Bernie Gunther 08 - Boehmisches Blut - 2011
Date: 2013-11-18 23:00:00+00:00
Keywords: Krimi-Thriller
Publisher: rororo
Rights: © Rowohlt Verlag GmbH, Reinbek bei Hamburg. Dieses E-Book ist urheberrechtlich geschützt. Jede Verwertung bedarf der Genehmigung des Verlages.

Philip Kerr

Böhmisches Blut

Roman

Aus dem Englischen von Juliane Pahnke

Inhaltsübersicht

- Widmung
- Prolog
- Kapitel 1
- Kapitel 2
- Kapitel 3
- Kapitel 4
- Kapitel 5
- Kapitel 6
- Kapitel 7
- Kapitel 8
- Kapitel 9
- Kapitel 10
- Kapitel 11
- Kapitel 12
- Kapitel 13
- Kapitel 14
- Kapitel 15
- Kapitel 16
- Anmerkungen des Autors

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Einmal mehr für Jane

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Prolog

Montag bis Dienstag, 8./9. Juni 1942

Es war ein angenehm warmer Tag, als ich zusammen mit SS-Obergruppenführer Reinhard Tristan Eugen Heydrich, dem Reichsprotektor von Böhmen und Mähren, auf dem Rückweg von Prag im Anhalter Bahnhof von Berlin eintraf. Wir trugen beide unsere SD-Uniform, aber anders als der General war ich ein Mann voller Elan. Ich hatte eine Melodie in meinem Kopf und ein Lächeln im Herzen. Ich freute mich, wieder in meiner Geburtsstadt zu sein. Ich freute mich auf einen ruhigen Abend mit einer guten Flasche Mackenstedter und ein paar Zigaretten, die ich aus Heydrichs persönlichem Vorrat in seinem Büro in der Prager Burg entwendet hatte. Doch ich machte mir keine Sorgen, dass er diesen dreisten Raub bemerkte. Ich machte mir eigentlich überhaupt keine Sorgen mehr. Ich war mehr, als Heydrich von sich behaupten konnte. Ich war am Leben.

Die Berliner Zeitungen berichteten, der arme Reichsprotektor sei von einer Gruppe Terroristen ermordet worden, die aus England kommend über Böhmen mit dem Fallschirm abgesprungen waren. Es war ein bisschen komplizierter gewesen, aber es stand mir nicht frei, das laut auszusprechen. Noch nicht. Noch lange nicht. Vielleicht auch nie.

Es ist schwierig zu sagen, was mit Heydrichs Seele passiert ist, wenn er überhaupt eine besessen hatte. Ich vermute, Dante Alighieri könnte mir die ungefähre Richtung zeigen, wenn ich mich irgendwann bemüßigt fühlen sollte, mich auf die Suche nach Heydrichs Seele in der Unterwelt zu begeben. Andererseits habe ich eine ziemlich genaue Ahnung davon, was mit seinem Leichnam passierte.

Jeder erfreut sich an einer schönen Beerdigung, und die Nazis waren da bestimmt keine Ausnahme. Sie schenkten Heydrich die beste Abschiedsfeier, auf die ein psychopathischer, mörderischer Krimineller hoffen durfte. Die ganze Veranstaltung nahm so gewaltige Ausmaße an, dass man hätte glauben können, hier werde ein Satrap des Persischen Reichs zu Grabe getragen, nachdem er in einer großen Schlacht gesiegt hatte. Und es sah so aus, als beruhte das Ritual tatsächlich auf einer so alten, martialischen Tradition. Es fehlten nur ein paar hundert Sklaven, die ihm zu Ehren geopfert wurden. Allerdings stellte sich später heraus, dass man auch daran gedacht hatte – ich erfuhr, dass das kleine, tschechische Dorf Lidice vollständig ausgerottet worden war.

Vom Anhalter Bahnhof wurde Heydrich in den Konferenzsaal im Hauptquartier der Gestapo gebracht, wo sechs Ehrengarden in ihren schwarzen Uniformen seine Aufbahrung überwachten. Für viele Berliner war dies die Gelegenheit, auf Zehenspitzen am Prinz-Albrecht-Palais vorbeizuschleichen und leise «Dingdong, die Hex ist tot!» zu singen. Das stand auf einer Stufe mit ähnlich waghalsigen Manövern, wie etwa einer Kletterpartie auf die Spitze des alten Radioturms in Charlottenburg oder einer Fahrt über die steile Kurve auf der Avus. Schön, wenn man sagen kann, dass man es mal gemacht hat.

Im Radio pries der Führer an diesem Abend den toten Heydrich. Er beschrieb ihn als «den Mann mit dem eisernen Herzen», was wohl als Kompliment gemeint war. Andererseits war es auch gut möglich, dass unser böser Zauberer von Oz hier nur den Blechmann mit dem Feigen Löwen verwechselt hat.

Am nächsten Tag trug ich wieder Zivil und fühlte mich völlig menschlich, als ich mich zu den Tausenden anderen Berlinern gesellte, die sich vor der Neuen Reichskanzlei versammelten. Ich versuchte, angemessen finster zu wirken, als das ganze Ameisenvolk aus Hitlers Schergen aus der Mosaikhalle strömte und der glänzenden Lafette folgten, die Heydrichs von einer Fahne verhüllten Sarg erst in östlicher Richtung auf der Vossstraße und dann auf der Wilhelmstraße Richtung Norden brachte. Dort fand der General seine letzte Ruhestätte auf dem Invalidenfriedhof und wurde neben einigen echten, deutschen Helden wie von Scharnhorst, Ernst Udet und Manfred von Richthofen bestattet.

An Heydrichs Tapferkeit durfte kein Zweifel bestehen. Immerhin war er voller Ungestüm in der Luftwaffe aktiv gewesen, als die meisten hohen Tiere lieber in der Wolfsschanze und ihren mit Pelz verbrämten Bunkern blieben. Das war schon Beweis genug für seine Tapferkeit. Ich vermute, Hegel hätte Heydrichs Heldentum als den Inbegriff von Mut in diesen despotischen Zeiten beschrieben. Aber meiner Ansicht nach mussten Helden mit den Göttern zusammenarbeiten und nicht mit den dunklen und chaotischen Mächten der Titanen. Besonders in Deutschland. Deshalb tat es mir nicht im Geringsten leid, ihn tot zu sehen. Wegen Heydrich war ich Offizier des Sicherheitsdienstes geworden. Und in das angelaufene Silber meines Abzeichens an der Mütze, das ein verabscheuungswürdiges Zeichen für meine lange Bekanntschaft mit Heydrich war, hatten sich Hass, Angst und, nach meiner Rückkehr aus Minsk, auch Schuld eingebrannt.

Das lag nun neun Monate zurück. Meist versuchte ich, nicht daran zu denken. Doch wie ein anderer deutscher Verrückter einst bemerkt hatte, ist es schwer, in den Abgrund zu blicken, ohne dass der Abgrund zurückblickt.

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Kapitel 1

September 1941

Der Gedanke an Selbstmord ist für mich sehr beruhigend. Manchmal ist er das Einzige, was mir durch eine schlaflose Nacht hilft.

In solch einer Nacht – und davon gab es viele – zerlegte ich meist meine Baby Browning und fettete sorgfältig die metallenen Teile der Pistole. Ich hatte zu oft erlebt, was Fehlschläge anrichten konnten, und wusste, wie wichtig eine gut gepflegte Waffe war. Zu viele Selbstmorde gingen daneben, weil eine Kugel in einem zu spitzen Winkel in den Schädel eines Mannes eindrang. Ich entlud sogar die kleine Stiege des Magazins, in der die Kugeln ruhten, und polierte jede einzelne. Dann reihte ich sie wie kleine, tapfere Messingsoldaten vor mir auf und suchte die sauberste und strahlendste aus, die über allen anderen thronen durfte. Ich wollte mir nur mit der besten ein Loch in die Wand meiner Gefängniszelle sprengen, zu der mein Schädel geworden war. Nur sie durfte einen Tunnel in die grauen Windungen aus Verzweiflung graben, zu denen mein Verstand geworden war.

Das alles erklärte vielleicht, warum so viele Selbstmorde bei der Polizei fälschlicherweise als Unfall registriert werden. «Er hat doch nur seine Waffe gereinigt, und dann ging ein Schuss los», sagte die trauernde Witwe.

Natürlich löst sich gern mal ein Schuss, und manchmal tötet die Waffe auch denjenigen, der sie in der Hand hält. Aber zuerst muss man den kalten Lauf gegen seinen Kopf drücken – am besten gegen den Hinterkopf – und den verfluchten Abzug drücken.

Ein paarmal habe ich sogar einige gefaltete Handtücher unter das Kopfkissen auf meinem Bett gelegt und mich mit dem festen Entschluss hingelegt, es jetzt endlich hinter mich zu bringen. Es fließt ziemlich viel Blut aus einem Kopf, selbst wenn das Loch nur ganz klein ist. Ich lag dann da und starrte auf den Abschiedsbrief, den ich auf meinem besten Papier verfasst hatte. Das Papier hatte ich in Paris gekauft. Der Brief lehnte auf dem Kaminsims und war an niemand Bestimmtes adressiert.

Niemand Bestimmtes und ich hatten im Spätsommer 1941 eine ziemlich enge Beziehung.

Nach einer Weile schlief ich dann manchmal ein. Aber die Träume, die ich dann hatte, waren allesamt nicht jugendfrei. Vermutlich waren sie sogar für Conrad Veidt oder Max Schreck unpassend. Einmal wachte ich aus einem so schrecklichen, lebhaften und packenden Traum auf, dass ich tatsächlich meine Pistole abfeuerte. Ich saß kerzengerade im Bett und schoss. Die Uhr in meinem Schlafzimmer – die Wiener Wanduhr aus Walnussholz, die meiner Mutter gehört hatte – war danach nie mehr dieselbe.

In anderen Nächten lag ich da und wartete, bis das graue Licht unter den Kanten der staubigen Vorhänge an Kraft gewann und mich die absolute Leere des neuen Tages begrüßte.

Tapferkeit zählte nichts mehr. Aber ich war auch gar nicht tapfer. Die ständige Befragung meines zerrissenen Ichs schuf kein Bedauern, sondern nur noch mehr Selbsthass. Für alle Außenstehenden war ich immer noch derselbe Mann, der ich schon immer gewesen war: Bernie Gunther, Kriminalkommissar vom Alex. Und doch war ich nur noch ein Schatten meiner selbst. Ein Blender. Ein Knäuel aus Gefühlen mit gefletschten Zähnen und einem Kloß im Hals und einer schrecklich leeren Höhle tief in meinem Bauch.

Aber nach meiner Rückkehr aus der Ukraine war ich nicht der Einzige, der sich anders fühlte. Auch Berlin war anders. Wir befanden uns fast zweitausend Kilometer von der Front entfernt, doch der Krieg lag trotzdem in der Luft. Das hatte nichts mit der britischen Luftwaffe zu tun, die trotz Hermann Görings leeren Versprechungen, dass niemals eine englische Bombe auf die deutsche Hauptstadt fallen werde, es irgendwie schaffte, unregelmäßig, aber dennoch zerstörerisch am nächtlichen Himmel aufzutauchen. Im Sommer 1941 suchten die Briten uns allerdings noch selten auf. Nein, es war Russland, das jetzt jeden Aspekt unseres Lebens beeinflusste. Nicht nur, was in die Läden kam, sondern auch die Aktivitäten in der spärlich bemessenen Freizeit – eine Zeitlang war es sogar verboten, zu tanzen – wurden vom Russen bestimmt. Selbst, wie man in der Stadt von einem Ort zum anderen kam.

«Die Juden sind unser Unglück», verkündeten die Zeitungen der Nazis. Aber niemand glaubte wirklich an das, was Curt Treitschke im Herbst 1941 verkündete. Und schon gar nicht, da die selbstverursachte Katastrophe in Russland ihren Lauf nahm, die um einiges verheerender war. Die Kampagne im Osten lief schon jetzt völlig aus dem Ruder. Und wegen Russland und der überhandnehmenden Bedürfnisse unserer Armee fühlte sich Berlin zunehmend wie die Hauptstadt einer Bananenrepublik an, der die Bananen ausgegangen waren. Wie auch so ziemlich alles andere, was man sich vorstellen konnte.

Es gab nur noch wenig Bier, und manchmal gar keins mehr. Gaststätten und Bars blieben zuerst einen Tag die Woche geschlossen, dann zwei. Manchmal machten sie gleich ganz zu, und nach einiger Zeit gab es nur noch vier Bars in der Stadt, in denen man überhaupt noch ein Glas Bier bekam. Nicht, dass es nach Bier schmeckte, wenn man es schaffte, welches zu bekommen. Die saure, braune und brackige Flüssigkeit, die wir verbittert in den Gläsern vor uns hüteten, erinnerte mich eher an die mit Wasser gefüllten Granattrichter und die ruhigen Tümpel im Niemandsland, in denen wir uns manchmal dankenswerterweise verstecken durften. Für einen Berliner war dieses «Bier» ein echtes Unglück. An härtere Sachen kam man erst recht nicht, und das bedeutete, dass es schlicht unmöglich war, sich zu betrinken und seinem eigenen Ich zu entkommen. Und deshalb blieb mir spät in der Nacht nichts anderes übrig, als meine Pistole zu reinigen.

Die Fleischration war ebenso enttäuschend für eine Bevölkerung, für die Wurst in allen Darreichungsformen ein Ausdruck ihrer Lebensart war. Angeblich standen jedem 500 Gramm Fleisch pro Woche zu. Aber selbst wenn Fleisch zu bekommen war, erhielt man für einen 100-Gramm-Coupon höchstens 50 Gramm.

Nach einer schlechten Ernte gab es bald keine Kartoffeln mehr. Auch die Pferde, die die Milchwagen zogen, verschwanden von der Straße. Nicht, dass man sie noch brauchte, denn in den großen Milchkannen war keine Milch mehr. Es gab nur noch Milchpulver und Eipulver. Beides schmeckte wie der Mörtelstaub, der durch das Bombardement der britischen Luftwaffe von unseren Zimmerdecken rieselte. Brot schmeckte nach Sägemehl, und viele schworen, es sei auch daraus gebacken. Mit einer Kleiderkarte bekam man gerade einmal des Kaisers neue Kleider und mehr nicht. Man konnte sich kein neues Paar Schuhe kaufen, und es war fast unmöglich, einen Schuster zu finden, der einem die alten reparierte. Wie alle anderen Handwerker waren auch Berlins Schuster in der Armee.

Ersatz oder Waren zweiter Wahl gab’s überall. Bindfaden riss, wenn man versuchte, ihn festzuziehen. Neue Knöpfe zerbröselten unter den Fingern, wenn man versuchte, sie anzunähen. Zahnpasta bestand aus Kalk und Wasser mit Pfefferminzgeschmack, und in den langen Schlangen, in denen man für Seife anstand, schäumten die Leute selbst mehr als dieses krümelige, keksgroße Stück, mit dem sie sich angeblich sauber halten konnten – und das für einen ganzen Monat reichen sollte. Selbst diejenigen unter uns, die nicht in der Partei waren, fingen allmählich an, unangenehm zu riechen.

Weil alle Handwerker in der Armee waren, gab es auch niemanden, der die Tram oder die Busse instand hielt, und deshalb wurden ganze Strecken – wie die Linie 1, die Unter den Linden entlangführte – einfach eingestellt. Die Hälfte von Berlins Zügen wurden in den Osten geschickt, wo sie die russische Kampagne mit dem Fleisch, den Kartoffeln, dem Bier, der Seife und der Zahnpasta, die man daheim nicht bekam, unterstützten.

Und es waren nicht nur die Maschinen, die vernachlässigt wurden. Wohin man auch schaute, blätterte die Farbe von den Wänden und dem Gebälk. Türklinken hielt man unvermutet in der Hand. Die Rohrleitungen und das Heizungssystem brachen zusammen. Die Baugerüste an den von Bomben zerstörten Häusern blieben lange stehen, weil es keine Dachdecker mehr gab, die wenigstens notdürftige Reparaturen ausführten. Kugeln hingegen arbeiteten weiterhin perfekt, wie sie es stets getan hatten. Die deutsche Munition war schon immer gut gewesen. Ich hatte mich selbst davon überzeugt, dass Munition und die Waffen, mit denen sie abgefeuert wurde, weiterhin in einwandfreiem Zustand waren. Aber alles andere ging kaputt oder war zweite Wahl, wurde ersetzt oder geschlossen, war nicht verfügbar oder knapp. Die Laune war – wie die Rationen – alles andere als gut. Der böse dreinblickende, schwarze Bär auf dem Wappen unserer stolzen Stadt sah langsam eher wie der typische Berliner aus, der andere Passagiere in der S-Bahn finster anstarrte, einen gleichgültigen Fleischer anfauchte, weil er ihm nur die Hälfte der Ration Speck gab, die ihm laut Lebensmittelkarte zustand, oder der einem Nachbarn im Wohnhaus mit einem Parteibonzen drohte, der ihm schon sagen würde, wo es langging.

Die ungeduldigsten Zeitgenossen fand man wohl in der immer längeren Schlange, in der die Leute für Tabak anstanden. Die Ration war auf vierzig Zigaretten im Monat begrenzt, aber wenn man wirklich so verstiegen war, eine der Zigaretten zu rauchen, war es nicht schwer, zu verstehen, warum Hitler nicht rauchte. Sie schmeckten nach verbranntem Toast. Manchmal rauchten die Leute Tee, wenn sie welchen bekommen konnten, aber sie hätten das Zeug lieber mit kochendem Wasser übergossen und getrunken.

Rings um das Polizeihauptquartier am Alexanderplatz traf uns der Benzinmangel fast genauso sehr wie die fehlenden Zigaretten und der knappe Alkohol. Ausgerechnet dort befand sich zufällig auch das Zentrum des Berliner Schwarzmarkts, den man als einzigen Ort in der ganzen Stadt als blühend bezeichnen konnte, obwohl sehr strenge Strafen drohten, wenn man erwischt wurde.

Wir nahmen derweil Busse und Züge zu den Tatorten, und wenn die nicht fuhren, gingen wir eben zu Fuß. Oft waren wir deshalb während der Verdunklung unterwegs, was nicht ungefährlich war. Beinahe ein Drittel aller Unfalltoten starben in jener Zeit in Berlin wegen der Verdunklung. Nicht, dass einer meiner Kollegen daran interessiert war, einen Tatort in Augenschein zu nehmen. Sie interessierten sich nur dafür, wo es Wurst, Bier und Zigaretten für sie gab. Manchmal witzelten wir, dass es immer weniger Verbrechen gab: Keiner klaute Geld, und das aus dem einfachen Grund, weil es in den Läden nichts für Geld zu kaufen gab. Wie die meisten Witze in Berlin im Herbst 1941 war dieser vor allem lustig, da er so sehr der Wahrheit entsprach.

Natürlich gab es trotzdem noch ziemlich viele Diebstähle: Lebensmittelkarten, Wäsche, Sprit, Möbel – die Menschen benutzten sie als Feuerholz –, Vorhänge (um daraus Kleidung zu nähen), Kaninchen und Meerschweinchen, die die Leute auf ihren Balkonen hielten, damit sie wenigstens etwas frisches Fleisch bekamen. Die Berliner stahlen einfach alles. Und während der Verdunklung gab es auch Verbrechen voller Gewalt. Die Verdunklung war bestens geeignet, wenn man als Vergewaltiger nach Opfern suchte.

Eine Zeitlang arbeitete ich wieder im Morddezernat. Die Berliner brachten einander weiterhin um. Es gab allerdings mehr als einmal den Moment, dass ich es ziemlich lächerlich fand, meine Arbeit wichtig zu nehmen, wenn ich bedachte, was zur selben Zeit im Osten passierte. Es gab keinen Tag, an dem ich mich nicht an den Anblick der alten jüdischen Männer und Frauen erinnerte, die zu den Hinrichtungsgruben getrieben wurden, wo betrunkene, lachende SS-Erschießungskommandos sie ins Jenseits beförderten. Trotzdem versuchte ich weiterhin, mich wie ein anständiger Ermittler zu benehmen, obwohl es sich oft so anfühlte, als versuche ich, das Feuer in einem Aschenbecher zu löschen, während am anderen Ende der Straße ganze Häuser in Flammen standen.

Bei meiner Arbeit im Morddezernat erkannte ich im September 1941, dass es nun wohl neue Motive gab, jemanden zu ermorden. Diese waren in den Strafgesetzbüchern noch nicht erfasst und angemessen dokumentiert. Es handelte sich um Motive, die in der bizarren, neuen Wirklichkeit des Berliner Lebens begründet lagen. Der Kleinbauer in Weißensee zum Beispiel, der von dem scharfen, selbstgebrannten Wodka verrückt wurde und die Postbotin mit einer Axt erschlug. Ein Metzger in Wilmersdorf, der mit seinem eigenen Messer vom örtlichen Luftschutzhelfer erstochen wurde, weil sie um eine gekürzte Speckration stritten. Die junge Krankenschwester aus dem Rudolf-Virchow-Krankenhaus, die wegen der akuten Wohnraumnot in der Stadt eine 65-jährige alte Jungfer in Plötzensee vergiftete, damit sie das Zimmer ihres Opfers bekam. Ein SS-Unterfeldwebel, der auf Heimaturlaub aus Riga gekommen und so sehr an die Massenmorde in Lettland gewohnt war, dass er kurzerhand seine Eltern erschoss, weil ihm kein Grund einfiel, warum er sie nicht erschießen sollte. Aber die meisten Soldaten, die von der Ostfront nach Hause kamen und Lust hatten, jemanden umzubringen, brachten sich selbst um.

Ich hätte das vermutlich auch getan, wenn ich mir nicht absolut sicher gewesen wäre, dass mich sowieso niemand vermissen würde. Außerdem hinderte mich das Bewusstsein, dass viele andere – vor allem Juden – immer und immer weitermachten, obwohl ihre Lage noch viel schlechter war. Ja. Im Spätsommer 1941 waren es die Juden und das, was mit ihnen passierte, was mich letztlich davon überzeugte, mich nicht umzubringen.

Natürlich wurden auch noch die altmodischen Berliner Morde begangen – jene also, die den Zeitungen Auflage bescherten. Ehemänner brachten weiterhin ihre Ehefrauen um. Und gelegentlich brachten Ehefrauen ihre Ehemänner um. Aus meiner Sicht hatten diese Ehemänner – zumeist brutale Kerle, die mit ihren Fäusten und ihrer Kritik nicht hinterm Berg hielten – es meist auch verdient. Ich habe nie eine Frau geschlagen, es sei denn, wir hatten vorher darüber gesprochen. Prostituierte bekamen weiterhin die Kehle aufgeschlitzt oder wurden zu Tode geprügelt wie früher. Und nicht nur Prostituierte. In dem Sommer, der auf meine Rückkehr aus der Ukraine folgte, bekannte sich ein Serienmörder namens Paul Ogorzow schuldig, acht Frauen vergewaltigt und ermordet zu haben. Außerdem gab er bei mindestens acht weiteren Frauen versuchten Mord zu. Die Boulevardpresse taufte ihn den S-Bahn-Mörder, weil die meisten seiner Angriffe in den Zügen oder nahe den Haltestellen der S-Bahn verübt wurden.

Darum musste ich auch wieder an Paul Ogorzow denken, als ich in der zweiten Septemberwoche 1941 spätabends hinzugerufen wurde, um einen Leichnam in Augenschein zu nehmen, den man nahe der S-Bahn-Linie zwischen Jannowitzbrücke und Schlesischer gefunden hatte. Wegen der Verdunkelung wusste man noch nicht, ob es sich bei der Leiche um einen Mann oder eine Frau handelte. Das war durchaus verständlich, schließlich war der Körper von einem Zug erfasst worden, wobei der Kopf vom Rumpf getrennt wurde. Ein plötzlicher Tod ist selten eine saubere Sache. Wenn das so wäre, bräuchte man ja keine Ermittler. Aber dieser Tod war so ziemlich das Unsauberste, was ich seit dem Großen Krieg erlebt hatte. Damals hatte eine Mine oder eine Haubitze einen Mann innerhalb eines Augenblicks zu einem fleischigen Haufen aus Kleidung und Knochen verwandelt. Vielleicht konnte ich deshalb diesen Leichnam so unbeteiligt betrachten. Ich hoffte es jedenfalls. Die Alternative – dass nämlich meine jüngste Erfahrung im tödlichen Ghetto von Minsk mich für jedes menschliche Leiden unempfindlich gemacht hatte – war zu schrecklich, um sie nur zu denken.

Die anderen beiden Ermittler hießen Wilhelm Wurth und Gottfried Lehnhoff. Wurth war ein Wachtmeister und ein hohes Tier bei der Polizeisportbewegung. Lehnhoff war ein Kommissar, der nach seiner Pensionierung wieder zum Alex zurückgekehrt war.

Wurth war in der Fechtmannschaft, und letzten Winter hatte er an Heydrichs Skiwettbewerb für die deutsche Polizei teilgenommen und eine Medaille gewonnen. Wurth wäre auch in der Wehrmacht, wenn er nicht ein, zwei Jahre zu alt dafür gewesen wäre. Aber er war nützlich bei einer Mordermittlung, bei der das Opfer so offensichtlich den Tanz auf einer Klinge verloren hatte. Er war ein dünner, ruhiger Mann mit Ohren wie Klingelzüge und einer Oberlippe, die so voll wie sein Walrossschnurrbart war. Er hatte das geeignete Gesicht, um bei der modernen Berliner Polizei zu arbeiten, denn er war nicht annähernd so dumm, wie er aussah. Er trug einen schlichten, grauen Doppelreiher und hatte einen dicken Spazierstock dabei. Dabei kaute er ständig auf dem Mundstück seiner Kirschholzpfeife herum, die zwar leer war, aber trotzdem nach Tabak roch.

Lehnhoff hatte einen Hals und einen Kopf wie eine Birne, aber er war nicht mehr grün hinter den Ohren. Wie viele andere Bullen bezog er bereits Pension, aber da die meisten jungen Kollegen nun in den Polizeieinheiten an der Ostfront dienten, war er wieder zu uns gekommen, um es sich in einer Ecke vom Alex gemütlich einzurichten. Das kleine Parteiabzeichen, das er am Revers seines billigen Anzugs trug, hatte es ihm erleichtert, so wenig richtige Polizeiarbeit wie möglich zu erledigen.

Wir marschierten also südlich die Dircksenstraße entlang zur Jannowitzbrücke und dann an der S-Bahn-Linie entlang, mit dem Fluss zur Rechten. Der Mond schien, und die meiste Zeit brauchten wir unsere Taschenlampen nicht, aber wir fühlten uns sicherer damit. Die Schienen machten am Gaswerk und der alten Fabrik der Julius-Pintsch-AG vorbei einen Schwenk. Es gab keinen Zaun, und es hätte leicht passieren können, dass man einen falschen Schritt machte und stürzte.

Jenseits des Gaswerks kamen wir an einer Gruppe uniformierter Polizisten und Bahnarbeiter vorbei. Weiter hinten konnte ich gerade noch die Umrisse eines Zugs im Schlesischen Bahnhof ausmachen.

«Ich bin Kommissar Gunther vom Alex», sagte ich. Es schien sinnlos, ihnen bei der Dunkelheit meine Marke zu zeigen. «Das sind Kommissar Lehnhoff und Wachtmeister Wurth. Wer hat uns gerufen?»

«Das war ich.» Einer der Polizisten trat mir entgegen und salutierte. «Wachtmeister Stumm.»

«Nicht verwandt, will ich hoffen», sagte Lehnhoff.

Es hatte einen Johannes Stumm gegeben, der vom dicken Hermann gezwungen wurde, die politische Polizei zu verlassen, weil er kein Nazi war.

«Nein.» Wachtmeister Stumm lächelte geduldig.

«Sagen Sie mir eins, Wachtmeister», bat ich. «Warum denken Sie, es könne sich hier um einen Mord handeln und nicht um einen Selbstmord oder einen Unfall?»

«Na ja, es ist heutzutage bestimmt sehr beliebt, einfach vor den Zug zu springen, um sich umzubringen», sagte Wachtmeister Stumm. «Besonders bei Frauen. Ich würde eher eine Waffe benutzen, wenn ich mich umbringen wollte. Frauen sind allerdings mit Waffen nicht so vertraut wie Männer. Bei diesem Opfer jedoch sind alle Taschen nach außen gedreht. Das ist nicht unbedingt das Letzte, was man so macht, ehe man sich umbringt. Und ein Zug macht so etwas gewöhnlich auch nicht, ehe er einen überrollt. Das lässt es nicht unbedingt wie einen Unfall aussehen, oder?»

«Vielleicht hat ihn jemand vor Ihnen gefunden», wandte ich ein. «Und hat ihn einfach ausgeraubt.»

«Ein Polizist zum Beispiel», bot Wurth an.

Wachtmeister Stumm ignorierte diese Bemerkung.

«Unwahrscheinlich. Ich bin ziemlich sicher, dass ich der Erste am Tatort war. Der Zugführer sah jemanden auf den Gleisen, als er nach dem S-Bahnhof Jannowitz beschleunigte. Er trat auf die Bremse, doch als der Zug zum Stehen kam, war es schon zu spät.»

«Also gut. Werfen wir doch mal einen Blick auf ihn.»

«Kein schöner Anblick, Herr Kommissar. Nicht mal im Dunkeln.»

«Glauben Sie mir, ich hab schon Schlimmeres gesehen.»

«Ich nehme Sie beim Wort.»

Der uniformierte Wachtmeister führte uns an den Gleisen entlang und blieb kurz stehen, um seine Taschenlampe einzuschalten und eine abgetrennte Hand anzuleuchten, die auf dem Boden lag. Ich schaute sie mir ungefähr eine Minute lang an, ehe wir weitergingen. In einiger Entfernung wartete ein weiterer Polizeibeamter neben einem Haufen zerrissener Kleidungsstücke und zerfetzter Überreste, die irgendwann einmal ein Mensch gewesen waren. Für einen Moment glaubte ich, mich selbst dort liegen zu sehen.

«Richten Sie das Licht auf ihn, während wir ihn uns ansehen.»

Der Leichnam sah aus, als sei er von einem prähistorischen Monster zerkaut und wieder ausgespuckt worden. Die gewellten Beine waren kaum mehr mit dem plattgedrückten Rumpf verbunden. Der Mann trug den blauen Overall eines Arbeiters mit fäustlingsgroßen Taschen, die tatsächlich nach außen gedreht waren, wie der Wachtmeister es beschrieben hatte. Ebenso die Taschen von dem öligen Fetzen, der von seiner Flanelljacke übriggeblieben war. Wo sich früher der Kopf befand, gab es jetzt nur eine zerfetzte, glänzende Harpunenspitze aus Knochen und Sehnen. In der Luft hing der intensive Gestank nach Scheiße und Eingeweiden, die unter dem enormen Druck der Lokomotivräder ausgequetscht worden waren.

«Ich kann mir nichts vorstellen, das Sie schon mal gesehen haben und das schlimmer aussah als dieser arme Kerl», sagte Wachtmeister Stumm.

«Ich auch nicht», bemerkte Wurth und wandte sich angeekelt ab.

«Ich wage mal die Prognose, dass wir alle noch manch Interessantes sehen werden, ehe dieser Krieg vorbei ist», sagte ich. «Hat schon jemand nach dem Kopf gesucht?»

«Ich hab ein paar Jungs ausgeschickt, die das Gelände danach absuchen», sagte der Wachtmeister. «Einer auf den Gleisen und der andere weiter unten, nur für den Fall, dass er aufs Gelände des Gaswerks oder der Fabrik gefallen ist.»

«Ich denke, Sie haben vermutlich recht», sagte ich. «Es sieht tatsächlich wie ein Mord aus. Abgesehen von den umgedrehten Taschen ist da noch die Hand.»

«Die Hand?» Das kam von Lehnhoff. «Was soll damit sein?»

Ich führte die Männer an den Gleisen zurück zu der Stelle, damit sie noch einmal einen Blick darauf werfen konnten. Ich hob sie auf und drehte sie wie ein historisches Artefakt in den Händen. Oder wie ein Andenken an den Propheten Daniel.

«Diese Schnitte an den Fingern sehen so aus, als habe er sich verteidigt», sagte ich. «Als ob er in das Messer desjenigen gegriffen hat, der auf ihn einstechen wollte.»

«Ich weiß nicht, wie Sie das behaupten können, nachdem er von einem Zug überrollt wurde», sagte Lehnhoff.

«Weil diese Schnitte viel zu dünn sind, um von dem Zug zu stammen. Und sehen Sie nur, wo sie sind. Sie führen über die Innenseite der Finger und die Handfläche zwischen Daumen und Zeigefinger. Das ist eine Verteidigungsverletzung, wie sie im Buche steht, Gottfried.»

«Also gut», erwiderte Lehnhoff fast grimmig. «Ich vermute, Sie sind der Experte. Für Mord.»

«Vielleicht. In letzter Zeit hatte ich aber einige Konkurrenz. Drüben im Osten sind ziemlich viele Polizisten, vor allem junge, die sehr viel mehr über Mord wissen als ich.»

«Das wage ich zu bezweifeln», sagte Lehnhoff.

«Glauben Sie’s mir einfach. Es gibt eine ganz neue Generation Polizeiexperten.» Ich schwieg, damit sich meine Bemerkung in ihren Köpfen setzen konnte, ehe ich sehr vorsichtig hinzufügte: «Ich finde das manchmal sehr beruhigend. Dass es so viele gute Männer gibt, die meinen Platz einnehmen. Ähm, Wachtmeister Stumm?»

«Ja.» Aber ich vermochte die Zweifel in der Stimme des Wachtmeisters deutlich zu hören.

«Begleiten Sie uns ein Stück», sagte ich warm zu ihm. In einem Land, in dem Gereiztheit und Übellaunigkeit an der Tagesordnung waren – Hitler und Goebbels waren schließlich ständig wegen irgendetwas schlechter Laune –, wirkte die Gelassenheit des Wachtmeisters herzerfrischend. «Wir gehen zurück zur Brücke. Ein weiteres Augenpaar könnte nützlich sein.»

«Ja, Herr Kommissar.»

«Wonach suchen wir denn?» In Lehnhoffs Stimme schwang ein erschöpftes Seufzen mit, als könne er keinen Grund dafür erkennen, diesen Fall noch weiter zu untersuchen.

«Nach einem Elefanten.»

«Was?»

«Irgendetwas. Einen Beweis. Sie werden es schon wissen, wenn Sie es sehen», sagte ich.

Zurück auf den Schienen, fanden wir einige Blutspuren auf einer Eisenbahnschwelle und dann noch ein paar weitere auf der Kante der Plattform vor der widerhallenden Glaskuppe der Station Jannowitzbrücke.

Unterhalb unseres Wegs schrie jemand, der sein Boot leise unter einem der vielen roten Ziegelbögen der Brücke herlenkte, uns zu, wir sollten gefälligst unsere Taschenlampen ausmachen. Das war für Lehnhoff das Stichwort, sich wichtig zu machen. Fast konnte man meinen, er habe darauf gewartet, zu irgendwem grob werden zu können. Egal, zu wem.

«Hier ist die Polizei!», rief er zu dem Boot hinab. Lehnhoff war halt auch ein wütender Deutscher. «Und wir untersuchen hier unten einen Mord. Also kümmern Sie sich um Ihren eigenen Kram, oder ich komme runter und durchsuche Ihr Boot, einfach so!»

«Es geht jeden von uns was an, wenn die Bomber der Tommys Ihre Lichter sehen!», rief die Stimme zurück. Nicht unvernünftig.

Wurth zog zweifelnd die Nase kraus. «Ich glaube, das ist nicht allzu wahrscheinlich. Denken Sie nicht auch, Herr Kommissar? Es ist eine Weile her, seit die britische Luftwaffe so weit nach Osten gekommen ist.»

«Vermutlich kriegen sie auch nicht genug Treibstoff», sagte ich.

Mit meiner Taschenlampe beleuchtete ich den Grund vor uns und folgte einer Blutspur am Bahnsteig entlang zu ihrem Ursprung.

«Wenn man bedenkt, wie viel Blut hier überall ist, wurde er vermutlich dort erstochen. Dann stolperte er ein Stück über den Bahnsteig, ehe er auf die Gleise fiel. Da rappelte er sich wieder hoch. Ging noch etwas weiter und wurde dann von dem Zug Richtung Friedrichshagen erfasst.»

«Es war der Spätzug», sagte Wachtmeister Stumm. «Der Ein-Uhr-Zug.»

«So ein Glück, dass er den nicht verpasst hat», bemerkte Lehnhoff.

Ich ignorierte ihn und schaute auf die Uhr. Es war drei. «Nun, damit wissen wir also den ungefähren Todeszeitpunkt.»

Ich lief über die Gleise vor dem Bahnsteig und fand nach einiger Zeit auf dem Boden ein gräulich grünes, etwa reisepassgroßes Büchlein. Es war ein Arbeitsbuch für Ausländer und ähnelte meinem eigenen, nur mit dem Unterschied, dass es speziell für Ausländer war. Innen fand ich alle Informationen über den Toten, die ich brauchte: seinen Namen, seine Herkunft, die Adresse, ein Foto und den Arbeitgeber.

«Ist das ein Arbeitsbuch für Ausländer?», fragte Lehnhoff und schaute mir über die Schulter, während ich die Daten des Opfers im Licht meiner Taschenlampe studierte.

Ich nickte. Der tote Mann hieß Geert Vranken. Er war 39, geboren in Dordrecht in den Niederlanden. Ein freiwilliger Bahnarbeiter, der in einem Wohnheim in Wuhlheide untergebracht war. Das Gesicht auf dem Foto wirkte erschöpft. Er hatte ein zerklüftetes Kinn, das unrasiert wirkte. Die Augenbrauen waren kurz und die Haare an einer Seite ausgedünnt. Er schien dieselbe dicke Flanelljacke zu tragen, die wir an dem Leichnam gefunden hatten, und darunter ein Hemd ohne Kragen. Während wir die nackten Daten von Geert Vrankens kurzem Leben studierten, kam ein anderer Polizist die Stufen zur S-Bahn-Station hoch. Er hielt etwas in der Hand, das in der Dunkelheit wie eine kleine, runde Tasche aussah.

«Ich habe den Kopf gefunden», berichtete der Polizist. «Er lag auf dem Dach der Pintsch-Fabrik.» Er hielt den Kopf am Ohr fest, was angesichts der fehlenden Haare die beste Methode war, ihn zu tragen. «Ich habe ihn lieber nicht da unten liegen gelassen.»

«Nein, es war richtig, ihn mitzubringen, Junge», sagte Wachtmeister Stumm. Er ergriff den Kopf am anderen Ohr und legte ihn behutsam auf den Bahnsteig, sodass er zu uns aufblickte.

«Kein Anblick, den man jeden Tag sieht», sagte Wurth und schaute fort.

«Da müssen Sie nur mal nach Plötzensee gehen», bemerkte ich. «Habe gehört, im Moment ist das Fallbeil dort sehr beschäftigt.»

«Das ist er, eindeutig», stellte Lehnhoff fest. «Der Mann aus dem Arbeitsbuch. Denken Sie nicht auch?»

«Ich stimme Ihnen zu», sagte ich. «Und ich vermute, jemand hat versucht, ihn auszurauben. Oder welchen Grund hatte er sonst, seine Taschen zu durchsuchen?»

«Sie halten also weiter an der Theorie fest, dass es sich um einen Mord handelt und nicht um einen Unfall?», fragte Lehnhoff.

«Ja, das tue ich. Aus genau diesem Grund.»

Wachtmeister Stumm machte seinem Unmut Luft und rieb sich das stoppelige Kinn, was in der Dunkelheit fast genauso laut klang. «Pech für ihn. Aber der Mörder hatte auch Pech.»

«Was meinen Sie damit?», fragte ich.

«Na ja, wenn er ein Fremdarbeiter war, kann ich mir kaum vorstellen, dass er mehr als ein paar Fussel in den Taschen hatte. Ist doch verdammt enttäuschend, einen Mann umzubringen, weil man ihn ausrauben will, und dann findet man nichts, das sich zu klauen lohnt. Ich meine, diese Unglücksraben werden kaum gut bezahlt, oder?»

«Er hatte einen Job», wandte Lehnhoff ein. «Es ist sicher besser, hier in Deutschland Arbeit zu haben, als daheim in Holland keine zu haben.»

«Und wessen Schuld ist das?», fragte Wachtmeister Stumm.

«Ich glaube, mir gefällt nicht, was Sie da andeuten, Wachtmeister», sagte Lehnhoff.

«Lassen Sie’s, Lehnhoff», sagte ich. «Dies ist kaum der richtige Zeitpunkt oder Ort, um eine politische Grundsatzdiskussion zu führen. Schließlich ist ein Mann gestorben.»

Lehnhoff grunzte und stieß mit der Schuhspitze gegen den Kopf. Das allein reichte, dass ich ihn am liebsten auf der Stelle vom Bahnsteig verjagt hätte.

«Also, wenn jemand ihn umgebracht hat, wie Sie behaupten, Herr Kommissar, wird es vermutlich ein anderer Fremdarbeiter gewesen sein. Sie werden schon sehen, dass ich recht habe. In diesen Wohnheimen für ausländische Arbeiter kämpft jeder gegen jeden. Sie sind wie wildgewordene Hunde.»

«Mit dem Wort ‹wildgeworden› wäre ich vorsichtig», sagte ich. «Schließlich wissen auch Hunde, wie wichtig es ist, hin und wieder eine anständige Mahlzeit zu bekommen. Und wenn Sie mich fragen, würde ich lieber 50 Gramm Hund wählen als 100 Gramm Nichts.»

«Ich nicht», erwiderte Lehnhoff. «Für mich sind Meerschweinchen die Grenze. Ich werde niemals einen Hund essen.»

«Das sagt sich so leicht», sagte Wachtmeister Stumm. «Aber versuchen Sie mal, den Unterschied zu erkennen. Vielleicht haben Sie noch nicht davon gehört, aber die Polizisten drüben am Bahnhof Zoo gehen inzwischen sogar nachts im Zoo auf Streife. Und das nur, weil inzwischen Wilddiebe einbrechen und die Tiere klauen. Sie haben ihnen wohl erst vor kurzem den Tapir gestohlen.»

«Was ist ein Tapir?», fragte Wurth.

«Es sieht ein bisschen wie Schwein aus», sagte ich. «Daher vermute ich, dass ein skrupelloser Metzger es jetzt als solches verkauft.»

«Dem wünsch ich viel Glück», sagte Wachtmeister Stumm.

«Das meinen Sie doch nicht ernst», sagte Lehnhoff.

«Ein Mann braucht mehr als eine aufwühlende Rede von Mahatma Propagandi, um seinen Magen zu füllen», bemerkte ich.

«Amen», fügte Wachtmeister Stumm hinzu.

«Sie würden also wegschauen, wenn Sie wüssten, welche Sorte Fleisch da liegt?»

«Darüber weiß ich nichts», sagte ich vorsichtig. Ich war auf der Hut. Ich mochte vielleicht selbstmordgefährdet sein, aber nicht dumm: Lehnhoff war genau der Typ, der einen Kollegen bei der Gestapo anschwärzte, weil er englische Schuhe trug. Und ich hatte keine Lust, eine Woche in einer Zelle zu verbringen und auf die beruhigende Wirkung meiner warmen, nächtlichen Pistole zu verzichten. «Aber wir sind hier in Berlin, Gottfried. Wir sind gut darin, wegzuschauen.»

Ich zeigte auf den abgetrennten Kopf, der zwischen uns lag.

«Sie werden schon sehen, dass ich recht habe.»

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Kapitel 2

Natürlich lag ich in vielen Fällen nicht immer richtig. Aber bei den Nazis lag ich selten falsch.

Geert Vranken war ein freiwilliger Arbeiter und auf der Suche nach einer besseren Arbeit als der, die ihm in Holland gegeben wurde, nach Berlin gekommen. Berlins Bahngesellschaft war froh, einen erfahrenen Gleisarbeiter zu bekommen, denn sie steckte gerade in einer hausgemachten Krise, weil sie Ersatz für das eigene Wartungspersonal brauchten. Berlins Polizei hingegen war nicht besonders daran interessiert, diesen Mordfall aufzuklären. Aber es konnte kein Zweifel daran bestehen, dass der Holländer ermordet worden war. Als sein Leichnam schließlich oberflächlich von dem unwilligen uralten Arzt untersucht wurde, der aus dem Ruhestand zurückgekehrt war, um für die Berliner Polizei als forensischer Pathologe zu arbeiten, fand dieser sechs Stichwunden auf dem, was vom Torso des Toten übriggeblieben war.

Kommissar Wilhelm Lüdtke, derzeit Leiter der Berliner Kriminalpolizei, war kein schlechter Ermittler. Er hatte erfolgreich die Ermittlungen um die S-Bahn-Morde geleitet, die schließlich zur Ergreifung und Hinrichtung von Paul Ogorzow führten. Aber wie er mir in seinem mit neuem Teppich ausgelegten Büro im obersten Stockwerk am Alex erklärte, gab es ein wichtiges neues Gesetz, das gerade aus der Wilhelmstraße weitergeleitet worden war. Und Lüdtkes Chef Wilhelm Frick, der Reichsminister des Innern, hatte ihm befohlen, der Umsetzung dieses Gesetzes oberste Priorität einzuräumen. Alle anderen Ermittlungen mussten vorerst zurückstehen. Dem promovierten Juristen Lüdtke war es fast peinlich, mir zu erklären, worum es bei diesem Gesetz ging.

«Ab dem 19. September», sagte er, «sind alle Juden im Deutschen Reich und im Protektorat Böhmen und Mähren verpflichtet, einen gelben Stern mit dem Wort ‹Jude› an ihre Kleidung geheftet zu tragen.»

«Sie meinen, wie im Mittelalter?»

«Ja, wie im Mittelalter.»

«Na ja, das wird’s leichter machen, sie zu erkennen. Großartige Idee. In letzter Zeit fand ich es doch ziemlich schwierig, zu unterscheiden, wer Jude ist und wer nicht. Inzwischen sehen sie etwas dünner und hungriger aus als wir anderen. Aber das war’s auch schon. Ehrlich gesagt habe ich noch keinen gesehen, der diesen dummen Karikaturen im Stürmer ähnelt.» Ich nickte mit gespielter Begeisterung. «Ja, das wird sie bestimmt von uns abheben, das ist gut.»

Lüdtke fühlte sich sichtlich unwohl in seiner Haut. Er zupfte an seinen gestärkten Manschetten und dem Hemdkragen. Er war ein großer Mann mit dichten, dunklen Haaren, die er sorgfältig aus der breiten, gebräunten Stirn gekämmt hatte. Er trug einen marineblauen Anzug und eine Krawatte mit einem Knoten, der so klein war wie das Parteiabzeichen am Revers seines Jacketts. Vermutlich fühlte sich die Krawatte auch so beengend an, wie sie aussah, wenn er die Wahrheit sagen musste. Ein passender, marineblauer Bowler lag auf dem Tisch seines Partners, als verstecke er darunter etwas. Vielleicht ja sein Mittagessen. Oder einfach nur sein Gewissen. Ich fragte mich, wie der Hut wohl aussah, wenn man einen gelben Stern unter das Hutband schob. Wie der Helm eines der Keystone Kops, die vor 25 Jahren große Kinoerfolge gefeiert hatten, dachte ich. Irgendwie ein idiotischer Gedanke.

«Mir gefällt das ebenso wenig wie Ihnen», sagte Lüdtke und kratzte nervös seine Handrücken. Ich wusste, für eine Zigarette wäre er gestorben. So ging es uns beiden. Ohne Zigaretten fühlte sich der Alex wie ein Aschenbecher in einem Salon für Nichtraucher an.

«Mir würde es noch viel weniger gefallen, wenn ich Jude wäre», sagte ich.

«Ja, aber wissen Sie, was es fast unverzeihlich macht?» Er öffnete eine Streichholzschachtel und biss auf ein Streichholz. «Im Moment gibt es einen akuten Stoffmangel.»

«Gelben Stoff.»

Lüdtke nickte.

«Das hätte ich mir denken können. Darf ich auch eins haben?»

«Bedienen Sie sich.» Er warf die Streichhölzer über den Schreibtisch und beobachtete mich. Ich fischte eins aus der Schachtel und steckte es in den Mundwinkel. «Habe mir sagen lassen, sie sind gut für den Hals.»

«Sind Sie um Ihre Gesundheit besorgt, Wilhelm?»

«Ist das nicht jeder? Darum tun wir doch, was man uns aufträgt. Falls wir uns mal zu viel Aufmerksamkeit von der Gestapo einfangen.»

«Sie meinen so, wie es den Juden bestimmt passiert, wenn sie den gelben Stern tragen?»

«Ganz genau.»

«Oh, natürlich. Auch wenn ich selbstverständlich einsehe, wie wichtig die Umsetzung dieses Gesetzes ist, bleibt immer noch der Fall des toten Holländers. Falls Sie es vergessen haben, auf ihn wurde sechsmal eingestochen.»

Lüdtke zuckte mit den Schultern. «Wenn er Deutscher wäre, würden die Dinge anders liegen, Bernie. Aber der Ogorzow-Fall war eine sehr teure Ermittlung für unsere Abteilung. Wir haben unser Budget weit überzogen. Sie haben ja keine Ahnung, wie viel Geld es gekostet hat, diesen Mistkerl zu kriegen! Verdeckt ermittelnde Polizeioffiziere, die Hälfte der Bahnarbeiter in dieser Stadt befragen, eine verstärkte Polizeipräsenz an den Bahnhöfen – die Überstunden, die wir bezahlen mussten, waren enorm. Es war wirklich eine sehr schwere Zeit für die Kripo. Ganz zu schweigen von dem Druck, den das Propagandaministerium auf uns ausgeübt hat. Es ist schwer, jemanden festzunehmen, wenn nicht mal den Zeitungen erlaubt ist, über den Fall zu schreiben.»

«Geert Vranken war ein Bahnarbeiter», sagte ich.

«Und Sie glauben wirklich, das Ministerium ist besonders glücklich, wenn sie dort erfahren, dass wieder ein Mörder sein Unwesen in den S-Bahnen treibt?»

«Dieser Mörder ist anders. Soweit ich es bisher beurteilen kann, hat sich niemand an dem Mann vergangen. Und wenn man mal außer Acht lässt, dass ihn ein Zug überrollt hat, hat auch niemand versucht, ihn zu verstümmeln.»

«Mord bleibt Mord. Und ich weiß genau, was sie sagen werden. Dass es im Moment genug schlechte Nachrichten gibt. Falls es Ihnen nicht aufgefallen ist, Bernie, die Moral in dieser Stadt ist schon jetzt tiefer gesunken als ein Dachsarsch. Außerdem brauchen wir die Fremdarbeiter. Das werden sie mir sagen. Das Letzte, was wir wollen, ist, dass die Deutschen glauben, es gebe ein Problem mit unseren Gastarbeitern. Das war beim Ogorzow-Fall schon schlimm genug. Jeder in Berlin war doch überzeugt, dass ein Deutscher unmöglich all diese Frauen hätte ermorden können. Viele ausländische Arbeiter wurden von wütenden Berlinern belästigt und verprügelt, weil diese glaubten, einer von ihnen müsse einfach der Schuldige sein. Sie wollen doch nicht, dass sich so etwas wiederholt, oder? Himmel, es gibt im Moment genug Probleme in den Zügen und in der U-Bahn. Ich brauche jeden Morgen fast eine Stunde, um zur Arbeit zu kommen.»

«Ich frage mich, warum wir überhaupt noch herkommen, wenn doch das Ministerium für Propaganda entscheidet, was wir tun dürfen und wo wir nicht ermitteln dürfen. Sollen wir jetzt wirklich die Leute suchen, die jüdisch aussehen, und überprüfen, ob sie den richtigen Schmuck tragen? Das ist doch lächerlich.»

«Ich fürchte, genau so ist es. Vielleicht können wir mehr Leute für eine Ermittlung freistellen, wenn es noch weitere erstochene Opfer gibt. Aber für den Moment muss ich Sie leider mit dem Holländer allein lassen.»

«Also gut, Wilhelm. Wenn Sie es so wollen …» Ich biss hart auf mein Streichholz. «Aber allmählich beginne ich zu verstehen, warum Sie jeden Tag an die zwanzig Streichhölzer kauen. Ich vermute, es ist leichter, nicht zu schreien, wenn man auf etwas herumkaut.»

Ich stand auf und schaute zu dem Bild hoch, das an der Wand hing. Der Führer starrte triumphierend auf mich herab. Aber zur Abwechslung sagte er mal nichts. Wenn jemand einen gelben Stern brauchte, dann er. Und zwar direkt über sein Herz genäht, falls er überhaupt eins hatte. Das wäre ein veritables Ziel für ein Erschießungskommando.

Die Straßenkarte von Berlin, die in Lüdtkes Büro an der Wand hing, verriet mir nichts. Als Bernhard Weiß, einer von Lüdtkes Vorgängern, bei der Berliner Kripo zuständig gewesen war, hatte er auf der Karte immer mit kleinen Fähnchen markiert, wo in der Stadt Verbrechen begangen wurden. Jetzt war die Karte leer. Es schien keine nennenswerten Verbrechen mehr zu geben. Noch ein großer Sieg für den Nationalsozialismus.

«Ach, übrigens … Sollte nicht jemand der Familie Vranken in Holland mitteilen, dass der Haupternährer einen Zug mit dem Gesicht hat aufhalten wollen?»

«Ich werde mit dem Reichsarbeitsdienst sprechen», sagte Lüdtke. «Sie können das denen überlassen.»

Ich seufzte und rollte erschöpft den Kopf hin und her. Er fühlte sich auf meinen Schultern schwer und wattig an. Wie ein alter Medizinball.

«Dann bin ich ja beruhigt.»

«Sie sehen aber nicht so aus», sagte er. «Was ist denn im Moment mit Ihnen los, Bernie? Sie wirken echt ziemlich fertig, wissen Sie das? Wenn Sie durch diese Tür kommen, fühlt es sich an, als würde ein eiskalter Regenguss runtergehen. Sie machen auf mich den Eindruck, als hätten Sie schon aufgegeben.»

«Vielleicht habe ich das ja auch.»

«Bloß nicht. Ich befehle Ihnen, sich zusammenzureißen.»

Ich zuckte mit den Schultern. «Wissen Sie, was, Wilhelm? Wenn ich wüsste, wie man schwimmt, würde ich zuerst den Amboss losbinden, der meine Beine nach unten zieht.»

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Kapitel 3

Preußen war schon immer ein spannender Landstrich gewesen – besonders, wenn man Jude war. Schon vor den Nazis wurde Juden von ihren Nachbarn eine besondere Behandlung zuteil. 1881 und 1900 brannte man die Synagogen in Neustettin und Konitz – sowie vermutlich noch in einigen anderen preußischen Städten – nieder. Dann wurden 1923, als die Hungerunruhen ausbrachen und ich als junger Polizist auf Streife ging, viele jüdische Läden im Scheunenviertel – das zu Berlins härtesten Gegenden zählt – für eine Sonderbehandlung auserkoren, weil man die Juden verdächtigte, die Preise zu treiben oder Lebensmittel zu horten – oder beides. Es war im Grunde egal, denn Juden waren Juden, und man durfte ihnen nicht trauen.

Die meisten Synagogen der Stadt waren natürlich im November 1938 zerstört worden. Am oberen Ende der Fasanenstraße, wo ich eine kleine Wohnung besaß, standen noch die Reste einer riesigen Synagoge. Hier sah es aus, als habe Titus, der spätere römische Kaiser, gerade erst der Stadt Jerusalem eine Lektion erteilt. Irgendwie kam es mir vor, als habe sich seit 70 nach Christus nicht viel verändert. Bestimmt nicht in Berlin. Und es konnte eigentlich nur noch eine Frage der Zeit sein, bis wir anfingen, die Juden auf der Straße zu kreuzigen.

Ich ging nie an dieser Ruine vorbei, ohne mich insgeheim ein wenig zu schämen. Aber es dauerte eine ganze Weile, ehe ich bemerkte, dass auch in meinem Haus Juden wohnten. Ziemlich lange war ich mir ihrer Gegenwart in meiner Nähe schlicht nicht bewusst. Doch mittlerweile waren diese Juden leicht zu erkennen, wenn man Augen im Kopf hatte. Im Gegensatz zu dem, was ich zuvor zu Kommissar Lüdtke gesagt hatte, brauchte man keinen gelben Stern oder einen Bauchzirkel, um die Länge der Nase von jemandem zu messen, um zu wissen, dass er Jude war. Ihnen war jede Annehmlichkeit verwehrt, und nach neun Uhr hatten sie Ausgangssperre. Jegliche «Luxusgüter» wie Obst, Tabak oder Alkohol blieben ihnen verwehrt, und man erlaubte ihnen nur während einer Stunde am Ende des Tages einzukaufen. Dann waren die Läden für gewöhnlich schon leergekauft. Die Juden führten ein ziemlich erbärmliches Leben, und das ließ sich an ihren Gesichtern ablesen. Jedes Mal, wenn ich einen sah, musste ich an den «Ewigen Juden» denken. Nur dass die Ratte hier eine Kripo-Marke in ihrer Manteltasche hatte, auf der mein Name und meine Dienstnummer stand. Ich bewunderte ihre Widerstandsfähigkeit. Und das taten auch viele andere Berliner und sogar einige Nazis.

Um im Herbst 1941 als Jude in Berlin zu überleben, musste man eine mutige und starke Persönlichkeit sein. Selbst dann war es schwer, zu überleben. Dennoch war es hart, die beiden Friedmann-Schwestern zu sehen, die in der Wohnung unter meiner wohnten. Eine von ihnen, Raisa, war verheiratet und hatte einen Sohn, Efim. Aber sowohl ihr Sohn als auch ihr Ehemann Mikhail waren 1938 festgenommen worden und noch immer im Gefängnis. Die Tochter Sara war 1934 nach Frankreich geflohen. Seitdem hatten sie nichts mehr von ihr gehört. Diese beiden Schwestern – die ältere hieß Tsilia – wussten, dass ich Polizist war. Deshalb waren sie vor mir auf der Hut. Es kam selten mehr als ein Nicken oder ein «Guten Morgen». Kontakt zwischen Ariern und Juden war ohnehin streng verboten, und weil der Blockwart bestimmt bei der Gestapo Meldung gemacht hätte, hielt ich es für angebracht, mich um ihretwillen von ihnen fernzuhalten.

Nach Minsk hätte ich nicht so entsetzt über den gelben Stern sein dürfen. Aber ich war entsetzt. Vielleicht empfand ich dieses Gesetz umso schlimmer, weil ich wusste, was die Juden, die nach Osten deportiert wurden, erwartete. Aber nach meinem Gespräch mit dem Polizeipräsidenten beschloss ich, etwas zu tun. Es dauerte allerdings ein, zwei Tage, ehe mir einfiel, was ich tun konnte.

Meine Frau war inzwischen seit zwanzig Jahren tot, aber in meinem Schrank hingen immer noch ein paar ihrer Kleider. Manchmal, wenn ich es schaffte, die strenge Rationierung zu umgehen, und den einen oder anderen Schnaps trank, erfasste mich großes Mitleid mit mir und vor allem mit ihr. Dann holte ich eins ihrer alten Kleider aus dem Schrank und drückte den Stoff gegen Nase und Mund, um ihre Erinnerung tief einzuatmen. Für eine lange Zeit war dies mein einziges Privatleben. Als sie noch lebte, besaßen wir Seife, weshalb meine Erinnerungen angenehm waren. Heutzutage roch nichts mehr so gut, und wenn man klug war, stieg man nur mit einer mit Nelken gespickten Orange in die S-Bahn, wie es die Päpste im Mittelalter getan hatten, wenn sie sich unter das einfache Volk mischten.

Zuerst überlegte ich, den beiden Friedmann-Schwestern das gelbe Kleid zu geben, damit sie sich daraus gelbe Sterne machen konnten. Doch irgendwie gefiel mir der Gedanke nicht. Ich hatte das Gefühl, dann mitschuldig an diesem entsetzlichen Polizeibefehl zu sein. Besonders, da ich ja Polizist war. Als ich mit dem gelben Kleid über den Arm schon halb die Treppe hinunter war, kehrte ich um, ging in meine Wohnung zurück und ergriff alle Kleider, die sich noch im Schrank befanden. Aber selbst nachdem ich diesen beiden harmlosen Frauen die letzten Kleider meiner Frau ausgehändigt hatte, fühlte es sich ungenügend an, und ich beschloss im Stillen, noch mehr zu tun.

Das war nicht besonders heroisch. Meine Geschichte war kaum die eines Helden, wie Winckelmann oder Hölderlin sie beschrieben hätten. Aber so ging die ganze Sache los: Wenn ich nicht beschlossen hätte, den Friedmann-Schwestern zu helfen, wäre ich nie Arianne Tauber begegnet. Und was dann passierte, wäre nie passiert.

In meiner Wohnung rauchte ich meine letzte Zigarette und fragte mich, ob ich meine Nase am Alex einfach mal in ein paar Polizeiberichte stecken sollte. Nur um zu sehen, ob Mikhail und Efim Friedmann noch am Leben waren. Das war das eine, was ich tun konnte. Aber jeden, der ein rotes J auf seiner Lebensmittelkarte stehen hatte, würde dieses Wissen kaum satt machen. Zwei so dünne Frauen wie die Friedmann-Schwestern brauchten etwas mehr Substanz als ein paar Informationen über ihre Lieben.

Nach einer Weile wusste ich, was zu tun war. Ich holte einen Brotbeutel der Wehrmacht aus meinem Schrank. In dem Brotbeutel befand sich ein Kilo Kaffeebohnen, die ich in Paris entwendet hatte und eigentlich gegen Zigaretten hatte eintauschen wollen. Ich verließ meine Wohnung und fuhr mit der Tram Richtung Osten bis Potsdamer Platz.

Es war ein warmer Abend und noch nicht ganz dunkel. Pärchen schlenderten Arm in Arm durch den Tiergarten, und es war schwer vorstellbar, dass 2000 Kilometer weiter östlich die Wehrmacht Kiew einkesselte und langsam die Schlinge um Leningrad enger zog. Ich ging Richtung Pariser Platz. Ich war auf dem Weg zum Hotel Adlon, um dort den Oberkellner aufzusuchen. Ich wollte den Kaffee gegen etwas Essbares eintauschen, das ich den beiden Schwestern geben konnte.

In jenem Jahr war Willy Thümmel der Oberkellner im Adlon – ein dicker Sudetendeutscher, der immer sehr beschäftigt wirkte und so leichtfüßig durch sein Reich tänzelte, dass man sich fragte, wie er überhaupt so dick hatte werden können. Mit den rosigen Wangen, dem ungezwungenen Lächeln und seiner makellosen Kleidung erinnerte er mich immer an Hermann Göring. Zweifellos genossen beide Männer das Essen, wenngleich ich beim Reichsmarschall immer den Eindruck hatte, er hätte auch mich, ohne zu zögern, gefressen, wenn er richtig hungrig war. Willy mochte sein Essen. Doch Menschen mochte er noch lieber.

Es waren keine Gäste im Restaurant, und Willy überprüfte gerade ein letztes Mal die Verdunkelungsvorhänge, als ich meine Nase durch die Tür steckte. Wie jeder gute Oberkellner bemerkte er mich sofort und kam zu mir herübergeschwebt.

«Bernie! Du siehst besorgt aus. Geht’s dir gut?»

«Was nutzt es, wenn ich mich beklage, Willy?»

«Keine Ahnung. Das Rädchen im Getriebe, das am lautesten knirscht, wird in Deutschland heutzutage am besten geölt. Was bringt dich her?»

«Können wir irgendwo ungestört reden?»

Er führte mich eine schmale Treppe hinunter in ein Büro, schloss die Tür und schenkte uns zwei Gläschen Sherry ein. Ich wusste, dass er sich selten länger vom Restaurant entfernte, als ein Mann brauchte, um das Klo aufzusuchen. Darum kam ich sofort zur Sache.

«Als ich in Paris war, habe ich dort ein wenig Kaffee befreit», sagte ich. «Richtigen Kaffee, nicht den Muckefuck, den wir hier in Deutschland kriegen. Bohnen. Afrikanische Kaffebohnen. Ein ganzes Kilo.» Ich stellte den Brotbeutel auf Willys Schreibtisch und ließ ihn den Inhalt überprüfen.

Einen Augenblick lang schloss er nur die Augen und inhalierte das Aroma. Dann stöhnte er auf. Solch ein Stöhnen hörte man selten außerhalb eines Schlafzimmers.

«Du hast dir diesen Sherry redlich verdient. Ich habe schon ganz vergessen, wie richtiger Kaffee riecht.»

Ich kippte den Alkohol runter. Er prallte gegen meine Mandeln und brannte im Rachen.

«Ein ganzes Kilo, sagst du? Das bringt auf dem Schwarzmarkt hundert Mark, zumindest war es so, als ich das letzte Mal versucht habe, welchen zu bekommen. Und da es im Moment nirgends Kaffee gibt, ist er jetzt vermutlich mehr wert. Kein Wunder, dass wir in Frankreich einmarschiert sind. Für solch einen Kaffee würde ich bis Leningrad kriechen.»

«Da gibt es inzwischen auch keinen mehr.» Ich ließ mir nachschenken. Der Sherry war nicht der beste. Aber nichts war heutzutage noch das Beste – nicht mal im Adlon. «Ich habe gedacht, du könntest den vielleicht für ein paar spezielle Gäste brauchen.»

«Ja, könnte ich.» Er runzelte die Stirn. «Aber du möchtest dafür doch kein Geld, oder? Für etwas so Wertvolles kannst du kein Geld wollen, Bernie. Selbst der Teufel muss heutzutage Dreck mit Milchpulver trinken.»

Er steckte noch mal die Nase in den Beutel und schüttelte ungläubig den Kopf. «Also, was willst du? Das Adlon steht dir zur Verfügung.»

«Ich möchte gar nichts Besonderes. Nur etwas zu essen.»

«Du enttäuschst mich. In unserer Küche gibt es nichts, das auch nur annähernd so viel wert ist wie dieser Kaffee. Und lass dich nicht von der Speisekarte blenden.» Er nahm eine vom Schreibtisch und gab sie mir. «Es stehen zwei Fleischgerichte auf der Karte, obwohl die Küche eigentlich nur eins hat. Aber wir setzen zwei auf die Karte, um den Schein zu wahren. Was soll ich machen? Wir haben schließlich einen Ruf zu verlieren.»

«Und falls jemand nach dem Gericht fragt, das es nicht gibt?», fragte ich.

«Das passiert nicht.» Willy schüttelte den Kopf. «Sobald der erste Gast durch die Tür kommt, streichen wir das zweite Gericht. Das ist Hitlers Entscheidung. Was bedeutet, dass wir im Grunde keine Wahl haben.»

Er zögerte. «Du willst für diesen Kaffee Essen? Was denn genau?»

«Konserven.»

«Aha.»

«Die Qualität ist nicht so wichtig, solange es genießbar ist. Fleischkonserven, Obstkonserven, Milchkonserven und Gemüsekonserven. Alles, was du findest, und so viel, dass es für eine Weile reicht.»

«Du weißt aber, dass der Besitz von Nahrungskonserven streng verboten ist? So lautet das Gesetz. Alle Nahrungskonserven sind für die Front. Wenn man dich auf offener Straße damit erwischt, hast du ein echtes Problem. So viel wertvolles Metall … Sie werden glauben, dass du es an die Briten verkaufst.»

«Das weiß ich. Aber ich brauche Nahrungsmittel, die eine Weile halten, und ich weiß nicht, wo ich sonst welche bekomme.»

«Du machst auf mich nicht den Eindruck, als könntest du nicht einfach in die Geschäfte gehen, Bernie.»

«Die Sachen sind ja auch nicht für mich, Willy.»

«Das habe ich mir gedacht. Und es geht mich auch nichts an. Aber eins sage ich dir, Kommissar: Für solchen Kaffee bin ich bereit, ein Verbrechen gegen den Staat zu begehen, solange du niemandem etwas davon erzählst. Und jetzt komm mit. Ich glaube, wir haben noch ein paar Konserven von vorm Krieg.»

Wir gingen in den Lagerraum des Hotels. Der war ungefähr so groß wie das Gefängnis unter dem Alex, aber hier war’s für Nase und Ohren angenehmer. Die Tür war mit mehr Vorhängeschlössern gesichert als die Reichsbank. Willy füllte meinen Brotbeutel mit so vielen Konserven, wie hineinpassten.

«Wenn sie aufgebraucht sind, komm vorbei und hol dir ruhig mehr, wenn du dann noch auf freiem Fuß bist. Und wenn nicht, vergiss bitte, dass du mir je begegnet bist.»

«Danke, Willy.»

«Jetzt muss ich dich noch um einen kleinen Gefallen bitten, Bernie. Es könnte auch für dich von Vorteil sein. Hier im Hotel gibt es einen amerikanischen Journalisten, einer von mehreren. Sein Name ist Paul Dickson, und er arbeitet für das Mutual Broadcasting System. Er würde liebend gern die Front besuchen, aber so etwas ist offensichtlich verboten. Hier ist ja inzwischen alles verboten. Wir wissen nur dann, ob etwas erlaubt ist, wenn wir es tun und nicht ins Gefängnis gesteckt werden, nicht wahr?

Nun weiß ich, dass du erst kürzlich von der Front zurückgekehrt bist. Bestimmt ist dir aufgefallen, dass ich nicht gefragt habe, wie es da ist. Im Osten. Wenn ich nur einen Kompass sehe, wird mir schlecht. Ich frage nicht nach, weil ich es nicht wissen will. Die Welt jenseits dieses Hauses interessiert mich nicht. Die Gäste im Hotel sind meine Welt, und mehr brauche ich nicht zu wissen. Ihre Zufriedenheit und ihr Glück ist alles, was mich kümmert.

Um Mr. Dicksons Glück und Zufriedenheit willen frage ich dich, ob du dich mit ihm treffen könntest. Aber nicht hier im Hotel. Es ist alles andere als sicher, im Adlon zu reden. Es gibt oben einige Suiten, die von den Leuten vom Außenpolitischen Amt übernommen wurden. Und diese Leute werden von deutschen Soldaten mit Stahlhelmen überwacht. Kannst du dir das vorstellen? Soldaten im Adlon. Das ist unerträglich. Es ist wie damals 1919, nur dass keiner Barrikaden errichtet.

Die meisten Amerikaner sind übrigens auch hier im Hotel. Was im Klartext bedeutet, dass die Gestapo an der Bar sitzt. Vermutlich hören sie uns sogar heimlich ab. Ich bin mir nicht ganz sicher, ob das stimmt. Aber es ist gut möglich, und das bereitet mir zusätzlichen Kummer.»

«Dieser Dickson … Ist er im Moment im Hotel?»

Willy dachte einen Moment lang nach. «Ich glaube, schon.»

«Verrate ihm nicht meinen Namen. Sag ihm nur, er findet mich neben der Goethestatue im Tiergarten, wenn er Lust auf ein paar Lebensweisheiten und Wahrheiten hat.»

«Die Statue kenne ich. Direkt an der Hermann-Göring-Straße.»

«Ich warte dort fünfzehn Minuten auf ihn. Und wenn er kommt, soll er allein kommen. Nur er, ich und Goethe. Ich will keine Zeugen, wenn ich mit ihm rede. Es gibt zu viele Amis, die für die Gestapo arbeiten. Und was Goethe angeht, bin ich mir auch nicht so sicher.»

Ich warf mir den Brotbeutel über die Schulter und marschierte aus dem Adlon auf den Pariser Platz. Es war schon fast dunkel. Einen Vorteil hatte die Verdunkelung: Man sah die Hakenkreuzflaggen nicht. Aber der klotzige Rohbau des von Speer entworfenen Reichsluftfahrtministeriums erhob sich in der Ferne vor dem violetten Nachthimmel und dominierte die Gegend südwestlich vom Brandenburger Tor. Es ging das Gerücht, Hitlers Lieblingsarchitekt Albert Speer setze russische Kriegsgefangene als Arbeitskräfte ein, um ein Gebäude zu errichten, das außer Hitler niemand haben wollte. Es gab außerdem das Gerücht, dass unterhalb des Baus ein neues Tunnelnetz die Regierungsgebäude an der Wilhelmstraße mit einer geheimen Bunkeranlage verband, die sich unter der Hermann-Göring-Straße bis zum Tiergarten erstreckte. Es war nie gut, wenn man den Gerüchten in Berlin zu viel Glauben schenkte. Aus dem einfachen Grund, dass sie meistens stimmten.

Ich stand neben Goethe und wartete. Nach einiger Zeit hörte ich eine Messerschmitt 109, die ziemlich niedrig Richtung Flugplatz Tempelhof flog. Und dann eine zweite. Für jemanden, der in Russland gewesen war, war das ein beunruhigendes Geräusch. Wie ein riesiger, freundlicher Löwe, der in einer leeren Höhle gähnte. Das Geräusch unterschied sich von dem, das die deutlich langsamere Whitley der Briten machte. Die Armstrong Whitworth Whitley pflügte manchmal wie ein tödlicher, zerstörerischer Traktor durch den Berliner Nachthimmel.

«Guten Abend», sagte der Mann, der schließlich auf mich zukam. «Ich bin Paul Dickson. Der Amerikaner aus dem Adlon.»

Er hätte sich nicht vorzustellen brauchen. Das Old Spice und der Virginiatabak wehten vor ihm her wie ein Wimpel am Schutzblech eines Motorradfahrers. Sein sicherer Tritt verriet mir, dass er stabile Wingtip-Schuhe trug, in denen er über den Delaware schippern konnte. Die Hand, die meine drückte, gehörte zu einem Körper, der auch jetzt noch nährstoffreiches Essen bekam. Sein süßer, minziger Atem roch nach echter Zahnpasta und war der Beweis, dass er zu einem Zahnarzt Kontakt hatte, der Biss besaß und sein Handwerk verstand. Und obwohl es so dunkel war, konnte ich seine gesunde Bräune fast spüren. Während wir Zigaretten und freundliche Plattitüden austauschten, fragte ich mich, ob es nicht weniger etwas mit Roosevelt und seiner antideutschen Rhetorik zu tun hatte, weshalb die Berliner die Amerikaner nicht mochten, sondern vielmehr etwas mit ihrer guten Gesundheit, den kräftigeren Haaren, der besseren Kleidung und dem insgesamt schöneren Leben, das sie führten.

«Willy sagte, Sie sind gerade erst von der Front heimgekehrt», sagte er. Sogar sein Deutsch war besser als erwartet.

«Ja, das stimmt.»

«Macht es Ihnen etwas aus, darüber zu reden?»

«Darüber zu reden ist vermutlich die einzige Variante von Selbstmord, zu der ich genug Mut aufbringe», gab ich zu.

«Ich kann Ihnen versichern, dass ich mit der Gestapo nichts am Hut habe, falls es das ist, was Sie damit andeuten wollen. Ich vermute, genau das würde Ihnen ein Informant der Gestapo auch erzählen. Aber um ehrlich zu sein, die können mir nichts bieten. Höchstens eine gute Story. Für eine gute Story würde ich morden.»

«Haben Sie schon oft getötet?»

«Ich wüsste nicht, wie ich das hätte machen sollen. Sobald die Berliner erfahren, dass ich Amerikaner bin, sehen sie so aus, als wollten sie mich umbringen. Sie scheinen mich persönlich für die vielen Schiffe verantwortlich zu machen, die wir den Briten zur Verfügung gestellt haben.»

«Keine Sorge. Die Berliner hatten nie ein besonderes Interesse an der Marine», sagte ich. «So etwas hat in Hamburg oder Bremen eine größere Bedeutung. In Berlin können Sie sich glücklich schätzen, dass Roosevelt den Tommys kein Bier und keine Würstchen gegeben hat, denn sonst wären Sie schon tot.» Ich zeigte Richtung Potsdamer Platz. «Gehen wir ein Stück.»

«Klar», sagte er und folgte mir in südlicher Richtung aus dem Park. «Wollen Sie irgendwohin?»

«Nein. Aber ich formuliere es mal so: Ich brauche ein paar Minuten, ehe ich den Ball abschlage.»

«Ein Golfer, hm?»

«Ich habe früher ein bisschen gespielt. Aber seit Hitlers Machtergreifung habe ich es nicht mehr gemacht. Man lässt zu schnell nach, und das ist etwas, was die Nazis nicht besonders mögen.»

«Ich weiß es zu schätzen, dass Sie so offen sind.»

«Noch habe ich Ihnen nichts erzählt. Im Moment frage ich mich eher, wie viel ich Ihnen erzählen kann, ohne mich zu fühlen wie … Wie war noch mal sein Name? Benedict …?»

«Benedict Arnold?»

«Ja, genau.»

Wir überquerten den Potsdamer Platz und erreichten den Leipziger Platz.

«Ich hoffe, wir gehen nicht in den Presseclub», sagte Dickson. «Ich würde mir irgendwie doof vorkommen, wenn Sie mich dorthin mitnähmen, um mir Ihre Geschichte zu erzählen.» Er zeigte auf eine Tür auf der anderen Seite des Platzes, vor der ein paar offiziell wirkende Autos parkten. «Da höre ich schon genug Scheiß.»

«Was Sie nicht sagen.»

«Dr. Fröhlich, der Verbindungsoffizier des Propagandaministeriums für die amerikanischen Medien, ruft uns immer dorthin zu Sonderpressekonferenzen, bei denen er dann den nächsten entscheidenden Sieg der deutschen Wehrmacht über die Rote Armee ausruft. Er oder einer von den anderen Doktoren. Brauweiler oder Dietrich. Die promovierten Schwindler, so nennen wir sie.»

«Nicht zu vergessen der größte Schwindler von allen», sagte ich. «Dr. Goebbels.»

Dickson lachte verbittert. «Es ist sogar schon so schlimm, dass ich meinem eigenen Arzt nicht mehr glaube, wenn er mir sagt, mit mir sei alles in Ordnung.»

«Das können Sie ihm ruhig glauben. Sie sind Amerikaner. Solange Sie nichts Dummes anstellen – zum Beispiel dem Russen den Krieg zu erklären –, leben die meisten vermutlich ewig.»

Dickson folgte mir über den Platz zum Kaufhaus Wertheim. Im Mondlicht konnte man die riesige Karte von der Sowjetunion sehen, die im größten Schaufenster aufgehängt war, damit sich jeder patriotische Deutsche mit eigenen Augen vom heldenhaften Vordringen unserer tapferen Armee überzeugen konnte. Sonst gab es in dem Geschäft ja auch nichts, das man ins Schaufenster legen konnte. Als der Laden noch von Juden geführt wurde, war es das beste Kaufhaus in ganz Deutschland gewesen. Jetzt war es kaum mehr als ein Lagerhaus, und noch dazu ein leeres. Die Verkäufer verbrachten ihre Arbeitszeit im Gespräch miteinander und ignorierten die Zuschauer – denn Kunden konnte man sie kaum mehr nennen –, die durch das Kaufhaus wanderten und irgendwelche Waren suchten, die es nicht gab. Sogar die Fahrstühle waren inzwischen ausgefallen.

Auf dem Bürgersteig vor dem Fenster hielt sich niemand auf, und für mich war dieser Platz so gut wie jeder andere, um dem amerikanischen Radiojournalisten die Wahrheit über unseren großen, patriotischen Krieg gegen die Russen und die Juden zu erzählen.

«Geben Sie mir noch eine von Ihren Zigaretten. Wenn ich schon die ganze Geschichte hochwürge, will ich irgendetwas haben, das es mir erleichtert.»

Er reichte mir die fast noch volle Packung amerikanische Zigaretten und sagte, ich solle sie behalten. Ich zündete mir die erste an und ließ das Nikotin meinen Verstand überfluten. Einen Moment lang war mir schwindelig, als wäre das die erste Zigarette meines Lebens. Aber genauso musste es auch sein. Ich konnte Dickson nicht über die Polizeibataillone, die Umsiedlungen und die Sonderbehandlungen im Minsker Ghetto erzählen oder von den Massengräbern voller Juden, ohne mich dabei ein bisschen schlecht zu fühlen.

Und genau das erzählte ich ihm auch.

«Sie haben das alles gesehen?» Jetzt klang Dickson, als sei auch ihm übel.

«Ich bin Hauptmann beim SD», sagte ich. «Ich habe alles gesehen.»

«Lieber Gott. Das ist nur schwer zu glauben.»

«Sie wollten es wissen, und so sieht es nun mal aus. Schlimmer, als man es sich vorstellen kann. Wenn sie Sie nicht überall hinlassen, dann deshalb, weil sie sich nicht damit brüsten können. Darauf hätten Sie auch ohne mich kommen können. Ich wäre jetzt auch noch im Osten, wenn ich nicht so wählerisch wäre, auf wen ich mit meiner Waffe ziele. Sie haben mich in Ungnade heimgeschickt. Ich kann von Glück sagen, dass sie mich nicht in ein Strafbataillon versetzt haben.»

«Sie waren beim Sicherheitsdienst?» Dickson klang jetzt doch etwas nervös.

«Korrekt.»

«Das ist wie die Gestapo, oder?»

«Nicht ganz. Es ist der Geheimdienst der SS. Die kleine, hässliche Schwester der Abwehr. Wie viele andere Männer beim SD bin ich auf Umwegen dorthin gelangt. Durch eine Tür, auf der Keine Verdammte Wahl steht, wenn Sie so wollen. Ich war vor meiner Zeit beim SD Polizist am Alex. Ein anständiger Polizist. Einer, der alten Damen über die Straße hilft. Nicht alle von uns zwingen Juden, die Straße mit einer Zahnbürste zu schrubben, verstehen Sie? Ich will, dass Sie das wissen. Ich bin ein bisschen wie Frankensteins Monster mit dem kleinen Mädchen am See. Ein Teil von mir möchte wirklich gern Freundschaft schließen und gut sein.»

Dickson schwieg einen Moment. «Niemand bei mir zu Hause wird das glauben», sagte er schließlich. «Außerdem kriege ich das niemals durch die hiesige Pressezensur. Das ist das Problem mit der Radioberichterstattung. Man muss seinen Bericht vorher einreichen.»

«Dann verlassen Sie das Land. Gehen Sie heim und kaufen Sie sich eine Schreibmaschine. Schreiben Sie in den Zeitungen darüber, erzählen Sie der Welt davon.»

«Ich frage mich, ob mir überhaupt jemand glauben wird.»

«Das ist das Problem. Ich war dort und kann es selbst kaum glauben. Jeden Abend gehe ich ins Bett und hoffe, dass ich am nächsten Morgen aufwache und mir das Ganze nur eingebildet habe.»

«Vielleicht hilft es, wenn Sie mehr Amerikanern davon erzählen. Dann wäre die Geschichte glaubwürdiger.»

«Nein. Das ist jetzt Ihr Problem und nicht meins.»

«Hören Sie», sagte Dickson, «ich finde, Sie sollten sich wirklich mal mit Guido Enderis treffen. Er ist der Leiter des Berliner Büros der New York Times. Ich finde, Sie sollten ihm das erzählen, was Sie mir gerade erzählt haben.»

«Ich finde, ich habe für einen Abend genug geredet. Merkwürdig, aber ich fühle mich jetzt auf völlig andere Art schuldig. Vorher hatte ich einfach das Gefühl, ein Mörder zu sein. Jetzt fühle ich mich auch noch wie ein Verräter.»

«Bitte!»

«Wissen Sie, es gibt eine Grenze, wie schuldig ich mich fühlen kann, ohne davon das kalte Kotzen zu kriegen oder mich vor einen Zug zu werfen.»

«Tun Sie das nicht, Hauptmann – wie Sie auch heißen mögen. Die ganze Welt muss erfahren, was an der Ostfront passiert. Und die einzige Möglichkeit, dass man davon erfährt, ist wohl, wenn Leute wie Sie bereit sind, darüber zu reden.»

«Und was passiert dann? Glauben Sie wirklich, das könnte etwas bewirken? Wenn Amerika nicht bereit ist, zum Wohl der Briten in den Krieg einzutreten, kann ich mir nicht vorstellen, dass sie es für die russischen Juden tun würden.»

«Vielleicht, vielleicht auch nicht. Aber Sie wissen doch, manchmal führt eins zum anderen.»

«Wirklich? Dann schauen Sie nur, was 1938 in München passiert ist. Eins hat da nämlich zu absolut gar nichts geführt. Und Ihre Leute saßen sogar am Verhandlungstisch. Sie sind wieder heimgefahren und haben so getan, als habe das alles überhaupt nichts mit den USA zu tun.»

Dagegen vermochte Dickson nichts einzuwenden.

«Wie kann ich mit Ihnen wieder in Verbindung treten, Hauptmann?»

«Gar nicht. Ich rede mit Willy und hinterlasse Ihnen eine Nachricht, falls ich beschließe, noch mal ein Fellknäuel hochzuwürgen.»

«Wenn es eine Frage des Geldes ist …»

«Ist es nicht.»

Instinktiv blickten wir nach oben, als die nächste Messerschmitt von Nordwesten den Nachthimmel durchschnitt. Ich sah die Besorgnis, die sich im Mondlicht auf Dicksons glattem Gesicht abzeichnete. Als das Geräusch kaum mehr als eine Fußnote am Horizont war, atmete er geräuschvoll aus.

«Ich kann mich einfach nicht daran gewöhnen», gab er zu. «Dass die so tief fliegen müssen, meine ich. Ich erwarte wohl immer, dass irgendetwas plötzlich direkt vor mir auffliegt und mich verschlingt.»

«Manchmal wünsche ich mir, das passiert wirklich. Aber Sie können mich beim Wort nehmen: Ein Jagdflieger brummt meist lauter, wenn er zuschlagen will.»

«Da wir schon vom Auffliegen sprechen», sagte er. «Die Drei Könige … Haben Sie darüber gehört? Die promovierten Schwindler haben uns auflaufen lassen. Im Mai behaupteten sie noch, sie hätten zwei der Anführer hochgenommen und es sei nur noch eine Frage der Zeit, bis sie den dritten auch erwischen. Und seitdem haben wir nichts mehr gehört. Wir haben weiter nachgefragt, aber uns erzählt ja niemand etwas. Darum vermuten wir, Nummer drei müsse immer noch auf freiem Fuß sein. Was denken Sie, steckt ein Körnchen Wahrheit darin?»

«Ich kann es wirklich nicht sagen.»

«Können Sie nicht oder dürfen Sie nicht?» Eine Wolke schob sich vor den Mond. Wie etwas Dunkles, das meine Seele einhüllte.

«Kommen Sie schon, Hauptmann. Sie müssen doch etwas wissen.»

«Ich bin gerade erst aus der Ukraine zurückgekommen, darum hinke ich etwas hinterher und weiß nicht über alles Bescheid, was in Berlin passiert. Aber wenn man Melchior gefasst hätte, hätten Sie wohl davon gehört, denken Sie nicht auch? Man hätte es laut von den Dächern gepfiffen.»

«Melchior?»

«Und ich dachte immer, wir Deutschen wären das einzige gottlose Volk.»

Ich wandte mich zum Gehen.

«Hey!», rief Dickson. «Ich habe den Film gesehen. Frankenstein. Und ich erinnere mich auch wieder an die Szene. Wirft das Monster das kleine Mädchen nicht ins Wasser?»

«Ja. Traurig, finden Sie nicht auch?»

Ich strebte Richtung Süden bis zur Bülowstraße, auf der ich nach Westen weitermarschierte. Ich hätte den Weg nach Hause zu Fuß zurücklegen können, aber unterwegs bemerkte ich ein Loch im Schuh und beschloss am Nollendorfplatz, die S-Bahn zu nehmen. Normalerweise hätte ich die Tram genommen, aber die 33 fuhr nicht mehr. Und da es schon nach neun war, fuhren die wenigen Taxis nur, wenn sie von der Polizei gerufen wurden, um Kranke, Lahme, Alte oder Reisende mit schwerem Gepäck von den Bahnhöfen fortzubringen. Und die altgedienten Parteimitglieder natürlich. Die hatten auch abends nach neun kein Problem, ein Taxi zu bekommen.

Der Nollendorfplatz war fast völlig verwaist. Das war während der Verdunkelung nicht ungewöhnlich. Man sah nur gelegentlich das Glühen von Zigaretten in der Dunkelheit, die wie Glühwürmchen aufleuchteten. Manchmal sah man auch das Parteiabzeichen am Aufschlag aufblitzten, wenn jemand geschickt auswich, um nicht mit einem anderen Fußgänger zusammenzustoßen. Das Einzige, was man hörte, waren die Züge, die unsichtbar unter der Glaskuppel des Bahnhofs einfuhren und wieder verschwanden. Oder man hörte körperlose Stimmen und konnte Fetzen der Unterhaltungen aufschnappen. Es war, als sei Berlin eine einzige Freiluft-Séance, eine Geisterbeschwörung, die durch das gelegentliche Aufblitzen der Lichter auf den Gleisen noch betont wurde. Man hätte denken können, ein moderner Mose habe seine starke Hand nach dem Himmel ausgestreckt und eine spürbare Dunkelheit über Deutschland gebreitet. Wer konnte es ihm verdenken? Es war höchste Zeit, die Israeliten aus diesem Land zu führen. Oder zumindest, sie von ihrer Fron zu erlösen.

Ich war schon fast auf den Stufen hinauf zum Bahnsteig, als ich unterhalb der Bögen Kampfgeräusche hörte. Ich blieb kurz stehen und schaute mich um. Langsam gab eine Wolke den Mond frei, und wie in einem Stummfilm sah ich, dass ein Mann eine Frau angriff. Sie lag auf dem Boden und versuchte, ihn abzuwehren. Eine seiner Hände presste er auf ihren Mund, mit der anderen fummelte er unter ihrem Rock. Ich hörte einen Fluch, einen erstickten Schrei und dann meine eigenen Schritte, als ich die Treppe hinuntereilte.

«Hey! Lass sie in Ruhe!», schrie ich.

Der Mann schien die Frau mit einem Schlag außer Gefecht zu setzen, und als er sich erhob und auf mich zusteuerte, hörte ich ein Klicken und sah eine Klinge im Mondlicht aufblitzen. Wenn ich im Dienst gewesen wäre, hätte ich eine Waffe dabeigehabt. Aber ich war nicht im Dienst, und deshalb nahm ich, sobald der Mann in Reichweite war, den Brotbeutel mit den Konserven von der Schulter und schwang ihn wie eine mittelalterliche Fußfessel mit Kugelgewicht. Der Sack traf seinen ausgestreckten Arm und schlug ihm das Messer aus der Hand. Er drehte sich um und floh, und ich setzte ihm halbherzig nach. Das Mondlicht verblasste wieder, und ich verlor ihn bald gänzlich aus den Augen. Wenige Sekunden später hörte ich das Quietschen von Reifen an der Ecke Motzstraße, und als ich vor die Amerikanische Kirche lief, stieß ich dort auf ein Taxi mit offener Fahrertür. Der Fahrer starrte auf seinen verbeulten vorderen Kotflügel.

«Er ist einfach direkt vor mir auf die Straße gelaufen», sagte er.

«Haben Sie ihn erwischt?»

«Ich hatte keine Chance.»

«Na ja, er ist aber nicht mehr hier.»

«Ich glaube, der hat sich aus dem Staub gemacht.»

«In welche Richtung?»

«Richtung Lichtspieltheater.»

«Bleiben Sie, wo Sie sind, ich bin Polizist», wies ich ihn an und überquerte die Straße. Ich hätte genauso gut im Zylinder eines Zauberers nach dem Mann suchen können. Es gab keine Spur von ihm. Darum ging ich zurück zum Taxi.

«Haben Sie ihn gefunden?»

«Nein. Wie heftig haben Sie ihn denn erwischt?»

«Ich fuhr nicht schnell, falls Sie das meinen. Zehn bis fünfzehn Stundenkilometer, wie man’s zu dieser Tageszeit tun sollte, nicht wahr? Aber ich habe ihn trotzdem ziemlich getroffen. Er flog über die Motorhaube und ist auf dem Kopf gelandet wie ein Klepper in Hoppegarten.»

«Fahren Sie an den Straßenrand und warten Sie hier», befahl ich dem Fahrer.

«Von mir aus», sagte er. «Aber woher weiß ich, ob Sie wirklich ein Bulle sind? Wo ist Ihre Dienstmarke?»

«Die liegt in meinem Büro am Alex. Wir können gleich gern hingehen, wenn Sie mögen. Dann verbringen Sie aber auch die nächsten ein, zwei Stunden mit Ihrem Bericht. Oder Sie tun, was ich Ihnen sage. Der Typ, den Sie angefahren haben, hat da drüben eine Frau überfallen. Ich habe ihn verfolgt. Ich dachte, Sie könnten die Dame vielleicht nach Hause fahren.»

«Klar, kein Problem.»

Ich ging zurück zum Bahnhofsgebäude.

Die junge Frau hatte sich aufgesetzt, rieb sich das Kinn und versuchte mit der anderen Hand, ihre Kleidung in Ordnung zu bringen. Sie schaute sich suchend nach ihrer Handtasche um.

«Geht es Ihnen gut?»

«Ich glaube, schon. Wo ist meine Handtasche? Er hat sie hier irgendwo auf den Boden geworfen.»

Ich schaute mich um. «Er ist entkommen. Aber wenn das für Sie ein Trost ist, hat ihn vorher ein Taxi angefahren.»

Ich suchte weiter nach der Tasche, fand sie aber nicht. Stattdessen ertastete ich das Springmesser.

«Hier ist sie», sagte sie. «Ich hab sie gefunden.»

«Geht es Ihnen wirklich gut?»

«Ich fühle mich etwas mitgenommen», gab sie zu und hielt sich das Kinn.

Mir war auch nicht besonders wohl in meiner Haut. Ich hatte meine Dienstmarke nicht dabei und schleppte einen Beutel voll Nahrungskonserven mit mir herum, der mich in den Augen eines einfachen Streifenpolizisten als Schwarzmarkthändler entlarvt hätte. Und die Strafen für Schwarzmarkthandel waren ziemlich drastisch. Es war nicht unüblich, solche Schmarotzer zum Tode zu verurteilen, und das passierte besonders bei den Leuten, an denen man ein Exempel statuieren wollte. Polizisten eigneten sich dafür hervorragend. Ich wollte also möglichst schnell von hier verschwinden. Und keinesfalls wollte ich sie zur nächsten Polizeistation begleiten und dort Bericht erstatten. Nicht, solange ich den Brotbeutel mit mir herumschleppte.

«Ich habe das Taxi warten lassen. Wo wohnen Sie? Ich bringe Sie nach Hause.»

«Unweit vom Kurfürstendamm neben dem Theater.»

«Gut. Ich wohne in der Nähe.»

Ich stützte sie auf dem Weg zum Wagen, nannte dem Fahrer die Adresse, und wir fuhren auf der Kleiststraße Richtung Westen. Der Fahrer erzählte mir derweil bis ins Kleinste, was passiert war und dass es nicht seine Schuld gewesen sei. Er meinte, er könne nicht glauben, dass der Kerl, den er angefahren hatte, sich nicht ernsthafter verletzt habe.

«Vielleicht ist er ja doch verletzt?»

«Er ist weggelaufen, oder? Mit gebrochenem Bein kann man nicht laufen. Ich weiß, wovon ich spreche. Ich war im letzten Krieg und hab’s versucht.»

Als wir am Kurfürstendamm hielten, half ich der jungen Frau aus dem Wagen. Sie übergab sich in den Rinnstein.

«Muss wohl heute mein Glückstag sein», stellte der Taxifahrer fest.

«Sie haben eine lustige Vorstellung davon, was Glück ist, mein Freund.»

«Was anderes bleibt einem heutzutage auch nicht übrig.» Der Fahrer lehnte sich aus dem Fenster und warf hinter sich den Schlag zu. «Was ich damit sagen wollte, ist, dass sie sich ja auch im Taxi hätte übergeben können. Und der Kerl, den ich erwischt habe – den hätte ich auch umbringen können. Verstehen Sie?»

«Wie viel kriegen Sie von mir?», fragte ich.

«Kommt ganz darauf an, ob Sie den Vorfall melden werden.»

«Ich weiß nicht, was die Dame vorhat», sagte ich. «Aber wenn ich an Ihrer Stelle wäre, würde ich verschwinden, bevor sie es sich überlegt hat.»

«Sehen Sie?» Der Taxifahrer legte den ersten Gang ein. «Ich hab doch recht. Das ist mein Glückstag.»

Im Wohnhaus half ich der jungen Frau nach oben, wo ich das erste Mal einen richtigen Blick auf sie werfen konnte.

Sie trug ein marineblaues Leinenkostüm und darunter eine Spitzenbluse aus Baumwolle. Die Bluse war zerrissen, und ein Strumpf hing hinunter auf ihren Schuh. Die Strümpfe waren pflaumenfarben wie ihre Handtasche und der Bluterguss unterhalb ihres Auges, wo der Mistkerl sie getroffen hatte. An ihren Sachen haftete ein intensives Parfüm. Ich erkannte Guerlain Shalimar. Wir erreichten ihre Wohnungstür. Ich schätzte sie auf etwa dreißig Jahre. Sie hatte schulterlange blonde Haare, eine breite Stirn und eine große Nase, hohe Wangenknochen und einen Schmollmund. Nun, sie hatte ja auch guten Grund zu schmollen. Sie war etwa einen Meter fünfundsiebzig groß und machte einen kräftigen Eindruck auf mich. Sicher war sie stark genug, einen Kampf aufzunehmen, wenn sie angegriffen wurde, aber nicht so stark, um ohne Hilfe zu gewinnen. Das freute mich. Sie sah auf eine katzenhafte Art gut aus. Ihre Augen standen eng zusammen, und sie hatte einen Hintern, der ein Eigenleben zu führen schien. Ich wünschte, ich hätte sie auf meinen Schoß ziehen und diesen Hintern einfach nur ein bisschen streicheln können.

Sie fand den Wohnungsschlüssel und versuchte, ihn ins Schloss zu stecken. Ich nahm ihn ihr aus der Hand und öffnete.

«Danke», sagte sie. «Ab hier komme ich wohl allein zurecht.»

Wenn sie nicht in diesem Moment einfach zu Boden gesackt wäre, hätte ich sie in Ruhe gelassen. Stattdessen hob ich sie hoch und trug sie wie eine erschöpfte Braut über die Schwelle.

Sobald ich den spärlich möblierten Flur betrat, stand ich dem Wachhund des Hauses gegenüber: eine knapp bekleidete Frau von ungefähr fünfzig Jahren mit kurzen, blond gefärbten Haaren und so viel Make-up, dass sie damit höchstens im Zirkus angemessen geschminkt gewesen wäre. Im selben Augenblick begann sie mit einer Stimme, die der von Baron Ochs aus dem Rosenkavalier ähnelte, das halb bewusstlose Mädchen in meinen Armen zu tadeln. Sie bringe Schande über ihr Haus, klagte die Vermieterin. Doch so, wie sie mich anschaute, schien sie eher mich dafür verantwortlich zu machen. Das störte mich nicht. Kurz fühlte ich mich an meine glücklicheren Zeiten in der Armee erinnert, als mich ein hässlicher Unterfeldwebel zusammenfaltete, weil ihm gerade der Sinn danach stand.

«Was glauben Sie eigentlich, was für ein Haus ich führe, Fräulein Tauber? Sie sollten sich schämen, in diesem Zustand hier aufzutauchen, noch dazu mit einem fremden Mann. Ich bin eine respektable Frau. Ich habe es Ihnen schon hundertmal gesagt, Fräulein Tauber. Ich habe Grundsätze. Maßstäbe. Das hier werde ich keineswegs tolerieren.»

Ihr Auftritt verriet mir zweierlei. Zunächst einmal wusste ich jetzt, dass die Frau in meinen Armen Fräulein Tauber war. Und dann erkannte ich, dass ich sie wohl vor einem zweiten Angriff beschützen musste.

«Jemand hat versucht, sich an ihr zu vergehen», erklärte ich. «Sie können mir entweder helfen oder verschwinden und noch mehr Schminke auflegen. Ihre Nasenspitze sieht aus, als würde sie einen roten Punkt vertragen.»

«Also wirklich!», schnappte die Vermieterin. «Es gibt keinen Grund, so grob zu werden. Vergewaltigt, sagen Sie? Natürlich helfe ich Ihnen. Ihr Zimmer ist hier vorn.»

Sie führte mich den Flur entlang, fand den passenden Schlüssel an ihrem Schlüsselbund, den sie aus ihrem ausgeleierten Morgenmantel zog, und öffnete die Tür. Sie schaltete das Deckenlicht an, das ein enges, hübsch eingerichtetes Zimmer beleuchtete. Es war gemütlicher als ein mit Kaschmir gefütterter Lederhandschuh und ungefähr genauso groß.

Ich legte Fräulein Tauber auf ein Sofa, das vermutlich nur bequem war, wenn man ein Fischbeinkorsett trug. Dann kniete ich mich vor sie und begann, sie mit leichten Klapsen wieder zum Leben zu erwecken.

«Als sie angefangen hat, im Goldenen Hufeisen zu arbeiten, habe ich sie gewarnt, dass so etwas irgendwann passiert», verkündete die alte Frau.

Das Goldene Hufeisen war einer der letzten Nachtclubs in Berlin. Vermutlich sogar einer der harmloseren, aber mir war natürlich trotzdem bewusst, welche Kausalkette die Vermieterin herstellte. Aber ich wollte lieber Streit vermeiden, ich war ohnehin schon zu unfreundlich zu Fräulein Taubers Vermieterin gewesen. Ich fragte sie höflich, ob sie eine kalte Kompresse und eine Tasse starken Tee oder Kaffee bringen könne. Der Tee war ein Schuss ins Blaue, aber im Notfall wusste man nie, wozu Berliner Frauen fähig waren.

Fräulein Tauber kam langsam wieder zu sich, und ich half ihr, sich aufzusetzen. Sie lächelte verhalten, als sie mich erkannte.

«Sie sind ja immer noch hier.»

Das Lächeln schien ihr Schmerzen zu bereiten, denn sie verzog den Mund und zuckte zusammen.

«Entspannen Sie sich. Das war ein ordentlicher linker Haken, mit dem der Kerl Sie außer Gefecht gesetzt hat. Eins muss ich aber sagen, Fräulein Tauber: Sie können ordentlich einstecken.»

«Finden Sie? Vielleicht sollten Sie meine Kämpfe managen. Ich könnte eine gute Geldquelle brauchen. Woher wissen Sie eigentlich meinen Namen, Parsifal?»

«Von Ihrer Vermieterin. Sie holt gerade etwas Warmes zu trinken und eine kalte Kompresse für Ihr Auge. Gut möglich, dass es dann nicht blau wird.»

Fräulein Tauber schaute zur Tür und schüttelte ungläubig den Kopf. «Wenn sie mir etwas zu trinken holt, müssen Sie den Eindruck erweckt haben, ich läge im Sterben.»

Die Vermieterin kehrte mit der kalten Kompresse zurück und gab sie mir. Behutsam legte ich die Kompresse auf Fräulein Taubers Auge, nahm ihre Hand und legte sie obenauf.

«Drücken Sie die Kompresse leicht an», befahl ich.

«Der Tee kommt gleich», sagte die Vermieterin. «Es hat nur für eine kleine Tasse gereicht.» Sie zuckte mit den Schultern und zog den Morgenmantel enger um ihren Busen, der größer war als die Kissen auf dem Sofa.

Ich stand auf, zauberte ein Lächeln auf mein Gesicht und bot der Vermieterin eine amerikanische Zigarette an.

«Rauchen Sie?»

Die Augen der alten Frau strahlten, als dürfe sie einen Blick auf den Koh-i-Noor werfen.

«Danke.» Sie nahm zögernd eine Zigarette, als fürchte sie, ich könne die Packung wieder wegziehen.

«Scheint mir ein fairer Tausch für eine Tasse Tee zu sein», sagte ich und zündete ihre Zigarette an. Ich rauchte keine, die beiden sollten nicht glauben, ich sei reich wie Gustav Krupp.

Die Frau zog gierig an ihrer Zigarette, lächelte und verschwand wieder Richtung Küche.

«Und ich habe gedacht, Sie wären nur Parsifal. Sieht ganz so aus, als hätten Sie auch ein glückliches Händchen. Leprakranke heilen ist einfacher, als ihr ein Lächeln zu entlocken.»

«Ich habe den Eindruck, sie missbilligt, was Sie tun, Fräulein Tauber.»

«Wenn Sie das sagen, klingt es beinahe freundlich. Wie meine alte Schulmeisterin.» Fräulein Tauber lachte bitter auf. «Frau Lippert – so heißt sie – hasst mich. Sie könnte mich kaum mehr hassen, wenn ich Jüdin wäre.»

«Und wie lautet Ihr Name? Ich kann Sie ja schlecht weiter Fräulein Tauber nennen.»

«Warum nicht? Das macht jeder.»

«Der Mann, der Sie angegriffen hat … Konnten Sie irgendetwas erkennen?»

«Er war ungefähr so groß wie Sie. Dunkle Kleidung, dunkle Augen, dunkle Haare, dunkle Haut. Eigentlich war fast alles an ihm dunkel. Vermutlich, weil es dunkel war, oder? Wenn ich Ihnen ein Bild von ihm malen sollte, würde er wie Ihr Schatten aussehen.»

«Ist das alles, woran Sie sich erinnern?»

«Wenn ich es recht überlege, hatte er einen angenehm fruchtigen Atem. Als ob er Fruchtgummis gegessen hat.»

«Damit kann man nicht besonders viel anfangen.»

«Kommt halt darauf an, in welche Richtung Sie denken.»

«Der Mann hat versucht, Sie zu vergewaltigen?»

«Ja, vermutlich.»

Ich zuckte mit den Schultern. «Ich weiß nicht, vielleicht sollten Sie das melden.»

«Der Polizei?»

«Ich meinte bestimmt nicht die Zeitungen.»

«Frauen werden in dieser Stadt doch ständig angegriffen, Parsifal. Warum denken Sie, die Polizei hat ein Interesse daran, wenn es eine mehr ist?»

«Er hatte ein Messer, darum. Er hätte es benutzen können.»

«Hören Sie, es ist wirklich nett, dass Sie mir geholfen haben. Halten Sie mich bitte nicht für undankbar, denn ich bin Ihnen wirklich zu Dank verpflichtet. Aber ich hab’s nicht so mit der Polizei.»

Ich zuckte mit den Schultern. «Sind ganz normale Leute.»

«Woher haben Sie denn diese Weisheit? Also gut, Parsifal, ich sag’s Ihnen noch einmal ganz deutlich: Ich arbeite im Goldenen Hufeisen. Und manchmal im Neue Welt, wenn sie nicht wegen Biermangel geschlossen haben. Ich verdiene ehrlich meinen Lebensunterhalt, aber das wird die Bullen nicht daran hindern, etwas anderes zu denken. Ich kann sie schon hören, es wird wie in einem Film ablaufen. ‹Sie haben das Hufeisen mit einem Mann verlassen?›, werden sie fragen. ‹Der hat Sie doch bezahlt, damit Sie mit ihm schlafen. Sie haben ihm aber einfach nur das Geld abgeknöpft und versucht, in der Dunkelheit vor ihm davonzulaufen. Ist nicht genau das passiert, Fräulein Tauber? Verschwinden Sie. Sie haben Glück, dass wir Sie nicht nach Ravensbrück deportieren, weil Sie mit uns Schlitten fahren.›»

Ich musste zugeben, dass sie recht hatte. Berliner Bullen waren nicht mehr dieselben, seit ihre Behörde im Reichssicherheitshauptamt – dem RSHA – aufgegangen war und sie zu einer schwarzgekleideten, düsteren Familie gehörten, die sich aus Gestapo, SS und SD zusammensetzte.

«Jedenfalls wollen Sie doch genauso wenig was mit der Polizei zu tun haben wie ich», fügte sie hinzu. «Sie haben amerikanische Zigaretten und einen ganzen Sack Konserven dabei. Ich vermute, die würden Ihnen ein paar unbequeme Fragen stellen, auf die Sie keine Antwort wissen.»

«Ich vermute, auch in dem Punkt haben Sie recht.»

«Besonders, wenn Sie solch einen Anzug tragen.»

Ihr geöffnetes Auge musterte mich von oben bis unten.

«Was ist daran so falsch?»

«Nichts. Das ist ein schöner Anzug. Und das ist Ihr Problem. Er sieht nicht aus, als hätten Sie ihn in letzter Zeit allzu oft getragen. Und für einen Mann mit Ihrem Akzent ist das in Berlin sehr ungewöhnlich. Es lässt mich also vermuten, dass Sie etwas anderes getragen haben. Höchstwahrscheinlich eine Uniform. Das würde auch die Zigaretten und Ihre wunderlichen Ansichten über die Polizei erklären. Und die Konservendosen, soweit ich weiß. Ich wette, Sie sind bei der Wehrmacht. Und Sie waren in Paris, wenn die Krawatte tatsächlich aus Seide ist. Sie passt zu Ihren Vorkriegsmanieren, Parsifal. Männer mit Manieren bekommt man in Berlin nicht mehr allzu oft zu Gesicht. Aber jeder deutsche Offizier lernt, sich wie ein Ehrenmann zu benehmen, wenn er eine Zeitlang in Paris stationiert ist. Das habe ich jedenfalls so gehört. Und Sie sind kein professioneller Schwarzmarkthändler. Nur ein Amateur, der ein bisschen Geld machen will, solange er auf Heimaturlaub ist. Das ist der einzige Grund, warum Sie so naiv von der Polizei sprechen und denen erzählen wollen, was heute Abend passiert ist.»

«Sie hätten selbst Polizistin werden sollen.» Ich schmunzelte.

«Nein, bloß nicht. Ich schlafe nachts lieber. Aber wie sich die Dinge momentan entwickeln, werden wir schon bald alle Bullen sein, die ihren Bekannten nachspionieren und Bericht erstatten.» Sie nickte zur Tür. «Wenn Sie verstehen, was ich meine.»

Ich sagte nichts, weil Frau Lippert zurückkam. Sie trug ein Tablett mit zwei Tassen Tee.

«Das meine ich», fügte Fräulein Tauber hinzu, falls ich zu blöd war, ihre Andeutung beim ersten Mal zu verstehen.

«Trinken Sie Ihren Tee», sagte ich. «Der hilft, damit das Auge nicht zuschwillt.»

«Das verstehe ich nicht.»

«Der Tee ist gut», sagte ich an Frau Lippert gewandt.

«Danke, Herr …?»

«Hören Sie, ich verstehe nicht, wie Tee gegen ein Veilchen helfen soll.»

Ich nickte, froh über die Unterbrechung. Jetzt revanchierte sich Fräulein Tauber, indem sie mir half. Es war nicht besonders klug, Frau Lippert meinen Namen zu verraten. Die reizende Dame war nicht nur der Hausdrachen, sondern gewiss auch der Bluthund der Gestapo in diesem Gebäude.

«Koffein», erklärte ich. «Die Blutgefäße ziehen sich davon zusammen. So reduziert sich die Blutmenge, die Ihr Auge erreicht. Je mehr Blut aus den beschädigten Kapillaren unter die Haut Ihres hübschen Gesichts strömt, umso blauer wird Ihr Veilchen. Lassen Sie mich mal sehen.»

Ich hob die kalte Kompresse kurz an und nickte zufrieden.

«Es ist nicht allzu blau», sagte ich.

«Wenn ich Sie anschaue, nicht.»

«Hm-hmmm.»

«Wissen Sie, Sie klingen wie ein Arzt, Parsifal.»

«Das erkennen Sie an meinem Brummen?»

«Klar. Ärzte machen das ständig. Bei mir zumindest.»

Frau Lippert fühlte sich wohl von unserem Gespräch ausgeschlossen.

«Sie hat recht», mischte sie sich ein. «Das machen Ärzte.»

Ich wandte den Blick nicht von der jungen Frau mit der kalten Kompresse in der Hand ab. «Sie haben unrecht, Fräulein Tauber. Ihr Arzt sagt nicht hm-hmmm. Es ist kürzer, einfacher. Direkter. Ein Arzt macht nur hmmm.»

Ich trank meinen Tee aus und stellte die Tasse zurück auf das Tablett. «Danke.»

«Freut mich, dass es Ihnen schmeckt», sagte Frau Lippert.

«Sehr.»

Ich strahlte sie an und hob meinen Beutel mit Konserven vom Boden auf. Es war nett, dass sie das Lächeln erwiderte.

«Ich verschwinde jetzt besser. In einigen Tagen schaue ich noch mal vorbei, ob es Ihnen gut geht.»

«Das ist nicht nötig, Parsifal. Mir geht es jetzt schon wieder gut.»

«Mir ist es aber lieber, mich selbst vom Wohlergehen meiner Patienten zu überzeugen, Fräulein Tauber. Besonders bei denen, die Guerlain Shalimar aufgelegt haben.»

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Kapitel 4

Das Pathologische Institut befand sich in der Charité auf der anderen Seite des Flusses hinter dem Lehrter Bahnhof. Mit den roten Ziegelmauern und den Loggien im alpinen Stil, mit der Uhr und dem charakteristischen Eckturm sah das älteste Lehrkrankenhaus der Stadt noch so aus wie früher. Im Innern allerdings hatte sich alles verändert. Im Hauptgebäude waren die Porträts von mehr als nur einer Handvoll berühmter Ärzte und Wissenschaftler der Charité verschwunden. Die Juden waren schließlich das Unglück Deutschlands. Die leeren Plätze in der Ehrengalerie schienen dann auch das letzte bisschen Platz zu sein, das es gab. Hätte man Betten anstelle der Gemälde aufhängen können, hätte man es getan. Die Flure und die Abteilungen waren hoffnungslos überfüllt. Sogar vor den Fahrstühlen lagen Männer, die an der Front verstümmelt oder verletzt worden waren.

Inzwischen war das Leichenschauhaus des Instituts überfüllt mit toten Soldaten und den noch nicht identifizierten Opfern der Bombardierung durch die britische Luftwaffe oder der Unfälle während der Verdunkelung. Nicht, dass sich die Probleme darin erschöpften. Die Informationsstelle der Wehrmacht war nicht besonders effizient bei der Benachrichtigung der Familien jener Männer, die im Dienst gestorben waren. Und in vielen Fällen befand die Wehrmacht, die Verantwortung falle dem Gesundheitsministerium zu. Aber wie die Menschen auch umgekommen waren, das Gesundheitsministerium vertrat den Standpunkt, für die Todesfälle in Berlin liege die Verantwortung eigentlich beim Reichsinnenministerium, welches natürlich diese Angelegenheiten nur zu gerne den städtischen Behörden überließ, die wiederum diese Arbeit liebend gern der Polizei übertrug. Man konnte also behaupten, die Krise im Leichenschauhaus – und genau danach roch es – sei allein meine Schuld. Die von mir und anderen wie mir.

Jedenfalls machte ich mich in der Hoffnung, aus diesem bürokratischen Durcheinander meinen Vorteil zu ziehen, auf die Suche nach Geert Vrankens Leichnam. Und ich fand das, was von ihm noch übrig war, im Kühlraum in einer Schublade, die er sich mit einer toten Prostituierten aus Lichterfelde und einem Mann aus dem Wedding teilte – vermutlich ein Selbstmörder –, der bei einer Gasexplosion umgekommen war. Ich wies den Leichenbeschauer an, für mich die sterblichen Überreste des Holländers auf einem Tisch auszubreiten, der schlimmer roch und aussah, als es eigentlich erlaubt war. Aber da im Krankenhaus ein extremer Mangel an Reinigungskräften herrschte – nicht zu vergessen der Mangel an Karbolseife –, durfte der Tod immer weniger von den schwindenden Ressourcen des Krankenhauses in Anspruch nehmen.

«Schade», sagte der Leichenbeschauer.

«Was denn?»

«Dass Sie nicht vom Reichsarbeitsdienst kommen. Dann wäre ich ihn nämlich los.»

«Ich wusste nicht, dass er Arbeit sucht.»

«Er war ein Fremdarbeiter. Ich warte im Moment auf die Papiere, mit denen ich seine Überreste dann nach unten in den Verbrennungsofen schicken kann.»

«Ich komme vom Alex, wie ich schon sagte. Ich bin sicher, da gibt’s auch Arbeit, die ein toter Mann machen könnte. Meine Arbeit zum Beispiel.»

Einen Moment lang schien der Leichenbeschauer darüber nachzudenken, ob er lächeln sollte. Doch er überlegte es sich anders.

«Ich brauche nur eine Minute», sagte ich und zog das Springmesser heraus, das ich unter dem Bahnhof Nollendorfplatz auf der Straße gefunden hatte.

Beim Anblick der langen Klinge in meiner Hand wich der Mann nervös zurück. «He, was haben Sie damit vor?»

«Ist schon in Ordnung. Ich versuche nur zu ermitteln, ob dieses Messer zu den Stichwunden des Opfers passt.»

Er entspannte sich etwas und wies auf Vrankens Überbleibsel. «Hätte eigentlich gedacht, das wäre noch sein geringstes Problem. Dass er erstochen wurde.»

«Sollte man meinen, oder? Zumindest, bis ein Zug ihn überfuhr …»

«Das würde eine Menge erklären.»

«Jemand hat auf ihn eingestochen. Mehrfach.»

«War wohl nicht sein Glückstag.»

Ich schob die Klinge in eine der deutlichen Stichwunden im bleichen Rumpf des toten Mannes. «Vor dem Krieg bekam man noch einen richtigen Laborbericht mit Fotografien und Beschreibungen, sodass man so etwas hier nicht selbst machen musste.»

