Author: Patterson, James
Date: 2014-06-22T22:00:00+00:00
Keywords: Krimi
Description: Freund oder Feind, Wahrheit oder Täuschung ... Lindsay Boxer ist voller Vorfreude, denn endlich ist sie schwanger. Das Verbrechen in San Francisco nimmt darauf allerdings keine Rücksicht. Als der Millionär Chaz Smith brutal niedergeschossen wird, findet Lindsay heraus, dass durch die Mordwaffe vier der berüchtigsten Verbrecher der Stadt den Tod fanden. Außerdem wurde sie aus ihrem eigenen Beweismitteltresor im Police Department gestohlen. Jeder könnte der Täter sein, auch diejenigen, die Lindsay am nächsten stehen … **
Publisher: Limes Verlag

James Patterson
mit Maxine Paetro

Die 11. Stunde

Thriller

Deutsch von Leo Strohm

Die Originalausgabe erschien 2012 unter dem Titel
11th Hour bei Little, Brown and Company, New York 1. Auflage

© der Originalausgabe 2012 by James Patterson Published by arrangement with Linda Michaels Limited,
International Literary Agents

© der deutschsprachigen Ausgabe 2014 by Blanvalet Verlag,
München, in der Verlagsgruppe Random House GmbH

Umschlaggestaltung: www.buerosued.de Umschlagmotiv: plainpicture / Hanka Steidle Satz: Uhl + Massopust, Aalen

ISBN 978-3-641-12467-0

www.limes-verlag.de

Prolog

Rache

1In der letzten Reihe des Auditoriums der exklusiven Morton Academy of Music saß ein gut aussehender Mann Mitte vierzig. Er trug einen blauen Anzug, ein weißes Hemd und eine elegante, gestreifte Krawatte. Seine Erscheinung war unauffällig, aber hinter seinen blau gefärbten Brillengläsern verbargen sich ausgesprochen sanfte braune Augen.

Er war alleine zu der Aufführung gekommen. Jetzt dachte er für einen kurzen Augenblick an seine Frau und seine Kinder zu Hause, doch dann wandte er seine ganze Aufmerksamkeit wieder dem Kind eines anderen zu.

Das Mädchen hieß Noelle Smith. Sie war elf Jahre alt, ein süßes kleines Ding und gleichzeitig eine sehr talentierte, junge Geigerin. Soeben hatte sie eine Gavotte von Bach zu Gehör gebracht, und das auf sehr überzeugende Art und Weise.

Noelle war sich dieser Tatsache voll und ganz bewusst. Sie verbeugte sich tief und mit schwungvoller Geste und strahlte, während zweihundert Väter und Mütter im Saal klatschten und johlten.

Als der Applaus verklungen war, stand ein Mann in der dritten Reihe auf, knöpfte sein Jackett zu, trat auf den Gang und lenkte seine Schritte in Richtung Foyer.

Dieser Mann war Chaz Smith, Noelles Vater.

Der Mann im blauen Anzug wartete etliche Sekunden, dann folgte er Smith. Er hielt sich ein ganzes Stück hinter ihm, schritt über die cremefarbenen Fliesen des Korridors und wandte sich hinter dem winzigen Springbrunnen schließlich nach rechts in den kurzen Flur, der zur Herrentoilette führte.

Nachdem er den Raum betreten hatte, bückte er sich und entdeckte Chaz Smiths italienische Slipper unter der Tür der rechts außen gelegenen Kabine. Bis auf ihn war niemand hier. Aber in ein, zwei Minuten würde es voll werden.

Mit einer schnellen Bewegung packte der Mann im blauen Anzug den großen Metallmülleimer, der neben den Waschbecken stand, und blockierte damit die Tür. Dann rief er: »Mr. Smith? Tut mir leid, dass ich stören muss, aber es geht um Ihren Wagen.«

»Was? Wer ist denn da?«

»Ihr Wagen, Mr. Smith. Sie haben das Licht angelassen.«

Der Mann im blauen Anzug zog seine Halbautomatik aus der Jacketttasche – eine Ruger, Kaliber 22 – und schraubte den Schalldämpfer auf den Lauf. Dann holte er einen braunen Plastikbeutel aus der Tasche und stülpte ihn über die Pistole.

Smith fluchte. Dann war die Spülung zu hören, und Smith machte die Tür auf. Seine grauen Haare waren zerzaust, weißes Pulver klebte an den Rändern seiner Nasenlöcher, und er sah ausgesprochen verärgert aus. »Sind Sie sicher, dass es mein Auto ist?«, sagte er. »Meine Frau bringt mich um, wenn ich nicht rechtzeitig vor dem Finale wieder neben ihr sitze.«

»Ich bedaure wirklich, dass ich Ihrer Frau und Ihrer Tochter das antun muss. Noelle hat wunderschön gespielt.«

Smith sah ihn verwirrt an – dann wusste er Bescheid. Er ließ das Röhrchen mit dem Koks fallen und schob die Hand unter das Jackett. Zu spät.

Der Mann im blauen Anzug hob die mit Plastik umhüllte Pistole, drückte ab und schoss Chaz Smith zweimal zwischen die Augen.

2Langsam, wie eine aufblühende weiße Blume, entfaltete sich die folgende Sekunde in dem blau gekachelten Raum.

Smith starrte seinen Mörder aus weit aufgerissenen blauen Augen an. Blut triefte aus den beiden Löchern in seiner Stirn, und ein Ausdruck starren, ungläubigen Erstaunens lag auf seinem Gesicht. Er stand immer noch auf den Beinen, aber sein Herz hatte aufgehört zu schlagen.

Chaz Smith war tot.

Der Todesschütze erwiderte Smiths starren Blick, streckte die Hand aus und gab ihm einen Schubs. Der Tote fiel in die Kabine, sackte auf der Schüssel zusammen, schlug mit dem Kopf gegen die gekachelte Wand.

Es war die perfekte Kulisse für den nunmehr verblichenen Chaz Smith. Tot auf der Toilette. Genau die passende Umgebung für diese Ratte.

»Geschieht dir recht. Im Prinzip war das noch viel zu nett, du widerliches Schwein.«

Es war gut gelaufen, aber jetzt musste er von hier verschwinden.

Er steckte die Plastiktüte mit den Patronenhülsen, den Schmauchspuren und der Waffe in seine Jacketttasche und zog die Kabinentür zu.

Dann nahm er den Mülleimer mit nach draußen und stellte ihn von außen vor die Tür der Männertoilette, damit die Leute dachten, dass der Raum vorübergehend nicht zugänglich war. Das würde sie für eine Weile aufhalten.

Der Mann im blauen Anzug hörte Geräusche. Die Türen des Auditoriums wurden geöffnet. Er ging auf den Hauptgang zu und bog in dem Moment nach links ab, als das Publikum schnatternd und lachend ins Foyer strömte. Niemand beachtete ihn, aber selbst wenn, hätte ihn keiner mit dem Toten auf der Herrentoilette in Verbindung gebracht.

An der Wand neben einer Tür mit der Aufschrift LEHRERZIMMER befand sich ein Brandmelder.

Er nahm sein Taschentuch in die Hand, zog das Kästchen auf, ergriff den Hammer, zerschlug die Glasscheibe und drückte den Hebel. Sofort begann die Alarmglocke zu schrillen.

Dann schob er sich mitten ins dichteste Gewühl.

Die ersten Kinder fingen bereits an, zu kreischen und im Kreis zu laufen. Eltern riefen nach ihren Sprösslingen, nahmen sie an der Hand oder auf den Arm und hasteten zum Ausgang.

Der Mann ließ sich von der Menge durch die Glastüren hinaus auf die California Street schwemmen. Er ging weiter, bog in eine Seitenstraße ab, kam an Chaz Smiths Ferrari vorbei und schloss seinen zerschrammten Geländewagen auf, der direkt dahinter stand.

Nur wenige Sekunden später fuhr er im Schritttempo an der Musikschule vorbei. Ahnungslose Kinder und Eltern standen vor dem Gebäude und starrten hinauf zum Dach, rechneten jeden Moment mit den ersten Flammen oder Rauchwolken.

Auch wenn es ihnen nicht bewusst war, aber sie alle waren jetzt ein klein wenig sicherer.

Chaz Smith war nur eine seiner Zielpersonen gewesen. Die Medien hatten die Spur des Todesschützen bereits aufgenommen – Drogendealer allesamt. Eine der Zeitungen hatte ihm einen Spitznamen verpasst, und alle anderen hatten ihn übernommen.

Jetzt hieß er überall nur noch »Der Rächer«.

Aus der Thirty-Second Avenue näherten sich Feuerwehrautos, und der Mann, den sie den Rächer nannten, trat aufs Gaspedal. Jetzt war kein guter Zeitpunkt, um in einen Stau zu geraten.

Er musste noch einkaufen, bevor er nach Hause zu seiner Familie fuhr.

Erstes Buch

Das Haus der Totenköpfe

1Yuki Castellano schlug die Augen auf. Sie lag in den Armen ihres Geliebten im Bett ihrer Mutter. Falls das ein Traum war, dann war es ein ziemlich witziger Traum.

Sie grinste, während sie ihre tote Mutter fast vor sich sitzen sah, auf dem grünen, gepolsterten Hocker neben der Kommode, mit missbilligender Miene. Und dann, es war nicht das erste Mal, ertönte die Stimme ihrer Mutter in ihrem Kopf.

Yuki-eh, du brauch’ Ehe-Mann. Nich’ Liebhaba.

Mom. Mom. Er ist so toll.

Er so va-heiratet.

Getrennt lebend!

Jackson Brady bewegte sich, zog sie an sich, hob ihre Haare hoch und küsste sie seitlich auf den Hals.

Sie sagte: »Es ist … noch früh … du kannst noch eine Weile schla…«

Dann seufzte sie, während Bradys Hände ihren nackten Körper streichelten, ihren Motor starteten und auf Touren brachten.

Kissen fielen zu Boden, Decken ballten sich am Fußende, und dann füllte er sie aus. Sie schrie auf, und er sagte: »Ich bin da.«

Und genauso war es. Er war bei ihr, voll und ganz.

Atemlos keuchend küssten und bissen sie sich, bewegten sich im Einklang miteinander und liefen ein Rennen, das sie beide gewinnen sollten. Nach dem Zieleinlauf lagen sie da, ineinander und in die Laken verschlungen, schweißnass, befriedigt, voll Staunen.

Yuki seufzte. »O Gott. Das war … ganz … nett.«

Brady lachte. »Du machst mich fertig.« Er küsste sie noch einmal, schob die Finger in ihren dichten schwarzen Vorhang aus Haaren und sah zu, wie die einzelnen Strähnen durch seine Finger rieselten. »Ich muss los«, sagte er dann leise.

»Nicht ohne eine Tasse Kaffee.«

Er gab ihr einen Klaps auf den Hintern und stand auf.

Yuki drehte sich auf die Seite und blickte ihm nach, betrachtete seinen vollkommenen Körper, die bleichen Haare, die ihm fast bis auf die Schultern hingen, das einfache keltische Kreuz, das auf seinen Rücken tätowiert war. Als die Badezimmertür sich geschlossen hatte, stand Yuki ebenfalls auf und schlüpfte in den seidenen, wassermelonenfarbenen Morgenmantel, den Brady ihr geschenkt hatte.

Sie stieg über die Kleider, die am vergangenen Abend achtlos auf dem Boden gelandet waren, holte ein frisches Hemd aus seiner Schublade und legte es über den grünen Hocker. Sie lauschte dem Geräusch der Dusche und dachte an Brady.

Tsutta sakana ni esa wa yaranai, sagte Keiko Castellano. Ein Mann füttert die Fische nicht, die er gefangen hat.

Sei ruhig, Mom. Ich liebe ihn.

Yuki machte den Küchenschrank auf, holte die Dose mit den Kaffeebohnen heraus, schüttete Wasser in die Kaffeemaschine und steckte Brot in den Toaster.

Es war noch nicht einmal sechs Uhr. Sie brauchte erst um neun in ihrem Büro in der Bezirksstaatsanwaltschaft zu sein. Aber es machte ihr nichts aus, mit Brady zusammen aufzustehen. Sie wollte es sogar, weil … weil sie ihn liebte. Es war fast schon peinlich, so sehr liebte sie ihn, aber sie war glücklich. Vielleicht zum ersten Mal in ihrem Erwachsenenleben.

Nein, nicht vielleicht. Sie war ganz eindeutig so glücklich wie seit zwanzig Jahren nicht mehr.

Brady betrat die Küche. Die Krawatte war gebunden, das Schulterhalfter bereits über das blaue Hemd geschnallt, und er war dabei, in sein Jackett zu schlüpfen. Er machte ein besorgtes Gesicht, und sie wusste, dass er sich bereits mit diesem Fall beschäftigte, der ihm in letzter Zeit so viel Kopfzerbrechen bereitete.

Sie schenkte ihm Kaffee ein und legte eine Scheibe gebuttertes Toastbrot auf einen Teller.

Er rührte einen Haufen Zucker in den Kaffee und trank einen Schluck, dann noch einen, bevor er den Becher wieder abstellte.

»Ich kann nichts essen, Süße. Ich muss … ach, du Schreck, in fünfzehn Minuten habe ich eine Sitzung. Okay? Ich ruf dich an.«

Vielleicht auch nicht.

Es spielte keine Rolle. Zwischen ihnen war alles in Ordnung.

An der Tür gab sie ihm einen Abschiedskuss und sagte, dass er auf sich aufpassen solle. Dass sie ihn bald wiedersehen wolle, gesund und munter.

Sie umarmte ihn ein klein wenig zu fest und ein klein wenig zu lang. Er wuschelte ihr durch die Haare und verabschiedete sich.

2Die Sonne schlief noch tief und fest, als ich meinen Explorer gegenüber der Hall of Justice abstellte, wo die Bezirksstaatsanwaltschaft, der Strafgerichtshof und die Southern Division des San Francisco Police Department untergebracht sind.

Ich zeigte dem Sicherheitsdienst meine Dienstmarke, trat durch den Metalldetektor, ging durch das leere granatapfelrote Marmorfoyer zur Treppe und stieg hinauf.

Lieutenant Jackson Brady hatte uns im Bereitschaftsraum der Mordkommission zu einer Frühsitzung einbestellt, ohne uns den konkreten Grund zu nennen. Ich arbeitete jetzt seit zehn Monaten für Brady, aber irgendwie fühlte es sich immer noch ein bisschen seltsam an.

Brady war ein guter Polizist. Ich hatte schon mehrfach erlebt, wie er sich ausgesprochen mutig und tapfer verhalten hatte … aber sein Stil als Vorgesetzter gefiel mir nicht. Er war schroff. Er kapselte sich ab. Ich jedenfalls, in meiner Zeit als Lieutenant, hatte den Job anders angepackt.

Mein Partner, Rich Conklin, hob den Blick von seiner Computertastatur, als ich durch die Schleuse trat. Wir stehen uns sehr, sehr nahe, Rich und ich. Er ist für mich so was wie ein kleiner Bruder, der auf mich aufpasst. Er ist nicht nur ein sehr guter Polizist, sondern auch ein wundervoller Mensch, und ich bin sehr froh, dass wir seit etlichen Jahren gemeinsam bei der Mordkommission sind. Was ich besonders an ihm schätze, ist, dass er auch in extremen Stresssituationen ruhig und berechenbar bleibt.

Wir hatten unsere Schreibtische gleich beim Eingang des Bereitschaftsraums so zusammengerückt, dass wir einander gegenübersaßen. Ich hängte meine Jacke über die Stuhllehne und sagte: »Was gibt’s denn?«

Aber er meinte bloß: »Ich sag es dir, sobald alle da sind.«

Ich demonstrierte ihm mein kindisches Gemüt, indem ich meinen Stuhl mit lautem Getöse gegen den Schreibtisch knallen ließ. Es dauerte ein wenig, bis ich die Zurückweisung verdaut hatte. Conklin beobachtete mich geduldig.

»Ich habe noch keinen Kaffee gehabt«, sagte ich.

Conklin bot mir seinen Becher an. Dann bewarf er mich mit Büroklammern, so lange, bis ich mich wieder abgeregt hatte.

Um Punkt 6.30 Uhr war die Mordkommission vollzählig angetreten. Alle acht saßen wir an unseren Schreibtischen, während die Neonröhren unseren Gesichtern eine mumienartige Blässe verliehen.

Brady kam aus seinem neun Quadratmeter großen Glaskasten und stellte sich neben die Weißwandtafel am vorderen Ende des Raums. Er zog eine Abdeckung beiseite und enthüllte diverse Fotos dreier einflussreicher, mieser Drogendealer. Sie hatten eines gemeinsam: Sie alle waren tot.

Dann fügte er der Galerie ein paar Fotos eines vierten Toten hinzu – darunter ein Fahndungsfoto und eines aus der Leichenhalle. Die Fahndung hatte sich offensichtlich erledigt.

Das war Chaz Smith. Ich hatte nicht gewusst, dass er tot war.

Smith war ein stadtbekannter Drecksack, der sein Oberschichtleben als angeblicher Geschäftsmann im Ruhestand in Noe Valley verbrachte. Seinen aufwendigen Lebensstil finanzierte er mit dem Verkauf von hochwertigem Kokain an andere Dealer, die das Zeug dann auf der Straße unter die Leute brachten.

Smith war seit Jahren der Verhaftung entgangen, weil er sich geschickt im Hintergrund hielt und schlau war. Bis jetzt war er noch nie auf dem Seitenstreifen eines Highways bei irgendwelchen Geschäften durch das Seitenfenster seines Ferrari erwischt worden.

Angesichts der beiden Einschusslöcher in seiner Stirn konnten wir wohl mit Sicherheit davon ausgehen, dass das letzte Geschäft wirklich sein letztes gewesen war.

Brady sagte: »Smith war gestern Nachmittag bei einer Aufführung an der Musikschule seiner kleinen Tochter. Dort ist er auf die Toilette gegangen, um ein bisschen was zu schniefen, und hat sich zwei Kugeln in den Stirnlappen eingefangen. Er war bewaffnet, aber er hat die Waffe nicht einmal angefasst.«

Smiths Tod bedeutete, dass es ein abscheuliches Arschgesicht weniger gab, das auf Kosten der Schwächsten fett und reich werden konnte – und das alles, ohne dass es den Steuerzahler einen Cent gekostet hatte. Eigentlich wäre das Rauschgiftdezernat federführend für den Fall zuständig gewesen, nicht die Mordkommission, aber irgendetwas an der Sache stimmte nicht. Irgendetwas, das unseren Lieutenant stark beschäftigte.

Brady nahm seine Arbeit ernst. Er machte keine überflüssigen Worte. Aber jetzt schien er irgendwie um die richtige Formulierung zu ringen, als wollte er uns den Grund für diese Zusammenkunft am liebsten verschweigen.

Ich sagte: »Und was haben wir damit zu tun, Lieutenant?«

»Das Rauschgiftdezernat hat uns um Unterstützung gebeten«, lautete seine Antwort. »Ich weiß. Wir haben mehr als genug mit unseren eigenen Fällen zu tun, aber es geht um Folgendes: Chaz Smith wurde mit einer Zweiundzwanziger getötet, die aus unserem Beweismittelarchiv gestohlen wurde, eine von insgesamt sechs Zweiundzwanzigern, die uns im Lauf der letzten Monate dort abhandengekommen sind. Der Täter muss Zugang zu unseren Räumlichkeiten gehabt haben. Und die entsprechenden Eintragungen in der Beweismittelliste wurden gelöscht.«

Leises Stöhnen war zu hören. Es wurde unruhig im Raum.

Brady fuhr fort: »Es gibt keine Zeugen für Smiths Ermordung, keinerlei Indizien am Tatort, und anschließend hat jemand Feueralarm ausgelöst, um Verwirrung zu stiften. Das war ein professioneller Mord, der vierte insgesamt in einer Serie von sehr fachmännisch durchgeführten Mordanschlägen auf Drogendealer. Da liegt eine gewisse Vermutung nahe – ach, scheiß drauf. Ich habe keine Lust, um den heißen Brei herumzureden. Ich glaube, dass es sich bei dem Täter um einen Polizisten handelt.«

3Cindy Thomas ging die lang gezogene, leicht abschüssige Divisadero Street entlang, vom oberen Ende mit dem herrlichen Blick über die Dächer der Stadt bis hinunter zur Meeresbucht, die in der Morgenröte schimmerte. Es war ein fantastischer Anblick, der ihr normalerweise das Herz höherschlagen ließ, aber Cindy war nicht hier, um die Aussicht zu bewundern. Und auch nicht, um sich ein bisschen körperlichen Ausgleich zu verschaffen.

Sie war mit einem Konflikt beschäftigt, einem großen Konflikt, und hoffte, dass die frische Luft ein wenig Klarheit in ihre Gedanken brachte.

Ihr Verlobter, Rich Conklin, hatte sie an diesem Morgen gegen halb sechs geweckt, als er aufgestanden war, um zur Arbeit zu gehen. Er hatte sich auf die Bettkante gesetzt und sich im Dunkeln die Schuhe gebunden, und dann hatte er gesagt: »Daran werden wir uns wohl gewöhnen müssen, wenn wir Kinder haben.«

Es war im Verlauf der vergangenen Wochen bereits seine dritte Bemerkung über eigene Kinder gewesen.

Sie hatte erwidert: »Aber mein Herr, wozu die Eile?«

»Ich finde, wir sollten damit anfangen, solange wir mit den Kleinen noch halbwegs mithalten können, verstehst du?« Dann hatte er ihr die Decke über die Schultern gezogen, ihr einen Kuss gegeben und gesagt: »Schlaf weiter.«

Sie hatte es versucht, war aber kläglich gescheitert. Um halb sieben hatte sie sich angezogen, um einen kleinen Spaziergang zu machen. Aber jetzt war sie seit über einer Stunde unterwegs und der Antwort noch keinen Schritt näher gekommen.

Cindy arbeitete seit sechs Jahren als Polizeireporterin bei der San Francisco Chronicle. Sie hatte sich einen festen Platz bei den Redaktionskonferenzen erobert und wurde wegen ihres journalistischen Talents und ihrer Hartnäckigkeit sehr geschätzt. Ihre Chancen auf eine Position im oberen Management und damit eine glänzende Zukunft standen gut. Aber dieser Job, den sie so liebte, war keine Selbstverständlichkeit. Und wenn sie Kinder hätte, könnte sie längst nicht mehr so viele Stunden arbeiten, wie es nötig gewesen wäre. Dann wäre sie nicht mehr konkurrenzfähig.

Richie war attraktiv, bezaubernd, und sie liebte ihn. Vor wenigen Monaten erst hatte er sie mit dem Diamantring seiner Mutter überrascht, war vor dem Altar in der Grace Cathedral auf die Knie gegangen und hatte ihr einen Antrag gemacht. Genau so, wie es immer hieß: vor Gott und den Menschen.

Ganz ehrlich, was konnte man sich als junge Frau eigentlich sonst noch wünschen?

Eine ganze Menge, wie sich jetzt herausstellte.

Wenn sie Richie ihre Gefühle gestand, dann änderte sich womöglich sein Bild von ihr. Womöglich brach sie ihm damit sein wundervolles Herz.

Bei dem Stoppschild an der Ecke Divisadero/Vallejo Street angekommen, warf sie einen Blick auf ihre Armbanduhr. Ihr wurde klar, dass sie ein Taxi nehmen musste, wenn sie rechtzeitig bei der Arbeit sein wollte.

Sie holte ihr Handy aus der Tasche, und dann, als hätte sie nur durch diese Bewegung das Folgende ausgelöst, brauste ein ganzer Schwung ziviler Polizeifahrzeuge und Streifenwagen an ihr vorbei und bog in die Vallejo Street ein.

Sie blickte die von Magnolien und beeindruckenden Villen gesäumte Straße entlang und sah, dass die Polizeikarawane nur wenige Querstraßen entfernt angehalten hatte, direkt vor dem berühmt-berüchtigten Ellsworth-Anwesen.

Dort musste irgendetwas vorgefallen sein. Und falls es wirklich für alles, was auf der Welt geschieht, einen Grund gab, dann war sie heute Morgen sechs Kilometer zu Fuß gegangen, nur um als erste und einzige Journalistin vor Ort zu sein.

Cindy rannte los.

4Das Ellsworth-Anwesen war eine reich und kunstvoll verzierte Backsteinvilla von außergewöhnlichen Ausmaßen. Erbaut gegen Ende des 19. Jahrhunderts, galt sie als eines der spektakulärsten Häuser im ganzen Stadtteil Pacific Heights. Vor der Vorderfront an der Vallejo Street zog sich eine mit Weinranken überwucherte Mauer entlang, aber das Grundstück nahm auch noch die halbe Länge einer kleinen Seitenstraße namens Ellsworth Place in Anspruch. Dort befanden sich vier weitere, eng zusammengebaute Häuser – die ehemaligen Dienstbotenunterkünfte –, die unmittelbar an die Villa anschlossen.

Das Anwesen hatte im Lauf seiner hundertzwanzigjährigen Geschichte unterschiedlichste politische Intrigen und Sexskandale erlebt.

Aber als Cindy jetzt durch die Vallejo Street auf das Gewirr der parkenden Streifenwagen vor dem Haus zurannte, dachte sie vor allem an die jüngere Vergangenheit des Hauses: Vor zehn Jahren hatte der Schauspieler Harry Chandler, Oscargewinner und legendärer Frauenheld, das Ellsworth-Anwesen gekauft und es zusammen mit seiner bezaubernden Ehefrau Cecily Broad Chandler, Modedesignerin der Stars dieser Welt, bezogen.

Ein Jahr später war Cece Chandler spurlos verschwunden.

Cindy war seinerzeit nur Redaktionsassistentin bei der Chronicle gewesen, aber sie hatte diese packende Geschichte während der folgenden achtzehn Monate begleitet. In deren Verlauf wurden Ermittlungen gegen Harry Chandler eingeleitet, und schließlich war er des Mordes an seiner Ehefrau angeklagt und vor Gericht gestellt worden.

Chandler hatte auf nicht schuldig plädiert, und weil die Leiche seiner Frau nie gefunden worden war, hatte die Anklage ihm letztendlich nichts nachweisen können.

Keine Leiche, kein Mord.

Harry Chandler wurde freigesprochen.

Jetzt wohnte er nur wenige Kilometer entfernt auf einer Jacht, die am Anleger eines Country Clubs lag. Trotzdem hatte er das Ellsworth-Anwesen nicht verkauft, sondern als Investitionsobjekt behalten.

Cindy war Chandler auf gesellschaftlichen Großereignissen oder bei Spendengalas ein paar Mal begegnet. Bei einem Mann, der so viele berühmte Filme gedreht hatte, ließ sich natürlich nie genau sagen, ob er tatsächlich ein Killer war oder ob er die Rolle nur auf der Leinwand spielte.

Keuchend vor Anstrengung legte Cindy die letzten knapp hundert Meter bis zum Haupteingang des Ellsworth-Anwesens im Schritttempo zurück. Dort angekommen, stellte sie fest, dass die Streifenbeamten bereits ein gelbes Absperrband davorgespannt hatten. Vor dem Tor drängte sich eine Touristengruppe, die eindeutig einem roten Bus mit der Aufschrift HIER WOHNEN DIE STARS entsprungen war.

Cindy wandte sich an einen Polizisten, den sie kannte, Joe Sorbera, und fragte ihn, was hier los war.

»Sie wollen mir doch bestimmt keine Schwierigkeiten machen, Cindy, oder? Sie wissen doch ganz genau, dass ich Ihnen nichts verraten darf.«

Ein junger Mann, der ein Sweatshirt mit dem Wappen der Boston University trug, stellte sich neben Cindy und sagte: »Chandler glaubt wohl, dass er schon wieder damit durchkommt.«

Cindy nannte ihm ihren Namen, sagte, dass sie Journalistin war, und bat den Touristen, in ihre Handy-Kamera zu sprechen.

»Der Fall Cecily Chandler ist ein perfektes Beispiel dafür, wie sich die privilegierte Klasse über das System hinwegsetzt«, sagte der junge Mann. »Harry Chandler hat sich einfach einen berühmten Strafverteidiger genommen, so einen gerissenen Wortverdreher, und der hat wahrscheinlich in seiner Freizeit mit dem Richter Tennis gespielt.«

Cindy schaltete ihr Handy ab. »Danke«, murmelte sie fast unhörbar vor sich hin, »für weniger als nichts.«

Gerade als zwei Streifenbeamte mit Holzböcken die Straße absperren wollten, kam der Übertragungswagen von Channel Two um die Ecke gebogen.

Cindy ging wieder zurück und versuchte es noch einmal bei Sorbera.

»Können Sie mir nicht irgendwas verraten, Joe? Nur eine Kleinigkeit. Als offizielles Zitat oder inoffiziell, ganz wie Sie wollen. Bitte. Ich freue mich über jedes Detail.«

»Gehen Sie ein Stück zurück, Cindy. So ist es gut. Danke schön.«

Officer Sorbera streckte die Arme aus und scheuchte die Menschenmenge hinter eine Barrikade, damit das Zivilfahrzeug mit Richie am Steuer passieren konnte.

5Um 7.20 Uhr leitete May Hess, unsere selbst ernannte Herrscherin des Bat-Phones, den Notruf in den Bereitschaftsraum weiter. Ich saß an meinem Schreibtisch und nahm den Hörer ab.

Hess sagte: »Eine ziemlich wortkarge Frau hat gerade angerufen und zwei Tote auf dem Ellsworth-Anwesen gemeldet. Es hat sich ziemlich echt angehört. Sie hat nur gesagt, dass es sich nicht um einen Einbruch handelt und dass sie auch nicht in Gefahr ist. Nur: ›Zwei tote Menschen.‹ Dann hat sie aufgelegt. Ich habe zweimal zurückgerufen, aber beide Male nur den Anrufbeantworter bekommen. Dann habe ich eine Streife losgeschickt.«

Ich hörte mir die Aufnahme des Anrufs an. Die Anruferin hatte einen britischen Akzent, und ihre Stimme klang ängstlich. Um ehrlich zu sein, die Angst in ihrer Stimme und das, was sie alles nicht sagte, waren viel alarmierender als das, was sie sagte.

Brady hörte sich die Aufnahme ebenfalls an, dann gab er mir und meinem Partner den Auftrag, nach Pacific Heights zu fahren.

»Sie sind lediglich für die einleitenden Maßnahmen zuständig«, sagte er. »Dann schreiben Sie einen Bericht, und danach entscheide ich, wer die Ermittlungen übernimmt.«

Jawohl, Sir. Unverzüglich, Sir.

Um 7.35 Uhr hielt Conklin unseren Wagen vor dem Ellsworth-Anwesen an. Vier Streifenwagen waren schon da, dazu parkte ein roter Doppeldeckerbus am Straßenrand. Ungefähr zwanzig Touristen drängten sich hinter der Absperrung auf der gegenüberliegenden Straßenseite und fotografierten.

Dass das Ellsworth-Anwesen fester Bestandteil einer Rundfahrt zu den historischen Bauwerken in San Francisco war, hatte ich gewusst. Aber nachdem Harry Chandler es vor zehn Jahren für so und so viele Millionen gekauft hatte, war es wohl auch auf die Liste der Promi-Gaffer geraten.

Ich stieg aus und ging auf Officer Joe Sorbera zu, der als Erster vor Ort gewesen war. Er zog seinen Notizblock aus der Tasche und sagte: »Ich war um 7.10 Uhr hier und habe durch die Sprechanlage mit Janet Worley gesprochen. Das ist die Haushälterin. Da, gleich neben dem Tor, ist der Lautsprecher. Sie hat gesagt, dass sie nicht in Gefahr sei und dass die Opfer, zwei, um genau zu sein, tot seien. Eindeutig tot, genau das waren ihre Worte.« Er fuhr fort: »Lieutenant Brady wollte, dass ich den ganzen Bereich absperre und auf Sie warte, Sergeant. Er hat gesagt, dass ich nicht ins Haus gehen soll.«

»Haben Sie die Gerichtsmedizin verständigt?«

»Ja, Madam. Die Spurensicherung ist auch unterwegs. Außerdem habe ich die Schaulustigen fotografiert.«

»Sehr gut, Sorbera.«

Ich warf einen Blick zu der stetig wachsenden Menge hinüber. Autos stauten sich in der Vallejo Street und wurden über die Divisadero umgeleitet. Der Verkehr sowie die eine Million Tweets und YouTube-Videos der Touristen würden dafür sorgen, dass die Medien schon bald wie ein Heuschreckenschwarm hier einfallen würden.

Tod und Prominenz, das war eine berauschende Kombination. In Kürze würden jeder Fernsehsender und jede Zeitung dieses Haus mit Argusaugen beobachten. Jeder Fehler der Strafverfolgungsbehörden würde für die Nachwelt dokumentiert werden.

Ich gab Sorbera die Anweisung, eine Querstraße weiter, in der Pierce Street, eine Pressestelle und einen Kommandoposten einzurichten, dann stellte ich mich neben Conklin, der das große Eingangstor begutachtete.

Das schmiedeeiserne Tor befand sich in einer drei Meter hohen, mit Efeu überwucherten Backsteinmauer, die das Haus vollkommen von der Straße abschirmte. Es wirkte alt genug, um noch original zu sein. Das Schloss war erst kürzlich aufgebrochen worden. Ich sah frische Kratzer auf altem Eisen.

»Da hat sich jemand mit einem Stemmeisen oder so zu schaffen gemacht. Ein Bolzenschneider war das jedenfalls nicht«, sagte Conklin.

Joe Sorbera hatte gesagt, dass sich zwei Opfer im Haus befanden, eindeutig tot. Wer mochten sie sein? Und war Harry Chandler in die Sache verwickelt?

Brady hatte uns die einleitenden Maßnahmen übertragen. Das bedeutete, wir mussten entscheiden, wo sich Polizei und Kriminaltechniker aufhalten konnten, ohne mögliche Spuren zu zerstören. Wir mussten fotografieren, Skizzen anfertigen und uns eine Meinung bilden.

Danach würden wir den Tatort an den Leiter der Ermittlungen übergeben.

Ich streifte mir Latexhandschuhe über und drückte gegen das Tor. Es schwang auf gut geölten Scharnieren auf. Ein Plattenweg führte über eine vermooste Rasenfläche an ein paar Blumenbeeten links und rechts der Treppe vorbei bis zu der geschmückten Haustür.

An der Tür waren keinerlei Spuren eines gewaltsamen Eindringens zu erkennen. Conklin griff nach dem bronzenen Klopfer und schlug damit gegen die Platte.

Ich rief: »Janet Worley, hier spricht die Polizei.«

6Die zierliche Frau, die die Tür öffnete, war weiß, Ende vierzig, einen Meter sechzig groß und wog vielleicht fünfzig Kilogramm. Sie trug einen Arbeitskittel mit Blumenmuster und ein Paar Leggings. Sie wirkte sehr angespannt, ihr Lidstrich war verschmiert, und sie hatte die Fingernägel abgekaut, so weit es nur ging.

Sie stellte sich als Janet Worley vor, und ich nannte ihr meinen Namen, zeigte ihr meine Dienstmarke und machte sie mit meinem Partner bekannt.

Rich sagte: »Wie geht es Ihnen, Mrs. Worley?«

»Fürchterlich, danke der Nachfrage.«

»Jetzt wird alles gut. Wir sind ja da«, sagte Rich.

Conklin kann sehr gut mit Menschen umgehen, besonders mit Frauen. Er ist richtiggehend bekannt dafür.

Ich wollte am liebsten alles sofort wissen. Das ist immer so, wenn ich einen neuen Fall in die Finger bekomme. Also blickte ich mich im Foyer um, während Conklin mit Janet Worley sprach, und machte mir Notizen. Die gewaltige Eingangshalle war rund sieben Meter hoch und mit aufwendigen Stuckarbeiten verziert. Zu meiner Rechten führte eine breite Wendeltreppe hinauf in die oberen Stockwerke.

Alles war sauber und aufgeräumt. Keine Teppichfranse lag am falschen Platz.

Janet Worley sagte gerade zu Conklin: »Mein Mann und ich sind ja nur die Haushälter, verstehen Sie? Das Haus hat zweieinhalbtausend Quadratmeter, dafür brauchen wir einen genauen Plan. Seit drei Tagen putzen wir jetzt die Seite, die an den Ellsworth Place angrenzt.«

Ich ließ den Blick durch das Foyer gleiten und hatte irgendwie das Gefühl, als würde das Haus düster wirken, ganz so, wie man es von einem Relikt aus dem viktorianischen Zeitalter erwartete. Waren wir in einem britischen Theaterstück gelandet? Lauerte Agatha Christie irgendwo hinter den Kulissen?

In meinem Rücken sprach Janet Worley immer noch mit Conklin. Sie hatte seine ungeteilte Aufmerksamkeit. Ich wollte sie nicht unterbrechen, aber sie machte einen großen Bogen um die eigentliche Geschichte, und ich spürte, wie die Zeit immer knapper wurde.

»Warum haben Sie die Notrufnummer angerufen?«, wollte Conklin von ihr wissen.

Sie antwortete: »Am besten zeige ich es Ihnen.«

Wir gingen hinter der zierlichen Frau durch das Foyer, an einer Bibliothek vorbei und gelangten in einen Wohnbereich mit einem enormen, gemauerten Kamin und Ledermöbeln von gewaltigen Ausmaßen. Die Sonne schien durch die Buntglasscheiben herein und zeichnete mehrere Regenbogen auf den Marmorfußboden. Wir schritten durch eine Küche, die jedem Restaurant zur Ehre gereicht hätte, und gelangten schließlich zur Hintertür.

Worley sagte: »Seit letztem Freitag sind wir nicht mehr in diesem Teil des Hauses gewesen. Jawohl, ganz richtig, seit drei Tagen. Ich weiß also nicht, wie lange die schon da liegen.«

Sie machte die Tür auf, und ich schaute in die Richtung, die Mrs. Worleys ausgestreckter Zeigefinger mir wies – hinaus auf die von Backsteinmauern umgebene und mit Chrysanthemenbeeten eingefasste Veranda.

Für einen Moment war mein Kopf vollkommen leer, denn das, was ich sah, war schlicht und einfach unglaublich.

Auf der Veranda lagen zwei abgetrennte menschliche Schädel, umgeben von einem lose geflochtenen Kranz aus weißen Chrysanthemen.

Und sie schienen zu mir zu blicken.

Es war ein gruseliger, markerschütternder Anblick, wie gemacht für die Titelseiten der Regenbogenpresse. Aber das hier war keine Geschichte über eine Invasion von Außerirdischen, und es war auch kein Halloween-Scherz.

Conklin wandte sich zu mir um, und ich sah in seinen Augen dasselbe Entsetzen, das ich empfand.

»Das sind echte Köpfe, stimmt’s?«, sagte ich.

»Ja, absolut, und genau wie die Dame gesagt hat, eindeutig tot.«

7Das Adrenalin jagte wie eine Zündflamme mit viel zu kurzer Lunte durch meine Adern. Was war hier passiert? Was in Gottes Namen hatte das zu bedeuten?

Der rechte Kopf war mit Abstand der gruseligere, weil er noch relativ frisch war. Er hatte einer Frau Mitte dreißig mit langen braunen Haaren und einem Piercing im linken Nasenflügel gehört. Ihre Augen waren so trübe, dass die Farbe nicht mehr zu erkennen war. Die Haare waren mit Schmutz verklebt, der an Gartenerde erinnerte. Maden nagten an ihrem Fleisch, aber es war immer noch genug übrig, um eine gewisse Ähnlichkeit mit einem lebendigen Menschen erkennen zu können. Wir konnten sie also vermutlich identifizieren.

Der andere Kopf war nichts weiter als ein kahler Schädel mitsamt Unterkiefer und einem vollen Satz gesunder Zähne.

Auf der Veranda, direkt vor den Köpfen, lagen zwei Karteikarten. Auf jede war mit Kugelschreiber eine Zahl notiert worden. Auf der Karte vor dem Knochenschädel stand die 104. Auf der vor dem frisch abgetrennten Kopf die 613.

Was hatten diese Zahlen zu bedeuten?

Woher stammten diese Köpfe?

Warum waren sie hier so deutlich sichtbar platziert worden?

Falls es sich um einen Mord handelte, wo waren die Leichen?

Ich riss mich vom Anblick der Köpfe los und wandte mich Janet Worley zu. Sie hatte beide Hände vor den Mund geschlagen. Tränen standen ihr in den Augen.

Da war ein Nervenzusammenbruch im Anmarsch. Ich musste sie befragen. Sofort.

»Wem gehören diese Körperteile? Wo sind die Leichen? Sagen Sie uns, was Sie wissen, Mrs. Worley.«

»Ich? Ich weiß nur das, was ich Ihnen gerade gesagt habe. Schließlich habe ich die Polizei angerufen.«

»Aber wer hat das getan?«

»Ich habe keine Ahnung. Überhaupt keine.«

»Ihnen ist doch klar, dass Sie sich mit einer Lüge der Beihilfe schuldig machen würden.«

»Mein Gott. Ich weiß gar nichts.«

Conklin schaltete sich ein. »Wir brauchen die Namen aller Personen, die seit vergangenem Freitag hier im Haus waren.«

»Selbstverständlich, aber das waren nur mein Mann, meine Tochter und ich.«

»Und Mr. Chandler?«

»Du meine Güte, nein. Ihn habe ich seit drei Monaten nicht mehr gesehen.«

»Haben Sie diese Köpfe berührt oder sonst irgendetwas auf der Veranda verändert?«

»Nein, nein, nein. Ich habe so gegen sieben Uhr die Tür aufgemacht, um durchzulüften. Dann habe ich das da gesehen. Ich habe meinen Mann geholt und anschließend die Notrufnummer gewählt.«

Janet Worley ging zurück ins Haus. Conklin und ich blieben zurück, um uns zu überlegen, was »das da« zu bedeuten hatte.

Satanismus? Terrorismus? Ein Drogenmord? Wer waren die Opfer? Was war mit ihnen geschehen?

Ich hätte mich am liebsten sofort umgesehen, aber Conklin und ich mussten auf der Veranda bleiben und uns mit dem begnügen, was wir sehen konnten, ohne eventuelle Spuren zu zerstören.

Brady hatte uns mit den einleitenden Maßnahmen betraut.

Das war unser Auftrag: Wir sollten uns ein Bild über das begangene Verbrechen machen und unserem Lieutenant mitteilen, ob es sich hier um einen Doppelmord oder womöglich um die Tat eines Irren handelte, die von einer anderen Abteilung untersucht werden konnte.

»Ich habe keine Ahnung, was das zu bedeuten hat«, sagte ich zu Conklin.

Ganz ehrlich, noch nie im Leben war mir so etwas begegnet.

8Der Garten hinter dem Haus war ein düsteres, etwa dreitausend Quadratmeter großes Dreieck, das aussah, als hätte irgendjemand hier ein Waldstück fallen gelassen.

Die umliegenden Häuser und die älteren Bäume warfen ihren Schatten darauf, und Mulchpfade verliefen kreuz und quer hindurch. Begrenzt wurde das Wäldchen durch das Haus auf der einen und die drei Meter hohe Mauerecke bei dem Geräteschuppen am hintersten Ende des Grundstücks auf der anderen Seite.

Auf der Suche nach Eingängen entdeckte ich, abgesehen von dem Tor mit dem aufgebrochenen Schloss, noch fünf Türen, die vom Haupthaus in den Garten führten. Dazu kam ein Tor in der Mauer, direkt neben dem Geräteschuppen.

»Da vorn liegt ein Universal-Werkzeug«, sagte Conklin.

Er deutete auf eine Schaufel, halb hinter einem Busch versteckt. Hinter der Schaufel war ein Erdhaufen zu sehen und daneben ein Loch im Boden. Das Loch hatte einen Durchmesser von etwas über einem halben Meter – genau die richtige Größe für einen Chrysanthementopf … oder einen abgetrennten menschlichen Kopf.

Ich sah noch ein zweites Loch, das nur von der äußersten Ecke der Veranda aus zu erkennen war. Neben diesem Loch lag ein rundlicher Stein.

Jetzt, wo ich gezielt danach suchte, entdeckte ich noch mehr Steine im Garten. Vielleicht waren sie als kaum erkennbare dekorative Elemente gedacht – oder als Markierungen.

Falls mit der Schaufel auch das Schloss aufgebrochen worden war, dann bedeutete das, dass der Eindringling gewusst hatte, an welchen Stellen die abgetrennten Schädel zu finden und zu exhumieren waren.

Aber bedeutete es auch, dass der Eindringling gleichzeitig der Mörder war?

Oder war er nur ein Mitwisser des gruseligen Geschehens, das sich hier abgespielt hatte?

Ich warf noch einmal einen Blick auf die nummerierten Karteikarten.

Wenn ein Killer absichtlich eine Visitenkarte hinterlässt, dann ist das eine bewusste Herausforderung. Für gewöhnlich will er damit der Polizei beweisen, dass er schlauer ist als sie. Das ist ein sehr riskantes Spiel.

Und die Startaufstellung stellte sich aus meiner Sicht folgendermaßen dar: ein großer, versteckt gelegener Garten, zwei abgetrennte Köpfe mitsamt Blumenkranz, rätselhafte Zahlen auf zwei ansonsten identischen Karteikarten.

Waren die Zahlen ein Hinweis darauf, wie viele Köpfe sich in dem Garten befanden? Konnten hier tatsächlich Hunderte menschlicher Schädel vergraben sein, womöglich gestapelt in tiefen Löchern?

Die Art und Weise, wie die beiden Schädel hier präsentiert wurden, war mehr als gruselig, doch darüber hinaus hatte ich keine Ahnung, welchen Sinn das Ganze haben sollte. Aber schließlich standen wir immer noch ganz am Anfang, hatten nicht einmal die Oberfläche angekratzt.

Ich sagte zu Conklin: »Die schnellste Möglichkeit ist gleichzeitig die beste.«

»Also Bodenradar«, sagte er und starrte in den Garten.

»Und Leichenspürhunde. Wir müssen das ganze Grundstück umgraben.«

9Wir trafen Nigel Worley in der Küche des Ellsworth-Hauses an. Er maß einen Meter neunzig und war damit dreißig Zentimeter größer und außerdem wohl an die siebzig Kilogramm schwerer als seine Frau. Sein aufgedunsenes Gesicht ließ vermuten, dass er Alkoholiker war. Außerdem fielen mir seine rauen, mit dunklen Flecken übersäten Hände auf. Er antwortete nur auf Fragen, die man ihm direkt stellte, und wenn er das tat, dann starrte er einen Punkt in der Luft zwischen mir und Conklin an.

Mr. Worley hatte keinerlei Erklärung oder Vermutung hinsichtlich der abgetrennten Köpfe. Sein Ton war ausgesprochen feindselig. Aber wir ließen ihm keine Wahl: Er musste eine offizielle Aussage machen. Die Worleys waren wichtige Zeugen und zudem die einzigen Verdächtigen, die wir im Moment hatten.

Wir warfen die Sirene an und chauffierten das englische Ehepaar ins Präsidium.

Während Conklin Nigel Worley befragte, saß ich im kleineren unserer beiden Verhörzimmer Janet Worley gegenüber. Brady ging hinter dem venezianischen Spiegel auf und ab, ohne dass er gesehen werden konnte.

Er hatte mir bereits mitgeteilt, dass er mit der Entwicklung unseres Arbeitstags nicht zufrieden war. Nach seiner Überzeugung war der Ellsworth-Fall ein Sumpf, der Conklin und mich unweigerlich verschlingen würde. Er brauchte uns aber bei den Ermittlungen gegen den Rächer-Polizisten, und zwar sofort.

Ich hatte Verständnis für seine Bedenken, aber ich hatte auch den abgetrennten Kopf einer Frau gesehen, die vor vermutlich einer Woche noch gelebt hatte. Die namenlose Tote würde ein offizielles Aktenzeichen und ein Kühlfach in der Gerichtsmedizin bekommen.

Die Kamera in der Ecke des Verhörzimmers lief, während Janet Worley mir erzählte, dass sie und Nigel vor zehn Jahren aus England in die Vereinigten Staaten gekommen waren und dass sie, seit Harry Chandler das Anwesen gekauft hatte, in seinen Diensten standen.

Sie sagte, dass sie die Chandlers »angebetet« habe und bis ins Mark erschüttert gewesen sei, als Mrs. Chandler verschwunden war. Die Worleys waren während Mr. Chandlers Prozess auf dem Anwesen geblieben, teilweise auch deshalb, weil ihre Tochter nur sehr ungern von dort weggezogen wäre. Sie wohnte bis heute noch da.

»Nicole arbeitet beim Fish and Wildlife Service«, sagte Janet. »Sie war das ganze Wochenende unterwegs. Sie ist Biologin, müssen Sie wissen. Wahrscheinlich streift sie gerade wieder durch die Wildnis, um irgendwelche Tiere zu retten. Ich habe versucht, sie anzurufen, aber bis jetzt habe ich sie nicht erreicht.«

Janet Worley rechnete damit, dass Nicole am heutigen Abend nach Hause kam, schränkte aber ein, dass man das bei ihr nie so genau wissen konnte.

»Sie ist ja schließlich schon sechsundzwanzig und führt ihr eigenes Leben.«

»Was hat es denn mit den anderen Gebäuden im Ellsworth Place auf sich? Es sieht ja so aus, als würden sie mit zum Anwesen gehören.«

»Ursprünglich waren das die Unterkünfte der Dienstboten, aber nach und nach wurden sie in Wohnungen umgewandelt. Die Häuser gehören auch Mr. Chandler«, erwiderte Janet Worley. »Aber er wollte sie nicht mehr vermieten, sodass die meisten heute leer stehen.«

Sie erzählte mir, dass Nicole in der Nummer zwei wohnte und Mr. Chandlers Fahrer in der Nummer vier und dass die anderen beiden Häuser unbewohnt waren.

Ich suchte in Mrs. Worleys Aussagen nach Widersprüchen, analysierte ihre Körpersprache und kam zu dem Schluss, dass sie die Wahrheit sagte. Dann bat ich sie, mir die Namen und Telefonnummern derjenigen aufzuschreiben, die Zugang zu den Häusern im Ellsworth Place hatten. Während sie damit beschäftigt war, ging ich nach draußen und verglich meine Notizen mit denen Conklins.

Nigel Worley hatte Conklin die gleiche Geschichte erzählt. Er hatte auch gesagt, dass niemand es auf ihn, seine Frau oder seine Tochter abgesehen hatte und dass Mr. Chandler keine feindseligen Briefe oder Anrufe bekommen hatte.

Genau wie seine Frau beharrte auch Nigel Worley darauf, dass er keine Ahnung hatte, wer die abgetrennten Köpfe auf die Veranda gelegt haben könnte, und dass er das Opfer mit den langen braunen Haaren noch nie zuvor gesehen hatte.

Wenn es stimmte, was sie uns erzählten, dann hatten die Worleys während der vergangenen zehn Jahre praktisch jede Minute gemeinsam verbracht und konnten sich auch für das vergangene Wochenende gegenseitig ein Alibi geben.

Ich war niedergeschlagen, bemühte mich aber, es nicht zu zeigen.

Wie konnte Brady von mir erwarten, dass ich mich nicht mehr um unsere unbekannte Tote und diesen Knochenschädel kümmerte? Wie sollte ich diesen Fall beiseitelegen, ohne das Rätsel lösen zu dürfen?

Das konnte ich nicht.

10Ich klopfte an Bradys offene Bürotür. Er winkte mich herein und bot mir einen Platz an.

Ich kannte dieses Büro sehr gut. Eine Zeit lang war es mein Büro gewesen, bis ich den Posten des Lieutenant aufgegeben hatte, weil ich lieber wieder als Detective arbeiten wollte, anstatt die Einhaltung von Dienstplänen zu überwachen und Berichte zu schreiben.

Damals war Warren Jacobi mein Partner gewesen.

Er war zehn Jahre älter als ich und hatte schon deutlich mehr Jahre auf der Straße gearbeitet. Daher hatte es viele gute Gründe gegeben, warum er als mein Nachfolger dieses Eckbüro bezogen hatte. Er wollte dichter an die Chefetage heranrücken und nicht mehr so oft durch dunkle Gassen jagen. Also hatte er meine Stelle übernommen und dafür gesorgt, dass unsere Abteilung präzise wie ein Schweizer Uhrwerk funktionierte. Aber es hatte nicht lange gedauert, bis er zum Chief befördert wurde und der Posten des Lieutenant wieder vakant war.

Das war vor zehn Monaten gewesen.

Jackson Brady, der erst kurz zuvor aus Miami nach San Francisco gekommen war, hatte sich um die Stelle beworben und sie bekommen. Seither residierte er in dem kleinen Glaskasten mit dem einen Fenster hinaus auf den James-Lick-Freeway.

Die Peitsche zu schwingen war ein schmutziges Geschäft, aber irgendjemand musste es machen. Und Brady machte seine Sache gut.

»Ich brauche eine Minute«, sagte ich jetzt zu ihm.

»Gut. Mehr habe ich gar nicht.«

»Ich möchte die Leitung der Ermittlungen im Ellsworth-Fall haben«, sagte ich. »Das ist ein ziemlich dicker Brocken, aber ich kriege das hin. Wenn ich Conklin und noch ein zweites Team bekomme, dann kann ich Ellsworth und den Rächer ohne Probleme schaffen.«

Brady erhob sich, ging zur Tür, machte sie zu, setzte sich wieder und starrte mich mit seinen blauen Augen und durchdringendem Blick an. »Es gibt da etwas, was Sie über diesen Rächer-Polizisten wissen müssen, Boxer. Er bringt nicht bloß Scheißkerle um. Sein letztes Opfer, Chaz Smith, war ein Kollege im verdeckten Einsatz.«

»Wie bitte? Könnten Sie das noch mal wiederholen?«

»Chaz Smith war Polizist.«

Brady weihte mich in seine Theorie ein: Ein Polizist, einer von denen, die hier in der Hall of Justice tätig waren, hatte die Schnauze voll vom Dienstweg und beschlossen, die Dinge selbst in die Hand zu nehmen. Aber als er Chaz Smith erledigt hatte, hatte er sich gewaltig verschätzt.

»Smith hat eine große Aktion für die Drogenfahndung vorbereitet«, sagte Brady. »Und nicht alleine. Eine ganze Reihe anderer Kollegen hat ebenfalls für ihn gearbeitet. Die müssen wir unbedingt schützen, und gleichzeitig müssen wir diesen Rächer zur Strecke bringen. Da können wir uns nicht den kleinsten Fehler erlauben. Keine Ausflüchte.«

»Das muss ich Conklin sagen.«

»Wo ist er?«

»Er bringt gerade das Haushälter-Ehepaar in ein Hotel.«

»Sagen Sie’s ihm«, meinte Brady. »Von mir aus probieren Sie, ob Sie wirklich beide Fälle schaffen, Boxer. Aber falls Sie doch wieder einen abgeben müssen, das sage ich Ihnen gleich, dann ist es Ihr Haus der Totenköpfe.«

»Ich habe verstanden.«

»Das will ich hoffen. Dieser Rächer ist nicht bloß Polizist, er ist auch ein Polizisten-Mörder. Er hat einen von uns auf dem Gewissen.«

11Ich verbrachte den Tag mit der Arbeit an beiden Fällen. Zuerst ging ich die Vermissten-Datenbanken nach einem Bild von unserer langhaarigen unbekannten Toten durch. Danach suchte ich zusammen mit Brady die Namen aller Polizisten heraus, die Zugang zum Stockwerk mit dem Beweismittelarchiv hatten, und glich sie mit den Dienstplänen für die Zeiten ab, in denen Drogendealer mit einer unserer registrierten und wieder gestohlenen Zweiundzwanziger erschossen worden waren.

Die Liste war sehr lang, und irgendwann ließ ich Brady alleine weitermachen.

Als die Sonne sich dem Horizont näherte und pinkfarbene Streifen an den Himmel warf, war ich wieder auf dem Ellsworth-Anwesen. Auf der Vallejo Street parkten Übertragungswagen mit laufendem Motor und eingeschalteten Scheinwerfern in Doppelreihen. Diverse Fernsehreporter nutzten das Anwesen als Hintergrund für ihre Live-Berichterstattungen.

Ich schlüpfte durch die Absperrung. Etliche Journalisten riefen meinen Namen. Viele, die bei den lokalen Medien arbeiteten, kannten mich. Eine davon war meine gute Freundin Cindy Thomas. Sie meldete sich per Telefon. Ich ließ es klingeln. Ich konnte jetzt unmöglich mit ihr sprechen.

Conklin kam auf mich zu und ging mit mir durch das Eingangstor. »Verrückt«, sagte er. »Plötzlich bin ich der Ansprechpartner für alle. Die Pressemeute bellt wie verrückt, und ich kann denen keinen einzigen Knochen vorwerfen. Brian Williams hat mich angerufen. Woher hat der meine Nummer?«

»Im Ernst? Brian Williams von NBC Nightly? Was hast du gesagt?«

»Die Ermittlungen sind im Gang. Zurzeit kein Kommentar. Wenden Sie sich an die Pressestelle.«

»Sehr gut.«

»Oh, und: ›Ich finde, Sie machen tolle Arbeit.‹«

Ich lachte.

Conklin fuhr fort: »Aber ernsthaft, Lindsay, wenn wir Cindy nicht irgendwas geben, über das sie schreiben kann, dann wird es für mich zu Hause ziemlich ungemütlich. Sie war ja sogar vor uns hier vor Ort, verstehst du?«

»Du, ich habe Neuigkeiten für dich: Brady hat uns grünes Licht gegeben. Jetzt ist es offiziell unser Fall.«

In der Zeit meiner Abwesenheit hatte der Garten von Ellsworth sein Aussehen grundlegend verändert. Direkt neben der Veranda stand jetzt ein Zelt zur Aufbewahrung von Indizien, die Gartenpfade waren mit braunem Papier ausgelegt, und der ganze Garten war mit einem gitterförmigen Raster aus Absperrband versehen worden.

Auch ein paar neue Löcher waren zu sehen. Erde häufte sich auf Planen, und Halogenscheinwerfer strahlten. Aber wenn die Sonne endgültig untergegangen war, würde das Scheinwerferlicht nicht ausreichen. Die Gefahr, dass Indizien beschädigt wurden oder verloren gingen, war zu groß. Darum würden die Kriminaltechniker abwarten müssen, bis der Morgen anbrach.

Hauptsache, es fing nicht an zu regnen.

12Im Inneren des Zelts traf ich auf meine beste Freundin, Dr. Claire Washburn, zugleich Leiterin der Gerichtsmedizin. Sie trug einen Kapuzenoverall in Größe vierundvierzig oder sechsundvierzig und Überzieher an den Füßen – das Ganzkörperkondom mit Reißverschluss, wie sie selbst immer sagte.

Nach der Begrüßung meinte sie: »Das ist ja eine schöne Schweinerei hier, Herzblatt. Nein, nicht umarmen. Und fass nichts an. Wir tun alles, damit dieses ganze widerliche Schauspiel so keimfrei wie nur möglich bleibt.«

Sie küsste die Luft neben meiner Wange und trat beiseite, sodass ich einen Blick auf ihren Arbeitstisch werfen konnte.

Dort lagen, fein säuberlich nebeneinander aufgereiht, vier Totenschädel, drei davon so blitzblank wie der sprichwörtliche Kinderpopo und wie der Schädel mit der Nummer 104. Auf dem vierten waren noch leichte Rückstände der Kopfhaut zu erkennen.

»Die Hunde haben gerade schon wieder angeschlagen«, sagte Claire. »Noch einer. Die sechs, die ich bis jetzt untersucht habe, sind alle mit einer groben Säge abgetrennt worden.«

Die Zeltklappe wurde aufgeschlagen, und Charlie Clapper trat ein. Ganz ehrlich, ich war sehr erleichtert, den Leiter der kriminaltechnischen Abteilung vor mir zu haben. Clapper war früher ebenfalls Detective bei der Mordkommission gewesen, und wir waren gut befreundet. Außerdem war er der Gil Grissom des San Francisco Police Department. Er wirkte so elegant, wie man in einem Kapuzenoverall nur wirken konnte, und die Kammspuren in seinen Haaren waren immer noch deutlich zu erkennen.

Clapper überreichte Claire eine schwere braune Papiertüte. Außerdem hielt er einen kleinen durchsichtigen Plastikbeutel in der Hand.

»Hallo, Lindsay. Wie man hört, hat Brady dir seine heiße Kartoffel in den Schoß geworfen.«

»Die habe ich mir selbst geholt. Hätte ich den Fall nicht bekommen, ich hätte die ganze Nacht wach gelegen und mich danach gesehnt.«

»So geht es mir auch. Dass ja niemand auf die Idee kommt, mir diesen absolut einmaligen Albtraum-Fall wegzuschnappen. Der gehört mir. Ach, übrigens, hier habe ich noch was, worüber wir uns den Kopf zerbrechen können.«

»Schieß los.«

»In einem der Löcher habe ich Blut gefunden. Vielleicht war das ja das Grab unserer unbekannten Toten. Und falls ich damit recht habe, dann ist das da ihre Halskette.« Er hielt die Plastiktüte gegen das Licht. »Ein Schmuckstück«, sagte er. »Eine Halskette. Aber weit und breit kein Hals.«

Die Kette bestand aus Glasperlen, aufgezogen auf eine gewachste Schnur und mit einer billigen Metallschnalle versehen, Modeschmuck, wie man ihn auf jedem Flohmarkt bekommen konnte. Aber was dieses Stück besonders machte, war, dass die unbekannte Tote es in den Händen gehabt hatte. Wer weiß, vielleicht ließen sich darauf ihre Fingerabdrücke finden?

Vielleicht sogar die des Killers?

Charlie Clapper sagte gerade: »Ich habe auch noch anderen Kleinkram gefunden. Das hier …« Er hielt ein anderes Tütchen ins Licht. »… ist ein Anhänger. Könnte ein Amethyst in einer Goldfassung sein. Die anderen Sachen haben schon zu lange in der Erde gelegen, als dass ich erkennen könnte, worum es sich handelt. Aber es sind doch Trophäen, findet ihr nicht?«

Da ging mir ein Licht auf. Endlich war mir klar, was das Ganze sollte.

»Und wenn die Köpfe die Trophäen wären?«, sagte ich zu Clapper. »Ich glaube, wir stehen hier vor einem Trophäengarten.«

13An diesem Abend trafen wir uns in Claires Herrschaftsbereich, in der Gerichtsmedizin, gleich hinter der Hall of Justice.

Dort saßen wir zu viert – Claire, Cindy, Yuki und ich – um den großen runden Tisch, der Claire als Schreibtisch dient, und machten uns zu einer Brainstorm-Runde unserer Viererbande bereit, die Cindy den »Club der Ermittlerinnen« getauft hatte.

Wenn wir normalerweise über einen aktuellen Fall sprechen, dann ist unsere größte Sorge, dass Cindy womöglich irgendetwas schreiben könnte, was sie gar nicht wissen dürfte. Wenn man nur einmal vergisst, das Wörtchen »vertraulich« zu verwenden, wird man womöglich am nächsten Tag auf der ersten Seite zitiert. Aber heute Abend kreisten meine Gedanken eher um Yuki.

Yuki ist stellvertretende Bezirksstaatsanwältin, und es war klar, dass alles, was wir hier besprachen, absolut vertraulich war … Aber bezog sich das auch auf das Bett?

Yuki war mit Jackson Brady zusammen. Yuki schlief mit meinem Chef.

Ich sagte: »Und bitte kein Wort zu Lieutenant Wundervoll, okay? Das würde ihm nämlich gar nicht gefallen.«

»Schon kapiert«, sagte Yuki und grinste mich an. Tätschelte mir den Arm. Versprach nichts.

Claire schaltete das Licht ein, verteilte Wasserflaschen, teilte uns mit, dass die sechs Schädel in Papiertüten steckten, um sie vor Kondensationsfeuchtigkeit zu schützen, und dass die sterblichen Überreste der unbekannten Toten im Kühlfach lagen, damit das weiche Gewebe sich nicht noch stärker zersetzte.

Dann sagte sie: »Morgen Vormittag nehme ich alle sieben Köpfe gründlich unter die Lupe. Außerdem habe ich Kontakt zu einer forensischen Anthropologin aufgenommen, Dr. Ann Perlmutter von der University of California in Santa Cruz. Ihr habt bestimmt schon mal von ihr gehört. Sie war zur Identifizierung von Leichen in Massengräbern als Sonderberaterin in Afghanistan. Wenn irgendjemand kahlen Schädeln ein halbwegs realistisches Gesicht verleihen kann, dann Ann.«

»Wie lange wird das dauern?«, wollte ich wissen.

Claire zuckte mit den Schultern. »Tage oder sogar Wochen. Bis dahin müssen wir uns mit dem Gesicht der unbekannten Toten begnügen. Wir bearbeiten es ein bisschen und stellen es auf unsere Webseite.«

»Ich kann eine Facebook-Seite für sie einrichten«, meinte Cindy.

»Warte mal ab«, wandte ich ein, um Cindys Rennpferd-Temperament zu zügeln. »Lass uns erst einmal versuchen, sie über die herkömmlichen Kanäle zu identifizieren. Nicht dass ihre Eltern womöglich über eine Facebook-Seite mitbekommen, dass ihre Tochter tot ist.«

Ich erzählte Cindy und Yuki die Sache mit den Zahlen 104 und 613 und zeigte ihnen ein Foto der Karteikarten, die wir neben den beiden ersten Schädeln gefunden hatten.

»Also nur zwei Zahlen. Vielleicht ist das ja ein Spiel«, meinte Yuki.

»Willst du damit sagen, dass der Killer auf Sudokus steht?«, erwiderte ich.

»Witzig«, meinte Yuki und boxte mich sanft auf den Arm.

»Aber bei den anderen habt ihr keine Zahlen gefunden, oder?«, hakte Claire nach.

»Meiner Einschätzung nach hat die Person, die die Schädel ausgegraben hat, auch die Karten mit den Zahlen hinterlassen«, sagte ich. »Das Vergraben und das Ausgraben sind zwei klar voneinander getrennte Vorgänge. Sie können durchaus von unterschiedlichen Personen ausgeführt worden sein.«

Cindy hatte sich in der Zwischenzeit an ihrem Laptop zu schaffen gemacht. »Ich habe die Zahlen mal bei Google eingegeben und jede Menge Zeug gefunden«, sagte sie. »Aber auf den ersten Blick nichts, was irgendwie mit Begräbnissen im eigenen Garten zu tun hat. Die Anzahl der Mitglieder eines Komitees über Strahlenforschung zum Beispiel oder Abteilungsnummern irgendwelcher Universitäten in Europa.«

»Das muss irgendein Code sein«, meinte Yuki.

»Vielleicht sind es so was wie Archivnummern«, spann ich den Faden weiter. »Die Schädel und die Blumen waren ja richtiggehend arrangiert, fast wie bei einer Ausstellung.«

»Diesen Teil des Rätsels würde ich gerne übernehmen«, sagte Cindy. »Ich sage euch Bescheid, sobald ich etwas gefunden habe. Was meinst du, Lindsay? Wenn ich rauskriege, was die Zahlen zu bedeuten haben, kriege ich dann die Geschichte als Erste?«

»Wenn du tatsächlich etwas rauskriegst, was wir verwenden können …«

»Also gut.«

»Ich muss das aber erst absegnen lassen, bevor du etwas schreiben kannst.«

»Natürlich. Wie immer. Das ist die Strafe dafür, dass ich mit euch befreundet bin.«

»Also gut«, sagte ich zu Cindy. »Die Zahlen gehören dir.«

»Was mir am meisten Kopfzerbrechen macht, ist Folgendes«, sagte Claire. »Wo sind die Leichen? Ohne Leichen können wir womöglich nie die Todesursachen ermitteln.«

»Na ja, zumindest brauchen wir nur sieben Leichen zu suchen und nicht sechshundertdreizehn«, meinte Yuki.

»Bis jetzt«, entgegnete Claire. »In Pacific Heights gibt es noch viele versteckt gelegene Gärten.«

Wir stöhnten alle gleichzeitig laut auf.

Als ich die Gerichtsmedizin durch die Hintertür verließ und zu meinem Auto rannte, regnete es. Etliche Journalisten hatten auf dem Parkplatz auf mich gewartet und riefen nach mir.

Ich setzte mich ins Auto, ließ den Motor an, schaltete Blinklicht und Sirene ein und jagte auf die Harriet Street hinaus.

Keine Knochen, meine Damen und Herren von der Presse. Ich habe keinen einzigen Knochen, den ich euch vorwerfen könnte.

14Ich war mit den Gedanken immer noch bei den sechs in wasserfeste Papiertüten eingewickelten Totenschädeln und dem Kopf der jungen Unbekannten im Kühlfach, als ich die Tür zu unserer Wohnung in der Lake Street öffnete. Martha, meine Border-Collie-Hündin und langjährige Gefährtin, jaulte leise, kam in vollem Lauf auf mich zugestürmt und sprang mich an, sodass ich um ein Haar das Gleichgewicht verloren hätte.

