.

Wieder kam der krumme Finger zum Einsatz. »Genau. Also die drei Könige stehen in einer Linie mit dem hellsten Stern am Himmel, und diese drei Könige deuten gleichzeitig abwärts und direkt zum Sonnenaufgang genau am 25. Dezember. Deshalb ›folgen‹ die drei Könige dem Stern im Osten zur Sonnenwende, dem Symbol für das Leben und für den Erlöser der Menschen. Über all dem strahlt das Sternbild der Jungfrau, auch ›Haus des Brotes‹ genannt. Und schließlich blicken wir auf den Geburtsort des Erlösers in unserem christlichen Glauben, Bethlehem, und wir übersetzen das hebräische Wort und es bedeutet …«

»Haus des Brotes?«, kam Carl Assad zuvor.

»Ja, so ist es. Und auch bei einem anderen religionsübergreifenden Symbol, dem Kreuz, müssen wir die Astrologie hinzuziehen. Am 22., 23. und 24. Dezember steht die Sonne, wie die meisten wissen, an ihrem tiefsten Punkt im Jahreslauf. Uns hier im Norden ist das besonders bewusst, denn es sind die dunkelsten Tage des Jahres. In früheren Zeiten deutete man sie als den Tod selbst, denn wie konnte man überhaupt wissen, ob die Sonne jemals wieder aufgehen würde? Zugleich stand am 22. Dezember vor gut zweitausend Jahren das Sternbild ›Kreuz des Südens‹ untadelig klar am Himmel. Nach drei Tagen in dieser Konstellation beginnt die Sonne – sollte man hier sagen, Gott sei Dank? –, sich wieder nach Norden zu bewegen. So hat also die Sonne selbst, das Gottessymbol, drei Tage wie tot unter dem Kreuz gehangen und ist dann wieder auferstanden. Unser Jesus Christus teilt dieses Schicksal mit den meisten anderen Sonnengöttern.«

»Diskutiert man so etwas offen an einer theologischen Fakultät?«, wollte Carl wissen.

Johannes Tausen wedelte mit seiner gesünderen Hand ein bisschen hin und her. »Natürlich ist das meiste davon lange bekannt, aber nein, astrologische Deutungen wie diese gehören nicht zu dem, womit sich die Theologie befasst.«

»Sehr merkwürdig, das alles«, sagte Carl. Er hatte keine Ahnung, wozu ihm dieses Wissen dienen sollte. Im Konfirmandenunterricht hätte ihm so was vielleicht Spaß gemacht, aber da hätte sich der Pfarrer garantiert bedankt.

»Es gibt noch unzählige weitere Zusammenhänge zwischen Himmelskörpern und religiösen Geschichten. Ich höre gleich auf«, sagte Tausen und schloss die Augen, als wolle er noch einmal rekapitulieren, ob er auch wirklich das Wichtigste angesprochen hatte.

»Nur noch eines«, fuhr er mit geschlossenen Augen fort. »Jesus als Sohn Gottes auf Erden, als Lebensspender, wurde in der Bildsprache vergangener Jahrhunderte mit einem Strahlenkranz und einem Kreuz hinter dem Kopf dargestellt, was dem Sonnenkreuz des Zodiak zum Verwechseln gleicht. Jesus ist der Sohn Gottes, das Licht der Welt, das gegen die Kräfte der Dunkelheit ankämpft. Geht man ins Detail, ist der Dornenkranz nur ein Schatten, der entsteht, wenn die Sonne hinter den Baumwipfeln erscheint.« Jetzt wandte er sich seinen Gästen wieder direkt zu. »Ich kann sehr gut verstehen, wenn es Ihnen schwerfällt, das mitzuvollziehen. Für mich als Theologe und gläubiger Mensch ist das in vieler Hinsicht auch schwere Kost, das gebe ich gerne zu. Aber wie gesagt, was ich Ihnen eben erzählt habe, war nur das Konzentrat einer Vorlesungsreihe. Vielleicht war das für Sie jetzt etwas zu konzentriert?«

Assad verzog keine Miene, aber so war das mit der Skepsis: Sie hatte viele Gesichter.

»Das klingt alles vollkommen … unglaublich«, formulierte Carl vorsichtig. »Diese Theorien dürften Sprengstoff für im Grunde alle Kirchengemeinschaften sein.«

»Überhaupt nicht.« Der alte Professor lächelte. »Denn wenn man will, kann man es auch so ausdrücken: Diese Erzählung ist gültig für die ganze Menschheit. Sie taucht deshalb immer wieder auf, weil die Menschen zu allen Zeiten einen Erlöser und einen Versöhner brauchten. Und so sehe ich das Ganze eigentlich auch, nämlich als eine wirklich gute, universelle und in allen Zusammenhängen fundierte Geschichte für alle Menschen – und für die Ewigkeit.«

»Und genau das dachte dieser Frank wahrscheinlich auch, oder?«, fragte Assad.

»Ja, unbedingt. Und faktisch ist das ja auch wirklich die Essenz, der Kern. Wenn so viele bekannte Religionen sich auf die Himmelskörper und deren Bewegungsmuster berufen, dann doch wohl deshalb, weil alles Leben auf Erden eine Folge dieser Konstellationen ist. Und weil wir dadurch, wenn man so will, eine Erklärung für die Existenz des Alls oder sogar unseres jeweiligen Gottes bekommen.«

Er schwieg und sah vor sich hin, als hätte er selber mit dem letzten Satz eine neue kleine Erweckung erlebt.

»Jetzt, wo wir darüber sprechen, meine ich mich an einiges von dem zu erinnern, was Ihr Frank zu mir sagte, als wir uns das letzte Mal unterhielten.«

Carl hielt die Luft an.

»Er sagte sinngemäß – und ich fasse das jetzt mal in eigenen Worten zusammen: ›Will man all das Überirdische auf einmal verehren, all das, was man nicht verstehen kann, ist man gezwungen, sich der einzigen Gewissheit überhaupt hinzugeben: dass nämlich die Sonne uns geschenkt ist als das Leben und dass die Natur uns geschenkt ist als das Brot. Horus, der Himmels-und Lichtgott, dessen Augen Sonne und Mond sind, ist deshalb auch die Bezeichnung für den Urinstinkt der Menschheit, die Sonne und die Natur zu verehren und zu achten. Leider tun wir das heute nicht mehr. Es wird Zeit, dass wir uns wieder darauf besinnen.‹ Und dann sagte er noch ergänzend: ›Höchste Zeit‹.«

»Das war das Letzte?« Carl war etwas enttäuscht.

»Ja, und bedankt hat er sich natürlich auch noch bei mir.«

»Was glauben Sie«, fragte Assad, »wurde er so eine Art Neureligiöser?«

»Tja, durchaus denkbar.«

Assad wandte sich an Carl. »Das haben wir jetzt schon mehrfach gehört.«

Der nickte. Ja, ihre Gesprächspartner auf Bornholm hatten reichlich Anzeichen dafür gesehen – und die blinde Beate Vismut hatte es sogar gespürt.

»Assad, kannst du dich daran erinnern, was Beate Vismut zu Rose gesagt hatte?«

Assad blätterte mindestens eine halbe Minute in seinem Notizblock, während der Professor und Carl ihm zusahen. »Hier ist es. Sie sagte: ›Frank war ein echter Kristall‹, er habe das wahre Licht gesehen und sich darin gespiegelt. Und dass er später nie mehr ohne dieses Licht leben konnte.«

»Da sehen Sie es«, meinte der Professor und nickte zustimmend. »Sie müssen nach einem Mann suchen, der entsprechend lebt. Ein Mann, der die Sonne und die Natur verehrt – und Horus als deren positives Symbol.«

»Wir sind von der Frage abgekommen, was er in seinem Leben eigentlich wollte. Glauben Sie, dass er vielleicht ein neuer Messias sein wollte und das Rüstzeug dafür in Ihren Vorlesungen fand? Wäre das denkbar?«, fragte Carl.

Der Alte runzelte die Stirn. »Hm«, sagte er. »Möglich. Aber wissen kann man so etwas natürlich nie.«

37

Sonntag, 11. Mai 2014

Noch vor dem Weckerklingeln wachte Pirjo auf, nervös wie vor einer Prüfung, auf die man sich nicht ausreichend vorbereitet fühlt. Nach einem Blick auf den Wecker beschloss sie, sofort aufzustehen, er würde sowieso gleich klingeln. Es war 03:59, eine Dreiviertelstunde vor Sonnenaufgang.

Auf dem Flur hörte sie Atus Schritte, trotz des Regens war er wie gewöhnlich auf dem Weg zum Strand, wo er allmorgendlich das erste Licht im Gebet begrüßte.

Auch Pirjo hatte ihre Routinen.

Morgens weckte sie zuerst die neuen Kursgäste. Anschließend duschte man gemeinsam im Mittelhof und ging zum Lufttrocknen auf die Veranda, wo sich die Blicke aller auf die Sonne richteten, sobald sie sich über den Horizont erhob.

Danach kehrten die neuen Kursteilnehmer zurück in ihre Hütten und vollzogen jeder für sich eine schnelle Chant-Übung in Richtung Himmelsgewölbe.

Während die Novizen und die befristeten Helfer in ihre jeweiligen Abteilungen strebten, war es Pirjos Aufgabe, von Haus zu Haus zu gehen und zu checken, ob alle Bewohner bereit waren. Es kam vor, dass jemand verschlief oder krank war. Wenn Pirjo nicht nachschaute und gegebenenfalls half, riskierte sie, dass Langschläfer die Erweckungsstunde durch ihr verspätetes Erscheinen störten. Zwar hatte Atu allen eingeschärft, in dem Falle die Zeit mit einer Übung zu überbrücken, trotzdem passierte es immer wieder, dass jemand unüberlegt in die Runde platzte.

An diesem Morgen waren drei von ihnen krank. Sie hatten sich in der Nacht übergeben müssen, die Luft in ihren Kammern war schwer vom Geruch nach Erbrochenem. Einen ließ sie schlafen, das war oft die beste Medizin, den beiden anderen brachte sie Kräutertee. So kam es, dass sie etwas später als gewöhnlich auf den Gang trat, der die kleinen Hütten miteinander verband, und unfreiwillig Zeugin eines Gesprächs wurde, das nicht für ihre Ohren bestimmt war.

Die beiden Männer gingen zur Versammlung am Pfahlkreis, waren aber so früh dran, dass sie in aller Ruhe den Gang hinunterschlenderten. Trotz des gedämpften Lichts erkannte Pirjo die beiden an ihren Schritten und Stimmen. Es waren zwei der ältesten Novizen. Der eine kümmerte sich um alles, was in den Treibhäusern angebaut wurde, der andere gehörte zur Gruppe derer, die in nördlicher Richtung einen neuen Pfahlkreis errichteten. Klar, dass sie es gemächlich angehen ließen, schließlich lag ein langer und harter Arbeitstag vor ihnen.

»Sollen wir damit zu Atu gehen?«, fragte der eine.

»Ich weiß nicht«, antwortete der andere.

»An Pirjo können wir uns jedenfalls nicht wenden, das wäre wie von vornherein Partei zu ergreifen.«

»Ja. Aber wenn fortwährend aufflammt, dass hier merkwürdige Dinge geschehen, an denen Pirjo irgendwie beteiligt ist, wie sollen wir da Ruhe finden?«

»Ich glaube nicht, dass Pirjo etwas damit zu tun hat. Nicht Pirjo verdirbt die Harmonie im Zentrum, sondern Shirley.«

»Hm, mag sein. Du findest also nicht, dass wir zu Atu gehen und ihn bitten sollten, dem Gerede ein Ende zu machen?«

»Nein, warum? Shirley passt hier nicht her. Wenn sie weg ist, wird sich das alles von selbst lösen.«

Pirjo blieb stehen. Die beiden sollten sie nicht zufällig entdecken, wenn sie an der Tür, die nach draußen führte, um die Ecke bogen.

Es löst sich von selbst, wenn Shirley weg ist, hatten die zwei gesagt. Wenn es nach Pirjo ging, konnte das gar nicht schnell genug passieren.

Sie bog zu ihrem Büro ab, ging an Atus Gemächern vorbei und öffnete die Tür zum Kontrollraum der Photovoltaikanlage.

Nach wenigen Minuten hatte sie die Deckel vom Sammelkasten und vom Inverter abgenommen, jetzt lagen alle Kabel frei.

Die zweite Hälfte der Nacht war feucht und bedeckt gewesen, aber kurz bevor sich die Sonne über den Horizont schob, riss die Wolkendecke auf, und es wurde ganz unerwartet schön.

Den Blick gen Sonnenaufgang im Osten gerichtet, vertieft in den Schimmer über dem Meer, erwartete Atu sie wie üblich auf der Plattform des Pfahlkreises, sieben Meter über der Erde.

Mit seinen golden leuchtenden Haaren und dem in der Morgenbrise wehenden gelben Gewand war er schön wie ein Gott.

Er wandte sich ihnen zu, und es wurde still.

»Lasst uns die Sonne mit erhobenen Armen begrüßen«, bat er sie.

Fünfunddreißig Paar Arme streckten sich über das Meer. Unbeweglich standen sie da, bis er sie bat, zwölf Mal tief einzuatmen und danach die Hände an ihrem Körper hinabgleiten zu lassen, um die noch ruhenden Energien zu aktivieren.

»Ich spüre euch, und ich sehe euch. Abanshamash, Abanshamash«, flüsterte er und streckte die Arme wieder vor sich aus. Seine Ärmel flatterten in der leichten Brise. »Ich sehe euch, und eure Seelen winken mir zu. Ihr seid bereit.

Der heutige Tag ist der hunderteinunddreißigste Tag des Jahres, und er ist um neun Stunden und zweiundzwanzig Minuten länger als der kürzeste. In drei Tagen ist Vollmond, und mit seiner Ankunft wird die Kraft der Sonne noch mal zunehmen. Ölands Sonnenröschen, das Fingerkraut und die Orchideen blühen. In unseren Gewächshäusern gedeihen Bohnen, Frühlingszwiebeln und Gurken. Bald werden neue Kartoffeln und Spargel auf unserem Esstisch liegen. Lasst uns danken.«

»Horus, Horus von Sternen geleitet, von der Sonne bereitet«, rief die Schar im Chor. »Lass uns deine Diener sein, und Zeugnis ablegen von der Kraft, die du uns verleihst. Lass uns deinen Wegen folgen und dich verehren, sodass unsere Nachkommen von deinem Schoß genährt werden. Lass uns bereit sein, wenn du in Winterschlaf gehst, und lass uns niemals die Ursache und den Sinn deiner Nähe vergessen.«

Und dann hielt man so jäh inne, wie man begonnen hatte. Genau wie immer.

Atu schien sie jetzt mit einer ausladenden Armbewegung zu umfassen. »Wir wollen uns daran erinnern, dass der ›Leitstern‹ der Wegweiser ist, dem wir folgen, und gleichzeitig wollen wir uns davor in Acht nehmen, den Göttern eine Existenz zuzuschreiben. Lasst uns unsere ewige Unwissenheit bezüglich des Universellen akzeptieren und uns in Achtsamkeit gegenüber allem Naheliegenden üben. Wir wollen uns damit begnügen, für immer zu lernen, die Natur zu spüren und uns ihr hinzugeben. Auf dass wir demütig einsehen, dass der Mensch nur ein unbedeutender Teil dieses großen Ganzen ist.«

Dann richtete er den Blick direkt hinunter auf die Versammlung zu seinen Füßen.

Als seine Augen Pirjos begegneten, geschah das mit großer Zartheit. Unwillkürlich umfasste sie ihren schwangeren Leib. Eigentlich hätte sie selig sein müssen, doch sie fühlte nichts als Ohnmacht und Unruhe. So etwas hatte sie bei ihren Gemeinschaftsversammlungen noch nie gespürt.

Wenn sie nicht sehr bald etwas unternahm, würde ihr alles entgleiten.

Sie musterte die Neuen einen nach dem anderen. Diese gutgläubigen Menschen: Schon bei der allerersten Versammlung begannen sie schwerer und tiefer zu atmen, weil Atu sich ihnen zuwandte und weil das so ein kostbares Gefühl war. Ihr Zutrauen und ihr Respekt durften keinen Schaden nehmen. Wenn sie selbst in einem halben Jahr Atus Kind auf dem Arm trug, musste sie genau wie jetzt gerade und fest dastehen – als die Unangreifbare, ja, als eine Ikone. Die Mutter von Atus Kind, dem Nachfolger des Erlösers.

Jetzt lächelte Atu die Versammelten an wie ein Vater seine Kinder.

»Euch Neuen möchte ich sagen, dass ihr nun bereit seid für eine Reihe gemeinsamer Meditations-und Transformationsübungen. Und wenn ihr diese beendet habt, werde ich euch bitten, mit euren Tutoren zu mir zu kommen. Ihr habt vermutlich bereits wahrgenommen, dass die spirituellen Wege, auf denen viele von euch bisher gewandert sind, an diesem Ort nichts mehr bedeuten. Ihr seid nicht gekommen, um hier nach eurem eigenen Verständnis zu leben oder nach dem, worauf andere spirituelle Bewegungen fußen. Ihr seid auch nicht hier, um eure Seele und euer Bewusstsein ins Zentrum zu rücken oder euch Dogmen und Glaubensbekenntnissen hinzugeben. Euer Ziel ist ein anderes: Ihr seid hier, um das Sein zu lernen, allein deshalb seid ihr hier. Für uns bedeutet Horus das All. Horus repräsentiert auf vielerlei Weise das jahrtausendealte ehrfürchtige Staunen kluger Menschen angesichts der Frage: Woher kommen wir, und vor allem: Zu welchem Zweck sind wir gekommen? Vielleicht habt ihr den Eindruck, es gäbe auch hier viel Mystik und leere Rituale, so wie ihr das von anderen spirituellen Bewegungen kennt. Aber bedenkt, dass unsere Rituale lediglich dazu dienen, unseren Alltag zu prägen. Hier im Zentrum wollen wir euch mit einfachen und nachhaltigen Mitteln Zuspruch und die erwünschte Seelenruhe schenken, sonst nichts. Darin sehen wir unsere Aufgabe. Indem wir den Namen Horus im Munde führen, verleihen wir unserem Dank für das Leben und die Geschenke der Natur Ausdruck. Das ist in sich genug. Wenn es uns gelingt, das in Demut und Hingabe zu leben, dann haben wir die wertvollsten Eigenschaften des Menschen erlangt: Mitmenschlichkeit, Nächstenliebe und die nötige Seelenruhe und Kraft, um den vergangenen Tag zu betrachten und den Weg für den nächsten zu wählen – wertfrei und ohne Reue und Missmut.«

Dann bat er alle, sich in den Sand zu setzen.

»Alle Wissenschaft baut auf dem Vergleich des Bekannten mit dem Unbekannten auf …«, und so begann er.

Als dieser Teil der Séance beendet war und die Neuankömmlinge erwartungsvoll die Treppe zur Plattform des Pfahlkreises hinaufstiegen, winkte Pirjo Valentina zu sich an den Rand. Die Novizen wandten sich unterdessen ihren Aufgaben zu.

»Ja?«, sagte Valentina, offenkundig nicht geneigt, mit ihr zu gehen.

»Ich habe gute Neuigkeiten. Wir haben von Malena gehört.«

»Malena?« Valentina klang skeptisch.

»Ja. Sie rief vorhin an, direkt vor der Versammlung. Ich glaube nicht, dass sie die Uhrzeit hier auf Öland im Kopf hatte. Sie ist zurzeit in Kanada, in einer Stadt namens Dutton. Das ist ein kleiner Ort in Québec, mit einer Hauptstraße und einem kleinen Lebensmittelgeschäft, wo sie all die französischen Spezialitäten kaufen kann, die sie so liebt. Sie sei noch immer unterwegs, sagte sie, ziehe von einem Ort zum nächsten und lebe davon, Texte für Menschen zu schreiben, kleine Auftragsarbeiten. Sie wollte uns nur mitteilen, dass es ihr gut geht. Und genauso klang sie auch, fand ich.«

»Ja?« Valentina hatte eindeutig auf mehr gehofft, vielleicht sogar auf einen persönlichen Gruß.

»Ich sehe dir an, was du denkst.« Pirjo lächelte. »Für dich, Valentina, hat sie mir einen extra Gruß aufgetragen. Sie möchte sich bei dir bedanken für deine Freundschaft und für alles, was du sie gelehrt hast. Sie bat mich, dir das zu sagen. Sie sei jetzt sehr glücklich, sagte sie, und das solltest besonders du wissen.«

»Freundschaft, hat sie das Wort benutzt?«

»Ja, und ihre Stimme klang sehr warm dabei.«

Da endlich lächelte die Frau. »Und kommt sie zurück?«

»Das habe ich sie nicht gefragt. Vielleicht, wenn sie es braucht, aber ich glaube, wenn wir nichts mehr von ihr hören, hat sie womöglich keinen Bedarf.«

Valentina sah eine Weile vor sich hin, sichtlich bewegt. Die Erleichterung stellte sich nur langsam ein. »Auch wenn es mir schwerfällt, das zu sagen … ich meine, wenn ich sie nie wiedersehe … aber so ist es wohl das Beste, oder? Hauptsache, sie kommt zurecht. Ist es nicht so?«

Pirjo nahm ihren Arm. Endlich hatte sie Valentinas Vertrauen gewonnen. Die fünf Minuten Internet-Recherche gestern Abend nach einem französischsprachigen Ort am Ende der Welt hatten sich gelohnt.

»Ich habe noch eine zweite gute Nachricht für dich.«

Valentina fasste sich an den Hals. Was konnte denn das noch sein?

»Wir haben eine Aufgabe für dich. Du sollst für uns reisen.«

»Komm doch mal mit, Shirley, ich würde gern ein paar Worte mit dir wechseln. Es ist an der Zeit, finde ich, über deine Zukunft zu sprechen.«

Die Frau strich mit den Händen ihr Gewand glatt, ein Automatismus aus ihrem alten Leben, als sie sich trotz Übergewicht bestmöglich zu präsentieren versuchte.

»Das klingt … spannend.«

Spannend, ja, damit kannst du rechnen, dachte Pirjo und sah sich um. Der Gang zum Büro war leer, das Büro nebenan ebenfalls. Sonnenstrahlen fielen schräg durch die Fenster. Alles bestens!

Sie muss zuerst eintreten. Wie lange mag es dauern?, dachte Pirjo. Wenn sie gleich der erste Stromstoß lähmt und sie stürzt, kann ich sie natürlich nicht mehr hochheben. Na ja, dann könnte ich immer noch das Kabelset aus der Garage holen und sie daran anschließen. Aber schon tauchten Zweifel auf. Wenn nun die Sicherungen durchbrannten? Es einen Kurzschluss gab?

Zögernd verlangsamte Pirjo ihre Schritte. Ihr Plan kam ihr plötzlich völlig wahnwitzig vor. Aber gab es einen anderen Weg? Klar war nur eines: Diese Frau musste verschwinden.

»Komm mit ins Büro, Shirley, dann werde ich dir erklären, was wir uns überlegt haben. Ja, geh du ruhig vor.«

Sie deutete auf einen Stuhl auf der anderen Seite des Schreibtischs, gleich neben der offenen Tür zum Mittelgang und dem Technikraum für die Solaranlage.

»Ach, da hat schon wieder jemand vergessen, die Tür zu schließen. Deshalb brummt es so. Shirley, würdest du sie bitte zumachen?«

»Was ist denn da drin?«, fragte Shirley. Drückten ihre zusammengezogenen Augenbrauen Misstrauen aus oder Interesse?

»Ach, das ist nur die Steuerung für die Solaranlage auf dem Dach.«

»Tatsächlich?« Erstaunlich interessiert ließ Shirley den Stuhl los, auf den sie sich gerade setzen wollte.

Pirjo wartete einen Moment, dann ging sie ihr nach. »Ich kann dir das ja mal zeigen«, sagte sie und zog einen Gummihandschuh über, während Shirley den Technikraum betrat.

Pirjo deutete auf den Zähler. Zwar war es noch früh am Tag, aber die Stromproduktion steigerte sich bereits. Im Dachfenster war blauer Himmel zu sehen.

»Ich gebe zu, das ist ein ziemliches Durcheinander. Unser Elektriker hat die Deckel der Verteilerbuchsen abgeschraubt, man muss vorsichtig sein«, warnte sie, während sie sich bereitmachte, Shirleys Hand in das Kabelgewirr zu schieben.

»Pah, was soll da schon passieren?« Shirley klang unbeeindruckt. »Die Leistung ist nicht sonderlich hoch, und von Gleichstrom stirbt man nicht so leicht. Dafür müsste schon ein Plus-und Minuskabel am Körper angebracht sein. Dann wird man gewissermaßen innerlich gekocht. Wie in der Mikrowelle.«

Pirjo ließ schlagartig ihren Arm sinken. Zwei verschiedene Kabel am Körper?

Shirley sah sie selbstbewusst an. »Hast du gewusst, dass der erste elektrische Stuhl mit Gleichstrom geplant war und Thomas Edison höchstpersönlich damals die Behörden gewarnt und erklärt hatte, Gleichstrom sei nicht tödlich, die Prozedur würde nur zu einer ewig langen Folter ausarten? Er schlug stattdessen vor, Wechselstrom einzusetzen, ist das nicht irre? Edison! Nein, von dem Gleichstrom hier prickelt es einen höchstens. Vielleicht ist es gegen Mittag anders, wenn die Sonne mehr Kraft hat, aber im Moment sicher nicht. Soll ich nicht lieber mal die Deckel draufschrauben? Ganz ungefährlich ist es trotz allem nicht, man kann immer Pech haben.«

Pirjo war sprachlos. »Äh, woher in aller Welt weißt du das alles, Shirley?«

»Mein Vater war Elektroinstallateur. Was glaubst du wohl, womit er uns beim Essen unterhalten hat, wenn er, was selten genug vorkam, das Zusammensein mit der Familie den Kumpels in der Kneipe vorzog?«

Pirjo neigte den Kopf. Shirleys Vater war Elektroinstallateur. Hatte sie das beim Ausfüllen ihrer Papiere erwähnt, als sie sich einschrieb?

»Nein, lass die Deckel liegen, das erledigt unser Elektriker das nächste Mal. Ich schließe die Tür ab, damit in der Zwischenzeit niemand zu Schaden kommt.«

Also war Plan A hinfällig, und Plan B musste in Kraft treten.

»Hör zu, Shirley«, sagte sie, als sie wieder im Büro saßen, und legte bewusst eine kleine Pause ein, bevor sie weitersprach. »Wir haben beschlossen, dich nicht als festes Mitglied im Zentrum aufzunehmen. Es tut mir leid, denn ich kann mir denken, wie enttäuschend das für dich sein muss.« Sie hatte mit spontanem Protest gerechnet, aber nichts passierte.

Shirley blickte nur starr vor sich hin, ihre Unterlippe zitterte, ihre Hände waren auf dem Schoß zusammengekrampft. Damit hatte sie offensichtlich nicht gerechnet.

»Ja, das ist wirklich blöd. Aber wir haben ganz einfach keine freien Plätze, sonst hätte vielleicht eine Chance bestanden. Es wird also nichts, Shirley, es tut mir sehr leid.«

»Aber das verstehe ich nicht. Jeanettes Zimmer ist doch noch immer frei.« In ihrer Stimme schwang etwas Hoffnung mit.

»Das stimmt, Shirley, aber Jeanette kommt ja zurück.«

Nun saß sie ganz still da, auch die Hände hielt sie ruhig. Der Blick war nicht länger resigniert.

»Das ist doch glatt gelogen, Pirjo!« Ihr Ton war plötzlich fast schneidend.

Pirjo wollte schon ansetzen und Jeanettes Situation erläutern, aber sie hielt sich in letzter Sekunde zurück. Damit würde sie andeuten, dass noch eine Chance für eine spätere Aufnahme bestünde, falls Shirley die Geduld fürs Warten aufbringen könne. Außerdem hatte Shirley ihr den Fehdehandschuh vor die Füße geworfen.

»Ich weiß nicht, warum du diesen Ton anschlägst, Shirley, und mich der Lüge bezichtigst. Das verletzt mich«, sagte sie. »Ich muss dich, glaube ich, nicht daran erinnern, dass die administrative Leitung des Zentrums in meinen Händen liegt und damit auch die Entscheidung über deine Zukunft. Sollten wir nicht …?«

»Das mag ja alles sein, aber du lügst, und ich gehe nirgendwohin.« Den letzten Satz schrie Shirley beinahe.

»Das will ich überhört haben. In deinem Interesse.« Pirjos Stimme war jetzt eiskalt. »Wir haben stattdessen nämlich ein anderes Angebot für dich …«

»Die Leute hier zweifeln an dir, Pirjo. Sie haben angefangen, zwei und zwei zusammenzuzählen. Du wirkst immer so diensteifrig und hilfsbereit, aber in Wahrheit treibst du doch dein Spiel mit uns. Gerade geht es mir mit dir so wie mit Männern, die einem höflich den Stuhl zurechtrücken und meinen, damit sei es ihnen gestattet, einem an den Busen zu grapschen. Man fühlt sich völlig überrollt, aber nicht nur das. Man kommt sich auch total manipuliert vor. Klar kann ich nur für mich sprechen, aber ich finde diese ganze Art widerwärtig, ehrlich.«

»Letztlich spricht man immer nur für sich, Shirley. Und in dem, was du eben gesagt hast, liegt vielleicht in Wirklichkeit einer der Gründe, warum es schwer wird, für dich einen Platz hier zu finden.«

Da sprang Shirley auf, am ganzen Leib bebend.

»Wenn du glaubst, du kannst mich aufhalten, indem du mich wegschickst, dann täuschst du dich.«

Pirjo kniff die Augen zusammen. »Ich verstehe nicht? Worin sollte ich dich denn aufhalten wollen?«

»Da! Schon wieder! Du manipulierst. Mich aufhalten, bevor ich herumerzähle, dass du sehr genau weißt, was mit Wanda Phinn passiert ist.« Sie presste die Lippen aufeinander, um sich zu beherrschen. Aber die Wut und die Gedanken, die sie schon so lange quälten, trieben ihr die Tränen in die Augen.

Als Pirjo sie weinen sah, atmete sie erleichtert auf. Jetzt hatte sie die Situation wieder unter Kontrolle.

»Aber Shirley. Wieder diese Geschichte mit dem Gürtel? Komm hier herüber zu mir, dann zeige ich dir etwas. Dann wirst du ein für alle Mal sehen, dass du dich da in etwas verrannt hast.«

Als Shirley keine Anstalten machte, um den Schreibtisch herumzutreten, drehte Pirjo den Monitor zu ihr hin.

»Schau, was ich im Internet gefunden habe. Nach unserem letzten Gespräch über diesen unglückseligen Gürtel hatte ich das Gefühl, ein bisschen recherchieren zu müssen.« Sie klickte den ersten Link an, und eine Website namens Fashion Belts baute sich auf.

»Schau mal, wie viele Gürtel dem ähneln, von dem du behauptest, Jeanette hätte ihn vom Dachboden geholt.« Sie deutete auf ein paar Gürtel. »Da, schräge Streifen in Rot und Grau.« Sie klickte eine andere Seite an. »Auch diese Firma hier hat das Modell im Angebot, oder zumindest eines, das dem fraglichen Gürtel zum Verwechseln ähnlich sieht. Vor einem halben Jahr mussten Gürtel einfach so aussehen, Shirley. Das war offenbar total angesagt.«

Shirley schnaubte verächtlich, ihre Augen funkelten. In diesem Augenblick stand es auf Messers Schneide. Beide konnten sie abstürzen. Pirjo durfte jetzt keinen Fehler machen.

»Ich weiß, was du denkst, Shirley: Die Gürtel im Internet sind neu, und der Kratzer und die Abdruckspuren auf dem, der hier im Zentrum aufgetaucht ist, sind damit nicht erklärt. Aber schau dir an, was ich noch gefunden habe.«

Sie klickte ein paar Secondhand-und Kleiderkreisel-Portale an. Auf zweien wurden gebrauchte Gürtel wie der angeboten, von dem Shirley immer redete.

Pirjo hatte eine ganze Nacht recherchiert, um etwas Passendes zu finden.

»Schau, Shirley. Der eine hat einen Kratzer, und beide Gürtel sind neben dem Loch etwas eingekerbt. Siehst du die Ähnlichkeit? Vier Löcher und dort diese Art Kerbe, genau wie bei dem Gürtel, von dem du glaubst, er gehöre Wanda. Es handelt sich um völlig normale Abnutzungsspuren, verstehst du?«

Den Blick fest auf den Bildschirm gerichtet, fing Shirley haltlos an zu weinen. Sie war emotional absolut überrollt, das war unübersehbar.

Pirjo ließ sie weinen und wägte derweil die Situation ab.

Im Augenblick war die Frau hochgradig verwirrt – und natürlich enttäuscht wegen der Absage. Aber es war nicht auszuschließen, dass sich die Verwirrung in ein paar Tagen legte und sie nur noch enttäuscht war. Zurück in London könnte sie dann auf die Idee kommen, Wanda doch noch zu suchen. Einfach, um etwas zu tun zu haben. Und nach ein, zwei Monaten, nachdem sie mit Gott und der Welt geredet hätte, einschließlich mit Wandas Eltern, würde sie zu dem Schluss kommen, dass die Freundin tatsächlich spurlos verschwunden war. Dann würde das Misstrauen erneut aufflammen. Wahrscheinlich sogar noch stärker.

Natürlich brauchte Shirley Beweise, um gegen Pirjo und das Zentrum vorzugehen. Aber wenn nun der Zeitpunkt ungünstig wäre und die Frau die Sache genau dann aufzurollen begann, wenn die dänischen Polizisten anrückten? Okay, das war nicht sehr wahrscheinlich. Aber das Kind in Pirjos Bauch wuchs und strampelte, und sie hatte diesem Kind ein heiliges Versprechen gegeben.

Das Versprechen, es vor allem Leid zu beschützen.

Lange sah sie Shirley beim Weinen zu, bevor sie ihr schließlich die Hand auf die Schulter legte. »Es geht mir genau wie dir, Shirley. Ich mag es auch nicht, wenn sich Menschen von mir abwenden. Wenn auf einmal völlig unbekannte Seiten zutage treten. Wenn sie einen so kalt und zynisch aus ihrem Leben katapultieren, als wäre man nie ein Teil davon gewesen. Ich verstehe dich sehr gut«, sagte sie, als sich ihre Blicke trafen. »Aber hör mal. Wollen wir unsere kleine Auseinandersetzung von eben nicht vergessen? Ich kann mir denken, wie sehr dich unsere Entscheidung, dich nicht hierzubehalten, enttäuscht. Aber wir haben einen anderen Vorschlag für dich.

Auch Valentina wurde heute eine Aufgabe übertragen. Sie reist nach Barcelona, in unser Büro vor Ort, um dort Kursteilnehmer zu rekrutieren. Vielleicht könntest du für uns dasselbe in London tun? Würde dich das interessieren? Das wäre schön, denn ich glaube, es würde dir liegen.«

Pirjo lächelte vorsichtig. So einfältig, wie Shirley war, würde sie hoffentlich einschlagen.

»Ich weiß, dass du bei deiner Rückkehr arbeitslos bist. Wir hingegen würden dich natürlich für den Job bezahlen. Zwar auf Provisionsbasis, aber für gewöhnlich haben wir in London sehr viele Interessenten, und das käme dir zugute. Außerdem gibt es in dem Gebäude, in dem der Kurs stattfindet, eine kleine Wohnung, die wir dir stellen, das ist Teil des Vertrages. Was meinst du, könnte dich das interessieren?«

Shirley blieb stumm.

»Allerdings müsstest du zuerst unsere Läuterungsphase durchlaufen, genau wie Valentina vor einem Jahr. Das würde bedeuten, dass du einen Monat lang isoliert lebst, damit du alles Weltliche aus deinem Leben ausschließen kannst. Du wirst deine gesamte Energie dafür aufwenden, dass sich Atus Lehre in dir festigt und du – wie wir es nennen – ›neutralisiert‹ wirst. Falls du dazu bereit wärst und Lust auf den Job hast, sehe ich keinen Grund, warum wir nicht mehr oder weniger sofort damit beginnen.«

Forschend betrachtete Pirjo Shirleys Gesicht in Erwartung einer Reaktion. Doch Shirleys Miene war völlig leer. Es ließ sich partout nicht sagen, was in ihr vorging. Was kam als Nächstes? Ging sie auf die Barrikaden, oder kapitulierte sie?

Geduldig wartete Pirjo ab. Stumm sahen sie sich an. Kurz hatte Pirjo den Eindruck, Shirley würde aufstehen und Türen knallend den Raum verlassen. Aber dann wanderten ihre Mundwinkel langsam nach unten, als wenn wieder Tränen in ihr aufstiegen.

Da wusste Pirjo: Die Schlacht war gewonnen.

»Ist Atu damit einverstanden?«, fragte Shirley vorsichtig.

Pirjo nickte. »Selbstverständlich. Das geht uns schon seit Langem durch den Kopf. Im Grunde glaube ich, dass du mit deinem feinen, sanften Wesen und deinem ehrlichen Gesicht einiges für uns erreichen kannst.«

Da endlich kam das Lächeln. Nicht zu viel, nicht zu wenig, und genau zum richtigen Zeitpunkt.

»Dann bedanke ich mich und sage Ja.« Das war alles, was Shirley antwortete, bevor sie ihren Blick abwandte. Es war nicht unmittelbar ersichtlich, was dahintersteckte: Scham wegen ihres Aufbegehrens und ihrer Verdächtigungen? Oder so etwas wie Wehmut, weil sie diesen Ort verlassen würde?

Pirjo lächelte.

Ja, präg ihn dir gut ein, diesen Raum. Du wirst ihn nicht mehr wiedersehen. Diesen nicht und auch keinen anderen.

38

Montag, 12. Mai 2014

Carl sah hinüber zum Fernseher: der übliche Auftrieb gut gelaunter Moderatoren und umtriebiger Köche beim Versuch, den Dänen beizubringen, Spitzkohlsalat mit Sesamsamen um ein kleines, pikant mariniertes Filet Mignon aux Pimientos zu drapieren – oder wie die das Zeug nannten. Missmutig wanderte Carls Blick vom Bildschirm zu seinem blassen Rührei und zu Hardys noch blasserem Haferbrei. Was bildete sich dieser Fernsehsender eigentlich ein, einsame Junggesellen morgens um sieben mit derartigen Utopien zu konfrontieren?

Hardy jedenfalls starrte angewidert auf den Löffel mit der Hafergrütze, den ihm Morten gerade in den Mund schieben wollte.

»Hardy, die Grütze bringt die Peristaltik in Gang. Sei also so nett und mach den Mund auf, ja?«

Hardy schluckte den Mist und holte anschließend tief Luft. »Ich möchte nicht wissen, wie du gewinselt hättest, wenn du so viel Grütze hättest essen müssen wie ich in den letzten sieben Jahren. An dieser Stelle möchte ich Assad zitieren: Das schmeckt wie ein feuchter Kamelschmatzer.«

»Kamelschmatzer?«

»Wenn man einem willigen Kamel einen Zungenkuss verpasst.« Hardy wollte über Mortens entgeisterten Blick lachen, hatte aber nicht genug Luft dafür.

In diesem Moment leuchtete das Display von Carls Handy auf, und Carl legte die Zeitung beiseite. Das war eine Nummer aus dem Präsidium.

Während er die Nachricht las, schielte er hinüber zu Hardy. Natürlich erfasste sein alter Kumpel sofort, worum es ging.

»Das ist was zu unserem Fall, wie?«, stellte er nüchtern fest, als Carl das Handy ablegte.

Carl nickte. »Ja. Im Druckluftnagler-Fall gibt es Bewegung.«

Morten legte Hardy eine Hand auf die Schulter. Alles, was mit dem Fall zu tun hatte, nahm ihn extrem mit, das wusste jeder hier.

»Es deutet einiges darauf hin, dass sie die Schusswaffe gefunden haben, die Anker umgebracht hat und uns beinahe auch«, sagte Carl. »Offenbar hat es irgendwo eine Durchsuchung gegeben. Und weil ein dänischer Polizist mit dieser Waffe getötet wurde, hat Lars Bjørn eine Pressekonferenz einberufen.«

Hardy sagte nichts.

»Ach verdammt, Hardy.« Carl sah den Schmerz in den Augen des Freundes. Zwar tat es weh, an die verfluchte Waffe zu denken, aber es tat auch gut, wieder einen Hauch von Hoffnung zu bekommen, dass der Schuldige womöglich eines Tages doch noch gefasst wurde.

Carl trat hinter Hardys Rollstuhl und drückte den Freund.

»Sie wollen einen Wagen schicken, damit du mit reinkommen kannst. Möchtest du das?«

Hardy schüttelte still den Kopf. »Nicht, bevor es ganz überstanden ist«, sagte er. »Ich bin keine Ausstellungsware.«

Lars Bjørn deutete über Carl hinweg zu Janus Staal, dem Pressesprecher des Präsidiums. Der dankte für zahlreiches Erscheinen und legte die Agenda vor, dann setzte er sich und lehnte sich zu Carl hinüber.

»Hardy wollte nicht mit?«

Carl schüttelte den Kopf.

»Verstehe ich gut, war Bjørns Idee. Ein Mann wie Hardy, das bringt gute Bilder.«

»Verdammt, worum geht es hier?«, flüsterte Carl und sah sich um. Hier war buchstäblich alles an Kriminalreportern versammelt, was irgendwie krauchen konnte, und die Crew von TV2-News filmte bereits. Der Kriminalexperte von Danmarks Radio stand mit dem Mikrofon bereit, und selbst ein paar Klatschblätter waren aufgekreuzt, allen voran wie immer ›Gossip‹.

»Das ist doch nicht mehr mein Fall, was soll ich hier? Was ist passiert, Janus?«

Staal hob die Hand und deutete auf die Uhr. »In zwanzig Sekunden legen wir los, Carl, dann erfährst du alles. Gut, dass du es geschafft hast.«

Ob das wirklich gut war? Carl stellte seine Tasche neben den Stuhl.

»Vielen Dank für Ihr zahlreiches Erscheinen«, eröffnete Lars Bjørn die Pressekonferenz. Dann stellte er der Versammlung erst Carl Mørck vor, dann seinen Pressesprecher und schließlich Vizepolizeikommissar Terje Ploug, der die Ermittlungen in dem Fall leitete, seit Carl und seine beiden Kollegen niedergeschossen worden waren.

Anschließend wandte er sich einem Mann zu, der Carl bekannt vorkam, aber ihm wollte weder sein Name einfallen noch, wo er ihn zuletzt gesehen hatte.

»Und hier darf ich Ihnen Hans Rinus aus den Niederlanden vorstellen. Er hat die Ermittlungen in einem ähnlichen Fall in einem Vorort Rotterdams geleitet. Carl Mørck war für uns als Beobachter dort und wird Sie über die Geschehnisse informieren. Wollen Sie loslegen, Carl?«

Klar, jetzt stand es ihm wieder vor Augen: Das war dieser Polizist, der ohne jede Peilung in so etwas wie Sicherheitsschuhen durch einen Tatort getrampelt war. Was zum Teufel war hier los, und warum war der Typ angereist?

»Tja«, sagte Carl, und dann berichtete er in groben Zügen von seinem Besuch in den Niederlanden und den beiden Männern, die mit einer Druckluftnagler-Pistole erschossen worden waren, mit neun Zentimeter langen Paslode-Nägeln, und deren Münder vollgestopft gewesen waren mit Heroin von sagenhaft schlechter Qualität.

»Wir konnten keinerlei Verbindung feststellen zwischen den dänischen Verbrechen und dem in den Niederlanden, deshalb überließen wir den Schiedam-Fall unseren niederländischen Kollegen, die ihn weiter als Einzelfall behandelten.«

»Was ein Fehler war«, ergänzte Terje Ploug mit dem kaum verhohlenen Hinweis, dass das nicht auf seine Kappe ging. »Aber darüber kann Ihnen Hans Rinus sehr viel mehr erzählen. Das ist auch der Grund, warum wir Sie eingeladen haben. Der Mord an Anker Høyer, die schwere Schussverletzung Hardy Henningsens, der sich leider nicht imstande sah, der Pressekonferenz beizuwohnen, weil er gesundheitlich immer noch stark beeinträchtigt ist, und der Streifschuss, den Carl Mørck am 26. Januar 2007 erlitten hat, also vor mehr als sieben Jahren, das alles wurde mit ein und derselben Waffe verübt – in deren Besitz wir jetzt endlich gekommen sind.«

Als er eine schwere halbautomatische Pistole vom Schoß nahm und hochhielt, ging ein Raunen durch die Reihen der Reporter. Langsam drehte Carl den Kopf in Richtung Waffe. Sofort stieg der Druck in seinem Schädel. Einige Zuhörer standen auf.

»Carl Mørck, was fühlen Sie, wenn Sie diese Pistole sehen?«, rief einer von ihnen, woraufhin Lars Bjørn um Ruhe bat und sie aufforderte, sich zu setzen.

Was er fühlte? Jetzt gerade deutete die Mündung der Pistole auf ihn. Dieselbe Mündung, aus der fünf 9-mm-Projektile abgeschossen worden waren, die das Leben vieler Menschen ruiniert hatten, einschließlich seines eigenen. Was er fühlte?

Er hob die linke Hand zur Mündung und schob sie mit dem Zeigefinger weg. Das Klicken von mindestens fünfundzwanzig Digitalkameras hielt diese Sekunde fest.

Terje Ploug legte die Pistole auf den Tisch. »Es handelt sich um eine Pistole der Marke PAMAS G1, einer Variante der bekannteren Beretta 92, sie wurde für die französische Gendarmerie Nationale produziert. Automatisch. Mittelschwer. Seriennummer weggefeilt. Da im Lauf der Zeit einige dieser Handwaffen aus den Militärarsenalen verschwunden sind, können wir nichts zur Geschichte dieser Waffe sagen. Mit Sicherheit wissen wir allerdings – das haben unsere ballistischen Untersuchungen zweifelsfrei ergeben –, dass es sich um die Waffe handelt, mit der im Jahr 2007 auf unsere drei Kollegen geschossen wurde.«

Nun drückte Janus Staal auf eine Taste seines Computers. Ein PowerPoint-Foto der Pistole sowie ein Datenblatt mit den Eigenschaften der Waffe erschienen auf der Leinwand über ihren Köpfen.

Hätten Carls Arme und Hände selbst bestimmen können, hätten sie gezittert. Während sein Körper fast zu kochen schien, war seine Stirn eiskalt. Das hätten sie ihm echt ersparen können.

An dieser Stelle übernahm Lars Bjørn, der Mann mit den nicht enden wollenden Bandwurmsätzen. »Wenn wir heute die Presse eingeladen haben, dann, um die Öffentlichkeit zu informieren und um in aller Deutlichkeit hervorzuheben, dass wir Mordfällen von Polizisten im Dienst stets sehr hohe Priorität in unseren Ermittlungen einräumen und nicht eher ruhen werden, als bis die Schuldigen vor Gericht stehen. Wir möchten darüber hinaus mitteilen, dass wir in den Besitz von Informationen gelangt sind, die den Schluss nahelegen, dass bei den in den vergangenen Jahren vielfach diskutierten Druckluftnagler-Morden in Schiedam, Holland, auf Amager und in Sorø höchstwahrscheinlich doch ein Zusammenhang besteht. Ich möchte jetzt Hans Rinus das Wort erteilen.«

Der Mann räusperte sich ein paar Mal. Carl konnte sich jetzt wieder ganz deutlich an ihn erinnern. Sein Englisch war schlimmer als Assads Dänisch an dessen erstem Arbeitstag.

»Tak«, sagte er in einer Art Dänisch, bevor er die englische Sprache zu misshandeln begann.

»Ich bin Polizist in Zuidholland, und die Morde in Schiedam sind meine. Lange war nicht sicher, wer gemordet hat, und das haben wir immer noch nicht. Aber jetzt wissen wir, dass, hm, wie heißt das, dass der tote Mann auch einer war, den die Polizei in Dänemark haben will.«

Was für ein Kauderwelsch!

Lars Bjørn lächelte freundlich und legte eine Hand auf Hans Rinus’ Ärmel.

»Vielen Dank Ihnen für Ihre hervorragende Arbeit«, kramte jetzt auch Bjørn sein Englisch hervor. Zum Glück fuhr er auf Dänisch fort.

»Vor drei Tagen fand in Vriesland, einem südwestlichen Vorort von Rotterdam, der zwölfjährige Schüler Daniel Jippes, der mit dem Fahrrad an einem schmalen Kanal, dem Meeldijk, entlang in einen Park fuhr, an einem Drainagerohr, das unter dem Radweg hindurch in den Kanal führte, eine Leiche.« Unfassbar, wie viele Nebensätze Björn aneinanderreihen konnte.

Bjørn deutete auf den Pressesprecher, der wieder klickte. Es erschien ein Luftbild der Örtlichkeit, ein Screenshot von Google Maps. Parkbäume. Der auf einem Deich entlang des Kanals verlaufende Radweg. Das wasserführende Rohr, das in den Deich eingelassen war und über das der Fahrradweg hinüberführte. Alles war ausgesprochen grün. »Park Braband« stand darunter.

»Bei der Leiche handelt es sich um einen Mann. Um seinen rechten Fuß war eine kräftige Schnur gebunden. Die Schnur querte den Fahrradweg, war auf der anderen Seite nach unten und durch das Rohr unter dem Fahrradweg gezogen, und dort, im Wasser, war das andere Ende des Seils um das linke Handgelenk des Mannes gewickelt.«

Hier zeigte Janus Staal ein Foto, auf dem undeutlich das Seil auf dem Fahrradweg zu erkennen war und etwas in dem Drainagerohr, vermutlich die Leiche. Näher würde die dänische Presse dem Toten wohl nicht kommen.

»Die Spuren am Körper des Mannes zeigen deutlich, dass er sich massiv gewehrt haben muss. Nach Einschätzung der Polizeitechniker wurde er oben auf dem Fahrradweg gefesselt, dann wurde das Seil durch das Drainagerohr gezogen und das daran festgeknüpfte Opfer anschließend in die wassergefüllte Röhre geschoben, wo es ertrunken ist.«

Carl runzelte die Stirn. Warum nicht einfach einen sauberen Mord, wenn der Mann sowieso umgebracht werden sollte?

»Es kann nicht ausgeschlossen werden, dass er mehrere Male hin und her gezogen wurde, bevor man beschloss, ihn sterben zu lassen.«

»Vermutlich hat man irgendetwas von ihm erzwingen wollen«, fiel Terje Ploug ein, was Lars Bjørn mit einem scharfen Blick quittierte.

»Ja, wie Terje Ploug sagt, muss man das vermutlich dahingehend deuten, dass man irgendetwas aus dem Mann herauspressen wollte.«

Nun flogen die Arme der Journalisten in die Höhe, aber der Pressesprecher stoppte sie.

»Es gibt heute leider keine Gelegenheit für Fragen. Aber Sie werden jeder ein Infoblatt mit allen zugänglichen Fakten ausgehändigt bekommen.«

Allgemeines Gemurre. Carl hatte vollstes Verständnis. Wie zum Teufel sollten sie die Geschichte mit diesen dürftigen Informationen verkaufen?