«Vor dem Krieg bekam man auch noch Bier, das nach Bier schmeckte.» Der Mann schien sich wieder zu erinnern, wer und – viel wichtiger – was ich war, denn er fügte hastig hinzu: «Nicht, dass mit dem Bier jetzt etwas nicht stimmt.»

Ich sagte dazu nichts. Ich war froh, weil er sich verplappert hatte. Es bedeutete, dass ich es vielleicht irgendwie vermeiden konnte, die üblichen Papiere des Leichenschauhauses auszufüllen – Oberbeamter Lüdtke hatte mir schließlich gesagt, ich solle den Fall ruhen lassen –, wenn ich als Gegenleistung die «unpatriotische» Bemerkung des Mannes über deutsches Bier ignorierte. Außerdem richtete ich meine ganze Aufmerksamkeit auf das Messer in der Stichwunde. Ich konnte nicht mit absoluter Sicherheit sagen, ob es sich um die Mordwaffe handelte, aber es war gut möglich. Die Klinge war lang genug und scharf genug und hatte nur eine Schneide und eine stumpfe Oberseite. Das passte perfekt zu der Wunde.

Ich zog die Klinge heraus und schaute mich nach etwas um, woran ich sie abwischen konnte. Ich bin pingelig, und das trifft besonders auf Messer zu, die ich in der Manteltasche herumtrage. Und ich vermutete, dass ich, schon ohne mein privates Waffenlager ausgepackt zu haben, genug Keimen und Bakterien ausgesetzt gewesen war, indem ich durch dieses Krankenhaus marschierte.

«Haben Sie was zum Abwischen?»

«Hier», sagte er und nahm mir das Messer ab, um es mit einer Ecke seines Laborkittels zu säubern.

«Danke», sagte ich.

Ich konnte sehen, wie sehr er darauf brannte, mich loszuwerden. Und als ich vorschlug, dass es wohl keinen Grund gebe, ihn mit dem Papierkram zu belästigen, stimmte er eifrig zu.

«Ich nehme an, er wird auch nichts verraten?», sagte der Leichenbeschauer. «Ich hab auch gar keinen Stift, der noch funktioniert.»

Ich ging nach draußen. Es war ein schöner Tag, weshalb ich beschloss, zum Alex zurückzulaufen und unterwegs an einer Bude in der Karlstraße etwas zu essen. Aber die war zu, weil es keine Würstchen gab. Ebenso war es an einer Bude in der Oranienburger Straße. Schließlich bekam ich eine Stulle und eine Zeitung an einer Bude in der Nähe der Börse. Das Brot war ziemlich dröge, die Zeitung ebenso und die Börse vermutlich auch. Aber es ist albern, kein Brot zu essen, nur weil es keine Würstchen mehr dazu gibt. Wenigstens war ich frei, mir das Brot als Schrippe mit Wurst vorzustellen.

Man darf allerdings nicht vergessen, dass ich Berliner bin und daher schwer zufriedenzustellen.

Nachdem ich wieder am Alex war, ließ ich die Akten über alle S-Bahn-Morde des vergangenen Sommers in mein Büro raufbringen. Ich wollte wohl einfach doppelt sichergehen, dass Paul Ogorzow tatsächlich der Mörder war und nicht einfach jemand, der als Lösung nach Maß schuldig gesprochen wurde. Wäre nicht das erste Mal, dass die Kripo unter Leitung der Nazis so etwas machte. Die einzige Überraschung war, dass sie nicht schon versucht hatten, die Morde an Wallenstein, Balder und Siegfried einem unglückseligen Juden in die Schuhe zu schieben.

Wie sich herausstellte, war ich nicht der Erste, der sich die Ogorzow-Akten ansah. Die Aktennotiz vermerkte, die Abwehr – also der militärische Geheimdienst – habe sich die Akten ebenfalls kommen lassen, und zwar erst kürzlich. Ich fragte mich, warum wohl – zumindest bis ich mich an die vielen Fremdarbeiter erinnerte, die während der Ermittlungen befragt worden waren. Aber Paul Ogorzow war ein deutscher Bahnarbeiter gewesen. Notzucht und ein brutaler Hass auf Frauen waren sein Motiv gewesen, und er hatte keines seiner Opfer erstochen. Er hatte sie zu Tode geprügelt. Es gab keinen Beweis, ob Fräulein Taubers Angreifer sie verprügelt oder erstochen hätte, nachdem er sich an ihr verging, aber der Fausthieb in ihr Gesicht ließ keinen Zweifel daran, dass er Frauen nicht mochte. Natürlich waren Lustmorde in Berlin nicht ungewöhnlich. Vor Paul Ogorzow hatte es andere gewalttätige, teilweise sogar kannibalistisch veranlagte Mörder gegeben. Und es würde nach ihm zweifellos auch weiterhin welche geben.

Zu meiner Überraschung beeindruckten mich die Gründlichkeit und das Ausmaß von Lüdtkes Ermittlungen. Tausende Befragungen waren vorgenommen worden, und fast hundert Verdächtige hatte man verhört. In einem Stadium der Ermittlungen hatten sich Polizeioffiziere sogar als Frauen verkleidet und waren nachts S-Bahn gefahren, um den Mörder zu einem Übergriff zu verlocken. Eine Belohnung von 10 000 Reichsmark war ausgesetzt worden, und schließlich hatte einer von Paul Ogorzows Kollegen – ein anderer Bahnarbeiter – ihn als den Mörder verpfiffen und nicht einen der vielen Fremdarbeiter. Aber unter den ausländischen Arbeitern, die man befragt hatte, war auch Geert Vranken. Es hätte mich nicht überraschen dürfen, seinen Namen auf der Liste zu entdecken. Trotzdem war ich überrascht. Ich las das Protokoll mit Interesse.

Vranken war Absolvent der naturwissenschaftlichen Fakultät an der Universität von Den Haag und schnell als Verdächtiger ausgeschieden, nachdem Lüdtke sein Alibi hatte überprüfen lassen. Aber weil er sich nicht allein darauf verlassen wollte – immerhin berief er sich bei seinem Alibi auf andere Gastarbeiter –, hatte er sich große Mühe gegeben, einen Beweis seines einwandfreien Charakters zu erbringen. Er hatte den Polizisten den Namen eines Deutschen angeboten, den er vor dem Krieg in Den Haag kennengelernt hatte. Lüdtkes Ermittlerteam, von dem ich einige Leute kannte, hatten diese Empfehlung nicht überprüfen müssen, weil etwa eine Woche nach Vrankens Befragung Paul Ogorzow festgenommen worden war. Die Gewissheit, dass in diesem Fall ausnahmsweise der richtige Mann im Juli 1941 zur Guillotine nach Plötzensee geschickt worden war, machte schließlich dem Mitgefühl für Geert Vranken und vor allem für die Frau und das Baby Platz, die er in den Niederlanden zurückgelassen hatte. Ich fragte mich, wie viele Familien wohl noch auf diese Weise zerstört wurden, ehe der Krieg zu Ende war …

Natürlich war dieser Gedankengang für mich nicht normal. Ich hatte während meiner Zeit am Alex schon viele Mordopfer gesehen, und etliche waren unter tragischeren Umständen umgekommen als dieser Mann. Nach Minsk schien sich mein Gewissen eher zu rühren als zuvor. Aber aus welchem Grund auch immer, ich beschloss herauszufinden, ob der Reichsarbeitsdienst tatsächlich, wie von Vizepolizeipräsident Lüdtke versprochen, bereits die Familie Vranken über den tödlichen Unfall informiert hatte. Darum verbrachte ich die nächste Stunde am Telefon und wurde von einem Bürokraten an den nächsten verwiesen, bis ich schließlich aufgab und eigenhändig einen Brief verfasste und ihn an die Adresse in Den Haag adressierte, die in Vrankens Arbeitsbuch vermerkt war. Dort war er vor seinem Einsatz beim Reichsarbeitsdienst beschäftigt gewesen. In meinem Brief erwähnte ich nichts davon, dass Geert Vranken ermordet worden war. Ich schrieb nur, er sei von einem Zug erfasst und getötet worden. Dass jemand sechsmal auf ihn eingestochen hatte, war eine Information, die ich seiner Familie ersparen wollte.

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Kapitel 5

Ich hatte ein eigenes Büro im zweiten Stock des Polizeipräsidiums – ein kleiner Raum in der Ecke unterhalb des Turms, von dem man die U-Bahn-Station am Alexanderplatz im Blick hatte. Die Aussicht aus dem Fenster an einem warmen Sommerabend war noch das Beste daran. Das Leben war aus dieser Höhe nicht ganz so düster. Der Geruch der Leute erreichte mich nicht, und ihre bleichen, unterernährten und manchmal einfach hoffnungslosen Gesichter konnte ich auch nicht sehen. Hier trafen sich die Straßen zu einem großen Platz – daran hatte sich seit der Zeit vor dem Krieg nichts geändert. Trambahnen klingelten, und Taxis hupten, und dahinter grummelte die Stadt wie immer. Wenn ich auf der Fensterbank saß und mein Gesicht in die Sonne hielt, konnte ich mir vorstellen, es gebe keinen Krieg, keine Front und keinen Hitler, und dass alles, was geschah, nichts mit mir zu tun hatte. Von hier oben sah ich keine Hakenkreuze, nur die vielfältigen Exemplare, die meinem Spiel «Mädchengucken» als Grundlage dienten. Es war ein Sport, den ich immer leidenschaftlich gern und überragend ausübte. Ich mochte es, wie dieser Sport mir half, mich wieder auf das normale Leben einzulassen. Meistens hielt ich nach den seltenen Exemplaren Ausschau: nach exotischen Blondinen, die seit 1933 nicht mehr so selten waren, und nach sagenhaften Rotschöpfen, die ein Sommergefieder trugen, das beinahe durchsichtig war. Ich dachte darüber nach, ein Futterhäuschen auf meiner Fensterbank zu installieren, aber ich wusste, das war hoffnungslos. Die Kletterpartie bis in den zweiten Stock war einfach zu viel für sie.

Die einzigen Kreaturen, die den Weg in mein Büro fanden, waren Ratten. Irgendwie schien ihnen die Energie nicht auszugehen, und als ich mich zu meinem Büro mit dem schrecklichen Porträt des Führers an der Wand und der SD-Uniform im offenen Schrank umdrehte, die mich auf grausame Weise an den Mann erinnerte, der ich während des vergangenen Sommers gewesen war, kamen zwei von ihnen durch die Glastür. Keiner von ihnen sagte ein Wort, bis sie sich mit dem Hut in der Hand hingesetzt und mich einige Sekunden lang mit einer unnatürlichen Ruhe angestarrt hatten, als sei ich ein niederes Wesen. Was ich für sie selbstverständlich war – denn diese Ratten kamen von der Gestapo.

Einer der Männer trug einen marineblauen Zweireiher mit Nadelstreifen und der andere einen dunkelgrauen Dreiteiler mit einer Uhrenkette, die wie seine Augen glitzerte. Der mit den Nadelstreifen hatte einen dicken Kopf mit kurzen, hellen Haaren, die so sorgfältig auf Linie gebracht waren wie die Lineatur auf Schreibpapier. Die Haare des anderen waren noch heller, aber sie wichen an der Stirn schon zurück. Er sah wie eine dieser mittelalterlichen Damen auf einem drögen Ölgemälde aus, bei der die Haare ausgerupft waren. Die Männer hatten ein Lächeln aufgesetzt, das überheblich oder selbstzufrieden oder zynisch wirkte, meist aber alle drei Regungen gleichzeitig ausdrückte. Sie betrachteten mich und mein Büro und vermutlich meine ganze Existenz mit einer gewissen Belustigung. Das allerdings war in Ordnung, denn so ging es mir auch.

«Sie sind Bernhard Gunther?»

Ich nickte.

Der Mann mit dem Nadelstreifenanzug fuhr sich vorsichtig über die ordentlich gekämmten Haare, als hätte er sich gerade erst im KaDeWe aus dem Friseurstuhl erhoben. Ein ordentlicher Haarschnitt war das Einzige, was zu der Zeit in Berlin nicht knapp war.

«Bei dem Ruf, der Ihnen vorauseilt, hätte ich ein Paar persische Pantoffeln und eine Meerschaumpfeife erwartet.» Er lächelte. «Wie Sherlock Holmes.»

Ich saß hinter meinem Schreibtisch und erwiderte das Lächeln der beiden. «Heutzutage ist ein Problem mit drei Pfeifenlängen genauso schwer zu lösen wie mit einer. Ich bekomme einfach keinen Tabak. Deshalb verstecke ich die Meerschaumpfeife zusammen mit der vergoldeten Spritze und den Orangenkernen in der Schublade.»

Sie schauten mich weiter unverwandt an und sagten nichts. Schätzten mich ab.

«Ihr hättet einen Totschläger mitbringen sollen, wenn ihr wollt, dass ich zuerst rede.»

«Denken Sie wirklich so über uns?»

«Ich bin nicht der Einzige mit einem schillernden Ruf.»

«Stimmt.»

«Sind Sie hier, um mir Fragen zu stellen oder weil ich Ihnen einen Gefallen tun soll?»

«Wir brauchen niemanden um einen Gefallen zu bitten», sagte der mit einem Schädel so riesig wie eine von Brunelleschi entworfene Basilika. «Gewöhnlich bekommen wir alle Unterstützung, die wir verlangen, auch so.» Er schaute seinen Kollegen von der Seite an und lächelte breiter. «Nicht wahr?»

«Ja, das stimmt.» Der mit den ordentlichen Haaren war wie eine dickere Ausgabe von Ribbentrops. Er hatte keine nennenswerten Augenbrauen und breite Schultern. Nicht unbedingt der Mann, dem man zusehen wollte, wie er den Mantel auszog und die Hemdsärmel hochkrempelte, um Antworten zu bekommen.

«Die meisten Leute sind nur zu gern bereit, uns zu helfen. Selten müssen wir um etwas so Goldiges wie einen Gefallen bitten.»

«Ist das so?» Ich steckte ein Streichholz in meinen Mund und begann langsam darauf herumzukauen. Solange ich nicht versuchte, es einzuatmen, würden meine Lungen wohl gesund bleiben. «Also gut. Ich höre.» Ich beugte mich vor und faltete meine Hände so andächtig, dass es an Sarkasmus grenzte. «Und wenn Sie dadurch schneller zum Punkt kommen, versichere ich Ihnen, dass ich gern bereit bin, der Gestapo auf jede nur erdenkliche Weise zu helfen. Hören Sie nur auf, mir das Gefühl zu geben, besonders klein zu sein. Sonst frage ich mich noch, ob es klug ist, Sie mit Hut in der Hand in meinem Büro sitzen zu lassen.»

Nadelstreifen schnipste gegen seinen Hut und inspizierte das Innenfutter. Soweit ich wusste, standen sein Rang und sein Name im Hut, falls er es mal vergaß.

«Sie kennen meinen Namen. Wieso stellen Sie sich mir nicht erst einmal vor?»

«Ich bin Kommissar Sachse. Und dies ist Inspektor Wandel.»

Ich nickte höflich. «Sehr erfreut.»

«Wie viel wissen Sie über die Drei Könige? Und fangen Sie mir bitte nicht mit der Bibel an. Dann käme ich nämlich zu dem Schluss, Sie nicht zu mögen.»

«Sie reden also über die drei Männer, die Anfang 1938 aus der Tschechoslowakei nach Berlin gelangten? Tut mir leid, aus Böhmen und Mähren. Obwohl ich nicht genau weiß, wo da der Unterschied liegt. Und wen interessiert das schon? Die Drei Könige sind drei tschechische Nationalisten und Offiziere der besiegten tschechischen Armee, die in Prag zunächst eine Reihe terroristischer Anschläge durchführten. Es heißt doch noch Prag, oder? Gut. Nun, nachdem sie dort einige Sabotageakte vollendet hatten, beschlossen sie, den Krieg hierherzubringen. In die Straßen Berlins. Und soweit ich weiß, waren sie eine Zeitlang recht erfolgreich damit. Sie platzierten im September 1939 eine Bombe im Reichsluftfahrtministerium. Nicht zu vergessen die Bombe, die sie vor der Tür der Kripo hier am Alex ablegten. Das war für uns alle eine ziemlich peinliche Angelegenheit, nicht wahr? Kein Wunder, dass weder in den Zeitungen noch im Radio etwas davon erwähnt wurde. Dann gab es noch das Attentat auf Himmler am Anhalter Bahnhof im Februar dieses Jahres. Ich vermute, das war sogar noch peinlicher, zumindest für die Gestapo. Ich glaube, die Bombe war im linken Gepäckabteil abgelegt worden. Eigentlich ziemlich naheliegend, und diese Kammer hätte man vor der Ankunft des Reichsführers-SS auf jeden Fall durchsuchen müssen. Ich wette, danach hatte jemand eine Menge zu erklären.»

Das Lächeln der beiden verblasste etwas, und sie sahen aus, als fühlten sie sich auf den Stühlen langsam unwohl. Die beiden Gestapo-Männer rutschten mit ihren Ärschen auf den Sitzflächen hin und her, und die Rückenlehnen knarzten wie ein Spukhaus. Nadelstreifen überprüfte abermals den Sitz seiner Frisur, als habe er den Ursprung seiner Einschüchterungstaktik im Friseursalon vergessen. Der andere Mann, Wandel, biss sich auf die Lippe und versuchte, dieses totenkopffalterähnliche Lächeln auf seine schuldbewusste Fresse zu tackern. Ich hätte an dieser Stelle meine Aufzählung beenden können, wenn ich Angst gehabt hätte vor dem, wozu ihre Organisation fähig war. Aber dafür genoss ich die Situation viel zu sehr.

Ich hatte bis jetzt noch nie über die Möglichkeit nachgedacht, mit Hilfe der Gestapo Selbstmord zu begehen. Der Vorteil lag auf der Hand. Zumindest würde ich diesen Vorgang mehr genießen, als wenn ich mir einfach nur das Hirn wegblies. Trotzdem wollte ich mein Leben nicht an diese beiden kleinen Fische verschwenden. Wenn ich schon unbedingt einem alten Nazi mein Missfallen ins Gesicht prustete, dann sollte es auch jemand Bedeutungsvolles sein. Außerdem war mir jetzt klar, dass sie wirklich auf einen Gefallen von mir aus waren.

«Wissen Sie, hier bei der Kripo erzählt man sich gern, dass die Drei Könige richtig Spaß dran haben, die Gestapo vorzuführen. Es gibt eine Geschichte, die besonders gern erzählt wird, in der es darum geht, wie einer von ihnen Oskar Fleischer den Überzieher geklaut hat.»

Fleischer war der Chef der Spionageabwehr in Prag.

«Und dass derselbe dreiste Kerl eine Wette gewonnen hat, er könne seine Zigarette an Fleischers Zigarre anzünden.»

«Es gibt hier eine Menge Gerüchte», sagte Sachse.

«Selbstverständlich. Aber so arbeitet die Polizei, Herr Kommissar. Ein Stupser hier, ein Zwinkern da. Ein Flüstern in der Bar. Ein Mann erzählt Ihnen, jemand anderes habe ihm erzählt, sein Kumpel habe dies oder das gehört. Ich selbst glaube jedoch, dass mich ein vages Gerücht schneller zur Lösung bringt als logische Schlussfolgerungen beim Pfeifenrauchen. Das ist elementar, mein lieber Sachse. Ach ja, und haben die Drei Könige nicht der Gestapo eine kostenlose Ausgabe ihrer eigenen Untergrundzeitung geschickt? Das erzählt man sich jedenfalls auch.»

«Da Sie ja so gut informiert zu sein scheinen …»

Ich schüttelte den Kopf. «Das ist hier im zweiten Stock allgemein bekannt.»

«… dann wage ich zu behaupten, dass Sie auch von den beiden Drei Königen wissen – Josef Balabán und Josef Mašin –, die bereits festgenommen wurden. Wie auch viele ihrer Kollaborateure. In Prag. Und hier in Berlin. Es ist nur eine Frage der Zeit, bis wir auch Melchior erwischen.»

«Ich kann Ihnen nicht folgen», sagte ich. «Josef A haben Sie im April festgenommen und Josef B im Mai. Oder umgekehrt, ich weiß nicht genau. Aber inzwischen ist September, und Sie haben es nicht geschafft, ihnen den dritten König aus dem Ärmel zu schütteln. Ihr Jungs werdet langsam weich.»

Natürlich wusste ich, dass das nicht stimmen konnte. Die Gestapo hatte bei der Suche nach dem dritten Mann Himmel und Hölle in Bewegung gesetzt. Aber vor allem hatten sie auf eine verdammt teuflische Hilfe zurückgegriffen. Es gab nämlich noch ein anderes Gerücht am Alex: dass die Prager Gestapo die Dienste ihres berüchtigtsten Folterers in Böhmen in Anspruch nahm, eines Sadisten namens Paul Soppa, der die Zentrale Hinrichtungsstelle Pankratz in Prag leitete. Sein Auftrag lautete, die beiden Tschechen in seinem Gewahrsam zu befragen. Ich gab ihnen keine allzu große Chance, aber da Melchior auch Monate später noch auf freiem Fuß war, sprach das für den riesigen Mut und die Tapferkeit der beiden Männer, die offensichtlich noch nicht gesungen hatten.

«Es gibt verschiedene Wege, ein Problem anzugehen», sagte Wandel. «Und im Moment möchten wir, dass Sie uns bei diesem Problem helfen. Oberst Schellenberg lobt Sie in den höchsten Tönen.»

Walter Schellenberg war ein Vertrauter von General Heydrich, der das RSHA, also das Reichssicherheitshauptamt, leitete, dem auch die Kripo inzwischen unterstellt war.

«Ich weiß, wer Schellenberg ist», sagte ich. «Zumindest erinnere ich mich, ihm schon mal begegnet zu sein. Aber ich weiß nicht, welche Funktion er im Moment ausübt.»

«Er ist der Leiter des Auslandsnachrichtendienstes beim RSHA», sagte Sachse.

«Ist diese Angelegenheit etwa Sache des Auslandsnachrichtendienstes?»

«Kann sein. Aber im Moment ist es vor allem ein Kapitalverbrechen. Und da kommen Sie ins Spiel.»

«Nun, ich bin gern zur Stelle, wenn ich Oberst Schellenberg helfen kann», sagte ich hilfsbereit.

«Sie kennen den Heinrich-von-Kleist-Park?»

«Natürlich. Bevor der Botanische Garten in Steglitz eröffnet wurde, war Berlins botanischer Garten auf diesem Gelände.»

«Heute früh wurde dort eine Leiche gefunden.»

«Ja? Ich frage mich, warum ich davon noch nichts gehört habe.»

«Sie hören jetzt davon. Wir möchten, dass Sie mitkommen und sich den Leichnam ansehen, Gunther.»

Ich zuckte mit den Schultern. «Haben Sie denn Sprit?»

Sachse runzelte die Stirn.

«Für Ihr Auto», fügte ich hinzu. «Ich wollte nicht vorschlagen, den Leichnam zu verbrennen.»

«Ja, natürlich haben wir Sprit.»

«Dann werde ich Sie selbstverständlich in den Park begleiten, Kommissar Sachse.»

Der Kleistpark in Schöneberg war nach dem berühmten deutschen Dichter benannt. Es gab jede Menge Bäume, eine Statue der Göttin Diana, und der Park grenzte im Westen an das Kammergericht. Nicht, dass es in Hitlers Deutschland für ein Berufungsgericht ernsthaft Verwendung gab. Diejenigen, die vor einem Nazigericht in erster Distanz verurteilt wurden, brauchten sich mit einer Berufung in der Regel nicht aufzuhalten.

Im Süden des Parks stand ein Gebäude, das früher die Hochschule der Künste Berlin gewesen war. Aber da sich die Gestapo inzwischen sogar in der alten Bibliothek des Kunstgewerbemuseums in der Prinz-Albrecht-Straße eingenistet hatte, bestand nur eine geringe Wahrscheinlichkeit, dass überhaupt noch jemand an der Staatlichen Hochschule für Bildende Künste lernte, wie man ein Porträt malte. Jedenfalls nicht, wenn man den Leuten doch viel lieber beibrachte, wie man andere Leute folterte. Es war eine Tatsache, dass sich die Gestapo die schönsten Gebäude der Stadt unter den Nagel gerissen hatte. Das war zu erwarten gewesen. Aber in letzter Zeit waren sie dazu übergegangen, auch die Räumlichkeiten der Läden und Geschäfte zu konfiszieren, die wegen der allgemeinen Verknappung leerstanden. Eine Bekannte war erst kürzlich in den Singer-Nähmaschinenladen am Wittenbergplatz gegangen, weil sie einen neuen Antriebsriemen brauchte, und musste feststellen, dass inzwischen die SS den Laden nutzte. Meyers Weingeschäft am Olivaer Platz, wo ich früher regelmäßig Kunde gewesen war, diente der SS nun als «Informationsbüro». Was auch immer das sein mochte.

In der Mitte des Parks war ein kreisförmiger Spazierweg angelegt. Sitzen konnte man inzwischen nur noch auf dem Rasen, denn die vielen Holzbänke der Stadt hatte man zugunsten der Kriegsanstrengungen entfernt. Manchmal stellte ich mir vor, wie ein dicker Wehrmachtgeneral die Belagerung von Leningrad koordinierte, während er sich die Hände über einer Kohlenpfanne wärmte, in der eine Berliner Parkbank in Rauch aufging. Das östliche Ende des Parks war durch ein dichtes Gebüsch von der Potsdamer Straße getrennt, das von einigen Polizisten in Uniform bereits abgesperrt worden war. Unter einem riesigen, spät blühenden Rhododendron lag der Leichnam eines Mannes. Die letzten Blütenblätter waren rot auf ihn herabgeregnet und sahen wie unzählige Stichwunden aus. Er trug einen dunklen Blouson, eine hellbraune Stoffhose und ein Paar ziemlich abgelaufene Stiefel. Ich konnte sein Gesicht nicht sehen, weil einer meiner neuen Gestapofreunde davor stand, so sie generell gern einfach im Weg standen. Ich bat ihn, beiseitezugehen, und dann hockte ich mich auf die Fersen und betrachtete den Leichnam eingehender.

Es war der typische Anblick, den man oft auf Tatortfotos sah: Der Mund stand weit offen, als erwarte er die Behandlung eines Zahnarztes. Die Zähne waren allerdings in bemerkenswert gutem Zustand, definitiv besser als meine. Die weit aufgerissenen Augen starrten nach oben. Man hatte den Eindruck, er sei überraschter, mich zu sehen, als ich es war, ihn zu sehen. Der Mann war ungefähr 25 Jahre alt und trug einen kleinen Oberlippenbart. An der linken Stirn hatte er unterhalb des dunklen Haaransatzes eine Prellung von der Form und Farbe eines ungewöhnlich großen Amethystes. Höchstwahrscheinlich war das die Todesursache.

«Wer hat den Leichnam gefunden?», fragte ich Sachse. «Und wann?»

«Ein uniformierter Polizist auf Streife, von der Polizeidienststelle am Potsdamer Platz. Heute früh so gegen sechs.»

«Und wie kam es, dass Sie den Fall übernommen haben?»

«Der diensthabende Ermittler der Kripo hat ihn uns gemeldet. Ein Kollege namens Lehnhoff.»

«Das war klug von ihm. Gewöhnlich ist Lehnhoff nicht so flott. Und was hatte dieser Junge in den Taschen, das ihn als Ihre Beute auszeichnet? Einen tschechischen Pass?»

«Nein. Das hier.»

Sachse griff in die Tasche und reichte mir eine Pistole. Es war eine Walther Modell 9. Eine handtellergroße Automatikwaffe mit einem Kaliber von 6,35 Millimetern. Kleiner als die Baby Browning, die ich zu Hause hatte, falls mal Besuch kam. Aber genauso präzise.

«Etwas tödlicher als ein paar Haustürschlüssel, finden Sie nicht auch?», fragte Sachse.

«Damit kann man alle Türen öffnen», stimmte ich zu.

«Passen Sie auf. Sie ist noch geladen.»

Ich nickte und gab ihm die Taschenpistole zurück.

«Das macht es also zu einer Angelegenheit der Gestapo.»

«Automatisch», bestätigte ich. «Kann ich verstehen. Aber ich sehe noch immer nicht die Verbindung zu den Drei Königen.»

«Einer unserer Offiziere von der Unterlagenbehörde hat seine Papiere überprüft und einige Diskrepanzen festgestellt.»

Wandel reichte mir eine gelbe Karte mit dem Foto des Toten in der oberen linken Ecke. Es war sein Arbeitsbuch. «Fällt Ihnen daran irgendetwas auf?», fragte er.

Ich zuckte mit den Achseln. «Die Heftklammern im Foto sind etwas rostig. Ansonsten sieht es für mich ganz normal aus. Er heißt Victor Keil. Bei mir klingelt’s da nicht.»

«Der Abdruck des Stempels auf dem Foto ist kaum zu sehen», sagte Wandel. «Das hätte ihm kein deutscher Beamter durchgehen lassen.» Dann gab er mir den Ausweis des Toten. «Und das? Was denken Sie hierüber, Herr Kommissar?»

Ich rieb das Dokument zwischen den Fingern. Sachse nickte zufrieden.

«Sie haben absolut recht, den Pass so zu überprüfen», sagte er. «Die Fälschungen fühlen sich irgendwie nicht richtig an. Als wären sie aus Leinen gefertigt. Aber das ist es in diesem Fall nicht, was den Ausweis als Fälschung verrät.»

Ich öffnete den Pass und studierte die Angaben. Das Foto im Pass hatte zwei Stempel. Einen rechts oben, den anderen links oben. Beide waren deutlich zu sehen. Die beiden Fingerabdrücke waren ebenfalls genau zu erkennen, wie auch der Stempel des Polizeireviers. Ich schüttelte den Kopf. «Ich kann nicht sehen, was daran nicht stimmt. Für mich sieht der absolut in Ordnung aus.»

«Die Qualität ist wirklich ziemlich gut», stimmte Sachse zu. «Bis auf eines. Wer den Pass auch gemacht hat, kann nicht ‹Zeigefinger› schreiben.»

«Mein Gott, ja. Sie haben recht.»

Wieder einmal wirkte Sachse, als sei er sehr zufrieden mit sich.

«Das alles hat uns veranlasst, intensiver zu ermitteln», sagte er. «Es scheint, als wäre der richtige Victor Keil während eines Bombenangriffs in Hamburg letztes Jahr umgekommen. Und wir wissen jetzt oder vermuten es zumindest, dass dieser Mann überhaupt kein Deutscher ist, sondern ein tschechischer Terrorist namens Franz Koci. Unsere Quelle in Prag hat uns mitgeteilt, er sei einer der letzten tschechischen Agenten, die noch in Berlin operieren. Und auf diesen Toten passt auf jeden Fall die letzte Beschreibung, die wir von ihm haben. Bis Oktober 1938 war er Leutnant in einem tschechischen Artillerieregiment, das im Sudetenland stationiert war. Nach der Kapitulation der Beneš-Regierung in München verschwand er ebenso wie viele andere auch, die anschließend für die Drei Könige arbeiteten.»

Ich zuckte mit den Schultern. «Klingt für mich so, als wüssten Sie schon alles über ihn», sagte ich. «Kann mir keinen Grund denken, warum ich für Sie unter seine Fingernägel gucken soll.»

«Wir wissen nicht, wer ihn umgebracht hat», sagte Wandel. «Oder warum. Wir wissen nicht einmal, wie.»

Ich nickte. «Für das Wie sollten Sie einen Doktor befragen. Am besten einen Doktor der Medizin.» Ich grinste über meinen eigenen Witz und dachte an den Amerikaner Dickson und seine Aversion gegen die promovierten Schwindler im Ministerium für Propaganda. Es war aber kein Witz, über den sonst jemand lachen konnte, schon gar nicht die Gestapo. «Aber was das Wer und Wo und das Warum betrifft, könnte ich mir den Leichnam vielleicht genauer ansehen.» Ich zeigte auf den Toten. «Wenn es Ihnen nichts ausmacht?»

«Tun Sie sich keinen Zwang an», sagte Sachse.

Ich zog mein Taschentuch hervor und breitete es sorgfältig neben der Leiche aus. «Damit ich etwaige Beweisstücke ablegen kann. Sie sehen, ich werde jetzt die Taschen des Toten durchsuchen.»

«Tun Sie das. Aber die nützlichen Beweismittel wurden bereits eingesammelt.»

«Oh, das bezweifle ich nicht. Wenn es irgendetwas von Wert gäbe, das die Uniformträger und Kommissar Lehnhoff übrig gelassen haben, wäre ich angenehm überrascht.»

Sachse runzelte die Stirn. «Sie meinen doch nicht etwa …»

«Die Bullen sind in dieser Stadt genauso korrupt wie anderswo. Manchmal sind sie sogar korrupter als die Gauner. Heutzutage gehen die meisten doch nur zur Polizei, weil sie die Uhr eines Mannes stehlen können, ohne dafür zur Rechenschaft gezogen zu werden.»

Ich hob wie zur Demonstration meiner Worte den linken Arm des Toten hoch. Deutlich konnte man erkennen, wo er vorher eine Uhr getragen hatte, weil die Haut darunter nicht gebräunt war. Nur dass die Uhr fehlte.

«Ja, ich sehe, was Sie meinen», sagte Sachse.

«Der Leichnam ist schon etwas steif. Das bedeutet, die Leichenstarre setzt gerade ein oder lässt bereits wieder nach. Es dauert zwölf Stunden, bis sie einsetzt, und sie selbst dauert zwölf Stunden, ehe wiederum zwölf Stunden vergehen, bis sie vollständig verschwunden ist.» Ich tätschelte die Wange des Toten. «Die Starre beginnt jedenfalls im Gesicht, und das Gesicht dieses Gesellen fühlt sich weich an. Das bedeutet vermutlich, die Starre lässt nach. Sie verstehen sicher, dass es sich nur um ungefähre Angaben handelt. Ich denke, dieser Mann ist seit mindestens einem Tag tot. Natürlich kann ich mich auch irren, aber ich habe schon viele Tote gesehen, die mir in der Hinsicht zustimmen würden.»

Ich öffnete die Knöpfe des Blousons und riss das Hemd auf, um den Oberkörper zu untersuchen. «Dieser Mann ist schwer gestürzt. Oder er hat einen ziemlich heftigen Schlag abbekommen. Auf der linken Körperseite befindet sich eine beträchtliche Prellung.» Ich drückte die Hand fest auf die Prellung und den unteren Teil des Brustkorbs. «Fühlt sich an, als ob sich eine Rippe von der Brustwand gelöst hat. Mit anderen Worten, sie ist gebrochen.»

Ich nahm mein Taschenmesser heraus, klappte es behutsam auf und begann, von unten das Hosenbein des Toten aufzuschneiden. Das war mir lieber, als ihm den Hosenstall aufzuknöpfen. Im Allgemeinen kannte ich einen Mann nämlich gern besser, bevor ich so etwas machte. Am linken Oberschenkel gab es einen weiteren Bluterguss, der zu der gebrochenen Rippe und der Prellung am Kopf passte. Ich versuchte, nicht allzu nervös zu wirken, aber zu dem unguten Gefühl, das ich schon die ganze Zeit hatte, kam noch ein weiteres ungutes Gefühl wegen des Toten hinzu. Die Entfernung zwischen Kleistpark und Nollendorfplatz betrug ungefähr einen Kilometer. Auch ein Mann, der vor ein Taxi an der Ecke Motzstraße rannte, konnte in weniger als dreißig Minuten zu diesem Park hier gestolpert sein. Es war am gestrigen Abend bestimmt nicht der einzige Verkehrsunfall in Berlin gewesen. Aber ich war fast überzeugt, dass es der Einzige war, der nicht gemeldet wurde.

«Sie wollen wissen, was ich glaube?»

«Natürlich.»

«Dieser Mann wurde in einen Verkehrsunfall verwickelt. Das ist natürlich nicht ungewöhnlich, wenn man die Verdunkelung und die Berliner Autofahrer bedenkt.»

Ich war ziemlich sicher, dass ich den Mann vor mir hatte, der Fräulein Tauber angegriffen hatte und auf der Flucht mit dem Taxi kollidiert war. Hundert unterschiedliche Gedanken rasten durch meinen Kopf. Wusste die Gestapo bereits Bescheid? Ging es ihnen darum? Wollten sie sehen, wie ich reagierte, wenn sie mir den toten Mann zeigten? So wie Hagens Verrat offenbar wurde, als er neben Siegfrieds Totenbahre stand? Nein. Woher hätten sie das wissen können? Keiner der Beteiligten – Fräulein Tauber, Frau Lippert und der Taxifahrer – wusste, dass ich Bulle war. Und sie kannten auch meinen Namen nicht. Aber für einen Moment begann meine Hand zu zittern. Ich klappte das Messer zu und steckte es in die Manteltasche.

«Stimmt irgendwas nicht, Gunther?»

«Nein. Ich arbeite gern mit den Toten. In etlichen jener Nächte, in denen ich nicht versucht bin, mir selbst die Kehle aufzuschlitzen, können Sie mich auf dem örtlichen Friedhof finden, zusammen mit meinem guten Freund Graf Orlok.» Ich biss mir auf die Lippe und wappnete mich für die Durchsuchung der Taschen des Toten.

«Wir haben seine Taschen schon geleert», sagte Sachse. «Da ist nichts Wichtiges mehr drin.»

Ich zog eine Tüte Fruchtgummis aus einer Tasche und zeigte sie den beiden Gestapo-Offizieren.

«Ich wüsste nicht, was uns das über ihn verrät», bemerkte Wandel.

«Der Mann war ein Schleckermaul, das verrät es uns», sagte ich, obwohl es mir persönlich sehr viel mehr verriet. Alle Zweifel, ob es sich tatsächlich um den Mann handeln könnte, der Fräulein Tauber angegriffen hatte, waren verflogen. Hatte sie nicht erwähnt, sein Atem habe nach Haribos gerochen?

«Abgesehen von den falschen Papieren», sagte Sachse, «und natürlich von der Waffe, haben wir nur noch eine Geldklammer, einen Schlüssel und einen Taschenkalender gefunden.»

«Darf ich die Sachen mal sehen?»

Ich stand auf. Die Geldklammer war silbern, und darin steckten etwa fünfzig Reichsmark in Zwanzigern und Einern. Aber die Klammer hing lose um die Banknoten. Möglich, dass sie vorher mehr Geld gehalten hatte als jetzt. Und damit lag der Schluss nahe, dass der Polizist, der Franz Kocis Uhr geklaut hatte, ihn auch um mindestens die Hälfte seines Bargelds erleichtert hatte. Das wäre absolut typisch. Der Schlüssel hing an einer Stahlkette, die vermutlich an seinem Gürtel befestigt gewesen war. Er passte zu einem Zapfenschloss, wie die Ferdinand-Garbe-Schließgesellschaft-Berlin sie herstellte. Der Taschenkalender war noch das Interessanteste – ein in rotes Leder gebundener Armeekalender für 1941, wie sie an die deutschen Offiziere verteilt wurden. Vorn gab es eine kleine Einstecktasche, und hinten gab es eine nützliche Auflistung der militärischen Ränge und Insignien der Wehrmacht. Als Junge hatte ich einen ähnlichen Kalender besessen, mit dem ich die Spuren von Tieren bestimmen konnte – in einer Großstadt wie Berlin fast wertlos. Ich blätterte zur aktuellen Woche im Kalender und fand einen einzigen Eintrag für die letzten 48 Stunden: «N.P. 21:15». Es war halb zehn gewesen, als ich Franz Koci bei seinem Übergriff auf Fräulein Tauber überrascht hatte. Zeit genug, um vorher jemanden um Viertel nach neun am Nollendorfplatz zu treffen.

Aber warum sollte ein tschechischer Terrorist, der so viel Wert darauf legte, der Polizei zu entgehen, an einem S-Bahnhof versuchen, eine Frau zu vergewaltigen? Er war dort gewesen, um jemanden zu treffen. Aber diese Person war vielleicht nicht aufgetaucht, und dann hatte er voller Frust die arme Frau angegriffen.

Das ergab auch keinen Sinn.

Ich reichte Sachse den Kalender. «Diese Dinger sind für Spione noch nützlicher als für den Besitzer, finden Sie nicht auch? Sie verraten dem Feind, wer es wert ist, umgebracht zu werden, und bei wem es sich nicht lohnt.»

«Ich glaube, er hat ihn geklaut», sagte Wandel überflüssigerweise. «Unser Geheimdienst wies uns darauf hin, dass einige dieser Tschechos echt gute Taschendiebe sind.»

Ich nickte. Das war eigentlich ganz in Ordnung, wenn man bedachte, dass wir ihnen gerade ihr Land gestohlen hatten.

Ich musste ziemlich viel nachdenken, und ich beschloss, dafür ins Goldene Hufeisen zu gehen. Das war wahrscheinlich gegen die Regeln. Jeder mit einem bisschen Verstand wäre auf keinen Fall ins Goldene Hufeisen gegangen. Aber ein Mann mit einer so wechselhaften Vergangenheit wie ich durfte sich das mal erlauben.

Es war ein großer, runder Raum mit kleinen, runden Tischen, die um eine kreisförmige Tanzfläche angeordnet waren. Die Tanzfläche wurde von einem mechanischen Pferd dominiert, auf dem zu reiten die Animiermädchen und die weiblichen Gäste eingeladen waren, damit sie dabei ein Strumpfband oder mehr aufblitzen ließen. Wenn man viel Bier ausschenkte, machte das bestimmt viel Spaß. Aber während Berlins Dürre war eine Partie Cribbage sicher unterhaltsamer.

Eines der Animiermädchen war wohl die letzte Schwarze in Berlin. Ihr Name lautete Ella. Sie saß an einem Tisch und legte eine Patience mit einem Kartenspiel, das mit Fotos unserer geliebten Naziführer bedruckt war. Ich gesellte mich zu ihr und sah ihr eine Weile lang zu. Sie behauptete, ich bringe ihr Glück, und ich kaufte ihr ein Glas Limonade und redete für sie die richtigen Karten herbei. Als ich ihr eine meiner kostbaren amerikanischen Zigaretten schenkte, strahlte sie mich an und erbot sich, für mich auf dem Pferd zu reiten.

«Für 50 Pfennig darfst du meine Oberschenkel sehen. Für 75 Pfennig gibt’s das Mäuschen dazu, mit allem Drumherum. Ich hab keine Unterwäsche an.»

«Ich hatte eigentlich gehofft, hier Fräulein Tauber zu treffen.»

«Sie arbeitet nicht mehr hier. Schon länger nicht.»

«Wo arbeitet sie denn jetzt?»

Ella zog in aller Ruhe an ihrer Zigarette und schwieg.

Ich schob einen Schein über den Tisch. Auf dem waren keine Bildchen wie auf der Rückseite ihrer Spielkarten zu sehen, aber das störte sie nicht. Ich ließ sie danach greifen und legte meinen Finger dann auf den kleinen, schwarzen Adler in der Ecke.

«Ist sie im Neue Welt?»

«Dieser Saftladen? Ich vermute, eher nicht. Sie hat dir gesagt, da würde sie arbeiten?» Ella lachte. «Das bedeutet, sie will dich nicht wiedersehen, Süßer. Warum vergisst du sie nicht und schaust zu, wie ich das Pony reite?»

Die Schwarze trommelte einen Morsecode auf das andere Ende der Banknote. Ich ließ los und sah zu, wie der Schein in einem Büstenhalter verschwand, der so groß wie ein Sperrballon war.

«Und wo genau arbeitet sie nun?»

«Arianne? Sie arbeitet in der Garderobe in der Jockey-Bar. Macht sie schon eine Weile. Für ein Mädchen wie Arianne gibt’s im Jockey viel Geld zu verdienen.»

«In der Garderobe?»

«Man kann in der Garderobe noch viel mehr machen als einen Mantel aufhängen, Süßer.»

«Das dachte ich mir.»

«Wir haben hier auch eine Garderobe, Fritz. Da ist es schön dunkel. Für fünf Mark kann ich mich um all deine Wertsachen kümmern. Mit meinem Mund, wenn du willst.»

«Du verschwendest deine Zeit, Ella. Der einzige Grund, weshalb sie mich von der Front heimgeschickt haben, ist, weil ich keine Wertsachen mehr habe.»

«Das tut mir leid. Wirklich schade. So ein gutaussehender Kerl wie du.»

Ihr Gesicht fiel leicht in sich zusammen, und für einen Moment sah ich ihr Mitgefühl. Ich fühlte mich mies, weil ich sie anlog. Sie war nur nett.

Ich wechselte das Thema.

«Das Jockey», sagte ich, «kenne ich natürlich. Ist dieser Laden in der Nähe vom Wittenbergplatz, in der Lutherstraße. War mal ein russisches Lokal namens Yar.»

Die Schwarze nickte.

«Ich habe es bisher nur von außen gesehen. Was ist das für ein Schuppen?»

«Teuer. Voller Amis und Bonzen vom Außenministerium. Sie spielen dort auch heute noch amerikanischen Jazz. Richtig gutes Zeug. Ich würde selbst hingehen, aber es gibt einen entscheidenden Nachteil. Farbige sind dort nicht willkommen.»

Ich runzelte die Stirn. «Die Nazis mögen keinen, der nicht deutsch ist. Das solltest du inzwischen wissen, meine Schöne.»

Sie lächelte. «Oh, ich habe nicht über die Nazis gesprochen. Die Amis sind’s, die dort keine Farbigen wollen.»

Von außen klang die Jockey-Bar jedenfalls noch wie das alte Berlin von vor dem Krieg, mit losen Sitten und vulgärem Charme. Andere dachten wohl auch so. Ein paar Jazzfans standen im Dunkeln vor der Bar auf dem Bürgersteig und genossen die Musik, ohne jedoch bereit zu sein, den überzogenen Eintrittspreis zu zahlen. Damit ich nicht blechen musste, ließ ich die Marke in meinem Regenmantel aufblitzen – ein kleines, messingfarbenes Oval, das besagte, ich sei von der Polizei. Anders als viele andere Berliner Bullen hielt ich nichts davon, mir bei einem anständigen Geschäft Vorteile zu verschaffen. Aber die Jockey-Bar war wohl kaum anständig. Die wollten fünf Mark von mir, nur damit ich die Treppe runterdurfte. Das grenzte an Diebstahl. Unten waren allerdings nicht besonders viele Leute, die aussahen, als wären sie bereit, sich ausrauben zu lassen. Die meisten waren schicke Jungs, und ziemlich viele trugen einen Abendanzug und ihr Parteiabzeichen. Es hieß immer, Verbrechen zahle sich nicht aus. Nun, zumindest verdiente man damit wohl nicht so gut wie mit einem Job im Außenministerium oder beim Ministerium für Propaganda. Es waren auch viele Amerikaner da, wie Ella es mir prophezeit hatte. Man erkannte sie an ihren grellen Krawatten und den nicht minder lauten Stimmen. Die Jockey-Bar war vermutlich der einzige Ort in Berlin, wo man Englisch sprechen konnte, ohne dass ein Idiot in Uniform einen ständig daran erinnerte, dass Roosevelt ein Verbrecher, ein Negerfreund, Kriegstreiber im Rollstuhl und verkommener, jüdischer Hundsfott war. Und die nichtuniformierten Deutschen, die ihn auch nicht mochten, hatten noch ein paar andere unfreundliche Bezeichnungen für ihn.

Am unteren Ende der Treppe gab es eine Garderobe, wo ein Mädchen seine Fingernägel feilte oder eine Zeitschrift las. Manchmal schaffte es sogar beides gleichzeitig. Die Kleine war also ein kluges Köpfchen. Sie hatte dunkle Haare und davon sogar ziemlich viele, aber sie hatte sie zu einem samtenen Vorhang am Hinterkopf hochgebunden. Sie war dünn, trug ein schwarzes Kleid und sah auf eine unkonventionelle Art gut aus. Ohne jede Raffinesse, gerade so, wie ich meine Frauen mag. Aber sie war nicht Arianne Tauber.

Ich wartete, bis das Mädchen mit einem Nagel oder einem Text fertig war und mich bemerkte. Das schien länger zu dauern als nötig – schließlich war es hier ja nicht dunkel.

«Das hier ist die Garderobe, richtig?»

Sie schaute auf, musterte mich von oben bis unten und zeigte dann mit einer manikürten Hand auf die Mäntel – einige Pelzmäntel waren dabei –, die hinter ihr auf der Stange hingen.

«Wonach sieht’s denn für Sie aus? Eiszapfen?»

«Von hier sieht’s zumindest so aus, als hätte ich den falschen Beruf gewählt. Sie auch, wenn ich mich nicht irre. Ich hatte nämlich ursprünglich die Vorstellung, dass Sie das Begrüßungskommando in diesem exklusiven Bunker sind.»

Ich zog meinen Mantel aus und legte ihn auf den Tresen. Sie starrte ihn kurz voller Abscheu an, ehe sie ihn fortriss, als wolle sie ihn umbringen. Sie übergab mir ein Billett.

«Ist Arianne heute Abend da?»

«Arianne?»

«Arianne Tauber. Tauber wie bei Richard Tauber, nur dass ich ihn nicht auf meinem Schoß haben will.»

«Sie ist im Moment nicht hier.»

«Nicht hier im Sinne von ‹Sie arbeitet heute nicht› oder nicht hier, weil sie nur mal für ein paar Minuten weg ist?»

«Wer will das wissen?»

«Sagen Sie ihr einfach, Parsifal ist hier. Parsifal wie der mit dem Heiligen Gral. Da ich schon davon spreche, ich warte lieber in der Bar auf sie, falls sie auftaucht.»

«Sie und alle anderen auch, denke ich mal. Und wenn Sie sich da drin langweilen, könnten Sie zur Abwechslung ja mal in der Bar probieren. Sie verstehen? Bar – wie Jockey-Bar.»

«Wenigstens haben Sie zugehört.»

Ich betrat die Bar. Der Raum brauchte ein bisschen frische Farbe und einen neuen Teppich, aber nicht so sehr wie ich ein Bier und ein Paar Ohrstöpsel. Ich mag Musik, wenn ich etwas trinke. Ich mag sogar manchmal Jazz, zumindest solange sich die Musiker noch erinnern, wo sie die Melodie vergessen haben. Die Band in der Jockey-Bar bestand aus drei Musikern, und das Trio kannte zwar jede Note vom bekannten Jazzstück «Avalon», doch war ihnen die richtige Reihenfolge abhandengekommen. Ich setzte mich an einen Tisch und nahm die Getränkekarte. Die Preise bissen wie Senfgas in meinen Augen, und nachdem ich mich vom Boden wieder aufgesammelt hatte, bestellte ich ein Bier. Die Kellnerin kam fast augenblicklich zurück und brachte auf einem Tablett ein großes Glas, das mit Gold gefüllt war. Seit ich das letzte Mal eine Vierzig-Pfennig-Briefmarke gekauft hatte, war ich einem Heiligen Gral nicht mehr so nahe gewesen. Ich probierte einen Schluck und grinste wie ein Idiot. Es schmeckte sogar wie Bier.

«Ich muss tot sein.»

«Das könnte arrangiert werden», sagte eine Stimme.

«Ach?»

«Drehen Sie sich um, Parsifal. Dieses runtergekommene Haus wimmelt nur so von Nazis. Jeder von diesen Stockfischen könnte zum Telefon greifen und Ihnen schon für morgen einen Platz im Partisanenexpress besorgen.»

Ich stand auf und zog für sie einen Stuhl näher. «Ich bin beeindruckt, dass Sie über den Partisanenexpress Bescheid wissen.»

So nannten die deutschen Soldaten den Truppentransport, der zwischen Berlin und der Ostfront verkehrte.

«Ich habe einen Bruder in der Armee», erklärte sie.

«Das ist wohl kaum ein exklusiver Verein. Nicht mehr.»

«Das trifft auch auf diesen Laden zu. Ich vermute, deshalb haben sie Sie auch reingelassen.» Arianne Tauber lächelte und setzte sich. «Aber Sie können mir etwas zu trinken bestellen, wenn Sie mögen.»

«Bei diesen Preisen? Es wäre wohl billiger, Ihnen einen Mercedes-Benz zu kaufen.»

«Und was soll ich damit? Sie kriegen ja nicht mal Benzin. Etwas zu trinken reicht mir.»

Ich winkte die Kellnerin heran und ließ Arianne bestellen. Sie nahm auch ein Bier.

«Haben Sie noch welche von den Amizigaretten?»

«Nein», log ich. Es fühlte sich schon verschwenderisch genug an, ihr ein Bier zu kaufen, da musste ich nicht auch noch alle Vorsicht über Bord werfen und ihr eine Zigarette geben.

Sie zuckte mit den Schultern. «Ist schon in Ordnung. Ich hab Luckies.»

Arianne griff nach ihrer Tasche, und das gab mir Zeit, sie genauer zu betrachten. Sie trug an diesem Abend ein schlichtes marineblaues Kleid mit kurzen Ärmeln und um die Taille einen violetten Ledergürtel mit zahlreichen, schwarz schimmernden oder vielleicht blauen Rauten, die wie die Edelsteine einer Krone angeordnet waren. An der Schulter war eine interessante Bronzebrosche der Hindugöttin Kali befestigt. Ihre violette Ledertasche war rund und hing an einem langen Riemen. Arianne sah ein bisschen so aus wie die Tasche eines Wasserträgers. Sie zog ein silbernes Zigarettenetui heraus, in das drei Türkise eingelegt waren, so groß wie Drosseleier. An der Seite gab es ein kleines Fach, das wohl für ein Feuerzeug gedacht war, in ihrem Fall aber ein aufgerolltes Bündel Banknoten beherbergte. Einen Moment lang stellte ich mir vor, wie sie sich mit einem Fünfmarkschein ihre Zigarette anzündete. Eine Geldverschwendung, die ein wenig ausschweifender war, als einem Mädchen in der Jockey-Bar einen Drink zu kaufen.

Nachdem sie das kleine Zigarettenetui geöffnet hatte, nahm ich eine heraus, rollte sie für einen Moment zwischen den Fingern und fuhr damit unter meiner Nase her, weil ich mich daran erinnern wollte, dass es besser war, Amerika zum Freund zu haben statt zum Feind. Dann steckte ich sie zwischen die Lippen und senkte den Kopf zu ihrer wohlriechenden Hand mit dem Streichholz, das aus einem Streichholzheftchen auf dem Tisch stammte.

«Guerlain Shalimar», sagte ich und rauchte selig meine Zigarette, ehe ich hinzufügte: «Sie hatten es auch gestern aufgelegt.»

«Das Geschenk eines Bewunderers. Sieht so aus, als würde jeder Kerl, der aus Paris heimkommt, einem Mädchen Parfüm mitbringen. Ist das Einzige hier in Berlin, woran kein Mangel besteht. Ich schwöre, ich könnte einen Laden aufmachen, so viel Parfüm wurde mir seit Ausbruch des Krieges geschenkt. Männer! Warum bringen sie nicht etwas Sinnvolles mit wie Schnürbänder oder Toilettenpapier?» Sie schüttelte den Kopf. «Oder Speiseöl. Haben Sie mal versucht, welches zu bekommen? Vergessen Sie’s.»

«Vielleicht finden die Männer, Sie riechen noch besser, wenn Sie Parfüm auflegen.»

Sie lächelte. «Sie müssen mich für ziemlich undankbar halten.»

«Das nächste Mal, wenn ich in Paris bin, kaufe ich Ihnen Büroklammern und mache die Probe aufs Exempel.»

«Nein, wirklich! Ich hatte letzte Nacht leider keine Gelegenheit, mich bei Ihnen angemessen zu bedanken, Parsifal.»

«Kein Problem. Sie waren nicht in der Verfassung, für mich eine Cocktailparty zu geben.» Ich umfasste ihr Kinn und drehte ihr Profil in meine Richtung. «Das Auge sieht gut aus. Vielleicht außen etwas blau. Aber ich habe eine Schwäche für blaue Augen.»

Einen Moment lang wirkte sie schüchtern. Doch dann wurde sie wieder hart. «Ich will nicht, dass Sie nett zu mir sind. Zumindest nicht, solange ich mich nicht bei Ihnen entschuldigt habe. Weil ich nicht ehrlich war.»

«Das ist eine nationale Angewohnheit.»

Sie nahm einen Schluck Bier und zog leicht an ihrer Zigarette. Ihre Hand zitterte ein wenig.

«Wirklich, es gibt nichts, wofür Sie sich entschuldigen müssen.»

«Trotzdem möchte ich Ihnen gern etwas erklären.»

Ich zuckte mit den Schultern. «Wie Sie wollen. Lassen Sie sich Zeit. Auf mich wartet zu Hause niemand.»

Sie nickte und setzte wieder ein Lächeln auf. Diesmal wirkte es eher einfältig.

«Sie sollten zunächst wissen, ich bin nicht irgendein Freudenmädchen. Manchmal lasse ich mir hier von einem Mann ein Bier kaufen. Oder ein Geschenk machen. Wie diese Zigaretten. Aber weiter gehe ich nicht, es sei denn … Nun ja, wir sind alle Menschen, oder?»

«Das habe ich bisher jedenfalls geglaubt.»

«Das ist die Wahrheit, Parsifal. Wenn man in einem Etablissement wie diesem als Garderobenmädchen arbeitet, ist das eine gute Arbeit. Die Amis – und sogar ein paar Deutsche – hinterlassen gutes Trinkgeld. Es gibt nur wenig, wofür man das Geld ausgeben könnte, aber ich denke, man sollte nach wie vor etwas für schlechte Zeiten beiseitelegen. Und ich habe das hässliche Gefühl, auf uns kommen noch sehr schlechte Zeiten zu. Schlechter als im Moment, meine ich. Mein Bruder sagt das jedenfalls. Er behauptet …»

Was ihr Bruder auch gesagt hatte – sie schien es mir lieber nicht anvertrauen zu wollen. Viele Berliner waren mittlerweile so vergesslich. Sie fingen an zu reden, erinnerten sich dann wieder an dieses kleine Ding namens Gestapo, verstummten mitten im Satz und starrten minutenlang ins Leere, ehe sie etwas sagten wie sie jetzt.

«Lassen wir das. Es war nicht wichtig.»

«Natürlich.»

«Wichtig ist nur, dass Sie wissen, ich verkaufe mich nicht, Parsifal.»

«Ich verstehe», sagte ich, obwohl es mir egal war, ob sie sich verkaufte oder nicht. Aber ich wollte sie gern aushorchen, wenngleich ich nicht ganz durchschaute, wieso sie sich verpflichtet fühlte, sich mir zu erklären.

«Das hoffe ich.» Sie pflückte einen Tabakkrümel von ihrer Zunge, und ihre Finger wurden vom Lippenstift rot. «Also gut. Nun zu der Geschichte von letzter Nacht. Ich erzähle Ihnen von vorn bis hinten alles, weil ich das Gefühl habe, ich muss es jemandem erzählen, und es interessiert Sie vielleicht. Wenn nicht, sagen Sie es, und ich halte den Mund. Aber Sie waren interessiert genug, um herzukommen und nach mir zu suchen, richtig?»

Ich nickte.

«Tatsächlich hat die ganze Geschichte hier ihren Anfang genommen. Es passierte während meiner Pause. Magda – das Mädchen an der Garderobe – war hinter dem Schalter und ich in der Bar. Wenn wir Pause haben, sollen wir nämlich hier reingehen und mit den Gästen trinken. Wie Sie und ich es gerade machen.»

Sie versuchte sich wieder an einem Lächeln. Diesmal war es ironisch.

«Genau genommen ist es also keine Pause. Die Deutschen hier sind großzügig mit den Drinks und den Zigaretten, und ich freue mich meist, wenn ich wieder an die Garderobe kann, um meinen Kopf klarzubekommen.» Sie zuckte die Achseln. «Ich war nie besonders trinkfest, aber diese Entschuldigung ist hier eher unpassend.»

«Kann ich mir vorstellen.»

Ich schaute mich um und versuchte, nicht das Gesicht zu verziehen. Ein Nachtclub in Kriegszeiten war irgendwie unanständig. Diese Leute ließen es sich gutgehen, während unsere Jungs gegen die Iwans kämpften oder Einsätze über England flogen. Irgendwie fühlte es sich nicht richtig an, eine Fotografie des englischen Filmstars Leslie Howard an der Wand der Jockey-Bar zu sehen. Nach dem Ausbruch des Krieges waren die Nazis eine Zeitlang so einfühlsam gewesen, jede öffentliche Tanzveranstaltung zu verbieten. Aber infolge unserer frühen Siege war dieses Verbot aufgehoben worden, es lief für die deutsche Wehrmacht so geschmeidig, dass man es wohl in Ordnung fand, wenn Männer und Frauen wieder das Haar herunterließen und auf einer Tanzfläche hin und her sprangen. Aber ich wollte damit nichts zu tun haben. Und mir gefiel die Vorstellung noch viel weniger, wenn ich an die Friedmann-Schwestern dachte, die in der Wohnung unter mir hockten.

«Manchmal, wenn ich abends heimgehe, kann ich kaum laufen, weil ich so voll bin.»

«Ich weiß jedenfalls, warum ich wieder herkommen wollen würde. Das muss die einzige Bar in ganz Berlin sein, in der das Bier nach Bier schmeckt.»

«Aber es hat einen Preis, und der ist hoch. Egal, ich wollte Ihnen von diesem Kerl namens Gustav erzählen und wie es dazu kam, dass ich mich im Dunkeln am Nollendorfplatz herumdrücke.»

«Haben Sie das getan?»

«Kommen Sie schon, Parsifal. Aufpassen! Vor ein paar Tagen war ich in meiner Pause abends hier und kam mit einem Kerl ins Gespräch. Er sagte, sein Name sei Gustav, aber wer weiß, ob das stimmt. Er behauptete außerdem, er sei als Beamter in der Wilhelmstraße beschäftigt. Und so sah er auch aus, finde ich. Ein aalglatter Typ. Sprach affektiert, hatte ein goldenes Vögelchen am Jackenaufschlag, ein Seidentaschentuch und Gamaschen. Ach ja, und er hatte diese kleine, goldene Zigarettenspitze, die er jedes Mal aus einer kleinen Samtschatulle holte, wenn er rauchen wollte. Ihn zu beobachten war irgendwie faszinierend. Ich fragte ihn, ob er das auch tagsüber so machte – also, ob er immer eine goldene Zigarettenspitze benutzte –, und er behauptete, ja. Können Sie sich das vorstellen?»

«Ich versuch’s mal.» Ich schüttelte den Kopf. «Nein, kann ich nicht. Hört sich unecht an.»

«Er sah allerdings gut aus.» Arianne schmunzelte. «Und reich. Er trug eine Armbanduhr und eine Hunter-Pocket-Taschenuhr, und beide waren aus Gold, wie auch die Manschettenknöpfe und seine Hemdknöpfe und die Krawattennadel.»

«Sehr gut beobachtet.»

Sie zuckte die Achseln. «Was soll ich sagen? Ich mag Männer, die Gold tragen. Es spornt mich an. Wie ein rotes Tuch bei einem Stier. Männer, die viel Gold mit sich herumtragen, sind vermutlich großzügiger.»

«Und war er es?»

«Gustav? Aber sicher. Er hat mir ein Trinkgeld gegeben, wenn ich nur seine Zigarette anzündete. Und dann noch mal, als ich mich zu ihm setzte. Als sich der Abend dem Ende zuneigte, bat er mich, am nächsten Abend ins Romanische Café zu kommen.»

Ich nickte. «Direkt am Ku’damm.»

«Ja. Um acht Uhr. Er kam zu spät, und ich dachte schon, er würde überhaupt nicht erscheinen. Es war schon fast halb neun, als er endlich auftauchte. Er schwitzte und war nervös. Überhaupt nicht mehr der seidenglatte Typ, den er am Vorabend gegeben hatte. Wir redeten ein wenig, aber er hörte nicht richtig zu. Und als ich ihn fragte, warum er so aufgelöst sei, kam er schließlich zur Sache. Er habe mich in das Café eingeladen, weil er einen Job für mich habe. Es sei ganz einfach, versicherte er mir, und ich könne dabei hundert Mark verdienen. Einhundert! Zunächst schüttelte ich den Kopf und erklärte ihm, ich müsse noch nicht auf den Strich gehen. Aber nein, sagte er, es ginge ihm gar nicht darum, und wofür ich ihn denn halten würde? Ich müsse nur unter der S-Bahn-Station am Nollendorfplatz um Viertel nach neun warten und einem Mann einen Umschlag geben, der eine Melodie pfeift.»

«Das klingt nett. Welche Melodie war das denn?»

«‹Sag mir nicht Adieu, sag nur auf Wiedersehen.›»

«Zarah Leander. Das mag ich.»

«Er hat es mir sogar vorgesummt, damit ich es nur ja wiedererkenne. Ich sollte den Mann dann nach Feuer fragen und anschließend nach seinem Namen. Wenn er sagte, er heißt Paul, sollte ich ihm den Umschlag geben und wieder gehen. Das hörte sich alles seltsam an, und darum habe ich ihn gefragt, was in dem Umschlag ist. Er meinte, es sei besser, wenn ich das nicht wusste, was nicht gerade dazu beitrug, dass ich mich wohler bei der Sache fühlte. Aber dann legte er fünf braune deutsche Mädels auf den Tisch und versicherte mir, das sei die einfachste Methode, mit der ich je hundert Mark verdient hätte. Besonders während der Verdunkelung. Ich habe also zugestimmt. Hundert Mark sind hundert Mark.»

«Mmm-hmm.»

«Also bin ich mit der S-Bahn eine Station Richtung Osten zum Nollendorfplatz gefahren und habe unter der Station gewartet, wie Gustav es mir aufgetragen hat. Ich war früh dort. Und ich hatte Angst, aber die fünf Mädels unter meinem Strumpfhalter fühlten sich gut an. Ich hatte Zeit nachzudenken. Vielleicht zu viel Zeit, denn ich wurde gierig. Ist eine schlechte Angewohnheit von mir.»

«Die von Ihnen und vom österreichischen Gefreiten.»

«Ich dachte also nach, und ich fand, wenn ich von Gustav schon hundert Mark kriege, weil ich mit einem Umschlag irgendwo auftauche, kriege ich vielleicht noch mal zehn oder zwanzig von Paul, wenn ich ihm den Umschlag aushändige. Aber Paul gefiel das nicht, und er wurde grob zu mir. Er durchsuchte meine Manteltaschen nach dem Umschlag. Und meine Tasche. Und dann sind Sie aufgetaucht, Parsifal. Sie sehen also, er hat nicht versucht, mich zu vergewaltigen. Er wollte nur seinen verfluchten Umschlag.»

«Wo war er? Also, der Umschlag?»

«Ich hatte ihn nicht direkt bei mir, das wäre ja auch ziemlich dumm gewesen. Nein, ich hatte ihn im Gebüsch in der Nähe des Taxistands versteckt.»

«Das war klug.»

«Dachte ich auch. Bis zu dem Moment, als er mich geboxt hat.»

«Und wo ist er jetzt?»

«Als ich am nächsten Tag zurückkam und ihn gesucht habe, war er verschwunden.»

«Hmmm.»

Sie zuckte die Achseln. «Jetzt weiß ich wirklich nicht, was ich tun soll. Ich habe Angst, zu den Bullen zu gehen und ihnen davon zu erzählen. Natürlich bin ich darüber beunruhigt, was wohl im Umschlag war. Ich mache mir echt Sorgen, dass ich mich inmitten von irgendetwas Gefährlichem wiederfinde.» Sie schloss die Augen. «Als wir im Romanischen Café waren, hörte es sich so einfach an. Ich sollte nur während der Verdunkelung die Übergabe machen und verschwinden. Wenn ich das bloß getan hätte!»

«Dieser Gustav. Haben Sie ihn seitdem gesehen?»

«Nein.»

«Kennt ihn sonst jemand hier?»

«Nein. Ich hab aber herausgefunden, dass Magda dachte, sein Name sei Josef. An mehr konnte sie sich nicht erinnern. Stecke ich nun in Schwierigkeiten, Parsifal?»

«Kann schon sein. Wenn Sie zur Polizei gehen und ihnen die Geschichte erzählen, dann wohl auf jeden Fall.»

«Sie denken also, ich sollte lieber nichts erzählen.»

«Bei dieser Geschichte, Arianne, ist die Polizei – also die richtige Polizei – noch die geringste Ihrer Sorgen. Sie sollten lieber mal an die Gestapo denken.»

Sie seufzte. «Das habe ich schon befürchtet.»

«Haben Sie sonst noch jemandem davon erzählt?»

«Lieber Himmel, nein!»

«Dann tun Sie’s auch nicht. Es ist einfach nie passiert. Sie haben nie jemanden namens Gustav oder Josef kennengelernt. Und niemand hat Sie gebeten, als Unterbrecher an der S-Bahn-Station Nollendorfplatz einzuspringen.»

«Als Unterbrecher?»

«So nennt man es, wenn jemand an einen anderen etwas weitergeben will, ohne ihn persönlich zu treffen. Aber sie haben nichts übergeben. Keinen Umschlag. Sie haben nicht mal die hundert Mark vorzuweisen, stimmt’s?»

Sie nickte.

Ich nippte am Bier und fragte mich, wie es zusammen mit der Zigarette so gut schmecken konnte und wie viel Wahrheit tatsächlich in dem steckte, was Arianne Tauber mir erzählt hatte. Es war gut möglich, dass Franz Koci ihr die hundert Mark aus der Unterwäsche gezogen hatte, obwohl er nur halb so viel bei sich gehabt hatte, als die Bullen ihn im Kleistpark fanden. Denn es war genauso gut möglich, dass sie sich schamlos bedient und ihn um die Hälfte seines Geldes erleichtert hatten. Und es war ebenso wahrscheinlich, dass so ein Typ vom Außenministerium, der einen Umschlag für einen Agenten im Fall der Drei Könige besaß, vor einem Treffen zurückschreckte und die Aufgabe an ein geldhungriges Mädchen aus der Jockey-Bar delegierte. Es waren schon merkwürdigere Dinge passiert.

«Aber ich habe eine Frage an Sie, Engelchen. Wieso erzählen Sie mir das alles?»

«Falls Sie es nicht wussten, ist Parsifal hier kein besonders geläufiger Name.» Sie knabberte am Daumennagel. «Wissen Sie, obwohl ich Ihnen erzählt habe, wie ich an das Parfüm und die anderen Sachen komme, bin ich nicht gerade das beliebteste Mädchen der Stadt. Es gibt viele Leute, die mich nicht besonders mögen.»

«Klingt, als hätten wir eine Menge gemeinsam, Engel.»

Sie ging darauf nicht ein, weil sie zu sehr mit sich selbst beschäftigt war. Das war auch gut so. In meinen Augen war sie auch viel interessanter als ich.

«Natürlich sehe ich gut aus. Ich weiß das. Und es gibt viele Männer, die wollen, dass ich ihnen das gebe, was Frauen Männern gewöhnlich geben. Aber mehr als eine Zigarette, einen Drink und ein Trinkgeld und das eine oder andere Geschenk will ich von niemandem. Das sollten Sie über mich wissen. Vielleicht haben Sie es ja schon selbst rausgefunden. Sie machen auf mich einen ganz hellen Eindruck. Aber was ich eigentlich sagen möchte, ist, dass ich nicht viele Freunde habe und bestimmt keinen, der über das verfügt, was man Weisheit und Reife nennt. Otto, also Otto Schulze, der Mann, dem der Laden hier gehört – dem könnte ich es nicht erzählen. Ich kann ihm gar nichts erzählen. Er würde es sofort der Gestapo melden. Otto stellt sich gern mit der Gestapo gut. Ich bin fast sicher, dass er sie mit Informationen versorgt. Bei Magda ist es auch so, glaube ich. Und Frau Lippert haben Sie ja kennengelernt. Sonst gibt es niemanden, verstehen Sie? Meine Mutter ist alt und lebt in Dresden. Mein Bruder dient an der Front. Aber er würde ehrlich gesagt auch nicht wissen, was ich tun soll. Er ist jünger als ich und ist sonst derjenige, der mich um Rat fragt. Aber Sie, Parsifal, Sie machen auf mich den Eindruck, als wüssten Sie immer, was zu sagen oder zu tun ist. Wenn Sie also interessiert sind, könnten Sie vorübergehend als mein persönlicher Berater tätig werden. Ich kann nicht besonders gut zahlen, aber vielleicht genügt es Ihnen ja, zu wissen, dass ich danach in Ihrer Schuld stehe.»

«Ich spüre gerade sehr deutlich jedes meiner dreiundvierzig Lebensjahre», sagte ich.

«Sie sind doch nicht alt! Jedenfalls nicht in der heutigen Zeit. Schauen Sie sich mal um, Parsifal. Wo sind die jungen Männer? Es gibt keine. Nicht in Berlin. Ich kann mich nicht erinnern, wann ich das letzte Mal mit jemandem geredet habe, der jünger als dreißig war. Alle in meinem Alter sind bei der Wehrmacht – oder in einem Konzentrationslager. Die Jugend wird nicht länger an die Jungen verschwendet, weil sie an den Krieg verschwendet wird.» Sie verzog das Gesicht. «Vergessen Sie, was ich gesagt habe, das hätte ich nicht tun dürfen. Sie kämpfen schließlich für ihr Vaterland, oder?»

«Sie kämpfen für das Vaterland eines anderen», sagte ich. «Das ist das Problem.»

Für einen Moment wirkte Arianne verschlagen, als habe sie mich beim Kartenspiel ausgetrickst. «Es ist nicht klug, seinen Kopf unter ein fallendes Beil zu halten, Parsifal. Sie könnten Schwierigkeiten bekommen.»

«Das macht mir nichts aus, Engel, wenn die Schwierigkeiten aussehen wie Sie.»

«Das sagen Sie jetzt. Aber Sie haben noch nicht erlebt, wie ich bin, wenn ich mit Geschirr um mich werfe.»

«Sie gehen leicht in die Luft?»

«Und ob, als läge mein Siedepunkt auf dem Mond.»

«Klug sind Sie auch noch. Ich weiß nicht, ob ich qualifiziert bin, als Ihr Berater zu dienen, Fräulein Tauber. Ich kann den Siedepunkt auf dem Mond nicht mal von meiner eigenen Schuhgröße unterscheiden.»

Sie schaute nach unten auf meine Füße. «Ich wette, das ist Größe 46, stimmt’s?»

«Mmm-hmm.»

«Dann ist der Siedepunkt von vielen Flüssigkeiten mit einem höheren Dampfdruck vermutlich mit Ihrer Schuhgröße identisch.»

«Wenn das stimmt, bin ich wirklich beeindruckt.»

«Vor dem Krieg war ich Chemiestudentin.»

«Warum haben Sie aufgehört?»

«Kein Geld. Keine Möglichkeit. Die Nazis mögen gebildete Frauen in etwa genauso wie gebildete Juden. Ihnen ist es lieber, wenn wir zu Hause bleiben, den Herd putzen und das Essen kochen.»

«Mir nicht.»

Sie zog mein Handgelenk zu sich und schaute auf meine Armbanduhr. «Ich muss in einer Minute zurück in die Garderobe.»

«Ich kann hier auf Sie warten, aber ich müsste vorher mit der Reichsbank telefonieren, ob sie mir ein Darlehen gewährt.»

«Das ist es vielleicht wert, Parsifal. Ich bin um zwei fertig. Sie dürfen mich nach Hause begleiten, wenn Sie mögen. Es wäre besser, wenn Sie mich fahren könnten, falls Sie einen Wagen haben.»

«Ich habe einen Wagen. Es fehlt mir nur das Benzin. Und ich begleite Sie gern nach Hause. Aber ich glaube, Frau Lippert wird das nicht besonders gefallen.»

«Ich habe gesagt, Sie dürfen mich nach Hause begleiten. Nicht, dass Sie mit nach oben dürfen. Aber selbst wenn Sie mit hochkommen, geht es Frau Lippert eigentlich überhaupt nichts an. Und das weiß sie auch. Gestern hat sie den Mund wohl etwas zu voll genommen. Hätte mir dieser Kerl nicht so einen Kinnhaken verpasst, hätte ich ihr schon gesagt, sie soll die Klappe halten und sich um ihre eigenen Sachen kümmern. Denn unsere Vereinbarung beinhaltet nicht das Verbot, mit befreundeten Männern für eine Weile in meinem Zimmer zu sitzen und in Ruhe zu reden. In einem Etablissement wie diesem ist es schwierig, alles zu verstehen, was Sie sagen. Sie müssen lauter reden. Ich bin etwas taub.»

«Das sagen Sie mir jetzt erst?»

«Letztes Jahr war ich in der Nähe der Kottbusser Straße, als ein braver Tommy losging.»

Als braven Tommy bezeichneten die Berliner eine Fliegerbombe, die gleich nicht detoniert war.

«Hat mich ganz schön durch die Luft geworfen. Zum Glück bin ich in ein paar Büschen gelandet, die meinen Sturz auffingen. Aber für einige herrliche Momente glaubte ich, tot zu sein.»

«Warum herrlich?»

«Haben Sie sich noch nie gewünscht, tot zu sein? Ich schon. Manchmal ist das Leben so quälend. Finden Sie nicht auch?»

Ich nickte. «Ja. Ich habe mir das auch schon gewünscht. Genauer gesagt, erst vor kurzem. Ich ging zu Bett und wollte mir das Gehirn wegpusten. Am nächsten Morgen wachte ich auf und fragte mich, warum ich es nicht getan hatte. Ich glaube, deshalb bin ich hier. Sie sind eine unterhaltsame Alternative zu der Vorstellung, sich zu massakrieren.»

«Das freut mich, Parsifal. Hey, ich kenne nicht mal Ihren Namen. Und ich sollte auch irgendetwas über Sie wissen, wenn ich Ihnen gestatte, mich nach Hause zu begleiten, finden Sie nicht?»

«Mein Name ist Bernhard Gunther.»

Sie nickte und schloss die Augen, als versuche sie, sich meinen Namen bildlich vorzustellen. «Bernhard Gunther. Ja.»

«Was heißt das?»

«Pssst. Ich versuche, eine Verbindung zu dem Namen herzustellen. Bin ein bisschen übersinnlich, wissen Sie?»

«Wenn Sie schon in diesen Sphären unterwegs sind, gucken Sie mal, ob Sie herausfinden, wo ich mein Postschecksparbuch gelassen habe. Da sind fünfhundert Mark drauf, die ich gern wiederhätte.»

Sie öffnete die Augen. «Bernhard Gunther, das ist ein gediegener Name. Verlässlich. Ehrlich. Und dann auch noch so reich. Mit fünfhundert Mark kann man viel machen. Das sieht gut aus. Sagen Sie, was für einer Arbeit geht Bernie Gunther nach?» Sie presste flehend die Hände zusammen. «Nein, warten Sie. Ich möchte raten.»

«Es ist besser, wenn ich es Ihnen sage.»

«Sie glauben, ich komme nicht drauf? Ich bin sicher, Sie waren bei der Armee. Aber jetzt, hm … Wenn Sie Urlaub hätten, dauerte der schon ziemlich lange, richtig? Sie wurden vielleicht verwundet. Obwohl Sie nicht aussehen wie ein Mann, der verwundet wurde. Könnte natürlich auch eine Kopfverletzung gewesen sein. Und das könnte vielleicht der Grund sein, warum Sie sagen, Sie seien lebensmüde. Das sind heutzutage viele Jungs. Ich meine, richtig viele. Das steht nur nicht gerade in den Zeitungen, weil es der Moral schadet. Frau Lippert hatte mal einen anderen Untermieter, der als Unteroffizier in einem Polizeibataillon diente. Er hat sich an einer Kanalbrücke in Moabit aufgehängt. War ein netter Junge. Nun, ich würde sagen, Sie sind ein Zivilbeamter, aber dafür sind Sie zu muskulös. Und der Anzug – also, kein Beamter würde solch einen Anzug tragen.»

«Arianne, hören Sie mir zu.»

«Sie verstehen überhaupt keinen Spaß, Gunther.»

«Ich will nur nicht, dass Sie einen falschen Eindruck bekommen, warum ich hier bin.»

«Was soll das heißen?»

«Das heißt, ich bin ein Bulle. Vom Polizeipräsidium am Alexanderplatz.»

Das Lächeln auf ihrem Gesicht verdorrte. Sie saß einen Moment lang ganz starr und reglos da, als habe ihr ein Arzt gerade verkündet, dass sie nur noch sechs Monate zu leben habe.

Ich war an diese Reaktion gewöhnt und konnte es ihr kaum verdenken. Es gab niemanden in Berlin, der nicht große Angst vor der Polizei hegte. Sogar die Polizei hatte Angst, denn wenn man von der «Polizei» sprach, dachte jeder zuerst an die Gestapo, und wenn man erst über die Gestapo nachdachte, war es bald schwer, noch an irgendwas anderes zu denken.

«Das hätten Sie ruhig eher sagen können», bemerkte sie schließlich steif. «Oder läuft das so? Sie lassen Ihr Gegenüber so lange reden, bis es sich tief reingeritten hat? Geben ihm einfach so viel Seil, dass er sich selbst daran aufhängt, wie mein Freund es getan hat.»

«So ist es gar nicht. Ich bin Ermittler. Nicht von der Gestapo.»

«Wo liegt der Unterschied?»

«Der Unterschied ist, dass ich die Nazis hasse. Der Unterschied ist, dass es mir egal ist, wenn Sie sagen, Hitler ist der Sohn von Beelzebub. Der Unterschied ist, dass Sie, wenn ich von der Gestapo käme, schon in einem Mannschaftswagen auf dem Weg zu Nummer acht sitzen würden.»

«Nummer acht? Was ist das?»

«Sie sind nicht aus Berlin, oder? Also, nicht ursprünglich.»

Sie schüttelte den Kopf.

«Prinz-Albrecht-Straße Nummer acht. Das Hauptquartier der Gestapo.»

Ich übertrieb nicht. Ganz und gar nicht. Wenn Sachse und Wandel nur die Hälfte ihrer Geschichte gehört hätten, hätte Arianne Tauber jetzt auf einem Verhörstuhl gesessen, den Rock nach oben geschoben und eine heiße Zigarette in ihrem Höschen. Ich wusste, wie diese Scheißkerle Leute befragten, und ich würde sie dem nicht ausliefern. Nicht, solange ich nicht von ihrer Schuld verdammt überzeugt war. Und ich glaubte ihr zumindest die Hälfte ihrer Geschichte. Das genügte mir, um sie vor der Gestapo zu beschützen. Ich nahm an, dass sie wohl eine Prostituierte war. Zumindest gelegentlich. Viele alleinstehende Frauen brachten sich so über die Runden. Das konnte man ihnen kaum verdenken. In Berlin war es schwer, zu Geld zu kommen. Aber ich glaubte nicht, dass sie eine Spionin der Tschechen war. Keine Spionin hätte einem Mann, den sie kaum kannte, in einem Club freiwillig so viel erzählt.

«Und was passiert jetzt? Werden Sie mich festnehmen?»

«Habe ich Ihnen nicht schon gesagt, Sie sollen vergessen, was passiert ist? Es gab nie einen Umschlag. Und nie einen Mann namens Gustav.»

Sie nickte stumm, aber ich sah, wie schwer es ihr fiel, zu begreifen, was ich sagte.

«Hören Sie mir zu, Arianne. Wenn Sie meinen Rat annehmen, sind Sie aus dem Schneider. Nun, fast. Es gibt nur drei andere Menschen, die Sie eventuell mit den Ereignissen in Verbindung bringen. Einer ist dieser Gustav. Und einer ist Paul. Der Mann, der Sie angegriffen hat. Der ist allerdings tot.»

«Was? Davon haben Sie mir nichts gesagt. Wieso tot?»

«Sein Leichnam tauchte am Morgen nach dem Zusammenstoß mit dem Taxi am Nollendorfplatz im Kleistpark auf. Er muss während der Verdunkelung bis dorthin gekrochen und da gestorben sein. Die dritte Person, die darüber Bescheid weiß, bin ich. Und ich werde niemandem davon erzählen.»

«Ach so, ich verstehe. Ich nehme an, jetzt wollen Sie mit mir schlafen. Bevor Sie mich an Ihre Kumpel bei der Gestapo ausliefern, wollen Sie noch mal mit mir Spaß haben. Ist doch so, oder?»

«Nein. So ist es überhaupt nicht.»

«Und wie ist es dann? Sagen Sie mir jetzt nicht, Sie halten mich für etwas Besonderes, Parsifal. Ich werde Ihnen nämlich kein Wort glauben.»

«Ich werde es Ihnen sagen. Aber nicht hier, Engel. Nicht jetzt. Solange denken Sie einfach über alles nach, was ich Ihnen erzählt habe. Und dann fragen Sie sich, warum ich es gesagt habe. Ich warte um zwei Uhr draußen auf Sie. Ich kann Sie gern nach Hause bringen, wenn Sie das noch wollen. Oder Sie gehen allein, und ich gebe Ihnen mein Wort, dass Sie nicht morgens um fünf von Männern in Ledermänteln geweckt werden. Sie werden mich dann nie wiedersehen. Einverstanden?»

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Kapitel 6

Ich hatte noch Zeit, also ging ich wieder zum Alex und setzte mich an meinen Schreibtisch. Ich überlegte, ob es wohl einen Weg gab, Gustav zu finden, ohne Arianne Tauber in die Sache reinzuziehen. Sie und nur sie hätte ihn identifizieren können, und allein aus diesem Grund erschien es unwahrscheinlich, dass er noch einmal in der Jockey-Bar auftauchte und so riskierte, ihr erneut über den Weg zu laufen. Besonders dann, wenn er wirklich das war, wonach es aussah – nämlich ein Spion. Es war mehr als wahrscheinlich, dass er die Nerven verloren hatte, als er seinen tschechischen Kontakt am Nollendorfplatz treffen sollte. Vielleicht dachte er ja, er wurde von der Gestapo beschattet, aber wenn sie ihm wirklich auf den Fersen waren, hätten sie Arianne bestimmt mitgenommen, nachdem sie Gustav im Romanischen Café getroffen hatte. Wenn er unter Beobachtung stand, hätte die Gestapo es unter keinen Umständen zugelassen, dass er ihr Informationen übergab. Wahrscheinlicher war also, dass Gustav aus einem anderen Grund die Nerven verloren hatte. Und wer war in diesem Fall besser geeignet, etwas an seinen tschechischen Kontakt zu übergeben, als ein Freudenmädchen? Die meisten Prostituierten, die ich kannte, waren einfallsreich, mutig und vor allem gierig. Für hundert Mark gab es wohl kaum eine halbseidene Dame in Berlin, die nicht eingewilligt hätte, Gustavs Auftrag auszuführen. Einen Umschlag in der Dunkelheit zu übergeben war viel einfacher und ging schneller und war rein äußerlich betrachtet sicherer, als jemandem die Flöte zu blasen.

«So spät noch zu tun?»

Es war Lehnhoff.

«Viktor Keil, auch bekannt als Franz Koci», sagte ich.

«Der Kleistpark-Fall. Was ist damit?»

«Die Schwuchtel in Uniform, die ihn im Gebüsch gefunden hat, dieser Wachtmeister Otto Macher. Kennen Sie ihn gut?»

«Ziemlich.»

«Glauben Sie, er ist aufrichtig?»

«Wie meinen Sie das?»

«Es ist eine direkte Frage, Gottfried. Ist er ein ehrlicher Kerl?»

«Soweit das heutzutage möglich ist.»

«Was mich betrifft, ist heute alles möglich.»

«Da draußen tobt ein Krieg. Vielleicht ist er nicht so ehrlich, wie man’s gern hätte.»

«Schauen Sie, Gottfried, wir sind beide im Scheißhausalter. Und ich will Ihnen und Wachtmeister Macher bestimmt keine Probleme machen. Aber ich muss wissen, ob unser toter Tschecho mehr als nur die fünfzig Mark bei sich hatte, die wir gefunden haben.»

Jeder Raum im Alex hatte drei Ziffern auf der Tür, wobei die Nummern der Waschräume immer mit einer Doppelnull endeten – mit dem Begriff «Scheißhausalter» bezeichneten wir daher jeden, der vor 1900 geboren und darum über vierzig war.

«Wenn Sie sagen, Sie sind im Scheißhaus, dann glaub ich das mal», sagte Lehnhoff. «Aber wenn ich mich im Betrieb so umhöre, dann sind Sie nicht hier, weil Sie gemütlich auf Ihre Pension warten, sondern weil Sie über Vitamin B verfügen.»

Er meinte damit, ich hätte Verbindungen zu altgedienten Nazis, die mich besser hegten und pflegten als andere Männer.

«Heydrich», fügte er hinzu.

«Wer hat Ihnen das erzählt?»

«Ist das wichtig? Das erzählt man sich eben beim Pissen.»

«Die Armbanduhr vom Tschecho war weg. In seiner Wohnung war sie auch nicht, und es gab auch keinen Pfandschein. Aber das ist mir eigentlich egal. Ich vermute, er hatte mindestens fünf braune Mädels bei sich, als er im Park gefunden wurde. Er hatte aber nur noch fünfzig Mark bei sich, als ich seine Bekanntschaft machte. Ich muss wissen, ob ich recht habe. Sie brauchen gar nichts zu sagen. Nicken Sie einfach oder schütteln Sie den Kopf, und wir werden nie mehr darüber reden.»

Lehnhoffs Kopf regte sich nicht. Dann grinste er breit. «Ich kann Ihnen leider nicht helfen. Ich weiß es nicht. Aber selbst wenn ich es wüsste, wieso glauben Sie, ich würde es Ihnen sagen?»

Ich stand auf und umrundete den Schreibtisch. «Ich mag es nicht, anderen Männern mit meinem Vitamin B zu drohen. Mir ist es weitaus lieber, wenn sich die Leute meiner natürlichen Autorität beugen. Weil ich Kommissar bin und so.»

«Das wird Ihnen hier auch nicht weiterhelfen.»

Lehnhoff grinste immer noch, als er mein Büro verließ.

Ich nahm meinen Mantel und folgte ihm nach draußen auf den Flur. Kühle Luft wehte durch das riesige Treppenhaus. Unten im Erdgeschoss wurden Stimmen laut, aber das war für das Präsidium am Alex normal. Selbst zu den besten Zeiten war dieses Gebäude wie ein Zoo mit wilden und lauten Tieren. Aber hier oben im zweiten Geschoss ging es ruhiger zu. Die Verdunkelungsvorhänge waren zugezogen und die meisten Lichter gelöscht. Am anderen Ende des Flurs stand eine Bohnermaschine, die jemand vergessen hatte. Sie sah mir ziemlich ähnlich. Dann wurden die erhobenen Stimmen im Erdgeschoss drängender, und jemand schrie vor Schmerz auf. Jemand machte da unten Überstunden, und ich hatte eine Idee.

«Hey, Gottfried», sagte ich und holte ihn ein. «Sie wissen doch, was man sich über das Präsidium erzählt?»

Lehnhoff blieb am oberen Treppenabsatz stehen und blickte mich mit unverhohlener Verachtung an. «Was denn?»

«Passen Sie auf der Treppe auf.»

Ich boxte ihn in den Bauch. Der Schlag war hart genug, dass er zusammenklappte und sich über das Geländer beugte und seinen fetten Bauch ins Treppenhaus entleerte. Wenn heute mein Glückstag war, würde ein Nazi auf Lehnhoffs Kotzsuppe ausrutschen und sich ein Schlüsselbein brechen. Ich packte ihn am Kragen und drückte ihn auf das Geländer. Seine Füße berührten den gebohnerten Boden nicht mehr. Mit Schwung rammte ich ihm den Unterarm in die Nieren. Er schrie vor Schmerz auf, aber das war nicht schlimm, denn selbst wenn jemand vor Schmerz brüllte, beachtete das hier am Alex niemand. Es war nur irgendein Hintergrundgeräusch wie das Klappern einer Schreibmaschine oder das Telefonklingeln in einem leeren Zimmer. Ich hätte Lehnhoff die ganze Nacht verdreschen können, bis er nach seinem Pastor rief, und es wäre für die Ohren eines anderen eine ganz normale Nacht im Polizeihauptquartier gewesen.

«Also», sagte ich und beugte mich näher zu Lehnhoffs wächsernem Ohr. «Bekomme ich eine Antwort auf meine Frage oder möchten Sie lieber nach unten fallen? Zwei Stockwerke auf einmal?»

«Ja, ja, ist ja gut! Gott, bitte.» Seine darauffolgende Antwort klang wie ein Hilferuf. «Wir haben ihm die hundert Mark abgenommen. Macher und ich. Sechzig für mich und vierzig für ihn. Bitte.»

«In Zwanzigern?»

«Ja. In Zwanzigern. Ja. Lassen Sie mich um Gottes willen runter.»

Ich zog ihn vom Geländer runter und ließ ihn auf das Linoleum knallen, wo er sich zusammenrollte, zuckte und wimmerte, als habe seine Mutter ihn gerade erst auf dem Boden des Alex geboren. Er keuchte: «Was zum Teufel …»

«Was denn?»

«Warum ist das so wichtig, verflixt? Einhundert verdammte Mark.»

«Es geht nicht um das Geld. Das interessiert mich gar nicht. Ich habe einfach nicht die Zeit oder Lust, zu warten, bis Sie bereit sind, meine Frage zu beantworten. Wissen Sie, was? Ich glaube, ich wurde sehr durch meine Arbeit in einer Umgebung geprägt, wo Gewalt im Zusammenhang mit einer polizeilichen Befragung inzwischen an der Tagesordnung ist.»

«Dafür kriege ich Sie dran, Gunther. Ich werde eine verdammte Beschwerde schreiben. Sie werden schon sehen, was Sie davon haben.»

«Hmm. Ich an Ihrer Stelle würde das nicht überstürzen. Denken Sie dran, Gottfried, ich habe Vitamin B.» Ich verdrehte seine Haare und schlug seinen Schädel ein letztes Mal gegen das Geländer. «Ich kann im Dunkeln sehen. Und ich höre alles, was Sie sagen, selbst wenn Sie 150 Kilometer entfernt sind.»

Die Jazzliebhaber vor der Jockey-Bar hatten sich gute Nacht gesagt, und einige elegante Mercedes standen vor dem Club. Die Fahrer warteten ungeduldig auf ihre Herren, um sie sicher und bequem heimzufahren – oder zumindest so sicher, wie es möglich war, wenn man die Scheinwerfer zukleben musste. Am Nachthimmel war ein Grollen zu hören, aber das stammte nicht von der feindlichen Luftwaffe. Ich fühlte einen kühlen Lufthauch, der einen Anflug von Feuchtigkeit mit sich brachte – Vorboten für mehr. Minuten später begann es zu regnen. Ich trat in einen Hauseingang, der unzureichend Schutz bot, und knöpfte meinen Mantel bis zum Hals zu. Aber es dauerte nicht lange, bis er sich eher wie ein Duschvorhang anfühlte, und ich verfluchte meine Dummheit, weil ich nicht die Nagelbürste und das Stück Seife mitgenommen hatte, die in meiner Schreibtischschublade lagen. Aber ein Regenschirm wäre vermutlich besser gewesen. Plötzlich schien es eine schlechte Idee in einem ganzen Roman voller schlechter Ideen zu sein, der nur von einem erbärmlichen, französischen Autor stammen konnte, eine Prostituierte nach Hause zu begleiten, und war sie noch so hübsch. Solche Romane wurden meist noch viel erbärmlicher mit Charles Laughton und Fredric March in den Hauptrollen verfilmt. Doch dann erinnerte ich mich wieder daran, warum ich hier war. Sie war die einzige Person, die Franz Koci begegnet war, und ich sollte in seinem Mordfall ermitteln. Also zog ich meinen Hut über die Ohren und drückte mich tief in den Hauseingang.

Zehn Minuten vergingen. Die meisten Wagen fuhren mit ihren Insassen davon. Es wurde Viertel nach zwei. Etwa einen Kilometer westlich von meinem Standort zog der Führer, von dem man sich erzählte, er sei eine kleine Nachteule, sicher gerade seinen Pyjama an, kämmte seinen Schnurrbart und putzte die Zähne, ehe er sich hinsetzte und in sein Tagebuch schrieb. Gegen zwanzig nach zwei ging die Tür zur Jockey-Bar auf, und für einen kurzen Moment fiel ein keilförmiger, schwacher Lichtstreif auf den feuchtschimmernden Bürgersteig. Lange genug, dass ich eine Frau erkennen konnte, die einen Regenmantel und einen Hut trug und einen Regenschirm für Männer bei sich hatte. Sie schaute erst in die eine, dann in die andere Richtung, ehe sie auf die Uhr guckte. Es war Arianne Tauber.

Ich verließ meinen unzureichenden Zufluchtsort, ging rasch auf sie zu und baute mich vor ihr auf.

«Sie sehen aus wie das Taschentuch einer Witwe», sagte sie.

«Das passiert eben, wenn sich Luft in Wasser verwandelt. Sie sind Chemikerin und sollten das wissen.»

«Und Sie sollen wissen, dass ich meine Meinung geändert habe und mich nicht von Ihnen nach Hause begleiten lasse.»

«Sieht wohl so aus, als wäre ich für nichts und wieder nichts nass geworden.»

«Das ist genau der Grund, warum ich mit zu Ihnen nach Hause komme, Bulle. Es läuft entsetzlich viel Wasser von Ihrer Hutkrempe. Wenn Sie den Kopf richtig neigen, können wir vermutlich ein paar Gläser damit füllen. Deshalb ist es eine glückliche Fügung, dass ich es geschafft habe, eine halbe Flasche Johnnie Walker mitgehen zu lassen – der Grund, warum ich zu spät komme. Ich musste den richtigen Moment abpassen, um der Polizeistreife an Ottos Bar zu entgehen.»

«Wenn mir so etwas Feines winkt, erlaube ich Ihnen unter diesen Umständen, mich nach Hause und hinauf in meine Wohnung zu begleiten.»

«Nun, wir können den wohl kaum auf offener Straße trinken.»

Von der Lutherstraße zur Fasanenstraße war es ein ganz schönes Stück, doch wir hatten Glück, weil der Regen schon kurz nach unserem Aufbruch nachließ. Trotzdem mussten wir ein paarmal stehenbleiben und einen Schluck aus ihrer Flasche nehmen. Amundsen hätte es nicht gut gefunden, dass wir schon so kurz nach unserem Aufbruch vom Basiscamp an unsere Vorräte gingen, aber er hatte schließlich Schlittenhunde und wir nur nasse Schuhe. Als wir meine Wohnung erreichten, war die halbe Flasche Johnnie Walker nur noch zu einem Drittel voll, was vermutlich mit ein Grund dafür war, warum wir unsere Klamotten auszogen und, da in Kriegszeiten solche Dinge etwas schneller passierten als in den guten alten Zeiten, schnurstracks ins Bett gingen. Nach ein paar Minuten tierischen Zaubers – der uns an glücklichere Tage erinnerte, ehe Gott wütend auf die Menschheit wurde, die eine Frucht von seinem liebsten Baum geklaut hatte – führten wir unsere angefangene Unterhaltung bei einem Gläschen weiter. Wir provozierten uns nicht mehr so sehr. Es ist zwecklos, zu versuchen, eine Person zur Offenbarung ihrer wahren Natur zu bringen, wenn die eigenen, nassen Klamotten in einem Haufen auf dem Fußboden liegen.

«Ich habe noch nie mit einem Polizisten geschlafen.»

«Und, wie war’s?»

«Jetzt weiß ich, warum Bullen so große Füße haben.»

«Ich hasse es, schon so kurz danach wieder wie einer zu klingen, aber …»

«Also wirst du mich doch einsperren.»

«Nein, nein.»

«Ich würde nicht leise mitkommen.»

«Dass du nicht leise bist, hab ich gehört. Ich habe über deine Arbeit in der Jockey-Bar nachgedacht und mich gefragt, ob du sie aufgeben sollst. Falls Gustav auf der Suche nach dir dort wiederauftaucht.»

«Und zu welchem Schluss bist du gekommen, Herr Kommissar?»

«Dass du in ernsten Schwierigkeiten steckst, wenn die Gestapo ihn hochnimmt und mit ihm in die Bar kommt, damit er dich identifiziert.»

«Stimmt. Aber selbst wenn ich den Club aufgebe, hätten sie doch kein Problem, mich aufzuspüren. Otto kennt all meine persönlichen Daten. Die Arbeitsbuchnummer, meine Adresse, alles. Nein, wenn ich dort die Brocken hinschmeiße, müsste ich auch mein Zimmer kündigen und in den Untergrund gehen. Und das ist unmöglich. Um das zu bewerkstelligen, braucht man Verbindungen und Geld.»

«Zum selben Schluss bin ich auch gekommen. Soweit ich es sehe, gibt es noch zwei andere Möglichkeiten. Die eine ist, dass er denkt, du hast den Umschlag wie vereinbart übergeben, und er kommt nie wieder. Er hat dir den Umschlag ausgehändigt, damit du ihn an Paul weitergibst, weil er Angst hatte, den Auftrag selbst auszuführen. Das könnte auch bedeuten, dass er zu viel Angst hat, um noch einmal im Club aufzutauchen und dich darüber auszufragen. Die andere Möglichkeit ist, dass er zurückkommt. Und wenn das passiert, solltest du dir eine Ausrede einfallen lassen, um mich am Alex anrufen zu können. Dann komme ich vorbei und nehme ihn fest.»

«Und mich hältst du praktischerweise aus der Sache raus, ja?»

Ich nickte und genehmigte mir noch einen Schluck Scotch. Das war der erste ordentliche Schnaps, den ich seit meiner Rückkehr aus der Ukraine bekam. Normalerweise trank ich keinen Scotch. Aber der hier schmeckte ganz ordentlich. Wie ein feuriger Göttertrank, der aus dem Bienenstock unsterblicher Bienen gewonnen wurde. Mein eigener Schmerz war verblasst, wenigstens für den Moment. Und nach der Besudelung meines Fleisches fühlte ich mich allmählich wieder traumhaft.

«Dich halte ich praktischerweise raus.»

«Du hast erzählt, Paul sei tot im Kleistpark gefunden worden. Aber mehr hast du nicht gesagt.»

«Stimmt.»

«Woher weißt du, dass er es war? Ich bin ihm so nahe gekommen wie jetzt dir, aber ich bin nicht sicher, ob ich ihn wiedererkannt hätte.»

«Er war es auf jeden Fall. Seine Verletzungen waren die eines Mannes, der von einem Auto angefahren wurde. Und es ist nicht sehr wahrscheinlich, dass es in jener Nacht in der Gegend noch andere Verkehrsunfälle gab, die nicht gemeldet wurden.»

«Und wer war er?»

«Willst du das wirklich wissen?»

«Vielleicht, vielleicht auch nicht. Vielleicht solltest du das für mich entscheiden, Gunther.»

Ich fragte mich, wie viel sie wohl wissen musste, und als ich es ihr sagte, tat ich das vor allem deshalb, weil ich ihre Reaktion sehen wollte. Obwohl wir zusammen im Bett lagen – vielleicht auch gerade deswegen –, war ich immer noch nicht restlos davon überzeugt, dass sie so unschuldig war, wie sie mich glauben lassen wollte. Aber selbst wenn sie sich als mitschuldig erwies, konnte ich mir nicht vorstellen, sie eiskalt der Gestapo auszuliefern.

«Der Mann, den du am Nollendorfplatz treffen solltest, war in Wahrheit ein Tscheche namens Franz Koci, der für die Drei Könige gearbeitet hat.»

«Du meinst diese Terroristen, von denen man sich vor einigen Monaten erzählt hat?»

«Ja.»

«Jetzt kriege ich Angst.» Sie schloss die Augen und lehnte sich zurück. Dann setzte sie sich abrupt wieder auf und starrte mich aus großen Augen an. «Du weißt, was das bedeutet, nicht wahr? Es bedeutet, dass Gustav ein Spion sein muss. Für die Tschechen.»

«Ich würde sagen, das ist eine recht zutreffende Vermutung.»

«Was soll ich denn jetzt machen?»

«Versuche, dich an mehr Einzelheiten in Bezug auf Gustav zu erinnern. Und wenn dir das nicht gelingt, werde ich dich über den Tisch gebeugt fesseln und es aus dir herausprügeln. Wie es die Gestapo machen würde.»

«Machen die wirklich so etwas? Ich hab Geschichten gehört …»

«Und ich fürchte, sie sind allesamt wahr.»

«Vielleicht sollte ich doch untertauchen.» Sie schüttelte den Kopf und erschauerte. «Es muss schon schlimm genug sein, wenn jemand dir Schmerzen zufügt, damit du etwas sagst. Aber wie ist es erst, wenn jemand dir Schmerzen zufügt und es nichts gibt, was du ihnen sagen kannst? Den Gedanken ertrage ich nicht.»

«Und genau das ist der Grund, warum du mir alles über Gustav erzählen musst. Noch einmal ganz von vorn. Sag mir alles, woran du dich erinnerst, und dann noch das, was du vielleicht vergessen hast. Deine beste Chance, aus diesem Bild zu verschwinden, ist, wenn du ein anderes malst. Eins von ihm.»

Es gibt eine kleine, rote Karte mit einem Loch in der Mitte, die das Ministerium für Propaganda ausgibt, damit man sie über den Sendersuchknopf des Radios steckt. «Rassische Kameraden!», stand darauf. «Ihr seid Deutsche! Es ist eure Pflicht, kein ausländisches Radio zu hören! Diejenigen, die dagegen verstoßen, werden gnadenlos bestraft!» Nun, ich für meinen Teil bin ein guter Zuhörer. Vieles an der Arbeit eines guten Ermittlers beruht darauf, zu wissen, wann man den Mund halten und jemand anderen reden lassen soll. Arianne redete gern – so viel war offensichtlich –, und auch wenn sie nichts Neues über Gustav erzählte, sagte sie mir doch ziemlich viel über sich selbst, was natürlich der Sinn und Zweck dieser Übung war.

Sie stammte aus Dresden, wo sie auch zur Universität gegangen war. Ihr Mann Karl war auch ein Student aus Dresden, hatte sich im Sommer 1938 der deutschen Marine angeschlossen und war im Februar 1940 auf einem U-Boot umgekommen. Drei Monate später wurde ihr Vater, ein Handlungsreisender, bei einem Bombenangriff in Hamburg getötet.

Natürlich überprüfte ich das später. Es war genau so, wie Arianne es beschrieben hatte. Das U-Boot ihres Ehemanns, das U-33, war durch Bomben eines britischen Minenräumbootes im Firth of Clyde in Schottland versenkt worden. 25 Männer, unter ihnen Karl und der Kommandant, fanden den Tod. Ihr jüngerer Bruder Albrecht war 1939 zur Armee gekommen, doch inzwischen diente er bei der Militärpolizei. Ihr Vater hatte für die Pharmazeutischen Werke Dresden gearbeitet und oft Geschäfte mit E.H. Worlée gemacht, einem Chemiewerk in Hamburg. Schon bald nach Herrn Taubers Tod war Arianne nach Berlin gekommen, um für die BVG – die Berliner Verkehrs-Aktien-Gesellschaft – als Sekretärin des Direktors am Anhalter Bahnhof zu arbeiten. Aber diese Arbeit – eine gute Arbeit – hatte sie gekündigt, weil, wie sie sagte, der Direktor die Hände nicht bei sich behalten konnte.

Das war ein Dilemma, mit dem auch ich zu kämpfen hatte. Ich konnte die Hände nämlich auch nicht von ihr lassen.

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Kapitel 7

Am Alex war es alles andere als ungewöhnlich, eigenhändig Beweise zu platzieren. Für viele Ermittler, denen es an den Fähigkeiten oder der Geduld mangelte, ihre Arbeit ordentlich zu machen, war das der einzige Weg, einen Täter mit Sicherheit zu überführen. Ich selbst hatte das bisher nicht versucht, aber es gab für alles ein erstes Mal. Und wegen der fehlenden Beweise, die von der Gestapo im Fall Franz Koci unter Verschluss gehalten wurden, beschloss ich eben, einen neuen Beweis zu hinterlassen. Aber zuerst musste ich Lehnhoffs Untersuchung am Tatort aussehen lassen, wie sie nun mal war: stümperhaft. Schlimmer noch, als ich seine Akten durchging, fiel mir auf, dass rund um den Fundort von Franz Kocis Leiche im Kleistpark keine Fingerabdrücke gesichert worden waren. Ich rief also Sachse im Gestapo-Hauptquartier an und gab ihm diese «Information», um ihn hellhörig zu machen.

«Sie haben mir doch erzählt, dass alle Beweise am Tatort gesichert wurden.»

«Ja, das wurden sie auch.»

«Von wegen! Bei einem Kapitalverbrechen, besonders bei einem von so großer Bedeutung, ist es die übliche Vorgehensweise, zehn bis fünfzehn Polizisten auf Händen und Knien die ganze Umgebung absuchen zu lassen. Zumindest war das so, als bei dieser Abteilung noch richtige Polizeibeamte ihren Dienst taten. Polizisten, die richtige Polizeiarbeit machten. Aber es gibt keinen Bericht über die Suche nach Fingerabdrücken rund um den Fundort von Kocis Leiche.»

«Wonach sollen die Männer denn suchen?»

«Nach Beweisen! Was für Beweise das sind, weiß ich auch nicht. Aber ich erkenne einen Beweis, wenn ich ihn sehe.»

«Sie denken also wirklich, der Park lohnt einen zweiten Blick?»

«Unter diesen Umständen ja. Und ganz unter uns, Kommissar Lehnhoff – der zuerst mit der Untersuchung befasste Ermittler ist faul und unredlich. Es wäre also nicht Ihre Schuld, wenn der Tatort nicht ordentlich untersucht wurde. Ich vermute, Sie haben ihn einfach beim Wort genommen, dass diese Aufgabe anständig ausgeführt wurde.»

Ich sagte das auch für den Fall, dass Lehnhoff irgendetwas wegen meines Angriffs vorzubringen versuchte.

«Ja, stimmt. Das habe ich tatsächlich geglaubt.»

«Dachte ich mir. Aber unter diesen Umständen sollten Sie lieber selbst noch einmal eine Prüfung des Tatorts veranlassen. Polizeipräsident Lüdtke hat uns gesagt, das Budget für Ermittlungen am Alex sei im Moment ziemlich eingeschränkt. Ich will nicht, dass er mich zusammenstaucht, weil ich wieder so viele Unkosten produziert habe.»

«Ich werde das augenblicklich veranlassen.»

«Gut. Bitte lassen Sie es mich wissen, wenn Sie irgendetwas finden.»

Natürlich wusste ich genau, was sie im Kleistpark finden würden. Ich wusste das, weil ich den Beweis gezielt dort platziert hatte. Und als Sachse später an diesem Tag in meinem Büro mit einer Plastiktüte auftauchte, in der ein Klappmesser lag, machte ich einen großen Aufstand und spielte den Überraschten.

«Das ist ein Mikov», sagte ich, nachdem ich das Klappmesser sorgfältig in Augenschein genommen hatte. «Die kommen aus der Tschechoslowakei, richtig? Oh, ich meinte, aus Böhmen und Mähren.»

«Ja.»

«Das würde also zu unserem Freund Franz Koci passen?» Ich lehnte mich zurück und setzte eine nachdenklich finstere Miene auf, die in einem Stummfilm groß angekommen wäre. «Ich frage mich nur …»

«Was denn?»

Wieder tat ich, als müsse ich scharf nachdenken. Ich tigerte in meinem Büro auf und ab, in dem einige Aktenschränke und viele leere Aschenbecher standen. An der Wand hing ein hübsches Bild von Adolf Hitler. Das Bild hatte mein Vorgänger dort aufgehängt, und obwohl ich es abgrundtief hasste, hätte es mich in den Augen der Gestapo wie Gavrilo Princip aussehen lassen, wenn ich es abnahm.

Ich öffnete einen der Aktenschränke. Er war vollgestopft wie die Preußische Staatsbibliothek und versammelte alle ungelösten Fälle und Berichte der vergangenen Jahre. Nur wenige Akten darin hatten etwas mit mir zu tun, und wenn ich es recht in Erinnerung hatte, war Martin Luthers Aussage vor dem Wormser Reichstag von 1521 die älteste Akte ganz weit hinten im Fach. Aber ich wusste, wonach ich suchte. Ich zwängte meine Hand zwischen die Unterlagen und zog einen grauen Aktendeckel mit Geert Vrankens Namen in der Ecke heraus.

«Geert Vranken. Alter 39, ein ausländischer Bahnarbeiter aus Dordrecht in den Niederlanden. Studiert hat er an der Universität von Den Haag. Wurde kürzlich ermordet. Sein Leichnam, oder das, was davon übrig ist, wurde an der Bahnstrecke südlich der Jannowitzbrücke gefunden, nachdem er von einem Zug Richtung Friedrichshagen erfasst worden war.»

«Und?»

Sachse lehnte lässig an meinem Schreibtisch und verschränkte die Arme, ehe er seine Haare kontrollierte. Die waren immer noch so ordentlich wie ein Weizenfeld und hatten ungefähr dieselbe Farbe. Kurz fragte ich mich, ob die Haare überhaupt in Unordnung gerieten, wenn ein Windstoß darüber hinwegging oder er unter Wasser tauchte. Vermutlich nicht. Sein Kopf hätte auf dem Dach der Pintsch-Fabrik gefunden werden können wie der von Vranken, nachdem ein Zug ihn vom Hals getrennt hatte, und es wäre nicht ein Härchen fehl am Platz.

«Ich war der ermittelnde Beamte. Und auch wenn es nicht so ungewöhnlich ist, dass Leute im Dunkeln von Zügen erfasst werden, ist es doch ungewöhnlich, wenn sie vorher schon mehrere Stichwunden erlitten haben. Ich habe den Leichnam selbst untersucht, und ich glaube mich zu erinnern, dass die Umrisse der Stichwunden der Schneide dieses böhmischen Klappmessers nicht unähnlich sind.»

«Und wie können wir das mit Sicherheit herausfinden?»

«Sie haben ein Auto?»

«Selbstverständlich.»

«Gut. Dann fahren Sie mich rüber zur Charité. Hoffen wir einfach, dass sie den Leichnam nicht schon eingeäschert haben.»

Sachse parkte den Wagen vor der Charité Ecke Luisenstraße vor einem Kino, das gerade den Film Hauptsache glücklich mit Ida Wüst zeigte. Ich konnte dem Film kaum widersprechen.

«Wie sieht’s aus, Werner? Soll ich uns Kinokarten besorgen, wenn wir schon mal hier sind?»

Sachse lächelte schmal und schüttelte den Kopf.

«Kein Fan von Ida Wüst, hm? Sie überraschen mich.»

«Die alte Forelle? Soll wohl ein Scherz sein. Mich erinnert sie immer an meine Schwiegermutter. Aber die andere ist ganz nett. Jane Tilden.»

«Sie ist für meinen Geschmack etwas zu gesund.» Ich öffnete die Wagentür, aber Sachse blieb sitzen. «Kommen Sie?»

«Sie brauchen mich da drin doch nicht, oder?»

Sachse sah schon etwas grün um die Nase aus, und nachdem ich ihm meine liebsten Anekdoten aus der bunten Welt der forensischen Medizin erzählt hatte, die man erst nach dem Essen zum Besten geben durfte, konnte ich es ihm kaum verdenken, wenn er nicht mit ins Pathologische Institut kommen wollte. Das war natürlich der Grund, warum ich ihm die ganzen ekligen Geschichten überhaupt auftischte. Ich wollte auf keinen Fall riskieren, vom Leichenhausmitarbeiter mit heiklen Fragen konfrontiert zu werden, warum ich schon wieder mit demselben Messer da war, um dieselben Wunden im selben Leichnam zu überprüfen, wenn Werner Sachse danebenstand.

«Wenn man’s genau nimmt», sagte ich, «sollten immer zwei Beamte zugegen sein, wenn eine Leiche untersucht wird. In diesem Fall jedoch wird das vielleicht nicht nötig sein. Es gibt nichts, was einen auf den Anblick eines Leichnams vorbereitet, der von einer Eisenbahnlokomotive zermalmt wurde.»

Sachse nickte. «Danke, Gunther. Sie haben selbstverständlich recht.»

Ich lachte auf – die Vorstellung eines zimperlichen Gestapomanns war einfach zu lustig –, betrat das Klinikum und machte mich auf den Weg zur Leichenhalle. Dort traf ich denselben Mitarbeiter an, und nachdem ich mich davon überzeugt hatte, dass Vrankens zerschmetterter Leichnam noch immer sicher verwahrt wurde, informierte ich ihn, dass die Ermittlungen jetzt Sache der Gestapo seien und er unter keinen Umständen die Leiche für eine Bestattung oder eine Einäscherung freigeben durfte, ohne vorher bei mir die Erlaubnis einzuholen.

Wie immer hatte allein die Erwähnung der Gestapo eine fast magische Wirkung, ähnlich wie ein «Sesam öffne dich», und der Mitarbeiter signalisierte mir seine Kooperationsbereitschaft mit einer nervösen Verbeugung. Natürlich gab es für mich keinen Grund, Vrankens Leiche ein zweites Mal zu untersuchen. Ich wusste ja bereits, was ich Werner Sachse erzählen würde: dass Franz Koci Geert Vranken ermordet hatte. Und ich war infolgedessen sehr zufrieden mit mir, denn ich hatte es geschafft, einen Fall wieder aufzurollen, der jetzt ein richtiger Mordfall war. Gut gelaunt ging ich zum Ausgang.