»Ja, ich liebe dich auch«, sagte ich und beugte mich hinab, sodass sie mein Kinn abschlecken und ich sie umarmen konnte. Dann rief ich: »Joe, deine betagte Primigravida ist da.«

Den Ausdruck hatte ich von Claire. Betagte Primigravida war die Bezeichnung für eine »Frau über fünfunddreißig, die das erste Mal schwanger ist«. Es war eine merkwürdige und wenig schmeichelhafte Bezeichnung, über die ich mich immer wieder schlapplachen konnte.

Joe antwortete, und als ich ins Zimmer kam, sah ich ihn zwischen Bücher-und Zeitungsstapeln stehen, nur mit einer Schlafanzughose bekleidet, ein Telefon zwischen Ohr und Schulter geklemmt.

Er machte den Ton der Elf-Uhr-Nachrichten leiser, umarmte mich einhändig und sagte ins Telefon: »Tut mir leid. Ich bin noch da. Okay, klar. Morgen geht.« Dann legte er auf, gab mir einen Kuss und sagte: »Hast du was zu Abend gegessen?«

»Kaum.«

»Dann komm mit in die Küche. Ich wärme meinem Baby ein bisschen Suppe auf. Und meiner alten Schachtel auch.«

»Hahaha. Mit wem hast du gerade telefoniert?«

»Alte Kontakte. Streng geheim«, sagte er mit melodramatischer Stimme. »Ich fliege morgen für ein paar Tage nach Washington. Damit wieder etwas Bargeld in die Kasse der Molinaris fließt.«

»Ausgezeichnet. Bargeld finde ich gut. Was für eine Suppe?«

Es gab Tortellini in Gemüsebrühe mit kleinen Erbsen. Ich machte mich über die Suppe her, reckte eine Minute später die schwere weiße Schale in die Höhe und sagte: »Nachschlag, bitte.«

Zwischen einzelnen Bissen erzählte ich meinem Ehemann von dem Haus der Totenköpfe, denn diesen Spitznamen würde das Ellsworth-Anwesen vom heutigen Tag an unweigerlich tragen.

»Es war unbeschreiblich, Joe. Da lagen zwei menschliche Schädel hübsch dekoriert auf der Gartenveranda. Wie eine Art Kunstwerk, eine Installation, aber ohne Leichen. Kein Anzeichen für eine Bluttat. Keinerlei Spuren im Garten, abgesehen von den beiden Löchern, in denen die Köpfe gelegen hatten. Mittlerweile hat die Kriminaltechnik noch fünf weitere Schädel exhumiert, alle komplett kahl, nur noch die Knochen. Ganz ehrlich, ich habe keine Ahnung, was ich davon halten soll.«

Ich erzählte ihm auch von den mit den Zahlen 104 und 613 beschrifteten Karteikarten. »Cindy kümmert sich um die Zahlen. Bis jetzt wissen wir, dass 613 eine Vorwahl in Ottawa ist. Und es gibt eine Menge Radiosender, die mit 104 anfangen. Beide Zahlen zusammen führen zu einer Immobilienanzeige für ein Häuschen in Colorado. Tolle Spur, oder?«

»Zehn-vier«, sagte er. »Im Funkverkehr bedeutet das: ›Ich habe verstanden.‹«

»Hmmmm. Und sechs-dreizehn?«

»Der dreizehnte Juni?«

»Mm-hmm. Die Iden des Juni. Sehr hilfreich.«

Joe stellte eine große Schale mit Pralinen und Eiscreme auf die Theke. Wir fochten einen wilden Kampf mit klappernden Löffeln und machten uns über den Inhalt her. Ich ergatterte den letzten Bissen, legte den Löffel beiseite, reckte zum Zeichen meines Sieges beide Arme in die Höhe und sagte: »Jaaaaaa.«

»Ich habe dich gewinnen lassen, Big Mama.«

»Na klar.« Ich zwinkerte ihm zu, stellte die Schale mitsamt den Löffeln in die Spüle und fragte: »Und, hast du irgendeine Idee in Bezug auf meinen Fall?«

»Abgesehen von der naheliegenden Schlussfolgerung, dass wir es hier mit einem Irren zu tun haben«, sagte mein blauäugiger, dunkelhaariger Ehemann, »hier die drei wichtigsten Fragen: Welche Verbindung besteht zwischen den Totenschädeln und dem Ellsworth-Anwesen? Was haben die Opfer alle gemeinsam? Und hat Harry Chandler etwas mit diesen Schädeln zu tun?«

»Und die Zahlen? Teil einer Strichliste? Einer Zählkarte?«

»Ist mir ein Rätsel.«

»Eine der unbekannten Toten ist noch ziemlich frisch. Wenn wir sie identifizieren können, dann müssen wir uns um die Zahlen vielleicht gar nicht mehr kümmern.«

Vier Stunden später wachte ich neben Joe auf. Die Reste eines Albtraums, den Wes Craven sich ausgedacht haben könnte, gingen mir noch durch den Kopf. Eine Pyramide aus Hunderten von Totenschädeln, aufgestapelt in einem dunklen Garten, umgeben von einer Blumengirlande.

Was hatte das zu bedeuten?

Ich hatte immer noch keinen blassen Schimmer.

15Um sieben war ich endgültig wach und saß mit einem Becher Milchkaffee vor meinem aufgeklappten Laptop. Während ich damit beschäftigt war, allen möglichen Müll aus meinem E-Mail-Postfach zu löschen, stieß ich auf zwei automatische Nachrichten von Google Alert – aktuelle Meldungen über das San Francisco Police Department.

Der Link führte mich zur San Francisco Post. Der Aufmacher lautete: »Das Duell: Rächer gegen Polizei.«

Als ich den Namen des Autors las, verkrampften sich meine Eingeweide.

Jason Blayney war der Polizeireporter der Post, allseits gefürchtet und bekannt für seine giftigen Kommentare und seine Verachtung für die Polizei. Die Post hatte nichts gegen Blayneys kreativen Umgang mit Fakten, sodass oft genug nichts als Lügen dabei herauskamen.

Ich las also Blayneys Bericht über den Mord an Chaz Smith.

Am Sonntagnachmittag fiel Chaz Smith, ein stadtbekannter, bedeutender Drogendealer, in der Herrentoilette der Morton Academy of Music einem Attentat zum Opfer. Dort fand zum Zeitpunkt des Anschlags die jährliche Frühjahrs-Aufführung statt. Daher befanden sich zahlreiche Musikschüler und Eltern im Gebäude.

Smith war bereits seit drei Jahren im Visier des San Francisco Police Department, konnte jedoch nie vor Gericht gestellt werden. Ursache dafür ist die Schließung des städtischen Drogenlabors infolge eines Korruptionsskandals. Nach Angaben eines anonymen Informanten ist der Mörder »bei der Beseitigung dieses Drogendealers absolut professionell vorgegangen. Das Ganze war sehr clever eingefädelt.«

Smith ist bereits der vierte mächtige Drogendealer in der Stadt, der auf diese Weise exekutiert wurde. Nach Ansicht des Verfassers dieser Zeilen haben wir es hier mit einem professionellen Killer zu tun, der sich auf die Seite des Guten geschlagen hat und dort aufräumt, wo die Polizei offensichtlich überfordert ist. Darum nenne ich ihn den Rächer … und angesichts der Größe seiner Aufgabe könnte es gut sein, dass das erst der Anfang war …

Es waren seine Worte: »Nach Ansicht des Verfassers dieser Zeilen …« Diese Floskel bedeutete: »Dies ist kein objektiver Bericht. Dies ist eine Geschichte aus meiner persönlichen Sicht.«

Und diese »Geschichte« war eine Breitseite gegen das San Francisco Police Department.

Ich hatte den Finger schon auf der Löschtaste, doch anstatt den Artikel in den Papierkorb wandern zu lassen, klickte ich den zweiten Link an. Die Überschrift lautete »Tod auf dem Ellsworth-Anwesen?«

Direkt unter der Überschrift prangte ein Foto, auf dem Conklin und ich zu sehen waren, wie wir durch das mächtige Eingangstor des Anwesens gehen.

Ich las, was Blayney geschrieben hatte, und mein Pulsschlag beschleunigte sich. Da stand, dass die Mordkommission aufgrund eines Zwischenfalls in das berühmte Ellsworth-Anwesen von Harry Chandler gerufen worden sei.

In diesem Zusammenhang rieb Blayney seinen Lesern die trostlose Aufklärungsrate des SFPD bei Mordfällen unter die Nase.

Und dann sprang mein Name mich an.

Wie wir aus gewöhnlich gut unterrichteten Kreisen erfahren haben, wurde Sergeant Lindsay Boxer von der Southern Division mit der Leitung der Ermittlungen betraut. Boxer, die Gerüchten zufolge seit ihrem Rücktritt vom Posten des Lieutenant vor etlichen Jahren an Biss eingebüßt haben soll …

Das war ein schmerzhafter Tiefschlag, auf den ich nicht vorbereitet gewesen war. Zuerst spürte ich nur heiße Wut, dann kamen die Tränen. Wagte es dieser Kerl doch tatsächlich, eine mehrfach ausgezeichnete, betagte Primigravida mit einem Dutzend Dienstjahren auf dem Buckel und einer ziemlich guten Aufklärungsquote ins Visier zu nehmen.

Nicht ganz hundert Prozent, aber nicht viel weniger!

Ich saß so lange auf dem Barhocker in der Küche, bis mein Kaffee kalt war und meine Hormone sich wieder beruhigt hatten.

Blayney hatte sich also meine beiden Fälle unter den Nagel gerissen. Aber bis jetzt wusste er noch nicht, dass Chaz Smith ein Polizeibeamter im verdeckten Einsatz gewesen war und dass wir in Harry Chandlers Garten sieben Köpfe ausgegraben hatten.

In beiden Fällen hatten wir weder konkrete Spuren noch Tatverdächtige zu bieten.

Wie lange würde es dauern, bis Jason Blayney das aus einer »anonymen Quelle« erfuhr?

Boxer, die an Biss eingebüßt haben soll …

Der Staat war pleite. Arbeitsplätze wurden gestrichen. Blayneys giftige Bemerkungen sorgten womöglich dafür, dass die Chefetage ihre Meinung über mich änderte.

Zum ersten Mal in zwölf Jahren machte ich mir Sorgen um meine berufliche Zukunft.

16Ich chauffierte meinen Mann im Irrsinn des Berufsverkehrs zum Flughafen. Vor jeder Ampel hatten sich lange Staus gebildet, und wenn wir nicht bald freie Fahrt bekamen, dann würde Joes Flugzeug ohne ihn abheben.

Trotzdem war ich froh über die gemeinsame Fahrt mit ihm und seinem geschärften Ex-FBI-Agenten-Verstand.

Ich machte die Autofenster zu und unterstrich meine Worte durch nachdrückliche Schläge auf das Lenkrad, während ich Joe die sorgfältig geplanten Hinrichtungen von vier – jawohl, vier – berüchtigten Drogendealern schilderte.

»Und warum ist Brady sich so sicher, dass der Rächer ein Polizist ist?«, wollte Joe wissen.

»Die Kugeln, die Chaz Smith getötet haben, stammen aus einer Waffe, die aus unserem Beweismittelarchiv gestohlen worden ist. Außerdem muss der Täter jedes Mal genau gewusst haben, wo seine Opfer sich gerade aufhalten. Das ist eigentlich nur denkbar, wenn er über Insider-Wissen verfügt, vielleicht direkt aus dem Präsidium.«

Ich erzählte Joe, dass alle getöteten Dealer große Fische gewesen waren und Chaz Smith’ Tod die Chefetage des San Francisco Police Department hart getroffen hatte.

»Smith’ wirkliche Identität war ein gut gehütetes Geheimnis, Joe. Er hat eine groß angelegte, verdeckte Operation geleitet, die auf keinen Fall auffliegen darf, weil sonst noch mehr Polizisten in Lebensgefahr schweben.«

Joe erwiderte: »Das hört sich ziemlich übel an. Und gefährlich. Hat der Attentäter gewusst, dass Smith für uns gearbeitet hat? Könnte doch sein.«

Das war eine Möglichkeit, vielleicht sogar eine ziemlich wahrscheinliche. Ich sagte: »Festhalten«, jagte mit achtzig Stundenkilometern die Rampe zum Abflug-Terminal hinauf und brachte den Wagen direkt vor dem Bordstein-Check-in-Schalter von United Airlines zum Stehen.

Ich machte den Motor aus, sah meinen Mann an und sagte: »Geh nicht!«

»Und du sei vorsichtig. Arbeite nicht mehr als eine Schicht pro Tag. Und geh heute Abend nicht so spät ins Bett, hörst du?«

Wir mussten beide grinsen, weil uns klar war, wie utopisch diese Bitten waren, und stiegen aus. Ich umarmte Joe und benetzte seinen Hals mit ein paar Tränen.

Wir küssten uns, dann beugte sich Joe nach unten und küsste meinen Babybauch. Zwei Geschäftsreisende und ein Gepäckträger warfen uns irritierte Blicke zu, und ich musste kichern.

»Du Spinner«, sagte ich und war glücklich darüber, dass Joe mein Spinner war.

»Vergiss nicht, regelmäßig zu essen. Du fehlst mir jetzt schon.«

Ich gab ihm noch einen Kuss, winkte ihm zum Abschied zu und sah ihn im Flughafengebäude verschwinden. Dann fuhr ich ins Präsidium.

Brady empfing mich und Conklin in seinem Büro. Er machte die Tür zu, legte die Post auf seinen Schreibtisch und drehte sie so, dass wir Jason Blayneys Schlagzeile lesen konnten: »Das Duell: Rächer gegen Polizei.«

Conklin kannte den Artikel noch nicht. Er streifte sich die Haare aus der Stirn und fing an zu lesen, während ich bereits sprach.

»Woher hat Blayney so viele Informationen über den Mord an Chaz Smith?«, fragte ich Brady. »Steckt da jemand von uns dahinter?«

»Hundertprozentig«, erwiderte Brady.

»Ich hab damit nichts zu tun«, meinte Conklin. »Die Polizeireporterin, mit der ich zusammenwohne, hat zu beiden Themen nichts geschrieben. Welchen Schluss kann man daraus ziehen?«

»In diesem Fall bin ich die anonyme Quelle«, sagte Brady.

»Was?«, stießen Conklin und ich gleichzeitig hervor.

»Blayney hat mich abgefangen. Ich habe ihm gesagt, dass der Mörder von Chaz Smith ein Profi gewesen sein muss. Mehr nicht, aber was er daraus gemacht hat, gefällt mir. Das rückt diesen Rächer ein Stückchen mehr ins Rampenlicht. Wird ihm ein bisschen Kopfzerbrechen bereiten.«

17Nachdem Jason Blayneys Artikel über den Mord an Chaz Smith erschienen war, glühten die Telefondrähte. Denunzianten, Scherzkekse und Journalisten aus allen Ecken des Netzes. Die Menschen hatten Angst und waren neugierig zugleich. Ein professioneller Mörder hatte in einer Musikschule einen Drogendealer umgebracht.

Auf wessen Seite stand der Killer? Und würde er es wieder tun?

Konnte man seine Kinder überhaupt noch zur Schule schicken?

Während Brady von seinem Büro aus das Telefonieren übernahm, saßen Conklin und ich an unseren Schreibtischen im Bereitschaftsraum und hackten auf unsere Tastaturen ein.

Falls der Rächer ein Polizist war, dann mussten irgendwo in den Akten Hinweise darauf zu finden sein. Conklin und ich gingen Seite um Seite durch, verglichen Hunderte von Dienstplänen mit den Todeszeiten der vier Drogendealer und kamen keinen einzigen Schritt voran.

Bis zu einem bestimmten Punkt war der Grundgedanke durchaus sinnvoll – wir suchen einfach alle Polizisten heraus, die zum Zeitpunkt aller Attentate dienstfrei hatten, und überprüfen ihr Alibi.

Doch die Schwachstelle war ebenso offensichtlich. Ein Polizist, der dienstfrei hat, war nicht automatisch ein Killer. Wir benutzten also ein Sieb mit sehr großen Löchern. Aber ein anderes hatten wir nicht.

Conklin sagte: »Ich habe hier einen Jenkins, bei dem passen die Zeiten genau.«

»Ich kenne Roddy Jenkins«, sagte ich. »Ein ausgezeichneter Schütze.«

»Und einer unserer Kandidaten.«

Um die Mittagszeit hatten Conklin und ich eine Liste mit einem Dutzend Polizisten erstellt, die zum Zeitpunkt aller vier Mordanschläge dienstfrei hatten. Drei davon hatten bereits einmal bei der Drogenfahndung gearbeitet. Die bekamen jeder ein Sternchen.

Ich schickte die Liste an Brady weiter, der zurückschrieb, dass er sich die Personalakten besorgen wollte. In diesem Augenblick summte mein Telefon.

Es war Clapper. Er war noch auf dem Ellsworth-Anwesen. Ich schaltete den Lautsprecher ein.

»Was gibt’s, Charlie?«

»Wir wühlen immer noch den Garten um, aber mit dem Haupthaus sind wir jetzt fertig«, sagte er. »Wir haben nichts gefunden. Kein Blut, keine kopflosen Leichen, keine Karteikarten. Die Fingerabdrücke stammen alle von den Worleys. Ich habe Mrs. Worley gesagt, dass sie wieder zurückkommen können.«

»Was hattest du für einen Eindruck von ihr?«

»Aufgedreht. Schwatzhaft«, erwiderte Charlie. »Ihre Tochter ist von ihrer Exkursion in die Wildnis zurück. Jetzt wollen sie das Haus putzen. Und außerdem ist sie total empört darüber, was wir für eine Sauerei angerichtet haben. Wieder mal ein Fall für die Beschwerdestelle.«

18Mit gerötetem Gesicht machte Janet Worley die Tür auf.

»Ja? Ach, richtig. Kommen Sie rein. Sie wollen bestimmt mit Nicole sprechen.«

Conklin und ich folgten Janet durch die vorderen Räume in die Küche, wo Nigel Worley gerade dabei war, das Fingerabdruckpulver vom Herd zu wischen.

»Eines kann ich Ihnen gleich sagen: Nicole weiß gar nichts. Sie war ja nicht einmal hier«, sagte Janet Worley.

»Das wissen wir«, erwiderte Conklin. »Aber wir würden gerne erfahren, was sie von dem Ganzen hält, welche Einschätzung sie hat.«

»Sie ist in ihrer Wohnung. Nigel, rufst du sie kurz an?«

Ich sagte: »Mrs. Worley, was können Sie uns über Harry Chandler erzählen?«

»Darf ich Ihnen einen Tee anbieten?«

»Nein danke.«

Wir setzten uns an den Küchentisch mit Blick auf das Beweismittelzelt im Garten. In der vergangenen Nacht hatte es geregnet, und Wasser tropfte vom Vordach auf die Backsteinveranda.

Janet fragte steif: »Was möchten Sie über ihn wissen?«

Ich bat sie, uns etwas über seine Persönlichkeit, seinen Charakter zu erzählen, und das tat sie dann. Er sei ehrlich, sagte sie. Reich, selbstverständlich, aber nach Janets Worten war Harry Chandler dafür, dass er so berühmt war, bemerkenswert normal geblieben.

Normal?

Harry Chandler war für das Kino, was O. J. Simpson für den Football war.

Janet fuhr fort: »Als Mrs. Chandler verschwunden und Mr. Chandler eineinhalb Jahre lang unpässlich war, da sind wir so etwas wie seine Familie geworden. Wir sind von unserer Wohnung in Nummer zwei hierher ins Haupthaus gezogen, damit es nicht auskühlt. Mr. Chandler hat sich darüber gefreut. Er war schon immer sehr großzügig. Er hat Nicoles Ausbildung finanziert und uns Sachen geschenkt. Einmal sogar ein Auto, stimmt’s, Nigel?«

»Das Auto seiner toten Frau.«

»Ja, sicher, es war gebraucht, aber wir fahren es immer noch.«

»Wann haben Sie Mr. Chandler das letzte Mal gesehen?«, erkundigte ich mich.

»Vor drei Monaten. Ja. Er war an Weihnachten zum Abendessen hier. Ich empfinde Mr. Chandler immer als ausgesprochen charmant. Obwohl er vielleicht ein bisschen abgelenkt wirkt. Wahrscheinlich probt er in Gedanken immer irgendeinen Text, nehme ich an.«

Da knallte hinter mir etwas auf den Herd.

Ich drehte mich um. Nigel Worleys Gesicht sah aus wie ein frisch gepflügter Acker.

Er sagte: »Proben? Abgelenkt? Ja, klar war er abgelenkt. Er ist ein gottverdammter Weiberheld«, sagte Nigel Worley. »Stand doch alles in den Zeitungen, Jan. Jetzt guck nicht so, als hätte ich gerade ein kleines Kind überfahren.«

»Er ist ein Mann, der die Frauen liebt«, gestand Janet zu.

»Harry Chandler ist ein Mann, der auf alle Frauen steht«, fuhr Nigel fort. »Besonders auf Schauspielerinnen, aber gelegentlich war auch mal eine Kellnerin dabei oder eine, die nicht mehr die Jüngste war.«

Janets angespannte Miene wurde zusehends verkrampfter.

»Ich glaube nicht, dass er jemals eine Frau getroffen hat, die ihm nicht gefallen hat«, machte Nigel Worley weiter und sah mir zum ersten Mal direkt in die Augen. »Sie würden Harry Chandler auch gefallen.«

Sein Blick war eiskalt. Es kam mir vor, als hätte er mir die Hände um den Hals gelegt und zugedrückt.

19Eine junge Frau platzte in die Küche und unterbrach den visuellen Würgegriff, mit dem ihr Vater mich fixiert hatte.

Janet Worley sagte: »Nicole, die beiden Herrschaften sind von der Polizei.« Und dann, an mich gewandt: »Ich bin im Salon.« Damit verließ sie den Raum.

Nicole Worley war Mitte zwanzig, hübsch, mit einem herzförmigen Gesicht, dunklen Haaren, grünen Augen und roten Bäckchen. Sie trug eine Jeans und ein grünes Sweatshirt mit dem Logo des U. S. Fish and Wildlife Service auf der Brust. Zunächst sprach sie ihren Vater an: »Was ist denn mit dir los?«

»Deine Mutter. Sie macht mich noch wahnsinnig.«

»Mir wäre es lieber, wenn ihr euch nicht streiten würdet.«

»So, wie sie von diesem selbstherrlichen Arschloch redet …«

»Hör auf damit.«

»Ihr Weiber habt doch nicht mehr alle Tassen im Schrank.«

»Also gut. Also gut«, entgegnete Nicole. Dann wandte sie sich an mich. »Ich bin Nicole. Sie wollten mich sprechen?«

Nigel fing an, die Brennstellen des Gasherds zu reinigen, und Nicole setzte sich zu uns an den Tisch.

Ich sagte: »Wir hätten gern ein paar allgemeine Informationen, Nicole. Wo waren Sie in den letzten Tagen?«

»Bei einem Rettungseinsatz. Gabelböcke geraten sehr leicht in Panik, zum Beispiel, wenn sie von Scheinwerfern geblendet werden. Oder auch einfach so. Und jetzt hatte sich einer in einem Zaun verfangen.«

»Wann sind Sie zu diesem Rettungseinsatz aufgebrochen?«

»Am Freitagmorgen.«

»Alleine?«

»Ja. Ich bin ins Mendocino County gefahren, alleine. Was möchten Sie denn wissen? Ob ich ein paar Leute umgebracht habe? Ob ich dann ihre Köpfe ausgegraben und sie auf die Veranda gelegt habe, um meinen Eltern einen Schreck einzujagen?«

»Sagen Sie es mir, Nicole. Haben Sie irgendetwas mit den Körperteilen zu tun, die gestern Morgen hier entdeckt wurden?«

»Auf gar keinen Fall. Ich kann mir auch beim besten Willen nicht vorstellen, wie so etwas überhaupt passieren kann.«

»Können Sie mir vielleicht verraten, wieso Sie zu dritt in diesem Anwesen wohnen und absolut nichts von einer ganzen Serie von Gewaltverbrechen mitbekommen, die sich vor Ihrer Hintertür zugetragen haben müssen?«

Jetzt meldete sich Nigel Worley in unserem Rücken ärgerlich zu Wort. »Frechheit ist das, solche Fragen zu stellen.«

»Dad, hast du nicht noch was anderes zu tun?«, entgegnete Nicole.

Nigel Worley war ein kräftiger Mann mit Wut im Bauch und großen Händen. Ich konnte mir gut vorstellen, dass er gewalttätig wurde. Aber falls er der Mörder dieser sieben Menschen war, warum sollte er dann ihre Köpfe exhumieren? Das ergab keinen Sinn. Und sie mit einer Girlande aus Chrysanthemenblüten zu umgeben, erschien mir ein bisschen zu feingeistig für seine Art.

Ich sagte: »Mr. Worley. Glauben Sie, dass Mr. Chandler etwas mit den Geschehnissen hier zu tun haben könnte?«

»Wenn man jemanden umbringen oder ausbuddeln will, dann muss man ja wirklich was arbeiten, stimmt’s? Und ich kann mir nicht vorstellen, dass Mr. Chandler sich freiwillig die Finger schmutzig macht.«

Ich wusste nicht, wie das mit Harry Chandler war, aber Nigel Worley sah so aus, als würde er sich jeden Tag die Finger schmutzig machen.

20Hinter uns ließ Nigel Worley die letzte eiserne Brennerfassung mit lautem Knall auf den Herd krachen.

Als er die Küche schließlich verlassen hatte, zeigte Conklin Nicole ein Foto der erst vor Kurzem enthaupteten Frau. Beim Anblick des halb verfaulten Gesichts weiteten sich ihre Augen, und sie wich erschreckt zurück.

»Kennen Sie diese Frau?«, wollte Conklin wissen.

»Die habe ich noch nie gesehen.«

»Das ist einer der beiden Köpfe, die Ihre Eltern gestern früh gefunden haben«, sagte ich.

»Das ist ja widerlich. Grauenhaft.«

»Sie war bis letzte Woche noch quicklebendig, Nicole. Und dann hat man ihr den Kopf vom Rumpf getrennt. Mit einer Säge.«

»Ich finde das absolut unbegreiflich.«

»In welcher Beziehung stehen Sie zu Harry Chandler?«

»Ich bin die Tochter seiner Haushälter. Das ist alles. Wollen Sie wissen, was ich von ihm halte?«

»Bitte.«

»Vor einiger Zeit hat man ihn beschuldigt, dass er angeblich ganz schreckliche Dinge getan haben soll, aber ich halte ihn für einen guten Menschen. Zu mir und meinen Eltern war er immer sehr freundlich. Und wir haben uns auch um ihn gekümmert.«

»Ihr Vater scheint ihn aber nicht zu mögen.«

»Ach was, diese ganze Motzerei hat nicht das Geringste zu bedeuten. Er findet, dass meine Mutter sich zu sehr von der Welt der Stars faszinieren lässt, und darüber regt er sich auf.«

»Sie waren sechzehn, als Sie hierhergekommen sind?«

»Das ist richtig.«

»Was war denn der Grund für Ihren Umzug von London hierher?«

»Die romantisch-verklärte Vorstellung meiner Eltern von Amerika. Und kaum waren wir hier, habe ich mich in diese Stadt und speziell in dieses Haus verliebt. Ich weiß alles über die Familie Ellsworth. Harry lässt mich in der Nummer zwei wohnen, und zwar mietfrei. Und ich veranstalte im Gegenzug Führungen für Touristen.«

Ich sagte: »Dann wissen Sie also alles über dieses Haus, Nicole. Bis auf die Tatsache, dass der Garten praktisch ein Friedhof war.«

Die junge Frau wurde knallrot im Gesicht.

Der direkte Ansatz funktionierte nicht. Oder Nicole wusste tatsächlich nicht mehr, als sie vorgab zu wissen.

Bevor ich die nächste Frage stellen konnte, klingelte mein Telefon.

Ich warf einen Blick auf das Display, stand auf und nahm das Gespräch erst im Salon an.

Claire sagte: »Ich habe gerade mit Dr. Perlmutter gesprochen. Sie nimmt an, dass es sich ausschließlich um Frauenschädel handelt, allerdings mit unterschiedlichem kulturellem Hintergrund. Zwei Schädel plus der unserer unbekannten Toten stammen von weißen Frauen. Dann haben wir noch eine mit afrikanischen Wurzeln, eine Asiatin und zwei noch ungeklärte.«

»Wie alt waren sie?«

»Schätzungsweise zwischen zwanzig und vierzig.«

»Wie lange haben die Schädel schon in der Erde gelegen?«

»Das lässt sich nur sehr schwer sagen, Lindsay. Aber es ist durchaus möglich, dass sie im Verlauf der vergangenen zehn Jahre hier begraben worden sind.«

Also nachdem Chandler das Ellsworth-Anwesen gekauft hatte.

Ich legte auf und rief nach Conklin, bat ihn, zu mir in den Salon zu kommen.

Conklin kennt mich in-und auswendig, für ihn bin ich ein offenes Buch.

Er wusste, dass ich unter Druck stand, weil Brady in der Rächer-Geschichte Erfolge sehen und ich gleichzeitig den Ellsworth-Fall aufklären wollte.

Ich erzählte ihm von dem Telefonat mit Claire.

Er meinte: »Ich übernehme Nicole.«

Ich nickte. »Gut. Dann probiere ich meinen weltberühmten Charme mal an dem Filmstar aus.«

21Conklin hielt Nicole die Hintertür auf und folgte ihr hinaus auf die Veranda. Sie zogen den Kopf ein und betraten das Zelt. Conklin begrüßte einen Kriminaltechniker, der gerade dabei war, Plastiktüten voll Erde zu beschriften.

»Können wir Überzieher kriegen?«, fragte Conklin.

Der Mann reichte ihm einen Karton mit Einweg-Überziehern für die Schuhe, und Conklin nahm sich zwei Paar heraus, eines für sich, das andere für Nicole.

Am Fuß der Mauer zog sich ein Backsteinpfad entlang, und so machten Nicole und Conklin, nachdem sie ihre Füße in Plastik gehüllt hatten, sich auf den Weg durch den schattigen Garten.

Conklin war mit seiner gesamten Aufmerksamkeit bei Nicole Worley und beobachtete auch ihre Körpersprache, während sie ihm erzählte, dass sie Biologin war und auf eine Anstellung als Lehrerin an einer Schule hoffte, die nahe genug am Ellsworth-Anwesen lag, damit sie hier wohnen bleiben konnte.

»Meine Eltern werden immer älter, und es ist besser für sie, wenn ich in der Nähe bin. Ich hindere sie daran, sich gegenseitig umzubringen – oh, das war natürlich nicht wörtlich gemeint.«

Conklin lächelte. »Ich weiß, wie es gemeint war.«

Nicole schlüpfte in ihre Rolle als Touristenführerin und sprach über Bryce Ellsworth, seine fünf Ehefrauen und vierzehn Kinder und wie das Haus das gewaltige Erdbeben von 1906 und den anschließenden Großbrand überstanden hatte. Sie konnte Anekdoten über die Zeit der Prohibition und Billie Holiday, die berühmte Sängerin, die im Salon des Hauses ein Konzert nur für die Familie gegeben hatte, zum Besten geben.

Als Nicole und Conklin um die Grundstücksecke bogen, deutete sie auf die vier sechsstöckigen Häuser hinter der Mauer.

»Die Häuser sind höher als die anderen hier in der Gegend, aber Bryce Ellsworth wollte, dass sie mit der Höhe des Haupthauses in Einklang stehen. Symmetrie war ihm wichtig. Fällt Ihnen übrigens auf, dass kein einziges Fenster hierher in den Garten zeigt? Das ist eines der interessanten Details an dem ganzen Komplex. Ich kann nicht einmal von meiner Wohnung in Nummer zwei aus in den Garten schauen.«

»Was ist denn der Grund dafür?«

»Die erste Mrs. Ellsworth war sehr auf ihre Privatsphäre bedacht. Ich glaube, sie wollte verhindern, dass die Dienstboten sie bei ihren Gartenspaziergängen beobachten konnten.«

Conklin ließ den Blick über die Backsteingebäude schweifen, die zur gleichen Zeit wie das Haupthaus errichtet worden waren. Es war so, wie Nicole gesagt hatte. Die Fenster waren nur als steinerne Formen erkennbar, aber ohne Glas. Darum war das einzige richtige Fenster im vorletzten Gebäude umso auffälliger.

»Aber da, im obersten Stockwerk von Nummer sechs, da gibt es ein Fenster.«

»Nummer sechs ist seit Jahren nicht mehr bewohnt. Der Hauseingang ist mit Brettern zugenagelt«, erwiderte Nicole. »Ich bin mir ziemlich sicher, dass das Fenster da ins Treppenhaus führt.«

Conklin hatte aus Nicoles Vortrag über die Geschichte des Hauses und der Stadt San Francisco alles herausgeholt, was herauszuholen war. Jetzt wollte er Antworten haben.

»Wer ist eigentlich für die Gartenpflege zuständig?«

»Ein gewisser Ricky Irgendwas. Das kann ich rauskriegen.«

»Haben Sie einen festen Freund?«

»Wie bitte?«

»Haben Sie einen festen Freund?«

»Im Moment nicht. Nichts Ernsthaftes. Jedenfalls war keiner schon mal hier.«

»Gibt es sonst vielleicht Freunde oder Bekannte, die sich in letzter Zeit hier aufgehalten haben?«

»Inspektor Conklin, kann es sein, dass Sie mich schikanieren wollen?«

»Nicole, wäre es Ihnen lieber, wenn ich Sie mit aufs Präsidium nehme, damit Sie dort ein paar Stunden mit mir und Sergeant Boxer verbringen? Wir könnten Sie als wichtige Zeugin in Gewahrsam nehmen.«

Tränen stiegen ihr in die Augen. »Ich bringe keine Freunde hierher.«

Conklin ließ nicht locker.

»Ist Ihnen auf dem Grundstück oder in der Nähe jemand aufgefallen, der vielleicht nicht hierhergepasst hat?«

»Nein, ich glaube nicht.«

»Wie laufen diese Führungen ab? Kommen die Touristen auch in den Garten?«

»Nein, sie kommen nicht einmal ins Haus. Das Ganze findet draußen vor dem Tor statt.«

»Vielen Dank, Nicole. Bitte geben Sie mir noch Ihre Kontaktdaten.«

Conklin lächelte und reichte ihr einen Block und einen Stift. Er sah ihr zu, nahm den Notizblock wieder an sich und reichte ihr seine Karte.

»Ich brauche den Namen und die Telefonnummer des Gärtners. Und falls Ihnen noch etwas einfällt, ganz egal was, dann rufen Sie mich bitte an. Jederzeit.«

»Das mache ich ganz bestimmt.«

Conklin wies mit einer Kopfbewegung auf den Kriminaltechniker, der gerade einen der Steine fotografierte, die die Gräber markierten.

»Wir sind noch eine Weile hier. Wir drehen jeden einzelnen Stein um, so lange, bis wir wissen, wer diese sieben Todesopfer waren und wie sie ums Leben gekommen sind.«

22Ich kannte Harry Chandler seit meiner Jugend sowohl aus aufwendigen Hollywood-Produktionen als auch aus dichten, sorgfältig produzierten Independent-Filmen. Er war sexy, besaß ein riesiges Rollenspektrum und war als strahlender Held genauso überzeugend wie als mieser Schurke.

Bevor ich mich auf den Weg zum South Beach Harbor machte, ging ich seinen Lebenslauf durch. Wie erwartet, stand dieser ganz im Schatten des spurlosen Verschwindens seiner mittlerweile tot geglaubten, aus High-Society-Kreisen stammenden Ehefrau. Viel war über Chandlers Prozess und den Freispruch geschrieben worden. Seit Citizen Kane war wohl kein Film gedreht worden, der diese Geschichte an Dramatik übertroffen hätte.

Die weitverbreitete Meinung lautete, dass Chandler, auch wenn es dafür keine Beweise gab, irgendwie in das Verbrechen verwickelt war. Seit seinem Freispruch hatte er nur wenige Filme gedreht, darunter auch den Kultstreifen Erntezeit, der auf zynische Art und Weise die selbstzerstörerischen Kräfte der Weltwirtschaft in den Blick nahm.

Für seine Leistung in diesem Film hatte er einen Oscar gewonnen. Seinen zweiten. Ich muss gestehen, dass ich darauf brannte, ihn in echt kennenzulernen.

Von der Vallejo Street bis zum South Beach Harbor – beide Teil der in den Achtzigerjahren begonnenen, groß angelegten Gentrifizierung eines ehemaligen Industriegebiets – waren es nur gut sechs Kilometer.

Über die Pierce Street gelangte ich auf den Broadway und bog nach rechts auf den Embarcadero ab. Jetzt hatte ich die Bucht zu meiner Linken. Im Hafen lagen zahlreiche Jachten vor Anker, Segelmasten reckten sich in den Himmel.

Ich stellte meinen Wagen auf dem Parkplatz ab und ging ins Hafenbüro am Eingang zum South Beach Yacht Club. Dort nannte ich dem Wachmann meinen Namen und meine Personalnummer. Er telefonierte und öffnete mir ein Tor. Chandlers Boot, die Cecily, lag am Ende eines Anlegers. Es war eine schlanke, fünfundzwanzig Meter lange, moderne Jacht, in Italien gefertigt. Um genau zu sein, es war eines der Topmodelle der auf Luxusjachten spezialisierten Ferretti-Werft. Ich war so beeindruckt, dass ich mir unwillkürlich ausmalte, wie ich mich wohl als Bewohnerin eines solchen Luxusbootes fühlen würde.

Ich ging den Anleger entlang und sah, dass Harry Chandler mich bereits erwartete. Er saß auf einem Liegestuhl vor seinem Boot. Er erblickte mich im selben Moment wie ich ihn, legte seine Zeitung beiseite, erhob sich und kam auf mich zu.

Harry Chandler sah aus wie ein alternder Löwe. Er trug einen Bart, und sein Gesicht war faltig, aber er sah immer noch gut aus, war immer noch der Star, in den sich Frauen in den Kinos auf der ganzen Welt verliebten.

»Sergeant Boxer? Willkommen an Bord.«

Ich gab ihm die Hand und spürte einen kleinen Stromschlag, als er seine Hand auf meinen Rücken legte und mich mit sanftem Druck in Richtung Gangway schob. Ich ging die Stufen hinauf und gelangte in einen überdachten Bereich auf dem Hauptdeck. Er war mit weißen Sofas, meergrünen Glastischen und Teak-Möbeln ausgestattet.

Chandler bat mich, es mir bequem zu machen. Ich setzte mich, während er aus dem Kühlschrank unter der Theke zwei Flaschen Mineralwasser holte und den Inhalt in zwei klobige, mit Eiswürfeln gefüllte Kristallgläser goss.

Nachdem er sich gesetzt hatte – nur ein Couchtisch zwischen ihm und mir –, sagte er: »Ich habe von diesem … ja, wie soll ich sagen, diesem Horror, der da gestern passiert ist, gelesen. Und Janet hat mich angerufen. Sie war beinahe hysterisch. Ich hatte ohnehin vor, mich bei der Polizei zu melden, auch wenn Sie mich nicht angerufen hätten. Aber ich habe beim besten Willen keine Erklärung dafür.«

Ich beobachtete den Schauspieler genau, während er das sagte. Ich hatte dieses attraktive Gesicht schon so oft gesehen, dass es mir vorkam, als kannte ich ihn.

Sagte er die Wahrheit, oder gab er nur eine Vorstellung? Hoffentlich war ich in der Lage, den Unterschied zu bemerken.

Ich zeigte ihm das Bild der unbekannten Toten, und er wandte sich zunächst für einen Augenblick ab, bevor er den Blick wieder auf das Foto richtete.

»Ich kenne sie nicht. Aber natürlich macht mich das alles nachdenklich. Was mag bloß aus Cecily geworden sein? Bis heute weiß das niemand. Könnte sie eines der Opfer aus meinem Garten sein? Das wäre wirklich unfassbar.«

»Es macht Sie nachdenklich, Mr. Chandler?«

»Ja. Ich will wissen, was ihr widerfahren ist.«

Falls Cecily Chandlers sterbliche Überreste entdeckt wurden, konnte Harry Chandler nicht mehr angeklagt werden, zumindest nicht wegen des Mordes an seiner Frau. Aber falls sie vor seiner Haustür begraben worden war, dann würde Harry automatisch zum Hauptverdächtigen in sechs weiteren Mordfällen werden.

War es denkbar, dass Chandler all diese Frauen im Lauf der Zeit umgebracht und sie dann im Dunkel seines eigenen Gartens begraben hatte, im festen Vertrauen darauf, dass sie niemals entdeckt werden würden? Hatte er das Haus, das er nicht mehr bewohnte, nur behalten, um seinen privaten Trophäengarten zu schützen?

Hatte Nigel Worley womöglich einen besseren Grund für die Wut, die bei der Erwähnung von Harry Chandlers Namen aus ihm herausgebrochen war, als die Schwärmerei seiner Frau für den Kinostar?

Harry Chandler saß mit dem Rücken zur San Francisco Bay.

Ich musste an den verurteilten Mörder Scott Peterson denken, dessen tote, hochschwangere Frau auf der gegenüberliegenden Seite der Bucht angeschwemmt worden war. Hier waren wahrscheinlich schon viele Leichen ins Wasser geworfen worden. Und längst nicht alle wurden an Land gespült, sondern hinaus aufs Meer gezogen und nie entdeckt.

Ich schenkte dem Filmstar ein Lächeln und versuchte es mit dem Charme, über den ich gegenüber Conklin noch gewitzelt hatte.

»Können Sie mir sagen, wo Sie in der letzten Woche waren, Mr. Chandler?«

»Nennen Sie mich Harry. Bitte. Natürlich. Sie brauchen ein Alibi.«

Er ging zu einer Sprechanlage in der Küche, drückte auf eine Taste und sagte mit seiner einprägsamen, wohltönenden Stimme: »Kaye, die Polizei möchte mit dir sprechen.«

23Kaye Hunsinger war mir vom ersten Augenblick an sympathisch.

Sie war um die vierzig, besaß ein breites, strahlendes Lächeln und war Besitzerin einer kleinen Motorradwerkstatt in North Beach. Ich registrierte auch den dicken Diamantring, den sie am Finger trug. Sah ganz nach Verlobungsring aus.

Kaye, Harry Chandler und ich saßen auf halbrunden Sofas im Heck des Boots. Auf dem Tisch zwischen uns stand ein Teller mit kleinen Mehrkorn-Sandwiches. Wir genossen die Nachmittagsbrise und plauderten über Belanglosigkeiten, doch währenddessen beobachtete ich die beiden genau.

War es möglich, dass sie für den Albtraum in der Vallejo Street gemeinsam verantwortlich waren? War Harry Chandler ein Mörder? Wurde er von Kaye Hunsinger, bewusst oder unbewusst, gedeckt?

Jedenfalls erzählte sie mir, dass sie und Harry in der letzten Woche entlang der Küste unterwegs gewesen und erst gestern Abend wieder im South Beach Yacht Club eingetroffen seien.

»Es war eine fantastische Woche«, sagte sie. »Wir sind nach Monterey gefahren und haben da festgemacht. Dann weg mit den Bootsschuhen, her mit den High Heels, dazu noch ein scharfes schwarzes Kleid – o Mann. Tanzen mit Harry.«

Kurze Pause, verträumtes Grinsen, inniges Händchenhalten. Okay. Die beiden waren offensichtlich verliebt.

»Natürlich haben wir uns bei jedem Zwischenstopp in der Hafenmeisterei eingetragen«, wandte Chandler sich an mich. »Und eine Menge Leute haben uns gesehen. Falls Sie noch mehr Alibis benötigen.«

Ich dachte zurück an Chandlers Bemerkung vor wenigen Minuten, dass er angesichts der Frage, ob in seinem Garten auch die sterblichen Überreste seiner Frau zum Vorschein gekommen waren, »nachdenklich« geworden war. Es war eine Frage, die auch mich nachdenklich stimmte, aber gleichermaßen interessierte mich die Frau, der irgendjemand vor ungefähr einer Woche mit einer Säge den Kopf vom Rumpf getrennt hatte.

War womöglich auch die Beseitigung einer Leiche ein Bestandteil von Chandlers Küstenkreuzfahrt gewesen?

Ich hatte weder einen Durchsuchungsbeschluss noch lag Gefahr im Verzug vor, daher war keine gründliche Inspizierung der Jacht möglich. Falls es also Hinweise gab, dass dieses schwimmende Heim der Schauplatz eines Verbrechens war, musste ich mich auf das verlassen, was ich zu sehen bekam.

»Ich hätte gerne eine Liste mit allen Zwischenstopps«, sagte ich. »Und ich würde mich riesig freuen, wenn ich mir auch den Rest des Boots anschauen dürfte.«

Harry und Kaye führten mich durch die Vier-Kabinen-Luxus-Jacht. Schöner Wohnen für Seefahrer. Alles vom Allerfeinsten, und jedes einzelne Kissen lag genau da, wo es hingehörte. Beneidenswert.

Das Boot war schnell, und Alibis ließen sich auch fälschen, aber ich konnte mir einfach keinen Grund denken, wieso Harry Chandler während einer Bootsreise nach San Francisco zurückkommen, ein Paar Totenschädel ausgraben und sie mit einer kryptischen Botschaft versehen auf seiner Veranda zurücklassen sollte. Das wäre verrückt gewesen, aber Harry Chandler kam mir nicht verrückt vor.

Ich deckte die beiden mit reichlich Komplimenten für das Boot ein und verabschiedete mich, bevor das Ganze in höfliches Geplauder ausartete. Zum Schluss gab ich Chandler meine Karte.

Er sagte: »Ich bringe Sie noch raus.«

Ich ging über die Gangway, und dieses Mal spürte ich Chandlers Hand kräftiger auf meinem Rücken, war der Druck fester. Ich machte einen Schritt nach vorn, drehte mich um und sah Chandler fragend an.

»Sie sind wie ein Schmetterling«, sagte Harry Chandler und fixierte mich mit seinen grauen Suchscheinwerferaugen. »Mit Flügeln aus Stahl.«

Ich war perplex, und zwar aus drei, vier Gründen, die mir unmittelbar auf der Zunge lagen. Hatte Harry Chandlers Wahnsinn sich soeben gezeigt?

Wie hatte Nigel Worley zu mir gesagt?

Sie würden Harry Chandler auch gefallen.

Ich sagte: »Ich kann bloß hoffen, dass das kein Annäherungsversuch ist, Mr. Chandler. Denn wenn ein Verdächtiger in einem Mordfall sich an eine Polizistin heranmacht, dann gibt es nur einen naheliegenden Schluss: Er ist verzweifelt. Und er hat etwas zu verbergen.«

Chandler erwiderte: »Sie betrachten mich tatsächlich als Verdächtigen, Sergeant?«

»Sie stehen immer noch auf unserer Liste.«

»Wenn das so ist, dann möchte ich mich entschuldigen. Ich wollte Ihnen nicht zu nahe treten.«

Ich erwiderte in scharfem Ton: »Bleiben Sie vor Ort. Ich an Ihrer Stelle würde nicht noch zusätzliche Aufmerksamkeit auf mich ziehen, etwa dadurch, dass ich die Stadt verlasse.«

24Jason Blayney schob sich zielstrebig durch den großen offenen Hauptraum des Jachtklubs mit seiner übergroßen Bar.

Der Reporter war siebenundzwanzig Jahre alt, sah durchschnittlich gut aus und besaß, abgesehen von seinen intellektuellen Fähigkeiten, ein instabiles linkes Schultergelenk. Schon als Kind hatte er gelernt, sich ganz bewusst den Arm auszukugeln, sodass er irgendwie verschoben wirkte. In manchen Situationen brachte ihm das gewisse Vorteile.

Jetzt im Augenblick zum Beispiel sorgte der ausgekugelte Arm dafür, dass der Wachmann ihn nicht anfasste. Blayney sagte: »Alles klar? Ich gehöre zu den O’Briens. Kann ich vielleicht mal die Toilette benutzen?«

»Na klar«, erwiderte der Hauptmann und zeigte ihm den Weg.

Blayney betrat die Männertoilette, wusch sich die Hände, fuhr sich mit den Fingern durch die Haare und richtete die Kamera, die um seinen Hals hing, gerade.

Dann verließ er das Klubhaus durch die Hintertür, die auf die breite Terrasse mit dem Anleger führte. Er malte sich das spektakuläre Interview, das er gleich mit Harry Chandler führen würde, in den schillerndsten Farben aus.

Blayney war in Chicago aufgewachsen. Direkt im Anschluss an sein Examen an der Northwestern University mit der Medill School of Journalism hatte er eine Anstellung bei der New York Times erhalten, im Redaktionsbüro in Los Angeles. Vor sechs Monaten war dann das Angebot der San Francisco Post gekommen, die auf der Suche nach einem bissigen Polizeireporter gewesen war. Er war ein Stück nach Norden gezogen und hatte einen Job angenommen, der ihm passte wie eine zweite Haut.

Jetzt hatte er eine Stellung, die ihm die Möglichkeit bot, alles Notwendige zu unternehmen, um die Dominanz des Chronicle in puncto Polizeireportagen zu durchbrechen und sich dadurch selbst auf der großen Bühne – und das bedeutete landesweit – ins Gespräch zu bringen.

Heute befand Blayney sich in einer Art Rauschzustand, wie er ihn nur selten erlebt hatte. Das Chaos gestern im Haus von Harry Chandler war der Anfang einer Monster-Geschichte gewesen, deren Ausmaße überhaupt nicht mit Worten zu beschreiben waren. Er hatte eine Verkehrspolizistin mit ein paar Komplimenten bequatscht und einen Tipp abgestaubt. Und jetzt war er, soweit er wusste, der einzige Journalist, der wusste, dass im Garten des Ellsworth-Anwesens mehrere abgetrennte Köpfe ausgegraben worden waren.

Schon für sich genommen war diese Information in jeder Hinsicht purer Sprengstoff, aber das war ja gerade erst der Anfang.

Vor einer halben Stunde hatte er beobachtet, wie Lindsay Boxer das Anwesen verlassen hatte, und war ihr gefolgt. Als sie sich in ihr Auto gesetzt hatte, war er sich sicher gewesen, dass sie zum Jachtklub wollte, um Harry Chandler zu befragen.

Er hatte sich Zeit gelassen, und als er schließlich beim Liegehafen angelangt war, hatte er gesehen, wie Boxer Chandlers Boot verließ und zum Anleger zurückkehrte. Sie hatte den Kopf gesenkt, sodass ihr die blonden Haare in die Stirn hingen. Dabei telefonierte sie. Blayney betrachtete Lindsay Boxer als Figur in seiner Geschichte. Sie war eine gute Polizistin, aber was ihn so richtig auf Touren brachte, war die Tatsache, dass sie emotional war. Wenn er ihr ordentlich zusetzte, dann würde sie reagieren und ihn wahrscheinlich bis ins Zentrum dieser Story führen. Sie konnte in beiden Fällen, für die sie im Moment zuständig war, zur Heldin oder aber zur Versagerin werden. Wobei ihm das völlig gleichgültig war.

So oder so hatte sie ihn zu Harry Chandler geführt.

Er machte ein paar Fotos, aber sie bemerkte ihn nicht.

»Sehr hübsch, Sergeant«, murmelte er leise. »Ich glaube, Sie kriegen den Aufmacher.«

25Blayney erkannte den Mann, der in Jeans und mit wiegendem Gang gerade wieder auf seine Jacht zurückkehren wollte, sofort. Es war sehr aufregend, den Schauspieler endlich einmal leibhaftig vor sich zu haben, in voller Größe, den Mann, der fast zwei Jahre lang praktisch ununterbrochen auf Court TV zu sehen gewesen war, den Mann, der möglicherweise seine eigene Frau ermordet und damit davongekommen war.

Blayney wollte ein Interview mit Chandler. Noch nie im Leben hatte er etwas so sehr gewollt. Er zielte mit seiner Kamera und drückte ein paar Mal ab, dann rief er: »Mr. Chandler.«

Chandler drehte sich um und postierte sich breitbeinig auf dem Anleger. Seine Hände waren zu Fäusten geballt.

»Ja?«

Blayney schob das nicht verriegelte Gittertor auf und sagte: »Mr. Chandler, ich bin Jason Blayney von der San Francisco Post. Ich würde mich gerne mit Ihnen unterhalten.«

»Sind Sie Journalist?«

»Wie geht es Ihnen, Sir? Mr. Chandler, können Sie mir vielleicht verraten, was da in Ihrem Haus in der Vallejo Street los ist? Lassen Sie mich Ihr Fürsprecher sein, Mr. Chandler. Ich kann Ihnen helfen, Ihre Sicht der Dinge …«

»Verschwinden Sie hier. Das ist privater Grund und Boden.« Chandler holte sein Handy aus der Gesäßtasche, wählte eine Nummer und sagte: »Hier spricht Harry Chandler. Ich brauche den Sicherheitsdienst.«

»Soweit ich gehört habe, hat man in Ihrem Garten mehrere menschliche Schädel ausgegraben, Mr. Chandler. Möchten Sie dazu vielleicht etwas sagen?«

Chandler erwiderte: »Nehmen Sie die Kamera da weg. Ich gebe keinerlei Kommentare ab, weder offiziell noch inoffiziell. Haben Sie kapiert?«

Blayney kam näher, um deutlich zu machen, dass er nicht so leicht einzuschüchtern war. »Haben Sie vor zehn Jahren Ihre Frau ermordet, Mr. Chandler? Haben Sie sie in Ihrem Garten vergraben? Und liegen da vielleicht noch ein paar von Ihren ehemaligen Freundinnen, Sir?«

Chandler packte Blayney mit beiden Händen am Kragen und schob ihn rückwärts bis an den Rand des Anlegers. Es fehlte nicht viel, und er hätte ihn ins Wasser gestoßen, doch er hielt im letzten Moment inne, riss Blayney zurück und sagte mit einem Blick auf seine ausgekugelte Schulter: »Lassen Sie sich hier nie wieder blicken.«

»Sie benehmen sich wie jemand, der etwas zu verbergen hat, Mr. Chandler«, entgegnete Blayney, wobei er erneut auf Chandler zuging.

»Mann, sind Sie bescheuert«, sagte Chandler, schubste den Journalisten erneut auf die Kante zu und packte ihn am Hemdkragen.

»Machen Sie das nicht, Mr. Chandler. Meine Kamera. Die hat mich zweitausend Dollar gekostet.«

Chandler riss ihm die Kamera vom Hals und stieß ihn dann ins Wasser.

Die Landung in dem kalten Nass war ein Schock, aber Blayney genoss ihn in vollen Zügen. Er spuckte Wasser, und dann fing er an zu lachen. Er kugelte seine Schulter wieder ein, schwamm zu einem der Bootskräne und hielt sich mit beiden Händen daran fest. Ein Rettungsring platschte ins Wasser, und Blayney griff danach.

Er lachte immer noch, während er rief: »Ihre Ausdrucksweise gefällt mir, Mr. Chandler. Eine Straftat ist ja noch besser als ein wörtliches Zitat.«

Nachdem er mithilfe einer Strickleiter aus dem Wasser geklettert war und wieder auf dem Anleger stand, dachte er: Oh Mann, hätte es besser laufen können? Harry Chandler hatte ihn tätlich angegriffen.

Er hätte ein Jahresgehalt für ein Foto oder einen Zeugen gegeben. Aber so oder so war dieser Vorfall eine Bestätigung für das Monsterpotenzial, das diese Geschichte in sich trug.

Er schnappte sich seine Kamera und machte noch ein paar Aufnahmen von Harry Chandlers Rücken. Das Leben war schön.

26Als ich ins Präsidium kam, wurde ich bereits von Bec Rollins erwartet, einer leitenden Mitarbeiterin aus der Presseabteilung des Rathauses. Sie saß auf Conklins Stuhl.

Bec war bissig, engagiert und hatte keine Zeit zu verlieren.

»Hallo, Bec, was zum Teufel ist denn los? Und sagen Sie nicht alles, weil das nämlich mein Text ist.«

Sie schenkte mir ein flüchtiges Lächeln und erwiderte: »Setzen Sie sich, Lindsay. Ich schätze, das wird Sie interessieren.«

Dann schob sie mir ihr iPad hin. Darauf war ein Foto von mir zu sehen, von hinten, als ich gerade den Anleger des Jachthafens verließ.

»Moment mal. Woher haben Sie das? Das muss gestern aufgenommen worden sein.«

Rollins scrollte nach unten und zeigte mir die Schlagzeile, die über Jason Blayneys Artikel stand: »Schädelfunde auf Harry Chandlers Grundstück. Boxer ermittelt.«

»Was?«, stieß ich aus und fing an zu lesen. Mein Fall war schon im Web. »Bec, Blayney weiß genauso viel wie ich. Menschliche Schädel entdeckt. Chandlers Haus. Chandlers Boot. Da muss jemand geplaudert haben. Aber bestimmt nicht ich.«

»Ich weiß, ich weiß«, sagte Rollins. Sie nahm das Ding wieder an sich und meinte: »Folgendes, Lindsay. Blayney ist eine Giftnatter mit dem Gemüt eines Kleinkinds. Er hat die Lizenz zum Nervtöten und nichts zu verlieren. Ich brauche Ihnen wohl nicht zu erzählen, wie er diese Geschichte verdrehen kann. Jede infrage kommende Geschworenenjury wäre von vorneherein vergiftet. Und es kann gut sein, dass sich auch potenzielle Informanten dadurch abschrecken lassen.«

»Ich arbeite nicht mit ihm zusammen, Bec. Ich habe ihn nicht einmal gesehen.«

»Alles klar. Aber seien Sie vorsichtig. Hier, so sieht er aus.« Sie zeigte mir ein Foto eines Mannes Mitte zwanzig mit dunklen Haaren, eng beisammenstehenden Augen und vielen Zähnen. Er sah aus wie ein Raubtier.

»Er wird auf Sie zukommen, machen Sie sich darauf gefasst. Und wenn es so weit ist, dann reagieren Sie überlegt und cool und geben Sie sich halbwegs zugänglich. Aber gleichzeitig dürfen Sie ihm nichts sagen, was Brady nicht ausdrücklich abgesegnet hat.«

»Brady hat schon einmal mit Blayney gesprochen. Haben Sie das gewusst?«

»Ja. Überlassen Sie Brady das Reden, und zwar in beiden Fällen, die Sie gerade bearbeiten. Und dann wäre da noch etwas. Ihre Freundin Cindy …«

Bei der Erwähnung von Cindys Namen kam mein Partner aus dem Pausenraum und gesellte sich zu uns. Bec Rollins beugte sich vor und sagte, was sie zu sagen hatte.

»Cindy Thomas ist Polizeireporterin.«

»Glauben Sie etwa, dass ich das nicht weiß?«

»Sie wird garantiert ein paar Insiderinformationen abstauben wollen.«

»Um Himmels willen. Sind wir jetzt fertig?«

»Lindsay, bitte, denken Sie daran, dass alles, was in der Presse geschrieben wird, nicht mehr rückgängig zu machen ist. Es bleibt für alle Zeiten in der Welt. Oh, hallo, Rich«, sagte sie dann zu Conklin. »Ich melde mich.« Das war wieder für mich bestimmt.

Conklin setzte sich auf seinen Platz. »Was sollte das denn gerade? Kein Wort zu Cindy?«

»So was in der Art.«

Cindy Thomas ist eine aufrichtige, leidenschaftliche und talentierte Journalistin, die mir schon mehrfach bei der Aufklärung von Verbrechen zur Seite gestanden hat. O ja, tatsächlich, so gut ist sie. Und das bürokratische Gequatsche, das Bec Rollins gerade eben im Bereitschaftsraum abgesetzt hatte, war mit einer der Gründe dafür, weshalb ich das Eckbüro letztendlich dankend abgelehnt hatte.

Ich hatte mich für eine Karriere als Detective bei der Mordkommission entschieden. Ich musste mehr als gut sein. Ich musste herausragend sein.

27Conklin und ich saßen im Beobachtungszimmer, die Hände um unsere Becher mit kaltem Kaffee gelegt, und wurden Zeugen, wie Lieutenant Lawrence Meile vom Sittendezernat und Captain Jonah Penny von der Rauschgiftfahndung die drei ehemaligen Drogenfahnder befragten, die wir vor vier Stunden aus unserer Liste herausgepickt hatten.

Es war eine unangenehme Situation, sicherlich, und es schmerzte mich, mitansehen zu müssen, wie Männer, die ich seit Jahren kannte, peinlich genau darlegen mussten, wo sie gewesen waren, als Chaz Smith erschossen worden war. Um ehrlich zu sein, es gab in dem ganzen Verhörzimmer niemanden, der auch nur halbwegs zufrieden mit dieser Situation gewesen wäre, nicht die Männer, die die Fragen stellten, und ganz besonders nicht Sergeant Roddy Jenkins.

Jenkins hatte zwar seine Stimme unter Kontrolle, aber so, wie ich es sah, war er das Paradebeispiel eines Mannes, der seine Wut nur mühsam unterdrücken konnte, als Meile ihn um ein Alibi für die Zeit des Todes von Chaz Smith bat … und er keines liefern konnte.

»Ich bin einfach nur rumgefahren. Das mache ich nun mal gerne, wenn ich dienstfrei habe.«

Meile erwiderte: »Nun komm schon, Roddy. Das ist zwei Tage her. Was hast du am Nachmittag gemacht?«

»Ich hab deine Frau gevögelt, Meile. Frag sie doch. War ziemlich gut.«

Meile sprang auf und wollte sich auf Jenkins stürzen. Penny hielt ihn zurück, und Conklin stürmte ins Zimmer, bevor Jenkins ihm einen Faustschlag versetzen konnte.

»Roddy, Roddy. Ganz ruhig.«

Jenkins tat, als wäre Conklin gar nicht da. Er brüllte Meile an: »Ich hab doch gesagt, ich bin rumgefahren. Was denn? Willst du mich verarschen, verfluchte Scheiße noch mal? Willst du behaupten, ich hätte dieses Sackgesicht umgelegt? Ich sag kein gottverdammtes Wort mehr, bis mein Anwalt neben mir sitzt!«

Roddy stand immer noch auf unserer Liste, auch nachdem er seine Dienstmarke und seine Dienstwaffe auf den Tisch geknallt und gebrüllt hatte: »Leckt mich doch am Arsch. Und zwar alle!«

Conklin kam in das Beobachtungszimmer zurück und sagte: »Das hätte besser laufen können.«

Ich erwiderte: »Ich fand es gar nicht so schlecht zu sehen, wie er so ausgerastet ist. Er ist klar strukturiert. Er hat eine Menge Dienstjahre auf dem Buckel. Er ist schlau genug, um Smith in der Toilette abzupassen, und wenn er richtig geladen war, dann wäre er garantiert auch in der Lage gewesen abzudrücken. Und zweimal ins Zentrum zu treffen.«

»Er war auch lange genug bei der Drogenfahndung, um einen gewaltigen Hass auf die Dealer zu entwickeln.«

»Stimmt.«

Ich knüllte meinen Kaffeebecher zusammen, warf ihn in den Müll und holte mein klingelndes Handy aus der Tasche.

Ich hoffte auf einen Anruf von Joe, aber er war es nicht. Nur beinahe. Es war Claire.

»Hast du ein paar Minuten Zeit für mich, Herzblatt?«

28Ich sagte zu Conklin: »Claire will mich sprechen. Das heißt doch, dass sie etwas Wichtiges für uns hat, oder? Sonst hätte sie’s mir doch auch am Telefon sagen können.«

»Wir haben in wenigen Minuten die nächste Befragung, Linds.«

»Bin gleich wieder da.«

Ich lief die Treppe hinunter bis ins Foyer, stieß die Hintertür auf und trabte auf dem überdachten Verbindungspfad in die Gerichtsmedizin.

Meine Beste Freundin Für Immer stand in der kühlen Leichenhalle. Ihr Laborkittel mit der Schmetterlingsapplikation auf der Brusttasche war bis zum Hals zugeknöpft, darunter trug sie eine Jogginghose.

Aus dem Radio ertönte lautstark »Summertime« in der Version des San Francisco Symphony Orchestra. Dort spielt Claires Mann Edmund Cello.

»Gerade eben ist der Bericht von Dr. Perlmutter reingekommen«, rief Claire mir zu. Dann drehte sie das Radio leiser.

»Soso, aha, und was steht drin?«

»Zuerst das, was dich am meisten interessieren wird«, meinte Claire. »Keiner der Schädel hat Cecily Chandler gehört.«

»Nicht dass ich deine Worte in irgendeiner Weise anzweifeln möchte, aber was genau hat sie gesagt?«

»Cecily Chandler hatte absolut perfekte Zähne«, meinte Claire. »Wobei nicht alle auch in ihrem Mund gewachsen waren. Jedenfalls stimmt ihr Zahnprofil nicht mit denen der Totenschädel überein.«

Ich fühlte mich im Stich gelassen.

Ich war mir keineswegs so sicher gewesen wie die Schundblätter, dass Harry Chandler seine Frau ermordet hatte, aber wenn Cecily Chandlers Schädel in seinem Garten aufgetaucht wäre, dann hätte das meine Überzeugung, dass er der Killer war, den wir suchten, ein wenig größer gemacht.

Ich sagte zu Claire: »Na ja, das heißt ja nur, dass Chandler den Schädel seiner Frau nicht in seinem Garten begraben hat. Es heißt nicht, dass er mit den anderen nichts zu tun hat, stimmt’s? Hat die Frau Doktor sonst noch etwas von Belang geschrieben?«

»Die Schädel waren alle unversehrt.«

»Dann kannst du also nach wie vor nichts über die Todesursache sagen.«

»Das ist richtig.« Meine beste Freundin hob einen Finger und sagte: »Außerdem habe ich mich mit dem Kopf unserer unbekannten Toten aus dem Kühlfach beschäftigt und einen Maden-Shake gemixt.«

»Wunderbar. Ich möchte unbedingt das Rezept haben.«

»Für Maden gilt, wie für alle anderen Tiere auch: Sie sind, was sie fressen. Falls die Unbekannte vergiftet worden oder an Drogen gestorben ist, dann lässt sich das durch eine entsprechende Analyse meines Spezial-Shakes feststellen. Also habe ich ein paar von den Viechern in den Mixer geworfen und das Ergebnis voll Hoffnung ins Labor geschickt. Ich hatte ehrlich gesagt auf Arsen gehofft, Linds. Und was ist stattdessen rausgekommen? Benzoylecgonin, ein Abbauprodukt von Kokain.«

»Soll das heißen, dass die unbekannte Tote Drogen konsumiert hat?«

»Ja. Aber wir haben nicht so viel gefunden, dass wir von einer tödlichen Dosis ausgehen können, also …«

»… wissen wir lediglich, dass sie Drogen genommen hat.«

»Ich bin noch nicht fertig. Dr. Perlmutter versucht gerade, Gesichtsmodelle für die einzelnen Schädel zu erstellen. Wir bekommen bald Ergebnisse.«

»Wann?«

»Bald.«

»Gut. Weil wir bis jetzt nämlich gar nichts haben, null, nada, niente«, erwiderte ich. »Ich brauche unbedingt etwas, was mir weiterhilft.«

29Während ich die Treppe hinaufstieg und wieder zurück in den Bereitschaftsraum ging, musste ich ununterbrochen an die sieben unidentifizierten Totenschädel denken. Dann trat ich durch die Schleuse und sah Conklin am Schreibtisch sitzen. Auf einem zweiten Stuhl neben ihm hockte ein hagerer Mann mit strähnigen Haaren, ungefähr vierzig Jahre alt. Die beiden sprachen miteinander.

Conklin stellte mich dem Mann vor. Es war Richard Beadle, Direktor der Morton Academy. Nach einem feuchten Händedruck setzte ich mich auf meinen Platz und klinkte mich in die bereits laufende Befragung ein.

»Ich habe meine Privatnummer herausgegeben«, sagte Beadle gerade. »Irgendwie hatte ich das Gefühl, dass es das Richtige ist, aber jetzt klingelt ständig mein Telefon, zu jeder Tages-und Nachtzeit. Beunruhigte Eltern. Kinder mit Albträumen, und ich weiß nicht, wie ich sie trösten soll. – Aber jetzt kommt das Allerneueste«, fuhr Beadle fort. »Das ist wirklich die Höhe. Chaz Smiths Familie hat eine Rechtsanwaltskanzlei damit beauftragt, uns zu verklagen. Bitte sagen Sie mir, dass Sie schon etwas über diesen Killer herausgefunden haben. Ganz egal was, einfach nur etwas, was ich dem Aufsichtsrat und den Eltern mitteilen kann.«

»Wir ermitteln wirklich auf Hochtouren«, antwortete Conklin. »Der Fall hat absolute Priorität. Wollen wir uns mal die Fotos anschauen?«

Beadle hatte sechzehn Fotos ausgedruckt, die während der Aufführung gemacht worden waren. Die meisten waren spontan entstandene Familienbilder, die im Foyer der Schule aufgenommen worden waren, noch bevor der Feueralarm ertönt war.

Ich sah mir jede einzelne Aufnahme genau an und fragte mich, während niedliche Kinder und stolze Eltern vor meinen Augen vorbeizogen, ob das Bild, das ich mir von einem Polizisten mit viel aufgestauter Wut namens Roddy Jenkins gemacht hatte, womöglich doch falsch war. War es wirklich denkbar, dass er mit einer gestohlenen Zweiundzwanziger in die Morton Academy spaziert war und Chaz Smith zwei Kugeln in den Schädel gejagt hatte?