»Man hat den Mann identifiziert«, sagte Terje Ploug und gab Janus Staal ein Zeichen, die PowerPoint-Präsentation weiterzuklicken. Auf der Leinwand erschien das Foto eines Mannes mit Halbglatze, blauen Augen und einem herausfordernden schiefen Grinsen. Er war etwa Mitte vierzig und gut gekleidet. Die hochgeschobene Ray-Ban-Sonnenbrille, das gut gebügelte weiße Hemd und das Jackett im Hugo-Boss-Stil wiesen ihn als jemanden aus, der signalisieren wollte: Schaut her, ich weiß, wo es langgeht. Ganz sicher nicht das, was er als Letztes gedacht hatte, bevor sie ihn in das Drainagerohr schoben.

»Es handelt sich um einen in den Niederlanden lebenden dänischen Staatsbürger. Sein Name ist Rasmus Bruhn, vierundvierzig Jahre, mehrfach vorbestraft, in den letzten Jahren hat er unter dem Pseudonym Pete Boswell als Journalist gearbeitet.«

Carl stutzte. Was sagte der Mann da?

Ploug ließ seinen Blick über die Versammelten schweifen. »Einige von Ihnen werden sich an den Namen erinnern. Er wurde der zerstückelten Leiche zugeordnet, die wir auf Amager in einer Kiste in der Erde fanden, als die Baracke abgerissen wurde, in der damals auf unsere drei Kollegen geschossen wurde.«

Sowohl Carl als auch die Reporter waren jetzt sichtlich verwirrt. »Wie kamen Sie denn damals darauf, dass die Leiche auf Amager Pete Boswell hieß?«, rief einer.

»Ein anonymer Hinweis«, schaltete sich Bjørn ein. »Uns wurden mehrere Andeutungen serviert, aber den Ausschlag gab ein Brandzeichen auf der rechten Schulter, eine französische Lilie. Aus einer Reihe von Gründen wurde das nicht öffentlich gemacht, und außerdem brauchten die Rechtsmediziner aufgrund des fortgeschrittenen Grades der Verwesung einige Tage, um das zu verifizieren. Der Name war eine Vermutung, aber unserer Meinung nach eine gut begründete Vermutung. Ja, so ist das mit anonymen Tipps. Das werden Sie von der Presse wahrscheinlich am besten wissen. Man muss sie mit Vorsicht genießen, nicht wahr? Und dieser Tipp führte leider in die Irre.«

Carl tastete nach seinen Zigaretten in der Jackentasche. Zu wissen, sie waren noch da, war besser als nichts. Hier gab es verflucht viel, worüber man mit Bjørn und Ploug mal hätte reden können. Aber er brachte es ganz einfach nicht fertig.

»Unsere holländischen Kollegen haben den Hintergrund des Mannes überprüft, und da fallen mehrere Punkte ins Auge: Erstens hatte er in seiner Eigenschaft als Reisejournalist geradezu ideale Möglichkeiten, als Kurier zu agieren, und hier denken wir in erster Linie an Edelsteine. Darüber hinaus war sein Netzwerk so weit verzweigt, dass er Menschen sehr gut miteinander in Verbindung bringen und auf diese Weise Mitteilungen verbreiten konnte.

Er hat viele Länder im Fernen und Nahen Osten bereist, war aber auch häufig in Afrika und in der Karibik unterwegs.«

Hier nickte er dem Holländer zu. »Und jetzt wird uns unser Kollege Hans Rinus erklären, was man anhand der polizeitechnischen Untersuchungen der Leiche und bei der Durchsuchung von Rasmus Bruhns Wohnung herausgefunden hat.«

Es wurde eine lange, holprige Erklärung, aber der Sinn erschloss sich dennoch. Die Leiche hatte mehrere Tage im Wasser gelegen. Die heraushängende Zunge war nicht mehr blau, und die Iris war schon leicht verschwommen. Kratzspuren auf der Innenseite des Rohrs und der Schlamm auf ihrem Grund zeigten, dass der Mann gekämpft hatte, um herauszukommen. Er war für sein Alter jugendlich gekleidet gewesen und hatte nichts bei sich außer einer Visitenkarte, die trotz des langen Aufenthalts im Wasser noch leserlich war und sie direkt zu seiner Wohnung am Haverdreef im Stadtteil De Akkers, nördlich vom Fundort des Toten, geführt hatte. Hier fand man die Pistole mit vollem Magazin und seinen Fingerabdrücken, außerdem ein Viertel Kilo Kokain minderwertiger Qualität und Notizbücher mit Namen, unter anderem von Angehörigen in Dänemark. Diese wohnten in Sorø, und einer von ihnen war der Jüngere der beiden, die mit einem Druckluftnagler in einer Autowerkstatt des Ortes ermordet worden waren. Er war der Neffe des Mannes, den Carl, Anker und Hardy mit einem Nagel in der Stirn auf Amager gefunden hatten.

Carl sah hinüber zu Lars Bjørn, der mit unbewegter Miene verfolgte, wie der Pressesprecher auf der Leinwand die Beweismittel vorführte.

Das alles hätte eigentlich Erleichterung hervorrufen müssen: eine Kette von Informationen, die einen gewissen Zusammenhang erkennen ließen und neue Möglichkeiten für die Ermittlungen eröffneten. Und dennoch verspürte Carl nur Unwillen. Gleichzeitig merkte er, wie seine Kiefermuskeln arbeiteten.

Wie lange verfügte Lars Bjørn bereits über diese Informationen? Wie oft hatte er sich dagegen entschieden, Carl zu benachrichtigen? Warum war er nicht der Erste gewesen, zu dem er gekommen war?

Und während die Männer neben ihm eine Reihe möglicher Szenarien und Motive durchgingen, über die sie letztlich einen Dreck wussten, begann sich in ihm heftiger Widerstand zu regen.

Warum saßen sie überhaupt hier und legten windige Hypothesen vor? Um Punkte in der großen Präsentations-Lotterie zu sammeln? Wollte Lars Bjørn demonstrieren, dass er über Führungsqualitäten, Tatkraft und Überblick verfügte, um seinen Bekanntheitsgrad aufzupolieren? Wollte er der Welt zeigen, dass er ein würdiger Nachfolger für Marcus Jacobsen war? Während er gleichzeitig Carl untersagte, sich in ihrem aktuellen Bornholm-Fall mit einem zweiminütigen Fahndungsaufruf auf Station 2 an die Öffentlichkeit zu wenden?!

»Gibt es etwas zu ergänzen?«, fragte Lars Bjørn plötzlich seine Kollegen. Carl musste für einen Augenblick weg gewesen sein, denn Hans Rinus hatte sich bereits erhoben.

Carl bückte sich und nahm seine Tasche vom Boden.

»Ja«, kam er dem Holländer zuvor, »gibt es.«

Er wühlte kurz in der Tasche, ehe er die richtigen Papiere hervorzog.

»Ich beschäftige mich mit einem anderen Fall, einem tödlichen Verkehrsunfall, in dessen Zusammenhang wir diesen Mann hier suchen. Das Foto ist zirka siebzehn Jahre alt. Er ist einen Meter fünfundachtzig groß, Grübchen im Kinn, raue Stimme, blaue Augen, gleichmäßige Gesichtszüge mit auffallend dunklen Augenbrauen, breite Schneidezähne, auf einem davon befindet sich ein kleiner heller Fleck. Er spricht fließend Dänisch.«

Carl vermied es, Bjørn anzusehen, bemerkte aber Terje Plougs besorgten Blick, als er das Foto des Mannes mit dem VW-Bus vor die Kamera von TV2-News hielt.

»Hier steht der Mann. Beachten Sie bitte den hellblauen VW-Bulli mit der verstärkten Stoßstange. Was man leider nicht sehen kann, ist ein auf das Dach gemaltes großes Friedenszeichen. Wir wissen, dass der Gesuchte Frank hieß, seinen Namen inzwischen jedoch in etwas Exotischeres umgewandelt hat.«

Bjørn packte seinen Unterarm. Ein ziemlich harter Griff für einen Krawattenträger. »Danke, Carl Mørck«, sagte er nachdrücklich, »das reicht. Heute geht es um einen anderen …«

Doch Carl befreite seinen Arm. »Besagter Frank hielt sich 1997 auf Bornholm auf und nahm an Ausgrabungen von frühgeschichtlichen Pfahlkreisen teil. Das sind Holzplattformen, getragen von dicken Pfählen, auf denen man die Sonne anbetete und Steine und Tierknochen opferte. Wir wissen, dass er ein ›Anbeter der Sonne‹ war und entsprechende Rituale eventuell noch immer praktiziert. Sachdienliche Hinweise zu diesem …«

»Stopp, Carl Mørck!« Bjørn hob zur Presse gewandt die Hände. »Mit diesem Fall würden wir gern noch warten, bis wir etwas mehr vorzuweisen haben. Ich bedanke mich für Ihr Kommen. Über den Druckluftnagler-Fall werden wir Sie weiter informieren, sobald der dänische Teil der Ermittlungen etwas vorangeschritten ist. Bis dahin …«

»Man kann sich auch direkt an das Sonderdezernat Q wenden. Die Durchwahl steht unter dem Foto.« Carl deutete darauf. »Wir ermitteln mit Hochdruck und hoffen auf Ihre Unterstützung.« Carl zeigte direkt in die Kamera und hielt dann das Foto dicht vor die Linse.

Klar, wenn er die Gelegenheit bekommen hätte, dann hätte er noch mehr zum Vorzeigen in der Tasche gehabt. Aber jetzt war die Grenze sicherlich erreicht – jedenfalls wenn er sich Hoffnung machen wollte, morgen noch an seinen Arbeitsplatz zurückkehren zu dürfen.

Carl ließ die Farbkopie des Fotos demonstrativ auf dem Tisch liegen, aber Bjørn sorgte dafür, dass sie verschwunden war, ehe die Journalisten sie zu fassen bekamen.

»Wir sehen uns in meinem Büro!«, zischte er Carl an.

39

Sonntag, 11. Mai 2014

»Was gäbe ich darum, deine Gedanken lesen zu können, Shirley«, sagte Pirjo. Sie hakte sich bei ihr ein und lehnte sich an sie.

Das fühlte sich gut an.

»Bist du glücklich?«, fragte sie.

»Glücklich? Doch, ja, ich glaube schon.«

Es kam ihr alles so unwirklich vor. Vor einem Dreivierteljahr erst war sie zusammen mit Wanda die Treppe zu einem der prunkvollsten Häuser im mondänen Chelsea hinaufgegangen, gespannt wie ein Kind an Weihnachten. Und was sie dort erlebt hatte, hatte all ihre Erwartungen übertroffen, hatte sie einen Riesenschritt vorwärtsgebracht in ihrem Leben. Sie hatte sofort gespürt, dass ihre Erfahrung dort in keiner Weise vergleichbar war mit den Kursen zur Stressbewältigung oder den spirituellen Sitzungen, die sie sonst gelegentlich besuchte. An Leib und Seele hatte sie gespürt, wie die Begegnung mit Atu sie in ihrem tiefsten Inneren berührt hatte. Und für Wanda war es noch sehr viel weiter gegangen, sie war danach wie in Trance gewesen.

Und nun sollte sie, Shirley aus Birmingham, jeden Tag diese Treppe hinaufgehen? Sie als persönliche Auserwählte Atus sollte neue Interessenten anwerben? Sollte alles richten für Atus Aufenthalt, wenn das Londoner Büro wieder einmal an der Reihe war?

Sollte sie nicht eigentlich stolz und glücklich sein? Doch, natürlich. Aber trotzdem gab es da immer noch die vielen unbeantworteten Fragen. Wo war Wanda wirklich? Was war aus ihren Träumen von einer dauerhaften Veränderung geworden?

Und wie stand es um sie selbst? War es das, was sie sich vor wenigen Stunden am allermeisten gewünscht hatte? Sie hatte doch gehofft, in den Kreis der Novizen hier im Zentrum aufgenommen zu werden. Aber hatte Pirjo nicht vielleicht recht mit ihren schmerzhaften Andeutungen, sie wäre hier nicht richtig?

Wenn man an all die unberechtigten Vorwürfe, die Verdächtigungen und das Gift dachte, das sie an diesen hellen Ort gebracht hatte, dann stimmte es wohl.

Und trotzdem brachten sie ihr mit dieser Aufgabe ein solches Vertrauen entgegen. War sie dessen überhaupt würdig?

Sie schob die Unterlippe vor und sah Pirjo an. Zart und unschuldig stand diese da. Wie hatte sie glauben können, Pirjo sei imstande, das getan zu haben, was sie angedeutet hatte? Ja: Was sollte sie überhaupt getan haben? Sie wusste es ja selbst nicht mal. Sie wusste lediglich, dass Wanda verschwunden war. Und dass ein Gürtel, der ihrem ähnelte, aufgetaucht war. Warum hatte sie all die wundervollen Menschen hier überhaupt mit solch haltlosen Verdächtigungen belästigen müssen? Warum hatte sie sich selbst damit gequält?

Und nun wurde sie mit diesem Ehrenamt belohnt.

Shirley nahm die Tasche auf, die sie gemeinsam gepackt hatten, sah sich noch einmal um und verabschiedete sich von ihrem kleinen Zimmer. Seite an Seite traten sie hinaus und begaben sich, umweht vom Geruch des Meeres, zu dem Ort, wo Shirley zu einer reineren Lebenseinstellung finden sollte.

Von nun an würde sie alles tun, um sich Atus und Pirjos Vertrauens als würdig zu erweisen. Sie würde sich ganz darauf konzentrieren, in der Seele und mit der Aufgabe zu wachsen. Sie wollte ebenso untadelig und loyal sein wie die Besten der Besten des Zentrums, nicht mehr und nicht weniger. Das Versprechen gab sie sich selbst.

Sie legte ihre Hand auf Pirjos Arm. »Doch, ich bin glücklich, aber das Wort ist so klein. Ich kann kaum beschreiben, was ich fühle.«

Pirjo lächelte. »Dann lass es, Shirley. Ich sehe es dir auch so an.«

Sie deutete auf eine im Bau befindliche Häusergruppe weiter draußen auf dem Wiesengelände. Dort wurde Zentrum Nummer zwei errichtet, mit eigenem Pfahlkreis, Gemeinschafts-und Speiseraum. Damit ließe sich die Anzahl der Kursteilnehmer mehr als verdoppeln, erklärte Pirjo. Es war so gedacht, dass die Novizen beider Zentren sich bei den Morgenversammlungen begegnen sollten. Ein ziemlich großes Projekt.

»Mit dem Pfahlkreis dort drüben sind sie bald fertig.« Pirjo deutete auf das halb fertige Konstrukt, das sich über der Wiese erhob. »Sobald der Pfahlkreis steht, wird die Baugruppe an den Häusern und Gemeinschaftsräumen weiterarbeiten. Im Augenblick ist nur das Läuterungshaus, in dem du dich aufhalten wirst, bereit. Es ist ein sehr schönes Haus geworden. Und du hast die Ehre, es einzuweihen.« Sie lachte.

Dass es sich um ein ungeheures Privileg handelte, das war Shirley bewusst. Trotzdem musste sie einen Moment stehen bleiben und durchatmen, als Pirjo schließlich die Tür zu dem hohen Raum mit der Holztäfelung aufschloss.

»Hier«, sagte Pirjo. »Lichteinfall von der Decke, helles Holz, bunte Fliesen – fantastisch, findest du nicht? Und thermisch ist es so gebaut, dass es im Winter die Temperatur hält.«

»Es ist wirklich toll.« Shirley sprach leise. Sie hatte all das, was Pirjo aufgezählt hatte, durchaus bemerkt. Sie sah aber auch, dass es außer der Glaspartie in der Decke, sechs bis sieben Meter hoch, keine weiteren Fenster gab. Hier sollte sie also mehrere Wochen verbringen, ohne mitzubekommen, was draußen vor sich ging? Ohne andere Farben zu sehen als das Gelb der Wände und die Sprenkel der Fliesen?

»… vielleicht ein kleines bisschen kahl«, fügte sie etwas verzagt hinzu.

Pirjo klopfte ihr sanft auf die Schulter. »Du wirst sehen, wie gut es dir tut, zu dir zu finden, Shirley, da bin ich ganz sicher. Hier werden deine Sinne zur Ruhe kommen. Wenn du den Aufenthalt beendet hast, wirst du an die Zeit zurückdenken als eine der besten, die du in deinem Leben erlebt hast. Komm zur Ruhe, lies deine Texte, meditier über die Lehrsätze und Atus Worte, und denk über dein Leben nach. Du wirst sehen, die Zeit vergeht viel schneller, als du glaubst.«

Shirley nickte und stellte ihre Tasche auf der kleinen Pritsche ab. Darüber hinaus gab es in dem Raum nur noch einen Stuhl ohne Polsterung und einen runden Tisch aus Kiefernholz. Sie hatte also zumindest die Möglichkeit, ihre Patiencen zu legen.

»Hier draußen sind Toilette und Dusche. Da kannst du auch dein Wasser holen.« Pirjo deutete auf eine Tür. »Einmal in der Woche kommen wir mit frischer Wäsche, sauberen Handtüchern und Bettzeug. Und genau wie wir bekommst du deine Mahlzeiten natürlich dreimal am Tag. Wahrscheinlich werde ich sie dir bringen, aber es kann auch sein, dass einer aus der Küchencrew vorbeikommt, das wird sich zeigen.« Lächelnd nahm sie Shirleys Hand und legte ein blaues, handgeschriebenes Notizbüchlein hinein.

Shirley öffnete es vorsichtig und fuhr leicht mit dem Finger über eine der Seiten.

»Wie Atus Handschrift sieht das aber nicht aus.«

»Nein, das ist sie auch nicht, aber Atu hat mir alles Wort für Wort diktiert. All seine Anweisungen für die Rituale der Läuterungsperiode findest du da drin. Du wirst sehen, sie sind sehr leicht zu befolgen, aber so ist es ja immer mit Atus Gedanken. Falls dir trotzdem Fragen kommen sollten, kann es sein, dass Atu selbst vorbeischaut, um dir das Verständnis zu erleichtern und den Weg zu weisen.«

Shirley zog beklommen den Kopf ein. Machte Atu so etwas tatsächlich?

»Na, in dem Fall werden mir bestimmt viele Fragen einfallen.« Sie erlaubte sich, über ihren eigenen Witz zu lächeln.

Auch Pirjo lächelte. »Ich glaube, dann sind wir bereit anzufangen, oder was meinst du, Shirley?«

Shirley zögerte. »Doch, ja. Aber wenn ich nicht durchhalte? Kann ich die Läuterung dann abbrechen?«

»Shirley, wir wollen uns doch keine unnötigen Sorgen machen. Ich bin mir sicher, dass du das schaffst. Sonst hätte dich Atu nicht ausgewählt. Er spürt das. Er hat dich erkannt, Shirley.«

Sie lächelte. Hatte er das? Jedenfalls fühlte es sich gut an.

»Gib mir deine Uhr, Shirley. Sonst wirst du am ersten Tag alle Viertelstunde draufschauen. Das möchte ich dir ersparen.«

Shirley nahm ihre Armbanduhr ab und reichte sie Pirjo. Wie entkleidet fühlte sie sich, jetzt, wo ihr auch die Zeit genommen war.

»Ich dachte gerade, Pirjo … und wenn ich nun krank werde? Nicht, dass ich es werden will«, sie lächelte. »Aber kann ich dann jemanden erreichen? Wenn draußen jemand vorbeigeht, kann man mich rufen hören?«

Pirjo steckte die Uhr in die Tasche und strich Shirley über die Wange. »Aber sicher kann man das, meine Liebe. Und jetzt lass es dir gut gehen, bis wir uns wiedersehen, ja?«

Damit verabschiedete sie sich und ging.

Die Tür schloss sie hinter sich ab. Zwei Mal wurde der Schlüssel umgedreht. War das nötig?

Und dann war Shirley allein.

40

Montag, 12. Mai 2014

»Was hast du denn da für ’ne Nummer abgezogen, Carl? Du hast sie doch nicht mehr alle«, wurde er bereits im Vorzimmer bestürmt.

Sämtliche zufällig dort versammelten Kollegen starrten ihn an. Gut, dass ich da nicht reinmuss, stand manch einem auf die Stirn geschrieben. Idiot!, signalisierten andere, und Bjørns Nichte hinter der Schranke erlaubte sich sogar ein Grinsen. Mit der würde er sich befassen, wenn er wieder rauskam.

»Du bist ungefähr so nah dran an einer Suspendierung, Carl«, empfing ihn der Chef der Mordkommission in seinem Büro. Zwischen die beiden sehnigen Finger, mit denen er seine Worte unterstrich, hätte keine Briefmarke gepasst.

Dann folgte die zu erwartende Beschimpfung, in der es um Illoyalität, fehlendes Gespür für situationsgerechtes Verhalten, Aufsässigkeit und mangelnden Respekt vor der Arbeit der Kollegen ging. Carl schwieg. Er überlegte, wie viele Menschen wohl um diese unchristliche Tageszeit die Nachrichten auf TV2 gesehen hatten.

»Hörst du mir überhaupt zu, Carl?«

Der hob den Blick. »Ja, Lars. Und ich wüsste gern, ob du es respektvoll, loyal und situationsgerecht fändest, wenn du ohne jede Vorwarnung in aller Herrgottsfrühe ins Scheinwerferlicht gezerrt und mit der Waffe konfrontiert würdest, die das Leben deiner Freunde und nicht zuletzt dein eigenes zerstört hat.«

»Fang nicht so an und weich aus. Du hast dich über eine dienstliche Anordnung hinweggesetzt, und ich werde darüber nachdenken müssen, welche Konsequenzen ich daraus ziehen muss.«

»Anfangen könntest du zum Beispiel damit, mir anständige Arbeitsbedingungen zu geben und dich bei mir zu bedanken, dass ich die Aufklärung von Fällen noch ernst nehme.« Er wandte sich zur Tür. Er hatte genug gehört.

»Halt, stopp, Carl.« Lars Bjørns Gesicht war weiß und die Stimme eiskalt. »Wir zwei bewegen uns hier nicht auf Augenhöhe, das ist ganz einfach zu begreifen. Weil nämlich ich derjenige bin, der hier das Sagen hat, und du dich schlicht und einfach danach zu richten hast. Falls du mich noch einmal in aller Öffentlichkeit brüskierst oder mir gegenüber einen unpassenden Ton anschlägst, dann bist du ruck, zuck wieder in der Provinz, wo du herkommst, klar? Da sind immer reichlich Stellen frei.«

Als Bjørn ihn schließlich rausgeworfen hatte, war der Nichte im Vorzimmer das Grinsen immer noch nicht vergangen.

Mit kühlem Blick trat Carl an den Tresen.

»Wahrscheinlich stellst du deine hübschen Porzellankronen so zur Schau, Süße, weil du uns zeigen möchtest, wie sehr du die Veranstaltung vorhin genossen hast, oder? Gib’s zu: Du hast dich köstlich amüsiert zu sehen, wie dein Onkel vor laufender Kamera in den roten Bereich drehte und ihm der Dampf aus den Ohren kam, stimmt’s? Denn wenn nicht …«

»Absolut!«, fiel sie ihm ins Wort, sie konnte gar nicht aufhören zu grinsen. »Das war echt ein Auftritt! Wenn ich das meiner Mutter erzähle, die wird sich gar nicht mehr einkriegen vor Lachen. Die kann ihn nämlich auch nicht ausstehen.«

Carls Augenbrauen gingen in den Spagat. »Deine Mutter?«

»Ja. Mein Vater ist Lars’ Bruder, und der ist haargenau so. Deshalb sind meine Eltern auch geschieden.«

Lis, ungekrönte Königin des Tresenreichs, klopfte dem Mädchen auf die Schulter. »Na, Louise, jetzt geh mal mit und hilf denen da unten ein bisschen. Ich höre Catarina auf der Treppe. Du weißt schon, die Frau, die du vertreten hast.«

Die Nichte und Lis strahlten Carl um die Wette an. Der Wachwechsel zwischen der fest angestellten Sekretärin und ihrer Vertretung gestaltete sich leider weniger strahlend. Miss Baywatch räumte den Platz für eine Hyäne mit fettigen Haaren und einem so übellaunigen Blick, dass im Umkreis von hundert Metern die Milch im Morgenkaffee stockte.

Gaff nicht so, sagte dieser Blick. Carl brach seinen obligatorischen Flirt mit Lis ab und duckte sich weg. Lieber ein Bungee-Jump vom Dach des Präsidiums als verbales Klingenkreuzen mit einer hitzewallenden Catarina Sørensen.

»Ja, da glotzen Sie, mit Ihrer Beule in der Frontpartie. Aber ich kann Ihnen sagen: Die Wechseljahre sind kein Vergnügen. Vielleicht fragen Sie unsere liebe Chefpsychologin mal danach.«

Carl runzelte die Stirn. Ging es Mona auch so? War die auch in den Wechseljahren?

Er sah an sich herunter. Beule in der Frontpartie? Wurde die Sørensen jetzt geschmacklos? Oder war das Hemd einfach zu eng?

Da vibrierte sein Handy in der Hosentasche. Er warf einen Blick auf das erleuchtete Display. Hardy.

»Ich hab die TV2-News gesehen.«

»Und ich habe gerade einen gewaltigen Anschiss kassiert«, antwortete Carl. »Aber ich wollte mir die Gelegenheit zu einem Fahndungsaufruf nicht entgehen lassen.« Er sah, wie die Sørensen die Augen verdrehte. Wahrscheinlich stieß sie sich an dem »Anschiss«.

»Ja, klar hast du die Chance ergriffen, und jetzt musst du halt die Konsequenzen tragen. Aber ich denke vor allem an die eigentliche Pressekonferenz. Den Toten im Drainagerohr, Rasmus Bruhn. Sagt dir das nichts?«

»Nein, gar nichts.«

»Das verstehe ich nicht, Carl. Und es beunruhigt mich.«

»Wie meinst du das?«

»Es wundert mich, dass du es nicht kommentiert hast, als sie das Foto des Ermordeten auf dem Großbildschirm zeigten.«

Carl entfernte sich ein paar Schritte von der Theke. »Was kommentieren? Womit? Hardy, ich hab den Kerl noch nie gesehen.«

»Doch, hast du. Du hast auf offener Straße seinen Führerschein verbrannt.«

»Was hab ich?« Carl winkte den Damen hinter der Theke zu und verschwand im Treppenhaus. »Hilf mir auf die Sprünge, Hardy, ich erinnere mich nur ganz vage. War das bei einer Festnahme?«

»Oh, come on, Carl! Du und ich und Anker haben im Montparnas gesessen und gebratenen Speck in uns reingefuttert. Dein Geburtstag, Carl. Wir wollten dich eigentlich feiern, aber leider war Vigga gerade ausgezogen. Du hast nur dagehockt und die ganze Zeit vor dich hin gebrummt, und dann kam ein Betrunkener an und zerrte an Anker rum.«

»Langsam dämmert es mir. Und dann?«

»Er war hackendicht und erzählte massenhaft dummes Zeug, was nur Anker verstand. Irgendwann knallte Anker ihm eine, und du gingst dazwischen. Du und ich und ein Kellner, wir haben den Mann schließlich auf die Straße befördert, woraufhin er um sich schlug und mit seinem Autoschlüssel auf uns losging.«

»Ja, und den habe ich ihm abgenommen, ich erinnere mich dunkel. Hab ich den Schlüssel nicht dem Kellner gegeben?«

»Ja, hast du, damit der Idiot ihn sich abholen konnte, wenn er wieder nüchtern war.«

»Aber dann hat er mir aufs Auge geboxt. Scheiße, ja, langsam kommt es.«

»Gut, Carl, alles andere würde mich jetzt auch extrem wundern.« Das klang spöttisch – und ging Carl gehörig gegen den Strich. Was glaubte Hardy denn? Dass er log?

»Zur Strafe hast du seinen Führerschein genommen und mit deinem Ronson-Feuerzeug angesteckt.«

»War der das? Bist du sicher?«

»Ganz sicher.«

Carl nickte Bente Hansen zu, als sie an ihm vorbei die Treppe hinunterging. Eine von den Besten hier im Präsidium. Allerdings war sie nach der letzten Schwangerschaft untenherum deutlich breiter geworden, wie Carl wieder einmal bedauernd feststellte. Sie hatte mal für Anker geschwärmt, aber das war lange her. Alles war lange her.

Er versuchte sich zu konzentrieren. »Hardy, du hast vor langer Zeit mal erwähnt, dass du Anker verdächtigt hast, etwas mit der Schießerei auf Amager zu tun zu haben.«

»Ja. Und nun bin ich mir sicherer denn je. Es gibt nur einen Punkt, der zu der Geschichte noch hinzugefügt werden muss.«

»Und der wäre?«

»Das weißt du genau.«

»Absolut null.«

»Als du seinen Führerschein verbrannt hast, hat dieser Rasmus Bruhn mit dem Finger auf dich gezeigt. Erinnerst du dich nicht daran, was er gesagt hat?«

»Nein.«

»Er hat dir gedroht. ›Das werde ich mir merken. Es gibt immer ein nächstes Mal … Carl!‹, hat er gebrüllt. Er wusste, wie du heißt! Und ich weiß, dass dein Name während des gesamten Zwischenfalls nicht ein einziges Mal gefallen war.«

Carl lehnte sich an die Wand und schloss die Augen. Scheiße, warum hatte Hardy das bisher nie gesagt? Wenn sie damals darüber gesprochen hätten, dann hätte er eine Erklärung gefunden.

»Jetzt hör mal zu, Hardy. Wenn Anker mit dem Mann etwas am Laufen hatte, dann ist es doch sehr wahrscheinlich, dass er ihm gegenüber unsere Namen mal erwähnt hat.«

»Meinen Namen kannte er jedenfalls nicht, Carl. Er bat mich wegzubleiben. ›Halt dich da raus, du Arschgesicht‹, hat er gerufen.«

»Hardy, ich glaube, du bekommst gerade einen Koller. Ich habe den Typen damals nicht gekannt und heute nicht wiedererkannt, klar? Das ist sehr lange her, Hardy, und anders als bei dir kommen die ganze Zeit neue Sachen auf mich zu …«

Am anderen Ende war ein Seufzer zu hören, und dann wurde aufgelegt.

Verdammte Scheiße, warum hatte er das jetzt auch sagen müssen?

»Mein Herr und Held!« Mit diesen Worten nahm Rose ihn auf dem Gang in Empfang. Wurde sie jetzt wunderlich? Hatten Assads Räucherstäbchen, Gordons tief verborgene Reize und all ihre sonderbaren Ideen zu einem Kurzschluss in ihrem merkwürdig verwinkelten Hirn geführt? Oder war das echte … Bewunderung?

»Sehr mutig, Carl. Dein Auftritt hat uns schon ein paar Anrufe eingebracht. Einer ist sogar ganz vielversprechend, Assad redet gerade mit der Frau.« Sie deutete zur offenen Tür, hinter der Assad mit dem Hörer am Ohr saß.

»Okay, klingt gut. Hat sie den Mann wiedererkannt?«

»Nein, aber den VW-Bulli.«

»Wie meinst du das? Davon muss es doch Hunderte gegeben haben.«

»Nicht mit dem Friedenszeichen auf dem Dach.«

Carl betrat Assads und Gordons Besenkammer. »Lass mich mit ihr sprechen«, flüsterte er, aber Assad fuchtelte abwehrend mit der freien Hand herum.

Am anderen Ende lehnte sich Gordon über den Schreibtisch. »Carl, ich habe unsere Telefone an unsere jeweiligen Computer angeschlossen«, erklärte er leise. Carl entdeckte ein dünnes Kabel zwischen dem Audioausgang des Telefons und dem Computer. »Du musst nur auf den Pfeil dort unten auf dem Bildschirm drücken, dann wird das Gespräch aufgenommen.« Gordon deutete auf seinen Monitor. Das sah ziemlich einfach aus, und Carl nickte anerkennend.

»Ich habe noch etwas anderes für dich«, sagte der Lange und schob ihm einen Zettel hin.

1. Gesundheitsmesse, Dienstag, 13. Mai 2014, bis Freitag, 16. Mai 2014, 12–21 Uhr. Frederiksborghalle in Hillerød.

2. Laursen kommt zu dir ins Büro, wenn du ihn anrufst.

Carl nickte und gleichzeitig legte Assad auf.

»Hey, Assad, was machst du da? Ich hätte gern auch noch mit ihr gesprochen!«

»Tut mir leid, sie ist OP-Schwester und hat gerade Dienst. Kitte Poulsen heißt sie, witziger Vorname, oder? Sie wohnt in Kuala Lumpur und sieht nie fern. Einzige Ausnahme: TV2-News. Die guckt sie immer in ihrer Mittagspause übers Internet. Da hatten wir echt Glück.«

Kuala Lumpur? Konnte man da von Glück sprechen?

»Der Bulli gehörte wahrscheinlich ihrem Vater. Sie hat erzählt, dass er sich bis Mitte der Achtziger als Friedensaktivist engagierte. Egil Poulsen hieß er. Er lebt schon lange nicht mehr, aber die Mutter wohnt immer noch in dem Haus, und Kitte sagte, sie hätte die alte Kiste zuletzt an Weihnachten gesehen, als sie zu Hause war. Da stand er aufgebockt im Garten in Brønshøj.«

Bei allen geheiligten Vorschriften und Hierarchien in diesem Präsidium! Das ist doch fantastisch, dachte Carl. Was die halbe Bornholmer Bevölkerung und der größte Teil der Bornholmer Polizei in siebzehn Jahren nicht hinbekommen hatten, das schaffte das Sonderdezernat Q in weniger als zwei Wochen. Eine Stunde nach der Pressekonferenz – und schon hatten sie was am Haken. Mit dem allergrößten Vergnügen würde er das Lars Bjørn unter die Nase reiben.

Fast hätte Carl laut losgelacht.

»Wusste die Tochter etwas über diesen Frank?«

»Nein. Aber ihres Wissens stehen sämtliche Ordner mit den Kontaktdaten der Friedensfreunde ihres Vaters und Infos zu allen Events, an denen er teilgenommen hat, auf einem Regal in seinem früheren Büro. Wir können gerne nachschauen, sagte sie.«

»Na, dann wollen wir mal los. Hast du die Adresse?«

»Ja, aber bis morgen musst du dich gedulden, Carl.«

»Warum das?«

»Weil die Frau gerade ihre Tochter in Malaysia besucht hat und sich zurzeit mit British Airways auf dem Rückflug befindet. Zehn vor eins landet sie morgen in Kastrup, vielleicht können wir sie ja am Flughafen abholen?«

»Okay, Assad, prima. Und du Gordon, ruf doch mal Laursen an und sag ihm, ich sei in meinem Büro. Er sei jederzeit willkommen.«

Und dann klingelten Assads und Gordons Telefone gleichzeitig, und alle anderen Kellertelefone klingelten auch. Es ging los.

Herrlich.

Einhundertachtzig Anrufe und anderthalb Stunden später war Carl nicht mehr ganz so euphorisiert. Rose auch nicht.

»Das gibt’s doch nicht!«, schimpfte sie, als sie bei Carl in der Tür stand und ihr Telefon schon wieder klingelte. »Alle möglichen Deppen rufen an, ich hab echt die Nase voll. Manche wollen den VW-Bus kaufen, wenn wir ihn finden. Andere melden sich, weil sie im Vordergrund einen echt unglaublichen Oldtimer gesehen hätten, und ob wir die Marke wüssten. Die Leute sind völlig hemmungslos, saudumm und scheißnervig. Können wir nicht einfach den Hörer abnehmen und auf den Schreibtisch legen?«

»Du hast also überhaupt nichts Vielversprechendes?«

»Nichts.«

»Okay. Dann stell doch deinen Apparat einfach mal auf Gordon um und hol Assad.«

Zwanzig Sekunden später hörten sie lautes Fluchen aus Assads Büro. Offenbar hatte Gordon realisiert, dass er in der Falle saß.

»Ich habe ein paar Aufgaben für euch«, sagte Carl, als das ungleiche Paar in seinem Zimmer stand. »Vorhin wurde ein Anruf aufgezeichnet, der uns bestätigt, dass der VW-Bus in Brønshøj tatsächlich der mit dem Friedenszeichen auf dem Dach ist. Hört mal.« Er spielte die Sprachaufnahme in seinem Computer ab.

Eine dunkle Frauenstimme räusperte sich. »Ja, hallo, mein Name ist Kate Busck, also nicht Kate Bush, obwohl ich genauso gut singe.« Dann war ein trockenes Lachen zu hören, das eher nach Rod Stewart oder Bryan Adams klang. »Ich erinnere mich gut an den Wagen mit dem Peace-Zeichen. Der war unter anderem 1981 bei der Demonstration vor der amerikanischen Botschaft dabei. Ich weiß noch, dass wir ihn als mobiles Büro benutzt haben. Ich glaube, der gehörte einem Egil. Egil Poulsen, meine ich, aber der lebt bestimmt nicht mehr. Der hatte das Friedenssymbol oben aufs Dach gemalt. Das kann man sogar auf einem Plakat sehen, das wir aus einer Luftaufnahme von der amerikanischen und der russischen Botschaft in Kopenhagen gemacht haben. Schon ulkig und ziemlich symbolisch, weil die beiden Botschaften nämlich nur durch einen Friedhof voneinander getrennt sind. Sie können sich das Plakat gerne angucken, wenn Sie wollen.« Wieder dieses heisere Lachen.

Carl drückte auf die Stopptaste. »Die Aufnahme dauert alles in allem fünf Minuten und handelt von allem Möglichen. Die gute Frau hatte offenbar Zeit«, murrte er. »Assad, ich bitte dich, sie anzurufen und sie zu fragen, ob sie noch mehr weiß. Vielleicht hat dieser Frank ja an einigen dieser Demos teilgenommen und dort Egil Poulsen kennengelernt. Ist zwar nicht sehr wahrscheinlich, weil er Anfang der Achtziger noch nicht sehr alt gewesen sein kann, aber frag trotzdem.«

Assad nickte. »Ich hatte auch einen interessanten Anruf. Den habe ich hier aufgenommen.« Er hielt sein Smartphone hoch. Wie ging denn das, bitte?

Er drückte auf den Play-Knopf, und eine Frau legte mit einer Schimpftirade los, der man sich ungern länger als fünf Sekunden aussetzen wollte. Etwas Vergleichbares hatte Carl zuletzt gehört, als seine Mutter seinem Vater erklärt hatte, warum es nicht in Ordnung war, sich mit nacktem Oberkörper an den Tisch zu setzen, auch wenn es draußen dreißig Grad heiß war.

»Und ob ich die Karre kenne!«, keifte sie. »Die steht seit Gott weiß wie vielen Jahren bei uns an der Hecke, sodass man einen Großteil des Jahres gezwungen ist, den Anblick von rostigem Blech und dreckigen Scheiben zu ertragen. Wie oft habe ich Egil gesagt, er solle den Schrotthaufen entfernen, aber hat er das getan, bevor er starb? Natürlich nicht, gleichgültig, wie er in solchen Dingen war. Aber nun kommt das Ding ja wohl weg, will ich hoffen. Ich gehe mal davon aus, dass er an etwas Kriminellem beteiligt war. Na, es wundert einen ja gar nichts mehr! Aber Sie sind doch wohl Manns genug, dass das jetzt in Ordnung kommt, oder? Wofür hat man denn sonst die Polizei? Ja, und die Plane, die das Ding abdeckte, ist bei einem Sturm weggeflogen und hat sich halb über die Hecke gelegt, aber natürlich nicht so, dass man sie sich schnappen kann. Und das alles passierte schon vor … Ich weiß nicht mal mehr, wie lange das her ist. War das 2003, oder war das danach, ich …«

Assad klickte die Stimme weg. »Die brüllt wie ein Kamel, das Sand gefressen hat.«

Carl versuchte, sich das Kamel vor Augen zu führen, gab aber schnell auf und wandte sich an Rose.

»Dich bitte ich, zu Albertes Eltern in Hellerup zu fahren. Sie haben vor Kurzem im Sekretariat angerufen und erzählt, man habe ihnen Albertes Zeichnungen von dieser Ausstellung zugeschickt, aus der nie etwas wurde. Warum die Heimvolkshochschule sie zuerst den Eltern geschickt hat, begreife ich nicht, schließlich hatten wir darum gebeten. Und Herr und Frau Goldschmid klangen sehr aufgewühlt, sie hätten gern, dass wir die Bilder schnellstmöglich abholen. Sag ihnen, wir würden Kopien anfertigen, falls sie sie irgendwann doch noch wiederhaben möchten.«

Rose sah auf die Uhr. »Okay, wenn du willst, dass ich das tue, komme ich heute aber nicht mehr wieder.«

Das würde er schon verwinden.

Als sie gegangen waren, legte Carl still und heimlich den Hörer neben die Gabel und knallte die Beine auf den Schreibtisch. Rose war aus dem Haus. Zeit zu rauchen.

Er schaltete den Flachbildschirm ein, klickte sich durch bis zu TV2-News und sah als Erstes sein eigenes Gesicht. Dann schwenkte die Kamera zu Lars Bjørn, dessen Hautfarbe der eines rothaarigen Urlaubers glich, der am Strand einer Tropeninsel eingeschlafen war.

Carl, du siehst eigentlich ganz gut aus, dachte er bei sich. Vielleicht sollte er sich um einen Job als Fernsehmoderator bewerben.

Er ließ den Blick über seine Anschlagtafel mit all den Hinweisen wandern: Zeitungsartikel, Fotos, Gesprächsprotokolle, Ausschnitte aus der Bornholmkarte, alles mit bunten Nadeln angepinnt.

An der Wand wirkte das Ganze so simpel: das Foto der Unfallstelle, das Bürgerhaus in Listed, die Lage der Heimvolkshochschule, eine Reihe anderer ermittlungsrelevanter Orte, Informationen zu den involvierten Personen – kurz: die Geschichte eines Verkehrsunfalls und eines Mannes, der nichts weiter wollte, als herauszufinden, wer ihn verursacht hatte.

Aber wenn man eine Weile dasaß und sich einen Überblick zu verschaffen versuchte, ploppten die Fragen nur so hoch. Zum Beispiel, warum Alberte so früh morgens diese bestimmte Straße entlanggeradelt war. Klar, es schien auf der Hand zu liegen, dass sie dort den Typen treffen wollte, auf den sie scharf war, und zwar noch vor Kursbeginn. Aber war das tatsächlich so klar?

Woher wusste sie, wann das Treffen stattfinden sollte? Hatten sie das am Vortag verabredet? Oder trafen sie sich immer am selben Ort, zur selben Zeit?

Carl wühlte kurz in der Schublade, dann hatte er den Zirkel gefunden. Er stand auf.

Alberte fuhr viel Fahrrad, und sie liebte die Natur auf der Insel, hatte jemand gesagt. Wer war das noch gewesen? Carl zog kräftig an seiner Zigarette, das half eigentlich immer. Nein, diesmal nicht. Er nahm noch einen Zug. Der Hausmeister der Heimvolkshochschule? Carl nickte. Genau, der war es. Er hatte auch erzählt, Alberte sei oft nur eine halbe Stunde weg gewesen. Eigentlich hatte er das ziemlich gut beobachtet.

Carl betrachtete das Foto des Mädchens. Hübsch, jung und sportlich – keineswegs unrealistisch, dass sie mit dem Fahrrad zwanzig Kilometer in der Stunde geschafft hatte. In einer halben Stunde also zehn. Und da sie ja auch wieder zurückgeradelt war, konnte die Entfernung zu dem Treffpunkt höchstens fünf Kilometer betragen haben. Eher weniger, wenn sie sich noch kurz an dem Ort aufgehalten hatte.

Anhand des Kartenmaßstabs stellte er den Zirkel auf einen Radius von umgerechnet fünf Kilometern ein und zeichnete einen entsprechenden Kreis um die Schule.

Der Baum lag innerhalb der Linie.

Carl kratzte sich am Hinterkopf. Warum, verdammt, war sie dort hingeradelt? Und wenn sie den Baum nun als Briefkasten genutzt hatten? Wenn Alberte hatte nachschauen wollen, ob ihr Liebster dort einen Zettel für sie hinterlegt hatte? In dem Fall war sie vergeblich gekommen, denn die Polizei hatte nichts finden können. Oder war die Nachricht nach dem Unfall entfernt worden?

Nein, es gab zu viele Parameter. Es nützte nichts, etwas zu forcieren. Seufzend sah er auf den Kreis. Was zum Teufel hast du in aller Herrgottsfrühe dort gewollt, Alberte?

»Hallo, altes Haus«, rief da jemand an der Tür.

Carl drehte sich um. Da stand Tomas Laursen mit zwei Tassen.

»Warum liegt denn der Hörer neben dem Telefon? Man erreicht dich ja gar nicht.« Stimmt, eigentlich hätte Carl seinen eigenen Rat beherzigen und seine Leitung auch auf Gordons umlegen können. Egal.

Carl legte auf. Keine fünf Sekunden später klingelte es.

»Deshalb«, sagte er. »Rose und Assad hatten ihre Apparate schon auf Gordons umgestellt, da wollte ich nicht auch noch … Der Ärmste zeichnet alles auf, was er nicht selbst beantworten kann.«

»Schon Hinweise?«

Carl wedelte mit der Hand. »Ein paar. Gar nicht so schlecht.«

»Sag Assad, er braucht nicht länger nach dem Foto von dieser Sperrholzplatte zu suchen.«

»Ach, hat die technische Abteilung es gefunden?«

»Nein.« Laursen setzte sich und schob Carl eine Kaffeetasse hin. »Der ist zwar nicht mehr richtig heiß, dafür aber ein echter Jamaica Blue Mountain. So was Feines hast du noch nie getrunken.«

Es duftete himmlisch. Carl trank einen Schluck und verdrehte die Augen. Frisch, mild, aromatisch und überhaupt nicht bitter. Was für ein Unterschied zu Assads Kamelschweiß!

»Du brauchst gar nicht erst anzufangen, abhängig zu werden, das ist lediglich ein Geschmacksmuster. Kostet eine Stange Geld. Bestimmt nichts, was ich dem Pack da oben serviere.« Laursen lachte. »Na gut, zur Sache: Die von der technischen Abteilung haben alle alten Unterlagen rausgesucht. Sie können zwar bestätigen, dass der gefundene Splitter ein Stück Sperrholz ist, aber mit Sicherheit ausschließen, dass die im Wasser gefundene Platte diejenige war, die Alberte Goldschmid in den Baum befördert hat. Die von Habersaat beschriebenen Bohrlöcher können die Platte nicht an einem Fahrzeug wie dem VW-Bus befestigt haben, das ergibt keinen Sinn, es sei denn, es steckten Haken in diesen Löchern. Aber wo sollten die angehängt gewesen sein?, fragen die da drüben. Wenn das in der Rille mit der Gummidichtung unter den Scheibenwischern gewesen wäre, dann wären sowohl die Scheibe als auch die Platte bei dem Aufprall sonstwohin geflogen, und dann hätten die Techniker damals mit Sicherheit Spuren davon gefunden, selbst wenn da einer am Unfallort gründlich aufgeräumt hätte, worauf nichts hindeutet.

Auch die Stoßstange allein, meinen die Techniker, könne die Frau niemals so hoch in den Baum geschleudert haben. Dazu wäre ein speziell gebogenes Schaufelblatt nötig gewesen, sagen sie. Mit anderen Worten: Sie glauben nicht, dass die gefundene Platte dafür benutzt wurde.«

»Damit sind wir also exakt so weit wie vorher«, knurrte Carl.

Er nahm sich eine Trost-Zigarette und bot Laursen auch eine an. Endlich mal einer, mit dem er ein bisschen über die Stränge schlagen konnte.

41

Sonntag, 11. Mai,
und Montag, 12. Mai 2014

In der ersten Stunde ihres Alleinseins hatte sich Shirley mit sehr gemischten Gefühlen der neuen Situation gestellt.

Zwar hatte sie als Erwachsene die meiste Zeit allein gelebt, aber dennoch war sie immer ein sehr sozialer Mensch gewesen. Und wenn Wanda oder andere von ihren Freundinnen einmal keine Zeit gehabt hatten, hatte sie zu Hause Radio gehört, Soaps geguckt, telefoniert oder einfach aus dem Fenster geschaut. Einsam hatte sie sich nie gefühlt. Auch hier im Zentrum hatte sie es sich hin und wieder mit anderen Kursteilnehmern nett gemacht. Das war zwar nicht gerade ein aufregendes Leben, aber wie vielen Menschen ging es schlechter!

Im Läuterungsraum dagegen gab es nichts, aber auch gar nichts, was sie hätte zerstreuen können. Kein Kontakt nach außen, keinerlei Impulse, nur das kleine blaue Büchlein, ein Kartenspiel und ein Fenster zum Himmel, hinter dem sie die Wolken vorbeiziehen sah. Daran musste sie sich erst gewöhnen.

Doch zu ihrer eigenen Überraschung brachte die Leere sie plötzlich zum Nachdenken. Aber nicht die gewöhnlichen Fragen oder Alltagsprobleme beschäftigten sie, sondern die Vorstellung, auf einmal privilegiert zu sein.

Ich bin auserwählt, ging es ihr durch den Sinn. Unglaublich! Sie haben mich zu ihrer Botschafterin in London erwählt.

Auf der ersten Seite von Atus Handreichung zur Läuterung hieß es, man würde sich bereits am zehnten Tag befreit fühlen vom Ballast der weltlichen Zerstreuungen. Von allem Überflüssigen. Am zwanzigsten Tag würde man sich selbst als gereinigt empfinden, und am Ende der Periode wäre man als neuer Mensch wiedergeboren, im Einklang mit der Natur und dem All.

Um das zu erreichen, saß sie in diesem leeren, holzverkleideten Raum, das musste sie sich immer wieder in Erinnerung rufen. Sie war auserwählt. Auserwählt! Was für ein schönes Wort. So hatte sie sich noch nie gefühlt. Vorgeführt, ja. Vorgeführt und verlacht: Sie sei zu dick, zu dumm, sie sei falsch angezogen, mal underdressed, mal overdressed.

Ausgelacht und auserwählt – was für eine Diskrepanz lag zwischen diesen beiden Wörtern.

Zu ihrer Überraschung spürte Shirley kurz so etwas wie Glück. Ja, sie war glücklich – bis der Magen zu knurren anfing und die Sonne längst über die Glasfläche im Dach hinweggezogen war.

Waren nicht bereits etliche Stunden vergangen, seit ihr das Essen hätte gebracht werden sollen? Jetzt hätte sie gern ihre Uhr gehabt. War die Zeit, wo die Novizen zur Nachmittagstafel und Gemeinschaftsmeditation gerufen wurden, nicht schon lange gekommen? Dem Gefühl im Magen und in der Seele nach war das so.

Aber wo blieb Pirjo?

Hatte sie sich verhört? Hatte Pirjo gesagt, erst ab dem zweiten Tag erhielte Shirley dieselbe Verpflegung wie die anderen? Sollte sie zum Auftakt vielleicht etwas fasten?

Nachdem sie sich selbst davon überzeugt hatte, griff sie wieder nach dem blauen Notizbüchlein und las langsam und konzentriert, was nach Atus Ansicht ein Novize mit dieser Läuterungsperiode erreichen solle, und zu welchen Ritualen man sich zwingen müsse, um in den vollen Genuss des Ziels einer solchen freiwilligen Isolierung zu gelangen.

