Author: Patterson, James
Date: 2015-07-12T22:00:00+00:00
Keywords: Krimi
Description: Das Verbrechen schläft nie … Lindsay Boxer hat gerade eine Tochter zur Welt gebracht und genießt die Zeit zu Hause mit ihrem Baby. Doch das unbeschwerte Glück währt nicht lange, denn sie wird zurück zum Dienst beordert: Die Freundin eines bekannten Sportlers wurde erschossen. Ihre Leiche verschwand wenig später spurlos aus der Rechtsmedizin. Außerdem sagt ein exzentrischer Englischprofessor regelmäßig Mordfälle voraus, die kurz darauf exakt wie beschrieben eintreffen. Die Polizei tappt in beiden Fällen völlig im Dunkeln. Doch Lindsay Boxer steht eine noch größere Herausforderung bevor: Ein ver
Publisher: Limes Verlag
Rights: © 2015 Limes Verlag

James Patterson
mit Maxine Paetro

Die Tote Nr. 12

Thriller

Deutsch von Leo Strohm

Die Originalausgabe erschien 2013 unter dem Titel
12th of Never bei Little, Brown and Company, New York.

1. Auflage

© der Originalausgabe 2013 by James Patterson This edition published by arrangement with Little, Brown and Company,
New York, New York, USA.

© der deutschsprachigen Ausgabe 2015 by Limes Verlag, München, in der Verlagsgruppe Random House GmbH

Umschlaggestaltung und -motiv: www.buerosued.de Satz: Uhl + Massopust, Aalen

ISBN 978-3-641-11401-5

www.limes-verlag.de

Für Suzie und John, Brendan und Jack

Prolog

Eine dunkle,
stürmische Nacht

1Ich wurde von einem lauten Knall geweckt. Es klang, als hätte jemand direkt neben meinem Kopf eine Pistole abgefeuert. Ich riss die Augen auf und saß schlagartig senkrecht im Bett.

»Joe«, rief ich, aber mein Mann war nicht da. Er befand sich gerade elftausend Meter über dem Landesinneren in einem Flugzeug und kam erst am Morgen wieder nach Hause.

Jetzt ertönte der nächste markerschütternde Donnerschlag, und mein Schlafzimmer wurde von einem grellen Blitz durchzuckt, der die Fenster in gleißendes Licht tauchte. Ein grollendes Dröhnen ließ die Fensterrahmen erzittern, dichter Regen prasselte gegen die Scheiben. Da draußen tobte ein furchtbarer Sturm, der mich so sehr in Beschlag nahm, dass es ein, zwei Sekunden dauerte, bis ich die Schmerzen registrierte, die in meinem Bauch ihren Ausgangspunkt hatten und von dort durch meinen ganzen Körper jagten.

Oh Mann, das tat wirklich brutal weh.

Na gut, letztendlich war das meine eigene Schuld. Warum hatte ich auch am Abend zuerst die aufgewärmten Bohnen vom Vortag gegessen und um zehn noch eine Portion Rigatoni Marinara hinterhergeschoben?

Ich schaute auf den Wecker – 2.12 Uhr –, da ertönte schon wieder so ein dröhnender Donner. Der Boden bebte, und ich zuckte zusammen. Martha lag jaulend unter meinem Bett. Ich rief sie: »Martha, pscht, Schätzchen, was hast du denn? Ist doch bloß ein Sturm. Dir kann nichts passieren. Komm zu Mama!«

Sie klopfte mit dem Schwanz auf den Teppich, kam aber nicht heraus. Ich schwang die Beine über die Bettkante und knipste die Nachttischlampe an. Nichts passierte. Ich probierte es noch ein paar Mal, aber, verdammt, das Licht blieb aus.

Ein Stromausfall? Das war doch nicht möglich! Anscheinend aber doch.

Ich wollte nach meiner Maglite greifen und stieß versehentlich mit dem Handrücken dagegen. Sie fiel vom Nachttisch, rollte unter das Bett und verschwand im Nirgendwo.

Ein Blitz zuckte über den pechschwarzen Himmel, wie um noch einmal deutlich zu machen, dass weit und breit keine Lichter mehr zu sehen waren.

Ich schnappte mir das drahtlose Telefon und hörte nichts. Das Telefon funktionierte also auch nicht, und jetzt spürte ich schon wieder diese seltsamen Bauchschmerzen. Aua.

Nur, damit keine Missverständnisse aufkommen: Das war nur ein starkes Ziehen und auf gar keinen Fall eine richtige Wehe.

Ich gelte aufgrund meines Alters als betagte Primigravida, was bedeutet, dass ich mit über vierzig zum ersten Mal schwanger geworden bin. Bei der letzten Untersuchung gestern Morgen hatte der Arzt festgestellt, dass mit mir und dem Baby alles in bester Ordnung war. Der Geburtstermin war in einer Woche.

Ich war auf der Entbindungsstation des California Women’s Hospital angemeldet. Obwohl ich nicht gerade der biodynamische Müslityp bin, wollte ich die Erfahrung einer natürlichen Geburt nicht missen. Schließlich war es sehr gut möglich, dass dieses Kind unser einziges bleiben würde.

Jetzt rollte die nächste Schmerzwelle über mich hinweg.

Ich wiederhole: Es war keine Wehe.

Ich torkelte ins Wohnzimmer, suchte meine Handtasche – die ich seit Wochen nicht mehr benötigt hatte – und wühlte darin herum, bis ich mein iPhone in die Finger bekam. Der Akku hatte gerade noch vier Prozent. Verdammt. Viel zu wenig.

Ich lehnte mich an die Wand und suchte im Internet nach Berichten über den Sturm, der San Francisco gerade so kräftig durchschüttelte.

Es war noch schlimmer, als ich gedacht hatte. Zwanzigtausend Wohnungen hatten keinen Strom mehr. Manche Menschen steckten im Aufzug fest. Verkehrsschilder und andere Gegenstände wurden durch die Gegend geweht und durchschlugen Fensterscheiben. Autos schlitterten über die Straßen, prallten zusammen und landeten auf dem Dach. Sämtliche Feuerwehrfahrzeuge waren im Einsatz. Die Notaufnahmen der Krankenhäuser waren überfüllt, und abgerissene Hochspannungsleitungen schleiften Funken sprühend über die Straßen.

Das Ganze wuchs sich so langsam zum schlimmsten Sturm in der Geschichte San Franciscos aus. In den Schlagzeilen wurde der Bürgermeister zitiert: BLEIBEN SIE ZU HAUSE. AUF DER STRASSE IST ES ZU GEFÄHRLICH.

Martha kam zu mir geschlichen und ließ sich auf meine Füße plumpsen.

»Alles wird gut«, säuselte ich.

Und dann packte mich dieser Schmerz. Ich drehte durch.

»Geh weg!«, brüllte ich Martha an. »Geh weg!«

Sie rannte los.

»Tut mir leid, Süße«, sagte ich zu meinem wimmernden Hund. »Das sind keine echten Wehen. Das wüsste ich.«

Ich stützte die Hände auf die Knie. Und dann platzte die Fruchtblase.

Niemals!

Ich kapierte gar nichts mehr. Das war doch ausgeschlossen. Ich war noch gar nicht bereit für das Baby. Es sollte doch erst nächste Woche kommen.

Oh Gott, hilf mir.

Es war so weit.

2Am liebsten hätte ich meinen Körper verlassen.

Ja, das hört sich verrückt an, aber genau so fühlte ich mich – und es war das Einzige, was ich fühlte. Ich knipste den Lichtschalter an und aus, nahm das Festnetztelefon ab.

Immer noch kein Strom, kein Telefon. Und mit beidem war erst zu rechnen, wenn die Sonne aufgegangen war und ein bisschen Licht ins Dunkel gebracht hatte. Mein iPhone hatte noch fünf Minuten Akku, vielleicht noch weniger.

Ich rief meine Ärztin an, hinterließ eine Nachricht bei ihrem Anrufservice und wählte die Nummer des Krankenhauses.

Eine nette Frau namens Shelby erkundigte sich: »Wie oft kommen die Wehen jetzt?«

»Ich weiß nicht. Ich habe die Zeit nicht gestoppt. Ich habe ja nicht mal gewusst, dass es Wehen waren.«

»Lindy?«

»Lindsay.«

»Lindsay, dass die Fruchtblase geplatzt ist, bedeutet, dass Sie noch eine ganze Zeit lang Wehen haben werden. Vielleicht kommt das Kind in drei Stunden, vielleicht auch erst in drei Tagen. Aber machen Sie sich keine Sorgen. Ich erkläre Ihnen jetzt die Drei-eins-eins-Regel.«

Ich kannte die Drei-eins-eins-Regel. Trotzdem hörte ich gut zu, wie Shelby mir erklärte, was ich machen sollte, wenn die Wehen alle drei Minuten kamen, jeweils eine Minute lang anhielten, und das Ganze mindestens eine Stunde lang: Dann sollte ich ins Krankenhaus gehen.

»Wollen Sie mich verarschen?«, kreischte ich ins Telefon. »Haben Sie nicht zugehört? Ich bin alleine, und das ist das allererste Mal, dass ich so was mitmache.«

»Kommen Sie erst hierher, wenn die Geburtswehen eingesetzt haben«, sagte sie. »Bleiben Sie so lange wie möglich zu Hause, da, wo Sie sich wohlfühlen.«

Ich brüllte: »Danke!«, schaltete mein Handy aus und schleppte meine riesige Babykugel ans Fenster. Schwer atmend blickte ich die Lake Street entlang, dorthin, wo das Krankenhaus meiner Wahl stand. Kein Verkehr, keine Ampel war zu sehen. Die Straße war gesperrt.

Jetzt riss ein gewaltiger Blitz den Himmel in zwei Teile. Martha jagte mit klackernden Krallen unter die Couch. Es war verrückt, aber so langsam fand ich Gefallen an dem Sturm, auch wenn er alle Luft aus dem Zimmer gesaugt hatte.

Es war heiß. Verdammt heiß. Ich schälte mich aus meinem Pyjama und wurde von der nächsten Schmerzwelle überrollt. Mir war, als hätte sich eine Boa constrictor um meinen Leib gewickelt, um mich zu einer bequemen Mahlzeit zu formen.

Ich hatte Angst, und das lag nicht nur an den Schmerzen.

Es kam durchaus vor, dass Babys sich in der Nabelschnur verhedderten und erstickten. Es kam vor, dass Frauen bei der Geburt starben. Betagte Primigraviden waren, was das anging, gefährdeter als jüngere Frauen. Eine alte Schachtel wie ich sollte eigentlich nicht auf eigene Faust Kinder zur Welt bringen. Was, wenn es Komplikationen gab?

Claire Washburn ist meine beste Freundin. Sie ist die Leiterin der Gerichtsmedizin in San Francisco – eine Kriminalpathologin also, keine Frauenärztin, aber das war mir egal. Sie hatte drei Kinder zur Welt gebracht. Ich wusste, dass sie mir helfen konnte. Zumindest konnte sie es versuchen.

Ich wählte ihre Nummer, und sie meldete sich mit einem verschlafenen »Wassshbrn.«

»Claire. Es ist noch zu früh fürs Krankenhaus, ich weiß, aber au, Mann. Ich habe das Gefühl, als ob ich da unten schon den Kopf spüren kann. Was soll ich bloß machen?«

»Nicht pressen!«, befahl meine beste Freundin. »Ich rufe die Notrufnummer an.«

Ich schrie: »Ruf einen privaten Krankenwagen, damit ich ins Women’s Hospital gehen kann! Claire. Hörst du mich?«

Claire gab keine Antwort.

Mein Telefon war tot.

3Die Hormonströme, die durch meinen Körper tobten, gaben immer wieder nur das eine, unmissverständliche Kommando.

Pressen.

Claire hatte gesagt: »Nicht pressen.« Das erschien mir einerseits zwar verrückt und absolut unmöglich, aber mir war klar, worauf sie hinauswollte. Solange das Baby noch in mir war, war es in Sicherheit, so lange, bis Hilfe kam.

Es muss mich zehn Minuten gekostet haben, bis ich mich zur Wohnungstür geschleppt und sie aufgeschlossen hatte, und dann noch einmal zehn Minuten, bis ich meinen pochenden, schmerzenden Körper zurück ins Bett verfrachtet hatte.

Ich wusste, dass Claire mich nicht im Stich lassen würde, dass sie bei ihrem Anruf in der Notrufzentrale wahrscheinlich die ganze Autorität ihres Amtes in die Waagschale geworfen hatte. Also versuchte ich, meine Gebärinstinkte in die Schranken zu verweisen, und hatte nur noch einen einzigen Gedanken: Mein Leben liegt jetzt in Gottes Hand. Mir bleibt nichts weiter zu tun, als zu hoffen, dass das Baby gesund ist. Mehr kann ich nicht mehr machen.

Martha kam auf das Bett gekrochen und rollte sich neben mir zusammen. Ich legte ihr die Hand auf den Kopf und stemmte mich gegen die Wehen. Dann hörte ich Geräusche. Irgendjemand rief »Haaa-llooo«, aber das alles fand außerhalb des Tunnels der Schmerzen statt, in dem ich mich befand. Ich hob die Hände zum Schutz gegen die gleißend hellen Strahlen der Taschenlampen, und dann gingen plötzlich alle Lichter wieder an.

Der Strom war wieder da.

Mein Schlafzimmer war voll kräftiger Männer. Schulter an Schulter bildeten sie eine Schlange, die von der Tür bis zu den beiden Seiten meines Betts reichte. Es mussten mindestens zwölf sein, alle mit erschöpften, rußverschmierten Gesichtern, alle in voller Montur. Ich weiß noch, dass ich die Leuchtstreifen auf ihren Jacken anstarrte und mich fragte, wieso sich jetzt ein Dutzend Feuerwehrmänner auf mich stürzen wollten.

Ich rief: »Wo brennt es denn?«

Ein groß gewachsener, junger Mann kam auf mich zu. Er maß mindestens eins dreiundneunzig, hatte einen militärischen Kurzhaarschnitt, eine frische, noch blutende Wunde auf der Wange und einen sehr besorgten Gesichtsausdruck.

Er sagte: »Ich bin Deputy Chief Robert Wilson. Die meisten nennen mich Robbie. Sie können ganz beruhigt sein. Alles wird gut.«

Ach, echt? Erst dann wurde mir klar, dass die Feuerwehr wahrscheinlich dichter bei meiner Wohnung gewesen sein musste als der nächste Krankenwagen. Diese Männer waren hier, weil sie Claires Notruf bekommen hatten.

Ich sagte: »Wie peinlich. Hier sieht es ja schrecklich aus.«

Ich musste an die Kleider denken, die überall herumlagen, an die Hundehaare auf dem Bett, aber dass ich nackt und mit gespreizten Beinen vor all diesen Männern lag, daran verschwendete ich keinen einzigen Gedanken.

Robbie Wilson sagte: »Wie geht es Ihnen, Sergeant?«

»Ich bekomme ein Baby.«

»Ich weiß. Kein Stress jetzt.«

Er setzte mir eine Sauerstoffmaske auf, aber ich zog sie wieder weg.

»Das brauche ich nicht.«

»Die ist für das Baby«, sagte er. Dann drehte er sich zu den anderen Feuerwehrleuten um und rief. »Ich brauche kochendes Wasser. Und Handtücher. Eine Menge Handtücher.«

Hatte ich überhaupt noch saubere? Ich wusste es nicht. Ich zog mir die Maske schon wieder vom Gesicht und schnauzte Robbie an: »Haben Sie überhaupt schon mal ein Baby zur Welt gebracht?«

Er stutzte. Schwieg lange. »Schon etliche«, log er dann.

Er gefiel mir. Ich vertraute ihm. Aber ich glaubte ihm kein Wort.

Er sagte: »Sie können jetzt pressen, Sergeant. Probieren Sie’s einfach mal.«

Ich probierte es. Ich drückte und stöhnte und verlor jedes Zeitgefühl …

War eine Stunde vergangen?

Ich hatte das Gefühl, als würde das Baby sich mit beiden Fäusten von innen an meine Rippen klammern. Es waren unbeschreibliche Schmerzen: Ich würde es niemals schaffen, Molinari junior hinaus in die Welt zu befördern. Aber als ich gerade dachte, dass ich am Ende meiner Kräfte angelangt war, rutschte das Baby nach draußen und landete direkt in Robbies riesigen Pranken.

Ich hörte einen leisen Schrei – ein liebliches Geräusch mit dem erfreulichen Nebeneffekt, dass ich alle Schmerzen sofort vergessen und nur noch Wärme im Herzen hatte.

»Oh, wow. Sie ist wunderschön«, sagte Big Robbie.

Ich blinzelte in das grelle Licht und sagte: »Kann ich sie haben?«

Ich streckte die Hände nach ihr aus, während irgendjemand die Nabelschnur durchtrennte und ihr das kleine Gesicht sauber wischte. Und dann lag mein Baby in meinen Armen.

»Hallo, kleines Mädchen.«

Sie öffnete die Augen zu schmalen Schlitzen und sah mich an. Tränen rollten mir über die Wangen, während ich meine Tochter anlächelte. In diesem Augenblick entstand ein Band zwischen uns, das nie wieder zerschnitten werden konnte. Es war ein Augenblick, den ich nie, nie wieder vergessen werde.

Mein kleines Mädchen war absolut perfekt und so schön wie ein Sonnenaufgang über dem Meer, so atemberaubend wie ein doppelter Regenbogen über einem Schwarm fliegender Schwäne.

Zu schade, dass das Wort Wunder so ausgelutscht ist, denn es ist, so wahr mir Gott helfe, das einzige Wort, das meinen Gefühlen in diesem Augenblick einigermaßen gerecht werden könnte. Mein Herz wurde groß und größer. Nur schade, dass Joe nicht auch hier war.

Ich zählte die Finger und Zehen meiner Tochter und redete dabei ununterbrochen irgendwelchen Blödsinn.

»Ich bin deine Mami. Hast du das gewusst, kleines Mädchen? Schau mal, was wir geschafft haben.«

Aber ging es ihr wirklich gut? Schlug ihr kleines Herz im richtigen Takt? Bekam ihre Lunge genügend Luft?

Der große Mann sagte: »Sie sollten sich gründlich untersuchen lassen, Sergeant, alle beide. Sind Sie schon so weit, dass wir Sie ins Krankenhaus bringen können?«

»Wir nehmen das Feuerwehrauto?«

»Ich lasse Sie auf dem Beifahrersitz sitzen.«

»Oh, prima«, sagte ich. »Und die Sirenen auf volle Lautstärke.«

Erstes Buch

Drei Wochen später

1Yuki Castellano stellte ihren Wagen in der Brannan Street ab, eine Querstraße von der Hall of Justice entfernt. Sie war froh, dass sie so dicht in der Nähe einen Parkplatz gefunden hatte, und nahm das als gutes Oman. Am heutigen Tag konnte sie wirklich jedes gute Omen gebrauchen.

Sie stieg aus und nahm ihre Aktentasche und ihr Jackett von der Rückbank. Dann machte sie sich auf den Weg zu dem großen Granitsteingebäude in der Bryant Street. Dort, in den Räumen der Bezirksstaatsanwaltschaft, befand sich ihr Büro. Und dort würde sie, in ihrer Funktion als stellvertretende Bezirksstaatsanwältin, in ungefähr einer Stunde die Anklageschrift gegen einen widerlichen Kerl namens Keith Herman verlesen, der seine Frau und seine Tochter ermordet hatte.

Keith Herman war Rechtsanwalt gewesen, hatte mittlerweile aber seine Zulassung verloren. Er hatte seinen Lebensunterhalt mit der Verteidigung der abscheulichsten und widerwärtigsten nur denkbaren Gestalten bestritten und seine Prozesse oft dadurch gewonnen, dass er die Zeugen der Anklage mit ihrer Ermordung bedroht hatte.

Manche Zeugen waren lieber aus Kalifornien weggezogen, als gegen Hermans Mandanten auszusagen.

Er war schon öfter wegen Zeugenbeeinflussung vor Gericht gestellt, aber noch nie verurteilt worden. Das zeigte, wie viel Angst er den Menschen einjagen konnte. Außerdem tauchte sein Name in einer Datenbank für registrierte Sexualstraftäter auf. Zwei pikante Details also, die Yuki den Geschworenen leider nicht verraten durfte, weil sie sich an das Gesetz halten musste, und darin stand, dass die Geschworenen nicht durch eventuelle Fehltritte des Angeklagten aus der Vergangenheit beeinflusst werden sollten.

Darum hatte Yuki ihre Anklage ganz auf die Indizien gestützt, die bewiesen, dass Herman seine Frau getötet, ihre Leiche zerstückelt und anschließend auch seine kleine Tochter hatte verschwinden lassen. Dieser zweite Punkt war allerdings zugegebenermaßen deutlich schwieriger zu beweisen, da die Leiche des Mädchens bis jetzt nirgendwo aufgetaucht war.

Yuki war seit fünf Monaten mit nichts anderem als dem Fall Herman beschäftigt. Jetzt, am ersten Prozesstag, war sie entsprechend aufgeregt und gleichzeitig sehr nervös. Die Anklage war eigentlich wasserdicht, aber es wäre nicht das erste Mal in ihrer Karriere gewesen, dass das Gericht sich trotz einer grundsoliden und überzeugenden Präsentation der Tatumstände nicht zu einem Schuldspruch durchringen konnte.

Als sie um die Ecke bog und auf die Bryant Street gelangte, sah sie sich dem Grund ihrer Befürchtungen gegenüber – Keith Hermans Verteidiger John Kinsela, nach Keith Herman selbst höchstwahrscheinlich der schmierigste Rechtsanwalt des ganzen Landes. Er hatte schon mehrere berühmte Mörder verteidigt und nur höchst selten einen Prozess verloren.

Yuki hatte noch nie persönlich mit Kinsela zu tun gehabt, aber Kinsela hatte vor zwei Jahren einmal ihren Chef, Leonard »Red Dog« Parisi, bei einem Mordprozess praktisch in der Luft zerrissen. Das hatte Parisi bis heute nicht verwunden. Er unterstützte Yuki in jeder Hinsicht, aber sie hatte durchaus registriert, dass er den Fall nicht selbst übernommen hatte.

Red Dog hatte ein krankes Herz.

Yuki war jung, fit und bereit, sich der Herausforderung ihres Lebens zu stellen.

Mit schnellen Schritten näherte sie sich der Hall of Justice, in der nicht nur das Polizeipräsidium und die Staatsanwaltschaft, sondern auch das Gericht untergebracht waren. Sie hielt den Kopf gesenkt und ging in Gedanken noch einmal ihr Eröffnungsplädoyer durch. Da zuckte sie zusammen. Irgendjemand hatte ihren Namen gerufen. Sie hob den Blick und sah einen gut aussehenden, jungen Mann mit blonder Schmachtlocke und Schurrbartansatz auf sich zukommen.

Nicky Gaines war ihr Mitarbeiter und fungierte in diesem Prozess als zweiter Vertreter der Anklage. Er hielt eine Papiertüte in der Hand.

»Verdammt noch mal, siehst du gut aus, Yuki.«

Gaines war fünf Jahre jünger als sie, und es war Yuki gleichgültig, ob er tatsächlich ein Auge auf sie geworfen hatte oder ihr nur schmeicheln wollte. Sie war verliebt. Und nicht in Nicky Gaines.

»Hast du da einen Kaffee drin?«, erkundigte sie sich.

»Heiß, mit Milch, ein Stück Zucker. Und für dich einen doppelten Espresso.«

»Lass uns gleich in den Gerichtssaal gehen«, sagte Yuki.

»Und? Was hast du für ein Gefühl?«, wollte Gaines wissen, während sie nebeneinanderher die Stufen emporstiegen.

»Ich habe das Gefühl, dass ich Keith Herman womöglich eigenhändig den Hals umdrehe, wenn ich keinen eindeutigen Schuldspruch kriege.«

2Nachdem Jennifer Hermans zerstückelte, auf insgesamt acht verschiedene Müllsäcke verteilte Leiche entdeckt worden war und trotz einer ausgedehnten, sechs Monate andauernden polizeilichen Suchaktion keine Spur der sieben Jahre alten Lily Herman aufzufinden gewesen war, hatte die Presse Keith Herman den Prozess gemacht und ihn kurzerhand des Mordes an allen beiden für schuldig befunden.

Das gewaltige Medieninteresse hatte Keith Herman eine Menge Hass eingebracht. Es war nahezu unmöglich, Geschworene zu finden, die weder die zahlreichen Sondersendungen im Fernsehen gesehen noch etwas von den Belohnungen mitbekommen hatten, die für sachdienliche Hinweise auf den Verbleib des vermissten Mädchens ausgesetzt worden waren, und die sich noch keine feste Meinung über den Angeklagten gebildet hatten.

Darum hatte allein die Auswahl der Geschworenen beinahe drei Wochen gedauert.

Jetzt war fast die Hälfte der Plätze im Gerichtssaal Nummer 202 des Superior Court of California, Bezirk San Francisco, mit Pressevertretern besetzt. Die andere Hälfte der begehrten Sitzplätze hatten normale Bürger ergattert, die sich sehr früh morgens in die Schlange eingereiht hatten.

Es war genau 8.23 Uhr, als Yuki in dem hell getäfelten Gerichtssaal eintraf. Sie stellte ihren Laptop auf den Tisch der Anklagevertretung, klappte ihn auf und las eine lange E-Mail von Red Dog. Gleichzeitig hoffte sie inständig, dass alle Zeugen auch tatsächlich erschienen und nicht von der Gegenseite eingeschüchtert oder auf noch schlimmere Weise zum Schweigen gebracht worden waren.

Auf der anderen Seite des Gangs, am Tisch der Verteidigung, saßen zwei Männer. Sie sahen eigentlich ganz normal aus, aber Yuki hatte in ihrem ganzen Leben nur wenige ähnlich Furcht einflößende Menschen kennengelernt. Keith Herman hatte einen dicken Bauch, eine Glatze und schwarze Augen, die wie Einschusslöcher aus seinem glatten Babygesicht hervorstachen. Nicht alle Psychopathen sehen aus wie Massenmörder, aber Keith Herman schon. Er hatte nie auch nur einen Ansatz von Reue gezeigt, weder bei der Untersuchung der Fleischbrocken, die einmal seine Frau gewesen waren, noch bei den Gesprächen über seine spurlos verschwundene Tochter.

Hermans Verteidiger, John Kinsela, war groß und hatte lichtes graues Haar. Mit seinem blutleeren Teint sah er aus, als sei er gerade eben einem Sarg entstiegen. Anders als sein Mandant legte Kinsela eine gewisse Weichheit an den Tag. Er konnte Trauer und Bedauern äußern. Er hörte nachdenklich zu und äußerte sich vor der Kamera mit gewählten, überzeugenden Worten. Er konnte als brauchbare Nachbildung eines richtigen Menschen durchgehen. Aber ein paar Probebohrungen in seiner Vergangenheit hatten ergeben, dass er fünfmal geschieden war und eine Glock Halbautomatik besaß, die er immer bei sich trug.

Yuki hatte im Rahmen mehrerer Anhörungen und bei der Abgabe eidesstattlicher Erklärungen zahllose Stunden mit diesen beiden Gruselfiguren zugebracht. Darum hatte sie das Gefühl, dass sie die beiden viel besser kannte, als sie eigentlich wollte.

Am Morgen hatte sie sich für einen leuchtend roten Hosenanzug entschieden, weil sie sehr zierlich gebaut war und oft für jünger gehalten wurde, als sie tatsächlich war. Aber das Rot sorgte dafür, dass sie stärker aussah und sich stärker fühlte.

In Rot konnte man sich nicht hängen lassen. Man konnte nicht zaudern. Man hatte gar keine andere Wahl, als dieser Farbe gerecht zu werden.

Außerdem hatte sie eine Halskette mit einem goldenen Stern angelegt, ein Geschenk ihrer vor etlichen Jahren ermordeten Mutter zum juristischen Examen.

Durch diesen Stern blieb Keiko Castellano immer in Yukis Bewusstsein. Vielleicht konnte sie ihr sogar helfen, den Prozess zu gewinnen.

Sie musste einfach gewinnen.

Es war eine fantastische Gelegenheit, um den Opfern eines Verbrechens Gerechtigkeit zu verschaffen, vielleicht sogar, um im Namen vieler anderer weiblicher Opfer ein Zeichen zu setzen. Aber andererseits bestand durchaus auch die Chance, von einem gewissenlosen Rechtsanwalt und seinem perversen, mörderischen Mandanten erniedrigt und in den Schmutz gezogen zu werden.

Ihre Aufgabe bestand darin, dafür zu sorgen, dass Keith Herman nie wieder aus dem Gefängnis kam.

Das Gemurmel im Zuschauerraum wurde lauter und erstarb dann schlagartig, als die Tür hinter dem Richterstuhl sich öffnete und Richter Arthur R. Nussbaum aus seiner Kammer in den Saal trat.

3Yuki hörte nur mit halbem Ohr zu, während Richter Nussbaum die handverlesene Jury aus sechs Männern, sechs Frauen und vier Ersatzleuten instruierte. Es war eine bunt zusammengewürfelte Gruppe: Schwarze, Braune, Weiße, Arbeiter und Akademiker.

Nussbaum war früher ein gewitzter Prozessanwalt gewesen, aber im Richteramt war er noch relativ neu. Darum war Yuki sich sicher, dass er sich in diesem Verfahren genau an die Vorschriften halten würde.

Er fragte sie, ob sie so weit sei, und sie antwortete mit einem »Ja«.

Gaines flüsterte: »Schnapp sie dir!«

Yuki erhob sich, begrüßte die Geschworenen und trat dann selbstbewusst an das Pult im Zentrum des Saals. Doch plötzlich war ihr Gehirn schlagartig leer. Sie konnte sich nicht mehr an den ersten Satz erinnern, den Schlüssel, der ihr sorgfältig komponiertes Plädoyer aufschließen sollte.

Yuki blickte zu Gaines. Er lächelte sie an, nickte ihr zu, und ihr Hirn erwachte aus der Erstarrung.

Sie sagte: »Der Angeklagte, Keith Herman, ist ein Mörder. Die Indizien, die Ihnen im Lauf dieses Prozesses vorgelegt werden, zeigen, dass ausgerechnet diejenigen, die am stärksten auf Mr. Herman angewiesen waren, diejenigen, die bei ihm Schutz und Liebe gesucht haben, ihn am allermeisten zu fürchten hatten.«

Yuki hielt einen Augenblick lang inne, um ihre Worte wirken zu lassen. Sie fasste jedes Jurymitglied genau ins Auge und begann dann, die Position der Anklage darzulegen.

»Am ersten März des letzten Jahres, es war ein ganz gewöhnlicher Tag, legte Keith Herman den leblosen Körper seiner Tochter auf die Rückbank seines Lexus. Seither wurde sie nie wieder gesehen. Jennifer Herman, Keith Hermans Ehefrau, hat ihre Tochter nur deshalb nicht als vermisst gemeldet, weil sie, als ihr Mann ihre Tochter weggebracht hat, bereits tot war. Ermordet, von ihrem eigenen Mann. – Sie werden in den nächsten Tagen die Aussagen einer Zeugin hören, einer Freundin von Jennifer Herman. Sie wird berichten, dass Jennifer Herman vor ihrem Verschwinden mehrfach geäußert hat, sie habe Angst vor ihrem Mann, und dass sie ihre Freundin gebeten hat, für den Fall, dass ihr etwas zustoßen sollte, die Polizei zu verständigen. Genau das hat Lesley Rohan auch getan. Sonst hätte niemand nach Jennifer Herman gesucht, und ihr Leichnam wäre unter Tonnen von Abfall auf einer Müllkippe begraben worden. – Sie werden auch die Aussagen eines anderen Zeugen zu hören bekommen, eines verdeckten Ermittlers der Polizei. Er wird Ihnen mitteilen, dass der Angeklagte ihm für die Ermordung von Jennifer Herman einhunderttausend Dollar angeboten hat.«

Yuki entspannte sich. Sie wusste, dass sie jetzt den Rhythmus und den Schwung ihres perfekt choreografierten und oft geübten Vortrags gefunden hatte. Jetzt lief es praktisch von alleine.

Sie stimmte die Geschworenen auf die Zeugen ein, die sie präsentieren wollte – den Kanalarbeiter, der in acht verschiedenen Müllsäcken Teile von Jennifer Hermans Leichnam entdeckt hatte, und den Kriminalpathologen, der die Todesursache ermittelt hatte.

Dann trat sie an den Tisch der Anklage und griff nach einem zwanzig mal fünfundzwanzig Zentimeter großen Foto eines jungen Mädchens mit blonden Locken und einem hinreißenden Lächeln. Sie nahm das Foto in beide Hände und ging damit direkt vor der Geschworenenbank entlang, sodass alle es gut sehen konnten.

»Dieses wunderhübsche Mädchen heißt Lily. Sie ist die Tochter des Angeklagten und vor über einem Jahr spurlos verschwunden. Die Haushälterin eines Nachbarn, Maria Ortega, wird Ihnen berichten, dass Lily ungefähr einen Monat vor ihrem Verschwinden plötzlich mürrisch und verschlossen wurde und dass sie blaue Flecken an den Armen und Beinen hatte. Miss Ortega wird bezeugen, dass sie ihren Verdacht an die Polizei weitergeleitet hat. – Die Anklage …«, fuhr Yuki fort, ohne den Blickkontakt zu den Geschworenen zu unterbrechen, »… ist nicht verpflichtet, die Motive des Angeklagten offenzulegen, aber wenn ich an Ihrer Stelle wäre, dann würde ich mich natürlich fragen: ›Warum sollte der Angeklagte, ein Mann mit Geld und Einfluss, sein gesamtes Leben so vor die Wand fahren? Warum sollte er seine wunderschöne Ehefrau und seine wunderbare kleine Tochter umbringen wollen?‹ – Hat Mr. Herman seine Tochter misshandelt? Und hat seine Frau ihn dabei ertappt und versucht, ihr Kind zu schützen?«

Kinsela sprang auf. »Euer Ehren, das ist reine Spekulation.«

»Abgelehnt.«

Yuki zögerte keine Sekunde und gab Vollgas. »Hat Mr. Herman seine kleine Tochter missbraucht? Hat Mr. Herman seine Frau getötet, als sie versucht hat, ihre Tochter zu schützen? War das das Motiv für den Mord an seinen engsten Familienangehörigen? – Das ist die Frage, die mich für den Rest meines Lebens nicht mehr loslassen wird.«

4Hinter dem Stehpult kam Yuki sich jedes Mal ein bisschen vor wie ein kleines Kind, das versucht, über die Tischkante zu schauen. Deshalb hielt sie sich lieber in der Nähe der Geschworenenbank auf und sprach so laut, dass alle Anwesenden sie verstehen konnten.

»Wir können nicht wissen, was im Kopf des Angeklagten vor sich ging, als er seiner Frau und seiner Tochter das Leben genommen hat. Und die Opfer können es uns nicht mehr erzählen«, sagte sie. »Wir müssen das Motiv nicht unbedingt kennen, aber wir haben eine Zeugin, Miss Lynnette Lagrande. Sie wird aussagen, dass der Angeklagte seine Familie verlassen wollte. Sie wird aussagen, dass sie in Keith Herman verliebt war und dass Mr. Herman ihr gesagt hat, dass er sie liebt und dass er sie heiraten wollte. Miss Lynnette Lagrande, eine durch und durch vorbildliche Staatsbürgerin, hat alles in allem zwei Jahre lang geduldig darauf gewartet, dass Mr. Herman sein Versprechen wahr macht.«

Bis jetzt war es im Zuschauerraum und auf der Geschworenenbank mucksmäuschenstill gewesen, kein Räuspern kein Scharren. Selbst als die Verteidigung versucht hatte, die anderen Anwesenden abzulenken, hatte Yuki ihre ungeteilte Aufmerksamkeit behalten.

Aber als sie sagte, dass Lynnette Lagrande mit ihrer Aussage beweisen würde, dass der Angeklagte vorgehabt hatte, seine Familie zu verlassen, da stieß John Kinsela ein lautes Schnauben aus, ein Laut, der in dem Teil der Unterwelt, in dem er lebte, als Lachen galt. Yukis Wangen brannten, aber sie gönnte ihm nicht einmal einen kurzen Seitenblick. Sie musste ihr Eröffnungsplädoyer zu Ende bringen.

Sie streifte sich die glänzenden Haare hinter die Ohren und sagte zu den Geschworenen: »Die Verteidigung wird Ihnen sagen, dass es keinerlei Indizien gibt, die auf eine Beteiligung von Keith Herman an Jennifer Hermans Tod hindeuten. Sie wird Ihnen sagen, dass man auf den Müllsäcken weder Fingerabdrücke noch DNA von Keith Herman gefunden hat, ja, dass Mr. Herman an dem Tag, als er von unserem Zeugen dabei beobachtet wurde, wie er seine Tochter auf den Rücksitz seines Autos gelegt hat, seine Frau und seine Tochter überhaupt nicht zu Gesicht bekommen hat. Die Verteidigung wird den Charakter und die Aufrichtigkeit der Geliebten von Mr. Herman infrage stellen. Sie wird Ihnen sagen, dass der Nachbar, der den Angeklagten beobachtet hat, sich getäuscht haben muss, und wird darauf beharren, dass es nicht einmal einen Beweis dafür gibt, dass Lily Herman nicht mehr am Leben ist. – Darum frage ich Sie, und ich frage Sie …« Yuki drehte sich um und starrte den Angeklagten und seinen Verteidiger an: »Wo ist Lily Herman? Wo ist das Mädchen? – Die Verteidigung wird Ihnen sagen, dass die Argumentation der Anklage ausschließlich auf Indizien basiert. Wir haben dem nichts entgegenzusetzen. Wir können Mr. Herman keine Pistole in die Hand drücken. Aber Indizienbeweise sind eben auch Beweise. – Wenn Sie abends ins Bett gehen, und am nächsten Morgen liegt Schnee vor Ihrem Haus, durch den eine Fußspur führt, dann ist das ein Indiz dafür, dass es in der Nacht geschneit hat und dass jemand durch Ihren Vorgarten gegangen ist. Sie müssen nicht unbedingt sehen, wie der Schnee fällt, um zu wissen, dass es so war. – Ich frage Sie also, meine Damen und Herren: Warum sind wir heute hier? – Wir behaupten, dass Keith Herman Jennifer und Lily Herman auf brutale Weise ermordet hat, um fortan ein Leben als reicher Witwer zu führen, ohne jede Belastung, ohne finanzielle Verpflichtungen. – Wir dürfen nicht zulassen, dass er damit durchkommt. Am Ende dieses Prozesses wird klar sein, dass der Angeklagte kaltblütig zwei genau geplante Morde ausgeführt hat.«

Kaum hatte sie diese Worte ausgesprochen, fing John Kinsela lauthals an zu lachen. Die Blicke der Geschworenen wandten sich ihm zu.

Yuki erhob Einspruch.

Richter Nussbaum gab ihrem Einspruch statt, und Kinsela entschuldigte sich für die Unterbrechung. Aber er hatte ihren großen Moment zunichtegemacht, hatte die Stimmung zerstört. Und er hatte dafür gesorgt, dass ihm die ungeteilte Aufmerksamkeit der Geschworenen gehörte, als er sich erhob, um sein Eingangsplädoyer zu halten.

5John Kinsela knöpfte sein Jackett zu und fuhr sich mit der Hand über die untere Gesichtshälfte. Dabei kam ein einigermaßen zerknirschter Gesichtsausdruck heraus, als wollte er sich für die Unterbrechung entschuldigen.

Das war alles nur Theater.

Hoffentlich erkannten die Geschworenen diese aufgesetzte Dramatik.

»Also, Entschuldigung noch mal, dass ich über das Eröffnungsplädoyer der Staatsanwaltschaft gelacht habe. Das war natürlich unhöflich, aber beim besten Willen keine Absicht. Die Anklagevertreterin macht nur ihre Arbeit, und die ist in diesem Fall, das kann ich Ihnen versichern, alles andere als leicht. Schließlich gibt es keinerlei Beweise, die meinen Mandanten mit irgendeinem Verbrechen in Verbindung bringen könnten.«

Kinsela schob die Hände in die Taschen, schlenderte in die Mitte des Saals und setzte seine Ansprache an die Geschworenen fort.

»Wie die Vertreterin der Anklage bereits zugestanden hat, hat man weder Blut-noch DNA-Spuren und auch keine rauchende Pistole in Mr. Hermans Hand gefunden. Es gibt keinen direkten Beweis für seine Taten, weil er sie nämlich gar nicht begangen hat. Die Indizienbeweise stellen keine unmittelbare Verbindung zwischen ihm und dem Tod seiner Frau her. – Mr. Herman ist in diesem Fall eines der Opfer. Er hat seine Familie geliebt und ist angesichts des Verlustes, den er erlitten hat, am Boden zerstört. Und doch hatte er, wie Sie von Miss Castellano gehört haben, eine Affäre mit Miss Lagrande. – Eine Affäre mag sich für einen verheirateten Mann nicht gehören, aber sie ist auch kein Verbrechen. Wenn es so wäre, dann würden ungefähr fünfundsechzig Prozent aller Männer in den Vereinigten Staaten hinter Gittern sitzen.«

Leises Lachen perlte durch den Gerichtssaal.

Richter Nussbaum ließ es mithilfe seines Hammers wieder verstummen. Er ermahnte die Zuhörer und erinnerte sie daran, dass er einzelne Personen des Saales verweisen oder sogar den ganzen Saal räumen lassen konnte. »Es liegt ganz in meinem Ermessen«, fügte er warnend hinzu. »Bitte, fahren Sie fort, Mr. Kinsela.«

Was Kinsela unverzüglich tat.

»Miss Lagrande besitzt ein kleines Häuschen im Wald, etliche Stunden weiter nördlich, an der Küste gelegen. Am Nachmittag des achtundzwanzigsten Februar hat sie sich zusammen mit Mr. Herman in ihr Auto gesetzt, und die beiden sind gemeinsam zu diesem Häuschen gefahren. Mein Mandant hat die Nacht, in der die hier verhandelten Verbrechen mutmaßlich stattgefunden haben, mit Miss Lagrande verbracht. Sie haben mit niemandem sonst gesprochen, und niemand hat sie gesehen. Das ist nichts Ungewöhnliches bei einer heimlichen Affäre. – Nun, Miss Lagrande wird Ihnen erzählen, dass sie an dem Tag, als Jennifer Hermans Leichnam gefunden wurde und Lily Herman auf tragische Weise verschwunden ist, nicht mit Mr. Herman zusammen war. Sie wird behaupten, dass Mr. Herman sich das alles ausgedacht hat, um sich ein Alibi zu verschaffen. – Aber warum sollte sie das tun? Weil sie sich an diesem Wochenende gestritten haben und Mr. Herman die Affäre beendet hat. – Miss Lagrande ist in diesem Fall das sprichwörtliche verschmähte Weib, und sie ist nicht nur das Alibi meines Mandanten, sondern auch der einzige Stützpfeiler in der Argumentation der Anklage. – Der Nachbar hat Mr. Herman schlicht und einfach verwechselt, genau so wie er seinen Wagen mit einem anderen derselben Bauart verwechselt hat. Lily Herman hatte tatsächlich blaue Flecken, aber das waren die Folgen eines Wutanfalls. Sie wollte unbedingt ein ganz bestimmtes Kleid haben, doch ihr Vater hat ihr diesen Wunsch abgeschlagen. Als sie anfing, nach ihm zu schlagen und ihn zu treten, hat Mr. Herman sie festgehalten. Er hat sie jedoch mitnichten selbst geschlagen, und niemand hat wegen dieses Vorfalls die Polizei gerufen oder etwas in der Art. – Wenn es heute noch möglich wäre, dann würde er ihr liebend gerne eine Million Kleider kaufen. – Mr. Herman hat die Abwesenheit seiner Frau und seiner Tochter am ersten März nicht gemeldet, und zwar, weil er gar nicht wusste, dass sie nicht mehr da waren. Er war zum Zeitpunkt dieser Tragödie, die ohne jeden Zweifel sein gesamtes Leben zerstört hat, mit Miss Lagrande zusammen. – Das wäre dann alles, meine Damen und Herren. Das ist unser Standpunkt. Mr. Herman hat niemanden umgebracht. In dieser Verhandlung geht es darum, ob Sie Miss Lagrandes Aussage glauben, und zwar ohne jeden begründeten Zweifel.«

John Kinsela bedankte sich bei den Geschworenen und setzte sich.

Yuki konnte gar nicht glauben, dass Kinsela tatsächlich ihre wichtigste Zeugin ins Visier und unter Beschuss genommen hatte, um sich anschließend wieder hinzusetzen. Sie hatte gehofft, dass es genau so kommen würde. Jetzt lag es in Kinselas Interesse, Lynnette Lagrandes Aussage zu zerpflücken, sie in der Luft zu zerfetzen und ihre sterblichen Überreste anschließend vor einen Bus zu werfen. Und das war nur möglich, wenn sie auch aussagte.

Ihre Zeugin würde also vor Gericht erscheinen.

Lynette Lagrande, die Frau mit dem Namen einer Go-go-Tänzerin, war in Wirklichkeit Grundschullehrerin, zwanzig Jahre jünger als der Angeklagte und besaß einen makellosen Ruf. Sie hatte noch nicht einmal einen Strafzettel wegen Falschparkens bekommen.

Gaines zeigte Yuki den Cartoon, den er auf seinem iPad gekritzelt hatte. Es war eine kleine Yuki-Figur, die einen Basketball in den Korb rammte. Aus Yukis Sicht gab es keinen todsicheren Ball. Und auch keinen todsicheren Fall.

Aber die Schlacht rückte näher, und Yuki war mit der Aufstellung sehr zufrieden.

»Sieht gut aus«, flüsterte sie Gaines zu, als der Richter die Verhandlung unterbrach. »Wir sehen gut aus.«

6Julie weinte, seit wir das Krankenhaus verlassen hatten. Sie machte kaum genügend Pause, um Luft zu holen und dann erneut loszulegen. So ging das seit Wochen. Ich fragte mich, warum, und machte mir, ehrlich gesagt, ein kleines bisschen Sorgen.

Was war denn bloß los? Was wollte sie uns sagen?

Es war ungefähr acht Uhr abends, als Joe mich in den großen Schaukelstuhl im Kinderzimmer setzte. Ich streckte die Hände aus, und er reichte mir unser kleines, kreischendes Bündel. Ich versuchte wieder einmal, sie zu stillen, aber wie gewöhnlich nahm sie das Angebot nicht an.

Was machte ich denn falsch?

Ich sagte: »Bitte, nicht weinen, meine Kleine. Alles ist gut. Ach, was sage ich, alles ist perfekt.«

Sie holte tief Luft und brüllte noch lauter als zuvor. Hatte ich bei ihrem ersten Schrei nur Wärme im Herzen gespürt, so fühlte es sich jetzt eher so an, als würde sie mit ihrem Schreien mein Herz immer mehr zusammenquetschen.

»Was ist denn bloß los, mein Schätzchen? Ist dir zu warm, zu kalt, bist du nass?«

Sie war trocken.

»Joe, sie hat Hunger. Na gut, vielleicht trinkt sie ja noch ein bisschen, wenn wir lange genug warten. Aber ich finde, die Flasche ist ihr eindeutig lieber.«

»Bin gleich wieder da«, sagte Joe.

Ich schaukelte meine kleine Tochter hin und her. Trotz der zappelnden Fäustchen und dem rosarot angelaufenen Gesicht war sie ein unfassbares, voll ausgebildetes menschliches Wesen, ein Produkt der Liebe. Ihre Vollkommenheit versetzte mich in ehrfürchtiges Staunen. Und ich wünschte mir mehr als alles andere, dass es ihr gut ging.

Ich wiegte sie in meinen Armen und sang ihr dabei irgendwelche ausgedachten Nonsens-Verse vor: »Juuu-lie, du brichst mir das Herz, sag mir doch, wo tut’s dir we-he-he-he?«

Aus den Tiefen meiner längst vergessenen Erinnerungen förderte ich ein altes irisches Wiegenlied und ein paar Kinderreime ans Tageslicht. Mäuschen kamen aus ihrem Häuschen, der Daumen schüttelte die Pflaumen, aber es nützte alles nichts.

Da tauchte Joe wieder auf, wie aus dem Nichts. Er hielt eine warme Flasche mit Babynahrung in der Hand. Ich ließ erst einen Tropfen auf meinen Handrücken fallen, dann probierte ich es bei Julie. Und, Gott sei Dank … sie fing an zu saugen.

Ich war erleichtert. Euphorisch. Ekstatisch. Julie trank. Joe und ich sahen hoch konzentriert zu, wie unsere Tochter an der Flasche nuckelte. Als sie ein paar Milliliter geschluckt hatte und den Kopf zur Seite drehte, sagte Joe: »Ich übernehme sie, Blondie. Geh du mal ins Bett.«

Er legte sie sich über die Schulter und entlockte ihr ein Bäuerchen, als hätte er sein ganzes Leben lang nichts anderes gemacht.

»Ich liebe dich, Julie Anne Molinari«, sagte er zu unserem Baby.

»Das hast du ihr allein heute schon fünfzehnhundert Mal gesagt. Sie weiß Bescheid«, sagte ich, stand auf und gab meinem Mann einen Kuss.

»Das kann sie gar nicht oft genug hören. Ich war noch nie in meinem ganzen Leben so glücklich wie jetzt.«

»Das glaube ich dir. Aber ich glaube auch, dass dich irgendetwas beschäftigt«, sagte ich.

»Mein Gott. Dir bleibt wirklich gar nichts verborgen, Blondie. Nicht einmal, wenn du hundemüde bist. Nicht einmal dann, wenn du eigentlich auf nichts anderes achten müsstest als auf Julies kleine Finger und Zehen.«

Ich spürte die ersten Alarmsignale.

»Ist irgendetwas nicht in Ordnung? Sag es mir.«

Joe seufzte. »Wie soll ich das möglichst schonend formulieren? Sie haben mich gefeuert.«

»Was? Komm, hör auf. Damit treibt man keine Scherze.«

Ich blickte ihm tief in die Augen, suchte nach dem Witz.

»Ganz ehrlich.« Joe sah mich ein wenig betreten an. Grundehrlich. Diesen Gesichtsausdruck sah ich bei ihm zum allerersten Mal.

»Sie haben mich rausgeschmissen. Wegen der angespannten finanziellen Situation durch die Etatkürzungen. Und da setzen sie natürlich als Erstes bei den freien Mitarbeitern an. Aber keine Sorge, Linds. Es gibt nicht viele Leute, die sich im Heimatschutz besser auskennen als ich. Sobald die ganze Sache publik wird, bekomme ich jede Menge Anrufe.«

Mein Mund fühlte sich trocken an. Mein Herz klopfte so laut, dass man es beinahe hören konnte.

Ich habe ein normales Polizistengehalt. Das ist gar nicht schlecht, aber für unsere luftige Vierzimmerwohnung in der Lake Street, die Joe in seiner Zeit als stellvertretender Direktor des Heimatschutz-Ministeriums angemietet hatte, würde es nicht reichen.

Damals hatte er sehr gut verdient.

»Wie viel Geld haben wir noch?«

»Ein paar Monate kommen wir noch gut über die Runden. Ich finde schon wieder was, bevor wir pleite sind. Keine Angst, Lindsay. Ich werde doch meine beiden fabelhaften Mädels nicht enttäuschen.«

»Wir lieben dich, Joe«, sagte ich.

Unsere kleine Tochter fing an zu weinen.

7Yuki lag rücklings auf dem Schlafzimmerteppich, schwer atmend und nackt. Allmählich näherte ihr Puls sich, nach einem wilden morgendlichen Ritt, wieder den Normalwerten an.

Sie drehte den Kopf zur Seite und blickte ihren wunderschönen und in jeder Hinsicht absolut fantastischen Liebhaber an. »Tut mir leid«, sagte sie. »Ich hab’s versucht, aber ich war einfach nicht bei der Sache. Musste ständig an was anderes denken.«

Brady lachte. Er wälzte sich zu ihr, umschlang sie mit den Armen und zog sie an sich. »Du bist unglaublich. Ich bin verrückt nach dir, weißt du das eigentlich?«

Sie wusste es. Und war verrückt nach ihm. Lag das daran, dass sie mit ihm den besten Sex aller Zeiten hatte? Oder waren sie und Brady im Gleichschritt unterwegs in eine gemeinsame Zukunft?

Sie legte die Finger auf Bradys Lippen, und er küsste ihre Hand. Sie wischte ihm eine feuchte blonde Strähne aus der Stirn und küsste ihn auf den Mundwinkel.

Er nahm ihren Kopf in eine Hand und küsste sie auf den Mund. Sie spürte, wie er wieder hart wurde. Dann packte er sie an der Schulter und schüttelte sie sanft: »Es ist wirklich grässlich, aber ich muss jetzt gehen.«

Brady war Lieutenant Jackson Brady, Leiter der Mordkommission im San Francisco Police Department, Bezirk Süd. Yuki fuhr mit der Hand langsam über sein Bein, verharrte kurz bei der runden rosaroten Narbe an seinem Oberschenkel. Dort hatte eine Kugel seine Hauptschlagader verletzt. Es war reinstes Glück gewesen, dass man ihn noch rechtzeitig ins Krankenhaus gebracht hatte.

»Ich auch. Ich muss in einer Stunde bei Gericht sein.«

Dann stand sie auf und nahm ihren Morgenmantel vom Bettpfosten, um sich auf den Weg in die Küche der kleinen Eigentumswohnung zu machen, die ihre Mutter ihr hinterlassen hatte. In gewisser Weise wohnte Keiko Castellano immer noch hier. Sie redete oft mit Yuki, allerdings nicht laut. Es war eher so, als ob Keikos Stimme, ihre Meinungen, ihre Erfahrungen so tief in Yukis Geist verwurzelt wären, dass sie irgendwie immer da war.

Jetzt sagte ihre Mutter: »Du bist nette Mädchen, Yuki-eh, aba dumm. Brady imma noch vaheiratet. Schau, was du mach.«

»Es wäre besser, wenn du nicht zuschauen würdest«, murmelte Yuki, während sie Kissen vom Boden aufhob und auf das Bett warf.

»Ich kann gar nichts dagegen machen«, meinte Brady. Er zog seinen Reißverschluss zu und griff nach seinem Hemd. »Du bist einfach zu süß.«

Yuki grinste und versetzte ihm einen Klaps auf den Hintern.

»Hey!«, rief er, packte sie, hob sie hoch und gab ihr einen Kuss. Dann sagte er: »Ich wollte dir noch was über meinen aktuellsten Fall erzählen.«

»Ich höre.«

Yuki kochte Kaffee und wies im Stillen die Bemerkung ihrer Mutter zurück. Sie sagte ihr, dass sie sehr wohl wusste, dass Brady getrennt lebte. Aber seine zukünftige Exfrau wohnte in Miami. Weiter weg ging es überhaupt nicht, zumindest nicht innerhalb des Landes.

Brady sagte gerade: »Hast du schon mal was von Jeff Kennedy gehört?«

Yuki schenkte ihm einen Becher Kaffee ein und erwiderte: »Basketballspieler.«

»Football, Schätzchen. Ein 49er. Seine Freundin ist tot in ihrem Wagen aufgefunden worden, nur wenige Kilometer von seinem Haus entfernt.«

»Ermordet? Und du glaubst, dieser Footballspieler hat sie ins Aus befördert?«

Brady schüttelte lachend den Kopf. »Du hast wohl vor gar nichts Respekt, was?«

Yuki grinste ihn an, die Hände in die Hüften gestützt: »Dass ich ein freches Früchtchen bin, habe ich schon mehr als einmal zu hören bekommen.«

Brady nippte an seinem Kaffee, stellte den Becher in die Spüle, umarmte Yuki und sagte: »Mach sie fertig, du Früchtchen. Ich ruf dich am Abend mal an.«

Er küsste sie auf den Scheitel und ging zur Tür hinaus.

8An diesem Morgen um neun Uhr war Dr. Perry Judd durch die Schwingtür des Bereitschaftsraums der Mordkommission spaziert und hatte sich mit folgenden Worten an einen Detective gewandt: »Ich möchte einen Mord melden.«

Conklin hatte Dr. Judd in das Verhörzimmer 2 gebeten und versuchte jetzt schon einige Zeit, ihm eine halbwegs zusammenhängende Geschichte zu entlocken.

Angeblich war Dr. Judd Dozent für englische Literatur an der University of California in Berkeley. Er war fünfzig Jahre alt, hatte braune Haare, ein Ziegenbärtchen und eine runde Brille mit sehr kleinen Gläsern, nicht größer als eine Vierteldollarmünze. Dazu trug er ein blaues Hemd, ein blaues Jackett und eine Kakihose mit karierter Vorderfront.

Alles in allem machte er einen verlässlichen Eindruck.

»Ich wollte gestern Abend noch in den Naturkostladen in der Fourth Street gehen, zu Whole Foods«, sagte Judd. »Direkt vor mir hat eine Frau den Laden betreten. Sie hat eine der Kassiererinnen begrüßt, darum dachte ich, dass sie wohl eine Stammkundin ist.«

Anschließend beschrieb er die Frau, und zwar außergewöhnlich detailliert.

»Sie war blond, allerdings waren die Haarwurzeln, die ersten fünf Zentimeter schätzungsweise, schwarz. Ungefähr vierzig Jahre alt, ein bisschen mollig. Sie hatte eine weiße Bluse mit Rüschenkragen an und eine grüne Glasperlenkette um den Hals.«

Judd hatte weiter ausgeführt, dass die Frau Sandalen getragen hatte, sodass ihre himmelblau gefärbten Zehennägel zu sehen gewesen waren.

Aber dann waren die Äußerungen des Professors immer abwegiger geworden. Er fing an, aus seltsamen Büchern zu zitieren, und obwohl Conklin ernsthaft versuchte, irgendeinen Zusammenhang zu dem anfänglichen Bericht herzustellen, hörte der Kerl sich wie ein Irrer an.

Conklin ließ Zeugen für gewöhnlich ausreden, damit sie alles, was sie auf dem Herzen hatten, einmal am Stück loswerden konnten. Dadurch hatte er die Möglichkeit, sich die anschließenden Fragen sehr gezielt zurechtzulegen, um aus den Antworten zu erschließen, ob der Zeuge die Wahrheit sagte oder nicht.

Dr. Judd hatte jetzt aufgehört zu reden und starrte auf den venezianischen Spiegel hinter Conklin.

Conklin sagte: »Bitte, Dr. Judd. Fahren Sie fort.«

Der Professor war mit seinen Gedanken offensichtlich irgendwo anders gewesen. Jetzt zuckte er zusammen und wurde in die Gegenwart zurückgeholt. Er sagte: »Ich musste gerade an Der Fremde denken. Von Camus. Das haben Sie doch bestimmt gelesen.«

Conklin hatte das Buch in der Highschool tatsächlich gelesen. Soweit er sich erinnern konnte, ging es darin um einen Mörder, der sich von seinen Gefühlen abgespalten hatte. Nicht wie ein Psychopath, der gar nichts empfand – dieser Killer hatte durchaus Gefühle, war aber von ihnen getrennt und beobachtete sich selbst dabei, wie er sinnlose Morde beging.

Was sollte dieser Vierzigerjahre-Roman von Albert Camus mit einer Kundin bei Whole Foods zu tun haben?

»Dr. Judd«, hakte Conklin nach. »Sie haben gesagt, es habe einen Mord gegeben.«

»Die Frau, von der ich gesprochen habe, ist in die Tiefkühlabteilung gegangen, genau wie ich. Ich wollte mir ein Spinat-Soufflé besorgen. Sie hat sich einen Halbliterbecher Schokoladeneiscreme aus der Truhe genommen. Dann wollte sie sich wieder aufrichten. In dem Moment habe ich drei Schüsse gehört. Mit Schalldämpfer. Der erste Schuss hat sie in den Rücken getroffen. Sie hat sich umgedreht und zwei weitere Kugeln in die Brust bekommen. Sie war sofort tot.«

»Haben Sie die Polizei gerufen?«

»Nein. Da bin ich erst jetzt drauf gekommen.«

»Haben Sie den Schützen gesehen?«

»Nein.«

»Gibt es noch mehr Zeugen?«

»Das weiß ich ehrlich gesagt nicht«, erwiderte Judd.

Conklin war ein geduldiger Mensch, aber er hatte elf Fallakten auf seinem Schreibtisch liegen, die allesamt eilig waren, und Perry Judd war reine Zeitverschwendung.

Conklin sagte: »Sie haben gesagt, dass Sie auch kreatives Schreiben unterrichten. Sie schreiben selbst auch, richtig?«

»Ich schreibe Gedichte.«

»Okay. Bitte nehmen Sie es mir nicht übel, aber ich muss Sie das fragen: Hat dieser Mord tatsächlich stattgefunden? Hier liegt nämlich bis jetzt keine Meldung vor, die darauf hindeutet, dass gestern Abend in irgendeinem Supermarkt etwas Derartiges vorgefallen ist.«

»Hatte ich nicht gesagt, dass ich das geträumt habe? Ich dachte, ich hätte das gesagt. Es ist noch nicht passiert«, erwiderte Perry Judd. »Aber es wird passieren. Haben Sie vielleicht Der Ekel gelesen, von Jean-Paul Sartre?«

Conklin warf seinen Kugelschreiber auf den Tisch, schob seinen Stuhl zurück und erhob sich. Er sagte: »Recht herzlichen Dank, dass Sie sich die Zeit genommen haben, Herr Doktor. Wir melden uns, wenn wir Sie noch einmal benötigen.«

Da klopfte es an den Einwegspiegel.

Conklin ging nach draußen.