Aber wenn man in Berlin gute Laune hatte, hielt die nie lange an. Der Geruch der Kriegsverletzten in den Gängen des Krankenhauses war erstickend. Sterbende Männer lagen in dreckigen Abteilungen wie Gepäck, das jemand vergessen hatte. Das Durchqueren der Gänge und Flure glich einem Hinderniskurs durch alte Korbflechtrollstühle und dreckige Gipsverbände. Und als wäre das alles nicht schlimm genug, marschierte in dem Moment, als ich aus dem Krankenhaus trat, eine kleine Gruppe von der Hitlerjugend die Luisenstraße entlang. Wahrscheinlich hatten sie gerade einen Ausflug zum National-Krieger-Denkmal im Invalidenpark gemacht. Sie sangen aus voller Kehle ein dummes, kriegstreiberisches Lied und hatten ganz offensichtlich keine Ahnung vom wahren Schicksal der deutschen Soldaten, die in dem nicht so glorreichen Leichenhaus in der Nähe lagen. Einen Moment lang stand ich einfach da und blickte diesen Jungen voller Entsetzen nach. Sehr leicht konnte man sich vorstellen, wie sie bereits mit dem Nazismus infiziert waren. Sie trugen das Braunhemdenbazillus von Tod und Zerstörung in sich. Den Typhus von morgen.

Trauriger als noch wenige Sekunden zuvor klopfte ich gegen das Fenster des Audi-Horch. Eine nützliche Höflichkeit, die man beachten sollte, wenn ein Mann in seinem eigenen Auto schläft und eine geladene Automatikwaffe bei sich hat.

Sachse richtete sich kerzengerade auf, hob den Schirm seiner schwarzen Filzmütze und öffnete die Beifahrertür.

«Glück gehabt?»

«Ja. Wenn man überhaupt von Glück reden kann. Der Holländer wurde wirklich vom Tschechen erstochen. Franz Kocis Messer passt zu den Stichwunden, als habe ein guter Schneider sie hineingeschnitten.»

«Nun, Sie sind der Experte.»

«Die Frage ist, warum hat er das getan? Wieso sollte ein tschechischer Spion einen holländischen Bahnarbeiter erstechen?»

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Kapitel 8

Nach diesem «Durchbruch» – so nannte Sachse es jedenfalls – stockte die Ermittlung wieder, so wie Ermittlungen häufig ins Stocken geraten. Ich machte mir deshalb keine allzu großen Sorgen. Kriminalistische Arbeit ist fast immer eine Geduldsprobe, wenn nicht die Zeitungen eingeschaltet werden, und selbst dann muss man oft viel Geduld haben, auch wenn man besser so tut, als ginge danach alles ganz schnell. Es geht bei diesem Job nicht nur darum, auf jedes Detail zu achten, sondern man muss auch wissen, was man ignorieren kann. Und wen. Man muss Zeitung lesen und ins Leere starren und lernen, geduldig zu sein und auf die eigene Erfahrung zu vertrauen, die einem sagt, dass irgendwann fast immer etwas herauskommt. Ja, Chef, die Ermittlung schreitet voran. Nein, Chef, es gibt nichts, was wir tun können und nicht schon versucht haben. Guten Morgen, gibt’s was Neues im Fall Franz Koci? Noch keine neuen Spuren. Gute Nacht. Nimm deinen Lohn, geh heim und gib dein Bestes, das alles zu vergessen. Polizeiarbeit besteht zu einem Großteil aus fauler Polizei, verwirrter Polizei, Polizei beim Frühstück, beim Mittagessen, Polizei beim Kaffeetrinken – wenn man denn Kaffee bekommt –, und immer starren die Beamten aus dem Fenster, wenn es ein Fenster gibt. Letztlich führt das alles nur zu einer Erkenntnis: Ermittler sein heißt, mit Langeweile klarzukommen und mit dem riesigen Frust, den das Wissen mit sich bringt, dass es nie so ist wie in Büchern. Anderes muss erst geschehen, bevor wieder etwas passieren kann. Manchmal sind das andere Verbrechen. Manchmal auch andere Ereignisse als Verbrechen. Und manchmal ist es schwierig, den Unterschied zu erkennen – zum Beispiel, wenn ein neues Gesetz in Kraft tritt oder wenn ein hochrangiger Polizist befördert wird. So funktioniert nämlich die Jurisprudenz bei den Nazis.

Das neue Gesetz war der gelbe Stern, was alles veränderte, als es am 19. September schließlich in Kraft trat. Noch am Vortag waren einfach nur Menschen auf den Straßen Berlins unterwegs gewesen. Ganz normale Menschen. Man könnte sagen, das waren meine Berliner Mitbürger. Am nächsten Tag liefen lauter Leute mit gelben Sternen herum, was mir schlagartig bewusst machte, wie viele Juden in Berlin lebten. Zugleich erkannte ich, wie grausam es war, unsere Mitbürger so zu behandeln. Es gab sogar hier und da kleine Demonstrationen gegen das Tragen des gelben Sterns. Nicht seitens der Juden, sondern von nichtjüdischen Deutschen, die für die Juden demonstrierten. Die Leute sprachen über das «gelbe Ehrenabzeichen», und die stoische Haltung, mit der die Juden ihr Schicksal ertrugen, verfehlte ihre Wirkung nicht einmal bei den fanatischsten Nazis. Natürlich mit Ausnahme des fanatischen Nazis, der dieses neue Polizeigesetz erst erschaffen hatte. Ich dachte viel an ihn, denn am 27. September 1941, einem Samstag, wurde er zum Reichsprotektor von Böhmen und Mähren ernannt. Und auf keinen Fall würde dieser Mann, der mein Chef war, niemals würde Reinhard Heydrich sich beeindruckt zeigen über die Haltung, die jüdische Deutsche in Berlin und anderswo bewahrten.

Als ich hörte, dass Heydrich auf dem Weg nach Prag sei, war ich froh darüber – wenngleich ich mich nicht für ihn freute. Ich war froh, weil er nicht mehr in Berlin weilte, wo immer die Möglichkeit bestand, dass er irgendeine Sonderaufgabe an mich übertrug, wie er es schon zweimal getan hatte. Und ein, zwei Tage lang schaffte ich es sogar, mich zu entspannen. Ich nahm Arianne mit zum Badestrand am Müggelsee und anschließend in eine Vorstellung im Schlossparktheater in Steglitz. Irgendwann im Laufe des Tages schaffte ich es sogar, sie auf Geert Vranken anzusprechen.

«Hab nie von ihm gehört.»

«Er war ein Fremdarbeiter aus Dordrecht in den Niederlanden.»

«Dordreck? So wie das klingt, wundert’s mich nicht, dass er nach Berlin kam.»

«Nicht Dordreck. Dordrecht.»

«Warum fragst du?»

«Weil er unter Umständen von deinem Freund Paul ermordet worden sein könnte.»

«Von wem?»

«Franz Koci. Der Tschecho, den du auf Gustavs Bitte hin am Nollendorfplatz treffen solltest.»

Arianne verdrehte die Augen. «Ach, den meinst du. Ich habe es gerade erst geschafft, die Geschichte zu vergessen.» Sie seufzte theatralisch und schlug mit der Faust gegen den Strandkorb, in dem wir es uns gemütlich gemacht hatten. «Was ist mit ihm passiert? Diesem Holländer?»

Ich erzählte ihr, wie Geert Vranken zu Tode gekommen war. Und ich erzählte ihr von Franz Kocis Klappmesser.

«Das ist wirklich schrecklich! Und du willst mir allen Ernstes sagen, dieser arme Mann liegt immer noch in der Leichenhalle der Charité wie der Eintopf von letzter Woche?»

Ich nickte.

«Was ist mit seiner Familie?»

«Ich habe seiner Frau geschrieben und erzählt, was passiert ist.»

«Das war nett von dir.»

«Ich hätte das nicht tun müssen. In Wahrheit hat man mir fast befohlen, nichts dergleichen zu tun. Aber ich dachte, irgendjemand muss es machen. Und mir geht es wie dir, seine Frau tut mir leid. Außerdem hatte ich gehofft, sie würde zurückschreiben und mir ein paar zusätzliche Informationen liefern. Irgendetwas, das mir hilft, den Mörder ihres Mannes zu finden.»

«Du hast ihr nicht erzählt …»

«Nein, nein. Ich habe ihr nur geschrieben, es habe einen Unfall gegeben. Und dass es wegen der im Krieg geltenden Verfügungen unmöglich sei, den Leichnam nach Holland zu schicken. Aber ich habe versprochen, mich persönlich um ein anständiges Begräbnis zu kümmern.»

«Und wirst du das tun? Ich meine, das ist sicher teuer.»

«Nun, ich hoffe, die Gestapo überzeugen zu können, dafür zu bezahlen.»

«Wie willst du das anstellen?»

«Ich lüge sie an. Ich werde ihnen erzählen, in der Leichenhalle bräuchten sie mehr Platz, was übrigens stimmt. Und dass es außerdem das Beste sei, wenn Vrankens Überreste nicht eingeäschert werden, falls wir den Leichnam noch einmal untersuchen müssen. Das ist eine Lüge. Aber irgendwie wird’s schon gehen. Ich bin ein ziemlich guter Lügner, wenn die Umstände es erfordern.»

«Das bezweifle ich nicht, Gunther. Und die Witwe? Hast du von ihr gehört?»

«Noch nicht. Und vermutlich wird da auch nichts mehr kommen. Würdest du einem Nazimistkerl schreiben, der dein Land besetzt hält?»

Wir schwiegen beide für einen Moment, wie man gern am Strand schweigt. Auf dem blauen Wasser waren viele kleine, weiße Boote unterwegs, die aussahen wie aus Papier gefaltet. Wir beobachteten die Boote und die Kinder, die Sandburgen bauten, und ein paar Mädchen beim Volleyballspielen. Der Strand war voll – viele Leute wollten wohl wie wir den letzten Sommertag genießen, ehe uns allen erneut ein harter Winter bevorstand, wie der letzte, bei dem die Temperatur bis auf minus 22 Grad gefallen war. Das war selbstverständlich nur eine von vielen Sorgen, die uns Berliner nach dem Fall von Kiew bewegte. Das Deutsche Oberkommando hatte eine öffentliche Erfolgsmeldung ausgegeben und verkündet, die Wehrmacht habe inzwischen 665 000 sowjetische Gefangene gemacht. Diese Zahl war geradezu phantastisch, und manche glaubten sogar, das sei das Ende des Krieges im Osten. Es gab aber auch viele wie mich, die annahmen, es gebe dort, wo die 665 000 herkamen, noch mehr sowjetische Soldaten.

Schließlich sagte Arianne: «Ich habe überlegt, nach Dresden zu fahren. Um meine Mutter zu besuchen.»

«Gute Idee.»

«Du kannst mitkommen, wenn du magst. Mit dem Zug ist man in zwei Stunden da. Ich werde vermutlich ein paar Wochen bleiben, aber du könntest zumindest übers Wochenende mitkommen.» Sie zuckte mit den Schultern. «Du wirst Dresden mögen. Es ist nicht wie Berlin, wo man so wenig Platz hat. Meine Mutter hat eine große Wohnung in der Johann-Georgen-Allee mit Blick auf den Park. Und es ist dort natürlich viel sicherer als in Berlin. Ich glaube, es hat dort noch keinen einzigen Bombenalarm gegeben.»

Sie trug einen blauen Lastexbadeanzug, der wie ein Kleid aussah und ihre Beine betonte. Ihre Beine fand ich sehr hübsch, doch ich versuchte, ihr ins Gesicht zu sehen, während sie redete. Aber das war gar nicht so leicht, weil ich lieber meine Schnauze in ihren Schoß legen wollte, damit sie mit meinen Ohren spielte und an meinem Schwanz zog.

«Ich muss in einem Mordfall ermitteln», sagte ich schließlich. «In zweien sogar, wenn man Geert Vranken mitzählt. Aber bei keinem geht es im Moment richtig vorwärts, und ich habe noch viel Urlaub. Also ja, ich könnte mir vielleicht etwas freinehmen. Allerdings müsste ich erst den Präsidenten um Erlaubnis fragen. Er ist beunruhigt, wenn ich nicht da bin. Ich bin der letzte richtige Bulle in Berlin. Wenn ich weg bin, sind da nur noch die beiden Wachen vorn am Alex und die Putzfrau. Ich lasse es dich wissen, Engel. Vermutlich schon morgen.»

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Kapitel 9

«Ich fürchte, das ist im Moment unmöglich, Bernie.»

Ich bewegte mich unruhig in Lüdtkes Büro hin und her. Es fühlte sich so an, als wäre ich wieder zehn Jahre alt. Ein Schuljunge, der von seinem Lehrer gemaßregelt wurde.

«Würden Sie mir bitte sagen, warum?»

«Das wollte ich gerade tun. Ich habe soeben einen Anruf von einem SS-Sturmbannführer namens Dr. Achim Ploetz bekommen.»

«Nie von ihm gehört.»

«Aus Prag.» Lüdtke grinste. «Sehen Sie, ich habe mir gedacht, dass Ihnen das das Maul stopfen wird. Sturmbannführer Major Ploetz ist der Erste Adjutant von General Heydrich. Es sieht ganz so aus, als werde Ihre Anwesenheit in Böhmen und Mähren verlangt. Oder nur in Böhmen, ich weiß nicht genau.» Er zuckte die Schultern. «Jedenfalls da, wo Prag ist. Und Sie werden aufgefordert, sich dorthin zu begeben.»

Plötzlich spürte ich etwas Eisiges, Kribbelndes im Nacken, als ob ich mit dem Finger über die Schneide der fallenden Axt in Plötzensee gefahren sei. Diese Wirkung hatte Heydrich auf die Menschen. Vermutlich nannte man ihn deshalb den «Henker».

«Hat Sturmbannführer Major Ploetz erklärt, warum meine Anwesenheit in Prag gebraucht wird?»

«Es sieht so aus, als plane der General ein Wochenende mit Freunden auf seinem Landsitz vor den Toren von Prag. Um seine Ernennung als neuer Reichsprotektor von Böhmen zu feiern. Ich wusste gar nicht, dass Sie und General Heydrich sich so nahestehen, Bernie.»

«Das war mir auch nicht bekannt.»

«Ach, kommen Sie. Auch wenn Sie kein gruseliges Abzeichen am Aufschlag tragen, weiß doch jeder am Alex von Ihrem Vitamin B. Sogar die Fußbälle behandeln Sie mit Nachsicht.»

Viele Gestapo-Offiziere trugen gern Ledermäntel und die passenden Mützen, und da viele von ihnen außerdem besser im Futter waren als die übrigen Menschen und demzufolge auch fetter, waren sie als «Fußbälle» bekannt. Aber leider war es nicht erlaubt, einen von ihnen zu treten.

«Vielleicht werde ich meinen Adjutanten anweisen, den Adjutanten des Generals anzurufen und ihn darüber zu informieren, dass ich diese Einladung leider ausschlagen muss», sagte ich.

«Tun Sie das.»

«Was ist mit dem Fall, an dem ich gerade arbeite? Dem tschechischen Spion, der sich irgendwie selbst umgebracht hat?»

«Sie haben behauptet, es sei ein Verkehrsunfall gewesen, richtig? Kommt doch jeden Tag vor. Und Spione bilden da wohl keine Ausnahme.»

«Stimmt, aber ich bin ziemlich sicher, dass er diesen holländischen Fremdarbeiter namens Geert Vranken ermordet hat. Sie wissen schon, der Junge, der vom Zug erfasst wurde, nachdem er multiple Stichverletzungen erlitten hatte.»

«Er wird immer noch auf Sie warten, wenn Sie von Ihrem Wochenende mit dem General zurückkommen.»

Lüdtke sah aus, als genieße er mein Unbehagen. Er kannte die Wahrheit über meine Abneigung den Nazis gegenüber, doch das hielt ihn nicht davon ab, mein Dilemma offen zu genießen. Ich war kein Parteimitglied, stand aber trotzdem in Heydrichs Gunst sehr hoch. Das amüsierte ihn. Mich amüsierte es auch. Im Klartext hieß das, ich dachte an kaum etwas anderes.

«Dr. Ploetz, sagten Sie?»

«Ja.» Lüdtke lehnte sich in seinem Stuhl zurück und faltete die Hände hinter dem Kopf, als gebe er auf. «Ich habe gehört, zu dieser Jahreszeit soll Prag sehr schön sein. Ich habe schon oft überlegt, mit meiner Frau mal dort hinzureisen. Sie sammelt Glas, wissen Sie. Und in Prag gibt es viel Glas.»

«Das macht die Nazis sicher glücklich. Sie zerschlagen Glas doch nur zu gern. Vielleicht sollten Sie an meiner Stelle hinfahren.»

«O nein.» Lüdtke lächelte. «Ich wüsste ja nicht mal, was ich zu einem so wichtigen Mann wie dem Reichsprotektor von Böhmen sagen sollte. Mein Gott, ich wäre überrascht, wenn er überhaupt von meiner Existenz wüsste.»

«Jeder Mann, der Berlins Ermittler davon überzeugen kann, sich Frauenkleider anzuziehen, um einen Mörder zu fassen, wird auf jeden Fall von denen da oben bemerkt.»

«Das ist zu freundlich von Ihnen, Bernie. Aber natürlich hatte ich viel Hilfe. Erinnern Sie sich an Georg Heuser?»

«Ja.»

«Georg Heuser war einer meiner besten Ermittler im S-Bahn-Mörder-Fall. Guter Mann, dieser Georg. Natürlich fehlt es ihm an Ihrer Raffinesse und Erfahrung, doch er ist ein vielversprechender junger Polizist. Und hier war er uns von größerem Nutzen als dort, wo er jetzt ist.»

«Und wo genau ist er?»

«Bei einem Sonderkommando irgendwo in der Ukraine.»

Ich antwortete nicht. Plötzlich kam es mir gar nicht mehr so schlimm vor, nach Prag zu fahren. Vor allem nicht angesichts der Tatsache, dass «gute» Leute immer noch in Sonderkommandos in die Ukraine entsandt wurden. Allein die Vorstellung, was Georg Heuser in Minsk, Pinsk, Dnjepropetrowsk oder irgendeiner anderen der hundert Judenstädte im Osten erlebte, wo unschuldige Menschen zu Tausenden ermordet wurden, ließ mich erkennen, dass ich doch um einiges besser dran war. Und das ganze Theater um den S-Bahn-Mörder war doch wirklich lächerlich, wenn einer unserer eigenen Ermittlungsbeamten jetzt in 24 Stunden wahrscheinlich mehr Opfer auslöschte, als Paul Ogorzow während eines mörderischen Jahrs geschafft hatte.

Lüdtke spielte mit der Löschwiege auf seinem Schreibtisch, als versuche er, etwas abzuschätzen.

«Man hört so einiges», sagte er schließlich. «Darüber, was im Osten passiert. In der Ukraine und in Lettland beispielsweise. Die Polizeibataillone. Sonderkommandos und wie sie alle heißen. Sie waren da, Bernie. Was geschieht da eigentlich wirklich? Ist es wahr, was man sich erzählt? Dass die Leute umgebracht werden? Männer, Frauen und Kinder, nur weil sie Juden sind?»

Ich nickte.

«Mein Gott», sagte er.

«Sie haben mal gesagt, dass Sie immer, wenn ich in Ihre Nähe komme, das Gefühl haben, rings um Sie zögen dunkle Wolken auf. Jetzt wissen Sie, warum. Seit ich nach Hause gekommen bin, gab es keinen Tag, an dem ich mich nicht geschämt habe. Und die Nächte sind noch schlimmer.»

«Mein Gott.»

«Es ist jetzt das dritte Mal, dass Sie Gott erwähnen, Wilhelm. Ich habe auch gedacht, es müsse einen Gott geben, denn schließlich erwähnt der Führer Ihn immer, und es wäre unvorstellbar, dass er damit falsch liegt. Aber was wir den Juden angetan haben und was wir ihnen jetzt noch antun und ihnen in Zukunft anzutun gedenken, nun … Das wird Er uns nicht so schnell vergeben. Vielleicht nie. In Wahrheit habe ich das schreckliche Gefühl, dass das, was wir ihnen antun, der Herr auch uns antun wird. Es wird nur noch schlimmer sein, viel schlimmer. Es wird so viel schlimmer sein, weil Er die verfluchten Russen dazu bringen wird, es uns anzutun.»

«Ich habe gehört, Prag soll zu dieser Jahreszeit sehr schön sein. Ich wollte schon oft mal dorthin.» Arianne schüttelte den Kopf. «Ich verstehe wirklich nicht, warum ich das nicht längst getan habe. Schließlich ist Prag mit dem Zug nur wenige Stunden von Dresden entfernt. Und meine Mama ist eine deutschsprachige Tschechin aus Teplitz. Habe ich dir das überhaupt schon erzählt? Sie ist nach Dresden gezogen, als sie meinen Papa kennengelernt hat. Nicht, dass sie sich wirklich als Tschechin fühlt. In Teplitz fühlt sich niemand als Tscheche. Das hat zumindest meine Mama gesagt.» Sie schwieg für einen Moment. «Vielleicht könnte ich mitkommen und meinen Bruder treffen. Seine Einheit ist in der Nähe von Prag stationiert.»

Wir waren im Haus Vaterland am Potsdamer Platz, einem Vergnügungspalast mit Cafés und Restaurants, der selbst von sich behauptete, der lustigste Ort in Berlin zu sein. Der Restaurantbetrieb war genauso Ersatz wie der Kaffee, den wir im Grinzing-Café tranken, das mit dem Diorama vom alten Wien mit der Donau selbst ein hübscher Ersatz war. Von den verschiedenen Bars und Cafés im Haus Vaterland bevorzugte Arianne die Wild-West-Bar mit Blockhüttenwänden, amerikanischen Flaggen und einem Gemälde von General Custers Schlacht am Little Big Horn. Aber direkt vor der Wild-West-Bar gab es eine Jahrmarktattraktion, bei der man mit einem Leichtgewehr auf die Bilder von Flugzeugen schießen konnte. Und die Berliner Jugend, vornehmlich kleine Flakhelfer, nutzten diese Gelegenheit gern lautstark, um zu trainieren. Diese besondere Form der Unterhaltung ähnelte für meinen Geschmack zu sehr der Realität, und deshalb saßen wir nun im Grinzing und hielten uns vor einem illusionistischen Gemälde der österreichischen Hauptstadt in den Armen. Es gab Miniaturbrücken, mechanische Boote und eine elektrische Eisenbahn, und dazu spielte ein kleines Orchester Strauß-Walzer. Es war ein Gefühl, als wären wir Riesen oder ein Gott, was in Deutschland so ziemlich auf das Gleiche herauskam. Arianne war einen Kopf kleiner als ich. Auch wenn sie das nicht zur Freia und mich zum Fasolt machte, war sie für mich doch eine Göttin der weiblichen Liebe. Ich hatte selten eine Geliebte gehabt, die so erfahren war wie Arianne, und weil ich die bedrückenden Gräuel in der Ukraine, wann immer es mir möglich war, verdrängte, verliebte ich mich vielleicht sogar in sie. Verdammt, ich hatte mich schon in sie verliebt. Seit ich sie kannte, hatte ich nicht ein einziges Mal mehr darüber nachgedacht, mich umzubringen. Nicht ein Mal. Ich wusste, sie schaute nur auf ihren eigenen Vorteil, aber das konnte ich ihr kaum zum Vorwurf machen. Das ganze verfluchte Land war doch süchtig danach, seine eigenen Ziele zu verfolgen. Ich horchte sie also aus, während sie ihr Spiel spielte, und setzte dabei ein zärtliches, duldsames Lächeln auf. Denn auch wenn ein Teil von mir ihr noch immer nicht vertraute, gab es einen sehr viel größeren Teil, dem das schlicht egal war. Ich war ihr in die Falle gegangen, war an sie gefesselt und kam nicht von ihr los, die Haare zerzaust, den Kopf in ihrem Schoß. Manchmal passiert es einfach.

«Hast du einen Ausweis?»

Sie nickte. «Als ich für die BVG gearbeitet habe, hat mein Chef gesagt, ich soll mir einen besorgen, damit ich ihn auf einer Reise nach Italien begleiten kann. Ich wusste, was er von mir wollte, und wenn wir wirklich nach Italien gefahren wären, hätte ich wahrscheinlich mit ihm schlafen müssen. Seine Frau hat jedoch herausgefunden, dass ich ihn begleiten sollte, und deshalb fiel das Ganze ins Wasser, und dann musste ich die Arbeit aufgeben. So etwas passiert täglich.»

«Du bräuchtest auch ein Visum.»

«Klar. Vom Polizeipräsidium am Alexanderplatz. Ist es nicht praktisch, dass du da arbeitest?»

«Ich weiß nicht. Kann gut sein, dass du auch eine Bescheinigung vorlegen musst, um die militärische Bedeutung deiner Reise nachzuweisen. Und in dem Fall … nun, es besteht militärisch gesehen keine Notwendigkeit für deine Reise, Engel. Es sei denn, wir dürfen die Wiederherstellung meiner Moral dazuzählen. Aber irgendwie habe ich das Gefühl, das kauft uns keiner ab.»

Arianne schüttelte den Kopf. «Nein, so eine Bescheinigung braucht man nur, wenn man den Express nehmen will.» Lächelnd fügte sie hinzu: «Du vergisst, ich habe für die BVG gearbeitet. Ich kenne alle Regeln und Bestimmungen bezüglich des Bahnverkehrs. Man braucht keine Bescheinigung über die Notwendigkeit der Reise, wenn man einen normalen Zug nimmt. Wenn wir den Taktverkehr zwischen Anhalter Bahnhof und dem Prager Bahnhof nutzen, dürften wir keine Probleme haben. Ich könnte dir vermutlich sogar die Fahrzeiten aufsagen, wenn ich mich konzentriere.»

«Das bezweifle ich nicht. Aber sieh mal, Engel, ich bin nicht sicher, wo ich wohnen werde oder was ich während der Zeit tun muss. Du könntest dort länger auf dich gestellt sein, als dir lieb ist. Und auch länger, als mir lieb ist, ehrlich gesagt. Es könnte sogar gefährlich werden.»

«Ich kann mir doch die Sehenswürdigkeiten anschauen, das sollte nicht so schwer sein. Inzwischen ist Deutsch in Prag Amtssprache. Und ich trage schließlich keine Uniform, deshalb weiß ich nicht, warum ich in Schwierigkeiten geraten sollte. Oder wie es für mich gefährlich werden könnte.» Sie runzelte die Stirn. «Ich glaube, du sagst das nur, weil du nicht willst, dass ich dich begleite.»

«Ich habe nicht an die Gefahr gedacht, die dir von den Tschechos droht», sagte ich. «Ehrlich gesagt sind sie noch unser geringstes Problem. Nein, es gibt noch etwas sehr viel Gefährlicheres in Prag als die verfluchten Tschechos.»

«Und was wäre das?»

«Der neue Reichsprotektor von Böhmen und Mähren. General Reinhard Heydrich.»

Jemand hat mal gesagt, es gebe keinen größeren Narren als einen alten, verliebten Narren. Aber Narren mittleren Alters sind nicht weniger närrisch. Ich ging nach Hause und dachte darüber nach, wie es wäre, Arianne mit nach Prag zu nehmen. Unabhängig davon, wie klug man ist, muss man sich in manchen Situationen einfach mal hinsetzen und eine Bilanz aufstellen, um eine vernünftige Entscheidung treffen zu können. Auf der Habenseite stand in meine Fall die Verantwortung für Arianne, und auf der Sollseite das Vergnügen, das sie mir bereitete, und damit meinte ich nicht nur in der Horizontalen. Man sagt, wenn man bei jeder Transaktion sieht, was man bekommt, woher es kommt und was es kostet, dann sind Soll und Haben ausgeglichen. Aber was einem niemand sagt, ist, dass man manchmal einfach annimmt, die Welt schulde einem etwas, und deshalb zur Hölle mit den Konsequenzen. In Wahrheit führen die meisten Leute die Buchhaltung ihres Lebens so. Wenn man Prinz Hamlet glaubt, macht das Gewissen aus jedem einen Feigling. Ich kann jedoch bestätigen, dass ein Gewissen, besonders ein schlechtes, einen genauso wahrscheinlich einfach etwas leichtsinnig macht.

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Kapitel 10

Ich kam bereits eine Stunde vor der Abfahrt zum Anhalter Bahnhof, damit ich Arianne schon am Gleis treffen und dafür sorgen konnte, dass wir beide einen Sitzplatz in einem Abteil bekamen. Die Zeitungshändler riefen die Nachricht vom größten Sieg der Militärgeschichte in Kiew aus, und etwas leiser taten sie ein paar erfolgreiche Militärschläge der Italiener über die Briten bei Gibraltar kund. Ein Geschwader Tauben hockte in den Dachsparren des Bahnhofsdachs und hörten wohl zu, denn danach flogen sie in Formation in südlicher Richtung über die Wartehalle, als wollten sie damit unseren wundervollen Streitkräften und ihren tapferen italienischen Alliierten die Ehre erweisen.

Im Bahnhof herrschte geschäftiges Treiben. In jenen Tagen war der Anhalter Bahnhof immer belebter als der Lehrter Bahnhof oder Potsdam: Die Deutschen reisten nicht Richtung Westen zu den Zielen der britischen Luftwaffe wie Hamburg oder Köln, wenn sie es vermeiden konnten. Richtung Süden war besser und Südosten sogar noch besser. So viel wussten sogar die Tauben.

Der Zug füllte sich. Zu den Passagieren mit Sitzplatz in unserem Abteil gehörte auch ein alter Jude. Er war an dem gelben Stern, den er erst vor kurzem auf die linke Brusttasche genäht hatte, leicht zu erkennen. Sonst sah an ihm nichts wie jene Karikaturen aus, die man in der Wochenschau oder auf der Vorderseite des Stürmers sah. Und vor dem 19. September und Heydrichs neuem Polizeigesetz hätte ich den alten Mann für einen ganz normalen Berliner gehalten. Nur dass es sich zweifellos um einen tapferen Mann handelte: Das Eiserne Kreuz Erster Klasse hing direkt daneben und bewies seine Tapferkeit. Vermutlich ein kluger Schachzug, um vom Stigma des gelben Sterns abzulenken.

Inzwischen war es so voll, dass die Leute schon in den Gängen standen. Ein Mann in der Uniform eines Truppführers beim Reichsarbeitsdienst verlangte lautstark, der alte Mann solle seinen Platz für «einen Deutschen» freigeben. Seinem enormen Körperumfang nach zu urteilen, hatte er allenfalls flüchtig Bekanntschaft mit harter Arbeit gemacht.

Normalerweise mischte ich mich in solche Dinge nicht ein. Vielleicht war es diesmal das Eiserne Kreuz des alten Mannes – oder der Umstand, dass ich wie viele andere Berliner den gelben Stern einfach nicht mochte –, aber angesichts dieses tyrannischen Nazis war ich verdrossen.

«Sie bleiben, wo Sie sind», erklärte ich dem Juden und stand auf, um dem Truppführer die Stirn zu bieten.

Sein Gesicht wurde so rot wie das einer Moschusente. Er versuchte, über dem glänzend braunen Gürtel die Brust nach vorn zu schieben, was gründlich misslang.

«Und wer zum Teufel sind Sie, dass Sie sich hier einmischen?»

Das war eine berechtigte Frage. Ich trug keine Uniform. Die steckte in meinem Koffer, und zum ersten Mal bereute ich es fast, sie nicht zu tragen. Aber ich hatte etwas, das fast so gut war, in der Tasche: meine Polizeimarke. Ich zeigte sie ihm in meiner Handfläche, und sie entfaltete die gewohnte Wirkung. Der Mann wirkte eingeschüchtert, und die anderen Insassen des Waggons verfielen in respektvolles Schweigen.

«Sehen Sie hier irgendwo ein Schild, das es Juden verbietet, in diesem Waggon zu sitzen?»

Der Truppführer schaute sich widerstrebend um. Es gab ein kleines Schild, auf dem Achtung! Feind hört mit! stand, aber nirgends gab es ein antisemitisches Schild, wie man sie manchmal auf Parkbänken oder in öffentlichen Schwimmbädern sah. Das überraschte auch mich.

Er schüttelte den Kopf.

Ich zeigte auf Arianne. «Diese Frau hat bis vor einem Jahr für die BVG gearbeitet.»

«Das stimmt», sagte sie. «Ich war die Sekretärin des Direktors.»

«Gibt es in den Beförderungsbestimmungen des BVG einen Paragraphen, der einen Juden anweist, seinen Platz für einen Deutschen freizumachen?»

«Nein, den gibt es nicht.»

«Na also», sagte ich. «Dann wäre das geklärt. Verschwinden Sie und halten Sie Ihren ungehobelten Schnabel.» Ich hätte auch auf den Orden an der Brust des alten Juden hinweisen können, aber ich wollte nicht, dass jemand im Waggon glaubte, ich habe nur deshalb für ihn Partei ergriffen.

Die Leute murmelten zustimmend, während sich der Truppführer ruppig aus dem Abteil schob und am anderen Ende des Waggons verschwand. Ich setzte mich wieder.

«Vielen Dank», sagte der alte Mann und tippte gegen seinen Hut.

«Nicht der Rede wert», sagte ich und tippte auch an meinen Hut.

Jemand sagte sehr leise: «Keiner findet diesen gelben Stern gut.»

Der alte Mann schien inzwischen ehrlich verwirrt. Und das war durchaus logisch. Es wäre eigentlich sein gutes Recht gewesen, jeden Einzelnen zu fragen, warum wir überhaupt zugelassen hatten, dass Heydrichs Polizeigesetz in Kraft trat, wenn keiner von uns für den gelben Stern war. Wenn er das gefragt hätte, hätte ich mit einer viel besseren Frage kontern können. Wie hätten wir Heydrich verhindern sollen? Auf solch eine Frage gab es keine leichte Antwort.

Der alte Mann stieg in Dresden aus dem Zug, und im Abteil atmeten alle auf. Das Wort «Jude», das einen so tapferen Mann zeichnete, hatte uns alle zutiefst beschämt.

Obwohl sich jemand leise gegen den gelben Stern ausgesprochen hatte, redete keiner in unserem Abteil – absolut niemand – über den Krieg. Die Aufforderung auf der Holzwand, dass der Feind lauschen könnte, war absolut effektiv. Und da die meisten kaum an etwas anderes dachten als an den Krieg, bedeutete dies, dass die Passagiere in unserem Abteil nicht viel sagten. Sogar Arianne, die so gern redete, schwieg die meiste Zeit.

Der Zug fuhr nördlich der Elbe bis Bad Schandau, wo eine Brücke ans südliche Ufer führte. Dann ging es Richtung Süden und Osten bis Schöna, wo der Zug anhielt und einige Zollbeamte einstiegen. Jeder – auch ich, bis ich meine Marke zückte – wurde aufgefordert, den Zug zu verlassen und sein Gepäck im Schuppen des Zollamts zu öffnen. Keiner der Mitreisenden protestierte. Nach acht langen Jahren unter den Nazis hatten sie viel gelernt und lehnten sich nicht mehr gegen die Autoritäten auf. Im Übrigen wurden die Beamten von zwanzig bis dreißig SS-Leuten begleitet, die mit aggressiver Haltung auf dem Bahnsteig standen, um beim geringsten Anzeichen von Problemen einzugreifen.

Die Zollbeamten hingegen waren erstaunlich höflich und nett. Sie quälten Arianne nicht mit einer Durchsuchung ihrer Tasche oder einer Leibesvisitation, nachdem ich sie darüber informiert hatte, dass sie mit mir reiste. Ich frage mich, was sie wohl bei ihr gefunden hätten.

Während sich die anderen Passagiere in der Zollhütte drängten, waren wir allein im Abteil. Sie musterte mich verwundert. «Du bist merkwürdig, Parsifal. Ich durchschaue dich einfach nicht.»

«Was meinst du?»

«Wie du vorhin für den alten Juden Partei ergriffen hast. Himmel, ich dachte bisher eigentlich, du wärst ein Nazi.»

«Wie kommst du denn auf die Idee?»

«Ich weiß nicht. Vielleicht wegen der Kreise, in denen du verkehrst. In meinen Kreisen sieht man General Heydrich nicht so oft.»

«Kein Mann, den man leichtfertig enttäuscht.»

«Ich kann es mir vorstellen.»

«Wirklich? Das wundert mich. Ich war nicht immer seine Kreatur. Schon bevor die Nazis an die Macht kamen, war ich wegen meiner politischen Ansichten nicht einmal mehr bei der Polizei. Ich war kein Nazi, aber auch kein Roter. Und das war nicht gut, verstehst du? Jedenfalls nicht, wenn man bei den Bullen arbeitete. Also habe ich den Dienst quittiert. Sie hätten mich ohnehin vor die Tür gesetzt. Dann war ich ab 1938 wieder ein guter Polizist, eben weil ich kein Nazi war. Ich kreidete niemandem ein Verbrechen an, nur weil er Jude war. Das war für Heydrich nützlich, und er befahl mir, wieder zur Kripo zurückzukehren. Und seitdem stecke ich dort. Aber es ist sogar noch schlimmer als früher, wenn ich ehrlich bin. Als der Krieg erklärt wurde, war jeder bei der Kripo plötzlich auch in der SS, und als wir Russland angriffen …» Ich schüttelte den Kopf. «Siehst du, manchmal bin ich für ihn eben genauso nützlich wie ein Zahnstocher für einen Kannibalen.»

«Du hast Angst, er könnte dich fressen. Meinst du das?»

«Etwas in der Art.»

«Vielleicht würde sich etwas ändern, wenn mehr Leute Heydrich Paroli bieten, wie du es bei dem Truppführer gemacht hast?» Sie zuckte mit den Schultern. «Ich weiß nicht.»

«Du kennst Heydrich nicht. Man bietet Heydrich nicht Paroli, zumindest nicht allzu lange. Meistens enden diese Leute vor einem Erschießungskommando. Wenn sie Glück haben.»

«Du bist ein bisschen wie Faust, glaube ich. Und Heydrich ist dein Mephisto.»

Ich nickte. «Nur mit dem Unterschied, dass ich durch diesen Pakt nicht alle Vergnügungen dieser Welt gewinne. Ich habe es nicht mal geschafft, ein schönes, unschuldiges Mädchen zu verführen. Gretchen hieß sie, nicht wahr?»

«Nein. Arianne.»

«Du bist wohl kaum unschuldig.»

«Aber ich bin schön.»

«Ja, du bist schön, Engel. Daran besteht absolut kein Zweifel.»

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Kapitel 11

Eine Stunde später ging es weiter, und der Zug rollte schnell durch Böhmen. Allerdings wäre man angesichts so vieler Naziflaggen und Banner und deutscher Truppen nicht auf die Idee gekommen, sich nicht mehr in Deutschland zu befinden. Und fast jede tschechische Stadt, durch die wir fuhren, trug einen neuen, deutschen Namen. Es war weniger ein fremdes Land oder eine autonome Region – was, wenn man es genau nahm, einem «Protektorat» entsprach –, sondern eher eine Kolonie.

Wir erreichten Prag am späten Nachmittag. Wenn ich meinem Österreich-Baedeker von 1929 glauben durfte – der aus irgendeinem Grund auch einen Abschnitt über Prag enthielt, als gehöre die Stadt noch zum österreich-ungarischen Kaiserreich –, lag das Hotel ganz in der Nähe des Bahnhofs, und wir beschlossen, zu Fuß hinzugehen. Ich trug unsere Reisetaschen. Wir durchquerten einen großen Torbogen und eine kurze Kolonnade mit dorischen Säulen und erreichten schließlich eine rechteckige Eingangshalle mit Glasdach und abblätternder, kastanienroter Wandfarbe unter mit Blattgold überzogenen Deckenbalken. Irgendwie fühlte ich mich an eine verlassene Villa in Pompeji erinnert. In der Halle hielten sich viele feldgraue Uniformierte auf, und einige beäugten Arianne wie hungrige Wölfe. Ich konnte es ihnen nicht verdenken. Sie hatte eine Figur wie die Flöte eines Schlangenbeschwörers. Arianne blieb diese Aufmerksamkeit nicht verborgen. Sie lächelte glücklich und wackelte bei jedem Schritt besonders aufreizend mit dem Hintern.

Es waren weniger als hundert Meter bis zum Ende der Straße, wo das Imperial-Hotel stand. Von außen wirkte das Gebäude grau und ziemlich gewöhnlich, aber im Innern war es eine Hommage an den Jugendstil. Oberflächlich betrachtet, stand das im Gegensatz zu der Beliebtheit, die dieses Hotel bei deutschen Wehrmachtsangehörigen genoss, die nicht unbedingt für ihren Kunstverstand bekannt waren – wenn sie die Kunst nicht gerade einem armen Juden klauten, um sie Görings privater Sammlung hinzuzufügen. An den Wänden der kleinen, aber beeindruckenden Eingangshalle sah man ein cremefarbenes Keramikrelief mit sechs antik gekleideten Damen, die ihre zahmen Löwen neben sich herführten. Ich wusste, dass sie im Stil der Antike gekleidet waren, weil sie goldene Reifen mit Nattern auf dem Kopf trugen und weil sie barbusig waren – eine Mode, die ich grundsätzlich sehr mochte.

Die Brüste von Frauen sind eine meiner kleinen Liebhabereien, und auch wenn ich weiß, warum ich es genieße, sie zu betrachten und zu berühren, ist es mir immer noch ein Rätsel, warum ich sie so über alle Maßen gern berühre und streichle.

Als ich den Eingangsbereich des Hotels und das daran anschließende große Café mit den hohen Mosaiksäulen sah, musste ich unwillkürlich an das Ishtartor im Pergamon-Museum denken. Ich vermute, das war auch ein Grund, warum sich das Imperial bei den deutschen Armeeangehörigen so großer Beliebtheit erfreute. Außerdem war das Hotel auch teuer. Die Wehrmacht liebte teure Hotels, und was mich angeht, bin ich da ähnlich gestrickt. Seit ich als Hoteldetektiv im Adlon gearbeitet hatte, wusste ich, wie leicht es war, mich zufriedenzustellen: Das Beste ist für gewöhnlich gerade gut genug. Wie auch immer, das Café Imperial war jedenfalls voller Soldaten samt ihrem außerdienstlichem Gelächter, ihren farblosen Witzen und dem besseren Zigarettenrauch – besser zumindest als in Berlin.

Unser Eckzimmer im vierten Stock hatte zwei Fenster. Von dem einen konnte man in südöstlicher Richtung wunderbar auf Prag schauen, das vor allem aus Kirchtürmen und Schornsteinen bestand. Aus dem anderen blickte man Richtung Westen auf das Dach des Gebäudes gegenüber, das einen Zwiebelturm mit angelaufenem Kupferdach hatte. Es sah aus wie ein großer grüner Samowar.

Wir gingen fast sofort ins Bett, was das einzig Richtige schien, da ich keine Ahnung hatte, wie bald Heydrich mich zu seinem Landhaus rufen würde oder wie lange ich dort bleiben musste. Intensiver Sex war etwas, woran wir beide hatten denken müssen, seit wir Berlin verlassen hatten – obwohl ich ehrlicherweise zugeben musste, dass ich darüber vermutlich mehr nachgedacht hatte als Arianne. Doch immerhin brauchte ich sie nicht dazu zu überreden. Zumindest nicht sehr. Es war Liebe oder wenigstens eine gute Imitation von Liebe. Zumindest was mich betraf.

Und dann holte uns das Leben ein, das stets der Niedergang der Liebe ist, und zwar in Form eines braunen Umschlags, der unter der Tür durchgeschoben wurde.

Ich rollte mich von Ariannes nacktem Körper und durchquerte den Raum, um den Umschlag aufzuheben.

Arianne drehte sich auf den Bauch und zündete sich die zweite Zigarette des Tages an. Sie beobachtete mich bei der Lektüre der Nachricht.

«Mephisto?»

«Ich fürchte, ja. Sein Fahrer wird mich morgen früh vor dem Hotel einsammeln.»

«Das gibt uns zumindest noch genug Zeit, um alles zu tun, wonach uns der Sinn steht. Wer weiß, vielleicht schaffen wir es sogar, die Sehenswürdigkeiten zu besichtigen. Ich habe gehört, die Karlsbrücke sei einen Blick wert.»

«Möchtest du das gern machen?»

«Jetzt nicht.» Sie blies den Rauch zur Decke und warf mir aus schmalen Augen einen Blick zu. «Jetzt möchte ich eigentlich noch mehr von dem, weswegen ich hergekommen bin.» Sie drückte die Zigarette aus und legte sich auf den Rücken. Sie öffnete die Arme und dann ihre Schenkel.

«Weißt du, alles andere ist touristisches Programm, und das kann ich auch alleine machen.»

Ich warf Heydrichs Nachricht auf den Tisch, stieg wieder ins Bett und kroch zwischen ihre Schenkel.

«Aber hierfür», sagte sie, «brauche ich deine Hilfe.»

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Kapitel 12

Der Fahrer des Generals war ein SS-Oberscharführer, der mir sagte, sein Name laute Klein. Er war ein großer, schwerer Mann mit blonden Haaren, einer fliehenden Stirn und ausdruckslosem Gesicht. Ich erfuhr bald, dass er auch ziemlich verschlossen war. Die Arbeit für den Reichsprotektor von Böhmen und Mähren machte einen wohl sehr schweigsam.

Bei dem Wagen handelte es sich um einen dunkelgrünen Mercedes 320, ein Cabrio. Mit dem alles andere als diskreten Nummernschild SS-4 fuhr Klein Heydrich immer dann durch die Gegend, wenn er nicht in offiziellem Auftrag oder im Staatsdienst unterwegs war. Für diese Anlässe gab es ein größeres Modell, wie ich später erfuhr, einen Mercedes 770. Der 320 besaß einen zusätzlichen Scheinwerfer auf dem Vorderkotflügel für die Fälle, wenn der General anhalten und jemanden am Straßenrand befragen musste. Es gab keine Flagge auf dem Kotflügel, aber deshalb fühlte ich mich nicht unbedingt weniger unsicher oder auf dem Präsentierteller. Wir waren beide in Uniform. Das Verdeck war runtergeklappt. Es gab keine bewaffnete Eskorte. Wir befanden uns auf feindlichem Territorium. Für mich fühlte es sich an, als würden wir ein indisches Thuggee-Dorf in den roten Röcken der Engländer besuchen und dabei das Marschlied der britischen Grenadiere pfeifen. Als Klein mein offensichtliches Unbehagen bemerkte, erklärte er mir amüsiert, der General verachte jede Eskorte als Zeichen der Schwäche, weshalb Klein meist mit offenem Verdeck durch Prag fuhr.

«Und wie oft fahren Sie ihn durch Prag?»

«Zweimal täglich zwischen der Prager Burg und dem Landsitz des Generals. So regelmäßig wie der Lauf der Sonne.»

«Sie machen Witze.»

«Nein.»

«Solange einer der Drei Könige noch auf freiem Fuß ist, scheint das sehr unvorsichtig zu sein.»

Wir fuhren los, und ich schrak auf dem Beifahrersitz entsetzt zusammen, weil ein großer Mann am Straßenrand sich den ramponierten Filzhut vom Kopf riss, um den Insassen des Wagens – oder dem, was wir repräsentierten – seinen Respekt zu erweisen. Das konnte man häufig in Prag beobachten, aber es gefiel mir trotzdem nicht. Genauso gut hätte ich mit einer dreifarbigen Zielscheibe auf der Brust herumfahren können. Ich zog meine Pistole, lud sie durch und ließ sie in die Ledertasche an der Innenseite der Beifahrertür gleiten, von wo ich sie in einem Notfall schnell hervorziehen konnte.

Klein lachte. «Wofür ist die denn?»

«Nehmen Sie es einfach hin, Oberscharführer. Ich war bis Ende August in der Ukraine. Und in der Ukraine gibt es verdammt viele Iwans, die die Deutschen umbringen wollen. Ich vermute, das trifft auf die meisten Leute in besetzten Ländern zu. Außer vielleicht in Frankreich. In Frankreich habe ich mich nie unsicher gefühlt.»

«Und warum fühlen Sie sich hier nicht sicher?»

«Für meine ungebildeten Ohren klingt die tschechische Sprache der russischen sehr ähnlich. Darum.»

«Dann möchte ich Ihnen eines versichern, Hauptsturmführer. Wer es wagt, diesen Wagen oder den anderen des Generals, den SS-3, anzugreifen, riskiert einen schlimmen Vergeltungsakt. Das sagt der General jedenfalls. Und ich glaube ihm.»

«Aber was denken Sie?»

Klein zuckte die Schultern. «Ich glaube, das ist ein schnelles Auto, und der General mag es, wenn ich schnell fahre.»

«Ja, das habe ich gemerkt.»

«Man müsste schon verdammt viel Glück haben, um diesem Auto mit Erfolg aufzulauern. Und das würde auf lange Sicht betrachtet für die Tschechos nur zu einem größeren Unglück führen.»

«Und für den General, wenn ich das noch anmerken darf. Vielleicht auch für Sie, Oberscharführer. Das Unglück dieser Leute würde nämlich auf Ihrem eigenen Unglück beruhen. Das ist so, als würde ein Ertrinkender andere mit sich in den Abgrund ziehen. Wenn diese Leute sterben, sind Sie schon tot.»

Wir fuhren etwa fünfzehn Kilometer in nordöstlicher Richtung zu einem kleinen Dorf namens Jungfern-Breschan. Die Tschechos nannten es Panenské-Břežany, was vermutlich tschechisch ist für «ein sehr ruhiges Dorf, von einer deprimierend ausdruckslosen Landschaft umgeben». Hier gab es lediglich viele platte, kürzlich gepflügte und stinkende Felder. Das Dorf selbst war nur dann als idyllisch oder pittoresk zu bezeichnen, wenn für ein pittoreskes, idyllisches Dorf Straßensperren und eine Abordnung motorisierter SS notwendig waren. Jeder, der so dumm wäre, Heydrichs Auto anzugreifen, hätte danach zu seinem eigenen Leidwesen feststellen müssen, wie wenig Schutz ihm diese Landschaft vor den Soldaten bot. Eine Gruppe Attentäter in Jungfern-Breschan wäre innerhalb weniger Minuten festgenommen oder getötet worden. Trotzdem fragte ich mich noch immer, warum sich Heydrich entschieden hatte, hier draußen im Nirgendwo zu wohnen, obwohl ihm im Zentrum von Prag eine Burg von der Größe des Kremls zur Verfügung stand – und darüber hinaus nicht zu vergessen eine Handvoll eleganter böhmischer Paläste. Vielleicht machte er sich wegen eines Fenstersturzes Sorgen. Es gab so etwas ja häufiger in Prag. Ich hätte schließlich selbst auch nichts dagegen gehabt, Heydrich und beliebig viele weitere Nazis aus einem hohen Fenster zu stoßen.

Wir verließen die Hauptstraße, und Klein lenkte den Mercedes eine kurvenreiche Straße entlang, die erst nach rechts führte, dann nach links. Hier gab es sogar Bäume, und die Luft war frisch und roch nach Rasenschnitt und Kiefernnadeln. Anders als im grauen Elend von Prag konnte Heydrich an diesem Ort wohl eher den Sorgen dieser Welt entkommen. Auch denen, die er selbst hervorgerufen hatte oder schon bald heraufbeschwören würde. In Jungfern-Breschan konnte er all dem entkommen. Zumindest, solange er nicht an die Hunderte SS-Sturmtruppen dachte, die dort stationiert waren, um seine Privatsphäre zu schützen.

Ein schönes, barockes und pinkfarbenes Stuckhaus kam zur Rechten in Sicht. Hinter einem Torbogen und einem bewachten Tor zählte ich sechs Fenster im Obergeschoss. Es sah wie ein Jagdschloss aus, aber ich war nicht sicher, ob es das wirklich war. Ich jagte selbst eher selten, und nie jagte ich etwas anderes als eine vermisste Person, einen Mörder oder eine verirrte Ehefrau, und für mich war es eher unverständlich, wie jemand, der ein paar Fasane schießen wollte, auch eine russisch-orthodoxe Kapelle und ein Schwimmbecken brauchte, um dies zu bewerkstelligen. Wenn ich natürlich etwas häufiger gebetet und besser schwimmen gelernt hätte, hätte ich vielleicht auch ab und zu mal ein paar Schnepfen erlegt.

«Ist das General Heydrichs neues Haus?»

«Nein. Das ist das Obere Schloss. Von Neurath wohnt dort noch. Zumindest im Moment.»

Konstantin von Neurath war der Reichsprotektor von Böhmen gewesen, bis Hitler befand, er sei zu weich, und die Aufgabe an seinen blonden Schlächter weitergab. Aber zuvor war von Neurath auch der deutsche Außenminister gewesen – eine Aufgabe, die inzwischen vom unbeliebtesten Mann im Deutschen Reich, Joachim von Ribbentrop, ausgeführt wurde.

«Es gibt ein Oberes Schloss und ein Unteres Schloss», erklärte Klein. «Beide gehörten einst einem jüdischen Zuckerkaufmann. Aber als sich der jüdische Schweinehund 1939 verdrückt hat, wurde das Anwesen konfisziert. Das Untere Schloss ist das Hauptgebäude, es liegt weiter unten am Hügel. Dort ist es auch schöner.»

«Macht das dem General nichts aus? Dass das Anwesen vorher von Juden bewohnt wurde?»

«Bitte?»

«Sie kennen doch bestimmt die Propagandafilme», sagte ich. «Diese Leute übertragen Krankheiten, oder nicht? Sind wie Ratten.»

Klein warf mir einen Blick zu, als wisse er nicht, ob ich das ernst meinte, und dann nahm er fälschlicherweise an, dass es mir ernst war. Ich halte ihm zugute, dass mein Sarkasmus seit meiner Rückkehr aus der Ukraine ein eher stumpfes Schwert war.

«Nein, das ist schon in Ordnung», widersprach er. «Diesem Kaufmann gehörte das Haus seit 1909. Ursprünglich war es im Besitz eines deutschen Adeligen, der es an die Bank verlor. Diese hat es dann zu einem Spottpreis an den Juden verschachert. Und ganz früher gehörte das Haus Benediktinermönchen.»

«Es gibt wohl nichts, das weniger jüdisch ist als ein Benediktinermönch, oder?»

Klein grinste dümmlich und schüttelte den Kopf.

Ich spielte mit dem Gedanken, ihn zu fragen, wie ein Mann mit dem Namen Klein es überhaupt in die SS geschafft hatte, geschweige denn, dass er als Fahrer für Heydrich diente. Doch in dem Moment erhoben sich vor uns die großen Torflügel des Unteren Schlosses. Vor den Torpfosten standen zwei Steinstatuen, die jeden Tierliebhaber wohl hätten zögern lassen. Eine Statue stellte einen Bären dar, der von ein paar Jagdhunden niedergerungen wurde. Die andere war ein ähnlich belagerter Eber. Aber man konnte sehen, warum so etwas Heydrich gefiel, denn er war bestimmt die Reinkarnation der grausamen Natur.

In der Nähe des wilden Ebers trat ein SS-Soldat aus seinem Wachhaus und nahm neben dem Wagen Haltung an, der vor dem Tor gehalten hatte. Am Ende der Einfahrt hinter dem Tor, die etwa 50 Meter lang war, erhob sich das Untere Schloss. Es war ein hübsches, kleines Gebäude, aber eher nach dem Maßstab eines Hermann Göring oder eines Mussolini.

Das «Schloss» war in Wahrheit ein im französischen Stil errichtetes Château aus dem späten 19. Jahrhundert, aber das machte es nicht weniger beeindruckend. Es gab sechzehn Fenster in jedem der beiden symmetrischen Stockwerke. Anders als das rosafarbene Stuckschloss war das Untere Schloss kanariengelb und besaß ein rotes Dach, einen weiß gestrichenen, quadratischen Säulenvorbau und ein mittiges Bogenfenster, das so groß war wie ein U-Bahn-Tunnel. Auf dem sorgfältig gepflegten Rasen entdeckte ich noch eine Steinstatue: ein riesiger Hirsch mit zwei Hirschkühen, die in wilder Flucht vom Haus fortliefen. Ich brauchte nur einen Blick auf die vor dem Gebäude patrouillierenden SS-Leute zu werfen, um selbst das Gefühl zu haben, ich müsse schleunigst weglaufen. Mit einem Paar rolliger Frauen, die mir ausgelassen Gesellschaft leisteten, hätte ich es bestimmt auch über die Mauer geschafft.

Klein fuhr an der Vordertür vor und schaltete den Drei-Liter-Motor des viergangbetriebenen Mercedes aus. Der Motor tickte leise beim Abkühlen, als habe sich eine Mäusefamilie unter der zweieinhalb Meter langen Motorhaube häuslich eingerichtet.

Einen Moment lang saß ich einfach da, blickte zu dem Haus hoch und lauschte dem beruhigenden Gurren einiger Tauben. In einiger Ferne hörte ich Schüsse, als mache jemand auf sie Jagd.

«Hinrichtungen?», fragte ich und nahm meine Pistole aus der Seitentasche der Beifahrertür.

Klein grinste. «Jagd. Hier gibt’s immer was, worauf man schießen kann.»

«Etwas oder jemanden?»

«Ich kann Ihnen ein Gewehr besorgen, wenn Sie mal rausmöchten, um etwas für den Kochtopf zu erlegen. Hier im Schloss essen wir oft Wild.»

«Und ich sage immer, wenn man selbst nicht wild wird, soll man eben Wild essen. Wo wir gerade über Essen reden – an wen soll ich meine Lebensmittelmarken weitergeben?»

Das Untere Schloss machte auf mich nicht den Eindruck, als bräuchte man dort eine Lebensmittelkarte, aber ich fragte trotzdem, weil es mir Spaß machte.

«So etwas können Sie hier einstweilen vergessen. Wir sind nicht in Berlin, es besteht also kein Mangel. Der General lebt hier draußen auf dem Land sehr gut. Zigaretten, Schnaps, Schokolade, Gemüse … Es gibt alles, was Sie wollen. Fragen Sie einfach einen von denen.»

Klein nickte in die Richtung eines SS-Dieners, der in einer weißen Galauniform hinzutrat. Er öffnete meinen Schlag und nahm Haltung an.

«Ich beginne zu verstehen, warum er hier draußen lebt. Wir sind nicht nur außerhalb von Prag, wir sind auch außerhalb all dessen, was man normal nennt.»

Ich stieg aus, erwiderte den Hitlergruß und folgte dem Hausdiener ins Gebäude.

Die Eingangshalle war zwei Stockwerke hoch, mit einer schmiedeeisern eingefassten Galerie und einem großen, verschnörkelten Messingkandelaber, der aussah, als warteten Dante, Beatrix und die himmlischen Heerscharen hier auf ihr Treffen mit dem heiligen Petrus. Gleich hinter der schweren Eichenholztür sah ich eine Standuhr so groß wie eine Buche und in etwa genauso exakt, was das Anzeigen der richtigen Uhrzeit anging. Es gab einen großen, runden Walnussholztisch mit einer Bronze, die eine Amazone im Kampf mit einem Panther darstellte. Der Panther hatte sich halb um das Pferd gewickelt, was auf den ersten Blick wie ein Fehler aussah, wenn man die Brüste der Amazone berücksichtigte. Andererseits hatte sie einen Speer in der Hand, weshalb der Panther vermutlich wusste, was gut für ihn war. Es gibt einige Frauen, die man lieber nicht angreift, egal wie gut sie aussehen.

Am anderen Ende der Eingangshalle und ein paar Marmorstufen tiefer befand sich ein großer Raum mit einigen Knoll-Sofas und einem Hartholzkaffeetisch, der so groß war wie eine kleine Karibikinsel. Der einzige Grund, weshalb man glauben konnte, sich in einem abgeschlossenen Raum zu befinden, war der Umstand, dass sich in weiter Ferne, für das menschliche Auge kaum sichtbar, eine Wand und ein Fenster und die eine oder andere Tür befanden. Es gab einen riesigen, offenen Kamin mit einem Kaminbock aus Messing und einem schmiedeeisernen Gitterschutz, der genauso gut als Tür einer Gefängniszelle herhalten konnte. Über dem Kamin stand unter jedem Ende des Simses ein muskulöser Atlas, und auf dem Sims selbst gab es mehrere gerahmte Fotografien von Hitler, Heydrich, Himmler und einer Blondine mit groben Gesichtszügen, von der ich vermutete, dass es sich um Heydrichs Ehefrau Lina handelte. Auf einem Foto trugen Heydrich und sie Tiroler Tracht und spielten mit einem Baby. Sie sahen sehr deutsch aus. Und es war schwierig, sich nicht vorzustellen, wie die beiden Atlas-Figuren wie zwei Tschechen unter der Last ihrer neuen Herren stöhnten. Über dem Kaminsims hing ein riesiges und leider viel zu gut getroffenes Porträt des Führers, der hinauf zur Empore des Unteren Schlosses starrte, als frage er sich, wann um alles in der Welt jemand zu ihm herunterkam und ihm endlich erzählte, was er hier zu tun hatte. Ich hatte in diesem Moment in etwa das gleiche Gefühl.

Als sich meine Augen allmählich an die Größe dieses Raums gewöhnten, sah ich hinter den fernen Fenstertüren einen Rasen, Büsche und Bäume und einen hellen, blauen Himmel, der die zweifellos unvermeidliche und sehr angenehme Begleiterscheinung war, wenn man keine Nachbarn hatte.

Ein großer Butler im Frack und mit Stehkragen glitt lautlos in die Halle und verbeugte sich. Er ließ mir genug Zeit, seine Haare ausgiebig zu inspizieren, die ebenso wie die unterwürfige Miene auf seinem Gesicht wie aufgemalt wirkten. Das Eiserne Kreuz Erster Klasse, das an seinem Revers heftete, war eine hübsche Note, denn damit erinnerte er jeden, der eine Uniform trug, auch daran, dass auch er im Schützengraben sein Scherflein beigetragen hatte. Er hatte ein dickes Gesicht mit Hängebacken, und seine Stimme klang sogar noch dicker und sämig wie Rindfleischsuppe.

«Willkommen in Jungfern-Breschan, Hauptsturmführer Gunther. Ich bin Kritzinger, der Butler. Der General lässt Ihnen seine Grüße ausrichten und bittet Sie, sich um halb eins auf einen Drink auf der Terrasse einzufinden.» Er zeigte mit ausgestrecktem Arm zu den Fenstertüren, als müsse er den Verkehr auf dem Potsdamer Platz regeln. «Bitte lassen Sie es mich wissen, wenn ich irgendwas tun kann, um Ihren Aufenthalt noch angenehmer zu gestalten. Doch jetzt folgen Sie mir bitte, ich zeige Ihnen Ihr Zimmer.»

Mein Zimmer lag im Nordflügel und war deutlich besser eingerichtet und größer, als ich erwartet hatte. Es gab ein großes Bett, einen Sekretär und eine Kommode mit drei Ebenholzschubladen für meine Kleidung, die ich aus dem Imperial mitgebracht hatte, sowie einen Schreibtischstuhl und einen Ledersessel, der vor dem Kamin stand. Im Kamin war das Feuerholz bereits aufgeschichtet. Vor dem Fenster war auf einem Klapptisch eine fürstliche Auswahl alkoholischer Getränke, Schokolade, Zeitungen und amerikanische Zigaretten aufgebaut. Sobald sich Kritzinger verzogen hatte, warf ich meine Zigaretten fort und füllte mein Zigarettenetui mit dem guten Zeug. Mit einem Drink in der Hand und einer anständigen Zigarette zwischen den Lippen inspizierte ich mein Fürstentum ausführlicher.

Auf dem Schreibtisch stand eine Schreibtischlampe von Brumberg mit einem Pergamentlampenschirm, und auf dem Boden lag ein kastanienroter türkischer Teppich. Am Fußende des Bettes waren Handtücher deponiert, und die Tür hatte einen Schlüssel und einen Riegel, wofür ich dankbar war, auch wenn das absurd klingt. Wenn man in einem Haus wohnt, in dem sich Mörder aufhalten, ist es vielleicht dumm zu glauben, mit dem Verriegeln der eigenen Zimmertür sei man in Sicherheit. Vor den Fenstern im Erdgeschoss gab es Gitterstäbe, aber nicht vor denen im Obergeschoss. Das Fenster zu meinem Zimmer, das mit einem stabilen Messingriegel geschlossen wurde, verfügte über drei Fensterscheiben, von denen man eine zum Garten öffnen konnte. Es gab für den Sommer einen Rollladen und dicke, dunkelrote Vorhänge für die kühlere Jahreszeit. Und in diesem Teil der Welt wurde es ja immer kühler.

Ich steckte den Kopf hinaus. Der Boden war etwa fünf bis sechs Meter unterhalb der Fensterbank. In der Mitte eines kreisrunden Blumenbeets versprühte eine Berieselungsanlage wie ein wirbelnder Derwisch Wasser. Dahinter erstreckte sich ein Kiesweg, der von sauber getrimmten Büschen und dahinter einem Dickicht aus Bäumen gesäumt war. Und auf dem Rasen gab es eine Gruppe flüchtendes Rotwild aus Stein, vielleicht das Gegenstück zu der Statue im vorderen Garten.

Ich legte mich aufs Bett, trank das Glas leer und rauchte meine Zigarette. Doch es trug nur wenig zu meiner Beruhigung bei. Mit Heydrich unter einem Dach zu sein machte mich nervös. Ich stand auf und genehmigte mir noch ein Glas. Das half, aber nur ein bisschen. Was er auch von mir wollte, ich wusste, es ließ sich nur schwerlich mit meinem Gewissen vereinbaren, das bereits jetzt ernsthaft Schaden genommen hatte. Ich beschloss, ihm, sobald er endlich damit herausrückte, was er von mir wollte, möglichst höflich zu sagen, er könne sich zum Teufel scheren. Ich würde auf keinen Fall wieder in die Ukraine gehen und irgendeinen verabscheuungswürdigen Völkermord unterstützen. Und es war mir inzwischen auch völlig egal, ob ich damit mein Schicksal besiegelte und in ein Konzentrationslager geschickt wurde. Ich war nicht wie die ganzen anderen Scheißkerle in Uniform. Ich war nicht mal ein Nazi. Vielleicht sollte ich sie daran erinnern. Vielleicht war dies der richtige Zeitpunkt, meine aufrichtige Loyalität mit den Werten der Weimarer Republik zu bekräftigen. Wenn sie nach einem Grund suchten, mich endgültig aus dem SD zu werfen, würde ich ihnen diesen Grund eben liefern. Arianne hatte bestimmt recht. Wenn sich mehr Leute offen gegen Heydrich auflehnten, wie ich mich im Zug dem Truppführer vom Reichsarbeitsdienst entgegengestellt hatte, würden sich die Dinge – vielleicht – ändern. Es müssten dann zunächst noch mehr Leute sterben, darunter auch ich, aber letztlich war das gar nicht so schlimm. Das sagte ich mir jedenfalls. Musste am Schnaps liegen. Und natürlich wusste ich nicht mit Bestimmtheit, ob es so war, bis der Augenblick gekommen war. Aber das Ganze würde von mir eine Menge Mut verlangen, weil ich auch Angst hatte. Nur anhand der Angst konnte man Tapferkeit von Dummheit unterscheiden.

«Das ist sehr schön, finden Sie nicht auch?»

Ich schaute auf ein überwältigendes modernes Gemälde einer dunkelhaarigen Femme fatale. Sie trug ein phantastisches langes Kleid, scheinbar aus vergoldeten Pfauenaugen gemacht, die sich von einem ursprünglich goldenen Hintergrund abhoben. Irgendetwas Beängstigendes haftete dieser Frau an. Sie sah wie eine unbarmherzige ägyptische Königin aus, von einer Gruppe Ökonomen für die Ewigkeit vorbereitet, deren einziger Maßstab Gold war.

«Leider handelt es sich nur um eine Kopie. Das Original wurde von dem gierigen, fetten Mistkerl Hermann Göring gestohlen und befindet sich in seiner privaten Sammlung, wo niemand außer ihm es sehen kann, Gott sei’s geklagt.»

Ich befand mich in der Bibliothek des Unteren Schlosses. Durch das Fenster sah ich den Garten, in dem sich bereits einige Offiziere der SS und des SD auf der Terrasse versammelten. Der Offizier, der mich angesprochen hatte, war etwa dreißig, groß, dünn und wirkte ziemlich erschöpft. Er hatte weißblonde Haare und einen Schmiss im Gesicht. Die drei Kerne an seinem schwarzen Kragenspiegel wiesen ihn als SS-Hauptsturmführer aus – ein Hauptmann also, wie ich. Die Affenschaukel aus silberner Schnur an seinem Waffenrock – korrekt eigentlich Achselschnur genannt, aber das taten nur die Leute, die sich im Militärjargon auskannten – bedeutete, dass er ein Adjutant war. Höchstwahrscheinlich Heydrichs Adjutant.

«Sind Sie Dr. Ploetz?», fragte ich.

«Du lieber Himmel, nein.» Er knallte die Hacken zusammen. «Hauptsturmführer Albert Kuttner, vierter Adjutant im Dienste General Heydrichs. Zu Diensten. Nein, Sie werden Ploetz erkennen, wenn Sie ihm gegenüberstehen. Es wird sich anfühlen, als habe jemand einen Kühlschrank offen gelassen.»

«Kalt, was?»

«Ich bin schon wärmeren Gletschern begegnet.»

«Wie viele Adjutanten hat er?»

«Oh, nur uns vier. Einen Mann für jede Gelegenheit. Es gibt mich, dann die Hauptleute Pomme und Kluckhohn. Und Major Ploetz, der Chefadjutant ist. Sie werden das große Vergnügen haben, alle während Ihres Aufenthalts hier kennenzulernen.»

«Ich kann es gar nicht erwarten.»

Kuttner bedachte mich mit einem wissenden Lächeln, als hätten wir beide bereits zur selben, verbotenen Wellenlänge gefunden. «Und Sie müssen Hauptmann Gunther sein, nehme ich an.» Er schüttelte den Kopf. «Dieser Berliner Akzent, der ist wirklich unverkennbar. Übrigens hat der General nicht besonders viel für den Hitlergruß übrig, solange wir hier im Schloss unter uns sind.»

«Das kommt mir zupass. Ich habe für den Hitlergruß auch nicht besonders viel übrig.»

«Der General hat es gern, wenn alles ganz ungezwungen zugeht. Das Übliche. Keine Gürtel.» Er nickte in Richtung meines Leibgürtels. «Den da brauchen Sie nicht.»

«Danke», sagte ich und öffnete den Leibgürtel.

«Es ist außerdem in Ordnung, wenn Sie sich mit Ihrem SS-Rang vorstellen. Aber danach versuchen Sie bitte, die SS-Ränge nicht zu nennen, wenn Sie von sich oder einem gleichrangigen Offizier sprechen. Armeeränge oder Familiennamen sparen Zeit. Der General ist immer sehr bemüht, Zeit zu sparen. Er sagt oft, wir verschwenden Zeit, und dass einmal verlorene Zeit nie wiederkommt. Sehr wahr, finden Sie nicht auch?»

«Der General war immer schon zitierwürdig. Sie müssen unbedingt versuchen, ein paar seiner Sprüche aufzuschreiben. Um sie der Nachwelt zu erhalten.»

Kuttner schüttelte den Kopf. Sah ganz so aus, als wäre er nicht mehr mit mir auf einer Wellenlänge.

«Das geht nicht. Der General hasst Leute, die aufschreiben, was er sagt. Ist eine Eigenart von ihm.»

Ich lächelte. «Es ist ein Beweis, nicht mehr und nicht weniger.»

Kuttner erwiderte das Lächeln. «Ich verstehe durchaus, was Sie meinen. Sehr gut. Sehr gut.»

«Ich nehme an, deshalb hat er auch vier Adjutanten», fügte ich hinzu. «Damit alles weiterhin inoffiziell bleibt.»

«Ja, das habe ich bisher gar nicht bedacht. Aber Sie könnten recht haben.»

Ich drehte mich wieder zu dem goldenen Gemälde hinter uns um. «Wer ist sie eigentlich?»

«Ihr Name lautet Adele Bloch-Bauer. Ihrem Ehemann Ferdinand gehörte früher dieses Haus. Ein Jude. Sie fragen sich jetzt bestimmt, warum Göring sie so sehr mag. Aber so ist es nun mal. Beständigkeit gehört nicht zu seinen Stärken, behaupte ich mal. Es ist natürlich eine wunderschöne Kopie, aber es ist sehr schade, dass das Original nicht mehr in diesem Haus hängt, wohin es eigentlich gehört. Wir haben versucht, den Reichsmarschall zu überreden, es zurückzugeben, aber bisher ohne Erfolg. Er ist wie ein Hund mit seinem Knochen, wenn es um die Gemälde geht. Egal, jedenfalls ist offensichtlich, warum er das Bild so mag. Es wird ihrem Porträt kaum gerecht, wenn man sagt, dass Frau Bloch-Bauer wie eine Million Mark aussieht. Finden Sie nicht auch?»

Ich nickte und riskierte einen zweiten Blick. Nicht auf das Gemälde, sondern auf Hauptmann Kuttner. Für einen Mann, der Heydrichs Adjutant war, schienen seine freien und ungezwungenen Meinungsäußerungen schon fast gefährlich zu sein. Ein wenig ähnelte er mir in der Hinsicht. Es war deutlich, dass wir mehr gemeinsam hatten als die Uniform und die Begeisterung für moderne Kunst.

«Es ist anders», gab ich zu.

«Oberflächlich betrachtet, ist es vielleicht elegant. Aber irgendwie wirkt sogar die Kopie so intensiv, dass man glauben könnte, jemand habe Goldfarbe über die Leinwand gekippt, oder?»

«Sie hören sich schon an wie Bernard Berenson, Hauptmann Kuttner.»

«Himmel, sagen Sie das nicht! Zumindest nicht in Hörweite des Generals. Berenson ist Jude.»

«Was ist eigentlich aus ihr geworden?» Ich zündete mir eine Zigarette an. «Aus der goldenen Dame auf dem Bild?»

«Das ist eine traurige Geschichte und ziemlich unrühmlich. Die arme Frau starb 1925 an einer Meningitis. Wenn man allerdings bedenkt, was heutzutage mit den Juden in diesem Land passiert, ist das gut so. Es passiert schließlich auch in ihrer Heimat Österreich.»

«Und Ferdinand? Ihr Ehemann?»

«Oh, ich habe keine Ahnung, was aus ihm geworden ist. Es interessiert mich auch nicht besonders, ehrlich gesagt. Was man von ihm weiß, hört sich nach einem typischen, habgierigen Juden an, und er war zumindest so klug, in dem Moment zu verschwinden, als wir im Sudetenland einmarschierten. Aber ich weiß, dass der Künstler – ein anderer Österreicher namens Gustav Klimt – zu Beginn der Grippeepidemie 1918 gestorben ist. Armer Kerl. Ich glaube, er war hier ein häufiger Gast. Nach allem, was man so hört, hatte Adele was übrig für den alten Klimt. Vielleicht etwas zu viel. Lustig, sich sie alle in diesem Haus vorzustellen, oder? Besonders, da jetzt General Heydrich das Haus gehört. O quam cito transit gloria mundi.»

Ich nickte, sagte aber nichts. Wenngleich der exzentrische junge Adjutant eine Stufe besser zu sein schien als der durchschnittliche SD-Roboter, war ich nicht in der Stimmung, vom Verlust meiner eigenen Frau zu erzählen, die ebenjener Grippe zum Opfer gefallen war. Meine Frau hatte zu den allerletzten Todesopfern im Dezember 1920 gehört. Im Übrigen hatte Hauptmann Kuttner etwas Unberechenbares an sich, weshalb ich mich insgeheim fragte, wie jemand wie Heydrich ihn tolerieren konnte. Andererseits schaffte der General es, auch mich zu tolerieren, und das sprach entweder für seine enorm große Toleranz – was eher unwahrscheinlich war – oder für seinen enorm großen Zynismus.

Kuttner versuchte, ein Gähnen zu unterdrücken, was gründlich misslang.

«Der General lässt Sie wohl bis spät in der Nacht arbeiten?»

«Entschuldigung. Nein, ich schlafe nur nicht besonders gut. Ehrlich gesagt so gut wie gar nicht.»

«Auf mich hat er dieselbe Wirkung. Ich habe kaum ein Auge zugemacht, seit ich von seiner freundlichen Einladung nach Prag erfuhr. Und das ist nicht der Aufregung geschuldet.»

«Tatsächlich?» Kuttner klang überrascht.

«Tatsächlich.»

«Sie überraschen mich. Er ist aber voller Verständnis für meine Situation. Sehr einfühlsam. Er hat mich sogar seinem eigenen Arzt anempfohlen. Der hat mir etwas namens Veronal verschrieben, das recht gut wirkt. Man schläft. Allerdings sollte man es lieber nicht zusammen mit Alkohol einnehmen.»

«Dann nehme ich es wohl besser gar nicht.» Ich grinste. «Ich bin immer sehr darauf bedacht, dass nichts meinem Alkoholkonsum im Wege steht. Aber was ich eigentlich meinte, war der Ruf des Generals, der ihm vorauseilt. Er ist nicht gerade ein Mohandas K. Gandhi, oder? Und ich könnte um einiges besser schlafen, wenn ich wüsste, warum zum Teufel ich hier bin. Ich vermute, Sie vermögen nicht etwas Licht ins Dunkel zu bringen? Auf dieselbe aufmerksame und gut informierte Art, mit der Sie mir dieses Gemälde nahegebracht haben?»

Kuttner kratzte seine Narbe auf der Wange. Das schien eine nervöse Angewohnheit zu sein, denn es passierte häufiger.

«Ich habe es so verstanden, dass der General und Sie Freunde sind.»

«Wenn Sie damit jene Freunde meinen, die man erst in der Not erkennt, dann sind wir wohl Freunde. Aber ich vermute, die Freunde, die man hat, sind vor allem die, die man verdient.»

«Sie überraschen mich schon wieder, Kommissar Gunther.»

«Das könnte daran liegen, dass Sie einen wunden Punkt berührt haben, Hauptmann. Gut möglich, dass ich hier nur als Hofnarr zugelassen bin, damit jeder außer dem General sich in seiner Haut unwohl fühlt. So, wie ich Heydrich kenne, glaube ich, er hätte seinen Spaß daran.»

«Ich versichere Ihnen, dass das, was Sie andeuten, nicht der Fall ist. Die meisten, die dieses Wochenende hier sind, zählen zu den engsten Freunden des Generals. Und er hat erhebliche Anstrengungen unternommen, damit alle dieses Wochenende genießen. Es gibt gutes Essen, exzellente Weine, feinen Brandy und die besten Zigarren. Vielleicht sollen auch nur Sie sich in Ihrer Haut unwohl fühlen, Kommissar.»

«Das ist gut möglich. Der General hat schon immer ein Faible dafür gehabt, was die Engländer ein blutrünstiges Vergnügen nennen und bei dem ein Mann zum Vergnügen der anderen leidet.»

Kuttner schüttelte den Kopf. «Bleiben Sie bitte ruhig, Gunther. Ich habe doch nur einen Scherz gemacht, und Ihre Ängste entbehren jeglicher Grundlage. Der General war sehr darum bemüht, dass Sie sich hier wohl fühlen. Er hat Ihr Zimmer selbst ausgesucht. Das hat er für alle gemacht, auch für mich. Ich kenne den General inzwischen seit einer Weile, und ich kann ihm Großzügigkeit und Rücksichtnahme bescheinigen. Er ist überhaupt nicht der unberechenbare, grausame Mann, den Sie in ihm vermuten. Wirklich nicht.»

«Nun, ich bin sicher, Sie haben recht, Hauptmann.» Ich nickte der Femme fatale in Gold zu. «Trotzdem, ich frage mich, ob die unglückliche Frau des Zuckerfabrikanten da mit Ihnen einer Meinung wäre.»

Es war einer dieser frühen Oktobernachmittage, an denen der Winter noch unendlich weit entfernt schien. Es gab keinen irdischen Grund, warum die Sonne je aufhören sollte zu scheinen. Die Blumen in den gepflegten Beeten des Unteren Schlosses blühten – rosa Dahlien, weiße Astern und rote Studentenblumen, die einen Aufstand aus Herbstfarben verursachten, was vermutlich die einzige Form von Aufstand war, den die SS tolerierte. Der Rasen war so grün und ebenmäßig wie der Augapfel einer Python. Kristallgläser klirrten, Hacken klackten, und irgendwo spielte jemand Klavier. Die Bäume raschelten im Wind wie ein riesiges Seidenkleid. Man hatte die Berieselungsanlage ausgeschaltet, aber es gab Erdbeerküchlein mit echten Erdbeeren und köstlichen Sekt, weshalb es mir auch so gelang, ziemlich feucht zu werden.

Etwa achtzehn Männer gingen gemeinsam zu Tisch. Uns fehlten nur vier weitere, als dass wir eine Münze hätten werfen können, wer Anstoß hatte. Das weiße Tischtuch war so steif wie das Segel eines eingefrorenen Schoners, und es gab genug Silberbesteck, um eine ganze Armee Konquistadoren glücklich zu machen. Ansonsten ging es recht ungezwungen zu, wie Hauptmann Kuttner es mir versprochen hatte, und ich war froh, dass wir die Leibgürtel abgelegt hatten, denn das Essen war so spektakulär wie reichlich: Es gab Erbsensuppe mit echten Erbsen und Speck, Leberknödel mit echter Leber und echten Zwiebeln, Holsteiner Schnitzel aus echtem Kalbsfleisch, mit einem richtigen Spiegelei und echten Anchovis. Dazu gab es richtiges Leipziger Allerlei. In meinem Magen war kaum mehr Platz für den echten Strudel und den echten Käse, die es danach gab. Die Weine waren ebenso beeindruckend. Auf dem Tisch stand eine Kiste für die Lebensmittelmarken, aber niemand schenkte ihr Beachtung, weshalb ich vermutete, das war nur gespielt. Ich schaute die Kiste an und fragte mich, wie es wohl den beiden Friedmann-Schwestern in der Wohnung unter meiner erging und ob sie mit den Nahrungskonserven auskamen, die ich ihnen besorgt hatte. Aber die meiste Zeit war ich damit beschäftigt, das Loch in meinem Gesicht mit Essen und Wein und Zigarettenrauch zu stopfen. Ich sagte nicht viel. Es gab auch keinen Grund, den Mund aufzumachen. Alle richteten ihre Aufmerksamkeit auf Heydrichs Palaver. Es war das übliche Nazigewäsch, und erst als er über die Unvernunft sprach, weil man versuchte, Tschechen in Deutsche zu verwandeln, gönnte ich meinem Kiefer eine Pause und ließ meine Ohren das Regiment übernehmen.

«Leute mit guter Abstammung und guten Absichten werden eingedeutscht. Jene, die wir nicht eindeutschen können und die sich nicht belehren lassen, sondern an der bisherigen Denkweise festhalten, werden wir an die Wand stellen müssen. Die übrigen – und das wird wohl ungefähr die Hälfte der Bevölkerung von Böhmen und Mähren sein – werden umgesiedelt und müssen nach Osten ziehen, wo sie ihre elende Existenz in arktischen Arbeitslagern beenden werden. Wir müssen jedoch, wo immer uns das möglich ist, anständig bleiben. Wenn alles gesagt und getan ist, sollten die Tschechen deutlich sehen, welchen Vorteil es hat, zu kooperieren, statt Widerstand zu leisten. Und wenn die aktuelle Notlage beendet ist, werde ich die Essensrationen erhöhen und alles in meiner Macht Stehende tun, um die Schwarzmarktprofiteure zur Strecke zu bringen.»

Er erzählte noch ziemlich viel anderen Quatsch, und ich schaute in die dicken Gesichter der übrigen Offiziere, weil ich wissen wollte, ob sie sich auch so unwohl in ihrer Haut fühlten wie ich. Aber ich sah nur Zustimmung und Einverständnis. Vermutlich schauten sie mich an und sahen dasselbe.

Unter den Gesichtern war nur eines, das ich – abgesehen von der langen, einer Medizinmannmaske gleichenden Visage Heydrichs – erkannte. Das des ehemaligen Außenministers und bisherigen Reichsprotektors Konstantin von Neurath. Mit fast siebzig Jahren war er der älteste Anwesende und verdiente auf jeden Fall den meisten Respekt. Nicht, dass sein ehrgeiziger, junger Nachfolger Heydrich ihm viel Respekt zollte. Gelegentlich tätschelte er die Hand des alten Mannes und sprach mit lauter Stimme zu ihm, als ob der Baron schon taub sei, obschon jedem, der ein paar Worte mit ihm wechselte, schnell klar wurde, dass mit seinem Gehör alles zum Besten stand. Ich vermutete, von Neurath sei bei diesem Essen nur anwesend, um den Triumph des neuen Reichsprotektors komplett zu machen.

Heydrich vermied es, sich mit mir zu unterhalten, bis wir uns schließlich vom Tisch erhoben und mit Brandy und Zigarren wieder auf die Terrasse traten – ich für meinen Teil hielt mich an Kaffee und Zigaretten. Dort erst suchte er meinen Blick, und wir spazierten in den Garten des Oberen Schlosses, wo er mir endlich erklärte, warum er mich eingeladen hatte.

«Erinnern Sie sich noch an unser Gespräch in meinem Büro in Berlin? An dem Tag, als wir die Franzosen besiegt haben? Das war im Juni 1940.»

«Ich erinnere mich sehr gut. Wie könnte ich den Tag vergessen, an dem Deutschland Frankreich besiegt hat? Darum geht es also.»

«Ja. Wieder einmal versucht jemand, mich umzubringen.»

Ich zuckte die Schultern. «Zahllose Tschechos wollen Sie tot sehen, Herr General. Ich vermute aber, dass wir nicht über diese Leute reden.»

«Natürlich nicht.»

«Gab es denn etwa kürzlich einen Anschlag auf Sie?»

«Sie meinen, ich bilde mir das nur ein?»

«Also gut. Bilden Sie es sich nur ein?»

«Nein. Jemand hat erst vor wenigen Tagen versucht, mich umzubringen. Es war ein Mordversuch.»

«Wo, wann und wie?»

«In der Wolfsschanze. Ja genau, in Hitlers persönlichem Führerhauptquartier in Ostpreußen. Habe mir schon gedacht, dass Sie das überrascht. Ich war in der Tat auch überrascht. Es geschah am 24. September. Ich war nach Rastenburg beordert worden, weil Hitler mir mitteilen wollte, dass er mich als von Neuraths Nachfolger hier in Böhmen auserkoren hatte. Das ist schon mal das Wann und Wo. Das Wie ist, dass jemand versucht hat, mich zu vergiften. Toxikologen im Labor des SD versuchen noch, die fragliche Substanz zu isolieren und zu bestimmen, die benutzt wurde. Jedenfalls glauben sie, es handelt sich um ein auf Proteinen basiertes Toxin namens Botulinum. Das kommt aus dem Lateinischen von botulus und heißt Wurst.»

«Klingt ziemlich tödlich. Besonders für einen Deutschen.»

«Es ist ein Bakterium, das oft Vergiftungen hervorruft, weil es sich in unsachgemäß verarbeitetem Fleisch ungehindert vermehrt. Ich hätte sicher gedacht, es handle sich nur um eine simple Lebensmittelvergiftung, wenn nicht auch einige unserer SS-Ärzte schon versucht hätten, das Bakterium synthetisch herzustellen. Als Mittel, um Wundinfektionen zu behandeln. Aber es ist ebenso ein Neurotoxin. Oder mit anderen Worten: ein Gift.»

«Vielleicht war es wirklich nur eine Lebensmittelvergiftung», sagte ich. «Haben Sie diese Möglichkeit in Betracht gezogen?»

«Natürlich. Und ich habe sie verworfen. Sehen Sie, mein Essen war das einzige, das kontaminiert war. Zum Glück hatte ich keinen Hunger und habe nichts gegessen. Stattdessen habe ich den Inhalt meines Tellers an Major Ploetz’ Hund verfüttert, der kurz darauf verendete. Offensichtlich war nicht der Führer das Ziel dieses Anschlags, denn er ist bekanntlich Vegetarier. Selbstverständlich wurden alle nur erdenklichen Nachforschungen angestellt, die möglich waren, ohne den Führer zu beunruhigen. Außerdem wurden alle ausländischen Arbeitskräfte in der Wolfsschanze ersetzt. Eine reine Vorsichtsmaßnahme. Aber bisher haben wir nichts gefunden, das Licht ins Dunkel bringt, wer für diesen Vorfall verantwortlich war. Und deshalb werden wir die Sache wohl auf sich beruhen lassen. Zumindest, was Rastenburg angeht. Wie ich schon sagte, es liegt mir fern, den Führer zu beunruhigen oder zu verwirren. Aber hier in Prag kann ich andere Vorkehrungen treffen. Sie, Gunther, sind eine dieser Vorsichtsmaßnahmen, wenn Sie einverstanden sind.»

«Und was genau soll ich tun? Ihr Vorkoster werden?» Ich zuckte mit den Schultern. «Das hätten Sie mir vor dem Essen sagen sollen. Dann hätte ich mich neben Sie gesetzt.»

Heydrich schüttelte den Kopf.

«Dann soll ich wohl nach jemandem Ausschau halten, der versuchen könnte, Sie umzubringen?»

«Ja. Faktisch will ich Sie als meinen persönlichen Leibwächter», sagte Heydrich.

«Sie meinen, Sie haben vier Adjutanten, aber keinen Leibwächter?»

«Klein, mein Fahrer, ist ganz gut darin, eine Waffe zu ziehen und auf einen blöden Tschecho zu ballern. Das kann ich auch. Aber ich will jemanden bei mir haben, der sich mit Mord und Mördern auskennt und noch dazu weiß, was zu tun ist. Ein richtiger Ermittler, der von Natur aus misstrauisch ist.»

«Meiner Erfahrung nach ist die Gestapo nicht unbedingt für ihre Naivität bekannt.»

«Ich will jemanden, der wirklich nützlich ist und nicht aus Pflichtbewusstsein.»

«Ja, ich erkenne den Unterschied.»

«Und da ich diese Stellung natürlich nicht Hercule Poirot andienen kann, dachte ich an Sie.»

«Hercule Poirot?»

Heydrich sah mich aufmerksam an. «Ein Romanheld, der als Detektiv ermittelt. Ersonnen von einer englischen Schriftstellerin. Ist ja auch egal. Sie sind wohl kein großer Leser. Er ist sehr beliebt und seine Schöpferin auch.»

Ich schüttelte den Kopf. «Sie wissen aber, dass einem echten Leibwächter das Schicksal seines Arbeitgebers am Herzen liegen sollte, oder?»

Heydrich grinste. Das passierte nicht besonders häufig, und wenn es geschah, wirkte sein jugendliches, hakennasiges Gesicht mehr wie das eines frechen Schuljungen.

«Sie meinen, Sie sind dafür nicht qualifiziert?»

«Ja, so ungefähr.»

«Ich kann vom SD so viele Ja-Sager bekommen, wie ich will», sagte Heydrich. «Mein Problem ist: Werden Sie ehrlich zu mir sein? Werden sie mir auch unbequeme Wahrheiten sagen? Und kann ich ihnen vertrauen?»

«Da haben Sie recht. Ohne Waffe in meiner Hand sind Sie kein Mann, dem ich gern widerspreche.»

«Sie kenne ich seit fünf Jahren. Ich weiß, Sie sind nicht Himmlers Mann. Ich weiß sogar, dass Sie kein Nazi sind. Ich weiß, dass Sie vermutlich meinen Schneid hassen. Aber auch wenn Sie mich so offen verabscheuen, glaube ich doch nicht, dass Sie mich tatsächlich ermorden würden. Mit anderen Worten: Ihnen kann ich vertrauen, Gunther. Ich vertraue darauf, dass Sie mich nicht umbringen, und ich vertraue Ihnen diese unangenehmen Wahrheiten an, vor denen andere zurückschrecken würden. Das scheinen für mich die grundlegenden Voraussetzungen für einen Leibwächter zu sein.

Natürlich sind Sie in vielerlei Hinsicht ein Narr. Nur ein Narr würde weiterhin bei der Polizei arbeiten, ohne sich der Partei anzuschließen. Nur ein Narr kann immer noch der Weimarer Republik nachweinen. Nur ein Narr ist so blind, nicht zu sehen, dass man dem neuen Deutschland nicht länger widerstehen kann. Aber ich muss zugeben, Sie sind ein kluger und geschickter Narr. Das kann ich sehr gut gebrauchen. Und das Wichtigste ist, Sie sind ein verdammt guter Polizist. Wenn Sie für mich arbeiten, bekommen Sie ein eigenes Zimmer hier im Unteren Schloss. Ihr eigenes Auto und ein Büro im Hradschin in der Stadt. Von Zeit zu Zeit dürfen Sie sogar diese hübsche, kleine Hure besuchen, die Sie aus Berlin mitgebracht haben. Wie heißt sie noch mal? Arianne, nicht wahr?»

Das überraschte mich, obwohl es mich vermutlich nicht hätte überraschen dürfen. Es gab wohl wenig in Prag, das ohne Heydrichs Wissen passierte.

«Ehrlich gesagt bin ich mir nicht sicher, was sie in Ihnen sieht. Diese Frauen, die in der Jockey-Bar verkehren, sind meist auf der Suche nach jemandem mit etwas mehr Vitamin B, als Sie vorzuweisen haben, Gunther. Natürlich wird dieser Nachteil schnell ausgemerzt, wenn Sie sich bereit erklären, die Stellung anzunehmen. Dann wird Ihr Wert rapide steigen. Vergeben Sie mir, wenn ich das so sage, aber das ist eine wichtige Aufgabe.»

Während unseres Gesprächs hatte Heydrich seine langen, schlanken Pianistenhände tief in der Reithose seiner Uniform versenkt, und das ließ seine Reiterbeine noch krummer wirken als sonst. Jetzt zog er die Hände aus den Taschen seines Arschbetrügers – ein Dienstrock vom SD, der mit so vielen goldenen und silbernen Abzeichen bedeckt war, dass er wie ein Reliquiar aussah –, zog ein kleines, silbernes Zigarettenetui hervor und bot mir eine an. «Zigarette?»

«Vielen Dank.»

Ich fand Streichhölzer und gab uns Feuer.

«Also? Was sagen Sie?»

«Wie ehrlich soll ich denn sein, General? Unbesonnen ehrlich? Unnachgiebig ehrlich? Oder sogar brutal ehrlich? Und was springt für mich dabei raus, außer ein paar Vitaminen, die meine lausige Diät ergänzen? Einer dieser Meinungsreflektoren, wie Sie sie an der Brusttasche tragen, wenn ich es schaffe, Sie am Leben zu halten? Oder ein Ticket ohne Rückfahrschein im Partisanenexpress, wenn ich es nicht schaffe?»

«Solange wir allein sind, können Sie verflucht noch mal sagen, was Sie wollen. Zumindest alle Belange, die meine persönliche Sicherheit betreffen. Tatsächlich baue ich sogar darauf. Zu allen anderen Themen – Politik, Regierungsgeschäfte, Rassenpolitik – interessieren mich Ihre dummen republikanischen Ansichten überhaupt nicht, und Sie halten dazu gefälligst die Klappe. Und was für Sie dabei herausspringt? Ich dachte, das ist offensichtlich. Sie bekommen freie Kost und Logis. Und schauen Sie sich nur um. Wir Deutschen haben es doch gut hier in Böhmen. Besser als in Berlin. Gutes Essen, guter Wein, viele Zigaretten und Frauen – wenn Ihnen der Sinn nach mehr als einer Frau steht, kein Problem. Ich finde Gefallen daran. Man kriegt das alles hier in Prag. Und wenn ich das Pech habe, von jemandem auf unserer Seite ermordet zu werden, verlange ich lediglich von Ihnen, die Beweise Arthur Nebe oder Walter Schellenberg vorzulegen. Die beiden werden schon irgendeinen Weg finden, sie Martin Bormann vorzulegen.»

«Also gut, General. Aber ich habe eine Bedingung. Sie müssen sich nämlich jetzt sofort ein paar dieser, wie Sie es nennen, dummen republikanischen Ansichten anhören. Diejenigen rund um Politik, Regierungsgeschäfte und Rassenpolitik, die Sie nicht interessieren. Ich sage, was ich zu sagen habe, und Sie hören zu. Und wenn ich damit fertig bin, tue ich, was Sie von mir wollen. Ich bin Ihr Ermittler.»

Heydrichs Augen verengten sich. Sein Profil war mir lieber. Wenn man sein Profil sah, bedeutete das, dass er einen nicht anschaute. Wenn er einen allerdings anschaute, passierte es allzu schnell, dass man sich wie die hilflose Beute eines tödlichen Raubtiers fühlte. Es war ein Gesicht ohne jeden Ausdruck, während dahinter eine skrupellose Rechnung aufgestellt wurde. Er warf seine halbgerauchte Zigarette fort und schaute auf die Rolex am Handgelenk.

«Also gut. Sie haben fünf Minuten. Aber das wird nichts bringen, wissen Sie? Wenn die Panzer erst mit ihrer Arbeit in Russland fertig sind, wird das, was Sie mir jetzt sagen, ziemlich bedeutungslos sein. Selbst für Sie, Gunther. Selbst für Sie. Wir werden schon noch einen Nazi aus Ihnen machen.»

Nach dem Mittagessen versammelten sich Heydrich und die Generäle Frank, Henlein, Hildebrandt und von Eberstein mit einigen Obersten und drei Adjutanten in der Schlossbibliothek. Ich und einige andere blieben uns selbst überlassen. Was wohl keine Übertreibung war, denn ich blieb tatsächlich allein.

Ich war müde, was vermutlich an der Kombination aus gutem Wein und dem Adrenalin lag, das durch meinen Blutkreislauf pumpte, seit ich Heydrich gesagt hatte, was ich wirklich über seine Bemühungen dachte, die tschechische Bevölkerung zu germanisieren. Ich hatte ebenso einiges zu den Vorgängen in der Ukraine gesagt. Heydrich hatte Wort gehalten und mir genau fünf Minuten lang zugehört. Danach ging er schweigend zurück zum Haus und gab mir das Gefühl, ein Torerofrischling zu sein, der seinen ersten Bullen hatte reizen dürfen. Vielleicht war ich ja immer noch etwas lebensmüde. Das ist die einzige, mögliche Erklärung für das, was ich getan hatte.

Für eine Weile zog ich in Erwägung, in mein Zimmer zurückzugehen und ein Schläfchen zu halten. Ich überlegte auch, ins Hotel Imperial zurückzufahren und dort den Rest meines Lebens mit Arianne zu verbringen. Aber ich fand weder Klein noch sonst jemanden, der mir einen Wagen verschaffen konnte. Angesichts des warmen Sonnenscheins machte ich stattdessen einen Spaziergang über das Gelände des Schlosses.

Natürlich machte es mich nervös, wie viel Heydrich augenscheinlich bereits über Arianne zu wissen schien. Viel wichtiger war aber, dass ich meine Offenheit ihm gegenüber bereute. Ich führte dieses selbstmörderische Verhalten auf den Alkohol zurück, den ich während des Essens konsumiert hatte. Und ich fragte mich insgeheim, wie lange es wohl noch dauerte, bis ein paar SS-Wachmänner auf mich zukamen und mich zu einer Hinrichtung vor einer Grube holten, die sie im Moment noch im angrenzenden Wald aushoben. Es war bestimmt von Vorteil, wenn man auf dem Land wohnte. Immer genug Platz, um einen Leichnam zu verscharren.

Ich war schon fast überzeugt, dies werde mein Schicksal sein, als ich auf das Tor zusteuerte. Ich lächelte dem Wachposten nervös zu, der mit steinerner Miene durch mich hindurchschaute, und dann machte ich mich auf der märchenhaften Straße auf den Weg zum Oberen Schloss. Das war nicht gerade eine Flucht, aber ich musste einfach etwas Abstand zu meinen sogenannten Kollegen gewinnen.

Da ich schon über Flucht nachdachte, fragte ich mich auch, was wohl aus Ferdinand Bloch-Bauer geworden war, dem jüdischen Zuckerfabrikanten, dem dieses Anwesen früher gehört hatte. Waren die Statuen an den Toren von ihm aufgestellt worden? Oder von dem Aristokraten, in dessen Besitz das Schloss davor gewesen war? Und wo war er jetzt? England? Amerika? Schweiz? Oder war er einer der unglücklichen tschechischen Juden, die nach Frankreich geflohen waren, weil sie geglaubt hatten, dort wären sie sicher, nur um miterleben zu müssen, wie das Land 1940 von den Nazis überrannt wurde? Die Zukunft würde zeigen, wer mehr Glück gehabt hatte – Ferdinand oder seine verstorbene Frau.

Bald kam die orthodoxe Kapelle in Sicht, und als ich um die nächste Kurve ging, sah ich das zum Oberen Schloss passende rosafarbene Tor. Und dort kam wieder ein SS-Offizier auf mich zu – ein General, den ich vom Mittagessen wiedererkannte, dessen Name mir aber entfallen war. Ich trug keine Mütze und keinen Gürtel, wie er auch nicht. Daher war es mir möglich, auf die Ehrbezeigung zu verzichten. Trotzdem nahm ich Haltung an, als er sich näherte. Für heute hatte ich wohl genug SS-Generäle verärgert.

Sogar in Uniform war dieser General ein erbärmliches Beispiel für die Herrenrasse. Ein bebrillter Himmlertyp mit ausdünnenden Haaren, einem breiten Mund und einem Doppelkinn. Er war einer von diesen blassen, blutleeren Nazis, die mich an einen sehr kalten Fisch auf einem sehr weißen Teller denken ließen. Er blieb stehen und sprach mich an. Seine Finger fuhren dabei durch die Luft, als ziehe er die oberen Register einer Kirchenorgel – offenbar versuchte er, sich an meinen Namen zu erinnern.

«Ah ja, Sie sind …»

«Hauptsturmführer Gunther, Herr General.»

«Ja, jetzt weiß ich’s wieder. Sie sind der Polizeibeamte aus Berlin, richtig? Der Kripoermittler.»

«Das stimmt.»

«Ich bin Jury. Doktor Hugo Jury. Es gibt keinen Grund, weshalb Sie sich an mich erinnern sollten, vor allem nicht nach solch einem Festmahl, was? Eins muss man ja über unseren neuen Reichsprotektor sagen, er weiß, wie man seine Gäste verköstigt. Das war das beste Mittagessen, das ich seit Gott weiß wie langer Zeit genossen habe.»

Jury war Österreicher. Sein Akzent war eindeutig wienerisch.

«Begleiten Sie mich doch ein Stück, wenn es recht ist, Hauptmann. Ich würde gern mehr über das aufregende Leben eines echten Berliner Polizeikommissars hören.»

«Wenn Sie möchten … Aber da gibt es nicht viel zu erzählen. Ich bin dreiundvierzig Jahre alt. Ich machte Abitur, ging aber nicht zur Universität. Der Krieg kam mir dazwischen, und außerdem nutzte ein Universitätsabschluss nicht viel, wenn man irgendwie seinen Lebensunterhalt bestreiten und etwas Geld verdienen musste. Also ging ich zur Polizei und heiratete eine Frau, die wenig später verstarb. Man behauptete, an der Spanischen Grippe, aber inzwischen bin ich nicht mehr so sicher. Viele verschiedene Krankheiten wurden damals von den völlig überforderten Ärzten als diese Grippe bezeichnet. Und auch von einigen, die nicht nur überarbeitet, sondern auch unerfahren oder sogar inkompetent waren.»

«Sie haben mit Ihren Zweifeln absolut recht. Ich muss das wissen. Sehen Sie, ich bin kein Doktor der Jurisprudenz, von denen wir heutzutage förmlich überschwemmt werden. Ich bin ein Mann der Medizin. Ich habe 1911 meinen Abschluss gemacht, daher ist die Wahrscheinlichkeit hoch, dass ich einer dieser überarbeiteten, unerfahrenen und vermutlich inkompetenten Ärzte war, von denen Sie sprechen. Ich erinnere mich, dass ich während der Grippeepidemie weniger als vier Stunden pro Nacht schlief. Kaum eine Voraussetzung für eine gute medizinische Versorgung, nicht wahr? Während der Zwanziger war ich Facharzt für Tuberkulose. Tuberkulose ist eine dieser Infektionskrankheiten, die sich durch ähnliche Symptome bemerkbar machen wie die Spanische Grippe. Ich habe mich manchmal gefragt, ob nicht das, was wir für einen Grippevirus hielten, in Wahrheit eine Lungenentzündung war, die durch einen massiven Ausbruch der Tuberkulose hervorgerufen wurde. Aber das ist ein Kapitel für sich.»

«Das würde ich gern mal hören.»

«Wenn ich das fragen darf: Wie alt war sie? Also Ihre Frau?»

«Zweiundzwanzig.»

«Das tut mir leid. So jung … Ja, sehr jung. Und Sie haben danach nicht mehr geheiratet?»

«Bisher nicht. Die meisten Frauen finden mein Leben als Berliner Kommissar nicht so aufregend wie Sie.»

«Ich bin inzwischen seit fast dreißig Jahren verheiratet, und ich kann mir kaum vorstellen, was ich ohne meine Frau Karoline getan hätte.»

«Verzeihung, wenn ich das so sage, aber ich kann mir nicht vorstellen, dass Sie ein SS-General sind, weil Sie Arzt sind.»

«Nein, ich bin der Gauleiter von Niederdonau, dem auch der Süden von Mähren zugeteilt ist. Und ich bin Reichsstatthalter und Reichsverteidigungskommissar für diese Gebiete. Vor dem Krieg war ich stellvertretender Landesleiter der NSDAP. Und wenn sich das so anhört, als sei ich wichtig – nun, bin ich nicht. Jedenfalls nicht, seit General Heydrich übernommen hat. Ich hatte gehofft, den Führer zu überzeugen, das Protektorat lieber aufzuteilen, damit Mähren ein eigenständiger Staat werden kann. Was es im Übrigen schon immer gewesen war. Aber das wird nicht passieren. Zumindest hat man es mir so gesagt. Ich habe auch gehofft, ich könnte die Sache mit Heydrich besprechen, aber einer seiner Gefolgsleute sagte, das werde nicht möglich sein. Bleibt für mich nur die Frage, warum ich überhaupt an diesem kleinen Wochenendausflug teilnehme. Unter diesen Umständen überrascht es mich, überhaupt eingeladen zu sein.»

«Damit sind wir schon zu zweit. General Heydrich und ich waren nie das, was man vertraut nennen würde. Man zögert allerdings, seine Einladung auszuschlagen.»

«So ist es.»

Inzwischen befanden wir uns auf der Straße auf halbem Weg zurück zum Unteren Schloss. Während unseres Spaziergangs waren wir niemandem begegnet – nicht einmal einem Mann auf einem Fahrrad oder einem Pferd. Irgendwo in der Ferne knallten Schüsse, offensichtlich versuchte einer von Heydrichs Gästen, etwas für den Kochtopf zu erlegen. Es gab in dieser Gegend bestimmt viele Fasane. Weiter oben sahen wir Hauptmann Kuttner, der am Tor zum Unteren Schloss stand. Als er uns bemerkte, warf er seine Zigarette fort und kam auf uns zu.

Er war leichtfüßig unterwegs, und gleichzeitig haftete ihm etwas leicht Mädchenhaftes an, wie er die Ellbogen nach außen hielt.

«Ich verabscheue diesen kleinen Scheißer», murmelte Doktor Jury. «Das ist der Mistkerl, der mir erklärt hat, ich werde keine Zeit für ein Gespräch unter vier Augen mit Heydrich bekommen.» Jury seufzte. «Sehen Sie ihn sich doch nur an. Der kleine Scheißer.»

«Hmm.»

«Wie alle anderen Schergen des Generals ist er ein bisschen wie der Golem. Nur dass er ein Deutscher ist, selbstverständlich. Der Golem von Prag war ursprünglich …»

«Jüdisch. Ja, ich weiß.»

«Wie sein Herr.» Doktor Jury lächelte. «Rabbi Löw hieß er. Nicht General Heydrich.»

Kuttner knallte mit den Absätzen und verbeugte sich knapp und schneidig.

«General», sagte er. «Hauptmann. Ich bedaure es, aber ich habe vergessen, Sie darüber in Kenntnis zu setzen, dass aus Sicherheitsgründen ein Passwort nötig ist, um wieder auf das Gelände zu gelangen, wenn Sie das Grundstück des Unteren Schlosses verlassen haben.»

«Und wie lautet das?», fragte Doktor Jury.

«Lohengrin.»

«Sehr passend.»

«Wie bitte?»

«Der neue König hat alle deutschen Stämme zusammengerufen, um die Ungarn aus seinem Herrschaftsgebiet zu vertreiben», sagte Doktor Jury. «Darum geht es doch in Wagners Oper. Oder zumindest fängt sie so an.»

«Oh. Das wusste ich nicht. Anders als Sie gehe ich nicht so oft in Oper. Eigentlich gar nicht.»

«Hmm. Was für eine Verschwendung von Leben.»

«Bitte?»

«Sie scheinen so unwissend wie dumm zu sein», sagte Jury. Dann lächelte er mich an, verbeugte sich knapp und sagte: «Hat mich gefreut, mit Ihnen zu reden, Hauptmann Gunther.»

Rasch marschierte er auf den Wachposten zu, und nachdem er die Parole gesagt hatte, ging er durch das Tor und ließ mich mit Hauptmann Kuttner allein.

«Scheißkerl», sagte Kuttner. «Haben Sie gehört, was er gesagt hat? Wie unglaublich rüpelhaft.»

«Ich an Ihrer Stelle würde mir nichts dabei denken, Hauptmann. Ich bin auch kein Freund von Opern. Besonders nicht von Wagner. Irgendetwas an ihm ist einfach zu jämmerlich deutsch, zu verdammt bayrisch für einen Preußen wie mich. Ich mag es, wenn die Musik genauso vulgär ist wie ich. Ich mag versteckte Andeutungen und das Aufblitzen eines Strumpfbands, wenn eine Frau singt.»

Kuttner lächelte. «Danke», sagte er. «Aber der wahre Grund, warum Doktor Jury die Oper so sehr liebt, ist genauso vulgär, wie Sie es beschreiben. Man erzählt sich, er habe eine Affäre mit einer jungen Sängerin an der Deutschen Oper in Berlin. Ein ziemlich hübsches Wesen namens Elisabeth Schwarzkopf. Und das wäre ja schon vulgär genug, wenn nicht die Tatsache hinzukäme, dass sie auch mit Doktor Goebbels im Duett singt. Wenigstens sagt General Heydrich das.»

«Dann muss es wohl stimmen.»

«Ja, das habe ich auch gedacht.»

«General Heydrich kennt immer unsere dreckigsten kleinen Geheimnisse.»

«O Gott, ich hoffe nicht.»

«Nun, meines kennt er zumindest», sagte ich. «Wissen Sie, nach dem Essen sind wir ein bisschen spazieren gegangen, und ich habe den Fehler gemacht, ihn daran zu erinnern, welche Geheimnisse das sind. Nur für den Fall, dass er es vergessen hatte.»

«Ich kann mir kaum vorstellen, dass das stimmt. Er hat Sie schließlich als seinen neuen Leibwächter engagiert.» Kuttner zündete eine Zigarette an. «Stimmt es? Dass Sie sein Ermittler werden?»

«Ich hatte gedacht, vielleicht inzwischen eingesperrt zu sein. Bin ich nicht, also scheint es zu stimmen.»

«Meinen Glückwunsch.»

«Ich bin nicht so sicher, ob der angebracht ist.»

«Sie haben recht, leicht wird das nicht. Aber wissen Sie, er ist anständig. Keine Ahnung, was aus meiner SS-Karriere geworden wäre, wenn er sich meiner nicht angenommen hätte. Übrigens, wie verträgt Ihr Magen es, zu fliegen?»

«Nicht so gut.»

«Schade. Der General besteht darauf, selbst nach Berlin und Rastenburg zu fliegen. Ehrlich gesagt stehe ich immer Todesängste aus. Er hält sich für einen viel besseren Piloten, als er tatsächlich ist. Er ist schon mehrmals abgestürzt.»

«Das ist ein tröstender Gedanke.» Ich zuckte die Achseln. «Vielleicht haben wir ja Glück und landen in Schottland. Wie Heß.»

«Ja. Vielleicht.» Kuttner lachte. «Trotzdem hasse ich die Vorstellung, was mit uns passiert, falls es mal zu echten Problemen kommt.»

«Genau das tue ich gerade. Also nach echten Problemen suchen. Ich dachte, ich gehe mal aus dem Haus und mache mich mit der Umgebung vertraut.»

Kuttner zuckte sichtbar zusammen.

«Sie wollten die Lage prüfen, sozusagen», sagte er.

«Ja. Gemeinhin ziehen die Probleme mich förmlich an, ich muss also auf meiner Suche gar nicht in die Ferne schweifen. Bisher hatte ich damit immer Glück.»

«So mancher von uns in der SS hatte damit Glück, denken Sie nicht auch?» Kuttner seufzte etwas kummervoll. «Was die Probleme angeht … Ehrlich gesagt habe ich einen ziemlich harten Sommer hinter mir.»

«Sie waren wohl auch im Osten, hm?»

Kuttner nickte. «Woher wissen Sie das?»

Ich zuckte mit den Schultern. «Ich sehe Sie an und meine etwas von mir zu sehen.»

«Ja. Das wird es sein.»

«Wo waren Sie stationiert?»

«Riga.»

«Ich war in Minsk.»

«Wie war es dort?»

«Grauenhaft. Und in Riga?»

«Genauso. Und wirklich ziemlich unnötig, in vielerlei Hinsicht. Wenn man in den Krieg zieht, erwartet man, Menschen zu töten. Ich habe mich fast darauf gefreut – endlich etwas tun zu können. Wenn man jung ist, hat man eine romantische Vorstellung vom Krieg. Aber es war natürlich nicht im Geringsten so.»

«Nein. Wie so oft.»

Kuttner versuchte zu lächeln, aber der Teil in ihm, den er für das Lächeln in Gang setzen musste, war kaputt. Er wusste es. Und ich wusste es auch.

«Das ist eine merkwürdige Angelegenheit, finden Sie nicht auch? Wenn ein Mann sich schuldig fühlt, weil er seine Pflicht tut und Befehlen gehorcht.» Er sog heftig an der Zigarette, die er rauchte, als hoffte er, sie könne ihn plötzlich umbringen. «Obwohl die Schuldgefühle niemals überdecken können, wie ich mich fühle.»

«Glauben Sie mir, Hauptmann – ich weiß genau, wie Sie sich fühlen.»

«Tatsächlich? Ja, ich kann es Ihnen ansehen. Es steht in Ihren Augen.»

«Und das ist der Grund, warum Sie keinen Schlaf finden?»

«Schlafen Sie denn gut?» Kuttner schüttelte den Kopf. «Ich glaube, ich werde nie wieder richtig schlafen können. Niemals. Nicht in diesem Leben.»

«Reden Sie darüber, wenn Sie sich dann besser fühlen.»

«Fühlen Sie sich denn besser, wenn Sie darüber reden?»

«Es bringt nicht allzu viel. Ich habe erst kürzlich das erste Mal darüber gesprochen. Mit einem amerikanischen Journalisten. Und danach fühlte ich mich etwas besser. Ich fand, es war wenigstens ein Anfang.»

Kuttner nickte. Und dann kramte er etwas aus seiner Erinnerung hervor. Ich brauchte nicht lange zu warten.

«Als Sie erwähnten, Sie wollten die Gegend erkunden, musste ich an etwas denken. Es war schrecklich. Wir waren unterwegs in Polen, vor unserer Berufung nach Riga. In einer Stadt namens Chechlo hatten wir haltgemacht. Ein kaputter Ort, in dem man nicht tot überm Zaun hängen möchte. Viele geifernde Bauern, bei denen die Zungen zu groß für die Münder sind. Aber ich glaube, den Ort werde ich jetzt wohl nie mehr vergessen. Solange ich lebe, nicht. Wir hatten schon vorher Polackendörfer aus keinem besonderen Grund niedergebrannt. Bestimmt waren sie nicht von militärischer Bedeutung. Wir ließen nur wie Unmenschen unsere Muskeln spielen. Einige meiner Männer waren betrunken, und fast alle waren Tiere. Jedenfalls lief uns eine Gruppe polnische Pfadfinderjungs über den Weg. Der älteste kann kaum älter als sechzehn gewesen sein, und der jüngste war vielleicht zwölf. Und mein befehlshabender Offizier befahl mir, sie alle an die Wand zu stellen und zu erschießen. Alle erschießen. Sie trugen Uniform, behauptete er, und wir hatten Befehl, jeden in Uniform zu erschießen, der sich uns nicht ergab. Ich erwiderte, das seien doch noch Schuljungen, die es nicht besser wussten, weil sie kein Deutsch sprachen. Aber davon wollte er nichts hören. Befehl ist Befehl, sagte er, ich solle gefälligst machen. Ich erinnere mich noch heute an die Schreie ihrer Mütter, die mich anflehten aufzuhören. Ja, daran werde ich mich für immer erinnern. Manchmal wache ich sogar auf und höre, wie sie mich anflehen aufzuhören. Aber ich habe nicht aufgehört. Ich hatte meine Befehle. Also habe ich sie ausgeführt, verstehen Sie? Und das ist das Kunststück. Obwohl es keins ist. Jedenfalls nicht, wenn man es mit Abstand betrachtet.»