Das konnte ich mir nicht vorstellen. Außerdem war Jenkins nirgendwo zu erkennen. Weder im Vordergrund noch im Hintergrund. Und mir fiel auch niemand auf, der irgendwie aus dem Rahmen gefallen wäre.

Der Direktor kannte die Namen aller Männer, Frauen und Kinder auf den Bildern. Wir konnten jeden teilweise erfassten Ärmel, jeden Kragen und jeden Scheitel einer bestimmten Person zuordnen, genau wie die Kleidungsstücke.

Bis auf eines.

Ich starrte ein unscharfes Foto an, auf dem die Rückseite eines blauen Anzugjacketts zu sehen war. In dem Jackett steckte eine nicht identifizierte Person. Ich spürte, wie sich mir die Kehle zuschnürte.

War das etwa die einzige Aufnahme, die wir von dem Todesschützen hatten?

Ich wühlte sämtliche anderen Fotos noch einmal durch, auf der Suche nach diesem blauen Jackett. Da fiel Bradys Schatten auf meinen Schreibtisch. Wir hoben den Kopf.

Brady wirkt selbst dann bedrohlich, wenn er es gar nicht will, wie ein Footballspieler kurz vor einem Tackling.

Der Lieutenant begrüßte Beadle und knallte sechs Fotos auf den Tisch. Jedes zeigte einen Polizeibeamten in Diensten des San Francisco Police Department.

Ich kannte sie alle. Kannte sie gut.

»Sehen Sie sich diese sechs Männer genau an, Mr. Beadle«, sagte Brady. Man hatte den Eindruck, als wollte er sein Gegenüber so lange schütteln, bis er den Schützen identifiziert hatte.

Was, wenn Beadle in Panik geriet und einfach auf irgendeinen zeigte? Was, wenn er einen guten, unschuldigen Polizisten beschuldigte?

Beadle starrte hoch konzentriert auf die sechs Fotografien, nahm sich Bradys Rat zu Herzen und überstürzte nichts.

»Von denen kommt mir keiner bekannt vor«, sagte er schließlich. »Ist einer dieser Männer der Mörder?«

Brady war die Erleichterung deutlich anzusehen.

»Nein«, erwiderte er. »Gut gemacht.«

Wir beendeten die Befragung, und ich sagte dem Büro gute Nacht. Zumindest versuchte ich es.

Draußen auf der Bryant Street vor dem Präsidium wurde ich von einer Pressemeute erwartet. Kaum stand ich am oberen Ende der Treppe, kamen ein paar davon wie eine Herde wilder Büffel heraufgestürmt.

Jetzt, wo ich wusste, wie Jason Blayney aussah, erkannte ich ihn sofort.

30Blayney war in der ersten Reihe der Reporter, die da auf mich zugestürmt kamen. Manche von ihnen kannte ich seit Jahren. Andere waren vermutlich Auswärtige, die nur wegen einer aufsehenerregenden Geschichte hier in die Gegend gekommen waren, einer Geschichte, die noch lange Zeit für Schlagzeilen sorgen würde: Mord auf dem Ellsworth-Anwesen.

Die Reporter rangelten um die besten Plätze. Da wurden Ellbogen in Rippen gestoßen, wurde auf Zehen getrampelt und mit Videoausrüstungen hantiert, und jeder suchte auf den Stufen der Eingangstreppe nach der optimalen Position.

Mikrofone reckten sich mir entgegen.

Kameras bauten sich im Halbkreis vor meinem Gesicht auf.

Ich war schon Hunderte Male von der Presse belagert worden, aber heute musste ich den Mund halten und das Reden Brady überlassen.

Jason Blayney rief mir zu: »Sergeant Boxer. Was hat Harry Chandler mit den Leichen zu tun, die in seinem Garten aufgetaucht sind? Steht er unter Verdacht?«

Wie eine Salve von Pfeilen kamen die Fragen jetzt auf mich zugeschossen. Alles ging durcheinander. Wie viele Leichen hatten wir entdeckt? Waren die Opfer schon identifiziert? Hatte es bereits Festnahmen gegeben?

»Steht Harry Chandler unter Verdacht, Sergeant?«

»Lindsay, bitte, verraten Sie uns was, okay?«

Ich suchte nach einem Ausweg, aber es waren zu viele, und sie standen viel zu dicht beisammen. Es war unmöglich, sich einfach durchzuwühlen. Darum versuchte ich, den Rat zu beherzigen, den Bec Rollins mir gegeben hatte, und überlegt und cool zu bleiben.

Gar keine schlechte Idee, bei Licht betrachtet.

Ich holte tief Luft, dann sagte ich: »Tut mir leid. Sie kennen das ja schon. Zum gegenwärtigen Zeitpunkt kann ich keinerlei Kommentar abgeben, um die laufenden Ermittlungen nicht zu gefährden. Mehr habe ich nicht zu sagen. Und jetzt entschuldigen Sie mich bitte. Bis zum nächsten Mal.«

Doch die Presseleute wollten mein Nein nicht akzeptieren. Ich sah mich um. Unter Umständen kam ja gerade jetzt jemand aus dem Präsidium, der den Fokus der Kameraobjektive auf sich ziehen konnte. Der Bezirksstaatsanwalt vielleicht. Oder Jackson Brady.

Aber ich hatte kein Glück und stattdessen Jason Blayney immer noch direkt vor der Nase.

»Sergeant Boxer, die Öffentlichkeit hat ein Recht, etwas zu erfahren. Falls da draußen ein Mörder frei herumläuft …«

»Mr. Blayney? Wir dürfen zu laufenden Ermittlungen keine Informationen herausgeben. Das wissen Sie, oder zumindest sollten Sie das wissen. Wenn Sie eine Stellungnahme haben wollen, dann wenden Sie sich bitte morgen früh an die Pressestelle. Vielen Dank.«

Ich ignorierte die sich anschließende Fragensalve und teilte die Menge, indem ich den Kopf senkte und mich der Schwerkraft anvertraute. Nachdem ich die Treppe hinuntergegangen war, die Bryant Street überquert hatte und schließlich auf dem Parkplatz bei meinem Auto angelangt war, hörte ich Schritte. Da rannte jemand hinter mir her. Es war Jason Blayney, verdammt, und er rief meinen Namen.

Ich wandte ihm den Rücken zu, stieg in den Explorer und hatte die Tür schon halb zugezogen, da legte Blayney die Hand an den Türgriff und zog ebenfalls.

War das sein Ernst? Das war mehr als unverschämt.

Ich wirbelte herum und starrte ihn an.

»Blayney, sind Sie verrückt geworden? Ich sage Nein. Kein Wort. Rein gar nichts. Und jetzt verpissen Sie sich.«

Er grinste, machte ein Foto von mir, schaltete sein Aufnahmegerät aus und sagte: »Vielen Dank für Ihr gar nichts, Sergeant.«

Mir war klar, dass das Foto auf der ersten Seite der Post landen und dass ich darauf ziemlich irre aussehen würde.

So viel zum Thema überlegt und cool.

Kochend vor Wut fuhr ich los. Blayney war eine Kakerlake, aber ehrlich gesagt, wir hatten dieselben Fragen.

Wer waren die Todesopfer?

Wieso waren in Harry Chandlers Stadtvilla menschliche Totenschädel ausgegraben worden?

Und warum hatten wir immer noch keine einzige, verdammte Spur?

31Cindy hatte nicht nur unsere Viererbande den »Club der Ermittlerinnen« getauft, sondern auch Susie’s Café zu unserem Klubhaus erkoren. Diese große und doch heimelige Kneipe zu haben, um dort, umgeben von einer fröhlichen Menge, unsere Freundschaft zu genießen, war ein großes Geschenk und fast so etwas wie ein kleines Wunder.

Ich schaute in meinen Rückspiegel, weil ich wissen wollte, ob Jason Blayney, dieses A-Loch, mir gefolgt war, und suchte gleichzeitig einen Parkplatz in der Jackson Street.

Als ich gerade noch eine Runde um den Block drehen wollte, fuhr direkt vor mir ein Wagen los und machte eine Parklücke frei, direkt vor der Tür.

Erschöpft und mit zitternden Knien stieg ich aus meinem Explorer. Und dann stand ich im Susie’s, umhüllt von Calypso-Klängen, lachenden Menschen, goldgelben, mit Schwammtechnik bemalten Wänden und dem Duft nach Coconut-Shrimps und Hühnchen-Curry.

Cindy saß an der Theke im vorderen Teil des Ladens. Sie trug Pink und im Haar eine glitzernde Spange, während sie ein kühles Helles trank. Sie winkte mir mit fliegenden Fingern zu und starrte mich wütend an. Sie war nicht gut auf mich zu sprechen.

Ich wusste, warum, und konnte ihr keinen Vorwurf machen.

Ich bestellte mir ein Malzbier und nahm einen Schluck. Anschließend versuchte ich, mich mit meiner Freundin zu versöhnen.

»Ich weiß, dass du stinksauer auf mich bist.«

»Auf Richie genauso, also tut euch keinen Zwang an. Ihr könnt es gerne persönlich nehmen, alle beide.«

»Ich habe dir was mitgebracht«, sagte ich.

Ich machte meine Tasche auf, holte ein ausgedrucktes Blatt hervor, gab es Cindy und sah, wie ihre Miene sich schlagartig veränderte.

»Oh. Nein. Ich meine … Ist das eines der Opfer aus dem Ellsworth-Anwesen?« Sie starrte auf die Zeichnung von der unbekannten Toten, deren Kopf in Claires Kühlfach lag.

»Wir brauchen die Hilfe der Öffentlichkeit zur Identifizierung dieser Frau.«

»Was kann ich sonst noch schreiben?«

»Sie könnte Opfer eines Verbrechens geworden sein.«

»Und über Ellsworth?«

»Ich verrate dir alles, was ich sagen kann, aber dass sie in Ellsworth entdeckt worden ist, musst du noch für dich behalten, okay? Wir wollen mit der Geschichte noch nicht offiziell an die Presse gehen.«

»Und inoffiziell? Die Post hat die Geschichte doch schon, verdammt noch mal«, erwiderte Cindy. »Alle haben sie.« Sie war sauer, aber sie hielt das Blatt mit der Zeichnung fest, und es sprach nichts dafür, dass sie es je wieder loslassen würde.

»Den offiziellen Startschuss gebe ich dir so bald wie möglich. Aber inoffiziell können wir jetzt sofort loslegen.«

»Okay. Leg los.«

»Wir haben sieben Totenschädel geborgen. Alle stammen von weiblichen Personen und sind im Lauf mehrerer Jahre begraben worden. Wir haben noch keine einzige identifiziert. Wir haben keine Ahnung, was ihnen zugestoßen sein könnte oder wie sie umgebracht worden sind. Wir wissen noch gar nichts.«

»Wenn ich das schreibe, dann kann ich mich gleich um einen Job als Briefträgerin bewerben.«

Ich schätze, dass man mir meine tief sitzende Frustration, vielleicht sogar meine Panik, deutlich ansehen konnte, jedenfalls sagte Cindy: »Okay, okay, Linds. Reg dich ab. Ganz ruhig.« Yuki und Claire waren gerade zur Tür hereingekommen.

Cindy bezahlte für uns beide. Ungefähr zweiundvierzig Sekunden später saßen wir zu viert in unserer Sitznische im Hinterzimmer und hatten gegrillte Schweineschulter und einen großen Krug Bier bestellt. Yuki war bereits dabei, uns vorzuschwärmen, wie sehr sie in Jackson Brady verliebt war.

Und wenn man vom Teufel spricht: Genau in diesem Augenblick rief Brady mich an und bestellte mich unverzüglich ins Präsidium.

32Am selben Abend saß der Rächer in seinem SUV, der mit laufendem Motor unter einer kaputt geschossenen Straßenlampe in der Sunnydale Avenue stand, einer hässlichen und ziemlich gefährlichen Hauptverkehrsader, die sich durch das heruntergekommene Herz des Sunnydale Projects schlängelte, einer riesigen Sozialbausiedlung. Rundherum, auf einer Fläche von zweieinhalb Quadratkilometern, drängten sich dicht an dicht verwahrloste Wohnblöcke, während die Straßen von zwei gewalttätigen und sich gegenseitig bekriegenden Schlägerbanden dominiert wurden, der DBG und der Towerside Gang.

Er hatte sich einen Aufriss der gesamten miesen Gegend einschließlich ihrer Bewohner eingeprägt – jedes Haus und jede Gasse in der Siedlung, jeden Schwerverbrecher, jeden jugendlichen Straftäter, jeden unschuldigen Bürger.

Der Rächer hatte sowohl die Fahrzeuge als auch die Fußgänger im Blick, die ein Stück vor ihm auf dem Little Village Market an der Kreuzung von Sunnydale Avenue und Hahn Street zusammentrafen, außerdem ein braun verputztes Wohnhaus zu seiner Rechten. Es hatte zwei Stockwerke, die unteren Fenster waren vergittert, und zwischen der Hauswand und der Straße lag ein schmaler, vertrockneter Grasstreifen.

Jetzt kam zwischen zwei Häusern ein Schatten hervorgeschlichen.

Das war Traye, ein junger Mann mit schlurfendem Gang. Er trug eine Baseballkappe und weite Gangsterklamotten, die seinen schmächtigen Körperbau verhüllten.

Begleitet von den pulsierenden Beats aus Autos und Wohnungsfenstern, überquerte Traye die Straße, ließ sich auf den Beifahrersitz neben den Rächer gleiten und rutschte so weit wie möglich nach unten, um nicht gesehen zu werden.

Er war neunzehn Jahre alt. Die Brandnarben an seinen Armen und am Hals stammten von einer Explosion in einem Meth-Labor in seinem Wohnblock. Er hatte zu dem Zeitpunkt draußen gespielt, und das hatte ihm das Leben gerettet.

Der Junge hatte überlebt, aber bis vor einem Jahr hatte er so gut wie keine reelle Chance gehabt. Bis der Rächer ihn als vertraulichen Informanten angeheuert hatte.

Der Rächer sagte: »Ich habe mit dem zuständigen Beamten gesprochen. Er wird vor Gericht nicht aussagen.«

»Bestimmt?«

»Ich habe doch gesagt, ich sorge dafür, dass die Anklage fallen gelassen wird.«

»Stimmt.«

Der Rächer gab dem Jungen eine Papiertüte. Darin befanden sich drei Sandwiches mit Hackbraten, die seine Frau extra für Traye zubereitet hatte, außerdem eine Flasche Kakao, eine Tüte Chips, zwanzig Dollar und ein Päckchen Zigaretten.

Der Junge machte die Tüte auf, wickelte mit zitternden Fingern ein Sandwich aus und sagte zwischen einzelnen Bissen: »Ich hab aber nichts für dich.«

»Ist schon okay. Lass dir Zeit.«

Der Rächer drehte sein Funkgerät lauter. Autounfall auf der Mansell Street. Häusliche Gewalt in der Persia Avenue. Verstärkung bei einem Discount-Supermarkt angefordert. Es war eine ruhige Nacht.

Der Junge trank den Kakao aus, schob den Zwanziger in seinen Schuh, rollte das obere Ende der Tüte zusammen und steckte sie unter sein T-Shirt. Er warf dem Rächer einen Blick zu.

Er bedeutete so viel wie: Danke.

»Ich muss los.«

»Bis zum nächsten Mal.«

Traye stieg aus, ging über die Straße und verschwand wieder zwischen den Häusern. Dann stieg er in ein Kellerloch hinunter, wo er alles, was noch in der Tüte war, abgeben musste. Ansonsten würde es eine Tracht Prügel setzen. Vielleicht setzte es die so oder so.

Der Mann, der der Rächer genannt wurde, machte sich Sorgen um Traye. Wie lange würde er noch überleben? Noch ein Jahr? Eine Woche?

Jetzt ertönte ohrenbetäubende, sogenannte Musik aus einem Auto, das hinter dem Rächer die Straße entlanggefahren kam. Er warf einen Blick in den Spiegel und sah den schwarzen, mit Totenköpfen verzierten BMW.

Okay.

Jetzt wurde die Sache interessant.

Der Rächer legte den Gang ein. Der BMW fuhr vorbei, und er setzte sich direkt dahinter.

33Der Rächer wusste, wer am Steuer des BMW saß, und er wusste auch, wer die anderen Typen im Auto waren.

Jace Winter, Bam Cox und Little T. Jackson waren kleine Drogendealer mit einem langen Vorstrafenregister. Sie hatten Kinder zum Diebstahl gezwungen und Mädchen zur Prostitution, sie hatten Familien zerstört, hatten Vernichtung und Verzweiflung gesät und kleine Kinder in den sicheren Tod geschickt.

Mit anderen Worten, sie waren Abschaum.

Der Rächer holte ein Handy aus seinem Handschuhfach. Das hatte er während einer Razzia konfisziert. Es ließ sich nicht bis zu ihm zurückverfolgen. Er wählte die Notrufnummer, während er die Sunnydale Avenue entlangfuhr, immer den Heckleuchten des BMW hinterher.

Die Telefonistin erkundigte sich, welchen Notfall er zu melden hatte, und er erwiderte mit Getto-Akzent und Panik in der Stimme: »Da is’ ’ne Schießerei im Gang. O Gott. Die ham ’nen Bullen umgenietet. Die ham ’nen Bullen abgeknallt!«

Er gab eine Adresse fünf Kilometer südlich seines momentanen Standorts an und warf das Handy zum Fenster hinaus.

Der Rächer folgte dem BMW weiter auf der Sunnydale Richtung Westen. Die Gangster wurden schneller und er auch, fuhren mitten durch das Getto und dann wieder hinaus, durch eine Gegend mit Einfamilienhäusern, glatten Fassaden, ebenerdigen Garagen und Einfahrten.

Der BMW schwenkte nach rechts in die Sawyer Street. Als er dann auf die Velasco Avenue abgebogen war, schaltete der Rächer seine Sirene und die Blinklichter ein. Etliche Gegenstände flogen aus den Fenstern des BMW. Kleine Glassin-Tütchen, ein paar Handfeuerwaffen.

Er sagte in sein Megafon: »Bitte fahren Sie rechts an den Straßenrand. Anhalten! Sofort.«

Der BMW verlangsamte seine Fahrt von neunzig auf sechzig Stundenkilometer, fuhr nach rechts in die Schwerin Street und blieb vor einem unbebauten Grundstück stehen. Es war von einem löcherigen Maschendrahtzaun umgeben und diente als Müllkippe.

Der Rächer hielt hinter dem BMW an. Er ließ den Motor laufen, schraubte den Schalldämpfer auf den Lauf, griff nach seiner Taschenlampe und stieg aus. Langsam näherte er sich der Fahrertür des BMW und leuchtete dem Fahrer direkt ins Gesicht.

Der Marihuanageruch, der aus dem Wagen nach draußen drang, war so intensiv, dass schon ein tiefer Atemzug ausgereicht hätte, um einen ordentlichen Rausch zu bekommen.

Der Fahrer, Jace Winter, sagte: »Was’n los, Officer?« Er grinste spöttisch. Amüsierte sich mit seinen Kumpels. Völlig angstfrei. Komplett zugedröhnt.

»Cox. Jackson. Die Hände ans Wagendach«, sagte der Rächer.

»Mann, wie soll ich’n die Papiere raushol’n, wenn ich die verdammt’n Hände an die …«

»Winter, lass die rechte Hand am Lenkrad und mach deine Jacke auf.«

»Mann, wie viel hab ich draufgehabt? Fünfundfünfzig? In ’ner Fünfzigerzone?«

»Gute Nacht, du Stück Scheiße.«

Der Rächer richtete seine Waffe ins Wageninnere. Winter war zuerst an der Reihe, zwei Schüsse in die Brust, dann noch einen in den Hals. Jackson und Cox flippten aus, wollten aussteigen, und dann jagte ihnen der letzte Mensch, den sie in diesem Leben zu sehen bekamen, mehrere Kugeln in diverse Teile ihrer Oberkörper, so lange, bis keiner sich mehr rührte.

Der Rächer zog seine Jacke aus, wickelte die Pistole hinein und warf das Bündel auf Winters Schoß.

Ein Auto fuhr vorbei, ziemlich schnell, bremste nicht einmal. Der Rächer ging zurück zu seinem Wagen, holte die Plastikflasche voller Benzin heraus und kehrte zum BMW zurück. Er schüttete das Benzin ins Wageninnere, vorn und hinten, sorgte dafür, dass auch die Toten reichlich davon abbekamen.

Anschließend zündete er ein Streichholz an und warf es in das Fahrzeug.

Mit lautem Puffen fing das Benzin Feuer, dann brannte das ganze Auto. Schon wenige Sekunden später war alles in einen großen Feuerball gehüllt.

Der Rächer kehrte mit gesenktem Kopf zu seinem SUV zurück. Während er ihn rückwärts setzte, sah er, wie der BMW explodierte. Dann wendete er und fuhr zurück durch die Sozialbausiedlung.

Er fühlte sich gereinigt, fast schon berauscht.

Als wäre er jünger und leichter geworden, so richtig in Hochform. Und da er für seine Tat niemals von irgendwem Anerkennung bekommen würde, war es wahrscheinlich schon okay, wenn er sich für diese blitzsaubere Aktion selbst auf die Schulter klopfte. Drei widerliche Kanalratten weniger.

In zwanzig Minuten würde er, der Rächer, vor dem Fernseher sitzen und sich das Spiel anschauen, aber dabei würde er an Jace Winters selbstgefällige Visage denken und dann an den Gesichtsausdruck, als ihm klar geworden war, dass er sterben würde.

Der Rächer schaltete den Polizeifunk ein und erfuhr, dass die Polizei immer noch nach dem Beamten suchte, der angeblich in eine Schießerei verwickelt war. Sie wussten nur nicht, wer und wo. Er schaltete um und suchte sich einen Rockmusik-Sender. Pfeifend fuhr er nach Hause.

Zweites Buch

Medienzirkus

34Aufgeregt ging ich auf einem verlassenen, mit Müll übersäten Grundstück in der Schwerin Street, einer einspurigen Straße voller Schlaglöcher zwischen der Sunnydale-Siedlung und dem Arbeiterviertel Visitacion Valley, auf und ab.

Normalerweise war die Schwerin Street um diese Zeit menschenleer und verlassen, aber jetzt war hier kein Durchkommen mehr. Die Straße war abgesperrt und wurde von mindestens zwanzig Streifenwagen, drei Feuerwehren, zwei Notarztwagen, dem Dienstwagen des Brandinspektors, dem Transporter der Kriminaltechnik und dem der Gerichtsmedizin blockiert.

Vor dem Grundstück, zwischen dem zerfetzten Maschendrahtzaun und der Straße, verdunkelte der aufsteigende Rauch aus einem ausgebrannten Auto den nächtlichen Himmel.

Ich hustete in meinen Ärmel und hielt mindestens zehn Meter Abstand zu dem schwelenden Fahrzeug, während Chuck Hanni, unser Brandursachenermittler, mit seinen Leuten den Ort des Geschehens untersuchte. Eine seiner wichtigsten Mitarbeiterinnen war Lacy, ein auf brennbare Flüssigkeiten spezialisierter Labrador mit einer exzellenten Nase.

Das letzte Mal waren Hanni und ich uns über den Weg gelaufen, als ein als Schulbus getarntes Meth-Labor in der Market Street während des morgendlichen Berufsverkehrs explodiert war. Gott sei Dank waren unter den Toten keine Kinder gewesen. Hanni hatte das grauenhafte Geschehen damals bis ins kleinste Detail und sehr sorgfältig analysiert, und mit derselben Akribie widmete er sich jetzt den Überresten eines Autobrands, der alle Anzeichen eines Dreifachmords trug.

Ich beobachtete ihn bei der Arbeit, da schlug der Spürhund an. Der Brandinspektor holte etwas aus dem Wrack, leuchtete es mit seiner Taschenlampe an und steckte es in eine Papiertüte. Claire und Charlie Clapper traten zu Hanni, und die drei steckten die Köpfe zusammen, dann übernahmen Claire und Charlie.

Kriminaltechniker bargen die Leichen aus dem Fahrzeug, und Hanni kam zu mir, um mir seine vorläufigen Erkenntnisse mitzuteilen.

Beim Näherkommen rieb er sich die Narbe an der rechten Hand, die ihm als Andenken an eine Brandverletzung geblieben war. Er trug eine ganz normale Kakihose und ein weißes Hemd mit Sakko, und obwohl Hanni immer der Erste war, der sich, bildlich gesprochen, die Hände schmutzig machte, hatte ich auf seiner Kleidung noch nie einen Rußfleck gesehen.

»Es gibt eine Menge zu erzählen«, sagte er.

Ich wollte alles erfahren. Er konnte gar nicht schnell genug sprechen.

35»Das Feuer ist im Fahrgastraum ausgebrochen«, sagte Chuck Hanni. »Der Motorraum ist noch in relativ gutem Zustand. Die Flammen wurden vermutlich durch das offene Fenster angefacht.«

»Die Fenster waren offen?«

»Nur das auf der Fahrerseite.«

»Kann ich bitte mal Ihre Papiere sehen«, sagte ich. »Könnte eine Verkehrskontrolle gewesen sein. Mach weiter, Chuck. Ich habe dich unterbrochen.«

»Macht nichts, kein Problem. Also, folgendermaßen könnte es sich abgespielt haben: Das Feuer im Innenraum hat die Windschutzscheibe zerspringen lassen, und nachdem die Rückbank vollständig verbrannt war, hat es sich in den Kofferraum ausgebreitet und das Heck des Wagens zerstört.«

»Ja, stimmt, die hinteren Reifen sind geschmolzen«, sagte ich. »Aber was ist die Brandursache?«

»Lacy hat unter dem Vordersitz die Überreste einer Plastikflasche entdeckt. Ich glaube, dass in der Flasche Benzin oder ein anderer Brandbeschleuniger war. Für mich sieht es so aus, als hätte jemand den Brandbeschleuniger im Innenraum verteilt und ihn dann mit einem Streichholz oder einem Feuerzeug angezündet. Ich glaube kaum, dass an der Flasche noch Fingerabdrücke oder DNA-Spuren zu finden sind. Aber das Labor sollte es natürlich trotzdem versuchen. Vielleicht habt ihr ja Glück.«

Ich hörte aufmerksam zu, versuchte, mir ein Bild von den Ereignissen zu machen. Dann sagte ich: »Irgendjemand hält den Wagen an, schüttet Benzin ins Innere und zündet ihn an. Aber warum bleiben die Insassen einfach sitzen? Warum sind sie nicht rausgesprungen, als es angefangen hat zu brennen? Waren sie womöglich schon tot?«

»Claire macht gerade einen Abstrich von den Nasenhöhlen. Sie wird dir in schätzungsweise fünf Sekunden sagen können, ob die Opfer Rauch eingeatmet haben oder nicht.«

»Okay. Was noch?«

Chuck grinste. »Ein wenig Geduld, Lindsay. Ich komme noch dazu. Ich habe alles, was vom Armaturenbrett, dem Dachhimmel und den Türfuttern noch übrig war, beiseitegeräumt und eine leere Patronenhülse gefunden. Eine Zweiundzwanziger.«

Ich fröstelte. Es war dieses angenehme Frösteln, das einen manchmal befällt, wenn eine Ahnung eintrifft. Passiert nicht alle Tage. Es gibt Millionen von Zweiundzwanzigern auf den Straßen, und mit einer davon hatte unser Polizistenmörder Chaz Smith erschossen. Vielleicht hatte er mit der gleichen Waffe auch ein paar Drogendealer aus der Sozialbausiedlung hingerichtet.

Ich bedankte mich bei Chuck und wollte gerade Claire fragen, ob sie in den Nasenlöchern der Opfer Ruß entdeckt hatte, da ertönte das laute Jaulen einer Sirene. Noch ein Polizeiauto, das zum Tatort wollte.

Es war Conklin. Er kam im Laufschritt auf mich zu. Er atmete schwer, was nicht an dem Dreißig-Meter-Sprint lag.

»Wir haben eine«, sagte er. »Wir haben eine Zeugin.«

Es fühlte sich an wie Weihnachten und Geburtstag und Muttertag zugleich, hübsch verpackt und mit einer großen bunten Schleife versehen.

Eine Zeugin hatte beobachtet, wie ein Polizist in der Schwerin Street ein Auto angehalten hatte, nur wenige Augenblicke, bevor das Auto sich in einen Feuerball verwandelt hatte.

Die Zeugin hatte der Telefonistin ihren Namen und ihre Telefonnummer gegeben. Sie wollte aussagen.

36Anna Watson saß uns an einem Resopal-Klapptisch in dem Wohnmobil gegenüber, das uns als Einsatzzentrale diente. Sie war vierundsechzig Jahre alt, schwarz, klein und rauchte eine Marlboro nach der anderen. Die Stummel landeten in einem Aschenbecher aus Blechfolie.

Ich versuchte, meine Erwartungen möglichst zu dämpfen, aber es gelang mir nicht. Anna Watson hatte die Toten nicht nur gekannt, sie hatte sie auch noch gesehen, kurz bevor sie erschossen und mitsamt ihrem Auto verbrannt worden waren.

»Ich bin gerade die Schwerin Street entlanggefahren«, erzählte sie uns. »Auf dem Weg zu meiner Tochter rüber nach Daly City. Ich war ein ganzes Stück hinter Jaces BMW.« Sie deutete mit dem Daumen in Richtung des ausgebrannten Wracks. »Aber er ist ja leicht zu erkennen durch die Totenköpfe. Ich kenne die Jungs, die damit rumgefahren sind. Schon seit ihrer Kindheit. Bei zweien habe ich sogar mal die Babysitterin gespielt.«

Ich schob ihr einen Block und einen Stift zu und bat sie, mir die Namen aufzuschreiben. Sie tat es mit Tränen in den Augen und zitternden Lippen.

Die Erkenntnis setzte ein. Drei Menschen, die sie gekannt hatte, waren tot. Sie gab mir ihre Liste, und während Conklin die Befragung fortsetzte, gab ich die Namen in den Computer ein: Jace Winter, Marvin »Bam« Cox, Turell »Little T« Jackson.

Winter, der Älteste von ihnen, war neunzehn.

Alle drei waren Mitglieder einer kriminellen Bande und trotz ihres jugendlichen Alters schon oft, sehr oft festgenommen worden: Besitz von und Handel mit Betäubungsmitteln. Mordversuch. Und Raub, immer wieder Raub.

Sie waren jedes Mal davongekommen, weil nie eine Anklage standgehalten hatte. Weil Zeugen vor Gericht nicht erschienen waren. Weil Beweismittel verschwunden waren. Niemand wollte gegen diese jungen Herrscher des Viertels aussagen und riskieren, dass ihre Wohnungen beschossen oder ihre Kinder auf dem Weg zur Schule überfallen wurden. Niemand wollte ermordet werden.

Anna Watson sagte gerade zu Conklin: »Ich habe meinen Enkelkindern etwas zu essen gegeben. Wir haben vor dem Fernseher gesessen, und da habe ich den Kamera-Hubschrauber gesehen, verstehen Sie? Der die Aufnahmen von diesem brennenden Auto gemacht hat. Allmächtiger.«

Ihre Hände zitterten. Sie zog die nächste Zigarette aus der Packung.

»Kann ich vielleicht einen Schluck Wasser kriegen?«

»Na klar«, erwiderte Conklin. Er stand auf, holte eine Wasserflasche aus dem Minikühlschrank und gab sie ihr.

»Also habe ich die Notrufnummer gewählt«, fuhr Watson fort. »Weil ich nämlich an diesem Auto vorbeigefahren bin, kurz nachdem der Polizist es angehalten hat. Als ich auf dem Weg zu Malika war.«

»Nur um sicherzugehen, dass ich Sie richtig verstanden habe«, sagte Conklin. »Sie sind so gegen sechs Uhr, vielleicht ein paar Minuten früher oder später, erst hinter diesem BMW hergefahren, und dann haben Sie ihn überholt, weil ein Polizeibeamter den Wagen angehalten hat?«

»Genau.«

»Hat der BMW sich nicht an die Geschwindigkeitsbegrenzung gehalten?«

»Doch, Jace war nicht zu schnell. Wahrscheinlich war es wegen einem Haftbefehl oder so. Das habe ich zumindest gedacht, als ich gesehen habe, wie der Polizist das Blinklicht eingeschaltet und ihn angehalten hat.«

»Konnten Sie den Polizeibeamten erkennen?«

Watson schüttelte den Kopf. »Er hat mir den Rücken zugedreht und mit seiner Taschenlampe Jace ins Gesicht geleuchtet. Ich habe nur die Blinklichter und Jace gesehen.«

»Aber den Wagen des Polizisten, konnten Sie den erkennen?«

»Darauf habe ich nicht geachtet. Ich habe gebremst, weil ich nicht auch noch kontrolliert werden wollte, und dann bin ich einfach weitergefahren.«

»War es ein Streifenwagen? Mit schwarz-weißer Lackierung?«

»Nein. Es war einer von diesen großen Geländewagen.«

»Waren auf dem Wagen irgendwelche Wappen oder Symbole zu erkennen?«

Sie schüttelte den Kopf.

»Können Sie die Blinklichter beschreiben?«

»Die vorderen Scheinwerfer haben geblinkt, immer abwechselnd.«

»Wechselblinker. Ein Zivilfahrzeug«, sagte Conklin.

»Und blaue und rote Blinklichter, aber ich weiß nicht, ob die vorn am Kühlergrill waren oder auf dem Armaturenbrett …«

»Sehr gut, Mrs. Watson.«

»O mein Gott. Glauben Sie vielleicht, dass ein Polizist Jaces Auto angezündet haben könnte?«

»Das wäre wirklich reine Spekulation«, erwiderte Conklin. »Wir müssen jetzt zuerst einmal die Namen überprüfen, die Sie uns genannt haben. Ich möchte Sie bitten, uns ins Präsidium zu begleiten, damit wir Ihnen dort ein paar Fotos zeigen können. Von Autos und Personen. Sind Sie damit einverstanden?«

»Und wenn ich angehalten hätte?«, sinnierte Watson. »Dann wären die Jungs jetzt vielleicht noch am Leben.«

Ich schaltete mich ein. »Wenn Sie angehalten hätten, dann wären Sie jetzt vielleicht auch tot, Mrs. Watson. Das ist nicht Ihre Schuld. Sie sind uns dabei behilflich, denjenigen zu finden, der diese Jungen auf dem Gewissen hat.«

Und dann fing sie an zu weinen. Womöglich war Anna Watson der einzige Mensch auf der ganzen Welt, der traurig über den Tod dieser Gangster und Bandenkrieger war.

Dann sagte sie zu Conklin: »Ich weiß gar nicht, wer sich jetzt um mich kümmern soll.«

»Ich verstehe nicht, was Sie damit meinen.«

»Jace lebt nicht mehr. Woher soll ich denn jetzt mein …«

Conklin hob die Hand. »Mrs. Watson, es tut mir wirklich leid, dass Sie Ihren Dealer verloren haben. Aber was das angeht, kann ich Ihnen nicht helfen.«

Anna Watson nickte. Dann sagte sie zu meinem Partner: »Wenn Sie ganz kurz noch bei mir zu Hause vorbeifahren könnten, dann komme ich sofort mit, um mir die Bilder anzuschauen.«

37Als ich nach Hause kam, war es schon nach elf. Ich hoffte auf ein paar ruhige Minuten mit einem Viertelliter Eiscreme, nur ich und Martha und das Baby.

Ich steckte den Schlüssel in das Schloss, aber die Wohnungstür war nicht abgeschlossen. Ich trat ein und sah Licht im Wohnzimmer. Der Fernseher lief auch. Heeey. Joe wollte doch eigentlich erst morgen oder übermorgen zurück sein.

Das war ja wundervoll.

»Joe?«, rief ich.

Martha kam in den Flur gesprungen, gefolgt von einer Person mit locker sitzender Kleidung. Die Gestalt war als Silhouette zu erkennen, wurde von hinten beleuchtet und war eindeutig nicht mein Ehemann. Ich erschrak und hatte die Hand schon an der Waffe, bevor es klick machte.

Die Frau mit den langen roten Haaren und der niedlichen Brille war Karen Triebel, Marthas »Kindermädchen«. Nach allem, was ich wusste, war sie vollkommen ungefährlich. Trotzdem wummerte mein Herz gerade, als wäre ich mitten in einen bewaffneten Raubüberfall geraten.

Meine Angstreaktion verwandelte sich jedoch schnell in Schockstarre.

Ich hatte vergessen, Karen Bescheid zu sagen, dass es später werden würde. Ich entschuldigte mich bei ihr und bedankte mich, dass sie so lange dageblieben war.

»Wir haben uns einen Film angesehen«, sagte Karen und wandte sich dann an Martha. »Stimmt’s, Große? Und ich habe mir eine Ofenkartoffel gemacht. Und die Eiscreme aufgegessen. Ich hoffe, das war in Ordnung.«

»Na klar«, meinte ich. »Selbstverständlich. Tut mir leid, dass ich die Zeit so aus dem Blick verloren habe.«

»Martha schwärmt für Tom Cruise, und das nicht zu knapp«, sagte Karen.

Ich brachte sie noch zu ihrem Wagen, blieb auf dem Bürgersteig stehen, bis ihre Rücklichter nicht mehr zu sehen waren, und ging wieder nach oben zu meinem Hund.

Als ich zur Tür hereinkam, klingelte das Telefon.

Ein Blick auf das Display, und ich wusste, dass das meine Schwester Catherine war. Sie wohnt ein Stückchen weiter die Küste runter in Half Moon Bay.

Ich bin vier Jahre älter als Cat. Wir sind beide geschieden, und sie hat zwei Töchter. Seit ich schwanger war, hatte sie die Aufgabe übernommen, sich um das Wohl und Wehe des Babys zu kümmern, das in mir heranwuchs – Geschlecht beiden Elternteilen nicht bekannt, Name noch nicht festgelegt.

Ich griff nach dem Hörer, setzte mich auf Joes großen Sessel im Wohnzimmer und legte die Hand auf meinen Bauch. Martha drehte sich ein paarmal im Kreis, dann ließ sie sich auf meine Füße plumpsen.

»Linds, wieso rufst du denn nicht zurück? Ich habe mir schon Sorgen gemacht.«

»Bin gerade eben nach Hause gekommen.«

»Ist Joe immer noch unterwegs?«

»Ich glaube, er kommt morgen wieder zurück.«

»Du hörst dich an wie ein Zombie.«

»Vielen Dank. Genauso fühle ich mich auch, falls Zombies überhaupt etwas fühlen.«

»Tja, na ja, so ist das eben in der Schwangerschaft. Und außerdem kommt es einem so vor, als hätte sich der eigene IQ halbiert, wenn ich mich recht entsinne.«

Ich lachte, und meine Schwester drängte mich, ihr von den beiden Fällen zu erzählen, die ich bearbeitete. Ich behielt ein paar Dinge für mich, gab ihr aber einen groben Abriss, was die Schädelfunde auf dem Ellsworth-Anwesen anging. Und ich erzählte ihr auch von dem Dreifachmord, der der Grund für meine Überstunden heute gewesen war, zuerst am Tatort, dann im Präsidium, dann in der Leichenhalle und schließlich, bis vor einer halben Stunde, im kriminaltechnischen Labor.

»Der Kerl ist so eine Art selbst ernannter Racheengel«, sagte ich zu Cat. »Ich vermute, er traut der Polizei nicht zu, dass wir die bösen Buben schnappen, also nimmt er die Sache lieber selbst in die Hand.«

»Lindsay. Du hast gesagt, dass er bewaffnet und gefährlich ist. Und du bist hinter ihm her. Was, wenn er auch dich umbringen will?«

»Da musst du dir keine Sorgen machen, Cat, wirklich.«

»Quatsch. Das kannst du doch gar nicht wissen.«

Und dann begann sie mit ihrem Vortrag über die Bedeutung von Ruhephasen, die Gefahren einer Überlastung und dass meine Arbeitsstunden nicht gut für das Baby waren. Ich konnte nichts dagegen sagen. Ich musste es einfach hinnehmen.

Bis mir ein leises Piepsen signalisierte, dass ein anderer Anrufer in der Leitung war. Ich schaute auf das Display, und hätte ich nicht den dringenden Wunsch verspürt, meiner Schwester zu entkommen, ich hätte Jason Blayneys Anruf niemals entgegengenommen.

Aber so sagte ich Cat, dass ich einen wichtigen Anruf bekam, verabschiedete mich von ihr und begrüßte den Polizeireporter der San Francisco Post mit eisiger Stimme.

38»Es ist schon spät, Mr. Blayney. Und außerdem: Rufen Sie mich nie wieder an. Wenden Sie sich an Bec Rollins von der Pressestelle. Sie wird hocherfreut sein. Und sagen Sie ihr, dass ich Sie geschickt habe.«

Blayney ging mit keiner Silbe darauf ein. »Ich weiß, unsere erste Begegnung hätte besser laufen können, Sergeant, und mir ist klar, dass das meine Schuld war. Manchmal schieße ich im Eifer des Gefechts ein bisschen über das Ziel hinaus. Kennen Sie das nicht auch?«

»Ob ich was nicht auch kenne?«

»Dass Sie ein bisschen über das Ziel hinausschießen, wenn Sie mitten in einem Fall stecken? Also, bei mir ist das so. Wenn ich an einer Geschichte dran bin, dann lebe, atme, träume ich sie regelrecht.«

Blayney wollte mir den Satz Ja, manchmal schieße ich über das Ziel hinaus entlocken. Hielt er mich eigentlich für bescheuert?

»Ich kann verstehen, dass Journalisten, die ihre Geschichte leben, atmen und träumen, gelegentlich über das Ziel hinausschießen. Sie sollten sich jedoch immer wieder fragen, ob das, was Sie für Enthusiasmus halten, nicht in Wirklichkeit den Tatbestand der Belästigung oder der Nötigung erfüllt.«

Blayney lachte. »Okay, okay, Sie haben gewonnen, Sergeant. Trotzdem, ich würde Ihnen gerne ein Angebot machen.«

»Ach, tatsächlich.«

Ich war müde. Im Gegensatz zu den Dealern, die heute Abend getötet worden waren, hatte ich Rauch eingeatmet. Und im Gegensatz zu Chuck Hanni war ich über und über mit Ruß beschmiert. Ich sah angekokelt aus. Ich fühlte mich angekokelt.

»Gute Nacht, Mr. Blayney.«

»Hören Sie, Sie kommen nicht gleich in die Hölle, wenn Sie mich Jason nennen. Und mein Angebot lautet folgendermaßen.«

Ich seufzte laut.

»Ich lade Sie zum Mittagessen ein. Ich würde Ihnen gerne etwas ausführlicher darlegen, was ich bei der Post vorhabe. Ich glaube, Sie werden feststellen, dass ich kein schlechter Mensch bin. Ich stehe auf Ihrer Seite. Und ich könnte sogar noch mehr auf Ihrer Seite stehen, wenn Sie sich bereit erklären, mit mir zusammenzuarbeiten.«

Ich lachte ihn aus. Es war ein ehrliches, von Herzen kommendes Lachen. Der Kerl war wirklich komisch. Aber ich kannte auch diesen Journalistentrick: Freunde dich mit deinem Gegenüber an und gewinne sein Vertrauen – und dann tritt dieses Vertrauen mit Füßen.

»Ich würde Ihnen gerne meine Nummer geben«, sagte er. »Und ich habe das Telefon immer in Reichweite.«

»Wer nicht«, entgegnete ich.

»Ich lasse mir keinen Anruf entgehen.«

»Träumen Sie süß«, sagte ich. Als ich gerade dabei war, den Hörer auf die Gabel zu legen, hörte ich ihn meinen Namen rufen.

»Was ist denn noch?«, sagte ich.

»Notieren Sie sich einfach meine Telefonnummer, okay? Vielleicht wollen Sie ja doch irgendwann mal mit mir reden.«

»Mm-hmm, mm-hmm«, brummelte ich und tat so, als würde ich mitschreiben. Dann legte ich auf. Jetzt ein Bier, ein Königreich für ein Bier! Stattdessen gönnte ich mir ein Glas Vollmilch, ließ mich zusammen mit Martha ins Bett sinken und legte die Füße hoch.

Martha legte den Kopf auf meinen Bauch, ungefähr dort, wo ich das Baby vermutete. Ich redete noch ein paar Minuten mit den beiden, lachte über mich selbst und schaltete die Nachrichten ein.

Bei voller Beleuchtung schlief ich ein. Ich hatte keinen Wecker gestellt, hatte mir nicht einmal die Zähne geputzt. Und dann kam der Anruf aus dem kriminaltechnischen Labor, von Charlie Clapper, der eine Doppel-, vielleicht sogar eine Dreifachschicht einlegte.

Er sagte: »Wir haben eine Pistole im Wagen gefunden. Ich dachte, du willst bestimmt die Erste sein, die es erfährt.«

»Was für eine Pistole?«

»Eine Zweiundzwanziger. Die Nummer ist weggefeilt worden, aber wir haben sie mit Säure wieder sichtbar gemacht und festgestellt, dass wir sie schon kennen.«

»Es ist eine von denen, die aus dem Beweismittelarchiv gestohlen worden sind.«

»Ach, jetzt hast du mir den ganzen Spaß verdorben«, meinte Clapper.

»Das wird Brady bestimmt auch brennend interessieren.«

»Er ist der Nächste auf meiner Liste.«

Ich bedankte mich bei Charlie und wünschte ihm eine gute Nacht.

Dann starrte ich bis sechs Uhr morgens an die Decke, zog mich an und ging mit Martha joggen. Der Killer, dem Jason Blayney den Spitznamen »Der Rächer« gegeben hatte, hatte sieben Menschen umgebracht. Einer davon war ein Rauschgiftfahnder im verdeckten Einsatz gewesen. Der Rächer hatte eine Mordserie gestartet, und jetzt steigerte er das Pensum, begnügte sich nicht mehr mit einem Opfer pro Anschlag, sondern beging Mehrfachmorde. Er fühlte sich wohl in seinem Job als Henker und wurde zunehmend furchtloser.

Wenn ich zurzeit durch das Polizeipräsidium ging, fragte ich mich bei jedem einzelnen Polizeibeamten, der mir begegnete, unweigerlich: Hast du es getan? Bist du dieser fehlgeleitete Einzelgänger? Ich hatte das Gefühl, dass ich den Rächer kannte, dass er ein ganz normaler Polizist war, der sich nicht versteckte und genau darum nicht zu sehen war.

39Es war acht Uhr abends, und wir saßen in einem zivilen Chevy Malibu, Conklin am Steuer, ich daneben.

»Gestern habe ich schon wieder auf der Couch geschlafen«, sagte er gerade. »Wenn das so weitergeht, dann muss ich eine größere Couch anschaffen. Oder mir die Füße absägen.«

»Was willst du mir damit sagen? Dass Cindy schlechte Laune hat?«

»Angeblich habe ich nach Rauch gestunken oder so, aber das war garantiert nicht der Grund, Linds. Sie ist stinksauer.«

»Ich weiß, ich weiß. Was sollen wir machen? Ihr verraten, dass wir nach einem Polizisten fahnden, der Drogendealer um die Ecke bringt? Dann kriegt sie eine exklusive Geschichte und wir ein Paar weiße Handschuhe, eine Trillerpfeife und einen exklusiven Standort auf einer großen Kreuzung.«

Conklin lachte. »Das ist nicht witzig.«

»Sie wird irgendwann darüber wegkommen.«

»Wann?«

»Tut mir leid, dass ich nicht mehr tun kann, um deinem Liebesleben auf die Sprünge zu helfen«, sagte ich. »Aber auf mich ist sie genauso sauer.«

Conklin lachte erneut. »Ja, schon, aber du schläfst immer noch in deinem eigenen Bett, stimmt’s?«

Er bog auf die breite und eigentlich sehr schöne Vallejo Street ein, die jetzt gesperrt war, während die Journalisten sich in Dreierreihen auf dem Bürgersteig drängelten. Neben den Berichterstattern der lokalen Medien fielen mir etliche Übertragungswagen ins Auge, die mit Flaggen anderer Länder beklebt waren.

Es gab kein wirksameres Lockmittel für die Neugierigen dieser Welt als ein paar abgeschlagene Köpfe im Garten eines Filmstars, der schon einmal wegen Mordes vor Gericht gestanden hatte.

Ich wurde erkannt, und sofort kam eine kleine Herde auf unser Auto zugestürmt, während ein uniformierter Beamter bereits das Absperrgitter zur Seite rückte, um uns durchzulassen.

»Da ist dein spezieller Freund«, sagte Conklin und zeigte auf den jungen Kerl in der ersten Reihe. Er fotografierte und sah überhaupt sehr zufrieden aus. Anscheinend gab es für Jason Blayney keine schlechten Tage.

»Ja, genau, mein Freund.« Ich schnaubte. »Möchte mit mir essen gehen.«

»Und? Machst du’s?«

»Also bitte.«

Wir stellten den Wagen vor der Villa ab, vertrauten ihn der Obhut der Männer und Frauen des San Francisco Police Department an und traten durch das Eingangstor.

Harry Chandlers Gärtner, Ricky Perez, saß auf der Eingangstreppe und wartete auf uns. Er war Mitte zwanzig. Unter seinem Sweatshirt und dem karierten Flanelljackett zeichnete sich deutlich die gewaltige Muskulatur seines Oberkörpers ab.

Und er hatte ein tolles Lächeln.

Dieser junge Mann war für die Pflege des Trophäengartens zuständig. Sicher nicht schon zu der Zeit, als die ersten Schädel hier begraben worden waren, dafür war er zu jung. Aber ich hoffte, dass er uns zu einem Killer führen konnte, der das ästhetische Gespür eines Schaufensterdekorateurs mit der Blutgier eines Jeffrey Dahmer in sich vereinigte.

40Ich machte mich und meinen Partner mit Ricardo »Ricky« Perez bekannt und fragte ihn, was er uns über die Totenköpfe sagen konnte, die, umrahmt von einer Chrysanthemengirlande, auf der Veranda des Hauses abgelegt worden waren.

Perez sagte: »Ich weiß nur das, was ich gelesen habe und was ich von Janet Worley gehört habe. Mannomann, hat die mir die Hölle heißgemacht. Also, wenn Sie noch jemanden für Ihre Folterabteilung brauchen, ich glaube, da wäre sie genau die Richtige.«

Er wollte einen Lacher haben, bekam aber keinen. Das schien ihn stutzig zu machen. Kräftig gebaut, gut aussehend, bei einem Filmstar angestellt. Er war vermutlich Bewunderung gewöhnt und schien Aufmerksamkeit zu genießen.

Ich fragte ihn, wo er in der letzten Woche gewesen war, und er konnte sich problemlos erinnern. Am Wochenende war er mit drei verschiedenen Mädchen unterwegs gewesen. Mit Miss Sonntagnacht hatte er geschlafen, in seiner Wohnung.

Dann hatte Janet Worley angerufen und ihn auf den erschütternden Stand der Dinge gebracht. Nach Perez’ Worten war diese ganze Geschichte »so was von abgefahren, Mann«, und er hatte keine Ahnung, wie diese Schädel im Garten verbuddelt worden sein konnten, ohne dass er etwas davon mitbekommen hatte.

Entweder war er wirklich vollkommen fassungslos oder aber ein pathologischer Lügner. »Wann waren Sie das letzte Mal im Garten?«, wollte ich von ihm wissen.

»Vergangenen Freitag. Ich bin immer dienstags und freitags da. Ich habe die Blumenbeete gejätet, aber da habe ich garantiert keine Totenschädel gesehen. Und es war auch nichts umgegraben. Da war alles absolut normal. Was meinen Sie, wann kann ich den Garten wieder in Ordnung bringen?«

»Arbeiten Sie ausschließlich für Mr. Chandler?«

»Nein, aber er ist mein wichtigster Auftraggeber.«

Wir schlenderten zu dritt über den Pfad, der an der Gartenmauer entlanglief. Der Garten selbst war immer noch abgesperrt, und auch das Beweismittelzelt stand noch an seinem Platz neben der Veranda. Die Erdhaufen warfen ihren Schatten auf die Ysander-Sträuche.

Der junge Mann erzählte uns, dass er erst seit drei Jahren hier arbeitete, aber der Garten schien ihm viel zu bedeuten. Jedenfalls regte er sich ziemlich auf, als er sah, was die Kriminaltechnik damit veranstaltet hatte.

»Sehen Sie sich mal dieses Chaos an. Sehen Sie sich das an! Wenn Sie’s genau wissen wollen, ich bin kurz vorm Ausrasten. Der, der das getan hat, kennt sich hier gut aus. Könnte jemand sein, den ich kenne.«

»Aber wer, Ricky?«, hakte ich nach. »Wer von Ihren Bekannten könnte so etwas getan haben?«

»Hören Sie zu, ich sage Ihnen jetzt was, aber inoffiziell.«

»Okay.« Conklin ließ sich darauf ein.

»Nigel Worley kann Mr. Chandler nicht leiden. Und ich weiß auch, wieso. Janet hat’s mir mal erzählt. Sie hat nämlich mal was mit Mr. Chandler gehabt, kurz nachdem sie hier eingezogen waren, so vor zehn Jahren ungefähr.«

»Sie ›hat was mit ihm gehabt‹?«, entgegnete Conklin.

»Janet hat gesagt, dass es bloß eine kurze Affäre war und dass sie deswegen nicht sauer auf Mr. Chandler ist. Sie war verheiratet. Und er auch. Es hat wohl ein paar Monate gedauert. Und sie hat gesagt, dass sie ihn immer noch liebt, auf eine komische Art und Weise.«

»Hat sie das genau so gesagt? Auf eine komische Art und Weise?«

»Auf eine merkwürdige Art und Weise, das hat sie gesagt. Ob ich glaube, dass sie alle möglichen Leute umgebracht und dann die Köpfe wieder ausgebuddelt hat? Ehrlich gesagt, das kann ich mir nicht vorstellen.«

»Und Nigel?«

»Nigel ist jähzornig und nicht gerade der sensible Typ. Wenn der jemanden umbringen wollte, dann würde er es einfach machen. Und ich glaube, die Nummer eins auf seiner Liste wäre Mr. Chandler.«

Perez zeigte uns das Tor, das auf den Ellsworth Place führte, und sagte, dass er den einzigen Schlüssel dafür hatte.

Das Schloss war nichts Besonderes, und es wäre sicherlich leicht zu knacken gewesen, aber es gab keinerlei Anzeichen dafür, dass sich irgendjemand daran zu schaffen gemacht hätte.

Ich zog die Skizze mit dem Gesicht unserer unbekannten Toten aus der Tasche.

»Kennen Sie diese Frau?«

Perez nahm das Bild in die Hand und betrachtete es ein paar Sekunden lang.

»Ist das eines der Opfer?«

»Ja.«

»Jemand hat ihr den Kopf abgeschnitten?«

»Erkennen Sie sie?«

»Irgendwie kommt sie mir bekannt vor, aber ich weiß nicht, wer das ist. Vielleicht habe ich sie mal in einem Café oder so gesehen.« Er gab mir die Skizze zurück und sagte: »Wissen Sie, was Sie machen sollten? Sie sollten mal mit Tom Oliver sprechen, dem Fahrer von Mr. Chandler. Er ist schon seit ungefähr zwanzig Jahren bei ihm im Dienst. Wenn Sie einen Experten für Harry Chandler brauchen, dann ist er der Richtige. Wer weiß, vielleicht erkennt er ja auch diese Frau?«

41Ich drückte die mit T. L. Oliver beschriftete Klingel am Haus Nummer vier, einem der vier identischen, sechsstöckigen Backsteinhäuser im Ellsworth Place, der an der Westseite der Villa entlang verlief.

»Mr. Oliver?«, sagte Conklin in die Sprechanlage. »Wir sind von der Polizei.«

T. Lawrence Oliver ließ uns ein, und wir stiegen hinauf bis ins oberste Stockwerk, wo Harry Chandlers Fahrer uns vor seiner Wohnungstür erwartete.

Er war Mitte vierzig, weiß und hatte eine Statur wie ein Gewichtheber. Er trug eine Jeans, ein bedrucktes Hemd und einen Ohrring im linken Ohrläppchen. In den Neunzigerjahren hätte das bedeutet, dass er hetero war. Heute bedeutete es lediglich, dass er gerne Ohrringe trug.

Wir setzten uns in seine ziemlich verwahrloste Wohnung ohne Blick auf den Garten der Villa. Conklin stellte die Fragen. Oliver antwortete, aber er war nervös. Fummelte an seiner Armbanduhr herum. War das eine goldene Rolex?

»Wenn Mr. Harry nicht in der Stadt ist, habe ich frei«, sagte er. »Am Donnerstagnachmittag habe ich ihn und Kaye zum Boot gebracht, und dann bin ich nach Vegas gefahren. Ich war das ganze Wochenende über weg.«

»Wo haben Sie gewohnt?«, wollte Conklin wissen.

»Im Mandalay Bay. Habe viel Blackjack gespielt. Habe zwar weder gewonnen noch verloren, aber dafür habe ich anderweitig Glück gehabt«, sagte er.

»Wären Sie so nett, mir den Namen der Person aufzuschreiben, mit der Sie Ihr Glück geteilt haben?«, erwiderte Conklin.

»Auweia. Ihr Name war Judy Lemon oder Lennon, irgend so was. Sie ist Cocktail-Kellnerin im Kasino. Oh, Moment. Ich habe ja ihre Telefonnummer.« Er schrieb Conklin die Nummer auf und sagte: »Sonst noch was?«

»Immer mit der Ruhe, Mr. Oliver. Wir haben noch eine Menge Fragen.«

»Kann ich Ihnen ein Bier anbieten? Hätten Sie was dagegen, wenn ich mir eins hole?«

Es war neun Uhr vormittags, und Oliver trank Bier. Was wusste er? Was hatte er getan? Er brachte einen Küchenstuhl ins Wohnzimmer, und dann bombardierten Conklin und ich ihn abwechselnd mit Fragen.

Er erzählte uns, dass er schon vor dem Prozess lange für Chandler gearbeitet hatte. Und während der Untersuchungshaft seines Arbeitgebers hatte Oliver einen Freund von Chandler, einen Fernsehproduzenten in L. A., chauffiert. Nach Chandlers Freispruch war er dann wieder auf das Ellsworth-Anwesen zurückgekehrt. Er sagte, dass er nichts über die abgetrennten Köpfe wusste, dass er es einfach nur gruselig fand. Seine Rangliste der möglichen Täter wurde von Nigel Worley angeführt, auch wenn ihm beim besten Willen kein Motiv einfallen wollte.

Und unsere unbekannte Tote kannte er auch nicht.

Oliver hatte viel Positives über Chandler zu sagen – dass er sehr großzügig sei und dass er sich absolut nicht vorstellen konnte, dass der Filmstar jemals jemanden umgebracht hatte. Seine einzigen Laster seien Frauen und schöne Dinge.

»Diese Uhr hier hat er mir geschenkt, als sie ihm nicht mehr gefallen hat«, sagte Oliver und zeigte uns seine Siebentausend-Dollar-Rolex.

Ich fand Oliver unsympathisch, aber war er ein Mörder? Ich ließ ihn wissen, dass wir sein Alibi überprüfen würden, und gab ihm meine Karte. Aber da es so deutlich spürbar war, dass er uns unbedingt loswerden wollte, musste ich es noch einmal versuchen.

»Mr. Oliver, falls Sie doch irgendetwas mit diesem Verbrechen zu tun haben, dann sollten Sie es uns jetzt sagen, bevor es zu spät ist. Mein Partner und ich, wir können Ihnen behilflich sein. Wir können immer noch sagen, dass Sie aus freien Stücken auf uns zugekommen sind.«

»Nein, nein. Ich habe damit wirklich nichts zu tun. Als ich aus Las Vegas zurückgekommen bin und die ganzen Polizeiautos vor der Villa gesehen habe, da habe ich nur gedacht Ach, du Scheiße. – Hören Sie, ich bin mit Mr. Chandlers Bentley nach Vegas gefahren. Das ist gegen die Vorschriften. Ich möchte meinen Job nicht verlieren. Bitte, sagen Sie es ihm nicht. Sie können sich gerne beim Hotel erkundigen. Dort gibt es genaue Aufzeichnungen, jedes Mal, wenn ich mit dem Bentley in die Garage rein-und wieder rausgefahren bin.«

Ich erwiderte, dass wir seine Geschichte genau überprüfen würden und dass ich ihm in Bezug auf das, was ich Chandler sagen würde und was nicht, keinerlei Versprechungen machen wollte. Aber falls ihm noch irgendetwas einfallen sollte, was uns helfen konnte, das, was sich in diesem ummauerten Garten abgespielt hatte, zu verstehen, dann sollte er mich unverzüglich anrufen.

»Also, mir fällt sogar jetzt etwas ein. Kennen Sie LaMetta Wynn?«

42LaMetta Wynn war Harry Chandlers persönliche Assistentin. Sie bewohnte ein kleines, viktorianisches Häuschen in Golden Gate Heights, einem Wohnviertel, in dem jedes Haus ein eigenes Rasenstück und eine Veranda mit Blick auf die Straße besaß.

Miss Wynn war um die fünfzig und weiß, mit langsam verblassenden roten Haaren und scharfen, hellen Augen.

Sie bat uns herein, und wir setzten uns in ihr Wohnzimmer. An der Wand hingen Landschaftsbilder, und in einem Regal über dem Sofa stand eine Schrotflinte. Auf unsere Fragen, wo sie das Wochenende verbracht hatte, antwortete sie, dass sie die ganze Zeit alleine gewesen war.

»Ich habe ein bisschen geschlafen, ein paar E-Mails beantwortet und hatte auch mit Harry Chandler Kontakt. Er bezahlt mich sehr gut, müssen Sie wissen. Da erwartet er auch, dass ich ans Telefon gehe, wenn er mich anruft.«

»Hat er denn übers Wochenende angerufen?«

»Das hat er in der Tat. Er war in Monterey und hat sich nach Restaurants erkundigt, die er zusammen mit Kaye besuchen konnte.«

»Nach allem, was ich bis jetzt mitbekommen habe, führt Mr. Chandler ein sehr aktives soziales Leben.«

»Ich gebe Ihnen auf keinen Fall die Namen seiner Exfreundinnen«, sagte Wynn. »Davon gibt es eine ganze Menge, das können Sie mir glauben, aber die soll Harry Ihnen selbst geben. Das macht er bestimmt, wenn Sie ihn darum bitten. Ansonsten bin ich Ihnen wirklich gerne behilflich, soweit ich kann. Aber ich kann mir beim besten Willen nicht vorstellen, wer das angerichtet haben könnte – was immer das sein mag.«

»Alle Schädel, die wir exhumiert haben, stammen von Frauen«, sagte ich.

LaMetta Wynn ließ sich gegen die Sessellehne sinken. Sie schien über meine Worte nachzudenken, dann sagte sie: »Sie sind doch von der Mordkommission, also bitte, helfen Sie mir auf die Sprünge. Wenn Harry Chandler wirklich der Mörder ist, warum sollte er die Köpfe seiner Opfer in seinem eigenen Garten vergraben?«

»Sie setzen vermutlich voraus, dass Mörder immer logisch vorgehen«, erwiderte ich. Dann holte ich die Skizze von der unbekannten Toten hervor. Das Papier war schon durch viele Hände gegangen und mittlerweile ziemlich zerknittert.

Wynn warf einen kurzen Blick darauf, dann nahm sie mir das Blatt ab.

»Die kenne ich«, sagte sie. »Ich kenne diese Frau. Ist sie eines der Opfer?«

»Ja. Wer ist das?«

»Sie heißt Marilyn. Varick, glaube ich. Sie lebt auf der Straße. Manchmal übernachtet sie in Hauseingängen. Ich habe ihr gelegentlich ein bisschen Kleingeld zugesteckt. Sie stammt aus Oregon«, sagte LaMetta Wynn. »Wir haben nie längere Gespräche geführt. Meist ein paar kurze Sätze, wenn ich ihr eine Suppe gebracht habe.«

»Hat Harry Chandler sie ebenfalls gekannt?«

»Ausgeschlossen. Völlig unmöglich. Und das eine kann ich Ihnen in aller Deutlichkeit sagen: Ich kenne Harry Chandler sehr gut. Er ist nicht gewalttätig. Er ist ein Schuft und Herzensbrecher, aber abgesehen davon würde er niemals jemandem etwas antun.«

43Die Fahrt bis zum Jachtklub dauerte eine Viertelstunde. Ich wollte wissen, was Conklin von Harry Chandler hielt. Und ich wollte Chandlers Gesicht sehen, wenn ich ihm die Zeichnung von der jungen Frau zeigte, deren Kopf in seinem Garten exhumiert worden war.

Wie beim ersten Mal saß Chandler auch jetzt auf einem Liegestuhl am Fuß seiner Gangway. Er begrüßte mich mit einem strahlenden Lächeln, gab Conklin die Hand und sagte: »Ich hoffe, Sie haben Neuigkeiten mitgebracht.«

»So ist es, Mr. Chandler.«

»Kommen Sie doch an Bord.«

Ich glaube, Conklins Unterkiefer klappte kurz nach unten, als Chandler uns in das Wohnzimmer auf dem Achterdeck führte. Schätzungsweise hatte mein Unterkiefer gestern genauso reagiert.

Ich sagte: »Mr. Chandler, wir haben alle menschlichen Überreste in Ihrem Garten exhumiert. Aber keines der gefundenen Körperteile stammt von Cecily Chandler.«

»Oh, vielen Dank, Sergeant«, erwiderte er, und aus seiner Miene sprach große Erleichterung. »Wenn Sie jetzt gesagt hätten, dass sie all die Jahre über dort im Garten vergraben gewesen ist, ich glaube, das hätte ich nicht verkraftet.«

»Aber diese Frau hier war tatsächlich in Ihrem Garten vergraben«, erwiderte ich und faltete das Blatt mit der Skizze von Marilyn Varick auseinander.

Er nahm das Blatt und betrachtete es. Ich hielt den Atem an. Dann hob Chandler den Kopf, sah mich an und sagte: »Man hat sie ermordet und anschließend ihren Kopf in meinem Garten begraben?«

»Ganz richtig. Erkennen Sie sie wieder?«

»Nein. Tut mir leid. Dass sie tot ist, tut mir auch leid. Und dass ich Ihnen nicht weiterhelfen kann, auch.«

Die Skizze wanderte wieder in die Innentasche meiner Jacke. Ich hatte nicht das geringste Anzeichen dafür entdecken können, dass Chandler gelogen hatte.

»Ich hätte da noch eine andere Frage«, sagte ich. »Haben Sie ein Verhältnis mit Janet Worley?«

»Zurzeit? Nein. Schon seit mindestens zehn Jahren nicht mehr. Warum wollen Sie das wissen?«

»Aber es gab einmal eine Zeit, als Sie ein intimes Verhältnis mit ihr gehabt haben?«

»Es gab da ein paar romantische Begegnungen, mehr nicht«, sagte Chandler. »Sie war sehr hübsch und reizvoll, und uns war beiden klar, dass es nur darum ging, ein bisschen Spaß miteinander zu haben. Ich habe meine Frau geliebt.«

Offensichtlich waren romantische Begegnungen mit anderen Frauen und das gleichzeitige Zusammenleben mit einer geliebten Gemahlin in seiner Definition von Liebe kein Widerspruch. Ich musste daran denken, wie geringschätzig Nigel Worley über Chandlers Aufreißergehabe gesprochen und gleichzeitig in der Küche einen Höllenlärm am Herd veranstaltet hatte. Seine Anschuldigungen waren eindeutig und persönlich gewesen. Und Janet hatte die Küche verlassen.

Die Menschen, mit denen wir bislang über Nigel gesprochen hatten, waren sich alle einig gewesen, dass er eher grobschlächtig veranlagt war, dass ihm jeder Sinn für kleine Details abging. Aber wenn er etwas mit den Morden und den ausgegrabenen Totenschädeln zu tun hatte, war er ja vielleicht nicht alleine gewesen.

Chandler sagte gerade: »Janet ist ein lieber Mensch. Sie liegt mir am Herzen. Ich liebe sie nicht, aber sie liegt mir wirklich am Herzen. Seit Cecilys Verschwinden ist Kaye die erste Frau, in die ich wieder richtig verliebt bin. – Wissen Sie, warum ich immer noch in San Francisco lebe, obwohl ich überall auf der Welt wohnen könnte? Weil Cece womöglich gar nicht ermordet worden ist. Vielleicht hat man sie entführt. Oder sie wollte einfach nur weg von mir. Vielleicht kommt sie irgendwann wieder nach Hause, und dann warte ich dort auf sie.«

Conklin und ich verließen die Cecily.

Auf dem Weg vom Anleger zum Parkplatz sagte mein Partner: »Janet Worley hat uns nicht alles gesagt.«

»Nur mal ins Blaue spekuliert, aber trotzdem, wie hört sich das an?«, meinte ich. »Nigel Worley bringt die Frauen um, weil er wegen der Affäre seiner Frau so voll angestauter Wut ist. Und außerdem ist er verrückt. Janet macht mit. Und sorgt für die Dekoration mit Zahlen und Blumen.«

»Und warum legen sie die Köpfe dann auf die Veranda?«

»Weil Harry Chandler dadurch verdächtig wird. Wenn er noch einmal vor Gericht gestellt wird, dann kommt er vielleicht nicht mit einem Freispruch davon.«

»Und alles wegen einer kleinen Affäre vor zehn Jahren?«

»Vielleicht haben weder Janet noch Nigel die Kränkung jemals überwunden«, sagte ich. »Vielleicht ist der Hass auf Harry Chandler das Einzige, was die beiden noch zusammenhält.«

44»Ich hab sie«, sagte ich zu Conklin.