Freiwillig! Auf dem Wort musste sie erst ein bisschen herumkauen. Doch, das war schon freiwillig gewesen. Jedenfalls war sie nicht gezwungen worden. Ja, sie war aus freiem Willen hier.

Shirley las weiter, konnte aber in Atus Anweisungen keinerlei Parallelen zu dem entdecken, was ihr erzählt worden war. Da stand auch nichts von Fasten, nichts von Verpflegung, von Wäsche und all dem Praktischen.

Erst erstaunte sie das.

Dann beunruhigte es sie.

Und als sie bis Seite fünfunddreißig gelesen hatte, war sie überzeugt, dass hier irgendetwas vollkommen falsch lief.

Jetzt kommen sie alle vom Morgenritual unten am Meer zurück, dachte Shirley, als die Strahlen der Morgensonne über der Öffnung im Dach funkelten.

Dann müsste die Baugruppe, die am neuen Pfahlkreis arbeitete, bald auf dem Weg sein. Das war zwar mehrere Hundert Meter entfernt, aber wenn sie laut genug rief, würde man sie sicher hören.

Sie saß auf der Pritsche und nickte, wie um sich selbst Mut zu machen. Aber wie sollte sie die Situation insgesamt deuten? Sie hatte Pirjo unschöner Dinge bezichtigt, und nun saß sie hier. War es denkbar, dass es sich um einen Racheakt handelte? Oder eher um eine Art Prüfung – so wie Gott Moses und Abraham geprüft hatte? War es eine Prüfung der inneren Stärke, wie die vierzig Jahre Wanderung durch die Wüste oder wie Hiobs Prüfungen? Wollten sie ihre Loyalität testen und ihren Glauben an das, was das Zentrum für sie tun könne?

Sie runzelte die Stirn. Warum dachte sie im Plural? Wirkte das nicht doch eher wie Pirjos Werk?

Den Kopf in den Nacken gelegt, starrte Shirley nach oben zu den vorbeiziehenden Wolken und wiegte sich hin und her. Der größte Trost bei schweren Prüfungen war zu allen Zeiten derselbe gewesen: der Gesang der Treidler auf den Pfaden am Don. Die Gospels der Sklaven auf den Baumwollfeldern. Oder das tröstende Lied einer Mutter für ihr krankes Kind.

»Mit Gesang schlägt man die Sorgen in die Flucht«, hatte ihre Mutter immer gesagt, wenn sie sich mit Shirleys Vater gestritten hatte. »Und wenn man laut genug singt, flieht der Mann gleich mit«, pflegte sie zu ergänzen.

Shirley lächelte.

»Du kannst wenigstens singen, brauchst keine Steuern zu zahlen, sagte der Bauer zur Lerche.« Das war die Erwiderung ihres Vater gewesen, wenn er gute Laune hatte.

Eine Viertelstunde lang summte Shirley und horchte auf Lebenszeichen. Aber sie hörte weder Hämmern noch Rufen vom Pfahlkreis – was doch bedeuten musste, dass die sie auch nicht hören konnten!

Vielleicht war es noch zu früh, um Alarm zu schlagen? Ja, wahrscheinlich war es das.

»Hunger lässt sich mit Gesang vertreiben«, hatte ihr Vater immer gesagt, wenn sie Stubenarrest bekommen hatte und ohne Abendessen zu Bett gehen musste.

Danach sang sie eine ganze Stunde lang – laut und hemmungslos.

Literweise hatte sie das Wasser vom Handwaschbecken in dem kleinen Bad getrunken. Und sie hatte versucht, den Hunger zu ignorieren. Sie hatte alles unternommen, um keine finsteren Gedanken aufkommen zu lassen, und sie hatte die Handreichung mehrmals ganz gelesen. Hatte die rituellen Handlungen vorgenommen, ihre Mantras gesprochen, zu Horus gebetet und sich bemüht, durch die Meditation in einen schlafähnlichen Zustand zu versinken.

Nach anderthalb Tagen mit derlei Übungen fing sie dann doch an, um Hilfe zu rufen.

Als ihr die Stimmbänder nicht mehr gehorchten, hörte sie auf.

42

Montag, 12. Mai 2014

»Ich habe jetzt mit dieser Kate Busck geredet.«

Carl blinzelte. War er eingenickt? Ein Fuß hing in der Schublade, der andere im Papierkorb. Hm, sah ganz so aus.

Mühsam kämpfte er sich in die Realität zurück, kniff die Augen zusammen und nickte Assad zu. Verflucht, wer war Kate Busck? Hatte er nicht gerade von Mona geträumt?

»Kate ist die von der Friedensbewegung, Carl, die den Besitzer des VW-Busses kannte, diesen Egil Poulsen«, erklärte Assad ungefragt.

Konnte der Mann jetzt auch noch Gedanken lesen?

»Ich hab ihr erzählt, wie wichtig es ist, dass wir diesen Frank finden. Und da sie während unseres Telefonats am Computer saß, hab ich ihr einen Scan des Fotos geschickt.«

»Gute Idee. Und was weiter?«

»Sie konnte sich gut an einen jungen Typen erinnern, der damals mithalf, Flugblätter für die Demonstrationen vorzubereiten. Hübscher Junge, sagte sie. Mannomann, der konnte vom Frieden reden! Und ja, er hieß Frank, aber sie nannten ihn nur Skotten, ›den Schotten‹. Warum, weiß sie nicht mehr, denn er sprach perfekt Dänisch.« Assad legte eine lange Kunstpause ein, damit die Info zu Carl durchdringen konnte. An dem Gerede um den Namen war also was dran.

»Hm, sie hat ihn auf dem Foto wiedererkannt, obwohl sie ihn nur als jungen Mann erlebt hat. Ist das wahrscheinlich?«

»Weiß nicht, sie selbst schien sich jedenfalls ziemlich sicher.«

Carl reckte sich. »Prima, Assad, danke. Dann wollen wir mal hoffen, dass wir bei Egil Poulsens Witwe weiterkommen.« Er fummelte an seiner Zigarettenpackung herum. »Holst du mal Gordon her?«

Danach saß er einen Moment einfach nur da und paffte seine Aufwach-Zigarette.

Vielleicht konnte ja auch ihr schrittweises Vorgehen zu einem Durchbruch führen? Und wenn der Mann dann tatsächlich irgendwann vor ihnen stand? Was dann?

Ein völlig übermüdeter Gordon baute sich neben Carls Schreibtisch auf. Befürchtungen, dessen kilometerlange Beine könnten jeden Moment unter ihm wegknicken, waren nicht abwegig. Wie mochte sein kleines Herz es nur schaffen, das Blut durch dieses ausgedehnte System zu transportieren? Kein Wunder, wenn unter Umständen das Gehirn etwas unterversorgt blieb.

»Setz dich, Gordon, und leg los. Was hast du für uns?«

»Ich weiß nicht so recht, was ich sagen soll.« Er schüttelte den Kopf, während er sich umständlich auf dem Stuhl zusammenfaltete und seine Notizen vor sich auf den Schreibtisch legte. »Ich kann ja mal damit anfangen, dass ich noch weitere vier bis fünf Heimvolkshochschüler von damals erreicht habe und dass die dem, was wir schon wissen, nichts Neues hinzufügen konnten. Alle verwiesen sie auf Inge Dalby. Die könne vielleicht mehr wissen, meinten sie, weil sie im Zimmer neben Alberte wohnte.«

Carl sah zum Fenster. Beim Abtelefonieren der Mitschüler war nicht eben viel herausgekommen. Ob Gordon für diese Aufgabe wirklich der Richtige gewesen war?

»Und die restlichen Schüler? Wie viele fehlen dir noch?«

Der Lange sah betreten aus. »Etwa die Hälfte, glaube ich.«

»Okay, Gordon, dann beenden wir die Aktion an dieser Stelle«, sagte er kurz angebunden. War sein Ton gerade harsch gewesen? »Was hast du sonst mitgebracht? Das Telefon hat ja den lieben langen Tag geklingelt.«

Der Fahnenmast atmete hörbar ein, um beim Ausstoßen der Luft etwas hervorzubringen, das einem Stoßseufzer nahekam. »Gesprochen habe ich mit …« Er zückte seinen Block und begann, mit der Bleistiftspitze die Zeilen zu zählen.

»Spielt keine Rolle«, ging Carl dazwischen. »War was Wichtiges dabei?«

Gordon hörte ihn nicht, er zählte noch. Ein untrügliches Zeichen, dass es Zeit war für den Feierabend.

»Insgesamt sechsundvierzig Anrufe.« Er sah auf und schien wenigstens einen Hauch von Anerkennung zu erwarten. Glaubte er etwa, er sei der Erste auf dieser Welt, der sich für ein paar Informationen den Arsch aufgerissen hatte?

»Aber wenigstens eine Frau hatte ich dran, die etwas zu erzählen hatte. Ich hab ihre Nummer, ihr könnt sie anrufen, wenn ihr wollt.« Er reichte Carl einen Zettel. Außer der Telefonnummer stand dort noch »Karen Knudsen Ehrenpreis«.

»Sie kannte den Mann, nach dem wir suchen«, ergänzte er überraschend.

»Hierher, Assad!«, schrie Carl.

»Sie haben in einer Kommune in Hellerup zusammen gelebt«, führte Gordon weiter aus, sobald Assad neben dem Schreibtisch stand. »In einer Art Hippie-Nachfolge-Wohngemeinschaft, die sie ›Ehrenpreis‹ nannten. Mit Mikro-Makro-Essen und gemeinsamen Finanzen und gemeinsamen Klamotten. Alle nahmen ›Ehrenpreis‹ als Nachnamen an, aber soweit ich die Frau verstanden habe, ist nur sie auf Dauer dabeigeblieben. Die Kommune war kein wirklicher Erfolg.«

»Die existiert nicht mehr?«

»Nein, seit fünfzehn, sechzehn Jahren nicht mehr.«

Carl seufzte. Für einen Moment flammte in ihm die Sehnsucht auf, mal wieder einen aktuellen Fall zu lösen. »Und wann wohnte unser Mann dort?«

»Sie wollte sich nicht festlegen, weil es nur kurz war. Aber das war ungefähr 1995 oder 1996, und er hat da seinen fünfundzwanzigsten Geburtstag bei ihnen gefeiert – daran hat sie sich noch erinnert.«

Carl und Assad sahen sich an. Also war er heute etwa fünfundvierzig, genau wie sie es ausgerechnet hatten.

»Nun rück schon raus damit, Gordon, wie hieß der Mann?« Assad trippelte ungeduldig von einem Bein aufs andere.

Der Lange zog eine Grimasse, was ihn nicht unbedingt schöner machte. »Hm. Also sie konnte sich nicht daran erinnern. Wir waren uns einig, dass er Frank hieß, aber beim Nachnamen musste sie passen. Nur, dass es kein dänischer Name war. Vielleicht etwas mit Mac, weil sie ihn doch den Schotten nannten. Aber ob sie das taten, weil er auf einem Apple-Computer schrieb – so einen hatte nämlich sonst keiner –, oder ob er tatsächlich einen schottischen Nachnamen hatte, das wusste sie nicht. Sie wusste nicht einmal mehr, ob sie es je gewusst hat.«

»Scheiße!«, rief Carl. Er sah auf den Zettel und gab ihre Nummer ein. »Die hat jetzt verdammt noch mal zu Hause zu sein!«

Das war sie, und während Carl sich vorstellte, aktivierte er die Mithörfunktion. Karen Knudsen servierte ihnen im Großen und Ganzen denselben Sermon noch einmal, aber die alles entscheidende Information war ihr nicht zu entlocken.

»Was machte der Mann, hatte er einen Job?«

»Er hat studiert, glaube ich. Vielleicht bekam er Studiengeld, aber das weiß ich nicht mehr.«

»Was und wo hat er denn studiert? Tagsüber oder abends?«

»Jedenfalls nicht morgens, da war er in der Regel mit einer von uns zugange.«

»Was meinen Sie? Sprechen Sie von Sex?«

Sie lachte, ebenso wie Assad. Carl wedelte mit dem Arm, Assad solle sich ja zurückhalten, solange Carl telefonierte.

»Natürlich, wovon sonst? Frank war ein ziemlich heißer Typ, deshalb konnte er die meisten von uns Mädchen der Reihe nach haben, mich selbst inklusive.« Wieder lachte sie. »Der, mit dem ich damals eigentlich zusammen war, wusste nichts davon. Trotzdem schuf das in der WG eine Menge böses Blut. Deshalb flog Frank irgendwann raus. Und deshalb haute auch mein Typ ab, und letzten Endes löste sich die ganze Kommune deshalb auf.«

Carl bat sie, diesen Frank näher zu beschreiben und zu erzählen, wie er so war. Aber auch dabei kam nichts Neues heraus. Genauso hatte Inge Dalby ihn letztlich auch beschrieben. Er war ein Mann ohne unveränderliche äußere Kennzeichen oder sonstige Auffälligkeiten, er war gut aussehend, groß, »total süß« und natürlich charismatisch.

»Na, von der Sorte gibt’s ja nicht so viele im heutigen Dänemark. Ein Kinderspiel, den zu finden«, meinte Carl süffisant. »Können Sie uns etwas über seine Interessen sagen? Worüber sprach er gerne?«

»Also, er war ziemlich gut darin, mit uns Frauen zu reden, das machte es für ihn auch so leicht.«

»Worüber denn, zum Beispiel?« Nun komm schon, Mädchen, gib mir was, dachte er.

»Damals redeten natürlich alle über die Situation auf dem Balkan. Und viele der Typen waren ziemlich auf Sport fixiert. Tour de France und so«, sagte sie. »Frank dagegen hatte zu völlig anderen Themen etwas zu sagen: zu den entsetzlichen französischen Atomtests auf Mururoa oder zu den Klatschgeschichten in der Yellow Press: die Hochzeit von Prinz Joachim und Prinzessin Alexandra und so was. Na ja, Letzteres war wohl ganz klar Berechnung.« Sie lachte.

Carl schnipste zu Gordon hinüber. »Mururoa-Atoll«, formten seine Lippen. Gordon drehte Carls Notebook zu sich herum und gab das Stichwort ein.

»Die Atomtests auf Mururoa! Sie sind ganz sicher, dass er darüber sprach?«

»Auf jeden Fall. Er hat Banner gemalt und versucht, die gesamte WG zu überzeugen, an einer Demo vor der französischen Botschaft in Kopenhagen teilzunehmen.«

1996, mimte Gordon.

Bingo! Da hatten sie doch mal eine präzise Jahreszahl.

»Ich habe das Gefühl, dass er sich sehr für Theologie interessierte, stimmt das?«

Am anderen Ende blieb es still. Dachte sie nach, oder was?

»Sind Sie noch da?«, fragte Carl.

»Oh ja. Jetzt, wo Sie es sagen, fällt es mir wieder ein. Er hat uns alle wahnsinnig gemacht mit irgendwelchen Theorien, wonach zahlreiche Religionen denselben Ursprung hätten. Andauernd hat er vom Universum, der Sonne, den Sternenkonstellationen und solchen Sachen geschwafelt. Dabei waren wir einfach eine Kommune und kein spirituelles Zentrum! Am Schluss ging er uns tierisch auf die Nerven. Den Fimmel hatte er seit einer Uni-Vorlesung, die er besucht hatte. Danach sprach er permanent davon. Wenn mich meine Erinnerung nicht täuscht, wollte er, dass wir im Garten einen Sonnentempel bauen.« Sie lachte. »Als er dann anfing, mit der Sonne aufzustehen und sie draußen im Garten mit hochgereckten Armen und so einem komischen Singsang anzubeten, da drohte ihm einer aus der WG mit Prügel, einer mit festem Job, der keine Lust hatte, ständig so früh geweckt zu werden. Aber das ist dem Typen nicht sonderlich gut bekommen, das kann ich Ihnen sagen. Denn da zeigte sich, dass Frank ein ziemlich außerirdisches Temperament hatte. Der hat ihn regelrecht zusammengedroschen. Mit dem Mann sollte man sich besser nicht anlegen.«

»Sie meinen: Er hatte womöglich psychopathische Züge?«

»Was soll ich dazu sagen? Ich bin doch keine Psychiaterin.«

»Na, Sie wissen schon, was ich meine. War er kalt und berechnend und von sich selbst eingenommen?«

»Nein, kalt war er nicht, finde ich. Berechnend und von sich eingenommen – ja, das wohl schon. Aber wer ist das heutzutage nicht?«

Diese Antwort bekam er jetzt im Laufe kürzester Zeit schon zum zweiten Mal.

»Finden Sie, er hatte Grund, aggressiv zu sein? Und wissen Sie, ob er bei anderen Gelegenheiten auch so zur Sache ging?«

»Nicht, dass ich wüsste.«

»Hatten die einzelnen Kommunemitglieder Untermietverträge?«

»Nein, die hatten wir nicht. Ich weiß nicht mal, wer der Hauptmieter war. Irgendeiner, der in den Jahren vor uns dort wohnte, glaube ich. Wir haben in eine gemeinsame Kasse eingezahlt und davon jeden Monat die Miete überwiesen. So wie die Leute kamen und gingen, war das am praktischsten.«

Nach dem Telefonat hätte Carl Assad zur Stärkung beinahe um eine Tasse Mokka oder Tee gebeten. Wie um Himmels Willen hatte man ihn in diesen verdammten Fall gelockt? War das eine Art Wüstenwanderung, die sie durchzustehen hatten? Dann könnten sie genauso gut gleich aufhören, die Anrufe entgegenzunehmen, die unablässig weiter auf Gordons Telefon ankamen.

»Jetzt haben wir wenigstens das Geburtsjahr«, sagte Assad und setzte sich auf die Tischkante. »Er ist 1971 geboren, also ist er heute dreiundvierzig.«

»Ja, das stimmt. Wir wissen auch, dass er etwa eins fünfundachtzig groß ist und wie er ungefähr aussieht – nämlich so wie Tausende Männer da draußen. Und was ihn antreibt und interessiert, wissen wir auch. Insofern könnten wir ihn, wenn wir scheißviel Glück haben, vielleicht wirklich finden. Aber wisst ihr was? Dann stünden wir unausweichlich vor der nächsten Frage – der ganz großen: Was dann?«

»Wie, was dann?«, entblödete sich Gordon nicht, nachzuhaken.

»Na ja, wir wissen ja tatsächlich einiges, wir haben eine Personenbeschreibung, auch wenn sie lückenhaft ist, und es ist nicht unwahrscheinlich, dass wir morgen in Brønshøj noch etwas erfahren, das uns den letzten Anstupser gibt. Gut möglich, dass wir den Namen bald haben. Und dann?«

»Anstupser?« Assad hatte komplett den Anschluss verloren.

»Den letzten Schubs, Assad, den letzten Stoß. So sagt man in Vendsyssel, wo ich herkomme.«

Mit heruntergezogenen Mundwinkeln nickte er. »Carl, du hast recht.«

»Ich versteh nur Bahnhof. Wovon redet ihr?«, fragte Gordon.

»Selbst wenn wir das Glück haben sollten, den Typen zu finden – was können wir denn beweisen?« Carl schüttelte den Kopf. »Ich will es dir sagen: einen Scheißdreck. Denn der wird wohl kaum freiwillig herausposaunen, dass er Alberte totgefahren hat, oder?«

»Es sei denn, wir brechen ihm die Arme«, schob Assad dazwischen.

Alle drei seufzten und erhoben sich. Zeit, nach Hause zu fahren.

Carl legte den Hörer auf, und natürlich klingelte es sofort. Zögernd sah er auf den Apparat, dann hob er ab. Wäre ja möglich, dass genau dieses Mal etwas im Netz zappelte.

Die Stimme kam ihm ärgerlich bekannt vor. »Guten Tag, Carl Mørck. Hier ist Martin Marsk von ›Formiddagsposten‹. Nach der heutigen Pressekonferenz würden wir gern wissen, ob Sie jetzt wieder mit dem Druckluftnagler-Fall befasst sind.«

»Nein, bin ich nicht.«

»Wäre es denn nicht gut, wenn Sie das wären? Schon um dazu beitragen zu können, Gerechtigkeit zu erwirken? Ihre Freunde zu rächen, gewissermaßen?«

Rächen? War er Clint Eastwood oder was? Der Typ konnte ihn mal. Auf so einen Scheiß antwortete er nicht.

»Offenbar haben Sie keine Lust, darauf zu antworten. Aber wie sieht denn nun die weitere Vorgehensweise in dem Fall aus?«

»Betrifft mich nicht. Da müssen Sie sich an die Kollegen im zweiten Stock wenden. Terje Ploug leitet die Ermittlungen. Das dürfte Ihnen doch nicht ganz neu sein, Martin.«

»Können Sie mir denn wenigstens erzählen, wie es Harry Henningsen geht?«

»Falls Sie hier einen auf besonders investigativ machen wollen, dann recherchieren Sie vorher doch wenigstens halbwegs professionell: Er heißt Hardy und nicht Harry. Und wie es ihm geht, müssen Sie ihn schon selbst fragen. Bin ich hier die Telefonauskunft oder was? Wiederhören.«

»Moment, Carl Mørck. Was ist das für ein Fall mit dem VW-Bus? Wenn Sie bei Ihrer Aufklärungsarbeit Wert auf die Hilfe der Presse legen, dann brauchen wir mehr Details. Ist eine Belohnung ausgesetzt?«

Draußen auf dem Gang ging das Telefonklingeln unvermindert weiter. Anscheinend hatte keiner der Kollegen den Telefonhörer danebengelegt. Wie sollte das erst werden, wenn die Presse den Fall hochjubelte?

»Nein, keine Belohnung. Und wenn es Neuigkeiten gibt, werde ich Sie unterrichten.«

»Das tun Sie ja doch nicht. Also los, spucken Sie’s schon aus.«

Wenn Lars Bjørn nicht wäre, hätte er es getan.

»Okay, da Sie darauf bestehen, bekommen Sie das letzte Wort des Tages, Martin: schönen Feierabend!«

Unterwegs auf der Hillerød-Autobahn sah er immer wieder Hardys von Unglück gezeichnetes Gesicht vor sich. Ein Gesicht, das das Lächeln verlernt hatte. Wenn sich das ändern sollte, dann musste er Hardy verdammt noch mal besser zuhören und mit ihm über das reden, was damals auf Amager passiert war. Aber genau das brachte er nicht fertig. Klar, wer ständig mit den bitteren Folgen konfrontiert war wie Hardy, der war wahrscheinlich besser gerüstet, sich damit auseinanderzusetzen als einer wie er, der in seinem Alltag genügend Gelegenheit hatte, das alles zu verdrängen.

Wann immer die Ereignisse zur Sprache kamen, hatte er das Gefühl, als zuckten elektrische Impulse durch seinen Körper, völlig unkontrollierbar. Ein paar Mal hatte er danach ziemlich abgebaut, was Mona als »Zusammenbruch infolge von unbehandeltem posttraumatischem Stress« bezeichnet hatte. Aber Carl war es scheißegal, wie man es nannte. Hauptsache, er wurde es los.

Und jetzt sollten Hardy und er wieder darüber sprechen, noch dazu mit ganz neuen Untertönen? Gut, er sah die Notwendigkeit ein, aber freuen tat er sich nicht darauf.

Da klingelte sein Handy. Er wollte den Anrufer schon wegdrücken, da erkannte er Viggas Namen auf dem Display.

Carl holte tief Luft und blies sie langsam aus, erst dann schaltete er die Freisprechanlage ein.

Seine Ex war in Fahrt, das hörte er sofort. Leider war ihm der Grund dafür klar.

»Ich war gestern bei Mutter, und der Pfleger sagte, dass du dich schon seit Ewigkeiten nicht mehr hast blicken lassen. Das kannst du echt nicht bringen.«

Gott, wie er diese Phrase hasste.

»Muss ich dich an unsere Absprache erinnern, Carl?«

»Nein, danke, Vigga, das brauchst du nicht.«

»Ach, das brauche ich nicht? Dann …«

»Ich stehe auf dem Parkplatz direkt vor dem Pflegeheim.«

Die Abfahrt nach Bagsværd war schon zu sehen. Glück gehabt!

»Erzähl mir doch nichts, Carl! Ich rufe an und frage.«

»Ja, bitte sehr, ich habe ein reines Gewissen. Ich habe sogar Pralinen dabei. Natürlich halte ich unsere Absprache ein, ich bin nur kürzlich auf Bornholm gewesen. Bitte entschuldige, dass ich dir das nicht gesagt habe.«

»Pralinen?«

»Ja, die gefüllten von Anthon Berg. Bessere gibt’s nicht.«

Die würde er hoffentlich noch im Supermarkt gegenüber auftreiben.

»Carl, du überraschst mich.«

Das war die Gelegenheit, das Thema zu wechseln.

»Behandelt dich Gurkenmeier gut?«, fragte er. »Es ist eine Weile her, seit ich Jesper zuletzt gesehen habe, deshalb höre ich keinen Tratsch mehr über dich und deinen kleinen Kaufmann.«

»Du weißt genau, dass er nicht klein ist und Gurkamal heißt, Carl. Und nein, nichts ist okay, aber ich habe keine Lust, mit dir darüber zu sprechen, jedenfalls nicht jetzt. Und falls du glaubst, Jesper würde sich von selbst mal melden, dann hast du dich geschnitten. Ich höre auch nichts mehr von ihm.«

»Na, der hat doch eine Freundin. Da rückt man in die zweite Reihe.«

»Hm. Ja.« Ihre Stimme klang belegt.

Oh Gott, nichts wie raus aus diesem Gespräch, bloß nicht in ihr Leben reingezogen werden.

»Jetzt gehe ich gleich durch die Tür in den Bakkegården, Vigga. Mach’s gut, und das mit Gurken … Gurkamal, das ruckelt sich schon zurecht. Ich grüße deine Mutter von dir, okay? Tschüs.«

Er nahm die Autobahnausfahrt. Sekundenlang fühlte er sich gut: Vigga war neutralisiert. Aber während er Pralinen kaufte und zum Pflegeheim hinüberging, übermannte ihn aufs Neue das Gefühl, dass sich die Vergangenheit bleischwer auf ihm niedergelassen hatte und ihm die Luft abschnürte. So vieles hätte anders laufen können.

Carls Exschwiegermutter sah aus wie immer, mal abgesehen davon, dass nur noch knapp die Hälfte ihres rabenschwarzen Haars schwarz war. Vielleicht hatte das Personal aufgegeben, ihr die Haare zu färben, vielleicht hatte aber auch sie selbst eingesehen, dass sie keine dreißig mehr war und so oder so kein Hingucker mehr.

»Wer bist du?«, fragte sie, als er sich vor sie setzte.

Jetzt war es also so weit. Die Demenz hatte sich dauerhaft festgesetzt.

»Carl. Ich bin dein ehemaliger Schwiegersohn, Karla.«

»Na, das sehe ich doch, du Idiot. Aber warum hast du dich so getarnt? So schwabbelig warst du doch sonst nie?«

Schon zum zweiten Mal bekam er das heute zu hören. Aber wenn selbst eine halb blinde, verrückte Greisin das feststellte, dann war vielleicht doch etwas dran?

»Was hast du für mich?«, fragte sie ohne Umschweife und hielt ihm die ausgestreckte Hand hin. Eine Kartenabreißerin in einem größeren Etablissement, hätte man meinen können.

»Pralinen.« Er zog die Schachtel aus der Plastiktüte.

Skeptisch beäugte sie die Packungsgröße. »Pah, die Sparpackung. Die kannste gleich wieder mitnehmen.«

Warum komme ich noch gleich hierher?, fragte er sich wie jedes Mal, wenn er Karlas Zimmer betrat. Leider würde er sich diese Frage noch eine ganze Weile stellen müssen, denn die Antwort war ernüchternd: Wenn er es nicht tat, dann müsste er Vigga eine Stange Geld ausbezahlen, das hatte er unterschrieben.

»Hör mal, das sind die von Anthon Berg«, ergänzte er etwas eingeschnappt.

Ihre gierigen Finger waren schon aktiv geworden, und Sekunden später hatte sie sich die erste Praline in den Mund gestopft.

Nach der dritten stellte sie die Schachtel auf den Tisch, was Carl als Einladung auffasste. Er nahm sich eine Praline, und da die Schachtel stehen blieb, suchte er sich rasch noch eine zweite mit dunkler Schokolade und Marzipan aus, zog die Hand aber blitzschnell zurück, als Karla ihm energisch auf die Finger schlug.

»Fürs Leermachen gibt’s keine Prämie«, keifte sie. »Was hast du sonst noch für mich?«

Was für ein Segen, dass er nicht öfter kam.

Er wühlte in seiner Jackentasche, wo sich eigentlich immer etwas fand, das glänzte, und wenn es eine blanke Münze war. Was tat man nicht alles, um die demente Exschwiegermutter bei Laune zu halten.

Bjarkes Holzfigur lag zuunterst in der Tasche, das fühlte er. Die musste er dringend aufs Regal zu den anderen Fundstücken aus Habersaats Haus legen. Aber was war da noch Spitzes?

Er zog das Teil aus der Tasche und erkannte das Pendel aus Simon Fiskers ganzheitlicher Heilpflanzenschule. Es könnte etwas mehr glänzen, aber für heute musste es reichen.

»Hier, Karla, das ist ein Pendel. Ein magisches kleines Instrument, das …«

»Kenn ich doch, ist was mit Geistern und so. Aber was soll ich damit? Ich rede mit den Toten auch ohne solchen Quatsch. Mache ich jeden Tag. Heute Nacht zum Beispiel habe ich mit Winston Churchill geplaudert, und weißt du was? Er war sehr angenehm. Viel netter, als man glauben sollte.«

»Ach, das freut mich. Aber dieses Pendel kann etwas anderes. Das kann dir zum Beispiel erzählen, was in der Zukunft passiert. Du kannst fragen, was du willst, das Pendel wird dir Antwort geben. Du musst es nur ganz ruhig halten und dann deine Frage stellen. Na okay, man muss erst ein bisschen üben.«

Sie wirkte skeptisch, deshalb demonstrierte er ihr das Vorgehen und fragte das Pendel, ob das Wetter morgen gut würde. Wie nicht anders zu erwarten, wollte das Mistding nicht, er musste ein bisschen nachhelfen.

»Siehst du, wie wunderbar es kreist? Das heißt, dass wir gutes Wetter bekommen. Versuch es selbst, Karla. Was möchtest du wissen?«

Unwillig nahm sie das Pendel und ließ es über ihrer Hand hängen.

Nach einer Minute Bedenkzeit fragte sie: »Bekommen wir nächste Woche Kohlrouladen?«

Nichts passierte, natürlich nicht. Aber es war trotzdem ärgerlich.

»Das funktioniert nicht! Was hast du mir da für ’n Plunder mitgebracht, Carl? Das erzähle ich Vigga.«

»Ich glaube nicht, Karla, dass man nach so was Profanem wie Essen fragen kann. Versuch’s mal mit einer anderen Frage. Frag doch zum Beispiel, ob du morgen Besuch von Vigga bekommst.«

Sie sah ihn an, als wenn er sie nicht alle hätte. Warum, um Himmels Willen, sollte sie danach fragen?

Die Augen vom grauen Star getrübt, sinnierte sie einen Moment vor sich hin. Dann lächelte sie.

»Ich frage mal, ob dieser neue Pfleger Lust hat, mich zu vögeln, bis ich ganz weich und zart bin.«

Oh Gott, jetzt fehlte nur noch, dass sich das Pendel bewegte.

Als Carl ins Haus trat, saß Hardy im Halbdunkel.

Auf dem Küchentisch lag ein Zettel von Morten.

Er hat schlechte Laune, stand da. Hab versucht, ihm ein bisschen Alkohol einzuflößen, aber er hat sich in sich selbst zurückgezogen. Habt ihr euch gestritten?

Carl seufzte. »Da bin ich, Hardy«, sagte er und hielt ihm Mortens Zettel vors Gesicht. »Soll das heißen, du trinkst keinen Whisky mit?«

Er schüttelte den Kopf und sah weg.

»Rück raus damit, Hardy.«

Besser, es sofort hinter sich zu bringen.

Hardys Stimme klang rau. »Ich verstehe dich nicht, Carl. Jetzt hast du die Chance, den Fall neu aufzurollen, und dann ergreifst du sie nicht. Warum? Weißt du denn nicht, was das für mich bedeutet?«

Carl packte den Joystick des Rollstuhls und drehte den Stuhl so um, dass sie sich gegenübersaßen. »Terje Ploug hat den Fall, Hardy. Und er wird aufgerollt, du hast es doch selbst gesehen.«

»Ich finde deine Prioritäten seltsam, Carl. Warum befasst du dich lieber mit dem Fall eines unbekannten Mädchens, das vor bald zwanzig Jahren totgefahren wurde, als mit unserem eigenen? Gibt es da etwas, von dem du fürchtest, dass es ans Licht kommt?« Er hob den Blick und sah Carl in die Augen. »Hast du Angst vor den Konsequenzen, Carl, ist es das? Ich habe dich doch im Fernsehen gesehen, du warst absolut gleichgültig. Du hast es ja nicht mal für nötig befunden, dir die Pistole anzusehen, mit der auf uns geschossen wurde. Warum, Carl?«

»Es mag etwas hart klingen, Hardy, aber bei dir ist der Körper gelähmt, bei mir ist es die Seele. Ich schaffe es einfach nicht, mich diesem Fall zuzuwenden. Nicht jetzt jedenfalls.«

Hardy wandte seinen Blick wieder ab.

Ein paar Minuten saßen sie sich schweigend gegenüber, dann gab Carl es auf, mit dem Freund weiterzukommen – und im Übrigen auch mit sich selbst. Es war einfach nicht der Tag dafür.

Er seufzte und stand auf. Vielleicht hatte Hardy recht. Vielleicht sollte er Assad und Rose den Fall Alberte überlassen und zusehen, in Terje Plougs Team zu kommen – falls die ihn haben wollten.

Er schenkte sich in der Küche einen Whisky Soda ein und hängte sein Jackett über die Stuhllehne. Als er sich setzte, bohrte sich ihm etwas in den Rücken. Irritiert griff er nach hinten und fischte die Holzfigur von Habersaats Couchtisch aus der Tasche. Das Figürchen, das Bjarke geschnitzt hatte.

Nachdenklich betrachtete er es. War es denkbar, dass es nicht zufällig auf dem Tisch gelegen hatte? Hatte bei Habersaat überhaupt irgendetwas zufällig herumgelegen?

Er drehte und wendete die Figur zwischen seinen Fingern, und je länger er das tat, desto überzeugter war er, dass sie ausgesprochen viele Züge ihres Gesuchten trug – dieses Franks, den manche »den Schotten« nannten.

43

»Danke, Simon. Lieb von dir, extra anzurufen. Nein, ich weiß nicht, warum die Polizei mit Atu reden will. Keine Ahnung, was so wichtig sein könnte, dass sie übers Fernsehen nach ihm fahnden. Und du bist ganz sicher, dass du ihn auf dem Foto wiedererkannt hast?« Sie presste die Hand auf die Brust, bekam kaum Luft.

»Ja, Pirjo. Es war derselbe Polizist, der neulich bei uns in der Heilpflanzenschule war. Er hat das Foto vor die Kamera gehalten. Ich habe sowohl Atu als auch den Bus wiedererkannt.«

Der VW-Bus, natürlich. Oh Horus, auch das noch!

»Die Personenbeschreibung war ziemlich gut. Hat er das Sonnenmal auf dem Schneidezahn noch?«

»Nein, das hat er sich schon vor Jahren entfernen lassen.«

»Na, du bist jetzt jedenfalls gewarnt. Dann hoffe ich mal, dass es nichts Besonderes ist. Du weißt: Von mir erfahren sie nichts. Das schulde ich euch.«

»Danke, Simon.«

Ganz langsam legte sie auf. Sie waren Atu also auf der Spur, aber wie weit waren sie gekommen? Musste sie damit rechnen, dass sie jeden Moment vor der Tür standen?

Reiß dich zusammen, Pirjo! Du hast nichts zu befürchten. Was können die schon in der Hand haben? Und erst recht: Was können sie schon beweisen? Es gab doch eigentlich auch gar nichts zu beweisen! Okay, vielleicht wussten sie, dass das Mädchen eine Affäre mit Frank gehabt hatte. Na und? Das war doch nicht verboten. Sie waren ein paar Monate in Ølene gewesen und dann weitergezogen, wie sollte man da einen Zusammenhang konstruieren?

Pirjo sah zu Atus Tür hinüber. Sollte sie ihm etwas sagen oder besser nicht? Falls sie das gemeinsam durchstehen sollten, wäre jetzt der richtige Zeitpunkt.

Sie schüttelte den Kopf. Nein. Warum ihn damit konfrontieren, warum seine Ruhe stören, wo doch gerade alles so gut lief? Sie hatten in all den Jahren niemals darüber gesprochen, warum also jetzt? Er war Manns genug, für sich selbst einzustehen. Und sie, Pirjo, würde sich um den Rest kümmern.

Vor allem natürlich um das Kind in ihrem Bauch. Dieses Kind, das zu Großem bestimmt war. Nichts durfte sich dem in den Weg stellen, keine Polizei und keine Shirley. War die Polizei erst vor Ort, waren unter Umständen schnell Dinge gesagt, die Misstrauen wecken konnten.

Sie sah aus dem Fenster. Im Moment war es ganz still, noch war Meditationsstunde. Aber in zehn Minuten würden sich alle im Gemeinschaftssaal versammeln, um von Atu zu hören, was für diese Woche zu erwarten war. Dann würde sie ihnen von Malena, Valentina und Shirley berichten. Über Malena würde sie ihnen dieselbe Geschichte auftischen, die schon Valentina geschluckt hatte, und sie würde die Versammelten dazu bringen, ihre Freude darüber auszudrücken, dass es ihr gut ging. Anschließend würde sie ihnen Grüße von Valentina überbringen, sie stünde in Kopenhagen am Flughafen und würde ab dem nächsten Tag in ihrem Büro in Barcelona aushelfen, wo es plötzlich einen Engpass gegeben habe. Valentina wäre sehr dankbar gewesen für die Chance, die man ihr gegeben hätte, und sei bereit gewesen, sofort aufzubrechen.

Sie würde ihnen erzählen, dass mit der Verbreitung von Atus Lehre Aufgaben dieser Art künftig zunehmen würden. Außerdem hätte sie die Freude, ihnen mitzuteilen, dass Atus Lehrsätze derzeit ins Italienische übersetzt würden und dass wahrscheinlich ein Büro in Assisi, möglicherweise in Ancona aufgemacht würde, weil man dort näher an Kroatien sei, einem ihrer potenziellen neuen Zielländer.

Die Sonne schien, und die Stimmung in der Versammlung war gut.

Pirjo sprach zu den Novizen, die Handflächen schützend auf den schwangeren Bauch gelegt. In den Gewächshäusern hatte man Tomaten geerntet. Atus Vorlesung war wunderbar gewesen. Die zunehmende Verbreitung seiner Lehre in der Welt war ein Erfolg für sie alle und gleichzeitig eine Bestätigung für jeden Einzelnen, die richtige Entscheidung getroffen zu haben.

Atu saß still auf seinem Podium und hörte zu. Sie hatten weder Valentinas Ernennung diskutiert noch die Übersetzung seiner Schriften ins Italienische oder die Einrichtung eines neuen Anwerbebüros an der Adria, aber das war auch nicht nötig. Pirjo war diejenige, die die Initiativen ergriff. Er war der Geist hinter dem Ganzen.

»Uns ist die Möglichkeit gegeben, mit unserer Lehre in der Welt Frieden zu stiften«, sagte er oft. »Alle Religionen werden zu einer verschmelzen, und die Menschheit wird sich darauf konzentrieren, füreinander und in Einklang mit der Natur zu leben.«

Je schneller sie ihre Anhänger in die Welt hinaussandten, desto gefestigter wurde Atus Position, und das würde auch dem Kind zugutekommen, das gerade sehr heftig in ihrem Bauch strampelte.

»Ich soll euch von Shirley grüßen«, sagte Pirjo ruhig und ließ den Blick unauffällig zu einigen Novizen schweifen, in deren Gesellschaft sie Shirley öfter gesehen hatte.

»Shirley hat uns gestern verlassen, als ich ihr sagte, dass wir sie leider nicht als dauerhafte Bewohnerin im Zentrum aufnehmen können.«

Ein Raunen ging durch die Menge. Um gar nicht erst Gelegenheit für Fragen oder laut geäußertes Erstaunen aufkommen zu lassen, sprach Pirjo sofort weiter: »Shirley ist ein wunderbarer, warmherziger und besonderer Mensch, und wir werden sie sehr vermissen. Um ihr für ihre Zukunft einen Weg aufzeigen zu können, habe ich ihr gestern eine Reihe von Fragen gestellt und ihr mögliche Aufgaben skizziert. Gänzlich unerwartet zeigte sich im Verlauf des Gesprächs, dass Shirley fest entschlossen war hierzubleiben. Aber nicht nur das. Sie hatte sich zu der fixen Idee verstiegen, Funktionen zu übernehmen, die andere von euch bereits innehaben, und glaubte sich dafür besser geeignet. Kurz: Sie legte – zu meiner großen Überraschung – einen Ehrgeiz und einen Egoismus an den Tag, die mit dem Geist des Zentrums nicht vereinbar sind. Deshalb gab ich ihr die Möglichkeit, eine Läuterungsphase einzulegen, aber das lehnte sie empört ab. Vielleicht hat jemand von euch sie ja in meinem Büro schreien hören. Irgendwann war ich kurz davor, Hilfe zu holen, denn sie hat mich zu attackieren versucht. Zum Glück konnte ich sie beschwichtigen und überreden, umgehend ihre Sachen zu packen und das Zentrum zu verlassen. Ich habe ihr einen Teil der Gebühren erlassen, darauf hat sie sich schließlich eingelassen.«

Wie erwartet wirkten die Novizen schockiert.

»Ich hätte es so gern gehabt, dass sie sich von denen von euch, mit denen sie meditiert hat, im Geist des Zentrums verabschiedet. Aber sie war unversöhnlich und wollte nach der Auseinandersetzung nur noch weg. Sie wollte nicht einmal aufs Festland gefahren werden, so aufgebracht war sie. Tja …«

»Wir können dankbar sein für Pirjos Fürsorge«, war von hinten zu hören. Atu hatte sich erhoben. »Und für ihren Mut.«

Er trat zu ihr und legte seine Hand auf ihren Leib. »Überhaupt haben wir dir für vieles zu danken, Pirjo«, sagte er und wandte sich an die Novizen. »Hat jemand Fragen zu Shirleys neuen Wegen? Dann spreche er jetzt frei heraus.«

Aber niemand sagte etwas.

Eine ganze Weile stand Pirjo vor dem neuen Pfahlkreis und beobachtete die Männer bei der Arbeit. Von hier bis zu dem Haus, in dem Shirley nun schon den zweiten Tag eingeschlossen war, waren es mehrere Hundert Meter. Sie fühlte sich in ihrer Einschätzung bestätigt: Es lag weit genug entfernt. Shirley müsste schon ein Nebelhorn betätigen, um sich bemerkbar zu machen. Solange die Männer in der Nähe ihres Arbeitsplatzes blieben, bestand jedenfalls keine Gefahr. Aber gerade war einer in Richtung des Hauses gegangen, um seine Notdurft zu verrichten, und wenn einer das tat, konnten auch andere auf die Idee kommen. Wenn es dann der Zufall wollte, konnte womöglich doch jemand die Hilferufe hören.

Ihrer Einschätzung nach würde es mindestens vier bis fünf Tage dauern, ehe Shirley so entkräftet war, dass ihr Rufen keine Gefahr mehr darstellte. Und bis zu ihrem Tod würden mindestens zwanzig Tage vergehen. Eine lange Zeit. Viel zu lang, wie sie jetzt wusste.

Sie klatschte in die Hände, und die Arbeiter blickten auf.

»Ich habe ein neues Projekt für euch. Dafür werden wir die Arbeit hier eine Woche ruhen lassen und auf die gegenüberliegende Seite des Zentrums wechseln. Ich habe vor, uns alle mit Fahrrädern auszustatten, damit wir mobiler sind und auf der Insel für uns werben können. Es kann nur vorteilhaft sein, die Einwohner Ölands stärker in unsere Ideen einzubeziehen. Kurz: Ich habe bereits Fahrräder bestellt und darüber hinaus Baumaterial für einen Fahrradschuppen. Morgen früh wird es angeliefert, dann legen wir los.« Sie sah fragend in die Runde. »Was meint ihr? Macht ihr mit?«

Dann lächelte sie breit, und das wirkte immer ansteckend.

Die Hand um ihren gewölbten Bauch gelegt, ging sie ruhigen Schrittes durch das hohe Gras auf das Haus zu, in dem Shirley sterben sollte. Um den Prozess zu beschleunigen, hatte Pirjo kurz erwogen, sie zu vergiften, die Idee aber ziemlich schnell wieder verworfen. Zu riskant. Sie musste immer damit rechnen, dass die Leiche gefunden wurde, ehe sie aus dem Weg geschafft war. Oder damit, dass Shirley irgendwo im Läuterungshaus Hinweise versteckt hatte, die sie, Pirjo, belasteten.

Außerdem war Shirley schwer. Mit dem Kind im Bauch würde Pirjo sie gar nicht alleine aus dem Haus transportiert bekommen. Zumal sie sie ein ganzes Stück schleppen müsste, um sie sicher verschwinden zu lassen.

Aber das Problem hätte sie auch, wenn sie Shirley, wie ursprünglich geplant, verhungern ließe. Denn selbst in ausgezehrtem Zustand würde die Frau noch einiges wiegen.

Deshalb hatte sie noch einmal neu nachgedacht und war zu dem Schluss gekommen, dass ein Brand vielleicht die einfachste Lösung wäre – damit wären alle Spuren auf einmal beseitigt.

Aber bis sie Gelegenheit fand, unbemerkt mit Spiritus und einem Streichholz wiederzukommen, wollte sie dem Läuterungshaus erst einmal das Wasser abdrehen – das würde eventuelle Löscharbeiten verzögern, falls jemand das Feuer zu früh entdeckte. Und es hätte den Vorteil, dass Shirley vielleicht schon vor dem Brand entkräftet oder tot wäre. Sicher war sicher.

Wenn sie sich richtig erinnerte, befand sich der Haupthahn hinter dem Haus.

Während sie jetzt darauf zusteuerte, sagte sie sich immer wieder, dass sie das alles ja nur tat, um zu schützen, was sie und Atu aufgebaut hatten.

44

Dienstag, 13. Mai 2014

»Wie siehst du denn aus, Gordon? Bist du vom Fahrrad gefallen?«

Instinktiv fasste sich der Lange an sein geschundenes Gesicht. Kaum ein Rot-, Grün-und Blauton, der nicht vertreten war, und auch die Formensprache war ausdrucksstark. Das rechte Augenlid stand wie ein runder Erker hervor.

»Hatte eine kleine Schlägerei!«, erklärte Gordon nicht ohne Stolz, während sein heiles Auge Carl entschuldigend anblickte.

»Du hattest was?« Carl betrachtete die dünnen Oberarme, das Hohlkreuz und die Hühnerbrust. Da genügte doch ein einziger gezielter Schlag ins Zwerchfell, und der Kampf war entschieden. »Wie um alles in der Welt ist es denn dazu gekommen?«

»Das fing damit an, dass der andere zurückgeschlagen hat.«

Carl versuchte, sich ein Lächeln über den abgelutschten Witz abzuringen.

»Also das war so: Gestern Abend nach der Arbeit bin ich an der Byens Bodega in der Niels Brocks Gade vorbeigegangen. Draußen hingen jede Menge Dänemarkflaggen, und ein paar unserer Kollegen saßen an den Tischen und hatten fun. Und da habe ich gefragt, ob einer von ihnen Geburtstag hätte.«

»Klingt ziemlich harmlos.«

»Ja, aber nur bis die anfingen, über dich und das Sonderdezernat Q herzuziehen. Du wärst ein Scheißkerl, haben sie gesagt, und mit deinem Fernsehauftritt eine Schande fürs Präsidium und dass sie gut verstehen könnten, warum du keine Lust hättest, über diesen Druckluftnagler-Fall zu reden, schließlich hättest du dich damals vor sieben Jahren wie der letzte Feigling benommen.«

Das saß.

»Und was hast du da gemacht?« Rose stand in der Tür, so ultraentspannt, dass es eigentlich nur zwei Möglichkeiten geben konnte: Entweder sie hatte mal wieder einen Typen im Bett gehabt oder eine spannende Neuigkeit im Ärmel.

»Na, ich hab dem Mann eins auf die Glocke gegeben, was hätte ich denn sonst machen sollen? Immerhin hat der über mein Dezernat und meinen Boss hergezogen.«

Carl sah Rose entgeistert an. Die wirkte genauso ratlos, lächelte aber.

Gordon war in die Welt der Männer eingetreten.

Rose hatte tatsächlich etwas in petto, und zwar vier Skizzen, die Albertes »nicht untalentierte Hand«, wie sie es ausdrückte, zu Papier gebracht hatte.

»Mir liegt auch die Liste aller Zeichnungen vor, die damals bei der Ausstellung der Heimvolkshochschule hätten gezeigt werden sollen. Du weißt schon, die Ausstellung, die wegen Albertes Tod nie mehr stattgefunden hat. Die Schüler hatten ihre Arbeiten mit Nummern und Namen versehen. Albertes findest du unter 23 bis 26.«

Carl überflog die Liste. Ein Großteil der Zeichnungen trug Titel wie ›Klippen an der Ostküste‹, ›Sonne über Godhjem‹ oder ›Nebel über Almindingen‹.

»Okay«, sagte Carl, mit Betonung auf der zweiten Silbe, als er die Titel von Albertes Zeichnungen las. Nun war ihm klar, weshalb Rose die Augen zusammenkniff.

»Ziemlich erotische Titel, wenn du mich fragst«, sagte er und hatte Albertes Eltern vor Augen. Für die beiden musste das ein Schock gewesen sein.

»Sind ja auch erotische Zeichnungen«, sagte Rose.

Die oberste mit dem Titel ›Behutsame Berührung von Haut‹ zeigte ultranah, wie eine Zungenspitze eine Brustwarze berührt.

»Ich glaube, das ist die Brustwarze eines Mannes.« Rose deutete auf ein paar gekräuselte Haare an ihrem Rand.

»Na, Donnerwetter. Für eine neunzehnjährige jüdische Jungfrau keine ganz unschuldige Szene.« Er nahm die nächste Zeichnung zur Hand. »Oha, das ist diese hier aber auch nicht.« Wieder eine Nahaufnahme: ein leicht geöffnetes Lippenpaar beim Kuss, aus den Mundwinkeln lief Spucke. ›Übergabe‹, lautete der Titel.

»Kein Zweifel, sie war in einer Phase äußerster Angeregtheit oder sagen wir besser: Stimulation«, sagte Carl diplomatisch und nahm die dritte Zeichnung. Diese stellte eine nackte Frau dar mit einem Skizzenblock in der einen und einem Bleistift in der anderen Hand. Sie blickte den Betrachter direkt an.

»Das ist wohl Alberte, die sich selbst im Spiegel betrachtet?« Die Darstellung war so detailliert, dass ihm fast die Luft wegblieb. »Wenn das in der Ausstellung gehangen hätte, wäre sie von ihren Mitschülerinnen gelyncht worden«, fuhr er fort.