Nach einigen ordentlichen Drinks kann ich mit jedem reden. Sogar mit mir selbst. Aber vor allem trank ich, um mit Heydrichs anderen Gästen reden zu können. Ich redete gern. Reden ist etwas, das man einfach tun muss, wenn man sein Gegenüber dazu bringen will, selbst etwas zu erzählen. Man muss einen Mann zum Reden bringen, damit er irgendetwas Interessantes sagt. Männer vertrauen anderen Männern, die nicht viel sagen, nicht, und aus demselben Grund vertrauen sie keinen Männern, die nicht trinken. Man muss schon was intus haben, um etwas Falsches zu sagen, und manchmal ist es genau das Richtige, etwas Falsches zu sagen. Ich weiß nicht, ob ich mir insgeheim erhoffte, etwas so Romantisches wie das Geständnis eines Mordkomplotts zu hören. Oder dass einer den Wunsch äußerte, Heydrich lieber tot zu sehen. Schließlich hegte ich selbst ähnliche Gefühle. Es waren einfach ungezwungene Gespräche – ein Stück Brot auf dem Wasser, damit die Fische anbissen. Und da half der Alkohol. Er half mir, selbst etwas zu sagen und mich zu betäuben, um die abstoßenden Themen zu ertragen, mit denen ich konfrontiert wurde. Aber einige meiner Kollegen waren einfach nur ekelhaft. Als ich mich in der Bibliothek umschaute, hatte ich das Gefühl, in einer Menagerie abscheulicher Tiere zu stehen – Ratten, Schakale, Aasgeier und Hyänen –, die sich zu einem bizarren Gruppenbild zusammengefunden hatten.

Es war schwer zu sagen, wer von ihnen der Schlimmste war, aber ich sprach nicht besonders lange mit Oberstleutnant Walter Jacobi, bevor mir das große Kotzen kam und ich vorsichtshalber meine Finger zählte. Der stellvertretende Chef des SD in Prag war ein zutiefst böser Charakter mit – wie er mir erzählte – einem Interesse an Magie und allem Okkulten. Das war ein Thema, über das ich ein bisschen Bescheid wusste, weil ich vor einigen Jahren in einem Fall ermittelt hatte, bei dem ein falsches Medium eine Rolle spielte. Wir redeten darüber, und dann redeten wir über München, woher er stammte. Wir redeten über sein Jurastudium an den Universitäten von Jena, Tübingen und Halle – was ziemlich viel Jura zu sein schien –, und wir redeten sogar über seinen Vater, der Buchhändler war. Aber die ganze Zeit versuchte ich, den obszönen Gedanken zu verdrängen, dass Jacobi mich mit seinem Charlie-Chaplin-Schnurrbart, der Drahtgestellbrille und der Persönlichkeit einer Gottesanbeterin daran erinnerte, was wohl dabei herausgekommen wäre, wenn man Hitler und Himmler zusammen in ein Schlafzimmer gesperrt hätte. Jacobi war ein Hitler-Himmler-Hybrid.

Ebenso unangenehm war das Gespräch mit Hermann Frank, dem großen und dürren SS-General aus dem Sudetenland, der bei der Nachfolge von Neuraths als neuer Reichsprotektor übergangen worden war. Frank hatte ein Glasauge. Das richtige hatte er bei einer Schulschlägerei in Karlsbad verloren, was wohl auf einen frühen Hang zu Gewalt hindeutete. Es war das rechte Auge, glaube ich, aber bei Frank hatte man das Gefühl, er könne es vertauscht haben, und sei es nur, damit man sich fragte, was nun stimmte. Frank hatte nur eine geringe Meinung von den Tschechen, obwohl sich später herausstellte, dass die Tschechen noch viel weniger von ihm hielten. Fünftausend von ihnen drängten sich im Hof des Gefängnisses in Pankratz, wo er auf die alte österreichische Methode durch den Strang am Pfahl an einem Sommertag 1946 hingerichtet wurde.

«Das sind gierige, barbarische Menschen», erklärte er mir freimütig. «Ich fühle mich überhaupt nicht tschechisch. Das Beste, was mir je passieren konnte, war, im deutschsprachigen Teil des Landes geboren zu werden. Sonst würde ich deren dreckige slawische Sprache jetzt auch sprechen. Die übrigens nicht mehr als eine verballhornte Form des Russischen ist. Eine Sprache für Tiere, das sage ich Ihnen. Wussten Sie, dass es möglich ist, einen ganzen Satz auf Tschechisch zu sagen, der nicht einen einzigen Vokal hat?»

Mich überraschte dieser hasserfüllte Ausbruch, und ich zwinkerte und fragte: «Ach ja? Können Sie mir ein Beispiel geben?»

Frank dachte einen Moment lang nach, dann wiederholte er ein paar Worte auf Tschechisch, bei denen ich nicht beurteilen konnte, ob sie Vokale enthielten oder nicht. Und ich hatte auch keine Lust, in seinen Mund zu gucken, ob er sie dort versteckte.

«Das heißt ‹den Finger durch deine Kehle stecken›», sagte er. «Und jedes Mal, wenn ich einen Tschechen sprechen höre, will ich genau das mit ihm machen.»

«Also gut. Sie hassen die Tschechen, das habe ich verstanden. Und der Verlust Ihres Auges während der Schulzeit muss echt hart gewesen sein. Das erklärt eine Menge, nehme ich an. Ich habe auch eine ziemlich harte Schule besucht, und es gibt da ein paar Jungs, denen ich es eines Tages noch heimzahlen möchte. Andererseits, vielleicht lieber nicht. Das Leben ist zu kurz, als dass man sich mit solchen Sachen aufhalten sollte. Und jetzt sind Sie doch in einer herausragenden Position. Polizeichef von Böhmen, im Grunde der zweitmächtigste Mann des Landes – das ist übrigens der Teil, den ich nicht verstehe. Warum hassen Sie die Tschechen so sehr, General?»

Frank richtete sich kerzengerade auf. Als wolle er Haltung annehmen, bevor er eine Antwort gab. Der Effekt wurde noch durch die Tatsache verstärkt, dass er an den Stiefeln Sporen trug, was in meinen Augen eine ziemlich merkwürdige Affektiertheit war, wenngleich es auf Heydrichs Landsitz einen Stall mit Pferden gab.

Wichtigtuerisch verkündete er: «Als Deutsche ist es unsere Pflicht, sie zu hassen. Es waren die tschechischen Banken, die jene finanzielle Krise heraufbeschworen, die letztlich zur Weltwirtschaftskrise führte. Ja, es waren tschechische Bankiers, denen wir diese Katastrophe zu verdanken haben.»

Ich widerstand meinem ersten Impuls, nicht voller Abscheu zu erschauern, als habe Frank auf meine Stiefel gekotzt, und nickte nur höflich.

«Ich habe immer gedacht, das sei passiert, weil unsere Wirtschaft sich auf amerikanische Darlehen stützte», sagte ich. «Und als sie fällig wurden, haben unsere eigenen, deutschen Banken gravierende Fehler gemacht.»

Frank schüttelte heftig den Kopf mit den ergrauten Haaren, die er sorgfältig nach hinten gekämmt hatte, sodass seine längliche Nase besonders hervorstach. Er hatte nicht die größte Nase im Raum, solange Heydrich zugegen war, aber man wäre auch nicht überrascht gewesen, wenn diese Nase einem an einer Kreuzung den richtigen Weg gezeigt hätte.

«Glauben Sie mir, Gunther», sagte er. «Ich weiß, worüber ich rede. Ich kenne dieses verfluchte Land besser als jeder andere in diesem verdammten Raum.»

Frank sprach mit viel Elan, und er schaute dabei gezielt Heydrich an. Ich fragte mich, ob er wohl einen Groll gegen seinen neuen Herrn hegte.

Ich war jedenfalls froh, als sich Frank entfernte, um einen neuen Drink zu holen. Er ließ mich mit dem Eindruck zurück, dass es der Hölle ziemlich nahe kam, wenn man eine Ewigkeit mit Männern wie Heydrich, Jacobi und Frank verbringen musste.

Aber das Ritterkreuz mit goldenem Eichenlaub, Schwertern und Brillanten für gequirlte Scheiße – in der Hinsicht also die absolute Krönung – ging an Oberst Doktor Hans Geschke, einen 34-jährigen Juristen aus Frankfurt an der Oder, der Chef der Gestapo in Prag war. Während seines Studiums in Berlin hatte er meinen Namen in der Zeitung gelesen, und trotz unseres Rangunterschieds war das für ihn ein guter Grund, um mit mir gemeinsame Sache machen zu wollen. Mit anderen Worten: Er brauchte jemanden, den er bevormunden konnte.

«Schließlich sind wir beide, Sie und ich, Polizisten», erklärte er. «Wir erledigen eine schwierige Aufgabe unter sehr schwierigen Umständen.»

«So sieht es wohl aus.»

«Und ich würde wirklich gern auch normale Verbrechen vorzuweisen haben», sagte er. «Hier in Prag müssen wir uns mit weit ernsteren Themen auseinandersetzen als mit einem Mann, der seiner Frau mit einer zerschmetterten Bierflasche die Kehle aufschlitzt.»

«So viel gibt’s bei uns auch nicht mehr. Bierflaschen sind in Berlin ziemlich knapp geworden.»

Er hörte mir nicht zu.

«Sie sollten uns bald im Pecekpalast besuchen. Das ist im Bredovskaviertel.»

«Ein Palast? Klingt für mich sehr viel großartiger als der Alex.»

«O nein. Um ganz ehrlich zu sein, ist es schwer vorstellbar, dass es irgendwann mal ein Palast gewesen sein könnte. Höchstens in einer finsteren Ecke des Hades. Selbst die Räume der Führungskräfte haben nur wenig Komfort zu bieten.»

Geschkes Gesicht war ausdruckslos, als habe man es aus Wachs geformt. Hauptmann Kuttner hatte erzählt, im Pecekpalast sei Geschke als «Babygesicht» bekannt, aber wohl nur unter den Leuten, die einige sehr beängstigende Babys mit Duellschmissen auf der linken Wange kannten. Geschke war einer von diesen auf dem Fließband gefertigten Nazis, wie nicht bemaltes Meißener Porzellan: blass, kalt, hart. Und man behandelte sie am besten mit äußerster Vorsicht.

«Ich habe noch nicht allzu viel von der Stadt gesehen», sagte ich. «Aber auf mich macht sie einen fürchterlichen Eindruck.»

Geschke grinste. «Tja, wir geben uns in der Hinsicht große Mühe. Solange sie uns fürchten, tun sie, was wir ihnen sagen. Wir dürfen uns vor diesen Tschechos nicht zum Hampelmann machen, verstehen Sie? Wir müssen die Herren im eigenen Haus sein, darum können wir es uns nicht leisten, ihnen irgendwas durchgehen zu lassen. Das geht einfach nicht. Sagen Sie mal, Gunther, wenn Sie während der Weimarer Zeit einen Verdächtigen am Alex hatten, der nicht kooperieren wollte – was haben Sie mit dem gemacht? Wie um alles in der Welt haben Sie das geschafft?»

«Wir haben niemanden verprügelt, wenn es das ist, worauf Sie anspielen, Oberst. Das durften wir nicht. Das preußische Polizeiverwaltungsgesetz verbot es. Na ja, einige Bullen haben einen Verdächtigen schon ein bisschen rumgeschubst, aber die Chefs sahen das nicht gern. Wir bekamen Ergebnisse, weil wir Beweise hatten. Sobald man einen Beweis vorlegt, ist es für den Mann schwierig, das Geständnis nicht zu unterschreiben. Finden Sie den Beweis, folgt alles andere automatisch. Darin waren wir gut: Beweise finden. Der Berliner Kripodienst wurde eine Zeitlang in aller Welt beneidet, und das Rückgrat der Polizei waren eindeutig die Polizeikommissare.»

«Aber waren Sie nicht alle von der Dummheit der preußischen Justiz entmutigt und enttäuscht? Manchmal war es doch wirklich absurd, wenn die lebenslange Zuchthausstrafe in Wahrheit nur selten länger als zwölf Jahre dauerte. Und dass so viele Kriminelle, die eigentlich den Tod verdient hatten, von der preußischen Regierung begnadigt wurden. Diese beiden Juden zum Beispiel, Saffran und Kipnik. Erinnern Sie sich an den Fall?»

Ich zuckte mit den Schultern. «Soll ich ehrlich sein? Ich kann mir viele andere denken, die ich lieber unter dem Henkersbeil sehen würde als die beiden. Sehen Sie, erst vor ein paar Monaten gab es einen S-Bahn-Mörder. Ein Mann namens Paul Ogorzow hat sechs oder sieben Frauen umgebracht und es bei mindestens genauso vielen versucht. Also, der hat sein Schicksal verdient.»

«Stimmt es, dass er Parteimitglied war?»

«Ja.»

«Unglaublich.»

«Das haben viele andere auch gedacht. Das ist vermutlich auch der Grund, warum es so lange gedauert hat, ihn zu fassen. Aber was Sie vorhin gesagt haben, stimmt. Wir können es uns nicht leisten, über ein Unrecht hinwegzusehen. Besonders nicht, wenn dieses Unrecht von einem von uns begangen wird, finden Sie nicht auch?»

«Sehen Sie, jetzt sprechen Sie wie ein richtiger Polizist.»

«Der Gedanke gefällt mir.»

«Wenn es also irgendetwas gibt, wobei ich Ihnen in Ihrer neuen Funktion als persönlicher Ermittler des Generals helfen kann, Gunther, lassen Sie es mich bitte wissen.» Geschke hob sein Glas und verbeugte sich. «Ich tue alles, um General Heydrich zu helfen, damit er für das neue Deutschland sicher bewahrt wird.»

«Ich danke Ihnen, Oberst.»

Ich schaute mich in dem Raum um und versuchte mir vorzustellen, welcher von des Generals Gästen, wenn überhaupt, versucht haben könnte, ihn zu vergiften, und stellte fest, dass es im neuen Deutschland gar nicht so schwierig war. In einem Raum voller Mörder schien mir alles möglich zu sein.

Etwa nach der Hälfte dieses unvergesslichen Abends drehte Major Dr. Ploetz, der erste Adjutant Heydrichs und sein Scherge Nummer eins, das Radio in der Bibliothek an, damit wir Hitlers Rede aus dem Sportpalast in Berlin lauschen konnten.

«Meine Herren, bitte», sagte er, während sich das Radio aufwärmte. «Wenn ich Sie wohl bitten dürfte, still zu sein.»

«Danke, Hans-Achim», sagte Heydrich, als stünde er und nicht Hitler hinter dem Mikrofon. Und dann, während langsam die Geräuschkulisse aus dem Sportpalast in den Raum kroch, fügte er leise hinzu: «Der Führer.»

Dieses rücksichtsvolle Verhalten war typisch für Heydrich. Ich vermute, er dachte, die Rede wäre für diejenigen von uns, die Heimweh hatten, ein kleiner Trost. Und das war es auch: Ein bisschen kam es mir vor, als hörte ich meiner Mutter zu, die mir die alte Geschichte vom bösen Jungen Friedrich vorlas, der viele Tiere und Menschen terrorisierte. Man würde wohl noch sehen, ob die lärmende Antwort des Dritten Reichs auf den bösen Friedrich letzten Endes vom selben Hund gebissen wurde, der auch die Würstchen des ungezogenen Jungen gefressen hatte. Für mich bestand auf jeden Fall Hoffnung, dass es so kam. Man konnte sich kaum eine Belohnung vorstellen, die erfreulicher war als der Gedanke, wie der Führer von einem gefräßigen Hund gebissen wurde. Vielleicht sogar von seinem eigenen.

Im Korridor vor der Bibliothek sprach ein Mann am Telefon, und ich steckte den Kopf aus der Tür, weil ich wissen wollte, wer von Heydrichs Gästen es wagte, einen Anruf zu tätigen oder anzunehmen, während Hitler seine Rede hielt. Wer es auch war, ich konnte es ihm nicht verdenken. Selbst an meinen besten Tagen war der Führer für mich immer zu laut. Vermutlich hatte er sein rednerisches Talent in den Schützengräben geschult, während Bomben auf ihn niederregneten.

Es war nun nicht so, als könne man nicht jedes krächzende Wort der Radioübertragung auch draußen im Korridor hören. Das Radio war ein AEG Orchester-Super und so groß, dass ein polnischer Bauer es in seiner Scheune hätte unterstellen müssen. Wenn das Radio voll aufgedreht war, konnte sich niemand im Haus der Rede entziehen. Vermutlich war es so laut, dass man die Rede auch noch am Mittelpunkt der Erde hörte.

«Nein, Sie haben das richtig gemacht, mich hier anzurufen, Feldwebel Soppa.»

Der Mann, der da sprach, war kein Geringerer als Oskar Fleischer, Chef der Abteilung Widerstand bei der Gestapo von Prag – derselbe Mann, der von einem der Drei Könige so schändlich an der Nase herumgeführt worden war.

«Alles klar, ich bin in einer halben Stunde da. Lassen Sie den Scheißkerl nur nicht sterben, bis ich da bin. Ist er schon? Dann hat er wenigstens die Wahrheit gesagt.»

Fleischer fing meinen Blick auf und wandte mir den Rücken zu.

«Nein, nein, ich bin mir absolut sicher, dass er das wissen will. Ja, natürlich werde ich es ihm erzählen. Wird gleich erledigt. Ja. Wiedersehen.»

Fleischer legte den Hörer auf und kritzelte aufgekratzt grinsend etwas auf ein Stück Papier, das er an Hauptmann Pomme weiterreichte. Dann lief er hastig nach oben, zwei Stufen auf einmal nehmend.

Ich zündete eine Zigarette an, trat auf den Korridor und bewegte mich auf Hauptmann Pomme zu.

«Gute Nachrichten?», fragte ich.

«Das würde ich so sagen», sagte der Adjutant und verschwand ohne weitere Erklärung in der Bibliothek.

Ich wollte ihm gerade folgen, als ich aus dem Fenster über dem Telefon blickte und draußen Heydrichs andere Adjutanten entdeckte. Kuttner und Kluckhohn standen unter dem Fahnenmast auf dem Rasen vor dem Schloss. Obwohl das Fenster offen stand, konnte ich nicht verstehen, was sie sagten – weil das Radio in der Bibliothek so laut plärrte –, aber es war doch sofort deutlich, dass eine hitzige Diskussion im Gange war. Es sah wirklich so aus, als wollten die beiden Männer aufeinander losgehen. Ich war schon fast auf dem Weg nach draußen, um die beiden Streithähne auseinanderzubringen, als Kuttner wütend die Einfahrt hinunter Richtung Torhaus stapfte. Einen Moment später kam Fleischer mit Pistolengürtel und seiner Mütze die Treppe heruntergaloppiert und ging schnurstracks durch die Vordertür nach draußen. Dort fuhr soeben ein Wagen vor und brauste kurz darauf in einem Regen aus Kies davon.

Etwas enttäuscht, weil ich das Kämpfchen zwischen zwei SS-Offizieren nicht schlichten durfte, richtete ich meine Aufmerksamkeit wieder auf die Radioansprache in der Bibliothek.

Hitlers Rede war die traditionelle Eröffnungsrede für die Winterhilfsaktion der Nationalsozialistischen Volkswohlfahrt. Bei dieser Aktion sammelten die Nazis die Pfundspende, also haltbare Nahrungsmittel für weniger Glückliche, damit sie durch die Wintermonate kamen. Die ganze Sache kam dem Sozialismus schon recht nahe. Nichts zu spenden war keine Option. Wer vergaß, etwas zu geben, fand seinen Namen höchstwahrscheinlich in der Zeitung wieder. Oder Schlimmeres geschah.

Hitler hatte die Rede zur Winterhilfsaktion normalerweise so aufgebaut, dass er vor allem Eindruck schindete. Gewöhnlich ging es weniger um das, was er sagte, sondern vielmehr darum, wie er es sagte. Aber meine übliche Reaktion war der auf einen Emil Jannings nicht unähnlich, der einen Knittelvers aufsagte, oder Caruso, der eine Silly Symphony vertonte, oder Marcus Antonius, der eine tote Katze anbetete. Dieses Jahr war es jedoch anders. Denn schon bald wurde deutlich, dass hier mehr auf dem Spiel stand als die Sorge um ein paar dicke Deutsche, die im Januar hungern könnten. Neben den üblichen Gemeinplätzen darüber, wie prächtig es doch sei, großzügig zu geben – was ja ohnehin in der Natur von uns Deutschen lag, klar –, verkündete der Führer außerdem, es stehe uns die «große, entscheidende Schlacht im kommenden Jahr» bevor, die für den Feind verheerend sein werde.

Bisher hatten viele von uns, egal ob in dieser Bibliothek oder im ganzen Land, eigentlich den Eindruck, dass diese «große, entscheidende Schlacht» bereits so gut wie gewonnen war. Das hatte uns jedenfalls Doktor Goebbels in der Vergangenheit bei einigen Gelegenheiten versichert. Aber nun gab Hitler mehr oder weniger offen zu, dass er das Familiensilber auf die kommenden Ereignisse gewettet hatte. Dass er unser aller Zukunft aufs Spiel setzte für etwas, das noch nicht ganz sicher war. Und das Ergebnis dieser Ansprache war, dass alle, die ihm zuhörten, mit der schrecklichen Ahnung konfrontiert wurden, dass die Sache im Osten für unsere bis dato unbesiegbare Wehrmacht nicht so richtig nach Plan lief.

Als die Rede und der darauf folgende donnernde Applaus im Sportpalast schließlich verstummten und das Radio endlich von Major Dr. Ploetz ausgedreht wurde, erkannte ich sofort, dass noch andere in der Bibliothek denselben Gedanken hatten. Jemand in der Regierung – vielleicht sogar Hitler selbst? – war aufgewacht und hatte sich gerade der schmerzlichen Wirklichkeit dessen gestellt, was Deutschland in Russland angerichtet hatte. Und da es im Dritten Reich üblich war, alles auf Lügen zu bauen, hieß das wohl im Klartext, dass es dort noch um ein Vielfaches schlimmer stand, als uns gesagt wurde.

Unsere finsteren Blicke erzählten allesamt dieselbe düstere Geschichte. Tatsächlich glaubte ich zu hören, wie General von Eberstein, der ein hohes Tier im Generalstab der SS war, eine verzweifelte Verwünschung murmelte, an einen Gott gerichtet, der sich bestimmt sonst wo herumtrieb, wenn es ihn überhaupt gab. General Hildebrandt, der in Danzig dieselbe Stellung innehatte wie Heydrich hier in Prag, schleuderte seine Zigarette in den offenen Kamin, als sei er davon ebenso enttäuscht wie von allem anderen auch.

Das war vielleicht der Grund, warum sich Heydrich bemüßigt fühlte, ein paar Worte zu sagen, um dem spürbaren Dämpfer entgegenzuwirken, den wir erlitten hatten. Wahrscheinlich lag es an Fleischers handschriftlicher Notiz, die Hauptmann Pomme ihm ein paar Minuten zuvor zugesteckt hatte, dass Heydrich strahlte, als habe er gerade das letzte Stück Honigkuchen verspeist.

«Meine Herren», sagte er. «Wenn ich für ein paar Minuten um Ihre Aufmerksamkeit bitten darf. Mir wurde soeben von Kriminalkommissar Fleischer von der Gestapo eine Nachricht überbracht, die eine wirklich glänzende Neuigkeit ist. Wie viele von Ihnen wissen, haben wir seit Mai dieses Jahres zwei der Drei Könige in Gewahrsam – Josef Balaban und Josef Masin. Sie sitzen im Pankratz-Gefängnis hier in Prag. Die beiden sind zwei der drei führenden Terroristen der Tschechen hier in Böhmen. Der dritte, König Melchior, wie wir ihn gern nennen, ist uns entkommen. Bis jetzt. Es sieht so aus, als habe einer unserer zwei Gefangenen – welcher von beiden, weiß ich nicht, aber ich bin mir irgendwie sicher, er hört auf den Namen Josef –, sich einverstanden erklärt, mit unseren Behörden zu kooperieren. Endlich hat er uns Melchiors richtigen Namen enthüllt. Václav Morávek war früher Hauptmann in der tschechischen Armee. Wir haben bereits hier in Prag und in seiner Heimatstadt Kolín nahe Losany die Suche nach ihm begonnen, und wir gehen davon aus, dass unsere Bemühungen schon bald zu seiner Festnahme führen.»

Mir wurde ganz flau. Während wir uns also mit Holsteiner Schnitzel und Leipziger Allerlei den Bauch vollgeschlagen hatten, war ein mutiger Mann gefoltert worden, bis er den Namen des meistgesuchten Mannes im Dritten Reich verriet.

«Bravo!», rief einer meiner Mitoffiziere, ein Abwehroberst namens Thümmel.

Andere applaudierten ebenfalls zu dieser Nachricht, und das schien Heydrich unendlich zu gefallen. Vielleicht hätte er es dabei belassen sollen. Aber da er sich in seiner eigenen Wichtigkeit suhlte, sprach er noch einige Minuten. Er war leider kein begnadeter Redner. Selbstbewusst und berechnend, wie er war, fehlte es ihm an Hitlers Volkstümlichkeit und rhetorischem Können. Seine Stimme war zu schrill, um Männer zu inspirieren. Schlimmer aber war, dass er eine ganze Reihe großer, deutscher Begriffe in den Raum warf, obwohl ein, zwei bescheidenere Worte genügt hätten. Natürlich war das typisch für die Nazis, die die Sprache oft dafür nutzten, um ihre eigene Ignoranz und Dummheit zu verschleiern – die sie übrigens in unerschöpflichem Maße besaßen. Außerdem verliehen sie sich mit ihren Worten einen Anschein von Autorität. Wie ein Arzt, der einen beeindruckenden lateinischen Namen für die Krankheit kennt, die einen befallen hat, ohne ein Heilmittel bieten zu können.

Zu unser aller Glück tauchten Hauptmann Kuttner und der Butler Kritzinger auf. Er trug ein Tablett mit böhmischen Glasflöten, in denen Champagner prickelte. Schon bald herrschte ausgelassene Feierstimmung in der Bibliothek. Ich trank mein Glas ohne besonderes Vergnügen, und als ich mich unbeobachtet wähnte, schlüpfte ich hinaus auf die Terrasse und rauchte in der Dunkelheit eine Zigarette. Irgendwie hatte ich das Gefühl, dorthin zu gehören – in die Dämmerung, in der die nachtaktiven Tiere sich regten, heulten und jaulten und man sich am liebsten ein Versteck suchen wollte, um größeren Raubtieren zu entgehen.

Nach einiger Zeit schaute ich durch das Bleiglasfenster in die Bibliothek und sah Heydrich nicht mehr dort. Also beschloss ich, mich ins Bett zu schleichen. Aber ich hatte nicht an Heydrichs Arbeitszimmer gedacht, das direkt am oberen Ende der Treppe lag. Die Türen standen offen, und er saß an seinem Schreibtisch und unterzeichnete unter den kalten, wachsam bebrillten Augen von Oberst Jacobi Papiere. Unauffällig wandte ich mich zum Nordflügel, wo mein Zimmer lag. Aber wenn ich gehofft hatte, der Aufmerksamkeit des Generals zu entgehen, wurde ich leider enttäuscht.

«Gunther», sagte er, ohne von seiner Unterschriftenmappe aufzuschauen. «Kommen Sie rein.»

«Sehr gern, General.»

Als ich Heydrichs Arbeitszimmer im Unteren Schloss von Jungfern-Breschan betrat, hatte ich das deutliche Gefühl, in einer kleineren, intimeren Version vom Arbeitszimmer des Führers in der Reichskanzlei zu stehen. Das wäre typisch für Heydrich gewesen, wenngleich es an diesem Raum nichts Kleines oder Intimes gab. Die Decke war etwa vier Meter hoch, und an den Wänden befanden sich Marmorreliefs. Der offene Kamin war so groß wie ein Mercedes und der Boden mit so viel grünem Teppich ausgelegt, dass man Golf spielen konnte. Der riesige Schreibtisch ähnelte eher einem Esstisch in der Mensa, und die eichene Tischplatte wurde von einer Glasplatte geschützt, die auch für ein großes Schaufenster hätte herhalten können. Auf dem Schreibtisch stand eine Lampe mit einem Marmorfuß wie eine Urne, es gab mehrere Telefone, eine Lederschreibunterlage, einen Füllerhalter und das Messingmodell eines Flugzeugs – höchstwahrscheinlich war es der Nachbau der Siebel Fh 104, mit der er immer nach Berlin flog. In dem Bogenfenster stand eine Bronzebüste vom Führer, und hinter einem thronartigen Schreibtischstuhl hing ein grüner Seidenwandbehang mit einem goldenen deutschen Adler, der einen Lorbeerkranz in den Krallen hielt, der wiederum ein Hakenkreuz umschloss. Gerade so, als fürchtete er, man könnte es ihm klauen.

Heydrich legte seinen Füllfederhalter hin und lehnte sich im Stuhl zurück.

«Dieses Mädchen da in Ihrem Hotel», sagte er. «Arianne Tauber. Haben Sie sie angerufen und ihr gesagt, dass Sie heute Abend nicht kommen?»

«Noch nicht.»

«Dann lassen Sie’s. Ich weise Klein an, Sie nach Prag zu fahren. Ich glaube, heute Nacht werde ich wohl in Sicherheit sein, denken Sie nicht auch?»

«Wenn Sie es sagen, Herr General.»

«O nein. Zukünftig ist es Ihre Aufgabe, das zu sagen. Darum ging es ja gerade bei Ihrer Zustimmung. Aber ich bin sicher, Sie werden das noch lernen. Wir treffen uns morgen früh um zehn im Pecekpalast. Ich habe dort eine Sitzung, um die Festnahme dieses Moráveks zu koordinieren.»

«Sehr gut. Und vielen Dank.»

Vielleicht habe ich sogar die Hacken zusammengeknallt und mich verbeugt. Für Heydrich zu arbeiten war, als müsse man zu einem grausamen Kater nett sein, während man sich verzweifelt nach dem nächsten Mauseloch umschaut.

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Kapitel 13

Arianne freute sich natürlich, mich zu sehen, wenngleich nicht so sehr, wie ich mich über ihren Anblick in unserem Bett freute. Sie war allein, nackt und nur zu gern bereit, mich mit Hilfe ihres Körpers von meinen Gedanken abzulenken, die sich um Heydrich, Jungfern-Breschan, die Drei Könige und den Pecekpalast drehten. Ich erzählte ihr nichts von meinen Sorgen. Was Heydrich betraf, war es das Beste, möglichst wenig zu wissen, wie ich selbst allmählich begriff. Was erzählte ich ihr dann, als wir nach unserem Liebesspiel mit ineinander verschränkten Gliedmaßen beisammenlagen wie zwei einfache, aus einem Stück Horn geschnitzte Figuren? Nur, dass meine Pflicht von mir verlangte, in Jungfern-Breschan zu bleiben. Sonst hätte ich sie bestimmt schon früher im Hotel Imperial besucht.

«Das ist in Ordnung», sagte sie. «Wirklich, ich bin hier ganz glücklich so für mich allein. Du hast keine Ahnung, wie schön es ist, einfach rumzusitzen und ein Buch zu lesen oder die Stadt auf eigene Faust zu erkunden.»

«Doch, das kann ich mir vorstellen», murmelte ich.

«Ich habe meinem Bruder eine Nachricht hinterlassen. Und es gibt ja so viele Deutsche hier in Prag, mit denen ich reden kann. Selbst das Hotel ist voller Deutscher. Es gibt ein sehr schönes Mädchen in der Suite in diesem Stockwerk, das eine Affäre mit einem SS-General hat. Und sie ist Jüdin. Ist das nicht romantisch?»

«Romantisch? Klingt eher gefährlich.»

Arianne setzte sich mit einem Schulterzucken über die Bemerkung hinweg. «Sie heißt Betty Kipsdorf und ist richtig nett.»

«Und wie heißt er?»

«Der General? Konrad Irgendwas. Er ist mehr als doppelt so alt wie sie, aber sie sagt, so alt sieht er gar nicht aus.» Sie lachte. «Muss wohl daran liegen, dass er früher Sportlehrer war.»

Ich sagte, ich hätte keine Ahnung, wer das sein könnte. Und ich wusste es wirklich nicht. Ich war mit den SS-Generälen nicht per du, auch nicht mit denen, die ich kannte.

«Er ist wohl sehr lebhaft. Für einen General. Ich finde ja, wenn man etwas Solides haben will, soll man sich einen Hauptmann suchen. Nicht so einen erschöpften Flamingo, der wie ein Uhrwerk schnurrt.»

Als Flamingos wurden die Offiziere des Generalstabs bezeichnet. Damit bezog man sich auf die roten Streifen an ihren Anzughosen.

«Was weißt du schon über Flamingos?»

«Du wärst überrascht, wer so alles durch die Türen der Jockey-Bar kommt.»

«Das glaube ich nicht. Aber mich überrascht viel eher, dass dir ein Hauptmann lieber ist als die.»

«Und du findest es vielleicht etwas verdächtig.»

«Das ist vermutlich nicht deine Schuld.»

«Wir wären vielleicht dicke Freunde geworden, wenn du kein Bulle wärst. Denkst du nicht auch, Parsifal?»

«Das liegt wohl daran, in welcher Zeit wir leben, fürchte ich. Da macht mich alles misstrauisch, Engel. Zwei Asse nacheinander. Eine Doppelsechs. Ein Volltreffer in der Staatslotterie. Ein freundliches Wort oder ein Kompliment. Die Venus, die aus dem Meer aufsteigt – ich bin wohl ein deutscher Michel, der auf der Muschelschale nach dem Stempel des Herstellers guckt.»

«Ich wäre jetzt vermutlich beleidigt, wenn ich wüsste, was genau du damit sagen willst. Immerhin steckt ein kleiner Teil von dir noch immer in mir.»

«Jetzt bin ich wohl derjenige, der beleidigt sein sollte.»

«Aber nein, Gunther. Ich genieße es sehr. Ich glaube, du unterschätzt dich einfach.»

«Vielleicht. Ich könnte das sogar als Berufsrisiko bezeichnen, obwohl es mir bisher geholfen hat, am Leben zu bleiben.»

«Ist es für dich so wichtig, am Leben zu bleiben?»

«Nein. Ich habe allerdings die Alternative aus nächster Nähe sehen dürfen. In Russland. Oder vor zwanzig Jahren in den Schützengräben.»

Sie drückte mich ein wenig und wendete dabei einen wunderbaren Zaubertrick an, bei dem man nichts sah und für den sie keine Gliedmaße brauchte. Wenn eine Frau mich so umfasst hält wie in diesem Moment, ist das wohl das beste Argument gegen die solipsistische Idee, man könne sich nur der Existenz des eigenen Verstandes absolut sicher sein.

«Wie viel misstrauischer würdest du wohl noch sein, wenn ich dir sagen würde, ich habe mich in dich verliebt, Gunther?»

«Das wirst du mir ziemlich oft sagen müssen, bevor ich es glaube.»

«Vielleicht tue ich es.»

«Ja, vielleicht. Wenn du es das erste Mal gesagt hast, können wir die Situation überdenken. Aber bis jetzt ist es nur eine Hypothese.»

«Also gut, ich …»

Sie schwieg für einen Moment und seufzte dann. Ihr Seufzen war so unbeständig wie der Hinterlauf eines Windhunds, während ich sie tief in ihrem Innern anstupste, als wolle ich ihren letzten Gedanken herauskitzeln.

«Red weiter. Ich höre dir zu.»

«Es stimmt, Parsifal. Ich verliebe mich gerade in dich.»

«Du wirst ziemlich hart fallen, Engel. Bis jetzt ist noch jede tief gefallen.» Ich stupste sie wieder. «Und hart.»

«Verdammt, Gunther.»

Ihr Atem war heiß an meinem Ohr, doch er klang kalt und unstet, wie jemand, der stumm lachte.

Ich ermunterte sie etwas mehr und sagte: «Sag schon. Lass mich hören, wie es klingt.»

«Also gut. Ich liebe dich. Zufrieden?»

«Nicht auf Dauer. Aber unter Umständen, wenn das hier Bestand hat.»

Sie schlug gegen meine Schulter, doch ihr Gesicht strahlte Zufriedenheit aus. «Du sadistischer Mistkerl.»

«Ich bin ein Nazi. Das hast du selbst gesagt. Schon vergessen?»

«Nein, aber du bist zugleich auch wunderbar, Gunther. Vor allem, weil du dir dessen nicht bewusst bist. Seit mein Mann Karl tot ist, habe ich andere Männer gehabt. Aber du bist der erste Mann, der mir seit seinem Tod wirklich etwas bedeutet.»

«Sei still.»

«Na los, dann mach’s mir.»

Ich sagte nichts mehr. Jetzt brauchten wir nicht mehr zu reden, um eine Geschichte auszuleben, die vor uns schon so viele erlebt hatten. Sie war nicht völlig neu, aber es fühlte sich so an – ein fast stummer Film, der gleichermaßen ungewohnt und vertraut war. Wir waren noch damit beschäftigt, unsere ganz eigene, stark stilisierte Hommage an den deutschen Expressionismus auszuüben, als das Telefon auf dem Nachttisch klingelte.

«Lass es klingeln», sagte ich.

«Ist das klug?»

«Klingt, als gebe es Probleme.»

Es hörte auf zu klingeln.

Nachdem wir unseren kleinen privaten Film abgespult hatten, stand sie auf und nahm sich eine meiner Zigaretten.

Ich drehte mich auf den Rücken und starrte aus dem Fenster auf das Zwiebeltürmchen auf dem Gebäude gegenüber.

Das Telefon fing wieder an zu klingeln.

«Ich hab’s dir ja gesagt», sagte ich. «Sie rufen immer ein zweites Mal an, wenn’s Probleme gibt. Besonders morgens vor dem Frühstück.»

Ich nahm den Hörer ab. Es war Heydrichs erster Adjutant Major Ploetz. Er klang aufgewühlt und wütend.

«Ein Wagen kommt gleich und holt Sie wieder her.»

«Alles klar. Was ist los?»

«Es gab einen Mord», sagte Ploetz. «Hier, im Unteren Schloss.»

«Einen Mord? An wem?»

«Ich weiß es nicht. Aber Sie sollen in fünfzehn Minuten vor Ihrem Hotel warten.»

Und damit legte er auf.

Einen herrlichen Moment lang gestattete ich mir die Hoffnung, Heydrich sei tot. Dass einer der Offiziere und hohen Herren von der SS und vom SD, der eifersüchtig auf Heydrichs Erfolg war, ihn erschossen hatte. Oder vielleicht hatte es einen Überfall von tschechischen Terroristen gegeben, die Heydrich auf seinem frühmorgendlichen Ausritt übers Land nahe Jungfern-Breschan mit dem Maschinengewehr niedergemäht hatten. Vielleicht lag auch jetzt noch ein Pferd auf seinem leblosen Körper.

Aber zugleich wusste ich, dass Ploetz es mir gesagt hätte, wenn Heydrich tot gewesen wäre. Er hätte auch nicht von einem «Mord» gesprochen, wenn jemand so Bedeutendes wie sein General tot war. Das Opfer war also nicht so prominent. Sonst hätte Ploetz gesagt: «Heydrich wurde ermordet» oder «Der General wurde ermordet» oder «Es ist eine Katastrophe, General Heydrich wurde gemeuchelt». «Mord» deckte nicht annähernd den Wortschatz ab, den die Nazis verwendet hätten, falls Heydrich das Pech hatte, einen wohlverdienten, aber vorzeitigen Tod zu sterben.

«Und?»

«Was und?», antwortete ich abwesend.

«Probleme?», fragte Arianne.

«Ich muss auf der Stelle zurück nach Jungfern-Breschan. Es hat einen Todesfall gegeben.»

«Oh. Wer denn?»

«Ich weiß es nicht. Aber ich bin sicher, es ist nicht Heydrich.»

«Du bist mir ein feiner Polizist.» Sie zuckte mit den Schultern. «Nun, es ist bestimmt nicht der Gärtner, wenn du so schnell zurückkommen sollst. Muss also jemand Wichtiges sein.»

«Vielleicht darf ich doch noch hoffen.»

Fünfzehn Minuten später stand ich gewaschen und angezogen vor dem Hotel Imperial, als eine schwarze Limousine vorfuhr. Der Fahrer – es war nicht Klein – trug eine SS-Uniform und sprang aus dem Wagen, grüßte zackig und öffnete die Tür. Er klappte die mittlere Sitzreihe herunter, weil auf der Rückbank bereits zwei Männer in Zivil saßen.

Es waren zwei gut genährte, stämmige Männer. Vermutlich nicht unbedingt welche, die schnell rennen konnten, aber sie konnten ordentlich zulangen, ohne sich dabei die Knöchel zu zerkratzen.

«Kommissar Gunther?»

Der Mann, der mich ansprach, hatte einen Kopf so groß wie der Eimer eines Steinmetzes, doch das Gesicht war so klein wie das eines Kindes. Die Augen waren kalt und hart, fast ein bisschen traurig. Der Mund jedoch war ein brutaler Strich.

«Der bin ich.»

Eine zupackende Eisenhand kam von der Rückbank nach vorne.

«Kurt Kahlo», sagte der Mann. «Kriminalassistent von der Kripo Prag und direkt Kriminalobersekretär Willy Abendschön unterstellt.»

Er schaute auf den anderen Mann und grinste unfreundlich.

«Und hier haben wir Kommissar Zennaty von der tschechischen Polizei. Er ist nur der Form halber dabei, nicht wahr? Schließlich ist das hier, wenn man es genau nimmt, eine tschechische Angelegenheit.»

Zennaty gab mir die Hand, aber er sagte keinen Ton. Er war dünn und habichtartig mit tief beschatteten Augen und einer Frisur, die wie eine Verlängerung seines kurzen, stoppeligen Barts aussah.

«Ich fürchte, unser Tschecho-Freund spricht nicht so viel deutsch. Stimmt’s, Iwan?»

«Nicht so viel», sagte Zennaty. «Entschuldigung.»

«Aber er ist schon in Ordnung, unser Iwan.» Kahlo tätschelte Zennatys Handrücken. «Stimmt’s, Iwan?»

«Sehr viel.»

«Herr Abendschön wäre selbst gekommen», sagte Kahlo, «aber jeder in Prag sucht jetzt nach diesem Morávek. General Heydrich hat seiner Ergreifung allerhöchste Priorität fürs ganze Protektorat eingeräumt.»

Ich nickte. «Und wer ist tot? Das hat mir bisher keiner verraten.»

«Einer von General Heydrichs Adjutanten. Ein Hauptmann namens Kuttner. Albert Kuttner. Kennen Sie ihn?»

«Ich bin ihm gestern das erste Mal begegnet», sagte ich. «Und Sie?»

«Bin ihm nur ein paarmal über den Weg gelaufen. Für mich sieht ein Adjutant wie alle anderen aus.»

«Ich vermute, dieser wird jetzt wohl ein bisschen anders aussehen, oder?»

«Da ist was dran.» Kahlos Augenbrauen waren fast die ganze Zeit schief wie bei einem traurigen Clown, doch irgendwie schaffte er es jetzt, sie noch höher in die Stirn zu ziehen.

«Was ist mit Ihnen?», fragte ich höflich Zennaty. «Kannten Sie Hauptmann Kuttner?»

«Nicht sehr viel», sagte Zennaty.

Kahlo grinste nur, weshalb Zennaty den Blick abwandte und aus dem Fenster starrte. Bestimmt ein angenehmerer Anblick als Kahlos höhnische, hässliche Fratze.

Wir fuhren eine Weile lang nach Osten, bis wir die Zentrale der Kripo in der Carl-Maria-von-Weber-Straße erreichten. Dort verließ Zennaty kurz den Wagen, und Kahlo informierte mich, er hole nur rasch eine Kiste für die gesammelten Beweismittel. Er und Zennaty waren auf der anderen Seite des Flusses im Justizministerium gewesen, als Kahlos Chef Abendschön ihn anrief und ihm befahl, mich einzusammeln und nach Jungfern-Breschan zu fahren.

Nach wenigen Minuten kam Zennaty zurück, und wir fuhren wieder nach Norden.

Prag im Herbst 1941 zu sehen war wie der Anblick einer Dornenkrone mit zusätzlichen Spitzen, wie Lucas Cranach sie gemalt hätte. Eine Stadt, die unzählige Kirchturmspitzen hatte, aus denen wiederum kleinere Turmspitzen wuchsen, wie kleine Möhren manchmal aus großen herauswachsen. Dies verlieh der unglaublich großen böhmischen Hauptstadt eine unerwartet scharfe, zerrissene Anmutung. Überall, wo man hinsah, glaubte man, eine Schweizer Hellebarde in einem Schirmständer zu sehen. Dieses Gefühl mittelalterlichen Unbehagens wurde noch verstärkt durch die überall in der Stadt sichtbaren Statuen. In ganz Prag gab es unzählige Statuen von Bischöfen, die Heiden aufspießten, muskelbepackten Titanen, die mit Schwertern aufeinander einschlugen, gequälte christliche Märtyrer, die gefoltert wurden, oder wilde, entfesselte Tiere, die einander in Stücke rissen. In dieser Hinsicht passte Prag zu der Grausamkeit und der Gewalttätigkeit des Nazismus, wie Berlin es nie vermochte. Die Nazis schienen hierherzugehören – besonders der große, dürre Heydrich, dessen strenges, blasses Gesicht mich an einen zu Tode geschundenen Heiligen erinnerte. Die roten Naziflaggen, die überall hingen, sahen eher wie Blut aus, das von den Gebäuden floss. Die polierten Bajonette, die auf die Gewehre deutscher Wachposten gesteckt waren, funkelten überall in der Stadt stählern. Und die knallenden Knobelbecher auf dem Kopfsteinpflaster der Karlsbrücke schienen noch lauter zu sein – als zermalmten sie die Hoffnungen aller Tschechen.

Das war beschämend, wenn man Deutscher war. Doch noch schlimmer war es für die Tschechen wie den machtlosen Kommissar Zennaty. Am schlimmsten aber war es für die Prager Juden. Prag war die Heimat einer der größten jüdischen Gemeinden in Europa, und selbst jetzt waren noch viele hier, die von den Nazis herumgeschubst werden konnten. Und das taten die Nazis pflichtschuldigst. Was blieb, war die Hoffnung, der legendäre Golem, von dem man erzählte, er hause in der Altneu-Synagoge der Stadt, würde, wie die Legende besagte, eines Tages den Dachboden verlassen und an der Außenwand nach unten klettern, um die Verfolgung der Prager Juden zu rächen. Ein Teil von mir hoffte, dass er bereits in Jungfern-Breschan in Erscheinung getreten und Hauptmann Kuttners unerklärlicher Tod nur der Anfang war. Wenn es nur annähernd so lief wie in dem Stummfilm Der Golem, den ich nicht allzu lange nach dem Großen Krieg gesehen hatte, stand den Deutschen noch eine Menge Ärger ins Haus.

Zwanzig Minuten später hielt der Wagen vor dem Eingang des Unteren Schlosses, und wir betraten das Gebäude.

Der Butler Kritzinger geleitete Kahlo, Zennaty und mich nach oben in Heydrichs Arbeitszimmer, wo dieser uns schon ungeduldig erwartete. Major Ploetz und Hauptmann Pomme waren bei ihm. Heydrich und Pomme trugen Fechtjacken, und an ihren geröteten und schwitzenden Gesichtern sah man deutlich, dass sie ihren lächerlichen Sport vor nicht allzu langer Zeit erst beendet hatten.

Da ich der Einzige in Uniform war, salutierte ich und stellte dann Kahlo und Zennaty vor.

Heydrich starrte Zennaty kalt an. «Sie können unten warten», sagte er zu dem tschechischen Polizisten.

Zennaty nickte knapp und verließ den Raum.

«Sie haben sich auf dem Weg hierher viel Zeit gelassen», bemerkte Heydrich säuerlich.

Die Bemerkung schien sich an mich zu richten. Ich schaute auf meine Uhr und erklärte: «Ich habe den Anruf von Major Ploetz erst vor fünfundvierzig Minuten in meinem Hotel erhalten. Ich kam, so schnell ich konnte.»

«Schon gut, schon gut.»

Heydrich klang gereizt. Er hielt eine Zigarette in der Hand. Seine Haare wirkten unordentlich und ungekämmt.

«Jetzt sind Sie ja hier, das ist die Hauptsache. Sie sind hier, und ab sofort sind Sie verantwortlich, verstanden? Schließlich haben Sie Erfahrung mit solch einer Situation. Ich will aber nicht diesen verfluchten Tschechen dabeihaben. Verstanden? Das hier ist eine deutsche Angelegenheit. Ich will, dass dieser Fall mit Diskretion behandelt und gelöst wird, bevor dem Führer etwas davon zu Ohren kommt. Ich habe vollstes Vertrauen in Sie, Gunther. Wenn es einen Mann gibt, der diesen Fall lösen kann, dann Sie. Ich habe allen gesagt, dass Sie mein volles Vertrauen genießen.»

«Vielen Dank», sagte ich, obwohl ich mich überhaupt nicht dankbar fühlte oder er mir das Gefühl gab, dankbar sein zu dürfen. Ich würde Heydrichs Vertrauen nur so lange genießen, bis er es mir mit einem Wort wieder entzog.

«Und ich erwarte, dass jeder bei Ihren Ermittlungen kooperiert. Mir ist es egal, wen Sie befragen oder wen Sie verärgern. Verstanden? Wenn Sie mich fragen, steht jeder in diesem Haus unter Verdacht.»

«Heißt das, auch Sie sind unter Verdacht?»

Heydrichs blaue Augen verengten sich, und einen Moment lang glaubte ich, jetzt sei ich zu weit gegangen und er werde mich anbrüllen. Ich war erleichtert, dass er keinen Säbel mehr in der Hand hielt. Natürlich war ich zu weit gegangen, und deutlich war zu erkennen, dass die zwei Adjutanten das ebenfalls glaubten. Aber keiner der Anwesenden war darauf vorbereitet, auf meine Unverschämtheit zu reagieren. Unberechenbar wie immer atmete Heydrich tief durch und nickte langsam.

«Im Grund auch ich», sagte er. «Tun Sie alles, um diese Sache so schnell wie möglich aufzuklären, bevor meine Amtszeit als Reichsprotektor zu einer Farce wird und ich in Berlin eine verdammte Lachnummer werde.»

Er schüttelte den Kopf und drückte gereizt seine Zigarette aus.

«Dass das ausgerechnet jetzt passiert, nachdem wir endlich den ÚVOD vernichten wollten!»

«ÚVOD?» Ich schüttelte den Kopf. «Was ist das?»

«Die Zentrale Leitung des Widerstands», sagte Heydrich. «Ein Netzwerk tschechischer Terroristen.»

Er stützte sich mit beiden Fäusten auf dem Schreibtisch ab und hämmerte dann so heftig auf die Glasplatte, dass das Modellflugzeug um ein paar Zentimeter näher zu der Lampe rutschte. «Verdammt noch mal!»

Ich zündete eine Zigarette an, sog den Rauch tief in meine Lungen und stieß ihn dann heftig wieder aus. Ich hoffte, ihn damit ein bisschen von dem abzulenken, was ich als Nächstes sagte. Und davon, wie ich es sagte.

«Warum bleiben Sie nicht ruhig, General? Statt die Möbel zu zerschlagen und mir den Kopf abzureißen, erzählen Sie oder jemand, der den besten Überblick hat, mir doch lieber ganz genau, was passiert ist. Und dann werde ich sehen, was ich tun kann.»

Heydrich schaute mich an, und ich spürte, dass er wusste, wie ich die Oberhand gewann. Alle anderen sahen mich ebenfalls an, mit überraschten Gesichtern, weil ich es wagte, so offen mit dem General zu sprechen. Aber sie waren vermutlich mindestens so überrascht, dass er mich nicht sofort in meine Schranken wies. Mich überraschte das auch ein wenig, aber manchmal kann es ja auch interessant sein, zu sehen, wie weit sich eine Tür öffnet.

Für einen Moment biss er auf einen Fingernagel.

«Ja. Sie haben absolut recht, Gunther. Das bringt uns nicht weiter. Ich vermute … nun ja, es ist einfach eine große Schande. Kuttner war ein vielversprechender junger Offizier.»

«Ja, das war er», bestätigte Pomme.

Heydrich schaute ihn merkwürdig an und sagte dann: «Bitte klären Sie den Kommissar über die Einzelheiten auf.»

«Ja, Herr General. Wie Sie wünschen.»

«Was dagegen, wenn ich mich setze?», fragte ich. «Wie jeder Bulle kann ich besser zuhören, wenn ich nicht über meine Füße nachdenken muss.»

«Ja, bitte, meine Herren. Setzen Sie sich», sagte Heydrich.

Ich wählte einen Stuhl direkt vor der Büste des Führers und bereute die Wahl fast sofort. Mir war es egal, wenn Hitler auf meinen Hinterkopf starrte. Doch wenn er jemals erfuhr, welche Hintergedanken ich hegte, bekam ich ernste Probleme. Ich griff in die Tasche meines Arschbetrügers und zog meinen Offizierskalender heraus. Er glich mehr oder weniger dem Journal, das die Gestapo bei Franz Kocis Leichnam im Kleistpark gefunden hatte.

«Wenn es Ihnen nichts ausmacht», sagte ich zu Pomme, «mache ich mir ein paar Notizen.»

Pomme schüttelte den Kopf. «Wieso sollte es?»

Ich zuckte mit den Schultern. «Wüsste keinen guten Grund.»

«Also gut. Albert, also Hauptmann Kuttner, sollte mich heute Morgen um sechs wecken. Wie immer. Er weckt mich oder Major Ploetz oder Hauptmann Kluckhohn, weil es wiederum unsere Aufgabe ist, den General um sechs Uhr dreißig zu wecken. Das ist eben die Hackordnung, und er war der vierte Adjutant, wissen Sie? Aber diese Vereinbarung war nicht mehr befriedigend. Kuttner hat nie besonders gut geschlafen, und in letzter Zeit hat er sich mit Schlaftabletten betäubt, was wiederum bedeutete, dass er morgens verschlief. Dann verspätete ich mich, und infolgedessen verspätete sich der General. Weil ich dieses Problem auch für heute vorausgesehen hatte, schaffte ich es, um sechs aufzuwachen, und wollte sehen, ob Kuttner schon wach war. Er war nicht wach – zumindest hatte es zu dem Zeitpunkt den Anschein. Ich klopfte mehrmals an die Tür, aber ohne Erfolg. Ich wiederhole, so ungewöhnlich war das nicht. Wenn er eine Tablette genommen hatte, konnte es eine Weile dauern, bis er sich rührte. Aber nach zehn Minuten klopfte ich immer noch, ohne Antwort zu bekommen. Na ja, da fing ich an, mir Sorgen zu machen.»

«Hätten Sie nicht einfach ins Zimmer gehen und ihn wachrütteln können?», fragte ich.

«Tut mir leid, Gunther, ich habe wohl vergessen zu erwähnen, dass er seine Tür immer abgeschlossen hat. War wohl ein ziemlich nervöser Zeitgenosse. Muss was mit dem zu tun haben, was in Lettland passiert ist, meinte er mal. Was weiß ich? Jedenfalls war die Tür abgeschlossen, und als ich mich bückte und durch das Schlüsselloch schaute, sah ich, dass der Schlüssel steckte.»

Pomme war ein gutaussehender kleiner Leuteschinder, nicht viel älter als dreißig. Schwermütig und mit einem breiten, schmallippigen Mund. In seiner weißen Fechtjacke ähnelte er einem nervösen Zahnarzt.

«Weil ich Kuttner partout nicht wecken konnte, weckte ich schnell den General und machte mich dann auf die Suche nach Herrn Kritzinger, weil ich wissen wollte, ob es eine andere Möglichkeit gab, Zutritt zu Kuttners Zimmer zu bekommen.»

«Wie spät war es da?», fragte ich.

«Das wird so gegen sechs Uhr fünfundvierzig gewesen sein», sagte Pomme. Er schaute fragend den Butler an, der als Einziger stehen geblieben war.

Der Butler schaute mich an. «Das ist korrekt», sagte er. «Ich ging also los, den Ersatzschlüssel zu holen. Ich habe für alle Türen im Haus die Ersatzschlüssel in meinem Safe. Als ich ihn öffnete, habe ich auf die Kaminuhr geschaut. Dann bin ich mit den Schlüsseln nach oben gegangen, aber ich konnte mit dem Ersatzschlüssel den anderen nicht aus dem Schloss drücken. Hauptmann Kuttners Tür ließ sich nicht von außen öffnen.»

Ich überlegte, ob ich ihm von der Schlüsseldrehhilfe erzählen sollte, die wir im Hotel Adlon in genau diesen Situationen zu benutzen pflegten. Doch im Moment war die Information absolut unwichtig.

«Dann habe ich einen der Diener angewiesen, den Gärtner zu suchen», sagte Kritzinger. «Er sollte eine Leiter holen, von außen durch das Fenster ins Zimmer sehen und gegebenenfalls das Fenster öffnen.»

«In der Zwischenzeit habe ich weiter an die Tür geklopft», ergänzte Pomme. «Und Hauptmann Kuttner gerufen. Inzwischen war es für meinen Fechtkampf mit dem General zu spät.»

Heydrich nickte. «Ich fechte jeden Morgen vor dem Frühstück mit einem meiner Adjutanten. Kuttner war der Beste – mit dem Säbel wirklich hervorragend –, aber in letzter Zeit war er zu abgelenkt, um mir einen guten Wettkampf zu liefern. Als ich heute Morgen in die Sporthalle kam, war Pomme noch nicht da. Also habe ich mich auf die Suche gemacht und traf den Diener, der zum Gärtner geschickt worden war. Als ich ihn fragte, ob er Hauptmann Pomme gesehen habe, erklärte er mir die Situation. Das muss so gegen sechs Uhr fünfundfünfzig gewesen sein. Ich ging also nach oben, weil ich sehen wollte, ob ich Pomme helfen konnte, der immer noch an Kuttners Tür klopfte. Inzwischen war es sieben Uhr, und langsam war ich auch um Kuttners Sicherheit besorgt. Es ist einfach so, dass er in letzter Zeit ziemlich deprimiert wirkte. Ich befahl also Pomme und Kritzinger, die Tür aufzubrechen. Was sie auch sofort gemacht haben.»

«Das wird nicht so leicht gewesen sein», sagte ich. «Die Türen sind hier ziemlich dick.»

Instinktiv rieb Pomme seine Schulter. «Das war’s auch nicht. Hat so fünf bis zehn Minuten gedauert.»

«Und was haben Sie gesehen, als die Tür offen war?»

«Nicht viel», sagte Pomme. «Die Vorhänge waren zugezogen, und das Zimmer war sehr finster.»

«War das Fenster geschlossen oder offen?»

«Es war geschlossen», sagte Kritzinger. «Der General befahl mir, die Vorhänge aufzuziehen, damit wir besser sehen konnten. Ich bemerkte, dass das Fenster verschlossen und verriegelt war.»

«Dann habe ich Kuttners Namen gerufen», sagte Heydrich. «Und weil ich keine Antwort bekam, bin ich ans Bett getreten. So, wie er da lag, war uns allen sofort klar, dass irgendetwas nicht stimmte. Er trug seine Uniform, und er schien unnatürlich tief zu schlafen, trotz all des Lärms, den wir gemacht hatten. Ich drückte also die Finger gegen seinen Hals und tastete nach dem Puls. Sofort fiel mir auf, dass seine Haut kalt war. Kälter, als sie sein durfte. Und dann bemerkte ich, dass kein Puls zu spüren war. Nichts.»

«Wurden Sie darin unterwiesen, so den Puls zu nehmen?», fragte ich.

Heydrich runzelte die Stirn. «Wieso fragen Sie?»

«Nicht ohne Grund. Sie wären überrascht, wie viele tote Männer sich putzmunter wieder aufsetzen, nachdem jemand ihren Puls gefühlt und sie für tot erklärt hat.»

«Ja, ich wurde darin unterwiesen. Während meiner Luftwaffenausbildung am Fliegerhorst Werneuchen 1939 lernte ich die Grundlagen der Ersten Hilfe. Und später, im Mai 1940, habe ich meine Kenntnisse in Stavanger aufgefrischt.» Er schüttelte den Kopf. «Es steht außer Frage, Gunther. Der Mann war mausetot. Das muss so gegen zehn nach sieben gewesen sein.»

Kritzinger nickte bestätigend.

«Und was passierte dann?», fragte ich ihn.

«Der General befahl mir, einen Krankenwagen zu rufen.»

«Wo haben Sie angerufen?»

«Das Bulovka-Hospital liegt am nächsten», sagte er. «Im Nordosten von Prag, nur zehn Kilometer von hier.»

«Ich fahre jeden Morgen daran vorbei», sagte Heydrich.

«Ein tschechischer Arzt namens Honek kam», sagte Kritzinger. «Er wartet jetzt noch unten.»

«Und was haben Sie derweil gemacht?», fragte ich Pomme.

«General Heydrich wies mich an, sofort General Jury zu holen.»

«Warum?»

«Weil er auch Arzt ist», sagte Pomme.

«Ja, jetzt erinnere ich mich. Wenn ich mich recht entsinne, war er Tuberkulose-Spezialist, ehe er sich der SS anschloss.» Ich nickte. «Also haben Sie ihn geholt. Und was geschah dann?»

«Ich fürchte, er fühlte sich nach der vergangenen Nacht ziemlich mies. Es dauerte mindestens fünfzehn Minuten, bis er angezogen war und am Tatort erschien.»

Ich schaute Heydrich an. «In der Zwischenzeit waren Sie mit Kuttner im Zimmer, richtig?»

«Ja.»

«Was haben Sie gemacht, während Sie auf Doktor Jury gewartet haben?»

«Lassen Sie mich überlegen – ich habe das Fenster geöffnet, um frische Luft zu schnappen. Mir war irgendwie mulmig zumute. Nein, das ist nicht ganz richtig, er war immerhin ein Freund von mir. Ich zündete eine Zigarette an, um meine Nerven zu beruhigen. Den Stummel habe ich aber aus dem Fenster geworfen, als ich fertig war. Der Tatort ist also im Wesentlichen nicht verunreinigt.» Er schüttelte den Kopf und fuhr mit einer dürren Hand durch seine kurzen Haare. «Sonst fällt mir nichts ein. Nach einer Weile tauchte Doktor Jury mit Pomme auf. Der Doktor war, wie Pomme ja bereits andeutete, ziemlich verkatert. Aber nicht so verkatert, dass er den armen Kuttner nicht für tot erklären konnte. Danach wies ich Ploetz an, sofort Sie und die örtliche Polizei anzurufen. Das wird so gegen sieben Uhr dreißig gewesen sein.»

«Wo ist Doktor Jury jetzt?», fragte ich.

«In der Bibliothek», sagte Kritzinger. «Mit Doktor Honek. Er hat in der Küche einen Becher starken Kaffee bestellt.»

«Hat Doktor Honek den Leichnam bereits untersucht?»

«Nein», sagte Heydrich fest. «Ich befand, dafür bestünde keine Notwendigkeit. Ich dachte, es sei vielleicht besser, wenn er wartet, bis Sie Gelegenheit hatten, den Leichnam zu untersuchen.»

Ich nickte. «Das werde ich jetzt auch tun, wenn ich darf.»

«Natürlich», sagte Heydrich.

«Herr Kritzinger, ob Sie Doktor Jury bitten könnten, sich zu uns in Hauptmann Kuttners Zimmer zu gesellen?», fragte ich.

«Natürlich.»

«Hauptmann Pomme? Vielleicht möchten Sie vorgehen.»

Ich stand auf und sah Kriminalassistent Kahlo von der Kripo Prag an. «Sie holen jetzt wohl besser den Spurensicherungskoffer, den Zennaty mitgebracht hat», sagte ich.

«Sie haben recht.»

«General? Ob Sie sich uns wohl anschließen können?»

Heydrich nickte. «Major Ploetz, informieren Sie jetzt die anderen Gäste über die Ereignisse. Sie werden die Fragen des Kommissars beantworten müssen, bevor sie abreisen dürfen. Und damit meine ich jeden, auch die Besucher im Oberen Schloss.»

«Ja, Herr General.»

Kuttners Zimmer lag im selben Stockwerk wie meines, aber es befand sich im Südflügel und ging auf einen kleinen, verglasten Wintergarten hinaus. An den rosa tapezierten Wänden hingen einige Gemälde, die englische Jagdszenen zeigten, eine willkommene Abwechslung von den tschechischen Jagdszenen, mit denen ich vertrauter war. Der Fuchs, der zu grinsen schien, musste glauben, er habe gute Chancen, den Jagdhunden zu entkommen. Für mich war das in Ordnung. Ich hatte mich in letzter Zeit zu jemandem entwickelt, der jubelte, wenn der Fuchs seinen Häschern entkam.

Ehe ich mir den Leichnam genauer ansah, machte ich eine Runde durch den Raum. Ich bemerkte einen großen Bücherstapel neben dem Bett und ein Tablettenfläschchen Veronal neben einer Wasserkaraffe auf dem Schreibtisch. Der Deckel des Fläschchens war abgedreht. Einige Tabletten waren auf den Boden gefallen, aber das Fläschchen stand seltsamerweise aufrecht. Kuttners Gürtel und sein Pistolenholster mit der Walther Automatik hingen über der Rückenlehne seines Stuhls.

Heydrich bemerkte, dass ich die offene Flasche Veronal in die Hand nahm. «Bis ich die Schwere seiner Verwundung bemerkt hatte, glaubte ich, das Veronal sei der Übeltäter», sagte er. «Erst als Doktor Jury den Uniformrock öffnete, um Hauptmann Kuttner zu untersuchen, haben wir entdeckt, dass er eine tödliche Wunde im Abdomen hat.»

«Hmm.»

Kuttner lag quer über dem Bett, als sei er dort zusammengebrochen. Seine Augen waren geschlossen. Ein Arm lag eng an seinem Oberkörper, der andere war im rechten Winkel vom Körper weggestreckt. Wie ein toter Jesus am Kreuz. Na ja, zumindest ein halber Jesus. Aber beide Hände waren unversehrt und leer. Die Arschbetrügerjacke des Hauptmanns hatte vier Knöpfe, von denen die drei oberen offen standen. Er trug darunter ein weißes Hemd ohne Kragen, am Hals ebenfalls offen. Keine Krawatte. Ich konnte verstehen, warum den anderen nicht gleich aufgefallen war, dass man auf ihn geschossen hatte. Erst wenn man die Klappe des Waffenrocks zur Seite schlug, konnte man das Blut sehen, das das Hemd durchtränkte. Er trug die Reithose und nur einen Stiefel. Die Affenschaukel – also die Kordel, die ihn als Adjutant auswies – war oben abgeknöpft, hing aber noch an der rechten Schulterklappe. Er sah aus wie ein Mann, der erschossen wurde, als er sich gerade entkleidete.

«Hat schon jemand den Fußboden untersucht?», fragte ich Heydrich. «Ob es Spuren gibt?»

«Nein», sagte Heydrich.

Ich nickte Kahlo zu, der ohne Widerspruch auf Hände und Knie ging und sich auf die Suche nach einer Geschosshülse oder irgendwelchen anderen Beweismitteln machte.

Ich nahm die P38 aus Kuttners Holster, schnupperte am Lauf und überprüfte das Magazin. Die Waffe war schmutzig und nicht sehr gepflegt, aber sie war eindeutig seit längerem nicht mehr abgefeuert worden.

«Ihre Schlussfolgerung?», fragte Heydrich.

«Abgesehen von der Tatsache, dass ihm in den Oberkörper geschossen wurde und dass es kaum nach Selbstmord aussieht, habe ich noch keine», sagte ich.

«Warum denken Sie, es sieht nicht nach Selbstmord aus?», fragte Pomme.

«Es ist eher ungewöhnlich, sich zu erschießen und dann die Waffe zurück in das Holster zu stecken», sagte ich. «Besonders, wenn man sonst nicht so ordentlich war. Wenn man sich umbringen will, zieht man doch erst beide Stiefel aus oder keinen. Abgesehen davon hat seine Pistole ein volles Magazin und wurde schon seit längerem nicht mehr abgefeuert.»

Ich zuckte mit den Schultern.

«Andererseits befindet sich auch keine andere Waffe im Zimmer. Trotzdem ist es schwer vorstellbar, dass er angeschossen wurde, in sein Zimmer zurückkehrte, die Tür abschloss, sich aufs Bett legte und einen Stiefel auszog, ehe er starb. Auch wenn es für mich im Moment danach aussieht.»

«Was ich einfach nicht verstehe», sagte Heydrich, «ist, warum niemand den Schuss gehört hat.»

«Nun, das wissen wir nicht, bis wir alle befragt haben», sagte ich.

«Ich könnte mich erkundigen», bot Pomme sich an.

«Was ich meine», sagte Heydrich fest, «ein Schuss hätte doch auf jeden Fall alle in Alarmbereitschaft versetzt. Besonders in diesem Haus, das voller Polizeileute ist.»

Ich nickte. «Doch es besteht die Möglichkeit, dass der Schuss gedämpft wurde. Oder jemand hat den Schuss gehört, aber lieber beschlossen, ihn zu ignorieren. Oder er dachte, es sei etwas anderes.»

Ich trat an das offene Fenster und steckte den Kopf hinaus.

«Heute kann ich nichts hören», sagte ich. «Aber als ich gestern hier ankam, war um dieselbe Zeit jemand draußen unterwegs und hat Vögel gejagt. Sogar ziemlich viele Vögel.»

«Das muss General von Eberstein gewesen sein», sagte Pomme. «Er schießt gern.»

«Aber nicht heute Morgen», bemerkte ich.

«Heute Morgen hat er einen Kater», sagte Pomme. «Wie General Jury.»

Kahlo stand auf. «Abgesehen von den Tabletten liegt nichts auf dem Boden», sagte er. «Nicht mal ein Blutspritzer ist zu sehen.»

«Was denn, überhaupt kein Blut?» Ich runzelte die Stirn.

«Nein. Ich werde gleich noch eine gründlichere Kontrolle vornehmen, sobald der Leichnam abtransportiert wurde. Aber der Fußboden ist sauber.» Er schüttelte den Kopf. «Mysteriös. Vielleicht hat er auf sich geschossen, die Waffe aus dem Fenster geworfen und das Fenster verriegelt, ehe er auf dem Bett zusammenbrach und starb.»

«Guter Gedanke», stellte Heydrich sarkastisch fest. «Oder vielleicht wurde Hauptmann Kuttner auch von einem Mann erschossen, der durch massive Wände gehen kann.»

«Sie schauen trotzdem mal draußen nach», sagte ich Kahlo.

Er nickte und verließ das Zimmer.

Heydrich schüttelte den Kopf. «Der Mann ist ein Idiot.»

«Wie gut kennen Sie sich in diesem Haus aus, General?»

«Sie meinen, ob es irgendwelche Scheintüren oder Geheimgänge gibt?»

«Zum Beispiel.»

«Ich habe nicht die geringste Ahnung. Schließlich bin ich noch nicht so lange hier. Von Neurath hat vor mir hier gewohnt. Er kennt das Haus viel besser als ich, Sie fragen also lieber ihn.»

Abwesend zog ich Kuttners Schubladen auf und fand mehrere Hemden, einen Kulturbeutel, Unterwäsche, ein Schuhputzset, einige Ausgaben von Der Führer, eine Tonpfeife, ein Buch mit Gedichten und das gerahmte Foto einer Frau.

«Darf ich von Neurath denn so etwas fragen?»

«Wie ich Ihnen schon gesagt habe, Gunther, erwarte ich von allen, sich kooperativ zu zeigen. Egal, wer oder was sie sind.»

«Danke.» Ich lächelte. «Muss ich höflich sein? Oder kann ich einfach so sein, wie ich nun mal bin?»

«Warum eine lebenslange Angewohnheit ablegen? Sie sind der aufsässigste Kerl, den ich kenne, Gunther. Aber manchmal bringt nur das Ergebnisse. Es wäre allerdings eine Überlegung wert, sich in Zivil zu kleiden, solange Sie ermitteln und Ihre ständige Unverschämtheit ausüben. Dann kann man Sie nicht wegen irgendetwas vors Kriegsgericht bringen, nur weil Sie Uniform tragen. Ja, ich denke, das wird das Beste sein. Haben Sie zivile Sachen dabei?»

«Ja. In meinem Zimmer.»

«Gut. Das erinnert mich an noch etwas. Sie werden einen passenden Raum brauchen, von dem aus Sie Ihre Ermittlungen leiten. Nehmen Sie ruhig das Frühstückszimmer. Sie kümmern sich darum, Hauptmann Pomme?»

«Ja, Herr General.»

«Pomme wird für die Dauer der Ermittlungen Ihr Verbindungsoffizier sein. Wenn es um SD, SS, Gestapo oder militärische Angelegenheiten geht, wenden Sie sich an ihn. Alles andere können Sie Kritzinger fragen. Da fällt mir ein, dass eigentlich er der Experte für das Untere Schloss ist und nicht von Neurath.»

Kritzinger neigte seinen Kopf in Heydrichs Richtung.

General Jury tauchte in der offenen Tür auf. Er atmete schwer, schwitzte stark und sah blass aus, als hätte er wirklich einen üblen Kater. Er schloss kurz die Augen und seufzte.

«Ah, Jury, da sind Sie ja.»

Heydrich versuchte zwar, nicht allzu selbstzufrieden zu grinsen, aber ohne Erfolg. Es war offensichtlich, dass er den Zustand des anderen Mannes genoss, so wie man seine stille Freude daran hatte, wenn man zusah, wie jemand auf einer Bananenschale ausrutschte.

«Was möchten Sie noch über den Hauptmann wissen?», fragte Jury verstimmt. «Über die Tatsache hinaus, dass er tot und in seinem Oberkörper eine Schusswunde ist, kann ich Ihnen nur wenig sagen, ohne den Leichnam im Leichenschauhaus untersucht zu haben. Und es ist viele Jahre her, seit ich so etwas gemacht habe.»

«Wieso glauben Sie, es handelt sich um eine Schusswunde?», fragte ich. «Und nicht um eine Stichwunde?»

«In seinem Hemd haben wir etwas, das wie ein akkurates Einschussloch aussieht», erklärte Jury. «Genauso wie in seinem Körper. Außerdem ist nur sehr wenig Blut auf dem Oberkörper des Hauptmanns zu finden. Oder überhaupt irgendwo. Es ist meiner Erfahrung nach eher selten, dass ein Mann, auf den eingestochen wird, so wenig blutet. Ich habe kein Blut auf dem Fußboden oder dem Bett bemerkt. Aber wie gesagt, das ist nur eine Vermutung. Ich könnte auch falsch liegen.»

«Nein, ich denke, Sie liegen richtig», sagte ich. «Er wurde tatsächlich erschossen.»

«Nun, Herr Kommissar», sagte er steif, «dann verstehe ich nicht, warum Sie mich danach fragen. Ich finde das sehr unverfroren. Schließlich bin ich Arzt.»

Ich beschloss, ihm ordentlich auf den Zahn zu fühlen. In seinem aktuellen, verkaterten Zustand – wenn er denn wirklich verkatert war – war er schwach und verletzlich. Konnte etwas dauern, bis ich ihn wieder so in die Finger bekam. Außerdem fand ich es wichtig, einfach mal auszuprobieren, inwieweit Heydrichs Behauptung zutraf, ich würde sein vollstes Vertrauen genießen und es wäre ihm egal, was ich fragte oder wen ich verärgerte, solange ich den Fall löste. Wenn Heydrich danebenstand und mich General Jury drangsalieren ließ, war das eine Botschaft an die anderen ranghöheren Offiziere im Unteren Schloss, dass man mich ernst nehmen musste.

«Also gut», sagte ich. «Sie sind Arzt. Aber das muss nicht heißen, dass Sie ihn nicht ermordet haben. Haben Sie ihn umgebracht?»

«Entschuldigen Sie bitte!»

«Sie haben mich gehört, Doktor Jury. Waren Sie es, der Hauptmann Kuttner erschossen hat?»

«Wenn das Ihre Vorstellung von einem Witz sein soll, Kommissar Gunther, nehmen Sie bitte freundlichst zur Kenntnis, dass niemand in diesem Zimmer lacht. Auch ich nicht.»

Das stimmte nicht ganz. Heydrich lächelte, als gefiele es ihm, dass ich Jury so in Verlegenheit brachte. Das verriet mir immerhin, dass es ihm ernst damit war, mich in diesem Mordfall ermitteln zu lassen.

«Ich kann Ihnen versichern, das ist kein Witz. Gestern Nachmittag, als wir uns auf der Straße zum Oberen Schloss unterhielten, haben Sie mir erzählt, Sie würden Hauptmann Kuttner hassen.»

«Unsinn!», stieß Jury hervor.

«Sie haben mir erzählt, er sei ein kleiner Scheißer. Und dass Sie ihn verabscheuen. Und dann bezeichneten Sie Hauptmann Kuttner als General Heydrichs Golem.»

Vor Verlegenheit wurde Jury rot.

«Golem», sagte Heydrich. «Das ist ja eine interessante Wortwahl. Helfen Sie mir doch mal auf die Sprünge, Gunther. Was genau ist ein Golem?»

«Eine Kreatur, die vor langer Zeit von einem jüdischen Mystiker namens Rabbi Löw erschaffen wurde. Der ihm zu Diensten war, um die Prager Juden zu schützen.»

Jury beteuerte noch immer seine Unschuld, doch Heydrich ignorierte ihn im Augenblick.

«Wenn Hauptmann Kuttner der Golem war, dann macht mich das wohl zu diesem jüdischen Mystiker. Rabbi Löw.»

«So habe ich Dr. Jury verstanden.»

«General Heydrich», sagte Jury. «Ich kann Ihnen versichern, dass ich nichts dergleichen habe andeuten wollen. Kommissar Gunther hat mich völlig missverstanden. Auf keinen Fall wollte ich Sie mit dieser – Person vergleichen.»

«Lassen wir das für den Augenblick», sagte ich grob. «Warum verabscheuten Sie Hauptmann Kuttner?»

Jury rückte näher zu Heydrich. Obwohl ich die Fragen stellte, richtete er seine Antworten etwas verzweifelt an den Reichsprotektor.

«Das ist eine Privatangelegenheit», beharrte er. «Und es hat überhaupt nichts mit dem Tod des Hauptmanns zu tun. Es stimmt, ich habe den Mann nicht gemocht. Falls der Kommissar jedoch andeuten will, ich hätte einen guten Grund, ihn zu ermorden, muss ich wirklich Protest einlegen.»

«Ein Mann wurde ermordet», sagte ich. «Ein Offizier der SS kam unter Umständen zu Tode, die einer Aufklärung bedürfen, und zwar ohne Rücksicht auf persönliche Gefühle. Ich fürchte, in solch einer Situation ist nichts mehr privat, General Jury. Sie wissen das so gut wie alle anderen auch. Ich ermittle jetzt in einem Mordfall, und ich entscheide, ob Ihr Motiv genügte, um ihn zu ermorden.»

«Und wer macht Sie zum Richter und Henker, Hauptmann?», wollte der Arzt wissen.

«Ich», sagte Heydrich. «Kommissar Gunther ist einer der kompetentesten Ermittler der Kripo und hat eine forensische Ausbildung. Er macht nur die Arbeit, um die ich ihn gebeten habe. Und er macht sie recht gut, denke ich.»

«Darf ich mal Ihre Waffe sehen, Doktor Jury?»

«Was?»

«Ihre Pistole. Mir ist aufgefallen, dass Sie sie heute Morgen tragen. Darf ich sie untersuchen?»

Jury schaute Heydrich an, der entschieden nickte.

«Ich weiß nicht, warum ich heute früh den Gürtel umgelegt habe», murmelte er. «Vermutlich, weil ich so abrupt von Hauptmann Pomme geweckt wurde. Ich meine, normalerweise würde ich nicht …»

Er öffnete das Holster und reichte mir die Walther P38, die für die meisten SS-Offiziere zur Standardausrüstung gehörte, wenn sie nicht, so wie ich, mit der Kriminalpolizei zu tun hatten. In dem Fall bekamen sie eine PPK. Er prüfte die Sicherung, entfernte rasch das Magazin und legte beides in meine Hände. Eine beeindruckend gekonnte Demonstration für einen Mann, der Arzt und Bürokrat bei der SS war.

Ich überprüfte die Kammer, die leer war, schnupperte am Lauf und schaute mir dann das Magazin in meiner Hand genauer an.

«Nur drei Kugeln», sagte ich. «Und sie ist abgefeuert worden. Vor kurzem erst.»

«Stimmt. Ich habe gestern Nachmittag mit meiner Pistole schießen geübt. Im Wald nahe des Oberen Schlosses, einfach um nicht aus der Übung zu kommen. Ich bin überzeugt, dass man gar nicht vorsichtig genug sein kann, solange die tschechischen Terroristen vom ÚVOD frei herumlaufen.»

«Und sind Sie ein guter Schütze?»

«Nein, bin ich nicht. Allenfalls passabel.»

Ich wies mit dem Kopf zu Kuttners Leichnam. «Wir werden wohl erst nach der Obduktion wissen, mit was für einer Waffe der Hauptmann ermordet wurde. Ich fürchte aber, für den Moment werde ich Ihre Waffe einziehen müssen.»

«Ist das wirklich nötig?»

«Ja. Ich muss vielleicht die Kugel, die Hauptmann Kuttner getötet hat, mit einer aus Ihrer Pistole abgefeuerten Kugel vergleichen. Was haben Sie gestern als Zielscheibe benutzt?»

«Singvögel. Tauben.»

«Irgendwas getroffen?»

«Nein.»

«Hat jemand Sie gesehen? Baron von Neurath vielleicht?»

«Ich weiß es nicht. Sie werden ihn wohl fragen müssen.»

«Das mache ich.»

«Ich habe Hauptmann Kuttner nicht getötet», wiederholte er.

Ich sagte nichts.

«Aber ich könnte Ihnen und dem General vielleicht unter vier Augen erzählen, warum ich keine so hohe Meinung von ihm hatte.»

«Ich finde, das ist eine hervorragende Idee, Hugo», sagte Heydrich. Er schaute Kritzinger und Pomme an. «Meine Herren, wenn Sie uns bitte für einen Moment entschuldigen würden.»

Der Butler und der Hauptmann verließen das Schlafzimmer. Ich schloss die Tür, so gut es möglich war angesichts der Tatsache, dass jemand sie eingetreten hatte. Einen Moment lang blieb ich an der Tür stehen und fuhr mit den Fingern über das gesplitterte Holz und die zerbrochene Messingarbeit, während Jury schon loslegte und eine Erklärung zu geben versuchte, warum er den toten Mann so sehr verabscheut hatte.

«Die Angelegenheit ist delikater Natur, und es geht um eine Dame, mit der ich bekannt bin. Sie ist eine rechtschaffene und angesehene Frau, wenn Sie verstehen. Jedenfalls habe ich vor ein paar Tagen gehört, wie Hauptmann Kuttner über sie auf eine Art und Weise sprach, die ich als höchst geschmacklos empfand. Ich bin sicher, Sie werden Verständnis aufbringen, wenn ich ihren Namen nicht erwähne und auch die Details dieses niederträchtigen Geredes für mich behalte.» Jury räusperte sich nervös, setzte die Brille ab und putzte die Gläser mit einem Taschentuch. «Aber ich kann Ihnen versichern, dass es nicht die Art von Äußerung war, die man von einem Offizier und Gentleman zu hören erwartet.»

«Stimmt schon», gab Heydrich zu. «Kuttner hatte die bedauernswerte Angewohnheit, indiskret zu sein. Sogar regelrecht unverblümt. Ich hatte die Gelegenheit, mit ihm darüber zu sprechen.»

Ich nickte. «Wem genau hat Kuttner denn von Ihrer Affäre mit der kleinen Opernsängerin erzählt?», fragte ich ihn freiheraus.

«Also, jetzt muss ich aber protestieren.» Jury warf mir einen Blick zu, als wünschte er, ich wäre es, der mit einem Einschussloch in der Brust auf dem Bett lag.

«Wie lautete noch mal ihr Name? Elisabeth Irgendwie. Elisabeth Schwarzkopf, nicht wahr?»

«Ich nehme an, ihren Namen können wir aus der Sache raushalten», sagte Jury.

«Also gut. Nehmen wir das mal an. Bloß wird es dadurch etwas schwieriger, Ihren Namen reinzuwaschen, General. Sie werden verstehen, dass ich auch mit diesem anderen Offizier sprechen muss, mit dem Kuttner geredet hat. Über Ihre Freundin. Wer war es?»

Jury biss sich auf die Lippe. Das war schon bemerkenswert bei einer so dünnen Lippe.

«Major Thümmel», sagte er.

«Sie hatten übrigens recht», sagte ich. «Hauptmann Kuttner war ein Schwätzer. Mir hat er die Geschichte auch erzählt. Also, über Sie und Fräulein Schwarzkopf und Doktor Goebbels. Kuttner schien zu glauben, dass es noch einen anderen Grund für die Gunst des Ministers gab außer ihrem Gesang.»

«Sie sind wirklich unausstehlich, Hauptmann Gunther.»

«Das steht hier gar nicht zur Diskussion. Die Frage ist doch, was noch gesagt wurde. Und ob das vielleicht reicht, um als Motiv für einen Mord herzuhalten.»

«Muss ich Sie erst daran erinnern, dass Sie mit einem General reden?»

«Sie können gern ganz weit oben auf der Leiter sitzen. Aber das wird mich nicht davon abhalten, Sie runterzuschütteln. Und ich kann ziemlich hartnäckig sein, wenn es sein muss. Jedenfalls so hartnäckig, dass Sie auf den Arsch fallen.»

«Ich fürchte, Gunther hat recht, Hugo», sagte Heydrich. «Dies ist kaum der richtige Moment, empfindlich zu reagieren. Ich muss diese Sache so schnell wie möglich geklärt wissen, wenn ich irgendwelche Peinlichkeiten vermeiden will. Dies betrifft vor allem mein Ministerium und mich und nicht nur dich, Hugo. Das verstehst du sicher. Ich kann es nicht zulassen, dass sich irgendetwas einer frühen Lösung dieses unglücklichen Falls in den Weg stellt. Und wenn das bedeutet, dass wir deine Gefühle rücksichtslos niederwalzen müssen und damit möglicherweise deine ganze Zukunft, nur weil du dich weigerst, bei der Ermittlung des Kommissars zu kooperieren, ist das eben so.»

Heydrich sah jetzt mich an.

«Gunther, Hauptmann Kuttner hat die Geschichte von mir. Ich war es, der ihm von General Jurys Affäre mir Fräulein Schwarzkopf erzählt hat. Tut mir leid, Hugo, aber so ziemlich jeder in Berlin weiß, was da los ist. Außer vielleicht der Führer und deine Frau Karoline. Hoffen wir, dass sie auch weiterhin ahnungslos bleibt.

Aber ich denke, Herr Kommissar, woran der arme General Jury vor allem Anstoß nimmt, ist nicht die Andeutung in Bezug auf ihre Talente im Schlafzimmer, die vermutlich beachtlich sind, sondern eher auf ihr Gesangstalent. Ich fürchte aber, es stimmt, Hugo. Wenn das Fräulein wirklich solch ein guter Sopran wäre, würde sie bei der Berliner Staatsoper singen und nicht bei der Deutschen Oper. Und Sie wissen das vielleicht nicht, aber der Kommissar hat absolut recht, dass sie ihre sexuelle Gunst auch dem Minister für Propaganda zuteilwerden ließ. Ich habe dafür einen unwiderlegbaren Beweis, den ich Ihnen in naher Zukunft gern mal zeigen würde. Sie brauchen also nicht auf Ihrem hohen Ross sitzen zu bleiben. Sie haben sie beide gevögelt, und mehr gibt’s dazu nicht zu sagen. Ich meine, was denken Sie denn, warum sie so schnell zum ersten Sopran erhoben wurde, kurz nach ihrer Aufnahme ins Ensemble? Das hat natürlich Goebbels angeleiert. Als Gegenleistung für Dienste, die sie ihm in der Horizontalen erwiesen hat.»

Jurys Wangen waren inzwischen ziemlich rot, und die Hände hatte er zu Fäusten geballt. Ich fragte mich, ob das zeigte, dass dieser Mann genug Wut aufbringen konnte, einen anderen Offizier kaltblütig zu ermorden.

«Ich mag Ihr Benehmen nicht, General Heydrich», sagte Jury.

«Das ist mir ziemlich wurscht, Hugo.» Heydrich schwieg für einen Moment. «Also, wie ist es nun? Haben Sie Hauptmann Kuttner ermordet?» Er zögerte. «Wenn Sie das getan haben, verspreche ich Ihnen, dass wir es arrangieren können, einen Skandal zu verhindern. Sie quittieren den Dienst und kehren zu Ihrer treuen Frau Karoline zurück. Vielleicht nehmen Sie sogar wieder Ihre Tätigkeit als Arzt auf. Aber ich kann Ihnen eins versprechen: Wenn Sie jetzt leugnen und sich später herausstellt, dass tatsächlich Sie es waren, der den Hauptmann ermordet hat, wird die Sache ziemlich heftig für Sie. Wir haben viele verdreckte Gefängniszellen in Theresienstadt, wo man sogar einen so bedeutenden Mann wie Sie jahrelang vergessen kann. Bis zu dem Moment, wenn ich sein Todesurteil unterschreibe und ihn auf die alte, österreich-ungarische Art hängen lasse. Durch Strangulation am Pfahl.»

«Ich habe ihn nicht ermordet», beharrte Jury. Dann ließ er die Hacken zusammenknallen, neigte den Kopf und verließ überstürzt den Raum.

«Ich hoffe, Sie haben diese Demonstration Ihrer neuen Macht genossen», sagte Heydrich. «Ich habe es genossen.»

Wenige Sekunden später klopfte jemand gegen die offene Tür. Es war Kurt Kahlo.

«Ich habe unter dem Fenster gesucht», berichtete er mir. «Nichts. Aber ich habe das hier im Korridor auf dem Boden gefunden. Die Stelle habe ich markiert, keine Sorge.»

Er legte einen kleinen Gegenstand aus Messing in meine Hand.

«Was ist das?», fragte Heydrich.

Ich hielt den Gegenstand zwischen Daumen und Zeigefinger hoch. Es sah aus wie ein metallischer Zigarettenfilter.

«Wenn mich nicht alles täuscht, handelt es sich um die Patronenhülse einer Walther P38.»

Heydrich gab mir die Patronenhülse zurück.

«Also gut, Gunther. Auch wenn ich gern bleiben würde, um zu beobachten, wie Sie den nächsten meiner Gäste systematisch auseinandernehmen, gibt es für mich doch Dringlicheres zu tun. Es ist von größter Wichtigkeit, bald Václav Morávek zu finden.»

«Ja, natürlich.»

«Ich habe Major Ploetz angewiesen, dass niemand abreisen darf, bis Sie ihn befragen konnten. Niemand, außer er selbst, ich und mein Fahrer Klein.»

«Vielen Dank.»

«Ich sehe Sie heute Abend und hoffe, Sie können mir dann von Fortschritten berichten.»

«In Ordnung.»

Sobald er gegangen war, öffnete ich Hauptmann Kuttners Waffenrock und zog sein blutiges Hemd hoch, um die Schusswunde zu untersuchen. Überrascht stellte ich fest, dass es nicht nur ein, sondern zwei Einschusslöcher gab. Beide waren etwa so groß wie der kleine Fingernagel eines Mannes. Kahlo suchte inzwischen wieder den Boden ab. Ich erzählte ihm nichts von den zwei Schusswunden. Nach etwa einer Minute drehte ich den toten Mann auf die Seite, um seinen Rücken zu untersuchen.

«Es gibt keine Austrittswunde», sagte ich und benutzte absichtlich die Singularform. Dann rieb ich mit der Hand über den Rücken des Toten. «Aber manchmal findet man die Kugel direkt unter der Haut. Ich habe schon gesehen, dass Kugeln aus den Angeschossenen herausfielen, und danach können sie so ziemlich überall landen. Aber ich glaube, dieser arme Hurensohn hat das Metall noch im Körper.»

Ich drehte Kuttner wieder auf den Rücken und stand auf.

«Zeigen Sie mir, wo Sie die Patronenhülse gefunden haben.»

Kahlo ging vor mir aus Kuttners Schlafzimmer. Im Flur zeigte er auf eine Streichholzschachtel, die er auf dem Boden platziert hatte, um die Fundstelle zu markieren.

«Also gut», sagte ich. «Sie gehen jetzt ins Frühstückszimmer und kümmern sich darum, dass es wie ein Verhörraum aussieht. Obwohl, wenn ich es mir recht überlege, lieber nicht. Lassen Sie den Raum, wie er ist. Wir brauchen aber Papier und Stift, einen Krug mit Wasser, Alkohol, ein paar Gläser, jede Stunde eine frische Kanne Kaffee, ein Telefon, Zigaretten und eine Schreibmaschine.»

«Ja, Chef.»

«Und richten Sie Doktor Honek aus, die Sanitäter können den Leichnam jetzt ins Krankenhaus bringen. Er soll alles für eine Autopsie vorbereiten, ja? Wenn möglich, noch heute.»

«Ja, Chef.»

Ich schaute zu Kuttners Tür zurück, etwa zwanzig Meter den Flur entlang. Sobald Kahlo verschwunden war, ging ich auf Hände und Knie und kroch sehr langsam über den Teppich. Nach einigen Minuten öffnete sich eine Tür, und aus einem Schlafzimmer trat der einzige Offizier im Unteren Schloss, der nicht Mitglied von SS oder SD war. Er trug die Uniform eines Majors in der Wehrmacht.

«Sie sehen so aus, wie ich mich fühle», bemerkte er.

«Hmm?»

«Letzte Nacht … Ich habe viel zu viel getrunken. Aber das Schlimmste war wirklich der Champagner. Den vertrage ich nicht mal, wenn ich in Höchstform bin. Unter den Umständen wollte ich ihn aber nicht ablehnen. Wir haben schließlich gefeiert, nicht wahr? Egal, jetzt bereue ich es jedenfalls. Bin heute mit einem ordentlichen Schädel aufgewacht. Ich wollte mich am liebsten einrollen und sterben.»

«Um sich so zu fühlen, muss man wohl am Leben sein, nehme ich an.»

«Wie bitte? Oh, ja. Ich habe gehört, dass einer der Adjutanten Stalins Mantel bekommt. Eine schlimme Sache.»

Mit Stalins Mantel war ein Sarg gemeint.

«Welcher war es? Diese Adjutantenjungs sehen doch alle gleich aus.»

Ich fand, wonach ich suchte: die zweite Patronenhülse. Ich erhob mich und stand einem Mann gegenüber, der etwa in meinem Alter war.

«Hauptmann Kuttner.»

Er schüttelte den Kopf, als könne er sich nicht an ihn erinnern. «Und Sie sind dieser Ermittler aus Berlin, stimmt’s? Gunther, richtig?»

«Das ist richtig.»

«Ich vermute, das erklärt auch, warum Sie auf Händen und Knien durch den Flur kriechen.»

«Ich mache so etwas sogar ziemlich oft. Selbst wenn ich nicht nach Beweisen suche. Sehen Sie, ich trinke gern mal einen über den Durst. Wenn ich was kriegen kann.»

«Daran besteht hier ja kein Mangel, Gunther. Wenn das so weitergeht, brauche ich eine neue Leber. Major Paul Thümmel, zu Diensten. Wenn ich irgendwas tun kann, lassen Sie es mich wissen. Major Ploetz meint, Sie wollen alle befragen, die letzte Nacht hier waren. Ist für mich kein Problem. Bin immer froh, wenn ich der Polizei helfen kann.»

Ich steckte die kleine Hülse ein. «Vielen Dank. Wir sollten uns später noch mal unterhalten. Ich werde Hauptmann Pomme bitten, mit Ihnen eine Zeit zu vereinbaren.»

«Je früher, desto besser, alter Mann. Ploetz sagt, dass keiner von uns das Haus verlassen darf, solange wir nicht ausgesagt haben. Das klingt ehrlich gesagt etwas übertrieben. Schließlich müssen Sie doch nicht fürchten, dass jemand wegläuft, oder?»

«Ich denke, es hat vor allem etwas damit zu tun, ob man sich an die Details erinnert, die anderswo vielleicht unwichtig erscheinen. Meiner Erfahrung nach ist es immer besser, Zeugen so nahe am Tatort zu befragen wie möglich.»

«Na ja, Sie wissen sicher, was Sie tun. Kommen Sie nur nicht auf die Idee, die Leute in alphabetischer Reihenfolge zu befragen. Dann wäre ich nämlich der Letzte, fürchte ich.»

«Das werde ich auf jeden Fall bedenken.»

Es war natürlich absurd, im Mordfall eines jungen SD-Offiziers zu ermitteln, der sicher an den Morden von Hunderten, vielleicht Tausenden lettischer Juden, Zigeuner und «anderer Unerwünschter» beteiligt gewesen war. Ein Massenmörder, der ermordet wurde. Was war daran so falsch? Aber wie viele hatte ich umgebracht? Es gab diese vierzig oder fünfzig russischen Kriegsgefangenen, bei denen ich mir sicher war – fast alle waren Mitglied einer Todesschwadron des NKWD. Ich hatte das Erschießungskommando befehligt und mindestens zehn von ihnen den Gnadenschuss versetzt, während sie stöhnend auf dem Boden lagen. Blut und Hirn waren über meine Stiefel gespritzt. Während des Großen Kriegs hatte ich einen kanadischen Jungen mit dem Bajonett erstochen, als es darum ging, ob er oder ich überleben würde. Er war nicht totzukriegen und starb mit dem Kopf an meiner Schulter. Gott allein wusste, wie viele ich noch getötet hatte, als ich bei einer anderen Gelegenheit ein Maxim-Maschinengewehr übernahm und den Abzug drückte und dabei auf einige braune Gestalten zielte, die langsam über das Niemandsland anrückten.

Aber Albert Kuttners Tod schien Bedeutung zu haben, weil er ein deutscher Offizier war und ein enger Mitarbeiter von General Heydrich. Anscheinend machte das einen Unterschied, aber nicht für mich. Im Herbst 1941 in einem Mordfall zu ermitteln war ungefähr so, als nehme man einen Mann während der Weltwirtschaftskrise wegen Landstreicherei fest. Aber ich tat, was man mir aufgetragen hatte, und leitete die Schritte ein, die von einem anständigen Polizisten erwartet wurden. Welche Wahl hatte ich schon? Außerdem lenkte es meinen Verstand von dem ab, was meines Wissens im Osten passierte. Vor allem aber lenkte es meinen Verstand von diesem wachsenden Gefühl ab, dass ich mich an dem schlimmsten Ort auf diesem Planeten befand, nur um dann wieder festzustellen, dass der schlimmste Ort tief in mir selbst war.

«Ich habe eine Liste erstellt, mit allen Leuten, die letzte Nacht im Unteren Schloss geblieben sind und die Sie vermutlich befragen möchten», sagte Major Ploetz.

Er reichte mir einen engbetippten Bogen Papier mit Briefkopf.

«Vielen Dank, Major.»

Wir waren im Frühstückszimmer. Mit den grünen Chinoiserie-Seidentapeten wirkte der Raum wie eine Erweiterung des Gartens und etwas natürlicher als der Rest des Hauses. Es gab zwei große Sofas, die einander zugewandt standen wie sehr dicke Schachspieler, dazwischen der wuchtige polierte Holztisch. Vor dem Fenster gab es einen Flügel, und im Kamin brannte ein Feuer, das den Raum aufhellte. Links und rechts vom Marmorkamin hing ein Mosaik aus gerahmten Bildern, die Heydrich und seine Familie zeigten. Kahlo betrachtete die Fotos eingehend, eins nach dem anderen, als müsse er einen Gewinner küren. Ich trug inzwischen Zivil, saß auf einem der Sofas und rauchte eine Zigarette.

«Hier ist Ihre Post, Kommissar, die Ihnen vom Alex in Berlin nachgeschickt wurde. Und dies ist eine Kopie von Albert Kuttners Personalakte. Der General dachte, sie hilft Ihnen vielleicht, ein besseres Gespür für den Mann zu bekommen und dafür, wie er war, und vielleicht sogar – man kann ja nie wissen –, warum er ermordet wurde. Die Personalakten von allen, die übers Wochenende hier sind, wurden heute früh vom Hradschin hergeschickt.»

«Sie leisten tüchtige Arbeit, Major.»

Man verstand sofort, warum Ploetz Heydrichs Chefadjutant war. Zweifellos arbeitete er sehr effizient. Mit seinen Listen, Aktennotizen, den Zahlen und Fakten war Achim Ploetz ein vielseitiger Nazi. Vor dem Krieg war ich einmal in einer Stadt namens Achim gewesen. Sie lag in der Nähe von Bremen. Ein schöner Landstrich, noch ganz unberührt und naturbelassen, mit vielen Mooren. Aber an Achim Ploetz war nichts Natürliches, und zumindest in der Hinsicht hatte Doktor Jury recht: Heydrichs Adjutanten waren allesamt ein bisschen wie der Golem von Prag.

Vor dem Fenster des Frühstückszimmers fuhr ein Mercedes vor, und Heydrichs Fahrer sprang heraus und öffnete eilfertig die Beifahrertür.

Ploetz bemerkte ihn aus dem Augenwinkel.

«Nun, ich gehe wohl lieber und sage dem General Bescheid, dass unser Wagen da ist», sagte er. «Wenn Sie noch etwas brauchen, fragen Sie einfach Pomme.»

«Das werde ich tun.»

Dann war er verschwunden, und Kahlo und ich standen links und rechts vom Fenster und spähten hinter den Vorhängen hervor wie zwei Komödianten, die darauf warteten, vom Publikum auf die Bühne gerufen zu werden. Das Verdeck des Cabriolets war runtergeklappt, und der Motor brummte leise wie ein grüner Metalldrache. Ploetz stieg zuerst ein und setzte sich nach hinten. Heydrich setzte sich vorn neben den Fahrer, als ob er so die Kontrolle über den Wagen behielt, obwohl jemand anderes am Steuer saß. Ich vermute, so war er eben. Wir sahen ihnen nach, als sie wegfuhren. Von einer bewaffneten Eskorte keine Spur.

«Also, was sagen Sie dazu?»

«Verdammter Narr», murmelte ich.

«Wie bitte?»

«Heydrich. Wie er durch die Stadt fährt, als sei er unverwundbar. Wie Achilles. Als fordere er die armen Bastarde geradezu heraus, aus ihren Löchern zu kommen und es mal zu versuchen.»

«Die Tschechos sind auch verrückt genug und machen das.»

«Glauben Sie?»

Kahlo nickte.

«Wie lange sind Sie schon in Prag?»

«Lange genug, um zu wissen, dass die Tschechos echt Mumm in den Knochen haben. Mehr, als wir alle ihnen zutrauen.»

«Kurt, richtig?»

Kahlo nickte.

«Woher kommen Sie, Kurt?»

«Aus Mannheim.»

«Wie sind Sie Polizist geworden?»

«Ich weiß es gar nicht so genau. Mein Vater war Automobilarbeiter bei Daimler-Benz. Aber ich hatte nie große Lust, in eine Fabrik gesteckt zu werden. Er wollte, dass ich Anwalt wurde, nur war ich dafür nicht klug genug. Polizist zu werden schien da das Nächstliegende zu sein.»

«Und was denken Sie bisher zu diesem Fall?»

«Es ist ein Rätsel, Chef. Ein Mann liegt erschossen in seinem Schlafzimmer im ersten Stock, das von innen abgeschlossen ist. Die Fenster sind verriegelt, und wir finden keine Mordwaffe. Im Flur liegt die Hülse einer 9-mm-Parabellum, also wurde eindeutig eine Waffe abgefeuert, vermutlich irgendwann zwischen Mitternacht und, sagen wir mal, etwa fünf Uhr heute Morgen. Und man sollte doch meinen, dass jemand das bemerkt hat, denn die P38 wurde ja nicht von der Wehrmacht ausgesucht, weil sie eine verflixt leise Waffe ist. Sie können unmöglich alle so besoffen gewesen sein, dass sie nichts gehört haben. Das Personal zumindest war nicht besoffen. Nicht, wenn Kritzinger die Verantwortung trägt. Warum hat keiner von ihnen was gehört? Und es geht nicht nur um den Schuss. Ich kann mir nicht vorstellen, dass Kuttner auf dem oberen Treppenabsatz stand und nichts gesagt hat, als jemand die Waffe auf ihn richtete. Ich hätte ja ‹Hilfe!› gerufen oder ‹Nicht schießen!› oder etwas in der Art.»

«Ich stimme Ihnen zu.»

«Kuttner stand unter dem Einfluss seiner Schlaftablette», fuhr er fort. «Vielleicht hat er gar nicht realisiert, wie groß die Gefahr für ihn war. Vielleicht war es dunkel, und er hat die Pistole nicht gesehen. Vielleicht wurde draußen auf ihn geschossen, und weil er von der Tablette so benebelt war, hat er nicht erkannt, wie ernst seine Verletzung war. Er kommt zurück ins Haus, geht in sein Zimmer, schließt die Tür ab, legt sich hin und stirbt. Vielleicht.»

Ich schüttelte den Kopf. «Das sind eindeutig mehr Vielleichts als beim verfluchten Fritz Lang.»

«Ich weiß», sagte er. «Ehrlich gesagt wüsste ich nicht, wo ich bei diesem Fall ansetzen würde. Ich bin deshalb gespannt, von jemandem zu lernen, der es weiß. Von Ihnen, zum Beispiel. Zumindest was sie betrifft, muss man General Heydrich glauben. Sie können auf meine volle Unterstützung zählen. Sagen Sie mir, was ich tun soll, und ich kümmere mich darum, ohne Fragen zu stellen.»

«Fragen sind gut, Kurt. Ich habe eher ein Problem mit Gehorsam. Besonders mit meinem eigenen.»

Kahlo grinste. «Dann nehme ich an, Ihre Karriere ist sehr spannend.»

Ich klappte Kuttners Akte auf und überflog die Details über das kurze Leben des Toten.

«Albert Kuttner stammte aus Halle an der Saale. Interessant.»

«Ja? Ich kann nicht behaupten, die Stadt zu kennen.»

«Nun, Heydrich stammt auch aus Halle.»

«Er könnte das also persönlich nehmen.»

«Stimmt. Kuttner wurde 1911 geboren. Damit ist er sieben Jahre jünger als Heydrich. Sein Vater war ein protestantischer Pastor in einer kleinen Kirchengemeinde. Aber statt ebenfalls eine kirchliche Karriere einzuschlagen oder wie sein Chef zur Marine zu gehen …»

«Heydrich war bei der Marine? Das wusste ich nicht.»

«Man erzählt sich, er sei rausgeworfen worden, weil er sich unangemessen verhielt, nachdem er die Tochter eines Generals geschwängert hatte. Aber erzählen Sie niemandem, dass ich das gesagt habe.»

«Diese Tochter des Admirals … Handelt es sich um die derzeitige Frau Heydrich?»

«Nein.»

«Er ist also auch nur ein Mensch.»

«So weit würde ich nicht gehen.

Kuttner hat an der Martin-Luther-Universität zu Halle-Wittenberg und der Humboldt-Universität zu Berlin studiert. Scheint ein brillanter Student gewesen zu sein. Er hat seine Promotion in Jura 1935 abgeschlossen und anschließend für die Ministerien für Justiz und für Inneres gearbeitet, ehe er sich dem SD anschloss.»

«So weit, so vorhersehbar.»

«Hmm. War in der Offiziersschule fast Jahrgangsbester. Wurde von jedem in den höchsten Tönen gelobt, der ihn benotete. Er wurde als Kandidat für die anspruchsvollsten Aufgaben in Berlin gehandelt. Im Mai dieses Jahres wurde er zu den Einsatzgruppen berufen und nach Pretzsch abkommandiert, wo er der Gruppe A beitrat und in den Osten geschickt wurde. Daran ist nichts ungewöhnlich. Viele anständige Jungs wurden in den Osten geschickt. Anständige Jungs und ein paar Anwälte. Am 23. Juni wurde seine Gruppe weiter nach Riga in Lettland geschickt, um bei der ‹Umsiedlung der einheimischen jüdischen Bevölkerung› zu helfen.»

«Umsiedlung. Ja, ich weiß, was damit gemeint ist.»

«Gut. Das erspart es mir, Ihnen den Unterschied zwischen ‹Umsiedlung› und ‹Massenmord› zu erklären.»

«Darf ich daraus schließen, dass Sie den Unterschied aus eigener Erfahrung kennen?»

«Dürfen Sie. Aber bitte glauben Sie jetzt nicht, ich hätte gute Arbeit geleistet. Im Osten kann man keine gute Arbeit leisten. Albert Kuttner hat seine Arbeit ebenso wenig liebgewonnen wie ich. Und darum hat er sich schuldig gefühlt. Wie ich. Darum hat er auch nicht geschlafen.»

«Deshalb das Veronal in seinem Zimmer.»

Ich blätterte in Kuttners Akte und las weiter, ehe ich wieder das Wort ergriff.

«Dieses Schuldgefühl scheint sich das erste Mal bereits drei Wochen nach seiner Ankunft in Lettland manifestiert zu haben, als er ein Gesuch stellte, zur Wehrmacht versetzt zu werden. Aber die Anfrage wurde von seinem Kommandeur, Major Rudolf Lange, abgelehnt. Das überrascht mich kaum. Ich kannte Rudolf Lange, als er noch bei der Berliner Polizei war. Die Katze lässt das Mausen nicht. Er war damals ein Arschloch und ist es heute noch. Die Begründung für die Ablehnung der Versetzung: personeller Engpass. Aber eine Woche später hat er einer anderen Versetzung zugestimmt. Diesmal gab er damit einem offiziellen Gesuch nach, allerdings verbunden mit einem Verweis. Weil er mit seinem Verhalten offensichtlich der Moral schadete.»

«Ein schmutziger Job, den wohl irgendwer machen muss?»

«Ja, etwas in der Art.»

Ich blätterte weiter.

«Ab August ist Albert wieder in Berlin und sieht sich mit einem Disziplinarverfahren konfrontiert. Scheint so, als habe er einen vorgesetzten Offizier mit der Pistole bedroht. Hier steht zwar nicht, wen er bedroht hat, aber ich hoffe, es war Lange. Ich wollte schon oft eine Pistole in das Gesicht dieses fetten Scheißers rammen. Kuttner wird unter verschärfte Haft gestellt, aber man hat nicht aufgepasst, denn er versuchte, sich umzubringen. Darüber gibt’s auch keine weiteren Details, aber er musste sich dem Disziplinarverfahren stellen, vor einem sogenannten SS-Ehren-gericht. Das Verfahren wird allerdings eingestellt. Kein Grund angegeben.»

«Denken Sie, Heydrich könnte ein paar Fäden gezogen haben?»

«Danach sieht es aus. Denn als Nächstes wird Albert Mitarbeiter des Generals. Zündet seine Zigaretten an, bucht die Plätze in der Oper und holt Kaffee.»

«Das nenne ich mal eine anständige Arbeit», sagte Kahlo.

«Sie machen auf mich nicht den Eindruck, Opernfreund zu sein.»

«Ich meine nicht die Oper. Die Zigaretten.» Sein Blick ruhte auf meiner Zigarette. «Wenn man bedenkt, wie groß die Tabakration ist …»

«’tschuldigung.» Ich öffnete mein Zigarettenetui. «Bedienen Sie sich.»

Kahlo nahm eine, zündete sie an und paffte sichtlich zufrieden. Er hielt die Zigarette wie einen seltenen Diamant vor seine Augen und grinste zufrieden.

«Ich hatte vergessen, wie gut so etwas schmecken kann», sagte er.

«In der Akte fehlt eine Seite», stellte ich fest. «In meiner eigenen SD-Akte gibt es eine Seite mit ‹Persönlichen Bemerkungen›. Ich habe sie nur einmal auf dem Kopf gesehen, aber da stehen bei mir lauter Sachen von meinen Vorgesetzten wie ‹ungehorsam› und ‹politisch untragbar›.»

«Sie lesen also gut auf dem Kopf.» Kahlo grinste. «Ich bin übrigens auch ein kleiner Beefsteak-Nazi. Von außen schön braun, aber in der Mitte noch rot. Obwohl ich nicht so roh bin wie mein alter Herr. Als Autobauer war er durch und durch rot.»

«Hmm.»

Ich gab Kahlo die Akte.

«Das ist für den Anfang nicht viel», sagte er und blätterte sie flüchtig durch.

«Wollen wir mal sehen, was wir selbst rausfinden.»

Ich griff nach dem Telefon und bat bei der Vermittlung vom Unteren Schloss darum, mich mit dem Alex in Berlin zu verbinden. Wenige Minuten später hatte ich jemanden aus dem Archiv an der Strippe. Ich fragte nach, ob sie eine Akte über Albert Kuttner hätten. Hatten sie nicht. Also ließ ich seine Berliner Adresse überprüfen. Das konnte man in Preußen machen, weil nicht nur über einzelne Personen Akten geführt wurden, sondern auch über Adressen. Die Preußische Staatspolizei war eben gründlich. Und wenige Minuten später rief das Archiv zurück und berichtete mir, in Wohnung 3 in der Pestalozzistraße 4 in Charlottenburg wohnte außer Albert Kuttner noch ein anderer Mann.

Und als ich die Leute im Archiv bat, diesen Mann zu überprüfen, hatte ich langsam das Gefühl, etwas in der Hand zu haben.

«Lothar Ott», sagte ich und las die Notizen meiner verschiedenen Telefonate vor. «In Berlin geboren am 21. Februar 1901. Zwei Verurteilungen als Stricher, die eine 1930, die andere 1932. Nicht nur das, er war auch vorher in der Friedrichsgracht Nummer 1 gemeldet, in der Nähe vom Spittelmarkt. Für einen Polizisten aus Mannheim wird das eher nichtssagend klingen, ein Bulle aus Berlin weiß aber sofort Bescheid. Bis 1932 befand sich in der Friedrichsgracht Nummer 1 ein berüchtigter Schwulenclub namens Casino Burger. Entweder der verstorbene Hauptmann Kuttner war Homosexuellen gegenüber sehr tolerant oder …»

«Oder er war selbst ein bisschen warm.» Kahlo nickte. «Mit so einem würde man doch nicht zusammenleben, wenn man nicht selbst so einer ist, oder?»

«Was denken Sie? Schließlich sind Sie ihm begegnet.»

«Sie meinen, ob Kuttner auf mich den Eindruck erweckte, so einer zu sein? Weiß nicht. Viele Offiziere wirken so auf mich. Ich vermute also, es ist gut möglich. Er könnte so ein Typ gewesen sein. Sie wissen schon, etwas pingelig, etwas zu sehr auf sein Erscheinungsbild bedacht. Etwas zu viel Rasierwasser im Haar. Wie er lief. Wenn ich jetzt darüber nachdenke … ja doch, kann sein. Wenn er mit den Schultern zuckte, ähnelte er schon sehr der Tochter meines Bruders.»

«Ich stimme Ihnen zu.»

«Jemand sollte bei diesem anderen Typen, diesem Ott, mal anklopfen und schauen, wie er auf die Nachricht von Kuttners Tod reagiert.»

«Das ist doch mal eine Idee.»

Also rief ich wieder beim Alex an und erzählte einem alten Freund bei der Kripo namens Trott von Kahlos Idee, der mir sofort versprach, bei Lothar Ott vorbeizuschauen und ihm die schlechte Nachricht persönlich zu überbringen. Er wollte sich danach wieder bei mir melden.

Nachdem ich den Hörer aufgelegt hatte, klingelte das Telefon. Kahlo ging dran.

«Es ist Doktor Honek», sagte er und gab mir den Hörer. «Er ruft wegen der Autopsie an.»

Ich ergiff das Telefon.

«Gunther hier.»

«Ich habe jemanden gefunden, der bei Hauptmann Kuttner die Autopsie vornimmt», sagte Honek. «Noch heute, wie Sie es wollten, Kommissar. Angesichts der Umstände hat sich Professor Hamperl vom Pathologischen Institut der Deutschen Karlsuniversität in Prag bereit erklärt, die Sache heute Nachmittag um vier Uhr vorzunehmen. Er ist ein hervorragender Mann.»

«Wo?»

«Im Bulovka-Krankenhaus.»

«In Ordnung. Wir sind um vier da.»

Nachdem ich aufgelegt hatte, sagte Kahlo: «Was denn, wir? Wer ist ‹wir›? Wollen Sie mich dabeihaben?»

«Sie haben selbst gesagt, Sie würden gern lernen, nicht wahr?»

«Ja schon, aber, also … Ist halt so, dass ich so etwas noch nie gesehen habe.»

«Es ist nichts dabei. Im Übrigen nimmt ein hervorragender Professor die Autopsie vor.»

«Ich weiß nicht», sagte er ängstlich. «Ich meine, tote Menschen. Sie sehen auch tot aus, richtig?»

«Das will ich doch schwer hoffen. Wenn sie lebendig aussehen, könnte dem Pathologen die Lust am Schnippeln vergehen.» Ich zuckte mit den Schultern. «Ist Ihre Entscheidung. Aber jetzt schauen wir uns erst mal die Liste mit Namen an, die Major Ploetz für uns gemacht hat. Ich finde, einige Leute hören sich interessant an.»