MacKenzie Morales, die ausgesprochen attraktive Sommerpraktikantin der Mordkommission, sah ihn an und sagte: »Rich, kann ich vielleicht kurz mit Dr. Judd reden? Ich glaube, ich weiß, wie ich an ihn rankomme.«

9MacKenzie Morales alias Mackie war sechsundzwanzig Jahre alt und alleinerziehende Mutter eines dreijährigen Jungen. Aber was noch wichtiger war, sie war klug und schrieb gerade ihre Doktorarbeit in Psychologie. Für das Praktikum in der Mordkommission wurde sie zwar nicht bezahlt, aber sie bekam eine Menge Anerkennung und konnte ihre Erfahrungen für ihre Dissertation zum Thema Psychopathie und Kriminalität benutzen.

Conklin hatte Perry Judd zwar bereits abgehakt, aber warum nicht? Sollte Morales ruhig noch einmal versuchen, sich aus diesem Schwachsinn irgendetwas Sinnvolles zusammenzureimen. Auch wenn es reine Zeitverschwendung war.

Morales setzte sich neben Dr. Judd und stellte sich als Sonderassistentin der Mordkommission vor, ohne zu erwähnen, dass sie hauptsächlich am Telefon saß und am Kopierer stand. Sie gab Judd die Hand.

»Kennen wir uns?«, fragte Judd.

»Das glaube ich kaum. Ich bin gerade durch den Flur gegangen«, sagte sie und deutete auf die Spiegelscheibe, »da habe ich gehört, wie Sie Sartres Buch erwähnt haben …«

»Der Ekel.«

»Oh mein Gott, ich liebe dieses Buch«, sagte Morales. »Ich habe Psychologie studiert, und der Protagonist in Der Ekel ist quasi die Verkörperung einer Depersonalisationsstörung, auch wenn es damals diesen Begriff natürlich noch nicht gegeben hat.«

»Depersonalisation. Ganz genau«, sagte der Universitätsprofessor. Er schien hocherfreut. »Ich-Abspaltung. Genau so war dieser Traum. Wenn es ein Traum war. Die Bilder waren so lebendig, dass ich das Gefühl hatte, als hätte ich sozusagen meinen Körper verlassen. Ich habe gesehen, wie diese Frau gestorben ist. Aber ich habe nichts dabei empfunden. Kein Erschrecken. Keine Angst. Und trotzdem weiß ich, dass ich mit diesem Traum in die Zukunft geschaut habe. Dass dieser Mord geschehen wird.«

Judd kam jetzt richtig in Fahrt. Eifrig redete er auf Morales ein. »Können Sie noch an die Stelle in Der Ekel erinnern, wo der Protagonist von sich sagt: ›Man taucht unter in Geschichten ohne Sinn und Verstand: Man würde einen sehr schlechten Zeugen abgeben. Dagegen stößt einem alles Unwahrscheinliche zu, alles, was kein Mensch in einem Kaffeehaus glauben würde.‹?«

»Wollen Sie damit sagen, dass Sie so etwas nicht zum ersten Mal erleben?«

»Oh ja. Aber bis jetzt habe ich diese Träume nie gemeldet. Wer würde schon glauben, dass ich einen Mord gesehen habe, der in der Zukunft geschieht? Aber dieses Mal musste ich hierherkommen, sonst wäre ich verrückt geworden. Weil ich glaube, dass ich das Opfer schon einmal gesehen habe.«

»Erzählen Sie mir von ihr«, sagte Morales. »Wissen Sie, wie sie heißt?«

»Nein. Ich glaube, ich bin ihr einfach nur bei Whole Foods über den Weg gelaufen.«

Conklin ließ sich gegen die Stuhllehne sinken und suchte nach Brüchen, nach Veränderungen im Vergleich zu der Geschichte, die er zuvor zu hören bekommen hatte. Dr. Judd erzählte Mackie Morales von der Frau mit der weißen Bluse, den blonden Haaren mit den schwarzen Haarwurzeln, den Sandalen, den blau lackierten Zehennägeln, die sich einen Halbliterbecher Schokoladeneiscreme aus der Tiefkühltruhe nahm und dann erschossen wurde – und zwar irgendwann in der Zukunft.

»Ich habe die Schüsse gehört, ohne aufzuwachen«, sagte Judd. »Die Frau hat die Hand an die Brust geschlagen, sie wieder weggenommen und die Augen auf das Blut gerichtet. Sie hat gesagt: ›Was?‹ – Dann haben ihre Beine nachgegeben, und sie ist an der Kühltruhe entlang zu Boden geglitten. Aber da war sie bereits tot.«

»Und haben Sie irgendeine Ahnung, warum sie erschossen wurde … ich meine, werden wird?«, wollte Morales wissen.

»Nein. Ich glaube auch, dass sie den Schützen gar nicht gesehen hat.«

Perry Judd stieß einen tiefen Seufzer aus, legte die Hand auf Morales’ Arm und redet mit ihr, als sei außer ihnen beiden niemand im Raum.

»Miss Morales, es geht mir genau wie Antoine Roquentin, genau wie Sartre ihn sagen lässt: ›Ich sehe die Zukunft. Sie ist dort auf der Straße, nicht blasser als die Gegenwart. Wozu soll sie sich verwirklichen?‹ Verstehen Sie? Genau so komme ich mir vor.«

Conklin empfand tiefe Abscheu. Es ging bei dieser Geschichte doch ausschließlich um Dr. Judd. Der Kerl war ein Narzisst, wie er im Buche stand. Um das zu erkennen, brauchte man kein Psychologiestudium.

Conklin sagte: »Wo ist denn dieser Laden?«

Dr. Judd nannte ihm eine Adresse in SoMa, nur wenige Querstraßen vom Präsidium entfernt, also eindeutig ein Fall für den südlichen Bezirk – falls dieser Mord tatsächlich irgendwann stattfinden sollte.

Zum zweiten Mal innerhalb von zehn Minuten bedankte sich Conklin bei Dr. Judd und verabschiedete ihn mit den Worten, dass sie sich melden würden, falls es nötig sei.

Als er den Bereitschaftsraum verlassen hatte, sagte Conklin zu Morales: »Das ist doch ein totaler Spinner, oder?«

»Ja. Komplett wahnsinnig. Verrückt genug, um jemanden umzubringen.«

Da hatte sie recht, fand Conklin. Aber auch, falls Judd auf einen Mord zusteuerte: Es gab keine Möglichkeit, ihn aufzuhalten. Man kann schließlich niemanden wegen seiner Träume ins Gefängnis stecken.

10Zu meiner großen Erleichterung schliefen Joe und das Baby. Im selben Zimmer. Im selben Bett. Es war unglaublich, aber wahr.

Ich füllte Marthas Schale mit leckerem Trockenfutter und holte die Morgenzeitung aus dem Flur.

Die Schlagzeile lautete: FAYE FARMER (27) TOT AUFGEFUNDEN.

Ohne mir einen Kaffee zu kochen, breitete ich die Zeitung auf dem Küchentresen aus. Es war ein aufwühlender Artikel, und er stammte aus der Feder meiner wunderbaren Freundin Cindy Thomas, Gründungsmitglied des Clubs der Ermittlerinnen und Verlobte meines Partners Rich Conklin. Außerdem ist sie als Journalistin absolut unerbittlich.

Zähe Beharrlichkeit kann bei einer Freundin eine ausgesprochen ärgerliche Eigenschaft sein, aber genau dadurch war Cindy eine erfolgreiche Polizeireporterin mit einer vielversprechenden Zukunft geworden. Ihre Geschichte über Faye Farmer war aus dem Gesellschaftsteil der Zeitung herausgenommen und ganz nach vorn auf die Titelseite gesetzt worden. Obere Hälfte. Der Aufmacher.

Er lautete folgendermaßen: »Die Modedesignerin Faye Farmer (27), bekannt für ihre Galakleider und vor allem bei jüngeren Prominenten überaus beliebt, wurde gestern Abend in der 29th Street, Ecke Noe Street, tot in ihrem Wagen aufgefunden. Wie Captain Warren Jacobi gegenüber dem Chronicle erklärte, fiel Miss Farmer einem Kopfschuss zum Opfer. Die Obduktion soll am kommenden Dienstag stattfinden.«

Es war fast nicht zu glauben, dass so eine kluge, lebenslustige junge Frau tot sein sollte, dass ihr vielversprechendes Leben einfach … vorbei war. Hatte jemand anders es ihr genommen? Oder hatte sie Selbstmord begangen?

Ich las weiter.

In dem Artikel wurde berichtet, dass Faye Farmer mit dem Football-Star Jeffrey Kennedy zusammengelebt hatte. Er stehe nicht unter Tatverdacht und sei in vollem Umfang zur Zusammenarbeit mit der Polizei bereit.

Ich war schon oft im Candlestick Park auf der Zuschauertribüne gewesen und hatte Jeff Kennedy spielen sehen. Er war erst fünfundzwanzig und trotzdem bereits der beste äußere Linebacker der NFL. Seine Qualitäten als Defensivspieler und sein tolles Aussehen hatten ihn schnell zum Liebling der Fans werden lassen. Mit einem Garantiegehalt von dreizehn Millionen US-Dollar pro Jahr belegte er derzeit den fünften Platz in der Gehaltsrangliste der Liga.

Faye Farmer war im Lauf der letzten Jahre häufig zusammen mit Kennedy fotografiert worden. Es existierte auch ein Zitat, dass sie irgendwann einmal »jemanden« heiraten wolle. Dieser Satz hatte so geklungen, als wünschte sie sich, dass Kennedy dieser Jemand war. Allerdings war er noch nicht so weit, sich auf das »Bis dass der Tod euch scheidet« einzulassen.

Ich wollte unbedingt noch mehr erfahren. Das, was ich bis jetzt gelesen hatte, wies eindeutig auf einen Tod mit verdächtigen Begleitumständen hin, und bei so etwas fängt mein Kopf sofort an zu rattern und hört nicht eher auf, bis das Rätsel gelöst ist. Aber hier an meinem Küchentresen erfuhr ich natürlich nicht mehr als jeder andere Leser des San Francisco Chronicle.

Ich würde meine Neugier also zunächst einmal im Zaum halten müssen.

Ich legte die Zeitung beiseite und schlüpfte schnell und leise in meine Jogging-Klamotten, nahm Martha an die Leine und ging die Treppe hinunter. Ich wollte es langsam angehen lassen. Vielleicht schaffte ich ja einen Kilometer und wurde dabei wenigstens einen kleinen Teil der gut zehn Kilogramm Babyspeck los, die ich mir im Lauf der Schwangerschaft zugelegt hatte. Ich war noch nie ein dünner Hering gewesen. Aber jetzt war ich ein Walross.

Und das ist nicht gut für eine Polizistin.

Als ich die Haustür hinter mir abschloss, ging gerade die Sonne über den Hochhäusern der Stadt auf. Als ich dann loslaufen wollte, fiel mir eine Frau am Steuer eines Mietwagens auf, der am Straßenrand parkte. Sie sah mich ebenfalls, stieg aus und rief meinen Namen.

Ich hatte diese Frau nie persönlich getroffen, und ich wollte es auch nicht.

Aber jetzt hatte sie mich abgepasst.

Es gab keinen Ausweg mehr. Also stellte ich mich.

11Ich kannte June Freundorfer nicht, aber ich wusste, wer sie war. Meine Augen wurden zu Schlitzen, und mein Blick wurde hart, nur dadurch, dass ich sie leibhaftig vor mir stehen sah.

Sie trug einen schmalen grauen, maßgefertigten Anzug, dazu perfekt geschwungenes, lockiges braunes Haar und ein Lächeln, so strahlend, als hätte sie ihre Zähne in Chlorlösung gebadet. Kurz gesagt, sie war eine attraktive fünfundvierzig Jahre alte Powerfrau mit einer Verbindung zu meinem Ehemann.

Die Verbindung sieht folgendermaßen aus: Agentin Freundorfer war während Joes Zeit beim FBI seine Partnerin gewesen. Ungefähr zu der Zeit, als Joe stellvertretender Direktor des Heimatschutzes geworden und nach Washington, D. C., gezogen war, hatte das FBI sie ebenfalls nach Washington versetzt, in die dortige Niederlassung. June lebte immer noch in Washington, und auch Joe war bis vor Kurzem regelmäßig dort gewesen, um sich mit seinen staatlichen Auftraggebern zu treffen.

Ich hatte erst vor wenigen Monaten von Junes Existenz erfahren, während meiner Schwangerschaft. Damals war auf der Gesellschaftsseite der Washington Post ein Foto von Joe und June erschienen. Darauf war eine strahlende June zu sehen, die Joe mit blitzenden Augen kokett anhimmelte. Sie trugen beide Abendgarderobe.

Joe hatte behauptet, dass das Ganze völlig harmlos gewesen sei, nichts weiter als eine Wohltätigkeitsveranstaltung, die er nicht einmal freiwillig besucht hatte. Er war noch am selben Abend zurück nach San Francisco geflogen.

Kurz darauf rief June auf Joes Handy an, und ich nahm das Gespräch an. Ich sagte ihr, wer ich war, und stellte ihr ein paar gezielte Fragen. June gab zu, dass Joe und sie ein Verhältnis hatten, dass Joe aber eigentlich nur mich liebte.

Ich drehte völlig durch.

Joe behauptete, dass das alles gelogen war, dass June aus reiner Eifersucht versuchte, Unruhe zu stiften, und ich muss zugeben, dass sie damit mehr als erfolgreich gewesen war.

Ich warf Joe aus unserer gemeinsamen Wohnung und tauschte die Schlösser aus. Er schlief in seinem Auto, direkt vor dem Haus, ungefähr da, wo jetzt gerade Junes Wagen stand.

Es dauerte eine Weile, bis ich Joe wieder Glauben schenken konnte, aber ich liebe ihn, und ich musste ihm vertrauen. Was ich auch tue, voll und ganz.

Aber jetzt, während die wunderschöne Miss Freundorfer mit ihrer kleinen türkisfarbenen Tiffany-Tüte auf mich zukam, flammte das alte Misstrauen wieder auf.

Martha spürte, was mit mir los war, und stand mit gesenktem Kopf und zurückgelegten Ohren neben mir, jederzeit zum Sprung bereit.

»Lindsay? Sie sind doch Lindsay, nicht wahr?«

»Joe ist nicht da, June. Haben Sie angerufen?«

»Dann muss ich mich also gar nicht erst vorstellen. Joe hat immer gesagt, dass Sie klug sind. Na ja, jedenfalls habe ich ein Geschenk für das Baby mitgebracht«, sagte sie. »Ist es ein Junge oder ein Mädchen?«

»Wir haben eine Tochter bekommen.«

June lächelte liebenswürdig und reichte mir die Tüte. Ich nahm sie, weil es kindisch gewesen wäre, die Arme stocksteif hängen zu lassen. Ich bedankte mich sogar, allerdings so förmlich, dass kein Mensch mir meine Worte abgenommen hätte, schon gar keine FBI-Agentin.

June sagte: »Wie heißt sie denn? Ich würde sie ja zu gerne einmal sehen.«

»Das ist jetzt nicht der richtige Zeitpunkt, June.«

Es würde niemals der richtige Zeitpunkt sein.

Sie erwiderte: »Oh. Na gut. Alles Gute, Lindsay. Ihnen allen.«

Sie kehrte zu ihrem Auto zurück. Nachdem sie zum Abschied noch einmal gewinkt hatte und ihre Heckleuchten um die nächste Ecke verschwunden waren, machte ich die türkisfarbene Tüte auf und zog das weiße Band auf, das um die kleine Schachtel lag.

June hatte Julie eine Rassel aus Sterlingsilber geschenkt.

Sehr hübsch.

Ich nahm die Rassel, die Verpackung und das ungeöffnete, beigelegte Kuvert und stopfte alles in die Mülltonne an der Ecke. Dann lief ich los.

Ich rannte. Alles tat mir weh, aber ich rannte immer weiter. Fünf Kilometer später standen Martha und ich wieder vor unserer Haustür. Ich war vollkommen durchnässt, fühlte mich aber wieder ein kleines bisschen wie ich selbst. Es war ein wunderschöner Morgen. Ich war die Frau eines wundervollen Mannes und die Mutter eines gesunden kleinen Mädchens.

June Freundorfer konnte mir gestohlen bleiben.

12Der Gerichtssaal war gestopft voll, sodass die Pressevertreter dicht gedrängt wie Ölsardinen vor der hinteren Wand stehen mussten. Fernsehkameras liefen und sendeten Livebilder, und Yuki sah Cindy Thomas in der vierten Reihe sitzen.

Cindy zwinkerte Yuki zu. Yuki lächelte kurz zurück, dann drehte sie sich um und sagte: »Euer Ehren, die Anklage ruft Mr. Graham Durden in den Zeugenstand.«

Ein großer Schwarzer Ende fünfzig betrat den Saal. Er hielt den Blick starr geradeaus gerichtet, während er konzentriert den Mittelgang entlang und durch die Holzpforte schritt. Dann betrat er den Zeugenstand. Er wurde vereidigt und setzte sich.

Yuki begrüßte ihren Zeugen und stellte ihm die ersten Fragen zur Person und zu seiner Rolle in diesem Fall.

»Mr. Durden, darf ich erfahren, wo Sie wohnen?«

»Lopez Avenue siebenundfünfzig.«

»Ist Mr. Keith Herman Ihr Nachbar?«

»Ja. Er wohnt gegenüber, auf der anderen Straßenseite.«

Yuki sah, dass Durdens Hände zitterten. Das war nachvollziehbar. Er würde schließlich gegen einen Mörder aussagen. Wenn Keith Herman nicht schuldig gesprochen wurde, blieb Graham Durden immer noch sein Nachbar.

»Mr. Durden. Am Morgen des ersten März letzten Jahres, ist Ihnen da etwas Ungewöhnliches aufgefallen?«

»Ja. Das werde ich nie vergessen.«

»Bitte berichten Sie dem Gericht von diesem Morgen.«

»Ich war gerade rausgegangen, um die Zeitung von der Terrasse zu holen. Da habe ich gesehen, wie Mr. Herman die Leiche seiner Tochter zu seinem Wagen getragen hat. Ich habe genau gesehen, dass Lily tot war. Er hat sie auf den Rücksitz gelegt und ist weggefahren.«

Die Zuschauer im Saal hielten geschlossen den Atem an, und auch die Geschworenen machten einen vollkommen gebannten Eindruck.

»Haben Sie die Polizei verständigt?«

»Ja.«

»Hat die Polizei aufgrund Ihres Anrufs den Angeklagten vernommen?«

»Ja. Am Tag nachdem ich die Notrufnummer gewählt habe, sollte ich auf die Wache kommen, zu einer Gegenüberstellung. Und ich habe den Mann, der die tote Lily Herman in seinen Wagen gelegt hat, eindeutig identifiziert.«

»Ist dieser Mann auch heute hier anwesend?«

Durden bejahte diese Frage und zeigte, nachdem Yuki ihn dazu aufgefordert hatte, auf den Mann, der neben John Kinsela am Tisch der Verteidigung saß.

»Wie gut kennen Sie Mr. Herman?«, wollte sie wissen.

»Ich kenne ihn jetzt seit ungefähr fünf Jahren. Und Lily kannte ich seit ihrem dritten Lebensjahr. Sie mag meinen Hund, Poppy. Manchmal haben sie auf meinem Rasen miteinander gespielt. Und ich kenne auch den Wagen meines Nachbarn. Eine Lexus-Limousine, vier Türen, Baujahr 2011.«

»Dann sind Sie sich also absolut sicher, dass der Mann, den Sie am fraglichen Tag gesehen haben, der Mann, der Lily Herman auf die Rückbank des Lexus gelegt hat, der Angeklagte, Mr. Keith Herman, war?«

»Ja. Ich bin mir sicher.«

»Vielen Dank, Mr. Durden. Ich habe keine weiteren Fragen.«

Yuki setzte sich an ihren Tisch. Im Zuschauerraum wurde mit den Füßen gescharrt und gehustet.

Richter Nussbaum kratzte sich an der Nase, notierte sich etwas auf seinem Laptop und sagte: »Mr. Kinsela, Ihr Zeuge.«

13John Kinsela erhob sich. Er schnaubte nicht und machte auch sonst keine Grimassen. Vielmehr wandte er sich mit würdevoller Gestik an den Zeugen.

»Mr. Durden, haben Sie schon einmal als Zeuge an einem Gerichtsverfahren teilgenommen?«

»Nein, Sir.«

»Man wird schon ein bisschen nervös, nicht wahr?«

Yuki war sich sicher, dass er mit dieser Frage den Zeugen verunsichern wollte, aber die Geschworenen würden den Verteidiger dadurch als mitfühlenden Menschen wahrnehmen, der dem Zeugen mit Respekt begegnete. Wenn sie jetzt Einspruch einlegte, würden die Geschworenen das womöglich nicht verstehen.

»Es geht mir gut«, sagte Graham Durden und legte die gefalteten Hände auf die Brüstung.

»Gut. Nun, Mr. Durden, Sie haben geschworen, die Wahrheit zu sagen. Aber in Wahrheit waren Sie sich nicht hundertprozentig sicher, dass der Mann, den Sie am ersten März gesehen haben, tatsächlich Mr. Herman war. Habe ich recht?«

»Doch. Es war Mr. Herman. Ich kenne ihn.«

»Sie haben der Polizei aber gesagt – und ich zitiere hier aus der Abschrift Ihres Anrufs bei der Notrufnummer: ›Ich bin mir zu neunzig Prozent sicher, dass der Mann, der in den Wagen eingestiegen ist, Keith Herman war.‹«

»Das stimmt, das habe ich gesagt, aber das war nicht wortwörtlich gemeint. Er war es, definitiv. Und er hat Lilys Leichnam zum Wagen getragen und ihn auf die Rückbank gelegt.«

»Was war das noch mal für ein Wagen, Mr. Durden?«

»Ein neuer Lexus, Baujahr 2011.«

»Und welche Farbe hatte er?«

»Schwarz.«

»Also, zur Polizei haben Sie aber gesagt, dass es ein dunkler Lexus war, nicht wahr?«

»Schwarz ist dunkel. Wer wüsste das besser als ich.«

Ein paar vereinzelte nervöse Lacher ertönten im Zuschauerraum. Yuki hatte keine Bedenken. Graham Durden war Direktor einer Highschool. Ein glaubwürdigerer Zeuge war kaum zu bekommen. Er hatte den Wagen als »dunkel« beschrieben. Und, ja, schwarz war dunkel. Er hatte der Polizei gegenüber geäußert, dass er sich zu neunzig Prozent sicher sei, dass es sich bei dem Mann um Herman gehandelt hatte. Er war eben vorsichtig.

»Also, nur um jedes Missverständnis auszuschließen«, sagte Kinsela und drehte sich so, dass die Geschworenen freie Sicht auf seine ernste Miene hatten. »Sie haben gesehen, wie Mr. Herman seine Tochter in einen dunklen Lexus gelegt hat, der auf der Straße vor seinem Haus stand.«

»Das ist richtig.«

»Konnten Sie vielleicht das Kennzeichen erkennen?«

»Der Wagen parkt immer genau an derselben Stelle. Ich kenne dieses Auto.«

»Ja oder nein: Haben Sie das Kennzeichen dieses dunklen Lexus erkannt, Mr. Durden?«

»Nein.«

»So, und nun zu dem toten Mädchen, das der Angeklagte in das Auto gelegt hat: Waren Sie in der Lage, diesen Leichnam eindeutig als die tote Lily Herman zu identifizieren?«

»Hundertprozentig«, erwiderte Durden erbost. »Hundertprozentig.«

»Und woher wollen Sie wissen, dass sie tot war?«, wollte Kinsela mit milder Stimme wissen.

»Weil ihr Kopf ganz nach hinten hing. Sie war völlig schlaff.«

»Und wenn sie einfach nur geschlafen hat? Haben Sie vielleicht ihren Puls gefühlt?«

»Was?«

Ohne aufzustehen, sagte Yuki: »Euer Ehren, der Verteidiger bedrängt den Zeugen.«

Richter Nussbaum sagte: »Abgelehnt. Mr. Kinsela, entscheiden Sie sich für eine Frage und stellen Sie sie noch einmal.«

14Yuki spürte, dass im Zeugenstand ein Stimmungswechsel stattfand.

Graham Durden warf ihr einen schnellen Blick zu. An seinen zusammengepressten Lippen war deutlich zu erkennen, dass er wütend war. Es ärgerte ihn, dass seine Rechtschaffenheit in Zweifel gezogen wurde. Und Kinsela bearbeitete ihn sehr gekonnt, wie ein Fischhändler, der den ganzen Tag nichts anderes macht, als Fische auszunehmen.

Yuki hatte diese Situation mit Durden mehrfach durchgespielt, hatte ihn darauf vorbereitet, dass Kinsela versuchen würde, seine Aussage zu erschüttern.

Durden hatte ihr versichert, dass er sich sicher und gefestigt fühlte. Er hatte immer wieder gesagt: »Ich weiß doch, was ich gesehen habe.«

Kinsela meinte jetzt: »Okay, Euer Ehren. Ich entschuldige mich für meinen Übereifer. Mr. Durden, woher wissen Sie, dass das Kind tot war?«

»Sie hat tot ausgesehen.«

»Sie hat tot ausgesehen. Und wie groß war die Entfernung zwischen Ihnen und dem Mann, der das Kind in die dunkle Limousine gelegt hat?«

»Ich habe auf meiner Eingangstreppe gestanden. Fünfundvierzig Meter.«

»Fünfundvierzig Meter.« Kinsela hielt inne, damit die Geschworenen Zeit hatten, sich zu überlegen, wie weit fünfundvierzig Meter waren. Fast fünfzig. Ganz schön weit. Dann sagte er: »Und hatten Sie freie Sicht, Mr. Durden?«

»Ja.«

Kinsela trat vor einen Flipchart-Ständer, riss das oberste Blatt ab und brachte eine Luftaufnahme zum Vorschein. Darauf war die Lopez Avenue zusehen, das Stück zwischen Sotelo Avenue und Castaneda Avenue. Der Ständer war so positioniert, dass sowohl die Geschworenen als auch der Zeuge das Bild gut erkennen konnten.

Kinsela sagte zu Durden: »Ist das eine Aufnahme von Ihrer Straße?«

»Ja.«

»Und das Haus, das mit dem Buchstaben A markiert ist, ist das Ihres?«

»Ja.«

»Und das mit dem Buchstaben B, das ist Mr. Hermans Haus, nicht wahr?«

»Ja.«

»Was können Sie zwischen Ihrem Haus und dem von Mr. Herman erkennen?«

»Die Straße.«

»Ja, sicher, die Straße können wir gut sehen. Aber sehen Sie auch Bäume? Die beiden Baumreihen, links und rechts der Straße?«

»Ich habe Keith Herman eindeutig erkannt. Er hatte seine Tochter im Arm und hat sie auf die Rückbank seines Lexus …«

»Sie haben gesehen, wie ein Mann ein Mädchen in das Auto gelegt hat. Von welcher Seite, Mr. Durden? Von der Seite, die Ihrem Haus zugewandt war? Oder hat er die Autotür geöffnet, die Mr. Hermans Haus zugewandt war? Dann hätte das Auto genau in Ihrem Blickfeld gestanden.«

»Ich habe gesehen, wie Keith Herman Lily im Arm getragen hat.«

»Bitte beantworten Sie meine Frage, Mr. Durden.«

»Er hat sie von der Seite ins Auto gelegt, die zu seinem Haus gezeigt hat.«

»Okay. Danke. Kommen wir nun zum nächsten Punkt. Als der Mann, den Sie an diesem Morgen gesehen haben, sich ans Steuer des Fahrzeugs gesetzt hat, da hat er Ihnen den Rücken zugewandt, nicht wahr, Sir? Wie konnten Sie also feststellen, dass tatsächlich Keith Herman in diese dunkle Limousine eingestiegen ist und nicht irgendein anderer Mann von durchschnittlicher Größe und Statur?«

Kinsela schritt mit gesenktem Kopf auf und ab, während er sein Fragen-Bombardement fortsetzte.

»Wäre es nicht denkbar, Sir, dass das Auto, das Sie vor Mr. Hermans Haus gesehen haben, das gleiche Modell war wie das Ihres Nachbarn, und dass Sie daraus die vollkommen nachvollziehbare Schlussfolgerung gezogen haben, dass es sich bei dem einsteigenden Mann um Mr. Herman handeln muss? Wäre es nicht denkbar, dass Sie in Wirklichkeit beobachtet haben, wie ein Entführer, und nicht etwa Mr. Herman, das Mädchen mitgenommen hat?«

»Euer Ehren, ich erhebe Einspruch gegen dieses Sperrfeuer. Ich frage noch einmal: Wenn das eine Frage sein soll, dann welche genau, bitte?«

»Stattgegeben. Bitte formulieren Sie genau eine Frage, Mr. Kinsela. Das ist die letzte Warnung. Wenn es noch einmal vorkommt, hat das Konsequenzen.«

»Tut mir leid, Euer Ehren. Ich habe mich hinreißen lassen. Mr. Durden, angesichts der Entfernung, des eingeschränkten Sichtfelds und der Tatsache, dass es in San Francisco über sechzigtausend dunkle Lexus-Limousinen gibt, ist es da denkbar, dass Ihre Aussage, Keith Herman habe seine Tochter in das vor seinem Haus parkende Auto gelegt, ein Irrtum war?«

»Ich habe Keith Herman gesehen«, wiederholte Durden hartnäckig. »Ich habe ihn gesehen. Hundertprozentig.«

»Ich habe keine weiteren Fragen an den Zeugen«, sagte Kinsela und drehte Graham Durden den Rücken zu.

Richter Nussbaum sagte: »Miss Castellano?«

Yuki erhob sich.

»Mr. Herman, Sie tragen eine Brille. Haben Sie die auch am Morgen des ersten März getragen?«

»Ja.«

»Wie gut ist Ihre Sehkraft, wenn Sie die Brille tragen?«

»Hundert Prozent.«

»Hat man jemals eine psychische Störung bei Ihnen diagnostiziert?«

»Nein. Noch nie.«

»Vielen Dank. Das war alles, Euer Ehren.«

»Der Zeuge ist hiermit entlassen«, sagte der Richter.

15Yuki bahnte sich einen Weg zum Ausgang. Sie lächelte die Pressevertreter, die sich im Flur drängten, an, sagte: »Hallo, Georgia. Ja, danke, alles bestens, Lou«, und dann, als John Kinsela und sein Mandant sich einem spontanen Interview stellten, steuerte sie die Feuertreppe an. Cindy Thomas war ihr dicht auf den Fersen.

»Du hast ja jede Menge Fans«, meinte Cindy, als sie Yuki ins Treppenhaus gefolgt war.

»Jede Menge«, erwiderte Yuki. Ihre Stimme erzeugte ein lautes Echo in der Enge des Treppenhauses. »Ach, übrigens, Cindy, ich will, dass du dich zusammenreißt. Jedes Wort, das du von mir zu hören bekommst, ist absolut inoffiziell.«

»Denkst du etwa, das weiß ich nicht?«

»Ja, ja«, meinte Yuki. »Es gab auch schon Fälle, wo du das vergessen hast. Darum sage ich es noch einmal laut und deutlich. Versuch bloß nicht, mich auszutricksen.«

»Wann habe ich dich jemals ausgetrickst? Sag schon. Wann?«

Die Tür im Erdgeschoss, auf der Rückseite der repräsentativen Eingangshalle, schwang unter dem Druck von Yukis Hand auf, und sie trat, gefolgt von ihrer blonden und sehr entschlossenen Freundin, hinaus auf die Harriet Street.

»Wohin jetzt?«, wollte Cindy wissen, als sie neben Yuki geeilt war.

Das Fringale war ein hübsches, gemütliches Bistro, nur wenige Querstraßen von der Hall of Justice entfernt, ein kleines Stück Frankreich an der Kreuzung von 4th Street und Freelon Street.

Als Yuki den kleinen Laden mit den eierschalenfarbenen Wänden betrat, eintauchte in den Duft nach Rosmarin und Thymian, da fiel der ganze Stress des Prozesses von ihr ab … abgesehen von der Sorge, die sich hinter ihrer Stirn, genau zwischen den Augen, festgesetzt hatte wie ein Stein.

War sie wirklich in der Lage, Keith Herman hinter Gitter zu schicken?

Hatte sie etwa vergessen, welche Sorte Rechtsanwalt John Kinsela war? Er hatte Red Dog Parisi vernichtet.

Die beiden bestellten je einen Salat als Vorspeise. Als der Kellner wieder gegangen war, wandte Yuki sich an Cindy. »Wie sehr hat er uns geschadet?«

»Du meinst Kinsela, oder? Der deinen Zeugen demontiert hat?«

»Demontiert, hmm? So schlimm?«

»Ehrlich gesagt, Yuki, ich finde, dass Kinsela sich wie ein Rüpel und ein Drecksack aufgeführt hat. Aber hat er auch Durdens Glaubwürdigkeit erschüttert? Ja, ich denke schon. Kommt darauf an, was du sonst noch alles zu bieten hast. Ich gehe davon aus, dass Lynnette Lagrande dich wieder in Führung bringt.«

Der Kellner brachte ihre Salate: zwei wunderschön anzusehende Teller mit Friséeblättern, dazu geräucherter Schinken, Nüsse und ein pochiertes Ei. Yuki stach den Dotter mit der Gabel auf, spießte ein Salatblatt auf die Gabel, kaute und nippte an ihrem Wasserglas.

»Eigentlich habe ich ein gutes Gefühl. Die Anklage steht auf festen Füßen. Aber wir dürfen nicht vergessen, dass John Kinsela rund zwanzig Jahre als Strafverteidiger auf dem Buckel hat, und ich habe gerade einmal drei Jahre Erfahrung.«

»Dann erzähl mir doch mal, was du hast«, sagte Cindy.

Yuki legte ihr in aller Kürze die Einzelheiten dar, wie immer im Maschinengewehr-Stil: die blauen Flecken am Körper des Mädchens, die Tatsache, dass Jennifer Herman einer Freundin anvertraut hatte, dass sie Angst vor ihrem Mann hatte. Sie zitierte Keith Hermans Geliebte, Lynnette Lagrande, die nicht nur Hermans Alibi für den Zeitraum der Ermordung von Jennifer Herman widerlegen, sondern außerdem bestätigen würde, dass Keith Herman seine Frau verlassen wollte.

»Das klingt doch alles prima«, sagte Cindy. »Was meint Red Dog dazu?«

»Dass ich Herman mit den Indizienbeweisen festnageln kann und dass er totales Vertrauen zu mir hat.«

Die Freundinnen nickten beide. Yuki wäre es lieber gewesen, sie hätte jetzt nicht an die Fälle gedacht, die sie schon verloren hatte.

»Es geht um Leben und Tod, wie jedes Mal«, sagte sie.

»Ich traue es dir zu«, sagte Cindy. »Du kannst es schaffen.«

Aber Yuki registrierte die Zweifel in den Augen ihrer Freundin.

16Claire Washburn machte es nichts aus, ein bisschen Zirkus zu veranstalten, solange niemand auf die Leiche nieste oder kotzte. Bei einem aufsehenerregenden Fall wie diesem musste man besonders sorgfältig darauf achten, bloß keinen Fehler zu machen. Schließlich hatte sie nicht die geringste Lust, vor Gericht erklären zu müssen, wie das Mordopfer mit irgendwelcher Fremd-DNA in Berührung gekommen war.

Vor der Milchglastür ihres Büros war jetzt lautes Gelächter zu hören. Claire seufzte tief, stellte ihr Telefon auf den Empfang um und betrat den Konferenzraum.

Zwölf Köpfe wandten sich ihr zu.

Claire konnte nicht anders, sie musste lachen. Ihre Besucher trugen allesamt pastellgelbe Schutzkleidung aus Papier und dazu Plastikumhänge. Am lächerlichsten sah Rich Conklin aus, der in der Ausgabe des Gesetzeshüter-zum-Anbeißen-Kalenders im Jahr 2011 Mr. September gewesen war.

Ein großer, muskulöser, gut aussehender Mann, angezogen wie eine Hilfskraft in der Krankenhausküche.

»Guten Morgen, ihr Küken«, sagte Claire und musste erneut lachen. Dieses Mal fielen auch die Polizisten, neu eingestellten Kriminaltechniker und frischgebackenen Juristen aus der Staatsanwaltschaft mit ein, die am heutigen Vormittag eine praktische Einführung in die Aufgaben der Gerichtsmedizin bekommen sollten. Sie kam wieder zu Atem und sagte: »Für diejenigen unter Ihnen, die mich nicht kennen, ich bin Dr. Washburn, Leiterin der Gerichtsmedizin. Aber bevor wir mit der heutigen Obduktion beginnen, möchte ich Sie bitten, sich ebenfalls kurz vorzustellen.«

Als die Vorstellungsrunde beendet war, hielt sie einen kurzen Vortrag über den Sinn und Zweck einer Obduktion – die Feststellung der Todesursache und der Todesart. Alle hingen gebannt an ihren Lippen.

»Sie werden feststellen, dass das Opfer noch genau so angezogen ist wie bei der Bergung vom Fundort. Die Plastiktüten an den Händen sollen dafür sorgen, dass mögliche DNA-Spuren, die von der Haut eines eventuellen Angreifers stammen könnten, nicht verloren gehen. Zunächst werden wir den Leichnam äußerlich sehr gründlich untersuchen und den gesamten Körper röntgen. Erst danach führe ich dann die innerliche Untersuchung durch. Falls sich herausstellen sollte, dass Miss Farmer ermordet wurde – beziehungsweise, falls alle Indizien auf einen Mord hindeuten –, dann wird die Verteidigung möglicherweise eine Verunreinigung der Indizien behaupten und versuchen, uns als einen Haufen ungeschickter Trottel hinzustellen. Erinnern Sie sich noch an O. J. Simpson? Die Unanfechtbarkeit einer Obduktion ist für die zweifelsfreie Überführung eines Täters von entscheidender Bedeutung. Es sitzen genügend Unschuldige im Gefängnis, während die wahren Täter unbehelligt in Freiheit weiterleben können, und alles nur wegen schlampiger kriminaltechnischer Ermittlungen. – Wir schulden den Toten Respekt. Und den Lebenden schulden wir die Wahrheit. Nicht mehr, aber auch nicht weniger, ganz egal was die Indizien ergeben. – Darum hier die wichtigsten Grundregeln dieses Hauses: Achten Sie darauf, dass Ihre Schutzkleidung nicht verrutscht. Im Obduktionssaal muss eine Atemschutzmaske getragen werden. Kapiert? Falls Sie Ihr Handy noch nicht abgestellt haben, tun Sie es jetzt. Sparen Sie sich Ihre Fragen auf, bis ich Sie dazu auffordere. Wenn ich fertig bin, werden meine Erkenntnisse in der Akte verewigt. Alles, was Sie von nun an sehen oder hören, ist streng vertraulich. Wer sich nicht daran hält, muss mit ernsthaften Konsequenzen rechnen. – Gibt es noch Fragen? – Also gut. Wenn alle die Grundregeln verstanden haben …« Claire wandte sich an ihre Assistentin, die reizende Bunny Ellis. Ihre Frisur erinnerte entfernt an zwei Mäuseohren. Ehrfürchtig blickte sie ihre Chefin an.

»Bunny, bist du so nett und rollst Miss Farmer in den Obduktionssaal? Und alle anderen: Mir nach.«

17Claire versetzte der Schwingtür einen Hüftstoß und betrat den Obduktionssaal. Die Polizisten und der Rest der Truppe verschafften ihrer Aufregung im Flüsterton Luft. Das Gemurmel schwoll gelegentlich an, umhüllte Claire und wurde dann wieder zu einem fast unhörbaren Zischen.

Conklin hatte also die Sommerpraktikantin unter seine Fittiche genommen. Mackie Morales wirkte intelligent und wissbegierig und vielleicht ein kleines bisschen zu interessiert an Richie – die Art, wie sie ihn ansah, die Art, wie er sich aufplusterte, wenn er ihr etwas erklärte. Cindy hätte nicht erfreut reagiert, wenn sie das gesehen hätte.

Und es gab nicht viel, was Cindy entging.

Claire lachte leise, sagte aber nichts zu Conklin. Sie ging ans andere Ende des Saals und drückte auf die Taste, mit der die Videokamera eingeschaltet wurde. Doch das rote Lämpchen, das Betriebsbereitschaft signalisierte, blieb dunkel. Sie drückte noch ein paar Mal auf den Schalter, ohne dass sich etwas rührte. Seltsam. Gestern hatte die Kamera noch einwandfrei funktioniert.

Sie drückte die Taste an der Sprechanlage und sagte: »Ryan, könnten Sie bitte mal die Videoanlage überprüfen?«

»Ja, Madam. Der Stecker war rausgezogen. Jetzt ist er wieder drin.«

»Warum war der Stecker gezogen?«

»Ich weiß nicht. Als ich nachgesehen habe, war er jedenfalls nicht drin.«

Bunny kam durch die Tür, die zur Leichenhalle führte. Sie winkte Claire zu, was wohl so viel bedeutete wie Ich muss mit Ihnen reden.

»Was ist denn los, Bunny?«

»Ich muss Sie kurz sprechen.«

Claire seufzte und ging quer durch den Saal, um Bunny in die Leichenhalle zu folgen, einen großen Kühlraum mit zahlreichen Edelstahlfächern, in denen die Leichen gelagert wurden. Mehrere Kunden waren erst vor Kurzem eingeliefert worden. Andere warteten schon seit Monaten auf ihre Identifizierung. Sie würden irgendwann als namenlose Tote bestattet werden.

»Was gibt es denn, Bunny?«

Die blauen Augen der jungen Frau zuckten unruhig hin und her, ihre Lippen zitterten. Claire war verwirrt. Was zum Teufel war denn bloß los?

»Ich kann sie nicht finden«, sagte Bunny.

»Was soll das denn heißen?«

»Faye Farmer. Sie ist verschwunden.«

»Welche Fachnummer hat sie?« Claire war verärgert. Sie trat an die Wandtafel und fuhr mit dem Finger über die Liste.

»Zwölf«, erwiderte Bunny Ellis.

Claire stellte sich vor die Schubfächer und zog Fach Nummer zwölf auf. Geschmeidig glitt die Schublade heraus, sodass der Leichnam gut zu erkennen war. Am großen Zeh war ein Namensschild befestigt. Aber Claire sah sofort, dass da eine Verwechslung vorliegen musste. Faye Farmer war schließlich nie im Leben ein siebzigjähriger Schwarzer gewesen.

Sie sagte: »Wer hat denn da was durcheinandergebracht? In welche Schublade gehört dieser Mann?«

»Siebzehn«, erwiderte Bunny. »Dr. Washburn, ich habe schon nachgesehen.«

Claire bückte sich und zog Fach Nummer siebzehn auf. Es war leer. Sie zog alle möglichen Schubfächer auf und knallte sie wieder zu. Jeder Leichnam lag da, wo er hingehörte, nur dieser unbekannte Tote lag da, wo eigentlich Faye Farmer hätte liegen müssen.

Bunny brach in Tränen aus. Sie war eine tüchtige junge Frau und wollte ihre Arbeit so gut wie möglich machen.

»Hören Sie auf damit«, zischte Claire. »Denken Sie nach. Haben Sie Miss Farmers Leichnam noch einmal gesehen, seit sie gestern reingekommen ist?«

»Nicht, nachdem ich sie in die Zwölf geschoben habe. Da müsste sie eigentlich immer noch sein.«

»Und wer hat unseren unbekannten Toten Nummer hundertzweiunddreißig aus dem Fach siebzehn geholt?«

Bunny zuckte niedergeschlagen mit den Schultern. »Ich jedenfalls nicht.«

Der Leichnam konnte doch nicht einfach verschwunden sein.

Das war unmöglich.

18Claire fragte sich, was sie ihren Berufsanfängern aus den verschiedenen Bereichen der Strafverfolgung jetzt sagen sollte. Wir sind ausgeraubt worden? Sie kehrte zurück in den Obduktionssaal, klatschte in die Hände und sagte: »Leute, hier ist leider ein unvorhergesehenes Problem aufgetaucht, das keinen Aufschub duldet. Tut mir leid. Wir holen die geplante Einführung nach, sobald es eine Möglichkeit gibt.«

Conklin stand wie ein Baum im Strom der anderen, die sich grummelnd ihrer Schutzkleidung entledigten und nach draußen gingen. Er fragte Claire: »Was ist denn los?«

»Miss Farmers Leiche ist nicht aufzufinden. Ich würde ja am liebsten ein paar launige Kommentare abgeben, dass ihr die Unterkunft nicht zugesagt hat, so was in der Richtung, aber mir ist nicht nach Scherzen zumute. Wenn sie in drei Minuten nicht wiederaufgetaucht ist, dann kriege ich eine Gehirnblutung, glaube ich.«

»Sag mir genau, was du weißt, von Anfang an.«

»Der Anfang: Faye Farmer ist gestern Abend um 20.17 Uhr hier eingetroffen und hat das Fach Nummer zwölf bekommen. Das haben wir zweifach vermerkt und in drei unterschiedlichen Verzeichnissen so abgespeichert. Als ich gestern Feierabend gemacht habe, hat Faye schön kuschelig in ihrem Fach gelegen. Und als ich heute Vormittag, wie du weißt, mit der Obduktion anfangen will, muss ich feststellen, dass der Leichnam über Nacht das Gebäude verlassen hat. Eine einundsechzig Kilogramm schwere Tote. Nirgendwo zu finden. Einfach weg.«

»Okay, jetzt beruhig dich mal wieder, Claire. Sie ist nicht von selbst rausgegangen, oder? Sie war wirklich ganz eindeutig tot?«

Es hatte tatsächlich schon den einen oder anderen Vorfall gegeben, wo Menschen, die scheinbar tot gewesen waren, nach einer schweren Kopfverletzung oder aus dem Koma wieder zum Leben erwacht waren. Einige wenige von ihnen waren auch direkt vom Obduktionstisch nach Hause gegangen. Claire hatte keinerlei persönliche Erfahrung mit solchen Fällen, aber sie kannte die entsprechenden Geschichten. Doch das hier konnte unmöglich ein ähnlicher Fall sein. Faye Farmer hatte eine Kugel im Schädel gehabt. Wirklich mitten im Schädel.

Es war kühl in der Leichenhalle, und trotzdem war Claire schweißgebadet. Der Schweiß schien sich sogar in ihren Schuhen zu sammeln. Noch niemals war ihr eine Leiche abhandengekommen. Das war einfach unvorstellbar.

»Sie war tot, Rich. Toter als tot. Vor zehn Minuten war meine größte Angst, dass irgendjemand sie anniesen könnte. Und jetzt haben wir es zumindest mit einer Unterbrechung der Indizienkette zu tun, was an sich schon schlimm genug wäre. Und wenn es hart auf hart kommt, dann finden wir den Leichnam nie wieder und werden nie erfahren, woran sie gestorben ist.«

»Ist ja gut, Claire, ist ja gut. Wir finden sie schon wieder.«

Morales und vier Nachwuchs-Kriminaltechniker durchsuchten jede Ecke der Gerichtsmedizin – die Leichenhalle, die Nebenzimmer, den Vorratsraum, den Verwaltungstrakt …

Gleichzeitig baten Claire und Conklin den Techniker, Ryan Perles, in Claires Büro und befragten ihn hinter verschlossenen Türen.

»Ich bin heute Morgen so gegen acht gekommen«, sagte Perles.

Irgendwie sieht er eingebildet aus, dachte Claire. Oder er genoss einfach die Aufmerksamkeit, die er sonst nicht bekam.

»Dann gab es gleich alles Mögliche zu erledigen, und ich war immer noch damit beschäftigt, als Dr. Washburn mich angepiept hat. Ich habe nachgesehen und gemerkt, dass das Kabel zwischen dem Akku und dem Videosystem ausgesteckt war. Aber als ich gestern Feierabend gemacht habe, war alles noch absolut okay.«

»Sehen wir uns mal die CD von gestern Abend an«, sagte Conklin.

Der junge Techniker ließ die CD-Schublade herausfahren. Sie war leer.

Claire stützte sich mit einer Hand an einer Stuhllehne ab. Die Schlussfolgerung lag auf der Hand. Wer immer Faye Farmers Leichnam gestohlen hatte, musste auch Zutritt zu Claires Labor gehabt haben. Vermutlich also einer ihrer Mitarbeiter.

Sie sah das YouTube-Video schon genau vor sich: Faye Farmer in irgendeiner obszönen Pose in einem Auto oder einem Müllcontainer. Es würde sich wie ein Virus über die ganze Welt verbreiten.

»Ryan, sind Sie heute früh durch die Seitentür reingekommen?«, wollte Claire wissen.

»Ja. Wie immer.«

»War sie abgeschlossen?«

»Ja, Madam. Natürlich.«

»Sind Sie sicher?«

»Könnten Sie mir vielleicht verraten, was eigentlich los ist?«

»Ryan, ich denke, wir sollten uns oben weiter unterhalten«, meinte Conklin. »Manchmal kann ein Wechsel des Standorts sehr hilfreich sein. Manche Menschen erinnern sich dann an Dinge, von denen sie nicht einmal wissen, dass sie sie vergessen haben.«

Zweites Buch

Eingewechselt

19Es war eine lange, laute, hektische Nacht gewesen, aber irgendwann war Julie erschöpft auf Joes Brust eingeschlafen. Sein Wecker warf die Uhrzeit mit leuchtend roten Ziffern an die Decke. Es war 4.54 Uhr. Ich zog meine Decke zurecht und hoffte auf fünfundvierzig Minuten Tiefschlaf.

Aber Joe war hellwach. Er sagte: »Lass uns noch mal darüber reden, Linds. Ich glaube, ich weiß in diesem Fall besser als du selbst, was gut für dich ist.«

Ich schüttelte gähnend mein Kissen zurecht.

»Ich kann noch nicht wieder anfangen, Joe. Ich wäre mit den Gedanken sowieso ständig nur bei dir und Julie.«

»Nur, falls du das vergessen hast: Ich habe sechs jüngere Geschwister und jede Menge Nichten und Neffen. Die habe ich alle schon Bäuerchen machen lassen und ihnen die Windeln gewechselt, und selbst wenn es dir vielleicht ein bisschen gegen den Strich geht, aber ich komme gut mit Julie klar. Ich kann sie ohne Probleme versorgen.«

»Okay.«

»Okay was?«

»Okay, ja. Ich gehe wieder arbeiten.«

»Warte.«

»Worauf denn?«

»Ich habe noch viel mehr überzeugende Argumente vorbereitet.«

Ich fing an zu lachen. »Du hast mich schon überzeugt. Hast du gut gemacht, Joe.«

»Aber du hast doch gesagt, dass du noch nicht wieder arbeiten willst.«

»Du hast gewonnen, Süßer. Jetzt sei kein Spielverderber.«

Er lachte, und ich schlief ein, ohne noch ein Wort zu sagen. Um sieben Uhr wachte ich auf, schlich mich aus dem Bett und stellte mich unter die Dusche. Anschließend tastete ich im Dunkeln nach meinem blauen Blazer. Er hing, zusammen mit meiner Hose, in Plastikfolie gehüllt auf einem Kleiderbügel im Schrank.

Da meine Hose offensichtlich geschrumpft war, suchte ich mir ein großes Hemd – es hatte pinkfarbene Nadelstreifen – und ließ es über den Hosenbund hängen. Das war nötig, bis ich meine normale Konfektionsgröße wieder hatte.

Also gewöhnt euch gefälligst daran.

Ich schnallte mein Schulterhalfter um, holte die Dienstwaffe aus dem Nachttisch und hängte mir die Kette mit meiner Dienstmarke um den Hals. Dann warf ich Joe und Julie ein Luftküsschen zu, damit sie nicht aufwachten, trug meine Schuhe hinaus in den Flur und zog sie an, während Martha freudig um mich herumhüpfte.

Ich ging kurz mit meinem Hund vor die Tür. Wirklich kurz. Sobald sie gemacht hatte, was sie machen musste, brachte ich sie wieder zurück, trat hinaus auf die Straße und sah mich nach meinem Auto um.

Ob ich ein schlechtes Gewissen hatte, weil ich Julie allein ließ?

Und wie! Ich dachte an mein kleines Baby und hatte das Gefühl, als würde ich an einer Bungee-Nabelschnur hängen, die mich unbedingt zurück nach Hause ziehen wollte.

Aber ich hatte einen verlockenden, beinahe unwiderstehlichen Anruf von Warren Jacobi bekommen, meinem ehemaligen Partner. Er war mittlerweile Polizeichef und hatte gesagt: »Ich verlange ja gar nicht, dass du das Baby auf der Stelle fallen lassen und herkommen sollst. Aber so ist die Situation: Brady hat zu wenig Leute und zu viel Arbeit. Er braucht deine Hilfe.«

Mein alter blauer Ford Explorer stand einen halben Straßenzug von unserer Wohnung entfernt. Ich stieg ein, drehte den Zündschlüssel, und der Motor sprang sofort an. Fast so, als hätte er nur auf mich gewartet.

Kurz darauf raste ich mit dem Wagen durch die Lake Street. Ich konnte es kaum erwarten, ins Präsidium zu kommen.

20Bradys Glaskasten hat in etwa die Größe und die Form eines Votivkerzenhalters. Er saß über eine Akte gebeugt, das Telefon ans Ohr geklemmt, an seinem Schreibtisch, der neben seinem mächtigen Oberkörper fast winzig wirkte.

Ich empfand keinerlei Bedauern mehr, dass das hier einmal mein Büro gewesen war, damals, als ich die Abteilung geleitet hatte. Im Dienstgrad eines Lieutenants. Die Arbeit auf der Straße war mir so viel lieber gewesen als der Schreibtischjob, dass ich meine Degradierung zum Sergeant beantragt hatte. Und es gab nur wenige Momente, in denen ich diese Entscheidung bereute.

Ich klopfte an die Glastür, und Brady hob den Kopf. Dann sagte er: »Ich rufe später zurück«, und legte auf, erhob sich und streckte mir über den Schreibtisch hinweg die Hand entgegen. »Schön, dass du wieder da bist, Boxer. Alles in Ordnung? Willst du vielleicht für ein paar Wochen nur am Schreibtisch sitzen? Es erst mal ein bisschen ruhig angehen lassen?«

»Alles in Ordnung, Lieutenant. Ich bin schon mal gejoggt. Tai-Chi habe ich auch gemacht. Ich bin fit.«

Er nickte. »Setz dich. Ich nehme an, der Chief hat dir Bescheid gesagt … Peters hat unbezahlten Urlaub genommen. Oxner ist zur Sitte gewechselt, und schwupps, habe ich ein Team weniger. Ich habe in letzter Zeit mit Conklin zusammengearbeitet, aber er braucht einen richtigen Partner. Ich muss mich schließlich auch um den ganzen Quatsch kümmern, der hier so anfällt.«

»Na klar. Verstehe ich.«

Während Brady sich wieder auf seinen Stuhl setzte und anfing, auf seinem Schreibtisch herumzutasten, musste ich daran denken, was wir alles durchgemacht hatten, seit er vor eineinhalb Jahren zu unserem Team gestoßen war. An seinem allerersten Tag hatte er mir auf den Kopf zugesagt, dass ich mit meinen Ermittlungen in einem bestimmten Fall in einer Sackgasse stecke und mir endlich eingestehen solle, dass ich völlig ahnungslos im Dunkeln herumstapfe. Er benahm sich alles andere als diplomatisch, und ich konnte ihn nicht ausstehen.

Ungefähr eine Woche später hatten wir gemeinsam einen irren Serienkiller zur Strecke gebracht. Dabei waren Sprengsätze explodiert, und Brady hatte sich einem fahrenden Auto in den Weg gestellt und dabei sein gesamtes Magazin leer geschossen.

Sechs Monate später – schon wieder ein Killer – fing Brady sich bei einer bemerkenswert mutigen Aktion zwei Kugeln ein.

Jackson Brady blickte seinen Mitmenschen nicht gerne in die Augen. Er redete nichts schön. Ich hielt nicht viel von seinen Führungsqualitäten. Aber ich respektierte ihn.

Er war ein guter Polizist.

Jetzt hatte er die Akte, die er gesucht hatte, gefunden und fing an, mich mit den Einzelheiten zum Tod von Faye Farmer, Gewinnerin der Castingshow Projekt Laufsteg und Modedesignerin zahlreicher Stars und Sternchen, vertraut zu machen.

»Sieh dir das an«, sagte Brady. Er reichte mir einen Stapel Fotos, die das Opfer auf dem Fahrersitz eines neuen Audi zeigten. Ihr Kopf lehnte am Seitenfenster. Die Nahaufnahmen der Einschusswunde ließen darauf schließen, dass sie aus nächster Nähe erschossen worden war.

Brady sagte: »Ich übertrage die Ermittlungen dir und Conklin. Er bringt dich auf den neuesten Stand.«

»Alles klar.«

»Ich wünschte, es wäre alles klar«, meinte Brady. »Du wirst es ja erfahren. Der Leichnam ist nämlich aus der Leichenhalle verschwunden.«

»Verschwunden? Wie denn das?«

»Einfach verschwunden – puff«, erwiderte Brady. »Das Rätsel der entwendeten Leiche. Die Medien werden durchdrehen, wenn sie das erfahren. Claire sagt, dass jemand einen Schlüssel gehabt haben muss. Die CD mit den Überwachungsvideos wurde geklaut. Das muss ein Insider gewesen sein. Sprich mit ihr. Wenn wir rauskriegen, wieso die Leiche verschwunden ist, haben wir eine Spur zum Mörder. Und selbstverständlich will ich auf dem Laufenden gehalten werden.«

Ich war noch nicht einmal zur Tür hinaus, um nach meinem Partner zu suchen, da hing Brady schon wieder am Telefon.

21Maria Ortega war eingebürgerte US-Amerikanerin, aber sie sah aus, als befürchtete sie, gleich nach ihrer Aussage wieder in die Heimat zurückverfrachtet zu werden. Yuki wusste, dass Ortega verängstigt und eingeschüchtert war, aber selbst wenn Kinsela sie im Kreuzverhör auseinandernahm, würde ihre Aussage im Protokoll stehen und in den Köpfen der Geschworenen haften bleiben.

Yuki lächelte die junge Frau mit dem sittsamen marineblauen Kleid an und näherte sich dem Zeugenstand. »Wie geht es Ihnen, Miss Ortega?«

»Gut«, erwiderte sie beinahe flüsternd. »Danke.«

»Könnten Sie uns bitte sagen, wo Sie im Dezember letzten Jahres gearbeitet haben?«

»Ich arbeiten für Mr. und Mrs. Sean Murphy in Lopez Avenue.«

»Und als was genau haben Sie dort gearbeitet?«

»Ich jeden Tag Haus geputzt.«

»Befindet sich das Haus der Murphys in der Nähe des Hauses, das Keith Herman und seine Familie bewohnt haben?«

»Ja. Drei Häuser nebenan.«

»Gut. Mr. Kinsela, hätten Sie etwas dagegen, wenn ich mir Ihre Luftaufnahme der Lopez Avenue für einen Moment leihe?«

»Wenn Sie sich nicht vorbereitet haben …«, erwiderte Kinsela.

»Vielen Dank, Herr Kollege«, erwiderte Yuki und lächelte so, dass die Geschworenen es sehen konnten. Sie zeigte auf das dritte Haus nördlich von dem der Hermans. »Miss Ortega, ist das das Haus der Murphys?«

»Ja.«

»Wären Sie so nett, uns von einem Gespräch zu berichten, das Sie im Dezember des vorletzten Jahres mit Lily Herman geführt haben? Und bitte sprechen Sie laut und deutlich, damit die Geschworenen Sie hören können.«

»Ich Bürgersteig fegen, und Lily Fahrrad gefahren. Sie hat angehalten und sagen Hallo.«

»Warum ist Ihnen diese Begegnung im Gedächtnis geblieben?«

Ortega rang die Hände. »Lily hat ausgesehen, als ob sie weinen. Sie ist von Fahrrad gestiegen und hat fallen lassen. Sie rennt zu mir, damit ich trösten. In meine Arme.«

»Bitte, fahren Sie fort, Miss Ortega.«

»Ich sie umarmen, und sie wieder anfangen zu weinen. Sie sagen, ihr Vater hat sie geschüttelt. Sie hat Pullover hochgezogen. Hat mir gezeigt blaue Flecken an Armen«, sagte Ortega. »Sie sehen genau aus wie Finger. Die ganz fest gedrückt haben.«

»Und diese blauen Flecken hatte sie an beiden Armen?«

»Ja. Und Hals auch.«

Yuki zählte innerlich bis zehn, ließ Miss Ortegas Worte wirken, dann setzte sie die Befragung fort.

»Und haben Sie Lily gefragt, woher sie diese blauen Flecken hatte?«

»Oh ja.«

»Was hat Lily geantwortet?«

Die Zeugin ließ Yuki nicht aus den Augen, starrte sie unentwegt an, als wollte sie jede noch so kleine Bewegung genauestens erfassen.

