Das Erbe der Azteken
Author: Cussler, Clive
Date: 2012-07-14T22:00:00+00:00
Keywords: Numa
Description: Sam und Remi Fargo sind bekannte Taucher und Schatzjäger, legen sich jedoch nach der Bergung einer alten Schiffsglocke mit dem nationalistischen mexikanischen Präsidenten und seinen gedungenen Söldnern an und müssen um ihr Leben fürchten.
Publisher: Blanvalet Taschenbuchverl

Buch

Die Schatzjäger Sam und Remi Fargo entdecken bei einem Tauchgang Teile eines aztekischen Artefakts – und befinden sich plötzlich im Visier der ultranationalistischen und skrupellosen mexikanischen Partei Mexica Tenochca. Denn hinter dem Fund verbirgt sich ein Geheimnis, das diese völlig ruinieren würde. Eine gnadenlose Hetzjagd rund um die Welt beginnt. Sam und Remi Fargo wissen, dass nur einer das Rennen gewinnen kann – und dass ihr Versagen nichts als den Tod bringen würde!

Autoren

Clive Cussler konnte bereits dreißig aufeinanderfolgende »New York Times«-Bestseller landen, seit er 1973 seinen ersten Helden Dirk Pitt erfand, und ist auch auf der deutschen »Spiegel«-Bestsellerliste ein Dauergast. 1979 gründete er die reale NUMA, um das maritime Erbe durch die Entdeckung, Erforschung und Konservierung von Schiffswracks zu bewahren. Er lebt in der Wüste von Arizona und in den Bergen Colorados.

Grant Blackwood ist ein Veteran der U. S. Navy, wo er an Bord einer Fregatte als Chefoperator und Rettungsschwimmer Dienst tat. Er lebt in Colorado.

Liste der lieferbaren Bücher Der aktuelle Dirk-Pitt-Roman als Hardcover von Blanvalet:
Wüstenfeuer (0396) Von Clive Cussler im Blanvalet-Taschenbuch
(die Dirk-Pitt-Romane):
Eisberg (35601), Das Alexandria-Komplott (35528), Die Ajima-Versehwörung (36089), Schockwelle (35201), Höllenflut (35297), Akte Atlantis (35896), Im Zeichen der Wikinger (36014), Die Troja-Mission (36473), Cyclop (37025), Geheimcode Makaze (37151), Der Fluch des Khan (37210), Polarsturm (37469) Von (Clive Cussler und Paul Kemprecos im Blanvalet-Tasehenbuch
(die Kurt-Austin- Romane):
Tödliche Beute (36068), Brennendes Wasser (35683), Das Todeswrack (35274), Killeralgen (36362), Packeis (36617), Höllenschlund (36922), Flammendes Eis (37285), Eiskalte Brandung (37577) Von Clive Cussler und Craig Dirgo im Blanvalet-Taschenbuch
(die Juan-Cabrillo-Romane):
Der goldene Buddha (36160), Der Todesschrein (36446) Von Clive Cussler und Jack DuBrul im Blanvalet-Taschenbuch
(die Juan-Cabrillo-Romane):
Todesfracht (36857), Schlangenjagd (36864), Seuchenschiff (37243), Kaperfahrt (37590), Teuflischer Sog (37751), Killerwelle (37818) Von Clive Cussler und Grant Blackwood im Blanvalet-Taschenbuch
(die Fargo-Romane):
Das Gold von Sparta (37683), Das Erbe der Azteken (37949) Von Clive Cussler (die Isaac-Bell-Romane):
Hölleniagd (37057) Von (Clive Cussler und Justin Scott (die Isaac-Bell-Romane):
Sabotage (37684)

CLIVE CUSSLER

& Grant Blackwood

Das Erbe der Azteken

Ein Fargo-Roman

Aus dem Englischen
von Michael Kubiak
blanvalet

Die englische Originalausgabe erschien unter dem Titel
»Lost Empire« bei Putnam, New York.

1. Auflage August 2012 bei Blanvalet, einem Unternehmen der Verlagsgruppe
Random House GmbH, München.
Copyright © 2010 by Sandecker RLLLP
By arrangement with
Peter Lampack Agency, Inc.
551 Fifth Avenue, Suite 1613
New York, NY 10176 – 0187 USA
Copyright © der deutschsprachigen Ausgabe 2012
by Blanvalet Verlag,
in der Verlagsgruppe Random House GmbH
Umschlagillustration: © Johannes Wiebel | punchdesign,
unter Verwendung von Motiven von Rich Carey/Shutterstock.com und Maximilian Meinzold
Redaktion: Jörn Rauser
HK • Herstellung: sam
Satz: Buch-Werkstatt GmbH, Bad Aibling
Druck und Einband: GGP Media GmbH, Pößneck
Printed in Germany
ISBN: 978-3-442-37949-1
www.blanvalet.de

Prolog

London, England, 1864

Der Mann, den alle nur als Jotun kannten, schritt zielstrebig durch den morgendlichen Nebel, den Kragen seiner Kapitänsjacke hochgeschlagen und einen Schal locker um Hals und Mund geschlungen. Sein Atem bildete eine weiße Wolke in der kalten Luft.

Plötzlich blieb er stehen und lauschte. Hatte er Schritte gehört? Er drehte den Kopf erst nach links, dann nach rechts. Irgendwo vor ihm erklang ein gedämpftes Klicken. Ein Stiefel auf dem Kopfsteinpflaster. Obwohl schwer und hochgewachsen, zog sich Jotun schnell und leichtfüßig in den Schatten eines gewölbten Toreingangs zurück. In der Tasche seiner Jacke schloss sich seine Faust um den Griff eines mit Bleischrot gefüllten Totschlägers aus Leder. Die Seitenstraßen und Gassen von Tilbury waren niemals ein freundlicher Ort und erst recht nicht zwischen Sonnenuntergang und -aufgang.

»Verdammte Stadt«, knurrte Jotun. »Dunkel, feucht, kalt. Lieber Gott, hilf.«

Ihm fehlte seine Frau, ihm fehlte sein Land. Aber hier wurde er gebraucht, jedenfalls meinten das jene, die ganz oben saßen. Er vertraute natürlich ihrem Urteil, doch es gab Zeiten, da hätte er seinen augenblicklichen Dienst bereitwillig gegen ein offenes Schlachtfeld eingetauscht. Dort würde er seinen Gegner wenigstens sehen und kennen – und wüsste, was er mit ihm zu tun hätte: Er würde ihn töten oder selbst getötet werden. Ganz einfach. Andererseits gefiel seiner Frau, obgleich weit entfernt von ihr, sein augenblicklicher Einsatzort viel besser als seine früheren. »Lieber in der Ferne und am Leben als in der Nähe und tot«, hatte sie zu ihm gesagt, nachdem er seine Befehle erhalten hatte.

Jotun wartete einige Minuten, hörte jedoch keine weiteren Geräusche. Er sah auf seine Uhr: halb vier. In einer Stunde würde es auf den Straßen lebendig werden. Wenn sich sein Jagdwild aus dem Staub machen wollte, dann müsste es vorher geschehen.

Er kehrte auf die Straße zurück und ging weiter nach Norden, bis er zur Malta Road kam und die Richtung nach Süden zu den Docks einschlug. In der Ferne konnte er das einsame Scheppern einer Boje hören, außerdem drang ihm der Gestank der Themse in die Nase. Ein Stück voraus, im Nebel, konnte er eine einsame Gestalt erkennen. Sie stand am südöstlichen Ende der Dock Road und rauchte eine Zigarette. Auf Katzenpfoten überquerte Jotun die Straße und ging weiter, bis er die Straßenecke deutlicher ausmachen konnte. Der Mann war tatsächlich allein. Jotun zog sich in die Gasse zurück, dann stieß er einen einzigen leisen Pfiff aus. Der Mann wandte sich um. Jotun zündete mit dem Daumennagel ein Streichholz an, ließ es kurz auflodern und löschte die Flamme sofort wieder mit Daumen und Zeigefinger. Der Mann kam auf Jotun zu.

»Guten Morgen, Sir.«

»Darüber lässt sich streiten, Fancy.«

»Das stimmt, Sir.« Fancy ließ den Blick über die Straße schweifen.

»Nervös?«, fragte Jotun.

»Was, ich? Weshalb sollte ich nervös sein? Ein kleiner Mann wie ich, der bei Nacht durch diese Gassen schleicht? Was könnte daran nicht in Ordnung sein?«

»Dann lass mal hören.«

»Es ist dort, Sir. Vertäut am Pier, und das schon seit vier Tagen. Allerdings nur noch mit je einer Leine an Heck und Bug. Ich habe mit einem Kumpel gesprochen, der unten im Hafen gelegentlich Handlangerdienste übernimmt. Es heißt, das Schiff werde flussaufwärts fahren.«

»Wohin?«

»Zu den Millwall Docks.«

»Die Millwall Docks sind noch nicht fertig, Fancy. Warum belügst du mich?«

»Nein, Sir, das ist das, was ich gehört habe. Millwall. Am späten Morgen.«

»Ich hab schon jemanden in Millwall, Fancy. Er sagt, der Hafen sei für mindestens eine weitere Woche geschlossen.«

»Tut mir leid, Sir.«

Jotun hörte das typische Scharren von Leder auf Stein hinter sich in der Gasse und begriff sofort, dass Fancy etwas ganz anderes leidtat. Jotun tröstete sich ein wenig mit dem Wissen, dass ihn dieses kleine Wiesel von einem Mann wahrscheinlich nicht aus Tücke, sondern eher aus Habgier verraten hatte.

»Nimm die Beine in die Hand, Fancy. Renn weit weg. Ganz aus London raus. Wenn ich dich noch einmal sehe, schlitz ich dir den Bauch auf und stopf dir deine eigenen Eingeweide ins Maul.«

»Sie werden mich nie wiedersehen, Sir.«

»Das wäre auch besser, wenn dir dein Leben lieb ist.«

»Noch einmal, es tut mir leid. Ich habe Sie immer …«

»Noch ein Wort, und es wird dein letztes sein. Geh.«

Fancy rannte los und verschwand im Nebel. Jotun ging seine Möglichkeiten schnell durch. Dass Fancy ihn mit den Millwall Docks belogen hatte, bedeutete, dass er auch beim Schiff gelogen hatte, was wiederum bedeutete, dass es flussabwärts fuhr und nicht flussaufwärts. Das konnte er unmöglich zulassen. Daraus ergab sich die Frage: War es klüger, vor den Männern zu fliehen, die hinter ihm her waren, oder sich auf einen Kampf mit ihnen einzulassen? Wenn er flüchtete, würden sie ihn jagen, und das Letzte, was er jetzt brauchte, war ein Krawall so nahe am Hafen. Die Schiffsmannschaft war sicherlich längst nervös geworden und entsprechend wachsam – dabei brauchte er sie vollkommen ruhig und ahnungslos, um sie unvorbereitet zu überrumpeln.

Jotun wandte sich zur Gasse um.

Sie waren zu dritt, einer ein wenig kleiner als er, zwei sehr viel kleiner, aber alle hatten breite, runde Schultern und darauf kantige, bullige Köpfe. Straßenräuber. Halsabschneider. Hätte das Licht ausgereicht, um ihre Gesichter deutlicher zu erkennen, nahm Jotun an, dass sie nur noch wenige Zähne, zahlreiche Narben und kleine, bösartige Augen gehabt hätten.

»Guten Morgen, Gentlemen. Wie kann ich Ihnen behilflich sein?«

»Mach das Ganze nicht schlimmer, als es sein muss«, erwiderte der Größere des Trios.

»Messer oder Fäuste oder beides?«, fragte Jotun.

»Was?«

»Egal. Es ist eure Wahl. Nun kommt schon, fangen wir endlich an.«

Jotun zog die Hände aus den Taschen.

Der Große stürmte los. Jotun sah das Messer an der Hüfte des Mannes hochschnellen, ein präzise berechneter Stoß, um eine Arterie im Oberschenkel zu durchtrennen oder den Unterleib aufzuschlitzen. Jotun war jedoch nicht nur fünf Zentimeter größer als der Mann, sondern hatte auch zehn Zentimeter mehr Armeslänge, und die benutzte er, indem er mit einem Uppercut reagierte. In der letzten Sekunde öffnete er die Hand und ließ den Totschläger herausschießen. Das in Leder eingenähte Bleischrot traf den Mann genau unterm Kinn. Sein Kopf wurde hochgerissen, er stolperte rückwärts gegen seine Partner und landete dann hart auf dem Hintern. Das Messer rutschte klirrend über das Pflaster. Jotun machte einen langen Schritt vorwärts, zog ein Knie bis zur Hüfte hoch und rammte den Absatz seines Stiefels auf den Knöchel des großen Mannes und zertrümmerte den Knochen. Der Mann schrie vor Schmerzen auf.

Die beiden anderen zögerten zwar, aber nur für einen kurzen Augenblick. In Situationen wie diesen zerstreut sich ein solches Wolfsrudel gewöhnlich, sobald der Leitwolf ausgeschaltet wurde, aber diese Männer waren daran gewöhnt, leichtes Spiel zu haben.

Der auf der rechten Seite wich seinem gefallenen Partner aus, duckte sich und stampfte los wie ein Stier. Der Angriff war natürlich eine Finte. In einer der Hände hielt er ein Messer versteckt; in dem Moment, in dem Jotun den Mann packte, würde das Messer hochkommen. Jotun machte mit dem linken Bein einen Schritt rückwärts, beugte es und vollführte dann einen Satz vorwärts, während er gleichzeitig mit dem rechten Fuß ausholte und ihn nach vorn schwang. Der Tritt erwischte den Mann mitten im Gesicht. Jotun hörte das gedämpfte Knirschen brechender Knochen. Der Mann sackte auf die Knie, schwankte für einen kurzen Moment hin und her und stürzte dann mit dem Gesicht zuerst auf die Straße.

Der letzte Mann dachte nicht daran zu zögern, und Jotun erkannte, auf was er wartete: auf jenen entscheidenden Moment, in dem jemand erkennt, dass er sterben wird, wenn er nicht die richtige Entscheidung trifft.

»Die beiden leben noch«, sagte Jotun. »Wenn du nicht kehrtmachst und abhaust, töte ich dich.«

Der Mann stand wie festgewurzelt da, das Messer stoßbereit in der Hand.

»Nun komm schon, mein Sohn, haben sie dir wirklich genug dafür gezahlt?«

Der Mann ließ das Messer sinken. Er schluckte krampfhaft, schüttelte dann ruckartig den Kopf, machte kehrt und rannte los.

Jotun rannte ebenfalls. Und zwar so schnell er konnte die Straße hinunter, in die Dock Road, dann quer durch einige Zierhecken und an der St. Andrews Church vorbei. Durch eine kurze Gasse erreichte er ein Paar Lagerhäuser. Er eilte zwischen ihnen hindurch, setzte über einen Zaun hinweg, landete hart und rollte sich über die Schulter ab, kam wieder auf die Füße und rannte weiter, bis unter seinen Stiefeln das dumpfe Dröhnen von Holz erklang. Der Hafenkai. Er blickte nach links, dann nach rechts, sah jedoch nichts als Nebel.

Wohin?

Er drehte sich um, las die Hausnummer über seinem Kopf, dann machte er auf dem Absatz kehrt und spurtete fünfzig Meter weiter nach Süden. Zu seiner Rechten hörte er Wasser plätschern, steuerte darauf zu. Ein dunkler Schatten ragte vor ihm auf. Er bremste, prallte gegen einen Kistenstapel, stolperte zur Seite und gewann sein Gleichgewicht zurück. Dann sprang er auf die kleinste Kiste und kletterte schließlich eine Etage höher. Etwa zwanzig Meter unter seinem Standplatz konnte er eine Wasserfläche erkennen. Er schaute flussaufwärts, erkannte dort aber nichts. Dann blickte er den Fluss hinab.

In zwanzig Metern Entfernung gewahrte er den matten Schein eines gelben Lichts hinter einem zweiflügeligen Fenster; darüber, hinter der Deckreling, befand sich das Ruderhaus eines Schiffes.

»Verdammt!«, schimpfte Jotun lauthals. »Gottverdammter Mist!«

Das Schiff verschmolz gerade mit dem Nebel und verschwand.

1

Chumbe Island, Sansibar
Tansania

Die Haie schossen am Rand ihres Gesichtsfeldes hin und her, schlanke graue Schatten, die Sam und Remi immer nur kurze Blicke auf messerscharfe Finnen und zuckende Schwanzflossen erlaubten, ehe sie hinter dem Vorhang wirbelnder Sandkörner verschwanden. Wie üblich hatte sich Remi diese Gelegenheit zum Fotografieren nicht entgehen lassen, und wie üblich hatte sie Sam gebeten, als Größenmaßstab herzuhalten, während sie ihre Hochgeschwindigkeits-Unterwasserkamera an ihm vorbei auf das Fressgelage richtete. Was Sam betraf, so machte er sich weniger Sorgen wegen der Haie als wegen des Abgrunds, der sich hinter ihm befand, einem fünfzig Meter tiefen Steilabfall der Sandbank, der sich in den unergründlichen Tiefen des Sansibar-Kanals verlor.

Remi ließ die Kamera sinken, lächelte mit den Augen hinter ihrer Tauchermaske und machte mit der Hand das Okay-Zeichen. Erleichtert schwebte Sam mit einem Flossenschlag zu ihr hinüber. Zusammen knieten sie im Sand und verfolgten das Schauspiel. Es war Juli, also Monsun-Zeit. Der warme Ostafrikanische Küstenstrom aus Südosten traf auf die südlichste Spitze von Sansibar und teilte sich in einen landwärts gerichteten und einen ablandigen Strom. Die Haie erhielten auf diese Weise einen Nahrungstrichter in der rund fünfunddreißig Kilometer breiten Lücke zwischen Sansibar und dem afrikanischen Festland, speziell der Küste Tansanias, da dort Schwärme von Beutefischen nach Norden wanderten. Remi nannte es ein unwiderstehliches Lebendbüfett.

Sam und Remi achteten darauf, innerhalb dessen zu bleiben, was sie die Sicherheitszone nannten. Es war der etwa fünfzig Meter breite Streifen glasklaren Wassers vor Chumbe Island. Dahinter brach der Festlandsockel ab und bildete eine Wand des Sansibar-Kanals. Die Grenze der Zone war nicht zu übersehen. Die Strömung, nirgendwo schwächer als sechs Knoten, schrammte an der Sandbank der Insel entlang und wirbelte einen dichten Sandvorhang auf. Diesen Bereich bezeichneten Sam und Remi als Goodbye-Zone; ein Schritt in diese reißende Strömung ohne Sicherheitsleine, und man begab sich unfreiwillig auf einen Trip ohne Wiederkehr an der afrikanischen Ostküste entlang.

Trotz der Gefahr – oder vielleicht sogar gerade wegen ihr – war dieser alljährliche Ausflug nach Sansibar einer ihrer liebsten. Neben Haien, Beutefischen, reißenden Strömungen und Unterwassersandstürmen, die häufig monatelang andauerten, hielt der Ostafrikanische Küstenstrom stets Schätze bereit. Allerdings waren es gewöhnlich nur kleine und unbedeutende Fundstücke, die abgesehen von ihrer Seltenheit und ihrem Fundort nichts weiter auszeichnete. Aber das reichte Sam und Remi völlig. Im Laufe der Jahrhunderte hatten ganze Schiffsflotten die afrikanische Ostküste von Mombasa bis Daressalam befahren, viele beladen mit Gold, Edelsteinen und Elfenbein für die Städte der Kolonialreiche. Unzählige Schiffe waren im Sansibar-Kanal und seiner Umgebung gesunken, wobei sich der Inhalt ihrer Frachträume auf dem Meeresboden verteilt hatte, wo er darauf wartete, von der richtigen Strömung freigelegt oder in Reichweite von neugierigen Tauchern wie den Fargos transportiert zu werden. Während ihrer alljährlichen Reisen hatten sie Gold-und Silbermünzen römischen wie spanischen Ursprungs gefunden, außerdem chinesisches Porzellan, Jade aus Sri Lanka, Tafelsilber … Ob faszinierend oder alltäglich, sie hatten es immer sorgfältig geborgen. Auf dieser Reise hatten sie bisher nur ein einziges bemerkenswertes Stück entdeckt: eine rautenförmige Goldmünze, die derart mit Muschelkalk verkrustet war, dass sie keine Einzelheiten darauf erkennen konnten.

Sam und Remi sahen den Haien noch für ein paar weitere Minuten bei ihrer Mahlzeit zu, dann, nachdem sie sich durch ein Kopfnicken miteinander verständigt hatten, kehrten sie um und glitten dicht über dem Meeresgrund nach Süden. Dabei hielten sie gelegentlich an und fächerten mit einem Pingpongschläger Sand beiseite, nämlich in der Hoffnung, dass sich der jeweilige Klumpen, der ihnen aufgefallen war, als bedeutendes Zeugnis der Geschichte entpuppte.

Chumbe Island, etwa neun Kilometer lang und drei Kilometer breit, besitzt in etwa die Form eines Damenstiefels, wobei Schienbein, Knöchel und Vorderfuß dem Kanal zugewandt sind und Wade, Bleistiftabsatz und Sohle der Insel Sansibar selbst. Dicht oberhalb des Knöchels klaffte in der Sandbank eine Lücke. Es war ein Einlass, der zu der Lagune führte, die durch den Pfennigabsatz gebildet wurde.

Nachdem sie eine Viertelstunde lang über den Sandboden gepaddelt waren, erreichten Sam und Remi diese Lücke, wandten sich nach Westen, bis sie nur noch zehn Meter vom Strand entfernt waren, und gingen dann auf nördlichen Kurs, um ihre Suche fortzusetzen. Nun wurden sie ein wenig wachsamer. An diesem Teil der Sandbank schob sich der Hauptkanal gefährlich dicht an den Strand herab. Es war eine blasenförmige Ausbuchtung, die ihre Sicherheitszone auf wenig mehr als zehn Meter schrumpfen ließ. Remi schwamm in Richtung Land und befand sich dabei ein kurzes Stück vor Sam, während sich beide immer wieder vergewisserten, dass der andere nicht zu nahe an den Abgrund geriet.

Aus dem Augenwinkel gewahrte Sams rechtes Auge ein Glitzern. Es war nicht mehr als ein flüchtiges goldenes Aufblitzen. Er stoppte seine Schwimmbewegungen, ließ sich mit den Knien zuerst auf den Sand sinken und klopfte dann mit dem Tauchermesser gegen seine Luftflasche, um Remi auf sich aufmerksam zu machen. Sie hielt ebenfalls an, drehte sich und kam mit einigen Flossenschlägen zu ihm zurück. Er deutete auf den Punkt. Sie nickte und folgte Sam zum Ufer, bis die Sandbänke in Sicht kamen. Als Sandmauer von fast vier Metern Höhe bildeten diese Sandbänke eine Art Abhang, wo die Wassertiefe schlagartig von Brusthöhe auf sechs bis sieben Meter absackte. Sie hielten vor dem Sandwall an und sahen sich um.

Remi deutete mit den Händen die Frage Wo? an.

Sam zuckte die Achseln und ließ den Blick an der Sandbank entlang wandern. Dort. Gut fünf Meter rechts von sich gewahrte er es abermals, ein goldenes Blinken. Sie schwammen darauf zu und hielten erneut an. Hier war die Goodbye-Zone noch näher gerückt und begann keine drei Meter hinter ihnen. Selbst in dieser Entfernung konnten sie die Strömung spüren. Sie war wie ein Strudel, der sie in die Tiefe ziehen wollte.

In Taillenhöhe ragte etwas aus dem Sandwall, das wie das fünfzehn bis zwanzig Zentimeter große Stück eines Fassreifens aussah. Obgleich angelaufen, blind und mit Seepocken besetzt, war der Ring von der Meeresströmung regelrecht sandgestrahlt worden, so dass glänzendes Metall zutage trat.

Sam streckte die Hand aus und wedelte den Bereich um den Reifen mit dem Pingpongschläger frei. Der freigelegte Abschnitt vergrößerte sich auf zwanzig Zentimeter, dann auf fünfundzwanzig, ehe die Krümmung wieder in die Sandbank eintauchte. Sam bewegte den Schläger nach oben und hoffte, einige der Fassdauben freizulegen, falls das Holz nicht völlig verrottet war.

Dann unterbrach er seine Bemühungen und sah zu Remi hinüber. Die Augen hinter ihrer Maske waren vor Staunen geweitet. Über dem Ring erschien kein verfaultes Holz, sondern eine metallene Wölbung, stellenweise mit grüner Patina bedeckt. Sam ließ sich auf die Knie sinken und rutschte vorwärts, bis seine Brust beinahe den Sandwall berührte. Dann legte er den Kopf in den Nacken und wedelte mit dem Schläger unter dem Ring hin und her. Nach etwa einer halben Minute erschien eine Höhle. Behutsam schob er eine Hand in die dunkle Öffnung und erforschte sie mit gespreizten Fingern.

Er zog den Arm heraus, entfernte sich von dem Objekt und kam zu Remi zurück. Sie schaute ihn erwartungsvoll an. Er nickte als Antwort auf ihre stumme Frage. Ein Zweifel war ausgeschlossen. Ihr Fass war kein Fass, sondern eine Schiffsglocke.

»Also, das kam unerwartet«, stellte Remi ein paar Minuten später fest, nachdem sie aufgetaucht waren.

»Du sagst es«, erwiderte Sam, nachdem er das Mundstück des Atemschlauchs herausgenommen hatte. Bisher war das größte Artefakt, das sie je gefunden hatten, ein Silberteller von einem torpedierten Libertyschiff aus dem Zweiten Weltkrieg gewesen.

Sie streifte die Schwimmflossen ab und warf sie über das Dillbord aufs Achterdeck ihres Mietbootes, einer auch vielfach als Wassertaxi eingesetzten Andreyale-Joubert-Nivelt-ExpressMotoryacht, komplett mit lackierter Teakholztäfelung und antiken Eisenbahnfenstern. Dann kletterte sie die Leiter hinauf. Sam folgte ihr. Sobald sie die restliche Taucherausrüstung abgelegt und in der Kajüte der Andreyale-Yacht verstaut hatten, angelte Remi zwei Flaschen Mineralwasser aus der Kühlbox und warf Sam eine davon zu. Nun machten sie es sich in den Deckstühlen gemütlich.

»Was meinst du, seit wann liegt sie schon da unten?«, fragte Remi.

»Schwer zu sagen. Es dauert meist nicht allzu lange, bis die erste Patina entsteht. Wir müssten uns ansehen, wie dick die Schicht auf dem restlichen Teil ist. Das Innere fühlte sich ziemlich glatt an.«

»Und der Klöppel?«

»Den habe ich nicht gefunden.«

»Sieht so aus, als müssten wir eine Entscheidung treffen.«

»Das werden wir auch.«

Die Regierung von Tansania hatte nicht nur einige sehr unorthodoxe Gesetze, was die Bergung von Meeresfunden betraf, sondern Chumbe Island trug die offizielle Bezeichnung Chumbe Island Coral Park. Darüber hinaus waren große Teile als Riff-Schutzzone und als Waldreservat abgetrennt und für die Öffentlichkeit gesperrt worden. Ehe Sam und Remi überhaupt etwas unternehmen konnten, mussten sie zuerst feststellen, ob die Glocke innerhalb eines dieser geschützten Bereiche lag. Wenn sie diese Hürde überwanden, dann konnten sie auch guten Gewissens den nächsten Schritt in Angriff nehmen: die Herkunft und die Geschichte der Glocke bestimmen, was eine Vorbedingung war, wenn sie einen gesetzlichen Anspruch auf ihren Fund anmelden wollten, ehe einheimische Amtsträger auf seine Existenz aufmerksam würden. Sie bewegten sich auf einem schmalen Grat. Wenn sie ihn überwanden, konnten sie sich vielleicht über einen bedeutenden historischen Fund freuen, aber auf beiden Seiten des Grates lauerten Gesetze, auf Grund derer ihnen bestenfalls ihre Beute weggenommen wurde oder sie schlimmstenfalls mit einem Gerichtsverfahren rechnen mussten. Laut Gesetz durften sie sämtliche gefundenen, von Menschenhand hergestellten Objekte, deren Bergung »keine umfangreichen Ausgrabungsarbeiten« erforderte, als ihr Eigentum betrachten. Gegenstände wie Remis rautenförmige Münze waren unproblematisch; eine Schiffsglocke wäre jedoch etwas völlig anderes.

Das alles war den Fargos nicht neu. Gemeinsam und jeder für sich, privat wie professionell, hatten Sam und Remi beinahe von Kindesbeinen an Schätze, Artefakte und verborgene historische Zeugnisse gesucht.

Dem Beispiel ihres Vaters folgend, hatte Remi das Boston College besucht und dort Master-Grade in Anthropologie und Geschichte erworben. Dabei hatte sie sich vor allem auf die Handelsrouten des Altertums spezialisiert.

Sams Vater, der vor einigen Jahren gestorben war, hatte als Ingenieur zum Leitungsstab der NASA-Raumfahrtprogramme gehört, und Sams Mutter, eine temperamentvolle Lady, betrieb ein Tauchboot, das für ausgedehnte Ausflüge gemietet werden konnte.

Sam erwarb ein Ingenieursdiplom am California Institute of Technology und heimste beim Lacrosse und beim Fußball eine Handvoll Trophäen ein.

Während seiner letzten Monate am Caltech war Sam von einem Mann angesprochen worden, der, wie sich später herausstellte, von der DARPA – der Defense Advanced Research Projects Agency – kam, jener Regierungsbehörde, die Forschungsprojekte für die Streitkräfte der Vereinigten Staaten durchführen ließ. Die Verlockung, an der Entwicklung technischer Neuerungen mitzuarbeiten und gleichzeitig seinem Vaterland einen Dienst zu erweisen, machte Sam die Entscheidung leicht.

Nach sieben Jahren bei der DARPA kehrte er nach Kalifornien zurück, wo Sam und Remi sich im Lighthouse Café, einem Jazzclub in Hermosa Beach, kennenlernten. Sam hatte den Club aufgesucht, um sich ein kühles Bier zu genehmigen, und Remi feierte dort gerade den erfolgreichen Abschluss eines Forschungsprojekts, in dessen Verlauf sie den Gerüchten über ein vor Abalone Cove gesunkenes spanisches Schiff auf den Grund gegangen war.

Auch wenn keiner von ihnen ihr erstes Treffen als Liebe auf den ersten Blick bezeichnen würde, waren sie sich doch darin einig, dass sie sich »vom ersten Moment an verdammt sicher« gewesen seien. Sechs Monate später heirateten sie im Rahmen einer bescheidenen Zeremonie im Lighthouse Café, da sie sich dort zum ersten Mal begegnet waren.

Auf Remis Anregung hin stürzte sich Sam kopfüber in sein eigenes Unternehmen, und nach einem Jahr stießen sie auf eine Goldader, indem sie einen Argonlaser-Scanner entwickelten, der auf größere Entfernung edelmetallhaltige Vorkommen und Verbindungen von Gold über Silber und Platin bis hin zu Palladium aufspüren und identifizieren konnte. Schatzsucher, Universitäten, Staatsbetriebe und Bergbaufirmen bewarben sich um Lizenzen für Sams Erfindung, und innerhalb von zwei Jahren konnte die Fargo Group einen jährlichen Reingewinn von drei Millionen Dollar verbuchen. Schon nach vier Jahren traten multinationale Konzerne an sie heran. Sam und Remi entschieden sich für das höchste Gebot, verkauften die Firma für genug Geld, um den Rest ihres Lebens komfortabel abzusichern, und frönten von da ab nur noch ihrer wahren Leidenschaft: der Schatzsuche.

Für Sam und Remi war das Geld nicht der Motor ihres Lebens, sondern das Abenteuer und die Genugtuung, beobachten zu können, wie die Fargo Foundation aufblühte. Die Stiftung, die ihre Spenden unter unterprivilegierten und missbrauchten Kindern sowie dem Tier-und Naturschutz aufteilte, war während des vorangegangenen Jahrzehnts sprunghaft gewachsen und hatte im vorangegangenen Jahr verschiedenen Organisationen fast zwanzig Millionen Dollar an Unterstützung zukommen lassen. Ein wesentlicher Teil stammte aus Sams und Remis Privatvermögen, der Rest aus privaten Spenden. Wohl oder übel erregten ihre Aktivitäten die Aufmerksamkeit der Medien, wodurch wiederum weitere reiche Spender angelockt wurden.

Die Frage, die sich ihnen jetzt stellte, war, ob diese Schiffsglocke vielleicht etwas war, das der Finanzierung weiterer wohltätiger Bemühungen dienen konnte, oder ob es sich nur um ein historisches Kuriosum handelte. Nicht dass dies von großer Bedeutung war. Historische Geheimnisse zu enthüllen, hatte einen ganz besonderen Reiz für sie. Ganz gleich wie oder was, sie wussten genau, wo sie anfangen mussten.

»Es ist Zeit, Selma anzurufen«, entschied Remi.

»Ja, jetzt ist Selma gefragt«, pflichtete Sam ihr bei.

Eine Stunde später befanden sie sich wieder in ihrem im Plantagenstil erbauten Mietbungalow in Kendwa Beach an der Nordspitze Sansibars. Während Remi einen frischen Obstsalat zu Schinken und Mozzarella zubereitete und Eistee in Gläser einschenkte, wählte Sam Selmas Nummer. Über ihren Köpfen brachte ein anderthalb Meter großer Deckenventilator die Luft in Wallung, und eine kühle Brise bauschte die Gazevorhänge vor den Fenstern.

Obgleich es in San Diego erst vier Uhr morgens war, nahm Selma Wondrash den Hörer schon nach dem ersten Klingeln ab. Sam und Remi überraschte das nicht, nachdem sie zu der Überzeugung gelangt waren, dass Selma pro Nacht nur vier Stunden lang schlief, außer sonntags, wenn sie sich eine fünfte Stunde Schlaf gönnte.

»Sie rufen mich aus dem Urlaub immer nur dann an, wenn Sie in Schwierigkeiten oder im Begriff sind, in Schwierigkeiten zu geraten«, drang Selmas Stimme ohne Einleitung aus dem Telefonlautsprecher.

»Das stimmt nicht«, protestierte Sam. »Als wir vergangenes Jahr von den Seychellen aus anriefen …«

»War eine Pavianherde in Ihr Strandhaus eingefallen, hatte die Inneneinrichtung zerlegt und sich mit Ihrem gesamten weltlichen Besitz aus dem Staub gemacht. Und die Polizei hat Sie für Einbrecher und Diebe gehalten.«

Sie hat recht, bestätigte Remi mit einer stummen Geste über die Kücheninsel hinweg. Mit der Messerspitze warf sie Sam ein Stück frischer Ananas hinüber. Er fing es mit dem Mund auf, und sie applaudierte ihm lautlos.

»Okay, das ist wahr«, gab sich Sam geschlagen.

Selma Wondrash stammte aus Ungarn, was man ihrem Akzent immer noch anhören konnte, und war die strenge, aber auch durchaus weichherzige Chefin von Sams und Remis dreiköpfigem Recherche-Team hinter der Fargo Foundation. Selma war Witwe, seit sie ihren Mann, zu Lebzeiten Testpilot der Air Force, bei einem Flugzeugabsturz zehn Jahre zuvor verloren hatte.

Nachdem sie ihr Studium der Bibliothekswissenschaften in Georgetown mit einem Diplom abgeschlossen hatte, leitete Selma die Spezial-Sammlung der Kongress-Bibliothek, bis Sam und Remi sie von dort weglockten. Außer als hervorragende Rechercheurin hatte sich Selma schon bald als begnadete Reiseagentin und Logistik-Spezialistin erwiesen, indem sie mit geradezu militärischer Effizienz Sams und Remis Transport an ihre jeweiligen Zielorte organisierte. Selmas einzige Leidenschaft schien die Recherche zu sein, für die sie aß, trank und lebte. Sie fand ihre Glücksmomente darin, Geheimnissen, die sich standhaft jeder Aufklärung verweigerten, und Legenden mit einem winzigen Funken Wahrheit auf den Grund zu gehen.

»Was ist es diesmal?«, fragte Selma.

»Eine Schiffsglocke«, rief Remi.

Sie konnte das Rascheln von Papier hören, als Selma sich einen Notizblock angelte. »Lassen Sie hören«, sagte sie.

»Die Westküste von Chumbe Island«, sagte Sam und nannte dann die Koordinaten, die er in seinem GPS-Gerät gespeichert hatte, ehe er zum Boot zurückgeschwommen war. »Sie müssen zuerst …«

»Den Grenzverlauf und die Ausdehnung des Reservats und der Naturschutzzonen überprüfen, ich weiß«, sagte Selma, wobei ihr Bleistift über das Papier flog. »Wendy wird sich mal die tansanischen Seerechtsbestimmungen vornehmen. Sonst noch etwas?«

»Eine Münze. Rautenförmig, etwa so groß wie eine amerikanische Halbdollarmünze. Wir haben sie etwa einhundertzwanzig Meter nördlich der Glocke gefunden …« Sam schaute fragend zu Remi, die seine Aussage mit einem Kopfnicken bestätigte. »Wir werden versuchen, sie zu säubern, aber zurzeit ist nichts darauf zu erkennen.«

»Hab’s notiert. Was als Nächstes?«

»Es gibt nichts mehr. Das war’s. So schnell wie möglich, Selma. Je eher wir diese Glocke an den Haken nehmen können, desto besser. Die Sandbank sah nicht sehr stabil aus.«

»Ich melde mich«, erwiderte Selma und unterbrach die Verbindung.

2

Mexico City, Mexiko

Quauhtli Garza, der Präsident der Vereinigten mexikanischen Staaten und Vorsitzender der Mexica (traditionell Meh-SCHII-kah ausgesprochen) Tenochca Party, blickte durch die deckenhohen Fenster auf die Plaza de la Constitución hinunter, wo einst der Große Tempel gestanden hatte. Jetzt war er nicht mehr als eine wunderschöne Ruine und eine touristische Attraktion für all jene, die die traurigen Überreste der prachtvollen aztekischen Stadt Tenochtitlán und den großen Sonnenstein mit seinen über dreieinhalb Metern Durchmesser begaffen wollten.

»Das ist der blanke Hohn«, murmelte Quauhtli Garza, während er das Gedränge der Schaulustigen betrachtete.

Ein Hohn, den er nur mit geringem Erfolg hatte korrigieren können. Sicher, seit seinem Wahlsieg zeigte das mexikanische Volk zunehmend Interesse an seiner eigenen Herkunft – es verstand mittlerweile, dass die wahre Geschichte seines Landes durch den spanischen Imperialismus so gut wie ausgelöscht worden war. Sogar der Name, Azteken-Partei, den viele Reporter und Journalisten in ihren Berichten über die Partido Mexica Tenochca benutzten, stellte eine Beleidigung und fortgesetzte Irreführung dar. Hernán Cortés und seine blutrünstigen spanischen Konquistadoren hatten das mexikanische Volk Azteken genannt, abgeleitet von Aztlán, dem Namen der legendären Heimat der Mexikaner. Es war jedoch ein notwendiger Kunstgriff. Einstweilen war der Begriff Azteken ein Wort, welches das mexikanische Volk verstand und in seinem kollektiven Herzen tragen konnte. Mit der Zeit würde Garza dem Volk die Augen öffnen und ihm die eigene Vergangenheit nahebringen.

Tatsächlich war es eine Grundströmung nationalistischer Rückbesinnung auf die Zeit vor der spanischen Eroberung gewesen, die Garza und die Partido Mexica Tenochca an die Macht gebracht hatte, aber Garzas Hoffnung auf eine landesweit zunehmende Bereitschaft Mexikos, sich die eigene Geschichte bewusst zu machen und sich mit ihr auseinanderzusetzen, verflüchtigte sich zusehends. Er war im Laufe der Zeit zu der Überzeugung gelangt, dass sie die Wahl teils wegen der Inkompetenz der vorangegangenen Regierung und teils wegen ihrer geschickten Azteken-Show, wie ein politischer Experte es nannte, gewonnen hatte.

Von wegen Azteken-Show! Dieser Vorwurf war absurd.

Hatte Garza nicht schon vor Jahren seinen spanischen Vornamen gegen einen aus dem Nahuatl ausgetauscht? Hatte sein gesamtes Kabinett nicht das Gleiche getan? Hatte Garza seinen eigenen Kindern nicht ebenfalls Nahuatl-Namen gegeben? Und mehr noch: Texte und Bilder über die spanische Eroberung Mexikos wurden nach und nach aus den Lehrplänen der Schulen getilgt; Straßen und Plätze trugen zunehmend Namen aus dem Nahuatl; Schulen boten Kurse in Nahuatl und mexikanischer Geschichte an; religiöse Feiertage und traditionelle mexikanische Feste wurden mehrmals im Jahr gefeiert. Dennoch, sämtliche Umfragen zeigten, dass das mexikanische Volk sie als geschenkte Freizeit betrachteten – als Vorwand, um der Arbeit fernzubleiben oder sich zu betrinken oder in der Öffentlichkeit danebenzubenehmen. Gleichzeitig ging jedoch aus den Umfragen hervor, dass eine grundlegende Veränderung herbeizuführen wäre, wenn sie genug Zeit hätten, um daran zu arbeiten. Garza und die Partido Mexica Tenochca brauchten eine weitere Legislaturperiode, und um das zu erreichen, musste Garza den Senat, die Abgeordnetenkammer und den Obersten nationalen Gerichtshof unter seine Kontrolle bringen. Zurzeit beschränkte sich die Präsidentschaft auf eine einzige Amtszeit von sechs Jahren. Nicht lang genug, um zu erreichen, was Garza plante, und auch nicht lange genug, um zu erreichen, was Mexiko brauchte: ein Bewusstsein für seine eigene Geschichte, frei von Lügen, die Eroberung durch die Spanier und die blutigen Auseinandersetzungen betreffend.

Garza verließ den Platz am Fenster, kehrte zu seinem Schreibtisch zurück und drückte auf einen Knopf der Fernbedienung. Rollläden senkten sich vor den Fenstern herab und dämpften den grellen Schein der Mittagssonne. An der Decke flammten Einbauleuchten auf und illuminierten den dunkelroten Teppichboden und die wuchtigen Holzmöbel. Wie alles andere in seinem Leben spiegelte sein Büro seine Herkunft als Mexica wider. Wandteppiche und Gemälde, auf denen die Geschichte der Azteken dargestellt wurden, bedeckten die Zimmerwände. Dort hing ein vier Meter langer handgemalter Kodex, der die Gründung von Tenochtitlán auf einer sumpfigen Insel im Texcoco-See schilderte; an anderer Stelle zeigte ein Gemälde die aztekische Mondgöttin, Coyolxauhqui; über dem offenen Kamin waren auf einem deckenhohen Wandteppich Huitzilopochtli, der Kolibri des Südens, und Tezcatlipoca, der Rauchende Spiegel, zu sehen, wie sie gemeinsam über ihr Volk wachten. An der Wand über seinem Schreibtisch hing ein Ölgemälde von Chicomoztoc – dem Ort der Sieben Höhlen – jene legendäre Urheimat aller Nahuatl sprechenden Menschen.

Von diesen raubte ihm jedoch nichts seinen nächtlichen Schlaf. Diese Ehre gebührte einem Artefakt, das in einer Ecke des Raumes stand. In einem Würfel aus anderthalb Zentimeter dickem Glas, der auf einem Kristallsockel stand, befand sich Quetzalcoatl, der gefiederte Schlangengott der Azteken. Natürlich war Quetzalcoatl überall zu betrachten – auf Töpfereien und Wandteppichen und in zahlreichen Kodizes –, aber diese Darstellung war einzigartig. Es war eine kleine Statue. Die einzige ihrer Art. Sie war zehn Zentimeter hoch und etwa siebzehn Zentimeter lang. Die Hände eines unbekannten Künstlers hatten dieses Meisterwerk vor einem Jahrtausend aus einem soliden Stück nahezu glasklarer Jade geschaffen.

Garza ging um seinen Schreibtisch herum und ließ sich in einem Sessel vor dem Podest nieder. Angestrahlt von einer in der Decke versenkten Halogenlampe entstanden auf der polierten Oberfläche Quetzalcoatls hypnotisierende Farbwirbel, die in schnellem Wechsel die verschiedensten Formen bildeten. Garzas Blick wanderte über Quetzalcoatls Gefieder und Schuppen und verharrte auf dem restlichen Schwanz – genauer gesagt dort, wo der Schwanz eigentlich hätte sein müssen, korrigierte er sich. Anstatt, wie bei einer Schlange üblich, in einem spitzen Ende auszulaufen, verbreiterte sich die kleine Statue an dieser Stelle nämlich und endete mit einer schartigen vertikalen Kante, als wäre die kleine Figur von einem größeren Artefakt abgeschlagen worden. Zumindest war das die Theorie, auf die sich Garzas Historiker und Archäologen geeinigt hatten. Es war eine Theorie, die er um jeden Preis unterdrücken wollte.

Diese Darstellung Quetzalcoatls, dieses Symbol der Partido Mexica Tenochca, war unvollständig. Garza wusste, was fehlte – mehr noch, er wusste, dass das fehlende Stück nicht im aztekischen Pantheon beheimatet war. Als Symbol der Mexica-Tenochca-Bewegung seit dem Tag, als Garza sie ins Leben gerufen hatte, war diese kleine Statue das Symbol für die Welle des Nationalismus, die ihn in sein Amt getragen hatte. Sollten Zweifel an seiner Echtheit aufkommen … Dies war eine Frage, über deren Beantwortung Garza nicht nachzudenken wagte. Die Vorstellung, dass ein im neunzehnten Jahrhundert verschollenes Kriegsschiff alles zerstören konnte, was er aufgebaut hatte, war unerträglich. Alle Bemühungen völlig umsonst und verpufft, nur weil ein Tauchtourist ein scheinbar wertloses Schmuckstück oder ein Artefakt gefunden hatte und es jemandem zeigen könnte, der sich am Rande für Geschichte interessierte und sich bei einem Experten über das Fundstück erkundigte. Es wäre der sprichwörtliche umkippende Dominostein, der dem aufkeimenden Nationalstolz den Todesstoß versetzen würde.

Das Summen der Sprechanlage auf dem Schreibtisch riss Garza aus seinen Grübeleien. Er knipste die Halogenbeleuchtung der Vitrine aus und kehrte hinter seinen Schreibtisch zurück.

»Ja?«, fragte er.

»Er ist hier, Mr President.«

»Schicken Sie ihn herein«, sagte Garza, dann nahm er hinter dem Schreibtisch Platz.

Einen Moment später wurden die Doppeltüren geöffnet, und Itzli Rivera kam hereingeschlendert. Mit einem Meter achtzig Körpergröße und einhundertfünfzig Pfund Gewicht machte Itzli Rivera von Weitem betrachtet einen eher unscheinbaren Eindruck – extrem hager, das schmale, mit scharfen Linien gezeichnete Gesicht wurde von einer ausgeprägten Hakennase beherrscht. Doch als er näher kam, wurde Garza daran erinnert, wie trügerisch Riveras äußere Erscheinung war. Es zeigte sich im harten Ausdruck seiner Augen und seines Mundes, in seinem festen, zielstrebigen Schritt und in den straffen Muskeln seiner entblößten sehnigen Unterarme. Selbst wenn er den Mann nicht kannte, ahnte der aufmerksame Beobachter doch sofort, dass Itzli Rivera die harten Seiten des Lebens nicht fremd waren. Natürlich wusste Garza, dass dies zutraf. Sein wichtigster Helfer hatte schon zahlreichen armen Seelen das Leben zur Hölle gemacht, bislang vorwiegend politischen Gegnern, die sich mit Garzas Ansichten über Mexiko nicht anfreunden konnten. Glücklicherweise konnte man aber eher eine Jungfrau in einem Bordell finden als ein für Korruption unempfängliches Mitglied des Senats oder der Abgeordnetenkammer. Und Rivera hatte ein Gespür für die Schwächen eines Menschen und setzte genau dort stets seinen Hebel an. Rivera selbst war ein überzeugter Anhänger und hatte seinen spanischen Namen Fernando gegen Itzli eingetauscht, was im Nahuatl soviel wie Obsidian bedeutete. Ein Name, der ausgezeichnet passte, dachte Garza.

Rivera war Major in der Grupo Aeromóvil de Fuerzas Especiales, kurz GAFE, und in der Abteilung 2 des Geheimdienstes des ehemaligen Secretaria de la Defensa Nacional gewesen und hatte die Armee verlassen, um Garza als Leibwächter zur Seite zu stehen. Garza hatte jedoch sehr schnell Riveras besondere Fähigkeiten erkannt und ihn zu seinem persönlichen Geheimdienstleiter und Operationschef befördert.

»Guten Morgen, Mr. President«, sagte Rivera steif.

»Ebenfalls, ebenfalls. Setzen Sie sich. Darf ich Ihnen etwas anbieten?« Rivera schüttelte den Kopf, während Garza fragte: »Welchem Umstand verdanke ich diesen Besuch?«

»Wir sind auf etwas gestoßen, das Sie sich vielleicht ansehen wollen – ein Video. Ich habe Ihre Sekretärin gebeten, es zum Abspielen einzulegen.«

Rivera nahm die Fernbedienung vom Tisch, richtete sie auf den fünfzig Zoll großen LCD-Bildschirm an der Wand und drückte auf die Einschalttaste. Garza setzte sich. Nach einigen Sekunden Stille erschienen ein Mann und eine Frau Mitte dreißig, die nebeneinander vor einem Meerespanorama im Hintergrund saßen. Außerhalb des Bildes stellte ein Reporter Fragen. Obwohl Garza die englische Sprache fließend beherrschte, hatten Riveras Techniker spanische Untertitel eingefügt.

Das Interview war nur kurz, kaum länger als drei Minuten. Als es beendet war, sah Garza seinen Geheimdienstchef fragend an. »Und was soll ich damit anfangen?«

»Das sind die Fargos – Sam und Remi Fargo.«

»Sollte das für mich von irgendeiner Bedeutung sein?«

»Erinnern Sie sich noch an vergangenes Jahr, an diese Geschichte mit Napoleon Bonapartes Weinkeller … an die verschollenen Spartaner?«

Garza überlegte und nickte langsam. »Ja, ja …«

»Dahinter steckten die Fargos. Sie sind auf ihrem Gebiet sehr gut.«

Interessiert lehnte sich Garza in seinem Sessel vor. »Wo wurde dieses Interview aufgezeichnet?«

»Auf Sansibar. Von einem BBC-Korrespondenten. Natürlich könnte der Zeitpunkt ein reiner Zufall sein.«

Garza machte eine wegwerfende Handbewegung. »Ich glaube nicht an Zufälle. Und Sie auch nicht, mein Freund, sonst wären Sie damit nicht zu mir gekommen.«

Zum ersten Mal seit dem Betreten des Büros zeigte sich bei Rivera der Anflug einer Gefühlsregung – ein haifischartiges Lächeln, das jedoch nicht einmal bis zu seinen Augen reichte. »Richtig.«

»Wie sind Sie darauf gestoßen?«

»Nach der … Enthüllung … ließ ich von meinen Technikern ein spezielles Programm entwickeln. Es durchsucht das Internet nach Schlüsselwörtern. In diesem Fall nach ›Sansibar‹, ›Tansania‹, ›Chumbe‹, ›Schiffswracks‹ und ›Schatz‹. Die letzten beiden bilden das Spezialgebiet der Fargos. In dem Interview bestanden sie darauf, dass sie sich auf einem Tauchurlaub befanden, aber …«

»So nahe beim Schauplatz des letzten Zwischenfalls … mit der Engländerin …«

»Sylvia Radford.«

Radford, dachte Garza. Glücklicherweise hatte diese Idiotin keine Ahnung von der Bedeutung dessen, was sie gefunden hatte. Für sie war es lediglich ein eher wertloses Kinkerlitzchen, das sie auf Sansibar und Bagamoyo herumzeigte, um von den Eingeborenen zu erfahren, welche Bedeutung es haben könnte. Ihr Tod war eine unglücklicherweise unvermeidbare Notwendigkeit gewesen, aber Rivera hatte es mit der üblichen Sorgfalt erledigt – ein Straßenraub, der mit einem Mord geendet hatte, wie die Polizei ermittelte.

Was Miss Radford gefunden hatte, war eine winzige Spur, die mit größter Sorgfalt hätte untersucht und weiterverfolgt werden müssen, damit sie nicht im Sand verlief. Aber die Fargos … Nun ja, sie kannten sich mit dem Verfolgen zufällig gefundener Spuren und Hinweise aus, vermutete er. Die Fargos wussten, wie man aus nichtssagenden Hinweisen wichtige Erkenntnisse gewinnen konnte.

»Könnte sie jemandem erzählt haben, was sie gefunden hatte?«, fragte Garza. »Die Fargos haben ihr eigenes Informantennetz, stelle ich mir vor. Könnten sie irgendetwas erfahren haben?« Garza kniff die Augen zu schmalen Schlitzen zusammen und musterte Rivera prüfend. »Reden Sie schon, Itzli, ist Ihnen irgendwas entgangen?«

Der Blick, der schon so manchen Minister und politischen Gegner hatte erzittern lassen, verfehlte jedoch bei Rivera, der lediglich die Achseln zuckte, seine Wirkung völlig.

»Das bezweifle ich zwar, aber es ist immerhin möglich«, meinte er ungerührt.

Garza nickte. Obgleich die Möglichkeit, dass Miss Radford einem Dritten von ihrem Fund erzählt hatte, einen beunruhigenden Aspekt darstellte, war Garza froh, dass Rivera keine Probleme hatte zuzugeben, dass ihm möglicherweise ein Fehler unterlaufen war. Als Präsident war Garza ständig von Speichelleckern und Jasagern umgeben. Darum vertraute er darauf, dass Rivera ihm stets die unverblümte Wahrheit sagte und das Unlösbare löste – und er hatte ihn in beiden Punkten niemals enttäuscht.

»Finden Sie es heraus«, befahl Garza. »Gehen Sie nach Sansibar, und bringen Sie in Erfahrung, was die Fargos vorhaben.«

»Und wenn ihre Anwesenheit nicht auf einem Zufall beruht? Sie werden sich nicht so einfach aus dem Weg räumen lassen wie die Engländerin.«

»Ich bin sicher, dass Sie einen Weg finden werden«, sagte Garza. »Ein Blick in die Geschichte zeigt uns, dass Sansibar ein gefährlicher Ort sein kann.«

3

Sansibar

Nach dem Gespräch mit Selma gönnten sich Sam und Remi ein Nickerchen, dann duschten sie, wechselten die Kleidung und fuhren mit ihren Motorrollern über die Küstenstraße nach Stone Town zu ihrem Lieblingsrestaurant mit tansanischer Küche, dem Ekundu Kifaru, was auf Swahili Rotes Rhinozeros hieß. Das Rote Rhinozeros stand direkt am Hafenkai zwischen dem alten Zollgebäude und dem Big Tree, einem mächtigen alten Feigenbaum, in dessen Schatten jeden Tag Bootsbauer und Charterkapitäne herumlungerten, die Tagesausflüge nach Prison Island oder Bawe Island anboten.

Für Sam und Remi personifizierte Sansibar – Unguja in Swahili – das altweltliche Afrika. Die Insel war im Laufe der Jahrhunderte abwechselnd von selbsternannten Machthabern und Sultanen, von Sklavenhändlern und Piraten beherrscht worden. Sie hatte als zentraler Stützpunkt für Handelsgesellschaften gedient und Tausende von europäischen Missionaren, Forschern und Großwildjägern angelockt. Sir Richard Burton und John Hanning Speke hatten Sansibar als Ausgangspunkt für ihre Suche nach der Nilquelle ausgewählt; Henry Morton Stanley hatte seine berühmte Jagd nach dem berüchtigt launischen David Livingstone in den labyrinthartig verwinkelten Gassen von Stone Town begonnen; und Kapitän William Kidd hatte sich in den Gewässern um Sansibar angeblich sowohl als Pirat wie auch als Piratenjäger betätigt.

Hier, so stellten Sam und Remi fest, rankte sich um jede Straße und jeden Platz eine Legende, und jedes Bauwerk hatte eine geheime Geschichte. Wenn sie Sansibar verließen, nahmen sie jedes Mal Dutzende schöner Erinnerungen mit.

Als sie auf den Parkplatz einbogen, sank die Sonne zügig dem Horizont entgegen und zauberte goldene und rote Schatten aufs Meer. Der Duft gegrillter Austern lag in der Luft.

»Willkommen daheim, Mr und Mrs Fargo«, rief der Portier und winkte dann zwei weiß gekleideten Angestellten, die sogleich herbeieilten und die Motorroller wegbrachten.

»Guten Abend, Abasi«, erwiderte Sam und schüttelte dem Portier die Hand. Remi wurde mit einer herzlichen Umarmung begrüßt. Sie hatten Abasi Sibale bei ihrem ersten Besuch auf Sansibar sechs Jahre zuvor kennengelernt und sich schnell mit ihm angefreundet. Gewöhnlich luden sie ihn und seine Familie während ihrer alljährlichen Besuche mindestens einmal zum Essen ein. Abasi hatte stets ein Lächeln für sie bereit.

»Wie geht es Faraja und den Kindern?«, fragte Sam.

»Sie sind wohlauf, danke. Werden Sie während Ihres Aufenthaltes hier zu Abend essen?«

Remi lächelte. »Ganz sicher sogar.«

»Ich glaube, drinnen ist schon alles für Sie vorbereitet«, sagte Abasi.

Elimu, der Oberkellner, erwartete sie bereits am Eingang. Auch er kannte die Fargos seit Jahren. »Schön, Sie wiederzusehen. Ihr Lieblingstisch mit Blick auf den Hafen ist bereits gedeckt.«

»Vielen Dank«, sagte Sam.

Elimu geleitete sie zu einem Tisch in einer Nische, der von einer roten Sturmlaterne beleuchtet wurde und auf zwei Seiten von offenen Fenstern umgeben war. Unter ihnen flammten die Straßenlaternen von Stone Town soeben flackernd auf.

»Wein?«, fragte Elimu. »Soll ich Ihnen die Karte bringen?«

»Haben Sie noch diesen Pinot Noir – den Chamonix?«

»Ja, einen 98er oder einen 2000er.«

Sam sah Remi fragend an, und sie meinte: »An den 98er kann ich mich noch gut erinnern.«

»Wie die Dame wünscht, Elimu.«

»Sehr wohl, Sir.«

Elimu verschwand.

»Es ist wunderschön«, murmelte Remi und blickte aufs Meer hinaus.

»Da kann ich dir nur beipflichten.«

Sie wandte sich vom Fenster ab, lächelte ihn an und drückte seine Hand. »Du hast ein wenig zu viel Sonne abbekommen«, stellte sie fest. Unerklärlicherweise holte sich Sam an den seltsamsten Stellen einen Sonnenbrand – diesmal waren nur sein Nasenrücken und seine Ohrläppchen gerötet. Schon am nächsten Tag wären die Stellen gebräunt. »Später wird es dich dort jucken.«

»Es juckt jetzt schon.«

»Und hast du irgendwelche Ideen?«, fragte Remi und hielt die rautenförmige Münze hoch, die den Nachmittag in einer Schüssel mit zehnprozentiger Salpetersäure verbracht hatte. Und danach hatte sie in Sams geheimer Lösung aus Weißweinessig, Salz und destilliertem Wasser gelegen. Anschließend war sie mit einer weichen Zahnbürste behutsam abgeschrubbt worden. Während viele Stellen blind und unkenntlich blieben, konnten sie ein Frauenprofil und die beiden Worte Marie und Reunion erkennen. Diese Details hatten sie Selma übermittelt, ehe sie ihren Bungalow verließen.

»Keine einzige«, antwortete Sam. »Allerdings ist das eine höchst seltsame Münzenform.«

»Stammt sie vielleicht aus einer privaten Münzanstalt?«

»Schon möglich. Und wenn, dann ist sie ein kleines Kunstwerk. Glatte Kanten, gleichmäßig geformt, ausreichend schwer …«

Elimu kam mit dem Wein, dekantierte ihn, schenkte beiden eine Probe ein, wartete ihr zustimmendes Kopfnicken ab und füllte dann die Gläser. Dieser spezielle Pinot Noir stammte aus Südafrika. Es war ein vollmundiger Rotwein mit einem Aroma aus Gewürznelken, Zimt, Muskat und etwas, das Sam nicht identifizieren konnte.

Remi trank einen zweiten Schluck und sagte: »Zichorie.«

Sams Telefon klingelte. Er schaute auf das Display, formte mit den Lippen den Namen Selma und meldete sich. »Guten Abend, Selma.« Remi beugte sich vor, um mitzuhören.

»Für mich heißt es guten Morgen. Pete und Wendy sind eben eingetrudelt. Sie vertiefen sich sofort in die tansanischen Gesetze und Ausgrabungsbestimmungen.«

»Prima.«

»Lassen Sie mich mal raten: Sie sitzen gerade im Ekundu Kifaru und bewundern den Sonnenuntergang.«

»Wir sind nun mal Gewohnheitstiere«, verteidigte sich Remi.

»Haben Sie Neuigkeiten?«, wollte Sam wissen.

»Über Ihre Münze. Es gibt da noch ein Rätsel, das Sie lösen müssen.«

Sam sah, wie der Kellner auf ihren Tisch zukam, und sagte: »Warten Sie einen Moment.« Sie bestellten Samakai wa kusonga mit wali – Fischkroketten und Wildreis mit Chapati-Brot – und zum Nachtisch N’dizi no kastad, eine auf Sansibar beliebte Bananencreme. Der Kellner entfernte sich, und Sam erteilte Selma wieder das Wort.

»Schießen Sie los, Selma. Wir sind ganz Ohr«, sagte er.

»Die Münze wurde irgendwann um 1690 geprägt. Insgesamt wurden nur fünfzig Stück hergestellt und niemals offiziell in Umlauf gebracht. Sie waren im Grunde nichts anderes als Symbole für besondere Wertschätzung oder Zuneigung, wenn man es so nennen kann. Das Wort Marie auf der Münze gehört zu Sainte Marie, dem Namen eines französischen Dorfs an der Nordküste von Reunion.«

»Nie gehört«, sagte Remi.

»Kein Wunder. Es ist eine winzige Insel etwa vierhundert Meilen östlich von Madagaskar.«

»Wer ist die Frau?«, fragte Sam.

»Adelise Molyneux. Die Ehefrau von Demont Molyneux, der von 1685 bis 1701 Verwalter von Sainte Marie war. Anlässlich ihres zehnten Hochzeitstages soll Demont alles Gold, das er besaß, eingeschmolzen und daraus diese Adelise-Münzen geprägt haben.«

»Eine wirklich nette Geste«, sagte Remi.

»Die Anzahl der Münzen sollte den Jahren entsprechen, die Demont mit seiner Frau vor ihrer beider Tod noch zu verbringen hoffte. Sie kamen dem ziemlich nahe. Beide starben nämlich innerhalb eines Jahres kurz vor ihrem vierzigsten Hochzeitstag.«

»Wie ist denn nun diese Münze nach Sansibar gelangt?«, fragte Sam.

»An diesem Punkt vermischt sich Wahrheit mit Legende«, antwortete Selma. »Ich nehme an, Sie haben schon mal von George Booth gehört?«

»Er war englischer Pirat«, sagte Sam.

»Richtig. Er trieb sich vorwiegend im Indischen Ozean und im Roten Meer herum. Um 1696 fing er als Kanonier auf der Pelican an und ging dann auf die Dolphin. Um 1699 wurde die Dolphin von einer britischen Flotte in der Nähe von Reunion in die Enge getrieben. Einige Mannschaftsangehörige ergaben sich; andere, darunter auch Booth, flohen nach Madagaskar, wo sich Booth und ein anderer Piratenkapitän, John Bowen, zusammentaten und die Speaker, ein vierhundertfünfzig Tonnen großes und mit fünfzig Kanonen bewaffnetes Sklavenschiff, eroberten. Booth wurde zum Kapitän gewählt und kam um 1700 mit der Speaker nach Sansibar. Beim Landgang, um ihre Proviantvorräte aufzufüllen, wurde der Landungstrupp von arabischen Soldaten angegriffen. Booth fand den Tod, und Bowen überlebte. Bowen kehrte mit der Speaker in die Gewässer um Madagaskar zurück und starb ein paar Jahre später auf Mauritius.«

»Sie sagten, die Dolphin sei bei Reunion in die Enge getrieben worden«, wiederholte Sam. »Wie nahe bei dem Dorf Sainte Marie?«

»Nur wenige Meilen von der Küste entfernt«, erwiderte Selma. »Die Legende berichtet, dass Booth und seine Bande kurz zuvor das Dorf überfallen hatten.«

»Und wahrscheinlich die Adelise-Münzen mitgenommen haben«, erklärte Remi.

»So berichtet es die Legende. Und so schilderte Demont Molyneux das Geschehen in einem offiziellen Beschwerdebrief an Ludwig XIV., den König von Frankreich.«

»Fantasieren wir ein wenig«, sagte Sam. »Booth und die anderen Flüchtlinge von der Dolphin nehmen die Adelise-Münzen mit und treffen mit Bowen zusammen. Sie bringen die Speaker unter ihr Kommando und nehmen Kurs auf Sansibar, wo sie … was tun? Ihre Beute auf Chumbe Island vergraben? Sie in seichtem Wasser versenken, um sie später wieder aus dem Meer zu holen?«

»Vielleicht ist die Speaker auch gar nicht von dort weggekommen«, wandte Remi ein. »Vielleicht entsprechen die Geschichten ja gar nicht der Wahrheit, und die Speaker ist im Kanal gesunken.«

»Das ist dasselbe in Grün«, sagte Selma. »Ganz gleich, was geschehen ist, die Münze, die Sie gefunden haben, gehört zu dem Adelise-Schatz.«

»Die Frage ist doch«, sagte Sam, »stammt unsere Glocke demnach von der Speaker?«

4

Sansibar

Das Gewitter, das sich in den frühen Morgenstunden über der Insel entladen hatte, war bei Tagesanbruch weitergezogen, hatte die Luft gereinigt und dafür gesorgt, dass Tautropfen auf dem Laub der Bäume und Büsche rund um den Bungalow funkelten. Sam und Remi saßen auf der hinteren Veranda mit Blick auf den Strand und begannen den Tag mit einem Frühstück aus Obst, Brot, Käse und starkem Kaffee. Die Bäume ringsum waren vom Gesang unsichtbarer Vögel erfüllt.

Plötzlich flitzte ein fingergroßer Gecko an dem einen Bein von Remis Sessel hinauf und huschte über ihren Schoß und weiter auf den Tisch, wo er sich einen Weg zwischen den Tellern und Schüsseln suchte, bevor er die Armlehne von Sams Sessel als Fluchtweg benutzte.

»Er hat wahrscheinlich die falsche Abzweigung genommen, denke ich«, bemerkte Sam.

»Ich übe auf Reptilien offenbar eine besondere Anziehungskraft aus«, sagte Remi.

Sie tranken noch eine weitere Tasse Kaffee, dann räumten sie auf, packten ihre Rucksäcke und spazierten zum Strand hinunter, wo sie den Kabinenkreuzer auf Grund gesetzt hatten. Sam warf ihre Rucksäcke über die Reling, dann half er Remi, ins Boot zu steigen.

»Anker?«, rief sie.

»Sofort.«

Sam hockte sich vor den korkenzieherförmigen Strandanker, rüttelte ihn frei, zog ihn aus dem Sand und reichte ihn zu Remi hinauf. Sie verschwand, und schon konnte er hören, wie sie über das Deck ging, und dann, ein paar Sekunden später, sprang der Motor blubbernd an.

»Langsam rückwärts«, rief Sam.

»Langsam rückwärts, aye«, antwortete Remi.

Als Sam hörte, wie sich die Schraube zu drehen begann, stemmte er sich mit der Schulter gegen den Rumpf, grub die Füße in den nassen Sand, spannte die Beine und schob. Das Boot rutschte einen knappen halben Meter zurück, dann einen weiteren und schwamm schließlich. Sam streckte sich, bekam die unterste Stange der Reling zu fassen, schwang die Beine hoch, hakte die Fersen hinter das Dollbord und kletterte an Bord.

»Chumbe Island?«, rief Remi durch das offene Fenster des Steuerhauses.

»Chumbe Island«, bestätigte Sam. »Dort wartet ein Rätsel auf seine Auflösung.«

Sie befanden sich ein paar Meilen nordwestlich von Prison Island, als Sams Satellitentelefon trällerte. Er saß gerade auf dem Achterdeck und sortierte ihre Ausrüstung, griff nach dem Telefon und drückte auf die Sprechtaste. Selma meldete sich. »Gute Nachrichten und nicht so gute Nachrichten«, sagte sie.

»Die guten zuerst«, bat Sam.

»Laut den Bestimmungen des tansanischen Ministeriums für Naturschutz befindet sich die Stelle, an der Sie die Glocke gefunden haben, außerhalb sämtlicher Reservats-und Schutzzonengrenzen. Es gibt dort kein Korallenriff, daher muss das Gebiet auch nicht geschützt werden.«

»Und die nicht so guten Neuigkeiten?«

»Die tansanischen maritimen Bergungsvorschriften gelten auch dort – ›Keine aufwendigen Ausgrabungs-und Bergungsmaßnahmen‹. Das ist zwar ziemlich vage ausgedrückt und nicht genau zu definieren, aber es klingt so, als brauchten Sie mehr als nur ein paar Pingpongschläger, um diese Glocke freizulegen. Ich habe Pete und Wendy angewiesen, sich das Verfahren zur Erlangung einer Genehmigung mal anzusehen – unauffällig und diskret, natürlich.«

Pete Jeffcoat und seine Freundin Wendy Corden – braungebrannte und sportlich durchtrainierte blonde Kalifornier mit abgeschlossenem Studium in Archäologie respektive Gesellschaftswissenschaften – waren Selmas Assistenten.

»Gut«, sagte Sam. »Halten Sie uns auf dem Laufenden.«

Nach einem kurzen Zwischenstopp am Kai von Stone Town, um zu tanken und Verpflegung für den Tag einzuladen, brauchten sie weitere gemütliche anderthalb Stunden, um sich an der Küste entlang durch die Kanäle zwischen den äußeren Inseln Sansibars einen Weg zu suchen und zu den GPS-Koordinaten der Glocke zu gelangen. Sam ging zum Bug und warf den Anker ins Wasser. Die Luft war totenstill, der Himmel blau und wolkenlos. Da Sansibar knapp unterhalb des Äquators lag, fiel der Juli eher in den Winter als in den Sommer. Die Temperaturen lagen kaum über fünfundzwanzig Grad Celsius. Also ein idealer Tag, um zu tauchen. Erst zog er am Fahnenmast die Flagge mit weißen Streifen auf rotem Grund hoch, dann kam er zu Remi aufs Achterdeck.

»Flaschen oder Schnorchel?«, fragte sie.

»Lass uns mit den Schnorcheln anfangen.« Die Glocke lag in drei Meter tiefem Wasser. »Sehen wir uns erst einmal an, was uns erwartet, danach können wir weiter überlegen.«

Wie schon am Tag zuvor und während neunzig Prozent der gesamten Zeit in Sansibar war das Wasser atemberaubend klar und rangierte farblich zwischen Türkis und Indigo. Sam rollte sich rückwärts über das Dollbord, wenige Sekunden später gefolgt von Remi. Zusammen trieben sie ein paar Sekunden lang reglos auf der Oberfläche und warteten ab, bis sich die Wolke aus Luftbläschen und Schaum aufgelöst hatte, dann drehten sie sich um und tauchten. Sobald sie den weißen Sandboden erreicht hatten, wandten sie sich nach rechts und gelangten schnell zum Rand der Sandbank, wo sie ein weiteres Mal kopfüber abknickten und dem beinahe senkrechten Absturz bis auf den Grund folgten. Sie stoppten, knieten sich auf den Sand und rammten ihre Tauchermesser in den Untergrund, um sie als Handgriffe benutzen zu können.

Ein Stück voraus konnten sie den Rand der Goodbye-Zone erkennen. Der Gewittersturm der vorangegangenen Nacht hatte nicht nur die Strömung im Hauptkanal beschleunigt, sondern auch eine Menge Geröll aufgewühlt, so dass das Wasser wie eine solide graubraune Wand aus Sand aussah. Wenigstens würden auf diese Art und Weise Haifische von Abstechern ins seichte Wasser abgehalten. Der Nachteil war, dass sie die Strömung sogar dort spüren konnten, wo sie gerade schwebend verharrten.

Sam tippte gegen seinen Schnorchel und hielt den Daumen nach oben. Remi nickte.

Mit kräftigen Flossenschlägen stiegen sie wieder auf und brachen durch die Wasseroberfläche.

»Spürst du es?«, fragte Sam.

Remi nickte. »Es fühlte sich wie eine unsichtbare Hand an, die uns mitreißen will.«

»Halte dich dicht an der Sandbank.«

»Alles klar.«

Sie tauchten abermals. Auf dem Grund schaute Sam auf die Anzeige seines GPS-Geräts, deutete nach Süden an der Sandbank entlang und gab Remi mit den Fingern ein Zeichen: zehn Meter. Sie tauchten auf und schwammen hintereinander in diese Richtung. Sam schwamm voraus und hatte ständig ein Auge auf der GPS-Anzeige und eins auf ihrer Position. Schließlich stoppte er und deutete mit dem Zeigefinger nach unten.

Dort, wo die Glocke aus der Sandbank geragt hatte, war außer einem runden Krater nichts mehr. Besorgt blickten sie nach rechts und links. Remi entdeckte es zuerst: eine kleine Mulde im Boden, etwa drei Meter rechts von ihrer Position, die mit einer weiteren Mulde durch eine gekrümmte Linie verbunden war, ähnlich der Spur einer Schlange. Das Muster wiederholte sich. Sie folgte ihm mit den Blicken, bis sie, rund sechs Meter weiter entfernt, etwas Dunkles aus dem Sand ragen sah. Die Glocke.

Sie brauchten ein wenig Fantasie, um sich zusammenzureimen, was geschehen war: Während der Nacht hatten die vom Sturm aufgepeitschten Wellen an der Sandbank genagt und langsam, aber stetig den Sand um die Glocke weggespült, bis sie sich aus ihrem Ruhebett löste. Von dort hatte die Strömung die Glocke weitergerollt, und Physik, Erosion und Zeit hatten auf sie eingewirkt, bis der Sturm weitergezogen war.

Sam und Remi sahen einander an und nickten aufgeregt. Wo tansanische Gesetze ihnen verboten, »intensive Ausgrabungs-und Bergungstechniken« anzuwenden, hatte Mutter Natur zu ihrer Rettung eingegriffen.

Sie schwammen zu der Glocke hinüber und hatten erst die Hälfte der Distanz überwunden, als Sam nach Remis Arm griff, um sie zu bremsen. Sie hatte jedoch bereits angehalten. Sie brauchte ihre Augen nicht anzustrengen, um zu erkennen, was auch er gesehen hatte.

Die Glocke war am Rand des Abgrunds liegen geblieben. Mantel und Krone waren noch im Sand eingesunken, während Schlagring und Glockenmund schon ins Leere hinausragten.

Wieder an der Oberfläche, atmeten sie tief durch. Remi sagte: »Sie ist zu groß.«

»Zu groß für was? Um sie zu bewegen?«

»Nein, um von der Speaker zu stammen.«

Sam ließ sich das durch den Kopf gehen. »Du hast recht. Ist mir gar nicht aufgefallen.«

Die Verdrängung der Speaker wurde mit vierhundertfünfzig Tonnen angegeben. Laut den üblichen Größenverhältnissen der fraglichen Zeit dürfte ihre Glocke nicht mehr als sechzig Pfund gewogen haben. Diese Glocke hier war hingegen erheblich größer.

»Das wird immer seltsamer«, stellte Sam fest. »Zurück zum Boot. Wir brauchen einen Plan.«

Sie waren nur noch drei Meter vom Boot entfernt, als sie hinter sich das Dröhnen von Dieselmotoren hörten, die sich näherten. Sie erreichten die Leiter, wandten sich um und gewahrten in einhundert Metern Entfernung ein Kanonenboot der tansanischen Küstenwache. Sam und Remi kletterten auf das Achterdeck der Andreyale-Yacht und befreiten sich von ihrer Taucherausrüstung.

»Lächle und winke«, riet Sam murmelnd.

»Sind wir in Schwierigkeiten?«, fragte Remi im Flüsterton, während sie das Gesicht zu einem fröhlichen Grinsen verzog.

»Keine Ahnung. Das werden wir sicherlich bald erfahren.« Sam winkte.

»Wie ich gehört habe, sind tansanische Gefängnisse ziemlich ungemütlich.«

»Jedes Gefängnis ist ungemütlich. Aber alles ist relativ.«

Als es sich bis auf zehn Meter genähert hatte, drehte das Kanonenboot bei und legte sich, Bug an Heck, parallel neben sie. Sam erkannte jetzt, dass sie es mit einem modernisierten chinesischen Patrouillenboot der Yulin-Klasse aus den 1960ern zu tun hatten. Sie trafen auf ihren Reisen immer wieder auf Schiffe der Yulin-Klasse, und Sam, stets voller Interesse, hatte seine Hausaufgaben gemacht: vierzig Fuß lang, zehn Tonnen; Dreiwellen-Getriebe, zwei Dieselmotoren mit 600 PS Leistung und ein Paar 12,7-Millimeter-Zwillingsgeschütze am Bug und achtern.

Zwei Mannschaftsmitglieder in Dschungeltarnkleidung standen auf dem Achterdeck und zwei weitere auf dem Vorschiff. Alle hatten Kalaschnikows über den Schultern. Ein hochgewachsener Schwarzer in strahlend weißer Uniform, offensichtlich der Kapitän, trat aus der Kabine und kam zur Reling.

»Ahoi«, rief er. Anders als bei Sams und Remis früheren Begegnungen mit der Küstenwache machte dieser Kapitän ein grimmiges Gesicht. Es gab kein Lächeln und keine freundliche Begrüßung.

»Ahoi«, erwiderte Sam.

»Routinemäßige Sicherheitsüberprüfung. Wir kommen jetzt zu Ihnen an Bord.«

»Niemand hindert Sie daran.«

Die Maschinen des Kanonenboots orgelten dumpf, während sich das Yulin-Boot näher heranschob, bis sein Bug nur noch drei Meter entfernt war. Die Maschinen gingen blubbernd in den Leerlauf, und das Yulin-Boot trieb noch ein kleines Stück weiter und stoppte dann. Die Matrosen auf dem Achterdeck warfen Fender aus alten Autoreifen über die Reling, dann bückten sie sich, packten die Reling der Andreyale-Yacht und zogen die Boote aufeinander zu. Der Kapitän machte einen Satz über die Reling und landete mit katzenhafter Geschmeidigkeit neben Sam und Remi auf dem Achterdeck.

»Sie haben die Tauchflagge gehisst, wie ich sehe«, sagte er.

»Wir Schnorcheln hier ein wenig herum«, klärte Sam ihn auf.

»Ist das Ihr Boot?«

»Nein, gemietet.«

»Ihre Papiere, bitte.«

»Für das Boot?«

»Und die Tauchgenehmigungen.«

Remi sagte: »Ich hole alles«, und trottete dann über die Treppe in die Kajüte hinunter.

Der Kapitän wandte sich an Sam. »Aus welchem Grund sind Sie hier?«

»Auf Sansibar oder jetzt an diesem Ort.«

»Beides, Sir.«

»Wir machen Urlaub. Uns hat es an dieser Stelle besonders gefallen. Wir waren schon gestern hier.«

Remi erschien mit den Dokumenten und reichte sie dem Kapitän, der zuerst den Mietvertrag inspizierte und danach ihre Tauchgenehmigung. Er blickte hoch und studierte ihre Gesichter. »Sie sind Sam und Remi Fargo.«

Sam nickte.

»Die Schatzsucher.«

Remi zuckte die Achseln. »Offenbar gibt es keine bessere Bezeichnung dafür.«

»Suchen Sie auf Sansibar nach irgendwelchen Schätzen?«

Sam lächelte. »Wir sind zwar nicht deswegen hergekommen, aber wir versuchen schon, die Augen immer offen zu halten.« Als er über die Schulter des Kapitäns hinwegblickte, konnte Sam hinter den getönten Kabinenfenstern des Yulin-Bootes eine schattenhafte Gestalt erkennen. Aufmerksam schien sie zu ihnen herüberzuschauen.

»Haben Ihre Augen schon irgendetwas entdeckt?«

»Eine Münze.«

»Sind Sie sich darüber im Klaren, was die tansanischen Gesetze in einem solchen Fall vorschreiben?«

Remi nickte. »Das sind wir.«

Auf dem Yulin-Boot wurde einmal gegen das Fenster geklopft.

Der Kapitän sah über die Schulter und sagte zu Sam und Remi: »Warten Sie hier«, dann kletterte er über die Reling und verschwand in der Kabine seines Schiffes. Eine Minute später erschien er wieder und kam abermals an Bord.

»Diese Münze, die Sie gefunden haben – beschreiben Sie sie.«

Ohne zu zögern, erwiderte Remi: »Rund, Kupfer, etwa so groß wie eine Fünfzig-Shilling-Münze. Sie ist ziemlich ramponiert. Bislang haben wir uns keinen Reim darauf machen können.«

»Haben Sie die Münze bei sich?«

»Nein«, sagte Sam.

»Und Sie behaupten, dass Sie nicht nach irgendwelchen Schiffswracks oder einem ganz besonders wertvollen Gegenstand suchen?«

»Das ist richtig.«

»Wo wohnen Sie auf Sansibar?«

Sam sah keinen Sinn darin zu lügen. Sie würden die Antworten sowieso genauestens überprüfen. »In einem Bungalow am Kendwa Beach.«

Der Kapitän gab ihnen ihre Papiere zurück, dann tippte er mit einem Finger gegen seinen Mützenschirm. »Ich wünsche Ihnen noch einen guten Tag.«

Und dann schwang er sich wieder über die Reling und verschwand in der Kabine des Yulin. Die Motoren des Kanonenbootes rumpelten, die Matrosen stießen ab, und das Kanonenboot schwang herum und entfernte sich nach Westen in Richtung Kanal. Sam machte zwei lange Schritte, tauchte in die Kajüte und kam mit einem Fernglas zurück. Er setzte es an die Augen und richtete es auf das Yulin-Boot. Nach zwanzig Sekunden ließ er es wieder sinken.

»Was ist?«, wollte Remi wissen.

»Da war jemand in der Kabine und gab die Befehle.«

»Das Klopfen ans Fenster?«, sagte Remi. »Konntest du ihn sehen?«

Sam nickte. »Nicht schwarz und nicht in Uniform. Er sah südländisch aus – Spanier oder Italiener. Schlank, Hakennase, buschige Augenbrauen.«

»Welcher Nicht-Tansanier könnte so viel Macht haben, um ein Küstenwachboot und seine Mannschaft herumzukommandieren?«

»Jemand mit einer Menge Geld in den Taschen.« Sosehr sie Tansania und Sansibar und die Bevölkerung auch liebten, sie leugneten doch nicht, dass hier Korruption an der Tagesordnung war. Die meisten Tansanier verdienten sich ein paar Dollar nebenbei; das Militär etwas mehr. »Wir sollten keine übereilten Schlüsse ziehen. Im Augenblick wissen wir gar nichts. Nur aus Neugier, Remi: Warum hast du wegen der Münze gelogen?«

»Reines Bauchgefühl«, erwiderte Remi. »Ich dachte, es sei besser …«

»Nein. Ich hatte den gleichen Instinkt. Die tansanische Küstenwache besitzt zwei Yulin-Kanonenboote, um die Küste, den Kanal und Sansibar zu überwachen. Ich hatte sehr den Eindruck, dass sie ganz gezielt nach uns Ausschau gehalten haben.«

»Ich auch.«

»Und was Sicherheitskontrollen betrifft, so war diese völlig wertlos. Sie haben nicht nach Schwimmwesten oder nach einem Funkgerät gefragt und sich nicht einmal für unsere Taucherausrüstung interessiert.«

»Und wann haben wir das letzte Mal einen tansanischen Behördenvertreter getroffen, der nicht ausnehmend freundlich war?«

»Eigentlich niemals«, erwiderte Sam. »Was die Adelise-Münze angeht …«

Remi öffnete den Reißverschluss einer Seitentasche ihrer Tauchershorts, holte die Münze hervor und hielt sie grinsend hoch.

»So liebe ich dich«, sagte Sam.

»Meinst du, sie durchsuchen den Bungalow?«

Sam zuckte die Achseln.

»Wenn wir alles zusammennehmen, was hat das zu bedeuten?«, dachte Remi laut nach.

»Keine Ahnung, aber wir sollten von jetzt an ein wenig vorsichtiger sein.«

5

Sansibar

Während der nächsten Stunde saßen sie auf dem Achterdeck, tranken Eiswasser, genossen das sanfte Schaukeln des Andreyale-Bootes und lauschten dem leisen Plätschern der Wellen gegen den Bootsrumpf. In den ersten dreißig Minuten nach seinem Abdampfen erschien das Yulin-Boot noch zwei Mal, eine Meile weit entfernt. Einmal zog es von Norden nach Süden, das zweite Mal von Süden nach Norden. Danach war es nicht mehr aufgetaucht.

»Ich muss ständig daran denken, dass die Glocke vielleicht in den Abgrund gestürzt ist«, sagte Remi. »Ich kann es geradezu vor meinem geistigen Auge sehen.«

»Ich auch, aber ich gehe lieber dieses Risiko ein, als sie hier wieder auftauchen zu sehen, während wir gerade dabei sind, die Glocke zu bergen. Lass uns noch mal zwanzig Minuten warten. Schlimmstenfalls wird es um einiges mühsamer, an die Glocke heranzukommen.«

»Das stimmt schon, aber bei dreißig Meter wird es sogar ziemlich schwierig. In diese Tiefe vorzudringen, muss zwar gar nicht so schwer sein. Aber sie wiederzufinden, könnte problematisch werden.« So schwer die Glocke auch war, nach einem Sturz einen dreißig Meter hohen Abhang hinunter konnte sie überall gelandet sein, ähnlich wie die Glasmurmel eines Kindes, die im Esszimmer zu Boden fällt und am Ende unter dem Kühlschrank in der Küche liegen bleibt. »Und sobald wir sie gefunden haben, ergibt sich das Problem, sie nach oben zu schaffen. Dann brauchen wir eine bessere Taucherausrüstung, einen Kompressor, Hebesäcke, eine Winde …«

Sam nickte. Ein derartiges Ausmaß an Aktivität vor neugierigen oder wachsamen Augen zu verbergen, wäre unmöglich. Die Ausrüstung in Stone Town zu mieten – auch wenn es anonym geschähe – würde die Gerüchteküche sofort in Gang setzen. Am Ende des Tages hätten sie es mit einem Heer von Zuschauern zu tun, sowohl am Ufer als auch auf Booten vor der Küste – darunter wäre vielleicht auch das Yulin-Kanonenboot und sein geheimnisvoller Passagier.

»Hoffen wir, dass es nicht dazu kommt«, sagte er.

Sie lenkten das Andreyale bis auf zehn Meter an die Position der Glocke heran. Sam ließ sich über den Bootsrand ins Wasser gleiten und verkeilte den Anker hinter einer Felszunge. Danach, wieder an Bord, rollten sie die fünfunddreißig Meter lange und zwei Zentimeter dicke geflochtene Ankerleine ab, die sie einige Zeit zuvor in Stone Town gekauft hatten. Sie schlangen sie um die hinteren Klampen an Steuerbord und Backbord und sicherten die Schlinge in der Mitte mit einem Schraubkarabiner. Das freie Seilende warfen sie am Heck über Bord. Zwei Minuten später hatten sie ihre Schnorchel angelegt, paddelten mit gleichmäßigen Flossenschlägen vom Boot weg und zogen die Leine hinter sich her.

Zu ihrer gemeinsamen Überraschung fanden sie die Glocke noch an der gleichen Stelle, wo sie sie zurückgelassen hatten. Sie lag am Rand des Steilabfalls, jedoch war die Situation doch noch um einiges prekärer, als sie angenommen hatten. Der Sand unter dem Glockenmund erodierte vor ihren Augen, indem Steine und Sandfahnen von der Kanalströmung mitgerissen wurden.

Remi fädelte das Ende der Leine durch den Karabiner an ihrem Tauchergürtel, dann gab sie es an Sam weiter, der das Gleiche tat und sich den Schraubkarabiner der Leine zwischen die Zähne klemmte.

Sie stiegen zur Wasseroberfläche auf, pumpten die Lungen mit Luft voll und tauchten wieder.

Sam gab Remi mit den Händen ein Zeichen: Fotos. Falls der schlimmste Fall eintrat und sie die Glocke verloren geben mussten, hätten sie anhand von Bildern zumindest die Möglichkeit, ihren Fund zu identifizieren. Während Remi zu fotografieren begann, schwamm Sam ein Stück weiter, bis er über den Rand des Abgrunds blicken konnte. Der Abhang fiel nicht steil senkrecht ab, sondern mit sechzig oder fünfundsechzig Grad Neigung. Nicht dass dies einen wesentlichen Unterschied machte. Wie Remi schon vorher vermutet hatte, überstieg das Gewicht dieser Glocke das der Speaker um gut zwanzig oder dreißig Pfund. Wenn die Glocke dazu neigte, endgültig über die Kante der Sandbank zu rutschen, würde der Abhang ihren Sturz nur unwesentlich abbremsen.

Und dann, wie auf ein Stichwort, gab der Sand unter der Glocke tatsächlich nach. Die Krone stieg ruckartig hoch, verharrte für einen winzigen Moment reglos, und dann begann die Glocke mit dem Mund voraus den Steilhang hinunterzurutschen.

Aus einem Impuls heraus – dem nachzugeben er auf der Stelle bedauerte – zog Sam die Beine an, führte einen kraftvollen Delphinschlag aus und folgte der Glocke über die Kante der Sandbank. Flüchtig hörte er noch Remis erstickten Ruf »Sam!« und dann nichts mehr – außer dem Rauschen der Meeresströmung. Sandkörner trafen seinen Körper wie Tausende von Bienenstichen. Purzelbäume schlagend stürzte Sam ab und streckte die Hände, wie er hoffte, in Richtung der Sandbank aus. Die Finger der rechten Hand stießen gegen etwas Hartes, und ein scharfer Schmerz schoss durch seinen kleinen Finger. Er ignorierte ihn und spürte, wie die Glocke schneller wurde und die Bremswirkung des Glockenmundes durch die Schwerkraft und den zunehmenden Schwung neutralisiert wurde. Die Umgebung verschwamm vor seinen Augen, als seine Lungen die letzten Sauerstoffmoleküle verarbeiteten. Sein Herzschlag hallte im Kopf wie Kanonendonner wider.

Ausschließlich auf seinen Tastsinn vertrauend, ließ er seine Hand über den Glockenkörper nach oben zu ihrem Kopf wandern. Seine Finger fanden die Öffnung der Krone. Mit der linken Hand nahm er den Karabiner aus dem Mund und fädelte ihn durch die Krone, hakte ihn dann in die Ankerleine und drehte mit dem Daumen den Schraubverschluss zu.

Die Glocke stoppte mit einem Ruck. Die Leine gab ein gedämpftes Singen von sich. Sam verlor den Halt und glitt abwärts. Seine Hände wischten über den Glockenkörper, die Finger suchten hektisch nach einem Widerstand. Da war aber nichts. Dann, unvermittelt, schrammte seine Handfläche über eine Kante. Erneut schoss ein Schmerz durch seinen kleinen Finger. Der Wulstrand, dachte er. Seine gekrümmten Finger waren an dem schmalen Grat dicht über dem Glockenmund hängen geblieben. Er reckte die andere Hand hoch, packte die Kante, dann hievte er sich hoch, wehrte sich mit heftigen Beinschlägen gegen die Strömung, bis die Ankerleine als ein dünner, leuchtend weißer Streifen in den wirbelnden Sandwolken in Sicht kam. Er umfasste sie. Finger berührten seinen Handrücken. Aus der Düsternis tauchte ein Gesicht auf. Remi. Am Rand seines Gesichtsfeldes entstand jetzt ein Funkeln, das schnell nachließ und bald ganz erlosch. Remi zog sich an der Ankerleine hinab, streckte eine Hand aus, umklammerte sein rechtes Handgelenk und zog. Instinktiv schnappte Sam nach der Leine und stieg auf.

Zehn Minuten später saß er in einem Deckstuhl, hatte die Augen geschlossen und den Kopf in den Nacken gelegt, so dass ihm die Sonne ins Gesicht schien. Nach zwei Minuten in dieser Haltung richtete er sich langsam auf, schlug die Augen auf und sah Remi, die auf dem Dollbord hockte und ihn aufmerksam musterte. Sie beugte sich vor und reichte ihm eine Wasserflasche.

»Fühlst du dich besser?«, fragte sie besorgt.

»Ja. Sehr viel besser sogar. Ich hab mir allerdings den kleinen Finger eingeklemmt. Er tut noch weh.« Er hielt ihn hoch, um ihn zu untersuchen. Der Finger war zwar nicht verformt, aber insgesamt geschwollen. Er krümmte ihn und zuckte zusammen. »Wenigstens ist er nicht gebrochen. Es reicht sicher aus, ihn sorgfältig zu bandagieren.«

»Sonst noch etwas nicht in Ordnung?«

Sam schüttelte den Kopf.

»Gut, das freut mich«, sagte Remi. »Sam Fargo, du bist wirklich ein Dummkopf.«

»Wie bitte?«

»Was hast du dir eigentlich gedacht, als du hinter dem Ding hergetaucht bist?«

»Ich habe bloß reagiert. Als mir klar wurde, was zum Teufel ich tat, war es schon zu spät. Wer A sagt …«

»Landet am Ende auf dem Meeresgrund, und zwar ohne jede Chance, wieder hochzukommen«, beendete Remi den Satz und schüttelte tadelnd den Kopf. »Ich schwör dir, Fargo …«

»Tut mir leid«, sagte Sam schnell. »Und danke, dass du gekommen bist und mich geholt hast.«

»Dummkopf«, wiederholte Remi, dann stand sie auf, kam zu ihm herüber und küsste ihn auf die Wange. »Aber du bist mein Dummkopf. Und du brauchst dich nicht bei mir zu bedanken – aber trotzdem, gern geschehen.«

»Sag mir, ob wir sie noch haben«, bat Sam und sah sich suchend um. »Haben wir sie noch?« Er war immer noch ein wenig benommen. Remi deutete zum Heck, wo die Ankerleine, straff gespannt wie eine Klaviersaite, im Wasser verschwand.

»Während du dein Schläfchen gehalten hast, hab ich sie den Abhang hinaufgezogen. Sie müsste jetzt anderthalb Meter von der Kante entfernt sein.«

»Wunderbar.«

»Freu dich nicht zu früh. Wir müssen sie immer noch heben.«

Sam lächelte. »Keine Angst, Remi. Die Physik wird uns dabei helfen.«

Bevor sie Sams Idee in die Tat umsetzen konnten, mussten sie jedoch rohe Gewalt anwenden. Nachdem Sam seinen lädierten kleinen Finger mit Isolierband umwickelt hatte, stellte er sich ans Heck und holte die schlaffe Ankerleine ein, während Remi die Maschinen rückwärtslaufen ließ und das Boot, indem sie Sams Anweisungen befolgte, fast genau über die Glocke dirigierte. Er löste die Leine von den Klampen, zog sie stramm und schlang sie wieder um die beiden Haken.

Dann rief er: »Jetzt langsam vorwärts. Ganz vorsichtig.«

»Du sagst es.«

Remi schob den Gashebel millimeterweise nach vorn. Sam, der sich am Heck so weit vorbeugte, dass er mit der Tauchermaske ins Wasser eintauchte, verfolgte den Weg der Glocke, die sich durch den Sand wühlte. Als der Abstand zwischen ihr und dem Abgrund knapp zehn Meter betrug, rief Sam: »Maschinen stopp!« Remi nahm das Gas zurück.

Sam rückte die Tauchermaske zurecht und ließ sich ins Wasser gleiten, um ihre Beute zu begutachten. Eine Minute später tauchte er wieder auf. »Sieht gut aus. Kaum mit Muscheln bewachsen, woraus man schließen kann, dass sie wahrscheinlich eine ganze Weile in der Sandbank vergraben war.«

Remi streckte eine Hand aus, half Sam an Bord und fragte: »Irgendwelche Schäden?«

»Ich konnte keine sehen. Sie ist ziemlich dick, Remi – wahrscheinlich an die achtzig Pfund schwer.«

Sie stieß einen leisen Pfiff aus. »Ein ziemlicher Brocken. Okay, demnach müsste das Schiff gut … sagen wir, eintausend Tonnen gehabt haben, was meinst du?«

»Eintausend bis zwölfhundert. Viel größer als die Speaker. Dass die Adelise-Münze und die Glocke so nahe beieinanderlagen, ist reiner Zufall.«

Da keine Gefahr mehr bestand, dass die Glocke in den Kanal rollte, lösten sie sie vom Seil und lenkten das Andreyale einhundert Meter nach Norden, schlängelten sich durch die schmale Einfahrt am Knöchel der Insel und gelangten in die Lagune, die den Stöckelabsatz der Insel bildete. Mit einer Länge und einer Breite von jeweils knapp achthundert Metern war die Lagune eigentlich ein Mangrovensumpf. Etwa zwei Dutzend Treibinseln – pilzförmige Erdwälle, die sich auf freiliegenden verschlungenen Mangrovenwurzeln angesammelt hatten – ragten aus dem Wasser. Mit ihren Grundflächen, die von Stehplatzmaßen bis hin zu Doppelgaragengröße reichten, waren alle Inseln mit Unkraut überwuchert.

Auf einigen gediehen sogar kleine Wäldchen aus verkrüppelten Bäumen und Büschen. Am südlichen Ende des Sumpfs befanden sich ein schmaler Strandstreifen und dahinter eine Ansammlung von Kokospalmen. Es war gespenstisch still, kein Lufthauch regte sich.

»So etwas bekommt man nicht alle Tage zu sehen«, murmelte Remi.

»Irgendein Zeichen vom verrückten Hutmacher oder von Alice?«

»Nein, klopf auf Holz.«

»Beeilen wir uns. Die Sonne ist verdammt heiß.«

Sie suchten sich einen Weg durch das Gewirr der Treibinseln, warfen dicht vor dem Strand den Anker und wateten an Land.

»Wie viele brauchen wir?«, fragte Remi. Mit einer Hand raffte sie ihr braunes Haar zusammen, fädelte es geschickt durch ein Gummiband und erhielt einen flotten Haarknoten.

Sam lächelte. »So wie du das machst, ist es die reinste Zauberei.«

»Wir sind schon eine seltsame Spezies«, pflichtete ihm Remi mit einem Grinsen bei und wrang ihre Hemdzipfel aus. »Also, wie viele?«

»Sechs. Nein, fünf.«

»Und du bist sicher, dass wir in Stone Town nicht kriegen konnten, was wir brauchen, und es nicht unbemerkt hierher hätten bringen können?«

»Möchtest du ein solches Risiko eingehen? Irgendetwas sagt mir, dass uns der Kapitän des Kanonenboots nur zu gerne verhaften würde. Wenn er denkt, dass wir ihn anlügen …«

»Stimmt schon. Okay, Gilligan, bauen wir also unser Floß.«

Sie hatten zwar keine Probleme, eine Menge abgestorbene Bäume zu finden, aber um einiges schwieriger war es doch, solche zu finden, die klein genug waren, so dass sie sie bewegen konnten. Sam suchte fünf geeignete Kandidaten aus, alle etwa zweieinhalb Meter lang und annähernd so dick wie Telegrafenmasten. Er und Remi schleiften sie zum Strand hinunter und ordneten sie in einer Reihe an.

Sam machte sich an die Arbeit. Die Konstruktion sei einfach, erklärte er. Er hob ein Stück Treibholz auf und zeichnete den Plan in den Sand:

»Nicht gerade die Queen Mary«, stellte Remi mit einem belustigten Lachen fest.

»Dafür«, erwiderte Sam, »bräuchte ich mindestens noch vier weitere Baumstämme.«

»Warum lässt du die Enden so weit herausragen?«

»Aus zwei Gründen: Stabilität und Hebelkraft.«

»Für was?«

»Du wirst schon sehen. Im Augenblick brauche ich etwas von der Leine – ein paar Dutzend zwei Meter lange Abschnitte.«

Remi salutierte. »Zu Befehl.«

Nachdem er eine Stunde lang gebastelt hatte, richtete sich Sam auf und betrachtete sein Werk. Seine zusammengekniffenen Augen verrieten Remi, dass ihr Mann gerade einige Berechnungen anstellte. Nach einer Minute nickte Sam. »Okay. Der Auftrieb müsste eigentlich ausreichen«, verkündete er. »Außerdem hätten wir dann immer noch eine Sicherheitsreserve von zwanzig Prozent.«

Mit dem Floß im Schlepptau schlüpften sie durch die Laguneneinfahrt zur Westseite der Insel und nahmen Kurs nach Süden, bis sie die Position der Glocke wieder erreicht hatten. Mit dem Bootshaken manövrierte Sam das Floß auf die dem Land zugewandte Seite des Andreyale und band es an den Klampen fest.

»Mein Bauch sagt mir, dass in Kürze wieder jemand vorbeikommt«, meinte Sam und ließ sich in einen Deckstuhl sinken. Remi leistete ihm Gesellschaft, sie tranken Eiswasser und schauten aufs Meer hinaus, bis, ungefähr eine halbe Stunde später, im Norden eine halbe Meile entfernt das Yulin-Boot auftauchte.

»Du hast wirklich eine gute Nase«, stellte Remi fest.

Das Yulin verlangsamte seine Fahrt bis auf Schritttempo, dann konnten Sam und Remi auf seinem Achterdeck eine Gestalt in weißer Uniform erkennen. Die Sonne wurde von Fernglaslinsen reflektiert.

»Lächle und winke«, sagte Sam.

Zusammen taten sie genau dies, bis die Gestalt das Fernglas sinken ließ und in die Kabine zurückkehrte. Das Yulin wendete und entfernte sich nach Norden. Sam und Remi warteten, bis es hinter der vorgeschobenen Landzunge der Insel verschwand, dann nahmen sie wieder ihre Arbeit auf.

Mit dem aufgeklappten Anker in einer Hand streifte sich Sam die Schwimmflossen und die Tauchermaske über und ließ sich rückwärts ins Wasser fallen. Nach einigen mühsamen Manövern lenkte er das Floß genau über die Glocke. Er knotete das Ende der Ankerleine an der gegenüberliegenden Floßseite fest, tauchte abwärts und von dem Floß weg, bis die Leine straff gespannt war, dann rammte er die Ankerflügel in den Sand.

Wieder an der Wasseroberfläche, fing er die Leine auf, die Remi ihm zuwarf, schlang sie um den mittleren Balken des Floßes, tauchte dann und hakte den Karabiner in die Glockenkrone. Wenig später war er wieder auf dem Achterdeck, wo er Remis Leine an beiden Klampen festmachte.

Die Hände auf die Hüften gestützt, begutachtete er seine Konstruktion.

Remi musterte ihn lächelnd von der Seite. »Du bist wieder mal hochzufrieden mit dir selbst, nicht wahr?«

»Das bin ich.«

»Du kannst es auch sein. Mein furchtloser Ingenieur.«

Sam klatschte einmal in die Hände. »Dann lass uns endlich anfangen.«

Während Remi am Ruder stand, rief Sam: »Langsame Fahrt voraus!«

»Langsame Fahrt voraus«, wiederholte Remi. Das Wasser unter dem Heck begann zu schäumen, und das Andreyale schob sich einen halben Meter vor, dann einen ganzen. Die an den Klampen befestigte Leine kam aus dem Wasser hoch. Mit einem gedämpften Glucksen spannte sich das Tau um den Querbalken des Floßes.

»Das sieht gut aus«, rief Sam. »Mach weiter.«

Das Floß bewegte sich und kam auf das Heck zu.

»Komm schon«, murmelte Sam. »Komm endlich …«

Auf der gegenüberliegenden Seite des Floßes vibrierte die Ankerleine vor Anspannung, während sie den Zug, den das Andreyale auf das Floß ausübte, weiterleitete. Sam setzte die Tauchermaske auf, beugte sich über den Bootsrand und tauchte das Gesicht ins Wasser. Vier Meter unter ihm schwebte die Glocke ein paar Zentimeter über dem Grund.

Remi rief: »Wie sieht es jetzt aus?«

»Könnte nicht schöner sein. Mach weiter.«

Zentimeter um Zentimeter kam die Glocke hoch, bis die Krone endlich aus dem Wasser auftauchte und gegen den Querbalken schlug.

»Geh fast in den Leerlauf«, rief Sam. »Achte nur darauf, deine Position zu halten.«

»Maschine im Leerlauf!«, antwortete Remi.

Sam schnappte sich das zwei Meter lange Stück Leine vom Deck und hechtete ins Meer. Drei Schwimmzüge brachten ihn zum Floß. Fünf Schlingen durch die Glockenkrone und ein Palstek um den Querbalken und die Glocke war gesichert. Sam hob die Hand zu einer Siegesgeste – wie ein Cowboy, der mit dem Lasso soeben ein Kalb eingefangen und gefesselt hatte.

»Erledigt!«, rief er.

Die Maschinen der Andreyale-Yacht husteten noch einmal und verstummten dann. Remi kam aufs Achterdeck und erwiderte lächelnd die Daumen-hoch-Geste ihres Mannes.

»Glückwunsch, Fargo«, rief sie. »Und was nun?«

Sams Lächeln verflüchtigte sich. »Weiß ich noch nicht. Ich arbeite dran.«

»Woher wusste ich, dass du genau das sagen würdest?«

6

Sansibar

In Wahrheit gab es nichts, woran sie hätten arbeiten müssen.

Sie wagten es nicht, die Glocke an der Küste entlang bis zu ihrem Bungalow zu schleppen. Sie brauchten einen sicheren Ort, wo sie sie deponieren konnten, während sie einige Entscheidungen und entsprechende Vorbereitungen trafen.

Während ihnen beiden klar war, dass die Begegnung mit dem Yulin-Boot möglicherweise eine Mücke war, die sie zu einem Elefanten aufgeblasen hatten, vertrauten sie andererseits aber auch auf ihren Instinkt. Und in dieser Hinsicht waren Sams und Remis Bauchreaktionen identisch: Weder der erste Besuch des Yulins noch sein wiederholtes Auftauchen waren rein zufällig geschehen. Außerdem ließen sich die verschiedenen Fragen des Kapitäns zu einer einzigen zusammenfassen: Waren die Fargos auf der Suche nach etwas Bestimmtem? Dies ließ darauf schließen, dass irgendjemand – vielleicht die schemenhafte Gestalt in der Kabine des Yulins – befürchtete, dass etwas Bedeutungsvolles entdeckt werden könnte. War es die Glocke oder die Adelise-Münze oder am Ende doch etwas völlig anderes?

»Der Punkt ist«, sagte Sam, »wollen wir abwarten, was sich tut, oder wollen wir ein wenig auf den Busch klopfen?«

»Ich sitze nicht gerne untätig herum.«

»Ich weiß. Ich auch nicht.«

»Was hast du vor?«

»Wir verhalten uns wie Leute, die etwas zu verbergen haben.«

»Wir sind ja auch Leute, die etwas zu verbergen haben«, meinte Remi. »Eine zweihundert Pfund schwere Schiffsglocke, die an einem selbstgebastelten Floß hängt.«

Darüber musste Sam schallend lachen. Seine Frau hatte die ganz besondere Fähigkeit, auf den wahren Kern einer Sache zu kommen. »Ich will das Ganze nicht zu einer Staatsaffäre hochstilisieren, aber wir können wohl davon ausgehen, dass die andere Seite – wer auch immer es sein mag – unseren Bungalow durchsucht haben dürfte.«

»Und nichts gefunden hat.«

»Richtig. Also werden sie darauf warten, dass wir nach Hause kommen.«

Remi nickte grinsend. »Wir kommen aber nicht nach Hause.«

»Genau. Und wenn sie nach uns suchen, haben wir die Bestätigung, dass das Spiel begonnen hat.«

»So nennst du es? Ein Spiel?«

Sam zuckte die Achseln. »So kommt es mir im Augenblick vor. Mal sehen, wie es sich weiterentwickelt.«

»Dich kann wirklich nichts aus der Ruhe bringen …«, sagte Remi und verdrehte die Augen.

Mit der Glocke und dem Floß im Schlepp kehrten sie auf dem Weg zurück, den sie gekommen waren, und liefen wieder in die Lagune ein. Bis zum Einbruch der Dunkelheit dauerte es nur noch zwei Stunden. Davon verbrachten sie eine damit, in der Lagune nach einem geeigneten Versteck für das Floß zu suchen. Sie fanden es am östlichen Ufer, wo eine Gruppe Zypressen den Strand absperrte. Mit dem Bootshaken zogen sie das Floß unter die überhängenden Baumäste. Dann ging Sam auf Tauchstation und fixierte das Floß mit der Schleppleine an einem der Baumstämme.

»Wie sieht es aus?«, fragte Sam, nachdem er wieder aufgetaucht war.

»Nichts zu erkennen. Sie müssten schon ganz dicht heranfahren, um es zu finden.«

Sie kehrten zur Laguneneinfahrt zurück, wo Sam mit einer Angelschnur vier kleine Barsche fing, dann überquerten sie die Lagune und wateten an Land. Remi, die schon immer ein besonderes Geschick im Filetieren von Fischen bewiesen hatte, säuberte und nahm die Barsche aus, während Sam Holz für das Feuer sammelte. Schon bald brutzelten die Barschfilets über der Glut, und als die Sonne hinter den Kokospalmen versank, nahmen sie genussvoll ihre Mahlzeit ein.