Personen, die im Unteren Schloss in der Nacht vom 2. auf den 3. Oktober 1941 anwesend waren:

SS-Obergruppenführer Reinhard Heydrich

SS-Obergruppenführer Richard Hildebrandt

SS-Obergruppenführer Karl von Eberstein

SS-Gruppenführer Konrad Henlein

SS-Gruppenführer Dr. Hugo Jury

SS-Gruppenführer Karl Hermann Frank

SS-Oberführer Bernhard Voss

SS-Standartenführer Dr. Hans-Ulrich Geschke

SS-Standartenführer Horst Bohme

SS-Obersturmbannführer Walter Jacobi

SS-Sturmbannführer Dr. Achim Ploetz

Major der Wehrmacht Paul Thümmel

SS-Hauptsturmführer Kurt Pomme

SS-Hauptsturmführer Hermann Kluckhohn

SS-Hauptsturmführer Albert Kuttner

SS-Unterscharführer August Beck

Personal

SS-Sturmscharführer Gert Kritzinger – Butler SS-Oberscharführer Johannes Klein – Chauffeur SS-Unterscharführer Hermann Kube – Koch

SS-Rottenführer Wilhelm Seupel – Hilfskoch SS-Rottenführer Walther Artner – leitender Diener SS-Sturmmann Adolf Jachod – leitender Diener SS-Sturmmann Kurt Bauer – Diener

SS-Sturmmann Oskar Fendle – Diener

SS-Helferin Elisabeth Schreck – Sekretärin Heydrichs SS-Kriegshelferin Siv Elsler – Hilfssekretärin Heydrichs SS-Kriegshelferin Charlotte Teitze – Zimmermädchen SS-Kriegshelferin Rosa Steffel – Zimmermädchen SS-Kriegshelferin Liv Lemke – Zimmermädchen Bruno Kopkow – erster Gärtner

Otto Faulhaber – Hilfsgärtner

Johannes Banger – Hilfsgärtner

Belegschaft im Oberen Schloss

SS-Gruppenführer Konstantin von Neurath

Baronin von Neurath, Marie Auguste Moser von Filseck

SS-Hauptsturmführer Eduard Jahn

SS-Oberscharführer Richard Kolbe – Butler

SS-Rottenführer Richard Miczek – Koch

SS-Sturmmann Rolf Braun – Diener

SS-Kriegshelferin Anna Kurzidim – Zimmermädchen

SS-Kriegshelferin Viktoria Kuckenberg – Zimmermädchen

Aus verständlichen Gründen empfehle ich, Ihre Befragungen im Unteren Schloss strikt nach Rangordnung vorzunehmen. Aus Sicherheitsgründen und aufgrund der Vertraulichkeit führen Sie bitte alle Befragungen im Frühstückszimmer durch. Befragungen im Oberen Schloss sollten zuvor mit dem Adjutant des Barons, SS-Hauptsturmführer Eduard Jahn, abgesprochen werden. Ein Safe wird Ihnen im Frühstückszimmer zur Verfügung gestellt. Alle Dokumente bezüglich dieser Ermittlung sollten aus Gründen der Vertraulichkeit im Safe verwahrt werden, solange sie nicht benötigt werden.

Gezeichnet: SS-Major Dr. Achim Ploetz, Adjutant des SS-Obergruppenführers Heydrich

Mein Blick rutschte von der Seite und landete mit einem lauten Seufzen auf dem Fußboden.

«Wenn man davon ausgeht, dass jeder im Unteren Schloss die Gelegenheit und ein Motiv haben könnte, Hauptmann Kuttner zu ermorden», überlegte ich laut, «wären das einunddreißig Verdächtige.»

«Himmel», murmelte Kahlo. «Das ist ja für jeden Tag im Monat einer.»

«Neununddreißig, wenn man noch das Personal im Oberen Schloss bei von Neurath mit einbezieht. Es ist nur ein kurzer Weg von da unten zum Oberen Schloss hinauf, weshalb ich keinen triftigen Grund wüsste, wieso wir sie von der Untersuchung ausnehmen sollten.»

«Und Gott allein weiß, wie viele Verdächtige es erst sind, wenn wir alle Soldaten von der SS beim Wachhaus hinzunehmen.»

Ich grunzte.

«Wollen Sie die Männer mit einbeziehen?»

«Wie viele sind in der Garnison stationiert?»

«Mindestens zweihundert.»

«Nein, dann will ich das nicht. Nein. Aber ich sehe kaum einen Grund, warum ich sie ausschließen dürfte, wenn man die Möglichkeit in Betracht zieht, dass Albert Kuttner ein warmer Bruder war. Eine kleine Rangelei mit einem Chargen im Wald könnte ganz nach seinem Geschmack gewesen sein. Deshalb sollten wir sogar zuerst …»

«Sie meinen, nach Befragung der ranghöheren Offiziere.»

Ich zögerte.

«Bisher hat sich noch keiner beschwert, weil er auf Sie warten musste», fügte Kahlo hinzu. «Dürfte aber nicht mehr allzu lange dauern.»

Ich nickte. «Also gut. Während ich mit der offiziellen Befragung beginne, müssen Sie als Erstes versuchen, mit allen anderen ganz inoffiziell zu sprechen, um einen Eindruck davon zu bekommen, wo sich Kuttner letzte Nacht wann aufgehalten hat. Wer war die letzte Person, die ihn lebend gesehen hat? Wie spät war es da? Solche Sachen. Ich habe ihn zum Beispiel gegen neun Uhr gesehen, als er mit einem der anderen Adjutanten – Hauptmann Kluckhohn, glaube ich – eine ziemlich hitzige Diskussion im Garten führte. Dann tauchte er etwa eine halbe Stunde später nach Heydrichs Rede mit dem Champagner in der Bibliothek auf. Ich will genaue Zeit-und Ortsangaben. Und versuchen Sie, einen Lageplan vom Haus zu bekommen. Darauf können wir dann seine verschiedenen Positionen einzeichnen.»

«Ja, ich denke, das hilft.»

«Und wenn Sie irgendwelche Vorschläge haben, höre ich mir die gern an.»

«Nun, ein Hellseher mit Kristallkugel könnte wohl nicht schaden. Mir kommt’s so vor, als könnten wir nur so einen Mörder finden, der durch verriegelte Türen geht und Leute erschießt, ohne einen Laut von sich zu geben.»

«Langsam frage ich mich, was ich hier überhaupt noch zu suchen habe, Kurt.»

«Ach ja, falls Sie die Frage gestatten – was genau tun Sie überhaupt hier? Ich meine damit Folgendes: überall dieser verfluchte Blumenkohl. Man kommt sich vor wie in einer Gärtnerei.»

Er bezog sich auf die Eichenblatt-Kragenspiegel, die SS-Generäle, Brigadeführer und Oberste von den niederen Sterblichen unterschieden.

«Worum geht’s hier eigentlich? Warum sind die alle hier?»

«Sie stellen ziemlich gute Fragen für einen Mann, der versprochen hat, für mich zu arbeiten und keine Fragen zu stellen.»

«Und wie lautet die Antwort?»

«Ich glaube, General Heydrich wollte ein ruhiges Wochenende mit ein paar Freunden verbringen, um seine Ernennung zum neuen Reichsprotektor von Böhmen zu feiern.»

«Ich verstehe.»

«Sie klingen überrascht. Aber nicht so sehr, wie ich überrascht war, als man mich bat, zu dieser Versammlung dazuzustoßen. Der General und ich haben uns auseinandergelebt, wenn Sie verstehen. Schiller hat mal ein sehr schönes Gedicht an seine Freunde geschrieben. Als ich zur Schule ging, mussten wir alle fünf Strophen auswendig lernen. Ich habe immer geglaubt, damit sei alles gesagt, was man über die Bedeutung von Freundschaften in Deutschland sagen kann. Und ich kann mich beim besten Willen nicht an die Strophe erinnern, in der es um die Art Freund geht, den ich in General Heydrich habe. Ich glaube, Goethe hat das besser zusammengefasst. Denken Sie an den Faust. So ist das nämlich, wenn Mephistopheles einen zu richtigem Kaffee und amerikanischen Zigaretten einlädt.»

Während ich das sagte, kam mir Arianne in den Sinn – sie war es, die im Zug von Berlin zuerst den Vergleich zwischen Heydrich und Mephisto gezogen hatte. Seitdem hatte ich mich immer wieder gefragt, wie lange ich wohl für Heydrich würde arbeiten müssen, bevor meine Seele verwirkt war.

«O ja», sagte Kahlo, «die Versuchung. Und echter Kaffee und amerikanische Zigaretten … Ja, sehr verführerisch.»

«Ich schätze, die Alternative sähe schlimmer aus. Ich kann Ihnen also nicht sagen, warum so viel Blumenkohl hier ist, aber das ist der Grund, warum ich mit an Bord bin. Der General will von mir, dass ich tanze. Er mag es nämlich nicht, wenn man Nein sagt.»

«Gut, das habe ich verstanden.»

«Prima. Und jetzt wollen wir mal sehen, wie wir diesen unsichtbaren Mann ins Fadenkreuz nehmen können.»

SS-Obergruppenführer Richard Hildebrandt war der Höhere SS-und Polizeiführer von Danzig und Führer des SS-Oberabschnitts Weichsel und Reichskommissar in Danzig-Westpreußen. Sollten die Bürger von Berlin sich gegen Hitler erheben, würde es Hildebrandt obliegen, diese Revolution niederzuschlagen.

1897 in Worms geboren, war er ein alter Freund von Heydrich. Aalglatt, ordentlich und anspruchsvoll, von mittlerer Größe und mit dem Aussehen und Auftreten eines aufstrebenden Geschäftsmannes. Bestimmt hatte er den besten Schneider von allen Offizieren im Unteren Schloss. Auf seiner linken Brusttasche trug er ein Ritterkreuz des Eisernen Kreuzes mit gekreuzten Schwertern – ein silberner Naziorden, der nichts mit dem richtigen Ritterkreuz zu tun hatte. Jeder, der im echten Gefecht gestanden hatte, glaubte, bei diesem Orden handle es sich um einen Ersatz fürs Eiserne Kreuz. Ein General brauchte aber wohl einfach irgendwelchen Schmuck am Waffenrock, wenn die Leute ihm zuhören sollten. Aber das goldene Parteiabzeichen, das er neben dem falschen Ritterkreuz trug, war das wahre Gütesiegel seines echten Nazitums und zeugte von seiner Unberührbarkeit. Dieser kleine Tand nahm auf seiner Uniform den Ehrenplatz ein und zog die Blicke all derer auf sich, die wussten, worauf es in Nazideutschland ankam.

Er setzte sich auf das zweite Sofa mir gegenüber, zündete eine Zigarette an und schlug die Beine übereinander. «Wird das lange dauern, Kommissar?»

«Nicht sehr.»

«Gut. Ich habe nämlich noch ein paar wichtige Akten zu bearbeiten.»

«Wie gut kannten Sie Hauptmann Kuttner?»

«Ich kannte ihn überhaupt nicht. Bis ich vorgestern hier ankam, hatte ich vielleicht zweimal mit ihm gesprochen, und das nur am Telefon.»

«Wie fanden Sie ihn?»

«Machte auf mich einen tüchtigen Eindruck. Gut ausgebildet. Gewissenhaft. Wie man es von einem Offizier erwartet, der für einen Mann wie General Heydrich arbeitet.»

«Mochten Sie ihn?»

«Was soll denn die dumme Frage?»

«Es ist eine recht einfache Frage, finde ich. Mochten Sie ihn?»

Hildebrandt zuckte mit den Schultern. «Ich habe ihn nicht nicht gemocht.»

«Könnten Sie sich irgendeinen Grund vorstellen, warum jemand ihn umgebracht hat?»

«Nein, und wenn Sie nach meiner Meinung fragen, muss ein Tscheche dieses Verbrechen begangen haben. Hier arbeiten doch genug Tschechen im Haus und auf dem Gelände. Mein Rat wäre, mit der Befragung dieser Leute zu beginnen, Kommissar. Und nicht mit den ranghöchsten Generälen der SS.»

«Entschuldigen Sie, Herr General. Ich wurde von Major Ploetz angewiesen, die Befragung in strikter Rangfolge durchzuführen, damit jemand so Wichtiges wie Sie nicht länger hierbleiben muss als unbedingt notwendig.»

Hildebrandt machte eine beschwichtigende Handbewegung. «Verstehe. Entschuldigung, Kommissar.»

Ich nickte sparsam mit dem Kopf.

«Aber ich verstehe immer noch nicht, warum die ranghöheren Offiziere überhaupt befragt werden müssen. Meiner Meinung nach sollte doch mein Wort genügen.»

«Und wie lautet dieses Wort?»

«Natürlich, dass ich absolut nichts mit dem Tod dieses Mannes zu tun habe.»

«Das bezweifle ich gar nicht. Es geht bei diesem Gespräch ja auch gar nicht darum, herauszufinden, ob Sie Hauptmann Kuttner ermordet haben. Am wichtigsten ist im Moment, ein detailliertes Bild von den letzten Stunden dieses Mannes zu zeichnen. Und sobald wir das getan haben, wird es hoffentlich ein paar echte Verdächtige geben. Den Unterschied sehen Sie bestimmt.»

«Natürlich. Halten Sie mich für einen Idioten?»

Darauf gab ich keine Antwort. «Sie waren mit uns anderen in der Bibliothek, um die Rede des Führers zu hören, ist das richtig?»

«Selbstverständlich.»

«Und dann haben Sie Heydrichs Rede gelauscht.»

Hildebrandt nickte ungeduldig. Er nahm einen letzten Zug von der Zigarette und drückte sie in dem schweren Glasaschenbecher aus, der zwischen uns auf dem Tisch stand.

«Erinnern Sie sich noch, wie Hauptmann Kuttner danach Champagner brachte?»

«Ja.»

«Sind Sie lange geblieben und haben gefeiert?»

«Ja. Ich gebe zu, ich habe gestern Abend wohl einiges zu viel getrunken. Wie alle anderen habe ich heute Morgen einen Brummschädel.»

«Stimmt. Nur dass meiner größer ist. Ich muss nämlich diesen Mord aufklären. Das wird nicht leicht, wie Sie hoffentlich verstehen. Es könnte sogar im Verlauf der Ermittlung passieren, dass ich einen anderen Offizier beschuldigen muss, Kuttner ermordet zu haben. Vielleicht sogar einen ranghöheren Offizier. Ich finde, Sie sollten wenigstens versuchen, etwas mehr Verständnis für meine Situation aufzubringen.»

«Erzählen Sie mir nicht, was meine Pflicht ist, Kommissar Gunther.»

«Da Sie dieses angsteinflößende Abzeichen am Aufschlag tragen? Ich käme ja nicht im Traum darauf.»

Hildebrandt schaute nach unten auf sein goldenes Parteiabzeichen. Er lächelte. «Sie meinen das hier? Ich hab schon gehört, dass manche Leute es so bezeichnen. Obwohl ich mir keinen Grund vorstellen könnte, warum jemand davor Angst haben sollte.»

«Es bedeutet, Sie sind der Partei sehr früh beigetreten, nicht wahr?»

«Ja. In meinem Fall war das 1922. Im folgenden Jahr war ich beim Hitler-Putsch dabei. Ich befand mich direkt hinter dem Führer, als wir den Bürgerbräukeller verließen.»

«Damals müssen Sie noch sehr jung gewesen sein.»

«Ich war sechsundzwanzig.»

«Wenn es Ihnen nichts ausmacht, würde ich gern wissen, was dann mit Ihnen passiert ist. Nachdem der Putsch gescheitert war, meine ich.»

Seine Augen verschleierten sich für einen Moment, ehe er antwortete.

«Es war eine Weile lang recht schwierig für mich. Sogar sehr schwierig. Macht mir natürlich nichts aus, Ihnen davon zu erzählen. Abgesehen von der Schikane, die ich von Seiten der Polizei zu ertragen hatte, war ich knapp bei Kasse und hatte deshalb keine andere Wahl, als ins Ausland zu gehen, um dort zu arbeiten.»

Er schien erleichtert, weil er über etwas reden konnte, was nichts mit Kuttner zu tun hatte. Er wirkte richtig entspannt, und genau das war Sinn und Zweck dieser Übung.

«Wohin gingen Sie?»

«Nach Amerika. Dort habe ich mich eine Zeitlang in der Landwirtschaft versucht. Als das nicht klappte, wurde ich in New York Buchhändler.»

«Das nenne ich mal einen Wechsel. Sind Sie als Buchhändler auch gescheitert?»

Hildebrandt runzelte die Stirn.

«Oder sind Sie aus einem anderen Grund nach Deutschland zurückgekehrt?»

«Ich kam wegen der wunderbaren Entwicklungen zurück, die sich in Deutschland ergaben. Wegen dem Führer. Das war 1930.»

«Und Sie haben sich wann genau der SS angeschlossen, wenn die Frage erlaubt ist?»

«1931. Damals bin ich auch Heydrich das erste Mal begegnet. Aber ich verstehe nicht, was das alles mit dem Tod von Hauptmann Kuttner zu tun hat.»

«Dazu komme ich noch, wenn Sie ein bisschen Geduld mit mir haben. Ich nehme an, Sie haben eine hohe Meinung von den Grundsätzen der SS, wenn Sie sich ihr schon 1931 angeschlossen haben.»

«Ja, das habe ich. Selbstverständlich. Was soll diese Frage?»

«Glauben Sie, Hauptmann Kuttner ist diesen Grundsätzen gerecht geworden?»

«Ich bin überzeugt, das ist er.»

«Sind Sie sicher, dass es so ist, oder vermuten Sie es nur?»

«Worauf wollen Sie hinaus, Gunther?»

«Wie würde Ihre Reaktion aussehen, wenn ich Ihnen erzähle, dass Hauptmann Kuttner ein praktizierender Homosexueller war?»

«Unsinn. General Heydrich hätte so etwas niemals toleriert. Ich kenne ihn lange genug, um absolut sicher zu sein.»

«Was, wenn General Heydrich nichts davon wusste?»

«Für Heydrich gibt es keine Geheimnisse», sagte Hildebrandt. «Sie sollten das doch wissen. Und falls Sie es nicht wissen, werden Sie es bald erfahren. Was er nicht weiß, ist vermutlich auch nicht wichtig.»

«Würde es Sie überraschen, wenn ich Ihnen erzähle, dass es Dinge gibt, die nicht einmal Heydrich weiß?»

«Unsinn», wiederholte er. «Diese ganze Vernehmung ist Schwachsinn, Kommissar. Kuttner war schlimmstenfalls künstlerisch interessiert. Aber wir verdammen keinen Mann, der an guter Musik Freude hat und ein schönes Gemälde zu schätzen weiß.»

«Bei allem Respekt, aber ich glaube, das ist kein Unsinn. Kuttner lebte in Berlin mit einem Mann zusammen. Einem Mann, der zweimal wegen Prostitution verurteilt wurde. Einem Mann, der in einem berüchtigten Homosexuellenclub namens Casino Burger verkehrte, sich mit einem Matrosenanzug verkleidete, wie kleine Jungen sie tragen, und mit seinen Kunden zu einer nahegelegenen Anlegestelle am Fluss ging, um dort mit ihnen Sex zu haben.»

«Papperlapapp! Ich glaube Ihnen kein Wort. Und ich finde, es ist wirklich geschmacklos, wenn Sie einen anderen Offizier so verunglimpfen, der nicht mehr in der Lage ist, sich gegen diese Art der Diffamierung zu verteidigen.»

«Lassen Sie uns doch für eine Minute annehmen, ich habe recht.»

«Warum?»

«Bitte. Seien Sie so nett.»

«Also gut.»

«Welche Meinung hätten Sie von solch einem Mann?»

«Sie interessiert meine Meinung?»

«Ja. Was denken Sie über einen SS-Hauptmann, der sein Bett mit einem Stricher teilt?»

Hildebrandts glattes Gesicht verfinsterte sich. Er kniff die Lippen zusammen und reckte kampflustig das Kinn vor.

«Ich meine, man erzählt sich ja, Ernst Röhms Homosexualität sei ein Grund gewesen, weshalb sich die Partei gegen ihn wandte und weshalb er hingerichtet wurde.»

«Das stimmt vermutlich», gab Hildebrandt zu. «Röhm war entartet. Wie auch einige andere. Edmund Heines. Klausener. Schneidhuber. Schragmüller. Sie waren abscheuliche Kerle und haben ihr Schicksal absolut verdient.»

«Natürlich.»

Ich war mir in Wahrheit jedoch nicht so sicher. Nicht bei allen. Erich Klausener war beim preußischen Innenministerium mitverantwortlich für die Reform der preußischen Polizeigesetze und gar kein schlechter Kerl gewesen. Aber ich war nicht hier, um das mit Hildebrandt auszudiskutieren.

«Glauben Sie, etwas Derartiges dürfe in der SS toleriert werden?»

«Natürlich nicht. Und das wird es auch nicht. Wurde es noch nie.»

«Glauben Sie, es entehrt die SS? Ist das der Grund?»

«Auf jeden Fall, Kommissar Gunther. Was für eine blöde Frage! Es ist doch offensichtlich. Wenn der Mann, wie Sie sagen, homosexuell war – obwohl ich immer noch nicht glaube, dass es stimmt –, würde ich sogar noch weiter gehen. So ein Mann müsste direkt vor ein Erschießungskommando gestellt werden. Wie Röhm und die ganzen anderen Schwuchteln. Es sind die Schlappschwänze und die Juden, die Deutschland während der Weimarer Republik fast zerstört haben.»

«Oh, selbstverständlich», sagte ich.

«Sie sind weiterhin eine Bedrohung für die Charakterstärke unseres Landes. Wir kultivieren gerade gesundes Blut für Deutschland, und es muss rein gehalten werden. Als Vater von drei Kindern, von denen zwei Jungen sind, sage ich das mit viel Nachdruck. Wenn solch ein Mann unter meinem Kommando stünde, würde ich nicht zögern, ihn der Gestapo zu melden. Keine Sekunde würde ich zögern, egal, wie ernst die Konsequenzen auch sein mögen.»

«Ich weiß natürlich», sagte ich, «dass es nach Paragraph 175 des Strafgesetzbuches verboten ist. Aber ich dachte, Homosexuelle könnten maximal zehn Jahre Zuchthaus aufgebrummt bekommen. Aber es gibt für solche Leute in der SS eine Sonderbestrafung, sehe ich das richtig? Zum Beispiel, indem sie erschossen werden. Ich gehe davon aus, dass Sie darüber Bescheid wissen.»

Er zündete die nächste Zigarette an.

«Ich weiß es tatsächlich. Und ganz im Vertrauen werde ich Ihnen erzählen, was dann passiert. In der SS haben wir etwa einen Fall von Homosexualität im Monat. Wenn diese Männer entdeckt werden, werden sie auf Befehl des ReichsführerSS degradiert, unehrenhaft entlassen und dem Gericht übergeben, damit die gesetzliche Strafe über sie verhängt wird, von der Sie bereits sprachen. Anschließend werden sie in ein Konzentrationslager geschickt, wo die meisten dann bei der Flucht erschossen werden.»

«Ich verstehe.»

«Ich persönlich verstehe nicht, wieso sie erst ins Lager müssen. Ginge es nach mir, wäre es die Pflicht seines vorgesetzten Offiziers, diesen Mann zu erschießen. Auf der Stelle.»

«Lassen Sie mich das klarstellen: Wenn Sie den absolut unwiderlegbaren Beweis für Hauptmann Kuttners Homosexualität hätten und er ein Ihnen untergebener Offizier wäre, müssten Sie ihn eigenhändig erschießen. Ist das richtig?»

«Absolut.»

«Vielen Dank, General. Das wäre erst mal alles. Ich weiß Ihre Offenheit in dieser Sache zu schätzen.»

Hildebrandt zögerte. «Spielen Sie etwa mit mir, Kommissar?»

«Ich habe nur eine Theorie überprüft.»

«Und wie lautet diese Theorie?»

«Es ging nur um die Frage, ob es nicht auch möglich ist, dass er nicht von einem Tschechen ermordet wurde, wie Sie ja vorhin behauptet haben, sondern von einem anderen Deutschen. Ich würde mal behaupten, dass Sie nicht der einzige Mann sind, der glaubt, Kuttner sei wahrscheinlich von einem Tschechen ermordet worden. Ist ja ein recht herkömmliches Vorurteil, das wir Deutschen pflegen: immer schön die minderen Rassen verdächtigen. Nehmen Sie nur mal den Berliner S-Bahn-Mörder vom letzten Sommer. Paul Ogorzow. Erinnern Sie sich?»

«Ja.»

«Ehe er gefasst wurde, hat jeder geglaubt, der Mörder sei ein Fremdarbeiter. Aber Paul Ogorzow war Deutscher. Nicht nur das, er war auch Parteimitglied. Nicht so früh beigetreten wie Sie, aber ich glaube, er ist einige Zeit vor Hitlers Ernennung zum Reichskanzler Mitglied geworden.»

Ich zuckte mit den Schultern. «Wenn’s um Mord geht, bin ich darum lieber unvoreingenommen.»

Hildebrandt stand auf und wollte gehen. Er fuhr mit der Hand über seine makellose Reithose, die von der teuren Sorte war – mit Wildleder an den Innenseiten, als wolle er tatsächlich reiten. Er ging Richtung Tür.

«Übrigens: Wie haben Sie das Leben in Amerika empfunden?»

«Wie bitte?»

«Haben Sie gern in Amerika gelebt?»

«Ja.»

«Ich würde auch gern in einem fremden Land arbeiten. Bisher war ich in Frankreich, Böhmen und in der Ukraine. In der Ukraine hat es mir nicht so gefallen. Die Arbeit dort habe ich jedenfalls nicht gemocht.»

Hildebrandt blieb stumm.

«Hauptmann Kuttner hat seine Aufgabe im Osten auch nicht gefallen», sagte ich. «Wussten Sie das?»

«Nein.»

«Er hat es mir selbst erzählt. Hat ihn belastet. Sehr. Hat ihn angeekelt.»

«Es handelt sich zweifellos um eine schwierige Aufgabe», sagte Hildebrandt. «Nicht jeder ist für diese Pflicht geschaffen. Es gibt aber keinen Grund, sich deswegen zu schämen, finde ich. Sie müssen sich auch nicht schämen, Kommissar.»

«Vielen Dank. Ich gebe mir Mühe, das nicht zu vergessen.»

Mir blieben ungefähr dreißig Minuten bis zu meiner nächsten Verabredung im Frühstückszimmer. Deshalb ging ich nach oben, um Kuttners Zimmer zu durchsuchen. Ich wollte das lieber erledigen, ohne dass mir jemand über die Schulter schaute – nur für den Fall, dass ich etwas Interessantes fand, das ich Ploetz oder Heydrich zeigen musste. Oder wer auch immer später meine Arbeit beurteilte.

Aber Kuttners Bett war bereits abgezogen. Die Laken und die Bettwäsche lagen in einem Haufen auf dem Boden. Jemand hatte das Fenster weiter aufgerissen, und der Raum war vom Duft frisch gemähten Grases erfüllt. Der Gärtner in Jungfern-Breschan war ständig mit Rasenmähen beschäftigt. Auch jetzt hörte ich den motorisierten Rasenmäher vor dem Fenster.

Am Fußende von Kuttners Bett saß ein Mädchen von ungefähr fünfundzwanzig Jahren. Es hatte blonde Haare und hielt ein Taschentuch in der Hand. Die junge Frau trug eine ärmellose Schürze und ein ordentliches SS-Kleid – das mit dem großen, Klappkragen, das mit weißer Paspelung umnäht war. Eine SS-Helferin also, und in diesem Fall ein Zimmermädchen.

Ich beobachtete sie einige Minuten lang schweigend von der Tür aus. Und weil sie mich nicht bemerkte, bewegte sie sich nicht, drückte nur hin und wieder das Taschentuch gegen die Nase, als habe sie eine Erkältung. Schließlich konnte ich meine Neugier nicht länger bezähmen, räusperte mich und betrat das Zimmer des Toten.

Die Helferin stand sofort auf und schaute in die andere Richtung. Ich nahm ihren Arm, und sie blickte auf.

«Es tut mir leid», sagte sie. «Ich hab mir nichts Böses dabei gedacht, hier aufzuräumen. Herr Kritzinger hat mich geschickt, damit ich das Bett abziehe, und bei dem Gedanken an den armen ermordeten Mann überkam’s mich eben.»

Sie war älter, als ich auf den ersten Blick vermutet hatte, und sah nicht besonders gut aus. Zu dünn und für meinen Geschmack zu groß. Ihre Haut war so klar wie Seidenpapier, und man konnte die kleinen, blauen Venen an ihren Schläfen sehen wie das Zeichen eines guten Porzellanherstellers. Der Mund war breiter und trauriger als nötig, aber es waren ihre großen Augen, die mein Interesse weckten, denn sie waren gerötet und tränennass.

«Ich bin Kommissar Gunther.»

«Ja, ich weiß. Ich habe Sie ankommen sehen. Gestern.»

Sie machte einen kleinen Knicks.

«Ich ermittle in Hauptmann Kuttners Mordfall.»

Sie nickte. Das wusste sie auch.

«Haben Sie ihn gekannt?»

«Nicht richtig. Wir haben ein paarmal miteinander geredet. Er war nett zu mir.»

«Worüber haben Sie geredet?»

«Nichts Bestimmtes. Also, nichts Wichtiges. Einfach nur Geplauder, könnte man sagen. Nettes Geplauder.»

«Ist schon in Ordnung, ich verrat’s niemandem. Ich versuche nur, zu verstehen, was für ein Mann er war. Vielleicht kann ich dann besser ergründen, warum jemand ihn ermordet hat.» Ich zeigte aufs Bett, wo sie gesessen hatte. «Wollen wir uns setzen und reden? Es dauert nicht lange.»

«In Ordnung.»

Sie setzte sich, und ich ließ mich neben ihr nieder.

«Albert war ein sehr guter, höflicher Mann. Na ja, eigentlich war er mehr wie ein Junge. So ein hübscher Junge! Ich kann mir nicht vorstellen, warum jemand ihm wehtun wollte. Schon gar nicht, warum jemand ihn umbringt. Er war aufmerksam und rücksichtsvoll. Und sehr mitfühlend.»

«Sie mochten ihn also.»

«O ja. Viel mehr als die anderen Offiziere. Er war anders.»

«Das war er bestimmt.»

Weil das in meinen Ohren höhnisch klang, fügte ich rasch hinzu: «Ich mochte ihn auch.» Und während ich das sagte, fiel mir auf, dass es stimmte. Ich hatte ihn wirklich gemocht. Vermutlich war es der Umstand, dass wir beide eine schreckliche Erfahrung im Osten teilten. Aber noch viel mehr hatte ich seinen Verstand und seine Offenheit geschätzt, die an Indiskretion grenzte.

In dieser Hinsicht erinnerte Kuttner mich jedenfalls an mich, und ich fragte mich, ob ich vielleicht diesen Mord persönlicher nahm, als gut war.

«Erzählen Sie mehr.»

Sie schüttelte den Kopf. «Ich will mich nicht in Schwierigkeiten bringen.»

«Ich verspreche Ihnen, das passiert nicht. Aber wenn Sie etwas wissen, das Licht auf die Ereignisse der letzten Nacht wirft, muss ich es erfahren, verstehen Sie? General Heydrich ist sehr erpicht darauf, dass ich den Mörder finde. Und das kann ich nur, wenn ich Leute wie Sie davon überzeuge, mir so zu vertrauen, dass Sie mir die Wahrheit sagen.»

«Also gut.»

«Wie ist Ihr Name?»

«Steffel. Rosa Steffel.»

«In Ordnung, Rosa. Erzählen Sie mir doch einfach, was passiert ist.»

«Gestern Abend», begann sie, «als die Offiziere sich langsam zurückzogen, hat er darauf bestanden, mir beim Einsammeln der Gläser zu helfen, obwohl ich sehen konnte, dass er todmüde war.»

«Das war nett von ihm», sagte ich. «Wann war das?»

«Es muss ungefähr ein Uhr gewesen sein. Ich hörte die Uhr in der Eingangshalle schlagen. Einige von den hochdekorierten Offizieren waren noch auf, sie soffen Brandy in der Bibliothek. Und der eine oder andere war betrunken. Einer ganz besonders. Ich würde ungern sagen, wer er war, aber er rückte mir etwas zu sehr auf die Pelle, wenn Sie wissen, was ich meine. Sehen Sie, das muss irgendwie an der Uniform liegen. Wenn die betrunken sind, glauben manche von ihnen, wir seien nichts Besseres als Trosshuren, und sie nehmen sich Freiheiten heraus. Dieser Offizier berührte meine Brüste, und er hat versucht, die Hand unter mein Kleid zu stecken. Ich wollte das nicht und sagte es ihm auch. Aber er ist mein Vorgesetzter, und es ist nicht leicht, einen Mann in die Schranken zu weisen, wenn er General ist. Hauptmann Kuttner kam mir schließlich zu Hilfe. Der General war fuchsteufelswild und hat den Hauptmann zur Schnecke gemacht. Meinte, er solle sich lieber um seine eigenen verdammten Angelegenheiten kümmern. Aber Hauptmann Kuttner war wirklich wundervoll. Er ignorierte den General und geleitete mich nach unten, bevor der General wieder Hand an mich legen konnte.»

Ich schüttelte den Kopf. «Einige der SS-Generäle sind wirklich abscheulich», sagte ich. «Ich komme gerade von einem ziemlich ruppigen Treffen mit General Hildebrandt. Und er hat mich auch ordentlich zur Schnecke gemacht. Hat er Sie berührt?»

«Nein.»

Ich seufzte. «Rosa, bitte. Ich stecke wirklich in der Klemme. Einer dieser Männer – ja, vielleicht sogar einer von den Blumenkohloffizieren – hat kaltblütig einen Mann ermordet. In diesem Zimmer. Das Zimmer war von innen abgeschlossen und das Fenster verriegelt, was die Ermittlung schon schwierig genug macht. Machen Sie sie mir nicht unmöglich. Sie müssen mir sagen, wer Sie letzte Nacht begrapscht hat.»

«Es war General Henlein.»

«Danke. – Was passierte, nachdem Hauptmann Kuttner Sie nach unten begleitet hatte?»

«Wir haben ein bisschen geredet. Wie an anderen Tagen manchmal auch. Über nichts Bestimmtes.»

«Erzählen Sie mir, was das für Themen waren, über die Sie sich unterhalten haben, Rosa.»

Sie zuckte mit den Schultern. «Prag. Wir haben über Prag geredet. Wir waren uns einig, dass die Stadt sehr schön ist. Und wir haben auch über unsere Heimatstadt gesprochen.»

«Sie sind aber nicht aus Halle an der Saale?»

«Fast. Ich stamme aus Reideburg, das liegt am Stadtrand von Halle.»

«Mir kommt’s so vor, als käme hier jeder aus Halle außer mir. General Heydrich stammt auch aus Halle, haben Sie das gewusst?»

«Natürlich. Jeder dort kennt die Heydrichs. Albert hat mir erzählt, es wäre noch jemand aus Halle hier, aber ich fürchte, den Namen habe ich vergessen.»

«Was hat er Ihnen noch erzählt?»

«Dass er dieselbe Schule besucht hat wie der General. Das Reformrealgymnasium. Mein Bruder Rolf ging auch dorthin. Es ist die beste Schule der Stadt.»

«Klingt, als hätten sie eine Menge gemeinsam. Also Albert und der General.»

«Ja. Er sagte, in letzter Zeit habe er es schwer gehabt. Aber der General sei sehr freundlich zu ihm gewesen.»

Es fiel mir schwer, mir vorzustellen, dass Heydrich freundlich sein konnte. Das war ein bisschen so, als erzählte man sich, dass Hitler Kinder mochte oder dass Iwan der Schreckliche einen Welpen besaß.

«Hat er das näher erläutert? Warum es für ihn schwer gewesen war? Oder wie genau der General zu ihm freundlich war?»

Rosa schaute auf ihr Taschentuch, als sei die Antwort im durchweichten Innern versteckt.

«Ich musste Albert versprechen, niemandem davon zu erzählen. Er sagte, die Leute bei der SS dürften nicht über solche Sachen reden. Und dass ich dann vielleicht Probleme kriege.»

«Und warum hat er Ihnen davon erzählt?»

«Weil er meinte, er müsse irgendwem davon erzählen. Damit es ihn nicht länger niederdrückt.»

«Tja, jetzt ist er tot und mit ihm auch das Versprechen, denke ich.»

«Stimmt. Aber versprechen Sie mir dann auch, niemandem zu verraten, dass ich mit Ihnen darüber geredet habe?»

«Ja, das verspreche ich.»

Rosa nickte. Und dann offenbarte sie zögernd, was Kuttner ihr erzählt hatte.

«Er sagte, er war letzten Sommer in den lettischen Provinzen stationiert, und dass Deutschland dort schreckliche Dinge getan hat. Dass viele Menschen, Tausende Menschen, ermordet wurden. Nur weil sie Juden waren. Alte Männer, Frauen und Kinder. Ganze Dörfer mit wehrlosen Menschen, die nichts mit dem Krieg zu tun hatten. Er sagte, er habe zuerst seine Befehle ausgeführt und den Erschießungskommandos befohlen, diese Leute zu ermorden. Aber nach einiger Zeit hatte er genug davon und weigerte sich, noch länger etwas mit den Tötungen zu tun zu haben. Das hat ihm aber wiederum Probleme mit seinen Vorgesetzten eingebracht.» Sie schüttelte den Kopf. «Für mich ist das unvorstellbar, aber als er darüber sprach, fing er an zu weinen. Ich konnte gar nicht anders, als ihm zu glauben. Ich meine, ein Mann – gerade ein Offizier – weint doch nicht ohne Grund, oder? Aber ich kenne mich nicht damit aus. Denken Sie, das stimmt wirklich, Kommissar Gunther? Dass sie die Menschen töten?»

«Ich fürchte, es stimmt, Rosa. Jedes einzelne Wort. Und nicht nur in Lettland. Es passiert überall östlich von Berlin. Soweit ich weiß, passiert es sogar hier in Böhmen. Aber in einer Hinsicht hatte er nicht recht. Bei der SS und beim SD ist es ein offenes Geheimnis, was in den östlichen Gebieten vorgeht. Und wenn es Sie beruhigt: Ich bin fast sicher, dass es nicht sein Gerede über diese Vorgänge war, das ihn umgebracht hat. Nein, der Grund ist ein anderer.»

Rosa nickte erleichtert. «Vielen Dank, Kommissar. Das habe ich tatsächlich gefürchtet.»

«Sagen Sie mir noch eins. Als sich Hauptmann Kuttner für Sie bei General Henlein einsetzte, hat der General ihn angepöbelt?»

«Das stimmt.»

«Hat er ihm gedroht?»

«Ja.»

«Können Sie sich an den genauen Wortlaut erinnern?»

«Vielleicht nicht genau. Neben vielen schrecklichen Worten, die ich nicht wiederholen will, sagte der General noch sinngemäß: ‹Ich werde an Sie denken, Kuttner, Sie wertloser, kleiner Feigling›. Und ‹dafür lasse ich Sie büßen, Sie werden schon sehen.›»

«Hat das noch jemand gehört außer Ihnen, Rosa?»

«Herr Kritzinger und General Heydrich. Die müssen es gehört haben. Und vermutlich auch ein paar andere, aber ich kenne ihre Namen nicht. Für mich sehen in Uniform alle gleich aus.»

«Das Problem habe ich auch. Und das ist auch ein Grund, warum ich meine abgelegt habe. Wenn ich den Detektiv spiele, muss ich mich sowieso von allen anderen absetzen. Aber ich hoffe ehrlich gesagt, dass ich sie nie mehr anziehen muss.»

«Sie klingen allmählich wie Albert.»

«Ich vermute, darum habe ich ihn gemocht.»

«Sie sind schon ein komischer Kerl, Herr Kommissar. Für einen Polizisten.»

«Das höre ich nicht zum ersten Mal. Kennen Sie die Geschichte von dem wilden Jungen, den sie letztes Jahrhundert in Nürnberg aufgegriffen haben? Der behauptete, er hätte sein bisheriges Leben allein in einer dunklen Zelle verbracht?»

«Kaspar Hauser. Ja, ich erinnere mich. Er lebte bis zu seinem Tod in Ansbach, nicht wahr? Jeder kennt diese Geschichte.»

«Der einzige Unterschied zwischen mir und Kaspar ist, dass ich das schreckliche Gefühl habe, mein Leben in einer dunklen Zelle zu beschließen. Allein aus diesem Grund wird es das Beste sein, wenn Sie mir versprechen, niemandem von unserer Unterhaltung zu erzählen.»

«Ich verspreche es.»

«In Ordnung. Sie können jetzt gehen. Ich werde Alberts Zimmer durchsuchen.»

«Ich dachte, das haben Sie bereits getan.»

«Wieso denken Sie das?»

«Nun, weil die anderen beiden Adjutanten, die Hauptleute Kluckhohn und Pomme, schon hier waren, als ich zum Bettabziehen hochkam. Sie haben die Schubladen geleert und alles in Kartons gepackt und mitgenommen.»

«Nein, das hatte nichts mit mir zu tun. Sie wollten bestimmt nur Alberts private Sachen zusammenpacken und sie seinen Eltern schicken. Wie Kameraden es nun mal tun, wenn man den letzten Bus genommen hat.»

«Ja, das vermute ich auch.»

Aber Rosa Steffel klang genauso wenig überzeugt wie ich.

Auf dem Weg zum Frühstückszimmer traf ich auf Kritzinger, der die Standuhr aufzog. Ich schaute auf die Uhr und verglich sie mit meiner Armbanduhr. Kritzinger schüttelte den Kopf.

«Nach dieser Uhr hier würde ich sie lieber nicht stellen», sagte er. «Sie läuft zu langsam.»

«Ist das allen bekannt?» Ich dachte an die Zeitangaben, die mir vorhin in Heydrichs Arbeitszimmer genannt worden waren.

«Eigentlich schon. Die Uhr braucht dringend mal einen Uhrmacher.»

«Davon muss es doch in Prag viele geben. Diese Stadt hat mehr Uhren als Salvador Dalí.»

«Mag sein, aber meine Nachforschungen haben bisher nur ergeben, dass sie alle Juden sind.»

«Ein Jude kann keine Uhr reparieren?»

«In diesem Haus nicht.»

«Das stimmt wohl. Es war naiv von mir. Wir leben in einer interessanten Zeit, denken Sie nicht auch? Selbst wenn sie immer falsch angezeigt wird.»

Mein Blick fiel auf die goldene Taschenuhr in Kritzingers Hand.

«Wie sieht’s mit Ihrer Uhr aus, Herr Kritzinger? Kann man sich auf die verlassen?»

«Ja, es ist eine Glashütte, die meinem verstorbenen Vater gehörte. Er war Bahnhofsvorsteher bei der Reichsbahn in Posen. Eine gute Uhr ist für einen Eisenbahner in Preußen überlebenswichtig, wenn die Züge pünktlich fahren sollen.»

«Und hat er das geschafft? Fuhren die Züge pünktlich?»

«Ja.»

«Ich habe immer gedacht, der Führer sorge dafür.»

Kritzinger bedachte mich mit einem höflichen, geduldigen Blick. «Kann ich Ihnen sonst noch irgendwie behilflich sein?»

«Wie spät war es denn laut Ihrer Glashütte gestern Abend, als sich die Feier in der Bibliothek auflöste, Kritzinger?»

«Die letzten Herren gingen kurz vor zwei nach oben und zu Bett.»

«Und wer war das?»

«Ich glaube, es waren General Henlein und Oberst Böhme.»

«Ich habe gehört, General Henlein hat Hauptmann Kuttner als Mitternachtssnack verspeist. Stimmt das?»

«Ich bin nicht sicher, worauf Sie anspielen.»

«Natürlich wissen Sie das. Der General hat den Hauptmann zusammengestaucht, bis er so klein mit Hut war, oder?»

«Ich glaube, der General hat etwas Derartiges zum Hauptmann gesagt, ja.»

«Hat er ihn bedroht?»

«Dazu würde ich lieber nichts sagen.»

Kritzinger klappte die goldene Taschenuhr zu und versenkte den Zeitmesser in der Westentasche. Eine ungeduldige Bewegung, die gar nicht seinem sonst so gefassten Äußeren entsprach.

«Ich versteh das schon. Keiner mag jemanden, der petzt. Besonders nicht, wenn derjenige der Butler ist. Im Verhältnis zu ihren Arbeitgebern und auch deren Gästen sollen sich gute Butler ja immer wie die drei weisen Affen verhalten, oder?»

Kritzinger neigte fast unmerklich den Kopf. «Das beschreibt meine Haltung gegenüber meinen Vorgesetzten. Bis auf eine Ausnahme: Ich muss immer beobachten. Aber ich urteile nicht. Man muss sich davor hüten, unnötigen Ablenkungen zu viel Raum einzugestehen.»

«Besonders jetzt, würde ich meinen. Da Sie ja für General Heydrich arbeiten.»

«Ich kann dazu wirklich nichts sagen.»

«Herr Kritzinger, ich respektiere Sie. Und ich würde niemals versuchen, einen Mann zu schikanieren, der ein Eisernes Kreuz am Jackenaufschlag trägt. Wenn ich es richtig verstehe, haben Sie das Ihre ebenso errungen wie ich meins: in der Hölle. Sie haben in einem richtigen Krieg gegen richtige Soldaten gekämpft, die wiederum gegen Sie gekämpft haben. Sie wissen also, ich bin kein Mann, der leere Drohungen ausstößt. Aber ich ermittle in einem Mordfall, Kritzinger. Das bedeutet, ich muss mich wie ein verdammt neugieriger Kerl verhalten und bei jedem zwischen die Übertöpfe auf der Fensterbank gucken. Mir gefällt das genauso wenig wie Ihnen. Aber ich mache, was nötig ist, und wenn ich dafür jeden verfluchten Übertopf durch Ihr Fenster werfen muss. Also, was hat General Henlein gesagt?»

Der Butler starrte mich lange schweigend an. Er blinzelte missbilligend wie eine Katze in einem leeren Fischgeschäft.

«Ich kann Ihnen versichern, ich verstehe Ihre Haltung. Kein Grund, vulgär zu werden.»

Ich seufzte und steckte eine Zigarette zwischen die Lippen.

«Ich denke, es gibt verdammt noch mal gute Gründe, vulgär zu werden, wenn jemand ermordet wurde. Das hilft uns nämlich, nicht zu vergessen, dass so ein Mord nicht höflich und mit guten Manieren vonstattengeht, Kritzinger. Sie können gern das Silber polieren, soviel Sie wollen, aber gestern Nacht wurde ein Mann erschossen, und jedes Mal, wenn ich eine Zigarette zwischen meine Lippen stecke, kann ich sein Blut noch an meinen Fingern schmecken. Ich habe während meiner Arbeit schon viele Leichen gesehen, deshalb könnte man vielleicht glauben, ich schüttle das einfach so ab. Aber ich sage immer noch jedes Mal leise ‹Scheiße› zu mir selbst, wenn ich einen armen Kerl sehe, der ein Leck im Bauch hat. Es hilft mir, die wahre Vulgarität dessen zu erkennen, was da passiert ist. Muss ich noch lauter fluchen und Ihr Gesicht dabei mit beiden Händen schütteln oder kriegen Sie’s auch so hin, das Maul zu öffnen? Was genau hat General Henlein zu Hauptmann Kuttner gesagt?»

Kritzinger wurde rot. Er schaute sich nervös um.

«Der General hat den Hauptmann bedroht.»

«Womit? Mit einer Abreibung? Einem Wangenkuss? Kommen Sie schon, Kritzinger, ich bin es leid, um den heißen Brei herumzureden.»

«General Henlein hat sich bei einem der Dienstmädchen Freiheiten herausnehmen wollen. Bei Rosa. Rosa Steffel. Sie ist ein gutes Mädchen, und sie hat ihn bestimmt nicht dazu ermutigt. Aber der General hatte etwas zu viel Alkohol getrunken.»

«Sie meinen, er war betrunken.»

«Es steht mir nicht zu, das zu beurteilen. Aber ich glaube, er war nicht er selbst. Er näherte sich Rosa, woraufhin das Mädchen ziemlich verlegen wurde, und ich hätte eingegriffen, wenn der Hauptmann mir nicht zuvorgekommen wäre. Das brachte ihm von General Henlein einen Rüffel ein. Nun, es war mehr als das. Er war beleidigend. Aber ich erinnere mich, dass nicht nur General Henlein so harte Worte fand. Vielleicht ist das auch der Grund, weshalb ich mich nicht eher eingemischt habe. Oberst Böhme hat auch etwas gesagt, und die beiden zogen gemeinsam die Schlinge um den Hals des unglücklichen Hauptmanns enger.»

«Spucken Sie’s schon aus, Kritzinger. Was genau wollten sie mit ihm machen, sobald sie wieder nüchtern waren?»

«Ich glaube, der General nannte den Hauptmann einen dreckigen Feigling und meinte, er werde ihn für seine verfluchte Einmischung bezahlen lassen. Dann mischte sich der Oberst ein und beschuldigte Hauptmann Kuttner des Ungehorsams. Und er sei ein Judenfreund.»

«Was hat Hauptmann Kuttner darauf gesagt?»

«Fast nichts. Er nahm es so, wie man es nehmen sollte, wenn ein Ranghöherer einen Offizier zusammenstaucht.» Spitz fügte Kritzinger hinzu: «Wie ein Butler, der Beschimpfungen von einem der lauten und ungehobelten Hausgäste seines Arbeitgebers erträgt.»

Ich musste lächeln. Jetzt erkannte ich, wie Kritzinger sich das Eiserne Kreuz verdient hatte.

«Oberst Böhme sagte dann noch etwas in der Richtung, er werde Hauptmann Kuttner an die Ostfront schicken, wo seine Aufsässigkeit und der Ungehorsam bei den Vorgesetzten nur auf wenig Verständnis stoßen würden. Hauptmann Kuttner antwortete darauf – und ich glaube, das kann ich wörtlich zitieren –, es sei ihm ‹eine Ehre und ein Privileg, mit richtigen Soldaten in einer richtigen Armee unter dem Kommando richtiger Generäle zu dienen›.»

«Das hat er gesagt?»

«Ja. Genau so.»

«Alle Achtung.»

«Das habe ich auch gedacht.»

«Vielen Dank, Herr Kritzinger. Tut mir leid, wenn ich ungehobelt war.»

«Ist schon in Ordnung. Wir müssen beide nur unsere Arbeit tun.»

Ich schaute auf meine Armbanduhr und sah, dass mir nur noch fünf Minuten bis zum Treffen mit General von Eberstein im Frühstückszimmer blieben.

«Eins noch, Kritzinger. Haben Sie Hauptmann Kuttner noch einmal gesehen, bevor er zu Bett ging?»

«Ja. Das war nach zwei Uhr. Also nach meiner Uhr, nicht nach der Standuhr.»

«Was für einen Eindruck hat er auf Sie gemacht?»

«Etwas deprimiert. Und müde. Sehr müde.»

«Ach?»

«Ich habe ihm gegenüber etwas Entsprechendes geäußert. Und ihm eine gute Nacht gewünscht.»

«Was hat er darauf geantwortet?»

«Er hat verbittert aufgelacht und gesagt, er habe wohl vor sehr langer Zeit seine letzte gute Nacht gehabt. Ich gebe zu, das kam mir schon in dem Moment irgendwie merkwürdig vor. Als ich ihn fragte, was er damit meine, sagte er, dass er nur dann gut schlafen könne, wenn er Schlaftabletten nehme. Was er wohl auch diesmal vorhatte.»

«Sie hatten also den Eindruck, er habe sie noch nicht genommen?»

Kritzinger überlegte. «Doch. Wie ich schon sagte, auf mich machte er nicht den Eindruck, als bräuchte er Schlaftabletten.»

«Weil er so müde aussah.»

«Ganz genau.»

«Haben Sie ihn gestern Abend viel trinken gesehen?»

«Nein. Er hat fast gar nichts getrunken. Ehe er ins Bett ging, hatte er ein Glas Bier in der Hand, aber wenn ich jetzt darüber nachdenke, war das das Einzige, was ich ihn hab trinken sehen. Er schien sehr enthaltsam zu leben.»

«Danke. Ich hätte übrigens gern einen Lageplan vom Haus mit der Angabe, wer in welchem der Zimmer untergebracht war. Ist das möglich?»

«Ja, ich werde mich darum kümmern.»

«Vielen Dank, Kritzinger. Das wäre für den Moment alles.»

«Danke. Werden Sie mit den anderen mittagessen?»

«Darüber habe ich noch gar nicht nachgedacht. Aber ich habe das Frühstück verpasst und bin am Verhungern. Ist also eine gute Idee.»

SS-Obergruppenführer Karl von Eberstein unterhielt sich mit Kurt Kahlo, als ich ins Frühstückszimmer kam. Er war für einen Aristokraten ein leutseliger Zeitgenosse.

«Ah, Kommissar Gunther. Da sind Sie ja. Wir haben schon geglaubt, Sie hätten mich vergessen.»

Er war zu früh und wusste das ganz genau. Aber ich war noch nicht darauf eingestellt, ihm zu widersprechen.

«Ich hoffe, ich habe Sie nicht zu lange warten lassen.»

«Nein, nein! Ich habe gerade General Heydrichs Flügel bewundert. Ein Blüthner. Schönes Stück.»

Er stand direkt vor dem Instrument – so groß und schwarz wie eine venezianische Gondel – und berührte die Tasten wie ein neugieriges Kind.

«Spielen Sie?»

«Ziemlich schlecht. Heydrich ist der Musikalische. Aber das liegt natürlich in seiner Familie. Sein Vater Bruno war am Haller Konservatorium ein Star. Ein großer Mann und natürlich auch ein großer Wagnerianer.»

«Hört sich an, als würden Sie ihn kennen.»

«Bruno? Oh, selbstverständlich. Ich stamme auch aus Halle an der Saale.»

«Noch jemand aus Halle an der Saale. So ein Zufall.»

«Eigentlich nicht. Meine Mutter war Heydrichs Patin. Ich habe den General Himmler vorgestellt und ihn so auf ihn aufmerksam gemacht.»

«Dann müssen Sie stolz auf ihn sein.»

«Das bin ich auch. Sogar sehr. Er ist ein Gewinn für sein Land und für die gesamte nationalsozialistische Bewegung.»

«Ich wusste nicht, dass Sie sich so nahestehen.»

Von Eberstein ließ von dem Flügel ab und trat zu mir ans Feuer, wo er sich die Kehrseite mit offenkundigem Vergnügen wärmte.

Er war in den späten Vierzigern. Auf dem grauen Waffenrock war ein Eisernes Kreuz Erster und eins Zweiter Klasse angeheftet, man hatte es ihm also zweimal verliehen. Keine geringe Ehre, nicht einmal für einen Aristokraten. Trotzdem umgab ihn etwas Andächtiges – wie ein scheinheiliger Priester kam er mir vor.

«Ich betrachte ihn gern als meinen Protegé. Ich bin sicher, es stört ihn nicht, wenn ich es so ausdrücke.»

Die Art, wie er diese Behauptung aufstellte, ließ mich daran zweifeln, ob es Heydrich wirklich nichts ausmachte.

«Was ist mit Hauptmann Kuttner?», fragte ich. «Er kam auch aus Halle. Kannten Sie ihn gut?»

«Es ging so. Seinen Vater kannte ich besser. Wir waren zusammen in der Armee. Während des letzten Kriegs. Pastor Kuttner war unser Regimentskaplan. Ich weiß nicht, ob es mir so gut ergangen wäre ohne ihn. Er war für uns alle ein großer Trost.»

«Das glaube ich gern.»

Von Eberstein schüttelte den Kopf. «Wirklich eine Schande, was mit Kuttner passiert ist. Eine große Schande.»

«Stimmt.»

«Und Sie sind absolut sicher, dass es Mord war und kein Selbstmord?»

«Natürlich werden wir erst die Autopsie heute Nachmittag abwarten müssen, um sicher sein zu können. Aber ich bin mehr oder weniger davon überzeugt.»

«Na ja, ich nehme an, Sie wissen, was Sie tun.»

«Wie kommen Sie auf Selbstmord?»

«Ach, wegen der Dinge, die mit Albert in Lettland passiert sind. Er hat dort schon versucht, sich umzubringen. Oder zumindest damit gedroht.»

«Was genau ist denn passiert? Ich kenne leider die Einzelheiten nicht.»

«Ich glaube, er hat einen Nervenzusammenbruch erlitten, weil seine Aufgabe ihm so schwerfiel. Ich spreche natürlich von der Evakuierung der Juden in den östlichen Gebieten. Nicht jeder ist dieser Aufgabe gewachsen, die unserem Volk gestellt wurde.»

«Ob Sie das noch etwas genauer ausführen können? Unter den gegebenen Umständen sollte ich wohl alles Wissenswerte erfahren.»

«Ja, da bin ich Ihrer Meinung.»

Von Eberstein erklärte lang und breit, was er meinte. Er benutzte dabei Wörter und Phrasen, die diesen Job, der im Grunde darin bestand, Tausende Menschen zu ermorden, wie eine Aufgabe für einen Ingenieur klingen ließ. Oder vielleicht wie eine Übung zur Kontrolle einer großen Menschenmenge nach einem Fußballspiel. Es war typisch für die Nazis, die einen Spaten auch ein landwirtschaftliches Werkzeug nannten. Und während ich eine zweideutige Aussage nach der nächsten hörte, bekam ich langsam wirklich Lust, ihm eine Ohrfeige zu geben.

«Den grundsätzlichen Befehlen aus Berlin folgend, war Leutnant Kuttner abgeordnet, die taktische Koordinierung der Aktivitäten einer Sondereinheit der SS vorzunehmen, die aus Einheiten der lettischen Hilfspolizei gebildet wurde. Im Laufe des Sommers führten diese Einheiten viele umfangreiche Sondereinsätze in und um Riga aus. Im Grunde war es Kuttners Aufgabe, eine Volkszählung durchzuführen und dabei ebenso die Kommunisten zu erfassen wie auch die in der Provinz lebenden Juden. Nach der Erhebung wurde den Juden befohlen, sich an einem Sammelpunkt einzufinden, von dem aus sie evakuiert wurden. Später kam heraus, dass einige dieser Evakuierungen mit unnötiger Härte durchgeführt wurden, und das scheint beim armen Kuttner zu Schuldgefühlen und Depressionen geführt zu haben. Er begann, viel zu trinken, und nach einem ausgedehnten Besäufnis hat er einen vorgesetzten Offizier mit der Pistole bedroht. Anschließend versuchte er, sich selbst zu erschießen, wurde aber von Kameraden daran gehindert. Aufgrund dieser Vorfälle wurde er nach Hause geschickt und vor ein Ehrgericht gestellt.»

«Also, das ist ja heftig», sagte ich. Aus dem Augenwinkel sah ich, wie Kahlo versuchte, das Grinsen mit der Hand, in der er seine Zigarette hielt, zu verbergen.

«Ja, es war eine unschöne Angelegenheit und hätte vielleicht einer sehr vielversprechenden Karriere ernsthaften Schaden zugefügt. Albert war ein brillanter junger Jurist. Aber der Reichsführer ist kein gefühlloser Mann, und er hatte vollstes Verständnis für die Probleme, die bei diesen Sondereinsätzen auftreten können. Ich habe mit ihm ausführlich darüber gesprochen.»

«Entschuldigen Sie», unterbrach ich ihn. «Nur um das noch mal klarzustellen: Sie meinen, Sie haben diesen besonderen Fall von Leutnant Kuttner mit Reichsführer Himmler diskutiert?»

«Das ist richtig. Wir waren einer Meinung, dass wir diesem Mann nicht vorwerfen dürfen, für diese psychologisch ermüdende Pflicht nicht geschaffen zu sein. Angesichts seiner juristischen Fähigkeiten war es die Verschwendung eines klugen Kopfs, wenn wir ihn unehrenhaft entließen, ohne ihm eine zweite Chance zu geben. Schließlich hat sich Heydrich bereit erklärt, Kuttner in seinen Stab aufzunehmen. Hätte er das nicht getan, wäre ich dazu ebenfalls bereit gewesen. Hauptmann Kuttner war ein zu fähiger Offizier, um ihn einfach gehen zu lassen.»

«Sie sprachen vorhin noch von Leutnant Kuttner. Das Ganze liegt nur einige Wochen zurück, und jetzt war er sogar Hauptmann. Verstehe ich das richtig, dass es nicht nur keinen Prozess vor dem Kriegsgericht gab, sondern dass Leutnant Kuttner auch zum Hauptmann befördert wurde, als er in General Heydrichs Stab aufgenommen wurde?»

«Aus Gründen der administrativen Effizienz ist es für gewöhnlich das Beste, wenn die Adjutanten alle denselben Rang innehaben. Das verhindert kleinliches Gezänk.»

«Wenn ich das so sagen darf, hat Kuttner also Glück gehabt, über gutes Vitamin B zu verfügen. Ich meine, dass er zwei Gönner hat, die den ReichsführerSS ihren Freund nennen dürfen.»

«Ja. Vielleicht.»

«Wie lange sind Sie und Reichsführer Himmler schon befreundet?»

«Lassen Sie mich überlegen … Ich bin 1922 der Partei beigetreten. Der SS trat ich 1925 bei.»

«Das erklärt das goldene Parteiabzeichen», bemerkte Kahlo. «Sieht so aus, als wären Sie von Anfang an Teil der Bewegung gewesen. Wenn ich damals solch ein gutes Gespür gehabt hätte, wäre ich jetzt vielleicht etwas Besseres als ein Kriminalassistent. Ist übrigens nicht böse gemeint.»

«Ach, ich war in meiner Hingabe für die Partei auch nicht immer so entschieden.»

«Sprechen Sie ruhig weiter.» Kahlo grinste.

«Nein, wirklich. Es gab eine Zeit – nach dem Scheitern des Hitlerputschs und nachdem unsere Sache so einen Dämpfer erlitten hatte –, da habe ich die Partei sogar verlassen.»

Von Eberstein drohte Kahlo mit einem Finger. «Sie sehen also, wir alle machen Fehler. Drei Jahre lang war ich …» Er zögerte und wirkte einen Moment lang nachdenklich.

«Sagen wir einfach, ich habe anderes gemacht.»

«Zum Beispiel?»

«Das ist jetzt nicht mehr wichtig. Was zählt, ist, dass wir die Person finden, die Hauptmann Kuttner ermordet hat. Ist es nicht so, Kommissar?»

«Absolut.»

«Haben Sie schon irgendeinen Verdacht?»

«Ich habe ziemlich viele Ideen. Daran hat es uns Deutschen ja nie gemangelt. Aber das meiste ist dann doch durch die Beschränkungen des Verstands begrenzt, weshalb es das Beste ist, wenn ich gar nicht erst versuche, diese Ideen zu erklären. Was ich Ihnen aber sagen kann, ist, dass nicht jeder den jungen Hauptmann so sehr mochte wie Sie und General Heydrich. Und ich rede nicht von den Tschechen. Ich vermute, wenn sie auch nur annähernd eine Chance hätten, würden sie jeden von uns erschießen, der eine deutsche Uniform trägt. Nein, ich rede von …»

«Ich weiß schon, was Sie meinen.» Von Eberstein seufzte. «Zweifellos haben auch Sie von dem unschönen Vorfall gestern Abend in der Bibliothek gehört. Als General Henlein Hauptmann Kuttner mit unnötiger Härte angegangen ist.»

«Ich will damit nicht sagen, dass es als Motiv für einen Mord herhalten kann. Aber wenn man wie ich gesehen hat, wie Männer ohne jedes Motiv ermordet wurden, kommt man eben ans Nachdenken. Henlein war betrunken. Er war bewaffnet. Er konnte Kuttner eindeutig nicht leiden. Und er hatte auch die Gelegenheit.»

«Die hatte aber jeder von uns. Sie haben hier eine schwierige Aufgabe übernommen und dürfen sich keine Fehler erlauben. Aber ich habe Konrad Henlein schon gekannt, als ich noch Polizeipräsident von München war. Und eins kann ich Ihnen versichern: Er ist kein Mörder. Der Mann war früher Lehrer an einer Schule.»

«Was für ein Lehrer?»

«Er war Sportlehrer.»

«Ach, er ist das», sagte ich und dachte an das Mädchen in der Suite im Hotel Imperial, von dem Arianne mir erzählt hatte.

«Was?»

«Ich habe nur gerade überlegt … An meiner Schule war der Sportlehrer ein echter Sadist. In Wahrheit kann ich mir niemanden vorstellen, der als Mörder eher in Frage kam als er.»

Von Eberstein lächelte. «Ich bin sicher, dass Henlein nicht so ist, und ich bin davon überzeugt, dass keiner von den höherrangigen Offizieren hier in Heydrichs eigenem Haus ein so abscheuliches Verbrechen begangen haben könnte.»

Aber ich teilte seine Überzeugung nicht.

«Wenn das alles vorbei ist, wenn Sie also – und daran habe ich keinen Zweifel – das Verbrechen aufgeklärt haben, werden wir mit Sicherheit feststellen, dass die Lösung nicht so spektakulär ist, wie wir alle jetzt vermuten. Ist das nicht meistens so?»

«Ich würde Ihnen ja zustimmen, wenn nicht in diesem Fall die Umstände so außergewöhnlich wären. Es stimmt, die meisten Morde sind unspektakulär. Einfache, schmutzige und gewalttätige Morde aus Leidenschaft, Gier und in den meisten Fällen unter Alkoholeinfluss. So etwas liegt hier nicht vor. Es scheint nicht um Gefühle zu gehen, und es wurde nichts gestohlen. Und wenn der Mörder betrunken war, muss er ein ungewöhnlich umsichtiger Betrunkener gewesen sein, so achtsam keine Spur seines Aufenthalts in Hauptmann Kuttners Zimmer zu hinterlassen. Im Moment ist das nur eine Vermutung, jedoch habe ich das Gefühl, dass irgendwer hier ein Spiel spielt. Vielleicht sogar, um General Heydrich in Verlegenheit zu bringen.»

«Es stimmt, dass es einige gibt, die Heydrich seinen Erfolg neiden», gab von Eberstein zu.

«Vielleicht will jemand Sie alle in Verlegenheit bringen.»

«In dem Fall frage ich mich wiederum, warum Sie so leichtfertig die Tschechen als die Übeltäter abgeschrieben haben. Vielleicht haben Sie schon vergessen, wie sehr die Drei Könige es genossen haben, die örtliche Gestapo zu ärgern? Einer hat sogar eine provokante und peinliche Botschaft in die Manteltasche vom armen Fleischer gesteckt. Und mir scheint es, als wäre das gerade eine Aktion, die von denen kommen könnte. Vor allem jetzt, da ihre Organisation unter Druck gerät. Wenn ich an Ihrer Stelle wäre, würde ich versuchen, die Vergangenheit des Hauspersonals gründlich zu durchleuchten. Sie sind zwar in der SS, aber einige stammen aus deutsch-tschechischen Familien. Ich wäre überhaupt nicht überrascht, wenn Sie etwas herausfinden, das uns bei der ersten Überprüfung dieser Leute entgangen ist.»

«General von Eberstein hat recht», sagte Kahlo. «Es könnte sein, dass sie uns damit eine lange Nase drehen, wie schon zuvor. Und nichts würde diesen Mistkerlen mehr Spaß machen, als dabei zusehen zu dürfen, wie wir unseren eigenen Schwänzen nachjagen.»

Ich grinste. «So fühlt es sich wirklich an, nicht wahr?»

«Ich glaub es nicht!», rief Kahlo. «Krautwickel! Ich dachte, nach der Kartoffelsuppe kann nichts mehr kommen. Und es war richtiger Speck drin. Und echte Kartoffeln auch. Aber das hier ist ja noch besser. Ich habe seit Kriegsausbruch keine Krautwickel mehr gegessen. Wenn das so weitergeht, muss ich noch selbst jemanden ermorden, damit wir noch ein bisschen länger ermitteln können.»

«Das ist ein ebenso gutes Motiv für einen Mord wie alles andere, was ich heute gehört habe», sagte ich. «Vielleicht muss ich Sie nach dieser Bemerkung sogar auf die Liste der Verdächtigen setzen.»

Wir saßen im Speisezimmer. Da Heydrich, Ploetz und einige Gestapo-Offiziere unterwegs waren, um Václav Morávek zu fassen, waren weniger Offiziere zum Mittagessen im Unteren Schloss versammelt als gestern zum Abendessen. Kahlo und ich bekamen auf meinen Wunsch hin einen Platz am anderen Ende des Tischs zugewiesen. Nicht, weil ich die anderen nicht mochte – was natürlich auch stimmte –, sondern vor allem, weil ich nicht mit irgendwem über den Fall sprechen wollte. Außerdem hoffte ich, dass unsere Position am Tisch uns von den anderen absetzte und die Blumenkohloffiziere daran erinnerte, dass eine Mordermittlung im Gang war. Zweifellos war das Doktor Jury und vermutlich auch General Hildebrandt ganz recht, die nach ihrer Befragung jetzt in meine Richtung schauten, als sei ich ein großer, bissiger Hund.

Ein anderer Grund, warum ich nicht bei den hochdekorierten SS-Leuten sitzen wollte, war Kurt Kahlo. Ich wollte ihn besser kennenlernen, denn zu meiner Überraschung mochte ich ihn mehr, als ich es von jemandem erwartet hätte, den ich in Heydrichs Haus antraf.

«Warum nennt man Mannheim eigentlich die Quadratestadt?»

«Weil es wohl die gleichmäßigste Stadt in Deutschland ist. Die Innenstadt ist in hundertsechsunddreißig ordentliche Quadrate aufgeteilt, und die Häuserblocks werden nur durch Buchstaben und Zahlen benannt. Mein Vater lebte in K4. Er war bei Daimler ein Vorarbeiter, doch die Inflation hat ihn hart getroffen. Mein Bruder und ich mussten danach auch arbeiten und das Einkommen der Familie aufbessern, damit wir weiter zur Schule gehen konnten. Klingt widersprüchlich, war aber so.»

«Sie sind verheiratet?»

«Seit fünf Jahren, mit Eva. Sie arbeitet in einem Hotel.»

«In welchem?»

«Im Parkhotel.»

«Ist das gut?»

«Für mich ist es zu teuer.»

«Ich war selbst auch eine Weile lang im Hotelgeschäft tätig. Im Adlon als Hausdetektiv.»

«Nicht schlecht.»

«Wie gefällt Eva die Arbeit?»

«Ganz gut. Die Gäste können manchmal eine Zumutung sein. Vor allem die Engländer – als sie noch nach Deutschland kamen. Sie versuchten gern, sich aufzuplustern, wenn Sie verstehen.»

«Hört sich im Grund an wie hier.»

«Ja.» Kahlo warf den Offizieren einen Seitenblick zu. «Wie haben Sie General Heydrich eigentlich kennengelernt?»

«So, wie man wohl einen gefährlichen Hund kennenlernt. Meistens überquert man schnell die Straße oder geht eben in die andere Richtung, wenn man ihn kommen sieht. Manchmal drängt er einen aber auch in die Ecke, und dann muss man ihn bei Laune halten oder wird von ihm gebissen. Ich glaube manchmal wirklich, ich bin eins von den vier Tieren auf dem Weg nach Bremen. Vermutlich bin ich der Esel. Und wie der Esel im Märchen will ich einfach nicht länger von meinem Besitzer gequält werden und möchte Musiker werden.»

«Welches Instrument spielen Sie?»

«Natürlich keins. Wer hat denn schon mal von einem Esel gehört, der ein Musikinstrument spielen kann? Aber ich scheine trotzdem im Haus des Diebs zu sein. Es ist genauso wie im Märchen.»

Kahlo grinste. «Ist nicht gerade das, was man einen Erholungsort nennen würde. Vor einigen Kerlen hätte ja sogar Himmler Angst.» Er schüttelte den Kopf. «Hauptmann Kuttner tut mir leid.»

«Wirklich?»

«Ich bin ihm begegnet, schon vergessen?»

«Und was hielten Sie von ihm?»

Kahlo zuckte mit den Schultern. «Ist jetzt wohl nicht mehr wichtig, oder? Er ist tot.»

«Wenn Sie glauben, das bewahrt Sie davor, alles Ihrem Friseur zu erzählen, liegen Sie falsch.»

«Also gut. Ich finde, er war ein kleiner, arroganter Schnösel. Wie die ganzen verfluchten Adjutanten glaubte auch er, mehr zu sein als nur die Stimme seines Herrn. Er tauchte vor ein paar Tagen in der Zentrale der Kripo hier in Prag auf und verlangte dies und das, und zwar sofort. Mein Chef, Willy Abendschön, musste sich mit ihm auseinandersetzen, und das hieß für mich, dass ich es auch mit ihm zu tun bekam. Er war ein richtiger kleiner Mistkerl.»

«Vor ein paar Tagen?»

«Montag. Heydrich wollte einen Bericht oder so etwas.»

«Worüber?»

«OTA. Abgefangene Übertragungen. OTA ist das Codewort dafür.»

«Sie meinen Radiosendungen, die von den Tschechen an die Briten übertragen werden?»

«Nein, nein. Das macht die Sache ja so interessant. Die Tschechos erhielten Übertragungen, und was noch interessanter ist, sie kamen aus dem Vaterland. Geheimdienstinformationen. Abendschön glaubt, diese Informationen werden von den Tschechos nach London zu Benes und zum Geheimdienst der Tommys weitergeschickt.»

«Ein tschechischer Spion in Deutschland.»

Kahlo schüttelte den Kopf. «Nein, ein deutscher Spion in Deutschland. Und Sie können sich denken, dass es nichts Schlimmeres gibt. Sie verstehen sicher, dass ich nicht mit allen Einzelheiten vertraut bin, weil das meinen Dienstgrad übersteigt. Aber in Prag erzählt man sich, in Berlin gebe es einen ranghohen Verräter, der hinter diesen Übertragungen steckt. Er füttert die Tschechos mit Geheimdienstinformationen über die Reichspolitik. Heydrich wollte alles erfahren, was wir darüber wissen, damit er diese Informationen an eine Sondereinsatzgruppe weiterleiten konnte, die er im SD gebildet hat. Sie nennt sich Verräter-X-Gruppe oder kurz VXG. Den dritten König, Morávek, endlich in die Finger zu kriegen ist nur der halbe Spaß. Wenn sie ihn erst haben, sind die Chancen größer, Verräter X zu identifizieren.»

«Das verstehe ich. Und langsam wird mir klar, dass ich wohl mehr über Kuttners Bewegungen in den Tagen vor seinem Tod wissen muss.»

«Sehr gut. Aber bisher habe ich nur seine letzten Stunden rekonstruiert.»

«Lassen Sie mal hören.»

Wir lehnten uns entspannt zurück, während die SS-Kellner die Teller abräumten. Kahlo zog sein Notizbuch hervor und blätterte ein paar Seiten durch, bis sein feuchter Daumen die richtige Stelle fand. Er wollte gerade anfangen, als die Kellner mit dem Nachtisch kamen. Kahlo fielen fast die Augen aus dem Kopf.

«Das ist Vanillecreme», sagte er und stöhnte genießerisch. «Mit richtiger Kirschsauce.»

Ich probierte die Sauce. «Eigentlich sind es sogar Preiselbeeren.»

«Nein», hauchte er.

«Während Sie reden, esse ich schon mal.»

Kahlo schaute auf seine Vanillecreme mit Fruchtsauce, leckte sich die Lippen und zögerte. «Sie werden doch nicht die ganze Sauce essen, oder?»

«Nein, natürlich nicht. Schießen Sie los.»

Widerstrebend begann Kahlo, seine Notizen vorzulesen.

«Sie wissen ja, wo er gestern gegen Mittag war, Sie haben es selbst erlebt. Laut Elisabeth Schreck, der Sekretärin von Heydrich, tätigte Kuttner gegen drei Uhr einige Anrufe. Einmal in die Carl-Maria-Straße – oh, Verzeihung, da ist der Sitz der Kripo. Und er rief im Pecekpalast an, dem Hauptquartier der Gestapo. Gegen vier Uhr haben Sie ihn noch einmal gesehen, auf der Straße zum Oberen Schloss. Um fünf war er eine Stunde lang in General Heydrichs Arbeitszimmer. Was er da wollte, weiß ich bis jetzt noch nicht. Dann ging er in sein Zimmer. Kritzinger sah ihn dabei. Um acht Uhr wurden die Drinks in der Bibliothek serviert, und dann haben Sie alle der Rede des Führers im Radio gelauscht. Fleischers Anruf von der Gestapo wurde kurz nach neun durchgestellt, und dann haben Sie Kuttner draußen gesehen, wo er sich mit Hauptmann Kluckhohn gestritten hat. Wissen Sie schon, worum es da ging?»

«Noch nicht.»

«Kuttner half nach der Rede, den Champagner in der Bibliothek zu servieren. Danach werden die Aussagen verständlicherweise etwas vage. Kurz nach eins gab es wohl eine Auseinandersetzung zwischen Kuttner auf der einen und General Henlein und Oberst Böhme auf der anderen Seite. Ich weiß nicht genau, worum es da ging.»

«General Henlein hat sich einem der Dienstmädchen unsittlich genähert. Sie heißt Rosa Steffel, und Kuttner sprang ihr bei.»

«Ich verstehe. Dann war er eine Weile lang mit General Heydrich und Oberst Jacobi im Arbeitszimmer.» Kahlo senkte die Stimme. «Ihn finde ich von der ganzen Bande noch am abscheulichsten.»

«Danach hat Kritzinger Kuttner kurz vor zwei gesehen und ihm eine gute Nacht gewünscht. Sagte, er hätte hundemüde gewirkt.»

Kahlo machte eine Notiz und las weiter.

«Um sechs Uhr heute früh war Kuttner nicht wach, um Hauptmann Pomme wie vereinbart zu wecken. Das kam wohl häufiger vor. Er verschlief oft, weil er Schlaftabletten nahm. Um halb sieben hat Pomme laut eigener Aussage an Kuttners Tür geklopft und versucht, ihn zu wecken. Um Viertel vor sieben hat Pomme Kritzinger geholt, weil er wissen wollte, ob man die Tür, die von innen abgeschlossen war, auch anders aufbekommen würde. Kritzinger wies einen der Diener an, eine Leiter zu holen und zu versuchen, von außen in das Zimmer zu gelangen.»

«Und hat er das getan?»

«Ja, er hat sich auf den Weg gemacht. Aber die Leiter war weggeschlossen, weshalb der Mann erst den Gärtner suchen musste. Es war Viertel nach sieben, als er die Leiter endlich ans Fenster stellen konnte. Bereits um sieben steht auch Heydrich vor Kuttners Zimmertür, und er weist Pomme und den Butler an, die Tür aufzubrechen. Als sie das Zimmer betreten, finden sie Kuttner tot vor, und Hauptmann Pomme wird losgeschickt, um Doktor Jury zu holen. Dieser kommt just in dem Moment ins Zimmer, als der Diener die Leiter von außen ans Fenster stellt.»

«Mit dem Mann sollten wir auf jeden Fall sprechen. Vielleicht hat er etwas gesehen.»

«Sein Name ist Fendler.»

«Um halb acht bekam ich den Anruf von Ploetz in meinem Hotelzimmer im Imperial. Und um halb neun waren wir schon am Tatort.»

«Was haben Sie eigentlich im Imperial gemacht, wenn ich fragen darf? Warum sind Sie nicht über Nacht hiergeblieben?»

«Ich habe dort geschlafen. Was wissen Sie über Veronal?»

«Ein Barbiturat, ein Schlafmittel. Wenn man zu viel nimmt, wacht man nicht mehr auf. Mehr weiß ich nicht.»

«Selbst schon mal eins genommen?»

«Meine Frau schon häufiger. Sie hat oft nachts im Hotel gearbeitet und konnte tagsüber nicht schlafen. Also hat der Arzt ihr Veronal verschrieben. Aber sie hat das Zeug nicht lange genommen. Sie hatte dann immer das Gefühl, als bekäme sie eins über den Schädel gezogen.»

«Also starkes Zeug.»

«Sehr stark.»

«Kuttner ging gegen zwei Uhr ins Bett und hat dem Butler noch erzählt, er werde ein Schlafmittel nehmen. Niemand hat gesehen, wie er das Zimmer betrat.»

«Ich bin nicht sicher, ob ich an seiner Stelle Tabletten genommen hätte, wenn ich um sechs wieder rausmüsste», bemerkte Kahlo. «Andererseits gewöhnt man sich an das Zeug, weshalb es möglich ist, dass er das nicht so problematisch gesehen hat.»

«Was wiederum der Grund sein könnte, warum er sich nicht ausgezogen hat. Er war angezogen, als wir ihn gefunden haben.»

«Sieht so aus, als habe er einen Stiefel ausgezogen und sei dann von der Müdigkeit übermannt worden. Oder vom Tod. Also wurde vielleicht auf ihn geschossen, bevor er das Zimmer betrat.»

«Im Flur.» Ich schüttelte den Kopf. «Sicher. Mit einem Schuss, den sonst keiner gehört hat.»

«Vielleicht hat der Mörder einen Schalldämpfer benutzt.»

«Für eine P38? Die hat noch keiner erfunden. Nachdem also im Flur jemand auf ihn geschossen hat und niemand etwas hört, stolpert er zu seinem Zimmer, ohne jemandem etwas zu sagen oder um Hilfe zu rufen. Er verriegelt die Tür sorgfältig hinter sich, wie man es ja zu tun pflegt, wenn gerade auf einen geschossen wurde, dann legt er sich aufs Bett, um wieder zu Atem zu kommen, zieht einen Stiefel aus und stirbt irgendwann zwischen zwei und halb sechs.»

«Wirklich rätselhaft, stimmt’s?»

«Nein, eigentlich nicht. Solche Fälle löse ich ständig. Gewöhnlich im vorletzten Kapitel. Die letzten Seiten hebe ich mir gern auf, um eine gewisse Normalität wiederherzustellen.»

«Wissen Sie, was ich glaube? Wenn Sie diesen Fall lösen, wird Heydrich Sie vermutlich befördern.»

«Das fürchte ich auch.»

«Und dann dürfen Sie nie nach Bremen gehen und dort ohne Ihren Besitzer leben.»

«Halten Sie den Mund und essen Sie Ihren Nachtisch.»

Kahlos Bemerkung über die Verräter-X-Gruppe und einen hochrangigen Spion in Deutschland, der Geheimdienstinformationen an die Tschechen weitergab, ließ in mir die Frage aufkommen, ob Arianne und ihr Freund Gustav, den sie in der Jockey-Bar kennengelernt hatte, etwas damit zu tun hatten.

Ein aalglatter Typ mit einem schnöseligen Akzent und Gamaschen. So ähnlich hatte sie ihn beschrieben. Ein Zivilbeamter mit goldenem Zigarettenetui und einem kleinen goldenen Adler am Revers. Ein Mann, der die Nerven verlor, als er sich mit Franz Koci treffen sollte, der früher Leutnant bei der tschechischen Artillerie gewesen und vermutlich eines der letzten Mitglieder der in Berlin operierenden Gruppe um die Drei Könige war – zumindest, bis er während der Verdunkelung einen unglücklichen Zusammenstoß mit einem Taxi hatte, der seine Karriere als Spion rasch beendete.

War es möglich, dass Gustav und Heydrichs Verräter X ein und dieselbe Person waren?

Es schien unwahrscheinlich, dass Arianne Spionin war. Schließlich hatte sie mir von ihrer Tätigkeit als Gustavs unwissende Kurierin erzählt, bevor ich ihr sagte, dass ich Bulle sei. Und nachdem sie wusste, dass ich Kommissar am Alex war, hätte sie doch als Spionin sofort am nächsten Tag verschwinden müssen und nicht eine Beziehung mit jemandem eingehen dürfen, der es als seine Pflicht angesehen hätte, sie der Gestapo zu melden, sobald er erfuhr, wer oder was sie war. Was für eine Spionin wäre sie denn, wenn sie so viel aufs Spiel setzte – und zwar für nichts und wieder nichts? Ich hatte keinen Zugang zu Geheimdienstinformationen, die sie an jemanden hätte weitergeben können. Sie war bestimmt einfach das, wonach sie aussah: ein Mädchen, das es sich gut gehen ließ und dessen Mann tot war. Ihr Bruder war ein Kettenhund bei den Feldgendarmen. Ihn hatte ich auch überprüft. Was konnte sie sonst wollen, außer noch mal etwas vom Leben zu haben, ehe die Nazis sie in noch eine pflichtbewusste, kleine, deutsche Ehefrau verwandelten, die für ihre Karnickelmedaille Erster Klasse, also das Mutterverdienstkreuz, Kinder in die Welt setzte?

Nachdem ich jetzt von der VXG des örtlichen SD wusste, war mir immerhin klar geworden, wie gefährlich es für Arianne war, dass ich sie zu meinem eigenen Vergnügen nach Prag mitgenommen hatte. Es war absolut unerlässlich, dass sie möglichst bald nach Berlin zurückkehrte.

Gerade als ich beschloss, Arianne nach Berlin zu schicken, fiel mir Major Ploetz wieder ein, der mir einen vom Alex an mich weitergeleiteten Brief gegeben hatte. Ich saß bei Kaffee und Zigarette im Frühstückszimmer und wartete auf den nächsten Offizier auf meiner Liste und las derweil den Brief.

Er stammte von einer jungen Frau, die ich in Paris kennengelernt hatte. Ihr Name war Bettina, und sie arbeitete im Lutetia-Hotel, in dem ich während meiner Zeit in der französischen Hauptstadt Quartier bezogen hatte. Ich hatte ihr einen besseren Job im Adlon verschafft, und sie schrieb mir jetzt, um sich bei mir zu bedanken und mir zu sagen, dass sie schon vor Weihnachten nach Berlin zurückkehren würde. Sie hoffte, mich dort zu sehen. Sie schrieb auch noch einiges mehr, und da ich nicht allzu oft Post bekam, vor allem nicht von hübschen Mädchen, las ich den Brief ein zweites Mal. Ich wedelte ihn sogar ein paarmal unter meiner Nase hin und her, weil der Brief parfümiert zu sein schien. Konnte aber auch nur Einbildung gewesen sein.

Ich las den Brief zum dritten Mal, als Kahlo General Henlein ins Frühstückszimmer führte.

Henlein trug eine Brille mit runden, metallgefassten Gläsern, die wie frischgeprägte Münzen im Feuerschein blitzten. Seine Haare waren dunkel und wellig, aber diese Welle war auf dem Rückzug. Sein Mund war mürrisch, und sein Gesicht ähnelte dem von Doktor Jury. Es war schwierig, diesen 43-Jährigen aus Maffesdorf und Anführer der sudetendeutschen Bewegung mit dem energischen Turnlehrer in Verbindung zu bringen, den Ariannes Freundin im Imperial beschrieben hatte.

Kahlo übergab mir den Lageplan vom Haus, auf dem Kritzinger die Zimmerbelegung notiert hatte, und während Henlein es sich gemütlich machte, überflog ich den Plan. Erst mal fiel mir nur auf, dass Henlein den Raum direkt neben dem von Hauptmann Kuttner bezogen hatte.

Kahlo setzte sich auf den Klavierhocker. Henlein, der mir gegenüber auf dem zweiten Sofa saß, zupfte eine Fluse von seiner Hose, strich prüfend über seinen Jackenaufschlag, den auch ein Kriegsverdienstkreuz mit Schwertern zierte, und lächelte nervös. Er hatte gute Zähne, fiel mir auf. Sie waren das Einzige, was an ihm energisch wirkte.

«Bevor wir anfangen, möchte ich gern noch etwas loswerden.» Er sprach sehr leise, als sei er es gewohnt, dass man ihm zuhörte. «Es ist kein Geheimnis, dass ich gestern Abend blau war. Ich glaube, das waren wir alle nach der Rede des Führers und der guten Nachricht über die Drei Könige.»

Er schwieg kurz, als erwartete er, dass ich ihm zustimmte. Aber ich sagte nichts. Ich zündete mir nur die nächste Zigarette an und ließ ihn hängen.

Leicht verwirrt schluckte er, bevor er fortfuhr: «Zum Ende des Abends habe ich wohl ein paar Bemerkungen zu dem armen Hauptmann Kuttner gemacht, die ich jetzt bereue. Sie wurden in der Hitze des Augenblicks unter Alkoholeinfluss ausgesprochen. Ich war nie besonders trinkfest, und ich vertrage Alkohol nicht sehr gut. Ich versuche, fit zu bleiben, wie alle in der SS es tun sollten. Wir sind schließlich die Elite, und von uns wird eine Vorbildfunktion erwartet. Nicht nur in körperlicher Hinsicht, sondern auch in Bezug auf unser Verhalten. Infolgedessen scheint mein eigenes Verhalten nicht angemessen gewesen zu sein. Und rückblickend betrachtet, war es absolut richtig, dass Hauptmann Kuttner mir Vorhaltungen gemacht hat. Man muss es diesem Adjutanten wirklich zugutehalten, dass er so gehandelt hat.

Natürlich war ich entsetzt und traurig, als ich hörte, was passiert ist. Ich betrauere zutiefst den frühen Tod des jungen Offiziers, und es tut mir sehr leid, weil ich mich nicht mehr persönlich bei ihm habe entschuldigen können. Zu meiner Verteidigung möchte ich allerdings vorbringen, dass ein Verhalten wie das gestrige für mich völlig untypisch ist. Aber wie die Umstände seines Todes auch sein mögen, obliegt es mir doch in meiner Funktion als deutscher Offizier, Ihnen mein Wort zu geben, dass ich Hauptmann Kuttner nicht erschossen habe. Genauso wenig weiß ich irgendetwas über seinen Tod. Ich kehrte heute Nacht gegen zwei Uhr in mein Zimmer zurück, und über die Zeit danach weiß ich nicht mehr viel, außer dass ich zu Bett ging und mit einem üblen Kater aufwachte. Es war schon nach neun, als Major Ploetz mich über die Ereignisse informierte und mir mitteilte, Sie würden auf Bitte General Heydrichs die offizielle Ermittlung leiten. Und lassen Sie mich versichern, dass ich Ihre Ermittlung auf jede nur erdenkliche Weise unterstützen werde, Kommissar Gunther. Ich bin sicher, dass die Aufgabe für Sie nicht leicht ist.»

«Ich weiß Ihre Aufrichtigkeit zu schätzen.»

Amüsiert nahm ich zur Kenntnis, dass Henlein aufstand, um zu gehen. Ich wartete, bis er an der Tür war, ehe ich meinen Enterhaken nach ihm auswarf.

«Ich würde Ihnen trotzdem gern noch ein paar Fragen stellen.»

Henlein lächelte wieder. Dieses Mal war sein Lächeln sarkastisch.

«Verstehe ich das richtig? Sie wollen mich verhören?»

Man hätte glauben können, er sei Hitler persönlich, so empört betonte er das Reflexivpronomen.

Ich zuckte mit den Schultern. «Wenn Sie es so nennen wollen … Aber sehen Sie, ich nehme Sie nur beim Wort. Sie haben schließlich angeboten, mich bei meinen Ermittlungen auf jede nur erdenkliche Weise zu unterstützen. Oder habe ich das falsch verstanden?»

«Ich weiß, was ich gesagt habe, Kommissar Gunther», erwiderte er knapp. Seine Brille blitzte, als er den Kopf ungehalten herumriss. «Ich nahm an, mein Wort als deutscher Offizier – und nicht nur irgendein Offizier – würde Ihnen genügen.»

Er richtete sich auf und drückte die Fäuste in die Hüften, als wolle er mich herausfordern, ihn umzuhauen. Ich hätte nichts dagegen gehabt, ihm ordentlich eins auf die Nase zu geben, und sei es nur, um herauszufinden, wie energisch er wirklich sein konnte.

«Sie haben absolut recht.» Ich schwieg für einen Moment, damit meine folgenden Worte ihre ganze spöttische Wirkung entfalten konnten. «Das war, wie Sie sagen, eine Annahme. Und sie stimmt nicht. Wie Sie ja auch schon bemerkten, hat General Heydrich mich autorisiert, eine offizielle Ermittlung durchzuführen, und das macht es zwingend notwendig, dass ich viele Fragen stelle. Manche werden in den Ohren eines Mannes mit Ihrem hohen Ansehen unverschämt klingen. Aber ich fürchte, das ändert nichts an den Tatsachen. Vielleicht setzen Sie sich lieber wieder hin. Ich gebe mir Mühe, dass wir schnell fertig sind.»

Henlein nahm wieder Platz und sah mich missbilligend an.

«Ich habe hier einen Lageplan vorliegen, den Herr Kritzinger mir freundlicherweise zur Verfügung gestellt hat. Dem zufolge liegt Ihr Schlafzimmer direkt neben dem von Hauptmann Kuttner.»

«Na und?»

Ich lächelte geduldig. «Wenn ein Mann ermordet wird, mache ich immer zuerst meine Runde bei den Nachbarn und frage, ob sie irgendetwas Verdächtiges gehört oder gesehen haben. So sieht’s aus.»

Henlein seufzte und lehnte sich gegen die Kissen. Er formte mit den Fingern einen kleinen Turm und trommelte ungeduldig mit den Fingerspitzen.

«Haben Sie mir nicht zugehört? Ich sagte es doch schon. Ich bin zu Bett gegangen. Betrunken. Ich habe nichts gehört und nichts gesehen.»

«Sind Sie sich da sicher?»

Henlein stieß ungehalten die Luft aus. «Also, das wird mir jetzt zu viel. Ich dachte, Heydrich habe Sie ausgewählt, weil Sie ein guter Ermittler sind. Jetzt muss ich feststellen, dass Sie nur ein dummer Polizist sind.»

Ich war diese ganze Sache allmählich leid. Genauer gesagt war ich ziemlich vieles leid, aber das Gefühl vermittelt zu bekommen, mich glücklich schätzen zu dürfen, dieselbe Luft zu atmen wie der Reichskommissar für die sudetendeutschen Gebiete, war wirklich die Krönung. Ich beschloss also, Heydrich beim Wort zu nehmen und auf die guten Manieren zu scheißen. Für mich war das nie besonders schwer, aber diesmal überraschte selbst mich meine heftige Reaktion.

Ich sprang auf, trat vor das Sofa, auf dem Henlein saß, und knallte ihm geradezu mein Kinn ins Gesicht.

«Jetzt hören Sie mal zu, Sie aufgeblasener Scheißhaufen. In dem Zimmer neben Ihrem wurde ein Mann ermordet. Und falls Sie es bei Ihrer Arbeit, bei der Sie mit Ihrem fetten Arsch hinter Ihrem Schreibtisch hocken, vergessen haben, Pistolen machen verdammt viel Krach, wenn man den Abzug drückt.» Ich klatschte direkt vor seiner Nase laut in die Hände. «Sie machen ‹peng›, ‹peng› und ‹peng›, und wenn andere Leute so ein Geräusch hören, sollten sie eigentlich irgendwas unternehmen.»

Henlein war inzwischen rot angelaufen. Seine Unterlippe bebte vor Wut.

«Also hören Sie mit Ihrem ‹Na und?› auf und tun Sie nicht so, als wären Sie hundertfünfzig Kilometer weit entfernt gewesen und hätten ein todsicheres Alibi. Sie schliefen im Zimmer neben einem Mann, den Sie vorher vor den Augen mehrerer Zeugen bedroht hatten. Es war nur eine dünne Mauer zwischen Ihnen beiden, verstanden? Sie waren quasi mit ihm in einem Raum. Sie sind vielleicht ein hochdekorierter Offizier, nach allem, was ich weiß, vielleicht sogar ein Gentleman. Aber Sie sind auch ein verfluchter Verdächtiger.»

«Wie können Sie es wagen, so mit mir zu sprechen, Kommissar Gunther?»

«Fragen Sie das noch einmal», schnarrte ich.

«Wie können Sie es wagen, so mit mir zu sprechen?»

Er stand auf und starrte mich an, als wolle er mich zum Duell fordern.

«Ich hätte nicht übel Lust, Ihnen ordentlich eins auf die Nase zu geben», sagte er.

«Von einem Mann mit einem Fetzen Stanniol am Revers ist das eine mutige Aussage.» Ich zeigte auf sein Kriegsverdienstkreuz. Und dann schnippte ich gegen sein goldenes Parteiabzeichen und fügte hinzu: «Sehen Sie, ich hab keine Angst.»

«Ich werde es mir zur Aufgabe machen, Sie zu brechen, Kommissar. Und es wird mir ein großes Vergnügen bereiten, wenn ich nach diesem Wochenende dafür sorge, dass Sie nur noch den Verkehr auf dem Potsdamer Platz regeln dürfen. Ich bin in all den Jahren als deutscher Offizier nie so beleidigt worden. Wie können Sie es wagen?»

Henlein marschierte entschlossen zur Tür.

«Das verlangt nach einer Antwort, General. Ich sage Ihnen, wie ich es wagen kann: Ich weiß alles über Ihre kleine Freundin im obersten Stock im Hotel Imperial. Betty, nicht wahr? Betty Kipsdorf. Offensichtlich verstehen Sie sich sehr gut mit ihr. Und wieso auch nicht? Nach dem, was ich höre, ist sie ein richtig nettes Mädchen.»

Henlein war stehen geblieben, als habe er von einem besonders strengen Feldwebel auf dem Paradeplatz einen Befehl erhalten.

«Ich bin ihr noch nicht begegnet, aber meine Quelle berichtete mir, sie halte Sie für sehr kraftvoll. Irgendwie bezweifle ich, dass sie damit meint, Sie und die Dame machten ausgedehnte, schnelle Spaziergänge. Und ich frage mich auch, wie unser Gastgeber wohl darauf reagiert, wenn er erfährt, dass die gute Betty Jüdin ist.»

Henlein drehte sich langsam um und setzte sich auf einen Stuhl neben der Tür wie ein Mann, der auf seinen Arzttermin wartet. Er nahm die Brille ab und wurde mehr als nur eine Spur weiß, bevor sein Gesicht die Farbe von Ziegenkäse annahm, die recht gut zu der hellgrünen Tapete passte.

«Ja, setzen Sie sich. Gute Idee, General.»

«Wie haben Sie das herausgefunden?», flüsterte er.

Einen wunderbaren Moment lang glaubte ich, gleich das Geständnis eines Mörders zu hören.

«Das mit dem Mädchen.»

«Sie Idiot, ich bin Bulle und kein Spielzeugaffe. Wenn Sie sich ein Freudenmädchen in ein Hotel bestellen, sollten Sie lieber aufpassen, dass sie ihre Klappe halten kann.»

Das war ein guter Rat. Ich hoffte, dass ich ihn selbst beherzigte.

Die Brille in seiner Hand zitterte. Vier Jahre später, als er von den Amerikanern in Pilsen in einem Lager gefangen gehalten wurde, würde Konrad Henlein das Glas seiner Brille benutzen, um sich die Pulsadern aufzuschneiden und sich umzubringen. Aber noch war es nur eine harmlose, zitternde Brille. Dann fing er plötzlich an zu weinen. Das war passend, weil ich ihn bisher ohne den geringsten Verdacht verhört hatte, dass er tatsächlich Hauptmann Kuttner erschossen haben könnte. Mit der Zeit bekommt man ein Gefühl für solche Sachen. Henlein war vieles – ein aufgeblasener Arsch, ein Nazipropagandist, ein Frauenheld –, aber er war kein Mörder. Es verlangt sehr viel Mut, kaltblütig auf einen Mann zu zielen und abzudrücken, und wenn seine Tränen eins bewiesen, dann, dass er dafür nicht genug Mumm in den Knochen hatte.

«Beruhigen Sie sich. Wir werden niemandem davon erzählen, nicht wahr, Kahlo?»

Ich ging zum Flügel und bot Kahlo eine Zigarette an. Er nahm sie, stand auf und gab uns Feuer.

«Nein», bestätigte er. «Ihr kleines Geheimnis ist bei uns sicher, General. Vorausgesetzt natürlich, Sie kooperieren.»

«Selbstverständlich. Ich tue alles, was Sie wollen. Wirklich alles. Aber ich habe Ihnen die Wahrheit gesagt, Herr Kommissar. Ich habe den Hauptmann nicht umgebracht. Es war, wie ich es berichtet habe. Ich war betrunken, als ich gegen zwei ins Bett ging. Selbst daran ist die Erinnerung verschwommen. Ich weiß nur deshalb noch, was ich dem armen Hauptmann vorgeworfen habe, weil ein anderer Offizier mich heute früh darauf angesprochen hat. Ich fühle mich schrecklich in Bezug auf diese Sache. Aber ich habe wirklich erst vom Tod des Hauptmanns erfahren, als Major Ploetz in mein Zimmer kam und mir davon erzählte. Ich bin keiner, der einfach jemanden umbringt. Wirklich nicht. Ich bin fast Vegetarier wie der Führer, wissen Sie? Stimmt schon, ich hab eine Waffe. Sie ist in meinem Zimmer. Aber sie wurde bestimmt nicht abgefeuert, seit ich sie besitze. Ich kann sie gern holen, wenn Sie mögen, damit Sie sich davon überzeugen können. Ich glaube, in den Labors der Polizei gibt es Wissenschaftler, die so etwas herausfinden.»

Irgendwann hörte ich Henlein bei seiner elenden, flehenden Ansprache nicht mehr zu. Ich starrte einen Moment lang auf die Klaviertasten und dann aus dem Fenster. Die ganze Zeit fragte ich mich, was bloß aus meinem Leben geworden war. Wenigstens schmeckte die Zigarette. Ich hatte wieder Geschmack an guten Zigaretten gefunden, aber wenn das hier vorbei war und Heydrich Kuttners Mörder bekommen hatte, musste ich mich wohl oder übel wieder an die rationierten Zigaretten gewöhnen. Wenn ich den Täter fasste, würde das vermutlich mein Ende als Heydrichs Leibwächter bedeuten. Ich konnte mir nicht vorstellen, wie ich diese Aufgabe erfüllen sollte, nachdem ich so ziemlich jeden seiner Kollegen beleidigt hatte. Im Moment war das aber meine geringste Sorge.

Kahlo ergriff wieder das Wort, und Henlein antwortete. Es dauerte einen Moment, ehe ich begriff, dass sie das Thema gewechselt hatten. Wir sprachen nicht mehr über Hauptmann Kuttner oder Betty Kipsdorf.

«Ihr Freund Heinz Rutha», sagte Kahlo. «Der Möbeldesigner. Er hat sich im Gefängnis aufgehängt, nicht wahr? Muss so 1937 gewesen sein.»

«Ja», sagte Henlein.

«Weil er auch schwul war.»

«Darüber weiß ich nichts.»

«Ist das der Grund, warum Sie für Admiral Canaris und die Abwehr gearbeitet haben? Wegen der Sache, die mit Ihrem Freund passiert ist? Weil Sie die Nazis dafür verantwortlich machen?»

«Ich weiß nicht, wovon Sie reden.»

«Aber vielleicht haben Sie ja nicht nur für Canaris gearbeitet? Kann ja sein, dass Sie auch für die Briten arbeiten. Ein britischer Spion sind. Waren Sie vielleicht schon immer ein britischer Spion, General Henlein? Sie haben geholfen, für Hitler das tschechische Sudetenland zu destabilisieren, und zugleich haben Sie für die Tommys gearbeitet. Gute Tarnung, muss ich schon sagen. Ich meine, besser geht’s doch gar nicht. Ich kann es Ihnen nicht einmal verdenken. Sie wurden erst von Frank und dann von Heydrich überflügelt, da haben Sie allen Grund, gekränkt zu sein. Also, wie sieht’s aus? Spionieren Sie für die Tommys?»

«Bitte!» Henlein blickte verzweifelt zu mir. «Ich weiß wirklich nichts darüber.»

«Ich auch nicht», sagte ich.

«Ich bin genauso wenig ein Spion wie ein Mörder.»

«Das behaupten Sie», sagte Kahlo.

«Das reicht jetzt», erklärte ich an Kahlo gewandt.

«Ich schlage vor, das überlassen wir der Gestapo», beharrte Kahlo. «Ich schlage vor, wir übergeben Sie den fähigen Händen von Feldwebel Soppa. Sie haben bestimmt schon mal von ihm gehört, General. Er ist der Spezialist, den man zur Befragung der Drei Könige herangezogen hat. Ich habe ihn noch nicht bei der Arbeit beobachtet, aber er greift wohl auf die Bascule zurück. Dabei werden Sie auf ein Holzbrett geschnallt, das dem Wippbrett bei der Guillotine nicht unähnlich ist …»

«Vielen Dank, General Henlein. Das wäre für den Moment alles.»

Kahlo redete weiter, aber ich übertönte ihn und nahm Henlein am Arm und schob ihn aus der Tür.

«Wenn es noch etwas gibt, wovon Sie glauben, es könnte wichtig sein, setzen Sie sich bitte mit mir in Verbindung. Und was Ihre Freundin im Imperial betrifft, wäre mein Rat, dass Sie sie von dort wegbringen. Suchen Sie sich ein anderes Plätzchen für Ihre Stelldicheins. Eine Wohnung beispielsweise. Aber bitte kein Hotel. Wenn ich von Betty weiß, wird es nicht mehr lange dauern, bis auch andere davon erfahren.»

«Ja, ich verstehe. Vielen Dank, Herr Kommissar. Ich bin Ihnen wirklich sehr dankbar.»

Henlein schaute verunsichert zu Kahlo und verschwand eilig.

Ich schloss die Tür hinter ihm. Einen Moment lang sahen Kahlo und ich uns schweigend an.

«Was zum Teufel sollte das gerade?»

«Das haben Sie doch gehört.»

«Stimmt.»

«Sie hatten ihn doch schon am Haken.» Kahlo zuckte mit den Schultern. «Wäre doch eine Schande, sich die Chance entgehen zu lassen. Vielleicht gibt’s keine weitere Möglichkeit, ihm ein paar Fragen zu stellen, die nun mal gestellt werden müssen.»

«Ja, und genau diese Fragen interessieren mich, Kurt. Sehen Sie, ich dachte, ich sei derjenige, der hier den Ball hat. Nur muss ich jetzt zusehen, wie Sie ihn mir abnehmen und losrennen. Da frage ich mich doch, was hier eigentlich gespielt wird.»

Kahlo sah mich belämmert an. «Wir sind doch auf derselben Seite. Zählt das nicht?»

«Das habe ich mich auch gerade gefragt. Diese VXG-Geschichte, von der Sie sprachen … Die Heydrich eingerichtet hat, um den hochrangigen Spion zu finden, der die Tschechos mit Informationen versorgt. Sie gehören doch nicht zu dieser Gruppe, Kurt?»

«Habe ich das nicht gesagt?»

«Sie wissen verdammt gut, dass Sie das nicht getan haben.»

«Ich habe gedacht, das wäre offensichtlich, nachdem ich Ihnen beim Essen davon erzählt hatte. Hauptmann Kuttner kam zur Kripo und wollte uns instruieren. Wie hätte ich sonst von den Radioübertragungen wissen können, wenn ich nicht Teil der Gruppe bin? Diese Sache ist sehr heikel. Eigentlich hätte ich Ihnen gar nicht davon erzählen dürfen.»

«Und was haben Sie mir noch verschwiegen?»

«Ehrlich gesagt, dachte ich, da Sie General Heydrichs Vertrauen genießen, wüssten Sie über Verräter X Bescheid. Darüber und über die Tatsache, dass …»

«Was?»

«Dass jeder in diesem Haus unter Verdacht steht.»

«Verräter X zu sein?»

«Ja, genau. Ich habe angenommen, wenigstens das wüssten Sie.»

Ich schüttelte den Kopf. «Lassen Sie mich das präzisieren. Jeder im Haus ist verdächtig, als Spion für die Tschechos zu arbeiten?»

Kahlo nickte. «Ich glaube nicht, dass Sie einer sind. Und ich weiß, dass ich auch keiner bin. Außerdem bin ich verdammt sicher, dass Heydrich oder seine drei Adjutanten auch nicht in Frage kommen. Alle anderen … Nun, bei jedem Einzelnen gibt’s ein Fragezeichen.» Er machte eine beiläufige Handbewegung. «Tut mir leid. Ich habe wirklich gedacht, Sie wüssten darüber Bescheid.»

«Ich wusste nichts.»

«Na ja, ist ja nicht meine Schuld. Ich tue nur, was man mir befiehlt. Ist ja Heydrichs Sache, was er Ihnen erzählt. Ich bin nur Kriminalassistent.» Er küsste seine Zigarette und ergänzte: «Vielleicht hat er’s ja vergessen zu sagen oder glaubte, ich würde es Ihnen erzählen. Was ich hiermit getan habe.»

«Als wir also über ein mögliches Motiv für den Mord an Hauptmann Kuttner geredet haben –»

«Nein», unterbrach er mich. «Darüber haben wir nicht geredet. Sie haben mit General Henlein darüber diskutiert.»

«Finden Sie nicht, Sie hätten das vorher erwähnen können? Ich meine, wenn jemand Sie der Spionagetätigkeit verdächtigt, wäre das doch ein verflucht gutes Motiv, finden Sie nicht auch? Vielleicht war Kuttner jemandem auf der Spur und wurde deshalb ermordet. Aber nein, wieso sollte ich das auch wissen müssen? Ich bin ja nur der Ermittler. Himmel, ich fühle mich wie ein Papagei, dem jemand ein Tuch über den Käfig geworfen hat.»

«Versuchen Sie, es aus meiner Warte zu betrachten. Kuttner ist Montag bei der Kripo in Prag aufgekreuzt. Einige von uns werden für Heydrichs Verräter-X-Gruppe ausgesucht. Aber Kuttner schärft uns ein, unter keinen Umständen darüber zu reden. Er sagt, es sei alles streng geheim. Jeder, der auch nur den Mund aufmacht, hat quasi schon einen Platz im Partisanenexpress gebucht. Dann wird Kuttner ermordet, und Sie übernehmen die Ermittlungen. Heydrichs Schlaumeier. So nennt Ploetz Sie. Herrje, so nennt Sie hier jeder. Und dann sprechen Sie so mit dem General. Als hätten Sie eine Sondererlaubnis. Woher soll ich denn wissen, dass Sie nicht voll im Bilde sind? Ich bin es gewohnt, dass man mir das eine sagt und das andere verschweigt. Ich bin mit diesen ganzen hochdekorierten Offizieren einfach nicht vertraut, bin ja nur ein Fußsoldat. Und ich bin es definitiv nicht gewohnt, dass ein Hauptmann wie Sie die Generäle aufmischt.»

«Jeder im Haus ist verdächtig?», wiederholte ich stumpf.

«Mehr oder weniger. Wie ich schon sagte, außer Ihnen, mir und den Adjutanten. Und Heydrich natürlich. Es gibt eine Liste der Verdächtigen. Ich habe keine Kopie, aber ich weiß noch, wer draufstand. Und Henleins Name stand auf jeden Fall auf der Liste.»

Ich schenkte mir Kaffee nach und trank ihn nachdenklich.

«Hildebrandt?»

Kahlo nickte.

«Aber er ist ein alter Freund von Heydrich», wandte ich ein. «Nicht zu vergessen ein alter Freund von Hitler. Von Eberstein – was ist mit ihm? Wird er auch verdächtigt?»

Wieder nickte Kahlo.

«Aber warum? Wie kann man sie verdächtigen? Dieses kleine, goldene Parteiabzeichen muss doch was bedeuten.»

«Ich weiß auch nur, was man mir gesagt hat, und mir sagen sie wiederum nicht alles. Hildebrandt ist verdächtig wegen der zwei Jahre, die er zwischen 1928 und 1930 in Amerika war. Er ging mit seiner Farm pleite, aber jemand hat seine Schulden bezahlt und ihm dann geholfen, sich als Buchhändler in New York zu etablieren. Beim SD hat man den Verdacht, der britische Secret Service stecke dahinter. Und dass die Leute ihn überredet haben, 1931 nach Deutschland zurückzukehren und sich der SS anzuschließen, um für die Briten zu spionieren.

Von Eberstein war nach dem Krieg Bankier und ein kleiner Wochenendnazi, wenn Sie verstehen, was ich meine. Er ist nach dem Putsch sogar aus der Partei ausgetreten, was ihn zwangsläufig verdächtig macht. Drei Jahre lang war er kein Mitglied der Partei. Und in dieser Zeit war er nicht mehr bei der Commerz-und Privat-Bank AG, sondern führte die Fabrik seiner Frau in Gotha. Als die Fabrik die Tore dichtmachen musste, wurden seine Schulden anonym beglichen, und er eröffnete ein Reisebüro. Das Geschäft führte ihn 1927 und 1928 oft nach London. Aber seit 1929 ist er wieder in der Partei. Haben also die Tommys ihm das Reisebüro eingerichtet und ihm während seiner Londonaufenthalte beigebracht, über Funk Nachrichten zu übertragen? So was will Heydrich wissen.»

Kahlo grinste und drohte mir mit dem Finger.

«Sehen Sie, wie leicht es ist, sich verdächtig zu machen? Und es ist egal, wer Sie sind oder wie hoch Sie in der Parteihierarchie nach oben geklettert sind. Doktor Jury zum Beispiel hat sich verdächtig gemacht, weil er an mehreren Medizinerkonferenzen in Paris und London teilgenommen hat, ehe er sich 1932 der österreichischen Partei anschloss. In Paris hatte er eine Affäre mit einer Frau, die außerdem mit einem französischen Oberst vom Geheimdienst angebandelt hatte. Auch seine Freundschaft mit Martin Bormann macht ihn zwangsläufig in Himmlers Augen verdächtig, weil dieser liebend gern jeden von Bormanns Freunden vor Hitler ins schlechte Licht rücken will.

General Frank ist ein Verdächtiger, weil seine Exfrau Anna ihrem neuen Mann Doktor Kollner etwas erzählt hat. Er war Franks Nachfolger als stellvertretender Gauleiter im Sudentenland und hat gewisse Anschuldigungen vorgebracht, die Anna ihm bezüglich Franks Loyalität zum Führer erzählt hatte. Und auch seine neue Frau Karola Blaschek ist verdächtig, in Kontakt mit einigen tschechischen Widerstandskämpfern zu stehen. Sie stammt aus Brüx, und einige ihrer Freunde und Bekannten stehen im Verdacht, im ÚVOD aktiv zu sein. Bei der tschechischen Widerstandsbewegung.»

«Was ist mit von Neurath? Er ist sicher nicht verdächtig. Er war schließlich mal Außenminister.»

«Konstantin von Neurath steht im Verdacht, bereits 1903 als britischer Spion angeworben worden zu sein, als er als Diplomat in der Deutschen Botschaft in London arbeitete. Vielleicht auch erst 1919, als er in der Deutschen Botschaft von Dänemark war. Während seiner Zeit als deutscher Botschafter in London hatte die Abwehr ihn 1930 auf dem Kieker, aber nach einer Untersuchung wurde er von dem Vorwurf freigesprochen. 1937 jedoch brach eine Sondereinheit der SS bei der Abwehr ein, und dabei wurden Papiere entwendet, die beweisen, dass die Ermittlungen nur eine Farce waren. Anschließend schloss sich von Neurath erstmals der Partei an, um seine Loyalität zu unterstreichen. Als müsse er das tun. Stattdessen hat es ihn eher verdächtig gemacht.»

Kahlo drückte seine Zigarette aus und nahm sich frischen Kaffee. Aber er war noch nicht fertig.

«Und das alles ist der Grund, warum auch Major Thümmel Verräter X sein könnte. Er war nämlich für die Abteilung bei der Abwehr verantwortlich, die von Neurath überprüfen sollte. Er ist zwar ein guter Freund von Heinrich Himmler und trägt das goldene Parteiabzeichen, aber er ist auch eng mit dem Chef der Abwehr befreundet. Und Admiral Canaris ist Himmlers und Heydrichs größter Widersacher.

Jetzt muss ich überlegen. Wer stand noch auf der Liste? Oberführer Voss? Er ist Kommandant des Truppenübungsplatzes in Beneschau. Bis 1938 war er für das Offizierstraining in Bad Tölz verantwortlich, wo es übrigens einen ziemlich starken Funkmast gibt. Als die Offiziere aus dem Lehrgang 1938 für die Invasion in der Tschechoslowakei mobil gemacht wurden, hat jemand dem tschechischen Geheimdienst einen Tipp gegeben. Voss war einer von wenigen Leuten, die überhaupt von der Invasion wussten. Er ist außerdem begeisterter Amateurfunker. Wer könnte besser Geheimnisse an die Tschechen funken? Er spricht sogar ihre Sprache.

Walter Jacobi wurde 1937 von seinem damaligen Chef General Werner Lorenz aus dem SD entlassen. Ich weiß leider nicht, warum. Im Frühling 1938 machte er in Marienbad Ferien. Vielleicht war’s nur Zufall, dass unter den Gästen im Heilbad auch ein britischer Marinekommandant war, der den Dienst quittiert hatte und von dem wir inzwischen glauben, dass er der Leiter einer tschechischen Abteilung beim britischen SIS ist. Nach seinem Urlaub trat Jacobi wieder in den SD ein.»

«Also vermutlich verdächtig.»

«Kann schon sein.»

Kahlo nickte.

«Henlein – Sie haben ja gehört, was ich gesagt habe. Und Fleischer steht schon seit einer Weile unter Beobachtung, weil es ihm bisher nicht gelungen ist, den dritten der Drei Könige zu fassen. Da wissen Sie vermutlich genauso viel wie ich. Ist ja allgemein bekannt, dass die Tschechos ihn eine Zeitlang zum Narren gehalten haben. Bei den anderen Blumenkohlköpfen weiß ich es nicht oder hab’s vergessen. Da können Sie genauso gut mutmaßen wie ich.»

«Das bezweifle ich», sagte ich. «Und was ist übrigens aus ‹Ich möchte von Ihnen lernen› und ‹Sie können mit meiner vollen Unterstützung rechnen› und ‹wirklich ein Rätsel› geworden?»

«Sie denken, es ist kein Rätsel?»

«Doch, aber mir gefällt einfach nicht, dass Sie die ganze Zeit ein Puzzleteil in der Hosentasche hatten.»