»Lily hat sagen, dass ihr Vater sie festhalten. Und dass er sie schütteln. Und dass er ihr sagen, er sie am liebsten umbringen.«

»Einspruch, Euer Ehren. Reines Hörensagen. Außerdem ist die Zeugenaussage geeignet, die Geschworenen negativ zu beeinflussen. Ich beantrage daher, die komplette Aussage aus dem Protokoll zu streichen und die Geschworenen anzuweisen, ihr keinerlei Beachtung zu schenken.«

Nussbaum meinte: »Noch bin ich hier der Richter, Mr. Kinsela. Kommen Sie bitte nach vorn. Sie auch, Miss Castellano, damit wir uns kurz unter sechs Augen unterhalten können.«

Yuki und Kinsela traten vor den Richter, und Yuki sagte: »Euer Ehren, die Zeugin hat diesen Vorfall bei der Polizei gemeldet, noch am selben Tag, als Lily mit ihr gesprochen hat. Es steht alles im Polizeibericht. Der Verteidiger weiß das auch. Sein Einspruch hat nur einen einzigen Zweck: Er will damit die Zeugin einschüchtern.«

»Keine solchen Taschenspielertricks mehr, Mr. Kinsela. Miss Castellano, fahren Sie mit der Befragung fort.«

Yuki kehrte an ihren Platz zurück und fragte Maria Ortega, ob sie die Polizei angerufen und den Vorfall gemeldet habe. Ortega bejahte. Yuki erkundigte sich nach dem Namen des Polizeibeamten, der die Meldung aufgenommen hatte, und sie sagte: »Officer Joseph Sorbera.«

»Nach Ihrem Anruf hat Officer Sorbera Sie im Haus der Murphys aufgesucht. Können Sie uns sagen, wie das abgelaufen ist?«

»Ich ungefähr eine Minute lang mit ihm reden, aber dann Mr. Murphy zu dem Polizisten sagen, dass ich ein bisschen durcheinander … ›hysterisch‹, hat er sagen.«

»Und was ist danach passiert?«

»Sie mich rausschmeißen«, sagte sie.

»Haben sie Ihnen gesagt, warum?«

»Ich nicht sollen Mr. Herman wütend machen.«

»Hatten die Murphys Angst vor Mr. Herman?«

Kinsela grätschte dazwischen. »Einspruch. Suggestivfrage, und außerdem durch und durch unangemessen.«

»Stattgegeben.«

Yuki sagte: »Ich ziehe die Frage zurück. Miss Ortega, haben Sie danach je wieder mit Lily gesprochen?«

Ortega brach in Tränen aus.

Yuki reichte der jungen Frau ein Taschentuch und fragte sie nach einer kurzen Pause, ob sie in der Lage sei weiterzumachen.

Ortega nickte und erlangte ihre labile Fassung wieder. Sie sagte: »Ich sie nie wieder sehen.« Und dann noch einmal, lauter und bestimmter: »Ich sie nie wieder sehen.«

»Vielen Dank. Ihre Zeugin«, sagte Yuki zu Kinsela.

Kinsela hatte der Zeugin den Rücken zugewandt und flüsterte seinem Mandanten etwas ins Ohr.

»Ich habe keine Fragen an Miss Ortega«, meinte er über die Schulter hinweg.

Yuki wurde von einer Woge der Euphorie erfasst. Kinsela wusste, dass er Marias Aussage nicht entkräften konnte, also signalisierte er demonstrativ, dass er sie für unbedeutend hielt. Sie war sich sicher, dass Marias Aussage die Geschworenen ergriffen hatte.

Punkt für die Anklage.

Als Nussbaum sagte: »Miss Castellano, bitte rufen Sie Ihren nächsten Zeugen«, war sie bereit.

22Yuki rief Officer Joseph Sorbera in den Zeugenstand, den Polizisten, der Maria Ortegas Anruf entgegengenommen hatte. Sorbera war ein zuverlässiger Mann, seit fünfzehn Jahren im Polizeidienst, und Yuki wusste, dass er einen sehr glaubwürdigen Zeugen abgeben würde.

Sorbera berichtete den Geschworenen von den Schilderungen der blauen Flecken auf Lily Hermans Armen und an ihrem Hals durch Maria Ortega. Er bestätigte außerdem, dass Sean Murphy, Ortegas Arbeitgeber, ihm erzählt hatte, dass Maria Ortega an einer, so wörtlich, posttraumatischen Belastungsstörung litt, die auf einen Überfall in ihrer Teenagerzeit zurückzuführen war, und dass sie deshalb unglaubwürdig sei.

»Und was haben Sie dann gemacht, Officer?«

»Ich bin zu Keith Hermans Haus gegangen.«

»Haben Sie mit Mr. Herman gesprochen?«

»Nein. Er war nicht da. Aber ich habe mit Jennifer Herman gesprochen, seiner Frau.«

»Und was hatte sie zu dem Vorfall zu sagen?«

»Sie hat gesagt, dass ihr Mann mit dem Mädchen geschimpft hat, weil sie ein Glas zerbrochen hatte und sich dabei hätte verletzen können. Aber sie hat auch gesagt, dass er sie nicht einmal angerührt habe.«

»Haben Sie auch versucht, mit Lily zu sprechen?«

»Ja. Mrs. Herman hat das Mädchen an die Tür geholt. Sie hat gesagt, dass ihr niemand wehgetan hat und dass sie nicht wüsste, wie Maria Ortega zu einer solchen Aussage kommt.«

»Welchen Eindruck hatten Sie von den beiden, Officer Sorbera?«

»Ich hatte den Eindruck, dass sie wahnsinnig verängstigt waren.«

»Was haben Sie als Nächstes unternommen?«

»Ich habe Mrs. Herman meine Karte gegeben und ihr gesagt, dass sie mich anrufen soll, falls ihr noch etwas einfällt oder auch, falls sie sonst irgendetwas mit mir besprechen möchte.«

»Haben Sie den Vorfall auch dem Jugendamt gemeldet?«

»Ja. Aber ohne Zeugenaussagen vonseiten des Kindes oder der Ehefrau wollte man dort nichts weiter unternehmen.«

»Haben Sie auch nichts weiter unternommen?«, fragte Yuki.

»Im Grunde, ja«, erwiderte Sorbera. »Ich habe nie wieder etwas von Mrs. Herman gehört. Aber als ihre sterblichen Überreste gefunden wurden und das Mädchen als vermisst gemeldet wurde, habe ich meinen Vorgesetzten über den Vorfall informiert.«

»Vielen Dank, Officer. Ich bin fertig, Euer Ehren.«

Nachdem Kinsela auch an Officer Sorbera keine Fragen hatte, rief Yuki ihren nächsten Zeugen auf.

23Gary Goodfriend trug eine mit Fransen besetzte Hirschlederjacke, eine auf alt getrimmte Jeans und ein kariertes Hemd. Mit wiegenden Schritten kam er den Gang entlang und schob sich durch die Pforte, als wäre es der Eingang zu einem Saloon.

Yuki nippte an ihrer Wasserflasche. Während Goodfriend vereidigt wurde, musterte sie ihn ausführlich. Der Kerl war ein Großkotz. Egozentrisch. Aber er hatte sich aus freien Stücken als Zeuge angeboten.

Er war zwar unberechenbar, aber für die Staatsanwaltschaft wichtig, darum hatte Yuki beschlossen, es mit ihm zu riskieren.

Nachdem sie sich gesetzt hatte, begrüßte sie ihn und erkundigte sich nach seiner beruflichen Tätigkeit.

»Ich bin staatlich lizenzierter Waffenhändler. Ich habe einen Laden drüben in Castro Valley.«

»Kennen Sie den Angeklagten?«

»Wir haben uns bei einer Waffenmesse kennengelernt. Ich hatte dort einen Stand. Wir haben uns zehn, vielleicht auch fünfzehn Minuten lang unterhalten.«

»Haben Sie ihm eine Waffe verkauft?«

»Ja. Eine Beretta Px4 Storm. Das ist eine außergewöhnliche Waffe. Mr. Herman hat mir eine CCW vorgelegt und in bar bezahlt.«

»Können Sie uns sagen, was CCW bedeutet?«

»›Carrying a Concealed Weapon‹, also die Erlaubnis, versteckt eine Waffe am Körper zu tragen.«

»Haben Sie bei dieser Messe mehr als nur diese eine Waffe verkauft?«

»Allein an diesem Tag ungefähr fünfzehn Stück. Und noch mal ein Dutzend am Tag darauf.«

»Und warum ist Ihnen Mr. Herman besonders im Gedächtnis geblieben?«

»Er hat sich mit einem anderen Kunden unterhalten, während ich noch ein Geschäft abgewickelt habe. Und davon ist mir ein Fetzen im Gedächtnis geblieben.«

»Worum ging es denn in diesem Gespräch?«

»Na ja, es ging um Waffen. Im Prinzip haben die beiden einfach nur ein paar Sprüche geklopft. Was sie schon alles haben. Was sie gerne noch hätten. Worauf sie am liebsten schießen.«

»Und worauf wollte Mr. Herman am liebsten schießen?«

»Mr. Herman hat zu dem anderen Typen gesagt, dass er Probleme mit einer kleinen Ratte hat.«

»Kennen Sie den Namen dieses anderen Typen?«

»Nein. Er hat nichts bei mir gekauft. Ich habe ihn davor und auch danach nie wieder gesehen.«

»Sie haben also mitgehört, wie Mr. Herman von seinen Schwierigkeiten mit einer Ratte gesprochen hat. Wie hat der andere sich dazu geäußert?«

»Er hat gesagt: ›Eine Ratte? Und wo ist das Problem? Dass sie Ihren Rasen umpflügt?‹ Und Herman hat geantwortet: ›Nein, ich meine eine zweibeinige Ratte.‹«

»Und wie haben Sie diese Äußerung interpretiert?«

»Eine kleine Ratte, so nennt man doch manchmal ein freches Kind. Damals habe ich gedacht, na ja, dass das bloß ein Witz war, aber dann habe ich mitbekommen, dass man seine Frau tot aufgefunden hat und sein Kind spurlos verschwunden ist, und da ist mir dieser Satz wieder eingefallen.«

»Haben Sie daraufhin die Polizei angerufen?«

»Ja.«

Yuki zeigte dem Richter und Kinsela den Polizeibericht und überreichte ihn anschließend, zusammen mit der Quittung für den Waffenkauf, dem Gerichtsdiener. Beides wurde zu den Beweismitteln gelegt.

Anschließend bedankte sie sich bei Gary Goodfriend und überließ ihn der Verteidigung zum Kreuzverhör.

24John Kinsela erhob sich, blieb aber hinter dem Tisch der Verteidigung stehen. Mit gelangweilter Miene stellte er seine Fragen quer durch den Saal.

»Mr. Goodfriend, Sie haben gesagt, dass Sie bei dieser Messe übers Wochenende so um die dreißig Schusswaffen verkauft haben. Ist das richtig?«

»Ja. So in etwa.«

»Und vermutlich haben Sie sich mit deutlich mehr Menschen unterhalten als nur mit diesen dreißig Käufern.«

»Oh, na klar. Das waren Hunderte.«

»Aber Sie behaupten, dass Sie sich noch zwei Jahre später ganz genau an Mr. Herman erinnern können. Ist das richtig?«

»Er ist ein Mensch, den man nicht so leicht vergisst.«

»Und zwar deshalb, weil er gesagt hat, dass er ein Problem mit kleinen Ratten hat. Habe ich das korrekt wiedergegeben?«

»Ja, genau.«

»Und, wenn ich Sie richtig verstehe, dann haben Sie diese Worte so gedeutet, dass er eine Waffe kaufen wollte, um ein Kind damit zu erschießen?«

»So könnte man das deuten, ja.«

»Im Ernst? Aber Sie haben damals nicht die Polizei verständigt, oder etwa doch?«

»Nein. Es war ja zuerst einfach nur ein dummer Spruch. Ein bisschen makaber vielleicht, aber eben trotzdem bloß ein Spruch.«

»Hat der Angeklagte auch im direkten Gespräch mit Ihnen über sein Rattenproblem gesprochen?«

»Nein.«

»Würde es Sie sehr überraschen, wenn Sie wüssten, dass Mr. Herman tatsächlich Probleme mit Nagetieren hatte? Und dass er deswegen sogar einen Kammerjäger engagiert hat?«

»Wenn Sie das sagen, dann wird es wohl stimmen.«

»Danke. Also, abgesehen von der Unterhaltung, die Sie zufällig mitgehört haben, und dem Verkaufsgespräch, in dem es um die Pistole gegangen ist, haben Sie sich jemals zu irgendeinem anderen Zeitpunkt mit dem Angeklagten unterhalten?«

»Nein.«

»Dann hatten Sie also, abgesehen von dem Spruch gegenüber diesem ›anderen Typen‹, keinerlei Anlass zu glauben, dass Mr. Herman die Absicht hat, seiner Tochter etwas anzutun?«

»Nein. Eigentlich nicht.«

»Das wäre dann schon alles, Mr. Goodfriend. Danke für Ihre Aussage.«

Goodfriend beugte sich nach vorn und sagte zu Kinsela, der ihm bereits den Rücken zugedreht hatte: »Bis auf seinen Ruf. Er soll ja angeblich schon öfter Zeugen aus dem Weg geräumt haben. Was letztendlich nichts anderes bedeutet, als dass ich hier mein Leben aufs Spiel setze.«

Kinsela wirbelte herum und sah den Richter an. Er war knallrot im Gesicht. Mit diesem Nachsatz hatte er nicht gerechnet.

»Euer Ehren, ich beantrage die Streichung des letzten Satzes aus dem Protokoll. Die Bemerkung des Zeugen ist offenkundig reines Hörensagen und im höchsten Maß vorurteilsbeladen.«

Yuki war darauf vorbereitet.

»Euer Ehren, Mr. Goodfriend hat auf Mr. Kinselas Frage geantwortet. Und jetzt will er gegen die Antwort Protest einlegen?«

»Der Zeuge hat seiner Meinung über den Charakter meines Mandanten Ausdruck verliehen. Danach hatte ich nicht gefragt«, entgegnete Kinsela.

»Also gut, also gut. Mr. Kinsela, bevor ich mich an die Geschworenen wende, möchten Sie Mr. Goodfriend noch eine Frage stellen?«

»Nein, Euer Ehren.«

Der Richter wies den Gerichtsschreiber an, Goodfriends letzte Bemerkung aus dem Protokoll zu streichen. Anschließend belehrte er die Geschworenen, dass Mr. Hermans Charakterisierung durch den Zeugen und dessen geäußerte Überzeugung, dass sein Leben in Gefahr sei, nicht in die Beweisaufnahme mit einfließen und auch nicht Gegenstand ihrer Beratungen sein dürfe.

Yuki hielt sich im Zaum, aber sie schwebte mindestens auf Wolke sieben. Nicky Gaines stupste sie an. Er grinste über beide Backen. Noch ein Punkt für die Anklage. Mannomann: Das Team Yuki hatte einen Lauf.

25Ich verließ Bradys Büro und durchquerte den neun mal sechs Meter großen Bereitschaftsraum, der eher einem Hindernisparcours glich, bekam zahlreiche Umarmungen von Kollegen, die ich schon seit Ewigkeiten kannte, und wurde immer wieder abgeklatscht. Am vorderen Ende des Raums standen zwei graue Metallschreibtische Kopf an Kopf einander gegenüber. Einer dieser Schreibtische gehörte mir. Der andere meinem Partner.

Eine hübsche junge Frau mit dunklen Locken, einem weißen T-Shirt und einer engen Jeans saß auf meinem Stuhl. Sie führte ein intensives Gespräch mit Conklin, der aufsprang, kaum dass er mich gesehen hatte.

»Boxer, heeey. Schön, dass du da bist.«

Er schloss mich in eine geschlechtsneutrale, aber wohltuende Umarmung und sagte: »Darf ich vorstellen: Mackie Morales, unsere Sommerpraktikantin. Mackie, das ist meine Partnerin, Sergeant Lindsay Boxer.«

Morales stand auf und gab mir die Hand. Sie meinte, sie hätte schon viel von mir gehört, und wollte sich dann in Richtung Aktenarchiv zurückziehen.

Conklin sagte: »Warte mal, Mackie. Ich bringe Sergeant Boxer auf den neuesten Stand im Fall Faye Farmer. So lange kannst du doch noch dableiben.«

»Na klar«, sagte ich. »Bleiben Sie ruhig.«

Man lernt nicht oft jemanden kennen, den man sofort mag, aber bei Mackie Morales hatte ich ein gutes Gefühl. Sie besaß ein offenes Lächeln, einen angenehmen Händedruck, und allem Anschein nach hielt auch Conklin viel von ihr.

»Danke«, sagte sie. Sie zog sich einen Stuhl heran, und ich erkundigte mich bei Conklin, was er über Faye Farmer wusste.

»Ich wollte mich gerade auf den Weg zu ihren Eltern machen, um sie über die neusten Entwicklungen zu informieren und mit ihnen meine Liste mit Fayes Freunden, ihren Fans und ihren Kritikern durchzugehen«, sagte Conklin. »Die Kriminaltechniker sind jetzt unten in der Gerichtsmedizin und suchen nach Hinweisen auf die spurlos verschwundene Leiche.«

»Der Chronicle hat gerade eben seinen Bericht online gestellt«, fuhr Morales fort. »Und jetzt werden wir mit Anrufen, Tweets, E-Mails und Kommentaren auf unserer Webseite geradezu überschwemmt.«

Conklin sagte: »Während Mackie die telefonischen Hinweise auswertet …«

Er brachte seinen Satz nicht zu Ende. Brady kam direkt auf uns zu und baute sich vor unseren Schreibtischen auf. Dann sagte er zu Conklin: »Kannst du dich noch an diesen verrückten Professor erinnern, der diesen Mord geträumt hat?«

»Dr. Perry Judd«, sagte Morales.

»Die Frau, die er gestern beschrieben hat, ist vor einer Stunde bei Whole Foods erschossen worden. Die Beschreibung passt genau, bis hin zu der grünen Perlenkette und den schwarzen Haarwurzeln. Conklin, du und Boxer, ihr kümmert euch um den Tatort. Dann holt ihr den Professor ab. Unterhaltet euch noch mal mit ihm.«

Morales beugte sich über meine Schulter und suchte in meinem Computer die Kontaktdaten des Professors, während ich Joe anrief.

Seine Stimme hörte sich besorgniserregend an.

»Joe, was ist denn los?«

»Es ist bestimmt nichts Schlimmes, Liebling. Aber Julie hat ein bisschen Fieber.«

Mein Magen ballte sich zusammen. Sämtliches Blut war aus meinem Gehirn gewichen. Womöglich musste ich mich im nächsten Augenblick auf meinen Schreibtisch übergeben.

»Was bedeutet ein bisschen?«

»Neununddreißig Komma fünf. Das ist nichts Ungewöhnliches bei so kleinen Babys. Ich wollte es dir einfach nur sagen. Mach dir keine Sorgen. Wir sehen uns dann später.«

»Joe, wir sehen uns in zwanzig Minuten. Ich fahre sofort los.«

»Lindsay, nein. Ich habe alles im Griff.«

»Woher willst du das wissen?«

Conklin sagte: »Boxer? Alles in Ordnung?«

Joe sagte: »Ich erlebe so was doch nicht zum ersten Mal. Ich habe im Internet recherchiert und auch schon Dr. Gordon angerufen. Bitte, Lindsay. Überlass das mir. Ich rufe dich an, wenn wir dich brauchen.«

Ich hatte keine Wahl. »Also gut«, sagte ich und legte auf. Das Blut kehrte in mein Hirn zurück. Ich sagte zu Conklin, dass ich so weit war, und dann gingen wir nach unten zum Parkplatz hinter dem Gebäude der Gerichtsmedizin.

Ich setzte mich auf den Beifahrersitz des Streifenwagens und versuchte, mich irgendwie auf meine beiden Fälle zu konzentrieren.

Aber trotzdem hörte ich ununterbrochen das Gebrüll meines kleinen Mädchens.

26Als Conklin und ich in der 4th Street eintrafen, blockierten der Transporter der Kriminaltechnik und ein halbes Dutzend Streifenwagen nicht nur den Bürgersteig vor dem Whole Foods auf der gesamten Länge von gut dreißig Metern, sondern auch eine komplette Fahrspur. Pendler, die auf dem Weg zur Arbeit waren, hupten und brüllten zu ihren Seitenfenstern heraus, ohne allerdings die geringste Bewegung in den Stau zu bringen.

Conklin parkte in der zweiten Reihe. Wir stiegen aus und kämpften uns durch die dicht gedrängte Menge der Schaulustigen vor dem Absperrband, dokumentiert von unzähligen Tweets und Schnappschüssen, die sofort ihren Weg ins World Wide Web fanden.

Officer Tom Forcaretta bewachte die Eingangstür. Er war noch nicht lange dabei, schien aber mit dem ganzen Chaos recht gut klarzukommen. Ich trug mich in die Anwesenheitsliste ein und bat ihn, mir zu sagen, was er wusste.

»Die Schüsse sind zwischen 19.30 Uhr und 19.35 Uhr gefallen«, sagte er. »Das Opfer heißt Harriet Adams, weiblich, weiß, achtunddreißig Jahre alt. Anscheinend hat sie drei Kugeln abbekommen – rechter Arm, Hals, rechte Brusthälfte. Bei meinem Eintreffen hat sie noch gelebt, war aber kaum mehr ansprechbar. Sie hat mir gesagt, wie sie heißt. Mehr nicht. Der Notarztwagen hat sie ins Metropolitan gebracht, aber bei der Ankunft war sie dann schon tot.«

»Wie viele Zeugen?«, wollte ich wissen.

»Zwei. Ein Mitarbeiter des Ladens, der gerade die Regale aufgefüllt hat, und ein Kunde. Aber sie haben den Schützen nicht gesehen. Sie haben nur splitternde Glasscheiben gehört und dann gesehen, wie das Opfer zusammengebrochen ist. Wir haben die Zeugen befragt und dann nach Hause geschickt.«

»Und wo sind die anderen Kunden?«

»Diejenigen, die nicht sofort abgehauen sind, haben wir im Lagerraum zusammengezogen. Eine Einheit aus dem Raubdezernat verhört sie gerade. Wenn sie fertig sind, lassen wir sie durch die Hintertür rausgehen.«

»Wie viele Kunden sind es denn genau?«

»Zu viele, Sergeant. Wahrscheinlich über hundert.«

»Und die Leute, die hier arbeiten? Vielleicht ist ja einer der Mitarbeiter Amok gelaufen?«

»Ja, Madam. Die Mitarbeiter sind alle im Büro der Geschäftsführung. Bambi Simmons, das ist die Geschäftsführerin, hat gesagt, dass das Opfer eine Stammkundin war, die dem Personal ziemlich auf die Nerven gegangen ist. Sie hat zum Beispiel geöffnete Dosen zurückgebracht, um sich zu beschweren, und solche Sachen.«

»Die Waffe, aus der die Schüsse abgegeben wurden, ist vermutlich nicht aufgetaucht, stimmt’s?«

»Stimmt, Madam.«

»Und die Aufnahmen aus den Überwachungskameras?«

»Die haben wir gesichert.«

Die Automatiktüren glitten auf. Conklin und ich betraten den rund zweitausendachthundert Quadratmeter großen Tatort. Es war zwar nicht gerade ein Massaker, aber trotzdem war der Anblick einigermaßen spektakulär.

Überall huschten Kriminaltechniker herum, setzten Markierungen, fotografierten. Sie würden vermutlich eine Million verschiedene Fingerabdrücke finden. Alles andere wäre ein Wunder gewesen.

Conklin und ich wurden auf die rechte Seite gewinkt. Dort war Charlie Clapper, der Leiter der Kriminaltechnik, gerade damit beschäftigt zu fotografieren. Er stutzte, als er mich sah.

»Großer Gott, Lindsay. Ich denke, du bist noch im Mutterschutz?«

»War ich. Das hier ist meine Begrüßungsparty.«

»Schön, dass du wieder da bist«, meinte er. »Also, wir haben Folgendes für dich vorbereitet: ein gewaltsamer Tod in einem riesigen Heuhaufen. Keine Ahnung, ob es hier überhaupt eine Nadel zu finden gibt oder wie sie aussehen könnte. Hast du kapiert? Keine Zeugen, keine Tatwaffe, kein Raub. Einfach nur peng, peng, peng. Das ist was für Krimifans.«

27Der stets wie aus dem Ei gepellte Charlie Clapper war vor seiner Beförderung zum Leiter der Kriminaltechnik schon Kriminalbeamter bei der Mordkommission gewesen, und wir waren sehr froh, dass wir ihn hatten. Er war gewissenhaft, umsichtig und stand uns, sobald er uns auf die Indizien hingewiesen hatte, nie im Weg.

Jetzt führte er uns in die Tiefkühlabteilung, wo Conklin und ich zum ersten Mal einen Blick auf den eigentlichen Tatort werfen konnten.

Blutspritzer, überwiegend aus der Halsschlagader, bedeckten den Inhalt des Tiefkühlschranks sowie die Türen zu beiden Seiten der zersplitterten Scheiben. Auf der intakten unteren Hälfte einer Tür war ein langer blutiger Streifen zu sehen. Dort war Harriet Adams entlanggeglitten, nachdem sie getroffen worden war.

Am Rand einer Lache aus Wasser, Blut und Eiscreme lag eine offene Handtasche. Überall waren Spuren des Sanitäters zu sehen, der versucht hatte, Harriet Adams das Leben zu retten.

Conklin und ich starrten mit offenem Mund auf das unfassbare Durcheinander aus Fußabdrücken, Schleifspuren, Fingerabdrücken und Spuren von Rolltragenrädern, die kreuz und quer durch die Lache führten.

»Ein Paradebeispiel dafür, wie viel Unheil Sanitäter anrichten können«, meinte Clapper. »Wenn wir in der Handtasche keine namentlich unterzeichnete Todesdrohung finden, hilft der Tatort uns jedenfalls bei der Aufklärung kein bisschen weiter.«

Conklin sagte: »Hast du vielleicht ein Foto des Opfers da?«

»Das Krankenhaus hat mir gerade eine Aufnahme geschickt«, erwiderte Clapper. Er holte sein Handy heraus, und ich warf einen Blick auf das Display.

Harriet Adams lag auf einem Edelstahltisch, zugedeckt bis zum Kinn.

Conklin bat Clapper: »Kannst du da vielleicht anrufen und dich erkundigen, was für Kleider sie getragen hat? Und ob ihre Fußnägel lackiert waren?«

»Bin gleich wieder da«, sagte ich.

Dann zog ich mich in den Gang mit den Suppen und Nüssen zurück und rief Joe an. Er sagte, dass Julie eingeschlafen war. Er wollte nicht riskieren, sie vielleicht beim Fiebermessen zu wecken. Ich stellte ihm viele Fragen: War sie heiß? Wie sah sie aus? War es nicht doch vielleicht besser, sie ins Krankenhaus zu bringen? Joe beruhigte mich, und dann rief ich Brady an.

»Du brauchst hier vor Ort ein anderes Team zur Koordination der Ermittlungen«, sagte ich. »Wir übernehmen später wieder, aber jetzt müssen wir erst mit einem wichtigen Zeugen sprechen.«

Auf unserem Weg zum Wagen zwängten Conklin und ich uns erneut durch die Menschenmassen draußen auf der Straße.

»Was hältst du davon?«, fragte ich meinen Partner, während wir nach Osten in Richtung Brannan Street fuhren.

»Es ist verrückt, Lindsay. Der Tatort sieht genau so aus, wie der Professor es angeblich geträumt hat, bis hin zu den grünen Glasperlen und den blau lackierten Fußnägeln. Was zum Teufel soll das denn sein? Ein Typ meldet, dass er vorhat, jemanden umzubringen … und dann geht er hin und macht es tatsächlich?«

»Entweder ist er wahnsinnig, oder er führt uns an der Nase herum«, sagte Conklin. »Stimmt’s?«

Er drückte auf die Hupe und schaltete die Sirene ein. Es kam mir so vor, als seien alle anderen Autos zu einem einzigen Stück zusammengeschweißt.

»Stimmt«, erwiderte ich.

28Fröhlich pfeifend, war ich heute Morgen aus dem Haus gegangen. Drei Stunden später hatte ich nicht nur einen grauenhaften Tatort gesehen, sondern auch ein krankes Baby zu Hause und saß zusammen mit Conklin dem verrückten Professor Judd gegenüber.

Ich war mit meinen Gedanken nicht wirklich bei der Sache. Ich klappte mein Handy auf und legte es auf den Tisch, starrte es an, als ob ich es dadurch zum Klingeln bewegen könnte. Während wir auf unseren Kaffee warteten, wärmte Conklin unseren mutmaßlichen Hauptzeugen mit lockerem Geplauder auf.

Judd wirkte entspannt und überschüttete Conklin mit irgendwelchem Gequatsche über ein Buch, das er gerade las. Er schien weder verwundert noch erschrocken zu sein. Es machte fast den Eindruck, als sei ihm nicht einmal klar, dass er in unserem Verhörzimmer saß, weil er einen Mord vorausgesagt hatte, der vierundzwanzig Stunden später tatsächlich passiert war.

Ich versuchte mir diesen akkuraten Bücherwurm als Mörder vorzustellen, aber es wollte mir nicht gelingen. Mackie brachte uns den Kaffee und zog sich dann wieder hinter den venezianischen Spiegel zurück.

»Wir würden gerne ein paar Dinge mit Ihnen besprechen, Professor«, sagte Conklin. Habe ich schon erwähnt, dass Conklin die Rolle des »guten Bullen« geradezu meisterhaft beherrscht? Und in der Regel schafft er es auch, einen Tatverdächtigen durch Freundlichkeit und aufmerksames Zuhören dazu zu bringen, ihm die Wahrheit zu erzählen. Und wenn Freundlichkeit nichts nützt, dann hat er immer noch mich.

»Selbstverständlich«, erwiderte Perry Judd. »Was kann ich für Sie tun?«

»Können Sie uns sagen, wo Sie heute früh gegen halb acht waren?«

»Aber natürlich. Ich war in meinem Büro. Drei meiner Studenten haben die Semesterabschlussprüfung verpasst, und ich habe sie noch vor Beginn der Vorlesung eine Ersatzklausur schreiben lassen. Wieso?«

»Wie lange hat diese Klausur in Anspruch genommen?«, bohrte Conklin weiter. Er schüttete Zucker in seinen Kaffee. Rührte um.

»Das kann ich Ihnen ganz genau sagen. Es waren exakt fünfundvierzig Minuten. So lange ist die festgelegte Zeitdauer für diese Tests.«

»Und Sie waren die ganze Zeit über im Raum?«

»Aber sicher. Nicht dass ich meinen Studenten misstrauen würde, aber wenn man sie alleine lässt, dann fangen sie an, sich zu unterhalten. Oder anders ausgedrückt: Sie betrügen.«

»Und alle drei können bestätigen, dass Sie sich von 7.30 Uhr bis 8.15 Uhr in diesem Raum aufgehalten haben?«, erkundigte sich Inspektor Rich Conklin, der gute Bulle, das Gegenstück zu einem Elefanten im Porzellanladen.

»Hundertprozentig.«

Ich schaltete mich ein, aber nicht weil mein Partner kein absolut perfektes Verhör durchgeführt hätte. Mitnichten. Sondern damit ich mit den Gedanken hier im Zimmer bleiben konnte und vielleicht auch, um dieses A-Loch dazu zu bewegen, einen geplanten Mord zu gestehen.

»Professor, die Frau, von der Sie geträumt haben und die Sie uns beschrieben haben, diese Frau wurde heute Morgen in der Tiefkühlabteilung von Whole Foods erschossen. Woher haben Sie davon gewusst? Oder haben Sie etwa die Tat geplant, uns davon erzählt und sie dann selbst durchgeführt?«

»Sie wurde wirklich erschossen?«

Perry Judd zeigte alle Anzeichen freudiger Überraschung. Ich sah ihn an, während er anfing, über das ganze Gesicht zu strahlen, vom Ziegenbärtchen bis zum Haaransatz.

»Wirklich? Soll das heißen, es ist tatsächlich eingetreten?«

Ich verzog grimmig das Gesicht. »Eine weiße Frau mittleren Alters. Blond mit schwarzen Haarwurzeln, einer grünen Perlenkette, Sandalen und blau lackierten Fußnägeln. Genau so, wie Sie sie meinem Partner gestern beschrieben haben.«

»Großer Gott. Es ist also wahr. Es ist wirklich wahr.«

»Was ist wahr?«

»Man findet das immer wieder in der Literatur, angefangen bei Macbeth. Nein, sogar schon bei den alten Griechen. Die Ilias. Kassandra, die Unheil vorhergesagt hat, und niemand wollte ihr glauben. Es ist fast so etwas wie Schizophrenie, einerseits in die Zukunft schauen zu können und andererseits der Tragödie vollkommen machtlos ausgeliefert zu sein.«

Ich hatte Angst um mein Baby und fauchte ihn an: »Was zum Teufel soll das denn heißen?«

»Ich habe die Gabe der Vorausschau. Ich kann hellsehen. Ich kann in die Zukunft blicken.«

29Brady und ich steckten im Pausenraum die Köpfe zusammen, und ich weihte ihn in das wenige ein, was wir über die verstorbene Harriet Adams wussten – abgesehen davon, dass sie sich einen schlechten Tag ausgesucht hatte, um Eiscreme zu kaufen. Sie war geschieden, kinderlos, hatte seit sieben Jahren als Schalterbeamtin bei der Union Bank gearbeitet und zusammen mit ihrem Freund eine Einzimmerwohnung in der Zoe Street bewohnt, drei Querstraßen vom Whole Foods entfernt. Sie hatte eine Lebensversicherung abgeschlossen, aber die Versicherungssumme in Höhe von fünftausend Dollar ging nicht an ihren Freund, und außerdem hatte er ein Alibi für den Zeitpunkt der Schüsse.

Harriet Adams war nicht vorbestraft. Sie hatte niemals die öffentliche Ordnung gestört, war nie bei Rot über die Straße gelaufen und hatte auch keine Bonbonpapierchen auf den Bürgersteig geworfen. Sie war eine grundanständige Staatsbürgerin gewesen.

Ich sagte: »Conklin sieht sich gerade die Bänder aus den beiden Überwachungskameras im Whole Foods an. Eine ist auf das Büro der Geschäftsleitung gerichtet, die andere auf die Kassen. Das heißt, sie haben den Schützen nicht erfasst. Wenn er also nicht gerade mit der Waffe in der Hand durch die Kasse gegangen ist …«

»Und der Professor?«

»Hat ein Alibi. Drei Studenten haben ausgesagt, dass er ihnen zum Zeitpunkt der Schüsse direkt im Nacken gesessen hat. Professor Judd behauptet, er habe hellseherische Fähigkeiten. Vielleicht stimmt das ja. Ich habe jedenfalls ein Beschatter-Team auf ihn angesetzt.«

Ich ging die Feuertreppe hinunter und verließ das Präsidium durch den Hinterausgang, von wo ich in den überdachten Durchgang gelangte, der in die Gerichtsmedizin führte. Als ich durch die offen stehende Tür in Claires Büro trat, plärrte die Stimme ihrer Sekretärin aus der Sprechanlage.

»Dr. Washburn? Sergeant Boxer ist gerade, ohne ein Wort zu sagen, an mir vorbeigegangen.«

Claire verstaute irgendwelche Akten in einem Karton. Auf ihrem Schreibtisch stand ein weiterer Karton voller persönlicher Dinge – allerhand Krimskrams sowie ihr Diplom, diverse Auszeichnungen und gerahmte Fotos.

Ganz oben auf einem der Kartons lag ein Bild des Clubs der Ermittlerinnen – Claire, Yuki und Cindy mit einem strahlenden Lächeln und ich, die Größte von uns vieren, mürrisch und grüblerisch. Also genau wie immer.

»Was soll denn das?« Ich zeigte auf die Kartons.

»Ich bin beurlaubt worden«, erwiderte Claire. »Hast du noch nichts davon gehört?«

Sie sah schrecklich aus – erschrocken, stinkwütend und so, als hätte sie einen Tritt in die Magengrube bekommen. Ich streckte die Arme nach ihr aus, und sie kam um ihren Schreibtisch herum und drückte sich an meine Brust. Nach einem langen Moment ließ ich mich auf den Besucherstuhl plumpsen, während sie sich auf ihren Schreibtischsessel setzte und die Füße neben das Telefon legte.

Alle acht Signalknöpfe blinkten gleichzeitig.

Claire stieß einen tiefen Seufzer aus, dann sagte sie: »Der Chef der Stadtverwaltung hat gesagt, ich zitiere wörtlich: ›Fürs Erste können Sie Ihr Büro behalten, aber ich entziehe Ihnen hiermit das Kommando.‹«

»Ich habe gar nicht gewusst, dass Carter beim Militär war.«

»Er fährt total auf den Zweiten Weltkrieg ab. So ein Idiot. Ich komme nicht mehr an meinen Computer. Alle Telefonate landen draußen bei Sheila, aber das ist mir gerade recht. Neunundneunzig Prozent davon sind sowieso von der Regenbogenpresse. Und dazu noch die Angehörigen irgendwelcher Opfer, die sichergehen wollen, dass ihre geliebten Verblichenen nicht als Ersatzteillager verscherbelt worden sind.«

»Das kann doch nicht wahr sein.«

»Sobald Dr. Morse da ist, soll ich ihn bei der Büroarbeit unterstützen, bis …«

»Dr. Morse?«

»Ein pensionierter Gerichtsmediziner aus Orange County. Hat 2003 zum letzten Mal ein Skalpell in der Hand gehabt. Ich weiß nicht einmal, ob er mit dem Papierkram zurechtkommt, von der eigentlichen Arbeit ganz zu schweigen. Na ja, egal. Er kann meinen Schreibtisch haben …« Claire seufzte. »So lange, bis wir Faye Farmers Leichnam wiedergefunden haben.«

»Was meinst du, was mit ihr passiert ist, rein gefühlsmäßig?«

»Rein gefühlsmäßig fahre ich gerade durch die Lombard Street, mit hundertfünfzig Sachen, bei Nacht und ohne Scheinwerfer – und ohne Bremsen. Mit meinen Gefühlen will ich im Moment lieber nichts zu tun haben. – Aber hör zu, Lindsay. Ich habe eine Ahnung, wer womöglich etwas damit zu tun haben könnte.«

30»Hier, sieh dir das mal an.«

Claire reichte mir einen großen Briefumschlag. Auf dem Adressfeld stand ein Name: Tracey Pendleton.

Am ersten Blatt von Tracey Pendletons Personalakte klemmte ein Foto. Sie hatte kurze graue Haare und ein unauffälliges Gesicht ohne ein einziges besonderes Kennzeichen. Ihrem Geburtsdatum zufolge war sie Ende dreißig, aber sie sah aus wie fünfzig. Wahrscheinlich trank sie viel und rauchte, vielleicht hatte sie auch eine Drogenvergangenheit.

Das Wort EINGESTELLT war quer über die erste Seite gestempelt worden, zusammen mit dem Datum: 23. August 2009. Ich las weiter und erfuhr, dass Miss Pendleton einen Waffenschein und eine Neun-Millimeter-Glock-Halbautomatik besaß und als Sicherheitskraft für die Gerichtsmedizin eingestellt worden war.

Ich blätterte ihre Dienstpläne durch.

Tracey Pendleton arbeitete nachts. Sie hatte auch letzte Nacht gearbeitet.

Claire beobachtete mich, und als ich aufblickte, sagte sie: »Tracey hat laut Stechuhr um 0.02 Uhr ihren Dienst begonnen. Aber sie hat nicht ausgestempelt.«

»Hast du versucht, sie anzurufen?«

»Alle zehn Minuten. Keine Reaktion. Ich habe ihr auch gesimst und einen Haufen E-Mails geschickt. Auch darauf keine Reaktion.«

»Erzähl mir mal, was du über sie weißt.«

Ich hatte diesen Satz noch nicht einmal zu Ende gesprochen, da war mein Gehirn schon weitergeeilt. Hatte Tracey Pendleton Faye Farmers Leichnam gestohlen? Und wenn ja, wieso?

»Im Prinzip kenne ich sie gar nicht«, sagte Claire. »Wir begegnen uns nur dann, wenn ich viel zu früh zur Arbeit komme oder viel zu spät Feierabend mache. Und selbst dann reden wir nicht mehr als ›Na, wie geht’s? Alles klar?‹«

»Wann hast du sie zum letzten Mal gesehen?«

»Vor ein paar Wochen. Da ist mir nichts Bestimmtes aufgefallen. Aber wenn ich sie ansehe, interessiert mich eigentlich sowieso nur, ob sie nüchtern ist oder nicht. Ein paar Mal ist sie nicht zum Dienst erschienen. Sie hat deswegen auch eine Abmahnung bekommen. Aber es ist doch ein Riesenunterschied, ob man nicht erscheint oder ob man nicht ausstempelt.«

»Vielleicht hat sie es einfach vergessen.«

Claire zuckte mit den Schultern. »Das wäre das erste Mal. Die Stechuhr hängt da hinten, gleich neben der Hintertür.«

»Okay. Ist es denkbar, dass sie die CD mit den Aufnahmen aus der Überwachungskamera mitgenommen, den unbekannten Toten in Faye Farmers Fach gelegt und Farmers Leichnam in ihr Auto geschleppt hat? Ist sie dafür stark genug?«

»Ich denke, von ihren körperlichen Möglichkeiten her auf jeden Fall.«

»Meinst du, dass man sie vielleicht bestochen hat?«, hakte ich nach.

»Jeder hat seinen Preis, heißt es doch«, erwiderte Claire. »Tracey Pendleton verdient fünfzehn Dollar die Stunde. Ich schätze mal, all zu viel hätte es nicht gebraucht, um sie zu überreden.«

31Floyd Meserve war frisch rasiert, chic gekleidet und hatte das Haar zu einem Pferdeschwanz gebunden, sodass unmittelbar über dem Kragen das Tattoo einer nackten Frau zu sehen war.

Yuki trat auf ihren Zeugen zu und sagte: »Lieutenant Meserve, wie lautet Ihre genaue Dienstbezeichnung?«

»Lieutenant im Dezernat für Gewaltverbrechen, Bezirk Nord, San Francisco Police Department.«

»Kennen Sie den Angeklagten?«

»Ja. Wir haben uns am 20. Februar des letzten Jahres kennengelernt.«

»Und unter welchen Umständen?«

Die Geschworenen waren aufmerksam, manche hatten sich sogar nach vorn gebeugt. Im Zuschauerraum war es mucksmäuschenstill. Yuki war sich hundertprozentig sicher, dass sie von Floyd Meserve keine Überraschung zu erwarten hatte.

»Ich war damals als verdeckter Ermittler im Einsatz«, erwiderte Meserve. »Einer meiner Informanten hatte mir gesteckt, dass ein Rechtsanwalt auf der Suche nach einem Auftragskiller war. Und ich habe gesagt, dass ich mich als solcher ausgeben könnte.«

»Hat dieser vertrauliche Informant dem Angeklagten Ihre Telefonnummer gegeben?«

»Ja.«

»Und hat der Angeklagte Kontakt zu Ihnen aufgenommen?«

»Ja, noch am gleichen Tag. Wir haben dann ein Treffen vereinbart.«

»Wann haben Sie sich mit dem Angeklagten getroffen?«

»Um 17 Uhr, auf einem Parkplatz beim Westlake Shopping Center in der Southgate Avenue. Wir sind beide getrennt dorthin gefahren. Der Angeklagte wollte, dass wir uns in seinem Wagen unterhalten, aber ich habe gesagt, dass ich das grundsätzlich nicht mache. Er musste sich zu mir ins Auto setzen.«

»Und warum war Ihnen das so wichtig?«

»Weil ich dort eine Videokamera vorbereitet hatte.«

»Ich verstehe. Ist Mr. Herman dann tatsächlich eingestiegen?«

»Ja. Und er hat auch nicht lange um den heißen Brei herumgeredet.«

»Was hat er gesagt?«, wollte Yuki wissen.

»Dass er seine Frau loswerden will, und zwar, weil sie ständig die gemeinsame Tochter misshandelt. Aber die Tochter sollte ich ebenfalls umbringen, weil sie, wie er sagte, durch seine Frau völlig verdorben worden sei.«

»Er wollte, dass Sie ein sieben Jahre altes Mädchen ermorden?«

»Genau das hat er gesagt.«

»Wie haben Sie auf dieses Angebot reagiert?«

»Ich habe ihn gefragt, ob er sich wirklich sicher sei. Daraufhin meinte er, dass er sich das Ganze gründlich überlegt habe. Also habe ich gesagt, dass es nicht billig werden würde, eine Frau und ein Kind zu beseitigen.«

»Haben Sie auch über eine konkrete Summe gesprochen?«, hakte Yuki nach.

»Wir haben hunderttausend Dollar für beide vereinbart. Die Hälfte als Vorschuss, die andere Hälfte nach erfolgter Tat.«

»Haben Sie dieses Gespräch in vollem Umfang aufgezeichnet?«

»Ja.«

Yuki sagte: »Euer Ehren, ich würde den Geschworenen gerne das Video zeigen.«

»Haben Sie eine Abschrift dabei?«, wollte der Richter wissen.

»Ja, hier, Euer Ehren.«

»Die hätte ich gern, und wenn Sie auch der Verteidigung ein Exemplar geben könnten? Dann spielen Sie das Video ab.«

32Nicky Gaines machte sich an der Tastatur zu schaffen, bis das mit Datum und Uhrzeit markierte Video schließlich auf dem Monitor im Gerichtssaal zu sehen war. Zusammen mit den Geschworenen sah Yuki Keith Herman in den Wagen des verdeckten Ermittlers steigen.

Oh Mann, dachte Yuki. Wie will Kinsela das jemals entkräften?

Es war eine Schwarz-Weiß-Aufnahme, und die Bildqualität war bestenfalls mittelmäßig. Die Kamera musste irgendwo am Seitenfenster auf der Fahrerseite befestigt gewesen sein. Der Bildausschnitt zeigte jedenfalls Meserves Schoß sowie Keith Hermans Gesicht und seinen Oberkörper. Herman hatte damals einen Bart und außerdem eine blaue Baseballmütze getragen.

Floyd Meserve stellte sich als Chester vor, dann sagte Keith Herman: »Meine Frau ist geisteskrank – schizophren, verstehen Sie? Sie kann im einen Moment der liebevollste Mensch der Welt sein und dann im nächsten total bösartig. Sie prügelt grundlos auf unsere kleine Tochter ein und misshandelt sie auch noch anderweitig. Wie genau, brauchen Sie gar nicht zu wissen. Jedenfalls hat sie mein kleines Mädchen auch schon in den Wahnsinn getrieben. Und ich will nicht, dass sie ihr restliches Leben in irgendeiner Klapsmühle verbringen muss oder bis oben hin mit irgendwelchen Psychopharmaka zugeballert wird. Es ist wirklich absolut grauenhaft.«

Meserve sagte: »Haben Sie schon mal daran gedacht, sich scheiden zu lassen? Und das Sorgerecht für die Kleine zu beantragen?«

»Schon oft. Aber meine Frau ist ein gerissenes Luder. Sie wird mir alles wegnehmen, einschließlich des Kinds, sodass ich letztendlich pleite bin und auf der Straße hocke. Nein. So ist es am besten. Ich möchte, dass es schnell geht, verstehen Sie? Je eine Kugel in den Kopf. Keine Angst, keine Schmerzen. Lassen Sie es aussehen wie einen Raubüberfall. Nehmen Sie den Ring mit, den meine Frau trägt. Der ist ein Vermögen wert. Hat mich dreißig Riesen gekostet. Ich habe keine Ahnung, was Sie dafür kriegen würden, aber ein hübscher Bonus wäre es allemal.«

Meserve alias Chester sagte, dass er Fotos von der Frau und dem Kind benötigte, dazu zehntausend Dollar als Vorschuss und dass der Klient auch die Waffe besorgen müsste.

Keith Herman erklärte sich mit allem einverstanden, auch mit einem zweiten Treffen in vierundzwanzig Stunden. »Selber Ort, selbe Zeit, dann bringe ich alles mit.«

Jetzt wurde das Bild heller, weil Herman die Beifahrertür aufmachte und ausstieg. Kaum war Meserve allein, nahm er über das Mikrofon Kontakt zu seinen Kollegen im Funkwagen auf, der ganz in der Nähe stand. »Habt ihr alles mitbekommen?«

Der Monitor wurde schwarz, und das Licht im Saal ging wieder an.

Yuki stand neben ihrem Zeugen und sagte: »Lieutenant Meserve, haben Sie sich noch einmal mit diesem Mann getroffen, um die Anzahlung und die Fotos in Empfang zu nehmen?«

»Ich war am Treffpunkt, aber er hat sich nicht wieder blicken lassen«, antwortete Meserve. »Später habe ich über meinen Informanten erfahren, dass mich irgendjemand verraten haben muss. Jedenfalls ist das Geschäft nicht zustande gekommen, und meine Tarnung war auch aufgeflogen.«

»Hatten Sie genügend Material, um den Verdächtigen anzuzeigen?«

»Ich kannte seinen richtigen Namen nicht, darum blieb mir nichts weiter übrig, als abzuwarten. Aber selbst wenn … da kein Geld geflossen war, wäre es niemals zu einer Anklage gekommen.«

»Haben Sie ihm geglaubt, dass er seine Frau und seine Tochter ermorden lassen wollte?«

»Ohne jeden Zweifel.«

»Das wäre dann alles, Euer Ehren«, sagte Yuki.

John Kinsela hatte eine undurchschaubare Miene aufgesetzt, spielte aber mit dem Kleingeld in seiner Hosentasche. Er war also doch nervös.

»Lieutenant Meserve, Sie kannten den Namen des Angeklagten nicht. Er hat Ihnen weder Geld noch Fotos von den Zielpersonen gegeben und auch keine Schusswaffe. Ist das richtig?«

»Ja.«

»Dann hat er also auch keine Straftat begangen?«

»Das ist richtig.«

»Und Sie wissen nicht, ob er wirklich auf der Suche nach einem Auftragskiller war oder ob er einfach nur eine Idee verfolgt hat, die ohnehin rein hypothetischer Natur war, ja, Sie wissen nicht einmal, ob der Mann in Ihrem Auto tatsächlich auch mein Mandat gewesen ist.«

»Einspruch. Was will der Verteidiger damit bezwecken, Euer Ehren? Er trägt hier seine Argumente vor, anstatt den Zeugen zu befragen.«

»Stattgegeben. Hören Sie sofort auf damit, Mr. Kinsela. Anderenfalls verhänge ich eine Ordnungsstrafe.«

»Bitte entschuldigen Sie, Euer Ehren. Ich habe keine weiteren Fragen. Der Zeuge hat meine Neugierde voll und ganz befriedigt.«

»Miss Castellano? Haben Sie noch Fragen?«

Yuki erhob sich und sprach den Zeugen von ihrem Tisch aus an.

»Lieutenant Meserve, wann haben Sie den vollen Namen des Mannes erfahren, der Sie engagieren wollte, damit Sie seine Frau und seine Tochter ermorden?«

»Am 1. März letzten Jahres, nachdem Jennifer Hermans zerstückelte Leiche gefunden worden war.«

»Der Mann, der knapp zwei Wochen zuvor, am 20. Februar, mit Ihnen in Kontakt getreten war und einen Mordanschlag auf seine Frau und seine Tochter in Auftrag geben wollte: Sitzt er hier in diesem Gerichtssaal?«

»Ja.«

»Könnten Sie ihn mir bitte zeigen?«

Keith Herman zeigte keinerlei Gefühlsregung, als Meserve mit dem Finger auf ihn zeigte wie mit einer Pistole.

»Der Angeklagte. Das ist er. Da bin ich mir absolut sicher.«

»Vielen Dank. Lieutenant. Sie können den Saal verlassen.«

33Nachdem der verdeckte Ermittler gegangen war, rief Yuki Lesley Rohan in den Zeugenstand, eine atemberaubend attraktive und wohlhabende Freundin von Jennifer Herman. Sie sagte aus, dass Jennifer Angst vor ihrem Mann gehabt hatte.

»Jennifer hat an meinem Küchentisch gesessen. Sie hat den Kopf geschüttelt und geweint und gesagt, dass ich die Polizei rufen soll, falls ihr etwas zustößt. Und dass ich sagen soll, dass Keith es getan hat«, sagte Rohan. »Jennifers Arme waren voller blauer Flecken, und ein blaues Auge hatte sie auch. Ich hatte schon lange den Verdacht, dass Keith sowohl Jennifer als auch Lily misshandelt.«

»Einspruch, Euer Ehren«, sagte Kinsela. »Spekulation.«

Der Richter wandte sich an die Protokollführerin: »Miss Gray, bitte streichen Sie den letzten Satz der Zeugin. Danke. Äußern Sie bitte nur das, was Sie wissen, Miss Rohan. Nicht das, was Sie glauben.«

»Entschuldigung, Euer Ehren.«

»Bitte, fahren Sie fort, Miss Castellano.«

Yuki sagte: »Miss Rohan, hat Jennifer Sie gebeten, etwas für sie zu tun?«

»Ja. Sie hat mich gebeten, sie zu fotografieren und die Aufnahmen aufzubewahren.«

»Euer Ehren, ich würde gerne diese Fotos von Jennifer Herman als Beweismittel vorlegen. Sie sind am 4. Februar letzten Jahres gemacht worden.«

Nachdem die Fotos ins Beweismittelverzeichnis aufgenommen worden waren und Yuki wieder am Tisch der Verteidigung saß, übernahm Kinsela das Ruder.

»Miss Rohan, woher wissen Sie, dass die blauen Flecken von Mrs. Herman von Keith Herman stammten?«

»Jennifer hat es mir gesagt.«

»Aber Sie haben nicht mit eigenen Augen gesehen, wie er ihr diese Verletzungen zugefügt hat, nicht wahr?«

Die Zeugin kniff die Augen zusammen. Sie sah aus, als hätte sie eine Ohrfeige bekommen.

»Nein. Aber warum hätte Jennifer mich anlügen sollen?«

»Wer kann das schon sagen? Wer?«

Yuki rief Ty Crandall in den Zeugenstand, den Müllmann, der die Säcke mit den Leichenteilen gefunden hatte. Er schilderte den Geschworenen seinen Fund und sagte auch, dass er seit jenem Tag keine Nacht mehr durchgeschlafen hatte. Obwohl er körperlich gesund war, hatte er mittlerweile den Dienst quittiert und war Frührentner geworden.

Kinsela wollte dem Müllmann keine Fragen stellen.

Der Kriminalpathologe Dr. Roy Barclay bezeugte, dass er die Leichenteile untersucht hatte, die auf die insgesamt acht reißfesten Müllsäcke verteilt gewesen waren. Dabei hatte er nachgewiesen, dass sie alle von Jennifer Hermanns Leiche stammten.

Barclay sagte aus, dass er als Todesursache eine Kugel ermittelt hatte, die aus nächster Nähe durch das linke Auge in Jennifer Hermans Gehirn eingedrungen war. Es habe sich eindeutig um einen Mord gehandelt, der ungefähr acht Stunden vor der Entdeckung der Leichenteile geschehen sein musste. Die Kugel hatte er an die zuständige Ballistik-Abteilung weitergeleitet.

Kinsela fragte ihn: »Lässt sich die Kugel einer der Waffen zuordnen, die in der landesweiten Ballistik-Datenbank erfasst sind?«

»Nein. Sie passt zu vier oder fünf verschiedenen Waffentypen.«

Kinsela bedankte sich bei dem Zeugen und hatte keine weiteren Fragen.

Anschließend unterbrach der Richter die Verhandlung für die Mittagspause. Nicky und Yuki setzten sich an Yukis Schreibtisch, aßen ein Sandwich und gingen jedes einzelne Detail noch einmal durch. Als sie knapp eineinhalb Stunden später in den Gerichtssaal zurückkehrten, rief Yuki ihre Hauptzeugin in den Zeugenstand, Lynnette Lagrande.

Lagrande war die entscheidende Figur in der Argumentationskette der Anklage. Da bereits Fotos von ihr in den Medien aufgetaucht waren und da Mr. Herman in dem Ruf stand, Zeugen zu bedrohen, zu erpressen und womöglich sogar ermorden zu lassen, hatte Yuki ihre Zeugin in den letzten zwei Monaten in einem sicheren Haus untergebracht, wo sie rund um die Uhr bewacht wurde.

Der Gerichtsdiener rief ihren Namen.

Es war fast wie bei einer kirchlichen Hochzeit, als hätte die Orgel angefangen zu spielen. Die Geschworenen, die Anwälte und sämtliche Zuhörer drehten sich geschlossen um, um zu sehen, wie Lynnette Lagrande den Gang entlangschritt.

34Yuki beobachtete aufmerksam, genau wie alle anderen in Arthur R. Nussbaums Gerichtssaal, wie Lynnette Lagrande durch die Holzpforte in der Brüstung trat, die den Zuschauerraum vom Richtertisch und den Geschworenen sowie den Plätzen der Verteidigung und der Staatsanwaltschaft trennte. Sie trug ein schwarz-weiß gemustertes Kleid mit hochgeschlossenem Kragen. Der Saum reichte ihr bis übers Knie zur Hälfte der Waden. Das schlichte Kleid betonte ihre ohnehin spektakuläre Figur, und die dreißigjährige Frau bot einen durch und durch überwältigenden Anblick.

Lagrande schwor, die Wahrheit und nichts als die Wahrheit zu sagen, setzte sich hin und überkreuzte die Füße. Dann strich sie sich die schwarzen Locken aus der Stirn und brachte ihr wunderschönes herzförmiges Gesicht zum Vorschein.

Yuki trat vor den Zeugenstand. »Miss Lagrande, darf ich fragen, was Sie arbeiten?«

»Ich bin Klassenlehrerin einer ersten Klasse an der John Muir Elementary School; seit nunmehr vier Jahren, und ich liebe meine Arbeit.«

»Sind Sie mit dem Angeklagten bekannt?«

»Ja.«

Lagrande würdigte Keith Herman keines Blickes, während er sie mit seinen Haifischaugen ununterbrochen anstarrte.

»Wie haben Sie Mr. Herman kennengelernt?«, wollte Yuki wissen.

»Vor drei Jahren habe ich die Klasse von Lily Hermann, Mr. Hermans Tochter, übernommen. Eines Tages hat er sie von der Schule abgeholt. Da sind wir uns dann das erste Mal begegnet.«

Geführt von Yukis Fragen, schilderte Lynnette Lagrande, wie sich ihre Beziehung zu dem Angeklagten entwickelt hatte: Elterngespräche, zufällige Begegnungen in der Stadt, dann ein gemeinsames Mittagessen und schließlich eine Liebesbeziehung, die über ein Jahr lang gedauert hatte.

»Wie würden Sie Ihre Gefühle für Mr. Herman vor genau einem Jahr beschreiben?«

»Ich habe ihn geliebt.«

»Und hat er Ihnen auch gesagt, was er für Sie empfunden hat?«

»Er hat gesagt, dass er mich auch liebt.«

Yuki nahm einen Stapel mit Briefen und ausgedruckten E-Mails von ihrem Tisch und zeigte sie der Zeugin. »Sind das Ihre Briefe und E-Mail-Ausdrucke?«

»Ja. Die gehören mir.«

»Euer Ehren, ich möchte Miss Lagrande bitten, uns einige Passagen aus dieser Korrespondenz vorzulesen. Anschließend würde ich den ganzen Stapel gerne zu den Beweismitteln legen.«

Kinsela meldete sich zu Wort: »Euer Ehren, die Verteidigung gesteht hiermit zu, dass der Angeklagte seinen Liebesgefühlen für die Zeugin Ausdruck verliehen hat.«

»Der Tenor der Briefe lässt Rückschlüsse auf das Tatmotiv zu, Euer Ehren«, sagte Yuki.

Der Richter wurde von einem Niesanfall geschüttelt. Der ganze Saal wartete, bis er fertig war. Einige, unter anderem auch Yuki Castellano und John Kinsela, wünschten ihm Gesundheit.

Der Richter schnäuzte sich, bedankte sich und sagte dann: »Die Geschworenen sollen die Möglichkeit bekommen, sich das anzuhören, Mr. Kinsela. Miss Castellano, bitte fahren Sie fort.«

35»Miss Lagrande, würden Sie uns diese E-Mails bitte laut vorlesen, einschließlich des jeweiligen Datums?«, sagte Yuki.

Kinsela beugte sich zu seinem Mandanten und flüsterte ihm etwas zu, doch Keith Herman reagierte nicht, ja, er schien seinen Rechtsanwalt gar nicht wahrzunehmen. Wie hypnotisiert starrte er seine ehemalige Geliebte an.

Lynnette Lagrande neigte den Kopf und fing an vorzulesen.

»Vierundzwanzigster Dezember. Lynnie, ich weiß, dass ich Dir versprochen habe, an Weihnachten bei Dir zu sein, und es tut mir schrecklich leid, dass ich Dich enttäuschen muss. Es gibt keinen Ort auf dieser Welt, wo ich jetzt lieber wäre als in Deinen Armen und in Deiner …«

Die Zeugin hob den Kopf und sagte zu Yuki: »Jetzt beschreibt er, was er empfindet, wenn wir den sexuellen Aspekt unserer Beziehung ausleben. Wenn Sie nichts dagegen haben, würde ich diesen Teil lieber nicht laut vorlesen.«

Yuki sagte: »Sie können die Stelle einfach überspringen und zum letzten Absatz gehen.«

»Okay.«

»Ich hoffe, dass Dir morgen früh, wenn du Dein Geschenk auspackst, klar wird, wie sehr ich Dich liebe. In tiefer Liebe. Dein K.«

»Bitte lesen Sie auch Ihre Antwort vor, Miss Lagrande.«

Die Zeugin seufzte.

»Vierundzwanzigster Dezember. Keith, ich will keine Geschenke von Dir. Das alles tut mir viel zu sehr weh. Es ist total unfair, uns allen gegenüber. Liebe Grüße Lynnette.«

»Jetzt bitte die nächste E-Mail.«

In der kommenden Viertelstunde las die Zeugin eine E-Mail nach der anderen vor. Aber es blieb bei diesem ständigen emotionalen Hin und Her.

Der Angeklagte schrieb, dass er Lynnie vorbehaltlos liebte und dass er bereit war, alles zu tun, um mit ihr zusammen zu sein.

Und Miss Lagrande erwiderte, dass sie unter seinen permanenten Vorstößen litt, nicht weil sie seine Gefühle nicht erwiderte, sondern eben gerade weil sie für ihn dasselbe empfand.

Dann bat Yuki die Zeugin, die E-Mail vom 27. Februar vorzulesen, also zwei Tage bevor Jennifer Hermans zerstückelte Leiche entdeckt worden war.