»Weißt du, im Grunde liebe ich dieses primitive Leben«, sagte Remi, zupfte sich ein Stück von ihrem Fisch ab und schob es sich in den Mund. »Bis zu einem gewissen Grad natürlich.«

»Ich verstehe.« Das tat er wirklich. Remi war kampferprobt; sie war noch nie einer Herausforderung ausgewichen und hatte sich an seiner Seite durch Schlamm und Schnee gewühlt, war beschossen und verfolgt worden und hatte es nur sehr selten nicht geschafft, ihrer jeweiligen Zwangslage auch noch etwas Positives abzugewinnen. Trotz allem liebte sie jedoch auch die Annehmlichkeiten des Lebens. Ebenso wie er. »Sobald wir sämtliche Rätsel um unsere Glocke gelöst haben, fliegen wir nach Daressalam rüber, nehmen uns ein Zimmer im Royal, trinken Gin Tonic auf dem Balkon und wetten auf Kricketspiele.«

Remis Augen leuchteten auf. Das Mövenpick Royal Palm war das einzige Fünf-Sterne-Hotel in Daressalam. Sie sagte: »Du sprichst mir aus dem Herzen, Sam Fargo.«

»Aber zuerst«, erklärte er, während er zur Sonne blickte und dann auf seine Uhr sah, »müssen wir uns auf unsere Gäste vorbereiten.«

Mit dem Einbruch der Dunkelheit erwachte die Lagune zum Leben und war plötzlich von dem Zirpen unzähliger Grillen erfüllt. In den Bäumen an den Strandabschnitten und den Büschen auf den Treibinseln funkelten Schwärme von Glühwürmchen. Sam hatte das Andreyale zwischen zwei größere Treibinseln gelenkt und war mit dem Bug in Richtung Westen vor Anker gegangen. Der Himmel war klar und erschien als schwarze Kuppel mit winzigen funkelnden Lichtpunkten und einem Halbmond, der von einem in allen Farben des Prismas schimmernden Lichtring umgeben war.

»Morgen könnte es regnen«, stellte Sam fest.

»Trifft das auch auf die südliche Erdhalbkugel zu?«

»Das werden wir ja sehen.«

Sie saßen in der Dunkelheit auf dem Achterdeck, tranken Kaffee und verfolgten die Lichtschau der Insekten. Von ihrer Position aus konnten sie die Einfahrt der Lagune und den Strand beobachten, wo sie ein behelfsmäßiges Zelt aus einer Plane errichtet hatten, die sie in einem Schrank auf ihrem Mietschiff gefunden hatten. Hinter der Plane war der gelbliche Schein einer Laterne zu sehen, und ein paar Schritte vom Zelt entfernt brannte ein kleines Lagerfeuer. Sam hatte genügend Palmzweige zusammengesucht, um die Glut die ganze Nacht über in Gang zu halten.

Remi gähnte. »Das war ein langer Tag.«

»Geh ruhig nach unten und versuch zu schlafen«, sagte Sam. »Ich übernehme die erste Wache.«

Sie hauchte ihm noch einen Kuss auf die Wange und war schon verschwunden.

Die ersten beiden Wachen verliefen ereignislos. Gegen Ende der sechsten Stunde, um kurz vor drei Uhr morgens, glaubte Sam, in der Ferne das leise Dröhnen von Motoren hören zu können, doch das Geräusch verstummte schon bald. Fünf Minuten später erklang es erneut, diesmal lauter und näher. Irgendwo im Norden. Sam suchte mit dem Fernglas die Einfahrt in die Lagune ab, konnte jedoch außer einigen kleinen Wellen dort, wo das Wasser in die Lagune strömte, nichts Ungewöhnliches entdecken. Die Motoren wurden wieder leiser und verstummten. Nein, sie wurden nicht leiser, korrigierte sich Sam. Sie erstarben. Als seien sie ausgeschaltet worden. Erneut setzte er das Fernglas an die Augen.

Eine Minute verstrich. Eine zweite. Und dann, nach ungefähr vier Minuten, erschien ein Schatten in dem schmalen Meeresarm, der in die Lagune führte. Wie ein breites Haifischmaul schwebte das Objekt anscheinend über dem Wasser dahin. Kaum schneller als mit Schritttempo glitt das Zodiac-Boot geräuschlos durch die Einfahrt und in die Lagune hinein. Eine halbe Minute später erschien ein zweites Zodiac, gefolgt von einem dritten. In einer Reihe setzten sie ihre Fahrt gut fünfzehn Meter weit fort, ehe sie gleichzeitig nach Steuerbord drehten und vollends in die Lagune einfuhren.

Auf leisen Sohlen tastete sich Sam die Leiter hinunter, ging zur Koje und tippte gegen Remis Fuß. Ihr Kopf kam aus dem Kissen hoch. Sam flüsterte: »Wir haben Gesellschaft.« Sie nickte einmal, und innerhalb weniger Sekunden waren sie auf dem Achterdeck und rollten sich über das Dollbord lautlos ins Wasser. Aus einem plötzlichen Impuls griff Sam über den Bootsrand und angelte ihre einzige Waffe, den Bootshaken, aus seiner Halterung.

Da sie sich bereits einen entsprechenden Plan zurechtgelegt hatten, erreichten sie schon nach zehn Sekunden Brustschwimmen die nächste Treibinsel. Remi drang zuerst in das Gewirr aus freiliegenden Mangrovenwurzeln ein und suchte einen Weg durch das Labyrinth, bis sie gemeinsam in eine freie Höhle gelangten, die sich in der Mitte befand. Eine vorherige Inspektion hatte ergeben, dass der Raum einen Durchmesser von etwa einem Meter hatte, knapp drei Meter hoch war und bis zur Unterseite der pilzförmigen Erdhaube reichte. Ringsum wucherte ein nahezu undurchdringliches Geflecht aus Wurzeln und Schlingpflanzen. In der Luft lag ein durchdringender Geruch von Moder und Lehm.

Durch das Wurzelgewirr konnten sie ihre Yacht in drei Metern Entfernung rechts von sich erkennen. Fast auf Tuchfühlung aneinandergedrängt, drehten sich Sam und Remi, bis sie die Einfahrt in die Lagune im Blickfeld hatten. Zuerst war dort nichts zu sehen. Nur Dunkelheit, vom Mond beschienenes Wasser und Stille.

Dann ein schwaches, kaum wahrnehmbares Summen.

Sam brachte den Mund dicht an Remis Ohr. »Zodiacs mit Elektrohilfsmotoren. Sie sind sehr langsam unterwegs.«

»Wenn sie Zodiacs benutzen, muss irgendwo ein Mutterschiff sein«, flüsterte Remi.

Sie hatte das Problem auf Anhieb erkannt. Während Zodiacs die Küstengewässer Sansibars problemlos befahren konnten, hatten die meisten Hilfsmotoren nur eine begrenzte Reichweite und eine Höchstgeschwindigkeit von vier oder fünf Knoten. Wer auch immer ihnen einen Besuch abstattete, er hatte sein Boot in der Nähe zu Wasser gelassen. Dabei war Remis Einschätzung, dass es ein größeres Boot geben musste wahrscheinlich zutreffend.

Sam fragte: »Hast du die Überraschungsgeschenke verteilt?«

Sie nickte. »Sie müssen sich schon ein wenig umschauen, aber alles ist an Ort und Stelle.«

Zwei Minuten verstrichen, ehe das erste Zodiac erschien, zweihundert Meter entfernt und rechts von ihnen. Das zweite tauchte im gleichen Abstand auf, jedoch zu ihrer Linken. Nur wenige Sekunden später kam das dritte in Sicht. Sein Kurs führte mitten durch die Lagune. In keinem der Boote brannte auch nur eine Lampe, aber im grauen Mondlicht konnten Sam und Remi im Heck eines jeden Schlauchboots eine Gestalt erkennen.

Drei Zodiac-Boote, die in einer Dreierformation operierten, ohne dass Befehle gerufen oder untereinander Lichtzeichen gegeben wurden … Das waren keine Touristen auf einer Wassersafari.

»Siehst du irgendwelche Waffen?«, fragte Sam flüsternd.

Remi schüttelte den Kopf.

Während der nächsten Minuten verfolgten sie, wie die drei Zodiacs zwischen den Treibinseln umherglitten, bis sie nur noch fünfzig Meter vom Andreyale entfernt waren. Die Gestalt im mittleren Zodiac hob eine Hand, vollführte damit eine seltsame Geste, und die beiden anderen Zodiacs reagierten, indem sie von beiden Seiten Kurs auf das Andreyale nahmen.

Sam tippte Remi auf die Schulter und deutete mit dem Daumen nach unten, während sie sich zu ihm umdrehte. Zusammen tauchten sie ab, bis sich nur noch ihre Augen und die Nasen über Wasser befanden.

Das mittlere Zodiac – wie es schien, das Führungsboot – erreichte das Andreyale zuerst, glitt bis zum Bugspriet vor, und der Anführer hielt sich mit einer Hand an der Reling fest. Dabei konnte man das Gesicht des Mannes im Profil sehen. Die hageren Züge und die Hakennase waren unverkennbar. Das war der geheimnisvolle Unbekannte aus dem Yulin-Boot.

Als befänden sie sich in Flugformation, bewegten sich die beiden anderen Zodiacs an der Backbord-und der Steuerbordseite der Andreyale-Yacht entlang und trafen schließlich am Heck zusammen. Schnell hatten beide Männer die Reling überstiegen und standen nun auf dem Achterdeck. Der Mann, der Sams und Remis Versteck am nächsten war, fasste an seine Schulter, ergriff etwas und ließ die Hand sinken. Mondlicht wurde von Stahl reflektiert. Ein Messer.

Remi griff unter Wasser nach Sams Hand und drückte sie. Er erwiderte die Geste. Dabei flüsterte er ihr ins Ohr: »Wir sind sicher.«

Die beiden Männer verschwanden in der Kajüte und tauchten kurz darauf wieder auf. Einer von ihnen lehnte sich über das Dollbord und gab Hakennase ein Zeichen. Dieser winkte, dann stieß er sich ab, wendete mit dem Zodiac und hielt auf den Strand zu. Dort zückte auch er ein Messer. Mit langsamen, aber entschlossenen Schritten bewegte er sich über den Strand und gelangte zu Sams und Remis Zelt, das von einer Laterne erhellt wurde. Er warf einen Blick hinein, richtete sich auf und suchte eine halbe Minute lang den Strand und die Kokospalmen ab, ehe er zum Zodiac zurückkehrte. Zwei Minuten später gesellte er sich zu seinen Genossen an Bord des Andreyale.

Zum ersten Mal sagte einer von den dreien etwas. Hakennase murmelte ein paar Worte auf Spanisch, woraufhin die beiden anderen wieder in der Kajüte verschwanden. Das Andreyale begann zu schwanken. Schranktüren wurden geöffnet und zugeschlagen. Glas klirrte. Durch die Bullaugen war der Schein von Taschenlampen zu erkennen. Nach etwa fünf Minuten kamen die beiden Männer wieder aufs Achterdeck. Einer von ihnen reichte Hakennase einen kleinen Gegenstand, den er kurz inspizierte und dann die Kabinenleiter hinunterwarf. Er prallte klirrend auf die Sprossen. Der zweite Mann reichte Hakennase einen Notizblock. Hakennase studierte ihn und gab ihn zurück. Der andere Mann holte eine Digitalkamera hervor und fotografierte die fragliche Notizblockseite. Der Notizblock wurde in die Kabine zurückgeworfen.

Sam flüsterte in Remis Ohr: »Sie haben den Köder geschluckt.«

Hakennase und seine Genossen kehrten in ihre Zodiacs zurück und stießen sich ab. Zu Sams und Remis Überraschung nahm die Gruppe nicht Kurs auf die Laguneneinfahrt, sondern begann mit einer intensiven Suche, die sie am Strand starteten. Die Lichtstrahlen ihrer Taschenlampen wanderten über die Sandstreifen und die Bäume. Als sich eins der Zodiacs dem Versteck der Glocke näherte, hielten Sam und Remi den Atem an, aber das Boot wurde nicht langsamer, und der Lichtkegel der Taschenlampe wanderte weiter, ohne auch nur kurz auf einem Punkt innezuhalten.

Schließlich erreichte das Trio die Einfahrt der Lagune und beendete seine Inspektion des Ufers. Aber anstatt in Richtung Meeresarm zu verschwinden, wendeten sie abermals und begannen nun mit einer Überprüfung der Treibinseln, wobei ihre Taschenlampen sich auf das Wurzelwerk der Inseln konzentrierten.

»Das könnte gefährlich werden«, murmelte Sam.

»Sehr gefährlich«, pflichtete ihm Remi bei.

Die gezückten Messer verrieten Sam und Remi alles, was sie wissen mussten: Wer auch immer diese Männer sein mochten, sie hatten keine Hemmungen, was das Anwenden von Gewalt betraf. Wären Sam und Remi an Bord des Andreyale oder im Zelt gewesen, wären sie längst tot.

»Zurück zum Andreyale?«, schlug Remi vor.

»Wenn sie sich entschließen, noch einmal an Bord zu kommen, sitzen wir in der Falle.«

»Ich bin zu allen Schandtaten bereit.«

Sam überlegte einige Sekunden lang, dann sagte er: »Wie wäre es, wenn wir zwei Fliegen mit einer Klappe schlügen?« Er erläuterte ihr seinen Plan.

»Riskant«, lautete Remis Kommentar.

»Ich sorge schon dafür, dass es funktioniert.«

»Okay, aber nur, wenn es wirklich keine andere Möglichkeit gibt.«

»Einverstanden.«

Sie verfolgten die Aktivitäten der Zodiacs. Wenn sie ihren derzeitigen Kurs beibehielten, würde das Boot rechts von ihnen ihr Versteck in weniger als zwei Minuten erreichen. Die anderen hatten einen Vorsprung von einer halben Minute. Mit ein wenig Glück würden sie ihre Suche früher beenden und zur Laguneneinfahrt zurückkehren.

»Drück uns die Daumen«, sagte Sam zu Remi.

»Bin schon dabei«, erwiderte sie und küsste ihn auf die Wange. »Das für ein bisschen mehr Glück, als wir bisher gehabt haben.«

Sam ließ sich absinken und schlängelte sich durch das Wurzelgewirr ins freie Wasser hinaus. Indem er so gut wie möglich darauf achtete, alle drei Zodiacs im Auge zu behalten, begab er sich auf die Rückseite der Insel, die ihnen als Versteck diente. Eine halbe Minute später kamen Hakennase und sein Partner von links in Sicht. Jeder der beiden überprüfte seine letzte Treibinsel, dann machten sie kehrt und nahmen Kurs auf den Meeresarm. Das letzte Zodiac blieb auf seinem alten Kurs und war noch knapp fünfzehn Meter entfernt.

»¡Apúrate!«, rief Hakennase. Beeil dich!

Sams Zielperson hob eine Hand, um den Befehl zu bestätigen.

Zehn Meter … sieben Meter.

Sam blieb in Bewegung und glitt im Uhrzeigersinn um die Mangrovenwurzeln herum. Er hielt inne und wagte einen Blick hinter seiner Deckung hervor. Das Zodiac war nur noch gut drei Meter von ihm entfernt. Sam wartete, bis der Bug des Schlauchboots auf der gegenüberliegenden Seite verschwand, dann schaute er auf die Lagune hinaus. Die anderen beiden Zodiacs hatten mittlerweile gut einhundert Meter zurückgelegt und machten immer noch Fahrt.

Sam holte tief Luft, tauchte mit dem Bootshaken unter, machte zwei Beinschläge, zog sich um das Wurzelwerk herum und hob die Augen aus dem Wasser. Das Heck des Zodiac war keine zwei Meter entfernt. Sein Lenker hatte eine Hand am Fahrtregler des Motors, während er sich zur Seite beugte und mit seiner Taschenlampe die Mangroven beleuchtete. Sam machte einen weiteren leichten Beinschlag und kam bis auf dreißig Zentimeter an das Zodiac heran. Er legte die linke Hand behutsam auf den Gummiwulst, hob den Bootshaken aus dem Wasser, holte damit aus und schwang ihn vorwärts, als wollte er einen Angelhaken mitsamt Köder auswerfen. Die Stahlspitze des Hakens erwischte den Mann seitlich am Kopf dicht über dem Ohr. Er gab einen erstickten Seufzer von sich, dann kippte er über den Bootsrand und tauchte mit dem Kopf unter Wasser. Ehe Sam reagieren konnte, war Remi schon zur Stelle, hob den Kopf des Mannes an und wälzte seinen Körper zurück ins Schlauchboot. Sam blickte über die Schulter. Hakennase und sein Partner waren mittlerweile zweihundert Meter weit entfernt.

»Yaotl!«, hallte Hakennases Stimme übers Wasser.

»Beeil dich«, sagte Sam zu Remi, dann kletterte er ins Zodiac und nahm den Platz am Motor ein. »Bleib auf der Backbordseite. Ich ziehe dich zum Andreyale.«

Remi schwamm herum und hakte zwei Finger in die Dolle. Sam erhöhte die Motorleistung, und das Zodiac glitt hinter der Mangroveninsel hervor. Sam fand die Taschenlampe des Mannes – Yaotl –, wo er sie fallen gelassen hatte, hob sie auf und richtete sie auf die beiden anderen Zodiacs, die mittlerweile gestoppt hatten. Sam ließ die Lampe zweimal aufleuchten und winkte einmal lässig. Er betete, dass es ausreichte, und hielt gespannt die Luft an.

Keine Reaktion von den Zodiacs. Zehn Sekunden verstrichen. Und dann war das zweimalige Aufblitzen einer Taschenlampe zu sehen, gefolgt von einer winkenden Hand. »Yaotl … ¡Apúrate!«

Sam lenkte das Zodiac ans Heck des Andreyale und benutzte das Mietboot als Deckung für ihre Aktivitäten. Remi kletterte an Bord, und zusammen rollten sie Yaotl über das Dollbord. Er landete mit einem dumpfen Laut auf dem Achterdeck.

»Was jetzt?«, fragte Remi.

»Fessle ihn und binde ihn mit Händen und Füßen an die Klampen, und dann durchsuch ihn. Ich muss zusehen, dass ich meine neuen Freunde einhole.« Remi wollte schon protestieren, doch Sam unterbrach sie: »Ich brauche meine Tauchermaske und das Fernglas.« Sie holte beides aus der Kabine und tauschte es gegen Sams Bootshaken ein. »Keine Sorge, Remi, ich achte auf genügend Distanz.«

»Und wenn du das nicht mehr schaffst?«

»Dann habe ich einen schrecklichen Unfall.«

Er zwinkerte ihr zu, schob den Fahrtregler nach vorn und entfernte sich.

Hakennase und der andere Mann hatten ihre Fahrt fortgesetzt. Als Sam etwa in der Mitte der Lagune war, schwenkten sie nach Westen in den Meeresarm. Sam rief sich die Kurven des Meeresarms ins Gedächtnis, stellte ein paar schnelle Berechnungen an und blieb auf seinem Kurs. Knapp zwanzig Meter von der Einfahrt entfernt verlangsamte er seine Fahrt und lauschte. Von den anderen Motoren war nichts zu hören. Er beschleunigte, legte die restliche Strecke zurück und bog in den Meeresarm ein. Einhundert Meter vor ihm glitten die beiden anderen hintereinander durch den Lagunenzufluss. Vor ihnen weitete sich der Meeresarm und ging in das seichte Gewässer vor Chumbe Island über. Sam setzte das Fernglas an die Augen und suchte den Kanal ab. Nichts regte sich, und im Umkreis von zehn Meilen war kein einziges Licht zu sehen. Eine Meile entfernt im Südwesten schwebte eine einzige helle Lampe etwa zehn Meter überm Wasser – es war das internationale Zeichen für ein ankerndes Schiff. Das Boot selbst wandte ihnen den Bug zu, war schlank geschnitten und hatte einen schneeweißen Aufbau, offensichtlich eine Luxusyacht. Vielleicht das Mutterschiff?

Hakennase und sein Partner drehten nach links und verschwanden für einen kurzen Moment außer Sicht. Zeit, um Vorbereitungen für das Unglück zu treffen. Sam nahm Gas weg, schwenkte nach links und ließ das Zodiac auf den Sand auflaufen. Mit einem schnellen Blick in die Runde fand er, was er benötigte: einen scharfkantigen Stein. Er hob ihn auf, schob das Zodiac zurück in den Meeresarm, sprang an Bord und nahm abermals Fahrt auf.

Bislang war Sam das Glück hold geblieben. Abgesehen von ein paar Blicken zurück, um sich zu vergewissern, dass Yaotl ihnen folgte, wurden weder Hakennase noch sein Partner langsamer, damit er zu ihnen aufholen konnte. Die weitere Fahrt dauerte zehn Minuten, und schon bald konnte Sam beobachten, wie sich die beiden anderen Zodiacs gegenseitig anrempelten, als sie in die Untiefen gerieten.

»Nun kommt schon, Freunde, zeigt mir, wo ihr hin wollt«, murmelte Sam.

Nachdem sie die Untiefen hinter sich gelassen hatten, schwenkten Hakennase und sein Partner wieder nach links und hielten auf die Yacht zu. Zwei Minuten später befand sich Sams Boot selbst in den Untiefen, aber er zog um einige Grad weiter nach links und lenkte das Zodiac parallel an der Sandbank entlang, auf der sie die Glocke gefunden hatten. Die Uferlandschaft wurde zunehmend vertrauter. Er war nur noch zwanzig Meter von dem Steilabfall entfernt. Nun wurde es Zeit.

Er ergriff den Stein, den er zwischen seine Füße gelegt hatte, bohrte die Spitze in den Gummiwulst und zog ihn mit einem heftigen Ruck zurück. Er wiederholte diesen Vorgang noch zwei Mal, bis er einen zehn Zentimeter langen Riss geschaffen hatte. Dann schleuderte er den Stein über den Wulst ins Wasser und überprüfte die Position der beiden anderen Zodiacs: Sie waren ein paar hundert Meter weit in den Hauptkanal vorgedrungen und immer noch in Richtung Yacht unterwegs.

Es dauerte nur zwanzig Sekunden, bis Sams Sabotageakt Wirkung zeigte. Das Zodiac wurde langsamer, schüttelte sich und wälzte sich halb auf die Seite, als Wasser über den Wulst schwappte. Sam drehte noch einmal den Fahrtregler hoch, dann stieß er einen, wie er hoffte, überzeugend klingenden verzweifelten Schrei aus, und nun rollte er sich über den Bootsrand ins Meer.

Er tauchte ab, setzte die Tauchermaske auf, blies sie aus und klemmte sich das Mundstück des Schnorchels zwischen die Zähne. Dann verhielt er sich völlig still und ließ sich treiben, wobei sich lediglich seine Augen und die Schnorchelspitze über dem Wasser befanden.

Sein Schrei hatte die gewünschte Wirkung. Hakennase und sein Partner hatten sofort den Kurs geändert und kamen mit Höchstgeschwindigkeit auf das Zodiac zu, das rasend schnell seine Luft verlor und jetzt zwanzig Meter links von Sam – und genau über dem Abgrund – im Wasser trieb. Als die Retter noch fünfzig Meter entfernt waren, knipsten sie die Taschenlampen an und begannen, die Wasseroberfläche abzusuchen.

»Yaotl!«, rief Hakennase. »Yaotl!« Der andere Mann stimmte in den Ruf mit ein.

Sam hatte während der letzten Minute hyperventiliert. Jetzt machte er einen letzten tiefen Atemzug, tauchte vollends ab und schwamm mit kräftigen Flossenschlägen in Richtung Sandbank. Er brauchte nur zehn Beinschläge. Er drehte sich, so dass sich Hakennase und der andere Mann rechts von ihm befanden, dann schwamm er nach Norden an der Sandbank entlang und schaute gelegentlich zurück, um die Position der Taschenlampenstrahlen zu überprüfen. Beide Zodiacs näherten sich den Überresten des dritten.

»Yaotl!«, hörte Sam den Ruf durchs Wasser hallen. Dann wieder, diesmal lauter, drängender: »Yaotl!«

Sam schwamm weiter. Hinter ihm wurde das luftleere Schlauchboot aus dem Wasser und in eins der Zodiacs gezogen. Sam stoppte und verhielt sich völlig still. Er spürte, wie der Sauerstoffmangel seinen Lungen schmerzhaft zusetzte und einen Krampf in seinem Nacken auszulösen drohte. Er unterdrückte seine aufkommende Panik und rührte sich nicht vom Fleck.

Nach dreißig Sekunden, die ihm wie eine kleine Ewigkeit von Minuten vorkamen, wendeten die beiden Zodiacs und entfernten sich in Richtung Kanal.

Sam stieg zur Wasseroberfläche auf.

7

Sansibar

Zwanzig Minuten später, als Sam zum Andreyale zurückkam und an Bord kletterte, saß Remi in einem Deckstuhl und nahm gerade einen Schluck aus einer Flasche kenianischen Tusker-Biers. Ihr Gast, Yaotl, lag wie ein besiegter Edelfisch auf dem Deck, nach hinten gekrümmt, die Handgelenke an die Füße gefesselt und beides an die nächste Klampe geknotet. Er war noch immer bewusstlos.

»Willkommen daheim«, sagte sie und reichte Sam eine Flasche Bier. »Wie ist das Unglück gelaufen?«

»Offensichtlich haben sie es geschluckt. Wie geht es dem da?«

»Eine hässliche Beule am Kopf, aber er atmet gleichmäßig. Abgesehen von heftigen Kopfschmerzen, die er ein oder zwei Tage lang ertragen muss, wird er es überleben. Er war schwer bewaffnet.« Sie deutete mit einem Kopfnicken auf zwei Objekte, die nun auf dem Deck neben ihren Füßen lagen: Das eine war das Messer, das sie bereits kannten, das andere eine halbautomatische Pistole. Sam nahm sie in die Hand.

»Heckler & Koch P30. Neun Millimeter. Magazin mit fünfzehn Schuss.«

»Woher um alles in der Welt weißt du …«

Sam zuckte die Achseln. »Keine Ahnung. Ich merke mir solche Belanglosigkeiten. Ich kann nichts dafür. Falls ich mich nicht irre, ist das keine zivile Waffe. Dieses Modell wird ausschließlich an Gesetzesvertreter und ans Militär ausgegeben.«

»Demnach ist – oder war – unser Gast entweder ein Cop oder ein Soldat.«

»Oder jemand mit weit reichenden Beziehungen. Hast du sonst noch was bei ihm gefunden?«

»Außer ein paar Fusseln in seinen Taschen so gut wie nichts. Keine Brieftasche, keine Ausweise. Und seine Kleider und seine Schuhe stammen aus einheimischer Produktion. Ich habe die Firmenschilder überprüft.«

»Dann haben wir es mit Profis zu tun.«

»Scheint so«, sagte Remi. »Was die kleinen Überraschungen betrifft, die wir für unsere Besucher bereitgelegt haben …«

»Wir haben ja gesehen, was sie von der Adelise-Münze hielten. Sie haben sie wie einen wertlosen Penny weggeworfen. Aber der präparierte Notizblock war etwas ganz anderes.«

Ehe sie die Köder für ihre Gäste ausgelegt hatten, hatten sich Sam und Remi darauf geeinigt, dass es fünf Möglichkeiten gab, die für den geheimnisvollen Mann, Hakennase, von Interesse sein könnten: erstens die Adelise-Münze; zweitens die Glocke; drittens die Fargos selbst; viertens: etwas, von dem er sich wünschte, dass sie es nicht fanden; oder fünftens: gar nichts – das Mücke-Elefanten-Szenario.

Ihre List hatte die Möglichkeiten Nummer eins und fünf ausgeschlossen und dafür Nummer zwei, drei und vier in den Vordergrund gerückt. Sam und Remi hatten den Notizblock vorwiegend mit völlig unsinnigen Kritzeleien und Zahlen gefüllt, bis auf etwas ganz Besonderes: die gezeichnete Seitenansicht einer Schiffsglocke und darunter eine Zeitangabe – 2:00 Uhr nachmittags –, einen Ort – Chukwani Point Road – und eine Telefonnummer, die Selma besorgt hatte und unter der sich, wenn sie angerufen wurde, die Mnazi-Freight-&-Haul-Spedition melden würde. Wenn Hakennase diesen Köder schluckte, könnten sie einigermaßen sicher sein, dass sein Interesse der Glocke galt.

Das warf natürlich die Frage auf, wie Hakennase von der Glocke erfahren haben mochte. Außer Selma hatten Sam und Remi niemandem davon erzählt. Da Hakennase nicht aufgetaucht war, ehe sie die Glocke mit Hilfe von Sams Floß gehoben hatten, könnte man die Informationen jemandem zuordnen, der die Glocke gesehen hatte, als sie sie in die Lagune brachten? Aber auch bei dieser Gelegenheit hatten sie niemanden in der näheren oder weiteren Umgebung bemerkt.

»Es wird bald Abend«, sagte Sam. »Holen wir unsere Beute und suchen uns ein Plätzchen, wo wir uns verstecken können, bis wir eine andere Bleibe finden.«

»Und was ist mit ihm?«, fragte Remi und deutete mit einem Kopfnicken auf Yaotl.

»Wir sollten ihn lieber reinbringen. Wir wollen doch nicht, dass er vorzeitig hopsgeht, nicht wahr?«

Sobald Yaotl in die Kabine gebracht worden war, lichteten sie den Anker, überquerten die Lagune und kamen schließlich zu der Stelle, wo sie das Glocken-Floß versteckt hatten. Nachdem sie es näher zum Strand gezogen hatten, sprang Sam ins Wasser und schob es zurecht, bis die Glocke dreißig Zentimeter über dem Meeresboden schwebte.

»Hebelkraft …«, murmelte Sam vor sich hin. »Remi, ich brauche das Beil aus der Werkzeugkiste.«

Sie holte es und reichte es nach unten. Danach watete Sam an Land und verschwand mit der Taschenlampe zwischen den Bäumen. Remi hörte, wie er sich in der Dunkelheit bewegte: Äste und Zweige brachen, Holz schlug gegen Holz, ein paar unterdrückte Flüche, dann für einige Minuten Hackgeräusche. Fünf Minuten später kam er mit zwei Palmenschösslingen zurück, jeder knapp drei Meter lang. In jedes Ende hatte er eine Kerbe gehackt. Er reichte Remi die Stangen und kletterte an Bord.

»Möchtest du mir deinen Plan nicht verraten?«, fragte sie.

Sam zwinkerte ihr zu. »Ich will dir die Überraschung nicht verderben. Außerdem brauchen wir dafür Tageslicht.«

Sie mussten nicht lange warten. Zehn Minuten nachdem sie den ersten gelb-orangefarbenen Schein im Osten gesehen hatten, wurden sie aktiv. Sam band das Floß los, sprang ins Wasser und drehte das Floß, so dass die Seite mit den drei hervorragenden Baumstämmen dem Strand zugewandt war. Er setzte sich rittlings auf den äußeren Balken und bewirkte damit, dass er fünfzehn Zentimeter einsank. Nun rief er: »Langsam rückwärts!«

»Langsam rückwärts«, antwortete Remi.

Die Maschinen rumpelten los. Das Andreyale setzte zurück, bis der Heckspiegel gegen das Floß stieß. »Immer weiter!«, rief Sam. Die vorstehenden Stämme tauchten unter die Wasseroberfläche und bohrten sich in den Sand. Das Wasser unterm Heck des Andreyale schäumte. Als die Stämme einen knappen halben Meter tief im Sand steckten, rief Sam: »Maschinen stopp!«

Remi nahm das Gas weg und kam zum Heck. Sam tauchte unter das Floß und kam in der Mitte unter dem Heck des Andreyale wieder hoch. »Ich stemme mich gegen den Querbalken, und du ziehst«, sagte er.

»Alles klar.«

Zusammen wuchteten sie den Baumstamm auf das Dollbord, so dass die vorstehenden Enden über das Achterdeck ragten.

Remi trat zurück und rieb sich die Hände. »Ich glaube, ich begreife jetzt, was du vorhast.« Sie zitierte: »›Gebt mir einen Hebel, der lang genug ist, und einen festen Punkt, an dem ich ihn ansetzen kann …‹«

»›… und ich hebe die Welt aus den Angeln‹«, beendete Sam den Satz. »Archimedes.«

Mit dem Beil hackte Sam eine Kerbe in jedes Baumstammende, das auf dem Dollbord ruhte. Dann ergriff er einen der Schösslinge, reichte ihn Remi hinauf und nahm den anderen.

»Und jetzt kommt der schwierige Teil«, sagte Sam.

Jeder setzte seinen Schössling in die entsprechende Kerbe im Baumstamm und verkeilte das andere Ende an den Klampen an Backbord und Steuerbord.

»Darf ich bitten?«, fragte Sam.

»Und wo bist du?«

»Mit dir in der Kabine. Wenn diese Schösslinge nachgeben, sollten wir so weit wie möglich von ihnen entfernt sein. Setz langsam zurück, wenn du willst.«

Remi schob den Gashebel behutsam nach vorn, während das Andreyale reagierte. Allmählich stieg das vordere Ende des Floßes hoch. Die Schösslinge zitterten und krümmten sich wie zwei Bögen, die gespannt wurden. Die Baumstämme des Floßes ächzten. Zentimeter für Zentimeter kam die Glocke aus dem Wasser hoch, bis sich ihr Rand mit dem Dollbord auf gleicher Höhe befand.

»Halt an«, sagte Sam. »Achte nur darauf, dass genügend Druck auf dem Ruder bleibt.«

Er ergriff das Ende der Ankerleine und trat aufs Achterdeck, während sein Blick zwischen den beiden Schösslingen hin-und hersprang. Am Heckspiegel lehnte er sich hinaus und befestigte die Leine mit einem Knoten an der Glockenkrone, dann kehrte er in die Kabine zurück und wickelte dabei die Leine ab.

»Und jetzt weiter zurück«, murmelte er.

Remi lehnte sich nach hinten und flüsterte ihm ins Ohr: »Wenn wir dieses Ding durchs Deck rauschen lassen, geht unsere Kaution flöten.«

Sam lachte verhalten. »Zum Glück sind wir absolut kreditwürdig.«

Das Andreyale schob sich rückwärts. Die Krümmung der Schösslinge verstärkte sich. Sie ächzten protestierend. Behutsam straffte Sam das Ankerseil. Die Glocke rutschte über das Dollbord, blieb an der Kante hängen und begann zu schwingen.

»Sam …«, warnte Remi.

»Ich weiß«, murmelte er. »Halt an. Vorsichtig jetzt …«

Er machte kehrt, rannte die Treppe hinunter und kam Sekunden später mit einer Matratze unterm Arm zurück. Wie ein Kegler bei einem Beidhandwurf schob er die Matratze mit Schwung über das Deck zum Heckspiegel.

»Und jetzt gib Gas!«, rief er.

Remi stieß die Gashebel vorwärts. Sam zog kraftvoll am Seil. Mit einem Doppelknall zerbrachen die Schösslinge und wirbelten durch die Luft. Mit einem dumpfen Dröhnen krachte die Glocke auf die Matratze, rollte auf die Seite und rührte sich nicht mehr.

8

Sansibar

»Wir haben einen Mann verloren«, sagte Itzli Rivera ins Telefon.

»Oh?«, antwortete Präsident Quauhtli Garza. Selbst aus zehntausend Meilen Entfernung konnte man sein Desinteresse spüren.

»Yaotl. Er ist ertrunken. Versank im Kanal. Er war ein guter Soldat, Mr President.«

»Der sein Leben für eine wichtige Sache hingegeben hat. Es passt, denn im Nahuatl bedeutet Yaotl Krieger, wissen Sie. Er wird von Huitzilopochtli aufgenommen und für alle Ewigkeit seinen Platz in Omeyocan haben«, erwiderte Garza und nannte den aztekischen Kriegsgott, der die Sonne über das Firmament schiebt, und den heiligsten der dreizehn aztekischen Himmelsbereiche. »Ist das nicht Belohnung genug?«

»Natürlich, Mr President.«

»Itzli, bitte bestätigen Sie, dass das alles ist, was Sie zu berichten haben.«

»Nein. Da ist noch mehr. Die Fargos haben vielleicht etwas gefunden. Eine Schiffsglocke.«

»Was meinen Sie mit: ›Sie haben vielleicht etwas gefunden‹?«

»Wir haben ihr Boot durchsucht. Auf einem Schreibblock fanden wir die Skizze von einer Schiffsglocke.«

»Beschreiben Sie sie. Ist es die richtige?«

»Es war eher eine allgemeine Zeichnung. Möglicherweise wissen sie noch nicht einmal, was sie gefunden haben. Wie dem auch sei, es sieht jedenfalls so aus, als würden sie versuchen, sie von der Insel wegzubringen. Neben der Zeichnung befand sich eine Notiz, die auf eine Spedition hinwies. Sie soll irgendwo südlich des Flughafens von Sansibar aufgeladen werden.«

»Dazu darf es nicht kommen, Itzli. Die Glocke darf die Insel nicht verlassen. Die Untersuchung der Fargos muss hier und jetzt ihr Ende finden.«

»Ich verstehe, Mr President.«

»Sie wissen doch, wo sie jeweils sind und wann man sie dort antrifft. Dann hätten wir die faulen Eier in einem Korb.«

»Ich glaube, so heftig ist eine Glocke noch nie zuvor verhätschelt worden«, sagte Remi.

Sam, der auf der anderen Seite des Innenhofes stand, nickte. Während der letzten Stunde hatten sie die Glocke mit Tüchern behandelt, die sie vorher in eine Lösung aus heißem Wasser und Salpetersäure getaucht hatten. Nun stand sie eingewickelt und dampfend inmitten einer allmählich größer werdenden Pfütze aus schleimigem Muschelbewuchs, der nach und nach von der Säure abgelöst wurde.

»Wie lange noch, bis wir wechseln?«

Sam sah auf die Uhr. »Zehn Minuten.«

Drei Stunden zuvor hatten sie, nachdem sie das Floß zerlegt und seine Einzelteile verstreut hatten, die Mangroven-Lagune verlassen und waren an der Küste entlang nach Süden und an Fumba Point vorbei in die Menai Bay gelaufen. Während Remi am Ruder stand, telefonierte Sam mit Selma, brachte sie auf den neuesten Stand und erklärte ihr, was sie nun brauchten. Eine knappe Dreiviertelstunde später, als sie gerade die Südspitze von Sansibar umrundeten, rief Selma zurück.

»Es ist etwas kleiner als Ihr Bungalow, aber es liegt einsam, und der Agent hat versprochen, die Schlüssel unter der Fußmatte zu deponieren. Sie haben für eine Woche im Voraus bezahlt.«

»Was und wo?«

»Eine kleine Villa auf der Ostseite der Insel, gut drei Kilometer nördlich des Tamarind Beach Hotels. Die Markise über dem Eingang ist rot-grün gestreift. Ein alter Steinkai am Strand gehört dazu.«

»Sie sind ein wahres Genie, Selma«, sagte Sam, unterbrach die Verbindung und wählte erneut, diesmal die Privatnummer von Abasi Sibale. Ohne irgendwelche Fragen zu stellen, erklärte sich Abasi sofort bereit, sie mit seinem Lastwagen am Dorfstrand zu erwarten. Als er die Glocke auf dem Achterdeck der Andreyale-Yacht stehen sah, schüttelte er lachend den Kopf. »Irgendwann«, sagte er, »werden Sie auf unsere Insel kommen und endlich dem wahren Nichtstun frönen.«

»Ich schau mal nach unserem Gast«, sagte Sam nun.

»Ich achte darauf, dass sich unsere Glocke nicht aus dem Staub macht«, erwiderte Remi.

»Wenn sie es versucht, lass sie ruhig.«

»Mit Vergnügen.«

Beide waren müde und betrachteten diese Glocke, nachdem sie sich ihren Bemühungen, sie zu bergen, so heftig widersetzt und eine Menge höchst gefährlicher Aufmerksamkeit auf sich gezogen hatte, als ihren Feind. Das mochte sich nach ein paar Stunden ungestörten Schlafs und einigen Antworten gewiss ändern, die sie, wie sie hofften, nach zwei weiteren Stunden intensiver Salpetersäure-Spülungen erhalten würden.

Remi grinste. »Lass die Pistole lieber hier.«

Sam erwiderte das Lächeln, überquerte den Patio und trat durch die Terrassentür. Die Villa, die Selma für sie gemietet hatte, war knapp unter einhundertneunzig Quadratmeter groß und mit ihren verblichenen senffarben verputzten Mauern, wilden Weinranken und roten Dachziegeln im toskanischen Stil erbaut. Die Inneneinrichtung bestand aus einem Mischmasch moderner und ländlicher Möbel. Sam ging zum Hinterzimmer, wo ihr Gast, Yaotl, an Händen und Füßen gefesselt auf einem Pfostenbett lag. Yaotl entdeckte Sam und hob den Kopf.

»Hey, was ist hier los? Wo bin ich?«

»Das kommt darauf an, wen Sie fragen«, erwiderte Sam. »Was Ihre Freunde betrifft, so treiben Sie entweder auf dem Bauch irgendwo zwischen hier und Mombasa im Meer oder wandern soeben durch das Verdauungssystem eines Haifisches.«

»Was heißt das?«

»Nun, nachdem wir Sie schlafen gelegt haben …«

»Daran erinnere ich mich nicht … wie haben Sie das gemacht?« Er klang erstaunt.

»Ich habe mich von hinten angeschlichen und Sie dann mit einem dicken Knüppel erwischt. Jetzt glauben Ihre Freunde, dass Sie seit …« Sam schaute auf die Uhr. »… sechs Stunden tot sind.«

»Das werden sie nicht glauben und mich suchen.«

»Darauf würde ich mich an Ihrer Stelle nicht verlassen. Was für ein Name ist Yaotl?«

»Mein Name.«

»Haben Sie Hunger? Oder Durst?«

»Nein.«

Sam lachte leise. »Es ist kein Verbrechen, das zuzugeben.«

»Tun Sie, was immer Sie tun müssen. Bringen Sie es zu Ende.«

»Was meinen Sie denn genau, das wir tun?«, fragte Sam.

»Mich foltern?«

»Wenn das Ihr erster Gedanke ist, dann müssen Sie sich in ziemlich üblen Kreisen bewegen.«

»Warum haben Sie mich dann mitgenommen?«

»Ich hatte gehofft, Sie seien bereit, uns einige Fragen zu beantworten.«

»Sie sind Amerikaner«, stellte Yaotl fest.

»Woran haben Sie das bemerkt? An meinem einnehmenden Lächeln?«

»An Ihrem Akzent.«

»Und ich vermute, dass Sie Mexikaner sind.«

Keine Reaktion.

»Danach zu urteilen, was für eine Waffe Sie bei sich hatten und wie Sie und Ihre Partner sich bewegt haben, waren oder sind Sie beim Militär.«

Jetzt verengten sich Yaotls Augen. »Sie sind bei der CIA.«

»Ich? O nein. Aber ich habe einen Freund bei diesem Verein.«

Das entsprach der Wahrheit. Während seiner Zeit bei der DARPA hatte Sam eine Agentenausbildung in Camp Perry absolviert, der Trainingseinrichtung der CIA. Dahinter stand der Gedanke, dass die Ingenieure der DARPA durch die direkte Konfrontation mit der alltäglichen Praxis der Agenten ihren Bedürfnissen erheblich besser würden Rechnung tragen können. Zur gleichen Zeit hatte damals ein Sachbearbeiter der CIA namens Rube Haywood an dem Programm teilgenommen. Er und Sam hatten sich miteinander angefreundet und diese Freundschaft über die Jahre erhalten.

»Und dieser Freund hat wieder andere Freunde«, fügte Sam hinzu. »An Orten wie der Türkei und Bulgarien und Rumänien … Ich glaube, man nennt es Auslieferungsservice. Sie haben sicher schon davon gehört. Grimmig dreinblickende Männer in schwarzen Overalls stoßen einen in ein Flugzeug, man verschwindet für ein paar Wochen und kommt mit einer ausgeprägten Abneigung gegen elektrischen Strom und Bohrmaschinen wieder zurück.«

Der Teil mit dem Auslieferungsservice war natürlich ein Bluff, aber Sams Darstellung hatte den gewünschten Effekt: In Yaotls Augen flackerte das nackte Entsetzen, während seine Unterlippe zu zittern begann.

Sam stand abrupt auf. »Erst mal gibt es was zu essen. Ist Brot okay?«

Yaotl nickte.

Sam fütterte ihn mit Chapati-Brot und einem Liter Mineralwasser aus einer Sportflasche. Dann fragte er: »Was diesen Freund von mir betrifft … soll ich ihn herholen oder beantworten Sie auch so ein paar Fragen?«

»Ich antworte.«

Sam ging die grundlegenden Punkte mit ihm durch: sein vollständiger Name; die Namen seiner Partner, inklusive Hakennase; für wen sie arbeiteten; ob sie wegen ihm und Remi nach Sansibar gekommen seien; was sie erreichen sollten, der Name ihres Mutterschiffs … Die meisten Fragen konnte Yaotl nur bruchstückhaft beantworten. Er sei ein ziviler Dienstleister, behauptete er, ein ehemaliges Mitglied der mexikanischen Luftlandetruppe, kurz GAFE. Er sei vier Tage zuvor von einem Mann namens Itzli Rivera aka Hakennase engagiert worden, um nach Sansibar zu reisen und »ein paar Leute zu suchen«. Er habe keine weiteren Informationen erhalten, und Rivera habe auch nicht verlauten lassen, weshalb Sam und Remi aufs Korn genommen werden sollten. Ebenso wenig wisse er, ob Rivera auf eigene Rechnung oder im Auftrag eines anderen arbeite.

»Aber Sie haben ihn des Öfteren telefonieren sehen, nicht wahr?«, fragte Sam. »Klang er, als würde er jemandem Meldung machen?«

»Das ist möglich. Ich habe das ein oder andere mitgehört.«

Sam setzte seine Befragung noch für zehn Minuten fort, und am Ende fragte Yaotl: »Was tun Sie jetzt mit mir?«

»Ich werde es Ihnen beizeiten verraten.«

»Aber Sie meinten doch, Sie wollten … he, warten Sie!«

Sam verließ das Zimmer und kam zu Remi auf den Patio. Er schilderte Remi sein Gespräch mit Yaotl. Sie schüttelte den Kopf. »Sam … elektrischer Strom und Bohrmaschinen? Das ist richtig gemein.«

»Nein, beides anzuwenden wäre gemein. Ich habe ihm lediglich was zum Nachdenken gegeben, den Rest hat seine Fantasie bewirkt.«

»Yaotl sagte, vor vier Tagen, oder? Er wurde vor vier Tagen von Rivera angerufen?«

»Ja.«

»Das war unser erster Tag auf der Insel.«

Sam nickte. »Bevor wir die Glocke fanden.«

»Dann sind wir es, für die sie sich interessieren.«

»Und für die Glocke vielleicht. Unser Schwindel mit dem Notizblock hat sie offenbar überzeugt.«

»Aber woher wussten sie, dass wir hier sind?«, fragte Remi und beantwortete schließlich selbst die Frage. »Das BBC-Interview kurz nach unserer Landung?«

»Wäre möglich. Fassen wir mal zusammen: Rivera und wer immer es sein mag, für den er arbeitet, erfuhren, dass wir hier sind. Sie befürchteten, dass wir irgendetwas finden könnten, und kamen hierher, um sich Gewissheit zu verschaffen.«

»Aber es ist eine große Insel«, erwiderte Remi. »Sie müssen ganz schön paranoid sein, um anzunehmen, dass wir durch Zufall darauf stoßen könnten, was auch immer es ist. Selbst wenn es etwas sein sollte, das so groß wie die Glocke ist, wäre es die sprichwörtliche Nadel im Heuhaufen.«

»Die Reporterin wollte wissen, wo wir zu tauchen gedächten. Wir nannten ihr Chumbe Island. Vielleicht war dies das magische Wort.«

Remi überlegte. »Und ob es dir gefällt oder nicht, aber wir haben einen gewissen Ruf. Wir hatten schon mehrmals das Glück, Schätze zu finden, die nicht gefunden werden wollten … oder sollten.«

Sam lächelte. »Du nennst es Glück. Ich nenne es …«

»Du weißt genau, was ich meine.«

»Dann war es wohl die Kombination aus uns, Sansibar und Chumbe Island, die sie auf uns hat aufmerksam werden lassen.«

Sie verstummten für einige Minuten, während sie sich die verschiedensten Möglichkeiten durch den Kopf gehen ließen. Schließlich brach Remi das Schweigen. »Sam, unser Freund da drin … sein Name lautet Yaotl, sein Chef wird Itzli genannt, und der Dritte heißt …«

»Nochtli.«

»Und sie kommen aus Mexiko?«

»Das hat er gesagt.«

»Das sind aber keine spanischen Namen.«

»Das hatte ich schon vermutet.«

»Ich werde Selma das Ganze mal genau überprüfen lassen, aber ich bin fast sicher, dass die Namen aus dem Nahuatl stammen.«

»Nahuatl?«

»Aus dem Aztekischen, Sam. Nahuatl war die Sprache der Azteken.«

Während der nächsten Minuten verfolgten sie in gespanntem Schweigen, wie der Dampf von den Tüchern aufstieg, die sie um die Glocke gewickelt hatten. Sam sah auf die Uhr sagte: »Es ist so weit.«

Mit spitzen Fingern pulte er die Tücher und Lappen von der Glocke und stapelte sie am Rand des Patio auf einen Haufen. Er wandte sich um und sah, wie Remi vor der Glocke auf die Knie sank.

»Sam, das musst du dir ansehen.«

Er kam zu ihr und beugte sich über ihre Schulter.

Obwohl immer noch große Flecken zurückgeblieben waren, hatte die Salpetersäure genügend Patina aufgelöst, so dass sie die Inschrift im Bronzekorpus entziffern konnten: OPHELIA »Ophelia«, wiederholte Remi im Flüsterton. »Wer oder was ist Ophelia?«

Sam holte tief Luft und atmete zischend aus. »Ich habe nicht die geringste Ahnung.«

9

Sansibar

»Könnt ihr beiden nicht mal einen ganz normalen, ruhigen Urlaub verbringen?«, drang Rube Haywoods Stimme aus dem Telefonlautsprecher.

»Das tun wir sogar sehr oft«, erwiderte Remi. »Aber wir rufen dich nur während der nicht normalen Urlaubsreisen an.«

»Ich weiß nicht, ob ich das als Kompliment oder als Beleidigung auffassen soll«, murmelte Rube.

»Als das Erstere«, sagte Sam. »Du bist unser Retter in der Not.«

»Was ist mit Selma?«

»Sie ist unsere Retterin«, konterte Remi schlagfertig.

»Okay, dann hört mal zu, ob ich auch alles richtig verstanden habe: Ihr habt eine rautenförmige Münze gefunden, die der Chefin einer französischen Gemeinde auf einer Insel in der Nähe von Madagaskar gehört hat, jedoch von Piraten gestohlen wurde. Dann habt ihr die Glocke eines geheimnisvollen Schiffes gefunden. Dann ist ein Kanonenboot, besetzt mit mexikanischen Söldnern, die aztekische Namen tragen, aufgetaucht und hat versucht, euch zu töten. Und jetzt habt ihr einen der bösen Jungs gefesselt in euerm Gästezimmer liegen. Ist es das im Großen und Ganzen?«

»In etwa«, sagte Remi.

»Mit drei geringfügigen Korrekturen«, fügte Sam hinzu. »Die Adelise-Münze hat mit Letzterem nichts zu tun, wie wir meinen, und Selma überprüft zurzeit den Azteken-Aspekt. Was den Namen Ophelia betrifft, so meinen wir, dass es nicht der ursprüngliche Name war. Erstens ist die Inschrift ziemlich grob und sieht nicht besonders professionell aus. Zweitens, sobald wir mehr von dem Schmutz und der Patina entfernt hatten, konnten wir unter Ophelia noch ein paar weitere Buchstaben erkennen – ein S und zwei H.«

»Ich komme mir wie in einer dieser Rätsel-Shows im Fernsehen vor«, sagte Rube. »Okay, ich spiele mit. Wie kann ich euch helfen?«

»Zuerst einmal kannst du uns von unserem Gast befreien.«

»Wie? Wenn du an diese Auslieferungsgeschichte denkst, Sam, dann …«

»Ich dachte, dass du im tansanischen Innenministerium einige Fäden ziehst und ihn von der Polizei verhaften lässt.«

»Auf Grund welcher Anklage?«

»Er besitzt keinen Reisepass, kein Geld, und er hat eine Waffe mit sich geführt.«

Rube schwieg einen Moment lang. »So wie ich euch kenne, nehme ich an, dass ihr ihn nicht nur aus diesem Grund weggeschafft habt, sondern auch sehen wollt, wer sich für ihn interessiert.«

»So etwas ist uns tatsächlich durch den Kopf gegangen«, gab Sam zu.

»Hast du noch die Pistole?«

»Klar.«

»Okay, ich führe mal ein paar Telefongespräche. Was sonst noch?«

»Er behauptet, der Name seines Chefs sei Itzli Rivera, der früher beim mexikanischen Militär gewesen sein soll. Es wäre nett, wenn wir mehr über ihn und über die Yacht wüssten, mit der die Typen unterwegs waren. Er behauptet, ihr Heimathafen sei Bagamoyo. Der Name lautet Njiwa.«

»Buchstabier mal.«

Remi tat ihm den Gefallen. »Das Wort kommt aus dem Swahili und bedeutet Taube.«

»Oh, prima. Danke, Remi. Ich hatte mich schon immer gefragt, was Taube auf Swahili heißt«, sagte Rube.

»Da ist aber jemand ziemlich ungehalten.«

»Was habt ihr mit der Schiffsglocke vor?«

»Wir lassen sie hier«, antwortete Sam. »Selma hat die Villa anonym gemietet und die Miete telegrafisch in bar bezahlt. Die Chance ist sehr gering, dass sie die Glocke finden.«

»Ich kenne zwar bereits die Antwort, aber ich fühle mich verpflichtet, trotzdem zu fragen: Besteht die vage Chance, dass ihr die Glocke einpackt und nach Hause kommt?«

»Möglich, dass wir genau das tun«, sagte Sam. »Wir schauen uns noch ein wenig um, stellen einige Nachforschungen an und sehen, wohin das führt. Wenn sich allerdings nichts Bedeutsames ergibt, kommen wir nach Hause.«

»Es geschehen tatsächlich noch Zeichen und Wunder«, sagte Rube. »Seid bloß vorsichtig. Ich rufe an, wenn ich Informationen für euch habe.« Er legte auf.

Remi meinte zu Sam: »Wir müssen ihm zu Weihnachten etwas ganz Besonderes schenken.«

»Im Augenblick kann ich mir denken, was er sich wünscht.«

»Und?«

»Eine neue, geheime Telefonnummer.«

Mit dem Andreyale fuhren sie nach Süden nach Uroa Village, fanden dort einen bescheidenen Baumarkt, suchten sich an Material zusammen, was sie brauchten, und waren gegen Mittag schon wieder zurück in ihrer Villa. Remi ließ Sam in Ruhe mit Hammer, Nägeln und Holzlatten arbeiten und ging ins Haus, um nach Yaotl zu schauen. Er schlief tief und fest. Sie fand zwei Konservendosen Muschelsuppe, erhitzte den Inhalt und trug die beiden Teller auf den Patio hinaus. Sam nagelte soeben die letzten beiden Latten fest.

»Wie findest du es?«, fragte er.

»Als Schmuckkästchen ist es wunderbar.«

»Es sollte eine Geschenkkiste sein.«

»Kiste, Kästchen, was auch immer. Setz dich und iss.«

Einen knappen Kilometer vom Ende der Chukwani Point Road entfernt lenkte Itzli Rivera den gemieteten Range Rover auf das Bankett, dann hinab in den Graben und auf der anderen Seite zwischen die Bäume. Das Gelände war unwegsam und mit dichtem Buschwerk überwuchert, aber der Vierradantrieb des Rovers kam leicht damit zurecht. Itzli lenkte den Wagen nach Südwesten zur Lichtung am Chukwani Point.

»Uhrzeit?«, wollte er von Nochtli wissen.

»Kurz nach eins.«

Eine Stunde vor dem Termin, an dem die Fargos den Lastwagen von Mnazi Freight & Haul erwarteten. Ausreichend Zeit, um einen Beobachtungspunkt zu suchen, von dem aus sie gute Sicht hatten, der jedoch auch so günstig zur Straße lag, dass sie jeden Fluchtversuch vereiteln konnten.

»Ich sehe die Lichtung«, meldete Nochtli mit dem Fernglas vor den Augen. »Dort ist irgendetwas.«

»Was?«

»Sehen Sie selbst.«

Er reichte Itzli das Fernglas, der es sofort auf die Lichtung richtete und scharf stellte. Mitten auf der Schotterstraße stand eine Holzkiste. An einer Seitenwand war ein Pappschild befestigt. »Irgendetwas wurde darauf geschrieben«, sagte er und zoomte die Kiste heran. Nach einem kurzen Moment murmelte er: »¿Qué madres …?«

»Was ist?«, fragte Nochtli. »Was steht da?«

»›Frohe Weihnachten.‹«

Itzli lenkte den Wagen zwischen den Bäumen hindurch, dann weiter in den Graben und wieder auf die Lichtung. Er bremste, ging zu der Kiste und trat mit der Fußspitze dagegen. Sie war leer. Er riss das Pappschild ab und drehte es um. Darauf war in Blockbuchstaben eine Botschaft zu lesen: TREFFEN WIR UNS UND UNTERHALTEN

UNS ÜBER GLOCKEN. NYERERE ROAD.

KRICKETFELD, SÜDWESTLICHE ECKE

16:00 UHR.

10

Sansibar

Sam sah Itzli Rivera am nördlichen Rand des Kricketfeldes auftauchen. Er kam zwischen den Bäumen hervor, die den Parkplatz säumten. Hinter ihm ging ein anderer Mann nach Osten, aber Sam konnte sein Gesicht nicht erkennen. Der energische Schritt fiel einem sofort ins Auge. Das müsste Nochtli sein, dachte Sam.

In der Mitte des Spielfeldes war gerade eine Gruppe Teenager in ein Kricketmatch vertieft. Ihr Gelächter und ihre aufgeregten Rufe hallten durch die Parklandschaft. Rivera schlenderte über den Gehweg auf der Westseite des Spielfeldes und blieb vor der Bank stehen, auf der Sam Platz genommen hatte.

»Sie sind allein gekommen«, stellte Rivera fest.

Als er ihn aus nächster Nähe und bei Tageslicht vor sich stehen sah, änderte sich sofort Sams Einschätzung dieses Mannes. Obwohl Sam ohnehin keine Sekunde an den Fähigkeiten Riveras gezweifelt hatte, signalisierten seine wie gemeißelt wirkenden Gesichtszüge und sein sehniger Körperbau Härte und Zähigkeit. Seine schwarzen Augen musterten Sam völlig gleichgültig – ein Ausdruck, von dem Sam vermutete, dass er sich nur selten änderte, ganz gleich ob Rivera ein Sandwich verzehrte oder einen Menschen tötete.

»Nehmen Sie Platz«, sagte Sam trotz eines kurzen angstvollen Flatterns in der Magengrube mit freundlicher Stimme. Er kam sich vor, als riskiere er es gerade, sich von einem großen weißen Hai aus der Hand fressen zu lassen.

Rivera folgte der Aufforderung. »Sie haben um dieses Treffen gebeten«, sagte er.

Sam erwiderte nichts darauf. Stattdessen verfolgte er das Kricketduell. Eine Minute verstrich. Schließlich gab sich Rivera einen Ruck und brach das Schweigen. »Ihr Scherz mit der Kiste – sehr amüsant.«

»Irgendetwas sagt mir, dass Sie trotzdem nicht gelacht haben.«

»Nein. Wo ist Ihre Frau, Mr Fargo?«

»Sie macht Besorgungen. Sie können Ihrem Freund ein Zeichen geben, dass er aufhören kann, in der Gegend herumzuschleichen. Er wird sie nicht finden.«

Rivera ließ sich diese Empfehlung ein paar Sekunden lang durch den Kopf gehen, dann hob er eine Hand von der Rückenlehne der Bank und ballte sie zur Faust. Auf der anderen Seite des Parks blieb Nochtli stehen.

»Reden wir über unser Problem«, sagte Sam.

»Und was für ein Problem soll das Ihrer Meinung nach sein?«

»Sie glauben, dass wir etwas haben, das Sie gerne für sich hätten.«

»Dann erklären Sie mal genau: Was denken Sie, was das ist?«

Abrupt stand Sam auf. »Ich bin normalerweise für jedes launige Wortgeplänkel zu haben, aber nicht heute und nicht jetzt.«

»Schon gut, schon gut. Setzen Sie sich, bitte.«

Sam ließ sich nieder. Rivera sagte: »Die Leute, für die ich tätig bin, suchen ein Schiffswrack. Wir glauben, dass es in dieser Region gesunken ist.«

»Welches Schiff?«

»Die Ophelia.«

»Erzählen Sie mehr darüber.«

»Ein Passagier-Dampfsegler. Er soll in den 1870ern in diesen Gewässern gesunken sein.«

»Ist das alles, was Sie darüber wissen?«

»Mehr oder weniger.«

»Wie lange suchen Sie schon danach?«

»Sieben Jahre.«

»Aktiv?«

»Sehr aktiv.«

»In und um Sansibar?«

»Natürlich.«

»Ich nehme an, Sie haben einige Erfahrungen im Bergungswesen, sonst hätte man Sie nicht engagiert.«

»So könnte man es ausdrücken.«

»Die Leute, für die Sie arbeiten … welche Interessen verfolgen sie?«

»Darüber möchte ich eigentlich nicht sprechen.«

»Geht es ihnen um etwas von finanziellem Wert?«, fragte Sam. »Um etwas, das sich in den Frachträumen der Ophelia befand, als sie unterging?«

»Davon kann man wohl ausgehen.«

»Und Sie denken, dass das, was wir möglicherweise gefunden haben, von der Ophelia stammt.«

»Das ist eine Möglichkeit, der meine Auftraggeber gerne auf den Grund gehen würden.«

Sam nickte nachdenklich. Während der letzten Minuten hatte er versucht, Rivera dazu zu bringen, sich zu offenbaren und Dinge zur Sprache zu bringen, die ihm und Remi bei ihrer eigenen Suche weiterhelfen könnten.

Sam sagte: »Es muss etwas verdammt Wertvolles sein, hinter dem Sie her sind. Sie schmieren den Kapitän eines tansanischen Kanonenboots, um uns erst einzuschüchtern und dann zu beobachten; und schließlich, bei Einbruch der Nacht, schleichen Sie sich in die Lagune und entern unser Boot mit Messern in der Hand.«

Das brachte Rivera ein wenig aus der Fassung. Er holte tief Luft und atmete zischend aus.

Sam fügte hinzu: »Wir haben das ganze Schauspiel genau verfolgt.«

»Von wo?«

»Ist das wirklich so wichtig?«

»Nein, ich glaube nicht. Bitte nehmen Sie meine Entschuldigung an. Meine Freunde sind ehemalige Soldaten. Einige Gewohnheiten gibt man nicht so schnell auf. Der Auftrag hat ihren Eifer offenbar über Gebühr angestachelt. Ich habe ihnen deswegen bereits heftig die Leviten gelesen.«

»Allen drei sicherlich.«

»Ja.«

Natürlich kaufte Sam Rivera sein Schuldbekenntnis nicht im Mindesten ab, und doch sagte er: »Das ist schon okay. Was war denn Ihr Plan? Wollten Sie stehlen, ganz egal was wir gefunden hätten?«

»Zu diesem Zeitpunkt wussten wir nicht, was sich in Ihrem Besitz befand.«

Für lange zehn Sekunden schwieg Sam, dann sagte er: »Ich kann nicht entscheiden, ob Sie uns für Idioten halten oder ob Ihr Kurzzeitgedächtnis streikt.«

»Wie bitte?«

»Sie sitzen doch hier auf Grund der Nachricht, die ich an der Kiste hinterlassen habe. Sie haben die Kiste dank der Anweisungen gefunden, die wir neben einer Skizze von der Glocke zurückgelassen haben, die Ihnen auf unserem Boot in die Hände gefallen ist. Daher nehmen Sie an, wir hätten eine Schiffsglocke gefunden. Warum fragen Sie nicht ganz offen danach?«

»Dann betrachten Sie genau diese Frage als gestellt.«

»Ich kann Ihnen eines versichern: Die Glocke, die wir gefunden haben, stammt nicht von der Ophelia.«

»Sie werden sicher Verständnis dafür haben, dass ich Ihnen das nicht glaube.«

»Habe ich das?«, fragte Sam.

»Ich würde die Glocke gerne selbst in Augenschein nehmen.«

»Dieselbe Glocke, wegen der Sie und Ihre Männer uns sicherlich getötet hätten, wenn wir an Bord gewesen wären? Das muss ich leider ablehnen.«

»Ich bin berechtigt, Ihnen einen Finderlohn zu zahlen, wenn die Glocke sich als genau diejenige entpuppt, nach der wir Ausschau halten.«

»Nein danke. Wir haben genug Geld.«

»Bringen Sie mich zu der Glocke, erlauben Sie mir, sie zu untersuchen, und mein Auftraggeber spendet fünfzigtausend Dollar an eine wohltätige Organisation Ihrer Wahl.«

»Nein.«

Riveras Augen wurden eisig, dann stieß er ein gedämpftes Knurren aus. »Mr Fargo, Sie machen mich wütend.«

»Dagegen gibt es Pillen.«

»Ich ziehe eine andere Vorgehensweise vor.« Rivera hob den Hemdzipfel an, um den Griff einer Pistole zu zeigen. Es war eine Heckler & Koch P30 – genau die gleiche Waffe wie die, welche sie Yaotl abgenommen hatten, erkannte Sam.

»Wir verlassen Sie jetzt«, murmelte Rivera. »Machen Sie keine Szene, oder ich erschieße Sie. Wir werden längst weg sein, bevor die Polizei von dieser Sache Wind bekommt.«

»Die Polizei«, wiederholte Sam. »Meinen Sie die Polizei in dem Reviergebäude auf der anderen Seite der Straße hinter uns?«

Rivera blickte über Sams Schulter. Er kniff die Lippen zusammen, und seine Kiefermuskeln zuckten, als er die Zähne zusammenbiss.

Sam sagte: »Sie hätten Ihre Hausaufgaben machen sollen. Ich nehme an, es ist ein altes Schulgebäude, aber wie schwierig wäre es gewesen, vorher nachzuschauen? Ich bin sicher, das Ganze wird Ihnen ziemlich peinlich sein.«

»¡Cabrón!«

Sams Spanischkenntnisse waren zwar recht dürftig, aber er vermutete, dass Rivera soeben seine Abstammung in Zweifel gezogen hatte. Er sagte: »Wenn Sie ein wenig genauer hinschauen, werden Sie eine Frau und einen Mann auf einer Bank in der Nähe der Eingangstreppe sitzen sehen.«

»Ich sehe sie.«

Sam holte sein Mobiltelefon hervor, wählte eine Kurzwahlnummer, ließ es zweimal klingeln und unterbrach dann die Verbindung. Kurz darauf wandte sich Remi Fargo auf der Bank um, schaute zum Kricketfeld herüber und winkte einmal.

»Der Mann, mit dem sie sich gerade unterhält, ist ein tansanischer Polizeioffizier aus Daressalam.«

»Polizisten kann man kaufen. Genauso wie Marineoffiziere.«

»Diesen nicht. Er ist zufälligerweise ein enger persönlicher Freund des Rechtsattachés des FBI in der amerikanischen Botschaft.«

»Sie bluffen.«

»Im Augenblick erzählt meine Frau dem Polizeioffizier vielleicht von einem Mann namens Yaotl, der in der vergangenen Nacht in unser Ferienhaus einbrechen wollte. Vielleicht erzählt sie es auch nicht. Jedenfalls hatte er die gleiche Waffe bei sich wie Sie und keinen Reisepass.«

Rivera runzelte die Stirn. »Der Unfall … das Schlauchboot. Das war nicht Yaotl.«

Sam schüttelte den Kopf.

»Wie haben Sie das gemacht?«

»Ich habe mal auf dem College an einem Schauspielkurs teilgenommen.«

»Das macht überhaupt nichts. Er wird nicht reden. Und selbst wenn, er weiß so gut wie nichts.«

»Nur Ihren Namen. Und er weiß, wie Sie aussehen.«

»Beides lässt sich ändern. Geben Sie mir die Glocke und schicken Sie meinen Mann zu mir zurück, und Sie werden nie wieder belästigt.«

»Ich werde darüber nachdenken. Ich rufe Sie morgen Abend an. Wenn Sie uns bis dahin belästigen sollten, benachrichtige ich unseren Polizeioffizier. Können Sie mir verraten, wo Sie wohnen?«

Rivera lächelte freudlos. »Nein, das tue ich nicht.« Er nannte seine Telefonnummer. »Ich erwarte, gute Neuigkeiten zu hören.«

Sam stand auf. »Sie können erwarten, was Sie wollen.«

Er machte kehrt und entfernte sich.

Sam ging über die Straße zur Polizeistation. Remi beendete ihre Unterhaltung mit dem Polizeioffizier mit einem freundlichen Händedruck und einem herzlichen Dankeschön. Der Mann nickte Sam lächelnd zu und entfernte sich dann.

»Ein reizender Mann, dieser Huru«, sagte Remi. »Wir sollen Rube von ihm grüßen.«

»Was hast du ihm erzählt?«, fragte Sam und setzte sich neben sie.

»Dass wir annehmen, jemand habe gestern Abend versucht, in unser Haus einzubrechen. Er meinte, wir sollten ihn persönlich anrufen, wenn wir weiteren Ärger hätten. Wie lief dein Gespräch mit diesem wandelnden Skelett?«

»Wie es zu erwarten war. Er behauptet, dass er für ein paar reiche Kunden arbeitet, die seit Jahren nach der Ophelia suchen. Das Problem ist nur, dass er so gut wie nichts über ihre Herkunft weiß.«

»Er hat versucht zu improvisieren«, sagte Remi. »Er glaubte, er könne dich bluffen.«

Jeder, der auch nur kurze Zeit mit der Suche nach Schiffswracks verbringt, weiß bestens über die Geschichte des Objekts seiner Begierde Bescheid. Dass Rivera sich, was die Ophelia betraf, unwissend gestellt hatte, sagte Sam und Remi, dass das Schiff für Rivera und seinen Auftraggeber von besonderer Bedeutung war.

»Hat er die versteckte Inschrift erwähnt?«

»Nein. Aber das könnte aufschlussreich sein. Das ist auch etwas, das ein erfahrener Schatzsucher gewöhnlich weiß. Er hat die Inschrift nicht erwähnt, weil er hofft, dass wir sie übersehen haben.«

»Gab es irgendeinen Hinweis, hinter was genau die Gegenseite her ist?«

»Ich sprach davon, dass es etwas sein könnte, das die Ophelia in ihrem Frachtraum mit sich führte. Irgendein Schatz. Er hat uns sogar einen Finderlohn angeboten.«

»Wie großzügig von ihm. Und wo stehen wir jetzt?«

»Rivera behauptete, dass er Erfahrung in der Bergung von Schiffen habe, was zutreffen kann – oder auch nicht. Aber er behauptete außerdem, dass seine Auftraggeber schon lange aktiv nach der Ophelia suchen.«

In der Welt der Schatzjäger gilt eine aktive Suche als eine ganz spezielle Angelegenheit, zu der auch umfangreiche Expeditionen gehören, bei denen man sich nicht nur die Hände schmutzig macht, indem man Suchfelder abgrenzt, mit einem Magnetometer abtastet und sich dabei auch durch Schlamm und Unrat wühlen muss. Ganz zu schweigen von den nicht weniger mühsamen Recherchen, in deren Verlauf man Angehörige befragt, mögliche Fundorte untersucht, in staubigen Bibliotheken herumsitzt und nach winzigsten Hinweisen auf den möglichen Fundort des Zielobjekts fahndet.

»Wenn Rivera schon so lange in diesem Spiel mitmischt«, sagte Remi, »wird es irgendwelche öffentlich zugänglichen Unterlagen, Nachrichten, Genehmigungen geben …«

»Genau mein Gedanke. Wenn wir die finden, gewinnen wir eine deutlichere Vorstellung von dem, was von Rivera und seinen Leuten so heiß begehrt wird.«

Sie blieben noch zehn Minuten lang unter den schattenspendenden Bäumen vor der Polizeistation sitzen, während Sam verfolgte, wie Rivera und sein Partner den Parkplatz der Kricketanlage verließen und anschließend noch ganz offen eine Runde um die Polizeistation drehten. Als sie das letzte Mal an ihnen vorbeikamen, winkten Sam und Remi ihnen zum Abschied zu. Sobald sie sicher sein konnten, dass sie nicht noch einmal zurückkehrten, spazierten Sam und Remi nach Osten zu einem Freiluftmarkt, wo sie Lebensmittel und andere lebensnotwendige Güter einkauften, um anschließend durch das Labyrinth kleiner Gässchen zu eilen und Ausschau nach möglichen Verfolgern zu halten. Da sie nichts Verdächtiges bemerkten, gingen sie drei Blocks weit nach Norden zu einer Autovermietung. Der für sie reservierte Wagen, ein 2007er Toyota Land Cruiser, stand schon bereit. Eine knappe Dreiviertelstunde später stoppten sie vor ihrer Strandvilla in Uroa.

Sams Mobiltelefon trällerte, während sie die Auffahrt hinaufgingen. Remi befreite ihn von den Einkaufstaschen mit den Lebensmitteln, die er trug, und ging ins Haus. Sam aktivierte die Anrufer-ID: Rube.

»Guten Morgen, mein Freund.«

»Ein verdammt frühes guten Morgen. Wie war dein Treffen?«

»Gut. Wir sollen dich von Huru grüßen.«

»Ein guter Mann. Habt ihr ihm euern Gast übergeben?«

»Noch nicht«, erwiderte Sam und rekapitulierte sein Gespräch mit Rivera. »Wir haben bereits mit Selma gesprochen. Morgen sind wir in der Universität, um unsere Hausarbeiten zu erledigen.«

»Also, ich weiß, dass ich das schon einmal gesagt habe, aber seid verdammt vorsichtig! Ich habe mich über Itzli Rivera informiert. Seine militärische Vergangenheit ist euch ja größtenteils bekannt, aber er hat auch in der Spionageabteilung des Verteidigungsministeriums gearbeitet. Vor etwa acht Jahren ist er ausgeschieden und hat sich selbstständig gemacht. Und jetzt kommt der Knaller: Laut dem Stationschef in Mexico City wurde Rivera sechs Mal von der Policía Federal verhaftet, aber niemals angeklagt.«

»Mit welchem Schuldvorwurf?«

»Einbruchdiebstahl, Bestechung, Erpressung, Mord, Entführung … und alles mit politischem Hintergrund.«

»Demnach ist er ein Mann fürs Grobe.«

»Und zwar ein militärisch ausgebildeter Mann fürs Grobe. Diesen Unterschied sollte man sich gut merken. Niemand weiß so richtig, für wen er arbeitet.«

»Wie konnte er alle Anklagepunkte niederschlagen?«

»Auf die übliche Art und Weise: Belastungszeugen überlegten es sich anders, oder ihr körperlicher Zustand änderte sich in Form eines plötzlichen und unerwarteten Todes.«

Sam lachte leise. »Ja, Rube, ich verstehe.«

»Der Rest ist das Übliche: verschwundene Beweise, Verfahrensfehler, Formalien und so weiter.«

»Man kann also durchaus behaupten, dass Rivera offenbar mächtige Fürsprecher hat.«

»Und zwar ein Schwergewicht mit einem besonderen Hang zu Artefakten aus Schiffswracks. Was werdet ihr mit der Glocke tun?«

»Das haben wir noch nicht entschieden. Tatsächlich glaube ich nicht, dass es ihnen überhaupt um die Glocke selbst geht. Ob sie nun hinter der Ophelia oder dem Schiff her sind, zu dem die geheimnisvolle Inschrift gehört, ändert nichts an dem Ort, an dem wir dieses Ding gefunden haben. Das ist es, was ihnen Sorgen macht … na gut, das und die Tatsache, dass wir nicht bereit sind, uns zurückzuziehen.«

»Vielleicht geht es gar nicht um etwas, wonach sie suchen«, sagte Rube, »sondern um etwas, das nach Möglichkeit nicht gefunden werden soll.«

»Interessanter Aspekt«, sagte Sam.

Rube fuhr fort: »Dann diese Spende an eine Wohltätigkeitsorganisation … Er wollte dich und Remi und die Glocke zusammen an einem Ort haben. Warum gibt er sich nicht mit einem per E-Mail zugesandten Bild von der Glocke zufrieden? Wenn sie nichts anderes wollten, als die Ophelia zu finden, warum haben sie dann nicht euch angeheuert? Jeder weiß doch, wie die Fargos arbeiten: Ein hoher prozentualer Anteil der gefundenen Werte wandert in Wohltätigkeitsmaßnahmen, und ihr zieht keinen Profit aus eurer Arbeit. Sam, ich glaube, hier geht es eher darum, etwas zu verbergen, als etwas zu suchen und zu finden.«

11

Universität von Daressalam

Der zentrale Campus der Universität lag nordwestlich des Stadtzentrums auf einem Hügel. Da sie sich telefonisch angemeldet hatten, wurden Sam und Remi von der Direktorin der Bibliothek, Amidah Kilembe, einer bildschönen schwarzen Frau in einem grasgrünen Hosenanzug, bereits auf der Eingangstreppe erwartet.

»Guten Morgen, Mr und Mrs Fargo. Willkommen in unserer Einrichtung.«

Sie machten sich miteinander bekannt und tauschten Höflichkeiten aus, während Miss Kilembe sie die Treppe hinauf und durch den Haupteingang geleitete. Sie unternahm mit ihren Besuchern einen Rundgang durch das gesamte Gebäude, der sie schließlich in den Referenzbereich im dritten Stock führte. Die Einrichtung war eine Mischung aus altweltlichem Kolonialstil und traditionellem Afrika: dunkle Möbel und eine Holztäfelung, die den Glanz jahrzehntelangen Polierens ausstrahlte, garniert mit kräftigen hellen Akzenten farbenfroher tansanischer Kunstwerke und Artefakte. Bis auf ein paar Angehörige des Bibliothekspersonals war das Gebäude menschenleer. »Wir haben gerade Semesterferien«, erklärte Miss Kilembe.

»Das tut uns leid«, sagte Sam. »Wir dachten …«

»O nein, nein. Für das Personal ist es ein ganz normaler Arbeitstag. Tatsächlich haben Sie für Ihren Besuch sogar den absolut perfekten Tag ausgesucht. Ich selbst werde mich um Sie kümmern und Ihnen in jeder Hinsicht behilflich sein.«

»Wir wollen uns nicht aufdrängen«, sagte Remi. »Sicher haben Sie auch noch etwas anderes …«

Miss Kilembe lächelte und machte eine beschwichtigende Geste. »Ganz und gar nicht. Mit Vergnügen habe ich zahlreiche Berichte über Ihre Unternehmungen gelesen. Ich werde natürlich über alles, was wir heute besprechen, Stillschweigen bewahren.« Sie legte einen Zeigefinger auf ihre Lippen und zwinkerte. »Wenn Sie mir folgen wollen, ich habe ein ruhiges Zimmer für Sie reserviert.«

Sie folgten ihr zu einem rundum verglasten Raum, dessen Mitte von einem langen Nussbaumtisch und zwei gepolsterten Sesseln eingenommen wurde. Vor jedem dieser Sessel stand ein Apple iMac mit einem Zwanzig-Zoll-Bildschirm.

Miss Kilembe sah die überraschten Mienen ihrer Gäste und kicherte. »Vor drei Jahren hat Mr Steve Jobs diese Universität besucht. Er sah, dass wir nur sehr wenige Computer besaßen, daher hat er uns eine großzügige Spende zukommen lassen. Nun haben wir vierzig von diesen wunderbaren Maschinen. Und Breitband-Internet!

Aber gut. Ich lasse Sie jetzt in Ruhe, damit Sie anfangen können. Zuerst bringe ich Ihnen aber noch frischen Kaffee. Ich habe für Sie beide Gast-Log-ins für die Kataloge vorbereitet. Der größte Teil unseres Materials wurde bis 1970 digitalisiert. Was noch nicht aufbereitet wurde, finden Sie im Kellerarchiv. Sagen Sie mir, was Sie brauchen, und ich hole es. Damit wünsche ich Ihnen eine gute Jagd!«

Und dann war Miss Kilembe schon wieder draußen und zog die Tür hinter sich zu.

»Wo fangen wir an?«, fragte Sam.

»Wir sollten uns zuerst bei Selma melden.«

Sam ging mit einem Doppelklick auf das iChat-Symbol auf dem Bildschirm und tippte Selmas Adresse ein. Die Kontrollleuchte der iSight-Kamera des Computers schaltete auf Grün um, und nach zehn Sekunden erschien Selmas Gesicht auf dem Bildschirm.

»Wo sind Sie?«, erkundigte sie sich.

»In der Universität von Daressalam.«

Hinter Selma saßen Pete und Wendy an den Arbeitstischen und winkten.

Remi sagte: »Wir sind bereit zum Loslegen. Haben Sie irgendwas für uns?«

»Die letzte Suche wird gerade abgeschlossen.«

Auf dem Bildschirm war zu sehen, wie Pete zu einem Computer-Arbeitsplatz ging, ein paar Mal auf einer Tastatur tippte und dann rief: »Sie bekommen gleich Post, Selma.« Sam und Remi verfolgten, wie Selma das Dokument studierte, wobei ihr Blick auf dem Bildschirm hin und her wanderte.

Schließlich meinte sie: »Viel ist das nicht. Wir haben sämtliche Schiffswracks überprüft, die in den entsprechenden Datenbanken aufgeführt werden, und nur achtzehn mögliche Fundorte in den Gewässern rund um Sansibar gefunden. Dann haben wir das Gebiet sogar in alle Himmelsrichtungen um fünfzig Meilen ausgeweitet. Von den achtzehn sind bisher vierzehn identifiziert, und von denen liegt nur einer so nahe wie die Ophelia an dem angenommenen Zeitrahmen.«

»Fahren Sie fort.«

»Die Glasgow. 1877 in Auftrag gegeben, nachdem der Sultan von Sansibar seine Flotte im Sturm von 1872 verloren hatte. Das Schiff wurde 1878 ausgeliefert. Aber der Sultan zeigte sich nicht sehr beeindruckt, daher lag es verlassen und unbenutzt bis zum Britisch-Sansibarischen Krieg vor Sansibar vor Anker, als die Engländer es mit Schiffsgeschützen versenkten.

Im Jahr 1912 wurde das Schiff von einer Bergungsfirma bis auf sein Grundgerüst ausgeschlachtet. Der größte Teil der Trümmer wanderte wieder ins Meer. In den Siebzigern wurden der Motorblock der Glasgow, die Schraubenwelle, einiges Geschirr und ein paar Neun-Pfund-Geschützgranaten an der gleichen Stelle gefunden.«

»Und wo ist das?«, fragte Remi.

»Etwa zweihundert Meter vor dem Strand von Stone Town. Tatsächlich konnten Sie die Stelle sogar sehen, als Sie an dem einen Abend in dem Restaurant in Stone Town gegessen haben.«

»Also etwa fünfzehn Meilen Luftlinie von der Stelle entfernt, an der wir die Glocke der Ophelia gefunden haben«, sagte Sam. »Dann können wir die Glasgow streichen. Was sonst noch?«

»Vier Wracks in der Datenbank sind noch nicht identifiziert. Eins liegt fünfunddreißig Meilen weit im Norden im Pangani-Fluss; die nächsten beiden fünfzig Meilen entfernt im Norden in der Tanga Bay; und das letzte liegt vor Bongoyo Island in der Msasani Bay von Daressalam. Soweit ich weiß, ist das Wasser an keiner Stelle tiefer als zehn Meter.«

»Zehn Meter klares Wasser«, fügte Sam hinzu. »Wir erkundigen uns mal in den dortigen Tauchshops. Möglicherweise hat jemand die Wracks schon längst identifiziert, jedoch nie etwas darüber verlauten lassen. Wahrscheinlich sind sie jetzt nicht mehr als beliebte Tauchobjekte.«

»Tut mir leid, dass ich mit leeren Händen dastehe«, entschuldigte sich Selma.

»Das tun Sie doch gar nicht«, widersprach Remi. »Etwas auszuschließen ist manchmal genauso wichtig wie etwas einzubeziehen.«

»Zwei andere Dinge noch. Mrs Fargo, Sie hatten mit Ihrer Vermutung recht, was diese beiden Namen betrifft. Sie kommen aus dem Nahuatl und sind alte aztekische Namen. Aus welchem Grund auch immer, aber es zeichnet sich in dieser Hinsicht während der letzten paar Jahre in Mexico City so etwas wie ein Trend ab …«

»Die Partido Mexica Tenochca«, sagte Remi. Sie bemerkte Sams verwirrten Gesichtsausdruck und fügte hinzu: »Der derzeitige Präsident ist ein Über-Nationalist, der mit der Epoche vor der spanischen Invasion liebäugelt. Er fordert aztekische Namen, einen darauf ausgerichteten Geschichtsunterricht in den Schulen, die Wiedereinführung alter religiöser Bräuche sowie Kunst, die aus dieser Tradition erwächst …«

»Zu allem anderen sind Rivera und seine Kumpels also auch noch politische Fanatiker«, meinte Sam trocken. »Das hat uns gerade noch gefehlt.«

»Was sonst noch, Selma?«

»Ich habe mir die Bilder von der Glocke, die Sie mir geschickt haben, genau angesehen. Ich nehme an, Sie haben den Klöppel bemerkt?«

»Sie meinen, dass er fehlt?«, fragte Sam. »Das ist uns aufgefallen, ja.«

Sam trennte die Verbindung, dann sah er Remi fragend an. »Zeitungen?«

Sie nickte. »Zeitungen.«

Sam und Remi waren, was das Recherchieren betraf, Verfechter der Pyramiden-Theorie: Man fängt an der Spitze der Pyramide, also mit dem Spezifischen, an und arbeitet sich nach unten bis zum Allgemeinen durch. Die ersten Suchbegriffe, die sie ausprobierten, lauteten Ophelia, Wrack und entdeckt. Sie wunderten sich nicht, dass sie die gleichen Treffer landeten wie Selma schon vor ihnen. Als Nächstes versuchten sie es mit berühmt, Schiffswracks und Sansibar und erhielten die erwarteten Ergebnisse: aufgeplusterte Geschichten über die Glasgow und die El Majidi, ein weiteres Schiff, das dem Sultan von Sansibar gehört hatte und dem Orkan im Jahr 1872 zum Opfer gefallen war, und die HMS Pegasus, die 1914 nach einem Überraschungsangriff durch den Kreuzer Königsberg gesunken war.

Miss Kilembe kam mit einer Kanne Kaffee und zwei Tassen zurück, erkundigte sich, ob sie noch etwas bräuchten, und verschwand wieder.

Remi sagte: »Wir haben Chumbe Island vergessen, Sam. Wir nehmen doch an, dass das BBC-Interview Rivera hierhergeführt hat …«

»Richtig.« Sam kombinierte die vorherigen Suchbegriffe mit Chumbe Island und landete keinen Treffer. Er versuchte es abermals mit den Begriffen tauchen, Artefakt und Entdeckung. Er ging die Treffer durch, dann stoppte er. »Hm«, murmelte er.

»Was ist?«

»Wahrscheinlich nichts, aber es ist seltsam. Vor zwei Monaten wurde die Leiche einer Engländerin namens Sylvia Radford in Stone Town gefunden, offensichtlich ermordet. Man geht von einem Raubüberfall aus, der dann eskaliert ist. Sie war hergekommen, um vor Chumbe zu tauchen. Hör dir das mal an: ›Laut Aussage der Eltern hatte Miss Radford einen wunderschönen Tauchurlaub verbracht und bereits mehrere Artefakte gefunden, darunter auch etwas, das ihrer Meinung nach Teil eines römischen Schwerts sein könnte.‹«

»Ein römisches Schwert«, wiederholte Remi. »Interessant. Was meinst du, waren das ihre Worte oder die des Reporters?«

»Keine Ahnung. So oder so ist es eine ziemlich spezifische Beschreibung. Die meisten Laien würden nur von einem Schwert sprechen.«

Remi beugte sich zum Bildschirm vor, dann notierte sie den Namen der Reporterin. »Vielleicht steht es in ihren Notizen.«

Sam ließ die Finger wieder über die Tastatur huschen, diesmal jedoch bedeutend eiliger. Ins Suchfeld trug er die Begriffe südlich, Sansibar, tauchen und Tod ein und wählte eine Zeitspanne von zehn Jahren bis zur Gegenwart. Dutzende von Treffern erschienen auf dem Bildschirm.

»Teilen wir sie auf«, schlug Remi vor, dann gab sie die Begriffe in ihr eigenes Suchfeld ein. »Fangen wir mit der ältesten Geschichte an?«

Sam nickte.

In den Jahren zehn bis acht standen vier Todesfälle mit ihren Suchbegriffen in Verbindung. In jedem Fall wurde durch Augenzeugenberichte bestätigt, dass es sich um Unfalltode handelte: eine Hai-Attacke, ein Tauchunfall und zwei Verkehrsunfälle unter Einfluss von Alkohol.

»Hier habe ich etwas«, sagte Remi. »Vor sieben Jahren. Zwei Personen, beide Tauchtouristen.«

»Wo genau?«

»Hier wird nur die Südwestküste von Sansibar genannt. Einer wurde von einem Auto angefahren, dessen Fahrer anschließend geflüchtet ist. Der andere ist in Stone Town eine Treppe hinuntergestürzt. Es war kein Alkohol im Spiel, und es gab keine Zeugen.«

Und so ging es von Jahr Nummer fünf bis zur Gegenwart weiter: Tauchtouristen, von denen die meisten ihren Urlaub auf oder in der Nähe von Chumbe Island verbrachten, hatten bei seltsamen Unfällen oder Raubüberfällen den Tod gefunden.

»Ich zähle fünf Todesfälle«, sagte Remi.

»Ich habe vier«, erwiderte Sam.

Sie schwiegen einige Sekunden.

Remi gab sich einen Ruck. »Das müssen Zufalle sein, oder?« Sam starrte nur wortlos auf seinen Bildschirm, daher meinte Remi weiter: »Welchen anderen Schluss sollten wir daraus ziehen? Dass Rivera und wer immer es sein mag, für den er arbeitet, Touristen ermordet haben, die sich für Chumbe Island interessierten?«

»Nein, das kann nicht sein. Davon gibt es doch Hunderte … ach, was sage ich – Tausende. Vielleicht sind es nur die Leute, die ihre Funde publik gemacht haben. Oder sie in einheimische Läden gebracht haben, um sie identifizieren zu lassen. Wenn wir in diesem Punkt auf dem richtigen Weg sind, müssten die Leute etwas anderes gemeinsam haben.«

»Sie haben irgendjemandem erzählt, was sie gefunden haben«, schlug Remi vor.

»Und es war jeweils die richtige Art von Fundstück, etwas, das mit der Ophelia zu tun hatte. Oder mit dem Schiff, dessen Name ausgelöscht wurde.«

»Ganz gleich wie, wenn das Schiff vor Chumbe gesunken ist, wären doch Artefakte am Strand angetrieben worden. In jeder Monsunzeit läge irgendwelcher Schutt auf dem Meeresgrund, der nur darauf wartet, dass jemand mit einem Pingpongschläger vorbeikommt und ihn freilegt.«

»Das ist richtig«, sagte Sam. »Aber es gibt viele Leute, die etwas finden und nicht darüber reden. Sie kehren nach Hause zurück und stellen ihren Fund als Souvenir auf den Kaminsims. So ist es doch mit den meisten Zufallsschatzsuchern: Sie finden etwas, geben sich nur wenig Mühe, es zu identifizieren, und wenn es nicht auf Anhieb als wertvoll zu erkennen ist, behandeln sie es als nettes Kinkerlitzchen … nach dem Motto Unsere Woche in Sansibar.«

»Das sind gewagte Schlussfolgerungen, Sam.«

»Mir ist gerade etwas eingefallen. Rivera sagte, er sei schon seit sieben Jahren auf der Suche nach der Ophelia.«

»Also etwa seit dem Zeitpunkt, als es mit den seltsamen Todesfällen anfing.«

»Genau. Ich muss Rube anrufen. Wir sollten unbedingt überprüfen, wie zuverlässig die tansanischen Einreise-und Zollbehörden arbeiten, was die Archivierung ihrer Dienstberichte angeht.«

Sam tätigte den angekündigten Anruf und erklärte ihr Anliegen einem ungläubigen, aber hilfsbereiten Rube, der meinte: »Ihr vermutet also, dass Rivera immer dann in Sansibar war, wenn es zu diesen Todesfällen kam.«

»Man sollte es zumindest einmal überprüfen. Auch wenn aus den amtlichen Aufzeichnungen nicht ersichtlich ist, dass er jedes Mal im Lande war, besteht doch immerhin die Möglichkeit, dass er einen anderen Namen benutzt hat.«

»Ich kümmere mich darum. Aber das kann einige Zeit dauern.«

Sam bedankte sich und meldete sich ab.

Ein paar Minuten später klopfte Miss Kilembe an die Tür und schob den Kopf herein. »Brauchen Sie irgendetwas?«

Sie bedankten sich bei ihr und verneinten. Als sie sich schon zum Gehen wandte, hatte Sam noch eine Frage: »Miss Kilembe, wie lange arbeiten Sie schon in der Bibliothek?«

»Seit dreißig Jahren.«

»Und wie lange in dieser Gegend?«

»Mein ganzes Leben. Ich wurde in Fumba auf Sansibar geboren.«

»Wir suchen nach Hinweisen auf ein Schiff namens Ophelia. Hat dieser Name irgendeine Bedeutung für Sie?«

Miss Kilembe runzelte die Stirn. Nach zehn Sekunden intensiven Nachdenkens sagte sie: »Ich nehme an, Sie waren schon im Blaylock?«

»Im Blaylock?«

»Das Blaylock-Museum in Bagamoyo. Es gibt dort eine Kohlezeichnung von einem Schiff. Wenn mein Gedächtnis mich nicht im Stich lässt, lautet der Name dieses Schiffes Ophelia.«

12

Bagamoyo

Von den beiden Städten Daressalam und Bagamoyo, die sich von Sansibar aus leicht erreichen lassen, war letztere Sams und Remis Lieblingsstadt. Mit seiner Bevölkerungszahl von dreißigtausend Menschen ist Bagamoyo ein Mikrokosmos traditioneller und kolonialer afrikanischer Geschichte ohne das großstädtische Getriebe Daressalams und seiner zweieinhalb Millionen Einwohner.

Ende des achtzehnten Jahrhunderts von omanischen Nomaden gegründet, hatte Bagamoyo in seinen Mauern zeitweise arabische und indische Elfenbein-und Salzhändler, christliche Missionare, Sklavenhändler sowie die Kolonialregierung Deutsch-Ostafrikas beheimatet und Großwildjägern und Forschern bei ihren Märschen nach Morogoro, zum Tanganjikasee und in die Usambara-Berge als Ausgangsbasis gedient.

»Hier ist etwas, das wir noch nicht wussten«, sagte Remi und las aus einem Reiseführer vor, während Sam den Wagen lenkte. »David Livingstone hat Bagamoyo in all den Jahren, die er in Afrika zubrachte, niemals besucht – zumindest nicht zu Lebzeiten. Erst nach seinem Tod wurde er nach Bagamoyo gebracht und im Old Church Tower, mittlerweile in Livingstone Tower umbenannt, bis zur Hochflut aufgebahrt, um seine sterbliche Hülle nach Sansibar überführen zu können.«

»Interessant«, sagte Sam. »Ich hatte immer angenommen, dass er Bagamoyo ebenso wie alle anderen Forschungsreisenden als Ausgangspunkt für seine Unternehmungen benutzt hat. Okay, wir erreichen gerade die Vororte. Wo, hat Miss Kilembe gesagt, befindet sich das Museum?«

Remi blätterte zu der Haftnotiz auf dem Innendeckel des Reiseführers vor und las: »Zwei Blocks vom alten deutschen boma entfernt. Das ist ein Fort.«

»Von welchem? Ich glaube, im Reiseführer stand, dass es zwei Forts gibt.«

Remi drehte den Zettel um. »Das ist alles, was sie aufgeschrieben hat. Ich nehme an, dann müssen wir wohl bei beiden nachsehen.«

Sie fanden das erste ein paar hundert Meter nördlich der drei bedeutendsten Touristenattraktionen Bagamoyos: der Krokodilfarm, den Kaole-Ruinen und einem fünfhundert Jahre alten Baobab-Baum. Sie parkten auf der Lehmstraße vor dem halb verfallenen, weiß getünchten Fort und stiegen aus. Ein halbwüchsiger Junge mit einem Esel im Schlepptau kam soeben vorbei. Er grinste fröhlich und fragte: »Jambo. Habari gani?« Hallo. Wie geht es Ihnen?

In holperigem Swahili antwortete Sam: »Nzuri. Unasema kiingereza?«

»Ja, ich spreche ein wenig Englisch.«

»Wir suchen das Blaylock-Museum.«

»O ja, Crazy Man House.«

»Nein, tut mir leid, das Blaylock-Museum.«

»Ja, ist dasselbe. Anderes boma. Ein Kilometer weiter. Livingstone Cross, ja?«

»Ja. Asante sana«, erwiderte Sam.

»Gern geschehen, bye-bye.«

Mit einem Zungenschnalzen setzte der Junge mit dem Esel seinen Weg fort.

»Dein Swahili wird immer besser«, stellte Remi anerkennend fest.

»Bitte mich bloß nicht, Essen zu bestellen. Dir würde gewiss nicht gefallen, was man uns dann vorsetzt.«

»Was meinte er mit Crazy Man House?«

»Ich vermute, das werden wir beizeiten erfahren.«

Sie fanden das andere boma ohne viel Mühe, indem sie sich an seinen weiß getünchten Mauerzinnen orientierten, bis sie den mit gemahlenem Muschelkalk bestreuten Parkplatz erreichten. Hier gingen zahlreiche Einheimische ihrem Gewerbe nach, verkauften Speisen und alle möglichen Waren aus Läden und von Handkarren, die mit bunten Markisen überdacht waren. Sam und Remi stiegen aus und machten sich zu Fuß auf die Suche nach einem Hinweiszeichen mit der Aufschrift Blaylock oder Crazy Man. Nach zwanzig Minuten fruchtlosen Herumstreifens blieben sie schließlich vor dem Karren eines fliegenden Händlers stehen, kauften zwei eisgekühlte Flaschen Coca-Cola und erkundigten sich nach dem Weg zu ihrem Ziel.

»Ja, Crazy Man House«, sagte der Mann. Er deutete nach Westen auf eine enge Gasse. »Zweihundert Meter in diese Richtung, erst Mauer, dann dicke Bäume. Gehen rechts bis zu Weg, dort Haus.«

»Asante sana«, sagte Remi.

»Starehe.«

Wie beschrieben gelangten sie zu einer hüfthohen Lehmziegelmauer vor einem Wäldchen aus Akazien und wildem Lavendel. Sie wandten sich nach rechts und stießen nach knapp zehn Metern auf eine Öffnung in der Mauer. Auf der anderen Seite brachte sie ein gewundener Pfad durch den Wald zu einem weißen Lattenzaun, hinter dem sie ein altes Schulgebäude erkennen konnten. Es war lang gestreckt und schmal. Seine Außenfassade war buttergelb mit dunkelblauen Fensterläden. Auf einem mit Schwarz auf Weiß handbemalten Schild über der Verandatreppe war BLAYLOCK MUSEUM UND SOUVENIR SHOP zu lesen. Die letzten drei Worte wiesen eine völlig andere Handschrift auf, so als wären sie nachträglich hinzugefügt worden.

Eine Glocke über der Tür schlug an, als sie eintraten. Eine lange Reihe von Hand bearbeiteter Stützpfeiler verlief in der Mitte des Raums und trug Dachsparren, von denen Dutzende nachlässig ausgestopfter afrikanischer Vögel in Posen herabhingen, die sie, wie Sam und Remi annahmen, in vollem Flug darstellen sollten. Auf den Dachsparren über ihren leblosen Vettern und Cousinen hockten mehrere höchst lebendige Tauben. Ihr Gurren hallte durch den weiten Raum.

Die Wände wurden von Korbregalen beherrscht, von denen nicht einmal zwei die gleiche Höhe, Breite oder Tiefe oder auch nur Farbe hatten. Ebenfalls in der Mitte des Raums, zwischen den Stützpfosten, standen acht wacklige Kartentische, die mit fadenscheinigen Tüchern bedeckt waren. Sowohl in den Regalen als auch auf den Kartentischen drängten sich Hunderte Exemplare von Volkskunst-Nippes: kleine Statuen von Giraffen, Löwen, Zebras, Dikdiks, Schlangen und Menschen aus Holz und Elfenbein; Kollektionen von Messern – von winzigen Taschenmodellen bis hin zu Dolchen, die aus Knochen geschnitzt waren; handbemalte Fetische mit Federn und Baumrinde; handgezeichnete Landkarten auf Tierhaut; mit Kohlestift gezeichnete Porträts und Landschaften; Kompasse; Wassersäcke aus Tiermägen und mehrere Webley-Revolvermodelle und Patronen unterschiedlichen Kalibers.

»Willkommen im Blaylock Museum und Souvenir Shop«, rief eine Stimme in überraschend gutem Englisch.

Am hinteren Ende des Raums stand ein einsamer Kartentisch, den sie noch nicht bemerkt hatten. Dahinter saß ein älterer dunkelhäutiger Mann, der eine Baseballmütze der Baltimore Orioles auf dem Kopf hatte und ein weißes GOT-MILK?-T-Shirt trug.

Sam und Remi gingen hinüber und stellten sich vor.

»Ich bin Morton«, erwiderte der Mann.

»Verzeihen Sie, aber was ist das hier?«, fragte Sam.

»Das Blaylock Museum und Souvenir Shop.«

»Ja, ich weiß, aber wem ist es gewidmet?«

»Dem größten unbesungenen afrikanischen Entdecker, der jemals einen Fuß auf den Dunklen Kontinent gesetzt hat«, erwiderte der Mann. Offenbar spulte er diese Ansprache mehrmals am Tag ab. »Der Mann, dem Hunderte ihr Leben und die Leben ihrer Enkelkinder verdanken: Winston Lloyd Blaylock, Mbogo von Bagamoyo.«

»Der Mbogo von Bagamoyo«, wiederholte Sam. »Der Büffel von Bagamoyo?«

»Das ist richtig. Der Kaffernbüffel.«

»Was können Sie uns über ihn erzählen?«, fragte Remi.

»Mbogo Blaylock kam 1872 von Amerika nach Bagamoyo, um hier sein Glück zu suchen. Er maß einen Meter neunzig, wog zweimal so viel wie damals ein durchschnittlicher Mann aus Tanganjika und hatte Schultern so breit wie der mbogo, nach dem er benannt wurde.«

»Ist er das?«, fragte Sam und deutete auf eine körnige schwarz-weiße Daguerreotypie an der Wand über Mortons Kopf. Sie zeigte einen hochgewachsenen, breitschultrigen Mann in hemingwaymäßiger Safarikleidung. Im Hintergrund knieten ein Dutzend Massai-Krieger mit ihren assegai-Speeren.

»Das ist er«, bestätigte Morton. »Die gesamte Geschichte des Mbogo können Sie in diesem schönen, in Leder gebundenen Buch nachlesen.«

Morton deutete mit der Hand auf ein Korbregal an der rechten Wand. Remi ging hinüber und nahm eines der Bücher von einem Stapel. Der Einband war kein echtes Leder, sondern Kunstleder, das nicht sehr sorgfältig festgeheftet worden war. Auf dem Buchdeckel klebte eine Reproduktion des Fotos an der Wand.

»Wir nehmen zwei Stück«, sagte Sam und brachte ihre Einkäufe zum Kartentisch. Während er bezahlte, fragte Remi: »Uns wurde gesagt, wir könnten hier etwas über ein Schiff erfahren. Die Ophelia.«

Morton nickte und deutete auf die einen mal anderthalb Meter große Kohlezeichnung eines Dampfseglers. »Die Jagd nach der Ophelia war Mbogo Blaylocks erstes großes Abenteuer. Das steht alles in dem Buch. Ich habe das Inhaltsverzeichnis selbst geschrieben. Drei Jahre hab ich gebraucht.«

»Das ist wahres Engagement«, sagte Remi. »Wie kommen Sie … hierher? Kannte Ihre Familie Mr Blaylock?«

Jetzt – zum ersten Mal, seit sie hereingekommen waren – lächelte Morton. Stolz. »Meine Familie ist Mbogo Blaylock. Ich bin der Großcousin von Mbogos Urenkel.«

»Entschuldigen Sie«, sagte Sam. »Sie sind mit Winston Blaylock verwandt?«

»Natürlich. Sieht man das nicht?«

Sam und Remi wussten nicht, wie sie darauf reagieren sollten. Nach einigen Sekunden schlug sich Morton auf den Oberschenkel und lachte. »Jetzt habe ich Sie völlig durcheinandergebracht, nicht wahr?«

»Ja, das haben Sie«, erwiderte Sam. »Demnach sind Sie nicht …«

»Nein, dieser Teil ist wahr. Die Ähnlichkeit ist jedoch nur schwach zu erkennen. Ich zeige Ihnen gern meine Geburtsurkunde.« Ehe sie antworten konnten, holte Morton die Urkunde aus einer abschließbaren Kassette unter dem Kartentisch. Er faltete sie auseinander und schob sie zu den Fargos hinüber. Sam und Remi beugten sich vor, um sie zu lesen, dann richteten sie sich auf.

»Das ist erstaunlich«, sagte Remi. »Hat er wirklich geheiratet? Und sich eine tansanische Frau genommen?«

»Damals, als es noch Tanganjika hieß – ehe die Deutschen kamen. Aber nein, er hat sich keine Frau genommen. Doch er hatte sechs Konkubinen und viele Kinder. Auch das steht in dem Buch.«

Sam und Remi sahen sich entgeistert an. Sam wollte von Morton wissen: »Was ist ihm zugestoßen?«

»Das weiß niemand. Er verschwand von hier im Jahr 1882. Sein Enkel meinte, er sei hinter einem Schatz her gewesen.«

»Hinter was für einem Schatz?«

»Das ist ein Geheimnis, das er mit niemandem geteilt hat.«

»Einige Leute in der Stadt nannten es das …«

»Crazy Man House«, sagte Morton. »Das ist keine Beleidigung. Das Wort lässt sich nicht sehr treffend ins Englische übersetzen. In Swahili meint es nicht verrückt, sondern eher … freigeistig. Wild.«

»Haben all diese Gegenstände ihm gehört?«, fragte Remi.

»Ja. Das meiste hat er mit seinen eigenen Händen getötet, hergestellt oder gefunden. Anderes sind Geschenke und Opfergaben. Nennen Sie einen anständigen Preis, und ich überlege es mir.«

»Ich verstehe wohl nicht richtig. Sie wollen seine gesamte Habe verkaufen?«

»Ich habe keine andere Wahl. Ich bin der letzte Nachkomme Mbogo Blaylocks. Zumindest hier, an diesem Ort. Meine beiden Kinder leben in England. Sie gehen dort zur Schule. Ich bin krank und werde nicht mehr lange leben.«

»Das tut uns sehr leid«, sagte Sam. »Dürfen wir uns umsehen?«

»Natürlich. Fragen Sie ruhig, wenn Sie etwas wissen wollen.«

Sam und Remi entfernten sich. Sie flüsterte: »Meinst du, das alles stimmt wirklich? Der Mann auf dem Bild sieht in meinen Augen wie Hemingway persönlich aus.«

»Warum rufen wir nicht Miss Kilembe an und fragen sie?«

Remi ging hinaus und kam fünf Minuten später wieder zurück zu Sam, der gerade einen Gehstock betrachtete, der an der Wand hing.

»Sie sagt, alles entspräche den Tatsachen. Das Museum existiert an dieser Stelle seit 1915.« Sam reagierte nicht. Er stand vollkommen still da und hatte nur Augen für den Stock. »Sam? Hörst du mich? Was fasziniert dich so?«

»Fällt dir daran irgendetwas Ungewöhnliches auf?«, murmelte er.