«Soll ich etwa glauben, dass Sie nichts für sich behalten haben?» Kahlo schüttelte den Kopf. «Kommen Sie! Wir wissen beide, dass es bei diesem Job darum geht, das eine zu sagen und das andere zu denken. Behaupten Sie jetzt nicht, Sie sehen das anders.»

Ich verstummte.

«Und sagen Sie mir ins Gesicht, dass Sie mir alles erzählt haben. Dass Sie nichts vor mir verbergen.»

Ich gab noch immer keine Antwort. Wie auch, solange Arianne noch im Hotel war? Wenn ich ihm nur die Hälfte dessen erzählte, was ich über Arianne wusste, konnte wer weiß was mit ihr passieren.

Kahlo grinste. «Sehen Sie, das dachte ich mir. Letzten Endes ist Ihre Pisse genauso gelb wie meine.»

Ich seufzte und genehmigte mir einen Brandy aus der Karaffe. Plötzlich war ich sehr müde, und ich wusste, der Brandy würde dagegen auch nicht helfen.

«Vielleicht haben Sie recht.»

«Wollen Sie wissen, was ich denke? Ich denke, wir sollten alles sorgfältig überprüfen, wie Sie es ja ursprünglich vorhatten. Wir stellen die richtigen Fragen und tun unsere Pflicht. Wie echte Bullen. Mehr können wir nicht machen. Aber wenn man es genau nimmt: Wen interessiert es denn, wer den Scheißkerl umgebracht hat? Mich nicht, und Sie auch nicht. Nach dem, was ich gehört habe, hat er im Osten auch einige umgebracht. Und gut möglich, dass er es verdient hat. Wir alle haben es wohl verdient. Was bedeutet schon ein weiterer Mord? Ein kleiner Tropfen Bier in einem sehr großen Glas Bier, mehr ist das nicht. Befolgen Sie meinen Rat und rackern Sie sich bloß nicht zu sehr ab. Genießen wir einfach die freie Verpflegung, den Alkohol und die Zigaretten, solange es geht.»

«Vermutlich haben Sie recht.»

«So ist’s richtig. Und wer weiß? Vielleicht haben wir ja Glück. Selbst ein blindes Huhn findet mal ein Korn.»

Ich musste dringend an die frische Luft und die ganzen Informationen verarbeiten. Konnte aber auch am Brandy und an der Vanillecreme liegen. Ich umrundete das Haus und fand den kleinen Wintergarten, auf den Kuttners Zimmer hinausging. In dem Glashaus befand sich ein Springbrunnen. Aus dem Kopf einer Wassernymphe sprudelte Wasser, und darüber befand sich ein Zentaur aus Bronze mit einem geflügelten Cherub auf seinem Rücken. Auf beiden Seiten des Brunnens erstreckte sich ein Dschungel aus Sagopalmen und Geranien. Ein merkwürdiger Ort für einen Zentaur oder einen Cherub, aber mich überraschte inzwischen nichts mehr. Die Wassernymphe hätte mir auch sagen können, dass mein zukünftiges Glück in der Zucht von Meerschweinchen lag, und ich hätte nicht mal mit der Wimper gezuckt. Alles war wahrscheinlicher als eine Zukunft als Ermittler in Jungfern-Breschan.

Eine Leiter lag auf dem Boden. Vermutlich jene, die der Lakai Fendler auf Kritzingers Befehl geholt hatte, um in Kuttners Fenster zu schauen. Ich verbrachte die nächsten zehn Minuten damit, sie gegen die Hauswand zu stellen. Dann stieg ich nach oben und spähte über den Fenstersims. Aber da oben erfuhr ich nur, dass das Glasdach gereinigt werden musste und dass die Sonne für die erste Oktoberwoche noch erstaunlich warm war. Und wenn ich mich von dort nach unten stürzte, konnte ich nicht sicher sein, ob das mein Ende war. Also stieg ich wieder hinunter, wo einer der Lakaien auf mich wartete.

«Fendler mein Name», sagte er unaufgefordert. «Herr Kritzinger hat Sie hier draußen gesehen und mich geschickt, falls Sie meine Hilfe brauchen.»

Er war fast zwei Meter groß und trug zu der weißen Messjacke mit SS-Kragenspiegel ein weißes Hemd, eine schwarze Krawatte, eine schwarze Hose, eine weiße Schürze und graue Ärmelschoner, als sei er gerade damit beschäftigt gewesen, etwas zu reinigen, bevor er den neuen Befehl erhielt. Er war untersetzt, und seine Miene verriet, dass er nicht der Hellste war. Aber ich hätte nur zu gern mit ihm den Platz getauscht. Silber polieren oder die Asche aus dem Kamin kehren schien mir sehr viel verlockender als die Aufgabe, mit der man mich betraut hatte.

«Sie sind der Mann, dem Kritzinger gesagt hat, er solle die Leiter holen und in Hauptmann Kuttners Zimmer schauen, stimmt’s?»

«Das ist richtig.»

«Und was haben Sie gesehen, als Sie endlich oben waren? Oh, wann genau war das eigentlich?»

«Das war gegen Viertel nach sieben.»

Ich zog mein Hemd von der verschwitzten Brust.

«Ich wollte Sie eigentlich fragen, wieso es so lange gedauert hat, eine Leiter zu holen und an die Wand zu lehnen. Aber ich glaube, die Antwort habe ich mir gerade selbst gegeben.»

«Ja, sie ist ziemlich schwer. Außerdem war sie heute früh nicht im Wintergarten.»

«Ach ja, sie war weggeschlossen.»

«Der Gärtner – Bruno Kopkow – hat mir geholfen, sie hierherzutragen.»

«Woher wussten Sie, welches Fenster das richtige ist?»

«Das hat Kritzinger mir gesagt. Und er meinte, ich solle vorsichtig sein und nicht auf das Glasdach fallen.»

«Sie lehnten die Leiter also gegen die Wand. Was geschah dann? Erzählen Sie mir bitte genau, was Sie gesehen und getan haben.»

Fendler runzelte die Stirn. «Wir – Kopkow und ich – hörten einen lauten Knall, als ich gerade auf der untersten Sprosse stand. Dann sah General Heydrich aus dem Fenster und sagte uns, wir bräuchten nicht mehr die Leiter rauf, weil sie die Tür zum Schlafzimmer des Hauptmanns aufgebrochen hätten.»

«Und was haben Sie daraufhin gesagt? Oder haben Sie nichts gesagt?»

«Ich habe ihn gefragt, ob alles in Ordnung sei, und er meinte, nichts sei in Ordnung, weil es nämlich so aussehen würde, als wenn Hauptmann Kuttner sich mit einer Überdosis umgebracht hätte.»

«Und was haben Sie dann gemacht?»

«Wir haben die Leiter wieder runtergeholt und sie dort liegen lassen, wo Sie sie gefunden haben. Falls jemand sie noch braucht.»

«Welchen Eindruck hat er auf Sie gemacht? Der General, meine ich.»

«Bisschen mitgenommen, fand ich. Wie man es wohl unter den Umständen ist. Er und der Hauptmann waren Freunde, glaube ich.» Der Diener zögerte. «Ich weiß, dass es ihn mitgenommen hat, er hat nämlich geraucht. Gewöhnlich raucht der General morgens nicht, und schon gar nicht vor der Fechtstunde. Meistens raucht er nur abends. Er ist in der Hinsicht sehr diszipliniert.»

Ich schaute zu dem Fenster von Kuttner Zimmer rauf und nickte. «Das bezweifle ich nicht.»

«Ist das alles?»

«Ja, für den Moment ist das alles.»

Ich ging zurück ins Frühstückszimmer, wo Kahlo auf mich wartete.

«Kommissar Trott vom Alex hat gerade angerufen. Er ist zu Lothar Ott in Kuttners Wohnung in der Pestalozzistraße gefahren und hat ihm vom Tod des Hauptmanns erzählt. Offenbar hat Ott wie ein Baby geweint. Das waren jedenfalls die Worte des Kommissars. Scheint die Theorie zu untermauern, oder? Dass er ein warmer Bruder war, meine ich.»

Ich nickte. Es bestätigte nur, was ich bereits wusste.

«Wer hätte das gedacht?», sagte Kahlo. «Auf mich wirkte der Mann eigentlich ganz normal. So wie Sie oder ich.»

«Ich vermute, das ist das Problem. Dass sie einfach so sind wie Sie und ich.»

«Das sagen Sie.»

«Ich habe früher auch so gedacht wie Sie. Die Nazis haben mir aber beigebracht, anders zu denken. Das zumindest verdanke ich ihnen. Inzwischen bin ich für leben und leben lassen, und wenn wir das endlich begreifen, schaffen wir es vielleicht auch wieder, ein zivilisiertes Land zu werden. Aber ich fürchte, es ist bereits zu spät dafür.»

Ich schaute auf die Uhr. Eine billige Bulova, die mich auf zwei Arten daran erinnerte, dass wir im Bulovka-Hospital um vier Uhr zu einer Autopsie erwartet wurden.

«Kommen Sie», sagte ich zu Kahlo. «Wir machen uns jetzt auf den Weg. Sie werden heute erfahren, wie ähnlich Sie, ich und Albert Kuttner uns tatsächlich sind.»

Feldwebel Klein kam aus der Prager Burg zurück und fuhr uns zum Hospital. Er hatte die Sportpalastrede des Führers in der Zeitung gelesen, die ihn nicht etwa belastete. Hitlers «Zahlen und Fakten» hinterließen bei ihm eher großen Optimismus bezüglich unserer Aussichten im Osten.

«Zweieinhalb Millionen russische Kriegsgefangene», sagte er. «Kein Land kann sich vom Verlust so vieler Männer erholen. Und das würde ja schon reichen. Aber wir haben außerdem vierzehntausend russische Flieger vom Himmel geholt und achtzehntausend ihrer Panzer zerstört. Das ist wirklich schwer vorstellbar.»

«Und trotzdem glaubt der Führer immer noch, wir müssten an allen Fronten kämpfen», bemerkte ich.

«Weil er ein kluger Mann ist», beharrte Klein. «Er sagt das, um keine falschen Hoffnungen zu wecken, für den Fall, dass das Unwahrscheinliche passiert. Aber es ist doch offensichtlich: Der Iwan ist so gut wie besiegt.»

«Hoffen wir, dass Sie recht haben», sagte Kahlo.

«Ich will lieber gar nicht wissen, was wir mit zweieinhalb Millionen russischen Gefangenen machen, wenn er nicht recht behält», sagte ich. «Aber genauso verhasst ist mir der Gedanke, was aus ihnen wird, wenn er recht hat.»

Ich zögerte, und dann setzte ich noch etwas hinzu, das man gern als «politische Nachbemerkung» bezeichnete – eine Aussage, die man aus Selbstschutz hinterherschob.

«Nicht, dass ich erwarte, er könnte falsch liegen, bewahre. Und ich bezweifle nicht, dass der Führer schon bald in Moskau seine Siegesrede halten wird.»

Dann biss ich mir das Ende der Zunge ab und spuckte es auf die Straße. Ich machte es heimlich, damit Klein es nicht bemerkte.

Auf einem Hügel im Nordosten der Stadt stand das Bulovka-Hospital, ein vierstöckiges Gebäude aus hellbraunem Stein mit rotem Mansardendach und einem grünlichen, kleinen Glockenturm, der wie ein infizierter Finger in den Himmel ragte. Vor dem Ersten Weltkrieg errichtet, lag das Hospital inmitten einer herrlichen Gartenanlage, in der die Patienten auf Holzbänken sitzen und die vielen Blumen in den Beeten ebenso genießen konnten wie die demokratischen Ideale der souveränen Tschechoslowakei. Zumindest hätten sie das tun können, wenn die Tschechoslowakei noch souverän wäre. Wie bei jedem anderen öffentlichen Gebäude in Prag wehte vor dem Hospital die Flagge des undemokratischsten Staates in Europa, seit Vlad III. den ersten walachischen Bojar gepfählt hatte.

Klein fuhr vor dem Haupteingang vor. Zwei Männer in Arztkitteln warteten bereits auf uns. Ziemlich diensteifrig, wie ich fand. Aber dann fiel mir wieder Heydrich ein, der immer überpünktlich und gnadenlos grausam war. Einer der beiden Wartenden war der tschechische Arzt Honek, der heute früh bereits am Tatort gewesen war. Er stellte uns den anderen Mann vor, einen gutaussehenden Deutsch-Tschechen Anfang vierzig.

«Dies ist Professor Herwig Hamperl», sagte Honek. «Er ist auf dem Gebiet der forensischen Medizin sehr bewandert und hat sich freundlicherweise bereit erklärt, die Autopsie vorzunehmen.»

«Vielen Dank», sagte ich.

Als wolle er schnell wieder seine Ruhe haben, murmelte Hamperl nur ein knappes «Tag» und ging die Treppe hinauf voran. Er führte uns durch einen breiten, hellen Korridor mit Wänden, an denen die grimmigen, leeren Rechtecke Zeugnis ablegten, wo die tschechischen Schilder und Poster gehangen hatten, bevor Deutsch böhmische Amtssprache wurde. Hamperl war zwar ein deutscher Tscheche, aber schon bald durfte ich feststellen, dass er kein Nazi war.

«Hat einer von Ihnen beiden schon mal an einer Autopsie teilgenommen?», fragte er.

«Ja», sagte ich. «Schon oft.»

«Für mich ist es die erste», sagte Kahlo.

«Und sind Sie deswegen vielleicht nervös?»

«Ein wenig.»

«Wenn man tot ist, ist man kaum besser als eine Hure», erklärte Hamperl. «Man verbringt die meiste Zeit auf dem Rücken, während jemand anderes – in diesem Fall ich – die ganze Arbeit macht. Die Prozedur kann auf den Betrachter befremdlich wirken, manchmal vielleicht auch ein wenig absurd. Aber niemals ist es eklig. Ich rate jedem, der bisher nicht Zeuge einer Autopsie wurde, es einfach distanziert zu betrachten. Wenn Sie das Gefühl haben, dass der Anblick Sie ekelt, sollten Sie den Saal verlassen, bevor ein Malheur passiert. Der Geruch eines toten Körpers ist meist schon schlimm genug, auch ohne den Gestank von Kotze. Haben wir uns verstanden?»

«Ja.»

Hamperl öffnete eine Holztür mit Rauchglasscheiben und führte uns in einen Autopsiesaal, in dem auf einem Edelstahltisch ein beleibter Leichnam unter einem Tuch lag. Als Hamperl das Tuch langsam zurückzog und Kuttners Kopf und Schultern bloßlegte, sah ich, wie Kahlo große Augen machte.

«Himmel», murmelte er. «Ich kann mich nicht erinnern, dass sein Bauch so riesig war.»

Hamperl schwieg für einen Moment.

«Ich versichere Ihnen, das ist kein Fett», sagte er schließlich. «Der Mann ist zwar tot, aber die Enzyme und Bakterien in seinem Bauch sind noch sehr lebendig und tun sich an dem gütlich, was sich noch in seinem Magen befindet. Vermutlich das gestrige Abendessen. Bei diesem Prozess erzeugen die Enzyme und Bakterien Gas. Hier, ich demonstriere Ihnen das mal.»

Hamperl drückte fest auf das Tuch, das noch Kuttners Bauch bedeckte, und der Leichnam furzte laut.

«Sehen Sie, was ich meine?»

Hamperls Verhalten war ein geschmackloses Schmierentheater, allein zu dem Zweck aufgeführt, dass wir uns unwohl fühlten. Irgendwie konnte ich es ihm nicht verdenken. Die Nazis waren Meister darin, anderen ein ungutes Gefühl zu vermitteln. Zweifellos zahlte der Professor es uns nur heim. Ein Furz von einem toten Nazi war so ziemlich der vielsagendste Kommentar auf die deutsche Präsenz in der Tschechoslowakei, den ich bisher gehört oder sogar gerochen hatte. Aber Kahlo zuckte merklich zusammen und biss sich auf die Lippen, während er versuchte, die Nerven zu behalten.

Hamperl nahm eine lange, scharfe Kürette von einem sorgfältig vorbereiteten Instrumententisch und hielt sie wie einen Dirigentenstab auf Armeslänge von sich fort. Das Licht, das durch die abteigroßen Fenster in den Saal fiel, ließ die Kürette funkeln und blitzen. Instinktiv wandte sich Kahlo ab, und Hamperl grinste wölfisch, denn ihm entging nicht, wie unangenehm dem Kommissar diese Sinfonie der Zerstörung war, die nun beginnen würde.

Er wechselte mit Doktor Honek einen beredten Blick, ehe er verkündete: «Eins muss man ja über die Toten sagen, meine Herren. Sie haben eine extrem hohe Schmerztoleranz. Sie ertragen alles. Egal, wie schlimm es für Sie aussieht. Glauben Sie mir, dieser arme Kerl wird nicht das Geringste spüren, während ich ihm scheinbar das absolut Schlimmste antun werde. Vielleicht ist der Anblick sogar schlimmer als alles, was vor Ihren Augen bereits einem Menschen angetan wurde. Versuchen Sie bitte nicht, sich von Ihrer Vorstellungskraft leiten zu lassen. Das Schlimmste, was diesem Mann hat passieren können, ist schon einige Stunden vor seiner Ankunft im Hospital geschehen.»

Kahlo schüttelte den Kopf. Er schluckte laut. Es hörte sich an, als habe es sich ein sehr großer Frosch in seinem Hals gemütlich gemacht.

«Es tut mir leid», erklärte er an mich gewandt. «Ich kann das einfach nicht. Es geht nicht.»

Er schlug die Hand vor den Mund und verließ fluchtartig den Saal.

«Armer Kerl», bemerkte Hamperl. «Aber vermutlich ist es das Beste, wenn er geht. Wir müssen unsere ganze Aufmerksamkeit der Aufgabe widmen, die vor uns liegt.»

«Das war doch Ihre Absicht», sagte ich. «Sie wollten ihn verjagen.»

«Aber ganz und gar nicht, Herr Kommissar. Sie haben doch gehört, wie ich versucht habe, ihn zu bestärken! Es kann eben nicht jeder bei einer Autopsie einen kühlen Kopf behalten. Sind Sie sicher, dass Sie bleiben wollen?»

«Oh, ich fühle überhaupt nichts, Professor Hamperl. Mir gefällt die Kürette in Ihrer Hand, sie ist so schön kalt und hart. Und man sollte sie mit größter Sorgfalt einsetzen. Ein Ausrutscher wäre allzu unglücklich. Habe ich mich deutlich ausgedrückt?»

«Absolut.»

Hamperl zog das Tuch ganz zurück und legte Kuttners Leichnam frei. Dann machte er sich rasch an die Arbeit. Nachdem er beide Eintrittswunden in der Brust des Toten fotografiert hatte, untersuchte er sie zuerst mit dem Finger, dann mit einem Holzstift. Anschließend machte er einen Y-förmigen Einschnitt von Kuttners porzellanblassen Schultern über die haarlose Brust bis hinab zur Schamregion, die offensichtlich erst kürzlich rasiert worden war.

Hamperl bemerkte es auch.

«Hm, das sieht man auch nicht jeden Tag, nicht einmal in meinem Beruf. Ich frage mich, warum er das getan hat.»

«Ich hab eine Ahnung», sagte ich. «Aber darüber können wir später reden.»

Hamperl nickte. Er schnitt jetzt durch das Unterhautfett und die darunterliegenden Muskeln. Er war mit dem Skalpell bemerkenswert schnell, und Fett und Muskeln wurden rasch von den Knochen geschält. Wenige Minuten später waren die Gedärme und der Brustkorb freigelegt. Jeder Berliner Metzger hätte ihn um seine Arbeit beneidet. Besonders in Kriegszeiten.

«Da scheint etwas weiter oben im Oropharyx zu stecken», sagte Hamperl. Er blickte zu mir auf und fügte hinzu: «Das ist der Teil des Rachens direkt hinter dem Mund.»

Er zog ein kleines, weißes Objekt heraus, schnippte es in eine Nierenschale und hielt sie hoch, damit wir beide den Gegenstand betrachten konnten.

«Sieht aus wie eine Tablette», sagte er. «Nein, das war nicht dafür bestimmt, sich im Hals aufzulösen, sondern im Magen. Aber es hat sich überhaupt nicht aufgelöst.»

«Er hat Veronal genommen», sagte ich. «Ein Barbiturat.»

«Ach ja?» Hamperls Stimme troff vor Sarkasmus. «Tja, dann wird es das wohl sein. Kann nur in diesem Zustand nicht viel genutzt haben. Wäre aber ziemlich typisch, wenn einer sich eine Überdosis reinwirft. Er schluckt ein paar Pillen auf einmal, und eine bleibt ihm im Hals stecken. Doktor Honek meinte, anfangs habe man geglaubt, es handle sich um Selbstmord.»

«Das stimmt», sagte ich. «Bis ich die Schusswunden entdeckte.»

«Eben.»

Nachdem Professor Hamperl fast unmerklich genickt hatte, trat Doktor Honek vor. Er begann, mit einem chirurgischen Bolzenschneider die Rippen zu durchschneiden. Unter den Stahlbacken knackten die Knochen so laut wie dicke Zweige. Einer nach dem anderen, bis die Thoraxhöhle freilag. Aber bei einer Rippe zögerte er.

«Die sieht irgendwie beschädigt aus, denken Sie nicht auch?», fragte Honek.

Hamperl beugte sich vor und betrachtete die Rippe genauer.

«Angeschlagen», bemerkte er. «Wie ein Zahn. Aber das war keine Veronalpille. Sieht eher aus, als käme es von einer Kugel.»

Honek machte sich wieder an die Arbeit. Er war noch schneller als der Professor, und nach wenigen Minuten tranchierte Hamperl bereits die Überreste des Zwerchfells, klappte den Brustkorb auseinander wie zwei Teile eines hartgekochten Eis und legte das Herz und die Lungen des Toten frei.

«Ziemlich viel Blut hat sich unterhalb des Zwerchfells gesammelt», murmelte er.

Inzwischen war Albert Kuttner kaum mehr als menschliches Wesen zu identifizieren. Seine Eingeweide – die meisten – ruhten auf seiner nach oben gewandten Handfläche. Wie ein perfekter Adjutant, der er einst hatte sein wollen, ging er sogar bei seiner eigenen Autopsie zur Hand.

Ich zog geräuschvoll die Nase hoch.

«Kommissar? Alles in Ordnung bei Ihnen?»

«Ich habe nur versucht, es distanziert zu betrachten, wie Sie es mir geraten haben.»

«Gut.»

Aber der Professor klang irgendwie enttäuscht, vermutlich weil ich nicht schon auf dem Fußboden lag.

«Durchtrennen Sie hier die Pulmonalis», sagte er zu Honek. «Untersuchen wir sie auf Blutklümpchen. Da haben wir sie ja. Vermutlich ein postmortales Blutgerinnsel.» Er schlitzte die Lunge weiter auf und drückte auf das Herz. «Hier fühle ich etwas Hartes. Vermutlich eine Kugel. Schauen Sie, ob Sie sie finden, ja?»

Er übergab das Herz an Doktor Honek und machte sich mit dem Skalpell wieder an die Arbeit. Er schnitt ins Fleisch und hielt etwas hoch, das wie ein schimmernder, roter Fußball aussah.

«Das ist die Leber, nicht?», fragte ich.

«Sehr gut, Kommissar Gunther. Das ist die Leber.» Hampel legte die Leber in eine andere Schale, ehe er auch die Milz entfernte.

«Sieht aus, als sei er hier getroffen worden», sagte er. «Sind fast nur noch Fetzen.»

Ich umrundete den Tisch und trat zu Honek, der noch immer das Herz abtastete, um die Kugel zu isolieren. Ich schaute kurz auf die Milz.

«Eine ganz schöne Sauerei.»

«Das trifft wohl auf so ziemlich alles zu, was man in einem Medizinwörterbuch findet», bemerkte Hamperl.

Honek hatte das Geschoss freigelegt. Er schnitt es heraus und legte es in eine weitere Nierenschale wie ein Goldsucher, der ein wertvolles Nugget beiseitelegt. Das war jedenfalls ein angenehmerer Anblick als Hamperl, der Kuttners Dünndarm klammerte, um ihn in einem Stück aus dem Bauch zu heben. Ich hatte einfach einmal zu oft einen meiner Kameraden in der eisigen Kälte der Schützengräben gesehen, wo ihnen die dampfenden Gedärme aus dem Waffenrock hingen, um diesen Anblick völlig ungerührt zu ertragen.

Bisher waren wir nicht länger als dreißig Minuten dabei, und als Nächstes wurden schon die Nieren entfernt.

Die zweite Kugel hatte sich tief in die Wirbelsäule gebohrt, und es dauerte ein paar Minuten, sie herauszuholen.

Nachdem das erledigt war, fragte Hamperl: «Soll ich das Gehirn auch entfernen?»

«Nein, ich denke, das ist nicht nötig.»

«Dann wär’s das wohl für den Moment.» Er zuckte mit den Schultern. «Natürlich wird es eine Weile dauern, um die Organe, das Blut und den Mageninhalt zu untersuchen. Selbstverständlich werde ich bei der Gelegenheit auch die Veronalkonzentration ermitteln.»

«Ich muss Sie beide übrigens bitten, niemandem von dem zweiten Geschoss zu erzählen», sagte ich. «Alle glauben bisher, dass nur ein Schuss abgegeben wurde.»

«Verstehe ich das richtig, dass Sie dieses Detail benutzen wollen, um einen Verdächtigen ins Kreuzverhör zu nehmen?»

«Ja», sagte ich. «Genau das habe ich vor. Natürlich können Sie alles in Ihrem schriftlichen Report vermerken.»

«Also gut», sagte der Professor. «Dann ist das wohl unser kleines Geheimnis, bis Sie etwas anderes sagen.»

Als beide Kugeln in einer Schale lagen, schaute ich sie mir genauer an. Ich hatte schon genug verschossene Munition gesehen, um Metall zu erkennen, das aus einer .38er kam.

«Im Moment wäre ich Ihnen sehr verbunden, wenn Sie mir eine erste Einschätzung geben könnten.»

«Nun ja …»

Professor Hamperl seufzte und dachte kurz nach. «Beide Schüsse scheinen aus geringer Entfernung abgegeben worden zu sein», sagte er. «Natürlich müsste ich das Hemd auf Schmauchspuren untersuchen, um eine genaue Entfernung abschätzen zu können, aber die Größe der Eintrittswunden lässt meines Erachtens darauf schließen, dass der Schütze keinen halben Meter entfernt stand, als er die Schüsse abfeuerte. Der Winkel der Eintrittswunden scheint außerdem darauf hinzudeuten, dass sich diese Person direkt vor ihrem Opfer befand. Die Anordnung liegt dicht beisammen, als wären sie in rascher Folge abgefeuert worden, bevor das Opfer sich viel bewegen konnte.»

«Wenn der Schütze aus einem halben Meter feuerte, warum waren es dann keine Durchschüsse?»

«Eine Kugel prallte an der Rippe ab und verlor ihre Kraft, bevor sie ins Herz drang, nehme ich an», sagte Hamperl nachdenklich. «Und die andere drang tief in die Wirbelsäule ein, wie Sie ja gesehen haben.

Wie ich schon sagte, wir müssen abwarten, wie viele Barbiturate seine Organe zu dem Zeitpunkt bereits absorbiert hatten. Das werden uns die Organschäden und die Blutmenge im Zwerchfell zeigen. Ich vermute aber, dass ihn die Schüsse umgebracht haben und nicht das Veronal.»

«Was wissen Sie über das Zeug?»

«Über Barbital? Gibt’s schon seit einiger Zeit. Fast vierzig Jahre, glaube ich. Zuerst wurde es von zwei deutschen Chemikern synthetisiert. Merck verkauft das Zeug unter dem Namen Veronal als lösliches Salz oder in Tablettenform. Sechshundertfünfzig bis tausend Milligramm sind die Standarddosis. Dreieinhalb bis vier Gramm können tödlich sein.»

«Das lässt nicht viel Spielraum für Fehler», sagte ich.

«Natürlich stellt sich bei jemandem, der das Medikament regelmäßig nimmt, mit der Zeit eine gewisse Gewöhnung ein, weshalb er eine höhere Dosis nehmen wird. Aber wenn er für eine Weile damit ausgesetzt hat, wär’s ein Fehler, gleich mit einer hohen Dosis wieder anzufangen. Vermutlich wäre die Dosis dann tödlich.»

«Man muss damit also vorsichtig sein.»

«Auf jeden Fall, das ist ein hartes Zeug. Mein Schlaf müsste schon sehr gestört sein, ehe ich selbst darauf zurückgreifen würde. Aber es ist auf jeden Fall besser als der Vorläufer Bromid. Veronal schmeckt nicht unangenehm, es schmeckt sogar nach nichts.»

«Irgendwelche Nebenwirkungen?»

«Es hat Auswirkungen auf die Herzfrequenz, den Puls und den Blutdruck. Und natürlich kommt es dann bei einer Blutung zu Nebenwirkungen. Vielleicht wäre mehr Blut aus den Wunden ausgetreten, wenn sich der Mann nicht sediert hätte. Hier ist es ja so, dass sich der Großteil des Blutes in der Bauchhöhle befindet.»

«Sonst noch was?»

«Man sollte das Zeug lieber nicht mit Alkohol mischen. Das kann zu üblen Unglücksfällen führen. Ich habe schon Leute gesehen, die beides zu sich genommen haben und dann im Schlaf an ihrer eigenen Kotze erstickt sind.»

«Vielen Dank.»

«Möchten Sie sonst noch etwas wissen?»

«Ich vermute, es gibt Mittel und Wege, um herauszufinden, ob er homosexuell war.»

Hamperl zuckte nicht mit der Wimper.

«Ich verstehe. Der rasierte Intimbereich. Ja, für einen Mann ist es ungewöhnlich, sich da unten zu rasieren. Könnte auf eine weibische Neigung hindeuten. Verblüffend, finden Sie nicht auch?»

«Es gibt noch andere Indizien, die mich glauben lassen, er könnte homosexuell gewesen sein», fügte ich hinzu. «Darüber darf ich Ihnen aber nichts sagen. Aber ich bekäme von Ihnen gern die Bestätigung.»

«Manchmal findet man bei einem Gewohnheitssodomiten einen geweiteten Anus», erklärte Hamperl. «Er verliert seine natürlich gerunzelte Öffnung und entwickelt eine dickere Hornhaut. Oder der Anus ist wie die offene Blende einer Kamera. Möchten Sie, dass ich mal einen Blick darauf werfe?»

«Ja.»

«Doktor Honek, können Sie mir bitte helfen, die Leiche umzudrehen?»

Die zwei Männer wuchteten den ausgeweideten Leichnam auf das, was früher sein Bauch gewesen war, und spreizten seine Hinterbacken.

Nach kurzem Schweigen schüttelte Hamperl den Kopf.

«Der Anus sieht für mich absolut in Ordnung aus. Natürlich bedeutet das nicht, dass er nicht homosexuell war. Und ich könnte den Anus auf Samen untersuchen, wenn ich die anderen Tests mache. Sowie seinen Penis auf Spuren von Fäkalien untersuchen.»

«Bitte machen Sie das.»

Hamperl versuchte, sich ein triumphierendes Lächeln zu verkneifen. «Ein SS-Offizier, der homosexuell war … Vielleicht wurde er ja deshalb ermordet. Ich kann mir nicht vorstellen, dass sie in Berlin so was gutheißen.»

Er wechselte einen Blick mit Doktor Honek, der sich ebenfalls amüsierte.

«Natürlich hört man das eine oder andere. Über Berlin und über Transvestiten.»

Ich nickte. «Wenn ich allerdings an Ihrer Stelle wäre, würde ich lieber nichts davon erwähnen. Die SS versteht bei solchen Sachen keinen Spaß. Es wäre eine Schande, wenn Sie das auf die harte Tour erfahren müssten.»

«Meinen histologischen Bericht und den pathologischen Befund bekommen Sie innerhalb von achtundvierzig Stunden, Kommissar.»

«Vielen Dank noch mal.»

Der Professor brachte mich zur Tür.

«Und, werden Sie Ihren Körper nach dem Tod auch der Wissenschaft überlassen? Für Medizinstudenten, die Sie dann sezieren können?»

Ich schaute auf das Schlachtfeld, das einst ein Mann gewesen war, mit dem ich vor nicht einmal vierundzwanzig Stunden noch in Jungfern-Breschan über ein Gemälde von Klimt gesprochen hatte.

«Nein, ich glaube, das tue ich nicht.»

«Schade. Ein so großer Mann wie Sie muss ein hübsches Skelett haben. Manchmal glaube ich, für unsere Körper fängt der richtige Spaß erst nach dem Tod an.»

«Dann kann ich mich ja jetzt schon darauf freuen.»

Kahlo entschuldigte sich erneut für sein überhastetes Verschwinden, als Klein uns wieder zurückfuhr.

«Man gewöhnt sich daran», sagte ich.

«Ich nicht. Niemals. Es war der Geruch, der mich so richtig erwischt hat. Hat mich an den Tod meiner Mutter erinnert.»

«Das war sicher schlimm», sagte Klein.

Kahlo schüttelte den Kopf, aber seine Miene verriet das Gegenteil. Klein blickte ihn im Rückspiegel an, griff dann in das Seitenfach der Fahrertür und holte einen silbernen Flachmann raus.

«Den hab ich für kalte Tage immer dabei», sagte er und gab ihn mir.

«Und es wird noch viel kälter», sagte ich. «Allerdings nicht für Hauptmann Kuttner.» Ich nahm einen Schluck aus dem Flachmann. Guter Schnaps. Kahlo ergriff die Flasche.

«Dieser Scheißkerl.» Kahlo kippte sich ordentlich was hinter die Binde. «Dieser Scheiß-Professor hat doch mein Unbehagen genossen. Haben Sie gehört, wie er sich da produziert hat? Ich dachte wirklich, scheiß drauf, ich hau ab. Er hat sich auf meine Kosten einen üblen Scherz erlaubt.»

«Das hat er», bestätigte ich. «Aber ein Mann muss ja dafür sorgen, dass er wenigstens Spaß an seiner Arbeit hat. Besonders in diesem Land.»

Ich beugte mich vor und zündete eine Zigarette an, die ich ihm reichte.

«Es gab mal eine Zeit, da hatte ich auch noch Spaß an meiner Arbeit. Damals war ich richtig gut. Die Berliner Mordkommission war die beste der Welt, und ich war ein richtiger Ermittler. Ein Profi. Was ich nicht über das Mordgeschäft wusste, musste man auch nicht wissen. Und jetzt?» Ich schüttelte den Kopf. «Jetzt bin ich ein Amateur. Ein ziemlich wunderlicher und altmodischer Amateur.»

Es war halb sechs am frühen Abend, und in der Bibliothek im Unteren Schloss hingen Verärgerung und Enttäuschung wie Senfgas in der Luft, das die Lungen all jener kontaminierte, die das Unglück hatten, es einzuatmen. Offiziere von SS und Gestapo schüttelten die Köpfe und rauchten erbittert und suchten nach jemandem, den sie für das Fiasko verantwortlich machen konnten. Meinungen wurden geäußert und wütend niedergebügelt, wieder auf den Tisch gebracht und so weiter, bis die Stimmen lauter wurden und die Männer sich Anschuldigungen an die Köpfe warfen. Es schienen sich ziemlich viele in der Bibliothek aufzuhalten, und auch wenn eigentlich nur die Meinung eines einzigen Mannes zählte, waren natürlich auch andere da, die nicht für «das Scheitern» verantwortlich sein wollten.

Kahlo und ich waren ins Frühstückszimmer geschlichen, damit wir nicht auch noch in dieses Durcheinander aus gegenseitigen Anschuldigungen hineingezogen wurden. Die Tür ließen wir weit offen, damit wir lauschen und unsere Macht ausbauen konnten. Ein weiser Mann ist mächtig, und ein Mann, der an Türen lauscht, mehrt seine Macht.

«Er ist uns durch die Lappen gegangen», wütete Heydrich. «Wir haben die schlagkräftigste Polizei, die diese Stadt bisher gesehen hat, zur Verfügung, und trotzdem sind wir nicht in der Lage, diesen Mann zu fassen.»

«Es ist noch zu früh, die Hoffnung aufzugeben.» Das klang nach Horst Böhme, dem Chef des SD in Prag. Sein Berliner Akzent war unverkennbar. «Wir werden weiter Haus für Haus durchkämmen. Ich bin inzwischen überzeugt, dass wir Morávek so kriegen.»

«Wir kennen seinen Namen», fuhr Heydrich fort, ohne auf ihn einzugehen. «Wir wissen, wie er aussieht. Wir wissen sogar, dass er irgendwo in der Stadt ist. Und trotzdem können wir ihn nicht finden. Das ist ein verdammter, totaler Reinfall. Das ist beschämend!»

«Ja, General.»

«Wir haben uns eine große Chance entgehen lassen, meine Herren!», tobte Heydrich. «Aber das darf mich wohl nicht allzu sehr überraschen nach dem, was im Mai passiert ist. Im geheimen Unterschlupf des ÚVOD in der – wie lautete der Name dieser blöden tschechischen Straße, Fleischer?»

«Pod-Terebkou-Straße», soufflierte Fleischer.

«Sie hatten es doch in Ihren verdammten Händen!», brüllte Heydrich. «Sie waren in dieser verfluchten Wohnung in der Falle. Und trotzdem haben Sie die beiden entkommen lassen. Himmel, ich hätte Sie schon damals wegen erwiesener Inkompetenz oder wegen Mithilfe bei der Flucht erschießen lassen sollen. Ich hätte Sie auf jeden Fall an die Wand stellen sollen!»

«Bei allem Respekt», protestierte Fleischer. «Sie befanden sich dreißig Meter über dem Boden und haben sich mit einer Radioantenne aus dem Fenster in den Hof abgeseilt. Das Stahlseil war blutig, als wir es fanden. Und die Finger eines Mannes lagen dort herum.»

«Warum haben Sie keine Männer im Hof postiert? Gibt es irgendwie zu wenig SS und Gestapo in Prag? Hm, Böhme? Ist das so?»

«Nein.»

«Fleischer?»

«Nein, Herr General.»

«Man sollte doch annehmen, dass wir es dieses Mal hinkriegen. Wir haben immerhin eine Fotografie von Václav Morávek. Wir kennen das geheime Versteck, in dem er die letzten fünf Monate verbracht hat. Und was finden wir dort? Eine Botschaft, an mich gerichtet. Sagen Sie doch noch mal, was da stand, Fleischer.»

«Lieber nicht.»

«Da stand: ‹Leck mich am Arsch, General Heydrich.› Er hat es sogar auf Deutsch und auf Tschechisch geschrieben, weil es laut Gesetz so sein muss. Das verleiht der Geschichte eine besonders pikante Note, oder? ‹Leck mich am Arsch, General Heydrich.› Man könnte meinen, ich bin in seinen Augen ein noch größerer Scheißkerl als Sie, Fleischer. Sie sind ja ohnehin schon eine Lachnummer nach dem Vorfall in der Prikopy-Bar.»

«Bei diesem Vorfall, auf den Sie anspielen, trug der Mann aber ein Parteiabzeichen am Revers.»

«Und das macht für Sie den Unterschied? Ich wünschte, ich hätte zehn Mark für jeden Mistkerl bekommen, den ich seit 1933 erschossen habe und der das Parteiabzeichen hatte.»

«Jemand hat ihm einen Tipp gegeben. Morávek muss gewusst haben, dass wir kommen.»

«So viel ist mir auch klar, mein lieber Sonderermittler. Mich würde ja eher interessieren, was wir unternehmen, um den Verräter zu finden, der ihm den Tipp gegeben hat. Major Ploetz?»

«Ja?»

«Wer ist der Verbindungsoffizier zu dem Sonderermittlungsteam beim SD, das gebildet werden sollte? Zur VXG.»

«Das war Hauptmann Kuttner.»

«Ich weiß, wer das war, Achim. Ich frage, wer jetzt dafür zuständig ist.»

«Na ja, das haben Sie noch nicht gesagt.»

«Muss ich denn an alles selbst denken? Außer meinen Kindern, die zufällig in weniger als achtundvierzig Stunden hier eintreffen werden, ist nichts, ich wiederhole, absolut gar nichts wichtiger als das Aufspüren des Mannes, der hinter den Funksprüchen steckt. Verräter X oder wie Sie ihn auch nennen wollen. Nichts. Das ist der direkte Befehl des Reichsführers an mich. Nicht einmal Václav Morávek, die Drei Könige oder der ÚVOD sind so wichtig wie diese Frage, verstanden?»

Eine andere Stimme mischte sich ein, aber ich erkannte sie nicht sofort.

«Ehrlich gesagt möchte ich nur ungern schlecht über die Toten sprechen, aber Hauptmann Kuttner war kein guter Verbindungsoffizier.»

«Wer ist das?», fragte ich Kahlo.

Er schüttelte den Kopf. «Keine Ahnung.»

«Tatsache ist, dass Kuttner arrogant und ungezogen war, und oft ziemlich unberechenbar. Er hat es geschafft, die örtliche Kripo und die Gestapo während seines Aufenthalts in Rekordzeit gegen sich aufzubringen.»

«Wie ich schon sagte», murmelte Kahlo. «War ein Scheißkerl.»

«Er hat Ihnen nicht gut gedient, General», fuhr dieselbe Stimme fort. «Und nachdem er nun nicht mehr da ist, möchte ich vorschlagen, dass ich als Verbindungsoffizier zur VXG einspringe. Ich kann Ihnen versprechen, dass ich der Aufgabe eher gewachsen bin.»

«Also gut, Hauptmann Kluckhohn», sagte Heydrich. «Wenn Kuttner so schlecht war, wie Sie behaupten …»

«Das war er», bestätigte eine andere Stimme.

«Dann bewegen Sie Ihren Arsch in den Pecekpalast und sehen Sie zu, dass Sie dort und bei der Kripo die Gemüter besänftigen und denen klarmachen, was sie zu tun haben. Verstanden?»

«Ja.»

Ich hörte, wie ein Stuhl zurückgeschoben wurde. Dann ließ jemand seine Hacken knallen – Kluckhohn vermutlich – und verließ den Raum.

«Da wir gerade von Gemütern sprechen …» Das war wieder Major Ploetz. «Ihr Ermittler Gunther hat es schon jetzt geschafft, den ganzen Hühnerhof gegen sich aufzubringen. Mir wurden verschiedene Beschwerden wegen seines Benehmens zugetragen, das wohl sehr zu wünschen übrig lässt.»

Ich nickte Kahlo zu. «Das stimmt wohl.»

«Ich bin mit Major Ploetz einer Meinung.» Das war wieder Oberst Böhme.

«Ich vermute, Sie finden, ich hätte Sie mit der Ermittlung betrauen sollen, Oberst Böhme.»

«Nun, ich bin für diese Aufgabe ausgebildet.»

Heydrich lachte kalt. «Sie meinen, nur weil Sie mal einen Lehrgang für Kommissaranwärter bei der Polizeischule in Berlin-Charlottenburg besucht haben? Ja, ich verstehe schon, wieso jeder dann sofort glaubt, er wäre Hercule Poirot. Mein lieber Böhme, ich will Ihnen mal was sagen. Wir haben mittlerweile weder im SD noch bei der Gestapo geeignete Ermittler. In diesem System, das wir etabliert haben, gibt es verschiedene Typen. Wir haben ambitionierte Juristen, sadistische Polizisten, arschkriecherische Zivilbeamte. Alles gute Parteileute, wenn ich das sagen darf. Manchmal nennen wir sie auch Ermittler oder Inspektoren und bitten sie, in einem Fall zu ermitteln. Aber ich sage Ihnen: Das können die nicht. Und zwar deshalb nicht, weil sie ihre Nasen niemals dort reinstecken würden, wo sie es nicht dürfen. Sie können es nicht, weil sie sich fürchten, Fragen zu stellen, die sie vielleicht nicht stellen dürfen. Und selbst wenn sie diese Fragen stellen, haben sie immer noch Angst, weil ihnen die Antworten nicht gefallen könnten. Es würde ihre Parteitreue verletzen. Ja, diesen Begriff benutzen sie, um sich zu entschuldigen, dass sie unfähig sind, diesen Auftrag auszuführen. Gunther mag ja vieles sein, aber er hat dieses Gespür für Schwierigkeiten. Eine richtige Berliner Schnauze. Und genau das will ich.»

«Aber Parteitreue muss doch noch etwas zählen», wandte Böhme ein. «Oder?»

«Nun, ein vielversprechender junger SS-Offizier ist tot. Ja, das war er, meine Herren, auch wenn Sie Vorbehalte gegen ihn hegten. Er wurde ermordet, und zwar von jemandem in diesem Haus, wenn ich mich nicht täusche. Natürlich können wir so tun, als wären es garantiert ein paar arme Tschechen gewesen. Aber wir wissen doch alle, dass man sich schon in Luft auflösen müsste, um an all den Wachen vorbei in mein Haus zu gelangen und Hauptmann Kuttner zu erschießen. Außerdem würde ein Tschecho doch, wenn er schon unsere Sicherheitslinien durchbrochen hat, lieber mich erschießen als meinen Adjutanten. Nein, meine Herren, der Mörder kommt aus unserem Kreis, davon bin ich überzeugt. Gunther ist der richtige Mann – mein Mann –, um herauszufinden, wer es war.» Er schwieg einen Moment lang. «Und was die Parteitreue anbelangt, so ist das meine Sache und nicht Ihre, Oberst Böhme. Ich sage, wer treu ist und wer nicht.»

Für den Augenblick hatte ich genug gehört und stand auf, um die Tür zum Frühstückszimmer zu schließen.

Dann setzte ich mich an den Flügel und spielte ein paar Töne. «Trotzdem werde ich das Gefühl nicht los, dass hier jemand mit mir spielt. Und dieser Jemand macht das gut.»

«Mit uns allen wird doch gespielt», sagte Kahlo. «Mit Ihnen, mit mir, sogar mit Heydrich. Es gibt nur einen Mann in Europa, der die Fäden in der Hand hält. Und das ist der Gröfaz.»

Der «Gröfaz» war eine abwertende Bezeichnung für Hitler, die man mit «größter Feldherr aller Zeiten» übersetzen konnte.

«Vielleicht. Also gut. Wer steht als Nächstes auf der Liste? Ich habe plötzlich unbändige Lust, mich aufzuplustern.»

«General Frank kommt jetzt.»

«Er ist der mit der jungen Frau, richtig? Der Tschechin.»

«Das stimmt. Und glauben Sie mir, sie ist prima. Ein richtiges Herzchen. Achtundzwanzig, groß, blond und klug.»

«Frank muss ein paar verborgene Qualitäten haben.»

«Das glaube ich auch.»

«Oder er hat sogar ein paar Laster. Finden wir also heraus, was davon zutrifft.»

«Kannten Sie Hauptmann Kuttner sehr gut, General Frank?»

«Nicht besonders. Aber ein bisschen. Ploetz, Pomme, dann noch Kluckhohn und Kuttner …» Frank lächelte. «Das klingt wie ein alteingesessener Schneider in Berlin. Irgendwie verschmelzen die doch zu einer Person. Aber ich vermute, das erwartet man von einem Adjutanten. Ich weiß darüber nicht Bescheid, ich hab ja keinen. Ich komme auch ganz gut ohne klar, und mit vieren wüsste ich schon gar nichts anzufangen. Aber wenn ich einen Adjutanten hätte, würde ich mir wünschen, dass er so anonym wie die restlichen drei agiert. Sie sind natürlich sehr effizient, weil Heydrich etwas anderes gar nicht hinnehmen würde. Und weil sie so effizient sind, treten sie nicht ins Rampenlicht.

Ich kannte Kuttner schon kurz vor seiner Versetzung nach Prag, als er noch beim Ministerium für Inneres war. Er half mir bei ein paar Angelegenheiten weiter, und ich war ihm dafür dankbar. Als er hier auftauchte, habe ich also versucht, ihm zu helfen. Er hat sich mir in der Folge anvertraut. Darum weiß ich, worüber ich spreche.

Kuttner war der jüngste Zugang in Heydrichs Stall der Adjutanten. Und das hieß, dass er und Heydrichs dritter Adjutant Kluckhohn wahrscheinlich nie besonders gut miteinander klargekommen sind. Das erste Prinzip bei dieser Aufgabe muss doch lauten, seinen übergeordneten Konkurrenten überflüssig zu machen. Das hat Kluckhohn Kuttner übelgenommen. Und er hatte Angst vor ihm, wenn mich nicht alles täuscht. Gut, das ist auch verständlich, Kuttner war ein kluger Mann. Viel klüger als Kluckhohn. Er war ein brillanter Jurist, ehe er im Juni in den Osten ging. Andererseits hatte Kuttner das Gefühl, Kluckhohn wolle ihn an seinen Platz verweisen oder ihn sogar schlechtmachen.»

Ich erinnerte mich wieder daran, wie sich die zwei Männer am Vorabend im Garten gestritten hatten. War ich Zeuge einer typischen Auseinandersetzung gewesen? Hatte Kluckhohn versucht, Kuttner an seinen Platz zu verweisen, und Kuttner hatte sich gewehrt? Oder ging es dabei um etwas anderes, Intimeres?

«Wusste Heydrich von der Rivalität?»

«Natürlich. Es gibt nur wenig, worüber Heydrich nicht Bescheid weiß, wenn ich das mal so sagen darf. Aber es gefällt ihm, eine Rivalität anzustacheln. Heydrich glaubt, die Menschen geben dann mehr. Es wird ihn also nicht im Geringsten gestört haben, wenn diese zwei um seine Gunst buhlten. Den Trick hat er zweifellos vom Führer gelernt.»

«Zweifellos.»

General Karl Hermann Frank sah zehn Jahre älter aus als dreiundvierzig. Sein Gesicht war zerfurcht, und er hatte Tränensäcke unter den Augen, als sei er ebenfalls ein Nazi, der nicht allzu gut schlief. Er war starker Raucher, und seine zwei Finger, die die Zigarette hielten, sahen aus, als habe er sie in dunkle Stippe getunkt. Die Zähne glichen den elfenbeinfarbenen Tasten eines alten Klaviers. Schwer vorstellbar, was eine schöne achtundzwanzigjährige Frau in diesem dünnen, steifen Mann sah. War es die Macht? Hitler hatte ihn zwar bei der Nachfolge von Neuraths übergangen, aber als SS-und Polizeiführer von Böhmen und Mähren war Frank im Grunde der zweitmächtigste Mann im Protektorat. Viel interessanter fand ich noch die Frage, warum eine schöne tschechische Ärztin einen Mann heiraten sollte, der laut eigener Aussage Tschechen abgrundtief hasste. Dieser Hass, den er am Vortag gegen die Tschechos geäußert hatte, klang mir jetzt noch in den Ohren. Worüber Herr und Frau Frank sich wohl nach dem Abendessen unterhielten? Über die Verfehlungen der tschechischen Banken? Tschechische Sätze ohne Vokale? Den ÚVOD? Die Drei Könige?

«Wenn Sie feststellen, die Hauptleute Kluckhohn und Kuttner waren sich nicht grün, wollen Sie also sagen, sie haben sich gehasst?»

«Es bestand zumindest eine tiefe Abneigung zwischen ihnen. Das ist wohl ganz natürlich. Wenn Sie allerdings jemanden suchen, der Hauptmann Kuttner gehasst hat – und zwar so sehr, dass er ihn vielleicht sogar umgebracht hätte –, dann ist Obersturmbannführer Walter Jacobi Ihr Mann.»

«Er ist der SD-Oberst, der an Magie und Okkultismus interessiert ist, nicht wahr?»

«Ganz genau. Er interessiert sich besonders für die Ariosophie. Bitten Sie mich bloß nicht, das zu erklären. Ich glaube, das ist so ein okkulter Unsinn, der sich mit der Frage des Deutschseins befasst. Für mich war die Lektüre vom Buch des Führers ausreichend. Aber Jacobi wollte mehr. Er hat mich immer bedrängt, ich solle mich doch auch für die Ariosophie erwärmen, bis ich ihm sagte, er solle sich verpissen. Ich war nicht der Einzige, der sein Interesse an dem Kram lächerlich fand. Kuttner, dessen Vater protestantischer Pastor gewesen war und der daher auch mit religiösem Blödsinn vertraut war, fand die Ariosophie komplett schwachsinnig, und das hat er auch so geäußert.»

«Hat er es Jacobi ins Gesicht gesagt?»

«Auf jeden Fall. Das machte es ja für uns andere so amüsant. Muss letzten Sonntag gewesen sein, am 29. September, als die beiden in der SS-Offiziersschule in Prag waren. Am Tag nach Heydrichs Ankunft in Prag. Die Schule hatte ihm zu Ehren ein Mittagessen ausgerichtet, und er wurde natürlich von seinen Adjutanten begleitet. Jemand – nicht Kuttner – hatte Oberst Jacobi nach dem Totenkopfring gefragt, den er trug. Offenbar ein Geschenk von Himmler. Eins führte zum anderen, und es dauerte nicht lange, bis Jacobi seinen Unsinn über Wotan, Sonnenanbetung und die Freimaurer kundtat. Mitten in seiner Litanei brach Hauptmann Kuttner in lautes Gelächter aus und erklärte, für ihn sei dieser ganze deutsche Volkstumkram nur ‹kompletter Unsinn›. So waren seine Worte. Einen Augenblick lang herrschte betretenes Schweigen, ehe Voss – der Leiter von Beneschau und im Moment auch hier im Unteren Schloss zu Gast und, wie ich erwähnen muss, ein Idiot – versuchte, das Thema zu wechseln. Aber davon wollte Kuttner nichts wissen, und er sagte noch ein paar unfreundliche Dinge, und darauf erwiderte Jacobi dann eben das.»

«Was genau sagte er?»

Frank runzelte die Stirn. «Ich versuche gerade, mich an den Wortlaut zu erinnern. Er sagte etwas in der Art: ‹Wenn Sie nicht diese SS-Uniform tragen würden, Kuttner, würde ich Sie jetzt mit Freuden vor all diesen Leuten umbringen.›»

«Sind Sie sich da ganz sicher?»

«Aber ja, absolut. Ich bin sicher, Voss wird Ihnen das bestätigen. Und wenn ich darüber nachdenke, sagte er nicht ‹umbringen›, sondern ‹erschießen›.»

«Was hat Kuttner darauf geantwortet?»

«Er hat gelacht. Was allerdings die Situation nicht gerade entschärfte. Und er machte noch eine Bemerkung, die ich in dem Moment nicht verstanden habe, die aber wohl darauf anspielte, dass es bereits früher böses Blut zwischen den beiden gab. Anscheinend kannten sie sich von der Universität. Und sie waren verfeindet.»

«Ich dachte, Jacobi stammt aus München», sagte Kahlo.

«Tut er auch.»

«Und er hat an der Universität Tübingen Jura studiert», fügte Kahlo hinzu. «Zumindest steht das so in seiner Akte.»

«Auch das ist korrekt. Aber er hat auch an der Martin-Luther-Universität in Halle studiert. Also an derselben Uni wie Kuttner. Er sieht zwar nicht so aus, aber Jacobi ist nur ein oder zwei Jahre älter als Kuttner. Laut Heydrich haben sie sogar während ihrer Studentenzeit mal ein Duell bestritten.»

«Ein Duell?» Kahlo lachte laut auf. «Wie denn, mit Säbeln?»

«Ganz genau.»

«Und worum ging es dabei?», hakte er nach.

«Sie waren in einer schlagenden Verbindung. Da geht es im Grunde um nichts Besonderes. Man ist in solch einer Verbindung, weil dort Duelle ausgetragen werden.»

«Also gut möglich, dass es Jacobi war, der Kuttner die Schmisse im Gesicht zugefügt hat?»

«Kann schon sein. Sie sollten ihn auf jeden Fall fragen.»

«Wenn man bedenkt, dass Jacobi Kuttners Vorgesetzter war», überlegte ich, «dann verhielt sich Kuttner grob ungehorsam, als er diese abwertenden Dinge sagte. Es hätte doch normalerweise Konsequenzen nach sich gezogen. Warum wurde Kuttner dafür nicht belangt?»

«Erstens saßen wir in der Messe, und es handelte sich nicht um einen offiziellen Termin. Wie Sie vielleicht wissen, sollte es immer einen Spielraum dabei geben, was Offiziere einander bei solchen Gelegenheiten offen sagen können. Bis zu einem gewissen Punkt. Aber darüber hinaus … nun ja. Das war in Kuttners Fall auch kein Problem, weil er über genügend Vitamin B verfügte.»

«Sie meinen Heydrich.»

«Natürlich meine ich Heydrich.»

Frank zündete mit einem hübschen, goldenen Feuerzeug die nächste Zigarette an und schlug lässig die Beine übereinander, wobei er uns beiläufig eine schöne Aussicht auf seine Sporen bot. Vielleicht gefiel seiner tschechischen Frau Karola ja dieser schneidige Kavallerieoffiziers-Look. Das war jedenfalls besser als Franks natürliches Aussehen, das mich eher an einen Mann denken ließ, der soeben erst aus dem Gefängnis entlassen worden war. Sein knöcherner Schädel, die ausgezehrten Gesichtszüge, die kräftigen Finger in Kombination mit dem traurigen Lächeln und dem Kettenrauchen schienen direkt einem französischen Roman entsprungen.

«Was Sie außerdem bedenken sollten», sagte Frank, «ist die Tatsache, dass die anderen Offiziere Kuttner nach seinem Zusammenbruch in Lettland und der Rettung durch Heydrich und von Eberstein, die ihn vor der unehrenhaften Entlassung bewahrten, ziemlich streng beobachtet haben. Hätte sich Jacobi auf offiziellem Weg beschweren wollen, hätte er zu Heydrich gehen müssen. Und da Heydrich nun für alle Beförderungen in Böhmen zuständig ist, hätte er damit seine Karriere im Klo runtergespült. Jacobi ist zwar ein Arschloch und ein Lackaffe, aber so blöd ist er auch nicht»

«Aber ist er denn dann ein Mörder?», fragte ich. «Einen anderen Offizier zu erschießen kommt mir schon ziemlich blöd vor.»

Frank kniff die Augen zusammen, und nach wenigen Sekunden leuchtete ein Lächeln auf seinem schmalen Gesicht auf. «Und ich dachte, Sie sind ein ernsthafter Ermittler.»

«Jacobi ist esoterisch veranlagt, nicht ich. Und ich befrage üblicherweise Zeugen, weil man sich darauf besser verlassen kann als auf eine Kristallkugel oder auf Tarotkarten.»

Frank beugte sich so weit vor, dass er mich fast an einen Affen erinnerte, und spielte mit einem Ring an seiner rechten Hand. Er grinste weiter, als genieße er seine Überlegenheit, weil er mehr wusste als ich. Ich ließ ihm das Gefühl noch ein paar Sekunden. Uns war beiden klar, dass er mir schließlich ganz genau erzählen würde, was es war.

«Heydrich hält große Stücke auf Sie, Gunther. Aber ich bin mir da nicht so sicher.»

«Für manche Bullen mag das vernichtend sein, wenn Sie so etwas sagen. Aber ich komme darüber hinweg. Wenn ich einen ordentlichen Schluck trinke.»

«Ich hätte auch nichts dagegen.»

Frank schaute Kahlo an, der sofort zu dem Tablett mit den harten Sachen ging.

«Was möchten Sie gern?»

«Einen Brandy.»

«Für mich auch», sagte ich. «Und genehmigen Sie sich ruhig auch einen.»

Ich wartete, bis wir alle unser Glas hatten, und brachte einen Toast auf den General aus.

«Ich trinke auf unsere Vorgesetzten, die nicht so viel von uns halten, wie wir uns wünschen.»

Frank wusste, dass das gegen ihn ging. Schließlich wäre er jetzt der neue Reichsprotektor von Böhmen und Mähren gewesen, wenn der Führer mehr von ihm gehalten und nicht Heydrich vorgezogen hätte. Ich muss Frank aber zugutehalten, dass er diesen Seitenhieb, ohne mit der Wimper zu zucken, hinnahm. Aber den Brandy vertrug er noch besser und stürzte ihn runter wie ein Stärkungsmittel. Ich hatte schon andere Männer so trinken sehen, und jetzt verstand ich, warum wir im selben Alter waren, die Jahre aber unterschiedliche Karten auf unsere Gesichter gezeichnet hatten. Mein Gesicht war noch in Ordnung, nehme ich an, aber seines erinnerte etwas an das Gangesdelta.

«Ich finde, wir sollten die Karaffe lieber hier stehen lassen, Kurt», sagte ich.

«Gute Idee», fand Frank.

Als er ein zweites Glas bekommen hatte, betrachtete er es einen Moment lang nachdenklich, ehe er sagte: «Sonst erhält ein guter Informant immer eine ordentliche Bezahlung, oder?»

«Manchmal», schränkte ich ein. «Aber bei allem gebührenden Respekt, Sie machen auf mich nicht den Eindruck eines Mannes, der mit fünf Mark und einer Zigarette zufrieden wäre.»

«Einen Gefallen, Kommissar. Vielleicht auch mehr.»

«Und was für ein Gefallen soll das sein?»

«Ich will Informationen. Wissen Sie, seit ich bei der Vergabe des Jobs als erster Mann hier in Böhmen übergangen wurde – woran Sie mich ja freundlich erinnert haben –, höre ich nicht mehr so viel wie früher.»

«Und Sie möchten, dass wir Ihr Hörrohr sind?»

Frank schaute skeptisch zu Kahlo hinüber. «Bei ihm bin ich mir nicht sicher. Aber Sie reichen mir fürs Erste.»

«Ich verstehe.»

«Ich will einfach auf dem Laufenden bleiben, mehr nicht. Im Moment bin ich der Letzte, der alles erfährt. Das ist Heydrichs Art, mich daran zu erinnern, dass jetzt er verantwortlich ist. Sie haben ja gesehen, wie er gestern Abend von Neurath behandelt hat. Tja, mit mir macht er’s genauso.» Er zuckte mit den Schultern. «Ich bitte Sie nicht um viel, Kommissar. Schließlich» – er kippte auch den zweiten Brandy und leckte sich schmatzend die Lippen – «bin ich kein Spion oder so etwas.»

Kahlo und ich wechselten rasch einen Blick.

Lächelnd schenkte ich mir nach. «Sind Sie sich da ganz sicher?» Ich lächelte weiter, damit er dachte, ich mache einen Scherz, und weil er zuhören sollte, ohne Anstoß zu nehmen. «Sehen wir uns das Ganze doch mal logisch an: Ein Mann, der noch ein Hühnchen zu rupfen hat. Ich denke, Sie würden einen ziemlich guten Spion abgeben.»

Frank ignorierte meine Worte. «Wechseln Sie jetzt nicht das Thema. Wir machen gerade Fortschritte. Sagen Sie mir einfach: Kommen wir ins Geschäft?»

«Dass wir hier und da Informationen austauschen? Ja, ich denke, schon. Ich könnte hier in Prag ein paar Freunde gebrauchen. Im Moment habe ich nämlich keine. Und wenn ich es mir genau überlege, habe ich auch zu Hause keine.»

Frank nickte. Seine Augen funkelten.

«Einverstanden», sagte er. «Sie fangen an. Geben Sie mir etwas als Zeichen Ihres guten Willens.»

«Gern, wenn Sie wollen.»

«Wie heißt dieses Mäuschen, das Henlein im Hotel Imperial versteckt? Ich habe gehört, Sie wissen alles über sie.»

«Ihr Name ist Betty Kipsdorf.»

«Ach was.»

«Jetzt sagen Sie mir, warum Sie das wissen wollen.»

«Vielleicht wollte ich ja nur sehen, ob Sie bereit sind, Ihren Teil der Abmachung einzuhalten, bevor ich Ihnen von Oberstleutnant Jacobis spannender Vergangenheit erzähle.»

«Was denn, noch interessanter als das Duell mit dem Mordopfer? Und der Drohung, ihn zu erschießen?»

«Oh, es ist sogar noch viel interessanter als das, Kommissar. Das war nur der Appetitanreger. Hier kommt die Hauptspeise.

Jacobi schloss sich 1930 der SA an, als er noch Jurastudent in Tübingen war. Das war nichts Ungewöhnliches, aber ich behaupte, dass es nicht viele Jurastudenten gibt, die genau in der Woche wegen Mordes inhaftiert werden, in der sie ihren Abschluss machen.

Sehen Sie, dachte ich mir doch, dass das Ihre Aufmerksamkeit weckt. 1932 ermordete Jacobi jemanden in Stuttgart, also nur zwanzig Kilometer von Tübingen entfernt. Das Opfer war ein KPD-Kader, obwohl das nicht der wahre Grund zu sein scheint, warum der Knabe umgebracht wurde. Es gab wohl das Gerücht, dass er schwul sei und dass dies der wahre Grund für den Mord war. Jetzt muss ich ja gerade Ihnen nicht erzählen, wie die Stimmung im Land 1932 gewesen ist. In gewisser Weise war von Papens Regierung genauso rechts gerichtet wie später die Hitlers. Die Stuttgarter Staatsanwaltschaft war also ziemlich langsam bei der Anklageerhebung gegen Walter Jacobi. Die waren sogar so lahm, dass der Fall nie zur Verhandlung kam, weil ja im Januar 1933 die Nazis gewählt wurden und danach niemand mehr daran interessiert war, eine Anklage gegen ein verdientes Parteimitglied wie Jacobi zu erheben. Es wundert daher ebenso wenig, dass er der SS beitrat und schon kurz darauf dem SD. So konnte er vermutlich am besten verhindern, ins Gefängnis zu kommen. Und natürlich hat er, sobald er in der SS eine gewisse Stellung erreicht hatte, die Unterlagen in diesem Fall schreddern lassen. Das hätte ihn allerdings beinahe die Mitgliedschaft im SD gekostet, als es 1937 rauskam. Aber Himmler trat für ihn ein und hat ihm den Kopf aus der Schlinge gezogen.»

«Und Sie dachten, ein guter Ermittler hätte das irgendwann selbst herausfinden müssen?»

«So etwas in der Art.»

«Sie überschätzen mich, General. In nur zwölf Stunden kann ich einfach nicht alles in Erfahrung bringen. So lange bin ich nämlich erst an dem Fall dran. Und natürlich kann ich meine Vorgesetzten nur insoweit befragen, wie es mir keine Anklage wegen Ungehorsam einbringt.»

Frank lachte. «Wir wissen doch beide, dass das nicht stimmt.»

Er lachte wieder, und ich nahm an, dass er wohl so manches lustig fand, das ich ganz anders eingeschätzt hätte.

«Wir beide wissen, wie sehr General Heydrich daran Gefallen findet, uns alle zu demütigen. Besonders jetzt, nachdem er Reichsprotektor von Böhmen geworden ist. Es ist quasi eine Lehrstunde in Machtausübung, die wir erteilt bekommen. Vielleicht macht er das, um unsere Loyalität zu prüfen. Hitler bewundert Heydrich, weil er immer jeden verdächtigt. Mich eingeschlossen. Besonders mich.»

«Und warum sollte er Sie verdächtigen, General?»

Frank schaute Kahlo an. Gerade so, als wüsste er, dass Kahlo es gewesen war, der mir von der VXG erzählt hatte.

«Tun Sie nicht so unschuldig. Ich bin mit einer Tschechin verheiratet, Kommissar. Karola. Meine erste Frau Anna ist mir spinnefeind und mit einem Mann verheiratet, der gern so aussieht wie der Führer und es sich zur Aufgabe gemacht hat, über meine Frau und mich Lügen zu verbreiten. Die beiden haben es sogar schon geschafft, meine Söhne gegen mich aufzuhetzen. Und jetzt geben sie sich alle Mühe, das Gerücht zu verbreiten, meine Frau habe mich nur deshalb geheiratet, weil sie eine tschechische Spionin ist, und jedes Mal, wenn ich heimkomme, überredet sie mich angeblich, ihr Staatsgeheimnisse zu erzählen. Darum finde ich Ihren Witz alles andere als lustig. Ich bin Deutschland und der Partei treu, und ich werde hoffentlich eines Tages die Gelegenheit haben, der ganzen Welt zu zeigen, wie ergeben ich dem Führer und der nationalsozialistischen Sache bin. Bis dahin hoffe ich, auf Ihre Hilfe zählen zu können – auf Ihrer beider Hilfe –, um diese haltlosen Anschuldigungen zu entkräften.»

Er stand auf, und ich gab ihm die Hand. Zu meiner Verteidigung sei gesagt: Kurt Kahlo auch. Es war Franks Idee und nicht meine, und ich dachte mir in dem Moment nichts dabei. Ein Handschlag schien ein geringer Preis zu sein für die wichtigen Informationen über einen Verdächtigen. Erst etwa acht oder neun Monate später sollte sich herausstellen, dass ich dem Mann die Hand gereicht hatte, der die Zerstörung der kleinen Stadt Lidice und die Ermordung aller Einwohner als Vergeltungsmaßnahme nach dem Attentat auf Reinhard Heydrich befahl.

Ich schaute auf die Uhr. Es war sieben.

«Wenn ich nicht schon vorher verwirrt gewesen wäre», gab Kurt Kahlo zu, «dann wäre ich es spätestens jetzt. Jedes Mal, wenn wir mit jemandem sprechen, erfahren wir Neues. Das einzige Problem ist, dass wir dadurch keinen Erkenntnisgewinn haben. Das ist doch wirklich seltsam. Irgendwie schon fast paradox. Immer, wenn ich denke, wir bekommen den Fall in den Griff, taucht wieder ein Gedanke auf, der meine Überlegungen unterbricht. Als habe jemand zwischen meinen Gehirnhälften eine Mauer errichtet. Und sobald ich einen Stuhl finde, auf dem ich stehen kann, um auf die andere Seite zu gucken, vergesse ich wieder, wonach ich eigentlich schauen wollte. Und dann, bevor ich mich’s versehe, habe ich sogar vergessen, wieso ich überhaupt auf den Stuhl gestiegen bin.»

Kahlo seufzte und schüttelte den Kopf.

«Tut mir leid. Ich weiß, das hilft uns auch nicht weiter.»

Noch während er sprach, versuchte ich, gegen die ansteckende Verwirrung anzukämpfen, die auch ich verspürte. Im Kopf glaubte ich einen vergessenen Akkord zu hören und sogar ein paar Worte unter dem Palimpsest zu erkennen. Ein flüchtiger Moment der vollkommenen Einsicht blitzte wie selbstentzündliches Magnesiumpulver in der Dunkelkammer meines Gehirns auf. Dann war alles wieder schwarz. Für einen kurzen Moment war alles erleuchtet, und ich verstand und befand mich an der Schwelle zur Formulierung des exakten Problems und der Lösung desselben. Wusste Kahlo nicht, dass er gerade genau das intellektuelle Dilemma beschrieb, mit dem jeder Bulle zu kämpfen hatte? Aber im nächsten Moment zog dichter, grauer Nebel hinter meinen Augen auf, und unvermittelt erstickte der Gedanke, der wie die Antwort aussah – wie ein Fisch, der von einem Angler auf eine Sandbank geworfen wurde. Sein Mund öffnete und schloss sich, ohne dass ein Laut zu mir drang.

Ich erklärte Kahlo also, dass ich aus dem Unteren Schloss verschwinden müsse, um meine Gedanken zu ordnen. Das sagte ich auch mir. Ich hatte für einen Tag genug von diesen Leuten, und auf einmal hatte ich auch genug von Kahlo. Ich wollte zurück ins Hotel und meine ganze Energie einfach eine Weile auf Arianne richten. Eine letzte Nacht mit ihr, ehe ich sie morgen nach Hause schickte.

«Bitten Sie Major Ploetz, einen Wagen zu besorgen, der mich nach Prag bringt», sagte ich.

Kahlo sah einen Moment lang traurig aus, als enttäusche es ihn, dass ich nicht ehrlich sagte, wohin ich ging. Dann gab er nach.

«In Ordnung.»

Ich musste nicht lange warten, ehe ein Wagen vorfuhr. Doch ich war nicht besonders erfreut, als ich entdeckte, dass ich ausgerechnet mit Heydrich zusammen in die Stadt fuhr.

«Jetzt können Sie mir in aller Ruhe erzählen, zu welchem Ergebnis Sie gekommen sind», sagte er. Klein lenkte den Wagen durch die fürchterlichen Tore des Unteren Schlosses und auf die pittoreske Landstraße.

«Noch zu gar keinem.»

«Ich hatte eigentlich gehofft, Sie bringen die Ermittlungen im Laufe des Wochenendes zu einem Ende. Ehe meine Frau Lina eintrifft.»

«Ja, ich weiß. Das haben Sie schon einmal gesagt.»

«Und ehe meine Gäste wieder zu ihren Pflichten gerufen werden. Sie haben auch zu tun.»

«Hmm.»

«Ich muss schon sagen, ich finde es sehr eigenartig, dass Sie glauben, sich einfach den Abend freinehmen zu können, solange in meinem Haus ein Mörder frei herumläuft. Vielleicht habe ich mich heute Morgen nicht deutlich ausgedrückt. Es ist von höchster Dringlichkeit, dass dieser Fall gelöst wird, bevor die Kunde davon Berlin erreicht.»

«Doch, Sie haben sich klar ausgedrückt.»

«Und trotzdem fahren Sie jetzt zu Ihrer Hure.»

Ich nickte. «Sagen Sie, General: Spielen Sie Schach?»

«Ja. Aber ich verstehe nicht, was das hiermit zu tun hat. Oder mit Ihrer Hure.»

«Nun, dann wissen Sie vielleicht, dass es nicht ungewöhnlich ist, wenn Spieler bei großen Turnieren zwischen den Zügen aufstehen und das Brett verlassen. Sie lesen, schlafen oder lenken sich anderweitig auf angenehme Weise ab, um den Verstand zu erquicken. So kann ein Spieler auf einem höheren Level spielen. Auch wenn ich heute Abend nicht lesen werde, erwarte ich doch, dass meine Freundin mich sehr angenehm ablenken wird, und danach ist es durchaus denkbar, dass ich ein wenig Schlaf bekomme. Lange Rede, kurzer Sinn: Ich brauche einfach Zeit für mich, weit fort von Ihnen und Ihrem Haus, um das, was ich heute erfahren habe, zu sortieren und einzuordnen.»

«Zum Beispiel?»

Sobald Klein die Hauptstraße erreichte, trat er kräftig aufs Gaspedal, und wir ließen Jungfern-Breschan rasch hinter uns. Mit fast achtzig Stundenkilometern brausten wir Richtung Prag. Ich hob die Stimme über den Motorlärm, um dem General zu antworten.

«Ich weiß von mindestens drei Leuten, die sich im Unteren Schloss aufhalten und Hauptmann Kuttner gehasst haben. Henlein, Jacobi und Kluckhohn. Ich kann noch nicht sagen, ob sie ihn so sehr gehasst haben, dass es für einen Mord reichte. Sie haben ihn aus verschiedenen Gründen gehasst, aber letztlich läuft es darauf hinaus, dass Kuttner ungehorsam, klug und vielleicht auch etwas arrogant war. Auf jeden Fall war er niemand, der seinen Vorgesetzten in den Arsch kroch, wie man’s von einem guten Adjutanten erwartet. Aber es gibt auch noch andere Gründe – die vermutlich gravierender sind –, weshalb man ihn ermordet haben könnte. Hauptsächlich der Umstand, dass er Ihr Verbindungsoffizier für die Verräter-X-Gruppe beim SD war. Wenn er irgendetwas über die Identität des Verräters herausgefunden hat, wäre das ein guter Grund, ihn umzubringen. Sie hätten mir das übrigens ruhig sagen können, General.»

«Wann denn?»

«Heute früh, als wir in Ihrem Arbeitszimmer waren und Sie mir den Fall übertragen haben.»

«Ich wollte die Existenz dieser Gruppe nicht vor meinem Butler erörtern. Außerdem bin ich davon ausgegangen, Ihr Kriminalassistent werde Sie schon darüber in Kenntnis setzen. Major Ploetz hat mir gesagt, Kahlo gehöre zur VXG.»

«Er dachte, es sei ein Geheimnis. Ich habe es eher zufällig erfahren.»

«Tja, jetzt wissen Sie’s.»

«Ist also jeder, den Sie eingeladen haben, verdächtig?»

«Bis der Verräter gefasst ist, ja. Natürlich. Was für eine alberne Frage. Schon merkwürdig, aber Verräter sind oft ausgerechnet jene Menschen, denen wir am meisten vertrauen. Deshalb wäre es dumm, wenn man denkt, irgendwelche Leute seien über jeden Verdacht erhaben, nur weil sie tugendhaft sind oder schon seit langem mit dem Führer oder mir bekannt sind oder weil sie ständig auf ihre anhaltende Treue zur Partei hinweisen. Ein tschechischer Spion wäre wohl kaum gut, wenn man ihn als tschechischen Spion verdächtigt, oder? Ich gebe Ihnen aber recht. Gut möglich, dass Kuttner deshalb ermordet wurde. Was es nur noch dringlicher macht, dass wir diesen Scheißkerl so schnell wie möglich erwischen, denken Sie nicht auch?»

«Ich habe noch einen anderen Grund gefunden, warum man ihn ermordet haben könnte.»

«Ich höre.»

«Hauptmann Kuttner war homosexuell.»

«Unsinn. Woher haben Sie denn diese schwachsinnige Idee? Ich sage Ihnen eins, ich kenne Kuttner seit mehr als einem Jahrzehnt. Und ich wüsste es, wenn er schwul ist. Es ist unmöglich, dass er etwas so lange vor mir verheimlichen könnte.»

«Trotzdem ist es eine Tatsache.»

«Sie haben hoffentlich einen verdammt guten Beweis, wenn Sie solch eine Anschuldigung vorbringen, Gunther.»

«Ich erspare Ihnen die Details, aber Sie können es mir glauben. Ich hätte es Ihnen kaum vor Zeugen erzählt, wenn ich nicht verdammt sicher wäre, wovon ich spreche. Wir sind uns bestimmt einig, die Homosexualität eines Offiziers wäre besonders in der SS in den erleuchteten Zeiten, in denen wir leben, mehr als genug Grund, ihn umzubringen. Ich vermute, nahezu jeder SS-Offizier würde das Recht auf seiner Seite glauben, wenn er solch einen Mann erschießt. Ebenso vermute ich, der eine oder andere hätte ähnlich gedacht, wenn er Kuttner wegen seiner – tja, wie soll ich es nennen? – Pflichtverletzung in der Sondereinsatzgruppe in Lettland erschießt.»

«Das sollten Sie selbst doch am besten wissen, Gunther. Vielleicht haben Sie sich schon gefragt, warum Ihnen so problemlos erlaubt wurde, Ihr Polizeibataillon in Minsk zu verlassen. Wenn Sie darüber bisher nicht nachgedacht haben, sollten Sie es jetzt tun.»

Ich nickte. «Arthur Nebe sagte damals als Erklärung auch etwas in der Art.»

«Und Nebe nimmt die Befehle von mir entgegen. Sind wir uns da einig?»

«Ja.»

«Sie erinnern mich an jemanden, Gunther. Einen ziemlich sturen Belgier namens Paul Anspach. Er war der Präsident der Internationalen Fechtvereinigung. Nachdem Belgien im Juni 1940 besiegt war, wurde Anspach, der vorher als Militärrichter tätig gewesen war, wegen angeblicher Kriegsverbrechen eingesperrt. Nachdem er entlassen wurde, ließ ich ihn nach Berlin holen, wo ich ihm befahl, mir die Präsidentschaft zu übertragen. Er weigerte sich. Ich kann Ihnen gar nicht sagen, wie ärgerlich das war. Aber ich bewunderte seinen Mut und schickte ihn nach Hause.»

«Nicht einmal Sie bekommen immer, was Sie wollen.»

«Doch, natürlich. Mit der Hilfe des Präsidenten des italienischen Fechtverbands schaffte ich es schließlich, ihm den Posten zu entziehen. Es hat keinen Sinn, mir gegenüber stur zu bleiben, Gunther. Ich bekomme am Ende immer, was ich will. Sie sollten inzwischen wissen, wie dumm es ist, sich mir zu widersetzen. Ich hoffe, Sie verstehen, was ich damit sagen will.»

«Ich habe nie geglaubt, es sei klug, sich Ihnen zu widersetzen», sagte ich. «Auch dann nicht, wenn ich mich widersetzt habe. Aber ich glaube ja auch nicht, dass es klug ist, in einem offenen Wagen ohne Begleitschutz herumzufahren. Sie sind eine Einladung für jeden Möchtegern-Gavrilo-Princip, es mal zu versuchen. Falls Sie es vergessen haben, Erzherzog Franz Ferdinand von Österreich fuhr auch mit offenem Verdeck durch Sarajevo.»

Heydrich lachte, und obwohl das fast undenkbar war, konnte ich ihn in diesem Augenblick noch viel weniger leiden.

«Wenn ich jemals den Eindruck gewinnen sollte, dass mein Verhalten in dieser Sache klug oder unüberlegt ist – falls also jemand es wagt, dieses Auto anzugreifen –, würde ich nicht zögern, darauf mit beispielloser Gewalt zu reagieren. Ich vermute, die Bevölkerung von Prag ist sich dieser Tatsache durchaus bewusst. Und auch wenn Ihre Sorge mich sehr rührt, Gunther, ist es meiner Ansicht nach unwahrscheinlich, dass ich irgendwann Ihren Rat werde beherzigen müssen.»

«Oh, es sollte sich auf keinen Fall so anhören, als kümmerte es mich, was mit Ihnen passiert. Und schon gar nicht wollte ich rührend sein. Ich habe nur das gesagt, was Sie von Ihrem Ermittler erwarten dürfen. Von Ihrem Leibwächter. Wie Sie’s auch nennen möchten. Ich weiß nicht viel übers Fechten, aber wenn es nur die geringste Ähnlichkeit mit einem Boxkampf hat, muss auch beim Fechten ein Kämpfer stets darauf bedacht sein, sich zu schützen. Das zeigt keine Schwäche, General. Genauso wenig, wie es eine Schwäche ist, nach einem Offizier zu suchen, der ebenfalls aus Halle an der Saale kommt und dieselbe Schule besucht hat wie Sie.»

«Inzwischen ist mir klargeworden, dass nicht jeder mit meiner Entscheidung einverstanden war.»

«Eins interessiert mich: War Kuttner gut?»

«Soweit man das sagen kann.»

«Das bedeutet?»

«Ich hatte schon drei Adjutanten, die ihre Aufgaben wirklich gut erfüllten. Ich nahm an, einer mehr oder weniger macht keinen Unterschied. Für die meisten genügt schon ein Adjutant. Ich bin natürlich nicht wie die meisten. Ich habe allerdings nur aus einem Grund vier – korrigiere, drei – Adjutanten: um mich daran zu erinnern, mehr zu delegieren. Ich habe ein großes Problem damit, anderen zu vertrauen, dass sie meine Befehle ausführen.

Im Grunde tun sie nichts, was ich nicht auch besser tun könnte. Aber zu sehen, wie sie für mich immer auf Abruf bereitstehen, erinnert mich daran, dass es noch viel wichtigere Aufgaben gibt, die meine Aufmerksamkeit fordern. Drei Adjutanten unter mir zu haben macht mich produktiver. Effizienter. Ehrlich gesagt kann ich aber den Anblick von keinem ertragen. Kuttner war wenigstens jemand, von dem ich glaubte, ihn zu mögen. Aber Adjutanten sind für einen Mann in meiner Position ein notwendiges Übel. Wie Sie übrigens auch.»

«Jetzt fühl ich mich geschmeichelt.»

«Das lag nicht in meiner Absicht.»

«Ihr Vater hat Kuttners Vater gekannt. Stimmt das?»

«Ja. Aber da Sie schon fragen, ist es vielleicht noch wichtiger, dass meine Mutter Albert Kuttner Musikstunden gab.»

«Haben Sie ihn so kennengelernt?»

«So wird’s vermutlich gewesen sein. Ich kann mich zumindest daran erinnern, ihn dort gesehen zu haben, wenn ich Heimaturlaub von der Reichsmarine hatte. Da kann ich nicht älter als zwanzig gewesen sein. Kuttner war natürlich noch viel jünger. Ich habe vielleicht sogar versucht, Albert zu überreden, wie ich der Marineakademie beizutreten. Schließlich ging er auch auf dieselbe Schule. Aber sein Vater war nicht solch ein großer Nationalist wie meiner, weshalb er wohl entschied, lieber eine juristische Karriere einzuschlagen. Nicht, dass irgendetwas davon relevant ist.»

«Da bin ich anderer Meinung. Es ist immer das Beste, alles und noch mehr über einen Mann zu erfahren, der ermordet wurde. So findet man am ehesten heraus, warum er umgebracht wurde. Und sobald ich das Warum kenne, ist es oft sehr einfach, den Täter zu ermitteln.»

Heydrich zuckte mit den Schultern. «Ist ja Ihre Sache. Sie kennen sich damit am besten aus. Also tun Sie, was Sie für richtig halten, Gunther.»

Auf dem halben Weg zwischen Jungfern-Breschan und Prag führte die Straße durch frischgepflügte Felder. Es war eine trostlose Gegend, und es herrschte so gut wie kein Verkehr, bis wir auf Höhe des Bulovka-Hospitals einem Ambulanzwagen und etwas weiter einer Tram begegneten, die sich den Berg hinauf zu der Vorstadt quälte. Auf Höhe der Troja-Brücke wurde der Wagen langsamer und fuhr um eine Haarnadelkurve. Ein Mann zog sich hastig die Mütze vom Kopf und verbeugte sich, als er das deutsche Dienstfahrzeug sah.

Es war jetzt leichter, Heydrich zu verstehen, da wir nicht mehr so schnell fuhren. Erneut versuchte ich, ihn über Kuttner zu befragen.

«Mochten Sie Albert Kuttner?»

«Ist das Ihre Art, mich zu fragen, ob ich ihn getötet habe?»

«Haben Sie es getan?»

«Nein. Und um auf Ihre andere Frage zu antworten, nein, ich mochte ihn nicht. Nicht mehr. Früher mochte ich ihn, aber das ist länger her. In letzter Zeit dagegen … Er war für mich eine Enttäuschung. Und er wurde allmählich auch zu einer Belastung. Da Sie Oberst Jacobi erwähnt haben, vermute ich, dass Sie bereits wissen, was zwischen den beiden vorgefallen ist. Wenn ich ehrlich bin, tut es mir nicht leid um Kuttner. Aber mein Gewissen ist rein. Ich habe dem Mann jede nur erdenkliche Möglichkeit geboten, seine Verfehlungen wiedergutzumachen. Zugleich kann ich natürlich nicht zulassen, wenn jemand meinen Mitarbeiter ermordet, nur weil er ihn nicht mag. Herrje, wenn Sie und ich alle Leute im Unteren Schloss umbringen müssten, die ich nicht mag, wäre wohl kaum noch jemand im SD von Prag. Jacobi, Fleischer, Geschke, von Neurath … Ich würde keinem von ihnen eine Träne nachweinen.»

«Sie sind ziemlich direkt.»

«Henlein und Jury sind besonders schlimm, finden Sie nicht auch? Mistkerle, alle beide.»

«Als wir uns das erste Mal unterhielten, gestern im Garten, erwähnten Sie einen Anschlag auf Ihr Leben. Denken Sie, Kuttners Mord könnte damit im Zusammenhang stehen? Vielleicht liegt eine Verwechslung vor? Kuttner war auch groß und blond und sah Ihnen ähnlich. Seine Stimme und der Akzent waren auch nicht sehr verschieden.»

«Sie meinen, er hat eine hohe Stimme?»

«Ja. Kann doch sein, dass der Mörder den Falschen erschossen hat.»

«Der Gedanke ist mir auch schon gekommen.»

«In dem Fall wäre es natürlich Zeitverschwendung, wenn ich nach einem Kollegen suche, der ein Motiv hatte, Hauptmann Kuttner zu ermorden. Stattdessen sollte ich meine Energie lieber auf die Frage konzentrieren, wer Sie gern tot sehen möchte.»

«Interessanter Gedanke. Und wer von meinen lieben Freunden und angesehenen Kollegen in meinem Haus hat Ihrer Meinung nach den besten Grund, mich tot sehen zu wollen?»

«Sie meinen, abgesehen von mir?»

«Sie haben ein Alibi, oder? Sie waren ja nicht mal im Haus, als Kuttner ermordet wurde.»

«Wie rücksichtsvoll von Ihnen, mir eins zu beschaffen», sagte ich.

«Ja, nicht wahr?»

«Ich denke, dass Frank oder von Neurath am ehesten ein Motiv hätten, wenn man es von einem beruflichen Standpunkt aus betrachtet. Von Neurath könnte sich einfach nur an Ihnen rächen wollen. Obwohl er auf mich nicht wie ein Mörder wirkt. Frank hingegen schon. Wenn Sie tot sind, bekommt vermutlich Frank Ihren Job.»

«Das ist faszinierend. Sonst noch jemand?»

«Henlein und Jury hassen Sie wohl auch, hm?»

«Ich bin fast sicher.»

«Und ich würde Jacobi nicht so weit trauen, wie ich ihn werfen kann.»

«Bei ihm zieht sich einem alles zusammen, oder?»

«Geschke und Fleischer sind auch nicht das, was man sich unter guten Freunden vorstellt.»

«Nein, vielleicht keine Freunde. Aber sie sind Kollegen und gute Nazis. Und da wir über diejenigen in meinem Stab reden, die mich hassen, wäre da noch Kritzinger. Ich will damit nicht andeuten, er wolle mich umbringen, aber ich darf wohl nicht allzu überrascht sein, wenn er mich hasst. Er ist Österreicher und stammt aus Wien. Vor dem Krieg hat er für den Juden gearbeitet, dem das Anwesen damals gehörte.»

«Sie meinen Ferdinand Bloch-Bauer. Kuttner hat mir davon erzählt.»

«Nach dem Anschluss sind sein Herr und er aus Wien hierhergeflohen, weil sie hofften, dem Unausweichlichen zu entkommen. Bloch-Bauer hat sich schließlich 1939 in die Schweiz abgesetzt.»

«Aber Kritzinger ist in der SS. Das meiste Personal ist in der SS, oder?»

«Natürlich. Aber nur wenige von ihnen waren schon in der SS, bevor das Reich das Untere Schloss beschlagnahmt hat.»

«Ich dachte, sie seien deshalb eingestellt worden. Weil Sie wissen, dass Sie ihnen vertrauen können.»

«Die sind doch nur in der SS, weil der Reichsprotektor sie dann nicht aus eigener Tasche bezahlen muss, Gunther. Ich könnte doch niemals ein so großes Haus von meinem Sold unterhalten.»

Ich merkte auf. Heydrich hatte auf mich bisher nicht den Eindruck eines Geizknüppels gemacht. Gemein, gut. Aber doch kein Betrüger! Und es auch noch so ehrlich zuzugeben … Natürlich wusste ich, dass er mir nie davon erzählt hätte, wenn Himmler nicht Bescheid wusste und damit einverstanden war. Was wiederum hieß, dass sie alle mit drinsteckten. Die ganze faule Bande. Lebten in Saus und Braus, während der einfache Deutsche ohne Bier und Würstchen und ohne seine Zigaretten auskommen musste.

«Oh, ich bin sicher, dass Kritzinger ein guter Deutscher ist», fuhr Heydrich fort. «Aber Tatsache ist: Er war den Bloch-Bauers treu ergeben.»

«Und warum um alles in der Welt halten Sie an ihm fest?»

«Selbstverständlich weil er ein ausgezeichneter Butler ist. Gute Butler wie er wachsen nicht auf Bäumen, wissen Sie? Besonders jetzt im Krieg nicht. Dass jemand wie Sie versteht, was das bedeutet, erwarte ich nicht, aber Kritzinger stellt seine berufliche Pflicht als Butler immer über seine persönliche Meinung. Er glaubt, es sei seine Pflicht, gute Arbeit zu leisten und sich nur auf das zu konzentrieren, was in seinem Aufgabenbereich als Butler liegt. Wenn Sie ihn fragen, wird er Ihnen vermutlich sagen, er wolle nicht gern darüber reden. Oder er wird eine andere höflich ausweichende Phrase benutzen.»

«Und trotzdem sagen Sie, er hasst Sie möglicherweise.»

«Selbstverständlich. Ich muss mir diese Möglichkeit eingestehen. Es wäre dumm, dies gänzlich von der Hand zu weisen. Wenn man das macht, was ich mache, Gunther, ist es klug, niemandem zu vertrauen. Alles, worum ich die Leute bitte, ist, ihre Pflicht zu tun. Und zumindest in der Hinsicht ist Kritzinger über jeden Zweifel erhaben.» Heydrich wirkte für einen Moment ungeduldig. «Für einen Mann wie Sie ist der Unterschied wohl zu subtil. Aber es gibt ihn. Mit solchen Konflikten muss sich jeder herumschlagen, der eine Machtposition innehat.»

«Na dann. Wenn Sie das sagen …»

«Ja, genau.»

Als wir nur noch wenige Blocks östlich vom Hotel waren, fuhr Klein vor einem Wohnhaus vor. Mit den massiven, finster dreinblickenden Atlasstatuen, den Jugendstilfenstern und einem Dach wie ein bayrisches Schloss sah das Gebäude aus, als habe jemand es entworfen, dessen Baukunst von Homer und den Brüdern Grimm beeinflusst worden war. Der Eingangsbereich war mit Mosaiken geschmückt und wurde von einem filigranen Balkon überdacht. Das Haus war aber vor allem deshalb so bemerkenswert, weil es davor weder SS noch Armeewachposten gab. Sofort wusste ich, dass es kein offizielles Gebäude war.

«Wo sind wir?», fragte ich.

«Das ist die Pension Matzky. Ein Bordell, das von der Gestapo geführt wird, um wichtige tschechische Bürger zu unterhalten. Es gibt hier zwanzig der schönsten Anfängerinnen in ganz Böhmen und Mähren. Man braucht ein Passwort, um Zutritt zu erlangen.»

«Ich wette, das hält die Moral hoch.»

«Gelegentlich komme ich auch her. Oder belohne die Männer, die für mich arbeiten, mit etwas Speziellem. Und in der Pension Matzky ist alles speziell.»

Während wir noch vor der Tür im Wagen saßen, trat verstohlen ein Mann durch die Eingangstür – allerdings nicht so verstohlen, dass ich ihn nicht erkannte. Es war Professor Hamperl. Der Mann, der die Autopsie bei Hauptmann Kuttner vorgenommen hatte.

«Wer ist das?», fragte ich. «Einer dieser wichtigen Bürger von Prag?»

«Ich habe keine Ahnung», gab Heydrich zu. «Aber ich nehme es an. Übrigens lautet das Passwort Rothenburg. Und jetzt fragen Sie mich, warum ich Ihnen das erzähle, Gunther.»

«Warum erzählen Sie mir das?»

«Damit Sie darüber nachdenken, was Sie vermissen, wenn Sie diese kleine Schlampe ansehen, die Sie aus Berlin mitgebracht haben. Klein, ich frage Sie mal was. Können Sie sich vorstellen, dass sich jemand seine eigene Hure in diese Stadt mitbringt, in der Tausende sehr diensteifrige Mädchen jederzeit zu seiner Verfügung stehen?»

Klein grinste. «Nein.»

Heydrich schüttelte den Kopf. «Das ist, als würde man Eulen nach Athen tragen.»

«Vielleicht stehe ich auf deutsche Eulen.»

Heydrich lächelte sein wölfisches Lächeln, stieg aus dem Wagen und verschwand ohne ein weiteres Wort in der Pension.

«Ach wunderbar, du bist zurück. Jetzt können wir noch ausgehen.»

Es war Viertel vor acht, aber als ich kurze Zeit später auf die Uhr guckte, schien es schon neun zu sein. Ariannes Kopf lag im Schatten. Ihr nackter Leib ruhte auf dem Bett wie eine Marmorskulptur. Sie bestand nur aus Licht und Form, und ich hatte das Gefühl, sie sei gar kein richtiger Mensch. Irgendwie erinnerte mich die Szene ein wenig an das, was ich heute Nachmittag im Bulovka-Hospital gesehen hatte.

Ich setzte mich auf die Bettkante und legte die Hand auf die geschwungene weiße Skipiste, die ihr Hintern bildete. Vom Po ging es steil hinab zu dem breiten Feld ihres Oberschenkels bis zum fast unsichtbaren Knie.

«Es ist nicht so, als wollte ich dich nicht bei mir haben.»

«Ich weiß, dass du mich willst», sagte ihre körperlose Stimme. «Das hast du gerade eindrücklich bewiesen. Aber du willst mich nur ficken.»

«Für dich ist es jetzt in Prag nicht mehr sicher. Ich hab’s dir ja erzählt, es gibt eine Sondereinheit beim SD, die nach Gustav sucht. Sollten sie auch nur die Ahnung haben, dass du ihm begegnet bist, und sei es noch so unschuldig … Du kannst dir nicht vorstellen, was dann passiert. Du schwebst in Gefahr, Arianne. In großer Gefahr. Darum musst du schleunigst zurück nach Berlin. Morgen fährst du in aller Frühe zurück, ja? Es ist zu deiner eigenen Sicherheit.»

«Und du? Was wirst du tun?»

«Ich werde wieder zu Heydrich nach Jungfern-Breschan rausfahren.»

«War das sein Wagen? Der Mercedes, der dich gestern Morgen abgeholt hat?» Sie zögerte. «Ich bin dir nach unten gefolgt, weil ich mich noch verabschieden wollte, aber ich ließ es lieber bleiben, als ich die anderen Männer im Auto sah.»

«Ja. Das ist sein Wagen. Einer von mehreren.»

«Was machst du eigentlich da draußen? In Heydrichs Haus, meine ich. Du hast mir noch gar nichts erzählt.»

«Es gibt nichts zu erzählen. Ich habe ein paar ziemlich langweilige Gespräche mit einigen sehr öden Generälen geführt.»

«Unter anderem mit ihm.»

«Heydrich ist vieles, aber langweilig ist er nie. Die meiste Zeit habe ich zu viel Angst vor ihm, um mich zu langweilen.»

Arianne setzte sich auf und legte die Arme um meinen Hals.

«Du und Angst? Das glaub ich nicht, Parsifal. Du bist mutig. Ich finde, du bist sogar sehr mutig.»

«Um mutig zu sein, muss man zuerst Angst haben, glaub’s mir. Alles andere ist töricht. Und es ist nicht der Mut, der die Menschen am Leben erhält. Es ist die Angst.»

Sie begann, mein Gesicht und meinen Hals mit Küssen zu bedecken. «Bei dir nicht», sagte sie. «Das glaube ich einfach nicht.»

«Doch, ich habe Angst vor ihm. Ich fürchte mich vor jedem Einzelnen da draußen. Ich fürchte, was sie mir antun können. Ich fürchte, was sie Deutschland antun können. Aber im Moment fürchte ich vor allem, was sie dir unter Umständen antun könnten. Darum bin ich vorhin noch zum Bahnhof gelaufen und habe dir eine Zugfahrkarte nach Berlin gekauft.»

Arianne seufzte und wischte sich eine Träne aus dem Augenwinkel.

«Sehe ich dich wieder?»

«Auf jeden Fall.»

«Wann?»

«Ich hoffe, schon bald. Aber im Moment ist alles ein riesiges Durcheinander. Du hast keine Ahnung, wie schlimm es ist.»

«Und wenn du mich nach Berlin zurückschickst, wird es einfacher?»

«Ja. Aber ich habe dir schon gesagt, das ist nicht der Grund, warum du nach Hause musst. Ich schlafe viel ruhiger, wenn ich dich in Sicherheit weiß.»

Sie streichelte gedankenverloren meinen Kopf, ehe sie sagte: «Unter einer Bedingung.»

«Keine Bedingungen.»

«Du sagst mir, dass du mich liebst, Parsifal.»

«Oh, aber ich liebe dich doch! Ich liebe dich sogar sehr, Arianne. Deshalb muss ich dich auch fortschicken. Ich habe eingesehen, es war ein Fehler, dich herzubringen. Ein Fehler und absolut selbstsüchtig von mir. Also muss ich jetzt etwas für dich tun, verstehst du? Ich will dich gar nicht fortschicken. Aber weil ich dich so sehr liebe, muss es sein.»

Vielleicht liebte ich sie, als ich das sagte. Allerdings war das ziemlich gleichgültig, denn sie verließ Prag. Und irgendwie wusste ein Teil von mir, dass ich sie nie wiedersehen durfte. Solange sie mich kannte, würde sie wegen dem, was ich war, in Gefahr schweben. In Berlin wäre sie in Sicherheit, denn ich war der Einzige, der sie mit Gustav und Franz Koci in Verbindung bringen konnte. Ich wusste, ich würde mich miserabel fühlen, weil ich sie verloren hatte. Aber das war nichts im Vergleich zu den Vorwürfen, die ich mir machen würde, wenn Heydrich sie in seine eiskalten Hände bekam. Er würde sie ausweiden und jedes bisschen Information aus ihr rausholen, so wie Hamperl heute den armen Albert Kuttner auf dem Seziertisch in Bulovka ausgeweidet hatte …

«Ich werde dich immer lieben», behauptete ich theatralisch.

«Und ich liebe dich auch.»

Ich nickte. «Also gut. Und jetzt brauche ich dringend etwas zu essen.»

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Kapitel 14

In dieser Nacht konnte ich nicht schlafen, aber Arianne hatte damit nicht viel zu tun, obwohl auch sie nicht besonders gut schlief. Irgendwann vor Tagesanbruch musste ich doch eingeschlafen sein, denn ich träumte, ich sei in eine fast übernatürliche Vergangenheit zurückgekehrt – eine, bevor die Nazis kamen. Aber diesen Traum kannte ich schon.

Wir machten früh am Morgen den halbherzigen Versuch, uns noch einmal zu lieben, aber wir waren nicht bei der Sache, sie noch weniger als ich. Wir wuschen uns, zogen uns an und frühstückten im Mosaikcafé im Erdgeschoss. Arianne wirkte traurig und sprach nur wenig, als säße sie schon im Zug nach Berlin. Aber ich war auch nicht sonderlich gesprächig.

«Du bist heute Morgen so still», sagte sie.

«Dasselbe habe ich gerade von dir gedacht.»

«Mir geht’s gut», verteidigte sie sich. «Aber ich habe nicht besonders gut geschlafen.»

«Du kannst im Zug schlafen.»

«Ja. Vielleicht mache ich das.»

Ich schob Salz-und Pfefferstreuer beiseite und versuchte, ihre Hand zu nehmen, aber sie entzog sich mir.

«Tu doch nicht so, Bernie. Du siehst so aus, als ob du es gar nicht erwarten kannst, mich loszuwerden.»

«Fang bitte nicht wieder damit an, Arianne.»

«Wie du willst.»

Wir gingen zum Fahrstuhl. Der Page öffnete die Doppeltüren und ließ uns in seine kleine, vertikale Welt ein. Aber als ich Arianne gerade in die Kabine folgen wollte, tauchte der Rezeptionist auf und gab mir einen verschlossenen Umschlag. Während sich die Kabine quietschend im Schacht nach oben quälte, las ich die Notiz im Umschlag.

«Was ist?», fragte Arianne.

«Ich habe soeben meine Fahrt nach Jungfern-Breschan verpasst.»

Sie runzelte die Stirn.

«Ach, warum denn?»

«Heydrich will mich wohl daran erinnern, wer der Chef im Ring ist.»

«Du meinst, du hast keinen Wagen?»

«Ganz genau.»

«Und wie sollst du dann da hinkommen? Das sind vierzehn Kilometer.»

«Offenbar muss ich zur Prager Burg laufen und darum bitten, dass man mich mitnimmt.»

Der Aufzug kam im obersten Stockwerk an, und wir stiegen aus.

«Das ist aber ein ziemlich weiter Fußweg», sagte sie. «Ich bin gestern bis zur Burg gelaufen, und es hat mindestens vierzig Minuten gedauert. Du solltest dort anrufen, damit sie einen Wagen schicken.» Sie lächelte unsicher. «Dann könntest du noch einen Augenblick bei mir bleiben.»

Ich schüttelte den Kopf. «Glaub mir, ich habe es nicht eilig, zu Heydrich zu kommen. Außerdem ist heute so ein schöner Tag. Und der Spaziergang wird mir guttun. Ich habe Zeit zum Nachdenken und kann dich vorher sogar noch zum Bahnhof bringen.»

«Ja, das wäre schön.»

Auf dem Weg zu unserem Zimmer bog sie ins Badezimmer ab, und ich betrat unseren Raum. Ich zündete eine Zigarette an, legte mich aufs Bett und wartete auf sie.

Arianne brauchte ziemlich lange. Aber das war nicht ungewöhnlich. Sie war immer gut gekleidet und gepflegt – übrigens einer der Gründe, warum ich sie mochte. Es ist einfach sehr erregend, etwas zu zerlegen, das mit so viel Bedacht zusammengestellt wurde: Gürtel, Kleid, Schuhe, Strumpfhalter, Mieder, Büstenhalter, Strümpfe, Höschen. Aber als sie nach mindestens fünfzehn Minuten zurückkam, wirkte sie hölzerner als vorher. Als sollte die Farbe, die sie auf ihr hübsches Gesicht aufgetragen hatte, nicht nur ihre Schönheit unterstreichen, sondern auch ihre wahren Gefühle verbergen.

«Ich finde», fing sie etwas atemlos an, kaum dass sie durch die Tür war, «du solltest lieber nicht mit zum Bahnhof kommen. Ich habe gerade mein Make-up aufgefrischt, und ich werde bestimmt weinen, wenn du am Bahnsteig stehst und mir nachwinkst. Wenn es dir also nichts ausmacht, Liebling, gehe ich allein. Sind ja nur fünf Minuten, und meine Tasche ist nicht schwer. Und ich komme wirklich gut allein zurecht.»

Ich legte keinen Widerspruch ein. Sie wirkte sehr entschieden.

Und das war’s. Als ich das Hotel verließ und mich nach rechts Richtung Westen wandte, um zur Karlsbrücke und weiter zur Burg zu laufen, die dahinter lag, ging ich davon aus, Arianne Tauber nie wiederzusehen. Es war, als habe jemand eine schwere Last von meinen Schultern genommen. Ich war nicht vollkommen unbeschwert, aber es war eine gewisse Befreiung. Schon komisch, wie oft wir mit so etwas falsch liegen können. Als Ermittler – selbst als schlechter – hätte ich das wissen müssen. Es ist wichtig, zuerst falsche Annahmen anzustellen, um später die richtigen Schlüsse ziehen zu können. Und erst im Laufe der Zeit erweist sich, was richtig und falsch ist.

Im Altstädter Ring verweilte ich für einen Moment, um darüber nachzudenken. Ein paar Touristen, vor allem Wehrmachtssoldaten auf Urlaub, versammelten sich vor der Prager Rathausuhr, um Zeugen der mittelalterlichen Lektion über Eitelkeit und Habsucht, Wollust und Tod zu werden, die in den zwei kleinen Fenstern über dem aufwendigen Astrolabium zur vollen Stunde ablief. Die Soldaten knipsten viele Fotos von den Uhrwerkfiguren und schauten auf ihre Armbanduhren. Aber keiner machte auf mich den Eindruck, als lerne er besonders viel. Das ist das Problem bei moralischen Lektionen. Niemand lernt dabei etwas. Wir sehen der Vergangenheit ins Auge, aber niemand scheint zu verstehen, dass wir zugleich auch dem Sinnbild unserer Zukunft gegenüberstehen.

Ich kam gegen zehn Uhr im Unteren Schloss an und fand Kurt Kahlo im Frühstückszimmer, wo er geduldig auf mich wartete.

«Hauptmann Kluckhohn war gerade hier», sagte er.

«Was wollte er?»

Er überreichte mir ein Blatt Papier.

«Das ist eine Liste mit Kuttners persönlichen Sachen», sagte er. «Sie stehen offenbar jetzt in Major Ploetz’ Büro bereit, damit wir sie untersuchen können.»

Ich überflog die Liste.

Kahlo überreichte mir anschließend einen braunen Umschlag und schüttelte lächelnd den Kopf.

«Er hat uns außerdem jeweils zwei Eintrittskarten für die Zirkusvorstellung geschenkt, die nächsten Mittwochabend stattfindet.»

«Für den Zirkus? Was soll denn der Scheiß?»

Kahlo nickte. «Der Prager Zirkus Krone. Ich hab gehört, er soll richtig gut sein. Alle sind eingeladen, sogar ich. Ein Ausflug für den SD, die SS und die Gestapo. Ist das nicht nett? Herr und Frau Heydrich kommen auch, außerdem Herr und Frau Frank. Offenbar ist Ihre kleine Freundin Fräulein Tauber auch eingeladen. Wer auch immer das sein soll. Ich wusste nicht einmal, dass Sie hier in Prag eine Freundin haben.»

«Habe ich auch nicht mehr. Sie sitzt im Moment im Zug nach Berlin.»

«Gott, ich wünschte, ich säße in dem Zug.»

«Ich auch.»

«Jetzt verstehe ich wenigstens, warum Sie gestern Abend wegwollten. Ich habe erst gedacht, Sie wollten auch in die Pension Matzky.»

«Sie wissen darüber Bescheid?»

«Ich weiß mehr, als Sie denken. Ein Kumpel von mir ist bei der Sitte und musste die Mädchen befragen. Heydrich hat das Haus sogar schon eingerichtet, bevor er Reichsprotektor wurde.»

«Auf mich hat er bisher nicht den Eindruck gemacht, als würde er seine Kollegen verkuppeln.»

«Ach, so etwas macht er auch gar nicht. Das Haus ist eine Honigfalle. Überall sind Wanzen, damit er die wichtigen Tschechen oder die hohen Tiere, die aus Berlin zu Besuch kommen, belauschen kann. Mein Kumpel meint, Heydrich erpresst den halben Generalstab. Offenbar plant er, ein ähnliches Etablissement in Berlin zu eröffnen, in der Geisebrechtstraße. An Ihrer Stelle würde ich mich von beiden Bordellen fernhalten.»

«Danke für den Tipp, das werde ich wohl tun.»

«Sagen Sie nicht, dass Sie den von mir haben.»

«Gab es sonst noch was?»

Kahlo hielt noch einen Umschlag in der Hand, den er mir jetzt überreichte. Ein Brief von Geert Vrankens Vater in den Niederlanden befand sich darin, der sich bei mir für den Brief an seine Schwiegertochter und die Nachricht über den «Unfall» seines Sohns bedankte. Die junge Frau war wohl zu mitgenommen, um selbst zu antworten. Er bat mich außerdem, ihm mitzuteilen, wann und wo die sterblichen Überreste seines Sohns schließlich bestattet wurden.

«Nachricht von zu Hause?»

«Nicht ganz.» Ich steckte den Brief und die Zirkuskarten in meine Tasche. «Wer ist unser nächster Zeuge?»

«SS-Oberführer Bernhard Voss.»

«Setzen Sie mich bitte über ihn ins Bild.»

«Ist für die SS-Junkerschule in Beneschau verantwortlich. Und ist genauso, wie man es vom Kommandanten einer Offiziersschule erwarten sollte: ein richtiger Scheißkerl. Höchstwahrscheinlich lassen sich auch noch weniger schmeichelhafte Worte für ihn finden. Besonders, wenn man Tscheche ist, denn im November 1939 haben ein paar tschechische Studenten von der Universität eine Demonstration organisiert, bei der General Franks Fahrer verletzt wurde. Er hätte eigentlich gar nicht dort sein dürfen, aber das ist eine andere Geschichte. Jedenfalls wurden zwölfhundert Studenten festgenommen, und Voss hat das Erschießungskommando befehligt, das einige von ihnen liquidierte. Er wollte ein Exempel statuieren.»

Ich verzog das Gesicht. Es war leicht, einen Mann zu verabscheuen, der so etwas getan hatte. Das wusste ich aus eigener Erfahrung, schließlich hatte ich auch schon Menschen erschossen.

«Und Voss ist schon mal Hitler begegnet», ergänzte Kahlo. «In diesem Haus trifft das wohl auf die meisten zu. Wenn man aber mit ihm redet, hat man den Eindruck, das sei der wichtigste Tag in seinem Leben gewesen.»

Nach nur zehn Minuten in Voss’ Gesellschaft glaubte ich das gern. Hitler war für ihn das moderne Äquivalent zu Martin Luther. Gut möglich, dass er damit gar nicht so falsch lag. Luther war auch ein extrem verblendeter Deutscher, den ich mehr als nur ein bisschen verabscheute.

Zum Glück schien Voss genauso willig über den Vorfall in Beneschau zu reden, in den Kuttner und Jacobi involviert waren, wie über den Tag, an dem er Hitler begegnet war.

«Hauptmann Kuttner war ein überaus intelligenter, junger Offizier, und ich war überrascht, dass er so etwas gesagt haben soll. Es hat mich allerdings nicht überrascht, wie Jacobi darauf reagierte. So ist Jacobi nun mal.»

«Wo war General Heydrich, als das passierte?»

«Im Speisesaal in Beneschau haben wir einen langen Mensatisch. Ich saß direkt neben Jacobi. Heydrich saß aber am anderen Ende des Tischs.»

«Warum saß er nicht direkt neben Ihnen? Bestimmt wäre das die übliche Sitzordnung gewesen.»

Voss zuckte mit den Schultern. «Der General hatte sich verspätet. Er wurde von offiziellen Angelegenheiten aufgehalten.»

Seine Stimme klang so belegt wie eine frisch geteerte Straße.

«Warum hat es Sie nicht überrascht, dass Jacobi gesagt hat, was er gesagt hat?»

Wieder zuckte Voss die Achseln. Er war nicht so groß, wie man hätte annehmen sollen. Aber in dieser Zeit musste man nicht autoritär aussehen, um Befehlsgewalt innezuhaben. Für einen Mann von fast fünfzig sah er flott aus, und mindestens fünfzig Stiche hatte ein Arzt auch benötigt, um die Schmisse auf seiner linken Wange zu nähen. Und gegen das Eiserne Kreuz Erster Klasse war ebenso wenig etwas einzuwenden wie gegen die beherzte und zugleich tollkühne Art, mit der er jede Zigarette rauchte, als könnte es seine letzte sein.

«Es ist kein Geheimnis, dass er und ich in vielem nicht derselben Meinung sind. Trotzdem gab es für den jungen Kuttner und seinen Ungehorsam keine Entschuldigung. Es kam völlig überraschend. Ich habe ihn immer für einen sehr höflichen und zuvorkommenden jungen Mann gehalten, seit ich ihn vor einigen Jahren kennenlernte.»

«Sie kannten ihn also, bevor er nach Prag kam?»

«O ja. Er war Offizierskadett an der SS-Junkerschule in Bad Tölz, in der ich Kommandant war.»

«Wann war das?»

«Wann ich Kommandant in Bad Tölz war? Lassen Sie mich überlegen … Von Juli 1935 bis November 1938. Kuttner war einer der besten Offiziere, die dort je ausgebildet wurden. Er hat als Klassenbester abgeschlossen, wie es von ihm zu erwarten war. Schließlich war er studierter Jurist und ein brillanter Kopf. Er war auf jeden Fall für einen hohen Posten bei der SS vorgesehen. Natürlich, er hatte wichtige Verbindungen. Aber er hatte auch wirklich erstaunliche Fähigkeiten. Wenn das in Lettland nicht so schrecklich schiefgegangen wäre, hätte er jetzt schon Major sein und einen wichtigen Schreibtischjob in Berlin haben können.»

Voss schüttelte den Kopf.

«Natürlich ist er nicht der erste SS-Offizier, dem so etwas passiert. Ich weiß das, weil ich mit vielen Männern in Kontakt bleibe, die unter meiner Ägide in Bad Tölz ausgebildet wurden. Also mit Männern wie Kuttner. Die Anforderungen sind sehr belastend. Deshalb kann man nicht erwarten, dass sie keine Auswirkungen auf den Charakter des Einzelnen und die Moral der Truppe haben. Schließlich sind diese Männer auch nur aus Fleisch und Blut.»

Schon merkwürdig, dass dasselbe für die Opfer dieser «Aufgabe» nicht zuzutreffen schien, die Voss beschrieb.

«Wir müssen uns eine neue Haltung zulegen, um die Evakuierung und Umsiedlung zu bewältigen. Das Judenproblem muss anders gelöst werden. Besser. Das habe ich Heydrich übrigens auch schon gesagt. Es muss etwas getan werden, um im Blick zu behalten, dass die Männer, die wir darum bitten, diese besondere Aufgabe zu erfüllen, auch nur Menschen sind.»

Er klang so vernünftig, dass ich mich daran erinnern musste, dass er über Massenmord sprach.

«Und wann haben Sie Kuttner nach Bad Tölz wiedergesehen?»

«Erst bei dem Mittagessen, bei dem sich der Vorfall zutrug, über den wir gerade gesprochen haben.»

«Als Sie ihn wiedersahen – würden Sie sagen, er hat sich in der Zwischenzeit verändert?»

«O ja, sehr. Und die Wandlung war offensichtlich. In meinen Augen war der Mann ein nervliches Wrack. Was übrigens auch stimmt. Aber noch immer sehr redegewandt und sympathisch. Ja, ich mochte ihn nach wie vor, trotz allem. Wirklich eine Schande, was da passiert ist.»

Nachdem ich mit Oberführer Voss fertig war, tauchte Hauptmann Kluckhohn im Frühstückszimmer auf und erklärte, Major Thümmel werde schon am Abend in Dresden erwartet und dass er mit dem Einverständnis der Zeugen Geschke, Böhme und Jacobi die Reihenfolge umgestellt habe.