Die wunderschöne Frau tupfte sich die Augen, nippte an ihrer Wasserflasche und las:

»Lynnie, ich weiß, dass Du mir mittlerweile kein Wort mehr glaubst, aber Taten sprechen eine eindeutigere Sprache als Worte. Heute in einer Woche, auf den Tag genau, werden wir zusammen sein. Das verspreche ich Dir. In tiefer Liebe. Keith.«

Lynnette Lagrande ließ die Blätter in ihren Schoß sinken und barg den Kopf in den Händen. Ihr Schluchzen war kaum zu hören, aber ihre Schultern bebten.

»Brauchen Sie vielleicht eine kleine Pause?«, fragte Yuki.

Es dauerte einen Augenblick, dann erwiderte die Zeugin: »Es geht schon.«

Yuki wartete ab, bis Lynnette Lagrande wieder einigermaßen gefasst wirkte, und bemühte sich ebenfalls um einen neutralen Gesichtsausdruck. Der ganze Tag lief einfach wie gemalt. Hätte gar nicht besser laufen können.

»Haben Sie sich am 28. Februar, dem Tag vor der Entdeckung der ermordeten Jennifer Herman, mit Mr. Herman getroffen?«, wandte sie sich an Lynnette.

»Nein.«

»Hat er Ihnen geschrieben?«

»Ich weiß es nicht. Ich habe meine E-Mail-Adresse und meine Telefonnummer geändert, bin aus meiner Wohnung aus-und bei meiner Schwester eingezogen.«

»Nur um jedes Missverständnis auszuschließen: Nach dieser E-Mail vom 27. Februar, in der der Angeklagte schreibt, dass Sie und er bald schon zusammen sein werden, haben Sie den Angeklagten danach irgendwann noch einmal gesehen?«

»Nein. Er will, dass ich ihm ein Alibi verschaffe, aber ich kann nicht länger für ihn lügen. Ich habe ihn den ganzen Februar über nicht gesehen.«

»Vielen Dank, Miss Lagrande.«

36Nicky Gaines schickte ihr eine Nachricht von seinem Tablet: »Red Dog hat von hinten zugesehen. Hat deine Hammershow live mitgekriegt.« Yuki schenkte Gaines ein Lächeln, löschte die Nachricht und richtete ihre Aufmerksamkeit dann auf Kinsela, der bis jetzt noch nicht einmal annähernd die zwei Riesen pro Stunde wert war, die Keith Herman ihm bezahlte.

Kinsela ging auf Lynnette Lagrande zu und legte die Hand auf die Brüstung des Zeugenstands. Es wirkte fast so, als würde er die Zeugin selbst ganz leicht berühren.

»Miss Lagrande, was hat Mr. Herman Ihnen zu Weihnachten geschenkt?«

»Eine Diamantenkette.«

»Wissen Sie, wie viel die Kette wert ist?«

»Nicht genau. Vielleicht fünfundzwanzigtausend Dollar.«

»Und gehe ich recht in der Annahme, dass Sie die Kette behalten haben?«

»Ja, das stimmt. Als Schmerzensgeld. Wegen seelischer Grausamkeit.«

»Seelische Grausamkeit, tatsächlich? Ein juristischer Terminus. Nun gut. Miss Lagrande, haben Sie auch den neuen Lexus angenommen, den der Angeklagte Ihnen im Januar letzten Jahres geschenkt hat?«

»Ja. Keith hat mir ein Auto geschenkt. Zum Geburtstag.«

»Soweit ich weiß, liegt der marktübliche Kaufpreis für ein solches Modell irgendwo jenseits der sechzigtausend Dollar. Ist das richtig?«

»Das weiß ich nicht.«

»Sie haben den Wagen behalten?«

»Ja.«

»Er ist mehr wert, als Sie in einem Jahr verdienen, habe ich recht, Miss Lagrande?«

»Ja, ich nehme an.«

Kinsela stellte sich vor den Zeugenstand und sagte dann mit lauter Stimme: »Hat der Angeklagte Ihnen jemals Geld geschenkt?«

Die Zeugin warf trotzig die Haare in den Nacken. Yuki beugte sich vor. Lynnette wusste, dass Kinsela versuchen würde, sie aus dem Konzept zu bringen, und Yuki hatte immer wieder mit ihr geübt, die Ruhe zu bewahren und sachlich zu bleiben – sich, falls sie angegriffen wurde, mit der Antwort einen Moment Zeit zu lassen.

Aber jetzt erwiderte die Zeugin ärgerlich: »Ich bin keine Hure, Mr. Kinsela. Unterstellen Sie mir nicht, dass ich eine Hure bin.«

»Euer Ehren?«

»Miss Lagrande, Sie müssen die Frage beantworten. Andernfalls muss ich Sie wegen Missachtung des Gerichts belangen. Mr. Kinsela, bitte stellen Sie Ihre Frage noch einmal.«

»Haben Sie Geld von dem Angeklagten bekommen? Ja oder nein?«

»Ja. Na und?«

»Haben Sie ihm gesagt, dass Ihnen schöne Dinge gefallen?«

»Das weiß ich nicht mehr.«

»Miss Lagrande, waren Sie hauptsächlich wegen der teuren Geschenke und des Geldes mit dem Angeklagten zusammen? Immerhin war er ja ein verheirateter Mann.«

Yuki erhob sich: »Einspruch, Euer Ehren. Der Verteidiger bedrängt die Zeugin.«

»Abgelehnt, aber kommen Sie zur Sache, Mr. Kinsela.«

»Jawohl, Euer Ehren. Miss Lagrande, haben Sie auf einen großen Zahltag gehofft, als Mr. Herman endlich seine Familie verlassen hat? Haben Sie deshalb die vielen teuren Geschenke angenommen, obwohl Sie ganz offensichtlich die Gefühle des Angeklagten nicht erwidert haben?«

»Ich habe seine Gefühle sehr wohl erwidert. Ich habe ihn geliebt. Ich liebe ihn immer noch.«

»Ich glaube Ihnen, dass Sie Mr. Herman lieben. Darum haben Sie auch das Wochenende mit ihm verbracht, und zwar genau zu der Zeit, als seine Frau und seine Tochter ermordet wurden, und zwar von einem Unbekannten. Ist es denn nicht so, dass Sie und der Angeklagte sich das ganze Wochenende über geliebt haben, Lynnette?«

»Nein, nein, nein. Ich war an diesem Wochenende nicht mit ihm zusammen. Nein.«

»Nachdem der Mord an Mr. Hermans Ehefrau entdeckt worden war, als Mr. Herman festgenommen wurde und diese ganze schmutzige Affäre ans Licht gekommen ist, da haben Sie beschlossen, ihn endgültig abzuservieren, um Ihren eigenen Ruf nicht zu gefährden, oder etwa nicht? Es war Ihnen lieber, Ihren Geliebten zu betrügen, als zur Wahrheit zu stehen, stimmt’s, Lynnie? Sie sagen, Sie seien keine Hure, aber was genau sind Sie dann? Launisch vielleicht? Oder illoyal? Oder einfach jemand, der andere benutzt? Nun sagen Sie schon! – Was sind Sie eigentlich für ein Mensch?«

John Kinsela starrte Lynnette Lagrande die ganze Zeit über wütend an, trotz Yukis lautstarker Proteste und obwohl der Richter wiederholt seinen Hammer auf den Holzblock krachen ließ und Kinsela wegen Missachtung des Gerichts eine Strafe aufbrummte. Obwohl Kinselas Fragen aus dem Protokoll gestrichen wurden.

Kinsela blickte triumphierend in die Runde, und Yuki spürte, dass dieser Triumph die Glaubwürdigkeit ihrer Zeugin wie ein Axthieb entzweihaute. Kinsela hatte die Grundschullehrerin mit dem herzförmigen Gesicht unter massiven Druck gesetzt, hatte sie als geldgieriges Weib denunziert, ihren Charakter in den Schmutz, ihre Aussage in Zweifel gezogen und das Konzept des begründeten Zweifels in ein helles Licht gerückt.

Yuki hatte das Gefühl, in eine Falle getappt zu sein.

Nussbaum sagte: »Noch Fragen, Miss Castellano?«

Lynnette hatte den Kopf auf die verschränkten Arme gelegt und schluchzte.

Yuki wusste nicht, was sie tun sollte, um das Ansehen dieser Frau, die von dem Mann, den sie angeblich liebte, viel Geld angenommen hatte, wiederherzustellen.

37Yuki brachte eine Schachtel mit Papiertüchern zum Zeugenstand und ließ Lynnette ein paar Sekunden Zeit, um sich wieder zu sammeln. Dass es so weit gekommen war, musste sie sich selbst ankreiden. Sie hätte wissen müssen, dass Kinsela die Geschenke, die Keith Herman Lynnette gemacht hatte, gegen sie verwenden würde.

Das war ein schlimmer Fehler gewesen. Aber war er entscheidend?

Während Lynnette sich die Tränen aus den Augen tupfte, suchte Yuki nach einer Lösung, schneller als jeder Supercomputer. Als die Zeugin dann einigermaßen gefasst wirkte, sagte Yuki: »Lynnette, haben Sie je versucht zu verbergen, dass Sie von Keith Herman Geschenke erhalten haben?«

»Nein, natürlich nicht.«

»Und waren diese Geschenke immer mit besonderen Festtagen verknüpft?«

»Ja.«

»Hat Keith Ihnen gesagt, weshalb er Ihnen so wertvolle Geschenke gemacht hat?«

Yuki drehte sich langsam um und ging auf das Stehpult zu. Unterwegs warf sie den Geschworenen einen verstohlenen Blick zu. Sie hörten aufmerksam zu. Mehr konnte sie im Moment nicht erwarten.

»Könnten Sie die Frage bitte noch einmal wiederholen?«, bat Lynnette.

Sie sieht immer noch ziemlich unsicher aus, dachte Yuki, aber unsicher bedeutete auch verletzlich, und verletzlich war auf jeden Fall besser als trotzig.

»Lynnette, hat Keith Ihnen gesagt, weshalb er Ihnen so wertvolle Geschenke gemacht hat?«

»Er hat sich dazu mal so und mal so geäußert.«

»Bitte, fahren Sie fort«, meinte Yuki.

»Er hat zum Beispiel gesagt, dass er, solange er noch nicht frei ist, keine andere Möglichkeit hat, mir zu zeigen, was ich ihm bedeute.«

»Was noch?«

»Er hat gesagt, dass er ein schlechtes Gewissen hat, wegen der seelischen Grausamkeiten, die er mir zumutet.«

»Seelische Grausamkeit? Das waren seine Worte?«

»Ja.«

»Wofür war das Geld gedacht, das Keith Ihnen gegeben hat?«

»Einmal hat er mir fünfundzwanzigtausend Dollar geschenkt, damit ich mein Studiendarlehen zurückzahlen kann. Das konnte ich sehr gut gebrauchen. Mein Gehalt ist ja nicht besonders üppig.«

»Haben Sie darauf spekuliert, von einer Heirat mit Keith Herman in finanzieller Hinsicht zu profitieren? Also, reich zu werden?«

»Mir war klar, dass er Geld hat. Aber für mich war nur wichtig, dass wir eine echte Beziehung führen können, mit gemeinsamen Urlauben, und dass ich mit Lily zusammen sein kann. Ich wollte mich ohne Scheu in der Öffentlichkeit bewegen, wollte endlich dieses ungute Gefühl loswerden, dass ich den Mann einer anderen liebe. Und als mir klar wurde, dass das nicht möglich sein würde, habe ich versucht, die Sache zu beenden. Ich habe mich oft, sehr oft von Keith getrennt.«

»Aber Keith hat nicht lockergelassen, nicht wahr?«

»Ja.«

»Sie haben ausgesagt, dass Sie Ihre Telefonnummer geändert haben. Und dass Sie aus Ihrer Wohnung ausgezogen sind.«

»Ja.«

»Haben Sie das Wochenende vom 28. Februar auf den 1. März mit dem Angeklagten verbracht?«

»Nein. Ich war alleine, in der Jagdhütte in Oroville, die mein Vater mir hinterlassen hat. Dort gibt es keinen Fernseher, nicht einmal ein Handynetz. Ich wollte einfach nur allein sein.«

»Das heißt also, dass die Behauptung der Verteidigung, Keith Herman sei zu der Zeit, als seine Frau und seine Tochter ermordet wurden, mit Ihnen zusammen gewesen, eine Lüge ist. Ist das so?«

Die Zeugin zuckte kaum sichtbar zusammen. Vermutlich, weil sie Keith Herman immer noch liebt, dachte Yuki.

»Ja«, sagte sie dann. »Das ist eine Lüge.«

»Vielen Dank, Miss Lagrande. Ich habe keine weiteren Fragen an die Zeugin, Euer Ehren.«

Kinsela hatte ebenfalls nichts hinzuzufügen. Eine weise Entscheidung, dachte Yuki. Wenn jetzt auch nur einer der Geschworenen Lynnette Lagrande für eine geldgierige Lügnerin hielt, dann hatte er seine Arbeit getan.

Yuki sah zu, wie Lynnette Lagrande den Zeugenstand verließ. Sie hatte ihre Haltung weitgehend wiedergefunden. Ohne nach rechts und links zu blicken, ging sie den Gang entlang und verließ den Gerichtssaal.

Hatten die Geschworenen ihr geglaubt?

Vollzählig?

Um ganz ehrlich zu sein, Yuki wusste es nicht.

38Conklin und ich standen vor Tracey Pendletons Haustür. Das Häuschen war klein und sah genauso aus wie die anderen billigen Holzhäuser hier in der Gegend, die noch aus den Fünfzigerjahren stammten.

Die Schule war gerade zu Ende. Schulkinder jagten unter Rufen und Geschrei mit ihren Fahrrädern durch die vielfach ausgebesserte, ärmliche Wohnstraße. Autos fuhren vorbei, begleitet von lauter Musik und dem Röhren alter Auspuffrohre.

Wir hatten bereits angeklopft, hatten durch die schmutzigen Fenster gespäht und die ganze Flora Street nach Pendletons rotem Camaro abgesucht, ihn aber nirgends gesehen.

Es sprach alles dafür, dass die Nachtwächterin der Gerichtsmedizin nicht zu Hause war.

Conklin und ich hatten unsere Dienstwaffen gezogen und machten uns bereit, Pendletons Haustür aufzubrechen. Eine entsprechende Durchsuchungsanordnung hatten wir dabei.

Ich ging noch mal einen Schritt zurück und warf einen Blick unter das Kissen des Schaukelstuhls auf der Eingangsterrasse. Gerade als Conklin die Tür eintrat, sah ich ihn.

»Hoppla«, sagte ich und hielt den Schlüssel in die Höhe.

Conklin rief: »Miss Pendleton, hier spricht die Polizei. Bitte kommen Sie mit erhobenen Händen heraus. Wir möchten nur mit Ihnen reden.«

Keine Reaktion, kein Laut drang aus dem Haus nach draußen.

Es bestand aus zweieinhalb Zimmern – insgesamt vielleicht fünfunddreißig Quadratmeter. Ich konnte von der Haustür aus praktisch jeden Fleck sehen.

Wir standen im Wohnzimmer, das mit einem durchgewetzten braunen Sofa und einem durchgesessenen Sessel möbliert war. Der Fernseher war ausgeschaltet. Das Einzige, was sich bewegte, waren die Staubflocken, die in den trüben Strahlen der Sonne, die zum Fenster hereinschien, langsam in Richtung Zimmerdecke schwebten.

Conklin ging voraus und stieß mit der Fußspitze die Badezimmertür auf. Kurz darauf rief er: »Gesichert.«

Ich ging in die kleine Einbauküche, sah im Besenschrank nach und ließ Conklin wissen, dass er leer war.

Auf dem Herd stand noch ein Topf mit Essen, dazu ein schmutziger Teller und ein Glas in der Spüle. Der Kühlschrank war leer, bis auf die Wodkaflasche im Tiefkühlfach. Im Mülleimer lagen zwei Bierflaschen und eine leere Beefaroni-Dose.

Conklin kam zu mir und sagte: »Ihr Koffer steht im Schrank. Und eine Waffe habe ich nicht gefunden.«

Er sah unter der Spüle nach und entdeckte dort, zwischen diversen Putz-und Scheuermitteln, noch mehr Wodkaflaschen.

Wir durchsuchten das Haus ein zweites Mal. Kein Computer, keinerlei Hinweise auf Haustiere. Keine Brieftasche. Keine Schlüssel. Wir sahen im Wäschekorb und in sämtlichen Schränken und Schubladen nach, konnten aber nichts anderes finden als die traurigen Überreste eines Lebens zwischen Nachtschichten und Tagen im Vollrausch auf einem schmalen Bett.

Conklin wickelte sich ein Geschirrhandtuch um die Hand und nahm den Telefonhörer ab. Er drückte auf die Wiederwahltaste und ließ mich mithören, wie es am anderen Ende klingelte. Eine mechanische Frauenstimme teilte uns die Tageszeit und die Temperatur mit.

Conklin sagte: »Als hätte sie die Zeitansage abgehört, um anschließend zur Arbeit zu gehen und dann spurlos zu verschwinden, zusammen mit Faye Farmers Leichnam. Wo ist sie bloß hin? Wer ist sie überhaupt?«

Ich rief im Präsidium an.

»Lieutenant, wir brauchen eine Genehmigung, damit wir Pendletons Telefonregister und ihre Bankaktivitäten einsehen können … Ja, genau, keinerlei Anzeichen, dass sie in den letzten vierundzwanzig Stunden hier gewesen ist. Eigentlich gibt es hier so gut wie gar kein Anzeichen auf Leben.«

39Wir saßen an dem polierten Marmortisch im Besprechungszimmer von Fenn & Tarbox – Brady, Conklin und ich auf der einen Seite, während fünf Rechtsanwälte und ihr Mandant, der dreizehn Millionen Dollar im Jahr verdiente, sich die Drehstühle auf der anderen Seite gesichert hatten. Ihre Hinterköpfe spiegelten sich in den vom Boden bis zur Decke reichenden Fensterscheiben, die einen herrlichen Blick auf das Meer, das Ferry Building und die Bay Bridge, die sich funkelnd vor dem Abendhimmel abhob, ermöglichten.

Man hatte uns dem Senior-Partner der Kanzlei bereits vorgestellt, dem silberhaarigen George Fenn, der jetzt auf dem Stuhl am Kopfende des Tischs Platz nahm. Die Namen seiner jüngeren Mitarbeiter hatte ich schon wieder vergessen, weil all meine Aufmerksamkeit ihrem Mandanten galt: Jeffrey Kennedy, Linebacker, Superstar der San Francisco 49ers und außerdem der Exverlobte der verstorbenen Star-Modedesignerin Faye Farmer.

Fenn sagte in freundlichem, geradezu leutseligem Ton: »Ich habe schon viel von Ihnen gehört, Sergeant Boxer. Nur Gutes. Ich bin froh, dass Sie diesen Fall bearbeiten.«

Vielleicht war er wirklich froh, dass ich diesen Fall bearbeitete. Aber vielleicht war es auch so, dass er, der berühmte Anwalt, mich bearbeitete, damit wir seinen Mandanten nicht zum Verhör aufs Präsidium bestellten.

Jeff Kennedy spielte mit seinem BlackBerry herum, und so hatte ich die Möglichkeit, ihn gründlich zu mustern, ohne irgendwie unverschämt zu wirken. Natürlich hatte ich ihn schon öfter gesehen, sowohl im Fernsehen als auch von den Zuschauerrängen aus, von ziemlich weit oben. Ich hatte gesehen, wie er die Laufspieler der gegnerischen Mannschaft in Grund und Boden rannte, Quarterbacks wie Stoffpuppen zu Boden riss oder ganze Trauben von Gegenspielern abschüttelte wie ein Cockerspaniel die Wassertropfen nach einem Bad.

Aber jetzt konnte ich diesen Panzer in Menschengestalt einmal ganz aus der Nähe betrachten.

Kennedy sah wirklich überdurchschnittlich gut aus mit seinem markanten Kiefer, der etwas verschobenen Nase, den grauen Augen und den buschigen schwarzen Haaren. Er war unrasiert und trug zerknitterte Kleider, fast so, als hätte er sich ein, zwei Tage lang vernachlässigt. Die Klimaanlage war in Betrieb, aber trotzdem … Jeff Kennedy schwitzte.

George Fenn sagte: »Nur damit Sie Bescheid wissen: Wir schneiden dieses Treffen, wie bei uns im Hause üblich, mit einer Videokamera mit.«

»Mr. Fenn«, erwiderte Brady, »wir sind nicht hier, um eine eidesstattliche Aussage aufzunehmen. Wir möchten uns mit Mr. Kennedy lediglich über Miss Farmer unterhalten.«

»Natürlich«, meinte Fenn. »Trotzdem nehmen wir immer jedes Gespräch auf, zum Schutz unserer Mandanten.«

Brady winkte ab, als wollte er sagen: »Von mir aus«, und wandte sich dann an Kennedy: »Wann haben Sie Miss Farmer das letzte Mal gesehen?«

Brady war spezialisiert auf Verhöre. Es würde eine Freude werden, ihm bei der Befragung des Mannes zuzusehen, der womöglich der letzte Mensch war, der Faye Farmer lebend gesehen hatte.

40Kennedy legte sein BlackBerry auf den Tisch und sagte zu Brady: »Vorgestern Abend. Na ja, es hat schon am Nachmittag angefangen. Wir hatten eine kleine Party. Faye und ich. Ein paar Freunde waren zu Besuch. Immer wieder sind welche gegangen und andere dazugekommen.«

Er sprach nur sehr zögerlich. Konnte er sich tatsächlich an den Abend erinnern? Oder hatte er ein paar Instruktionen erhalten? Stand er unter Schock? Brady erkundigte sich nach den Namen der Freunde, und Kennedy nannte ihm sechs Footballspieler und acht Frauen, darunter auch Faye Farmer.

»Was war der Anlass für die Party?«, wollte Brady wissen.

»Es gab keinen besonderen Anlass. Wir haben einfach bloß zusammengesessen. Getrunken. Uns alte Spiele angeschaut. Und dann hat Faye sich plötzlich aufgeregt, aus heiterem Himmel. Das hat sie oft gemacht, wenn sie zu wenig Aufmerksamkeit bekommen hat. Oder ich zu viel. Ich habe gesagt, sie soll sich abregen, und sie hat gesagt, ich soll sie am A… lecken.«

Seine Kiefermuskeln zuckten. Er krallte sich am Tisch fest, als hätte er gerade einen bösen Traum oder müsste sich wahnsinnig zusammenreißen.

»Dann haben Sie sich also gestritten«, sagte Brady.

»Ich bin ihr nachgerannt«, fuhr Kennedy fort. »Aber sie ist weggefahren. Und dann klingelt am nächsten Morgen das Telefon, und ein Freund ist dran und sagt: ›Schalt mal den Fernseher ein.‹«

Kennedy schüttelte den Kopf, als könnte er es immer noch nicht glauben.

»Was war diesmal der Grund?«, fragte Brady. »Dass sie nicht genügend Aufmerksamkeit bekommen hat oder dass Sie zu viel bekommen haben?«

»Da war noch eine andere Frau. Eine Freundin von einem der anderen Mädchen. Sie hat ein bisschen zu viel Haut gezeigt. War ständig in meiner Nähe. Hat mich ein paar Mal angefasst.«

Kennedy nannte uns den Namen der Frau und auch den Namen ihrer Freundin.

Dann wollte Brady wissen: »Haben Sie Faye gesehen oder noch einmal mit ihr gesprochen, nachdem sie das Haus verlassen hatte?«

»Nein. Ich habe sie nicht angerufen. Ich war immer noch sauer, weil sie vor meinen Kumpels diese Diva-Nummer abgezogen hat. Hätte ich sie doch bloß aufgehalten. Wir hätten spazieren gehen können. Oder eine Zigarette rauchen. Was soll ich denn jetzt bloß machen, verdammt? Wir wollten eigentlich heiraten.«

Conklin erkundigte sich, um wie viel Uhr Faye die Party verlassen hatte, aber das wusste Kennedy nicht mehr.

»Es war jedenfalls spät«, sagte er. »Ich hatte schon ziemlich viel getrunken. Und jetzt muss ich damit klarkommen, dass wir im Streit auseinandergegangen sind. Oh Gott. Wir waren verliebt. Wir waren doch richtig verliebt.«

Tränen liefen ihm über die Wangen. Er trocknete sie mit dem Unterarm ab.

Fenn legte ihm eine Hand auf den Rücken und sagte: »Ganz ruhig, Jeff.«

»Mr. Kennedy, gibt es vielleicht jemanden, der Ihrer Verlobten schaden wollte?«, fragte Brady.

»Man weiß ja nie, auf was für Gedanken manche Leute kommen, wenn sie einen im Fernsehen gesehen haben«, erwiderte Kennedy. »Die Menschen sind verrückt. Sie stellen Prominenten nach, verfolgen sie auf Schritt und Tritt. Manchmal schießen sie sogar auf sie. Aber ob ich von jemand Bestimmtem weiß, der Faye so sehr gehasst hat, dass er sie tatsächlich umgebracht hat? Nein. Und jetzt würde ich Ihnen gerne ein paar Fragen stellen.«

Ich hob den Blick. Kennedy hatte seine mächtigen Unterarme auf den Tisch gelegt und sich nach vorn gebeugt. Er sah bedrohlich aus.

»Wo ist Fayes Leiche? Wie kann es sein, dass sie einfach aus der Gerichtsmedizin verschwindet? Wie wollen Sie den Mörder finden, wenn Sie die Leiche nicht mehr haben?«

»Die Kriminaltechnik ist gerade noch dabei, die Spuren aus ihrem Auto auszuwerten«, sagte ich. »Besitzen Sie eine Pistole, Mr. Kennedy?«

»Nein, verdammt noch mal. Wie kommen Sie darauf, mir so eine Frage zu stellen? Das kann doch unmöglich Ihr Ernst sein!«

Ich machte weiter. »Kommt Ihnen der Name Tracey Pendleton irgendwie bekannt vor?«

»Wie?«

Ich wiederholte den Namen der Sicherheitsbediensteten. Kennedy knurrte: »Von dem hab ich noch nie was gehört.« Dann sprang er auf und stolperte weinend aus dem Konferenzraum.

»Er ist verständlicherweise etwas durcheinander«, sagte Fenn.

Kennedy wirkte alles in allem so niedergeschlagen, wie man es in einer solchen Situation erwarten konnte, und schien tatsächlich nichts weiter zu wissen. Aber bedeutete sein Zusammenbruch automatisch auch, dass er unschuldig war? Natürlich nicht. Er hatte sein Studium an der Universität von Stanford mit Auszeichnung abgeschlossen. Er war ein über hundert Kilogramm schweres Muskelpaket und hatte sich mit seiner Freundin gestritten.

Kennedy war ein schlauer Fuchs mit einem stark ausgeprägten Hang zur Gewalt.

Durchaus denkbar, dass daraus eine tödliche Kombination geworden war.

41Ich betrat unsere Wohnung um ziemlich genau acht am Abend. Ich sehnte mich nach meinem Baby, nach einem Bad, nach einem Glas Wein und einem Teller Pasta mit Tomatensoße. Ich wollte aus meinen Kleidern schlüpfen und meinen Mann umarmen und bis zum nächsten Morgen schlafen, wenn auch nicht unbedingt alles gleichzeitig.

Ich rief: »Haaaalloooo! Sergeant Mommy ist da!«

Martha kam um die Ecke gesaust, sprang an mir hoch und hätte mich vermutlich umgeworfen, wenn mein Schwangerschaftsballast mich nicht felsenfest im Boden verankert hätte.

Helles Lachen drang aus dem Wohnzimmer.

Was war denn das?

Ich folgte Martha um die Kurve und sah, dass der Club der Ermittlerinnen es sich dort gemütlich gemacht hatte. Claire schaukelte Julie auf ihren Beinen und streckte sie mir entgegen. Ich stellte fest, dass die Kleine eine rosafarbene Schleife aus Geschenkband im Haar hatte.

»Heey«, sagte Claire. »Sieh mal, wen ich da habe.«

»Heey«, gab ich zurück. »Gib sie her.«

Ich grinste mein Baby an. Gleichzeitig wurde mir bewusst, dass Claires Begrüßungsworte ein wenig schwerfällig geklungen hatten, genau wie ihr Lachen. Auf dem Couchtisch standen mehrere geöffnete Weinflaschen und leere Gläser. Da war eine Party im Gang. Ohne mich.

Joe kam mir mit weit ausgebreiteten Armen entgegen. Er gab mir einen Kuss und sagte: »Was kann ich dir bringen?«

Ich nickte in Claires Richtung und sagte: »Das Gleiche wie ihr.«

Yukis Lachen ist eines der wundervollsten Geräusche, die ich kenne. Wenn Lachen eine Blume wäre, dann wäre Yukis Lachen das Glücksglöckchen.

Julie lachte auch, während Claire sie zu mir fliegen ließ. »Einen Moment noch«, sagte ich, versorgte meine Jacke und meine Pistole und nahm Julie in die Arme. Und sie fing immer noch nicht an zu weinen.

»Na, wo ist denn meine kleine Partymaus?«, sagte ich.

Ich setzte mich, streifte meine Schuhe ab und schmuste mit meiner Süßen, während Cindy mir Käse und Cracker brachte und Joe ein Glas Merlot auf den Beistelltisch stellte.

»Also«, sagte Cindy und setzte sich dicht neben mich, fast schon auf meinen Schoß. »Wie war dein erster Arbeitstag?«

Meine Freundin, die Reporterin, interviewte mich. Wir brachen alle in schallendes Gelächter aus, nur Cindy fragte verwirrt: »Was denn? Was?«

»Es waren lange zwölf Stunden«, sagte ich.

»Wir haben auch Geschenke mitgebracht«, meldete sich Yuki zu Wort.

Sie lagen auf dem Couchtisch. Joe übernahm Julie, sodass ich das Margarita-Set zum Selbermixen in sechzehn verschiedenen Geschmacksrichtungen von Yuki, den Stapel Babypyjamas von Cindy und die Giants-Tickets von Claire – erste Reihe! – in aller Ruhe auspacken konnte.

Meine Entbindungsparty war wundervoll, aber kaum hatte ich den Wein ausgetrunken, schwanden meine Kräfte.

Claire klatschte in die Hände und sagte: »Es wird Zeit, ihr Mädchen. Lindsay, wir ernennen Morales zum Ehrenmitglied des Clubs, nur den Sommer über. Kommst du noch mit ins Susie’s?«

»Ich? Danke, aber ich bin jetzt schon halb im Koma.«

Alle lachten, und ich umarmte sie zum Abschied und rief ihnen hinterher: »Claire, lass Cindy fahren.« Dann nahm ich Joe unsere Kleine ab, und … Was soll ich sagen? Kaum waren die Mädels verschwunden, fing unsere Partymaus an zu weinen.

»Oooch, Süße.«

Ich ließ mich in Joes Sessel sinken und tätschelte Julie den Rücken, während Joe etwas zu essen machte und die Kleine anschließend schlafen legte.

Er küsste mich, verschwitzt wie ich war, und meinte: »Warum stellst du dich nicht kurz unter die Dusche?«

Als ich wiederkam, frisch geduscht, nach Lavendel duftend, mit einem blauen Pyjama und barfuß, die Haare zu einem Pferdeschwanz gebunden, standen die Linguine Marinara bereits auf dem Tisch, und aus den Bose-Boxen war Louis Armstrong zu hören.

»Jetzt erzähl. Wie war dein Tag?«, sagte mein wunderbarer Joe.

42Nach der Sitzung bei Fenn & Tarbox hatten wir mit hochgeklappten Kragen zum Schutz vor dem Sprühregen auf der Battery Street zusammengestanden. Brady sprach aus, was wir alle dachten – dass Kennedy, vorausgesetzt, er hatte ein Motiv und eine Pistole gehabt, zu Faye Farmer in das Auto gestiegen sein und, nachdem er sie erschossen hatte, zu Fuß nach Hause gegangen sein konnte. Auf seiner Spontanparty, wo ein ständiges Kommen und Gehen geherrscht hatte, hätte ihn niemand vermisst.

Vorausgesetzt, er hatte ein Motiv. Vorausgesetzt, er hatte eine Pistole.

Sie wussten immer noch nicht, wie Faye Farmers Leichnam aus der Gerichtsmedizin herausgeholt worden war und ob der Diebstahl etwas mit ihrer Ermordung zu tun hatte.

Dann waren wir alle drei losgefahren, jeder mit seinem eigenen Wagen.

In der Innenstadt herrschte so gut wie kein Verkehr, und Rich kam ohne eine einzige rote Ampel vom Embarcadero Center quer durch North Beach und Pacific Heights. Vom Richmond District aus überquerte er den Panhandle – den schmalen, östlichen Fortsatz des Golden Gate Park –, um in die Kirkham Street zu gelangen, wo die Wohnung lag, die er gemeinsam mit Cindy bewohnte.

Während der Fahrt musste er an Jeff Kennedy denken und daran, was er über seinen letzten Streit mit Faye Farmer erzählt hatte. Er konnte dessen Enttäuschung und Verbitterung über die Frau, die er liebte, sehr gut verstehen.

Er und Cindy hatten sich ebenfalls gestritten. Er hatte gesagt, sie sei rücksichtslos. Sie hatte gesagt, er sei rücksichtslos. Er fand, dass sie sich verändert hatte. Sie sagte: »Vielleicht stimmt das ja.«

Er suchte Geborgenheit und Zuwendung, wenn er nach Hause kam. Und ab und zu vielleicht ein bisschen guten Sex.

Sie sagte immer nur: »Ich habe zu tun.« Oder: »Ich bin müde.«

Rich schnappte sich sein Handy vom Beifahrersitz und rief zu Hause an. Als Cindy sich nicht meldete, wählte er ihre Handynummer.

»Ich bin’s«, sagte er. »Wo bist du denn?«

Er hörte Hintergrundgeräusche, Geschirrklappern und alle möglichen Rufe.

»Im Susie’s«, erwiderte sie.

Im Susie’s. Wo die »Mädels« sich zum Essen trafen. Und um Dampf abzulassen, um einander zu bemitleiden und um das eine oder andere Problem zu lösen. Vielleicht konnten sie ja auch sein Problem lösen.

Er sagte: »Die Verbindung ist ganz schlecht«, und legte auf.

Dann fuhr er auf der Oak Street nach Osten, Richtung Van Ness Avenue, und schließlich auf den Broadway. Er schäumte innerlich. Cindy hatte ihm nicht gesagt, dass sie weggehen wollte. Er hätte ihr wahnsinnig gerne erzählt, was er den Tag über erlebt hatte. Er hätte sich so gefreut, ihr am Abendbrottisch gegenüberzusitzen.

Zehn Minuten nachdem er das Telefonat mit Cindy beendet hatte, stellte Rich seinen Wagen in der Sansome Street ab und ging die paar Querstraßen bis zur Ecke Jackson Street zu Fuß. Als er das Licht sah, das aus dem Susie’s nach draußen auf den Bürgersteig fiel, musste er ans Essen denken.

Er stieß die Tür auf und tauchte in die freundliche Karibik-Atmosphäre des Café-Restaurants ein – Steel Drums, der Duft nach würzigem Essen und das Geplapper vieler unterschiedlicher Gespräche.

Die Kellnerin, die die neuen Gäste in Empfang nehmen sollte, wandte ihm den Rücken zu. Er wartete gar nicht erst ab, sondern quetschte sich durch die Menge an der Theke in den schmalen Durchgang, der an der Durchreiche vorbeiführte, und wich einer Kellnerin mit einem voll beladenen Tablett aus.

Als er das Hinterzimmer betrat, sah er Cindy, Claire und Yuki in ihrer Lieblingsnische sitzen. Cindys blonde Haare waren durch den Regen ganz lockig geworden. Sie umschwebten wie ein Heiligenschein ihr niedliches Gesicht.

»Was steht denn heute auf der Tageskarte?«, fragte er.

Cindy hob den Blick, und er gab ihr einen Kuss.

Sie schien sich über seinen Anblick nicht besonders zu freuen.

43Cindy konnte es nicht glauben, dass Richie ohne jede Vorwarnung hier aufgetaucht war und sich jetzt über sie beugte. Er gab ihr einen Kuss, den Cindy auch erwiderte, aber sie war sauer, und der Blick, den sie ihm zuwarf, war unmissverständlich.

»Was ist denn los?«, fragte sie ihn.

»Hallo, Claire. Yuki. Ich habe noch nichts gegessen, Cindy. Ich habe tierischen Kohldampf. Was könnt ihr mir empfehlen?«

Rich schob sich auf die Bank neben Cindy.

»Das gezupfte Schwein vom Grill schmeckt lecker«, sagte Yuki.

»Der Platz ist besetzt«, meinte Cindy und deutete auf den halb vollen Bierkrug vor Richs rechter Hand.

»Kein Problem.«

Rich winkte der Kellnerin zu, bat sie um einen Stuhl und bestellte sich ein Anchor Steam und gegrillte Schweineschulter mit Kochbananen.

»Richie, du siehst so blass aus«, sagte Claire. »Ist irgendetwas los? Ist alles in Ordnung?«

»Nein, es ist nicht alles ihn Ordnung«, erwiderte er. »Pass auf, Claire. Ich will wirklich absolut offen und ehrlich sein. Cindy und ich sind verlobt. Ich habe ihr einen Antrag gemacht, sie hat ja gesagt und sich in meine Arme geworfen. Wir sind zusammengezogen, aber jetzt ist schon ein Jahr vergangen, und wir haben immer noch keinen Hochzeitstermin. Sie sagt immer: ›Wozu die Eile?‹«

»Rich. Nicht hier«, mischte sich Cindy ein.

»Ich nutze die seltene Gelegenheit und bitte unsere Freundinnen um Rat«, erwiderte er. »Die Menschen, die uns kennen. Lass mich machen, Cindy.«

»Du machst dich lächerlich, und außerdem blamierst du mich. Aber ich schätze, das ist dir bewusst.«

»Und wenn wir uns dann tatsächlich mal sehen«, wandte Rich sich an Claire und Yuki, als hätte Cindy kein Wort gesagt, »und ich will mit ihr zusammen ein schönes Abendessen genießen oder einen Film schauen, dann sagte sie: ›Ach, nööh, Schätzchen, ich schreibe gerade.‹ Weil sie nämlich im Kopf schon den nächsten Artikel vorbereitet, versteht ihr? Und wenn sie dann erst mal angefangen hat zu tippen, ist es, als hätte sie sich in einem unterirdischen Bunker verrammelt.«

Die Kellnerin stellte Richies Bier auf den Tisch und zog einen Stuhl ans Kopfende. Dann setzte sie sich und sagte zu Rich: »Hallo, ich bin Lorraine.«

»Ich bin Rich Conklin. Cindys Verlobter. Sehr erfreut.«

»Das Schwein ist leider gerade ausgegangen«, sagte Lorraine. »Möchten Sie vielleicht das gezupfte Huhn probieren?«

»Okay. Einverstanden.«

»Bin gleich wieder da.«

Yuki sagte: »Wir sind alle beruflich total eingespannt, Richie. Frauen müssen eben noch härter arbeiten als …«

»Unterhältst du dich eigentlich mit Brady?«, fiel Rich ihr ins Wort.«

»Ob wir miteinander reden? Na klar.«

»Und gehst du ab und zu mit ihm essen?«

»Mm-hmm. Ein paar Mal in der Woche.«

Cindy hob den Blick, als Mackie Morales aus der Toilette kam. Sie sah irgendwie niedlich aus, wirkte alles andere als dumm und arbeitete seit zwei Monaten bei der Mordkommission. Richie hatte erzählt, dass er sie für eine hilfreiche Unterstützung hielt.

Mackie tippte Rich auf die Schulter und sagte: »Ich glaube, du sitzt auf meinem Platz, Inspektor.«

Rich sprang auf. »Morales. Ich wusste nicht, dass du auch hier bist.«

»Lasst euch durch mich nicht stören.«

Sie setzte sich auf den Stuhl am Kopfende und nippte an ihrem Bier. Cindy hatte den Eindruck, dass Rich auf einmal viel weniger blass aussah. Um genau zu sein, er hatte rote Ohren bekommen.

»Jedenfalls, mir geht’s nicht gut«, fuhr Rich fort. »Cindy will nicht darüber reden. Das ist doch eine beschissene Situation, für uns beide. Was meint ihr, was sollen wir machen?«

Cindy hatte das Gefühl, als ob zwischen ihren Ohren etwas explodierte. Sie hielt es keine Sekunde länger mehr aus. Das war ungeheuerlich. Er war ungeheuerlich.

»Sag mal, Rich, hast du eigentlich noch alle Tassen im Schrank?«, schrie sie ihn an. »Ich mache dir jeden Morgen das Frühstück. Ich wasche deine Wäsche. Ich habe einen Vollzeitjob. Genau wie du. Du machst genau das Gleiche wie ich.«

»Ich brauche aber mehr als Frühstück«, sagte er. »Ich brauche Zuwendung.«

»Hui«, sagte Morales. »Na ja, mein Babysitter muss jetzt sowieso langsam nach Hause. Vielen Dank allerseits«, sagte sie, warf einen Zwanziger auf den Tisch und schnappte sich ihre Handtasche vom Boden. »Hat Spaß gemacht.«

»Ja, ich muss auch los«, meinte Yuki. »Bei mir ist es zwar nicht der Babysitter, aber ich habe noch eine Telefonkonferenz. Seid nett zueinander, ihr zwei.«

Sie drückte erst Claire einen Kuss auf die Wange und dann Cindy, wenn auch etwas ungelenker, weil Cindy vollkommen versteinert war und Richie anstarrte, als wären ihre Augen die Läufe einer Schrotflinte.

»Mama bleibt hier«, sagte Claire. »Und dann besprechen wir das Ganze, und zwar in aller Ruhe.«

44Cindy sagte: »Nichts für ungut, Claire, aber ich will überhaupt nichts besprechen. Nicht mit dir, nicht mit Dr. Freud, mit niemandem! Das ist eine persönliche Sache zwischen Rich und mir.«

»Dr. Freud?«, erwiderte Claire mit hochgezogenen Augenbrauen.

»Rich will, dass wir eine Therapie machen, aber ich will das nicht. Und du weißt auch, warum, Rich. Ich habe versucht, es dir zu erklären. Ich bin nicht geisteskrank. Überall auf der Welt gehen Zeitungen bankrott. Jede Menge Journalisten schreiben mittlerweile eigene Blogs und bieten dort kostenlose Nachrichteninhalte an. Da wird um jede Chance gekämpft, ohne Bezahlung arbeiten zu dürfen.

Also muss ich mich behaupten. Ich muss versuchen, mir meinen Platz zu sichern, damit ich einen Stuhl abkriege, wenn die Musik aufhört zu spielen.«

»Aber so, wie unsere Beziehung momentan läuft, ist mir das zu wenig«, erwiderte Rich. »Du musst dich entscheiden. Was ist dir wichtiger …«

Cindy sprang auf, stürmte an den Tischen in der Mitte vorbei durch den schmalen Gang und drängelte sich in den Hauptraum. Dort fand gerade ein Limbo-Wettbewerb statt. Eine dünne Frau in grellem Pink wand sich unter dem Bambusstock hindurch.

Cindy stieß gegen den Stock, sodass er auf den Boden fiel, gefolgt von lauten Missfallensäußerungen der umstehenden Menge.

»Sorry«, rief sie und stürzte nach draußen in den Regen. Dann fing sie an zu laufen. Ihr Wagen stand an der Ecke Jackson/Battery Street.

Rich rief ihr nach, aber sie blieb nicht stehen. Sie hatte den Türöffner schon in der Hand und drückte, kaum dass sie in Reichweite war, auf die Taste.

»Jetzt bleib doch mal stehen, Cindy«, rief Rich. »Bleib stehen!«

Als sie vor ihrem Auto stand, piepste es erneut, und die Türen wurden verriegelt. Was war denn das, verdammt? Sie drückte auf die Taste, und der Wagen piepste, dann piepste er noch einmal.

Rich hatte auch einen Sender. Jedes Mal, wenn sie die Türen entriegelte, verriegelte er sie wieder. Es war der reinste Irrsinn.

Sie wirbelte herum. »Lass mich in Ruhe, Rich.«

»Aber erst müssen wir miteinander reden.«

»Führ dich nicht auf wie ein Bulle.«

Er grinste.

»Und versuch ja nicht, einen auf gute Laune zu machen.«

»Beantworte mir eine Frage, Cindy. Wann hast du mich das letzte Mal geküsst und es wirklich ernst gemeint?«

Plötzlich schien alles stillzustehen. Bis auf den Regen.

45Cindy starrte Rich an, der mit dem Hintern an dem linken vorderen Kotflügel ihres Wagens gelehnt dastand und die Arme vor der Brust verschränkt hatte. Er wirkte ausgesprochen erbost. Und sie war auch ziemlich aufgebracht. Wann hatte sie ihn das letzte Mal geküsst und dabei etwas empfunden?

Er sagte: »Du bist karrieresüchtig.«

»Ach, tatsächlich?«

»Andere Frauen in deiner Situation wären jetzt mit Hochzeitsvorbereitungen beschäftigt. Würden das Hochzeitskleid aussuchen und solche Sachen. Die Hochzeitsreise planen. Aber du willst dich nicht mal auf einen Termin festlegen. Und jedes Mal, wenn du ein Baby siehst, machst du so ein Geräusch.«

»Was denn für ein Geräusch, Rich? Ich habe keine Ahnung, was du da redest.«

»Es hört sich irgendwie angewidert an.«

Cindy spürte den Stachel der Wahrheit. Tränen liefen ihr über die Wangen.

Rich kam zu ihr und wollte sie in den Arm nehmen, aber sie stieß ihn weg.

»Fass mich nicht an. Bitte nicht.«

»Komm, lass uns nach Hause fahren«, sagte er. »Wir nehmen deinen Wagen. Ich kann meinen morgen früh abholen.«

Die Wahrheit drängte mit aller Macht nach draußen, aber sie wusste, dass die Wahrheit ihren Preis hatte. Sie würde Richie verlieren.

»Rich, es tut mir leid, dass ich nicht … Es tut mir leid, dass ich nicht so bin wie andere Frauen. Aber so ist es nun mal. Ich wollte es nicht wahrhaben, aber du hast absolut recht. Ich habe mir nicht eingestanden, dass wir ganz unterschiedliche Dinge wollen, weil mir klar war, dass das das Ende wäre.«

Seit fast einem Jahr trug sie jetzt den Ring, den Rich von seiner Mutter bekommen hatte. Sie zog und zerrte daran, bis er sich endlich abstreifen ließ, und drückte ihn Rich in die Hand. Er stöhnte, wie nach einem Schlag in die Magengrube. Aber er nahm den Ring, umschloss ihn mit den Fingern und steckte ihn ein.

Cindy spürte, wie ihr schwindelig wurde. Hatte sie das gewollt? Die Trennung? Ihr Gesicht war nass vom Regen. Oh, mein Gott. Richie.

»Es liegt nicht daran, dass ich dich nicht liebe«, sagte sie. »Ich liebe dich.«

»Und was kommt jetzt? Dass Liebe allein eben nicht genug ist?« Seine Stimme brach. Auch er fing an zu weinen.

Cindy nahm sein liebes Gesicht in beide Hände und gab ihm einen Kuss. Dann wandte sie sich ab und ging zur Fahrertür ihres Wagens.

»Ich hole morgen früh meine Sachen ab«, sagte Rich. »Und ich bringe dich noch nach Hause.«

»Das musst du nicht.«

»Ich will aber.«

»Wo willst du denn jetzt hin?«

»Da mach dir mal keine Gedanken, Cindy. Ich komme schon irgendwo unter.«

Das passierte eigentlich alles viel zu schnell, aber es schien unvermeidlich. Cindy machte die Fahrertür auf, stieg ein und wartete dann, bis Rich seinen Wagen geholt hatte und hinter ihr war. Die Scheinwerfer hüllten den Innenraum ihres Wagens in ein kaltes, totes Licht.

Cindy löste die Handbremse und drehte das Lenkrad. Sie war fassungslos. Was hatte sie bloß getan? Und Rich hatte sie einfach gewähren lassen?

Während sie die Jackson Street entlangrollte, dämmerte es ihr mit einem Mal.

Rich hatte sie dazu gebracht, sich von ihm zu trennen. Nichts anderes hatte er gewollt, von Anfang an, schon als er im Susie’s aufgetaucht war. Sie hätte es ihm eigentlich an der Nasenspitze ansehen müssen.

Rich hatte bereits eine andere.

46Ich saß mit Claire auf der Feuertreppe zwischen dem zweiten und dritten Stockwerk der Hall of Justice. Claire sah verkatert und niedergeschlagen aus.

»Und dann sagt der Bürgermeister: ›Claire, ich muss Ihr Gehalt kürzen.‹ ›Na gut‹, sage ich. ›Und wieso?‹ ›Weil unser Etat nicht für zwei Gerichtsmediziner reicht‹, sagt er. – Verstehst du das, Lindsay? Er setzt mir irgend so einen alten Knacker vor die Nase, und dann halbiert er mein Gehalt. Das ist doch eine himmelschreiende Beleidigung. Weißt du, wie viele Tote ich letztes Jahr reinbekommen habe? Ich kann’s dir sagen. Zweitausenddreihundertundneun. Jeder hat die Stadt nicht mehr als einen Tausender gekostet. Ich arbeite ja schon so viel wie zwei Gerichtsmediziner.«

Das stimmte. Claire hatte nicht nur die Aufgabe, ihre eigene Abteilung zu leiten, ihre Mitarbeiter zu führen und die Bearbeitung Tausender Todesfälle zu gewährleisten, sie war außerdem auch noch für Charlie Clapper und das kriminaltechnische Labor in Hunters Point zuständig.

»Ach, und außerdem«, sagte sie. »Ich habe Faye Farmers Leichnam keineswegs verloren. Ich bin ausgeraubt worden.«

Claire steckte sich noch eine Zigarette an. Vor rund fünf Jahren hatte sie mit dem Rauchen aufgehört.

»Wie bist du mit dem Bürgermeister verblieben?«

»Ich habe gesagt: ›Jawohl, Sir. Stets zu Ihren Diensten.‹ Schließlich habe ich ein Kind auf dem College. Ein ›Leck mich am Arsch‹ kann ich mir nicht leisten.«

»Das ist wirklich eine miese Geschichte, mein Schmetterling. Aber es ist ja nur vorübergehend.«

»Was hast du von Jeff Kennedy erfahren?«

Ich erzählte ihr von dem Gespräch im Büro seiner Rechtsanwälte, der Party in seinem Haus und dass wir eine Namensliste abarbeiten mussten.

»Wie viele Namen stehen da drauf?«

»Zwölf. Wenn du mir zwei Leute zur Verfügung stellen kannst, die die Befragung der Partygäste übernehmen, dann blieben Conklin und ich an Kennedy dran.«

»Abgemacht«, sagte Claire. »Du kannst Kain und Dedrick haben. Vorausgesetzt, ich darf überhaupt noch irgendjemanden mit irgendwas beauftragen.«

Sie wackelte mit den Knien, als hätte sie immer noch Julie auf dem Schoß. Ich schickte ihr von meinem Smartphone aus die Liste mit den Partygästen und sagte: »Habt ihr in Faye Farmers Wagen etwas gefunden?«

»Pulverrückstände auf dem Armaturenbrett. Und Fayes Blut auf der Rückenlehne des Fahrersitzes. Ich weiß. Absolut sensationell.«

Meine beste Freundin holte tief Luft und stieß eine Rauchwolke aus.

Dann fuhr sie fort: »Clapper geht davon aus, dass sie vom Beifahrersitz aus erschossen wurde. Wir haben Fingerabdrücke gefunden – ihre eigenen und die von Kennedy und dann noch eine ganze Menge, die wir nicht in der Datenbank haben. Die Türgriffe haben nichts Verwertbares ergeben. Weißt du irgendwas Neues über Tracey Pendleton?«

»Sie hat weder ihre Kreditkarte noch ihr Handy benutzt.«

Claire meinte: »Dann hat sie sich für vierzig Dollar so ein billiges Prepaidhandy besorgt. Oder für vierzig Pesos. Das Benzin kann sie auch bar bezahlen. Ich kapier’s einfach nicht. Was will sie denn mit der Leiche?«

Ich sagte: »Ich hätte da mal einen revolutionären Gedanken. Vielleicht hat Tracey Pendleton die Leiche gar nicht. Vielleicht hat derjenige, der die Leiche gestohlen hat, sie auch gleich mitgenommen. Weil sie ihn gesehen hat.«

Mein Handy klingelte. Conklin. Wir wechselten ein paar Worte, dann klappte ich das Handy zu und sagte Claire, dass ich mich von ihr verabschieden musste.

Claire drückte ihre Zigarette auf der Betontreppe aus. Zermalmte sie zu Staub. Wir standen auf. Claire sah unsagbar traurig aus.

Ich umarmte sie und sagte: »Es sind ja erst sechsunddreißig Stunden vergangen. Wir haben gerade erst angefangen.«

»Ich weiß. Scheiße.«

Während sie sich auf den Weg zurück in die Leichenhalle machte, trottete ich den einen Treppenabsatz zum Bereitschaftsraum hinunter und überlegte, was ich mit Conklins Mitteilung anfangen sollte: »Der verrückte Professor ist wieder da.«

47Perry Judd sah aus, als hätte er gerade eine Million Dollar und die Wahl zum Mr. America gewonnen. Er erhob sich von seinem Stuhl im Verhörzimmer 2 und nahm meine Hand in seine beiden. Sein Kopf war rot angelaufen, und in den Mundwinkeln hatten sich Spuckebläschen gesammelt.

»Ich hatte einen Traum«, sagte er.

Conklin balancierte auf den hinteren Stuhlbeinen. Morales brachte drei Kaffeebecher herein und ging wieder hinaus. Ich war mir ziemlich sicher, dass die gesamte Mordkommission praktisch vollzählig hinter dem venezianischen Spiegel versammelt war. Immerhin hatten wir einen Wahrsager im Haus, der äußerst präzise einen Mordanschlag vorhergesagt hatte.

So etwas hatten wir alle noch nicht erlebt.

Ich nahm den Deckel von meinem Kaffeebecher und warf einen Blick in die obere Ecke, um mich zu vergewissern, dass die Kamera auch eingeschaltet war. Conklin sagte zu dem Professor: »Wann hatten Sie diesen Traum?«

»Er überkam mich beim Aufwachen«, erwiderte Judd. »Er war so real, dass ich wirklich dachte, ich würde mit der Straßenbahn fahren. Und wenn ich sage ›real‹, dann will ich damit ausdrücken, es hat sich angefühlt, als sei ich tatsächlich dort gewesen.«

»Dann erzählen Sie uns Ihren Traum doch einfach von Anfang an«, bat ich ihn.

»Natürlich. Ich saß in einer Bahn der Linie F, Richtung Ferry Building. Das mache ich manchmal, am Wochenende. Aber in meinem Traum – wenn es denn ein Traum war – war es ein Wochentag. Die Bahn war voll besetzt mit Pendlern und Touristen.«

»War es morgens? Oder nachmittags?«, wollte ich wissen.

»Das weiß ich nicht«, entgegnete der Professor. Er kniff die Augen zusammen, als wollte er sich die Szenerie klar und deutlich vor Augen führen. »Es war jedenfalls Tag. Und ich habe die Fahrerin erkannt. Sie ist ungefähr in Ihrem Alter«, wandte er sich an mich. »Ein kleines bisschen schlanker. Blond, aber nicht so wie Sie. Ihre Haare waren nicht so gepflegt.«

»Haben Sie die Frau auch in Wirklichkeit schon gesehen?«, hakte Conklin nach.

»Ja. Aber ich weiß nicht, wie sie heißt. In meiner Vision hat sie gerade die Fahrscheine kontrolliert. Ich habe die Werbeaufkleber über den Fenstern gelesen. Für eine Autoversicherung: Fünfzehn Prozent sparen in fünfzehn Minuten. Ich habe Ihnen doch gesagt: Es war absolut real.«

»Fahren Sie fort«, sagte ich.

»Ich habe also der Fahrerin meinen Fahrschein gezeigt. Sie hat mich angesehen. In diesem Moment habe ich einen Knall gehört. Einen Schuss. Dann kam Blut aus ihrer Stirn. Ich habe das Loch in ihrem Kopf angestarrt, und sie hat mich mit ihren braunen Augen fixiert. Total fixiert. – Es war absolut unfassbar. Nicht von dieser Welt. In die Augen eines Menschen zu schauen, so voller Leben – und dann im nächsten Augenblick vollkommen leer. So etwas hätte ich mir niemals ausdenken können. Es muss eine Vorahnung sein. Hellseherei. Ich sage Ihnen, noch nie zuvor hatte ich solche Träume.«

»Dann ist sie also erschossen worden«, sagte Conklin. »Sind Sie sicher?«

»Absolut.«

»Wie hat der Schütze ausgesehen?«

»Die Leute sind in Panik geraten«, erwiderte der Professor. »Die Fahrerin ist zusammengebrochen, und die Leute sind schreiend durcheinandergelaufen. Die Straßenbahn ist stehen geblieben, und alle sind raus auf die Market Street gesprungen.«

»Professor Judd«, sagte ich. »Versetzen Sie sich noch einmal dorthin. Durchforsten Sie Ihr Gedächtnis. Wie sah der Täter aus? War es ein Mann? Eine Frau? Alt? Jung? Sie waren doch da. Sie müssen doch jemanden gesehen haben.«

»Ich habe aber niemanden mit einer Waffe gesehen. Dann bin ich aufgewacht. Und musste vollkommen entgeistert feststellen, dass ich in meinem Bett lag. Ich dachte eigentlich, dass ich im Sessel eingeschlafen war.«

»Und wann soll das Ganze stattfinden? Heute? Morgen? In dieser Woche noch?«

»Das weiß ich nicht«, erwiderte Perry Judd.

Conklin und ich stellten uns in den Flur, um über den Traum des Professors zu sprechen. Dann steckte ich den Kopf in das enge Beobachtungskabuff und bat Paul Chi mit nach draußen.

Chi ist nicht nur deutlich klüger als wir alle zusammen, er kann sich auch in einer Menschenmenge praktisch unsichtbar machen, bemerkt selbst winzig kleine Verhaltensauffälligkeiten und kann zwei und zwei so zusammenzählen, dass es am Schluss vierundvierzig ergibt.

»Was hältst du von diesem Professor?«, fragte ich ihn.

»Er genießt das alles viel zu sehr«, meinte Chi. »Ich finde, wir sollten ihn beschatten. Und ich sollte zur San Francisco Metro Transport Association gehen und versuchen, ob ich den Namen und den Dienstplan einer schlanken blonden Straßenbahnfahrerin der Linie F rauskriege. Und dann sollte ich ihr Leibwächter werden.«

»Leg los«, erwiderte ich.

Drittes Buch

39,5 Grad im Schatten

48Ich war schon in unmittelbarer Nähe einer explodierenden Busbombe. Einmal sollte ich in einer Fixerstube umgebracht werden, und dann habe ich mir mehrfach eine Kugel eingefangen, sodass mein Leben nur noch an einem seidenen Faden hing.

Aber nichts hat mir je solche Angst eingejagt oder mich emotional so aufgewühlt wie die 39,5 Grad Fieber meines kleinen Babys.

Kaum war ich zu Hause und hatte einen Blick auf das Thermometer geworfen, rief ich in der Praxis von Julies Kinderärztin an und bestand darauf, dass sie angepiepst wurde. Ich würde so lange in der Leitung bleiben, bis ich mit ihr verbunden wurde.

Dr. Gordon bewies eine Menge Geduld. Sie sagte, dass Julies Fieber ein Zeichen für eine Infektion war – zum Beispiel eine hrenentzündung – und dass ich sie in lauwarmem Wasser baden und ihr alle vier Stunden ein paar Tropfen Paracetamol geben solle.

Ich vereinbarte einen Termin für den kommenden Vormittag. Dann setzte ich mich in die Badewanne und nahm mein Baby auf den Schoß. Ich versuchte verzweifelt, ihr Fieber wegzubaden, ohne sie spüren zu lassen, welch schreckliche Angst ich um sie hatte.

Joe saß auf dem Toilettendeckel und sang »Oh! Susanna«, genau so sanft und langsam wie James Taylor in seiner Version. Es klang wie ein Wiegenlied, aber die Kleine ließ sich dadurch nicht beruhigen.

Sie weinte. Sie war schlapp. Ich hätte sie am liebsten sofort ins Krankenhaus gebracht, aber Joe wollte nicht.

»Das ist zu riskant. Dort kann sie sich noch viel schlimmere Infektionen einhandeln«, sagte er. »Wir sollten dem Rat von Dr. Gordon folgen.«

Ich nahm den Schwamm und ließ immer wieder lauwarmes Wasser über Julie rieseln. Als wir schließlich beide ganz verschrumpelt waren, half Joe uns aus der Wanne, und wir nahmen die Kleine zu uns ins Bett.

Das Fieber war auf 38,8 Grad gefallen. Die Tendenz war richtig, aber ich konnte mich trotzdem noch nicht entspannen. Erneut rief ich bei Dr. Gordon an. Kurz vor 22 Uhr rief sie zurück.

»Höchstwahrscheinlich ist es ganz harmlos«, sagte sie. »Versuchen Sie, sich keine Sorgen zu machen.«

»Aha«, entgegnete ich.

»Falls das Fieber auf vierzig Grad steigt, bringen Sie sie sofort in die Notaufnahme.«

»Okay.«

»Wir sehen uns morgen früh. Versuchen Sie zu schlafen.«

»Danke, Frau Doktor«, sagte ich.

Aber außer Martha schlief bei uns in dieser Nacht niemand. Als die Praxis ihre Pforten öffnete, standen wir bereits wartend davor.