Remi betrachtete das Exponat ein paar Sekunden lang. »Nein, eigentlich nicht.«

»Sieh dir den Kopf an … das Metallstück mit dem runden Ende.«

Sie tat ihm den Gefallen, legte den Kopf schief, kniff die Augen zusammen und meinte dann: »Ist das …?«

Sam nickte. »Der Klöppel einer Glocke.«

Sie betrachteten das Objekt noch einige weitere Sekunden, dann wandte sich Sam zu Morton und fragte: »Wie viel für alles?«

13

Sansibar

»Wie bitte?«, drang Selmas Stimme aus dem Telefonlautsprecher. »Sagen Sie das noch mal. Was soll hierhergeschickt werden?«

Vom Beifahrersitz des Toyota aus meldete sich Remi zu Wort. »Nicht das gesamte Museum, Selma, nur sein Inhalt. Das Ganze wiegt um die …« Sie sah fragend zu Sam hinüber, der meinte: »Fünf-bis siebenhundert Pfund.«

Selma sagte: »Ich hab’s gehört.« Sie seufzte. »Wen soll ich …«

»Der Name des Eigentümers lautet Morton Blaylock. Wir bringen ihn im Mövenpick Royal Palm in Daressalam unter, während ihr beide den Transport organisiert. Spätestens heute Nachmittag hat er ein neu eingerichtetes Konto bei der Barclay’s Bank. Überweisen Sie ihm dreißigtausend Dollar von unserem Geschäftskonto, danach noch einmal dreißigtausend, wenn alles zusammengepackt wurde und zu Ihnen unterwegs ist.«

»Sechzigtausend Dollar?«, fragte Selma. »Sie haben sechzigtausend Dollar bezahlt? Wissen Sie, wie viel das in tansanischen Shilling ist? Ein Vermögen. Haben Sie wenigstens mit ihm gefeilscht?«

»Er wollte zwanzig«, erwiderte Sam. »Wir haben ihm mehr gegeben, Selma. Er ist ein todgeweihter Mann, und er hat Enkelkinder auf dem College.«

»Für mich klingt er wie ein Betrüger.«

»Das glauben wir nicht«, erwiderte Remi. »Der Stab ist knapp über zwei Meter lang, besteht aus schwarzem Eisenholz und hat als Knauf den Bronzeklöppel der Ophelia-Glocke.«

»Müssen Sie mich unbedingt auf den Arm nehmen?«

Sam erwiderte: »Sie werden es selbst sehen. Morton packt den Gehstock zur ersten Lieferung aus dem Museum. Außerdem schicken wir Ihnen per FedEx ein Exemplar von Blaylocks Biografie. Sie müssen ihr mit Ihren besonderen Fähigkeiten zu Leibe rücken. Nehmen Sie sie auseinander, suchen Sie nach Querverweisen für jeden Namen, jeden Ort, jede Beschreibung … Sie wissen ja, was zu tun ist.«

»So aufgeregt habe ich Sie beide nicht mehr gehört, seit Sie mich damals aus dieser Höhle in den Alpen angerufen haben.«

»Wir sind tatsächlich aufgeregt«, bestätigte Remi. »Es scheint, als habe Winston Blaylock einen großen Teil seines Lebens mit der Suche nach einem wertvollen Schatz verbracht, und wenn wir nicht völlig schiefliegen, muss es etwas sein, das wir, wenn es nach Rivera und seinem Boss geht, auf keinen Fall finden sollen. Blaylock könnte unser Rosetta-Stein sein.«

Sam lenkte den Land Cruiser auf die Straße, die zu ihrem Haus führte, dann rammte er den Fuß aufs Bremspedal. Ihr Abstand vom Haus betrug etwa einhundert Meter, als er sah, wie eine Gestalt den Patio überquerte und in den Büschen verschwand.

Remi sagte noch: »Selma, wir rufen zurück«, dann unterbrach sie die Verbindung. »Sind sie es, Sam?«

»Sie sind es. Schau mal auf den Patio. Die Glocke ist weg.«

Immer noch weit vor ihnen und weiter rechts tauchte die Gestalt aus dem Gebüsch auf, das den Strand säumte, und sprintete zum Wasser hinunter, wo ein siebenundzwanzig Fuß langes Rinker-Powerboot ihrem Andreyale gegenüber am Pier lag. Knapp einen Kilometer weiter draußen ankerte die Yacht Njiwa. Auf dem Achterdeck des Rinkers standen zwei Gestalten. Der Dritte im Bunde war eindeutig die Glocke der Ophelia zwischen ihnen.

»Verdammt«, fluchte Sam mit zusammengebissenen Zähnen.

»Wie haben sie uns gefunden?«, fragte Remi.

»Keine Ahnung. Halt dich fest.«

Er gab Gas. Die Reifen fraßen sich in den Schotter, während der Land Cruiser einen Satz vorwärts machte. Sam verfolgte, wie die Tachonadel zur Siebzig und weiter aufwärts wanderte, dann riss er das Lenkrad erst nach links, dann nach rechts und steuerte geradewegs auf die unter Gestrüpp verborgene Straßenböschung zu.

»Auweia …«, sagte Remi. Sie stemmte die Hände gegen das Armaturenbrett und drückte den Kopf gegen die Nackenstütze.

Die Böschung ragte wie eine unüberwindbare Mauer vor ihnen auf. Der Land Cruiser kippte nach hinten. Himmel füllte die Windschutzscheibe, dann neigten sie sich wieder nach vorn, segelten durch die Luft, und der Motor heulte auf, als die Räder frei durchdrehten. Der Cruiser krachte auf die Erde. Sand prasselte gegen die Windschutzscheibe. Sam trat das Gaspedal bis aufs Bodenblech durch, und nach einem kurzen protestierenden Knurren reagierte der Motor. Sie bewegten sich wieder vorwärts, wenn auch nur noch mit halbem Tempo, während die Reifen im trockenen Sand Halt suchten.

Vor ihnen hatte die rennende Gestalt den Pier fast erreicht. Der Mann blickte über die Schulter, entdeckte den Land Cruiser und stolperte. Es war Yaotl.

»Ich schätze, er hatte für unsere Gastfreundschaft nicht so viel übrig«, rief Sam.

»Ich frage mich bloß, warum nicht«, erwiderte Remi.

Yaotl kam wieder auf die Füße. Immer zwei Stufen auf einmal nehmend, rannte er die Treppe zum Pier hinauf, angetrieben von Rivera und Nochtli, die auf dem Rinker standen und wild gestikulierten.

Bei dem Versuch, sich auf festeren Untergrund vorzutasten, kurbelte Sam am Lenkrad. Der Pier war noch fünfzig Meter weit entfernt. Yaotl erreichte das Rinker und sprang an Bord. Noch dreißig Meter. Nochtli ging zum Pilotensitz und rutschte hinter das Ruder. Eine Qualmwolke wallte aus dem Auspuffrohr.

Lässig und ohne Eile ging Rivera an dem keuchenden Yaotl vorbei, klopfte ihm auf die Schulter und kam zum Heckspiegel. Er warf einen Blick zu dem Land Cruiser hinüber, der sich näherte, dann hob er eine Hand, als winke er.

Sam murmelte: »Verdammter Hur- …«

»Er hat etwas«, sagte Remi.

»Was ist?«

»In der Hand! Er hält etwas fest!«

Sam trat abrupt auf die Bremse. Der Land Cruiser rutschte zur Seite und kam vibrierend zum Stehen. Sam schaltete auf Rückwärtsfahrt und hielt seinen Fuß bereit, um von der Bremse aufs Gaspedal zu wechseln.

Während Rivera sie nicht aus den Augen ließ, lächelte er grimmig, streckte den anderen Arm hoch und hantierte an dem Objekt herum, das er in der Hand hielt. Wie Sam jetzt erkennen konnte, war es eine Handgranate, deren Sicherungsstift er herausgezogen hatte. Er schleuderte sie ins Andreyale. Dann startete das Rinker durch und raste, eine hohe Gischtfahne hinter sich herziehend, auf die Njiwa zu.

Mit einem dumpfen Knall explodierte die Handgranate. Ein Geysir aus Wasser und Holztrümmern schoss in die Luft und regnete auf den Pier herab. Das Andreyale sackte schlagartig tiefer und sank dann in einer Wolke aus Luftbläschen auf den Meeresgrund hinab.

Nachdem Sam das SUV durch den Sand zur Straße zurückgelenkt hatte, beobachteten sie, wie Rivera und seine Männer die Njiwa erreichten. Es dauerte nur Minuten, bis der Anker gelichtet wurde und die Yacht Fahrt aufnahm, nach Süden schwenkte und sich in zügiger Fahrt entfernte.

»Ich fing gerade an, mich in diese Glocke zu verlieben«, murmelte Sam.

»Und du verlierst nicht gerne«, sagte Remi. Als Sam den Kopf schüttelte, fügte sie hinzu: »Ich übrigens auch nicht.«

Sam beugte sich über Remis Schoß und angelte die H & K P30 aus dem Handschuhfach und sagte dann: »Ich bin gleich zurück.« Er stieg aus dem Wagen, ging die Straße zur Villa hinunter und betrat sie. Zwei Minuten später erschien er wieder in der Haustür und gab Remi das Okay-Zeichen. Sie rutschte auf den Fahrersitz und lenkte den Toyota in die Zufahrt.

»Haben sie das Haus gefilzt?«, fragte sie, während sie ausstieg.

Sam schüttelte den Kopf. »Aber ich weiß, wie sie uns gefunden haben.«

Er ging voraus durch die Villa zu dem Gästezimmer, wo sie Yaotl gefangen gehalten hatten. Sam trat zum Kopfbrett des Bettes und deutete auf die Schlinge, die sie um das linke Handgelenk ihres Gastes gelegt hatten. Sie war mit dunklen rotbraunen Flecken übersät. Die restlichen drei Schlingen waren gelöst worden.

»Das ist Blut«, stellte Remi fest. »Er hat sich selbst befreit.«

»Dann hat er Rivera angerufen«, fügte Sam hinzu. »Das muss ich ihm lassen; er hat eine verdammt hohe Schmerzgrenze. Sein Handgelenk muss bis auf den Knochen eingeschnitten sein.«

»Warum haben sie uns nicht in einen Hinterhalt gelockt und ausgelöscht?«

»Schwer zu sagen. Rivera ist kein Dummkopf. Er weiß, dass wir Yaotls Pistole haben, und wollte nicht das Risiko eingehen, die Polizei auf sich aufmerksam zu machen.«

»Ich denke, wir sind von zweitrangiger Bedeutung für ihn. Jetzt besitzen sie das, weswegen sie hergekommen sind. Ohne das haben wir nicht mehr zu bieten als eine interessante Geschichte. Sam, was um alles in der Welt kann bloß an dieser Glocke so wichtig sein?«

Um auf Nummer sicher zu gehen, kamen sie darin überein, dass die Villa als Bleibe nicht mehr für sie geeignet war. Sie packten ihre wenigen Habseligkeiten, die sich noch darin befanden, zusammen, stiegen wieder in den Toyota und fuhren gut zwölf Kilometer nach Chakwa, eine südlich gelegene kleine Stadt, deren einzige Bedeutung darin bestand, dass sie die Behörde mit dem seltsamen Namen Zanzibar Institute of Financial Administration in seinen Mauern beherbergte. Am Hafen fanden sie ein Restaurant mit Meerblick und Klimaanlage und betraten es. Dort baten sie um einen ruhigen Platz in der Nähe eines Aquariums. Remi deutete aus dem Fenster. »Ist das …?« Sam folgte ihrem Finger. Zwei Meilen von der Küste entfernt konnten sie die Njiwa sehen, die sich immer noch mit mäßiger Geschwindigkeit auf südlichem Kurs befand. Sam murmelte einen halblauten Fluch und trank einen Schluck Eiswasser.

»Und – was willst du deswegen unternehmen?«, bohrte Remi.

Sam zuckte die Achseln. »Ich weiß nicht, ob mein Ego heftig genug angekratzt ist, weil sie etwas gestohlen haben, das in unseren Besitz zu bringen verdammt viel Mühe gemacht hat. In meinen Augen reicht das nicht als Grund aus, um Gefahr zu laufen, von ihnen noch einmal ins Visier genommen zu werden.«

»Es ist mehr als das. Wir wissen, wie wichtig es für sie ist, dass niemand etwas von der Glocke oder von dem Schiff erfährt, zu dem sie gehörte. Wahrscheinlich haben sie deswegen sogar schon einen Mord begangen. Entweder zerstören sie die Glocke, oder sie versenken sie an der tiefsten Stelle des Ozeans, damit sie niemand mehr finden kann. Sie ist ein wichtiger Zeuge der Geschichte, und sie behandeln sie wie ein Stück Schrott.«

Sams Mobiltelefon trällerte. Nach einem Blick auf das Display sagte er »Selma« zu Remi und schaltete die Mithörfunktion ein. Wie immer kam Selma ohne Einleitung zur Sache. »Mit Ihrer Glocke haben Sie einen interessanten Fund getan.«

»Hatten«, erwiderte Sam. »Wir haben sie nicht mehr.« Er berichtete, was geschehen war.

Remi meinte: »Erzählen Sie es uns trotzdem, Selma.«

»Was wollen Sie zuerst hören, die faszinierende oder die erstaunliche Neuigkeit?«

»Die faszinierende.«

»Wendy hat wie immer gekonnt mit Photoshop herumgezaubert und die Bilder auf verschiedenste Art und Weise gefiltert. Das meiste, was sie dazu erzählt hat, habe ich sowieso nicht verstanden, aber so viel ist hängen geblieben: Unter der Kruste aus Muschelkalk befindet sich eine Inschrift.«

»Mit welcher Bedeutung?«, fragte Sam.

»Das wissen wir nicht genau. Zu erkennen sind einige Symbole, ein paar Worte in Swahili, ein wenig Deutsch, Piktogramme, aber von allem nicht genug, um darin irgendeinen Sinn zu erkennen. Alles weist darauf hin, dass fast die gesamte Innenseite der Glocke damit bedeckt ist.«

»Okay, und jetzt die erstaunliche Neuigkeit«, bat Remi.

»Wendy konnte ein paar weitere Buchstaben des Namens unter Ophelia sichtbar machen. Außer den ersten beiden, S und H, und dem letzten, ebenfalls H, fand sie zwei Buchstaben in der Mitte, nämlich ein doppeltes N mit einem Buchstaben dazwischen, der nicht zu entziffern war.«

Während Selma sprach, hatte Remi eine Serviette aus dem Spender auf dem Tisch genommen und begonnen, zusammen mit Sam das Buchstabenrätsel zu lösen.

Selma fuhr fort: »Wir haben die Buchstaben und die Reihenfolge in ein Anagramm-Programm eingegeben und die Ergebnisse mit den Schiffswrack-Datenbanken verglichen und kamen schließlich zu …«

»Shenandoah«, sagten Sam und Remi gleichzeitig.

14

Sansibar

Das Confederate States Ship Shenandoah faszinierte Sam und Remi schon lange, aber sie hatten bisher nie ausreichend Zeit gehabt, um das Rätsel hinter der Legende aufzulösen. Nun schien es, als überreiche ihnen das Schicksal eine bronzene Einladung in Gestalt einer Schiffsglocke.

Die Shenandoah, ein 1160 Bruttoregistertonnen großer Dampfkreuzer, lief im August 1863 unter dem Namen Sea King in der Schiffswerft Alexander Stephen & Sons am Clyde in Schottland vom Stapel. Mit ihrem Stahlgerüst, dem Teakholzdeck und einem geschwärzten Rumpf war die Sea King entsprechend ausgerüstet, um sowohl mittels Segeln als auch mit Dampfkraft angetrieben zu werden, und hatte als Frachtschiff auf den ostasiatischen Teerouten ihren Dienst zu versehen. Jedoch sollte der Teetransport nicht ihre Hauptaufgabe sein.

Im September 1864, ein Jahr nach ihrer Indienststellung, wurde die Sea King von Agenten des Confederate Secret Service verdeckt übernommen und stach am achten Oktober mit einer vollständigen Mannschaft ziviler Seeleute mit Kurs auf Bombay zu ihrer Handelsjungfernfahrt in See. Neun Tage später traf die Sea King in der Nähe der Insel Madeira vor der afrikanischen Küste mit dem Dampfschiff Laurel zusammen, das dort schon seit einiger Zeit in Wartestellung gelegen hatte. An Bord der Laurel befanden sich die Offiziere und die Kernmannschaft der neuen Besatzung der Sea King, ausschließlich loyale und erfahrene Seeleute aus den Südstaaten sowie freundlich gesonnene Engländer. Ihr Kapitän war Lieutenant James Iredell Waddell aus North Carolina, einundvierzig Jahre alt und Absolvent der United States Naval Academy.

Die Fracht der Laurel, die aus Schiffskanonen, Munition und Lebensmittelvorräten bestand, wurde eilig auf die Sea King umgeladen, deren verblüffte und verärgerte Mannschaft vor die Wahl gestellt wurde, sich entweder zu höherer Heuer dieser neuen Unternehmung anzuschließen oder auf die Laurel gebracht und anschließend auf Teneriffa, einer der Kanareninseln vor der Küste von Marokko, abgesetzt zu werden. Am Ende konnte Waddell jedoch nur gerade genug Matrosen der Laurel anheuern, um etwa die Hälfte der Mannschaft des neu in Dienst gestellten Handelsstörers namens Shenandoah zusammenzubekommen. Trotzdem verließ die Shenandoah am einundzwanzigsten Oktober Madeira und nahm ihre Aufgabe in Angriff, Schiffe der Union zu zerstören oder zu kapern, wo immer sie auf sie traf.

Im Herbst 1864 und bis in den Winter 1865 durchquerte die Shenandoah den Südatlantik, segelte um das Kap der Guten Hoffnung und in den Indischen Ozean bis nach Australien und zerstörte und kaperte unter der Unionsflagge fahrende Handelsschiffe, ehe sie Kurs auf die bevorzugten Walfanggründe der Union nahm und von Neuguinea aus ins Ochotskische Meer und in die Beringsee vordrang.

In den neun Monaten, die sie als Kriegsschiff unter der Flagge der Konföderierten operierte, vernichtete sie an die drei Dutzend feindliche Schiffe. Am 2. August 1865, etwa vier Monate nach Lees Kapitulation in Appomattox, erfuhr die Shenandoah vom Ende des Krieges, als sie mit der englischen Barke Barracouta zusammentraf. Kapitän Waddell ordnete sofort an, sämtliche Waffen von der Shenandoah zu entfernen, und ging dann auf Kurs nach Liverpool, England, wo er und die Mannschaft der Shenandoah sich ergaben. Im darauf folgenden März wurde das Schiff durch Mittelsmänner an Sayyid Majid bin Said al-Busaid, erster Sultan von Sansibar, verkauft. Er taufte das Schiff sofort nach seinem eigenen Namen in El Majidi um.

Es war dieser Teil der Geschichte der Shenandoah, den Sam und Remi besonders faszinierend fanden. Drei Versionen gab es über das Ende der El Majidi. Die eine besagte, dass sie in der Straße von Sansibar versenkt wurde, nachdem sie im Orkan von 1872 irreparabel beschädigt worden war. Laut der zweiten Version sank sie ein halbes Jahr später, während sie nach Bombay ins Reparaturdock geschleppt wurde, und in der letzten Fassung kenterte und sank sie im November 1879, nachdem sie während ihrer Heimreise von Bombay kommend auf ein Riff vor der Insel Socotra aufgelaufen war.

»Das wirft mehr Fragen auf, als es Antworten liefert«, sagte Sam. »So gilt es erst einmal zu klären, ob Blaylock derjenige war, der das Schiff in Ophelia umbenannte.«

»Und warum wurde es überhaupt umbenannt?«, fügte Remi hinzu. »Und weshalb gibt es darüber nirgendwo irgendwelche Aufzeichnungen?«

»Und die wichtigste Frage: Warum haben wir die Glocke überhaupt gefunden?«

»Was meinst du?«, fragte Remi.

»Nachdem Waddell mit der Shenandoah kapituliert hatte, wäre sie und alles, was sich auf und in ihr befand, nicht automatisch in den Besitz der Union übergegangen?«

»Inklusive der Glocke.«

»Inklusive der Glocke«, bestätigte Sam.

»Vielleicht hat die Union die Shenandoah mit allem Drum und Dran an den Sultan von Sansibar verkauft.«

»Möglich wäre es. Aber das war im Jahr 1866. Die El Majidi sank erst sechs oder dreizehn Jahre später, je nachdem für welche Version du dich entscheidest. Verdammt, der Sultan hat das Schiff doch nach sich selbst benannt. Kommt er dir wie jemand vor, der eine Glocke behält, auf der ein anderer Schiffsname steht?«

»Eigentlich nicht. Vielleicht hat derjenige, der das Schiff überholt und renoviert hat, sie einfach über Bord geworfen. Aus Schicklichkeit.«

Remi spielte stets den Advocatus Diaboli. Sie gab sich große Mühe, die Lücken und Fehler in ihren Überlegungen aufzuspüren; wenn dann die jeweilige Theorie diese Prozedur überstand und nicht umgeworfen werden musste, konnten sie davon ausgehen, dass sie auf dem richtigen Weg waren.

Sam verfolgte diesen Gedanken. »Das ist möglich, aber ich versuche, mich in die Person des Schiffsbauers zu versetzen, der vom Sultan beauftragt worden war. Er ist wahrscheinlich nicht gerade einer der reichsten Handwerker – überarbeitet und unterbezahlt. Erwartungsgemäß verlangt der Sultan, dass das Schiff seinen hochherrschaftlichen Ansprüchen gerecht wird, wozu sicherlich auch eine nagelneue Glocke gehört. Was würde dieser Schiffsbauer mit einer neunzig Pfund schweren Bronzeglocke tun?«

»Sie verkaufen«, meldete sich jetzt Selma übers Telefon zu Wort.

»Sehen wir uns das einmal an«, sagte Remi. »Man kann wohl mit einiger Sicherheit davon ausgehen, dass Blaylock selbst irgendwann auf die Glocke gestoßen ist. Wenn sie sich immer noch auf dem Schiff befand, hat er das Schiff entweder gekauft oder gestohlen und dann seinen Namen in Ophelia geändert. Wenn die Glocke vom Sultan entfernt und entsorgt wurde, dann hat Blaylock sie geborgen, den Namen Shenandoah ausgelöscht und durch Ophelia ersetzt.«

»Und was hat er dann mit der Glocke gemacht? Sie den ganzen Tag angestarrt?«

»Die Kohlezeichnung im Museum legt die Vermutung nahe, dass er das Schiff als Ophelia betrachtet hat.«

Sam schnippte mit den Fingern. »Wir versteigen uns hier in gewagte Spekulationen. Remi, wirf mal deinen Laptop an. Selma, mailen Sie uns Bilder von der Shenandoah und der El Majidi.«

Während sie warteten, verband Sam seine Kamera mit Remis Laptop, und sie rief das Foto von der Ophelia-Skizze auf. »Kein Wi-Fi-Signal«, stellte Remi fest.

Sam stand auf, ging herum und sah unter den Tischen in der Nähe nach. »Es gibt aber Ethernet-Anschlüsse«, sagte er, dann ging er zur Wirtin. Kurz darauf kam er mit einem Ethernet-Kabel zurück, stöpselte es zuerst in Remis Laptop und anschließend in den nächsten Anschluss. »Man muss das Internet erst mal anwählen, aber es sollte ausreichen«, sagte Sam.

»Die Bilder sind unterwegs«, drang Selmas Stimme aus dem Telefonlautsprecher.

Es dauerte vier Minuten, bis die JPERG-Bilder hochgeladen waren. Remi ordnete sie nebeneinander auf ihrem Bildschirm an, und dann verbrachten sie einige Minuten damit, sie zu drehen und zu wenden und farblich zu verändern, bis sie sich völlig sicher waren. »Es ist dasselbe Schiff«, stellte Remi fest.

»Du hast recht«, stimmte Sam zu. »Blaylocks Ophelia ist mit der Shenandoah und der El Majidi identisch. Die Frage ist nur, zu welchem Zeitpunkt Blaylock auf den Plan trat, und weshalb keinerlei Aufzeichnungen darüber existieren.«

»Unwidersprochen ist, dass Rivera und seine Freunde auf unsere Glocke scharf sind. Aber geht es ihnen nur um die Glocke oder eher um das Schiff oder die Schiffe, auf dem oder denen sie gehangen hat?«

»Es gibt nur eine Möglichkeit, darüber Klarheit zu erhalten«, sagte Sam. »Wir müssen sie zurückholen, bevor Rivera sie zerstört oder verliert.«

Sie erkannten sofort, dass auch dies – wie so vieles im Rahmen ihrer Arbeit – leichter gesagt als getan war. Sam kramte in seinem Rucksack herum und holte ein Fernglas heraus. Er richtete sich auf und schaute damit aus dem Fenster. Nach einigen Sekunden ließ er es wieder sinken. »Die Yacht ist immer noch nach Süden unterwegs und verschwindet gleich hinter Pingwe Point. Und sie hat es noch immer nicht besonders eilig.«

»Sie wissen, dass sie uns abgehängt haben.«

Sam grinste. »Nur nicht verzweifeln.« Er griff nach seinem Mobiltelefon und wählte Rube Haywoods Nummer.

»Sam, ich wollte dich gerade anrufen«, meldete sich Rube.

»Das war wohl Gedankenübertragung. Ich hoffe, wir sind auf der gleichen Wellenlänge.«

»Ich habe Informationen über die Njiwa – die Yacht.«

»Du bist großartig.«

»Sie gehört einem Typen namens Ambonisye Okafor. Er ist eine der zehn reichsten Persönlichkeiten des Landes. Egal, was Tansania exportiert, er hat seine Finger mit drin: Cashewnüsse, Tabak, Kaffee, Baumwolle, Sisal, Edelsteine, Bodenschätze …«

»Wie kommt es, dass ein Berufskiller wie Rivera Verbindung zu jemandem wie Okafor hat?«

»Das lässt sich nicht so leicht erklären, aber ich habe ein wenig gegraben. In den letzten fünf Jahren hat die mexikanische Regierung die Einfuhr tansanischer Produkte drastisch gesteigert. Das meiste kommt von Firmen, über die Ambonisye Okafor die Kontrolle ausübt. Das sagt mir, dass Rivera in Mexiko mächtige Freunde haben muss. Sam, ihr beiden habt es da nicht nur mit ein paar Söldnern zu tun. Ihr seid gerade dabei, euch mit einer Regierung und einem tansanischen Millionär mit erheblichem Einfluss anzulegen.«

»Glaub mir, Rube, das werden wir sicher nicht außer Acht lassen, aber im Augenblick wollen wir nur diese Glocke zurückhaben …«

»Was heißt das?«

»Sie haben sie gestohlen. Wir wollen nichts anderes, als sie zurückholen und die Heimreise antreten.«

»Das dürfte leichter gesagt sein als …«

»Das wissen wir. Was kannst du uns sonst noch über die Njiwa erzählen?«

»Sie ist eine der beiden Yachten, die Okafor besitzt. Der Heimathafen dieser Yacht ist Sukuti Island, etwa dreißig Meilen Luftlinie südlich von Daressalam. Okafor hat dort einen Feriensitz. Ihm gehört die ganze Insel.«

»Das war doch wohl klar.«

Im Laufe der Jahre hatten Remi und Sam feststellen müssen, dass eine der am weitesten verbreiteten Eigenschaften bei Multimillionären ihre Abneigung gegen den Kontakt mit den ungewaschenen Massen war. Eine Privatinsel zu besitzen, stellte eine außerordentlich wirkungsvolle Methode dar, sie vor diesem Kontakt zu schützen.

Rube sagte: »Ich brauche wohl nicht zu fragen, was ihr als Nächstes tun werdet, oder?«

»Wahrscheinlich nicht.«

»Okay, aber ich schicke euch mein obligatorisches Seid vorsichtig.«

»Wir melden uns bei dir, sobald es uns möglich ist.«

Sam trennte die Verbindung und rekapitulierte für Remi das Gespräch. Als er geendet hatte, sagte sie: »Es kann sicher nicht schaden, das zu überprüfen. Unter einer Bedingung.«

»Und die wäre?«

»Dass wir wirklich vorsichtig sind. Wenn uns die Sache über den Kopf zu wachsen droht …«

»Ziehen wir uns zurück.«

»Natürlich gehen wir davon aus, dass die Njiwa nach Sukuti unterwegs ist.«

Sam nickte. »Wenn nicht, schauen wir wahrscheinlich in die Röhre. Und wenn ja, dann müssen wir an die Glocke herankommen, ehe sie irgendetwas Schlimmes mit ihr machen.«

15

Tansania

Während Sam und Remi sich mit der Geografie Tansanias auseinandersetzen mussten, erwies sich der zunächst unbedeutende Vorsprung der Njiwa schnell als unaufholbar. Während die Fortbewegung auf der Straße entlang der Küste und zwischen Bevölkerungszentren ziemlich einfach war, erwies sich ein Vorwärtskommen abseits der ausgetretenen Pfade als ein wahrer Alptraum. Die einzige Straße, die von Daressalam aus in Richtung Süden verlief, war die B2, die sich über die gesamte Länge von Südtansania erstreckte und sich nirgendwo weiter als fünfzehn Kilometer von der Küste entfernte, bis sie in Somanga Village, einhundertvierzig Kilometer südlich von Sukuti Island endete. Nachdem sie erkannt hatten, dass sie ihr Ziel weder auf der Straße noch vor der Njiwa erreichen würden, änderten sie ihre Taktik. Auf Grund der Erkenntnis, dass Rivera einige mächtige Freunde hatte, entschieden sie, lieber kein Risiko einzugehen. Wenn Rivera mit dem Schlimmsten rechnete, nahm er vielleicht an, dass sie die Verfolgung von Sansibar oder Daressalam aus aufnehmen würden. Und wenn er die Straßenverhältnisse genauso beurteilte wie sie, rechnete er sicherlich damit, dass sie den Weg übers Wasser wählten.

Bei Einbruch der Nacht und nach einem halben Dutzend fruchtloser Telefongespräche fanden sie endlich einen Buschpiloten, der sich bereit erklärte, sie am nächsten Morgen vom Ras-Kutani-Flugplatz außerhalb von Daressalam zum Flugplatz auf Mafia Island zu fliegen. Von dort aus wäre es nur noch eine halbtägige Bootsfahrt nach Sukuti Island, deren Organisation sie gerne in Selmas erfahrene und fähige Hände legten.

Das war typisch für Afrika, wie die Fargos wussten. Obgleich sie schon des Öfteren den Ausdruck afrikanische Meile gehört hatten, wurden sie nun das erste Mal hautnah damit konfrontiert. Was woanders ein Dreißig-Meilen-Trip entlang der Küste gewesen wäre, entpuppte sich hier als eine einhundertfünfzig Meilen lange Fernreise.

Da sie für eine Nacht zu Untätigkeit verdammt waren, löste Sam sein Versprechen ein und buchte die Präsidenten-Suite mit Meerblick im Mövenpick Royal Palm Hotel. Nach einem Nachmittag im Wellness-Bereich des Hotels nahmen sie ein spätes Dinner im L’Ovieto, dem italienischen Restaurant des Hotels, ein.

»Ich komme mir vor, als wäre ich seit Monaten fern von jeglicher Zivilisation gewesen«, meinte Remi und lehnte sich auf der anderen Seite des Tisches genussvoll zurück.

»So siehst du aber nicht aus«, erwiderte Sam. Mit einem ausgeprägten Improvisationstalent gesegnet und niemals um zündende Ideen verlegen, hatte Remi in der Boutique des Hotels ein schlichtes, aber elegantes kleines Schwarzes von Zac Posen gefunden.

»Danke, Sam.«

Der Kellner kam an ihren Tisch, und Sam bestellte den Wein.

Danach sagte er zu Remi: »Ich habe heute Nachmittag im Wellnessbad gesehen, dass du Blaylocks Biografie gelesen hast. Hast du irgendwas Interessantes gefunden?«

»Es war ziemlich mühsam. Eines ist sicher, von Blaylock wurde sie nicht geschrieben, es sei denn, er war des Englischen nur bruchstückhaft mächtig. Ich vermute eher, dass Morton sie geschrieben hat. Aber welche Quelle hat er benutzt? Eins hat mich verblüfft: Ehe er nach Afrika kam, ist Blaylock nirgendwo erwähnt worden. Es fängt an dem Tag an, als er nach Bagamoyo kam. Bis zu diesem Zeitpunkt gibt es keinerlei Details über sein Leben.«

»Interessant. Und wie ist das Stichwortverzeichnis?«

Remi zuckte die Achseln. »Erwartungsgemäß. Ich bin sicher, dass Selma, Pete und Wendy mehr damit anfangen können. Ich habe nur nach Hinweisen auf die Glocke oder die Ophelia gesucht. Aber da war nichts.«

»Seltsam. Wenn er derjenige war, der sich die Zeit nahm, all die Hieroglyphen auf der Glocke zu hinterlassen, würde man doch meinen, dass irgendwo wenigstens eine kurze Bemerkung darüber zu finden wäre. Das klingt so, als versuche jemand, ein Geheimnis zu wahren.«

»Ein bedeutendes Geheimnis«, fügte Remi hinzu. »So bedeutend, dass die mexikanische Regierung deswegen während der letzten sieben Jahre Menschen ermorden ließ.«

Der Flughafenbus setzte sie im Morgengrauen am Ras-Kutani-Flughafen ab. Abgesehen von ein paar Serviceleuten, die gelegentlich durch den morgendlichen Nebel schlenderten, war es auf dem Flugplatz still. Während sich der Bus entfernte, tauchte eine Gestalt aus dem Dunst auf und kam auf sie zu. Der Mann trug Safarishorts, kniehohe Urwaldstiefel und eine Baseballmütze mit dem Emblem der U. S. Army Rangers. Er hatte kurz geschnittenes schwarzes Haar und einen buschigen Schnurrbart.

»Ed Mitchell«, stellte er sich ohne lange Einleitung vor.

»Sam und Remi Fargo«, erwiderte Sam ebenso knapp. »Sie sind Amerikaner?«

»Mehr oder weniger. Ständig im Ausland lebend, nennt man das, glaube ich. Ihr gesamtes Gepäck?«, fragte er und deutete mit einem Kopfnicken auf Sams und Remis Rucksäcke. Sie hatten den größten Teil ihres Gepäcks bei Vutolo, einem alten Freund und Concierge im Mövenpick, zurückgelassen.

»Das ist es«, bestätigte Sam.

»Okay. Ich bin bereit, wenn Sie es sind.«

Mitchell machte kehrt und entfernte sich. Sam und Remi folgten ihm zu einer robust aussehenden, aber stark verwitterten Bush Air Cessna 182. Mitchell lud ihre Ausrüstung ein, achtete darauf, dass sie sich auf dem Rücksitz anschnallten, und führte noch einige Checks durch. Bereits fünf Minuten nach ihrer Ankunft auf dem Flugplatz waren sie in der Luft und unterwegs nach Süden.

»Tauchen?«, erklang Mitchells Stimme in ihren Kopfhörern.

»Wie bitte?«, erwiderte Remi.

»Ich nehme an, deshalb wollen Sie nach Mafia.«

»O ja, richtig.«

Sam sagte: »Mr Mitchell, wie lange sind Sie schon in Afrika?«

»Ich heiße Ed. Zweiundzwanzig Jahre, schätze ich. Kam 1988 mit RAND hierher, um eine Radaranlage zu bauen. Hab mich in das Land verliebt und entschieden hierzubleiben. Ich habe in ’Nam Spads und Hueys geflogen, daher schien die Buschfliegerei ein gutes Geschäft zu sein. Hab meinen Laden aufgemacht, der Rest ist Geschichte.«

»Das klingt irgendwie vertraut«, erwiderte Remi.

»Welcher Teil?«

»Dass Sie sich in Afrika verliebt haben.«

»Es geht einem verdammt schnell ins Blut. Alle paar Jahre kehre ich in die Staaten zurück, um Freunde wiederzusehen, aber jedes Mal breche ich den Aufenthalt vorzeitig ab, um wieder hierherzukommen.« Zum ersten Mal lachte Mitchell verhalten. »Ich nehme mal an, damit bin ich ein Afrika-Junkie.«

»Was wissen Sie über Sukuti Island?«, fragte Sam.

»Ideales Tauchgebiet. Ein unfreundlicher Eigentümer. Ein Typ namens Ambonisye Okafor. Wollen Sie dorthin?«

»Wir denken darüber nach.«

»Wir können drüber hinwegfliegen. Ihm gehört nur die Insel, nicht der Luftraum. Das kostet uns bloß eine Viertelstunde.«

Mitchell nahm entsprechende Kurskorrekturen vor, und schon nach wenigen Minuten kam die Insel links von ihnen in Sicht. »Sukuti gehört zum Mafia Archipel, und je nachdem, wen Sie fragen, gehören sie zusammen mit Sansibar zur Gewürzkette«, sagte Mitchell. »Big und Little Sukuti – die große liegt im Norden. Die kleine unten im Süden. Erkennen Sie die schmale Wasserstraße dazwischen? Da sie nur fünfzehn bis zwanzig Meter breit ist, werden die Inseln als eine einzige Landmasse betrachtet. Alles in allem zwölf Quadratkilometer. Sehen Sie die andere Insel da unten, vier Meilen weiter im Süden? Das ist Nordfanjove.«

»Und die lange, die zwischen ihnen liegt?«, wollte Remi wissen.

»Die ist eher ein Atoll als eine Insel – ein Riff und eine Sandbank. Hat eigentlich keinen richtigen Namen. Sie liegt so dicht unter der Wasseroberfläche, dass sie wie normales Festland aussieht. Sie können auf ihr rumlaufen, aber Sie werden bis zu den Knien im Wasser stehen.«

»Sind das Granattrichter?«, fragte Sam und schaute aus dem Fenster.

»Ja. Vor dem Ersten Weltkrieg haben deutsche Linienschiffe und Schlachtkreuzer Sukuti und Fanjove für Zielübungen benutzt. An einigen Stellen haben sie große und tiefe Löcher reingesprengt, die bis unter die Wasserlinie reichen. Deshalb ist Fanjove bei Höhlentauchern so beliebt. Sie steigen mit Seilen in die Krater hinab und schauen sich da unten um. Alljährlich kommen drei oder vier Taucher dabei ums Leben. Wollen Sie …«

»Nein«, erwiderte Sam. »Wir wollen nur ganz normal tauchen.«

»Nehmen Sie sich aber in Acht. Okafor beansprucht einen Streifen von rund zwei Meilen rund um Sukuti für sich. Er verfügt über Patrouillenboote und ein paar bewaffnete Wächter. Er versucht sogar, die Leute von Fanjove fernzuhalten, aber dafür hat er keine rechtliche Handhabe. Da ist sein Haus … auf dem Hügel.«

Sam und Remi reckten die Hälse und schauten hinunter. Ambonisye Okafors Feriendomizil war eine vierstöckige Villa im italienischen Landhausstil, die von einer brusthohen soliden Mauer umgeben war. Gepflegte, mit Muschelkalk bestreute Wege strahlten vom Haus in der Mitte aus wie die unregelmäßig angeordneten Speichen eines Rades.

Fünfundsechzig Jahre früher erbaut und in den Pazifischen Ozean gesetzt, hätte man Big Sukuti Island für eine japanische Festungsinsel im Zweiten Weltkrieg halten können. Geformt wie ein Trichter, dessen hinterer Teil zum Wasser hin eingeebnet worden war, waren die südlichen, niedrigen Regionen der Insel völlig vegetationslos und ohne eine Deckungsmöglichkeit, abgesehen von vereinzelten großen Steinen. Einen knappen Kilometer vom Strand entfernt ging die Mondlandschaft in dichten Regenwald über, der dort aufhörte, wo das Grundstück des Anwesens begann.

»Ersetzen Sie die Villa durch eine Bunkeranlage, und Sie erhalten eine kleinere Version von Iwo Jima«, sagte Sam. »Um diesen Dschungel in Schach zu halten, braucht man wahrscheinlich eine kleine Service-Armee.«

Zwei der Inselwege erregten ihr Interesse. Einer führte zu einem Kai auf der Nordwestseite der Insel. Dort war die Njiwa an einem Pier vertäut. Ihr gegenüber lagen zwei Rinker-Powerboote wie jene, welche Rivera und seine Männer beim Diebstahl der Glocke benutzt hatten. Mehrere Gestalten waren auf dem Deck der Njiwa zu sehen, aus dieser großen Höhe konnte man jedoch keine Gesichter erkennen.

Der andere auffällige Pfad führte zu einer Lichtung, die von weiß getünchten Steinen gesäumt wurde; in der Mitte befanden sich weitere Steine, die, in die Erde gebettet, zu einem großen H angeordnet waren. Es war ein Hubschrauberlandeplatz.

Remi sagte: »Ed, ist das ein …«

»Ja. Er besitzt einen Eurocopter EC135. Ein absoluter Supervogel. Okafor fährt grundsätzlich nicht mit einem Auto, wenn er es irgendwie einrichten kann. Es muss wohl eine spezielle Form von Egotrip sein, vermute ich. Kann einer von Ihnen fliegen?«

»Ich hatte mal eine einmotorige Maschine«, erwiderte Sam. »Und ich habe Hubschrauberstunden genommen. Danach hab ich insgesamt zehn Stunden Cockpitpraxis gehabt. Die Umstellung ist weitaus schwieriger, als ich angenommen hatte.«

»Da haben Sie recht, mein Junge.«

»Ich sehe da unten nicht sehr viele Wächter oder Zäune«, stellte Remi fest. »Seltsam – für jemanden, der so viel Wert auf seine Privatsphäre legt.«

»Der Ruf, der ihm vorauseilt, reicht aus, so dass er kaum noch Schutz braucht. Er verfolgt Störenfriede ohne Gnade. Gerüchte besagen, dass einige sogar spurlos verschwunden sind, nachdem sie es haben darauf ankommen lassen.«

»Glauben Sie das?«, fragte Sam.

»Eigentlich schon. Okafor war General in der tansanischen Armee, ehe er sich zur Ruhe gesetzt hat. Ein harter, furchteinflößender Bursche. Haben Sie genug gesehen?«

»Ja«, antwortete Sam.

Der restliche Flug verlief ruhig und wurde lediglich durch Eds gelegentliche Bemerkungen über ihre Headsets unterbrochen, wenn er auf Naturdenkmäler aufmerksam machte und Informationen zur afrikanischen Geschichte lieferte. Kurz vor halb acht setzten sie auf der Schotterlandpiste auf Mafia Island auf und rollten zum Terminal, einem weiß getünchten Gebäude mit dunkelblauen Verzierungen und einem ziegelroten Wellblechdach. Neben dem Gebäude saßen zwei uniformierte Zollbeamte im Schatten eines Baobab-Baums.

Während die Motoren zur Ruhe kamen, stieg Ed aus und holte ihr Gepäck aus dem Frachtabteil. Er reichte ihnen seine Visitenkarte und sagte: »Gute Reise, Fargos. Rufen Sie mich, wenn Sie in Schwierigkeiten geraten.« Dann spendierte er ihnen ein Grinsen, das sie nur als verschwörerisch beschreiben konnten. Sam erwiderte es. »Wissen Sie etwas, das wir nicht wissen?«

»Nein, aber ich erkenne Abenteurer auf Anhieb. Ich würde sagen, dass Sie beide besser mit Problemen zurechtkommen als die meisten anderen Leute, aber Afrika ist ein Ort, der keinen Fehler verzeiht. Die Nummer auf der Karte gehört zu meinem Satellitentelefon. Ich lasse es eingeschaltet.«

»Danke, Ed.«

Sie wechselten einen Händedruck, dann wandte sich Ed um und ging zu einer Blechbaracke hinüber, in deren Fenster in roter Neonschrift das Wort BEER flackerte.

Sie hoben ihre Rucksäcke hoch und gingen in Richtung Terminal, wurden auf dem Gehsteig jedoch von den beiden Beamten unter dem Baobab-Baum abgefangen. Nach einem flüchtigen Blick auf ihre Reisepässe stocherten die Beamten in ihren persönlichen Sachen herum, dann setzten sie ihre Stempel in die Pässe und wünschten ihnen in holperigem Englisch ein »Willkommen auf Mafia Island«.

»Brauchen Sie Taxi?«, fragte einer der Beamten. Ohne auf eine Antwort zu warten, hob er eine Hand und stieß einen Pfiff aus. Auf dem Wendekreisel vor dem Eingang zum Flughafengebäude sprang rumpelnd der Motor eines mit Rostflecken übersäten grauen Peugeot an.

Sam sagte: »Danke, aber nein. Wir suchen uns selbst eine Transportmöglichkeit.«

Die Hand immer noch erhoben, sah der Beamte Sam fragend an. »Eh?«

Sam deutete auf den Peugeot und schüttelte den Kopf. »La Asante.« Nein danke.

Der Beamte zuckte die Achseln, dann winkte er dem Taxifahrer ab und meinte: »Sawa.« Okay. Er und sein Partner kehrten in den Schatten des Baobab-Baums zurück.

»Was hatte das zu bedeuten?«, fragte Remi.

»Sie stecken unter einer Decke. Bestenfalls wäre man kreuz und quer mit uns herumgefahren und hätte uns eine gepfefferte Rechnung präsentiert, und schlimmstenfalls hätte man uns in eine enge Gasse gelockt und ausgeraubt.«

Remi lächelte. »Sam Fargo, wo ist dein Vertrauen in die Menschheit?«

»Im Augenblick am gleichen Ort wie meine Brieftasche – gut versteckt.« Während Mafia Island ein beliebter Zielort für Extremtaucher war, galt die Insel außerdem als Zentrum des tansanischen Schwarzmarkts. Sam informierte Remi darüber.

Sie sagte: »Du bist ein unerschöpflicher Quell nutzlosen Wissens. Wo hast du denn diese Geschichte erfahren?«

»Ich habe das World Factbook der CIA auf mein iPhone geladen. Sehr praktisch. Komm, wir gehen ein Stück. Es ist nicht sehr weit.«

»Wer soll uns davor beschützen, auf der Straße ausgeraubt zu werden?«

Sam hob seinen Hemdsaum ein wenig und entblößte den Griff der H&K.

Remi lächelte kopfschüttelnd. »Lass es gemütlich angehen, Tex. Bitte keine O. K.-Corral-Nummer.«

Laut ihrer Landkarten teilte die Rollbahn von Mafia Island die größte Stadt der Insel, Kilindoni, in einen nördlichen und einen südlichen Teil, wobei ersterer weiter landeinwärts lag und der andere sich an der Küste entlangzog. Dort, so hatte Selma ihnen erklärt, würden sie die Docks und das Boot finden, das sie für sie gemietet hatte.

Obgleich es noch keine acht Uhr war, brannte die Sonne bereits von einem klaren blauen Himmel herab, und schon wenige Minuten nach dem Verlassen des Flugplatzes waren Sam und Remi in Schweiß gebadet. Sie spürten geradezu körperlich die Augen, die jeden ihrer Schritte beobachteten. Viele gehörten neugierigen Kindern, die ihren Weg begleiteten und den weißen Fremden, die in ihr Dorf gekommen waren, mit einem schüchternen Lächeln zuwinkten.

Nach einem Fußmarsch von zwanzig Minuten über festgestampfte Lehmstraßen, die mit baufälligen Hütten, deren Baumaterial von Wellblech über Ziegel bis hin zu Pappe reichte, gesäumt waren, kamen sie am Strand an. Ähnlich heruntergekommene Bootsschuppen und Lagerhäuser standen zwischen den Dünen am Wasser. Ein Dutzend aus Holzbalken zusammengezimmerte Anlegestege ragten in die Brandung. Dreißig bis vierzig Boote, von jahrzehntealten Motorkreuzern über Ruderboote bis hin zu Daus, sowohl mit Segeln als auch mit Motoren ausgestattet, lagen im Hafen vor Anker und tanzten auf den Wellen. Nicht weit von der Wasserlinie entfernt waren scharenweise Männer und halbwüchsige Jungen an der Arbeit und flickten Fischernetze, kratzten Muscheln und Algen von Bootsrümpfen oder nahmen Fische aus.

»Ich vermisse das Andreyale«, murmelte Remi.

»Na ja, jetzt, wo es mitten im Achterdeck einen großen Granatentrichter hat, gehört es uns«, erwiderte Sam. »Vielleicht holen wir es irgendwann einmal vom Meeresboden hoch. Dann haben wir ein schönes Souvenir.« Er wandte sich um und ließ den Blick über die Gebäudereihen vor den Dünen schweifen. »Wir suchen eine Bar mit dem Namen Red Bird.«

»Dort ist sie«, sagte Remi und deutete auf ein strohgedecktes Blockhaus in etwa fünfzig Metern Entfernung am Strand, über dessen Eingang ein Schild mit dem Bild einer in Hellrot gemalten Krähe prangte.

Dorthin machten sie sich auf den Weg. Als sie sich der Holztreppe zum Eingang der Bar näherten, unterbrach ein Männerquartett seine angeregte Unterhaltung und musterte sie misstrauisch. Sam ergriff das Wort. »Guten Morgen. Wir wollen zu Buziba.«

Für mindestens zehn lange Sekunden sagte keiner von ihnen ein Wort.

»Unazungumza, kiingereza?«, fragte Remi. Sprechen Sie Englisch?

Keine Reaktion.

Während der nächsten zwei Minuten versuchten Sam und Remi, mit ihren begrenzten Swahili-Kenntnissen eine Unterhaltung in Gang zu setzen, allerdings ohne Erfolg. Eine Stimme hinter ihnen sagte: »Buziba, stell dich nicht so dämlich an.«

Sie wandten sich um und sahen einen grinsenden Ed Mitchell hinter ihnen stehen. Er hatte in jeder Hand eine Flasche Tusker-Bier.

»Folgen Sie uns?«, wollte Sam wissen.

»Mehr oder weniger. Wir drei sind wahrscheinlich zurzeit die einzigen Amerikaner auf dieser Insel. Ich dachte, ein wenig Solidarität könne nicht schaden. Ich kenne den alten Buziba«, sagte Ed und nickte mit dem Kopf in Richtung eines grauhaarigen Mannes, der auf der obersten Treppenstufe saß. »Er spricht Englisch. Sich dumm zu stellen ist seine Geschäftstaktik.« In heftigem Ton stieß Ed einen Satz in Swahili hervor, und die anderen drei Männer erhoben sich und verschwanden in der Bar.

»Jetzt sei mal ein Gentleman, Buziba«, sagte Ed. »Das sind Freunde.«

Der mürrische Gesichtsausdruck des Mannes verflog. Dafür zeigte er jetzt ein breites Grinsen. »Freunde von Mr Ed sind auch meine Freunde.«

»Ich hatte dir doch verboten, mich so zu nennen«, sagte Mitchell, dann wandte er sich an Sam und Remi. »Er hat Wiederholungen dieser TV-Serie gesehen. Er findet es lustig, mich mit einem sprechenden Pferd zu vergleichen.«

Remi sagte zu Buziba: »Ihr Englisch ist sehr gut.«

»Es geht so, nicht wahr? Aber es ist auf jeden Fall besser als Ihr Swahili.«

»Zweifellos«, erwiderte Sam. »Eine Freundin von uns hat Sie wegen eines Bootes angerufen.«

Buziba nickte. »Miss Selma. Gestern. Ich habe Ihr Boot. Vierhundert Dollar.«

»Pro Tag?«

»Eh?«

Ed sagte etwas auf Swahili, und Buziba antwortete. Ed sagte dann: »Vierhundert, um es zu kaufen. Er hat im vergangenen Jahr mit dem Fischen aufgehört und versucht seitdem, den Kahn loszuwerden. Die Bar bringt ihm genug ein.«

Sam und Remi verständigten sich mit einem Blick. Ed fügte hinzu: »Wahrscheinlich müssen Sie hier den gleichen Betrag für zwei Tage Miete bezahlen.«

»Wir wollen es uns ansehen«, sagte Sam.

Zu viert gingen sie zum Strand hinunter, wo eine achtzehn Fuß lange Dau auf einem halben Dutzend V-förmiger Sägeböcke ruhte. Zwei Jungen hockten im Sand neben dem Rumpf der Dau. Einer kratzte Farbe ab, während der andere anstrich.

Buziba sagte: »Schauen Sie es sich an.«

Sam und Remi gingen um die Dau herum und suchten nach Anzeichen für Verfall und andere Schäden. Sam stocherte mit seinem Schweizer Messer an den Holzfugen herum, während Remi auf der Suche nach Holzfäule gegen den Rumpf klopfte. Sam ging zum Heck, stieg die Leiter hinauf, die am Heckspiegel lehnte, und betrat das Achterdeck. Zwei Minuten später erschien er wieder und rief nach unten: »Die Segel sind teilweise verrottet.«

»Eh?«, fragte Buziba. Ed übersetzte wieder, hörte sich Buzibas Entgegnung an und sagte dann: »Für fünfzig Dollar spendiert er einen gesamten neuen Satz.«

»Wie ist die Kabine?«, wollte Remi von Sam wissen.

»Außerordentlich gemütlich. Nicht gerade das Mövenpick, aber wir haben schon Schlimmeres gesehen.«

»Und die Maschine?«

»Alt, aber gut gewartet. Sie müsste sechs bis sieben Knoten schaffen.«

Remi ging zum Heckspiegel und inspizierte die Schraube und die Welle. »Ich wette, dass die Lager ausgetauscht werden müssen.«

Ed übersetzte, lauschte und erwiderte: »Er sagt, noch einmal fünfzig, und er lässt die Reparatur innerhalb von zwei Stunden ausführen.«

»Fünfundzwanzig«, entgegnete Sam. »Er gibt mir die Ersatzteile und das Werkzeug, und ich erledige es selbst.«

Buziba schob das Kinn vor, kaute auf seiner Unterlippe und dachte nach. »Fünfzig. Ich sorge auch für Trinkwasser und Proviant für zwei Tage.«

»Drei Tage«, erwiderte Remi.

Buziba ließ sich das durch den Kopf gehen, dann zuckte er die Achseln. »Drei Tage.«

16

Indischer Ozean

»Okay, schalte sie aus«, rief Sam.

Remi drehte den Zündschlüssel, und die Maschine der Dau verstummte mit einem letzten rauen Husten. Sam hisste die Segel, und sie hielten beide für einen kurzen Moment den Atem an, bis das Segeltuch den Wind einfing und sich blähte. Der Bug der Dau stieg leicht aus dem Wasser, und das Boot machte einen kleinen Satz vorwärts. Sam kam auf allen vieren nach achtern und ließ sich neben Remi auf das Deck sinken.

»Wir haben Lift-off«, sagte Sam.

»Hoffen wir, dass wir Houston nicht wegen eines Problems rufen müssen«, sagte Remi und reichte ihm eine Wasserflasche.

Es war bereits später Nachmittag, und sie befanden sich nur fünf Meilen nördlich von Mafia Island. Während Remis kritischem Auge das Lagerproblem der Schraubenwelle aufgefallen war, erkannten sie erst in dem Moment, als Sam es auseinandergenommen hatte, wie viel Zeit die Reparatur in Anspruch nehmen würde. Während Remi die Jungen dabei beaufsichtigte, wie sie den Bootsrumpf ausbesserten und die Segel wechselten, arbeiteten Sam und Ed im Schatten eines behelfsmäßigen Sonnendachs an der Schraubenwelle.

Sobald die Reparatur abgeschlossen war, erschienen Buziba und ein weiteres Dutzend Jungen und schleppten die Dau zur Wasserlinie hinunter, wo sie den Motor testeten und eine Probefahrt durch den Hafen unternahmen. Eine Stunde später nachdem die Dau mit Trinkwasser, Ausrüstung und Proviant beladen worden war, winkten Sam und Remi Buziba und Ed Mitchell zum Abschied und legten ab.

»Wie lange werden wir brauchen?«, fragte Remi.

Sam stand auf, holte die Karte, die sie in der Kabine gefunden hatten, und faltete sie auf seinem Schoß auseinander. Er beobachtete die Anzeige seines GPS-Geräts und zeichnete ihre Position ein. »Weitere neununddreißig Meilen. Wir machen ungefähr fünf Knoten … wenn wir die ganze Nacht fahren, müssten wir kurz nach Mitternacht am Ziel sein. Oder wir suchen uns einen Platz für die Nacht, brechen schon früh auf und sind bei Tagesanbruch dort. Etwa zwölf Meilen südlich von Fanjove gibt es eine namenlose Insel.«

»Ich stimme für diese Lösung. Ohne Radar fordern wir das Schicksal geradezu heraus.«

»Einverstanden. Wir würden vor Tagesanbruch sowieso nichts von Sukuti sehen können.«

Sie blieben für fünf weitere Stunden auf nördlichem Kurs, nutzten für eine weitere Stunde den Schiebewind aus und fanden die Insel, als der obere Rand der Sonne gerade hinter dem Horizont versank. Sam lenkte die Dau in eine kleine Bucht und warf den Anker. Sobald das Boot gesichert war, verschwand Remi für einige Minuten in der Kajüte und kam kurz darauf mit einer Laterne, einem Campingkocher und zwei Konservendosen wieder an Deck.

»Was darf ich Ihnen servieren, el capitán? Baked Beans oder Baked Beans mit Frankfurter Würstchen?«

Sam schürzte die Lippen. »Was für eine Auswahl! Lass uns feiern, dass wir nicht längst abgesoffen sind. Wir genehmigen uns beides.«

»Eine gute Wahl. Und zum Nachtisch gibt es frische Mangos.«

Die überraschend komfortable Armeekoje wiegte sie in Verbindung mit der salzigen Luft und dem sanften Schaukeln der ankernden Dau in einen tiefen, erholsamen Schlaf. Um vier Uhr morgens summte Sams Armbanduhr, und sie erhoben sich, frühstückten die Reste der Mango vom Vorabend und tranken dazu starken schwarzen Kaffee, ehe sie den Anker lichteten und ihre Fahrt fortsetzten.

Auf Grund mäßiger frühmorgendlicher Winde verloren sie etwa ein Stunde. Aber kurz vor Sonnenaufgang frischten die Winde wieder auf, und schon bald glitten sie mit stetigen sechs Knoten Fahrt nach Norden, bis sie gegen sieben Uhr North Fanjove Island sichteten. Eine halbe Stunde später erreichten sie das Atoll, von dem ihnen Ed Mitchell erzählt hatte. Sie refften die Segel, starteten den Motor und verbrachten weitere vierzig nervenaufreibende Minuten damit, sich einen Weg zwischen den Riffs zu suchen, bis sie die Südseite von Little Sukuti Island erreichten. Sam lenkte ihr Boot an der Küste entlang, bis Remi eine von Mangroven zugewucherte Bucht entdeckte, in der, wie sie hofften, die Dau vor neugierigen Blicken geschützt wäre. Indem er sich an Remis Handzeichen vom Bug orientierte, steuerte Sam die Dau in die Bucht. Er schaltete den Motor aus und ließ die Dau weitertreiben, bis sie sich zwischen zwei Mangroven, die über das Wasser ragten, verkeilte.

Nachdem sie während der vorangegangenen Stunde das stetige Tuckern des Motors der Dau hatten anhören müssen, erschien ihnen die plötzliche Stille nun beinahe ohrenbetäubend. Sie verharrten einige Zeit reglos und lauschten, bis der Dschungel ringsum mit einer Kakophonie vielstimmiger Vogelrufe und lauten Insektensummens wieder zum Leben erwachte.

Remi schlang die Bugleine um einen der Mangrovenstämme, dann kam sie zu Sam aufs Achterdeck. »Wie ist dein Plan?«, fragte sie.

»Wir sollten davon ausgehen, dass sich die Glocke noch immer an Bord der Njiwa befindet. Das wäre natürlich der günstigste Fall. Mit ein wenig Glück brauchen wir noch nicht einmal die Insel zu betreten. So oder so müssen wir auf den Einbruch der Nacht warten. Bis dahin würde ich vorschlagen, dass wir die Umgebung ein wenig erkunden und uns ein kleines Picknick gönnen.«

»Ausspähen und picknicken«, wiederholte Remi grinsend. »Von so etwas träumt jede Frau.«

Im Gegensatz zu ihrem Alter Ego bestand Little Sukuti Island fast ausschließlich aus Mangrovensumpf und Urwald, bis auf einen einsamen gezackten Hügel, der sich nicht mehr als knapp einhundertsiebzig Meter über den Meeresspiegel erhob. Aber wie Sam und Remi schon mehrfach hatten erfahren müssen, konnte sich ein Aufstieg über einhundertsiebzig Meter unwegsames Gelände und verschlungene Wege zu einem Drei-oder Vier-Stunden-Marsch ausdehnen.

Um zehn Uhr morgens, bereits heftig schwitzend und von Insekten zerstochen, ließen sie den Sumpf hinter sich und drangen in den Dschungel ein. Mit Sam als Vorhut arbeiteten sie sich nach Norden vor, bis sie endlich fanden, was sie gesucht hatten: einen Fluss. Wasser bedeutete die Nähe von Tieren, und die Anwesenheit von Tieren hatte gewöhnlich die Existenz von Wildwechseln zur Folge. Schon nach wenigen Minuten stießen sie auf einen, der nach Nordwesten zum höchsten Punkt der Insel führte. Kurz vor ein Uhr Mittag traten sie aus dem Dschungel und standen am Fuß der Hügelspitze.

»Das wäre so gut wie geschafft«, sagte Remi und legte den Kopf in den Nacken.

Der Steilhang bot keine Schwierigkeiten. Er war knapp zwanzig Meter hoch, an keiner Stelle steiler als fünfzig Grad und wies zahlreiche Risse und Spalten auf, die sie als Fußtritte und Handgriffe nutzen konnten. Nach einer kurzen Trinkpause nahmen sie die letzte Etappe ihres Aufstiegs in Angriff und machten es sich schon bald in einer kleinen Nische unter der Bergspitze gemütlich. Jeder holte sein Fernglas aus dem Rucksack, erhob sich und verschaffte sich einen Rundblick.

»Ein Wal bläst«, murmelte Sam.

Gut anderthalb Kilometer von ihnen entfernt und dreißig Meter tiefer gelegen stand Okafors Domizil. Buttergelb gestrichen mit strahlend weißen Verzierungen, besetzte es die Mitte einer nahezu perfekt kreisrunden, mit rotbraunem Erdreich bedeckten Lichtung. Wie Sam vorausgesagt hatte, arbeiteten drei Männer in grünen Overalls an der östlichen Grenze des Anwesens. Zwei hackten mit Macheten auf das dichte Laubwerk des Urwalds ein, während der dritte einen Rasenstreifen mähte. Die Villa selbst war ein massiver, wuchtiger Bau mit gut vierzehnhundert Quadratmetern Wohnfläche. Balkone liefen in jedem Stockwerk um das gesamte Haus herum. Auf dem hinteren Teil des Grundstücks stand ein hoher Turm mit einer Radioantenne und einer TV-Satellitenschüssel.

»Siehst du das?«, fragte Remi.

»Was?«

»Auf dem Dach an der östlichen Ecke.«

Sam richtete das Fernglas dorthin, wohin Remi gezeigt hatte, und entdeckte einen Big-Eyes-Marinefeldstecher auf einem Stativ.

»Also«, sagte Sam, »die schlechte Neuigkeit ist, dass sie schon auf zehn Meilen alles sehen können, was sich ihnen von Südwesten nähert. Siehst du das Koaxialkabel, das sich aus dem Gehäuse herausschlängelt?«

»Ist ja nicht zu übersehen.«

»Das dürfte für die Fernbedienung und für die Überwachung sein. Wahrscheinlich gibt es dafür einen Kontrollraum innerhalb des Hauses. Die gute Neuigkeit ist: Ich glaube nicht, dass sie über ein Nachtsichtgerät verfügen.«

Sie schwenkten die Ferngläser und blickten den Steilhang hinab auf den Hubschrauberlandeplatz. Am Rand des weißen Steinkreises saß ein einzelner Mann in einem Khakioverall in einem Liegestuhl; an seinem linken Oberschenkel lehnte ein AK-47-Sturmgewehr, bekannter unter dem Namen Kalaschnikow.

»Er schläft«, sagte Remi.

»Das und der fehlende Helikopter verrät uns, dass der Boss außer Haus ist.« Sam ließ sein Fernglas weiter wandern. Nach einigen Sekunden sagte er: »Auf der Njiwa bewegt sich etwas.«

»Ich sehe es«, meinte Remi. »Es ist ein vertrautes Gesicht.«

Itzli Riveras hagere, sehnige Gestalt und sein schmales Gesicht waren unverwechselbar. Er stand auf dem Vorderdeck der Yacht und hatte ein Satellitentelefon am Ohr. Nachdem er einige Sekunden lang schweigend zugehört hatte, nickte er, schaute auf die Uhr, sagte etwas und trennte dann die Verbindung. Er wandte sich nach achtern, formte mit den Händen einen Schalltrichter und rief etwas. Kurz darauf kamen Nochtli und Yaotl eilig durch den Aufgang auf der Backbordseite des Wetterdecks und blieben vor Rivera stehen. Er redete für einige Zeit auf sie ein, dann entfernten sie sich wieder.

»Das sah fast so aus, als hätte Rivera einige Befehle von oben weitergegeben. Hoffen wir, dass es dabei um die Glocke ging.«

»Um unsere Glocke«, korrigierte ihn Remi lächelnd.

»Ich mag, wie du die Dinge siehst. Zählen wir mal die Wachen.«

Für die nächste Viertelstunde waren sie damit beschäftigt und kamen insgesamt auf vier Wächter: einer am Hubschrauberlandeplatz, einer auf der Straße zum Kai und zwei, die auf dem Grundstück patrouillierten. Falls ihnen nichts entgangen war, sah es so aus, als achtete kein Wächter darauf, wer oder was sich von See aus der Insel näherte.

»Wir dürfen Rivera und die beiden anderen Figuren nicht vergessen«, sagte Sam. »Sie bleiben wahrscheinlich an Bord. Wenn ja, müssen wir uns irgendetwas einfallen lassen, um sie von dort herunterzuholen.«

»Das wird nicht leicht sein. Wenn man bedenkt, welchen Aufwand sie getrieben haben, um die Glocke in die Finger zu bekommen, werden sie sich wahrscheinlich sogar neben ihr schlafen legen.«

Den restlichen Nachmittag verwandten sie darauf, eine detaillierte Karte von der Insel zu zeichnen und ihr improvisiertes Picknick aus Früchten, Nüssen und Mineralwasser einzunehmen. Kurz nach fünf hörten sie von Osten Hubschrauberlärm. Sie schwenkten ihre Ferngläser in diese Richtung, und schon bald war auch der Urheber des Lärms zu sehen. Ambonisye Okafors Eurocopter EC135, jettschwarz mit getönten Scheiben, näherte sich der Insel und drehte eine langsame Runde über ihr, als ob der Mann an Bord noch einen Blick auf sein privates Reich werfen wollte, ehe er über dem Landeplatz verharrte und langsam aufsetzte. Der diensthabende Wächter war bereits aufgesprungen, stand stramm und präsentierte das AK-47. Während die Rotoren langsamer wurden, öffnete sich die Seitentür des Eurocopters, und heraus kam ein hochgewachsener, schlanker Afrikaner in einer strahlend weißen Uniform, die Augen hinter einer verspiegelten Sonnenbrille verborgen.

»Der Spaß hat ein Ende«, sagte Sam. »Daddy ist wieder zu Hause.«

»Offensichtlich hat unser Gastgeber die gleiche Modeschule besucht wie Idi Amin«, sagte Remi. »Ich möchte wetten, dass sein Kleiderschrank mit mehreren Exemplaren dieser Kluft vollgestopft ist.«

Sam grinste hinter seinem Fernglas. »Andererseits, wer soll es denn wagen, ihm offen zu sagen, dass er eine Karikatur ist?«

Okafor überquerte den Landeplatz und grüßte den Wächter mit einem knappen Tippen an seinen Mützenschirm. Als er den Weg erreichte, näherte sich ein elektrisch betriebener Golfwagen und stoppte vor ihm. Er stieg ein, und der Wagen entfernte sich den Berg hinauf zur Villa.

Sam sagte: »Jetzt werden wir sehen, ob Okafors Rückkehr ein wenig Leben in die Bude bringt.«

Nach weiteren zehn Minuten kam der Wagen wieder den Berg herunter, bog auf die Straße zum Kai ein und stoppte neben der Njiwa. Rivera ging die Gangway hinunter und schwang sich auf den Beifahrersitz. Dann kehrte der Wagen zur Villa zurück, wo Rivera im Haus verschwand. Zwanzig Minuten später kam er wieder heraus, und der Wagen brachte ihn zur Njiwa zurück. Sam und Remi konzentrierten sich auf die Yacht und ließen sie nicht aus den Augen. Fünf Minuten verstrichen, dann zehn, dann zwanzig. Nichts rührte sich auf dem Deck; nichts geschah nach dem Treffen zwischen Rivera und Okafor.

»Das war enttäuschend«, sagte Remi mit einem Seitenblick zu Sam. »Ich kann deutlich sehen, wie sich die Räder in deinem Kopf drehen. Hast du einen Angriffsplan?«

Im Laufe der Jahre hatten Sams und Remis einander ergänzende Persönlichkeiten die Planung der riskanteren Teile ihrer Abenteuer bestimmt: Sam entwickelte den jeweiligen Plan, und Remi spielte den Advokaten des Teufels und zerpflückte ihn mit ihrem messerscharfen Verstand, bis sie den Plan schließlich für durchführbar erklärten und die Wahrscheinlichkeit, in Schwierigkeiten zu geraten, auf ein Minimum gesenkt hatten. Bisher hatte dieses System bestens funktioniert, auch wenn ihnen gelegentlich das Wasser bis zum Hals gestanden hatte.

»Fast«, antwortete Sam. Er ließ das Fernglas sinken und schaute auf die Uhr. »Wir sollten lieber wieder absteigen. In vier Stunden wird es Nacht.«

Der Rückweg fiel ihnen um einiges leichter, teils weil sie nicht gegen die Schwerkraft ankämpfen mussten, teils aber auch, weil sie ihren Weg bereits freigeräumt hatten. Wieder auf Meereshöhe, umgingen sie den Mangrovensumpf in südlicher Richtung, wandten sich am Strand wieder nach Norden und legten die letzte Viertelmeile schwimmend zurück. Sie näherten sich gerade der Mündung der Bucht, als Remi innehielt und sagte: »Sei still. Hör doch mal.«

Sekunden später konnte Sam es ausmachen. Es war das leise Brummen eines Bootsmotors irgendwo rechts von ihnen. Sie drehten sich im Wasser und beobachteten, wie ein Rinker-Speedboat in einhundert Metern Entfernung um die Landspitze herumkam. Ein Mann saß am Ruder, ein zweiter stand hinter ihm und inspizierte das Ufer durch ein Fernglas.

»Luft holen!«, sagte Sam zu Remi.

Gemeinsam atmeten sie ein, dann krümmten sie sich unter die Wasseroberfläche und tauchten. In etwa zwei Metern Tiefe stoppten sie und schwammen in Richtung Bucht. Mit ausgestreckten Armen erreichte Sam das Ufer einige Sekunden vor Remi. Er legte die Hände um einige Wurzelstränge, die aus dem Schlick ragten, fasste nach Remis Hand und zog sie zu sich heran. Er deutete nach oben, wo ein Bündel abgestorbener Äste auf dem Meeresspiegel trieb. Zusammen stiegen sie auf. Sie brachen durch die Wasseroberfläche und schauten sich um.

»Hörst du den Motor?«, fragte Sam im Flüsterton.

»Nein … warte, da sind sie.«

Sam blickte in die Richtung, in die Remi mit dem Kopf genickt hatte. Durch die Zweige konnte er das Rinker erkennen, das in knapp zwanzig Metern Entfernung antriebslos im Wasser lag. Die Maschine hustete ein einziges Mal asthmatisch, spuckte dann und verstummte. Der Lenker des Bootes versuchte abermals sein Glück, erzielte jedoch das gleiche Ergebnis. Wütend schlug er mit der Faust auf das Steuerrad. Sein Partner ging zum Heck, kniete sich hin und öffnete die Klappe des Motorgehäuses.

»Ein Motorschaden«, flüsterte Sam. »Sie fahren gleich weiter.«

Entweder das, wussten sie beide, oder sie müssten darum bitten, abgeschleppt zu werden, was zur Folge hätte, dass sich Sam und Remi vorerst nicht vom Fleck rühren könnten.

»Drück die Daumen«, erwiderte Remi.

An Bord des Bankers drehte sich der zweite Mann um und sagte etwas zu dem Lenker, der erneut versuchte, den Motor in Gang zu bringen. Ein kurzes Räuspern, dann wieder Stille.

»Die Zündung ist defekt«, murmelte Sam. Aus dem Augenwinkel gewahrte er, wie Remis Kopf sich bewegte, sich langsam nach hinten legte, bis ihr Gesicht himmelwärts zeigte. Sam drehte sich langsam und folgte ihrem Blick. Er starrte in ein Paar feuchter brauner Augen. Keine zwanzig Zentimeter entfernt zwinkerten die Augen einmal, dann verengten sie sich ein wenig. Sam brauchte einige Sekunden, um zu begreifen, was er sah.

»Ein Affe«, flüsterte er Remi zu.

»Ja, Sam. Das habe ich auch bemerkt.«

»Ein Kapuziner?«

»Ein Stummelaffe, glaube ich. Noch ziemlich jung.«

Aus der Richtung des Rinkers hörten sie die Maschine wieder. Diesmal sprang sie an, hustete und lief dann rund. Über ihnen ruckte der Kopf des Stummelaffen bei dem Lärm hoch, seine winzigen Hände klammerten sich um die Äste. Er schaute nach unten auf Sam und Remi.

Remi raunte: »Ganz ruhig, du kleiner Kerl …«

Der Affe öffnete den Mund und begann zu kreischen und die Äste so wild zu schütteln, dass ihr Laub auf sie herabregnete.

Sam senkte den Kopf und lugte wieder durch das dichte Astgeflecht. An Bord des Rinkers waren beide Männer aufgestanden. Sie hatten die Gewehre angelegt und zielten in ihre Richtung. Plötzlich ertönte ein Knall. Aus einer der Mündungen leckte eine Feuerzunge. Die Kugel flitzte über ihren Köpfen durch die Blätter. Der Stummelaffe schrie lauter und schlug auf die Äste ein. Sam tastete unter Wasser nach Remis Hand und drückte sie.

Sie flüsterte: »Haben sie uns …«

»Ich glaube nicht. Sie brauchen was zum Mittagessen.«

Ein weiterer Knall. Mehr Schreie und herabregnende Laubblätter.

Stille.

Sam konnte das Rascheln und Knacken hören, als der Stummelaffe die Flucht ergriff.

»Sie kommen in unsere Richtung«, flüsterte Sam. »Halt dich bereit zu tauchen.«

Durch das Astgeflecht konnten sie beobachten, wie der Bug des Rinkers herumkam, bis er genau auf sie zeigte. Das Boot glitt vorwärts, und langsam schmolz der Abstand. Der zweite Mann stand neben dem Lenker und hatte den Gewehrlauf auf den Rahmen der Windschutzscheibe gelegt.

»Warte«, sagte Sam. »Einen Moment noch …« Als das Rinker nur noch fünf Meter weit entfernt war, hauchte er: »Einatmen … und runter.«

Sie gingen zusammen auf Tauchstation, suchten nach Handgriffen, während sie sich abwärts zogen. Als ihre Füße im Schlick versanken, blickten sie nach oben. Über ihnen schob sich das Rinker in das Astgewirr. Sam und Remi hörten gedämpfte Stimmen, dann das Knacken von Ästen. Laub flatterte auf die Wasseroberfläche herab.

Schließlich, nach fast einer Minute, wechselte die Schraube des Bootes die Drehrichtung und steigerte die Drehzahl. Es begann langsam rückwärts zu gleiten. Sam und Remi warteten, bis der Bug herumschwang und sich das Rinker entfernte. Erst jetzt wagten sie es, wieder aufzusteigen. Sie atmeten leise und beobachteten, wie das Boot die Einfahrt in die Bucht verließ.

»Sie haben ihn doch nicht etwa erwischt, oder?«, fragte Remi.

Sam drehte sich um und lächelte sie an. »So liebe ich dich. Tierfreundin bis zum bitteren Ende, wenn es sein muss. Nein, er konnte flüchten. Und jetzt komm, lass uns von hier verschwinden.«

17

Sukuti Island

»Achtung!«, rief Remi vom Bug aus. »Maschine stopp! Langsam rückwärts!«

Während seine Sicht durch den Mast verdeckt war, schaltete Sam auf Leerlauf, ließ die Dau ein kleines Stück treiben, ging dann auf Rückwärtsfahrt und tastete sich um die Uferausbuchtung herum, der sie folgten.

»Das ist gut«, rief sie. »Sie sind etwa eine halbe Meile vor uns. In zehn Minuten werden sie wohl auf nördlichen Kurs gehen.«

Vierzig Minuten zuvor, nachdem sie ihre Dau in der Bucht auf den Strand gesetzt hatten, hatten sie sich beeilt, sie wieder flott zu bekommen. Sam und Remi hofften, dass das Rinker eine Route wählte, die es an der Südküste von Sukuti entlang und zurück zu Okafors Anlegesteg führen werde, da sie planten, sich ihrem Ziel von der nördlichen Seite der Insel aus zu nähern. Sie hatten es eilig, in die relative Sicherheit des Meeresarms zu gelangen, der Little Sukuti von Big Sukuti trennte – natürlich vorausgesetzt, dass das Rinker nicht ebenfalls diese Route wählte.

Während ein direkter Kurs entlang der Südküste sie am schnellsten zum Okafor-Kai gebracht hätte, wären sie dort gleichzeitig von jedem Beobachter zu sehen und zu hören gewesen. Indem sie dem Meeresarm nach Norden folgten und sich während der Fahrt zur Westseite dicht am Ufer hielten, wären sie für jeden unsichtbar, der nicht auf der Bergspitze stand.

Schweigend saßen sie im Boot und verfolgten den Abstieg der Sonne zum Horizont, bis Remi schließlich auf die Uhr blickte und sagte: »Langsame Fahrt vorwärts.«

Sam startete den Motor, schob den Gashebel behutsam nach vorn und bugsierte sie vorsichtig aus der Deckung heraus. Remi lag im Bug und beobachtete durch ihr Fernglas die Küste.

»Sie sind weg«, sagte sie. »Wir haben freie Bahn.«

Sam gab Gas, und die Dau nahm zügig Fahrt auf. Weitere zehn Minuten verstrichen. Plötzlich rief Remi: »Da ist sie!«

Sam beugte sich seitlich über die Reling, bis er in etwa zweihundert Metern Entfernung die Mündung der Einfahrt erkennen konnte. Mit einer Breite von höchstens siebzehn Metern sah der Kanal eher wie ein Tunnel als wie ein Meeresarm aus, da seine Ufer bis auf einen drei Meter breiten Streifen freien Himmels in der Mitte mit einem undurchdringlichen Dach aus dichtem Buschwerk und Bäumen überwuchert waren.

Sam drehte das Ruder der Dau nach steuerbord. Der Bug schwang herum.

Remi begab sich nach achtern, duckte sich unter dem Baum und ließ sich neben Sam aufs Deck sinken. »Dschungelfahrt«, sagte sie.

»Wie bitte?«

»Der Meeresarm. Erinnerst du dich an die Dschungelfahrt in Disney World? Daran musste ich denken.«

Sam lachte leise. »Als Kind war das meine Lieblingsattraktion.«

»Sam, das ist es doch noch immer.«

»Stimmt.«

Innerhalb weniger Minuten hatten sie sich der Mündung des Meeresarms auf hundert Meter genähert. Sie spürten, wie die Dau unter ihren Füßen vibrierte. Sie machte einen regelrechten Sprung vorwärts und beschleunigte auf fünf Knoten in ebenso viel Sekunden.

»Gute Entscheidung«, sagte Remi zu ihrem Mann.

Nachdem sie bereits die heftige Meeresströmung vor Sansibar kennengelernt hatten, war Sam voller Sorge, was die Strömungsverhältnisse an dieser Stelle betraf. Mit seinem Verlauf entlang der Küste und dem Zufluss von Süden war der Meeresarm wie eine hydraulische Vakuumpumpe, indem er die Wassermassen des Ozeans von Süden ansaugte und nach Norden ausspuckte.

Sam schaltete den Motor aus, um Treibstoff zu sparen, und packte das Steuerrad mit festerem Griff. Er sagte: »Die gute Nachricht ist, dass wir uns keine Sorgen machen müssen, auf Grund zu laufen. Diese Strömung sorgt für eine ausreichend tiefe Fahrrinne.«

Die Dau ruckte zur Seite, das Heck drohte herumzukommen. Sam lenkte zuerst nach steuerbord, dann nach backbord, und der Bug richtete sich wieder auf die Mündung des Meeresarms aus. Sich mit beiden Händen an der Reling festhaltend, beugte sich Remi über den Bootsrand und genoss sichtlich, wie der Wind mit ihrem Haar spielte und es wild flattern ließ.

»Wie schnell sind wir unterwegs?«, fragte sie.

»Zehn, zwölf Knoten«, antwortete Sam mit einem fröhlichen Lachen. So dicht über der Wasseroberfläche fühlte es sich viel schneller an. »Geh lieber nach vorn. Ich brauche deine Augen.«

»Aye, Käpt’n.« Sie nahm ihren Platz am Bug ein. »Noch fünfzig Meter«, rief sie. »Weiter geradeaus.«

An Steuerbord beobachtete Sam, wie eine anderthalb Meter hohe Welle schäumend gegen eine freiliegende Sandbank prallte. »Wir kommen in die Querströmung«, warnte er Remi und drehte am Steuerrad, um sie auszugleichen. Die Welle traf den Bug an Steuerbord und drückte die Dau zur Seite. Der Bug scherte von seinem bisherigen Kurs weg. Sam drehte das Rad hart nach steuerbord, bis die Querströmung überwunden war und der Bug sich wieder auf seinen bisherigen Kurs ausrichtete.

»Sieht gut aus. Und weiter geradeaus«, rief Remi. »Noch zwanzig Meter.«

Sam lehnte sich über die Steuerbordreling und blickte nach unten. Das indigoblaue Wasser war zehn bis zwölf Meter tief, aber schon zwei Meter weiter rechts konnte er im türkisblauen Wasser den weißen Sandboden erkennen. Er ging auf die Backbordseite und sah dort das Gleiche.

»Wir haben seitlich nicht sehr viel Platz«, rief Sam nach vorn. »Wie sieht es vor uns aus?«

»Es wird zunehmend enger. Möchtest du ein wenig Bremswirkung?«

»Klar.«

Remi rutschte auf dem Bauch herum, nahm den Danforth-Anker aus seiner Halterung, warf ihn über den Bug und ließ die Leine zwischen ihren Fingern auslaufen, bis sie spürte, wie der Anker über den Meeresboden rutschte. Sie holte ein paar Zentimeter Leine ein und befestigte sie an der Bugreling.

Die Dau wurde langsamer und bewegte sich schließlich nur noch ruckweise vorwärts.

»Zehn Meter«, rief Remi.

Und dann, als hätte sich die Sonne schlagartig verfinstert, schlüpfte die Dau in den Meeresarm. Links und rechts schoben sich grüne Mauern an sie heran; über ihnen leuchtete ein schmales Band blauen Himmels. Sam blickte nach achtern und verspürte einen leichten Schwindel, als sich die Einfahrt in den Meeresarm wie die Iristür eines Raumschiffs zu schließen schien.

»Biegung voraus«, rief Remi. »Fünfundvierzig Grad nach steuerbord.«

Sam blickte nach vorn. »Ich bin bereit und warte auf dein Zeichen.«

»Drei … zwei … eins … Ruder!«

Sam machte am Rad eine Vierteldrehung nach backbord und hielt es in dieser Position fest.

»Und nach steuerbord!«, rief Remi.

Sam drehte abermals am Rad.

»In dieser Position halten«, befahl Remi. Einige Sekunden verstrichen. »Okay, jetzt langsam zurück nach backbord. Weiter … weiter … Gut. Und geradeaus.«

Wie auf ein Stichwort hin ließ die Strömung nach, bis die Dau nur noch im Schritttempo durch die Wellen glitt. Der Meeresarm verbreiterte sich, so dass der Abstand zum Ufer auf beiden Seiten bis auf fünf Meter wuchs.

»Hol den Anker ein«, rief Sam. »Ich glaube, wir haben es geschafft.«

Remi hievte den Danforth an Bord und kehrte ins Cockpit zurück. Vom Ufer drangen die Geräusche des erwachenden Urwalds zu ihnen: die klagenden Rufe von Papageien, das Krächzen von Fröschen und das Summen von Insekten.

»Es ist so friedlich«, stellte Remi fest und sah sich um. »Ein wenig unheimlich, aber friedlich.«

Sam holte die Karte aus dem Ablagefach und faltete sie auf dem Dach der Kabine auseinander. Remi knipste eine Taschenlampe an. Sam fuhr mit dem Zeigefinger über die Insel. »Wir brauchen den Umfang.«

Remi ergriff einen Stechzirkel und wanderte damit an der Küstenlinie entlang, wobei sie Landzungen und landschaftliche Besonderheiten mit einem Bleistift markierte. Danach stellte sie auf dem freien Rand einige Berechnungen an und sagte dann: »Big Sukuti hat neun Meilen, Little Sukuti etwa fünf.«

Sam schaute auf seine Uhr. »Wir erreichen die andere Einfahrt in zwanzig Minuten. Falls dieses Rinker zurzeit eine weitere Patrouillenfahrt macht, dürfte es das nördliche Ende dieses Kanals etwa zwanzig Minuten danach passieren. Wenn es nicht auftaucht, dann bedeutet es wahrscheinlich, dass keine weiteren Patrouillenfahrten für den Tag geplant sind oder dass sie nur alle paar Stunden stattfinden.«

»Das ist aber ein dickes Wenn«, erwiderte Remi. »In letzterem Fall besteht die Möglichkeit, dass wir irgendwo an der Küste mit ihnen zusammentreffen. Dann bleibt uns nur zu hoffen, dass wir sie sehen, bevor sie uns sehen.«

Sam nickte. »Tu mir den Gefallen und such jede Bucht und jede Nische an der Küste. Wir müssen uns bereithalten, blitzartig in Deckung zu gehen.«

Remi brauchte zehn Minuten, um das Gewünschte zu erledigen. Sie sagte: »Es gibt eine ganze Menge Verstecke, aber keins mit genauen Angaben über die Wassertiefe. Nur bei sechs oder sieben Stellen kann ich sicher sein, dass wir genug Wasser unterm Kiel haben.«

»Dann müssen wir es notgedrungen darauf ankommen lassen.«

»So, und was ist mit deinem Masterplan …«

»Ich wünschte, ich hätte einen«, sagte Sam. »Es gibt einfach zu viele Variablen. Wir müssen davon ausgehen, dass sie die Glocke früher oder später vom Fleck bewegen – entweder transportieren sie sie an einen anderen Ort oder sie werfen sie irgendwo über Bord. Dazu können sie unter drei Möglichkeiten wählen: eins der Rinker-Boote, die Njiwa oder Okafors Helikopter. Wir fangen bei der Njiwa an. Egal, was sie tun, dort bleibt die Glocke erst einmal, bis sie beschließen, ihr einen anderen Standort zu geben. Wenn sie dazu ein Rinker oder die Njiwa benutzen, dann würde ich vorschlagen, dass wir unsere Piratenmützen aufsetzen und eine Entführung inszenieren.«

»Und wenn sie sich für den Hubschrauber entscheiden?«

»Der gleiche Plan. Dann schlingen wir uns unsere Fliegerschals um die Hälse.«

»Sam, mein Liebster, bisher hast du ja nicht gerade sehr viel Zeit in Hubschraubern verbracht.«

»Ich glaube, dass ich die vier oder fünf Meilen bis zum Festland schon schaffen werde. Wir haben den Kanal in sechs Minuten überquert – wahrscheinlich viel schneller, als sie eine Verfolgertruppe losschicken können. Wir suchen uns eine Lichtung, landen dort und …«

Remi lächelte. »Und lassen es darauf ankommen?« Sam zuckte die Achseln und erwiderte das Lächeln. »Es ist die größte Chance, die wir haben«, gab Remi ihm recht, »aber du hast eine ganze Menge dicker und möglicherweise verhängnisvoller Wenn außer Acht gelassen.«

»Ich weiß …«

»Zum Beispiel, wenn wir entdeckt werden? Dann sind wir waffen-und zahlenmäßig hoffnungslos unterlegen.«

»Ich weiß …«

»Und, natürlich, das dickste Wenn: Was ist, wenn die Glocke bereits weggeschafft wurde?«

Sam hielt inne. »Dann ist das Spiel tatsächlich aus. Wenn wir die Glocke nicht abfangen können, ist sie für immer verschwunden. Remi, wir gehen wie immer demokratisch vor. Wenn unsere Entscheidung nicht einstimmig ist, lassen wir es bleiben.«

»Ich bin dabei, Sam. Aber nur unter einer Bedingung.«

»Und welche ist das?«

»Wir schaffen uns eine Rückversicherung.«

Als die Einfahrt in den Meeresarm in Sicht kam, ging die Sonne bereits unter. Sie war ein unregelmäßiges Oval goldgelb strahlenden Lichts am Ende des Tunnels. Als sie nur drei Meter davon entfernt waren, lenkte Remi die Dau ans rechte Ufer und spielte mit dem Gashebel, bis sie vollständig unter den überhängenden Zweigen verschwanden. Sam kletterte auf das Dach der Kajüte und drapierte die dickeren Äste um den Mast und den Baum, bis die Dau dicht am Ufer lag. Er kroch nach vorn zum Bug und peilte durch das Laubwerk.

»Ich habe alles genau im Auge«, meldete er.

Die Sonne war hinter Big Sukuti untergegangen und tauchte die westliche Hälfte der Insel, den Meeresarm inklusive, in ein ungewisses Dämmerlicht. Sam fügte hinzu: »Wenn sie gerade eine ihrer Rundfahrten veranstalten, müssten sie in fünfzehn oder zwanzig Minuten hier vorbeikommen.«

»Ich packe mal unsere Ausrüstung zusammen und sehe nach, was sich sonst noch mitzunehmen lohnt.«

Remi verschwand nach unten. Sam konnte sie in der Kabine umhergehen hören. Sie kehrte zurück ins Cockpit, setzte sich und begann Summer Wind von Frank Sinatra zu summen. Danach folgten Hotel California von den Eagles und In the Midnight Hour von Wilson Pickett. Sie befand sich mitten in Hey Jude von den Beatles, als Sam sie mit einem Handzeichen bat zu schweigen.

Zehn Sekunden verstrichen.

»Was ist los?«, fragte Remi.

»Nichts, glaube ich. Nein, da ist doch etwas … Hörst du es?«

Remi lauschte einige Sekunden lang, dann vernahm sie es tatsächlich: das ferne Dröhnen eines Bootsmotors. »Die Lautstärke und der Klang kommen genau hin«, stellte sie fest.

»Es kommt von Nordwesten. Unser Gast könnte unterwegs sein.«

Von den verschiedenen möglichen Szenarien, die sie zur Wahl hatten – eine verspätete zweite Patrouillenfahrt, ein Zusammentreffen mit dem Rinker an der Nordküste oder eine Patrouille, die vorbeikäme, ehe sie den Meeresarm verließen –, wäre das dritte ideal. Da sie die Route des Rinker-Bootes und seine durchschnittliche Geschwindigkeit kannten, konnten sie sich zu jedem Zeitpunkt seiner jeweiligen Position ziemlich sicher sein. Wenn nichts Unvorhergesehenes geschähe, würden sie lange vor dem Rinker den Kai erreichen. Auf dem Bauch liegend und das Fernglas vor den Augen, hatte Sam die Landzunge in einer Viertelmeile Entfernung genau im Blick. Das Brummen des Motors wurde ständig lauter, bis das Boot schließlich erschien. Wie erwartet war es mit einem Lenker und einem Beobachter besetzt. Und – ebenso wie erwartet – wandte es sich nach Südosten und folgte dem Küstenverlauf.

Ein Spotscheinwerfer flammte auf.

»Keine Gefahr«, sagte er halb zu sich selbst und halb zu Remi. »Sie können uns erst sehen, wenn sie fast auf Tuchfühlung sind.«

»Wie sind unsere Chancen?«

»Fünfundneunzig Prozent. Vielleicht auch nur neunzig.«

»Sam …«

»Wir sind okay. Halte den Kopf unten und drück die Daumen.«

Das Rinker kam näher. Es war jetzt einhundert Meter vom Meeresarm entfernt und hielt genau auf sie zu, wobei der Scheinwerferstrahl über das Ufer und die Bäume strich.

»Nun macht schon, Leute«, murmelte Sam. »Hier gibt es nichts zu sehen … zieht weiter …«

Der Abstand schrumpfte auf fünfzig Meter.

Vierzig.

Dreißig Meter.

Sam nahm eine Hand vom Fernglas, griff langsam nach hinten und angelte die H&K aus der Oberschenkeltasche seiner Cargoshorts. Er legte die Pistole neben seiner Schulter auf das Deck. Gleichzeitig entsicherte er sie.

Das Rinker war nur noch zwanzig Meter weit entfernt.

Sam flüsterte: »Remi, du solltest lieber nach unten gehen.«

»Sam …«

»Bitte, Remi.«

Er spürte, wie die Dau leicht ins Schaukeln geriet, als sie die Leiter hinunterstieg.

Sam ließ das Fernglas sinken. Er wischte sich die rechte Handfläche an den Shorts ab, dann ergriff er die H&K, schob sie durch die Äste und nahm die schattenhafte Gestalt am Steuerrad des Rinker-Bootes ins Visier. Sam spulte das Szenario in Gedanken ab: zuerst den Steuermann, dann den Scheinwerfer, dann den zweiten Mann, ehe er die Chance hatte, in Deckung zu gehen oder das Feuer zu erwidern. Zwei Schüsse für jeden und dann innehalten und auf weitere Lebenszeichen warten.

Das Rinker kam immer näher.

Sam holte tief Luft.

Plötzlich heulte der Motor des Rinkers auf. Der Bug stieg hoch und schwenkte nach backbord, und innerhalb von fünf Sekunden war das Boot nicht mehr zu sehen.

Sam atmete aus. Er klopfte zweimal auf das Kabinendach. Sekunden später flüsterte Remi: »Alles klar?«

»Alles klar. Sieh mal auf der Karte nach. Wie lange brauchen sie, um die Nordspitze von Little Sukuti zu umfahren?«

Aus der Dunkelheit drang das Knistern von Papier, gefolgt vom Kratzen eines Bleistifts. Remi sagte: »Die Strecke ist etwas länger als eine Meile. Fünfundzwanzig Minuten sollten eigentlich ausreichen.«

Zur Sicherheit ließen sie eine halbe Stunde verstreichen, ehe sie den Kanal verließen. Während der nächsten vierzig Minuten glitten sie an der nördlichen Küstenlinie entlang, entfernten sich niemals mehr als zwanzig Meter vom Strand und bewegten sich nicht schneller als quälend langsame fünf Kilometer pro Stunde vorwärts.

Indem sie sich mit einer Kugelschreiberlampe zwischen den Zähnen über die Karte beugte, die sie auf dem Deck ausgebreitet hatte, arbeitete Remi wieder mit dem Stechzirkel. Sie blickte auf und nahm die Lampe aus dem Mund. »Das Rinker müsste in diesem Augenblick die Südspitze von Little Sukuti erreichen. Wir haben einen Vorsprung von mindestens zwanzig Minuten.«

Sie erreichten die Nordspitze von Big Sukuti, inspizierten mit dem Fernglas die Küste und setzten die Fahrt fort.

»Der Kai und die Anlegestege sind weniger als eine Meile entfernt«, sagte Remi.

»Was meinst du? Sollen wir bei einer halben Meile anhalten?«

»Klingt okay.«

Sie legten die Strecke in zwölf Minuten zurück. An Backbord stieg die geneigte Mondlandschaft der Insel vom Strand auf und endete am Regenwald. Sam bremste die Fahrt der Dau, während Remi den Blick über die Küstenlinie schweifen ließ.

»Das sieht ganz gut aus«, sagte sie und ging zum Bug.

Sam lenkte nach backbord, bis der Bug auf den Strand wies, und folgte Remis Anweisungen vom Bug, bis sie rief: »Maschine stopp!«

Sam nahm das Gas zurück, dann griff er nach den Rucksäcken, die auf dem Deck bereitstanden, und kam zu Remi. Sie schwang sich über den Bootsrand, und Sam ergriff ihre Hände, um sie ganz hinabzulassen. Das Wasser schwappte um ihre Taille. Er reichte ihr die Rucksäcke nach unten.

»Komm mal her«, sagte Remi.

»Was ist?«

»Komm mal her, sagte ich.«

Er lächelte, dann lehnte er sich über den Bootsrand, bis sie ihm einen Kuss auf die Wange geben konnte. Sie sagte: »Pass auf dich auf. Ertrinken ist strengstens verboten.«

»Ich werd’s mir merken. Wir sehen uns in ein paar Minuten.«

Der nächste Teil ihres Plans erwies sich als ausgesprochen undramatisch. Sam ging auf Rückwärtsfahrt, brachte den Bug herum und lenkte die Dau ein paar hundert Meter von der Küste weg, dann schaltete er den Motor aus und ging vor Anker. Er schätzte, dass die Wassertiefe an dieser Stelle an die zwanzig Meter betrug. Nun ging er nach unten und öffnete jedes der fünf Flutungsventile der Dau. Als das Wasser bis zu seinen Waden gestiegen war, stieg er hinauf an Deck, rollte sich über den Bootsrand und schwamm los. Fünf Minuten später watete er an Land, wo Remi schon auf ihn wartete.

Gemeinsam verfolgten sie, wie die Dau tiefer sank und schließlich vollständig untertauchte.

Sam winkte ihr zum Abschied zu. Dann fragte er: »Bist du bereit?«

Remi nickte. »Auf geht’s.«

18

Big Sukuti Island

Mit Sam an der Spitze marschierten sie etwa eine Viertelstunde lang schweigend durch die Nacht und hielten sich dabei auf dem Streifen festen nassen Sandes, bis sie auf eine sieben Meter hohe Felszunge stießen, die den Strand teilte. Sam kletterte den stellenweise glitschigen Gesteinswall hinauf, fand dicht unterhalb der Krone einen einigermaßen ebenen Standplatz und wagte einen Blick über die Kante. Nach ein paar Sekunden gab er Remi mit der Hand ein Zeichen, zu ihm heraufzukommen.

Gemeinsam schoben sie die Köpfe über den Steinwall. Ein paar hundert Meter den Strand hinunter konnten sie den Kai erkennen, der ins Meer ragte. Auf der einen Seite war immer noch die Njiwa vertäut. Das Licht der Innenbeleuchtung der Kabine drang durch die dünnen Fenstervorhänge. Auf der anderen Seite des Kais lagen die beiden Rinker-Boote. Von einem Steuermann oder einem Passagier war nichts zu sehen.

»Sie müssen einige Abkürzungen genommen haben, um so schnell wieder hierher zurückzukommen«, sagte Remi.

»Auf der Südseite sind sie wahrscheinlich schneller unterwegs. Dank des Big-Eyes-Feldstechers, den wir auf dem Dach gesehen haben, kann sich aus dieser Richtung niemand unbemerkt der Insel nähern.«

»Und zumindest wissen wir jetzt, wo jeder ist«, fügte Remi hinzu. »Ich sehe keinerlei Bewegung. Du vielleicht?«

»Nichts. Wir haben zwei Möglichkeiten, über Land oder durchs Wasser.«

»Auf dem Abhang liegt zu viel loses Geröll herum, und es gibt keine Deckungsmöglichkeit«, sagte Remi.

»Du hast recht. Also nehmen wir den Wasserweg.«

»Und wie kommen wir an Bord der Njiwa?«

Sam justierte sein Fernglas, bis er die Kajütenleiter der Yacht erkennen konnte. Sie war zwar weniger als zwei Meter lang, war an Deck jedoch direkt vor der Schiebetür der Kajüte angebracht worden.

»Nicht über die Leiter«, entschied Sam. Er überlegte. »Auf der Dau habe ich in der Kajüte einen Seeanker gesehen …«

Remi reichte über ihre Schulter und klopfte mit der Hand auf ihren Rucksack. »Das Ding ist da drin. Ein improvisierter Enterhaken?«

»Du kannst Gedanken lesen. Wir hängen ihn an die Heckreling und klettern hinauf.«

Sie stiegen auf den Strand hinunter, wateten in die Brandung und schwammen mit kräftigen Zügen im Bruststil vom Strand weg. Nach etwa fünfzig Metern wandten sie sich nach Süden, hielten sich parallel zum Strand, bis sie sich auf gleicher Höhe mit dem Kai befanden. Dort blieben sie wassertretend auf der Stelle.

»Siehst du jetzt eine Bewegung?«

»Nichts dergleichen.«

»Dann los zum Rinker.«

Sie schwammen weiter, während sie darauf achteten, ob sich im Bereich des Kais etwas rührte. Nicht lange, und sie erreichten das Heck des Rinkers. Nun ließen sie sich einen Moment Zeit, um zu Atem zu kommen, zu lauschen und sich umzusehen. Aus der Kajüte der Njiwa drang der Klang gedämpfter Stimmen zu ihnen, dann ein dumpfer Schlag. Stille. Danach weitere dumpfe Schläge.

»Jemand hämmert«, flüsterte Sam. »Berühr mal den Motor.«

Remi presste den Handrücken gegen den Außenbordmotor des Rinkers. »Kalt. Weshalb?«

»Dieses Boot hat mehr Treibstoff im Tank. Warte hier. Zeit für unsere Rückversicherungsmaßnahme.«

Er holte tief Luft, ging auf Tauchstation und schwamm am Rinker entlang zu seinem Zwilling am vorderen Ende des Kais. Er legte die Hände auf den Bootsrand und zog sich mit einem Klimmzug an Bord. Ein kurzer Blick in die Runde. Alles blieb still. Er kletterte weiter auf das Deck, dann huschte er geduckt nach vorne zum Fahrersitz und warf einen Blick aufs Zündschloss. Erwartungsgemäß steckte der Schlüssel nicht darin. Er rollte sich auf den Rücken, öffnete die Serviceklappe unter dem Armaturenbrett und schlängelte sich halb hinein. Er knipste seine Kugelschreiberlampe an und studierte die Drahtbündel.

»Wie in alten Zeiten«, murmelte Sam. Fünf Monate zuvor hatte er das Gleiche in einem Schnellboot auf einem See in den Bayerischen Alpen getan. Glücklicherweise war die Verdrahtung genauso wie bei jenem Boot ziemlich simpel: Zündung, Scheibenwischer, Navigationslampen und Hupe. Mit seinem Schweizer Offiziersmesser durchtrennte er jeden Draht und schnitt so viel davon ab wie möglich, rollte alles zu einem dicken Knoten zusammen und warf diesen über Bord. Dann schlängelte er sich unter dem Armaturenbrett hervor und schloss die Klappe. Er kroch auf allen vieren zum Bootsrand, schaute sich noch einmal prüfend um, rollte sich wieder ins Wasser und kehrte zu Remi zurück.

»Okay, wenn alles so läuft wie geplant, dann ist dies unser Fluchtboot. Wir schnappen uns die Glocke, legen, wenn es geht, die Njiwa lahm und bringen die Glocke hierher …«

»Aber wie?«

»Ich schaffe das schon irgendwie. Wegen eines möglichen Leistenbruchs können wir uns später immer noch den Kopf zerbrechen. Wir bringen also die Glocke hierher und verschwinden damit, ehe jemand überhaupt weiß, was passiert ist.«

»Und wenn es doch nicht so läuft wie geplant? Vergiss es, ich weiß schon. Dann lassen wir es darauf ankommen.«

Sie schwammen um den Kai herum zum Heck der Njiwa und stellten sofort fest, dass die Yacht aus der Nähe betrachtet viel größer war. Die Heckreling befand sich drei Meter über der Wasserlinie. Remi holte den Seeanker der Dau aus ihrem Rucksack. Sam untersuchte ihn.

»Zu kurz«, flüsterte er ihr ins Ohr, dann gab er ihr ein Zeichen, ihm zu folgen. Sie schwammen zum Heckspiegel des Rinkers zurück. »Zeit für Plan B«, sagte Sam. »Ich versuche es doch über die Leiter.« Remi wollte protestieren, aber er redete einfach schnell weiter: »Es ist die einzige Möglichkeit. Wenn ich vom Kai herabspringe, verursache ich zu viel Lärm. Steig ins Rinker und halt dich startbereit.«

»Nein.«

»Und wenn ich erwischt werde, ergreif die Flucht.«

»Ich sagte …«

»Du fliehst und kehrst in die Zivilisation zurück und benachrichtigst Rube. Er wird wissen, was zu tun ist. Wenn er dich nirgendwo findet, wird Rivera annehmen, dass du die Behörden benachrichtigt hast. Er wird mich nicht töten – jedenfalls nicht sofort. Dafür ist er zu clever; Leichen machen mehr Ärger, als sie wert sind.«

Remi runzelte die Stirn und sah ihn zweifelnd an. »Lass uns das lieber Plan C nennen. Plan B ist, dass du nicht erwischt wirst. Wir stecken auch so schon bis zum Hals in Schwierigkeiten, Sam.«

»Ich weiß. Halt die Augen offen. Ich gebe dir ein Zeichen, wenn die Luft rein ist. Wenn ich die Hand hebe und die Finger spreize, kannst du kommen; wenn ich die Hand zur Faust balle, dann bleib, wo du bist.«

Er zog sein Hemd und die Schuhe aus, verstaute beides in seinem Rucksack und reichte Remi das Gepäckstück.

»Was tust du?«, fragte sie.

»Nasse Kleidung tropft, und Schuhe quietschen.«

»Sam, hast du vielleicht nebenbei einen Nahkampfkursus absolviert?«

»Ich hab mir das alles nur aus dem Fernsehen abgeguckt.«

Er gab ihr einen Kuss, tauchte ab, schwamm unter dem Rinker hindurch und kam unter dem Kai wieder hoch. Ein weiterer Atemzug und ein weiterer Tauchgang brachten ihn an den weißen Rumpf der Njiwa heran. Er schwamm nach vorn unter die Kajütenleiter, dann hielt er inne. In der Kajüte konnte er gedämpfte Stimmen hören. Zwei Männer, vielleicht auch drei. Er bemühte sich, irgendwelche Worte zu verstehen oder Stimmen zu isolieren, allerdings ohne Erfolg. Er zog sich auf den Kai hinauf, blieb dort flach liegen und lauschte, dann erhob er sich und kletterte die Leiter hinauf. Unter der obersten Sprosse verharrte er, reckte den Kopf hoch, sah aber nichts und kroch an Deck. Dann stand er auf und presste sich ans Schott.

Die Schiebetür öffnete sich. Ein rechteckiger gelblicher Lichtfleck fiel aufs Deck. Während ihm das Herz bis in den Hals klopfte, vollführte Sam einen schnellen Schritt zur Seite am Schott entlang und um die Ecke zum Vorbau, wo er bewegungslos stehen blieb und darauf wartete, dass sich sein Atem beruhigte.

Dann hörte er das Poltern von Schritten auf dem Deck. Die Tür schloss sich wieder, gefolgt von weiteren Schritten, die die Kajütenleiter hinunterklapperten. Sam ging ein Stück nach vorn, schaute nach achtern und sah nichts, daher machte er einen weiteren Schritt und blickte über die Reling. Eine Gestalt ging über den Kai. Am Ende des Kais, auf einer kleinen Lichtung, stand ein grüner benzinbetriebener Cushman-Flachbett-Truck und direkt dahinter ein weißer Golfwagen. Vor ihnen stieg der Weg an und führte zum Hubschrauberlandeplatz und weiter bis zum Haupthaus.

Die Gestalt beugte sich über den Cushman, nahm einen Rechen und zwei Schaufeln von der Ladefläche und warf sie in das Dickicht neben dem Weg.

»Er macht Platz für eine andere Fracht«, murmelte Sam vor sich hin.

Er wandte sich zum Rinker um und reckte kurz eine Warte-Faust in die Luft, dann duckte er sich und tappte zum Schott zurück.

Schritte erklangen erst auf dem Holzdeck und danach die Leiter hinauf. Die Schiebetür wurde geöffnet und geschlossen. Drei Minuten verstrichen. Die Tür glitt wieder auf. Weitere polternde Schritte. Mehrere Füße. Ein Knurren. Etwas Schweres rutschte über das Deck. Sam wagte einen Blick um die Ecke und sah drei Männer in dem Licht, das aus der Kabinentür schien: Rivera, Nochtli und Yaotl. Zwischen ihnen stand eine Kiste, die etwa genauso groß war wie die Köderkiste, die Sam auf Sansibar aufgestellt hatte.

Yaotl, der größte der drei, kletterte rückwärts die Leiter vor der Kiste hinab, während Rivera und Nochtli die Kiste vorwärts schoben. Sam zog sich in den Schatten zurück und lauschte, während sie die Kiste über die Leiter auf den Kai hinunterschafften. Sam kroch auf allen vieren zur Reling und schaute auf den Kai hinunter.

Nochtli und Yaotl gingen gerade den Kai hinunter, zwischen sich die Kiste, die jeder an einem Griff trug. Rivera folgte ihnen mit ein paar Schritten Abstand. Das Trio erreichte die Lichtung. Die Kiste wurde auf die Ladefläche des Cushman gestellt.

Rivera sagte etwas auf Spanisch. Sam konnte nur Bruchstücke aufschnappen: »… eilig mit … Helikopter … hinbringen …«

Der Motor des Cushman sprang an. Reifen knirschten auf dem mit Muschelkalk bestreuten Weg. Nach ein paar Sekunden wurde der Motor leiser und verstummte ganz. Sam wagte einen Blick über die Reling. Rivera schlenderte über das Dock in Richtung Leiter. Sam wich zurück und ging vor dem Schott in Deckung. Rivera stieg die Leiter hinauf und betrat die Kajüte.

In Gedanken ging Sam seine Möglichkeiten durch. Er hatte zwar wenig Sehnsucht, mit Rivera, einem ausgebildeten und erfolgreichen Berufskiller, aneinanderzugeraten, aber sobald der Mann den Helikopter erreichte, würde der Hubschrauber mit der Glocke an Bord aufsteigen. Noch wichtiger war, dass das, was Remi und er als Nächstes tun würden, leichter zu erledigen wäre, wenn man Rivera aus der Gleichung streichen könnte. Sam wusste, dass der Einsatz der H&K gar nicht in Frage käme, da der Lärm andere Wächter anlocken könnte. Also müsste er es auf die harte Tour erledigen.

Er atmete tief durch und schob sich am Schott entlang zu der Schiebetür. Dort nahm er sich ein paar Sekunden Zeit, um seine weiteren Aktionen in Gedanken durchzugehen, dann streckte er eine Hand aus, drückte mit dem Daumen gegen den Türgriff und schob. Zischend glitt die Tür auf.

Drinnen erklang Riveras Stimme: »Nochtli? Yaotl?«

Sam machte einen halben Schritt rückwärts, ballte die rechte Hand zur Faust und brachte sie in Schulterhöhe in Angriffsposition.

Ein Schatten verdeckte das Licht, das aus der Kajüte kam.