Kein Wunder, dass Kristoffer Dalby, der Hausmeister und alle anderen Alberte so aufmerksam im Blick gehabt hatten.

»Tja, wer sagt eigentlich, dass sie nicht gelyncht wurde?«, bemerkte Rose.

Carl versuchte, ihren Gesichtsausdruck zu ergründen. Man wusste bei Rose nie so genau, wann sie etwas ernst meinte und wann nicht.

»Und jetzt achte mal besonders auf die letzte Skizze«, sagte sie und reichte sie ihm.

Carl hielt die Luft an, und zwar nicht etwa deshalb, weil auch diese Zeichnung eine nackte Alberte vorm Spiegel darstellte, sondern weil sich dahinter ein Männergesicht zeigte. Die mit Abstand detaillierteste Version von diesem Frank, die sie bislang hatten.

Carl warf einen Blick auf die Fotokopie an der Wand. Es war fast, als könnte er das Gesicht jetzt heranzoomen.

»Diese Zeichnung heißt ›Zukunft‹, Carl. Schau dir mal Albertes Gesicht an.«

Es stimmte, der Unterschied war auffällig. Ihr Gesicht wirkte wesentlich sanfter als auf der vorhergehenden Zeichnung, aber die Situation war natürlich auch eine andere.

»Ob die ersten Zeichnungen entstanden sind, ehe sie diesem Frank begegnete?«

Rose nickte. »Ja, kann sein. Auf diesem vierten Bild wirkt sie jedenfalls irgendwie erfüllt, und ihr Auserwählter, der ihr diese Erfüllung beschert hat, steht hinter ihr. Für eine so junge Frau macht sie einen erstaunlich abgeklärten Eindruck.«

»Haargenau. Als wäre sie schon bereit, sich an den Mann zu binden.«

»Das Wahrscheinlichste ist wohl, dass sie sein Gesicht aus dem Gedächtnis gezeichnet hat, nach einem ihrer Treffen. Das kann natürlich ein bisschen auf Kosten der Ähnlichkeit gegangen sein.«

»Kann sein. Möglich ist aber auch, dass sie angefangen hatte, sich selbst vor dem Spiegel zu zeichnen, und ihn später, gewissermaßen live und in Farbe, eingefügt hat – während er ihr Modell saß. Im Prinzip kann sie das dort getan haben, wo sie immer ihre Dates hatten. Dann könnten wir wohl von einer ziemlichen Ähnlichkeit ausgehen.«

Beide sahen sie gleichzeitig zu Albertes Foto an Carls Anschlagtafel. So sehr, wie ihr Gesicht auf dem Foto dem auf den Zeichnungen ähnelte, war sie zweifellos eine hervorragende Zeichnerin gewesen.

»Ich glaube, wir haben jetzt wirklich gutes Material an der Hand«, fasste Rose zusammen. »Nur eins verstehe ich nicht: Wieso hat er zugestimmt, dass sie ihn zeichnet? Wusste er vielleicht nicht, dass die Zeichnung für eine Ausstellung bestimmt war?«

Carl zuckte die Achseln. »Oder er hat sie nie zu sehen bekommen.«

»Jedenfalls ist es ärgerlich, Carl, dass du deinen Fernsehauftritt schon hinter dir hast, sonst hättest du das Bild zeigen können. Wenn ich es richtig sehe, kommt eine solche Gelegenheit so schnell nicht wieder, was?«

Carl und Assad mussten nur zehn Minuten im Terminal drei warten, bis eine nette Frau um die fünfundsiebzig mit Pudellockenfrisur aus der Zollschleuse trat. Sie entsprach eins zu eins der Beschreibung von Egil Poulsens Witwe.

Nach dem Zwanzigstundenflug wirkte sie übermüdet und groggy, blieb aber dennoch stehen, als die beiden sie ansprachen.

»Dagmar Poulsen?«, fragte Carl. Nach fünf Minuten Erklärungen und skeptischen Blicken ihrerseits willigte sie ein, Carls Angebot eines kostenlosen Heimtransports nach Brønshøj anzunehmen.

»Da Sie mich natürlich nicht vorwarnen konnten, müssen Sie nun damit vorliebnehmen, wie es hier aussieht«, sagte sie, bevor sie aufschloss. Die Luft im Haus war abgestanden, und insgesamt war es deutlich staubiger, als es ein knapp dreiwöchiger Ausflug nach Malaysia rechtfertigen konnte.

»Egil wollte den Schrotthaufen dort draußen längst entfernt haben, aber der lässt sich nicht so einfach wegrollen, mit den kaputten Rädern.«

Sie deutete durch die Terrassentür auf einen altersschwachen, völlig zugewucherten Lattenzaun. »Da hinten, auf der anderen Seite des Gestrüpps«, präzisierte sie.

Das Wrack war im Gebüsch kaum auszumachen. Noch immer hingen darüber Fetzen der Abdeckplane. Die Nachbarsfrau hatte also nicht ganz unrecht gehabt.

»Sollen wir auslosen, wer da reinklettert?« fragte Assad und deutete auf die zerbrochene Windschutzscheibe, durch die Blättermassen ins Wageninnere geweht und auf dem Fahrersitz verrottet waren.

»Auslosen, Assad?« Carl lächelte. »Kennst du den mit dem Kamel, das glaubte, es könne fliegen, und sich von einer Klippe stürzte?«

»Nein. Was ist damit?«

»Das war auch nicht sonderlich schlau.«

Assad rümpfte die Nase. »Du meinst also, dass ich vorne reinkriechen muss, um das Handschuhfach zu checken, während du hinten den Lieferwagenteil übernimmst?«

Das Schulterklopfen musste als Antwort reichen.

Während Carl an der Schiebetür zerrte, überhörte er geflissentlich Assads Fluchen, der sich durch den vermoderten Laubberg arbeitete.

Das müsste ein Bastler doch in Ordnung bringen können, dachte er, als sich die Tür schließlich ratternd aufschieben ließ.

Da es bis auf die völlig verdreckte Heckscheibe hinten keine Fenster gab, war es ziemlich düster. Erst nach und nach gewöhnten sich Carls Augen an das Zwielicht. Die Ladefläche war vollgestellt mit Pappkartons, von denen er stichprobenartig ein paar öffnete. Ganze Generationen von Mäusen hatten darin ihren Nachwuchs aufgezogen. Außerdem enthielten sie Reste von Drucksachen zu unterschiedlichsten Friedensdemonstrationen und jede Menge Plakate, von denen einige auch an den Wänden des Wagens hingen. Genau wie Inge Dalby es beschrieben hatte.

»Friedensdemo« stand auf einem Plakat, unter dem eine Ledertasche lag, wie Carl sie zum Schulanfang bekommen hatte und in der ebenfalls Mäuse gehaust hatten. Ein kleines Ringbuch war intakt geblieben, in dem Flyer vom Kongress des Weltfriedensrats im Bella Center und von etlichen Jahrgängen Ostermärschen abgeheftet waren.

Carl blätterte sie durch. Namenslisten von Aktivisten waren nicht dabei.

»Wie sieht’s bei dir da vorne aus, Assad? Fündig geworden?«

Als Antwort war nur lautes Stöhnen zu hören.

»Und, hat es was gebracht?« Dagmar Poulsen stand auf der Terrasse.

»Nein, nicht wirklich. Nur dass wir das Auto fotografiert haben. Ansonsten haben wir jede Menge Mäusenester gefunden. Ach ja, und die hier lag im Handschuhfach.« Er gab Assad ein Zeichen, seinen Fund hochzuhalten.

Frau Poulsen schlug sich erschrocken die Hände vor die Brust, als sie die lange, vertrocknete Natter sah.

»Vermutlich hat sie von den Mäusekindern gelebt und sich eines Tages überfressen«, erläuterte Carl und wechselte dann das Thema. »Was meinen Sie, hat Ihr Mann wohl irgendwo Namens-oder Adresslisten der damaligen Aktivisten aufbewahrt? Ihre Tochter deutete so was an.«

Sie schüttelte den Kopf. »Als Egil gestorben ist, habe ich alles weggeworfen. Ich hatte den Eindruck, dass die Basisarbeit in unserem Leben lange genug Raum eingenommen hatte.«

Assad atmete schwer, er hatte sich von der Begegnung mit der Schlange noch nicht erholt.

»Wirf sie ins Gebüsch, Assad«, sagte Carl und wandte sich wieder der Frau zu. »Sie kennen wohl nicht zufällig einen jungen Mann von damals, dem Ihr Mann das Auto geliehen hat? Er hieß Frank, und sie nannten ihn den ›Schotten‹.«

Völlig unerwartet erstarrte sie, und wieder wanderten ihre Hände zur Brust.

Errötete sie?

»Rose, er hieß Brennan. Frank Brennan. Dagmar Poulsen wäre fast gestorben, als sie seinen Namen aussprechen musste. Sie hatten eine Affäre. Sie also auch. Der Typ hat offenbar nichts ausgelassen.«

»Na, das ist ja fantastisch! Und natürlich habt ihr ihn bereits von vorne bis hinten durchgecheckt und womöglich sogar ausfindig gemacht, wie?« Sie klang spöttisch.

Was war denn das für eine Reaktion? Carl konnte sich gerade noch beherrschen. »Hm. Wir arbeiten daran. Ansonsten hat Dagmar Poulsen alles bestätigt, was wir bereits über ihn wissen. Sie bekräftigte auch, dass er ab dem Frühjahr 1997 über den VW-Bus verfügte. Er hatte ihn nicht geliehen, sondern gemietet, und zwar, meinte die Frau, weil ihr Mann Wind von der Affäre bekommen hatte und entsprechend dem guten Frank gegenüber nicht mehr ganz so freundlich gesonnen war. Da wollte er ihm den Wagen wohl nicht mehr umsonst geben. Aber sicher war sie sich nicht, denn die Eheleute haben nie wirklich darüber gesprochen.«

»Wann hat er den Wagen denn wieder abgegeben?«

»Um Weihnachten herum. Poulsen war stinksauer, weil die Stoßstange eine Beule hatte. Sie hatten sich richtig in der Wolle deshalb, erzählte Dagmar Poulsen. Und seitdem hatten sie Frank nicht mehr gesehen.«

»Okay. Dann habt ihr die Frontpartie natürlich gecheckt. Habt ihr die Beule gefunden?«

Carl hielt ihr sein Samsung vor die Nase und scrollte die Aufnahmen herunter. Zwanzig Fotos von einer vollständig vom Rost zerfressenen Frontpartie und einer Stoßstange, die abgefallen auf der Erde lag. Sie hatten sie umgedreht, und ja, da war eine kleine Beule, aber welche Stoßstange in Kopenhagen hatte das nicht?

»Damit können wir ja überhaupt nichts anfangen«, sagte Rose. »Da ist es doch ein Segen, dass Gordon und ich etwas haben.«

Sie zog Carl und Assad mit sich. Der Anblick des Lulatschs hinterm Schreibtisch erinnerte Carl an einen Schlangenmenschen, der aus seinen eigenen Verknotungen nicht mehr herausfand.

Gordons Blick war leicht verschleiert. Da hatte Rose Carls und Assads Abwesenheit doch garantiert genutzt, um Gordon dafür zu belohnen, so tapfer für die Dezernatsehre gekämpft zu haben.

Ein Schelm, wer Böses dabei dachte.

»Na, Gordon?«, fragte Assad, und seine Augenbrauen tanzten Fandango. Aber das ignorierte der Mann. Er hatte wirklich ein gesundes Selbstvertrauen.

»Der Typ, der seinerzeit das Oldtimertreffen auf Bornholm fotografierte, hat angerufen. Das ist so ein Oldtimerfreak, der hat wie ein Wasserfall geredet und wollte uns unbedingt seine komplette Fotosammlung alter Autos zeigen.«

Nur über meine Leiche, dachte Carl.

Rose lächelte selbstzufrieden. »Bei dem Treffen damals konnte er nur vier Fotos schießen, und die haben wir alle. Tatsächlich hat der Mann diese Aufnahmen all die Jahre vermisst, und er hätte sie gern wieder. Er weiß nicht, wann und wie sie in Habersaats Besitz gelangt sind, wahrscheinlich hat er sie bei einer Ausstellung im Theater von Rønne vergessen, die der Oldtimer-Club arrangiert hatte. Wie wir vermutet haben, wurden alle Fotos mit einer Kodak Instamatic aufgenommen, die Negative hat er weggeschmissen. Deshalb hat Gordon das Angebot, ihn zu treffen, auch freundlich dankend abgelehnt.«

Gott sei Dank. Da hatte der Lange also wenigstens einmal mitgedacht.

»Wenn ich das richtig sehe, habt ihr also auch nicht mehr erreicht als wir«, sagte Carl süffisant, aber das prallte ab.

»Viel interessanter war der Anruf eines anderen Mannes«, fuhr Rose ungerührt fort. »Und mit dem haben wir ein Treffen verabredet.«

»All right. Mr Frank Brennan himself, nehme ich an?«

Auch die Bemerkung überging sie.

»Der Mann nennt sich Kazambra. Hier, wir haben ihn gegoogelt.« Sie schob ihm einen mehrseitigen Infofolder hin, den sie ausgedruckt hatte. »Hypnosetherapie« stand da fett gedruckt auf der ersten Seite.

Stirnrunzelnd nahm sich Carl die nächste Seite vor.

Fällt es Ihnen schwer, das Rauchen aufzugeben? Leiden Sie an mangelndem Selbstvertrauen? An unkontrolliertem Wasserlassen? Nervosität? Haben Sie Flugangst?

Meine Güte, was für ein Potpourri. Es schien wirklich nichts zu geben, was der werte Herr Kazambra glaubte, nicht kurieren zu können. Ob er auch Spinnenphobie, Wasserscheu und Platzangst im Angebot hatte?

Carl las weiter. Na klar, da kam es ja schon:

Ich habe die Lösung für diese und diverse andere Malaisen. Schon nach zwei oder drei effizienten Hypnose-Sitzungen ist Ihr Problem bearbeitet und blockiert. Befreien Sie sich von Ihren Qualen, und finden Sie einen sicheren Weg zu größerer persönlicher Freiheit. Besuchen Sie meine Klinik, wo unser Fachpersonal Sie diskret und freundlich empfängt.

Albert Kazambra

»War das hier der Anrufer?« Carl deutete auf das Foto eines älteren grauhaarigen Mannes mit durchdringendem Blick. Das sah schwer nach Photoshop aus.

Carl studierte die Preise. Drei Sitzungen à dreißig Minuten: siebentausendeinhundertzehn Kronen. »Volle Erfolgs-und Geld-zurück-Garantie« stand dort, aber nicht, was unter »Erfolg« zu verstehen war.

»Saftiger Preis«, meinte er und fragte sich, was die letzten einhundertzehn Kronen wohl zu bedeuten hatten. Reichten siebentausend nicht?

Roses Augen funkelten. »Carl, er kann uns facts über Frank geben. Er sagt, er habe ihn getroffen. Kazambra nimmt heute an der Gesundheitsmesse »Der alternative Kosmos« in der Frederiksborghalle in Hillerød teil. Dort werden wir ihn am späteren Nachmittag treffen.«

Carl lächelte gequält. Hypnose? Kazambra? Allein dieser Name! Seit er vor dreißig Jahren in einer Halle in Øster Brønderslev einem Mann zugesehen hatte, der sich Humboldt nannte und behauptete, er könne die gesamte Halle auf einmal in Trance versetzen, war er niemandem mehr begegnet, der glaubte, er könne hypnotisieren.

Na gut, Humboldt in Øster Brønderslev hatte es auch nicht gekonnt. Erst sollten sie alle auf Kommando aufspringen, was Carl sogar getan hatte, weil er nicht als Einziger sitzen bleiben wollte. Als der Mann sie dann aber gesammelt zum Einschlafen bringen wollte, hatte Carl keine Lust mehr gehabt und stattdessen den Blick schweifen lassen – wobei er feststellte, dass eigentlich niemand die Augen geschlossen hatte: Alle hatten blinzelnd herauszufinden versucht, ob sie die Einzigen waren, bei denen es nicht funktionierte.

Die Welt wollte eben betrogen werden.

Grinsend wandte er sich an Assad. »Ich an deiner Stelle würde mein Sparschwein plündern: Vielleicht ist das eine gute Gelegenheit, um deine Angst vor eingetrockneten Schlangen loszuwerden.«

Aber Assad schien nicht wirklich anzubeißen.

Rose hingegen war kaum zu bremsen. »Er hat ein spezielles Messeangebot. Zwei Sitzungen für zweitausenddreihundertsiebzig Kronen. Das sind genau fünfzig Prozent Rabatt. Gordon überlegt, ob er nicht mitkommen soll. Irgendwelche existenziellen Phobien, sagt er.«

Existenzielle Phobien? Ja, das klang stimmig. Carl konnte überhaupt nicht mehr aufhören zu grinsen.

Vor der Frederiksborghalle in Hillerød stand ein Mann und schwenkte ein Schild: »Der alternative Kosmos ist Humbug. Lassen Sie sich nicht verführen!«

»Sie werden ausgenutzt, und man nimmt Ihnen Ihre gesunde Urteilskraft. Diese ganze Hexerei entfernt Sie von Gott!«, rief er und teilte mit der freien Hand seine Broschüren aus.

Die wenigen, die überhaupt eine nahmen, warfen sie gleich beim Halleneingang in den Mülleimer.

Klar, dass der Prediger hier nicht besonders beliebt war, aber das hätte er sich auch selber denken können.

Obwohl sie ihre Dienstmarken vorzeigten, wollten die Kartenabreißer am Eingang ihnen den Einlass ohne Ticket partout nicht gewähren.

»Stellt euch noch ein paar Minuten länger bockig an, dann zeigen wir euch, wozu diese Dienstmarken noch so berechtigen. Ich sag nur Wasser und Brot …«, holte Rose die Brechstange hervor.

Die Türsteher meckerten zwar, ließen sie aber durch.

Die Frederiksborghalle war größer, als von außen zu erkennen. Die Stände wirkten chaotisch und unübersichtlich angeordnet.

»Er hat die Standnummer 49E«, sagte Rose. »Aber wir sollen ihn erst in zwanzig Minuten treffen. So lange schlendere ich noch ein bisschen herum.«

Carl sah sie resigniert an. Zwanzig Minuten in so einem Ambiente – das war wie ein halbes Jahrtausend.

Assad und er ließen sich durch die Reihen der Stände treiben und beobachteten die Leute, die mit träumerischer Miene oder suchendem Blick umhergingen. Wonach sie Ausschau hielten, lag auf der Hand: nach einem schnellen, einfachen und gern auch billigen Weg zu einem besseren Leben. Nach einer Abkürzung zu Glück und mehr Klarheit, zu persönlicher Zufriedenheit und mehr Harmonie, zu guter Gesundheit und einem besseren Selbstwertgefühl. Sie wollten die Geheimnisse des Diesseits und des Universums ergründen. Nur – an welchem Stand war das zu finden? Das Angebot war so groß.

Langsam passierten sie die kleinen Stände, an denen hoffnungsvolle Menschen die merkwürdigsten Dinge taten. Carl, der auf einem Bauernhof in der tiefsten Provinz aufgewachsen war und dort gelernt hatte, dass »Kosmos« die Marke vom Traktor des Nachbarn und Handlesen eine Art Unterhaltung unter Taubstummen war, kam das alles höchst befremdlich vor.

Assad hingegen hatte seinen Spaß, er deutete hierhin und dorthin, auf alles, was ihm gerade auffiel.

»Wunder-Poul« hieß es an einem Stand, wo ein feister Kerl mittleren Alters die Kunst des Handauflegens praktizierte. Der Beschilderung zufolge war das nicht in einer halben Stunde getan, und der Kunde wirkte durchaus bereit, alles Mögliche in seinem Leben ordnen zu lassen, von Luft im Bauch bis zu göttlichem Rat.

An anderer Stelle saßen Menschen und sagten »Ommmmmmm, ommmmmmm« oder stießen furchterregende gutturale Laute aus. Wieder andere saßen mit erhobenen Händen zwanzig Zentimeter voneinander entfernt, um die Aura des Gegenübers, seine Seelenenergien, Farbspektren und spirituelle Möglichkeiten zu erspüren.

Es gab Trance-Channeling, Trommeltherapie, Reinkarnationserleben, Engel-Tanz in Verbindung mit Tarot-Kursen, Channeling von Meisterenergien und zig andere kuriose Dinge. Jeder Stand bot seine spezifische Lösung an für ein Meer an Problemen, überall war man überzeugt, den richtigen Weg beschritten zu haben. Es konnte einem schwindlig werden.

Gerade hatte Carl eine ausgezeichnet funktionierende Fassbieranlage entdeckt, als plötzlich Rose vor ihm stand und sagte, es sei an der Zeit, Kazambra zu treffen.

Sie drängten sich durch bis zum Stand 49E, wo Kazambras beeindruckendes Konterfei sie empfing – aber der Meister selbst nicht. Zum Glück teilte er sich den Stand mit einer extrem attraktiven, umtriebigen jungen Frau, deren Spezialität der Nachweis von Erdstrahlung war und die Wünschelrutengehen sowie Pendeln anbot, um Wasseradern aufzuspüren.

Carl sah seine Exschwiegermutter vor sich.

»Ihr hättet gestern meine Schwiegermutter mal beim Pendeln erleben sollen. Sie wollte wissen, ob sie Chancen auf Sex mit ihrem neuen Pfleger hat, kein Witz! Gut möglich, dass das Pendel ausschlug.«

Carl lachte und entdeckte zu spät eine ältere Frau, die ihn verletzt ansah. Ob sie eine Kundin der Pendelfrau war?

»Ich habe gesehen, wie Sie am Eingang versucht haben, sich ohne Bezahlung durchzumogeln, und ich habe beobachtet, mit welchen Blicken Sie sich umschauen. Sie sollten gar nicht hier sein«, sagte sie leise und merkwürdig zurückgenommen. »Was wissen Sie denn davon, was uns diese Dinge bedeuten? Ich bin krank, und wenn ich meine Kristalle und die Metaphysik nicht hätte, dann wäre es aus mit mir.« Sie sah Rose an. »Sie sind jung und gesund. Aber ich bin verbraucht, und die Kristalle halten den Tod auf Abstand. Versuchen Sie doch einfach mal, sich in uns hineinzuversetzen.«

»Also, ich habe …«, wollte Rose einwenden, aber die Frau fiel ihr ins Wort.

»Ich soll Ihnen das hier von Albert geben. Er ist nicht ganz auf dem Damm, deshalb konnte er nicht kommen. Seine Adresse steht auf der Karte. Er erwartet Sie.«

Kazambras Haus in Tulstrup war frisch renoviert und das schönste des ganzen Dorfs. Nicht wirklich verwunderlich bei den Preisen, die er nahm.

»Einer nach dem anderen«, bremste sie der Hypnotiseur – dessen Augen übrigens völlig klar wirkten –, als sie in sein Vorzimmer traten.

Carl schüttelte den Kopf. »Ich glaube, das ist ein Missverständnis. Wir möchten keine Hypnose, wir sind gekommen, um uns zu erkundigen, was Sie über Frank Brennan wissen.«

»Kommt«, sagte er und hustete. Hoffentlich war das nichts Ansteckendes. »Aber ich habe mit der jungen Dame abgesprochen, dass ich das nicht gratis mache.«

»Na ja, die dänische Polizei bezahlt nun mal nicht für Informationen«, protestierte Carl und warf Rose einen vorwurfsvollen Blick zu.

»Nein, nicht für Informationen, das ist klar. Sie bezahlen eine halbe Stunde Hypnose, jeder. Anschließend können wir über Frank sprechen. Hatten wir das nicht so abgemacht? Rose war doch Ihr Name, oder?«

Sie nickte. »Ja, wir laborieren alle drei mit etwas, das wir gern loswerden möchten. Deine Flugangst, Carl. Meine Erinnerungen. Und du, Assad, du weißt selbst am besten, womit du fertig werden musst. Ich persönlich glaube, dass es Angst ist.«

Sie wandte sich an Carl. »Ganz ruhig, Carl. Ich habe noch eine Summe im Budget gefunden. Du musst nicht selber zahlen.«

Es war einfach unerhört.

Als Erste war Rose an der Reihe, dann kam Carl.

Eine Zeit lang saßen er und der hüstelnde Albert Kazambra sich in einem halbdunklen Raum mit deckenhohen Eichenholzregalen gegenüber und beäugten sich skeptisch. Während Kazambra flüsterte und brummte und starrte, spielte sich ein irritierender Machtkampf um die Kontrolle ab. Weiß Gott keine angenehme Situation für einen Vizepolizeikommissar mit mehr als zwanzig Jahren Berufserfahrung auf dem Buckel. Und plötzlich – war alles weg.

Als er und Rose anschließend in Kazambras Vorzimmer saßen und darauf warteten, dass Assad fertig war, fühlte er sich erstaunlich erleichtert, fast als sei ihm eine Last von den Schultern genommen.

Und gleichzeitig hatte er den Eindruck, seelisch vergewaltigt worden zu sein. Was hatte dieser Mann mit ihm gemacht? Worüber hatten sie gesprochen?

Rose saß stumm neben ihm und starrte aus dem Fenster. Carl versuchte, mit ihr zu reden.

»Was ist da eigentlich passiert, was glaubst du?«, fragte er sie zweimal, ehe sie sich ihm wie in Trance zuwandte.

»Ist da was passiert?« Ihre Stimme klang, als hätte sie einiges eingeworfen.

Als Assad herauskam, war es kaum besser. Beide wirkten, als sollten sie sich schnellstmöglich aufs Ohr hauen. Carl hatte das Gefühl, diese Aktion deutlich frischer überstanden zu haben als Rose und Assad.

»Soll ich ein Taxi bestellen, damit Sie nach Hause fahren können?«, bot Kazambra auf Carls Frage hin an, wie lange es seinen Partnern wohl noch so gehen würde.

Das war vermutlich die Antwort.

»Dann auf Wiedersehen, Rose und Said«, sagte Kazambra, als das Taxi vorfuhr. »Rufen Sie gern an, wenn etwas sein sollte. Wenn Sie heute Nacht schlecht träumen, müssen Sie sich keine Sorgen machen. Das liegt an den kleinen Justierungen, die wir durchgeführt haben. Morgen sollte alles wieder im Lot sein.«

»Sie wirken, als seien Sie leicht über unsere Sitzung hinweggekommen«, sagte er, als Carl wieder Platz nahm.

Carl nickte. Tatsächlich fühlte er sich wohl und sonderbar unbeschwert. Fast wie in guten alten Zeiten an einem Sommertag mit einer Kanne selbst gemachtem Kirschsaft bei der Tante. In Sicherheit, einfach nur froh und leicht. Der Eindruck seelischer Vergewaltigung war verflogen.

Er versuchte, seine nostalgische, fast ein wenig surreale Stimmung zu erklären.

Kazambra nickte. »Rechnen Sie nicht damit, dass Sie gar keine Reaktion zeigen. Das waren ja alles keine Kleinigkeiten. Aber wir sind auf dem Weg, unbedingt. Und wir können jederzeit darauf zurückkommen.«

Normalerweise hätte Carl beharrlich nachgefragt, worüber sie geredet hätten und was dort drinnen mit ihm passiert war, aber das schien ihm im Moment herzlich gleichgültig zu sein. Nur sein Gefühl zählte, und das war gut.

»Sie wollten sich nach Frank Brennan erkundigen, den Sie suchen, habe ich das richtig verstanden? Deshalb muss ich Ihnen sofort sagen, dass ich seit Jahren keinen Kontakt mehr zu ihm habe. Er kam als junger Mann zu mir, und er wirkte auf mich ziemlich erschreckend. Aus dem Grund erinnere ich mich wohl auch so gut an ihn.«

»Wann war das, wissen Sie das noch?«

»Ja, im Sommer 1998. Meine Frau Helene war gerade gestorben, deshalb war es für mich ein Jahr des Schmerzes, so etwas vergisst man nicht.«

Carl nickte. »Das tut mir leid. Seither sind Sie alleine?«

»Ja. Wir tragen alle unser Päckchen im Leben.«

»Wie wahr. Sie fanden Frank Brennan also erschreckend. Warum?«

»Aus mehreren Gründen. In meiner langen Karriere ist er der Einzige, den ich nicht habe hypnotisieren können. Das ist das Eine. Aber vor allem, weil ich schnell merkte, dass er mit verborgenen Absichten zu mir kam. Normalerweise suchen mich die Leute auf, wenn sie etwas loswerden wollen. Dieser Frank Brennan dagegen wollte sich ›befüllen‹, wenn man das so sagen darf, aber das wurde mir erst bewusst, als er das zweite Mal hier war. Er kam schlicht und einfach, um mir meine Kunst abzuluchsen, und nicht im guten, konstruktiven Sinne, das habe ich gespürt. Er betrachtete die Hypnose nicht als Heilkunst, sondern als ein Werkzeug, mit dem man Menschen manipulieren kann. Ich habe jedenfalls nie jemanden erlebt, der in dieser Hinsicht so ausgeprägte Fähigkeiten hat wie dieser Frank. Man merkte das auch an der Frau, die ihn begleitete. In seiner Nähe war sie wie eine Hündin, fast als stünde sie unter seinem Bann.«

»Eine Frau? Können Sie sie beschreiben?«

»Ja, denn auch sie vergisst man nicht so leicht. Sie sprach Schwedisch mit finnischem Akzent, war munter und lebhaft, und von der Statur her eher sehnig und ein bisschen knochig. Ich glaube, sie war eigentlich blond, aber damals hatte sie hennarotes Haar. Und sie hatte einen sehr tiefen Blick, als wenn sich vieles in ihrem Unterbewusstsein verbarg, das jederzeit zu heftigen inneren Konflikten führen konnte. Ich spürte, dass sie nicht im Einklang mit sich selbst war.«

»Aber diese Frau haben Sie nicht hypnotisiert?«

»Nein, davon war nie die Rede.«

»Und was passierte dann?«

»Als er zum dritten Mal zu mir kam, sagte ich ihm ab und ließ ihn anschließend nicht mehr ins Haus. Da war ich mir bereits sicher, dass er mir während unserer Sitzungen etwas vorgegaukelt hatte, dass er nur vorgegeben hatte, in Trance zu sein. Und ich hatte auch eine Vorstellung davon, womit er sich beschäftigte. Auch dazu konnte ich mich nicht richtig verhalten. Ich arbeite in der alternativen Szene und begegne vielen Menschen, die für den anderen nur das Beste wollen. Ja, das sind die weitaus meisten. Und tatsächlich können sie sehr oft helfen. Oftmals verstehe ich selbst nicht, wie sie das machen. Aber ist es letzten Endes nicht gleichgültig, ob man es versteht? Ist nicht die positive Wirkung die Hauptsache? Was hingegen dieser Frank in der alternativen Szene wollte, war mir nicht so ganz klar – und es machte mich nervös. Hin und wieder begegnet man ja Menschen, die eine neue Bewegung gründen und Anhänger um sich scharen. Manchmal kommen dann zehn, manchmal hundert Anhänger, aber das war’s. Viel mehr wird’s eigentlich nie. Und alle sind zufrieden. Aber im Fall von Frank Brennan sah ich sehr viel größere Ambitionen. In seinem Wunsch, Einfluss auf die Menschen zu nehmen, war er irgendwie unersättlich. Er sprach von der ›Auflösung der großen Religionen‹, von ›neuen Wegen für die Menschheit‹. Klar, da war er nicht der Erste, so etwas hat man immer wieder gehört, aber anders als die meisten anderen ging er unerhört systematisch und wirklich entschlossen vor. Auch zu mir kam er mit einem festen Ziel. Er hat sich ungeheuer systematisch Werkzeuge zusammengesammelt, die ihm bei der Umsetzung seines Plans helfen sollten. Und da mir klar war, dass er sich durch nichts hätte aufhalten lassen, habe ich die Zusammenarbeit beendet.«

Der Alte sah ihn jetzt ganz anders an, da war nichts Professionelles mehr. Er wirkte fast erleichtert, als hätte er im Beichtstuhl gesessen und für sein Wissen und seine Taten Ablass erhalten.

»Wir fahnden intensiv nach ihm, deshalb wäre es gut, wenn Sie mir alles sagen, was Sie über ihn wissen«, sagte Carl.

»Natürlich. Wie gesagt, seither habe ich ihn nicht mehr gesehen, aber ich habe sein Treiben eine Weile aus der Ferne verfolgt. Ich weiß, dass er ein spirituelles Zentrum gegründet hat, dessen Sitz heute in Schweden ist.«

Er nahm ein Stück Papier vom Schreibtisch und reichte es Carl.

»Das Zentrum zur Transzendentalen Vereinigung von Mensch und Natur. Atu Abanshamash Dumuzi. Hauptsitz auf Öland in Schweden«, stand dort in Albert Kazambras zierlicher Schrift.

Beinahe wäre Carl ihm um den Hals gefallen. Kein Geld war besser angelegt, als das, was der Mann ihnen heute abgeknöpft hatte.

Der Hypnotiseur zog sich zurück. Seine Mission war beendet.

Carl gab ihm die Hand. »Sie waren uns eine große Hilfe«, sagte er. »Aber wo wir schon über Namen sprechen, warum haben Sie Assad Said genannt?«

Der Alte sah zu Boden. »Ja, das war ein Fehler. Da habe ich meine Befugnisse überschritten, denn die Schweigepflicht ist in meinem Beruf oberstes Gebot, anders geht es nicht. Aber das war der Name, den er während der Sitzung benutzte. Said in Verbindung mit einem Nachnamen, den ich leider nicht erfasst habe.«

45

Mittwoch, 14. Mai,
und Donnerstag, 15. Mai 2014

Nach drei Tagen waren alle Gründe, mit denen Shirley versucht hatte, sich Pirjos Wegbleiben zu erklären, hinfällig.

Wenn Pirjo am ersten Tag krank gewesen wäre und sich deshalb nicht um sie gekümmert hätte, dann hätte sie das verstanden. Aber spätestens am zweiten Tag hätte sie sich doch um eine Vertretung bemühen müssen, die Shirley mit dem Nötigsten versorgte. Und wenn nun keiner wusste, dass sie hier war? Konnte Pirjo vergessen haben, jemandem Bescheid zu sagen? Oder war sie so krank, dass sie gar nicht kommunizieren konnte? Denn dass Pirjo nichts fehlte und sie Shirley einfach so im Stich ließ, das war doch undenkbar, oder?

Am Anfang beruhigte sie sich mit dem Gedanken, dass man drei Wochen lang ohne Essen auskommen konnte. Das meinte sie ziemlich sicher zu wissen. Aber als dann plötzlich kein Wasser mehr lief, sah die Sache noch mal anders aus.

Gleich zu Anfang hatte sie geglaubt, es würde schon wiederkommen. Aber als die Stunden vergingen und sich nichts tat, bekam sie es mit der Angst zu tun.

Das Wasser war urplötzlich weggeblieben. Weder hatte es im Rohr geblubbert, noch war der Wasserstrahl dünner geworden. Nein, der Zufluss war von einer Sekunde zur anderen versiegt.

Eine halbe Stunde hatte sie gewartet, dann immer mal wieder den Kalt-und den Warmwasserhahn aufgedreht, aber nichts war passiert.

Ob auf der Baustelle etwas passiert war? Ob sie versehentlich eine Wasserleitung gekappt hatten? Jedenfalls hatten die schwachen Geräusche von dort, Rufen und Hammerschläge, etwa zur selben Zeit aufgehört, wie das Wasser versiegte.

Obwohl sie wusste, dass es nutzlos war, hatte sie noch ein paarmal um Hilfe gerufen – mit dem einzigen Ergebnis, dass ihr Hals trocken und rau wurde.

Mutlos starrte sie auf die Patiencekarten und die blaue Bibel, die aus ihr einen besseren Menschen machen sollte. Aber so sehr ihre Seele auch nach Läuterung dürstete – der Durst des Körpers war größer. Wenn sie in den nächsten Tagen kein Wasser und keine Hilfe bekam, würde sie es nicht schaffen, das wusste sie. So stark war sie nicht, da machte sie sich keine Illusionen.

Vielleicht war sie in ihrem früheren Leben sogar etwas verwöhnt und verweichlicht gewesen: Da hatte sie immer zugesehen, eine Flasche Wasser und einen Powersnack bei sich zu haben, um nicht irgendwann unruhig zu werden. Das war schon fast ein Tick gewesen.

Wieder wanderte ihr Blick über die massiven Holzwände. Nirgendwo war ein Schraubenloch zu sehen, nirgends ein Nagelkopf. Wahrscheinlich handelte es sich um zusammengesteckte Profilbretter. Wenn sie doch nur unter eines druntergreifen und es ein paar Zentimeter anheben könnte, dann wäre das nächste leichter zu packen, und sie käme vielleicht an die Dämmschicht heran. Wenn es ihr gelänge, die zu entfernen, würde man sie draußen vielleicht hören. Oder sollte sie so lange gegen die Wand treten, bis der Bretterverbund an einer Stelle aufbrach?

Sie suchte nach der größten Ritze in der Holzverkleidung und probierte, mit den Fingernägeln unter eines der beiden Bretter zu kommen. Aber außer zwei abgebrochenen Nägeln kam nichts dabei heraus.

Also durchwühlte sie ihre Tasche: Sie hatte doch ein Paar Schuhe mit Schnallen dabei und vielleicht auch in ihrem Kulturbeutel einiges, das sich als Werkzeug eignete.

Irgendwann merkte Shirley, dass ihre Lippen zitterten. Das Schlucken fiel ihr inzwischen deutlich schwerer. Sie hatte kaum noch Spucke. Trotzdem suchten ihre Hände fieberhaft weiter, in jedem kleinen Fach, jeder Falte der Tasche. Doch nach einer Weile gab sie es auf. Apathisch blieb sie auf dem Fußboden sitzen, die umgekippte Tasche neben sich.

Es wollte ihr partout nicht in den Kopf, aber es musste so sein: Pirjo hatte ihr beim Packen der Tasche geholfen, und jetzt waren weder die Schuhe mit den großen Schnallen da noch die Nagelfeile und die Nagelschere. Das konnte kein Zufall sein – wie überhaupt nichts zufällig zu sein schien, wenn Pirjo ihre Finger im Spiel hatte.

Die Schlussfolgerung war grauenhaft: Sie, Shirley, sollte hier tatsächlich nicht mehr lebendig herauskommen!

Hätte sie doch nur auf ihre innere Stimme gehört! Sie hatte die ganze Zeit recht gehabt mit ihrer Vermutung, das wusste sie jetzt: Wanda war im Zentrum gewesen. Und Pirjo hatte es nicht auf ein Kräftemessen mit ihr ankommen lassen wollen. Sie musste gespürt haben, dass Wanda keine war, die einfach zurücksteckte, nur weil Pirjo es befahl.

Aber was mochte passiert sein? Was hatte Pirjo getan?

Hatte sie Wanda auch irgendwo weggesperrt? War ihre arme Freundin womöglich die ganze Zeit auf dem Zentrumsgelände gewesen, seit sie, Shirley, sich nichts ahnend hier aufhielt?

Konnte das denkbar Schlimmste geschehen sein?

Es hatte Tage gegeben, da war sie kurz davor gewesen, sich mit ihrem Verdacht an Atu zu wenden. Warum nur hatte sie das nicht getan! Atu hätte ganz sicher etwas unternommen. Klar, auch auf ihn hatte Pirjo großen Einfluss, besonders seit sie mit seinem Kind schwanger war. Aber Atu mit seinem tiefen, klugen Blick wirkte so offen, so befreiend. Er hätte ihr zugehört und sie verstanden, das wusste sie.

Und was war mit Valentina geschehen? Auch sie war von jetzt auf gleich verschwunden.

Shirley erschrak. Wenn sie Valentina nun in Gefahr gebracht hatte? Sie hatte ihr von ihrer Befürchtung erzählt, Wanda könne etwas zugestoßen sein. Und wenn nun Valentina sich mit diesem Verdacht an Pirjo gewandt hatte? Musste sie, Shirley, deswegen in dieser kahlen Hütte sitzen? Hatte sich Valentina deswegen von ihr distanziert? Und jetzt war sie weg.

Shirley bedeckte das Gesicht mit den Händen. Diese Gedanken machten sie fertig, sie konnte nicht mehr. Wenn noch Tränen gekommen wären, hätte sie geweint.

Da überkam sie auf einmal eine unbändige Wut, eine Wut, wie sie sie noch nie erlebt hatte. Sie hätte Pirjo erwürgen können! Hätte sie diese Wut doch nur schon früher einmal verspürt, in ihrem alten Leben – immer dann, wenn man sie schlecht behandelt hatte: beleidigt, gemobbt, ausgenutzt.

Sie biss die Zähne zusammen, ballte die Fäuste und presste sie auf den Mund. Sie kniff sich, bis sie blutete. Kratzte ihre Wangen und rang nach Luft.

Sie brauchte den Schmerz, um zu spüren, dass sie lebte. Und das tat sie, sie lebte, und das sollte verdammt noch mal auch so bleiben. Das hier, das sollte Pirjo noch bereuen.

Shirley legte den Kopf in den Nacken. Durch die Glaspartie im Dach konnte sie die Sterne funkeln sehen.

Nicht lange, und die Sonne würde dort oben hereinscheinen und den Raum aufheizen. In den letzten Tagen war das Wetter sehr wechselhaft und feucht gewesen. Aber was, wenn die Sonne mit neuer Kraft zurückkam? Wenn die Raumtemperatur auch nur um ein paar Grad stieg? Dann würde ihr Durst unerträglich werden.

Als sie aufwachte, war der Himmel klar, die Sonne schien und die Temperatur im Raum war um mindestens acht bis zehn Grad gestiegen.

Schon bald würden sich die Poren ihrer Haut öffnen und sie würde zu schwitzen beginnen. Wie lange würde ihr Körper das ohne Flüssigkeitszufuhr mitmachen? Musste sie womöglich zum letzten Ausweg greifen?

Sie stand auf, ging zu dem kleinen Bad und betrachtete zum x-ten Mal den Duschkopf, aus dem sie längst alle Flüssigkeit gesaugt hatte.

Vor ihrem inneren Auge flimmerte ein Frühstücksbuffet auf, mit Brot, Orangensaft und Kaffee. Nein, eigentlich wollte sie das alles nicht. Nur den Orangensaft.

Inzwischen war es fast erstickend warm, aber sie durfte auf gar keinen Fall anfangen zu schwitzen. Nicht schwitzen, bloß nicht schwitzen.

Sie dachte an eiskalte Drinks, an kühle Brisen, an weichen sommerlichen Nieselregen. Und an abendliches Badevergnügen in Brighton, was sie immer ausgeschlagen hatte – weil es ihr zu kalt gewesen war und weil sie im Badeanzug so schrecklich aussah.

Schließlich traf sie eine Entscheidung: Sie zog sich aus, legte alle Kleidung über den Waschbeckenrand und spürte erleichtert, wie ihre Haut wieder einigermaßen atmen konnte.

Sie ließ den Blick über ihren blassen, schlaffen Körper wandern. Wenn das nicht Ironie des Schicksals war, dass ausgerechnet sie, die ein Leben lang mit ihrem Gewicht gekämpft hatte, verhungern und verdursten sollte!

Shirley schüttelte den Kopf. Nein, das durfte nicht sein. Sie wollte nicht sterben, ohne Rache genommen zu haben. Indem sie sich aus-und anzog, wollte sie ihre Körpertemperatur regulieren, damit die unabhängig vom Wetter konstant blieb. Und außerdem: Ein bisschen Wasser gab es noch – im Siphon der Toilette und im Spülkasten. Seit kein Wasser mehr lief – und das waren jetzt schon zwei Tage –, hatte sie ihre Notdurft nämlich bewusst auf den Boden verrichtet, und deshalb waren ihr noch etwa acht Liter Wasser geblieben.

Appetitlich war der Blick in die Kloschüssel nicht.

Aber zimperlich konnte sie in ihrer Situation nicht sein. Also tauchte sie die Hand ein und führte sie an den Mund.

Erst schüttelte es sie vor Ekel, aber als das Wasser ihre Lippen benetzte, wusste sie, dass sie es konnte.

Beim Schlucken starrte sie erneut in die Kloschüssel und musste würgen.

»Schluss, aus, Shirley, du kannst das!«, rief sie laut und schlug sich gegen die Stirn. Das tat weh, aber auch gut.

Sie war noch da.

Am Donnerstag brannte die Sonne noch heißer durch das Glasdach. Shirley kratzte an einem Brett der Wandverkleidung. Vielleicht zwei Millimeter ließ es sich von der Wand lösen, aber das war auch alles. Sie hatte die Arbeiter am Pfahlkreis immer für ihr handwerkliches Können bewundert – jetzt verfluchte sie es. Das Haus war einfach zu solide gezimmert.

Da kam ihr die Idee, das Abflussrohr unter dem Waschbecken herauszureißen und die Bretter damit zu bearbeiten.

Sie packte es mit beiden Händen, stemmte die Füße gegen die Wand und zerrte mit aller Kraft daran.

Das Rohr knackte, als wenn es aus Papier wäre, und fast stimmte das auch. Denn tatsächlich war es nicht aus Metall, wie sie gehofft hatte, sondern aus hauchdünn verchromtem Plastik.

»Verdammte Scheiße!«, schrie sie und haute das Teil aus lauter Frust auf den Boden.

Die Splitter sprangen in alle Richtungen.

Nach ein paar Stunden Arbeit am Brett ohne sichtbares Ergebnis gab sie auf und hockte sich zum Pinkeln in die Ecke. Um ihre Kräfte zu schonen, wollte sie früh schlafen gehen.

Es kamen nur wenige Tropfen Urin, und die stanken. Auch ihr Körpergeruch hatte sich verändert, eine extrem unangenehme Erfahrung.

Benommen wachte sie nach ein paar Stunden auf. Sie hatte das Gefühl, dringend pinkeln zu müssen.

Erst als sie die Spülung gezogen hatte, merkte sie, dass sie sich schlaftrunken auf die Toilette gesetzt hatte.

Erschrocken sprang sie auf und starrte ins Klobecken. Was hatte sie getan! Jetzt war nur noch knapp ein Liter übrig.

Da weinte sie, auch wenn die Augen trocken blieben.

46

Dienstag, 13. Mai, Mittwoch, 14. Mai,
und Donnerstag, 15. Mail 2014

Die Nacht war die Hölle gewesen und der folgende Tag wenig besser.

Zwar hatte Carl tief geschlafen, sogar tiefer als sonst, und das sollte doch angeblich so gut sein. Aber beim Aufwachen hatte sein Herz gehämmert, als wollte es den Brustkorb sprengen.

Eine gefühlte Ewigkeit starrte er mit der Hand auf der Brust das Handy auf dem Nachttisch an. Sollte er den Notarzt rufen? Aber wie war noch mal die verdammte neue Notrufnummer? Zwar wurde in den letzten Monaten über nichts anderes geredet, insbesondere darüber, wie schlecht sie funktionierte, aber trotzdem konnte er sich partout nicht an sie erinnern. Dabei sollte er sie als Polizist doch nun wirklich kennen. Wie peinlich! Bis man die Nummer gefunden hatte, war man längst gestorben.

Als er beim Pulsmessen in nicht mal einer Minute bis hundert gekommen war, hörte er auf zu zählen. Das war eindeutig zu viel, fast so wie damals, als er seinen ersten Angstanfall hatte. Nur: Das hier war kein Angstanfall, das war etwas anderes. Etwas, das in seinem Kopf rotierte und das er einfach nicht loslassen konnte.

Ein Albtraum. Vermutlich.

Er knallte den Kopf aufs Kissen und entspannte sich, so gut er konnte. »Ommm, ommm« –, brummte er auf dem Rücken liegend, so wie er es gestern auf der Messe gehört hatte. Und: Es funktionierte! Das sollte er mal publik machen, da könnten sehr viele Menschen sehr viel Geld sparen. Auf einmal befand er sich in einem Zustand zwischen Schlafen und Wachen, in diesem Niemandsland mit den unkontrollierbaren Träumen.

»Hallo, Hardy«, hörte er sich irgendwo dort draußen flüstern. Er sah sich mit einem Handy in der Hand, wie er versuchte, seinen Freund zum Antworten zu bewegen. Offenbar brauchte er dringend seinen Rat oder eine ehrliche Meinung. Warum haben Anker und ich dich außen vor gelassen, Hardy?, summte es in seinem Kopf. Warum? Ob er sich trauen würde, das zu fragen? Wagte er überhaupt, Hardy irgendetwas anzuvertrauen? Anvertrauen – ja, aber was denn?

»Carl, auf dem Dachboden steht ein Sarg«, lachte Jesper im Hintergrund, und Carl schaltete das Handy aus, nur um es sofort wieder einzuschalten und Mona anzurufen. Nichts passierte.

Da wachte er auf.

Verwirrt und mit schwerem Kopf wankte er in die Küche, als hätte er Fieber oder nur eine Stunde geschlafen.

Er hätte nicht sagen können, ob Morten und Hardy ihm Guten Morgen sagten, er wusste es schlicht nicht. Er wusste nur, dass er auf nichts anderes Lust hatte als auf Ota-Haferflocken, die Jesper, als er das letzte Mal da war, in der Speisekammer zurückgelassen hatte. Und sie sollten endlich dieses verdammte Morgenfernsehen leiser stellen, wo aufgedrehte Moderatoren und Fernsehköche über Banalitäten quatschten, während sie überspannte kulinarische Kreationen in sich reinstopften.

Als er Zucker und etwas Kakao über die Haferflocken gestreut und den ersten Löffel genommen hatte, haute ihn mit dem Geschmackserlebnis die Erinnerung an frühere Morgenstunden fast um. Alle Sinne waren wie auf den Kopf gestellt. Er meinte, seine alten Tanten und Onkel förmlich zu riechen, während gleichzeitig das Kaugeräusch in seinen Ohren dröhnte und der Anblick des Haferflockenlöffels ihm seine Familie vor Augen führte, die stumm und verbissen um den Frühstückstisch saß, über dem jede Menge Unausgesprochenes in der Luft hing.

Und plötzlich war da nur noch eine Erinnerung: die an den Morgen, als er und Ronny beim Fluss Nørreå standen, Ronnys Vater angelte und sie hinter seinem Rücken Faxen machten. Er, Carl, war herumgesprungen, hatte mit den Armen gefochten und mit wilden Karatetritten und Handkantenschlägen Bruce Lee imitiert.

Unwillkürlich schnappte er nach Luft und bekam prompt die Haferflocken in den falschen Hals. Was passierte da gerade mit ihm? Woher kam das? Wurde er jetzt verrückt? Gab es in seinem Gehirn lauter Kurzschlüsse, oder ruckelte sich da was zurecht? Es war die Hölle.

»Eine Kristine hat für dich angerufen, Carl«, sagte Gordon mit schiefem Grinsen. Sein geschundenes Gesicht schillerte in allen Regenbogenfarben.

Kristine? Nein, schönen Dank, das hatte sich in dem Moment erledigt, als sie ihn wegen ihres Exmanns sitzen gelassen hatte. Was für ein absurder Gedanke.