Er hob den Blick von seinem Computer-Bildschirm.

»Marilyn Varick«, sagte ich. »Google meldet ein Dutzend Seiten, die sich nur mit ihr beschäftigen. Vor ungefähr fünf Jahren war sie so was wie eine kleine Berühmtheit.«

Unsere jetzt nicht mehr unbekannte Tote hatte die örtlichen Surfer-Nachrichten und -Blogs gefüllt. Viele Artikel über sie enthielten auch Fotos, die sie im Badeanzug neben ihrem Surfbrett zeigten, und YouTube-Links gab es auch. Ich klickte einen an und sah mir ein Video von Marilyn an, wo sie riesige Wellen bei Pillar Point ritt.

Ich drehte den Bildschirm so, dass auch Rich etwas sehen konnte.

»Die unbekannte Tote war Surferin«, sagte ich. »Und zwar eine richtig gute.«

Rich hatte ebenfalls recherchiert. »Sie ist mehrfach vorbestraft – Drogenbesitz, Erregung öffentlichen Ärgernisses, Betteln. Immer in Pacific Heights. Da muss wohl ihr Standort gewesen sein.«

»LaMetta Wynn hat doch gesagt, dass sie auch manchmal in Hauseingängen übernachtet hat. Und sie hat ihr Geld gegeben. Vielleicht gibt es noch mehr Leute, die das gemacht haben«, sagte ich zu Rich. »Unsere Skizze hat nicht viel Ähnlichkeit mit den Bildern aus ihrem früheren Leben, als sie noch jünger war. Wie ein Vergleich zwischen einer frischen Pflaume und einer getrockneten.«

Ich suchte Marilyn Varick bei Facebook und fand noch mehr rasante Fotos von einer anmutigen jungen Frau im Kampf mit den Wellen am Ocean Beach. Allerdings war die Seite seit zwei Jahren nicht mehr aktualisiert worden.

»Vor zwei Jahren muss irgendwas passiert sein«, sagte ich. »Und sie hat sich ausgeklinkt.«

»LaMetta Wynn hat doch gesagt, dass Harry Chandler Marilyn Varick unmöglich gekannt haben kann«, steuerte Rich bei. »Und auch er selbst behauptet das. Aber Nigel Worley attestiert Chandler einen sehr breit gestreuten Geschmack in Bezug auf Frauen. Vielleicht gehören hübsche Surferinnen ja auch dazu.«

»Ich spekuliere nur«, spann ich den Faden weiter. »Sagen wir mal, Chandler begegnet ihr, verabredet sich mit ihr, bricht ihr das Herz. Marilyns Abstieg beginnt. Sie fängt an, auf der Straße zu leben, in der Nähe von Chandlers Haus.«

»In der Vermissten-Datenbank taucht sie nicht auf«, sagte Richie. »Aber ihre Eltern wohnen in San Rafael.«

»Irgendjemand muss ihnen Bescheid sagen«, sagte ich.

»Ich bin dran«, meinte Rich.

»Ich übernehme das«, sagte ich. »Ich will das machen.«

45Ich saß neben dem Swimmingpool eines hübschen, modernen Hauses in San Rafael, rund dreißig Kilometer nördlich von San Francisco. Die Wände waren aus Glas, und die Morgensonne zeichnete wunderschöne Wirbelmuster auf das Wasser. Ein English Springer Spaniel lag schlafend in seinem Körbchen und bewegte die Beine im Traum.

Richard und Virginia Varick waren ein attraktives Paar Mitte sechzig. Sie trugen Tennis-Shorts und Pullover. Mrs. Varick rutschte nervös hin und her. Mr. Varick saß auf einem netzförmig bespannten Stuhl mit Metallrahmen und beäugte mich misstrauisch.

Er wusste vermutlich, weshalb ich gekommen war.

Als ich den Kopf der unbekannten Toten zum ersten Mal gesehen hatte, da hatte ich noch gedacht, dass wir nur erfahren mussten, wer sie war, um das ganze Rätsel zu lösen. Um den genauen Ablauf des Verbrechens und auch das Motiv zu erfahren und somit auch herauszufinden, wer sie und die anderen umgebracht hatte.

Aber jetzt, als ich mit den Varicks zusammensaß, war mein einziger Gedanke, dass ich diejenige war, die den letzten glücklichen Moment ihres Lebens in tausend Stücke hauen würde.

»Wann haben Sie das letzte Mal mit Ihrer Tochter gesprochen?«

»Steckt Marilyn in Schwierigkeiten?«, lautete Virginia Varicks Gegenfrage.

»Ich weiß es nicht, Mrs. Varick. Würden Sie vielleicht einen Blick auf diese Zeichnung hier werfen?«

Ich hatte mir die Skizze, die mithilfe des halb verfaulten Kopfes angefertigt worden war, noch einmal ausgedruckt und reichte sie Mrs. Varick.

»Wer ist das?«, wollte sie wissen.

»Hat sie Ähnlichkeit mit Ihrer Tochter?«

»Sie sieht ganz anders aus als meine Tochter. Warum? Wer ist das? Ich dachte, Sie wüssten etwas über Marilyn. Stimmt das etwa nicht? Dick? Ich verstehe das alles nicht.«

Sie gab die Zeichnung an ihren Mann weiter, der das Blatt mit beiden Händen festhielt, sich dann abwandte, es umdrehte und es mit der bedruckten Seite nach unten auf den Tisch legte.

»Mrs. Varick, das ist die Skizze einer nicht identifizierten Frau, deren sterbliche Überreste vor einigen Tagen in San Francisco gefunden worden sind. Es tut mir sehr leid, dass ich Ihnen diese traurige Mitteilung machen muss …«

»Ach, das macht doch nichts. Das ist nicht meine Tochter«, erwiderte Mrs. Varick. Ihre Stimme klang ein wenig schrill. »Warten Sie, ich zeige Ihnen, wie sie aussieht.«

Virginia Varick ging hinaus, und ich sagte zu ihrem Mann: »Wann haben Sie Marilyn das letzte Mal gesehen?«

»Vor zwei Jahren.«

»Und warum?«

»Sie wollte uns nicht mehr besuchen«, antwortete Dick Varick. Er hatte die Hände krampfhaft gefaltet. Seine Knöchel waren weiß und sein Gesicht grau. »Ich glaube, sie hat Drogen genommen. Ab und zu hat sie uns angerufen, und dann haben wir uns zehn, fünfzehn Minuten lang mit ihr unterhalten. Wobei, meistens haben Ginny und ich geredet. Marilyn hat jedes Mal gesagt, dass es ihr gut geht. Und dass wir nicht versuchen sollten, sie ausfindig zu machen. Wir haben es natürlich trotzdem versucht, aber sie war abgetaucht. Keiner ihrer alten Freunde und Bekannten hatte sie gesehen oder wusste, wo sie steckt.«

»Ist denn damals, als sie den Kontakt abgebrochen hat, irgendetwas vorgefallen. Ein Unfall oder ein Trauma?«

»Nicht dass ich wüsste«, erwiderte Varick.

»Ich brauche irgendetwas, was ihre DNA enthalten könnte. Eine Haarbürste, eine Zahnbürste, vielleicht auch eine Mütze.«

»So was haben wir hier nicht. Sie hat ja nie hier gewohnt.«

Virginia Varick kam mit einem riesigen, in blaues Leder gebundenen Fotoalbum zurück. Sie setzte sich auf einen Schemel, klappte das Album auf und drehte es so, dass ich die einzelnen Seiten erkennen konnte.

Viele der Fotos kannte ich bereits, andere wiederum nicht – die Familienfotos mit ihren Eltern, ihrem Hund, ihren Freunden. Warum bloß hatte sich niemand bei uns gemeldet, nachdem die Chronicle die Zeichnung veröffentlicht hatte?

Hatte sie sich so stark verändert? War die Skizze ihr so unähnlich? Oder hatte Harry Chandlers Assistentin sich getäuscht, als sie die Person auf der Zeichnung als Marilyn Varick identifiziert hatte?

Ich betrachtete aufmerksam die Bilder, die Ginny Varick mir zeigte, und war überzeugt davon, dass das die gleiche Frau war wie die auf der Zeichnung. Virginia Varick wollte die Wahrheit nur nicht sehen.

»Sie war eine wunderschöne junge Frau«, sagte ich.

Die gepeinigte Mutter stand auf und schnauzte mich an: »Sagen Sie nicht war. Sie ist eine wunderschöne junge Frau. Wie gesagt, wer immer diese Person da sein mag, sie ist nicht meine Marilyn.«

46Dick Varick streckte die Hand nach seiner Frau aus, aber sie wich zurück. Er sagte: »Ginny, du hast Marilyn doch schon so lange nicht mehr gesehen. Hör zu. Ich habe ihr vor ungefähr acht Monaten ein bisschen Geld gegeben. Sie wollte nicht, dass du es erfährst.«

»Du hast sie gesehen? Und hast mir nichts davon gesagt?«

»Es ging ihr überhaupt nicht gut, Liebes. Sie war high und hat völlig verwirrtes Zeug geredet. Sie wollte auf keinen Fall nach Hause kommen. Ich habe sie angefleht, aber sie wollte sich nicht helfen lassen. Sie wollte nur, dass ich ihr Geld leihe. Also habe ich ihr tausend Dollar gegeben. Danach hat sie noch zweimal angerufen, um mir zu sagen, dass es ihr gut geht.«

Ginny Varick schlug die Hände vor den Mund und rannte zum Zimmer hinaus.

Dick Varick stand auf, rammte die Hände in die Hosentaschen und stellte sich vor eine Glaswand. Er blickte hinaus auf die japanischen Ahornbäume und die scharfen Schatten, die sie auf den Rasen warfen. Dann drehte er sich zu mir um. »Tut mir leid, dass ich Sie angelogen habe. Aber ich wollte nicht, dass Ginny erfährt, dass ich Marilyn getroffen habe. Und jetzt hat sie es doch erfahren, auf die schlimmste nur denkbare Art und Weise.«

»Dann ist das hier also doch ein Bild von Marilyn?«

»Ja«, erwiderte er. »Wie ist sie gestorben?«

»Das wissen wir noch nicht.«

»Sie müssen mir alles sagen, was Sie wissen.«

»Bitte, setzen Sie sich doch«, sagte ich.

Dick Varick setzte sich wieder auf seinen Stuhl. Er beugte sich vor, die Hände mit voller Kraft auf die Knie gedrückt, die Augen direkt auf mich gerichtet.

Das war der Augenblick, vor dem ich mich gefürchtet hatte. Wie soll man Eltern mitteilen, dass ihrer Tochter der Kopf vom Rumpf getrennt worden war … und dass man nicht weiß, wie sie umgekommen war, wer sie ermordet hatte oder wo ihre Leiche überhaupt lag?

»Auf dem Ellsworth-Anwesen sind menschliche Leichenteile gefunden worden …«, setzte ich an.

Bei der Erwähnung des Ellsworth-Anwesens wurde Varick sofort nervös. Er unterbrach mich und erzählte mir, was er in der Zeitung darüber gelesen hatte. Dann wollte er wissen, ob Marilyn eines der Opfer dieses Verbrechens geworden war.

Ich sagte ihm das wenige, das ich wusste. Anschließend fragte ich ihn: »Hat Marilyn irgendwann einmal von Harry Chandler gesprochen?«

»Nein. War er das? Hat dieses widerliche Schwein …«

»Ich frage nur deshalb, weil man ihre sterblichen Überreste auf seinem Grundstück gefunden hat. Das ist alles. Hat Marilyn vielleicht einmal erwähnt, dass jemand ihr nach dem Leben trachtet? Oder hatten Sie das Gefühl, dass es so sein könnte?«

»Nein. Sie hat gesagt, dass sie bei Freunden wohnt. Sergeant, ich habe meine Tochter kaum wiedererkannt. Da war keine Spur mehr von der jungen Frau geblieben, die ich einst gekannt und geliebt habe. Sie war drogensüchtig. Sie wollte Geld, um sich Drogen zu besorgen. Sie hat sich nicht einmal nach ihrer Mutter erkundigt.«

»Das tut mir leid«, erwiderte ich. »Ich hätte gern die Namen aller Freunde, mit denen Sie auf der Suche nach ihr Kontakt aufgenommen haben.«

»Sie war dreiunddreißig Jahre alt«, sagte Varick, während er Namen und Kontaktdaten in sein iPhone eingab. Ich gab ihm meine E-Mail-Adresse, und er schickte mir seine Liste zu. »Sie war kein Teenager mehr«, fuhr er fort. »Ich konnte ja schlecht die Polizei anrufen und sie nach Hause bringen lassen.«

»Ich verstehe.«

»Wollen Sie, dass ich sie identifiziere?«

»Dazu setzen Sie sich am besten mit der Gerichtsmedizin in Verbindung.« Ich notierte die Telefonnummer auf der Rückseite meiner Visitenkarte. Dann brachte Dick Varick mich zur Haustür.

Er war in der letzten halben Stunde um Jahre gealtert. Er sah erschüttert und hoffnungslos aus, der Vater eines ermordeten Kindes.

Ich setzte mich in meinen Wagen und versuchte, mich zu beherrschen, meine Gefühle im Zaum zu halten. Aber ich schaffte es nicht. Ich fuhr eine Querstraße weiter, dann musste ich anhalten, legte die Stirn auf das Lenkrad und fing an zu schluchzen.

47Am nächsten Morgen lagen zwei Zeitungen vor meiner Wohnungstür: die Chronicle mit einem Aufmacher über das G8-Treffen und die finanzielle Lage der Stadt San Francisco, sowie die Post mit einer dicken schwarzen Schlagzeile:

Leichenfunde im Haus der Totenköpfe: 613 Tote! 613 Opfer!

Verfasst von Jason Blayney natürlich.

Obwohl ich spürte, wie die Galle mir in die Kehle kroch, las ich die ersten Abschnitte.

Wie die Post in Erfahrung bringen konnte, wurde bei den auf dem Ellsworth-Anwesen exhumierten Schädeln auch eine Karteikarte gefunden. Darauf war handschriftlich die Zahl 613 notiert.

Am heutigen Morgen um sechs Uhr war das kriminaltechnische Labor des San Francisco Police Department immer noch vor Ort. Wenn die Zahl auf dieser Karteikarte ein Hinweis auf die Anzahl der Todesopfer ist, dann wären die bislang geborgenen, abgetrennten Köpfe lediglich der Anfang. Dann könnte die Zahl der Opfer so groß sein, dass wir es hier mit dem Werk des schlimmsten Massenmörders der Geschichte zu tun haben.

Was für ein Schwachsinn! Was für ein himmelschreiender, bodenloser Schwachsinn!

Die Leiterin der Ermittlungen, Sergeant Lindsay Boxer, war telefonisch nicht zu erreichen …

Ich sprach Brady eine Nachricht auf die Mailbox, und er rief zurück, als ich unter der Dusche stand. Natürlich. Also hörte ich meine Mailbox ab. Brady teilte mir mit, dass er gerade auf dem Weg zu einer Sitzung war, und bestellte mich zur Pressekonferenz ins Rathaus.

»Zimmer zweihundert«, sagte er. »Und seien Sie pünktlich.«

Ich zog mich etwas teurer an, als mein Gehalt es erlaubte, putzte meine Schuhe und legte sogar ein wenig Lippenstift auf. Dann gab ich meinem Hund einen Abschiedskuss. Nachdem ich mich ins Auto gesetzt hatte, rief ich Cindy an und bat sie, vor dem Rathaus auf mich zu warten.

Dann fuhr ich durch die Van Ness Avenue, parkte in einer Tiefgarage in der McAllister Street und ging zu Fuß hinüber zur Civic Center Plaza. Mir war klar, dass ich ein gewisses Risiko einging. Aber ich musste Cindy ein bisschen Luft verschaffen. Das war ich ihr schuldig.

Ich sah sie unter einer Linde stehen, wo sie auf ihrem BlackBerry herumtippte. Ich rief ihren Namen, und sie steckte das Handy weg und kam auf mich zu. Ihre blauen Augen blickten mich forschend an.

Ich umarmte sie zur Begrüßung, und sie erwiderte die Umarmung.

Gemeinsam gingen wir durch den Park und näherten uns dem Respekt gebietenden, eindrucksvollen Jugendstilgebäude, in dem der Amtssitz des Bürgermeisters und ein Großteil der Stadtverwaltung untergebracht waren.

»Also, pass auf«, sagte ich. »Ich bin eine anonyme Quelle. Im Garten des Ellsworth-Anwesens sind sieben Schädel entdeckt worden. Alle stammen von Frauen. Sie sind zu unterschiedlichen Zeiten, verteilt über einen Zeitraum von ungefähr zehn Jahren, dort vergraben worden. Die Zahlen auf den Karteikarten …«

»Die 104 und die 613. Kann ich das schreiben?«

»Ja.«

»Wie sieht es mit der Identität dieser unbekannten Toten aus, deren Bild wir gestern abgedruckt haben?«

»Sie heißt Marilyn Varick, dreiunddreißig Jahre alt, arbeitslos, ehemalige Weltklasse-Surferin. Zufrieden?«

»Sehr. Vielen Dank, Linds.«

Wir stiegen die Treppe hinauf, die zu dem imposanten Eingangstor des Rathauses führte. Ich drückte Cindys Arm, dann ließ ich sie stehen und machte mich auf den Weg in die Rotunde.

Gleich fing die Pressekonferenz an.

48Das Zimmer Nummer 200 im Rathaus sieht aus wie ein Gerichtssaal, mit Podium und fest eingebauten Holzbänken sowie einem Geländer, welches das Publikum vom eigentlichen Schauplatz der Ereignisse trennt. Die Wände sind cremefarben gestrichen, und die Videoleinwände machen jeden einzelnen Schweißtropfen auch für die hinteren Reihen erkennbar.

Ich stand auf dem Podium und sah zu, wie der Saal sich langsam mit Pressevertretern füllte. Cindy setzte sich in die dritte Reihe und beugte sich sofort über ihren Laptop.

Nachdem die Türen geschlossen waren, trat der Bürgermeister vor, rückte das Mikrofon gerade und begrüßte die Presse. Dann berichtete er von einem Vorfall, der sich gestern Abend im Stadtviertel Mission zugetragen hatte. Dort hatte ein Polizeibeamter einen Mann erschossen. Er spielte der Versammlung die Bandaufnahme des Notrufs vor und zeigte anschließend ein Video, das die Kamera auf dem Armaturenbrett eines Streifenwagens aufgenommen hatte. Darauf war ein Mann zu sehen, der mit gezücktem Schwert auf die Beamten zurannte und jede Aufforderung, stehen zu bleiben, ignorierte, bis er schließlich von einem tödlichen Schuss getroffen wurde.

Nach einer kurzen Stille schossen die Hände im Saal nach oben. Der Bürgermeister beantwortete Fragen zu der Schießerei, dann zum San Francisco Police Department im Allgemeinen, insbesondere bezüglich der Verbrechensrate und der hohen Anzahl an ungeklärten Fällen.

Als der Bürgermeister dann genug hatte, stellte er der Versammlung Lieutenant Jackson Brady vor und verließ das Podium.

Brady kam nach vorn und las eine vorbereitete Erklärung wortwörtlich von seinem Spickzettel ab.

»Gestern Abend wurden in der Schwerin Street drei polizeibekannte Drogendealer erschossen. Anschließend hat der Täter ihr Auto in Brand gesetzt. Die Männer waren bereits tot, als das Feuer gelegt wurde. Die Flammen haben praktisch alle kriminaltechnisch verwertbaren Indizien vernichtet.«

Brady gab die Namen der Opfer bekannt und sagte, dass die Polizei eine Fahndung nach dem Todesschützen eingeleitet hatte und dass die vorläufige ballistische Untersuchung ergeben hatte, dass die Kugeln, mit denen die drei Männer erschossen worden waren, aus der gleichen Waffe stammten wie die, die man im Schädel des toten Drogendealers Chaz Smith gefunden hatte.

»Wir haben immer noch keinerlei Hinweise auf die Identität des Schützen, aber wir erkennen ein Tatmuster. Seine Opfer sind allesamt Drogendealer. Die Untersuchung dieses Falls hat absolute Priorität. Mehr kann ich Ihnen im Augenblick nicht sagen.«

Arme schnellten ruckartig nach oben – es sah aus wie ein Feld mit sprießenden Bohnen, im Zeitraffertempo fotografiert –, aber Brady schenkte ihnen keine Beachtung und sagte: »Sergeant Boxer wird Sie jetzt über den Fall mit den Leichenteilen auf dem Ellsworth-Anwesen informieren. Sergeant?«

Er setzte sich neben mich, und mir blieb nichts weiter übrig, als nach vorn zu treten.

49Wenn es sein muss, kann ich durchaus Vorträge halten, aber ehrlich gesagt, ich habe lieber eine Woche lang einen Kater, als der geballten Medienmeute bei einer Pressekonferenz gegenüberzutreten. Fünfzig, sechzig Augenpaare waren auf mich gerichtet, als ich das Mikrofon in die Hand nahm.

»Guten Morgen«, sagte ich und legte los: »Am Montagmorgen wurden vor der Hintertür des Haupthauses auf dem Ellsworth-Anwesen zwei menschliche Schädel entdeckt. Diese Schädel waren von einer oder mehreren unbekannten Personen im unmittelbar zum Haus gehörenden Garten ausgegraben worden. Möglicherweise haben diese Personen sich Zutritt zum Grundstück verschafft, indem sie das vordere Tor aufgebrochen haben. Neben den beiden Schädeln haben wir zwei Karteikarten gefunden. Sie waren von Hand beschriftet, die eine mit der Zahl einhundertvier, die andere mit der Zahl sechshundertdreizehn.«

Irgendjemand rief in den Saal: »Das steht für die Anzahl der begrabenen Schädel, stimmt’s?«

»Nein«, entgegnete ich. »Wir haben keinerlei Anlass zu der Annahme, dass die Zahl der Schädel in die Hunderte geht. Unsere Kriminaltechniker haben insgesamt sieben Köpfe auf dem Grundstück gefunden. Alle stammen von weiblichen Personen, die wir bis jetzt noch nicht identifizieren konnten. Aber wir stehen in engem Kontakt mit der Gerichtsmedizin und hoffen, dass wir bereits an einem der nächsten Tage erste Ergebnisse zu vermelden haben.«

»Was ist denn mit der unbekannten Toten, die als Skizze schon in der Chronicle zu sehen war?«

»Wir warten mit der Veröffentlichung des Namens, bis eine eindeutige Identifizierung erfolgt ist. Wir rechnen aber in Kürze damit.«

»Und was ist mit Harry Chandler? Steht er unter Verdacht?«

»Mr. Chandler verhält sich in jeder Hinsicht kooperativ und wird keiner Straftat beschuldigt.«

Ich kam mir vor wie ein Baseball-Schlagmann beim Training in seinem Maschendrahtkäfig, der einer Ballwurf-Maschine gegenüberstand, die nichts anderes wollte, als ihn zu töten. Auf meiner Stirn bildeten sich Schweißtropfen. Meine Stimme versagte, während von allen Seiten Bemerkungen und Fragen auf mich einprasselten.

»Aber die Schädel waren in Chandlers Garten vergraben.«

»Wo sind die Leichen?«

»Stimmt es, dass Sie Augenzeugen haben?«

»Was ist mit den Leichen passiert?«

»Wie sind die Opfer ums Leben gekommen?«

Ich wich ein paar weiteren harten, schnellen Bällen aus, dann kam Brady mir zu Hilfe. Er hob die Hände und sagte: »Vielen Dank, aber das war’s für heute.«

Ich verließ den Saal durch die Hintertür. Ging den Flur entlang, die Treppe hinunter und landete in der atemberaubend schönen Rotunde.

Ich war erleichtert, dass die Sonne schien. Je mehr Abstand ich zwischen mich und den Saal legen konnte, desto besser. Als ich bereits die Tiefgarage ansteuerte, summte mein Handy. Ich warf einen Blick auf das Display – eine SMS von Cindy.

Gut gemacht! ☺

Lächelnd steckte ich das Handy wieder ein, da vernahm ich eine Männerstimme. Jemand rief meinen Namen.

Natürlich. Jason Blayney war mir gefolgt. Ich hätte darauf wetten sollen, dann hätte ich noch ein bisschen Geld damit gemacht.

»Kein Kommentar«, sagte ich zu Blayney. »Für heute habe ich genug.«

»Gehen Sie mit mir essen«, erwiderte er. »Bitte.«

50Ich hätte Blayney zu gerne meine Meinung gesagt, ob nun offiziell oder inoffiziell – und ich hätte zu gerne gewusst, warum er sich so unbedingt mit mir treffen wollte.

Er bemerkte mein Zögern und legte einen Köder aus. »Wie wär’s mit dem St. Francis Fountain? Die haben eine fabelhafte Frühstückskarte.«

Er meinte den klassischen, altmodischen, über hundert Jahre alten Diner an der Ecke Twenty-Fourth und York.

Ich sagte: »Okay, okay, okay.«

Also fuhr ich ihm bis zum Fountain hinterher, stellte mein Auto auf einen Platz, wo ich es durch die Fenster im Blick behalten konnte, und ging hinein.

An der einen Seite des Gastraums stand ein Mineralwasser-Springbrunnen, auf der anderen befanden sich Holznischen mit geraden Lehnen, dazu Tische und Stühle im Fenstererker. Blayney winkte mir vom Fenstertisch aus zu, und ich setzte mich auf den Stuhl ihm gegenüber.

Die Kellnerin brachte uns laminierte Speisekarten mit dem üblichen Diner-Angebot: Burger, Sandwiches, Milchshakes.

Ich bestellte einen koffeinfreien Kaffee und Toast. Blayney entschied sich für das Holzfäller-Frühstück: Pfannkuchen, Bratkartoffeln mit Chorizo, ultrastarken Kaffee.

Während wir auf das Essen warteten, erzählte Blayney mir von seiner Ausbildung, seinem Job bei der Times, der Chance, die das Angebot der Post bedeutet hatte, und seiner Entschlossenheit, der König der Polizeiberichterstattung zu werden.

Das Essen kam, aber er hörte nicht auf zu reden, sprach immer weiter, so lange, bis er nichts mehr auf dem Teller hatte außer einer dünnen Sirupspur.

Dann legte er sein Besteck auf den oberen rechten Tellerrand und erklärte mir, dass er es als seine Aufgabe betrachte, die Polizei bei ihrer Arbeit zu unterstützen. Und dass er gleichzeitig davon überzeugt sei, dass es das Recht der Menschen sei zu erfahren, wie die Polizei ihren Auftrag wahrnahm.

»Es ist meine Pflicht, den Menschen die Wahrheit zu sagen«, sagte er mit Pathos in der Stimme.

»Warum haben Sie Ihren Lesern dann das Märchen von den sechshundertdreizehn Toten aufgetischt?«

»Okay, das war mein Chefredakteur«, erwiderte Blayney. »Wenn sich in einer Geschichte ein paar Tage lang nichts Entscheidendes tut, dann bläst er eben alles auf, was ich so habe. So werden aus der Zahl 613 dann eben sechshundertdreizehn Tote. Sie haben ja auch keine Erklärung dafür, oder? Gestatten Sie, dass ich die Frage umformuliere: Was genau hat die Zahl 613 zu bedeuten?«

»Das, Jason, ist genau eine der Einzelheiten, die wir nicht an die Öffentlichkeit geben wollten, und wenn Sie nichts darüber geschrieben hätten, hätte ich heute auch gar nichts dazu gesagt. Wenn nämlich der Ansturm der Irren losbricht, die alle ein Verbrechen gestehen wollen, das sie nicht begangen haben, dann können wir sie genau mit solchen Details wie zum Beispiel handgeschriebenen Karteikarten aussortieren. Haben Sie das kapiert? Also, indem Sie die 613 in die Welt gesetzt haben, haben Sie unsere Arbeit sehr viel schwieriger gemacht. Vielleicht sogar genau sechshundertdreizehnmal schwieriger.«

»Oh, das tut mir leid. Ganz ehrlich. Aber ich musste irgendwas bringen. Verraten Sie mir doch noch ein Detail. Irgendwas. Ich kann Sie zur strahlenden Heldin in dieser Geschichte machen.«

»Das ist überhaupt nicht mein Ziel, Jason. Ich bin keine Heldin. Ich bin kein Übermensch. Mein Partner und ich, das gesamte San Francisco Police Department, wir alle tun unser Bestes und arbeiten so hart wie nur irgend möglich. Drucken Sie das, okay?«

Ich fischte einen Fünfer aus meiner Tasche und legte ihn auf den Tisch.

Als ich zur Tür hinausging, war ich der festen Überzeugung, dass es ein Fehler gewesen war hierherzukommen. Eigentlich hatte ich gehofft, ihn dazu zu bringen, dass er den Guten ein wenig Luft zum Atmen ließ, aber damit ließen sich keine Schlagzeilen machen, welche die Auflage steigerten.

Ich konnte die nächste Titelgeschichte schon vor mir sehen: ein Foto von meinem Rücken, auf dem Weg zu meinem Auto, und darunter das Zitat: »Sergeant Boxer: ›Ich gebe mein Bestes.‹«

51Als ich wieder an meinem Schreibtisch Platz nahm, zierte Cindys Artikel bereits die Homepage der Chronicle.

Cindys Schlagzeile lautete:

Eines der Ellsworth-Opfer identifiziert. Polizei rätselt weiter.

Ich überflog den Artikel.

Die Einleitung beschäftigte sich mit Marilyn Varick, ihrem persönlichen Hintergrund, ihren Triumphen. Im zweiten Abschnitt beschrieb Cindy den Abstieg der Surferin in den letzten Jahren. Es folgte ein Bild von Marilyn, wie sie mit einem Surfbrett unter dem Arm aus dem Meer kam, und dann ging der Artikel ohne Marilyn Varick weiter.

Zwar konnte Marilyn Varick als eines der Opfer identifiziert werden, doch damit bleiben immer noch sechs nicht identifizierte. Die zuständige Beamtin der Mordkommission, Sergeant Lindsay Boxer, musste auf einer Pressekonferenz am heutigen Vormittag eingestehen, dass es bis jetzt weder Verdächtige noch konkrete Hinweise gibt, die zur Aufklärung der Verbrechen auf dem Ellsworth-Anwesen führen könnten.

Ich las Cindys mehr als ärgerlichen Artikel zu Ende und fragte mich, ob ich vielleicht unter Verfolgungswahn litt.

Ich sagte zu Conklin: »So langsam kommt es mir vor, als hätten die Medien mich zum Prügelknaben für die ganze Stadt erklärt. Sehe ich vielleicht aus wie eine Piñata?«

Er hob den Blick. »Ein bisschen schon. Deine Stirnfransen vielleicht. Wieso?«

Er lachte. Ich streckte ihm die Zunge heraus. »Na gut, dann bin ich eben eine möglichst gute Piñata.«

In diesem Augenblick ging Bradys Bürotür auf. Er stand da. Ließ den Blick durch den Bereitschaftsraum schweifen und rief uns dann zu sich.

Er sah aus, als hätte er auf seinem Schreibtisch geschlafen, mit dem Gesicht nach unten. Seine Haut war aschfahl und seine Tränensäcke dick geschwollen. Ich wusste nicht, was ihm so zu schaffen machte, aber es war klar, dass es nichts Gutes sein konnte.

Er sagte: »Gerade eben habe ich erfahren, dass Chaz Smiths Ehefrau an die Öffentlichkeit gehen will. Mit einem Paukenschlag. Zur besten Sendezeit. Das Interview mit Katie Couric wird heute Abend ausgestrahlt.«

Ich setzte mich auf den einen Gästestuhl, während Conklin sich mit dem Hintern an das Buffet lehnte.

»Worauf läuft das Ganze denn raus?«, fragte Rich.

»Mrs. Smith wird sagen, dass ihr Mann ein verdeckter Ermittler war. Und natürlich, dass wir, das San Francisco Police Department, Mist gebaut haben. Wegen Smith wird die Rauschgiftfahndung die Prügel einstecken müssen, aber da seine Ermordung im direkten Zusammenhang mit den Morden gestern Abend steht, wird auch die Mordkommission nicht ungeschoren davonkommen.«

Ich warf einen Blick auf die Personalakten, die sich auf seinem Schreibtisch türmten.

Brady registrierte meinen Blick und fuhr fort: »Ich habe mir die Akten aller Mitarbeiter kommen lassen, die irgendwann einmal vom Dienst suspendiert oder entlassen worden sind. Oder die einen Zusammenbruch erlitten haben, entweder nach einem bestimmten Ereignis oder einfach infolge der ständigen psychischen Belastung durch den Beruf. Ich habe mir jede einzelne Abteilung vorgenommen.« Dann zog er den Stuhl hinter seinem Schreibtisch hervor und ließ sich hineinplumpsen. Er seufzte, schaute erst mich an, dann Conklin. »Ich wage kaum, es auszusprechen, aber die Person, die ganz oben auf meiner Liste steht, ist Ihr ehemaliger Partner, Boxer. Und Ihrer auch, Conklin. Warren Jacobi.«

Jetzt hätte ich selbst um ein Haar einen Nervenzusammenbruch erlitten.

Lichtblitze zuckten über meine Netzhaut, und eine Minute lang dachte ich, ich würde jeden Augenblick in Ohnmacht fallen.

Jacobi war zurzeit krankgeschrieben. Er hatte seit Monaten keine Stechuhr mehr gesehen. Er war ein harter Hund, aber keiner, der das Gesetz in die eigene Hand nahm. Ich weigerte mich, das auch nur ansatzweise zu glauben.

Es dauerte eine Weile, bis ich die Sprache wiedergefunden hatte, dann presste ich mühsam hervor: »Chef, das ist ausgeschlossen. Bei allem gebotenen Respekt, aber Sie kennen Warren Jacobi nicht. Nicht einmal ansatzweise.«

52Jacobi und ich kannten uns seit zehn Jahren. Die meiste Zeit war er mein Partner gewesen, in einem Team, wie es besser nicht hätte sein können. Wir saßen im Durchschnitt vierzehn Stunden pro Tag nebeneinander im Auto oder einander gegenüber an unseren Schreibtischen.

Ich lachte über seine deftigen Witze, und er sagte mir, wie großartig er mich fand, weil ich ihn für witzig hielt. Wir klärten das eine oder andere grässliche Verbrechen auf und wurden beste Freunde. Es war fast so, als würden wir mit ein und demselben Gehirn denken.

Und dann geschah etwas, was uns noch enger zusammenschweißte. Es war, um genau zu sein, ein Blutsbund.

Wir hatten einen nagelneuen Mercedes in einem miesen Viertel unter Beobachtung. Als er mit über hundert Stundenkilometern davonraste, nahmen wir die Verfolgung auf. Sie endete mit einem spektakulären Überschlag der Luxuslimousine in einer dunklen und heruntergekommenen Gasse.

Im Wagen saßen zwei Jugendliche, beide vollkommen mit Meth zugedröhnt. Die Ältere war ein fünfzehnjähriges Mädchen mit kurzen Haaren, einem pinkfarbenen Pullover und, wenn ich mich richtig erinnere, irgendwelchem Glitzer-Make-up auf den Wangen. Ihr Bruder war zwei Jahre jünger und hatte sich bei dem Überschlag verletzt.

Die beiden bluteten und heulten und hatten schreckliche Angst, dass wir ihrem Vater verraten würden, dass sie sich seinen Wagen geschnappt hatten. Jacobi und ich zählten eins und eins zusammen, erhielten als Ergebnis zwei verängstigte Teenager, riefen den Notarztwagen und steckten unsere Waffen weg.

Es war ein gemeinsames Fehlurteil und wäre um ein Haar der größte Fehler unseres Lebens geworden.

Das Mädchen wollte uns seinen Anfänger-Führerschein zeigen und zog stattdessen eine Waffe. Sie konnte fünf Schüsse abfeuern und traf mich zweimal. Ihr Bruder verpasste Jacobi drei Kugeln, bevor ich die beiden überwältigen konnte. Anschließend lagen wir auf der verlassenen Straße und wären beinahe verblutet, bevor der Notarztwagen eintraf.

Die Verletzungen, die Jacobi an jenem Abend erlitten hatte, hatten ihn langsamer gemacht. Er konnte nicht mehr rennen. Er nahm zu. Er hatte permanente Schmerzen – und schließlich war er vor zehn Monaten zum Chief befördert worden.

Die Schmerzen waren jedoch immer stärker geworden, darum hatte er sich vor Kurzem krankschreiben lassen und eine neue Hüfte bekommen.

»Er ist seit drei Monaten krankgeschrieben«, sagte Brady jetzt. »Bei den ersten drei Morden hatte er entweder dienstfrei oder Urlaub. Und wir haben keine Ahnung, wo er bei den Schüssen auf Chaz Smith und auf diese drei Scheißkerle in der Schwerin Street gesteckt hat.«

Ich wollte etwas dagegen einwenden, aber Brady ließ mich nicht zu Wort kommen. Sagte, dass ich ihn ausreden lassen sollte.

»Jacobi hat ein Funkgerät. Damit kann er sich sowohl Informationen beschaffen als auch uns in die Irre führen. Er hat Informanten auf der Straße. Er hat jederzeit Zugang zum Beweismittelarchiv. Er ist der Polizeichef, Boxer. Wer würde ihn verdächtigen? Er kann sich so unauffällig verhalten, wie es nur ein fünfundfünfzig Jahre alter, hinkender Weißer kann.«

»Er ist kein Killer.«

»Nehmen wir mal an, dass Sie unrecht haben«, meinte Brady.

»Er ist für mich wie ein Familienmitglied«, sagte ich.

»Ich glaube das auch nicht«, meinte Conklin. »Warren ist ein hervorragender Polizist. Er würde doch nicht so einfach die Seiten wechseln und den Rächer mimen.«

Brady winkte ab. »Ich will, dass Sie in dieser Angelegenheit sehr eng mit mir zusammenarbeiten. Kein Wort zu niemandem, auch nicht zu Jacobi. Wir beobachten ihn nur.«

Meine Gedanken schweiften ab.

Ich hatte seit Monaten keinen Kontakt mehr mit Jacobi gehabt. Kurz nach der Operation hatte ich ihn im Krankenhaus besucht, hatte ihm Blumen mitgebracht. Aber danach hatten wir nur noch einige wenige Male miteinander telefoniert. Der Gedanke war beschämend. Jetzt fragte ich mich, wie es ihm wohl ging.

War er deprimiert?

War er voller Wut?

War die Tatsache, dass er in der Larkin Street von einem Junkie angeschossen worden war, Motiv genug, um eine Mordserie zu starten?

Für Brady war die Sache klar. »Hören Sie mir eigentlich zu, Boxer?«, fragte er.

»Tut mir leid. Nein. Was haben Sie gesagt?«

»Wenn überhaupt jemand mit ihm reden kann, dann sind Sie beide das, habe ich gesagt. Ich sage Ihnen, wann Sie wo zu sein haben. Das war’s.«

53Es war kurz nach sechs Uhr abends. Der Rächer stand an der Theke des Peet’s und wartete auf seinen Kaffee zum Mitnehmen für die Heimfahrt.

Irgendjemand hatte die Post auf der Theke liegen lassen, und er las sich die Titelgeschichte über die Morde in dem Problemviertel durch. Auch wenn der Autor seinen Bericht über den Tod der drei dreckigen Drogendealer insgesamt etwas überhitzt formulierte, war klar, dass die Polizei nichts über den Schützen wusste, nur dass die Pistole, die er in das brennende Auto geworfen hatte, auch bei dem Mord an Chaz Smith verwendet worden war.

Aber es befanden sich keine Fingerabdrücke darauf, und auch sonst gab es nichts, womit sich eine Verbindung zu ihm hätte herstellen lassen.

Die Ermittlungen wurden von Lindsay Boxer geleitet. Damals, in der guten alten Zeit, waren sie sich das eine oder andere Mal über den Weg gelaufen. Sie war eine engagierte Kriminalpolizistin, vielleicht sogar begabt, auf jeden Fall aber hartnäckig. Doch wenn man schlichtweg keine Ahnung hat, kann man noch so schlau und stur sein, es hilft einem trotzdem nicht weiter.

Martina, die Bedienung, nahm das Geld von einem alten Mann mit Hinkebein entgegen und sagte: »Vielen Dank. Beehren Sie uns bald wieder.«

Sie schob die Kleingeldschublade zu, warf ein paar Münzen in einen Becher und stieß einen tiefen Seufzer aus.

Der Rächer wusste, dass Martinas Scheidung demnächst vollzogen wurde. Deshalb ging es ihr nicht gut. Auch wenn sie darüber lachte und immer sagte, sie wäre bald »achtzig Kilo leichter«, war ihr ganz offensichtlich das Herz schwer.

Sie setzte ein tapferes Lächeln auf und wies mit einer Kopfbewegung auf die Titelgeschichte. »Das ist ein Ding, was?« Sie goss heißen Kaffee in einen Pappbecher und ließ fünf Zentimeter Platz für die Milch, genau so, wie er es mochte. »Da bringt irgendein Kerl alle möglichen Drogendealer um. Hast du schon gehört? Sie nennen ihn den Rächer.«

»Das lese ich zum ersten Mal«, entgegnete er. »Ich lese nicht so viel Zeitung.«

»Aber du siehst doch fern, oder? Einer von den Typen, die der Rächer umgebracht hat, war ein total wichtiger verdeckter Ermittler, und seine Frau will heute Abend im Fernsehen reden. Bei Katie Couric.«

»Na, sag bloß. Tja, vielleicht schaue ich’s mir ja an.«

Er lächelte die Kellnerin an, kippte Milch in seinen Becher und setzte einen Deckel darauf. Er ließ vier Dollar auf der Theke liegen, sagte zu Martina, sie solle gut auf sich aufpassen, und trat wieder hinaus in die Gänge des Einkaufszentrums.

Als er im Wagen saß, rief er seine Frau an. Er wollte in einer halben Stunde zu Hause sein, und ob er noch etwas einkaufen sollte?

»Nein danke. Wir haben alles, Schatz«, sagte sie.

Der Rächer legte auf und hatte gerade den Motor angelassen, da sah er etwas, was ihn elektrisierte. Es war Raoul Fernandez, auch ein widerlicher Drogendealer, der gerade dabei war, Fuß zu fassen und vom kleinen Eckensteher zum Großhändler aufzusteigen, wobei er irgendwelche Kinder die Drecksarbeit erledigen ließ.

Als der Rächer noch für die Sondereinheit der Drogenfahndung gearbeitet hatte, hatte er Beweise gegen dieses miese Stück Scheiße gesammelt, aber Fernandez war ein gerissener Kerl und schwer zu fassen. Nachdem er zwei Jahre wegen Drogenhandels hinter Gittern gesessen hatte, war er wieder freigekommen.

Das hätte nie geschehen dürfen. Und jetzt sah der Rächer, wie Fernandez seinen sportlichen, kleinen Mercedes abschloss und über den Parkplatz in Richtung Safeway schlenderte.

Das Einkaufszentrum war gut besucht. Martina und die anderen Gäste des Peet’s hatten ihn gerade eben noch gesehen. Er wusste, dass er Fernandez eigentlich laufen lassen musste. Dass er einfach nach Hause zu seiner Familie fahren sollte. Einfach nur wegfahren.

Aber scheiß drauf. So eine Chance kam vielleicht nie wieder.

Der Rächer holte seine Waffe aus dem Handschuhfach und stieg aus. Er ging an dem Mercedes vorbei und folgte dem Drogendealer in etwa zehn Metern Abstand, die Pistole an das Bein gedrückt.

Vielleicht hatte Fernandez etwas gehört, vielleicht besaß er auch nur eine Art sechsten Sinn, jedenfalls drehte er sich um, mit gezogener Waffe.

Der Rächer spürte, wie sein Herz schlagartig schneller schlug.

Die Stimme in seinem Kopf sagte: Das war ein Fehler. Jetzt geht es zu Ende. Wahrscheinlich habe ich genau das gewollt. Heute.

54Conklin und ich standen bei Charlie Clapper auf den Backsteinen hinter dem Ellsworth-Anwesen und sahen zu, wie die Kriminaltechniker ihren Kram verpackten. Der Garten war voller Löcher und Erdhaufen – es sah aus wie nach einem Amoklauf von Hunderten Murmeltieren auf Crack.

Aber weitere Köpfe oder sonstige Körperteile waren nicht mehr aufgetaucht. Keinerlei brauchbare Indizien.

Ich konnte es einfach nicht fassen, wie vertrackt dieser Fall war, wie ungewöhnlich, und das in jeder Hinsicht.

In neunundneunzig Prozent der Fälle dreht sich eine Mordermittlung um eine Leiche und einen Tatort, an dem das Verbrechen tatsächlich stattgefunden hat.

In all diesen Fällen gibt es immer verschiedene Dinge, mit denen man arbeiten kann: Kleidung, Blut, Fingerabdrücke, belastbare Indizien, die einem verraten können, wer das Opfer war, was seinen Tod verursacht hat, und womöglich auch, wann es gestorben ist. Man kann das Foto des Opfers sogar mit der Führerschein-Datenbank abgleichen und bekommt dann in aller Regel einen dazugehörigen Namen.

Oder aber die Arbeit beginnt mit einer Vermisstenmeldung, und man nähert sich dem Fall von der anderen Seite her – über Zahnarztunterlagen, vielleicht eine DNA-Probe, eine Liste der Freunde und Bekannten, Arbeitskollegen, Telefonnummern, den Zeitpunkt, an dem die vermisste Person zum letzten Mal lebend gesehen wurde.

Aber wir hatten nichts als Löcher im Boden, Erdhaufen, nicht identifizierte Körperteile und eine Verdächtigenliste, die kaum der Erwähnung wert war.

Wir konnten nicht einmal mit Sicherheit sagen, ob die sieben Opfer tatsächlich ermordet worden waren. Vielleicht waren sie auch eines natürlichen Todes gestorben, und irgendjemand hatte nur ihre Köpfe hier beerdigt.

Das Einzige, was wir mit Sicherheit wussten, war, dass die Person, die diese Köpfe begraben hatte, über einen Zeitraum von mindestens zehn Jahren hinweg Zugang zu dem Garten hinter dem Ellsworth-Anwesen gehabt haben musste.

Solange wir also darauf warten mussten, dass die forensische Anthropologin ihre Messungen komplettierte, um die Daten anschließend in eine Software einzuspeisen, die aus nackten Schädeln virtuelle Gesichter entstehen ließ, konnten wir nichts weiter tun, als auf das Glück oder – bitte, lieber Gott – auf ein Geständnis zu hoffen.

Clapper zog den Reißverschluss seines Overalls auf, streifte die Handschuhe ab und seufzte.

»Wir haben jetzt wirklich jeden Quadratmeter durchgesiebt. Wir haben alles rausgeholt, was rauszuholen war. Die Schmuckstücke, die wir aus den Gräbern geborgen haben, waren sauber. Keine Fingerabdrücke. Keine DNA. Einfach nur kitschiger Kram.«

»Aber es könnte sein, dass dieser kitschige Kram, wenn wir die Opfer erst einmal identifiziert haben, den Angehörigen etwas bedeutet.«

Clapper meinte: »Na, von mir aus. Ich muss jedenfalls weg. Meine Frau erwartet mich zum Abendessen zu Hause. Das erste Mal in dieser Woche.«

Ich war entkräftet und frustriert. Gerade wollte ich Conklin vorschlagen, uns auf den Weg zur Schießanlage zu machen und ein paar Papierzielscheiben zu durchlöchern, da setzte sich Bradys Handy mit meinem in Verbindung.

»Boxer, da ist jemand erschossen worden. Sieht wieder mal ganz nach diesem gottverdammten Rächer aus. Dieser Drecksack. Ist Conklin in der Nähe? Gut. Sie fahren sofort zum Potrero Center. Ich komme auch hin, und zwar so schnell ich kann.«

55Das Potrero Center liegt an der Kreuzung Sixteenth und Bryant Street. Es ist ein modernes Einkaufszentrum mit verschiedenen Einzelhandelsgeschäften: Bürobedarf, Supermarkt, frisch gepresste Säfte und vieles mehr. Eine niedrige Mauer, gekrönt von einem Metallgeländer, umschließt den riesigen Parkplatz, der fast immer voll war.

Die Sonne ging gerade unter, als wir von der Sixteenth Street zwischen zwei Steinsäulen hindurch auf den Parkplatz fuhren und den Streifenbeamten unsere Ausweise zeigten. Ich erkundigte mich, wer als erster Beamter vor Ort gewesen war, dann stellte Conklin das Auto neben einem runden Dutzend Streifenwagen direkt hinter der Einfahrt ab.

Wir gingen auf das gelbe Absperrband zu. Während wir uns durch die Menge schoben, registrierte ich Furcht und Ärger in den Gesichtern der Menschen. Offensichtlich war ihnen gesagt worden, dass sie den Parkplatz erst verlassen durften, wenn sie eine Aussage gemacht hatten. Die wenigen Beamten fingen gerade erst an, sodass die Prozedur bis weit in die Nacht dauern konnte.

Der erste Beamte vor Ort war Mike Degano gewesen, ein junger Kerl, der nur einen Block entfernt gewesen war, als der Funkspruch gekommen war. Er war sehr eifrig und wirkte genau wie ein Streifenbeamter, der sich Hoffnungen auf eine Karriere bei der Mordkommission macht.

Degano zeigte auf einen neuen schwarzen Mercedes XL und sagte: »Das ist vermutlich der Wagen des Opfers. Er hatte einen Mercedesschlüssel in der Hand. Der Wagen ist auf einen gewissen Raoul Fernandez zugelassen. Ich habe ihn überprüft. Er hat ein Strafregister – Körperverletzung sowie Besitz und Handel mit Drogen. Hat zwei Jahre in Folsom gesessen und ist seit 2010 wieder draußen. Ich zeige Ihnen, wo er liegt.«

Conklin und ich folgten Degano zu der Leiche eines über und über tätowierten Mannes Mitte zwanzig auf dem Asphalt. Seine Arme waren wie Flügel ausgebreitet und seine Beine seltsam verdreht. Es wirkte so, als sei er auf das Einkaufszentrum zugegangen, hätte sich dann zu seinem Mörder umgedreht und vier Kugeln mitten ins Gesicht bekommen.

Es braucht eine ruhige Hand und eine Automatik-Pistole, um vier Schüsse so dicht beieinander zu platzieren. Ich bin eine gute Schützin, aber ich hätte das nicht geschafft.

Die Scheinwerfer wurden eingeschaltet, und ich sah mich noch einmal gründlich um. Überall standen verlassene Einkaufswagen herum wie kleine Boote auf schwarzer See. Aus zerrissenen Papiertüten quollen Lebensmittel auf den Boden. Auf den Lichtmasten waren auch Überwachungskameras zu erkennen, aber die Leiche lag gut hundert Meter von der nächsten Kamera entfernt.

»Gibt es irgendwelche Zeugen?«, wollte ich von Degano wissen.

»Jawohl, Madam, einen Zeugen gibt es. Er steht da drüben. Mr. Jonathan Nathan, der alte Weiße mit dem roten Hemd. Er hat die Schüsse gehört.«

56Jonathan Nathan war Mitte siebzig und ging gebückt. Auf seiner Nasenspitze saß eine Brille. Er trug ein rot-weißes Hawaiihemd unter einem Anorak, dazu eine Kakihose und Flip-Flops. Sein Blick huschte fortwährend zwischen uns und dem Parkplatz hin und her, als könnte jederzeit wieder etwas passieren, als fühlte er sich nicht mehr sicher.

Ich wandte mich an ihn: »Können Sie uns sagen, was Sie mitbekommen haben?«

»Na klar, gerne. Ich habe gerade meine Einkäufe in den Kofferraum gepackt, da habe ich die Schüsse gehört. Ich habe mich umgesehen, aber ich wusste ja nicht genau, woher die Schüsse gekommen sind«, sagte er. »Da habe ich nämlich gerade mit dem Kopf im Kofferraum gesteckt, verstehen Sie? Und außerdem war ziemlich viel Verkehr. Es war wahnsinnig laut.«

»Was ist dann passiert, Mr. Nathan?«, wollte ich wissen.

»Dann habe ich die Leiche gesehen.« Nathan legte die gespreizten Hände links und rechts an seinen Kopf. »Da bin ich hingelaufen, aber er hat nicht mehr geatmet. Er war tot. Ich hab ihn nicht angefasst, okay? Hätte ja keinen Zweck gehabt.«

»Natürlich, ich verstehe. Bitte, fahren Sie fort.«

»Mein Telefon hat nicht funktioniert, darum habe ich so einen Kerl in einem Geländewagen angehalten und gesagt, er soll die Polizei rufen. Das hat er gemacht, und dann ist er weggefahren.«

Conklin und ich dachten genau das Gleiche. Der angebliche Polizist, der die Drogendealer in der Schwerin Street angehalten hatte, hatte auch einen Geländewagen gefahren.

Conklin wechselte in seinen typischen Schnellfeuer-Frage-Modus und lächelte dabei.

»Der Kerl im Geländewagen«, sagte er, »wie hat der ausgesehen?«

»Wie er ausgesehen hat? Mein Gott. Keine Ahnung. Ganz normal.«

»Schwarz? Weiß? Latino?«

»Weiß?«

»Jung? Alt? Dick? Dünn?«

»Ich weiß nicht. Ich weiß nicht.«

»Haarfarbe?«

»Ich war auf der Beifahrerseite. Er hat im Schatten gesessen.«

»Also gut, Mr. Nathan. Erzählen Sie mir etwas über das Auto.«

»Es war schwarz, glaube ich. Ja, ganz eindeutig schwarz.«

»Ein amerikanisches Fabrikat? Oder ein ausländisches?«

»Ich habe keine Ahnung. Passen Sie auf …« Nathan wurde wütend. »Da knallt es also direkt in meiner Nähe, und ich soll mir merken, welches Auto der Typ mit dem Handy gefahren hat? Hören Sie, ich muss jetzt nach Hause. Meine Frau macht sich bestimmt schreckliche Sorgen. Und außerdem erwarten wir Gäste. Ich wollte bloß noch ein paar Einkäufe erledigen.«

Ich nahm Nathans persönliche Daten auf und gab ihm meine Karte.

Dann sahen Conklin und ich uns die Leiche etwas genauer an und machten anschließend den Kriminaltechnikern Platz.

Ich sagte zu Conklin: »Überleg mal, wie dicht der Schütze an seine Opfer herankommt. Chaz Smith. Die Typen im BMW. Und jetzt Mr. Fernandez, der Dealer von Potrero Hill. Der Killer kennt seine Opfer genau. Er ist sehr gut organisiert. Ein Perfektionist.«

»Aber vor allem ist er komplett durchgeknallt«, erwiderte Conklin. »Er hat in dieser Woche schon fünf Menschen getötet, Lindsay, acht insgesamt.«

»Und Brady glaubt, dass Warren Jacobi zu so etwas fähig wäre?«

»Da ist Brady ja schon.«

57Brady kam mit quietschenden Reifen nur wenige Meter vor dem Absperrband zum Stehen. Zusammen mit ihm sprang auch Lieutenant Meile aus dem Wagen. Beide Lieutenants waren ziemlich nervös und wollten umgehend informiert werden.

Brady sagte: »Wie ist der Stand?«

»Raoul Fernandez«, erwiderte ich und zeigte auf den am Boden liegenden Toten. »Meth-Dealer, vorbestraft. Er war auf der Stelle tot.«

»Zeugen?«

»Ein Zeuge bis jetzt. Möglicherweise hat er unseren Mörder gesehen, einen weißen Mann in einem schwarzen Geländewagen. Der Zeuge hat den Fahrer gebeten, die Notrufnummer anzurufen, und das hat er anscheinend auch gemacht. Die Notrufzentrale sucht gerade das Band heraus.«

Dann teilte ich ihm mit, dass die Streifenbeamten dabei waren, die Namen und Adressen aller auf dem Parkplatz Anwesenden aufzunehmen, während ihre Kollegen die Geschäfte des Einkaufszentrums abgrasten.

»Die Kennzeichenkontrolle hat auch einiges gebracht«, sagte ich. »Zwei gestohlene Fahrzeuge, zwei weitere Festnahmen von Personen, die mit Haftbefehl gesucht werden. Aber niemand, der als Todesschütze infrage kommt. Ich habe die Gerichtsmedizin gebeten, uns eine Stunde Zeit zu geben, um den Tatort in Augenschein zu nehmen. Die Bänder aus den Überwachungskameras sind schon auf dem Weg zu uns.«

»Hoffen wir mal, dass wir diesen schwarzen Geländewagen irgendwo draufhaben …«

Brady ließ den Satz in der Luft hängen, aber ich wusste, worauf er hinauswollte. Die digitale Videoanalyse war mittlerweile so raffiniert geworden, dass selbst eine Aufnahme von einem Stück der Stoßstange ausgereicht hätte, um das Modell zu identifizieren.

Ich stand neben Brady und Conklin und sah den Kriminaltechnikern zu. Sie arbeiteten schnell und gut, fotografierten Kratzer an Autotüren, markierten Blutspritzer, sammelten Gegenstände vom Asphalt und steckten sie in Plastikbeutel.

Bald schon würde die Gerichtsmedizin die Leiche abtransportieren und die Kriminaltechnik den Mercedes auf einen Abschleppwagen verladen und ins Labor bringen. Morgen früh würde das Einkaufszentrum seine Pforten wieder öffnen, als wären die Schüsse nie gefallen.

Aber das waren sie.

Ein Serienkiller war unterwegs.

Ich sagte Conklin, dass ich in wenigen Minuten wieder da wäre, duckte mich unter dem Absperrband hindurch, wandte dem Gewimmel den Rücken zu und rief Jacobi an.

Seine Stimme klang so echt, dass ich tatsächlich sagte: »Jacobi, ich bin’s. Lindsay.«

Doch er sprach einfach weiter: »Bitte hinterlassen Sie eine Nachricht.«

Ich teilte der Mailbox meines alten Partners mit, dass ich ihn vermisste, dass ich mich gerne mit ihm treffen würde und dass er mich zurückrufen sollte.

Ich vermisste ihn wirklich.

Ich hätte ihm gerne von diesem Serienkiller erzählt, hätte gerne seine Meinung dazu gehört. Vielleicht hatte er eine Idee, auf die wir noch nicht gekommen waren, und vielleicht würde er mir im Lauf des Gesprächs etwas verraten, wodurch seine Unschuld bewiesen wurde. Ich war mir sicher, dass Brady total danebenlag. Mein alter Freund war nicht der Killer.

Es konnte nicht Jacobi sein.

58Cindy war nicht die Einzige, die nach Feierabend noch arbeitete, bei Weitem nicht. Allein in ihrem unmittelbaren Sichtfeld brannte noch Licht in einem Dutzend Büros. Aus dem Eckbüro drang schallendes Gelächter, und das Kopiergerät am hinteren Ende des Flurs spuckte eine Kopie nach der anderen aus.

Zurzeit ging niemand früher von der Arbeit nach Hause.

Jeder wollte sich einen Stuhl sichern, sobald die Musik aussetzte.

Cindy knipste ihre Schreibtischlampe an und las sich Richies SMS noch einmal durch. Habe einen Mordfall reinbekommen. Bis später. <3. Sie antwortete: Alles klar. Bis später.

Sie legte ihr Handy wieder weg. Warum eigentlich hatte sie Richie so lange nicht geantwortet? Warum hatte sie sein Herzchen nicht erwidert? Und nicht zum ersten Mal: Ob sie jetzt doch so wurde wie ihre Eltern?

Ihre Mom war Psychoklempnerin und ihr Dad Mathelehrer. Als Cindy klein war, hatte sie sie Robo-Mom und Robo-Dad genannt, weil sie jede Kleinigkeit zu Tode analysiert hatten. Jede. Kleinste. Kleinigkeit.

Aber genau das Gleiche machte sie jetzt mit ihrer Beziehung zu Richie: Ja. Nein. Vielleicht. Und das Ganze wieder von vorn.

Außerdem war sie vollkommen besessen von ihrem Artikel und behandelte die Zahlen, die bei den Ellsworth-Schädeln gefunden worden waren, wie den Da-Vinci-Code.

Sie rechtfertigte ihre Besessenheit folgendermaßen: Wenn sie diese Zahlen nicht entschlüsseln konnte, dann würde es jemand anders tun. Jason Blayney. Und so hatte Cindy, zum Teil wegen Blayney, zum Teil auch, weil sie es ohnehin getan hätte, die Zahlen hin und her und vorwärts und rückwärts gewendet, auf den Kopf gestellt und das Innere nach außen gekehrt.

Zuerst hatte sie eine Verbindung zwischen den Zahlen und Harry Chandler gesucht. Er hatte während seines langjährigen Star-Daseins unzählige Kerben in seinen Bettpfosten geschnitzt. Die Zeitschrift People hatte ihn dreimal zum Sexiest Man alive gekürt, und er war jahrzehntelang der Liebling der Regenbogenpresse gewesen, weil er in Begleitung immer wieder anderer, berühmter Freundinnen zu festlichen Anlässen erschienen war.

Hatte Harry Chandler vielleicht sechshundertdreizehn Geliebte gehabt? War das die Bedeutung dieser Zahl? Und wenn ja, wie passte hundertvier dazu? Es war weder seine Hausnummer noch sein Geburtsdatum noch sein Autokennzeichen.

Dann hatte Cindy diese Fährte beiseitegelegt und sich dem nächsten Ansatz zugewandt. Sie hatte die Zahlen in ihre Suchmaschine eingegeben und festgestellt, dass Google mit einem Komma zwischen der Sechs und der Dreizehn eine interessante Bibelstelle ausspuckte.

Römer 6,13: »Ergebet nicht der Sünde eure Glieder zu Waffen der Ungerechtigkeit, sondern ergebet euch selbst Gott, als die da aus den Toten lebendig sind.«

Das klang interessant und im Zusammenhang mit den vergrabenen Köpfen sehr unheimlich. »Ergebet nicht der Sünde eure Glieder …«

Wollte die Person, die die Schädel auf dem Ellsworth-Anwesen ausgegraben hatte, womöglich sagen, dass die Toten sich der Sünde ergeben hatten? Sie fügte auch in die andere Zahl ein Komma ein, doch das brachte sie nicht weiter. Aus biblischer Sicht hatte 1,04 nichts zu bedeuten. Und 10,4 ergab nichts von Belang.

Dann gab es da noch 1.04 beziehungsweise 6.13. Uhrzeit? Todeszeitpunkt? Datumsangabe?

Cindy ging die Listen, die sie aus Wikipedia in ihre Materialdatei kopiert hatte, noch einmal durch – Hunderte Namen von Menschen, die am 4. Januar geboren worden und am 13. Juni gestorben waren, aber in Bezug auf die Schädel im Haus der Totenköpfe löste kein einziger bei ihr irgendeine Assoziation aus.

Schließlich griff sie zum Handy und schrieb eine SMS an Lindsay: Habt ihr schon einen Kopf identifiziert?

Noch nicht, lautete Lindsays Antwort.

Thx.

Mist. Cindy stand auf, ging den Flur entlang und suchte drei Leute zusammen, die sich mit ihr eine Pizza teilen wollten. Sie gab die Bestellung durch und beschäftigte sich in der Wartezeit noch einmal mit ihren Zahlen.

59Es war schon wieder Murmeltiertag.

Ich kam um elf Uhr nachts nach Hause, mit geschwollenen Füßen und knurrendem Magen. An der Tür begrüßten mich meine manische Border-Collie-Hündin und ihre schläfrige Nanny. Ich brachte Karen zu ihrem Auto und sah den Heckleuchten ihres alten Volvo nach, bis sie von der Dunkelheit verschluckt wurden. Dann kehrte ich in eine Wohnung ohne Joe zurück.

Seitdem er abgereist war, hatten wir zweimal am Tag miteinander telefoniert, aber der Austausch von mehr oder weniger bedeutungslosen Satzbrocken konnte mir seine Anwesenheit nicht einmal ansatzweise ersetzen.

Ich bestrahlte mir ein Holzfäller-Fertiggericht – Hacksteak mit grünen Bohnen – und trug es anschließend ins Wohnzimmer, setzte mich auf Joes großen Sessel, legte die Füße auf einen Schemel und stellte das Tablett auf meinem Bambino-Bäuchlein ab.

»Du hast doch nichts dagegen, Schätzchen, oder?«, fragte ich ihn oder sie.

Kein Problem, Mom.

Als ich den ersten Bissen Hacksteak kaute, ging der Block mit den landesweiten Nachrichten gerade zu Ende, und es begannen die regionalen Meldungen, und zwar mit der Schießerei vor dem Potrero Center.

Der Live-Reporter schilderte die neueste Hinrichtung eines Drogendealers in ziemlich exakten und gruseligen Einzelheiten und verschwieg auch nicht, dass dies der fünfte tote Dealer innerhalb von fünf Tagen war.

Weiter sagte er: »In einem Interview mit KTVU im Laufe des heutigen Tages haben wir von dem Kriminal-Analytiker Ben Markey erfahren, dass diese Morde vermutlich nicht rivalisierenden Banden zuzuschreiben, sondern als Anklage gegen das San Francisco Police Department zu verstehen sind. Ich zitiere Mr. Markey: ›Die Polizei hat der Drogenkriminalität nichts entgegenzusetzen, darum hat ein selbst ernannter Richter diese Aufgabe übernommen.‹ – Wie Channel Two soeben erfahren hat, hat die nationale Drogenbehörde eine Sondereinheit zusammengestellt, die diese Mordserie untersuchen soll. Joseph Molinari, ehemaliger FBI-Agent und bis vor Kurzem stellvertretender Direktor der Heimatschutz-Behörde, wurde als Berater hinzugezogen. Molinari ist mittlerweile in San Francisco beheimatet. – Und damit zurück zu dir, Tracey.«

Ich starrte den Fernseher einen langen Augenblick lang an, versuchte zu verstehen, was ich gerade gehört hatte, ganz besonders den Teil, bei dem mein Ehemann Mitglied einer DEA-Sondereinheit war und ich nicht das Geringste davon wusste.

Ich sammelte mich, stand auf und suchte mein Telefon. Dann rief ich Joe an, der drei Zeitzonen entfernt war und jetzt um halb drei Uhr nachts aus dem Schlaf gerissen wurde.

Ich jagte ihm einen fürchterlichen Schrecken ein.

»Stimmt irgendwas nicht, Lindsay?«

»Mir geht’s gut. Uns geht’s gut«, sagte ich. »Aber gerade eben habe ich auf Channel Two die Sache mit der Sondereinheit erfahren.«

»Hast du meine Nachricht nicht gehört?«

»Nein. Nein.«

»Na ja, ich habe dir auf die Mailbox gesprochen.«

Ich schaute auf das Display und sah das blinkende Lämpchen, das eine neue Nachricht anzeigte. Er musste mich angerufen haben, während ich die Zeugenaussagen im Einkaufszentrum aufgenommen hatte.

»Tut mir leid, Joe, das habe ich übersehen.«

»Ich komme morgen Abend nach Hause. Ich soll für die DEA den Tod von Chaz Smith untersuchen.«

»Aber warum?«

»Weil Chaz Smith nicht nur ein gewöhnlicher Rauschgiftfahnder war. Er war Bundesagent.«

Drittes Buch

Freunde und Geliebte

60Es war 19.00 Uhr. Die Außentemperatur betrug fünf Grad Celsius. Conklin und ich saßen in einem grauen Crown Victoria und beobachteten das LuLu auf der gegenüberliegenden Straßenseite. Es war Warren Jacobis Lieblingsrestaurant, ein heimeliges Lokal mit Holzofen, einer hervorragenden Weinkarte und einem unvergesslichen Angebot an provenzalischen Speisen.

Als wir das letzte Mal im LuLu gegessen hatten, hatte Jacobi die Rechnung übernommen, weil Conklin und ich einen lange gesuchten Psycho-Killer dingfest gemacht hatten – nur dass ich mir damals sicher gewesen war, dass wir den Falschen geschnappt hatten.

Jetzt versetzte Conklin mir einen Stoß zwischen die Rippen. »Woran denkst du gerade?«

»An damals, als Jacobi uns eingeladen hat.«

»Da hast du ein Kleid angehabt, wenn ich mich recht erinnere. Eines der wenigen Male in deinem Leben.«

»Daran erinnerst du dich?«

»Ich habe Ente am Spieß gegessen. Oh, und Jacobi hat zu dir gesagt, du sollst nicht so schlechte Laune haben. Wenigstens mal eine Stunde lang zufrieden sein, irgend so was in der Art.«

Wir mussten beide grinsen, aber der heutige Abend hatte nichts Festliches. Um genau zu sein: Wir observierten Jacobi und waren ihm von seinem Haus in der Ivy Street in Hayes Valley bis hierher ins LuLu gefolgt, wo mein alter Freund, wie so oft, ein einsames Abendessen zu sich nahm. Selbst zu den besten Zeiten führte Jacobi ein Leben, das mir beinahe unerträglich einsam und traurig vorkam, und das machte die Tatsache, dass ich unsere Freundschaft so sehr vernachlässigt hatte, noch unentschuldbarer.