Riveras Nase erschien hinterm Türpfosten, gefolgt von Kinn und Augen. Sam feuerte eine rechte Gerade ab, zielte auf Riveras Schläfe, aber die Reflexe des Mannes übernahmen sofort das Kommando, und er drehte den Kopf zur Seite. Darum streifte Sams Faust Riveras Schläfe lediglich. Um zu verhindern, dass er sich zu schnell erholte und nach der Waffe griff, die er zweifellos bei sich trug, wirbelte Sam durch die Türöffnung. Aus dem Augenwinkel gewahrte Sam Rivera rechts von sich. Wie vorhergesehen griff Rivera nach etwas, das sich hinter seinem Rücken befand.

Jahre intensiven Judo-Trainings machten sich jetzt bemerkbar und übernahmen die Kontrolle. Instinktiv schätzte Sam Riveras Haltung und Standfestigkeit ab und erkannte sofort den Schwachpunkt: Immer noch leicht benommen, lehnte Rivera am Schott, versuchte, einen Plan zu entwickeln, und hatte sein gesamtes Gewicht auf den linken Fuß verlagert. Sam ignorierte Riveras Waffenhand und griff stattdessen mit einem Deashi-Harai – einem geraden Fußstoß – an, der seinen Gegner dicht unter dem linken Knöchel erwischte. Rivera kippte zwar zur Seite und rutschte am Schott nach unten, doch seine Waffenhand kam herum. Sam sah die Pistole, griff zu, packte das Handgelenk und nutzte den Schwung des Arms, um Riveras Hand gegen die Wand zu schmettern. Sam hörte das Knacken brechender Knochen. Die Pistole fiel herab und tanzte über das mit Teppichboden belegte Deck.

Die Hand immer noch um Riveras Handgelenk machte Sam einen großen Schritt rückwärts, verlagerte den Schwerpunkt seines Körpers, schob eine Hüfte vor und schleuderte Riveras Körper zu Boden. Sam löste den Griff und ließ sich auf Riveras Rücken fallen. Er schlang den rechten Arm um seinen Hals und wollte ihm die Luft abschnüren. Rivera reagierte sofort und wehrte sich mit einem rückwärts ausgeübten Ellbogenstoß, der Sam dicht unter einem Auge traf. Für einen kurzen Moment sah er Sterne, dann wurde es vor seinen Augen dunkel. Er drehte das Gesicht zur Seite und spürte, wie ein weiterer Ellbogenstoß an seinem Hinterkopf explodierte. Sam steckte ihn ein und krümmte den Arm um Riveras Hals. Indem er seine Beine als Gegengewicht benutzte, rollte Sam nach links und nahm Rivera mit. Dann machte Rivera seinen großen Fehler: Er geriet in Panik. Er verzichtete auf weitere Ellbogenstöße und begann stattdessen mit dem Versuch, den Arm um seinen Hals zu lockern oder ganz wegzureißen. Sam vergrößerte den Würgedruck, umfasste mit der rechten Hand seinen linken Bizeps und drückte zu. Gleichzeitig schob er den Kopf nach vorn, drückte Riveras Kinn auf seine Brust und schnürte dabei die Halsschlagader ab. Sofort wurde Riveras Gegenwehr schwächer und unkontrollierter. Dann erschlaffte er. Sam hielt den Griff noch für drei weitere Sekunden, danach ließ er los und schob Rivera zur Seite. Sam kam auf die Knie hoch und überprüfte den Puls des Mannes und seinen Atem: Er lebte zwar, war aber bewusstlos.

Sam brauchte zehn Sekunden, um wieder zu Atem zu kommen, dann erhob er sich auf die Füße. Er betastete seinen Wangenknochen; als er seine Finger wegnahm, waren sie blutig. Er schlurfte durch die Tür nach draußen, schaute sich um und vergewisserte sich, dass die Luft rein war, dann reckte er fünf Finger in die Höhe und ging wieder hinein.

Eine Minute nach diesem Intermezzo kam Remi herein. Sie warf einen kurzen Blick auf Riveras reglosen Körper, dann auf Sam, und nun erst ließ sie ihre Rucksäcke fallen. Sie kam zu Sam hinüber und umarmte ihn. Schließlich ging sie auf Distanz, drückte sein Gesicht mit dem Zeigefinger sanft zur Seite und runzelte die Stirn.

»Sieht schlimmer aus, als es sich anfühlt«, sagte Sam.

»Woher weißt du, wie es aussieht? Du musst genäht werden.«

»Für mich ist die Zeit der Schönheitskonkurrenzen abgelaufen.«

Remi deutete mit einem Kopfnicken auf Rivera. »Ist er …«

»Schläft nur. Er wird ziemlich wütend sein, wenn er aufwacht.«

»Dann lass uns von hier verschwinden. Ich nehme an, wir schnappen uns den Hubschrauber.«

»Sie waren so nett und haben die Glocke eingeladen. Es wäre doch unhöflich, wenn sie sich diese Mühe umsonst gemacht hätten. Das Rinker … hast du …«

»Ich habe die Drähte rausgerissen und über Bord geworfen. Was jetzt? Sollen wir ihn fesseln?«

»Keine Zeit. Noch haben wir das Überraschungsmoment auf unserer Seite. Wenn jemand zurückkommt, um nach ihm zu sehen, ist es verpufft.« Sam schaute sich um. Er ging nach vorn und öffnete eine Tür, hinter der eine Leiter zum Vorschein kam, die nach oben führte. »Dort geht es wohl zur Kommandobrücke. Steig hinauf und leg ihre Kommunikation so gründlich wie möglich lahm.«

Remi sagte: »Die Telefonverbindung vom Schiff zum Land und das Radio, nicht wahr?«

Sam nickte. »Ich schau mal unten nach, ob dort irgendwelche Bazookas rumliegen.«

»Wie bitte?«

»Wir werden am Hubschrauberlandeplatz Gesellschaft haben, und ich bezweifle, dass sie sich freuen werden, uns zu sehen. Etwas Großes und Lautes und Furchteinflößendes ändert da vielleicht ihre Meinung.«

Sam ging in die Hocke, nahm Riveras Pistole – eine weitere H&K-Halbautomatik – an sich und gab sie an Remi weiter. Sie inspizierte sie für einen kurzen Moment, dann holte sie geschickt das Magazin heraus, überprüfte die Munition, setzte das Magazin wieder ein, sicherte die Waffe und klemmte sie in ihren Hosenbund.

Sam starrte sie verblüfft an.

Sie sagte: »Hausfrauenfernsehen.«

»Okay. Wir treffen uns hier in zwei Minuten.«

Remi stieg die Leiter hinauf, und Sam verschwand unter Deck. Er durchsuchte jede der sechs Mannschaftskabinen und fand nur eine einzige Waffe, einen .357er-Magnum-Revolver. Dann stieg er wieder nach oben. Remi wartete bereits.

»Was hast du gemacht?«

»Die Handapparate aus den Halterungen gerissen und über Bord geworfen.«

»Das wirkt. Okay. Alle warten am Hubschrauberlandeplatz auf Rivera. Mit etwas Glück treffen wir dort Yaotl, Nochtli, den Wächter und den Piloten. Höchstens vier Personen. Wir fahren hin und hoffen, dass sie nicht misstrauisch werden, ehe es zu spät ist.«

»Und wenn sich eine ganze Truppe dort versammelt hat?«

»Dann treten wir den Rückzug an.«

19

Big Sukuti Island

»Okay, warte hier«, sagte Sam zu Remi.

Er brachte den Wagen zum Stehen und zog die Handbremse an. Nicht weit vor ihm erreichte der Fahrweg seinen Scheitelpunkt. Er ging noch ein Stück, bis er über die Erhebung hinwegblicken konnte. Dreißig Meter nach dem Scheitelpunkt befand sich eine Lichtung, wo der Weg zum Haupthaus abzweigte. Rechts neben der Lichtung, beleuchtet von einer Natriumdampflampe, lag der Hubschrauberlandeplatz.

Sam kam zum Wagen zurück. Remi fragte: »Wie viele?«

»Ich hab nur drei gesehen: den Wächter, Nochtli und Yaotl, alle standen am Rand des Landefelds. Sie haben Kalaschnikows bei sich, tragen sie aber über der Schulter. Vom Piloten keine Spur. Er ist entweder im Haus oder sitzt schon im Hubschrauber und wartet.«

»Nimm es mir nicht übel, Sam, aber ich hoffe, Letzteres ist der Fall. Wenn wir ihn dazu bringen können, uns zu fliegen …«

»Ich nehme es dir nicht übel.«

»Was ist mit der Glocke?«

»Sie ist nicht auf dem Cushman. Sieht so aus, als hätten sie sie bereits umgeladen. Ich nehme die ersten drei; du steigst sofort in den Hubschrauber. Bist du bereit?«

»So bereit wie immer.« Sie kauerte sich auf den Boden des Golfwagens und duckte sich unter das Glasfiberarmaturenbrett. Dann sah sie zu ihm hoch. »Du siehst überhaupt nicht aus wie Rivera.«

»Solange wir ausreichend schnell nahe genug herankommen, ist das nicht schlimm.«

Sam holte den .357er und die H&K aus der Tasche, klemmte sich eine Waffe unter einen Oberschenkel, dann löste er die Handbremse und trat aufs Gaspedal. Der Karren setzte sich ruckend in Bewegung, und schon nach wenigen Sekunden hatten sie den höchsten Punkt des Fahrwegs überwunden und rollten zur Lichtung hinunter. Er unterdrückte den Impuls, das Gaspedal bis aufs Bodenblech durchzutreten.

»Noch knapp zwanzig Meter«, meinte er leise zu Remi. »Sie haben uns noch immer nicht gesehen.«

Bei zehn Metern schaute Yaotl hoch und entdeckte den Wagen. Er sagte etwas zu den anderen beiden Männern. Sie wandten sich um. Alle Augen waren jetzt auf den Golfkarren gerichtet.

»Noch immer keine Reaktion«, sagte Sam. »Halt dich fest. Ich gehe jetzt rein.«

Er trat aufs Gaspedal, der Wagen beschleunigte und überwand die letzten Meter innerhalb weniger Sekunden. Sam trat auf die Bremse, zog auch die Handbremse an, nahm die Hände vom Lenkrad, ergriff beide Pistolen und sprang vor dem Trio und außerhalb des Lichtkreises der Lampe, die sich auf ihrem Mast befand, aus dem Wagen. Er brachte beide Pistolen in Anschlag.

»Guten Abend, Gentlemen«, sagte er.

»Sie sind es …«, stieß Yaotl hervor.

»Nicht nur ich … wir sind es«, korrigiert Sam.

Ohne ein Wort stieg Remi ebenfalls aus dem Wagen und kam an Sams Seite. Dieser erklärte den Wartenden: »Benehmen Sie sich völlig normal. Nichts hat sich geändert. Sie sind nichts anderes als drei harmlose Typen, die sich gemeinsam ein wenig die Zeit vertreiben. Zeigen Sie ein strahlendes Lächeln – alle.«

Er und Remi waren übereingekommen, dass es wohl das Beste sei, davon auszugehen, dass das Hubschrauberlandefeld durch das Big-Eyes-Fernglas auf dem Dach des Haupthauses überwacht würde. Um keinen Verdacht zu erregen, müssten Yaotl und die anderen beiden Männer daran gehindert werden, ihre Waffen hervorzuholen, ehe Sam und Remi den Schauplatz des Geschehens verlassen konnten. »Remi, lass dir mal irgendwas wegen dieser Lampe einfallen.«

Sorgfältig darauf achtend, außerhalb des Lichtkreises zu bleiben, kam Remi heran und betrachtete prüfend den Lampenmast. »Ich sehe keinen Schalter, aber die Kabel kommen aus der Erde. Sieht so aus, als handele es sich um die üblichen 110 Volt Haushaltsspannung.«

Sam sagte: »Es ist richtig nett von Okafor, dass er so viel Rücksicht auf uns nimmt.« Während der Strom einer Zweihundertzwanzig-Volt-Leitung stark genug gewesen wäre, um schmerzhafte Verletzungen hervorzurufen oder sogar zu töten, reichte die Stromstärke in Einhundertzehn-Volt-Leitungen gerade mal für einen schmerzhaften elektrischen Schlag aus. »Meinst du, du schaffst es bis zum Hubschrauber, ohne gesehen zu werden?«

»Ich glaube schon. Bin gleich wieder zurück.«

Sie spazierte die Straße hinunter und drang dann in ein dichtes Gebüsch am Rand des Hubschrauberlandefelds ein. Eine halbe Minute später erschien sie auf der gegenüberliegenden Seite und sprintete, indem sie den Hubschrauber als Deckung benutzte, um ihre Aktivitäten zu verschleiern, zur Pilotentür. Während sie den Piloten mit ihrer H&K in Schach hielt, kehrte sie zu Sam zurück. Der Pilot war ein ziemlich kleingewachsener Schwarzer in einem blauen Overall. Seine Miene signalisierte Todesangst.

Remi sagte: »Die Kiste befindet sich an Bord. Festgezurrt und angeschnallt.«

Yaotl wandte sich an Sam. »Wo ist Rivera?«

»Er schläft.«

Der Wächter machte eine Handbewegung und versuchte zum wiederholten Mal, seine Kalaschnikow von der Schulter zu nehmen. Sam richtete die Pistole auf seinen Kopf. »Tu es nicht«, warnte Sam und fügte auf Swahili hinzu: »Usifanye hivyo!« Der Wächter hielt inne und ließ die Hand sinken.

»Remi, hast du sie?«

»Ich hab sie.«

Sam machte einen Schritt rückwärts und winkte dem Piloten, er solle ihm folgen. »Wie heißen Sie?«

»Jingaro.«

»Sie sind der Pilot Okafors.«

»Ja.«

»Sie verstehen unsere Sprache sehr gut.«

»Ich spreche sie auch sehr gut. Ich habe eine Missionarsschule besucht.«

»Ich möchte, dass Sie den Helikopter für uns fliegen.«

»Das kann ich nicht tun.«

»Doch, das können Sie.«

»Wenn ich das tue, wird mich Okafor töten.«

»Wenn Sie es nicht tun, töte ich Sie.«

»Aber nicht auf die gleiche Art und Weise, wie er es tun wird. Und meine Familie gleich mit. Bitte, ich fliege nur für ihn. Mehr nicht. Ich habe mit seinen Geschäften nichts zu tun. Ich habe noch nicht einmal eine Waffe. Ich bin wirklich nur Pilot und lenke den Helikopter.«

»Ist es möglich, dass Sie lügen, was Ihre Familie betrifft?«

»Nein, es ist die Wahrheit. Tut mir leid. Ich kann Ihnen nicht helfen. Ich mag Mr Okafor nicht besonders, aber ich habe keine Wahl.«

Sam schaute Jingaro in die Augen und entschied, dass er die Wahrheit sagte. »Ist der Hubschrauber startbereit?«

»Ja. Sind Sie Pilot?«

Sam zuckte die Achseln. »Was Drehflügler betrifft, bin ich nicht allzu weit über den Start, den Schwebeflug und die Landung hinausgekommen.«

Jingaro zögerte, dann sagte er: »Diese Maschine ist mit einer automatischen Schwebeflug-Stabilisierungsanlage ausgerüstet. Der Schalter dafür befindet sich auf der rechten Seite der Instrumententafel. Er ist mit der Bezeichnung ›H-V-C-P‹ versehen. Solange Sie sich in einer konstanten Flughöhe bewegen, können Sie das System eingeschaltet lassen, so dass die Maschine automatisch in den Schwebeflug wechseln kann. Außerdem sind die Steuerpedale ziemlich schwer zu bedienen. Ich mag es so am liebsten. Damit verringert sich die Gefahr zu übersteuern. Sie können ruhig beherzt drauftreten. Bleiben Sie mit der Geschwindigkeit am besten unter einhundert Knoten, dann lässt sich die Maschine am einfachsten lenken.«

»Danke.«

»Gern geschehen. Und jetzt schlagen Sie mich.«

»Wie bitte?«

»Schlagen Sie mich. Falls Okafor mich verdächtigen sollte, Ihnen …«

»Ich verstehe. Viel Glück.«

»Das Gleiche wünsche ich Ihnen.«

Sam holte mit der Hand aus und schmetterte sie dem Piloten auf die Nase. Der Schlag war nicht heftig genug, um ihm das Nasenbein zu brechen, aber er reichte aus, um Blut herausspritzen zu lassen. Der Pilot taumelte ein paar Schritte stürzte und landete auf dem Rücken.

»Liegen bleiben«, bellte Sam. »Nicht bewegen. Remi, kannst du von dort das Fernglas, dieses Big Eyes, sehen?«

Sie griff hinter sich, holte das Fernglas aus der Seitentasche ihres Rucksacks und richtete es auf das Hausdach. »Ich sehe es. Es ist im Augenblick nach Süden gerichtet. Und schwenkt langsam zu uns herum. Noch dreißig Sekunden, und der Hubschrauberlandeplatz befindet sich genau in seinem Blickfeld.«

Sam musterte den Wächter. »Unazungumza kiingereza?«, fragte er auf Swahili. Sprechen Sie Englisch?

»Ein wenig.«

Sam deutete auf die Machete, die er in einem Futteral an seinem Gürtel trug, und sagte: »Kisu. Bwagra Ku.« Messer. Wirf es auf den Boden. Sam deutete auf seine Füße und bellte: »Sofort!«

Der Wächter hakte die Machete los und warf sie vor Sam auf den Boden. Er hob sie auf. Zu der Gruppe sagte er: »Hört euch den Plan an, Leute. Wir gehen jetzt zum Helikopter. Wir gehen zuerst, und ihr folgt uns dichtauf und fächert euch zu einer breiten Reihe auf …«

»Warum?«, wollte Yaotl wissen.

»Ihr seid unsere Sandsäcke, falls jemand auf uns schießt. Yaotl, sorgen Sie dafür, dass die anderen alles genau verstehen.«

»Damit kommen Sie niemals durch …«

»Vielleicht nicht, aber wir wollen es zumindest versuchen.«

»Und wenn wir nein sagen?« Das kam von Nochtli.

»Da Sie es als Erster zur Sprache gebracht haben, sind Sie auch der Erste, den ich erschießen werde.«

Yaotl schüttelte den Kopf. »Ich glaube nicht, dass Sie das tun. Und selbst wenn, werden die restlichen Wächter Okafors in weniger als einer Minute hier sein.«

»Durchaus möglich, aber Sie werden es nicht mehr erleben.« Sam machte einen Schritt vorwärts und richtete den .357er auf Yaotls Brust. »Erinnern Sie sich noch an Ihren Aufenthalt in unserer Villa?«

»Ja.«

»Wir haben Sie anständig behandelt.«

»Ja.«

»Nun, mit den Nettigkeiten ist es vorbei.« Um diesen Punkt zu unterstreichen, hob Sam die Pistole, so dass die Mündung des .357er auf Yaotls Stirn zielte. »Wollen Sie einen Beweis dafür?«

Yaotl schüttelte den Kopf.

»Machen Sie das auch den anderen klar.«

Yaotl übersetzte zuerst für Nochtli und danach für den Wächter in Pidgin-Swahili. Beide Männer nickten. Yaotl sagte: »Wohin wollen Sie verschwinden, Mr Fargo? Wenn Sie fliegen könnten, hätten Sie nicht mit dem Piloten gesprochen. Wenn Sie das jetzt abbrechen und sich ergeben …«

Sam unterbrach ihn. »Wir haben genug von dieser Alptraum-Insel. Wir machen uns aus dem Staub und nehmen unsere Glocke mit.«

»Die Glocke … ist sie so wichtig, dass Sie dafür sogar sterben würden?«

Remi meldete sich zu Wort. »Sie ist so wichtig, dass Sie deswegen neun Touristen umgebracht haben. Sam, er will uns aufhalten.«

Sam nickte. »Behalt sie im Auge. Ich kümmere mich darum, dass die beiden Wagen verschwinden. Yaotl, nehmen Sie die Schnürsenkel aus Ihren Schuhen und geben Sie sie mir.«

Yaotl bückte sich und führte den Befehl aus. Er rollte die Schnürsenkel zusammen und warf sie Sam zu, der sie auffing und damit zum Golfwagen ging. Eine halbe Minute später war das Lenkrad mit einem Schnürsenkel fixiert worden. Sam löste die Handbremse, stemmte sich gegen die vordere Stoßstange und schob den Wagen über die Hügelkuppe, wo er aus eigener Kraft auf der anderen Seite hinunterrollte. Nach ein paar Sekunden verschwand der Wagen in der Dunkelheit. Sam wiederholte danach die gleiche Prozedur mit dem Cushman und kam dann zu Remi zurück.

»Bereit?«, fragte er.

»Das ist ein relativer Begriff.«

»Ich weiß nicht, wie lange es bis zu einer Reaktion dauert, wenn das Licht gelöscht wird, daher sollten wir uns beeilen.«

Sam beobachtete das Big-Eyes-Fernglas auf dem Hausdach, bis sie zum Lichtmast gingen. Remi stoppte ihn. »Warte, Sam.« Dann sagte sie zu Yaotl und den anderen: »Drehen Sie sich um und blicken Sie auf den Hubschrauber.« Die Gruppe gehorchte. »Und jetzt blicken Sie hoch, und schauen Sie ins Licht.« Abermals gehorchte die Gruppe. Remi meinte zu Sam: »Ich will nur ihre Nachtsicht ein wenig beeinträchtigen.«

Sam grinste. »Ein weiterer Grund, weshalb ich dich liebe.«

Durch das Fernglas beobachtete er das Big Eyes auf dem Dach, bis es nach Südwesten gerichtet war, dann machte er ein paar Schritte vorwärts, ging neben dem Lichtmast auf die Knie hinunter, holte tief Luft und hämmerte die Schneide der Machete auf das Stromkabel. Ein leiser Knall ertönte, begleitet von einem Knistern und einem Funkenregen. Sam zog die Hand schnell zurück. Die Lampe erlosch.

Remi fragte: »Alles okay mit dir?«

»Ja, aber ich weiß jetzt, wie sich einhundertzehn Volt anfühlen. Okay, brechen wir auf.«

Sie trennten sich und gingen im Uhrzeiger-und im Gegenuhrzeigersinn, bis sie vor der Gruppe standen. »Gehen Sie auf uns zu«, befahl Sam.

Blinzelnd und wegen des plötzlichen Verlustes ihrer Nachtsicht die Köpfe schüttelnd, setzten sich Yaotl und die anderen in Bewegung. Mit Remi an der Spitze und Sam rückwärtsgehend näherten sie sich dem Helikopter, während er mit seiner H&K die Gruppe in Schach hielt.

»Noch zehn Meter«, sagte Remi zu Sam. Dann: »Noch fünf Meter.«

Sam blieb stehen. »Stopp. Verteilen Sie sich«, befahl er. Zu Remi: »Ich bereite den Start vor.«

»Ich habe sie im Visier.«

Sam warf ihre Rucksäcke in die Kabine, dann öffnete er die Cockpittür und stieg ein. Im Licht seiner Kugelschreiberlampe überflog er die Kontrollen und Instrumententafeln und gab sich alle Mühe, die verwirrende Vielzahl der Optionen des Eurocopters zu ignorieren und sich nur auf die wesentlichen Dinge zu konzentrieren. Nach dreißig Sekunden hatte er gefunden, was er suchte.

Er betätigte den Batterieschalter. Die Innenbeleuchtung und die Kontrolltafel flammten auf. Als Nächstes schaltete er die Treibstoffpumpe ein, gefolgt vom Hilfsenergieschalter, wodurch die Startsequenz der Turbine eingeleitet wurde. Nach ein paar Sekunden angestrengten Summens sprang die Turbine an und lief hoch. Die Rotoren drehten sich, anfangs nur langsam, doch dann mit zunehmendem Tempo, wodurch die Drehzahlanzeige allmählich anstieg.

Sam lehnte sich aus dem Fenster und sagte zu Remi: »Sammle ihre Waffen ein.«

Remi gab den Befehl an die Gruppe weiter, und nacheinander trat jeder Mann vor und warf seine Waffe in das Frachtabteil des Hubschraubers. Mit Handzeichen dirigierte sie die Männer dann zurück, bis sie sich außerhalb des Rotorradius des Helikopters befanden.

Im Cockpit sah Sam, wie der Drehzahlmesser des Rotors die Einhundert-Prozent-Marke erreichte. »Wird Zeit, sich zu verabschieden«, rief er Remi zu.

»Mit Freuden«, rief sie zurück und kletterte an Bord. Mit einem wachsamen Blick auf die Gruppe schaufelte sie die Waffen in das Gurtgeschirr an der Kabinenwand.

»Halt dich irgendwo fest«, rief Sam.

Sie wickelte sich einen Gurt um die freie Hand. »Alles klar!«

Sam testete den Steuerknüppel des Helikopters zwischen seinen Beinen, dann die Höhensteuerung neben seinem Sitz, mit dem der Anstellwinkel der Rotorblätter verändert wurde, und schließlich die Fußpedale zur Kompensation des Drehmoments, bis er ein Gefühl dafür gewann. Er betätigte das Höhensteuer, und langsam stieg der Hubschrauber auf. Er probierte den Steuerknüppel aus, lenkte den Hubschrauber zuerst nach links, dann nach rechts, dann mit der Nase nach unten und nach oben.

Remi meldete sich. »Sam, wir kriegen ein Problem!«

»Welches?«

»Sieh nach rechts!«

Sam warf einen Blick durch das Seitenfenster. Es dauerte einige Sekunden, ehe er begriff, was er sah: Yaotl und die anderen liefen über das Landefeld, während ein dunkles, rechteckiges Gebilde über den steinernen Rand des Landeplatzes hüpfte und auf den Hubschrauber zukam. Es war der Cushman. Sam gewahrte im fahlen Mondlicht die Gestalt Riveras hinterm Lenkrad.

»Er hat lange genug geschlafen«, rief Remi.

»Ich wusste, dass ich etwas vergessen habe«, rief Sam. »Den Zündschlüssel!«

Er konzentrierte sich wieder auf seine augenblickliche Aufgabe und zog an der Höhensteuerung, um an Höhe zu gewinnen. In seiner Hast riss er den Knüppel nach rechts und trat auf das Pedal des Höhenruders. Der Helikopter kippte zur Seite, und sein Heck schwang herum. Sam hatte völlig übersteuert. Die Maschine sackte senkrecht nach unten, setzte unsanft auf dem Landefeld auf und kam wieder hoch. Sam wagte einen zweiten Blick aus dem Seitenfenster.

Der Cushman war nur noch zehn Meter weit entfernt und kam schnell näher. Auf einer Seite rannte eine Gestalt – sie sah wie Nochtli aus – über das Landefeld und warf sich auf die Ladefläche des Cushman.

»Versuch sie aufzuhalten!«, brüllte Sam. »Schieß auf den Motor! Er ist leichter zu treffen!«

Im Heck des Hubschraubers eröffnete Remi mit einem der AK-47 das Feuer mit kurzen Dreiersalven in den Boden dicht vor dem Cushman, jedoch ohne das gewünschte Ergebnis. Also suchte sie sich ein neues Ziel. Kugeln schlugen jetzt ins vordere Ende des Wagens ein, erzeugten einen Funkenregen beim Auftreffen auf die Stoßstange und zertrümmerten die Glasfiberkarosserie. Dampf stieg aus dem Motorgehäuse auf. Der Cushman stotterte und wurde langsamer, allerdings erst als er sich direkt unter dem Hubschrauber und damit außer Sicht befand.

Sam zerrte am Steuerknüppel, um den Helikopter hochzuziehen.

»Ich kann ihn nicht mehr sehen!«, meldete Remi.

Sam blickte erst aus dem einen Seitenfenster, dann aus dem anderen. »Wo …«

Plötzlich taumelte der Helikopter zur Seite und abwärts, so dass durch die offene Tür der Erdboden zu sehen war. Remi wurde von den Füßen gerissen und rutschte auf die Öffnung zu. Instinktiv lockerte sie den Griff um die Kalaschnikow, um sich an einem der Sicherheitsgurte festzuhalten. Das Gewehr polterte über das Deck, prallte von der Glockenkiste ab und verschwand durch die Tür.

»Wir haben ein AK verloren!«, rief Remi. Einen Moment später erschien eine Hand in der Öffnung und tastete auf der Suche nach einem Halt über die Bodenplatten. Nochtlis Kopf kam in Sicht. »Und wir haben einen Passagier!«, fügte Remi hinzu.

Sam warf einen Blick über die Schulter. »Gib ihm einen Tritt!«

»Was?«

»Zerquetsch seine Finger!«

Remi zog das Bein nach vorne und hämmerte den Absatz auf Nochtlis kleinen Finger. Der Mann stieß einen Schrei aus, hielt jedoch weiter fest. Knurrend hievte er den Oberkörper durch die Türöffnung und griff nach den Haltegurten, die die Glockenkiste fixierten. Remi spannte das Bein für einen zweiten Tritt an.

Unter ihnen ertönte ein dreifacher Knall. Kugeln schlugen in den Türrahmen der Kabine ein.

»Sam!«

»Hab’s schon gehört! Halt dich fest, ich versuche, ihn abzuschütteln!«

Sam zog den Helikopter nach links und schaute aus beiden Seitenfenstern – in der Hoffnung, den Ursprung des Gewehrfeuers lokalisieren zu können. Unter ihm und ein wenig nach rechts versetzt stand Rivera auf der Ladefläche des Cushman und zielte mit Remis AK-47 auf die Maschine. Ein Mündungsblitz zuckte, und das Cockpitfenster auf der Passagierseite war plötzlich von spinnwebartigen Rissen durchzogen. Sam drückte den Steuerknüppel weiter zur Seite, so dass der Hubschrauber nach links zu den Bäumen am Rand des Landefeldes schwebte. Gleichzeitig kämpfte er um mehr Höhe.

In der Kabine holte Remi erneut aus und trat mit der Ferse gegen Nochtlis Oberschenkel. Der ächzte, stürzte mit dem Gesicht zuerst auf den Kabinenboden und brach sich dabei das Nasenbein. Während sich Remi mit einer Hand noch immer am Gurtgeschirr festhielt, griff sie mit der anderen über den Kopf und fasste nach einer der Waffen.

Sam schaute nach links und sah die Baumwipfel als dunkle Mauer bedrohlich auf sich zukommen. Eine Kugel durchschlug die Kopfstütze des Passagiersitzes, sirrte an Sams Kinn vorbei und stanzte ein Loch in die Windschutzscheibe. Sam knurrte ungehalten und zog den Steuerknüppel zurück, aber es war zu spät. Baumäste kratzten am Bauch des Helikopters. »Komm schon, komm schon …«, betete er. »Remi, kannst du …«

»Ich bin hier gerade ein wenig beschäftigt!«

Ein Baumast verhakte sich am Heckausleger, und die Maschine drehte sich im Uhrzeigersinn wie ein Kreisel. Alarmsignale schrillten durch das Cockpit. Rote und orange Warnlichter flackerten auf dem Armaturenbrett. Sam betätigte Steuerknüppel und Höhenruder und versuchte gegenzusteuern. Baumäste peitschten gegen das Cockpitfenster.

Remis Hand berührte den Holzkolben eines der AKs; sie packte es, zog daran, dann rutschte es aus dem Gurtgeschirr. Schließlich stoppte es. Remi reckte den Hals und drehte den Kopf. Das vordere Ende des AK hatte sich in einem Gurt verhakt. In der Türöffnung machte Nochtli Anstalten, sich aufzurichten. Er legte ein Knie über die Türschwelle und zog sich in Richtung Remi. Ihre Hand rutschte vom Kolben des AK-47 ab, doch dann fanden ihre Finger etwas Metallenes, Rundes – einen Pistolenlauf. Sie packte ihn und zerrte ihn aus dem Gurtgeschirr. Nochtli legte seine freie Hand um ihren Fußknöchel. Remi biss die Zähne zusammen und schlug mit der Pistole zu. Der Kolben erwischte Nochtli seitlich am Kinn. Sein Kopf wurde zur Seite gerissen, und seine Augen verdrehten sich. Immer noch kniend schwankte er für einen kurzen Moment hin und her, dann kippte er nach hinten und verschwand durch die Türöffnung.

»Er ist weg!«, meldete sie Sam den neuesten Stand.

»Bist du okay?«

Sie atmete mehrmals tief durch und erwiderte: »Ein wenig angeschlagen, aber immer noch einsatzfähig!«

Kugeln prasselten gegen den Hubschrauberrumpf. Sam entdeckte eine Lücke im Laubdach, betätigte Steuerknüppel und Pedale, brachte die Nase der Maschine herum, bis sie in die richtige Richtung zeigte, und ging in den Steigflug. Mit einem schrillen Quietschen von Holz auf Aluminium machte der Helikopter einen Satz vorwärts und ins Freie. Sam drückte jetzt den Steuerknüppel nach vorn und ließ den Helikopter bis unter die Baumwipfel sinken. Er verharrte schwebend etwa sieben Meter über dem Abhang und suchte den Schalter mit der Bezeichnung H-V-C-P, den Jingaro ihm genannt hatte. Dann legte er ihn um. Der Helikopter erzitterte leicht, glitt zur Seite, sackte ein Stück ab und ging dann in einen stabilen Schwebeflug über. Die Alarmsignale verstummten, die Warnlichter erloschen. Sam löste vorsichtig die Hände von den Kontrollen und atmete zischend aus. Hinter ihm rutschte Remi zur Seite und schob die Seitentür zu. Das laute Flappen der Rotoren wurde schlagartig leiser.

Sam wandte sich in seinem Sitz um und schob seine Hand durch die Lücke zwischen den Sitzlehnen. Remi ergriff die Hand und zog sich daran zu ihm hinüber. Sam fragte: »Alles okay bei dir?«

»Ja. Und bei dir?«

Er nickte. »Lass uns von hier verschwinden. Ich denke, wir haben unser Glück lange genug strapaziert.«

20

Big Sukuti Island

Sie hatten soeben die Südküste der Insel überflogen, als Sam erkennen musste, dass Riveras Gewehrschüsse einen mehr als nur kosmetischen Schaden angerichtet hatten. Die Seitenruderpedale fühlten sich schwammig an, und auf die Befehle des Steuerknüppels und des Höhenruders reagierte die Maschine nur schwerfällig und mit extremer Verzögerung.

»Was meinst du, woran es liegt?«, fragte Remi und drückte das Gesicht in den Spalt zwischen den Vordersitzen.

»Möglicherweise ist die Hydraulik defekt.« Er ließ den Blick über die Anzeigeninstrumente wandern, suchte Öldruck, Betriebstemperatur, Rotorumdrehungszahl … »Die Maschine ist entschieden zu heiß, und der Öldruck ist, wohlwollend ausgedrückt, schwankend.«

»Was bedeutet das?«

»Nichts Gutes.«

»Wie weit ist es noch bis zum Strand?«

»Ungefähr drei Meilen.«

»Wir sollten davon ausgehen, dass Rivera nicht aufgeben wird.«

»Das denke ich auch. Die Frage ist nur, ob sie jemanden zu Hilfe rufen und wie schnell sie reagieren.«

»Oder wie schnell sie die Rinker-Boote wieder in Gang setzen können.«

»Richtig. Mal sehen, ob ich die Kiste irgendwie heil nach unten bringe.«

Vorsichtig bediente Sam die Kontrollen, verringerte die Flughöhe und drosselte die Geschwindigkeit, bis sie sich nur noch dreißig Meter über dem Wasser befanden und mit sechzig Knoten – ungefähr einhundertzehn Stundenkilometern – unterwegs waren. Unter ihnen war die See glatt, ruhig und schwarz, jedenfalls bis auf die Reflexe der Navigationsblinklichter des Hubschraubers.

Remi sagte: »Sam, sie können uns anhand der Lichter verfolgen.«

»Lichter oder keine Lichter, sie beobachten uns doch ohnehin mit dem Big Eyes. Sobald wir den Strand überquert haben, schalte ich sie aus. Vor dem dunklen Festland sind wir so gut wie unsichtbar.«

»Glaubst du, sie verfolgen uns?«

»Das muss ich glauben.« Er warf einen kurzen Blick auf die Anzeigen. »Die Motortemperatur ist ein wenig zurückgegangen. Aber der Öldruck macht mir Sorgen. Und die Steuerung ist immer noch so matschig.«

»Dann liegt es wohl an der Hydraulik.«

»Höchstwahrscheinlich. Und beides könnte dafür sorgen, dass wir im Bach landen. Wir brauchen diese Kiste nur noch ungefähr vier Minuten.«

»Und für eine halbwegs glatte Landung«, fügte Remi hinzu.

»Ja, auch dafür.«

Durch die Windschutzscheibe konnten sie verfolgen, wie sich die afrikanische Ostküste von einem dunklen homogenen Streifen in eine Galerie vielfältiger Landschaftsbilder verwandelte: Bäume, weiße Sandstrände, Hügellandschaften, kleine Flüsse und mächtige Ströme, die sich durch das Land schlängelten und wälzten.

Eine halbe Meile vom Strand entfernt spürte Sam, wie der Steuerknüppel in seiner Hand zuckte. Gleichzeitig erklang über seinem Kopf ein dumpfer Laut, gefolgt von einem metallischen Klirren. Cockpit und Kabine vibrierten. Ein Alarmsignal ertönte. Gelbe und rote Lichter blinkten.

»Das klingt ziemlich bedrohlich«, meinte Remi mit einem verkniffenen Grinsen.

»Aber nur ein wenig«, gab Sam ihr recht. »Such dir einen halbwegs sicheren Halt. Jetzt wird es ziemlich holperig.«

Er zog den Steuerknüppel an, senkte die Nase ab und beschleunigte den Hubschrauber auf mehr als achtzig Knoten. Durch die Windschutzscheibe beobachtete er, wie die Untiefen vor der Küste unter dem Rumpf vorbeiglitten. Dann folgte der Strand und dann das dunkle Grün des Urwalds. Er beugte sich vor und schaltete die Navigationslichter aus.

»Vor uns am Flussufer gibt es eine große Sandbank«, rief er. »Meinst du, du wirst mit der Glocke fertig?«

»Definiere mal fertig.«

»Durch die Tür nach draußen schieben.«

»Das kann ich machen. Wie sieht der Plan aus?«

»Ich gehe in den Schwebeflug. Du, die Waffen, unsere Rucksäcke und die Glocke steigen über der Sandbank aus.«

»Und du?«

»Ich werde im Fluss runtergehen.«

»Was? Nein, Sam …«

»Du hast es selbst gesagt: Sie verfolgen uns. Wenn wir diese Kiste irgendwo versenken können, haben sie keinen Anhaltspunkt, an dem sie mit der Suche anfangen können.«

»Kannst du das denn schaffen?«

»Wenn ich die Rotoren schnell genug stoppe.«

»Noch mehr Wenn«, sagte Remi. »Allmählich fange ich an, dieses Wort zu hassen.«

»Du wirst es für eine Weile zum letzten Mal gehört haben.«

»Hm. Das hast du mir schon mal versprochen.«

»Wenn du unten bist, such den dicksten Baumstamm und versteck dich dahinter. Wenn die Rotoren nicht ausreichend abgebremst wurden, ehe die Maschine umkippt, reißen sie sich los und fliegen wie Granatsplitter durch die Gegend.«

»Wenn die Maschine umkippt? Was meinst du …«

»Helikopter sind kopflastig. Sobald die Maschine auf dem Wasser aufsetzt, fängt sie an zu rollen.«

»Das gefällt mir nicht …«

»Wir sind gleich über der Sandbank. Mach dich bereit!«

»Du kannst einen richtig wütend machen, weißt du das?«

»Ich weiß.«

Remi murmelte halblaut einen Fluch, dann wandte sie sich um und löste die Gurtspanner rund um die Kiste mit der Glocke. Auf allen vieren kroch sie um die Kiste herum, stemmte dann den Rücken gegen das Außenschott und die Füße gegen die Kiste und schob sie über das Deck, bis sie gegen die Tür des Frachtabteils stieß.

»Ich bin bereit«, rief sie.

Sam drosselte Fluggeschwindigkeit und Flughöhe, bis sie zehn Meter über der Sandbank mit fünfzehn Knoten dahinkrochen. Der Helikopter wackelte jetzt; das vorherige dumpfe Pochen und anschließende metallische Klirren ertönte nun alle drei Sekunden mit uhrwerkhafter Regelmäßigkeit und schüttelte die Maschine von vorn bis hinten durch.

»Es wird schlimmer«, stellte Remi fest.

»Wir sind fast am Ziel.«

Sam ließ den Helikopter zentimeterweise sinken.

»Achte auf den Abstand«, bat er sie.

Remi schob die Kabinentür ein Stück auf und streckte den Kopf hinaus. »Sieben Meter … fünf Meter … drei …«

»Schaffst du das?«, fragte Sam.

»Meine Glanzzeit als Turnerin ist zwar lange vorbei, aber drei Meter mache ich mit verbundenen Augen.«

Sam aktivierte die Schwebeflug-Automatik. Dann löste er die Hände von den Kontrollen. Der Helikopter ruckte zur Seite, zitterte – und stabilisierte sich.

»Okay, los geht’s«, rief Sam. »Gib mir ein Zeichen, wenn du heil und sicher unten bist.«

Remi lehnte sich in Kauerhaltung nach vorn und schob den Kopf zwischen den Sitzlehnen hindurch, gab ihm einen Kuss, sagte »Viel Glück«, kehrte an ihren Platz zurück und drückte die Tür vollends auf.

»Und versuch, die Kufen nicht zu treffen«, sagte Sam.

Remi stemmte die Schulter gegen die Kiste, atmete tief ein und streckte die Beine. Die Kiste rutschte durch die Türöffnung und verschwand in der Tiefe. Als Nächstes kamen die Waffen. Remi schickte Sam einen letzten Blick zu und sprang. Zehn Sekunden später entdeckte Sam sie weiter oben auf der Sandbank. Sie gab ihm mit den Daumen das Okay-Zeichen und tauchte in der Dunkelheit unter.

Sam zählte bis sechzig, damit sie genug Zeit hatte, sich eine Deckung zu suchen, dann umfasste er wieder das Höhenruder. Er schaltete die Schwebeautomatik aus und ergriff den Steuerknüppel. Nun drückte er die Nase der Maschine leicht nach unten und ließ sich vom Rotor über die Sandbank hinweg und bis über den Fluss tragen. Als er einen Abschnitt erreichte, der für seine Zwecke sowohl breit als auch tief genug war, zog er die Nase hoch und ging mit Hilfe des Höhenruders in den Schwebeflug.

Er sah sich ein letztes Mal um. Sobald der Helikopter untertauchte, wäre sein Inneres einheitlich schwarz. Ohne irgendeinen visuellen Orientierungspunkt müsste er sich beim Aussteigen ausschließlich auf seinen Tastsinn verlassen. Er kontrollierte seinen Sitzgurt, um sicherzugehen, dass er auch wusste, wie er zu öffnen wäre, dann studierte er den Verschluss der Kabinentür, und danach ging er in Gedanken den Bewegungsablauf der bevorstehenden Aktion durch.

Er gab mit dem Höhenruder behutsam nach und spürte, wie der Hubschrauber sank. Dann presste er das Gesicht gegen das Türfenster. Die Kufen schwebten keine zwei Meter über dem Wasser. Das war niedrig genug. Noch niedriger, befürchtete Sam, und er hätte keinen Sicherheitsfaktor mehr, falls ihm bei seiner Planung ein Fehler unterlaufen war.

»Jetzt heißt es alles oder nichts«, murmelte er.

Er ließ den Steuerknüppel los, schaltete die Motoren aus, zog das Höhenruder bis zum Anschlag hoch, um die Rotoren zu stoppen, und ergriff wieder das Höhenruder. Sam spürte, wie ihm der Magen in die Kehle schoss. Mit einem lauten Krachen schlug der Helikopter auf der Wasseroberfläche auf. Sam wurde nach vorn in den Sicherheitsgurt geworfen. Dabei spürte er, wie sich der Hubschrauber nach rechts neigte, dachte dabei nur, Höhenruder! – und riss den Kontrollhebel nach rechts. Die Reaktion erfolgte sofort. Die Rotorblätter voll aufgestellt, neigte sich die Rotorachse nach links und verlagerte den Schwerpunkt des Hubschraubers. Wasser schäumte an der Windschutzscheibe hoch, zuerst nur horizontal, dann diagonal, als der Hubschrauber zur Seite kippte. Sam drückte das Kinn auf die Brust, krampfte die Hände um die Schultergurte und biss die Zähne zusammen.

Er spürte einen Schlag, der seine Knochen knirschen ließ. Ein weißer Blitz zuckte hinter seinen Augen auf. Dann nichts mehr.

Hustend wachte er auf. Wasser füllte seine Kehle. Er legte den Kopf in den Nacken, spuckte wieder und wieder aus und zwang sich, die Augen zu öffnen. Alles war schwarz, Panik stieg in ihm auf. Er unterdrückte diesen Impuls und gab sich den Befehl zu atmen. Er streckte eine Hand aus, die Finger gespreizt, bis er etwas Festes berührte – die Spitze des Steuerknüppels. Die Schwerkraft zog seinen Kopf nach links. Der Helikopter lag auf der Seite; der Fluss war nicht tief genug, so dass der Hubschrauber nicht vollständig hatte kentern können. Das war die gute Neuigkeit. Die schlechte war, dass er hinter sich Wasser in die Kabine einströmen hörte. Es stand ihm bereits bis zum Gesicht.

»Beweg dich, Sam«, trieb er sich an.

Er streckte den rechten Arm nach oben, spürte das Polster des Passagiersitzes und tastete sich weiter, bis seine Finger den Sitzgurt fanden. Daran hielt er sich fest, während die linke Hand ins Wasser tauchte und den Verschluss seines Sitzgurtes öffnete. Er rutschte zur Seite, dann ergriff er mit der freien Hand ebenfalls den Sicherheitsgurt des Nachbarsitzes und hievte sich mit einem Klimmzug aus dem Wasser, bis seine Knie die Lücke erreichten, die das Cockpit von der Kabine trennte. Mit vorgestreckten Zehen schob er die Beine durch die Öffnung und streckte sich zu seiner vollen Länge aus, bis seine Füße die Kabinenwand berührten. Er ließ den Sicherheitsgurt los und rutschte das letzte Stück in die Kabine. Nun, da er stand und eine gebückte Haltung einnehmen musste, spülte das Wasser um seinen Brustkorb. Er reckte den Arm nach oben, stieß gegen die Kabinentür und tastete ihre Umrisse mit den Fingerspitzen ab. Wasser drang durch die Randfugen. Er fand den Verschlusshebel, testete seine Funktionsfähigkeit durch einen leichten Druck. Anscheinend war er intakt.

»Tief Luft holen«, ermahnte sich Sam.

Er füllte seine Lunge, drückte den Hebel der Verriegelung nach unten und schob die Tür auf. Wasser überschüttete ihn. Er taumelte rückwärts und tauchte unter. Er ließ sich von der Welle gegen die Kabinenwand drücken und nutzte den Schwung, um die Beine anzuziehen. Der Druck ließ nach. Er stieß sich mit den Beinen ab, spreizte die Arme nach vorne, packte den Türrahmen und zog sich hindurch, während seine Füße hektisch austraten …

Mit dem Kopf brach er durch die Wasseroberfläche.

Und hörte einen lauten Ruf. »Sam!« Das war Remis Stimme.

Er schlug die Augen auf, drehte sich im Wasser und versuchte, sich zu orientieren.

»Sam!«, rief sie noch einmal.

Er drehte sich weiter und sah sie am Ufer stehen. Sie winkte ihm.

»…dile!«, rief sie.

»Was?«

»Krokodile! Schwimm!«

Sam gehorchte und sammelte seine letzten Energiereserven für einen Sprint zum Ufer, Seine Hände berührten Sand, er kam auf die Knie, kämpfte sich auf die Füße hoch und stolperte weiter in Remis Arme. Zusammen schleppten sie sich den Strand hinauf auf festen Boden, bis sie sich fallen ließen.

»Die Krokodile hatte ich völlig vergessen«, sagte Sam ein paar Minuten später.

»Ich auch. Ich habe sie fünfzig Meter stromauf am Ufer entdeckt. Die Unruhe muss sie geweckt haben. Bist du okay? Hast du dir irgendwas gebrochen?«

»Ich glaube nicht. Wie war ich?«

Remi deutete zur Flussmitte. Sam folgte ihrem Finger, musste sich jedoch noch einige Sekunden gedulden, bis ihm seine Augen wieder ein komplettes Bild lieferten. Alles, was man von dem Hubschrauber noch sehen konnte, war der gezackte Rest eines Rotorblattes, der zwanzig Zentimeter weit aus dem Wasser ragte.

»Der Rest ist abgesoffen.«

»Genauso wie ich es geplant hatte«, sagte Sam mit einem müden Lächeln.

»Geplant?«

»Gehofft. Wie geht es der Glocke?«

»Abgesehen von ein paar Rissen im Holz ist die Kiste erstaunlich heil geblieben. Ich habe unsere Rucksäcke und die Waffen bereits eingesammelt. Wir sollten uns ein sicheres Versteck suchen, für den Fall, dass wir Besuch bekommen.«

21

Da sie keine verräterischen Schleifspuren hinterlassen wollten, entschieden sie, die Kiste dort stehen zu lassen, wo sie gelandet war. Ungewollt hatten sie sie an einem idealen Ort abgeworfen – dicht am Ufer eines ausgetrockneten Bachbettes. Sie bedeckten sie mit losem Buschwerk und verließen danach, während sie ihre Fußspuren mit Zweigbündeln verwischten, rückwärtsgehend den Sandwall, gelangten auf soliden Untergrund und drangen in ein kleines Wäldchen ein. Etwa dreißig Meter von seinem Rand entfernt fanden sie eine drei mal drei Meter große Senke, die von abgestorbenen Baumstämmen eingerahmt wurde. Von dort aus hatten sie einen ungehinderten Blick auf die Kiste und auf den Strandstreifen zwischen sich und dem Ozean.

Nachdem sie das Gelände auf der Suche nach Schlangen und anderen unangenehmen Kriech-und Krabbeltieren durchstöbert hatten, machten sie es sich in ihrem Unterschlupf gemütlich. Während Sam nach ungebetenen Besuchern Ausschau hielt, nahm Remi eine gründliche Inventur ihrer Rucksackinhalte vor. »Erinnere mich daran, den Leuten bei Ziploc einen Dankesbrief zu schreiben«, sagte sie. »Fast alles ist trocken geblieben. Das Satellitentelefon ist anscheinend okay.«

»Wie lange hält die Batterie noch?«

»Sie reicht sicherlich für ein oder zwei Gespräche.«

Sam schaute auf die Uhr. Es war kurz nach zwei. »Vielleicht ist jetzt der richtige Zeitpunkt, um auf Ed Mitchells Angebot zurückzukommen.« Remi kramte Mitchells Visitenkarte aus ihrem Rucksack und reichte sie hinüber. Sam wählte die Nummer, die er darauf fand.

Mitchell meldete sich nach dem vierten Klingeln mit rauer Stimme. »Ja?«

»Ed, hier ist Sam Fargo.«

»Hä?«

»Sam Fargo – Ihre Charter nach Mafia Island vor zwei Tagen.«

»Ach ja … Hey … wissen Sie, wie spät es ist?«

»Zwei Uhr. Ich habe nicht viel Zeit. Wir brauchen eine Evakuierung.«

»Das ist ein Wort, das ich schon lange nicht mehr gehört habe. Sind Sie in Schwierigkeiten?«

»So könnte man es beschreiben.«

»Wo sind Sie?«

»Auf dem Festland, etwa viereinhalb Meilen östlich von Big Sukuti«, antwortete Sam und lieferte ihm dann eine Beschreibung von der Gegend.

»Sie kommen wirklich ganz schön weit rum«, sagte Mitchell. »Bleiben Sie mal für eine Minute dran.« ’

Sam hörte das Knistern von Papier, dann Stille. Mitchell meldete sich wieder. »Sie wissen, dass Sie mitten in einem Krokodilrevier sitzen, nicht wahr?«

»Jetzt wissen wir’s.«

»Mit einer Tragflächenmaschine kann ich dort nicht landen. Dazu brauche ich einen Heli. Und das dauert ein wenig.«

»Wir sorgen dafür, dass es sich für Sie lohnt.«

»Ich weiß, dass Sie das tun, aber das ist nicht meine Sorge. Ich schaffe es wahrscheinlich erst kurz nach Sonnenaufgang. Können Sie so lange durchhalten?«

»Das werden wir wohl müssen«, sagte Sam.

»Werde ich möglicherweise beschossen, wenn ich dort auftauche?«

»Kann ich nicht sagen. Möglich wäre es schon.«

Für einen Moment blieb es still, dann lachte Mitchell leise. »Ach, was soll’s. Das Leben ist nun mal ein Abenteuer.«

Sam musste ebenfalls lachen. »Das ist es wirklich.«

»Okay, bleiben Sie in Deckung. Sobald es hell wird, bin ich bei Ihnen. Nur für den Fall, dass ich in der Landezone Konkurrenz habe, gebe ich Rauchzeichen, damit Sie nicht auf mich schießen.«

Sam unterbrach die Verbindung. Remi stupste ihn an. »Hier, trink.«

Sam wandte sich zu ihr um, nahm einen tiefen Schluck aus der Feldflasche, dann ließ er sich mit einem Stück Dörrfleisch futtern. Er gab seiner Frau eine kurze Zusammenfassung des Gesprächs mit Mitchell. Remi meinte: »Dieser Mann kommt auf unsere Ewige Weihnachtsliste. Und in vier bis fünf Stunden ist er hier.«

»Wenn wir Glück haben.«

Sie schwiegen und kauten einige Minuten lang ihren frugalen Imbiss. Sam sah auf die Uhr. »Wir haben die Insel vor einer knappen Dreiviertelstunde verlassen.«

»Du denkst doch nicht etwa, dass sie …«

Sam hob eine Hand. Remi verstummte. Nach ein paar Sekunden sagte sie: »Ich kann sie hören. Es sind zwei, irgendwo vor der Küste.«

Sam nickte. »Schwierig zu erkennen, aber es klingt nach den Rinker-Booten. Davon sollten wir lieber ausgehen.«

»Wie weit landeinwärts sind wir?«

»Eine Viertelmeile, vielleicht etwas mehr.«

Sie lauschten weiter. Der Motorenlärm wurde lauter, dann verstummte er abrupt. »Sie sind an Land gegangen«, sagte Sam.

Sie inspizierten ihre Waffen: zwei AK-47, eine mit vollem Magazin, im anderen fehlten etwa ein Dutzend Schuss, die Remi auf den Cushman abgefeuert hatte; hinzu kamen die .357er Magnum und die H&K P30. Ob dieses Arsenal ausreichte, falls es zu einer Schießerei käme, ließ sich nicht voraussagen. Was ihre bisherigen Begegnungen mit Rivera und seinen Männern betraf, hatten sie Glück gehabt, aber weder Sam noch Remi machten sich irgendwelche Illusionen: Sollte es zu einer direkten Auseinandersetzung kommen, hatten sie kaum eine Chance, gegen Angehörige einer Sondertruppe bestehen zu können.

»Machen wir es uns gemütlich«, sagte Sam.

»Und uns unsichtbar«, fügte Remi hinzu.

Nachdem sie ihre Rucksäcke unter einem halb verfaulten Baumstamm deponiert und mit Lehm bedeckt hatten, tarnten sie sich selbst auf gleiche Weise, nachdem sie sich Kopf an Kopf liegend, so dass jeder von ihnen den Strand beobachten konnte, ausgestreckt hatten. Sam reichte Remi eine Handvoll Erde, damit sie ihr Gesicht damit beschmieren konnte, und tat das Gleiche dann bei sich selbst.

»Eins musst du mir versprechen, Sam«, sagte Remi, während sie die feuchte Erde auf ihren Gesichtszügen verteilte.

»Eine Suite im Mövenpick?«, riet er.

»Ich dachte eigentlich nur an eine heiße Dusche und ein üppiges Frühstück, aber da du es selbst angeboten hast, stell ich schon mal eine Liste zusammen …«

Als sie durch eine Lücke zwischen den Ästen spähte, entdeckte Remi ein paar hundert Meter entfernt im Osten einen Lichtpunkt. Sie tippte Sam auf die Schulter, formte mit den Lippen das Wort Taschenlampe und deutete in die entsprechende Richtung. Der Taschenlampenstrahl schien in der Luft zu schweben, verschwand und tauchte wieder auf, während der Besitzer der Lampe einen Weg landeinwärts suchte.

»Eins muss man Rivera lassen«, flüsterte Sam, »er ist wie ein Hund auf der Jagd nach seinem Lieblingsknochen.«

»Wahrscheinlich hat er das Gleiche über uns gesagt, wenn auch in einer weitaus weniger gewählten Sprache. Warten wir, bis wir das Weiße in ihren Augen sehen?«

»Nein, wir drücken die Daumen, dass sie sich noch nicht einmal in unsere Richtung bewegen.«

»Warum sollten sie nicht?«

»In Afrika sind Dunkelheit und Urwald gleichbedeutend mit Raubtieren.«

»Diese Weisheit hättest du mir ruhig ersparen können.«

»Tut mir leid.« Fast wie aufs Stichwort hörten sie in einiger Entfernung das kehlige Knurren und Fauchen einer Großkatze. Es war ein Laut, den sie beide früher schon einmal gehört hatten, allerdings während einer organisierten Safari oder aus der Sicherheit einer Lodge. Hier aber, in der freien Natur und ohne irgendwelchen Schutz, wirkte der Laut furchteinflößend.

Sam flüsterte: »Es ist ganz weit weg.«

Nicht lange, und eine zweite Taschenlampe gesellte sich zur ersten; dann eine dritte und eine vierte. Die Männer bewegten sich in einer Linie wie Treiber vor einer Jagdgesellschaft. Die Truppe war schon bald nahe genug herangekommen, so dass Sam und Remi die Gestalten hinter den Taschenlampen erkennen konnten. Wie zu erwarten, schien jeder Mann mit einem Gewehr bewaffnet zu sein.

Nach weiteren fünf Minuten kamen sie zu dem Sandwall, wo sie sich versammelten. Einer der Männer – wahrscheinlich Rivera – führte, wie es schien, das Wort, deutete den Strand hinauf und hinunter, dann landeinwärts. Sie richteten ihre Taschenlampen auf den Strand und leuchteten über das Wasser. Zweimal sah es so aus, als glitte ein Taschenlampenstrahl über den Hubschrauberrotor, der aus dem Wasser ragte, aber er rief keine ungewöhnliche Reaktion hervor. Plötzlich deutete einer der Männer über den Fluss. Fast gleichzeitig nahm jeder der Männer sein Gewehr von der Schulter.

»Sie haben unsere hungrigen Freunde mit den Reißzähnen gesichtet«, flüsterte Remi.

Die Waffen im Anschlag und schussbereit, zog sich die Gruppe von dem Sandwall zurück auf ein Gelände, das mit Büschen bewachsen war. Sie berieten sich kurz, dann teilten sie sich auf, ein Paar ging flussabwärts, das andere flussaufwärts. Letzteres Paar beobachteten Sam und Remi besonders aufmerksam. Da der Fluss fast den nördlichen Rand des kleinen Waldes berührte, würde der Weg der beiden Verfolger keine zwanzig Meter entfernt an ihrem Versteck vorbeiführen.

Sam flüsterte: »Ich habe mich umgeschaut, als wir eingeflogen sind: Die nächste Möglichkeit, den Fluss zu überqueren, befindet sich etwa eine Meile flussabwärts. Jetzt werden wir sehen, wie entschlossen und hartnäckig sie wirklich sind.«

Sich durchaus anderer Gefahren bewusst, die der Fluss vielleicht bereithielt, hielten die Männer einen sicheren Abstand zum Ufer und marschierten von links nach rechts durch Sams und Remis Gesichtsfeld, bis der Fluss einen Bogen nach Osten beschrieb und im Wald verschwand. Dort wandten sie sich nach Südosten und beleuchteten mit ihren Taschenlampen die Baumreihen, während sie daran vorbeigingen. Nun, da der Abstand zwischen Verfolgern und Verfolgten nur noch höchstens sieben Meter betrug, waren ihre Gestalten deutlicher zu erkennen. Vor allem einer von ihnen war unverwechselbar: Er war hochgewachsen und hager und bewegte sich mit der zielgerichteten und sparsamen Effizienz eines Soldaten. Es war Itzli Rivera.

Plötzlich spürte Sam, wie Klauenfüße über seinen Knöchel wanderten. Ehe er dem Impuls widerstehen konnte, trat er mit dem Fuß aus. Die unsichtbare Kreatur kreischte erschreckt und verkroch sich im Unterholz.

Rivera blieb abrupt stehen und reckte die geschlossene Faust in die Luft. Es war das von allen Soldaten der Welt verwendete Handzeichen für »Stopp!«. Sein Partner blieb abrupt stehen, und zusammen gingen sie in die Hocke. Die Taschenlampen wurden abgeschirmt. Beide schauten sich aufmerksam um, lauschten. Die Taschenlampen flammten wieder auf, tasteten sich über die Bäume, verharrten gelegentlich. Rivera blickte über die Schulter und gab seinem Partner ein Zeichen. Zusammen erhoben sie sich, machten kehrt und drangen in den Wald ein. Dabei kamen sie direkt auf Sams und Remis Versteck zu.

Sam spürte Remis Hand auf seiner Schulter. Er griff danach und drückte sie.

Rivera und sein Partner kamen näher. Sie waren nur noch zehn Meter entfernt.

Dann fünf. Dann drei.

Sie blieben stehen, schauten nach links, nach rechts, und Lichtstrahlen drangen durch die Lücken zwischen den Bäumen rings um Sam und Remi. Zweige knackten. Rivera sagte flüsternd etwas zu seinem Partner. Sam und Remi spürten, wie der Holzstamm über ihren Köpfen ein paar Zentimeter absackte. Zwei Schuhspitzen schoben sich über den Rand des Baumstamms, und eine Taschenlampe leuchtete in die Vertiefung.

Fünf lange Sekunden verstrichen.

Die Taschenlampe wurde ausgeschaltet. Die Schuhspitzen wurden zurückgezogen, gefolgt von einem doppelten dumpfen Laut, als Rivera von dem Baumstamm herabsprang. Seine Schritte wurden leiser, waren schließlich nicht mehr zu hören.

Sam zählte in Gedanken bis einhundert, dann hob er den Kopf, bis er durch die Lücke blicken konnte. Als Schemen im Schein ihrer Taschenlampen deutlich zu erkennen, waren Rivera und sein Partner wieder zum Waldrand zurückgekehrt und gingen jetzt nach Süden in Richtung Sandwall. Sam blickte ihnen eine Zeitlang nach, dann beugte er sich zu Remis Ohr vor.

»Sie entfernen sich. Wir bleiben aber noch in unserem Versteck – für den Fall, dass sie zurückkommen.«

Während der nächsten zwanzig Minuten verhielten sie sich völlig still und machten sich in ihrem Versteck so klein wie möglich, bis sie schließlich in der Ferne die Motoren der Rinker-Boote anspringen hörten.

Sam flüsterte: »Hab noch ein wenig Geduld.« Er wartete weitere fünf Minuten, dann wälzte er sich unter dem Baumstamm hervor. »Ich schau mich mal um.«

Er verließ die Vertiefung und verschwand in der Nacht. Zehn Minuten später kehrte er zurück. »Sie sind weg.« Er half Remi aus ihrem Schlupfwinkel heraus.

Sie atmete zischend aus. »Ich hoffe nur, dass die Glocke all diese Mühen wert ist.«

»Nur noch ein paar Stunden, und wir sind auf dem Heimweg.«

Auf Ed Mitchells Wort konnte man sich verlassen, und zwar blindlings und unter allen Umständen. Die Sonne schickte kaum die ersten Strahlen durch den Wald im Osten, als sie auch schon das Flappen von Hubschrauberrotoren hörten. Zur Vorsicht hatten sich Sam und Remi wieder in ihr Versteck gezwängt und schauten nur gelegentlich heraus, während der Lärm zunahm. Im Westen sahen sie, wie ein gelb-weißer Bell-Hubschrauber über dem Strand erschien, landeinwärts schwenkte und dem Verlauf des Flusses folgte. Als er den Sandwall erreichte, öffnete sich die Pilotentür. Kurz darauf breitete sich bläulicher Rauch über dem Landeplatz aus. Sam und Remi schlängelten sich heraus und erhoben sich. Sam fragte: »Bereit zum Rückflug?« Remi schüttelte den Kopf, und er lachte. »Richtig. Tut mir leid. Erst eine heiße Dusche und ein Frühstück.«

Eine Stunde später landeten sie mitsamt der Kiste, die sicher festgezurrt im Frachtabteil des Helikopters stand, auf dem Ras-Kutani-Flugplatz. Während Mitchell loszog, um sein Auto für die Rückfahrt nach Daressalam zu holen, absolvierten Sam und Remi mit dem Satellitentelefon den längst überfälligen Anruf bei Selma.

»Wo waren Sie denn?«, fragte ihre lebende Datenbank und Suchmaschine. »Ich sitze seit Stunden am Telefon und warte.«

»Ist das Ihre Art, uns mitzuteilen, dass Sie sich Sorgen gemacht haben?«, wollte Remi wissen.

»Ja, das ist es. Und jetzt erklären Sie mir bitte, was los ist.«

Sam gab einen kurzen Abriss der letzten Tage und endete mit der Rettung der Glocke. Selma seufzte. »Ich wünschte, ich könnte mit einiger Sicherheit sagen, dass Sie Ihre Zeit nicht sinnlos vergeudet haben.«

»Was meinen Sie?«, fragte Sam.

»Wir haben gestern die erste Lieferung aus Mortons Museum erhalten. Dazu gehörte auch eine Art Tagebuch – Blaylocks Tagebuch, um genau zu sein.«

»Das ist doch eine gute Neuigkeit«, sagte Remi und fügte vorsichtig hinzu: »Oder?«

»Das wäre sie auch«, erwiderte Selma, »wenn ich mir nicht ziemlich sicher wäre, dass Winston Lloyd Blaylock, der Mbogo von Bagamoyo, eindeutig nachweisbar verrückt war.«

22

Goldfish Point, La Jolla, Kalifornien

Erschöpft und von dem Wunsch beseelt, sofort an die Arbeit zu gehen, sobald sie zu Hause eingetroffen wären, verbrachten Sam und Remi die meiste Zeit ihrer Flüge in die Heimat mit Schlafen, Essen und dem Bemühen, nicht ständig an Selmas Einschätzung von Winston Blaylocks Geisteszustand zu denken. Ihre Chef-Rechercheurin neigte aber nicht zu Übertreibungen, daher nahmen sie ihren Verdacht sehr ernst, der, wenn er tatsächlich zutraf, ihre Bemühungen, die Glocke der Shenandoah zu bergen, als ein ziemlich unsinniges Unterfangen erscheinen ließ. Zugutehalten musste man ihnen allerdings, dass, während die Glocke ungeachtet aller Begleitumstände zweifellos von hohem historischen Wert war, die rätselhafte Inschrift auf ihrer Innenseite und Blaylocks obsessives Interesse an dem Schiff – sei es als Ophelia, als Shenandoah oder als El Majidi – sie mit einem noch mysteriöseren Geheimnis konfrontiert hatte, einem Geheimnis, das offensichtlich Itzli Rivera und möglicherweise auch ein hochrangiges Mitglied der mexikanischen Regierung animiert hatten, neun Touristen zu ermorden.

Wie versprochen warteten Pete Jeffcoat und Wendy Corden bereits in der Gepäckausgabe. Pete nahm ihnen die Bordtaschen ab. »Sie sehen müde aus.«

»Sie hätten uns mal vor achtzehn Stunden und zwei Dutzend Zeitzonen sehen sollen«, erwiderte Sam.

»Wie ist das denn passiert?«, fragte Wendy und deutete auf Sams geschwollenen Wangenknochen und seinen verbundenen Finger. Während Letzterer fachgerecht mit Heftpflaster bandagiert worden war, war der Schnitt in seiner Wange lediglich mit verkrustetem Superkleber bedeckt – ein Wundschutz, der, wie Ed Mitchell beschwor, besser sei als eine Naht.

»Ich habe einen Braten anbrennen lassen, und Remi hat sich darüber geärgert«, sagte Sam – und handelte sich damit einen vorwurfsvollen Klaps auf den Arm ein.

Remi sagte zu Wendy: »Manche Jungs trauen sich gelegentlich zu viel zu, wenn sie der Hafer sticht. Das ist passiert.«

»Wir sind jedenfalls froh, dass Sie wieder zu Hause sind«, sagte Pete. »Selma ist vor Sorge fast Amok gelaufen. Aber verraten Sie ihr bloß nicht, dass ich Ihnen das erzählt habe.«

Das Fließband setzte sich in Bewegung, und Pete entfernte sich, um Sams und Remis Gepäck zu holen.

Sam wandte sich an Wendy. »Haben Sie etwas von der Glocke gehört?«

»Sie ist unterwegs. Zurzeit dürfte sie mitten auf dem Atlantik sein. Mit ein wenig Glück trifft sie übermorgen bei uns ein.«

»Wollen Sie uns nicht einen kleinen Tipp geben, weshalb Selma meint, dass Blaylock verrückt war?«

Wendy schüttelte den Kopf. »Sie ist seit fast drei Tagen mit nichts anderem beschäftigt. Also soll sie Ihnen das selbst erklären.«

Sams und Remis Domizil und Operationsbasis war ein vierstöckiges, elfhundert Quadratmeter großes Haus im spanischen Stil mit offenem Grundriss, gewölbter Ahornbalkendecke und so vielen Fenstern und Oberlichtern, dass sie Glasreiniger in Zehn-Gallonen-Kanistern zu bestellen pflegten.

Im obersten Stockwerk befanden sich Sams und Remis Wohnung und darunter, ein Stockwerk tiefer, waren vier Gäste-Apartments, ein Wohnzimmer, ein Esszimmer und eine Küche, die über die Klippen hinausragte. Der zweite Stock enthielt eine Turnhalle mit Geräten für Aerobic und Circuit-Training, ein Dampfbad, ein HydroWorx-Schwimmbecken, eine Kletterwand und eine knapp einhundert Quadratmeter messende freie Fläche Hartholzfußboden, auf der Remi ihr Fecht-und Sam sein Judotraining absolvieren konnte.

Das Parterre hielt zweihundert Quadratmeter Büroraum für Sam und Remi und einen Arbeitsplatz für Selma sowie drei Mac-Pro-Workstations, jeweils mit Dreißig-Zoll-Bildschirmen ausgestattet, sowie ein Paar zweiunddreißig Zoll großer LCD-Wandfernseher bereit. Vor der östlichen Wand stand Selmas ganzer Stolz: ein knapp fünf Meter langes, achtzehn Hektoliter fassendes Seewasseraquarium mit einer Kollektion regenbogenfarbener Fische, deren wissenschaftliche Namen sie auswendig kannte.

Selmas andere Leidenschaft, Tee, pflegte sie mit der gleichen Hingabe; ein gesamter Schrank des Arbeitsraums war für ihre Vorräte reserviert, unter denen sich auch ein seltener Phoobsering-Osmanthus-Darjeeling befand, der, wie Sam und Remi vermuteten, die Quelle ihrer anscheinend unerschöpflichen Energie sein musste.

Was ihre Erscheinung betraf, so war Selma Wondrash äußerst vielseitig und wählerisch. Sie hatte einen an die Mode der 1960er angelehnten Bubikopf und trug dazu eine Hornbrille mit Halskette sowie eine für diese Klimazone vorgeschriebene Uniform aus Khakihose, Turnschuhen und gebatiktem T-Shirt.

Soweit es Sam und Remi betraf, konnte Selma so seltsam und verschroben sein, wie sie wollte. Es gab niemanden, der in der Logistik, im Recherchieren und in der Beschaffung von Hilfsmitteln jeglicher Art besser und erfolgreicher war.

Sam und Remi betraten den Arbeitsbereich und trafen Selma dabei an, wie sie sich gerade über ihr Aquarium beugte und etwas auf einem Schreibbrett notierte. Sie wandte sich um, entdeckte sie, hob kurz einen Finger, vervollständigte ihre Notiz und legte das Schreibbrett beiseite. »Mein Centropyge loricula sieht ein wenig krank aus«, sagte sie und übersetzte dann: »Flammen-Zwergkaiserfisch.«

»Das ist einer meiner Lieblinge«, sagte Remi.

Selma nickte ernst. »Willkommen zu Hause, Mr und Mrs Fargo.«

Sam und Remi hatten es schon vor langer Zeit aufgegeben, Selma dazu zu bringen, sie mit ihren Vornamen anzusprechen.

»Es tut gut, wieder zu Hause zu sein«, erwiderte Sam.

Selma ging zu dem Arbeitstisch, der mit einer Ahornplatte bedeckt war und die Mitte des Raums beherrschte, und setzte sich. Sam und Remi ließen sich auf den Hockern gegenüber nieder. Blaylocks massiver Spazierstock lag in Längsrichtung auf dem Tisch.

»Sie sehen gut aus«, stellte Selma fest.

»Pete und Wendy waren da anderer Meinung.«

»Ich habe Ihre augenblickliche Verfassung nur mit meiner Vorstellung von Ihnen während der letzten Tage verglichen. Alles ist relativ.«

»Das ist richtig«, gab Remi zu. »Selma, wollen Sie uns hinhalten?«

Selma schürzte die Lippen. »Ich gebe nur ungern unvollständige Informationen weiter.«

Sam erwiderte: »Was für Sie unvollständig ist, nennen wir geheimnisvoll, und für ein gutes Geheimnis sind wir immer zu haben.«

»Dann wird Ihnen sicher gefallen, was ich für Sie habe. Zuerst ein wenig Hintergrundwissen. Mit Petes und Wendys Hilfe habe ich Mortons Biografie von Blaylock zerpflückt und mit einem Index und mit Fußnoten versehen. Sie befindet sich im PDF-Format auf unserem Server, falls Sie sie später lesen wollen, aber hier ist schon mal die komprimierte Version.« Selma klappte einen Schnellhefter auf und las vor.

»Blaylock kam im März 1872 nach Bagamoyo. Er hatte nicht mehr bei sich als das, was er auf dem Leib trug, ein paar Stücke Tafelsilber, ein Henry-Gewehr Kaliber .44, im Stiefel ein Bowiemesser, das groß genug war, ›um einen Affenbrotbaum zu fällen‹, sowie ein Schwert an der Hüfte.«

»Morton hatte offensichtlich eine kreative Ader«, sagte Remi. Sie sah Sam an. »Erinnerst du dich an die Zeitungsmeldung von der ermordeten englischen Touristin?«

»Sylvia Radford«, sagte Sam und nickte.

»Weißt du noch, was sie beim Tauchen gefunden hat?«

Sam lächelte. »Ein Schwert. Es mag zwar weit hergeholt klingen, aber vielleicht hat das, was sie fand, einmal Blaylock gehört. Selma, können Sie …«

Ihre Rechercheurin machte sich bereits eine Notiz auf einem Schreibblock. »Mal sehen, was ich in Erfahrung bringen kann.«

»Ein kurzes Schwert und ein großes Bowiemesser könnten leicht verwechselt werden. Vielleicht hat sich Morton geirrt. Entschuldigen Sie, Selma, fahren Sie fort.«

»Offenbar hat Blaylock den Eingeborenen Angst eingejagt. Er war nicht nur gut dreißig Zentimeter größer und deutlich breiter als fast jeder Mensch dort, er war auch nicht besonders freundlich. Lachen war ihm fremd. An seinem ersten Tag in Bagamoyo kamen ein halbes Dutzend Strauchdiebe zusammen und beschlossen, Blaylock um seine Barschaft zu erleichtern. Zwei von ihnen starben bei dem Versuch, während sich die anderen anschließend in ärztliche Behandlung begeben mussten.«

»Er hat auf sie geschossen«, sagte Sam.

»Nein. Er hat weder nach seiner Henry Rifle noch nach seinem Bowiemesser oder seinem Schwert gegriffen. Er hat sich mit bloßen Händen zur Wehr gesetzt. Danach hat ihn niemand mehr belästigt.«

»Das war vermutlich der entscheidende Punkt«, meinte Sam. »Ohne Waffengewalt mit sechs Gegnern fertigzuwerden, hat sicherlich großen Eindruck gemacht.«

»Ja, ich glaube auch. Schon nach einer Woche arbeitete er als Leibwächter für einen reichen Iren auf Safari; innerhalb eines Monats stieg er schließlich ins Jagdführungsgeschäft ein. Mit den Händen war er ja ganz gut, aber mit dem Henry-Gewehr war er noch besser. Während andere europäische Führer und Jäger großkalibrige Jagdgewehre benutzten, konnte Blaylock einen angreifenden Kaffernbüffel – einen Mbogo – mit einem einzigen Schuss aus seinem Henry-Gewehr niederstrecken.

Etwa zwei Monate nach seiner Ankunft erkrankte Blaylock an Malaria und verbrachte sechs Wochen zwischen Leben und Tod schwankend, in denen seine beiden Geliebten – Massaifrauen, die in Bagamoyo arbeiteten – ihn gesund pflegten. Morton hat sich niemals klar darüber geäußert und auch keine derartigen Andeutungen gemacht, aber Blaylocks Fastbegegnung mit dem Tod muss irgendetwas in seinem Kopf ausgelöst haben.

Nach der Malaria verschwand Blaylock monatelang zu irgendwelchen Visionssuche-Expeditionen, wie er es nannte. Er lebte bei den Massai, suchte sich dort die ein oder andere Freundin, lernte bei den Medizinmännern, lebte zeitweise ganz allein im Busch, suchte nach den Goldminen König Salomons und nach Timbuktu, grub im Olduvai Gorge nach Fossilien, folgte den Spuren Mansa Musas, in der Hoffnung, seine goldenen Stab zu finden … Es gibt sogar eine Anekdote, dass Blaylock derjenige gewesen sein soll, der David Livingstone als Erster gefunden hat. Laut Mortons Bericht hat Blaylock einen Boten nach Bagamoyo geschickt, um Henry Morton Stanley zu benachrichtigen. Kurz danach hatten die beiden in der Nähe des Tanganjikasees ihre berühmte Dr.-Livingstone,-nehme-ich-anBegegnung.«

»Wenn wir Morton und seinem Bericht Glauben schenken«, sagte Remi, »dürfte Winston Lloyd Blaylock der Indiana Jones des neunzehnten Jahrhunderts gewesen sein.«

Sam lächelte. »Jäger, Forscher, Held, Mystiker, Casanova und unbesiegbarer Retter – in einer Person. Aber das alles stammt ausschließlich aus Mortons Biografie, oder?«

»Richtig.«

»Übrigens, können wir von der Annahme ausgehen, dass Morton seinen Namen dem Morton verdankt – nämlich Henry Morton Stanley?«

»Auch das trifft zu. Dem Familienstammbaum am Ende des Buchs zufolge trugen die direkten Nachkommen Blaylocks allesamt Namen, die einen Bezug zu Afrika haben – zu bestimmten Orten, zur Geschichte, zu Berühmtheiten …«

»Wenn Sie all das der Biografie entnehmen konnten, was ist dann mit dem Tagebuch, das Sie erwähnt haben?«, fragte Sam.

»Ich habe den Begriff Tagebuch benutzt, weil mir kein besserer einfiel. In Wirklichkeit ist es ein regelrechtes Potpourri: Tagebuch, Skizzenbuch …«

»Können wir es mal sehen?«

»Wenn Sie wollen. Es liegt im Tresor.« Abseits des Arbeitsraums hatte Selma einen hermetisch abriegelbaren Archivraum mit konstanter Temperatur und Luftfeuchtigkeit eingerichtet. »Es befindet sich in einem bedauernswerten Zustand – von Insekten angefressen, beschmutzt, seitenweise durch Feuchtigkeit verklebt. Pete und Wendy sind dabei, es zu restaurieren. Wir fotografieren und digitalisieren, so viel wir können, ehe wir uns mit den beschädigten Abschnitten befassen. Eins muss ich noch erwähnen: Es scheint, als habe Blaylock das Tagebuch auch als eine Art Kapitänslogbuch benutzt.«

»Wie das?«, fragte Remi.

»Zwar nennt er an keiner Stelle die Shenandoah oder die El Majidi, trotzdem deuten viele Einträge darauf hin, dass er gelegentlich für längere Zeit zur See gefahren ist. Und Blaylock erwähnt den Namen Ophelia sehr oft.«

»In welchem Zusammenhang?«

»Sie war seine Frau.«

»Das würde seine Obsession erklären, denke ich«, sagte Sam. »Er hat nicht nur in Gedanken die Shenandoah umbenannt, sondern er hat Ophelias Namen auch in die Glocke eingraviert.«

»Ophelia ist ganz eindeutig kein afrikanischer Name«, sagte Remi. »So muss seine Frau in den USA geheißen haben.«

Selma nickte. »In der Biografie wird sie nicht erwähnt. Und er äußert sich auch im Tagebuch nicht gerade ausführlich über sie – man findet nur hier und da einige Anspielungen oder Bemerkungen. Ob er einfach bloß Sehnsucht nach ihr hatte oder irgendwelche tieferen Gefühle für sie hegte, weiß ich nicht, aber sie war immer irgendwo in seinen Gedanken.«

»Gibt es in dem Tagebuch irgendwelche Angaben von Daten?«, wollte Sam wissen. »Irgendetwas, das wir zu Mortons Biografie in einen Bezug stellen können?«

»In beiden Büchern werden nur Monate und Jahre genannt; im Tagebuch deutlich seltener und mit größeren Abständen dazwischen. Wir vergleichen zwar und suchen nach Gemeinsamkeiten, doch es gibt signifikante Diskrepanzen. Zum Beispiel fanden wir in der Biografie einen Zeitraum, in dem er im Kongo unterwegs ist, während er laut dem Tagebuch auf See war. Das Ganze ist ziemlich mühsam.«

»Irgendetwas passt nicht zusammen«, sagte Sam.

»Nur eine Sache?«, erwiderte Remi. »Ich habe da eine viel längere Liste.«

»Ich auch. Aber mal zurück zu dem Logbuch-Aspekt: Wenn wir denken, dass Blaylock mit der Shenandoah – ich meine El Majidi – auf See war, ergibt sich ein Widerspruch. Nach allem, was wir wissen, hat der Sultan von Sansibar, nachdem er die Shenandoah im Jahr 1866 kaufte, das Schiff, während es vor Anker lag, aufgegeben und nicht mehr beachtet, bis es 1872 oder 1879 zerstört wurde. Ich denke, irgendjemandem wäre es doch aufgefallen, wenn die Shenandoah nicht mehr an ihrem alten Platz gelegen hätte.«

»Das ist ein gutes Argument«, sagte Selma und machte sich eine Notiz. »Ein weiterer seltsamer Punkt: Sultan Majidi starb im Oktober 1870, und sein Bruder und Erzrivale, Sayyid Bargash bin Said, wurde sein Nachfolger. Ordnungsgemäß ist er auch Eigentümer der El Majidi geworden. Einige Historiker stoßen sich daran, dass Sayyid den Namen des Schiffes nicht änderte, sondern das Schiff sogar behielt und an seinem alten Ankerplatz liegen ließ.«

Sam fügte hinzu: »Können wir so etwas wie eine Zeitlinie für die Shenandoah beziehungsweise El Majidi erstellen? Dann lassen sich die Ereignisse besser überblicken.«

Selma griff nach dem Telefonhörer und wählte die Nummer des Archivs. »Wendy, würden Sie mal so nett sein, sämtliche Daten der Shenandoah beziehungsweise El Majidi tabellarisch aufzulisten? Danke.«

»Wir müssen auch mehr über Blaylocks Leben vor seiner Zeit in Afrika zutage fördern«, sagte Remi.

»Daran arbeite ich bereits«, sagte Selma. »Ich habe mich deshalb an eine alte Freundin gewandt, die dabei behilflich sein könnte.«

Wendy kam aus dem Archivraum, hob lächelnd einen Finger, um anzudeuten, sie sollten sich noch einen kurzen Moment gedulden, und setzte sich an eine der Workstations. Einige Minuten ließ sie die Finger über die Tastatur fliegen, dann lehnte sie sich zurück und meinte: »Es ist alles auf Ihrem Schirm.«

Mit Hilfe der Fernbedienung rief Selma die betreffende Grafik auf.

- März 1866: Die Shenandoah wird an den Sultan von Sansibar verkauft.

- November 1866: Die Shenandoah trifft in Sansibar ein und wird in El Majidi umbenannt.

- November 1866 – Oktober 1870: Die El Majidi liegt die meiste Zeit vor Anker und unternimmt nur gelegentliche Handelsfahrten.

- Oktober 1870: Der erste Sultan stirbt. Sein Bruder übernimmt die Herrschaft.

- Oktober 1870 – April 1872: Die El Majidi liegt angeblich vor Anker.

- April 1872: Ein Orkan beschädigt die El Majidi. Sie wird zur Reparatur nach Bombay geschickt.

- Juli 1872: Die El Majidi sinkt angeblich während ihrer Fahrt nach Sansibar.

- Juli 1872 – November 1879: Sechs Jahre keinerlei Aufzeichnungen. Schicksal unbekannt.

- November 1879: Unterwegs nach Bombay sinkt die El Majidi angeblich in der Nähe der Insel Socotra.

Sam sagte: »Wir haben zwei anscheinend zuverlässige Aussagen über ihren Untergang, die einander widersprechen, und sechs Jahre ohne irgendeinen Hinweis auf das Schicksal der El Majidi. Selma, mit welchem Datum beginnt Blaylocks Tagebuch?«

»Soweit wir erkennen können mit dem August 1872, etwa fünf Monate nach seiner Ankunft in Afrika. Auf unserer Zeitlinie ist das ein Monat nach dem Untergang der El Majidi und bevor die sechs ereignislosen Jahre begonnen haben.«

»Sechs Jahre«, wiederholte Remi. »Wo war sie die ganze Zeit?«

Mexico City, Mexiko

Fünfzehnhundert Meilen weiter südlich saß Itzli Rivera im Vorzimmer von Präsident Garzas Büro und wartete seit einer Stunde darauf, hereingerufen zu werden.

Garzas Chefassistentin, eine rehäugige junge Frau Anfang zwanzig mit glänzendem schwarzem Haar und einer Eieruhr-Figur, saß an ihrem Schreibtisch und arbeitete, indem sie mit dem Zeigefinger über die Tastatur ihres Computers wanderte und gelegentlich eine Taste drückte, nachdem sie fündig geworden war. Ihre Miene zeigte einen Ausdruck, der eine Mischung aus angestrengter Konzentration und vollständiger Verwirrtheit war. Als versuche sie, ein Sudoku-Rätsel der höchsten Schwierigkeitsstufe zu lösen, dachte Rivera. Es war deutlich zu erkennen, dass ihre administrativen Kenntnisse und Fähigkeiten bei ihren Einstellungsverhandlungen nur eine untergeordnete Rolle gespielt hatten.

Um sich ein wenig die Zeit und die Langeweile zu vertreiben, überlegte Rivera, ob Garza wohl von der Frau verlangt hatte, einen mexikanischen Namen anzunehmen. Wenn ja, wie mochte er lauten? Wie auf ein Stichwort drang Präsident Garzas Stimme aus der Sprechanlage auf dem Schreibtisch der Frau und beantwortete Riveras Frage.

»Chalchiuitl, Sie können Mr Rivera reinschicken.«

»Ja, Sir.«

Sie lächelte Rivera an und deutete mit einem ihrer grotesk langen Fingernägel auf die Tür. »Sie dürfen …«

»Ich habe es gehört, danke.«

Rivera ging über den Teppich, trat durch die Doppeltür und schloss sie hinter sich. Er machte noch ein paar Schritte und blieb in halber Habtachthaltung vor Garzas Schreibtisch stehen.

»Setzen Sie sich«, befahl Garza.

Rivera gehorchte.

»Ich habe Ihren Bericht gelesen«, sagte Garza. »Haben Sie dem irgendetwas hinzuzufügen?«

»Nein, Sir.«

»Lassen Sie mich zusammenfassen, wenn es Ihnen nichts ausmacht …«

»Nur zu, Sir.«

»Das war rein rhetorisch gemeint, Itzli. Nachdem Sie und Ihre Männer tagelang von diesen Schatzsuchern … diesen Fargos … ausgetrickst wurden … schaffen Sie es endlich, die Glocke in Ihren Besitz zu bringen und sie auf Okafors Insel zu schaffen, nur um sie sich sozusagen vor der Nase wieder wegschnappen zu lassen.«

Rivera nickte.

»Sie haben sich nicht nur die Glocke zurückgeholt, sondern sie haben auch Okafors vier Millionen Dollar teuren Hubschrauber gestohlen.«

»Und ich habe einen Mann verloren. Nochtli ist aus dem Helikopter gestürzt und hat sich das Genick gebrochen.«

Präsident Garza überging diese Information mit einer wegwerfenden Geste. »Sie haben sich nur sehr vage dazu geäußert, wie die Fargos es geschafft haben, überhaupt in den Hubschrauber hineinzugelangen. Können Sie das mal ein wenig ausführlicher schildern? Wo waren eigentlich Sie, als all das geschah?«

Rivera räusperte sich und rutschte nervös auf seinem Platz herum. »Ich war … bewusstlos.«

»Wie bitte?«

»Dieser Mann, Sam Fargo, hat mich auf Okafors Yacht angegriffen. Er hat mir aufgelauert und mich völlig überrascht. Er wurde offensichtlich in verschiedenen asiatischen Kampftechniken ausgebildet.«

»Offensichtlich.« Garza drehte sich mit seinem Sessel und schaute aus dem Fenster. Er trommelte einen Moment lang mit den Fingern auf der Schreibunterlage seines Schreibtischs, dann sagte er: »Wir müssen wohl davon ausgehen, dass sie nicht aufgeben werden. Das könnte für uns von Vorteil sein. Wenn sie wirklich so clever sind, wie sie scheinen, dann wissen wir, dass sie mindestens an einem der Orte auftauchen werden, die wir bereits durchsucht haben.«

»Das ist sehr wahrscheinlich.«

»Alarmieren Sie Ihre Kontaktpersonen – Zollbeamte, Flughafenangestellte, jeden, der uns Bescheid geben kann, wenn die Fargos erscheinen.«

»Ja, Sir. Ich fange in Antananarivo an. Sonst noch etwas?«

Garza musterte seinen Untergebenen. »Sie meinen, ob Ihr Versagen irgendwelche Folgen haben wird?«

»Ja, Sir.«

Garza lachte bitter. »Was erwarten Sie, Itzli? Etwas wie im Kino vielleicht? Soll ich einen Revolver mit Perlmuttgriff aus der Schublade ziehen und Sie erschießen? Oder unter Ihren Füßen eine Falltür öffnen?«

Rivera gestattete sich ein Lächeln.

Garzas Miene wurde eisig. »Im Augenblick sind Sie immer noch der beste Mann für diese Angelegenheit. Wirklich der beste, den ich habe. Nun sollen Sie beweisen, dass ich nicht aufs falsche Pferd gesetzt habe. Idealerweise würde dazu gehören, dass Sam und Remi Fargo den Tod finden.«

»Ja, Mr President, danke sehr.«

»Eins noch, bevor Sie gehen: Ich möchte eine Trauerfeier vorbereiten.«

»Für Nochtli«, sagte Rivera. »Ja, Sir, ich …«

»Nein, nein, für den anderen – Yaotl. Es scheint, als wären er und seine Frau heute Morgen bei einem Verkehrsunfall ums Leben gekommen.«

Rivera spürte, wie sich seine Nackenhaare sträubten. »Was?«

»Traurig, nicht wahr? Er hat die Kontrolle über den Wagen verloren und ist mit ihm die Klippen hinabgestürzt. Sie waren beide auf der Stelle tot.«

»Sie hatten ein Kind, fünf Jahre alt.«

Garza biss sich auf die Unterlippe, als dächte er darüber nach. »Oh, das Mädchen. Dem geht es gut. Die Kleine war zu der Zeit in der Schule. Ich nehme an, Sie müssen für sie ein neues Zuhause suchen. Können Sie sich auch darum kümmern?«

»Ja, Mr President.«

23

Library of Congress
Washington, D. C.

Ihren ersten Kontakt mit Winston Blaylocks Leben vor seiner Ankunft in Afrika ermöglichte eine alte Freundin Selmas, Julianne Severson, die nach Selmas Weggang die Leitung der Abteilung für Sondersammlungen der Library of Congress übernommen hatte.

Severson erwartete Sam und Remi in der Second Street vor dem Jefferson Building am Eingang für Rechercheure: Die beiden anderen Gebäude, die zum Bibliothekskomplex gehörten, das Adams und das Madison Building, standen einen Block entfernt östlich beziehungsweise südlich davon.

Nachdem sie sich die Hände geschüttelt hatten, sagte Severson: »Es ist mir eine große Freude und Ehre, Sie hier begrüßen zu dürfen, Mr und Mrs Fargo …«

»Sam und Remi wäre uns lieber«, unterbrach Remi sie.

»Wunderbar. Ich heiße Julianne. Ich bin schon seit einiger Zeit ein großer Fan von Ihnen. Wahrscheinlich ist Ihnen das gar nicht bewusst, aber Ihre Abenteuer wecken bei vielen Menschen, vor allem bei Kindern, das Interesse an Geschichte.«

»Vielen Dank, Julianne«, erwiderte Sam.

Sie reichte ihnen zwei in Plastik eingeschweißte Karten an langen Halsbändern. »Das sind Leserausweise«, erklärte sie mit einem Achselzucken und einem Lächeln. »Das ist ein Teil des Collection Security Program, kurz CSP, zum Schutz der Sammlungen vor unbefugten Zugriffen. Seit dem elften September sind die Regeln um einiges strenger geworden.«

»Das verstehen wir.«

»Wenn Sie mir folgen wollen …« Sie gingen ins Gebäude. »Ich helfe Ihnen persönlich, während Sie hier sind …«

»Das ist sehr nett von Ihnen«, sagte Remi, »aber wir wollen Ihnen nicht Ihre Zeit rauben.«

»Unsinn. Die Bibliothek kommt auch mal ohne mich aus; meine Assistentin wird alles regeln, was geregelt werden muss.« Severson ging eine Marmortreppe hinauf, und Sam und Remi folgten ihr. »Was wissen Sie über die Bibliothek?«

»Wir sind schon mehrmals hier gewesen, aber – ob Sie es glauben oder nicht – noch nie, um zu recherchieren«, erwiderte Remi.

Der Rundgang war atemberaubend, wie Sam und Remi wussten. Als älteste bundesstaatliche Einrichtung im Land war die Library of Congress im Jahr 1800 gegründet worden und residierte bis 1814 im Capitol, als englische Truppen das Gebäude in Brand steckten und die Kernsammlung der Bibliothek von etwa dreitausend Bänden vernichtet wurde. Ein Jahr später beschloss der Kongress den Wiederaufbau der LOC und erwarb Thomas Jeffersons persönliche Bibliothek von über sechstausend Büchern.

Der Bestand der Bibliothek war seitdem enorm gewachsen: Sie enthielt 33000000 Bücher und gedruckte Werke; 3000000 Schallträger, 12500000 Fotografien, 5300000 Landkarten, 6000000 Notenblätter und 63000000 Manuskripte – in fast 500 verschiedenen Sprachen –, alles in allem 145000000 Objekte auf 745 Meilen Regalreihen.

»Sie kommt einem eher wie eine Kathedrale vor und nicht wie eine Bibliothek«, sagte Remi. »Die Architektur ist …«

»Ehrfurchtgebietend?«, beendete Severson den Satz.

»Genau. Man betrachte nur die Marmorfußböden und die Säulen, die Rundbögen, die gewölbten Decken, die kunstvollen Verzierungen.«

Julianne Severson lächelte. »Ich glaube, Selma hat diesen Ort einmal als ›teils Kathedrale, teils Museum, teils Kunstgalerie mit einer kleinen Prise Bibliothek als Zugabe‹ bezeichnet. Ich glaube schon, dass der Kongress 1815 ein wenig dem Größenwahn erlegen ist. Nachdem die Engländer alles zerstört hatten, herrschte während des Wiederaufbaus eine Jetzt-zeigen-wir-es-ihnen-Mentalität.«

»Größer, besser, pompöser. Sie haben ihnen architektonisch eine Nase gedreht, wenn man so will«, sagte Remi.

Severson lachte.

»Gehen wir in den Hauptlesesaal?«, fragte Sam.

»Nein, wir werden in den zweiten Stock in die Abteilung für seltene Bücher und Spezialsammlungen gehen. Der Hauptsaal wird heute gleich von vier Grundschulen besichtigt. Da dürfte es ziemlich wild zugehen.«

Sie kamen zur Tür mit der Nummer 239 und traten ein. »Wenn Sie sich einen Platz am Arbeitstisch suchen, setze ich mich an die Workstation. Unser Katalog ist im Laufe der Zeit zwar um einiges benutzerfreundlicher geworden, aber es wird vielleicht einfacher sein, wenn ich die Hilfsarbeiten übernehme.

Okay, Selma hat mir einige der Dokumente gemailt und ein paar Hintergrundinformationen zukommen lassen: Winston Lloyd Blaylock, Ehefrau Ophelia, soll vor 1872 in den Vereinigten Staaten gelebt haben. Sonst noch etwas?«

»Wir haben eine grobe Beschreibung von ihm«, sagte Remi.

»Jede Kleinigkeit hilft.«

»Ein Meter neunzig groß, etwa zweihundertfünfzig Pfund schwer.«

»Außerdem hatte er ein Henry-Gewehr Kaliber .44«, fügte Sam hinzu. »Soweit ich weiß, war diese Waffe nicht sehr verbreitet.«

»Man hat sie sicher nicht so häufig gesehen wie Winchesters, Remingtons oder Springfields. Die Henry Rifle gehörte im Bürgerkrieg nicht zur militärischen Standardausrüstung, aber viele Soldaten der Union kauften sich eine solche Waffe von ihrem eigenen Geld. Die Regierung verteilte sie jedoch an Kundschafter, Stoßtrupps und Sondereinheiten. Die konföderierten Soldaten hassten das Henry-Gewehr. Sein Magazin fasste sechzehn Patronen, und ein geübter Soldat konnte achtundzwanzig Kugeln in der Minute abfeuern. Damals war das Henry die Waffe, die einem tragbaren Maschinengewehr am nächsten kam. Wissen wir, ob Blaylock damit umgehen konnte?«

»Laut unserer Quelle war er sogar ein Meisterschütze.«

Severson nickte. Sie tippte los, und während der nächsten fünf Minuten herrschte bis auf das Klappern der Tasten und ein von Severson gelegentlich gemurmeltes »Faszinierend« oder »Interessant« völlige Stille.

»Ich habe hier eine Namensliste. Das ist eine Mikrofilmkopie aus den National Archives. Eigentlich sind es zwei Quellen: das CMSR oder Compiled Military Service Record; und die Publikationen M594 und M861. Das sind die ›Service of Military Units in Volunteer Union Organizations‹ sowohl für die Union wie auch für die Konföderierten.«

»Wird Blaylock irgendwo erwähnt?«

»Ich habe tatsächlich neunundfünfzig Einträge. Da Blaylock eine Henry Rifle benutzt hat, lassen Sie uns zuerst mit der Liste der Union anfangen.« Severson begann wieder zu tippen. »Das Problem ist, dass bei vielen der abstrakten Einträge nur Vorname, mittleres Initial und Nachname genannt werden. Ich habe mehrere W. Blaylocks und zwei W. L. Blaylocks. Der erste hat einen Anhang in Form eines medizinischen Berichts. War Ihr Blaylock irgendwann mal verwundet?«

»Nicht dass ich wüsste.«

Lächelnd tippte Severson gegen den Schirm und war sichtlich erregt über das, was sie gefunden hatte. »Rechtes Bein im Feldlazarett während der Schlacht von Antietam amputiert. Schätze, das schließt ihn aus, hm? Oh, tut mir leid, das klang ziemlich morbide, oder?«

»Ist schon okay«, sagte Sam. »Sie und Selma scheinen eine besondere Begeisterung fürs Recherchieren zu entwickeln. Wir sind daran gewöhnt.«

»Okay, hier wäre der andere Eintrag. Oh, das ist interessant. Dieser Blaylock wurde im September 1863 aus der Unionsarmee entlassen, aber es wird kein Grund dafür genannt. Er wurde nicht versetzt oder verwundet. Einfach nur entlassen.«

»Was heißt das?«, fragte Remi.

»Keine Ahnung. Mal sehen, ob ich mehr als nur diese mageren Angaben über ihn finden kann.«

Eine Viertelstunde später blickte Severson von ihrer Workstation auf. »Ich hab’s! Sämtliche Daten seines Militärdienstes. Das könnte Ihr Mann sein: William Lynd Blaylock.«

»Das ist mindestens nah dran«, sagte Sam. »Auffällig nah.«

»Die Beschreibung seiner äußeren Erscheinung ebenfalls: eins neunzig, zweihundertzehn Pfund.«

»Es war sicher nicht schwierig, nach Verlassen der Armee dreißig oder vierzig Pfund zuzunehmen«, stellte Remi fest.

Severson runzelte die Stirn. »Teile der Akte fehlen. Ich habe sämtliche Details seiner Ausbildung und seiner Einsätze, Beförderungen und Feldzüge, an denen er beteiligt war, sowie seine Bewertungen … Aber nach 1862 werden seine Einsätze nur noch als Hilfsdienste bezeichnet.«

»Klingt nach James Bond«, sagte Remi.

»Sie sind gar nicht so weit davon entfernt«, erwiderte Julianne Severson. »In den Dienstakten aus dem Bürgerkrieg wird der Begriff Hilfsdienste gewöhnlich bei Guerilla-Einheiten verwendet – was wir heutzutage mit Special Forces bezeichnen.«

Sam sagte: »Wie die Loudoun Rangers, Quantrill’s Raiders, die Kansas Jayhawkers …«

Severson nickte. »Richtig. Bringen Sie das mit Blaylocks rätselhaftem Ausscheiden aus der Unionsarmee im Jahr 1863 in Verbindung, und ich denke, wir haben einen Soldaten vor uns, der sich in einen Spion verwandelt hat.«

Der Nachmittag schritt voran, während Severson an ihrer Workstation saß, ihre Tastatur bearbeitete, Notizen machte und Sam und Remi ab und zu an ihren Fortschritten teilhaben ließ. Gegen sechzehn Uhr hielt Severson inne und schaute auf die Uhr. »Meine Güte, wie die Zeit verfliegt. Wir schließen ja schon bald. Sie hätten gar nicht so lange hier herumsitzen müssen. Warum kehren Sie nicht in Ihr Hotel zurück und essen in Ruhe zu Abend? Ich rufe Sie an, falls ich irgendetwas finde. Oh, ich korrigiere: sobald ich etwas finde.«

»Bitte, Julianne, gehen Sie doch auch nach Hause«, sagte Remi. »Sicherlich haben Sie andere Pläne für den Abend.«

»Keineswegs. Meine Mitbewohnerin füttert meine Katze, und zum Abendessen kann ich mir etwas herbringen lassen.«

»Wir können doch nicht …«, sagte Sam.

»Meinen Sie das jetzt ernst? Dies hier ist für mich wie ein Besuch in Disney World.«

»Irgendwie klingt das vertraut«, sagte Remi lächelnd. »Sind Sie ganz sicher, dass Sie und Selma nicht blutsverwandt sind?«

»Wir gehören beide zur geheimen Gesellschaft der Ewigen Bibliothekare«, erwiderte Severson. »Sie gehen jetzt und lassen mich meine Arbeit tun. Später hören Sie von mir.«

Wie immer, wenn sie sich in Washington aufhielten oder dort einen Zwischenstopp einlegten, hatten Sam und Remi die Robert Mills Suite im Hotel Monaco gebucht. Zwanzig Minuten nachdem sie es vor der Library of Congress angehalten hatten, stoppte das Taxi vor der roten Markise über der Eingangstreppe des Monaco. Der Portier hatte die Tür bereits geöffnet, noch bevor das Taxi zum Stehen gekommen war. Sam und Remi stiegen aus.

Das Monaco, einst das U. S. General Post Office Building und mittlerweile in den Rang eines nationalen Denkmals erhoben, stand im Penn Quarter, jenem berühmten Stadtviertel, das von Bauten aus dem neunzehnten Jahrhundert geprägt war. Die Mall, das Smithsonian American Art Museum, das J. Edgar Hoover Building und das U. S. Navy Memorial waren zu Fuß zu erreichen. Desgleichen genügend Fünf-Sterne-Restaurants, um einen Feinschmecker für Jahre auf Trab zu halten.

»Willkommen, Mr und Mrs Fargo«, sagte der Portier. Er ging zum Heck des Taxis und holte ihr Gepäck aus dem Kofferraum. »Ich lasse Ihre Sachen sofort nach oben bringen. Wenn Sie bitte eintreten würden, ich glaube, der Concierge erwartet Sie bereits.«

Zehn Minuten später waren sie in ihrer Suite. Immer noch müde von ihrer afrikanischen Odyssee, gönnten sie sich ein einstündiges Nickerchen, dann duschten sie, wählten die passende Kleidung zum Dinner und verließen das Hotel. Sie erreichten das Restaurant des Monaco, die Poste Modern Brasserie, um die Ecke in der Eighth Street durch eine Kutscheneinfahrt in der Gebäudefront.

Nach einem Blick auf die Weinkarte entschieden sie sich für eine Flasche 2007er Domaine de la Quilla Muscadet – einen vollmundigen, fruchtigen Wein aus dem Loiretal – Rucolasalat mit Basilikum, Minze und Parmesan sowie Bouchot-Muscheln in Rieslingsud und einem Confit aus Safran, Senf und Knoblauch. Ebenso wie der Aufenthalt im Monaco bedeutete die Auswahl des Abendmenüs eine gewisse Tradition für das Paar.

Remi trank einen Schluck Wein, schloss genussvoll die Augen und seufzte selig. »Ich muss dir ein Geständnis machen, Sam. Wie jedes unternehmungslustige Mädchen liebe ich das Abenteuer, aber gutes Essen und ein warmes Bett mit sauberen Laken haben auch etwas für sich.«

»Dem kann ich nicht widersprechen.«

Remis iPhone trällerte. Sie warf einen Blick auf das Display und legte das Telefon beiseite. »Selma. Sie hat in Blaylocks Tagebuch ein weiteres aztekisches Symbol gefunden.«

Ehe sie nach Washington aufgebrochen waren, hatten sie sie gebeten, ihre Suche auf alles zu konzentrieren, das auch nur entfernt an die Miquiztli-Glyphe erinnerte. Als Orientierungshilfe für Selma hatte Remi ein hoch auflösendes Bild des vierundzwanzig Tonnen schweren aztekischen Kalenders, des Sonnensteins, aus dem Internet heruntergeladen. Er war im Nationalen Museum für Anthropologie in Mexico City zu besichtigen.

»Das wären dann vier Symbole bisher«, sagte Remi.

»Gibt es irgendein erkennbares Muster? Irgendwelche Anmerkungen in der direkten Umgebung der Symbole?«

»Nein. Sie sagt, sie seien alle isoliert dargestellt.«

»Irgendwann musst du mich mal gründlich in die Welt der Azteken einführen.«

»Mal sehen, was ich tun kann. Es gibt nicht viele alte Völker mit einer komplexeren Geschichte und Kultur. Selbst nachdem ich mich ein ganzes Semester lang damit beschäftigt habe, hatte ich das Gefühl, lediglich ein wenig an der Oberfläche gekratzt zu haben. Jedes Symbol hat mehrere Bedeutungen. Und jeder Gott besitzt verschiedene Identitäten. Dabei ist es keine Hilfe, dass die meisten historischen Schilderungen der spanischen Sicht der Dinge entsprechen.«

»Es ist nun mal so, dass es am Ende immer die Sieger sind, die die Geschichte bestimmen und schreiben«, sagte Sam.

»Das ist leider wahr.«

Sam trank einen Schluck Wein. »Es scheint, als könnte man mit einiger Sicherheit davon ausgehen, dass Rivera und wer immer es sein mag, für den er arbeitet, sich brennend für Blaylock interessieren – sogar bei einem zeitlichen Abstand von einhundertvierzig Jahren. Aber frag mich nicht, wie und warum. Der aztekische Aspekt kann jedenfalls kein Zufall sein. Oder sehen wir den Wald vor lauter Bäumen nicht?«

»Ich glaube nicht, Sam. Es gibt einen gemeinsamen Punkt, der Blaylock, das Schiff, die Glocke und Rivera miteinander verbindet. Die Frage ist nur, wie passen die beiden mittleren dazu?«

Der Kellner brachte ihren Salat.

Sam sagte: »Wir wissen noch immer nicht, was Riveras Interesse für die Shenandoah geweckt hat. Verdammt, wir wissen noch nicht einmal, ob es überhaupt die Shenandoah ist. Abgesehen von Ophelia, was Blaylock sich ausgedacht hat, hat das Schiff noch die zwei anderen Namen: Sea King und El Majidi. Wir schlagen uns also nicht nur mit dem Was herum, sondern auch mit dem Wann.«

»Was ist, wenn sie auf etwas stoßen, das mit Blaylock zu tun hat – ein anderes Tagebuch oder einige Briefe zum Beispiel? Schlimmer noch, was wäre, wenn Selma richtig liegt und Blaylocks Malaria-Erkrankung ihn um den Verstand gebracht hat und die Zeichnungen in seinem Tagebuch ausschließlich seiner Fantasie entsprungen sind?«

»Mit anderen Worten«, sagte Sam, »wir alle könnten einem Phantom hinterherjagen.«

Nach dem Essen teilten sie sich ein Stück Erdbeer-Rhabarber-Kuchen und krönten das Ganze mit zwei Tassen koffeinfreien äthiopischen Kaffees. Um kurz vor einundzwanzig Uhr waren sie wieder in ihrem Hotelzimmer. Die Rufanzeige ihres Telefons blinkte.

»Ich wusste doch, dass ich was vergessen hatte. Ich habe Julianne unsere Mobilfunknummern nicht gegeben«, sagte Remi.