»Sie hat keine Nachricht hinterlassen, sie meldet sich wieder, hat sie gesagt. Übrigens ist Rose noch nicht da, soll ich sie anrufen?« Gordon klang besorgt, und die Teile seines malträtierten Gesichts, die das konnten, verzogen sich etwas.

Carl nickte. »Wo ist Assad? Auch noch nicht da?«

»Doch, er ist hier gewesen. Er hat gesagt, er brauchte nur ein bisschen frische Luft. Ich glaube, er ist schon zum dritten Mal auf dem Hof, und dabei ist es erst kurz nach zehn.«

Okay, dann bin ich also nicht der Einzige, der heute etwas verdreht ist, dachte Carl. Er sah Albert Kazambra vor sich, wie er treuherzig erklärte, die Nebenwirkungen der Hypnose würden minimal sein. Vielleicht sollte man ihn mal anrufen?

»Aber Carl, wo ich dich jetzt hier habe … Ich will dir was zeigen. Mit Assad ist irgendetwas merkwürdig. Als ich um sieben kam, war sein Computer eingeschaltet, und es sah fast so aus, als wäre er die ganze Nacht hier gewesen: drei Teegläser, lauter leere Erdnusstüten und ein paar leere Halva-Schachteln, außerdem die Mail von dir wegen Atu-irgendetwas. Ich glaube, er hat geskypt. Man soll ja nicht hinter seinen Kollegen herspionieren, aber ich konnte es einfach nicht lassen und habe mir angeschaut, was er auf seinem Bildschirm hatte. Und weil das arabische Schriftzeichen waren, habe ich einen Screenshot gemacht und an einen der Arabisch sprechenden Dolmetscher des Präsidiums geschickt.«

»Hm.« Wovon redete der Mensch? Assad war nach draußen gegangen, um Luft zu schnappen? Das hatte er ja noch nie erlebt.

»Das war zwar Arabisch, Carl, aber mit eher irakischen als syrischen Wendungen dazwischen.«

Carl hob den Kopf, als wachte er gerade auf. »Moment, sag das noch mal. Du hast im Computer deines Kollegen rumgeschnüffelt? Habe ich das richtig verstanden?!«

Jetzt schien Gordon etwas nervös zu werden. »Ich hab nur gedacht, dass wir doch auf der Arbeit sind und dass es sich entsprechend auch auf die Arbeit beziehen müsste. Und dann wäre es doch für die ganze Abteilung von Interesse.«

»Komm schon, Gordon, sag das noch mal.«

Carl hörte zu. Wenn der Lange keine Hemmungen hatte, bei dem Kollegen zu schnüffeln, mit dem er den Raum teilte, dann würde er auch bei Rose und ihm keine Hemmungen haben. Und es gab kaum etwas, das Carl weniger leiden konnte. Auf der anderen Seite: Wenn hier unten im Keller einer mehr über Assad wissen musste, dann er selbst. Und wenn man schon so einen hinterfotzigen Spion in den eigenen Reihen hatte, musste man einfach dranbleiben. Zusammenfalten konnte man ihn anschließend immer noch.

»Der Dolmetscher hat zwar nicht alles verstanden, was da stand, aber er hat sich trotzdem an einer Übersetzung versucht. Hier.« Er schob Carl einen Zettel hin.

Gib endlich auf, Said. Niemand ist noch daran interessiert, dass sich die Zeit zusammenzieht. Für uns bist du wie eine Feder an einem Fisch. Finde dich damit ab.

Da war der Name wieder. Said.

»Was glaubst du, Carl, warum nennt er ihn Said?«

»Ich weiß es nicht«, antwortete er achselzuckend. »War das alles, mehr stand da nicht?«

Diese Namensnennung trat eine Lawine von lange angestauten, unbeantworteten Fragen los. Carl schielte zu Assads Bildschirm, auf dem jetzt nur noch das Icon der Polizei zu sehen war.

»Als er zurückkam, hat er das Skype-Programm verlassen und die Korrespondenz wahrscheinlich gelöscht. Ich hab das gerade noch mal gecheckt.«

»Jetzt hör mir mal zu, Gordon. Du bewegst dich mehr als hart an der Grenze, was unseren Umgang miteinander angeht. Wir hier unten im Keller bespitzeln uns nicht gegenseitig. Wenn das noch einmal passiert, dann hast du ein fettes Problem. Verstehen wir uns? Ich lasse diesmal Gnade vor Recht ergehen, aber das nächste Mal werde ich dich mit einem Arschtritt an die Luft setzen. Alles klar?«

Gordon nickte.

Damit hatte er diese Quelle zum Versiegen gebracht. Leider.

Assad stand ganz hinten im Gedenkhof, vor der Bronzeskulptur des Schlangentöters mit dem Hakenkreuz auf dem Penis, das Polizisten während der deutschen Besatzung dort eingraviert hatten. Es sah aus, als würde Assad im Stehen und mit offenen Augen schlafen, sein Blick war in weite Ferne gerichtet.

»Bist du okay?«

Assad drehte sich langsam um.

»Ich habe die Adresse von diesem Atu Abanshamash Dumuzi auf Öland ausfindig gemacht«, antwortete der.

Carl nickte. War das nicht die alles entscheidende Information? Wieso standen sie dann hier wie zwei Säcke Grütze, ohne einen Funken Energie und Begeisterung?

»Was ist das bloß, Assad, was mit uns los ist?«

»Ist mit uns was los? Mit mir ist nichts weiter, als dass ich die halbe Nacht gearbeitet habe«, antwortete er achselzuckend.

»Und warum stehst du dann hier draußen? Gordon sagt, du seist schon den ganzen Morgen zwischen Büro und Hof hin und her getigert.«

»Ich bin nur müde, Carl, und ich versuche wach zu bleiben, damit wir losfahren können.«

Carl kniff die Augen zusammen. Sollte er wegen des Namens fragen?

»Rose ist nicht auf dem Damm, Carl, sie kommt nicht mit. Ich glaube nicht, dass ihr die Hypnose gutgetan hat. Auf der Rückfahrt im Taxi hat sie die ganze Zeit gezittert, und als wir sie absetzen wollten, schaukelte sie immer so vor und zurück. Ich hab vorhin bei ihr angerufen, aber sie nimmt nicht ab.«

»Okay. Mir geht’s auch nicht besonders gut. Heute Nacht hatte ich Albträume, und ich sehe die ganze Zeit Dinge vor mir, an die ich seit Jahren nicht mehr gedacht habe.«

»Das vergeht, Carl. Jedenfalls hat er das zu mir gesagt.«

Carl hatte seine Zweifel. »Was ist denn jetzt mit Rose?«

Assad holte tief Luft. »Rose? Sie braucht nur ein paar Tage Ruhe zu Hause, dann geht es wieder.«

»Du hältst den Kontakt zu ihr«, sagte Carl zu Gordon. »Wir müssen ihr helfen, auf die Beine zu kommen. Wenn du sie erwischst, frag sie, was du für sie tun kannst. Und, Gordon: Ich meine damit ausdrücklich nicht, was du für dich tun kannst, verstanden?« Er sah ihn streng an.

Gordon nickte. »Ich sehe hier, dass es bis zu diesem Zentrum auf Öland dreihundertfünfundsechzig Kilometer sind. Der Routenplaner sagt, ihr braucht zirka viereinhalb Stunden, also seid ihr, wenn ihr sofort losfahrt, gegen fünfzehn Uhr da, Pausen eingerechnet. Soll ich dort anrufen und Bescheid sagen, dass ihr kommt?«

Hatte sich der Mann beim Austeilen der Gehirnmasse wirklich ganz hinten angestellt?

»Gordon, das ist eine ganz schlechte Idee. Aber mach dir nichts draus: Wir fahren erst morgen. Assad und ich sind heute beide nicht so fit.«

»Okay. Übrigens haben die von der Polizei Bornholm angerufen. Die fanden die Fahndung im Fernsehen gut.«

»Das sollten sie mal lieber Lars Bjørn erzählen. Du hast denen doch wohl nicht auf die Nase gebunden, dass wir den Mann mit dem VW-Bulli gefunden haben?«

»My God, no! Wofür hältst du mich?«

Darauf wollte er ihm die Antwort lieber schuldig bleiben.

»Und dann sagte der Bornholmer Kollege noch, sie hätten in der Kantine wieder angefangen, über den Fall zu reden, und da hätte sich ein Kollege erinnert, dass ein Familienmitglied von dem Lehrer, der an der Heimvolkshochschule gestorben war, der mit der Pistole, die Habersaat hatte mitgehen lassen, also einer aus der Familie hätte zu berichten gewusst, dass der tote Lehrer zwei völlig identische Pistolen besaß.« Er holte tief Luft. Klar, bei dem Bandwurmsatz! »Und dass die zweite Pistole nie aufgetaucht sei. Auch nicht in Habersaats Nachlass.«

Carl schüttelte den Kopf. Eine Waffe mehr oder weniger, was hatte das im heutigen Dänemark zu bedeuten, wo schon im Kleinkriminellen-und Rockermilieu jeder Idiot, der etwas auf sich hielt, so ein Ding hatte?

Die Welt war doch sowieso völlig ballaballa.

Genau wie der Inhalt von Carls Kopf.

Um sechzehn Uhr war er zu Hause und wankte sofort nach oben in sein Bett. Als er am nächsten Morgen aufwachte und sich immer noch genauso beschissen fühlte, rief er Assad auf dem Handy an und sagte die Tour ab.

»Das sind bestimmt nur die Nachwirkungen der Hypnose, Carl«, versuchte der ihn zu trösten. »Du weißt, wenn man einem Kamel zu tief in die Augen schaut, fängt es an zu schielen.«

Carl bedankte sich für den Vergleich und ließ sich zurück aufs Kissen fallen. Alles um ihn herum lag im Nebel. Sein Körper schien nur in Zeitlupe zu funktionieren. Das Gehirn sowieso. Und obwohl er seine Bewegungen und Gedanken zu steuern versuchte, gingen sie partout ihre eigenen Wege. Wenn er an den Fall Alberte denken wollte, erschien vor seinem inneren Auge ein Bild von Ronnys Bruder, wie er über den Feldweg zum Hof von Carls Eltern raste. Wenn er sich dann auf diese Episode konzentrieren wollte, schlingerten seine Erinnerungen zu jenem schicksalhaften Tag, als Hardy, Anker und er sich auf den Weg zu der Baracke auf Amager gemacht hatten. Und versuchte er schließlich, diese furchtbare Situation gedanklich zu durchdringen, wurde er von ungeahnten Gefühlen und Verlustängsten nur so überflutet. Plötzlich sah er Vigga, Mona, Lisbeth und Kristine vor sich – und dann wieder Mona. Es war vollkommen verrückt. Er hatte über nichts Kontrolle.

Da hörte er ein vorsichtiges Klopfen, und noch ehe er antworten konnte, schob Morten mit dem Frühstückstablett in der Hand die Tür auf.

»Ich kann mich überhaupt nicht erinnern, wann ich dich zuletzt in diesem Zustand gesehen habe, Carl«, sagte er, zog ihn hoch und stopfte ihm ein paar Kissen in den Rücken. »Meinst du nicht, du solltest jemanden anrufen?«

Carl blickte auf das Tablett, das Morten vor ihn hingestellt hatte. Zwei Spiegeleier glotzten ihn an, daneben lagen zwei Scheiben von dem faden Toastbrot, das er verabscheute, wie Morten genau wusste.

»Proteine, Carl. Ich glaube, du bekommst nicht genug Proteine. Das wird dir aufhelfen.«

Und dann? Was sollte er dann? Telefonieren, um Hilfe zu bekommen, oder sich durch diese orgiastische Mahlzeit eines London-Breakfast kämpfen? Was kam als Nächstes? Milch mit Honig? Ein Thermometer im Hintern?

»Ich nehme Hardy mit nach Kopenhagen«, bot Morten an, dessen Gesicht Carl heute fast grotesk rund vorkam. »Du brauchst nicht auf uns zu warten.«

Was für eine Erleichterung.

Als Carl aufwachte, glich seine Bettdecke einer Mondlandschaft aus Spiegeleiern und Toast mit einem Kaffeedelta in der Mitte.

»Ach du Scheiße, nein!« Er griff nach dem Telefon, das ihn geweckt hatte. Assad war dran.

»Ich wollte dir nur kurz sagen, dass Rose gerade hergekommen ist. Sie sieht nicht sonderlich gut aus, aber das sage ich ihr lieber nicht. Sie ordnet das letzte Regal, und außerdem haben wir Bjarkes alten Computer von der Polizei in Rønne zugestellt bekommen. Rose ist schon dabei, die Festplatte zu leeren. Ziemlich viele freche Fotos von Männern in Lederhosen ohne Hosenboden, soll ich dir von ihr ausrichten. Sie arbeitet morgen weiter daran, aber von zu Hause aus, weil wir doch sowieso weg sind. Wenn du mich um sechs abholst, habe ich ausgerechnet, dann können wir früh dort sein. Geht es dir eigentlich besser?«

Morgen früh um sechs …? Mit Spiegeleiern im Bett und einer Kaffeeflut auf dem Weg unter die Bettdecke …? Ob es ihm besser ging …? Was zum Teufel sollte er darauf antworten?

47

Freitag, 16. Mai 2014

Mit dem Vergeuden des kostbaren Wassers aus dem Spülkasten verlor Shirley das, was den Menschen bis zuletzt aufrecht erhält: die Hoffnung. Und ohne Hoffnung war sie verloren, das wusste sie. Ihr Leben lang, selbst in trostlosen Zeiten, hatte es immer irgendwo einen Hoffnungsschimmer gegeben: Hoffnung auf elterliche Anerkennung, darauf, endlich abzunehmen und einen Partner zu finden – oder auch nur auf eine gute Freundin und eine halbwegs sinnvolle Arbeit.

Aber wenn sie jetzt zurückblickte – war es nicht bei einer Kette unerfüllter Hoffnungen geblieben? Eine Hoffnung hatte die andere abgelöst, und jetzt war auch die allerletzte aufgebraucht. Eine kleine Menge Wasser war noch in der Toilette. Das war’s.

Dieser Albtraum dauerte noch nicht einmal eine Woche, und es würde sogar noch schneller gehen, bis er zu Ende war. Klar, es hatte immer Menschen gegeben, die wochenlang ohne Essen und auch längere Zeit mit sehr wenig Wasser auskamen. Nur: So ein Typ war sie nicht, das wusste sie. Und zu ihrem eigenen Erstaunen erschreckte sie das nicht.

Denn trotz ihres trockenen Mundes, des unangenehmen Körpergeruchs und der stinkenden Körperausscheidungen in der Ecke wurde ihre Stimmung von Stunde zu Stunde besser. Ja, seit gestern war ihr fast euphorisch zumute. Vielleicht, weil ihr Körper nicht mehr so sehr mit Verdauen und anderen Abläufen beschäftigt war, von denen sie keine Ahnung hatte?

Seit ihrem schicksalhaften nächtlichen Toilettenbesuch verspürte sie keinen Harndrang mehr. Ihr Körper war kraftlos und müde, aber dafür war ihr Kopf klarer als je zuvor in den ganzen letzten Jahren. Nüchtern und unsentimental konnte sie dem Gedanken Raum geben, dass sie sterben würde. Aber das sollte auf keinen Fall in aller Stille geschehen! Die Welt sollte erfahren, was Pirjo ihr angetan hatte, dafür würde Shirley sorgen – und wenn es sie ihre letzten Energien kostete. Die Idee war so einfach. Und sie war plötzlich da.

Aus dem Kulturbeutel holte sie ihre Lesebrille, ein scheußliches Ding, das sie im Southside Shopping Centre in Wandsworth erstanden hatte.

So wie die Sonne jetzt stand, war der Zeitpunkt günstig. Sie kniete sich hin und versuchte, mit dem Brillenglas Sonnenstrahlen einzufangen und an der Wand zu einem Brennpunkt zu bündeln.

In einer Phase ihrer Jugend hatte Shirley unbedingt Sanitäterin werden wollen und dafür an mehreren Erste-Hilfe-Kursen teilgenommen. Schnell hatte sich herausgestellt, dass sie den Anblick von Blut nicht ertrug, deshalb hatte sie ihr Vorhaben wieder aufgegeben. Aber zumindest wusste sie seither, dass Menschen, die bei Brandunfällen ums Leben kamen, sehr selten Schmerzen verspürten, weil sie vorher eine Rauchvergiftung erlitten und das Bewusstsein verloren.

Sobald sie mit dem Brillenmanöver ein Feuer entfacht hätte, wollte sie sich in den Toilettenraum zurückziehen. Natürlich hoffte sie – da war er wieder, dieser letzte, kleine Funke Hoffnung –, dass man im Zentrum Alarm schlagen würde und zum Läuterungshaus gelaufen käme, ehe es lichterloh brannte und sie darin umkam. Aber wenn nicht, dann musste das Schicksal eben seinen Lauf nehmen. Der Toilettenraum war klein, sodass der Sauerstoff schnell verbraucht sein würde.

Sie nahm Pirjos blaues Büchlein mit Atus gesammelten Goldkörnchen. Eine Seite nach der anderen riss sie heraus und zerknüllte sie, bis ein hübscher kleiner Papierberg zum Anzünden bereitlag.

Aber schon nach fünf Minuten war ihr klar, dass der Brennpunkt an der Wand auf keinen Fall den Hitzegrad erreichen würde, den eine Lupe unter passenden Voraussetzungen erzeugen konnte. Sie sah zu den Fenstern an der Decke. Schon in knapp einer Stunde würde die Sonne weitergewandert sein und kein direktes Sonnenlicht mehr in den Raum fallen. Dann konnte sie ihr Vorhaben erst am nächsten Tag durchführen. Aber konnte es überhaupt gelingen, egal wie stark die Sonne brannte? Oder war die Lichtbrechung durch die Scheiben dort oben bereits so groß, dass das Brillenglas nichts mehr ausrichten konnte?

Shirley biss die Zähne zusammen. Das konnte doch einfach nicht wahr sein! Sollte sie denn bis zum bitteren Ende dahinsiechen? Sollte Pirjo eines Tages nur noch ihre federleichte mumifizierte Leiche beseitigen müssen und ansonsten völlig ungestraft davonkommen?

Sie hatte den Abstand zu den Dachfenstern zunächst auf sechs bis sieben Meter geschätzt, aber vielleicht waren sie doch nicht so hoch.

Wieder landete der Inhalt des Kulturbeutels auf dem Boden.

Shirley wog die Zahnpastatube, die Puderdose und den Deo-Stift in der Hand und befand, keines der Objekte sei annähernd so schwer wie der Tiegel mit der Faltencreme – ein Relikt aus der Zeit, als sie noch geglaubt hatte, solche Produkte könnten Wunder bewirken. Als sie nach zwei Monaten feststellen musste, dass die Creme nicht ihre Falten verschwinden ließ, sondern lediglich das Geld aus ihrem Portemonnaie, landete der Tiegel ganz unten in ihrem Kulturbeutel – denn eine Creme, die fast zwei Tageslöhne gekostet hatte, die warf man nicht einfach weg.

Jetzt konnte sie sich endlich bewähren.

Sechs bis sieben Meter weit zu werfen war ein Klacks, selbst wenn man das wie Shirley seit Kindertagen nicht mehr getan hatte. Aber einen Gegenstand senkrecht in die Höhe und gleichzeitig so zielgenau und mit solcher Kraft zu werfen, dass dabei eine Scheibe zerbrach, die darauf ausgelegt war, kräftigsten Hagelschauern standzuhalten, das war etwas ganz anderes.

Im Übrigen war das Cremetöpfchen aus Porzellan. Falls also der erste Versuch danebenging, würde es keinen zweiten geben.

Ihr Vater fiel ihr ein, der Elektroinstallateur aus Birmingham, der nie um einen dummem Spruch verlegen war. »Herrgott, Mädchen«, hatte er immer gesagt, »wenn du dir nicht sicher bist, dann probier’s doch aus.«

Unwillkürlich musste Shirley lächeln. An diese Worte hatte er sich nur ungern erinnern lassen, als sie innerhalb von einer Woche den dritten Typen mit nach Hause gebracht hatte.

Also packte sie statt des Cremetiegels ihre Puderdose und zielte. Gut möglich, dass der Spiegel beim Herunterfallen zu Bruch ging, aber was machte das schon! Im Augenblick hatte sie andere Sorgen als lumpige sieben Jahre Pech.

Beim ersten Wurf landete die Dose gut zwei Meter neben den Fenstern, beim zweiten traf sie nur noch einen Meter daneben. Der dritte kam nicht bis oben, aber die Schulter schmerzte schon jetzt.

Sie beschloss, das letzte Wasser im WC zu trinken. Dann wischte sie sich den Mund ab und starrte drohend hinauf zur Fensterpartie.

»Du musst dich mit einem Teil deiner Seele aufs Ziel konzentrieren und mit dem anderen auf den Ball, dann triffst du auch«, hatte in ihrer Schulzeit das Mantra sämtlicher Kricketlehrer gelautet.

Also konzentrierte sie sich, teilte ihre Seele auf und peilte mit der Puderdose das Dachfenster an.

Als sie es knirschen hörte, wusste sie, dass sie getroffen hatte. Von diesem Erfolg beflügelt, nahm sie jetzt den Porzellantiegel und machte haargenau dasselbe noch einmal. Ob es das Fensterglas war oder das Cremetöpfchen, das so klirrte, als alles herunterfiel, war schwer zu sagen. Aber die Scheibe hatte ein Loch, und die Sonnenstrahlen schienen ihr direkt aufs Gesicht!

Sie schloss die Augen. »Horus, Horus von Sternen geleitet, von der Sonne bereitet, sei du jetzt mein Diener und gib mir Zeugnis von der Kraft, die du uns verleihst. Lass mich deinem Weg folgen und ihn verehren und mich niemals die Ursache und den Sinn deiner Nähe vergessen«, betete sie.

Anschließend schrie sie so laut, wie sie überhaupt nur konnte. Natürlich hoffte sie, dass man sie jetzt, mit dem Loch im Deckenfenster, endlich hören konnte. Aber nach ein paar Minuten gab sie resigniert auf.

Nüchtern betrachtet, hätte sie das deprimieren müssen, aber so war es nicht. Sie lachte sogar. Das alles war so verrückt. Wenn sie früher geahnt hätte, was für ein Glücksgefühl Hunger und Durst auslösen konnten und wie leicht und frei man sich fühlte, dann hätte sie das viel eher ausprobiert.

Jetzt kniete sie sich hin, schnappte sich ihre Brille und bündelte die Sonnenstrahlen in einem kleinen, gleißend hellen Lichtpunkt – erst an der Wand und danach auf einem der zusammengeknüllten Blätter aus dem blauen Büchlein. Das Papier färbte sich langsam, aber sicher immer dunkler.

***

Als Pirjo sechs Jahre alt war, gab es einen geradezu idealen Blaubeersommer. Pirjos Vater fasste eine neue Einnahmequelle ins Auge, denn bekanntermaßen gab es die Blaubeeren in den Wäldern gratis und in Tampere genügend Touristen, die bereit waren, dafür zu zahlen. Von da an saß Pirjos Vater jeden Abend am Tisch und rechnete aus, wie hoch der Gewinn ausfallen würde, falls es ihm gelänge, weitere Kundenkreise zu erschließen, die Besucher aus Turku zum Beispiel oder all die Schweden, die sich in die Gegend verirrten. Der Gewinn sei enorm, resümierte er schließlich und träumte von einem Lieferwagen, sogar von einem eigenen Supermarkt. Er träumte und träumte, während Pirjo und ihre Mutter die lukrativen Blaubeeren sammelten.

Unzählige Eimer voller Beeren brachten sie nach Hause, trotz fieser Mücken-und Bremsenstiche. Allerdings blieben die Touristen aus, und die Blaubeeren fingen an zu gären.

»Wir machen daraus Saft und Schnaps und kochen sie ein«, sagte ihr Vater und schickte Pirjo allein los, um weiterzusammeln, denn die Mutter sollte ja nun einkochen.

Als sie mit den nächsten vollen Eimern nach Hause kam, saß ihre Mutter in der Küche, die Hände im Schoß. Sie hatte aufgegeben. Sie kam einfach nicht gegen die Massen an, und der Zucker war zu teuer.

»Iss die Blaubeeren, die du heute gesammelt hast, Pirjo, damit sie nicht verderben«, sagte sie. Und Pirjo aß Blaubeeren, bis ihre Finger, die Lippen und der Rachen blau waren.

Und schlimmer noch: Pirjo bekam so schlimme Verstopfung, dass es sie vor Schmerzen fast zerriss und ein Arzt konsultiert werden musste.

Im Vergleich zu dem allerdings, was Pirjo jetzt in diesem Moment verspürte, waren die Krämpfe von damals nichts. Die Schmerzen jetzt kamen vom Zwerchfell und waren undefinierbar – und absolut besorgniserregend.

Sie legte die Hand auf den Bauch und spürte nach, ob sich das Strampeln des Kindes irgendwie verändert hatte. Eigentlich nicht, fand sie, obwohl es in den letzten Tagen tatsächlich etwas schwächer geworden war. Na ja, kein Wunder, so eng, wie es da drinnen inzwischen war, dachte sie und schaute aus dem Fenster.

Auf der freien Fläche zur Landstraße war der Bautrupp schon den ganzen Vormittag mit dem Errichten des Fahrradschuppens beschäftigt. Das Material war rechtzeitig gekommen, und sie erwartete in der nächsten Woche die Anlieferung der ersten Fahrräder.

Ob das Projekt, die Insel zu missionieren, wohl etwas abwerfen würde? Pirjo gab sich keinen Tagträumen hin wie ihr Vater, aber wenn sie nur fünfzig Menschen hier auf Öland rekrutieren konnten, wäre das schon ein Erfolg.

Vier Tage waren vergangen, seit sie in dem Haus, in dem Shirley eingeschlossen war, das Wasser abgestellt hatte. Wenn sie zum Inspizieren dort vorbeigegangen war, hatte sie zwar ein schwaches Kratzen an der Wand gehört, aber das fand sie nicht alarmierend. In wenigen Tagen würden die Geräusche aufhören. Und in einer Woche wäre es ohnehin vorbei.

In der Zwischenzeit wollte Pirjo nur auf sich und das Kind achtgeben und die Zeit verstreichen lassen.

Sie erhob sich von ihrer Liege und sah hinaus. Einer nach dem anderen legten die Männer die Arbeit nieder. Dann war es wohl Zeit für die Gemeinschaftsversammlung.

Sie nickte zufrieden. In vielerlei Hinsicht entpuppte sich das kleine Gebäude als gelungenes und präsentables Finish zur Straße hin, dort war es ohnehin immer etwas zu offen gewesen. Wenn sie um den Fahrradschuppen herum dann noch Heckenrosen pflanzten, würde das nicht nur den Ausblick aus ihrem Zimmer verschönern, sondern auch die Geräusche von der Straße her dämpfen.

Und während sie dort so stand und sinnierte, glitt auffallend langsam ein Auto mit dänischem Kennzeichen vorbei. Der Fahrer sah aufmerksam zu den Gebäuden herüber, aber der Wagen hielt nicht an.

Das an sich war noch nicht weiter beunruhigend, denn eine Institution wie die ihre zog viele neugierige Blicke auf sich, schon allein wegen ihres Namens, wegen der auffälligen Gebäude und all der weiß gewandeten Menschen. Und dennoch. War der Blick dieses Mannes nicht irgendwie forschend gewesen? Vom Alter und Typ her hatte er auch nicht unbedingt wie ein Tourist gewirkt, ebenso wenig wie die Gestalt neben ihm. Wer also waren die beiden?

Sie spürte einen Stich in der Seite und merkte, wie ihr Puls losraste.

Könnten das die Männer von der dänischen Polizei gewesen sein, vor denen Simon Fisker sie gewarnt hatte? Den Mann hinterm Steuer konnte man gut und gern für einen Polizisten halten.

Nervös blieb sie fünf Minuten am Fenster stehen, um zu sehen, ob der Wagen zurückkam.

Nein, offenbar war die Fantasie mit ihr durchgegangen. Sie wollte gerade ihre Kammer verlassen und erleichtert zum Gemeinschaftssaal gehen, da sah sie, wie sich auf der anderen Straßenseite zwei Gestalten zu Fuß näherten.

Diesmal spürte sie förmlich, wie der Adrenalinstoß sie in Alarmbereitschaft versetzte. Der Größere von beiden war eindeutig der Fahrer des dänischen Wagens und der Dunkle der Typ vom Beifahrersitz.

Hatte Simon Fisker nicht gesagt, dass der Kommissar einen Immigranten als Assistenten dabeigehabt hätte? Kein Zweifel: Das waren die beiden Polizisten, vor denen er sie gewarnt hatte.

Jetzt musste sie improvisieren.

48

Über Schonen und Blekinge war es den ganzen Morgen bewölkt gewesen. Die Polizei in Schweden war über ihr Vorhaben informiert, alles war geregelt. Carl und Assad hatten nur wenig gesprochen, irgendwie schienen die schweren Wolken auch drinnen zu hängen.

Carl dachte vor allem an Mona, aber auch daran, dass er sich wohl bald nach einer anderen Arbeit umsehen musste. Ob das in seinem Alter überhaupt möglich war? Höchst ungern wollte er als Security-Wachmann enden, der angetrunkene Jugendliche aus Einkaufszentren scheuchte.

»Woran denkst du, Assad?«, sagte er nach dreihundert Kilometern und mit der Ölandbrücke in Sichtweite.

»Ist dir eigentlich klar, warum in der Wüste Kamele leben und keine Giraffen?«, kam es statt einer Antwort.

»Hat das etwas mit dem Fressen zu tun?«

Assad seufzte. »Nein, Carl. Du denkst zu sehr in den immer gleichen, geraden Bahnen. Du solltest zwischendurch mal versuchen, etwas schräger zu denken, dann ginge manches leichter.«

Allmächtiger, musste er jetzt auch noch Lektionen in Gehirngeometrie ertragen?

»Die Antwort ist einfach: Giraffen in der Wüste würden vor Trauer sterben.«

»Aha. Und warum?«

»Weil sie so groß sind. Sie wüssten, dass da nur Sand ist, so weit das Auge reicht. Das wissen Kamele zum Glück nicht, deshalb trotten sie einfach weiter. Sie rechnen immer damit, dass hinter der nächsten Ecke die Oase wartet.«

Carl nickte. »Verstehe: Du fühlst dich wie eine Giraffe in der Wüste, stimmt’s?«

»Hm, ein bisschen. Zumindest jetzt gerade.«

Das Zentrum von Atu Abanshamash Dumuzi war beeindruckend schön gelegen, direkt dahinter blinkte das Meer. Es bestand aus architektonisch interessanten, äußerst gefälligen Gebäuden, die in ihrer klaren Struktur fast gediegen, wenn nicht sogar luxuriös wirken. Zwischen den in Gruppen angeordneten Häusern mit den pyramidenartigen, teils verglasten Dächern konnte man in Strandnähe einen offenen Platz erkennen und die Mitte eines Pfahlkreises, der abgesehen von der Größe in jeder Hinsicht an die erinnerte, die sie auf Fotos von Bornholm gesehen hatten.

Eine Gruppe von Männern errichtete dicht an der Landstraße ein Grundgerüst für irgendein kleineres Gebäude, aber als Carl und Assad daran vorbeifuhren, unterbrachen sie gerade ihre Arbeit und gingen.

»Lass uns ein Stück die Straße hinunter parken, Assad. All diese Weißgewandeten, das sieht mir doch ziemlich sektiererisch aus, und falls die uns nicht wohlwollend empfangen, kommen wir schnell weg.«

»Wie sieht der Plan aus?«

»Ich glaube, zunächst einmal müssen wir Frank Brennan als einen Zeugen wie jeden anderen befragen. Er hatte in der Zeit unmittelbar vor Albertes Tod Kontakt zu ihr, und wir werden ihn bitten, uns seine Beziehung zu ihr etwas genauer zu erläutern. Mal schauen, wie er reagiert, wenn wir andeuten, er könnte etwas mit ihrem Unfall zu tun gehabt haben. Vielleicht lässt er sich damit aus der Reserve locken. Bis dahin lassen wir nicht allzu viel von unseren Ermittlungsergebnissen durchsickern.«

»Und wenn er nicht darauf eingeht?«

»Dann kommen wir fürs Erste nicht nach Hause.«

Assad nickte zustimmend. Sie mussten sich also ins Zeug legen: Ein längerer Aufenthalt auf einer abseits gelegenen Insel reichte vollauf, da waren sie sich einig.

An der Rezeption empfing sie eine Frau hinter einem mit einem weißen Tuch bedeckten Tisch. Sie bat Carl und Assad, ihre Handys auszuschalten und bei ihr zu deponieren.

»Hier im Zentrum sollen die Bewohner die Möglichkeit haben, die Welt draußen zu lassen. Wir werden inzwischen gut auf die Handys aufpassen«, fuhr sie fort. Klare Ansage. Das war keine Person, mit der man diskutierte.

Nachdem sie sich vorgestellt hatten, trugen sie ihren Wunsch vor. Sie kämen von der dänischen Polizei und würden wegen eines lange zurückliegenden Unfalls gern mit Atu Abanshamash Dumuzi sprechen. Keinerlei Andeutung, dass es über eine Routinesache hinausging.

»Ah ja, nur halten wir gerade unsere Gemeinschaftsversammlung ab, und unser Dumuzi hält einen Vortrag. Unsere Gäste laden wir herzlich gern ein, von einer Empore aus daran teilzunehmen. Vorausgesetzt natürlich, dass Sie sich still verhalten. Ich würde Sie begleiten«, sagte die Frau.

»Danke, das tun wir gern. Im Übrigen haben wir geglaubt, Dumuzi sei ein Name.« Carl bemühte sich, verbindlich zu klingen.

Sie lächelte. Mit dieser Frage war sie nicht zum ersten Mal konfrontiert.

»Wir alle haben einen oder mehrere Namen, die aus der alten sumerischen Sprache abgeleitet sind. Ich zum Beispiel heiße Nisiqtu, ›Die Wertgeschätzte‹, was mich mit Stolz und Dankbarkeit erfüllt. Und genauso ist Atu Abanshamash Dumuzi aus dem Sumerischen gebildet und bezeichnet das, wofür unser Atu steht. Atu bedeutet ›Wächter‹. Aban bedeutet ›Stein‹. Shamash bedeutet ›Sonne‹ oder ›Himmelskörper‹. Dumu bedeutet ›Sohn von‹ und Zi bedeutet ›Geist‹, ›Leben‹ oder ›Lebenskraft‹. Der volle Name steht also für ›Der Wächter des Sonnensteins, der Lebenskräfte Sohn‹.« Wieder lächelte sie, als hätte sie ihnen Worte voller Weisheit mitgeteilt, die sie in sich klingen lassen und mit denen sich ihre Seelen erheben könnten.

»Was für ’n Scheiß«, flüsterte Carl Assad ins Ohr, während die Frau sie auf eine kleine Empore geleitete, von der aus sie auf dreißig bis vierzig erwartungsvolle, auf dem Fußboden sitzende, weiß gekleidete Menschen blickten. Wie Schneeflocken auf Asphalt, dachte Carl.

Nach minutenlanger andächtiger Stille betrat eine Frau den Raum und bereitete sie mit den Worten »Ati me peta babka« auf das Kommende vor.

»Das bedeutet ›Wächter, öffne mir deine Pforte‹«, flüsterte die Frau.

Carl lächelte Assad zu, aber der war ganz weit weg. Carl folgte seinem Blick zu einer sich langsam öffnenden Tür, durch die ein Mann mit gelbem Umhang voll bunter Ornamente eintrat.

Carl bekam eine Gänsehaut.

Der Mann war groß, hatte dunkle Augenbrauen, eine helle Haut, langes graublondes Haar und ein Grübchen im Kinn.

Assad und Carl sahen sich an.

Trotz der Jahre, die inzwischen vergangen waren, gab es überhaupt keinen Zweifel. Das war er.

Ein Summen ging durch die Versammlung, als er die Arme ausstreckte und sich vor-und zurückbewegte und dabei minutenlang in den Singsang »Abanshamash, Abanshamash, Abanshamash« verfiel, zuerst allein, dann, auf einen Wink der Frau, die die Séance leitete, mit allen gemeinsam.

Carl betrachtete die Frau. Ein merkwürdiges Gefühl machte sich in ihm breit, als sie, wie durch eine Eingebung, die Augen hob und sich ihre Blicke trafen. Ihre Augen ließen ihm einen Schauder über den Rücken laufen, so klug waren sie – klug, aber auch intensiv und kalt.

»Wer ist das?«, fragte er Nisiqtu.

»Das ist Pirjo Abanshamash Dumuzi, Atus rechte Hand, unsere Mutter. Sie trägt sein Kind.«

Carl nickte. »Und sie ist schon seit vielen Jahren mit Atu zusammen?«

Nisiqtu nickte und hielt sich einen Finger vor die Lippen.

Carl tippte Assad auf die Schulter und deutete auf diese Pirjo. Assad nickte, er hatte sie auch schon gesehen.

Im Grunde war die gesamte Sitzung nichts weiter als ein langer Monolog auf Englisch. Atu gab den Versammelten Anweisungen, wie sie ihr Leben im Einklang mit der Natur gestalten und leben sollten, wie sie allen Dogmen und Glaubensrichtungen abschwören und sich stattdessen dem Himmel und der Leben spendenden Sonne hingeben sollten.

Dann wandte er sich der Frau zu, die die Vorstellung eröffnet hatte.

»Heute habe ich Zini gelauscht, dem Geist des Windes, und durch ihn erfahren, wie unser Kind heißen soll.«

»Wann ist es so weit?«, flüsterte Carl der Frau zu.

Sie hob drei Finger. Also im August, demnach war sie im sechsten Monat.

»Wenn es ein Mädchen wird, werden wir sie Amaterasu nennen«, sagte er, und die Versammelten hoben die gefalteten Hände zur Decke.

»Das ist schön gedacht«, flüsterte Nisiqtu. »Amaterasu ist die Göttin der Sonne in der Shinto-Religion. Ihr vollständiger Name lautet Amaterasu-Omikami, die ›große Sonnengöttin, die im Himmelsreich scheint‹.«

Die Frau wirkte auf einmal völlig exaltiert. »Wie spannend. Wie wird er das Kind wohl nennen, wenn es ein Junge wird?«

Carl nickte. Wohl kaum Frank.

»Und wenn du uns einen Sohn schenkst, Pirjo, dann soll er Amelnaru heißen. Der Sänger, der die Botschaft über die ganze Welt singen soll.«

Er bat sie, zu ihm aufs Podium zu kommen, und als sie mit gesenktem Kopf vor ihm stand, reichte er ihr zwei kleine Steine.

»Ab heute bitte ich dich, Pirjo Abanshamash Dumuzi, statt meiner über den Sonnenstein von Knarhøj zu wachen, der einen selbst im grellsten Licht leiten kann, und über das Sonnensteinamulett von Rispebjerg, das uns mit unseren Ahnen und ihrem Glauben verbindet.«

Dann nahm er seinen Umhang ab, sodass er mit nacktem Oberkörper vor ihnen stand, und legte ihn ihr um die Schulter.

Die Frau neben Carl hielt sich die Hand vor den Mund, diese Geste bewegte sie und alle Anwesenden offenbar zutiefst.

»Was bedeutet das, was er gerade gemacht hat?«, flüsterte Carl.

»Er hat um ihre Hand angehalten.«

»Schau, seine Schultern!«, flüsterte Assad.

Carl kniff die Augen zusammen. Die Tätowierungen auf den nackten Schultern waren nicht groß, aber groß genug. Auf die eine Schulter war eine Sonne tätowiert, auf die andere das Wort RIVER. Die Geschichte schien sich geradezu um sie zusammenzuziehen.

Da wandte sich die Frau auf dem Podium den Versammelten zu, die begonnen hatten, in kleinen rhythmischen Bewegungen vor-und zurück zu schaukeln und dazu im Chor unablässig »Horus, Horus, Horus« zu murmeln. Es klang ähnlich nervtötend wie eine Schar singender Hare-Krishna-Anhänger in Kopenhagens Fußgängerstraße Strøget.

Auf dem Gesicht dieser Pirjo spiegelten sich die unterschiedlichsten Gefühle, als sie zitternd die Huldigung der Anhänger empfing. Aber dann wurde ihr Lächeln immer offener und der Ausdruck ihres Gesichts immer seliger. Ihr größter Wunsch auf Erden schien sich erfüllt zu haben, auch wenn sie davon offensichtlich etwas überrumpelt schien.

Da wanderte ihr Blick erneut zu Carl und Assad auf der Empore.

Der Ausdruck äußersten Glücks erlosch jäh, und ihr Gesicht durchlief das beunruhigende Mienenspiel, das sich Carl in den schweren Stunden seines Berufslebens immer wieder dargeboten hatte. Wie wenn ein Angeklagter, der sicher war, freigesprochen zu werden, zu einer harten Strafe ohne Bewährung verurteilt wird. Wenn einem Menschen die schlimmste aller Nachrichten überbracht wird. Wenn einer, der von Herzen liebt, plötzlich begreift, dass die Liebe nicht erwidert wird.

Kurz: Es war, als würde der Anblick der beiden Fremden ihr einen geradezu körperlichen Schmerz zufügen. Alle Freude und Glückseligkeit, erst vor wenigen Minuten geschenkt, schienen ihr sofort wieder genommen zu sein.

Stirnrunzelnd interpretierte Carl das als unmissverständliches Zeichen dafür, dass die Frau dort unten sie als ihre Feinde betrachtete. Dass sie wusste, wer sie waren, was sie repräsentierten und warum es sie hierher verschlagen hatte.

Aber woher wusste sie das? Und war sie tatsächlich so verstrickt in die damaligen Geschehnisse, dass ihr, falls Atus alias Franks Schuld bewiesen wurde, die möglichen Konsequenzen bewusst waren?

Sie hatten von einer Frau gehört, die seit vielen Jahren an Atus Seite war. Das musste sie sein – und offenkundig wusste sie Bescheid.

Zehn Minuten später wurden sie nach draußen begleitet, denn in der folgenden Stunde widmete sich Atu einigen wenigen Auserwählten. Der Abschluss seines Auftritts war eine Vorstellung in Demagogie, die ihresgleichen suchte. Oberflächlich betrachtet sah es so aus, als geschähe diese Verführung allein im Dienst des Guten. Aber konnte man wissen, was sich daraus entwickelte? Die Geschichte kannte zu viele schreckliche Beispiele dafür, dass die Besessenheit eines Einzelnen katastrophale Folgen für die Allgemeinheit haben konnte.

Aber dass er so wirkte, machte Sinn. Vielleicht war ihm Alberte in die Quere gekommen? War sie plötzlich zu einem Hindernis geworden, das aus dem Weg geräumt werden musste?

Das Wichtigste bei jeder Ermittlung war, das Motiv zu finden. Sobald man es kannte, konnte man sehr viel zielgerichteter und effektiver vorgehen.

Jedenfalls hatte Carl jetzt eine ungefähre Vorstellung davon, in welcher Liga dieser Atu spielte. Ja, er wirkte durchaus wie jemand, den man wegen einer unverzeihlichen Tat in der Vergangenheit stoppen musste.

»Sie müssen hier warten, Pirjo kommt dann und wird sich Ihrer annehmen.« Nisiqtu nickte. »Das war jene Frau, der Atu eben einen Antrag gemacht hat.«

Sie brachte sie in ein Büro mit mehreren Türen und einem wunderbaren Blick über das Meer und den Hof. In einem solchen Sonnenanbetungsunternehmen zu arbeiten war eindeutig keine schlechte Beschäftigung – wenn man die Aussicht hier mit der aus Carls Kellerfenster im Präsidium verglich.

»Ich hab bei dieser Pirjo kein sonderlich gutes Gefühl«, erklärte Assad unaufgefordert, sobald sie allein waren.

»Wie meinst du das?«

»Die ist in der Lage, einen für dumm zu verkaufen. Und sie ist skrupellos, hast du das nicht gemerkt?«

»Vielleicht nicht so deutlich.«

»Nur damit du es weißt, Carl: Ich hab in meinem Leben schon einige starke Frauen gesehen, die ganze Welten zum Einsturz gebracht haben.«

Beide standen sie auf, als besagte Frau ins Zimmer kam. Ihren Umhang hatte sie abgelegt, ebenso die ätherische, stoische Ruhe und Erhabenheit.

Sie reichte ihnen die Hand und sprach sie in einem Schwedisch an, das Assads volle Konzentration zu fordern schien.

»Dürfen wir gratulieren?«, wagte Carl einen Vorstoß.

Sie dankte und bat sie, wieder Platz zu nehmen.

»Was verschafft uns die Ehre Ihres Besuchs? Nisiqtu sagt, Sie seien von der Polizei und kämen aus Kopenhagen?«

Das hast du doch vorher gewusst, du Bitch, wir sind doch nicht blöd, dachte Carl. Nichts, aber auch gar nichts an dieser Frau war dazu angetan, das Bild von ihr abzumildern, das er sich nach ihrem ersten intensiven Blickwechsel gemacht hatte.

»Wir sind hier, um mit Atu Abanshamash Dumuzi zu sprechen.«

»Worüber möchten Sie denn mit ihm sprechen? Atu führt ein sehr zurückgezogenes Leben hier im Zentrum, worüber also sollte die Polizei mit ihm sprechen wollen?«

»Ich fürchte, das ist eine Angelegenheit zwischen Atu und uns, wenn Sie nichts dagegen haben.«

»Wie Sie gerade gesehen haben, hat er ein sehr offenes Wesen, und entsprechend verletzlich ist er. Wir können nicht zulassen, dass er unnötig belastet wird. Das würde den Geist des Zentrums nachhaltig durcheinanderbringen.«

»Haben Sie damals in der Ølene-Kommune auf Bornholm gewohnt?«, fragte Assad unvermittelt und entgegen jeder Absprache.

Sie sah ihn an, als hätte er sie mit kaltem Wasser begossen. Irritiert und erschreckt.

»Hören Sie. Ich kenne Ihr Anliegen nicht. Wenn Sie wollen, dass ich auf Fragen antworte, muss ich selbst auch fragen dürfen.«

Carl breitete die Hände aus. Bitte sehr! Sie konnte es ja versuchen. Nun war die Katze eh aus dem Sack.

»Als Erstes würde ich gern Ihre Dienstmarken sehen.«

Sie zeigten sie vor.

»In welcher Angelegenheit, die mit Atu zu tun hat, ermitteln Sie?«

»Ein Unfall auf Bornholm.«

»Ein Unfall?« Sie sah Carl skeptisch an. »Unfälle sind Verkehrsdelikte, bei denen ermittelt man nicht. Man ermittelt bei kriminellen Straftaten. Was also ist Ihr Anliegen?«

»Manchmal muss man bei einem Unfall ermitteln, um auszuschließen, dass es sich dabei um eine kriminelle Straftat handelt. Und das tun wir gerade.«

»Wegen eines bloßen Lackschadens hätten Sie sich wohl kaum so weit von zu Hause entfernt. Um was für einen Unfall geht es also?«

Carl kratzte sich am Kinn. Das nahm ja eine merkwürdige Entwicklung. War es denkbar, dass sie tatsächlich nichts wusste? Hatte er ihren Blick so falsch interpretiert?

Er versuchte Assads Befinden auszuloten. Auch er wirkte ratlos.

»Wir ermitteln in einem Fall von Fahrerflucht. Das Opfer war eine Person, mit der Atu, genauer: Frank Brennan, wie er damals hieß, in engem Kontakt stand.«

»In engem Kontakt? In welcher Weise?«

Wie angespannt sie war, konnte man an ihrem Brustkorb ablesen, der sich stoßweise hob und senkte. Glaubte die Frau, das bemerkten sie nicht?

»Tja, also es tut mir leid, Ihnen das ausgerechnet an einem Tag wie heute sagen zu müssen, wo er sich Ihnen gegenüber gerade erklärt hat: Aber es handelte sich um eine romantische Beziehung, so kann man es doch wohl ausdrücken, Assad?«

Der nickte. Wie eine Katze vorm Mauseloch, die jede Bewegung der Maus beobachtet, so musterte er diese Pirjo. Garantiert würde er später den gesamten Gesprächsverlauf minutiös wiedergeben können.

Carl versuchte es mit einer Charmeoffensive. »Wir sind hierher nach … was stand noch mal auf dem Schild? Ja, Ebabbar. Was bedeutet das eigentlich?«

Ihre Stimme klang eiskalt. »›House of the Rising Sun‹ – ›Das Haus der aufgehenden Sonne‹, wenn Sie so wollen.«

Natürlich, etwas weniger Pathetisches kam an diesem Ort wohl auch nicht infrage. Carl nickte und fuhr dann milde lächelnd fort: »Wir sind nach langer Recherche nach Ebabbar gekommen, wobei die Befragung von Atu Abanshamash Dumuzi, das möchte ich betonen, eine reine Routinesache ist. Aber da wir in diesem Fall so viele – auch unerquickliche – Wege abschreiten müssen, war die Versuchung, einen Ausflug an diesen wunderbaren Ort zu unternehmen, ehrlich gesagt ziemlich groß.«

Und wenn du uns nicht endlich in Ruhe auf Atu warten lässt, dann ist die Versuchung, dich aus dem Zimmer zu schmeißen, genauso groß, dachte er. Vor ihnen lag hoffentlich eine schnelle, komplikationslose Vernehmung mit anschließender Verhaftung Atus. Klar, das würde der Lady hier garantiert nicht in den Kram passen. Sie würde ihren Gatten wie eine Löwin verteidigen, insofern galt es, sie als Erste loszuwerden.

»Unsere Arbeit hat vor allem auch eine starke psychologische Komponente, müssen Sie wissen. Wir sind sozusagen Experten darin, zwischen unschönen Geheimnissen und dem, was einfach nur ungesagt bleibt, zu unterscheiden. Denn das muss ja nicht notwendigerweise dasselbe sein, oder?«

Sie lächelte gequält. »Und wonach suchen Sie, nach dem Geheimnis oder dem Ungesagten?«, fragte sie. »Können Sie das in diesem Fall auch unterscheiden?«

»Aber ja, davon sind wir überzeugt. Wir brauchen nur noch ein paar mehr Informationen. Und deshalb wollten wir fragen, ob wir uns, während wir auf Atu warten, kurz in seinen Räumen umsehen dürfen?«, schaltete sich Assad ein.

Worauf wollte er hinaus?

»Nein, das dürfen Sie natürlich nicht. Ohne seine ausdrückliche Zustimmung habe nicht einmal ich Zugang.«

»Okay, das dachte ich mir«, sagte Assad. »Bekommen Sie hier draußen übrigens öfter Besuch von den schwedischen Behörden?«

Sie runzelte die Stirn. »Mir ist nicht ganz klar, worauf Sie mit diesen Fragen hinauswollen.«

»Na ja. Es ist ja durchaus denkbar, dass Atu vor Ihnen und den Behörden etwas verbirgt, was Sie sich gar nicht vorstellen können – eben weil er so ist, wie er ist. Steuerhinterziehung, sexueller Missbrauch von Frauen, die ihn umgeben, Hehlerei … Was an einem solchen Ort vorgeht, weiß man immer erst, wenn man es geprüft hat, nicht wahr?«

Irgendetwas passierte da hinter ihrer Stirn. Aber der Blick, mit dem die Frau sie bedachte, ließ in keiner Weise darauf schließen, wie sie auf diese ungeheuerlichen Unterstellungen reagieren würde. Die normale Reaktion wäre gewesen, aus der Haut zu fahren, und zwar unabhängig davon, ob an den Vorwürfen etwas dran war oder nicht. Aber diese Frau saß nur da und betrachtete sie, als seien sie weniger als der Dreck, den man unterm Schuh hatte. Indifferenter konnte man nicht wirken.