Ich sagte: »Bringen wir’s endlich hinter uns.«

Dann zog ich mein Handy aus der Tasche und wählte Jacobis Nummer. Er meldete sich.

»Hier ist Lindsay«, sagte ich.

»Hallo. Wie läuft’s denn so, Boxer?«

»Nicht so besonders. Ich bin gerade an ein paar Fällen, die mich fast wahnsinnig machen.«

»Ich habe schon heute Morgen per E-Mail von deinen Heldentaten erfahren. Und den einen oder anderen interessanten Bericht im Fernsehen gesehen.«

»Ja. Genau. Dann weißt du ja Bescheid. Ich habe einerseits ein paar rätselhafte, blutige Morde und andererseits ein paar mysteriöse, abgehackte Köpfe an der Backe. Und ich würde wahnsinnig gerne mit dir darüber reden.«

»Was machst du gerade?«, wollte er wissen.

»Ich sitze nur so rum«, erwiderte ich. Das war die Wahrheit. Mehr oder weniger.

»Ich bin im LuLu«, meinte Jacobi. »Gerade erst reingekommen. Hast du Hunger?«

Ich sagte ihm, dass ich in ungefähr zehn Minuten da sein konnte. Dann legte ich auf und meinte zu Conklin: »Ich komme mir vor wie ein Schwein, nur dass Schweine nicht so hinterlistig sind.«

»Lindsay, du willst ihn doch von der Liste der Verdächtigen streichen, oder?«

»Ja, genau.«

»Dann rede mit ihm. Wenn dir das, was er dir sagt, irgendwie merkwürdig vorkommt, wenn du misstrauisch wirst, dann finden wir schon einen Weg, wie wir damit umgehen können.«

»Okay, Rich.«

»Ich bleibe hier sitzen, bis du wiederkommst.«

»Ach was. Nicht nötig. Aber trotzdem danke.«

»Ich warte.«

Wir blieben noch acht Minuten schweigend in der Dunkelheit sitzen, dann stieg ich aus und ging ins LuLu.

61Ich betrat unsere Wohnung in der Lake Street und hörte La Traviata, sah eine Lederjacke an der Garderobe im Flur hängen. Joe rief meinen Namen, und Martha zeigte wieder einmal ihren unfassbar schnellen Sprint vom Wohnzimmer in den Flur inklusive Vier-Punkt-Landung auf meinem Oberkörper. Und dann kam Joe – breitschultrig, wunderschön, mit weit ausgebreiteten Armen.

Ich hatte Tränen in den Augen.

Meine Freude über das Wiedersehen mit meinem Ehemann war so groß, dass ich wütend wurde – eine Art irrationale Verbitterung, könnte man sagen –, weil er so lange weg gewesen war, während ich ihn hier so dringend gebraucht hätte.

Joe nahm mich in die Arme. Ich gab ihm ein Wangenküsschen und wollte mich von ihm losmachen, aber er ließ mich nicht.

»Hey, hey, ich bin’s doch, Linds. Ich bin da.«

»Verdammt. Meine Hormone haben eine Stinkwut auf dich. Und auf mich auch.«

»Ich weiß, ich weiß.«

Ich gab nach und umarmte ihn so fest, dass er theatralisch nach Luft schnappte und prustend hervorstieß: »Luft. Ich brauche Luft.«

Er legte mir den Arm um die Schulter und brachte mich zur Couch, setzte sich neben mich, machte mir die Schuhe auf. Dann zog er meine Füße auf seinen Schoß und fing mit einer geradezu himmlischen Fußmassage an.

»Kann ich dir etwas zu essen machen?«, sagte er.

»Ich habe schon gegessen.«

»Wie geht’s unserem Kleinen?«

»Ganz fabelhaft geht’s uns.«

»Du wolltest doch weniger arbeiten und dafür mehr schlafen.«

»Joe. Ich habe zwei Ermittlungen am Hals, und beide sind quasi Schwarze Löcher. Was erwartest du?«

»Sprich mit mir.«

»Wann bist du nach Hause gekommen?«

»Vor einer Stunde. Sprich mit mir, Linds.«

»Ich bin so frustriert, mir fehlen einfach die Worte.«

»Versuch’s trotzdem.«

Mein Mann lächelte mich liebevoll an, und dann gab ich schließlich nach.

Ich erzählte ihm von dem Polizistenmörder, berichtete ihm alles, was seit der Ermordung des Bundesagenten im verdeckten Einsatz, Chaz Smith, auf der Herrentoilette der Musikakademie passiert war. Ich erzählte ihm von den drei Drogendealern und unserer Arbeitshypothese, dass sie von einem Polizisten oder jemandem, der sich als Polizist ausgegeben hatte, mit Wechselblinker und höchstwahrscheinlich auch Kühlergrill-Leuchten angehalten und erschossen und anschließend mitsamt ihrem Auto in Brand gesetzt worden waren. Dass die Tat mit der Waffe begangen worden war, mit der auch Chaz Smith erschossen worden war, und dass diese Waffe aus dem Beweismittelarchiv in der Hall of Justice stammte.

Fast ohne Luft zu holen, erzählte ich Joe dann von den Schüssen auf Raoul Fernandez gestern Abend vor dem Einkaufszentrum. »Vier Schüsse mitten ins Gesicht, ganz dicht beieinander, als hätte der Schütze aus zwei Metern Entfernung auf eine Zielscheibe geschossen.«

Ich erzählte meinem Mann von Bradys Theorie und seinem Verdacht Jacobi gegenüber.

»Jacobi? Unser Jacobi? Warren Jacobi?«

»Brady meint, dass Jacobi immer noch einen Hass auf diese Drogen-Kids hegt, die uns damals in der Larkin Street angeschossen haben. Dass er nach allem, was er gehört hat, nie wieder der Alte geworden ist. Brady sagt – und da muss ich ihm recht geben –, dass Jacobi die Pistolen ohne Probleme unbemerkt aus dem Archiv hätte holen können. Und dann behauptet er, dass Jacobi während der Reha nach seiner Hüftoperation ausreichend Zeit und Gelegenheit gehabt hat, um acht Drogendealer zu erschießen … vielleicht ja sogar noch mehr, von denen wir bis jetzt noch nichts mitbekommen haben. Ach ja, und dass Jacobi letztes Jahr, als ein paar Kids an einer Überdosis gestrecktem Heroin zugrunde gegangen sind, einen Nervenzusammenbruch erlitten hat.«

»Er hat mit einem Stuhl um sich geworfen, wenn ich mich recht erinnere.«

»Richtig. Na und? Habe ich auch schon gemacht.«

»Aber hast du während eines Verhörs mit einem Stuhl auf den Verhörten geworfen? Na?«

Ich seufzte. »Nein.«

»Wann hast du Jacobi das letzte Mal gesehen?«

»Vor einer halben Stunde. Wir haben zusammen zu Abend gegessen.«

Joe sagte: »Falls Brady recht hat – ich habe gesagt falls – und Jacobi tatsächlich so durchgeknallt ist, dann könnte er gefährlich werden, wenn er glaubt, dass du ihm auf der Spur bist, Lindsay. Er könnte dir gefährlich werden.«

62»Ich glaube, dass du falschliegst, und ich kann es auch begründen«, sagte ich. Wir lagen mittlerweile im Bett. Ich legte den Kopf auf Joes Brust und redete weiter. »Jacobi steht ganz klar auf der Seite des Gesetzes, und Selbstjustiz verstößt nicht nur gegen das Gesetz, sondern ist eindeutig eine kriminelle Handlung. Darauf steht die Todesstrafe. Jacobi würde sich niemals zu so etwas herablassen, niemals. Ach, und außerdem hat er auf mich einen ausgeglichenen Eindruck gemacht. Entspannt. Gesund. Hat ein paar Pfunde verloren. Geht regelmäßig zur Physiotherapie. Und das Essen hat ihm geschmeckt.«

Joe schaffte es, meinen Redefluss für eine Zwischenfrage zu unterbrechen.

»Hast du ihn gefragt, was er von diesem Rächer hält?«

»Natürlich. Er sagt, der Rächer sei gewieft und dass er immer genau Bescheid weiß, wo seine Opfer sich gerade aufhalten. Dass er vielleicht den Polizeifunk abhört. Oder Informanten hat.«

»Da hat er recht«, meinte Joe.

»Jacobi glaubt, dass der Kerl auf einer Mission ist, womöglich einer Mission, an deren Ende sein eigener Tod steht.«

»Auch das klingt plausibel. Aber es bedeutet nicht, dass Jacobi damit automatisch vom Tisch wäre.«

»Ich habe einen Versuchsballon gestartet, Joe. Ich habe gesagt, dass gerüchteweise schon die Rede davon war, dass der Täter Polizist sein könnte. Jacobi hat gesagt: ›Schon möglich. Könnte aber auch ein Profikiller sein. Oder ein rivalisierender Dealer, der sich die Konkurrenz vom Hals schaffen will.‹«

»Dann hast du also nicht den Eindruck gehabt, als wollte er dich in eine andere Richtung lenken? Dass er vielleicht etwas zu verbergen hat?«

»Nein. Aber wenn Jacobi mir etwas verheimlichen wollte, dann würde er das, glaube ich, ohne Weiteres schaffen. Ich habe ihn nicht gefragt, was er gestern Abend gemacht hat, Joe. Das habe ich einfach nicht fertiggebracht.«

»Gut. Ich bin froh darüber. Wag dich nicht zu weit aus der Deckung, Blondie.«

Er küsste mich auf die Stirn. Ich schlang die Arme fester um ihn. Ich hatte Angst, Angst wegen Jacobi, wegen des Killers und Angst vor dem nächsten Mord. Aber in den Armen meines Mannes fühlte ich mich sicher und geborgen. Ich wollte nirgendwo anders sein.

»Ich habe mit Jacobi auch über das Haus der Totenköpfe gesprochen.«

»Was hält er davon?«

»Dass die typischen Opfer in solchen Fällen junge Prostituierte sind. Kannst du dich an diese Geschichte in Albuquerque erinnern?«

»Die Stricherinnen, die in der Wüste begraben worden sind?«

»Genau. Ich glaube, es waren insgesamt achtzehn Stück, alle so zwischen achtzehn und fünfundzwanzig Jahre alt. Sie waren alle nackt begraben worden, sodass nur noch die Skelette übrig waren.

Keinerlei Identifikationsmöglichkeit, keinerlei Hinweise auf den Mörder. Aber ein Beamter in der Vermisstenabteilung hatte DNA-Proben gesammelt, sodass zumindest ein paar der Mädchen identifiziert werden konnten.«

»Wenn ich mich recht entsinne, dann ist der Täter niemals gefasst worden.«

»Genau. Bis zum heutigen Tag noch nicht. Nun gut, und wir haben bis jetzt eine unserer unbekannten Toten identifiziert, Marilyn Varick. Sie war keine aktenkundige Prostituierte.«

»Vielleicht ist sie auch nur nie erwischt worden.«

»Stimmt«, pflichtete ich ihm bei. »Das Standardprofil eines Prostituiertenmörders ist ein weißer Mann zwischen fünfunddreißig und fünfzig, der bereits mit dem Gesetz in Konflikt gekommen ist.«

Joe sagte: »Harry Chandler ist um die sechzig, stimmt’s?«

»Dreiundsechzig. Also, wenn er der Täter ist, dann möchte er die Opfer in seiner Nähe haben. Und wenn das so sein sollte, dann kann er meines Erachtens unmöglich derjenige sein, der die Köpfe ausgegraben hat. Das muss jemand anders gewesen sein, jemand, der uns eine Botschaft schicken wollte.«

»Das ist als Anhaltspunkt aber sehr vage«, meinte Joe.

»Das kannst du laut sagen.«

Ich musste wieder an Jacobi denken, wie er mir im LuLu gegenübersaß, mein Freund und Partner über zwölf Jahre.

Ich sagte: »Jacobi ist es nicht gewesen, Joe. Er kann es nicht gewesen sein. Dazu kenne ich ihn viel zu gut.«

»Können wir einen anderen Menschen jemals wirklich kennen?«, erwiderte Joe.

63Am nächsten Morgen um sechs Uhr schwang ich die Beine aus dem Bett, ließ Joe schlafen und schnappte mir die Joggingsachen vom Haken auf der Innenseite der Schranktür.

Nach einer schnellen und ziemlich anspruchsvollen Runde durch den Presidio District kehrten Martha und ich wieder zurück. Mittlerweile schien die Sonne auf den Boden des Schlafzimmers, aber Joe lag immer noch genauso da wie vorhin, als ich gegangen war.

Ich machte die Schlafzimmertür zu, duschte, setzte einen Kaffee auf und fuhr meinen Laptop hoch.

Meine Mailbox war randvoll mit E-Mails und Spam. Wirklich randvoll. Es mussten über hundert Eingänge sein. Es dauerte eine Viertelstunde, bis ich so weit aufgeräumt hatte, dass ich mich den Schlagzeilen des Tages zuwenden konnte. Nachdem ich den Link zur Post angeklickt hatte, erschien Jason Blayneys Aufmacher über die Schießerei vor dem Potrero Center auf dem Bildschirm.

Ich überflog den Artikel, weil ich wissen wollte, ob Blayney, die Ratte, irgendetwas geschrieben hatte, was ich weiterverfolgen oder dementieren musste, doch da entdeckte ich einen Link zu einem Artikel über Joe Molinari.

Ich klickte ihn an, erwartete einen Hintergrundbericht über die DEA-Sondereinheit und wäre deshalb fast vom Stuhl gekippt, als ich das widerliche Geschmiere sah, das Blayney unter der Überschrift Entspannter Abend für Chefermittler verfasst hatte.

Blayney war eine Giftspritze und ein Lügner, aber an der Echtheit des Fotos konnte es keinen Zweifel geben. Und es war der Hammer.

Auf dem Bild eskortierte Joe, mein Joe, eine gertenschlanke Brünette eine lange Steintreppe herunter. Sie trug ein langes, eng anliegendes schwarzes Kleid, an ihrem Hals funkelte eine Diamantenkette, und sie hatte sich bei Joe eingehängt.

Es sah so aus, als hätte Joe in dem Moment, als das Foto gemacht wurde, etwas sehr Charmantes zu ihr gesagt. Sie hatte ihm das Gesicht zugewandt und lächelte ihn unglaublich vertraut an.

Joe sah absolut hinreißend aus.

Der Artikel lautete:

Joseph Molinari, ehemaliger stellvertretender Direktor der Heimatschutzbehörde, besuchte am Donnerstagabend gemeinsam mit June Freundorfer eine Benefizveranstaltung zugunsten der Mukoviszidose-Forschung in der Phillips Collection am Dupont Circle. June Freundorfer, eine leitende FBI-Mitarbeiterin, ist seit Langem ein fester und strahlend schöner Bestandteil solcher Ereignisse in Washington, D.C., und der gestrige Abend war da keine Ausnahme.

Ich scrollte nach unten und entdeckte den Satz, der das Fass zum Überlaufen brachte:

Mr. Molinari ist mit Sergeant Lindsay Boxer vom San Francisco Police Department verheiratet …

Das war mehr, als ich verkraften konnte.

Ich knallte meinen Laptop zu, aber trotzdem … das Bild blieb auf meiner Netzhaut haften. Ich wusste, dass Joe etliche Jahre lang eng mit June Freundorfer zusammengearbeitet hatte, und hatte die Vermutung, dass sie der Hauptauslöser für seine Scheidung damals gewesen war.

Mir war bewusst, dass Joe und sie früher einmal ein sehr enges Verhältnis gehabt hatten. Aber nicht, dass es immer noch so war.

Hatten die beiden etwas miteinander?

Traf Joe sich mit ihr, wenn er ungefähr einmal pro Monat in Washington war? Machten meine Hormonschübe mich paranoid? Ich wusste genau, wie ich diesen Stimmungsschwankungen eigentlich begegnen sollte: viel schlafen, spazieren gehen, Zeit mit meinem Mann verbringen, nicht so hart zu mir selbst sein.

Aber hatte ich meine fünf Sinne überhaupt noch beieinander? Jason Blayneys Erwähnung der Tatsache, dass Joe mein Mann war, war eine sehr direkte, persönliche Botschaft.

Ich ging ins Badezimmer, übergab mich, duschte noch einmal und stapfte wieder in die Küche. Joe hatte sein BlackBerry auf dem Tresen liegen gelassen. Es piepte.

Ich konnte lesen, was auf dem Display stand: June Freundorfer.

Meine Hand schwebte über dem Handy, und die Gedanken zuckten wie ein Hitzegewitter durch mein Gehirn. Ich hatte nur sehr wenig Zeit, um eine Entscheidung zu treffen.

Das Handy klingelte zum dritten Mal.

64Es war unverantwortlich, aber ich konnte mich nicht zurückhalten.

Ich griff nach Joes BlackBerry, nahm den Anruf an und drückte mir das Handy ans Ohr. Ich hörte die Verkehrsgeräusche einer weit entfernten Stadt und wartete auf eine Reaktion der Anruferin, auch wenn es mir sehr, sehr schwerfiel.

»Joe?«

»Nein, hier spricht Lindsay«, sagte ich. »Joes Frau.« Ich setzte mich auf einen Barhocker an den Tresen.

Eine lang gedehnte Stille schloss sich an. Die Frau musste erst einmal ihre Gedanken sortieren, und auch in meinem Kopf drehte sich alles.

»Oh. Lindsay. Hallo. Ich … Ist Joe da?«

Ihre Stimme klang weicher, lieblicher, als ich gedacht hatte.

»Joe schläft noch. Der Jetlag«, sagte ich. »June, ich möchte die Wahrheit wissen. Haben Sie und Joe eine Affäre?«

Wahrscheinlich hätte ich das Ganze auch weniger direkt angehen können, hätte mich erst einmal nach der Benefiz-Veranstaltung erkundigen können, ihr sagen, dass ich das Foto gesehen hatte und dass ich ins Grübeln gekommen war, wieso Joe diesen festlichen Anlass mit keinem Wort erwähnt hatte. Ein weniger direkter Ansatz hätte mir Raum für einen geordneten Rückzug gelassen, aber an einen Rückzug dachte ich jetzt wirklich zuallerletzt.

Das Herz schlug mir bis zum Hals, während die Frage in einer fünftausend Kilometer langen Funkverbindung hing.

Haben Sie und Joe eine Affäre?

Schließlich seufzte die Frau am anderen Ende der Leitung und sagte: »Lindsay, das ist vielleicht nicht der beste Zeitpunkt, um darüber zu sprechen.«

»Ach so? Was wäre denn ein guter Zeitpunkt, June? Wie hätten Sie’s denn gerne?«

»Ich wollte nicht, dass es so ans Licht kommt. Wir wollten nicht, dass Sie es erfahren, aber ich schätze mal, jetzt hat es keinen Sinn mehr, es abzustreiten.«

Die Erde schien sich unter meinen Füßen zu öffnen, und ich stürzte ins Nichts. Wie aus weiter Entfernung hörte ich mich sagen: »Sie wollten nicht, dass ich erfahre, dass Sie mit meinem Mann schlafen? Ist Ihnen klar, dass ich schwanger bin?«

»Ja.«

»Ich schätze, das ist alles, was ich wissen muss.«

»Warten Sie, Lindsay. Joe liebt Sie sehr.« Ihre mädchenhafte Stimme war wie ein eisiger Wind, der mir durch die Haare fuhr. Sie sagte: »Joe und ich, wir stehen uns sehr nahe. Wir waren uns schon immer sehr nahe, aber eine Ehe ist etwas ganz anderes, Lindsay. So ist es eben.«

Ich unterbrach die Verbindung.

Ich weiß noch, dass ich mich mit beiden Händen am Tresen festhalten musste, um nicht vom Hocker zu kippen.

War ich gerade dabei, den Verstand zu verlieren? Hatte die Geliebte meines Mannes mir gerade gesagt, dass mein Mann mich liebte? Das musste ich mir aus ihrem Mund anhören? So ein Miststück!

Und was sollte das eigentlich heißen: »So ist es eben«? Dass es etwas Unvermeidliches war? Eine Frage der Chemie? Des göttlichen Segens?

Und Joe.

Wie hatte er mich nur anlügen können, mich betrügen können, mich und unsere Ehe und alles, was ich für ihn empfand, so in den Dreck ziehen können?

Wer war er überhaupt? Wer war dieser Mann, den ich geheiratet hatte?

Was hatte er heute Nacht noch zu mir gesagt: Können wir einen anderen Menschen jemals wirklich kennen?

Was sollte ich jetzt machen?

Was zum Teufel sollte ich jetzt bloß machen? Ich bekam ein Baby. Unser Baby.

Joes Handy fing schon wieder an zu klingeln.

Ich starrte auf Junes Namen, hob ab und legte sofort wieder auf. Ich wollte nicht mit ihr reden und wollte auch nicht, dass sie eine Nachricht für Joe hinterlassen konnte.

Also nahm ich das Handy, ging zu dem kleinen Badezimmer neben der Küche, hob den Deckel der Toilette und ließ das Handy ins Wasser fallen. Ich starrte es an. Es klingelte schon wieder.

Dann hörte es auf.

Was sollte ich bloß machen?

Und dann, wie durch eine Nachricht aus den tiefsten Tiefen einer Zauberkugel, wusste ich es.

65Ich drückte die Klinke, setzte Hüfte und Schulter als Rammbock ein und stieß mit einem Ruck die Tür auf. Der Lärm schreckte Joe aus einem tiefen Schlaf.

Ich hatte ihm einen Schrecken einjagen wollen, aber ich hatte nicht damit gerechnet, dass er gleich nach seiner Waffe greifen würde. Seine Hand schoss unter das Bett, und erst als er auf mich zielen wollte, merkte er, dass ich der Eindringling war, allerdings in einer Version, die er bisher nur selten zu Gesicht bekommen hatte. So aufgebracht war ich.

»Lindsay. Was ist denn los?«

Ich fing sofort an zu brüllen. »Was los ist? Du und June Freundorfer, das ist los. Wie konntest du mir das antun, Joe?«

Er setzte sich auf und blickte mich vollkommen entgeistert an. »Ich habe keine Ahnung, wovon du redest.«

»Gib dir keine Mühe. Sie hat mir alles erzählt.«

»Was hat sie dir erzählt? Lindsay, wir waren bei einer Wohltätigkeitsveranstaltung. Ich hatte noch keine Gelegenheit, es dir zu erzählen, aber ich habe es dir bestimmt nicht absichtlich verschwiegen.«

»Eine Wohltätigkeitsveranstaltung. So nennt man das heutzutage? Mit einer wohltätigen Gespielin?«

»Ich verstehe überhaupt nicht, wieso sie dich angerufen hat.«

»Sie hat dich angerufen.«

»Verstehe. Und du hast das Gespräch abgefangen.«

Ich sagte: »Joe, wie konntest du uns das antun?«

»Lindsay, ich habe mir nichts zuschulden kommen lassen. Nicht das Geringste.«

Ich betrat das Schlafzimmer, riss die Schranktüren auf. Da stand Joes Koffer, und wie der Zufall es wollte, war er noch nicht einmal ausgepackt.

Ich zerrte den Koffer heraus und warf ihn Joe vor die Füße.

Er stand auf und kam mit ausgebreiteten Armen auf mich zu. Er sagte irgendetwas, aber ich hatte mich bereits abgekapselt. Ich konnte ihn nicht mehr verstehen, weder das, was er getan hatte, noch das, was er sagte. Ich holte eine Hose und eine Jacke aus dem Schrank, Unterwäsche aus einer Schublade.

Ich wollte wieder draußen sein, bevor ich anfing zu weinen.

»Lindsay. Hör auf. Hör doch auf. Ich habe keine Affäre, weder mit June noch mit sonst irgendjemandem.«

Ich wirbelte herum. Das Adrenalin machte mich fast blind vor Wut. Ich war kaum in der Lage, ihn anzusehen.

»Warum sollte sie lügen? ›So ist es eben‹, hat sie gesagt.«

»Vielleicht hat sie damit unsere Freundschaft gemeint.«

»Ich wünschte, ich könnte dir glauben, Joe, aber du bist ein unglaublich guter Lügner. Ich kann deine Stimme nicht mehr ertragen. Also bitte, geh! Ich schicke dir dann deine Sachen, ganz egal wohin. Aber wenn ich nach Hause komme, will ich dich hier nicht mehr sehen.«

Ich zog mich im Badezimmer an und verließ die Wohnung, ohne noch ein einziges Wort mit ihm zu reden.

Ich fühlte mich krank und ausgehöhlt. Noch nie im Leben war ich so schrecklich hintergangen worden.

66Wir standen auf dem Parkplatz in der Harriet Street, gleich hinter dem Präsidium. Ich sagte zu Conklin, dass ich fahren wollte.

»Was ist denn mit dir los?«, wollte er wissen. Dabei sah er mich an, als würde ich einen lebendigen Fisch auf dem Kopf spazieren tragen.

»Ich will fahren.«

»Okay. Aber wenn du mir sagen willst, was dir so zu schaffen macht, dann bin ich für dich da.«

Er warf mir die Schlüssel zu.

Eine Minute später lenkte ich den Streifenwagen nach Süden in den dichten Berufsverkehr, Richtung Parnassus Heights, einer wohlhabenden Wohngegend in der Nähe des Haight Districts.

Conklin erzählte mir, dass er einen Tipp bekommen hatte. Angeblich war das Verhältnis zwischen Harry Chandler und seinem Sohn aus erster Ehe, Todd, nicht besonders gut. Conklin hatte ein bisschen nachgeforscht und erfahren, dass Todd schon in jungen Jahren den Nachnamen Waterson angenommen hatte. Das war der Mädchenname seiner Mutter. Obwohl Todd nie auf dem Ellsworth-Anwesen gelebt hatte, hatte er doch in der Zeit, in der Chandler hier mit seiner zweiten Frau Cecily gewohnt hatte, und auch noch wenige Jahre danach, Zugang zum Anwesen gehabt.

»Todd Waterson? Dieser Fernseh-Heini? Ich habe gar nicht gewusst, dass er Chandlers Sohn ist.«

»Eine wenig bekannte Tatsache.«

»Na ja, ist mir jedenfalls neu. Seine Show habe ich schon mal gesehen. Ich fand ihn ganz unterhaltsam. Was weißt du über ihn?«

»Intelligent, wohlhabend und sehr zurückgezogen. Ich habe im Netz nicht das kleinste bisschen Klatsch und Tratsch über ihn gefunden.«

Todd Waterson wohnte in der Edgewood Avenue, einer Straße voll dicht belaubter Bäume, wie man sie so hier in der Stadt nicht erwartet hätte.

Conklin zeigte mir das Tor, durch das ich fahren musste, um auf den großzügig angelegten Zufahrtsweg zu gelangen. Ich parkte vor der separat stehenden Garage und sah mir an, was man in dieser Gegend für drei Millionen Dollar bekommen konnte.

Todd Watersons Haus war ein weitläufiges, dreigeschossiges Gebäude, modern, aber mit Stuckarbeiten und anderen Elementen traditioneller Handwerkskunst verziert. Verschiedene Balkone und Veranden boten herrliche Ausblicke über die Bucht und die Stadt. Das Grundstück war nicht einsehbar und ruhig. Sehr ruhig.

Kaum standen wir vor der Haustür, wurde sie geöffnet. Todd Waterson hatte uns erwartet. Er war einen Meter siebzig groß, trug Socken, eine ausgefranste Jeans und ein Sweatshirt mit dem PBS-Logo. Seine Haare waren blond, und sein Gesicht war ziemlich durchschnittlich, sein Mund ein schmaler Strich. Dazu hatte er die grauen Augen seines Vaters.

»Ich bin Sergeant Lindsay Boxer«, sagte ich. »Das hier ist mein Partner, Inspektor Richard Conklin.«

»Guten Tag, und ganz nebenbei: Worum geht es eigentlich?«

Ich erwiderte: »Wir untersuchen die Verbrechen auf dem Ellsworth-Anwesen.«

»Können wir das nicht telefonisch erledigen? Ich kann im Moment nicht.«

»Es ist sehr dringend, Mr. Waterson.«

»Also gut, kommen Sie rein«, meinte er dann. »Aber beeilen Sie sich, okay? Ich muss ins Studio und darf auf keinen Fall zu spät kommen.«

67Conklin und ich folgten Todd Waterson über glänzende Holzfußböden unter einer hohen, kathedralenartigen Decke. Die rechtwinkligen Wände wurden von Deckenbalken und riesigen, vom Boden bis zur Decke reichenden Fenstern unterbrochen. Überall an den milchig weißen Wänden hingen große Fotos, auf denen Waterson Prominente interviewte.

Waterson wies auf zwei Sessel und sagte, nachdem wir uns gesetzt hatten: »Um gleich zum Punkt zu kommen: Ich habe meinen Vater seit fünf Jahren weder gesehen noch gesprochen.«

»Wo waren Sie am vergangenen Wochenende?«, fragte ich ihn.

»Darum sind Sie hier?«, erwiderte Waterson. »Wofür halten Sie mich denn – für einen Verdächtigen? Also, das ist wirklich komisch.«

»Ich dachte, Sie wollten gleich zum Punkt kommen«, erwiderte ich trocken.

»Ich war viel unterwegs. Und die Nächte habe ich hier verbracht.«

»Gibt es vielleicht Zeugen, die Sie unterwegs gesehen haben?«

»Moment mal. Bevor ich die Namen und Telefonnummern herausrücke: Worauf wollen Sie hinaus, und was hat das alles mit mir zu tun?«

»Im Garten Ihres Vaters wurden sieben menschliche Schädel exhumiert.«

»Das habe ich gehört. Ich habe das Anwesen seit fünf Jahren nicht mehr betreten. Seit dem letzten großen Krach mit meinem Vater.«

»Dürfte ich vielleicht erfahren, worum es bei diesem Krach ging?«

»Nein, dürfen Sie nicht.«

Jetzt nahm Conklin das Heft in die Hand. Conklin war nicht schwanger. Er hatte nicht gerade eben seine Gemahlin aus der gemeinsamen Wohnung geworfen. Er war nicht einmal gereizt.

Ich ließ mich gegen die Lehne sinken und überließ ihm die weitere Befragung.

»Wir stellen Nachforschungen über Ihren Vater an«, sagte Conklin.

»Nichts dagegen.«

»Was ist er für ein Mensch?«

»Ein Narzisst. Ein Frauenheld. Und er kann grausam sein.«

»Sie sagen, er ist ein Frauenheld. Die Köpfe im Garten stammen allesamt von Frauen.«

»Ach, tatsächlich? Dann fragen Sie mich also, ob mein Vater – der Mann, den ich soeben als grausam bezeichnet habe – für diese abgetrennten Köpfe verantwortlich sein könnte?«

»Ganz genau«, erwiderte Conklin.

Rich hatte sein liebenswürdiges, freundliches Die-Polizei-dein-Freund-und-Helfer-Lächeln aufgesetzt. Man musste Conklin einfach lieb haben, und in gewisser Weise tat ich das. Jetzt sagte er zu Waterson: »Glauben Sie, dass Ihr Vater fähig wäre, einen Mord zu begehen? Er musste sich ja schon einmal deswegen vor Gericht verantworten.«

»Ganz ehrlich? Ich weiß es nicht. Er hat einen ziemlich fiesen rechten Haken. Und wenn es nach ihm ginge, dann würde er am liebsten jede Frau auf der Welt zu Tode vögeln, aber mehr kann ich dazu nicht sagen. Ich halte mich von ihm fern. Aber das habe ich ja schon gesagt.«

»Okay«, meinte Conklin. »Und wo waren Sie nun am letzten Wochenende?«

Todd Waterson fing an zu lachen, dann sagte er: »Warten Sie, ich hole meinen Kalender.«

Er stand auf und ging zu seinem Schreibtisch. Ich blickte zum Fenster hinaus auf den Mount Sutro Open Space Reserve, einen Grünstreifen, der sich quer durch die Stadt zog. Ich dachte an Joe. An das, was er getan hatte. Wie konnte ich ihm jemals verzeihen, und wenn nicht, wie sollte ich unser gemeinsames Kind alleine großziehen?

Wie traurig für unser Baby.

Todd Waterson kehrte auf seinen Platz zurück, klappte sein iPad auf, tippte mit dem Finger darauf und sagte zu Conklin: »Wie lautet Ihre E-Mail-Adresse?«

Conklin gab sie ihm.

Waterson tippte noch ein paarmal auf das iPad und klappte es wieder zu. »Das ist eine Liste, in der steht, wann ich wo mit wem war. Sonst noch was?«

Conklin sagte: »Und warum haben Sie keinen Kontakt mit Ihrem Vater?«

»Weil er homophob ist«, lautete Watersons Antwort. »Er ist nicht einverstanden mit dem Leben, das ich führe. Und genau da kommt die Grausamkeit ins Spiel. Wären wir dann so weit?«

Wir bedankten uns für seine Kooperationsbereitschaft und verließen das Haus.

»Also gut«, meinte Conklin, »nur mal theoretisch. Da hätten wir also Todd Waterson, einen schwulen Mann, der seinen Vater hasst. Darum beschließt er, Frauen umzubringen. Er wird zum Serienkiller und Leichenschänder, der in den Garten seines Vaters eindringt und dort die Köpfe seiner Opfer verbuddelt, zusammen mit irgendwelchem Kitschkram, der den Opfern gehört hat. Später buddelt er sie wieder aus und schmückt sie mit Zahlen und hübschen Blumengirlanden.«

Jetzt war ich es, die ihn anstarrte, als hätte er einen Fisch auf dem Kopf.

Er meinte: »Finde ich auch absurd.«

Ich gab ihm die Autoschlüssel, und wir fuhren schweigend zurück ins Präsidium.

68Ich würde gerne sagen, dass der Tag mit der Zeit besser wurde, aber das wäre gelogen. Bis auf einige Nebelschleier war mein Tank vollkommen leer. Aber ich versuchte trotzdem, damit einen ganzen Arbeitstag zu bestreiten.

Joe rief noch ein paarmal an, aber ich ging nicht ran, hörte die Mailbox nicht ab und rief ihn auch nicht zurück.

Conklin und ich hatten Todd Waterson um die Mittagszeit verlassen, und dann rief ich innerhalb von sechs Stunden dreimal bei Claire an, um zu erfahren, ob die Gesichtsrekonstruktion der Schädel aus dem Ellsworth-Anwesen schon erste Ergebnisse gezeigt hatte.

Ich stattete ihr sogar einen persönlichen Besuch ab, und wir sprachen miteinander, während die zerschossene Leiche eines Bandenkriegers zwischen uns auf dem Seziertisch lag.

»Lindsay, das dauert seine Zeit. Dr. Perlmutter opfert uns jede freie Minute, aber sie hat auch noch andere Sachen zu erledigen. Und die DNA lässt sich nun mal nicht hetzen.«

»Ich kriege diesen Fall überhaupt nicht in den Griff.«

»Es sind doch erst fünf Tage. Du tust ja gerade so, als wären es schon fünf Monate.«

Ich holte mir einen Kaffee aus dem Automaten im Durchgang, stieg die Treppe hinauf und setzte mich an meinen Schreibtisch, um zu warten.

Bis neun Uhr abends saßen Conklin und ich am Telefon und nahmen alle möglichen Hinweise aus der Bevölkerung auf. Aber leider bekamen wir nichts, was uns irgendwie weitergebracht hätte, sondern nur nutzlosen Kram von Leuten, die nichts Besseres zu tun hatten, als mit der Polizei ihre Spielchen zu spielen oder sich ihren paranoiden Wahnvorstellungen hinzugeben.

Ich teilte mir mit Conklin eine Pizza, setzte mich wieder an die Arbeit und machte schließlich um zehn Uhr Feierabend. Eine halbe Stunde später schloss ich meine Wohnungstür auf und stand in einem dunklen Apartment. Karen hatte mir einen Zettel hinterlassen, dass sie mit Martha Gassi gewesen war und ihr etwas zu fressen gegeben hatte.

Ich hörte Joes Nachrichten ab. Stellte mich lange unter die Dusche. Trank einen Becher warme Milch. Hörte ein bisschen sanfte Musik. Und konnte die ganze Nacht nicht schlafen.

Ich meine, ich konnte wirklich nicht schlafen. Ich lag in dem großen Doppelbett, blieb schön auf meiner Seite und lauschte dem leisen Schnarchen aus Marthas Körbchen.

Gegen zwei Uhr schaltete ich den Fernseher ein.

Ich sah mir ein paar Infomercials an – Schmuck TV, anschließend das Münzkabinett – und lernte ein paar Dinge über speziell geprägte Sammlermünzen in Originalverpackung, genau das Richtige für meine Enkel. Dann schaltete ich um – Zumba-Fitness, der Shark-Staubsauger und dann der beste BH, den die Welt je gesehen hatte!

Ich machte die Flimmerkiste aus, aber meine Augen blieben weit aufgerissen, und ich spulte im Geist immer wieder Joes Nachrichten ab.

Die ersten Male war er einfach nur wütend gewesen. Er hatte gebrüllt und geschrien, dass er mir die Wahrheit gesagt hatte, dass June mich angelogen hatte und dass die Tatsache, dass ich ihr mehr glaubte als ihm, nur zeigte, wie wenig Vertrauen ich zu ihm hatte. Dass das eine schwere Beleidigung sei.

Dann sagte er, dass er mich liebte und dass ich ans Telefon gehen sollte. »Ruf mich an, Lindsay. Ich bin dein Mann.«

In den nächsten Nachrichten entschuldigte er sich dafür, dass er so laut geworden war. Ihm war klar geworden, warum ich so wütend auf ihn war, und er war jetzt nicht mehr sauer auf mich. Er wollte mit mir reden und wollte mir jede einzelne Minute, die er im Lauf der vergangenen zwei Jahre mit June verbracht hatte, genauestens schildern.

»Davon gibt es sowieso nicht besonders viele, Lindsay, und wir waren niemals nackt. Niemals.«

Bei seinem letzten Anruf klang er erschöpft. Er hinterließ mir den Namen seines Hotels und bat mich, ihn anzurufen, falls ich mit ihm reden oder ihm zuhören wollte.

Ich wollte weder das eine noch das andere.

Kurz vor sieben stand ich auf und machte mir eine Tasse Tee. Das Telefon klingelte, und ich griff nach dem Hörer. Sagte: »Hallo?«

Aber es war nicht Joe.

Es war Conklin.

»In Big Sur ist vor einer Stunde eine Leiche angeschwemmt worden«, sagte er. »Allem Anschein nach ein Surfer.«

»Marilyn Varick war auch Surferin.«

»Stimmt. Aber der hier ist ein Mann. Und er hat einen Kopf.«

»Und was hat das dann mit unserem Fall zu tun?«, fragte ich ihn.

»Der Typ, der den Notruf gewählt hat, hat gesagt, dass neben der Leiche eine Karteikarte im Sand liegt. Mit der Zahl sechshundertdreizehn.«

Ich stand barfuß in der Küche und warf alle Gedanken über Bord, die ich mir bis jetzt über das Haus der Totenköpfe gemacht hatte. Anscheinend war ich davon ausgegangen, dass es keine weiteren Morde mehr geben würde.

»Richie, da fällt mir Chandler ein. Und sein Boot. Wir haben nie ausgeschlossen, dass die Leichen ins Meer geworfen worden sein könnten.«

»Wäre er wirklich so bescheuert, ausgerechnet jetzt, wo alle Blicke auf ihn gerichtet sind, eine Leiche über Bord zu werfen?«

»Fragen wir ihn.«

69Conklin und ich hatten im kleineren der beiden nüchternen Verhörzimmer der Mordkommission Platz genommen. Auf der anderen Seite des Tischs saßen Harry Chandler und seine Rechtsanwältin, Donna Hewett.

Hewett war eine gute Allgemeinanwältin, die sich viel mit Fragen des Grundbesitzes und treuhänderischer Vermögensverwaltung befasste. Nach allem, was ich gehört hatte, hatte sie auch einen guten Ruf als Steueranwältin, aber sie war keine Strafverteidigerin, und daraus schloss ich, dass Chandler nicht mit einer Verhaftung rechnete.

Oder bluffte er?

War Harry Chandler so verwegen oder so verrückt, dass er, während er von einer ganzen Nation mit Argusaugen beobachtet wurde, einen Mord begehen würde?

Oder hatte er ein reines Gewissen?

Donna Hewett strich sich vorsichtig über die Haare und stellte ihren Aktenkoffer auf den Boden. »Steht mein Mandant unter Arrest?«

»Keineswegs«, erwiderte Conklin. »Es handelt sich um eine laufende Ermittlung, und wenn wir neue Hinweise bekommen, verfolgen wir die. Wir haben nur ein paar Fragen an Mr. Chandler. Wo waren Sie gestern?«

Chandler lächelte.

Er trug einen blauen Kaschmirpullover mit aufgekrempelten Ärmeln. An seinen Händen waren keine blauen Flecken oder Schnittwunden zu sehen.

Er erwiderte: »Ich habe angefangen, mir Notizen zu machen, damit ich ein lückenloses Alibi habe für den Fall, dass Sie beide ohne Vorwarnung bei mir auftauchen.« Er zog sein Smartphone aus der Hosentasche und tippte auf das Display. Dann zählte er auf, wann er wo gewesen war: »Gestern Morgen gegen acht haben Kaye und ich die Cecily verlassen und im Café Just for You in Dogpatch gefrühstückt. Ich hatte Waffeln. Sie pochierte Eier. Die Kellnerin heißt Shirley Gurley.« Kurze Unterbrechung für ein breites Lächeln. »Was haben ihre Eltern sich dabei gedacht? Danach waren Kaye und ich auf dem Bauernmarkt. Wir haben Vorräte eingekauft, weil wir ein bisschen mit dem Boot rausfahren wollten.«

»Und wohin sind Sie gefahren?«, wollte Conklin wissen.

Ich dachte an den toten, siebzehn Jahre alten Surfer, der achtzig Kilometer weiter südlich in einem gerichtsmedizinischen Labor lag. Der Todeszeitpunkt war immer noch unbekannt.

Hewett sagte: »Worauf wollen Sie hinaus?«

Ich zog die Aufnahmen von dem noch nicht identifizierten jungen Mann auf dem Obduktionstisch heraus. »Dieser Jugendliche ist heute in den frühen Morgenstunden bei Big Sur angespült worden. Und es gibt eine Verbindung zu den Leichenteilen auf dem Ellsworth-Anwesen.«

Chandler hob den Kopf und sah mir in die Augen. »Ich kenne diesen Jungen nicht. Ich habe ihn noch nie gesehen, weder tot noch lebendig.«

Gegen den ausdrücklichen Rat seiner Anwältin gab Chandler uns die Namen aller Geschäfte, die er und Kaye aufgesucht hatten. Er zeigte uns Digitalfotos mit Datumsstempel und verriet uns außerdem noch, dass die Videoüberwachung des Jachtklubs beweisen konnte, dass sie um vier Uhr morgens losgefahren und um neun Uhr abends zurückgekehrt seien.

Dann erkundigte ich mich, wann er seinen Sohn Todd das letzte Mal gesehen hatte.

»Das ist schon Jahre her«, sagte Chandler. »Und, nein, ich glaube nicht, dass er irgendjemanden umgebracht hat. Aber das sollten Sie ihn lieber selbst fragen.«

Ich erwiderte: »Wir haben einen Durchsuchungsbeschluss für Ihr Boot erwirkt.«

»Soll das ein Witz sein?«

»Die Kriminaltechnik ist bereits vor Ort.«

»Die sind auf meinem Boot?«

Ich schätze, endlich hatten wir es geschafft und Harry Chandler aus der Ruhe gebracht.

Er stand abrupt auf und sagte zu seiner Rechtsanwältin: »Ich muss hier keine Fragen mehr beantworten, oder?« Dann stürmte er hinaus.

Charlie Clapper rief mich am Abend an. Sie hatten keinerlei belastendes Material auf der Cecily gefunden – kein Blut, keine Spuren, kein Reinigungsmittel, rein gar nichts.

Ich hatte gerade aufgelegt, da klingelte es erneut. Es war Claire.

Sie sagte: »Der kleine Surfer, der in Big Sur angespült worden ist …?«

»Ja?«

»Die Kollegen in Monterey County sagen, dass er einen Schlag auf den Kopf bekommen haben muss, mit einem stumpfen Gegenstand. Das war die Todesursache. Die Verletzung passt zu seinem Surfbrett, das ebenfalls angeschwemmt worden ist. Und es gibt Zeugen, die gesehen haben, wie er mit dem Brett ins Wasser gegangen ist.«

»Dann war es also ein Unfall.«

»Richtig, Lindsay. Ein tödlicher Unfall.«

Die Karte mit der Zahl 613, die irgendein dämlicher Tippgeber angeblich gefunden hatte – reine Fantasie.

70Ich sehnte mich verzweifelt nach einem Lachen oder, noch besser, einem ganzen Güterwagen voll.

Also berief ich ein spontanes Treffen des Clubs der Ermittlerinnen ein und überredete alle Teilnehmerinnen, in den MacBain’s Beers o’ the World Saloon zu kommen, weil er nur zwei Querstraßen vom Präsidium entfernt lag.

Eine Stunde nach meinem Rundruf stieg ich die hölzerne Hintertreppe hinauf und betrat den kleinen Raum mit zwei Tischen und einem einzigen Fenster. Hier hatte Captain MacBain früher immer den Tageslohn ausgezahlt. Cindy und Claire hatten dem ersten Bierkrug bereits erhebliche Verluste zugefügt, und auch von Yukis Margarita waren nur noch wenige Zentimeter übrig.

Ich hätte einen ganzen Bierkrug alleine leeren können, aber das kleine Bündel unter meiner Jacke hatte die Stimmenmehrheit, und darum lautete der Beschluss: kein Alkohol.

Claire zog einen Stuhl heran, klopfte auf die Sitzfläche, und ich ließ mich darauf plumpsen.

Yuki grinste mich strahlend an und sagte: »Ich habe den anderen gerade von Brian McInerny erzählt.«

»Der Comedian? Immer zu, Yuki.«

»Also, wie gesagt, er verklagt einen Straßenbauarbeiter, weil der ihm eine Ohrfeige verpasst hat. Er hat die Ohrfeige zwar redlich verdient, aber trotzdem. Ich lasse ihn unter Eid aussagen«, fuhr Yuki fort, »und McInerny will sowohl als er selbst als auch als sein Alter Ego antworten.«

»Das ist seine Nummer«, sagte Cindy. »Er hat einen imaginären Zwillingsbruder.«

»Genau«, sagte Yuki. »Und es ist einfacher, ihm seinen Willen zu lassen, als zu versuchen, ihn davon abzubringen. Also stelle ich meine Fragen, und er antwortet als er selbst und als seine ausgedachte Figur. Verrückt. Wir haben alles auf Band.«

Ich bestellte, und Yuki erzählte weiter.

»Ihr wisst doch, wie das bei einer eidesstattlichen Erklärung läuft. Jedes Mal, wenn jemand eine Pause braucht, sagt der Kameramann: ›Es ist jetzt elf Uhr dreiundzwanzig. Die offizielle Befragung ist hiermit unterbrochen.‹ Und wenn es weitergeht, sagte er: ›Jetzt ist es elf Uhr fünfunddreißig, die offizielle Befragung wird hiermit fortgesetzt.‹ – Also, McInerny braucht jede Menge Pausen. Das Essen, das wir beim Deli bestellt haben, schmeckt ihm nicht, und er muss sich etwas aus seinem Lieblingsrestaurant kommen lassen. Dann muss er sich mit seinem eingebildeten Zwilling besprechen. Und als wäre das noch nicht genug, um uns alle verrückt zu machen, hat er sich noch etwas ausgedacht: In dem Moment, wo wir die Kamera wieder einschalten, tut er so, als wären wir schon mitten im Gespräch. Die Kamera läuft, und McInerny sagt zu mir: ›Das war wirklich der dreckigste Witz, den ich in meinem ganzen Leben gehört habe.‹«

Yuki demonstrierte uns ihren schockierten Gesichtsausdruck, und wir lachten uns schlapp.

Yuki fuhr fort: »Beim nächsten Mal sieht er der Frau hinter der Kamera direkt ins Gesicht und sagt: ›Wollen Sie mich anbaggern? War das gerade ein Angebot?‹ – Danach mussten wir natürlich erst mal fünf Minuten Pause machen, weil sie sich vor Lachen überhaupt nicht mehr halten konnte.«

Ich lachte mit den anderen mit, aber schon nach kurzer Zeit musste ich abgeschweift sein, weil ich plötzlich merkte, wie die anderen mich anstarrten.

Vor allem Yuki durchbohrte mich mit forschendem Blick. »Irgendetwas stimmt doch nicht mit dir, Lindsay«, sagte sie. »Was ist los?«

»Alles in Ordnung. Es war nur ein harter, langer Tag, aber mir geht’s gut.«

»Ich weiß genau, wie du aussiehst, wenn du müde bist, Lindsay«, sagte Yuki. »Jedenfalls nicht so. Du siehst eher aus, als hättest du ein paar Runden in der Hölle hinter dir.«

Cindy meinte: »Yuki hat recht. Ist dir übel? Wirst du vielleicht krank?«

Die Kellnerin brachte noch ein Bier, dazu eine Flasche australische Limonade und einen Becher mit Eiswürfeln, die sie vor mir auf den Tisch stellte.

Als ihre Schritte verklungen waren, sagte ich zu meinen Freundinnen: »Joe hat eine Affäre.«

71Mit zitternden Fingern schüttete ich die Limonade in den Becher. Einen langen Augenblick lang waren nur das Zischen und Prickeln auf den Eiswürfeln zu hören. Dann fingen alle gleichzeitig an zu reden.

Claire rief, nein, sie bestand darauf: »Nein. Nein. Joe würde dich niemals betrügen.«

Cindy pflichtete ihr bei. »Das kann einfach nicht wahr sein.«

Aber Yuki glaubte mir.

Sie war wieder in ihre Rolle als menschliche Nagelpistole geschlüpft, durchbohrte mich mit Blicken und schoss eine Frage nach der nächsten ab. Bam-bam-bam.

»Wer ist die Frau?«

»June Freundorfer. Eine alte Kollegin von ihm in Washington.«

»Wie alt?«

»Mein Alter.«

»Wie bist du dahintergekommen, Lindsay?«

»Spielt das eine Rolle?«

»Hat Joe es dir erzählt?«

»Nein. Sie hat es mir erzählt«, sagte ich.

»Sie hat dich angerufen?« Yuki wich mit verblüffter Miene zurück.

»Sie hat Joes Handy angerufen, und ich bin rangegangen.«

Claire stand auf, kam zu mir, nahm mich in die Arme und quetschte mir die Tränen aus den Augen.

Yuki machte weiter, als hätte ich nicht angefangen zu schluchzen, als würde Claire ihr nicht durch pausenloses Augenrollen signalisieren, dass sie endlich aufhören sollte.

»Hast du Joe zur Rede gestellt?«

»Mh-hmm.«

»Hat er es zugegeben?«

Ich schüttelte den Kopf.

Cindy griff über den Tisch hinweg nach meinen Händen.

Yuki sagte: »Also, nur um sicherzugehen, dass ich alles richtig verstanden habe: Joe streitet die Affäre ab.«

»Er lügt, ganz genau. Also habe ich ihn rausgeworfen.«

Claire meinte: »Schätzchen, was genau hat diese Frau denn gesagt?«

Ich schüttelte den Kopf. Ich konnte nicht mehr länger reden.

Cindy ließ meine Hände los und gab mir ein Bündel Papierservietten mit dem Logo des MacBain’s: die Erde vor einem schaumigen bernsteinfarbenen Himmel.

Ich schluchzte in die Servietten. Es war erbärmlich. Es war entwürdigend. Ich konnte nicht aufhören zu weinen. Yuki zerrte an mir wie ein Terrier, der meinen Arm für eine Stoffpuppe hielt.

»Lindsay, glaubst du, dass das etwas Ernstes ist? Vielleicht ist es ja einfach nur ein Ausrutscher, und du kannst ihm verzeihen.«

Doch da hatte Cindy schon Freundorfer in ihr iPad eingegeben und den Bericht von der Spenden-Gala aus dem Netz gezogen. Sie zeigte allen das schonungslose Foto von Joe und seiner schmachtenden Geliebten.

»Mein Gott«, sagte Yuki. »Oh, Lindsay. Ich glaube, mir wird schlecht.«

Ich vergoss noch ein paar weitere Tränen, und dann weinten wir alle gemeinsam. Als keine von uns mehr trockene Wangen hatte, kam ich mir schon ein bisschen weniger erbärmlich vor, aber trotzdem: Joe hatte eine Affäre, mein Baby und ich waren alleine, und ich wollte sterben. Doch bevor ich mich in Limonade ertränken konnte, blinkte mein Handy.

War das Joe?

Nein, es war Brady. Er war bei Conklin.

Ich umarmte und küsste meine Freundinnen und floh nach draußen.

72Ich stellte den Explorer hinter Bradys Zivilfahrzeug auf der Nordseite der Ivy Street ab, einer ruhigen, von Bäumen sowie unspektakulären Ein-und Mehrfamilienhäusern gesäumten Einbahnstraße. Die Häuser waren praktisch ohne Zwischenraum dicht aneinandergebaut.

Jacobis braunes, mit Schindeln verkleidetes Haus befand sich am hinteren Ende des Blocks. Obwohl die Garage das gesamte Erdgeschoss in Beschlag nahm, stand sein schwarzer Hyundai-SUV auf der Straße.

Jacobi hatte einen schwarzen Geländewagen – so wie die Hälfte aller Polizeibeamten in ganz Kalifornien.

Brady und Conklin stiegen aus, und Conklin setzte sich zu mir in den Explorer.

Brady beugte sich zu meinem Fenster herunter und sagte: »Wir haben ihn schon den ganzen Tag unter Beobachtung. Vor einer Stunde ist er nach Hause gekommen. Er hat das Licht angemacht. Wahrscheinlich geht er heute nicht mehr weg.«

»Gehe ich recht in der Annahme, dass Sie ihn nicht dabei erwischt haben, wie er gerade jemanden umgelegt hat?«

Brady überhörte meinen Tonfall. »Sie und Conklin haben jetzt vier Stunden Dienst. Die Rauschgiftfahndung löst Sie um elf ab. Wenn er das Haus verlässt, rufen Sie mich an.«

»Jawohl, Sir.«

Ich wartete, bis Brady in seinen Wagen gestiegen war. Dann zog ich mein Handy heraus, sah die drei Nachrichten von Joe und ignorierte sie. Ich organisierte die Betreuung für Martha, dann ließ ich mich gegen die Lehne sinken.

Ich musste wohl einen Seufzer ausgestoßen haben.

»Und, bist du jetzt so weit und erzählst mir, was los ist, Linds? Ich lasse dich sowieso nicht in Ruhe, bis du es endlich ausgespuckt hast.«

Meine Gedanken rasten unter der Wirkung der Hormonschübe und dieses ganzen beschissenen Tages immer noch in Höchstgeschwindigkeit in alle Richtungen.

»Hast du Cindy jemals betrogen?«, fragte ich ihn.

Sein Unterkiefer klappte nach unten, und er starrte mich an. Seit wir uns kannten, hatte er noch nie so entsetzt und erschüttert ausgesehen wie jetzt.

»Warum fragst du mich denn so was? Glaubt sie das etwa? Hat Cindy das zu dir gesagt?«

»Nein. Also, hast du, Rich?«

»Nein. Verdammt noch mal, nein. Ernsthaft, hast du so was gedacht? Bist du deswegen so zugeknöpft?«

Conklins Blick wich ein kleines Stück zur Seite, ging an mir vorbei und durch das Fenster, aber sein Gesichtsausdruck blieb der gleiche. Hinter mir klopfte jemand kräftig gegen die Scheibe.

Ich drehte mich um und sah Jacobis Gesicht direkt vor meiner Nase. Er sah wütend aus. Er wusste, dass wir nicht zufällig hier in seiner Straße parkten.

Er signalisierte mir, ich solle das Fenster herunterlassen, und ich gehorchte.

Schon legte er los: »Wie schön, dass ihr mich besuchen kommt. Das ist doch ein Besuch, Boxer, oder etwa nicht? Und du, Conklin? Meine alten Freunde, die vorbeikommen, um zu sehen, wie es mir geht?«

»Es ist eine Observierung«, sagte ich niedergeschlagen.

»Ihr beschattet mich.«

Ich ließ den Kopf sinken. Ich war beschämt und gedemütigt.

Jacobi legte die Fäuste auf den Fensterrahmen und rüttelte daran wie an Käfigstäben. »Ihr glaubt, dass ich dieser Rächer bin? Ist es das, Boxer? Ich höre wochenlang, monatelang keinen Ton von dir, und dann plötzlich: ›Kannst du mir bei meinen Ermittlungen behilflich sein, Warren?‹ – Ich weiß nicht, wie viele tausend Stunden ich mit euch beiden zusammengearbeitet habe«, spie er hervor. »Wie oft ich mein Leben in eure Hand gelegt habe und andersherum.« Er sah mich an, dann Conklin, dann richtete er seine umschatteten Augen wieder auf mich. »Ich finde euch zum Kotzen, alle beide.«

»Jacobi, es tut mir leid. Warte!«

»Für Sie immer noch Chief. Chief Jacobi.« Er wandte sich ab und stakste mit seinem typischen, hölzernen Gang davon. Die Stille im Wageninneren dröhnte wie eine Kirchenglocke.

Conklin sagte: »Ich gehe zu ihm.«

»Okay. Ich komme in einer Minute nach.«

Ich rief Brady an.

»Will Jacobi noch mal weg?«, wollte er sofort wissen.

»Brady, er hat uns gesehen. Er hat uns gesehen und uns zur Rede gestellt.«

73Conklin kam nach Hause in die Wohnung, die er gemeinsam mit Cindy bewohnte. Nur in der Küche brannte Licht, ansonsten war es stockdunkel. Das bedeutete, dass Cindy seit Stunden über ihrer Arbeit saß und nicht einmal aufgestanden war, um die anderen Lichter einzuschalten.

Er legte die Schlüssel in die Schale auf dem Tischchen im Flur und rief: »Liebling, ich bin da.« Bekam ein schwaches »Hey« als Antwort.

Er hängte seinen Mantel und das Pistolenhalfter an die Garderobe und ging in die Küche. Cindy saß am Tisch, genau so, wie er es sich ausgemalt hatte.

Sie hatte sich über den Laptop gebeugt. Die blonden Locken fielen ihr ins Gesicht, während ihre Finger über die Tastatur huschten. Sie hielt inne, drehte sich um, hob den Kopf und fragte nach einem flüchtigen Begrüßungsküsschen: »Alles in Ordnung?«

»Ich hatte bloß einen grauenhaften Tag, sonst nichts.«

Cindy meinte: »Hat es Tote gegeben?«

»Nein.«

»Schießerei?«

Er lachte. »Kann es nicht auch ohne Schießerei ein mieser Tag sein?«

»Wenn das so ist … kannst du’s mir später erzählen, Richie? Ich muss das hier unbedingt fertig kriegen.«

»Nur zu«, meinte er. »Ich lege mich schon mal hin.«

Conklin machte das Eisfach auf, holte zwei Tiefkühlmenüs heraus und stellte sie in die Mikrowelle. Während sie die gefrorenen Putenstücke mitsamt Beilage in eine Art warme Mahlzeit umwandelte, stellte er sich unter die Dusche.

Es ging doch nichts über Hydrotherapie als Abschluss eines langen Arbeitstags. Er musste an Jacobi denken, der ihn vor die Wahl gestellt hatte, entweder sofort von seiner Türschwelle zu verschwinden oder sich eine Kugel einzufangen.

Anschließend hatte Brady ihn zur Schnecke gemacht, genau wie er Lindsay zur Schnecke gemacht hatte, weil sie ihren Auftrag gründlich vermasselt hatten, und sie mit sofortiger Wirkung von der Observation abgezogen.

Danach dachte er daran, wie Lindsay über ihn hergefallen war und ihn beschuldigt hatte, Cindy zu betrügen, was wirklich das Allerletzte war, was er sich vorstellen konnte.

Ja, es war ein beschissener Tag gewesen. Von Anfang bis Ende.

Conklin stieg aus der Dusche, schlüpfte in Shorts und ging in die Küche, wo Cindy immer noch völlig absorbiert vor ihrem Laptop saß. Was immer sie da tat, es nahm sie so in Anspruch, dass für ihn praktisch kein Platz mehr war. Er zog die Plastikfolie von ihrem Abendessen und sagte: »Was machst du denn da?«

»Ich bin auf der Webseite des Chronicle. Sie haben mir einen Blog gegeben.«

»Einen Blog, hmm?«

»Wir kriegen tonnenweise E-Mails über den Rächer. Hast du vielleicht irgendwas, was ich da verwenden könnte?«

»Gar nichts«, sagte Conklin. »Beziehungsweise … noch weniger als gar nichts.«

»Okay«, erwiderte Cindy und tippte.

»O Gott, bloß kein Zitat, Cindy. Ich bin nicht im Dienst.«

»Ich habe dich nicht zitiert.«

»Gut.«

Conklin setzte sich an den Tisch, aß seine Schale leer, trank einen halben Liter Pepsi und verleibte sich noch eine halbe Packung Schokoladeneis ein, kratzte die Schachtel aus, bis nichts mehr übrig war. Dabei betrachtete er Cindy. Sie ließ sich durch nichts ablenken. Selbst wenn auf der anderen Straßenseite eine Bombe explodiert wäre, hätte sie sich nicht von der Stelle gerührt, wenn nicht eine interessante Geschichte dahintergesteckt hätte.

Er stand auf und zerzauste ihr die Haare.

»Ich bin fast fertig«, sagte sie.

Conklin legte sich ins Bett. Er döste schon, als Cindy schließlich ins Schlafzimmer kam und sich in der Dunkelheit auszog. Sie glitt unter die Decke, ohne ihn zu berühren.

Ihre Atemzüge wurden langsamer, tiefer.

»Cindy?«

»Mmmmm-hmmmm.« Sie seufzte.

74Cindys Anruf riss mich aus einem tiefen Schlaf.

»Tut mir leid«, sagte sie. »Ich weiß, es ist ziemlich früh, aber ich wollte dich noch erwischen, bevor du zur Arbeit gehst. Hast du vielleicht Zeit für eine Tasse Kaffee mit mir und Richie?«

Ich sagte: »Na klar«, und wir vereinbarten einen Treffpunkt und eine Zeit. Ich blieb zusammen mit Martha noch zwanzig Minuten länger im Bett liegen. Zuerst fraß die Sehnsucht nach Joe mich fast auf, dann musste ich an all die Beziehungen denken, die ich im Lauf der vergangenen vierundzwanzig Stunden in die Tonne getreten hatte. Es war eine Sturmflut.

Vermutlich hatte ich Cindys Anruf und das gemeinsame Frühstück meiner Frage zu verdanken, ob Rich Cindy betrogen hatte. Ich war den beiden eine Entschuldigung schuldig.

Wir trafen uns im Old Jerusalem Café, einem Café an der Ecke Irving Street/Fourteenth Street. Hier wurden nicht nur zahlreiche verschiedene Kaffee-und Teesorten, sondern auch köstliches mediterranes Gebäck angeboten. Mr. Conklin und die zukünftige Mrs. Conklin erwarteten mich bereits an einem Tisch.

Ich begrüßte sie, setzte mich den beiden gegenüber, bestellte einen türkischen Kaffee und bereitete mich innerlich auf eine Konfrontation vor. Hoffentlich hielt ich durch, ohne die Nerven zu verlieren.

Rich wischte sich die Haare aus der Stirn und sagte: »Cindy hat es mir erzählt. Das mit Joe.«

Ich nickte niedergeschlagen und senkte den Blick.

»Ihr kriegt das bestimmt wieder hin«, sagte er. »Bestimmt.«

»Es tut mir leid, was ich gesagt habe, Rich.«

»Schon gut. Kein Problem. Cindy hat was für uns.«

Ich hob den Blick. Was meinte er damit?

»Schau mal«, sagte Cindy.

Sie holte ihr iPad aus ihrer Handtasche und fing an zu tippen. Ich bekam meinen Kaffee, kippte reichlich Zucker und anschließend eine dreifache Dosis Kaffeesahne hinein.

Cindy drehte das iPad so, dass ich es sehen konnte. »Numerologie«, sagte sie. Auf dem Bildschirm war folgende Gleichung zu sehen: 104 = 5

»In der Numerologie werden die Zahlen einfach addiert. Eins plus null gleich eins. Eins plus vier gleich fünf.«

»Ich verstehe.«

»So«, fuhr Cindy fort. »Dann sehen wir uns mal die sechs-eins-drei an.«

Sie tippte:

613 = 10 = 1

»Ich weiß«, sagte ich. »Sechs plus eins gleich sieben plus drei gleich zehn.«

»Ganz genau. Und dann reduziert man die Zehn, indem man eins und null addiert. Das Ergebnis lautet eins.«

»Verstanden.«

Cindy tippte weiter und sagte: »Jetzt addieren wir die beiden reduzierten Zahlen.«

5 + 1 = 6

Ich wartete auf den Trommelwirbel. Die Fanfarenstöße.

»Was bedeutet die Sechs?«

»Das bedeutet Nummer sechs. Ellsworth Place Nummer sechs.«

Ich holte tief Luft. Cindy bezog sich auf eines der vier Backsteinhäuser, die sich an das Haupthaus des Ellsworth-Anwesens anschlossen. Die Häuser, die an den Garten grenzten.

»Wir hatten keine Durchsuchungsgenehmigung für die Nummer sechs«, sagte ich.

»Cindy hat schon mit Yuki gesprochen«, schaltete Rich sich ein. »Yuki will geltend machen, dass der ursprüngliche Durchsuchungsbeschluss sich auch auf diese Häuser bezogen hat, weil das ganze Anwesen als ein einziger Besitz betrachtet werden muss.«

»Ich komme mit«, sagte Cindy.

Rich und ich drehten uns zu ihr um und sagten wie aus einem Mund: »Nein.«

»Doch«, entgegnete sie. »Die Zahlen gehören mir. Lindsay, du hast sie mir gegeben und hast gesagt, ich soll versuchen rauszukriegen, was sie bedeuten. Ich glaube, dass ich genau das geschafft habe. Wenn ihr mich jetzt nicht mitnehmt, dann rede ich nie wieder ein Wort mit euch, und das gilt für euch beide. Ich komme mit. Keine Widerrede.«

75Ich saß in Yukis Büroabteil in Zimmer 325 in der Bezirksstaatsanwaltschaft auf einem Stuhl neben ihrem Schreibtisch. Meine Hände lagen, zu Fäusten geballt und mit weißen Knöcheln, auf ihrer Tischplatte.

Yuki streifte sich die glänzenden schwarzen Haare hinter die Ohren, wählte eine Nummer und sprach mit mehreren Leuten, bevor sie Richter Stephen Rubenstein am Apparat hatte.

Sie setzte dem Richter in exakten und eindringlichen Worten auseinander, dass sie einen glaubhaften Tipp bekommen hatte, der einen dringenden Verdacht auf eines der Häuser lenkte, die unmittelbar an das Ellsworth-Anwesen angrenzten. Und sie machte Rubenstein darauf aufmerksam, dass dieses Haus im ursprünglichen Durchsuchungsbeschluss nicht eingeschlossen gewesen sei, weil die Behörden zum damaligen Zeitpunkt noch nicht erkannt hatten, dass die beiden Grundstücke miteinander verbunden waren.

Dann verstummte Yuki und hörte zu. Sie sagte etwas, entschuldigte sich für die Unterbrechung und hörte weiter zu.

Dann bedeutete sie mir, dichter heranzurücken. Das ließ ich mir nicht zweimal sagen, und sie hielt den Telefonhörer so, dass ich die Stimme des Richters hören konnte.

»Nur, damit ich Sie richtig verstehe: Sie wollen, dass ich den Durchsuchungsbeschluss ausweite, weil Sie einen anonymen Hinweis erhalten haben, dass sich dort irgendwelche Indizien befinden – auch wenn Sie keine Ahnung haben, was das sein soll. Und das ist Ihre Grundlage dafür, dass Sie in diesem Haus herumschnüffeln wollen, das nicht einmal der Tatort ist?«

»Ja, Euer Ehren. Aber das gesamte Anwesen befindet sich im Besitz eines Mannes, der zum erweiterten Kreis der Verdächtigen gezählt werden muss. Und das Haus mit der Nummer sechs grenzt unmittelbar an den Tatort an.«

»Ach, und das soll die Sachlage entscheidend verändern? Miss Castellano, setzen Sie sich an Ihren Computer und googeln Sie den vierten Zusatzartikel zur Verfassung. Führen Sie sich den Inhalt vor Augen, insbesondere den Abschnitt über ungerechtfertigte Durchsuchungen. Ohne dringenden Tatverdacht gibt es keinen Durchsuchungsbeschluss.«

»Okay, Euer Ehren. Trotzdem vielen Dank.«

Yuki legte den Hörer auf die Gabel und sagte zu mir: »Vielleicht hätte er sich noch umstimmen lassen, wenn ich ihm das mit der Numerologie erzählt hätte.«

»Man kann nie wissen.«

Yuki lachte. »Tut mir leid, Linds.«

Wenn ich das Haus am Ellsworth Place sechs betreten wollte, musste ich Harry Chandler um Erlaubnis bitten.