Dr. Gordon wog Julie, untersuchte sie, notierte irgendwelche Dinge in ihre Akte. Ihre Miene war so neutral, dass ich absolut nichts daraus folgern konnte.

»Sie könnte ruhig ein bisschen mehr Gewicht zulegen, finde ich«, sagte sie.

»Aber sie ist von Anfang an ziemlich zierlich gewesen«, erwiderte ich.

»Ich nehme ihr mal etwas Blut ab. Reine Routine«, sagte die Ärztin. »Nur um ein paar verlässliche Werte zu bekommen.«

Joe hielt Julie im Arm, als die Nadel sich in die winzige, rosafarbene Ferse unserer Tochter bohrte. Julie schrie natürlich sofort los, und ich schlug beide Hände vors Gesicht, bis es vorbei war.

Dann bat ich die Ärztin, uns alles zu sagen: »Schonen Sie uns nicht.«

Jetzt, endlich, ließ Dr. Gordon ein Lächeln sehen.

»Sie hat Fieber, aber das ist nichts Außergewöhnliches. Ich rufe Sie an, sobald ich die Blutwerte bekomme. Und bis dahin sollten Sie alle zusehen, dass Sie ein bisschen Schlaf bekommen.«

Kaum hatte ich mich hingelegt, klingelte mein Handy. Ich warf einen Blick auf das Display, nahm das Gespräch an und sagte zu Brady: »Ganz egal was es ist, es muss warten. Ich brauche jetzt vier Stunden Schlaf. Einfach nur vier Stunden.«

Brady beachtete mich gar nicht.

»Boxer, die Straßenbahnfahrerin der Linie F?«

»Was? Wer?«

»Dieser Professor hat doch gesagt, dass eine Straßenbahnfahrerin erschossen werden soll, weißt du noch?«

»Oh nein. Das darf doch nicht wahr sein.«

»Vor ungefähr einer Stunde jedenfalls hat sich eine Straßenbahnfahrerin eine Kugel eingefangen. Genau zwischen die Augen. Exakt so, wie der Professor es vorhergesagt hat.«

49Als ich mich schließlich zum Ferry Building drunten am Embarcadero geschleppt hatte, war die Umgebung bereits abgesperrt. Das Fährhafengebäude bildete die Kulisse für einen ziemlich gruseligen Tatort, der durch die liegen gebliebene Straßenbahn und den riesigen Stau mitten im Berufsverkehr auch nicht besser wurde.

Vier der insgesamt sechs Fahrspuren waren blockiert, die anderen beiden verstopft. Zwischen den Straßenbahnschienen verläuft ein breiter Mittelstreifen, der normalerweise von zahlreichen Straßenmusikern, Pantomimekünstlern, Fahrradfahrern und Skateboardern bevölkert war. Aber heute waren hier nur schwarz-weiß lackierte Streifenfahrzeuge, Krankenwagen, die Transporter der Kriminaltechnik sowie Verkehrspolizisten zu sehen.

Ich stellte meinen Explorer zu dem Rudel der anderen Behördenfahrzeuge und steuerte das Zelt der Kriminaltechnik an, das auf dem Mittelstreifen errichtet worden war. Dann suchte ich nach Conklin und Morales, die sich gerade mit Clapper und einem untersetzten Mann unterhielten, den ich nicht kannte. Er verströmte eine gebieterische Autorität und hatte winzig kleine Augen.

Das musste unser Aushilfsgerichtsmediziner sein.

Conklin machte mich mit Dr. Morse bekannt, und ich sagte: »Sehr erfreut.« Dann bat ich Conklin um eine Zusammenfassung.

»Das ist der Tatort«, sagte er und deutete auf den im Stil der Vierzigerjahre gehaltenen, grün-beige lackierten Straßenbahnwaggon.

»Das Opfer liegt immer noch im Waggon«, fuhr er fort. »Sie heißt Janet Rice, dreiundvierzig, Afroamerikanerin, verheiratet, zwei Kinder. Seit sechzehn Jahren arbeitet sie als Straßenbahnfahrerin.«

»Sie ist schwarz?«

»Das war ihre übliche Route«, machte Conklin weiter. »Dann fiel ein Schuss, und sie war sofort tot.«

»Bitte, bitte sag, dass es einen Zeugen gibt.«

»Irgendjemand hat auf den Türöffner gedrückt, und dann sind alle, die konnten, rausgesprungen. Ein Passant hat die Notrufnummer angerufen. Die Beamten befragen jetzt die Passanten.«

Ich hörte, wie jemand meinen Namen rief, und sah Paul Chi und seinen Partner Cappy McNeil auf mich zukommen.

Chi hatte eine blonde Straßenbahnfahrerin bewacht, und McNeil hatte Perry Judd beschattet.

Chi sagte: »Sergeant, die blonde Fahrerin, die wir identifiziert haben, heißt Tara Moffett und wird immer auf der Linie F eingesetzt. Ich begleite sie seit einer Woche, Lemke hat die andere Schicht übernommen. Miss Moffett ist unverletzt. Ich würde sagen, sie war nicht das Ziel des Anschlags.«

Die Sonne brannte vom Himmel. Draußen auf der Bay waren Segelboote unterwegs. Eigentlich ein wunderschöner Anblick, aber dann sah ich auch die Hubschrauber der Nachrichtensender. Wenn es überhaupt etwas Schlimmeres gab als eine tödliche Kugel, dann war das eine tödliche Kugel, die den Tourismus beeinträchtigte.

Die Kameraleute in den Hubschraubern würden phänomenale Aufnahmen bekommen, die hervorragend fürs landesweite Fernsehen geeignet waren. Die San Francisco Bay. Die Brücken. Segelboote auf sonnenbeschienenen Wellen. Der Straßenbahnwaggon vor dem monumentalen Ferry Building und die Streifenwagen, die wie winzige Ameisen rund um das Zelt der Kriminaltechnik standen.

McNeil sagte: »Samuels und ich haben den Professor Tag und Nacht beschattet, immer abwechselnd. Er konnte nicht mal aufs Klo gehen, ohne dass wir es mitgekriegt haben.«

Zu meiner Linken hob Brady gerade das Absperrband hoch, um den Bürgermeister durchzulassen. Dann kamen sie direkt auf uns zu.

»Informierst du bitte den Lieutenant?«, sagte ich zu Conklin. »Ich muss mal schnell zu Hause anrufen.«

50Im Inneren des Straßenbahnwaggons krochen zahlreiche Kriminaltechniker in Schutzoveralls und Schuhüberziehern herum, fotografierten und versuchten, nicht übereinanderzustolpern oder in potenzielle Indizien zu treten.

Ich stand auf der Straße und nahm durch die geöffneten Falttüren den vorderen Waggonteil in den Blick, speziell den Fahrersitz, auf dem Janet Rice gesessen hatte, als an der Haltestelle weitere Fahrgäste zugestiegen waren.

Ein paar Meter von mir entfernt, bei den Mitteltüren, standen Conklin und Morales. Conklin erläuterte Morales gerade ein paar grundsätzliche Dinge über das Vorgehen am Tatort, und das, obwohl Claires Stellvertreter, Dr. Morse, schon ungeduldig hinter ihm stand.

Janet Rices Leichnam lag Conklin gegenüber. Ihr Kopf und ihre Schultern waren zwischen zwei Sitzen eingeklemmt. Die Beine lagen ausgestreckt quer über dem Gang. Unter ihrem Kopf hatte sich Blut gesammelt und war als schmales Rinnsal unter den dahinter befindlichen Sitz gelaufen.

Im Traum hatte Judd der Fahrerin gerade seinen Fahrschein gezeigt, als sie eine Kugel zwischen die Augen bekam. Wenn der Traum also irgendetwas mit der Realität zu tun hatte, dann hätte der Schütze hinter dem Professor gestanden und über seine Schulter hinweg den Schuss abgegeben.

Wenn das stimmte, dann hatte Rices Mörder wahrscheinlich auf die Straßenbahn gewartet und war eingestiegen, hatte sich womöglich nur auf die oberste Stufe gestellt. Von dort hatte er freie Schussbahn gehabt und sie genutzt. Danach, als alle Augen auf das Opfer gerichtet waren, war er abgesprungen und in der Menge untergetaucht.

Während die Kriminaltechniker sich noch damit abmühten, das Mordopfer aus seiner eingeklemmten Lage zu befreien, hörte ich Morales zu Conklin sagen: »Ich habe mir überlegt, dass ich mich in meiner Dissertation auf diese übersinnlichen Aspekte konzentrieren will. Egal ob der Professor hellsehen kann oder nicht, aber hier liegen ja sämtliche Elemente einer klassischen Mordserie vor.«

Conklin nickte und sagte: »Auf jeden Fall.«

Ich registrierte eine gewisse Verspieltheit in der Körpersprache der beiden. Sie standen dicht nebeneinander. Sahen sich oft in die Augen. Was war denn da los? War das der übliche, kleine Flirt am Arbeitsplatz? Oder steckte mehr dahinter?

Ich bekam keine Gelegenheit, diesem Gedanken noch länger zu folgen, weil sich jetzt eine weibliche Stimme vom Ferry Building her vernehmen ließ. Sie rief immer wieder laut: »Nein, nein, neeeiiin.«

Ich fand sie in der Menge.

Ein Teenagermädchen in katholischer Schuluniform rannte auf die Straßenbahn zu. Polizisten packten sie am Arm, bevor sie die Absperrung durchbrach, konnten sie aber nur mit Mühe einigermaßen bändigen. Sie wehrte sich wild und verzweifelt, und es brach mir das Herz. »Maaa-maaa«, brüllte sie. »Maaa-maaa.«

51Wieder einmal saßen Conklin und ich zusammen mit dem kleinen Professor und seinem gewaltigen Ego in einem Verhörzimmer. Perry Judd hatte einen zweiten Mord vorhergesagt, und seine gute Laune kannte keine Grenzen mehr.

Jetzt malte er ein Diagramm auf ein Stück Papier.

»Mit dem Begriff der übersinnlichen Wahrnehmung werden unterschiedliche Phänomene erfasst«, sagte Judd. »Beispielsweise die Telepathie, bei der jemand die Gedanken eines anderen Menschen lesen kann. Oder die sogenannte Fernsicht, mit der man etwas mit den Augen eines anderen Menschen sieht, und zwar genau aus dessen Perspektive.«

Judd malte verschiedene Kreise und Pfeile auf, um das, was er über die übersinnliche Wahrnehmung wusste, anschaulich zu machen. Wenn er tatsächlich hellsehen konnte, dann, das musste ich zugeben, war das eine beeindruckende Begabung. Aber es machte mich stutzig, dass er keinerlei Mitgefühl für die Toten zu empfinden schien. Und dass seine »Begabung« sinnlos war, wenn sie nicht zur Festnahme eines Mörders führte.

»Ich verfüge über die Gabe der Vorausschau«, sagte Judd. »Ich sehe Ereignisse, bevor sie geschehen. Um ehrlich zu sein, ich kann mir beim besten Willen nicht erklären, wie es so plötzlich dazu kommen konnte.«

Der Professor überlegte, zog sich in die Welt seiner Gedanken zurück – eine furchterregende, geheimnisvolle und gleichzeitig auch ziemlich öde Welt.

Ein guter Vernehmungsbeamter freundet sich mit dem zu Vernehmenden an, schmeichelt ihm, ermutigt ihn zum Reden, hofft, dass er ihn bei einer Lüge ertappen oder zu einem Geständnis verleiten kann.

Aber Geduld war die Stärke meines Partners, nicht meine.

Ich war übermüdet und schlecht gelaunt. Und außerdem konnte ich diesen Typen, der da vor uns am Tisch saß, nicht ausstehen.

Ich klatschte also Janet Rices Ausweis auf den Tisch und sagte: »Kennen Sie diese Frau?«

»Ist das die erschossene Straßenbahnfahrerin?«

»Ja. Das ist das Mordopfer. Janet Rice. Verheiratet. Zwei Kinder. Kirchgängerin. Steuerzahlerin. Hausbesitzerin. Angestellte der Stadt San Francisco. Viele Freunde. Keine Feinde. Erkennen Sie sie?«

»Das ist nicht die Frau, die ich in meinem Traum gesehen habe. Also … was könnte das bedeuten?«

»Ist sie Ihnen schon irgendwo einmal begegnet?«, fragte ich ihn zum dritten Mal.

»Nein. Noch nie.«

»Wo waren Sie heute Vormittag zwischen elf und zwölf?«

»Das habe ich Ihnen doch schon gesagt, Sergeant Boxer. Ich habe unterrichtet. Vor dreißig Studenten. Wir lesen gerade Anna Karenina.«

Conklin schaltete sich ein: »Was glauben Sie, warum haben Sie im Traum eine blonde Fahrerin gesehen? Ich meine, diese Frau ist nicht blond und ist es nie gewesen. War sie vielleicht nur ein zufälliges Opfer? War sie einfach zur falschen Zeit am falschen Ort?«

»Genau das frage ich mich auch. Aber ich habe wirklich nicht die geringste Ahnung.«

Sein rührseliger Tonfall ließ meinen letzten Nervenstrang reißen wie eine alte Gitarrensaite.

»Was ist in dieser Straßenbahn passiert?«, herrschte ich Perry Judd an. Ich griff nach dem Block und dem Stift und malte einen weiteren Pfeil in seine Zeichnung, der von dem Begriff »Übersinnliche Wahrnehmung« wegführte. Dahinter setzte ich mehrere Fragezeichen und kreiste sie ein. »Machen Sie doch mal einen qualifizierten Vorschlag. Vielleicht fällt Ihnen ja auch eine Erklärung ohne diesen Übersinnlichkeitsquatsch ein.«

Judd sah mich entsetzt an. Dann wurde er wütend. »So dürfen Sie nicht mit mir reden, Sergeant. Ich bin aus freien Stücken hier, nur weil Sie mich darum gebeten haben. Ich habe Ihnen alles gesagt, was ich weiß! Haben Sie sich eigentlich schon bei mir bedankt?«

»Haben Sie schon einmal etwas von Klarträumen gehört?«, wollte ich wissen.

»Natürlich, ja. Ein Klartraum ist ein Traum, bei dem der Träumende sich darüber bewusst ist, dass er träumt. Er ist wach. In der Literatur wird davon ausgegangen, dass der Träumer aus diesem Grund die Entwicklung, ja sogar den Ausgang seines Traums selbst steuern kann.«

»Ganz genau.«

»Oh. Ich verstehe.«

»Versuchen Sie’s doch mal mit einem Klartraum, Dr. Judd, ja? Das nächste Mal, wenn Sie etwas träumen, mischen Sie sich ein. Schnappen Sie sich die Waffe. Merken Sie sich, wer der Täter ist, und verraten Sie’s uns. Danke für Ihr Kommen. Es ist immer wieder schön, Sie zu sehen. Bitte bleiben Sie in der Stadt.«

Ich schnipste den Stift in die Mitte des Tischs und sagte zu Conklin: »Mein Baby ist krank. Ich gehe nach Hause.«

52Yuki und ihr Mitarbeiter, Nicky Gaines, kehrten wenige Minuten vor dem Ende der Mittagspause an ihre Plätze im Gerichtssaal zurück.

Yuki hatte ihre Beweisaufnahme abgeschlossen. Jetzt war es Sache der Verteidigung, ihre Sicht der Dinge zu präsentieren. Yuki hoffte inständig, dass ihre Argumente überzeugend genug gewesen waren, um allem standzuhalten, was Kinsela bei seinem Versuch, dieses Stück Dreck namens Keith Herman zu entlasten, den Geschworenen vor die Füße werfen würde.

Sie musste an Patricia Reeves denken, eine Frau, die wegen Mordes an ihrer zweijährigen Tochter vor Gericht gestanden hatte. Ihr Anwalt hatte behauptet, dass seine Mandantin von ihrem Vater sexuell missbraucht worden war und dass der Vater auch an der Vertuschung des versehentlichen Todes seiner Enkelin mit beteiligt gewesen war.

Nach Yukis Überzeugung hatte die Angeklagte gelogen und der Rechtsanwalt auch. Jedenfalls war Patricia Reeves, obwohl sie einen Mord begangen hatte, letztendlich um eine Gefängnisstrafe herumgekommen.

Wie Reeves’ Rechtsanwalt war auch Kinsela ein Meister der persönlichen Attacke. Er hatte Lynnette Lagrandes Charakter infrage gestellt, um sie unglaubwürdig zu machen. Und für die Verteidigung seines Mandanten würde er sich garantiert noch einen ganzen Haufen anderen Schwachsinn ausdenken.

Sie überlegte, welchen Kurs Kinsela einschlagen würde, suchte nach Schwachstellen in ihrer eigenen Argumentation, wurde aber nicht fündig. Kein Treibsand weit und breit.

Bei genauerem Hinsehen war allerdings weit und breit auch keine Verteidigung zu sehen.

Yuki stieß Gaines mit dem Ellbogen an und wies mit dem Kinn auf den Tisch der Verteidigung. Niemand: kein Rechtsanwalt, kein Keith Herman. Wo waren die bloß?

In diesem Augenblick trat Richter Arthur R. Nussbaum durch die Tür der Richterkammer, und der Gerichtsdiener rief den Saal zur Ordnung. Nussbaum sah den gähnend leeren Platz der Verteidigung, rief den Gerichtsdiener zu sich, beugte sich nach unten und flüsterte so laut, dass Yuki es hören konnte: »Lassen Sie Kinsela ausrufen. Kriegen Sie verdammt noch mal raus, wo er steckt.«

Alle möglichen Katastrophenszenarien spielten sich vor Yukis geistigem Auge ab. War Keith Herman aus dem Gefängnis entkommen? Hatte er sich erhängt? War ihr geheimer Wunsch, dass John Kinsela an seiner eigene Scheiße ersticken möge, in Erfüllung gegangen?

Der Richter entschuldigte sich bei den Geschworenen für die Verzögerung und sagte: »Wenn die Verteidigung und der Angeklagte nicht in fünf Minuten hier sind, dann unterbreche ich die Sitzung für den heutigen Tag.« Leise knurrend, fügte er hinzu: »Und das wird sie teuer zu stehen kommen.«

Fünf Minuten vergingen. Sehr, sehr langsam.

Der Gerichtsdiener kehrte vor den Richtertisch zurück und führte eine weitere Flüsterkonversation mit dem Richter, die schließlich von einer jungen Rechtsanwältin in einem strengen, holzkohlegrauen Anzug und hochhackigen Pumps unterbrochen wurde. Mit wild klappernden Absätzen kam sie den Gang entlanggehastet.

»Euer Ehren. Ich bin Linda Gregory aus Mr. Kinselas Kanzlei.«

»Was gibt es denn, Miss Gregory?«

»Darf ich näher treten?«

Noch während die Anwältin sich dem Richtertisch näherte, öffneten sich die Türen am hinteren Ende des Gangs erneut. Nicky sagte zu Yuki: »Jetzt schau dir das mal an.«

Yuki drehte sich um und sah Keith Herman hereinmarschieren, in Handschellen und von zwei bewaffneten Aufpassern flankiert. Er grinste, als hätte er soeben eine Freikarte für einen der vorderen Plätze im Himmel gewonnen.

Eine Frau im Zuschauerraum sagte laut: »Oh mein Gott.«

Denn da waren noch zwei andere Menschen durch die Tür gekommen. John Kinsela hatte ein niedliches kleines Mädchen mit honigblonden Haaren an der Hand. Sie war ungefähr acht Jahre alt, trug eine Jeans, ein T-Shirt mit Blumenmuster und eine pinkfarbene Kapuzenjacke. Sie machte einen sauberen, gepflegten Eindruck.

Yukis Herz schlug schneller als erlaubt. Sie wusste, wer dieses kleine Mädchen war. Und nach dem Scharren und den Zischlauten im Zuschauerraum zu urteilen, war sie nicht die Einzige. Die Bilder dieses kleinen Mädchens waren seit seinem spurlosen Verschwinden in den Nachrichten und im Internet allgegenwärtig gewesen.

Kinsela blieb an seinem Tisch stehen und wandte sich an den Richter: »Ich möchte mich für die Verspätung entschuldigen, Euer Ehren, aber ich habe erst vor einer Stunde einen dringenden Anruf erhalten. Und dann musste mein Mandant noch die Identität dieses kleinen Mädchens bestätigen.«

»Ich bitte um eine Erklärung, Mr. Kinsela.«

»Euer Ehren, ich möchte Ihnen gerne die Tochter meines Mandanten vorstellen, Lily Herman. Man hat sie auf der Eingangstreppe ihres ehemaligen Wohnhauses aufgefunden, gesund und wohlauf. – Hiermit beantragen wir ergebenst die Einstellung des Verfahrens gegen Mr. Keith Herman.«

53Yuki hatte das Gefühl, dass mit Lily Herman etwas nicht stimmte. Ganz und gar nicht stimmte. Die Kleine wirkte irgendwie abwesend, als würde sie ihre Umgebung nur aus weiter Ferne oder durch einen Filter wahrnehmen. Sie musste schwer traumatisiert sein. Vielleicht stand sie auch unter Medikamenten. Wo war sie das ganze letzte Jahr über gewesen? Was war ihr zugestoßen?

Sie befanden sich im Büro des Richters.

Der Richter saß am Schreibtisch und zog eine Schublade auf. Dann sagte er: »Lily, ich esse ja wahnsinnig gerne Schokolade. Und du? Hättest du vielleicht gerne ein paar M&Ms?«

»Ich mag gerne Jelly-Os«, erwiderte Lily. »Die lilanen.«

Nussbaum meinte: »Tut mir leid. Jelly-Os sind keine mehr da. Wir besorgen dir welche, wenn wir hier fertig sind. Darf ich dir ein paar Fragen stellen?«

Lily, die neben dem Richter saß, zog die Füße unter ihren Stuhl, sah sich um, blinzelte Yuki zu und warf dann einen Blick auf Kinsela, der auf einem Stuhl an der Wand saß. Kinsela lächelte sie an, doch das Mädchen wandte sich ab und konzentrierte sich ganz auf den Richter. Er fragte sie, ob sie den Unterschied zwischen einer Lüge und der Wahrheit kannte.

»Na klar.«

»Das ist sehr wichtig. So wichtig, dass du sogar bei Gott schwören musst, dass du die Wahrheit sagst.«

»Kein Problem«, sagte das achtjährige Mädchen. »Ich schwöre bei Gott.«

»Wie lautet dein voller Name?«, wollte Nussbaum wissen.

»Lily Baines Herman.«

»Und wie alt bist du, Lily?«

»Ich weiß nicht.«

»Weißt du, welchen Monat wir jetzt gerade haben?«

»Ist es schon Sommer?«

»Noch nicht ganz, aber fast«, sagte der Richter. »Du warst ganz lange verschwunden. Alle Leute haben sich Sorgen gemacht. Wo hast du denn gesteckt?«

»In einem Zimmer. In einem Haus«, sagte sie. »Ich habe einen Fernseher gehabt und ein ganz kleines Kätzchen. Pokey.«

Lily ließ den Blick durch das Zimmer wandern, betrachtete die Regale mit den juristischen Fachbüchern, die Fenster mit den vielen kleinen Glasscheiben, die schweren Möbel und die Landschaftsgemälde. Yuki hätte viel dafür gegeben, ihre Gedanken lesen zu können.

»Wer hat noch alles in dem Haus gewohnt?«

»Marcia und Alan.«

»Weißt du auch, wie sie mit Nachnamen heißen?«

»Nee, weiß ich nich’.«

»Bist du mit ihnen verwandt? Gehören sie vielleicht zur Familie?«

»Niemals!«

»Dann hilf mir mal ein bisschen, Lily. Erzähl mir etwas über diese Leute und wie du zu ihnen ins Haus gekommen bist. Okay?«

»Okay.«

Yuki, Kinsela und Richter Nussbaum warteten darauf, dass das Mädchen seine zweisilbige Antwort noch etwas ausführte. Schließlich hörte sie auf, mit den Beinen zu baumeln, und fing an zu sprechen. Es klang, als würde sie einen auswendig gelernten Text aufsagen.

»Sie haben Masken getragen. An jedem Tag eine andere. Teufelsmasken. Oder Schweinemasken. Sie haben mir gesagt, wie sie heißen, aber ich habe nie ihr Gesicht gesehen. Ich hatte ein eigenes Zimmer und ein Badezimmer und einen Computer zum Spielen. Ich habe dreimal am Tag etwas zu essen bekommen und vor dem Schlafengehen noch eine Kleinigkeit zum Naschen.«

»Hattest du auch ein Telefon?«

»Nee.«

»Man hat dich entführt«, sagte der Richter.

Lily zuckte mit den Schultern. »Sie haben mir nichts getan.« Und dann: »Pokey fehlt mir.«

»Hat dein Vater irgendetwas damit zu tun, Lily? Wollte er dich vielleicht in Sicherheit bringen? Hat er dir das gesagt?«

»Mein Daddy hat gar nicht gewusst, wo ich bin, sonst hätte er mich geholt. Er hat mich lieb. Er hätte Marcia und Alan verprügelt.«

»Haben Marcia und Alan dich heute Morgen nach Hause gebracht, Lily?«

»Wann kann ich zu meiner Mama?«

54Ich stellte den Explorer in der Lake Street ab, einen ganzen Meter vom Straßenrand entfernt, aber ich war zu müde, um ihn noch dichter an die Gehsteigkante zu manövrieren.

Ich machte die Wohnungstür auf. Martha kam mir nicht entgegengesprungen, also schlich ich auf Zehenspitzen ins Wohnzimmer. Joe lag in seinem großen Ledersessel, mit Julie im Arm. Sie hatte den Kopf an seine Schulter gelehnt. Beide schliefen tief und fest. Martha hob kurz den Kopf, wedelte ein paar Mal mit dem Schwanz und ließ sich wieder auf Joes Hausschuhe sinken.

Ich konnte mir keine freundlichere Begrüßung vorstellen.

Ich räumte Dienstwaffe, Handy, Jacke und Schuhe weg, indem ich das ganze Zeug einfach auf einen Stuhl warf. Dann legte ich mich auf das weiche Ledersofa mit den flauschigen Kissen und kuschelte mich unter die Chenilledecke.

Mein Traum handelte von Julie. Sie war ein großes Mädchen, trug ein Partykleid und blies gerade ihre Geburtstagskerzen aus, als ich Joes Stimme hörte. Ich machte die Augen einen winzigen Spalt auf. Das Licht brannte, und draußen war es dunkel. Ich musste ungefähr vier Stunden geschlafen haben.

Joe sagte gerade ins Telefon: »Okay. Morgen früh, neun Uhr. Wir kommen.«

Mit grimmiger Miene legte er auf und marschierte mit dem Baby in die Küche, um in der Mikrowelle ein Fläschchen warm zu machen. Als es piepste, testete er die Temperatur und kam wieder zurück.

»Liebling, mit wem hast du da telefoniert?«, erkundigte ich mich.

»Hey, du hast ja tief geschlafen. Geht es dir besser?«

»War das Dr. Gordon?«

»Mm-hmm. Wir haben morgen früh einen Termin.«

»Hat sie die Testergebnisse bekommen?«

»Davon gehe ich aus. Aber wenn es etwas Schlimmes wäre, hätte sie es bestimmt gesagt. Die Kleine hat Temperatur«, sagte er.

»Wie viel?«

»Es wechselt ständig zwischen siebenunddreißig und vierzig Grad. Mal steigt es. Mal fällt es. Unser Achterbahn-Baby.«

»Joe, da stimmt doch was nicht. Ich bekomme es wirklich langsam mit der Angst zu tun. Schreckliche Angst, ehrlich gesagt.«

Ich schob Julies Kinderbett in unser Schlafzimmer, an meine Seite. Schon wieder eine Nacht, in der Julie angeblich nichts Schlimmes hatte. Aber ich konnte es nicht mehr glauben. Natürlich bekommen Babys ab und zu Fieber, natürlich machen sich alle Mütter solche Sorgen, aber ich bekam jedes Mal, wenn ich sie anfasste, einen fürchterlichen Schrecken, der mir durch sämtliche Glieder fuhr.

Völlig sinnlos beugte ich mich über Julies Bettchen, als mein Handy klingelte. Ich beachtete es nicht, und als es noch einmal klingelte, wieder nicht. Es war schon lange her, dass ein Anruf etwas Gutes bedeutet hatte.

Wenn ich mich nicht meldete, würde der Anrufer dann vielleicht einfach aufgeben.

55Als das Telefon innerhalb von fünf Minuten drei Mal geklingelt hatte, gab ich schließlich nach und wühlte es unter dem Kleiderstapel auf dem Stuhl hervor. Ich warf einen Blick auf das Display.

»Verdammt noch mal. Wessen Leben ist das eigentlich?«

Joe sagte: »Wer ist es denn?«

»Der Überbringer schlechter Nachrichten.«

Ich meldete mich, und Brady erwiderte: »Du wirst es nicht glauben …«

Julie fing an zu schreien. Die Hörerlautstärke war auf extra laut gestellt. Ich konnte Brady dennoch nur mit Mühe verstehen.

»Ich bin gerade beschäftigt, Chef«, sagte ich.

»Erinnerst du dich an Randolph Fish?«

»Ist er tot?«

»Nein. Er ist aufgewacht.«

Randolph Fish war ein brutaler, gerissener, wahrhaft diabolischer Killer, der für den Tod beziehungsweise das Verschwinden von insgesamt acht Collegestudentinnen verantwortlich war. Seine Taten hatten sich alle an der Westküste abgespielt, und zwar über eine Zeitspanne von drei Jahren. Fünf dieser Frauen waren tot in Waldgebieten oder abgelegenen Industriearealen aufgefunden worden. Sie waren gefoltert und brutal misshandelt worden. Jede war auf eine andere Art und Weise gestorben. Zu Tode geprügelt. Stranguliert. Erstochen.

Die anderen drei Opfer waren nie wiederaufgetaucht, aber sie entsprachen genau seinem Typ – zierlich, dunkelhaarig, vertrauensselig. Aufgrund der unterschiedlichen Fundorte und Todesarten hatte es Jahre gedauert, bis es uns gelungen war, all diese Fälle einem einzigen Täter zuzuordnen.

Und dann hatte er einen Fehler gemacht.

Auf dem Auto eines der Opfer war ein Fingerabdruck gefunden worden, der Randolph Fish gehörte, einem Barkeeper, der regelmäßig den Wohnort wechselte. Einen Monat zuvor war er wegen Körperverletzung in San Francisco festgenommen, aber anschließend wieder auf freien Fuß gesetzt worden.

Als vor drei Jahren Opfer Nummer neun, Sandra Brody, vom Gelände der University of San Francisco entführt worden war, war das FBI an mich und Jacobi herangetreten und hatte uns gebeten, uns an den Ermittlungen zu beteiligen. Also wurden wir Teil des Beschatterteams im Stadtteil Mission.

Es war ungefähr neun Uhr abends, windig und kalt. Wir hatten zwei Kneipen und ein Kino in der 16th Street im Visier. Da sahen wir Fish aus dem Kino kommen.

Er wurde auf ein FBI-Fahrzeug aufmerksam und packte – fast wie eine Gottesanbeterin, die sich einen Käfer einverleiben will – eine Frau, die gerade auch das Kino verließ. Er hielt ihr ein Messer an die Kehle und brüllte die Agenten in dem schwarzen Geländewagen an: »Ich bring sie um. Ich mach das. Garantiert.«

Ich hockte auf der Straßenseite des Kinos geduckt zwischen zwei parkenden Autos und hatte freie Sicht auf Randolph Fishs Hinterkopf. Das Gesicht der Geisel konnte ich nicht erkennen, lediglich ihren Hals und die Klinge, die dagegengedrückt wurde.

Ich stand auf, die Pistole fest in beiden Händen, und rief: »Fish! Lassen Sie sie los, oder ich puste Ihnen das Hirn aus dem Schädel!«

Ich konnte nur hoffen, dass er meinen Befehl befolgte, denn ich war mir keineswegs sicher, ob ich ihn wirklich erschießen konnte, bevor er sein Opfer ermordete. Doch zum Glück musste ich es nicht darauf ankommen lassen.

Sein menschlicher Schutzschild riss sich los. Fish rannte auf die Straße, mitten in den heranrauschenden Verkehr hinein. Ich rannte ihm nach und brüllte: »Stehen bleiben oder ich schieße!«

Meine Stimme muss sehr überzeugend geklungen haben.

Er blieb tatsächlich stehen, und als ich ihm befahl, sich auf den Boden zu legen und die Hände im Nacken zu falten, gehorchte er. Er lachte mich aus, als ich sein Messer mit einem Fußtritt in den Rinnstein beförderte. Und als Jacobi ihm Handschellen anlegte, sagte Fish, er sei so fett, dass er bald einen Herzinfarkt bekommen würde.

Um ehrlich zu sein, ich hatte große Mühe, die Vorstellung, die ich mir von Fish gemacht hatte, mit der Realität in Übereinstimmung zu bringen. Ich schüttelte den Kopf und ordnete meine Gedanken neu. Aber ganz egal wie er aussah – er lag am Boden. Das FBI nahm ihn fest, und wir waren in Hochstimmung.

Es war eiskalt, und ich zitterte. Das war einer der schönsten Momente meines Lebens.

56An dem Abend, als wir Randolph Fish festgenommen hatten, sagte Ronald Parker, der den Einsatz leitete und Special Agent der FBI-Niederlassung von San Francisco war, dass Fish auf ein weibliches Gegenüber beim Verhör vermutlich positiver reagieren würde als auf einen Mann.

»Bei ihm geht es in erster Linie um Kontrolle«, sagte Parker. »Der Kerl ist im Prinzip wie ein Süchtiger, und seine Droge ist es, Frauen zu dominieren. Er wird alles versuchen, um Ihnen irgendwie unter die Haut zu kriechen, Lindsay. Aber falls wir eine Chance haben wollen, Sandra Brody lebend wiederzufinden, dann müssen Sie es schaffen, unter seine zu kriechen.«

Ich verhörte Randolph Fish drei Tage hintereinander, und jedes Mal insgesamt fünfzehn Stunden lang. Ich wandte jede Verhörtechnik an, die ich kannte. Ich drohte ihm. Ich verhandelte. Als das nichts brachte, schaltete ich die Kamera aus und warf ihn zu Boden. Trat ihn neun Mal, einmal für jedes seiner Opfer.

Fish lachte nur und meinte, wütend sei ich wirklich ganz besonders niedlich. Irgendwann war es ihm schließlich doch gelungen, mir unter die Haut zu kriechen. Jedenfalls verriet er weder mir noch sonst irgendjemandem, was mit Sandra Brody passiert war.

Fish wurde wegen fünffachen vorsätzlichen Mordes verurteilt und ins Bundesgefängnis in Atwater gesteckt, wo er eine hübsche kleine Einzelzelle bekam.

Ein Jahr später klagte er über stechende Schmerzen in der Brust. Als er sich gerade auf dem Weg in die Krankenstation befand, brach ein Gefängnisaufstand aus. Dabei wurde ein Wärter erschossen. Fish versuchte zu fliehen – und bekam einen Gummiknüppel auf den Hinterkopf.

Er landete im Koma. Das war jetzt zwei Jahre her. Seitdem lag er gefesselt in der Gefangenenabteilung eines Krankenhauses ganz in der Nähe.

Ich hatte schon lange gehofft, dass Randolph Fish eines Tages mit intaktem Erinnerungsvermögen wieder aufwachen würde. Da waren immer noch vier Familien, die wissen wollten, wo ihre Töchter begraben lagen, und neun Familien, die ihn auf dem elektrischen Stuhl sehen wollten.

Jetzt umklammerte ich mein Telefon und sagte zu Brady: »In welchem Zustand?«

»Er spricht in ganzen Sätzen«, erwiderte Brady. »Er hat dem Wärter gesagt, dass er bereit ist, das FBI zu den vermissten Leichen zu führen, vorausgesetzt, er bekommt ein paar Vergünstigungen. Und vorausgesetzt, er kann mit dir sprechen. Willst du das, Boxer? Ron Parker hat dich jedenfalls als Unterstützung angefordert.«

Das wollte ich Ron Parker auf keinen Fall abschlagen.

»Ich bin dabei«, erwiderte ich. »Aber morgen schaffe ich das nicht. Ausgeschlossen.«

»Fish kann jederzeit wieder ins Koma fallen. Das kommt immer wieder mal vor, weißt du? Parker wird nicht warten wollen«, sagte er.

»Ist schon okay.«

»Bei dir alles klar, Lindsay?«

»Alles bestens. Es geht mir fantastisch. Gerade eben erst sind Joe und ich uns einig geworden, dass das die schönste Zeit unseres Lebens ist.«

»A-ha. Gib deinem Baby was zu trinken. Ich bitte Jacobi, Parker anzurufen. Mal sehen, ob er etwas erreichen kann.«

57Um Punkt neun am nächsten Morgen saßen Joe, Julie und ich in Dr. Gordons Praxis. Ich sah hinab auf das niedliche Gesicht meines Babys und hoffte auf ein Lächeln, auf ein winziges Zeichen, das mich sagen ließ: »Es geht ihr gut.«

»Ich bin mit den Ergebnissen des Bluttests nicht sonderlich zufrieden«, sagte Dr. Gordon.

Ich versuchte, ihre undurchdringliche Miene zu durchschauen. Dabei wurde mir klar, dass Dr. Gordon jünger war als ich. Und das machte mich zunächst einmal unruhig. Hatte sie überhaupt genügend Erfahrung, um Julie helfen zu können? War sie wirklich die beste Ärztin der Welt?

»Was ist denn mit ihrem Blut? Was stimmt denn da nicht?«

»Ihre weißen Blutkörperchen weisen eine normabweichende Formung auf.«

Abnormale Blutkörperchen? Ich krallte mich mit beiden Händen am Schreibtisch fest, als würde ich sonst sofort abheben und wie eine Rakete in den Himmel schießen. Noch nie im Leben hatte ich so furchterregende Worte gehört.

»Was meinen Sie denn damit?«, wollte ich wissen.

Joe schirmte die Kleine vor mir und den Worten der Ärztin ab. Leise sagte er: »Was könnte das im schlimmsten Fall bedeuten?«

Dr. Gordon erwiderte: »Wir sollten uns nicht mit dem schlimmsten Fall beschäftigen. Noch sind wir nicht an diesem Punkt, noch lange nicht. Ich möchte Julie gerne ins Krankenhaus einweisen und sie dort gründlich untersuchen lassen. Ich glaube, dass es sich um eine Infektion handelt, aber ich würde gerne eine zweite Meinung dazu einholen.«

»Eine Infektion? So wie eine Grippe? So etwas in der Art?«, hakte ich nach, während mein starrer Griff um die Schreibtischkante sich ein klein wenig lockerte.

»Ich denke, ja. Aber ich würde sie gerne von einem Kollegen untersuchen lassen. Hören Sie, Lindsay: Sie nimmt nicht zu. Sie bekommt immer wieder hohes Fieber. Das kann alles ganz harmlose Ursachen haben, es könnte aber auch sein, dass sie sich während der Entbindung bei einem der Feuerwehrleute etwas eingefangen hat. Aber das ist reine Spekulation. Darum möchte ich, dass wir sie umfassend testen und untersuchen. Wir sollten keine Möglichkeit außer Acht lassen – Röntgenaufnahmen, Gewebeproben, das volle Programm.«

»Oh, mein Gott«, rief ich. »Wir reden hier nicht über eine Grippe. Sie glauben, dass sie etwas anderes hat. Was? Was glauben Sie?«

Joe versuchte, mich zu beruhigen, und legte die Hand auf Julies Köpfchen.

Dr. Gordon sagte: »Wenn Sie mich das nächste Mal fragen, dann kann ich Ihnen eine umfassende Antwort auf Ihre Frage geben, das verspreche ich Ihnen. Das California Women’s Hospital hat eine sehr schöne Kinderstation. Ich finde, dort sollten Sie Julie jetzt hinbringen, und zwar sofort.«

Wochenlang hatte ich mir Sorgen gemacht, und jetzt dachte ich, dass wir all diese Wochen vergeudet hatten, dass wir uns noch mehr um eine wirklich verlässliche Diagnose hätten bemühen müssen.

Ich machte mir selbst Vorwürfe, weil ich mich nicht gleich durchgesetzt und Julie schon beim ersten Fieberschub ins Krankenhaus gebracht hatte. Ich hätte meinem Instinkt folgen sollen. Das wäre das Richtige gewesen.

»Wir sehen uns dann gleich in der Aufnahme«, sagte Dr. Gordon.

Ich hielt die Kleine fest im Arm, während Joe am Steuer saß. Er wirkte erschöpft. Grau. »Wir gehen der Sache auf den Grund, Linds. Sehr gründlich. Damit wir endlich diese quälenden Sorgen loswerden. Damit es ihr endlich besser geht.«

Ach ja? Und woher wusste er das?

Wir fanden einen freien Parkplatz, trugen die Kleine durch das mit blassen Steinplatten ausgelegte Foyer und fuhren mit dem Fahrstuhl in die Kinderstation.

Die Aufnahmeformalitäten brachten wir ohne Wutausbruch oder Wahnsinnsattacke hinter uns. Wir lernten den Radiologen kennen, der Julie an eine Schwester weiterreichte, die ihr ein Armband um das Handgelenk legte – und sie mitnahm.

Dr. Gordon sagte: »Hier ist sie in sehr guten Händen. Ich rufe Sie an, sobald ich Ihnen etwas mitzuteilen habe.«

»Wir sind hier gleich nebenan im Wartezimmer«, sagte ich.

»Es wird ein paar Tage dauern«, erwiderte Dr. Gordon. »Bitte, gehen Sie nach Hause. Sie können hier momentan wirklich gar nichts für Ihre Tochter tun. Sie wohnen doch nur ein paar Häuserblocks entfernt. Kommen Sie sie heute Abend wieder besuchen.«

Wir standen im Krankenhausfoyer, und ich weinte laut und lange. Joe hielt mich fest, dann brachte er uns nach Hause.

58Am nächsten Morgen um halb sieben kam mein ehemaliger Partner, der Chief of Police Warren Jacobi, in seiner glänzenden schwarzen Limousine die Lake Street entlanggeglitten. Er hielt vor unserem Haus, wo ich bereits stand und ihn erwartete, beugte sich herüber und machte mir die Beifahrertür auf.

»Guten Morgen, Sonnenschein«, begrüßte er mich.

»Hör bloß auf, Jacobi. Ich habe überhaupt nicht geschlafen.«

»Hast du dir Gedanken gemacht, weil du Fish wiedersehen wirst?«

»Ich meine, ich habe seit Julies Geburt nicht mehr geschlafen.«

»Na ja, jedenfalls siehst du aus wie einmal durch die Pfütze gezogen.« Er lachte. »Steht dir aber ausgezeichnet.«

Ich zog eine Grimasse, stieg ein, nahm einen Becher aus dem Becherhalter und riss mit zitternden Fingern den Deckel herunter. Jacobi war fünfundfünfzig Jahre alt, abgearbeitet, grauhaarig und mit Hängebacken, aber aus meiner Sicht war er wunderschön.

»Julie liegt im Krankenhaus«, sagte ich.

»Scheiße. Wieso denn? Was hat sie?«

Der Kaffee war schwarz, zwei Stücke Zucker. Jacobi weiß, wie ich ihn mag. Ich schnallte mich an und erzählte meinem ehemaligen Partner alles, was ich über Julie und das, was sie hatte, wusste.

Viel war es nicht.

Jacobi hörte zu, während wir durch die Lake Street Richtung Osten fuhren, nach Modesto, und von dort Richtung Süden, in die Justizvollzugsanstalt nach Atwater.

Jacobi sagte, dass es ihm sehr leidtat, dass die Kleine krank war. Außerdem meinte er, dass ich mir immer viel zu viele Sorgen mache und dass alles wieder in Ordnung kommen würde.

»Andererseits, wenn man sich gar keine Sorgen mehr macht, dann wird alles nur noch schlimmer.«

»Du hast mir echt gefehlt, Jacobi. Wie eine Migräne.«

Er lachte und brachte mich ebenfalls zum Lachen.

Beinahe wie in den guten alten Zeiten.

Im Lauf der zehn Jahre, die ich mit Jacobi zusammengearbeitet hatte, hatten wir unzählige Zwanzig-Stunden-Tage im Streifenwagen verbracht, ein paar Dutzend Killer und unverbesserliche Arschlöcher festgenommen, und an einem besonders ekligen Abend in einer unbeleuchteten Gasse im Tenderloin-District hatten wir uns beide ein paar Kugeln eingefangen.

Wir hätten dabei draufgehen können, und um ein Haar wäre es auch so weit gewesen.

Einige Jahre später hatte Jacobi die Vertretung für meinen verstorbenen Vater übernommen und mich am Altar in Joe Molinaris Hände übergeben. Ich war den mit Blütenblättern bestreuten Gang entlanggeschritten, hatte den Ehering auf den Boden fallen lassen, und Jacobi hatte schallend gelacht. Wir haben sehr lustige und sehr grässliche Dinge miteinander erlebt, aber wir hatten nie einen Zweifel daran, dass wir für alle Zeit befreundet sein würden.

Jacobi lenkte den Wagen, während ich erzählte. »Ich habe noch nie zuvor eine solche Angst gehabt, ganz ehrlich. Noch nie. Erst wenn du ein krankes Baby hast, weißt du, was Liebe ist.«

Joe hatte darauf bestanden, dass ich zur Arbeit gehe, und er hatte mir versprochen, dass er den ganzen Tag im Krankenhaus bleiben und Julie keine Sekunde lang allein lassen würde. Ich war erst eine halbe Stunde weg, aber ich rief ihn trotzdem an.

»Ruf … ruf mich einfach an, sobald du etwas hörst. Egal was es ist.«

»Das mache ich, Süße. Verlass dich drauf.«

Ich legte auf, und dann besprachen Jacobi und ich die Faye-Farmer-Geschichte und die grässlichen Morde, die der angeblich hellseherische Professor vorausgesehen hatte.

Und wir sprachen über Randy Fish.

Jacobi meinte: »Ich bin froh, dass dieses Arschgesicht noch am Leben ist und uns die ganze Scheiße, die er im Kopf hat, vielleicht doch noch irgendetwas nützen kann. Und ich bin froh, dass er wieder im Hochsicherheitstrakt liegt.«

Noch eine Stunde, dann würden wir uns persönlich mit diesem Arschgesicht unterhalten. Ich hatte die Hoffnung, dass Randy Fish, nachdem er selbst dem Tod nur knapp von der Schippe gesprungen war, ein wenig Mitgefühl für die Eltern der vermissten jungen Frauen aufbrachte. Er war ohnehin bereits zum Tode verurteilt. Er hatte nichts zu verlieren, wenn er uns sagte, wo er die Leichen der jungen Frauen entsorgt hatte.

59Die Landschaft rund um die Haftanstalt ist bemerkenswert leer. Man stellt sich irgendwo hin, dreht sich einmal um die eigene Achse und sieht nichts anderes als die massiven Gefängnisbauten, ein paar Bauernhöfe in der Ferne und ansonsten bis zum Horizont nichts als eine staubige, flache Ebene.

Ron Parker erwartete uns am Haupteingang. Er sagte, dass Fish ausschließlich mit mir sprechen wollte und dass er eine Bedingung gestellt hatte. Ich sollte mich bei ihm entschuldigen.

»Ernsthaft? Er wacht nach zwei Jahren aus dem Koma auf und kommt uns gleich mit so was?«

»Genau das hat er gesagt, Lindsay. Er will eine Gegenleistung für seine Aussage, aber Sie wissen ja, dass er ein manipulatives Arschloch ist. Ich denke, Sie sollten sich bei ihm entschuldigen. Vielleicht können Sie ja anschließend eine Form von Beziehung zu ihm aufbauen. Es könnte unsere einzige Chance sein, jemals herauszufinden, was er mit diesen Mädchen angestellt hat.«

Eine Stunde und zahlreiche Kontrollen später betrat ich einen kleinen Raum mit einer Glaswand. Hinter der Glaswand befand sich ein Hochsicherheitskrankenzimmer. Randy Fish trug einen Krankenhausumhang und saß aufrecht im Bett. Er las ein Buch.

Ich fühlte mich wie Clarice Starling bei ihrem Treffen mit Hannibal Lecter in Das Schweigen der Lämmer.

Aber Randolph Fish war kein Anthony Hopkins. Auch kein David Berkowitz oder Ted Bundy. Er war noch nicht einmal dreißig Jahre alt und sah aus wie ein jugendlicher Filmstar.

Ich zog mir den Stuhl mit der hohen Lehne heran, und Fish hob den Blick, erkannte mich und schenkte mir ein bezauberndes Lächeln.

»Hallo, Randy.«

»Nun sieh mal einer an, Lindsay«, entgegnete er. »Du hast zugelegt, seit wir uns das letzte Mal gesehen haben, so an die zehn Kilo, würde ich sagen. Gesund siehst du aus.«

Randy Fish war eins fünfundsechzig groß und hatte damals, als ich ihn getreten hatte, wahrscheinlich gut sechzig Kilo gewogen, aber es waren weniger geworden. Seine braunen Haare waren sauber gewaschen. Er hatte große braune Augen und ein Paar hübsch geschwungene Lippen. Er wirkte unglaublich süß und verletzlich und zerbrechlich.

Völlig klar, dass die Frauen haufenweise auf ihn hereingefallen waren und alles getan hatten, worum er sie gebeten hatte. Keine hatte auch nur den Hauch einer Ahnung gehabt, dass er ein perverser Psychopath mit einem unstillbaren Verlangen zu quälen und zu töten war.

»Wie fühlen Sie sich?«, erkundigte ich mich.

»Erholt«, erwiderte er und lächelte erneut.

»Es freut mich, dass es Ihnen gut geht.« Das war nicht einmal gelogen. »Ich möchte Ihnen nämlich die eine oder andere Frage stellen.«

»Hast du mir denn auch etwas zu sagen?«, erwiderte der Killer.

»Was lesen Sie da?«, wollte ich wissen.

»Der Poet, von Michael Connelly. Ich werde dich nicht darum bitten, Lindsay. Du weißt, was ich hören will.«

Mir war buchstäblich schlecht. Ich hatte Aufnahmen der fünf Frauen, von denen wir wussten, dass Fish sie umgebracht hatte, aus der Leichenhalle gesehen. Einer hatte er die Finger und die Zehen abgeschnitten, noch während sie gelebt hatte. Bei einer anderen hatten wir Hunderte von Messerstichen und Schlitzen am gesamten Körper festgestellt. Alle waren sie auf brutale Weise vergewaltigt, gebissen, erhängt worden. Ich wusste zu viel über die Taten dieses Psychopathen. Ich wollte ihm nicht das geringste Zugeständnis machen.

Aber wenn ich Sandra Brodys Leichnam und die der drei anderen Vermissten finden wollte, dann musste ich nachgeben.

Ich unterdrückte also meinen Brechreiz, ohne den galligen Geschmack im Rachen wirklich loszuwerden, und sagte: »Es tut mir leid, dass ich gezwungen war, so unsanft mit Ihnen umzugehen, Randy. Aber Sie wissen doch, dass Sie gedroht hatten, Ihre Geisel zu töten. Und Sandra Brody wurde ja immer noch vermisst.«

»Und das nennst du eine Entschuldigung?«

»Sie erinnern sich an Sandra?«, fragte ich. »Ein hübsches Mädchen, braune Haare, sehr schlank, mit einem leichten Überbiss. Biologiestudentin. Wenn Sie mir sagen, wo sie ist, dann kann ich Ihnen vielleicht helfen.«

»Ich kann mich nicht an eine Sandra Brody erinnern«, erwiderte er. »Ehrlich gesagt, ich weiß nicht einmal mehr, wieso man mich überhaupt eingesperrt hat. Aber an dich, Lindsay Boxer, an dich kann ich mich genau erinnern. Ich wünschte, wir hätten uns unter anderen Umständen kennengelernt. Du bedeutest mir viel.«

Er zeigte mir das Buch, in dem er gerade noch gelesen hatte, und sagte: »Das ist ziemlich gut. Hast du es gelesen? Liest du überhaupt?«

Dann vertiefte er sich wieder in seine Lektüre, blätterte um, schien nichts anderes mehr wahrzunehmen. Aus seiner Sicht war das Gespräch zu Ende.

Ich hatte mich entschuldigt.

Er hatte mir nicht den geringsten Hinweis gegeben. Und ich war mir hundertprozentig sicher, dass er nur mit mir spielte. Selbst wenn ich auf Knien gelegen und ihm eine bedingungslose Entschuldigung vor die Füße gelegt hätte, er hätte nur mit mir gespielt.

Er liebte dieses Spielchen. Es machte ihm Spaß.

Ich tippte gegen die Scheibe.

Fish hob den Blick.

Ich lächelte ihn an. »Fahr zur Hölle, ja?«

Beim Hinausgehen hörte ich, wie er mir hinterherrief: »Ich bin verrückt nach dir, Lindsay Boxer. Ganz ehrlich.«

60Yuki hatte noch nicht einmal das plötzliche Erscheinen von Lily Herman verkraftet, als John Kinsela seinen ersten Zeugen in den Zeugenstand rief.

»Die Verteidigung ruft Gary Goodfriend auf.«

»Was?«, fragte Yuki, immerhin so laut, dass Nicky es hören konnte. Ihr Mitarbeiter zuckte mit den Schultern und blickte sie mit großen Augen an. Er war genauso verblüfft wie sie, dass die Gegenpartei ihren Zeugen aufgerufen hatte.

Yuki musterte den Waffenhändler, der Keith Herman eine Pistole verkauft hatte, auf seinem Weg an ihrem Platz vorbei zum Zeugenstand. Er trug dieselbe fransige Hirschlederjacke wie bei seiner Aussage für die Anklage, nur den wiegenden Gang hatte er bei seinem Seitenwechsel abgelegt.

Goodfriend schwor auf die Bibel und nahm Platz.

Yuki blickte ihn an, aber er wich ihrem Blick aus.

Kinsela klimperte mit dem Kleingeld in seiner Tasche, während er seinen Zeugen befragte. »Mr. Goodfriend, haben Sie sich gestern Nachmittag telefonisch in meiner Kanzlei gemeldet?«

»Ja. Das stimmt.«

»Und warum haben Sie das getan?«

»Weil ich, na ja, wie soll ich das sagen, ein schlechtes Gewissen gekriegt hab.«

»Würden Sie dem Gericht bitte genau das sagen, was Sie auch mir gesagt haben?«

»Ich habe Ihnen gesagt, dass ich mich eigentlich gar nicht mehr genau erinnern kann, ob es tatsächlich Keith Herman war, der diese Bemerkung über das Ratten-Problem gemacht hat, oder nicht vielleicht doch ein anderer Kunde.«

»Aber Sie haben ausgesagt, dass es Keith Herman gewesen sei.«

»Meine Erinnerung hat mich getrogen«, sagte Goodfriend jetzt. »Ich habe Keith Herman ganz eindeutig eine Pistole verkauft. Den Bon habe ich ja aufbewahrt. Aber, wie gesagt, an dem Wochenende hatte ich alles in allem rund dreißig Kunden, die bei mir etwas gekauft haben. Und ich habe jede Menge geredet. Es war laut in der Halle. Es war ja eine Verkaufsmesse, verstehen Sie. Und jetzt glaube ich eher, dass ich ein bisschen durcheinandergeraten bin.«

Kinsela meinte: »Damit wir uns richtig verstehen, Sie wollen also Ihre frühere Aussage revidieren? Sie sind nicht länger der Überzeugung, dass Mr. Herman seine Tochter umbringen wollte?«

»Genau.«

»Danke sehr für Ihr freimütiges Bekenntnis, Mr. Goodfriend. Damit haben Sie sich als guter Staatsbürger erwiesen.«

Der Richter wandte sich an Yuki: »Haben Sie Fragen an den Zeugen, Miss Castellano?«

»Nicht viele, Euer Ehren.« Yuki rang um Fassung. Kinsela sollte nicht sehen, dass er sie erschüttert hatte. Sie entspannte ihre Gesichtszüge und lächelte.

»Mr. Goodfriend, ich würde gerne den zeitlichen Ablauf Ihrer Erinnerungskorrekturen nachvollziehen.«

»Okay. Na klar.«

»Letzte Woche haben Sie auf die Bibel geschworen, dass Mr. Herman eine Bemerkung gemacht hat, aus der Sie geschlossen haben, dass er seine kleine Tochter erschießen will.«

»Mm-hmm. Aber das war letzte Woche.«

»Ihnen ist doch klar, dass entweder diese Aussage oder aber die von heute eine Lüge war. Wissen Sie eigentlich, dass Meineid unter Strafe steht?«

»Ich habe ja nicht absichtlich gelogen. Ich habe mich eben so erinnert, aber gestern habe ich mich dann anders erinnert.«

Yuki seufzte. »Sie haben außerdem gesagt, dass Sie Mr. Herman für gewalttätig halten. Hat man Sie bedroht?«

»Mr. Herman sitzt im Gefängnis.«

»Das ist mir auch klar, Mr. Goodfriend. Wurden Sie von irgendjemandem unter Druck gesetzt, Ihre Aussage zurückzunehmen?«

»Die Einzige, die mich unter Druck gesetzt hat, sind Sie.«

»Ich?«

Yuki war sprachlos. Was redete der Kerl denn da? Als er mit ihr Kontakt aufgenommen hatte, da war sie unsicher gewesen, hatte nicht recht gewusst, was sie von ihm halten sollte. Aber ihre Recherchen hatten ergeben, dass er ein lizenzierter Waffenhändler ohne jede Vorstrafe war. Seine Aussage war für ihre Argumentation hilfreich gewesen, da er den Angeklagten als gewalttätigen Charakter beschrieben hatte.

Goodfriend fuhr fort: »Als ich zu Ihnen gekommen bin und gesagt habe, dass ich glaube, dass der Angeklagte eine Drohung geäußert hat, da haben Sie gesagt: ›Sind Sie sicher?‹«

»Stimmt. Und Sie haben gesagt, dass Sie sicher seien.«

»Na ja, ich wollte mir sicher sein, weil Sie mich so unter Druck gesetzt haben. Ich habe gedacht, dass ich mir sicher bin. Aber jetzt bin ich es eben nicht mehr.«

»Dann war Ihre ursprüngliche Erinnerung also möglicherweise falsch? Oder vielleicht doch nicht?«

»Hää?«

»Euer Ehren, ich bin fertig mit dem Zeugen. Ich behalte mir eine Anklage wegen Meineids vor, sobald ich mir ein Bild darüber verschafft habe, ob er auch nur ansatzweise ahnt, was das Wort Wahrheit zu bedeuten hat.«

Kinsela ließ vom anderen Ende des Saals her ein Schnauben ertönen.

Der Richter sagte zu Yuki: »Ist hiermit notiert«, und bat Gary Goodfriend, den Zeugenstand zu verlassen. Dann warf Nussbaum einen Blick auf die große Uhr mit dem weißen Ziffernblatt, die über dem Ausgang hing, und meinte: »Das scheint mir genau der richtige Zeitpunkt zu sein, um das Wochenende einzuläuten und die Verhandlung zu vertagen.«

61Am Montagmorgen um 7.40 Uhr sah Claire Rich Conklins Pick-up ganz alleine auf dem Parkplatz in der Harriet Street stehen. Beim Näherkommen stellte sie fest, dass Richies Kopf nach hinten gekippt war und sein Mund offen stand. Es sah aus, als sei er bewusstlos.

Sie rief ein paar Mal seinen Namen, aber als er sich nicht rührte, klopfte sie gegen das Fenster und sagte: »Richie. Huu-huu. Auf-Wa-Cheeen!«

Er schreckte auf, sagte »Huch?«, und dann: »Oh, hallo, Claire. Bin ich zu spät dran?« Er fuhr sich mit den Fingern durch die Haare und stopfte sich das Hemd in die Hose.

Claire ging zur Beifahrertür und stieg ein. In der Fahrerkabine stank es nach Bier. Im Fußraum lag eine zerknüllte Hamburger-Verpackung und auf der Rückbank schmutzige Wäsche. Richie war unrasiert.

Sie sagte: »Ehrlich gesagt, bist du eher zu früh dran, mein Freund. Wie lange schläfst du schon hier?«

Rich beugte sich über sie, klappte das Handschuhfach auf und holte sein Handy heraus. Er sah nach, ob er eine neue Nachricht hatte, und steckte es in seine Hemdtasche.

Da er ihre Frage nicht beantwortet hatte, schickte Claire noch ein paar weitere hinterher.

»Was ist los, Richie? Ich nehme an, es gibt einen guten Grund, wieso du beschlossen hast, auf dem Parkplatz zu hausen. Wann hast du zum letzten Mal geduscht?«

Er lachte und sagte dann: »Weißt du was, Claire, das ist gar keine schlechte Idee. Kann ich vielleicht deine Dusche benützen?«

Claire hatte eine private Dusche in der Gerichtsmedizin. Das Problem war nur, dass es im Augenblick streng genommen gar nicht ihre Dusche war. Ihr Ersatzmann, Dr. Herbert Morse, würde in wenigen Minuten zur Arbeit kommen, wenn er nicht schon lange da war und über der Frage brütete, wie man am besten Gerichtsmediziner war.