«Ist das für Sie in Ordnung, Gunther?»

«Ja. Aber da Sie schon mal hier sind, Hauptmann, würde ich Ihnen gern rasch noch ein paar Fragen stellen.»

«Mir?»

«Ihnen, ja. Natürlich. Und übrigens, vielen Dank für die Eintrittskarten.»

«Danken Sie nicht mir, sondern dem General.»

«Das werde ich tun.» Ich klappte mein Zigarettenetui auf und bot ihm eine an.

Kluckhohn schüttelte den Kopf. «Ich rauche nicht.»

«Hermann, richtig?» Ich zündete mir einen Sargnagel an und stieß den Rauch aus.

Er nickte.

«Welcher Adjutant sind Sie? Der erste, der zweite oder der dritte? Ich kann mir das nie merken.»

«Der dritte.»

Kluckhohn verschränkte die Hände hinter dem Rücken und wartete höflich. Er war der größte und distinguierteste von Heydrichs verbliebenen drei Adjutanten. Und auch der dünnste. Seine Haare waren dunkler, und er trug sie etwas länger als die anderen Offiziere beim SD, was seinem Aussehen etwas Glamouröses verlieh. Er sah fast aus wie ein Filmstar. Die Uniform stand ihm, und das wusste er. Am zweiten Knopfloch seines Waffenrocks trug er ein Eisernes Kreuz Zweiter Klasse, und die Kanten an seiner breiten Reithose sahen aus, als habe Pythagoras sie rechtwinklig ausgerichtet. Die Stiefel waren wie Pferdegeschirr auf Hochglanz poliert und stammten mit fast absoluter Sicherheit von einem teuren Herrenausstatter wie König. Ich ahnte, dass sich Kluckhohn an seiner eigenen Achselschnur aufgehängt hätte, wenn Heydrich ihn irgendwann mal beschuldigte, nicht ordentlich gekleidet zu sein.

«Erzählen Sie doch mal, Hermann. Worüber haben Sie zwei sich am Abend vor Hauptmann Kuttners Ermordung gestritten?»

«Ich fürchte, Sie irren sich. Wir haben uns nie gestritten.»

«Ach, kommen Sie schon. Ich habe Sie im Garten beobachtet. Während der Führer im Radio erzählte, wie wunderbar es für unsere Armeen in Russland läuft, sind Sie sich gegenseitig an die Kehle gegangen. Erinnerte mich ein bisschen an die Steinskulpturen vor dem Haupttor.»

«Es tut mir leid, Ihnen widersprechen zu müssen, Gunther. Sie haben vielleicht etwas gesehen, das wie ein Streit aussah. Aber wenn Sie gehört hätten, worüber wir gesprochen haben, wüssten Sie, dass es alles andere als ein Streit war.»

«Und was genau war es?»

«Eine Diskussion zwischen zwei gebildeten Herren.»

«Geballte Fäuste. Zusammengebissene Zähne. Sie standen sich direkt gegenüber wie zwei Boxer nach dem Wiegen. Ich denke, ich erkenne einen Streit, wenn ich ihn sehe.»

«Nennen Sie mich etwa einen Lügner, Hauptmann Gunther?»

Ich zog in aller Ruhe an meiner Zigarette, ehe ich antwortete.

«Nein, überhaupt nicht. Aber trotzdem frage ich mich, ob diese Diskussion zwischen zwei gebildeten Männern so weit entfernt von einem Streit war, der Sie zweifellos zu einem Mordverdächtigen macht. Sie haben den Mann wohl kaum gemocht.»

«Wer hat das behauptet?»

«Sie selbst. Gestern Nachmittag, als General Heydrich Ihnen allen in der Bibliothek die Ohren abgekaut hat. Ich kam nicht umhin, Ihre hübsche Grabrede auf Hauptmann Kuttner zu belauschen. Man könnte also sagen, ich habe gelauscht, wenn ich nicht wüsste, dass Ihr Chef die Tür offen gelassen hatte, damit ich und ein paar andere im Haus ganz genau hörten, was gesprochen wurde. Es gibt nicht vieles, das er tut, ohne einen verdammt guten Grund dafür zu haben. Übrigens bin ich nicht der Einzige, der sich fragt, ob Sie fähig wären, eine Kugel in Adjutant Nummer vier zu jagen. Einige von den anderen Offizieren sind nicht gerade langsam, wenn’s darum geht, den Charakter ihrer Kollegen zu verleumden. Stimmt’s, Kurt?»

«Ich fürchte, so ist es. Für mich ist das wirklich eine Enttäuschung. Ich habe gedacht, zwischen gleichgestellten Offizieren in der SS und im SD gäbe es einen höheren Ehrbegriff und mehr Kameradschaft. Um ehrlich zu sein, in den letzten Tagen gab es durchaus Momente, in denen mir dieser Raum eher wie das Büro eines Schuldirektors vorkam, so viele Märchen wurden uns hier aufgetischt.»

«Also? Wie sieht’s aus, Hermann?»

Kluckhohn schüttelte den Kopf. «Egal, was Sie gehört haben, Hauptmann Gunther, ich kann Ihnen versichern, dass nicht ich Hauptmann Kuttner ermordet habe. Vielleicht waren meine Worte gestern in der Bibliothek etwas unangemessen. Ich hatte eine höhere Meinung von ihm, als man nach meinen Äußerungen vermuten könnte.»

Kluckhohn sprach so monoton, als habe jemand seine Stimme auf einer Grammophonplatte aufgezeichnet.

Ich blickte Kahlo an. «Kurt, würden Sie bitte die Tür schließen?»

Kahlo ging vom Flügel zur Tür und schloss sie leise.

«Was verbergen Sie, Hermann?»

Kluckhohn schüttelte den Kopf. «Ich kann Ihnen versichern, ich verberge nichts.»

«Natürlich tun Sie das.» Ich runzelte die Stirn. «Jeder in diesem verdammten Haus verbirgt das eine oder andere. Kleine Geheimnisse, große Geheimnisse. Schmutzige Geheimnisse. Und Sie bilden da keine Ausnahme, Hermann.»

«Mir wäre es lieber, wenn Sie mich nicht so vertraut anredeten. Ich bevorzuge Kluckhohn oder Hauptmann Kluckhohn. Und Ihre Andeutung, ich könnte irgendetwas zurückhalten, ist nicht nur Unsinn, sondern auch beleidigend.» Vor Verärgerung und verletztem Stolz wurde Kluckhohn rot. Er schritt zur Tür. «Und ich werde nicht länger hierbleiben, um Ihre Anschuldigungen über mich ergehen zu lassen.»

«Doch, das werden Sie. Hermann.»

Ich nickte Kahlo zu, der rasch den Schlüssel umdrehte und in die Hosentasche steckte.

Inzwischen sah Kluckhohn aus, als sei ich ihm auf die Hühneraugen getreten.

«Sie sind wirklich ein schrecklich vulgärer, lästiger Zeitgenosse, Gunther. Hat Ihnen das schon mal jemand gesagt?»

«Schon häufig. Das muss etwas mit den vielen vulgären Mordfällen zu tun haben, in denen ich ermittle. Nicht zu vergessen die Morde, die zu begehen ich genötigt wurde. Natürlich bilde ich damit unter diesem Dach keine Ausnahme. Aber wie Hauptmann Kuttner hat mir etwas daran nicht gefallen. Und darum bin ich jetzt hier und spreche mit Ihnen, statt die gute und wertvolle Arbeit mit den Jungs vom Sondereinsatzkommando im Osten weiterzuführen. Übrigens, wie sind Sie denn diesem Dienst entkommen, Hermann?»

«Ich befehle Ihnen, die Tür zu öffnen», sagte Kluckhohn zu Kahlo.

Kahlo verschränkte die Arme. Er sah betrübt aus, als sei er enttäuscht, den Befehl nicht ausführen zu können. Ich bezweifelte nicht, dass er in der Lage war, dem dritten Adjutanten die Stirn zu bieten, sollte dieser versuchen, grob zu werden. Auf mich wirkte Kahlo, als könne er genug Widerstand leisten. Er hätte vermutlich auch in einem Bad mit türkischen Ringern den Sieg davongetragen.

«Vielleicht hatten ja auch Sie Vitamin B», fügte ich hinzu. «Könnte ja sogar Vitamin A gewesen sein. Welcher große Name in Berlin hat Ihnen denn geholfen, Ihre hübschen glänzenden Stiefel aus den Mordgruben von Riga und Minsk herauszuhalten, Hermann?»

Kluckhohn stand jetzt direkt vor Kahlo und streckte fordernd die Hand aus. «Als Ihr vorgesetzter Offizier befehle ich Ihnen, mir den Schlüssel auszuhändigen.»

«Warum setzen Sie sich nicht und erzählen uns, was Sie verbergen, Hermann? Unterhalten wir uns doch zum Beispiel über die Liste mit Hauptmann Kuttners persönlichen Sachen. Sie haben die Liste zusammengestellt, nicht wahr?»

«Öffnen Sie diese verdammte Tür, oder Sie werden es bereuen!»

«Ich fürchte, das Problem ist, dass Sie einige Gegenstände nicht aufgeführt haben. Und ich mag’s nicht, wenn Leute versuchen, mich zu betuppen. Wissen Sie, ich habe das Zimmer kurz durchsucht, ehe Sie aufgeräumt haben. Deshalb weiß ich, dass auf der Liste die Ausgaben vom Magazin Der Führer fehlen, die in Kuttners Schublade lagen.»

Ich merkte, wie Kahlo mich mit gerunzelter Stirn ansah.

«Dieses Magazin ist etwas anderes, als Sie denken», erklärte ich Kahlo. «Der Führer ist oder besser war eine Homosexuellenzeitschrift. War bei den wärmeren Jungs von Berlin sehr beliebt. Dasselbe trifft auch auf die anderen Zeitschriften in der Schublade zu. Der Kreis und Die Insel. Viele nackte Männer, die mit Medizinbällen spielen oder aufeinander Liegestütze machen.» Ich schüttelte den Kopf. «Sie sehen also, mit welch verderbten Sachen ich es in meinem Job zu tun habe. Es ist ein Wunder, dass ich nicht völlig verdorben bin, weil ich so viel Dreck sehe.»

«Viele nackte Hintern, hm?», fragte Kahlo.

«Richtig viele. Jetzt sind die Zeitschriften Sammlerstücke und werden auf dem Berliner Schwarzmarkt hoch gehandelt, weil es so schwer ist, Pornographie zu bekommen. Liebhaber solcher Zeitschriften zahlen Höchstpreise.»

Kahlo verzog das Gesicht, um sein Missfallen auszudrücken.

«Echt ein dreckiger Job, als Ermittler.»

«Wem sagen Sie das? Aber in diesem Haus ist es anders. Sie wollen alle meinen Job.»

Kluckhohn hatte sich etwas beruhigt und sah jetzt nicht mehr so aus, als beabsichtigte er, Kahlo den Schlüssel gewaltsam abzunehmen.

Aber es dauerte noch eine Minute, ehe er sich umdrehte und endlich auf dem Sofa niederließ.

«Natürlich ist es möglich», überlegte Kahlo laut, «dass der Hauptmann die schmutzigen Zeitschriften nicht etwa auf der Liste vergessen hat, weil er Sie täuschen wollte. Vielleicht wollte er sie eher für sich behalten.»

«Nein», widersprach Kluckhohn laut.

«Der Gedanke ist mir noch gar nicht gekommen, Kurt.»

Kahlo grinste. Er genoss die Situation sichtlich. Es gab ja auch nur selten die Gelegenheit, einen vorgesetzten Offizier in der Gestapo und der SS zu beleidigen, und er wollte diese Chance nutzen.

«Na klar», sagte er. «Er hat sie an sich genommen, um sie zu benutzen, wenn er sich selbst die Pfeife poliert.»

«Nein», beharrte Kluckhohn. «Nein. Ich habe nur versucht, Kuttners Ruf zu schützen. Nicht zu vergessen den Ruf der Staffel.»

Als Staffel bezeichneten so gebildete Jungs wie Kluckhohn die SS.

«Kuttner war nicht so, davon bin ich überzeugt. Er mochte Frauen. Diese schmutzigen Magazine gehörten einem anderen. Vielleicht waren sie schon hier, als wir das Haus übernahmen. Könnten ja dem Juden gehört haben, dem das Haus vor von Neurath gehörte. Jedenfalls handelte es sich, soweit ich das beurteilen kann, nicht um Ausgaben jüngeren Datums.» Er schüttelte den Kopf. «Ich habe jedenfalls mit meinem Gewissen gerungen und schließlich entschieden, es sei das Beste, die Hefte zu verbrennen. Es war doch offensichtlich, dass sie mit dem Fall nichts zu tun haben.»

«Sie haben sie verbrannt?»

«Ja, ich habe sie alle verbrannt. Es war schon schlimm genug, dass Kuttner ermordet wurde. Aber wir wollten auf keinen Fall, dass Sie seinen Ruf als Offizier und Gentleman hinterfragen.»

«Wir? Sie meinen, Sie und Ploetz haben sie verbrannt?»

«Ja. Und wir wollten damit auch verhindern, dass diese schmutzigen Hefte zusammen mit seinen anderen Habseligkeiten an seine Eltern nach Halle geschickt werden.»

«Das kann ich immerhin nachvollziehen.»

«Das bezweifle ich, Gunther. Wirklich.»

«Was lässt Sie glauben, er mochte Frauen?»

«Weil er über ein Mädchen gesprochen hat, das er kennengelernt hatte. Hier in Prag.»

«Hat dieses Mädchen auch einen Namen?»

«Grete. Ihren Nachnamen weiß ich nicht.»

«Sie ist aber nicht die Frau auf dem gerahmten Foto, das unter den Besitztümern aufgeführt ist?»

«Nein. Das ist seine Mutter.»

«Vielleicht war diese Grete auch nur seine Tarnung», sagte ich. «Um Sie davon zu überzeugen, dass er ganz normal war wie alle anderen auch.»

«Oder er hat einfach mal den Zeh ins fremde Gewässer getaucht», warf Kahlo ein. «Weil er wissen wollte, ob er daran Gefallen findet.»

«Oder unser Hermann erfindet das alles nur», sagte ich. «Damit sein Adjutantenkollege in unseren Augen nicht mehr so schwul aussieht, wie er war.»

«Könnte sein. Vielleicht ist er selbst ein bisschen warm und muss Kuttner entlasten, damit er selbst auch entlastet ist. Könnte der Grund sein, weshalb sie gestritten haben. Eine Meinungsverschiedenheit unter Liebhabern.»

Kluckhohn stand auf und starrte Kahlo wütend an. «Ich muss mir das von Ihnen nicht gefallen lassen.» Er fuhr mit funkelnden Augen zu mir herum. «Und von Ihnen schon gar nicht.»

«Setzen Sie sich wieder», sagte ich. «Bevor ich Sie dazu zwinge.»

Kluckhohn blieb stehen.

«Welche Beweise haben Sie eigentlich noch vernichtet», sagte ich, «wenn Sie schon Kuttners Schwulenmagazine verbrannt haben?»

Kluckhohn schüttelte den Kopf und sank wieder aufs Sofa. «Nichts», sagte er. «Gar nichts.»

«Ein Tagebuch vielleicht? Liebesbriefe? Fotos von Ihnen beiden im Urlaub mit den anderen Jungs?»

Ich glaubte nicht ernsthaft, dass Kluckhohn so etwas erwähnen würde, weil ich nicht wusste, ob etwas in der Art zu Kuttners persönlichen Sachen gehört hatte. Aber ich interessierte mich noch für etwas anderes, von dem ich wusste, dass es in seiner Schublade gewesen war.

«Was ist mit der Pfeife?»

«Mit welcher Pfeife?»

«In seiner Schublade lag eine kaputte Tonpfeife. Was ist mit der passiert?»

«Ich habe keine Tonpfeife gesehen. Aber ich weiß auch nicht, welche Relevanz eine kaputte, alte Pfeife haben könnte.»

«Das kommt ganz darauf an», sagte ich. «Nicht wahr, Kurt?»

«Worauf kommt es an?», fragte Kluckhohn.

«Es kommt darauf an, was er damit geraucht hat», erklärte Kluckhohn. «Tabak, Marihuana. Opium. Man sagt, für Opium sei Ton am besten, nicht wahr? Ton speichert die Hitze besser.»

«Das stimmt», bestätigte ich. «Opium oder Marihuana passt zu einem Mann, der mit dem Schlafen Probleme hatte. Oder der sein Gewissen beruhigen wollte, weil er sich wegen der Dinge schuldig fühlte, die er in Riga hatte tun müssen.»

«Natürlich», fügte Kahlo hinzu, «würden Sie sie nur wegwerfen, wenn Sie den Verdacht hätten, dass die Pfeife zu diesem Zweck benutzt wurde. Sie würden sie nicht wegwerfen, wenn Sie glaubten, er hätte damit nur Tabak geraucht.»

«Guter Punkt», sagte ich. «Wenn wir die Pfeife jetzt hätten, könnten wir sie natürlich im Labor untersuchen lassen. Das hätte ihn von jedem Verdacht freisprechen können. Aber nun werden wir das wohl nie erfahren.»

Kluckhohn wollte gerade etwas sagen, doch dann schien er es sich anders zu überlegen.

Für einen kurzen Moment traf der Blick aus seinen braunen Augen flehend meinen, als wolle er mich aufhalten. Als gebe es tatsächlich ein Geheimnis, das er nicht preisgeben wollte. Er umklammerte seine geballte Faust mit der anderen Hand und drückte sie zusammen, um nicht auf mich einzuschlagen. Ein bisschen so wie Belsazar, der es schaffte, die geisterhafte Hand aufzuhalten, die sein berühmtes Fest störte.

«Na los», sagte ich. «Geben Sie mir eins auf die Nase. Dann haben wir jedenfalls eine Entschuldigung, wenn ich die Wahrheit aus Ihnen rausprügle. Stimmt doch, oder, Kurt?»

«Ein Wort von Ihnen genügt mir. Ich würde diesem Mistkerl gern eine verpassen.»

Kluckhohn starrte uns voller Hass an, ehe er wieder klein und stumm wurde. Er sank so in sich zusammen, dass ich wusste, wir mussten tatsächlich alles Weitere aus ihm herausprügeln, wenn wir mehr wissen wollten.

Was faktisch bedeutete, dass die Befragung hiermit zu Ende war.

«Bei uns am Alex stecken wir einen Verdächtigen, der nicht reden will, unten in die Zellen, wo er darüber nachdenken kann. Wenn wir uns nicht in solch einem hübschen Landhaus mit Flügel und ausgewählten Kunstwerken aufhielten, würde ich das gern mit Ihnen machen, Hermann. So wie in Berlin. Wir würden Sie für eine Nacht wegschließen, wenn wir wie richtige Polizisten vorgehen könnten. Nicht wie in einem beschissenen Detektivroman von dieser englischen Schriftstellerin, die Heydrich so sehr schätzt.»

Ich schnippte die Zigarette in den Kamin, wo sie gegen die Rückwand prallte und Funken sprühte.

«Sie können gehen», sagte ich. «Aber ich werde später noch mal mit Ihnen sprechen, Hermann. Darauf können Sie sich verlassen.»

Kluckhohn stand auf und ging ohne ein Wort auf die Tür zu, die Kahlo mit einer anmaßenden Langsamkeit aufschloss, die mich stark an mich erinnerte.

Als der Hauptmann verschwunden war, trat Kahlo an den Kaffeetisch, auf dem mein Zigarettenetui lag, und bediente sich.

«Schlechtes Gewissen, denken Sie nicht auch?», fragte er.

«Sie meinen, bei ihm? Keine Ahnung, woran man das erkennt.»

«Der Kerl hat wie Wackelpudding gezittert. Wenn er’s nicht getan hat oder zumindest weiß, wer’s war, sing ich das Lied der Moorsoldaten.»

Das Lied der Moorsoldaten war eine Anspielung auf jene Männer, die im Emsland in einem Strafgefangenenlager interniert gewesen waren und im Torfmoor geschuftet hatten. Man sagte, wenn die Nässe einen nicht umbrachte, dann das Torfstechen bei jedem Wetter.

«Das ist vermutlich seine Sorge», sagte ich. «Dass man ihn dorthin schickt. Oder was die SS für ihre eigenen Moorsoldaten bereithalten mag. Einen unteren Höllenkreis, nehme ich an.»

«Ich würde eher auf ein Erschießungskommando tippen, wenn Sie mich fragen. Er vernichtet Beweise und verrät uns nicht, weshalb Kuttner und er sich gestritten haben. Ist doch scheiße. Und vergessen Sie nicht, wie offen er den armen Kuttner verabscheut. Wenn ich das zu entscheiden hätte, würde ich ihn unter Arrest nehmen und die Wahrheit in aller Ruhe aus ihm herausmeißeln.»

Kahlo zog heftig an seiner Zigarette und bleckte die Zähne, als bereite ihm die Sache körperliche Schmerzen.

«Und wissen Sie, was? Kluckhohn ist vielleicht genau der Richtige für uns. Ich finde sogar, er passt perfekt.»

«Was genau meinen Sie damit?»

«Ich finde, er steht direkt vor Ihrer Boxkamera, mit einer Schiefertafel in der Hand, auf der Name und Nummer vermerkt sind. Wirklich, Sie können genauso gut ihn für den Mord verantwortlich machen wie jeden anderen.»

«Manchmal klingen Sie so sehr nach Gestapo, dass ich mich frage, wieso ich Sie mag, Kurt.»

«Sie sind der Mann, der Heydrichs Atem im Nacken spürt. Wenn Sie einen Verdächtigen haben, der auch noch verdächtig aussieht, wäre es doch dumm, nach jemandem zu suchen, der ein nettes Gesicht und ein gutes Alibi hat. Kommen Sie, jeder Bulle macht das hin und wieder, selbst wenn’s nicht nötig ist. Und wenn Sie mich fragen, haben Sie’s nötig.» Er zögerte. «Wir haben es nötig.»

Ich grinste. «Mit Ihnen zu arbeiten erinnert mich an die alten Zeiten. Jetzt weiß ich wieder, warum ich beim ersten Mal den Polizeidienst quittiert habe.»

«Das hier ist Ihr Begräbnis.» Kahlo zuckte die Schultern. «Ich hoffe nur, ich bin der Erste, der kondoliert.»

«Sie brauchen sich keine Sorgen zu machen. Ich werde nicht aus dem Grab kommen und Sie mit runterziehen.»

«Das ist nicht meine einzige Sorge.»

«Was dann?»

«Ich muss bei meiner Arbeit vorankommen. Ich kann nicht für den Rest meines verdammten Lebens ein Kriminalassistent bleiben. Anders als Sie habe ich eine Frau, die meine Unterstützung braucht. Ich werde nur dann eine Beförderung in Aussicht haben, wenn Sie den Kopf von jemandem liefern oder wenn ich mich einem der SS-Polizeibataillone in Russland anschließe. Sie waren doch auch dort. Jeder sagt, es sei die Hölle auf Erden.»

Ich nickte. «Das ist es auch.»

«Kuttner hat es nicht ausgehalten, das wissen wir. Ich will nicht, dass mir das auch passiert. Ich will Kinder. Und ich will ihnen in die Augen sehen können, wenn sie abends ins Bett gehen.»

«Ja, das verstehe ich.»

«Also dann. Bisher habe ich es geschafft, mich diesem Umsiedlungsscheiß zu entziehen. Aber ich weiß nicht, wie lange mir das noch gelingt. Ich kann es mir nicht leisten, diesen Fall in den Sand zu setzen, nur weil Sie niemandem an den Karren pissen wollen.»

«Sie geben also zu, dass Sie eigentlich glauben, er war es nicht?»

«Ist doch egal, was ich glaube. Wichtig ist, ob es vor General Heydrich Bestand haben wird.»

«Tja, ich fürchte, dafür wird’s nicht reichen. Ich bin Ihrer Meinung, Kluckhohn hält irgendetwas zurück. Aber erinnern Sie sich bitte, dass auch Major Ploetz die Entscheidung mitgetragen hat, die Schwulenhefte zu verbrennen. Nach allem, was wir wissen, wird er auch die Pfeife gesehen haben. Sie können einen Mann nicht vor ein Erschießungskommando stellen, nur weil er versucht, ein paar unangenehmen Fragen auszuweichen.»

«Nein? Wir gehören hier zu Deutschland, schon vergessen? So etwas passiert hier doch täglich. Jemand muss dafür bezahlen, und wenn Sie mich fragen, kann Kluckhohn genauso gut bezahlen wie alle anderen. Außerdem, Adjutant hin oder her, er ist nur ein verdammter Hauptmann, und ihm was anzuhängen wird viel einfacher als bei einem der hochdekorierten Generäle. Nicht bei einem von diesen Bastarden, die genug Vitamin B haben, um den Kopf wieder aus der Schlinge zu ziehen.»

Das war auch wieder richtig. Mir gefiel nicht, was er sagte, aber es ergab Sinn.

«Störe ich Sie?»

Ein Offizier in Wehrmachtsuniform steckte den Kopf durch die Tür. Für einen Moment fiel mir sein Name nicht ein.

«Hauptmann Kluckhohn hat vorhin gemeint, er wolle versuchen, mich auf Ihrer Liste nach oben zu schieben. Komischer Kerl. Stürmte gerade an mir vorbei und gab keine Antwort, als ich ihn fragte, ob Sie damit einverstanden waren. Schien sich irgendwie aufgeregt zu haben. Sah echt zum Fürchten aus.» Er schwieg kurz. «Also, ist es in Ordnung? Ich kann auch später wiederkommen, wenn Ihnen das lieber ist, aber ich hatte eigentlich gehofft, den Nachmittagszug nach Dresden noch zu erwischen. Auf mich wartet eine Menge Arbeit. Der Admiral – also Admiral Canaris – sorgt schon dafür, dass mir nicht langweilig wird.»

«Tut mir leid. Major Thümmel, richtig?»

«Ganz genau.»

«Kommen Sie am besten erst mal rein.»

«Nett von Ihnen», trällerte er.

Paul Thümmel betrat das Frühstückszimmer. Er bewegte sich mit einer katzenhaften Lässigkeit, wie ein Golfer, der auf das Grün zuschlendert und genau weiß, dass er den Ball ohne Probleme versenken wird. Er setzte sich auf das Sofa, auf dem vorhin noch Hermann Kluckhohn gesessen hatte.

«Also, hier bin ich.» Er fuhr mit den Händen über die Seidenkissen und lehnte sich bequem zurück. «Ich war noch nicht in diesem Zimmer», fügte er hinzu und schaute sich um. «Sehr gemütlich. Obwohl es für meinen Geschmack etwas zu feminin ist. Nicht, dass ich Geschmack habe. Das behauptet zumindest meine Frau. Sie sucht die Tapeten für unser Haus aus. Ich bezahle nur.»

Thümmel war etwa vierzig Jahre alt. Er hatte dunkle Haare, die er wie fast jeder Mann in deutscher Uniform an den Seiten kurz geschnitten trug, sodass auf seinem Schädel eine kleine Kappe aus Haaren blieb. Seine Züge waren scharf, er besaß eine Hakennase, die aussah, als versuche sie, sich auf halbem Weg mit dem markanten Kinn zu treffen. Er war ein freundlicher Kerl und so souverän, wie man es von einem Mann erwarten durfte, der ein goldenes Parteiabzeichen, ein Eisernes Kreuz Erster Klasse, ein dezentes Rasierwasser und einen silbernen Ehering trug.

«Gibt’s schon irgendwelche Verdächtige?»

«Dafür ist es noch ein bisschen früh, Major.»

«Hmm. Schlimme Sache. Hinterlässt einen unangenehmen Beigeschmack, weil man immer überlegt, ob der Kerl neben einem beim Essen vielleicht einen anderen ermordet hat.»

«Denken Sie an jemand Bestimmtes?»

«Ich? Nein.» Thümmel schlug die Beine übereinander, umfasste sein Schienbein und zog es zu sich wie ein Ruderer im Zweier. «Schießen Sie ruhig los, Kommissar. Was wollen Sie wissen?»

«Geht’s Ihnen heute besser?»

«Bitte?»

«Der Kater.»

«Ach, der. Ja, vielen Dank. Eins muss ich sagen: Heydrich hat wirklich einen spektakulären Weinkeller. Himmler wird neidisch sein, wenn ich ihm davon erzähle.»

Das fand ich ein bisschen plump. Gerade erst hatte er sich so viel Mühe gegeben, entspannt zu wirken, und dann musste er den Eindruck verderben, weil er Himmler erwähnte, mit dem er offenbar ziemlich vertraut war. Ich schaute Kahlo an, der prompt die Augen verdrehte, um mir zu bedeuten, dass ich hier anders als bei Kluckhohn meine Zeit verschwendete. Thümmel war einer von denen mit einem netten Gesicht und einem guten Alibi, über die er vorhin gesprochen hatte.

«Ich bin trotzdem nicht allzu unglücklich, weil es zurück nach Dresden geht. Hier in Böhmen fühle ich mich nicht so wohl. Hat natürlich nichts mit der Gastfreundschaft des Reichsprotektors zu tun. Aber irgendetwas hat dieses Land, das einem das Gefühl gibt, man bekäme auf dem Weg zur Kirche den Schädel eingeschlagen, wie es dem armen König Wenzel einst passiert ist. Oder dass man von einer Horde Hussiten aus dem Fenster gestürzt wird. Diese Tschechos sind ein schrecklicher, stinkender Mob. Waren sie schon immer. Man muss sich doch nur ihre Geschichte ansehen, und daran wird sich auch in Zukunft nichts ändern. Wenn Sie mich fragen, hat der General mit diesen Kerlen alle Hände voll zu tun. Sie waren vorher in Paris, habe ich gehört.»

«Das stimmt.»

«Dann muss ich Ihnen ja nicht erzählen, wie sehr sich Prag von Paris unterscheidet. Die Franzmänner sind absolut pragmatisch. Sie wissen, welche Seite vom Brot gebuttert ist. Aber der Tscheche? Das ist eine ganz andere Kiste. Der durchschnittliche Tscheche ist eine schwärende Wunde. Merken Sie sich meine Worte, Kommissar. Es wird eine Menge Blutvergießen geben, wenn wir dieses Land jemals in den Griff kriegen wollen.»

Er runzelte die Stirn.

«Tut mir leid. Hab wieder mal drauflosgeplappert. Sie wollten über den armen Hauptmann Kuttner sprechen, richtig? Meine Meinung über die Tschechos interessiert Sie nicht.»

«Ich habe auf dem Absatz vor Ihrem Zimmer eine Patronenhülse gefunden, von einer P38. Das deutet darauf hin, dass in der Nähe ein Schuss abgefeuert wurde. Haben Sie am Morgen des Mords einen Schuss gehört?»

«Sie meinen, im Haus und nicht draußen? Mir kommt’s nämlich so vor, als würde ständig jemand da draußen schießen. Ich habe absolut nichts gehört. In der Nacht habe ich wie ein besoffenes Murmeltier geschlafen, nach all dem Alkohol. Habe durchgeschlafen bis – lassen Sie mich überlegen –, ja, das muss so gegen sieben Uhr gewesen sein, als ich mehrmals ein lautes Knallen hörte. Ich stand auf, weil ich wissen wollte, was da los war. Der Lärm kam von Hauptmann Pomme, der mir erklärte, er und der Butler hätten sich gezwungen gesehen, Kuttners Tür einzutreten, weil sie fürchteten, er hätte eine Überdosis Barbital genommen. Zumindest glaube ich, er hat etwas in der Richtung gesagt. Ich lief also hin, weil ich helfen wollte, aber ich hörte Dr. Jury sagen, der arme Kerl sei schon tot. Ich konnte nichts tun und ging wieder ins Bett. Da bin ich bis gegen neun geblieben. Habe mich gewaschen, angezogen und kam aus meiner Tür, wo Sie bereits auf dem Fußboden herumkrochen und nach der Patronenhülse suchten. Ehrlich gesagt habe ich mir seitdem den Kopf darüber zerbrochen, warum jemand ihn umgebracht hat. Nicht zu vergessen, wie. Die Zimmertür war verschlossen und von innen verriegelt, oder? Das Fenster auch? Und bisher haben Sie keine Mordwaffe gefunden. Wirklich ein Rätsel.»

Ich nickte.

«Ich habe gestern Abend sogar mal ins Schlafzimmer des Toten geschaut, weil ich sehen wollte, ob es mich inspiriert. Ich will jetzt nicht versuchen, der Henne das Ei zu zeigen, aber ich habe unter dem Teppich ein paar lose Dielenbretter entdeckt. Sie können einfach hochgehoben werden, und darunter war ordentlich Platz. Bestimmt genug Platz, dass sich ein durchschnittlich großer Mann da verbergen könnte. Und dann kam mir in den Sinn, dass der Mörder, wenn er einen kühlen Kopf bewahrte, sich dort hätte verstecken können, während Sie alle im Zimmer waren. Während Sie also auf ihm herumliefen. Natürlich hätte er sich Mittel und Wege überlegen müssen, um die Dielenbretter wieder über sich zu ziehen und dann den Teppich drüberzuziehen. Mit ein paar Fischleinen zum Beispiel. So hätte ich es jedenfalls gemacht, wenn ich da unten gelauert hätte. Mit ein paar strategisch platzierten Nägeln in der Fußleiste hätte man den Teppich so leicht zuziehen können wie eine Jalousie.»

Ich schaute Kahlo an, der nur mit den Schultern zuckte.

«Tut mir leid.» Thümmel lächelte entschuldigend. «Ich fand nur, das sollten Sie wissen. Ich wollte Sie wirklich nicht dumm dastehen lassen, Kommissar Gunther.»

«Eigentlich schaffe ich das ganz gut ohne Sie.»

Ich seufzte und blickte nach oben, wo sich direkt über uns das Schlafzimmer von Kuttner befand.

«Warum habe ich daran nicht gedacht?»

«Sie können nicht an alles denken. Solch eine Ermittlung, wie Sie sie in diesem Haus durchzuführen versuchen, würde die Geduld und den Scharfsinn jedes sterblichen Mannes auf die Probe stellen. Ich behaupte ja nicht, der Mörder hat sich dort versteckt. Es wäre nur eine Möglichkeit, wenngleich keine besonders wahrscheinliche, vermute ich.»

Er sah mich an.

«Ich will Ihnen eins sagen: Bei der Abwehr sind wir immer wieder über den Einfallsreichtum unseres Feindes verblüfft. Besonders bei den Tommys. Verzweiflung ist die Mutter der Innovation.» Er seufzte. «Ich behaupte nicht, der Mörder sei so vorgegangen. Ich habe nur gesagt, so hätte er es machen können.»

Ich nickte. «Wir gehen lieber mal nach oben und schauen es uns selbst an.»

Wir standen auf und bewegten uns alle gleichzeitig auf die Tür zu.

«Ach, noch eins, Major Thümmel», sagte ich, weil mir der Brief wieder einfiel, den ich an diesem Morgen aus Berlin erhalten hatte. «Sagt Ihnen der Name Geert Vranken etwas?»

«Geert Vranken?» Thümmel blieb stehen und schüttelte nach kurzem Nachdenken den Kopf. «Nein, ich glaube, nicht. Warum? Sollte er?»

«Es gab im Sommer in Berlin eine Mordermittlung. Der S-Bahn-Mörder, davon gehört? Vranken war ein Fremdarbeiter bei der Bahn, der von der Polizei als möglicher Verdächtiger befragt wurde. Er erwähnte einen deutschen Offizier, der für ihn als Leumundszeuge einzutreten bereit sei.»

«Und Sie glauben, das war ich?»

«Ich bekam erst heute einen Brief von seinem Vater aus den Niederlanden, und er schreibt, sein Sohn habe vor dem Krieg 1939 in Den Haag einen Hauptmann Thümmel gekannt.»

«Da muss ein anderer Thümmel gemeint sein, denn das letzte Mal war ich 1933 in Den Haag. Kann auch 34 gewesen sein. Aber definitiv nicht 1939. In dem Jahr war ich in Paris stationiert. Thümmel ist ja auch kein besonders ausgefallener Name. Der Chefkoch im Adlon heißt auch Thümmel. Wussten Sie das?»

«Ja, das ist mir bekannt. Sie haben recht, es muss ein anderer Thümmel gemeint sein.»

Thümmel grinste fröhlich. «Außerdem bin ich kaum der Richtige, um einem Gastarbeiter als Leumundszeuge zu dienen.» Er nickte nach oben. «Aber ich hab nichts dagegen, Ihnen die lockeren Dielenbretter zu zeigen.»

Nachdem Thümmel Kuttners Schlafzimmer verlassen hatte, stieg Kahlo in die Aussparung unter dem Fußboden und wartete geduldig, während ich die Bretter wieder darüberlegte. Dann hob ich sie wieder an.

Kahlo kletterte heraus. Er war von einer dicken Staubschicht überzogen.

«Also gut, möglich ist es», sagte ich. «Aber nicht sehr wahrscheinlich.»

«Warum denken Sie das?»

«Wegen der Staubmenge an Ihrer Kleidung. Wenn sich jemand Freitagmorgen da unten versteckt hätte, würde ich jetzt einigen Staub weniger dort erwarten.»

Ich reichte Kahlo die Kleiderbürste von der Kommode.

«Zum Glück ist es kein guter Anzug», sagte ich.

Kahlo knurrte etwas Unanständiges und begann, Jackett und Hose abzubürsten.

«Kommt drauf an, wie viel Staub vorher da war, richtig?», murmelte er.

«Kann schon sein.»

«Und solange die ganzen Offiziere besoffen in ihren Zimmern lagen, hätte sich jeder hier unten verstecken können. Wir sind also nicht klüger als zuvor.»

«Ich habe mir auch den Teppich angeschaut. Sieht nicht so aus, als habe jemand ihn zurückgezogen. Keine Fischleine, keine Nägel in der Fußleiste.»

«Vielleicht ist der Mörder zurückgekommen und hat die Spuren vernichtet», überlegte Kahlo.

«Kann sein. Wenn der Mörder es also geschafft hat, sich da unten zu verstecken, entlastet das Kluckhohn. Direkt nach dem Mord war er mit uns im Zimmer, oder?»

«Schade. Aber ich halte ihn immer noch für verdächtig. Und wie Sie schon sagten, es ist unwahrscheinlich, dass der Mörder sich hier verborgen gehalten hat.» Kahlo zog die Nase kraus. «Nein, Sie haben recht. Kluckhohn muss es irgendwie anders geschafft haben. Vielleicht hat er sich ja in eine Fledermaus verwandelt.»

Ich schüttelte grinsend den Kopf. «So hätte er es auch nicht geschafft. Das Fenster war verriegelt.»

«Das behauptet zumindest der General. Wir gehen alle davon aus, dass seine Aussage zu hundert Prozent glaubwürdig ist, weil er der General ist. Was ist, wenn er sich geirrt hat und das Fenster in Wahrheit offen stand?»

«Bei solchen Dingen macht Heydrich keine Fehler.»

«Warum nicht? Er ist auch nur ein Mensch.»

«Wie kommen Sie denn darauf?»

Kahlo zuckte mit den Schultern.

«Bald ist Mittagszeit», sagte er. «Sie können ihn beim Essen fragen.»

«Warum fragen Sie ihn nicht selbst?»

«Ja, klar. Was ich über die Beförderung gesagt habe, war mein Ernst, wissen Sie …»

Er gab mir die Kleiderbürste und drehte sich um.

«Wenn es Ihnen nichts ausmacht …»

Ich bürstete den groben Schmutz von seinem Jackett und dachte an Arianne, wie sie am Vortag mein Jackett abgebürstet hatte. Mir gefiel, dass sie um mein Aussehen besorgt war, mir die Krawatte zurechtrückte, meinen Hemdkragen richtete und immer meine Hose vom Boden aufhob und unter die Matratze steckte, damit die Bügelfalte nicht verlorenging. Eine fürsorgliche Haltung, die ich schon jetzt vermisste. Inzwischen hatte sie bestimmt die böhmische Grenze überquert und war in Deutschland, wo es für sie viel sicherer war als in Prag. Ich wusste, wovon Thümmel gesprochen hatte. Irgendetwas hatte Prag an sich, das auch mir überhaupt nicht gefiel.

«Ich freue mich aufs Mittagessen», sagte Kahlo. Er schnüffelte wie ein großer, hungriger Hund. «Was es auch gibt, es riecht schon mal lecker.»

«Für Sie riecht doch alles lecker.»

«Alles, außer dieser Fall.»

«Stimmt. Gehen Sie ruhig schon zum Essen. Ich bleibe noch ein bisschen hier.»

«Und was tun Sie noch?»

«Ach, nichts Besonderes. Ich starre auf den Boden. Lausche der Krähe vor dem Fenster. Erschieße mich. Oder ich bete einfach um eine Inspiration.»

«Sie werden das Mittagessen aber nicht versäumen?»

So wie Kahlo das sagte, klang es, als plante ich wirklich, mich zu erschießen. Was nicht weit von der Wahrheit entfernt war.

«Wenn ich darüber nachdenke, sollte ich dem Essen wirklich lieber fernbleiben», sagte ich. «Essen unterbricht meist meine Gedankengänge. In der Hinsicht ist es genauso schlimm wie Bier. Wenn ich ein bisschen faste, bekomme ich vielleicht eine Vision, wie dieser Mord begangen wurde. Ich könnte wie Moses vierzig Tage und Nächte lang hungern, und dann kommt der Allmächtige und sagt mir einfach, wer’s war. Natürlich müsste er das Haus in Brand stecken, damit er meine volle Aufmerksamkeit bekommt. Aber das wär’s doch wert. Allerdings bin ich ziemlich sicher, dass ich Moses in einem Punkt voraus bin.»

«Inwiefern?»

Ich öffnete mein Zigarettenetui. «Das Rauchen. Ein sehr kleiner, brennender Busch, aus dem ich eine große Weisheit beziehen kann. Ich glaube ja, jeder dieser Heiligen hätte sich mit einer guten Zigarette oft viel Ungemach ersparen können.»

Nachdem Kahlo mich mit meiner Angst allein gelassen hatte, saß ich auf Kuttners Matratze und steckte mir eine an. Und als ich genug davon hatte, der sich kräuselnden, heiligen Inspiration meiner Zigarette nachzuschauen, beschloss ich, mich im Haus umzusehen. Um diese Zeit waren wohl alle im Speisezimmer, und ich konnte überall hingehen, ohne eine Erklärung liefern zu müssen. Zumal ich gar nicht sicher war, ob ich erklären konnte, wonach ich suchte. Ich wusste nur, dass ich eine Idee brauchte – irgendeine –, und zwar schnell.

Unten im Speisezimmer hörte ich einen lauten Ruf, und das brachte mich auf die erste Idee. Weniger eine Idee, sondern vielmehr ein praktischer Gedanke. Ein Experiment. Ein empirischer Test für eine Vermutung, die ich ebenso wie alle anderen von Anfang an gehabt hatte.

Ich ging in mein eigenes Schlafzimmer und holte die Walther PPK aus meiner Tasche. Zurück in Kuttners Zimmer, schloss ich die Tür, so gut es ging, und lud die Waffe durch. Dann feuerte ich zweimal in rascher Folge und setzte mich hin, um zu sehen, was passierte. Aber wenn ich erwartet hatte, dass eine Gruppe beunruhigter Offiziere in Kuttners Zimmer strömte, lag ich falsch. Eine Minute verging, dann eine zweite. Nach fünf Minuten war ich ziemlich sicher, dass niemand kommen würde, weil niemand die Schüsse gehört hatte. Natürlich hieß das nur, dass Kuttner erschossen wurde, ohne dass jemand die Schüsse gehört und deswegen alarmiert worden war. Aber diese Erkenntnis bedeutete: Eine Annahme, die ich bisher einfach als gegeben angenommen hatte, erwies sich als falsch. Und wenn ich einen Schluss falsch zog, konnte das auch ein zweites Mal passieren.

Ich ging in mein Zimmer und steckte die Waffe in meine Tasche, ehe ich wieder in den Flur mit den Mohrenfiguren, den Lederstühlen, den hübschen Vasen aus Meißener Porzellan und den nicht so hübschen gerahmten Fotografien von Hitler, Himmler, Goebbels, Göring, Bormann und von Ribbentrop trat. Für jemanden, der den Berghof sein Zuhause nannte, war dies wie ein zweites Zuhause.

Ich war mit den schöneren Teilen des Unteren Schlosses inklusive Bibliothek, Speisezimmer, Billardzimmer, Wintergarten, Konferenzraum und Frühstückszimmer vertraut. Aber es gab andere Bereiche des Gebäudes, die ich noch nicht kannte oder die sich verboten anfühlten. Heydrichs Arbeitszimmer fühlte sich beispielsweise an, als sei es verboten – selbst für jemanden, der Heydrichs Ermittler war. Vor der Tür blieb ich einen Moment lang stehen, klopfte und drehte dann den dicken Messingknauf, obwohl ich erwartete, der Raum sei verschlossen, weil sich niemand darin aufhielt.

Die Tür öffnete sich. Ich ging hinein und schloss sie hinter mir.

Das Zimmer – es gehörte zu den größten im Haus – war still und kühl. Es erinnerte eher an ein Grab als an ein Arbeitszimmer. Ich ging in aller Ruhe herum, bis mir auffiel, dass meine Schritte in diesem Raum gar nicht zu hören waren. Als existierte ich gar nicht. Heydrich hätte das natürlich arrangieren können, es wäre für ihn ein Leichtes gewesen. So leicht wie das Leeren des Kristallaschenbechers auf dem Schreibtisch, der blitzsauber war. Gehörte das zu Kritzingers Pflichten?

Ich weiß nicht, was zu finden ich mir erhoffte. Ich war einfach neugierig. Und wie jeder anständige Polizist glaubte ich, das Recht zu haben, dieser Neugier nachzugeben, die ich nur dann als Schwäche auslegte, wenn sie mit etwas Unverzeihlichem wie Neid oder Gier einherging. In diesem Büro gab es jedoch nichts, das ich begehrte, obwohl ich immer gern einen schönen Schreibtisch mit einem bequemen Stuhl hatte haben wollen. Aber diese Möbel waren für meine Bedürfnisse eher zu wuchtig. Trotzdem setzte ich mich und breitete die Hände auf dem Schreibtisch des Reichsprotektors aus. Dann lehnte ich mich in seinem Stuhl zurück und schaute mich einen Moment lang im Raum um. Ich ging die paar Bücher in seinen Regalen durch – es handelte sich vor allem um beliebte Romane –, betrachtete seine vielen Fotos, suchte in der Mappe nach der letzten Korrespondenz – es gab keine – und beschloss schließlich, dass es ein Glück war, nicht Reinhard Heydrich zu sein. Um nichts auf der Welt hätte ich mit diesem Mann den Platz tauschen wollen.

Im ledergebundenen Kalender auf dem Schreibtisch waren viele Termine notiert: vergangene Treffen auf der Wolfsschanze in Rastenburg, am Berghof, in der Reichskanzlei – und zukünftige Abende im Zirkus. Seltsam, die waren unterstrichen. Ein Tag in Rastenburg, ein Wochenende auf Karinhall, ein Abend in der Deutschen Oper, Weihnachten im Unteren Schloss und schließlich eine Konferenz am Wannsee im Januar. Wäre ich als Heydrichs Kripobeamter etwa verpflichtet, ihn überall dorthin zu begleiten? Nach Rastenburg? In die Reichskanzlei? Der Gedanke, Hitler persönlich gegenüberzustehen, erfüllte mich mit Entsetzen.

Ich kramte im Papierkorb unter dem Schreibtisch und fand darin nur eine Socke mit Loch. Keine Schubladen, die ich durchsuchen konnte. Wenn Heydrich geheime Akten führte, waren sie bestimmt auch an einem geheimen Ort versteckt. Ich schaute mich noch einmal um.

Der Safe war dort, wo ich ihn vermutete, nämlich hinter dem Porträt von Hitler. Aber ich versuchte nicht, ihn zu öffnen – auch meine Unverfrorenheit kannte Grenzen. Außerdem gab es Dinge, die ich eigentlich nicht wissen wollte. Besonders nicht irgendwelche Geheimnisse von Heydrich.

Die schweren Vorhänge sahen aus, als gehörten sie eher in ein Theater. Sie würden mir ein gutes Versteck bieten, falls mich jemand hier überraschte. Die Fensterscheiben waren so dick wie mein kleiner Finger und vermutlich kugelsicher. Hinter den Vorhängen entdeckte ich einige Maschinenpistolen und eine Kiste mit Granaten. Heydrich überließ nichts dem Zufall. Wenn ihn jemand in seinem Haus angriff, wollte er sich bis zum letzten Atemzug verteidigen können.

Aber wollte ich denn, dass er oder einer seiner Adjutanten mich beim Schnüffeln erwischte? Vielleicht. Wenn man mich aus dem Arbeitszimmer warf, hätte er mir unter Umständen auch den Fall entzogen und mich in Ungnade zurück nach Berlin geschickt. Eine Folge, die ich mir inständig wünschte. Aber nichts dergleichen passierte, und schließlich trat ich nach etwa fünfzehn Minuten unbemerkt wieder in den Flur.

Die nächste Tür neben Heydrichs Arbeitszimmer führte zu einer Zimmerflucht, die eher feminin eingerichtet war. Zweifellos waren diese Räumlichkeiten für Lina Heydrich hergerichtet worden. Zwischen den rosengemusterten Sofas, eleganten Stühlen und hohen Spiegeln stand eine Frisierkommode so groß wie eine Messerschmitt.

Ich ging wieder nach unten und schaffte es, unbemerkt an der offenen Tür zum Speisezimmer vorbeizuschlüpfen, in dem sich die Offiziere versammelt hatten. In der Nähe des Gartens steckte ich meinen Kopf durch die Tür eines Spielzimmers und dahinter eines Kinderzimmers.

Bisher hatte ich noch keine Ahnung von der Größe der Dienstbotenquartiere im Keller. Deshalb stieg ich eine schmale Treppe nach unten und ging einen spärlich beleuchteten Korridor entlang, der als Rückgrat und Nervensystem des Hauses zu dienen schien. Selbst an einem sonnigen Tag wie diesem fühlte sich der gemauerte Korridor im Keller eher wie der Zellentrakt am Alex an, obwohl es hier viel besser roch. Insofern hatte Kahlo recht.

In der großen Küche waren mehrere Köche damit beschäftigt, den nächsten Gang des Mittagessens herzurichten. Die Teller wurden von Kellnern nach oben getragen, deren Gesichter mir vertraut vorkamen. Sie sahen mich misstrauisch und beunruhigt an. Der Lakai Fendler, mit dem ich vorhin gesprochen hatte, stand an der Hintertür und rauchte. Er kam zu mir herüber und fragte, ob ich mich verlaufen hätte. Natürlich nicht, antwortete ich. Aber die entsetzten Blicke, die ich erntete, verschreckten mich, und ich wollte schon wieder nach oben und doch etwas essen, als sich weit hinten am dunkelsten Ende des Gangs eine Tür öffnete und ein SS-Unteroffizier herauskam, von dem ich sicher war, ihn noch nicht gesehen zu haben. Er schloss sorgfältig die Tür hinter sich und ging in den gegenüberliegenden Raum.

In dem kurzen Moment, bevor sich die Tür schloss, sah ich einen hellerleuchteten Raum, in dem das geschäftige Durcheinander einer Telefonzentrale herrschte. Der Zeitpunkt war wohl genauso gut wie jeder andere, um mich dort einmal persönlich vorzustellen, schließlich wollte ich in Kürze wieder am Alex anrufen. Also ging ich den Gang entlang und öffnete die Tür.

Sofort sprang ein stämmiger SS-Unteroffizier von einer Holzbank auf, warf seine Zeitung beiseite und stellte sich mir in den Weg. Zugleich trat er eine andere Tür hinter sich zu. Aber zu spät: Ich konnte einen Blick auf mehrere Tonbandgeräte werfen, vor denen weitere SS-Männer mit Kopfhörern saßen.

«Es tut mir leid», sagte der Unteroffizier. «Sie dürfen hier nicht rein.»

«Ich bin Polizist.» Ich zeigte ihm meine Marke. «Kommissar Gunther vom Alex in Berlin. General Heydrich hat mir erlaubt, mich bei einer Mordermittlung frei im Haus zu bewegen.»

«Mir ist es egal, wer Sie sind. Sie dürfen hier nicht rein. Zu diesem Bereich gibt es nur beschränkten Zutritt.»

«Wie heißen Sie, Unteroffizier?»

«Das brauchen Sie nicht zu wissen. Sie müssen gar nichts von dem wissen, was hier passiert. Es geht Sie nichts an und betrifft auch nicht Ihre ungewöhnliche Untersuchung.»

«Meine ungewöhnliche Untersuchung? Das zu beurteilen, sollten Sie mir überlassen, Unteroffizier. Was ist das hier überhaupt? Und was passiert hinter der Tür? Das sieht ja aus, als hätte sich die Deutsche Grammophon häuslich eingerichtet.»

«Ich muss darauf bestehen, dass Sie jetzt gehen. Sofort.»

«Wissen Sie eigentlich, dass Sie einen Polizisten bei der Ausübung seiner Dienstpflicht behindern? Ich habe nicht vor, zu gehen, ehe ich nicht eine befriedigende Erklärung dafür erhalte, was hier unten los ist.»

Inzwischen hatten wir die Stimmen erhoben, und wir plusterten uns voreinander auf. Ich war dabei wütender auf mich als auf den Unteroffizier, weil ich frustriert war. Ich hatte die losen Dielenbretter nicht gefunden und war jetzt verwirrt, weil ich im Keller etwas entdeckte, das aussah, als sei es eine Abhöranlage für die Hausgäste. Aber das alles konnte der Unteroffizier ja nicht wissen, und als hinter mir jemand in der Tür auftauchte, durch die ich gerade erst gekommen war, und ich mich umdrehte, weil ich sehen wollte, wer es war, schlug der Unteroffizier nach mir. Und zwar mit Wucht.

Ich konnte ihm keinen Vorwurf machen. Niemand war an der Eskalation schuld. Wenn sich unter den Füßen ein schwarzes Loch auftut, kann man eben nicht mehr die Stimme erheben, streiten und mit dem Finger auf jemanden zeigen. Schon Freud hatte kein richtiges Wort dafür, und wenn man es genau nimmt, weiß man nur, was bewusstlos bedeutet, wenn man einen Schlag mit dem Stock direkt auf den Nacken bekommt, wie man auf ein großes, streitsüchtiges und naives Kaninchen einschlägt. Halt, nein. Ich gebe doch jemandem die Schuld. Ich bin selbst schuld. Weil ich nicht sofort auf den SS-Unteroffizier mit der Lizenz zum Lauschen gehört habe. Weil mir der Trick mit den Dielenbrettern in Kuttners Schlafzimmer entgangen ist. Weil ich Heydrich beim Wort genommen und gedacht hatte, ich dürfte wirklich überall im Haus herumlaufen und meine Ermittlungen betreiben. Aber vor allem gab ich mir die Schuld, weil ich tatsächlich geglaubt hatte, ich dürfe in einer Welt, die von Kriminellen regiert wurde, wie ein richtiger Ermittler arbeiten.

Ich denke nicht, dass ich länger als ein paar Minuten ohne Bewusstsein war. Als ich wieder zu mir kam, wünschte ich mir, es hätte länger gedauert. Wenn man nämlich bewusstlos ist, wird einem nicht schlecht, und man hat auch nicht so bohrende Kopfschmerzen oder fragt sich, ob man es wagen darf, die Beine zu bewegen – nur für den Fall, dass das Rückgrat gebrochen ist. Ich ignorierte den heftigen Schmerz beim Öffnen der Augen und öffnete sie. Ich starrte direkt in die Donnerbüchse eines großen Brandyglases. Ich empfand es als Segen, nicht in den Lauf einer richtigen Donnerbüchse oder einer Pistole zu starren, die unter diesen Umständen wohl angemessener gewesen wäre. Ich atmete tief das Aroma von dem Zeug ein und ließ es meine Polypen verbrennen, ehe ich das Glas aus der Hand nahm, die es mir hinhielt, und mir den Inhalt vorsichtig – weil ich dafür ja den Hals bewegen musste – in den Rachen kippte.

Ich gab das Glas zurück. Kritzinger nahm es mir ab.

Wir befanden uns in einem engen Wohnzimmer mit einem Fenster, das auf den Kellergang ging. Es gab einen kleinen Schreibtisch, einige Stühle, einen Safe und die Chaiselongue, auf der ich lag.

«Wo bin ich?»

«Das ist mein Büro», sagte Kritzinger.

Hinter ihm standen zwei SS-Leute. Einer war der Unteroffizier, der sich vorhin mit mir gestritten hatte. Der andere war Major Ploetz.

«Wer hat mich niedergeschlagen?»

«Das war ich», sagte der Unteroffizier.

«Was haben Sie damit denn beweisen wollen? Dass mir die Ohren klingeln?»

«Es tut mir leid.»

«Nein, muss es nicht. Kritzinger?»

«Ja?»

«Der Junge hat sich ein Zuckerl verdient, ehrlich. Das letzte Mal habe ich so einen Schlag abbekommen, als ich mit Pickelhaube im Schützengraben hockte.»

«Wenn Sie nur auf mich gehört hätten …» Das war wieder der Unteroffizier.

«Für mich sieht’s so aus, als hätten Sie genau das bei mir gemacht.» Ich rieb mir den Nacken und stöhnte. «Mich belauscht und alle anderen im Haus auch.»

«Befehl ist Befehl.»

Ploetz legte seine Hand auf meine Schulter. «Wie geht es Ihnen, Hauptmann?» Er klang merkwürdig ernst, als sorgte er sich tatsächlich um mein Wohlbefinden.

«Wirklich», beharrte der Unteroffizier. «Wenn ich gewusst hätte, dass Sie es sind …»

«Lassen Sie’s gut sein», sagte Ploetz sanft. «Ich werde mich von nun an um alles kümmern.»

«Klar, Doc. Schon klar», sagte ich. «Sie können dann so tun, als gäbe es eine ganz und gar unschuldige Erklärung für die Abhörvorrichtung. Und während Sie noch dabei sind, gebe ich vor, ein echter Ermittler zu sein. Im Moment gibt es nur eines, dessen ich absolut sicher bin, und das ist die Qualität dieses Brandys. Schenken Sie mir noch einen nach, Kritzinger. Ich bin besser darin, etwas vorzutäuschen, wenn ich getrunken habe.»

«Geben Sie ihm nichts mehr», widersprach Ploetz und fügte hinzu: «Ihre Zunge ist so schon locker genug, Gunther. Wir wollen ja nicht, dass Sie irgendetwas sagen, das Sie später bereuen. Vor allem nicht, solange Sie beim General einen Stein im Brett haben.»

Ich ignorierte ihn. Seine Worte klangen irgendwie nicht richtig. Bestimmt hatte der Schlag auf den Nacken mein Hörvermögen beeinträchtigt.

«Ganz genau, Doktor. Wir müssen mit dem, was wir sagen, vorsichtig sein. Wie steht es immer auf dem Schild? Achtung! Feind hört mit! Nun, das tut er. Und zwar ziemlich gut. Nicht wahr, Jungs? Was habt ihr euch eigentlich angehört? Und erzählt mir jetzt nicht, es sei euch um die Rede des Führers zum Winterhilfswerk gegangen. War etwas im Konferenzraum? In den Schlafzimmern? Vielleicht habt ihr sogar eine Aufzeichnung davon, wie Kuttner erschossen wurde? Das könnte nützlich sein. Also, für mich zumindest. Habt ihr im Frühstückszimmer gelauscht? Dann ging es vielleicht um mich? Nur: Was nutzt es? Es macht mir ja nichts aus, euch allen ins Gesicht zu sagen, was für Lügner und Ganoven ihr seid. Sie hören es ja gerade.»

Ploetz drehte den Kopf zur Tür und zu den beiden SS-Leuten, die gerade gehen wollten.

«Also, Gunther», sagte Ploetz, «ich denke, es ist besser, wenn Sie in Ihr Zimmer gehen und sich hinlegen. Ich werde den General über die Ereignisse informieren. Unter diesen Umständen wird er wissen wollen, ob es Ihnen gut geht.»

Im Augenblick schien es sehr reizvoll, sich hinzulegen.

Ploetz verließ den Raum, und Kritzinger half mir hoch.

«Geht es Ihnen gut? Möchten Sie, dass ich Sie in Ihr Zimmer begleite?»

«Danke, aber das schaffe ich allein. Ich bin so etwas ja schon gewohnt. Gehört für einen Polizisten quasi zum Berufsrisiko, gelegentlich umgehauen zu werden. Kommt davon, wenn ich meine Nase überall dort reinstecke, wo sie nicht hinsoll. Sonst ist es ja immer so, wenn ein Detektiv in einem Landhaus auftaucht: Er stellt Fragen, findet deutliche Hinweise und nimmt dann den Butler fest, wenn der gerade in der Bibliothek gekühlte Cocktails serviert. Aber ich fürchte, Herr Kritzinger, so läuft es diesmal nicht. Es wird also nicht zum großen Moment für Sie kommen, bei dem jeder erkennt, was für ein kluges Kerlchen Sie doch sind.»

«Das ist wirklich enttäuschend. Vielleicht möchten Sie lieber noch einen Brandy trinken?»

Ich schüttelte den Kopf. «Nein. Doktor Ploetz hat recht. Ich rede zu viel. Das kommt davon, wenn man keine Antwort auf drängende Fragen hat. Ich nehme an, Sie wissen nicht zufällig, wer Hauptmann Kuttner erschossen hat.»

«Nein, leider nicht.»

Er lächelte flüchtig und kratzte sich dann verlegen am Hinterkopf.

«Schade.»

«Wissen Sie, vieles von dem, das in diesem Haus vor sich geht, beachte ich lieber nicht. Aber wenn ich einen Schuss gehört oder einen Gesprächsfetzen aufgeschnappt hätte, der Licht auf Kuttners schrecklichen Tod werfen könnte, hätte ich es Ihnen bestimmt erzählt. Wirklich. Ich bin allerdings sicher, dass ich Ihnen absolut nichts sagen kann.»

Ich nickte. «Nun, es ist wirklich gut, dass Sie das sagen, Kritzinger. Ich glaube Ihnen nämlich. Und ich schätze es, dass Sie ehrlich zu mir sind.»

«Tatsächlich?» Wieder flackerte das Lächeln für einen Moment auf. «Das gibt mir zu denken.»

«Nein, mir gibt es zu denken.»

«Ich rede mir gern ein, dass ich Ihre unabhängige Gesinnung verstehe. In einem Haus wie diesem kommt man nicht umhin, gewisse Dinge zu hören.»

«Ist mir auch schon aufgefallen.»

«Ich nehme an, Sie denken, ich hätte eine ganz bestimmte Meinung. Das stimmt aber nicht. So war es nie. Ich bin ein guter Deutscher. So wie Sie vielleicht auch, weiß ich nicht, was ich sonst sein soll. Aber anders als Sie bin ich kein mutiger Mann, wenn Sie verstehen.»

«Dieses Eiserne Kreuz im Knopfloch erzählt mir aber etwas anderes, Herr Kritzinger.»

«Vielen Dank. Aber das war damals. In jenem Krieg war alles etwas einfacher, oder? Mut war einfacher zu erkennen. Nicht nur bei sich selbst, sondern auch bei anderen. Und ich war damals jünger. Jetzt habe ich eine Frau und ein Kind. Und ich habe schon vor langer Zeit beschlossen, dass der einzig gangbare Weg für mich der ist, bei dem ich das tue, was man mir sagt.»

«So geht es mir auch.»

Ich lief etwas unsicher Richtung Treppe. Das war ein sehr deutsches Gespräch gewesen, das wir da geführt hatten.

Als ich am Speisezimmer vorbeikam, war gerade das Mittagessen beendet. Heydrich sah mich, entschuldigte sich bei den anderen Blumenkohlköpfen und nickte lächelnd zu dem Salon hinüber.

Es passierte nicht alle Tage, dass Heydrich mich anlächelte. Ich folgte ihm, und er führte mich durch die Fenstertür nach draußen auf die Terrasse, wo er mir eine seiner Zigaretten anbot und sich sogar dazu herabließ, sie mir anzuzünden. Er wirkte seltsam beschwingt angesichts der Tatsache, dass Václav Morávek immer noch mit der Gestapo Katz und Maus spielte. Ich hatte ihn erst einmal so erlebt, und das war im Juni 1940 gewesen, kurz nach der französischen Kapitulation.

«Major Ploetz hat mir erzählt, was unten mit Ihnen passiert ist», sagte er in fast entschuldigendem Ton. «Ich hätte Sie über die SD-Einheit in Kenntnis setzen sollen, aber ich hatte wirklich anderes um die Ohren. Als hätte ich nicht schon genug mit den Drei Königen und dem ÚVOD und Verräter X hier in Böhmen zu tun. Reichsmarschall Göring hat mir außerdem die Aufgabe übertragen, einen umfassenden Entwurf zu erstellen, wie wir mit den Juden in den Gebieten unter deutschem Einfluss umgehen sollen. Ich muss Ihnen bestimmt nicht sagen, wie’s im Osten aussieht. Es ist mit einem Wort chaotisch. Aber das soll nicht Ihre Sorge sein.

Kommen wir zurück auf Verräter X. Wie Sie wissen, waren alle Gäste im Haus verdächtig. Es ist uns allerdings durch ein einfaches Ausschlussverfahren gelungen, die Suche auf sechs oder sieben verdächtige Offiziere einzugrenzen. Infolgedessen war alles, was diese Männer zu jedem nur möglichen Thema sagten, für uns von großem Interesse. Deshalb wurden einige Räume im Unteren Schloss mit Mikrofonen präpariert. Nur für den Fall, dass einer von ihnen sich verplappert.»

«Sie meinen, es ist hier so wie in der Pension Matzky.»

Heydrich nickte. «Sie wissen von den Mikrofonen?» Er grinste. «Also ja, ganz so wie in der Pension Matzky.»

«Und gehört zu den abgehörten Räumen auch das Frühstückszimmer?»

«Ja, tut es.»

Mein Magen drehte sich um. Es ging nicht um mich, denn was Heydrich betraf, war ich sowieso ein hoffnungsloser Fall. Aber was war mit Kurt Kahlo? Ich zerbrach mir den Kopf, ob er irgendetwas gesagt hatte, das ihm als illoyales Verhalten ausgelegt werden konnte.

«Sie haben also alles gehört, was in dem Raum gesprochen wurde?»

«Nein, nicht persönlich. Ich habe aber ein paar Transkriptionen überflogen.»

«Was ist mit Kuttners Zimmer?»

«Nein. Mein vierter Adjutant war leider nicht wichtig genug, um so engmaschig überwacht zu werden.» Heydrich verzog das Gesicht. «Was schade ist, denn wenn er wichtig gewesen wäre, wüssten wir jetzt natürlich schon, wer ihm zwei Kugeln in die Brust gejagt hat.»

Ich seufzte erschöpft und versuchte, eine nachsichtige, verständnisvolle Miene aufzusetzen.

«Meiner Meinung nach ist ein Verräter ein Verräter. Ich verstehe, warum Sie auf jede nur denkbare Methode zurückgreifen, um seiner habhaft zu werden. Auch auf eine Abhöraktion. Aber ich hoffe, Sie verzeihen meinem Kriminalassistenten Kahlo ein paar unbedachte Bemerkungen im Frühstückszimmer. Sie können mich dafür ruhig verantwortlich machen. Er ist ein guter Mann, und ich fürchte, ich habe einen schlechten Einfluss auf ihn.»

«Ganz im Gegenteil, Gunther. Dank Ihnen und Ihrer unkonventionellen, um nicht zu sagen, aufsässigen Methoden konnten wir nun endlich den Verräter dingfest machen. Es hat in der Tat alles so geklappt, wie ich es mir erhofft habe. Sie waren der Katalysator, der alles beschleunigt hat. Ich weiß gerade nicht, wem ich mehr gratulieren soll. Mir, weil ich die Idee hatte, Sie herzuholen, oder Ihnen, weil Sie alles mit dieser sturen, eigenwilligen Art handhaben.»

Ich spürte, wie ich ihn ungläubig anstarrte.

«Ja, das stimmt wirklich. Sieht ganz so aus, als verdankten wir alles Ihnen, Gunther. Weshalb es nur noch unschöner ist, dass Sie als unmittelbare Belohnung von einem unserer robusteren Kollegen außer Gefecht gesetzt wurden. Dafür möchte ich mich erneut in aller Form entschuldigen. Sie haben schließlich nur Ihre Arbeit gemacht. Und die haben Sie gut gemacht. Während wir gerade sprechen, wird der Verräter festgesetzt und ist auf dem Weg ins Gestapo-Hauptquartier in Prag.»

«Und wer war es nun? Der Verräter, meine ich.»

«Major Thümmel. Paul Thümmel von der Abwehr.»

«Thümmel also. Er hat ein goldenes Parteiabzeichen, oder?»

«Ich habe ja schon vorher gesagt, es wird jemand sein, der auf den ersten Blick über jeden Zweifel erhaben scheint.»

«Aber er ist auch ein Freund von Himmler.»

Heydrich lächelte. «Ja. Und das ist doch irgendwie noch das i-Tüpfelchen. Es wird für mich ein großes Vergnügen sein, Zeuge dieser peinlichen Situation zu sein, wenn die spezielle Verbindung zum Reichsführer herauskommt. Ich kann es nicht erwarten, Himmlers Gesicht zu sehen, wenn ich dem Führer davon erzähle. Aus demselben Grund ist es allerdings noch gar nicht sicher, ob wir Thümmel irgendetwas davon werden anhängen können. Wir werden auf jeden Fall unser Bestes geben.»

Ich nickte. «Ich verstehe allmählich. Es hat etwas mit dem Brief zu tun, den ich heute früh aus den Niederlanden bekommen habe, richtig?»

«Das ist in der Tat so. Sie haben Major Thümmel gefragt, ob er derselbe Hauptmann Thümmel sei, der 1939 in Den Haag war. Das hat er natürlich abgestritten. Aber warum hätte das für Sie interessant sein sollen? Doch er log. Wir brauchten nur wenige Minuten, um seine Militärakte zu überprüfen. Als Thümmel noch Hauptmann war, fuhr er 1939 auf dem Weg nach Paris durch Den Haag. Wir wissen, dass er in Den Haag war, weil er dort unseren Militärattaché in der Deutschen Botschaft aufgesucht hat. Aber während seines Aufenthalts in Den Haag hat er sich vermutlich auch heimlich mit seinem tschechischen Verbindungsmann getroffen, einem Mann namens Franck. Major Franck und Thümmel hatten eine gemeinsame holländische Freundin namens Inge Vranken. Ich müsste natürlich den Brief erst sehen, aber für mich sieht es so aus, als ob Inge Vranken die kleine Schwester von Ihrem Freund Geert war.

Wir vermuten, Thümmel hat bereits seit Februar 1936 für die Tschechen spioniert. Er hat lange die Nachrichten über Funk nach Prag durchgegeben. Wie Sie bereits wissen, haben wir einige Funksprüche abgefangen. Das sind die OTA-Übertragungen, wie wir sie nennen. Die Tschechen nannten ihn A-54. Ich hab keine Ahnung, warum. Vermutlich war das sein Sendezeichen. Die Funksprüche wurden durch einen Kurier an die tschechische Exilregierung in London weitergeleitet. Das ging eine ganze Weile lang gut. Aber dann bekam Thümmel Angst. Er gab seine Nachrichten nicht mehr über Funk durch. Im Großen und Ganzen sah es so aus, als habe er den Laden dichtgemacht, weshalb unsere Chance, ihn zu kriegen, ziemlich klein wurde.

Wir vermuten, der ÚVOD war daraufhin ziemlich verzweifelt, weil ihnen der beste Agent abhandengekommen war. Nicht zuletzt seine Informationen haben es der Exilregierung unter Benes in London ermöglicht, bei Winston Churchill gut Wetter zu machen. Keine Geheimdienstinformationen liefern zu können bedeutete auch, dass sie vom Tisch der Briten keine Brotkrumen mehr abbekamen. Also haben sich die Leute vom ÚVOD darum bemüht, die Verbindung mit Thümmel in Berlin persönlich wiederherzustellen. Für eine Weile ging das gut. Aber als sich das Netz enger um ihn zusammenzog, verlor er erneut die Nerven. Ich glaube ehrlich gesagt, er hat schon eine ganze Weile damit gerechnet.»

«Aber warum? Warum spioniert ein alter Parteigenosse – ein Mann, dem Hitler vertraut – für die Tschechen? Warum spioniert er überhaupt?»

«Das ist eine gute Frage. Und ich fürchte, die Antwort kenne ich noch nicht. Er leugnet natürlich alles. Es wird vermutlich einige Tage dauern, bis wir auch nur eine Ahnung haben, was ihn zum Verrat trieb, oder das volle Ausmaß begreifen können.»

War es möglich, dass Thümmel Gustav gewesen war? Kurz stellte ich mir Thümmel in den Händen der Gestapoleute vor und fragte mich, wie lange es wohl dauerte, «das volle Ausmaß seines Verrats» aus dem Mann herauszuprügeln.

«Ihre Leute brauchen bestimmt nicht so lange.»

Heydrich schüttelte den Kopf. «Doch, denn wie ich schon sagte, Thümmel hat Vitamin B. Wir müssen ihn sehr vorsichtig befragen. Himmler würde es mir nie vergeben, wenn ich ihn foltern lasse. Auf kurze Sicht können wir wohl nur hoffen, durch eine intensive Befragung Lücken in seiner Version der Geschichte zu finden.»

«Ich verstehe.»

Heydrich nickte schweigend.

«Also … gute Arbeit, Gunther», sagte er. «Als mein persönlicher Ermittler haben Sie einen guten Start hingelegt.»

Er wollte gerade durch die Fenstertür zurück ins Haus, als ich ihn ansprach.

«Was ich nur überhaupt nicht verstehe, General, ist, warum Sie Hauptmann Kuttner ermordet haben.»

Heydrich blieb stehen und drehte sich langsam auf dem Absatz um.

«Hmm?»

«Sie haben Ihren eigenen Adjutanten getötet. Dessen bin ich mir jetzt sicher. Ich weiß, wie Sie es getan haben. Ich weiß nur nicht, warum. Ich meine, warum ihn umbringen, wenn Sie hinreichend Gelegenheit hatten, ihn vor ein Kriegsgericht zu stellen? Nein, das verstehe ich einfach nicht. Und ich verstehe auch nicht, warum Sie mich mit der Ermittlung in einem Mordfall betrauen, wenn Sie selbst der Mörder sind.»

Heydrich erwiderte nichts. Er schien zu warten, ob ich noch mehr sagte, ehe er das Wort ergriff. Und das tat ich. Fühlte sich ein bisschen an, als würde ich meinen Kopf in die Schlinge quasseln, aber es war schwer vorstellbar, dass er noch heftiger schmerzen konnte als jetzt.

«Natürlich habe ich ein paar Ideen, warum Sie das getan haben. Aber zuerst, wenn Sie erlauben, möchte ich Ihnen erklären, wie Sie ihn umgebracht haben.»

Heydrich nickte. «Ich höre.»

«Sie haben es nicht geleugnet.»

«Vor Ihnen?» Heydrich lachte. «Gunther, es gibt allerhöchstens drei Menschen auf der Welt, vor denen ich mich rechtfertigen müsste, und Sie gehören definitiv nicht dazu. Außerdem würde ich gern hören, wie Sie das Verbrechen aufgeklärt haben.»

«In der Nacht vor seinem Mord gaben Sie Kuttner eine hohe Dosis Veronal, die er unwissend mit einem Glas Bier zu sich nahm. Das war das Einzige, was Kuttner an dem Abend getrunken hat, weil er wusste, dass er die Droge nicht mit Alkohol vermischen darf. Aber ich wette, Sie haben ihn dazu überredet, das Bier zu trinken. Alle feierten schließlich. Und was für eine Ehre, von Ihnen ein Bier gereicht zu bekommen! Bier war für Ihre Absicht perfekt. Es ist nicht so hochprozentig, dass er ablehnen müsste. Und natürlich schmeckt Bier bitter, weshalb Kuttner nicht mal die hohe Dosis herausschmecken konnte, die Sie ihm untergejubelt haben.

Aber untergejubelt haben Sie ihm das Zeug. Kritzinger erzählte, er habe Kuttner gegen zwei Uhr sehr müde angetroffen. Die Droge wirkte also bereits. Aber das wusste Kuttner nicht. In seinem Zimmer nahm er die übliche Dosis Veronal und verlor das Bewusstsein, während noch eine Pille in seinem Hals steckte. Was erklärt, warum er nur einen Stiefel ausgezogen hatte. Meine Vermutung ist, dass er besonders fest schlafen sollte. Warum Sie ihm nicht einfach eine Überdosis verpasst haben, weiß ich nicht. Vielleicht wollten Sie sichergehen, dass er tatsächlich starb, und bei einer Überdosis gibt es immer eine gewisse Unsicherheit. Erstaunlich, wie viel man schlucken kann, ohne daran zu sterben. Eine Kugel ist viel sicherer. Besonders, wenn sie geradewegs ins Herz geht.

Am Morgen schickten Sie Hauptmann Pomme und Kritzinger zu ihm, damit sie ihn weckten, ehe Sie auftauchten und die beiden anwiesen, die Tür aufzubrechen. Und weil Sie der General sind, durften natürlich Sie zuerst das Zimmer betreten. Sie waren deshalb auch derjenige, der Kuttners zugedröhnten Körper untersuchen und ihn für tot erklären konnte. Natürlich haben die anderen Ihnen geglaubt. Sie sind nicht gerade ein Mann, dem man widerspricht.

Nach seinem Aussehen zu urteilen, war es natürlich schwer vorstellbar, dass er noch lebte. Er war vom Vorabend noch halb angezogen, und auf dem Nachttisch stand eine offene Flasche Veronal. Jeder glaubte deshalb, die offensichtliche Erklärung müsse auch die richtige sein: dass Kuttner eine Überdosis genommen hatte, vielleicht sogar absichtlich. Schließlich waren die meisten seiner Kollegen über seinen Zusammenbruch im Bilde. Und jetzt war er tot. Niemand hegte Verdacht, er könne erschossen worden sein, und er war es auch nicht. Jedenfalls nicht zu diesem Zeitpunkt. Er war nämlich bis dahin nur bewusstlos.

Nachdem Sie Kritzinger befohlen hatten, den Rettungsdienst zu rufen, und Hauptmann Pomme losschickten, damit er Doktor Jury holte, waren Sie mit dem leblosen Körper des Hauptmanns allein im Zimmer. Doktor Jurys Zimmer befindet sich am anderen Ende des Hauses. Sie wussten also, dass Pomme einige Minuten brauchen würde, bis er mit ihm zurückkam. Abgesehen von Ihrem Telefon im Arbeitszimmer ist das nächstgelegene Telefon jenes im Erdgeschoss, weshalb auch Kritzinger weit fort war. Trotzdem warteten Sie vermutlich ein paar Minuten, nur um sicherzugehen, dass niemand in der Nähe war. Dann schlossen Sie die Tür, so gut es ging. Sie hatten nicht viel Zeit, um aus Ihrer Fechtjacke eine Waffe zu ziehen, Kuttners Waffenrock beiseitezuschieben und aus kurzer Distanz kaltblütig zwei Schüsse in seinen Körper zu jagen und ihn damit auf der Stelle zu töten. Weil er noch den Waffenrock trug, wurden die Schusswunden nicht sofort von jenen bemerkt, die seinen leblosen Körper schon zuvor gesehen hatten. Außerdem bluteten die Wunden nicht besonders heftig, weil Kuttner auf dem Rücken lag. Nicht zu vergessen die praktische Nebenwirkung, die das zusätzliche Veronal auf den Blutdruck des toten Mannes hatte.»

Heydrich hörte geduldig zu und leugnete noch immer nicht. Er hatte die Arme verschränkt und einen Finger nachdenklich an die Lippen gelegt. Er mochte genauso gut gerade darüber nachdenken, wie die Evakuierung der Prager Juden organisiert werden sollte.

«Sie steckten die Waffe wieder ein. Dann öffneten Sie das Fenster, um den Raum ein wenig zu lüften, damit niemand das Schießpulver riecht. Am Fenster sahen Sie Fendler, der mit der Leiter ankam. Sie sagten ihm, die Leiter werde nicht benötigt und dass der arme Kuttner an einer Überdosis gestorben sei. Sie mussten schließlich ein Lippenbekenntnis über das ablegen, was alle anderen in dem Moment auch glaubten.

Dann haben sie auf dem Bett und dem Fußboden nach den Patronenhülsen gesucht. Sie wollten Ihre Spuren verwischen und so den Mord an einem Mann in einem abgeschlossenen Raum zu einem besonderen Mysterium machen. Das wird vielleicht etwas gedauert haben. Wenn man es eilig hat, sind solche Patronenhülsen meistens nicht so schnell gefunden. Natürlich hätten Sie, falls jemand ins Zimmer gekommen wäre, sich damit entschuldigt, dass Sie nach Hinweisen suchten. Immerhin lagen Tabletten auf dem Fußboden, die Sie aufhoben. Sie sind schließlich noch Polizist. Vielleicht waren Sie es ja auch, der die Tabletten aus reiner Effekthascherei verstreut hat. Um die Spuren zu verwischen. Aber mich hat es von Anfang an stutzig gemacht, dass die Flasche Veronal auf dem Tisch stand und die Tabletten auf dem Boden verstreut lagen.

Nachdem Sie die beiden Patronenhülsen gefunden hatten, warfen Sie sie in den Flur und zündeten eine Zigarette an, um endgültig den Geruch der zwei Schüsse zu kaschieren. Obwohl ich vor kurzem selbst feststellen durfte, dass der Geruch nicht besonders intensiv ist. Und bestimmt fällt er nicht so sehr auf wie das Geräusch zweier Schüsse. Ich habe selbst meine Waffe in Kuttners Zimmer abgefeuert, als Sie heute zu Mittag aßen, und natürlich hat niemand etwas bemerkt. Die meisten Leute glauben, dieses Geräusch müsse etwas anderes, weniger Dramatisches sein. Eine Fehlzündung. Eine umgefallene Blumenvase. Eine Tür, die von einem achtlosen Diener ins Schloss geworfen wird. Aber das wissen Sie natürlich. Ich wette, Sie haben selbst ein ähnliches Experiment durchgeführt, als Sie die Sache planten.

Kurz danach kam Hauptmann Pomme mit Doktor Jury zurück. Doktor Jury war eine gute Wahl. Erstens war er wohl noch betrunken und litt unter einem schrecklichen Kater. Und er bemerkte vermutlich deshalb nicht, dass der tote Mann noch blutete. Er sagte nur, Kuttner sei erschossen worden. Erneut stellte niemand Ihre Version der Geschichte in Frage. Zumal es noch ein größeres Geheimnis gab, nämlich die Frage, wie ein Mann in einem abgeschlossenen Raum erschossen worden sein kann und man keine Mordwaffe findet. Solch ein Geheimnis ist schon nützlich. Jeder Trickbetrüger weiß, wie wichtig es ist, die Zuschauer abzulenken. Man lässt sie auf die eine Hand schauen, während die andere die Drecksarbeit erledigt.

Die Menschen mögen gute Rätsel, nicht wahr? Sie doch auch, General. Vielleicht noch mehr als andere. In Ihrem Bücherregal habe ich eine zerlesene Ausgabe von einem Detektivroman dieser Autorin gefunden, die Sie kurz nach meiner Ankunft erwähnten. Agatha Christie, richtig? Der Roman heißt Alibi. Und ich musste nur ein bisschen darin herumblättern, bis ich begriff, dass der Roman Parallelen mit diesem Fall aufweist. Ein Leichnam in einem verschlossenen Raum. Nur, dass auch dieser Roger Ackroyd, der ermordet wird, gar nicht tot ist. Zumindest nicht sofort. Der Mann, der angeblich den Leichnam findet – Dr. Sheppard, nicht wahr? –, ist letzten Endes der Mörder. Wie auch Sie. Es würde mich nicht wundern, wenn Sie durch den Roman auf die Idee gekommen sind.

Aber mein Hals und mein Kopf tun mir weh, und ich komme einfach nicht darauf, warum Sie das getan haben. Wieso den Lieblingsklavierschüler Ihrer Mutter umbringen? Eifersucht? Nein, nicht Sie. Das wäre für Sie viel zu menschlich, General Heydrich. Nein, es muss einen anderen Grund geben. Etwas viel Wichtigeres als persönliche Rache.»

Ich schwieg und zündete mir die nächste Zigarette an.

«Bitte hören Sie nicht auf», sagte Heydrich. «Sie machen das so gut. Ich muss zugeben, ich bin ehrlich beeindruckt. Das ist sogar noch mehr, als ich von Ihnen erwartet hätte, Gunther.» Er nickte bestätigend. «Ich bestehe darauf, dass Sie weiterreden.»

«Um der alten Zeiten willen haben Sie Albert Kuttners Karriere gerettet. Ein merkwürdig sentimentaler Zug von Ihnen. Und ziemlich außergewöhnlich, wenn ich das so sagen darf. Vielleicht haben Sie es auch gemacht, weil jemand Sie darum gebeten hat. Kuttners Vater oder sogar Ihre Mutter.»

«Lassen Sie meine Mutter lieber aus dem Spiel, Gunther.»

«Gern. Sie haben Albert Kuttners Karriere gerettet, nur um festzustellen, dass er, wie Sie mir bereits sagten, eine Enttäuschung war. Mehr als das, er wurde zu einer Belastung und brachte Sie in Verlegenheit. Kuttner war ungehorsam. Es gab da zum Beispiel diese Szene in der Junkerschule mit Oberst Jacobi. Und noch schlimmer war es, als Sie herausfanden, dass er vermutlich homosexuell war. Nach dem, was mit Ernst Röhm und seinen warmen Freunden bei der SA passiert ist, war das zu viel. Haben Sie befürchtet, man könnte Sie wegen Ihrer Verbindung zu Kuttner schlechtmachen? Das interessiert mich. In Deutschland ist es eine Sache, verdächtig zu werden, Jude zu sein, so wie Sie. Etwas ganz anderes ist es aber, wenn man in den Verdacht gerät, ein Freund von Homosexuellen zu sein. Doch selbst dann hätten Sie Kuttner einfach nach Berlin schicken können. In eine dieser hübschen, kleinen Privatkliniken am Wannsee, wo die hohen Nazis trocken werden oder ihren Entzug machen. Manche behaupten sogar, sie können Homosexualität heilen. Sie müssen also einen noch triftigeren Grund gehabt haben, ihn so kaltblütig zu ermorden. Aber welcher war das?»

«Exzellent. Sie haben es fast geschafft.»

Heydrich zündete eine Zigarette an. Er sah sehr selbstzufrieden aus, als hätte ich ihm eine sehr lustige Geschichte erzählt. Ich hatte den Verdacht, dass er eine sehr viel bessere Pointe hatte als ich. Aber ich war schon zu weit gekommen, um jetzt noch einen Rückzieher zu machen.

«Alles, was Sie tun, machen Sie aus einem bestimmten Grund, nicht wahr? Ob es nun der Mord an Juden oder der an Ihrem eigenen Adjutanten ist.»

Heydrich schüttelte den Kopf. «Lassen Sie sich nicht ablenken. Kommen Sie zum Punkt.»

«Aber warum sollte ich in dem Mordfall ermitteln? Zuerst nahm ich an, weil Sie dachten, ich wäre der Aufgabe nicht gewachsen. Ich sollte scheitern. Aber das wäre zu offensichtlich gewesen. Sie hätten die Aufgabe jedem anderen übertragen können. Willy Abendschön von der örtlichen Kripo ist ein guter Mann, habe ich mir sagen lassen. Klug und effizient. Oder Sie hätten jemanden nehmen können, der gefügiger ist als einer von uns. Es sei denn, Sie wollten genau das. Jemanden, dem seine eigene Zukunft im SD egal ist. Jemand, der verbohrt genug ist, um den Blumenkohlköpfen schwierige Fragen zu stellen, die diese nicht beantworten wollen. Jemand, für den Beförderung kein Thema ist. Also ich. Ja, das muss es gewesen sein. Sie haben mir die Ermittlung in Kuttners Mordfall übertragen, weil Sie in Wahrheit wollten, dass ich Ihnen bei der Suche nach Ihrem Spion helfe. Sie haben den Mord an Kuttner als Vorwand genutzt, um heimlich den Spion zu jagen.»

«Jetzt haben Sie’s», sagte Heydrich.

«Sie konnten nicht riskieren, dass ein plattfüßiger Idiot alle Verdächtigen befragt, die als Verräter X oder Agent A-54 oder wie er auch heißt, in Frage kommen. Nicht, ohne dass sie misstrauisch werden. Aber wenn ich sie über alles Mögliche befragte, etwas so Wichtiges, dass sie länger bleiben mussten, konnten sich alle mehr oder weniger entspannen. Schließlich wussten sie, dass sie sich des Mordes nicht schuldig gemacht hatten. Und natürlich wurden meine Gespräche mit ihnen aufgezeichnet, transkribiert und von Ihren SD-Analysten darauf durchforstet, ob es Unstimmigkeiten gab. Einen Hinweis. Einen Beweis. Sie wussten nicht genau, wonach Sie suchten, aber Sie dachten, Sie würden ihn schon erkennen, wenn Sie ihn sehen. Und Sie behielten recht und bekamen Ihren Beweis. Ich muss schon sagen, das war wirklich ein kluger Schachzug. Ziemlich skrupellos, aber klug.»

Heydrich klatschte dreimal in die Hände. Für mich klang es fast ironisch, aber sein Glückwunsch schien tatsächlich auch anerkennend zu sein.

«Gut gemacht. Ich habe Sie wohl unterschätzt, Gunther. Ich habe immer geglaubt, ein Polizist wie Sie wäre eher ein Muskelprotz. Hart, einfallsreich und ziemlich verbissen, aber kaum intelligent. Sieht so aus, als hätte ich da falsch gelegen. Sie sind viel klüger, als ich Ihnen zugetraut habe. Ich hatte gehofft, Sie könnten den Spion entlarven, das ist richtig. Aber ich habe nicht erwartet, dass Sie auch den Mord aufklären. Das ist quasi die Zugabe. Und jetzt bin ich richtig neugierig. Ich will es wissen. Irgendwo muss ich einen Fehler gemacht haben. An welcher Stelle haben Sie den Schluss gezogen, dass ich es war, der Hauptmann Kuttner erschossen hat?»

«Tut mir leid, wenn ich Sie enttäuschen muss. Aber so klug war das gar nicht.»

«Ach, kommen Sie schon. Sie müssen nicht so bescheiden sein.»

«Eigentlich haben Sie es mir selbst gesagt, erst vor ein paar Minuten. Nur ich und der Arzt, der die Autopsie durchgeführt hat, wussten, dass auf Kuttner zweimal geschossen wurde. Nicht mal Jury hat das bemerkt. Und ich habe es geheim gehalten, weil ich hoffte, der wahre Mörder werde von zwei Schüssen sprechen, obwohl alle glaubten, dass nur ein Schuss Kuttner getötet hat.»

Heydrich runzelte die Stirn. «Das ist alles?»

Zu meinem Vergnügen klang er enttäuscht.

«Was wollen Sie denn noch? Ich habe nichts für Kreuzworträtsel übrig. Oder für Detektivromane. In Wahrheit kann ich sie nicht ausstehen. Ich bin ein altmodischer Bulle. Und Sie haben mich vorhin recht gut beschrieben, als Sie meinten, ich sei verbissen. Ich habe auch nicht den Intellekt, den Sie mir andichten. Ich wüsste ja in den heutigen Zeiten auch gar nicht, was ich damit anfangen sollte. Sie sehen also, die meisten Morde sind nicht kompliziert. Dasselbe gilt für ihre Aufklärung. Und da komme ich ins Spiel. Ehrlich, wenn Polizeiarbeit so schwer wäre, wie es in den Büchern immer dargestellt wird, würden sie wohl kaum Bullen damit beauftragen.»

«Na gut. Ich verstehe, was Sie meinen.» Heydrich seufzte. «Aber ich habe noch eine Frage. Und vielleicht sollten Sie diese etwas vorsichtiger beantworten.»

Ich nickte.

«Was werden Sie in diesem Fall nun unternehmen?»

Ich gab keine Antwort. Weil ich es nicht wusste. Was konnte ich schon gegen einen Mann von Heydrichs Ansehen und Autorität tun?

«Ich meine: Wollen Sie versuchen, mich zu inhaftieren? Eine Show abziehen?»

«Sie haben einen Mann ermordet, General.»

«Das stimmt natürlich. Und ich habe es bereut, Kuttners Karriere gerettet zu haben. Ich hätte mit seinem Verhalten in Lettland und danach leben können. Was mit ihm passierte, ist nicht ungewöhnlich. Deshalb hat Reichsmarschall Göring mich ja auch aufgefordert, das Problem zu lösen. Ich hätte auch mit seinem Verhalten gegenüber Oberst Jacobi leben können. Die beiden haben eine gemeinsame Vergangenheit, will mir scheinen. Jacobi ist aber auch ein Arschloch, und jeder Mann, der über ihn die Oberhand behält, sollte eher bewundert denn verdammt werden.

Aber ich war entsetzt, als die Berliner Gestapo mich darüber in Kenntnis setzte, dass mein eigener Adjutant vermutlich homosexuell sei. Nicht, dass es so offensichtlich war. Ich war sogar so skeptisch, dass ich ihn zur Pension Matzky schickte, wo er sich mit einem Mädchen namens Grete blamierte. Als es ihm nicht gelang, mit ihr den Akt zu vollziehen, hat sie über seine Unzulänglichkeit gespottet, was ihr von ihm Schläge eintrug. Später tat ihm das sehr leid. Er hat ihr sogar Blumen geschickt, um sich zu entschuldigen. Seltsamerweise hatte er von da an eine ganz andere Meinung von dem armen Mädchen und beschloss, eine gewisse romantische Anwandlung in ihre Richtung zu entwickeln. Ich bin sicher, es gibt medizinische Erklärungen für seinen Geisteszustand. Aber auch wenn das so ist, habe ich keine Zeit dafür. Das war der Moment, als ich beschloss, ihn loszuwerden. Ich mag keine Männer, die sich Frauen gegenüber gewalttätig zeigen. Sie sind mir fast ebenso zuwider wie Männer, auf die ich mich nicht verlassen kann.

Jedenfalls hätte es garantiert nicht lange gedauert, ehe er sich wieder blamierte, wenn ich ihn in Ungnade zurück nach Berlin geschickt hätte. Und viel wichtiger: Er hätte auch seine Familie in Halle blamiert. Den Gedanken ertrug ich nicht. Ich mag diese Leute. Ich mag sie so sehr, dass ich ihnen jeden Schmerz ersparen will. Also dachte ich, es sei für ihn das Beste, wenn er in aller Stille ermordet wird, statt seine Familie der öffentlichen Schmach auszuliefern, die zwangsläufig folgen würde, wenn man ihn in ein Strafgefangenenlager der SS steckt. Für mich ist es viel wahrscheinlicher, dass Kuttner in einer hoffentlich nicht allzu fernen Zukunft bei dem Versuch, Václav Morávek festzunehmen, ein Opfer tschechischer Terroristen wird und den Heldentod stirbt. Es kann dann sogar sein, dass wir ihm postum einen Orden verleihen müssen. Das ist eine Geschichte, die zu Hause gut ankäme, denken Sie nicht auch?»

«Warum nicht? Er ist ebenso ein Naziheld wie all die anderen.»

Heydrich grinste. «Ich habe mir gedacht, dass Ihnen das gefällt. Sie hatten übrigens in einem Punkt unrecht. Ich durfte es nicht riskieren, zu viel Zeit mit der Suche nach den Patronenhülsen zu verschwenden. Also steckte ich die Pistole in eine Socke. So konnte sie abgefeuert werden, ohne dass die Hülsen auf den Boden oder das Bett fielen. Alles blieb sicher in der Socke, bis ich sie in den Flur warf. Nachdem ich beschlossen hatte, ihn zu töten – und es war tatsächlich der Krimi Alibi, der mich dazu inspirierte –, fragte ich mich, ob ich seinen Tod noch irgendwie sinnvoll nutzen konnte. Ich verließ mich darauf, dass Sie wieder unausstehlich sind und Leuten wie Henlein, Frank, von Eberstein, Hildebrandt Thümmel und von Neurath eine Menge unbequeme Fragen stellen, die wir bis dahin noch unter Verdacht hatten. Sie haben meine Erwartungen erfüllt. Nichts, was Sie jetzt sagen, kann mir diesen Triumph verderben. Und es freut Sie sicher, dass Sie meinen guten Ruf sogar noch vermehrt haben. Die Festnahme von Verräter X wird mich beim Führer in einem optimalen Licht dastehen lassen. Seit der Invasion in Polen war der Verräter immer ein Stachel in unserem Fleisch. Das ist jetzt vorbei. Und mein Triumph wird absolut sein, sobald mir der dritte der Drei Könige in die Hände fällt. Sie sehen, nachdem Thümmel überführt ist, kann es nicht mehr allzu lange dauern, bis alles zu meiner Zufriedenheit erledigt ist.»

«Wohl kaum», widersprach ich. «Ich werde Sie nicht mit einem Mord davonkommen lassen, General.»

«Wir kommen damit doch jede Minute davon», murmelte Heydrich. «Ich dachte, das wüssten Sie.»

«Kuttner hat es verdient, soweit ich das beurteilen kann. Aber selbst bei der SS gibt es Regeln, an die wir uns halten müssen. Militärische Disziplin. Ein ordentliches Gerichtsverfahren. Vermutlich wird es mich meinen Job kosten. Vielleicht auch mein Leben. Aber ich muss wenigstens versuchen, Sie zur Strecke zu bringen.»

«Sie sind ein Narr, wenn Sie glauben, dass Ihnen das gelingt. Aber das wissen Sie schon, nicht wahr? Es stimmt, Sie können mir jetzt richtig die Hölle heiß machen. Himmler wird mir nicht gerade dankbar sein, weil ich Paul Thümmel entlarvt habe. Natürlich wird die Ermittlung deshalb über jeden Zweifel erhaben sein müssen. Sehr gut möglich, dass auch Sie hinzugezogen werden. Aber ich kann Sie kaum erschießen oder in ein Konzentrationslager schicken. Nein, ich muss Ihnen wohl einen besseren, dringenderen Grund liefern, loyal zu sein. Einen Grund, der Sie dazu bringt, nichts über diese Sache zu erzählen.»

Ich schüttelte den Kopf. «Ich fürchte, das wird Ihnen nicht gelingen. Dieses Mal nicht.»

«Fordern Sie mich nicht heraus, Gunther. Lassen Sie es mich wenigstens versuchen.»

«Wenn Sie möchten.»

Heydrich warf die Zigarette fort und schaute auf die Uhr.

«Wir fahren jetzt direkt ins Hauptquartier der Gestapo. Dort können Sie Ihren Bericht abliefern. Ruhig so detailliert, wie Sie möchten. Der Pecekpalast ist der richtige Ort, an dem Sie die Anschuldigungen gegen mich vorbringen können. Jedenfalls, wenn ich Sie nicht mit einem guten Grund, der nichts mit Ihrem Selbsterhaltungstrieb zu tun hat, vom Gegenteil überzeugen kann.»

«Ich wage mal zu behaupten, dass Sie Leute haben, die jeden von allem überzeugen können.»

«Oh, jetzt wollen Sie mich falsch verstehen, Gunther. Vielleicht haben Sie nicht zugehört. Ich sagte, ich werde Ihnen einen viel besseren Grund liefern, der mit Ihrem Selbsterhaltungstrieb nichts zu tun hat. Ich werde Ihnen etwas viel Reizvolleres bieten als Gewalt gegen Sie. Wollen wir?»

Ich nickte. Irgendetwas sagte mir aber, dass ich schon verloren hatte. Dass er ein Mörder war, der vermutlich ungeschoren davonkam wie so viele andere vor ihm.

Es war halb vier am Nachmittag, als Heydrich und ich mit Klein in den Mercedes stiegen und ins Zentrum von Prag fuhren. Wir sprachen nicht besonders viel. Aber es war offensichtlich, dass Heydrich ausgesprochen gute Laune hatte. Er summte ein fröhliches Lied, das im krassen Gegensatz zu der Totenklage stand, die in meinem dicken Schädel ablief.

Wir näherten uns der Bahntrasse, die in westlicher Richtung zum Bahnhof führte, und überholten unterwegs einen Leichenwagen, der von Pferden gezogen Richtung Süden zum Olsany-Friedhof fuhr. Die Trauernden hinter dem Leichenwagen folgten Heydrich mit unheilvollen Blicken, als machten sie ihn irgendwie für den Tod desjenigen, den sie auf seinem letzten Weg begleiteten, verantwortlich. Und soweit ich das beurteilen konnte, war er auch daran schuld. Der Anblick seines unverwechselbaren SS-Autos muss ihnen wie ein flüchtiges Bild vom Schnitter höchstpersönlich vorgekommen sein. Man spürte förmlich, wie der Hass uns wie Röntgenstrahlen durchbohrte. Trotz Heydrichs überheblicher Zuversicht, unverwundbar zu sein, hatte ich das Gefühl, dass der Hass, der sich auf ihn richtete, genauso gut ein Kugelhagel aus einer Maschinenpistole hätte sein können.

Doch als wir den Stadtrand erreichten, war das letzte bisschen Überzeugung, ich könne Heydrich etwas anhängen, verschwunden. Auch Optimismus hat seine Grenzen. Ich war ein Idealist, und vor mir lag eine unangenehme, vermutlich schmerzhafte, vielleicht sogar tödliche Demonstration, wohin Idealismus einen bringen konnte. Eine Zugfahrt in das Konzentrationslager, das um die Festung Theresienstadt errichtet worden war. Eine Kugel in den Hinterkopf. Heydrich konnte noch so oft behaupten, ich sei sicher – ich traute seinen Beteuerungen nicht. Der Gedanke an die Gefahr übertönte alle anderen Überlegungen, was der Mann vorn im Wagen – der sich im Moment lieber mit Schubert und seiner Forelle befasste – tatsächlich im Sinn hatte, um mich davon abzubringen, ihn für seine Tat zur Verantwortung zu ziehen.

So fuhren wir dem entgegen, was als unsere finale Abrechnung durchgehen durfte.

Der Pecekpalast, in dem früher eine tschechische Bank ihren Sitz gehabt hatte, stand im Regierungsviertel, zu dem mehrere große, graue Gebäude gehörten. Jedes hätte das Hauptquartier der Gestapo sein können. Doch es war am Ende der Straße untergebracht, umgeben von Wachposten und mit zwei langen Nazifahnen an der Hausfront. Ein finsteres Bauwerk aus Granit, fast eine Kopie der Gestapozentrale in der Berliner Prinz-Albrecht-Straße, mit den großen, schmiedeeisernen Lampen, die eher zum Palast eines Menschenfressers passten. Ein von dorischen Säulen gesäumter Gang, der sogar elegant gewirkt hätte, wenn sich nicht einige SS-Leute vor der Tür versammelt hätten. Sie waren an den Ledermänteln, ihren Schweinshaxengesichtern und den Manieren eines Boxers zu erkennen. Keiner sah so aus, als hätte er auch nur mit der Wimper gezuckt, wenn sich vor ihren kalten Augen ein Tscheche aus dem Fenster gestürzt hätte und auf dem schwarzen Kopfsteinpflaster aufgeschlagen wäre. Fünf Stockwerke über der Straße gab es eine Balustrade, mit Steinvasen darauf, die an riesige Urnen erinnerten. Bestimmt hätte es keinen Tschechen überrascht, dass sie genau dafür auch benutzt wurden. Nach drei Jahren Besetzung genoss die Gestapo im Pecekpalast den schlimmsten Ruf in ganz Europa.

Klein parkte den Wagen direkt vor dem Eingang, und die Wachen nahmen Haltung an. Ich folgte Heydrich durch die schmiedeeiserne Tür und eine kurze, glänzende Kalksteintreppe hinauf, die von einem riesigen Messingkronleuchter beleuchtet wurde. Am oberen Ende der Treppe befand sich eine Doppeltür aus Glas, die von grünen Vorhängen eingerahmt war. Davor standen zwei weitere SS-Wachleute, und von zwei Naziflaggen eingerahmt hing das Porträt des Führers an der Wand – das Gemälde von Heinrich Knirr, auf dem er aussah wie ein schwuler Friseur. Zur linken gab es eine Anmeldung, wo ich meinen Pass vorzeigte und von dem diensthabenden Unteroffizier aus zusammengekniffenen Augen gemustert wurde.

«Sagen Sie Oberst Böhme, er soll uns abholen», sagte Heydrich. An mich gewandt, fügte er hinzu: «Ich verlaufe mich hier immer.»

«So geht’s wohl den meisten.»

«Böhme ist derjenige, der dachte, er könne Kuttners Mord aufklären», sagte Heydrich.

«Werden Sie es ihm erzählen oder soll ich?»

«Es fällt Ihnen sicher schwer, das zu glauben, aber es bereitet mir ein großes Vergnügen, dass Sie Kuttners Mord aufgeklärt haben. Ich kann Ihre Gedankengänge nur bewundern. Und ich freue mich schon sehr darauf, den Ausdruck auf seinem dümmlichen Sachsengesicht zu sehen.»

«Das geht mir genauso. Auch Böhme hat Kuttner zusammengestaucht, an dem Abend, nachdem dieser das Mädchen aus Henleins betrunkenen Händen gerettet hat. Ich verzichte nur ungern auf die Gelegenheit, ihm das Gefühl zu geben, dass er etwas zu verbergen hat.»

«Sie sind einfach von Natur aus ein Querulant, Gunther», bemerkte Heydrich. «Ich glaube, Ihr Problem sind nicht die Nazis, sondern jede Form von Autorität. Sie mögen es einfach nicht, wenn man Ihnen sagt, was Sie zu tun haben.»

«Kann schon sein.»

Ich schaute mich um.

«Major Thümmel ist auch hier?», fragte ich.

«Ja.»

«Befragt Böhme ihn gerade?»

«Nein, Abendschön leitet die Befragung. Er ist sehr viel geschickter als Böhme. Wenn es jemanden gibt, der Thümmel ein Bein stellen kann, ohne ihm die schöne Haut aufzureißen, dann Willy Abendschön.»

Ein, zwei Minuten vergingen, bis wir Schritte auf der Treppe hörten.

Böhme tauchte auf und marschierte flott durch die Eingangshalle auf den Empfangsbereich zu. Er begrüßte uns mit dem Hitlergruß, und unter diesen Umständen machte es mir nichts aus, ebenso darauf zu antworten. Heydrich unterließ es.

«Gehen wir jetzt zu dem Gefangenen, ja?», sagte er stattdessen.

Böhme führte uns ins Untergeschoss. Dort durchquerten wir ein Wirrwarr aus unangenehm riechenden und nur spärlich beleuchteten Korridoren mit anliegenden Zellen.

«Ich habe gehört, wir haben es Ihnen zu verdanken, Hauptmann Gunther, dass uns Thümmel als Verräter ins Netz ging», sagte Böhme. «Meinen Glückwunsch.»

«Vielen Dank.»

Böhme blieb vor einer Tür stehen. «Da sind wir.»

«Nicht nur das. Er hat auch den Mordfall um Hauptmann Kuttner aufgeklärt», sagte Heydrich.

«Dann haben Sie sich wirklich mit Ruhm bekleckert», sagte Böhme. «Und? Wer war’s?»

Ich schaute Heydrich von der Seite an.

«Was für ein Spiel spielen Sie hier, General?», wollte ich wissen. «Wenn Sie noch ein Ass im Ärmel haben, sollten Sie das jetzt lieber spielen. Aber behandeln Sie mich gefälligst nicht wie einen Idioten.»

«Angesichts der Umstände sind Sie tatsächlich ein Idiot», erklärte Heydrich. «Ein sehr kluger Idiot. Nur ein kluger Mann konnte herausfinden, wer Hauptmann Kuttner wie und warum ermordet hat. Aber nur ein Idiot hätte sich so verhalten wie Sie.»

Heydrich stieß die Tür zu einem großen Verhörraum auf, in dem alles vorhanden war: eine Stenographin, ein paar Holzstühle, ein paar Ketten, die von der Decke hingen, sowie ein Bad. Außer der Stenographin befanden sich noch zwei ziemlich große Männer im Raum. Und eine nackte Frau.

«Nur ein Idiot hätte sich so leicht von den Tschechen hereinlegen lassen», fügte Heydrich hinzu. «Und von ihr.»

Er zeigte auf das Mädchen.

Es war fast nicht wiederzuerkennen.

Das nackte Mädchen war Arianne Tauber.

Sobald ich Arianne erkannte, wollte ich ihr zur Hilfe eilen, aber ich wurde von Böhme und einem dritten großen Kerl zurückgehalten, der von mir unbemerkt hinter der schweren Holztür zum Verhörraum gelauert hatte. Sie packten mich, durchsuchten mich auf Heydrichs Befehl nach einer nicht vorhandenen Waffe und legten mir Handschellen an, die sie mit einer Kette verbanden, welche wiederum an einem schmiedeeisernen Heizkörper befestigt wurden, der so groß war wie eine Matratze.

Ich riss an der Kette und fluchte laut, aber keiner schenkte mir besonders viel Aufmerksamkeit. Ich war wie ein Hund, den jemand an die Hundehütte fixiert hatte. Oder schlimmer.

Heydrich lachte, und das war für die anderen das Stichwort, auch zu lachen. Sogar die Stenographin, ein junges Ding in SS-Uniform und mit einem scharfgeschnittenen Gesicht, schüttelte den Kopf und lächelte, als amüsiere sie sich köstlich über meine Drohungen und die vulgäre Sprache. Dann rückte sie das Schiffchen auf ihrem Kopf zurecht. Sie spürte vermutlich, dass es mich in den Fingern juckte, ihr die kleine Feldmütze vom Kopf zu reißen und sie auf dem Boden zu zertreten.

Ich schaute mich in dem fensterlosen Raum um. Er war so groß wie eine Kapelle. Die Wände waren erbsengrün gestrichen. Nackte, staubige Glühbirnen hingen von der mit Spinnweben übersäten Decke. Auf dem blanken Fußboden standen Pfützen. In der kalten Luft hing ganz leicht der Geruch nach Exkrementen. Ich zerrte weiter an der Kette, aber ohne Wirkung. Meine Situation schien genauso aussichtslos zu sein, wie Ariannes hoffnungslos war.

Sie bewegte sich nicht. Ihre übel zugerichteten Augen blieben geschlossen. Die nassen Haare wanden sich um ihr Gesicht wie dunkelgelbe Schlangen um den Kopf einer toten Medusa. In ihren Nasenlöchern klebte Blut, und sie schien ein paar Fingernägel verloren zu haben. Aber sie war nicht tot. Ihre nackten Brüste hoben sich leicht, wenn sie atmete. Sie konnte sich nicht bewegen, weil sie auf eine hölzerne Bascule festgeschnallt war. Sie wollten Arianne aber wahrscheinlich nicht den Kopf abschlagen, obwohl die Bascule zu genau diesem Zweck erfunden worden war: Auf dem Brett wurde der Körper der verurteilten Person festgebunden und der Kopf direkt durch eine Lünette geführt, damit er oder sie schnell von der fallenden Axt einer Guillotine enthauptet werden konnte.

Arianne war auf der Bascule jedoch aus einem völlig anderen, aber nicht minder unangenehmen Grund gefesselt.

Die Bascule war abschüssig über einer Badewanne angebracht, das mit rosig braunem Wasser gefüllt war. Das Brett diente wohl eher als Hebel. Einer von Ariannes Folterern hatte den Fuß direkt unterhalb ihrer nackten Füße auf das Ende des Bretts gestellt. Er musste den schwarzen Stiefel ein paar Zentimeter bewegen, damit das Holzbrett, auf dem ihr Körper ruhte, wie eine Wippe auf dem Badewannenrand nach vorn kippte, damit sie kopfüber ins Wasser fiel und dort auch blieb, bis sie entweder ertrank oder ihr Folterer beschloss, die Bascule wieder hochzuholen. Eine simple, aber geniale Methode. Die Wanne war mit Blut verschmiert, als kippe die Bascule manchmal etwas abrupt nach unten, weshalb sich das Opfer den Kopf anschlug. Darauf deuteten auch die Schwellungen um die Augen, die Wangen und die Stirn hin.

Am Ende meiner Kette war ich mindestens einen Meter von allen anderen entfernt. Das schien darauf hinzudeuten, dass ich nicht der Erste war, der an diesen Heizkörper gefesselt wurde und zusehen musste, wie seine Freunde gefoltert wurden. Ich konnte nicht einmal gegen den ordentlichen kleinen Schreibtisch der Stenographin treten, der mit Schreibmaschine, Bleistift und Notizblock, einer Zeitschrift, einem Kaffeebecher und einer Nagelfeile perfekt ausgestattet war. Aber ich schwor mir, sollte diese kleine Schlampe anfangen, sich die Nägel zu feilen, während Arianne gefoltert wurde, würde ich einen Schuh ausziehen und nach ihr werfen.

Wenn ich Arianne ansah, war es mir unmöglich zu glauben, dass es sich um dieselbe Frau handelte, von der ich mich an diesem Morgen im Hotel verabschiedet hatte. Irgendwie hatten Heydrich oder der SD oder die Gestapo etwas entdeckt, das sie dazu brachte, Arianne festzunehmen. Was konnte das sein? Nur sie und ich wussten über Gustav und den Umschlag Bescheid, den sie auf seine Bitte Franz Koci hatte aushändigen sollen. Niemand sonst wusste davon. Niemand außer Gustav. Und selbst wenn Paul Thümmel tatsächlich Gustav war, schien es doch unmöglich, dass ihre Festnahme damit in Verbindung stand. Sie mussten sie schließlich am Bahnhof abgefangen haben, bevor ich Paul Thümmel als Verräter X hatte identifizieren können.

«Hat sie geredet?», fragte Heydrich Böhme.

Der andere Mann verzog das Gesicht. «Aber natürlich. Was für eine Frage.»

«Ach, finden Sie? Und was ist mit Masin und Balaban? Diese beiden konnten Sie immerhin nicht zum Reden bringen, oder? Die zwei Tschechos hatten Sie fünf Monate in der Mangel, bevor Sie irgendetwas aus ihnen rausgekriegt haben.»

«Das waren sehr starke und wild entschlossene Männer.»

«Nun, ich bin nicht überrascht, nachdem ich sehe, wie es hier zugeht. Sieht für mich kaum wie Folter aus. Irgendwie habe ich mir das schlimmer vorgestellt. Früher am Gymnasium in Halle haben wir so etwas nur aus Spaß mit den anderen Jungs gemacht.»

«Bei allem Respekt, aber es gibt wohl nichts Schlimmeres als die Wasserwippe. Vielleicht noch der Tod, aber der ist hier ja nicht das Ziel. Keine andere Foltermethode vermag die Person so sehr um ihr Leben fürchten zu lassen.»

«Ich verstehe. Also, was hat sie erzählt?»

Böhme trat neben die Stenographin, die ihm ein paar mit der Schreibmaschine beschriebene Seiten gab. Diese reichte er an Heydrich weiter. Während der Reichsprotektor den Bericht überflog, schlug einer von Ariannes Folterknechten leicht auf ihre geschundenen Wangen, um sie wieder zu Bewusstsein zu bringen.

Der Mann mit dem Fuß auf der Bascule inspizierte seine Fingerknöchel, als suche er nach Abschürfungen. Seine blonden Haare waren fast weiß, und Ariannes Leiden schien ihn völlig kaltzulassen. Der andere Mann rauchte eine Zigarette, die er im Mund behielt, während er sie ohrfeigte.

«Komm schon», sagte er fast freundlich. Wie ein Vater, der sein Kind beim Sonntagsspaziergang zu sich rief. «Brav, Arianne. Aufgewacht. Begrüße unsere wichtigen Besucher.»

Arianne würgte Badewasser und etwas Erbrochenes hoch, das blutig aussah. Sie keuchte fast eine Minute.

«Komm. Mach die Augen auf.»

Sie begann zu zittern. Vermutlich eher wegen des Schocks und nicht wegen der Kälte. Aber noch immer hielt sie die Augen geschlossen. Zumindest so lange, bis ihr väterlicher Vernehmer ein letztes Mal an seiner Zigarette zog, sie von der Unterlippe pflückte und sie dann auf ihre nackte Brust drückte.

Arianne öffnete die Augen und schrie.

«Da ist sie ja», sagte der Mann mit der Zigarette.

Schon merkwürdig, wie bedauernd er wirkte, dachte ich. Gerade so, als tue es ihm leid, ihr wehtun zu müssen. Als würde er niemandem wehtun, wenn er die Wahl hatte. Der Eindruck hielt so lange an, bis er sein Gesicht zu einem Lächeln verzog, das so dünn wie eine Rasierklinge war. Dann drückte er die Zigarette ein zweites Mal auf Ariannes Brust. Nur aus Vergnügen. Das sah ich jetzt. Er genoss es, ihr Schmerzen zuzufügen.

Arianne schrie erneut.

«Bitte, hören Sie damit auf», flehte ich.

Heydrich ignorierte mich. Er war mit der Lektüre der Seiten fertig und gab sie an Böhme zurück.

«Glauben Sie, das ist wirklich alles, was sie weiß?», fragte er.

Böhme zuckte mit den Schultern. «Das lässt sich schwer sagen. Wir haben sie ja auch erst seit ein paar Stunden. In dieser Phase kann man nicht abschätzen, wie viel sie überhaupt weiß.»