Ich nahm Yukis Telefon und hatte ihn gleich beim ersten Mal am Apparat. Nicht dass ich ihn anbettelte, aber ich war wirklich besonders nett zu ihm. Zuerst.

Chandler sagte: »Warum sollte ich Ihnen noch einmal gestatten, mit Ihren Gummischuhen durch meinen Besitz zu stapfen?«

»Mr. Chandler, diese Köpfe sind nicht zufällig in Ihrem Garten begraben worden. Irgendjemand will, dass Sie noch einmal wegen Mordes vor Gericht gestellt werden. Aber solange wir diesen Jemand nicht gefunden haben, sind Sie unser Hauptverdächtiger. Verstehen Sie das?«

76Der Nebel kräuselte meine Haare, als Conklin, Cindy und ich uns im Ellsworth Place aneinanderdrängten. Die Straße war kurz und schmal, irgendwie romantisch und insofern ungewöhnlich, als sie am einen Ende auf die Pierce Street und am anderen Ende auf die Green Street traf und so mit den beiden ein Dreieck bildete.

Auf der westlichen Seite des Ellsworth Place standen neuere Häuser in unterschiedlichen Stilrichtungen – im deutlich sichtbaren Gegensatz zu den Gebäuden, die mit ihrer klaren Backsteinarchitektur eindeutig ein Teil des Ellsworth-Anwesens und, wie das Haupthaus, gegen Ende des 19. Jahrhunderts als Dienstbotenquartiere erbaut worden waren. Bei ihrem Anblick konnte ich fast noch die Pferdekutschen in den Straßen hören.

Während ich mich umblickte, zurrte Conklin Cindys kugelsichere Weste fest und half ihr in einen Anorak mit SFPD-Emblem. Ich wartete, bis Cindy so weit war, dann sagte ich ihr, was ich über die Häuser wusste.

»In Nummer zwei wohnt Nicole Worley, die Tochter des Hausmeisterehepaars. Sie ist Mitte zwanzig und von Beruf Tierschützerin. Wohnt hier, damit sie sich ab und zu um ihre Eltern kümmern kann. Harrys Fahrer, T. Lawrence Oliver, wohnt in Nummer vier, mietfrei, als Sonderzulage seines Arbeitgebers gewissermaßen. Nummer sechs und acht waren früher auch mal vermietet, sind aber schon länger nicht mehr bewohnt.«

Conklin fügte hinzu: »Drei dieser vier Häuser haben gar kein Fenster zum Garten, nur in der Nummer sechs gibt es eines. Das ist mir gleich beim ersten Mal aufgefallen. Nicole Worley hat gesagt, dass die Haustür zugenagelt worden ist. Falls also jemand dort den Hausbesetzer spielt, dann könnte das unser Täter sein.«

Während unseres Gesprächs hatte sich der feine Nebel in Regen verwandelt.

Wir besprachen, wer was tun sollte. Conklin bat Cindy, sich so lange ins Auto zu setzen, bis wir die Lage sondiert hatten. Sie war nur sehr zögerlich damit einverstanden, dann stiegen Conklin und ich die Stufen der Eingangstreppe hinauf, die zur Haustür führte.

Ich klopfte an, Conklin rief Hallo, und dann schlug ich mit dem angelaufenen Bronzeklopfer gegen die Tür. Als wir keine Reaktion bekamen, rüttelte Conklin am Knauf, aber die Tür ließ sich keinen Millimeter bewegen. Wahrscheinlich war sie von innen am Rahmen festgeschraubt worden.

Nachdem wir durch das Autofenster hindurch ein paar Worte mit Cindy gewechselt hatten, schlugen wir uns zum Garten durch und kämpften uns durch die dicht gewachsenen, hüfthohen Gräser und Dornen zwischen Nummer vier und sechs.

Von hinten boten die Häuser einen ziemlich trostlosen Anblick. Jede fensterlose Backsteinwand besaß eine Tür mitsamt einer niedrigen Eingangstreppe. Unmittelbar vor den Treppen erhob sich die drei Meter hohe Backsteinmauer, die jeden Blick in den Garten unmöglich machte.

Die Hintertüren von Nummer sechs und acht waren mit Brettern vernagelt, doch als ich mich der Nummer sechs näherte, fiel mir auf, dass das Unkraut um die Treppe zum Teil ausgerissen und beiseitegeworfen worden war. Ich schnüffelte noch ein bisschen länger herum und sah, dass die Sperrholzplatte vor der Tür nicht am Rahmen festgenagelt war. Sie war nur angelehnt.

»Diese Tür ist erst kürzlich benutzt worden«, sagte ich.

Conklin ging die Treppe hinauf und nahm die Sperrholzplatte weg. Anschließend hämmerte er mit den Fäusten gegen die Tür.

»Aufmachen, Polizei«, rief er. »Aufmachen, sonst kommen wir von selbst rein.«

77Kaum hatte Conklin die Tür geöffnet, da hörte ich, wie jemand in meinem Rücken durch das Gras geschlichen kam. Ich drehte mich um und erkannte Cindy, die mit vorgerecktem Kinn vor mir stand, während ihr der Regen über das Gesicht lief.

»Ich muss einfach mitkommen. Vom Auto aus kriege ich von der Geschichte ja gar nichts mit.«

»Falls es überhaupt eine Geschichte gibt«, zischte ich ihr zu. »Auch wenn du den Da-Vinci-Code entschlüsselt hast, könnte das hier immer noch ein unbewohntes Haus und eine Sackgasse …«

»Ich weiß.«

»… oder lebensgefährlich sein«, vollendete ich meinen Satz.

»Ich passe schon auf.«

»Womöglich hat sich eine Bande von Cracksüchtigen hier eingenistet.«

»Wäre nicht das erste Mal, dass ich in ein Crack-Haus reingehe. Und außerdem, ihr seid schließlich beide bewaffnet.«

Obwohl es sinnlos war, suchte ich Hilfe bei meinem Partner: »Bitte, sag du’s ihr, Rich.«

Er hob die Hände. »Bestimmt nicht.«

»Falls dir irgendetwas zustößt«, sagte ich zu Cindy, »dann werden Rich und ich gefeuert. Ich natürlich zuerst. Und dann werden wir uns bis in alle Ewigkeit selbst hassen.«

Cindy lachte. »Ach, jetzt hör schon auf.«

So war Cindy: keine Waffe, keine Ausbildung, keine offizielle Funktion und trotzdem durch nichts zu bremsen, es sei denn, wir hätten ihr einen Zirkuselefanten auf die Brust gesetzt.

Die Aufzählung der möglichen Konsequenzen, die uns drohten, falls wir Cindy tatsächlich mitkommen ließen, war mein voller Ernst gewesen, aber ich hatte keine Lust mehr, mich mit ihr herumzustreiten. Conklin zog seine Pistole und betrat den Hausflur. Ich ließ Cindy vor und bildete die Nachhut.

Gedämpftes Licht fiel durch die Hintertür. Vor uns sahen wir eine schmale Treppe. Das Stockwerk über unseren Köpfen war dunkel.

Conklin und ich knipsten unsere Taschenlampen an und gingen die Treppe hinauf. Das Treppenhaus war sauber, stank nicht, und ich sah weder Graffiti noch Lumpen noch Spritzen noch sonstige Anzeichen für Hausbesetzer oder Junkies. Ehrlich gesagt, es sah eher so aus, als sei hier erst kürzlich nass gewischt worden.

Wir gingen immer weiter und höher. Als wir im dritten Stock angelangt waren, hörte ich ein leises Geräusch.

»Was ist denn das?«, flüsterte ich.

»Beethoven«, lautete Cindys Antwort. »Die sechste Sinfonie.«

»Woher weißt du das?«

»Die sechste. Verstehst du? Noch eine sechs. Und diese Sinfonie … ich glaube, darin geht es irgendwie um Gärten. Schrecklich, wenn ich mal wieder recht habe, stimmt’s?« Sie grinste.

Ich sagte: »Pssst. Sperr die Augen auf.«

Wir stiegen noch einen Absatz höher und dann noch einen. Die Musik wurde lauter. Im sechsten Stock angelangt, standen wir vor drei Türen.

Auf einer war ein großes V zu sehen. Das bedeutete vermutlich vorn. Auf einer stand »Waschraum«, und auf der dritten war ein H für hinten zu erkennen. Darunter hing ein handgeschriebener Zettel.

Conklin leuchtete mit der Taschenlampe darauf, und ich trat näher, sodass ich den Zettel entziffern konnte: Genie bei der Arbeit. Bitte nicht stören.

78Ich bin nicht abergläubisch, aber offen gestanden … hier waren für meinen Geschmack zu viele Sechsen beteiligt. Ellsworth Place Nummer sechs, Beethovens Sechste und jetzt die Spur der Sechsen, die im sechsten Stock endete.

Sechs-sechs-sechs ist eine Unglückszahl, stimmt’s? Also was für ein Albtraum war dann dieses »Genie bei der Arbeit«?

Ich schob mich schützend vor Cindy, und Conklin klopfte an die Tür. »Aufmachen. Hier spricht die Polizei.«

Die Musik verstummte, und schwere Schritte näherten sich der Tür. Ein dunkles Auge starrte durch den Spion.

Dann rasselte eine Kette, und der Türknauf drehte sich. Eine außergewöhnlich groß gewachsene weiße Frau stand in der Tür. Mit ihren knapp eins neunzig füllte sie den Rahmen fast vollkommen aus. Allem Anschein nach war sie unbewaffnet. Sie trug einen langen, abgetragenen schwarzen Samtrock und einen grauen Strickpullover mit Fledermausärmeln. Die graublonden Haare hatte sie zu einem Dutt zusammengebunden. Sie lächelte über das ganze Gesicht.

»Oh, hallo! Ich weiß, wer Sie sind. Ich bin Connie Kerr. Kommen Sie rein.«

Ich glaube, mir blieb tatsächlich der Mund offen stehen. Ich kannte diese Frau. Nicht persönlich, aber vor ungefähr zwanzig Jahren war Constance Kerr eine kleine Berühmtheit im Frauentennis gewesen. Eine schlaksige junge Frau mit einem kräftigen Aufschlag und sehr langen Schritten.

Conklin nannte meinen und seinen Namen, stellte auch Cindy Thomas vor, ohne ihre Funktion näher zu definieren, und dann betraten wir drei gemeinsam Constance Kerrs Heim.

Es war nichts weiter als eine Mansarde, ein Schlupfloch, das sie sich unter dem Dach dieses viktorianischen Hauses eingerichtet hatte. Der drei mal vier Meter große Raum besaß viele ausgefallene Winkel, dazu einen Schrank und eine kleine Küche. An der längsten Wand stand ein Klappbett und unter dem einzigen Fenster ein Schreibtisch mit einem aufgeklappten Laptop. Der Stapel aus gelben Manuskript-Schachteln auf dem Fußboden war einen Meter hoch.

Vor dem Fenster hing eine schwere graue Decke und bildete einen lichtdichten Vorhang.

Ich schob sie beiseite.

Jetzt hatte ich freie Sicht auf den Trophäengarten und die Rückseite der Ellsworth-Villa mitsamt der Hintertür, die hinaus auf die Backsteinveranda führte, wo vor sechs Tagen zwei Totenschädel gelegen hatten, zur Schau gestellt wie eine Art gruseliges Kunstprojekt.

Der ehemalige Tennisstar sagte zu Conklin: »Ich habe natürlich gesehen, wie Sie den Tatort untersucht haben. Das hat mir eine Menge Spaß gemacht. Ich weiß, dass Sie Harry helfen wollen.«

Connie Kerrs kleine Wohnung bot nur Stehplätze, aber sie benahm sich wie eine Aristokratenwitwe, die eine Tee-Party veranstaltet.

»Darf ich Ihnen eine Erfrischung anbieten?«, sagte sie.

79Wir lehnten die angebotene Erfrischung ab und verteilten uns in dem kleinen Raum.

Ich stellte mich an den Küchentresen, Cindy schnappte sich den einzigen Stuhl, und Conklin lehnte sich gegen die Tür. Connie Kerr blieb wie ein Fahnenmast in der Zimmermitte stehen.

»Wie kann ich Ihnen behilflich sein?«, sagte sie.

»Harry Chandler«, erwiderte ich. »Woher kennen Sie ihn?«

»Ach, na ja. Harry. Vor langer Zeit war ich mal seine Freundin. Er war ein Star, und ich war von ihm geblendet. Es war nur eine kurze Affäre«, sagte sie und lachte. »Aber es hat viel Spaß gemacht, und ich bereue nichts.«

»Wann haben Sie ihn zuletzt gesehen?«

»Nageln Sie mich nicht auf den genauen Tag fest, aber ich bin mir sicher, dass es mindestens zwanzig Jahre her ist.«

»Und trotzdem lässt er Sie hier wohnen?«

»Er weiß gar nichts davon. Aber er hätte bestimmt nichts dagegen. Ich mache ja keine Schwierigkeiten. Ich bin nur ein kleines Mäuschen.« Sie lachte erneut. Es klang schrill und irgendwie wahnsinnig. »Ich arbeite an einem Buch, verstehen Sie? Bis jetzt habe ich schon zehn Romane geschrieben, und gerade habe ich den nächsten angefangen. Alles Thriller. Es geht um geheimnisvolle Morde.«

»Schreiben Sie unter Ihrem richtigen Namen?«, wollte Cindy wissen.

»Cindy, richtig? Auf jeden Fall schreibe ich unter meinem Namen … sobald ich einen Verlag gefunden habe. Ich glaube, die Geschichte, an der ich gerade arbeite, hat eine echte Chance.«

Connie Kerr gab uns einen kurzen Einblick in ihre ziemlich wilde Fantasie, zeigte uns lose verbundene Handlungs-Diagramme, die sie auf braunes Packpapier gezeichnet und an die Wände geheftet hatte.

Während sie über ihre Figuren sprach, begleitete sie ihre Worte mit ausladenden Gesten, vollführte Pirouetten, schlug die Hände vor die Brust, als wäre sie immer noch ein junges Mädchen und nicht eine fünfzig Jahre alte Hausbesetzerin in irgendeiner vom Eigentümer vergessenen Bruchbude.

Hatte diese exzentrische Krimischriftstellerin von ihrem Fenster aus ein Verbrechen beobachtet? Oder hatte sie mehr getan, als nur über Morde zu schreiben? Hatte sie womöglich auch Morde begangen?

»Was können Sie uns über die Totenschädel sagen, die wir da unten im Garten ausgegraben haben?«, wollte ich von ihr wissen.

»Ich weiß, dass man daraus einen ziemlich guten Krimi machen könnte«, lautete ihre Antwort.

Sie grinste und klatschte in die Hände, doch dann setzte mein Partner ihrer guten Stimmung ein Ende.

»Wir mögen keine Krimis«, sagte Conklin. »Also, Miss Kerr, Sie müssen mit uns aufs Präsidium kommen, damit wir dort eine offizielle Aussage von Ihnen aufnehmen können.«

Kerrs strahlendes Lächeln erstarb. »O nein. Ich kann das Haus nicht verlassen, wirklich nicht. Das mache ich nie.«

»Sie gehen gar nie nach draußen?«, hakte Conklin nach.

Kerr schüttelte energisch den Kopf.

»Und wie bekommen Sie etwas zu essen?«

»Jemand Bekanntes bringt mir, was ich brauche, und legt es mir auf die Hintertreppe.«

»Wer ist dieser Jemand?«

»Das muss ich Ihnen nicht sagen.«

»Dann gestatten Sie, dass ich es anders formuliere. Kann dieser Jemand uns sagen, wo Sie sich am vergangenen Wochenende aufgehalten haben?«

»Ich verstehe die Frage nicht. Ich lebe allein. Niemand bekommt mich je zu sehen. Sie sind meine ersten Gäste seit … überhaupt.«

Conklin erwiderte: »Wir müssen den Tod von sieben Menschen aufklären, Miss Kerr. Nicht im Roman. In der Realität. Und ich glaube, Sie wissen, was diesen Toten zugestoßen ist.«

»Ich habe überhaupt nichts gemacht, und ich habe auch nichts gesehen. Was soll ich machen, damit Sie mir glauben? Ich bin wirklich der letzte Mensch auf dieser Erde, den Sie im Verdacht haben müssten, Mr. Conklin.«

Conklin sagte: »Haben Sie einen Mantel?«

»Einen Mantel?«

»Hier.« Er zog seine Jacke aus und legte sie ihr über die Schultern. »Es regnet.«

80Constance Kerr saß mit vor der Brust verschränkten Armen in unserem Verhörzimmer am Tisch. Sie war angespannt und machte den Eindruck einer gefangenen Katze, die nur darauf wartet, dass die Tür sich einen Spalt weit öffnet, um sofort ins Freie huschen zu können.

Wir wussten fast nichts über sie. Sie hatte die Bühne der Weltöffentlichkeit vor vielen Jahren verlassen und konnte jetzt eigentlich alles sein: eine unzurechnungsfähige Irre, eine Zeugin, eine Mörderin – oder alles drei zusammen.

Ich nahm ihr nicht ab, dass sie gar nichts über die Verbrechen auf dem Ellsworth-Anwesen wusste. Darum wollten wir sie so lange festhalten, bis sie uns etwas sagte, was wenigstens halbwegs glaubhaft klang.

Conklin hatte bereits einen Draht zu Kerr, darum lehnte ich mich zurück und beschränkte mich aufs Beobachten. Conklin war ein guter Mensch und darüber hinaus ein richtig guter Polizist. Er sagte: »Connie, sehen Sie mich an. Ich weiß genau, dass Sie uns helfen wollen, denjenigen zu finden, der diese grässlichen Taten auf dem Ellsworth-Anwesen begangen hat.«

»Wenn ich nur könnte. Ganz ehrlich. Mir ist erst in dem Moment, als die Polizei aufgetaucht ist, klar geworden, dass da was nicht stimmt. Aber Herr Inspektor, ich habe im Internet das von diesen Karteikarten gelesen, und die Zahl ist mir sofort aufgefallen. Die sechshundertdreizehn!«

»Haben Sie diese Zahl geschrieben, Connie? Falls ja, vielleicht könnten Sie mir sagen, was sie bedeutet? Das wäre uns eine enorme Hilfe.«

»Nein, nein, aber sechshundertdreizehn könnte ein neuer Guinnessbuch-Rekord für Serienkiller sein. Elizabeth Báthory, die Blutgräfin von Čachtice, hat auf ihrem Schloss in Ungarn über sechshundert Mädchen ermorden lassen. Die genaue Zahl ist nicht bekannt. Na ja, das war Anfang des 17. Jahrhunderts …«

»Interessant. Aber ich glaube kaum, dass vierhundert Jahre alte Morde für unsere gegenwärtigen Ermittlungen eine entscheidende Rolle spielen.«

Er schenkte ihr ein freundliches Lächeln, und sie antwortete ernsthaft:

»Nein, wirklich. Das könnte der Hinweis sein, auf den Sie bis jetzt gewartet haben. Prüfen Sie das nach.«

Mir war einfach nicht klar, was ich von Kerrs geistiger Verfassung halten sollte. War sie verrückt? Oder einfach nur gerissen? Das musste ich unbedingt herausfinden. Ich sagte zu Conklin, dass ich kurz wegmusste. Sobald ich draußen im Flur stand, rief ich den Psychologen Dr. Frank Cisco an. Cisco meldete sich, war im Haus und erklärte sich bereit, nach oben zu kommen. Wenige Minuten später trafen wir uns im Treppenhaus.

Frank Cisco war als freier Berater für das San Francisco Police Department tätig, wann immer ein Polizeibeamter psychologische Betreuung benötigte. Außerdem arbeitete er auch für die Bezirksstaatsanwaltschaft. Er war eine massige Erscheinung mit einem dichten weißen Haarschopf. Heute trug er ein klein kariertes Sportsakko, eine graue Baumwollhose und pinkfarbene Gesundheitsschuhe. Frank war ein herzensguter Mensch und vermittelte einem das Gefühl, dass man ihm wirklich alles anvertrauen konnte. Er umarmte mich zur Begrüßung und sagte: »Was gibt es Neues, Lindsay?«

»Jede Menge«, entgegnete ich und erwiderte seine Umarmung.

Vor ein paar Tagen hatte ich Cisco angerufen und ihn gebeten, unsere Liste mit den möglichen Kandidaten für die Rolle des Rächers durchzugehen. Ich wollte gar nicht von ihm verlangen, dass er vertrauliche Informationen preisgab, sondern lediglich, dass er sich die Personalakten vornahm und uns mitteilte, welchen Beamten seiner Meinung nach am ehesten ein solch gewalttätiger Rachefeldzug zuzutrauen war.

Er hatte geantwortet, dass es seiner Berufsethik widersprach, nur aufgrund eines Gefühls irgendwelche Verdächtigen auszusortieren. Na gut. Ich hatte es kapiert.

Jetzt sagte ich: »Frank, dieses Mal geht es nicht um diesen Killer-Polizisten, sondern um einen ganz anderen Fall. Ich brauche Ihre Hilfe.«

Er wirkte erleichtert, und während wir zurück zu dem Verhörzimmer gingen, erzählte ich ihm das wenige, was wir über Constance Kerr wussten.

81Ich klopfte an die Tür des Verhörzimmers, und Conklin kam heraus. Ich bat ihn, Kerr dazu zu bringen, die ganze Geschichte noch einmal zu erzählen, damit Frank sie hören konnte.

Frank und ich setzten uns in das Beobachtungszimmer und sahen zu.

Connie fragte Conklin: »Wann kann ich nach Hause gehen?«

Conklin erwiderte: »Ich möchte nur sichergehen, dass ich wirklich alles richtig verstanden habe.«

Kerr ging die ganze Geschichte noch einmal durch, nur dass sie dieses Mal ein paar Einzelheiten hinzufügte. Sie bezogen sich auf den Tag, an dem die Schädel entdeckt worden waren. Sie schilderte uns ihren üblichen Tagesablauf, das Aufstehen, ihre Rituale und Gewohnheiten, wie sie das Bett gemacht und sich einen speziellen mandschurischen Tee gekocht hatte. Schließlich kam sie zu der Stelle, als sie die Sirenen gehört und durch das Fenster gelinst hatte.

Dann, mit einem Mal, fing sie an, die Geschichte in der dritten Person weiterzuerzählen.

»Sie sah das Hausmeisterehepaar und die Polizei vor der Hintertür stehen, vor den Totenköpfen, und sie dachte sich: Mein Gott. Dies ist kein gewöhnlicher Tag.«

»Was soll denn das, Connie?«, unterbrach Conklin sie.

»Pardon?«

»Wer ist diese Sie, die dachte, dass es kein gewöhnlicher Tag war?«

»Ich wollte es so schildern, wie Emma es gesehen hätte – Sie wissen doch, Herr Inspektor, die Figur aus meinem aktuellen Roman. Emma ist sehr aufmerksam, aber natürlich weiß sie nicht mehr als ich. Ich würde wahnsinnig gern erfahren, welche Theorie Sie für diesen Fall haben. Ich glaube, Sie könnten mir bei meinem Buch richtig behilflich sein.«

Ich sagte zu Frank: »Was halten Sie davon? Spielt sie uns was vor?«

»Sie verstellt sich ganz eindeutig, keine Frage, aber ihre Verschrobenheit ist weder ein Beweis dafür, dass sie die Täterin ist, noch für das Gegenteil. So viel kann ich sagen. Auf Grundlage dieser zehn Minuten hier glaube ich, dass sie ganz bestimmt etwas zu verbergen hat. Es könnte mit diesem Fall in Zusammenhang stehen, könnte aber auch etwas ganz anderes sein.«

Ich lachte und sagte: »Brillante Analyse, Frank. Vielen Dank.«

Er lachte auch. »Na ja, was haben Sie erwartet? Dass ich ihren wirren Geist innerhalb von zehn Minuten auseinanderpflücken kann?«

Auf der anderen Seite der Glasscheibe versuchte Conklin immer noch, Connie Kerr irgendetwas Sinnvolles zu entlocken.

»Connie, dieser Jemand, der Ihnen das Essen bringt. Wer ist das?«

»Aaaah«, entgegnete sie dramatisch. »Ist es ein Mann ohne Vergangenheit? Oder eine vornehme Gespielin, die sie nicht bloßstellen möchte?«

»Connie, das bringt uns wirklich kein bisschen weiter.«

»Ich muss Ihnen nicht alle meine Geheimnisse verraten. Und das mache ich auch nicht. Sie können mich nicht ohne dringenden Tatverdacht hier festhalten. Ich möchte jetzt nach Hause gehen.«

Conklin ließ sich gegen die Stuhllehne sinken und sagte ohne jede Spur von Gehässigkeit: »Da liegen Sie falsch, Connie. Ich kann Sie sehr wohl hierbehalten, wegen Hausfriedensbruchs, Erschleichung von Leistungen und Behinderung der Justiz.«

»Jetzt hören Sie mir mal gut zu«, sagte Kerr, hieb mit der flachen Hand auf den Tisch und beugte sich ein Stück vor. »Hausfriedensbruch und alles andere, das können Sie vergessen. Tommy Oliver weiß, dass ich in Nummer sechs wohne, und zwar seit Jahren. Bestimmt hat er es auch Harry Chandler erzählt.«

»Tommy Oliver? Ist das T. Lawrence Oliver? Harry Chandlers Fahrer?«

»Ja. Tommy hat mich an das Stromnetz angeschlossen. Und er hat die Türschlösser repariert.«

»Okay. Wir behalten Sie als wichtige Zeugin hier, bis wir das alles überprüft haben. Dazu müssen wir mit ein paar Leuten reden und so weiter. Der Gesetzgeber gibt uns dafür achtundvierzig Stunden Zeit.«

»Das können Sie nicht machen.«

»Ich kann. Und ich werde. Bitte, stehen Sie auf!«

»Ich will sofort mein Telefonat führen.«

»Kein Problem.«

»Ich will einen Rechtsanwalt.«

»Selbstverständlich. Ach, übrigens, wir haben hier leider keine Einzelzimmer. Sie müssen sich also mit ein paar Mitbewohnerinnen arrangieren. Falls Ihnen zu dem Friedhof vor Ihrem Fenster noch etwas einfällt, was uns weiterhelfen könnte, dann zögern Sie nicht, mich rufen zu lassen, Connie. Ich bin jederzeit zu einem Gespräch bereit.«

82Während Conklin Connie Kerr ins Untersuchungsgefängnis brachte, lud ich Frank Cisco auf ein paar übrig gebliebene Kekse und einen Kaffee in den Pausenraum ein. Er nahm die Einladung an.

Wir waren allein und saßen uns an einem alten Tisch gegenüber. Mit einem Mal fühlte sich das, was als kollegiales Gespräch begonnen hatte, wie eine Therapiesitzung an. Wahrscheinlich lag es daran, dass ich nach den Schüssen in der Larkin Street, die Jacobi und mich um ein Haar das Leben gekostet hatten, mehrere Monate lang regelmäßig Sitzungen bei Frank gehabt hatte. Oder ich hätte mir einen neuen Job suchen müssen.

Zuerst war ich wahnsinnig wütend darüber gewesen, dass mein Arbeitgeber mich gezwungen hatte, zu einem Seelenklempner zu gehen. Aber obwohl ich gekränkt war, hatten mir die Sitzungen bei Frank eine Menge gebracht. Er war, ehrlich gesagt, ein sehr guter Therapeut.

Jetzt fragte er mich: »Was belastet Sie, Lindsay?«

»Ich bin schwanger.«

»Hey. Gratuliere.«

»Danke.« Ich senkte den Blick. Ich wollte ihm nicht sagen, dass Joe mich betrogen hatte, dass ich ihn aus der Wohnung geworfen hatte, dass ich nur deshalb ununterbrochen arbeitete, weil ich mich dann nicht mit der Frage beschäftigen musste, wie ich ohne Mann für mein Baby sorgen sollte.

»Oh Mann. Wenn Sie Ihr Gesicht sehen könnten. Ich muss Sie noch einmal fragen, Lindsay. Was belastet Sie?«

So ein verdammter Gedankenleser.

»Dieser Fall«, sagte ich, »ist der Wahnsinn. Wir haben sieben Opfer, deren Schädel auf dem Grundstück eines berühmten Filmstars beerdigt wurden, und können die dazugehörigen Leichen nicht finden. Sind diese Menschen ermordet worden? Oder handelt es sich nur um eine besonders gruselige Kunst-Installation? Wir haben keine Ahnung. – Und dann ist da noch etwas sehr Merkwürdiges. Der Fall hat in der Öffentlichkeit Riesenwellen geschlagen, aber trotzdem hat uns noch kein Mensch gefragt: ›Ist womöglich meine Tochter eines dieser Opfer?‹«

»Das ist in der Tat bemerkenswert«, meinte Frank.

»Wir werden diesen Fall lösen. Wir setzen wirklich alles daran. Aber was uns im Moment eigentlich viel stärker unter Druck setzt, das ist dieser Killer-Polizist.«

Frank seufzte, fuhr sich mit den Fingern durch die Haare und sagte noch einmal: »O Mann.«

Ich ließ mich nicht abschrecken und weihte ihn in die neuesten Entwicklungen ein.

»Der Kerl hat in einer kleinen Seitenstraße drei Drogendealer erschossen …«

»Und dann ihr Auto angezündet.«

»Genau. Zwei Tage später hat er auf dem Parkplatz eines Einkaufszentrums noch einen Dealer erschossen.«

»Das habe ich gelesen. Sind Sie sicher, dass das derselbe Täter war?«

»Die Ballistik hat festgestellt, dass er auch da wieder eine der Pistolen benutzt hat, die aus unserem Archiv gestohlen worden sind. Was Sie nicht gelesen haben, ist, dass Jackson Brady Jacobi für den Killer hält.«

»Ach, hören Sie doch auf. Ernsthaft?«

»Conklin und ich sollten Jacobi observieren, aber er hat uns in flagranti ertappt, direkt vor seinem Haus. Und jetzt hat er eine Stinkwut auf mich. Während wir dem echten Killer kein Stück näher gekommen sind. Wahrscheinlich steht er so unter Strom, dass er bald schon den nächsten Mord begeht.«

Frank sagte, ich sollte mich nicht zu sehr unter Druck setzen und dass der Stress nicht gut sei für das Baby.

»Vielleicht sollten Sie den Fall besser abgeben.«

»Das kann ich nicht, Frank. Das kann ich einfach nicht.«

Er nickte und sagte, dass ich ihn Tag und Nacht anrufen könne, wenn ich ihn brauchte. Ich bedankte mich. Dann fragte er, ob er sich kurz an meinen Computer setzen dürfe.

»Ich warte auf eine wichtige E-Mail«, sagte er. »Die müsste eigentlich schon in meiner Cloud sein. Wissen Sie, was das ist?«

Ich lächelte. »Ein von überall zugänglicher Server. Haben Sie Ihren Zugangscode dabei?«

»Der steht in meinem Brillenetui.«

»Kommen Sie mit«, sagte ich.

Ich zeigte ihm meinen Platz und setzte frischen Kaffee auf, während er seine Arbeit erledigte. Als er seine Lesebrille wieder eingesteckt hatte, begleitete ich ihn bis zur Tür und bedankte mich für seine Hilfe in Bezug auf Constance Kerr.

»Jederzeit gerne. Passen Sie auf sich auf, Lindsay. Und das meine ich wirklich so.«

Ich setzte mich an meinen Computer und wollte mich der E-Mail-Lawine widmen, die in den letzten Stunden vermutlich mein Postfach überschwemmt hatte.

Als ich die Maus berührte, erwachte der Bildschirm zum Leben. Aber statt der üblichen Desktop-Oberfläche bekam ich eine geöffnete Datei zu sehen, die mir vollkommen unbekannt war. Es dauerte einen Augenblick, bis ich begriff, dass es die Personalakte eines Polizisten war, eines gewissen William Randall. Den Namen hatte ich schon einmal gehört, aber sonst wusste ich kaum etwas über ihn.

Frank Cisco hatte mir, entweder versehentlich oder absichtlich, dieses Dokument hinterlassen. Oder Dr. Freud hatte ihn dazu angestiftet.

Ich speicherte Sergeant William Randalls Personalakte auf meinem Rechner und machte mich auf die Suche nach Conklin.

83»Also gut, ich will die ganze Geschichte hören, von Anfang an«, sagte Brady zu mir und meinem Partner. Wir waren in Bradys Büro. Die Tür war geschlossen, und die Jalousien waren heruntergelassen. Brady war einerseits verärgert über uns, hoffte andererseits aber, dass wir vielleicht neue Erkenntnisse gewonnen hatten. Er setzte sich nicht hin. »Wie haben Sie von diesem Randall erfahren?«, fragte er.

»Ich kann meine Quelle nicht preisgeben«, sagte ich. »Auf keinen Fall.«

»Na gut. Ehrlich gesagt, ist es mir scheißegal, woher Sie Ihre Informationen bekommen, Boxer. Was haben Sie in der Hand?«

Ich legte ihm einen Ausdruck von Randalls Personalakte auf den Schreibtisch und drehte ihn so, dass er mitlesen konnte, während ich die wichtigsten Punkte referierte: »William Randall ist seit zwölf Jahren beim San Francisco Police Department beschäftigt. 2004 ist er ins Rauschgiftdezernat befördert worden und hat auch eine Weile bei einer DEA-Sondereinheit gearbeitet. Seit 2009 ist er bei der Sitte. Sein ältester Sohn, Lincoln Randall, wäre im Jahr 2010 um ein Haar an einer Überdosis Heroin gestorben. Gut möglich, dass das überhaupt sein erster Versuch mit harten Drogen gewesen ist.«

»Sein Sohn wäre fast an einer Überdosis gestorben. Machen Sie weiter«, sagte Brady. Er setzte sich hin und klopfte mit dem Fuß gegen die Unterseite seines Schreibtischs.

»Randall hat ihn damals auf der Straße gefunden und ins Krankenhaus gebracht. Er hat es überlebt, allerdings mit einer schweren Schädigung des Gehirns. Er war ein intelligenter junger Mann, aber jetzt ist er auf dem Stand eines Kleinkinds.«

»Wollen Sie damit sagen, dass die Überdosis seines Sohnes für Randall das Tatmotiv ist?«

»Ganz genau«, erwiderte ich. »Randall hat eine einwandfreie Personalakte und eine traurige persönliche Geschichte. Unsere Arbeitshypothese lautet: Er ist auf einem Ein-Mann-Kreuzzug gegen Dealer, die Drogen an Kinder und Jugendliche verkaufen.«

»Allerdings gibt es da einen Haken, Chef«, schaltete Conklin sich ein. »Meile und Penny haben Randall befragt. Er hat ein Alibi für die Schüsse in der Morton Academy. Er behauptet, dass er zu Hause bei seiner Frau und seinen Kindern war, als Chaz Smith erschossen wurde. Mrs. Randall hat das bestätigt. ›Will war zu Hause‹, hat sie ausgesagt. ›So wie immer nach der Arbeit.‹ Und die Chefs haben ihr geglaubt.«

»Was veranlasst Sie dann anzunehmen, dass er unser Dealer-Killer ist? Na los, Boxer, Sie haben die Chance, mir eine Riesenlast abzunehmen. Also nutzen Sie sie.«

»Er ist besessen von Drogendealern. Absolut besessen.«

»Woher wissen Sie das?«

»Mein Informant behauptet, dass Randall von jedem Dealer im Umkreis der San Francisco Bay ein Dossier angelegt hat. Er weiß zum Teil Dinge über sie, die nicht einmal die Rauschgiftfahndung weiß. Er hat Informanten auf der Straße, Dealer und Nutten. Jetzt müssen wir nur noch eins und eins zusammenzählen. Er hat Zugang zu unserem Beweismittelarchiv und könnte durchaus derjenige sein, der die Pistolen gestohlen hat. Er ist ein exzellenter Schütze. Vielleicht frisst ihn die Wut über seinen behinderten Sohn innerlich schon lange auf.«

Brady meinte: »Ja, na gut, schon möglich. Was haben Sie jetzt vor?«

»Das Übliche. Wir drei und dazu zwei Teams von der Rauschgiftfahndung. Wir wechseln uns ab und observieren Randall. Und zwar ohne Polizeifunk.«

»Hört sich gut an«, meinte Brady. »Organisieren Sie das.«

84Conklin und ich waren William Randall in gebührender Entfernung vom Präsidium bis nach Hause gefolgt und hatten an der Kreuzung von Elm Street und Scott Street, in der Western Addition, die Scheinwerfer ausgemacht. Ich entdeckte eine Parklücke am Ende des Blocks, von wo wir drei Viertel von Randalls gelb gestrichenem, Anfang des 20. Jahrhunderts erbautem Haus im Blick hatten.

Jetzt war es 23.30 Uhr. Seit fünf Stunden observierten wir Randalls Straße. Es gab kein Haus, keine Gasse, keine Mülltonne mehr, die ich mir nicht genauestens eingeprägt hätte, und ich kannte jede Kante und jede Fläche von Randalls Haus in-und auswendig.

Das dreigeschossige Wohnhaus war typisch für seine Zeit und diese Wohngegend hier. Im Erdgeschoss befand sich eine kleine Garage. Im ersten Stock spielte sich ein Großteil des Lebens ab, hier lagen Wohnzimmer, Küche und Schlafzimmer. Der Dachboden war vermutlich ausgebaut worden, sodass dort noch zwei kleine Schlafkammern entstanden waren.

Im Haus brannte Licht, und Randalls Mittelklasse-SUV stand in der Einfahrt.

Es heißt ja immer wieder, dass Observationen genauso interessant seien, wie Gras beim Wachsen, Farbe beim Trocknen, Wasser beim Kochen zuzusehen. Aber wer bei der Mordkommission arbeitet, muss Überstunden und merkwürdige Arbeitszeiten einfach in Kauf nehmen. Und außerdem konnten Conklin und ich problemlos stundenlang nebeneinandersitzen. Wir passen gut zusammen, vielleicht sogar ein bisschen mehr als das.

Früher, bevor er mit Cindy zusammen war und als Joe und ich uns gerade in einer Trennungsphase befanden, da hat es einmal zwischen uns gefunkt, und wir hätten beinahe ein Hotelbett in Los Angeles in Brand gesetzt.

Ich habe das Ganze damals schwer atmend abgebrochen, bevor daraus eine heiße, kurze Affäre ohne Zukunft werden konnte. Später habe ich mich immer wieder gefragt, ob das die richtige Entscheidung gewesen war, aber während Conklin mir immer wieder versichert hatte, dass er mich liebte, war mein einziger Gedanke gewesen, wie sehr ich Joe liebte. Und wie sehr er mir fehlte.

Joe und ich waren wieder zusammengekommen.

Dann hatte Conklin sich in Cindy verliebt, und die beiden waren so eindeutig das Traumpaar schlechthin, dass man sich unwillkürlich fragen musste, warum es so lange gedauert hatte. Ich steckte mir den Diamantring, den ich von Joe bekommen hatte, an den Finger, und wir feierten unsere Hochzeit mit einer wunderschönen Zeremonie direkt am Ozeanufer. Und jetzt ging mir das alles wieder und wieder durch den Kopf.

Conklin gab mir seinen Thermosbecher mit Kaffee. Ich nippte ein paarmal daran und gab ihn ihm zurück. Er verstaute den Becher im Türfach und rief Cindy an.

»Gehst du ins Bett?«, fragte er sie.

In der folgenden Pause sagte sie entweder ja oder nein.

»Ich weiß noch nicht. Ich kann mir ja irgendwas bestrahlen. Keine Sorge.«

In der folgenden Pause sagte sie okay.

»Ist mir egal, wie spät es wird, ich weck dich auf jeden Fall auf, wenn ich da bin.«

Er lachte, nachdem er ihre Antwort gehört hatte.

»Du auch.«

Er klappte sein Handy zu. Steckte es in die Tasche.

»Alles in Ordnung?«, erkundigte ich mich.

»Sie schreibt. Niemals stören, wenn sie schreibt. Schau mal«, sagte er.

Ich blickte an dem Sofa vorbei, das irgendjemand zum Mitnehmen an den Straßenrand gestellt hatte, und sah einen Mann, vermutlich Randall, im ersten Stock des Hauses hin und her gehen.

Dann ging das Licht aus.

Ich hatte gehofft, dass Randall noch einmal wegfahren würde. Dann wären Conklin und ich ihm gefolgt und hätten vielleicht herausgefunden, wo ein auf Polizisten und Drogendealer spezialisierter, selbst ernannter Scharfrichter seine Abende verbrachte.

Aber nichts geschah.

Schon bald war es ganz dunkel im Haus. Nur oben, in einer der Dachkammern, sah ich, wie ein Fernseher eingeschaltet wurde. Wenige Minuten später war Randall in der zweiten Dachkammer zwischen der Lampe und den Jalousien zu erkennen. Dann ging auch dort das Licht aus.

»Er macht Schluss für heute«, sagte ich.

»Hat der ein Glück«, meinte Conklin.

Wir hatten noch drei Stunden vor uns, bevor die Ablösung kam.

85Will Randall hatte den zwei Jahre alten Ford im Rückspiegel beobachtet und gesehen, wie er mit ausgeschalteten Scheinwerfern in die Parklücke in der Elm Street geglitten war.

Und jetzt stand er immer noch da.

Will war fest davon ausgegangen, dass er beschattet wurde, aber seine Brüder in Blau hatten nichts gegen ihn in der Hand. Anderenfalls würden sie jetzt nicht da draußen im Auto hocken.

Will ging den Flur entlang, warf einen Blick in jedes Zimmer und sah nach den kleineren Kindern. Sie schliefen. Er füllte die Wasserflasche für den Hamster im Zimmer der Jungs und ging dann ins Wohnzimmer, wo sein Schwiegervater Charlie im Fernsehsessel eingeschlafen war.

Der Fernseher war ziemlich laut, darum stellte Will den Ton leiser, drehte das Thermostat herunter, klappte das Schlafsofa auf und half Charlie, sich hinzulegen. Von dort ging Will ins kleine Badezimmer und wackelte so lange am Hebel der Toilettenspülung, bis sie wieder dicht war und kein Wasser mehr herausrieselte. Danach machte er das Licht im ersten Stock aus.

Dann ging er nach oben.

Das Zimmer seines ältesten Sohnes lag direkt an der Treppe, neben seinem und Beckys Schlafzimmer. Er zog einen Stuhl an das Krankenhausbett, in dem sein Sohn lag, und sagte: »Na, Link, willst du noch ein bisschen fernsehen?«

»Dah«, erwiderte Link.

»Also gut. David Letterman.«

Will schaltete mit der Fernbedienung den Fernseher ein, nahm die andere Fernbedienung und richtete damit die Lehne des Betts auf, und als Link aufrecht saß, steckte er einen Strohhalm in eine Wasserflasche und schob ihn seinem Sohn zwischen die Lippen.

Sie sahen sich ein paar Minuten lang Letterman an. Will musste an das Zivilfahrzeug unten auf der Straße denken, musste daran denken, welche Konsequenzen es für seine Familie hätte, wenn er geschnappt werden würde. Es war nicht das erste Mal, dass er darüber nachdachte, aber auch jetzt fielen ihm auf dieselben Fragen wieder nur dieselben Antworten ein.

Er befand sich im freien Fall, aber er war noch nicht am Ende.

Er konzentrierte sich wieder auf Letterman, der seinen Monolog jetzt beendete und in die Werbepause ging. Will legte die Fernbedienungen beiseite und sagte: »Ich bin bald wieder da, okay, Großer?«

Dann ging er nach nebenan ins Schlafzimmer. Becky schlief tief und fest. Sie war vollkommen erschlagen. Kein Wunder, schließlich musste sie dieses Irrenhaus Tag für Tag am Laufen halten. Er liebte sie, machte sich Sorgen um ihre Gesundheit, bewunderte ihre Selbstlosigkeit, konnte sich ein Leben ohne sie nicht vorstellen.

Er setzte sich auf die Bettkante und streichelte ihre Wange. Sie schlug die Augen auf.

»Kommst du ins Bett, Schatz?«, murmelte sie.

»Gleich.«

»Okay.«

Will blieb noch einen Augenblick vor dem Fenster stehen, bevor er die Jalousien zuzog, damit die Polizisten da unten auf der Straße seinen Umriss sehen konnten. Dann knipste er das Licht aus.

In der Tür blieb er noch einmal stehen und lauschte auf Beckys Atemzüge. Anschließend ging er nach unten in die Garage, nahm die Lederjacke vom Haken und schlüpfte hinein. Er holte die Pistole aus einer Werkzeugkiste, steckte sie in den Hosenbund, schlüpfte zur Hintertür hinaus und gelangte über wenige Treppenstufen in den Garten.

Das Mondlicht reichte aus, um etwas zu sehen, ohne selbst gesehen zu werden. Er überquerte den Rasen, umkurvte die Schaukel und verschwand in dem engen Durchgang zwischen den beiden Häusern, die an seinen Garten angrenzten; der Weg führte auf die Golden Gate Avenue. Mit gesenktem Kopf ging er die verlassene Straße mit dem großartigen Namen entlang und kam an ein paar ziemlich heruntergekommenen Wohnhäusern aus der viktorianischen Zeit vorbei. Beckys Camaro stand noch genau da, wo er ihn abgestellt hatte. Er setzte sich ans Steuer, schob seine Pistole unter den Fahrersitz und ließ den Motor an.

Einen Augenblick später war er unterwegs auf der Golden Gate in Richtung Osten. Wenn Craig Ferguson in seiner Late Late Show mit dem E-Mail-Block anfing, ungefähr in einer Stunde, wollte er wieder zu Hause sein.

Wenn alles lief wie geplant, dann war das ohne Probleme zu schaffen.

86Will Randall fuhr durch das Industriegebiet im nördlichen Teil des Potrero Hill District, sehr vorsichtig, so als hätte er ein offenes Bierfass auf dem Rücksitz stehen. Er beachtete die Geschwindigkeitsbegrenzung, hielt an jeder Stoppstelle vollständig an und bemühte sich nach Kräften, keinerlei Aufmerksamkeit zu erregen. Er wollte tun, was zu tun war, und dann nichts wie zurück nach Hause.

Noch bevor er auf der Alameda Street die Potrero Avenue überqueren konnte, sprang die Ampel auf Gelb. Er bremste. Bei Grün fuhr er weiter und bog in die nächste Querstraße ab, die ruhige Utah Street in der Nähe des Jewelry Center. Tagsüber waren hier hauptsächlich Anwohner unterwegs.

Jetzt bei Nacht war so gut wie gar nichts los. Die Parkplätze der Geschäfte waren leer, und überall waren freie Parkplätze mit Parkuhren zu sehen. Will stellte sich in eine Lücke ungefähr einen halben Block vom Zeus entfernt. Das Zeus war ein dreigeschossiges Lagerhaus aus Backsteinen. Es war Klub und Restaurant zugleich und besaß das beste Soundsystem in ganz San Francisco.

Von seinem Parkplatz aus konnte er den Freeway 101 Richtung Norden und die frisch gepflanzten Bäume am Straßenrand deutlich erkennen. Hinter ihm überquerte eine Gruppe hysterisch lachender Jugendlicher die Straße und steuerte die unauffällige schwarze Eisengittertür an, hinter der sich der Eingang zum Zeus verbarg.

Will saß mit einer geladenen Waffe unter dem Sitz im Wagen seiner Frau und zwang sich, nur zu beobachten und abzuwarten. Er dachte über Gut und Böse nach und daran, dass es das Ziel des Bösen war, die Welt des Guten zu erobern. Sein halbes Leben lang hatte er nach dieser Maxime gelebt, aber seit Links Gehirn im Drogenfeuer verglüht war, erkannte er den Unterschied nicht mehr.

Will drehte den Polizeifunk lauter und hörte den Funkverkehr zwischen Streifenwagen und Funkzentrale ab. Als er lange genug gewartet hatte und sich sicher war, dass im nördlichen Teil von Potrero gerade wirklich nichts los war, zog er die Zweiundzwanziger unter dem Sitz hervor. Er schraubte den Schalldämpfer auf die Mündung, steckte die Waffe hinten in den Hosenbund und stieg aus.

Im Inneren des Zeus herrschte ein Geräuschpegel wie in einem Wäschetrockner voller Backsteine. Lärm, zuckende Lichter und eine wogende Menge tanzender junger Menschen, die nicht nur von ihren eigenen Hormonen berauscht waren, sondern sich zusätzlich Unterstützung durch Alkohol, Ecstasy, Koks und andere, neue und leicht erhältliche Drogen besorgt hatten.

Will drängte sich bis zur Theke vor. An der Wand dahinter hingen zahlreiche Bildschirme, auf denen Lichtblitze über weiten Feldern zuckten. Er bestellte sich etwas zu trinken, bezahlte mit einem Zehner und gab den Rest als Trinkgeld. Dann nahm er das Glas in die Hand und stellte sich an den Rand der Tanzfläche. Klubs mit Livebands lockten nicht nur Jugendliche, sondern Nachtschwärmer jeder Altersstufe an.

An Wasserstellen trifft man immer Gazellen und Löwen an. Und wo Jugendliche zusammenströmten, waren die Dealer nicht weit. Will beobachtete und teilte die wogende Menge in Schulkinder, einsame Männer auf Beutezug und Auswärtige ein. In der Nähe der Theke wechselte Bargeld den Besitzer.

Da drehte sich ein Dealer, der sich Stevie Blow nannte, um und bemerkte, dass Will ihn anstarrte. Blow war einer von Hunderten Drogendealern auf Wills Liste. Er war nicht die Nummer eins, aber immerhin unter den Top Ten.

Will nickte – Signal gesendet, Signal empfangen. Sein Herz schlug schneller, als der Dealer durch das pulsierende Halbdunkel auf ihn zukam.

87Der groß gewachsene junge Mann mit den pink-blonden Haaren, die ihm bis ins Gesicht fielen, der fadenscheinigen Jeans und dem Glitzer-T-Shirt trat auf Will zu, der mit dem Rücken an der Wand lehnte. Er fragte Will, ob er sich ein paar schöne Stunden machen wollte.

Will kannte den Kerl nicht persönlich, aber er wusste eine ganze Menge über ihn. Sein eigentlicher Name war Steven Sargent, aber alle nannten ihn Stevie Blow. Er war fünfundzwanzig Jahre alt, sah jünger aus und trieb sich tagsüber gerne in der Nähe von Schulen herum. Abends graste er dann die Klubs und vor allem das Zeus ab.

Will meinte, er würde gerne ein bisschen Koks kaufen, und Blow sagte »Na klar«, aber dann fing er an, Will von seinen »Badesalzen« zu erzählen. Die Droge macht sehr schnell süchtig. Sie enthält Methylendioxypyrovaleron, abgekürzt MDPV, und führt zu intensiven Halluzinationen. Bei falscher Dosierung oder einer unreinen Mischung werden die Konsumenten gewalttätig gegen andere oder auch gegen sich selbst. Badesalze waren fast überall erhältlich, aber Blow wollte seine eigene Mischung verkaufen, »Peach Bliss«.

Er rief Will ins Ohr: »Das Zeug macht dich schön high, ganz sanft und geschmeidig. Ga-ran-tiert. Die Dreierpackung nur zwanzig Mäuse.«

Stevie griff in seine Gesäßtasche, aber Will sagte: »Nicht hier.«

Some Other Mother bedankten sich beim Publikum, ließen sich nicht zu einer weiteren Zugabe erweichen, genossen den Applaus und verließen die Bühne. Als dann der angesagteste der hauseigenen DJs seinen Platz auf dem Podest einnahm, flippte die Menge aus.

Will drehte sich noch einmal um, um sicherzugehen, dass Blow ihm folgte, dann schob er sich am Rand der Menschenmenge entlang in den hinteren Teil, stieß eine Tür auf und gelangte in die Küche.

Dort herrschte das reinste Chaos. Bestellungen wurden durch die Gegend gebrüllt, siedendes Öl zischte, Töpfe wurden auf den Gasherd geknallt, Teller klapperten in den riesigen Spülen. Die Hintertür stand weit offen, damit wenigstens ein Teil der Hitze entweichen konnte.

Niemand achtete auf Will und Blow, die ohne Umschweife hinaus auf die San Bruno Avenue traten. Durch ein Loch im Zaun schlüpften sie auf ein Grundstück unterhalb der Autobahnbrücke. Dort war es dunkel und laut.

Blow sagte: »Mann, du hast viel zu viel Schiss. Ich könnte das Zeug auf einer Polizeiwache verkaufen, ohne dass irgendjemand was dagegen machen könnte.«

»Ich hab’s gerne ein bisschen privater«, sagte Will.

»Jedem das Seine«, meinte Stevie Blow. »Aber so oder so, das Zeug wird dir garantiert gefallen.«

Er holte diverse Päckchen aus der Tasche, und Will zog seine Pistole aus dem Hosenbund. Er hielt sie am Griff fest und stülpte eine ganz normale Plastiktüte aus dem Supermarkt darüber. Sie würde die Patronenhülsen und die Schmauchspuren auffangen.

Will zielte und drückte zweimal ab.

Die Schüsse waren durch den Schalldämpfer kaum zu hören, nur zwei leise Plopps, wie Popcornmais in einer Popcornmaschine.

Stevie Blow ließ seine Ware fallen und legte die Hände an die Brust. Er musterte seine blutigen Finger, hob den Blick und starrte Will an. Er sagte: »Waaa?«

»Was los ist? Du bist schuldig und so gut wie tot. Nur deine Eltern, für die tut es mir leid.«

Will jagte Stevie noch eine Kugel zwischen die Augen, sah ihn stürzen, zerrte die Leiche dann bis an die Mauer und setzte sie aufrecht zwischen Stapel von Müllsäcken.

Auf dem Weg zum Auto seiner Frau empfand Will nicht das geringste Mitgefühl für Stevie Blow. Er dachte an seinen eigenen Sohn, dachte daran, wie er in zwanzig Minuten Links Fernseher ausschalten und sich anschließend neben seine geliebte Frau ins Bett legen würde.

Heute Nacht würde er genügend Schlaf bekommen.

88Weit, weit weg klingelte ein Telefon. Dann rüttelte jemand an meinem Arm und sagte: »Lindsay, aufwachen.«

Ich wurde aus dem Tiefschlaf gerissen.

»Was ist denn los?«

Ich saß auf dem Beifahrersitz des Zivilfahrzeugs, das zweihundert Meter von Will Randalls Haus entfernt am Straßenrand parkte. Das Haus war dunkel, und Randalls Geländewagen stand immer noch in der Einfahrt.

»Wie viel Uhr ist es?«

»Kurz nach halb zwei«, meinte Conklin. »Ich habe gerade einen Anruf von Brady bekommen. In der kleinen Gasse hinter dem Zeus ist ein Drogendealer erschossen worden. Mehrere Schüsse in den Kopf und den Brustkorb.«

»Das kann unmöglich Randall gewesen sein. Oder etwa doch?«

Conklin wiederholte, was Brady gesagt hatte: Ein Aushilfskellner hatte zwei Männer durch die Küche gehen sehen. Den einen, der als das Opfer identifiziert worden war, hatte er als Dealer gekannt. Der andere, ein etwa eins fünfundachtzig großer Mann mit dunklen Haaren, hatte ausgesehen wie der Rauschgiftfahnder, der den Cousin des Aushilfskellners vor fünf Jahren in den Knast gebracht hatte.

»Sie haben dem Aushilfskellner ein paar Fotos gezeigt«, fuhr Conklin fort, »und er hat Randall identifiziert, allerdings ein bisschen zögerlich. Er war sich nicht hundertprozentig sicher.«

William Randall hatte dunkle Haare, war eins fünfundachtzig groß und hatte fünf Jahre lang im Rauschgiftdezernat gearbeitet – aber ich starrte direkt auf sein Auto. Es hatte sich die ganze Nacht über nicht von der Stelle bewegt.

Randall musste zur Hintertür hinausgegangen und mit irgendeinem anderen Fahrzeug gefahren sein. Um dann, während ich ein Nickerchen gemacht hatte, den Dealer zu erschießen. Möglich war es.

Wir hatten vereinbart, keinen Polizeifunk zu benutzen, also rief ich Brady auf dem Handy an und sagte ihm, dass ich nachsehen wollte, ob Randall tatsächlich schlafend in seinem Bett lag.

Brady meinte: »Falls er zu Hause ist, dann behandeln Sie ihn mit allem gebührenden Respekt. Er ist Meiles Schoßhündchen.«

Und was, wenn William Randall zu Hause war und diesen Mord begangen hatte? Das würde bedeuten, dass er höchstwahrscheinlich auch für alle anderen Morde verantwortlich war, die wir dem Rächer anlasteten.

Das Haus war voller Kinder.

Was, wenn Randall seine Kinder als Geiseln nahm?

Was, wenn er Widerstand leistete?

Hätte ich gestanden, ich hätte mich sofort wieder hinsetzen müssen, so sehr schlotterten mir die Knie bei der Vorstellung, was alles passieren konnte, wenn wir in das Haus eindrangen. Aber ich sah keine andere Möglichkeit. Wenn er wusste, dass er beobachtet wurde, dann ließ sich überhaupt nicht vorhersagen, wie er reagieren würde. Wir mussten ihn von seinen Kindern trennen.

»Scheiß auf Meiles Schoßhündchen. Schicken Sie Verstärkung«, sagte ich zu Brady. »Schicken Sie jeden Mann, den Sie kriegen können. Wenn ich recht habe, dann will ich mich auf keinen Fall auf irgendwelche Spielchen mit diesem Kerl einlassen. Und wenn ich unrecht habe, dann entschuldige ich mich bei ihm. Und zwar überschwänglich.«

Schon wenige Minuten später waren zwei weitere Zivilfahrzeuge vor Ort. Ich bat die Kollegen, ihre Autos auf der Golden Gate Avenue abzustellen und sich dann zu Fuß von hinten an Randalls Haus anzuschleichen, um ihm den Fluchtweg abzuschneiden. Dann sagte ich ihnen, dass der Verdächtige Polizist war.

»Es könnte also sein, dass er eine Uniform trägt oder sich Ihnen gegenüber als Polizist ausweist. Behandeln Sie ihn genauso wie jeden anderen bewaffneten Verdächtigen.«

Immer mehr Wagen kamen jetzt lautlos die Elm Street entlanggeglitten, mit ausgeschalteten Scheinwerfern und ohne Sirenen. Ich informierte sechs weitere Einheiten, erklärte ihnen, dass wir im Haus einen Mordverdächtigen vermuteten, dass er bewaffnet und gefährlich war und dass sich fünf Kinder und mindestens zwei weitere Erwachsene im Haus befanden.

Ich skizzierte einen groben Plan, dann gingen Conklin und ich die lange Außentreppe zur Haustür hinauf. Conklin stand mit gezogener Waffe hinter mir.

Ich klingelte, klopfte an und rief: »Sergeant Randall. Hier spricht die Polizei.«

Ich betete, dass William Randall vernünftig mit sich reden ließ.

Ich betete, dass die Haustür nicht gleich von Kugeln durchsiebt wurde.

89Das Flurlicht ging an, dann das Licht im ersten Stock. Jemand linste durch die Glasscheiben oberhalb der Tür. Die Haustür ging auf, und eine Frau in einem dünnen gelben Bademantel sagte verschlafen: »Kann ich Ihnen helfen?«

Ich zeigte ihr meine Dienstmarke und stellte Conklin vor, der seine Pistole zurück ins Halfter steckte. Ich fragte die Frau, ob sie Becky Randall sei, und sie bejahte. Ich erklärte ihr in wenigen Worten, dass wir einen Mord untersuchten, der sich während der letzten Stunde ereignet haben musste.

»Ich weiß wirklich nicht, wie ich Ihnen da helfen soll«, sagte sie, »aber mein Mann ist auch Polizist. William Randall. Er arbeitet beim Sittendezernat.«

»Wo ist Ihr Mann jetzt, Mrs. Randall?«, wollte Conklin wissen.

»Er liegt oben im Bett und schläft.«

»Wir müssen mit ihm sprechen.«

»Natürlich. Bitte warten Sie hier. Die Kinder schlafen, und ich möchte gerne, dass das so bleibt. Ich gehe Will wecken.«

Aus beiden Richtungen kamen immer neue Streifenwagen angefahren. Mit einem Schlag wurde Becky Randall klar, dass das kein Routinebesuch war.

Sie sagte: »Was ist denn überhaupt los?«

»Bitte kommen Sie mit mir, Mrs. Randall«, sagte ich. Ich nahm sie am Arm und führte sie entschlossen auf den Absatz vor der Haustür. Dann baute sich Conklin in voller Größe zwischen ihr und der Tür auf.

Ich sagte: »Einer meiner Kollegen bleibt so lange bei Ihnen, bis wir mit Ihrem Mann gesprochen haben.«

Ich brachte die lautstark protestierende Becky Randall die Treppe hinunter und übergab sie der Obhut von Officer Cora. Währenddessen versuchte ich, mich zu sammeln.

Es war völlig egal, mit wie vielen Leuten wir in Randalls Haus einmarschierten. Wir waren alle in Gefahr: mein Baby, mein Partner, Randalls Kinder und die Männer, die von mir ihre Befehle bekamen.

Ich folgte Conklin mit gezogener Dienstwaffe. Auf dem Weg durch das Haus schaltete ich alle Lichter ein. Im ersten Stock bedeutete ich den Streifenbeamten, sich zu verteilen, und nachdem das Stockwerk gesichert war und vor jeder Zimmertür ein Polizist Position bezogen hatte, stiegen Conklin und ich nach oben in das Dachgeschoss.

Dort gab es zwei Zimmer, genau wie ich vermutet hatte. Eine Tür stand offen. Ich konnte vom Flur aus in das Zimmer sehen: Dort lag ein junger Mann in einem Krankenhausbett. Über ihm schwebte ein Mobile aus spiegelnden Sternen.

Er wandte mir den Blick zu und sagte: »Ahh.«

Ich knipste das Licht an, durchsuchte das Zimmer, winkte dem Jungen mit flatternden Fingern zu und schloss die Tür.

Die zweite Tür war geschlossen.

Conklin und ich stellten uns links und rechts daneben auf, dann klopfte ich an.

»Sergeant Randall? Hier spricht Sergeant Lindsay Boxer, San Francisco Police Department. Bitte bleiben Sie ruhig. Wir möchten Ihnen nur ein paar Fragen stellen. Bitte kommen Sie an die Tür, und machen Sie sie langsam auf. Dann treten Sie zurück und legen die Hände auf den Kopf.«

Er sagte: »Wer ist da?«

Ich wiederholte meinen Namen, hörte Dielenbretter quietschen und dann erneut seine Stimme.

»Ich bin unbewaffnet«, sagte er. »Nicht schießen.«

Die Tür schwang auf, und da stand er. William Randall. Er trug blaue Boxershorts und hatte die Hände auf seinem schwarzen Haarschopf gefaltet. Auf seiner Brust prangte eine Tätowierung, ein Adler mit ausgebreiteten Flügeln, darunter ein Schriftzug in fünf Zentimeter hohen Buchstaben. Ich kannte die Worte. Natürlich kannte ich sie. Es war das Motto der Stadt San Francisco, ebenso wie das des SFPD.

Oro en paz. Fierro en guerra.

Gold im Frieden. Eisen im Krieg.

Ganz offensichtlich war das auch William Randalls Motto.

90In dieser Nacht bot der Bereitschaftsraum ein trostloses Bild.

Randalls aktuelle und ehemalige Vorgesetzte beschwerten sich lautstark bei Brady über die Art und Weise, wie Conklin und ich Randall aus seinem eigenen Haus abgeführt hatten.

Brady brüllte zurück: »Wenn er der Täter ist, dann hat er allein in dieser Woche sechs Leute umgebracht. Ist Ihnen das eigentlich klar?«

Brady stellte sich vor uns und beharrte darauf, dass wir alles richtig gemacht hatten.

Aber ich bekam langsam meine Zweifel.

Während wir Randall abgeführt hatten, hatte der Aushilfskellner seine ohnehin zögerliche Zeugenaussage zurückgezogen. Er war sich nicht mehr sicher, ob er wirklich den Richtigen getroffen hatte. Darum hatte Brady sofort eine Gegenüberstellung veranlasst, solange die Erinnerung des Aushilfskellners noch frisch war.

Da Conklin eine ähnliche Statur hatte wie Randall, wurde er als Freiwilliger für die Gegenüberstellung gewonnen. Dazu kamen noch vier Angestellte aus der Justizbehörde.

Ich stand neben dem Aushilfskellner hinter der Glasscheibe, während sechs Männer den Raum betraten und sich vor die Wand mit den Zentimetermaßen stellten. Jeder der Männer trat einen Schritt vor, drehte sich erst nach links, dann nach rechts und trat wieder zurück.

Ich hielt den Atem an, als der Kellner Randall bitten ließ, noch einmal vorzutreten. Er identifizierte ihn als den Täter.

Dann sagte Meile: »Sind Sie sich wirklich absolut sicher?«, und der Junge war sich plötzlich ganz sicher, dass Morris Greene der Schuldige war, ein stellvertretender Bezirksstaatsanwalt, der die ganze Nacht an seinem Schreibtisch gesessen hatte, bevor wir ihn zu der Gegenüberstellung geholt hatten.

Was nun?

Bradys Miene strahlte Entschlossenheit aus.

Er sagte zu mir: »Stellen Sie sich vor, er wäre David Berkowitz. Oder Lee Harvy Oswald.«

Der Beobachtungsraum hinter dem venezianischen Spiegel platzte beinahe aus allen Nähten. Jede Menge hohe Tiere hatten sich hineingequetscht: Brady, Meile, Penny und noch ein paar Typen aus den oberen Etagen, die ich nicht einmal kannte.

Ich brachte drei Becher Kaffee in das Verhörzimmer, entschuldigte mich noch einmal bei Randall für den unsanften Besuch mit vorgehaltener Waffe um halb zwei Uhr nachts wie auch für die einsamen zwei Stunden, die er wartend in der Zelle hatte verbringen müssen.

Er erwiderte: »Hören Sie, ich habe absolut nichts verbrochen. Machen Sie Ihre Arbeit, aber bitte zügig, okay? Meine Frau und meine Kinder gehen gerade durch die Hölle. Und ich bin so kurz davor, meine Dienstmarke auf den Tisch zu pfeffern und euch zu sagen, dass ihr mich am Arsch lecken könnt.«

Was hatten wir getan, indem wir Randall an diesen Ort hier gebracht hatten?

Was konnten wir überhaupt erreichen?

Wir hatten keine Zeugen, keine Beweise, nur einen vorbildlichen Polizeibeamten, der schlafend und nur mit einer Unterhose bekleidet im Bett gelegen hatte, als wir sein Haus gestürmt hatten.

Hatte Sergeant William Randall innerhalb von sieben Tagen sechs Menschen getötet? Hatten wir hier einen zu allem entschlossenen Serienkiller vor uns sitzen? Kein Druck, nein, kein bisschen. Während die Chefetage uns hinter der Scheibe beobachtete, mussten Conklin und ich die richtigen Fragen stellen und Randall entweder von jedem Verdacht befreien – oder ihn dazu bringen zu gestehen.

91Randall sah müde und verärgert aus. Conklin und ich nahmen uns je einen Stuhl und setzten uns dem Mann gegenüber, der womöglich einen neuen Weltrekord in der Kategorie »Von einem Polizisten verübte Morde« aufgestellt hatte.

Ich schob ihm einen Kaffeebecher hin, wartete, bis er seinen Zucker umgerührt hatte, und sagte: »Je mehr Sie kooperieren, desto schneller haben wir das alles hinter uns, Sergeant. Wo waren Sie während der vergangenen acht Stunden?«

»Nach der Arbeit bin ich nach Hause gefahren. Gegen achtzehn Uhr war ich da und bin auch die ganze Zeit dort geblieben, genau wie meine Frau gesagt hat.«

»Haben Sie noch ein zweites Auto, Sergeant Randall?«

»Nein. Aber meine Frau hat einen eigenen Wagen.«

»Haben Sie eine Pistole?«

»Nur meine Dienstwaffe. Wir wohnen mit den Kindern und meinem Schwiegervater zusammen, der praktisch kein Kurzzeitgedächtnis mehr hat. Da möchte ich keine Waffen im Haus haben.«

»Sind Sie zwischen gestern 18.00 Uhr und heute Morgen 1.00 Uhr mit dem Wagen Ihrer Frau oder irgendeinem anderen Fahrzeug unterwegs gewesen?«

»Nein.«

»Haben Sie während der vergangenen Woche eine Waffe abgefeuert?«

»Gefällt mir, wie Sie das fragen können, ohne eine Miene zu verziehen.«

»Haben Sie?«

»Verdammt noch mal, nein. Sie haben meine Hände auf Schmauchspuren untersucht, Sergeant. Das Ergebnis war negativ.«

Da hatte er recht.

Auf Randalls Händen waren keinerlei Schmauchspuren zu finden gewesen, obwohl er natürlich die Gelegenheit gehabt hatte, sich zu waschen, und das bestimmt auch getan hatte. Einen Durchsuchungsbeschluss hatten wir nicht, also konnten wir sein Haus auch nicht durchsuchen oder seine Kleidung ins Labor bringen.