»Ganz ehrlich, wenn ich etwas zu sagen hätte, ich würde sie dir sofort überlassen. Du könntest dich rasieren, duschen und es dir auf dem Töpfchen gemütlich machen. Aber wie du weißt, haben sie mich aus dem Spiel genommen. Ich habe im Moment nicht mehr als ein Büroabteil.«

»Ach ja, tut mir leid, Claire. Na ja. Ich werd mir schon was ausdenken.«

»Cindy hat dich rausgeworfen?«

»Wir haben uns getrennt. Nachdem ich in euer Treffen im Susie’s geplatzt bin.«

»Aha so hat es sich also entwickelt. Ich habe Cindy seitdem nicht wieder gesprochen.«

Rich seufzte. »Ich weiß überhaupt nicht, was ich machen soll. Soll ich mir eine Wohnung mieten? Oder soll ich für eine Weile im Auto wohnen, bis ich weiß, was ich mit mir anfangen soll?«

»Wie ist denn das so plötzlich gekommen, Rich?«, fragte Claire. »Aus meiner Sicht war das überhaupt nicht abzusehen. Cindy war doch bis über beide Ohren verknallt in dich – und umgekehrt auch, habe ich immer gedacht.«

Er seufzte erneut. »Sie hat sich verändert.«

»Mm-hmm. Hast du was mit der Kleinen mit den dunklen Locken?«

»Morales?«

»Genau die.«

»Wie kommst du denn darauf?«

»Weil sie dich anhimmelt, als könnest du Regenbogen furzen.«

»Ja. Na ja. Das ist nicht so einfach.«

»Ach ja, Wie ist es denn?«

»Sie hat einen kleinen Sohn. Und sie ist noch in der Ausbildung. Ich weiß auch nicht. Es hat schon irgendwie ein bisschen gefunkt zwischen uns und, na ja, es tut mir einfach gut, dass da jemand ist, der in mir was Besonderes sieht. Vor allem, weil Cindy immer nur in ihrer eigenen Welt lebt, ganz für sich.«

»Schläfst du mit Morales?«

Keine Antwort.

»Sieh mich an«, sagte Claire.

Rich gehorchte. Sein Blick war glasig. Er sah nicht glücklich aus.

»Im Leben macht man Phasen durch. Es ist nicht einfach, jemanden wie Cindy zu finden, jemanden, den man liebt und dem man vertrauen kann. Und in jeder Beziehung muss man Kompromisse machen. Das gehört einfach dazu.«

»Ich mag Kinder«, erwiderte Richie. »Wirklich. Ich möchte sehr gerne Kinder haben. Das ist keine Phase.«

Da klopfte es an Richies Seitenfenster. Lindsay stand neben dem Pick-up. Sie war in miserabler Stimmung, und das sah man ihr auch an. Rich ließ das Fenster herunter.

»Fahren wir los, ja?«, sagte Lindsay. »Ich will so schnell wie möglich wieder zurück ins Krankenhaus.«

62Im Kühlraum herrschte dichtes Gedränge. Conklin, Claire, ihre beiden Mitarbeiter und ich standen, umgeben von Schubladenschränken voller Leichen, um einen Edelstahltisch herum. Kaffee war nicht gestattet. Ich brauchte einen Kaffee.

Die beiden Mitarbeiter der Gerichtsmedizin waren an die Schränke voller Toter gewöhnt, genauso wie an den Koffeinentzug. Sie wollten sich beweisen.

Jessica Kain war jung und schlank, trug schwarze Nylonstrümpfe, ein Babydoll-Kleid und ein dünnes Baumwolljackett. Außerdem hatte sie sich eine Sonnenbrille in die blonden Strähnchen geschoben. Jay Dedrick war ein dunkelhaariger, drahtiger Typ, der sich den Namen seiner Frau auf das Handgelenk hatte tätowieren lassen – Jackie.

Die beiden waren befreundet, aber ganz eindeutig auch Rivalen.

Dedrick machte den ersten Zug. »Wir haben jeden einzelnen Quadratzentimeter in Kennedys Haus abgesucht. Faye Farmer hat dort zwar auch gewohnt, aber es ist sein Haus, und die meisten Sachen dort gehören auch ihm. Wir haben seine Schränke, seine Garage, jeden Winkel unter die Lupe genommen. Er hatte seinen Computer angelassen, also haben wir den auch untersucht. Kennedy hat ausdrücklich gesagt, dass wir uns ruhig alles anschauen sollen. Er habe mit Fayes Tod nichts zu tun und hätte auch keine Ahnung, wer es gewesen sein könnte. Also haben wir uns ein paar von seinen DVDs angesehen. Alles nur Football-Spiele. – Unterm Strich: Wir haben bei Kennedy nichts gefunden, was darauf hindeuten könnte, dass er vorgehabt hat, seine Freundin zu ermorden.«

Kain schob ihre Jackettärmel nach oben, und das, obwohl es im Kühlraum gerade mal sieben Grad Celsius hatte. »Wir haben uns die Telefonverbindungen angeschaut. Kennedy hat Farmer am Morgen der Tat um 2.45 Uhr angerufen. Sie hat den Anruf entgegengenommen. Das Gespräch hat vierzehn Sekunden gedauert.«

Ich sagte: »Lange genug für ein ›Stell dich nicht so an‹ von ihm und ein ›Leck mich am Arsch‹ von ihr.«

Kain fuhr fort: »Das war für beide das letzte Telefonat in dieser Nacht. Kennedy hat dann um 7.16 Uhr einen Anruf von seiner Schwester aus Seattle bekommen. Danach hat sein Telefon gar nicht mehr stillgestanden. Das Gleiche gilt für Faye, bloß dass sie da schon nicht mehr ans Telefon gehen konnte.«

Dedrick warf einen Blick auf sein Tablet und las die Namen der männlichen Partygäste vor, mit denen sie gesprochen hatten. Ein paar von ihnen hatte ich schon spielen sehen. Dedrick hatte mehrere Stunden mit dem Quarterback der 49ers, Calvin Sandler, verbracht. Wenn Kennedy in letzter Zeit irgendwo in einem Klub oder einem Restaurant aufgetaucht war, dann immer in Begleitung seiner Verlobten oder Cal Sandlers oder beider.

»Sandler sagt, und ich zitiere: ›Das ist doch eine beschissene Scheiße, das alles. Jeff war den ganzen beschissenen Tag auf seiner beschissenen Party, abends auch, und zwar die ganze Zeit, verdammte Scheiße noch mal.‹ Sandler bestätigt Kennedys Version und sagt auch, dass er bei Kennedy war, als Faye Farmer zur Tür hinausgestürmt ist«, fuhr Dedrick fort.

Kain listete die weiblichen Gäste auf, darunter auch Linda Banks, die »andere Frau«, die mit Kennedy geflirtet und dadurch Faye Farmers Explosion ausgelöst hatte. Auch Banks bestätigte, dass Farmer beleidigt davongerauscht war.

»Hatte Faye irgendwelche Feinde?«, wollte ich wissen. »Hat ihr jemand nach dem Leben getrachtet?«

»Farmer und Kennedy werden beide gleichermaßen angefeindet«, sagte Kain. »Sie haben Abertausende Freunde und Follower auf Facebook und Twitter. Und es gibt das Gerücht, dass Faye irgendetwas mit einem Typen aus der Filmbranche gehabt hat. Der geheimnisvolle Unbekannte, falls er überhaupt existiert. Bis jetzt habe ich noch nicht einmal einen Namen in Erfahrung bringen können.«

»Dann hatte Faye also vielleicht einen unbekannten Verehrer, und die beiden hatten eine Milliarde virtueller Fans«, sagte ich. »Das wird ja immer besser.«

Jetzt meldete sich Claire zu Wort. »Was ist denn eigentlich mit Tracey Pendleton? Gibt es irgendetwas Neues über meine ehemalige Sicherheitsbeauftragte?«

Dedrick sagte: »Pendleton ist spurlos verschwunden. Sie hat ihre Kreditkarte nicht benützt. Die hundertfünfundvierzig Dollar auf ihrem Girokonto sind immer noch da, und ihr Handy hat sie auch nicht angerührt. Ihr Auto ist ebenfalls spurlos verschwunden.«

Claire meinte: »Hat sie vielleicht Angst, sich zu melden, weil sie den Leichendieb hereingelassen hat? Oder lässt sie sich von dem dicken Batzen Geld, den sie dafür bekommen hat, so richtig volllaufen?«

Ich war mir ziemlich sicher, dass Tracey Pendleton wusste, wer Faye Farmer umgebracht hatte, weil sie dem Betreffenden die Tür aufgemacht hatte. Und dieser Jemand war entweder der Mörder selbst gewesen oder eine Art vom Mörder beauftragtes Aufräumkommando.

»Tracey war vermutlich ein Kollateralschaden«, sagte ich.

In diesem Augenblick ging hinter mir die Tür auf, und Ron Parker vom FBI streckte den Kopf herein.

»’tschuldigung, Lindsay. Wenn ich kurz stören dürfte?«

Ach, Mist. Was wollte der denn jetzt schon wieder?

63Ich entschuldigte mich bei den anderen, ging nach draußen und fragte Ron Parker, was los war.

»Es gibt da eine neue Entwicklung.«

Parker trug Freizeitkleidung – Baumwollhose, pinkfarbenes Poloshirt, Sonnenbrille in der Knopfleiste. Er sah mich an, als würde er im nächsten Augenblick eine Falltür unter meinen Füßen öffnen.

»Sie haben gute Neuigkeiten, das spüre ich«, sagte ich.

»Könnte schon sein.«

Ich glaubte ihm keine Sekunde. »Bitte, verlangen Sie nicht, dass ich Fish noch einmal besuche.«

»Sie scheinen ihn irgendwie zu faszinieren, Lindsay. Er liebt Sie, oder aber die Tracht Prügel, die Sie ihm verpasst haben, macht ihn an. Jedenfalls ist er bereit, uns zu helfen – im Klartext: Ihnen zu helfen –, die Leichen zu lokalisieren, die er bei sich in der Gegend vergraben hat. Das waren seine Worte.«

»Aber ich war doch schon mal da, Ron. Er hat uns verarscht, und jetzt habe ich die Schnauze voll von Randolph Fish.«

»Er will uns angeblich die Namen von ein paar Frauen nennen, von denen wir gar nichts wissen. Das ist wichtig. Es ist eine Gelegenheit, ein paar alte Fälle abzuschließen. Ich sehe keine Möglichkeit, dieses Angebot abzulehnen.«

»Ron, jetzt hören Sie doch auf. Der spielt mit uns.«

»Das glaube ich nicht.«

»Ehrlich nicht?«

»Ich habe gesagt, dass ich ihn nach Q verlegen lasse, falls er uns verarscht.«

San Quentin ist die älteste Haftanstalt in Kalifornien. Der Todestrakt dort ist das heruntergekommenste, überfüllteste Höllenloch, das man sich vorstellen kann. Ursprünglich für fünfundvierzig Gefangene konzipiert, sind dort im Moment über siebenhundertfünfundzwanzig verurteilte Mörder untergebracht. Und jede Woche werden es mehr.

Fish würde sich dort nicht wohlfühlen. Niemand würde das.

»Dann benutzen Sie das Q also als Stock«, sagte ich.

»Genau. Und jetzt kommt die Karotte: Wenn er uns hilft, bekommt er eines von diesen E-Book-Lesegeräten. Und je nachdem, zu wie vielen Opfern er uns führt, haben wir Bereitschaft signalisiert, auch über die Todesspritze zu verhandeln.«

»Ich sage immer noch, dass er uns an der Nase herumführt.«

»Da könnten Sie durchaus recht haben. Aber man kann auch nicht ausschließen, dass Fish einen Hauch von schlechtem Gewissen spürt.«

Ich sagte: »Fish hat nicht mehr Gewissen als ein Fisch.«

Ron lachte.

Wir erarbeiteten einen Plan.

Dann fuhr ich ins Krankenhaus, um mein Baby zu besuchen.

64Den Weg zur Neugeborenen-Intensivstation kannte ich mittlerweile auswendig. Dort lag mein Baby. Ich hätte sie auch bei einem totalen Stromausfall gefunden. Ohne Taschenlampe. Mit auf den Rücken gefesselten Händen.

Ich nahm den Fahrstuhl und fuhr hinauf in den dritten Stock, der ganz in Vanilletönen und weichem Licht gehalten war, um die kaum geöffneten Äuglein der Frühchen, die diese Station überwiegend bevölkerten, möglichst wenig zu strapazieren.

Die Fahrstuhltür glitt auf; ich ging zum Empfangstresen und wechselte, während ich mich eintrug, ein paar freundliche Worte mit der Schwester. Dann trat ich ins Wartezimmer. Auch hier waren die Wände, die Teppichböden und die Möbel in aufeinander abgestimmten Vanilletönen gehalten.

Joe saß zusammengesunken in einem blassen Sessel. Die Zeitung war ihm vom Schoß gerutscht, und er hatte die Augen geschlossen. Ich rief seinen Namen.

Er lächelte und sagte: »Na, Süße?« Dann stand er auf, und ich warf mich in seine Arme.

»Wie geht es ihr?«, fragte ich.

»Sie schläft ganz ruhig.«

»Gibt es was Neues?«

»Ich glaube nicht, dass wir heute noch etwas hören werden …«

Die Frau neben mir war Anfang zwanzig. Sie trug einen roten Jogginganzug und Laufschuhe.

Sie sagte: »Die hier habe ich für Scotty gemacht. Wollen Sie mal sehen?«

Ich sagte ja, und sie holte ein winziges blau-weißes Strickensemble hervor. Die Mütze hatte sogar einen kleinen Bommel. Ihr Mann saß neben ihr. Jetzt entschuldigte er sich und ging nach draußen, um zu telefonieren.

Und dann brach die Hölle los.

Ein schrilles Piepsen ertönte, wie bei einem rückwärtsfahrenden Lastwagen, und gleichzeitig dröhnte eine Stimme durch die Lautsprecher: »Code Blau auf der Neugeborenen-Intensiv. Code Blau.«

»Oh Gott«, kreischte ich, schoss aus meinem Stuhl und rannte auf die Doppelschwingtür der Station zu. Joe war neben mir, als ich um die Ecke bog und das große Fenster am Ende des Flurs ansteuerte. Davor blieb ich ruckartig stehen. Ich konnte gerade noch die vier Reihen mit je vier Brutkästen erkennen – dann zog eine Krankenschwester die Vorhänge zu.

Ich hatte mein Baby nicht mehr gesehen. Ich hatte Julie nicht gesehen.

Drei Ärzte stürmten mitsamt Notfallwagen durch die Tür. Ich versuchte, einen Blick ins Innere zu erhaschen, aber die Tür schlug mir vor der Nase zu.

Ich klammerte mich an Joe und sagte: »Es ist Julie. Das spüre ich, Joe.«

Er versuchte, mich zu beruhigen, und hielt mich fest, ging mit mir zurück ins Wartezimmer, und wir setzten uns zu den anderen drei Elternpaaren, die ebenfalls wie gelähmt vor Angst waren.

Wir kannten einander nicht, und doch waren wir eine verschworene Gemeinschaft, wie die Besatzung eines Rettungsboots, die mit ansehen muss, wie ihr Ozeanriese im Meer versinkt.

Dann kam ein Arzt zur Tür der Intensivstation heraus und auf uns zu. Er blieb in der Nische stehen, zog sich die Maske vom Gesicht und blickte sich um.

Ich kannte ihn nicht.

Aber trotzdem blickte er mich durchdringend an.

65Der Arzt sah mich an und sagte: »Sind die Eltern von Scott Riley hier?«

Die junge Frau, die neben mir saß, die den kleinen Anzug für ihren Sohn gestrickt hatte, erhob sich und sagte: »Ich bin Scottys Mutter. Was ist passiert, Herr Doktor?«

»Lassen Sie uns ein Stückchen gehen«, sagte er.

Ich sah ihnen hinterher, bangte mit Scottys Mutter, hoffte, dass der Arzt ihr sagte, dass ihr Kind außer Lebensgefahr war. Doch dann fing Mrs. Riley an zu schreien, so laut, dass es durch den ganzen Flur hallte.

»Neeeeiiin. Nein, nein. Das darf nicht sein. Ich habe ihn doch vorhin noch gesehen, und da war alles gut.«

Mr. Riley kam zu seiner Frau gerannt, die bereits schluchzend auf den Knien lag. Scotts Vater sagte zu dem Arzt: »Wer sind Sie denn? Ich habe Sie hier noch nie gesehen. Vielleicht haben Sie die Kinder ja verwechselt? Ich weiß genau, dass Scotty durchkommen wird.«

Krankenschwestern kamen in den Flur geschwärmt und halfen Mrs. Riley wieder auf die Füße, wollten sie aus dem belebten Flur führen.

Der Schmerz der Rileys brach auch mir fast das Herz, und ihre Angst befeuerte meine nur noch mehr. Es war wie ein Streichholz in einem Raum voller Gas. Ich hatte das Gefühl, als würde ich jeden Moment explodieren.

Vielleicht waren die Babys ja tatsächlich verwechselt worden?

Joe nahm mich in die Arme, und ich ließ mich fallen. Dann sagte ich zu ihm: »Scotty war ein Frühchen. Julie ist schon groß. Sie wird es schaffen. Nicht wahr, Joe?«

Die Oberschwester kam heraus und ging durch den Flur. Joe und ich sprangen auf und versperrten ihr den Weg.

»Wir sind die Eltern von Julie Molinari«, stieß ich aus. »Haben Sie sie gesehen? Wissen Sie, wie es ihr geht?«

Die Schwester legte mir eine Hand auf den Arm und sagte, dass unsere Kleine schlief und alle ihre Vitalwerte normal waren. Ich bedankte mich. Überschwänglich. Ich war einfach nur so verdammt dankbar.

»Ich würde sie jetzt gerne im Arm halten, wenn Sie nichts dagegen haben.«

Joe sagte: »Liebling, schlafende Kinder sollte man niemals wecken.«

Also gingen wir Hand in Hand zurück ins Wartezimmer. Während der folgenden Stunde tigerten wir abwechselnd durch den Raum. Irgendwann sagte Joe dann: »Hör zu, Süße, du machst dich doch nur verrückt. Ich bin ganz für Julie da. Ich gehe nicht weg, und abgesehen davon schläft sie ja ganz still und friedlich. Hattest du nicht gesagt, dass du dringend noch irgendwohin musst?«

66Es gab während meiner zweistündigen Autofahrt etliche Momente, wo ich mir Scheibenwischer für meine Augen gewünscht hätte. Aber sobald ich die Wachtürme und den Stacheldraht vor der Justizvollzugsanstalt in Atwater sah, riss ich mich zusammen. Ich stellte meinen Wagen auf dem Parkplatz für Behördenvertreter ab, bürstete mir die Haare und legte Lippenstift auf, damit ich wenigstens so aussah, als würde ich das Spiel mitspielen.

Nachdem ich ungefähr dreißig Mal meine Dienstmarke vorgezeigt hatte, durfte ich Direktor Haights Eckbüro mit Blick über den Innenhof betreten. Ron Parker, der FBI-Zampano, gesellte sich zu uns, und wir redeten über den Irren, mit dem wir einen Tagesausflug unternehmen wollten, und darüber, wie gefährlich er war.

Der Gefängnisdirektor telefonierte und teilte uns dann mit, dass Fish zur Abfahrt auf seinen »Spielplatz« bereit sei. Ich hatte nichts weiter zu tun, als ihn zu begrüßen, damit er auch sicher sein konnte, dass ich mit von der Partie war.

Parker und ich marschierten durch die lauten, labyrinthartigen Gefängniskorridore bis zum Parkplatz hinter dem Nordtor. Das Transportfahrzeug war ein schwarzer, gepanzerter Kleinbus mit einem Stahlgitter zwischen den vorderen Sitzen und dem Frachtraum. Dort hockte der Schönling schon auf der Sitzbank, flankiert von bewaffneten Wachen und an einem Eisenring im Fahrzeugboden festgekettet.

Fish lächelte, als er mich sah. Es war ein strahlendes Lächeln und wirkte kein bisschen gekünstelt. Der Killer war ein Charmeur. Wäre er nicht dem Wahnsinn verfallen gewesen, er hätte Fernsehmoderator oder Immobilienmakler für Luxushäuser sein können.

»Ein herrlicher Tag für eine Schatzsuche«, sagte Randolph Fish. »Ich glaube, ich weiß, wo wir Sandra Brody finden könnten.«

Unsere kleine Karawane verließ das Gefängnisgelände. Zwei Motorradpolizisten übernahmen die Führung, gefolgt von Fishs Transporter. Dahinter kamen wieder etliche Motorradpolizisten und dann der rote Transporter mit den Spürhunden. Parkers FBI-Geländewagen war der Nächste, und den Abschluss bildete ich mit meinem altersschwachen blauen Ford Explorer.

Während ich den Wagen halb blind durch die riesige Staubwolke steuerte, musste ich an den Satz denken, den Fish gesagt hatte: »Ich glaube, ich weiß, wo wir Sandra Brody finden könnten.« Es war eine sehr vage, aber verlockende Aussage, und außerdem meilenweit von einem Geständnis entfernt.

Bis jetzt war die einzige Verbindung zwischen Fish und Sandra Brody die, dass sie rein äußerlich all den Frauen entsprach, die Fish tatsächlich ermordet hatte. Sie war dunkelhaarig, besuchte das College und war nachmittags um drei spurlos verschwunden.

Es gab ein Handyfoto von ihr, das eine Freundin eine Stunde vor ihrem Verschwinden aufgenommen hatte. Da hatte Sandra sich gerade auf den Weg vom College ins Raphael House gemacht. Das war eine Obdachlosenunterkunft, wo sie freiwillige Sozialstunden geleistet hatte. Ihre Jeans sah noch neu aus, ihr Shirt war taubenblau, und sie trug eine lederne braune Satteltasche unter dem Arm, dazu Slipper an den Füßen. Ihr langes dunkles Haar glänzte. Ich fand, sie sah aus wie ein Engel.

Sandra Brody war nie im Raphael House angekommen.

Jacobi und ich hatten ihre Freundinnen befragt, ihren Freund und ihre völlig verzweifelten Eltern. Wir hatten Videos und Fotos von Sandy gesehen, angefangen bei ihrer Geburt bis zu ihren letzten Tagen auf Erden.

Das Handyfoto war ins Netz gestellt und auf ihrer Facebook-Seite veröffentlicht worden.

HAST DU SANDY GESEHEN?

Die Belohnung für sachdienliche Hinweise wuchs von zehntausend Dollar auf das Zehnfache, dank der Spenden vieler Menschen, die Sandra nicht einmal gekannt hatte. Drei Jahre waren seit ihrem Verschwinden vergangen, aber ihre Seite war weiterhin aktiv. Immer noch gab es neue Beiträge auf ihrer Pinnwand. Ihre Eltern hatten die Hoffnung nicht aufgegeben, dass eines Tages das Telefon klingelte und Sandy am anderen Ende der Leitung war.

Wenn Randolph Fish uns zu Sandra Brodys Leichnam führte, dann würden wenigstens ihre Angehörigen Gewissheit haben.

Ich betete, dass wir tatsächlich auf dem Weg waren, dieses Geheimnis zu lüften.

Wir fuhren auf dem Highway 99 nach Norden und dann auf dem Interstate 580 nach Westen bis zum Redwood Regional Park. Ich war nicht zum ersten Mal hier und wusste, dass dieses siebeneinhalb Quadratkilometer große, naturbelassene Gebiet mit seinen Mammutbäumen, Nadelwäldern, Büschen und Grassteppen direkt vor den Toren der dicht besiedelten East Bay ein idealer Ort war, um Leichen verschwinden zu lassen, nicht zuletzt wegen des reichhaltigen Wildbestands.

Falls die Kojoten auf den Leichnam gestoßen waren, dann hatten sie ihn weggeschleppt, zusammen mit sämtlichen Indizien, die uns womöglich einen Hinweis auf Sandras Mörder hätten liefern können.

So in etwa sahen meine Gedanken aus, als die Karawane plötzlich am Straßenrand anhielt. Parker lenkte seinen Wagen ebenfalls auf den mit Unkraut bewachsenen Seitenstreifen, und nachdem ich ein paar Motorrädern ausgewichen war, die auf dem losen Untergrund nur mühsam das Gleichgewicht halten konnten, blieb ich ebenfalls stehen.

Die Türen des Transporters glitten auf, und ein Wärter sprang heraus. Er half dem Gefangenen beim Aussteigen, dann kam auch der zweite Wärter nach draußen. Er machte Fishs Fußfesseln los, während der Fahrer und noch ein bewaffneter Wärter aus der Fahrerkabine kletterten. Die Leichenspürhunde hatten die Schnauzen knapp über dem Boden, die Hundeführer hielten die Leinen fest in der Hand.

Trotz des traurigen Anlasses, der uns an diesen Fleck hier geführt hatte, fiel mir auf, dass es ein herrlicher Tag war. Die neuen Blätter zauberten frisches Grün an die Bäume und Büsche. Die Sonne stand strahlend am wolkenlosen blauen Himmel, und die milde, knapp fünfzehn Grad warme Luft roch nach Nadelwald.

Randolph Fish hatte seit drei Jahren nicht mehr auf richtiger, natürlicher Erde gestanden. Er holte tief Luft, schloss die Augen und neigte das Gesicht der Sonne entgegen.

»Also gut, Mr. Fish«, forderte Parker ihn auf, »dann machen wir uns mal an die Arbeit.«

67Ich hörte, wie der Psycho-Killer zum Leiter der FBI-Niederlassung in San Francisco sagte: »Ich hätte gerne die Hände frei.«

»Ganz bestimmt nicht«, entgegnete Ron Parker. Er ließ den Blick über das steile, stark bewaldete Gelände schweifen.

»Ich weiß, was Sie glauben«, erwiderte Fish, »dass ich weglaufe. Aber ich will einfach nur lesen. Mein Buch liegt im Transporter. Es ist gerade richtig spannend, und ich will unbedingt wissen, wie die Geschichte weitergeht.«

»Wissen Sie was? Wenn Sie wieder in Ihrer Zelle sitzen, dann sorge ich dafür, dass Sie das Buch bekommen. Vorausgesetzt, Sie zeigen uns jetzt, wo Sie Sandra Brody verscharrt haben.«

Und wieder bildeten wir eine Karawane, dieses Mal zu Fuß. Ich blieb hinter Fish, die Hand an den Kolben meiner Dienstwaffe gelegt. Durchaus denkbar, dass dieser Irre im orangefarbenen Overall sich losriss und im Zickzack durch das Unterholz rannte, während Kugeln links und rechts an ihm vorbeizischten und sich in die Bäume bohrten. Vielleicht wollte Fish auch lieber hier draußen erschossen werden, als noch weitere zwanzig Jahre auf seine Hinrichtung zu warten.

Aber falls Fish es wirklich auf einen »Selbstmord mit polizeilicher Hilfe« anlegte, dann war es ihm nicht anzumerken. Er plauderte mit Ron Parker und erzählte ihm, dass er glücklich war. Dass er schon als Baby glücklich gewesen war und eigentlich so gut wie nie etwas wie Mutlosigkeit oder Enttäuschung empfunden hatte.

»Und warum haben Sie dann diese Frauen ermordet?«, fragte Parker. »Ihnen die Finger abgeschnitten? Das würde mich wirklich interessieren.«

»Wenn ich Ihnen das verraten würde, dann würden Sie mich verurteilen.«

»Riskieren Sie’s einfach«, meinte Parker.

»Vielleicht wäre ich ja bereit, es Lindsay zu sagen.«

»Nein«, entgegnete Parker. »Sie hat garantiert kein gesteigertes Interesse, in Ihre verzerrte Geisteswelt eingeführt zu werden.«

»Sehen Sie? Ich wusste doch, dass Sie mich verurteilen würden«, erklärte Fish mit breitem Grinsen.

Ich musste daran denken, dass Fish seine Opfer stunden-, ja tagelang gequält hatte, bevor er sie endlich erdrosselt oder erstochen hatte. All diese jungen Frauen hatten Freunde und Angehörige gehabt, die an ihnen hingen, die sie liebten. Ich musste an die Mütter denken und hatte Tränen in den Augen. Ich presste die Lippen aufeinander und wischte mir mit dem Handrücken über die Augen. Ich dachte an Julie. Der Gedanke, sie zu verlieren, war absolut unerträglich.

Da hörte ich Fish sagen: »He, Ron. Der Felsvorsprung da kommt mir bekannt vor. Da bin ich vorbeigeklettert, und dann bin ich am oberen Rand der Schlucht nach links gegangen. Da gibt es einen Pfad, der nach Osten abzweigt.«

Wir überquerten einen Bachlauf und mussten dann unsere Hände in die lockere Erde graben, um die Schlucht hinaufzuklettern. Hinter dem Felsvorsprung wandten wir uns nach links und gingen auf einem Wildpfad weiter Richtung Osten.

Fish, der so blass war wie ein Forellenbauch, sagte zu Parker: »Ich war schon eine Weile nicht mehr in der Gegend, aber sehen Sie diesen Ast da, der aussieht wie ein Ellbogen? Darunter finden Sie, wonach Sie suchen.«

Die Hunde schnüffelten, schlugen aber nicht an. Die Wärter schaufelten, förderten aber nichts als Wurzeln und Steine zutage. Fish schlug vor, es ein paar Meter weiter oben zu versuchen, und das taten sie dann auch. Bis eine Schaufel auf etwas Festes traf. Jetzt wurde es interessant.

Parker krempelte seine Hose hoch und kniete sich neben das Loch. Streckte die Hand hinein und zog einen Knochen aus der frisch umgegrabenen Erde. Und anschließend einen Schädel – mit Geweih.

Fish lachte.

»Ich glaube kaum, dass ich damit etwas zu tun hatte. Aber sicher bin ich mir natürlich nicht.« Und in meine Richtung rief er: »Lindsay. Ich war ja lange nicht mehr hier, verstehst du?«

Fish hatte es tatsächlich geschafft, dass wir ihm einen Ausflug in den Wald ermöglicht hatten. Ich war stinksauer auf mich selbst, weil ich zugelassen hatte, dass Ron Parker meine kostbare Zeit vergeudete. Auf dem Rückweg rief ich Joe an, um das Neueste über den Zustand unserer Tochter zu erfahren, aber er ging nicht ans Telefon. Ich hinterließ ihm eine Nachricht mit der Bitte um Rückruf, und wenige Minuten später rief ich ihn erneut an. Immer noch keine Reaktion.

Fish ging rückwärts und redete mit mir, erzählte mir, dass er genauso verblüfft sei wie wir, dass wir Sandra nicht gefunden hatten. »Ich bin mir ja selbst nicht sicher, was ich von meinen Erinnerungen halten soll. Zwei Jahre im Koma, das ist natürlich eine lange Zeit. Ehrlich gesagt, ich weiß nicht einmal genau, ob ich Sandra Brody überhaupt schon mal begegnet bin oder ob ich ihren Namen einfach bei euch aufgeschnappt habe.«

Der Kerl trieb mich in den Wahnsinn.

Und, wer weiß, vielleicht wollte Gott mich auch in den Wahnsinn treiben.

Viertes Buch

Finsternis

68Professor Perry Judd suchte nach einer Erklärung für das gewaltige schwarze Loch, das sich vor ihm aufgetan hatte. Es war eine Art Portal, umgeben von einem Lichterkranz, ein Tunnel, der ihn magisch anzog. Als würde eine Sonnenfinsternis ihn aufsaugen.

Es war ein atemberaubender Anblick, und er genoss das berauschende Gefühl, sich ohne jede Anstrengung fortbewegen zu können. Aber gleichzeitig wusste der Professor, dass das, was er gerade erlebte, nicht wirklich sein konnte.

Entweder war er tot … oder er träumte.

Ein Traum.

Das musste es sein.

Er hatte sich auf die Möglichkeit eines Klartraums vorbereitet und vor dem Schlafengehen ein großes X auf seinen linken Handrücken gemalt. Jetzt streckte er beide Hände aus, sodass die Handflächen nach vorn zeigten, und spreizte die Finger. Der bläuliche Schimmer illuminierte jeden einzelnen, und er konnte deutlich erkennen, dass auf seinen Handrücken weder ein X noch sonst eine Markierung zu sehen war.

Er träumte also, das stand so gut wie fest, aber um wirklich absolut sicherzugehen, nahm er noch eine zweite Prüfung vor und steckte zwei Finger seiner linken Hand in die rechte Handfläche.

Die Finger glitten mühelos durch die Hand.

Er hatte es also tatsächlich geschafft. Er war wach, war sich vollkommen darüber bewusst, dass er gerade träumte, und das bedeutete, dass er die Geschichte und ihren Ausgang beeinflussen konnte.

Aber zunächst … Wo war er eigentlich?

Er war sich sicher, dass er diesen Ort noch nie gesehen hatte, aber dann dämmerte es ihm. Das musste das Aquarium of the Bay in San Francisco sein. Er hatte sich im Netz mal ein Video darüber angesehen. Weil er seinen Neffen mit hierhernehmen wollte.

Die Hauptattraktion des Aquariums war ein lang gezogener Glastunnel, der mitten durch das riesige Salzwasserbecken führte, sodass man von allen Seiten von Fischen umgeben war. Die Besucher wurden auf einem Laufband durch den Tunnel befördert.

Judd sah flüchtige Schatten zwischen den Lichthöfen auftauchen und wieder verschwinden. Haie. Er hatte aber nicht das Gefühl, dass es in seinem Traum um Haie ging. Trotzdem spürte er eine Gefahr.

Er drehte den Kopf von rechts nach links und sah sich die Menschen an, die mit ihm auf dem Laufband standen. Ein Mädchen, das alleine hier war, zwei junge Männer, die sich unterhielten. Ein anderer hatte eine Kamera in der Hand und beugte sich hierhin und dahin, um die Meeresbewohner zu fotografieren.

Perry Judd versuchte, sich seine Umgebung so gut wie möglich einzuprägen. Da platzte ein lauter Knall mitten durch seinen Traum. Ein Schuss. Ihm fiel ein, dass Sergeant Boxer ihn gebeten hatte, sich umzusehen, sich die Waffe zu schnappen und sich den Täter zu merken.

Wer hatte geschossen?

Judd war schlagartig hellwach.

Blinzelnd blickte er auf die blauen Ziffern seines Digitalweckers. Sein Herz flatterte wie eine Motte auf einer Glühbirne. Er sah noch einmal nach, um ganz sicher zu sein. Da war sein Fernseher. Dort sein Gemälde, das eine Kirche in München zeigte. Und da das X auf seinem linken Handrücken.

Er war also eindeutig wach und bei sich zu Hause.

Trotzdem wusste er, dass im Aquarium of the Bay irgendetwas passiert war – oder passieren würde. Das Problem war nur, dass er den Täter nicht gesehen hatte. Oder hatte er doch? Vielleicht war es ja jemand von denen, die ihm aufgefallen waren?

Judd knipste seine Nachttischlampe an und wählte die Nummer des San Francisco Police Department. Es war zwar erst halb sechs Uhr morgens, aber trotzdem war sofort jemand am Telefon.

»Ich habe eine Nachricht für Inspektor Conklin«, sagte Judd. »Richten Sie ihm aus, dass ich im Lauf des Vormittags zu ihm komme.«

»Sie heißen, Sir?«

»Hier spricht Dr. Perry Judd.«

»Und Ihre Telefonnummer, bitte.«

Judd nannte der Telefonistin seine Nummer. Sie erwiderte, dass sie nicht wusste, wann beziehungsweise ob Inspektor Conklin heute überhaupt vorhatte, ins Präsidium zu kommen.

»Sagen Sie ihm, dass ich komme. Es ist sehr dringend.«

Judd legte auf und machte die Augen zu. Wenn er noch einmal einschlafen konnte, vielleicht gelang es ihm dann herauszufinden, was in diesem Aquarium geschehen war …

Drei Stunden später nahm er ein Taxi zur Hall of Justice und fuhr mit dem Fahrstuhl in den zweiten Stock.

Die Sekretärin der Mordkommission nahm ihn in Empfang.

Judd sagte, dass er Inspektor Conklin sprechen wolle. »Er erwartet mich«, sagte er.

69Bevor Richter Nussbaum die Verhandlung über das Wochenende vertagt hatte, hatte er gesagt: »Mr. Kinsela, ich bin sehr gespannt auf Montag. Mal sehen, welche Überraschung Sie dann für uns parat haben.«

Kinsela hatte schnaubend gelacht, und Keith Herman hatte gegrinst wie ein Honigkuchenpferd, nur Yuki hatte nicht amüsiert reagiert.

Sie war aus dem Gerichtssaal direkt nach oben gegangen, wo Red Dog Parisi sich bereits mit Chief Jacobi beriet. Sie zog sich einen Stuhl heran, und dann diskutierten sie zu dritt über Lily Hermans Entführung, ihre mysteriöse Rückkehr und über die mutmaßliche Wirkung dieser Rückkehr auf die Geschworenen. Außerdem versicherten sie sich gegenseitig, dass die neuerliche Aussage des Waffenhändlers keine entscheidenden Auswirkungen gehabt hatte.

Am nächsten Tag hatten Yuki, Nicky, Red Dog und alle Mitarbeiter der Bezirksstaatsanwaltschaft die gesamte Argumentationskette gründlich analysiert und Yukis neu strukturiertes Abschlussplädoyer ausführlich besprochen. Sie hatten auch am Sonntag gearbeitet und sich sogar heute Morgen noch einmal getroffen, um das Medienecho auszuwerten und noch ein paar neueste Ideen einzuarbeiten.

Es war ein wirklich produktiver Arbeitsprozess gewesen, und Yuki war dankbar für die Unterstützung des Teams, aber trotzdem … sie fühlte sich nicht so recht wohl in ihrer Haut.

Es war klar, dass ihre Argumentation etliche Schrammen bekommen hatte. Sie hatte den Geschworenen im Eröffnungsplädoyer gesagt, dass Keith Herman zwei Menschen ermordet hatte, nicht einen. Und auch wenn es immer noch um den Mord an Jennifer Herman ging, war Yuki sich sehr wohl darüber im Klaren, dass Kinsela ihr Ansehen bei den Geschworenen geschwächt hatte. Zumal er ihr durchaus noch ein Messer zwischen die Rippen stoßen konnte.

Auf seiner Liste stand nämlich noch ein Zeuge. Auch er war bereits für die Anklage im Zeugenstand gewesen – es handelte sich um Lieutenant Floyd Meserve, den verdeckten Ermittler.

Meserve war ein netter Kerl und ein guter Polizist.

Keith Herman hatte versucht, Meserve mit dem Mord an seiner Frau und seiner Tochter zu beauftragen. Das war unzweifelhaft. Die Verhandlungen hatten in Meserves Wagen stattgefunden und waren auf Video aufgezeichnet worden. Die Geschworenen hatten das Video gesehen. Keith Herman hatte Meserve den Auftrag erteilt, Jennifer und Lily umzubringen.

Jetzt saß Yuki neben Nicky am Tisch der Verteidigung und wartete auf das Erscheinen des Richters. Sie murmelte ihrem Mitarbeiter zu: »Wie kann Kinsela Meserve gegen uns verwenden? Wie?«

Der Minutenzeiger der großen Uhr ruckte. Der Gerichtsdiener erklärte die Verhandlung für eröffnet. Der Richter betrat den Saal, und auch die Geschworenen nahmen ihre Plätze ein. Nussbaum sorgte mit ein paar kräftigen Hammerschlägen für Ruhe, machte etliche allgemeine Bemerkungen und fragte dann Kinsela, ob er so weit sei.

Kinsela erwiderte: »Euer Ehren, wir rufen Lieutenant Floyd Meserve in den Zeugenstand.«

Meserve kam durch die Tür. Er trug ein billiges kariertes Sportsakko, ein gestärktes Hemd und eine breite blaue Krawatte. Seine Jeans glänzte, genau wie seine Schuhe. Den Pferdeschwanz hatte er sich abschneiden lassen, allerdings ziemlich amateurhaft. Es sah fast so aus, als hätte er sich die Haare eigenhändig abgehackt.

Der Lieutenant aus dem Dezernat für Gewaltverbrechen wurde vereidigt. Er sah schwer verärgert aus. Dann setzte er sich in den Zeugenstand, und John Kinsela, der in seinem hellgrauen Anzug mit der gelben Krawatte frisch und ausgeruht wirkte, kam auf ihn zu.

Yuki dachte, dass Kinsela ganz eindeutig eine Überraschung parat hatte. Sie konnte sich nur beim besten Willen nicht vorstellen, welche.

70John Kinsela begrüßte seinen Zeugen, Lieutenant Meserve, und fragte ihn: »Sind Sie mit Lynnette Lagrande bekannt?«

Meserve ließ sich gegen die Lehne seines Stuhls sinken und wirkte für einen Moment aufrichtig irritiert. Dann sagte er: »Was genau meinen Sie mit ›bekannt‹?«

»Lassen Sie es mich anders formulieren. Kennen Sie Lynnette Lagrande?«

»Ja, ich kenne sie«, erwiderte der ehemalige verdeckte Ermittler.

»Wie würden Sie Ihre Beziehung zu Miss Lagrande beschreiben?«

»Freundschaftlich. Wir gehen zusammen aus. Abendessen und ähnliche Dinge.«

Yuki spürte, wie ihr ein kalter Schauer den Rücken hinunterrieselte. Was zum Teufel war denn das?

»Würden Sie mir zustimmen, dass wir in diesem Land für eine solche Beziehung gemeinhin die Bezeichnung ›miteinander gehen‹ verwenden?«

»In Ihrer Generation schon, das stimmt.«

»Na, dann tun Sie mir und den Geschworenen doch den Gefallen, und lassen Sie es uns so nennen. Wie lange gehen Sie und Miss Lagrande also schon miteinander?«

»Das weiß ich nicht.«

»Lange genug, dass Sie miteinander bekannt werden konnten?«

Kinsela schnaubte über seinen eigenen Witz. Im Zuschauerraum ließ jemand ein gepresstes Kichern vernehmen, das ansteckend wirkte und sich als zögerliches Lachen durch den ganzen Saal fortsetzte.

Yuki erhob sich. »Euer Ehren, ich protestiere aufs Entschiedenste gegen die Art und Weise, wie Mr. Kinsela sich über das Gericht lustig macht und die Zeit der Geschworenen vergeudet. Und dabei auch noch Miss Lagrandes guten Ruf in den Schmutz zieht.«

Nussbaum sagte: »Stattgegeben. Mr. Kinsela, das hier ist ein Mordprozess. Lassen Sie das. Das war die letzte Warnung.«

Yuki plumpste auf ihren Stuhl und versuchte zu begreifen, welche Bombe da gerade eben im Gerichtssaal explodiert war.

Hatte sie richtig gehört?

Floyd Meserve war Lieutenant des San Francisco Police Department. Vor einem Jahr war er als verdeckter Ermittler tätig gewesen. Er hatte eine Videokamera in seinem Auto installiert und sich mit Keith Herman getroffen, einem gewissenlosen Rechtsanwalt, der in dem Ruf stand, Kinder zu misshandeln, Geschworene unter Druck zu setzen und, wer weiß, womöglich noch Schlimmeres. Herman hatte mit Meserve Kontakt aufgenommen, weil er ihn für einen Auftragskiller hielt. Und er hatte wortwörtlich gesagt, dass er seine Familie ermorden lassen wollte.

Aber jetzt erzählte dieser Lieutenant dem Gericht, dass er mit Lynnette Lagrande, Keith Hermans Exfreundin, zusammen war.

Wie hatte er Lynnette kennengelernt?

Und warum hatte John Kinsela Meserve überhaupt nach Lynnette gefragt? Was konnte das mit dem Prozess gegen Keith Herman zu tun haben?

Da steckte noch mehr dahinter, Yuki konnte es spüren.

Sie rechnete mit einem ganz großen Knall.

71Kinsela stand zwei Meter vor der Geschworenenbank. Er hatte die Hände hinter dem Rücken verschränkt.

»Bitte entschuldigen Sie, Euer Ehren«, sagte er. »Ich wollte mich keineswegs über das Verfahren lustig machen.«

Das Lächeln, das in Kinselas blassblauen Augen funkelte, machte Yuki und allen anderen Anwesenden im Gerichtssaal klar, dass er jede einzelne Sekunde genoss.

Der Richter sagte: »Ich warne Sie, Mr. Kinsela. Reizen Sie mich nicht.«

Kinsela entschuldigte sich erneut und fuhr dann mit der Befragung des Zeugen fort.

»Lieutenant, sind Sie zu dem Zeitpunkt, als das Treffen mit Keith Herman stattgefunden hat, bereits mit Miss Lagrande gegangen?«

»Sie meinen, zu dem Zeitpunkt, als Keith Herman mich gebeten hat, seine Frau und seine Tochter zu ermorden?«

»Wenn er das tatsächlich getan hat. Aber lassen Sie mich noch etwas präziser werden. Sind Sie bereits vor dem Februar vergangenen Jahres mit Miss Lagrande gegangen?«

»Ich schätze schon.«

»Bitte antworten Sie mit ja oder nein.«

»Ich führe über so etwas doch nicht Buch, mein Gott. Wofür halten Sie mich? Für ein fünfzehnjähriges Mädchen?«

»Euer Ehren, bitte machen Sie den Zeugen darauf aufmerksam, dass er meine Frage beantworten muss«, sagte Kinsela.

Der Richter wandte sich an den Zeugen: »Lieutenant Meserve, Sie müssen Mr. Kinselas Frage wahrheitsgemäß beantworten, sonst machen Sie sich der Missachtung des Gerichts strafbar. Und das zieht eine Haftstrafe nach sich. Haben Sie das verstanden?«

»Ja, Sir, Euer Ehren.«

»Fahren Sie fort, Mr. Kinsela.«

Kinsela ließ die Stille noch ein, zwei Sekunden auf den Saal wirken, dann sagte er: »Wer war der Informant, von dem Sie Keith Hermans Namen bekommen haben, Lieutenant?«

»Ich kann meine Quellen nicht öffentlich machen.«

Kinsela legte die Hand auf die Brüstung des Zeugenstands und beugte sich dichter zu Meserve. »Dann will ich Ihnen ein bisschen auf die Sprünge helfen, Lieutenant. Lynnette Lagrande war es. Sie hat Keith Herman zu Ihnen geschickt, damit er Sie mit der Ermordung von Jennifer und Lily Herman beauftragt. Ist es nicht so? Ihr sogenannter vertraulicher Informant war niemand anders als Lynnette Lagrande.«

»Ich … ich … ich verweigere die Aussage. Ich berufe mich auf den fünften Zusatzartikel zur Verfassung.«

»Sie fürchten, sich selbst zu belasten, Lieutenant? Etwa, weil Sie und Lynnette Lagrande den Plan ausgeheckt haben? Weil Sie Keith Herman dazu bewegen wollten, einen Auftragskiller für die Ermordung seiner Familie zu suchen? Ist es denn nicht so, dass Lynnette diejenige war, die Jennifer und Lily Herman tot sehen wollte? Sie wollte Keith Herman wegen seines Geldes heiraten. Danach hätte Keith dann einen Unfall gehabt. Einen tödlichen Unfall.«

»Ich berufe mich auf den fünften Zusatzartikel. Haben Sie nicht gehört …«

Kinsela ließ sich von Meserves Worten nicht aufhalten. Er redete ungerührt weiter. »Und dann, sobald Keith Herman unter der Erde und Lynnette eine reiche Witwe gewesen wäre, hätte sie ihr Leben und ihren neuen Reichtum mit Ihnen geteilt. Hatten Sie es sich nicht genau so ausgemalt? Ist das nicht der Grund dafür, dass Sie meine Fragen nicht beantworten wollen?«

Meserve war knallrot angelaufen, nur rund um die Augen war seine Haut aschfahl geworden. Er rief: »Es war allein Keiths Idee. Er wollte, dass Lily stirbt.«

»Tatsächlich?«, sagte Kinsela. »Sie behaupten also, dass Mr. Herman seine Tochter ermorden lassen wollte? Dabei ist sie doch quicklebendig, oder etwa nicht? Im Gegensatz zu Jennifer Herman. Sie ist ganz eindeutig tot.«

72John Kinsela badete genüsslich in seiner eigenen Herrlichkeit.

Yuki sprang auf. »Einspruch, Euer Ehren.«

»Mit welcher Begründung, Miss Castellano?«

Sie tat alles, um ihrer Stimme einen ruhigen Klang zu geben und sich ihre unglaubliche Wut nicht anmerken zu lassen. »Mit der Begründung, dass Mr. Kinsela diesen sogenannten Widerlegungszeugen nur aus einem einzigen Grund hierhergeholt hat – um dessen Glaubwürdigkeit zu diskreditieren und die Geschworenen zu verwirren. Er hat auch mich vollkommen verwirrt. Das ist absurd. Es ist verrückt. Es ist vollkommener Quatsch.«

Der Richter erwiderte: »Er hat das Recht, den Zeugen zu befragen, und Sie haben ebenfalls das Recht, ein Kreuzverhör vorzunehmen …«

»Ich widerrufe meine Aussage«, rief Meserve jetzt dazwischen. »Ich bezeuge hiermit, dass Lynnette Lagrande hinter alldem gesteckt hat. Euer Ehren, ich habe keinen Meineid geleistet. Ich habe niemanden umgebracht. Lynnette wollte, dass Keith stirbt, das stimmt, und wir waren zusammen, aber das ist nicht wichtig, weil ich keine einzige Straftat begangen habe …«

Meserves Ausbruch wurde durch das schrille Wort »Lügner!« unterbrochen. Es kam aus der letzten Reihe des Zuschauerraums. Lynnette Lagrande war aufgesprungen und brüllte Meserve an: »Du Lügner! Du Dreckschwein. Du schwacher, verlogener Mörder!«

Die Wirkung war ungeheuerlich.

Yuki sah, wie Jacobi im hinteren Teil des Saals aufstand. Er schob sich in den Mittelgang, ging mit schnellen Schritten auf Lynnette Lagrande zu und nannte ihren Namen. Sie wirbelte herum, das Gesicht immer noch verzerrt vor Wut und Ärger.

»Miss Lagrande, Sie sind hiermit wegen des Verdachts auf Verschwörung zu einer Mordtat festgenommen. Genau wie Sie, Lieutenant Meserve«, sagte Jacobi laut und vernehmlich. »Wir möchten Ihnen ein paar Fragen stellen.«

Der Richter wirkte wie gelähmt. Seine Blicke jagten kreuz und quer durch den Gerichtssaal, während von allen Seiten laute Rufe und Geschrei ertönten. Es war wie ein Silvesterfeuerwerk. Die Menschen auf den Zuschauerrängen gerieten in Panik und stürzten zum Ausgang, obwohl bereits die Polizei zu den Türen des Gerichtssaals hereindrängte.

Kinsela und sein Mandant waren aufgestanden.

Kinsela rief: »Euer Ehren, ich beantrage die Einstellung des Verfahrens. Die Anklage gegen meinen Mandanten ist gegenstandslos. Lily Herman lebt. Es gibt keinerlei Indizien, die Keith Herman mit dem Tod von Jennifer Herman in Verbindung bringen. Lynnette Lagrande ist allein verantwortlich …«

Lynnette Lagrande war zur Furie geworden. »Lassen Sie mich in Ruhe!«, fauchte sie Jacobi an und versuchte, ihn mit ihren langen Fingernägeln zu kratzen.

Jacobi war fast dreißig Jahre älter und knapp fünfzig Kilogramm schwerer als sie. Er legte ihr die Hand auf die Schulter und hinderte sie so daran, ihn zu schlagen. Dann sagte er mit dröhnender Stimme: »Jetzt nehme ich Sie auch noch wegen Widerstands gegen die Staatsgewalt fest. Legen Sie die Hände auf den Rücken.«

Kinsela rief dem Richter zu: »Euer Ehren, ich bitte Sie dringend, die Anklage abzuweisen und Mr. Herman auf freien Fuß …«

Eine Geschworene, die in der ersten Reihe der Geschworenenbank saß, eine Frau Mitte sechzig namens Nina Tancho, stand ruckartig auf und rief: »Ich halte das nicht mehr aus. Ihr seid doch alle verrückt geworden.«

Der Richter klopfte wieder und wieder mit dem Hammer auf das Pult, bumm, bumm, bumm. »Ruhe im Saal, und zwar sofort!«, brüllte er.

In die anschließende relative Stille hinein sagte Richter Nussbaum: »Ich erkläre das Verfahren hiermit für ungültig. Mr. Herman, Sie kommen bis auf Weiteres zurück in Ihre Zelle. Gerichtsdiener, begleiten Sie die Geschworenen in ihren Raum. Sheriff Calhoun, Sie räumen den Gerichtssaal.

Mr. Kinsela, Miss Castellano, Sie bleiben, wo Sie sind.«

Die Polizisten zogen und schoben Lynnette Lagrande in Handschellen Richtung Ausgang. Ihr hübsches Gesicht war bis zur Unkenntlichkeit verzerrt, und sie kreischte: »Ich habe mir nichts zuschulden kommen lassen. Das ist Verleumdung. Ich verklage Sie, Mr. Kinsela. Ich verklage … euch alle. Ich bin unschuldig!«

Floyd Meserve rief Kinsela zu: »Ich brauche einen Rechtsanwalt, Mr. Kinsela. Ich brauche Sie, sofort!«

Kinsela erwiderte: »Mich können Sie sich gar nicht leisten, Mr. Meserve. Aber ich gebe Ihnen einen guten Rat, und zwar gratis: Halten Sie verdammt noch mal die Klappe.«

Das goldgelockte Mädchen, das auf dem Platz neben Lynnette Lagrande gesessen hatte, drängte sich durch die Menge und rannte auf seinen Vater zu. Laut weinend schlang es die Arme um seine Taille und rief: »Daddy, wir wollen nach Hause gehen.«

Nicky Gaines ging zu ihr und zog sie behutsam von Keith Herman weg. »Lily, du wirst deinen Dad bald wiedersehen. Aber erst mal musst du noch ein paar Tage bei deiner Oma bleiben.«

Yuki stand wie angewurzelt da und starrte ins Leere.

Was war da eigentlich gerade passiert?

Hatte Lynnette Lagrande, die wunderschöne und sittsame Grundschullehrerin, sich soeben in ein Monster verwandelt? War Floyd Meserve, der zuverlässige Polizeibeamte, in Wirklichkeit ein beschränkter Vollidiot, der aus Liebe zu Lynnette Lagrande Jennifer Herman getötet hatte? Wer hatte das kleine Mädchen entführt … und wieso? Und was hatte Keith Herman mit alldem zu tun?

Das Einzige, was Yuki sicher wusste, war, dass Keith Herman als freier Mann den Saal verlassen hätte, hätte der Richter das Verfahren nicht für ungültig erklärt. Weil es in ganz San Francisco in den letzten fünfzig Jahren nicht so viele berechtigte Zweifel gegeben hatte wie in diesem einen Fall.

73Rich Conklin war gerade auf der Herrentoilette und rasierte sich, als Brenda, die Sekretärin der Mordkommission, den Kopf zur Tür hereinstreckte.

»He, wie wär’s denn mit Anklopfen?«, sagte Conklin. Er zog die Papiertücher aus seinem Hemdkragen und trocknete sich das Gesicht ab.

»Von mir aus«, sagte Brenda und klopfte an die geöffnete Tür.

Conklin lachte. »Was gibt’s denn, Brenda? Was willst du von mir?«

»Im Aquarium hat es eine Schießerei gegeben.«

»Aber nicht im Aquarium of the Bay, oder?«

»Doch, genau da.«

»Scheiße«, sagte Richie. »Sag sofort Brady Bescheid.«

»Er hat mich ja angerufen. Ich soll dir ausrichten, dass du da hinfahren sollst.«

»Ist Morales schon da?«

»Sie kommt später. Sergeant Boxer hat den Tag freigenommen. Also musst du erst mal alleine ran, zusammen mit ungefähr hundert uniformierten Kollegen, wenigstens so lange, bis die Tagschicht anrückt.«

Conklin ging zu seinem Schreibtisch, nahm seine Dienstwaffe und schlüpfte in seine Jacke. Dann lief er die Treppe hinunter und entschied sich für ein Zivilfahrzeug vom Parkplatz vor der Gerichtsmedizin.

Er lenkte den Wagen durch den morgendlichen Berufsverkehr auf dem Embarcadero nach Norden. Selbst mit Sirene und leeren Straßen hätte die Fahrt bis zum Wharf etwa zwanzig Minuten gedauert. Aber er hatte weder das eine noch das andere.

Während er sich also durch den dichten Verkehr schlängelte, dachte er an Perry Judd, der tags zuvor am Vormittag in Kaschmirmantel und Schlafanzug aufs Präsidium gekommen war, sich in den Bereitschaftsraum vorgekämpft und verlangt hatte, dass Conklin sich seinen neuesten Traum anhörte.

Conklin hatte gesagt: »Dann schießen Sie mal los. Hat es wieder jemanden erwischt? Oder sollte ich lieber sagen: Wird es wieder jemanden erwischen?«

Judd hatte die Geschichte sehr in die Länge gezogen, hatte über den Lichterbogen gesprochen, die wässerige Finsternis, das Laufband und die stückweise Erkenntnis, dass das Ganze ein Traum war, bis Conklin ihn irgendwann angefahren hatte: »Jetzt kommen Sie doch endlich mal zum Punkt, verdammt!«

»Jemand ist erschossen worden«, hatte Judd gesagt.

»Wer?«

»Ich weiß es nicht.«

»Sie wissen es nicht? Wieso denn nicht? Sie waren doch da?«

»Ich habe niemanden stürzen sehen, und ich habe auch nicht gesehen, wer geschossen hat.«

»Also, nur um sicherzugehen, dass ich Sie nicht falsch verstanden habe: Sie hatten einen Traum. Sie haben quasi Ihren Körper verlassen, haben sich im Aquarium materialisiert, und dann haben Sie dort einen Schuss gehört.«

»Genau.«

Perry Judd hatte sein Kinn trotzig nach vorn gereckt, als wollte er sagen: Wenn Sie sich unbedingt mit mir streiten wollen, bitte sehr. Rund um seinen Mund und auf dem Kragen seines gestreiften Pyjamas hingen Brotkrümel.

Conklin sagte: »Bis jetzt liegt uns keine Meldung aus dem Aquarium vor. Sie haben in Ihrem Traum kein Opfer gesehen, und in der Wirklichkeit gibt es auch keines. Ich kann mit Ihrer Aussage absolut nichts anfangen.«

»Dann muss ich wohl auf eigene Faust ermitteln«, erwiderte Judd. Er klopfte sich an die Hüfte, als hätte er dort eine Pistole hängen. »Ich habe nämlich einen Waffenschein.«

Conklin hatte sich bei ihm für sein Kommen bedankt.

Und jetzt war also tatsächlich im Aquarium geschossen worden. War der nächste Traum des verrückten Professors Wirklichkeit geworden? Oder hatte er selbst dafür gesorgt?

Conklin rief Inspektor Paul Chi an.

»Chi, Conklin hier. Tu mir einen Gefallen. Schnapp dir Cappy und bringt Perry Judd ins Präsidium, zum Verhör. Haltet ihn einfach nur fest. Ihr braucht es ihm auch nicht zu erklären. Achtet bloß darauf, dass er nicht wegkann. Ich bin in ein paar Stunden wieder da.«

74Conklin lenkte seinen Wagen bis ganz nach vorn zu der Absperrung, wo drei Streifenwagen und ein Haufen uniformierter Beamter den Zutritt zum Pier 39 blockierten. Er beugte sich aus dem Fenster, trug sich in die Liste ein und fragte den Sergeant, was los sei.

»Ein Toter, Kopfschuss. Ist eine Riesenschweinerei da drin. Ziehen Sie lieber die Gummistiefel an.«

Conklin fuhr weiter bis zu dem Wendehammer direkt vor dem Aquarium of the Bay, einem einfachen, blassrosafarbenen Gebäude mit Spitzdach, Markisen und Flaggen. Auf der Hauswand mit der Eingangstreppe prangte ein Gemälde von einem großen, blauen Hai.

Er stellte den Wagen ab und rief Brenda an, um ihr zu sagen, dass er vor Ort angekommen war. Dann blieb er noch einen Augenblick am Steuer sitzen. Irgendwie hatte er das Gefühl, dass das, was in diesem Gebäude geschehen war, seine Schuld war. Dass er diesem trotteligen Professor hätte glauben sollen. Dass er ein Team zur Bewachung des Aquariums hätten abstellen sollen, anstatt Perry Judd abzuwimmeln.

Jetzt gab es wieder einen Toten, und Conklin war sich zu neunundneunzig Prozent sicher, dass Judd der Todesschütze war und dennoch ein Alibi hatte. Und zwar nicht nur irgendein Alibi, sondern ein wasserdichtes, stoßfestes, unwiderlegbares Alibi.

Conklin wühlte im Handschuhfach herum und entdeckte einen halben Brownie. Er schlang ihn hinunter, stieg aus und eilte die Außentreppe des Aquariums hinauf, die zum Haupteingang im ersten Stock führte.

Dort betrat er das Innere, zeigte dem Polizisten an der Tür seine Dienstmarke und bog dann bei den ersten Becken, darunter auch ein zylinderförmiges Aquarium mit einem ganzen Schwarm kleiner Glitzerfische, nach links ab. Auch der Fahrstuhl wurde von einem Beamten bewacht.

»Sie müssen die Treppe nehmen, Inspektor. Der Fahrstuhl ist ausgefallen.«

Auch das noch.

Also ging Conklin die Treppe hinunter, stieß die Tür auf … und stand zwanzig Zentimeter tief im kalten Salzwasser. Er kam an einem gut dreitausend Liter fassenden Becken mit leuchtenden Ohrenquallen vorbei und watete durch den schwach beleuchteten Korridor, folgte den Wegzeigern zu dem hundert Meter langen Laufband, das in einem Tunnel unter der Bucht hindurch verlief.

Am Anfang des stillgelegten Laufbands angekommen, blieb er stehen und versuchte, sich ein wenig zu sammeln. Über ihm befand sich die gebogene Glasröhre des Aquariums. Haie und andere große Fische, Sardellenschwärme und diverse schleimige Tiefseekreaturen schwammen über ihn hinweg und unter ihm hindurch. Es war so eine Art Surround-Sound für die Augen – und das fühlte sich alles andere als angenehm an.