Sam wählte die Nummer des hoteleigenen VoiceMail-Systems und schaltete den Lautsprecher ein. »Sam, Remi, hier ist Julianne. Es ist etwa halb neun. Ich gehe jetzt nach Hause, aber ich bin morgen früh um sechs Uhr wieder in der Bibliothek. Kommen Sie doch um acht vorbei. Ich glaube, ich habe etwas gefunden.«

24

Library of Congress

Sie trafen um Viertel vor acht ein und wurden bereits von einem Wachmann erwartet, der ihre Leserausweise überprüfte und sie in die Abteilung für Spezialsammlungen im zweiten Stock geleitete. Als sie eintraten, trafen sie Julianne Severson an ihrem Arbeitsplatz vor dem Computer an. Ihr Kopf lag auf der Tischplatte. Sie trug dieselben Kleider wie am Tag vorher.

Als die Tür mit einem Klicken ins Schloss fiel, schreckte die Bibliothekarin hoch und sah sich irritiert um. Sie entdeckte ihre Besucher, blinzelte mehrmals heftig, dann lächelte sie. »Guten Morgen.«

Remi sagte: »Oh, Julianne, jetzt erzählen Sie uns bloß nicht, dass Sie gar nicht nach Hause gegangen sind.«

»Fast hätte ich es ja geschafft. Ich wollte es auch, wirklich, aber dann bin ich noch auf einen kleinen Hinweis gestoßen, der zu einem anderen führte, und danach folgte der nächste und so weiter … Sie wissen ja, wie so was geht.«

»Das wissen wir«, erwiderte Sam. »Wenn es hilft, wir haben einen Venti Starbucks Dark Roast, Bagels und Frischkäse mitgebracht.«

Er hielt den Karton hoch. Julianne Seversons Augen strahlten.

Nachdem sie ihren Venti-Kaffeebecher zur Hälfte geleert und fast einen ganzen Bagel verzehrt hatte, tupfte sich Severson die Lippen ab, fuhr sich mit den Fingern durch die Haare und kam zu Sam und Remi an den Arbeitstisch. »Jetzt geht es mir besser«, sagte sie. »Danke.« Neben ihr lagen ein Schnellhefter, prall gefüllt mit Ausdrucken, und ein vollgeschriebener Notizblock.

»Bevor wir hier Schluss machen, drucke ich Ihnen natürlich sämtliches Referenzmaterial aus, das ich gefunden habe, daher jetzt nur kurz die wichtigsten Punkte.

Die gute Nachricht ist, dass alles, was ich gefunden habe, schon seit langem nicht mehr als geheim eingestuft wird und frei zugänglich ist. Ich habe die Nacht damit verbracht, Querverbindungen herzustellen, und mich aus privaten Archiven, Universitätssammlungen, Dokumenten des Kriegsministeriums und der Navy, Archiven des Secret Service, Sachbüchern und Periodika bedient … Nennen Sie, was Sie wollen – ich habe alles überprüft.«

»Wir sind ganz Ohr«, sagte Sam.

»Lassen Sie mich Ihnen zuerst ein Bild von meinem Blaylock zeigen. Und verraten Sie mir, ob es der gleiche ist wie Ihrer.«

Sie zog ein Foto aus dem Schnellhefter, der neben ihrem Ellbogen lag, und schob es über den Tisch. Auf ihrem iPhone rief Remi eine gescannte Version des Blaylock-Fotos auf, das sie im Museum in Bagamoyo gefunden hatten. Seversons Bild zeigte einen hochgewachsenen, breitschultrigen Mann kurz vor oder nach seinem zwanzigsten Geburtstag in einer Offiziersuniform der Unionsarmee. Sam und Remi verglichen die Fotos miteinander.

Sam nickte. »Das ist er. Auf unserem Bild ist er zwar älter, auch ein wenig grauer und faltiger, aber es ist derselbe Mann.«

Severson nickte und zog das Foto zurück. »Der Mann, den Sie als Winston Lloyd Blaylock kennen, hieß eigentlich William Lynd Blaylock: geboren in Boston im Jahr 1839, beendete mit neunzehn Jahren – und damit zwei Jahre zu früh – sein Studium der Mathematik in Harvard. Spezialgebiet Topologie.«

»Was ist das?«, fragte Remi.

Sam antwortete: »Räumliche Mathematik – gekrümmte Flächen, verformte Räume. Das Möbiusband ist ein gutes Beispiel dafür.«

»Dann überrascht es nicht, dass Blaylock eine besondere Vorliebe für die Fibonacci-Spirale hatte. Entschuldigen Sie, Julianne, fahren Sie fort.«

»Einen Monat nach seinem Studienabschluss wurde er vom Kriegsministerium eingestellt.«

»Als Kryptologe«, sagte Remi voraus.

»Richtig. Allem Anschein nach war Blaylock ein Genie. Ein Wunderkind, ein echtes Ausnahmetalent.«

Sam und Remi wechselten einen vielsagenden Blick. Angesichts der Hinweise auf die Fibonacci-Folge und die Goldene Spirale, die sie in Blaylocks Tagebuch fanden, hatten sie sich gefragt, ob in dem Tagebuch mehr verborgen war, als man auf den ersten Blick erkennen konnte. Nämlich versteckte Botschaften und Codes. Im Laufe der Jahre hatten sie viel über die Leute gelernt, die Schätze verstecken und suchen, aber eine Lektion überschattete alles: Menschen unternehmen die größten Anstrengungen, um ihre Besessenheit vor neugierigen Augen zu verbergen. Wenn das auch auf Blaylock zutraf, würde er wahrscheinlich die Mittel eingesetzt haben, die er am besten beherrschte: eben Mathematik und Topologie.

Severson fuhr fort: »Im April 1861, ein paar Tage nachdem Fort Sumter angegriffen wurde, quittierte Blaylock den Dienst und trat in die Unionsarmee ein. Nach der Grundausbildung erhielt er den Rang eines Leutnants, wurde sofort ins dichteste Getümmel geschickt und kämpfte im Juli und August in mehreren Schlachten: Rich Mountain, Carrick’s Ford, First Bull Run. Offensichtlich erwies er sich nicht nur als herausragender Mathematiker. Er wurde befördert und sammelte eine ganze Brust voll Medaillen und Orden für außergewöhnliche Tapferkeit.

Im darauf folgenden Frühling, 1862, wurde er zu den Loudoun Rangers versetzt und diente unter Samuel Means, der wiederum Kriegsminister Edwin Stanton direkt unterstellt war. Wie Sie bereits erwähnten, Sam, waren die Loudoun Rangers das damalige Äquivalent dessen, was wir heute als Sondereinheit bezeichnen würden. Sie operierten in kleinen Gruppen hinter den feindlichen Linien, ernährten sich von dem, was das Land zu bieten hatte, führten Stoßtruppunternehmen und Sabotagemissionen durch und sammelten Informationen. Das war ein harter Haufen.

Kurz bevor die Rangers im Jahr 1864 in eine reguläre Armeeeinheit umgewandelt wurden, wählte Minister Stanton Blaylock und ein paar andere Männer für eine Übernahme in den Secret Service aus. Ein paar Monate danach tauchte Blaylock unter dem Namen Winston Lloyd Babcock in Liverpool, England, auf, wo er verdeckt für einen Mann namens Thomas Haines Dudley tätig war.«

»Lincolns Meisterspion«, warf Sam ein.

»Sie kennen ihn?«, fragte Severson.

»Ich habe ein paar Bücher gelesen, in denen er erwähnt wird. Soweit ich mich erinnere, war er Quäker und amerikanischer Konsul in Liverpool. Er leitete das Spionagenetz des Secret Service im Vereinigten Königreich.«

Severson nickte und fügte hinzu: »Er befehligte fast einhundert Agenten, die den Auftrag hatten, die heimlichen Nachschublieferungen von Großbritannien zu den Konföderierten zu unterbinden. Während sich England während des Krieges offiziell neutral verhielt, hatten die Südstaaten in der englischen Bevölkerung und auch in der Regierung zahlreiche Sympathisanten. Wollen Sie wissen, welchen speziellen Auftrag Blaylock hatte?«

Remi beantwortete die Frage selbst. Sie und Sam hatten nämlich zwischen den Zeilen gelesen. »Das Rückflaggen von Handelsschiffen, die für die Marine der Konföderierten fuhren«, sagte sie.

»Wieder richtig«, sagte Severson. »Insbesondere leitete Blaylock eine Zelle, die es auf ein Schiff namens Sea King – später als CSS Shenandoah bekannt – abgesehen hatte.«

»Das Schiff, das unbehelligt in See stechen konnte«, sagte Sam. »Und nicht nur das, sondern das während der nächsten neun Monate und auch noch nach dem Ende des Krieges der Marine der Union katastrophale Verluste zufügte.«

»Für Blaylock war es ein persönliches und professionelles Desaster«, sagte Severson.

»Ein professionelles?«, hakte Sam nach. »Wurde er denn offiziell gerügt? Oder seines Dienstes enthoben?«

»Darauf konnte ich keinen Hinweis finden. Tatsächlich sogar für das Gegenteil. Thomas Haines Dudley war ein eifriger Förderer Blaylocks. Er schrieb mehrere glänzende Beurteilungen über ihn. In einem 1864 geschriebenen Brief an den Chef des Secret Service, William Wood, nannte er Blaylock ›einen der besten Agenten, die unter meinem Befehl zu haben ich je das Vergnügen hatte‹. Ich vermute, dass Blaylock seinen Misserfolg derart persönlich nahm, dass es seine Arbeit beeinträchtigte. Zwei Wochen später bestieg er in London ein Schiff, um nach Hause zurückzukehren. Als er dort eintraf, musste er erfahren, dass seine Frau Ophelia während seiner Überfahrt gestorben war. Es ist von einer gewissen tragischen Ironie, dass sie bei dem Überfall einer Guerillatruppe der Konföderierten namens Mosby Rangers den Tod fand – das war ausgerechnet eine der Gruppierungen, gegen die Blaylock während seines Dienstes bei den Loudoun Rangers gekämpft hatte.«

»Mein Gott«, flüsterte Remi. »Dieser arme Mann. Wissen wir denn, ob man es gezielt auf Ophelia abgesehen hatte? Haben Mosby und seine Männer sie wegen ihres Mannes ins Visier genommen?«

»Das scheint nicht der Fall gewesen zu sein. Nach allem, was man weiß, war sie einfach zur falschen Zeit am falschen Ort.«

»Demnach kehrte Blaylock nicht nur in Unehren nach Hause zurück, sondern musste auch feststellen, dass die große Liebe seines Lebens ausgelöscht worden war«, sagte Sam. »Remi, allmählich komme ich zu der Überzeugung, dass die Malaria nur zum Teil Ursache seiner psychischen Probleme war.«

»Da gebe ich dir recht. Und verstehen kann man es.«

»Wie auch seine obsessive Persönlichkeit«, meinte Severson. »Selma hat mir per E-Mail seine Zeichnung von dem Schiff geschickt. Ein Schiff nach einer Frau zu benennen … das ist wahre Liebe.«

Remi hatte eine Frage. »Sagen Sie mal, Julianne, hatten sie eigentlich Kinder?«

»Nein.«

»Und was geschah, nachdem er nach Hause zurückgekehrt war?«

»Da gibt es nicht viel zu erzählen. Ich habe nur einen einzigen Hinweis auf ihn gefunden. Im Jahr 1865 wurde er von einer neu gegründeten Hochschule namens Massachusetts Institute of Technologie eingestellt. Es sieht so aus, als habe sich Blaylock als Mathematiklehrer ins zivile Leben zurückgezogen.«

»Bis zum März 1872, als er in Bagamoyo auftauchte.«

»Und vier Jahre nachdem die Shenandoah an den Sultan von Sansibar verkauft worden war«, sagte Remi und fügte trocken hinzu, »was für ein Riesenzufall. Es sei denn, Blaylocks Trauer hat sich in Wut verwandelt. Die Shenandoah ging ihm durch die Lappen, und seine Frau musste währenddessen sterben. Wenn er tatsächlich verrückt war, dann wäre es immerhin möglich, dass er die Shenandoah für seinen schmerzlichen Verlust verantwortlich machte. Es klingt vielleicht weit hergeholt, aber das menschliche Gemüt gibt einem manchmal Rätsel auf.«

»Vielleicht haben Sie ja recht. Aber diese Frage könnte nur Blaylock selbst beantworten«, sagte Severson. »Ich kann Ihnen nur so viel erzählen: Ich glaube nicht, dass er aus einer plötzlichen Laune heraus nach Afrika ging. Ich glaube, er wurde dorthin geschickt.«

»Von wem?«, fragte Sam.

»Von Kriegsminister William Belknap.«

Remi und Sam schwiegen einige Sekunden, während sie diese Information verarbeiteten. Schließlich ergriff Sam das Wort. »Woher wissen Sie das?«

»Ich weiß es nicht mit letzter Sicherheit«, gab Julianne Severson zu. »Ich stütze mich im Wesentlichen auf private Briefe zwischen Belknap, Marineminister George Robeson und dem Direktor des Secret Service, Herman Whitley.

In einem Brief vom November 1871 an Belknap und Robeson zitiert Whitley aus einem kurz zuvor von ihm empfangenen Geheimdienstbericht. Die Quelle erwähnt er zwar nicht, aber es gab drei Zeilen, die mir geradezu ins Auge sprangen. Erstens ist von Geheimdienstberichten die Rede, die ›darauf hindeuten, dass Apostel von Kapitän Jim in seine Fußstapfen treten‹; zweitens: ›unser Mann in Sansibar hält uns zum Narren‹ und drittens: ›ich weiß aus zuverlässiger Quelle, dass der fragliche Ankerplatz häufig leer ist.‹«

Remi sagte: »›Unser Mann in Sansibar‹, das könnte Sultan Majidi II. sein.«

»Und ›Kapitän Jim‹ entspricht dann James Waddell, dem Kapitän der Shenandoah«, erwiderte Sam. »Whitneys Wortwahl ist interessant: ›Apostel.‹ Ein Mann wie er wäre sicher nicht in seine Position gelangt, wenn er sich nicht geschliffen auszudrücken gewusst hätte. Ein Apostel ist ein Gläubiger, jemand, der dem Beispiel seines Führers folgt. Was den leeren Ankerplatz angeht …«

»Die Formulierung könnte sich auf den Ort beziehen, wo der Sultan die umbenannte El Majidi sich selbst überlassen hat«, sagte Remi.

»Genau meine Meinung.«

»Da ist noch mehr«, sagte Severson. »In einem Brief ein paar Tage später ermutigten sowohl Belknap als auch Robeson Whitley, mit ›unserem Quäker-Freund‹ Verbindung aufzunehmen – ich tippe auf Thomas Haines Dudley – und ihn zu fragen, ob er keine Agenten zur Verfügung habe, die das ›fragliche Schiff‹ inspizieren können. Sechs Wochen später antwortete Whitley. Den Quäker-Quellen zufolge wurde das fragliche Schiff gesichtet. Aber nicht an seinem Ankerplatz. Sondern in Daressalam während seiner Rückkehr – und ich zitiere – ›vollständig aufgetakelt, unter Dampf und mit Kanonen bewaffnet, mit einer Mannschaft erfahrener Seeleute hellhäutiger Abstammung ausgestattet.‹«

Sam und Remi ließen sich mit einem Kommentar einige Sekunden Zeit. Dann meinte Sam: »Es könnte natürlich sein, dass ich etwas zu erkennen glaube, das gar nicht da ist, aber ich würde meinen, dass Kapitän Waddells ›Apostel‹ die Shenandoah für den Kriegseinsatz bereit gemacht hatten.«

»Das Beste kommt noch«, sagte Severson. »Im gleichen Brief informiert Whitley seine Adressaten Belknap und Robeson darüber, dass er den Quäker – Dudley – angewiesen habe, seinen besten Mann loszuschicken, um die Lage in Daressalam zu sondieren.«

»Und wir wissen, wen Dudley für seinen besten Agenten hielt – Blaylock.«

»Der zwei Monate später in Bagamoyo ankommt«, fügte Remi hinzu.

»Alles scheint genau zu passen, aber wie Sie selbst meinten, Julianne, bisher sind es nur Indizien und keine handfesten Beweise.«

»Ich habe noch nicht alle Briefe katalogisiert, aber bis dahin kenne ich jemanden, der vielleicht helfen kann. Was halten Sie von einem kleinen Ausflug nach Georgia?«

25

Savannah, Georgia

Nachdem sie sich den Rest von Julianne Seversons Vortrag und ihren Tipp, wo sie möglicherweise Klarheit über den nächsten Abschnitt von Blaylocks Lebensgeschichte erhalten könnten, angehört hatten, buchten Sam und Remi Plätze in einer Maschine, die am frühen Nachmittag von Dulles abflog. Kurz vor drei Uhr landeten sie in Savannah.

Während Sam am Hertz-Schalter stand und die Formalitäten erledigte, um einen Wagen zu mieten, hörte Remi ihre Mailbox-Nachrichten ab. Sam kam mit den Autoschlüsseln in der Hand zu ihr.

»Heute Morgen ist die Glocke bei Selma eingetroffen«, verkündete Remi.

Sam stieß einen übertriebenen Seufzer aus. »Ich muss zugeben, dass ich nach allem, was wir durchgemacht haben, um dieses Ding in die Finger zu bekommen, schon fast damit gerechnet hatte, dass sie aus dem Flugzeug fällt und im Meer versinkt.«

»Ich auch. Sie sagt, die Glocke sei in einwandfreiem Zustand. Sie hat Dobo Bescheid gesagt; er holt sie im Laufe des Tages ab.«

Alexandru Dobo – der es vorzog, wenn man ihn nur mit seinem Nachnamen ansprach – war ein Vollzeitsurfer und – Strandgammler. Und außerdem ein Teilzeit-Restaurationsexperte sowie ihr Ansprechpartner für Projekte, die über ihre Fähigkeiten und Erfahrungen hinausgingen. Als ehemaliger Kurator der Abteilung für Architektur, Restaurierung und Konservierung der Ovidius-Universität in Rumänien und Chefberater des rumänischen Marinemuseums und des Museums für Nationale Geschichte und Archäologie wartete Dobo noch immer darauf, dass er mit einem Artefakt konfrontiert wurde, das er nicht restaurieren konnte.

Da Selma aus Rumäniens direkter Nachbarschaft, Ungarn, stammte, liebten sie und Dobo es, ebenso von den alten Zeiten in ihrer jeweiligen Heimat zu schwärmen wie sich darüber zu streiten.

»Sie sagte, er werde den ganzen Tag daran arbeiten«, fügte Remi hinzu.

»Was, sind die Wellen heute so schlecht?«

»Sie sind furchtbar.«

»Wie kommen sie mit dem Tagebuch weiter?«

»Sie meinte nur, sie arbeiteten noch immer daran.«

Damit wollte Selma sagen, dass sich allmählich ein Erfolg abzeichnete, der jedoch durch weitere lästige Fragen gefährdet sein könnte.

»Sie erwähnte außerdem die Spirale und die Fibonacci-Folge. Sie haben festgestellt, dass sie überall zu finden ist. Wie ein Mantra. Wirklich ein interessanter Mann, dieser Blaylock.«

Sam klimperte mit den Autoschlüsseln und sagte: »Lass uns endlich losfahren.«

»Was hast du genommen?«

»Einen Cadillac Escalade.«

»Sam …«

»Mit Hybridantrieb.«

»Okay.«

Für Sam und Remi verkörperte Savannah südlichen Charme und geschichtsträchtige Vergangenheit – es steckte in jeder Biegung ihrer mit Eichen und Louisiana-Moos gesäumten Straßen; es schwebte über ihren mit blühenden Kirschbäumen bestandenen Plätzen und den gepflegten Denkmälern; es zierte die Balkone und Mauern in Gestalt von Hortensien und Geißblattblüten und drang aus den Fassaden der mit Säulen geschmückten Plantagenhäuser im Greek-Revival-Stil und den weitläufigen neoklassizistischen Anwesen. Sogar das Zirpen der Zikaden gehörte zum Charme Savannahs. Letztlich war es ihre Liebe zu Savannah gewesen, die sie Seversons Reisevorschlag hatte unwidersprochen annehmen lassen. Auf die Frage nach einer Andeutung hinsichtlich dessen, was sie hier erwarte, hatte die Bibliothekarin lediglich mit einem verschmitzten Lächeln erwidert: »Ich denke, Sie werden dort etwas finden, das Ihnen vertraut ist.«

Trotz der Hitze ließen sie die getönten Fenster offen, damit sie die Landschaft betrachten konnten. Während sie mit einer Hand ihren flatternden Strandhut festhielt, fragte Remi: »Wohin genau fahren wir?«

»Whitaker Street, in der Nähe des Forsythe Park. Sehr nahe beim Heyward House, glaube ich.«

Das Heyward House, Sommerresidenz eines ehemaligen Plantagenbesitzers und Mitunterzeichners der Unabhängigkeitserklärung, war eine der zahlreichen Sehenswürdigkeiten des historischen Stadtteils Bluffton. Ein Spaziergang durch Bluffton war gleichzeitig ein Spaziergang durch die Geschichte.

Sie parkten auf der Ostseite des Forsythe Park unter einer ausladenden Eiche und gingen einen Block weit nach Süden bis zu einem graubraunen Haus mit minzgrünen Fensterläden. Sam verglich die Adresse des Hauses mit der Adresse, die Severson ihnen aufgeschrieben hatte.

»Das ist es.«

Auf einem handbemalten Schild über der Verandatreppe war in geschwungener Kursivschrift zu lesen: MISS CYNTHIA’S MUSEUM AND GALLERY.

Während sie die Treppe hinaufstiegen, hob ein magerer Coonhound mit weißer Schnauze den Kopf von der Matte, auf der er lag, gab einen einzigen Heulton von sich, dann ließ er den Kopf sinken und schlief gleich wieder ein.

Die Haustür öffnete sich, und zu sehen war eine runzlige Frau in weißem Rock und pinkfarbener Bluse, die hinter der Fliegentür stand. »Einen schönen Nachmittag, Leute«, sagte sie mit melodisch singendem Georgia-Akzent.

»Guten Tag«, erwiderte Remi.

»Bubba ist meine Türklingel, wissen Sie.«

»Er ist richtig gut«, lobte Sam.

»O ja, er nimmt seinen Job sehr ernst. Bitte, kommen Sie rein.«

Sie entriegelte die Fliegentür und drückte sie ein paar Zentimeter auf. Sam öffnete sie vollends, dann trat er mit Remi ins Haus.

»Ich bin Miss Cynthia«, sagte die Frau und streckte eine Hand aus.

»Remi …«

»Fargo, ja. Und Sie werden Mr Sam Fargo sein.«

»Ja, Ma’am. Woher wissen Sie …«

»Julianne hat Sie angekündigt. Und ich bekomme nicht mehr allzu viel Besuch, daher war es nicht schwer zu erraten. Bitte, kommen Sie doch. Ich koche uns Tee.«

Mit unsicherem, aber seltsam elegantem Schlurfen führte sie sie in einen Raum, den Sam und Remi als Salon identifizierten. Die schweren, reich verzierten Möbel, die Spitzenvorhänge und die mit Samt bezogenen Sofas und Sessel hätten direkt aus der Dekoration des Films Vom Winde verweht entnommen sein können.

Sam fragte: »Miss Cynthia, woher kennen Sie und Julianne einander?«

»Ich versuche jedes Jahr, einmal nach Washington zu kommen. Ich liebe die Geschichte der Stadt. Vor fünf Jahren habe ich Miss Julianne während einer Stadtrundfahrt kennengelernt. Ich vermute, sie fand meine lästigen Fragen ganz liebenswert, daher blieben wir in Kontakt. Immer wenn ich ein neues Stück finde, das ich nicht einordnen kann, bitte ich sie um Hilfe. Sie war hier schon öfter zu Besuch. Entschuldigen Sie mich für einen Moment. Ich muss nach dem Tee sehen.« Sie verschwand durch eine andere Tür und kehrte zwei Minuten später zurück. »Er zieht jetzt. Während wir warten, kann ich Ihnen zeigen, weshalb Sie hergekommen sind.«

Sie geleitete sie aus dem Salon, durch das Foyer, einen kurzen Korridor hinunter und durch eine Tür in einen großen sonnenscheindurchfluteten, schneeweiß gestrichenen Raum.

»Willkommen in Miss Cynthias Museum und Galerie«, sagte sie.

In vieler Hinsicht – und genauso wie in Mortons Museum und Souvenir Shop in Bagamoyo – war hier eine Vielzahl von Artefakten zusammengetragen worden, die allesamt mit dem Bürgerkrieg verbunden waren. Von Musketenkugeln und Gewehren bis hin zu Uniformaufnähern und Daguerreotypien.

»All das habe ich eigenhändig gesammelt«, sagte Miss Cynthia voller Stolz. »Auf Schlachtfeldern, bei Garagenverkäufen und auf Flohmärkten … Sie würden sich wundern, was man alles finden kann, wenn man weiß, wonach man sucht. Du liebe Güte, das klang jetzt sehr weise, nicht wahr?«

Sam und Remi lachten amüsiert. Remi sagte: »Sie haben recht.«

»Solche Gedanken gehen einem häufiger durch den Kopf, wenn man älter wird. Na ja, Sie können sich später noch in aller Ruhe umschauen, aber vorher möchte ich Ihnen dies hier zeigen.«

Miss Cynthia ging zur nördlichen Wand des Raums, die vom Fußboden bis zur Decke mit gerahmten Fotos und Zeichnungen bedeckt war. Sie blieb davor stehen, biss sich auf die Unterlippe, während ihre Blicke suchend hin und her wanderten.

»Ah, da bist du ja.«

Sie humpelte zur Ecke, griff nach oben und nahm ein zehn mal fünfzehn Zentimeter großes Bild in einem schwarzen Rahmen von der Wand. Dann kam sie zurück und reichte es Sam.

Eine stark gekörnte Daguerreotypie zeigte ein vor Anker liegendes Holzschiff mit drei Masten.

»Mein Gott«, flüsterte Remi. »Das ist sie.«

»Remi, sieh dir das mal an.« Sam hielt das Bild dicht vor ihrer beider Augen.

In der unteren rechten Ecke war ein einzelnes Wort zu lesen, mit verblasster Tinte geschrieben: Ophelia.

Fünf Minuten später im Salon, die Teetassen in der Hand, starrten sie noch immer völlig verblüfft auf die Fotografie. Sam sagte: »Wie haben Sie …? Und wo …?«

»Diese Julianne hat ein tolles Gedächtnis – ich glaube, man nennt es eidetisch.«

»Fotografisches Gedächtnis.«

»Ja. Sie hat Stunden in meinem Museum verbracht. Heute Morgen hat sie mir eine Bleistiftzeichnung mit der E-Mail oder wie das heißt geschickt und mich gebeten, sie mit meiner hier zu vergleichen. Ich nehme an, es war Ihre Zeichnung.«

»Irgendetwas sagt mir, dass sie eher Ihnen als uns gehört«, erwiderte Remi.

Miss Cynthia winkte lächelnd ab. »Ich habe Julianne erklärt, die beiden könnten trotz der unterschiedlichen Medien Zwillinge sein. Bis hin zur Inschrift.«

»Ophelia.«

»Ja. Leider wussten wir nie sehr viel über sie.«

»Wie bitte?«, sagte Sam.

»Entschuldigen Sie, ich greife ein wenig voraus. Immer der Reihe nach. Sehen Sie, William Lynd Blaylock war mein Ur-Ur-Ur … ich weiß nicht wie viele Ur’s es sind, aber er war mein Onkel.«

Miss Cynthia lächelte freundlich und trank einen Schluck Tee.

Sam und Remi wechselten erstaunte Blicke. Remi runzelte die Stirn, überlegte und fragte dann: »Sie sind eine Blaylock?«

»O nein, nein. Ich bin eine Ashworth. Das war auch Ophelia, ehe sie William heiratete. Nachdem meine Tante Ophelia getötet wurde, blieb meine Ur-Ur … meine Großmutter Constance mit William in Verbindung. Es war natürlich niemals mehr als eine Freundschaft, aber ich vermute, ein wenig Zuneigung war auch dabei. Er schrieb ihr oft, fing damit einige Monate nach seiner Rückkehr nach England an und behielt es bis zum Ende bei. Das war um 1883, glaube ich.«

»Bis zum Ende?«, fragte Sam. »Sie meinen seinen Tod?«

»Oh, das weiß ich nicht. Eigentlich weiß niemand, was aus ihm geworden ist. Ich rede nur von dem letzten Brief, den er Großmutter Constance geschickt hat.« Miss Cynthias Augen strahlten. »Mein Gott, es gibt Dutzende mit den schönsten Stempeln und Briefmarken aus der ganzen Welt. Er war wirklich ein ungewöhnlicher Mensch. Ständig unterwegs und auf der Suche nach irgendetwas. So wie ich es sehe, machte sich Großmutter Constance große Sorgen, dass er im Kopf nicht ganz richtig war. Sie hörte sich seine Geschichten immer mit einer gewissen Skepsis an.«

»Sie haben Briefe erwähnt«, sagte Remi. »Haben Sie …«

»O ja, natürlich. Die sind im Keller. Möchten Sie sie sehen?«

Sam traute seiner eigenen Stimme nicht und nickte nur.

Sie folgten ihr durch die Küche und in der Nähe der Hintertür eine enge Treppe hinunter. Erwartungsgemäß war der Keller dunkel und feucht und hatte rohe Steinmauern und einen rissigen Zementboden. In dem Lichtschein, der die Treppe hinunterdrang, fand Miss Cynthia den Schalter der Kellerbeleuchtung. Eine einzige Sechzig-Watt-Glühbirne flammte an der Decke auf. Pappkartons in allen Größen und Formaten waren vor den Wänden aufgestapelt.

»Sehen Sie diese drei Schuhkartons da drüben?«, sagte Miss Cynthia. »Neben dem Karton mit dem Weihnachtsbaum darauf?«

»Ja«, sagte Sam.

»Darin sind sie.«

Wieder im Salon, öffneten Sam und Remi die Kartons und stellten zu ihrer Erleichterung fest, dass die Briefe in mehrere Bündel aufgeteilt und in großen verschließbaren Plastikbeuteln aufbewahrt worden waren.

Sam konnte es kaum fassen. »Miss Cynthia, Sie sind unglaublich.«

»Unsinn. Ich habe jedoch eine Bedingung«, sagte sie ernst. »Hören Sie?«

»Ja, Ma’am«, sagte Sam.

»Passen Sie gut auf sie auf, und bringen Sie sie zurück, wenn Sie sie gelesen haben.«

»Ich verstehe nicht ganz«, meinte Remi. »Sie lassen uns …«

»Natürlich. Julianne sagte, Sie seien anständige Leute. Sie sagte weiter, Sie wollten herausfinden, was Onkel Blaylock in Afrika zugestoßen oder wo er geblieben ist. Das ist seit einhundertsiebenundzwanzig Jahren das große Rätsel unserer Familie. Es wäre schön, wenn man es endlich lösen würde. Da ich für ein solches Abenteuer aber zu alt bin, reicht es mir, wenn ich nachher von Ihnen alles darüber erfahre. Vorausgesetzt, Sie versprechen mir, zurückzukommen und mir alles zu erzählen.«

»Das versprechen wir«, sagte Sam.

26

La Jolla, Kalifornien

»Pete, Wendy, bringen Sie die in den Tresorraum und führen Sie eine kurze Überprüfung durch«, sagte Selma. Sie schob die Schuhkartons über den Arbeitstisch, ihre Assistenten nahmen sie an sich und trugen sie in den Archivraum.

Da sie nicht wissen konnten, in welchem Zustand sich die Briefe Blaylocks befanden, hatten sie der Versuchung widerstanden, die Ziploc-Plastikbeutel vor ihrer Ankunft zu Hause zu öffnen.

»Offenbar war der Ausflug erfolgreich«, sagte Selma.

»Ihre Freundin Julianne ist wirklich einmalig«, sagte Remi.

»Da erzählen Sie mir nichts Neues. Wenn ich jemals von einem Autobus angefahren werde, sollte sie an erster Stelle stehen, wenn Sie einen Ersatz für mich suchen:«

»Bevor oder nachdem wir die 911 anrufen?«, fragte Sam.

»Sie sind wirklich ein Witzbold, Mr Fargo. Diese Ashworth … ist sie echt?«

»Das ist sie«, erwiderte Remi. »Mit Hilfe von Blaylocks Tagebuch und Mortons Biografie sollten wir die Echtheit der Briefe eigentlich eindeutig beweisen können.«

Selma nickte. »Während Pete und Wendy sich damit befassen, wollen Sie wissen, wie wir mit dem Tagebuch weitergekommen sind?«

»Ich kann es kaum erwarten«, sagte Sam.

Die drei setzten sich an den Arbeitstisch vor dem nächsten LCD-Bildschirm, und Selma durchsuchte mit der Fernbedienung die Datenbanken ihres Servers. Sie fand die Datei, die sie suchte, und öffnete sie mit einem Doppelklick. Auf dem Bildschirm erschien:

»Donnerwetter«, murmelte Sam. »Ein lebhafter Geist. Das könnten die Gedanken eines Genies oder eines Verrückten sein.«

»Oder von jemandem stammen, der ständig in Tagträumen schwelgte«, sagte Remi. »Aber genau betrachtet scheint Blaylock nicht unbedingt ein versponnener Typ gewesen zu sein. Er war eine Typ-A-Persönlichkeit, lange bevor dieser Begriff geprägt wurde.«

Selma sagte: »Das ist eine ganz typische Seite. Auf einigen findet man nichts anderes als geschriebenen Text, doch die meisten enthalten einen Mischmasch aus Notizen und Zeichnungen, einige wurden mit der freien Hand, andere nach Vorlagen oder mit technischem Zeichengerät angefertigt.«

»Das Bild in der linken oberen Ecke ist ganz eindeutig eine von Hand gezeichnete Landkarte«, stellte Sam fest. »Und in der Mitte steht ein Text … ›Großer grüner mit Diamanten besetzter Vogel‹. Rechts davon ist noch mehr Text – den kann ich nicht lesen –, dann einige geometrische Symbole in der Ecke. Haben Sie versucht, den Text zu vergrößern?«

Selma nickte. »Ich habe Wendy daran arbeiten lassen – sie ist die Grafik-Expertin. Je mehr wir den Ausschnitt aber vergrößert haben, desto verschwommener wurde die Schrift.«

»Was steht da unten rechts? War Orizaga hier? Selma, haben Sie das schon mal irgendwo gesehen?«

»Den Namen? Schon sehr oft.«

Remi stand auf und trat dicht an den Bildschirm heran. »In der Mitte, auf der rechten und der linken Seite … ›Leonardo der Lügner‹ und ›63 große Männer‹. Dazwischen diese Zahlen … ›1123581321‹. Junge, Junge, das nenne ich ein Rätsel.«

»Das Bild unten rechts ist eindeutig ein Vogel«, fügte Selma hinzu.

»Der ›große grüne mit Diamanten besetzte Vogel‹?«, fragte Remi.

»Könnte sein. Was die beiden Bilder in der Mitte betrifft – das eine, das wie eine kleine Höhlenzeichnung aussieht, und der Bogen darunter –, sie waren bisher auf Dutzenden von Seiten zu sehen.«

Die drei verstummten und blickten mehrere Minuten lang auf den Bildschirm. Mit zusammengekniffenen Augen stand Sam auf, ging zum Schirm und tippte auf die Zahlensequenz, die Remi aufgefallen war. »Ich muss wohl doch erschöpfter sein, als ich geglaubt habe«, sagte er. »Diese Zahlen sind die Fibonacci-Folge.« Da er wusste, dass seine Frau im Gegensatz zu ihm mit der Mathematik eher auf Kriegsfuß stand, hängte Sam eine Erklärung an. »Wenn man sie addiert, ergeben die erste und die zweite Zahl die dritte. Dann zählt man die dritte und die vierte zusammen und erhält als Summe die fünfte Zahl und so weiter.« Er kehrte zum Arbeitstisch zurück und schrieb auf einen Notizblock:

1 + 1 = 2

1 + 2 = 3

2 + 3 = 5

3 + 5 = 8

»Ihr versteht, was gemeint ist«, sagte er. »Außerdem ist es Grundlage dessen, was man den Goldenen Schnitt nennt oder die goldene Spirale oder auch die Fibonacci-Spirale. Moment, ich zeig es euch.« Er ging zu einer der Computer-Stationen, startete eine kurze Google-Suche und rief mit einem Doppelklick eines der Suchergebnisse auf. Das Bild füllte den Bildschirm:

»Man erzeugt ein Kachelmuster mit beliebigen Fibonacci-Zahlen und verbindet die einzelnen Elemente mit einem Bogen«, sagte Sam. »Das erste Quadrat kann eine Kantenlänge von einem Zentimeter oder zehn Zentimetern oder wer weiß was haben. Es kann alles Mögliche sein.«

»Das ist es, was auf der Tagebuchseite zu sehen ist«, sagte Remi. »Eine Fibonacci-Spirale.«

Sam nickte. »Zumindest ein Teil davon. Die Spirale ist für eine ganze Reihe heiliger geometrischer Theorien von grundlegender Bedeutung. In der Natur trifft man die Spirale in vielen Formen an – zum Beispiel bei Muscheln und ihrer Entstehung oder in Blumenblüten. Die Griechen haben die Spirale bei vielen ihrer Bauten verwendet. Sogar Web-Designer und Werbegrafiker benutzen sie bei ihren Entwürfen. Es gibt wissenschaftliche Studien, aus denen hervorgeht, dass die Goldene Spirale dem Auge ganz besonders schmeichelt. Aber warum das so ist, kann niemand genau erklären.«

»Die Frage ist«, sagte Remi, »weshalb war Blaylock geradezu besessen davon? Wo kann man sie denn sonst noch verwenden, Sam?«

»Bei allem, was mit Geometrie zu tun hat. Ich habe gelesen, dass die NSA die Fibonacci-Folge und die Spirale in der Kryptografie einsetzt, aber fragt mich nicht, wie. Das liegt weit außerhalb meines Begriffsvermögens. Selma, gibt es noch weitere Bilder, die ständig wiederholt werden?«

Anstelle einer Antwort nahm Selma den Telefonhörer ab und wählte die Nummer der Archivkammer. »Pete, erinnern Sie sich noch an Bild Zwölf-Alpha-Vier? Richtig, genau das meine ich. Wie oft haben Sie es gefunden? Haben Sie es schon digitalisiert? Gut, dann laden Sie es in den Server, okay? Ich möchte es Mr und Mrs Fargo zeigen … Ich warte.« Und nach einigen Sekunden: »Danke.«

Selma legte auf, ergriff die Fernbedienung und arbeitete sich mit ihrer Hilfe durch die Datenbank auf dem Server. »Das Bild, das wir Zwölf-Alpha-Vier genannt haben, ist bislang insgesamt neun Mal erschienen, gewöhnlich an den Seitenrändern, aber manchmal auch als zentrale Illustration. Da ist es schon. Wendy hat es gescannt, bearbeitet und gespeichert. Trotzdem ist es ziemlich verschwommen.« Selma fuhr auf dem Bildschirm mit dem Cursor über eine Schaltfläche und führte einen Doppelklick aus. Das Bild wurde vergrößert:

»Sieht aus wie ein Schädel«, stellte Sam fest.

»So kam es mir auch vor«, pflichtete Selma ihm bei.

Sam sah Remi an, die das Bild anstarrte, den Kopf leicht schief legte und die Augen zusammenkniff. Er sagte: »Remi … Remi …«

Sie blinzelte und sah ihn an. »Ja?«

»Ich kenne diesen Gesichtsausdruck. Was geht in deinem Kopf vor?«

Sie gab keine Antwort, schüttelte dafür geistesabwesend den Kopf. Wortlos stand sie auf, ging zu einem der Computer und ließ sich davor nieder. Ihre Finger huschten über die Tastatur. Ohne sich umzudrehen, sagte sie: »Ich hatte gerade ein Déjà-vu-Erlebnis. Seit wir mit Rivera und seinen Männern aneinandergeraten sind, geistern ihre Namen in meinem Kopf herum. Warum aztekische Namen? Ich hielt das bisher nur für einen seltsamen Zufall. Ich habe am B. C. ein Semester Mesoamerikanische Frühgeschichte studiert, daher wusste ich, dass ich dieses Bild schon mal gesehen hatte.« Sie tippte auf weitere Tasten und murmelte: »Da bist du ja …«

Sie wandte sich mit ihrem Sessel um und deutete auf den Bildschirm. »Man nennt ihn Miquiztli. Im Nahuatl, der aztekischen Sprache, wurde damit der Tod bezeichnet.«

27

»Das ist mehr als nur ein wenig ominös«, sagte Sam nach einem kurzen Moment.

»Außerdem ist es ein Symbol für das Nachleben, das Leben nach dem Tod. Es kommt nur auf den Zusammenhang an, in dem es benutzt wird. Selma, haben wir noch andere Bilder dieser Art?«

»Ja, drei.« Selma holte sie auf den Bildschirm.

Remi betrachtete sie eine Zeitlang, dann sagte sie: »Haben wir Bilder, mit denen wir sie vergleichen können?«

Selma griff nach dem Telefon, um nachzufragen.

Remi sprach weiter: »Wenn ich mich nicht irre, sind sie ebenfalls aztekischen Ursprungs. Das Zeichen auf der rechten Seite ist Tecpatl und stellt Feuerstein oder ein Messer aus Obsidian dar; das mittlere Zeichen ist Cipactli oder Krokodil; das dritte und letzte ist Xochitl oder Blume. Es stellt den letzten Tag des zwanzig Tage langen Monats dar.«

Sam fragte Selma: »Und die waren ebenso isoliert wie das erste Zeichen? Gab es keinerlei Notizen dazu?«

Selma legte auf. »Keine. Wendy lädt soeben ein paar optimierte Bilder auf den Server.« Selma verließ mit dem Cursor den Ordner mit den aktuellen Bilddateien und suchte die neuen.

Sie trugen die Bezeichnung Feuerstein, Krokodil und Blume.

»In meinen Augen sehen sie genauso aus«, sagte Selma.

»In meinen auch«, erwiderte Sam. »All diese Darstellungen stammen doch aus dem aztekischen Kalender, nicht wahr? Es wäre vielleicht von Nutzen, sich mal das ganze Ding anzusehen.«

»Ich habe nur die Version, die Remi für mich runtergeladen hat«, sagte Selma. Sie ließ den Cursor über den Bildschirm wandern, fand die richtige Datei und klickte sie an:

»Das nenne ich einen Kalender«, murmelte Sam. »Wie zum Teufel haben sie den verstehen können?«

»Mit Geduld, könnte ich mir vorstellen«, erwiderte Remi. »Die Symbole, die wir bisher gefunden haben, gehören alle in den Monatsring. Das ist der vierte, von außen gerechnet.«

»Kein Wunder, dass das Exemplar in Mexico City so groß ist. Wie groß genau?«

»Der Durchmesser beträgt gut dreieinhalb Meter, und er ist einen Meter zwanzig dick.«

»Der Stein musste so groß sein, um sich von allem anderen abzuheben. Er ist sehr faszinierend.«

»Umso mehr, wenn man sich vorstellt, dass er über fünfhundert Jahre alt ist. Davon war er dreihundert Jahre lang unter dem Hauptplatz vergraben. Arbeiter fanden ihn, als sie Ausbesserungsarbeiten an der Kathedrale durchführten. Der Kalender oder auch Stein der Sonne, wie er eigentlich genannt wird, ist eines der letzten Überbleibsel der aztekischen Kultur.«

Ehrfürchtige Stille breitete sich aus.

Die durch das Klingeln von Selmas Telefon unterbrochen wurde. Sie meldete sich, lauschte und sagte dann: »Wir sind hier. Bringen Sie sie zum Seiteneingang. Ich schicke Pete hinunter.« Dann legte sie auf und sagte zu Sam und Remi: »Dobo ist mit der Glocke hierher unterwegs.«

»Das ging aber schnell«, staunte Remi.

»Mir kommt es vor, als wäre Weihnachten«, erwiderte Sam.

Zwanzig Minuten später kamen Pete Jeffcoat und Dobo durch die Seitentür des Arbeitsraums. Einer schob und der andere zog ein brusthohes Balkengerüst auf Rädern, in dem die Glocke der Shenandoah aufgehängt war. Abgesehen von ein paar dunklen Flecken waren die Verfärbungen und die verkrusteten Muschelreste verschwunden, weggespült von Dobos Zaubermitteln. Die bronzene Außenseite schimmerte im Licht der Halogendeckenlampen des Arbeitsraums.

In einem Denim-Overall und weißem T-Shirt und die Hände in die Seiten gestemmt, begutachtete Dobo das Ergebnis seiner Arbeit. »Hübsch, nicht wahr?«

»Gut gemacht, Dobo«, sagte Sam anerkennend.

Wäre da nicht sein häufiges und fröhliches Lachen gewesen, Alexandru Dobo hätte mit seiner Glatze und seinem buschigen, an den Enden herabhängenden Schnurrbart fast einen bedrohlichen Anblick geboten. Er war, wie Remi einmal festgestellt hatte, in Wahrheit ein Kosak, der lediglich in einem falschen Zeitalter gelandet war.

»Danke, mein Freund.« Er gab Sam einen Klaps auf den Rücken. Sam machte einen taumelnden Schritt nach vorne, dann einen zweiten – weg von Dobo. »Haben Sie schon hineingeschaut?«, fragte der Rumäne. »Schauen Sie rein! Pjotr, hilf mal.«

Dobo und Pete banden die Glocke vom Querbalken los, hoben sie aus dem Gerüst, drehten sie um und legten sie, mit der Öffnung nach oben, wieder in den Käfig. »Sehen Sie, sehen Sie!«

Sam, Remi und Selma kamen heran und schauten ins Innere der Glocke. Remi seufzte, und Sam meinte nach einigen Sekunden: »Ich wünschte, ich könnte sagen, dass ich überrascht bin.«

»Ich auch«, schloss sich Remi an.

Kreuz und quer eingraviert ins Innere der Glocke waren Dutzende, wenn nicht gar Hunderte, wie es schien, aztekischer Symbole zu erkennen.

Hilflos schüttelte Sam den Kopf und murmelte: »Ich bin gespannt, was Blaylock sonst noch für uns auf Lager hat.«

Sam und Remi versammelten sich mit ihrem Team am Arbeitstisch und diskutierten während der nächsten Stunden, versorgt mit zwei XXL-großen Backblechen von Sammy’s Woodfired Pizzas, über eine Lösung des Rätsels. Der springende Punkt, darin kamen sie überein, ließ sich in zwei Fragen zusammenfassen:

1. Stellte Blaylocks offensichtliche geistige Labilität alles, was sie bisher in Erfahrung gebracht hatten, in Frage?

2. Rannten Rivera und seine Freunde, angeregt durch Blaylocks Einfluss oder auf Grund anderer Beweise, hinter einem Phantom her?

Es war ganz klar, dass Rivera entweder etwas suchte oder sich bemühte, etwas im Verborgenen zu halten, und zwar etwas, das wahrscheinlich aztekischen Ursprungs war.

Pete Jeffcoat sagte: »Wenn zutrifft, was Sie von den Touristen erzählten, die sie ermordet haben, dann liegt einigermaßen klar auf der Hand, dass sie sich bemühen, etwas zu verstecken. Mir fällt es schwer zu glauben, dass sie all das nur wegen Blaylock tun sollten. Hätten sie nicht die gleichen Fragen wie wir über diesen Burschen gestellt?«

»Gutes Argument«, sagte Sam.

»Wenn das der Fall ist«, ergriff Wendy das Wort, »dann war Blaylock also möglicherweise gar nicht verrückt. Vielleicht war er nur ein Exzentriker und hatte ein durchaus begründetes Interesse an den Azteken und ihrer Geschichte.«

»Hinzu kommt seine Besessenheit hinsichtlich des Schiffes«, fügte Selma hinzu.

Remi nickte. »Okay, nehmen wir das mal als gegeben hin. Wie und warum, wissen wir nicht, aber auf jeden Fall entwickelte Blaylock eine besondere Beziehung zur Shenandoah – oder El Majidi. Irgendwann kurz danach entstand in ihm ein Interesse für alles Aztekische. Ehe wir weitermachen, müssen wir herausfinden, wann es geschah und wodurch es ausgelöst wurde.«

Sam fragte Pete und Wendy: »Wie kommen wir mit Miss Cynthias Briefen voran?«

»In gut einer Stunde dürften wir sie alle gesichtet haben«, antwortete Wendy. »Weitere zwei Stunden, um sie zu scannen und dem Computer Gelegenheit zu geben, sie mit einem optischen Symbol-Wiedererkennungsprogramm zu bearbeiten. Danach können wir sie chronologisch ordnen und nach Schlüsselwörtern durchsuchen.« Sam grinste. »Haben Sie schon Pläne für heute Abend?«

»Ich vermute, jetzt haben wir welche«, sagte Pete.

Da sie genau wusste, wie das Gehirn ihres Mannes arbeitete, wunderte sich Remi nicht, als sie ihn mit dem iPad auf der Bettkante sitzen sah. Der Wecker auf dem Nachttisch zeigte 4:12 Uhr.

»Ein Geistesblitz?«, fragte sie.

»Ich dachte über Chaos nach.«

»Natürlich, was sonst.«

»Und dass die meisten Mathematiker nicht daran glauben. Sie wissen zwar, dass es existiert – es gibt ja sogar eine Chaos-Theorie –, aber ich denke, insgeheim sind sie alle davon überzeugt, dass doch alles einer Ordnung gehorcht. Selbst wenn sie nicht offensichtlich ist.«

»Das kann ich akzeptieren.«

»Warum machte sich Blaylock dann die Mühe, völlig wahllos aztekische Symbole ins Innere der Glocke zu gravieren? Und warum gerade in die Glocke?«

»Ich vermute, das ist nur eine rhetorische Frage«, antwortete Remi

»Der gehe ich gerade nach. Hast du das Gedicht aus Blaylocks Tagebuch gelesen?«

»Ich wusste gar nicht, dass es eins gab.«

»Ich hab’s jetzt erst gefunden. Pete und Wendy haben es eben hochgeladen«, sagte Sam und rezitierte:

In der Geliebten Herz schreib ich der ew’gen Treue Worte

Auf Engais Gyrare find ich festen Stand

Tief unter mir dreht sich die Erde, teilt meinen Tag

Worte der Ahnen

Worte von Vater Algarismo

»Nicht schlecht für einen Mathematiker«, stellte Remi fest.

»Ich frage mich, ob er die Glocke benutzt hat, weil sie, anders als Papier, dauerhaft ist. Ich frage mich auch, ob er sie auf Grund ihrer Form gewählt hat.«

»Ich kann dir nicht ganz folgen.«

»Die erste Zeile seines Gedichts – ›In der Geliebten Herz schreib ich der ew’gen Treue Worte‹ – er muss seine Frau meinen, Ophelia, nach der er ja auch die El Majidi umbenannt hat.«

Allmählich verstand Remi. »Und eine Schiffsglocke könnte man als das Herz eines Schiffes betrachten.«

»Richtig. Jetzt die zweite Zeile: ›Auf Engais Gyrare find ich festen Stand.‹ Im Swahili ist Engai eine der Schreibweisen für die Massai-Version Gottes, und gyrare ist das lateinische Wort für ›gyre‹. Das ist das Synonym für Wirbel oder Spirale.«

»Wie in Fibonacci-Spirale. Das göttliche Muster in der Natur.«

»So denke ich es mir. Blaylock benutzte die Spirale als eine Art geistige Orientierungshilfe. Wenn man die Zeilen entsprechend interpretiert, hat man am Ende vielleicht Blaylock, wie er die Glocke mit Liebesgeständnissen für das Objekt seiner Verehrung – oder Obsession – beschriftet und dabei vielleicht die Fibonacci-Spirale für eine Art Verschlüsselungstechnik benutzt.«

»Und da zu dem Zeitpunkt, als er die Inschriften hinterließ, seine Frau schon längere Zeit tot war und er die Shenandoah gefunden hatte, ging seine Verehrung längst in eine andere Richtung«, sagte Remi. »Was ist mit dem Gyre? Wie passt das eigentlich dazu?«

»Stell dir eine goldene Spirale vor.«

»Okay.«

»Und jetzt blende sie in das Innere der Glocke ein, so dass sie in der Krone beginnt und nach unten und zur Öffnung hin verläuft.«

Remi nickte. »Und wo immer die Spirale ein Symbol schneidet, heißt das …« Sie zuckte die Achseln. »Was?«

»Keine Ahnung. Vielleicht hat es irgendetwas mit den letzten drei Zeilen des Gedichts zu tun. Daran arbeite ich noch. Alles, was ich weiß, ist, dass die Fibonacci-Spirale und aztekische Symbole am häufigsten im Tagebuch zu finden sind. Falls er irgendetwas verbergen oder verschleiern sollte, haben sie sicherlich etwas damit zu tun.«

Sie standen auf, bereiteten eine Kanne Kaffee und gingen in den Arbeitsraum. Selma lag in einer Nische des Raums auf einer Pritsche und schlief. Die Halogenlampen an der Decke waren abgedunkelt. Pete und Wendy saßen am Arbeitstisch vor ihren Laptops, deren Bildschirme ihre Gesichter erhellten.

»Kaffee?«, fragte Sam flüsternd.

Wendy schüttelte lächelnd den Kopf und deutete mit dem Kinn auf die Ansammlung leerer Red-Bull-Dosen auf dem Tisch.

»Wir sind fast fertig«, sagte Pete. »Diese Ziploc-Beutel sind einfach ideal. Es ist nur eine Vermutung, aber ich würde meinen, dass diese Briefe zu jeder Zeit auf irgendeine Art und Weise geschützt wurden.«

»Haben Sie sie alle bearbeitet?«, fragte Remi.

Wendy nickte. »Abgesehen von vereinzelten unlesbaren Stellen. In zwei Stunden haben wir alles hochgeladen und geordnet.«

»Sam hat eine Idee, der er nachgehen möchte«, sagte Remi.

»Wir sind ganz Ohr«, entgegnete Wendy.

Sam erläuterte seine Theorie. Pete und Wendy ließen sich das Gehörte längere Zeit durch den Kopf gehen, dann nickten sie gleichzeitig. »Klingt plausibel«, sagte Pete.

»Das denke ich auch«, meinte Wendy. »Blaylock war Mathematiker. Und diese Typen suchen immer die Ordnung im Chaos.«

Am anderen Ende des Raums fragte Selmas kratzige Stimme: »Was klingt plausibel?«

»Schlafen Sie weiter«, sagte Remi.

»Zu spät. Jetzt bin ich wach. Also – was klingt plausibel?«

Sie stand von der Pritsche auf und kam zum Arbeitstisch. Remi schenkte Kaffee in eine Tasse und schob sie den Tisch hinunter. Selma nahm sie zwischen beide Hände und trank einen Schluck. Sam erklärte seine Theorie zu der Fibonacci-Spirale, der Schiffsglocke und den aztekischen Symbolen.

»Einen Versuch ist es wert«, stimmte Selma zu. »Die Krone der Glocke bietet sich als Ausgangspunkt der Spirale an, aber woher wissen wir, wie groß sie ist? Und dann gehen Sie offensichtlich davon aus, dass sie sich entwirrt und am Glockenmund endet. Was aber ist, wenn sie es nicht tut?«

Sam lächelte matt. »Spielverderberin.«

Die Truppe nahm das Problem mit vereinten Kräften in Angriff. An erster Stelle stand auf ihrer Liste die Frage nach der Größe. Eine Fibonacci-Spirale ließ sich in jedem Maßstab erzeugen. Falls Blaylock tatsächlich eine Spirale benutzt hatte, dürfte er für das erste Quadrat des Gitters ein Referenzmaß herangezogen haben. Eine Stunde lang machten sie Vorschläge, diskutierten und verwarfen sie wieder. Dann sahen sie ein, dass sie auf diese Art und Weise nicht weiterkämen.

»Es könnte alles Mögliche sein«, entschied Sam und rieb sich die Augen. »Eine Zahl, eine Notiz, eine Kritzelei …«

»Oder etwas, das wir noch gar nicht entdeckt haben«, fügte Remi hinzu. »Etwas, das wir übersehen haben.«

Auf der anderen Seite des Tisches legte Pete Jeffcoat, erschöpft, wie er war, den Kopf auf die Tischplatte und streckte die Arme aus. Dabei stieß er mit der rechten Hand gegen Blaylocks Gehstock, der über den Rand der Platte rollte und zu Boden fiel.

»Verdammt!«, sagte Pete. »Tut mir leid.«

»Kein Problem.« Sam bückte sich, um den Stock aufzuheben. Der Glockenklöppel hatte sich aus dem Netz aus Lederschnüren gelöst und hing nur noch mit einem einzigen Strang am Holzteil. Sam hob beides auf. Dabei hielt er inne und betrachtete das obere Ende des Stocks ein wenig genauer. Schließlich runzelte er die Stirn.

»Sam?«, fragte Remi.

»Ich brauche eine Lampe.«

Wendy zog eine Geräteschublade auf und reichte Sam eine LED-Lampe über den Tisch. Sam schaltete sie ein und richtete den Lichtstrahl auf den Kopf des Gehstocks. »Er ist hohl«, murmelte er. »Ich brauche eine lange Pinzette.«

Wendy bediente sich abermals aus der Schublade und reichte ihm das Gewünschte.

Behutsam bugsierte Sam die Spitzen der Pinzette in die Öffnung, bewegte sie ein paar Sekunden lang vorsichtig hin und her und begann dann, sie herauszuziehen.

Zwischen den Greifern klemmte die Ecke eines Stücks Pergament.

28

»Natürlich«, murmelte Sam. »Es konnte ja nichts Simples sein wie zum Beispiel eine Landkarte mit einem großen X darauf.«

Aus Sorge, den Pergamentrest oder was sonst noch in Blaylocks Gehstock versteckt sein mochte, zu beschädigen, waren Pete und Wendy damit im Archivraum verschwunden, um den Fund zutage zu fördern und zu sichern.

Zehn Minuten später erschien eine digitale Darstellung dessen, was Sam mit der Pinzette erfasst hatte, auf dem LCD-Schirm des Arbeitsraums:

Pete kam aus dem Tresorraum. Er sagte: »Wir mussten sie ein wenig verkleinern. Tatsächlich ist die Karte fünfzehn Zentimeter breit und fünfundzwanzig Zentimeter lang.«

»Was haben diese Anmerkungen entlang der Küste zu bedeuten?«, wollte Sam wissen.

»Sobald wir die Karte digitalisiert haben, startet Wendy ihr Photoshop-Programm und versucht, die Beschriftung deutlicher zu machen. Auf Grund ihrer Position und des großen nachgestellten R handelt es sich wahrscheinlich um Flussnamen, wie es aussieht auf Französisch. Mit dem Wortfragment in der oberen linken Ecke – ›runes‹ – können wir möglicherweise auch etwas anfangen.«

»Da ist noch etwas anderes eingezeichnet«, fuhr Pete fort. »Sehen Sie den Pfeil, den ich eingeblendet habe?«

»Ja.« Remi nickte.

»Über der kleinen Insel steht etwas in Mikroschrift. Daran arbeiten wir ebenfalls.«

Die Tür der Archivkammer öffnete sich, und Wendy kam mit einem rechteckigen Stück Pergament heraus, das zwischen zwei Scheiben transparenten Lexan-Polykarbonats gepresst war.

»Was ist das?«, fragte Remi.

»Die Überraschung hinter Tür Nummer zwei«, erwiderte Wendy. »Das steckte zusammengerollt im unteren Teil des Gehstocks.«

Sie legte die Scheibe auf den Arbeitstisch.

Sam, Remi und Selma drängten sich darum und betrachteten das Bild schweigend einige Sekunden lang.

Schließlich flüsterte Remi: »Das ist ein Kodex. Und zwar ein aztekischer.«

Konfrontiert mit zwei anscheinend grundverschiedenen Artefakten, teilten sie ihre Kräfte auf. Pete und Wendy setzten sich an einen Computer, um die Karte zu identifizieren, während Sam, Remi und Selma diesem neuen Pergament zu Leibe rückten.

Remi begann. »Kodex ist zwar das lateinische Wort für Holzklotz, aber im Laufe der Zeit wurde damit jede Art von gebundenem Buch oder Pergament bezeichnet. Man kann es als Modell für die moderne Buchherstellung betrachten, aber ehe es üblich wurde, Bücher zu binden, konnte so gut wie alles als Kodex bezeichnet werden – sogar ein einzelnes Stück Pergament oder mehrere, die zusammengefaltet wurden.

Seht ihr, als die Spanier im Jahr 1519 in Mexiko einfielen …«

Sam unterbrach sie. »Meinst du, jetzt wäre der richtige Zeitpunkt für einen Einführungskurs in aztekischer Geschichte?«

»Okay. Merkt euch nur, dass in wissenschaftlichen Kreisen sehr kontrovers über die Azteken diskutiert wird, und zwar auf trivialem wie auch hochwissenschaftlichem Level. Ich liefere euch die mittlere – gängige – Version.

Azteken – das ist der populäre Name einer Gruppe von Nahua sprechenden Stämmen, die einige Historiker als Mexica – gesprochen Me-SCHII-ka – bezeichnen und die im sechsten Jahrhundert von irgendwoher aus dem Norden kommend nach Zentralmexiko eingewandert sind.«

»Von irgendwoher aus dem Norden ist aber ziemlich vage«, stellte Selma fest.

Remi nickte. »Das ist ein weiterer Auslöser für eine Kontroverse. Ich komme gleich darauf zurück. Die Azteken wanderten weiter in das Tal von Mexiko, verdrängten andere Stämme oder nahmen sie in ihre Mitte auf und absorbierten sie – teilweise mitsamt ihrer Mythologie und ihren kulturellen Praktiken. Dieser Prozess dauerte bis zum zwölften Jahrhundert an. Zu dieser Zeit konzentrierte sich die Macht in dieser Region vorwiegend in den Händen der Tepaneken in Azcapotzalco. In Kürze: Die Macht wechselt, Bündnisse werden geschlossen und gebrochen, und die Azteken stehen auf der Macht-und Einflussleiter ziemlich weit unten.

Aber nur bis 1323, als, wie die Legende berichtet, die Azteken einen Adler beobachteten, der auf einem Feigenkaktus saß und eine Schlange im Schnabel hatte. Nach einigen weiteren Jahren auf Wanderschaft stoßen die Azteken auf eine sumpfige, kaum bewohnbare Insel mitten im Texcoco-See – der mittlerweile verschwunden ist und sich unter Mexiko-Stadt befindet. Auf dieser Insel beobachten sie den Adler mit der Schlange. Sie brechen ihre Wanderung ab und beginnen mit dem Aufbau einer Stadt. Sie nennen sie Tenochtitlán.

Obgleich ihre neue Hauptstadt mehr auf Sumpf als auf festem Untergrund stand, gelang den Azteken eine technische Meisterleistung. Tenochtitlán nahm auf der Westseite des Texcoco-Sees etwa zwölf Quadratkilometer ein. Sie legten Dämme zum Festland mit Brückenbögen an, um den Schiffsverkehr zu ermöglichen. Sie bauten Aquädukte, um die Stadt mit Trinkwasser zu versorgen. Es gab große Plätze und Paläste, Wohnviertel und Geschäftszentren, alle durch Kanäle miteinander verbunden. Als die Bevölkerung zu zahlreich wurde, um mit den in der Umgebung angebauten landwirtschaftlichen Produkten ausreichend versorgt werden zu können, schufen die aztekischen Ingenieure schwimmende Gärten, chinampas genannt, die bis zu sieben Ernten im Jahr hervorbrachten.

Das ging weitere fünfzig Jahre so bis Ende 1420, als der Dreierbund zwischen Tenochtitlán, Texcoco und Tlacopan geschlossen wurde. Sämtliche Stämme außerhalb dieser Allianz wurden unterworfen, während die Macht der Allianz ständig zunahm. Dann, während der nächsten einhundert Jahre, übernahmen die Azteken und Tenochtitlán nach und nach die Führung.«

»Und dann kam Hernan Cortés«, sagte Sam.

»Richtig. Im Frühjahr 1519. Innerhalb von zwei Jahren war das Reich der Azteken so gut wie vernichtet.«

»Und worüber streitet man sich?«, fragte Selma. »Hinsichtlich der Azteken, meine ich.«

»Woher sie kamen – aus dem Norden oder aus dem Süden oder von einem völlig anderen, weit entfernten Ort. Viele der klassischen und noch älteren Kulturen – die Tolteken, die Maya, die Olmeken – haben gewisse Ähnlichkeiten mit den Azteken. Es geht um die uralte Frage, wer zuerst da war, die Henne oder das Ei. War es nur eine Art kultureller Fremdbestäubung, oder ist eines dieser Völker der Vorläufer aller anderen gewesen? Es gibt zahlreiche Historiker, die die Auffassung vertreten, dass die Azteken die wahren Stammväter Mesoamerikas waren.«

Sam und Selma hörten sich alles aufmerksam an. Dann sagte Sam: »Okay, du hast von Kodices gesprochen …«

»Richtig«, sagte Remi. »Als Cortés einfiel und das aztekische Reich zusammenbrach, wurden zahlreiche Kodices geschrieben, die meisten von Jesuiten-und Franziskanermönchen, einige von Soldaten oder Diplomaten und ein paar sogar von Azteken, die sie diktierten. Diese sind ziemlich selten und werden gewöhnlich nicht mitgezählt – oder zumindest nicht während der letzten zweihundert Jahre. Aztekische Kodices entsprachen nicht ganz der offiziellen spanischen Parteilinie, die besagte, dass Azteken Wilde waren und ihre Unterwerfung eine gute und Gott wohlgefällige Tat gewesen sei. Ihr versteht?«

»Auch in diesem Fall sind es wieder mal die Sieger, die den Lauf der Geschichte bestimmen«, sagte Sam.

»Du sagst es.«

Selma ergriff das Wort. »Sie reden vom Kodex Borbonicus, vom Kodex Mendoza, vom Kodex Florentinus …«

»Richtig. Es gibt Dutzende. Gewöhnlich behandeln sie das aztekische Leben jeweils vor, während und nach der spanischen Eroberung. Manche enthalten lediglich Schilderungen alltäglicher Abläufe, während andere als historische Berichte von Cortés’ Ankunft, von stattgefundenen Schlachten oder wichtigen Zeremonien und so weiter angefertigt wurden.«

Remi angelte ein Vergrößerungsglas aus der Schublade und beugte sich über den Kodex, um ihn eingehend zu inspizieren. Sie verbrachte zehn Minuten damit, jeden Quadratzentimeter genauestens zu betrachten, dann richtete sie sich mit einem Seufzer auf.

»Thematisch ist dieser dem Kodex Boturini sehr ähnlich. Angeblich wurde der Kodex Boturini von einem anonymen aztekischen Autor zwischen 1530 und 1541, etwa zehn Jahre nach dem Untergang der Azteken, geschrieben. Er soll die Wanderung der Azteken von Aztlán ins heutige Mexiko schildern.«

»Aztlán?«, fragte Sam.

»Einer der zwei mythologischen Herkunftsorte des Nahua-Volks, zu dem auch die Azteken gehören. Viele Historiker sind sich uneins, ob Aztlán ein legendärer oder ein tatsächlich existierender Ort ist.«

»Du sprachst von zwei Herkunftsorten.«

»Der andere heißt Chicomoztoc oder der Ort der Sieben Höhlen. Er spielt in der aztekischen Religion eine wichtige Rolle. Seht euch unseren Kodex an. Erkennt ihr diese ausgehöhlte Blütenstruktur in der rechten unteren Ecke?«

Sam und Selma nickten.

»So wird Chicomoztoc gewöhnlich dargestellt. Aber diese Abbildung weicht ein wenig ab. Ich glaube, ich muss ein paar Vergleichsuntersuchungen anstellen.«

»Wenn ich die Bilder und Notizen richtig verstehe«, sagte Sam, »dann ist eine Seereise gemeint. Ich nehme an, das Kanu ist eine Metapher.«

»Schwer zu sagen. Aber siehst du dieses kammähnliche Objekt daneben?«

»Ist mir aufgefallen, ja.«

»Das ist die Glyphe für die aztekische Zahl einhundert.«

»Menschen oder Schiffe?«

»Auf Grund der Position tippe ich auf Letzteres.«

»Einhundert Schiffe«, wiederholte Sam. »Die von Chicomoztoc nach … wohin unterwegs sind?«

»Dorthin, wo dieser Vogel und das Objekt darunter zu finden sind?«, äußerte Selma eine Vermutung. »Was ist das? Ich kann es nicht genau erkennen.«

»Sieht aus wie ein Schwert«, sagte Sam. »Oder möglicherweise auch eine Fackel.«

»Ich weiß es nicht, aber dieser Vogel kommt mir irgendwie vertraut vor«, räumte Selma ein.

»Das sollte er auch«, entgegnete Remi. »Er stammt aus Blaylocks Tagebuch. Und da ist noch etwas anderes, das ihr wiedererkennen müsstet.«

Sam tippte auf den Schatten, der die obere Hälfte des Kodex einnahm. »Ebenfalls aus Blaylocks Tagebuch.«

»Ein Punkt für Mr Fargo. Und noch einer«, sagte Remi und reichte ihm das Vergrößerungsglas. »Die Inschrift.«

Sam beugte sich über den Kodex, blickte durch das Vergrößerungsglas und las vor: »Mein Spanisch ist nicht gerade das beste, aber da steht … ›Dado este 12vo día de Julio, año de nuestro Señor 1521, por zu alteza Cuauhtemotzin. Javier Orizaga, S. J.‹« Sam schaute hoch. »Remi?«

»Frei übersetzt steht dort: ›Gegeben an diesem zwölften Tag im Juli im Jahr unseres Herrn 1521 von Seiner Hoheit Cuauhtemotzin. Javier Orizaga S. J.‹«

»Orizaga … Das ist ein weiteres Häppchen aus Blaylocks Tagebuch: ›War Orizaga hier?‹«

»Hier … wo?«, fragte Selma. »In Chicomoztoc?«

»Reine Vermutung«, erwiderte Remi. »Der eigentliche Knaller entgeht dir.«

Ohne eine weitere Andeutung ging sie zu einer Workstation, rief den Web-Browser auf und navigierte fünf Minuten lang durch die Seiten von famsi.org – der Foundation for the Advancement of Mesoamerican Studies. Schließlich drehte sie sich in ihrem Sessel um.

»Offensichtlich heißt das S. J. nach Orizagas Namen ›Societas Jesu‹. Er war Jesuit. Das Datum – der 12. Juli 1521 – liegt zwölf Tage nach demjenigen, das die Spanier La Noche Triste nannten, die ›traurige Nacht‹. Sie markiert ihren eiligen Rückzug aus der aztekischen Hauptstadt Tenochtitlán, nachdem Cortés und seine Konquistadoren Hunderte von Azteken – zusammen mit ihrem König, Moctezuma II. – im Haupttempel, dem Templo Mayor, niedergemetzelt hatten. Es war ein Wendepunkt für das Aztekenreich. Im August des darauf folgenden Jahres wurde Tenochtitlán dem Erdboden gleichgemacht. Cuauhtemotzin wurde gefangen genommen und gefoltert.«

»Cuauhtemotzin«, wiederholte Sam, dann blickte er noch einmal kurz auf den Kodex. »Er hat laut Orizaga den Kodex diktiert.«

Selma murmelte: »Cuauhtemotzin wusste, dass die Stunde geschlagen hatte. Er erkannte, dass sein Volk dem Untergang geweiht war, und wollte, dass jemand davon erfuhr …« Selmas Stimme verstummte.

Remi nickte. »Wenn dieser Kodex echt ist, dann haben wir möglicherweise den Letzten Willen und das Testament der Azteken vor uns.«

29

Madagaskar, Indischer Ozean

»Schon wieder Afrika«, murmelte Sam und brachte den Range Rover am Rand der Schotterstraße zum Stehen. Er unterbrach die Zündung und zog die Handbremse an. »Es musste unbedingt Afrika sein.«

»Lass das bloß keinen Einheimischen hören«, warnte Remi. »Wir sind dreihundert Meilen von der afrikanischen Küste entfernt. Wenn es nach den Leuten hier geht, ist Madagaskar eine Welt für sich.«

Sam hob die Hand zum Zeichen, dass er sich geschlagen gab. Er wusste, dass sie recht hatte. Auf ihrer Marathon-Route San Diego-Atlanta-Johannesburg-Antananarivo hatten sie genügend Zeit gehabt, sich mit ausreichend Lektüre über Madagaskar zu informieren.

Sie stiegen aus, gingen zum Heck des Rovers und begannen, ihre Ausrüstung auszuladen.

Die Identität der Landkarte in Blaylocks Gehstock war nur für wenige Stunden rätselhaft geblieben, während Pete und Wendy die umfangreichen kartografischen Datenbanken durchsuchten, die die Fargos im Laufe der Jahre angelegt hatten. Es stellte sich heraus, dass die fragliche Karte nichts anderes als ein Teil einer größeren Karte war, die von einem französischen Forscher namens Moreau im Jahr 1873, etwa dreiundzwanzig Jahre nach der mit Waffengewalt inszenierten Annexion der Insel durch Frankreich, angefertigt worden war. Das Wortfragment in der oberen linken Ecke gehörte tatsächlich zu Prunes – dem französischen Wort für pflaumen – und damit dem Namen, auf den ein französischer Entdecker eine Kette von Atollen entlang der Küste getauft hatte. Danach hatten Pete und Wendy keine Mühe, anhand der Flussnamen den entsprechenden Küstenabschnitt zu finden. Was jedoch weiterhin im Dunkeln blieb, war der Grund, weshalb Madagaskar für Blaylock so wichtig gewesen war. Es war ein Rätsel, das Sam und Remi zu lösen hofften, während Selma, die Wunder-Zwillinge und Julianne Severson in der Library of Congress weiterhin damit beschäftigt waren, Blaylocks Tagebuch, seine Briefe an Constance Ashworth und den von ihnen so benannten Orizaga-Kodex zu sezieren und zu analysieren.

Was sie betraf, so war, abgesehen von einer aktuellen topographischen Karte, alles, worauf sich Sam und Remi stützen konnten, eine in Plastik eingeschweißte Kopie der Moreau-Karte sowie eine Vergrößerung des Bereichs um den stark verkleinerten Vermerk, den Pete über einer Bucht in der Küstenlinie entdeckt hatte und den sie mit einem Handschriftenvergleich Blaylock hatten zuordnen können. Da sie sich mittlerweile an Blaylocks Vorliebe für Gedankenfragmente gewöhnt hatten, waren sie kaum überrascht, als sie feststellten, dass die Notiz lediglich aus sieben Worten bestand:

1442 Spannen 315°

Ins Maul des Löwen

Als viertgrößte Insel des Planeten stellte Madagaskar in vieler Hinsicht eine eigene Welt dar. Zum Beispiel war die Insel der Lebensraum für fünf Prozent aller auf der Welt vorkommenden Pflanzen-und Tierarten. Davon konnte man achtzig Prozent an keinem anderen Ort der Erde antreffen: Lemuren jeder Farbe und Größe, in Höhlen lebende Krokodile, fleischfressende Pflanzen und Spuckkäfer sowie riesige Tausendfüßler, zweiunddreißig Chamäleonarten, zweihundertzwei Vogelarten und eine Population von Affenbrotbäumen, die der Fantasie eines Science-Fiction-Regisseurs entsprungen sein konnten. Und trotz allem war keine einzige eingeborene Giftschlange auf der Insel zu finden.

Die Geschichte Madagaskars war nicht weniger ungewöhnlich. Während sie offiziell mit dem siebten Jahrhundert begann, als Bantus am nördlichen Ende von Madagaskar Handelsstationen für arabische Kaufleute einrichteten, lässt sich aus archäologischen Funden, die in den letzten Jahren gemacht wurden, ableiten, dass die ersten Siedler Madagaskars zwischen 200 und 500 n. Chr., aus Sulawesi in Indonesien kommend, die Insel erreichten.

Während der nächsten elfhundert Jahre entwickelte sich Madagaskar zum Schmelztiegel Afrikas und wurde vorwiegend von Portugiesen, Indern, Arabern und Somaliern besiedelt, bis das Zeitalter der Entdeckungen anbrach und der Sturm auf Afrika einsetzte. Europäische Kolonialmächte kamen ebenso wie Piraten nach Madagaskar, und die Insel sah bis zum Ende des achtzehnten Jahrhunderts den Aufstieg und Niedergang mehrerer Herrscherdynastien, als die Merina-Familie mit englischer Hilfe die Kontrolle über den größten Teil Madagaskars in einer Hegemonie übernahm, die jedoch fast ein Jahrhundert später mit der französischen Invasion von 1883 und dem sogenannten Franco-Hova-Krieg endete. Im Jahr 1896 annektierte Frankreich die Insel, und die Merina-Familie wurde nach Algerien ins Exil geschickt.

Sie überprüften ihre Ausrüstung ein letztes Mal, dann schulterten sie die Rucksäcke und traten einen Schritt zurück, um einen Blick auf das Panorama zu werfen. Nach Verlassen des Flughafens in Antananarivo hatten sie auf der Route 2 das zentrale Hochland, das in der Mitte der Insel von Norden nach Süden verlief, verlassen und ihr Ziel in den Küstenniederungen erreicht, einem zwei Meilen breiten Streifen Landes, mit dichtem Regenwald bewachsen, von Gräben und tiefen Schluchten durchzogen und zum Festland durch fünfhundert Meter hohe, mit Wasserfällen durchsetzte Berge abgeriegelt. Hinter ihnen befand sich der Canal des Pangalanes, eine fünfhundert Meilen lange Kette natürlicher und künstlicher Seen und Buchten, die durch Kanäle miteinander verbunden waren.

In diesem Abschnitt des Pangalanes hofften sie den Ort zu finden, auf den Blaylock mit seiner rätselhaften Notiz hingewiesen hatte. Von dort brauchten sie nur noch 1442 Spannen (mit denen, wie sie hofften, die Länge von Blaylocks Gehstock gemeint war) bei einer Kompasspeilung von 315 Grad abzuzählen und nach einem Löwenmaul Ausschau zu halten, in das sie hineinspringen oder -blicken konnten oder was immer Blaylock sich gedacht hatte. Das Problem war, dass Moreau, der Urheber der Karte, in der Forscherschule beim Kursus für Kartografie gefehlt haben musste. Sein Gespür für Maßstab und Distanz war nahezu nicht vorhanden. Sams und Remis Suche hatte notgedrungen nach dem Prinzip von Versuch und Irrtum abzulaufen.

»Ich habe niemals damit gerechnet, dass es einfach werden würde«, sagte Remi jetzt, »aber wenn ich mir diese Gegend so ansehe …« Ihre Stimme versiegte, während sie in hilfloser Verzweiflung den Kopf schüttelte.

Sam nickte. »Das muss Edgar Rice Burroughs vor Augen gehabt haben, als er seinen Roman Das vergessene Land schrieb.«

Sam übernahm die Führungsposition, verließ die Straße und betrat etwas, das wie ein Wildpfad aussah. Doch schon nach einhundert Metern war nichts mehr davon übrig, und Sam holte die Machete aus der Scheide und begann sich durch das mannshohe Dickicht zu hacken. Bei jedem Schritt schnitten sägeblattscharfe Laubblätter in ihre nackte Haut, während dornige Pflanzenstängel an ihrer Kleidung zerrten und sie des Öfteren zwangen, stehen zu bleiben, um sich aus der lästigen Umklammerung zu befreien. Nach einer halben Stunde hatten sie gerade knapp fünfhundert Meter zurückgelegt, als sich eine garagengroße Lichtung vor ihnen öffnete. Remi zog ihr tragbares GPS-Gerät zu Rate, sah sich um, orientierte sich und deutete dann in eine Richtung. Sie setzten ihren Weg fort, indem Sam für sie einen Pfad durch den Dschungel frei schlug, während Remi ihm die Richtung vorgab. Dreißig Minuten dehnten sich zu einer Stunde. Schweiß perlte auf ihrer mit Nadelstichen übersäten Haut, und ihre Kleidung saugte sich derart voll, dass sie sich vorkamen, als seien sie eben erst aus einem Swimmingpool geklettert. Trotz der brennenden Sonne fröstelten sie ein wenig. Nach einer weiteren halben Stunde blieb Sam abrupt stehen und hob warnend die Hand. Er drehte sich zu Remi um und tippte sich gegen die Nase. Sie nickte. Rauch. Irgendwo in der Nähe brannte ein Lagerfeuer.

Dann, zu ihrer Linken, ertönte ein Rascheln. Irgendetwas bewegte sich durchs Unterholz. Sie standen völlig still, wagten kaum zu atmen und versuchten die Geräuschquelle zu orten. Dann erneutes Rascheln, diesmal jedoch weiter entfernt.

Plötzlich rief eine männliche Stimme: »Ist es möglich, dass Sie sich vielleicht verlaufen haben?«

Sam sah Remi an, die die Achseln zuckte. Sam antwortete: »Verlaufen würde ich es nicht gerade nennen, eher schon zielgerichtetes Umherirren.«

Die Stimme kicherte. »Also, diesen Ausdruck höre ich zum ersten Mal. Wenn Ihnen nach einer Pause zumute ist, ich habe gerade frischen Kaffee aufgebrüht.«

»Sicher, warum nicht? Wo …«

»Schauen Sie nach links.«

Sie gehorchten der Aufforderung. Einen Moment später schob sich in zehn Metern Entfernung die brennende Spitze eines Astes aus dem Unterholz. »Wenn Sie zehn oder zwölf Schritte weiter geradeaus gehen, stoßen Sie auf einen Wildpfad. Er bringt Sie direkt hierher.«

»Wir sind schon unterwegs.«

Fünf Minuten später verließen sie den Pfad und arbeiteten sich zu einer kleinen Lichtung vor, die von Zwergbaobabs eingerahmt wurde. Zwischen zwei Bäumen war eine Hängematte befestigt. In der Mitte der Lichtung, geschützt durch zwei abgestorbene Baumstämme, die als Sitzbänke dienten, loderte knisternd ein kleines Lagerfeuer. Ein Mann Mitte siebzig mit silbergrauem Haar und einem Kinnbart blickte lächelnd zu ihnen hoch. In seinen grünen Augen war ein koboldhaftes Blitzen zu sehen.

»Herzlich willkommen. Nehmen Sie doch Platz.«

Sam und Remi befreiten sich von ihren Rucksäcken und ließen sich auf den Baumstamm dem Mann gegenüber sinken. Sie stellten sich vor.

Der Mann nickte lächelnd und sagte: »Jeder nennt mich nur Kid.«

Sam deutete mit einem Kopfnicken auf den Revolver, den der Mann um die Hüften geschnallt hatte. »Vielleicht deswegen?«

»Mehr oder weniger.«

»Ein Webley?«

»Gut erkannt. Modell Mark VI, Kaliber .455. Baujahr circa 1915.«

»Genug gefachsimpelt, Leute«, sagte Remi. »Vielen Dank für die Einladung. Uns kommt es vor, als wären wir zwei Tage da draußen gewesen.«

»Nach Madagaskar-Zeit sind das etwa zwei Stunden.«

Sam schaute auf die Uhr. »Sie haben recht.« Sam bemerkte neben den Füßen des Mannes eine Pyramide aus Dreckklumpen, die gut einen halben Meter hoch war. »Darf ich fragen …«

»Ach die … Madagaskar-Trüffel. Die besten der Welt.«

»Von denen hab ich noch nie gehört«, sagte Remi.

»Die meisten werden nach Japan verkauft. Für eintausend Dollar das Pfund.«

Sam nickte anerkennend. »Sieht so aus, als lägen da ein paar tausend Dollar.«

»Mehr oder weniger.«

»Wie finden Sie sie?«, wollte Remi wissen.

»Mit Hilfe des Geruchs, durch ihre Lage und anhand von Tierspuren. Nach zehn Jahren ist es eher eine Gefühlssache als alles andere.«

»Zehn Jahre? Doch nicht die ganze Zeit hier draußen, hoffe ich.«

Der Mann namens Kid lachte. »Nein. Die Trüffelsaison dauert nur fünf Wochen. Die restlichen siebenundvierzig Wochen verbringe ich in einem kleinen Haus am Strand in der Nähe von Andevoranto. Dort angle ich ein wenig, tauche ein bisschen, wandere ab und zu herum und schaue ansonsten verträumt in den Sonnenuntergang.«

»Klingt wunderschön.«

»Ist es auch, Madam. Nicht so wunderschön ist jedoch diese Ansammlung von Kratzern.«

Sam und Remi blickten auf die kreuz und quer verlaufenden roten Streifen auf ihren Armen und Beinen. Der Mann griff in einen alten Segeltuchrucksack, der an seinem Baumstamm lehnte, und holte einen unbeschrifteten Glasbehälter mit Schraubverschluss heraus. Er reichte ihn Remi hinüber.

»Ein einheimisches Rezept«, sagte Kid. »Wirkt wahre Wunder. Sie dürfen nur nicht fragen, was da alles drin ist.«

Sam und Remi schmierten die grünliche übel riechende Salbe auf ihre Kratzer. Sofort verflog der Schmerz. Sam sagte: »Es riecht sehr stark nach Tier-Urin und …«

Kid grinste. »Ich hatte doch gesagt, Sie sollten lieber nicht fragen.« Er schenkte jedem eine Tasse Kaffee aus der rußverschmierten Kanne ein, die am Rand des Feuers stand. »Ich hoffe, Sie nehmen mir nicht übel, dass ich frage, aber was treiben Sie hier draußen eigentlich?«

»Wir suchen einen Ort, den es vielleicht gibt, vielleicht auch nicht«, antwortete Sam.

»Aha, der Sirenengesang des vergessenen Landes. Zufälligerweise sind imaginäre Orte meine Spezialität.«

Sam griff in die Seitentasche seines Rucksacks, holte die Moreau-Karte hervor und reichte sie hinüber. Kid studierte sie eine halbe Minute lang, dann gab er sie zurück. »Gute Nachricht, schlechte Nachricht. Suchen Sie es sich aus.«

»Schlechte Nachricht«, erwiderte Remi.

»Sie kommen etwa achtzig Jahre zu spät. Diese Region der Pangalanes wurde bei einem Erdbeben im Jahr 1932 völlig verschüttet.«

»Und die gute Nachricht?«

»Das ist jetzt trockenes Land. Also könnte ich Sie bis auf ein paar Meter an den Punkt heranführen, den Sie suchen.« Sie leerten ihre Kaffeetassen, dann schaufelte Kid mit den Füßen Erde auf das Feuer und packte seine Siebensachen zusammen. Danach brachen die drei mit Kid als Führer, Remi in der Mitte und Sam als Schlusslicht auf. Kid brauchte weder Machete noch Kompass, als er nach Nordosten marschierte und dabei Wildwechseln folgte, die auf den ersten Blick nicht mehr waren als Lücken im dichten Laub. Trotz seines Alters bewegte er sich mit einem stetigen, ökonomischen Tempo vorwärts, das Sam und Remi verriet, dass ihr Führer den größeren Teil seines bisherigen Lebens unter freiem Himmel verbracht hatte.

Nach einer Dreiviertelstunde schweigsamen Wanderns rief Kid über die Schulter: »Dieser Ort, den Sie suchen … Was ist daran so besonders?«

Remi schickte Sam einen fragenden Blick. Sam überlegte kurz, dann erwiderte er: »Sie kommen mir wie ein ehrlicher Mensch vor, Kid. Ist es möglich, dass ich mich irre?«

Kid blieb stehen und drehte sich um. Er lächelte.

»Sie irren sich nicht. Ich habe in meinem Leben mehr Geheimnisse für mich behalten, als ich Schritte gemacht habe.«

Sam sah ihm ein paar Sekunden lang in die Augen, dann nickte er. »Gehen Sie weiter, und wir erzählen Ihnen eine Geschichte.«

Kid drehte sich um und ging wieder los.

Sam fragte: »Haben Sie jemals von der CSS Shenandoah gehört?«

Nach einer weiteren Stunde lichtete sich das Unterholz, und schon bald bewegten sie sich durch eine Savanne, auf der vereinzelte Gruppen von Affenbrotbäumen gediehen. Eine Meile weit entfernt traf das Grasland links von ihnen auf Regenwald, der sich bis an den Fuß der Steilhänge erstreckte, während sie zu ihrer Rechten den Canal des Pangalanes und dahinter das Blau des Indischen Ozeans erkennen konnten.

Sie unterbrachen ihren Marsch und legten eine Trinkpause ein. Nach einem Schluck aus seiner Feldflasche sagte Kid: »Dieser Blaylock … scheint ja ein ganz besonderer Typ gewesen zu sein.«

Remi nickte. »Das Problem ist nur, dass wir noch immer nicht wissen, wie viel von seiner Geschichte zutrifft und wie viel davon nicht mehr ist als Wahnvorstellungen, die durch Malaria und Trauer hervorgerufen wurden.«

»Das ist Segen und Fluch des Schatzsuchergewerbes«, erwiderte Kid. »Ich finde, man sollte sich nie die Gelegenheit entgehen lassen, sich auf weniger ausgefahrenen Straßen zu bewegen.«

Sam hob lächelnd seine Feldflasche. »Darauf trinke ich.«

Sie stießen mit den Feldflaschen an.

»Ruhen Sie beide sich ein wenig aus. Ich schaue mich mal etwas um. Ich vermute zwar, wir sind fast am Ziel, aber ich muss noch einiges überprüfen.«

Der Mann namens Kid nahm den Rucksack ab und entfernte sich durch das kniehohe Gras. Sam und Remi streckten sich auf dem Boden aus und lauschten der Brandung unten am Strand. Ein Schwarm regenbogenfarbener Schmetterlinge tanzte über dem Gras, umflatterte für einen Moment ihre Köpfe und wanderte dann weiter. Von einem Affenbrotbaum in der Nähe hing ein Lemur mit dem Kopf nach unten an seinem langen Schwanz herab. Er beäugte sie zwei Minuten lang, dann kletterte er langsam nach oben und war nicht mehr zu sehen.

Lautlos erschien Kid hinter ihnen. Er sagte nur: »Heureka.«

Sie brauchten nicht länger als fünf Minuten zu gehen. Als sie den Gipfel eines kleinen, steilen Hügels erreichten, blieb Kid stehen und spreizte die Hände.

»Hier?«, fragte Sam.

»Hier. Durch das Erdbeben wurde die Bucht geschlossen, und das Wasser verdunstete, so dass nur noch der obere Teil der Insel frei blieb. Danach sorgten der Ozean und Stürme achtzig Jahre lang dafür, dass sich die Senke mit Schlamm und Treibsand füllte.«

Sam und Remi sahen sich um. Zum Glück war die Hügelkuppe nicht größer als vierzig Quadratmeter.

Remi sagte: »Ich denke, wir sollten den Mittelpunkt suchen und von dort aus losgehen.«

Kid fragte: »Wie viele Spannen hat Blaylock vorgeschrieben?«

»Vierzehnhundertzweiundvierzig. Etwas weniger als zwei Meilen.«

Kid schaute zum Himmel. »Nach Madagaskar-Zeit wären das drei bis vier Stunden, das meiste im Regenwald. Daher mein Vorschlag: Wir richten uns hier für die Nacht ein.«

30

Madagaskar, Indischer Ozean

Sie waren schon kurz nach Tagesanbruch auf den Beinen. Kid bestand darauf, dass Sam und Remi zum Strand hinuntergingen, um sich in einem Gezeitentümpel ausgiebig frisch zu machen, während er eine Mahlzeit aus Trüffeln und gebratenen Maniokklößen zubereitete. Als sie zum Lager zurückkamen, begann soeben das Kaffeewasser zu sieden, und der Kaffee sammelte sich in der Kanne. Remi füllte drei Tassen, während Sam Kid beim Servieren des ungewöhnlichen Frühstücks half.

»Ich sollte Sie wahrscheinlich mal fragen«, sagte Kid zwischen zwei Bissen, »wie viel Sie über die augenblickliche Lage hier wissen.«

»Sie meinen politisch?«, fragte Sam. »Nicht viel, außer dem, was in den Zeitungen steht – ein Putsch, ein neuer Präsident und ein wütender Expräsident im Exil.«

»Das ist nur die Kurzform. Was Sie nicht wissen, ist, dass der Expräsident aus dem Exil zurückgekehrt ist und in Maroantsetra oben an der Küste seine Basis eingerichtet hat. Wenn er es schafft, genügend Männer und Waffen zusammenzutrommeln, wird es wahrscheinlich zum Bürgerkrieg kommen. Wenn nicht, findet ein Massaker statt. Egal wie die Entwicklung läuft, jetzt ist hier auf der Insel nicht gerade die beste Zeit für ein weißes Gesicht. In den Städten kann Ihnen nicht viel passieren, aber hier draußen …« Kid zuckte die Achseln. »Ich würde an Ihrer Stelle die Augen offen halten.«

»Nach was?«, fragte Remi.

»Vorwiegend Typen mit AK-47ern, die in Pick-up-Trucks durch die Gegend fahren.«

»Dann sollten wir hoffen, dass wir sie sehen, bevor sie uns sehen.«

»Das ist in etwa die Idee. Aber selbst wenn das nicht klappen sollte – wenn Sie aussehen, als machten Sie mehr Ärger, als Sie wert sind, dann ziehen die vielleicht weiter. Wenn politische Unruhen ausbrechen, betrachten die Unterdrückten und Erfolglosen den Menschenraub gerne als eine willkommene Einkommensmöglichkeit oder als geeignetes Mittel, um Einfluss auszuüben.«

Sam sagte: »Mit ein wenig Glück kehren wir noch vor Einbruch der Nacht nach Antananarivo zurück.«

Kid lächelte. »Nachdem Sie gefunden haben, was immer es dort zu finden gibt.«

»Oder feststellen mussten, dass es gar nichts zu finden gibt«, fügte Remi hinzu.

Kurz vor acht Uhr packten sie ihre Ausrüstung zusammen, stiegen auf den Hügel, peilten mit dem Kompass 315 Grad an und brachen dann zu ihrem Marsch über die Savanne auf. Kid ging an der Spitze, Remi in der Mitte und Sam bildete die Nachhut – mit seinem GPS-Gerät, das er auf Kurskontrolle und Entfernungs-Countdown-Modus eingestellt hatte: 1442 Spannen von Blaylocks etwa zwei Meter zehn langem Gehstock entsprachen ungefähr 1,91 Meilen.

»Ich hoffe nur, dass Blaylocks Gehstock während der vergangenen einhundertdreißig Jahre nicht geschrumpft ist oder sich ausgedehnt hat«, rief Sam nach vorn.

»Und dass er keine Probleme beim Umgang mit einem Bandmaß hatte«, meinte Remi.

Sie hatten die Savanne noch nicht einmal zur Hälfte durchquert, als ihre Stiefel und Hosenbeine vom nächtlichen Tau bereits völlig durchnässt waren. Als sie die ersten Ausläufer des Regenwaldes erreichten, hatte sich der untere Rand der Sonne vom östlichen Horizont gelöst. Sie spürten ihre Hitze auf den Rücken.

Kid blieb vor dem Urwald, der wie eine grüne Mauer vor ihnen aufragte, stehen. »Warten Sie«, sagte er und ging an der Baumgrenze entlang, zuerst fünfzig Meter nach Norden und danach fünfzig Meter nach Süden. »Hier entlang«, rief er. Sam und Remi kamen zu ihm. Er hatte tatsächlich einen Wildwechsel gefunden.

Drei Meter in den Wald hinein, und schon verdunkelte sich die Sonne hinter ihnen und warf nur noch dünne helle Streifen und Flecken auf das Laub ringsum.

»Achtzehnhundert Meter geschafft, fehlen nur noch fünfzehnhundert«, verkündete Sam.

Sie gingen weiter. Der Weg wurde steiler, als das Gelände zu den Bergen hin anstieg. Der Wildpfad verengte sich, erst auf Schulterbreite, dann auf dreißig Zentimeter, so dass sie gezwungen waren, ihn je nach Hindernissen, die ihnen den Durchgang versperrten, stellenweise zu verlassen oder sich zu ducken. Die rasiermesserscharfen Blätter und dornigen Pflanzenstängel meldeten sich schmerzhaft zurück.

Kid stoppte die Gruppe. »Hören Sie das?«, fragte er.

Sam nickte. »Ein Fluss oder ein Bach. Irgendwo rechts von uns.«

»Ich bin gleich zurück.« Kid verließ den Weg und wurde vom Wald verschluckt. Zehn Minuten später kam er zurück. »Er ist etwa dreißig Meter weiter südlich. Ich glaube, er verläuft parallel zu unserem Weg. Wie weit müssen wir noch gehen?«

Sam schaute auf sein GPS-Gerät. »Eintausend Meter.«

»Also dreitausend nach Madagaskar-Maßstäben«, fügte Remi mit einem unternehmungslustigen Lächeln hinzu.

»Am Fluss entlang kommt man besser vorwärts. Achten Sie nur auf Krokos.«

»Das ist ein Scherz«, sagte Remi.

»Nein. Haben Sie noch nie vom Madagaskar-Höhlenkrokodil gehört?«

»Wir waren uns nicht sicher, ob das ein Ammenmärchen ist oder nicht«, erwiderte Sam.

»Ist es nicht. Madagaskar ist der einzige Ort auf der Erde, wo sie vorkommen. Sehen Sie, Alligatoren und Krokodile sind ektotherm: Deren Körpertemperatur wird durch den Lebensraum bestimmt, in dem sie sich bewegen – Sonne bedeutet Wärme, Wasser und Schatten dagegen Kälte. Unsere Krokos brauchen das nicht. Ein Team von National Geographic war vor einigen Jahren hier, um die Tiere zu untersuchen, aber das Ganze ist immer noch ein großes Rätsel. Auf jeden Fall benutzen sie unterirdische Flüsse, um zum Jagen herauszukommen, ehe die Sonne zu heiß vom Himmel brennt.«

»Und woran erkennen wir sie?«, fragte Remi.

»Achten Sie auf Baumstämme, die im Wasser treiben. Wenn der Baumstamm Augen hat, dann ist es ganz sicher kein Baumstamm. Schlagen Sie Krach, machen Sie sich ganz groß und gehen Sie drohend auf sie zu. Dann ergreifen sie die Flucht.«

Der Fluss hatte ein Sandbett und reichte ihnen bis an die Waden, daher kamen sie schnell voran, so dass die Entfernungsangabe auf dem Display des GPS-Geräts schon bald nur noch einhundertdreißig Meter zeigte. Der Fluss machte einen Schwenk nach Süden, dann zurück nach Norden, danach verlief er ein kurzes Stück in westlicher Richtung, ehe er sich zu einer mit mächtigen Felsblöcken gesäumten Lagune verbreiterte. Auf der Westseite des Tümpels ergoss sich ein zwölf Meter hoher Wasserfall auf einen Felsvorsprung und erzeugte eine dichte Gischtwolke.

Sam warf einen Blick auf sein GPS-Gerät. »Fünfundsechzig Meter.«

»Welche Richtung?«, fragte Remi.

Als Antwort deutete Sam auf den Wasserfall.

Nach kurzem Schweigen fragte Remi: »Siehst du ihn?«

»Wen?«, lautete Sams Gegenfrage.

»Den Löwenkopf.« Sie deutete auf die Stelle, wo das Wasser auf das Felsband prasselte. »Die beiden Vorsprünge dort sind die Augen. Darunter das Maul. Und das Wasser … Wenn du lange genug hinschaust, sehen einige der Wasserfahnen wie Fangzähne aus.«

Kid nickte. »Nicht zu glauben. Sie hat recht, Sam.«

Sam lachte. »Das hat sie immer.«

»Vielleicht ist Ihr Blaylock am Ende doch nicht verrückt gewesen.«

»Wir werden sehen.«

Sam ließ seinen Rucksack von den Schultern gleiten, zog sich bis auf die Hose aus und streifte sich eine wasserdichte Stirnlampe über. Er schaltete sie ein, richtete den Lichtstrahl prüfend auf seine Handfläche und knipste sie wieder aus.

»Nur ein kurzer Vorstoß zwecks Orientierung, okay?«, sagte Remi.

»Genau. Fünf Minuten, nicht länger.«

»Warten Sie einen Moment«, sagte Kid. Er kramte in seinem Rucksack und holte eine Signalfackel hervor, wie sie in der Seefahrt gebräuchlich sind – »Krokos hassen diese Dinger« – und einen weiteren Revolver, der seinem eigenen Webley in vielem ähnelte. »Und dies hier hassen Krokos noch mehr.«

Sam wog die Waffe in der Hand und studierte sie. »Ich erkenne ihn nicht. Ebenfalls ein Webley?«

»Der Webley-Fosbery-Automatic-Revolver. Einer der ersten und einzigen halbautomatischen Trommelrevolver. Break-top Design, Kaliber .455, sechsschüssig. Auf mehr als fünfzig Metern nicht sehr genau, aber was immer man trifft, geht zu Boden.«

»Danke«, sagte Sam. »Wie viele Webleys besitzen Sie eigentlich?«

»Der letzten Zählung zufolge achtzehn. Es ist so etwas wie ein Hobby.«

»Antike Revolver und seltene Trüffeln«, meinte Remi. »Sie sind ein interessanter Mann.«

Sam verstaute die Signalfackel in einer Cargotasche seiner Shorts, den Webley in der anderen und suchte sich dann einen Weg um die Lagune, indem er von Steinklotz zu Steinklotz hüpfte und sich Mühe gab, nasse Stellen zu vermeiden, was jedoch zunehmend schwierig erschien, während der Abstand zum Wasserfall geringer wurde. Als er sich der Kaskade bis auf Armeslänge genähert hatte, wandte er sich um, winkte Remi und dem Mann namens Kid zu, tauchte dann in den Wasservorhang und verschwand.

Vier Minuten später erschien er wieder, hüpfte auf den nächsten Felsklotz, schüttelte sich das Wasser aus den Haaren und kehrte dann zum Strand zurück.

»Hinter dem Wasserfall befindet sich eine kleine Grotte«, berichtete er. »Sie ist etwa sieben Meter lang und fünf Meter breit, mit allem möglichen Treibgut verstopft – mit Ästen, verfaulten Baumstämmen und Grasbüscheln, die einen lockeren Damm bilden – aber dahinter habe ich eine Öffnung gefunden. Es ist ein horizontaler Spalt, ähnlich wie ein Garagentor, das nicht vollständig geschlossen wurde.«

»Das war’s dann wohl mit unsrer Glückssträhne«, sagte Remi lächelnd.

»Wie bitte?«, fragte Kid.

Sam erklärte: »Bei diesem speziellen Abenteuer brauchten wir bisher nicht in den Untergrund zu gehen, was angesichts unserer üblichen Aktivitäten nur selten vorkommt. Ehe es verriegelbare Türen und abschließbare Tresore gab, hatte man, wenn man irgendetwas sicher verstecken oder geheim halten wollte, nur zwei zuverlässige Alternativen: entweder man vergrub es oder man deponierte es in einer Höhle.«

Remi ergänzte noch: »Das ist heute immer noch ziemlich weit verbreitet. Hat vielleicht etwas mit genetischer Erinnerung zu tun. Es ist fast wie ein Reflex – im Zweifelsfall immer einbuddeln.«

»Demnach haben Sie niemals ein Abenteuer erlebt, das sich ausschließlich über Tage abgespielt hat?«

Sam schüttelte den Kopf. Remi sagte: »Deshalb halten wir uns, was das Klettern und die Höhlenerkundung angeht, ständig fit.«

»Na ja, Höhlen stehen auf der Liste meiner Lieblingsorte ganz weit unten«, sagte Kid. »Wenn Sie nichts dagegen haben, lasse ich Sie den ganzen Spaß zu zweit auskosten. Ich halte inzwischen hier oben die Stellung.«

Zehn Minuten später und entsprechend ausgerüstet, kehrten Sam und Remi zum Wasserfall zurück und drangen durch ihn hindurch in die Grotte vor. Das Sonnenlicht verblasste hinter dem Wasservorhang. Sie schalteten ihre Stirnlampen ein.

Sam beugte sich zu Remis Ohr hinab und übertönte das Rauschen. »Geh mal auf die Seite. Ich schaue nach, ob wir Gesellschaft haben. Halt am besten zur Sicherheit eine Leuchtfackel bereit.«

Remi wechselte auf die andere Seite der Grotte, während Sam einen langen Ast aus dem Treibgutdamm auswählte und herauszog. Systematisch untersuchte er den Abfallhaufen, rammte den Ast in Löcher und Spalten und ruderte darin herum. Damit erzeugte er jedoch keine Reaktion; nichts rührte sich. Er verbrachte zwei weitere Minuten damit, mit den Füßen gegen die größeren Stämme zu treten, um überhaupt irgendeine Wirkung zu erzielen, hatte aber auch damit keinen Erfolg.

»Ich glaube, wir sind wirklich allein«, rief Sam.

Sie machten sich an die Arbeit und nahmen den Haufen auseinander, bis sie einen Durchgang zur hinteren Wand geschaffen hatten. Vor der knapp anderthalb Meter hohen Lücke gingen sie in die Knie. Ein seichtes Rinnsal sickerte an ihren Schuhen vorbei und durch die Grotte, ehe es sich mit dem Wasserfall vermischte.

Sam rammte seinen Ast in die Öffnung und stocherte darin herum. Auch jetzt rührte sich nichts. Er holte den Webley aus der Tasche, beugte sich vor, presste das Gesicht gegen den Fels und leuchtete mit seiner Stirnlampe von rechts nach links. Er richtete sich auf und gab Remi das Okay-Zeichen.

»Noch einmal stürmt, noch einmal, lieber Freund«, rief sie.

»Wir beide, wir vom Glück begünstigtes Paar«, antwortete Sam auf ähnliche Art.

»Es gibt nichts Besseres als einen etwas verfälschten Shakespeare, um sich selbst in Stimmung zu bringen.«

31

Madagaskar, Indischer Ozean

Glücklicherweise bereitete ihnen das Eindringen keine große Mühe. Sie brauchten nur anderthalb Meter in gebückter Haltung zurückzulegen, bis sich die Felsendecke hoch wölbte und sie in einer gut dreißig Meter breiten länglichen Höhle mit ovalem Grundriss und hoher Decke standen, von der bis zu zehn Meter lange Stalaktiten herabhingen. Ihre Stirnlampen waren nicht hell genug, um mehr als zehn Meter weit zu leuchten, aber soweit sie erkennen konnten, wurde der gesamte Raum durch Gesteinssäulen, die im Licht ihrer Lampen von Perlgrau bis Buttergelb schimmerten, in Kammern und Nischen aufgeteilt. Die Quarzeinschlüsse in den Felswänden blinkten und funkelten. Über den Boden, eine Kombination aus scharfkantigem Gestein und feinem Geröll, das unter ihren Schuhsohlen knirschte, schlängelte sich ein schmaler Bach.

»Das sieht ja fast so aus, als hätte dieser Ort auf unseren Besuch gewartet«, sagte Sam. Remi nickte.

Dem Bachlauf folgend traten sie in die Höhle hinein.

»Irgendwie enttäuschend«, stellte Remi nach einigen Minuten fest.

»Ich weiß. Aber der Tag ist noch jung.«

Ihr letzter Ausflug in eine Höhle hatte nicht nur mit der Auflösung des Geheimnisses um Napoleons verschollenen Weinkeller geendet, sondern auch mit einer Entdeckung, auf Grund derer die Geschichte des antiken Griechenland in Teilen umgeschrieben werden musste.

Sie durchquerten die Höhle, legten dreißig, vierzig, fünfzig Meter zurück. Sams Stirnlampe erfasste eine schräg abfallende Wand, einem Türkeil ähnlich, an deren Fuß der Bach entsprang. Auf beiden Seiten der Rampe verlor sich jeweils ein Felsentunnel in der Dunkelheit.

»Du kannst es dir aussuchen«, sagte Sam großzügig. »Rechts oder links?«

»Rechts.«

Sie sprangen über den Bach und drangen in den rechten Tunnel ein. Nach gut fünf Metern senkte sich der Boden abwärts, und sie gerieten in beinahe knietiefes Wasser. Sam richtete den Lichtstrahl seiner Stirnlampe auf die Wasseroberfläche: Kleine Wirbel wiesen auf eine schwache Strömung hin. Sie gingen weiter.

Remi blieb plötzlich stehen und legte einen Finger auf die Lippen.

Sie schaltete ihre Stirnlampe aus. Sam folgte ihrem Beispiel.

Dann, nach zehn Sekunden absoluter Stille, hörten sie ein Geräusch: Etwas bewegte sich in der Dunkelheit vor ihnen. Wie Leder, das auf Stein scheuert. Und wieder Stille, dann ein anderes Geräusch: wie ein schweres, nasses Handtuch, das über einen Steinboden schleift.

Sam und Remi sahen sich an und formten gleichzeitig mit dem Mund das Wort Krokodile. Das Leder war die Schuppenhaut, die sich am Felsen rieb; das nasse Handtuch war der schwere Schwanz, der klatschend auf den Boden schlug. Dann folgte ein Plätschern.

Schwere Füße stampften durch Wasser. Sam zückte den Webley-Revolver und zielte in die Dunkelheit. Gemeinsam knipsten er und Remi ihre Stirnlampen an.

Nur höchstens sechs oder sieben Meter entfernt kam das Maul eines Krokodils auf sie zu. Ein Paar träge blickender Augen fixierte sie unter halb geschlossenen Lidern hervor. Weiter zurück, fast schon außer Reichweite ihrer Lampen, gewahrten sie ein halbes Dutzend schuppiger, sich windender Leiber mit funkelnden Augen, aufklaffenden Mäulern und peitschenden Schwänzen.

»Die Fackel«, sagte Sam.

Remi zögerte nicht. Mit einem Knistern füllte sich der Tunnel mit rotem Licht. Remi senkte die Fackel bis in Kniehöhe und wedelte damit vor dem näher kommenden Krokodil hin und her. Die Bestie stoppte, riss das Maul auf und gab ein leises Zischen von sich.