Ich stand auf und ging ein wenig auf und ab, dann setzte ich mich wieder hin und beugte mich über den Tisch. »Wir haben einen Zeugen, der Sie im Zeus gesehen hat.«

»Aber bei der Gegenüberstellung hat er mich wohl nicht mehr erkannt, oder?«

»Es könnten sich noch andere melden. Es wird eine Obduktion geben, die Kriminaltechnik wird die Gasse gründlich unter die Lupe nehmen, und ich gehe fest davon aus, dass wir belastende Indizien finden.«

»Viel Glück, Sergeant. Ich mache mir da gar keine Gedanken.«

Jetzt übernahm Conklin das Ruder. »Sergeant. Will. Ich muss Sie bestimmt nicht extra darauf hinweisen, dass jetzt der richtige Zeitpunkt ist, um mit der Wahrheit herauszurücken. Sie haben unser vollstes Verständnis. Wir tun alles, was in unserer Macht steht, um Ihnen zu helfen. Ihre Opfer waren allesamt Kriminelle. Sie haben Freunde an oberster Stelle.«

»Ich war es nicht.«

Ich seufzte: »Haben Sie vielleicht eine Idee, wer der Killer sein könnte?«

»Nicht den Hauch einer Ahnung, aber ich hege durchaus Bewunderung für seine Taten. Er pfeift auf die Vorschriften und rottet das Ungeziefer einfach aus.« Randall sah mich an, als hoffte er, dass ich seine Meinung mit einem Geständnis verwechselte. Dann fuhr er fort: »Ich habe Ihnen nichts zu sagen, Sergeant. Meine Kinder haben Angst. Meine Frau dreht fast durch. Sperren Sie mich ein, oder lassen Sie mich gehen.«

Wir machten noch eine Stunde lang weiter, Conklin und ich, immer abwechselnd, wollten genau wissen, was er in der letzten Woche alles gemacht hatte, stellten immer wieder die gleichen Fragen, ohne ihn ein einziges Mal in eine Falle locken zu können. Randall war schlau und hatte in seinem Leben genauso viele Verhöre geführt wie ich.

Wir hatten unsere Sache gut gemacht, aber Randall auch. Bis jetzt war kein einziger Krümel für uns abgefallen, und mir fiel beim besten Willen keine Frage mehr ein.

»Sie können jetzt gehen«, sagte ich. »Vielen Dank für Ihre Mitarbeit.«

Randall erhob sich und schlüpfte in seinen Anorak.

»Kann mich jemand nach Hause fahren?«

Und dann, als sei es ihm gerade erst eingefallen: »Sie sollten auf sich aufpassen, Sergeant Boxer. Mit dem Baby sollten Sie kein unnötiges Risiko eingehen.«

Ich nahm seine Warnung ernst.

Conklin brachte ihn zur Tür, und als er zurückkam, saß ich immer noch im Verhörzimmer. Ich hatte mich nicht von der Stelle gerührt.

»Hat er es getan?«, wollte ich wissen.

»Ich kann es nicht sagen.«

»Weißt du was, Rich? Irgendwie mag ich diesen Drecksack.«

»Er ist ein harter Knochen«, meinte Conklin. »Erinnert mich ein kleines bisschen an dich.«

92Ich nahm Martha mit zum Frühstück in einem sehr schönen, kleinen Bistro namens Zazie draußen in Cole Valley. Da gab es leckeres Essen und eine Terrasse nach hinten raus. Kaum hatten wir das Lokal betreten, kam die Kellnerin und sagte, dass Hunde bedauerlicherweise nicht gestattet waren.

»Aber Martha ist ein Polizeihund«, erwiderte ich.

»Ist das wahr?«

Die Kellnerin klammerte sich an ihre Speisekarte und beäugte meine zottelige Border-Collie-Hündin mit einer Miene, die ohne den Hauch eines Zweifels deutlich machte, dass sie sich nicht vorstellen konnte, dass Martha Mitglied einer offiziellen Hundestaffel war.

Marthas Reaktion nötigte mir größten Respekt ab: Sie hob den Kopf, suchte den direkten Blickkontakt mit der Kellnerin und vermittelte mit ihren dunkelbraunen Augen Professionalität und messerscharfe Hundeweisheit zugleich.

Ich ließ sie nicht hängen.

»Sehen Sie?«, sagte ich und zeigte meine Dienstmarke vor. »Ich bin Polizeibeamtin. Und das ist mein Diensthund.«

»Also gut. Ein Drogenhund wahrscheinlich. Ich darf sie nicht streicheln, oder? Irgendwie süß, finde ich. Soll ich ihr eine Schale Wasser bringen? Mit oder ohne Mineralwasser?«

Ich musste zum ersten Mal in dieser Woche grinsen, und dann gleich noch einmal, als ich an einem Tisch im hinteren Teil des lang gezogenen, schmalen, von efeuüberwucherten Mauern umschlossenen Gartens Claire entdeckte.

Ich umarmte sie. Sie umarmte mich. Ich konnte von dieser Umarmung nicht genug bekommen. Als wir schließlich voneinander abließen, beugte Claire sich nach unten und gab Martha einen Kuss auf die Nase, sodass meine kleine Freundin vor Freude und Aufregung fast nicht mehr aufhören konnte, mit dem Schwanz zu wedeln. Martha liebt Claire.

Wir saßen an dem schönen langen Tisch in der Ecke der Terrasse, und Claire schob ihre Zeitungen beiseite – aber sie war nicht schnell genug.

»He, lass mal sehen.«

Ich las die Überschriften.

Die Post: »Der Rächer schlägt wieder zu«, von Jason Blayney.

Die Chronicle: »Festnahme im Zusammenhang mit den geheimnisvollen Schädelfunden«, von Cindy Thomas.

»Es stimmt schon: Du kannst zwar weglaufen, aber du kannst ihnen nicht entkommen.« Ich schob Claire die Zeitungen hin. Sie sagte: »Was gibt es Neues zwischen dir und Joe?«

»Du zuerst, Schmetterling. Ich kann erst reden, wenn ich einen Becher heiße Schokolade und Lebkuchen-Pancakes intus habe.«

»Ich habe die ganze Nacht durchgearbeitet«, sagte Claire. »Sieht man das?« Erst jetzt wurde mir bewusst, dass sie in Arbeitskleidung vor mir saß.

Ich sagte: »Was ist denn los?«

»Wo soll ich anfangen? Gestern Abend, 19.00 Uhr. Die Hütte war voll, wie nicht anders zu erwarten. Unter meinen zahlreichen Patienten ist auch ein siebzehnjähriger Junge. Mündungsabdruck an der Schläfe und Rußspuren in der Eintrittswunde. Ein eindeutiger Selbstmord, aber die Eltern wollen das nicht akzeptieren. Was ich auch sage, sie antworten jedes Mal: ›Nein, so was würde Davey niemals machen.‹«

»Sind an der Tür irgendwelche Einbruchsspuren zu erkennen?«

»Habe ich sie auch gefragt. Antwort: ›Nein, aber vielleicht ist ja jemand durchs Fenster eingestiegen.‹ Er hat Schmauchspuren an den Händen, Lindsay. Ich habe eine Probe genommen, um ganz sicherzugehen, aber das Fenster ist von innen verriegelt. Es ist ein eindeutiger Fall und ein furchtbarer dazu – und dann kommt Mr. Dickenson: Er hat schon seit Jahren mit Bluthochdruck zu kämpfen. Plötzlich fühlt er sich schwach und antriebslos und wird ohnmächtig. Seine Frau bringt ihn ins Krankenhaus. Zwei Minuten vor dem CT, bei dem festgestellt worden wäre, dass er einen Schlaganfall gehabt hat, bleibt sein Herz stehen. Also landet er durch die Hintertür ebenfalls bei mir, und ich muss ihn obduzieren. Wenn er noch zwei Minuten länger durchgehalten hätte, wäre das nicht nötig gewesen. Daveys Eltern sitzen immer noch da rum und behaupten weiterhin steif und fest, dass ihr Sohn ermordet worden ist.«

Wir legten eine kurze Auszeit ein, um unser Frühstück zu bestellen, dann machte Claire da weiter, wo sie aufgehört hatte.

»Ich obduziere also Mr. Dickenson. Mit seinem Kopf ist alles in Ordnung. Wieso denn das? Ich denke, er hatte einen Schlaganfall? Also suche ich weiter. Und finde heraus, dass er gar keinen Schlaganfall gehabt hat, sondern eine Aortendissektion. Die Hauptschlagader ist gerissen, und an den inneren Blutungen ist er dann gestorben. Und die Moral von der Geschichte? Ich habe wieder mal was gelernt: Niemals vorschnelle Schlussfolgerungen ziehen. – Da war es dann ungefähr Mitternacht, und ich bekomme einen Anruf von Edmund. Rosie hat hohes Fieber. Ich sage: ›Bring sie ins Krankenhaus. Jetzt. Sofort.‹ Noch bevor ich damit fertig bin, kommen aus der Notaufnahme zwei neue Patienten zu mir. Frontalzusammenstoß in der Henry Street. Beide Fahrer waren bei der Ankunft im Krankenhaus tot.«

Claire hatte ihr Handy auf den Tisch gelegt. Jetzt fing es an zu brummen und drehte sich wie ein auf dem Rücken liegender Maikäfer. Sie warf einen Blick auf das Display und schaltete es aus.

»Wie geht es Rosie?«, erkundigte ich mich, als die Kellnerin unseren Kaffee brachte.

»Gut. Das Fieber ist weg. Edmund hat gesagt, dass sie jetzt schläft. Wir haben einfach nur Panik gekriegt, aber so ist das eben, wenn man ein Baby hat. Das wirst du bald schon selbst erleben, Schätzchen. Wenn wir hier fertig sind, verschwinde ich, und keine zehn Pferde kriegen mich so schnell wieder an die Arbeit, das schwöre ich. Aber jetzt, Herzblatt, erzähl mir von Joe.«

Ich setzte meine Kaffeetasse ab und sagte zu meiner Freundin: »Er hat mich hundert Mal angerufen und übernachtet anscheinend in seinem Wagen, manchmal sogar direkt vor unserer Haustür. Ich habe kein einziges Wort mit ihm gesprochen, seit ich das mit seiner Freundin rausgefunden habe. Nicht ein einziges, verdammtes Wort.«

Viertes Buch

Die aus der Kälte kamen

93Ich hatte Marthas Leine gerade an die Garderobe gehängt und meine Schuhe abgestreift, da klingelte es an der Haustür. Auf dem kleinen Bildschirm erkannte ich T. Lawrence Oliver. Er stand unten und schaute direkt in die Kamera.

Ich hatte mit ihm gerechnet, allerdings nicht ganz so früh.

»Komme sofort«, sagte ich durch die Sprechanlage.

Ein schwarz glänzender BMW stand am Straßenrand. Oliver hielt mir die hintere Tür auf. Harry Chandler neigte den Kopf, sodass er mich sehen konnte, und sagte: »Bitte, steigen Sie ein, Lindsay.«

Ich setzte mich neben ihn, und Harry bat Tommy Oliver, einen ausgedehnten Spaziergang zu machen, damit wir unter vier Augen miteinander sprechen konnten.

Ich ließ mich in die Lederpolster sinken und sagte: »Danke, dass Sie gekommen sind, Harry.«

»Gerne. Ich wollte mit Ihnen persönlich über Connie Kerr sprechen. Ich weiß nicht so recht, ob ich die Kaution für sie stellen soll oder nicht.«

»Eine Kaution ist im Moment kein Thema. Connie steht nicht unter Arrest. Wir halten sie als wichtige Zeugin fest, aber wenn wir bis morgen Nachmittag keine stichhaltigen Beweise finden, die eine Anklage rechtfertigen, kommt sie wieder frei. Möchten Sie vielleicht Anzeige gegen sie erstatten?«

»Nein. Das kann ich ihr nicht antun. Ich habe vor meinem Prozess achtzehn Monate im Knast gesessen. Das war eine sehr eindrucksvolle Zeit.«

Dann berichtete Chandler mir von seiner längst vergangenen, kurzen Affäre mit Connie und sagte, dass sie ihm schon immer sehr zerbrechlich erschienen sei. Verrückt? Vielleicht. Eine Mörderin? Konnte er sich nicht vorstellen. Ich bedankte mich für seine Unterstützung, verabschiedete mich und stieg aus. Tommy Oliver setzte sich wieder ans Steuer.

Ganz in Gedanken versunken, steckte ich den Schlüssel in die Haustür, da spürte ich eine Hand auf meiner Schulter. Ich wirbelte herum und wollte dem Angreifer einen Faustschlag oder einen Tritt gegen das Knie verpassen.

Es war Joe.

Ich starrte ihn an. Kein Straßenräuber hätte mein Herz schneller schlagen lassen. Mein Hirn befand sich sofort in kompletter Schockstarre und Verwirrung. Das war Joe, mein Ehemann. Der Mann, den ich liebte.

Und gleichzeitig überkam mich ein plötzlicher Brechreiz.

Ich muss ihn angestarrt haben, als wollte ich ihn auf der Stelle umbringen.

Wahrscheinlich sagte Joe deshalb: »Lindsay, ich bin’s. Ich bin’s. Beruhig dich. Lass uns miteinander reden, okay?«

»Ich habe dir nichts zu sagen.«

»Aber ich habe dir etwas zu sagen, und zwar eine ganze Menge, verdammt noch mal! Du hast das alles völlig in den falschen Hals bekommen, Linds, und du darfst mich nicht länger so auflaufen lassen.«

Alle möglichen Bilder, wie June Freundorfer zu Joe aufblickte, schwappten durch meinen Kopf, und ich fühlte mich erneut zutiefst verletzt. Ich hatte Joe voll und ganz vertraut. Ich trug unser gemeinsames Kind im Bauch. Ich wollte mit ihm eine Familie gründen – und dann das! Noch nie im Leben hatte mich jemand so hintergangen. Ich musste hier weg. Ich konnte seinen Anblick keine Sekunde länger ertragen.

Also versetzte ich ihm mit beiden Händen einen Stoß. Er wich einen Schritt zurück. Ich drehte den Schlüssel und machte die Tür einen Spalt weit auf, quetschte mich hindurch und schlug sie wieder zu.

Dann hastete ich zum Fahrstuhl. Noch bevor die Türen sich geschlossen hatten, klingelte mein Handy. Ich ignorierte es, genau wie das Klingeln des Festnetztelefons, als ich in die Wohnung kam. Beide Telefone verstummten, dann fing das Festnetztelefon wieder an, und ich warf einen Blick auf das Display.

Ich nahm den Hörer in der Küche auf und begrüßte meinen Partner.

»Alles klar, Richie. Wir treffen uns dort.«

94Constance Kerr saß mit Conklin und mir in einem sehr kleinen Raum im Bezirksgefängnis in der Seventh Street, nur wenige Querstraßen vom Präsidium entfernt. Mit dem orangefarbenen Overall und den graublonden, in alle Richtungen vom Kopf abstehenden Haaren sah sie aus wie Frankensteins Braut und machte eine ausgesprochen bedauernswerte Figur.

»Hier ist es wirklich grässlich«, sagte sie. »Furchtbar. Das Geschrei. Die Gossensprache. Ich halte das nicht mehr aus.«

Sie tat mir leid. Wirklich.

»Was möchten Sie uns denn sagen?«, wandte sich Conklin an sie.

»Ich muss hier raus«, sagte sie zu meinem Partner. »Sagen Sie mir, was ich sagen muss, damit ich hier rauskomme.«

»Erzählen Sie uns alles, was Sie über diese Totenschädel wissen, Connie, aber dieses Mal halten Sie sich an die Wahrheit«, erwiderte ich. »Ich gebe Ihnen ein Stichwort.« Sie wandte mir den Blick zu, als hätte sie gerade eben erst mitbekommen, dass ich überhaupt da war.

»Ich habe mit Harry Chandler gesprochen.«

»Ja? Wie geht es ihm?«

»Er behauptet, dass Sie nie seine Freundin gewesen sind.«

Ihr leises Lachen war der schwindsüchtige Cousin der lang anhaltenden Lachanfälle, die sie bei unserer letzten Begegnung ausgestoßen hatte.

»Er behauptet, Sie hätten ihn verfolgt, Connie, und zwar über Jahre.«

»Nein.«

»Darum kann er nicht für Sie bürgen, tut mir leid. Außerdem hat er gesagt, dass es ihn nicht überraschen würde, wenn Sie seine Frau umgebracht hätten.«

»Oh nein, nein, das kann doch nicht sein Ernst sein.«

»Das ist alles sehr ernst. Wir haben eine Mordserie aufzuklären.«

Jetzt gehörte ihre ganze Aufmerksamkeit mir, aber ich wusste, wann ich den Mund halten musste.

Ich faltete die Hände und musterte Connie Kerr, während sie darüber nachdachte, wie sie von einer einfachen Hausbesetzerin zur Mordverdächtigen mit einem Filmstar als Belastungszeugen geworden war.

»Ich habe jemanden im Garten gesehen«, platzte sie heraus.

»Sie sollen sich nicht einfach etwas ausdenken«, erwiderte Conklin.

»Es stimmt aber. Ich habe spioniert. Im Garten ist es nachts zwar pechschwarz, aber gelegentlich, in einer mondklaren Nacht, habe ich gesehen, wie da jemand mit einer Schaufel herumhantiert hat. Es hat eher wie ein Schatten ausgesehen, nicht wie ein Mensch. Der Schatten hat irgendetwas vergraben und dann einen Stein an die Stelle gelegt als Markierung.«

Tränen bahnten sich einen Weg über ihre Wangen.

»Ich hatte den Verdacht, dass da etwas nicht stimmt, aber ich wusste ja nicht, wer das war. Ich hatte Angst, dass Harry mich auf die Straße setzt. Trotzdem wollte ich wissen, was da unter diesen Steinen versteckt war. Und deswegen habe ich getan, was ich getan habe.«

»Und was genau war das?«, hakte Conklin nach.

»Eines Nachts, als im Haus kein Licht mehr gebrannt hat … Entschuldigung, aber ich muss mir mal die Nase putzen.«

Ich hatte ein Päckchen Papiertaschentücher in meiner Jackentasche. Die gab ich Conklin und wartete ab, bis sie wieder sprechen konnte.

»Also, ich habe meinen Hammer genommen, bin zum Eingangstor gegangen und habe das Schloss aufgebrochen. Gnade. Das war Einbruch.«

Conklin und ich verzogen keine Miene.

»Ich weiß, wo der Gärtner das Werkzeug aufbewahrt«, fuhr Connie fort. »Also bin ich nach hinten zum Geräteschuppen in der Mauerecke geschlichen. Er war nicht abgeschlossen.«

»Okay.«

»Ich habe mir eine Schaufel und Handschuhe ausgeliehen und bin zu einem der Steine gegangen. Da habe ich dann ein Loch gegraben. Ich musste nicht besonders tief graben. Da bin ich auf diesen alten Schädel gestoßen, und als ich ihn abgewischt hatte, hatte ich plötzlich eine Idee. So ist es manchmal, wenn man schreibt, verstehen Sie? Manchmal hat man eine Idee, einfach so, aus heiterem Himmel, mit der man überhaupt nicht gerechnet hat.«

Connie Kerr wirkte nicht besonders verwirrt. Ein bisschen durchgeknallt, sicher, und verrückt genug, dass sie irgendwelche Schädel ausbuddeln und sich dabei vorstellen konnte, sie würde einen Roman schreiben. Aber ich hatte nicht das Gefühl, dass sie wirklich psychisch krank war. Oder eine Mörderin.

»Was haben Sie gemacht, nachdem Sie diesen Schädel ausgegraben hatten, Connie?«

»Na ja, dann habe ich den nächsten ausgegraben.«

95Connie trocknete sich mit einem zusammengeknüllten Taschentuch die Augen und fuhr fort:

»Der zweite Kopf, der war viel ekliger. Ich habe ja nicht damit gerechnet, dass er noch … dass da noch … igitt. Ich habe nicht erwartet, dass er so eklig sein würde. Aber da war ja noch mein Plan, und ich habe mir gesagt, dass ich durchhalten muss. Ich dachte, ich bin vielleicht so was wie eine Kriminal-Archäologin.«

»Ein sehr angemessener Begriff«, sagte ich.

»Ja, finden Sie?«

Ich sagte »Ja«, ohne zu erwähnen, dass der eigentlich zutreffende Begriff für das, was sie da getan hatte, Manipulation von Beweismitteln gewesen wäre.

Connie fuhr fort und berichtete, dass sie das »grässliche Ding« auf der Veranda abgelegt und dann den ersten Schädel geholt hatte. In diesem Augenblick hatte ihre Idee endgültig Gestalt angenommen.

»Ich bin also wieder in mein Zimmer gegangen und habe zwei Karteikarten geholt. Ich hatte wirklich eine tolle Idee, sehr dramatisch, aber ich hatte Angst, noch einmal in den Garten zu gehen. Weil, ich hatte das Gefühl, dass man mir dann vielleicht Vorsatz vorwerfen könnte. Aber ich konnte auch nicht aufhören. Ich war wie ein Zug auf Schienen. Die Chrysanthemen waren so weiß. Also habe ich ein paar gepflückt und einen Kranz geflochten. Den habe ich dann um die Köpfe herumgelegt«, sagte Connie Kerr und formte mit ihren Armen einen großen Kreis. »Das hat sehr hübsch ausgesehen. Als ich mit dem Kranz fertig war, habe ich mich besser gefühlt. Ehrlich gesagt, ich war richtig beschwingt.«

»Sie waren begeistert.«

»Ja, ganz genau. Ich war begeistert und so richtig in Schwung. Ich wollte, dass den Opfern eine besondere Aufmerksamkeit zuteilwird, verstehen Sie? Darum habe ich die Zahlen auf die Karteikarten geschrieben. Weil mir klar war, dass die ganze Geschichte dadurch noch interessanter wird. Und das war ganz schön schlau von mir.«

»Die Zahlen sind ein Code.«

»Sie sind dicht dran.« Connie lächelte scheu.

»Numerologie«, sagte ich. »Die Zahl sechs.«

»Volltreffer!«, sagte sie und klatschte in die Hände. Für einen kurzen Augenblick war sie wieder die Frau, die in ihrer kleinen Wohnung Pirouetten getanzt hatte.

»Dann wollten Sie also, dass die Polizei Sie entdeckt?«

»Ja! Ich wollte, dass die Polizei den Mörder findet, und ich wollte außerdem die Heldin sein, die dazu beiträgt, den Fall zu lösen. Ich wollte gute, realistische Details für mein Buch sammeln. Es heißt Die elfte Stunde, weil das Verbrechen erst in letzter Sekunde aufgeklärt wird. Aber ich hätte nie damit gerechnet, dass ich selbst in Verdacht geraten würde.«

»Das ist es also, Connie? Sie haben sich als Kriminal-Archäologin betätigt und haben ein paar irreführende Hinweise hinterlassen, die die Polizei bis zu Ihnen gelockt haben?«

»Ich habe mich strafbar gemacht, stimmt’s?«

Ich nickte. Ich wollte ihr noch ein bisschen Angst einjagen, aber um ehrlich zu sein – so groß war ihre Schuld nicht. Hausfriedensbruch. Gefälschte Indizien. Es war nicht verboten, nicht die Polizei zu rufen, um ein Verbrechen anzuzeigen.

»Sehen Sie, ich arbeite doch mit Ihnen zusammen«, fuhr sie fort. »Ich habe mir nicht einmal einen Anwalt besorgt. Können Sie mir nicht helfen, bitte?«

»Wer war dieser angebliche nächtliche Gärtner?«, hakte Conklin noch einmal nach.

»Ich weiß nicht. Ich habe ja nur durch einen Vorhang geschaut, aus zwanzig Metern Höhe. Und es war dunkel. Ich würde es Ihnen ja sagen, wenn ich könnte.«

»Wer bringt Ihnen das Essen?«, erkundigte ich mich.

»Nicole legt mir immer etwas auf die Hintertreppe. Das ist die reizende junge Frau von nebenan.«

»Ich will sehen, was ich tun kann, damit Sie entlassen werden«, sagte Conklin. »Aber falls es tatsächlich so weit kommt, dürfen Sie Ihre Wohnung nicht verlassen.«

»Keine Angst. Ich bin wirklich ein ziemlich häuslicher Typ«, erwiderte Constance Kerr, »und wie Sie wissen, habe ich jetzt eine Menge zu schreiben.«

96Will Randall saß auf seiner Bettkante und schickte Jimmy Lesko eine SMS. Er benutzte ein neues Prepaidhandy und gab sich als Buck Barry aus, einer von Leskos Kunden, ein vorsichtiger Mann mit einem ziemlich ausufernden Drogenkonsum.

Leskos Bestätigung ließ nicht lange auf sich warten, und sie vereinbarten ein Treffen für den Abend, elf Uhr – um in einer zwielichtigen Straße in Lower Haight Geld gegen Koks zu tauschen.

Der Austausch würde allerdings etwas anders laufen, als Jimmy Lesko sich das vorstellte.

Will klappte das Handy zu, beugte sich hinüber und gab Becky einen Kuss. Er flüsterte ihr zu, dass er sie liebte, und legte einen Umschlag auf das Nachttischchen. In dem darin befindlichen Brief schilderte er genau, wie Chaz Smith seine Drogengeschäfte organisiert und sich die Tatsache, dass er Polizist war, zunutze gemacht hatte. Dann knipste Will das Licht aus.

Er ging zu Link ins Zimmer und stellte sich neben das Bett, beobachtete den zuckenden, unruhigen Schlaf seines Sohnes.

Sein süßer Junge.

Eigentlich müsste er jetzt studieren, in Indiana, an der renommierten University of Notre Dame, mithilfe eines Stipendiums. Müsste sich mit Mädchen amüsieren. Müsste vieles erleben und vieles sein, was er niemals erleben würde, sein würde, inmitten einer ganzen Welt voller Dinge, die er niemals tun würde.

Will gab Link einen Kuss auf die Stirn und machte die Tür zum Zimmer der Mädchen auf. Auf ihren Betten lagen handgestrickte Decken, und die pastellfarbenen Wände wurden von einer aufgemalten, friedlichen Weidelandschaft geziert.

Er hob ein paar Stofftiere vom Boden auf, legte sie in Mandys Bett, küsste erst sie und dann ihre Zwillingsschwester Sara. Sara wurde unruhig und schlug die Augen auf.

»Ich bin gerade geflogen, Daddy.«

»Wie ein Vogel. Oder wie ein Flugzeug?«

»Wie eine Ra-kete.«

»Hat es Spaß gemacht?«

»Ganz doll. Aber jetzt schlafe ich weiter …«

Will zog die Decke über Saras Schultern und sagte: »Einen guten Flug, Schätzchen.« Dann ging er zu den Jungs, die auf der anderen Seite des Flurs ihr Zimmer hatten.

Der Hamster lief ein endloses Rennen in seinem Rad. Die beiden Goldfische, die praktisch regungslos in dem Blasenstrudel verharrten, der aus dem kleinen Keramik-Taucher am Boden der Schale hervorsprudelte, glupschten ihn an.

Willie lag schlafend auf dem Bauch, aber Sam war wach. Er griff nach Wills Hand und ließ sie nicht mehr los.

Will lächelte seinen Sohn an und setzte sich neben ihn auf das Bett.

»Was gibt’s denn, mein Junge? Was kann ich für dich tun?«

»Gehst du weg?«

»Ja, ich muss noch tanken, und das will ich nicht erst morgen früh auf dem Weg zur Arbeit machen. Berufsverkehr, weißt du?«

»Bringst du mir was mit?«

»Wenn ich es schaffe.«

»Ein Motorrad. Eine Harley. Schwarz.«

»Na klar.«

»Echt?«

»Oder wie wär’s stattdessen mit einem Erdnussbutter-Riegel?«

»Au ja«, meinte Sam. »Das wäre auch prima.«

Der Kleine war der geborene Feilscher.

»Aber jetzt musst du schlafen«, sagte Will. »Es ist schon spät.«

Will gab seinem jüngsten Sohn einen Kuss, ging den Flur entlang und wechselte noch ein paar Worte mit Charlie, der in seinem Fernsehsessel saß und Nachrichten schaute.

»Bist du das, Hiram?«

»Ich bin’s. Will. Beckys Mann. Ich hab hier noch was für dich.«

»Aber gerne. Was denn?«

»Einen kräftigen Rüttler.«

»Aaah-hah-hah.« Charlie lachte laut, als Will die Hände an die Schultern seines Schwiegervaters legte und ihn sanft hin und her schüttelte.

Will sagte: »Du bist ein guter Mensch, Charlie Bean. Bis später.«

»Alles in Ordnung, Hiram. Ich bleibe noch auf, bis du wieder da bist.«

Auf dem Weg hinunter in die Garage machte Will sich Gedanken darüber, was diese Nacht wohl bringen würde. Er nahm die Jacke vom Haken. Schlüpfte hinein und holte die Pistole aus der Werkzeugkiste neben der Farbdosen-Pyramide. Er wickelte die Waffe in eine Plastiktüte und steckte sie in seine Jackentasche. Dann nahm er sich noch eine Taschenlampe und verließ das Haus durch die Hintertür.

Will wusste, dass seine Kollegen Beckys Wagen in der Golden Gate Avenue unter Beobachtung hatten, darum hielt er sich auf der verschatteten, dunklen Straßenseite. An der Einmündung der Scott Street stand ein Zivilfahrzeug mit zwei Männern auf den Vordersitzen. Will hielt den Kopf gesenkt und ging weiter Richtung Süden, bis er etliche Querstraßen weiter auf einen silbernen Chevy Impala stieß, vermutlich Baujahr 2006.

Die Tür war nicht verriegelt. Will stieg ein und schaltete als Erstes die Innenraumbeleuchtung aus. Es dauerte fünf Minuten, bis er mithilfe der Taschenlampe den Zündunterbrecher gefunden und kurzgeschlossen hatte, aber dann sprang der Motor sofort an. Benzin war auch noch genügend im Tank.

Das Risiko wurde immer größer. Aussteigen war jetzt nicht mehr möglich. Diesen Zeitpunkt hatte Will bereits hinter sich gelassen.

Jetzt war der Moment gekommen, auf den er seit drei Monaten hingearbeitet hatte, der Zeitpunkt der ganz persönlichen Rache. Er fädelte sich in den dünnen Verkehr ein und fuhr in Richtung Lower Haight.

97Jimmy Lesko lag im Bett, als die SMS von Buck Barry ankam. Der Typ brauchte unbedingt Nachschub. Lesko hatte zwar überhaupt keine Lust, aber das Geld konnte er gut gebrauchen.

Er stellte seinen funkelnagelneuen Escalade auf der Haight Street ab. Die zweispurige Einkaufsstraße wurde von viktorianischen Wohnhäusern gesäumt, die mit ihrer abblätternden Farbe um diese Nachtzeit alle gleichermaßen grau wirkten. Zwischen die Wohnhäuser quetschten sich gelegentlich auch einstöckige Zweckbauten aus Beton sowie alle möglichen Kneipen und Geschäfte.

Lesko blieb hinter dem Lenkrad sitzen und beobachtete den Eingang des Finnerty’s, einer Kneipe zwischen Steiner Street und Fillmore Street, die für ihre günstigen Suppen und übergroßen Burger bekannt war. In etwa fünf Minuten würde er sich dort auf der Herrentoilette mit Buck treffen.

Lesko hatte ein abgebrochenes Studium an der Theater-, Film-und Fernseh-Fakultät der UCLA hinter sich und war als aufstrebender Protegé des erst kürzlich verstorbenen Chaz Smith in den Handel mit qualitativ hochwertigem Stoff eingestiegen. Die Bullen ließen ihn in Ruhe, und manchmal, so wie jetzt, ergab sich eine Gelegenheit, um richtig gutes Geld zu machen.

Lesko rechnete damit, dass das Ganze schnell über die Bühne ging und er genauso schnell wieder neben die köstliche, junge Medizinstudentin schlüpfen konnte, die jetzt gerade in seinem Bett lag und schlief. Er warf noch einmal einen Blick auf seine Uhr, dann stieg er aus und verriegelte den Wagen per Fernbedienung.

Als er die Straße überquerte, hörte er, wie jemand seinen Namen rief.

Er drehte sich um und sah einen Mann die Haight Street entlangkommen, auf der Straßenseite, auf der auch das Finnerty’s lag. Der Typ hatte dunkle Haare, war ungefähr vierzig und schien sich über die Begegnung zu freuen.

»Jimmy. Jimmy Lesko.«

Lesko wartete auf dem Bürgersteig, bis der Typ bei ihm war, und sagte dann: »Kennen wir uns?«

»Ich bin William Randall«, erwiderte der Typ.

Lesko kramte in seinem Gedächtnis nach einer Erinnerung. Der Name. Das Gesicht. Eine Assoziation. Irgendetwas. Nichts. Lesko hatte ein gutes Gedächtnis – aber diesen Typen hatte er noch nie gesehen.

»Worum geht es denn?«, fragte er.

»Ich möchte Ihnen etwas zeigen.«

Der Typ zog die Hand aus der Tasche. Er hielt etwas Merkwürdiges darin fest. Eine Plastiktüte, in die etwas eingewickelt war. Sah aus wie eine Pistole.

Scheiße. Eine Pistole.

Das war doch ein Witz. Das konnte doch wohl nicht wahr sein.

Jimmy schreckte zurück, aber er steckte zwischen angetrunkenen Fußgängergrüppchen und parkenden Autos fest. Er wollte seine Kanone ziehen, die hinten in seinem Hosenbund steckte. Aber dieses gottverdammte Arschloch hatte ihn gegen ein Auto gedrängt, sodass er sich kaum mehr rühren konnte. Und jetzt drückte er ihm die Pistole an die Stirn.

Lesko riss die Hände nach oben. Ließ den Autoschlüssel fallen. Pisste sich in die Hose.

Was sollte denn das? Was zum Teufel sollte das?

Bekam denn keiner mit, was hier abging?

Lesko kreischte: »Was willst du? Was willst du? Sag doch, was du willst, verdammt noch mal!«

»Ich bin Link Randalls Vater«, entgegnete der Typ. »Weißt du, wer das ist? Ist auch egal. Du hast das Leben meines Sohnes zerstört. Und jetzt zerstöre ich dich. Und zwar endgültig.«

98In dem Moment, als Will Randall abdrückte, wurde er von einem Penner im Frauenmantel angerempelt. Der Penner sagte »Huuuiii« und packte Will am Arm, um nicht umzukippen.

Wills Schuss ging daneben, und Lesko nutzte die kurze Verwirrung, um abzuhauen.

Will stieß den Penner weg und zielte auf Lesko. Jimmy war jetzt ein bewegliches Ziel im Dunkeln, rannte, als hätte er einen Football unter dem Arm, rammte ein paar Händchen haltende Jugendliche und dann eine obdachlose Oma mit Einkaufswagen beiseite. Die Oma kippte mitsamt ihrem Einkaufswagen um, sodass der ganze Inhalt auf den Bürgersteig kippte.

Oma, Einkaufswagen und der ausgekippte Müll versperrten Lesko den Weg, sodass er sich für die nächstbeste Möglichkeit entschied und eine Treppe hinaufjagte, die auf den Balkon eines Hauses führte.

Will zielte auf Leskos Rücken – und schoss daneben. Dafür kauerte Lesko jetzt auf dem Balkon im ersten Stock hinter dem gusseisernen Geländer und erwiderte das Feuer.

Will flüchtete auf die Straße, suchte Deckung hinter einem Lastwagen, linste vorsichtig um die Ecke und gab sechs Schüsse ab. Aber Lesko schoss zurück, und Randall erkannte, dass er das Arschloch in die Enge treiben und aus nächster Nähe erledigen musste.

Fußgänger kreischten in den höchsten Tönen und stieben auseinander, als Will auf die Treppe zurannte, dann war Reifenquietschen zu hören, und in seinem Rücken ertönten Stimmen.

»Stehen bleiben, Randall, und Waffe fallen lassen. Waffe fallen lassen, sofort!«

Will drehte sich um. Das waren Polizisten … Kollegen, die er kannte. Der Blonde mit dem Pferdeschwanz – Brady. Und die beiden anderen auch. Conklin und Boxer, die ihn ins Präsidium geschleppt hatten.

Wie hatten sie ihn entdeckt?

Sie hatten in dem Zivilfahrzeug in der Golden Gate Avenue gesessen, hatten ihn erkannt und waren ihm gefolgt.

Auf beiden Straßenseiten wurde gebrüllt und geschrien, Lesko kreischte um Hilfe, Fußgänger flippten aus, Polizisten riefen: »Waffe fallen lassen! Hände hoch!«

Will drehte sich zu den Beamten um und wedelte mit seiner Pistole. »Ich weiß, was ich mache. Zieht euch zurück. Zwingt mich nicht zu schießen.«

Ein Polizist rief: »Lass die Waffe fallen, sofort!«

Und dann schossen sie auf ihn.

Er spürte einen Einschlag in der linken Schulter und wurde wütend. Adrenalin überschwemmte seine Blutbahnen. Er war im Recht. Sie waren im Unrecht. Er hatte ihnen gesagt, dass sie sich zurückziehen sollten.

Er schoss auf die Polizisten und sah, wie sie in Deckung gingen.

Irgendjemand rief: »Beamter getroffen. Beamter getroffen.«

Er hatte einen Kollegen angeschossen.

Es ging alles so schnell. Sämtliches Blut schien aus Wills Kopf zu weichen, und er erkannte mit einer beinahe beruhigenden Klarheit, dass er hier nicht lebend wieder wegkommen würde. Und trotzdem musste er zu Ende bringen, weswegen er hergekommen war.

Lesko drückte ab und hörte das leere Klicken. Drückte noch einmal ab und noch einmal, blickte die Pistole an, fluchte und ließ sie fallen.

Will sprang die Treppe hinauf und stürmte auf Lesko los, den gut aussehenden jungen Burschen mit den blutbeschmierten, teuren Kleidern, den blutigen Streifen auf der Hose. Er hatte die Hände hoch über den Kopf gehoben und drückte sich an die Hauswand.

Lesko brüllte Will entgegen, während seine Adern an Stirn und Hals so aussahen, als würden sie gleich platzen: »Du hast den Falschen erwischt! Ich bin Jimmy Lesko. Ich kenn dich doch gar nicht. Ich kenn dich doch gar nicht.«

Will entgegnete: »Dein Vater tut mir leid. Mehr nicht.«

Er jagte Jimmy zwei Kugeln in die Brust. Anschließend drehte er sich um, die Waffe immer noch in der Hand. Er spürte einen Einschlag in der Magengegend. Seine Beine gaben nach.

Will lag auf dem Bauch und verlor langsam das Bewusstsein.

Lichter zuckten. Bilder verschwammen. Stimmen umschwirrten ihn.

Er hatte Jimmy Lesko erwischt.

Bestimmt. So gut wie sicher. Hatte er ihn erwischt.

99Cindy saß in der Ecke des Wohnzimmers an dem halbmondförmigen Tisch, den sie gerne ihr »Arbeitszimmer« nannte. Da klingelte das Telefon. Sie warf einen Blick auf die Uhr in der unteren Ecke ihres Laptop-Bildschirms und nahm den Hörer ab.

»Miss Thomas? Hier spricht Inspektor May Hess aus der Funkzentrale. Sergeant Boxer hat mich gebeten, Ihnen eine Nachricht zu übermitteln. Es hat eine Schießerei gegeben. Sie sollen sofort ins Metro Hospital kommen.«

»O Gott. Geht es um Richard Conklin? Ist er verletzt? Sagen Sie, dass es nicht Rich ist. Bitte!«

»Ich kann Ihnen nur diese Nachricht weitergeben.«

»Aber Sie müssen doch Bescheid wissen. Ist Inspektor Conklin …«

»Madam, ich soll Ihnen diese Nachricht übermitteln, sonst nichts. Ich habe Ihnen alles gesagt, was ich weiß.«

In Cindys Kopf drehte sich alles im Kreis, dann riss sie sich zusammen. Sie bestellte sich ein Taxi, zog einen Mantel über ihre Jogginghose und das T-Shirt, schlüpfte in ein Paar Slipper und hastete die Treppe hinunter.

Vor dem Haus ging sie unruhig auf und ab, rief Richies Handynummer an, sprach eine Nachricht nach der anderen auf seine Mailbox.

Das Taxi kam nach fünf Minuten, die sich wie fünf Stunden anfühlten. Cindy rief dem Fahrer durch das Fenster hindurch zu: »Metropolitan Hospital. Das ist ein Notfall«, und schwang sich auf die Rückbank.

Sie überlegte. Was hatte sie als Letztes zu Richie gesagt? O Gott, irgendetwas wie Jetzt nicht, Schätzchen, ich habe noch zu tun.

Was zum Teufel war denn los mit ihr? Was zum Teufel?

Ihr wurde abwechselnd heiß und kalt, während sie ununterbrochen an Richie dachte. War er gelähmt? Hatte er Schmerzen? Würde er sterben? O Gott, sie durfte ihn nicht verlieren.

Cindy betete nicht oft, aber jetzt tat sie es.

Bitte, lieber Gott, mach, dass Richie nichts passiert ist.

Der Taxifahrer sagte nichts und kannte den Weg. Er nahm die Judah Street, vorbei an der Uni-Klinik, dann durch die Castro und über die Market Street bis zur Valencia.

Cindy war ganz in Gedanken versunken und landete erst wieder in der Gegenwart, als das Taxi vor einem Seiteneingang des Krankenhauses hielt.

»Hier geht es schneller«, sagte er. »Die Twenty-second Street ist verstopft.«

Erst jetzt merkte Cindy, dass sie keinen Geldbeutel, keine Brieftasche eingesteckt hatte. Nur das Handy.

»Sagen Sie mir, wie Sie heißen. Ich schicke Ihnen einen Scheck und ein dickes Trinkgeld dazu. Versprochen.«

»Toll«, erwiderte der Fahrer und meinte genau das Gegenteil. »Nein, hören Sie zu. Vergessen Sie’s. Machen Sie sich keine Gedanken. Viel Glück.«

Cindy war schon oft im Metro Hospital gewesen. Sie durchquerte das Foyer, passierte den Fahrstuhlschacht und ging dann den langen Flur entlang, vorbei an der Radiologie und der Cafeteria.

Der Warteraum vor der Notaufnahme war schmutzig beige gestrichen und voller Menschen mit allen möglichen Verletzungen. Yuki saß zusammengekrümmt auf einem Stuhl in der Ecke. Cindy rief ihren Namen, und Yuki sprang auf und warf sich in ihre weit ausgebreiteten Arme.

Yuki schluchzte, während Cindy sie festhielt und innerlich tausend Tode starb, weil sie kein Wort von Yukis Gestammel verstehen konnte.

»Yuki, was ist denn passiert? Geht es Richie gut? Geht es ihm gut?«

100Eine Nacht wie diese hatte ich bisher noch nie erlebt. Ich fühlte mich wie mitten in einer Feldschlacht. Schüsse krachten, und Kugeln zischten kreuz und quer durch die Luft.

Ein sechzig Jahre alter Ladenbesitzer stürzte direkt vor meinen Füßen zu Boden. Er gab keinen Mucks mehr von sich, war einfach tot.

Ein Drogendealer war aus nächster Nähe erschossen worden, und zwar von einem Polizeibeamten, der sich auf einer gottverdammten Amok-Mission befand, und dann waren da noch mehr Polizeibeamte in Ausübung ihres Dienstes verletzt worden, darunter meine Freunde und mein Partner.

Ich hatte auch geschossen, mit der festen Absicht zu töten.

Vielleicht war ich es gewesen, die Randall von den Beinen geholt hatte.

Ich kam aus der Notaufnahme und entdeckte Cindy, Claire und Yuki dicht zusammengedrängt in dem kleinen, überfüllten Wartezimmer. Cindy wirkte benommen. Yuki hatte geweint und machte einen abwesenden Eindruck, als seien all ihre Sinne nach innen gerichtet.

Claire sah unendlich erschöpft aus, wie jemand, der vierundzwanzig Stunden durchgearbeitet hat und an seinem toten Punkt angekommen ist.

Meine Kleidung war blutgetränkt. Ich war unverletzt, aber vollkommen durcheinander und verängstigt, und ich bin mir ziemlich sicher, dass ich noch nie schlimmer ausgesehen hatte.

Als Yuki mich sah, sprang sie auf und sagte: »Was haben sie gesagt?«

Brady hatte einen Schuss in die Lunge und einen in den Oberschenkel bekommen. Die zweite Kugel hatte eine Arterie zerfetzt. Gott sei Dank waren die Notärzte so schnell vor Ort gewesen. Trotzdem, Brady war noch nicht über dem Berg. Er hatte eine Menge Blut verloren.

»Er wird gerade operiert«, sagte ich zu Yuki. »Von Dr. Miller. Den kennst du doch, oder?«

»Boyd Miller?«

»Genau.«

Claire sagte: »Miller ist ein fantastischer Chirurg, Yuki. Der beste, den es gibt.«

Yuki wandte sich zu mir: »Sie haben gesagt, es steht auf Messers Schneide. Auf Messers Schneide!«

»Er ist stark, Yuki. Und jung«, meinte Claire.

Da betrat Conklin das Wartezimmer. Sein linker Arm lag in einer Schlinge. Er breitete den rechten Arm aus, um Cindy aufzufangen. Sie fiel ihm um den Hals. Er umarmte sie fest, küsste ihr den Scheitel, als sie in Tränen ausbrach, und sagte zu mir: »Ich habe Randalls Frau in die Kapelle gebeten.«

Ich betrat den Korridor und ging zur Kapelle, einem trübsinnigen Zimmerchen, das dem bis auf Äußerste angespannten Krankenhaus-Budget zum Trotz versuchte, ein Ort des Trostes zu sein. Ein ökumenischer Altar, indirekte Beleuchtung und tröstende Inschriften an den Wänden.

Becky Randall saß in einer Bank, ein kleines Mädchen auf dem Schoß und drei weitere Kinder, die sich an ihre Arme, Beine und Hüften klammerten. Sie machte sich los, stand auf und sagte: »Willie, jetzt musst du dich kümmern.«

Dann gingen wir hinaus auf den Flur.

»Niemand will mir etwas sagen«, sagte sie. »Bitte, Sergeant. Was ist denn passiert? Sagen Sie es mir. Die ganze Wahrheit.«

Die ganze Wahrheit?

Die kannte ich ja selbst noch nicht, und das, was ich wusste, konnte ich ihr nicht ohne gründliche Überlegung mit einer Portion Mitgefühl zumuten.

Konnte ich Becky Randall sagen, dass es so aussah, als hätte ihr Ehemann mehrere Menschen getötet, noch bevor er Chaz Smith auf der Herrentoilette einer Musikschule erschossen hatte, während Hunderte von Kindern in unmittelbarer Nähe gewesen waren? Konnte ich ihr sagen, dass ihr Ehemann im Anschluss an Chaz Smiths Ermordung noch mehr Menschen umgebracht hatte und dass das Leben meines Vorgesetzten an einem seidenen Faden hing, weil er auf ihn geschossen hatte?

Konnte ich ihr sagen, dass eine oder mehrere der fünf Kugeln im Körper ihres Mannes wahrscheinlich aus meiner Waffe stammten?

Will Randall war am Leben, aber er wurde künstlich beatmet und musste so schnell wie möglich operiert werden. Falls er überlebte, kam eine Anklage wegen vielfachen vorsätzlichen Mordes auf ihn zu.

Das Leben, das er bis jetzt geführt hatte, war ohnehin vorbei, so oder so.

»Ihr Mann hat vorhin einen Drogendealer erschossen, Becky, einen gewissen Jimmy Lesko. Sagt Ihnen der Name etwas?«

»Nein«, erwiderte sie. »Warum hat er ihn erschossen? Das muss Notwehr gewesen sein.«

Eine Stunde später hatte ich aus Becky Randall lediglich herausbekommen, dass sie keine Ahnung vom Doppelleben ihres Mannes gehabt hatte und es nach wie vor nicht glauben wollte. Wie hatte Joe noch gesagt?

Können wir einen anderen Menschen jemals wirklich kennen?

Ich werde diese Stunde auf dem Flur vor der Krankenhaus-Kapelle nie wieder vergessen. Die Kinder rutschten auf Strümpfen auf dem Linoleumfußboden herum, baten um Münzen für die Süßigkeitenautomaten und spielten mit Rollstühlen, während Becky einfach nur dasaß – erschüttert, abwehrend, ungläubig.

»Will ist ein wundervoller und anständiger Mann«, sagte Becky. »Was soll denn werden, wenn mein Mann stirbt?«

101Im Wartezimmer lief der Fernseher.

Auf dem Bildschirm sah man Jason Blayney vor dem Metropolitan Hospital stehen. Er trug ein schickes Jackett und eine Krawatte und berichtete über die Ereignisse in der Haight Street.

Seine Worte und sein Aussehen wirkten ausgesprochen kompetent, und man hatte den Eindruck, als wüsste er genau, wovon er sprach. Doch Blayney tat nur das, was er immer tat. Er wusste nichts und dachte sich irgendetwas aus.

Aus seinem Mund klang es so, als hätten die Polizisten die Haight Street gestürmt und das Feuer eröffnet.

»William Randall, seit vielen Jahren Beamter im Sittendezernat, war bei der Verfolgung eines Drogendealers, eines gewissen Jimmy Lesko«, sagte Blayney. »Lesko war ein kleiner Dealer und nach Aussage eines Augenzeugen unbewaffnet. Randall richtete seine Waffe auf Lesko und gab, ohne erkennbare Provokation, mehrere Schüsse ab, so lange, bis Lesko tot war. – Anschließend rückte die mittlerweile alarmierte Mordkommission an und schoss praktisch auf alles in der Haight Street, was sich bewegte. Sergeant Randall schwebt in akuter Lebensgefahr und wird zur Stunde im Metropolitan Hospital operiert. Nicholas Kiernan, ein zweiundsechzigjähriger Anwohner, der ausgerechnet in diesem Augenblick aus seinem Haus kam, geriet zwischen die Fronten. Der Vater dreier Kinder war sofort tot. Außerdem wurden zwei weitere Polizeibeamte von Schüssen getroffen. Lieutenant Jackson Brady, der Leiter der Mordkommission im Southern District, sowie Inspektor Richard Conklin werden ebenfalls gerade operiert. Auch ihr Leben hängt an einem seidenen Faden. – Dies ist ein beschämender Abend für das San Francisco Police Department, das allem Anschein nach aus einem Haufen unfähiger Trottel besteht.«

Es war eine ganz miese Nummer, die mieseste, die Blayney bis jetzt abgezogen hatte. Kein Wort darüber, dass Randall ein durchgeknallter Einzelgänger war, kein Wort darüber, dass er mehrfach aufgefordert worden war, seine Waffe fallen zu lassen, keine Andeutung der Tatsache, dass die Polizei erst dann auf ihn geschossen hatte, als er sich geweigert hatte, der Aufforderung nachzukommen. Und Blayneys mit Vorurteilen gespickter Bericht ging nun als die Wahrheit um die Welt.

Ich griff mir die Fernbedienung und schaltete den Fernseher aus.

Randall wurde immer noch operiert. Nach allem, was ich gehört hatte, war die Wahrscheinlichkeit, dass er lebend aus dem OP kam, nicht besonders groß. Auch Bradys Chancen standen nicht zum Besten. Während die Ärzte ihn wieder zusammenflickten, wurden im Wartezimmer eine Menge Gebete in seine Richtung abgeschickt.

Gegen zwei Uhr morgens brachte Cindy Richie nach Hause, und Claire gestattete mir, sie nach draußen zu ihrem Wagen zu begleiten. Sie nahm mir das Versprechen ab, mich sofort zu melden, sobald Brady aus dem OP kam.

Danach setzte ich mich zu Yuki, umringt von Kollegen aus der Mordkommission, die gekommen waren, um ebenfalls an Bradys Seite zu sein. Lieutenant Meile kam vorbei, in Zivilkleidung. Er entschuldigte sich bei mir vor der versammelten Mannschaft.

»Es tut mir leid, was ich alles zu Ihnen gesagt habe, Sergeant. Genau wie einige Dinge, die Sie nicht zu hören bekommen haben. Ich bin ein Idiot, aber ich war fest von Will Randalls Unschuld überzeugt. Ich hoffe bloß, dass er nicht stirbt, bevor er mir erklären kann, was zum Teufel er sich dabei gedacht hat. Verdammt noch mal. Ich muss das wissen.«

102Ich dachte nicht an Randall.

Ich saß neben Yuki, dachte an Brady und stellte fest, dass er in den Monaten, die wir uns kannten, den einen oder anderen tiefen Eindruck bei mir hinterlassen hatte.

Das erste Mal hatte ich ihn an seinem ersten Tag bei der Mordkommission gesehen. Der gut aussehende, sonnengebräunte Typ mit dem harten Blick, der da im hinteren Teil des Bereitschaftsraums saß, war mir sofort aufgefallen.

Ich war aufgestanden und hatte einen Bericht über meinen aktuellen Fall abgegeben. Schlimme Sache: Ein Irrer hatte eine Mutter und ihr kleines Kind erschossen und dazu noch eine seltsame Nachricht hinterlassen.

Ich war insgesamt ziemlich ratlos gewesen, aber immerhin gelang es mir, das wenige, das ich hatte, selbstbewusst zu präsentieren.

Nach der Versammlung stellte Brady sich mir vor und sagte, dass er aus Miami zu uns versetzt worden sei. Und dann sagte er mir, dass ihn an meinem Vortrag vor allem die viele heiße Luft beeindruckt hatte.

Seine schonungslose Analyse machte ihn mir nicht gerade sympathisch, aber wenige Tage später kam es vor dem Haus des Irren zu einer Konfrontation. Eine Bombe explodierte – ein Ablenkungsmanöver –, und der Irre schaffte es, zu seinem Auto zu kommen. Brady stellte sich direkt davor und schoss so lange auf die Windschutzscheibe, bis sein Magazin leer war, um den Dreckskerl niederzustrecken.

Sein Mut hatte mich tief beeindruckt.

Auch wenn er mir dadurch nicht sympathischer geworden war.

Als er und Yuki dann ein Paar geworden waren, war ich geschockt und hatte mir große Sorgen gemacht. Nicht dass es jetzt zu irgendwelchen Missverständnissen kommt – natürlich ist Yuki eine Kämpfernatur, aber was ihren Männergeschmack angeht, da leidet sie unter grandiosen Fehleinschätzungen. Ich konnte mir einfach nicht vorstellen, wie sie zu einem knallharten Bullen wie Brady passen sollte.

Ich hatte befürchtet, dass er ihr wehtun würde.

Dann erlebte ich die beiden zusammen.

Zum Beispiel bei dieser Gartenparty. Erst wurde mit einem Football herumgealbert, dann hatte Brady Yuki geschnappt und sie sich über die Schulter gelegt. Er war sehr liebevoll zu ihr. Und sie brachte ihn zum Lachen. Sie lockten die besten Eigenschaften im jeweils anderen hervor, und das sprach eindeutig für ihn.

Ich hatte nicht vergessen, dass er noch nicht offiziell geschieden war, sondern lediglich getrennt lebte. Seine Frau wohnte in Florida. Ich hatte auch nicht vergessen, dass er mein Vorgesetzter war oder dass mir sein rüpeliger Führungsstil überhaupt nicht gefiel.

Und ganz bestimmt hatte ich nicht vergessen, dass er Warren Jacobi beschuldigt hatte, der Rächer zu sein. Das musste er auf jeden Fall zurücknehmen. Ich hoffte bloß, dass er überhaupt noch die Gelegenheit dazu bekam.

Als Dr. Boyd Miller den Flur vor dem Wartezimmer betrat, hob ich den Kopf. Er war dreißig Jahre alt, kahlköpfig, schmallippig. Er sah nicht warm und flauschig aus. Er sah nicht so aus, als hätte er gute Nachrichten.

»Ist Mrs. Brady hier?«, sagte er.

»Ich bin seine Freundin«, sagte Yuki. »Er gehört zu mir.«

»Er ist mein Vorgesetzter«, sagte ich. »Ich war dabei, als er angeschossen wurde. Wie geht es ihm?«

Ich war eigentlich davon ausgegangen, dass Miller nur bereit war, mit den unmittelbaren Familienangehörigen zu sprechen. Und ich glaube nicht, dass Yuki oder ich das verkraftet hätten.

»Wir haben die beschädigte Hauptschlagader erfolgreich repariert«, sagte er. »Seine Lunge wird sich wieder erholen. Er hat außerdem zwei gebrochene Rippen, aber da können wir nicht viel machen. Er wird jetzt auf die Intensivstation gebracht. Ich bin optimistisch«, sagte Dr. Miller. »Aber offiziell ist sein Zustand weiterhin kritisch.«

»Darf ich ihn sehen?«, wollte Yuki wissen. »Ich muss ihn sehen.«

»Noch nicht. Ich sage Ihnen Bescheid, wenn es so weit ist.«

Es war fast fünf Uhr morgens, als Yuki endlich die Erlaubnis bekam, durch die Scheibe hindurch einen Blick auf Brady zu werfen.

Als sie wieder ins Wartezimmer kam, war ihre Miene weich geworden. Sie setzte sich neben mich und drückte mir die Hand.

»Er wird wieder gesund«, sagte sie. »Meine Mom hat gesagt, dass alles wieder gut wird. Und jetzt mag sie ihn. Sie hat gesagt: ›Brady sehr gut Mann.‹«

Ich nickte. »Das ist toll.«

Yuki glaubte, dass ihre tote Mutter mit ihr sprach, und das musste ich akzeptieren. Vielleicht hatte sie ja sogar recht.

»Ich glaube, deine Mutter hat meistens recht«, erwiderte ich.

»Gut. Sie hat nämlich auch gesagt, dass du nach Hause gehen und ein bisschen schlafen sollst.«

103Claire lenkte ihren Wagen auf den Parkplatz in der Harriet Street und stellte ihn in der Parkbucht ab, auf deren Asphalt ihr Name prangte. Es war schon nach zehn – das erste Mal seit einem Jahr, dass sie zu spät zur Arbeit kam.

Im Empfangsbereich der Gerichtsmedizin tobte das Chaos. Die neue Sekretärin mit den großen braunen Augen jonglierte ununterbrochen mit ständig klingelnden Telefonen. Boten kamen und gingen. Polizisten warteten auf Pistolenkugeln oder andere forensische Indizien, um sie ins Labor zu bringen.

Claire winkte der Dame vom Empfang zu, trat durch die Glastür in ihr Büro, hängte ihren Mantel und ihre voluminöse Tasche an die Garderobe in der Ecke und setzte sich an ihren Schreibtisch.

Sie wählte Lindsays Nummer, da klopfte die Sekretärin mit den braunen Augen an ihre Tür und brachte ihr ein flaches Päckchen.

»Das ist gerade eben reingekommen, Frau Dr. Washburn. Da steht Dringend drauf.«

Claire nahm das Päckchen entgegen und sah sich den Absender an. Es war von Ann Perlmutter, der forensischen Anthropologin aus Santa Cruz.

Claire schlitzte den Umschlag mit einem Skalpell auf und holte sechs einzeln verpackte CDs heraus, zusammen mit einem Brief.

Tut mir leid, dass es so lange gedauert hat, Claire.
Rufen Sie mich an, wenn Sie Fragen haben.
Ann

Claire schob eine der Scheiben in das CD-Laufwerk ihres Computers. Auf dem Bildschirm baute sich das Gesicht einer Frau auf, so lebensecht, dass es auch eine Fotografie hätte sein können. Aber es handelte sich um eine computergenerierte 3D-Gesichtsrekonstruktion eines der Schädel aus dem Garten des Ellsworth-Anwesens.

Diese Technik war fast ein kleines Wunder, und Claire war sich darüber bewusst, wie viel Zeit, Können und Kunstfertigkeit es erfordert hatte, um dieses Ebenbild zu erstellen.

Mit einem Laser-Scanner, der unter Zuhilfenahme verschiedener Lichtquellen, Spiegel und Sensoren den Schädel genau erfasste und als Gittermatrix darstellte, war von jedem Schädel ein 3D-Modell erstellt worden. Dann waren Informationen aus CT-Untersuchungen noch lebender Personen hinzugefügt worden. Anschließend hatte eine hoch entwickelte Software diverse Referenzpunkte des 3D-Schädels mit den entsprechenden Punkten auf den CT-Scans abgeglichen und für jeden einzelnen Schädel eine Gesichtsform errechnet.

Die sechs kahlen Schädel aus dem Ellsworth-Garten besaßen nun ein Gesicht. Sicherlich waren sie nicht zu hundert Prozent identisch mit dem Aussehen der noch lebenden Frauen, aber doch sehr ähnlich.

Das Gesicht auf Claires Bildschirm war mit UNBEKANNTE TOTE EA 1 betitelt. Die Frau hatte rundliche Augen, eine breite Stirn, eine schmale Nase und lange, wellige Haare.

Im richtigen Leben hatte die UNBEKANNTE TOTE EA 1 eine Familie gehabt, und bald, so hoffte Claire, würde sie auch einen Namen haben.

104Kurz vor Sonnenaufgang betrat Dr. Andrea Shaw das Wartezimmer. Sie war klein, hatte eine freundliche Ausstrahlung und welliges silbernes Haar und sagte zu Yuki: »Jackson ist bald wieder auf den Beinen. Er hat nach Ihnen gefragt.«

Yukis Miene hellte sich auf. Es war, als würden plötzlich alle Sterne auf einmal erstrahlen. Sie umarmte die Ärztin so stürmisch, dass sie fast umgefallen wäre, dann umarmte sie mich, sodass ich unwillkürlich anfangen musste zu weinen.

»Geh zu ihm. Geh«, sagte ich.

Etliche Stunden und einen Kleiderwechsel später saß ich an meinem Schreibtisch im Bereitschaftsraum der Mordkommission. Ich war Bradys Stellvertreterin, so lange, bis er wieder arbeiten konnte. Alle Telefone klingelten nahezu gleichzeitig, aber als ich Claires Namen im Display aufleuchten sah, drückte ich auf die Taste und legte sofort los, ohne ihr Gelegenheit zu geben, auch nur ihren Namen zu sagen.

»Bradys Zustand ist stabil«, sagte ich. »Randalls immer noch kritisch. Keine Veränderung.«

»Oh, das mit Brady ist ja wunderbar, sehr schön. Hör zu, ich hab da was für dich, Herzblatt. Ein paar Gesichter, die zu den Totenköpfen aus dem Trophäengarten passen.«

Ich war augenblicklich wie gelähmt. Blinzelte nur dämlich, so lange, bis Claire ihren Satz wiederholt hatte. Erst dann begriff ich. Ann Perlmutter hatte die Gesichter rekonstruiert. Jetzt würde es uns vielleicht gelingen, die Schädel aus dem Ellsworth-Anwesen zu identifizieren.

»Hast du die Bilder schon mit der Vermissten-Datenbank abgeglichen?«

»Es sind sechs Köpfe, Lindsay, aber ich habe nur ein Paar Augen und ein Paar Hände.«

»Ich mache mit.«

Eine Stunde später hatten Cindy, Yuki, Claire und ich jeweils mindestens eine CD mit einer unbekannten Toten im Computer. Cindy war zu Hause. Yuki arbeitete an ihrem Laptop in Bradys Krankenzimmer. Claire saß im Keller an ihrem Schreibtisch und ich saß an meinem. Der Club der Ermittlerinnen, vernetzt auf gemeinsamer Mission.

Ich lud die CD und starrte UNBEKANNTE TOTE EA 2 an. Sie war hübsch, mit kurzen, dunklen Haaren, geschwungenen Augenbrauen und vollen Lippen. Ich klickte auf NÄCHSTES BILD und sah, dass Dr. Perlmutter mehrere Variationen meiner unbekannten Toten erstellt hatte, um das Spektrum der Möglichkeiten aufzuzeigen.

Sie hatte es uns leicht gemacht.

Trotzdem war der Vergleich zwischen virtuellen Bildern und realen Menschen eine gewaltige Herausforderung, die sehr viel Raum für Irrtümer ließ.

Wir ließen die 3D-Bilder durch alle möglichen Vermissten-Datenbanken laufen und nahmen auch einen Abgleich mit der FBI-Verbrecherdatei vor. Und wir bekamen etliche Treffer.

Es war verblüffend, fast schon Zauberei.

Claire wurde als Erste fündig: die UNBEKANNTE TOTE EA 1 war Lina Rupert aus Sioux Falls, South Dakota. Cindy stieß auf Margaret Shubert aus Toronto. Die anderen vier Opfer schienen aus Chicago, New York, Omaha und Tokio zu stammen.

Wir teilten die Bilder in einer Windows-Cloud und konnten mithilfe einer Dialog-Box auf dem Bildschirm miteinander chatten. Notizen wurden in Sekundenschnelle verglichen. Die Altersspanne der Opfer war groß – die Jüngste war erst achtzehn, die Älteste achtundvierzig Jahre alt gewesen.

Keine von ihnen tauchte in einem Strafregister auf, und keine stammte aus der Gegend.

Was also hatten diese sechs Frauen gemeinsam, abgesehen von ihrem Bestattungsort? Was hatte sie auf einem improvisierten Friedhof in Pacific Heights zusammengeführt?

105Yuki saß auf dem großen Sessel in Bradys Krankenzimmer. Vorhin war er für einen kurzen Moment aufgewacht, immerhin lange genug, um ein müdes »Haaa… llooo … Yu… ki« hervorzubringen.

Dann sagte er ihr, dass die Betäubungsmittel eine ausgesprochen angenehme Wirkung hatten, und schlief wieder ein.

Danach klingelte das Telefon. Es meldete sich eine Frau, die behauptete, sie sei Jennifer Brady, Jacksons Ehefrau.

»Wer ist denn da?«, wollte sie wissen.

Yuki überlegte kurz, ob sie sagen sollte, dass sie eine Krankenschwester sei, entschied sich dann aber für die Wahrheit.

»Ich bin Yuki Castellano. Ich bin mit Jackson zusammen.«

»Mit ihm zusammen? Was soll das heißen?«

»Wir sind ein Liebespaar«, sagte Yuki.

Es folgte ein langes Schweigen, untermalt von Bradys lautem Atem.

Yuki sagte: »Es geht ihm gut, Jennifer. Er schläft jetzt, aber er wird wieder gesund. Ich richte ihm aus, dass Sie angerufen haben.«

Yuki legte den Hörer auf die Gabel und starrte ihn für einen Moment an, als wäre er ein Stachelschwein. Dann nahm sie das Telefon und drehte die Klingel auf stumm.

Sie begrüßte die Krankenschwester, die kam, um nach Brady zu sehen, und wandte sich dann wieder ihrem Laptop und ihrer unbekannten Toten EA 5 zu, einer jungen Frau, die sie als Hoshi Yamaguchi identifiziert hatte.

Yuki hatte bereits mit den Recherchen begonnen. Sie wusste, dass Hoshi zum Zeitpunkt ihres spurlosen Verschwindens zwanzig Jahre alt gewesen war und in Tokio Geschichte und Kunst studiert hatte. Vor vier Jahren war sie während eines USA-Urlaubs verschollen. Einer ihrer Angehörigen hatte eine Webseite für sie ins Netz gestellt. Darauf war ein großes Porträtfoto von ihr zu sehen, außerdem ein Bild, das sie beim Eislaufen zusammen mit ihrer Schwester zeigte. Die beiden trugen Leggings und die gleichen blauen Winterjacken und hielten sich an den Händen.

Yuki war ein wenig mit den japanischen Schriftzeichen vertraut und konnte die Bildunterschrift übersetzen.

Wer hat meine Schwester gesehen?

Yuki klickte auf einen Link und entdeckte Nachrichten von Hoshis Freunden, nach Datum sortiert. Die ersten Einträge waren direkt an Hoshi gerichtet, mit der Bitte, sich zu melden. Gegen Ende richteten sie sich an jeden, der Hoshi möglicherweise gesehen hatte. Ein Link führte zu den Polizeiberichten und den ausgesetzten Belohnungen für zweckdienliche Hinweise, und dann gab es noch eine Bildergalerie mit noch mehr Fotos von Hoshi.

Was mochte dieser reizenden jungen Frau zugestoßen sein? Warum war sie umgebracht worden? Und wieso war ihr Kopf in San Francisco begraben worden?

Yuki wollte gerade eine Nachricht an die anderen drei schicken, da fiel ihr Blick auf einen Link ganz am Ende der Fotogalerie. Dort stand auf Japanisch: Die letzte Nachricht von Hoshi.

Yuki klickte den Link an, und ein Video wurde gestartet. Die Stimme einer jungen Frau war zu hören. Sie sprach Englisch, während die Kamera die Vallejo Street zeigte.

»Kendra, das hier ist eine sehr alte Straße in San Francisco, und das da ist das Ellsworth-Anwesen, eines der ersten Häuser, die hier überhaupt gebaut wurden«, war die Stimme zu hören. »Du musst irgendwann mal von New York hierherkommen und dir das ansehen. Es würde dir bestimmt gefallen. Das Haus hat sogar den Großen Brand von 1906 überlebt, und angeblich soll es jede Menge Geheimnisse enthalten.«

Jetzt wackelte das Bild, als ob die Kamera von einer Hand in die andere wechselte, und dann war die Sprecherin zu sehen. Sie stellte sich vor einer Backsteinmauer mit einem schmiedeeisernen Tor in Positur.