Auf halber Strecke sprudelte ein Wasserstrahl aus einem Loch in ungefähr zwei Metern Höhe. Im besten Fall wurden dadurch nur Indizien vernichtet. Im schlimmsten Fall war das gesamte Aquarium in Gefahr, wie ein U-Boot mit einem leckgeschlagenen Rumpf.

Conklin wurde schlagartig schlecht. Aber er wollte dem Brechreiz auf gar keinen Fall nachgeben. Schließlich handelte es sich hier um einen Tatort. Er riss sich also zusammen, holte ein paar Mal tief Luft und watete dann zu den Kriminaltechnikern hinüber, die mit der Spurensicherung beschäftigt waren.

Das Opfer lag mit dem Gesicht nach unten auf dem Laufband. Das Wasser stand schon so hoch, dass es fast das Loch in seinem Hinterkopf überspülte.

Charlie Clapper, der langjährige Leiter der Kriminaltechnik, stand gebeugt über dem Opfer und hob gerade mit behandschuhten Fingern eine Taschenklappe hoch.

»Tag, Charlie«, begrüßte ihn Conklin. »Na, was kannst du mir dazu sagen?«

»Na ja, Rich, wir haben ein männliches Opfer, weiß, schätzungsweise um die fünfzig Jahre alt. Mit einer Schusswunde im Hinterkopf, wie du siehst. Warte mal, hier ist seine Brieftasche. Crystal, kannst du mir mal leuchten?«

Eine junge Technikerin in hohen Gummistiefeln kam zu ihnen und richtete den Strahl ihrer Taschenlampe auf den Führerschein des Toten.

Clapper sagte: »Na also, da hätten wir’s ja. Es handelt sich tatsächlich um einen männlichen Weißen, zweiundfünfzig Jahre alt, eins siebenundsechzig groß, dreiundsechzig Kilogramm schwer, nussbraune Augen. Name: Perry Judd. Und, nur damit du Bescheid weißt: Mr. Judd hat immer noch keine Ahnung, dass er tot ist.«

»Verdammt, das ist Perry Judd?«, sagte Conklin. »Bist du ganz sicher?«

»Ganz sicher bin ich mir nur, dass ich Perry Judds Führerschein in der Hand habe.«

»Kannst du ihn vielleicht mal umdrehen, damit ich sein Gesicht sehen kann?«, bat Conklin.

»Erst wenn die Gerichtsmedizin da war«, erwiderte Clapper. »Du kennst die Vorschriften, Richie. Bis dahin müssen wir uns eben gedulden.«

75Joe und ich verbrachten die Nacht in einem kuschelig eingerichteten Krankenhauszimmer, hielten Julie im Arm, gaben ihr das Fläschchen und sagten ihr, dass sie ein braves, starkes Mädchen war und dass wir sie sehr, sehr lieb hatten.

Wenn wir gerade nicht bei unserer Partymaus waren, dann lagen wir auf unseren Stühlen im Wartezimmer und zählten die Löcher in den schalldämpfenden Deckenfliesen. Manchmal schliefen wir sogar für ein paar Minuten ein.

Die Nacht hatte schon lange gedauert, aber die Stunde zwischen acht und neun Uhr morgens zog sich noch länger hin. Wir tranken Kaffee aus dem Automatenkaffee und warteten auf Dr. Erwin Dwy, den Hämatologen, der Julies Blut untersucht hatte. Endlich holte er uns ab und brachte uns in sein Praxiszimmer.

Dr. Dwy war über zwei Meter groß und wurde an den Schläfen bereits grau. Er besaß ein freundliches Lächeln und traurige Augen. Nachdem wir uns auf die angebotenen Stühle vor seinem Schreibtisch gesetzt hatten, bekam er mehrere Anrufe von besorgten Eltern, die sich nach dem Zustand ihrer Kinder erkundigten. Zwischen jedem Telefonat entschuldigte er sich. Es dauerte eine ganze Weile, bis er uns endlich seine ganze Aufmerksamkeit widmen konnte.

»Lassen Sie mich ganz offen sein«, sagte Dr. Dwy und legte die gefalteten Hände auf die Tischplatte. »Ich habe keine wundervollen Neuigkeiten.«

Ich war schon jetzt praktisch gelähmt vor Angst, und das seit unserem letzten Gespräch mit Dr. Gordon, als sie uns mitgeteilt hatte, dass Julie im Krankenhaus umfassend untersucht werden sollte. Aber jetzt, bei einem Blick in Dr. Dwys Augen, erreichte mein Entsetzen einen neuen Höhepunkt.

Jeder Muskel meines Körpers verkrampfte sich. Ich packte Joes Hand, während mir die Erinnerungen an den Abend, als ich Julie während eines Stromausfalls und inmitten eines tosenden Gewitters auf die Welt gebracht hatte, durch den Kopf jagten. Ich wusste noch, dass ich gebrüllt hatte wie ein waidwunder Puma – und am liebsten hätte ich jetzt wieder genauso laut gebrüllt.

Ich habe keine wundervollen Neuigkeiten.

»Sagen Sie uns, was Sie herausgefunden haben, Herr Doktor«, sagte Joe.

»Selbstverständlich«, erwiderte er. »Selbstverständlich. Nun, wir haben sämtliche denkbaren Untersuchungen bei Julie durchgeführt – Bluttests, eine Computertomografie, ja, wir haben sogar eine Knochenmarksprobe entnommen. Sie hat das alles sehr gut verkraftet. – Letztendlich führen all diese Untersuchungen zu folgender Erkenntnis: Julies weiße Blutkörperchen sind abnormal vergrößert.«

»Sie hat eine Infektion«, platzte ich heraus. »Dr. Gordon war der Meinung, dass sie eine Infektion hat.«

»Wir glauben, dass es sich um ein malignes Lymphom handelt. Im leukämischen Stadium.«

Alles um mich herum wurde weiß.

Sämtliches Blut wich aus meinem Schädel, und obwohl ich Dr. Dwy mitten ins Gesicht starrte, sah ich nichts. Ich hörte ein Summen, dann rief jemand meinen Namen. Ich lag auf dem Fußboden, neben meinem umgekippten Stuhl. Ich würgte, und irgendjemand hielt mir einen Müllbeutel vor den Mund. Ich würgte noch einmal, dann spürte ich etwas Kaltes auf meiner Brust.

Meine Bluse war offen. Dr. Dwy drückte mir ein Stethoskop auf das Brustbein und hörte meine Herztöne ab. Ich schob ihn beiseite. »Mir fehlt nichts. Mir fehlt nichts.«

Ich wollte mich aufsetzen, aber kaum hatte ich das geschafft, verschwamm die Umgebung schon wieder vor meinen Augen. Der Doktor sagte, ich sollte einfach liegen bleiben, und das versuchte ich auch, aber nach ein, zwei Minuten bat ich Joe, mir aufzuhelfen.

Als ich auf beiden Beinen im Zimmer stand, stellte Dr. Dwy meinen Stuhl wieder hin, und ich knöpfte mir die Bluse zu.

»Sie haben einen sehr niedrigen Blutdruck«, sagte der Arzt. »Sind Sie schon öfter ohnmächtig geworden?«

»Nein. Das war ja auch das erste Mal, dass mir jemand gesagt hat, dass meine Tochter Krebs hat.«

Joe legte mir den Arm um die Schulter. Tränen rannen mir über das Gesicht, aber ich weinte nicht. Ich war ganz und gar in der Gegenwart und hörte sehr aufmerksam zu. Ich musste mich zusammenreißen, für Julie.

76Nachdem ich Dr. Dwy versichert hatte, dass ich nicht noch einmal das Bewusstsein verlieren würde, schilderte er uns Julies Gesundheitszustand. Die Sprache, die er dafür verwendete, kam mir zwar irgendwie bekannt vor, war aber definitiv nicht die Sprache, die ich kannte. Ich verstand beim besten Willen nicht, was er uns sagen wollte, und bekam letztendlich nur mit, dass Julie sich in einer sehr kritischen Situation befand.

»Bitte, wiederholen Sie das Ganze noch einmal«, bat ich. »Mit einfachen Worten.«

»Alles, was Sie im Moment wissen müssen, ist, dass eine akute Leukämie relativ schnell fortschreitet. Ich bin kein großer Freund von Statistiken, aber in diesem Fall muss ich Ihnen sagen, dass Julies Überlebenschancen bei etwa fünfzig Prozent liegen. Und das gilt für den heutigen Tag. – Ich rate Ihnen zu einer Chemotherapie. Je früher, desto besser. Ich würde noch heute damit anfangen.«

Am liebsten hätte ich laut »NEEEIIINNN!« gebrüllt, doch stattdessen klammerte ich mich nur mit der einen Hand an die Stuhllehne, während ich mit der anderen das letzte Fünkchen Leben aus Joes Fingern quetschte.

Ich war mit den Gedanken bei meinem winzig kleinen, hilflosen Kind, das erst so kurz auf der Welt war und so sehr geliebt wurde. Wir hatten sie doch erst seit ein paar Wochen, aber ich war immer davon ausgegangen, dass ihr Leben bis zum Horizont reichen würde. Ich wünschte mir für Julie das, was sich alle Eltern für ihre Kinder wünschen – ein langes, glückliches Leben.

Dann hörte ich Joe sagen: »Und was sind die Nebenwirkungen einer solchen Chemotherapie?«

»Das Übliche«, erwiderte Dr. Dwy. »Übelkeit. Haarausfall. Vielleicht gibt es auch die eine oder andere langfristige Auswirkung. So könnte sie unter Umständen unfruchtbar werden. Und natürlich ist auch eine Chemotherapie keine Garantie dafür, dass sie den Krebs besiegen kann. Es ist eine sehr schwere Entscheidung, aber ich weiß genau, was ich an Ihrer Stelle tun würde.«

»Wir brauchen einen Augenblick Zeit, um das alles zu besprechen«, sagte Joe.

»Selbstverständlich …« Dr. Dwy nickte. »Lassen Sie sich Zeit. Aber behalten Sie im Hinterkopf, dass ich, falls Sie sich für eine Chemo entscheiden, etliches organisieren muss, bevor wir mit der Therapie beginnen können.«

Dr. Dwy stand auf, duckte sich unter dem Türrahmen hindurch und verließ das Zimmer. Jetzt, wo wir nicht mehr im Schatten des groß gewachsenen Arztes saßen, war das Licht in seinem Praxiszimmer plötzlich unerträglich geworden. Die Neonleuchte selbst war eigentlich schon viel zu grell, und dazu noch das helle Holz und die weiße Wand, die das Licht reflektierten. Die Fensterwand gab mir das Gefühl, durchsichtig zu sein, dabei hätte ich mich viel lieber in der Dunkelheit verkrochen.

Am liebsten hätte ich mir mein Baby geschnappt und wäre mit ihm davongerannt, in irgendeinem Kaninchenbau oder einer tiefen, tiefen Höhle verschwunden. Ich wollte Julie in meinen Bauch zurückstecken, damit ich sie beschützen konnte, damit ihr niemals irgendetwas Schlimmes zustoßen konnte. Wie konnte ich es schaffen, Dr. Dwys niederschmetternde Botschaft zu entkräften?

Joe wirkte erschöpft und niedergeschlagen. Er fragte: »Lindsay, geht es dir gut? Körperlich, meine ich.«

»Ja.«

»Was sollen wir machen?«

»Wir haben keine andere Wahl. Wir müssen zulassen, dass sie ihr irgendwelche Chemikalien spritzen. Und wir müssen voll und ganz für sie da sein, wenn es ihr schlecht geht. Ich habe so eine Chemo ja schon einmal mitgemacht, bei meiner Mom …«

»Ich bin mir nicht so sicher, ob wir das wirklich machen sollten.«

»Was? Nicht?«

Ich verhaspelte mich, konnte immer noch nicht begreifen, was Joe da gerade gesagt hatte, als eine Krankenschwester den Kopf zur Tür hereinstreckte.

»Ich habe hier ein kleines Mädchen, das in den Arm genommen werden möchte.«

Joe und ich breiteten beide die Arme aus.

»Sie können ja eine Münze werfen«, sagte die Schwester und lächelte.

Joe stand auf, nahm ihr Julie ab, bedankte sich und gab sie mir.

Oh mein Gott. Ich fiel beinahe wieder in Ohnmacht, so sehr traf mich ihr Duft, der Anblick ihres süßen Gesichtchens.

Julie durfte nicht sterben. Das durfte sie einfach nicht.

77Ich hielt Julie fest und riss mich zusammen, um sie nicht mit meiner mütterlichen Liebe zu erdrücken. Sie jammerte und quengelte, darum wiegte und knuddelte ich sie und strich ihr die dunklen Locken aus dem Gesicht. Sie fühlte sich warm, aber nicht heiß an. Dann schlug sie ihre wunderschönen dunklen Augen auf und sah mich an.

Ich weiß nicht, was ein vier Wochen altes Baby alles spüren kann, aber ich wollte auf keinen Fall, dass sie merkte, welch schreckliche Angst ich hatte. Welch schreckliche Angst wir hatten.

»Hallo, Süße«, sagte ich deshalb. »Wo ist denn mein kleines Mädchen?«

»Ich würde gerne eine zweite Meinung einholen«, überlegte Joe laut.

»Was soll das heißen, Joe? Dass wir die Chemo nicht machen?«

»Ich möchte sie erst noch von jemand anderem untersuchen lassen, einschließlich der ganzen Tests, um zu sehen, ob wir da wirklich die gleichen Ergebnisse bekommen.«

»Aber dabei verlieren wir womöglich wertvolle Zeit. Und dann stehen die Chancen vielleicht nicht mehr fünfzig zu fünfzig, sondern vierzig zu sechzig. Ich mag Dr. Dwy. Ich mag dieses Krankenhaus.«

»Darf ich sie mal halten?«, bat Joe.

Ich übergab das Baby meinem Mann, und er legte sie sich auf die Schulter. Das gefällt ihm. Er ging in dem kleinen Zimmer auf und ab und streichelte ihr den Rücken. Sie machte die Augen zu, ihre Atemzüge wurden immer regelmäßiger, so lange, bis sie tief und fest eingeschlafen war.

Ich dachte an die Krebserkrankung meiner Mutter, die so unglaublich hartnäckig gewesen war und sich letztendlich, trotz der Chemotherapie, trotz der Bestrahlungen, der Operationen und trotz des starken Lebenswillens meiner Mutter durchgesetzt und sie das Leben gekostet hatte.

Im Geist hörte ich Dr. Dwys Stimme: »Eine akute Leukämie schreitet relativ schnell fort.«

»Ich möchte sie ins Saint Francis bringen«, sagte Joe. »Ich habe mich sehr gründlich informiert. Dort gibt es einen sehr angesehenen Hämatoonkologen.«

»Einen was?«

»Einen Spezialisten für Blutkrebs-Erkrankungen. Ich möchte Julie gerne Mark Sebetic vorstellen. Er hat sehr viel zu tun. Er ist sehr bekannt. Er wird von seinen Mitarbeitern sehr gut abgeschirmt. Aber ich werde dort sämtliche Türen eintreten. Ich werde kein ›Nein‹ akzeptieren. Und wenn ich vor seiner Praxis zelten muss.«

Ich hatte das Gefühl, als würde mein blutendes Herz mitten entzweigerissen. Ich wollte Julie die Übelkeit und die Nebenwirkungen einer Chemotherapie ersparen, aber ich wollte auch nicht unnötig Zeit verlieren, die ihr womöglich das Leben retten konnte.

Mein Mann ist älter als ich. Er hat über ein Dutzend Nichten und Neffen und einen Beruf, in dem er tagtäglich Entscheidungen treffen muss, in denen es für andere Menschen um Leben und Tod geht. Aber wir liebten Julie beide gleich stark. Wir mussten uns einigen, welche Behandlungsmethode wir für unser Baby wollten.

Wir mussten gemeinsam entscheiden, was für sie das Beste war.

78Conklin wandte sich von dem halb überschwemmten Leichnam ab und sah Claire Washburn, die durch die nasse Dunkelheit auf ihn zustapfte. Sie hatte einen Koffer in der Hand und wurde von drei Kriminaltechnikern begleitet.

»Hey, Cowboy!«, rief sie ihm zu. »Wo ist deine Partnerin?«

»Du musst mit mir vorliebnehmen«, erwiderte Conklin. »Lindsay ist zurzeit in erster Linie eine Mom. Ich telefoniere ständig mit ihrer Mailbox. Und was ist mit dir, Claire? Bist du heimlich zur Hintertür rausgeschlüpft, damit Dr. Morse nicht merkt, dass du abgehauen bist?«

»Wenn wir nicht einen Auffahrunfall auf dem Freeway bekommen hätten, mit insgesamt zehn Fahrzeugen, dann wäre er jetzt bestimmt hier. Hallo, Charlie. Wie geht’s?«

»Das Tollste an diesem Job ist, dass es jedes Mal wieder was Neues gibt. Da, schau dir das mal an.« Charlie Clapper deutete auf das Loch in rund zwei Metern Höhe, aus dem ein Wasserstrahl hervorschoss wie aus einem Feuerwehrschlauch. »Vielleicht war das nur ein Versehen, vielleicht aber auch Absicht. Damit alle Leute nur noch an die über zwei Milliarden Liter Wasser denken, die gleich in den Tunnel geströmt kommen, und weder auf das Opfer noch auf den Täter achten.«

»Ich hoffe, dass da bald mal jemand den Finger reinsteckt«, sagte Claire mit einem Blick auf den Strahl. »Aber jetzt muss ich mich um die Leiche kümmern.«

Conklin stand neben Claire, während sie den Leichnam und die Wunde fotografierte. »Ich glaube, ich kenne diesen Typen«, sagte er.

»Ehrlich? Erzähl mal«, forderte Claire.

»Das ist ein Englischdozent. Er ist vor ein paar Wochen das erste Mal bei uns im Präsidium aufgetaucht und hat uns von seinen seltsamen Träumen erzählt.«

Claire ging einmal um den leblosen Körper herum, um die Wunde aus einem anderen Winkel zu fotografieren. »Was denn für seltsame Träume? Ich bin nicht mehr ganz auf dem neuesten Stand, seit sie Faye Farmer aus meiner Leichenhalle geklaut haben.«

»Der Professor hat von Menschen geträumt, die ermordet werden. Beim ersten Mal war es eine Frau, eine Stammkundin in einem Laden bei ihm um die Ecke. Er hat sie exakt beschrieben, bis hin zu der Farbe ihrer lackierten Fußnägel. Und schon kriegt sie in der Tiefkühlabteilung eine Kugel in den Kopf. Genau so, wie er es geträumt hat.«

»Soll das heißen, dieser Professor kann Tote sehen? Nur dass sie noch nicht tot sind, wenn er sie sieht?«

»So was in der Art. Ein paar Tage nach dem Mord im Supermarkt steht er wieder bei uns auf der Matte. Dieses Mal hat er geträumt, dass eine Straßenbahnfahrerin der Linie F eine Kugel in die Stirn bekommt. Er hat ihre blonden Haare genau beschrieben, sogar die Werbeaufkleber im Inneren des Waggons.«

Claire sagte: »Richie, wenn du bloß darauf wartest, dass du diesen Mann hier identifizieren kannst, dann musst du dich noch eine Weile gedulden. In diesem Sumpf hier kann ich ihn jedenfalls nicht umdrehen. Lyle, ruf Henry an und sag ihm, er soll sich mit der Trage beeilen.«

»Einfach nur den Kopf«, sagte Conklin. »Ich muss wissen, ob das wirklich unser Professor ist.«

»Du kriegst deine Chance, aber erst nachher. Ich untersuche diesen Leichnam genau nach Vorschrift, und das bedeutet: in der Gerichtsmedizin.«

»Ich komme mit.«

»Wenn es sein muss … Die blonde Straßenbahnfahrerin ist also genau so ermordet worden, wie der Professor es geträumt hat?«

»Na ja, das ist das Eigenartige daran. Das Opfer war Straßenbahnfahrerin. Sie hat die Kugel genau zwischen die Augen bekommen, aber sie war nicht blond. Es war eine schwarze Frau mit schwarzen Haaren.«

»Dann hat er also ein bisschen was durcheinandergebracht. Aber im Grundsatz hat er recht behalten, oder?«, resümierte Claire.

»Genau. Und dann war er gestern wieder da, mit seinem nächsten Traum. Der hat sich genau hier abgespielt. Der Professor steht auf dem Laufband und hört einen Schuss. Aber er sieht niemanden zu Boden gehen. Also sage ich: ›Dann ist es auch kein Mord.‹ Darauf sagt er, dass er auch selber ins Aquarium gehen kann, wenn ich ihm nicht helfen will. Um den Täter vielleicht zu identifizieren, bevor er abdrückt.«

»Vielleicht hat er den Täter ja tatsächlich gesehen? Und ist deswegen erschossen worden.«

»Von hinten?«

»Na ja, vielleicht hat der Täter auch ihn erkannt.«

Clapper kam durch das Wasser gewatet, vorbei an den Männern auf der hohen Leiter und unter den Tauchern hindurch, die von innen etwas gegen die Glaswand drückten. Es sah aus wie ein Stück Neopren. Zwischen seinen behandschuhten Fingerspitzen hielt er eine Pistole. »Hier«, sagte er, »schau mal. Die haben wir gerade am Ende des Laufbands gefunden. Sie ist zwar nass, aber man kann noch riechen, dass erst kürzlich damit geschossen worden ist. Das muss unsere Mordwaffe sein.«

»Ausgezeichnet«, meinte Richie. »Sehr gute Arbeit.«

»Es sei denn«, meinte Clapper augenzwinkernd, »ich träume.«

79Conklin sprach mit Sheila, die am Empfangstresen der Gerichtsmedizin das Telefon bediente.

»Mackie Morales aus der Mordkommission müsste jeden Augenblick hier eintreffen. Schicken Sie sie einfach rein, wenn sie da ist.«

»Ich muss erst noch Dr. Washburn fragen.«

»Sie ist einverstanden.«

Und dann erschien Morales hinter der Glastür.

»Da ist sie ja«, sagte Conklin.

Er machte ihr die Tür auf. Morales sah fantastisch aus in ihrer engen Jeans, dem schmal geschnittenen Männerhemd und der maßgeschneiderten Kamelhaarjacke. Sie trug ihre dunklen Haare offen und ungebändigt, und das alles zusammen verlieh ihr ein sehr frisches, einladendes Aussehen. Sie sah aus wie der Inbegriff einer jungen US-Amerikanerin mit schottischen und mexikanischen Einflüssen. Und darüber hinaus roch sie auch noch gut.

»Ist es wirklich Perry Judd?«, wollte Morales als Erstes wissen. Sie stand so dicht vor Conklin, dass er ihr tief in den Ausschnitt blicken konnte.

»Ja«, erwiderte Conklin. »Wenn man an diesen ganzen Hellseherquatsch glaubt, dann hat der verrückte Professor seinen eigenen Tod geträumt. Nur den Täter hat er nicht gesehen. Der hat nämlich hinter ihm gestanden.«

»Also, ich habe keine Ahnung, was ich von Vorahnungen und solchen Sachen halten soll«, sagte Morales. »Aber ich glaube, dass Perry Judd daran geglaubt hat.«

»Ich bin jederzeit offen für neue Ideen«, sagte Conklin.

Er hielt Morales die Tür zum Obduktionssaal auf und trat hinter ihr ein. Als sie am Tisch standen, wog Claire gerade Perry Judds Leber.

Erneut wurde Conklin von Schuldgefühlen ergriffen. Gestern hatte er mit Perry Judd ein paar Stockwerke höher im Verhörzimmer 2 gesessen. Und jetzt lag der kleine Mann hier vor ihm, den Brustkorb aufgeklappt wie ein Buch, während seine Eingeweide über den Rand einer Edelstahlschale hingen.

Morales sagte: »Dr. Washburn, ich kann die Kugel ins Labor bringen, wenn Sie möchten. Dann geht es schneller.«

»Sie liegt in dem Umschlag da auf dem Tisch«, erwiderte Claire. »Danke.«

»Mache ich gerne«, erwiderte Morales. »Bis später, Rich.«

Morales steckte die erheblich verformte Kugel, die Claire aus Perry Judds Schädel geholt hatte, ein und ging nach draußen.

Claire sagte zu Conklin: »Der Täter hat einen bis anderthalb Meter hinter dem Opfer gestanden, als er geschossen hat. Jedenfalls gibt es keine Schmauchspuren an den Wundrändern.«

»Kannst du den Schuss in den Hinterkopf als Todesursache bestätigen?«

»Ja, zumindest vorläufig«, erwiderte Claire. »Bis ich hier fertig bin – und das wird noch ungefähr sechs Stunden dauern –, steht alles, was ich sage, unter Vorbehalt.«

Mit einem Nicken verabschiedete Conklin sich von Claire und ging nach oben in den Bereitschaftsraum. Er war gerade dabei, seine Notizen in die Fallakte zu übertragen, da klingelte sein Handy.

»Ich habe da was, was dich interessieren dürfte«, sagte Charlie Clapper. »Die Kugel, die Claire aus Perry Judds Schädel geholt hat, stammt aus der Waffe, die wir im Aquarium gefunden haben. Es handelt sich also definitiv um die Mordwaffe. Aber das ist noch nicht alles.«

»Was noch?«, wollte Conklin wissen, als wie aus dem Nichts Brady auftauchte und sich vor ihm aufbaute. Er wirkte gereizt und ungeduldig.

»Die Mordwaffe ist auf das Mordopfer registriert«, sagte Clapper.

»Was? Bist du ganz sicher?«

»Ja, hundertprozentig.«

»Habt ihr auch Fingerabdrücke gefunden? Bitte, sag ja.«

»Alles abgewischt.«

»Na gut. Danke.«

Conklin legte auf und sagte zu seinem Lieutenant: »Perry Judd ist mit seiner eigenen Waffe erschossen worden. Und, nein, er hat sich nicht selbst in den Hinterkopf geschossen. Der Täter hat ein bis anderthalb Meter hinter ihm gestanden. Trotzdem passt das doch irgendwie nicht zusammen. Der Professor träumt seinen eigenen Tod, ohne dass er es weiß. Und dann erschießt ihn jemand mit seiner eigenen Pistole. – Kannst du damit irgendwas anfangen, Chef? Weil, ich weiß überhaupt nicht mehr, was ich davon halten soll.«

»Die da sind gerade aus dem Aquarium gekommen«, sagte Brady und legte zwei CDs auf Conklins Schreibtisch. »Sehen wir uns mal an, was drauf ist.«

80Conklin saß vor seinem Computer und sah sich die Bilder aus den Überwachungskameras des Aquariums an.

Er wartete auf den tödlichen Schuss, aber viel war auf dem Video nicht zu erkennen. Die Kamera war alt, und die Aufnahmen waren unscharf. In den Fußboden des Aquariums waren in regelmäßigen Abständen Leuchtdioden eingelassen, die grelle Flecken in das Video brannten, wodurch die unbeleuchteten Bereiche noch dunkler erschienen.

Conklin sah sich alles an, vorwärts und rückwärts, bis er Perry Judd endlich gefunden hatte.

Der Professor stand auf dem Laufband. Er trug ein Fischgrätjackett und eine Kakihose – genau die Sachen, die Conklin bereits bei der Leiche gesehen hatte. Judd sah sich nach allen Seiten um. Wahrscheinlich suchte er jemanden, der eine Pistole in der Hand hatte oder der ihm aus seinem Traum bekannt vorkam. Jetzt griff er sich an die Beule an seinem unteren Rücken, als wollte er sich versichern, dass seine Waffe noch da war. Er machte also ganz genau das, was er Richie gegenüber angekündigt hatte.

Zunächst war er alleine und gut sichtbar auf dem Laufband. Kurze Zeit darauf wurde er von einer Gruppe verschluckt, die schneller war als er und ihn überholte. Als er mitten in der Menge steckte, zuckte er plötzlich zusammen, versteifte sich und kippte vornüber auf das Laufband.

Einige wenige Menschen blieben stehen und sahen auf den Gestürzten hinab, doch es dauerte nur wenige Sekunden, bis kein einziger Lebender mehr auf dem Laufband zu sehen war.

Conklin spulte das Video zurück, zoomte näher heran und hellte die Aufnahme so weit wie möglich auf. Dann nahm er die Leute in Perry Judds unmittelbarer Umgebung genau unter die Lupe.

Er druckte verschwommene Standbilder jeder einzelnen Person aus: ein älterer Mann und ein Junge, der sein Enkel sein konnte; drei Teenagermädchen, die die Hand vor den Mund geschlagen hatten – wahrscheinlich, um ihre Schreie zu unterdrücken; und dann, direkt dahinter, ein schlanker Kerl mit Jeans, einem dunkelblauen Anorak und einer Baseballkappe.

Conklin spulte das Video noch einmal dreißig Sekunden zurück, bis an die Stelle, wo Judd ins Bild kam. Er hatte die Hände in die Hosentaschen gesteckt und drehte den Kopf von einer Seite zur anderen, während er auf dem Laufband vorwärtsglitt. Dann wurde er von der Touristengruppe verschluckt, die schneller war als er – und Rich sah, wie der Typ mit der Mütze sich der Gruppe anschloss.

Conklin hielt das Video an und ließ es dann ganz langsam weiterlaufen, Bild für Bild. Er sah, wie der Typ mit der Baseballkappe den Professor von hinten anrempelte und die Hand unter dessen Jackett schob. Das war ein klassischer Taschendiebtrick. Anschließend hob der Typ mit der Kappe die Hand und richtete die Waffe, die er aus Judds Hosenbund gezogen hatte, auf dessen Hinterkopf.

Conklin sah das Mündungsfeuer, als der Schuss sich löste.

Der Professor zuckte zusammen und stürzte zu Boden. Dann hob der Typ mit der Kappe die Waffe und schoss erneut. Die Kugel durchschlug die Plexiglaswand.

Also eindeutig ein Ablenkungsmanöver.

Wasser sprudelte aus dem Loch. Die Leute warfen einen Blick auf den leblosen Körper, wandten sich ab und rannten das Laufband entlang.

Conklin spulte vor und beobachtete die ruckartigen Bewegungen des Mannes mit der Kappe. Der Attentäter hob kein einziges Mal den Blick in Richtung Kamera. Nach den beiden Schüssen verschwand er im Schatten am Ende des Laufbands. Wahrscheinlich hatte er die Waffe dort noch abgewischt, aber das war reine Spekulation. Conklin war sich sicher, dass der Kerl mit der Baseballkappe der Täter war, aber sein Gesicht hatte er nicht zu sehen bekommen.

Conklin holte die CD aus dem Laufwerk und legte die zweite Scheibe ein, die aus der Kamera beim Eingang des Aquariums stammte.

Jetzt wusste er genau, nach wem er Ausschau halten musste.

Noch eine Stunde verging, während Conklin sich das Video ansah und den Kerl mit der Kappe suchte, einen Typen, der ihm mit der Zeit immer vertrauter wurde. Er sah ihn an dem Wachmann vorbeigehen, sah, wie er sein Ticket abstempeln ließ und dann durch das dunkle Loch trat, das den Eingang ins Aquarium bildete.

Der Kerl war ein Profi. Er hatte nicht ein einziges Mal sein Gesicht gezeigt. Es gab also auch keine Möglichkeit, ihn mit den Fotos in der Kartei zu vergleichen.

Darum blieben auch weiterhin alle Fragen offen. Wer war der Typ mit der Baseballkappe? Woher hatte er gewusst, dass Judd eine Waffe dabeihatte und wo er sie trug? Warum hatte er sich den Professor als Opfer ausgesucht? Hatte er auch die beiden Frauen getötet, die Perry Judd in seinen Träumen gesehen hatte? Und wenn ja, wie war das möglich?

Wie hatte der Killer sich in die Träume des Professors eingeklinkt?

Diese ganze Geschichte mit den Träumen, die Wirklichkeit wurden, war doch verrückt. Es war ein Rätsel, und Conklin hatte das sichere Gefühl, dass mehr dahintersteckte, als die Bilder erkennen ließen.

Was hatte er übersehen?

Conklin machte sich im Pausenraum eine Tasse Kaffee. Dann kehrte er an seinen Schreibtisch zurück und sah sich das Video noch einmal an.

81FBI-Agent Ron Parker und Randolph Fish saßen in einem kleinen Zimmer aus Betonblöcken tief in den Eingeweiden der Haftanstalt. Zwei Kameras waren auf die beiden Männer gerichtet: Eine befand sich hinter dem venezianischen Spiegel, die andere hing in einer Ecke unter der Zimmerdecke.

Fish war an Händen und Füßen gefesselt und zusätzlich mit einer Kette, die durch ein Loch in der Mitte des Tischs lief, an einem im Boden verankerten Eisenring festgemacht. Er war so blass, dass seine Haut beinahe durchsichtig wirkte. Auf seiner Wange war ein frischer, handtellergroßer blauer Fleck zu erkennen, und Parker hatte die Fotos mit den größeren Prellungen und Schürfwunden gesehen, die auf seinem ganzen Körper verteilt waren.

Am Vortag hatten zwei Wärter Fish zum Spaziergang im Hof begleitet. Dabei hatten sie einen Streit zwischen zwei anderen Häftlingen bemerkt und Fish für einen Augenblick aus den Augen gelassen.

Der Streit war aber nur ein Ablenkungsmanöver gewesen, der einem weiteren Gefängnisinsassen die Gelegenheit gegeben hatte, Fish zu packen und gegen die Gitterstäbe seiner Zelle zu ziehen. Er hatte Fish den Arm umgedreht, bis dieser in die Knie gegangen war. Dann hatte ein zweiter Häftling Fish die Hose heruntergezogen, ihm mit kräftigen Fußtritten die Beine gespreizt und es ihm mit einem abgesägten Besenstiel besorgt.

Der Überfall war schnell zu Ende gewesen, hatte aber bei Fish zu einem umfassenden Gesinnungswandel geführt. Nach der medizinischen Notversorgung, die unter anderem zahlreiche Nähte an einer Stelle notwendig gemacht hatte, an die nie ein Sonnenstrahl gelangte, hatte Fish nach Ron Parker verlangt. Dieser hatte sich daraufhin ins Auto gesetzt und sich auf den Weg von Los Angeles hierher gemacht.

Jetzt saß Parker also Randolph Fish gegenüber, der mindestens fünf, womöglich aber auch doppelt so viele junge Frauen ermordet hatte, und musterte ihn eingehend. Was würde Fish ihm anbieten, damit er noch einmal etwas unternahm?

»Ich kann nicht länger hierbleiben«, sagte Fish schließlich. »Die bringen mich um.«

»Ich fühle mit Ihnen, ganz ehrlich«, erwiderte Parker in einem Tonfall, der keinen Zweifel daran ließ, dass es ihn einen feuchten Dreck interessierte. »Ich würde an Ihrer Stelle so richtig auf den Putz hauen. Uns die Namen der Angreifer verraten, zum Beispiel. Genau das würde ich an Ihrer Stelle machen.«

Fish schluckte den Köder nicht.

»Ich wäre bereit, mich auf ein Geschäft einzulassen«, sagte er.

»Ach ja? Jetzt hören Sie mir mal gut zu, Sie verrottetes Stück Scheiße. Ich kann Ihnen überhaupt nichts mehr versprechen. Sie haben mich einmal zu oft wie den letzten Volltrottel dastehen lassen. Der Gouverneur hat die Schnauze voll von Ihrem Gequatsche. Er hat gesagt, ich zitiere wörtlich: ›Ich will kein Wort mehr von diesem Irren hören, erst wieder, wenn seine letzten Worte Es tut mir von Herzen leid waren und er einen qualvollen Tod gestorben ist.‹«

»Die Wärter hätten mich beschützen können. Haben sie aber nicht. Ich glaube, die haben mich bewusst in die Falle laufen lassen«, sagte Fish.

»Ich habe in einer Stunde eine Sitzung«, sagte Ron Parker. »Was wollen Sie, und was geben Sie uns dafür? Packen Sie aus oder kratzen Sie ab. Mir ist es mittlerweile scheißegal.«

»Verlegen Sie mich in ein anderes Gefängnis. Ich nenne Ihnen dafür die Namen von vier Mädchen, von denen Sie noch gar nichts wissen. Ich verrate Ihnen, wo sie sind.«

»Das haben Sie schon letztes Mal gesagt, Randy.«

»Das letzte Mal war vor der Besenstiel-Behandlung.«

»Geben Sie mir die Namen«, sagte Parker.

Fish wand sich. »Haben Sie was zu schreiben?«

Parker gab die Namen in sein Smartphone ein und sagte: »Ich werde sehen, was ich tun kann.« Er rief nach dem Wärter und drehte sich noch einmal um, bevor er den Raum verließ. »Sehen Sie zu, dass Sie keinen Ärger kriegen«, sagte Parker zu dem Serienkiller. »Vor allem nicht durch die Hintertür.«

82Das neue Frauengefängnis lag ein paar Querstraßen entfernt, in der 7th Street. Es war ein Musterbeispiel für eine moderne Justizvollzugsanstalt, doch Yuki sorgte dafür, dass Lynnette Lagrande in der Frauenabteilung des schmuddeligen, veralteten und überfüllten Zellenblocks im sechsten Stock der Hall of Justice untergebracht wurde.

Dort würde sie sich unwohl fühlen und vielleicht auch Angst bekommen, und das war genau richtig so. Die Grundschullehrerin mit der Diamantkette und dem Sechzigtausend-Dollar-Auto brauchte dringend eine Dosis Realität, und Yuki hatte vor, Lynnette in aller Deutlichkeit klarzumachen, wie viel Leid und Schmerz sie zu erwarten hatte.

Sie hatte eine Erklärung von Lieutenant Floyd Meserve in der Aktentasche. Darin gestand Meserve, dass er in Lynnette Lagrande verliebt gewesen war, gleichzeitig jedoch eine tiefe Abneigung für sie empfunden hatte. Er beschrieb sie als durchgeknallte Furie und gestand, dass er sich selbst zutiefst verachtete, weil er sich überhaupt mit ihr eingelassen hatte. Er sei der Staatsanwaltschaft sehr gerne behilflich und wollte diesen ganzen Schlamassel einfach nur hinter sich lassen, ohne auch noch vor Gericht gestellt zu werden.

In einer eidesstattlichen Erklärung versicherte Meserve, dass er es zwar nicht beweisen könne, dass er aber Anlass zu der Annahme habe, dass Lynnette Lagrande den Tod von Jennifer Herman arrangiert hatte. Außerdem schrieb er, dass Lynnette mit ihm über die Möglichkeit gesprochen hatte, Jennifer aus dem Weg zu räumen. Sie hatte darauf bestanden, dass er die Tat beging, und ihm versprochen, dass er es nicht bereuen würde. Doch er hatte sich geweigert. Daraufhin habe sie einen Wutanfall bekommen und hatte nicht mehr auf seine Anrufe reagiert. Nachdem Jennifer Hermans Leichnam aufgetaucht war, hatte sie Meserve angerufen und ihm gesagt, dass sie nichts damit zu tun habe. Meserve hatte das als Ausdruck ihres schlechten Gewissens interpretiert.

Meserve selbst hatte ein Alibi für den Zeitraum von Jennifer Hermans Tod. Er war in Erie, Pennsylvania, bei seinem Bruder Morris gewesen, wo sie ihren sterbenden Vater begleitet hatten. Das hatte sich bei einer Überprüfung als wahr erwiesen.

Zwar hatte Yuki bis auf Meserves Aussage nichts gegen Lynnette Lagrande in der Hand, aber damit würde sie weit kommen. Meserve war Polizist. Es sprach vieles dafür, dass Lynnette nach ihrer Vorführung vor den Haftrichter ohne Kaution im Gefängnis bleiben musste, während die Staatsanwaltschaft Argumente und Indizien für eine Anklage sammelte. Yuki hoffte, dass diese unerfreuliche Zukunftsperspektive Lynnette so sehr aus dem Gleichgewicht brachte, dass sie die Wahrheit sagte.

Sie nahm den Fahrstuhl von den Büros der Staatsanwaltschaft im siebten Stock in den ein Stockwerk tiefer gelegenen Zellentrakt. Die Beamtin am Eingang hieß Bubbleen Waters. Yuki kannte sie und sagte ihr, dass sie gerne mit Lynnette Lagrande sprechen wollte. Dann musste sie eine halbe Stunde lang vor der Tür warten. Sie nutzte die Zeit, um diverse E-Mails zu beantworten. Schließlich wurde ihr Name aufgerufen.

Officer Waters führte Yuki einen langen, dunklen Flur entlang, bis sie in einem Verhörzimmer von der Größe eines gewöhnlichen Badezimmers landeten. Sie setzte sich an den Tisch, klappte ihren Aktenkoffer auf und legte ihr Handy hinein. Im selben Augenblick ging die Tür auf, und Officer Waters schob Lynnette Lagrande herein.

Lynnette sah verwahrlost aus. Die Haare klebten ihr am Kopf, die Nägel waren abgebissen, und die Überreste des Augen-Make-ups von vorgestern hatten dunkle Ringe um ihre Augen gebildet.

»Hallo, Lynnette«, begrüßte Yuki sie, dann bat sie die Wärterin: »Bubbleen, sind Sie so nett und schließen Miss Lagrande die Handschellen auf?«

»Ich würde es Ihnen nicht raten, Yuki. Sie hat jetzt schon mehrfach andere Leute angegriffen.«

Yuki meinte: »Okay, danke für den Hinweis. Lynnette, bitte setzen Sie sich. Wie geht es Ihnen?«

»Ach, ganz prächtig«, erwiderte Lynnette. »In meiner Zelle sitzen drei Crack-Huren und eine Frau, die ihr Baby ermordet hat. Ich bringe ihnen bei, sich in korrekten Sätzen gegenseitig zu beleidigen.«

Die Wärterin verließ den Raum, und Lynnette Lagrande setzte sich. Dann fragte sie Yuki: »Wem muss ich einen blasen, damit ich hier wieder rauskomme?«

83Yuki erwiderte: »Jemand wie Sie gehört eigentlich nicht hierher, Lynnette. Sie brauchen Hilfe. Und ich auch. Erzählen Sie mir von dem Mord an Jennifer Herman. Und ich muss unbedingt wissen, wo Lily Herman das vergangene Jahr zugebracht hat.«

»Sie sind ja richtig bescheiden, was?«

»Ich bitte Sie lediglich, mir die Wahrheit zu sagen.«

»Wenn ich etwas weiß und es der Polizei nicht sage, macht mich das dann automatisch zur Komplizin?«

»Das kann sein, aber ich bin auf Ihrer Seite. Ich wäre bereit, Ihnen zu helfen, wenn Sie mir helfen.«

»Könnten Sie sich vielleicht noch ein bisschen vager ausdrücken?«

»Und Sie?«

»Also gut, hören Sie zu, Yuki. Ich habe nichts mit dem Tod von Jennifer Herman zu tun. Ich habe sie, ehrlich gesagt, sogar gemocht.«

»Ich höre …«

Lynnette seufzte. »Ich habe mich ein paar Mal mit ihr unterhalten, in der Schule. Wir haben über Lily gesprochen. Lily war ein sehr schwieriges Kind. Verschlossen. Distanziert. Wir sind aber nie besonders weit gekommen. Jennifer wollte nicht so recht über ihren Mann reden und ich auch nicht. Ich habe ihn sehr gern gehabt.« Sie schüttelte den Kopf, als sei das eine sehr schmerzhafte Erinnerung. »Was für eine gewaltige Fehleinschätzung. Aber egal. Was immer Floyd Meserve Ihnen erzählt hat, ich habe Jennifer nicht umgebracht. Ich habe noch nie irgendjemanden oder irgendetwas umgebracht.«

»Floyd wird unter Eid aussagen, dass Sie das Treffen zwischen ihm und Keith arrangiert haben.«

»Ich habe die beiden miteinander bekannt gemacht, aber um Himmels willen, ich habe doch gewusst, dass Floyd Polizist ist! Keith hat ständig davon geredet, dass er Jennifer verschwinden lassen will. Also habe ich ihm eben ein Märchen aufgetischt. Dass ich da diesen Typen kenne … bla, bla, bla. Und wie ich zu Keith sage: ›Kannst du dir das vorstellen?‹, da sagt er: ›Sag mir, wie er heißt. Bring uns zusammen.‹ – Dann habe ich Floyd von Keith erzählt, und er hat gesagt: ›Ich könnte so tun, als wäre ich ein Killer. Ich weiß ja, wie die sind.‹ Ich habe gedacht, Floyd würde Keith einbuchten, und Jennifer würde nichts passieren. Verstehen Sie? Dann hätte Jennifer ihre Tochter alleine großziehen können, ohne dass Keith die beiden ständig terrorisiert. Also habe ich Keith Floyds Telefonnummer gegeben und gleichzeitig mit ihm Schluss gemacht. Keith kann einem schreckliche Angst einjagen, Yuki. Ganz besonders, wenn er enttäuscht ist. Darum bin ich auch in meine Hütte gefahren, genau, wie ich gesagt habe. Weil ich allein sein wollte. Als ich gehört habe, dass Jennifer und Lily vermisst werden, dachte ich zuerst, dass Floyd tatsächlich Keiths Auftrag angenommen hat. Oder dass Keith es vielleicht selbst getan hatte. Und ich hatte schreckliche Angst um mein eigenes Leben.«

»Und wo war Lily zu diesem Zeitpunkt? Wissen Sie das?«

»Oh, ich weiß genau, wo Lily war. Und genau diese Information werde ich benützen, um diese dämlichen Vorwürfe gegen mich aus der Welt zu schaffen.«

Yuki dachte über Lynnettes Worte nach. Es hörte sich alles stimmig an, und genau genommen passte es sogar zu Floyd Meserves Aussage.

»He«, sagte Lynnette. »Ich rede mit dir, du Schlitzaugenschlampe. Ich kann dir helfen, Keith Herman festzunageln. Und, kommen wir ins Geschäft?«

84»Was haben Sie gerade gesagt?«

Noch nie zuvor war Yuki »Schlitzauge« genannt worden. Ihre Mutter war japanischer Abstammung gewesen, hatte aber schon fünfundzwanzig Jahre vor ihrem Tod die US-amerikanische Staatsbürgerschaft erhalten. Und ihr Vater war Italoamerikaner gewesen und hatte in der US-Armee gedient. Yuki war in San Francisco zur Welt gekommen.

Sie war verblüfft über diese neue, bisher unbekannte Lynnette Lagrande, die nicht nur ausgesprochen launisch war, sondern ein durch und durch widerlicher Mensch.

Lynnette entgegnete: »Ich habe gesagt: Pass auf, Yuki!«

Yuki überlegte, ob sie ein paar Giftpfeile in die Gegenrichtung abfeuern sollte, beschloss dann aber, die Beleidigung einfach zu ignorieren. Stattdessen bat sie Lynnette Lagrande, ihr zu sagen, was sie über Lilys Verschwinden und ihren Aufenthaltsort zwischen dem ersten März des vergangenen Jahres und letzter Woche wusste.

Lynnette antwortete in klar artikulierten, grammatikalisch korrekten Sätzen. Und sie nannte Namen.

Yuki steckte ihr Notizbuch ein und klappte den Deckel ihres Aktenkoffers zu. Dann sagte sie: »Ich melde mich bei Ihnen.«

»Wann? Wie lange muss ich noch hierbleiben?«, rief Lynnette Yuki nach, als sie das Verhörzimmer verließ.

Yuki trat in den Flur, sah das Gedränge vor den Fahrstuhlschächten und entschied sich für die Feuertreppe. Im zweiten Stock angekommen, betrat sie den Bereitschaftsraum der Mordkommission.

Brenda begrüßte sie mit einem Lächeln und sagte: »Der Chef ist da.«

Yuki bedankte sich, eilte durch die Holzpforte und ging quer durch den großen Raum auf das Eckbüro zu. Sie klopfte an die Glastür, und Lieutenant Jackson Brady sprang auf, machte die Tür auf und bat Yuki herein.

»Ist alles in Ordnung?«, fragte er.

Yuki setzte sich auf den Gästestuhl und meinte: »Das musst du dir anhören.«

Brady drückte alle Knöpfe an seiner Telefonanlage, damit kein Anruf mehr durchkam.

»Ich bin ganz Ohr …«

»Lynnette Lagrande hat mir gerade verraten, wo Lily Herman das ganze letzte Jahr über gesteckt hat. Sie hat mir die Namen der verantwortlichen Personen genannt: Marcia Kohl, geborene Kransky, und Alan Kohl.«

Brady gab die Namen in eine Datenbank ein.

»Beides Gauner, wenn auch eher harmlos. Versicherungsbetrug. Bagatelldiebstähle. Der letzte bekannte Wohnort war Bolinas«, sagte er.

»Stimmt. Tja, nach allem, was ich von Lynnette gehört habe, haben sie zusammen mit Keith Herman den einen oder anderen Versicherungsbetrug durchgezogen. Sie sind zum Beispiel in diversen Restaurants absichtlich ausgerutscht und gestürzt. Haben sich vor teure Autos geworfen, die sowieso gerade gebremst haben. Herman hat dann die Versicherungsgesellschaften verklagt und den Gewinn mit den Kohls geteilt.«

»Aha, hier haben wir’s«, sagte Brady. »Alan Kohl, Versicherungsbetrug, Anklage abgewiesen, August 2007. Rechtsanwalt: Keith Herman.«

»Und so hat er sich nach und nach zu einem vollwertigen, kriminellen Schweineanwalt entwickelt«, sagte Yuki.

»Und wie passt Lily Herman da ins Bild?«

»Lynnette sagt, sie habe Keith dabei belauscht, wie er mit den Kohls darüber gesprochen hat, dass sie auf Lily aufpassen sollten. Sie nimmt an, dass er die Kleine aus dem Haus und aus Jennifers Reichweite haben wollte. Dann ist Jennifer, auf verschiedene Plastiksäcke verteilt, wiederaufgetaucht, und Keith wurde festgenommen. Lynnette glaubt, dass die Kohls einfach weiter auf Lily aufgepasst und sich von Keith dafür haben bezahlen lassen.«

Brady druckte die Adresse der Kohls aus und sagte zu Yuki: »Klarer Fall von Gefahr im Verzug.«

»Eindeutig.«

»Willst du bei Arthur Nussbaum eine Durchsuchungsgenehmigung beantragen?«

85Yuki saß auf dem Beifahrersitz neben Brady, der den Streifenwagen lenkte, Funksprüche beantwortete und immer wieder schnelle Blicke in den Rückspiegel warf. Hinter ihnen hoppelten zahlreiche weitere Polizeiautos den schmalen Feldweg entlang, der aus der Ortschaft in eine weitläufige Ackerlandschaft führte.

Sie befanden sich am Rand von Bolinas, einer rund eintausendsechshundert Einwohner zählenden, etwa fünfzig Kilometer nördlich von San Francisco an der Küste gelegenen Gemeinde. Der Ort war allgemein bekannt für seine Abgeschiedenheit und seine einsiedlerischen Bewohner, die fast schon gewohnheitsmäßig Hinweisschilder und Wegweiser abmontierten, damit kein Fremder den Weg zu ihnen fand.

Die Straßen wurden von dichten Baumreihen gesäumt, hinter denen sich mit Zäunen und hohen Hecken geschützte Privatgrundstücke verbargen. Brady deutete mit einem Nicken auf eine Einfahrt auf der linken Straßenseite, vor der ein paar Mülltonen sowie ein verbeulter Briefkasten standen.

»Da ist es«, sagte er zu Yuki. Dann griff er nach dem Funkmikro und wies die anderen Fahrzeuge auf die bevorstehende Abzweigung hin.

Yuki beugte sich vor und krallte sich in der Armlehne fest. Der Tag, als die Anklage gegen Keith Herman so spektakulär geplatzt war, war der Tag ihrer größten Demütigung gewesen. Und was noch schlimmer war: Die Anklage gegen Keith Herman war abgewiesen worden. Er galt als unschuldig und war jetzt frei wie ein Vogel im Wind.

Yuki wusste nicht genau, was Keith Herman mit dem Verschwinden seiner Tochter zu tun hatte, aber sie hatte eine Ahnung. Vielleicht hatte Lily etwas gehört oder gesehen, was darauf hindeutete, dass er seine Frau ermordet hatte. Und mit etwas Glück konnten die Kohls die offenen Fragen beantworten.

Brady fuhr leicht bergauf eine überwucherte Einfahrt entlang. Schließlich gelangten sie auf eine Lichtung mit einem alten, am Hang gelegenen Holzschindelhaus. »Bleib sitzen!«, sagte er zu Yuki.

»Ganz bestimmt«, erwiderte sie.

»Das ist mein Ernst, Yuki. Ich habe keine Ahnung, was da auf uns zukommt.«

Sie stieg aus.

»Bleib dicht bei mir«, sagte Brady.

»Okay.« Dann trottete sie hinter Brady und vier Streifenpolizisten her über den verwilderten Rasen und die zerbrochenen Gehwegplatten bis zur Haustür.

Brady klopfte an und gab sich zu erkennen, einmal, zweimal, dann hörten sie Schritte hinter der Tür.

Die Tür öffnete sich quietschend, und ein gut aussehender Mann um die fünfzig sagte: »Was wollen Sie?«

»Alan Kohl, wir haben hier eine Durchsuchungsgenehmigung für Ihr gesamtes Grundstück. Ist außer Ihnen noch jemand im Haus?«, fragte Brady.

»Meine Frau, Marcia. Sie ist in der Küche. Worum geht es denn?«

»Es geht um Lily Herman«, erwiderte Brady.

»Lily wer? Ich habe keine Ahnung, wer das sein soll.«

Yuki reichte Kohl die richterliche Genehmigung. Dann betraten sie und die Polizisten das Haus.

»Bitte rühren Sie nichts an. Machen Sie kein Durcheinander«, sagte Kohl. »Wenn Sie was brauchen, dann sagen Sie es einfach.«

Das alte, kleine Häuschen roch nach Schimmel und war beinahe zwanghaft sauber und ordentlich. Kisten und Kartons stapelten sich vor den Wänden. Alle glatten Flächen waren sauber abgewischt, und die Schränke waren voller sauber gefalteter Tischdecken und ordentlich aufgehängter Kleider. Yuki hielt sich in Bradys Nähe, bis er die Treppe hinauf in den ersten Stock ging. Da entschloss sie sich, ihrem Gefühl zu folgen, und stieg eine kleine Holztreppe hinunter, die in das Kellergeschoss unter dem hinteren Teil des Hauses führte.

86Der dunkle Keller besaß eine niedrige Decke und einen Lehmboden. Drei Wände waren mit Regalen vollgestellt, während an der vierten Wand ein zweitüriger Metallschrank stand.

Yuki machte die Schranktüren auf, doch statt der erwarteten fein säuberlich geordneten Werkzeuge sah sie nichts als gähnende Leere. Die hintere Schrankwand war ausgebaut und durch eine rechteckige Sperrholzplatte mit einem Haken auf der einen und Scharnieren auf der anderen Seite ersetzt worden. Yuki hob den Haken und ließ die Sperrholzplatte aufschwingen.

Dahinter war nichts – tatsächlich rein gar nichts. Nur Luft. Yuki holte den Schlüsselbund aus ihrer Jackentasche. Daran war auch eine kleine Taschenlampe mit einem hellen LED-Strahl befestigt. Sie leuchtete in das Nichts hinter dem Schrank und entdeckte einen scheinbar endlosen Tunnel, der in den Hügel hineinführte.

Yuki rief Brady an.

»Komm mal in den Keller«, sagte sie. »Ich glaube, ich habe etwas entdeckt.«

Die Öffnung maß etwa hundertzwanzig mal neunzig Zentimeter, aber der Tunnel war so lang, dass der Strahl der Taschenlampe nicht bis zum Ende reichte.

Yuki bückte sich, legte die Ellbogen an und stieg in den Kaninchenbau. Sie folgte dem Strahl der Taschenlampe. Nach ungefähr vier Metern machte der Tunnel eine sanfte Biegung nach links und führte jetzt parallel zu einem Betonrohr weiter. Das war vermutlich eine Abwasserleitung. Yuki ließ den Strahl ihrer Taschenlampe an dem Rohr entlanggleiten. Am Ende befand sich eine Metalltür.

Ihr Handy klingelte. Jackson.

»Ich bin im Keller. Und wo bist du?« Seine Stimme klang verärgert und besorgt zugleich.

»In einem Tunnel, Jackson. Mach mal den Werkzeugschrank auf.«

Yuki wusste, dass sie eigentlich hätte warten müssen, aber sie hatte keine Wahl. Sie musste weiter. Die Metalltür am Ende des Abwasserrohrs besaß einen Riegel, an dem ein offenes Vorhängeschloss baumelte. Sie legte das Schloss auf den Boden und zog die Luke auf.

Sofort spürte sie einen Luftzug aus dem Belüftungsschacht über der Tür. Sie suchte und fand einen Lichtschalter an der Wand. Die Neonröhre an der Decke erwachte zum Leben und leuchtete jeden Quadratzentimeter aus.

Die Zelle war etwa zwei mal zwei Meter groß und anderthalb Meter hoch. Die Wände waren aus Beton. Auf einer schmalen Pritsche an der Wand lagen eine raue Wolldecke und ein dünnes Kissen ohne Bezug. In einer Ecke stand ein Eimer mit Klobrille. Außerdem gab es noch einen kleinen Flachbildfernseher auf einer Holzkiste und einen Haken an der Wand. Daran hing ein zerlumpter Morgenmantel. Ihr Blick glitt zu einer Kinderzeichnung an der gegenüberliegenden Wand. Es war ein kleines Kätzchen. Darunter stand POKEY VON LILY.

Yuki drehte sich um. Brady streckte den Kopf zur Türöffnung herein.

»Was zum Teufel ist denn das?«, fragte er.

In Yukis Stimme lag ungläubiges Entsetzen: »Hier drin hat Lily gewohnt. Hier hat sie ein ganzes Jahr lang gewohnt.«

87Marcia Kohl war Mitte vierzig, sah aber älter aus. Sie wirkte niedergeschlagen, in zweifacher Hinsicht. Zum einen vermied sie jeden direkten Blickkontakt. Zum anderen hatte sie eine geschwollene Oberlippe und ein ins Gelbliche verblassendes blaues Auge. Sie verlangte nicht nach einem Rechtsanwalt, wollte aber auf keinen Fall mit der Polizei reden, solange ihr Mann nicht dabei war. Sie wurde von einem Psychiater untersucht, während Brady Alan Kohl verhörte.

Alan Kohl wollte auch keinen Rechtsanwalt.

Yuki stand hinter dem venezianischen Spiegel und sah zu, wie Brady das Verhör führte. Es zog sich jetzt schon eine Stunde lang hin. Kohl war sehr selbstbewusst, ja selbstgefällig, und schien zu glauben, dass er, wenn er auch weiterhin steif und fest auf seiner Unschuld beharrte, das Präsidium als freier Mann verlassen würde.

Brady hatte viel Geduld, und Yuki wusste, dass es ihm völlig gleichgültig war, wie lange es dauerte. Kohl würde dieses Verhörzimmer nicht eher verlassen, bis er entweder um einen Anwalt gebeten oder Brady ein Geständnis geliefert hatte.

Bradys Tonfall war beiläufig, fast schon freundlich. Jetzt sagte er gerade: »Ich möchte einfach nur verstehen, warum Sie Lily Herman entführt haben. Ich weiß, dass Sie sich um sie gekümmert und sie versorgt haben, aber warum haben Sie sie überhaupt entführt?«

»Wir haben überhaupt niemanden entführt«, erwiderte Alan Kohl. »Das können Sie auch gar nicht beweisen.«

»Aber Sie geben zu, dass Sie Lily Herman bei sich zu Hause versteckt haben. In diesem Zimmer am Ende des Tunnels.«

»Na gut, von mir aus, sie war unser Gast.«

»Gast? Sie bringen Ihre Gäste in einer zwei mal zwei Meter großen Zelle unter dem Erdboden unter? Sie sind der Meinung, dass das ein angemessener Aufenthaltsort für ein kleines Mädchen ist?«

»Sie war doch voll und ganz zufrieden, hat sie Ihnen das nicht gesagt? Sie hatte alles, was sie wollte.«

»Ich glaube nicht, dass ein Geschworenengericht das auch so sehen würde, Alan.«

»Ich habe Woche für Woche einen Scheck über dreihundert Dollar von Keith Herman erhalten. Ich habe Kopien davon gemacht.«

»Was soll das beweisen?«, wollte Brady wissen.

»Wollen Sie mich eigentlich in eine Falle locken, Lieutenant? Oder stellen Sie sich nur doof? Keith Herman hat uns dafür bezahlt, dass wir auf seine Tochter aufpassen. Und das haben wir gemacht. Ihr ist doch nichts zugestoßen, oder?«

»Ich frage mich nur, ob diese Schecks als Bezahlung gedacht waren, dafür, dass Sie auf Lily aufpassen, oder ob Sie Lily entführt und ihren Vater ausgenommen haben. So lange, wie er bezahlt und keine Polizei eingeschaltet hat, war Lily in Sicherheit. Sich um ein Kind zu kümmern ist eine Sache, aber eine Entführung, das wäre ein Kapitalverbrechen. Darauf steht die Todesstrafe.«

Kohl grinste Brady an. »Glauben Sie das wirklich oder raten Sie einfach nur rum? Ich habe es Ihnen doch schon gesagt: Keith Herman hat uns dafür bezahlt, dass wir auf seine Tochter aufpassen.«

»Okay, Alan. Ich glaube Ihnen kein Wort. Sie sind hiermit festgenommen. Sie stehen im Verdacht, Lily Herman entführt zu haben.«

»Moment. Ich habe die Schecks von Keith Herman alle kopiert.«

»Wenn Sie irgendein Entgegenkommen von mir wollen, dann liefern Sie mir einen Hinweis darauf, dass Keith Herman seine Frau ermordet hat«, sagte Brady.