Es stimmte also. Ihre Inhaftierung war vor der von Paul Thümmel erfolgt. In dem Fall konnte kein Zusammenhang bestehen.

«Feldwebel Soppa, richtig?» Heydrich schaute den wasserstoffblonden Mann an, dessen Fuß auf der Wasserwippe ruhte.

«Ja.»

«Ich habe gehört, Sie sind eine Art Experte in solchen Angelegenheiten. Sie haben Balaban zum Reden gebracht, richtig?»

«Am Ende schon, ja.»

«Was denken Sie?»

Feldwebel Soppa hob den Fuß leicht an, aber das Brett mit Arianne rutschte noch nicht ins Wasser. Sie sah aus wie ein menschlicher Torpedo, den er jeden Augenblick ins Meer stoßen konnte.

«Wenn Sie mich fragen, halten sie immer bis zum Schluss irgendetwas zurück», sagte er bedauernd. «Es gibt stets ein wichtiges Detail, das sie bis zuletzt für sich behalten. Es geht dabei wohl um ihre Selbstachtung. Und sie hoffen, das entgeht Ihnen, weil sie Ihnen doch sonst schon wirklich alles erzählt haben. Erst wenn sie Sie anflehen, Ihnen etwas erzählen zu dürfen, von dem sie glauben, Sie wüssten es noch nicht – tja, dann können Sie sicher sein, dass Sie alles aus ihnen rausgeholt haben. Weshalb es immer das Beste ist, das Verhör länger zu führen, als auf den ersten Blick angemessen scheint.»

Heydrich nickte. «Ich verstehe, was Sie meinen. Also los. Ich finde, wir müssen erfahren, ob sie noch etwas weiß, das wir nicht wissen.»

Heydrich nickte Feldwebel Soppa zu, der sofort seinen Fuß zurückzog, sodass sich die Bascule mit Ariannes nacktem Körper nach unten neigte und sie mit dem Kopf voran in das Wasser knallte.

Ein schrecklicher, gurgelnder Laut erklang im Raum. Es klang wie ein sich leerender Abfluss. Arianne schluckte Wasser. Ihre Hände und Füße zuckten hilflos unter den Fesseln wie die Flossen eines gestrandeten Fischs. Dann hob Soppa ein dickes Gummikabel vom Fußboden auf und begann, Arianne zu verprügeln. So heftig, wie keine lebende Kreatur, nicht einmal ein Muli, verprügelt werden sollte. Jeder Schlag knallte laut auf ihr Fleisch und klang wie ein gefährlicher elektrischer Kurzschluss.

Ich sah einige Sekunden lang zu, wie ihr schöner Körper diese Folter ertrug. Nur zu lebhaft erinnerte ich mich an die Leidenschaft, die wir einander erst vor wenigen Stunden im Hotelzimmer im Imperial geschenkt hatten. Es schien ein anderes Leben gewesen zu sein. Mehr als das, es schien ein anderes Leben zu sein, geführt an einem anderen Ort, wo Grausamkeit und Schmerz nicht existierten. Schlimmer noch: Der Körper, den ich gekannt hatte, den ich geküsst und gestreichelt hatte, unterschied sich vollständig von dem, den ich jetzt vor mir sah.

Warum nur war ich einverstanden gewesen, sie nach Prag mitzunehmen? Ich hätte ihre Bitte, mich zu begleiten, ohne Weiteres ausschlagen können. Bestimmt war das alles nur meine Schuld. Ich hatte geahnt, dass etwas Derartiges passieren konnte. Doch da war es schon zu spät gewesen.

Ihre Haare wirbelten im Wasser umher wie gelber Tang. So viel konnte sie einfach nicht aushalten. Das hielt niemand aus. Ich wollte irgendetwas dagegen tun und zerrte mit aller Kraft an meiner Kette. Doch ich war hilflos, konnte ihr nicht beistehen. Diese Erkenntnis traf mich hart, und ein unangenehmer Geschmack breitete sich in meinem Mund aus, und ich spie auf den nassen Boden. Zu spät fiel mir ein, dass ich Heydrich hätte ins Gesicht spucken sollen.

«Um Himmels willen, Sie bringen sie um!», rief ich.

«Nein», sagte Soppas grinsender Kollege. «Tun wir nicht.» Er klang spöttisch. «Wir erhalten sie garantiert am Leben. Glauben Sie mir, man muss schon wissen, was man tut, wenn man jemanden so an den Rand des Lebens treibt. Wenn man jemanden fast umbringt und ihn doch nicht tötet. Das ist die Kunst. Außerdem ist diese kleine Schlampe sehr viel zäher, als sie aussieht. Sie wird nur ein bisschen in Panik geraten, ehe sie das nächste Mal schwimmen geht. Aber nein, umbringen werden wir sie nicht.» Er schaute Heydrich an. «Jedenfalls nicht, solange er es uns nicht befiehlt.»

Ariannes Kopf blieb unter Wasser, aber Feldwebel Soppa unterbrach die Schläge für einen Moment, wischte sich die Stirn ab und nickte. «Stimmt. Wir helfen schon seit einiger Zeit gewissen Leuten, in Prag eine Wasserkur zu machen. Ist fast wie in Marienbad hier. Oder in Bad Kissingen.»

Er grinste über seinen eigenen Witz. Dann begann er wieder, sie zu schlagen.

Nach ein paar Sekunden drehte ich mein Gesicht zur Wand und schloss die Augen. Ich drückte die Stirn gegen die kalten, harten Ziegelsteine. Sie fühlten sich vermutlich so an wie Heydrichs Gewissen. Ich hatte zwar die Augen geschlossen, doch meine Ohren konnte ich nicht verschließen, und diese schrecklichen Geräusche hielten weitere, ewige fünfzehn Sekunden an, bis ich das grässliche Quietschen der Wippe hörte, die wieder aus der Badewanne geholt wurde. Ariannes Keuchen erinnerte an das Heulen einer Todesfee. Jeder einzelne Atemzug schmerzte sie – ihre Lungen mit Luft zu füllen, obwohl sie schon voller Wasser waren.

Inzwischen war ich davon überzeugt, dass Oberst Böhme recht hatte. Es gab wirklich nichts Schlimmeres als diese Wasserwippe. Es war schon schlimm genug, dabei zuzuhören. Und als ich wieder hinschaute, sah ich, dass Ariannes Kopf nur wenige Zentimeter über der Wasseroberfläche schwebte. Sie zitterte unkontrolliert. Ihr Körper wurde von Zuckungen geschüttelt, die dem gequälten Versuch geschuldet waren, zu atmen. Neue Striemen zeichneten sich auf ihrer Haut ab. Feldwebel Soppa hatte das Kabel beiseitegeworfen und stützte sich mit einer Hand auf die Wasserwippe. Er war bereit, sie sofort wieder ins Wasser zu lassen, sobald Böhme oder Heydrich es ihm befahl.

Soppas Kollege warf seine Zigarette fort und drehte einen Hahn auf, um mehr Wasser in die Wanne laufen zu lassen. Hatte sie so viel Flüssigkeit geschluckt? Oder war es aus der Wanne geschwappt? Schwer zu sagen. Dann riss er Ariannes Kopf an den Haaren hoch und schüttelte sie wie ein Glöckchen. Er sprach direkt in ihr Ohr.

«Gibt es noch etwas, das du uns erzählen willst, Süße?», fragte er. «Etwas, das für dich eine Herzensangelegenheit ist? Das nächste Mal werden wir dich nämlich verdammt noch mal ertränken müssen. Stimmt’s, Soppa?»

«Klar», bestätigte dieser. «Und ich werde sie vögeln, während sie ertrinkt.» Er streichelte lüstern Ariannes nackten Hintern und tätschelte ihn dann zärtlich.

«Fragen Sie sie … ob sie weiß, wo sich Václav Morávek versteckt», sagte Heydrich.

Soppas Kollegen wiederholte die Frage dicht an Ariannes Ohr.

Sie würgte laut und flüsterte: «Nein. Ich habe Ihnen alles erzählt. Ich habe noch nie von Václav Morávek gehört. Bitte. Sie müssen mir glauben.»

Sie schnappte erneut laut nach Luft, musste aufstoßen und versuchte, noch etwas zu sagen. Doch Heydrich grinste spöttisch und nickte Soppa zu. Und wieder wurde sie ins Wasser getaucht. Dieses Mal knallte ihr Kopf gegen die Seitenwand der Wanne. Ihr Körper kämpfte gegen die Lederriemen und die Schnallen, die sich so tief in ihre Haut bohrten, dass dünne Blutrinnsale ihre Schultern hinabflossen und in dem aufgewühlten Badewasser verschwanden.

Ich hielt den Atem an, als sie unter Wasser rutschte, damit ich wenigstens ein bisschen ihr Martyrium nachempfinden konnte. Aber dieses Mal ließen sie sie viel länger als eine Minute unter Wasser, und als ich mir mit brennenden Lungen eingestehen musste, dass ich die Luft nicht mehr anhalten konnte und mit einem Schrei einatmete, schien auch Ariannes Kampf ein Ende gefunden zu haben. Ihre Hände und Füße bewegten sich nicht mehr. Das Wasser beruhigte sich. Alles war still. Auch mein Herz.

«Zieht sie raus, ihr Arschlöcher.»

«Ist sie tot?», fragte Heydrich.

«Nein», sagte Soppa. «Nicht mal annähernd. Keine Sorge, wir haben schon Leute wieder auf die Beine gebracht, die viel länger unter Wasser waren.»

Er hob gemeinsam mit dem anderen Mann Arianne aus der Wanne, und sie versuchten, sie mit einer Mischung aus Riechsalz, Ohrfeigen, Brandy und einer Massage wieder ins Leben zu bringen.

«Lassen Sie sie doch», flehte ich. «Um Gottes willen, sie hat doch nichts getan.»

«Glauben Sie das wirklich?», fragte Heydrich. «Ich fürchte, da irren Sie, Gunther. Zumindest habe ich den Eindruck gewonnen nach dem, was Oberst Böhme mir kurz vor dem Mittagessen am Telefon berichtet hat.»

Er drehte sich zu der Stenographin um.

«Lesen Sie für den Hauptmann doch bitte vor, was sie bisher erzählt hat.»

«Ja, gern.»

«Beschränken Sie sich auf die wichtigen Aussagen.»

«Sehr wohl.»

Die Stenographin nahm die Transkription und las ohne jede Emotion vor. Sie klang wie eine Bahnhofssprecherin, die die Ankunfts-und Abfahrtzeiten verlas.

FRAGE: Wie lauten Name und Adresse?

ANTWORT: Mein Name ist Arianne Tauber, und ich wohne in einem Zimmer in Wohnung 6 in der Uhlandstraße 3 in Berlin. Die Wohnung gehört Margarete Lippert. Ich wohne dort seit zehn Monaten und arbeite in der Jockey-Bar in der Lutherstraße, wo ich als Garderobiere angestellt bin.

FRAGE: Sie sind Berlinerin?

ANTWORT: Nein, ursprünglich stamme ich aus Dresden. Meine Mutter lebt dort auch noch. In der Johann-Georgen-Allee.

FRAGE: Und warum sind Sie in Prag?

ANTWORT: Ich mache Urlaub. Ich bin mit einem Freund hier, wir haben im Hotel Imperial gewohnt.

FRAGE: Wie lautet der Name dieses Freundes?

ANTWORT: Kripokommissar Bernhard Gunther vom Polizeipräsidium am Berliner Alex. Ich bin seine Geliebte. Er wird sich für mich verbürgen. Jetzt arbeitet er für General Heydrich. Bestimmt liegt hier ein Missverständnis vor. Ich habe das Wochenende mit ihm verbracht und wurde festgenommen, als ich gerade nach Berlin zurückfahren wollte.

FRAGE: Wissen Sie, warum Sie am Hiberner Bahnhof festgenommen wurden?

ANTWORT: Nein. Bestimmt liegt ein Fehler vor. Ich habe noch nie Schwierigkeiten gehabt. Ich bin eine gute Deutsche, eine gesetzestreue Bürgerin. Kommissar Gunther wird sich für mich ebenso verbürgen wie meine Arbeitgeber.

FRAGE: Aber arbeiten Sie nicht auch für den ÚVOD?

ANTWORT: Ich weiß nicht, was Sie meinen. Was ist der ÚVOD? Ich verstehe Sie nicht.

FRAGE: ÚVOD ist die Zentrale Leitung des Widerstands in der Heimat hier in Prag. Wir wissen, dass Sie für die arbeiten. Warum?

Gefangene weigert sich, die Frage zu beantworten.

Gefangene weigert sich, die Frage zu beantworten.

Gefangene weigert sich, die Frage zu beantworten.

ANTWORT: Ja, ich arbeite für den ÚVOD. Nachdem mein Mann und mein Vater im Februar und Mai 1940 umgekommen waren, machte ich Adolf Hitler dafür verantwortlich und beschloss, für eine fremde Regierung im Kampf gegen das nationalsozialistische Regime in Deutschland zu kämpfen. Da ich aus Dresden stamme und meine Mutter Tschechin ist, schien es die logische Konsequenz zu sein, für die Tschechen zu arbeiten.

FRAGE: Wie haben Sie mit dem ÚVOD Kontakt aufgenommen?

Gefangene weigert sich, die Frage zu beantworten.

Heydrich unterbrach die Stenographin. «Vielleicht habe ich mich nicht deutlich genug ausgedrückt, meine Liebe», sagte er geduldig. «Ich bat Sie, nur die wichtigen Passagen vorzulesen. Damit meinte ich, dass Sie uns eine Menge Zeit ersparen, wenn Sie nicht jedes Mal vorlesen, wann die Gefangene sich weigerte, eine Frage zu beantworten.»

Die Stenographin wurde rot. «Es tut mir leid.»

«Machen Sie weiter.»

«Ja.»

FRAGE: Wie haben Sie mit dem ÚVOD Kontakt aufgenommen?

ANTWORT: Ich habe mich bei einem alten Freund gemeldet, den ich von meiner Zeit an der Universität Dresden kannte. Friedrich Rose ist ein sudetendeutscher Kommunist, der die Verbindung zu einer tschechischen Terroristengruppe herstellte, die zu der Zentralen Leitung des Widerstands in der Heimat – also dem ÚVOD – gehört. Ich bin selbst Halbtschechin und kann etwas tschechisch sprechen. Ich hatte Glück, denn nachdem sie mich durchleuchtet hatten, wurde ich in ihre Organisation aufgenommen. Sie meinten, eine Deutsche könne für ihre Sache sehr nützlich sein, und mehr wollte ich ja nicht. Nachdem mein Mann in einem U-Boot umgekommen war, wollte ich nur noch, dass der Krieg vorbei war. Und Deutschland sollte besiegt werden.

FRAGE: Was haben sie von Ihnen verlangt?

ANTWORT: Ich sollte aus Dresden wegziehen und für sie eine Mission in Berlin durchführen.

FRAGE: Was für eine Mission war das?

Die Gefangene weigert sich …

«Entschuldigung.»

Nach kurzem Schweigen, während sie mit einem manikürten Fingernagel über die Seite wanderte, begann die Stenographin wieder vorzulesen.

ANTWORT: Ich kam der Bitte des ÚVOD nach und trat im Herbst 1940 eine Stelle bei der Berliner Verkehrsgesellschaft an. Ich war die persönliche Sekretärin von Direktor Julius Vahlen – und manchmal seine Geliebte. Meine Aufgabe war, die Truppenbewegungen der Wehrmacht am Anhalter Bahnhof in Berlin zu überwachen und alles Wichtige an meine tschechische Kontaktperson in Berlin zu melden. Das machte ich einige Monate lang.

FRAGE: Wer war Ihre Kontaktperson?

ANTWORT: Ein früherer sudetendeutscher Offizier, den ich nur als Dietmar kannte. Seinen Nachnamen weiß ich nicht. Ich gab ihm wöchentlich eine Liste mit den Truppenbewegungen. Diese wurden nach London weitergeleitet, glaube ich. Dietmar gab mir dann neue Instruktionen und etwas Geld. Ich war immer knapp bei Kasse. Das Leben ist in Berlin viel teurer als in Dresden.

FRAGE: Welche Aufträge hatte Dietmar noch für Sie?

ANTWORT: Anfangs musste ich nur wenig tun. Er wollte nur die Truppenbewegungen. Aber im Dezember 1940 fragte Dietmar mich, ob ich den Drei Königen in Berlin helfen könne, im Bahnhof eine Bombe zu deponieren. Das war viel wichtiger und auch viel gefährlicher. Zuerst musste ich einen Lageplan vom Bahnhofsgebäude besorgen. Und dann, sobald wir die Bombe hatten, musste ich sie scharfmachen und sie an der Stelle platzieren, von der wir glaubten, dass sie den größtmöglichen Schaden anrichtete.

FRAGE: Wer hat Ihnen beigebracht, eine Bombe scharfzumachen?

ANTWORT: Ich bin eine qualifizierte Chemikerin. Ich habe an der Uni Chemie studiert und weiß alles über den Umgang mit gefährlichen Stoffen. Es ist gar nicht so schwer, eine Bombe scharfzumachen. Darin bin ich besser als mit dem Stenoblock.

FRAGE: Was sollte mit dieser Bombe erreicht werden?

ANTWORT: Mit der Bombe am Anhalter Bahnhof sollte Panik ausgelöst werden. Die Bevölkerung von Berlin sollte demoralisiert werden, und die Truppenbewegungen, die durch die Stadt liefen, sollten unterbrochen werden.

FRAGE: War nicht der wahre Grund für die Bombe ein ganz anderer? Ging es nicht in Wahrheit um die geheimen Informationen, die Sie über den ReichsführerSS vorliegen hatten? Dass nämlich Heinrich Himmler mit einem Zug den Bahnhof verlassen würde und diese Bombe ihn umbringen sollte?

ANTWORT: Ja. Ich gebe zu, diese Bombe war ursprünglich dazu ausersehen, den ReichsführerSS Heinrich Himmler zu töten. Ich platzierte sie im Februar 1941 in dem linken Gepäckraum. Der liegt direkt neben dem Bahnsteig, von dem Himmlers Zug abfahren sollte und, was noch viel wichtiger ist, an der Stelle, wo Himmlers privater Waggon hielt. Das Attentat war aber leider nicht von Erfolg gekrönt, weil die Bombe zu wenig Schlagkraft hatte. Eigentlich sollte sie über dem Zug einen Deckenbalken zum Einsturz bringen, aber das klappte nicht.

FRAGE: Was passierte dann? Nach dem missglückten Attentat?

ANTWORT: Da der Krieg in Europa mehr oder weniger gewonnen war, befand mein Verbindungsmann, dass die Truppenbewegungen in Deutschland für den ÚVOD nicht mehr so interessant waren. Ein paar Monate später kündigte ich bei der BVG. Darüber war ich nicht gerade unglücklich, denn mein Chef, Herr Vahlen, war von mir besessen und entwickelte sich zu einer Plage. Danach arbeitete ich in verschiedenen Nachtclubs. Besonders in der Jockey-Bar, wo ich mich mit den Deutschen vom Außenministerium anfreunden und mit ihnen schlafen sollte, um ihnen Informationen zu entlocken, die der tschechischen Sache dienlich sein konnten. Das machte ich. Wieder einmal knapp bei Kasse, musste ich manchmal sogar mit einigen dieser Männer für Geld schlafen, um für meinen Lebensunterhalt zu sorgen. Außerdem arbeitete ich für den ÚVOD als Kurier. Im Sommer 1941 wurde mein Kontaktmann Dietmar von einem anderen Tschechen namens Victor Keil ersetzt. Ich weiß nicht, was aus Dietmar geworden ist, und Victors echten Namen kenne ich auch nicht. Wir waren aber von Anfang an keine guten Genossen. Victor war sehr fordernd, und ich mochte ihn überhaupt nicht. Er war nicht so mutig wie Dietmar. Er war ängstlich und nicht besonders vertrauenerweckend. Und er brachte überhaupt kein Verständnis für meine Situation auf. Dafür, wie schwer es für mich in Berlin war. Wir stritten oft. Meistens ging es um Geld.

FRAGE: Erzählen Sie, was Victor von Ihnen wollte.

ANTWORT: Er gab mir eine Pistole und bat mich, für den ÚVOD jemanden zu erschießen. Den Namen des Mannes kannte ich nicht. Ich sollte ihn nur treffen und erschießen. Aber das wollte ich nicht. Ich fürchtete, die Pistole könnte zu viel Aufmerksamkeit auf sich ziehen und dass man mich festnehmen könnte. Also gab Victor mir ein Messer und befahl mir, den Mann zu erstechen. Das lehnte ich ebenfalls ab. Ich bin keine Mörderin. Darum hat Victor den Mann selbst an einem Bahnhof in Berlin ermordet, wo ich ein Treffen mit ihm arrangiert hatte. Ein Fremdarbeiter. Holländer, glaube ich. Ich musste ihn nur um Feuer bitten und ihn ablenken, bis Victor ihn tötete. Und das tat er auch. Es war schrecklich. Danach sagte ich ihm, ich könne nie wieder etwas so Schreckliches tun.

FRAGE: An welchem Bahnhof war das?

ANTWORT: Am S-Bahnhof Jannowitzbrücke.

FRAGE: Worum hat er Sie noch gebeten?

ANTWORT: Victor hatte eine wichtige Liste mit den Namen von Tschechen in die Hände bekommen, die in Prag für die Deutschen arbeiteten. Keine Ahnung, woher er die hatte. Er wollte damit zurück nach Prag. Mich meinem Schicksal überlassen. Ich bekam es mit der Angst zu tun, weil ich fürchtete, er werde nicht zurückkommen. Er hingegen hatte Angst, dass ihn jemand verfolgte, weshalb er mir vorübergehend die Liste aushändigte, damit ich darauf aufpasste, bis er sicher war, dass die Gestapo ihn nicht beschattete. Dann stritten Victor und ich. Es ging wieder um Geld. Ich war pleite, und ich sagte, wenn ich noch länger in Berlin bleiben und für den ÚVOD arbeiten sollte, bräuchte ich mehr Geld. Wir hatten uns am Bahnhof Nollendorfplatz während der Verdunkelung verabredet. Aber als er ging, kam es zu einem Unfall. Victor wurde von einem Taxi erfasst und getötet. Das war eine Katastrophe.

FRAGE: Was haben Sie dann getan?

ANTWORT: Ich steckte echt in der Scheiße. Ohne Kontakt in Berlin wusste ich nicht, wie ich die Liste der Verräter an unsere Leute in Prag übermitteln sollte. Und es gab keine Möglichkeit, an Geld zu kommen. Also plante ich, selbst nach Prag zu fahren und dort mit jemandem vom ÚVOD Kontakt aufzunehmen. Aber das war gefährlich, und ja, Geld hatte ich auch noch immer keins. Nicht zu vergessen, dass mir eine vernünftige Geschichte fehlte, die eine Reise nach Prag rechtfertigte.

FRAGE: Und wie haben Sie es dann angestellt?

ANTWORT: Nach Victors tödlichem Unfall wurde ich mit einem Polizisten namens Bernhard Gunther intim, der Victors Tod untersuchte. Als ich ihn kennenlernte, wusste ich noch nicht, dass er ein Polizist war. Aber als er eines Abends in der Bar auftauchte, wurde ich misstrauisch und durchsuchte in der Garderobe seine Manteltaschen. Ich fand seine Polizeimarke. Zuerst fürchtete ich, er habe mich in Verdacht, weshalb ich so tat, als würde ich ihn ins Vertrauen ziehen und mich seiner Gnade ausliefern. Ich wollte ihn davon überzeugen, dass ich nur ein Freudenmädchen war, das einen Fehler gemacht hatte. Er wusste ja nicht, dass ich über ihn Bescheid wusste.
Jedenfalls habe ich ihm erzählt, ein Mann namens Gustav, den ich in der Jockey-Bar kennengelernt hatte, habe mich angeheuert, am Bahnhof einen Umschlag an einen Fremden zu übergeben. Im Gegenzug sollte ich hundert Mark bekommen. Ich erzählte Gunther, ich sei gierig geworden, weshalb der Austausch nicht geklappt habe. Und ich behauptete auch, dass ich keine Ahnung hätte, was in dem Umschlag sei, da ich ihn inzwischen verloren hatte.

FRAGE: An welchem Bahnhof war das?

ANTWORT: An der S-Bahn-Haltestelle Nollendorfplatz.

FRAGE: Erzählen Sie von Gustav.

ANTWORT: Es hat nie einen Gustav gegeben. Tatsächlich war Victor derjenige, von dem ich den Umschlag bekam. Und ich habe nichts von der Liste mit tschechischen Agenten gesagt, die für die Gestapo arbeiten. Ich erzählte ihm nur von dem Umschlag und dass ich versucht hätte, eine schnelle Mark zu machen. Daraufhin enthüllte Gunther mir, dass er Polizist sei, und vertraute mir an, er glaube, Victor habe für die Tschechen gearbeitet und ich sei nun in großer Gefahr. Ich glaube, es hat ihm geschmeichelt, dass er mir helfen konnte. Ich ließ zu, dass sich eine Beziehung zwischen uns entwickelte. Eine intime Beziehung.

FRAGE: Erzählen Sie mehr über Ihre Beziehung mit Bernhard Gunther.

ANTWORT: Nachdem Victor tot war, hatte ich in Berlin niemanden, dem ich vertrauen konnte. Ich überlegte, nach Dresden zurückzukehren, aber dann kam mir die Idee, dass ich genauso gut Gunther als Informationsquelle nutzen konnte. Ich wusste, er war bei der Kripo ein ranghoher Ermittler. Deshalb fing ich was mit ihm an. Ich sagte, ich würde ihn lieben, und er hat mir das wohl abgenommen. Es war gefährlich, aber ich fand, es war das Risiko wert. Und als er mir sagte, er müsse nach Prag fahren, sah ich die Chance, mit ihm in relativer Sicherheit dorthin zu reisen, und zwar als Gunthers Geliebte. Gab es eine bessere Tarnung für eine Reise nach Prag als die als Geliebte vom Kripokommissar? Er bezahlte sogar meine Fahrkarte und kümmerte sich am Alex um mein Visum. In der Hinsicht war er sehr gut zu mir.

FRAGE: Wusste Kommissar Gunther von Ihrer Verbindung zum ÚVOD?

ANTWORT: Nein, natürlich nicht. Er hegte keinen Verdacht, außer dass er vielleicht dachte, ich sei eine Hure. Oder sehr dumm oder beides. Er war in mich verliebt und schlief gern mit mir. Und er war natürlich vollauf mit seiner eigenen Arbeit beschäftigt.

FRAGE: Hat er über seine Arbeit gesprochen?

ANTWORT: Nein. Es war wirklich schwer, ihm irgendwelche Informationen zu entlocken. Er sagte, so sei es sicherer für mich. Es dauerte eine Weile, bis ich herausfand, dass er für General Heydrich arbeitete und nach Prag gefahren war, um in Heydrichs Landhaus zu arbeiten. Aber er hat nicht erzählt, was genau seine Aufgabe war.

FRAGE: Was passierte, als Sie in Prag eintrafen?

ANTWORT: Wir sind im Imperial abgestiegen und haben den ersten Tag zusammen verbracht. Gunther war einen Großteil des nächsten Tages unterwegs. Er tauchte erst am Abend wieder auf und schlief mit mir. Das passte mir gut, denn ich hatte die restliche Zeit für mich. Einmal hatte Dietmar darüber gesprochen, was ich tun müsse, wenn unsere Verbindung unterbrochen wurde. Wo ich Hilfe bekommen würde. In Prag gab es einen Mann, einen ÚVOD-Agenten namens Radek. Ich sollte zu bestimmten Orten gehen und versuchen, mit diesem Mann Kontakt aufzunehmen. Und ich beschloss, dorthin zu gehen und nach Radek zu fragen. Damit ging ich zwar ein Risiko ein, aber ich hatte keine andere Wahl.

FRAGE: Wohin genau sind Sie gegangen?

ANTWORT: Ins Elektra. Das ist ein Café in der Hoovera Ulice direkt neben dem Nationalmuseum. Und das Ca d’Oro, eine Bierkneipe am Narodni Trida im selben Gebäude wie die RAS-Holding. Dietmar hatte mir ein paar Anweisungen gegeben, wie ich vorgehen sollte. Mit einer roten Rose, die in eine alte Ausgabe der Přítomnost gewickelt war, sollte ich das Café betreten und die Rose auf dem Tisch liegen lassen, während ich mir etwas bestellte. Přítomnost heißt Gegenwart und ist das Magazin, das Masaryk mitbegründet hat. Ich konnte einfach auf dem Schwarzmarkt eine Ausgabe kaufen. Und so habe ich es gemacht. Nachdem ich mit Radek im Elektra in Verbindung getreten war, übergab ich die Liste der Verräter an ihn.

FRAGE: War es Radeks Plan, heute Morgen General Heydrich zu ermorden?

ANTWORT: Nein. Das war jemand, mit dem Radek mich bekannt machte. Ich hatte ihnen von Gunther erzählt und dass er im Unteren Schloss draußen in Panenské Břežany arbeitet. Dass ein Wagen vom Gestapohauptquartier mit einem Fahrer morgens kam, ihn abholte und dorthin fuhr. Wir hatten schon bald einen Plan ersonnen, denn die Gelegenheit war zu günstig, als dass wir sie ungenutzt verstreichen lassen konnten. Zwei Männer vom ÚVOD sollten Gunthers SS-Wagen kapern und im Fußraum hinter den Sitzen hocken, damit sie so auf das Gelände des Schlosses gelangten. Dann sollten sie das Schloss betreten und so viele Männer erschießen wie möglich. Wir hofften, Heydrich werde dann unter den Opfern sein.

FRAGE: Und zu dem Zeitpunkt säßen Sie bereits wieder im Zug Richtung Berlin?

ANTWORT: Ja, so sah der Plan aus.

FRAGE: Und was wäre aus Gunther geworden?

ANTWORT: Er sollte auch von den ÚVOD-Attentätern erschossen werden. Aber der Plan ging in Rauch auf, als Gunthers Wagen vom Pecekpalast nicht kam und der arme Irre zum Schloss laufen und dort einen Wagen anfordern musste. Danach schien ich kaum eine andere Wahl zu haben, als wie besprochen den Zug zu besteigen. Bitte, was passiert jetzt mit mir?

«Das ist eine sehr gute Frage», bemerkte Heydrich.

Er drehte sich zu mir um.

«Und in diesem Moment steht es, wie Sie selbst sehen, nicht besonders gut für Ihre Freundin. Aber ich denke, das ist die Antwort auf Ihre Bemerkung vorhin. Dass sie nichts getan hat. Jetzt wissen Sie, dass das nicht stimmt. Sie hat versucht, Himmler zu ermorden. Sie plante, auch mich zu ermorden, und mit mir so viele meiner Gäste wie möglich. Und sie wollte Sie umbringen. Das ist wirklich eine Leistung. Sieht ganz so aus, als hätte sie Sie zum Narren gehalten, finden Sie nicht auch?»

Ich sagte nichts.

«Ein Glück für Sie, dass ich Ihnen nach wie vor dankbar bin, weil Sie uns bei der Ergreifung von Paul Thümmel geholfen haben. Sonst sähen Sie jetzt wohl demselben Schicksal entgegen, das zweifellos dieser aufs schlimmste fehlgeleiteten jungen Dame droht.»

Während die Stenographin das Protokoll verlesen hatte, erlangte Arianne das Bewusstsein zurück. Wenigstens war sie noch am Leben. Aber jetzt war sie schon wieder ohnmächtig, und auch wenn ich keinen Weg sah, um sie vor der Hinrichtung oder – wenn sie Glück hatte – dem Konzentrationslager zu bewahren, glaubte ich, es gebe doch einen Weg, ihr weitere Folterungen mit der Wasserwippe zu ersparen. Was ich gehört hatte, ergab großteils einen Sinn. Aber es war offensichtlich, dass sie vor ihren Folterknechten noch immer etwas verheimlichte. Und ebenso offensichtlich war, dass ich mich jetzt in der Position befand, Heydrich genau das zu erzählen, was ich wusste, und Arianne so vor sich selbst zu beschützen. Auch wenn das bedeutete, dass ich meinen Kopf in die Lünette der Gestapo steckte.

Ich war eindeutig von ihr betrogen worden. Und trotzdem fühlte es sich irgendwie so an, als sei Arianne von mir gelinkt worden, als ich das Wort ergriff.

Vermutlich war es einfacher für mich, weil ich mich so sehr verabscheute. Nicht so sehr für das, was ich hier sagte, sondern vielmehr für das, was ich nicht schon viel früher ausgesprochen hatte – in der Ukraine und direkt nach meiner Heimkehr. Die kurze Moralpredigt, die ich Heydrich am ersten Tag im Unteren Schloss gehalten hatte, zählte für mich nicht. Ich hatte versucht, mir einzureden, dass ich trotz allem, was ich im Osten gesehen und getan hatte, immer noch ein Mensch wie Arianne war. Ein Mensch mit moralischen Grundsätzen und Werten. In Wahrheit verfügte ich über keine dieser Eigenschaften, und ich konnte es ihr kaum verdenken, dass sie mich gern umgebracht hätte. In Ariannes Augen verdiente ich es, erschossen zu werden. Wie alle anderen, die die Uniform der SS oder des SD trugen. Ich konnte nichts dagegen sagen. Was jetzt oder in Zukunft passierte, hatte ich kommen sehen. Wir alle sahen es kommen. Aber wenn mein Plan funktionieren sollte, wenn ich sie also vor weiterem Leid bewahren wollte, musste ich dafür sorgen, dass Heydrich meine Worte in der einzig für ihn nachvollziehbaren Weise verstand: dass ich sie äußerte, nicht, weil ich mit Arianne Mitleid hatte, sondern weil ich sie verabscheute und verachtete. Weil ich mich an ihr rächen wollte. Schon eine Andeutung meiner wahren Gefühle für sie hätte ihr zusätzliche Schmerzen zugefügt. Und um ihretwillen musste ich jede Liebe für sie töten, und zwar auf der Stelle. Ich musste mein Herz stählen. Wie ein richtiger Nazi.

Ich fischte meine Zigaretten aus der Tasche und zündete mir umständlich eine an, um erst einmal wieder zu Atem zu kommen und mich für das zu wappnen, was ich jetzt tun musste. Mit gefesselten Händen war das gar nicht so leicht. Ich blies scheinbar lässig den Rauch Richtung Decke und lehnte mich gegen die Wand. Wie viel Arianne von dem hörte, was ich dann sagte, wusste ich nicht. Ich hoffte, nichts.

«Sieht aus, als hätte ich wieder mal recht behalten.» Ich seufzte. «Nun, passiert bestimmt nicht zum ersten Mal, dass ein Trottel wie ich von einem hübschen Mädchen einmal um den Tiergarten gescheucht wird. Ist nur schon eine Weile her, seit man mich so hat reinlegen können, wie sie es geschafft hat. Himmel, in meinem Alter dürfte mir das wirklich nicht mehr passieren. Aber ich bekomme eben nicht mehr allzu oft Geschenke, die so hübsch verpackt sind wie dieses kleine, halbseidene Mädchen.» Ich zuckte mit den Schultern. «Ich will mich gar nicht entschuldigen, General. So ist das nun mal, wenn ein Mann glaubt, er könne noch mitspielen. Und ich schlafe ja auch nicht mehr besonders gut. Ist bei mir dasselbe wie bei Hauptmann Kuttner. Sie war quasi mein Veronal. Viel leichter zu schlucken, aber vermutlich genauso tödlich.»

Ich erlaubte mir ein ironisches Lächeln.

«Sie hat also versucht, mich zu linken? Schlampe. Und das nach allem, was ich für sie getan habe. Das haut mich wirklich aus den Socken. Na los, Soppa, waschen Sie ihr noch mal die Haare. Ich bin mit ihr fertig und habe bestimmt nichts dagegen. Verflucht, jetzt verstehe ich auch, wieso sie heute Morgen so schreckhaft war, als wir aufgestanden sind. Ich dachte, sie sei traurig, weil sie wieder nach Berlin fahren musste. Weil wir getrennt wurden. Was für ein Trottel ich doch war! Eine kleine Lügnerin ist sie, nicht mehr und nicht weniger. Es trifft mich sehr, dass ihr die Wahrheit aus ihr rausgeholt habt, ob nun mit Wasserwippe oder ohne. Ihr könntet sie aufs Schafott schicken, und der Kopf dieser kleine Fotze würde noch aus dem Fangkorb unter der Guillotine Scheiße labern. Wenn es so weit ist, schickt mir doch bitte eine Einladung. Dieses Fest will ich nicht verpassen. Vielleicht kann ich euch sogar helfen, sie aufs Schafott zu bringen. Mir ist nämlich aufgefallen, dass ihre Version der Geschichte etwas knapp geraten ist. Ich könnte die Lücken füllen. Es wäre mir ein Vergnügen, zu helfen.»

Heydrich musterte mich aus zusammengekniffenen Augen, als versuche er zu ermessen, ob die Wahrheit eher in dem lag, was ich sagte oder was er glaubte. Ich kam mir vor, als müsse ich mich vor einem misstrauischen Elternteil rechtfertigen. Noch dazu einem, der selbst ein geübter Lügner war und genau wusste, wie man vorzugehen hatte, um etwas wahr erscheinen zu lassen. Ein Kunstexperte, der den Wert eines unbekannten Gemäldes abzuschätzen versuchte, hätte nicht gründlicher sein können bei der Beurteilung der Pinselführung und der Kontrolle der Unterschrift. Für ihn hatte ich ein völlig anderes Bild gezeichnet.

«Inwiefern helfen?», fragte er eisig.

«Nun, zunächst einmal war Victor Keils richtiger Name Franz Koci.» Ich schnippte die Zigarette in das Badewasser, als sei es mir ziemlich egal, ob Ariannes Kopf noch mal hineingedrückt wurde. «Das weiß ich, weil ich der Bulle war, der seinen Tod untersucht hat, und zwar im Auftrag Ihres Freundes Oberst Schellenberg. Er wurde tot im Kleistpark in Berlin aufgefunden. Nach dem von ihr erwähnten Zusammenstoß mit dem Taxi am Nollendorfplatz muss er die Maaßenstraße entlanggetaumelt sein. Wir fanden ihn unter einem großen, rotblühenden Rhododendron. Er hatte das Messer, mit dem er den Holländer Geert Vranken erstochen hatte, noch bei sich.

Ich habe über den Brief nachgedacht, den ich von Vrankens Vater aus den Niederlanden bekommen habe. Und darüber, dass Geert bei der Polizei Paul Thümmel als Leumundszeugen angab, als er verdächtigt wurde, der S-Bahn-Mörder zu sein. Weil Thümmel eine Art Beziehung mit Vrankens Schwester hatte, muss er von ihr erfahren haben, dass Vranken bei der Berliner Bahn arbeitete. Darum hat die Abwehr auch die Akten zu den S-Bahn-Morden angefordert. Und die Verhöre der Fremdarbeiter waren denen besonders wichtig. Die offizielle Begründung lautete, sie wären auf der Suche nach Spionen. Aber in Wahrheit hat Thümmel wissen wollen, was Geert Vranken der Polizei erzählt hat. Er war der Einzige in Deutschland, der Thümmel mit seinem tschechischen Kontaktmann in Den Haag in Verbindung bringen konnte. Und als er Vrankens Aussage las, in der stand, er kenne einen deutschen Offizier, der sich für ihn verbürgen könne, scheint Thümmel in Panik geraten zu sein. Höchstwahrscheinlich wurde Geert Vranken auf Anweisung von Paul Thümmel von Franz Koci ermordet.»

Heydrich nickte. «Ja, das ergibt Sinn, finde ich.»

«Entweder er hat die Anweisung über Funk an den ÚVOD nach Prag durchgegeben, oder, was in meinen Augen wahrscheinlicher ist, er hat Arianne davon erzählt. Vermutlich war sie die Verbindung zwischen Thümmel und Franz Koci, den sie unter dem Namen Victor Keil kannte.»

Heydrich nickte noch immer. Ein gutes Zeichen. Aber was jetzt kam, war noch viel besser.

«Horst.» Heydrich machte Oberst Böhme ein Zeichen. «Binden Sie ihn los.»

Etwas widerstrebend – er hatte mir noch immer nicht vergeben, dass ich ein besserer Ermittler war als er – zog Böhme einen Schlüssel aus der Tasche seiner Reithose und öffnete die Handschellen.

Ich rieb meine Handgelenke und murmelte einen Dank. Über Arianne verlor ich kein Wort. Sie blieb auf der Wippe über dem Badewannenrand gefesselt. Es war äußerst wichtig, dass Heydrich glaubte, mir sei ihr Schicksal völlig gleichgültig, nachdem er mir enthüllt hatte, wie sie mich hatte ermorden wollen. Genauso wichtig war es, dass meine Geschichte plausibel und zuverlässig klang, auch wenn vieles nur auf Vermutungen beruhte. Es durfte keinen Grund mehr geben, Arianne zu foltern. Zumindest für den Moment.

Zu meiner grenzenlosen Erleichterung kam er selbst zu dem Schluss.

«Bringen Sie die Frau wieder in ihre Zelle», wies er Feldwebel Soppa an.

«Ja, Herr General.»

Soppa und der andere Mann ließen die Bascule auf den nassen Fußboden herunter und begannen, Arianne loszubinden. Sie stöhnte leise, als die Schnallen gelöst wurden, aber es war schwer zu sagen, ob sie durch ihre zugeschwollenen Augen etwas sehen konnte. Ich wusste nicht, ob sie mich sah.

Doch das war egal, denn ich wusste, dass ich sie jetzt bestimmt zum letzten Mal sah.

«Wir setzen das Gespräch wohl lieber oben in Ihrem Büro fort, Horst», sagte Heydrich. «Gunther?» Jetzt scheuchte er mich aus dem Verhörraum.

Ich ging zur Tür. Mein Herz lag neben Ariannes geschundenem, halb ertrunkenen Körper auf dem Boden und wand sich im Todeskampf.

Heydrich hielt meinen Arm für einen Moment fest und schenkte mir sein sarkastisches Lächeln. «Was denn? Kein Abschiedsgruß für Ihre arme kleine Geliebte? Keine letzten Worte?»

Ich drehte mich nicht um, schaute nicht zu ihr zurück. Wenn ich das getan hätte, hätte er die Wahrheit an meinem Gesicht ablesen können. Stattdessen begegnete ich Heydrichs Blick, der mich aus wölfisch blauen Augen anstarrte. Mein tiefes Seufzen wurde zu einem trockenen Lachen, und ich schüttelte leicht den Kopf.

«Zur Hölle mit ihr», sagte ich.

Denn das, dachte ich, war der einzige Ort, an dem Arianne und ich uns irgendwann wiedersehen würden.

In einem großen Büro im oberen Stockwerk des Pecekpalasts wies Heydrich eine Ordonnanz an, uns Schnaps zu bringen.

«Ich denke, den können wir alle nach diesen Strapazen vertragen, oder, meine Herren?»

Ich vermochte ihm kaum zu widersprechen. Ich brauchte dringend einen Schnaps, um meine Seele für das Kommende zu wappnen.

Eine Flasche wurde gebracht. Eine richtige mit anständigem Leberbrand, nichts von diesem dürren Elchblut, von dem die Deutschen manchmal behaupteten, es werde auf Flaschen gezogen. Das war genauso ein Märchen wie jenes, das ich Heydrich und Böhme jetzt auftischen würde. Ich trank ein Glas von dem Zeug. Es war eiskalt, wie es sein sollte. Aber ich war kälter. Nichts konnte erfunden werden, das kälter war, als ich mich in dem Moment fühlte.

Ich trat ans Fenster, hockte mich auf die Fensterbank und schaute auf die mittelalterliche Altstadt von Prag. Irgendwo hauste unter einem dieser dunklen, uralten Dächern eine tödliche Kreatur, die Tod und Zerstörung über die Menschen brachte. Eine Kreatur, die mein Zwillingsbruder hätte sein können. Tatsächlich hätte der Golem, wenn er mir in die Augen geblickt hätte, nur flüchtig etwas sehen können, das den Namen Seele verdiente. Ich war ein Mann, den man besser mied, so wie die Leute unten auf der Straße den Pecekpalast mieden, als sei es ein Pesthaus in Jaffa. Angesichts der bösen, monströsen und unmenschlichen Dinge, die sich im Keller zutrugen und deren Zeuge ich geworden war, lagen sie damit gar nicht so falsch.

Ohne zu fragen, nahm ich die Flasche und schenkte mir von dem flüssigen Balsam nach, der half, dass Deutsche wie ich sich wieder mehr wie Deutsche fühlten. Außerdem zündete ich eine Zigarette an und hoffte, sie werde mein Inneres in Brand setzen und nichts als Asche zurücklassen. So wie alles andere auch zu Asche zerfiel.

«Ich nehme an, Sie fragen sich, wie wir ihr auf die Schliche gekommen sind», sagte Heydrich.

«Nein. Ich wäre vermutlich auch bald dahintergekommen.»

«Die Liste mit den Tschechen, die in Prag für die Gestapo arbeiten, war alles andere als vollständig. Einer von den Leuten, denen sich Arianne Tauber in diesem anderen Café näherte – an den Namen kann ich mich nicht mehr erinnern –, gehörte zu uns.»

«Im Ca d’Oro», sprang Böhme ihm bei. «Das war im Ca d’Oro. Der Oberkellner ist ein französischer Faschist, der seit dem spanischen Bürgerkrieg für die Gestapo arbeitet. Als er sie mit der Blume in der Zeitung am Tisch sitzen sah, hat er uns kontaktiert.»

«Danach», fuhr Heydrich fort, «war alles ganz einfach. Wir haben sie rund um die Uhr beschattet. Sie hat uns zu Radek geführt, den Böhme schon vorher in Verdacht hatte. Stimmt’s, Horst?»

«Das stimmt.»

Böhme grinste und holte sich die Flasche von der Fensterbank. Er schenkte mir nach und genehmigte dem General und sich auch noch einen.

«Deshalb ist Ihr Wagen heute früh nicht gekommen, Gunther. Wir haben die beiden Attentäter einen Block von Ihrem Hotel entfernt festgenommen. Und das Mädchen haben wir uns geschnappt, als es etwas später zum Bahnhof kam. Wir hatten gehofft, jemand vom ÚVOD sei dort, um sie zu verabschieden, aber das war leider nicht der Fall. Also haben wir sie mitgenommen und sie mit den beiden Mördern eingesackt.» Er zuckte mit den Schultern. «Nicht, dass ich glaube, von denen ginge irgendeine Gefahr aus oder dass die es geschafft hätten, Sie zu ermorden. Das war ein ziemlich verzweifelter, kurz entschlossener Plan. Und die Chancen standen gut, dass sie von den Wachposten erschossen worden wären, bevor sie weit genug gekommen waren. Alles in allem», fuhr Heydrich selbstzufrieden fort, «war das ein hervorragender Tag. Wir haben ein paar Terroristen inhaftiert, den Verräter entlarvt, und es wird nur eine Frage der Zeit sein, bis wir auch Václav Morávek in die Finger bekommen.»

«Ja, Glückwunsch», prostete Böhme ihm zu. «Sagen Sie, wie lauten nun Ihre Befehle bezüglich Arianne Tauber? Wollen Sie sie noch mal befragen?»

Heydrich dachte darüber nach, während ich das Wort ergriff. «Ich vermute, ich kann die Lücken in ihrer Geschichte für Sie füllen.»

«Ja genau, erzählen Sie uns doch, wie Sie sie kennengelernt haben», sagte Heydrich. «Ich möchte jedes Detail wissen.»

Ich erzählte ihm mehr oder weniger die ganze Geschichte. Von den Umständen, unter denen ich sie an der Haltestelle Nollendorfplatz das erste Mal getroffen hatte, bis zu der Verliebtheit eines Mannes in mittleren Jahren. Es gab keinen Grund, ihm jetzt noch irgendetwas zu verheimlichen. Außer vielleicht meine wahren Motive, warum ich ihm das alles erzählte.

«Paul Thümmel war wohl dieser Gustav, von dem sie mir in Berlin erzählt hat. Sie hat da unten im Keller zwar geleugnet, dass es ihn gibt, aber für mich kann daran kein Zweifel mehr bestehen. Ich vermute, das ist es, was sie weiterhin vor Feldwebel Soppa verbirgt. Insofern hat er recht. Aber ich vermute ebenfalls, dass Thümmel zusammenklappen wird wie ein Picknicktisch, wenn er sie wiedersieht. Vor allem, wenn er sie in diesem Zustand sieht.»

Ich zündete eine Zigarette an und baumelte mit den Beinen.

«Soweit ich das sehe, war Paul Thümmel derjenige, der ihr die Liste mit den Agenten aushändigte, damit sie sie an Franz Koci weiterleitete. Als Major bei der Abwehr saß er an der richtigen Stelle, um genau zu wissen, wer sie waren. Aber als sie sich mit Franz Koci traf, um ihm die Liste zu übergeben, stritten sie sich über Geld, wie sie ja erzählt hat. Er muss geglaubt haben, sie halte ihn hin. Vielleicht hat sie das auch getan. Ich vermute, er hat von ihr verlangt, die Liste auszuhändigen, und als sie sich weigerte – zumindest, solange er nicht auf ihre Klagen einging –, wurde er grob zu ihr und wollte ihre Unterwäsche nach dem Umschlag durchsuchen.

In dem Moment sah ich sie zum ersten Mal. Ich zog den falschen Schluss, nämlich, dass er versuchte, sich an ihr zu vergehen. Oder Schlimmeres. Sie wissen ja, es gab letzten Sommer während der Verdunkelung viele solcher Vorfälle. Frauen wurden in der Nähe von Bahnhöfen angegriffen und ermordet. Ich vermute, diese Dinge waren noch in meinem Hinterkopf, weshalb ich ihr natürlich zu Hilfe eilte.»

«Das war sehr freundlich von Ihnen», sagte Heydrich.

«Koci und ich rangen miteinander, aber er riss sich los und verschwand in der Dunkelheit. Am nächsten Tag fand ich seinen toten Körper unter einem Busch im Kleistpark.»

«Weil Walter Schellenberg Sie gebeten hatte, sich um den Fall zu kümmern», sagte Heydrich.

«Ganz genau. Die Berliner Gestapo vermutete, er sei tschechischer Agent, aber sie hatten keine Ahnung, wie er zu Tode gekommen sein könnte. Wer ihn umgebracht hatte und warum. Ich stimmte zu, ihnen zu helfen. Und schon bald konnte ich zwischen Geert Vranken und Franz Koci eine Verbindung herstellen.»

«Aber Sie beschlossen, das Mädchen aus der Sache rauszuhalten.»

Ich nickte.

«Ich nehme an, um sie für sich zu ergattern.»

So war es nicht gewesen. Aber es war unklug, wenn ich jetzt zugab, dass ich wirklich geglaubt hatte, sie sei unschuldiger, als sich jetzt herausstellte. Ich musste Heydrich einen kalten und klinisch reinen Grund liefern, den er zweifelsfrei nachvollziehen konnte, weil er selbst so vorgegangen wäre.

«Ja, das stimmt. Ich wollte sie vögeln. Ich dachte ja, sie wäre die Gelackmeierte, aber in Wahrheit war ich das. Und als ich anfing, mit ihr zu schlafen, sah ich nicht mehr, was sich direkt unter meiner Nase befand. Dass sie bis zum Hals in der ganzen Sache drinsteckte. Dabei war es so ein hübscher Hals.»

«Der Rest von ihr ist auch nicht übel», bemerkte Böhme.

«Was diesen Hals betrifft, Gunther», sagte Heydrich. «Mir ist es nicht möglich, ihn zu retten. Das wissen Sie doch, oder? Die Tatsache, dass sie in ein Komplott verstrickt war, das zum Ziel hatte, mich zu töten, müsste nicht unbedingt Konsequenzen nach sich ziehen. Aber ein Attentatsversuch auf Himmler ist etwas anderes. Der Reichsführer nimmt jeden Angriff auf seine eigene Sicherheit sehr viel persönlicher, als ich es tue.»

Ich zuckte mit den Schultern, als sei es mir absolut egal, was jetzt mit ihr passierte. Und ich wusste, dass Heydrich recht hatte. Es gab nichts mehr, das Arianne retten konnte. Nicht mal Heydrich.

«Die Frage ist viel eher, was wir mit Ihnen machen, Gunther. Sie waren in vielerlei Hinsicht sehr nützlich. Wie ein verbogener Kleiderbügel in einem Werkzeugkasten waren Sie nicht nur für einen Zweck geeignet, sondern haben es geschafft, mir mehrfach nützlich zu sein. Ja, Sie sind ein hervorragender Ermittler. Hartnäckig. Zielgerichtet. Und in gewisser Weise waren Sie auch als Leibwächter gut. Aber Sie sind ein unabhängiger Geist, und das macht Sie gefährlich. Sie haben hohe Maßstäbe, denen Sie gerecht zu werden versuchen, aber es sind Ihre eigenen Maßstäbe. Das wiederum bedeutet, dass Sie letztlich unzuverlässig sind. Angesichts meiner eigenen Position kann ich das nicht länger tolerieren. Ich hatte gehofft, es würde mir gelingen, Sie meinem Willen zu beugen und Sie zu benutzen. Aber jetzt sehe ich ein, dass ich mich geirrt habe. Ich weiß, wie schwer es ist, eine Frau der Gestapo auszuliefern. Noch dazu, wenn sie so hübsch ist wie Arianne Tauber. Manche können das, andere wiederum nicht. Sie gehören zu Letzteren. Darum habe ich künftig keine Verwendung mehr für Sie. Sie sind für mich leider eine Belastung geworden, Gunther.»

Das war so ziemlich das Beste, was er jemals zu mir gesagt hatte. Aber so etwas durfte ich im Moment nicht sagen. Vielleicht nie mehr. Er hatte mir nämlich mein Schicksal noch nicht endgültig verkündet.

«Sie werden an Ihren Schreibtisch bei der Kripo zurückkehren und das Schicksal Deutschlands den Händen jener Männer überlassen, die wirklich verstehen, was das bedeutet.»

Er lächelte das papierdünne Lächeln und prostete mir schweigend zu.

Ich erwiderte den Gruß, aber nur weil ich hoffte, ihn vielleicht ein letztes Mal auf ein Haar in der Suppe hinweisen zu können.

«Und was ist mit dem Anschlag auf Ihr Leben? Die Vergiftung in Rastenburg? Ich verstehe, wenn Sie mich nicht mehr als Leibwächter haben wollen. Aber soll ich auch nicht länger ermitteln, wer Ihnen ans Leder wollte?»

Er starrte mich einen Moment lang an, und im Stillen freute ich mich darüber, denn er hatte die Geschichte tatsächlich vergessen.

«Es gab nie einen solchen Anschlag», erwiderte er trotzig. «Ich habe das nur vorgetäuscht, um einen plausiblen Grund zu haben, Sie mit den anderen nach Prag einladen zu können.»

Ich nickte brav. Ein bisschen überraschte es mich, dass er das so freimütig zugab, und ich fragte mich, wie wohl die Wahrheit lautete. Hatte es den Versuch, Heydrich in Rastenburg zu vergiften, nun gegeben oder nicht?

«Außerdem glaube ich, als mächtigster Mann in Böhmen und Mähren bin ich jetzt sicher. Denken Sie nicht auch, Horst?»

Damit war alles klar. Er belog mich.

Böhme lächelte unterwürfig. «Absolut. Sie haben die Prager SS und den SD zu Ihrer Verfügung. Nicht zu vergessen die Gestapo und die Wehrmacht.»

«Sehen Sie?», trumpfte Heydrich auf. «Ich muss mir keine Sorgen machen. Besonders nicht in Prag. Der Tag, an dem die Tschechen versuchen, mich zu ermorden – und zwar richtig, nicht nur halbgar wie heute, auch wenn Sie mich beim Wort nehmen dürfen, dass auch das Konsequenzen haben wird –, der Tag also, an dem sie versuchen, mich zu ermorden, wird der schlimmste in der Geschichte dieses Landes sein. Dagegen wird der Prager Fenstersturz wie ein Lausbubenstreich aussehen. Stimmt’s, Horst?»

«Ja. Von allen verrückten Ideen der Tschechen wäre das noch die verrückteste.»

Ich hatte da gewisse Zweifel. Ich war noch nicht so lange in Böhmen, aber von dem wenigen, das ich über dieses Land wusste, schien es durchaus passend, dass sich die Bezeichnung Bohémien ursprünglich auf Zigeuner aus dieser Gegend bezog: Männer, die sich nicht so leicht einordnen ließen und alles andere als üblich oder vorhersehbar agierten. In Prag war es ein Lausbubenstreich, wenn jemand aus einem Fenster geworfen wurde. Ein kleiner, harmloser Spaß. Aber ich vermutete, dass ein katholischer Deutscher aus Halle an der Saale das nicht verstehen konnte. Wenn ich wirklich so unbeirrbar und unabhängig gewesen wäre, wie Heydrich behauptete, hätte ich ihm vermutlich ins Gesicht gesagt, dass er sich irrte. Mord – selbst ein politisches Attentat – wird selten von Leuten begangen, die verrückt sind. Und im Laufe der Jahrhunderte waren auf die eine oder andere Art verdammt viele verrückte Sachen in Prag passiert.

Aber ich nickte nur und erklärte Heydrich, er habe recht. Obwohl ich wusste, dass das nicht stimmte.

Und das macht so ziemlich jeden gefährlich.

Ich ging wieder ins Hotel Imperial und wartete auf meine Fahrkarte nach Berlin. Heydrich genoss es oft, die Leute warten zu lassen, und so wartete ich einige Tage. Ich sah alle Anzeichen dessen, was inzwischen passierte, und versuchte, nicht darüber nachzudenken, was mit Arianne passierte. Aber natürlich war das unmöglich. Ich stellte mir lieber vor, dass sie sich damit abgefunden hatte, in den Tod zu gehen, weil es zu dem großen Plan gehörte, der schließlich Heydrichs Ende bedeutete.

Endlich kamen meine Reisepapiere, und an meinem letzten Abend in Prag erinnerte ich mich plötzlich an die Eintrittskarte für den Zirkus Krone und beschloss, hinzugehen.

Es war ein kalter Herbstabend mit einem sternenklaren Himmel und Vollmond. Die Menschen trugen bereits ihre wärmsten Wintermäntel. Ich saß weit entfernt von meinen SS-Kollegen, die sich in der ersten Reihe versammelt hatten, doch ich hatte freie Sicht auf sie. Ich muss zugeben, dass ich Herrn Heydrich und Gattin sowie Herrn Frank und Gattin mehr Aufmerksamkeit schenkte als den Clowns und den Tieren.

Ich war Lina Heydrich noch nie begegnet. Sie war eine hübsche Frau. Keine Schönheit. Sie trug Schwarz, hatte eine dicke Pelzstola um die Schultern gelegt und einen kleinen Pillbox-Hut auf. Frau Frank trug einen Wollmantel mit breiten Aufschlägen und einen braunen Filzhut. Die beiden Frauen saßen nebeneinander, und neben ihnen saßen jeweils ihre Ehemänner, die an diesem Abend Zivil trugen. Wie übrigens alle anderen Anwesenden vom SD und von der Gestapo. Frank trug einen schlichten Gabardinemantel, ein weißes Hemd und eine gemusterte Seidenkrawatte. Heydrich hatte einen dicken, zweireihig geknöpften Mantel an und einen schwarzen Filzhut auf dem Schoß. Und er trug eine Hornbrille, die ich noch nie an ihm gesehen hatte.

Wie alle anderen Zuschauer bestaunten die vier die Trapezkünstler und lachten über die Clowns. Sie schienen den Abend zu genießen. Wie alle anderen. Das war es, was mich am meisten traf. Ohne Uniform sahen Heydrich und Frank wie alle anderen aus, obwohl zu dieser Zeit eine Großrazzia in der Stadt durchgeführt wurde. Später erfuhr ich, dass der frühere Bürgermeister von Prag Otakar Klapka an dem Tag exekutiert worden war, an dem Arianne inhaftiert wurde. Hunderte ÚVOD-Kollaborateure wurden zusammengetrieben, und in allen öffentlichen Gebäuden der Stadt wurden Plakate aufgehängt mit den Namen vieler weiterer Menschen, die zum Tode verurteilt worden waren. Man hätte sich das gar nicht vorstellen können, wenn man Heydrich im Zirkus beobachtete, wo er sich vor Lachen schier schüttelte, als sich drei Clowns wie Einfaltspinsel verhielten, die von den Nazis vermutlich ermordet worden wären, um die rassische Reinheit nicht zu gefährden. Die Clowns schütteten von den Stühlen und kippten einander ganze Eimer voll Wasser über den Kopf.

Zwei Tage später ließ Heydrich verkünden, die Deportation aller Juden im Protektorat – über neunzigtausend Menschen – werde Ende des Jahres beginnen. Wohin sie geschickt wurden, sagte er nicht. Das sagte niemand. Ich aber hatte eine ziemlich genaue Vorstellung davon. Doch zu dem Zeitpunkt war ich bereits wieder in Berlin.

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Kapitel 15

Es fühlte sich gut an, wieder in Berlin zu sein. Zumindest für ein, zwei Stunden. Schon kurz nach der Rückkehr in meine Wohnung in der Fasanenstraße musste ich nämlich feststellen, dass die beiden Friedmann-Schwestern aus der Wohnung unter mir in irgendein Drecksloch in Polen deportiert worden waren. Blockwart Behnke, der über solche Sachen Bescheid wusste, behauptete, es handle sich um das hübsche Städtchen Lodz, wo sie bestimmt glücklicher waren, weil sie «unter ihresgleichen» leben konnten, statt in der Nachbarschaft «anständiger Deutscher». Ich erklärte ihm, daran hätte ich gewisse Zweifel, aber das wollte Behnke nicht hören. Er hatte vielmehr Interesse daran, Russisch zu lernen, um mit seinen Kleinbauern reden zu können, wenn er ihnen endlich eines Tages begegnete. Er glaubte allen Ernstes, auch er werde Lebensraum in Russland oder der Ukraine zugeteilt bekommen, über den Goebbels ständig schwadronierte. Doch auch da hatte ich so meine Zweifel.

Es wurde kalt. Der Wind riss die Blätter von den Bäumen und jagte sie zu Tausenden Richtung Osten. Das Wasser der Spree sah aus wie welliges Eisen. Die Kälte fühlte sich wie Stacheldraht an.

Es gab etwas, das ich vor dem ersten Schnee zu erledigen hatte. Eine gefühlsduselige Geste, die niemand anderem irgendetwas bedeutete. Aber vermutlich kümmerte ich mich darum, weil ich hoffte, mich danach besser zu fühlen. Ich sorgte dafür, dass Geert Vrankens sterbliche Überreste aus dem Leichenhaus der Berliner Charité freigegeben wurden, und bezahlte eine anständige Bestattung in einer verzinkten Holzkiste. Nur für den Fall, dass seine Familie ihn nach dem Krieg exhumieren und in die Niederlande überführen wollte.

Außer mir war nur eine andere Person bei der Beerdigung: Werner Sachse von der Gestapo. Mit dem schwarzen Ledermantel, dem schwarzen Hut und der schwarzen Krawatte sah er aus, als trauere er wirklich. Die kurze Feier wurde vom Pastor der St.-Johannis-Kirche in Plötzensee vollzogen, und als es vorbei war, erzählte Sachse mir, er bewundere mein Vorgehen, wenngleich ihn die Aktion an sich störte.

«Wo kommen wir denn hin, wenn Polizisten für jeden Fremdarbeiter bezahlen, der bei einem Unfall stirbt?», fragte er.

«Das war kein Unfall», erinnerte ich ihn.

Sachse zuckte mit den Schultern, als sei ihm das ziemlich egal. Es blieb die Tatsache, dass der Tote kein Deutscher und sein Tod deshalb von geringer Bedeutung war.

Kurz fragte ich mich, ob es ein Fehler wäre, ihm zu erzählen, warum ich das getan hatte. Und dann erzählte ich es ihm trotzdem.

«Ich tue das, damit irgendwo irgendwer, der nicht Deutscher ist, von uns eine höhere Meinung hat, als wir verdienen.»

Sachse tat so, als überraschte ihn das. Aber ehe wir uns trennten, schüttelten wir uns die Hand, und darum wusste ich, dass es nicht so war.

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Kapitel 16

Der Leiter der Berliner Kripo Wilhelm Lüdtke war auch als Lückenbüßer-Lüdtke bekannt – weil es so schön zu seinem Namen passte und weil niemand erwartet hätte, dass er in dem Job überlebte. Schließlich war er kein Parteimitglied. Aber er tat, was man ihm befahl, und als jemand ihm befahl, mich in den Nachtdienst zu versetzen, machte er auch das. Nicht, dass es mich sonderlich störte. Wenn ich nachts Dienst schob, war ich aus den Augen und aus dem Sinn. Zumindest bis zu dem frühen Morgen von Montag, dem 17. November. Ich erwähne den Mordfall, der in jener Nacht geschah, nur deshalb, weil Heydrich persönlich mich von dem Fall abziehen ließ. Ich vermute, er machte sich Sorgen, ich könnte ihn tatsächlich lösen.

Es war gegen fünf Uhr in der Früh, als ich den Anruf von Kriminalkommissar Heimenz in der Polizeidienststelle Grunewald bekam. Es habe einen Mord in einer der schicken Villen in der Heerstraße gegeben. Er wollte mir am Telefon nicht verraten, um wen es ging. Ich wusste also nur, dass es jemand Berühmtes war.

Ein Gutes hatte dieser Nachtdienst ja: Man hat sofort einen Wagen. In weniger als einer halben Stunde fuhr ich bei der Adresse vor. Vor der Villa parkten bereits mehrere Polizeiwagen neben einem großen silbernen Rolls-Royce. Sobald ich durch die elegante, moderne Haustür trat, wusste ich, wessen Haus das war. Aber ich rechnete nicht damit, dass dieser Mann auch das Opfer war.

General Ernst Udet war einer der berühmtesten Männer in Deutschland. Im Alter von nur zweiundzwanzig Jahren hatte er den Ersten Weltkrieg als Deutschlands Fliegerass mit den meisten Abschüssen überlebt. Nur Manfred von Richthofen hatte mehr Siege gesammelt als er. Nach dem Krieg drehte er mehrere Filme mit Leni Riefenstahl und war Stuntflieger in Hollywood. Das Haus war mit Filmplakaten tapeziert, es gab zahlreiche Pokale von Flugschauen und Fotografien von Flugzeugen. Ein polierter Holzpropeller hing an einer Wand, und es dauerte eine Weile, ehe ich mich von den Udet’schen Erinnerungsstücken losreißen und seinem Leichnam widmen konnte. Er war nicht besonders groß, aber das musste man auch nicht sein, um Flugzeuge zu fliegen. Besonders dann nicht, wenn sie nur zu Versuchszwecken gebaut wurden. Udet war zuletzt der Generalluftzeugmeister der Entwicklungsabteilung bei der Luftwaffe gewesen. Er war auch ein enger Freund von Hermann Göring. Zumindest, bis jemand ihn erschoss.

Der Leichnam war nackt. Er lag mitten auf einem riesigen Doppelbett und war von leeren Brandyflaschen umlagert – überwiegend gute, französische Marken. In seiner Stirn prangte ein ordentliches Loch, und in der rechten Hand hielt er eine .38er Sauer. Für einen kleinen Mann – er konnte nicht größer als eins sechzig sein – hatte er einen enormen Penis. Aber nicht diese Details fesselten meine Aufmerksamkeit. Auch nicht das Telefonkabel, das wie eine jüdische Tefillin um seinen muskulösen Arm geschlungen war. Es war der Schriftzug, der mit rotem Lippenstift quer über das Kopfende des Bettes geschrieben stand und an meinen Augäpfeln zerrte, dass ich das Gefühl hatte, schon wieder auf einen Riesenskandal gestoßen zu sein.

REICHSMARSCHALL, WARUM HAST DU MICH VERLASSEN?

Ich vermute, die Wortwahl sollte den Betrachter an Jesus Christus denken lassen, der ans Kreuz genagelt und von Gott, dem allmächtigen Vater, verlassen worden war. Aber daran dachte ich gar nicht. Und wie sich herausstellte, gingen auch Kommissar Heimenz’ Gedanken in eine andere Richtung.

«Das ist mal ein Mord, den ich gern euch Jungs vom Alex überlasse», sagte er.

«Vielen Dank. Ich möchte nur anmerken, er sieht genauso aus, wie ich mich fühle.»

«Die Sache hier ist eindeutig, oder?»

«Genau, also übernehmen Sie den Fall doch.»

«Nein, danke. Ich will nachts ruhig schlafen.»

«Dafür haben Sie den falschen Job.»

«Der Grunewald ist nicht wie das übrige Berlin. Dieser Bezirk ist recht ruhig.»

«Das sehe ich. Wer hat den Leichnam gefunden?»

«Die Freundin. Ihr Name lautet Inge Bleyle. Sie behauptet, sie hätte gerade mit ihm telefoniert, als sie den Schuss hörte. Also ist sie auf direktem Weg in dem kleinen, bescheidenen Auto vor der Tür hergefahren und hat ihn tot aufgefunden.»

«Der Rolls gehört ihr?»

«Sieht ganz danach aus. Herr Udet hat während der letzten Woche wohl sehr viel getrunken, sagt sie.»

«So, wie es hier aussieht, werden Martell und Rémy Martin untröstlich sein, dass er tot ist.»

«Sieht so aus, als hätten das Luftfahrtministerium und er gewisse Differenzen bezüglich der Erfolge im Luftkrieg gegen die Briten.»

«Sie meinen wohl eher das Fehlen des Erfolgs?»

«Ich weiß, was ich damit meine. Vielleicht sprechen Sie lieber persönlich mit Fräulein Bleyle.»

«Das werde ich tun. Wo ist sie?»

«Unten im Salon.»

Ich folgte ihm die Treppe hinunter.

«Verdammt großes Haus, was?»

«Ja.»

«Schwer vorstellbar, dass sich einer umbringt, der so ein schönes Haus hat.»

«Glauben Sie, er hat es selbst getan?»

«Also, ich denke, schon. Die Pistole ist in seiner Hand.»

Ich blieb auf der Treppe stehen und zeigte auf eine der vielen Fotografien an der Wand. Sie zeigte Ernst Udet mit dem Schauspieler Bela Lugosi, die auf einem Tennisplatz unter kalifornischer Sonne posierten.

«Für mich sieht’s so aus, als wäre Ernst Udet Linkshänder gewesen», sagte ich.

«Und?»

«Die Pistole ist in seiner rechten Hand. Ich weiß nicht, wie das bei Ihnen ist. Aber wenn ich mich erschießen wollte – und glauben Sie mir, das habe ich in den letzten Monaten mehrmals ernsthaft in Erwägung gezogen –, würde ich die Waffe doch vermutlich in meiner stärkeren Hand halten.»

«Aber die Worte, die auf dem Kopfteil des Bettes stehen. Das soll doch so etwas wie ein Abschiedsbrief sein, oder?»

«Ich bin nur sicher, dass es so aussehen soll. Ob es wirklich so gewesen ist, werden wir erst erfahren, nachdem ein Arzt ihn auf dem Seziertisch hatte. Wenn er sich wirklich selbst die Pistolenmündung gegen die Stirn gedrückt hat, müsste vom Schießpulver eine Verbrennung rund um den Einschuss sichtbar sein. Davon habe ich nichts gesehen.»

Der Kommissar nickte. Er war ein kleiner Mann mit kleinen Händen und einem bescheidenen Auftreten.

«Wie ich schon sagte, bei diesem Mord bin ich froh, ihn den Jungs vom Alex zu überlassen.»

Inge Bleyle hatte aufgehört zu weinen. Sie war etwa dreißig Jahre alt, groß – viel größer als Ernst Udet – und auf dezente Art gutaussehend. Sie trug einen Pelzmantel und hatte in einer Hand ein Glas, in der anderen eine Zigarette. Allerdings hatte sie beidem bisher nicht viel Aufmerksamkeit gewidmet.

Ich fand einen Aschenbecher, hielt ihn unter die Zigarette und klopfte leicht auf ihren Handrücken. Sie blickte auf, lächelte und drückte dann die Zigarette im Aschenbecher aus.

«Ich bin Kommissar Gunther vom Alex. Können Sie reden?»

Sie hob eine Schulter. «Ich denke, schon. Muss ich ja, oder? Ich habe ihn schließlich gefunden und die Polizei gerufen, also muss jemand den Ball ins Rollen bringen.»

«Ich glaube, Sie haben meinem Kollegen erzählt, Sie hätten mit Herrn Udet telefoniert, als der Schuss abgefeuert wurde. Ist das richtig?»

Sie nickte.

«Worüber haben Sie sich unterhalten?»

«Als ich ihn lange vor dem Krieg kennenlernte, war Ernst der strahlende Mittelpunkt der Partei. Jeder mochte ihn. Er war ein richtiger Gentleman: nett, großzügig, mit tadellosen Manieren. Aber wenn man ihn mit dem Ernst Udet der letzten Jahre vergleicht, könnte man meinen, es seien zwei völlig unterschiedliche Männer. Er trank, war aufbrausend und gemein. Er hat immer schon viel getrunken. Die Hälfte der Weltkriegspiloten tranken ja, damit sie sich überhaupt in die Flugzeuge trauten. Aber bei ihm sah es immer so aus, als habe er das Trinken im Griff, bis er zuletzt immer mehr trank. Meistens, weil er unglücklich war. Ich habe ihn dann wegen der Sauferei verlassen, wissen Sie … Und er wollte mich zurückhaben. Aber ich wollte nicht, weil er immer noch getrunken hat, wie Sie zweifellos da oben sehen konnten. Das sieht aus wie eine Hausparty mit nur einem Gast.»

«Warum hat er zuletzt noch mehr getrunken? Gab es einen bestimmten Grund? Ich meine, bevor Sie ihn verlassen haben.»

«Ich weiß, worauf Sie hinauswollen. Er hat wegen der Sache im Luftfahrtministerium getrunken. Dieser Jude Erhard Milch hat versucht, Ernsts Arbeit zu behindern. Er hat alle Leute in seiner Abteilung gefeuert. Ernst hat das sehr persönlich genommen.»

«Warum wurden sie gefeuert?»

«Weil dieser Mistkerl Göring nicht genug Mumm hatte, um Ernst zu feuern. Er glaubte, wenn er alle Leute rauswarf, die für Ernst arbeiteten, werde sein Ehrgefühl ihn dazu bringen, den Dienst zu quittieren. Er macht Ernst für das Scheitern unserer Luftangriffe auf Großbritannien verantwortlich. Das hat er zumindest Hitler gegenüber behauptet, um seine Haut zu retten. Natürlich stimmte das nicht. Kein verdammtes Wort stimmte, aber Hitler glaubte ihm trotzdem. Das war aber nur ein Grund, warum Ernst depressiv war.»

Ich stöhnte innerlich auf. Nach Prag konnte ich diesen Fall so gut gebrauchen wie ein Paar Seidenstrümpfe, wie Inge Bleyle sie an den hübschen Beinen trug.

«Und der andere Grund?»

Sie sackte ein wenig zusammen. Auf einmal wirkte sie, als sei ihr gerade aufgegangen, dass sie mit einem Bullen redete. Sie antwortete ausweichend.

«Was da in Russland vor sich ging, hat ihn auch ziemlich runtergezogen. Ja, er war deprimiert und trank zu viel. Aber … Nun, er war erst seit kurzem aus einer Klinik in Bühlerhöhe zurück. Dort haben sie ihn trockengelegt. Das hat er für mich gemacht, verstehen Sie? Weil er mich zurückhaben wollte und ich das zur Bedingung für einen Neuanfang gemacht hatte. Aber ich wollte noch abwarten. Einfach um zu sehen, ob die … Kur gewirkt hat.» Sie nippte am Whisky und verzog das Gesicht. «Ich mag keinen Whisky.»

«In diesem Haus? Das ist verständlich.» Ich nahm ihr das Glas ab und stellte es auf den Tisch zwischen uns.

«Dann ist vor ein paar Tagen irgendetwas mit ihm passiert. Ich weiß nicht genau, was. Ploch, der bis zu seiner Kündigung durch Erhard Milch sein Stabschef im Ministerium gewesen war, kehrte aus Kiew zurück und kam zu Besuch. Irgendetwas hat er Ernst erzählt. Etwas Schreckliches. Ernst wollte nicht darüber sprechen. Er meinte nur, im Osten, also in Russland, gehe etwas vor sich, das niemand glauben würde.»

Ich nickte. Man brauchte kein Detektiv zu sein, um darauf zu kommen, was Ploch ihm erzählt haben mochte. Und das hatte nichts mit Flugzeugen zu tun.

«Wegen der Sache rief Ernst dann Göring an und fragte ihn danach. Sie stritten sich heftig. Ernst drohte sogar, jemandem bei der amerikanischen Botschaft zu erzählen, was Ploch ihm berichtet hatte.»

«Das hat er gesagt?»

«Ja. Er hat viele amerikanische Freunde, wissen Sie? Ernst war sehr beliebt – besonders bei den Frauen. Die Tochter des amerikanischen Botschafters, Martha Dodd, war sehr eng mit ihm befreundet. Vielleicht sogar mehr als nur das.»

Sie zögerte.

«Und das alles hat er Ihnen am Telefon erzählt?»

«Ja. Ernst weinte immer wieder und flehte mich an, zu ihm zu kommen. An eins kann ich mich erinnern … Er sagte, er könne nicht länger an Deutschland glauben. Deutschland sei ein böses Land und verdiene es, den Krieg zu verlieren.»

Je mehr ich über Ernst Udet hörte, desto mehr begann ich, ihn zu mögen. Aber Inge Bleyle fühlte sich verpflichtet, einer anderen Meinung zu sein. Jeder andere in ihrer Situation hätte vermutlich so reagiert.

«Ich mochte es nicht, wenn er so etwas sagte. Ich finde es nicht gut, wenn man so redet. Nicht einmal ein hochdekorierter Held wie Ernst darf so reden. Natürlich hört man Geschichten über die Gestapo. Leute werden eingesperrt, wenn sie unpatriotisches Zeug sagen. Ich habe Ernst deshalb gesagt, er solle den Mund halten, damit wir nicht in Schwierigkeiten geraten – er, weil er so etwas sagt, und ich, weil ich mir das Gerede anhöre, ohne sofort aufzulegen. Das soll man schließlich machen, wenn jemand so redet. Aber ich blieb allein aus Sorge um ihn in der Leitung.»

Ich nickte. «Verstehe.»

«Dann hörte ich den Schuss.»

«Hat er darüber gesprochen, sich umzubringen?»

«Nein. Nicht richtig.»

«Haben Sie sonst noch etwas gehört? Stimmen vielleicht? Schritte? Eine Tür, die geschlossen wurde?»

«Nein. Ich habe aufgelegt und bin sofort hergefahren. Ich wohne nicht weit von hier im Westen. Als ich ankam, brannten alle Lichter. Ich habe noch einen Schlüssel zum Haus und ging rein. Ich rief ein paarmal seinen Namen, und dann ging ich nach oben und fand ihn tot da liegen, wo Sie ihn vorhin gesehen haben. Ich bin wieder nach unten gegangen und habe mit dem Telefon im Arbeitszimmer die Polizei gerufen. Ich wollte den Hörer in seiner Hand lieber nicht anfassen. Das war vor einer Stunde. Und seitdem bin ich hier.»

«Glauben Sie, dass er sich umgebracht hat?»

Sie öffnete den Mund, als wollte sie etwas sagen. Doch dann bremste sie sich, wie man sich eben bremst, ehe man zu viel ausplaudert. «Es sieht jedenfalls so aus, nicht wahr?», fragte sie nur.

Vernünftiges Mädchen. Kein Wunder, dass sie einen Rolls-Royce fuhr. Solche Autos bekam nicht jeder.

Kurz darauf tauchten zwei Leute vom Luftfahrtministerium auf. Udets Adjutant Oberst Max Pendele und ein anderer Offizier. Das war um acht Uhr. Danach erschien auch noch jemand vom Innenministerium. Das war um neun.

Gegen elf Uhr fuhr ich zurück zum Alex, um meinen Bericht zu tippen.

Nachdem das erledigt war, rief Lüdtke mich nach oben in sein Büro, und dort erklärte er mir, ich sei von dem Fall abgezogen worden.

Ich fragte nicht, warum. Das brauchte ich auch gar nicht. Es war eindeutig, jemand Wichtiges wollte verhindern, dass ich die falschen Fragen stellte. Und über Ernst Udets Tod hätte ich eine Menge Fragen stellen können. Erst nach Heydrichs Tod sollte ich erfahren, dass der Befehl, mich von dem Mordfall abzuziehen, von ihm gekommen war.

Fünf Tage später beerdigten sie Udet. Es war ein Staatsbegräbnis. Sie trugen ihn in einem Sarg, der mit einer Hakenkreuzfahne verhüllt war, aus dem Luftfahrtministerium und hoben ihn auf eine Lafette. So zog die Prozession zum Invalidenfriedhof, wo sie ihn ganz in der Nähe seines alten Kameraden Baron von Richthofen beisetzten. Natürlich waren Staatsbegräbnisse nur den Helden vorbehalten. Selbstmörder oder Staatsfeinde bekamen keins. Aber die offizielle Version, die von der Regierung verbreitet wurde – und deshalb hatte man mich auch von dem Fall abgezogen, ich wusste es schließlich besser –, lautete, Udet habe bei dem Testflug mit der frühen Version eines Kampfflugzeugs den Tod gefunden.

Hermann Göring hielt die Grabrede. Die Flak am Tiergarten feuerte Salutschüsse, woraufhin viele Berliner in die Luftschutzbunker liefen, weil sie glaubten, die Briten würden Luftangriffe fliegen. Wenige Tage später waren sie tatsächlich wieder über Berlin, obwohl sie dabei keine Bomben abwarfen.

Es war schon in Ordnung, dass sie mich abgezogen hatten. Als Ermittler war ich inzwischen übertrieben argwöhnisch. Ich sah Verbindungen und Verschwörungen, wo andere Leute einfach nur das Bedürfnis hatten, wegzuschauen und ihre Verdächtigungen für sich zu behalten. Ein anderes Fliegerass, nämlich Werner Mölders, starb auf dem Rückweg von der Krim zu Udets Begräbnis nach Deutschland. Die Heinkel, in der er als Passagier mitflog, sei beim Landeanflug auf Breslau abgestürzt, und am Alex munkelte man, hinter seinem Tod stecke mehr, als man auf den ersten Blick vermuten könnte.

Die Briten glaubten das bestimmt auch, denn ihre Luftwaffe ließ infolgedessen Flugblätter über der Stadt abwerfen, die verbreiteten, dass sich Werner Mölders wie auch Ernst Udet gegen das Naziregime gestellt hatten und deshalb ermordet wurden.

Sechs Tage später bekam auch Mölders sein Staatsbegräbnis und wurde neben seinem großen Freund und Vertrauten Ernst Udet auf dem Invalidenfriedhof beigesetzt.

Rückblickend fühlte es sich so an, als seien beide Staatsbegräbnisse nur die Generalprobe gewesen für das, was sechs Monate später im Juni 1942 folgte.

Es war sechs Uhr in der Früh. Ich war nach einer Nacht am Alex schon fast auf dem Heimweg, als ich einen Anruf bekam. Ich sollte mich in Arthur Nebes Büro im Reichssicherheitshauptamt in der Prinz-Albrecht-Straße einfinden. Eine Aufforderung, vor der ich mich sehr gefürchtet hatte. Ich wusste von dem Attentat auf Heydrich. Am 27. Mai hatte eine Gruppe tschechische Terroristen eine Granate in seinen offenen Wagen geworfen, als er durch Prag fuhr. Heydrich war dabei schwer verletzt worden, aber soweit man wusste, erholte er sich rasch. Genau das erwartete man schließlich von einem tapferen Helden. Wenigstens schrieben sie das in den Zeitungen.

Nebe hatte bereits zwei ranghohe Beamte vom Alex nach Prag geschickt, nämlich Horst Kopkow und Dr. Bernhard Wehner, damit sie die Prager Polizei bei der Ermittlung unterstützten. Die Attentäter waren noch auf freiem Fuß, und in ganz Böhmen und Mähren war ein großer Polizeieinsatz in Gang gekommen, um sie zu stellen. Jeder bei der Kripo – auch ich – war überzeugt, dass man sie schon bald festnehmen würde.

Nachdem Nebe in der Ukraine Zehntausende Juden ermordet hatte, war er nach Berlin zurückgekehrt. Er sah erschöpfter aus als sonst. Aber zugleich schienen seine Bemühungen auch Früchte getragen zu haben, in Form neuer Dekorationsstückchen an seinem Waffenrock. Zumindest in dieser Beziehung glich er allmählich einem südamerikanischen Generalissimo. Seine lange Nase war leicht gerötet, was zweifellos eine Folge der schweren Trinkerei war, die wohl dazugehörte, wenn man unsere historische deutsche Aufgabe erfüllte. Unter den Augen hingen schwere Tränensäcke, und er rauchte Kette. Auf seinen Handrücken waren hässliche Ekzeme aufgeblüht. Sein Haupthaar war inzwischen fast silbern, die Augenbrauen blieben aber dunkel und wucherten wild wie das Dornengestrüpp bei Dornröschen. Das verzauberte Schloss seiner Seele wurde so vor der Entdeckung durch die Welt draußen beschützt.

Er kam direkt zur Sache.

«Heydrich ist heute um halb fünf gestorben.»

«Da hat er sich einen schönen Tag ausgesucht.»

Nebe gestattete sich ein ironisches Lächeln.

«Ist das alles, was Sie zu sagen haben?»

«Ja. Ich habe ihn ermahnt, vorsichtig zu sein. Aber er war wohl nicht unbedingt ein vorsichtiger Typ, nehme ich an.»

«In einer Stunde fliege ich nach Prag. Ich werde Teil der SS-Ehrengarde sein, die seinen Leichnam nach Berlin überführt.»

«Ich dachte, er stammt aus Halle?»

«Während meines Aufenthalts in Prag werde ich außerdem den bisherigen Ermittlungserfolg kontrollieren. Tatsache ist, dass es bisher keine Fortschritte gibt. Da unten herrscht ein verfluchtes Chaos von katastrophalen Ausmaßen. Die örtliche Gestapo sperrt so ziemlich jeden ein, den sie kriegen kann.»

«So findet man die Mörder am Ende auch, nehme ich an.»

«Ich brauche einen geeigneten Mann an meiner Seite. Jemanden, dessen Fähigkeiten ich respektiere. Darum kommen Sie mit mir, Bernie. Um wenigstens einen Teil der Wahrheit aufzudecken.»

«Die Wahrheit? Sie verlangen nicht gerade wenig, oder?»

«Wir können uns darüber auf dem Weg zum Flughafen streiten. Alles, was Sie brauchen, können Sie in Prag kaufen.»

Wir fuhren direkt zum Flughafen Tempelhof, wo bereits eine betankte Heinkel auf uns wartete. Wir stiegen ein und hoben sofort ab. Aus der Luft sah Berlin noch immer schön aus. Es war vermutlich am besten, die Stadt aus der Luft zu betrachten, denn dann wirkte sie grün und natürlich. Ein schöner Ort zum Leben. Wie das alte Berlin meiner Jugend. Die Korruption und die Brutalität sah man von dort oben nicht.

«Sie beobachten, was da los ist. Mehr nicht. Sie beobachten und berichten direkt an mich.»

«Bernhard Wehner wird das nicht gefallen. Als Oberkommissar steht er über mir, Arthur. So, wie er sich verhält, denke ich manchmal, er steht sogar über Hermann Göring.»

«Wehner ist kein Ermittler, sondern Bürokrat. Nicht zu vergessen ein echter Mistkerl.»

«Ist er für die Ermittlungen zuständig?»

«Nein. Frank glaubt, er sei für alles zuständig. Und Daluege glaubt das auch von sich. Die Verhöre werden von Heinz Pannwitz durchgeführt.»

«Langsam verstehe ich das Problem. Aber was macht Dummi da unten?»

Kurt «Dummi» Daluege war der Chef der Ordnungspolizei in Deutschland.

«Er war offensichtlich zur medizinischen Behandlung in Prag.» Nebe grinste. «Kein gesunder Mann, wie’s aussieht.»

«Was ist mit ihm los?»

«Ich hoffe, nichts Unerhebliches.»

«Heinz Pannwitz … Der Name sagt mir nichts.»

«Er ist Berliner wie Sie und ich. Und bis zu einem gewissen Punkt sehr fähig. Aber ein ziemlicher Gangster. Er ist seit 1940 beim SD in Prag, weshalb er sich ein bisschen mit den lokalen Gegebenheiten auskennt.»

«Ich frage mich nur, wieso ich ihm nie begegnet bin.»

«Ja, ich habe gehört, dass Sie im Oktober dort waren.»

«Ich hatte gehofft, nie mehr hinzumüssen.»

«War hart, hm?»

«Nicht so sehr für mich, sondern für ein Mädchen. Arianne Tauber. Für sie war es sehr hart.»

«Das ist die Frau, die versucht hat, Himmler in die Luft zu jagen?»

«Genau. Das versuchte Attentat, über das niemand spricht. Wissen Sie zufällig, was aus ihr geworden ist?»

«Nein, aber ich könnte es vermutlich herausfinden. Als Gegenleistung für Ihre Hilfe in Prag.»

Ich nickte. «Das ist in Ordnung. Es gab da noch jemanden – den Spion Paul Thümmel. Was ist aus ihm geworden? Wissen Sie dazu mehr?»

«Das ist eine schwierige Sache», sagte Nebe. «Es gibt zwei Versionen der Geschichte. Die Abwehr behauptet, Thümmel habe sich nur als Spion für die Tschechen ausgegeben, um Informationen über die Londoner Kontakte des ÚVOD zu sammeln. Der SD beharrt allerdings darauf, dass er der wahre Esau ist. Und niemand will ihn vor Gericht stellen, um die eine oder andere Wahrheit zu beweisen. Das wäre nämlich für ein hohes Tier ziemlich peinlich, egal, wie’s ausgeht. Also sitzt Thümmel unter falschem Namen in Theresienstadt in Einzelhaft. Der arme Kerl.»

Als wir in Prag eintrafen, mussten wir feststellen, dass es sogar noch chaotischer zuging als von Nebe angedeutet. Die Straßen waren wie leergefegt. Nur SS-Truppen waren unterwegs, Berichten zufolge sehr schießfreudig. Währenddessen füllten sich die Zellen im Pecekpalast und das Gefängnis in Pankratz rasch mit Unschuldigen. Fast fünfhundert Tschechen waren bereits festgenommen. Die Situation in der Prager Burg konnte man kaum anders als lächerlich nennen. Daluege arbeitete mit der Annahme, dieses Attentat sei der Beginn eines organisierten Aufstands der Tschechen. Er beorderte daher Verstärkung aus Dresden nach Prag und verhängte nach neun Uhr abends eine Ausgangssperre. Die meisten Tschechen, die festgenommen worden waren, hatten schlicht gegen Dalueges Ausgangssperre verstoßen.

Pannwitz und Frank waren beide der Auffassung, der Hinterhalt sei das Werk einer Gruppe britischer Fallschirmjäger, und die beiden hatten die mühevolle Durchsuchung jedes einzelnen Hauses in Prag befohlen, weil sie hofften, so das Versteck der Attentäter ausfindig zu machen.

Sobald Kopkow und Wehner Arthur Nebe sahen, begannen sie sich zu beschweren. Es gab nur wenig Hoffnung, irgendwen zu erwischen, solange nur Vergeltung auf der Tagesordnung stand. Es waren nicht nur bereits fünfhundert Personen inhaftiert worden, sondern die Gestapo hatte schon mehr als hundertfünfzig Männer und Frauen erschossen, die im Verdacht standen, für den ÚVOD zu arbeiten. Unter den Ermordeten waren auch zwei Augenzeugen des Attentats – was bei den Ermittlungen nicht besonders hilfreich war.

Nebe und ich inspizierten den beschädigten Wagen, besichtigten den Tatort und ließen uns Beweise vorlegen, darunter ein Fahrrad, das einer der Attentäter benutzt hatte, sowie den Mantel, den er getragen hatte. Diese Beweismittel wurden im Schaufenster eines bekannten Schuhgeschäfts im Zentrum von Prag für die Öffentlichkeit ausgestellt. Danach fuhren wir zum Bulovka-Hospital, um Heydrichs Leichnam in Augenschein zu nehmen. Die Autopsie war noch im Gange und wurde von Professor Hamperl durchgeführt – der ja bereits acht Monate zuvor bei Hauptmann Kuttner die Autopsie durchgeführt hatte – und einem Professor Weygrich, ebenfalls von der Deutschen Karlsuniversität in Prag.

Nebe, der für Krankenhäuser nichts übrig hatte, überließ es mir, mit den beiden Professoren zu sprechen. Er fuhr derweil zum Pecekpalast, um sich dort mit Frank und Pannwitz zu treffen.

Ich betrat den Autopsiesaal nicht. Obwohl der Flur voller SS-Leute war – was auf mich den Eindruck machte, als deckten sie den Brunnen ab, nachdem das Kind hineingefallen ist –, hätte ich einfach an ihnen vorbei in den Saal gehen können. Nebe hatte dem verantwortlichen Offizier der Wache klargemacht, dass ich mich frei bewegen durfte. Was ich aber nicht tat. Ich wusste nämlich nicht, was passieren würde, wenn ich Heydrich auf dem Seziertisch liegen sah. Vermutlich hätte ich ihm dann gesagt, er hätte lieber auf mich hören sollen, als er noch lebte. Aber viel wahrscheinlicher war, dass ich es vermeiden wollte, auch nur das geringste bisschen Sympathie für diesen durch und durch schlechten Menschen zu verspüren. Deshalb blieb ich auf der Holzbank vor der Doppeltür zum Autopsiesaal sitzen und wartete wie ein werdender Vater auf gute Nachrichten.

Nachdem die Autopsie beendet war, trat Hamperl als Erster aus dem Saal. Er begrüßte mich wie einen alten Freund.

«Er ist also wirklich tot?», fragte ich.

«Ja, sehr.»

Ich zündete eine Zigarette an. Aus dicken Zigarren hatte ich mir noch nie viel gemacht.

Wir gingen den Korridor entlang.

«Sagen Sie mal», begann Hamperl, «haben Sie eigentlich den Mörder dieses armen Hauptmanns gekriegt?»

Der offizielle Bericht lautete, Kuttners Mord sei bisher nicht aufgeklärt worden. Das wusste Hamperl vermutlich. War eben seine Art, mich zu ärgern. Aber ich wollte ihm nicht auf die Nase binden, dass er soeben Kuttners Mörder seziert hatte. Irgendwie fand ich das unangemessen. Außerdem hingen nicht nur SS-Wachen auf dem Flur herum, sondern auch einige Gestapoleute.

«Nein», sagte ich. «Den haben wir nie erwischt.»

«Wir? Sie waren doch der federführende Ermittler in dem Fall?»

«Das dachte ich auch. Aber dann stellte sich heraus, dass es nicht so war.»

«Sondern?»

Ich wies zum Autopsiesaal. «Er war’s. Heydrich.»

«Ich vermute, er ist auch der Grund, weshalb Sie jetzt hier sind?»

«Wegen der schönen gekachelten Räume bin ich jedenfalls nicht gekommen.»

«Das kann ich verstehen. Hat mich jedenfalls gefreut, Sie wiederzusehen.»

«Warten Sie. Ich bin den ganzen Weg von Berlin hergekommen, um mit Ihnen zu reden, Professor.»

«Ich habe Ihnen nichts zu sagen.»

«Bitte. Helfen Sie mir aus der Klemme.»

«Es wird ein, zwei Tage dauern, ehe Professor Weygrich und ich unseren Bericht fertig haben», sagte Hamperl. «Sie können ihn dann lesen. Jetzt muss ich gehen, ich habe noch eine Menge im Labor zu erledigen.»

Ich folgte ihm nach unten.

«Ich will doch nur Ihre vorläufige Einschätzung wissen. Dann lasse ich Sie auch in Ruhe.»

«Nein, tut mir leid. Mein Bericht ist nur für die Augen von General Frank bestimmt. Bis er ihn freigibt, darf ich mit niemandem über den Fall reden. Das hat er mir unmissverständlich deutlich gemacht. Und ich werde mich davor hüten, diesen Mann zu enttäuschen. Er ist in der Stimmung, dieser Stadt großes Leid zuzufügen. Vielleicht sogar dem ganzen Land.»

Ich lief ein paar Stufen voraus und blieb dann direkt vor Hamperl stehen.

«Das verstehe ich. Aber ich muss darauf beharren.»

«Seien Sie nicht albern, Kommissar. Sie sind nicht in der Position, auf irgendetwas zu beharren. Vorerst bleibt der Bericht unter Verschluss. Und jetzt gehen Sie mir aus dem Weg.»

Ich wich nicht von der Stelle. «Würde es einen Unterschied machen, wenn ich das Wörtchen ‹Rothenburg› sage?»

Hamperl antwortete nicht.

«Ich bin sicher, Sie wissen, wovon ich rede. Pension Matzky?»

«Ich habe dort einen Patienten aufgesucht», sagte er. «In meiner Funktion als Arzt, wenn Sie verstehen. Deshalb war ich dort.»

«Natürlich. Ich verstehe Sie sehr gut. Was Sie vielleicht nicht wissen, ist, dass nichts von dem, was dort geschieht, privat ist. Gar nichts.»

Hamperls verkrampfter Kiefer lockerte sich etwas.

«Was meinen Sie?»

«Es gibt dort versteckte Mikrofone.»

«Ich verstehe …»

«Ich bitte Sie nur um ein paar Minuten Ihrer Zeit, Professor. Ganz unter uns. Haben Sie einen Wagen?»

«Ja. Warum?»

«Vielleicht könnten Sie mich wieder in die Innenstadt bringen. Und unterwegs reden wir ein bisschen.»

«Na gut. Ich wüsste nicht, was dagegen spricht. Das können wir bestimmt machen. Kommen Sie.»

An diesem Abend traf ich Arthur Nebe im Esplanade-Hotel, wo wir beide abgestiegen waren. Während eines exzellenten Abendessens erzählte ich ihm, was ich an diesem Nachmittag von Professor Hamperl erfahren hatte.

«Es scheint so, als habe sich Heydrich bis gestern Mittag recht gut von den Verletzungen erholt. Er hatte gerade eine von seiner Ehefrau Lina zubereitete Mahlzeit zu sich genommen, als er zusammenbrach und das Bewusstsein verlor.»

«Ich hoffe, Sie wollen mir jetzt nicht erzählen, dass sie ihn vergiftet hat.»

Nebe grinste und schenkte sich ein Glas Wein ein. Er gab sich angesichts der Ereignisse große Mühe, entspannt zu wirken. Die Skepsis, die sonst fast immer seine schmalen Augen beherrschte, war verschwunden. Lag wohl am Wein. Nebe hatte ein Faible für guten Wein und gute Restaurants. Er steckte die lange Nase ins Glas und atmete tief ein.

«Trinken Sie aus, Bernie. Das ist ein hervorragender Roter.»

«Sie hat ihn nicht vergiftet. Aber …»

Er stellte das Glas ab und sah mich prüfend an, als wolle er herausfinden, ob ich scherzte.

«Das meinen Sie nicht ernst.»

«Professor Hamperl hat Angst, Arthur. Er wird im Autopsiebericht vermerken, dass Heydrich an einem anämischen Schock gestorben ist.»

«Der Mann hat seine Milz verloren, richtig? Ein anämischer Schock wäre bei solch einer Verletzung nur die logische Folge.»

«Tja, jedenfalls will Professor Weygrich auch vermerkt wissen, dass es einen Organschaden gab, durch eine Infektion hervorgerufen. Eine bakterielle Entzündung oder Vergiftung.» Ich zuckte mit den Schultern. «Auch da möchte man wiederum meinen, dass eine Infektion nach so vielen Granatsplittern durchaus zu erwarten sein kann.»

«Ganz bestimmt.»

«Tja.»

«Schon wieder dieses Wort.»

«Hamperl würde diese Entzündung des Gewebes lieber nicht erwähnen. Er sprach von einer Bauchfellentzündung.»

«Ich sehe trotzdem keinen Grund für zwei seltsame Tjas. Eine Infektion ist in diesem Fall nicht ungewöhnlich.»

«Auch nachdem sich der Patient bereits sichtlich erholt hat?» Ich schüttelte den Kopf. «Hören Sie, Arthur. Am Dienstag hatte Heydrich noch knapp 39 Grad Fieber. Aber gestern war seine Temperatur gesunken, und die Wunde war trocken und kühl. Bis am Mittag die Infektion urplötzlich zurückkam. Das war eine komplette Umkehrung seines Zustands innerhalb kürzester Zeit.»

«Was wollen Sie damit sagen, Bernie?»

«Ich will gar nichts sagen. Aber Hamperl meint, das sei ungewöhnlich. Und das wird er wahrscheinlich kein zweites Mal aussprechen. Es war für mich schon schwer genug, ihm das zu entlocken. Und noch etwas, Arthur. Auch ich werde nichts davon noch einmal wiederholen. Wenn Sie mich irgendwann wieder danach fragen, werde ich einfach behaupten, ich wüsste von nichts.»

«Also gut.» Nebe nickte. «Lassen Sie mal hören.»

«Hamperl glaubt, die Infektion sei viel später als die Verwundung entstanden. Heydrich sei mit einem Bakterium infiziert worden, das von außen in den Körper eingebracht wurde. Mit anderen Worten, er wurde tatsächlich vergiftet.»

«Mein Gott. Sie meinen das ernst!» Nebe packte sein Glas und leerte es mit wenigen Schlucken. «Wer hat es getan?»

«Das wollte er mir nicht sagen. Aber ich habe die Krankenakte gelesen. Heydrich wurde anfangs von Himmlers Leibarzt Professor Karl Gebhardt versorgt.»

«Das stimmt», sagte Nebe. «Sobald Himmler von Heydrichs Verletzung hörte, befahl Himmler Gebhardt, nach Prag zu reisen und sich Heydrichs Behandlung anzunehmen.»

«Und später traf Hitlers persönlicher Arzt Dr. Karl Brand ein und empfahl nach der Untersuchung, Heydrich mit einem antibakteriellen Sulfonamid zu behandeln. Gebhardt weigerte sich aber und behauptete, dieses Medikament sei nicht besonders gut löslich. Sulfonamide könnten außerdem in den Nieren kristallisieren und heftige Schmerzen hervorrufen. Man sollte es lieber nicht jemandem verabreichen, der weder aß noch trank.»

«Aber Sie sagten doch, Heydrich habe wieder normal gegessen und getrunken.»

«Ganz genau», sagte ich. «Und wenn er genug Flüssigkeit zu sich nahm, wären die Schmerzen durch dieses spezielle Antibiotikum auch deutlich schwächer gewesen.»

«Was wollen Sie mir damit sagen? Dass Gebhardt Heydrich vergiftet hat?»

«Ich sage nur, dass es möglich ist. Als ich das letzte Mal in Prag war, hat Heydrich mir erzählt, die SS-Ärzte würden experimentieren, um Wundinfektionen besser behandeln zu können. Ist es nicht merkwürdig, dass ausgerechnet Heydrich keinen Vorteil aus einem Medikament ziehen durfte, das in den Labors der SS erst kürzlich synthetisiert werden konnte?»

«Doch, ist es», gab Nebe zu.

«Zumindest so lange, bis man wieder daran denkt, dass Heydrich schon länger Himmler im Verdacht hatte, ihm ans Leder zu wollen.» Ich runzelte die Stirn. «Wer ist also besser geeignet, das Werk der britischen Fallschirmjäger zu vollenden, als ein Arzt? Und dann habe ich im Bulovka-Hospital noch etwas herausgefunden. Nach dem Tod ihres Gatten hatte Lina Heydrich einen Streit mit Dr. Gebhardt und hat ihn sogar beschuldigt, ihren Mann ermordet zu haben. Man musste sie wohl gewaltsam davon abhalten, auf ihn loszugehen.»

«Du lieber Himmel. Davon habe ich nichts gewusst.»

«Sie hat wohl Heydrichs Adjutanten Major Ploetz erklärt, sie werde Ihre SS-Ehrengarde nicht zurück nach Berlin begleiten.»

«Wie bitte?»

«Sie haben mich schon verstanden. Sie scheint selbst zu glauben, dass der Tod ihres Mannes nicht so harmlos ist wie behauptet.»

«Himmler wird außer sich sein. Hitler wohl auch.»

«Das ist gut möglich.»

Nebe rieb sich erschöpft das Kinn.

«Sie haben recht, Bernie. Dieses Gespräch hat nie stattgefunden.» Er prostete mir zu. «Ich hätte wissen müssen, dass Sie einen ganz anderen Schuldigen finden, als ich gehofft hatte. Ich denke, wir lassen es wohl lieber auf sich beruhen.»

«Hab ich schon. Sobald ich zurück in Berlin bin, werde ich leugnen, jemals hier gewesen zu sein. Schon bei meinem ersten Aufenthalt im letzten Oktober durfte ich feststellen, dass die Prager Luft nicht besonders gesund ist. Manchmal ist sie sogar tödlich.»

Nebe seufzte schwer.

«Was Ihre Freundin Arianne Tauber betrifft … Da hab ich keine guten Nachrichten. Ich wünschte, es wäre anders. Tut mir leid.»

«Ich habe keine guten Nachrichten erwartet, Arthur. Ich wollte nur wissen, was aus ihr geworden ist.»

«Sie haben sie in ein Konzentrationslager in der Nähe von Krakau geschickt.»

Ich nickte.

«Das klingt nicht so schlimm. Haben schon andere Leute überlebt.»

«Dieses hier nicht. Es ist eine neue Art Konzentrationslager. Nur zum Teil so, wie Sie und ich es kennen. Sie wissen schon, wie Dachau oder Buchenwald. Dieses hier ist ein ganz besonderes. Größer als die anderen. Es heißt Auschwitz.»

Es war das erste Mal, dass ich von Auschwitz hörte: während eines vorzüglichen Abendessens, zu dem eine gute Flasche Wein serviert wurde. Rückblickend überrascht es vielleicht, dass ich den Namen nicht lange behielt, aber schon nach wenigen Tagen hatte ich ihn mehr oder weniger vergessen. Jahre später hörte ich ihn wieder, und dieses Mal behielt ich ihn. Auch jetzt kann ich ihn nicht vergessen, und jedes Mal, wenn ich daran denke, weiß ich, dass ich wenigstens einem der vielen Millionen Menschen, die dort gestorben sind, ein Gesicht und einen Namen zuordnen kann.

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Anmerkungen des Autors

Die Drei Könige waren Josef Masin, Josef Balaban und Václav Morávek. Balaban starb am 3. Oktober 1941 im Prager Gefängnis Ruzyně. Václav Morávek wurde bei einem Schusswechsel mit der Prager Gestapo am 21. März 1942 getötet, und Josef Masin wurde im Mai 1942 als Teil der Vergeltungsmaßnahmen der Nazis nach dem Attentat auf Reinhard Heydrich hingerichtet.

Am 9. Juni 1942 fuhr ein Sonderzug mit tausend Juden von Prag nach Auschwitz. Auf dem Zug war ein Schild mit den Worten «Attentat auf Heydrich» angebracht. Am selben Tag befahl General Karl Hermann Frank Horst Böhme, das tschechische Dorf Lidice nordwestlich von Prag auszulöschen, weil der unbestätigte Verdacht bestand, es könnte einige von Heydrichs Attentätern beherbergen. Hundertneunzig Männer über sechzehn wurden insgesamt hingerichtet. Hundertvierundachtzig Frauen wurden nach Ravensbrück deportiert, achtundachtzig Kinder nach Lodz geschickt. Am 1. Juli 1942 befahl Eichmann, die Frauen und Kinder nach Chelmno zu deportieren, wo sie in extra dafür umgebauten Gaswaggons vergast wurden. Das Dorf wurde dem Erdboden gleichgemacht.

Am 16. Juni 1942 marschierte Karel Curda in den Pecekpalast und nannte die Namen und Adressen vieler hochrangiger ÚVOD-Widerstandskämpfer, unter ihnen auch die Moravec-Familie (nicht verwandt mit Morávek). Marie Moravec vergiftete sich lieber, statt von der Gestapo lebend gefangen genommen zu werden. Ihr Sohn Ata wurde inhaftiert und gefoltert. Seine Vernehmer zeigten ihm den abgetrennten Kopf seiner Mutter, ehe sie ihn in ein Aquarium warfen. Ata Moravec brach zusammen und gestand, wo sich Heydrichs Mörder versteckten. Sie waren in der St.-Cyril-und-St.-Method-Kirche in der Resolvastraße. Die Deutschen nannten diese Kirche Karl Borromäus.

In der Krypta der St.-Cyril-und-St.-Method-Kirche (einer russisch-orthodoxen Kirche) versteckten sich Jan Kubiš, Adolf Opálka, Jaroslav Švarc, Josef Gabčík, Josef Bublik, Josef Valčík und Jan Hrubý. Sie alle gehörten einer Gruppe an, die von der britischen Special Operations Executive für eine Mission ausgebildet worden waren, die sie Operation Anthropoid nannten. Ein Kampf entbrannte, bei dem alle sieben Männer erschossen wurden oder Selbstmord begingen. Die Leichname wurden vom «Verräter» Curda identifiziert. Die Familien dieser tapferen Helden wurden ins Konzentrationslager Mauthausen geschickt, wo sie am 24. Oktober 1942 hingerichtet wurden.

Am 3. September 1942 wurden die Bediensteten der Kirche in der Resolvastraße im Sitzungssaal des Pecekpalasts in Prag angeklagt. Der Prozess dauerte nur dreieinhalb Stunden. Am 4. September wurden Bischof Gorazd, Jan Sonnevend, Vladimir Petrak und Vaclav Cikl erhängt.

Adolf Hitler überließ Lina Heydrich das Untere Schloss in Jungfern-Breschan (das die Tschechen weiterhin Panenské Břežany nannten) als Dank für die «heldenhafte Arbeit» ihres Mannes. Heydrichs ältester Sohn Klaus starb nach einem Verkehrsunfall vor den Toren des Landhauses im Oktober 1943. Der Junge wurde in einem unbezeichneten Grab auf dem Grundstück bestattet. Im Januar 1945 verließen die Heydrichs das Haus endgültig.

Paul Thümmel wurde mehrmals aus der Haft entlassen und wieder festgenommen. Im Februar 1942 brach er beim Verhör zusammen und gestand, ein Spion zu sein. Er wurde in der Kleinen Festung Theresienstadt unter einem falschen Namen als Peter Toman inhaftiert und blieb dort drei Jahre. Im August 1944 wurde er von seiner Frau Elsa geschieden, die er an dem Tag das letzte Mal sah. Im April 1945 beging er angeblich in Theresienstadt Selbstmord.

Karl Hermann Frank wurde 1945 gefangen genommen, von den Tschechen vor Gericht gestellt, für schuldig befunden und vor dem Pankratz-Gefängnis am 22. Mai 1946 hingerichtet.

SS-Standartenführer Dr. Walter Jacobi wurde von den Amerikanern im September 1945 inhaftiert. Er wurde am 3. Mai 1947 in Prag hingerichtet.

SS-Obergruppenführer Richard Hildebrandt wurde für seine Kriegsverbrechen in Polen am 10. März 1952 gehängt.

SS-Obergruppenführer Karl von Eberstein sagte bei den Nürnberger Prozessen als Zeuge aus. Er leugnete, irgendetwas über das Konzentrationslager Dachau zu wissen oder dafür verantwortlich zu sein, obwohl es unter seine Zuständigkeit als General der Waffen-SS und der Polizei von München stand. Er starb am 10. Februar 1979 in Bayern.

SS-Gruppenführer Konrad Henlein wurde von den Amerikanern festgenommen und beging im Mai 1945 Selbstmord. Er konnte aber trotzdem durchaus ein Spion für die Briten gewesen sein.

SS-Gruppenführer Dr. Hugo Jury beging im Mai 1945 Selbstmord.

SS-Brigadeführer Bernhard Voss wurde am 4. Februar 1947 in Prag erhängt.

SS-Standartenführer Dr. Hans Ulrich Geschke wurde höchstwahrscheinlich bei der Schlacht um Budapest im Februar 1945 getötet. Man erklärte ihn 1959 für tot.

SS-Standartenführer Horst Böhme wurde in der Schlacht um Königsberg im April 1945 getötet. Er wurde 1954 für tot erklärt.

Das Schicksal von SS-Sturmbannführer Dr. Achim Ploetz ist dem Autor nicht bekannt.

Konstantin von Neurath wurde bei den Nürnberger Prozessen angeklagt und zu 15 Jahren Gefängnisstrafe verurteilt. Entlassung 1954. Er starb im August 1956 im Alter von 83 Jahren.

General Kurt Daluege wurde von den Tschechen im Oktober 1946 in Prag gehängt.

Lina Heydrich starb am 14. August 1985. Sie hat immer den Namen ihres Mannes verteidigt.

Das Porträt von Adele Bloch-Bauer, gemalt von Gustav Klimt, blieb im Besitz der Österreichischen Staatsgalerie in Wien, bis 2006 ein österreichisches Gericht befand, das Gemälde zusammen mit drei anderen gehöre rechtmäßig Ferdinand Bloch-Bauers Nichte Maria Altmann, der er es in seinem Testament hinterlassen hatte, als er im November 1945 verarmt in Zürich starb. Klimts Porträt von Adele Bloch-Bauer war eines von vier Gemälden, die im November 2006 von Christie’s in New York versteigert wurden. Es erzielte die Rekordsumme von 88 Millionen Dollar und kann seitdem in der Neuen Galerie in New York besichtigt werden.

Der Autor besuchte das Haus in Panenské Břežany im Februar 2011. Es ist für die Öffentlichkeit jedoch nicht zugänglich und großenteils baufällig. Unter der alten kommunistischen Regierung der Tschechoslowakei diente das Haus als Einrichtung für die Erforschung von Geheimwaffen.

Laut einer Prager Zeitung vom März 2011 bot Heider Heydrich, der inzwischen 76-jährige überlebende Sohn Heydrichs, an, «Investoren zu finden», um das Haus in Panenské Břežany zu restaurieren. Daraufhin brach in Tschechien ein Sturm der Entrüstung aus. Der Autor ist jedoch der Meinung, dass der Sohn nicht der Vater ist und dass dieses einst so schöne Haus es wert ist, restauriert zu werden. Ich vermute, er wollte einfach gern das Grab seines älteren Bruders finden.

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Über Philip Kerr

Philip Kerr wurde 1956 in Edinburgh geboren. 1989 erschien sein erster Roman «Feuer in Berlin». Aus dem Debüt entwickelte sich die Serie um den Privatdetektiv Bernhard Gunther. Diese Reihe führte Kerr mit den 2007, 2008 und 2010 erschienenen Romanen «Das Janus-Projekt», «Das letzte Experiment», «Die Adlon-Verschwörung» und «Mission Walhalla» fort. Für «Die Adlon-Verschwörung» gewann Philip Kerr den weltweit höchstdotierten Krimipreis der spanischen Mediengruppe RBA und den renommierten Ellis-Peters-Award.

Seit 2004 schreibt er als P.B. Kerr an der Fantasy-Kinderbuch-Serie „Die Kinder des Dschinn“ und eroberte damit auch das jugendliche Publikum.

Kerr lebt mit seiner Frau, der Schriftstellerin Jane Thynne, und seinen drei Kindern in London.

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Über dieses Buch

September 1941. Die Lebensmittelrationierung, die Angriffe der englischen Luftwaffe, die nächtliche Ausgangssperre – all das macht das tägliche Leben in der deutschen Reichshauptstadt Berlin alles andere als angenehm. In der vom Krieg geschüttelten Stadt treiben zudem Mörder und tschechische Terroristen ihr Unwesen. Aber für Bernie Gunther ist die Arbeit im Morddezernat der Kripo am Alexanderplatz nach den Schrecken der Ostfront beinahe Erholung.

Leider muss er alles stehen-und liegenlassen – auch seine hübsche Kneipenbekanntschaft –, als sein alter Chef Reinhard Heydrich, inzwischen stellvertretender Reichsprotektor in Böhmen und Mähren, ihn nach Prag beordert. Dort soll er ein Wochenende in dessen Landhaus verbringen. Neben Heydrich geben sich dort zahlreiche andere unangenehme Persönlichkeiten aus SA und SS ein Stelldichein.

Doch dann wird eine Leiche in einem von innen abgeschlossenen Zimmer gefunden, und Bernie muss den Täter finden. Und er muss es schnell tun, denn Heydrich kann einen ungelösten Mordfall nicht auf sich sitzenlassen …

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Impressum

Veröffentlicht im Rowohlt Verlag, Reinbek bei Hamburg, Januar 2014

Copyright © 2014 by Rowohlt Verlag GmbH, Reinbek bei Hamburg Die Originalausgabe erschien 2011 unter dem Titel «Prague Fatale» bei Quercus, UK

«Prague Fatale» © 2011 by Philip Kerr

Dieses Werk ist urheberrechtlich geschützt, jede Verwertung bedarf der Genehmigung des Verlages Redaktion Gisela Klemt Umschlaggestaltung Hafen Werbeagentur, Hamburg (Umschlagabbildung: plainpicture/Mia Takahara) Schrift DejaVu Copyright © 2003 by Bitstream, Inc. All Rights Reserved.

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ISBN Printausgabe 978-3-80525042-9 (1. Auflage 2014) ISBN E-Book 978-3-644-21621-1
www.rowohlt.de

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