»Kid hatte recht«, sagte sie. »Sie haben nicht viel dafür übrig.«

»Vorläufig zumindest. Zieh dich zurück. Aber ganz langsam. Wende ihnen bloß nicht den Rücken zu.«

Im Gleichschritt, während Remi das herankriechende Krokodil wachsam im Auge behielt, wichen sie zurück. Sam blickte über die Schulter. »Noch zehn Schritte und wir sind wieder an der Rampe, dann kommt der enge Abschnitt.«

»Okay.«

»Wenn wir dort sind, steck die Fackel in den Sand. Mal sehen, wie ihnen das gefällt.«

Als sie den Punkt erreichten, machte Sam seine Frau mit einem leichten Klaps auf die Schulter darauf aufmerksam. Sie ging in die Hocke, rammte die Fackel ins lose Geröll, dann stand sie auf und ging weiter zurück, wobei Sams Hand auf ihrer Schulter liegen blieb. Auf halbem Weg die Rampe hinauf, verharrte das Krokodil gut zwei Meter von der knisternden Flamme entfernt. Es kroch erst nach links, dann nach rechts, dann hielt es wieder inne. Es zischte abermals, dann kroch es die Rampe hinunter und ins Wasser hinein. Nach ein paar Sekunden war es nicht mehr zu sehen.

»Wie lange brennen diese Fackeln?«, wollte Remi wissen.

»Diese Sorte? Zehn bis fünfzehn Minuten. Mit ein wenig Glück so lange, dass wir auch noch den anderen Tunnel untersuchen können.«

»Und wenn nicht?«

»Dann müssen wir sehen, wie gut ich mit dem Webley bin.«

Indem sie alle zehn Schritte stehen blieben, um zu lauschen, drangen sie in den Tunnel auf der linken Seite ein. Nach gut zehn Metern wichen die Seitenwände auseinander und bildeten eine halbwegs kreisrunde Kammer. Remis Stirnlampe beleuchtete kurz ein dunkles, längliches Objekt auf dem Boden. Sie erschraken und gingen eilig rückwärts, zehn Schritte auf Distanz.

Remi flüsterte: »War das …«

»Ich glaube nicht.« Er atmete tief durch und blies pfeifend die Luft aus. »Aber mein Herz klopft trotzdem wie verrückt. Komm weiter.«

Sie kehrten in die Kammer zurück und wagten sich vor, bis ihre Lampen das Objekt, das sich nicht vom Fleck gerührt hatte, wieder erfassten.

»Sieht wie ein verfaulter Telegrafenmast aus«, sagte Remi.

Der Vergleich passte durchaus. Aber Sam bemerkte sofort drei hölzerne Querbalken, die mit irgendwelchen Bändern an dem Mast befestigt waren. Diese Bänder waren zwar teilweise schon zu Staub zerfallen, aber doch noch so gut erhalten, dass man ihre ursprüngliche Form erkennen konnte.

»Das ist ein Ausleger«, flüsterte Remi.

Sam nickte und ließ den Lichtstrahl seiner Stirnlampe über die Querbalken bis zu der Stelle wandern, wo sie mit einem länglichen Bündel teilweise verrotteten Holzes verschmolzen, das ein gutes Stück länger war als der Telegrafenmast und vier bis fünf Mal so dick.

»Sam, das ist ein Kanu!«

Er nickte. »Ein großes sogar. Mindestens zehn Meter lang.« Sie gingen um das Boot herum auf die andere Seite, wo sie die gleiche Auslegerkonstruktion vorfanden. Der Schwimmkörper des Kanus war anderthalb Meter breit und vom Kiel bis zum Dollbord einen Meter zwanzig hoch. Es hatte einen spitz zulaufenden Bug und einen weit vorragenden Bugspriet sowie ein kantig abgeflachtes Heck. Mittschiffs ragte allem Anschein nach der untere Teil eines abgebrochenen Mastes gut zwei Meter in die Höhe; sein oberes Teilstück, etwas mehr als drei Meter lang, lag auf dem Boden und mit einem Ende auf dem Bootsrand. Vor dem Mast befand sich auf dem Bootskörper ein niedriges Satteldach.

»Sam, geh mal ein Stück zurück«, flüsterte Remi.

Er folgte ihr. Sie deutete auf den Boden unter dem Boot. Was sie anfangs lediglich für eine simple Unebenheit gehalten hatten, war in Wirklichkeit ein Podest aus sorgfältig angeordneten Steinen, gut einen halben Meter hoch.

»Das ist ein Altar«, sagte Sam.

Nach einer kurzen Kontrolle ihrer Anti-Krokodil-Fackel, die etwa zur Hälfte abgebrannt war, führten sie eine eingehende Inspektion des Auslegerbootes durch, wobei Remi seine Größe und sein Design mit ein paar Totalaufnahmen festhielt, ehe sie ihrem Fund mit Nahaufnahmen zu Leibe rückte. Sam verschaffte sich mit Hilfe seines Schweizer Messers ein paar Proben vom Holz und den Bänderresten, die den Ausleger zusammenhielten.

»Alles ist mit einer Art Baumharz bedeckt«, sagte er zu Remi und roch an dem Material. »Die Schicht ist ziemlich dick. Mindestens zwei Zentimeter.«

»Das erklärt seinen erstaunlich guten Zustand«, erwiderte sie.

Sam stieg über den Ausleger auf der Steuerbordseite, ging zum Bootskörper und blickte über den Rand ins Innere. Am Fuß des Mastes lag ein großer Haufen eines Materials, das er als verfaultes Segeltuch identifizierte. Braun und grau gescheckt, hatte sich der Stoff stellenweise in eine gallertartige Masse verwandelt.

»Remi, das musst du dir ansehen.«

Sie trat neben ihn an den Bootsrand. »Ein großes Segel«, sagte sie und schoss weitere Fotos.

Sam zog die Machete aus der Scheide, beugte sich vor und stocherte mit der Klinge in dem Stoffbündel, während Remi ihn von hinten am Gürtel festhielt, damit er nicht ins Boot fiel. »Wie Zwiebelschalen«, murmelte er und löste eine zerfranste Probe von dem Material. Remi hielt bereits einen Ziploc-Plastikbeutel bereit. Während er die Probe behutsam hineingleiten ließ, zerbrach sie in drei Teile. Remi verschloss den Beutel und kehrte zu ihrem Rucksack zurück, um den Beutel zu den anderen Proben zu packen.

Sam ging weiter zum Heck. Vom Spiegel ragte ein rundliches hölzernes Objekt hoch. Es sah wie ein verschrumpelter Football aus, der auf einem Kickoff-Tee zum Anstoß bereitlag. Wie bei allem anderen, das zu diesem Boot gehörte, brauchte Sam mehrere Sekunden und verschiedene Blickwinkel, ehe er erkannte, was er da vor sich hatte. Remi kam zu ihm.

»Unser geheimnisvoller Vogel«, sagte sie.

Sam nickte. »Aus dem Orizaga-Kodex und aus Blaylocks Tagebuch.«

»Wie hat er ihn genannt? Der ›große grüne mit Diamanten besetzte Vogel‹«, sagte Remi nachdenklich. »Obwohl ich nicht glaube, dass er diesen hier gemeint hat.«

Sie machte mit ihrer Digitalkamera ein Dutzend Bilder von der Holzschnitzerei.

»Sehen wir uns mal den Bugspriet an«, sagte Sam. »Bei Schiffen und Booten findet man solche Dinge paarweise.«

Sie gingen zum Bug. Wie Sam schon vermutet hatte, befand sich am Bugspriet ebenfalls eine Schnitzerei, diese war jedoch in einem weitaus besseren Zustand als ihr Gegenstück. Genau genommen war der Bugspriet selbst eine Skulptur: eine Schlange mit geöffnetem Maul und vogelähnlichem Federkleid.

»Sam, weißt du, wen oder was das verkörpert?«, fragte Remi.

»Nein. Sollte ich?«

»Wahrscheinlich nicht. Es ist zwar deutlich weniger kunstvoll und stilisiert, aber fast das genaue Ebenbild von Quetzalcoatl, dem großen gefiederten Schlangengott der Azteken.«

»Schlau wie ein Fuchs«, murmelte Sam nach einigen Sekunden.

»Wie bitte?«

»Blaylock. Er ist schlau wie ein Fuchs gewesen. Er hatte die Moreau-Karte und den Kodex aus gutem Grund zusammen in seinem Gehstock versteckt. Sicherlich war er von irgendetwas besessen, aber es hatte wohl mehr mit der Shenandoah oder der El Majidi zu tun.«

»Vielleicht hatte es damit angefangen«, stimmte ihm Remi zu, »aber irgendwann im Laufe der Zeit musste er etwas anderes gefunden oder erfahren haben, das seine Sicht der Dinge verändert haben dürfte. Die Frage ist, wie hat derjenige – wer auch immer es gewesen sein mag, der mit diesem Boot hierhergekommen ist – es in die Höhle geschafft?«

»Falls es keinen anderen Zugang zu Kroko-Ville gibt als den, den wir kennen, müssen sie das Boot zerlegt, durch den Wasserfall hereingebracht und dort wieder zusammengebaut haben.«

»Das ist verdammt viel Arbeit. Wir sind hier zwei Meilen vom Strand entfernt, und das Ding wiegt sicherlich ein paar tausend Pfund.«

»Seeleute neigen dazu, eine enge Beziehung zu ihren Schiffen zu entwickeln, vor allem wenn es sie durch besonders raue Seen und zu fernen Zielen getragen hat. Wir werden vielleicht mehr wissen, wenn wir diese Proben erst einmal untersucht haben. Aber wenn wir Blaylock seine Odyssee abkaufen, dann könnte dies ein aztekisches Boot sein. Womit es … was … wäre? Mindestens sechshundert Jahre alt?«

»Wir reden über einen völlig neuen historischen Aspekt, Sam. Es gibt keinerlei Hinweis darauf, dass die Azteken weiter gereist sind als bis in die Küstenregionen von Mexiko, geschweige denn dass sie den Pazifik überquert und das Kap der Guten Hoffnung umrundet haben.«

»Wir denken in völlig verschiedene Richtungen, meine Liebe.«

»Wie das?«

»Du bewegst dich von Westen nach Osten und bist im sechzehnten Jahrhundert. Ich denke hingegen von Osten nach Westen und befinde mich in einer wesentlich früheren Zeit.«

»Das kann nicht dein Ernst sein.«

»Remi, du hast es doch selbst gesagt: Die Historiker sind sich nicht hundertprozentig sicher, woher die Azteken kamen. Was wäre denn, wenn wir hier vor einem uraztekischen Migrationsschiff stünden?«

32

Madagaskar, Indischer Ozean

Darauf wollte Remi etwas erwidern und öffnete bereits den Mund, als ein Schuss durch die Höhle hallte. Sie hörten, wie links von ihnen etwas gegen einen Stalagmiten prallte. Sofort löschten sie ihre Stirnlampen und ließen sich auf den Boden fallen. Ohne sich zu rühren und flach atmend warteten sie auf weitere Schüsse. Doch nichts dergleichen geschah. In der Tunnelöffnung auf der rechten Seite wurde das Knistern der Fackel lauter, da sie fast abgebrannt war. Rote Lichtflecken tanzten über die Felswand.

»Kannst du irgendetwas erkennen?«, fragte Remi flüsternd.

»Ich glaube, es kam von draußen. Warte hier. Ich bin gleich zurück.«

Sam erhob sich. Geduckt huschte er zu einer der Steinsäulen, verharrte dort und lauschte, dann bewegte er sich weiter, wechselte von Deckung zu Deckung, bis er sich neben dem Höhleneingang gegen die Felswand presste. Er zückte den Webley-Revolver und tauchte in den Eingang.

Ein lauter Knall ertönte.

Eine Kugel traf den Boden neben seinen Füßen und flog sirrend als Querschläger in die Höhle hinein. Er beeilte sich jetzt, rannte in die Grotte hinaus, dann schwenkte er nach links zur Felswand und eilte daran entlang bis zu der Stelle, an der sie hereingekommen waren. Er streckte sich auf dem Bauch aus, robbte zwischen zwei Felsklötze und schob sich so weit vor, dass sein Kopf durch den Wasservorhang ragte. Er kniff die Augen zusammen und ließ den Blick über seine Umgebung wandern, bis die Lagune in Sicht kam.

Sechs Männer, jeder mit einem Sturmgewehr bewaffnet, standen am Strand. Sie waren mit zerschlissenen Jeans, schmuddeligen T-Shirts und Kampfstiefeln bekleidet. Jeder hatte ein weißes Halstuch mit rot gefärbten Zipfeln um den Unterarm geschlungen. Zwei von ihnen knieten neben Sams und Remis Rucksäcken und verteilten den Inhalt auf mehrere Stapel. Sam überprüfte die Umgebung der Lagune und die umstehenden Baumreihen, doch Kid konnte er nirgendwo entdecken.

Einer der Männer – der Anführer, wie Sam aus seinem Auftreten und der Tatsache schloss, dass er zu seinem Gewehr auch eine halbautomatische Pistole im Hosenbund stecken hatte – bellte einen Befehl und deutete in Richtung des Wasserfalls. Die fünf Untergebenen verteilten sich um die Lagune herum und näherten sich Sams Standort.

Sam kroch zurück, verstaute den Revolver im Holster und eilte wieder in die Höhle. Er fand Remi dort, wo er sie zurückgelassen hatte. »Sechs Männer«, meldete er, »alle sind bewaffnet – wahrscheinlich die Rebellen, von denen Kid gesprochen hat.«

»Hast du ihn gesehen?«

»Nein. Ich glaube, er konnte sich verdrücken.«

»Gut.«

»Sie kommen her, um sich hier umzuschauen. Wir haben noch eine Minute, vielleicht auch zwei.«

»Wie viele sind es?«

»Fünf.«

»Ein ungünstiges Zahlenverhältnis für eine Schießerei. Ich schlage vor, dass wir im anderen Tunnel verschwinden und einen Ausgang suchen, aber ich habe keine Lust, mich verschlingen zu lassen.«

Sam grinste. »Ich bin sicher, dass unsere Besucher das Gleiche empfinden werden. Such ein besseres Versteck, während ich losziehe und ein wenig Unruhe stifte. Bin in Kürze wieder zurück.«

Sam sprintete durch die Höhle, setzte über den Bach und lief dann in den Tunnel auf der rechten Seite. Nachdem er die Fackel aufgehoben hatte, rannte er die Rampe hinunter zum Wasser, stoppte dort und knipste seine Stirnlampe an. In sieben bis acht Metern Entfernung sah er ein Gewimmel schuppiger Schwänze, mit Klauen bewehrter Füße und auf-und zuklappender, mit Zahnreihen besetzter Mäuler. Er zählte mindestens drei Krokodile. Sie zischten und warfen sich hin und her, als der Lichtstrahl sie erreichte und über sie hinwegglitt.

»Tut mir furchtbar leid, dass ich euch stören muss«, murmelte Sam.

Er holte aus und schleuderte die brennende und Funken sprühende Fackel in den Tunnel. Er traf sein anvisiertes Ziel genau. Die Fackel prallte auf den Rücken des Krokodils, das ihm am nächsten war, sprang hoch und landete mitten zwischen den Bestien. Das Zischen und Schwanzschlagen wurde hektisch. Gemeinsam und gleichzeitig gingen die Krokodile zu der Fackel auf Distanz und krochen auf die Rampe zu.

Sam löschte die Stirnlampe, machte kehrt und nahm die Beine in die Hand. Als er den Bach erreichte, sah er Remis Stirnlampe an der hinteren Höhlenwand einmal aufleuchten. Er schlug die Richtung dorthin ein und fand sie zusammengekauert in einem Halbkreis, der aus Steinblöcken geformt war. Im gleichen Moment, als er rutschend zum Stehen kam und sich auf die Knie fallen ließ, hörte er das Echo von Stimmen am Höhleneingang.

»Sind die Eingeborenen dieser Höhlenwelt endlich wach geworden?«, fragte Remi flüsternd und brachte ihren Mund dicht an Sams Ohr.

»Sie sind eher ein wenig in Rage. Wenn diese Fackel noch eine kurze Zeit länger brennt, werden sich unsere Besucher danach orientieren und auf sie zugehen.«

»Und eine hässliche Überraschung erleben.«

»Hoffen wir nur, dass sich diese Überraschung nicht gegen uns wendet.«

Ihre Besucher brauchten weniger als eine Minute, um ihr Eintreffen kundzutun. Da sie sich mittlerweile an das stetige gedämpfte Rauschen des Wasserfalls gewöhnt hatten, entging es Sam und Remi nicht, dass sich dieses Geräusch veränderte, als menschliche Körper beim Hindurchschreiten den Wasservorhang der Kaskade teilten. Darauf folgten die Geräusche von Schritten in der Grotte, dann Stimmengeflüster vom Eingang und in der Haupthöhle. Das Flüstern verstummte, dafür erklang das leise Scharren von Schuhsohlen auf Stein.

Sam beugte sich zu Remis Ohr vor. »Ein einzelner Mann. Ein Kundschafter.«

Das war der entscheidende Moment in ihrem Plan. Wenn sich der Kundschafter entschied, allein nach der Fackel zu schauen, würde das Empfangskomitee aus Krokodilen ihn und seine Kumpane wahrscheinlich in die Flucht schlagen. Wenn sie jedoch alle in den Tunnel eindrangen, dann würden der Empfang und das Chaos, das unweigerlich darauf folgte, auch Sam und Remi in Mitleidenschaft ziehen.

Sie verhielten sich völlig still und lauschten. Die Schrittgeräusche verstummten. Eine einzelne Stimme rief etwas. Dann Stille. Weitere Schritte, die sich überlagerten und sich durch den Eingangstunnel näherten. Nun folgte das Knirschen von Geröll unter Stiefelsohlen. Die Gruppe der Verfolger drang tiefer in die Höhle ein. Da sich ihre Augen an die herrschende Dunkelheit angepasst hatten, konnten Sam und Remi das matte Flackern der Fackel im Tunnel auf der rechten Seite wahrnehmen. Die Frage war, wann auch ihre Besucher das Licht sehen würden.

Bei dem Versuch, die Verfolger genau zu orten, drehten Sam und Remi die Köpfe hin und her. Remi flüsterte: »Sie müssen dicht vor der hinteren Höhlenwand sein.«

Das Knirschen der Schritte stoppte. Eine einzelne Stimme rief etwas auf – wie Sam vermutete – Madagassisch, und während das Wort für ihn keinen Sinn ergab, verriet der Tonfall Erstaunen und Überraschung, als sollte es heißen: Seht mal, eine Fackel!

Ganz gleich, was gesagt wurde, es hatte auf jeden Fall den gewünschten Effekt. Die Gruppe setzte ihren Weg fort, doch nun um einiges vorsichtiger, wie das deutlich langsamere Tempo ihres Vorrückens verriet. Schon bald beobachteten Sam und Remi, wie die erste Gestalt in den Lichtschein der Fackel gelangte. Dann die zweite. Und so weiter. Bis alle fünf Männer zu sehen waren. Nacheinander kamen die Männer die Rampe herunter. Stiefel tauchten plätschernd in Wasser.

Sam flüsterte: »Gleich ist es so weit … und zwar …«

Ein kehliger Schrei hallte durch die Höhle.

»… jetzt«, endete Sam.

Zu dem ersten Schrei gesellte sich sofort ein zweiter, dann ertönten laute Rufe. Remi konnte ein Wort verstehen – einen wüsten Fluch. »Offenbar hat jemand Probleme mit seiner Blase«, wisperte sie.

Sam zückte den Revolver und stützte den Lauf auf den Stein, hinter dem er kniete.

Von der anderen Seite der Höhle drangen lautes Plätschern und dann das Getrappel von Stiefeln auf der Rampe zu ihnen herüber. Danach erste Schüsse, zuerst vereinzelt, zaghaft, dann Dauerfeuer, ein Kugelregen, der gegen die Höhlenwände prasselte. In der Tunnelöffnung auf der rechten Seite entfesselte das Mündungsfeuer der Kalaschnikows ein regelrechtes oranges Blitzgewitter. In seinem Licht waren Männer zu erkennen, die durcheinanderstolperten und eilig auf dem Rückzug waren.

»Ich zähle fünf«, raunte Sam.

»Ich auch.«

Sobald sie ebenen Grund erreicht hatten, machten die Rebellen kehrt und sprinteten los, die meisten in Richtung Ausgang. Einer, sichtlich in blinder Panik, rannte quer durch die Höhle auf Sams und Remis Versteck zu. Der Mann stolperte, stürzte in den Bach und kroch auf der anderen Seite wieder heraus. Er kam auf die Füße, machte noch ein paar Schritte auf Sam und Remi zu, dann stoppte er und sah sich um.

Vor dem hellen Fackelschein war der Mann lediglich ein dunkler Schatten. Sam zielte mit dem Webley auf einen Punkt mitten zwischen seinen Schultern.

»Dreh dich um, verdammt noch mal …« Sam und Remi hatten beide schon auf Menschen geschossen und auch getötet, aber sie hatten dabei niemals ein gutes Gefühl gehabt. Ob notwendig oder nicht, es war immer eine hässliche Angelegenheit. »Dreh dich um …«, murmelte Sam.

Vom Eingang erklang ein lauter Ruf herüber: »Rakotomalala!«

Der Mann wirbelte herum, hielt für den Bruchteil einer Sekunde inne, dann startete er in Richtung Höhleneingang. Sam ließ den Webley sinken und atmete zischend aus.

Er und Remi warteten, bis sie das veränderte Rauschen des Wasserfalls wieder hörten, dann stand Sam auf und schlich zum Höhleneingang und durch die Grotte. Er zwängte sich zwischen die Steinblöcke und schob sich mit dem Kopf erneut durch die Kaskade, bis er die Lagune sehen konnte. Die Rebellen waren derart verängstigt, dass keiner über die Steine balancierte. Alle hatten den Weg durchs Wasser gewählt und brachten sich schwimmend in Sicherheit. Sie hatten soeben den Strand erreicht. Wild gestikulierend und mit lauten Stimmen berichteten sie ihrem Anführer von den Krokodilen. Der Mann musterte sie sekundenlang mit Augen, die vor Wut funkelten, dann bellte er einen Befehl. Die Männer sammelten Sams und Remis Rucksack ein, danach entfernte sich die Gruppe flussabwärts.

Sam sah ihnen nach, bis sie um die Flussbiegung verschwanden – und wartete zur Sicherheit weitere fünf Minuten. Schließlich kehrte er zu Remi zurück. »Sie sind weitergezogen.«

»Wie können wir da so sicher sein?«

»Das können wir nicht, aber entweder brechen wir jetzt auf oder wir warten, bis es Nacht wird. Ich bin nicht scharf darauf hierzubleiben. Wir haben unser Glück mit unseren geschuppten Gastgebern genug strapaziert.«

Remi blickte zum Tunnel auf der rechten Seite. Die Krokodile hatten sich zwar ein wenig zurückgezogen, aber das gelegentliche Zischen und Klatschen peitschender Schwänze sagte ihnen, dass sie sich längst nicht beruhigt hatten.

»Vielleicht ist es wirklich besser, wenn wir jetzt aufbrechen«, lenkte Remi ein.

Etwas bewegte sich auf der Rampe, und langsam schob sich ein längliches Maul aus dem Dunkel. Es öffnete und schloss sich gähnend, dann wich es wieder zurück in die Dunkelheit.

»Es ist wirklich besser, wenn wir jetzt gleich von hier verschwinden«, sagte Remi.

33

Madagaskar, Indischer Ozean

Auf ihrem Weg nach draußen ließen sie sich Zeit, legten bereits in der Grotte eine kleine Pause ein, und Sam wiederholte erst noch seine Prozedur, durch den Wasservorhang zu schauen, ehe sie sich ganz hinaus und in die Lagune wagten. Schwimmend folgten sie dem Strandverlauf und gelangten schließlich aufs Trockene. Während sich Remi das Wasser aus den Haaren wrang, zog Sam seine Stiefel aus, in denen das Wasser schwappte, und entleerte sie.

Sich nach vorn beugend und den Kopf zur Seite gedreht, murmelte Remi: »Da winkt uns jemand.«

»Wo?«

Remi deutete mit einem Blick in Richtung eines Dickichts, aus dem sich eine Hand mit einem Unterarm schob. Die Hand hielt einen Webley-Revolver, Modell Mark VI. Sie gestikulierte wild, als wollte sie sie verscheuchen.

Sam legte die Hand auf den Griff des Webley in seinem Hosenbund.

Ein Schuss fiel.

Eine Kugel bohrte sich zwischen seinen Beinen in den Sand.

Sam erstarrte. Remi ebenfalls – mit den Händen in den Haaren. Kids Arm zog sich langsam in die Deckung des Dickichts zurück.

»Ich vermute, sie sind zurückgekommen«, sagte Remi.

»Scheint so. Hast du im Reiseführer für Madagaskar zufälligerweise den Abschnitt über Gewohnheiten und Benimmregeln gelesen?«

»Ich dachte, das hättest du getan.«

»Ich hab ihn nur überflogen.«

Langsam hob Sam die Hände über den Kopf und drehte sich um. Remi tat das Gleiche. Wie erwartet standen die sechs Rebellen über dem Wasserfall auf dem Löwenkopf. Der Anführer, der dicht an die Felskante herangetreten war, stemmte die Arme in die Seiten und rief nach unten: »Nicht bewegen! Verstanden, nicht bewegen!«

Sam nickte und antwortete: »Nicht bewegen.«

Unter den wachsamen Augen des einzelnen Scharfschützen auf dem Kopf des Löwen kamen die anderen fünf Rebellen auf einem unsichtbaren Weg durch die Felsen nach unten. Sie bauten sich in einem Halbkreis um Sam und Remi auf. Der Anführer trat vor, blickte Sam in die Augen und musterte Remi anschließend von Kopf bis Fuß. Dann streckte er die Hand aus, zog den Webley-Revolver aus Sams Hosenbund und inspizierte ihn genau.

»Gute Pistole«, erklärte er in gebrochenem Englisch.

»Gute Pistole«, bestätigte Sam.

»Du bist wer?«

»Sam.«

»Tolotra. Wer ist Frau?«

Eine madagassische Benimmregel schoss durch Sams Kopf. Langsam senkte er die rechte Hand und deutete auf Remi. Dabei achtete er darauf, dass die Spitze seines Zeigefingers zurückgekrümmt und auf ihn selbst gerichtet war.

Sams Geste entging Tolotra nicht. Er sah zu Remi hinüber, dann zu Sam und nickte nachdenklich. Tolotras nächste Bemerkung verriet Sam, dass ihm seine Würdigung madagassischer Sitten keineswegs einen Freifahrtsschein aus der madagassischen Gefangenschaft einbringen würde.

»Sam … Remi. Ihr jetzt Geiseln.«

Einer der Rebellen löste zwei Seillängen von seinem Gürtel und trat vor, um Sams und Remis Hände zu fesseln. Tolotra schickte den Mann mit einer Handbewegung weg und sagte zu Sam: »Du rennen, wir schießen. Nicht rennen. Du versprechen?«

Offensichtlich hatte Sams gekrümmter Zeigefinger doch etwas Gutes bewirkt.

Als Antwort hob Sam die rechte Hand und legte seinen Zeigefinger und seinen Mittelfinger feierlich über Kreuz. Dann nickte er ernst. »Nie im Leben«, sagte er.

Neben ihm verdrehte Remi die Augen. »O Gott.«

Tolotra studierte Sams Geste einen Moment lang, dann lächelte er und ahmte sie nach. »Nie im Leben.« Tolotra wandte sich um und zeigte die Geste seinen Männern. »Nie im Leben!«

»Nie im Leben!«, antworteten die Männer begeistert.

Remi flüsterte: »Wenn einer von denen ein Buch mit englischen Redensarten besitzt, sind wir tot. Das ist dir doch klar, oder?«

In der Mitte einer umsichtig gestaffelten Gruppe wurden sie eingereiht, verließen im Gänsemarsch die Lagune, passierten Kids Versteck mit einem Abstand von anderthalb Metern, ehe sie auf den Weg einbogen, der am Fluss entlang verlief. Was immer sie an sprachlichen Vorteilen haben mochten, es wurde durch die langjährige Erfahrung der Bande – was die Behandlung von Geiseln betraf – neutralisiert. Sie wurden niemals von weniger als zwei Männern mit Kalaschnikows in Schach gehalten, die stets auf einen Abstand von mindestens drei Metern zu ihren Opfern achteten. Außerdem waren die Navigationsfähigkeiten der Gruppe denen Kids ebenbürtig, und schon bald hatten Sam und Remi sämtliche Landmarken aus den Augen verloren, an die sie sich geklammert hatten.

Nach einem Marsch von vierzig Minuten lichtete sich der Urwald, und der Weg führte in den hellen Sonnenschein hinaus. Sam erkannte, dass sie sich wieder in der Savanne befanden, aber wie weit sie von der Ebene entfernt waren, die er, Remi und Kid früher an diesem Tag durchquert hatten, konnte er nicht einschätzen. Der Ozean befand sich links von ihnen und die bewaldeten Hügel zu ihrer Rechten. Sie waren nach Süden unterwegs.

Nach weiteren zwanzig Minuten wechselten sie wieder in den Dschungel. Diesmal nahmen sie einen nahezu schnurgeraden Weg, so dass Sam sich einigermaßen orientieren konnte.

»Ich denke, wir befinden uns in der Nähe der Straße«, flüsterte er Remi zu.

»So haben sie uns wahrscheinlich gefunden – sie werden auf den Rover gestoßen sein. Hast du ihn gesehen? Du weißt schon, wen.«

»Nein, aber er ist da draußen.«

Tolotra, der an der Spitze der Gruppe ging, wandte sich um und bellte: »Nicht reden!« Er hielt die gekreuzten Finger hoch, um seinem Befehl Nachdruck zu verleihen. Sam erwiderte die Geste.

Remi murmelte: »Wie nett. Du hast einen neuen Freund gefunden.«

»Ich hoffe, dass ich ihn nicht erschießen muss.«

»Womit? Mit einer unsichtbaren Gummipistole?«

»Nein, mit meinem Webley«, knurrte Sam und fixierte Tolotra mit begehrlichem Blick. »Nachdem ich ihm den Revolver abgenommen habe.«

»Nicht reden!«

Sams Vermutung, was ihren Standort betraf, war richtig. Ein paar Minuten später erreichte Tolotra eine Kreuzung mehrerer Wege und wandte sich nach rechts. Das Gelände stieg an und wurde steiler, bis sie sich an freiliegenden Wurzeln und tief hängenden Ästen und Zweigen weiterziehen mussten. Das Terrain hatte jedoch keine Auswirkungen auf die Disziplin der Banditen. Wann immer sich Sam oder Remi umschauten, blickten sie in mindestens zwei Gewehrmündungen.

Der Weg flachte ab und ging in eine Folge von Stufen über, die sich im Berghang befanden und aus Wurzelsträngen bestanden. Sam und Remi erreichten den Gipfel und fanden sich auf einer Schotterstraße wieder. Eine Viertelmeile weiter südlich stand ein mit Rostflecken übersäter weißer Chevrolet-Pick-up am Straßenrand und davor Sams und Remis Range Rover. Beide wurden von den Three Wise Men, einer aus drei Gipfeln bestehenden Bergformation, überragt.

»Wohin jetzt?«, wollte Sam von Tolotra wissen.

Er und Remi machten sich keine Illusionen. Dass ihre Hände nicht gefesselt waren, mochte sicherlich ein Vorteil sein, aber sie befanden sich hier nicht in einem Hollywoodfilm. Ohne ein größeres Ablenkungsmanöver würde jeder Versuch, einen dieser Rebellen zu überrumpeln, nicht nur fehlschlagen, sondern auch ihren Tod zur Folge haben. Ihre Chancen würden sich nur noch verschlechtern, wenn man sie in ein Fahrzeug verfrachtete.

»Geheimer Ort«, antwortete Tolotra.

»Sie wollen Lösegeld, ja?«

»Ja.«

»Woher wissen Sie, dass wir etwas wert sind?«

Tolotra dachte einen Moment lang darüber nach, als müsse er sich die Worte aus seinen begrenzten Englischkenntnissen mühsam zusammensuchen. »Rucksäcke, Kleider, Kamera – alles teuer. Auto teuer.«

»Das ist nur gemietet«, sagte Remi.

»Eh?«

»Nichts.«

Sam, der immer noch darauf vertraute, dass Kid sie nicht im Stich gelassen hatte, hatte sich wiederholt umgeschaut. Nun gewahrte er aus dem Augenwinkel eine Bewegung auf dem Berghang über der Straße. Er sah das helle Glänzen von silbergrauem Haar zwischen zwei großen Felsblöcken.

Jetzt sagte er: »Wir haben Gold.«

Das hatte die gewünschte Wirkung. Diejenigen Mitglieder der Gruppe, die bisher nicht auf die Unterhaltung geachtet hatten, drehten sich zu Sam um. Tolotra kam einen Schritt näher.

»Gold? Wo? Wie viel?«

Kids Kopf kam hinter einem Felsklotz hoch. Er fing Sams Blick auf, winkte und deutete auf die Fahrzeuge, die ein Stück die Straße hinunter standen. Dann tauchte er wieder weg.

Sam sah Remi an. Ihr Gesichtsausdruck sagte ihm, dass sie Kid ebenfalls gesehen hatte. Nun fragte er: »Was meinst du, Remi, wie viel?«

»Ich weiß es nicht … zwei Dutzend Doppel-Adler-Münzen.«

Das reichte Tolotra. Er kniff die Augen zu Schlitzen zusammen und nickte ernst. »Wo?«

»In unserem Hotel in Antananarivo.«

»Du geben uns Münzen, du bist frei.«

Das war eine Lüge, wie Sam annahm, aber immerhin war es ein Schritt in die richtige Richtung. Selbst wenn das Schlimmste geschehen sollte und Kid ihnen nicht helfen konnte, würden Sam und Remi viel besser damit fahren, in die Zivilisation zurückzukehren, als sich davon noch weiter zu entfernen. Ohne Zweifel war Tolotras geheimer Ort gut genug, um sie vor den Regierungstruppen zu verstecken. Wenn jedoch Tolotras Diskretion seine Geldgier auf der Fahrt nach Antananarivo überstieg, fänden sich Sam und Remi am Nullpunkt wieder.

»Wir fahren jetzt«, verkündete Tolotra.

Abermals nahm die Gruppe ihre Formation ein – mit Sam und Remi in der Mitte. Indem sie auf das, was in ihren Augenwinkeln sichtbar wurde, achteten, hielten Sam und Remi nach Kid Ausschau. Aber von ihm war jetzt keine Spur mehr zu sehen. Was auch immer der alte Trüffelsucher geplant hatte, sie würden sich bereithalten müssen, um gegebenenfalls sofort zu reagieren und zu improvisieren.

Sie erreichten den Chevy-Pick-up-Truck und hielten an. Sams und Remis Rucksäcke wurden auf die Ladefläche geworfen. Sam meinte leise zu Remi: »Halt dich bereit.« Tolotra und vier von seinen Männern drängten sich an der Heckklappe und begannen zu diskutieren. Der sechste Mann stand drei Meter hinter Sam und Remi, das Gewehr auf das untere Ende ihrer Rücken gerichtet. An Tolotras Gesten konnte Sam erkennen, dass sie darüber berieten, wie sie die Fahrt nach Antananarivo – im Grunde in die Hauptstadt des Feindes – am besten organisieren könnten.

Remi erkannte als Erste, dass Kid mit der Ausführung seines Plans begann. Mit den Augen lenkte sie Sams Blick über das Dach des Chevy zur Spitze des mittleren der drei Wise Men. Zuerst sah Sam gar nichts, aber dann begann, kaum wahrnehmbar, ein fassgroßer Felsklotz zum Rand der Gipfelplatte zu rutschen.

Sam flüsterte: »Wenn ich losschlage, renn sofort zum Range Rover.«

Tolotra wandte sich um und starrte Sam drohend an. Sam zuckte die Achseln und lächelte entschuldigend.

Remi flüsterte: »Okay.«

Auf dem Wise Man hatte der Felsklotz den Rand erreicht, wo er verharrte. Sam und Remi atmeten tief durch. Warteten. Der Felsklotz ruckte wackelnd vorwärts, hielt für einen kurzen Moment inne, dann kippte er über die Kante und stürzte los. Die Felswand war nicht völlig senkrecht, sondern leicht zurückgeneigt und im Großen und Ganzen äußerst glatt, bis auf ein paar Querrippen am Fuß. Die Kombination aus Wandneigung, Schwerkraft und kinetischer Energie des Felsklotzes würde ihn dicht an der Felswand halten. Als Ingenieur wusste Sam, dass dies beim Auftreffen auf die erste Unebenheit am Fuß der Wand ein Ende haben würde. Dann würde sich der Felsklotz in ein steinernes Artilleriegeschoss verwandeln.

Da er kein Madagassisch beherrschte, tat Sam etwas, von dem er hoffte, dass es eine augenblickliche Panik auslösen würde. Er stieß einen betont unmachohaften, schrillen Schrei aus, deutete auf den Felsklotz und rief: »Steinschlag!«

Tolotra und seine Männer blickten gleichzeitig hoch. Da sie nicht den gleichen Wissensstand hatten wie Sam und Remi, erstarrten sie und waren von dem Anblick vollkommen gebannt. Sam, der Tolotra während ihres Marsches ständig beobachtet und seine Aktionen in Gedanken mehrmals durchgespielt hatte, machte zwei lange Schritte vorwärts, trat Tolotra mit voller Wucht in die Kniekehlen und riss, während er stürzte, den Webley-Fosbery-Revolver aus seinem Hosenbund.

Hinter ihm brüllte Remis Wächter etwas, aus dem Sam den Befehl »Stopp!« herauszuhören glaubte, wonach, wie er weiterhin annahm, der Wächter die fliehende Remi sofort ins Visier nehmen würde. Diese Chance gewährte Sam ihm jedoch nicht. Den Webley in der Rechten, packte Sam mit der Linken Tolotras Kragen und hämmerte ihm den Revolver seitlich gegen den Kopf. Tolotra ächzte und wurde schlaff.

Sam wirbelte auf einem Fuß herum, ging auf die Knie herunter und brachte Tolotra zwischen sich und die vier anderen Männer. Zwei von ihnen wichen über die Straße zurück, während die anderen beiden auf die andere Seite des Chevy rannten. Sams Drehung brachte gleichzeitig den Webley herum, so dass er in die Richtung von Remis Wächter zielte. Wie Sam befürchtet hatte, war der Mann gerade im Begriff, die Kalaschnikow hochzureißen, deren Lauf Remi verfolgte, während sie in Richtung Range Rover sprintete.

Sam feuerte einmal und traf den Mann mitten in die Brust. Wie eine Marionette, deren Schnüre gekappt worden waren, sackte er zu Boden, tot. Sam schlang den linken Unterarm um Tolotras Kehle, zog ihn dichter an sich heran und zielte auf die beiden Rebellen, die die Straße überquerten. Beide hatten ihre AK-47 auf Sam gerichtet und waren sich offensichtlich nicht schlüssig, ob sie den Schuss riskieren sollten oder nicht. Sam ließ die Mündung des Webley von Mann zu Mann wandern. Dabei konnte er die beiden Männer hinter dem Chevy durch das hohe Gras am Straßenrand rennen hören.

Ein dumpfes Donnern ertönte. Der Untergrund bebte, gefolgt vom Krachen brechender Äste. Dann folgte ein weiteres Beben, als wäre ein Riese im Anmarsch. Sam spürte es bis in seine Eingeweide.

Remi rief: »Achtung, Felsklotz!«

»Wo?«

»Er kommt in deine Richtung!«

Ein dumpfer Schlag. Näher diesmal.

Die Männer auf der anderen Seite des Chevy riefen etwas.

»Sie fliehen!«, meldete Remi.

Die beiden Männer vor Sam folgten ihrem Beispiel, machten kehrt und hasteten die Straße hinunter.

Donner.

»Pass auf, Sam! Er hat dich fast erreicht! Drei … zwei … eins …«

Sam rollte sich zusammen. Über seinem Kopf ertönte ein stählernes Knirschen. Glas zerbarst klirrend. Er spürte, wie der Chevy zur Seite gewuchtet wurde und ihn und Tolotra auf die Schotterstraße schob. Ein Schatten flog über ihn hinweg. Lautes Krachen. Der Felsklotz prallte auf den gegenüberliegenden Straßenrand auf, sprang hoch, verschwand hinter der Böschung und walzte Bäume nieder. Nach weiteren zehn Sekunden verstummte das Dröhnen. Sam hob den Kopf und sah sich um.

Auf der Straße waren die Rebellen stehen geblieben. Nach einer kurzen Beratung kehrten sie zu Sam und Remi zurück. Sam, der verfolgt hatte, wie Tolotra die Schlüssel des Rovers einsteckte, angelte sie aus seiner Tasche.

»Remi, starte lieber sofort den Rover!«, rief er, warf die Schlüssel auf die Straße, richtete den Webley dann in die andere Richtung und zielte auf die vier heranrückenden Rebellen.

Einer von ihnen stolperte zur Seite, umklammerte seinen Oberschenkel und sackte auf die Straße. Den Bruchteil einer Sekunde später folgte ein tiefer Knall. Obgleich Sam vor allem diesen Ton noch nie gehört hatte, ging er mit einiger Sicherheit davon aus, dass es der Explosionsknall einer Kugel Kaliber .455 aus einem 1915er Webley-Revolver, Modell Mark VI gewesen war.

Die drei restlichen Rebellen stoppten sofort und wirbelten zu den Three Wise Men herum.

Ein zweiter Schuss fiel. Diese Kugel flog dem Mann in der Mitte zwischen den Beinen hindurch. Er machte ein paar Schritte rückwärts, gefolgt vom zweiten Mann. Der dritte Mann hingegen war ein wenig schwer von Begriff. Halb geduckt, die Umgebung absuchend, brachte er das Gewehr an die Schulter. Als Belohnung für seine Mühe bekam er eine Kugel ins linke Knie. Schreiend wälzte er sich auf dem Schotterbett am Straßenrand.

Aus der Richtung der Wise Men erklang eine körperlose Stimme und rief einen Befehl. Die beiden immer noch bewaffneten Rebellen ließen ihre Gewehre fallen. Ein weiterer Ruf. Die unverletzten Männer halfen ihren Kameraden auf die Beine, und das Häuflein entfernte sich humpelnd die Straße hinunter.

Sam schob den bewusstlosen Tolotra von sich herunter und kam auf die Füße. Remi näherte sich. Gemeinsam betrachteten sie, was von dem Chevy übrig geblieben war. Abgesehen von den vier verbogenen Holmen, die das Führerhaus bildeten, war der Pick-up regelrecht enthauptet worden.

Eine Stimme rief: »Wenn man sich das ansieht, könnte man fast annehmen, ich hätte es genauso geplant.«

Jetzt erschien eine Gestalt zwischen den Bäumen am Fuß der Three Wise Men und kam mit gemütlichen Schritten auf sie zu.

»Hatten Sie das denn nicht?«, wollte Sam von Kid wissen.

»Das verrate ich nicht.«

Remi nickte anerkennend. »Sie kennen sich in Sachen Ablenkungsmanöver offenbar bestens aus.«

Kid blieb vor ihnen stehen. »Das war alles Mutter Natur, meine Liebe. Und natürlich der Hüpfer im richtigen Moment.«

»Danke, dass Sie uns nicht im Stich gelassen haben«, sagte Sam.

»Nicht der Rede wert.«

Sam wog den Webley-Fosbery in der Hand, betrachtete ihn für einen Moment voller Bewunderung und reichte ihn dann an Kid weiter, der stirnrunzelnd den Kopf schüttelte. »Er gehört jetzt Ihnen.«

»Wie bitte?«

»Bis zum heutigen Tag ist er niemals abgefeuert worden. Es ist eine alte Tradition, müssen Sie wissen … chinesisch, soweit ich mich erinnere.«

Remi lächelte. »Wahrscheinlich denken Sie an ›Rette ein Leben, und du bist dafür verantwortlich‹, nicht wahr?«

Kid zuckte die Achseln. »Wie auch immer, Mr Fargo, er gehört Ihnen.«

»Danke. Ich werde ihn in Ehren halten. Was sollen wir mit diesen beiden tun?«, fragte Sam und deutete auf Tolotra und den Toten auf der Straße.

»Liegen lassen. Je eher Sie nach Antananarivo kommen, desto besser.« Kid sah Sams und Remis ernste Mienen. »Verschwenden Sie keinen zweiten Gedanken an sie. Sie hätten Sie kaltblütig getötet.«

»Woher wissen Sie das so genau?«, fragte Remi.

»In den letzten fünf Jahren hat es hier dreiundsechzig Entführungen gegeben. Ganz gleich ob ein Lösegeld gezahlt wurde oder nicht, niemand kam lebend zurück. Glauben Sie mir, Ihnen wäre es genauso ergangen.«

Sam und Remi ließen sich das durch den Kopf gehen und nickten schließlich. Sam schüttelte Kid die Hand und holte ihre Rucksäcke von der Ladefläche des Trucks, während Remi ihren Retter umarmte. Sie machten kehrt und entfernten sich in Richtung Range Rover.

»Eine Kleinigkeit noch!«, rief Kid.

Sam und Remi kamen zurück. Kid griff in seinen Rucksack und holte einen kleinen Jutebeutel heraus. Er drückte ihnen das Päckchen in die Hand. »Ein paar Trüffeln für bessere Zeiten«, sagte er. Dann überquerte er die Straße und verschwand im Unterholz des Dschungels.

Sam drehte den Jutebeutel hin und her. Auf der Seite befand sich ein Logo in roter Stofffarbe – ein großes C und daneben, in kleineren Lettern, ussler Truffles.

Remi sagte: »Das ist wirklich nett von ihm. Aber was mag ein ›ussler‹ sein?«

34

Madagaskar, Indischer Ozean

Sie hatten fast die halbe Strecke nach Antananarivo zurück gelegt und näherten sich einem Dorf namens Moramanga an der Kreuzung der Routen 2 und 44, als ihr Satellitentelefon klingelte. Remi, die sich auf dem Beifahrersitz räkelte, nahm das Gespräch an. »Es ist Rube«, sagte sie nach einem Moment und schaltete dann die Mithörfunktion ein.

»Hi, Rube«, rief Sam.

»Wo seid ihr?«

»Auf Madagaskar.«

»Verdammt. Das hatte ich befürchtet.«

Remi sagte: »Irgendwie habe ich den Eindruck, als sei es nicht nur eine ganz allgemeine Abneigung gegen Madagaskar, die dich so besorgt sein lässt.«

»Jemand hatte eure Reisepässe auf dem Flughafen von Antananarivo markiert.«

»Wann?«, fragte Remi.

»Zwei Tage vor eurer Ankunft.«

»Was genau heißt das?«, wollte Sam wissen. »Wir wurden nicht angehalten, als wir durch die Zollkontrolle gingen.«

»Genau das macht mir Sorgen. Wenn es eine Anweisung auf Regierungsebene gewesen wäre, hätte man euch gestoppt. In der Agentensprache nennt man die Markierung eurer Pässe ›registrieren und melden‹. Jemand wollte nur wissen, wann ihr dort ankamt.«

»Und es muss nicht unbedingt jemand sein, der zur Regierung gehört«, sagte Sam.

»In Ländern der Dritten Welt, in denen das jährliche Durchschnittseinkommen nur ein paar hundert Dollar beträgt, kann man ein ›registrieren und melden‹ für den Preis einer Tasse Kaffee kaufen. Und da Rivera bereits bewiesen hat, dass seine Beziehungen bis nach Afrika reichen …«

»Schon verstanden«, erwiderte Sam. »Empfehlungen?«

»Geht davon aus, dass jemand ganz aktiv nach euch sucht; und geht weiter davon aus, dass die Leute euch finden werden. Kehrt auf keinen Fall nach Antananarivo zurück. Lasst euch von Selma einen privaten Flugplatz und einen Piloten suchen, dem es nichts ausmacht, für Bargeld tätig zu sein, und der sich nicht für Reisepässe interessiert.«

Das war der Nachteil ihres derzeitigen Status. Weit davon entfernt, berühmt zu sein, genossen Sam und Remi in der Welt der Abenteurer und Schatzsucher jedoch einen gewissen Ruf, und während sie natürlich auch einige Kritiker hatten, wurden sie jedoch im Großen und Ganzen geachtet. Dabei erwischt zu werden, dass man mit falschen Pässen in Länder einreiste und sich wieder hinausschlich, konnte mehr Verdruss bereiten, als es die Bemühungen um Geheimhaltung wert waren: Gefängnisstrafen, Ausweisung, Schlagzeilen, zur Persona non grata erklärt zu werden und – vielleicht am wichtigsten – der Verlust unschätzbar wichtiger Kontakte in der akademischen Welt. Indem sie meist mit offenen Karten spielten, waren Sam und Remi häufig leichte Ziele für jeden, der bereit und in der Lage war, die richtige Person am richtigen Ort zu schmieren.

Remi sagte: »Wir kennen die augenblickliche politische Lage. Welche Auswirkungen hat sie?«

»Sehr üble. Bleibt stets in der Nähe der Zivilisation und merkt euch, wo die Polizeistationen sind.«

»Das könnte ein Problem sein. Wir bewegen uns zurzeit ein wenig abseits der ausgetretenen Pfade.«

»Warum überrascht mich das nicht? Okay, habt ein wenig Geduld.« Die Verbindung verstummte für zwei Minuten, dann meldete Rube sich wieder. »Zuverlässigen Einschätzungen zufolge sind die Rebellen noch etwa eine Woche davon entfernt, einen großräumigen Angriff zu inszenieren, doch das schließt keinesfalls gelegentliche Scharmützel aus. Die meisten Städte im Umkreis von fünfzig Meilen um Antananarivo dürften sicher sein. Je größer, desto besser. Orientiert euch nach Süden, wenn möglich. Die Rebellen sammeln sich im Norden. Der Nachteil ist …«

»Rivera und seine Kumpane werden das Gleiche denken und genau diese Orte überwachen«, schloss Sam.

»Richtig. Ich wünschte, ich könnte euch eine bessere Hilfe sein.«

»Rube, du bist der Beste. Zweifle niemals daran. Wir melden uns, wenn wir in Sicherheit sind.«

Ihr nächster Anruf galt Selma, die aufmerksam zuhörte, ein paar Fragen stellte und dann sagte: »Ich kümmere mich darum«, und auflegte.

Jetzt studierte Remi die Landkarte, während Sam fuhr.

»Wir haben zwei Möglichkeiten«, sagte sie nach zwei Minuten. »Die eine ist, wir nehmen eine von einem Dutzend Straßen – ich meine das sehr weit gefasst –, die nach Süden führen oder in die Nähe von Antananarivo. Es gibt eine zweispurige Asphaltstraße, die im Osten um die Stadt herumführt und dort in die Route 7 nach Süden mündet.«

»Wie sehen die unbenannten Straßen aus?«

»Wie man es hier erwarten muss: bestenfalls Lehm und Schotter.«

»Je breiter die Auswahl, desto schwieriger wird es sein, unserer Spur zu folgen«, meinte Sam.

»Und wenn wir uns für die Route 7 entscheiden, verlängert sich unsere Fahrtzeit um sechs bis sieben Stunden. Womit wir erst lange nach Einbruch der Nacht am Ziel sind.«

»Ich stimme für die Asphaltstraße«, sagte Sam.

»Ich ebenfalls.«

»Anderes Thema … die Tatsache, dass Rivera ausgerechnet hier unsere Pässe markiert hat, dürfte doch eine Bedeutung haben.«

Remi nickte. »Die ist nicht schwer zu erraten. Sie wussten schließlich, dass es hier etwas zu finden gibt. Aber war es das Auslegerboot oder irgendetwas anderes oder noch mehr?«

»Das wissen wir in dem Moment, wenn uns klar wird, was sie überhaupt nach Madagaskar gelockt hat. Ich vermute, dass sie schon vorher hier waren und nicht gefunden haben, was sie suchten.«

»Was die Frage aufwirft: Wo sind sie sonst noch gewesen?«

Am späteren Nachmittag, hinter Moramanga und unterwegs nach Westen und ins Bergland, passierten sie Meile für Meile Reisfelder und fuhren durch Dörfer, deren Namen, wie Remi es beschrieb, »teils madagassisch und teils französisch mit einer Prise Italienisch« klangen: Andranokobaka, Ambodigavo, Ambatonifody …

Zehn Meilen östlich von Anosibe Ifody veränderte sich die Landschaft abermals und ging in tropischen Urwald, durchsetzt mit zerklüfteten braunen Bergen, über, die Sam und Remi an die Toskana erinnerten. Schroffe Felsformationen, die im Sonnenschein golden erstrahlten, erhoben sich über die Baumwipfel im Norden und Süden. Kurz nach fünfzehn Uhr stoppten sie an einer Jovenna-Tankstelle am Rand von Manjakandriana. Remi ging hinein, um eine Kleinigkeit zum Essen und Mineralwasser zu kaufen, während Sam die Benzinpumpe betätigte und den Tank füllte.

Einen Blick entfernt bog ein weißer VW-Passat der Polizei um eine Ecke und näherte sich der Tankstelle. Mit gemütlichen dreißig Stundenkilometern über die Straße bummelnd, wurde der Passat merklich langsamer, als er in Höhe des Range Rover gelangte. Nach ein paar Sekunden beschleunigte der Passat und rollte den Block hinunter, wo er am Straßenrand parkte. Durch das Heckfenster konnte Sam beobachten, wie der Fahrer etwas vom Armaturenbrett nahm und an seinen Mund hielt.

Remi kam mit vier Flaschen Wasser und ein paar Tüten Salzbrezeln heraus. Sam setzte sich wieder hinters Lenkrad.

»Du machst so ein besorgtes Gesicht«, stellte Remi fest.

»Es mag Erschöpfung sein oder Paranoia oder eine Kombination aus beidem, aber ich glaube, dass sich dieser Polizeiwagen für uns interessiert.«

»Wo?«

»Dahinten. Den Block hinunter. Unter der Markise mit dem Coca-Cola-Schriftzug.«

Remi schaute in den Spiegel. »Ich sehe ihn.«

»Der Fahrer hat neben uns gebremst, dann geparkt und sein Funkgerät benutzt.«

Sam startete den Motor. Ein paar Minuten lang saßen sie schweigend da und warteten.

»Was genau tun wir jetzt?«, fragte Remi.

»Wir geben ihm eine Chance.«

Remi begriff. »Wenn es eine amtliche Angelegenheit ist, dann hält er uns hier an. Wenn nicht … heißt ihr Auftrag ›registrieren und melden‹.«

»Richtig.« Sam legte den Rückwärtsgang ein. »Zeit, wieder die Navigatorin zu spielen, Remi. Wir fahren zurück.«

»Wohin?«

»Hoffentlich nirgendwohin. Wenn er uns nicht folgt, machen wir wieder kehrt.«

»Und wenn er uns folgt?«

»Dann sind wir auf der Flucht. Dann brauchen wir eine dieser unbenannten Straßen, von denen du gesprochen hast.«

»Wir sind auf der Flucht«, verkündete Remi ein paar Minuten später. Seit sie Manjakandriana verlassen hatten, sah sie aus dem Heckfenster. »Er ist eine Meile hinter uns.«

»Vor uns liegen einige Senken und Kurven. Sag mir jedes Mal Bescheid, wenn du ihn aus den Augen verlierst.«

»Warum?«

»Wenn wir durchstarten, während er uns beobachtet, weiß er, dass wir flüchten; auf diese Weise können wir unseren Vorsprung vielleicht ausbauen, ehe er es bemerkt.«

»Sehr trickreich, Mr Fargo.«

»Nur wenn es funktioniert.«

»Und wenn er versucht, uns anzuhalten?«

»Daran will ich noch nicht mal denken.«

Während der nächsten Viertelstunde befolgte Sam Remis Anweisungen, trat das Gaspedal durch und zählte bis zehn, wenn Remi »Los!« rief, ehe er wieder auf das zulässige Tempolimit herunterbremste. Langsam, aber stetig vergrößerte er den Abstand zum Passat um eine halbe Meile.

»Ist eine der Abzweigungen keine Lehm-oder Schotterstraße?«, fragte Sam.

Remi studierte die Landkarte. »Schwer zu sagen, aber die nächste sieht ein wenig breiter aus als die anderen. Auf dieser Karte wies das eigentlich immer auf eine Asphaltstraße hin. Warum fragst du?«

»Keine Staubwolke.«

»Wenn wir schnell abbiegen«, sagte Remi, als sie den Sinn seiner Frage begriff. »Es kann aber auch von Nachteil sein.«

Sam runzelte die Stirn. »Gutes Argument. Sag mir Bescheid, wenn die Abbiegung kommt.«

Während der nächsten Minuten verglich Remi Nebenstraßen und Hinweisschilder mit den Markierungen auf der Landkarte. »Ich tippe auf die nächste Abbiegung nach Süden.« Sie maß die Entfernung mit dem Fingernagel. »Eine Viertelmeile, mehr oder weniger. Es müsste gleich hinter dem Hügel sein.«

»Was macht unser Freund?«

»Schwer zu erkennen, aber es sieht so aus, als habe er an Tempo zugelegt.«

Sie erreichten den Scheitelpunkt der Anhöhe und rollten abwärts. Voraus sah Sam die Abzweigung, die Remi genannt hatte. Jetzt trat Sam das Gaspedal bis aufs Bodenblech durch, und der Range Rover machte einen Satz vorwärts. Die Augen weit aufgerissen, stemmte sich Remi gegen das Armaturenbrett. Etwa einhundert Meter vor der Abzweigung wechselte Sam mit dem Fuß aufs Bremspedal und bremste so kräftig wie möglich, ohne ins Schleudern zu geraten, und drosselte das Tempo des Rovers auf fünfundsechzig Stundenkilometer oder vierzig Meilen pro Stunde.

»Halt dich fest«, sagte Sam, dann riss er das Lenkrad nach rechts. Trotz seines ziemlich hoch liegenden Schwerpunkts klebten die Reifen auf der Straße, aber Sam erkannte, dass er übersteuert hatte. Er drehte das Lenkrad also wieder leicht nach links, dann tippte er auf die Bremse und riss das Lenkrad erneut nach rechts. Das Heck des Rovers kam herum. Der hintere Reifen auf der Fahrerseite rutschte von der Fahrbahn. Sie spürten, wie der Rover seitwärts kippte. Sam widerstand dem Impuls, nach rechts gegenzusteuern, sondern behielt die Richtung bei und ließ zu, dass auch der Vorderreifen auf der Fahrerseite die Fahrbahn verließ. Jetzt wieder auf gleicher Höhe, griffen die beiden Reifen. Sam gab Gas, kurbelte am Lenkrad nach rechts, und der Rover kehrte mit einem Satz wieder auf die Fahrbahn zurück.

»Scharf rechts!«, rief Remi und deutete auf eine Lücke im Laubvorhang jenseits des Straßenbanketts.

Sam reagierte augenblicklich und bremste scharf. Der Rover wurde durchgeschüttelt und kam zum Stehen. Sam schaltete in den Rückwärtsgang, setzte drei Meter nach hinten, schaltete auf Vorwärtsfahrt und lenkte den Wagen in die Lücke. Tiefe Schatten hüllten sie ein. Zweige und Äste scheuerten an der Karosserie. Sam lenkte den Wagen ein paar Schritte vorwärts, bis die Stoßstange gegen ein Zauntor stieß, das aus Holzbalken bestand.

Remi kletterte über die Mittelkonsole auf den Rücksitz und hob den Kopf, um aus dem Seitenfenster blicken zu können.

Sam fragte: »Sind wir weit genug von der Straße entfernt?«

»So gerade. Er müsste jeden Moment auftauchen.« Eine halbe Minute später: »Da ist er.« Sie drehte sich um und lehnte sich zurück. »Wir können hier warten, bis …«

Von der Hauptstraße klang das Quietschen von Bremsen zu ihnen herüber, dann herrschte Stille.

Sam und Remi erstarrten.

In der Ferne heulte ein Motor auf, Reifen kreischten.

Sam stöhnte. »Du willst es aber unbedingt wissen, nicht wahr? Schnall dich an, Remi.«

Die Straße, tatsächlich asphaltiert, war schmal und gewunden, hatte keine Mittellinie und ausgefranste Ränder. Da der Range Rover mit Höchsttempo unterwegs war, schafften sie eine halbe Meile, ehe sie den Passat hinter sich die Kurve nehmen hörten. Nach der nächsten Biegung flog am Straßenrand ein Schild an ihnen vorbei.

Remi konnte es entziffern. »Enge Brücke voraus.«

Sam gab Gas und fraß das schnurgerade verlaufende Straßenstück vor der Brücke regelrecht. Auf der anderen Seite schien ihnen der Urwald immer näher zu rücken. Die grünen Astspitzen peitschten gegen die Seitenfenster. In der Windschutzscheibe tauchte die Brücke auf.

»Das nennen sie eine Brücke?«, fragte Remi.

Das Gebilde spannte sich über eine schmale Schlucht und war auf beiden Seiten mit Stahltauen verankert, aber es war nicht gesichert. Geländer aus dünnen Stäben und einem dicken Seil verliefen auf beiden Seiten. Die Lauffläche der Brücke bestand aus dreißig Zentimeter breiten Planken mit einer Menge Luft und einem gelegentlichen Querbalken dazwischen.

Fünfzig Meter vor der Konstruktion bremste Sam. Er und Remi blickten aus den Seitenfenstern: Da war nichts. Keine Lücken im Laubwerk, keine Abzweigungen. Keine Möglichkeit, sich zu verstecken. Neben ihnen befand sich ein Schild, auf dem in französischer Sprache zu lesen war: BRÜCKE NUR MIT EINEM FAHRZEUG BEFAHRBAR. ZULÄSSIGE HÖCHSTGESCHWINDIGKEIT – 6 KPH. Im Grunde nicht mehr als Fußgängertempo.

Sam sah Remi an, die verkrampft lächelte. »Die reinste Affenschaukel«, sagte sie.

»Wer nicht wagt, der nicht gewinnt.«

»Du sagst es.«

Sam richtete die Vorderräder des Rovers nach den Brückenplanken aus, dann trat er aufs Gaspedal. Der Rover rollte vorwärts.

Hinter ihnen ertönte das Geräusch quietschender Reifen. Remi wandte sich um und sah den Passat um die Kurve schlingern. Er schleuderte, fing sich, fuhr wieder geradeaus.

»Zehn zu eins, dass er mit dieser Brücke gerechnet hat.«

»Ich wette nicht«, erwiderte Sam, der das Lenkrad so heftig umklammerte, dass sich seine Fingerspitzen weiß färbten.

Die Vorderreifen des Rovers rumpelten über den ersten Querbalken der Brücke und zurück auf die Planken. Das Holz ächzte und knarrte. Die Hinterräder folgten.

»Jetzt gibt es kein Zurück mehr«, sagte Sam. »Wird er langsamer?«

Immer noch nach hinten schauend, sagte Remi: »Nein … okay, er bremst. Aber er stoppt nicht.«

Sam verstärkte den Druck aufs Gaspedal. Die Tachometernadel wanderte über die Zwölf-KPH-Marke.

Remi fuhr ihr Seitenfenster herunter, streckte den Kopf hinaus und blickte nach unten.

Sam rief: »Will ich es wissen?«

»Es sind etwa zwanzig Meter bis zu einem Fluss.«

»Einer von der stillen Sorte, oder?«

»Wildwasser. Mindestens Kategorie vier.«

»Okay, freuen wir uns über die Sonne. Genug geredet.«

Remi lehnte sich zurück und blickte wieder aus dem Heckfenster. »Er ist schon fast auf der Brücke. Offenbar hat ihn das Schild nicht überzeugt.«

»Lass uns hoffen, dass er mehr weiß als wir.«

Sie überquerten die Brückenmitte.

Einen Augenblick später spürten sie, wie der Range Rover ein wenig absackte. Jetzt, doppelt belastet, begann die Brücke zu schwanken und sich zu schlängeln wie ein Springseil, das an beiden Enden einem vertikalen Zug ausgesetzt wird. Zwar betrugen die jeweiligen Bewegungen nur wenige Zentimeter, doch das Gewicht und die Position der Wagen sorgten dafür, dass sich die Bewegungen addierten und aufschaukelten.

»Interferenzwellen«, murmelte Sam.

»Wie bitte?«

»Physik. Wenn zwei Wellen mit gegenläufiger Amplitude sich übereinanderlegen …«

»Dann geschehen schlimme Dinge«, beendete Remi den Satz. »Ich verstehe.«

Der Range Rover stieg hoch und fiel immer heftiger. Mindestens zehn Zentimeter in jeder Richtung, schätzte Sam. Remi stieg ihr Magen in die Speiseröhre.

»Haben wir vielleicht Pillen gegen Seekrankheit an Bord?«

»Tut mir leid, meine Liebe. Aber wir haben es fast geschafft.«

Das andere Ende der Brücke erschien in der Windschutzscheibe. Zehn Meter … fünf Meter. Sam biss die Zähne zusammen, wartete, bis der Rover nach unten sank, und gab dann behutsam Gas. Die Tachonadel schoss über die Fünfundzwanzig-KPH-Marke hinaus. Der Rover rumpelte über den letzten Querbalken und befand sich auf festem Boden.

Remi warf einen Blick aus dem Heckfenster. Ihre Augen weiteten sich. »Sam …«

Er drehte sich um. Ohne das kompensierende Gewicht des Rovers absorbierte der Polizeiwagen nun sämtliche Schwingungen der Brücke. Die Brücke wölbte sich nach oben, dann sackte sie plötzlich ab, so dass der Wagen für den Bruchteil einer Sekunde fast schwerelos in der Luft hing. Das reichte aus. Der Passat landete zwar, aber nicht mehr genau in der Mitte. Das Vorderrad auf der Fahrerseite versank im Mittelspalt. Mit einem Knall, der wie ein Pistolenschuss klang, gab der nächste Querbalken nach. Der Passat kippte zur Seite auf die Fahrertür und rutschte tiefer in den Spalt. Das vordere Drittel des Wagens inklusive des Motorraums hing ins Freie.

Remi murmelte: »O mein Gott …«

Sam stieß sofort seine Tür auf und stieg aus.

»Sam! Was hast du vor?«

»Soweit wir wissen, ist er nur ein Polizist, der tut, was ihm befohlen wurde.«

»Oder er erschießt dich, wenn du dich seinem Wagen näherst.«

Sam zuckte die Achseln, dann ging er nach hinten und öffnete die Heckklappe des Rovers. Er kramte in seinem Rucksack und fand, was er suchte: ein zwanzig Meter langes und sechs Millimeter dickes Stück Fallschirmleine. Vorsichtig tastete er sich über die Brücke zum Passat, bis er die Beifahrertür erreicht hatte. Unter ihm rauschte der Fluss und schleuderte dichte Gischtwolken in die Luft. Sam kauerte sich nieder und untersuchte das Chassis. Die Lage war noch heikler, als er vermutet hatte. Das Einzige, was den endgültigen Sturz des Polizeiwagens in die Tiefe verhinderte, war das hintere Rad auf der Fahrerseite, das zwischen Fahrplanke und Querbalken eingeklemmt war.

Sam rief: »Sprechen Sie Englisch?«

Nach kurzem Zögern erwiderte der Polizist mit französisch-madagassischem Akzent: »Ein wenig Englisch.«

»Ich hole Sie heraus …«

»Ja, danke, bitte …«

»Schießen Sie nicht auf mich.«

»Okay.«

»Wiederholen Sie, was ich gerade gesagt habe.«

»Sie werden mir helfen. Ich werde nicht auf Sie schießen. Hier, da … ich werfe meine Pistole aus dem Fenster.«

Sam ging zur hinteren Tür des Wagens und bückte sich, so dass er an der Stoßstange vorbei und auf die Fahrertür blicken konnte. Eine Hand mit einem Revolver schob sich durch das offene Fenster. Der Revolver fiel durch den Spalt und verschwand im weißen Wassernebel auf dem Grund der Schlucht. Sam ging zur Beifahrertür zurück.

»Okay. Halten Sie durch.«

Er wickelte die Fallschirmleine auseinander, nahm sie doppelt und knotete die losen Enden zusammen. Dann flocht er Kreuzknoten im Abstand von einem Meter ein. Danach zog er probeweise an einem Brückengeländer und warf das Ende der Fallschirmleine durch das Beifahrerfenster.

»Wenn ich los sage, fange ich an zu ziehen und Sie klettern. Verstanden?«

»Verstanden. Ich werde klettern.«

Sam schlang sein Ende der Fallschirmschnur um eine der Geländerstangen, packte es mit beiden Händen, rief »Los!« und zog mit aller Kraft. Der Wagen ruckte und schaukelte. Holz splitterte. »Klettern Sie weiter!«, befahl Sam.

Ein Paar schwarzer Hände erschien in der Fensteröffnung der Beifahrertür. Gefolgt von einem Kopf und einem Gesicht.

»Schneller!«, drängte Sam. »Klettern Sie! Jetzt!«

Sam zog ein letztes Mal an der Fallschirmleine, und der Polizist rutschte durch das Fenster heraus. Er landete auf der Fahrplanke, seine Beine hingen frei über dem Abgrund. Sam beugte sich vor, packte seinen Kragen und zerrte ihn zu sich. Ein Knacken und Knirschen ertönte, als der Querbalken nachgab – und der Passat rutschte durch die Lücke und ward nicht mehr gesehen.

Nach Luft schnappend wälzte sich der Mann auf den Rücken und schaute zu Sam hoch. »Danke.«

»Gern geschehen.« Sam wickelte die Fallschirmleine auf. »Sie werden mir sicher verzeihen, dass ich Ihnen keine Mitfahrgelegenheit anbiete.«

Der Polizist nickte.

»Warum haben Sie uns verfolgt?«

»Das weiß ich nicht. Wir haben den Befehl vom Bezirkskommandanten erhalten. Das ist alles, was ich weiß.«

»Wohin ging der Befehl?«

»Nach Antananarivo und zu den umliegenden Gemeinden.«

»Wann haben Sie sich das letzte Mal bei Ihrer Zentrale gemeldet?«

»Als ich erkannte, dass Sie diese Straße nehmen.«

»Was haben sie geantwortet?«

»Nichts«, sagte der Polizist.

»Gibt es irgendwelche Hauptstraßen, die aus dem Norden hierherführen?«

Der Polizist überlegte kurz. »Asphaltstraßen? Ja … drei vor der westlichen Hauptstraße nach Tsiafahy.«

»Haben Sie ein Mobiltelefon?«, fragte Sam.

»Es war im Wagen.«

Sam sagte nichts, sondern fixierte den Polizisten nur wortlos.

»Ich sage die Wahrheit.« Der Polizist klopfte auf seine Vordertaschen, drehte sich auf den Bauch und tat das Gleiche mit seinen Gesäßtaschen. »Es ist weg.«

Sam nickte. Er klemmte sich die aufgeschossene Fallschirmleine unter den Arm. Dann machte er kehrt und ging zum Range Rover.

»Vielen Dank!«, rief der Polizist noch einmal.

»Nicht der Rede wert«, antwortete Sam über die Schulter. »Das meine ich ernst. Verraten Sie ihnen nicht, dass ich Ihnen geholfen habe. Die Leute, die den Bezirkskommandanten schmieren, würden Sie auf der Stelle töten.«

35

Madagaskar, Indischer Ozean

»Glaubst du wirklich, dass sie das tun würden?«, fragte Remi, als Sam wieder in den Wagen stieg und das Gespräch in gedrängter Form rekapitulierte.

»Keine Ahnung, aber wenn er es glaubt, wird er umso eher darauf bedacht sein, den Mund zu halten. Zumindest hoffe ich das.«

Remi beugte sich vor und hauchte Sam einen Kuss auf die Wange. »Das war richtig gut, was du getan hast, Fargo.«

Sam lächelte geschmeichelt. »Jemand hat ihm wahrscheinlich ein Monatsgehalt dafür angeboten, dass er ein Touristenpaar verfolgt. Das kann ich ihm nicht übel nehmen. Falls wir abgefangen werden, dürfte das Fahrzeug wohl von einer der drei Asphaltstraßen kommen, die er genannt hat.«

»Das denke ich auch.« Remi faltete die Landkarte auseinander und studierte sie ein paar Sekunden lang. »Tsiafahy liegt südlich von Antananarivo an der Route 7. Wenn wir bis dorthin kommen …«

»Wie weit ist es zur Abfahrt nach Tsiafahy?«

»Sechzig Kilometer – etwa siebenunddreißig Meilen. Weitere zwanzig dann noch bis nach Tsiafahy selbst.«

Sam nickte und schaute auf die Uhr. »Vielleicht schaffen wir es vor Einbruch der Nacht.«

Sehr bald mussten sie jedoch erkennen, dass ihr Optimismus unbegründet war. Nach der Brücke führte die Straße weiterhin durch den Dschungel und bestand aus zahlreichen Kurven und Haarnadelkehren, die ihr Tempo empfindlich bremsten. Sie passierten die erste asphaltierte Kreuzung ohne Zwischenfall und stellten schnell fest, dass sie an einem mit großen Steinen übersäten Fluss entlangfuhren – sie nahmen an, dass es derselbe war wie der, den sie eine halbe Stunde zuvor überquert hatten.

»Die nächste Kreuzung kommt gleich«, kündigte Remi an. »Noch zwei Meilen.«

Fünf Minuten später sah Sam die Kreuzung. Remi deutete auf die Windschutzscheibe. »Ich habe etwas gesehen … das Blitzen eines Sonnenstrahls.«

»Das ist eine Stoßstange«, sagte Sam mit zusammengepressten Zähnen. »Duck dich. Wenn wir nicht als Ehepaar auftreten, können sie vielleicht …«

Remi kauerte sich auf ihrem Sitz zusammen. Als sie sich auf Höhe der Asphaltstraße befanden, stemmte sich Sam gegen die Kopfstütze und warf einen Blick aus Remis Fenster. Das Auto, ein dunkelblaues Nissan-SUV, parkte auf dem Bankett ein paar Meter hinter der Kreuzung.

»Was ist los?«, fragte Remi.

Sam sah in den Rückspiegel. »Er fährt los … ist jetzt hinter uns.«

Remi richtete sich auf, hob das Fernglas vom Wagenboden zwischen ihren Füßen auf und blickte damit durch das Heckfenster. »Fahrer und Beifahrer. Der Figur nach männlich. Ich erkenne einen Europcar-Aufkleber auf der Stoßstange.«

»Nur schlechte Zeichen. Geben sie Gas?«

»Nein, sie bleiben auf Distanz. Du kennst doch das Sprichwort, Sam: Für jede Ratte, die man sieht …«

Er nickte. Wenn dieser Nissan sie tatsächlich verfolgte, war damit zu rechnen, dass ein zweiter Wagen – wenn nicht gar ein dritter – schon vor ihnen lauerte.

»Wie weit noch bis zur nächsten Asphaltstraße?«

Remi zog die Karte zu Rate. »Vier Meilen.«

Sie brauchten fast zehn Minuten, um diese Strecke zurückzulegen. Ein paar hundert Meter hinter ihnen hielt der Nissan immer noch ihr Tempo. Remis Aufmerksamkeit galt abwechselnd der Karte und ihrem möglichen Verfolger, den sie durch das Fernglas kontrollierte.

»Was erwartest du, das sie tun?«, fragte Sam lächelnd.

»Sie werden entweder verschwinden oder die Totenkopfflagge hissen.«

»Gleich kommt die nächste Kreuzung. Wir sollten sie nach der Kurve sehen können.«

Remi wandte sich in Fahrtrichtung um.

Sam nahm den Fuß vom Gaspedal, zog den Rover durch die Kurve und beschleunigte wieder.

»Sam!«

In fünfzig Metern Entfernung stand ein rotes Nissan-SUV quer auf der Fahrbahn.

»Da ist deine Totenkopfflagge!«, rief Sam.

Er lenkte den Rover leicht nach links in die Fahrbahnmitte und zielte mit der Motorhaube direkt auf die Beifahrertür des Nissan. Dann trat er aufs Gaspedal, und der Motor des Rovers heulte auf.

»Ich glaube nicht, dass sie Platz machen«, prophezeite Remi und stemmte sich gegen das Armaturenbrett.

»Wir werden sehen.«

Remi schaute über die Schulter. »Unser Verfolger hat die Lücke geschlossen.«

»Wie nahe?«

»Dreißig Meter, und er holt sehr schnell auf.«

»Halte dich fest, Remi.«

Mit dem Daumen auf dem Verriegelungsknopf zog Sam den Hebel der Handbremse nach oben. Innerhalb von zwei Sekunden wurde die Geschwindigkeit des Rovers um die Hälfte gedrosselt. Der Fahrer des Nissan, der kein Bremslicht sah, das ihn hätte warnen können, reagierte entschieden zu langsam. Der Nissan wurde in Sams Rückspiegel rasend schnell größer. Sam riss das Lenkrad nach rechts, tippte aufs Bremspedal, und der Nissan schwenkte nach links, um eine Kollision zu vermeiden. Sam schaute in den Seitenspiegel und sah den Nissan auf gleiche Höhe kommen. Er riss nun das Lenkrad nach links und wurde mit einem lauten Knirschen von Metall an Metall belohnt. Der rote Nissan füllte die Windschutzscheibe des Rovers aus. Sam kurbelte das Lenkrad scharf nach rechts, schlingerte an der Stoßstange des roten Japaners vorbei auf das Bankett, dann lenkte er den Rover wieder zurück auf die Fahrbahn.

»Das war ein wenig knapp, Fargo«, tadelte Remi.

»Tut mir leid. Siehst du den blauen?«

Remi schaute nach. »Er ist noch da, etwa zweihundert Meter hinter uns. Der rote wendet gerade.«

Innerhalb von zwei Minuten waren ihnen beide Nissans wieder auf den Fersen und versuchten, den Vorsprung aufzuholen. Während der Rover wahrscheinlich den stärkeren Motor hatte, verschaffte der niedrigere Schwerpunkt des Nissan den Verfolgern in den Kurven einen Vorteil. Langsam, aber stetig verkürzten die Nissans die Distanz zum Range Rover.

»Irgendeine Idee?«, fragte Remi.

»Ich bin offen für jeden Vorschlag.«

Remi faltete die Karte auseinander und begann mit einem Finger an ihrer Route entlangzufahren, während sie vor sich hin murmelte. Sie holte einen der Reiseführer aus dem Handschuhfach, blätterte darin und setzte ihr Selbstgespräch fort.

Plötzlich schaute sie hoch. »Kommt gleich eine Abzweigung nach links?«

»Wir sind schon da.«

»Nimm sie!«

Sam befolgte die Anweisung, bremste scharf und lenkte den Rover auf die Schotterstraße. Ein Hinweisschild huschte vorbei: lac de mantasoa.

»Mantasoa-See?«, fragte Sam. »Wollen wir angeln gehen?«

»Dort gibt es Fähren«, erwiderte Remi und sah auf die Uhr. »Die nächste legt in vier Minuten ab.«

Sam schaute in den Innenspiegel. Die beiden Nissans nahmen soeben die Kurve. »Irgendwie habe ich den Eindruck, als hätten wir keine Zeit, ein Ticket zu lösen.«

»Ich dachte, dir würde irgendetwas Trickreiches einfallen.«

»Mal sehen, was ich tun kann.«

Die Straße ging in eine Folge abfallender Serpentinen über, die auf beiden Seiten von steilen Böschungen gesäumt wurden. Das Blätterdach des Dschungels schloss sich über ihnen und blendete die Sonne aus. Sie passierten ein mit brauner Farbe lackiertes Schild mit einem gelben P, einem Auto-Piktogramm und der Angabe 50M darauf.

»Wir sind fast da«, sagte Remi. »Hoffen wir, dass dort Betrieb herrscht.«

Sam bugsierte den Rover durch die letzte scharfe Kurve, und die Straße verbreiterte sich zu einem kleinen Parkplatz, der mit diagonal verlaufenden Linien bedeckt war. Rechts befand sich eine mit Bäumen bestandene Böschung; zur Linken, jenseits eines sorgfältig gepflegten Rasenstreifens, strömte ruhig und glatt ein Fluss. Acht Fahrzeuge standen auf dem Parkplatz. Am Ende des Platzes, vor einer Wand aus Bäumen, stand eine kleine pavillonähnliche Hütte. Rechts davon begann eine Service-Straße, die mit einer Kette zwischen zwei Zaunpfählen versperrt war.

»Ich sehe nichts von der Fähre«, stellte Sam fest, während er den Parkplatz in zügiger Fahrt überquerte.

»Sie hat eben abgelegt.« Remi zeigte zum Fluss.

Links vom Kartenschalter erkannte Sam einen Schaumstreifen auf dem Fluss. Er fuhr das Fenster nach unten, und in der Ferne konnten sie das typische rhythmische Klatschen von Schaufelrädern hören.

»Sie sind da«, sagte Remi.

Sam warf einen Blick in den Rückspiegel. Der blaue Nissan brachte gerade die letzte Serpentine hinter sich, dicht gefolgt von seinem roten Pendant.

»Ich habe eine trickreiche Idee«, sagte Sam. »Oder eine ausgesprochen dämliche.«

»Egal, es ist auf jeden Fall besser, als untätig rumzusitzen.«

Sam rammte das Gaspedal aufs Bodenblech, umrundete die geparkten Fahrzeuge wie ein Slalomfahrer, dann hüpfte er mit dem Rover über den Bordstein auf den Rasen vor dem Kassenhäuschen. Die Reifen gerieten auf dem feuchten, kurz geschorenen Gras ins Rutschen; das Heck des Rovers schlingerte. Sam fing die Bewegung ab, lenkte nach rechts und nahm Kurs auf die Servicestraße.

»Drück die Daumen, dass die Pfosten nicht zu tief eingegraben wurden«, sagte er. »Und gleich werden wir es wissen!«

Remi kauerte sich in ihren Sitz und stemmte die Füße gegen das Armaturenbrett.

Die Stoßstange des Rovers krachte gegen die Kette. Sam und Remi wurden nach vorn in ihre Sicherheitsgurte geworfen. Sams Stirn machte unsanft Bekanntschaft mit dem Lenkrad. In der Erwartung, dass sie still standen, blickte er hoch, wurde jedoch mit dem Anblick von Baumästen belohnt, die über die Windschutzscheibe wischten. Remi kontrollierte den Außenspiegel. Beide Pfosten an der Einfahrt waren entwurzelt worden – wie verfaulte Baumstümpfe.

»Folgen sie uns?«, fragte Sam.

»Noch nicht. Sie stehen beide noch auf dem Parkplatz.«

»Gut. Lass sie ruhig noch ein wenig diskutieren.«

Was Sam für eine Servicestraße gehalten hatte, war in Wirklichkeit kaum mehr als eine ausgefahrene Piste, wenig breiter als der Rover. Wie auch der Parkplatz wurde die rechte Seite von einer Böschung begrenzt; links von ihnen, durch eine Baumreihe, war das Flussufer zu sehen. Sam packte das Lenkrad fester und bemühte sich, den Rover auf dem schmalen Fahrweg zu halten.

»Du hast ein kleines Horn an der Stirn«, stellte Remi fest und berührte vorsichtig den Punkt. »Wie ist dein Plan?«

»Wir überholen die Fähre und erwischen sie beim nächsten Zwischenstopp. Jetzt bist du mit deinem Reiseführer wieder gefragt.«

Sie blätterte sofort in dem kleinen Buch. »Er ist nicht besonders detailliert, fürchte ich.«

»Ist kein Zwischenstopp verzeichnet?«

Remi schüttelte den Kopf, dann nahm sie sich wieder die Landkarte vor. »Und eine Straße gibt es offenbar auch nicht.«

»Interessant. Wir sind auf einer Straße, die es nicht gibt, unterwegs nach nirgendwo. Ist es möglich, dass auch unsere Freunde nicht existent sind?«

Remi schaute zurück, bewegte dabei den Kopf hin und her, um zwischen den Bäumen etwas erkennen zu können. »Nein, tut mir leid, sie kommen hinter uns her.«

»Und die Fähre?«

»Nein, ich kann sie nicht … Moment! Da ist sie! Etwa zweihundert Meter hinter uns.« Ihre Augen leuchteten. »Es ist ein Mississippi-Raddampfer, Sam!«

Die Piste stieg an, und der Untergrund wurde zerklüfteter, bis der Rover über freiliegende Baumwurzeln holperte. Am obersten Punkt der Anhöhe wurde der Untergrund wieder eben. Sam trat auf die Bremse. Knapp zehn Meter vor ihnen erhob sich eine Wand aus Bäumen. Parallel dazu verlief ein Wanderweg.

Sam sagte: »Der Weg auf der linken Seite …«

»Führt zum Fluss hinunter.«

Sam schob den Schalthebel in die Park-Position und drückte auf den Knopf für die Verriegelung der Heckklappe. Die Klappe sprang auf. »Nimm alles, was wir haben.« Sie sammelten ihre Siebensachen ein, rannten zum Heck des Rovers und schnappten sich die Rucksäcke.

Am Fuß der Gefällstrecke kam der blaue Nissan soeben um eine Straßenbiegung und nahm den Anstieg unter die Räder.

Sam reichte Remi seinen Rucksack. »Schaffst du den auch noch?«

»Klar.«

»Dann renn.«

Remi startete durch. Sam kehrte auf den Fahrersitz zurück, schaltete in den Rückwärtsgang und trabte dann neben dem Rover her und lenkte ihn zum Anfang des Abhangs. Er schlug die Tür zu und machte einen Satz zur Seite. Der Fahrer des Nissan sah den Rover auf sich zukommen und bremste scharf. Das Getriebe protestierte knirschend, als er überhastet in den Rückwärtsgang schaltete. Hinter ihm kam der rote Nissan um die Straßenbiegung und stoppte schlingernd.

»Zu spät«, sagte Sam.

Die Hinterräder des Range Rovers hüpften über nackte Wurzelstränge. Das Heck wurde hochgeschleudert und krachte auf die Motorhaube des Nissan. Die Fahrertür schwang auf. Sam zückte den Webley, duckte sich und schoss einmal. Die Tür schlug wieder zu. Sam wechselte das Ziel und jagte zur Vorsicht ein Projektil durch die Motorhaube des roten Nissan, dann machte er kehrt und nahm ebenfalls die Beine in die Hand.

Wenig später holte Sam Remi ein. Sie hatte sich geirrt. Der Wanderweg führte nicht zum Fluss hinunter, sondern über ihn hinweg. Remi stand am Kopf einer Fußgängerbrücke. Als Sam zu ihr kam, reichte sie ihm seinen Rucksack. Hinter ihnen, jenseits der Baumreihe, riefen Stimmen einander auf Spanisch etwas zu.

»Sieht zumindest etwas stabiler aus als die letzte Brücke«, sagte Remi. Die Konstruktion war bemerkenswert simpel – Holzplanken, Querbalken, Seile und zwei Spannkabel. Zu ihrer Linken konnten sie beobachten, wie sich der Bug der Fähre um die Flussbiegung schob, während schwarzer Qualm aus ihrem Schornstein wallte. Bis auf ungefähr ein Dutzend Fahrgäste an der Reling und ein paar auf dem Vorderdeck war das Schiff leer.

»Komm schon«, drängte Sam und sprintete los. Remi blieb dicht hinter ihm.

Sie stoppten in der Mitte des Brückenbogens. Die Fähre war von diesem Punkt noch etwa fünfunddreißig Meter entfernt. Sam schaute zum Ufer. Durch die Bäume gewahrte er eine heftige Bewegung und rudernde Arme. Jemand versuchte, den Abhang zu erklimmen.

Remi beugte sich über das Brückengeländer. »Der Abstand ist viel zu groß, um zu springen.«

»Zum Vorderdeck sicherlich«, gab Sam ihr recht. »Siehst du das Oberdeck hinter dem Steuerhaus? Das ist an die fünf Meter höher, vielleicht etwas weniger.«

»Warum nehmen wir nicht das Dach des Steuerhauses? Es ist nur …«

»Wir wollen versuchen, als blinde Passagiere mitzufahren. Winke, Remi, versuche Aufmerksamkeit zu erregen!«

»Weshalb?«

»Rivera wird wahrscheinlich nicht anfangen zu schießen, wenn er Zuschauer hat.«

»Immer der Optimist.«

Sie winkten und johlten. Leute auf dem Vorderdeck und an der Reling bemerkten sie und winkten zurück. Der Bug der Fähre glitt unter die Brücke.

»Zehn Sekunden«, sagte Sam zu Remi. »Nimm den Rucksack vor die Brust. Sobald du auf dem Deck landest, zieh die Knie an und roll dich über den Rucksack ab. Okay, und los geht’s!« Sam half ihr über das Brückengeländer. »Bereit?«

Remi ergriff seine Hand. »Du kommst doch auch, oder?«

»Natürlich. Aber wenn du unten bist, such dir sofort eine Deckung für den Fall, dass sie doch noch schießen.«

Das Dach des Steuerhauses verschwand unter ihren Füßen, wenig später vom Schornstein gefolgt. Schwarzer Qualm umwallte sie. Sam warf einen Blick nach links. Durch den Rauch beobachtete er, wie Itzli Rivera am Ende der Fußgängerbrücke stoppte. Ihre Blicke trafen sich für einen Moment, dann wandte Sam sich ab, drückte Remis Hand und sagte: »Spring!«

Remi stürzte in den Qualm. Sam spürte, wie die Brücke unter ihm zu schwanken begann. Rivera und seine Männer waren im Anmarsch. Sam kletterte über das Geländer und blickte nach unten. Durch den Qualm sah er, wie Remi auf Händen und Knien das Deck überquerte.

Sam sprang ins Leere.

Er landete auf dem Deck, federte von seinem Rucksack hoch und rollte sich nach rechts. Aus dem Qualm kam Remi angekrochen und fasste nach seinem Unterarm. »Hier entlang.« Er folgte ihr blindlings, bis er gegen etwas stieß, das er als die hintere Außenwand des Steuerhauses identifizierte. Sie saßen nebeneinander, atmeten heftig, bis sich ihr Herzschlag wieder normalisiert hatte.

Da die Brücke jetzt hinter ihnen lag, verteilte sich der Qualm aus dem Schornstein. In fünfzig Metern Entfernung standen Rivera und drei seiner Männer am Brückengeländer und starrten hinter ihnen her. Einer der Männer griff nach seinem Hosenbund und zog eine Pistole hervor. Sam machte es ihm nach, zog den Webley-Revolver heraus, hielt ihn hoch über seinen Kopf und winkte damit.

Rivera sagte etwas zu dem Mann, der die Pistole wieder wegsteckte.

Sam meinte: »Wink doch auch mal den netten Männern, Remi.«

36

Goldfish Point, La Jolla, Kalifornien

»Geheimnisse wurden aufgedeckt und Rätsel gelöst«, verkündete Selma, während sie mit Pete und Wendy im Schlepptau den Arbeitsraum betrat.

Sich noch immer an der Madagaskar-Zeit orientierend, saßen Sam und Remi am Arbeitstisch, jeder einen doppelten Espresso vor sich. Wieder hatten sie den größten Teil ihres Transatlantikflugs nach Hause verschlafen, und doch waren sie noch immer erschöpft.

Nachdem sie von der Fußgängerbrücke auf den Raddampfer gesprungen waren, hatten sie beschlossen, die Touristenrolle zu spielen, und waren, nachdem sie sich so gut wie möglich gesäubert und präsentabel gemacht hatten, auf den Decks herumspaziert und hatten gemeinsam mit ihren Mitpassagieren die Landschaft betrachtet. Sie wurden nicht nur nicht nach ihren Fahrkarten gefragt, sondern ihnen wurden sogar von weiß befrackten Kellnern im großen Salon Cocktails und ein Abendessen serviert. Nachdem sie den Tag damit verbracht hatten, durch Höhlen zu kriechen, sich mit Krokodilen herumzuschlagen, gegen Rebellen zu kämpfen, von Bergen stürzenden Findlingen auszuweichen und durchs ländliche Madagaskar gehetzt zu werden, nutzten Sam und Remi jetzt die Chance, einfach nur gemütlich zusammensitzen zu können und verwöhnt zu werden.

Zwei Stunden nachdem sie an Bord gesprungen waren, legte der Dampfer an einem Pier an, der zu einer bewaldeten Halbinsel gehörte. Sam und Remi gingen mit allen anderen Passagieren an Land und gelangten durch einen Torbogen auf einen gepflegten Kiesweg. An seinem Ende stand ein vierstöckiges Gebäude, dessen Baustil irgendwo zwischen Südstaatenplantage und französischem Landhaus anzusiedeln war. Ein Schild an einem Pfosten verkündete: HÔTEL HER-MITAGE.

Verblüfft darüber, ein solches Etablissement mitten in der madagassischen Wildnis anzutreffen, blieben Sam und Remi unschlüssig draußen stehen, während die restlichen Passagiere der Fähre durch den überdachten Eingang verschwanden.

Hinter ihnen sagte eine weibliche Stimme in makellosem Französisch: »Willkommen im Hôtel Hermitage.«

Sam und Remi drehten sich um und sahen eine dunkelhäutige Frau in blauem Rock und schneeweiß gestärkter Bluse lächelnd vor sich stehen.

Remi fragte: »Parlez-vous anglais?«

»Natürlich, Madam. Kann ich Ihnen behilflich sein?«

Sam berichtete: »Es sieht so aus, als hätten wir unsere Reisegruppe verloren. Können Sie für uns eine Fahrgelegenheit zurück nach Tsiafahy organisieren?«

Die Frau lächelte. »Bien sûr.«

Eine Stunde später trafen sie in Tsiafahy ein. Ein Telefonat mit Selma verschaffte ihnen für die Nacht ein Zimmer in einer privaten Unterkunft, und schon am nächsten Morgen bestiegen sie eine Chartermaschine nach Maputo, Mozambique.

Jetzt nahm Selma neben ihnen auf einem Hocker Platz. »Sie beide sehen müde aus.«

Sam sagte: »Vielleicht haben wir Sie nicht ausreichend mit den Details unseres madagassischen Abenteuers unterhalten.«

Selma nickte und wedelte mit der Hand. »Krokodile, Rebellen, Felsbrocken … ja, ich erinnere mich. Unterdessen haben wir eifrig daran gearbeitet, das Entwirrbare zu entwirren.«

»Das ist nicht der Rede … Haben wir die Brücke erwähnt, die wir …«

Remi schaltete sich ein. »Selma, Sie haben unser volles, wenn nicht gar lebhaftestes Interesse.«

»Gut. Der Reihe nach: Wir haben Ihre Proben von dem Auslegerboot ins Labor in Point Loma geschickt. Die Ergebnisse müssten in zwei Tagen vorliegen. Entsprechend Ihrer Bitte, Remi, habe ich Ihre Fotos von dem Boot und den gescannten Orizaga-Kodex per E-Mail an Professor Dydell übermittelt. Er meinte, er werde sich mit einem ersten vorläufigen Kommentar dazu spätestens morgen melden.«

Remi sah Sams fragenden Gesichtsausdruck und sagte: »Stan Dydell. Mein Anthropologie-Lehrer am Boston College. Selma, haben Sie …«

»Ich habe ihm keine Details mitgeliefert, sondern lediglich gesagt, Sie wünschten sich eine kursorische Untersuchung von ihm. Kommen wir zu unserem geheimnisvollen Mr Blaylock«, fuhr Selma fort. »Pete und Wendy und ich selbst …«

»Vorwiegend wir«, warf Wendy ein.

»… haben die meisten Briefe Blaylocks an Ophelias Schwester Constance gelesen. Miss Cynthia irrt sich: Wir nehmen an, dass es doch so etwas wie Liebe zwischen Blaylock und Constance gab – allerdings mehr von ihrer Seite als von seiner.«

»Wie kommen Sie darauf?«

»Die ersten Briefe, die Blaylock aus Afrika schickte, enthielten im Wesentlichen Reiseberichte. Blaylock zeigt sich darin auf zurückhaltende Art sehr liebevoll. Er schreibt, dass er sich wünsche, Constances Gefühle erwidern zu können, aber auch, dass er« – Selma warf einen Blick auf den Notizblock, der vor ihr lag – »›befürchte, dass die Trauer über meine Ophelia sich in ein Gefühl qualvoller Schuld verwandeln könne‹. Er spricht viel über seine erste Zeit in Bagamoyo und erwähnt sogar mehrmals ›meine Mission‹, ohne jedoch ins Detail zu gehen.«

»Das nahmen wir jedenfalls an«, fügte Pete hinzu.

»Richtig. Nach Lektüre der ersten Briefe bemerkten wir, dass in jedem Brief Blaylocks unter verschiedenen Buchstaben Punkte zu sehen waren.«

Sam nickte. »Ein Code: Man notiert die gekennzeichneten Buchstaben und setzt sie zu einer geheimen Nachricht zusammen.«

»Ja, schon. Aber Blaylock, durch und durch Mathematiker, machte es nicht so einfach. Ich erspare Ihnen die Einzelheiten, doch er benutzte die Datumsangaben und die Seitenzahlen, um eine Art Subtraktionsfilter zu schaffen. Wenn der Filter zum Beispiel eine Drei ist, nimmt man den Buchstaben G, zieht davon drei Buchstaben ab und erhält den Buchstaben D.«

»Zum Ersten, das wir erfuhren«, sagte Wendy, »gehörte, dass Constance Ashworth für den Secret Service arbeitete. Sie war seine Kontaktperson zu hohen Tieren im Geheimdienst.«

Sam lachte leise. »Damit habe ich nun wirklich nicht gerechnet. Wie haben Sie das herausgefunden?«

»Die versteckte Nachricht in Blaylocks drittem Brief lautete ›Informiere Camden Schiff zwecks Reparatur in Bombay; Mannschaft Maximilian-Männer Quartier Stone Town‹.«

»Was sind Maximilian-Männer?«, fragte Remi.

Sam räusperte sich. »Nach Ende des Bürgerkriegs öffnete Kaiser Maximilian I. von Mexiko die Grenzen seines Landes für konföderierte Soldaten, die den Kampf fortsetzen wollten. Zu dieser Zeit unterstützten die Vereinigten Staaten Partisanen, die Maximilian stürzen wollten. Er bot den Konföderierten ein Geschäft an: Kämpft zuerst für mich, danach geht es gegen die amerikanische Regierung. Was die Anzahl der Konföderierten betrifft, die diesem Ruf gefolgt sind, so schwanken die Schätzungen erheblich. Aber es waren genug, um Washington zu beunruhigen. Wenn man Dudleys Bericht, dass die Mannschaft der El Majidi aus Weißen besteht, mit Blaylocks Hinweis auf Maximilian kombiniert … ergibt sich daraus eine ziemlich dreiste Geheimoperation der Konföderierten. Jemand ging nach Mexiko, warb einige Matrosen an und schickte sie nach Sansibar, wo die El Majidi wartete.«

»Mit welchem Ziel?«

»Um dort weiterzumachen, wo die Shenandoah aufgehört hatte, könnte ich mir vorstellen. Dieses Schiff hat während seiner aktiven Zeit unermesslichen Schaden angerichtet, und es gab zahlreiche einflussreiche Interessengruppen bei den Konföderierten, die den Kampf ungeachtet der Kapitulation fortsetzen wollten.«

Wendy sagte: »Nicht ganz klar ist mir, wie sie Zugang zu der El Majidi bekamen.«

»Das ist auch schwer zu sagen. Was wir wissen, ist, dass der zweite Sultan von Sansibar – der Bruder des Mannes, der ursprünglich die Shenandoah kaufte – weder für seinen Bruder noch für das Schiff sehr viel übrig hatte und es dennoch nicht versenkte, als er nach dem Orkan von 1872 dazu die Gelegenheit bekam. Stattdessen ließ er es nach Bombay schleppen und zu Kosten instand setzen, die wahrscheinlich enorm waren.«

»Vielleicht hatte diese geheime konföderierte Vereinigung das Schiff bereits erworben, und der Sultan hatte gar keine andere Wahl«, sagte Pete.

Diese Vermutung löste bei Sam ein skeptisches Stirnrunzeln aus. Er stand auf, ging zu einer der Computer-Workstations und tippte einige Befehle. Nach ein paar Minuten drehte er sich mit seinem Sessel um. »Kurz vor seinem Tod hatte der erste Sultan von Sansibar begonnen, im Geheimen gegen den Sklavenhandel in seinem Land vorzugehen. Als sein Bruder die Regierungsgeschäfte übernahm, änderte sich die Politik dann wieder.«

Selma nickte. »Wenn die Konföderation also allen Widrigkeiten zum Trotz erstarkt wäre, hätte der zweite Sultan gleichzeitig einen Markt für seine Sklavenindustrie gehabt.«

»Das alles ist natürlich reine Spekulation, aber die einzelnen Teile passen zusammen.«

»Okay, kehren wir zu Blaylocks erster verschlüsselter Nachricht zurück«, sagte Remi. »Er erwähnt Camden. Wer ist Camden?«

»Camden, New Jersey, ist der Ort, in dem Thomas Haines Dudley geboren wurde«, erwiderte Selma. »Wir glauben, dass es Blaylocks persönlicher Spitzname für ihn war und weniger ein offizieller Deckname. Tatsächlich hatte Dudley auch seine eigene Bezeichnung für Blaylock: Jotun.«

»Ein Begriff aus der norwegischen Mythologie«, fügte Wendy hinzu. »Jotun war ein Riese mit übermenschlichen Kräften.«

»Natürlich«, sagte Sam. »Jotun. Wie konnte ich das nur übersehen.«

Remi gab ihm einen Klaps auf den Arm. »Klugscheißer. Kümmern Sie sich nicht um ihn, Wendy. Fahren Sie fort, Selma.«

»In einem anderen Brief, der über Constance an Dudley übermittelt worden war, datiert vom Juli 1872, berichtete Blaylock, dass die El Majidi – nun wieder in Shenandoah umbenannt, wie wir annehmen – mit ihrer Mannschaft in ihren Heimathafen zurückgekehrt sei. Blaylock vermutet, dass die Reparaturen auf dem Schiff mindestens einen Monat vorher abgeschlossen wurden und dass das Schiff und seine Mannschaft seitdem auf See gewesen seien.«

»Gab es während dieser Zeit irgendwelche ungeklärten Attacken oder Schiffsverluste in der Region?«, fragte Sam.

»Dutzende. Für eine lange Periode war der Indische Ozean viel schlimmer mit Piraten verseucht als die Karibik. Aber wir konnten die Shenandoah II mit keinem der Überfälle und keiner der Kaperungen in Verbindung bringen. An diesem Punkt wird die ganze Geschichte um einiges seltsamer. Blaylock beendet seinen Bericht mit diesem Satz: ›Habe zuverlässiges Schiff erworben und Sharps erhalten.‹«

»Meint er Sharps Karabiner?«, fragte Sam. Selma nickte. »Dudley muss dafür gesorgt haben, dass sie an Blaylock geliefert wurden.«

Selma fuhr fort: »›Nilo-hamatische Mannschaft lernt schnell und überwindet Angst vor Wasser; erwarte, mit der Jagd am Monatsende beginnen zu können. Habe die Absicht, sie in flagranti zu erwischen.‹«

»Nilo-hamatisch?«, fragte Sam. »Von denen habe ich noch nie etwas gehört.«

»Ich aber«, sagte Remi. »Nilo-hamatisch ist eine veraltete Bezeichnung für den Massai-Stamm. Es scheint, als hätte unser geheimnisvoller Mr Blaylock eine Guerillaarmee aus Massai-Kriegern rekrutiert, um Jagd auf die Shenandoah II zu machen.«

»Nun, eins muss ich ihm lassen«, sagte Sam. »Der Mann hatte eine Begabung fürs Dramatische. Laut Mortons Biografie lebte Blaylock für einige Zeit bei den Massai.«

»Das stimmt«, sagte Selma. »Soweit wir aus seinen Briefen wissen, erforschte er die Region um Bagamoyo und freundete sich mit einigen Massai an. Auf diese Art und Weise begann er mit der Rekrutierung.«

»Okay, es ist Juli 1872. Die Shenandoah II hat eine neue Mannschaft und ist einsatzbereit. Was dann?«

»Das meiste von dem, was als Nächstes geschah, wissen wir aus Blaylocks verschlüsselten Berichten, und einige haben wir mit ein paar datierten Einträgen verglichen, die wir in seinem Tagebuch fanden.

Zwei Wochen später stach Blaylock mit seiner Mannschaft in einer Boum – eigentlich eine Zweimast-Dau – in See und begann mit der Jagd auf die Shenandoah II, die ein paar Tage vor ihm den Hafen verlassen hatte. Dieses Katz-und-Maus-Spiel dauert einen Monat. Blaylock kommt ein Bericht zu Ohren, dass ein Schiff, auf das die Beschreibung der Shenandoah II passt, in der Nähe des Golfs von Aden zwei unter amerikanischer Flagge segelnde Frachtschiffe versenkt habe. Unserer Datenbank zufolge sanken dort zwei Schiffe um das Datum herum, das Blaylock in seinem Tagebuch nennt. Die beiden Verluste wurden Piraten zugeschrieben.«

»So falsch ist das nicht«, stellte Sam fest.

»Obgleich Blaylock kein Seemann ist, erweist er sich als durchaus fähiger Kapitän, und die Massai sind eine entsprechend gute Mannschaft. Blaylock weiß, dass er nicht riskieren kann, die Shenandoah II direkt oder auf See anzugreifen, daher bemüht er sich den ganzen Juli und August hindurch, ihr so dicht wie möglich auf den Fersen zu bleiben. Er sammelt Informationen und lässt sich bis zum Abend des sechzehnten Septembers Zeit.

Er erwischt die Shenandoah II vor Sainte Anne Island in den Seychellen vor Anker, etwa dreizehnhundert Meilen östlich von Sansibar. Blaylock ankert mit seiner Boum in einer Bucht in der Nähe, dann gehen er und seine Männer an Land, schleichen über die Landzunge, schwimmen nach echter Piratenmanier zur Shenandoah II hinaus und stürmen sie. Kein einziger Schuss fällt, aber die Massai – als die Krieger, die sie sind – zeigen wenig Gnade. Von den achtundsiebzig Mannschaftsangehörigen der Shenandoah II überleben nur sechs – der Kapitän, ein Offizier und vier Matrosen.

Blaylocks offizieller Bericht von der Kaperung erreicht die Vereinigten Staaten im November. Darin teilt er Dudley mit, dass er die Überlebenden der Shenandoah II auf Sainte Anne Island abgesetzt habe.«

»Wissen wir, was aus ihnen geworden ist?«, fragte Remi.

»Unglücklicherweise habe ich nichts dergleichen gefunden. Blaylock teilt daraufhin seine Mannschaft zwischen der Boum und der Shenandoah II auf und startet zur Rückreise nach Sansibar. Dreihundert Meilen östlich der Seychellen geraten sie in einen Sturm, und die Shenandoah II sinkt.«

An dieser Stelle beugten sich Sam und Remi vor. »Sie sinkt?«, wiederholte Remi. »Woher um alles in der Welt …«

»Seinem Bericht für Dudley fügt Blaylock eine verschlüsselte Nachricht für Constance hinzu.« Selma blätterte in ihrem Notizblock weiter und wanderte mit dem Zeigefinger an ein paar Zeilen entlang. »›Nachdem wir die Shenandoah gesichert hatten, nahmen wir sofort eine Inventur ihrer Frachtgüter und ihres Treibstoffs vor. Zu meiner großen Überraschung fand ich in der Kajüte des Kapitäns einen höchst bemerkenswerten Gegenstand: die kleine Statue eines grünen mit Diamanten besetzten Vogels aus einem mir völlig fremden Material, die eine Vogelart darstellte, der ich noch nie zuvor begegnet war. Ich muss zugeben, Constance, ich war vollkommen verzaubert.‹«

Sam und Remi schwiegen, während sie das verarbeiteten. Schließlich sagte Sam: »Das erklärt die Zeile in seinem Tagebuch – der große grüne diamantenbesetzte Vogel.«

»Und alle Vogelskizzen«, fügte Remi hinzu. »Und vielleicht auch, was wir in Mortons Museum in Bagamoyo gefunden haben. Erinnerst du dich an all die ausgestopften Vögel, die von der Decke herabhingen, Sam? Er war besessen. Was schreibt er sonst noch, Selma?«

»Ich drücke es mit anderen Worten aus, aber dies ist sinngemäß das, was er sagte: Für sein Land hat er seine Pflicht getan, nicht nur einmal, sondern zweimal, und dabei seine Frau verloren. Er gibt zu, dass er Dudley, was den Untergang der Shenandoah II betrifft, belogen hat. Er bittet Constance um Verzeihung und teilt ihr mit, er habe die Absicht herauszufinden, wo die Mannschaft der Shenandoah II den mit Diamanten besetzten Vogel gefunden hat, und den Rest des Schatzes zu bergen.«

»Was für einen Schatz?«, fragte Sam. »Hatte er zu diesem Zeitpunkt irgendeinen Hinweis, dass es mehr zu finden gab?«

»Wenn ja, dann hat er jedenfalls nie ein Sterbenswörtchen darüber verloren. Zumindest nicht in klarer Textform. Angesichts der besonderen Art seines Tagebuchs könnte er jedoch einen versteckten Hinweis hinterlassen haben.«

»Was ist mit dem Logbuch der Shenandoah II?«, fragte Remi. »Wenn Blaylock von der Annahme ausging, dass ihre ehemalige Mannschaft den Vogel während einer ihrer Reisen gefunden hat, wäre das Logbuch der vernünftigste Ort, um mit der Suche zu beginnen.«

»Zwar erwähnt er an keiner Stelle ein Logbuch, aber ich gebe dir recht.«

Sam sagte: »Mein Tipp: Er übertrug alles, was seiner Meinung nach wichtig war, aus dem Logbuch in sein eigenes Tagebuch.«

»Auf jeden Fall«, fuhr Selma fort, »korrespondierte Winston Blaylock auch noch nach der Kaperung der Shenandoah II mit Constance, aber seine Briefe wurden jetzt zunehmend irrational. Sie können es selbst lesen, aber es ist eigentlich völlig klar, dass er in den Wahnsinn abdriftete.«

»Und das sind nur die reinen Textpassagen der Briefe«, betonte Pete. »Es gibt immer noch vierzehn Stück, die wir entschlüsseln müssen.«

»Wenn wir all das glauben sollen«, sagte Sam, »dann hat Winston Blaylock den Rest seines Lebens wahrscheinlich damit verbracht, an Bord der Shenandoah II über die Ozeane zu segeln, in sein Tagebuch zu schreiben, den grünen Vogel anzustarren und Symbole und Glyphen in der Glocke zu verewigen, während er einen Schatz suchte, den es entweder gab oder auch nicht.«

»Es könnte sogar noch fantastischer sein«, sagte Remi. »Wenn der Orizaga-Kodex echt ist und unsere Vermutungen in Bezug auf das Auslegerboot zutreffen, dann könnte Blaylock während seiner Reisen über ein Geheimnis gestolpert sein, das mit Cortés und seinen Konquistadoren untergegangen war: nämlich den Beweis für den wahren Ursprung der Azteken.«

37

Goldfish Point, La Jolla, Kalifornien

»Hier gibt es eine Menge loser Enden«, stellte Sam fest. Er angelte sich einen Notizblock und einen Stift und begann zu schreiben:

- Wie/wann kam Morton in den Besitz von Blaylocks Tagebuch, seines Gehstocks und des Orizaga-Kodex?