Die Sprecherin war Hoshi Yamaguchi, daran hatte Yuki keinen Zweifel.

Hoshi sprach mit neckischer Fernsehmoderatorinnenstimme in die Kamera.

»Hier hat der berühmte Filmstar Harry Chandler zehn Jahre lang gewohnt. Außerdem hat er vor Gericht gestanden, weil er seine Frau ermordet haben soll. Aber man hat mir gesagt, dass er es nicht war. Und ich glaube es, weil ich Mr. Chandler liebe, wie du weißt.«

Hoshi sah ausgesprochen niedlich aus. Sie schlang sich die Arme um den Oberkörper und zog eine Grimasse. Dann sagte sie: »Ich mache noch ein paar Fotos von dem Haus, bevor ich das abschicke. Einen Moment noch, Kendra.«

Es folgte ein »Danke«, dann streckte Hoshi die Hand aus und nahm ihre Kamera wieder selbst in die Hand. Wer immer sie gefilmt hatte, duckte sich und legte die Hand vor das Objektiv. Das Video brach ab. Anscheinend hatte jemand die Kamera ausgeschaltet.

Anschließend ging es mit weiteren Erklärungen und Aufnahmen des Hauses von draußen vor dem Tor weiter. Zum Abschluss sagte Hoshi: »Also dann, das war’s erst mal, Kendra. Bis später dann, online.«

Damit war das Video zu Ende.

Yuki drückte auf die Wiederholen-Taste und sah sich das Ganze noch einmal an, dieses Mal in dem Bewusstsein, dass Hoshi ihre Freundin Kendra nie wieder gesehen hatte, weder online noch persönlich. Yuki war sich ziemlich sicher, dass Hoshi Yamaguchi am letzten Tag ihres Lebens das Ellsworth-Anwesen besichtigt hatte.

106Yuki schickte uns das Video von Hoshi Yamaguchi, und ich sah es mir an. Die junge Frau stand vor der Backsteinmauer in der Vallejo Street. Ein Omnibus war als roter Schatten am Straßenrand zu erkennen.

Eines der Opfer war direkt am Fundort der Totenschädel gewesen, und zwar lebend. Während des kleinen Films schossen mir die Tränen in die Augen, und mein Herz machte einen Sprung.

Endlich! Ich hatte zwar eine Art Herzanfall, aber keinen von der unangenehmen Sorte. Vielleicht, aber wirklich nur vielleicht, ließ dieser völlig verrückte Fall sich endlich knacken.

Graceland, gab ich in das Dialogfenster ein. Neverland.

Yuki antwortete: Was soll das heißen?

Ich schrieb: Haben alle Opfer an der Tour der historischen Bauwerke teilgenommen?

Yuki erwiderte: Ich rufe sofort den Veranstalter an.

Claire meldete sich zu Wort: Folgende Fragen: Ist Hoshi auf dem Anwesen umgebracht worden? Und vielleicht auch die anderen Frauen? Wo genau haben die Morde stattgefunden? Wo sind die Leichen?

Ich sah mir das Video noch einmal an. Dieses Mal ging ich die Stellen, wo die Kamera in andere Hände übergeben wurde, Bild für Bild durch. So entdeckte ich eine Nahaufnahme von Hoshis Hals, auf der eine Halskette mit einem Anhänger, einem Amethysten, zu erkennen war. Der Stein war mit einer Goldfassung eingefasst. Ich hätte am liebsten laut gebrüllt Rich! Sieh dir das an. Die Kette habe ich schon mal gesehen. Die liegt im Archiv. Die ist mit einem der Schädel zusammen begraben worden.

Aber mein Partner war nicht da.

Ich schickte ihm eine E-Mail, um ihn auf dem Laufenden zu halten, und stülpte anschließend eine unsichtbare Glaskuppel über mich und meinen Schreibtisch, damit mich niemand unterbrechen konnte.

Die Person, die das Video von Hoshi Yamaguchi aufgenommen hatte, hatte sie nicht automatisch auch umgebracht. Aber wenn wir rein hypothetisch einmal davon ausgingen, dass die Opfer allesamt Touristinnen gewesen waren, dass sie allesamt auf dem Anwesen getötet worden waren, dann hatte Claire die richtigen Fragen gestellt. Wo waren die Taten begangen worden? Wo waren die Leichen?

Ich suchte im Internet nach den Bauplänen für das Ellsworth-Anwesen. In den Archiven der San Francisco Historical Society wurde ich fündig.

Dicke Wälzer mit alten Zeichnungen, Blaupausen und Skizzen des Hauses in den verschiedensten Bauphasen: sämtliche Stockwerke, der Keller, der Garten sowie die Pläne für die Dienstbotenquartiere im Ellsworth Place.

Ich stellte die Zeichnungen meiner Gruppe zur Verfügung, und während Yuki beim Veranstalter der Tour der historischen Bauwerke nachhakte, studierten Cindy, Claire und ich die Pläne für das Haus, das Drake Ellsworth zusammen mit seinem Architekten im Jahr 1893 entworfen hatte.

Claire setzte ihren Cursor auf die Zeichnung des riesigen Kellergewölbes unter dem Haupthaus.

Hier könnte man eine ganze Viehherde schlachten, so groß ist das, schrieb sie.

Ich war schon in diesem Keller gewesen, zusammen mit Charlie Clapper. Dort waren mehrere Generationen Warmwasserboiler und Pumpen versammelt, Geräte, die Stück für Stück durch modernere ersetzt, aber nicht abgebaut worden waren. Wir hatten uns auch die kleineren Räume angesehen, die von dem großen Keller abgingen. Einer stand voller Möbel. Ein zweiter war früher einmal eine Speisekammer gewesen.

Clappers Team war mit seiner hochmodernen Ausrüstung in jeden Winkel dieses unterirdischen Labyrinths gekrochen und hatte kein Blut, kein Werkzeug, keinerlei Hinweise auf eine Metzelei entdecken können.

Und jetzt musste ich die Kriminaltechnik ein zweites Mal durch das ganze Haus jagen.

107Solange Brady sich im Krankenhaus von seinen Verletzungen erholte, übernahm ich die Leitung der Mordkommission. Also ließ ich eine Karawane von Polizeibeamten aufmarschieren und verständigte die Kriminaltechnik.

Conklin weigerte sich rundheraus, im Bett zu bleiben, wenn gerade so was passierte. Ich sammelte meinen verletzten Partner an der Ecke Kirkham und Funston Street ein und fuhr dann mit ihm zum Ellsworth-Anwesen.

Vor dem Eisentor hielt ich an. Clappers Transporter traf ebenfalls ein und stellte sich hinter mich. Ich forderte mehrere Streifenwagen an, um das Straßendreieck rund um das Anwesen abzuriegeln, dann gingen wir zu sechst die breite Eingangstreppe zum Haupthaus hinauf.

Ich ließ den Bronzeklopfer gegen die Schlagplatte krachen. Janet Worley machte die Tür auf und sah sich einem halben Dutzend Polizisten sowie dem geschniegelten Clapper gegenüber. Sie griff sich an den Kragen ihrer gestärkten weißen Bluse. Die Angst war ihr deutlich anzusehen.

»Wir haben hier einen Durchsuchungsbeschluss, Mrs. Worley«, sagte ich und ließ sie einen Blick darauf werfen.

»Aber Sie haben doch schon einmal …«

»Wir durchsuchen das Haus noch einmal.«

»Also gut. Dann kommen Sie rein.«

»Wir müssen auch mit Ihrem Mann sprechen«, sagte Conklin.

»Er ist bei der Arbeit. Oben. Bis jetzt war er gut gelaunt.«

Conklin, Clapper, drei Kriminaltechniker und ich gingen durch die Haustür und verteilten uns unter Charlies Führung in dem riesigen, alten Haus.

Ich stand neben Janet in der Mitte des imposanten Foyers, als Nigel Worley wutentbrannt die Treppe herunterkam.

Er funkelte mich grimmig an und sagte: »Worum geht es denn jetzt schon wieder?«

»Es geht um vorsätzlichen Mord, Mr. Worley. Inspektor Conklin leistet Ihnen und Ihrer Frau in der Küche Gesellschaft.«

»Sie können mich mal. Ich habe zu arbeiten.«

»Vielen Dank. Wir wissen Ihr Entgegenkommen zu schätzen.«

Conklin scheuchte die Worleys in die Küche, und ich machte mich auf den Weg in den Keller, wo Clapper und zwei Kriminaltechniker bereits dabei waren, ihre Geräte auszupacken und sich an die Arbeit zu machen.

Die Deckenbeleuchtung war eingeschaltet, aber sie reichte bei Weitem nicht aus, um bis in die entlegenen Ecken des riesigen Kellers vorzudringen.

Aber wir ließen uns weder vom Halbdunkel noch von dem vielen Unrat beeindrucken. Systematisch arbeiteten wir uns von Ost nach West durch den Raum, parallel zur Vallejo Street, und suchten mithilfe von Schwarzlichtstäben nach Spuren von organischem Material. Während sich Stunde um Stunde aneinanderreihten wie die Waggons eines endlos langen Güterzugs, stießen auch die Kriminaltechniker aus den oberen Stockwerken wieder zu uns, einer nach dem anderen.

Lagen wir etwa doch falsch mit unserer Einschätzung, dass in diesem Keller zahlreiche Morde stattgefunden hatten? Diese Frage wurde immer drängender, bis wir gegen fünf Uhr nachmittags die Südwestecke der Kellerwand erreicht hatten. Vor der Backsteinmauer türmten sich Stapel von Bücherkartons und Kisten voll leerer Weinflaschen bis hinauf an die Decke.

Ich stand hinter Clapper, als er ausrief: »Ach, du Scheiße. Wie konnte ich das übersehen?«

Ich stellte mich neben ihn und sah, dass die Stapel die Wand lediglich zu berühren schienen – die Täuschung war ziemlich clever gemacht. Zwischen Wand und Kartons befand sich eine schmale Lücke, und dort war eine alte Schiebetür mitsamt einer Führungsschiene am oberen Rand zu erkennen.

Clapper versetzte der Tür einen Schubs, und sie rollte zur Seite und gab den Blick auf einen weiteren Kellerraum frei, der von Südwesten nach Nordosten verlief, parallel zum Ellsworth Place.

Zwischen dem Haupthaus und dem Haus Ellsworth Place Nummer zwei gab es eine direkte Verbindung.

Man konnte von einem Haus ins andere gelangen, ohne gesehen zu werden.

108Ich knipste das Licht in dem Verbindungskeller an und sah mich um, während die Kriminaltechniker Fotos machten.

Der Kellerraum unter dem Haus Ellsworth Place Nummer zwei maß ungefähr zwölf mal neun Meter. Er hatte einen Lehmfußboden und eine Backsteindecke. Gleich links von mir war eine große, etwa drei Meter breite Zisterne in den Boden eingelassen. Hier hatten frühere Bewohner zweifellos Regenwasser gesammelt, das über Fallrohre vom Dach hierhergeleitet worden war.

Rechts waren der Heizungskessel und die Pumpe zu erkennen, während auf der anderen, östlichen Seite des Raums ein paar modernere Geräte standen: eine Tiefkühltruhe, eine Waschmaschine und ein Wäschetrockner. In den Regalen an den Wänden lagerte die typische Mischung aus abgelegtem Schrott, Farbeimern und Werkzeugen.

Charlie Clapper inspizierte die Zisterne und sagte dann: »Da führt eine Leiter gut zwei Meter weit nach unten, und auf dem Boden gibt es einen Abfluss. Kannst du bitte mal das Licht ausmachen, Lindsay?«

Ich legte den Schalter um. Clapper sprühte Luminol auf die Zisternenwand und schaltete dann seinen Schwarzlichtstab ein.

Er pfiff durch die Zähne und sagte: »Das solltest du dir mal ansehen.«

Wenn Charlie so etwas sagt, bedeutet es in der Regel, dass man etwas Grässliches zu sehen bekommt.

Die ganze Zisterne war in einen phosphoreszierenden Schimmer getaucht. In dieser Zisterne war sehr viel Blut vergossen und anschließend vermutlich mit einem Wasserschlauch abgespritzt worden. Aber der Nachweis für das Blutbad war überall an den Wänden und rund um den Abfluss unweigerlich erhalten geblieben.

Bilder tauchten vor meinem inneren Auge auf, die Gesichter der sieben Frauen, die womöglich in diesem Bottich ermordet und enthauptet worden waren.

Ich drehte mich zu Clapper um, aber er hatte bereits angefangen, die Wände mit Luminol zu besprühen, gefolgt von einem Assistenten mit der Schwarzlichtlampe. Überall waren jetzt Blutspritzer und Fingerabdrücke zu erkennen.

Clapper schaltete die Deckenbeleuchtung wieder ein, und ich blickte mich um. Da entdeckte ich auf einem der Regale ein weiteres fehlendes Puzzleteil.

Ich ging quer durch den Raum und nahm die Akku-Säge, die da neben einem Karton mit abgelaufenen Medizinfläschchen lag, genau in den Blick. Dann bat ich den Kriminaltechniker mit der Kamera, ein paar Fotos davon zu machen.

Claire hatte mir erzählt, dass die Opfer mit einer groben Säge enthauptet worden waren, und da lag der Gedanke nahe, dass es diese Säge gewesen sein musste. Nicht einmal Schwarzlicht war dazu nötig. Die dunklen Blutflecken auf dem Sägeblatt und die rötlichen Schmierspuren am Griff waren gut zu erkennen.

Clapper rumorte in dem Karton mit den Arzneifläschchen herum. »Hier, Lindsay, das solltest du dir auch ansehen.«

Noch etwas, was ich mir ansehen sollte. Ich merkte, wie der Boden anfing zu schwanken.

»Alles in Ordnung?«, wollte Clapper wissen.

Mit mir schon. Nur das Baby, das ich in mir trug, hatte ein paar Schwierigkeiten mit dem Tatort.

»Was hast du gefunden?«

Er rief den Fotografen, damit der ein paar Aufnahmen vom Inhalt des Kartons machte, dann holte er zwei Gegenstände daraus hervor. Sie wurden ebenfalls fotografiert.

Der erste Gegenstand war ein Elektroschocker.

Der zweite eine braune Halbliterflasche. Auf dem Etikett stand SODIUM PENTOBARBITAL.

»Das ist ein Barbiturat«, sagte er. »Das benutzen Tierärzte zur Betäubung großer Tiere.«

Ich hielt mich an Charlies Oberarm fest.

Die aufgeweckte, mitfühlende Nicole Worley war hauptberufliche Tierschützerin. Sie hätte durchaus die Möglichkeit gehabt, diese Flasche irgendwo unauffällig mitgehen zu lassen. Und ich war mir ziemlich sicher, dass sie auch wusste, wie man damit Tiere betäubte.

109Während ich die Treppe hinauf ins Erdgeschoss des Hauses jagte, rief ich Conklin an und weihte ihn in die neuesten Erkenntnisse ein. Er saß an dem runden Küchentisch, zusammen mit Janet Worley, vor leeren Teetassen und einem Teller voller Krümel. Janet sah blass und verhärmt aus.

Nigel Worley war nirgendwo zu sehen.

»Nigel hat mir einen Kinnhaken verpasst. An jedem anderen Tag hätte ich ihm eine übergebraten«, sagte Conklin.

»Festgenommen?«

»Zu seiner eigenen Sicherheit.«

Ich sagte zu Janet: »Wo ist Nicole?«

»Sie haben kein Recht …«

»Ich brauche Ihre Erlaubnis nicht, Mrs. Worley. Wo ist sie?«

Conklin und ich stiegen hinter Janet die Treppe des Haupthauses hinauf. Die hölzernen Stufen quietschten. Ich dachte an Nicole Worley, die auffallend beherrschte junge Frau, die sich für das Wohl der Tiere einsetzte und Touristen die Geschichte des Ellsworth-Anwesens nahebrachte.

Im sechsten Stock angekommen, machte Janet die erste Tür zur Linken auf, die Tür, die der Rückwand des Hauses am nächsten lag.

Das Zimmer roch nach Duftkissen, irgendwie nach alter Dame. Ich knipste das Licht an und rechnete fest damit, dass Nicole im Bett lag oder auf einem Sessel saß. Aber das Zimmer war leer und sah so aus, als ob es seit Jahren nicht mehr bewohnt wurde. Das Bett war akkurat gemacht. Weder auf der Kommode noch auf dem Nachttisch lagen persönliche Gegenstände.

»Was ist das für ein Zimmer, Janet?«

»Folgen Sie mir. Hier entlang«, sagte sie und blitzte mich durchdringend an.

Sie näherte sich einem kleinen Kleiderschrank in der Ecke unter der Dachschräge. Sie machte die Tür auf, schob die Kleider, die an der Kleiderstange hingen, zur Seite, duckte sich und schlüpfte durch eine verborgene Öffnung. Ich kam mir vor wie Alice im Wunderland.

Die Öffnung führte in einen Tunnel, der an der Dachschräge entlang verlief. Ich knipste meine Taschenlampe an und hielt mich dicht hinter Janet Worleys gebückter Gestalt, bis der Tunnel auf einen Flur mit einer abwärts führenden Treppe stieß. Vom Treppenabsatz gingen drei Türen ab.

Ich wusste, wo wir waren.

Im obersten Stockwerk des Hauses Ellsworth Place Nummer zwei. Wir hatten eine zweite verborgene Verbindung zwischen dem Haupthaus und den Dienstbotenunterkünften entdeckt.

Janet deutete auf eine Tür und sagte: »Das da ist Nicoles Zimmer. Aber ich glaube kaum, dass sie da ist.«

Ich zog die Waffe, und Janet klopfte an.

»Nicole. Bist du da, Liebling?«

Keine Reaktion.

Ich fasste um Janet Worley herum und drehte am Türknauf. Die Tür war von innen verriegelt. »Rich. Probier du mal.«

Ich schob Janet Worley beiseite und sagte: »Sie bleiben hier draußen.«

Dann trat Conklin die Tür ein.

110Nicole war bis zum Kinn schwarz gekleidet.

Sie hatte sich zwischen Bett und Fenster gequetscht, ihre Ellbogen auf die Matratze gestützt und hielt ein großes Küchenmesser fest mit beiden Händen gepackt.

Die Messerspitze war auf uns gerichtet.

Ihr herzförmiges Gesicht sah kein bisschen engelsgleich mehr aus. Vielmehr starrte sie uns verkrampft, mit irrem Blick und schweißnassen Haaren an. Ihre grünen Augen waren leer wie zwei unbewegte Tümpel.

Sie bot einen durch und durch animalischen Anblick.

Nicole war sechsundzwanzig, aber ihr Zimmer schien in einer Teenager-Zeitschleife hängen geblieben zu sein. Die Wände waren mit senkrechten Streifen in drei unterschiedlichen Grünschattierungen gestrichen. Der Bettüberwurf und die Vorhänge hatten die gleichen Farben, allerdings mit Pünktchenmuster.

An den Wänden hingen zahllose Bilder von Harry Chandler, darunter auch ein lebensgroßer Starschnitt, und auf der Kommode stand ein Schwarz-Weiß-Foto mit dem Schriftzug Für Nicole, XOXO, Harry.

Mit tiefer Stimme, die fast schon ein Knurren war, sagte Nicole: »Bleibt, wo ihr seid, ihr Mistkäfer. Ich hab keine Angst, das da zu benutzen. Und ich hab keine Angst zu springen.«

Das Zimmer hatte zwei Ausgänge: die Tür in meinem Rücken und das Fenster hinter Nicole. Soweit ich erkennen konnte, hatte Nicole keine direkte Sicht auf das Haus und den Garten. Aber immerhin konnte sie die Rückfront des Haupthauses und die Backsteinveranda sehen und den Garten, in dem die Schädel begraben worden waren, immerhin erahnen.

Mein Blick wanderte wieder zu Nicole zurück, die immer noch hinter ihrer Matratze kauerte und uns feindselig anstarrte. Sie wirkte nicht gerade vernunftgesteuert. Und die Alternativen, die sie uns genannt hatte, gefielen mir überhaupt nicht.

Mein Partner trat einen Schritt nach vorn. Er hatte keine Waffe in der Hand und trug den linken Arm in einer Schlinge. Wenn es überhaupt einen richtigen Zeitpunkt für den Einsatz des Conklin-Charmes gab, dann jetzt.

»Niemand will Ihnen etwas tun, Nicole«, sagte er. »Wir wollen Ihnen keinen Ärger machen. Wirklich, überhaupt nicht.«

»Ich bin der Boss«, erwiderte Nicole. »Ich treffe die Entscheidungen.«

»Nur, soweit es Sie selbst betrifft«, erwiderte Conklin. »Also, bitte, unterlassen Sie jede hastige Bewegung. Legen Sie das Messer auf den Boden.«

Sie wurde von einem hysterischen Lachkrampf geschüttelt. Dann sagte sie: »Damit Sie dann was machen? Mich erschießen? Ich lege das Messer erst weg, wenn Sie aus meinem Zimmer verschwunden sind.«

Und mit diesen Worten machte Nicole einen Satz nach vorn.

Conklin trat einen Schritt zur Seite, sodass er genau zwischen mir und Nicole stand. Ich konnte nicht schießen. Ich konnte nicht schießen.

Conklin streckte die Hand aus und packte Nicole an ihren dicken, dunklen Haaren, zog sie quer über das Bett und auf den Fußboden. Dann trat er ihr auf die rechte Hand und brüllte: »Loslassen!«, bis das Messer auf dem Boden lag.

Er beförderte das Messer mit einem Fußtritt außer Reichweite und zwang Nicole – die Faust immer noch fest in ihre Haare gekrallt – auf die Füße.

Janet kreischte: »Halt! Nicole hat doch gar nichts gemacht. Ich war’s. Ich habe die ganzen Frauen umgebracht. Ich war’s. Ich war’s.«

Das Gekreische sprengte mir fast den Schädel. Ich legte Nicole Handschellen an, begleitet vom ständigen Geplärr ihrer Mutter.

»Sie haben die Falsche verhaftet. Nehmen Sie mich! Ich war’s!«

Nicole fand langsam ihren Gleichmut wieder. Sie sagte: »Mom, hör auf mit dem hysterischen Getue. Sie können dir nichts nachweisen, so wenig, wie sie mir etwas nachweisen können.«

Ich sagte: »Nicole Worley, Sie stehen unter Mordverdacht und sind hiermit festgenommen.«

Dann stellte ich mich hinter Janet und befahl ihr, die Hände auf den Rücken zu legen, damit ich auch ihr Handschellen anlegen konnte. Ich verhaftete sie ebenfalls und klärte beide Frauen über ihre Rechte auf.

Ich sagte: »Mrs. Worley, wir haben mehr als genug Mordanklagen auf Lager. Sie müssen sich also nicht darum streiten, okay?«

Nicole lachte, aber ich konnte nicht mitlachen. Im Gegenteil. Sie war einer der furchterregendsten Menschen, die ich je kennengelernt hatte.

Conklin übernahm Janet, und ich schob Nicole in Richtung Tür.

Ich konnte es kaum erwarten, ihr im Verhörzimmer gegenüberzusitzen.

111Claire stand zusammen mit Charlie Clapper im Keller von Nummer zwei. Seit über einer Minute starrten sie schon auf die Tiefkühltruhe direkt vor ihnen.

Sie sagte: »Worauf wartest du noch, Charlie? Auf den Weihnachtsmann?«

»Da hat jedenfalls jemand Weihnachtsmann gespielt. Siehst du, wie hübsch die Päckchen eingepackt sind?«

Als der Kondensationsdampf sich verzogen hatte, konnte Claire erkennen, dass die Truhe bis zum Rand mit Körperteilen gefüllt war. Ohne jede Ordnung, ohne System. Alles war einfach in Plastik gewickelt und wild durcheinander hineingeworfen worden.

Clapper sagte: »Dann spreche ich das Offensichtliche als Erster aus. Dieser Killer hat keinen Respekt vor den Toten.«

»Ganz schön kaltschnäuzig, das alles hier in einer unverschlossenen Kühltruhe zu lagern. Ich kann bloß hoffen, dass wir da drin einen eindeutigen Hinweis auf den Täter finden. Ich bete zu Gott.«

»Sobald du hier fertig bist, untersuchen wir die Truhe nach Fingerabdrücken. Und ich garantiere dir, dass wir welche finden. Ich kann sie fast schon mit bloßem Auge sehen. Einen DNA-Test machen wir auch noch. – Und dann noch was, Claire«, fügte Clapper hinzu. »Es wird dir nicht in den Kram passen, aber wir müssen wissen, wie viele Leichen da drin liegen. Meinst du, du kannst das gleich hier erledigen? Indem du die Einzelteile zählst?«

Es wäre zwar besser gewesen, die ganze Truhe samt Inhalt auf einen Lkw zu verfrachten und ins Labor zu schaffen. Aber wenn die Körperteile jetzt gezählt werden mussten, dann musste es eben jetzt sein.

Claire wandte sich ihrer Assistentin zu und sagte: »Bunny. Wir machen eine Fünfhunderter-Serie.«

»Wie bei ’nem Flugzeugabsturz oder so?«, meinte Bunny.

»Genau. Das Katastrophen-Zählsystem. Du weißt, wie das funktioniert?«

»Aufsteigende Nummerierung, beginnend bei fünfhundert.«

»Genau. Und alle Teile werden in einer Akte zusammengefasst.«

Bunny breitete eine Plane auf dem Boden aus. Sie leuchtete fast blendend hell in der düsteren Umgebung. Clapper legte ein in Plastik verpacktes Körperteil darauf, und Claire fotografierte es.

Bunny wickelte das Körperteil aus – es handelte sich um einen Arm – und befestigte einen Zettel mit der Nummer 501 daran. Dann legte Claire ihn auf die Plane zurück und machte noch ein paar Fotos, bevor sie den Arm mit der Plane umwickelte. Ein Kriminaltechniker beförderte ihn dann in einen Leichensack.

Eine neue Plane senkte sich auf den Fußboden, und Clapper holte das nächste Stück aus der Kühltruhe. Wieder wurde es markiert und eingepackt. Es waren Dutzende von Körperteilen, und Claire wurde schnell klar, dass ihre systematische Erfassung viele Stunden in Anspruch nehmen würde … erst hier und dann noch einmal im Labor, wo jeder einzelne Schritt wiederholt werden musste.

Clapper legte ein Körperteil auf die Plane. Es war ein halbierter Brustkorb, genau zwischen den Brüsten aufgesägt.

Bunny stöhnte. »Ich werde gleich ohnmächtig«, ächzte sie. »Entschuldigung.«

»Nein, nein, nicht …«

Doch die junge Frau rappelte sich noch einmal auf, suchte sich eine Ecke im Keller und übergab sich. Dann fing sie an zu weinen.

Claire trat zu ihrer Assistentin und legte ihr einen Arm um die Schulter. »Ist schon okay, Bunny.«

»Nein, ist es nicht. Ich habe den Tatort verunreinigt.«

»Das passiert jedem früher oder später mal. Ich habe mal auf eine Leiche gekotzt. Gehen Sie nach oben. Machen Sie eine Pause.«

»Geht schon wieder«, erwiderte Bunny. »Ich bleibe hier bis zum Schluss.«

»Das ist gut. Ich brauche Sie nämlich. Gehen Sie nach oben und waschen Sie sich. Und dann rufen Sie bitte zu Hause an. Wir kommen heute Nacht nicht heim.«

112Nicole Worley und ich saßen uns im Verhörzimmer eins gegenüber, während Conklin mit Janet den Raum nebenan genommen hatte.

Unsere Tatverdächtigen befanden sich also in Gewahrsam, während unser kriminaltechnisches Team bis zur Halskrause in gruseligen archäologischen Fundstücken versank, aber immer noch warteten wir auf belastbare Indizien, die entweder Janet oder Nicole wirklich schlüssig mit den Leichenteilen in Verbindung brachten.

Nicole hatte nicht nach einem Rechtsanwalt verlangt, aber das ist nicht untypisch für psychopathische Serienkiller. Manchen macht es Spaß, tagelang von der Polizei verhört zu werden und ein Katz-und-Maus-Spiel zu inszenieren, in dem sie sich für die Katze halten.

Ich wusste nicht genau, was Nicole vorhatte, aber ich war bereit, erst einmal mitzuspielen. Ein Kriminaltechniker bepuderte mittlerweile die Oberflächen in ihrem Zimmer und suchte nach Indizien. Und Claire war seit mehreren Stunden damit beschäftigt, Körperteile aus der Gefriertruhe im Keller zu archivieren.

Nicole behauptete steif und fest, nicht mehr über die Morde auf dem Ellsworth-Anwesen zu wissen als das, was sie erfahren hatte, seitdem ihre Mutter die Totenschädel auf der Veranda entdeckt und die Polizei gerufen hatte.

Aber über Harry Chandler redete sie gerne.

Sie erzählte mir, dass sie jeden von Harrys Filmen dutzende Male gesehen hatte. Dass die Leute aus ihrem Bekanntenkreis gar nicht glauben konnten, dass sie ihn persönlich kannte. Dass er für sie ein Freund aus Kindertagen war. Sie wusste ganz besondere Einzelheiten über ihn, was er gerne aß oder witzige Sprüche, die er einmal gemacht hatte.

Nicole Worley war ganz verrückt nach Harry.

Man könnte auch sagen, sie war besessen von ihm.

Es wurde langsam Zeit, auf den Punkt zu kommen.

»Wir haben die Tiefkühltruhe aufgemacht«, sagte ich.

»Was? Die in meinem Keller? Die habe ich seit Jahren nicht mehr benutzt. Ich weiß nicht einmal mehr, wann ich das letzte Mal reingeschaut habe.«

»Wir haben auf der Innenseite des Deckels Fingerabdrücke gefunden«, log ich. »Und während wir hier sitzen und uns unterhalten, werden jede Menge Körperteile katalogisiert.«

»Das ist furchtbar. Einfach furchtbar«, sagte sie. Ihr Tonfall und ihr Gesichtsausdruck zeigten mir, dass es ihr vollkommen gleichgültig war.

Ich sagte: »Mal sehen, wie weit sie schon sind.«

Dann rief ich Claire an. Sie hob beim ersten Klingeln ab. Ich sagte: »Welche Fortschritte habt ihr bis jetzt gemacht?«

Ich wandte mich an Nicole und sagte: »Sie bleiben sitzen. Ich bin bald wieder da.«

»Ich habe Kopfschmerzen«, erwiderte sie.

Ich ließ Nicole in Handschellen zurück und ging die Treppe hinunter ins Foyer, zur Hintertür hinaus und dann mit schnellen Schritten durch die Kälte hinüber in die Gerichtsmedizin.

Claire kam an die Tür, und ich folgte ihr quer durch den Obduktionssaal.

Auf dem Tisch vor ihr lag ein Fleischklumpen. Sie zog ihre Schutzmaske nach unten und sagte: »Weißt du, ich muss jedes einzelne Körperteil wie ein Individuum behandeln. Ich mache von jedem eine Röntgenaufnahme und suche nach allen möglichen Hinweisen, die dazu beitragen können, die betreffende Person zu identifizieren. Metallplatten, Kugeln, alte Brüche.«

»Hast du irgendwas dergleichen gefunden?«, wollte ich wissen.

Der Fleischklumpen sah aus wie die Hüfte einer kleinen weißen Person, vermutlich weiblichen Geschlechts.

Claire sagte: »Ich muss jedes Mal ein sauberes Skalpell nehmen, jedes einzelne Teil genauestens beschreiben, wiegen, nach Schmauchspuren und Wunden suchen. Ich habe schon etliche Fingerabdrücke von diversen Händen genommen und herausgefunden, dass eine davon Marilyn Varick gehört hat.«

»Hast du schon eine Verbindung zwischen den Körperteilen und dem Täter entdecken können?«

»Ich habe Blut abgenommen, wann immer es möglich war. Und ich habe Muskelgewebeproben genommen für die DNA-Tests …«

»Claire. Claire. Hast du etwas für mich? Da drüben sitzen zwei Tatverdächtige. Gib mir was. Irgendwas.«

Claire griff nach dem Fleischstück auf dem Tisch und drehte es um. Sie deutete auf eine blutige Linie. Ich sah genau hin, während sie mir noch eine ganze Reihe identischer Linien zeigte.

»Siehst du diese Messerstiche hier? Die könnten von Nicoles Messer stammen. Und dann sieh mal hier«, sagte sie. Sie zog ein Tuch weg, das sie über einem Metallbecken ausgebreitet hatte, und gab den Blick auf ein Schulterstück frei. »Das da sind Verbrennungen von einem Elektroschocker. Ich nehme an, dass sie ihre Opfer damit bewusstlos gemacht hat.«

»Ich brauche Fotos davon«, sagte ich.

113Es war zwei Uhr morgens, als ich wieder oben in den Räumen der Mordkommission ankam.

Conklin fing mich im Bereitschaftsraum ab. Er sagte: »Harry Chandler sitzt in Bradys Büro und wartet auf dich.«

»Gut. Ich habe ihn gebeten herzukommen. Wir brauchen seine Hilfe. Wo ist Janet?«

»Sitzt in einer Zelle. Ich habe keinen glaubwürdigen Satz aus ihr herausbekommen. Ich probier’s morgen früh noch mal.«

Ich betrat Bradys Büro, begrüßte Harry Chandler und bedankte mich, dass er bereit gewesen war, um diese Uhrzeit hierherzukommen.

»Sehr gerne«, erwiderte er. »Haben Sie vielleicht etwas über Cecilys Schicksal erfahren?«

»Janet behauptet, dass sie die sieben im Garten begrabenen Frauen ermordet hat, aber sie kann uns keinerlei Einzelheiten über den Hergang der Taten schildern. Nicole behauptet weiterhin, dass sie unschuldig ist. Und über Ihre Frau haben wir bis jetzt noch gar nichts erfahren.«

Harry nickte, dann sagte er: »Haben Janet oder Nicole etwas davon gesagt, dass sie sich einen Rechtsanwalt nehmen wollen?«

»Nein.«

»Lindsay, ich muss wissen, was Cecily zugestoßen ist. Obwohl das Ganze zehn Jahre her ist und ich im Prozess freigesprochen worden bin, glaubt die Öffentlichkeit bis heute, dass ich meine Frau ermordet habe. Manchmal werde ich im Restaurant angesprochen und als Mörder bezeichnet. Und jetzt glauben viele, dass ich auch diese anderen Frauen auf dem Gewissen habe. – Ich kann so nicht weiterleben. Ich möchte Janet oder Nicole – je nachdem, wer von den beiden den Mörder benennen und Ihnen ausreichend Beweise dafür liefern kann – ein Angebot machen.«

Wir unterhielten uns zwei, drei Minuten lang darüber, wie er sich das vorgestellt hatte, dann bat ich ihn zu warten.

Conklin und ich fanden Nicole schlafend im Verhörzimmer vor. Sie hatte sich mit der Wange auf den alten grauen Metalltisch gelegt. Ich trat gegen den Stuhl, und das kratzende Geräusch schreckte sie auf. Sie hob den Kopf. Conklin und ich setzten uns links und rechts neben sie.

»Wie geht es Ihnen, Nicole?«, erkundigte sich der gute Bulle.

»Es ist spät. Ich möchte nach Hause.«

Ich knallte Fotos von Leichenteilen vor ihr auf den Tisch, eines nach dem anderen, Nahaufnahmen von Armen, Beinen, Oberschenkeln, Pobacken mit Messerstichen sowie einer rechten Schulter mit Verbrennungen durch einen Elektroschocker.

»Kommt Ihnen das irgendwie bekannt vor, Nicole?«

»Oh. Eklig.«

Ich deutete auf die Messerstiche in der geviertelten Hüfte.

»Sehen Sie das? Das sind Stichwunden. Und ich wette, die passen eins zu eins zu diesem Messer, mit dem Sie vor wenigen Stunden noch herumgefuchtelt haben. Das Labor kümmert sich gerade darum.«

»Tja, tun Sie, was Sie tun müssen«, entgegnete Nicole.

Ihre Worte klangen schnippisch, aber ihre Miene hatte sich verändert. Sie fing an zu glauben, dass wir Beweise hatten, die für eine Verurteilung ausreichten. Ihr Blick huschte immer wieder zwischen mir und den Fotos hin und her.

»Es kann sich nur noch um wenige Stunden handeln, bis wir Sie festnageln können, Nicole. Aber wenn Sie gestehen, bevor wir den Fall selbst aufgeklärt haben, dann kann es sein, dass Sie der Todesstrafe entgehen.«

»Tatsächlich.«

Ihre Stimme klang resigniert. Sie drehte ihre Haare zu einem Knoten zusammen, ließ die Hände auf dem Kopf, lehnte sich zurück, balancierte den Stuhl auf den Hinterbeinen und starrte an die Decke. Sie war am Ende. Genau wie wir.

Ich stand auf und trat gegen den Stuhl, sodass ihr Kopf durch den harten Aufprall der Stuhlbeine auf den Boden nach vorn gerissen wurde. Dann setzte ich mich ihr gegenüber.

»Sehen Sie mich an, Nicole.«

Sie schüttelte den Kopf.

»Dann hören Sie mir zu. Harry Chandler möchte wissen, was mit seiner Frau und den sieben Frauen, die Sie getötet haben, geschehen ist. Wenn Sie gestehen, dann übernimmt er die gesamten Anwaltskosten, und zwar in unbegrenzter Höhe.«

Ich stand auf, machte die Tür auf, und Harry Chandler trat ein. Er war groß, stattlich und blickte Nicole direkt ins Gesicht.

Er sagte: »Es ist ein gutes Angebot. Die Entscheidung liegt allein bei dir. Spitzenanwalt, Spitzenkanzlei, die alles dafür tun wird, dass deine Strafe möglichst milde ausfällt – oder du streitest alles ab und nimmst eben den Rechtsanwalt, den du dir leisten kannst.«

Nicole sagte: »Bedeute ich dir etwas, Harry?« Sie streckte ihm die Arme entgegen, aber er wich zurück, verließ den Raum und machte die Tür hinter sich zu.

Nicole stieß ein wortloses, heulendes Wehklagen aus. Dann wischte sie sich mit dem Ärmel ihres Rollkragenpullovers das Gesicht ab und sagte mit monotoner Stimme: »Kann ich ein Aspirin bekommen? Ich möchte eine Aussage machen.«

114Ein neuer Tag war angebrochen, ein Freitag, um genau zu sein. Yuki, Claire, Cindy und ich saßen in Jackson Bradys Büro.

Cindy stöpselte ihren Laptop ein, warf einen Blick auf das Kontrolllämpchen und war dann bereit, ihre wohlverdiente Belohnung in Empfang zu nehmen. »Leg los, Lindsay«, sagte sie und öffnete eine neue Datei. »Was ist nach Nicoles Gespräch mit Harry Chandler passiert?«

»Na ja, sie hat eine ganz hervorragende Anwältin bekommen, Francine Bloom. Eine wunderschöne Frau. Mit einem Dreitausend-Dollar-Anzug von Armani, Ferragamos …«

»Lindsay! Hör sofort auf mit diesem Blödsinn.«

Claire, Yuki und ich brachen in schallendes Gelächter aus. Es war eine nervöse, beinahe rauschhafte Reaktion auf die enorme Erleichterung, die wir empfanden.

Die blutigen Fingerabdrücke auf der Innenseite des Kühltruhendeckels waren verschmiert gewesen. Die Stichwunden in den Körperteilen und die Verbrennungen durch den Elektroschocker lieferten keine eindeutigen Beweise. Und Janet Worley war nicht bereit, gegen ihre Tochter auszusagen.

Vielleicht hätte ein Gericht Nicole auch so schuldig gesprochen, aber es wäre eine wackelige Angelegenheit geworden. Durch ihr Geständnis jedoch war der Fall der Totenschädel mit einem Schlag abgeschlossen.

Yuki und Claire wussten schon Bescheid, und jetzt bekam Cindy den Knüller, den sie sich verdient hatte, und zwar exklusiv.

Ich erklärte ihr, dass wir nicht über sie lachten, sondern einfach nur erleichtert waren. »Nicole Worley hat gestanden, dass sie die sieben Frauen, deren Schädel im Garten des Ellsworth-Anwesens begraben waren, ermordet hat. Und sie hat auch den Mord an Cecily Chandler gestanden.«

»Oh. Mein. Gott. Aber warum?«

»Weil Harry Chandler ihr ein sehr gutes Angebot gemacht hat. Und weil sie überzeugt war, dass wir eindeutige Beweise gegen sie in der Hand haben.«

Cindy sagte: »Ich meine doch, warum sie Cecily umgebracht hat!«

»Das ist jetzt Nicoles Version, okay? Als Janet und Harry eine Affäre hatten, war sie gerade erst sechzehn. Dann hat Harry Janet fallen lassen, und Nicole wollte ihre Mutter rächen, wollte Gerechtigkeit schaffen. Und zwar, indem sie Cecily eines Nachts im Garten erdrosselt hat. Das hast du nun davon, Harry.«

»Was hat sie mit der Leiche angestellt?«

»Sie hat Cecily in den Keller geschleift und dann ihre Mutter um Hilfe gebeten.«

»Dann war Janet also Mittäterin?«, hakte Cindy nach, während ihre Finger auf der Tastatur Cha-Cha-Cha tanzten.

»Die beiden haben Cecilys Leiche in Stücke gesägt und die Einzelteile in Plastiktüten verpackt und eingefroren. Dann sind sie hoch nach Norden in den Modoc National Forest gefahren.«

»Das dauert doch ewig, oder? Da ist man sechs Stunden unterwegs? Sie haben sie also in der Wildnis begraben?«

»Nicole behauptet, sie hätten die eingewickelten Leichenteile auf den Rücksitz gelegt und mit einer Plane abgedeckt. Auf einem besonders einsamen Straßenabschnitt haben sie dann alle paar hundert Meter angehalten, sind ein Stück in den Wald gegangen und haben den Tieren ein Paket zum Fressen dagelassen. Janet war also an der Vertuschung des Mordes beteiligt. Sie hat es für Nicole getan, aber im Prinzip hat sie damit ihre gesamte Familie geschützt.

Nicole behauptet, dass das der einzige Fall war, bei dem sie ihre Mutter gebeten hat mitzumachen.«

»Und in der Zwischenzeit war Harry wegen des Mordes an Cecily auf der Anklagebank gelandet.«

»Richtig«, fuhr ich fort. »Jetzt waren alle Augen auf ihn gerichtet wegen eines Verbrechens, das er gar nicht begangen hatte. Und darum fing Nicole an, sich ganz auf Harry zu fixieren. – Janet und Nigel blieben im Haus wohnen, ›damit es nicht auskühlt‹, wie Janet gesagt hatte. Und dann ist Nicole irgendwann in die Nummer zwei gezogen. Da hatte sie dann schon ein abgeschlossenes Biologiestudium und einen Führerschein in der Tasche, dazu eine unerwiderte Liebe für Harry und immer wiederkehrende Mordfantasien.«

Cindy bat mich um eine kurze Unterbrechung, dann sagte sie: »Die Opfer stammen also aus allen Teilen der Welt. Und sie haben alle eine private Hausführung bekommen.«

»Genau. Immer wieder hat sich für Nicole eine Gelegenheit ergeben, mit einer Touristin, die auch Harry-Chandler-Fan war, ihren ersten Mord noch mal zu erleben«, sagte ich. »Sie hat gespürt, wer vielleicht nicht sofort als vermisst gemeldet werden würde. Und sie hatte eine Vorliebe für zierliche, dunkelhaarige Frauen. Die haben sie immer an Cecily erinnert.«

Claire machte weiter. »Sie hat die Frauen also in den Keller gelockt, angeblich um ihnen ein paar von Harrys Preisen zu zeigen. Da waren sie dann leichte Beute. Ein Stromschlag von hinten mit dem Elektroschocker und anschließend ein Schnitt durch die Kehle.«

Yuki sagte: »Die Entsorgung der Leichen hat sie mit der Zeit nahezu perfektioniert. Aber dann ist sie, Gott sei Dank, unvorsichtig geworden.«

»Unvorsichtig, aber nicht verrückt«, sagte ich. »Nicole kann sehr wohl richtig und falsch unterscheiden. Wisst ihr, was sie gesagt hat, als ich sie ins Gefängnis gebracht habe? ›Richten Sie meiner Mom aus, sie kann stolz auf mich sein. Ich trete auf dem Höhepunkt meiner Karriere ab.‹«

115Der Club der Ermittlerinnen saß versammelt in meinem Explorer. Wir hatten uns aufgemacht, eine längst überfällige Rechnung zu begleichen. Ich saß am Steuer und Cindy hinter mir. Sie beugte sich vor, sodass ich ihren Atem an meinem Hals spüren konnte.

Wir fuhren zügig die Seventh Street entlang, quer über die Market Street, vorbei an der BART-Haltestelle am Civic Center und bogen dann nach links auf die McAllister ab.

Ich wurde langsamer und musste vor einer roten Ampel anhalten. Vor dem Asian Art Museum, gegenüber dem Abby Hotel, standen mehrere Zivilfahrzeuge. Genau wie versprochen.

Das Abby Hotel war ein pfirsichfarbenes, sechsstöckiges Haus, erbaut gegen Ende des 19. Jahrhunderts. Weiße Stuckleisten zierten die Fassade, über dem Eingang spannte sich ein brauner Baldachin, und an der Vorderfront führte eine Feuerleiter im Zickzack nach oben.

In all seiner schäbigen Eleganz stand es da, gegenüber dem Asian Art Museum und nur zwei Querstraßen vom Rathaus entfernt. Auf diesem Abschnitt der McAllister gab es viele Obdachlose, die hier nicht damit rechnen mussten, vertrieben zu werden, und gleichzeitig befanden sich zahlreiche Behörden und Gerichte in unmittelbarer Nähe.

Um die Mittagszeit, so wie jetzt, waren die Straßen und Bürgersteige voll mit Männern und Frauen in Geschäftskleidung. Sie trugen Aktentaschen in der Hand oder zogen kleine Rollkoffer hinter sich her und starrten mit gebeugten Köpfen auf ihre Smartphones.

Ich parkte vor dem Hotel, und wir stiegen aus. Ich zeigte dem Türsteher – einem knorrig aussehenden Alkoholiker zwischen Ende fünfzig und Anfang siebzig – meine Dienstmarke. Seine Uniform sah so aus, als sei sie zum letzten Mal gereinigt worden, bevor er sie gekauft hatte.

Ich beugte mich zum Fahrerfenster eines Zivilfahrzeugs hinunter und sprach kurz mit Lieutenant Meile von der Sitte. Er arbeitete sein schlechtes Gewissen ab, indem er uns einen Tipp gegeben hatte und jetzt mit voller Besatzung hier angerückt war.

Meile nannte mir eine Zimmernummer und sagte: »Aus Erfahrung können wir davon ausgehen, dass er noch ungefähr zwanzig Minuten da drin ist.«

Zwei Beamte von der Sitte, Billy Fried und Johnny Rizzo, stiegen aus und stellten sich zu uns auf den Bürgersteig.

Dann betraten wir zu sechst das schmuddelige, verschimmelte Foyer des Abby, ließen den klapperigen Eisengitterfahrstuhl links liegen und nahmen die Treppe in den zweiten Stock.

Die zuständigen Beamten übernahmen die Führung.

Fried klopfte an die Tür, während Rizzo sich neben der Tür postierte, die Pistole in beiden Händen. Er sagte: »Aufmachen! Hier ist das San Francisco Police Department.«

Hinter der Tür war geschäftiges Gewusel zu hören, zwei aufgebrachte Stimmen, und dann krachte etwas zu Boden.

Fried drückte die Klinke, sah die Türkette, nahm seinen Fuß zu Hilfe und brach die Tür auf. Er trat in das Zimmer und sagte: »Hände hoch, Blayney. Keine Bewegung. Das gilt für alle!«

Ich ging ebenfalls hinein und sah, wie Jason Blayney die Hände hob. Das fleckige Laken, mit dem er seine intimsten Körperteile bedeckt hatte, glitt zu Boden. Jewel Bling, ein billiges Callgirl, lag noch im Bett. Sie hielt sich eine schäbige Decke vor die Brust. Bei Blayneys überhastetem Versuch, in seine Kleider zu schlüpfen, war eine Lampe zu Bruch gegangen. Sie lag jetzt auf dem Teppich dieses an Scheußlichkeit nicht zu überbietenden, in Kastanienbraun und Grau gehaltenen Zimmers.

»Ich recherchiere für einen Artikel über Prostitution«, schrie Blayney. Eine nackte Glühbirne, die an einem Kabel von der Decke baumelte, warf ein unvorteilhaftes Licht auf sein bleiches Gesicht und seinen nackten Körper.

»Recherchen?« Die Nutte prustete los. »Was denn für Recherchen? Wie oft du dir für dreißig Dollar das Rohr durchpusten lassen kannst?«

Jetzt trat Cindy vor. Sie hielt eine Kamera in der Hand und machte haufenweise Fotos von Blayney, während dieser versuchte, sich mit den Händen so gut wie möglich zu bedecken.

»Ich will verhandeln«, sagte Jewel Bling.

»Halt die Klappe!«, blaffte Blayney. Er hob das Laken auf und wandte sich mit mitleiderregender Miene an Cindy, flehte sie mit zusammengekniffenen Augen an: »Bitte, Cindy. Behalten Sie das für sich, und ich verspreche, ich mache alles wieder gut.«

Ich war verblüfft. Das war doch derselbe Drecksack, der Lügen und vertrauliche Informationen in die Öffentlichkeit trug, nur um seinen Namen auf der ersten Seite gedruckt zu sehen. Und jetzt winselte er um Gnade?

»Meine Frau verlässt mich, wenn sie die Fotos sieht«, sagte er. »Und die Kinder nimmt sie mit. Sie sind noch so klein. Sie würden das nicht verstehen.«

Ich ertrug es nicht länger. »Sie sind ein scheinheiliger Heuchler, Blayney. Und das hier ist Teil der Offensive des San Francisco Police Department gegen das Verbrechen. Billy, er gehört dir.«

Billy Fried zerrte dem Journalisten die Hände auf den Rücken und legte ihm Handschellen an.

»So, Freundchen, Sie sind hiermit wegen Förderung der Prostitution festgenommen. Aber keine Sorge. Sie werden wohl mit einer Geldstrafe davonkommen.«

Cindy ließ ihre Nikon noch ein paar Mal klicken und sagte: »Ich glaube, ich habe Sie von Ihrer besten Seite erwischt, Jason. Und keine Angst. Ihren Namen schreibe ich garantiert richtig. Darüber brauchen Sie sich keine grauen Haare wachsen zu lassen.«

116Rich Conklin wurde von einem weit entfernten Ort weggerissen, an dem es keine Schmerzen gab.

Er hatte geschlafen, als Cindy seine unverletzte Schulter gedrückt und seinen Namen gerufen hatte. Er machte die Augen auf und sah den Ansatz ihrer Brüste im Ausschnitt ihres weiten pinkfarbenen Pullovers.

»Wenn du jetzt nicht aufstehst, dann kannst du heute Nacht überhaupt nicht mehr schlafen«, sagte sie.

Er liebte den Anblick ihres niedlichen Gesichts. Ihre mit Glasperlen besetzte Haarspange funkelte in ihren blonden Locken. Glasperlen sahen an Cindy aus wie Diamanten. Aber trotzdem … eines Tages wollte er ihr echte Diamanten schenken.

»Komm ins Bett«, sagte er und griff nach ihrer Hand. Zog daran.

Sie runzelte die Stirn. »Nein, du musst aufstehen. Komm schon.« Sie ging zur Tür hinaus.

»Was ist denn los, Cin?«

»Du hast doch gesagt, du willst mit mir reden«, rief sie.

»Das habe ich gesagt? Ach so, letzte Woche? Als du unbedingt deinen Abgabetermin halten wolltest und gesagt hast, dass du jetzt nicht gestört werden willst?«

Rich hörte, wie sie sich nebenan vor Lachen verschluckte.

Er schwang die Beine über die Bettkante und warf einen Blick auf den Wecker auf dem Nachttisch. Es war kurz vor sechs. Großer Gott. Er hatte den ganzen Tag geschlafen.

So wie er war – T-Shirt, Armschlinge, Boxershorts –, schlurfte er ins Wohnzimmer.

Der Tisch war gedeckt, und in einer Blumenvase mit Eiswasser stand eine geöffnete Sektflasche.

Cindy beugte sich gerade über den Tisch und zündete ein paar Kerzen an. »Hier, setz dich, Liebling«, sagte sie und tätschelte die Stuhllehne.

Er gehorchte und sah zu, wie sie Sekt in zwei Champagnergläser schenkte, die sie vor einem halben Jahr auf einem Flohmarkt gekauft hatten.

»Gibt es einen bestimmten Anlass?«, wollte er wissen.

»Das ist eine neue Tradition«, erwiderte sie.

Jetzt roch er auch den Kräuterduft aus der Küche. Seit zwölf Stunden hatte er nichts mehr gegessen.

»Und wie heißt diese neue Tradition?«

»Das Abendessen am Ersten des Monats, Richie. Ich schlage hiermit vor, dass wir das an jedem Monatsanfang machen, ganz egal, wie die Umstände sind. Egal, welcher Fall, egal, welcher Artikel. Wir knipsen einfach für eine Stunde alles andere aus und sind nur füreinander da.«

»Na klar, gerne, Cindy. Gute Idee. Und warum guckst du so traurig?«

»Ich muss mich entschuldigen.«

»Wofür?«

»Ich war mit den Gedanken in letzter Zeit oft woanders.«

»Bei einem anderen Mann?«

»Nein, das nicht.«

Dann erklärte sie ihm, dass sie wegen der Verpflichtungen, die eine Ehe und ein Kind mit sich brachten, in Panik geraten war, dass sie Angst gehabt hatte, ihre Karriere als Journalistin aufs Spiel zu setzen und auf dem Abstellgleis für Teilzeit-Schreiberinnen zu landen.

»Ich habe mich nicht mehr voll und ganz auf unsere Beziehung eingelassen.«

»Okay, aber jetzt kannst du mit der Selbstgeißelung aufhören.« Er stand auf und umschlang Cindy mit seinem gesunden Arm. »Ich möchte, dass du glücklich bist, Cindy. Ich weiß, dass du ehrgeizig bist, und genau das liebe ich an dir. Und außerdem bin ich ohne dich total langweilig.«

»Ich hatte so schreckliche Angst, als du angeschossen worden bist.«

»Ich weiß.«

»Und da ist mir wieder bewusst geworden, was wirklich wichtig ist.«

»Hast du Rindereintopf gekocht?«

»Zum Beispiel, dass du einfach der beste Mann auf der ganzen Welt bist.«

»Liebst du mich?«

»Ja, Richie. Ich liebe dich.«

»Hast du den Abgabetermin heute geschafft?«

»Mm-hmm.«

»Bist du schwanger?«

»Nein.«

»Wir werden erst dann Kinder bekommen, wenn du es willst. Falls du es willst.«

»Willst du mich trotzdem noch heiraten?«

»Können wir jetzt endlich mit unserem traditionellen Abendessen am Ersten des Monats anfangen, Cindy? Bitte.«

»Auf jeden Fall. Obwohl … kann sein, dass es angebrannt ist.«

»Küss mich.«

»Okay. Da. Da. Und da.«

»Nach dem Essen gehen wir ins Bett.«

117Jacobi und ich trafen uns zum Abendessen im Aziza, einem marokkanischen Restaurant. Angenehme, gemütliche Atmosphäre, umgeben von dunklen, erdigen Farbtönen und den Düften sämtlicher Gewürze Arabiens.

Jacobi sah gesund und kräftig aus, und sein blauer Pullover ließ ihn um Jahre jünger wirken, als er war. Er hatte schon lange nicht mehr so gut ausgesehen.

»William Randall ist gestorben, ohne das Bewusstsein noch einmal zu erlangen«, sagte Jacobi jetzt. »Das Gute daran ist, dass er dadurch nicht vor Gericht gestellt werden kann. Das heißt, seine Witwe bekommt seine Pension.«

»Gut. Dann ist zumindest für sie und die Kinder etwas da.«

Jacobi nickte, dann sagte er: »Ach übrigens, Lindsay, ich habe den Bericht der Ballistik bekommen.«

»Kommt jetzt gleich was Schlimmes, Jacobi? Weil ich eigentlich nichts weiter wollte, als mal wieder mit dir zu plaudern und eine Kleinigkeit zu essen.«

»Die Kugel in Randalls Niere stammt aus Bradys Pistole. Die hat ihn getötet, aber da Brady ohnehin eine ganze Zeit lang dienstunfähig sein wird, spielt es keine Rolle, dass er suspendiert ist, während wir beweisen, dass er in Notwehr gehandelt hat.«

»Jetzt sag nicht, dass ich noch länger die Leitung der Mordkommission machen soll, Jacobi. Ganz ehrlich, das will ich nicht.«

»Ich werde die Mordkommission leiten. Ich selbst.«

»Echt?« Ich grinste. Das gefiel mir. Gefiel mir sehr.

»So lange, bis Brady wieder da ist und ich nach oben in mein schönes Büro mit dem herrlichen Blick auf die Bryant Street zurückkehren kann.«

Wir klatschten uns über dem Couscousteller ab, und dann hob ich meinen alkoholfreien Mojito und sagte: »Auf dich und deine Rückkehr ins Eckbüro.«

Jacobi grinste, stieß mit mir an und fing an zu lachen.

»Ich kann doch nicht zulassen, dass du den Wilden Mann markierst, während ich hier die Verantwortung habe.«

»Ach, als wenn du mich ändern könntest. Mach dir mal keine Hoffnungen.«

»Du hast ein Baby in der Röhre, Boxer …«

»Einen Braten in der Röhre, wolltest du sagen …«

»Und außerdem gehöre ich zur Familie. Vergiss nicht, dass ich es war, der dich am glücklichsten Tag deines Lebens zum Altar geführt hat.«

»Das habe ich nicht vergessen.«

Keine einzige Minute dieses Tages hatte ich vergessen. Ich an Jacobis Arm. Über Rosenblätter schreitend. Während mein zukünftiger Ehemann mir aus dem kleinen Pavillon mit Meeresblick erwartungsvoll entgegenblickte.

Ich legte die Hand auf meinen Bauch, starrte ins Leere und kehrte erst in die Gegenwart zurück, als mir bewusst wurde, dass Jacobi mich anstarrte.

»Stimmt etwas nicht, Boxer?«

Ich griff nach seiner Hand. »Du warst einfach fantastisch damals. Hast mir den Rücken gestärkt.«

»Es war mir eine große Ehre.«

Seine Augen verrieten mir, was ich schon längst wusste. Wie viel ihm an mir lag. Wie nahe wir uns standen und immer stehen würden.

»Gleich werde ich ganz rührselig«, sagte ich. »Pass auf.«

»Nein, nein, bitte, bloß das nicht«, witzelte er.

Ich stand auf und ging um den Tisch herum. Er stand auch auf, und dann umarmte ich ihn fest und flüsterte ihm ins Ohr: »Du hast mir gefehlt, Warren. Ich bin so froh, dass du zurückkommst.«

118Es war ein schöner Sonntagmorgen, und ich war im Mountain Lake Park und hütete Kinder.

Na ja, Martha hütete Kinder, während ich in die Pfeife blies und Kommandos rief. Martha war kaum älter als die sechs bis sieben Jahre alten Kleinen, drei Mädchen und ein Junge.

Ich packte Martha am Nackenfell, sagte: »Schnapp sie dir!«, und ließ sie los. Sie lief auf die kleine Rasselbande zu und umkreiste sie. Ich rief: »Hier«, ließ die Pfeife ertönen – hoch-tief-hoch –, und Martha kam mit wedelndem Schwanz und einem freudigen Funkeln in den Augen zu mir zurück.

Ich gab ihr den Befehl, das größte Mädchen von den anderen zu trennen. Die Kinder und ihre Kindermädchen lachten, und immer mehr Leute schauten zu.

Andere Hunde bekamen mit, dass hier etwas geboten wurde, und wollten mitmachen. Und so wurde es unter Kläffen und Jaulen immer lauter und lebhafter und fröhlicher.

Die Umstehenden forderten immer neue Tricks, Freiwillige traten vor, um sich von Martha hierhin und dorthin treiben zu lassen. Sie zeigte, was sie konnte, und wir bekamen spontanen Applaus. O Mann, das mussten wir öfter machen.

Im selben Moment spürte ich einen schmerzhaften Stich in der Magengegend.

Ich beugte mich nach vorn und stützte mich auf die Knie, während Martha alles andere stehen ließ und mir über das Gesicht leckte. Da wurde ich vom nächsten Krampf geschüttelt, und dieses Mal befürchtete ich das Schlimmste.

Ich würde eine Fehlgeburt bekommen, im zweiten Drittel der Schwangerschaft. Wie konnte das geschehen? Bitte, Gott. Lass mich mein Baby nicht verlieren.

Ich nahm Martha an die Leine, zwang mich zu einem Lächeln, um die Kinder nicht zu erschrecken, winkte zum Abschied und suchte mir eine Bank am Rand des Parks.

Mein Handy war zwar nicht mehr ganz geladen, aber es reichte, um die Funkzentrale, meine Ärztin und anschließend Joe anzurufen. Aber nur bei der Polizei erreichte ich jemanden.

Ein Streifenwagen hielt vor mir an. Tom Ferrino sprang heraus.

Ich sagte: »Bringen Sie mich ins Krankenhaus, Tommy. Ich gebe Ihnen meine Wohnungsschlüssel, dann können Sie anschließend Martha nach Hause bringen.«

»Was ist denn los, Sergeant? Haben Sie Schmerzen?«

Er bugsierte mich und Martha auf die Rückbank.

»Schalten Sie die Sirene ein«, sagte ich. »Fahren Sie, so schnell Sie können.«

Als wir vom Arguello Boulevard in die Sacramento Street abbogen und das Krankenhaus bereits in Sichtweite war, klingelte mein Handy. Ich schaute auf das Display. Es war Joe.

»Wo bist du?«, wollte ich wissen.

»Am Flughafen. Mein Flug geht in einer Viertelstunde. Was ist denn los?«

»Du gehst zurück nach Washington?«, stieß ich hervor.

Ich hatte ihn verloren. Ich hatte Joe an diese Frau in Washington verloren. Ich hatte ihn rausgeworfen, ausgesperrt, seine Anrufe ignoriert. Was in Gottes Namen konnte ich anderes erwarten? Ich biss mir auf die Unterlippe und krallte mich an der Armlehne fest, während der nächste Krampf mich überfiel.

Joe sagte: »Man ist der Meinung, ich sei der beste verfügbare Grenzschutzexperte. Ich bin ein gefragter Mann.« Er lachte. »Lindsay? Ich kann dich nicht verstehen. Warte doch, bis die Sirenen ein Stück weiter weg sind.«

Ich rief: »Ich bin unterwegs ins Krankenhaus. Ich brauche dich, Joe. Du musst kommen, sofort. Die Sirenen, das bin ich.«

119Ich lag zu Hause im Bett, schön zugedeckt und mit der Anweisung, mich zu schonen. Die Krämpfe hatten sich als normale Schwangerschaftsschmerzen entpuppt, verursacht durch die Dehnung des Gewebes und der Bänder, die meine wachsende Gebärmutter stützen sollten.

Aber durch die Schmerzen und meine unglaubliche innere Anspannung war ich in Panik geraten.

Joe hatte seinen Flug abgeblasen und saß nun neben dem Bett auf einem Stuhl, hatte die Schuhe ausgezogen und die Füße auf die Matratze gelegt. Meine Finger krabbelten zu seinen Zehen und hielten sie fest.

Joe sagte gerade: »Sie war meine Partnerin, damals, als ich noch beim FBI war.«

»June Freundorfer.«

»Und nach meiner Scheidung hatten wir was miteinander.«

»Was denn?«

»Ein kleines Techtelmechtel.«

»Hast du sie geliebt?«

»Vielleicht. Kurz. Aber dann wollte ich nicht mehr. Das habe ich ihr auch gesagt. June ist die Trennung sehr schwergefallen. Aber dann habe ich dich kennengelernt. Und habe mich in dich verliebt.«

Ich merkte, wie mir die Tränen in die Augen schossen, aber ich war fest entschlossen, nicht zu weinen.

»Ich habe mich in meine honigblonde Honigbiene Lindsay Boxer verliebt, Sergeant Superwoman, San Francisco Police Department. June wollte wissen, was das mit dir ist, und ich habe ihr alles erzählt.«

»Mm-hmm.«

»Sie hat mich oft angerufen. Manchmal haben wir uns unterhalten. Dann, nach ihrer Beförderung, hat sie sich nicht mehr so oft gemeldet. Nach ein paar Jahren bin ich davon ausgegangen, dass sie darüber hinweg ist. Wir haben gelegentlich was zusammen gegessen, einfach als alte Freunde. Und, ja, ich war mit ihr bei dieser Wohltätigkeits-Veranstaltung. Das hätte ich dir sagen müssen, aber ich habe gedacht, dass es dadurch bedeutender wird, als es in Wirklichkeit ist. Es erschien mir einfacher, mit ihr zusammen da hinzugehen und anschließend nach Hause zu fliegen. – Aber dann hat Jason Blayney dieses Foto in die Finger bekommen. Frag mich nicht, wie.«

»Und warum hat June dann am Telefon zu mir gesagt, dass zwischen euch immer noch was läuft?«

»Sie hat gelogen, Lindsay. Sie hat schlicht und einfach gelogen. Ich weiß beim besten Willen nicht, was sie sich dabei gedacht hat, aber ich schätze mal, sie wollte einen Keil zwischen uns treiben. Sie hat wohl immer noch nicht aufgegeben.«

Ich blickte Joe in die Augen. Ich halte mir zugute, dass ich sehr schnell merke, wenn jemand lügt. Joes Augen wanderten nicht nach rechts oder links. Sein sanfter Blick lag ununterbrochen auf mir, dann legte er mir die Hand an die Wange. Ich schlug die Decke beiseite. Klopfte auf die Matratze.

Joe seufzte erleichtert, machte seinen Gürtel auf, zog sich aus und kam ins Bett gekrochen. Ich wandte mich ihm zu, legte ihm die Hand auf die Brust. Es war eine sanfte, beinahe zögerliche Berührung.

Ich musste mich erst wieder daran gewöhnen, mit ihm zusammen zu sein.

Joe nahm mich in die Arme und zog mich an sich. Er war kein bisschen zögerlich.

»Ich gehöre dir, Blondie, nur dir, zweihundertprozentig. Es tut mir leid, dass das alles so passiert ist.«

»Und mir tut es leid, dass ich dir nicht vertraut habe, Joe.«

»Es dauert eben eine Weile, bis so eine Ehe wirklich trägt. Wir sind immer noch Neulinge. Wir müssen die Falten erst noch glatt bügeln.«

Ich nickte und klammerte mich an meinen Ehemann, den wundervollen Vater meines Babys. Dann schlief ich ein. Als ich die Augen wieder aufschlug, war Joe immer noch da, die Arme um mich und unser Baby geschlungen.

Ich weckte ihn, um ihm zu sagen, wie sehr ich ihn liebte. Und das stimmte wirklich.

Danksagung

Unser Dank gilt den folgenden Experten auf ihrem jeweiligen Gebiet, die so großzügig waren, ihre Zeit und ihren Erfahrungsschatz mit uns zu teilen: Captain Richard Conklin vom Police Department in Stamford, Connecticut; Dr. Humphrey Germaniuk, Gerichtsmediziner in Trumball County, Ohio; den Rechtsanwälten Philip R. Hoffman und Steven M. Rabinowitz, New York City; Chuck Hanni, zertifizierter Brandursachenermittler der International Association of Arson Investigators, sowie Elaine M. Pagliaro, Fachberaterin für Kriminaltechnik.

Außerdem möchten wir uns herzlich bei unseren exzellenten Rechercheuren Ingrid Taylar und Lynn Colomello bedanken sowie bei Mary Jordan alias »Der Kontrollturm«.

Table of Contents

Prolog

- 1

- 2

Erstes Buch

- 1
- 2
- 3
- 4
- 5
- 6
- 7
- 8
- 9
- 10
- 11
- 12
- 13
- 14
- 15
- 16
- 17
- 18
- 19
- 20
- 21
- 22
- 23
- 24
- 25
- 26
- 27
- 28
- 29
- 30
- 31
- 32
- 33

Zweites Buch

- 34
- 35
- 36
- 37
- 38
- 39
- 40
- 41
- 42
- 43
- 44
- 45
- 46
- 47
- 48
- 49
- 50
- 51
- 52
- 53
- 54
- 55
- 56
- 57
- 58
- 59

Drittes Buch

- 60
- 61
- 62
- 63
- 64
- 65
- 66
- 67
- 68
- 69
- 70
- 71
- 72
- 73
- 74
- 75
- 76
- 77
- 78
- 79
- 80
- 81
- 82
- 83
- 84
- 85
- 86
- 87
- 88
- 89
- 90
- 91
- 92

Viertes Buch

- 93
- 94
- 95
- 96
- 97
- 98
- 99
- 100
- 101
- 102
- 103
- 104
- 105
- 106
- 107
- 108
- 109
- 110
- 111
- 112
- 113
- 114
- 115
- 116
- 117
- 118
- 119

Danksagung