»Einen Augenblick«, sagte sie, stand auf, öffnete eine Tür und verschwand in einem Flur.

»Assad, was machst du denn da? Mit der Taktik erreichst du gar nichts!«, flüsterte Carl.

»Das glaube ich schon. Die Frau ist eiskalt, ich will sie ein bisschen stressen. Ich glaube nämlich, wenn sie so verschlossen ist, dann ist Atu genauso. Und dann fahren wir in einer Stunde mit leeren Händen nach Hause. Und was dann?«, flüsterte er zurück. »Du hast es doch selbst gesagt, Carl: Wir haben nichts gegen ihn in der Hand. Keine konkreten Beweise, keine Zeugenaussagen. Wir müssen sie unter Druck setzen und Atu auch, also wenn er überhaupt …«

Carl registrierte den Schatten erst, als ein starker Gummihammer gegen Assads Kopf geschwungen wurde.

Er wollte aufspringen, schaffte es aber nicht mehr, denn der nächste Schlag traf ihn.

In den folgenden Sekundenbruchteilen bekam er gerade noch mit, dass sie sich über ihn beugte und etwas aufhob.

Als sie ihm die kleine Holzfigur aus seiner Tasche vors Gesicht hielt, wurde es schwarz um ihn herum.

49

Pirjo zitterte am ganzen Leib.

So kopflos hatte sie in ihrem ganzen Leben noch nicht gehandelt. Was für eine idiotische Überreaktion! Damit hatte sie alles nur verkompliziert. Und trotzdem konnte sie sich keinen Vorwurf machen.

Die beiden bewusstlosen Männer hinter der Tür hatten den kostbarsten Augenblick ihres Lebens verdorben. Zwei Eindringlinge, die geheiligtes Terrain besudelt hatten – ausgerechnet in dem Moment, als sich endlich die Zukunft vor ihr auftat. Die Zukunft, von der sie ein Leben lang geträumt hatte! Nein, sie waren selbst schuld, wenn sie ihr in diesem einzigartigen Moment in die Quere kamen.

Aber wie sollte es weitergehen? Die beiden waren schließlich nicht irgendwer. Die konnte sie nicht – wie eine Shirley Nobody – einfach von der Bildfläche verschwinden lassen. Zumal sie keine Ahnung hatte vom Stand der Ermittlungen und auch nicht wusste, wer außer den beiden Männern noch involviert war.

In dem Moment merkte sie, wie sehr ihre Haut kribbelte und juckte. Ihre gesamten Unterarme waren von dunkelroten Flecken überzogen. Das kannte sie nur zu gut, ihr Leben lang hatten Zorn und Anspannung diese Reaktion ausgelöst.

Mir bleibt nur eine Stunde, dachte sie. In einer Stunde würde Atu mit seinen Lektionen fertig sein. Dann würde er voller Erwartung und Vorfreude zu ihr kommen.

In der Zeit musste sie irgendwie aus den Männern herausbekommen, wer sie waren, ob noch andere Kollegen an dem Fall saßen und vor allem, was genau sie wussten. Und dann musste sie diese Sache mit den zwei Polizisten so drehen, dass es wie ein Unfall aussah – ein Unfall, über den man sich zwar wundern konnte, den man aber keinesfalls anzweifeln durfte.

Wieder durchfuhr sie ein Stechen im Bauch, und sie sah hinüber zur Tür des Technikraums. Beide Männer waren kräftig gebaut, der eine war zudem ziemlich groß, wie sollte sie das bewerkstelligen? Zumal sie von den Werkzeugen, die dort in dem Raum lagen, allenfalls den Gummihammer benutzen konnte, wenn sie keine verräterischen Verletzungen hinterlassen wollte.

Wären die zwei doch nur nicht so penetrant gewesen! Hätten sie normale Fragen gestellt, wäre sie spielend mit ihnen fertig geworden. Schließlich gab es unendlich viele Möglichkeiten auszuweichen, noch dazu bei einer derart lange zurückliegenden Geschichte. Aber die Beharrlichkeit der beiden hatte sie aus dem Konzept gebracht. Dem Dunklen hätte sie sogar Methoden jenseits der gängigen Verhörpraxis zugetraut. Ganz klar: Atu würde den beiden keine zwei Minuten standhalten, die hätten ihn in null Komma nichts mürbe gemacht. Und dann wäre die ganze Wahrheit ans Licht gekommen und alles, aber auch alles, wäre verloren. Und das an diesem eigentlich so wundervollen Tag!

Stirnrunzelnd betrachtete sie die Holzfigur, die dem Kommissar aus der Tasche gefallen war. Die Ähnlichkeit war erschreckend. Jemand hatte vor vielen Jahren eine Figur nach dem Vorbild des Mannes geschnitzt, der gerade um ihre Hand angehalten hatte.

Aber wie war sie in den Besitz des Polizisten gelangt? Und warum hatte er sie in der Tasche? Gehörte das zur Taktik? Wollte er sie wie aus dem Nichts hervorzaubern und vor Atu auf den Tisch knallen, um ihn aus der Fassung zu bringen?

Bestimmt würden sie versuchen, ihn mit absurden Fragen zu dieser Figur in die Enge zu treiben – und es war nicht unwahrscheinlich, dass ihnen das auch gelang.

Pirjo hatte keinen Zweifel, wer das Ding geschnitzt hatte. Das konnte nur diese entsetzliche Alberte gewesen sein, die Atu damals so zugesetzt hatte. Wahrscheinlich war es eine Art Voodoo-Puppe – geschaffen, um Atu zu verhexen und ihn in einem Netz aus Bedingungen und Forderungen zu verstricken, aus dem er nicht mehr entkommen konnte.

Wie sie die beiden schließlich in den Technikraum bekommen hatte, war ihr selbst ein Rätsel. Aber was hätte sie sonst mit ihnen machen sollen? Sie hatte ja keine Wahl. Und sie würde sich von niemandem – von niemandem – ihren Lebenstraum zerstören lassen.

Je länger sie an die Zeit damals dachte, umso größer wurde ihr Hass auf die Männer im Technikraum. Warum mussten sie auch die Erinnerung an Alberte wieder aufleben lassen? Warum ausgerechnet heute?

Sie packte die Figur voller Wut und wollte sie gerade auf den Boden pfeffern, da fiel ihr Blick auf die fein geschnitzten Gesichtszüge, den schönen Mund. Das war ja fast, als würde der junge Frank wiederkehren! Auf einmal war sie tief berührt. Wie einfach damals alles gewesen war.

Aber wie kompliziert wurde es auch zu der Zeit schon. Und alles nur wegen dieser Alberte.

Sie schmiegte die Figur an ihre Wange, drehte sie ein wenig und küsste sie – um der Erinnerung an die Unschuld vergangener Tage willen.

Da hörte sie ein Geräusch aus dem Technikraum. Verdammt, es war einer der Dänen, der stöhnte. Schnell legte sie die Figur auf den Tisch zurück. Ihre Entscheidung war gefallen.

Die beiden Männer lagen zwar noch immer auf dem Boden, aber der Dunkle versuchte bereits, den Kopf zu heben, also musste sie sich um ihn als Erstes kümmern.

Sie rollte die Kabeltrommel heran, zog die Ärmel des Mannes bis zu den Handgelenken herunter und wickelte das Kabel mehrmals um beide Arme, sodass sie straff zusammengebunden waren. Daraufhin hievte sie ihn – es war eine unendliche Plackerei – auf die Bank, brachte ihn in Sitzposition und schnürte ihn fest, indem sie das Kabel zunächst um die Knöchel wickelte und dann um Beine und Sitzfläche. Den Oberkörper stabilisierte sie, indem sie ihn an zwei der alten Schlachterhaken an der Wand fixierte. Das alles wiederholte sie unter Aufbietung all ihrer Kräfte bei dem Zweiten. Obwohl viel größer, war er kaum schwerer als der Dunkle, aber er war völlig schlaff, und das machte es so schwierig. Für einen Moment musste sie sich an die Wand lehnen und abwarten, bis der Schmerz im Zwerchfell nachließ.

Als Letztes schnürte sie beide Körper mit dem Kabel zusammen.

Was könnte ich falsch gemacht oder übersehen haben?, fragte sie sich. Die Handys waren ihnen mit Sicherheit an der Rezeption abgenommen und ausgeschaltet worden, sodass man sie über das Handysignal nicht würde aufspüren können. Dann war da noch das Auto, das sie hatte vorbeifahren sehen und das die zwei irgendwo abgestellt haben mussten.

Sie zog dem Großen die Autoschlüssel aus der Tasche, trat einen Schritt zurück und begutachtete ihr Werk. Die Männer saßen eng verschnürt und festgebunden auf der Bank vor der Wand. Außer ihr betrat niemand den Technikaum. Der Elektriker wollte erst in einigen Tagen wiederkommen, sie hatte also genug Zeit. Blieb nur Nisiqtu. Die hatte die Dänen empfangen. Aber hatte sie ihr nicht höchstpersönlich den Namen »Die Wertgeschätzte« gegeben?

Wenn Pirjo Nisiqtu versicherte, die Männer hätten ihr Unglück selbst verursacht, würde sie das schlucken.

Jetzt schien der Einwanderer tatsächlich aufzuwachen. Sie hatte keine Zeit zu verlieren. Sie versuchte, den Abstand zum Sammelkasten abzuschätzen, und schnitt dann zwei Stücke vom Kabel ab, beide etwa drei Meter lang. Sie trennte die Isolierung an den Enden auf und wickelte das eine Kabel um das linke Daumengelenk des Dunklen, das andere um den linken Knöchel des Großen.

Den Deckel der Dose, in der sämtliche Kabel der Photovoltaikanlage zusammenliefen, hatte sie im Nu abgeschraubt. Ohne es zu ahnen, hatten ihr der Elektriker und Shirley Nachhilfe in Elektrotechnik gegeben. Solange es bewölkt war, würde der Gleichstrom den, der mit ihm in Berührung kam, nur leicht durchzucken. Aber je kräftiger die Sonne schien, desto stärker wurde der Strom. Sofern das Wetter mitspielte, würden die beiden Männer nicht überleben.

Von dem Werkzeug unter der Bank nahm sie sich einen isolierten Schraubendreher und löste den Plus-und den Minus-Kabelschuh, durch die der Gleichstrom aus sämtlichen Photovoltaikzellen zum Inverter floss.

Das Ende des Kabels, das um den Daumen des Dunklen geschlungen war, zog sie zum Sammelkasten und koppelte es an den Pluspol, das Kabel um den Knöchel des Großen verband sie mit dem Minuspol.

Kaum war der Kreislauf geschlossen, verzerrten sich die Gesichter der Männer. Sie ging auf sie zu, und in diesem Moment zuckten die Beine der Männer.

Ein stechender Schmerz durchfuhr Pirjos Zwerchfell, sie umfasste ihren Leib und sah auf zu den beiden Männern, die mit weit aufgerissenen Augen zitternd auf der Bank saßen. Alles in ihr schrie, sie müsse den Raum verlassen und die Tür so rasch wie möglich schließen.

Schließlich taumelte sie in ihr Büro, wo sie laut stöhnend auf den Schreibtischstuhl sank und wartete, bis der Schmerz nachließ. Für einen Moment war ihr ganz flau vor Angst, aber nach einem schnellen Blick auf die Uhr raffte sie sich auf und verließ das Büro.

»Ich gehe kurz Luft schnappen, Nisiqtu, in zehn Minuten bin ich zurück«, verkündete sie am Empfang. »Heute wird nicht mehr viel passieren, du kannst gern schon in deine Kammer gehen. Die Männer sind versorgt, und wenn ich wieder da bin, serviere ich ihnen den Tee.«

Sie lächelten sich an. Keine Gefahr von der Seite.

Der Dienstwagen der beiden stand einige Hundert Meter entfernt an der Landstraße, weithin sichtbar.

Sie wühlte das Handschuhfach durch, öffnete den Kofferraum und überprüfte den Innenraum. Aber sie fand nichts, das Aufschluss gegeben hätte über die Ermittlungen.

Also parkte sie den Wagen hundert Meter weiter in einer Stichstraße, die so gut wie nie befahren wurde. Falls in nächster Zeit weitere Ermittler auftauchen sollten, könnte sie behaupten, die dänischen Kollegen seien weitergefahren, hätten aber gesagt, sie kämen zurück. Solange die beiden Männer noch lebten, durfte auf keinen Fall jemand im Zentrum herumschnüffeln. Danach konnte sie sich immer noch überlegen, ob ihr Tod als tragischer Unglücksfall inszeniert werden konnte oder ob sie die Leichen aus dem Weg schaffen musste. Auf jeden Fall würde sie bis dahin die Nummernschilder abschrauben und dafür sorgen, dass der Wagen in Polen landete oder an irgendeinem anderen obskuren Ort: Es fuhren ständig irgendwelche Polen und Balten durch die Gegend und suchten nach Verdienstmöglichkeiten. Wenn sie das Auto entsorgten, konnten sie es für wenig Geld bekommen. Die Nummernschilder ihres alten Wagens, der hinten im Haus der Wahrnehmung verstaubte, würde sie ihnen dazugeben. Mit dem fuhr sowieso niemand mehr.

Den Blick zum Himmel gerichtet, machte sie sich auf den Rückweg. Noch immer war die Sonne nicht hervorgekommen, dafür war ein leichter Ostwind aufgezogen, der die dichte Wolkendecke sicher bald von der Küste wegschieben würde.

Und dann wird Strom produziert, dachte sie, während sie sanft ihren Bauch massierte und den Empfangsraum betrat. Der Schmerz hatte nachgelassen, aber das Kleine hatte schon lange nicht mehr gestrampelt.

»Na, mein Schatz«, flüsterte sie. »Bist du so müde? Heute war ein merkwürdiger Tag, Mama ist auch müde. Papa hat übrigens deinen Namen ausgewählt, du kannst dich schon freuen. Und wenn du erst mal geboren bist, taufen wir dich am selben Tag, an dem dein Papa und ich uns am Pfahlkreis unter der Sonne für immer verbinden werden. Das wird ein großer Tag.«

Plötzlich krampfte sich ihr Bauch so stark wieder zusammen, dass ihr die Luft wegblieb und sie vor Schmerz die Augen zusammenkniff. Ein schreckliches Gefühl durchfuhr sie, als wenn im Körper etwas vollständig aus dem Gleichgewicht geraten wäre.

Etwas stimmte hier nicht, dachte sie, als ihr der Schweiß ausbrach. Sie musste dringend nach Kalmar in die Klinik und sich untersuchen lassen. Aber zuerst musste sie wissen, woran sie war, musste Antworten auf ihre Fragen haben. Gleich danach würde sie losfahren.

Als sie in den Technikraum kam, saßen die beiden mit zitternden Kiefern und angespannten Halsmuskeln da und starrten sie an.

Der dunkle Typ wollte irgendetwas zischen, aber seine Worte wurden durch die Kontraktionen der Halsmuskulatur verzerrt.

Da nahm sie den Schraubendreher und schraubte an der Sammelbox eines der beiden Kabel los. Die Männer fielen gleichzeitig in sich zusammen, ihre Köpfe hingen schlaff auf der Brust.

»Sie können froh sein, dass die Sonne nicht scheint«, sagte Pirjo, als die zwei langsam die Köpfe hoben. Sie sah hoch zum Dachfenster und die Blicke der Männer folgten ihrem.

»Sie sind ja vollkommen wahnsinnig«, sagte der Große. »Wollen Sie uns umbringen?«

Sie lächelte. Wahnsinnig fand er sie? Na ja, er wusste ja auch nicht, wie viel auf dem Spiel stand: der Frieden auf Erden, nicht mehr und nicht weniger. Der Frieden, der endlich einkehren würde, wenn sich von diesem Zentrum aus die Botschaft verbreiten würde und sich alle Religionen endlich vereinigten. Für wen hielten sich diese beiden Kleingeister denn, dass sie sich erlaubten, sich dieser Vision in den Weg zu stellen?

Ihr Lächeln erstarb. »Was wissen Sie?« Sie steckte das Kabel zurück in den Kabelschuh, und sofort begannen die Beine wieder zu zucken, während sich die Oberkörper nach hinten bogen.

»Im Moment ist die Stromleistung nicht sonderlich hoch. Ich stelle mir vor, dass es sich wie eine Art innere Massage anfühlt? Aber die Sonne wird noch herauskommen …«

Damit zog sie das Kabel wieder heraus, und die Männer fielen erneut in sich zusammen, allerdings nicht so heftig wie beim letzten Mal. Ob man sich an Stromstöße gewöhnen konnte?

»Also: Was wissen Sie?«, fragte sie wieder.

Der Große musste erst husten, bevor er antworten konnte. »Alles …, und vor allen Dingen ermitteln wir nicht allein … Ihr Atu hat vor vielen Jahren ein Mädchen totgefahren, und jetzt hat ihn die Vergangenheit … eingeholt. Machen Sie es nicht schlimmer, als es ohnehin schon ist. In Ihrem eigenen Interesse. Lassen … Sie uns gehen. Wir werden …«

Unvermittelt presste sie das Kabel wieder in den Kabelschuh. Nach ein paar Sekunden ließ sie abermals los. Das war jetzt die letzte Chance für die beiden, zu reden, beschloss sie.

»Sie sind mehrere?«

Der Große versuchte zu nicken. »Natürlich. Atu steht seit Langem unter Verdacht. Ein Polizist ist infolge der Ermittlungen bereits gestorben. Atu zieht eine Spur von Tod und Leid hinter sich her. Warum beschützen Sie ihn? Er ist es nicht wert, Pirjo. Es gibt keinen Grund, dass …«

Er schnappte nach Luft, als sie das Kabel wieder in den Kabelschuh steckte. Diesmal zog sie die Schraube fest und wandte den Männern den Rücken zu.

Sie wusste jetzt, dass sie die Sache durchziehen musste. Die beiden konnten sie nicht beruhigen. Der Dunkle hatte kein Wort gesagt, hatte sie nur angestarrt, seine Augen waren kalt, als wollte er sie mit seinem Blick töten. Nein, sie hatte das Richtige getan.

Noch einmal blickte sie zu den schnell ziehenden Wolken hinauf. Da kam aufs Neue dieser stechende Schmerz, und wieder fühlte es sich an, als würde ihr ein Messer in den Leib gestoßen. Es war ein Gefühl, als hätte sich das Kind in ihr mit einem Ruck gedreht, als bekäme das Kleine die Stromstöße und nicht die Männer.

Pirjo wankte den Flur hinunter in ihr Büro und sank auf den Schreibtischstuhl. Sie holte mehrmals tief Luft, um ihren Puls zu beruhigen, aber ohne Erfolg. Ihre Arme begannen zu zittern, und ihre Haut wurde kalt, es war total verrückt. War das jetzt eine physische Reaktion auf das, was sie im Begriff war zu tun? Vielleicht griff es sie ja doch mehr an als sie dachte? War das eine Art Prüfung oder Strafe? Es fiel ihr schwer, das zu glauben. Trotzdem rief sie, während die Schmerzen noch weiter zunahmen, Horus an und bat ihn, sie von der Prüfung zu erlösen.

»Ich tue es in bester Absicht!«, schrie sie.

Da hörte der Schmerz so jäh auf, wie er eingesetzt hatte.

Mit einem Seufzer der Erleichterung wollte sie sich erheben, musste aber zu ihrem Entsetzen feststellen, dass ihr die Beine nicht mehr gehorchten.

Sie massierte sie, und als sie an sich heruntersah, entdeckte sie das Blut.

Das Blut auf dem Stuhl und auf ihrem weißen Gewand.

Das Blut, das warm an ihren Beinen entlangfloss und unter dem Tisch auf den Boden tropfte.

***

»Nur kurz.«

Das waren die einzigen konkreten Worte, die Carl denken konnte, ansonsten war er nichts als Körper. Zu Anfang war es ein Prickeln gewesen wie bei einem eingeschlafenen Arm, dann hatte es sich angefühlt, als pulsierte der ganze Körper, und jetzt zogen sich sämtliche Muskeln zusammen und verharrten in dieser Verkrampfung. Selbst winzigste Muskeln in den Augenlidern und Nasenlöchern waren wie erstarrt. Es war, als würde sein Körper langsam ausbrennen, der Herzzyklus schien eine zusätzliche Systole zu haben, im Gehirn blitzten Kurzschlüsse auf, und die Lunge tat sich zunehmend schwer mit der Atmung. Und je mehr die Wolkendecke aufriss, umso mehr Strom wurde erzeugt und umso mehr Sinn ergaben die Worte »nur kurz«.

Carl spürte Assad neben sich überhaupt nicht. Nur für Bruchteile von Sekunden erinnerte er sich, dass sie unauflöslich verbunden nebeneinandersaßen. Nur für Bruchteile von Sekunden erinnerte er sich, wo er war.

Auf einmal aber schien der Strom schwächer zu werden. Er schnappte nach Luft und atmete schwer. Immer noch war dieses elektrische Zittern im Körper, aber im Vergleich zu vorher war das nichts. Verwirrt ließ er seinen Blick schweifen. Es war hell im Raum. Vielleicht sogar heller als vorher. Was passierte da gerade?

Da nahm er das Stöhnen neben sich wahr.

Er musste sich gewaltig anstrengen, ehe ihm seine Nackenmuskeln gehorchten, sie waren bretthart. Unter Mühen drehte er den Kopf in Assads Richtung und sah dessen ernstes, schmerzverzerrtes Gesicht.

Als Carl sprechen wollte, musste er erneut husten, aber dann kamen die Worte doch.

»Was passiert hier, Assad?«

»Erdung … die … Wand hat … Erdung.«

Carl drehte den Kopf noch ein wenig weiter. Zunächst verstand er nicht, was Assad meinte. Die Wand war aus irgendeinem Metall, das sah er, aber was hatte das zu bedeuten?

Dann stieg ihm ganz schwach der Geruch von verbranntem Fleisch in die Nase. Woher kam das?

Jetzt sah er, wie Assads Arm zitterte. Er hatte die zusammengebundenen Arme so gut es ging angehoben und drückte den Daumen mit dem Kabel gegen die Metallwand.

Von dort stieg eine schwache Rauchfahne auf. Daher kam der Geruch!

»Strom … fließt nicht … weiter«, stieß Assad zwischen seinen zusammengebissenen Zähnen hervor.

Carl sah den Finger an, dessen Nagel langsam braun wurde, die Spitze war noch dunkler. Entsetzlich. Assad war dabei, seinen Finger zu opfern, so viel verstand auch Carl von Stromflüssen. Im Augenblick wurde der Strom von einer irrwitzigen Menge Solarzellen in das Kabel um Assads Daumen geleitet – und von dort in die Metallwand abgeleitet.

»Strom sucht sich zur Entladung immer den kürzesten Weg.« Hatte sein alter Physiklehrer nicht so etwas in der Art gepredigt?

»Kannst du die Hand … nicht drehen und … das Kabel direkt an die Wand … pressen?«, fragte er vorsichtig.

Assad schüttelte verkrampft den Kopf und stöhnte laut auf, als sich kurz darauf eine Wolke über ihnen verzog. Sekundenlag konnte er vor Schmerz den Druck an die Metallwand nicht halten, und sofort knallte Carls Kopf nach hinten, und seine Beine zitterten und krampften.

Bis zur nächsten Wolke.

Er spürte, wie es Assad leicht durchzuckte, dann verschwand der Strom wieder aus Carls Körper.

Assad neben ihm ächzte. Es war absolut unerträglich, das mitzuerleben. Lange konnte das so nicht weitergehen.

Carl holte tief Luft. »Wenn die Sonne durchkommt, dann hörst du auf zu pressen, Assad. Die Schmerzen werden … nur kurz … in einem Augenblick … vorbei sein«, hörte er sich sagen. Ein entsetzlicher Gedanke. Und wenn es nicht einmal stimmte? Wenn es nicht in einem Augenblick vorbei war?

»Aber bevor du loslässt, muss ich wissen, warum …« Er überlegte einen Augenblick. Wollte er es überhaupt wissen?

»Was … wissen?«, stöhnte Assad.

»Said? Warum nennt man dich so? Ist das dein richtiger Name?«

Einen Moment war es still neben ihm. Er hätte nicht fragen sollen.

»Das … gehört zur Vergangenheit, Carl«, kam schließlich die Antwort. »Ein Deckname … das ist ein Deckname. Grüble nicht … darüber nach … jetzt.«

Carl sah zu Boden, die Schatten wurden dunkler. »Die Sonne kommt durch. Lass los, Assad, lass los!«

Der Körper neben ihm zitterte, aber Carl spürt keine Veränderung. Also hatte er nicht losgelassen.

»Komm schon, Assad. Loslassen!«

»Ich … schaff’s«, murmelte Assad fast lautlos. »Ist … nicht … das erste … Mal.«

50

Sie lehnte sich über den Schreibtisch und griff nach dem Telefonhörer. In einer Dreiviertelstunde konnte sie in der Klinik in Kalmar sein, Hauptsache, der Krankenwagen kam schnell.

Wenn Atu mitfährt, wird alles gut, dachte sie und musste lächeln. Doch im selben Moment durchzuckte sie wieder dieser schneidende Schmerz.

»Oh nein!«, stöhnte sie, als ein weiterer Krampf sie rückwärts auf den Stuhl zwang.

Sie schaute unter sich. Die Blutung war stärker geworden.

Jetzt zitterte sie vor Eiseskälte am ganzen Körper. Dann, schlagartig, wurde es ganz still in ihr, viel zu still. Der rasende Puls, die Kontraktionen ihrer Gebärmutter, die Hitzewallung – alles war mit einem Mal wie weggeblasen.

Da brach Pirjo in Tränen aus. Obwohl sie ganz genau wusste, dass Weinen nichts nützte. Das hatte sie schon damals gewusst, als sie mit der Naivität eines Kindes ihre Mutter gebeten hatte, sie doch bitte genauso zu lieben wie die Geschwister. Das Schicksal folgte eigenen Wegen, und es blieb einem nichts anderes übrig, als diese Wege zu gehen, so hart das auch sein mochte. Diese Erkenntnis holte sie jetzt wieder ein. Von einem Augenblick zum anderen war alles gleichgültig geworden. Das kleine Wesen in ihr hatte beschlossen, dass sich ihre Wege von nun an trennten. Die Geburt hatte begonnen, aber es war die Geburt eines toten Kindes. Das wusste sie nun mit absoluter Sicherheit.

Verzweifelt starrte sie aufs Telefon.

Warum sollte sie jetzt noch anrufen und um Hilfe bitten, warum sollte sie versuchen, sich zu retten, wenn ja doch alles verloren war? Atu würde sie kein zweites Mal schwängern. Sie würde nie das Kind bekommen, das alles weiterführen sollte. Wozu dann noch leben? Sein Versprechen, sich mit ihr am Pfahlkreis zu vereinen, würde Atu nun nicht mehr einlösen.

Und dann waren da noch die beiden Männer im Technikraum. Der Elektriker wollte in ein paar Tagen wiederkommen, der würde ihre Leichen finden. Wenn dann noch Shirleys Leiche irgendwann auftauchte, würden sich die Zusammenhänge erschließen – und so, wie es aussah, würde man Atu für mitschuldig halten. Das musste sie mit aller ihr noch zur Verfügung stehenden Kraft verhindern. Wieder begann Pirjo, am ganzen Körper zu zittern. Nicht einmal in den strengen finnischen Wintern war ihr dermaßen kalt gewesen.

Ja, sie musste sich ein weiteres Mal für Atu opfern, diesmal mit ihrem Leben. Anstatt ins Krankenhaus zu fahren, würde sie alles aufschreiben – so lange, bis sie verblutet war. Sie würde die alleinige Schuld auf sich nehmen. Für alles. Die Männer dort drinnen konnten ja nichts Gegenteiliges mehr beweisen, sie würden bald genauso tot sein wie sie. Warum, um Himmels willen, hatten sie so nahe herankommen müssen?

Mit großer Zärtlichkeit betrachtete sie die kleine Figur, die der Polizist bei sich gehabt hatte.

Liebevoll küsste sie das Holz, dann begann sie zu schreiben.

***

Jetzt bloß keine Panik, Carl. Mach dich vom Schmerz frei und nutze die dir verbleibende Zeit.

Die letzte Welle von Stromstößen hatte besonders heftige Zuckungen in Armen und Beinen verursacht.

Was, wenn Assad es irgendwann nicht mehr schaffte, den Finger an die Wand zu pressen? Dann würden sich ihre Körper erneut in Krämpfen schütteln, und Carl wusste nur zu gut, wohin das führte. Den Tod fürchtete er im Moment nicht, aber dass es sich hinziehen könnte. Dass der Strom sie erst nach langem, entsetzlichem Leiden umbringen würde. Grauenhafte Bilder von Hinrichtungen auf dem elektrischen Stuhl, von Todeskandidaten mit blutenden Augen und wild zuckenden Körpern flimmerten vor seinem inneren Auge auf. Einen Vorgeschmack auf die Schmerzen hatte er bereits bekommen – genug, um sich vorstellen zu können, wie es sich anfühlen musste, wenn das Gehirn kurz vorm Kochen und das Herz kurz vor dem Kollaps war.

Gab es überhaupt noch einen Ausweg? War es denkbar, dass sie sich irgendwie befreiten, so fest, wie sie beide zusammengeschnürt waren? Die Kabel saßen so stramm, wie die Haken an der Wand stabil waren. Der Winkel, in dem sie zu sitzen gezwungen waren, machte es unmöglich, den Körper in eine andere Haltung zu bringen oder ihn gar freizubekommen.

»Wenn … wenn mein Finger ganz verbrannt ist«, stöhnte Assad neben ihm. »Dann fällt … fällt das Kabel herunter und … und auf mich … wenn … ich … es nicht wegschieben … kann … auf den Boden.«

Carl wollte etwas sagen, aber seine Halsmuskeln waren noch so verkrampft, dass er keinen Ton hervorbrachte. Aus Verzweiflung, dass ihm auch noch die Stimme genommen war, schossen ihm die Tränen in die Augen.

Verdammt, bloß nicht weinen, dachte er. Ein nasses Gesicht ist in dieser Situation das Letzte, was wir brauchen.

Wenn das passiert, Assad, werde ich dir schon irgendwie helfen. Dann winden wir uns hier so lange herum, bis das Kabel zu Boden fällt. Das hätte er sagen wollen, aber er konnte nur nicken.

Warum brennt keine der Sicherungen durch? Gibt es etwa keine?, dachte er. Er bog den Kopf zurück und betrachtete von unten den Sammelkasten und die Leiste für die elektrischen Anschlüsse. Dort oben hatte diese Frau die beiden Kabel festgeklemmt. Wenn er doch nur einen Arm frei hätte. Nur eine freie Hand …

Als er den Kopf gerade seinem Partner zuwenden wollte, hörte er den grauenhaften Laut. Ein entsetzliches Zischen. Assads Gesicht war kalkweiß.

Aber seinen Daumen drückte er weiter gegen die Wand.

***

Pirjo, deren Finger auf der Tastatur ruhten, war offenbar kurz weggetreten gewesen. Der Blutverlust hatte sie schneller entkräftet, als sie gedacht hätte.

Auf dem Bildschirm standen nach dem Wort, das sie zuletzt geschrieben hatte, unzählige »n«. Ihr Finger musste sekundenlang auf der Taste gelegen haben.

Sie begann die Buchstaben zu löschen.

Atu wird jeden Augenblick kommen, vorher muss ich fertig sein, dachte sie noch, da hörte sie schon, wie sich die Tür zu seinen Räumen öffnete.

Als sie seinen Duft wahrnahm, versetzte es ihr einen Stich. Sie konnte die Umarmungen und Zärtlichkeiten geradezu spüren, die sie nie wieder bekommen würde. Aber am schlimmsten war, dass ihr so sehnlich erwartetes Kind das Licht der Welt nicht erblicken würde.

Als sie sich umdrehte und sah, wie Atu strahlte, meinte sie, vor Verzweiflung ohnmächtig zu werden. Ganz in Gelb, in enger Hose und Polohemd, sah er aus wie ein junger Mann, der etwas Schönes vorhat. Sie versuchte sein Lächeln zu erwidern, aber es wollte ihr nicht recht gelingen.

Wie gut, dass der Tisch all das Blut verdeckte.

»Du siehst wunderschön aus, Atu«, sagte sie und brachte jetzt doch so etwas wie ein Lächeln zustande. »Gib mir noch fünf Minuten, dann bin ich so weit.«

Er trat einen Schritt näher, den Kopf auf die Seite geneigt.

»Stimmt was nicht, Pirjo?« Natürlich spürte er, dass etwas nicht in Ordnung war.

Er ließ seinen Blick über den Schreibtisch wandern. Dabei entdeckte er die kleine Holzfigur.

Er zuckte zusammen, und sein Lächeln erstarb. Entgeistert flackerte sein Blick zwischen der Schnitzerei und Pirjos Augen hin und her.

Dann griff er nach der Figur und schaute Pirjo fragend an.

»Ich kenne dieses Figürchen«, sagte er langsam. »Woher hast du es?« Seine Stimme hatte plötzlich etwas Schneidendes.

Überdeutlich spürte sie jetzt, wie der Blutverlust ihre Kräfte schwinden ließ. Konzentrier dich, Pirjo, sprich deutlich. Und langsam.

Ihre Augen lächelten, auch wenn es sie ungeheure Kraft kostete. »Du kennst es, Atu? Das ist ja unglaublich. Aber lass uns gleich darüber sprechen, okay? Ich mach das hier nur noch schnell fertig.«

»War Bjarke hier?«, fragte er überraschend.

Sie runzelte die Stirn. Was meinte er damit?

»Ich weiß nicht, wer Bjarke ist.«

Dass ihn die Antwort irritierte, war nicht zu übersehen.

»Das musst du doch wissen, die Figur ist schließlich von ihm.«

Langsam schüttelte sie den Kopf. Ihr Herz pumpte immer kräftiger, um ihren Körper mit Blut zu versorgen.

Atu runzelte die Stirn. »Ich erinnere mich genau an das Figürchen. Bjarke, ein junger Mann auf Bornholm, hat es geschnitzt. Er wollte es mir schenken, hat er gesagt, weil er in mich verliebt sei.«

Pirjo begriff gar nichts mehr. »Ich weiß nicht, von wem du sprichst. Davon hast du noch nie etwas erzählt.«

»Pirjo, jetzt sag mir endlich, wie diese Figur hierher kommt! Das kann doch nicht so schwer sein! Von mir kommt sie nicht, denn ich habe mich damals geweigert, sie anzunehmen. Der Typ war mir lästig, ich mochte seine Annäherungsversuche nicht. Wieso leugnest du, dass er hier war?«

»In fünf Minuten, Atu«, sagte sie, diesmal nachdrücklicher. Wenn sie das Zentrum und Atu retten wollte, musste sie ihr Geständnis zu Ende schreiben.

»Was ist denn so wichtig?« Er machte Anstalten, um den Schreibtisch herumzukommen, aber sie bremste ihn mit einer Handbewegung.

»Atu, hör zu. Ich werde alles auf mich nehmen, es ist vorbei. Lass mich das Geständnis zu Ende bringen, das ist alles, worum ich dich bitte.«

Den Ausdruck, mit dem er sie jetzt ansah, hatte sie noch nie bei ihm gesehen. Das Wort Abneigung kam ihr als Erstes in den Sinn, aber es konnte auch Abscheu sein.

Wie das? Begriff er denn nicht, dass sie sich für ihn opferte?

»Aber Pirjo: Was habe ich denn getan? Und was hat das mit der Figur zu tun? Ist das etwa deine Art, mir zu zeigen, dass du dein Gelöbnis von eben bereust? Ehrlich, ich verstehe gerade gar nichts.«

Sie hätte so gern seine Hand genommen, wagte aber nicht, sich zu bewegen.

»Du hast Alberte umgebracht«, sagte sie still.

»Bitte was?! Was habe ich getan? Alberte – umgebracht!?«

»Ja, das Mädchen, mit dem du auf Bornholm zusammen warst.«

Sie hatte erwartet, dass er schockiert reagieren würde. Bestürzt, weil sein Geheimnis enthüllt war. Aber nicht, dass er rückwärts gegen die Wand taumeln würde, als wenn ihn seine Beine nicht mehr tragen wollten.

»Alberte? Ist Alberte tot?« Er schluckte ein paarmal und stöhnte.

Warum tat er so, als wüsste er das nicht? War er wirklich so zynisch?

»Wie kannst du so tun, als wenn das nicht geschehen wäre? Du weißt doch besser als irgendwer sonst, was passiert ist. Deshalb wolltest du doch weg von Bornholm! Gib es doch endlich zu! Atu. Atu! Was ist denn los mit dir? Du bist ja kreidebleich! Was ist …?«

Immer noch stand er wie angewurzelt an der Wand. Es war, als wenn sie beide auf verschiedenen Planeten stünden, und plötzlich verspürte sie eine unendliche Wut. So viele Jahre des Schweigens, und jetzt, wo sie das Ganze endlich aufs Tapet brachte, schwieg er noch immer. Das hatte sie nicht erwartet. Nicht so eine Feigheit.

»Du enttäuschst mich, Atu. Ich habe dich schon einmal gerettet: indem ich gedeckt habe, dass du sie totgefahren hast. An dem Tag, als wir die Insel verließen, habe ich beschlossen, dich zu schützen. Glaubst du etwa, mir wäre entgangen, wie viel du von ihr gesprochen hast? Du hast eine Zeit lang von nichts anderem geredet! Was glaubst du, wie weh mir das getan hat! Und dann habe ich im Radio gehört, dass sie gefunden wurde, tot, angefahren und dabei in einen Baum geschleudert. Zwei Tage, bevor wir die Insel verließen. Da wusste ich sofort, dass du das gewesen bist, Atu, und dass sie dich finden würden, wenn ich nichts unternehmen würde. Es wurde ja auf der ganzen Insel nach dem Unfallfahrzeug gefahndet. Und ich hatte doch das Schild mit dem Blut im VW-Bus gefunden.«

»Was redest du denn da für ein krankes Zeug? Ich habe keine Ahnung von all dem, was du mir da anhängst. Ich wusste ja nicht mal, dass Alberte tot ist, und wenn das stimmt, dann tut es mir im Herzen weh. Und überhaupt: Von was für einem Schild sprichst du da?«

»Muss ich dir das auch noch erklären? Das Schild, das in Ølene hing! Himmelsgewölbe! Du hast es damals doch eigenhändig gemalt. Jetzt sag nicht, dass du dich daran auch nicht erinnerst!« Pirjo musste alle Kraft zusammennehmen, damit ihre Stimme nicht kippte.

»Natürlich erinnere ich mich daran. Als Søren Mølgård und ich es herunternahmen, habe ich mich an den Schrauben verletzt. Aber was hat das mit Alberte zu tun?«

Atu war ein Meister der Verstellung. Glaubte er allen Ernstes, das würde auch bei ihr verfangen?

»Jetzt mal im Ernst: Ist sie wirklich tot?«, fragte er noch einmal. Wie erbärmlich.

Verbittert biss Pirjo die Zähne zusammen. Widrigkeiten und Härten hatten ihr Leben geprägt. Aber in diesem Augenblick ehrlich zu ihr zu sein, das war er ihr schuldig. Das war das Mindeste, was er für sie hätte tun können. »Du hast das Schild vor den VW-Bus geklemmt, um sie anzufahren und mit Wucht von der Straße zu fegen. Aber keine Sorge, ich habe es entsorgt. Ich habe es verbrannt, Atu, und dafür solltest du mir eigentlich dankbar sein.«

In diesem Moment veränderte sich seine Miene: Die Verwirrung verwandelte sich in Wut, die kurz darauf eisiger Kälte wich. »Ich bin entsetzt über das, was du mir da unterstellst, Pirjo. Wirklich entsetzt.«

Dann, urplötzlich, schenkte er ihr sein strahlendstes Lächeln.

»Ah, ich verstehe: Das ist ein Test! Du stellst mich auf die Probe. Das ist ein Spiel. Aber woher hast du die Figur, Pirjo? Hast du das von langer Hand vorbereitet?« Er warf die Schnitzerei vor sie auf den Schreibtisch.

Begriff er denn nicht, wie gefährlich die Situation für ihn war?

»Jetzt geh, Atu! Verschwinde von der Insel, sie sind hinter dir her!« Ihre Stimme war schon ganz dünn.

»Wer ist hinter mir her?« Immer noch stand er lächelnd da und tat so, als wüsste er von nichts. Glaubte er ihr nicht?

Sie holte tief Luft. »Die Polizei. Die beiden Polizisten haben die Figur mitgebracht. Die dänische Polizei sucht seit Jahren nach dir. Sie wissen, dass du es warst. Aber ich nehme die Sache auf mich. Sieh du einfach zu, dass du hier wegkommst. Es ist sowieso alles vorbei.«

»Welche Polizisten?« Jetzt lächelte er nicht mehr.

»Ich erinnere mich noch gut daran, wie du davon sprachst, Alberte zuliebe auf Bornholm zu bleiben. Du warst ja wie besessen von ihr, und sie, sie hätte dich am liebsten mit Haut und Haar verschlungen. Wenn du nach Hause kamst, warst du nicht mehr du selbst. Es war so ganz anders als mit all den anderen Frauen, und das hat mich erschreckt. Aber zum Glück hast du ja irgendwann selbst eingesehen, dass es nicht mit dem vereinbar war, was du dir für deine Zukunft erhofftest und was wir verabredet hatten. Es war mit nichts vereinbar.«

»Ja, Pirjo, an die Diskussionen erinnere ich mich. Und auch an deine Eifersucht. Die ist tatsächlich deine größte Schwäche. Trotzdem habe ich dir damals versprochen, mich von Alberte freizumachen, und das habe ich getan. Aber nicht auf die Weise, wie du das andeutest. Ehrlich, Pirjo, es entsetzt mich, wofür du mich offenbar hältst. Ich kenne dich gar nicht wieder. Ich könnte niemals, hörst du, Pirjo, niemals einen Menschen umbringen. Dann doch eher mich selbst.«

Er griff sich an die Stirn. Noch nie hatte sie ihn so gesehen. Er schien völlig aus dem Gleichgewicht.

»Wann war das mit Alberte?«

»Das habe ich doch gerade gesagt: zwei Tage, bevor wir abgefahren sind.«

»Das ist doch Wahnsinn!« Wie um alles an seinen Platz zu hämmern, schlug er sich mit der Faust gegen die Stirn. »Dann ist es ja am nächsten Tag passiert, am Tag, nachdem ich mit ihr Schluss gemacht hatte! Sie hat geweint, und ich auch. Aber ich versichere dir, ich habe mich getrennt. Später habe ich es tief bereut.«

Pirjo wurde kalt, ihre Beine zitterten, die Lippen bebten. Es fiel ihr immer schwerer, sich zu konzentrieren. Was hatte er da gerade gesagt? Er bereute es? Was bereute er?

»Wo bist du denn gewesen, zwei Tage, bevor wir von Bornholm verschwunden sind?«

»Verschwunden? Wir sind doch nicht verschwunden! Es war nie geplant, länger zu bleiben. Unser Projekt war abgeschlossen, das weißt du doch.«

»Und wo warst du?«

»Wie soll ich mich jetzt noch daran erinnern? Die Trennung von Alberte hat mir zu schaffen gemacht, also bin ich vermutlich mit dem Sonnenstein losgezogen und habe meditiert, wie ich das immer tue.«

»An der Seite der Stoßstange war auch Blut, jede Menge.«

»Also, jetzt mach mal einen Punkt! Das Blut war von dem Fuchs, den Mølgård überfahren hatte, das weißt du genau. Das hatte ich dir erzählt.«

»Ja, das hat er behauptet. Was hätte er auch sonst sagen sollen?«

»Du hast gesagt, zwei Polizisten seien mit der Figur gekommen. Was wollten sie damit? Und wo sind sie jetzt?«

Pirjo schloss die Augen, und sie spürte nichts mehr als diese unendliche Müdigkeit.

Glaubte Atu wirklich, er könne das alles einfach so wegreden? Warum verschwand er nicht endlich?

Pirjo blickte auf den Bildschirm und fuhr fort, die »n« zu löschen. Sie spürte, wie ihr die Zeit durch die Finger rann, während das Blut ihren Körper verließ. Unglaublich, dass Atu nichts von alldem mitbekam.

Jetzt veränderte der Raum die Farbe. War Sterben so? Wurde die Welt plötzlich hell und warm? Langsam wandte sie den Blick zum Fenster. Die Helligkeit flimmerte, und sie musste blinzeln. Also brach die Sonne durch. Wie wunderschön das war.

Aus dem Augenwinkel sah sie, wie Atu die Figur wieder in die Hand nahm.

»Das war er«, flüsterte er. »Natürlich. Er hat das getan.«

Atu sah jetzt fast erschrocken aus. Es wirkte echt, aber war es das auch? »Bjarke war einfach ein großer Junge, ein Pfadfinder. Er interessierte sich für alles, was ich tat, und ich ließ ihn bei den Ausgrabungen mithelfen. Oben am Knarhøj. Und dann gestand er mir auf einmal seine Liebe und wollte mir die Figur hier schenken. Ich wollte sie natürlich nicht haben. Ich hab ihm erzählt, dass wir abreisen würden, und er sagte, das alles sei nur Albertes Schuld. Jetzt erinnere ich mich wieder. Oh Gott, es hat mir doch gar nichts bedeutet.«

Pirjo war erschüttert. Sie wusste nicht, was sie glauben sollte.

»Ich habe mit ihr Schluss gemacht, und ich habe sie nie mehr gesehen.«

Für einen Moment spürte Pirjo angenehme Wärme im Gesicht. Jetzt schien die Sonne geradewegs in ihr Büro. Sie öffnete den Mund und versuchte ruhig zu atmen. Bei der Sonneneinstrahlung würden es die beiden Polizisten nicht mehr lange machen – das konnte sie gerade noch denken, ehe ihre Halsmuskeln jäh erschlafften und ihr Kinn auf die Brust fiel –, selbst zum Zittern war ihr Körper schon zu schwach.

Aber wenn es stimmte, was Atu sagte, was dann?

Wenn es wirklich stimmte, und wenn sie es gewusst hätte, dann hätten doch alle diese schrecklichen Dinge nie passieren müssen!

Mit einem Mal begriff sie: Es könnte stimmen.

Aber wenn Atu niemanden umgebracht hatte, wäre sie ja von völlig falschen Annahmen ausgegangen! Sie war einem Irrtum aufgesessen, und sie hatte andere dafür bezahlen lassen. Drei Frauen hatte sie umgebracht, ja, mit Shirley sogar bald vier. Eifersucht hatte sie aufgefressen, Missverständnisse hatten sie in die Irre geleitet.

Da hörte sie ein Brüllen, war sie das gewesen? Sie wusste es nicht.

Atu hatte den Raum offenbar verlassen, von irgendwo war Lärm zu hören. Jetzt rief er irgendetwas.

Pirjo öffnete die Augen. Immer noch waren die »n« nicht gelöscht. Immer noch waren die letzten Sätze nicht geschrieben.

»Was hast du getan?!«, hörte sie jemanden aus dem Technikraum rufen. Das war Atus Stimme.

Dann flackerte der Bildschirm ein paarmal.

Sie sank noch weiter in sich zusammen und spürte ihre Glieder nicht mehr.

»Du bist ja wahnsinnig!« Atu kam zurück ins Büro und schrie ihr entgegen: »Sie sind bewusstlos, aber sie leben!«

Dann nahm er den Telefonhörer und tippte hastig eine Nummer ein. Sie hörte Wörter wie »Polizei« und »Rettungswagen«.

»Jetzt hast du allen Ernstes einen Verdacht auf mich gelenkt für etwas, was Bjarke getan hat, ist dir das überhaupt klar?«

Sie versuchte zu nicken. Währenddessen zog er eine Schublade auf und nahm alle Geldscheine heraus, die darin lagen. »Du hast meine Welt in Schutt und Asche gelegt! Mein Lebenswerk ist zerstört, wenn ich Bjarke nicht zu einem Geständnis bringen kann.«

Eigentlich wollte sie gerade nichts weiter, als dass er sie in den Arm nahm. Dass sie sich voneinander verabschiedeten und er ihre Hand hielt, bis es vorbei war.

»Für das hier wirst du dich verantworten, Pirjo«, sagte er und wandte ihr den Rücken zu. »Das verlange ich von dir. In der Zwischenzeit habe ich etwas zu regeln.«

Das waren seine letzten Worte, ehe er verschwand.

Und das Letzte, was sie überhaupt hörte, waren verzweifelte Rufe vom Hof.

»Es brennt!«, riefen die Stimmen. »Es brennt, es …«

Dann gab sie auf.

51

Das Gesicht auf den Zementboden gepresst, kam Carl zu sich. Sein ganzer Körper schien zu brodeln, sein Herz pumpte wie verrückt, und ein unbezwingbarer Würgereiz quälte ihn.

»Was ist los?«, konnte er gerade noch sagen, dann musste er sich übergeben.

Niemand antwortete.

Er hob den Kopf ein Stück an und sah an sich herab. Seine Arme lagen wie Fremdkörper neben ihm, sie zitterten, aber sie waren frei. Überall auf dem Boden verstreut lagen Kabelstücke und etwas weiter entfernt eine Kneifzange. Die Tür zum Gang stand offen.

»Assad, bist du da?« Seine Stimme zitterte.

»Pirjo, komm schnell! Es brennt!«, rief draußen jemand auf Schwedisch.

Aus dem Büro waren hektische Schritte und aufgeregte Stimmen zu hören.

»Nichts berühren!«, rief jemand. »Sie ist tot!«

»Hilfe!« Carl versuchte zu rufen, aber den Tumult dort draußen konnte er nicht übertönen.

Er wollte sich auf die Seite rollen, aber es gelang ihm nicht.

Ein dunkler Schatten bewegte sich vom Büro kommend durch den Gang, Schritte näherten sich.

»Hilfe!«, rief er wieder. Die Krämpfe in seinem Körper ließen nach, das Blut begann wieder zu zirkulieren, und ihm wurde warm, aber die Schmerzen waren unfassbar.

Auf einmal stand jemand vor ihm, und eine Stimme rief ungläubig: »Im Technikraum liegen zwei Männer auf dem Boden. Mit gefesselten Beinen!«

Geraume Zeit war vergangen, seit man sie in das Büro dieser Pirjo gebracht hatte. Er hatte die Martinshörner schon eine Weile gehört, jetzt wurden sie direkt vor den Fenstern ausgeschaltet. Wahrscheinlich war das ganze Aufgebot an Rettungskräften angerückt, Sanitäter, Polizei, Feuerwehr.

Neben Assad knieten bereits Sanitäter, um ihn künstlich zu beatmen. Carl ließ seinen bewusstlosen Freund nicht aus den Augen.

Draußen schrie man nach mehr Wasser, nach der Ausrüstung zur Brandbekämpfung, die offenbar unzureichend war. Atu war verschwunden.