- Wie/wann gelangte die Glocke der Shenandoah an ihren Fundort vor der Küste von Chumbe Island? Wie verlor sie den Klöppel?

Sam unterbrach seine Notizen. »Was sonst noch?«, fragte er. Remi deutete auf den Notizblock, und er schob ihn zu ihr hinüber. Sie schrieb:

- Was wissen Rivera und sein Auftraggeber über Blaylock? Welche Verbindung existiert zwischen ihnen? Was suchen sie?

- Wie hat Rivera über Madagaskar erfahren?

Sie schob den Notizblock zu Sam zurück, der sagte: »Was einen dieser Punkte betrifft, da habe ich eine Idee … Was suchen sie? Wir vermuten doch, dass Rivera für die mexikanische Regierung arbeitet, nicht wahr?«

»Das dürfte wohl ziemlich sicher sein.«

»Wir wissen auch, dass die augenblickliche Regierung, Präsident Garzas Mexica Tenochca, auf einer Woge des Ultranationalismus ins Amt gespült wurde – Stolz auf Mexikos wahren, vorkolonialen Ursprung und so weiter. Wir wissen außerdem, dass Rivera und seine Bande aztekische Namen haben, ebenso wie die meisten Führer der Mexica Tenochca und Mitglieder des Kabinetts. Die Aztekische Grundströmung, wie die Presse es nennt, hat letztlich zum Wahlsieg geführt.«

Sam sah sich fragend um und erntete ein allgemein zustimmendes Kopfnicken.

»Was wäre denn, wenn Riveras Auftraggeber, wer auch immer sie sein mögen, die Wahrheit über die Azteken kennen? Was wäre, wenn sie bereits lange vor der Wahl darüber Bescheid wussten?«

Remi sagte: »Wir sind auf neun möglicherweise gezielte Touristenmorde gestoßen, die innerhalb von sieben Jahren auf Sansibar verübt wurden. Wenn unsere Vermutungen zutreffen, dann reichen die Vertuschungsbemühungen bis in diese Zeit zurück.«

Sam nickte. »Wenn Blaylock tatsächlich gefunden hat, was wir glauben, dann würde das die gesamte mesoamerikanische Geschichte auf den Kopf stellen.«

»Aber reicht das aus, um dafür Morde zu begehen?«, fragte Wendy.

»Absolut«, erwiderte Remi. »Wenn Mitglieder der augenblicklichen Regierung die Wahl auf Grund einer Lüge gewonnen haben und die Wahrheit ans Licht kommt, wie lange würde es dann wohl dauern, bis diese Regierung aus dem Amt gejagt wird? Oder ihre Führer verhaftet werden? Man stelle sich vor, nachdem George Washington zum ersten amerikanischen Präsidenten gewählt wurde, hätte sich herausgestellt, dass er ein Verräter ist? Das ist zwar wie ein Vergleich von Äpfeln mit Birnen, aber ihr wisst doch, was ich meine.«

»Demnach besteht die Möglichkeit, dass Präsident Garza persönlich in diese Affäre verwickelt ist«, sagte Pete.

Sam nickte. »Er hat sicher die Macht und die Möglichkeiten, auf die Rivera sich von Anfang an stützen konnte. Zurzeit haben wir als einzige Quelle Blaylocks Tagebuch und seine Briefe. Mein Bauchgefühl sagt mir aber, dass die Antworten auf unsere Fragen dort zu finden sind.«

»Was meinen Sie, wo wir anfangen sollen?«

»Bei seinem Gedicht. Haben Sie es noch?«

»Ja, sicher. Ich hab es mir noch einmal angesehen und um einige kurze Passagen, die wir übersehen hatten, vervollständigt.«

Selma blätterte in ihrem Notizbuch nach hinten und las dann vor:

In der Geliebten Herz schreib ich
der ew’gen Treue Worte

Auf Engais Gyrare find ich festen Stand

Tief unter mir dreht sich die Erde

Hände weisen betend mir des Tages Viertel,
einmal gedreht, dann zweimal

Worte der Ahnen, Worte von Vater Algarismo

»Die beiden ersten Zeilen haben wir bereits entschlüsselt – darin spricht er von der Glocke und der Fibonacci-Spirale. Jetzt müssen wir nur noch die Bedeutung der restlichen Zeilen herausbekommen.«

Sie teilten sich in Gruppen auf. Selma, Pete und Wendy studierten Blaylocks Brief an Constance Ashworth und suchten nach Hinweisen, die ihnen entgangen sein könnten, während Sam und Remi sich ins Solarium zurückzogen, um sich in Blaylocks Tagebuch zu vertiefen, das Selma auf ihre iPads geladen hatte.

Sie streckten sich auf nebeneinanderstehenden Chaiselongues aus, die teilweise von Topfpalmen und Riesenfarnen überschattet wurden. Sonnenlicht drang durch die Oberlichter und erzeugte gefleckte Schatten auf dem Fliesenboden.

Nach einer Stunde murmelte Sam mehr zu sich selbst: »Leonardo der Lügner.«

»Wie bitte?«

»Diese Zeile in Blaylocks Tagebuch: ›Leonardo der Lügner.‹ Blaylock meinte damit eindeutig Leonardo Fibonacci.«

»Den, nach dem die Zahlenfolge und die Spirale benannt wurden.«

»Richtig. Aber fügte er der Lügner hinzu?«

»Ich habe mich auch schon gefragt, was das zu bedeuten hat.«

»Die Fibonacci-Folge wurde nicht von Leonardo entdeckt; er hat nur dazu beigetragen, dass sie sich in Europa ausgebreitet hat.«

»Hat er in Bezug auf ihre Entdeckung gelogen?«

»Nein, er hat niemals das Verdienst für ihre Entdeckung für sich beansprucht. Und Blaylock hätte das als Mathematiker sicherlich gewusst. Ich komme allmählich zu der Vermutung, dass ihn die Zeile an irgendetwas erinnern sollte.«

»Sprich weiter.«

»Meinen Recherchen zufolge wird die Zahlenfolge sehr oft einem indischen Mathematiker namens Hemachandra aus dem zwölften Jahrhundert zugeschrieben, der – Wunder über Wunder – auch ein episches Gedicht mit dem Titel Die Leben von Dreiundsechzig bedeutenden Männern geschrieben hat.«

»Eine weitere Zeile aus Blaylocks Tagebuch.«

»Die man ganz genau gegenüber der Bemerkung ›Leonardo der Lügner‹ lesen konnte.«

»Das klingt, als stecke eine Absicht dahinter«, sagte Remi. »Aber was soll der Sinn des Ganzen sein?«

»Das weiß ich nicht. Ich muss mir die Seite noch einmal vornehmen.«

Sam kam in den Arbeitsraum und sagte zu Wendy: »Ich muss mir noch einmal diese Zeile von den Dreiundsechzig großen Männern ansehen.«

»Kein Problem. Es dauert nur einen Moment.« An einer der Workstations öffnete Wendy die entsprechende Datei mit dem Photoshop-Programm, nahm einige Einstellungen vor und sagte dann: »Fertig. Das Bild ist gleich auf Ihrem Bildschirm, und zwar … jetzt.«

Sam studierte das Bild. »Können Sie den Bereich um die Dreiundsechzig isolieren und vergrößern?« Eine halbe Minute später erschien ein neues Bild. Sam betrachtete es einen Moment lang. »Zu verschwommen. Vor allem interessieren mich die winzigen Markierungen über und unter der Dreiundsechzig.«

Wendy tippte auf einige Tasten. Ein paar Minuten später sagte sie. »Versuchen Sie es mal damit.«

Das neue Bild erschien auf dem Bildschirm:

»Ich musste die Farben ein wenig verändern und vertauschen, aber jetzt bin ich ziemlich sicher, dass die Markierungen …«

»Es ist perfekt«, murmelte Sam und starrte gebannt auf den Bildschirm.

»Möchtest du uns vielleicht daran teilhaben lassen?«, fragte Remi.

»Wir gingen doch von der Annahme aus, dass Blaylock die Fibonacci-Spirale als eine Art Verschlüsselungswerkzeug auf der Innenseite der Glocke eingesetzt hat. Das Problem ist nur, mit welchem Maßstab? Das Grundmuster der Spirale kann alles Mögliche sein. Genau diese Angabe fehlt uns. Und jetzt haben wir sie gefunden.«

»Erklären Sie mal«, bat Selma.

»Blaylocks Zeile über Leonardo sollte auf die Zeile ›Dreiundsechzig große Männer‹ hinweisen. Schauen Sie mal auf die Zahl drei. Sehen Sie, was leicht nach rechts versetzt darüber erscheint?«

»Ein Anführungszeichen«, sagte Wendy.

»Oder aber das Symbol für Zoll«, erwiderte Pete.

»Bingo. Und jetzt sehen Sie sich den Strich unter der Dreiundsechzig an. Es ist ein Minus-Zeichen. Wenn man das Zoll-Symbol nach unten zieht und das Minuszeichen nach oben schiebt, erhält man dies …« Sam nahm einen Notizblock, schrieb etwas darauf und drehte ihn dann um, damit die anderen lesen konnten:

6″ – 3″ = 3″

»Blaylock teilt uns mit, dass das Startquadrat seiner Spirale drei Zoll Seitenlänge hat.«

Sie erkannten sehr schnell, dass ihre mathematischen Kenntnisse nicht ausreichten, um die Spirale zu erzeugen. Blaylock hatte eine Kombination aus Glocke und Spirale geschaffen, der seine Kenntnisse in Topologie zugrunde lagen. Um dieses Problem zu lösen, brauchten die Fargos einen eigenen Experten.

Aus diesem Grund nahm sich Sam ein Beispiel an Remi und rief einen seiner ehemaligen Professoren am Caltech an. Zufälligerweise hatte sich George Milhaupt mittlerweile zur Ruhe gesetzt und wohnte nur siebzig Meilen entfernt auf dem Mount Palomar, wo er sich seit dem Verlassen seines Instituts im Observatorium als Amateurastronom die Zeit vertrieb.

Sams knappe Darstellung des Problems empfand Milhaupt als eine derartige Herausforderung, dass er sich sofort in seinen Wagen setzte, nach La Jolla aufbrach und zwei Stunden nach Sams Anruf dort eintraf.

Milhaupt, ein kleinwüchsiger Mann Mitte siebzig, mit einem Kranz weißen Haars, der an eine Mönchstonsur erinnerte, und einer altmodischen Lederaktentasche in der Hand folgte Sam in den Arbeitssaal. Milhaupt sah sich um. »Fantastisch«, sagte er anerkennend und schüttelte jedem der Anwesenden die Hand. »Wo ist es?«, fragte er dann. »Wo ist das Rätsel?«

Um ihn nicht zu verwirren, beschränkte sich Sam bei der Schilderung seines Problems auf die Shenandoah, die Glocke und die entsprechenden Abschnitte in Blaylocks Tagebuch. Als er geendet hatte, schwieg Milhaupt für eine halbe Minute, schürzte die Lippen und nickte nachdenklich vor sich hin. Schließlich sagte er: »Ich kann Ihren Schlussfolgerungen nicht widersprechen, Sam. Es war ganz richtig, dass Sie sich bei mir gemeldet haben. Sie waren zwar ein guter Mathematikstudent, aber Topologie war eigentlich niemals Ihre starke Seite. Wenn Sie mir die Glocke, Ihre Fibonacci-Berechnungen und einen großen Zeichenblock holen und mich dann in Ruhe lassen, werde ich mit Mr Blaylock meine Kräfte messen und sehen, was ich am Ende zustande bringe.«

Anderthalb Stunden später drang Milhaupts krächzende Stimme aus dem Lautsprecher des hausinternen Interkoms. »Hallo …? Ich hab’s.«

Sam, Remi und die anderen kehrten in den Arbeitsraum zurück. Inmitten von Stechzirkeln, Bleistiften, Maßbändern und einem vollgekritzelten Schreibblock lag eine Zeichnung auf dem Tisch:

Als spielten sie eine Zeitlupenversion der Reise nach Jerusalem, ging die Gruppe um den Tisch herum, die Blicke auf die Zeichnung gerichtet, die Köpfe hin und her bewegend, bis Sam schließlich feststellte: »Sie sehen uns verblüfft und sprachlos.«

»Sehen Sie den Vermerk tr in der rechten oberen Ecke und die Zahlen in der Nähe der Kurve unten links?«

»Ja«, sagte Sam.

»Die stammen natürlich von mir, aber man findet sie auch auf der Innenseite der Glocke. Ich vermute, es heißt ›top right‹.«

Sam und Remi sahen sich überrascht an. »Das ist uns entgangen«, sagte Remi.

»Ärgern Sie sich nicht. Sie waren winzig klein. Ohne mein Vergrößerungsglas hätte ich sie wahrscheinlich ebenfalls übersehen. Die TR-Markierungen befanden sich auf dem Rand des Glockenmundes.«

»Sie sagten Markierungen«, bemerkte Remi. »In der Mehrzahl.«

»Es gab zwei. Ich habe eine zweite Zeichnung, aber abgesehen von der Anordnung der Symbole sind beide gleich. Als ich die beiden TR-Vermerke fand, nahm ich an, dass sie als Orientierungspunkte und Markierungen für die Endpunkte von Spiralen gedacht waren. Weshalb es zwei Spiralen gibt … nun, ich vermute, die Antwort darauf ist im restlichen Gedicht verborgen. Wie Sie sehen, ist jedes X mit einer Bezeichnung versehen; jedes steht für eine andere Glyphe. Also habe ich eine Legende angefertigt, in der all das festgehalten ist.«

»Erstaunlich«, sagte Sam. »Wenn man sich vorstellt, wie viel Geduld dazu nötig war.«

Milhaupt lächelte und rieb sich die Hände. »Und jetzt würde ich gerne Mr Blaylocks Gedicht in Angriff nehmen.«

Selma las es laut vor.

»Also, ich bin mit Ihrer Deutung der ersten beiden Zeilen einverstanden«, sagte Milhaupt. »Was die anderen Zeilen betrifft … da habe ich schon einige Ideen. Zuerst einmal, dieser Bursche ist ein abstrakter Denker – was speziell für einen Mathematiker ziemlich seltsam ist.«

»Er war wirklich ein besonderer Mensch«, pflichtete Sam ihm bei. »Wir glauben auch, dass er in seinem Kopf so einiges nicht mehr ganz beieinanderhatte.«

»Ah, ich verstehe. Das erklärt natürlich vieles. Nun, die dritte Zeile – ›Tief unter mir dreht sich die Erde‹ – klingt in meinen Ohren nach zwei Spiralen, die von oben betrachtet werden. Die Anmerkungen, die ich in der Glocke fand, scheinen diese Überlegung zu bestätigen. Einverstanden?«

Alle nickten.

»Die vierte Zeile – ›Hände weisen betend mir des Tages Viertel, einmal gedreht, dann zweimal‹ – ist ein wenig komplizierter, aber da wir uns über den Blick von oben einig sind, dürften die ›betenden Hände‹ die Zeiger einer Uhr darstellen, die Mitternacht angibt. Ich vermute, die Worte ›des Tages Viertel‹ sollen bedeuten, dass Mr Blaylock seine ›Uhr‹ in vier Abschnitte aufgeteilt hat – Mitternacht, drei, sechs und neun. Und schließlich, wenn man seiner Logik folgt, drückt die Zeile ›einmal gedreht, dann zweimal‹ wahrscheinlich aus, dass wir unsere erste Spirale in die Drei-Uhr-Position und die zweite in die Sechs-Uhr-Position drehen sollen.«

Milhaupt demonstrierte, was er damit meinte, drehte die Zeichnungen, so dass das offene Ende der Spirale der oberen Zeichnung nach rechts zeigte und das offene Ende der unteren nach unten. Dann sah er seine Zuhörer fragend an. »Irgendwelche Ideen dazu?«

Keiner sagte etwas.

»Ich auch nicht«, meinte er. »Sehen wir uns die letzte Zeile an.«

Selma las vor.

Worte der Ahnen, Worte von Vater Algarismo

Remi sagte: »Was den ersten Teil betrifft – ›Worte der Ahnen‹ – da haben wir eine Vorstellung, was Blaylock damit meinen könnte.«

»Sie denken sicherlich an diese aztekischen Glyphen in der Glocke, nicht wahr?«, fragte Milhaupt mit einem Grinsekatzen-Lächeln. »Ich habe natürlich keine Ahnung, was sie bedeuten. Sie jedoch schon, wie ich annehme.«

Sam nickte. »Sie stammen vom aztekischen Kalender – dreizehn Monate, dreizehn entsprechende Symbole.«

»Mr Blaylock hatte offenbar eine gewisse Vorliebe für die Azteken, nicht wahr?«

»Vorliebe ist nicht gerade der Begriff, den wir dafür benutzen«, sagte Remi.

Sam meinte: »Beim zweiten Teil der Zeile – ›Worte von Vater Algarismo‹ – sind wir mit unserer Weisheit am Ende.«

»Ich kann Ihnen die freudige Mitteilung machen, dass ich Ihre Antwort habe. Endlich erweist sich mein Interesse für die Geschichte der Mathematik auch einmal als nützlich. Es gibt gar keinen Vater Algarismo, wissen Sie. Das ist ein weiterer von Mr Blaylocks Tricks. Algarismo ist die portugiesische Ableitung des Wortes ›Algorithmus‹. Und das heißt ganz einfach Zahl oder Ziffer.«

Remi sagte: »Dann müsste die letzte Zeile übersetzt lauten: ›Worte der Azteken kombiniert mit Zahlen.‹ Sam, du bist doch der Kryptograf vom Dienst. Klingelt bei diesen Worten irgendetwas bei dir?«

Sam nickte. »Vielleicht. Ich glaube, mich an eine Seite in seinem Tagebuch erinnern zu können, auf der nichts als Punkte zu sehen waren. Oder bilde ich mir das nur ein?«

»Nein. Ich erinnere mich ebenfalls«, sagte Wendy. »Ich such sie mal.« Sie verschwand in der Archivkammer.

»Ich sehe geradezu, wie es in deinem Kopf arbeitet«, sagte Remi. »Was ist los?«

»Ich glaube nicht, dass wir aztekische Wörter mit Zahlen kombinieren sollen. Ich glaube eher, dass wir sie übersetzen sollten. Nimm zum Beispiel das Symbol für Feuerstein oder auch Flint, und ersetze die Buchstaben durch die entsprechenden Zahlen.«

Remi schrieb auf ihrem Notizblock mit:

6, 12, 9, 14, 20

»Ein simpler Substitutionscode«, sagte Milhaupt.

»Richtig«, sagte Sam. »Ich denke, dass Blaylocks Spiralen reine Augenwischerei sind. Sehen Sie sich die beiden gedrehten Skizzen an. Wenn man die Enden der Spiralen streckt, erhält man eine horizontale und eine vertikale Reihe von Glyphen.«

»Streng genommen ein Koordinatennetz«, sagte Remi.

Wendys Stimme drang aus dem Interkom. »Sam, ich habe die Seite gefunden, die Sie meinten. Sie ist jetzt auf dem Bildschirm.«

Selma ergriff die Fernbedienung und schaltete den Fernseher ein. Wie Sam beschrieben hatte, bestand der Inhalt der Seite aus nichts anderem als scheinbar wahllos angeordneten Punkten – Reihe für Reihe, Kolonne für Kolonne.

»Wie viele Gruppen?«, fragte Sam.

Remi zählte bereits. »Einhundertneunundsechzig. Dreizehn senkrecht und dreizehn waagerecht.« Sie lächelte. »Die gleiche Anzahl wie bei deinem Spiralmuster. Und die gleiche Anzahl wie die Monate des aztekischen Kalenders.«

Milhaupt nickte. »Wir haben einen Volltreffer. Jetzt brauchen wir nur noch die Punkte in unser Koordinatensystem einzufügen und zu überlegen, was das Ganze zu bedeuten hat.«

Nachdem er sich, wie es ihm vorkam, seit Monaten mit Blaylocks Rätseln herumschlug, nahm Sam, der sicher war, sein Ziel greifbar nahe vor sich zu haben, die Lösung des Blaylock-Punkt-Muster-Rätsels mit einem Eifer in Angriff, der ihn die ganze Nacht lang bis in die frühen Morgenstunden des nächsten Tages in Atem hielt.

Die aztekischen Nahuatl-Glyphen zuerst ins Englische zu übersetzen und sie dann in Zahlenform aufzuschreiben, war im Grunde einfach, aber zeitraubend. Sobald er das erledigt hatte, trug er die Punktgruppen in die entsprechenden Reihen und Kolonnen ein, bis er so etwas wie ein im LSD-Rausch angefertigtes Sudoku-Rätsel vor sich hatte. Dann begann er mit verschiedenen kryptografischen Methoden zu experimentieren – in der Hoffnung, dabei auf etwas zu stoßen, das in seinem Kopf ein Klicken auslöste. Kurz vor Mitternacht wurde er endlich fündig: eine Art binäres System, bei dem die Positionen der Punkte bestimmten, welche Zahlen im Koordinatennetz eingetragen werden mussten.

Nachdem sie sich Sams Theorie angehört hatte, sagte Remi: »Hast du es genau überprüft?«

»Das habe ich. Abgesehen von den leeren Gruppen, handelt es sich um Koordinaten aus Längen-und Breitengraden. Dies ist eine Landkarte.«

38

Goldfish Point, La Jolla, Kalifornien

Jeder mit einer Kaffeetasse in der Hand, kamen Sam und Remi am nächsten Morgen gegen acht Uhr in den Arbeitsraum und trafen dort Selma, Pete und Wendy an, die vor einer zwei mal zwei Meter großen Karte des Indischen Ozeans standen, die sie mit blauem Klebeband an der Wand befestigt hatten.

Sechs Stunden zuvor waren Sam und Remi auf Petes und Wendys Drängen hin zu Bett gegangen und hatten es ihnen überlassen, die Koordinaten auf der Karte einzuzeichnen.

»Von den einhundertneunundsechzig Punkten in Blaylocks Koordinatennetz waren zweiundachtzig nicht existent«, erklärte Pete jetzt. »Von den restlichen siebenundachtzig befanden sich dreiundfünfzig mitten im Ozean, womit vierunddreißig Längen-und Breitengradpunkte übrig blieben, die sich auf Land befanden. Und die sehen Sie hier eingezeichnet.«

Die Koordinaten waren durch rote Reißzwecken gekennzeichnet, durch eine weiße Schnur miteinander verbunden. Grob betrachtet formten die Reißzwecken ein riesiges V, das auf dem Kopf stand und bei Madagaskar begann, 2800 Meilen weit im Nordosten bis nach Sri Lanka reichte und 1400 Meilen weit nach Südosten vor der Küste von Sumatra endete.

»Wo sind die anderen Reißzwecken?«, wollte Sam wissen.

Selma antwortete: »Wir haben einige herausgezogen, die meisten weit landeinwärts. Wir wollten Ihnen zuerst speziell dieses Muster zeigen.«

Remi und Sam entging das Glänzen in Selmas Augen keineswegs. Im Laufe der Nacht hatten nämlich sie, Pete und Wendy etwas Signifikantes entdeckt.

»Fahren Sie fort«, sagte Remi.

»Nachdem Sie von Madagaskar zurückgekehrt waren und die Theorie von der Ost-West-Wanderung der Azteken geäußert hatten, fing ich an zu graben. In den letzten Jahren haben mehrere Archäologen und Anthropologen zunehmend Beweise gefunden, dass Angehörige des madagassischen Volks dort gelandet sind, nachdem sie im ersten und zweiten Jahrhundert von Indonesien, vor allem von der Insel Sulawesi, zu ihrer langen Fahrt aufbrachen. Dabei stieß ich auch auf eine Karte, auf der die Route verzeichnet war, die die Madagassen genommen haben sollen.«

Selma schaltete mit Hilfe der Fernbedienung den Fernsehschirm auf der anderen Seite des Raumes ein.

Die Route, die als rote Linie auf einer Karte des Indischen Ozeans eingezeichnet war und vom indonesischen Archipel bis zur Ostküste von Afrika verlief, war mit derjenigen auf der Wand des Arbeitsraums nahezu identisch.

»Unglaublich«, war alles, was Sam dazu sagen konnte.

»Demnach hat Blaylock die heutigen Experten, die diese Theorie vertreten, um ungefähr einhundertzwanzig Jahre geschlagen«, stellte Remi fest. »Das ist zwar beeindruckend, aber ich …«

»Da ist noch mehr«, sagte Selma. Pete und Wendy stiegen auf Tritthocker, entfernten die Reißzwecken, zogen das Klebeband ab und entfernten die Landkarte. Darunter befand sich eine zweite Landkarte, die von der Ostküste Afrikas bis nach Südamerika reichte. Ebenso wie die erste war sie mit roten Reißzwecken bedeckt, die ebenfalls durch eine weiße Schnur miteinander verbunden waren.

»Sind dies die von Blaylock bestimmten Positionen?«, fragte Sam.

»Ja.«

Die Linie der Reißzwecken begann in der Nähe der Küstenstadt Lumbo in Mozambique und verlief über Afrika hinweg zur Westküste von Angola, ehe sie von Insel zu Insel springend an der Küste entlang nach Norden verlief und dann den Atlantik zum östlichsten Punkt Brasiliens überquerte, sich dort nach Norden wandte und der Küste von Südamerika an Trinidad und Tobago vorbei bis ins Karibische Meer folgte.

Remi fragte: »Sollen wir glauben, dass Blaylock all diese Orte besucht hat?«

Sam erwiderte: »Er kaperte die Shenandoah im Jahr 1872, dann machte er sich auf die Suche nach seinem mit Diamanten besetzten Vogel. Wer kann schon sagen, wie lange er auf See war? Nach allem, was wir wissen, hätten es Jahrzehnte sein können.«

»Das sieht irgendwie vertraut aus«, sagte Remi. »Pete, Wendy, können Sie bitte mal die erste Karte neben diese hier hängen?«

Sie taten ihr den Gefallen.

Remi betrachtete diese Kombination fast eine ganze Minute lang, ehe ihre Lippen sich zum Anflug eines Lächelns verzogen. »Siehst du es?«, fragte sie.

»Was soll ich sehen?«, antwortete Sam mit einer Gegenfrage.

Anstelle einer Antwort ging Remi zu einer Workstation. »Wendy hat mir ein wenig Photoshop beigebracht. Mal sehen, wie schnell ich lerne. Alle bitte für einen Moment hinsetzen. Es kann ein paar Minuten dauern.«

Da sie mit dem Oberkörper den Computermonitor abdeckte, konnte niemand sehen, was sie tat. Sam lehnte sich am Arbeitstisch auf seinem Hocker ein Stück zur Seite, um einen Blick zu erhaschen.

»Vergiss es, Fargo«, murmelte Remi.

»Verzeihung.«

Zwanzig Minuten später wandte sich Remi auf ihrem Stuhl zu den Wartenden um. »Okay. Wir alle erinnern uns an den Orizaga-Kodex, oder?«

Jeder nickte.

»Erinnert ihr euch auch noch an das Symbol auf der oberen Hälfte?«

Erneutes Kopfnicken.

»Schalten Sie den Bildschirm ein, Selma.«

»Nicht zu glauben«, sagte Selma. »Wir hatten es die ganze Zeit vor Augen. Man könnte damit zwar keine Kartografie-Preise gewinnen, aber alle wichtigen Elemente sind vorhanden. Nur zu meiner Erinnerung: Wann kamen die Madagassen in Madagaskar an?«

»Im ersten und zweiten Jahrhundert.«

»Und wann tauchten die ersten Azteken in Mexiko auf?«

»Im sechsten Jahrhundert.«

»Die Madagassen machen sich zuerst von Sulawesi aus auf den Weg, dann, ein paar Jahrhunderte später, trifft eine größere Armada – einhundert Schiffe, wenn der Orizaga-Kodex zutrifft – auf Madagaskar ein, aber sie machen dort nicht Halt. Sondern sie stoßen weiter nach Westen vor, bis sie Mexiko finden.«

»Die Reise muss Jahre gedauert haben«, sagte Pete, »allein der Marsch quer durch Afrika dürfte ein halbes Jahr oder mehr in Anspruch genommen haben. Wenn man, vorsichtig gerechnet, von einer Besatzung von acht Mann pro Auslegerboot ausgeht, dann haben wir es mit achthundert Personen zu tun.«

»Sam hat es bereits gesagt«, erwiderte Remi. »Es war der reinste Exodus.«

»Woher wissen wir, dass sie nicht die Südspitze Afrikas umschifft haben?«, fragte Wendy.

»Es gibt zwei Gründe«, sagte Remi. »Zum einen werden Sie bemerken, dass diese Region gar nicht auf der Karte erscheint; zweitens ist es zwar möglich, dass sie es versucht haben, aber ich kann mir nicht vorstellen, dass irgendjemand in einem Auslegerboot das Kap der Guten Hoffnung umfahren kann.«

»Es ist eines der gefährlichsten Gewässer der Welt«, pflichtete Sam ihr bei. »Hier ist die Eine-Million-Dollar-Frage: Wo, meinen Sie, sollte auf Ihrer Karte das große Fragezeichen stehen?«

»Sie haben es erfasst. Indonesien ist es. Für Blaylock war es wahrscheinlich der Ort, wo er seinen Schatz zu finden glaubte. Für die Azteken war es Chicomoztoc. Als König Cuauhtemotzin Orizaga den Kodex diktierte, wollte er zeigen, woher seine Vorväter kamen. Aber nachdem die Geschichte im Laufe der Jahrhunderte mündlich von einer Generation an die nächste weitergereicht wurde, konnte Cuauhtemotzin keine genauere Schilderung liefern.«

Pete sagte: »Was ich gerne wissen würde, ist, warum sie überhaupt zu der Wanderung aufgebrochen sind.«

Diese Frage wurde zwei Stunden später zumindest teilweise beantwortet, als Remis alter Professor, Stan Dydell, bei Selma anrief und um eine Videokonferenz bat. Die Gruppe versammelte sich um den Fernsehschirm im Arbeitsraum. Dydells lächelndes Gesicht erschien auf dem Bildschirm. In seiner äußeren Erscheinung war er das genaue Gegenteil von George Milhaupt: hochgewachsen, schlank, mit vollem graumeliertem Haar.

»Guten Morgen, Remi, schön, Sie wiederzusehen.«

»Und Sie auch, Professor.«

»Dieser Mann neben Ihnen ist sicherlich Sam.«

»Freut mich, Sie kennenzulernen, Professor.« Sam stellte Pete und Wendy vor.

Dydell nickte grüßend. »Meine Sekretärin hilft mir bei all dem. Sie haben doch nichts dagegen, oder? Ich glaube, die Technologie hat mich ein wenig überholt.«

»Überhaupt nicht«, sagte Remi.

»Ich kann mir vorstellen, dass Sie es kaum erwarten können, über Ihren Fund zu sprechen, daher komme ich gleich zur Sache. Da wären zuerst einmal die Fotos, die Sie geschickt haben. Das Schiff selbst ist nicht einzigartig: Kanuform, zwei Ausleger und ein einzelner Mast. Die Größe ist jedoch beeindruckend. Zweitens: Ich verrate Ihnen jetzt sicherlich nichts, was Sie nicht schon selbst in Erfahrung gebracht haben, aber das Schnitzwerk am Bugspriet sieht Quetzalcoatl, dem großen gefiederten Schlangengott der Azteken, bemerkenswert ähnlich.«

»Das war auch unsere Vermutung.«

»Wir haben schon über Quetzalcoatl gesprochen«, sagte Sam, »aber welche Bedeutung hat er?«

»Wie in den meisten aztekischen mythischen Systemen spielt Quetzalcoatl mehrere Rollen, je nach Periode und Umständen. In einigen Fällen verkörperte Quetzalcoatl den Wind, den Planeten Venus, die Künste und das Wissen. Außerdem war er der Schutzheilige der aztekischen Priesterschaft. Er soll auch für die Trennung zwischen Himmel und Erde verantwortlich gewesen sein, und er hat eine entscheidende Rolle bei der Erschaffung des Menschen gespielt.«

»Er ist wirklich vielseitig«, staunte Sam. »Und was ist mit der anderen Schnitzerei … ich meine die am Heck …«

»Das ist ganz eindeutig ein Vogel, aber ich erkenne ihn nicht. Was dieses Pergament betrifft … Es ist eine Kopie des Orizaga-Kodex, doch ich nehme an, auch das wussten Sie längst.«

»Ja«, sagte Remi.

»Wissen Sie auch, dass Sie wahrscheinlich die einzige noch existierende Kopie besitzen?«

»Nein, das wussten wir nicht.«

»Eigentlich war man bis zum heutigen Tag der Auffassung, dass es keine Kopien gab. Nur das Original. Hier ist in aller Kürze die Geschichte: Javier Orizaga, Societas Jesu, soll zusammen mit Cortés’ Landungstruppe nach Mexiko gekommen sein. In seiner Begleitung befand sich eine große Schar Mönche und Missionare – wahrscheinlich um die Wilden zu bekehren.

Ein paar Monate nachdem Orizaga seinen Kodex niedergeschrieben hatte, wurde er von seinen Machthabern nach Hause gerufen. Als er in Spanien eintraf, wurde sein Kodex von der Kirche konfisziert. Orizaga wurde eingesperrt und zwei Jahre lang verhört, dann ließ man ihn wieder frei, er wurde von der Kirche verstoßen und des Landes verwiesen. Also verließ er Spanien und reiste in das heutige Indonesien, wo er bis zu seinem Tod im Jahr 1556 lebte.«

»Schon wieder Indonesien«, murmelte Sam. »Professor, wissen wir, wo genau in Indonesien?«

»Ich bin mir nicht sicher, aber ich kann das für Sie nachprüfen. Dieser Kodex, den Sie besitzen, Remi … Wo haben Sie ihn gefunden?«

»In Afrika.«

»Interessant. Wenn er echt ist, dann ist es ein unglaublicher Fund. Haben Sie ihn schon untersuchen lassen?«

»Noch nicht.«

»Das müssen Sie irgendwann veranlassen. Nehmen wir aber vorläufig an, dass er echt ist. Vieles daran ist nicht nur bemerkenswert, sondern könnte geradezu bahnbrechend sein.«

Sam sah ihn verblüfft an. »Sie meinen, dass er Orizaga vom letzten König der Azteken persönlich diktiert wurde?«

»Das und mehr. Ich muss zugeben, der obere Teil ist mir rätselhaft. Aber was den unteren betrifft … Was mich erstaunt, ist Folgendes: Die Szene in der Mitte des Pergaments zeigt eine Seereise und eine große Anzahl von Schiffen. Links unten wird meines Erachtens die Ankunft der Azteken an dem Ort dargestellt, wo sich später ihre Hauptstadt, Tenochtitlán, befinden sollte.«

Als er ihre verblüfften Mienen sah, lachte Dydell und fuhr fort: »Ich will mal ganz kurz Ihre grundlegenden aztekischen Kenntnisse auffrischen. Die Legende erzählt, dass die Azteken wussten, dass sie ihre Heimat gefunden hatten, als sie auf einem Kaktus einen Adler sitzen sahen, der eine Schlange im Schnabel hatte.

Das Bild auf Ihrem Kodex zeigt im Großen und Ganzen das Gleiche. Es ist zwar ein anderer Vogel, die Flora sieht auch anders aus, und es gibt keine Schlange, aber das Grundthema ist doch vorhanden.«

»Und warum dieser Unterschied?«, fragte Sam.

»Ich vermute, wir haben es mit dem zu tun, was ich MDI nenne – Migrational Displacement Iconography. Es ist eine Theorie, mit der ich mich schon seit einiger Zeit beschäftige. Sie besagt im Grunde Folgendes: Als die Völker des Altertums auf Wanderschaft gingen, gewöhnten sie sich an, ihre Mythen und die Bildsprache an ihre neue Umgebung anzupassen. Eigentlich ist es eine allgemein übliche Praxis.

Falls diese Altwelt-Azteken – ich wüsste im Augenblick keine bessere Bezeichnung – neun Jahrhunderte vor Entstehung des aztekischen Königreichs in Mexiko ankamen, kann man sicherlich davon ausgehen, dass sich ihre Ikonografie drastisch verändert haben dürfte, ganz abgesehen von ihrer äußeren Erscheinung, nachdem sie sich mit den Eingeborenen vermischt hatten.«

Sam und Remi sahen einander an. »Das leuchtet mir ein«, sagte Sam.

»Nun, das ist gut, denn das war der einfachere Teil«, sagte Dydell. »Das Bild rechts unten, das zweifellos Chicomoztoc darstellen soll, ist die eigentliche Sensation. Wie genau haben Sie es untersucht, Remi?«

»Nicht sehr«, gab sie zu.

»Nun, es gibt eine Anzahl von Unterschieden zwischen der traditionellen Darstellung Chicomoztocs und derjenigen, die in diesem Fall vorliegt. Zuerst einmal ist am Eingang kein Hohepriester zu sehen, und die Gesichter, die man gewöhnlich in jeder der sieben Höhlen versammelt findet, fehlen ebenfalls.«

»Ich kann kaum glauben, dass mir das entgangen ist.«

»Seien Sie nicht zu streng mit sich. Während unseres Kursus haben wir uns nur am Rande mit Chicomoztoc beschäftigt. Aber lassen wir das mal beiseite – faszinierend fand ich eigentlich das, was sich im Zentrum der Höhle befindet. Ich war so frei, den Scan, den Sie mir geschickt haben, zu vergrößern.« Dydell blickte zur Seite. »Gloria, wären Sie so nett … Okay, gut, danke.« Er blickte wieder in die Kamera. »Dieses Bild ist um vierhundert Prozent vergrößert. Gloria meint, es müsste jetzt auf Ihrem Bildschirm sein. Sehen Sie es?«, fragte Dydell.

»Wir sehen es«, antwortete Sam.

»Das Erste, was Sie wahrscheinlich bemerken, ist das Lebewesen zwischen den beiden männlichen Gestalten in der Mitte der Höhle. Seine Position hebt es eindeutig als von größerer Bedeutung hervor. Die untere Hälfte gehört anscheinend zu Quetzalcoatl. Die obere Hälfte ist jedoch nur schwer zu erkennen. Es könnte so etwas wie ein Schweif, aber auch etwas völlig anderes sein.«

Sam sagte: »Eine der Gestalten steht, die andere kniet. Das muss einen Sinn haben.«

»Hat es auch. Es deutet auf Unterwerfung hin. Ist Ihnen außerdem aufgefallen, dass die Gestalt auf der rechten Seite irgendetwas in der Hand hält?«

»Es ist das im Nahuatl übliche Symbol für Feuerstein«, sagte Remi.

»Recht haben Sie. Normalerweise würde ich diese Szene als eine Opferhandlung interpretieren, aber Sie dürfen nicht vergessen, dass sich die Azteken in ihrer Schriftsprache ausgesprochen metaphorisch ausdrückten. Feuerstein kann auch Trennung und den Bruch alter Verbindungen ausdrücken.

Und jetzt kommt der Clou: Auf alten, traditionellen Darstellungen von Chicomoztoc findet man zwei verschiedene Fußspuren: Eine führt in die Höhle hinein, eine führt hinaus. In Ihrer Zeichnung ist jedoch nur eine einzige Fußspur zu sehen.«

»Und die führt hinaus«, sagte Sam.

»Wenn man all das zusammennimmt – die unterwürfige Gestalt, Quetzalcoatl, den Feuerstein, die Fußabdrücke –, ergibt sich daraus, wie ich glaube, eine Zeremonie der Verbannung. Die Gestalt auf der linken Seite wurde ausgestoßen, ebenso all ihre Anhänger. Dem restlichen Kodex zufolge verließen sie Chicomoztoc, bestiegen ihre Schiffsflotte, nahmen Kurs nach Westen und landeten in Mexiko, wo sie sich zu dem entwickelten, was die Geschichte das aztekische Volk nennt.«

Remi fragte: »Professor, wissen wir, was aus Orizagas ursprünglichem Kodex geworden ist? Hat die Kirche ihn vernichtet oder in irgendeinem Archiv versteckt?«

»Weder noch, aber ich bin überzeugt, dass sie die Absicht hatten, ihn nie mehr ans Tageslicht zu holen. Im Jahr 1992 veranstaltete die Kirche eine Versteigerung alter, aber unbedeutender Artefakte – Briefe, Illustrationen und so weiter. Offenbar hatte jemand etwas durcheinandergebracht, und der Orizaga-Kodex ist beim Versteigerungsgut gelandet. Er wurde, wie ich meine, von einem mexikanischen Millionär erworben. Einem Kaffeemagnaten.«

»Wie lautete sein Name?«, fragte Sam. Dydell zögerte und überlegte. »Garza. Alfonso oder Armando – ich kann mich nicht mehr erinnern, wer es war.«

Sie unterhielten sich noch einige Minuten länger mit Dydell, dann trennten sie die Verbindung. Wie schon so oft lagen Sam und Remi auf einer Wellenlänge. Fast im Chor sagten sie zu Wendy: »Meinen Sie, Sie könnten mal versuchen, das Bild von …«

»Ich weiß … von Quetzalcoatl aufzubereiten. Bin schon dabei.«

Als Nächstes wandten sich Sam und Remi an Selma, aber sie war ihnen einen Schritt voraus, saß bereits an ihrem Computer und tippte. »Ich hab’s schon. Alfonso Garza, Vater von Cristián Garza. Zurzeit bekannt als Quauhtli Garza, Präsident von Mexiko und Vorsitzender der Mexica-Tenochca-Partei.«

Sam und Remi lächelten zufrieden. »Dort hat es angefangen«, sagte Sam. »Genauso wie Blaylock gelangte Garza in den Besitz des Kodex und wurde davon infiziert. Er hat ihn vollkommen gefangen genommen.«

Remi nickte. »Und ihn irgendwohin geführt, womit er nicht gerechnet hat.«

Eine halbe Stunde später hatte Wendy ihr Werk vollbracht. »Ich musste bei dem Ausfüllen der Lücken ein wenig die Fantasie spielen lassen, aber ich glaube, ich habe ziemlich genau hinbekommen, wie es ursprünglich ausgesehen haben muss.«

»Das ist ein alter Bekannter«, sagte Sam. Remi nickte. »Blaylocks Vogel.«

Der Tag endete mit einem Anruf, von dem Sam und Remi in ihrem erschöpften Zustand völlig vergessen hatten, dass sie ihn erwarteten. Selma nahm ihn an, lauschte einige Sekunden lang, dann legte sie auf und ging zu ihrer Workstation. Sekunden später begann der Laserdrucker zu summen. Sie kam mit einem Bündel von Papieren zum Tisch zurück.

»Der Laborbericht über die Proben, die Sie vom Auslegerboot genommen haben.«

»Seien Sie so nett«, bat Sam.

Selma überflog die einzelnen Blätter, dann sagte sie: »Das Holz stammt von einem Zibetbaum, der auf Borneo, in Indonesien und in Malaysia vorkommt.«

»Schon wieder ein Punkt für Indonesien«, sagte Sam. »Allmählich zeichnet sich ein Trend ab.«

»Das Harz, das Sie vom Rumpf abgekratzt haben, besteht aus dem Saft einer Gummibaumart, die man ebenfalls in Indonesien antreffen kann. Und was das Material betrifft, das Sie aus dem Boot selbst entnommen haben … Sie fanden darin Spuren von Pandanblättern, Rattan und Gebangpalme.«

»Lassen Sie mich raten«, sagte Remi. »Sind das Materialien, wie sie bei der Herstellung von natürlichem Segeltuch verwendet werden?«

Selma nickte.

»Und alle stammen aus Indonesien«, fügte Sam hinzu.

»Sie haben ja die reinste Glückssträhne«, erwiderte Selma. »Soll ich Ihren Flug sofort buchen oder damit bis morgen früh warten?«

39

Palembang, Sumatra, Indonesien

Die Reifen knirschten über Schotter, als Sam den Wagen von der Straße herunterlenkte und unter den Ästen eines Kapokbaums stoppte. Ein dichter Strom von Kleinwagen und Motorrollern flitzte an Sams Tür vorbei, hupte und vollführte abrupte Schlenker, als befänden sie sich in einem Wettrennen um eine schwarz-weiß karierte Zielflagge.

»Okay, du hast gewonnen«, sagte Sam zu Remi. »Aber ehe ich mein Leben riskiere und mich in diesen Verkehr stürze, um nach dem Weg zu fragen, lass mich noch einen Blick auf die Karte werfen.«

Während sich Sam wie die meisten Männer damit brüstete, mit einem übernatürlichen inneren Kompass ausgestattet zu sein, der ihn davor bewahrte, sich jemals zu verirren, hatte er jedoch gelernt, offen einzugestehen, dass dieser Kompass in seiner Funktion gelegentlich empfindlich gestört war. Und zwar ausgerechnet in diesem Moment.

Mühsam ein Grinsen verbergend, reichte ihm Remi die gewünschte Straßenkarte und lehnte sich geduldig zurück, während Sam sie eingehend studierte. »Es muss hier irgendwo in der Nähe sein.«

»Das ist es ganz bestimmt.«

Wie es bei vielen von Sams und Remis Entdeckungen, seit sie die Glocke der Shenandoah auf dem Meeresgrund vor Sansibar gefunden hatten, der Fall war, hatte Winston Blaylock, wie man so schön sagt, alles schon mal gesehen. In diesem Fall lag einer der Punkte eines aus Längen-und Breitengraden bestehenden Koordinatennetzes genau dort, wo Javier Orizaga, SJ, die letzten Jahre seines Lebens verbracht hatte. Sie wussten, dass dies kein Zufall war. Trotzdem blieben viele Fragen noch immer unbeantwortet.

Nach Jahren der Suche nach seinem »großen grünen mit Diamanten besetzten Vogel« und der damit verbundenen Aufdeckung der wahren Geschichte des Aztekenreichs hatte Blaylock von Orizagas Kodex gehört und war auf der Suche nach einer Kopie hierhergekommen. Oder hatte er den Kodex an einer anderen Stelle gefunden und diesen Ort auf die gleiche Art und Weise berechnet, wie Sam und Remi es getan hatten? In diesem Zusammenhang drängt sich die Frage auf, was Orizaga eigentlich hierhergeführt haben mochte: die Suche nach einem Schatz oder die Geschichte des Volks, dessen Vernichtung er hatte mit ansehen müssen?

Eine Stunde nach dem Ende ihrer Videokonferenz mit Professor Dydell rief dieser noch einmal an und gab den Namen des Dorfes durch, das während der letzten zwanzig Jahre seines Lebens Orizagas Zuhause gewesen war: Palembang, Sumatra.

Während Palembang, das Venedig des Ostens, während des sechzehnten Jahrhunderts nicht mehr als ein kleines Dorf gewesen sein mochte, war es heute nicht nur die älteste Stadt Indonesiens, deren Geschichte bis ins siebente Jahrhundert zurückreichte, sondern auch die größte Stadt Südsumatras – mit der stolzen Zahl von 1,5 Millionen Einwohnern.

Weder Sam noch Remi hatten irgendwelche großartigen Vorstellungen, dass sie, wenn überhaupt, etwas in Orizagas neuer Heimat finden würden, das für sie wichtig war. Und doch führten sämtliche Reifen, durch die sie seit Sansibar gesprungen waren, in eine Richtung. Blaylocks Suche, sein Tagebuch, die Landkarten, der Kodex, Orizaga selbst und jetzt auch der Laborbericht – alles deutete auf einen unbekannten Ort in Indonesien hin.

»Unser Leben wäre viel einfacher, wenn Orizaga eine Adresse hinterlassen hätte«, sagte Sam. »Das ist wirklich etwas rücksichtslos.«

»Wenn er gewusst hätte, dass wir kommen, hätte er das sicherlich getan«, erwiderte Remi. »Was hat die Frau bei unserem letzten Versuch gesagt, wie das Haus aussehen soll – rot oder grün?«

»Grün.«

Seit ihrer Ankunft in Palembang am Vortag hatten sie sechs örtliche Museen oder Historiker aufgesucht, die sich angeblich auf die Stadtgeschichte vor der holländischen Kolonisierung spezialisiert hatten. Bisher hatte aber keiner der Experten je von Orizaga gehört, und jeder hatte Sam und Remi empfohlen, im Mikrofilmarchiv der Stadtverwaltung die Zeitungen aus den letzten Jahrhunderten auf der Suche nach einem Hinweis auf ihren Freund durchzukämmen.

Sam fuhr mit dem Zeigefinger über den Stadtplan und duckte sich gelegentlich, um durch die Windschutzscheibe das nächste Straßenschild lesen zu können. Schließlich faltete er den Stadtplan zusammen und reichte ihn Remi mit einem zuversichtlichen Lächeln.

»Ich weiß jetzt, wo ich mich geirrt habe.«

»Allgemein oder auf der Suche nach der Adresse?«

»Wie lustig.«

Sam legte den Gang ein, wartete auf eine Lücke im fließenden Verkehr und fädelte sich ein.

Nachdem sie zwanzig Minuten lang durch Seitenstraßen gekurvt waren, gelangten sie in ein Industriegebiet mit zahlreichen Lagerhäusern. Dahinter fanden sie zu ihrer Überraschung eine stille, mit Bäumen bestandene Wohnstraße, die als Sackgasse endete. Die Häuser waren eher klein, aber bestens gepflegt. Am Ende des Wendekreises stoppte Sam vor einem Gebäude im Stil amerikanischer Ranchhäuser: gelbgrün mit braunen Fensterläden und mit einem weißen Lattenzaun, der halb unter Schlingpflanzen mit roten Blüten verborgen war.

Sie gingen über einen Weg, stiegen die Treppe zum Eingang hinauf und klopften an die Haustür. Dort hörten sie das Geräusch von Schritten auf einem Holzfußboden. Die Tür wurde geöffnet, und zum Vorschein kam ein Mann Mitte fünfzig mit weißem Haar. Er trug eine sorgfältig gebügelte helle Baumwollhose und ein weißes Oberhemd mit Button-Down-Kragen.

»Guten Tag. Was wünschen Sie?«, fragte er mit ausgeprägtem Oxford-Akzent.

»Wir wollen zum Sukasari House«, brachte Remi ihr Anliegen vor.

»Sie haben es gefunden, Madam. Womit kann ich dienen?«

»Wir suchen jemanden – einen Mönch –, der möglicherweise im sechzehnten Jahrhundert in dieser Gegend gelebt hat.«

»Oh, gut, ist das alles? Ich dachte schon, Sie wollten mir einen Staubsauger oder einen Satz Kochtöpfe andrehen«, sagte der Mann mit einem ironischen Lächeln. »Bitte, kommen Sie doch herein.« Er trat zurück, um den Eingang frei zu geben. »Mein Name ist Robert Marcott.«

»Sam und Remi Fargo.«

»Folgen Sie mir. Ich mache uns einen Tee und erzähle Ihnen dann alles, was ich über Indonesien im fünfzehnten Jahrhundert weiß.«

»Entschuldigen Sie, dass ich so etwas sage«, meinte Remi, »aber unsere Frage scheint Sie nicht im Mindesten zu überraschen.«

»Das tut sie auch nicht. Kommen Sie, setzen Sie sich. Ich erkläre es Ihnen.«

Er geleitete sie in ein Arbeitszimmer, dessen Wände aus deckenhohen Bücherregalen bestanden. Der Fußboden war mit einem Perserteppich bedeckt, auf dem einige Sitzmöbel aus Rattan um einen Couchtisch arrangiert waren. Sam und Remi nahmen auf dem Sofa Platz.

»Ich bin sofort bei Ihnen«, versprach Marcott, dann verschwand er durch eine Seitentür. Sie hörten das Klirren von Geschirr, dann das Pfeifen eines Wasserkessels. Er kam mit einem Teeservice zurück, füllte ihre Tassen und machte es sich ihnen gegenüber in einem Sessel bequem.

»Wer hat Sie zu mir geschickt?«, erkundigte sich Marcott.

»Eine Frau namens Ratsami …«

»Eine reizende Lady. Hat allerdings nicht die geringste Ahnung von der Geschichte Sumatras vor dem zwanzigsten Jahrhundert.«

»Sie war überzeugt, dass dies ein Museum sei.«

»Ein Verständnisproblem, fürchte ich – Historiker gegen Museum. Zwar ist Indonesisch die offizielle Verkehrssprache, aber es gibt unzählige Dialekte, und da kommt es schon mal vor, dass Begriffe täuschend ähnlich klingen. Ich habe es mittlerweile aufgegeben, die Leute zu korrigieren. Vor zehn Jahren schrieb ich ein Buch über das Christentum in Indonesien. Offenbar hat mich das zu einem Museum gemacht.« Marcott stand auf, ging zu einem Regal, zog ein Buch heraus und reichte es Remi.

»Gott in Java«, las sie laut den Titel vor.

»Es hätte noch schlimmer sein können. Beinahe wäre es auch dazu gekommen. Mein Verleger wollte es Jesus in Java nennen.«

Sam lachte. »Sie haben eine kluge Wahl getroffen.«

»Ich wäre von Leuten überrannt worden, die etwas über die religiöse Bedeutung von Kaffee hätten wissen wollen. Es wäre ein Alptraum geworden. Auf jeden Fall kam ich hierher, um für das Buch zu recherchieren, verliebte mich in den Ort und entschloss mich zu bleiben. Das war vor fünfzehn Jahren. Sie suchen einen Mönch, sagten Sie?«

»Ja, einen Mann namens Javier Orizaga, einen Jesuiten. Er müsste Ende 1520 hier angekommen sein, wahrscheinlich …«

»Ah, Orizaga. Fünfzehnachtundzwanzig«, sagte Marcott. »Er wohnte etwa zwei Meilen östlich von hier. Natürlich steht die Hütte nicht mehr. Ich glaube, jetzt ist es ein Burger-Restaurant.«

»Was können Sie uns über ihn erzählen?«, fragte Remi.

»Was wollen Sie wissen?«

»Wie viel Zeit haben Sie?«, konterte Sam.

»Unbegrenzt viel.«

»Dann erzählen Sie uns alles.«

»Sie werden enttäuscht sein. Er war ein interessanter Mann und arbeitete fleißig, um den Eingeborenen zu helfen, aber er war nur einer von Tausenden von Missionaren, die während des vergangenen halben Jahrtausends in dieses Land kamen. Er gründete eine Bibelschule, half in den Krankenhäusern der Umgebung und verbrachte viel Zeit in ländlichen Gemeinden, um Seelen zu retten.«

»Haben Sie jemals etwas von dem so genannten Orizaga-Kodex gehört?«, fragte Sam.

Marcott kniff die Augen zusammen. »Nein, aber wenn ich diese Bezeichnung höre, drängt sich mir der Gedanke auf, ich hätte wahrscheinlich davon hören müssen. Muss ich mich jetzt schämen?«

»Ich wüsste nicht, warum«, sagte Remi. Sie lieferte Marcott einen kurzen Abriss seiner Geschichte, verzichtete jedoch auf Details über seinen Inhalt und seine Herkunft.

Marcott lächelte. »Faszinierend. Hat dieser Kodex ihn bei der Kirche beliebt gemacht, oder war es eher umgekehrt?«

»Eher umgekehrt.«

»Dann sympathisierte er mit den Azteken. Ich wünschte, ich hätte das alles über ihn gewusst. Vielleicht hätte ich ihm dann ein ganzes Kapitel gewidmet. Es gab eine interessante Geschichte, doch die passte nicht so richtig ins Buch, daher habe ich sie weggelassen. Er starb 1556, achtundzwanzig Jahre nachdem er hierherkam – oder zumindest hat man ihn um diese Zeit zum letzten Mal gesehen.«

»Das verstehe ich nicht«, meinte Remi.

»Es heißt, dass Orizaga im November dieses Jahres seinen Anhängern und Kollegen mitteilte, er habe im Urwald einen heiligen Ort entdeckt – er äußerte sich nicht, wo genau – und dass er etwas suchen wolle … Was war es noch?« Marcott hielt inne und tippte sich mit dem Zeigefinger auf die Unterlippe. »O ja. Er nannte es die sieben Höhlen oder Welt der sieben Höhlen. So ähnlich hatte es gelautet. Er wanderte in den Dschungel und kam nicht mehr zurück. Soweit ich verstanden habe, hielt man Orizaga für ein wenig verrückt.«

»In dieser Richtung gibt es einige Hinweise«, sagte Sam. »Er zog also in den Dschungel und verschwand?«

Marcott nickte. »Er wurde nie mehr gesehen. Ich weiß wohl, dass es dramatisch klingt, aber selbst heute ist es nicht ungewöhnlich, wenn jemand verschwindet. Vor fünfhundert Jahren war es vermutlich alltäglich. Der Urwald hier ist erbarmungslos, sogar für jemanden, der so weitgereist ist, wie Orizaga es war.« Marcott hielt inne und lächelte betrübt. »Jetzt, da wir über diesen Mann reden, wünschte ich, ich hätte ihm und seiner Geschichte wenigstens ein paar Seiten meines Buches spendiert. Na ja.«

»Ich nehme nicht an, dass Sie Ihr gesamtes Quellenmaterial über ihn noch zur Hand haben?«, fragte Remi.

»Nein, leider nicht. Aber ich habe vielleicht etwas noch Besseres. Ich kann Sie zu meiner Quelle bringen – vorausgesetzt, er ist noch am Leben, heißt das.«

Sie folgten Marcott in seinem zwanzig Jahre alten BMW zu einem anderen Wohnbezirk im Plaju-Viertel in Palembang. Hier waren die Straßen nicht befestigt, die Häuser nicht größer als sechzig Quadratmeter mit Wellblechdächern, rohen Holzwänden und mit Moskitonetzen vor den Fenstern. Fast neben jedem Gebäude befanden sich ein kleiner Gemüsegarten und Ställe mit Hühnern oder Ziegen.

Marcott hielt vor einem der Häuser an. Sam und Remi folgten seinem Beispiel und stiegen aus. Marcott sagte: »Er spricht kein Englisch und ist über neunzig, also wundern Sie sich nicht.«

»Wen lernen wir da kennen?«

»Oh, Entschuldigung. Dumadi Orizaga. Vor seinem Tod hatte Javier zehn Kinder mit einer Einheimischen. Dumadi ist ein direkter Nachkomme Orizagas.«

»Ich dachte, er sei Jesuit gewesen«, staunte Remi.

»Das war er auch, aber irgendwann widerrief er sein Gelübde als Geistlicher – offensichtlich auch das Gebot des Zölibats.«

»Vielleicht wegen seines Streits mit der Kirche«, vermutete Sam.

Sie gingen hinter Marcott über einen schmalen Weg zu einer Fliegentür aus Kanthölzern und einem schadhaften Moskitonetz. Nachdem Marcott das vierte Mal mit der Faust gegen den Türpfosten geschlagen hatte, kam ein alter Mann schlurfend in Sicht, der mit einem weißen Unterhemd bekleidet war. Er war kaum größer als einen Meter fünfzig, und seine Gesichtszüge verrieten seine indonesischen und spanischen Vorfahren.

Marcott sagte auf Indonesisch oder in einem seiner Dialekte etwas zu Dumadi. Der alte Mann lächelte, nickte und stieß die Tür auf. Die drei Besucher traten ein. Das Innere des Hauses war dreigeteilt: ein sechs mal sechs Meter großer Wohnbereich mit vier Plastikgartenstühlen und einem Pappkarton als Couchtisch, zwei Nebenräume, einer davon war ein kombiniertes Schlaf-und Badezimmer, der andere eine kleine Küche. Dumadi bedeutete ihnen gestenreich, Platz zu nehmen.

Marcott spielte weiter den Dolmetscher, stellte Sam und Remi vor und erklärte dann, sie seien nach Palembang gekommen, um mehr über Orizaga zu erfahren. Darauf sagte Dumadi etwas.

»Er möchte wissen, weshalb Sie sich für ihn interessieren«, übersetzte Marcott. »Sie sind hier sehr zurückhaltend, was ihre Familie betrifft, auch nach fünfhundert Jahren noch. Die Ahnenverehrung ist für Indonesier eine tief verwurzelte Tradition.«

Sam und Remi sahen einander ein wenig ratlos an. Da sie niemals auch nur entfernt daran gedacht hatten, direkte Nachkommen Orizagas aufzustöbern, hatten sie nie überlegt, wie sie ihre Mission erklären sollten.

»Sagen wir ihm einfach die Wahrheit«, schlug Sam vor. »Wenn der Kodex irgendjemandem gehört, dann wohl am ehesten ihm.«

Remi nickte, griff in ihre Reisetasche und holte einen großen Briefumschlag heraus. Sie blätterte die Fotos und Papiere durch, die sich darin befanden, dann holte sie den gescannten Kodex hervor und reichte ihn Dumadi.

Sam sagte zu Marcott: »Erklären Sie ihm bitte, dass dies Orizaga gehörte und dass wir annehmen, es könnte etwas damit zu tun haben, weshalb er überhaupt hierhergekommen ist.«

Marcott dolmetschte. Dumadi betrachtete das Dokument, aber Sam und Remi erkannten, dass der alte Mann Marcotts Worte kaum gehört hatte. Schließlich sagte Marcott etwas anderes zu Dumadi, der daraufhin den Scan auf den Pappkarton legte, sich mühsam erhob und in sein Schlafzimmer schlurfte. Einen Moment später kam er mit einem Bilderrahmen zurück. Er blieb vor Remi stehen und reichte ihn ihr.

Kunstvoll kalligrafiert und mit sorgfältig verschachtelten Girlanden und Schnörkeln verziert, sah das Original völlig anders aus als das Foto, aber für Sam und Remi bestand kein Zweifel, dass sie die Bildkarte von Orizagas Kodex vor sich hatten.

Dumadi deutete zuerst auf das gerahmte Foto. Dann auf die gescannte Darstellung und sagte etwas zu Marcott. Dieser übersetzte: »Den unteren Teil kennt er nicht, aber der obere Teil begleitet seine Familie seit Jahrhunderten.«

»Weshalb?«, fragte Sam.

Marcott gab die Frage weiter, hörte sich Dumadis Antwort an und meinte dann: »Das ist das Familienwappen der Orizagas.«

»Weiß er, was es bedeutet?«

»Nein.«

»Hat sich bisher noch niemand dazu geäußert und eine Deutung versucht?«

»Nein«, erwiderte Marcott. »Er sagt, es sei stets ein Teil der Familie gewesen. Er nimmt an, dass es für Orizaga wichtig war, darum hat er es in Ehren gehalten.«

Sam kramte in Remis Briefumschlag und holte Wendys Version des Quetzalcoatl-Vogels von der Chicomoztoc-Illustration hervor. Er legte ihn vor Dumadi auf den Couchtisch-Karton. »Hat dies irgendeine Bedeutung für ihn?«

Marcott fragte und lauschte. Dann fragte er lächelnd: »Welches Bild – die hässliche Schlange oder der Vogel?«

»Der Vogel.«

Dumadi lehnte sich ächzend zurück, dann antwortete er.

»Eine besondere Bedeutung hat er nicht«, übersetzte Marcott. »Für ihn ist es nur ein Vogel. Er hat ihn schon mal im Zoo gesehen.«

»Hier?«, fragte Remi.

»Er weiß nicht mehr, wo genau. Er sah einen solchen Vogel, als er noch ein Kind war. Sein Vater nannte ihn Helmvogel – wegen der Wölbung auf seinem Hinterkopf.«

Sam öffnete den Mund zu einem Kommentar, zögerte und fragte dann: »Was ist das? Wie nennt man ihn?«

»Das ist ein maleo. Dumadi sagt, er könne sich erinnern, dass diese Tiere viel schöner sind als Ihre Zeichnung. Mittelgroß, mit schwarzem Rücken, weißer Brust, gelber Haut um die Augen und einem orangenen Schnabel. Wie ein besonders buntes Huhn.«

Dumadi sprach mit Marcott, der wieder übersetzte: »Er möchte wissen, ob diese Zeichnung etwas mit Orizaga zu tun hat.«

»Das hat sie«, bestätigte Sam.

»Sie erinnert ihn an eine Geschichte über Orizaga. Möchten Sie sie hören?«

»Ja, bitte«, antwortete Remi.

»Wie bei den meisten ihrer Familiengeschichten können sich Einzelheiten im Laufe der Zeit geändert haben, aber im Kern geht es um Folgendes: Kurz vor seinem Tod kannten die meisten Bewohner Palembangs Orizaga, und sie hatten ihn gern. Sie waren außerdem davon überzeugt, dass er von einer Art boshaftem Geist besessen war.«

»Warum?«, wollte Sam wissen.

Marcott hörte sich Dumadis Erklärung an. »Es ähnelt dem, was Sie mir in meinem Haus erzählt haben. Er wanderte oft durch den Urwald, erzählte von Höhlen und Göttern und dass er hierhergekommen sei, um den Ort zu suchen, an dem die Götter wohnen … Sie verstehen das sicher. Doch niemand fürchtete sich vor Orizaga; sie glaubten, dass sich der böse Geist über den alten Mann lustig machte und mit ihm spielte.

An dem Tag, an dem Orizaga verschwand, erklärte er allen, dass er sich wieder auf die Suche nach den Götterhöhlen begeben wolle und wisse, dass er, wenn er auf ein Nest großer Vögel stoße, den Ort gefunden haben werde.«

40

Jakarta, Indonesien

»Wie sicher sind Sie sich, Selma?«, fragte Sam.

Er und Remi saßen auf den Betten ihrer Suite im Four Seasons. Am Tag zuvor, kurz nachdem sie Dumadis Haus verlassen und sich von Robert Marcott verabschiedet hatten, waren sie auf dem Sultan Mahmud Badaruddin II Airport in Palembang für den Zweihundertfünfzig-Meilen-Trip über die Javasee nach Jakarta an Bord einer Chartermaschine der Batavia Air gegangen. Das Four Seasons erschien ihnen als ideale Operationsbasis für ihre weiteren Unternehmungen.

Selmas Stimme drang aus dem Mithörlautsprecher des Telefons. »Ich habe es ihm auf den Kopf zugesagt. Er hat es zugegeben.«

»Dieser verlogene Mistkerl. Ich frage mich, ob er überhaupt Enkelkinder hat, die in London aufs College gehen.«

»Oder ob er wirklich todkrank ist«, fügte Remi hinzu.

»Beides entspricht der Wahrheit. Ich hab’s überprüft. Trotzdem ist er für mich ein Betrüger.«

Von den vielen unbeantworteten Fragen und Merkwürdigkeiten im Zusammenhang mit Sams und Remis Abenteuer war es ein Punkt gewesen, der Selma besonders gestört hatte: Woher hatten Rivera und sein Boss, Präsident Garza, gewusst, dass die Fargos in Madagaskar sein würden? Wer hatte den Zoll beauftragt, auf ihre Reisepässe zu achten? Für Selma gab es nur zwei Möglichkeiten: Cynthia Ashworth, die Bewahrerin der Briefe von Constance Ashworth, oder Morton, Inhaber des Blaylock-Museums und -Souvenirladens. Die beiden hatten sich als Sams und Remis ergiebigste Quellen bei ihren Recherchen erwiesen. War es möglich, dass Rivera und Garza diese Quellen ebenfalls angezapft hatten?

Indem sie ihre beste Böser-Cop-Imitation inszenierte, hatte Selma sich zuerst Morton vorgenommen und behauptet, sie wisse längst, dass er Blaylock-Material auch anderweitig verkauft habe, und meine, dass er jetzt lieber reinen Tisch machen solle, sonst werde sie ihn vor Gericht bringen. Morton brach schon nach zwei Minuten zusammen, berichtete Selma.

»Er kannte Riveras Namen zwar nicht und hatte keine Ahnung, wie er von dem Museum erfahren hatte, aber vor fünf Jahren waren er und ein paar seiner Schläger bei ihm aufgetaucht und hatten Fragen über Blaylock und die Shenandoah gestellt. Morton sagt, er habe Rivera nicht über den Weg getraut und damit gerechnet, dass sie ihn durch die Mangel drehen würden, wenn er nicht kooperierte, daher habe er an jenem Tag sämtliches wichtige Material aus dem Lagerraum des Museums entfernt und bei sich zu Hause versteckt. Und tatsächlich, als er am nächsten Morgen ins Museum kam, war dort eingebrochen worden.

Rivera erschien ein paar Stunden später, die Freundlichkeit selbst. Während der Nacht hatte Morton einige Papiere Blaylocks aussortiert – Seiten aus seinem Tagebuch, das Originalmanuskript der Biografie, ein paar Zeichnungen und Karten …«

»Moreaus Madagaskar-Karte«, erkannte Remi scharfsinnig.

»Genau. Er hatte die winzigen schriftlichen Anmerkungen darauf entdeckt, diesen Teil abgerissen und den größeren Rivera überlassen. Morton sagt, Rivera schien damit zufrieden gewesen zu sein. Sie vollzogen den Handel, und Rivera verabschiedete sich. Clever, wie er ist, hatte Morton gedacht, dass Rivera nicht so leicht abzuspeisen sei, daher verlagerte er das Blaylock-Material abermals, und zwar aus seinem Haus an einen anderen Ort.«

»Und in dieser Nacht wurde in sein Haus eingebrochen«, sagte Sam.

»Richtig. Morton sorgte dafür, dass er die ganze Nacht mit Freunden unterwegs war. Die Täuschung gelang, sagte er. Rivera habe sich nicht mehr blicken lassen.«

»Und dann kommen wir fünf Jahre später und stellen die gleichen Fragen.«

»Warum hat er uns nicht genauso ausgetrickst?«

»Er sagte, er habe Sie auf Anhieb gemocht. Außerdem wollte er sich zur Ruhe setzen und für seine Enkelkinder sorgen. Als Sie ihm sechzigtausend anstatt zwanzigtausend boten, entschied er sich, alles zu übergeben und nichts zurückzuhalten.«

»Demnach wissen wir nicht, was Rivera weiß, oder?«, fragte Remi.

»Nein«, gab Sam zu. »Unglücklicherweise hat Morton ihm genug verkauft, um ihn den richtigen Weg finden und einige Fortschritte machen zu lassen, aber es reicht nicht aus, um zum Ziel zu gelangen. Jetzt, da wir mitmischen, brauchen sich Rivera und Garza nur an unsere Fersen zu heften. Wir müssen also damit rechnen, dass sie irgendwann wieder auftauchen werden – wenn sie nicht schon längst irgendwo in der Nähe lauern.«

»Was mich zum nächsten Punkt bringt«, sagte Selma. »Wir haben die restlichen Briefe Blaylocks an Constance entschlüsselt. Wollen Sie das Datum seines letzten Briefs erraten?«

»Nein«, lehnte Sam ab.

»Nicht mal das Jahr?«

»Selma!«

»Achtzehnhundertdreiundachtzig.«

Remi schüttelte entgeistert den Kopf. »Das heißt, dass er elf Jahre hier draußen zugebracht hat und seinem Schatz nachgejagt ist. Mein Gott!«

»Was ist mit den Briefen in der Zeit dazwischen?«, wollte Sam wissen.

»Es gab immer nur ein paar pro Jahr, nachdem Blaylock die Shenandoah II gekapert hatte. Wie gewohnt bestand der größte Teil des Textes aus Reisebeschreibungen … er gefiel sich in der Rolle des kühnen Abenteurers. In den Briefen tauchen sämtliche Geschichten aus Mortons Biografie auf. Sie waren reine Augenwischerei. Eine seiner verschlüsselten Nachrichten an Constance lässt vermuten, dass er überzeugt war, Dudley und die anderen hätten seine Lüge in Bezug auf die Shenandoah II durchschaut und wären hinter ihm her.«

»Waren sie es denn?«

»Soweit ich es beurteilen kann, nein. Und wenn sie es wussten, dann war es ihnen wahrscheinlich egal. Die Shenandoah II war verschwunden. Sie war keine Bedrohung mehr. Blaylock hatte seinen Auftrag erledigt.«

»Zurück zu seinem letzten Brief«, sagte Sam.

»Richtig. Er trägt als Datum den 3. August 1883 und wurde in Bagamoyo aufgegeben. Ich zitiere den wichtigen Abschnitt:

Habe endlich den Hinweis entdeckt, den ich so lange gesucht hatte. Mit Gottes Hilfe finde ich den Ursprung meines großen grünen, mit Diamanten besetzten Vogels und kassiere meine mir so lange vorenthaltene Belohnung. Breche morgen zur Sundastraße auf. Rechne mit einer Reisedauer von 23-25 Tagen. Schreibe wieder so bald wie möglich.

Grüße,

W.«

»Sie sagten Sundastraße, oder?«, fragte Sam.

»Ja.«

Sam hielt inne. Er schloss für einen kurzen Moment die Augen, wobei sein Gesicht den Anflug eines Lächelns zeigte. Remi fragte: »Was ist los?«

»Blaylock hat Bagamoyo am 3. August 1883 verlassen. Von der von ihm geschätzten Reisezeit ausgehend müsste er sein Ziel, die Sundastraße, einen oder zwei Tage vor oder nach dem siebenundzwanzigsten August erreicht haben.«

»Okay …«

»In der Sundastraße befand sich die Vulkaninsel Krakatau, und der siebenundzwanzigste August war der Tag, an dem der Vulkan explodierte.«

41

Als begeisterte Freizeithistoriker wussten Sam und Remi natürlich über den Ausbruch des Krakatau im Jahr 1883 genau Bescheid. Der Archipel, der sich über circa zwanzig Quadratkilometer Ozean erstreckt, liegt fast genau in der Mitte der Sundastraße zwischen Java und Sumatra und bestand vor dem Ausbruch aus drei Inseln: Lang, Verlaten und Rakata – letztere war die größte Insel der Gruppe, auf der sich auch die drei Vulkankegel befanden, die allgemein als Krakatau bekannt waren. Nach insgesamt drei stärkeren Eruptionen im Laufe der Jahrhunderte vor 1883 waren vulkanische Turbulenzen für Krakatau nichts Ungewöhnliches.

Am zwanzigsten Mai, drei Monate vor der letzten Explosion, bildete sich ein breiter Riss in der Seite des nördlichen Kegels, Perbuatan genannt. Dampf drang heraus, begleitet von Aschewolken, die fast sieben Kilometer hoch in die Atmosphäre geschleudert wurden. Die Bewohner der in der Nähe gelegenen Städte und Dörfer, die solche Aktivitäten schon früher des Öfteren hatten beobachten können, schenkten dem Geschehen jedoch kaum Beachtung, und gegen Ende des Monats schien ihr Desinteresse durchaus begründet zu sein. Der Krakatau beruhigte sich und verharrte für fast einen Monat in diesem Zustand.

Am sechzehnten Juni begannen die Eruptionen von neuem und überdeckten große Flächen auf See und an Land für fast eine Woche mit schwarzem Qualm. Als sich der Dunst auflöste, waren massive Aschesäulen zu sehen, die aus zwei der Krakatau-Kegel ausgestoßen wurden. Der Gezeitenunterschied in der Straße nahm erheblich zu, die Flutphase wurde höher und heftiger, und vor Anker liegende Schiffe mussten mit zusätzlichen Leinen gesichert werden, damit sie nicht auf Grund geworfen wurden.

Drei Wochen verstrichen. Neben den beiden Kegeln des Krakatau entstand ein dritter, und schon bald ging auf den benachbarten Inseln ein Ascheregen nieder, der eine bis zu einem halben Meter dicke Schicht bildete, Flora und Fauna erstickte und einst üppige Wälder in kahle Mondlandschaften verwandelte.

Die Eruptionen dauerten von Ende Juni bis Mitte August an. Am fünfundzwanzigsten August um ein Uhr mittags wechselte der Krakatau in seine kritische Phase. Innerhalb einer Stunde war eine schwarze Aschewolke siebenundzwanzig Kilometer weit in den Himmel gestiegen, und mittlerweile fanden pausenlos Eruptionen statt. Schiffe in zwanzig bis dreißig Kilometern Entfernung wurden mit heißem Vulkangestein so groß wie Tennisbälle bombardiert. Am frühen Abend, als die Nacht über der Straße hereinbrach, trafen mehrere kleine Tsunamis auf die Küsten Javas und Sumatras.

Am nächsten Morgen, kurz vor Sonnenaufgang, begann der Krakatau seinen Todeskampf. Eine Serie von drei Eruptionen, jede stärker als die vorangegangene, erschütterten die Region. Diese Explosionen waren so laut, dass sie in Perth, Australien, zweitausend Meilen weit nach Osten, und auf den Mauritius-Inseln, dreitausend Meilen weit im Westen, noch zu hören waren.

Die daraus resultierenden Tsunamis, auf jede Eruption folgte einer, breiteten sich mit einer Geschwindigkeit von gut einhundertachtzig Stundenkilometern von Krakatau aus, suchten mit ihrer zerstörerischen Gewalt die Küsten von Java und Sumatra heim und überspülten Inseln bis in fünfundsiebzig Kilometern Entfernung.

Um 10:02 Uhr explodierte der Krakatau ein letztes Mal mit der Wucht von zwanzigtausend Atombomben. Die Insel Krakatau wurde dabei zerrissen. Nachdem die Vulkankegel sämtliche Magma ausgestoßen hatten, fielen sie in sich zusammen, rissen fünfunddreißig Quadratkilometer Insel in die Tiefe und schufen eine Caldera mit einem Durchmesser von sechs Kilometern und einer Tiefe von knapp dreihundert Metern. Der resultierende Tsunami fegte ganze Dörfer hinweg und forderte innerhalb weniger Minuten Tausende von Todesopfern. Bäume wurden entwurzelt, und jegliche Vegetation wurde ausgelöscht.

Auf die mächtige Welle folgten pyroklastische Ströme, mächtige Lawinen aus Feuer und Asche, die sich über die Flanken des Krakatau in die Tiefe und in die Sundastraße ergossen. Mit einer Fließgeschwindigkeit von einhundertsechzig Stundenkilometern und einer Temperatur von über 600 Grad Celsius brachte die glühende Woge den Ozean an der Oberfläche zum Kochen und schuf sich damit ein Dampfpolster, das sie fast fünfzig Kilometer weit trug, auf denen sie alles, was von Menschenhand und von der Natur geschaffen worden war, gleichermaßen verbrannte oder zudeckte.

Innerhalb weniger Stunden nach der letzten Explosion kehrte auf den Überresten Krakataus eine gespenstische Ruhe ein. In einem Zeitraum von dreißig Stunden hatten zwischen 36000 und 120000 Menschen den Tod gefunden.

42

Sundastraße, Javasee, Indonesien

Der Lautsprecher in der Ecke des Gartencafés knisterte: »Achtung! Eine Durchsage an alle Passagiere, die bereits eine Fahrkarte gelöst haben: Die Krakatau Explorer legt in fünf Minuten ab. Bitte gehen Sie über die hintere Gangway an Bord.« Die Durchsage wurde auf Indonesisch, Französisch, Deutsch und ein zweites Mal auf Englisch wiederholt.

Sam und Remi, die an einem Ecktisch neben einem Gitter saßen, das mit blühenden Drillingsblumen bedeckt war, leerten ihrer Kaffeetassen und erhoben sich. Sam legte zwei Fünftausend-Rupien-Scheine auf den Tisch, dann traten sie unter dem Sonnendach hervor und gingen zum Pier hinunter.

»Siehst du etwas von ihnen?«, fragte Remi.

»Nein. Du?«

»Nein.«

Am Morgen des Tages, als der Zubringerbus der Krakatau Explorer die Auffahrt des Four Seasons verließ, glaubte Sam, einen flüchtigen Blick auf Itzli Rivera erhascht zu haben, aber während der eineinhalbstündigen Fahrt von Jakarta zum Kai des Carita Beach Resort hatten sie nichts Auffälliges mehr gesehen. In einem Bus durch die Gegend gekarrt zu werden, der mit anderen Touristen vollgestopft war, entsprach in keiner Weise Sams und Remis bevorzugtem Reisestil, aber sie waren sich auch bewusst, dass es ein katastrophales Ende nehmen könnte, mit Rivera und seinen Männern allein auf einer einsamen Urwaldstraße zusammenzutreffen.

Außerdem war diese Schiffstour zu den Resten des Krakatau-Vulkans und dem erst vor kurzem neu eröffneten Krakatau-Museum nicht nur der erste Schritt, um Blaylocks unseliger Spur zu folgen – falls es überhaupt noch eine Spur gab, der man folgen konnte –, sondern auch eine sehr wirkungsvolle Methode, Rivera herauszulocken und in Zugzwang zu bringen. Das Letzte, was der Mexikaner jetzt brauchen konnte, war, sein Jagdopfer noch einmal zu verlieren. Für Sam und Remi war es wie ein Tauchgang inmitten eines Schwarms von Haifischen: Es war besser, sie in Sicht zu haben, als sich fragen zu müssen, wann sie sich aus der Dunkelheit herauswagen und angreifen würden.

Sie stellten sich an die Warteschlange der letzten Passagiere vor der hinteren Gangway an, gelangten schließlich an Bord und suchten sich einen Platz an der Steuerbordreling. Die Krakatau Explorer war ein einhundertzwanzig Fuß langes Fährschiff mit flachem Rumpf und einem länglichen, überdachten Steuerhaus, das sich auf dem höchsten Punkt des Vorderdecks befand. Das Achterdeck, etwa fünfundzwanzig mal dreizehn Meter groß, war mit mehreren Reihen von Sitzbänken bedeckt, die mit blauem Vinyl überzogen waren.

Sam behielt den Kai im Auge, während Remi die anderen Passagiere eingehend musterte. Sie schätzte ihre Anzahl auf sechzig. »Noch immer nichts«, sagte sie.

»Bei mir auch nicht.«

Auf dem Pier lösten zwei Arbeiter die Gangway aus ihrer Halterung und zogen sie von der Fähre weg. Ein Matrose auf dem Deck schloss das Tor in der Reling. Die Leinen wurden gelöst und an Bord gezogen. Drei weitere Matrosen erschienen am Heck und drückten das Schiff mit langen Stangen vom Pier weg. Begleitet von einem lauten Blöken aus dem Nebelhorn der Explorer starteten die Motoren, die Fähre ließ den Kai hinter sich und dampfte nach Westen in die Straße.

Drei Stunden später erklang eine Stimme mit indonesischem Akzent über die Sprechanlage des Schiffes: »Ladys und Gentlemen, in Kürze lenkt der Kapitän die Krakatau Explorer um die Landzunge der Insel, um das Museum anzusteuern.« Wie angekündigt machte die Fähre nach einigen Minuten einen Schwenk nach backbord und folgte der nördlichen Küstenlinie der Insel. Passagiere drängten sich an der Reling und blickten an der senkrechten, knapp siebenhundert Meter hohen Felswand empor, die übrig geblieben war, als der Rest der Insel im Meer versank.

Die Fähre legte am Kai des Museums an, die Leinen wurden gesichert und die Gangway heruntergelassen. Sam und Remi gingen an Land und schlugen die Richtung zum Hauptgebäude ein. Am westlichen Rand der Caldera im Meeresboden verankert, war das etwa fünfhundert Quadratmeter große Museum aus zentimeterdickem Sicherheitsglas und weiß lackierten Stahlträgern erbaut worden. Der Broschüre zufolge, die Sam und Remi aus dem Four Seasons mitgenommen hatten, enthielt das Museum die größte Sammlung von Erinnerungsstücken und Quellenmaterial der Krakatau-Katastrophe.

Das Innere war vollkommen klimatisiert, die Einrichtung mit Bambusfußboden, grauen Wänden und Gewölbedecken minimalistisch ausgestattet. Der Raum selbst wurde durch dreiviertelhohe Stellwände unterteilt, an denen historische Fotos, Grafiken und Illustrationen arrangiert waren. Auf freistehenden Podesten wurden Artefakte, die das Desaster überstanden hatten, ausgestellt. In jeder Abteilung befand sich außerdem eine Multimedia-Station mit LCD-Monitor und Touchscreen-Steuerung.

Sam und Remi schlenderten allein herum, bis eine der Angestellten, eine junge Indonesierin in einem blaugrünen Kostüm, auf sie zukam. »Willkommen im Krakatau-Museum. Haben Sie vielleicht irgendwelche Fragen, die ich Ihnen beantworten kann?«

»Wir interessieren uns vorwiegend dafür, welche Schiffe zum Zeitpunkt der großen Explosion in der Straße vor Anker lagen«, sagte Remi.

»Ich verstehe. Dafür haben wir eine eigene Nische reserviert. Bitte hier entlang.«

Sie folgten der jungen Frau durch mehrere Abteilungen, ehe sie eine Nische betraten, die mit AUSWIRKUNGEN AUF DEM OZEAN bezeichnet war. Zwei Wände waren für vergrößerte Daguerreotypien von den Meeresstraßen und den umliegenden Buchten und Häfen reserviert. Auf der dritten Wand waren Kopien von Logbuchseiten, Zeitungsausschnitte, Briefe und Illustrationen angeordnet. Auf den Podesten in der Mitte des Raums lag eine Kollektion geborgener Gegenstände, vermutlich von Schiffen, die von der Explosion überrascht worden waren.

»Wie viele Schiffe hielten sich zu der Zeit in der Gegend auf?«, fragte Remi.

»Offiziell vierzehn, aber an jedem anderen Tag im Jahr 1883 waren dort noch Hunderte von kleinen Fischerbooten und Frachtschiffen in beiden Richtungen unterwegs. Natürlich war es einfacher, die Schiffe zu registrieren – wegen der Versicherungsforderungen. Außerdem konnten wir mit Hilfe von Querverweisen die Logbücher der Kapitäne den jeweiligen Schiffen zuordnen.«

Sam, der vor einer Tafel an der hinteren Wand stehen geblieben war, fragte: »Ist dies eine Liste der Schiffe und ihrer Mannschaften?«

»Ja.«

»Ich erkenne einen der Namen wieder: die Berouw.«

Die Museumsführerin nickte. »Das überrascht mich nicht. Die Berouw ist so etwas wie eine Berühmtheit. Sie war ein Seitenraddampfer und ankerte in der Lampung-Bucht, fünfzig Meilen von Krakatau entfernt. Sie wurde von einem der Tsunamis erfasst und mehrere Meilen den Koeripan-Fluss hinaufgeschoben. Das Schiff wurde zwar nahezu völlig intakt aufgefunden, aber die gesamte Besatzung hatte den Tod gefunden.«

»Da stehen nur dreizehn Namen«, sagte Remi.

»Was meinen Sie?«

»Auf dieser Liste. Sie sprachen von vierzehn Schiffen, aber hier werden nur dreizehn aufgeführt.«

»Sind Sie sicher?« Die Führerin trat dichter an die Tafel heran und zählte die Namen. »Sie haben recht. Das ist merkwürdig. Na, ich bin sicher, das ist ein Irrtum der Verwaltung.«

Remi lächelte. »Vielen Dank für Ihre Hilfe. Ich denke, wir schlendern noch ein wenig herum.«

»Gern. Wenn es Sie interessiert, benutzen Sie auch die Multimedia-Station. Alle Dokumente unserer Sammlung – auch diejenigen, die nicht ausgestellt sind – können dort eingesehen werden.«

Remi ging zu der Wand mit den Fotografien hinüber, vor der Sam stehen geblieben war. Sie sagte: »Ich hatte irgendwie gehofft, den Namen der Shenandoah auf der Liste zu finden.«

»Reicht dir auch ein Bild?«, fragte Sam.

»Wie bitte?«

Er deutete auf das oberste Foto an der Wand, eine eineinhalb mal zwei Meter messende Vergrößerung. Auf der Tafel daneben war zu lesen:

BLICK NACH NORDOSTEN VOM DECK DES

BRITISCHEN FRACHTSCHIFFS SALISBURY

AN SEINEM ANKERPLATZ

ELF MEILEN ÖSTLICH VON KRAKATAU,

27. AUGUST 1883.

ZU SEHEN: PULAU (ISLAND)

LEGUNDI UND MÜNDUNG DER LAMPUNG-BUCHT

»Siehst du es?«, fragte Sam.

»Ich sehe es.«

Im Vordergrund des Fotos – vor dem Hintergrund von Pulau Legundi – lag ein rahgetakelter Dreimast-Segelklipper, dessen oberer Rumpfteil mit schwarzer Farbe gestrichen war.

»Das bedeutet gar nichts«, sagte Remi. »Ich bin sicher, dass es in dieser Zeit viele Schiffe gab, die genauso aussahen wie die Shenandoah.«

»Da gebe ich dir recht.«

»Sehen wir es uns genau an. Die Shenandoah war zweihundertdreißig Fuß lang, wog zwölfhundert Tonnen und war schlachtmäßig getakelt. Ich garantiere dir, dass, wenn so ein Schiff in der Sundastraße auftauchte, jeder wachhabende Kapitän oder Offizier, der auch nur einen Penny seiner Heuer wert war, dies ins Logbuch eingetragen hätte.«

Sie gingen zur Multimedia-Station und spielten ein paar Sekunden lang mit dem Touchscreen, ehe sie mit dem Durchsuchen der Datenspeicher des Museums begannen. Diese waren nach Thema, Datum und Schlüsselwörtern geordnet. Nachdem sie eine Stunde lang mit allen möglichen Wortkombinationen ihr Glück versucht hatten, fand Sam einen Eintrag des Kapitäns eines deutschen Handelsschiffes namens Minden. Er holte den übersetzten Text auf den Bildschirm:

26. August 1883, 1415 Uhr: Passierten achtern einen Segel & Dampfklipper, Identität unbekannt. Acht Kanonenschächte an Steuerbord. Schiff erwiderte Gruß nicht. Liegt auf der Südseite von Pulau Legundi vor Anker.

Sam überflog einige weitere Eintragungen, dann stoppte er wieder:

27. August 1883, 0630 Uhr. Eruptionen werden heftiger. Wurden beinahe von Riesenwelle verschlungen. Habe Mannschaft Befehl gegeben, sich auf Verlassen des Schiffes vorzubereiten.

»Und weiter geht’s«, murmelte Sam. Er tippte auf den Touchscreen, und noch ein Logbucheintrag erschien auf dem Bildschirm:

27. August 1883, 0800 Uhr. Gehen mit Höchstgeschwindigkeit auf Kurs 041. Hoffen, Leeseite von Pulau Sebesy zu erreichen. Unbekannter Klipper ankert immer noch südlich von Pulau Legundi. Erwidert abermals Gruß nicht.

Sam ließ weitere Einträge durchlaufen, dann brach er den Vorgang ab. »Das war’s. Der letzte Eintrag der Minden. Sie könnte es gewesen sein. Der Zeitpunkt passt; desgleichen die Beschreibung: acht Kanonenschächte. Die gleiche Anzahl wie bei der Shenandoah.«

»Und wenn sie es war?«, fragte Remi. »Der letzte Eintrag der Minden lag zwei Stunden vor der letzten Eruption des Krakatau. Welches Schiff sie auch gesehen haben mochten, es hat wahrscheinlich die Flucht ergriffen und es entweder geschafft, oder es wurde von dem Tsunami und dem pyroklastischen Strom überholt.«

»Es gibt noch eine weitere Möglichkeit«, meinte Sam.

»Und die wäre?«

»Dass sie das Schicksal der Berouw teilte und von der Welle erfasst und landeinwärts getragen wurde.«

»Wäre sie dann nicht längst gefunden worden?«

»Vielleicht. Vielleicht aber auch nicht.«

»Sumatra ist eine große Insel, Sam. Was meinst du, wo wir anfangen sollen?«

Sam deutete wieder auf das Bild. »An dem letzten Ort, wo sie vor Anker lag.«

»Hallo, Fargos«, sagte eine Stimme hinter ihnen.

Sam und Remi wandten sich um.

Vor ihnen stand Itzli Rivera.

Sam sagte: »Wir laufen uns offenbar ständig über den Weg. Offen gesagt, ich könnte mit Freuden darauf verzichten.«

»Das lässt sich arrangieren.«

»Wenn wir Ihnen helfen, das zu beenden, was Sie allein nicht geschafft haben.«

»Sie können meine Gedanken lesen.«

»Das Problem bei diesem Plan ist«, sagte Remi, »er endet damit, dass Sie uns töten.«

»Dazu muss es nicht unbedingt kommen.«

»Doch, das muss es, und das wird es auch«, erwiderte Sam. »Sie wissen es, und wir wissen es. Sogar jetzt schon wissen wir genug über Garzas schmutziges kleines Geheimnis, um seine Regierung zu stürzen. Verglichen mit Ihren anderen Opfern haben wir bereits Berge von Informationen. Sie haben auf Sansibar eine Frau ermordet, nur weil sie ein Schwert gefunden hat.«

»Und acht weitere Personen wegen noch viel weniger wahrscheinlich«, fügte Remi hinzu.

Rivera zuckte die Achseln und spreizte die Hände. »Was soll ich dazu sagen?«

»Wie wäre es mit: ›Wo ist das höchste Gebäude, von dem ich runterspringen kann?‹«

»Ich habe eine bessere Frage: Warum übergeben Sie mir nicht Ihre sämtlichen Forschungsergebnisse, und ich erzähle meinem Boss, ich hätte Sie getötet?«

Remi schüttelte mit gespielter Traurigkeit den Kopf. »Nach allem, was wir gemeinsam erlebt haben, glauben Sie immer noch, dass wir so leicht zu beeinflussen sind? Sie sind wirklich schwer von Begriff, Mr Rivera.«

»Bisher haben Sie nur Glück gehabt. Das wird nicht mehr passieren.«

Sam sagte: »Mal sehen, ob ich Sie richtig verstehe: Option eins, wir geben Ihnen alles, was wir haben, und Sie töten uns; Option zwei, wir geben Ihnen nichts und sehen, wie weit uns unser Glück treu bleibt.«

»Wenn Sie es so ausdrücken, erkenne ich, worauf Sie hinauswollen«, erwiderte Rivera. »Deshalb sollten wir die Bedingungen ein wenig ändern: Sie geben mir, was ich haben will, und ich verspreche, Sie schnell und schmerzlos in die Ewigkeit zu schicken. Oder wir setzen unser Katz-und-Maus-Spiel fort, und ich werde Sie irgendwann schnappen und Ihre Frau so lange foltern, bis Sie mir geben, was ich haben will.«

Sam machte einen Schritt vorwärts und blickte Rivera in die Augen. »Sie sollten endlich lernen, sich anständig zu benehmen.«

Rivera zog seine Jacke ein Stück nach hinten, um den Griff einer Pistole zu entblößen. »Und Sie müssen lernen, sich ein wenig zurückzuhalten.«

»Das sagt mir meine Frau auch immer.«

»Sie sind verdammt dickköpfig. Und zwar Sie beide. Wir werden jetzt gemeinsam von hier weggehen. Wenn Sie sich wehren oder Aufsehen erregen, erschieße ich erst Ihre Frau, dann Sie. Also gehen wir. Draußen wartet ein Boot. Wir gehen hinaus und …«

»Nein.«

»Wie bitte?«

»Sie haben mich richtig verstanden.«

»Ich bluffe nicht, Mr Fargo. Ich erschieße Sie beide.«

»Ich glaube Ihnen, dass Sie es versuchen werden. Erwarten Sie aber nicht, dass ich es Ihnen leicht mache.«

»Niemand wird mich aufhalten; ich bin längst verschwunden, ehe die Polizei eintrifft.«

»Und dann? Haben Sie wirklich angenommen, dass wir sämtliche Beweise mit uns herumtragen? Sie haben tatsächlich das Problem, dass Sie Menschen unterschätzen. Sie haben unser Hotelzimmer gefilzt und nichts gefunden, ist es so?«

»Ja.«

»Alles, was wir bei uns haben, sind ein paar Bilder, und die zeigen nichts, das Sie nicht schon gesehen haben. Wenn Sie uns hier töten, gelangt alles an die Öffentlichkeit. Wenn Sie nach Mexiko zurückkehren, wird die Meldung von jedem Nachrichtenkanal gebracht.«

»Sie wären nicht hier, wenn Sie alles hätten, das Sie brauchen. Sie haben weder Blaylock gefunden noch das, was er gesucht hat.«

»Dann sind wir schon zwei.«

»Sie vergessen aber, dass ich dieses Geheimnis schon seit zehn Jahren mit mir herumtrage. Sie dagegen beschäftigen sich erst seit ein paar Wochen damit. Was immer Sie finden und was immer Sie erzählen werden, wir drehen es in die andere Richtung. Sie wissen, für wen ich arbeite und wie mächtig er ist. Selbst wenn Sie es schaffen sollten, am Leben zu bleiben, stehen Sie, wenn wir mit Ihnen fertig sind, als profitgierige, ruhmsüchtige Schatzsucher da, die eine Riesenlüge in die Welt gesetzt haben, um daraus für sich Kapital zu schlagen.«

»Aber wir erfreuen uns dann immer noch unseres Lebens und unserer Gesundheit«, hielt Remi mit einem fröhlichen Grinsen dagegen.

»Und unseres Humors«, fügte Sam hinzu. »Wenn Sie sich Ihrer Sache so sicher sind, warum gehen Sie nicht nach Hause und lassen den Dingen ihren Lauf?«

»Das kann ich nicht. Ich bin Soldat. Ich habe meine Befehle.«

»Dann stecken wir in einer Sackgasse. Erschießen Sie uns oder gehen Sie.«

Rivera ließ sich das einen Moment lang durch den Kopf gehen, dann nickte er. »Wie Sie wollen. Mr und Mrs Fargo, ich habe Ihnen die Chance gegeben, unbeschadet aussteigen zu können. Ganz gleich, was jetzt geschieht, ich werde dafür sorgen, dass Sie in Indonesien sterben.«

43

Lampung-Bucht, Sumatra

Sam zog die Gashebel des Bootes behutsam zurück und lenkte den Bug herum, bis sie quer zum Wind lagen. Das Boot stoppte und begann hin und her zu schaukeln. Ein paar hundert Meter entfernt an Backbord lag Mutun, eine von dem Dutzend winziger bewaldeter Inseln, die beiden Küstenstränden in der Bucht vorgelagert waren; an Steuerbord, deutlich weiter entfernt, befand sich Indah Beach.

»Okay, noch einmal«, sagte er.

»Wir haben das doch schon durchgehechelt, Sam. Und zwar oft genug. Die Antwort lautet nein. Wenn du bleibst, bleibe ich auch.«

»Dann lass uns nach Hause zurückkehren.«

»Ich will aber nicht nach Hause zurück.«

»Sicher, aber …«

»Du machst mich allmählich wütend, Fargo.«

Das wusste er. Wenn Remi seinen Nachnamen benutzte, dann war es ein Zeichen dafür, dass ihre Geduld zur Neige ging.

Nach ihrem Zusammenstoß mit Rivera im Museum hatten sie die nächste Fähre zur Sol-Marbella-Anlegestelle etwa fünfzehn Meilen entfernt am Carita-Beach-Kai genommen. Während sie darauf warteten, dass die Fähre endlich ablegte, beobachtete Sam aufmerksam Riveras Schnellboot, bis er es aus den Augen verlor, als es hinter der Tanjung-Landzunge im Südwesten verschwand.

Sobald sie sich wieder auf dem javanischen Festland befanden, ließen sie sich von einem Taxi zum Four Seasons bringen, wo sie eilig packten, sich auf den Weg zum Flughafen machten und in die nächste Chartermaschine der Batavia Air einstiegen, um über die Sundastraße nach Lampung zu gelangen. Sie landeten kurz vor Einbruch der Nacht und fanden ein paar Meilen die Küste hinunter ein Hotel an der Bucht, von wo aus sie Selma anriefen.

Je eher sie Pulau Legundi erreichten, desto besser, meinten Sam und Remi. Obgleich sie mit dem baldigen Auftauchen Riveras gerechnet hatten, machte ihnen sein plötzliches Erscheinen im Museum zusammen mit seinem drohenden Versprechen klar, dass sie ihren Standort schnellstens wechseln mussten. Zu diesem Zweck aktivierte Selma ihre Zauberkräfte und veranlasste, dass vor Sonnenaufgang eine vierundzwanzig Fuß lange motorisierte Pinisi – eine Art schmale Ketsch mit flachem Rumpf – beladen mit allen nötigen Vorräten am Kai für sie bereitlag. Nun, kurz vor Mittag, hatten sie ein Drittel der Strecke nach Pulau Legundi hinter sich gebracht.

Remi sagte: »Wir haben uns früher niemals von Leuten wie Rivera verscheuchen lassen. Warum sollten wir jetzt damit anfangen?«

»Du weißt genau, warum.«

Sie kam zu ihm und legte ihm sanft eine Hand auf die Schulter. »Fahr schon los, Sam. Lass es uns gemeinsam zu Ende bringen.«

Sam seufzte und lächelte. »Du bist wirklich eine bemerkenswerte Frau.«

»Ich weiß. Nun gib endlich Gas.«

Am späten Nachmittag löste sich das, was bislang lediglich ein Fleck am wolkenbedeckten Horizont gewesen war, zu den grünen Hügeln und der zerklüfteten Küstenlinie Pulau Legundis auf. Geformt wie ein schartiges Komma, war die unbewohnte Insel etwa vier Meilen lang und zwei Meilen breit. Wie alle anderen Inseln in der Sundastraße war sie einst mit der Vulkanasche des Krakatau bedeckt gewesen. Einhundertdreißig Jahre Wind und Regen und eine stets geduldige Mutter Natur hatten die Insel dann aber in einen isolierten Flecken üppigen Regenwaldes verwandelt.

Etwas mehr als vierundzwanzig Stunden nach Verlassen Jakartas und während die Sonne über den Bergen Legundis unterging, lenkte Sam den Bug der Pinisi in eine geschützte Bucht an der Ostküste der Insel. Er gab kurz Vollgas, so dass sich der Bug des Bootes auf einen drei Meter breiten Streifen weißen Sandes schob, und Remi sprang hinaus. Sam warf ihre Rucksäcke nach unten und folgte ihr. Die Bugleine schlang und verknotete er um einen nahen Baum.

Remi faltete die Touristenkarte auseinander, die sie im Hotel gekauft hatten – das Beste, was sie in der Eile hatten tun können –, und breitete sie auf dem Sand aus. Sie gingen in die Hocke. Ehe sie das Museum verließen, hatte Sam in der Multimedia-Station einige digitale Landkarten studiert und sich die Position des Schiffes eingeprägt.

»Von hier aus ist es weniger als eine Meile bis zur Westseite«, sagte er. »Soweit ich es beurteilen kann, wurde die Shenandoah …«

»Vorausgesetzt, sie war es.«

»Ich hoffe inständig, dass sie es war. Meiner Einschätzung nach lag sie in dieser seichten Bucht. Wenn wir das Schicksal der Berouw als Beispiel heranziehen und uns daran orientieren …«

»Ja, erklär mir das noch mal.«

»Es gilt als historische Tatsache, dass die Berouw das einzige Schiff war, das landeinwärts geschoben wurde. Alles, was kleiner war, wurde entweder auf den Grund der Straße gedrückt oder sofort von dem großen Tsunami vernichtet. Ich vertrete die Theorie, dass der wesentliche Unterschied bei der Berouw derjenige war, dass sie in einer Flussmündung ankerte.«

»Und den Weg des geringsten Widerstandes vor sich hatte.«

»Genau. Sie wurde durch eine schon lange im Gelände existierende Rinne landeinwärts gedrückt. Wenn man von Krakatau eine Linie durch den Ankerplatz des Schiffes und weiter auf die Insel zieht, erkennt man ein …«

Indem sie sich dicht über die Karte beugte, beendete Remi Sams Gedanken. »Eine Schlucht.«

»Und zwar eine tiefe, auf beiden Seiten von fast zweihundert Meter hohen Bergen eingerahmt. Wenn du genau hinsiehst, endet diese Schlucht unter diesem dritten Berggipfel, ein paar hundert Meter von der gegenüberliegenden Küstenlinie entfernt. Eine Meile lang und eine Viertelmeile breit.«

»Wie kommt es eigentlich, dass sie nicht zu Staub zermahlen oder über die Insel geschoben und ins Meer geworfen wurde?«, fragte Remi. »Wir sind hier fünfundzwanzig Meilen von Krakatau entfernt. Die Berouw war fünfzig Meilen weit weg und landete meilenweit landeinwärts.«

»Zwei Gründe: Erstens, die Berge um unsere Schlucht sind wesentlich steiler als alles andere in der Umgebung des Flusses; und zweitens, die Shenandoah war mindestens viermal so schwer wie die Berouw und hatte einen eisernen Rahmen und dicke Rumpfplatten aus Eiche und Teakholz. Sie war dafür konstruiert, eine solche Behandlung zu ertragen.«

»Du findest immer die richtigen Argumente.«

»Hoffen wir, dass es sich auch wirklich so verhalten hat.«

»Da ist jedoch noch immer ein Punkt, der mich stört …«

»Lass hören.«

»Wie konnte die Shenandoah den pyroklastischen Strom überstehen?«

»Zufällig habe ich dazu eine Theorie entwickelt. Möchtest du sie hören?«

»Behalte sie erst mal für dich. Wenn du damit recht haben solltest, kannst du sie mir ja erzählen. Und wenn du dich irrst, ist es sowieso egal.«

Fünf Minuten nachdem sie durch die Baumgrenze gestoßen waren, mussten sie feststellen, dass die Urwälder auf Madagaskar dem Dschungel auf Pulau Legundi nicht das Wasser reichen konnten. Die Bäume, die so dicht beieinanderstanden, dass Sam und Remi sich häufig nur seitlich gehend zwischen ihnen hindurchquetschen konnten, waren außerdem mit Schlingpflanzen überwuchert, die vom Boden bis zur Krone reichten. Nachdem sie einhundert Meter zurückgelegt hatten, schmerzte Sams Schulter vom ständigen Schwingen der Machete.

Im Unterholz fanden sie eine kleine Lichtung, nicht viel größer als ein Kleiderschrank, und hockten sich dort auf den Boden, um eine kurze Trinkpause einzulegen. Insekten umschwirrten sie, drangen summend in ihre Ohren und ihre Nasenlöcher ein. Darüber war das Blätterdach von dem Kreischen unsichtbarer Vögel erfüllt. Remi holte eine Dose Insektenschutzsalbe aus ihrem Rucksack und verteilte sie auf Sams freiliegenden Hautpartien; er tat das Gleiche bei ihr.

»Das könnte durchaus von Vorteil für uns sein«, sagte Sam.

»Was?«

»Siehst du, dass der größte Teil der Baumstämme mit Schimmel und Kriechpflanzen bedeckt ist? Es ist wie ein Schutz. Und was für Bäume gut ist, das könnte auch einem Schiffsrumpf nützen.«

Er trank einen weiteren Schluck Wasser aus der Feldflasche, dann reichte er sie an Remi weiter.

»Je höher wir steigen, desto leichter kommen wir vorwärts«, sagte er.

»Dann definier mal leichter.«

»Mehr Sonnenlicht bedeutet weniger Schlingpflanzen.«

»Und höher bedeutet steiler«, erwiderte Remi mit einem lahmen Grinsen. »Im Leben hat alles zwei Seiten.«

Sam sah auf die Uhr. »Zwei Stunden bis Sonnenuntergang. Bitte sag mir, dass du daran gedacht hast, die Hängematten mit Moskitonetz …«

»Natürlich. Aber ich habe den Hibachi-Grill, die Steaks und den Kühlschrank für das Bier vergessen.«

»Dieses eine Mal will ich es dir verzeihen.«

Sie marschierten noch eineinhalb Stunden lang weiter, arbeiteten sich dabei langsam, aber stetig die Westflanke des Berges hinauf, indem sie sich an Luftwurzeln und tief herabhängenden Lianen in Richtung Berggipfel hangelten. Schließlich machte Sam Halt. Sie befestigten ihre Doppelhängematte zwischen zwei Bäumen, überprüften die Nähte des Moskitonetzes, dann begaben sie sich in seinen Schutz und nahmen eine Mahlzeit aus lauwarmem Wasser, Trockenfleisch und Dörrobst ein. Zwanzig Minuten später sanken sie in einen tiefen Schlaf.

Die natürliche Morgensymphonie des Urwalds weckte sie kurz nach Sonnenaufgang. Nach einem schnellen Frühstück brachen sie wieder auf. Wie Sam schon prophezeit hatte, lichtete sich das Dickicht, je höher sie aufstiegen, bis sie auf die Hilfe der Machete verzichten konnten. Um Viertel nach zehn ließen sie die letzten Bäume hinter sich und standen auf einem knapp zehn Quadratmeter großen Granitplateau.

»Das nenne ich eine Aussicht«, sagte Remi und schlängelte sich aus den Tragegurten ihres Rucksacks.

Vor ihnen breiteten sich die blauen Fluten der Sundastraße aus. In fünfundzwanzig Meilen Entfernung konnten sie die schroffen Felsen von Krakatau Island und dahinter die Westküste Javas sehen. Sie gingen zum Rand des Plateaus. Einhundertachtzig Meter unter ihnen, am Fuß eines sechzig Grad steilen Berghangs, erstreckte sich der Boden der Schlucht. Auf beiden Seiten ragten Berggipfel hoch und bildeten ihre Seitenwände. Die Schlucht selbst nahm einen nahezu geraden Verlauf und erreichte die Küste nach gut einer Meile mit einer leichten Kurve.

Sam deutete auf das Wasser, das am Ende der Schlucht zu erkennen war. »Fast genau dort hat sie geankert.«

»Dann gestatte mir eine Frage: Warum sind wir nicht da unten gestartet und einfach durch die Schlucht heraufgekommen?«

»Aus zwei Gründen: Der eine ist, weil es die windwärts gelegene Seite der Straße ist. Ich mag gelegentlich unter Verfolgungswahn leiden, aber in diesem Fall wollte ich ein wenig Deckung vor allzu neugierigen Blicken haben.«

»Und der zweite Grund?«

»Auf unserem Weg hatten wir den besseren Überblick.«

Remi lächelte. »Du hattest wohl gehofft, einen Schiffsmast aus dem Wald unter uns herausragen zu sehen, nicht wahr?«

Sam erwiderte das Lächeln. »Mehr als nur gehofft. Aber ich sehe nichts dergleichen. Du vielleicht?«

»Nein. Aber jetzt ist vielleicht der richtige Zeitpunkt gekommen, um mir deine Theorie vorzustellen: Wie hätte die Shenandoah den pyroklastischen Strom also überstehen können?«

»Nun, du kennst wahrscheinlich den wissenschaftlichen Ausdruck dafür, aber ich denke an den sogenannten Pompeji-Effekt.«

Pompeji, verschüttet beim Ausbruch des Vesuv im Jahr 79 n. Chr., war berühmt für seine Mumien, weit gehend erhalten gebliebene menschliche Körper sowie Tierkadaver in den letzten Momenten ihres Lebens. Ebenso wie der Krakatau hatte der Vesuv eine Lawine aus glühender Asche, Gas und Bimsstein ausgestoßen, die die Stadt überrollte und alles verbrannte und unter sich begrub. Menschen und Tiere, die sich im Freien aufhielten, wurden in Sekundenschnelle bei lebendigem Leib gekocht und fast gleichzeitig konserviert. Während die Körper selbst verwesten, härteten die übrig gebliebenen Flüssigkeiten und Gase das Innere der steinernen Hülle.

»Ich glaube, das ist tatsächlich der richtige Ausdruck dafür. Allerdings ist das Prinzip hier ein wenig anders.«

»Genau darauf verlasse ich mich. Gesetzt den Fall, dass die Shenandoah hierhertransportiert wurde, müsste sie durch den Tsunami triefnass geworden und von Tonnen nasser Pflanzen und Bäume bedeckt gewesen sein. Als der pyroklastische Strom einsetzte, müsste sich die gesamte Feuchtigkeit in Dampf verwandelt haben. Und mit einigem Glück wurde nur die Hülle aus Pflanzen und Laub verbrannt und nicht das Schiff selbst.«

Remi nickte. »Und all das wurde schließlich unter einer meterdicken Schicht aus Vulkanasche und Bimsstein begraben.«

»So lautet meine Theorie.«

»Warum wurde das Schiff noch nicht gefunden?«

Sam zuckte die Achseln. »Niemand hat es gesucht. Wie viele Artefakte gibt es, die ausgerechnet wenige Schritte neben einer Stelle gefunden wurden, an der man seit Jahren gegraben hatte?«

»Unzählige.«

»Zudem war die Shenandoah nur achtzig Meter lang und elf Meter breit. Und diese Schlucht ist immerhin« – Sam rechnete im Kopf – »fünfundzwanzig Mal länger und vierzig Mal breiter.«

»Du bist ja doch nicht so dumm, Sam Fargo.« Remi blickte auf den Abhang vor ihnen. »Was meinst du?«, fragte sie. »Einfach dort hinab?«

Sam nickte. »Ich glaube, wir schaffen das.«

Sie kamen zwar nur langsam voran, aber das Gelände barg keine wesentlichen Gefahren. Indem sie die Stämme quer zur Hangneigung wachsender Bäume als behelfsmäßige Stufen benutzten, tasteten sie sich den Abhang hinab und zurück in den dichteren Dschungel. Die Sonne wurde durch das Laubdach der hohen Bäume abgeschirmt und tauchte Sams und Remis Umgebung in ein Dämmerlicht.

Sam legte abermals eine Trinkpause ein. Nachdem er einige Schlucke getrunken hatte, entfernte er sich mit einem »Bin gleich wieder zurück« über die Schulter. Er hielt sein Versprechen wenig später und erschien mit zwei stabilen geraden Stöcken. Den kürzeren reichte er Remi.

»Eine Lawinenstange?«, fragte sie.

»So könnte man es nennen. Und natürlich eine Gehhilfe. Wenn die Shenandoah wirklich hier sein sollte, haben wir noch ein ansehnliches Laufpensum vor uns. Außerdem dürfte sie mit einer dicken Schicht versteinerter Pflanzen und Asche bedeckt sein, die wahrscheinlich von Rissen und Spalten durchzogen ist. Wenn wir darin herumstochern, haben wir vielleicht Glück und finden, was wir suchen.«

»Vorausgesetzt …«

»Sag’s nicht.«

Für die nächsten sechs Stunden, während der Nachmittag sich dem Abend entgegenneigte, marschierten sie nebeneinander über den Grund der Schlucht, stiegen auf jeden kleinen Hügel und stocherten mit ihren Stöcken im Erdreich herum. Dabei bemühten sie sich, einigermaßen systematisch von Norden nach Süden vorzugehen.

»Sechs Uhr«, stellte Sam fest, als er auf die Uhr schaute. »Diese eine Bahn noch, dann machen wir für heute Feierabend.«

Remi lachte müde. »Und ziehen uns in die heimelige Geborgenheit unserer Hängematte …« Sie stolperte vorwärts und landete mit einem unterdrückten »Umph!« auf den Knien.

Sam kam sofort zu ihr und ging neben ihr in die Hocke. »Bist du okay? Ist nichts passiert?«

Sie rollte sich auf die Seite und blies sich eine Haarsträhne von der Wange. »Alles in Ordnung. Wahrscheinlich bin ich nur ein wenig erschöpft.« Sam erhob sich und half ihr beim Aufstehen. Remi sah sich suchend um. »Wo ist mein Stock?«

»Neben deinen Füßen.«

»Was? Wo?«

Sam deutete nach unten. Das obere Ende von Remis Stock ragte höchstens zehn Zentimeter aus dem Erdboden. Sam sagte: »Entweder ist das irgendein Zaubertrick, oder du hast einen Hohlraum gefunden.«

44

Pulau Legundi, Sundastraße

Mit vorsichtigen Schritten zogen sie sich ein Stück zurück und suchten den Boden in ihrer Umgebung ab. »Irgendetwas Auffälliges?«, fragte Sam.

»Nein.«

»Steig auf diesen Baum.«

»Wenn wir bis jetzt noch nicht eingebrochen sind, wird es wahrscheinlich auch nicht mehr passieren.«

»Tu mir einfach den Gefallen.«

Remi ging rückwärts, bis sie mit dem Rücken gegen den Baumstamm stieß, dann wandte sie sich um und kletterte auf den untersten kräftigen Ast. Sam streifte seinen Rucksack ab und legte ihn auf den Boden. Als Nächstes hielt er seinen Stock wie ein Hochseilartist in Hüfthöhe parallel zum Boden und tastete sich langsam vorwärts, bis er die Spitze von Remis Stock erreicht hatte. Er ging auf die Knie hinunter, legte seinen Stock quer vor sich auf den Urwaldboden, dann zog er Remis Stock aus dem Erdloch. Danach holte er seine Stirnlampe aus einer Tasche seiner Cargoshorts und leuchtete damit in das Erdloch.

»Es ist tief«, stellte er fest. »Ich kann nicht bis auf den Grund sehen.«

»Was hast du vor?«

»Ich werde es erweitern und hindurchkriechen, aber jetzt ist es schon fast dunkel. Wir sollten erst unser Lager aufschlagen und aufs Tageslicht warten.«

Sie schliefen unruhig, dösten, unterhielten sich und versuchten sich auszumalen, was nur wenige Schritte von ihrer Hängematte entfernt darauf warten mochte, von ihnen ans Tageslicht geholt zu werden. Nachdem sie sowohl im übertragenen Sinn als auch im wahrsten Sinne des Wortes dem Weg gefolgt waren, den Winston Blaylock während seiner Suche beschritten hatte, kam es Sam und Remi so vor, als jagten sie nun schon seit Jahren hinter der Shenandoah her.

Sie warteten, bis die Strahlen der Morgensonne durchs Laubdach des Urwalds drangen, um bei ihrer weiteren Arbeit genügend Licht zu haben, nahmen ein eiliges Frühstück ein und stiegen wieder auf den Hügel und gingen zu dem Loch, das Remis Stock in den Untergrund gebohrt hatte. Diesmal hatten sie eine zehn Meter lange Bootsleine mitgenommen, die sie auf der Pinisi gefunden hatten.

Remi schlang ein Ende zweimal um den nächsten Baum. Das andere Ende knüpfte Sam zu einem behelfsmäßigen Kummet, das er über seine Schultern streifte und unter seinen Armen fixierte.

»Viel Glück«, wünschte ihm Remi.

Sam ging zu dem Loch und ließ sich davor auf die Knie nieder. Behutsam begann er mit dem Stock zuzustoßen, löste brockenweise Lehm und zusammengebackene Vulkanasche. Beides verschwand lautlos in dem Hohlraum. Dabei rutschte er auf den Knien rückwärts, während sich die Öffnung vergrößerte. Nach gut fünf Minuten hatte er ein Loch geschaffen, durch das sich ein erwachsener Mann schlängeln konnte.

Sam stand auf und rief über die Schulter: »Hast du mich sicher am Haken?«

Remi fasste die Bootsleine fester, straffte sie und stemmte die Füße gegen den Baumstamm. »Ich hab dich!«

Sam ging in die Hocke, streckte die Beine und sprang vom Boden hoch. Er machte es ein zweites Mal, sprang diesmal ein wenig höher. Dann hielt er inne und sah sich um.

»Siehst du irgendwelche Risse im Boden?«

»Nein. Alles klar.«

Sam stampfte einmal auf den Boden, ein zweites Mal, dann sechs Mal schnell hintereinander. »Ich glaube, wir haben nichts zu befürchten.«

Remi löste ihr Ende der Leine vom Baumstamm und kam damit zu Sam. Er befreite sich von dem Schultergeschirr und befestigte stattdessen die Stirnlampe daran. Dann knipste er die Lampe an und ließ sie in das Loch hinab, wobei er die Armlängen zählte, die in dem Loch verschwanden. Schließlich wurde die Leine schlaff. Die Lampe lag auf dem Grund des Loches und kippte auf die Seite. Sam und Remi beugten sich vor und blickten in die Dunkelheit.

Nach einem kurzen Moment ergriff Remi seinen Arm. »Ist das ein … Nein, das kann nicht sein.«

»Ein skelettierter Fuß? Doch, das ist durchaus möglich.« Er schaute zu ihr hoch. »Weißt du was? Ich glaube, ich gehe zuerst runter.«

»Gute Idee.«

Nachdem sie die Stirnlampe wieder nach oben gezogen hatten, schlangen sie ein paar Minuten lang Kletterknoten in die Bootsleine und ließen sie anschließend ins Loch zurück. Sam schob die Füße durch das Erdloch, rutschte vorwärts und begann nun, Hand über Hand an dem Seil abzusteigen. Wie ein Geologe untersuchte er die Innenwand des Schachts, durch den er sich abwärts bewegte. Sam kam sich vor, als unternähme er eine Reise durch die Geschichte. Die erste Schicht, die er passierte, war gewöhnliche Erde, aber nach gut einem halben Meter veränderte sich die Farbe, zuerst zu Hellbraun, dann zu Schlammgrau.

»Ich befinde mich in der Ascheschicht«, rief er nach oben.

Klumpen und Adern von offensichtlich versteinertem Holz und verkohlter Vegetation erschienen in der Asche.

Seine Füße berührten den Boden des Schachts, den er von oben gegraben hatte. Er trat mit den Schuhspitzen kleine Vertiefungen in die Schachtwand und vertraute ihnen nach und nach sein gesamtes Körpergewicht an, bis er sicher sein konnte, festen Stand in ihnen zu haben. Aus der Schachtwand ragte heraus, was sie für einen Knochenfuß gehalten hatten.

»Es ist eine Baumwurzel«, rief er nach oben.

»Gott sei Dank.«

»Wahrscheinlich finde ich gleich einen richtigen Fuß.«

»Ich weiß.«

»Bitte den Stock.«

Remi ließ das Werkzeug zu ihm hinab. Er ergriff den Stab mit beiden Händen und kratzte und stocherte an der Schachtwand herum, bis er mit seinem Durchmesser zufrieden war. Aschewolken wirbelten um seinen Kopf herum. Er wartete, bis sich die Wolke ein wenig gesetzt hatte, dann ging er in die Hocke und wiederholte seine Bemühungen, bis er den Schacht auf fast eineinhalb Meter Durchmesser erweitert hatte.

»Wie tief bist du jetzt?«, rief Remi.

»Etwa zwei Meter fünfzig.« Sam schob den Stock hinter seinen Gürtel. »Wir müssen zuerst das Geröll rausschaffen.«

»Gedulde dich noch einen Moment.«

Wenig später rief Remi: »Ein Sack kommt runter!«

Einer ihrer Nylonpacksäcke legte sich auf seinen Kopf; er war mit dem Zugband an der Fallschirmleine befestigt. Sam bückte sich, füllte den Sack mit Schutt, und Remi zog ihn hoch. Nach zwei weiteren Füllungen war der Schacht weitgehend sauber.

Sam kletterte wieder abwärts. Von dem Gewicht der darüber liegenden Erdschichten war die Mixtur immer stärker zusammengepresst worden, bis sie bei drei Metern Tiefe wieder die Farbe von Grau über Braun zu Schwarz änderte.

Sam stoppte abrupt. Er spürte, wie sein Herz einen Satz machte. Er drehte den Kopf zur Seite und versuchte, den Lichtstrahl seiner Stirnlampe auf das zu richten, was ihm eben ins Auge gefallen war. Er fand es, dann stemmte er die Füße gegen die Seitenwände des Schachts, um sich zu sichern.

»Ich habe Holz gefunden!«, rief er.

Nach einigen Sekunden Stille erklang schwach Remis Stimme: »Ich bin sprachlos, Sam. Beschreib es!«

»Es ist ein längliches Stück, quer liegend, etwa acht Zentimeter dick. Zu sehen sind zwanzig bis fünfundzwanzig Zentimeter.«

»Acht Zentimeter sind zu dünn für das Spardeck. Das kann es nicht sein. Vielleicht das Dach des Deckshauses? Die einzigen anderen Aufbauten waren der Schornstein, die Oberlichter von Maschinenraum und Offiziersmesse und das Steuerhaus. Siehst du irgendwelche Spuren von Glas?«

»Nein. Ich gehe weiter.«

Abermals gelangte er auf den Grund des von ihm gegrabenen Schachts. Sie förderten weiteren Schutt nach draußen, dann verschaffte er sich mit einigen Tritten neuen Halt in der Schachtwand und arbeitete mit dem Stock weiter. Schon beim ersten kraftvollen Stoß hörte er das dumpfe Geräusch von Holz auf Holz. Ein zweiter Stoß lieferte das gleiche Ergebnis. Er grub weiter, dann reckte er den Hals nach unten und erhellte den Grund mit seiner Stirnlampe.

»Ich habe so etwas wie ein Deck gefunden«, rief er.

Er kletterte weiter hinab, bis er das Deck unter seinen Füßen spürte. Das Holz knarrte und bog sich unter seinem Gewicht. Nachdem er mit den Füßen den Schutt beiseitegeschoben hatte, rammte er einen Absatz nach unten und erhielt ein befriedigendes Knirschen als Antwort. Ein Dutzend weitere Fußstöße öffneten ein gezacktes Loch, das einen halben Meter groß war. Das Geröll, das auf dieser Fläche gelegen hatte, polterte in die Tiefe.

»Ich gehe hinein.«

Hand über Hand hangelte er sich durch das Deck. Das Licht von oben wurde deutlich schwächer, so dass er sich nur noch mit Hilfe seiner Stirnlampe orientieren konnte. Seine Füße landeten auf festem Untergrund. Er belastete sie mit seinem gesamten Körpergewicht. Der Boden war offenbar stabil. Vorsichtig ließ er das Seil los.

»Ich bin unten«, rief er. »Es sieht alles okay aus.«

»Ich komme schon«, kündigte Remi an.

Wenig später stand sie neben ihm. Sie schaltete ihre Helmlampe ein und beleuchtete das Loch über ihren Köpfen. »Das muss das Dach des Deckshauses sein.«

»Dann wäre dies hier das Schlafdeck«, entschied Sam.

Und eine Leichenhalle, wie sie schnell erkannten, als sie die Lichtstrahlen ihrer Lampen umherwandern ließen. Auf jeder Seite hingen etwa zwanzig Hängematten in unterschiedlichen Abständen an den Deckenbalken. Alle Matten waren besetzt. Die Überreste waren größtenteils skelettiert, bis auf Reste getrockneten Fleisches an den Stellen, wo der jeweilige Körper nicht mit Kleidungsstoff bedeckt war.

»Sieht so aus, als hätten sie sich hingelegt und auf den Tod gewartet«, sagte Remi.

»Das trifft wahrscheinlich sogar zu«, erwiderte Sam. »Sobald das Schiff verschüttet war, gab es für sie nur noch drei Alternativen: Ersticken, Verhungern oder Selbstmord. Lass uns weitergehen. Du entscheidest, wohin.«

Die einzigen Blaupausen des Schiffes, die sie gesehen hatten, stammten von dem ursprünglichen Schiffsbauer, sie hatten keine Ahnung, welche Änderungen, wenn überhaupt, an der Aufteilung des Innenraums durch den Sultan von Sansibar oder durch Blaylock vorgenommen worden waren. Das Schlafdeck sah aus, als wäre es weit gehend in seinem ursprünglichen Zustand belassen worden. Aber was war mit dem restlichen Schiff?

Remi entschied sich für den vorderen Teil des Schiffes und schlug die entsprechende Richtung ein. Das Deck befand sich in einem nahezu makellosen Zustand. Wären sie nicht durch den Schacht dorthin gelangt, hätte man nicht erkennen können, dass sie sich fast fünf Meter unter der Erdoberfläche befanden.

»Es muss der Sauerstoffmangel gewesen sein«, sagte Remi. »Die Höhle, in der das Schiff liegt, war seit einhundertdreißig Jahren hermetisch verschlossen.«

Die Lichtstrahlen wischten über eine wuchtige Holzsäule, die ihnen den Weg versperrte.

»Der Vormast?«, fragte Remi.

»Ja.«

Auf der anderen Seite fanden sie eine Luke und zwei Stufen, die offenbar in die ehemalige Unterkunft des Zahlmeisters führte; sie war später in einen Lagerraum für Holzbalken und Segeltuch umgewandelt worden.

»Lass uns achtern nachsehen«, sagte Sam. »Wenn Blaylock nicht an Deck war, als sie von dem pyroklastischen Strom getroffen wurden, muss er sich entweder in der Offiziersmesse oder in seiner Unterkunft aufgehalten haben.«

»Das denke ich auch.«

»Ich würde mich hier liebend gerne gründlich umschauen, aber ich glaube, dass dies einer dieser Momente ist, für die das Motto gilt: ›Vorsicht ist die Mutter der Porzellankiste‹.«

Remi nickte. »Das hier ist etwas für ein ganzes Team von Archäologen, die damit über Jahre beschäftigt sein dürften.«

Sie gingen nach achtern, vom Geräusch ihrer Schritte auf dem Deck und dem Klang ihrer murmelnden Stimmen begleitet, die von den Schiffswänden widerhallten. Weiter stiegen sie durch die Luke des Schlafdecks und hatten nun einen anderen Mast vor sich, diesmal einen der Hauptmasten; rechts und links von seiner wuchtigen Basis führte je eine Treppe nach oben zum Hauptdeck.

»Eine Sackgasse«, stellte Remi fest. »Es sei denn, wir wollen zum Hauptdeck hinauf und von dort einen Weg nach achtern und in die Offiziersmesse suchen.«

»Nennen wir das einstweilen Plan B. Laut den Blaupausen befinden sich auf der anderen Seite dieser Trennwand die Kohlebunker, die obere Etage des Maschinenraums, und danach kommt der achtern gelegene Frachtraum. Der Sultan soll von Zeit zu Zeit die eine oder andere verbotene Fracht transportiert haben. Mal sehen, ob er zur Geheimhaltung dieser Aktivitäten irgendwelche Veränderungen an der Raumaufteilung vorgenommen hat.«

Die Trennwand war knapp zwei Meter hoch und erstreckte sich über die gesamte Breite des Decks. Mit Hilfe ihrer Stirnlampen inspizierten Sam und Remi die Wand von einem Ende bis zum anderen. Genau unter dem Punkt, wo die Leiter durch das darüber liegende Deck stieß, entdeckte Remi in einer der Planken eine vierteldollargroße Vertiefung. Sie legte den Daumen hinein, übte einen kräftigen Druck aus und wurde mit einem leisen Klick belohnt. Eine an einem Scharnier befestigte Klappe schwang nach unten. Sam fing sie auf und ließ sie dann langsam herunter. Er erhob sich auf die Zehenspitzen und warf einen Blick in die Öffnung.

»Eine Zwischendecke«, stellte er fest.

»Sie verläuft in die richtige Richtung.«

Sam stemmte Remi durch die Luke, dann machte er einen Klimmzug und folgte ihr. Auf Händen und Knien krochen sie nach achtern.

»Ich glaube, jetzt befinden wir uns genau über den Kohlebunkern«, sagte Sam irgendwann.

Nach drei weiteren Metern meldete Remi: »Gleich kommt die nächste Trennwand.«

Sie hielten an. Das Geräusch von Remis Fingern, die die Trennwand abklopften und untersuchten, war in dem niedrigen Kriechraum deutlich zu hören.

Klick.

»Heureka«, sagte sie. »Die nächste Klappe.«

Sie schlängelte sich durch diese Öffnung und verschwand außer Sicht. Sam hörte das metallische Dröhnen, als ihre Füße auf Stahl trafen. Er kroch zur Luke. Unmittelbar vor ihm befand sich eine Strebe. Er ergriff sie und zog sich daran nach draußen.

Sie standen auf einem Laufsteg, der mit einem Geländer gesichert war. Also traten sie an seinen Rand und leuchteten mit ihren Stirnlampen nach unten. Maschinen, Stahlstreben und Rohre wurden aus dem Dunkel gerissen.

Sie tasteten sich über den Laufsteg zur hinteren Trennwand, wo sie eine kurze Leiter fanden, die ebenfalls zu einer Luke führte. Sobald sie durch diese Luke geklettert waren, fanden sie sich in gebückter Haltung im hinteren Frachtraum wieder, der knapp einen Meter fünfzig hoch war.

Sam ließ den Lichtstrahl seiner Lampe umherwandern, während er sich zu orientieren versuchte. »Wir befinden uns genau unter der Offiziersmesse. Es muss noch eine weitere …«

»Ich hab sie gefunden«, rief Remi aus einigen Schritten Entfernung.

Sam drehte sich um und sah sie vor einer herabhängenden Deckenluke stehen. Sie grinste. »Ein raffinierter Hund, dieser Sultan«, sagte sie. »Meinst du, das war für einen Harem bestimmt?«

»Zutrauen würde ich es ihm.«

Sam kam in geduckter Haltung herüber und faltete die Hände zu einer Steighilfe zusammen. »Rauf mit dir.«

Nach einer kurzen Kletterpartie zum darüber liegenden Deck standen sie in einem etwa zehn Meter langen Korridor. Hinter ihnen ragte der dritte Mast der Shenandoah, der Besan, in die Höhe. Auf der Steuerbordseite des Korridors befanden sich fünf Türen. Sie gehörten wahrscheinlich zu den Unterkünften der Offiziere.

Sam versuchte sein Glück an der ersten Tür. »Die Toilette«, flüsterte er.

Nacheinander öffneten sie die restlichen Türen. Der zweite und der dritte Raum waren leer, jedoch nicht der vierte und der fünfte. In jeder der Kojen befand sich ein Skelett, das auf dem Rücken lag.

»Lebendig begraben«, murmelte Remi. »Mein Gott, ich frage mich, wie lange es wohl gedauert hat.«

»Egal wie lange, es muss grässlich gewesen sein.«

Am Ende des Korridors wandten sie sich nach rechts, gingen durch eine weitere Türöffnung und gelangten in den an Backbord gelegenen, zum Vorderschiff führenden Korridor. Hinter mehreren Türen auf einer Seite befanden sich weitere Mannschaftsunterkünfte. Eine einzelne Tür auf der anderen Seite gehörte zur Offiziersmesse.

»Möchtest du einen Blick hineinwerfen?«, fragte Sam.

»Nicht unbedingt. Es dürfte dort nicht viel anders aussehen.«

»Dann müssen wir nur noch einen Raum überprüfen.«

Sie machten kehrt. Ein paar Schritte nach achtern gewahrten sie eine massive Eichentür mit schweren schmiedeeisernen Scharnieren und einer nicht weniger wuchtigen Klinke.

»Die Kapitänskajüte«, sagte Sam beinahe feierlich.

»Mir klopft das Herz bis zum Hals.«

»Meins ebenfalls.«

»Du oder ich?«, fragte Remi.

»Ladies first.«

Sam zielte mit seiner Stirnlampe über Remis Schulter, um ihr den Weg zu erhellen. Sie ging zur Tür, legte die Hand auf die Klinke und drückte sie nach kurzem Zögern nach unten. In Erwartung des obligatorischen Knarrens alter Scharniere waren sie vollkommen überrascht, als die Tür geräuschlos aufschwang.

Aus ihren Recherchen wussten sie, dass die Grundfläche der Kapitänskajüte auf der Shenandoah etwa siebeneinhalb Quadratmeter betrug: drei Meter mal zwei Meter fünfzig. Verglichen mit den Kammern der Offiziere und vor allem mit den Schlafräumen der Mannschaft war das geradezu luxuriös.

Sam und Remi entdeckten ihn gleichzeitig.

Unmittelbar vor ihnen, mit dem Gesicht zu den vier längs unterteilten Heckfenstern, stand ein Schaukelstuhl. Über die Lehne ragte ein Schädel, kahl bis auf ein paar Strähnen weißlich gelben Haars und einigen Fetzen verwesten Fleisches.

Remi trat über die Schwelle. Sam folgte ihr. Die Lichtstrahlen ihrer Stirnlampen auf die Gestalt im Sessel gerichtet, gingen sie in den Raum hinein und um den Schaukelstuhl herum.

Winston Blaylock war genauso gekleidet, wie sie es sich während der vergangenen drei Wochen vorgestellt hatten: Kniestiefel, Khakihose und eine Jagdjacke. Sogar als Skelett war er eine eindrucksvolle Erscheinung: breite Schultern, lange Beine, mächtiger Brustkorb.

Seine Hände lagen mit den Handflächen nach oben in seinem Schoß. In den Händen wie in einem Nest kauernd und zu Sam und Remi hochblickend, befand sich die fußballgroße Figur eines Maleo, dessen Facetten im Licht ihrer Stirnlampen grünlich funkelten.

Ohne dass einer von ihnen irgendetwas sagte, bückte sich Sam und nahm die Vogelgestalt aus Blaylocks Schoß. Sie betrachteten den Mann eine geschlagene Minute lang und durchsuchten dann erst die Kajüte. Doch sie fanden weder ein Logbuch noch irgendwelche Dokumente, außer drei Bögen Pergament, die auf beiden Seiten mit Blaylocks säuberlicher Handschrift bedeckt waren. Remi überflog sie.

»Drei Briefe an Constance«, sagte sie.

»Datum?«

»Vierzehnter August, zwanzigster August und …« Remi zögerte, »der letzte trägt das Datum vom sechzehnten September.«

»Also drei Wochen nachdem die Shenandoah hier verschüttet wurde.«

Sie nahmen den Weg, auf dem sie gekommen waren, durch den Steuerbordkorridor, hinunter durch die Luke, zurück durch den Maschinenraum und dann durch den Kriechraum ins Schlafdeck.

Remi kletterte durch ihren erweiterten Schacht, wartete, bis Sam die Vogelfigur am Seilende befestigt hatte, dann zog sie die Statue ans Tageslicht hoch. Sie ließ die Leine wieder hinunter, und Sam kletterte daran hoch.

Gemeinsam trugen sie einige Armladungen Zweige und kleine Äste zusammen, bauten daraus ein Gitter über dem Schacht, das sie anschließend mit Erdreich bedeckten.

»Ich finde es nicht richtig, dass wir sie da unten zurücklassen«, sagte Remi.

»Wir kommen doch zurück«, erwiderte Sam. »Wir werden dafür sorgen, dass man sich um ihn – um sie alle – kümmert.«

Während jeder seinen eigenen ganz besonderen Gedanken nachhing, kehrten sie schnell auf das Plateau zurück. Drei Stunden nachdem sie die Shenandoah in ihrem vulkanischen Grab zurückgelassen hatten, kämpften sie sich auf dem Weg, den Sam mit der Machete frei gehackt hatte, durch den Dschungel. Remi bildete die Spitze ihrer kleinen Gruppe. Durch die Bäume sah Sam den weißen Strand heraufleuchten.

Ihre Pinisi war verschwunden.

»Remi, halt«, krächzte Sam.

Vom Instinkt geleitet nahm er den Rucksack vom Rücken, öffnete den Reißverschluss der Deckeltasche, holte den Maleo heraus und warf ihn seitlich ins Gebüsch. Dann schwang er sich den Rucksack wieder auf die Schultern und ging weiter.

»Was ist los?«, fragte Remi und wandte sich um. Sie gewahrte den Ausdruck im Gesicht ihres Mannes. Sie erstarrte. »Was ist hier los?«, flüsterte sie.

Von irgendwo rechts von ihnen drang Itzli Riveras Stimme aus dem Dickicht: »Man nennt das gewöhnlich einen Hinterhalt, Mrs Fargo.«

»Gehen Sie rückwärts«, befahl Rivera. »Noch anderthalb Meter, und Sie stehen auf Sand. Mr Fargo, ein Gewehr ist auf Ihre Frau gerichtet. Noch einen Schritt, Mrs Fargo.«

Remi gehorchte.

»Lassen Sie den Rucksack fallen.«

Remi tat auch das.

»Und jetzt kommen Sie vorwärts, Mr Fargo. Hände hoch.«

Sam ging den Weg hinunter und gelangte auf den Strand. Rechts von ihm trat Rivera zwischen den Bäumen hervor. Links von ihm tat ein anderer Mann, mit einer Kalaschnikow bewaffnet, das Gleiche. Rivera sagte etwas in ein tragbares Sprechfunkgerät. Zehn Sekunden später glitt ein Schnellboot um die Halbinsel herum in die Bucht. Zwei Meter vom Strand entfernt stoppte es. An Bord befanden sich zwei weitere Männer, ebenfalls mit Kalaschnikows bewaffnet.

»Haben Sie sie gefunden?«, fragte Rivera.

Sam sah keinen Sinn darin zu lügen. »Ja.«

»War Blaylock an Bord?«

»Ja.«

Sam und Remi sahen sich an. Beide erwarteten als Nächstes die gleiche Frage.

Rivera sagte: »Haben Sie irgendetwas Interessantes gefunden?«

»Drei Briefe.«

Auf Spanisch gab Rivera dem Mann hinter Sam und Remi den Befehl: »Durchsuch sie!« Der Mann kam heran, schnappte sich die Rucksäcke und zog sie ein paar Meter von ihnen weg. Er wühlte in ihnen herum und fand ihre iPhones und ihr Satellitentelefon. Er zerstampfte sie sogleich mit dem Kolben seines Gewehrs und warf die Trümmer ins Wasser. Schließlich filzte er Sam und Remi.

»Nichts«, meldete der Mann. »Nur die Briefe.«

»Die können sie haben«, sagte Rivera. »Im Tausch nehme ich Ihre Frau.«

»Einen Teufel werden Sie tun.« Sam machte einen Schritt auf Rivera zu.

»Sam, nicht!«, rief Remi.

Der Mann hinter Sam stürzte vor und rammte Sam den Kolben seines Gewehrs dicht über den Nieren in den Rücken. Sam taumelte vorwärts, sackte auf die Knie, kämpfte sich aber wieder auf die Füße.

Sam atmete tief durch, um sich zu beruhigen. »Rivera, Sie können …«

»Stattdessen Sie nehmen? Nein danke.« Er griff in die Tasche, holte ein Mobiltelefon hervor und warf es zu Sam hinüber. »Es ist ein Prepaid-Apparat und unauffindbar, mit drei Minuten Sprechzeit. Sie haben vierundzwanzig Stunden Zeit, Chicomoztoc zu suchen und zu finden.«

»Diese Zeit reicht nicht.«

»Das ist Ihr Problem. Wenn Sie den Ort gefunden haben, wählen Sie Stern-sechs-neun. Ich melde mich dann. In vierundzwanzig Stunden und einer Minute töte ich Ihre Frau.«

Sam drehte sich zu Remi um.

Er sagte: »Es wird alles gut gehen, Remi.«

Sie zwang sich zu einem Lächeln. »Ich weiß.«

Rivera befahl: »Nehmt sie mit.«

Mit vorgehaltener Waffe wurde Remi durchs Wasser zum Boot getrieben. Die beiden Männer im Boot hievten sie über den Rand und stießen sie auf einen der hinteren Sitze.

Sam wandte sich wieder an Rivera, der meinte: »Muss ich Sie warnen, die Polizei einzuschalten oder irgendwelchen anderen Unsinn zu versuchen?«

»Nein.«

»Ihr Boot ankert auf der anderen Seite der Halbinsel.«

»Verlassen Sie sich darauf, ich jage und finde Sie.«

»Was soll das heißen?«

»Wenn Sie ihr etwas antun, dann verwende ich jeden Penny und den Rest meines Lebens darauf, Sie zur Strecke zu bringen.«

Rivera grinste knapp. »Das glaube ich Ihnen sogar.«

45

Zweiundzwanzig Stunden später
Südsulawesi

Sams Blick wanderte über die Anzeige-Instrumente, überprüfte Fluggeschwindigkeit, Flughöhe, Öldruck, Treibstoffmenge … Wie alles andere an Bord des Flugzeugs waren die wenigen Beschriftungen auf dem Armaturenbrett, die noch nicht das Zeitliche gesegnet hatten, in serbischer Sprache.

Das Ikarus-Kurir-Wasserflugzeug mit seinem abgrundtief hässlichen grau-blauen Anstrich war sechzig Jahre alt und von der jugoslawischen Luftwaffe ausrangiert worden. Die Fenster waren undicht, die Maschine klopfte, die mit Rädern versehenen Schwimmer waren stark zerbeult, und die Kontrollen stellten sich als derart schwammig heraus, dass zwischen dem Betätigen eines Pedals und der entsprechenden Reaktion des Flugzeugs gut zwei Sekunden verstrichen.

Er war in seinem ganzen Leben noch nie mit einem Flugzeug glücklicher gewesen.

Eintausend Meilen östlich von Jakarta war die Ikarus das einzige Wasserflugzeug gewesen, das zu mieten, zu kaufen oder zu stehlen gewesen war – und wenn er während der nächsten Stunde nicht abstürzte, würde es ihn zu Remi bringen. Ob sie die nächsten Stunden dann lebend überstünden, hinge im Wesentlichen von der Glaubwürdigkeit und Überzeugungskraft des Verzweiflungsplans ab, den er und Selma entwickelt hatten.

Sobald Riveras Schnellboot außer Sicht gelangt war, hatte Sam die Maleo-Statue geholt, seinen Rucksack durchsucht und nur die wichtigsten Gegenstände herausgenommen. Die Briefe Blaylocks wanderten in einen Ziploc-Beutel. Zur Pinisi zurückzuschwimmen, nahm weniger als sieben Minuten in Anspruch; die Bootsfahrt zum nächsten Ort an der Ostküste der Lampung-Bucht dauerte qualvolle neunzig Minuten. Sobald er an Land gegangen und den Strand hinter sich gelassen hatte, trabte er eine Meile weit über eine Schotterstraße bis zu einer Ansammlung von Wellblechhütten am Rand einer weitläufigen Industrieanlage. Mit Hilfe seiner Überredungskünste fragte er sich bis zu einem Telefon durch und rief Selma an, die ihm aufmerksam zuhörte und dann meinte: »Dazu reicht die Zeit nicht aus.«

»Das weiß ich. Es ist aber alles, was wir haben.«

»Sollen wir Rube benachrichtigen?«

»Nein. In der knappen Zeit könnte er sowieso nichts tun. Pete und Wendy sollen mich irgendwie zurück nach Jakarta bringen.«

»Sie sind schon dabei.«

»Und jetzt informieren Sie mich über den Stand der Dinge. Was wissen wir?«

»So gut wie nichts.«

Fünf Stunden nachdem er Pulau Legundi verlassen hatte, landete er in Jakarta. Er suchte sich ein Zimmer im nächsten Hotel mit WiFi-Verbindung und der Möglichkeit, einen Laptop zu leihen, dann rief er Selma wieder an.

»Mir ist völlig egal, ob wir mit dem Ort richtig liegen oder nicht«, sagte Sam. »Ich muss ihn Rivera nur glaubwürdig verkaufen und ihn überzeugen können, dass wir uns treffen müssen.«

»Ich könnte irgendwelche Beweise produzieren. Wendy könnte mit Photoshop einiges …«

»Nur als letzte Möglichkeit.« Sam sah auf die Uhr. »Wir nehmen uns sechs Stunden Zeit, um alles durchzugehen, was wir haben. Wenn wir nicht weiterkommen, folgen wir Ihrem Plan. Gehen wir ihn noch mal kurz durch: Orizaga verschwand vermutlich, um Chicomoztoc zu suchen. Ist er auf Sumatra geblieben?«

»Das wissen wir nicht.«

»Er und Blaylock hatten beide ein besonderes Interesse an dem Maleo. Orizaga hatte erklärt, wenn er einen ›Brutplatz großer Vögel‹ fände, wisse er, dass er auch Chicomoztoc gefunden habe. Er muss damit den Maleo gemeint haben, einverstanden?«

»Davon kann man wohl ausgehen.«

»Wo trifft man diese Vögel an?«

»Sie stehen auf der Liste gefährdeter Arten. Sie leben ausschließlich auf den Inseln Sulawesi und Buton.«

»Und wie war das vor fünfhundert Jahren?«

»Keine Ahnung.«

»Pete und Wendy sollen mal eine Liste von Vogelexperten zusammenstellen, die auf den Maleo spezialisiert sind.«

»Wir wissen doch noch nicht einmal, ob es so etwas überhaupt gibt. Erkundigen Sie sich nach Brutplätzen, nach Orten, wo sie in großer Zahl anzutreffen sind, nach Wegen und Routen, die die Vögel möglicherweise bei ihren Wanderungen benutzen … okay, zurück nach Sulawesi: Dort lebten die Madagassen, ehe sie nach Madagaskar auswanderten, und wir haben Blaylocks Auslegerboot auf Madagaskar gefunden. Das wären zwei Punkte, die für Sulawesi sprechen. Was wissen wir darüber, wie es vor dem sechsten Jahrhundert auf Sulawesi ausgesehen hat?«

Sam hörte das Rascheln von Papier. Selma sagte: »Menschliche Siedlungen lassen sich schon dreißigtausend Jahre vor Christus nachweisen. Die Insel soll einst Teil der Festlandbrücke zwischen Australien und Neuguinea gewesen sein …«

»Aber wie sieht es in jüngerer Zeit aus?«, fragte Sam.

»Soweit ich in den letzten Tagen feststellen konnte, gibt es bis zum sechzehnten Jahrhundert, als die Portugiesen dort landeten, nur wenige Zeugnisse.«

»Was ist mit Sprache oder Kunst? Gibt es irgendwelche Ähnlichkeiten mit den Azteken oder Blaylocks Ur-Azteken?«

»Wendy ist gerade auf der Suche, aber wir haben das gleiche Problem: Sulawesi besteht aus Tausenden Quadratkilometern Regenwald, erloschenen Vulkanen und sonst nicht viel. Es gibt Regionen auf dieser Insel, die nie erforscht wurden. Außerdem findet man dort kaum Internet und noch weniger Online-Kunstsammlungen. Wenn wir ein paar Wochen Zeit hätten …«

»Haben wir nicht. Geben Sie sich einfach nur Mühe. Wenn Sie irgendetwas finden, das auch nur entfernt aztekisch aussieht oder klingt, markieren Sie es.«

»Sam, Sie müssen auch mal Luft holen.«

»Erst wenn ich Remi zurückhabe. Kehren wir zu dem Auslegerboot zurück. Sie haben den Laborbericht. Frischen Sie mein Gedächtnis auf: Was wissen wir über das Baumaterial, das dafür verwendet wurde?«

»Das Holz des Zibetbaums. Wir wissen, wo er heute gedeiht. Ich versuche herauszukriegen, wo diese Bäume möglicherweise vor dem sechsten Jahrhundert vorkamen. Das betrifft auch alles andere – den Gummibaum, die Pandanblätter, die Gebang-Palme …«

»Lassen Sie mich raten: Auf diesem Gebiet gibt es auch nicht allzu viele Experten, oder?«

»Ich habe jedenfalls keinen gefunden.«

»Was ist mit Blaylocks Briefen?«

»Wir haben sie alle entschlüsselt. Solange nicht noch ein zweiter verborgener Code hinter dem ersten existiert, gibt es dort nichts Neues. Das trifft auch auf sein Tagebuch zu. Was ist mit den Briefen an Constance, die Sie auf der Shenandoah gefunden haben?«

»Die sind nicht verschlüsselt. Die ersten beiden Briefe behandeln seine Reise zur Sundastraße. Der letzte wurde wahrscheinlich geschrieben, kurz bevor er starb. Sie können ihn lesen, wenn wir nach Hause kommen. Er gesteht Constance, er wünsche sich, er könne in die Heimat zurückkehren, um sie zu heiraten.«

»Wie traurig. Was ist mit der Maleo-Figur, die Sie gefunden haben?«

»Sie könnte aus Smaragd oder Jade oder aus irgendeinem anderen Edelstein bestehen, den ich nicht kenne. Ich suche mal nach Mineralen, die man auf Sulawesi finden kann, aber ich glaube nicht, dass unser Problem damit gelöst wird. Ich brauche einen Zugang zu unserem Server, damit ich mir von hier aus alles ansehen kann.«

»Klar, dafür benötige ich zehn Minuten.«

»Gut, danke. Was übersehen wir, Selma?«

»Keine Ahnung, Sam.«

»Irgendetwas fehlt uns.«

Drei Stunden verstrichen. Sam und Selma sprachen alle zwanzig Minuten miteinander, diskutierten über ihre Fortschritte, analysierten, was sie wussten, und gingen immer wieder aufs Neue durch, was sie vermuteten.

In der vierten Stunde meldete Selma sich wieder. »Ich kann einen kleinen Erfolg melden. Wir haben das Buch eines norwegischen Botanikers gefunden, in dem auch die Pandane und die Gebang-Palme behandelt werden. Ich habe mit dem Mann telefoniert. Er meint, dass im vierten und fünften Jahrhundert beide Pflanzen im nördlichen Teil Sulawesis sehr häufig vertreten waren.«

»Dass ihr Vorkommen aber nicht auf diese Gegend beschränkt war, oder?«

»Nein.«

»Mir ist gerade eingefallen, was wir übersehen haben.«

»Und was ist es?«

»Ich denke an den Kodex. Erinnern Sie sich an den Busch, auf dem der Maleo sitzt?«

»Ja. Natürlich. Verdammt, wie konnte ich das vergessen?«

»Das ist egal. Wendy soll wie gewohnt weitermachen: das Bild vergrößern, alles Unwichtige entfernen, die Konturen herausarbeiten und es dann dem Norweger zeigen.«

Sam trennte die Verbindung und konzentrierte sich wieder auf seinen Laptop. Wie schon die gesamten drei Stunden zuvor blätterte er durch die Galerie von Bildern und Scans, die sie gesammelt hatten. Da waren dutzendweise Briefe von und an Constance, Hunderte von Tagebuchseiten, der Orizaga-Kodex, die Fibonacci-Spiralen … alles verschwamm vor seinen Augen und vermischte sich miteinander.

Er schaltete zu Google Earth um und setzte seine sorgfältige Inspektion Sulawesis fort, immer auf der Suche nach irgendeinem Zeichen, das auch nur den Anflug einer Reaktion in seinem Kopf auslöste. Minuten dehnten sich zu Stunden.

Er zoomte eine abgeschiedene Bucht an der Ostküste der Insel heran. Es schien, als verteilten sich die Atolle und Inselchen rund um Sulawesi wie Konfetti.

Sam hielt plötzlich inne, fuhr mit dem Finger zurück und verschob damit die Karte. Er zoomte den Punkt seines Interesses noch näher heran, hielt kurz inne, steigerte den Vergrößerungsfaktor. Er kniff die Augen zusammen. Dann lächelte er. »Eine ausgehöhlte Blume«, murmelte er.

Gerade griff er nach dem Telefon, als es klingelte. Es war Selma. »Sie hatten recht, Sam, es gibt Experten für alles. Ich habe eben mit einer Zoologin in Makassar gesprochen. Sie teilte mir mit, dass Maleos – die man übrigens auch unter der Bezeichnung Hammerhuhn kennt – Anfang des achtzehnten Jahrhunderts zu den Zugvögeln gehörten. Sie sammelten sich jedes Jahr für ein paar Monate im nordöstlichen Teil der Insel.«

Auf seinem Laptop sprang Sam zwischen Google Earth und der Fotogalerie hin und her. »Fahren Sie fort.«

»Außerdem habe ich einem Kurator des Botanischen Gartens in Jakarta per E-Mail ein Foto von dem Busch geschickt, der in dem Kodex dargestellt wurde. Er meint, es könnte eine Zwergform des Zibetbaums sein. Ich habe ein wenig nachgehakt, und er äußerte die Vermutung, dass sich der Zibetbaum möglicherweise von Osten nach Westen ausgebreitet hat, woraus sich ergibt, dass er vor sechzehnhundert Jahren auf Sulawesi anzutreffen war.«

»Fantastisch«, sagte Sam geistesabwesend. »Können Sie mal Google Earth aufrufen?«

»Moment. Okay, ich bin bereit.«

Sam nannte ihr einige Längen-und Breitengrade. »Zoomen Sie so lange, bis die Insel Ihren gesamten Bildschirm ausfüllt.«

»Hab ich gemacht.«

»Erinnert Sie diese Form an irgendetwas? Stellen Sie sich diese Erosionsrinnen ein wenig tiefer vor.«

»Ich sehe nicht, was … Oh!« Selma verstummte für einen Moment. »Sam, das sieht genauso aus wie diese Chicomoztoc-Illustration im Großformat.«

»Ich weiß.«

»Das ist nur ein Zufall. Was sonst?«

»Schon möglich, aber was Sie da sehen, befindet sich im nordöstlichen Teil der Insel – an dem Ort, den Ihre Experten genannt haben. Selbst wenn es nicht Chicomoztoc sein sollte, glaube ich, Rivera davon überzeugen zu können, dass es der gesucht Ort ist.«

»Und was dann?«

»Das überlege ich mir, wenn ich ihm gegenüberstehe. Selma, Sie müssen dafür sorgen, dass ich nach Sulawesi komme. Und dann brauche ich dringend ein Wasserflugzeug.«

46

Südsulawesi

Sam legte die Ikarus in eine weite Kurve und nahm Tempo weg, um die Landung einzuleiten. Rechts unter ihm tauchte aus dem Dunst die Rollbahn auf. Sam richtete die Maschine danach aus, dann sank er durch die Wolkendecke, nahm einige geringfügige Kurskorrekturen vor und setzte auf. Er rollte zu einer Gruppe von drei Wellblechbaracken am Rand des Flugfeldes und folgte den Handzeichen eines Angehörigen des Bodenpersonals zu einer Tankstation. Er unterbrach die Zündung des Motors und stieg aus. Da Selma bereits alle notwendigen Formalitäten erledigt hatte, brauchte er nur ein einziges Formblatt zu unterschreiben. Das erledigte er und entfernte sich dann ein Stück von der Baracke. Er wählte Stern-sechs-neun.

»Sie lassen es wirklich darauf ankommen«, sagte Rivera.

»Ich habe nur noch eine Minute Gesprächszeit auf dem Telefon. Sind Sie schon am Treffpunkt?«

»Wir sind zehn Minuten entfernt.«

»Lassen Sie mich mit meiner Frau reden.«

»Nennen Sie mir die Position von Chicomoztoc, und ich erlaube es Ihnen.«

»Nicht, bis ich vor ihr stehe.«

»Sie fordern Ihr Glück heraus«, warnte Rivera.

»Und Sie haben sich bereits verraten. Sie haben es selbst gesagt: Sie lassen uns nicht am Leben. Wenn Sie nach Chicomoztoc wollen, dann sind das meine Bedingungen. Geben Sie ihr das Telefon.«

Remis Stimme erklang. »Sam?«

»Bist du okay?«

»Mir geht es gut. Wo bist du?«

»Ganz in der Nähe. Halte durch.«

Rivera meldete sich wieder. »Wir warten.«

Dann war die Verbindung tot.

Zehn Minuten später war er wieder in der Luft und nahm Kurs auf Selayar Island. Nach weiteren zwanzig Minuten sank er abermals durch die Wolken. Unter ihm war das Meer blassblau. Er stabilisierte die Maschine bei zweitausend Fuß und folgte der Küstenlinie, bis die südliche Spitze der Insel in Sicht kam. Er brachte das Flugzeug ein paar hundert Meter vom Ufer entfernt aufs Wasser und lenkte es an Land. Am Rand einer Schotterstraße standen zwei Isuzu-Geländewagen. Als die Landekufen der Ikarus über den Sand scharrten, öffneten sich die Türen der SUVs, und Rivera, Remi und die drei Männer von Pulau Legundi stiegen aus.

Sam schaltete den Motor aus, kletterte auf einen der Schwimmer hinaus und watete an Land.

»Durchsuch ihn«, befahl Rivera. Einer der Männer tastete Sam ab, dann trat er zurück und schüttelte den Kopf. »Durchsuch auch die Maschine.«

Sam sagte: »Ich würde gerne meine Frau begrüßen.«

»Nur zu.«

Sam ließ Remi auf sich zukommen – in der Hoffnung, Rivera würde zulassen, dass sie sich außer Hörweite entfernte. Das sollte jedoch nicht sein. »Das ist weit genug«, rief er.

Sam und Remi umarmten sich. Er flüsterte: »Nimm den Sitz Nummer drei. Schnapp dir den Schlafsack und halte dich bereit.«

Obgleich die Botschaft ein einziges Rätsel war, erwiderte Remi nur: »Okay.«

Sie wichen auseinander. Sam lächelte sie beruhigend an dann kehrte sie zu Rivera zurück. Der Mann, den Rivera zum Flugzeug geschickt hatte, watete an den Strand. »Da ist nichts an Bord. Keine Waffen. Nur ein paar Schlafsäcke, Decken und Campingausrüstung.«

Sam sagte: »Für den Fall, dass wir dort übernachten müssen.«

»Das ist ein fliegender Schrotthaufen«, stellte Rivera fest. »Meinen Sie, dass uns diese Kiste überhaupt ans Ziel bringt?«

»Sicher bin ich nicht«, erwiderte Sam, »aber es war das einzige Flugzeug, was innerhalb einer Vierundzwanzig-Stunden-Frist zu bekommen war. Wir können unseren Ausflug auch gerne verschieben.«

»Nein, wir fliegen.«

»Ich kann nur drei Personen mitnehmen.«

»Prima. Und was ist unser Ziel?«

»Eine Bucht an der Ostküste. Soweit ich feststellen konnte, hat sie noch nicht einmal einen Namen. Wir werden wohl zweieinhalb Stunden brauchen.«

»Falls wir dort erwartet werden, erschieße ich Sie beide.«

»Und kommen bei dem anschließenden Absturz ebenfalls um«, erwiderte Sam trocken. »Ich muss zugeben, diese Vorstellung entbehrt nicht eines gewissen Reizes.«

»Ich kann ein Flugzeug mindestens ebenso gut fliegen wie Sie einen Helikopter. Starten wir endlich.«

Sam hätte bei seiner Prognose das Alter der Ikarus berücksichtigen sollen. Es dauerte beinahe drei Stunden, ehe die Küstenlinie unter der Maschine erschien. Sam nahm einen verkürzten Gerätecheck vor und leitete dann den Landeanflug ein. Er schwenkte leicht nach Norden und richtete die Nase des Flugzeugs auf die Einfahrt der halbmondförmigen Bucht aus. Remi saß auf der Rückbank, wie angewiesen auf dem Platz direkt hinter Sam. Rivera, der neben ihr saß, beugte sich vor, um einen besseren Überblick zu haben.

»Es ist eine kleine Bucht«, bemerkte er.

»Sie misst in der Einfahrt eine halbe Meile und eine Dreiviertelmeile an ihrer breitesten Stelle. In ihr liegen sechs Inseln.«

»Und Sie sind sicher, dass eine davon Chicomoztoc ist?«

»Ich habe nie behauptet, dass ich sicher bin. Das ist lediglich meine Vermutung auf der Grundlage dessen, was wir wissen. Sie vergessen anscheinend, dass wir in nur wenigen Wochen zu Ergebnissen gelangt sind, die Sie nach fast zehn Jahren nicht vorweisen können.«

»Herzlichen Glückwunsch nachträglich«, sagte Rivera. »Wie sind Sie fündig geworden?«

»Das ist eine lange Geschichte, aber in einer Minute werden Sie selbst sehen, was letztlich ausschlaggebend war. Die Frage ist nur, werden Sie es auch erkennen?«

Während Sam mit der Ikarus auf tausend Fuß hinunterging, passierten sie die Landzungen, die die Einfahrt bildeten, und schwebten in die Bucht.

»Wo ist es?«, fragte Rivera.

»Geduld.«

Eine Minute später zog Sam die Nase der Maschine ein wenig zur Seite, so dass der dichte Regenwald unter der Steuerbordtragfläche vorbeiglitt. »Schauen Sie aus dem Seitenfenster«, sagte er.

Rivera lehnte sich zur Seite und blickte hinab. »Das ist es?«, fragte er ungläubig. »Es ist ja winzig klein.«

»Durchmesser dreihundert Meter und etwa siebzig Meter vom Wasser entfernt.«

»Das ist nicht mal eine richtige Insel.«

»Dann eben ein Inselchen. So oder so, das ist es jedenfalls, was Sie gesucht haben.«

»Warum ist die Mitte so tief eingesunken?«

»Man nennt eine solche Senke Caldera. Was Sie da vor sich haben, ist ein erloschener Vulkan«, erwiderte Sam. »Sie sehen es noch immer nicht, oder?«

»Was soll ich denn sehen?«

»Remi?«

Nach einem zustimmenden Kopfnicken Riveras beugte sich Remi über seine Schulter und warf einen Blick aus dem Fenster.

Sam sagte: »Kneif die Augen zusammen und denk an eine ausgehöhlte Blume.«

Ein strahlendes Lächeln breitete sich auf Remis Gesicht aus. »Sam, du hast es gefunden.«

»Das werden wir bald wissen. Erkennen Sie es endlich, Rivera?«

»Nein.«

»Sie erinnern sich doch an die Illustration, die Chicomoztoc darstellen sollte? Stellen Sie sich dieses Bild von oben betrachtet vor. Und jetzt die Ecken der Insel etwas runder und stärker betont.«

Nach ein paar Sekunden murmelte Rivera: »Jetzt sehe ich es. Fantastisch. Einfach fantastisch! Bringen Sie uns runter!«

»Sind Sie sicher?«

»Ja, verdammt noch mal, bringen Sie uns endlich runter!«

»Wie Sie wünschen.«

Bei zweihundert Fuß nahm Sam eine letzte Kurskorrektur vor und richtete die Ikarus nach dem Verlauf der westlichen Küstenlinie aus, bis ihre Nase wieder nach Norden wies. Dreißig Sekunden später berührten die Schwimmer die Wasseroberfläche; der Rumpf der Ikarus erzitterte, die Fenster klapperten. Sam hielt die Nase der Maschine leicht angehoben und hüpfte über die Wellen, während die Geschwindigkeit abnahm.

Er verfolgte, wie die Nadel auf sechzig, dann auf fünfzig Knoten sank. Als sie über die Vierzig-Knoten-Markierung wanderte, sagte er: »Remi, wie viele Schlafsäcke haben wir?«

Sie beugte sich vor, hob den Stapel Schlafsäcke auf und legte ihn auf ihren Schoß. »Ich habe drei.«

»Und ich habe einen«, sagte Sam und deutete auf den Schlafsack zwischen sich und dem Passagiersitz. »Rivera, wie viele haben Sie?«

»Was soll der Quatsch?«

Sams Blick sprang zum Armaturenbrett. Die Nadel des Tachometers erreichte die Fünfunddreißig-Koten-Marke. Sam wandte sich an den Mann auf dem Passagiersitz. »Was ist mit Ihnen?«

Der Mann wollte antworten, doch er brachte die Worte nicht über die Lippen. In einer einzigen fließenden Bewegung stieß Sam die rechte Hand schräg nach unten und öffnete die Sitzgurtverriegelung seines Nebenmannes, dann packte er den Schlafsack, drückte ihn gegen seine Brust und schob den Steuerknüppel mit einem Ruck nach vorn.

Die Ikarus stellte sich auf den Kopf und tauchte ins Wasser.

47

Da er noch nie zuvor absichtlich eine Bruchlandung inszeniert hatte, hatte sich Sam einen Plan zurechtgelegt, dem eine Kombination aus Bauchinstinkt und physikalischen Kenntnissen zugrunde lag. Bei einer Geschwindigkeit von dreißig Knoten – ungefähr fünfzig Stundenkilometer – hatte die Ikarus noch genügend kinetische Energie, um ihre Insassen in ihren Sicherheitsgurten heftig nach vorne zu werfen, während der Schwung jedoch nicht ausreichte, um das Wasserflugzeug einen Purzelbaum schlagen zu lassen.

Der abrupte Stopp riss jedoch den Passagiersitz wie auch den Sitz dahinter aus ihrer Verankerung, da Sam deren Schrauben vor dem Start gelockert hatte.

Riveras Mann auf dem Passagiersitz, bereits von seinem Sitzgurt befreit, wurde mit dem Kopf voraus gegen die Windschutzscheibe geschleudert, wobei sein Genick brach und er auf der Stelle starb. Rivera, immer noch angeschnallt, flog ebenfalls nach vorn und krachte gegen die Rückenlehne des Passagiersitzes, während Sam, der den Schlafsack vor seiner Brust und seinem Gesicht umklammerte, auf das Armaturenbrett prallte. Auf dem Rücksitz wurde Remis Kollision durch die beiden Schlafsäcke gemildert. Sie war die Erste, die nach dem Manöver das Bewusstsein wiedererlangte.

Sie löste ihren Sitzgurt und hievte sich zwischen die Vordersitze. Dann fasste sie Sam bei den Schultern und zog ihn behutsam zurück. Wasser strömte durch das Loch in der Windschutzscheibe, das Riveras Mann neben Sam hinterlassen hatte. Bereits mit der Nase im Wasser kippte die Ikarus unter dem Gewicht des Motors immer weiter nach vorn und hob das Heck aus den Fluten.

»Sam!«, rief Remi. »Sam!«

Er schlug die Augen auf. Nachdem er einige Male heftig geblinzelt hatte, sah er sich um.

»Hat es geklappt?«, fragte er.

»Wir sind beide am Leben. Ich würde das einen Erfolg nennen.«

»Was ist mit unserem Freund?«

Remi schaute zu Rivera hinüber, der vornübergebeugt über der Rückenlehne hing.

»Bewusstlos oder tot. Ich weiß es nicht, und es ist mir auch egal. Wir müssen zusehen, dass wir hier irgendwie rauskommen, Sam.«

»Wie wäre es mit gleich jetzt?«

»Gute Idee!«

Sam stemmte die Füße gegen das Armaturenbrett, kämpfte gegen die Schwerkraft an, dann drückte er auf den Knopf seiner Sitzgurtverriegelung und versuchte als Nächstes, die Tür zu öffnen. Sie rührte sich nicht. Er versuchte es erneut. »Meine Tür klemmt. Versuch es mal auf Riveras Seite.«

»Er versperrt sie.«

Sam streckte die Beine und schob sich mit dem Oberkörper auf die Rückbank. »Öffne seinen Gurt.« Remi drückte auf die Verriegelung. Rivera rutschte vorwärts in Sams ausgebreitete Arme. Den Rest besorgte die Schwerkraft, und Rivera stürzte kopfüber auf die Trümmer des Passagiersitzes und seinen toten Freund.

Remi kroch über den Sitz und umfasste den Türgriff. »Bist du bereit?«

»Wann immer du willst.«

»Dann hol tief Luft.«

Sie stieß die Tür auf. Eine Wassersäule rauschte in die Kabine. Sie warteten, bis sie sich gefüllt hatte, dann stieß sich Remi ab und schwamm hinaus. Sam war bereits halbwegs durch die Türöffnung hindurch, als er noch einmal anhielt und kehrtmachte. Er schlängelte sich zum Vordersitz und tastete den Boden ab. Unter dem linken Schuh des Toten fand Sam, was er suchte: die Waffe, die der Mann in der Hand gehalten hatte. Er schob sie in seinen Hosenbund.

Dann kam er zur Türöffnung zurück und stieg zur Wasseroberfläche hoch. Neben Remi tauchte er auf. Etwa drei Meter von ihnen entfernt ragte das Heck der Ikarus senkrecht aus dem Wasser.

»Sie geht nicht unter«, sagte Remi.

»Wahrscheinlich eine Luftblase im Heck. Ich tauche noch mal, um nachzusehen, was ich retten kann. So weit hatte ich gar nicht geplant. Wir treffen uns am Strand.«

Sam holte tief Luft und tauchte ab. Seine ausgestreckten Hände fanden die Vorderkante der Tragfläche, und er zog sich über den Rumpf zum Eingang.

Dort stoppte er.

Rivera war verschwunden. Sam schaute ins Heck, sah dort nichts, und überprüfte noch einmal den Vordersitz. Aus dem rechten Augenwinkel gewahrte er eine Bewegung und wandte den Kopf in die Richtung. Ein Schatten raste auf sein Gesicht zu. Er spürte einen Schlag gegen die Stirn. Schmerz explodierte hinter seinen Augen, dann wurde alles stockdunkel.

»Sam!«, hörte er einen fernen Ruf. Die Stimme verhallte, dann kam sie zurück. »Sam!«

Hände glitten über sein Gesicht. Er kannte diese Art der Berührung: Remi. Mit Mühe öffnete er die Augen. Sie beugte sich über ihn, ihr braunes Haar streichelte seine Wangen. Sie lächelte. »Wie viele Finger siehst du?«

»Sehr lustig. Keinen. Ich bin okay. Hilf mir hoch.«

»Bleib einfach liegen. Du hast einen hässlichen Kratzer an der Stirn.«

»Rivera … Wo ist …?«

»Ich bin hier, Mr Fargo.«

Sam legte den Kopf in den Nacken. Ein auf dem Kopf stehender Rivera saß etwa drei Meter entfernt am schwarzsandigen Strand. »Verdammt noch mal«, murmelte Sam. »Das muss ich Ihnen lassen, Rivera, Sie sind wirklich ein zäher Bursche.«

Sam stützte sich auf den Ellbogen hoch, dann setzte er sich mit Remis Hilfe aufrecht und wandte sich um. Rivera befand sich in einem angeschlagenen Zustand: Seine Nase war gebrochen, ein Auge zugeschwollen, und seine Unterlippe wies einen tiefen Riss auf. Die Pistole in seiner Hand schwankte jedoch nicht im Mindesten.

»Und Sie sind cleverer, als Ihnen guttut«, erwiderte Rivera. »Sobald Sie sich besser fühlen, töte ich Sie und Ihre Frau.«

»Ich habe zwar versucht, Sie ins Jenseits zu befördern, aber was diesen Ort betrifft, habe ich nicht gelogen. Ich kann mich natürlich trotz allem immer noch irren, aber das glaube ich nicht.«

»Na gut. Ich schaffe Sie beide aus dem Weg und suche dann den Eingang selbst. So groß ist die Insel ja nicht.«

»Oberflächlich betrachtet ist sie wirklich nicht sehr groß, aber sobald Sie mitten im Dschungel sind, wird sie um einiges größer erscheinen. Sie würden Monate brauchen, um den Ort zu finden.«

»Und wie viel Zeit würden Sie brauchen?«

Sam schaute auf die Uhr. »Etwa acht Stunden, von dem Moment an gerechnet, in dem wir in die Caldera hinuntersteigen.«

»Wie kommen Sie auf diese genaue Zahl?«

»Eine reine Schätzung.«

»Wollen Sie Zeit schinden?«

»Na klar. Aber wir sind genauso wie Sie daran interessiert, Chicomoztoc zu finden. Vielleicht ist unser Interesse sogar noch größer. Wir haben lediglich andere Motive als Sie.«

»Ich gebe Ihnen vier Stunden.«

Rivera stand auf.

Remi half Sam auf die Füße. Er stützte sich auf sie, als wäre er noch immer benommen. »Kopfschmerzen«, sagte er laut, dann flüsterte er in Remis Ohr: »Ich hatte eine Pistole.«

Sie lächelte. »Die hattest du. Jetzt habe ich sie.«

»Im Hosenbund?«

»Ja.«

»Wenn du die Chance hast, erschieß ihn.«

»Mit Freuden.«

»Ich versuche, ihn abzulenken.«

Durch ihre Abenteuer auf Madagaskar und Pulau Legundi während der letzten Wochen abgehärtet, fiel Sam und Remi der Marsch in das bewaldete Hochland der Insel relativ leicht. Rivera hingegen bereitete er große Mühe. Auf Grund seiner gebrochenen Nase war er gezwungen, durch den Mund zu atmen, und außerdem humpelte er jetzt. Trotzdem machten sich seine Jahre als Soldat bemerkbar. Er hielt bei ihrem Tempo mit und achtete dabei auf einen ständigen Abstand von mindestens drei Metern zwischen ihnen und der Mündung seiner Pistole.

Schließlich hatten sie die Anhöhe überwunden. Unter ihnen fiel die Innenwand der Caldera fünfunddreißig Meter zum Talgrund ab. Sie hatte die Form einer Schüssel, in der sich jahrhundertelang der Regen sammeln konnte, so dass die Bäume und Pflanzen dort weitaus schneller und üppiger wuchsen als außerhalb des Vulkantrichters.

»Was nun?«, fragte Rivera.

Sam sah sich um und orientierte sich. »Mein Kompass war im Flugzeug, daher muss ich nach meinem Gefühl …« Sam ging nach rechts, schlängelte sich zwischen Bäumen hindurch und drang etwa zwanzig Meter weit in den Urwald ein, dann blieb er stehen.

»Es müsste etwa hier sein.«

»Hier?«

»Ja. Unter unseren Füßen.«

»Erklären Sie mal, wie Sie darauf kommen?«

»Damit Sie uns danach erschießen? Nein danke.«

Rivera presste die Lippen zu einem dünnen Strich zusammen. Ohne Sam auch nur eine Sekunde lang aus den Augen zu lassen, schwenkte er seine Pistole zur Seite und drückte ab. Die Kugel bohrte sich in Remis rechtes Bein. Sie schrie auf und brach zusammen. Rivera richtete die Pistole wieder auf Sam und stoppte ihn mitten in der Bewegung.

»Lassen Sie mich ihr helfen«, verlangte Sam.

Rivera sah zu Remi hinüber. Seine Augen verengten sich. Er humpelte zu ihr hin, bückte sich und hob die Pistole auf, die aus Remis Hosenbund gerutscht war. Dann trat er zurück. »Jetzt können Sie sich um sie kümmern.«

Sam eilte zu ihr. Sie ergriff seine Hand, drückte sie. Dabei hatte sie die Augen vor Schmerzen fest geschlossen. Sam suchte in seinen Taschen, fand ein Halstuch und presste es auf die Schusswunde.

»Habe ich jetzt Ihre ungeteilte Aufmerksamkeit?«, fragte Rivera.

»Ja, verdammt noch mal.«

»Die Kugel hat einen Oberschenkelmuskel getroffen. Sie wird daran nicht verbluten, und wenn sie nicht länger als zwei Tage hier draußen bleibt, dürfte sie sich auch keine Infektion zuziehen. In beiden Pistolen sind insgesamt dreißig Schuss. Kooperieren Sie, oder ich schieße weiter.«

48

Sie suchten sich ihren Weg auf den Talgrund hinunter, Sam an der Spitze mit Remi im Arm, die sich an ihm festhielt, und Rivera als Nachhut. Etwa in der Mitte der Schüssel fanden sie eine kleine Lichtung, und Sam ließ Remi behutsam auf den Erdboden hinunter. Rivera setzte sich auf einen umgestürzten Baumstamm am Rand der Lichtung. Seine Waffe unverrückbar auf Sam richtend, raffte Rivera sein Oberhemd hoch; auf der linken Bauchseite war ein schwarzer tennisballgroßer Fleck zu sehen.

»Das sieht aber übel aus«, stellte Sam fest.

»Ist nur eine harmlose Prellung.«

Sam kniete sich neben Remi. Er löste das Halstuch um ihren Oberschenkel. Die Blutung hatte deutlich nachgelassen. Nur noch gelegentlich quoll ein Tropfen aus der Wunde. Sam flüsterte: »Rivera hat ganz sicher innere Blutungen.«

Mit zusammengebissenen Zähnen fragte Remi: »Wie schlimm?«

»Kann ich nicht sagen.«

»Schinde so lange Zeit, bis er tot umkippt.«

»Ich versuch’s.«

»Hören Sie auf zu flüstern!«, bellte Rivera. »Gehen Sie weg von ihr!« Sam gehorchte. »Verraten Sie mir Ihre Theorie über den Eingang.«

Sam zögerte.

Rivera zielte mit der Pistole auf Remi.

»Sie basiert auf den Illustrationen«, sagte Sam. »Chicomoztoc wird immer als eine Höhle inmitten sieben kleinerer Höhlen dargestellt … wie eine Blume. Diese Höhle befindet sich unter einem Berg oder Hügel. Die Zeichnungen weisen untereinander Unterschiede auf, sind jedoch, was die wesentlichen Details angeht, weit gehend gleich … dazu gehört auch die Lage des Eingangs zur Höhle.«

»Auf dem Grund dieses Beckens«, sagte Rivera.

»Richtig. Aber wenn meine Vermutung zutrifft und dies wirklich der Ort ist, dann war die äußere Form der Insel genauso wichtig wie ihr Inneres.«

»Wie konnten sie sich einen Überblick aus der Luft verschaffen?«

»Das brauchten sie gar nicht. Sie haben die Insel auf See umfahren und sie dabei kartographiert. Da die Insel nur sehr klein ist, war es sicher nicht allzu schwierig, eine genaue Zeichnung anzufertigen.«

»Reden Sie weiter.«

»Wenn Sie die Illustration als zweidimensionales Bild betrachten, befindet sich der Eingang zu Chicomoztoc unten. Wenn Sie von oben darauf schauen – und sie haben sich dabei an den vier Himmelsrichtungen orientiert, wie es in den meisten Kulturen üblich war –, dann liegt der Eingang im Süden.«

Rivera ließ sich das durch den Kopf gehen, dann nickte er langsam. »Gut. Und jetzt fangen Sie an zu suchen. Sie haben vier Stunden Zeit. Wenn Sie den Eingang bis dahin nicht gefunden haben, müssen Sie beide sterben.«

Rivera legte die Grundregeln fest: Sam würde den Eingang suchen, während er, Rivera, Remi bewachte. Rivera würde in willkürlichen Zeitabständen Sams Namen rufen. Wenn Sam nicht innerhalb von zehn Sekunden antwortete, würde Rivera abermals auf Remi schießen.

Wie er und Remi es bereits auf Pulau Legundi praktiziert hatten, gab Sam sich mit dem zufrieden, was er gerade zur Hand hatte: einem kräftigen zwei Meter langen Stock und viel Geduld. Mit dem Gesicht in südlicher Richtung begann er die Innenwand der Caldera hochzusteigen, wobei er den Untergrund vor sich mit dem Stock überprüfte.

Der erste Durchgang bis zum oberen Ende des Abhangs nahm zwanzig Minuten in Anspruch. Auf dem Rand machte er einen Seitenschritt nach rechts und stieg den Abhang wieder hinab. Dabei kam er sich lächerlich vor. Obgleich seine Methode durchaus vernünftig war und in gewissen Fällen immer noch angewandt wurde, vermittelte ihm die Bedeutung des Ortes, an dem er sich befand, und das, wonach er suchte, sowie die Uhr, die Remis Leben bestimmte, ein Gefühl der Hilflosigkeit.

Während der Nachmittag voranschritt, stieg er in Zwanzig-Minuten-Intervallen die Innenwand der Caldera hinauf und wieder herab. Hinauf, hinunter. Diese Prozedur wiederholte er sechs Mal, dann acht, dann zehn Mal.

Kurz vor siebzehn Uhr – die Sonne sank dem westlichen Horizont entgegen – kämpfte er sich gerade durch eine besonders dichte Baumgruppe, als er kurz stehen blieb, um Atem zu schöpfen.

Anfangs hörte er nur ein leises Zischen. Sam hielt die Luft an und bemühte sich, die Herkunft des Geräusches festzustellen. Es schien aus allen Richtungen zu kommen.

»Fargo!«, rief Rivera.

»Hier!«, rief Sam zurück.

»Sie haben noch eine halbe Stunde.«

Sam tastete sich weitere drei Meter den Abhang hinunter. Er hielt inne. Das Zischen wurde ein wenig leiser. Er ging drei Meter nach links, lauschte abermals. Das Geräusch war lauter geworden. Er wiederholte seinen Stocktest, stieg auf der Innenseite der Calderawand auf und ab, bis er vor einer Ausbeulung im Abhang stehen blieb. Er stocherte in der Ausbeulung herum; sein Stock verschwand.

Sein Herzschlag beschleunigte sich.

Er ging auf die Knie hinunter und schob den Kopf in die Öffnung, die der Stock geschaffen hatte.

Das Zischen erreichte nun die doppelte Lautstärke.

»Wellen«, flüsterte er.

Er zog den Kopf zurück, kramte in seinen Taschen und fand seine Kugelschreiberlampe. Er schaltete sie ein, doch nichts geschah. »Mach keinen Ärger …« Er schraubte den Boden auf, ließ die Batterien auf den Boden fallen, und trocknete sie nacheinander sorgfältig mit seinem Hemdzipfel ab. Dann setzte er die Taschenlampe wieder zusammen und drückte auf den Einschaltknopf. Seine Bemühungen wurden mit einem hellen Lichtstrahl belohnt.

Er schob den Kopf erneut in die Öffnung und ließ den Lichtstrahl der Lampe hin und her wandern. Ein Schacht mit glatten Seitenwänden, der einen Meter lang war, bohrte sich schräg in den Berghang. Am Ende von Sams Lichtstrahl schwenkte der Tunnel in die Dunkelheit.

»Fargo!«

Sam zog den Kopf heraus. »Hier bin ich.«

»Sie haben noch zwanzig Minuten Zeit.«

Er musste eine Entscheidung treffen. Da er keine Ahnung hatte, wohin der Tunnel führte, und ohne entsprechende technische Ausrüstung, konnte es leicht passieren, dass er sich plötzlich außerhalb von Riveras Hörweite befand oder, was noch schlimmer wäre, dass er Riveras Ruf hörte, jedoch nicht während der Zehn-Sekunden-Frist darauf antworten konnte. Er hatte keinen Zweifel, dass Rivera in einer solchen Situation sofort auf Remi schießen würde.

»Er tötet uns sowieso«, murmelte Sam vor sich hin. »Lassen wir es darauf ankommen.«

Mit den Füßen zuerst schlängelte sich Sam in die Öffnung und begann mit dem Abstieg.

Er war keine drei Meter weit gekommen, als Riveras Ruf erklang. »Fargo!«

Sam kletterte im Schacht nach oben und steckte den Kopf ins Licht. »Hier bin ich!« Er schaute auf die Uhr: neunzehn Minuten.

Dann zog er sich wieder in den Schacht zurück und ließ sich abrutschen. Dabei bremste er seinen Fall mit Füßen und Händen, bis er zu einer Biegung gelangte, wo er sich ziemlich stark verrenken musste, um sie zu überwinden. Dann nahm das Gefälle des Schachts zu. Etwa drei Meter legte er ein wenig schneller zurück, danach weitete sich der Schacht abrupt. Sam spürte, wie seine Beine im Freien baumelten. Er krallte die Finger in die Schachtwand und versuchte verzweifelt, die Rutschpartie zu stoppen, doch die Schwerkraft war stärker. Er verlor den Halt und ging in den freien Fall über.

49

Sein Sturz dauerte weniger als eine Sekunde.

Er landete mit den Füßen voran auf etwas Weichem, machte einen Purzelbaum rückwärts und fing sich auf den Knien ab. Seine Taschenlampe lag ein paar Schritte entfernt. Er kroch zu ihr hin, hob sie auf und beleuchtete seine Umgebung.

Der kleine Hügel, auf den er gestürzt war, hatte eine nahezu schneeweiße Farbe. Sein erster Gedanke war Sand, doch dann nahm er den Geruch wahr: das typische Aroma von Salz. Das Rauschen der Wellen hallte rings um ihn wider, wurde von den Wänden reflektiert, verklang und vervielfältigte sich, als befände er sich in einem Gruselkabinett auf dem Jahrmarkt.

Sam warf einen Blick auf die Uhr: sechzehn Minuten.

Er blickte hoch. Die Schachtöffnung, durch die er abgestürzt war, befand sich drei Meter über ihm. Er drehte sich um die eigene Achse und ließ den Lichtstrahl herumwandern. Die Wand in seiner Nähe funkelte, als wäre sie mit winzigen Spiegeln bedeckt. Also ging er näher heran.

»Salz«, murmelte er.

Unter der weißen Schicht konnte er einen dunkleren Streifen erkennen. Er war grün – und durchscheinend. Der Streifen stieg an der Wand hoch, verbreiterte sich zu einem dreißig Zentimeter breiten Band, dann beschrieb er einen Bogen und fächerte sich in Dutzende von dünnen Linien auf. Die Verästelungen setzten sich fort, bis sie ein riesiges Gitternetz unter der Salzschicht bildeten.

Die Höhle selbst hatte einen ovalen Grundriss und maß an ihrer breitesten Stelle nicht mehr als zwölf Meter. Die Augen auf die Decke gerichtet, begann Sam die Höhle zu durchqueren. An seinem Bein spürte er einen Luftzug. Er blieb stehen und ging in die Hocke.

Das etwa einen Meter zwanzig große Loch im Boden wurde durch eine Salzkruste perfekt getarnt, die winzige Löcher aufwies, durch die Luft in die Höhle gepresst wurde. Sam erhob sich und sah sich um. Er wusste nicht, wonach er suchen sollte, doch dann entdeckte er im Lichtstrahl seiner Taschenlampe Dutzende weiterer Löcher.

Er erreichte das Zentrum der Höhle. In regelmäßigen Abständen zueinander ragten um ihn herum Gebilde vom Boden hoch, die an Stalagmiten erinnerten und etwa eineinhalb Meter hoch waren. Er zählte insgesamt sieben und erkannte zeremonielle Steinmännchen in ihnen. Wahrscheinlich hatte jede dieser Säulen eine metaphorische Bedeutung.

»Der Ort der Sieben Höhlen«, murmelte Sam. »Chicomoztoc.«

Vorsichtig seine Füße setzend ging er zum nächsten Steinmann, kniete sich hin und drückte den Kopf seiner Taschenlampe gegen die raue Oberfläche. Unter der Salzkruste nahm er einen matten grünen Schimmer wahr. Mit dem Griff der Taschenlampe hämmerte er gegen die Säule. Beim dritten Schlag platzte ein Stück Salzkruste ab, gefolgt von einem tischtennisgroßen Gesteinsbrocken. Er hob ihn auf. Er war genauso grün und durchscheinend wie die Maleo-Statue. Der Stein schluckte das Licht seiner Taschenlampe geradezu, brach es und wirbelte es herum, bis er von innen leuchtete und funkelte. Sam verstaute den Stein in einer Tasche.

»…argo!«, erklang Riveras Stimme aus der Ferne.

»Verdammt!«, murmelte Sam. Er wirbelte herum und ließ den Taschenlampenstrahl durch die Höhle tanzen. Er brauchte einen Plan. Irgendetwas … der Salzhaufen tauchte im Lichtkegel auf. Der Ansatz einer Idee entstand in seinem Kopf. Anfangs nur ganz vage, aber es war schließlich alles, was er hatte.

Indem er den Löchern im Boden auswich, eilte er zurück zum Salzhaufen. Er schöpfte eine Handvoll in seine Hosentasche. Dann richtete er die Lampe auf die Höhlenwand neben sich. Sie wich nach rechts in einem Bogen zurück. Er folgte ihr. Der Boden senkte sich ab, stieg wieder an und schwenkte nach links. Das Rauschen der Wellen hinter ihm wurde schwächer. Zu seiner Rechten entdeckte er einen schwachen Lichtschimmer. Er rannte darauf zu. Die Höhlenwände rückten zusammen, und die Decke senkte sich stetig herab, so dass er schließlich nur noch in gebückter Haltung vorwärts kam.

Er stolperte durch einen Laubvorhang und stürzte auf die Knie.

»… argo!«

Sam rollte sich auf den Rücken, schnappte mühsam nach Luft. »Hier!«

»Elf Minuten.«

Sam blieb eine halbe Minute lang still liegen und arbeitete an seinem Plan, bis er einigermaßen sicher war, dass er funktionieren könnte. Aber könnte war weit entfernt von würde. Er hatte keine Wahl, keine anderen Möglichkeiten und auch praktisch keine Zeit mehr.

Er suchte sich einen Weg auf den Grund der Senke und kehrte zur Lichtung zurück. »Ich habe etwas gefunden.«

»Belügen Sie mich?«, fragte Rivera.

»Nein.«

Rivera erhob sich. »Dann sollten wir losgehen.«

»Eine Minute bitte noch.«

Sam ging zu Remi hinüber und hockte sich neben sie. Sie schlug die Augen auf und lächelte ihn an. »Hi.«

»Hi. Hast du Schmerzen?«

»Nein, es ist nur noch ein dumpfes Pochen. Ich habe meine Herzschläge gezählt, um mir die Zeit zu vertreiben.«

Sam lachte leise. »Du langweilst dich nie, nicht wahr?«

»Niemals.«

»Ich habe etwas entdeckt. Ich bringe Rivera jetzt dorthin.«

»Ist es …«

»Ich glaube schon. Wir haben wohl gefunden, was wir suchen.« Er beugte sich vor und küsste sie auf die Wange. »Ich bringe ihn hin«, flüsterte er. »Mit ein wenig Glück komme ich allein zurück.«

»Dann sehen wir uns, wenn du wieder hier bist.«

Sam stand auf und wandte sich zu Rivera um. »Ich bin bereit.«

»Dann gehen Sie voraus.«

Sam brachte Rivera zum Höhlenausgang, reichte ihm die Taschenlampe und trat beiseite, während Rivera den Kopf für einen kurzen Blick in die Öffnung schob. Rivera gab Sam die Lampe zurück.

»Was ist da drin?«

»Ich bin nicht weit gekommen.«

Rivera hielt inne. Sam wusste, dass er sich in diesem Moment die Frage stellte, ob die Fargos plötzlich zu einem unnötigen Ballast geworden waren.

»Aber als ich tiefer eindrang, habe ich mich dreimal verlaufen. In einem der Nebentunnel ist ein Abgrund; auf der anderen Seite habe ich etwas auf der Felswand gesehen. Es war irgendein Symbol.«

Das gab den Ausschlag. Rivera bedeutete Sam mit einer Geste, den Tunnel zu betreten. Er gehorchte und ging geduckt in den Tunnel, bis die Wände auseinanderwichen und die Decke sich hob. Rivera hielt sich wenige Schritte hinter ihm.

»Wo entlang?«

Sam spielte einige Sekunden lang den Verwirrten, dann ging er nach rechts und folgte dem Auf und Ab des Tunnels, bis sie schließlich in die Salzkammer gelangten.

»Wird dieses Rauschen von Wasserwellen erzeugt?«, fragte Rivera und schaute sich suchend um.

»Ich nehme es an. Wahrscheinlich gibt es da unten ein ganzes System von Meereshöhlen.«

»Und die Wände? Kristallisiertes Salz?«

»Meersalz, das aus den Höhlen heraufgedrückt wurde. Wahrscheinlich gibt es da unten ein Labyrinth aus Höhlen. Sehen Sie die dunklen Streifen?« Sam richtete die Lampe auf die nächste Höhlenwand. »Sehen Sie es sich ruhig mal an.«

Während er die Pistole auf Sams Brust gerichtet hielt, trat Rivera dichter an die Höhlenwand heran.

Sam sagte: »Es ist irgendeine Mineralablagerung. Smaragd oder Jade.«

Rivera nickte geistesabwesend und betrachtete stattdessen die dunklen Adern, die sich über die Wand und die Decke schlängelten. »Wo ist dieser Seitengang?«

Sorgfältig darauf achtend, den Lichtstrahl nicht auf den Boden zu richten, leuchtete Sam durch die Höhle. Dabei hielt er unwillkürlich den Atem an, weil er fast sicher war, dass Rivera die Steinmännchen und ihre Anordnung bemerken würde. Doch er übersah sie.

»Gehen Sie weiter.«

Sam setzte sich in Bewegung. Mit heftigem Herzklopfen bemühte er sich, ein gleichmäßiges Tempo beizubehalten, während er gleichzeitig auf jeden Schritt achtete und über Bodenlöcher hinwegstieg oder die Füße auf ihre Ränder setzte. Während er den Mittelpunkt der Höhle überquerte, hörte er hinter sich ein Knirschen und Knacken, als zerbräche die Eisschicht eines zugefrorenen Tümpels. Rivera stieß einen Fluch aus.

Sam drehte sich um.

»Leuchten Sie mir nicht in die Augen, verdammt noch mal!«

Rivera war in eins der kleineren Löcher getreten und bis zur Schrittbeuge eingesunken. Er mühte sich ab, um sich zu befreien, und verrenkte sich, um das freie Bein unter seinen Körper zu ziehen. Das versuchte er noch zwei Mal und gab sich dann geschlagen.

»Sie müssen herkommen und mir helfen. Wenn Sie …«

»Ich weiß«, unterbrach Sam. »Dann erschießen Sie mich.«

Mit der Taschenlampe in der linken Hand schritt er vorwärts und richtete den Lichtstrahl auf Riveras Augen, dann wieder abwärts. Gleichzeitig steckte er die rechte Hand in die Hosentasche, raffte so viel Salz wie möglich zusammen und zog sie zur Faust geballt wieder heraus.

»Verdammt!«, schimpfte Rivera. »Halten Sie das Licht …«

»Tut mir leid.«

»Das ist nahe genug. Reichen Sie mir nur den Arm. Fassen Sie mich nicht an.«

Sam streckte die Hand aus. Rivera umfasste sein Handgelenk und benutzte Sams Gewicht, um sein Bein aus dem Loch zu ziehen. Sam spürte, wie Rivera frei kam. Er bewegte die Taschenlampe und richtete den Lichtstrahl direkt auf Riveras Augen.

»Sorry«, entschuldigte sich Sam abermals.

Noch während er das Wort aussprach, bewegte er sich, machte einen Schritt nach links und nutzte den kurzen Augenblick, in dem Rivera geblendet war, um sich aus der Schusslinie seiner Pistole zu manövrieren. Sam holte mit der rechten Hand aus, als wollte er einen Baseball werfen. Das Salz traf Riveras Augen. Da er genau wusste, was nun kommen würde, ließ sich Sam einfach bäuchlings auf den Boden fallen.

Rivera brüllte wütend los und drückte mehrmals ab. Kugeln bohrten sich in die Wände und die Decke. Salzkristalle regneten herab und glitzerten im Lichtkegel von Sams Taschenlampe. Rivera drehte sich hektisch um und versuchte, das Gleichgewicht zu behalten, während er durch die Höhle stolperte und wild um sich schoss.

Sam kam auf die Knie hoch, winkelte wie ein Rennläufer im Startblock die Beine an, dann warf er sich nach vorn und stürmte los. Rivera hörte das Knirschen von Sams Füßen auf dem Salzboden, fuhr herum und feuerte. Immer noch im Laufschritt warf sich Sam auf den Boden und rutschte ein Stück, wobei ihm die Salzkristalle Brust und Kinn aufrissen. Er blieb liegen. Und hielt den Atem an.

Rivera stolperte blind hin und her und versuchte, das Geräusch zu lokalisieren. Er verlor abermals das Gleichgewicht, schwankte nach rechts und trat in ein anderes Loch. Mit einem Knirschen, das wie von einem Reißverschluss zu stammen schien, brachen Riveras beide Beine durch. Er spreizte die Arme, um seinen Sturz zu stoppen. Die Pistole wurde ihm aus der Hand geschlagen und rutschte über den Salzboden. Dicht vor Sams Gesicht kam sie zur Ruhe.

Er griff nach der Pistole und erhob sich.

»Fargo!«, brüllte Rivera.

Sam ging zu dem Loch hinüber. Rivera hatte die Arme weit ausgebreitet. Nur noch seine Handflächen lagen auf solidem Grund. Die Arme zitterten bereits; die Sehnen an seinem Hals zeichneten sich als dicke Stränge unter seiner Haut ab. Immer noch vom Salz geblendet, drehte Rivera den Kopf wild hin und her.

Sam ging neben ihm in die Hocke.

»Fargo!«

»Ich bin hier. Sie sitzen ganz schön in der Tinte.«

»Holen Sie mich raus!«

»Nein.«

Sam leuchtete in die Öffnung. Salzverkrustete Felsvorsprünge ragten wie Haken von den Felswänden in die Höhlung und ließen nur einen schmalen Raum in der Mitte frei. Aus der Tiefe drang das Rauschen tobender Wassermassen, die gegen die Felswände schäumten, zu Sam herauf. Er ergriff einen tennisballgroßen Stein, ließ ihn in die Öffnung fallen und hörte zu, wie er von Felsvorsprung zu Felsvorsprung hüpfte, bis das Geräusch verstummte.

»Was war das?«, wollte Rivera wissen.

»Das war der Ruf des Schicksals«, antwortete Sam. »Aus dreißig Meter Tiefe, wie sich aus dem zweiten newtonschen Gesetz ergibt.«

»Was zur Hölle soll das heißen? Holen Sie mich hier raus!«

»Sie hätten nicht auf meine Frau schießen sollen.«

Rivera knurrte vor hilfloser Wut. Er versuchte sich hochzustemmen, schaffte jedoch nur wenige Zentimeter. Dann sackte er wieder zurück. Sein Kopf tauchte in die Öffnung. Unter seinem Hemd war deutlich zu erkennen, wie seine Muskeln von der fast übermenschlichen Anstrengung zitterten.

»Mir ist gerade etwas klar geworden«, sagte Sam beiläufig. »Je stärker Ihre Handflächen schwitzen, desto mehr Salz wird unter ihnen aufgelöst. Ich denke, das ist das, was Finanzexperten als abnehmenden Ertrag bezeichnen. Es ist zwar keine hundertprozentig treffende Metapher, aber ich denke, Sie verstehen, was ich meine.«

»Ich hätte Sie töten sollen, als ich die Gelegenheit dazu hatte.«

»Halten Sie sich ruhig an diesem Gedanken fest. Nicht mehr lange, und er ist alles, was Ihnen noch bleibt.«

Riveras linke Hand rutschte vom Rand der Öffnung ab. Für den Bruchteil einer Sekunde krallte er die Finger seiner rechten Hand in den Boden, zerfetzte sich dabei die Fingernägel, ehe er seitwärts wegkippte und abstürzte. Er landete mit dem Rücken auf einem der Felsvorsprünge – sein Rückgrat wurde zertrümmert. Er stieß noch einen Schmerzensschrei aus, dann rutschte er von dem Felsdorn herunter, stürzte tiefer, schlug mehrmals mit dem Kopf gegen weitere Felsbuckel, ehe er in der Dunkelheit verschwand.

Epilog

Zwei Wochen später
Goldfish Point, La Jolla, Kalifornien

Remi humpelte ins Solarium und ließ sich vorsichtig auf der Liege neben Sams nieder. Ohne von seinem iPad hochzublicken, sagte er: »Du sollst deinen Stock noch mindestens eine weitere Woche benutzen.«

»Ich mag ihn nicht.«

Sam sah sie an. »Und mich nennst du stur. Wie geht es deinem Bein?«

»Besser. Der Arzt sagt, ich sei in ein paar Wochen wieder voll einsatzfähig. Angesichts der weitaus hässlicheren Alternative bin ich damit glücklich und zufrieden.«

»Mit hässlicher meinst du sicher das Verhungern im Krater eines erloschenen Vulkans, nicht wahr?«

»Genau das.«

Auch wenn Remi nicht hatte befürchten müssen, auf Chicomoztoc Island, wie sie den Flecken im Nachhinein getauft hatten, zu verbluten, hatte doch, wie Sam wusste, die ernstzunehmende Gefahr einer Infektion und einer Sepsis bestanden. Er hatte nur zwei Alternativen gehabt: Die eine war, an Ort und Stelle zu bleiben und darauf zu warten, dass Selma Hilfe schickte, was sie sicherlich auch getan hätte – aber wie lange würde ihre Bitte um Unterstützung brauchen, um die zuständigen Stellen in der indonesischen Regierung zu erreichen? Die zweite Möglichkeit war, Remi allein zu lassen und selbst Hilfe herbeizuschaffen. Am Ende drängte Remi, die ihren Mann nur zu gut kannte, Sam, ihr die Waffe zu überlassen und sich auf den Weg zu machen. Das stellte Sam vor die Frage, welche Richtung er einschlagen sollte.

Am nächsten Morgen verabschiedete er sich also von Remi und kletterte auf den Rand der Caldera hinauf. Dort orientierte er sich und suchte den Horizont ab. Er war schon im Begriff, sich für einen Vorstoß nach Norden zu entscheiden, als er ein paar Meilen weiter nördlich aus dem Urwald eine dünne Rauchfahne aufsteigen sah.

Im Laufschritt suchte er sich einen Weg den Abhang hinunter, watete ins Wasser und schwamm eine halbe Meile bis zum Strand. Dort wandte er sich nach Norden, bis er zu einem Fluss kam. Diesem folgte er landeinwärts, wobei er die Rauchsäule ständig im Auge behielt, und fand schließlich eine kleine Lichtung, in deren Mitte ein Mann in einer Safariweste und einer blauen Baseballmütze mit BBC-Logo stand.

Als er den ziemlich ramponiert aussehenden Sam Fargo in Sicht kommen sah, rief der Regisseur des Dokumentarfilms ein lautes »Cut!« und wollte sofort in ungehaltenem Ton wissen, wer da gerade seine Aufnahme ruiniert habe.

Zwei Stunden später war Sam wieder bei Remi in der Caldera, und eine Stunde danach landete der Hubschrauber der BBC am Strand. Der nächste Tag sah sie in Jakarta und Remi in einem Krankenbett.

»Wir müssen allmählich einige Entscheidungen treffen«, sagte Sam nun.

»Ich weiß.«

Sie waren im Besitz einiger erstaunlicher Geheimnisse. Angesichts der Bedeutung dessen, was sie in den Wochen nach ihrer improvisierten Bergung der Glocke der Shenandoah entdeckt hatten, war es nun geradezu ein Schock für sie, begreifen zu müssen, dass außer ihnen selbst, Selma, Pete, Wendy, Professor Milhaupt und Professor Dydell und Kid niemand darüber Bescheid wusste, was sie gefunden hatten. Das Auslegerboot in Madagaskar ruhte noch immer auf seinem Altar in der Löwenkopf-Höhle; die Shenandoah lag nach wie vor in der Schlucht auf Pulau Legundi, begraben unter fünf Metern Krakatau-Asche; die Maleo-Statue, die sie in der Shenandoah gefunden hatten, schlummerte friedlich im Safe ihres Arbeitsraums, und die Zeremonienhöhle unter der Caldera blieb weiter unberührt.

Während sie einerseits bereit und entschlossen waren, diese Entdeckungen der archäologischen und anthropologischen Fachwelt zugänglich zu machen, empfanden sie es doch gleichzeitig als weise und geraten, sich ein paar Wochen Zeit zu nehmen, sich über die Folgen ihrer Entdeckungen klar zu werden und sich auf das Mediengewitter vorzubereiten, das auf die entsprechenden Pressemeldungen folgen würde.

Sam und Remi begriffen jetzt, weshalb Garza niemals zugelassen hatte, dass das Symbol der Partido Mexica Tenochca, die Jadestatue von Quetzalcoatl, einer eingehenden Untersuchung unterzogen wurde. Falls Garzas Quetzalcoatl in Zukunft aber doch einmal untersucht werden sollte, dann, so waren Sam und Remi überzeugt, würden diese Ergebnisse mit denen übereinstimmen, die sie über den Maleo gewonnen hatten. Der diamantene Vogel war nicht aus Smaragd oder Jade hergestellt worden, sondern aus einem seltenen Granat namens Vulkan-Demantoid. Außer der intensiven Bearbeitung, die zur Herstellung des Maleo nötig gewesen war, waren seine Eigenschaften mit jenen des Steins, den Sam aus der Höhle mitgenommen hatte, identisch.

Wo und wie Blaylock den Maleo gefunden haben mochte, sein überraschend makelloser Zustand und das einzigartige Schicksal der Shenandoah hatten für einen weiteren, noch erstaunlicheren Hinweis gesorgt: Das waren mikroskopische Spuren speziell in Indonesien vorkommender Farbpigmente, die den Schluss nahe legten, dass die Statue bemalt worden war – vielleicht um den Maleo noch lebensechter darzustellen.

In den Tagen nach ihrer Heimkehr wurden auch einige weniger bedeutsame Rätsel, die Sam, Remi und die anderen beschäftigt hatten, nach und nach gelöst: Blaylocks Tagebuch, das seinen außergewöhnlichen Inhalt nur portionsweise preisgab, hatte das Geheimnis um die Glocke enthüllt, als Pete feststellte, dass zwei beschriebene Seiten zusammenklebten. Sie enthielten Blaylocks dramatische Schilderung des Piratenangriffs zwei Tage vor ihrem Aufbruch zur Sundastraße, während sie vor Chumbe Island ankerte. Damit die Glocke – Ophelias Herz – nicht in falsche Hände geriet, warf Blaylock sie über Bord, nachdem er ein Andenken, den Klöppel, mit der Absicht entfernt hatte, beides nach seiner Rückkehr nach Bagamoyo wieder zusammenzuführen. Während dieses Überfalls verlor Blaylock auch sein Seitschwert, eine kurze, einem römischen Gladius ähnliche Hieb-und Stichwaffe. Genau diese Waffe war es, die Sylvia Radford einhundertsiebenundzwanzig Jahre später beim Schnorcheln finden sollte.

Blaylocks geliebtes Tagebuch und sein Gehstock – beides wichtige Objekte für ihn, die er so gut wie nie aus den Augen ließ – hatte er am Tag vor der Abreise der Shenandoah nach Indonesien bei einer seiner Konkubinen deponiert. Auf verschlungenen Wegen waren sie schließlich in den Besitz Mortons und weiter in sein Blaylock-Museum und den Souvenirladen gelangt. Sam und Remi konnten nicht umhin, sich zu fragen, ob der mysteriöse William Blaylock irgendwie gewusst hatte, dass er nicht mehr nach Hause zurückkehren würde.

Am Ende besiegelte der Verfolgungswahn des Präsidenten Quauhtli Garza sein Schicksal. Als guter Soldat hatte Rivera keinerlei Spuren hinterlassen, die seinen Boss hätten belasten können, daher entwickelten Sam und Remi ein Desinformations-Komplott, das sich die Tatsache zunutze machte, dass Riveras Leiche verschwunden blieb. Sie waren über die Maßen überrascht, erleben zu dürfen, welche spektakulären Früchte ihr Plan trug.

Ausgerüstet mit ihrem Verdacht hinsichtlich der Touristen, die Rivera auf Sansibar ermordet hatte, und dem Beweis für die Richtigkeit ihrer Theorie über die wahre Herkunft der Azteken, bedienten sie sich Rube Haywoods Beziehungen und Verbindungen, um eine Meldung an die Öffentlichkeit zu lancieren, die schnell ein wahres Gewitter auslösen sollte: Itzli Rivera war am Leben und offenbarte sich, um nicht nach Tansania ausgeliefert zu werden, den Behörden, die nun nicht nur über Details im Zusammenhang mit den Touristen-Morden verfügten, sondern auch über Garzas Bemühungen informiert waren, die Wahrheit über seine Quetzalcoatl-Statue und die Tricks zu verschleiern, mit deren Hilfe die Partido Mexica Tenochca die Macht im Lande zu ergreifen hoffte. Nur wenige Stunden nachdem die Meldung in die Nachrichten der amerikanischen Kabelsender gelangt war, wurde sie von den mexikanischen Fernseh-und Rundfunksendern rund um die Uhr stündlich wiederholt. Nach wenigen Tagen forderten die mexikanischen Oppositionsparteien sowie deren Abgeordnete eine eingehende Untersuchung. Hunderttausende aufgebrachter Bürger verstopften die Straßen von Mexico City und brachten jegliches öffentliche Leben in der Stadt nahezu zum Erliegen.

Nachdem er fast zehn Jahre lang ein Geheimnis für sich bewahrt hatte, das ihn gleichermaßen glorifizieren wie auch vernichten konnte, erkannte Quauhtli Garza nun, dass alles verloren war. Innerhalb von Wochen hatte sich alles in Wohlgefallen aufgelöst, zerschlagen von niemand Geringerem als einem Paar Schatzsucher. Amerikaner – Imperialisten wie Cortés und seine Horden. Es war einfach ungerecht. Die Geschichte wiederholte sich. Wie hatten die Fargos das nur geschafft? Und in so kurzer Zeit?

Fluch über sie und Fluch auch über Rivera, diesen verräterischen Hund, dachte Garza.

Doch er würde nicht das gleiche Schicksal erleiden wie seine Vorfahren. Zwar war er allein, aber er konnte immer noch selbst über sein Schicksal entscheiden.

Am fünften Tag, nachdem die Meldung an die Öffentlichkeit gelangt war, entließ Garza, der jetzt in seinem Büro von demonstrierenden Menschenmassen gefangen gehalten wurde, die »Komm raus!« und »Garza muss weg!« skandierten, seine Wachmannschaft und seinen Mitarbeiterstab und starrte aus dem Fenster auf die Scharen, die ihn noch vor Stunden verehrt und gefeiert hatten – mittlerweile handelte es sich nur noch um eine Bande heimtückischer Konquistadoren, die zurückgekehrt waren, um das niederzureißen, was er aufgebaut hatte.

Kurz vor Sonnenuntergang verließ Garza, hohläugig und bleich, sein Büro und stieg hinaus auf das Dach seines Amtsgebäudes oberhalb des Templo Mayor, warf einen letzten Blick auf die Stadt und dachte an seine Pläne und das, was hätte sein können. Dann sprang er, ohne lange zu zögern, ins Leere.

Umringt von Tausenden geschockter Schaulustiger lag sein zerschmetterter Körper auf den schartigen Stufen der Pyramide, dem letzten Überbleibsel des untergegangenen aztekischen Reichs.

Selmas markante Stimme drang aus dem Lautsprecher über Remis Liege. »Ich bin bereit, wenn Sie wollen.«

»Wir sind schon unterwegs«, antwortete Remi.

Sie fanden Selma im Arbeitsraum, wo sie am Ende des langen Tisches stand.

»Ich habe eben die letzten Daten eingegeben. Es ist das gleiche Szenario, das die U. S. Geological Survey vor ein paar Jahren durchgespielt hat«, erklärte Selma. Sie hatte außer von der USGS bei Dutzenden anderer geologischer Organisationen und Universitäten auf der ganzen Welt weitere Daten gesammelt.

»Haben Sie es sich schon angesehen?«, fragte Sam.

»Und Ihnen den Spaß verdorben? Ganz sicher nicht.«

Eine der wesentlicheren Fragen, auf die es bisher noch keine Antwort gab – zumindest keine für sie zufrieden stellende –, war, weshalb die Ur-Azteken gerade den Texcoco-See als ihre Heimat ausgewählt hatten. Die Legende berichtete, dass sie dazu von einem Adler animiert worden waren, der auf einem Kaktus saß und eine Schlange im Schnabel hatte. Aber Professor Dydells MDI-Theorie – Migrational Displacement Iconography oder migrationsbedingte Bildsprachen-Verschiebung – besagte, dass dieses Bild auf einen Maleo zurückging, der auf einem Zibetbaum saß.

»Dann legen Sie mal los, Selma.«

Selma richtete die Fernbedienung auf den LCD-Bildschirm, und wenig später erschien ein Luftbild von Chicomoztoc Island, wie man es bei Google Earth finden konnte. Die Kamera zoomte hinaus, um auch die umliegenden Inseln und die Bucht einzufangen.

Selma drückte auf einen anderen Knopf.

Zuerst langsam, dann schneller werdend, veränderte sich das Bild entsprechend einer Zeitachse am Rand, auf der in Zehn-Jahres-Sprüngen rückwärts gezählt wurde. Der Meeresspiegel stieg an und sank; Küstenlinien wichen zurück und dehnten sich weiter aus; Urwälder wurden lichter und verdichteten sich. Eine Rauchsäule trieb über die Bucht, gefolgt von einer zweiten.

»Stopp«, rief Sam, und Selma hielt die Animation an. »Vulkane?«

Remi nickte. »Sieht so aus.«

Selma betätigte die Play-Taste. Wasserspiegel stiegen sprunghaft an und sackten wieder ab. Und dann bewegte sich das Festland.

»Jetzt fängt es an«, murmelte Remi.

»Geht es etwas langsamer, Selma?«, fragte Sam.

Selma drückte auf den entsprechenden Knopf der Fernbedienung.

Auf dem Zeitstrahl wurde das Jahr 782 n. Chr. angezeigt. Die Animation verlangsamte sich auf ein Jahr pro Sekunde. Sam und Remi verfolgten gebannt, wie die Landzungen, die die Bucht bildeten, aus dem Meer aufstiegen und sich aufeinander zubewegten, während alle anderen Inseln außer Chicomoztoc unter Wasser verschwanden. Als auf der Zeitachse das Jahr 419 n. Chr. angezeigt wurde, war die Bucht vollständig von Land umschlossen. Zu sehen war nur noch eine einzelne Insel, geformt wie die blütenähnliche Höhle auf der Zeichnung von Chicomoztoc in der Mitte eines Binnensees.

»Kein Wunder, dass ihnen das Marschland in der Mitte des Texcoco-Sees so verlockend erschien«, sagte Remi. »Sie kehrten in die Heimat zurück.«

Sam und Remi bedankten sich bei Selma und kehrten ins Solarium zurück.

»Was möchtest du zuerst in Angriff nehmen?«, fragte Sam.

»Was meinst du?«

»Welche Ausgrabung: das Auslegerboot auf Madagaskar, Chicomoztoc Island oder die Shenandoah? Sobald wir damit an die Öffentlichkeit gehen, dürfte es nicht allzu lange dauern, bis die ersten Expeditionen aufbrechen. Ich denke, wir sollten uns das Recht des ersten Zugriffs sichern.«

Remi überlegte einen Moment, dann zuckte sie die Achseln. »Was möchtest du?«

Sam lächelte. »Jedes Projekt hat seinen Reiz.« Er griff in die Hosentasche und holte einen Vierteldollar hervor. Er ballte die Hand zur Faust und legte das Geldstück auf den Daumennagel. »Zwei Würfe. Wir nehmen den Sieger.«

Remi nickte.

Sam Fargo schnippte mit dem Daumen, und die Münze wirbelte in die Luft.

– ENDE –

Danksagungen

Mein Dank gilt folgenden Menschen, ohne die dieses Buch nicht das geworden wäre, was es ist:

Sam Craghead vom Museum of the Confederacy, dessen Kenntnisse von unschätzbarem Wert waren; John Koivula und Tim Thomas für ihre sachkundigen gemmologischen und geologischen Beiträge; Rich Hartney für seine Hilfe bei unserer Bruchlandung; Doug Lyle und C. J. Lyons für die Beantwortung unserer medizinischen Fragen; Geoff Irwin und Peter Bellwood für ihre Bereitschaft, sich mit spekulativen anthropologischen Ideen auseinanderzusetzen; Tim Roufs und Sandra Noble für ihre mesoamerikanischen Kenntnisse; Jürgen Theiss für seine Hilfe, Sansibar und Tansania betreffend; Tom Chaffin, Autor von Sea of Gray, für seine frappierenden historischen Gedankenspiele; Victoria Lisi für ihren präzisen Zeichenstift; Neil, Peter, Tom, Sara und Pam für ihre Geduld, Standfestigkeit und ehrliche Kritik; dem Kid und seiner Frau für ihre Freundschaft und Unterstützung; und schließlich Steve Berry: Du bist wirklich ganz großartig, mein Freund.

Table of Contents

Titel

Copyright

Prolog

1

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Epilog

Danksagungen