Die Gestalt am Schreibtisch sei Pirjo, hieß es, und sie sei tot. Jemand, vermutlich Nisiqtu, hatte das Tuch über sie gebreitet, das am Empfang auf dem Tisch gelegen hatte. Die Novizin stand wie gelähmt und kreidebleich daneben.

Männer und Frauen in weißen Gewändern starten vom Gang aus entgeistert in den Raum. Ob ihnen gerade dämmerte, dass sie das Ende ihres Märchens erlebten?

»Schau mal, seine Hand!« Eine Frau deutete flüsternd auf Assads verbranntes Handgelenk und den schwarzen Daumen.

Die Sanitäter, die mit Assad arbeiteten, wussten, was sie taten, und Carl sah ihnen unendlich dankbar zu.

»Er schafft es«, sagte der eine. »Sein Herz schlägt schnell und hart, aber es schlägt.«

Carl atmete tief durch. Hauptsache, sie kriegten Assad wieder hin, er selbst würde schon zurechtkommen.

Er nippte an dem Glas Wasser, das ihm eine freundliche Seele gereicht hatte, aber das Schlucken fiel ihm schwer. Er musste seinen Kopf festhalten, um dessen Zuckungen zu stoppen. Sein linker Knöchel schmerzte, als hätte er dort eine tiefe Schnittwunde, und die Lunge produzierte unendlich Schleim. Aber trotz der Übelkeit und der Schmerzen – er lebte und er wusste, dass er sich erholen würde. Schon jetzt, nur wenige Minuten später, ging es ihm deutlich besser.

Assad hatte ihn gerettet.

Hauptsache, sie retteten jetzt Assad.

So weit es seine Stimme zuließ, legte Carl seine Version der Ereignisse dar. Derweil checkten schwedische Kollegen routinemäßig per Telefon seine und Assads ID-Karte. Hoffentlich bekamen sie Lars Bjørn an die Strippe, und hoffentlich bekam der einen Schock.

Drüben auf der Liege hatte Assad ein paar unartikulierte Laute ausgestoßen, aber als ihm der Notarzt eine Spritze gegeben hatte, war er sofort zu sich gekommen und hatte verwirrt die vielen fremden Menschen angesehen.

Erst als er Carl entdeckte, ging ein Lächeln über sein Gesicht. Carl wären beinahe die Tränen gekommen.

Eine Viertelstunde später, der Notarzt hatte Assad die Hand notdürftig verbunden und auch einen Verband um Carls Knöchel angelegt, gab man ihnen den vorläufigen Bericht der Polizei.

Man hatte sie im Technikraum der Solaranlage mit diversen Verletzungen auf dem Boden aufgefunden, überall lagen Kabelreste herum, ihre Beine waren mit Kabeln gefesselt. Wer sie befreit hatte, wusste man nicht. Die Frau jedenfalls war es nicht gewesen, die lebte nicht mehr, sie war vermutlich verblutet.

Auf den ersten Blick sähe es so aus, als hätten sie keine bleibenden Schäden davongetragen, lautete die Einschätzung des Arztes – bis auf Assads Daumen, den man mit großer Wahrscheinlichkeit würde amputieren müssen. Darauf reagierte Assad nicht.

Er steht unter Schock, dachte Carl, fasste Assad bei den Schultern und drückte sie. Er hatte keine Worte für das, was er fühlte. Assad hatte sich geopfert. Er hatte all diese Schmerzen ertragen.

»Danke, Assad«, sagte er, aber irgendwie klang das arm.

»Ich wollte doch nur … mich selbst retten, Carl, bilde … dir nur nichts ein.« Die Worte kamen stockend.

Man bat sie, die Tote als die Frau zu identifizieren, die sie niedergeschlagen und gefesselt hatte. Die Polizeitechniker kamen und fotografierten. Der Notarzt schrieb einen vorläufigen Totenschein aus, die Frau war höchstwahrscheinlich an dem starken Blutverlust infolge des Aborts gestorben.

Schließlich legten die Sanitäter den Leichnam auf eine Bahre und trugen ihn hinaus.

Auf dem Stuhl, auf dem sie gesessen hatte, und unter dem Tisch war entsetzlich viel Blut. So viel Blut in einer so zierlichen Frau, dachte Carl, er konnte es kaum fassen.

»Die Frau hat ihre Mordabsichten in Bezug auf Sie gestanden. Hier.« Einer der Polizisten deutete auf den Bildschirm des Computers auf dem Tisch.

Carl las. Der Text war auf Schwedisch verfasst und eine grauenvolle Lektüre.

»Was steht da genau, Carl? Ich kann Schwedisch nicht so gut lesen.«

Carl nickte. Natürlich nicht. Er lebte ja erst seit sechzehn Jahren in Skandinavien …

»Da steht: Ich gestehe meine Taten. Ich habe zwei Polizisten im Technikraum der Solaranlage getötet. Ich habe Wanda Phinn getötet. Sie ist in Gynge Alvar vergraben, zirka achthundert Meter, nachdem der Weg endet, dann hundert Meter weit nach rechts. Ich habe eine deutsche Frau im Fährhafen von Karlskrona vor ein Auto gestoßen. Sie hieß Iben. Ich habe Claudia ertränkt, sie wurde an der polnischen Küste gefunden. Ich erinnere mich im Moment nicht an die Nachnamen. Das Ganze begann mit Alberte auf Bornholm, wo Atu, der damals Frank hieß, angefangen …«

Ihr Geständnis endete an dieser Stelle mit einer Menge »n« und ein paar Leerzeichen. Sie hatte offenbar ihren Finger auf der Taste liegen gehabt, als sie das Bewusstsein verlor.

»Wo ist Atu?«, fragte Carl in den Raum hinein.

Statt einer Antwort sah er nur Achselzucken ringsum. Offenbar hatte die Ratte das sinkende Schiff verlassen.

»Sein Auto ist nicht da«, sagte einer.

»Seine Flucht kommt einem Schuldeingeständnis ziemlich nahe«, stellte Carl fest. »Er haut ab, während seine Auserwählte Pirjo stirbt und das Zentrum brennt.«

»Ja, aber was sie schreibt … ist nicht eindeutig, das kann man so oder so interpretieren«, wandte Assad ein.

Carl nickte. »Durchaus. Es kann auch bedeuten, dass sie versucht, ihm die Verantwortung für Albertes Tod in die Schuhe zu schieben, das ist aus dem Schrieb nicht klar zu erkennen. Wir wissen schließlich überhaupt nichts darüber, was diese Pirjo antrieb. Vielleicht war sie einfach verrückt. Aber dass er in dieser Situation flieht und seine Auserwählte und sein Lebenswerk sich selbst überlässt, spricht für sich, finde ich.«

»Dann müssen wir ihn wohl finden, oder?«

Wieder nickte Carl. Aber wo? Und wann? Der Notarzt hatte schon alles für ihre Einweisung ins Kalmarer Krankenhaus verfügt. Assads Verletzungen ließen sich nicht einfach ignorieren, er bewegte sich wie ein Zombie. Die Gliedmaßen waren steif und schmerzten garantiert wie verrückt, mehr noch als seine eigenen. Von der verbrannten Hand ganz zu schweigen.

»Wir haben Atu Abanshamash Dumuzi und sein Auto zur Fahndung ausgeschrieben«, sagte einer der anwesenden schwedischen Polizisten in Zivil.

»Gut. Hören Sie, wir müssen noch unseren Autoschlüssel und unsere Handys finden«, sagte Carl. »Sonst …«

»Darum müssen sich fürs Erste andere kümmern«, unterbrach ihn der Arzt. »Draußen wartet der Krankentransporter.«

Auf dem Hof, der vollkommen in Rauch gehüllt war, standen jede Menge Uniformierte, Blaulichter blinkten. Ein Stück entfernt hingen noch deutlich schwärzere Rauchwolken. Aber der Einsatzleiter erklärte, das Feuer sei bereits unter Kontrolle.

Carl sah hinüber zu dem Leichnam – noch vor wenigen Stunden war das eine strahlende und glückliche Frau gewesen, mit Atus Umhang um den Schultern und dem Sonnenstein in der Hand. Das totenblasse Gesicht hatte bisher niemand zugedeckt. Weiß gekleidete Männer und Frauen standen wie verloren in der Nähe der Bahre und weinten.

Vom Brandherd näherte sich eine Gruppe Sanitäter mit einer Trage. Die Umstehenden flüsterten aufgeregt, hielten sich erschrocken die Hand vor den Mund und beobachteten verstört, was da geschah.

»Shirley!«, war immer wieder halblaut zu hören.

Offensichtlich lebte die Frau auf der Trage. Neben ihr ging ein Mann und hielt das Gestell mit dem Tropf, ein anderer drückte ihr eine Sauerstoffmaske auf den Mund. Ein paar Mal streckte sie eine Hand aus zu einzelnen Weißgewandeten, an denen sie vorbeikamen. Und einige von ihnen strichen ihr im Vorübergehen über die Hand.

»Sie wird mit dem einen Rettungswagen weggebracht, die Tote mit dem anderen. Für die beiden dänischen Kollegen steht der Krankentransporter bereit«, erklärte der Einsatzleiter.

Die Sanitäter stellten die Trage mit der Frau direkt neben der Toten ab. Sie nahmen ihr die Sauerstoffmaske vom Gesicht und sprachen mit ihr. Sie hustete, war aber offensichtlich in der Lage, die Fragen zu beantworten. Ein weiterer Sanitäter trat dazu und begann, die Augenpartie von Ruß zu reinigen. Nicht nur die Haut, auch die Haare waren verrußt, einfach alles war schwarz. Man hatte sie offenbar im allerletzten Moment herausgeholt. Kaum zu glauben, dass sie mit dem Leben davongekommen war.

Ihr Anblick war unsagbar traurig. Sie sah aus, als hätte sie nicht mehr damit gerechnet, dem Feuer lebend zu entkommen. Sie stand unter Schock.

Plötzlich wandte sie den Kopf zur Seite und versuchte, die neben ihr Liegende zu fokussieren. Sie blinzelte ein paarmal, es dauerte offenbar eine Weile, bis sie begriff, was sie da sah.

Und dann passierte etwas so Groteskes, dass Carl es sein Leben lang nicht mehr vergessen würde: Mit Blick auf die Tote begann sie zu lachen, so unbeherrscht und laut zu lachen, dass alle auf dem Platz erstarrten.

52

Freitag, 16. Mai,
und Samstag, 17. Mai 2014

Die Auskunft des Kalmarer Krankenhauses war eindeutig: Assads linker Daumen musste amputiert werden. Aber Assad weigerte sich. Wenn der weg musste, dann würde er ihn eigenhändig abhacken, sagte er.

Carl wurde es beim bloßen Gedanken schlecht. Er starrte auf die misshandelte Hand. Wenn dieses Dingens, dessen Oberfläche völlig verkohlt war, jemals wieder zu einem brauchbaren Finger werden sollte, musste Assad einen echt guten Draht zu den höheren Mächten haben.

»Bist du dir sicher, Assad?«, fragte er und deutete auf die Haut am Handgelenk, die bereits marmoriert war.

Der bejahte, ohne zu zögern. Er hätte früher bereits ähnliche Brandverletzungen gehabt, behauptete er. Und mit denen wäre er auch allein zurechtgekommen.

Der Oberarzt redete ihm ins Gewissen und schilderte unmissverständlich, was passieren würde, falls sich in dem ganzen Mist Wundbrand entwickelte. Ergänzend sparte er nicht mit Hinweisen, was Assad in seiner jetzigen Situation unbedingt vermeiden müsse.

Carl sah Assad an, dass es ihm schlecht ging, aber auch, dass er das unter allen Umständen für sich behalten wollte. Den Triumph sollte der Arzt nicht haben.

Dann wurden sie gründlich durchgecheckt, Nierenfunktion und Herz, auch einigen neurologischen Tests wurden sie unterzogen, und man bat sie, verschiedene Muskelgruppen anzuspannen. Zu guter Letzt stellte man ihnen noch mindestens hundert Fragen.

»Wir behalten Sie heute Nacht hier, Carls EKG weist Herzrhythmusstörungen auf. Unserer Erfahrung nach müssten die sich im Lauf einiger Stunden geben, aber sicherheitshalber würden wir gern morgen früh noch ein EKG machen.«

Assad und Carl sahen sich an. Das würde die Suche nach Atu nicht vereinfachen. Na ja, immerhin war er zur Fahndung ausgeschrieben.

Der Oberarzt, der Inbegriff eines gepflegten Schweden besten Alters, schob seine randlose Brille an ihren Platz auf der Nase. »Ich sehe, dass Sie zögern, unser Angebot anzunehmen, aber das sollten Sie besser nicht tun. Sie hatten außerordentlich großes Glück. Ihr Kollege hat meiner Einschätzung nach seinen Finger geopfert, und das hat Ihnen das Leben gerettet, zumindest hat es Sie vor einer Reihe schwerer Verletzungen bewahrt. Wäre es kein Gleichstrom gewesen und hätten Sie nicht so viel Glück mit dem Wetter gehabt, dann säßen Sie jetzt nicht hier. Sie wären innerlich gegart worden, Ihr Gehirn und Ihr Nervensystem wären zusammengebrochen. Im besten Fall hätte nur Ihr Muskelgewebe größeren Schaden genommen, aber das hätte gereicht, um Ihnen langfristig starke Schmerzen zu bereiten.«

Als man sie bat, Krankenhausnachthemden anzuziehen, protestierten sie. Wie konnte man ernsthaft davon ausgehen, dass erwachsene Männer diese Dinger anzogen, aus denen hinten der blanke Hintern herausguckte und unten die Stachelbeerbeine?

»Ich empfehle Ihnen dringend, in nächster Zeit sehr achtsam mit Ihrem Körper umzugehen und aufmerksam in sich hineinzuhorchen, denn nach einer so gewaltsamen, traumatischen Einwirkung können immer noch Spätschäden auftreten. Wenn Ihnen also deutliche Veränderungen auffallen, zum Beispiel Gedächtnis-oder Wahrnehmungsstörungen, sollten Sie sich unbedingt in ärztliche Behandlung begeben. Habe ich mich deutlich genug ausgedrückt?«

Sie nickten. Wer würde es wagen, einem Arzt mit randloser Brille zu widersprechen!

»Noch eines«, sagte der Weißkittel, als er schon fast an der Tür war. »Ihre schwedischen Kollegen sind mit Ihren Handys und dem Autoschlüssel hier gewesen. Sie haben Ihren Dienstwagen unten auf dem Parkplatz abgestellt.«

Na, das war mal eine Auskunft, mit der sie leben konnten.

Am nächsten Morgen fiel ihm das Aufstehen schwer, der ganze Körper protestierte. Carl sah zu Assad hinüber, der auf dem Rücken lag und schlief. Den Verband hatte er abgenommen und den Daumen in den Mund gesteckt – ein Kind, das sich selbst tröstet.

So saß er auch eine Dreiviertelstunde später im Auto nach Kopenhagen. Trotz intensiver Fahndung hatte die schwedische Polizei keinen Hinweis auf Atus Aufenthaltsort.

»Assad, glaubst du wirklich, das wird deinen Finger retten?«, fragte Carl, als sie vierzig oder fünfzig Kilometer zurückgelegt hatten.

Assad nahm den Daumen vorsichtig aus dem Mund, öffnete das Fenster und spuckte aus.

Dann zog er eine kleine braune Flasche vom »Body Shop« aus der Tasche. »Teebaumöl« stand auf dem Etikett.

»Die hab ich immer dabei, das hat mir Rose mal eingeschärft. Das Zeug desinfiziert. Man darf es nur nicht schlucken«, sagte er, träufelte sich ein paar Tropfen auf die Zunge und steckte den Finger wieder in den Mund.

»Das sieht aus wie eine Verbrennung dritten, vierten Grades, Assad, und dann sind die Nerven tot. Da kannst du drauftropfen, was du willst, es wird nicht helfen.«

Kommentarlos wiederholte Assad die Prozedur, und nachdem er wieder ausgespuckt hatte, wandte er sich Carl zu.

»Ich spüre Leben in ihm, Carl. Kann schon sein, dass er ein bisschen schwarz ist, aber das ist nur die Haut. Und falls doch etwas tot ist, dann nur das äußerste Fingerglied.« Daraufhin verschwand der Daumen zusammen mit weiteren Öltropfen wieder im Mund.

»Wir haben eine Rückmeldung von der Polizei in Ystad«, teilte ihnen ein Kollege aus dem Kopenhagener Präsidium übers Autotelefon mit. »Der Gesuchte wurde gestern Abend an Bord der Fähre nach Rønne gesehen.«

Was sagte der Mensch da?

»Warum werden wir erst jetzt darüber informiert?«

»Sie haben es gestern versucht, aber eure Handys funktionierten nicht.«

»Wir hatten sie nicht. Die haben die Kollegen doch selbst im Krankenhaus abgeliefert. Warum haben diese Idioten nicht im Krankenhaus angerufen?«

»Ihr habt geschlafen.«

»Dann hättet ihr heute Morgen anrufen können.«

»Wirf mal einen Blick auf die Uhr, Mørck. Es ist sieben Uhr dreißig. Hat eure Bürozeit überhaupt schon begonnen?«

Carl bedankte sich und beendete das Gespräch. Atu auf Bornholm, was zum Teufel wollte er dort? Wenn er Atu wäre, dann wäre die Insel der letzte Ort, wo er hinfahren würde.

Assad spuckte wieder aus dem Fenster. »Er weiß, dass wir ihm ohne Beweise nichts anhängen können. Deshalb ist er rübergefahren, um Spuren zu vernichten, die wir übersehen haben.«

Hm. Dann musste man ihn eben daran hindern.

Carl sah aus dem Fenster. Die Entscheidung fiel ihm nicht leicht. Er sah zu seinem Partner hinüber, der mit Teebaumöl im Mund um seinen Finger kämpfte, und schämte sich ein bisschen. Was hatte der in den letzten vierundzwanzig Stunden nicht alles geopfert! Konnte er, Carl, da nicht auch ein wenig über seinen Schatten springen?

»Okay, Assad, ich bestelle ein Flugtaxi.« Die Entscheidung war getroffen.

Assad fielen fast die Augen aus dem Kopf.

»Sag nichts. Ich schaffe das schon. Vielleicht hat die Hypnose ja doch gewirkt, wer weiß?« Er konsultierte das Navi. »Bis zum Flughafen Ronneby ist es nicht mehr weit, da können wir in einer halben Stunde sein. Mal sehen, ob Copenhagen Airtaxi uns helfen kann.«

Es dauerte zehn Minuten, dann bedauerte ein hilfsbereiter Mitarbeiter, dass so kurzfristig leider unmöglich ein freies Flugzeug zu beschaffen sei. »Aber fragen Sie einen unserer alten schwedischen Piloten, Sixten Bergström«, schlug er vor. »Der hat am Flughafen Ronneby ein Privatflugzeug stehen, eine Eclipse 500. Die hat sechs Plätze und schafft siebenhundert Stundenkilometer. Genau so etwas brauchen Sie doch, oder? Es sind hundertzwanzig Kilometer bis Bornholm, das ist doch nur ein Katzensprung.«

Nie im Leben hätte Carl geglaubt, dass er sich jemals freiwillig auf so etwas einlassen würde. Mit zitternden Knien nahm er auf einem äußerst bequemen beigefarbenen Ledersessel am Fenster Platz. Wie paralysiert beobachtete er den älteren Herrn, der alles zum Abflug vorbereitete.

»Soll ich deine Hand halten?«, fragte sein Sitznachbar, der inzwischen einen Riesenverband um den Daumen gewickelt hatte.

Carl holte tief Luft.

»Ich habe bereits ein Gebet für dich gesprochen, Carl, das wird schon.«

Carl presste sich mit schweißnasser Stirn in den Sitz, und als der Vogel abhob, hob er automatisch auch die Arme.

»Ganz lieb von Ihnen, aber das ist wirklich nicht nötig«, erklärte der Pilot und drehte sich zu ihm um. »Wir haben genug Flügel. Ganz ruhig.«

Unterdrückte Assad da gerade ein Lachen? Saß er mit seinem kaputten Finger und dem geschundenen Körper neben ihm und gluckste?

Carl wandte sich ihm zu und merkte zu seinem Erstaunen: Das Lachen steckte an! Jetzt, wo er darüber nachdachte, fand er das, was er da gerade getan hatte, selbst urkomisch!

Erleichtert ließ er die Arme sinken und brüllte so laut los vor Lachen, dass der Pilot erschrocken zusammenfuhr.

Kaum hatten sie abgehoben, waren sie auch schon wieder am Boden. Carl widmete Albert Kazambra ein paar freundliche Gedanken, dann steuerten sie quer über das Rollfeld auf den wartenden Polizeikommissar Birkedal zu.

»Wir haben den Mann noch nicht ausfindig machen können. Er ist in keinem Hotel abgestiegen, und keiner der Campingplätze hatte einen Übernachtungsgast, auf den die Beschreibung passt.«

»Dann hat er entweder in einem B&B übernachtet oder im Auto oder irgendwo privat. Habt ihr einen Wagen für uns?«

Birkedal deutete auf einen kleinen roten Peugeot 206. »Ihr könnt den von meiner Frau leihen. Die braucht den nicht mehr. Die ist gegangen.«

Bei den Worten sah er ziemlich verbittert aus. Nun ja, er hätte Roses Einladung ja nicht anzunehmen brauchen.

Sie verabredeten, den ganzen Tag in Verbindung zu bleiben, denn der Gesuchte sollte ihnen nicht wieder entwischen. Sämtliche Fähren und der Flughafen wurden observiert.

»Schaffst du das, Assad?«, fragte Carl, als sie sich in das kleine Auto quetschten. Ein senkrecht gehaltener, dick verbundener Daumen war die Antwort.

Zäher Bursche, dieser Assad.

»Damit schließt sich der Kreis für Atu und Frank«, sagte Assad. »Er ist wieder auf Bornholm. Aber was glaubst du, wo er sich aufhält?«

»Jedenfalls gibt es keinen Grund zu glauben, er sei zum Tatort zurückgekehrt. Und wenn er es doch tut, wird er dort nichts finden. Das ist alles zigmal abgegrast worden – von den Polizeitechnikern und von Habersaat. Ich vermute eher, dass er irgendjemanden aufsuchen wird, der mehr über die Alberte-Geschichte weiß, als zuträglich ist.«

»Zuträglich für wen?«

Ja, das war die Frage. Bestimmt nicht zuträglich für den, hinter dem Atu her war. Carl hielt Atu für einen sehr tatkräftigen Zeitgenossen.

»Du glaubst, er könnte einen Zeugen von damals umbringen, Carl?«

»Sind wir nicht hinter einem Mann her, von dem wir glauben, dass er das schon einmal getan hat?« Hatten sie nicht mit eigenen Augen gesehen, wie der Mann von einem Haufen Weißgekleideter verehrt wurde? War das vielleicht keine Machtposition, die man um jeden Preis verteidigen würde?

»Inge Dalby ist in Kopenhagen, um die müssen wir uns also nicht sorgen. Im Moment denke ich vor allem an June Habersaat. Was meinst du?«

Assad nickte. »Stimmt, die wollte auch nicht über ihn reden. Kann sein, dass sie was weiß.«

Als Carl nach seinem Handy greifen wollte, fuhren seine Finger geradewegs in den Bauch eines kleinen Plüschtiers. »Mummy is the best!«, stand darauf. Ein Spruch, der Frau Birkedal derzeit wohl nicht vollumfänglich tröstete.

»Ruf June Habersaat an, Assad. Und gib mir das Handy, sobald sie dran ist. Irgendetwas sagt mir, dass sie keine Lust hat, mit dir zu reden.«

Nach einer halben Minute schüttelte sein Partner den Kopf. »Sie geht nicht dran.«

Assad versuchte es an ihrem Arbeitsplatz in Joboland, wo er erfuhr, dass June zurzeit krankgeschrieben sei. Das könne man verstehen, hieß es, nach all dem Unglück, erst der Exmann und dann der Sohn. Abgesehen davon sei Junes Fehlen aber auch zu verkraften, endete die freundliche Dame, denn die Hauptsaison würde erst in fünf Wochen anfangen.

Es blieb ihnen also nichts weiter übrig, als direkt zu June Habersaats Haus in der Jernbanegade in Aakirkeby zu fahren.

»Das ist heute schon das zweite Mal, dass jemand nach der Dame fragt«, sagte ein Möbelpacker, der gerade dabei war, einen Umzugskarton ins Nachbarhaus zu tragen. Aus seinem halb geöffneten Overall schaute die nackte Brust heraus.

»Wer hat denn noch gefragt?«, erkundigte sich Carl und staunte über den gewaltigen zauseligen Bart. Das konnte bei der Schlepperei doch unmöglich praktisch sein. Überhaupt sah der Typ aus wie ein Lehrer aus den Sechzigern, fehlte nur noch das Samtjackett, aber das kam ja vielleicht nach Feierabend zum Einsatz.

»Das war so ein mittelalter Typ ganz in Gelb.« Er lachte. »Der sah aus wie aus einer schlechten Fernsehreklame eines Reisebüros. Sonnengebräunt, Grübchen im Kinn, alles da.«

Assad und Carl sahen sich an.

»Wie lange ist das her?«, fragte Carl.

Er wischte sich den Schweiß von der Stirn. »Hm, so etwa zwanzig, fünfundzwanzig Minuten, glaube ich.«

Verdammt! Ziemlich knapp verpasst.

»Aber Sie wissen nicht zufällig, wohin June Habersaat gefahren ist?«, wollte Assad wissen.

»Ich weiß gar nichts. Aber sie sagte, sie wollte etwas holen, um es aufs Grab ihres Sohnes zu legen. Sehr merkwürdig, das Ganze. Irgendetwas, was ich ins Haus getragen habe, hat sie auf die Idee gebracht, glaube ich.« Sein Blick fiel auf Assads Hand. »In welche Kasse haben Sie denn gegriffen, dass Sie so kräftig eins auf die Finger bekommen haben?« Er lachte. Hoffentlich hatte Assad die Beleidigung nicht verstanden.

»Und was haben Sie reingetragen, was die Dame zu ihrem Grabschmuck inspiriert hat?«, konterte Assad mit einer Gegenfrage. Nur seine geballte rechte Faust zeigte, dass er die Redensart durchaus kannte.

Carl nahm ihn am Arm, er sollte jetzt nicht der Versuchung erliegen, dem Kerl eine zu schmieren.

»Woher soll ich das wissen? Das muss einer der ersten Kartons gewesen sein. Normalerweise legen wir immer Bettdecken und Kleidung in so schwarzen Plastiksäcken oben auf die Ladung, aber ich glaube, das war ein Karton mit Zeitschriften. Sicher bin ich aber nicht.«

Carl zog Assad zum Auto.

»Wo, in aller Welt, kann sie etwas holen wollen, das sie aufs Grab ihres Sohnes legen will? Was meinst du, sollen wir zu dem alten Haus der Familie in Listed fahren oder zu der Frau im Sandflugtsvej, bei der er als Untermieter gewohnt hat?«

Assad nickte. »Die Vermieterin hieß Nelly Rasmussen«, sagte er. Okay, sein Gedächtnis hatte offenbar nicht gelitten.

Da machte sich Assad unvermittelt los, drehte sich um und steuerte direkt auf den Möbelpacker zu. Gab’s jetzt doch noch was auf die Nuss?

»Was genau hat sie gesagt?«, rief er schon aus zehn Metern Entfernung.

Der Typ hatte gerade einen Umzugskarton geschultert und sah ihn verständnislos an.

»Inwiefern?«

»Sie hat sich auf den Weg gemacht, um etwas zu holen, hat sie das so gesagt? Sind Sie ganz sicher?«

»Ja, was zum Henker macht es für einen Unterschied, ob sie das nun so oder anders gesagt hat?«

»Sie hat aber nicht gesagt, sie müsste in die Stadt, oder?«

»Dann müsste ich taub sein.«

Carl kam hinterher. »Für uns ist es wichtig, ob sie nach Listed fahren wollte oder nach Rønne. Können Sie dazu etwas sagen?«

»Na, dann war es wohl Rønne. Sie deutete jedenfalls in die Richtung, als sie das sagte. Das machen Frauen oft, ohne darüber nachzudenken.«

»Das haben Sie dem Typ in Gelb aber nicht gesagt, oder?«

Er runzelte die Stirn. Also doch.

»Machte er den Eindruck, als wüsste er, wohin er fahren müsste?«, fragte Carl. Bjarke war ja umgezogen, nachdem Frank die Insel verlassen hatte. Die Adresse konnte er also kaum kennen.

»Vielleicht«, sagte er. »Jedenfalls hatte er eine Seite des örtlichen Telefonbuchs in der Hand. Vielleicht hatte er die Adresse da gesehen.«

»Okay, danke, wir haben’s eilig«, rief Carl und rannte zum Auto, aber Assad war eher da.

»Verdammt, der Wagen hat kein Navi«, schimpfte Carl. Welches war jetzt der schnellste Weg?

»Ganz ruhig, Carl, ich habe ein Navi auf meinem Smartphone.« Assad wischte mit der heilen Hand ein bisschen auf dem Display herum. »Wenn wir über Lobbæk und Nylars fahren, dauert es eine Viertelstunde.«

Carl trat das Gaspedal durch. »Ruf Birkedal an, die müssen uns einen Wagen da hinschicken.«

Assad gab die Nummer ein, die Schmerzen in seiner linken Hand machten es sichtlich mühsam. Schweigend hörte er zu und nickte.

»Hast du denen gesagt, dass sie diskret sein müssen? Das hab ich nämlich nicht gehört.«

Assad krauste die Nase. »Die kommen nicht, Carl, und den Grund willst du gar nicht wissen: Alle zur Verfügung stehenden Fahrzeuge stehen gerade nicht zur Verfügung. Etwas von wegen Überwachung der Fähren und des Flughafens.«

»Wie bitte?!«

»Er sagte noch, wir wären sowieso vor ihnen da. Der Peugeot wäre nämlich ziemlich schnell, behauptete er.«

»Okay, dann soll er auch die verdammten Konsequenzen tragen, wenn uns jemand anhält«, sagte Carl und ignorierte, dass die Tachonadel schon über die Hundert hinaus war. »Am besten, du ziehst dein Hemd aus und hältst es aus dem Fenster. Statt Blaulicht«, fuhr Carl lachend fort und hupte dabei unablässig. »Na komm schon, Assad. Lass uns die Möhre hier in einen Streifenwagen umwandeln.« Assad lachte nur.

Nach zehnminütigem Gerase durch stellenweise dicht besiedelte Gebiete mit gaffenden Menschen am Straßenrand erreichten Carl und Assad das Haus im Sandflugtsvej. Falls sie Autos vorm Haus erwartet hatten, wurden sie enttäuscht. Hier fand sich offensichtlich nichts, das ihre tollkühne Fahrt gerechtfertigt hätte.

»Ruf auf der Wache an und melde einen Polizeieinsatz an, Assad. Ich geh rein und schaue, ob jemand da ist. Und nimm eine Tablette oder besser gleich zwei. Ich seh dir doch an, wie weh der Finger tut.«

Nelly Rasmussen öffnete zögernd die Haustür. Als sie sah, wer dort stand, atmete sie erleichtert durch und machte die Tür weit auf. Ein Anblick für die Götter! Nicht einmal eine italienische oder griechische Mama in tiefer Trauer konnte so schwarz verkleidet sein wie sie. Strümpfe, Schuhe, Mantel, Bluse, Rock, Handschuhe, Halskette, Augenlider, Wimpern und Haare, alles war rabenschwarz. Gekrönt von einem Hut mit Schleier, jederzeit bereit, vorgezogen zu werden. Rose wäre entzückt gewesen.

»Ich dachte, Sie seien das Taxi«, sagte sie und zog ein schwarzes Taschentuch aus der schwarzen Handtasche, um ihre vollständig trockenen Augen zu betupfen. Was für eine Show.

»War June Habersaat hier?«

Sie nickte schmollend.

»Was wollte sie?«

»Ja, da fragen Sie die Richtige. Sie glauben doch nicht etwa, dass die Dame die Güte gehabt hätte, mir das zu erzählen? Sie hat oben bei Bjarke eine Zeitschrift geholt, glaube ich. Natürlich hat sie sie mir nicht gezeigt, aber es sah so aus, als sie ging.«

»Hatten Sie auch Besuch von einem gelb gekleideten Mann?«

Sie nickte, diesmal wirkte sie etwas eingeschüchtert.

»Deshalb hätte ich auch beinahe nicht aufgemacht. Den würde ich nämlich nicht wieder reinlassen.«

»Wann war das?«

»Eben gerade, bevor Sie kamen. Vor fünf Minuten. Da hatte ich auch schon geglaubt, es sei mein Taxi.«

»Was wollte er?«

»Er wollte Bjarke treffen. Er war völlig außer sich und stürmte einfach so ins Haus rein. ›Wo ist Bjarke? Ist er oben?‹, rief er. Das war vielleicht dreist und unpassend, besonders an einem Tag wie heute.« Wieder betupfte sie ihre Augen.

Dann trippelte sie auf der Stelle. »Wo bleibt denn bloß mein Taxi? Ich komme zu spät.«

»Wozu denn zu spät?«

Sie sah ihn entrüstet an. »Na, zu Bjarkes Beerdigung.«

»Ach, er wird erst heute beerdigt?«

»Ja. Die haben ihn so lange in Kopenhagen behalten. Er musste ja erst … obduziert werden.« Diesmal kam eine echte Träne.

»Und der Mann in Gelb, wie ging es mit ihm weiter? Wir fahnden nach ihm.«

»Das verstehe ich sehr gut, so ein Mistkerl. Als ich ihm sagte, er könne Bjarke nicht sehen, weil Bjarke tot sei und heute beerdigt werde, wurde er kreidebleich. Es sah absolut irre aus, fast als würden seine Augen leuchten. Das könne nicht stimmen, rief er. Bjarke hätte ein Mädchen umgebracht, und er solle ein Geständnis ablegen. Im Ernst: Zu hören, wie jemand so schlimme Lügen über einen Menschen verbreitet, den man so gern gehabt hat, das war fast nicht auszuhalten.«

Carl runzelte die Stirn. »Bjarke! Das hat er gesagt?« Er rieb sich die Stirn. Gerade gab es ein paar Sachen, die in seinem Schädel neu sortiert werden mussten.

»Ja, und ob. Und dann hat er gemurmelt, Bjarkes Mutter müsse ihm helfen. Plötzlich wirkte er völlig konfus und fragte, ob sie noch lebte. Beinahe hätte ich Nein gesagt, aber das hab ich mich nicht getraut.«

»Sie kommt doch sicher zur Beerdigung. Haben Sie ihm gesagt, wo die stattfindet?«

Sie nickte.

»Carl!«, rief Assad vom Auto. »Die Polizei weiß inzwischen, dass er in Svaneke in einem B&B übernachtet hat. Unsere Dame in Listed, diese Bolette, hat bei der Polizei angerufen und ihnen gesagt, sie hätte ihn heute Morgen vor Habersaats Haus gesehen. Dich hat sie auch angerufen.«

Carl checkte sein Handy. Typisch, der Akku war leer.

»Kommen Sie«, sagte Carl zu der Dame in Trauerkleidung und nahm sie am Arm. »Sie zeigen uns den Weg und sparen sich das Taxi.«

»Welche Kirche?«, fragte Carl und drückte die Hupe bis zum Anschlag. Dann wiederholte er für Assad, was Nelly Rasmussen gerade von Atu und Bjarke erzählt hatte. Sie saß auf dem Rücksitz und nickte dazu.

»Ich glaube, er lügt«, kommentierte Assad trocken.

Carl nickte. Das war durchaus möglich. Atu drehte hier seine Runde unter Menschen, die ihn seinerzeit gekannt hatten, bestimmt kam es ihm zupass, dass Bjarke nun weg war. Sie hatten ja selbst erlebt, was er mit Worten zu bewirken vermochte.

»Das bedeutet, dass wir June warnen müssen«, fuhr Assad fort.

Nelly Rasmussen schwieg.

Nur sehr wenige Autos parkten hinter der Mauer bei der Rundkirche von Østerlar, zwei davon waren Pick-ups von Handwerkern, die gerade ein Riesengerüst hineinschleppten.

Sie fuhren auf den Parkplatz, und Assad knöpfte etwas mühsam sein Hemd wieder zu.

»Vielleicht parken die anderen drüben bei Kirkebogård. Denn wieso sollten nur so wenige da sein? Das ist doch unmöglich. Und wo ist der Wagen des Bestatters?« Nelly Rasmussen im Fond war stark verunsichert. »Und warum läuten die Glocken nicht?« Sie sah auf die Uhr und klopfte immer wieder auf das Uhrglas. »Oh Gott, die ist stehen geblieben, wir sind viel zu spät. Wir haben die Beerdigung verpasst.« Jetzt war sie ehrlich erschüttert.

»Schau mal, Carl!« Assad deutete auf einen blauen Volvo mit schwedischem Nummernschild.

Sie sprangen aus dem Wagen und überließen Nelly Rasmussen ihrem Schicksal.

Sie hatte recht. Ganz am Ende des Friedhofs war die eigentliche Beerdigung gerade zum Schluss gekommen, und gut hundert Meter vor ihnen steuerte ein Mann in Gelb direkt auf die kleine Menschengruppe am Grab zu. Das musste Atu sein. Carl und Assad legten einen Zahn zu, ohne in den Laufschritt zu verfallen. Sie wollten nicht riskieren, dass er wieder flüchtete, andererseits mussten sie June Habersaat schützen. Wer wusste, was der Mann vorhatte?

Der Pfarrer mit seiner kleinen Schaufel trat gerade zur Seite, die Erdkrumen waren also bereits auf den Sarg geprasselt. Jetzt ging June Habersaat zum Grab und warf etwas hinein.

Die Trauergäste, die sahen, was es war, wirkten schockiert.

Aber sie kümmerte sich nicht weiter darum, sondern steckte die Hand in die Tasche und zog etwas heraus.

Im selben Moment hörten sie Atu alias Frank ihren Namen rufen. Er klang verzweifelt. Das Trauergefolge stutzte, dann traten die Menschen schnell einen Schritt zurück.

Frank war beinahe am Grab. Er breitete die Arme zu beiden Seiten aus und sagte etwas zu ihr, was Carl und Assad, obwohl sie jetzt beschleunigten, nicht verstehen konnten.

Aber sie erkannten entsetzt, was June Habersaat aus ihrer Tasche geholt hatte.

Aus der Pistole gab sie vier, fünf Schüsse ab, die an der Friedhofsmauer widerhallten. Atu krümmte sich und brach am Rand des Grabs zusammen. Das war die reinste Hinrichtung gewesen. Vorsätzlicher Mord.

Carl und Assad blieben abrupt stehen.

Im selben Moment entdeckte June die beiden. Ganz offensichtlich war das, was in den letzten Sekunden geschehen war, zu viel für sie gewesen. Sie starrte abwechselnd auf den Toten, ins Grab, auf die Trauergäste und dann auf den Pfarrer, der sich ihr mit beruhigenden Worten mutig näherte.

»Scheiße, jetzt erschießt sie sich auch noch selbst, genau wie ihr Mann«, flüsterte Assad, während June Habersaat die Pistole an ihre Schläfe richtete. Aber nicht nur Assad hatte das vorhergesehen, sondern auch der Pfarrer, der beherzt vorsprang und ihr blitzschnell mit seiner kleinen Schaufel die Pistole aus der Hand schlug.

June Habersaat schrie vor Schmerz auf, als die Schaufel ihre Hand traf. Die Pistole flog in hohem Bogen zur Seite, und June flüchtete, ohne sich umzublicken, zu einer Bank an der steinernen Friedhofsmauer, sprang darauf, setzte über die Mauer und rannte auf der anderen Seite los.

»Hinterher, Assad, ich hole den Wagen«, schrie Carl und wandte sich der wie gelähmt dastehenden Trauergemeinde zu. »Und einer von Ihnen ruft Polizei und Rettungsdienst!«

Er sah kurz hinüber zu Atu, der mit offenen Augen neben dem Grab lag, ein Fuß ragte über die Grube. Der Pfarrer tastete nach der Halsschlagader. Das schöne gelbe Hemd hatte zwei Löcher auf Höhe des Zwerchfells und eins an der Schulter. Dort, wo die Kugeln eingedrungen waren, konnte man ein Stück Haut sehen, dort ungefähr hatte RIVER gestanden.

Der Pfarrer schüttelte den Kopf, Atu war tot. Nicht, dass Carl noch daran gezweifelt hätte.

Wie symbolträchtig, dass der Mann, der sich zum Sohn der Sonne und Wächter der Mystik erhoben hatte, seine Tage an diesem sagenumwobenen Ort im Schatten der Rundkirche beschließen musste – an dem Ort, an dem angeblich der Schatz der Tempelritter ruhte.

Carl hob die Pistole auf, unzweifelhaft das Gegenstück zu der, mit der sich Habersaat erschossen hatte. Das musste die zweite der beiden Pistolen sein, die dem verstorbenen Lehrer der Heimvolkshochschule gehört hatte und die nie gefunden worden war. Offenbar hatte Habersaat beide mitgenommen, und seine Frau hatte ihm diese irgendwie abgeluchst.

Carl wollte schon losrennen, da deutete Nelly Rasmussen heftig schluchzend ins Grab.

Dort, zwischen roten Rosen und ein paar Schaufeln geweihter Erde, lag ein buntes Magazin mit spärlich bekleideten Männern auf dem Titelblatt. Wollte June Habersaat auf diese Weise ausdrücken, dass sie die sexuelle Orientierung ihres Sohnes zu guter Letzt doch noch akzeptiert hatte?

53

Carl sammelte Assad am Ende der Straße auf.

»June hatte ihr Auto bei dem Hof da hinten geparkt.« Völlig außer Atem deutete Assad hinter sich. »Ich hatte die Hand schon fast am Türgriff, aber dann hat sie Gas gegeben. Ich hab noch immer Probleme mit der Luft, Carl, und die Muskeln wollen auch nicht so richtig. Tut mir leid.«

Carl konnte das nur zu gut verstehen. Allein die hundert Meter, die er selbst gerannt war, hatten ihn an den Rand seiner Kräfte gebracht.

»Hast du das Kennzeichen?«

Assad schüttelte den Kopf. Verdammter Mist.

»Hey, dahinten fährt sie!« Assad deutete nach vorne.

Der schwarze Toyota hatte mindestens zweihundert Meter Vorsprung, trotzdem konnten sie hören, wie June Habersaat die Gänge quälte.

»Die fährt ja wie eine Wahnsinnige. Die kriegst du nie, Carl.«

»Ruf Birkedal an. Vielleicht können sie ja jetzt zwei Einsatzwagen entbehren. Die sollen bei der Verfolgung helfen.«

Carl trat das Gaspedal bis zum Anschlag durch. Warum hatte June Habersaat sich am Grab ihres Sohnes das Leben nehmen wollen? War das aus Trauer um ihn – oder gab es noch einen anderen Grund? War sie latent depressiv gewesen? Immerhin hatte sie jahrelang eine Pistole versteckt gehabt. Und warum hatte sie Atu erschossen?

»Pass auf!«, brüllte Assad mit dem Handy in der Hand. Auf der Straße vor ihnen lagen jede Menge zerbrochene Flaschen. Heimtückische Flaschenböden mit nadelspitzen Scherben, die jeden Reifen aufschlitzen konnten.

Carl trat auf die Bremse und schlängelte sich auf den nächsten hundert Metern zwischen ihnen durch.

»Gib das auch an Birkedal weiter, die müssen jemanden zum Aufräumen schicken.«

Auf der nun vor ihnen liegenden geraden Strecke beschleunigte er, was die rote Kutsche hergab.

Als sie die ersten Häuser von Gildesbo erreichten, zog sich durch die südwärts führende Kurve eine schwarze Bremsspur. »Åsedamsvej« stand auf dem Schild.

»Was meinst du, ist die Spur von ihr?«

Assad nickte, er hatte den Wachhabenden in Rønne am Apparat. Binnen weniger Sekunden hatte er ihn informiert. Derweil jagte Carl den Tacho auf hundertzwanzig hoch, die Straße bot ziemlich optimale Sicht nach beiden Seiten.

»Da!«, rief Assad.

Carl hatte es ebenfalls gesehen. Am Ende der Straße bog der schwarze Toyota scharf nach rechts ab.

Als sie die T-Kreuzung erreichten, bogen auch sie ab, waren aber kurz darauf unsicher, denn nach weiteren hundert Metern gab es zwei Möglichkeiten. Links in den Almindingensvej oder weiter geradeaus?

»Keine Bremsspur, Assad. Heißt das: geradeaus?«

Assad antwortete nicht sofort, sodass Carl zu ihm hinüberschaute. Sein Kopf war leicht auf die Brust gesunken, die Kiefermuskulatur arbeitete. Ganz offensichtlich nahm er all seine Kräfte zusammen, um nicht zu stöhnen.

»Sollen wir ins Krankenhaus fahren, Assad?« Carl machte sich große Sorgen. June Habersaat konnte ihn in diesem Moment kreuzweise.

Assad kniff die Augen zusammen, und erst nachdem er seine Lunge bis zum Anschlag gefüllt hatte, riss er sie wieder auf.

»Ist schon vorbei, Carl, fahr nur«, sagte er. Aber das stimmte nicht, nichts war vorbei.

»Jetzt fahr!«, brüllte er schließlich, und Carl gab Gas.

Sie durchquerten ein relativ dichtes Waldstück. Rechts und links lockten mehrere kleine Wege, aber sie folgten der Straße immer weiter geradeaus. Wenn man nach Rønne wollte, stimmte die Richtung, und dorthin mussten sie auch, falls diese Verfolgung ergebnislos blieb. Dort konnte Assad etwas Schmerzstillendes bekommen, etwas, das auch wirkte.

Plötzlich hörten sie Bremsenquietschen, gefolgt von einem dumpfen Knall. Falls das von June Habersaats Auto kam, waren sie nicht nur der richtigen Straße gefolgt, sondern hatten sie auch bald eingeholt.

Vierhundert Meter weiter entdeckten sie den Wagen. Er lag auf der Seite, als wenn er einfach so umgekippt wäre. Aber auf dem kleinen Parkplatz, der kaum mehr war als eine Ausbuchtung der Straße, sprachen zwei Streifen von verbranntem Gummi und jede Menge platt gefahrenes Gras eine eigene Sprache.

»Sie ist zu schnell gefahren, und die Bremsen haben blockiert, als sie da rein wollte, um anzuhalten«, mutmaßte Assad.

Carl sah sich um.

»Vielleicht hat sie geglaubt, sie könne den Wagen in dem hohen Gras dort verschwinden lassen?«

Sie schauten sich nach der Frau um, aber die war nirgendwo zu sehen.

In dem recht flachen und feuchten Wiesengelände erhob sich eine merkwürdige, teils felsige Anhöhe, umgeben von einem Stück Wald.

Carl warf einen Blick auf die Informationstafel am Rand des Parkplatzes. Oben auf der Anhöhe befand sich offenbar eine Art Burg. »Lilleborg« stand auf einem Schild mit einem Pfeil, das zwischen zwei roten Pfählen fünf Meter entfernt hing.

Carls Blick folgte dem Pfeil. Offensichtlich musste man den kleinen Hügel erklimmen.

»Glaubst du, dass sie auf die andere Straßenseite gerannt und in den Wald abgehauen ist?«, fragte Assad.

»Jedenfalls ist sie nicht hier unten entlanggelaufen, sonst wäre das Gras flach getreten.«

Carl blickte über das offene Wiesengelände. Wenn sie eine halbe Minute Vorsprung hatte – und viel mehr konnte es kaum sein –, reichte das, um in den Wald zu verschwinden, aber auch, um sich auf den Weg zur Anhöhe zu machen, allerdings garantiert nicht, um es über die Wiese zu schaffen.

»Falls sie sich bei dem Unfall verletzt hat, und das ist doch ziemlich wahrscheinlich, hat sie garantiert nicht den Wald gewählt. Ich an ihrer Stelle hätte das jedenfalls nicht getan«, stellte er fest. »Da stolpert man doch alle naselang und bleibt an irgendwelchem Zeugs hängen.«

Assad nickte zustimmend, also wandten sie sich der Anhöhe zu.

Nach den extremen Herausforderungen, mit denen ihre Körper in den letzten vierundzwanzig Stunden hatten fertig werden müssen, kamen sie sich auf der sanften Steigung vor wie an der Nordflanke des Mount Everest. Schon nach der ersten Biegung und einem kleinen Stück nacktem Fels keuchten sie, als hätten sie die Todeszone erreicht.

»Wir sind vollkommen verrückt, Assad. Eigentlich sollten wir in Kalmar im Krankenhausbett liegen«, sagte Carl nach der zweiten Biegung. Von dort hatten sie einen guten Blick auf den Parkplatz fünfundzwanzig Meter unter ihnen.

Assad blieb stehen und hob warnend seine verbundene Hand. Carl hatte es auch gehört. In Indianerfilmen knackten regelmäßig kleine Zweige, das hier musste ein großer Ast gewesen sein.

»Ich glaube, sie wartet auf uns, Carl«, flüsterte er.

Sie blickten an einer Feldsteinmauer entlang, die sich den Hügel hinaufzog. Das waren die Ausläufer der Festungsanlage Lilleborg. Wann mochte die errichtet worden sein?

Darüber hätten wir uns unten informieren müssen, dachte Carl, als er sich einer steilen Böschung zum Wiesengelände hinunter näherte. In einiger Entfernung lag ein See. Linker Hand zog sich ein Pfad nach unten, aber aus der Richtung war das Knacken nicht gekommen. Nach rechts führte der Weg, von einem Metallgeländer gesichert, über Feldsteine und Felsen weiter aufwärts.

Assad versuchte nach Kräften zu verbergen, wie sehr ihn der Aufstieg anstrengte. Gut, dass er vorne ging.

Und dann standen sie auf einmal oben: hohes Gras und Felsen, ein Tisch mit Sitzbank, wo man sein mitgebrachtes Picknick verzehren konnte, und gewaltige Mauerreste aus Feldsteinen, unter anderem eine Mauer mit einer Öffnung, die eine spektakuläre Aussicht über den See bot. Aber weit und breit keine Spur von June Habersaat.

»Was haben wir denn da eben gehört?« Carl stützte die Hände auf die Knie, er musste erst einmal durchschnaufen. Das war ja zum Kotzen. Lange durfte dieser Zustand nicht anhalten. Klar, er verstand die Reaktion seines Körpers – aber unerträglich war sie dennoch.

Assad zuckte die Achseln. Das war ihm im Augenblick so was von egal, seine Aufmerksamkeit konzentrierte sich ganz auf seine Hand.

In diesem Moment hatte Carl die Nase gestrichen voll von diesem Fall. Die Kosten standen in keinem Verhältnis zu einem eventuellen Ermittlungserfolg. Das betraf natürlich in erster Linie Assads Verletzung, aber auch alle übrigen Investitionen. Fast drei Wochen hatten sie geschuftet, um einen Mann zu finden, der eben gerade vor ihren Augen erschossen worden war. Geschuftet, um Antworten von einer Frau zu bekommen, die sie um ein Haar umgebracht hätte und die jetzt selbst nicht mehr lebte. Geschuftet, um das Knäuel von Fragen, das Habersaat ihnen vor die Füße gerollt hatte, zu entwirren und um Eltern sagen zu können, wer siebzehn Jahre zuvor ihre Tochter umgebracht hatte. Und wo standen sie jetzt? Im Nirgendwo. Das war doch alles Benzin auf Bjørns Scheiterhaufen.

Irgendjemand würde June Habersaat irgendwo finden, und zwar hoffentlich lebendig. Aber Carl hatte seine Zweifel.

Da klingelte Assads Handy.

»Das ist Rose«, sagte er und stellte auf Mithören.

Verdammt. Jetzt mussten sie alles Mögliche erklären. Darauf hatte Carl gerade so gar keine Lust.

»Wie geht es dir?«, waren seine ersten Worte. »Ja, hier ist Carl, aber mein Handy ist tot. Assad hört mit.«

»Hallo, Assad«, sagte sie. »Gleich vorweg: Über das mit mir sprechen wir jetzt nicht, klar? Mir geht’s nicht so gut, aber ich komme zurecht, mehr sag ich nicht. Aber was höre ich da von euch?«

»Na ja, wir sind ein bisschen in die Bredouille geraten, da wollen wir gar nicht drum herumreden. Assad, der …«

Doch Assad winkte abwehrend. Das mit der Hand sollte jetzt nicht zur Sprache kommen.

»Assad steht neben mir und winkt. Wir sind auf Bornholm, und June Habersaat hat eben gerade Atu erschossen.«

»Wie bitte?!«

»Ja, so weit, so gut. Wir stehen also wieder ganz am Anfang.«

»Warum hat sie das gemacht?«

»Wir konnten sie nicht fragen, sie ist abgehauen.«

»Warum, verdammt, muss in diesem Fall alles immer so kompliziert werden? Ich habe auch etwas, was die Dinge auf den Kopf stellt.«

»Solltest du nicht lieber freimachen, Rose? Immerhin ist heute Samstag.«

»Sehr witzig, Herr Mørck. Und was ist mit euch? Na, ich jedenfalls habe mich durch Bjarkes Computer gewühlt, und das war mal ein interessantes Erlebnis, Mannomann. Fünfundvierzig Prozent der Festplatte sind belegt mit Computerspielen unterschiedlichster Art. Darunter auch ein paar uralte, mit denen er sich seit vielen Jahren nicht mehr beschäftigt hat, glaube ich.«

»Wie alt ist denn der Computer?«

»Der läuft mit Windows 95, und das war bestimmt ein Update einer früheren Version. Du kannst es dir also leicht selbst ausrechnen.«

Unglaublich, dass die alte Kiste nicht längst irgendeiner afrikanischen Dorfgemeinschaft gestiftet worden war.

»Gut fünfzig Prozent sind Bilddateien und ein paar Prozent Spam-Mails. Außerdem gibt es eine einzige Textdatei. Ein Gedicht.«

»Ein Gedicht?«

»Ja. Er hat ein Gedicht geschrieben. Der Titel ist ziemlich leicht zu durchschauen. ›Für Frank‹ heißt es. Die Datei lag zwischen den .exe-Dateien eines Star-Trek-Spiels von ’95, sie war also nicht gerade leicht zu finden.«

Liebe Güte, da war sie aber wirklich gründlich gewesen.

Dann las ihnen Rose das Gedicht vor. Wie hölzern und linkisch es auch sein mochte, der Sinn war unmissverständlich. Es ging, kurz gesagt, um verschmähte Liebe und große Wut. Wut, weil Bjarkes Familie durch Franks Liebelei mit Alberte ruiniert worden war. Wut, weil Frank ihre Welt zum Einsturz gebracht hatte. Wut, weil es Frank überhaupt gab.

»Also hat Bjarke das von Frank und Alberte gewusst, es seinem Vater aber nicht erzählen wollen. Warum?« Carl schüttelte den Kopf, das ergab doch keinen Sinn. »Nein, jetzt bin ich total verwirrt.«

»Warte doch mal, Mister Holmes. Lass mich doch zu Ende erzählen«, unterbrach ihn Rose. »Aber zuallererst will ich mal eins festhalten: Falls uns jemals wieder ein Fall auf den Tisch kommt, wo man gezwungen ist, sich nackte Männer in sehr, ich betone: sehr kompromittierenden Situationen anzusehen, die mit nichts anderem als hässlichen Lederkappen und Nietengürteln bekleidet sind, dann stehe ich dafür nicht mehr zur Verfügung. Ich habe mich durch mehr als fünftausend, ich wiederhole: fünftausend unappetitliche Fotos gearbeitet, bis ich das eine relevante Bild gefunden habe. Ungelogen. Außerdem sollten wir der Bornholmer Polizei mal stecken, wie man die Festplatte eines Computers richtig checkt.«

Rose klagte. Wobei: Männer in Lederklamotten – war das nichts für sie?

»So, und jetzt schaut euch die MMS an, die ich euch geschickt habe, und zwar sofort!«

Sie warteten einen Moment, dann erklang der charakteristische Ton.

Carl bekam eine Gänsehaut.

Das Foto war bei schönstem Schneewetter um die Weihnachtszeit aufgenommen: Pfadfinder verkauften Weihnachtsbäume. Die Preise waren okay, zwanzig Kronen der Meter.

Assad hatte es die Sprache verschlagen.

»Hallo, seid ihr noch da?«

»Ja, Rose, sind wir«, sagte Carl mechanisch. »Und du hast recht, das Foto ist unglaublich. Ein echter Fund, Rose. Du hast wahrhaft allen Grund, dir den restlichen Tag freizunehmen.«

Wieder sah Carl auf das Bild. Er war so was von schockiert. Hier saß er und musste in Sekundenbruchteilen verdauen, dass sämtliche Spuren, denen sie hinterhergehechelt waren, in die Irre geführt hatten. Allein die mühsame Suche nach dieser imaginären Holzplatte! Und alles nur wegen eines blöden Splitters, den Habersaat gefunden hatte. Die Jagd nach dem VW-Bus. Ganz zu schweigen von all den Ressourcen, die sie darauf verwendet hatten, den Verdacht gegen Frank alias Atu zu erhärten. Tagelange Untersuchungen und so viele vollkommen nutzlose Vernehmungen. Alles war von Anfang an falsch gewesen, und hier hatten sie den Beweis.

Bjarke in seiner Pfadfinderkluft lächelte breit in die Kamera. Das tief in die Stirn gezogene Käppi, die Schnüre auf der Schulter, der Dolch im Gürtel – er war stolz wie ein Spanier. Stolz auf seinen Pfadfinder-Rang und auf die Rangabzeichen, stolz auf seine Geschäftsidee, stolz auf den Allradwagen, gegen den er sich lehnte. Und er schien auch stolz auf die Erfindung zu sein, unverkennbar seine eigene: An den Allradwagen hatte er so etwas wie einen Pflug montiert, auf dem mit großen weißen Buchstaben geschrieben stand: »Weihnachtsbaumverkauf der Pfadfinder – Frohes Fest!«

Es war erschütternd.

»Na, was sagt ihr jetzt?«, fragte Rose.

»Wir sagen, das Foto hätten wir ein bisschen früher gebrauchen können. Im Übrigen, Rose, ist das derselbe alte Toyota, mit dem June Habersaat vor zwanzig Minuten geflüchtet ist und der jetzt unten beim Parkplatz, fünfzig Meter entfernt, auf der Seite liegt. So eine verdammte Scheiße!«

»Du sagst, ihr hättet das Foto früher gebrauchen können?«

»Ja.«

»Meinst du nicht, dass Habersaat das Foto kannte? Oder anders ausgedrückt: Glaubst du, er wusste nicht, dass sein Sohn diesen Pflug hatte?«

»Er war Polizist, Rose. Er hat siebzehn Jahre seines Lebens für diesen Fall geopfert. Natürlich wusste er nichts davon.«

»Dann hör dir mal meine Version an: Ich glaube, Habersaat hat seinen eigenen Sohn jahrelang verdächtigt. Deshalb hat er auch so verbissen an dem Fall gearbeitet. Er hatte den Verdacht, aber er wollte ihn unter allen Umständen entkräften. War es da nicht das Einfachste, den Verdacht auf denjenigen zu lenken, den er am meisten hasste? Den Liebhaber seiner Frau. Na, was sagt ihr dazu?«

»Und warum hat er dann uns eingespannt? Der Fall hätte sich mit seinem Selbstmord doch von allein erledigt.«

»Habersaat steckte fest, aber er hatte die Hoffnung, dass wir weiterkommen: entweder, indem wir Frank finden, oder aber, indem wir die wahren Zusammenhänge erkennen. In dem Fall hätten wir die Drecksarbeit am Hals gehabt und seinen Sohn festnehmen müssen. Das war Habersaats Dilemma. Er wollte den Jungen decken, sah am Ende aber ein, dass das falsch war. Bjarke war schuldig. Deshalb entschied er sich auszusteigen.«

»Das ist eine Hypothese, Rose. Eine gute, aber doch nur eine Hypothese. Wenn du recht hast, werde ich wahrscheinlich kotzen. Denk dran, im Verlauf dieser Geschichte sind mehrere Menschen gestorben.«

»That’s life«, sagte sie, korrigierte sich aber sofort. »That’s death, meinte ich natürlich.«

Assad hob warnend die Hand und sah über die Schulter.

»Super Arbeit, Rose, großes Dankeschön, aber wir machen jetzt Schluss, okay? Der Akku ist fast leer.«

Sie konnte gerade noch sagen: »Männer! Können die nie …«, da beendete Carl den Anruf.

Assad hob beide Hände und deutete dann auf ein paar Stufen im Fels, die in grauer Vorzeit mal zu einem weiteren Stockwerk geführt haben mussten, das aber längst nicht mehr existierte.

Jetzt hörte Carl es auch.

»Ich gehe mal da rüber zum Pinkeln«, sagte Assad und schlich nach rechts, während er Carl mit einer Handbewegung nach links schickte.

Dann sprangen beide mit einem Satz nach vorn.

Dort, einen Meter tiefer, vor der steinernen Mauer auf einem kleinen Lager aus Gras lag June Habersaat. Als sie die beiden sah, schlug sie sofort mit einem dicken Ast nach ihnen und traf Assad an der Hand. Sein Schrei mischte sich mit ihrem und war so gewaltig, dass sie den Stock fallen ließ und sich ganz in die Mauerecke verkroch.

Wütend zerrte Carl sie hoch und riss ihre Arme auf den Rücken, um ihr Handschellen anzulegen.

Sie schrie auf vor Schmerz, und da erst sah Carl, dass sie verletzt war. Die linke Schulter hing, und einige Finger der linken Hand standen merkwürdig ab.

»Assad, bist du okay?«

Der fasste nach seiner Hand und nickte.

»Dann ruf ihr einen Krankenwagen.«

Vorsichtig geleitete Carl sie zu dem Picknicktisch und bedeutete ihr mit einer Handbewegung, sich zu setzen.

Seit sie June Habersaat vor knapp drei Wochen zum ersten Mal begegnet waren, hatte sie unübersehbar abgenommen. In dem hohlwangigen Gesicht wirkten ihre Augen riesengroß, die Arme waren dünn wie die eines Kindes.

»Ich hab alles gehört, was die Schlampe am Telefon gesagt hat«, brach sie schließlich ihr Schweigen. »Und sie liegt so was von daneben.«

Carl nickte Assad zu. Der hatte die Diktierfunktion seines Smartphones bereits aktiviert.

»Dann dürfen Sie uns jetzt erzählen, wie es wirklich war, June. Wir werden Sie nicht unterbrechen.«

Sie schloss die Augen, vielleicht um die Schmerzen auszublenden. »Ich war froh, dass Sie Frank oder Atu oder wie Sie ihn nennen, auf die Insel gejagt haben. Dass er plötzlich dort stand, war für mich ein Geschenk, haben Sie das nicht begriffen?« Sie wollte lachen, aber der Schmerz in der Schulter ließ es nicht zu.

Dann öffnete sie die Augen und sah Carl direkt ins Gesicht. »Ich wollte eigentlich mich erschießen. Bjarke und ich hatten uns mit den Jahren viel zu weit voneinander entfernt, und die Schuld dafür lag ausschließlich bei mir. Nach Bjarkes Tod war nur noch das Schuldgefühl übrig, und das zu tragen wurde mir einfach zu schwer.«

»Schuldgefühl weswegen, June?«

»Weil ich zugelassen hatte, dass Frank einen so großen Einfluss auf meine Familie bekommen konnte. Dass er mein Leben und das meiner Familie ruinieren konnte. Am Ende konnte Bjarke nicht mehr. Nicht, nachdem sein Vater aufgegeben hatte.«

»Ihr Sohn hat doch Selbstmord begangen, weil er Alberte damals aus Eifersucht totgefahren hat. Wir haben doch das Auto gesehen und diese Schaufel daran, was gibt es da noch zu sagen?«

»Dass es nicht Bjarke war, der Alberte totgefahren hat, sondern ich.« Carl und Assad sahen sich an.

»Und genau das glaube ich nicht. Sie decken Ihren Sohn«, sagte Assad.

»Nein!« Sie schlug trotz der Schmerzen mit der Faust auf den Tisch. Dann schwieg sie lange und blickte zu dem Wald auf der anderen Seite des Sees.

Wenn sich ein Verdächtiger erst geöffnet hat und dann wieder dichtmacht, hilft nur Geduld. Wie oft schon hatte Carl stundenlang so dagesessen – und im Augenblick konnten sie leider auch nichts anderes tun.

Nach einigen Minuten wandte June ihm das Gesicht zu und suchte Blickkontakt. »Fragt mich etwas«, sagten ihre Augen.

Carl überlegte. Die Frage musste die haargenau richtige sein, sonst verschloss sich die Frau endgültig.

»Gut, June. Ich glaube Ihnen, und ich weiß, dass mein Kollege Assad es auch tut. Erzählen Sie jetzt alles von Anfang an, und zwar ganz auf Ihre Weise.«

Sie seufzte, und dann weinte sie ein bisschen, aber schließlich senkte sie den Blick auf die Tischplatte und begann zu erzählen.

»Ich hatte mich in Frank verliebt und geglaubt, wir beide würden ein Paar. Wir trafen uns hier oben und liebten uns im hohen Gras. Mein Mann, Christian, hat nie gekonnt, was Frank konnte, deshalb war ich Frank völlig erlegen.«

Sie presste die Lippen fest aufeinander.

»Wir waren ein paar Monate zusammen.«

Das muss etwa zur gleichen Zeit gewesen sein wie Franks Affäre mit Inge Dalby, dachte Carl.

»Und dann machte er Schluss, trotz aller Versprechungen – und das waren viele. Warum sonst hätte ich meinen Mann betrügen sollen, mit dem ich einen Sohn hatte und zusammenlebte? Warum?«

Beide reagierten mit Achselzucken.

»Er versprach mir ein neues Leben und dass ich von der Insel runterkäme und dass der Altersunterschied keine Bedeutung hätte. Aber er hat mich nach Strich und Faden belogen, dieses Schwein.«

Sie hob den Kopf – die Spuren der Verbitterung verzerrten ihr Gesicht.

»Ich wusste, dass er eine jüngere Frau gefunden hatte. Das billige Mädchenparfum war dermaßen aufdringlich, er stank danach, wenn er zu mir kam und mich nahm. Und als ich anfing, darüber nachzudenken, wurde mir klar, dass ich diesen Geruch schon öfter wahrgenommen hatte. Da rechnete ich mir aus, dass er mit ihr und mir gleichzeitig zusammen war – und das war das Schlimmste.« Sie schnaubte. »Da bin ich ihm gefolgt und habe ihn beobachtet. Die beiden Turteltauben glaubten tatsächlich, Wunder wie schlau zu sein. Natürlich habe ich auch gesehen, wie sie kommunizierten, wie sie sich gegenseitig kleine Zettel unter den Feldstein vor der Schule legten. So ähnlich machten Frank und ich das ja auch. Wir haben unsere Zettel einfach immer dorthin gelegt, wo wir miteinander schliefen.«

Das also war Franks und Albertes Briefkasten gewesen. An dem großen Stein waren Assad und er mindestens zehnmal vorbeigefahren.

»Ein einziges Mal habe ich Frank in Ølene aufgesucht, und da sagte er mir direkt ins Gesicht, er sei in Alberte verliebt und wolle sie mit zurück nach Kopenhagen nehmen. Da bekam ich einen unbändigen Hass auf ihn – und auf sie natürlich genauso.«

An der Bewegung ihrer Mundwinkel zeigte sich überdeutlich, wie sie sich diesen Hass vergegenwärtigte.

»Ich wollte einfach, dass Alberte aus seinem Leben verschwand. Dieses bildhübsche Flittchen musste weg! Vielleicht würde mich Frank dann ja zurücknehmen? Das habe ich tatsächlich noch lange geglaubt. Ja, ich habe jahrelang gewartet, dass er zurückkommen würde. Wie verrückt! Und wie naiv! Aber irgendwann habe ich mich dann eingekriegt, und ab dem Moment wollte ich nichts mehr von ihm wissen. Weder von meinem Exmann wollte ich etwas zu dem Thema hören, noch von meiner Schwester – und von Ihnen schon gar nicht. Frank war aus meinem Leben gelöscht.«

Und dafür musste er büßen, als er schließlich doch auftauchte, dachte Carl.

»Ich habe mir das Auto meines Sohns ausgeliehen – das, was jetzt da unten auf der Seite liegt –, während er in aller Herrgottsfrühe schon in Aakirkeby bei der Arbeit war. Er parkte den Wagen immer vorm Haus meiner Schwester, damit sie größere Einkäufe machen konnte. Dafür durfte er in der Mittagspause bei ihr essen, was wirklich lieb von ihr war.«

Ein Lächeln erhellte ihr Gesicht.

»Um Unfallspuren am Wagen zu vermeiden, habe ich den Schneepflug genommen, den Bjarke sich gebaut hatte und der zu Hause in Listed in der Garage lag. Den legte ich hinten in mein eigenes Auto und fuhr in die Jernbanegade, wo ich ihn an der Stoßstange des Toyotas befestigte. Dafür hatte Bjarke ihn ja extra konstruiert.«

»Entschuldigen Sie, June, dass ich Sie unterbreche, aber woher wussten Sie, dass Alberte und Frank sich an dem Morgen an diesem Baum treffen würden?«

Sie grinste fast schelmisch, als wenn sie ihnen gleich ihr Gesellenstück vorführen würde. Und vielleicht war das ja sogar so?

»Sehr früh am Morgen, bevor ich nach Aakirkeby fuhr, legte ich einen Zettel unter den Stein. Ich konnte Franks Schrift perfekt nachahmen, das war kinderleicht.«

»Aber wie konnten Sie wissen, dass sie ihn so früh am Morgen finden würde?«

»Sie ging jeden Morgen dorthin, noch bevor alle anderen aufgestanden waren, auch ohne dass sie dort etwas erwartete. Sie war einfach ein dummes verliebtes Mädchen. Für sie war das ein Spiel.«

»Und dieses dumme verliebte Mädchen ließ sich einfach so über den Haufen fahren, wollen Sie das damit sagen?«

Wieder kam das Grinsen. »Nein, sie stand am Straßenrand, und ich tat, als würde ich ausweichen. Sie lächelte, weil jemand mit einem Schneepflug und diesem Weihnachtsbaumspruch herumfuhr, wo doch noch nicht einmal Schnee lag und es bis Weihnachten noch einen Monat hin war. Aber das Lächeln verging ihr, als ich das Steuer herumriss. Ich habe sie voll erwischt. Erst sie und dann das Fahrrad.«

»Und bis auf Alberte hat Sie niemand gesehen?«

»Es war doch ganz früh am Morgen. Hier auf Bornholm lassen wir es ruhig angehen.«

»Dann fuhren Sie zurück nach Aakirkeby und parkten Bjarkes Auto vor Karins Haus, wo es auch vorher gestanden hatte? Wir haben doch mit ihr im Pflegeheim gesprochen, aber sie konnte uns nicht weiterhelfen.«

»Ja, so war das. Leider hat Karin gesehen, wie ich den Schneepflug wieder in meinen Kofferraum packte. Einige Jahre drohte sie, mich anzuzeigen, insofern war nicht ich wütend auf sie, wie sie immer behauptet, sondern sie war wütend auf mich. Wenn Wut das richtige Wort ist.

Anschließend fuhr ich zurück nach Listed und legte den Schneepflug an seinen Platz. Wie ich am nächsten Tag erfuhr, hatte Karin Bjarke erzählt, ich hätte das Auto ausgeliehen, und sie habe mich mit dem Pflug gesehen. Da war die Suchmeldung nach Alberte schon raus.

Wir saßen alle drei am Abendbrottisch, als Christian erzählte, er habe sie im Baum hängend gefunden und wie sehr ihn dieser entsetzliche Anblick berührt habe. Ich konnte Bjarke ansehen, dass er zwei und zwei zusammenzählte. Es war furchtbar. Mein Bjarke war ja nicht dumm, leider, muss man sagen. Und er hasste mich dafür, aber er hat mich nie im Stich gelassen, er hat es seinem Vater nie erzählt. So gesehen hat er seinen Vater im Stich gelassen. Als ich ein paar Monate später auszog, konnte er deshalb auch nicht allein mit seinem Vater unter einem Dach leben. Er wohnte dann eine Zeit lang bei Karin und mir in Aakirkeby, bis er etwas Eigenes gefunden hatte.«

»Haben Sie jemals darüber gesprochen?«

Sie schüttelte den Kopf und wischte sich einen Tropfen von der Nasenspitze.

»Nein, wir haben überhaupt nicht viel geredet. Wegen seiner sexuellen Orientierung zog er sich auch von mir zurück. Das war mir alles zu fremd.«

»Seine Homosexualität zu akzeptieren fiel Ihnen schwer?«

Sie nickte.

»Und wie um ihm zu zeigen, dass Sie jetzt nachträglich Frieden damit geschlossen haben, haben Sie ihm eine seiner Zeitschriften ins Grab geworfen?«

Wieder nickte sie. »Es gab so vieles, das Bjarke und mich trennte. Das sollte an der Stelle ein Ende haben. Alles sollte dort ein Ende haben.«

»Dann wussten Sie also, warum er sich mit dem Zettel bei seinem Vater entschuldigte und nicht bei Ihnen?«

Sie nickte, strich sich über die Hand mit den gebrochenen Fingern und presste für einen Moment die Lippen zusammen, ehe sie antwortete.

»Ja, er konnte wohl nicht damit leben, dass sich sein Vater für eine Geschichte das Leben nahm, über die er ihn hätte aufklären können. Ich glaube, dass er mit seiner Entschuldigung um Vergebung bitten wollte für etwas, was er nie fertiggebracht hatte.« Nun liefen ihr die Tränen übers Gesicht und tropften auf das ausgetrocknete Holz der Tischplatte, wo sie dunkle Flecken hinterließen.

»Glauben Sie, dass Ihr Exmann Bjarke verdächtigte, wie meine Kollegin das am Telefon andeutete?«

Sie hob den Kopf. »Nein, dazu war er zu dumm. Diese Kollegin …«

Alle drei hörten sie es gleichzeitig. Hohe schrille Töne, die um die Baumwipfel wirbelten. Erst ein Martinshorn, dann ein zweites. Langsam, aber sicher, wurden sie lauter, dann fiel die Tonhöhe etwas ab, am Ende heulten sie wie im Gleichklang.

»Das sind zwei Martinshörner«, sagte June Habersaat und runzelte die Stirn. »Kommt auch ein Einsatzwagen?«

»Ja, ich glaube schon. Das ist immer so, wenn etwas wie das auf dem Friedhof passiert.«

Ihre großen Augen wurden schmal. »Was bekomme ich?«, fragte sie.

»Darüber sollten Sie sich jetzt keine Gedanken machen, June«, sagte Carl.

»Wie viel?« Diesmal wandte sie sich direkt an Assad.

»Zwischen zehn Jahren und lebenslänglich, vermute ich. Lebenslänglich sind üblicherweise vierzehn Jahre.« Er nahm auch wirklich kein Blatt vor den Mund.

»Danke. Dann weiß ich Bescheid. Bis dahin bin ich sechsundsiebzig, falls ich dann noch lebe. Ich glaube nicht, dass ich dazu Lust habe.«

»Bei vielen wird das Strafmaß wegen guter Führung herabgesetzt«, sagte Carl.

Vom Lärm der Martinshörner flogen die Vögel in westlicher Richtung davon.

»Oh, I wish I had a river I could skate away on. But it don’t snow here, it stays pretty green … Können Sie sich daran erinnern? Als Sie zum ersten Mal in der Jernbanegade waren, habe ich das gesungen. Das ist aus einem Joni-Mitchell-Song, wussten Sie das?«

Sie lächelte vor sich hin. »Den kenne ich von Frank. Er hat mir beigebracht, mich an einen anderen Ort zu wünschen, wo es schöner ist. Gleichzeitig hat er mir damit aber auch beigebracht, nie mehr zufrieden zu sein, dort, wo ich gerade bin. Kennen Sie das auch?«

Alle beide nickten sie langsam. Die Sirenen waren jetzt kurz vor dem Parkplatz. Jeden Augenblick würde June Habersaat in einem Krankenwagen mit Polizeieskorte weggebracht. Kein Wunder, dass sie an den Song dachte.

Da sprang sie so abrupt auf, dass sie Carl und Assad völlig überrumpelte. Sie nahm die vier Schritte zu der Öffnung im Mauerwerk, und bevor einer von ihnen überhaupt reagieren konnte, rannte sie die Stufen hinunter und tat von der Mauer den großen Sprung in die Ewigkeit.

Carl und Assad erreichten die Außenmauer gleichzeitig.

June war hart auf den Felsen darunter aufgeschlagen und sicher sofort tot gewesen – und so war sie über die Kante gerutscht. Jetzt hing sie mit dem Kopf nach unten in einem Baum.

Epilog

Sie sahen dem Blaulicht nach, bis es endgültig zwischen dem Grün der Bäume verschwunden war.

Carl betrachtete Assads schneeweißen, stramm angelegten Verband.

»Was hat der Notarzt zu deiner Hand gesagt?«

»Ich hab ihm gezeigt, dass ich den Daumen beugen kann, und da hat er mir ein Antibiotikum gespritzt.«

»Und?«

»Ich konnte ihn beugen, Carl, was gibt’s da noch mehr zu sagen?«

Carl nickte. In zwei Stunden würde Assad im Flieger nach Kopenhagen sitzen, und bis zum Krankenhaus Hvidovre mit seiner Abteilung für Brandverletzungen war es vom Flughafen Kastrup nur eine Viertelstunde mit dem Taxi. Er würde Assad schon noch überreden.

»Denken wir beide dasselbe?«

»Ja, wir fahren nach Listed.«

Das passte also wieder mal.

Sie hatten noch nicht die Hälfte der Strecke zurückgelegt, da klingelte Assads Handy. Er schaltete auf laut. Die Frau am anderen Ende stellte sich als Ella Persson vor, Polizeisekretärin in Kalmar, sie rufe auf Veranlassung von Kriminalinspektor Frans Sundström an.

»Wir haben herausgefunden, wer in diesem spirituellen Zentrum auf Öland die Polizei und den Notarzt gerufen hat«, sagte sie. »Beim Abhören des Bandes in der Meldezentrale hat sich herausgestellt, dass es sich um die Stimme von Atu Abanshamash Dumuzi handelt, er ist der Leiter des Zentrums. Er war es aller Wahrscheinlichkeit nach auch, der die Kabel durchgeschnitten und Sie befreit hat. Jedenfalls will niemand sonst die Lorbeeren dafür entgegennehmen. Kriminalinspektor Sundström meinte, das könnte Sie interessieren, denn das stelle Atu Abanshamash Dumuzi doch in einem etwas anderen Licht dar, meinte er. Deshalb sollten Sie das unbedingt wissen, ehe Sie ihn festnehmen.«

Bedrückt starrte Carl auf die vorbeiziehende Landschaft, in der sich dieser Frank Brennan vor so vielen Jahren getummelt hatte. Unterdessen unterrichtete Assad die Polizeisekretärin, Atu Abanshamash Dumuzi sei verstorben, die zuständige Bornholmer Polizei würde die schwedischen Kollegen sicher in Kürze umfassend informieren.

Die restliche Strecke legten sie schweigend zurück. Diese letzte Information über Atu mussten sie erst einmal verdauen.

Christian Habersaats Haus in Listed umgab eine Aura, die es vorher nicht hatte. Plötzlich war das Haus Vergangenheit geworden. Ein Nachlassobjekt, ein künftiges Betätigungsfeld für Handwerker, ein Mahnmal für das verfehlte Leben eines Mannes. So war es zwar in gewisser Weise weiterhin vielschichtiger als manch anderes Haus, aber das Geheimnis, das es mal umgeben hatte, war verschwunden.

Carl und Assad sahen durch die Fenster ins Innere und stellten fest, wie effektiv Roses Einsatz gewesen war. Bis auf etwas Verpackungsmaterial und die Möbel war nichts geblieben, was einen daran erinnern konnte, dass hier ein Mensch versucht hatte, ein Verbrechen nahezu vollständig zu dokumentieren.

Die Doppeltür der Garage war behördlicherseits mit einem Hängeschloss versiegelt worden.

»Warten wir auf den Schlüsseldienst, um durch das Haus in die Garage zu kommen, oder soll ich sie einfach öffnen?«

Carl wollte gerade fragen, wie er sich das vorstelle, so ganz ohne Werkzeug und mit dickem Verband, aber da hatte Assad das Problem bereits mit seiner gesunden Hand und einem beherzten Ruck erledigt. Das Hängeschloss hing noch immer an seinem Platz – nicht so die Beschläge.

Carl stieß die Tür weit auf und blieb stehen, bis sich seine Augen an das Zwielicht gewöhnt hatten. Die Reifenspuren, die alten Schwimmtiere und Farbeimer auf den Regalen, die leeren Pappkartons – das alles hatten sie bereits inspiziert.

Sie legten die Köpfe in den Nacken und blickten nach oben zum Hahnenbalken, wo das Surfsegel, die Skier und die Skistöcke lagen. Dann gingen sie zurück zur Garagentür, um möglicherweise aus einem anderen Winkel etwas sehen zu können, etwas, das obenauf lag. Schließlich traten sie sogar aus der Garage heraus. Und tatsächlich: Von einer bestimmten Stelle aus hatten sie den Eindruck, dass noch irgendetwas oben auf dem Segel lag, etwas, das jemand bis ganz an die Giebelwand zurückgeschoben hatte.

»Ohne Leiter kommen wir da nicht rauf«, sagte Assad.

»Dann machen wir eben Räuberleiter.«

Er legte seine Hände ineinander, sodass sich Assad mit einem Fuß daraufstellen konnte, und schob ihn in die Höhe. Unglaublich, wie die zarte Pirjo in ihrem Zustand diesen Brocken von einem Mann auf die Bank hatte hieven können!

»Ja«, tönte es über ihm.

»Ja, was?«

»Hier liegt der Schneepflug. Etwa anderthalb Meter lang und mit weißen Blockbuchstaben. Ich kann nicht erkennen, was da steht, aber das wissen wir ja.«

Carl schüttelte den Kopf. Das war doch einfach unfassbar! Wären sie das letzte Mal auf die Idee mit der Räuberleiter gekommen, hätten sie sich die Jagd auf Frank einfach sparen können.

»Mach ein Foto. Und schalt den Blitz ein«, stöhnte Carl. Langsam wurde es anstrengend, so zu stehen.

Es blitzte, und Carl wollte schon in die Knie gehen, um Assad wieder runterzulassen.

»Warte mal, Carl. Da hängt was an der Wand, ganz am Ende der Schaufel, schieb mich noch ein bisschen höher.«

Carl drückte und stemmte Assad in die Höhe. Genau bei Manövern wie diesen holte man sich gerne einen Hexenschuss.

»Yes!«, rief Assad. »Kannst mich wieder runterlassen.«

»Und? Was war’s?« Carl streckte seinen Rücken durch, dass es in den Wirbeln nur so knackte.

Assad reichte ihm das Fundstück: einen Briefumschlag, und zwar einen schneeweißen. Kein Dreck, kein Staub, keine Spinnweben. Genauso jungfräulich, als hätte ihn jemand eben erst aus der Schublade geholt.

»Für die Ermittler« stand da in Habersaats charakteristischer Handschrift.

Sie sahen sich an.

»Mach schon auf«, drängte Assad.

Carl zog einen DIN-A4-Bogen heraus, von Hand beschrieben, auf der Rückseite war etwas gedruckt.

»Für die Ermittler« stand noch einmal oben auf der Seite, und unten hatte Christian Habersaat unterschrieben.

»Das musst du vorlesen, Carl, ich kann dieses Krakeele nicht entziffern.«

»Gekrakel, Assad, aber never mind!«

Also habt ihr es gefunden, und die Mission ist beendet.

Ich verdächtigte Bjarke und wurde in meinem Verdacht bestärkt, als ich einige Zeit nach Albertes Tod dieses Ding entdeckte, das Bjarke offenbar für sein Weihnachtsbaumgeschäft brauchte. Ich meinte mich zu erinnern, dass er an so etwas gearbeitet hatte, und als auf der ganzen Insel nach einem Auto mit beschädigter Kühlerpartie gefahndet wurde, fand ich das hier oben.

Wenn damit auch viel auf meinen Sohn als Täter hindeutete, verdächtigte ich den Liebhaber meiner Frau ebenfalls. Ja, ich wusste von ihrem Verhältnis, mein Netzwerk auf der Insel hat viele Münder, und über ebendieses Netzwerk erhielt ich triftige Indizien dafür, dass der Mann mit dem VW-Bus derselbe war, der sich mit Alberte getroffen hatte.

Dann fand ich am Tatort den Holzsplitter. Er und mehrere andere Dinge ließen mich hoffen, dass ich mich in Hinblick auf Bjarke geirrt hatte. Rachegelüste einerseits und Beschützerinstinkt andererseits gehen ja leider oft Hand in Hand. Darüber hinaus fehlte mir auch Bjarkes Motiv. Warum sollte er ein fremdes Mädchen umbringen, das machte doch gar keinen Sinn. Ich wusste schließlich, dass er sich nicht für das andere Geschlecht interessierte. June und ich hatten uns deshalb oft gestritten. Sie konnte und wollte es einfach nicht akzeptieren. Wir von der Polizei sind in solchen moralischen Fragen wohl oft etwas großzügiger.

Meine Ermittlungen richteten sich so lange gegen den Mann mit dem VW-Bus, bis ich den entscheidenden Beweis fand, dass Bjarke sehr wohl ein Motiv hatte: Als ich vor einem Monat sein ehemaliges Kinderzimmer für mein Nachforschungsmaterial mit Beschlag belegte, sah ich eine Tüte mit alten Computerspielen durch und fand, was auf der Rückseite zu sehen ist.

Carl drehte das Blatt um.

Es handelte sich um einen Ausdruck mit Abkürzungen für das Star-Trek-Spiel, ergänzt durch ein paar Bleistiftnotizen. Am unteren Rand stand in sehr kleinen Blockbuchstaben »Für Frank«, und dann folgte Bjarkes wütendes Gedicht. Dessen Inhalt kannten sie.

»Lies das Letzte, was Habersaat geschrieben hat.«

Erst nachdem ich das Gedicht gefunden hatte, habe ich alles verstanden. Bjarke war in denselben Mann verliebt wie meine Frau. Er hat Alberte umgebracht, weil die diesem Frank den Kopf verdreht hat.

Bjarke muss das Gedicht also zu einem späteren Zeitpunkt geschrieben haben, vermutlich kurz bevor er hier ausgezogen war.

Das alles erscheint mir jetzt so klar und so überaus logisch, und es bricht mir das Herz.

Ich entschuldige mich aufrichtig für die Verbissenheit, ja fast Besessenheit, mit der ich einem unschuldigen Menschen das entsetzliche Verbrechen meines eigenen Sohns anhängen wollte.

Jetzt habe ich sein Schicksal in eure Hände gelegt. Ich bringe es einfach nicht übers Herz, gegen meinen eigenen Sohn vorzugehen. Deshalb mache ich hier Schluss.

Christian Habersaat, 28. April 2014

Lange sagten sie kein Wort.

»Das hat er einen Tag vor seinem Anruf bei dir geschrieben, Carl«, brach Assad schließlich das Schweigen.

Carl nickte.

»Da hatte er bereits beschlossen, sich umzubringen.«

»Ja. Das ist immerhin ein kleiner Trost.« Carl schüttelte den Kopf. »Hätten wir den Brief doch nur früher gefunden. Rose hatte recht. Habersaat wusste, dass sein Sohn in irgendeiner Weise involviert war.«

»Ja, aber er wusste nicht, dass es letztlich seine Frau war. Und auch wir hätten das nie herausgefunden, Carl, wenn wir nicht so ermittelt hätten, wie wir es getan haben. Dann hätte June Habersaat das Wissen mit sich ins Grab genommen.«

»Stimmt. Apropos Rose: Wir sollten sie anrufen und ihr erzählen, dass sie im Hinblick auf Habersaat recht hatte und dass seine Exfrau alles gestanden hat.«

Assads hielt den gesunden Daumen hoch, gab die Nummer ein und schaltete auf Mithören.

Es klingelte und klingelte, und Assad wollte gerade wieder auflegen, als doch noch abgenommen wurde.

»Das ist Roses Handy, Sie sprechen mit Yrsa«, sagte eine Stimme. Roses Stimme war das nicht.

»Äh, bist du das, Rose?«, fragte Carl. War sie jetzt wieder bei diesem Rollenspiel gelandet?

»Nein, ich sagte, Yrsa ist am Apparat, ich bin Roses Schwester. Mit wem spreche ich?«

Carl zweifelte immer noch, aber wenn sie spielen wollte – bitte sehr.

»Mit Carl. Vizepolizeikommissar Carl Mørck, Roses Chef, wenn ich mir erlauben darf, es so auszudrücken.«

»Oh.« Das klang, als handele es sich um eine schlechte Nachricht. »Ich habe versucht, Sie anzurufen, aber Ihr Handy antwortet nicht.«

»Tut mir leid, der Akku ist leer. Was …«

»Rose geht es nicht gut«, unterbrach sie ihn, und ihre Stimme klang besorgt. »Vor einer Stunde kam ich zu ihr, Rose und ich treffen uns manchmal samstags zum Tee, und da fand ich sie im Schlafzimmer. Sie erkannte mich nicht. Sagte die ganze Zeit, dass sie endlich getan hätte, was sie tun musste, und jetzt wollte sie nur noch raus aus allem.«

»Raus aus allem?«

»Ja. Sie hatte sich mit einer Schere am Handgelenk verletzt. Sie behauptete auch, sie sei Vicky – das ist unsere Schwester. Sie sagte, sie sei unter Hypnose dazu gebracht worden zu glauben, sie sei Rose, aber die wollte sie nicht sein, denn die wäre kein gutes Mädchen. Und dass der Hypnotiseur zu tief in sie eingedrungen wäre. Sie sagte, er hätte ihr nicht helfen können, denn sie sei eine Tasse, die schon voll sei.«

»Das ist ja entsetzlich!« Carl sah Assad an, der nur den Kopf schüttelte.

Das durfte doch alles nicht wahr sein.

»Jedenfalls mussten wir sie in die Psychiatrie bringen. Rechnen Sie vorläufig nicht mit ihr – wenn sie überhaupt wiederkommt.«

Assad hatte die Idee, über Aakirkeby zu fahren und Rose via Fleurop einen Blumenstrauß schicken zu lassen. Gleichzeitig könnten sie auch noch einen Strauß für Alberte kaufen und ihn an dem Baum ablegen, meinte er.

»Dir ist klar, dass wir dieselbe Route zum Baum fahren können wie June Habersaat?«, sagte Assad, als sie die Blumengeschichte erledigt hatten.

»Ja, aber diesmal fahren wir nicht so rasant wie letztes Mal, oder? Ich glaube, das schafft die Karre auch gar nicht.«

Assad warf ihm ein dankbares Lächeln zu.

Lange standen sie an der Unfallstelle und betrachteten die Äste und den Baum und den kleinen Strauß an seinem Fuß. Als sie zum ersten Mal hier gestanden hatten, waren die Knospen gerade aufgesprungen, inzwischen waren die Blätter schon sattgrün.

»Jetzt hoffe ich nur noch, dass ihre Eltern endlich Frieden finden.«

Von Assad kam kein Kommentar, er hatte wohl seine Zweifel.

Sie verneigten sich kurz in Respekt vor einer viel zu hübschen und viel zu naiven jungen Frau, die sterben musste, bevor sich ihr Traum vom Leben erfüllen konnte. Dann fuhren sie.

Sie sprachen gerade über Rose und überlegten, was sie für sie tun könnten, da tauchte auf der rechten Seite die Heimvolkshochschule auf.

»Halt mal an, Carl«, sagte Assad.

Er sprang aus dem Wagen, überquerte die Straße und lief auf den Feldstein mit dem eingemeißelten Schulnamen zu.

»Komm doch mal und hilf mir«, rief er, nachdem er schon zwei der Steinblöcke zur Seite gezogen hatte, die um den großen Stein angeordnet waren.

Als Carl zu ihm stieß, hatte Assad gerade einen dunklen Stein zur Seite gerollt und einen kleinen Hohlraum freigelegt.

»Hier!«, rief er triumphierend. »Hier haben sie ihre Zettelchen hingelegt. Und hier hat June Habersaat die falsche Mitteilung versteckt.«

Carl bückte sich. Siebzehn Jahre war das her, und immer noch gab es den kleinen Hohlraum. Unfassbar. Er kratzte ein bisschen in der Erde. Merkwürdiger Gedanke.

Da streiften seine Fingerspitzen etwas Glattes. War das Plastik oder ein kleiner Stein? Er zog seinen Kugelschreiber aus der Brusttasche und stocherte damit im Boden. Eine kleine Ausweishülle kam zum Vorschein, wie man sie zum Aufbewahren von Briefmarken oder Arztrezepten benutzt. Das Plastik war nach den vielen Jahren in der Erde ganz milchig geworden.

»Da steckt was drin«, stellte Assad fest.

Er hatte recht. Vorsichtig zog Carl einen kleinen zusammengefalteten Zettel heraus. Er war zwar stockfleckig, aber ansonsten erstaunlich gut erhalten.

Carl faltete das Blatt auseinander und hielt es so, dass beide lesen konnten.

Liebe Alberte, vergiss, was ich gestern gesagt habe. Ich möchte dich, wenn du nach der Schule zurück auf Seeland bist, für mein Leben gern wiedertreffen. Meine Nummer in der WG ist 439 032**.

Die beiden letzten Ziffern konnte man nicht mehr lesen. Aber darunter stand ganz deutlich:

»Auf Wiedersehen. Ich liebe dich über alles – grenzenlos!

Frank«

Assad und Carl sahen sich an. Frank musste die Botschaft am selben Morgen hinterlegt haben, als Alberte ihrem entsetzlichen Schicksal entgegenradelte.

Assad griff nach seiner verletzten Hand, Carl rieb sich den Nacken.

Hätte Frank seine Liebeserklärung nur wenige Minuten früher deponiert, dann wäre vielleicht alles ganz anders gekommen.

Carl seufzte. Als er einen kleinen Schulterklaps spürte, drehte er sich um und blickte in zwei tiefbraune Augen, um die sich die Lachfältchen zusammenzogen.

Immerhin konnten sie dieses grausame Wissen miteinander teilen.

***

Dank

Dank an Hanne, Ehefrau und Soulmate, für ihre unermüdlichen Ermunterungen während des langen Schreibprozesses am Sonderdezernat Q. Dank an Henning Kure für eine erste Vorredaktion, für seine Recherchen zu Sonnenkulten und für viele kluge Einfälle. Dank an Elisabeth Ahlefeldt-Laurvig für Recherchen und Geistesgegenwart. Dank auch an Eddie Kiran, Hanne Petersen, Micha Schmalstieg und Karlo Andersen für sehr genaues und kompetentes Lesen – und ein ganz großes Dankeschön meiner Lektorin Anne C. Andersen für unsere fantastische Zusammenarbeit.

Bei Lene Juul und Charlotte Weiss vom Politikens Forlag bedanke ich mich für ihre große Geduld. Dank an Helle Skov Wacher, die die Leser zuverlässig und originell informiert. Bei Gitte und Peter Q. Rannes und dem Dänischen Schriftsteller-und Übersetzerzentrum Hald bedanke ich mich für die Gastfreundschaft. Dank an Søren Pilmark für einen großartigen Bornholm-Aufenthalt. Nochmaliger Dank an Elisabeth Ahlefeldt-Laurvig für Henning Kures und meinen Arbeitsaufenthalt in Tempelkrog.

Bei Polizeikommissar Leif Christensen bedanke ich mich für polizeirelevante Korrekturen und bei Carl Mørcks Kollegen auf der Polizeiwache in Rønne für einen herzlichen Empfang und die nützlichen Informationen über die Arbeit der Polizei auf Bornholm: Peter Møller Nielsen, Oberstaatsanwalt Martin Gravesen, Kriminalassistent Jan Kragbæk und Vizepolizeikommissar Morten Brandborg sowie die tollen Kollegen auf der Wache.

Dank an Svend Aage Knudsen in der Rundkirche von Østerlar. Dank den Mitarbeitern von Bornholms Højskole für den freundlichen Empfang, die Führung und die wunderbaren Frikadellen: Kassenwart Marianne Koefoed, Hausmeister Jørgen Koefoed, Küchenchef Karen Prætorius, und Dank dem ehemaligen Leiter Karsten Thorborg und seiner Frau Bente für einen gemütlichen und informativen Nachmittag.

Dank an Karen Nørregaard und Anette Elleby vom Listedhus für das inspirierende Gespräch und die Führung. Bei Poul Jörgensen, Kastlösa Glashytta in Mörbylånga, bedanke ich mich für Heavyrockguitar und fürs Einweihen in die Mysterien Ölands und des Alvars.

Johan Daniel »Dan« Schmidt danke ich für einen perfekten Klon meines alten PCs und für das Versüßen meines IT-Daseins. Dank an Nene Larsen für blitzschnelle Kurierdienste nach Barcelona. Meiner PR-Lady in Deutschland, Béatrice Habersaat, danke ich für das Ausleihen ihres Nachnamens. Dank an Peter Michael Poulsen, Kapitän des Abfangbootes »Sam«, und für den Namentausch. Dank an meinen Sohn Kes Adler-Olsen für die Einführung in das ›Zeitgeist‹-Video. Dank an Benny Thøgersen und Lina Pillora fürs Verbessern meines Schreibumfeldes in Schweden. Dank an Arne und Annette Merrild und Olaf Slott-Petersen für Aufmunterung in Barcelona. Bei Olaf Slott-Petersen bedanke ich mich außerdem für einen Einblick in seine Hypnose-Erfahrungen.

Dank an Jakob Wæhrens und Sten Riverfelt von GermanSolar Danmark A/S, die bei der Lösung ausgeklügelter technischer Fragen unschätzbare Hilfestellung leisteten und in Hinblick auf die Konstruktion von Photovoltaikanlagen, deren Leistungsfähigkeit und alternative Anwendungsmöglichkeiten große Kreativität bewiesen haben.

Mein Dank geht an Cathrine Boysen in Oslo, die großzügig ihren unerschütterlichen Lebensmut mit mir geteilt hat. Von ihr kann man viel lernen.

Über Jussi Adler-Olsen

Jussi Adler-Olsen wurde 1950 in Kopenhagen geboren. Mit seiner Thriller-Serie um Carl Mørck vom Sonderdezernat Q und seinen Romanen ›Das Alphabethaus‹ und ›Das Washington-Dekret‹ stürmt er die internationalen Bestsellerlisten. Seine preisgekrönten Bücher wurden bislang in über 40 Länder verkauft und werden mehrfach verfilmt.

Über das Buch

Carl Mørck hat gerade seine Beine auf dem Schreibtisch im Keller des Poizeipräsidiums zum Nickerchen platziert, da klingelt das Telefon. Christian Habersaat, ein Kollege von der dänischen Insel Bornholm, bittet ihn dringend um Unterstützung. Carl ist nicht allzu erfreut darüber, dass ihm ein uralter Fall aufs Auge gedrückt werden soll. Doch nur wenige Stunden später kommt Habersaat auf schockierende Weise ums Leben – und kurz darauf dessen Sohn.

Unter größtem Druck stürzt sich das Sonderdezernat Q in den siebzehn Jahre alten Fall um den tragischen Unfalltod einer fröhlichen jungen Frau auf Bornholm, die kopfüber in einem Baum hängend gefunden wurde.

Habersaat, der sie damals fand, glaubte nicht an fahrlässige Tötung mit Fahrerflucht – doch seine Ermittlungen waren siebzehn Jahre lang ergebnislos geblieben.

Das Sonderdezernat Q steht vor einem seiner rätselhaftesten Fälle, der die Zusammenarbeit auf eine harte Probe stellt. Denn es werden immer mehr dunkle Geheimnisse – auch aus dem Leben der Ermittler – an die Oberfläche gespült. Die Spuren führen bald nach Öland, zu einem obskuren »Zentrum zur Transzendentalen Vereinigung von Mensch und Natur«. Während Carl, Assad und Rose immer tiefer in die Abgründe neoreligiöser Heilsversprecher und die Geheimnisse eines mysteriösen Sonnenkults eintauchen, hat ein höchst intelligenter Manipulator Wege gefunden, mit den bizarrsten Mitteln alles aus dem Weg zu räumen, was ihm in die Quere kommt …

Impressum

Deutsche Erstausgabe 2015

Deutscher Taschenbuch Verlag GmbH & Co. KG, München © 2014 Jussi Adler-Olsen All rights reserved og JP Politikens Hus AS, Kopenhagen Titel der dänischen Originalausgabe: ›Den grænseløse‹

© 2015 der deutschsprachigen Ausgabe: Deutscher Taschenbuch Verlag GmbH & Co. KG, München Umschlagkonzept: Balk & Brumshagen Umschlaggestaltung: Wildes Blut, Atelier für Gestaltung, Stephanie Weischer Das Werk ist urheberrechtlich geschützt. Jede Verwertung ist nur mit Zustimmung des Verlags zulässig. Das gilt insbesondere für Vervielfältigungen, Übersetzungen und die Einspeicherung und Verarbeitung in elektronischen Systemen.

eBook-Herstellung im Verlag (01)

eBook ISBN 978-3-423426978 (epub) ISBN der gedruckten Ausgabe 978-3-423-28048-8

Ausführliche Informationen über unsere Autoren und Bücher finden Sie auf unserer Website www.dtv.de/ebooks

ISBN (epub) 9783423426978

Table of Contents

- Haupttitel
- Widmung
- Prolog
- 1
- 2
- 3
- 4
- 5
- 6
- 7
- 8
- 9
- 10
- 11
- 12
- 13
- 14
- 15
- 16
- 17
- 18
- 19
- 20
- 21
- 22
- 23
- 24
- 25
- 26
- 27
- 28
- 29
- 30
- 31
- 32
- 33
- 34
- 35
- 36
- 37
- 38
- 39
- 40
- 41
- 42
- 43
- 44
- 45
- 46
- 47
- 48
- 49
- 50
- 51
- 52
- 53
- Epilog
- Dank
- Über Jussi Adler-Olsen
- Über das Buch
- Impressum