»Warum haben Sie das nicht gleich gesagt?«, erwiderte Alan Kohl. »Setzen Sie sich, lassen Sie die Kameras laufen. Ich verrate Ihnen, wo Sie Ihre sogenannten Hinweise vielleicht finden können. Aber mit einem Mord haben Marcia und ich nicht das Geringste zu tun. Ich schwöre bei Gott.«

Kohl redete anschließend noch eine Viertelstunde lang weiter. Er erzählte Brady eine Menge Zeug, und als er fertig war, sagte Brady: »Stehen Sie auf, Alan. Und legen Sie die Hände auf den Rücken.«

»Was? Moment mal. Was zum Teufel machen Sie da?«

Brady zog Alan Kohl auf die Füße, drehte ihn um die eigene Achse und ließ Handschellen um seine Handgelenke zuschnappen.

»Alan Kohl, ich nehme Sie hiermit wegen Entführung und Gefährdung eines minderjährigen Kindes fest.«

»Aber Sie haben doch gesagt, Sie wollen einen Beweis dafür, was Herman seiner Frau angetan hat. Ich habe Ihnen alles gesagt, was ich weiß.«

»Besorgen Sie sich einen Anwalt, Alan. Und auch wenn es sich verrückt anhören mag: Nehmen Sie sich den besten, den Sie sich leisten können.«

88Yuki und Brady waren wieder in Bolinas. Sie hatten für die fünfzig Kilometer über eine Stunde gebraucht, weil die Fahrt über die engen, kurvigen Straßen in der Dunkelheit alles andere als einfach war.

Yuki hatte eine Durchsuchungsgenehmigung in ihrer Aktentasche, schon die zweite am heutigen Tag. Fast so was wie ein Rekord, dachte sie, aber Richter Nussbaum hatte sie anstandslos unterzeichnet, ohne eine einzige Frage zu stellen. Er hatte ein ebenso großes Interesse wie sie, den katastrophalen Ausgang des Keith-Herman-Prozesses zu korrigieren.

»Ich will mir nicht zu große Hoffnungen machen …«, fing Yuki an.

»Verschrei es nicht, Schätzchen.«

Yuki hatte eine Hand auf Bradys Bein gelegt und stützte sich mit der anderen am Armaturenbrett ab, als Brady das Steuer herumriss und den Streifenwagen die Einfahrt zum Haus der Kohls nehmen ließ. Zweige und Äste schlugen gegen die Scheinwerfer, während der Wagen den überwucherten, zerfurchten Pfad emporkeuchte. Sie fuhren an dem heruntergekommenen Häuschen vorbei und noch einmal drei-, vierhundert Meter weiter den Berg hoch, bis sie am Ende des Wegs angelangt waren.

Brady stellte den Wagen ab und blickte den Hügel hinauf. Mit Mühe war dort, versteckt hinter allerhand Unkraut und von Efeu überwuchert, ein Schuppen mit einem rostigen Wellblechdach zu erkennen.

Brady wandte sich an Yuki. »Mit den Schuhen kommst du hier nicht weit.«

»Einen Moment, bitte«, sagte sie.

Sie machte die Autotür auf, zog erst den einen, dann den anderen Schuh aus und schlug sie so lange gegen den Türholm, bis die Absätze abbrachen. Anschließend schlüpfte sie in ihre neuen flachen Schuhe. »Gehen wir«, sagte sie trocken.

Brady zog sie an sich und küsste sie. Sie sahen einander einige Augenblicke lang tief in die Augen und lächelten, bevor sie sich auf den Weg durch das hoch aufgeschossene Unkraut machten.

Der Wagen stand im Schuppen, unter einer Plane. Brady zog sie beiseite und ließ sie zu Boden fallen.

Yuki sagte: »Oh, mein Gott. Schwarz ist dunkel.«

Es war der Lexus, den Keith Hermans Nachbar Graham Durden vor Hermans Haus gesehen hatte. Durden hatte beobachtet, wie Keith Lily Hermans leblosen Körper aus dem Haus getragen und auf die Rückbank gelegt hatte.

Lily war nicht tot gewesen, sondern betäubt.

»Keith selbst hat Lily hierhergebracht«, sagte Yuki zu Brady. »Eine Entführung ist da wohl kaum nachzuweisen.«

»Warte mal. Ich bin gleich wieder da.«

Yuki ging um den Wagen herum und versuchte, durch die Fenster einen Blick in das Innere zu bekommen, bis Brady wiederkam. Er hatte einen langen Draht dabei. Seine Hände steckten in Latexhandschuhen. Er schob den Draht durch einen schmalen Spalt in der Fahrertür und entriegelte sie.

»Das wär’s«, sagte er zu Yuki.

Er machte die Tür ganz auf, suchte den Hebel für die Kofferraumentriegelung, zog daran, und der Kofferraumdeckel ploppte auf. Sie gingen zum Heck des Wagens. Brady hielt die Taschenlampe. Sie spähten hinein.

»Siehst du das?«, fragte Yuki und deutete auf den Ersatzreifen. Dann hielt sie ihre Lampe dicht davor.

»Menschliche Haare«, sagte er. »Blutflecken. Und das da?« Er zog eine mit Filz beklebte Plastikfolie in einer Ecke des Kofferraums beiseite. »Das sieht aus wie eine Beretta Px4 Storm.«

89Brady parkte in der Sotelo Avenue und ging zu Fuß bis zur Kreuzung Ecke Lopez Avenue. Es war ungefähr acht Uhr morgens. Das hübsche, wohlhabende Wohnviertel Forest Hill erwachte langsam zum Leben.

Brady hatte sich telefonisch angemeldet und gesagt, dass er noch einige abschließende Dinge zu klären habe. Keith Herman hatte erwidert: »Na klar, warum nicht? Kommen Sie doch nachher zu mir ins Büro.«

Und Brady hatte gesagt: »Ich bin schon auf dem Weg zur Arbeit. Ich brauche lediglich drei Minuten. Es wäre mir eine große Hilfe.«

Hermans Neugier – oder seine Angst – war gerade so groß gewesen, dass er aus einem »Nein« ein »Ja« gemacht hatte.

Brady sah auf seine Armbanduhr. Er war zu früh dran, und das war ihm gerade recht. Er stieg die Eingangstreppe des weißen Kolonialbaus mit dem Ziergiebel und den schwarzen Fensterläden hinauf, klingelte an der Haustür und musste einen Augenblick warten, bis Keith Herman ihm die Tür öffnete. Brady stellte sich vor und folgte Herman in ein Arbeitszimmer mit Fenster zur Straße.

Herman bot Brady einen Sessel an und setzte sich dann ebenfalls, lehnte sich zurück und faltete die Hände, während seine Ellbogen auf den Armlehnen des Sessels ruhten.

»Wie kann ich Ihnen behilflich sein, Lieutenant?«

Lily Herman trat ins Zimmer. Sie trug eine Jeans und ein gestreiftes T-Shirt, dazu eine blaue Strickjacke. Sie fragte ihren Vater, ob sie sich ein Glas Saft aus dem Kühlschrank holen durfte. Er erlaubte es ihr. Aber sie sollte vorsichtig sein und sich ein bisschen beeilen. Das Kindermädchen sei gleich da und würde sie dann zur Schule bringen.

Herman entschuldigte sich für die Unterbrechung und bat Brady, seine Fragen zu stellen.

Brady wusste, dass Herman seit zwanzig Jahren als praktizierender Unrechtsanwalt tätig war und dass seine Tätigkeit auf den Erfahrungen basierte, die er in den zwanzig Jahren davor auf der Straße gesammelt hatte. Er knöpfte seinen Mantel auf, sodass das Halfter mit seiner Dienstwaffe zu sehen war, und sagte: »Mr. Herman, ich bin alleine gekommen, weil ich gerne ein vertrauliches Gespräch mit Ihnen führen möchte. Vielleicht kommen wir ja unter diesen Bedingungen – nur wir zwei – ein Stückchen weiter.«

Herman runzelte die Stirn. Brady sah ihm an, dass ihm plötzlich etwas klar geworden war: Diese Unterredung würde weder schnell noch problemlos zu Ende gehen. Vielleicht befürchtete er ja so etwas wie eine Erpressung.

Brady fuhr fort: »Können Sie sich an die Bezirksstaatsanwältin Yuki Castellano erinnern? Ich war gestern Abend mit ihr zusammen in Bolinas.«

»Ach, tatsächlich?« Herman warf einen Blick in die Küche, wo Lily vor sich hin sang.

»Wir hatten eine Durchsuchungsanordnung für das Haus von Marcia und Alan Kohl dabei. Wir haben den Kerker gefunden, in dem sie Lily festgehalten haben. Und wir haben erfahren, dass Sie die beiden engagiert haben, um sich um Lily zu kümmern. Jetzt sitzen sie beide in Haft.«

»Wie lautet die Anklage?«

»Entführung. Gefährdung eines minderjährigen Kindes. Noch ein paar andere Dinge, die im Lauf der Aussagen aufgetaucht sind.«

»Ich verstehe«, sagte Herman. Er musterte Brady. Sein Blick fiel auf Bradys Dienstwaffe. Wanderte zurück zu dessen blauen Augen, die ihn unverwandt ansahen. Dann wandte er sich Lily zu, die erneut das Zimmer betrat.

»Daddy, ich wollte dir noch was sagen: Heute Morgen habe ich die elektrische Zahnbürste genommen. Das war lustig.«

»Braves Mädchen«, erwiderte Herman. »Ich muss mich leider noch ein bisschen mit Mr. Brady unterhalten, okay? Aber ich bin gleich bei dir.«

90Das Mädchen streichelte seinem Vater zärtlich über die Wange und ging zurück in die Küche.

Herman sagte: »Ich werde aussagen, dass die Kohls Lily nicht entführt haben, falls Sie das hören wollen.«

»Dann haben Sie die Kleine also selbst dorthin gebracht?«

»Ja, na ja. Das stimmt. Das ist doch nicht verboten. Es sollte ja nur für eine Nacht sein. Ich wollte sie eigentlich am nächsten Morgen wieder abholen, aber dann hat die Polizei mich abgeholt …«

»Ich will Sie gar nicht wegen Kindesentführung festnehmen.«

»Sie wollen mich festnehmen?«

»Ich nehme Sie hiermit wegen des Mordes an Jennifer Herman fest. Alles, was Sie sagen, kann vor Gericht gegen Sie verwendet werden. Sie können Ihren Anwalt anrufen, aber wie gesagt, ich schildere Ihnen die Sachlage so offen wie möglich, damit Sie es sich selbst und Ihrer Tochter so einfach wie möglich machen können. Ich gebe Ihnen die Chance, freiwillig mitzukommen und ein Geständnis abzulegen.«

»Ein Geständnis? Was denn für ein Geständnis? Sie haben doch nicht das Geringste gegen mich in der Hand. Glauben Sie Alan Kohl kein Wort. Er ist ein Versager, ein … ein … Desperado. Er würde alles behaupten …«

»Gestatten Sie, dass ich Sie unterbreche. Wir haben Ihren Wagen ins kriminaltechnische Labor gebracht. Im Kofferraum haben wir nicht nur Blut und Haare von Ihrer Frau gefunden, sondern auch die Beretta, die Sie letztes Jahr gekauft haben. Wir haben die Waffe geprüft und festgestellt, dass sie zu der Kugel passt, die im Schädel Ihrer toten Frau gesteckt hat. Alan Kohl wird aussagen, dass er Sie an dem Abend, als Sie Lily zu ihm und Marcia gebracht haben, wieder hierher zurückgefahren hat. Für Sie heißt das: Das Spiel ist aus, Mr. Herman. Mit einem umfassenden Geständnis, in dem Sie uns sagen, wie und wo Sie Ihre Frau umgebracht haben, können Sie der Anklage eine Menge Geld und Zeit sparen. Das wird sich positiv auf die Urteilsfindung auswirken. Das ist Ihnen doch klar, oder?«

»Ich sage kein Wort. Reden Sie mit meinem Rechtsanwalt, John Kinsela. Wir sehen uns dann vor Gericht.«

In der Küche fiel etwas zu Boden. Lily sagte: »Hoppla.«

»Ganz wie Sie wünschen, Mr. Herman. Dann tauchen Sie wieder Tag für Tag in den Medien auf. An jedem einzelnen Prozesstag wird Ihr Bild in der Zeitung abgedruckt werden. Aus reiner Neugier, Mr. Herman: Finden Sie nicht, dass Sie Ihrer Tochter etwas schuldig sind? Finden Sie nicht, dass Sie, selbst wenn Sie die nächsten zweihundert Jahre im Knast verbringen, Ihrer Tochter wenigstens eine kleine Entschädigung hinterlassen sollten für das, was Sie ihr genommen haben?«

Herman blickte Brady ohne erkennbare Regung an.

Brady stand auf und griff nach seinen Handschellen: »Stehen Sie auf und legen Sie die Hände auf den Rücken, sofort. Ansonsten lasse ich Sie von einem halben Dutzend Polizeibeamter auf die Straße schleifen.«

»Und wenn ich eine Aussage mache?«

»Dann sorge ich dafür, dass Sie nach Folsom kommen. Dort gibt es ganz in der Nähe eine hübsche, kleine Vorortsiedlung. Ihre Mutter könnte sich dort zusammen mit Lily ein Häuschen mieten.«

Herman starrte mit ausdrucksloser Miene zum Fenster hinaus. Brady spannte die Muskeln, wollte auf alles vorbereitet sein, was in den nächsten Sekunden geschehen konnte. Er achtete sorgfältig auf die kleinsten Bewegungen seines Gegenübers. Falls Herman versuchte, in die Küche zu laufen, musste er ihn abfangen, bevor er sich das Mädchen schnappen konnte. Und falls Herman sich auf ihn stürzte, musste er ihn niederringen.

Keith Herman stand auf, drehte sich um und legte die Arme auf den Rücken.

»Einverstanden«, sagte er.

91Mackie Morales fragte Richie: »Hast du dir eigentlich schon mal überlegt zu heiraten?«

»Also, wie wär’s, wenn ich dir statt einer Antwort mein witzigstes Erlebnis bei der Arbeit erzähle?«, erwiderte er.

Sie lachte. »Verstehe. Okay. Also, was war dein witzigstes Erlebnis?«

Es war ihr erstes richtiges Date, ein sonntägliches Mittagessen in Sausalito. Sie saßen im Scoma’s, einem fantastischen alten Restaurant direkt am Anleger, von wo man einen wunderbaren Blick auf die Bay, Angel Island und natürlich auf die Skyline von San Francisco hatte.

Mackie hatte ihre dichte Lockenpracht zu einem, wie sie sagte, »Seiten-Pony« gebändigt, während ihr goldenes Kreuz im V-Ausschnitt ihres blauen Pullovers glänzte. Rich wusste gar nicht wohin mit seinen Blicken. Sie war schlicht und einfach zum Niederknien, von Kopf bis Fuß.

Er sagte: »Also, damals waren gerade vier neue Moscheen in der Stadt eröffnet worden. Wir hatten den Auftrag, bei allen mal vorbeizuschauen, uns vorzustellen, mit den Imamen zu sprechen, du weißt schon, die übliche Kontaktaufnahme eben …«

Der Kellner brachte ihre Bestellung – eine gekühlte Meeresfrüchteplatte, Eistee und frisch gebackene Brötchen. Rich streckte Morales den Brötchenkorb hin, und sie bediente sich.

»Und weiter?«, sagte sie. Er spürte, dass sie auf eine gute Geschichte hoffte.

»Okay. Wir kommen also zu einer Moschee, und der Imam teilt uns mit, dass er Informationen über eine mögliche terroristische Bedrohung hat. Dass er uns die Einzelheiten verraten will, aber nicht hier, weil er sehr vorsichtig sein muss.«

»Oh Gott«, sagte Morales und sah ihm tief in die Augen.

»Wir arrangieren also ein Treffen in einem kleinen Park, gleich nach dem Morgengebet und was sie da sonst noch alles haben. Ich nehme mir eines von den beschlagnahmten Autos, und zwar eines, das nicht mal ansatzweise wie ein Polizeiauto aussieht.«

»Einen Sportwagen?«

»Genau. Einen BMW. Rot. Mein Partner und ich fahren also zu diesem Park. Da sehen wir den Imam schon auf einer Bank sitzen, mit Umhang und Mütze. Er liest im Koran. Mein Partner winkt ihm zu, damit er Bescheid weiß. Es war abgesprochen, dass wir das Auto irgendwo im Schatten abstellen und er zu uns kommt, damit wir uns unterhalten können. Aber der Imam sieht uns nicht. Wir fahren dreimal um den Block, versuchen ihn auf uns aufmerksam zu machen, aber er kriegt es nicht mit. Als wären wir Luft.«

»Hmmm«, machte Morales. »Das muss ja frustrierend gewesen sein.«

»Also, während wir ständig unsere Kreise drehen, kommt ein Streifenpolizist mit seinem Streifenwagen angefahren und stellt sich unter ein paar Bäume an einer Ecke des Parks. Er hat nicht mehr lange bis zur Pensionierung und will nichts weiter, als die restlichen Tage in aller Ruhe hinter sich bringen. Darum macht er es sich in seinem Wagen gemütlich und schnappt sich seine Angler-Zeitschrift … und ich weiß genau, was als Nächstes passieren wird.«

Sie brachen Krabbenbeine entzwei und warfen die Schalen in eine Schüssel.

»Moment mal«, sagte Morales, streckte die Hand aus und wischte ihm ein Stück Krabbenfleisch vom Kinn.

Rich griff nach ihrer Hand, küsste sie auf die Innenfläche, ließ sie los und erzählte weiter.

Mackie errötete, lächelte ihn an, und er erwiderte ihr Lächeln.

»Der ältere Kollege liest also in seiner Outdoor Life. Der Imam sieht ihn, springt auf und rennt auf den Streifenwagen zu. Der Sergeant hat natürlich keine Ahnung von allem. Er hört bloß, wie die hintere Tür seines Wagens aufgeht, dreht sich um und sieht, wie dieser Typ mit dem arabischen Gewand sich auf seine Rückbank schmeißt.«

Morales schüttelte den Kopf und lachte in ihre Serviette.

»Und wir sitzen in unserem Auto und können gar nichts anderes machen, als mit anzusehen, was sich da vor unseren Augen abspielt. Der Alte springt aus seinem Streifenwagen und brüllt aus voller Kehle, dass in seinem Auto ein Selbstmordattentäter sitzt und Alle in Deckung!«

Morales hatte jetzt Tränen in den Augen vor Lachen. »Richie, nein, bitte …«

»Ja, genau. Wir holen den Imam von der Rückbank und beruhigen den Kollegen, hören uns an, was der Imam zu sagen hat, und geben das Ganze ans FBI weiter. Von dort erfahren wir dann, dass die Informationen sich auf New York beziehen. Danach haben wir nie wieder etwas von der Sache gehört. – Und das war das Witzigste, was mir je bei der Arbeit passiert ist. Du wolltest es hören.«

»Schöne Geschichte.« Morales wischte sich die Augen trocken, sah ihn an und sagte: »Das gefällt mir, Rich. Ich glaube, du gefällst mir.«

Er konnte den Blick nicht von ihr wenden. War er frei? Er war sich nicht sicher. Seit der Trennung von Cindy war noch viel zu wenig Zeit vergangen. Aber trotzdem: Er mochte Morales. Er mochte sie wirklich sehr.

»Zeig mir doch mal ein Bild von Benjamin«, sagte er.

Sie wühlte in ihrer Handtasche, die an der Rückenlehne ihres Stuhls baumelte, holte ihr Portemonnaie heraus und reichte ihm ein Foto.

»Oh Mann, was für ein hübscher Junge.«

»Danke.«

»Wo ist denn sein Vater?«

»Soll ich dir jetzt mal das Witzigste erzählen, was mir je bei der Arbeit passiert ist?«, fragte sie und grinste.

Er sagte: »Komm mal her.«

Er zog sie an sich. Ihre Haare kitzelten ihn an der Nase, ihr Arm wanderte auf seinen Rücken, während sie beide noch am Tisch saßen. Er küsste sie auf den Scheitel und sagte: »Wir haben noch genügend Zeit, die wirklich wichtigen Themen zu besprechen.«

»Ja«, erwiderte sie. »Ganz viel Zeit, hoffe ich.«

Richie hielt sie fest. Wie gut sich das anfühlte. Er konnte die Fortsetzung kaum erwarten.

92Es war das Ende einer weiteren qualvollen Nacht auf der Kinderkrebsstation des Saint Francis Hospital. Ein Lichtstrahl stahl sich durch das Fenster, während Joe und ich auf irgendeine gute Nachricht warteten. Dr. Sebetic und seine Kollegen hatten unsere Tochter mit Nadeln und Spritzen traktiert, hatten ihren winzigen Körper durch irgendwelche Maschinen geschleust, um sie abzulichten, hatten ihre Körperflüssigkeiten in Labore geschickt, aber bis jetzt war noch kein einziges Ergebnis dabei herausgekommen. Ich bin Verhörspezialistin, aber auch mir war es nicht gelungen, dem medizinischen Personal irgendetwas Brauchbares zu entlocken.

Zwei Tage nach Julies Einlieferung ins Saint Francis hing das Damoklesschwert des Todes also immer noch über ihrem süßen kleinen Köpfchen.

Joe war eingeschlafen und lag neben mir in unserem Familienzimmer, während Julie unruhig in ihrem Brutkasten döste, der direkt neben dem Bett stand.

Mein Handy klingelte, ohne dass die beiden reagierten.

Es war Brady. »Wie geht’s, wie steht’s bei euch denn so, Boxer?«, fragte er.

Er sagte tatsächlich: »Wie geht’s, wie steht’s«, und ließ dabei einen Hauch des Akzents erkennen, den er sich in den Jahren in Florida zugelegt hatte.

Ich erwiderte, dass es noch nichts Neues gab, und sagte dann: »Brauchst du irgendwas, Lieutenant?«

»Da möchte jemand mit dir reden. Kleiner Tipp: Er ist beim FBI. Eine richtig große Nummer. Wie ich höre, hat er einen heißen Draht nach Washington.«

Brady verband mich direkt mit Parker, und dann führten Parker und ich wieder einmal eines unserer kleinen Gespräche. Wie beim letzten Mal ging es auch jetzt wieder um diesen unnachahmlichen Drecksack namens Randy Fish. Parker wollte, dass ich ihm noch einmal behilflich war, weil der Fall sonst nie ganz aufgeklärt werden würde und die sterblichen Überreste der toten Frauen nie in den Familiengräbern bestattet werden konnten.

Und das könne man doch wirklich nicht zulassen. Genau mit diesem Argument kriegte er mich jedes Mal.

»Ich habe die Namen, die er mir genannt hat, in die Vermissten-Datenbank eingegeben. Sie entsprechen alle Fishs Typ. Allesamt dunkelhaarige junge Studentinnen an der Westküste. Und dann noch ein Mädchen aus San Francisco, Debra Andie Lane. Sie war achtzehn. Wir haben sie bisher gar nicht mit Fish in Verbindung gebracht, bis er gestanden hat, dass er sie ermordet hat.«

»Und wie genau soll ich Ihnen helfen, Ron? Sie haben das FBI hinter sich. Ich bin Kriminalbeamtin in San Francisco. Im Sonderurlaub. Und bis jetzt hat er mich immer bloß an der Nase herumgeführt.«

»Fish fragt nach Ihnen. Ständig. Er führt Zwiegespräche mit Ihnen, auch wenn Sie gar nicht da sind. Sie können uns einfach nur durch Ihre Anwesenheit helfen. Indem Sie ihn loben oder ihm die kalte Schulter zeigen. Ihm Zuwendung gewähren und sich dann wieder abwenden. So was funktioniert bei ihm.«

»Das glauben Sie?«

»Ja. Wenn überhaupt, dann ist das unsere Chance.«

»Tja, vielen Dank für Ihr Vertrauen, aber ich bin mit Fish durch. Bitte, streichen Sie mich bis auf Weiteres aus Ihrem Adressbuch.«

Dann sagte ich ihm noch, dass ich mir wirklich ganz sicher war, verabschiedete mich und ließ mich wieder auf die Matratze sinken.

Joe schlug die Augen auf und fuhr sich mit der Hand über die Bartstoppeln. »Womit bist du durch?«

Ich sagte es ihm.

Er wälzte sich zu mir herum und legte mir den Arm um die Hüfte. »Denk noch mal darüber nach.«

»Nein.«

Was gab es da noch nachzudenken? Ich musste bei Julie bleiben. Für den Fall, dass eine überaus schwierige Entscheidung getroffen werden musste.

»Julie wird doch hier so gut wie nur irgend möglich versorgt, Lindsay. Ich bin tagsüber ständig hier, und bei Nacht sind wir beide da. Ich rufe dich an, sobald ich irgendetwas erfahre, ganz bestimmt. Aber du bist einfach nicht du selbst, wenn du nichts tun kannst. Du machst dich selbst verrückt. Und du weißt, dass ich dich wirklich von Herzen liebe und dir das so liebevoll wie nur irgend möglich sage, aber du machst auch mich ein bisschen verrückt.«

»Ach, tatsächlich?«

»Randy Fish ist ein richtig dicker Fisch. Und wenn du irgendetwas zur Aufklärung dieses Falles beitragen kannst, dann solltest du das tun.«

Wir stritten uns im Flüsterton ein paar Minuten lang, aber als Joe dann davon anfing, dass die Angehörigen der vermissten Frauen endlich Frieden finden sollten, hatte er mich. Genau wie Ron Parker.

»Dieses Mal nagelst du ihn fest«, sagte Joe. »Ich weiß es.«

»Du kennst mich, Joe. Ich werd’s auf jeden Fall versuchen.«

93Ich traf mich vor der Hall of Justice, in der Bryant Street, mit Conklin. Er hatte die Schlüssel für einen Streifenwagen und außerdem einen Kaffee und einen Brownie in der Hand. Beides nahm ich dankbar in Empfang.

»Wohin?«, wollte er wissen und bugsierte seinen hoch aufgeschossenen Körper hinter das Lenkrad.

Als wir auf den Freeway fuhren, war es ungefähr Mittagszeit. Eine Kaltfront war im Anmarsch, und über der Fahrbahn hatte sich eine dicke Schicht Bodennebel gebildet. Ich kannte jede Biegung, jede Kurve, jede Abzweigung auf dieser Strecke, darum machte ich mir keine großen Gedanken.

Ich wollte einfach nur ankommen, damit Randy Fish sein Sprüchlein aufsagen und ich wieder zurück zu meiner Familie konnte.

Zwei Stunden später stellten wir den Wagen im Schein der trüben Nachmittagssonne auf dem Parkplatz nördlich der Justizvollzugsanstalt von Atwater ab. Ron Parker nahm uns beim Haupteingang in Empfang, dann marschierten wir eine Betontreppe hinunter, durch hallende Korridore, an Gefangenen vorbei, die uns von beiden Seiten mit Schimpfworten bedachten, bis wir uns schließlich dem hinter dreifachem Plexiglas sitzenden Randolph Fish gegenübersahen.

Fish sah übel aus – voll blauer Flecken, klein und gebrochen. Wenn man es nicht besser wusste, dann konnte man glauben, dass er nicht gefährlicher war als ein Spatz.

»Erzählen Sie mir etwas über Debra Lane«, sagte ich.

Fish würdigte Parker oder Conklin oder die bedrohlichen, muskelbepackten Wärter keines Blickes.

»Debby Lane«, sagte er ausschließlich zu mir, »war ein süßes Mädchen, aber sie war keine Kämpferin, Lindsay. Sie wollte nicht mit mir reden. Sie hat nicht gebettelt. Sie hat einfach nur geschrien, so lange, bis ich es nicht länger ertragen konnte.«

Ich starrte ihn an. Ich bin mir ziemlich sicher, dass mein Gesicht eine starre Maske des Entsetzens war, während Fish sich bei mir über sein jugendliches Opfer beschwerte.

»Sie hat immer nur geschrien und geschrien«, wiederholte er jetzt. »Dabei habe ich sie kaum angerührt. Ich wollte ja, aber irgendwann habe ich ihr dann die Kehle durchgeschnitten. Sie war eine schlechte Wahl, das muss ich zugeben.«

Conklin sah Fish ebenfalls an, mit vollkommen ausdrucksloser Miene. Allerdings ballte er, für den Killer unsichtbar, die Hände zu Fäusten und hieb sich immer wieder auf die Beine. Ich wusste, dass er die Bilder von Fishs Opfern vor seinem geistigen Auge hatte und keinen größeren Wunsch hatte, als Fish mit einer illegalen Handlung zur Vernunft zu bringen. Ihm ein paar Zähne ausschlagen. Ein paar Knochen brechen.

Na ja, das stellte ich mir jedenfalls vor.

Fish fuhr fort: »Ich habe Debbys Leiche in einen Lagerraum beim Pier 96 gebracht. Ich wollte ihn später eigentlich wieder wegschaffen, aber dann wurden meine Pläne durchkreuzt, und zwar von dir, Lindsay. Weißt du noch? Vor dem Kino, wo du mich gestellt hast? Da sind wir beide uns zum allerersten Mal begegnet.«

»Warum sollten wir Ihnen das glauben?«, sagte ich. »Sie sind ein guter Lügner. Ein erstklassiger sogar. Um genau zu sein: Haben Sie eigentlich jemals die Wahrheit gesagt?«

»Es liegt in meinem ureigensten Interesse, dir zu helfen, Lindsay. Weil ich nämlich etwas will – und das bekomme ich nur, indem ich dir die Wahrheit sage.«

»Was wollen Sie denn?«

»Ich will mir selbst beweisen, dass ich mich ändern kann.«

Ich sah in seine tiefbraunen Augen, wie viele Frauen vor mir, während sie um ihr Leben gebettelt hatten. Auch wenn Ron Parker das glaubte, aber ich hatte keine Zauberwirkung auf Fish. Er würde uns zu Debra Lanes Leichnam führen. Oder eben nicht.

»Gehen wir«, sagte ich.

94Wir bildeten den Abschluss der Kolonne zu Ehren von Randy Fish, dem engelsgleichen Serienkiller, der, begleitet von zahlreichen bewaffneten Wachen, vor uns die Schlaglochpiste entlangrumpelte.

Als unser rechtes Vorderrad in der Amador Street in ein Schlagloch krachte und ich mir dabei auf die Zunge biss, gingen mir die Nerven durch. Ich fluchte laut.

»’tschuldigung«, nuschelte Conklin.

Eine Thermoskanne rollte vom Vordersitz in den Fußraum. Ich bückte mich, um sie aufzuheben. In dem Moment riss mein Partner das Lenkrad herum, und ich schlug mit dem Kopf gegen die Unterseite des Handschuhfachs.

»He!«, sagte ich.

»Die Straße ist schlimmer als ein Schweizer Käse, Linds. Ich tue mein Möglichstes.«

»Dann sieh zu, dass du dich verbesserst.«

Es war schon spät, kurz nach fünf, und als die Sonne endgültig unterging, wurde meine Sehnsucht stärker. Ich wäre so gerne bei Joe und Julie gewesen. Gestern um diese Zeit hatte ich mit Marthas Hundesitterin telefoniert und anschließend mit Joe in der Cafeteria eine Portion Käsenudeln gegessen.

Mein Herz und meine Seele waren im Saint Francis.

Aber gleichzeitig zog es mich zu einem Lagerraum in einem Mietspeicher am Ende dieser Straße, mitten im Niemandsland. Die Straße wurde besser, und Conklin trat aufs Gas. Rechts neben uns sauste eine Tierkörperverwertungsanstalt vorbei, links eine Zementfabrik. Geradeaus war eine US-Flagge im Scheinwerferlicht zu erkennen. Dort war der Haupteingang der Lagerraumvermietung U-Store-It.

Wir bogen hinter Parker nach rechts auf den asphaltierten Parkplatz ein und standen vor mehreren Reihen mit garagenähnlichen Lagerräumen, deren Rolltore abwechselnd rot, weiß und blau gestrichen waren. Wir hielten direkt neben Parkers Geländewagen an, vor einem roten Lagerraum mit der Nummer 23.

Wir stiegen aus und sahen zu, wie der Transporter mit den Wachen eintraf. Randy Fish wurde herausgebracht, mit Handschellen und Ketten an Händen und Füßen gefesselt.

Parker heftete ein Blatt Papier an die Wand, nahm einen Bolzenschneider, knackte das Vorhängeschloss und schob das Rolltor auf.

Fish blickte sich um, sah mich, grinste und sagte: »Hallo, Lindsay. Toll, dass du da bist. Das wird ein großartiger Moment für dich werden.«

Ich erwiderte seinen Blick, wagte aber nicht, den Mund aufzumachen. Sonst hätte ich ihm vielleicht gesagt, dass er mich anwiderte, dass ich hoffte, dass er, wenn ich ihn das nächste Mal sah, auf eine Trage gefesselt war und die Menschen ansah, deren Töchter er ermordet hatte, die Eltern, die gekommen waren, um seinen letzten Atemzug mitzuerleben.

Randy Fish konnte meine Gedanken nicht lesen, oder falls doch, dann war es ihm egal, was ich dachte. Er machte einen aufgeregten, aber kontrollierten Eindruck. Wie einer der Typen in dieser Reality Soap, Storage Wars, der gerade günstig einen herrenlosen Lagerraum ersteigert hatte und jetzt darauf hoffte, dass eine fabrikneue 64er Corvette darin zum Vorschein kam.

Ich folgte Fishs Blick, aber es war mittlerweile so dunkel geworden, dass ich nichts mehr erkennen konnte.

Conklin ging zu unserem Wagen und schaltete die Scheinwerfer ein. Sofort wandten sich alle Blicke dem nun hell erleuchteten Lagerraum zu.

Niemand hustete. Niemand rührte sich von der Stelle. Niemand sprach.

Wir warteten alle darauf, dass Randy Fish uns den Leichnam eines jungen Mädchens zeigte, das einfach nicht aufgehört hatte zu schreien.

95Randy Fish, die Hände vor dem Bauch gefesselt, machte einen Schritt nach vorn und drehte den Kopf von rechts nach links, während er den Inhalt des Lagerraums betrachtete.

Ich sah ramponierte Möbel, einen abgenutzten Schreibtisch, einen Tisch mit einer Tischplatte aus Metall, einen zusammengerollten Teppich und rund hundert aufeinandergestapelte Umzugskartons, jeweils fünfundvierzig Zentimeter lang und fünfunddreißig Zentimeter breit und hoch. Was ich nicht sah, war ein Kühlschrank oder ein Zweihundertfünfzig-Liter-Fass oder irgendetwas, das groß genug war, dass man darin eine Leiche lagern konnte. Selbst der Teppich war zu schmal, als dass darin ein menschlicher Körper hätte stecken können. Ich nahm auch keinen Verwesungsgeruch wahr.

»Jetzt weiß ich es wieder. In einem von den Dingern da muss eine Landkarte sein«, sagte Randy und deutete mit dem Kinn auf die Kartonstapel.

»Eine Landkarte?«, fragte Parker. Die Wut in seiner Stimme war fast mit Händen zu greifen. »Sie haben gesagt, Sie hätten Debra Lane hier gelagert.«

»Ich war durcheinander. In meinem Kopf sieht es aus wie in einer staubigen Dachkammer, Ronnie. Zuerst habe ich gedacht ›Leiche‹. Aber jetzt denke ich ›Landkarte‹.«

»Aber was für eine Landkarte? Und wo ist sie?«

»In den Kartons«, erwiderte Fish. »Da drin sind meine Bücher, und in einem der Bücher steckt die Karte, auf der ich vermerkt habe, wo ich die Mädchen gelassen habe.«

»Sie haben drei Sekunden, um mir zu verraten, in welchem Karton und in welchem Buch«, sagte Parker. »Anderenfalls blase ich diesen ganzen Ausflug ab und schicke Sie zurück in das kleinste, dunkelste Loch im ganzen Bau. Ich streiche Ihnen sämtliche Privilegien, Fish. Das heißt: keine Telefonate, kein Zugang mehr zu den Snack-Automaten, keine Post und vor allem keine Bücher – und zwar für den ganzen Rest Ihres beschissenen Lebens.«

Fish erwiderte: »Sie können mir Honig um den Bart schmieren, so viel Sie wollen, Ronnie, es nützt nichts. Ich weiß nicht, in welchem Karton. Ich habe zwei Jahre lang im Koma gelegen, wissen Sie noch? Gut möglich, dass ich Hirnschäden davongetragen habe. Vielleicht fällt es mir ja wieder ein, wenn ich mir die Beschriftung der Kartons ansehen kann.«

Parker trat hinter Fish, packte ihn an den Ellbogen und schob ihn in den Lagerraum. »Ich brauche mehr Licht«, brüllte er.

Sechs Streifenwagen kamen auf das Gelände gerollt. Conklin winkte sie heran und sorgte dafür, dass sie sich im Halbkreis aufstellten, sodass die Scheinwerfer in Randy Fishs Lagerraum leuchteten.

Funkgeräte krächzten, Türen wurden auf-und zugemacht, Polizisten lehnten an ihren Fahrzeugen und wollten das, was gleich passierte, diesen womöglich außergewöhnlichsten Moment in der Geschichte der Strafverfolgung, mit eigenen Augen sehen.

Conklin folgte Parker und Fish in den Lagerraum und fegte einen Karton mit Kochtöpfen und Pfannen von dem Metalltisch auf den Boden. Dann fing er an. Er nahm einen Karton nach dem anderen vom Stapel und riss jeden einzelnen auf. Ich stellte mich neben ihn, nahm Bücher heraus, drehte sie um, klappte sie auf, schüttelte sie und ließ sie auf den Boden fallen.

Zwischendurch warf ich Fish einen schnellen Blick zu. Er sah aus wie ein Hochzeitsgast, der das ganze Geschehen mit sanftem Lächeln betrachtet. Ich hatte das eindeutige Gefühl, dass er uns alle – die Polizei, mich selbst eingeschlossen – immer noch manipulierte.

»Ich habe die Karte auf die Rückseite einer Quittung gezeichnet und sie dann zwischen die Seiten eines Buchs gesteckt«, sagte er. »Glaube ich zumindest.«

Ich bekam langsam einen Rhythmus – Buch aufklappen, schütteln, fallen lassen, nächstes Buch. Aber ich ließ Fish dabei nicht mehr aus den Augen. Jedes Mal, wenn ich dem billigen Kiefernholz-Schreibtisch ein Stückchen näher kam, zuckte ein Muskel auf seiner Stirn.

Conklin wollte sich den nächsten Karton schnappen.

»Moment«, sagte ich zu meinem Partner.

Ich ging zum Schreibtisch, legte die Hand darauf und sagte zu Randy Fish: »Und? Ist das wärmer?«

»Warm reicht nicht, Lindsay. Ich sage dir Bescheid, sobald du Feuer gefangen hast.«

Ich zog die Schreibtischschubladen auf. Alle ließen sich öffnen, nur die rechts unten war abgeschlossen. Ich durchwühlte die offenen Schubladen, fand aber nichts. Conklin ging zum Streifenwagen und kam mit einem kurzen Stemmeisen zurück. Damit brach er die abgeschlossene Schublade auf.

Ich stürzte mich darauf. Sie war voller alter Schallplatten aus den Fünfziger-und Sechzigerjahren. Ich holte sie alle heraus, sah mir jede einzelne im Licht der Scheinwerfer genau an, spähte auch in die Hüllen und gab sie an Conklin weiter, damit er sie sich noch einmal ansah.

Fish schaute mich an und summte dabei vor sich hin. Es war einer dieser Oldies, die meine Mom immer gesungen hat, wenn sie beim Kochen war oder uns mit dem Auto irgendwo hingefahren hat.

»Klappe!«, befahl Parker und verpasste Fish mit der flachen Hand einen Schlag auf den Hinterkopf.

Fish ging zu Boden und fiel mir vor die Füße, während ich die Hand an die letzte Schallplatte in der Schublade legte.

Es war eine alte Single von Johnny Mathis. Genau dieses Lied hatte Fish vor sich hin gesummt – »The Twelfth of Never«.

Die Vinylscheibe steckte in einer Hülle. Ich zog sie heraus und brachte dabei auch ein Stück Papier zum Vorschein, das gleich zu Boden flatterte. Ich griff danach. Es war eine Quittung von U-Store-It. Auf der Rückseite befand sich eine große Skizze der amerikanischen Westküste.

Ich bückte mich und sah Fish dabei direkt in die Augen. Zeigte ihm die Zeichnung.

»Und jetzt, Randy? Habe ich jetzt Feuer gefangen?«

»Lichterloh«, sagte Fish.

96Fish hatte mir nichts Konkretes in die Hand gegeben, aber indem er »The Twelfth of Never« gesummt hatte, hatte er mich wissen lassen, dass die Karte, die uns zu den Leichen führen sollte, in der Plattenhülle lag.

Ich spürte einen Anflug von Hoffnung, sogar Freude. Gut, Randy. Beweis dir selbst, dass du dich ändern kannst.

Aber jetzt fing Fish an zu lachen. Hatte er uns schon wieder auf einen Irrflug durch seine völlig verkorkste Geisteswelt geschickt? Machte er sich schon wieder über mich lustig?

»Was gibt es denn da zu lachen, Randy?«, wollte ich wissen.

»Ich freue mich bloß«, sagte er. »Ich darf mich doch ab und zu freuen, oder, Lindsay? Du musst nicht den bösen Bullen mimen. Ich bin doch dein Kumpel.«

Parker zerrte den Killer auf die Beine, und das alles andere als zärtlich. Da Parker der perfekte böse Bulle war, konnte ich mir in Ruhe überlegen, welche Bedeutung dieses Liebeslied aus den Fünfzigerjahren für Fish wohl haben mochte. »The Twelfth of Never« handelte von der Liebe eines Mannes zu einer Frau. An eine der ersten Zeilen konnte ich mich erinnern.

I need you, oh my darling, like roses need rain.

»Ich brauche dich, mein Schatz, wie die Rosen den Regen.« Gab es jemanden, einen real existierenden Menschen, den Fish tatsächlich liebte? Oder war das die Liebe eines irren Killers? »Liebte« Randy Fish die Frauen so sehr, dass er der letzte Mann sein musste, der sie berührte, mit ihnen redete, sie besaß …?

Ich strich die Landkarte glatt, die Fish auf die Rückseite der Quittung gezeichnet hatte. Conklin stellte sich hinter mich und sagte: »Dann sehen wir uns diesen neuesten Blödsinn mal genauer an.«

Parker übergab Fish an einen der Streifenpolizisten und kam ebenfalls dazu. Wir standen dicht gedrängt beisammen und sahen uns die verschiedenen, mit einem X gekennzeichneten Punkte sowie die winzigen handschriftlichen Bemerkungen an. Ich entdeckte mehrere Stellen, von denen wir bisher noch nichts gewusst hatten. Überall dort waren womöglich Leichen versteckt. Dann geschah etwas Unerklärliches.

Ich wurde zu Boden geworfen. Es war, als hätte mich ein Bus gestreift.

Es wurde dunkel und still um mich herum, und mir zuckte nur ein einziger Gedanke durch den Kopf. Was ist passiert? Ich fand mich auf Händen und Knien wieder und fing an vorwärtszukriechen. Taub und blind wie ich war, stieß ich ständig mit irgendetwas zusammen.

Etliche lange Minuten später zerrte jemand an meinem Arm. Verschwommen sah ich einen Streifenpolizisten vor mir stehen. Er hieß Mooney. Oder Rooney. Ich war mir nicht ganz sicher.

»Alles in Ordnung, Sergeant?«

Auf meiner Netzhaut funkelten Sterne. Ich konnte kaum atmen. Mit erstickter Stimme presste ich hervor: »Ist jemand verletzt?«

»Können Sie mich sehen, Sergeant?«

Ich kämpfte gegen die Übelkeit an und sagte: »Ich kann Sie sehen. Und ich kann Sie hören.«

Conklin und Parker waren auf den Beinen. Conklin kam zu mir und sagte: »Alles in Ordnung? Ist alles in Ordnung, Lindsay?«

Ich griff nach seinem Arm und zog mich in die Senkrechte.

Officer Michael Rooney sagte: »Das war eine Blendgranate. Ich habe gesehen, wie ein uniformierter Kollege das Ding in den Lagerraum geworfen hat. Aber ich habe ihn nicht erwischt.«

Blendgranaten sind nicht auf eine tödliche Wirkung ausgelegt. Sie sollen vielmehr die Menschen in der näheren Umgebung kurzzeitig außer Gefecht setzen und dadurch dem Werfer einen Vorteil verschaffen. Der Wirkungsradius beträgt knapp zwei Meter, und die Wirkung hält kaum länger als ein, zwei Minuten lang an. Trotzdem würde sich niemand freiwillig mit so einem Ding im gleichen Raum aufhalten.

Ich war zwar immer noch benommen, aber ich konnte wieder sehen.

»Erzählen Sie noch mal, von Anfang an«, sagte ich zu Rooney.

»Das war einer von uns. Ein junger Typ. Vielleicht eins siebzig groß. Aber ich habe ihn nicht erkannt. Er hat jedenfalls die Blendgranate geworfen.«

»Sie haben ihn nicht erkannt? Woher wissen Sie dann, dass es ein Kollege war?«

»Er hat eine Uniform getragen. Den Streifenwagen gefahren. Er hat erst die Granate geworfen und dann Fish gepackt und auf den Beifahrersitz gesetzt. Dann ist er weggefahren.«

»Eine Entführung? Oder eher eine Flucht?«, wollte Parker wissen.

»Schwer zu sagen. Fish war ziemlich wackelig auf den Beinen.«

»Wann ist die Granate explodiert?«, wollte ich wissen.

»Ist erst ein paar Minuten her«, erwiderte der Polizist. »Der Streifenwagen ist auf der Amador Street unterwegs, in westlicher Richtung. Zwei Wagen verfolgen ihn.«

»Verständigen Sie die Funkzentrale und machen Sie einen Kanal frei«, sagte ich.

Parker schlängelte sich zwischen dem Scheinwerfer-Halbkreis hindurch zu seinem Wagen. Ich machte mich auf den Weg zu unserem. Conklin reichte mir seinen Arm, damit ich mich festhalten konnte.

Er klimperte mit den Autoschlüsseln. »Ich fahre«, sagte er.

97Als wir an der US-Flagge vorbeigesaust und auf die Amador Street eingebogen waren, hatte ich meine Gedanken wieder einigermaßen beisammen, sogar die, die bis in die entlegensten Ecken meines Gehirns gekullert waren.

Zum Beispiel war mir jetzt klar, weshalb Randy Fish so gelacht hatte. Wir hatten in seiner Bücher-und Schallplattensammlung gewühlt, während gleichzeitig sein Abholkommando im Anmarsch gewesen war.

Ein wahnsinnig lustiger Witz auf Kosten des San Francisco Police Department und des FBI.

Mit der Pointe, dass ein skrupelloser Serienkiller und ein fehlgeleiteter Polizeibeamter uns zu einer nächtlichen Verfolgungsjagd durch die nebelverhangene Stadt zwangen. Man konnte kaum drei Meter weit sehen, während die kondensierte Luftfeuchtigkeit die Straßen glitschig machte.

Ich nahm über den reservieren Kanal mit Mary Hess in der Funkzentrale Kontakt auf, anschließend auch mit Sergeant Bob Nardone und Officer Gary Hoffman im ersten Verfolgerfahrzeug.

Nardones Stimme dröhnte aus den Lautsprechern, während er versuchte, die Sirene zu übertönen: »Biegt nach links ab auf die Cesar Chavez, mit knapp hundert Sachen. Kann das Kennzeichen nicht erkennen.«

Wir holten auf, während immer mehr Wagen sich an der Verfolgung beteiligten. Die Funkzentrale verteilte die Fahrzeuge, um den Flüchtenden den Weg abzuschneiden. Conklin und ich fuhren mehr oder weniger geradeaus über die Illinois Street Bridge, bogen dann scharf ab auf die Cesar Chavez und dann noch einmal ebenso scharf auf die 3rd Street. Wir rasten neben den Straßenbahnschienen die 3rd entlang und dann auf die Lefty O’Doul Bridge.

Auf der anderen Seite der Brücke lag der AT&T Park, das Stadion der San Francisco Giants – und dort fand heute Abend ein Spiel statt. Ich konnte die Neonschrift und das Flutlicht trotz des Nebels erkennen. Ohne die jaulende Sirene hätte ich vielleicht sogar den Jubel der Zuschauer hören können, der den spielentscheidenden Homerun begleitete, während der Ball über die Stadionmauer segelte und im McCovey Cove landete.

Aber die Sirene jaulte, das ließ sich nicht ändern. Trotzdem wusste ich, dass die Giants gewonnen hatten, weil die ersten betrunkenen Fans im Siegesrausch bereits auf die glitzernde Straße taumelten.

Ich blickte geradeaus, während wir bei der Willie Mays Plaza die King Street erreichten. Das war auch der Moment, als Randy Fishs Fluchtauto Probleme bekam.

Auf der Gegenfahrbahn kam uns ein Sattelschlepper entgegen. Groß wie ein Güterzug war er plötzlich vor uns aufgetaucht. Fishs Wagen schlängelte sich durch den Verkehr, wechselte unentwegt die Spur, war eigentlich viel zu schnell. Als er den lang gestreckten Sattelschlepper schon fast hinter sich hatte, schwenkte der Wagen ein klein wenig nach links.

Vielleicht hatte der Fahrer die Entfernung zu dem Sattelschlepper falsch eingeschätzt, vielleicht war er auch einfach nur vom Lenkrad abgerutscht. Warum auch immer, jedenfalls streifte das Fluchtfahrzeug das Hinterrad des mächtigen, siebzehn Meter langen, zweiachsigen Auflegers, und ein gewaltiger Funkenregen riss die Nacht in zwei Teile.

98Ich sah genau, wie es passierte, jede einzelne Sekunde.

Die Zeit stand nicht still. Es lief nicht in Zeitlupe ab. Da war nur der grässliche Anblick des flüchtenden Streifenwagens, der das Hinterrad eines riesigen Sattelschleppers streifte, herumgeschleudert wurde und unter dem Aufleger zerquetscht wurde.

Die platzenden Reifen hörten sich an wie Schüsse.

Funken regneten auf den Asphalt, während der Sattelschlepper mit quietschenden Bremsen und blockierenden Reifen quer über die Fahrbahn schlitterte und entgegenkommende Fahrzeuge wie Bowlingkegel von der Straße räumte, bis er schließlich zum Stillstand kam.

Während der Unfall durch die King Street tobte, stieg Conklin auf die Bremse und kurbelte am Lenkrad unseres Wagens. Ich machte mich auf den Aufprall gefasst und sah gleichzeitig, was vor unseren Augen geschah.

Nardones Fahrzeug war in die Leitplanke parallel zum Mission Creek geschleudert und dort vom nächsten Wagen gerammt worden. Unser Auto schlitterte seitwärts. Ich weiß nicht, ob ich wirklich laut geschrien habe, aber in meinem Kopf war das Geschrei groß.

Ich dachte an meine Tochter, mein Baby und dass ich sie jetzt auf gar keinen Fall im Stich lassen konnte. Oh Gott, nicht jetzt.

Conklin tat, was er konnte. Trotzdem prallte der Wagen gegen eine Leitplanke, streifte Nardones Auto und schleuderte dann wild schaukelnd weiter. Wir balancierten auf zwei Rädern, waren wirklich unmittelbar vor dem Umkippen und fielen dann doch wieder auf alle viere zurück. Gott sei Dank.

Richie war leichenblass und vollkommen durchgeschwitzt. Zum zweiten Mal innerhalb von zehn Minuten fragte er mich: »Alles in Ordnung?«

»Ja. Und bei dir?«

»Alles klar. Verdammte Scheiße.«

Er griff nach meiner zitternden, schweißnassen Hand und drückte sie. Nie zuvor habe ich meinen Partner mehr geliebt als jetzt in diesem Augenblick.

»Das hast du toll gemacht, Richie«, sagte ich. Erst dann nahm ich die Schreie wahr und sah die Flammen, die unter dem Aufleger des Sattelschleppers hervorschlugen.

Conklin forderte bei der Funkzentrale einen Löschzug mit schwerem Gerät an, außerdem alle verfügbaren Notarztwagen und Streifenpolizisten, um die Straße abzusperren.

Ich stieg aus und rannte zu dem ersten der beiden verunglückten Streifenwagen. Nardone keuchte schwer und sagte, dass sein rechter Knöchel gebrochen sei und er sich nicht bewegen konnte. Der Polizist, der den zweiten Wagen gefahren hatte, wischte sich gerade mit der rechten Hand Glasscherben aus dem Gesicht. Sein linker Arm baumelte in einem seltsamen Winkel herab. Er erkundigte sich, ob die anderen alle am Leben waren.

»Bleibt, wo ihr seid«, sagte ich. »Hilfe ist unterwegs.«

Die Willie Mays Plaza war voller Baseballfans, manche verletzt, stöhnend und weinend, andere standen in einer dicht gedrängten Gruppe von Schaulustigen auf dem Weg, der zum Anleger führte, oder ähnlich geballt vor dem Stadion. Es waren Hunderte Menschen, die sich dadurch selbst in Gefahr brachten, darunter zahlreiche Kinder.

Ich roch Benzin und bekam plötzlich eine Heidenangst. So, wie dieser Sattelschlepper quer über die Straße geschlittert war, die vielen Autos, die er bei der Kollision erfasst hatte … da konnte überall Benzin ausgelaufen sein.

Ich war bei der Zugmaschine, als der Fahrer mit einem Feuerlöscher in der Hand aus der Kabine sprang. Ich folgte ihm zum hinteren Teil des Lastzugs, und er fing an, die Flammen zu löschen. Viel war von dem Wagen unter dem Sattelschlepper nicht zu erkennen, aber das, was ich sah, erinnerte mich an eine Blechbüchse, die in einen Fleischwolf geraten war.

»Ich habe ihn nicht gesehen«, sagte der Fahrer mit tränenüberströmten Wangen. »Ich hab überhaupt nichts mitgekriegt, bis ich den Knall gehört habe. Oh Gott. Bitte, sagen Sie, dass ich niemanden umgebracht habe.«

Ich beugte mich unter den Aufleger, um nachzusehen, was von dem Fluchtfahrzeug noch übrig war, ob vielleicht ein Wunder geschehen war und jemand den Zusammenprall überlebt hatte.

Der Rauch trieb mir die Tränen in die brennenden Augen. Ich zwang mich, sie offen zu halten, und sah, dass die Außenhaut des Wagens verkohlt und das Dach platt gedrückt war. Und das sollte jemand überlebt haben? Ausgeschlossen, dachte ich.

Da hörte ich aus dem Inneren des Wracks ein Stöhnen.

Und dann – unglaublich, aber wahr – ertönte noch ein anderer Laut, der mich durchzuckte wie ein Blitz. Es war der Schrei eines kleinen Kindes.

99Die Bürgersteige und die Straße vor dem Stadion waren hell erleuchtet. Es kam mir vor wie Weihnachten in der Hölle – rote und blaue Blinklichter, flackernde Flammen, jaulende Sirenen, Auto-Alarmanlagen und verletzte Fußgänger, die um Hilfe riefen.

Krankenwagen bahnten sich ihren Weg durch die hastig errichteten Straßensperren und brachten die Verletzten in die umliegenden Krankenhäuser, während Richie und andere Polizeibeamte die Schaulustigen hinter das Absperrband zurückdrängten und so zumindest versuchten, den Schauplatz dieses durch einen flüchtigen Sträfling verursachten Verkehrsunfalls einigermaßen übersichtlich zu halten.

Aber wir schafften es nicht.

Die Feuerwehr überschüttete den Sattelschlepper und die Straße mit CO2 und Wasser, und trotz der Absperrungen trafen immer neue Hilfsfahrzeuge ein.

Ich beobachtete nervös, wie ein Feuerwehrauto mit einem Hydraulikkran den mächtigen Sattelaufleger hochhob. Dann wurde der zerquetschte Streifenwagen mit einem Haken an der Hydraulikwinde eines zweiten Feuerwehrautos festgemacht und an einem stabilen Stahlseil herausgezogen.

Der Junge auf dem Rücksitz war ungefähr drei Jahre alt. Er brüllte aus Leibeskräften und schlug mit blutigen Händen um sich. An seiner Schläfe lief das Blut herab. Gott sei Dank war er in seinen Kindersitz geschnallt gewesen, der wiederum mit den Sicherheitsgurten am Sitz befestigt war.

Dass er noch lebte, war schlicht und ergreifend ein Wunder.

Die Rettungskräfte setzten die Blechschere an der Hintertür des Wagens an, während drei Sanitäter die Hände nach dem Kind ausstreckten.

Ich kannte Lynn Colomello. Sie war die leitende Rettungssanitäterin.

»Wissen Sie etwas über die Identität des Jungen?«, fragte sie mich.

»Ich habe keine Ahnung.«

»Ich bringe ihn in die Notaufnahme und bleibe bei ihm«, sagte sie. »Aber ohne Röntgenbilder kann ich nicht einmal ansatzweise etwas über seinen Zustand sagen. Hier ist meine Nummer. Rufen Sie mich später an.«

Noch bevor der Notarztwagen mit dem kleinen Jungen wegfuhr, war ich auf der Fahrerseite des verunglückten Autos, die noch relativ intakt war. Die Tür war bereits herausgebrochen und der Airbag aufgestochen worden. Der Fahrer war entweder bewusstlos oder tot. Sein Kopf lag mit dem Gesicht nach vorn auf dem Lenkrad.

Ich tastete an seinem Hals nach einem Puls, ohne irgendwelche Barthaare zu spüren. Er war noch sehr jung, ein Teenager vielleicht. Er trug die blaue Uniform eines Streifenpolizisten. Und er lebte noch.

In welcher Beziehung stand dieser junge Mann zu Fish? Und wessen Kind brachten wir gerade ins Krankenhaus?

Fish saß auf dem Beifahrersitz, eng an die Tür gedrückt. Der Motorblock war beim Aufprall in den Fahrgastraum geschoben worden und lag direkt auf Fishs Schoß.

Nach allem, was ich sehen konnte, waren seine Beine nur noch Brei. Blut tropfte in den Fußraum, und ein paar gebrochene Rippen hatten sein Hemd durchstoßen. Fish stöhnte. Er war bei Bewusstsein.

Er sah mich, holte pfeifend Luft und sagte: »Lebt sie noch?« Und dann: »Bitte, rettet sie.«

Rettet sie?

100Ich strich dem Fahrer die blutverschmierten Haare aus dem Gesicht und sah ihn mir etwas genauer an – und für einen kurzen Moment hatte ich das Gefühl, als würde ich den Verstand verlieren.

In diesem Augenblick tauchte Conklin neben mir auf. Er fragte: »Hat der Fahrer überlebt?« Er sah mein entsetztes Gesicht, blickte dann nach unten und riss die Augen auf. »Nein, nein«, sagte er. »Das kann doch nicht wahr sein.« Conklin wirbelte herum, formte die Hände zu einem Trichter und brüllte aus voller Kehle: »Holt sie da raus. Holt die Frau da aus dem Auto, verdammt noch mal.«

Einer der Retter setzte eine hydraulische Ramme an und – kraaacks – wurde das Armaturenbrett beiseitegedrückt, und Mackie Morales war nicht mehr eingeklemmt. Zwei Männer hoben sie behutsam aus dem Wagen, legten sie auf eine Trage und befestigten eine Sauerstoffmaske auf ihrem Gesicht.

Sie sah sehr mitgenommen aus, als hinge ihr Leben an einem seidenen Faden.

»Der Junge auf dem Rücksitz«, sagte ich zu Conklin. »Kann das ihr Kind sein?«

»Sie hat einen dreijährigen Sohn. Benjamin. Ist er am Leben?«

Ich sagte Conklin alles, was ich wusste. Der Schreck und die Verwirrung waren meinem Partner deutlich anzusehen. Er blieb neben der Trage stehen, während die Sanitäter Morales festschnallten.

»Mackie. Mackie. Ich bin’s. Rich.«

Sie reagierte nicht, lag einfach nur regungslos da.

Conklin redete hastig auf den Sanitäter ein. »Das ist MacKenzie Morales. Sie arbeitet in der Mordkommission, im südlichen Bezirk. Wie schwer sind ihre Verletzungen? Kommt sie durch?«

»Fahr du mit«, sagte ich zu meinem Partner. »Ich bleibe bei Fish.«

Conklin wehrte sich nicht.

Er stieg in den Krankenwagen, setzte sich neben die Trage und blickte Morales an. Die Türen wurden zugeklappt. Die Sirene erwachte zum Leben, und es fing an zu regnen, sodass die Blinklichter von einem hellen, roten Lichtkranz umgeben wurden.

Ich sah dem Krankenwagen hinterher. Ich wusste nicht, was Conklin und Morales miteinander hatten, aber wenn jemand herausbekommen konnte, wie sie zur Fluchthelferin des Serienkillers geworden war, dann Conklin. Er verfügte sowohl über die Mittel als auch über die nötige Motivation.

101Das Kaleidoskop der Blinklichter erhielt jetzt eine neue Dimension – Hubschrauber landeten und starteten, Notarztwagen transportierten die Opfer in die Notaufnahmen der Kliniken in der näheren und weiteren Umgebung. Auch die Hubschrauber der Medien waren mittlerweile vor Ort. Sie schickten Liveberichte in den Äther und standen im ständigen Austausch mit den Pressevertretern hinter der Absperrung.

Ich beugte mich durch den leeren Rahmen der Windschutzscheibe des zerquetschten Streifenwagens und richtete den Blick auf einen Mann, den ich verabscheute und der zugleich sehr wichtig für mich geworden war. In Randy Fishs Arm steckte eine Infusionsnadel, aber die Sauerstoffmaske hatte er beiseitegezerrt. Er bekam kaum Luft. Jeder Atemzug konnte der letzte sein. Aber er würde nicht sterben, bevor er mir eine Antwort auf meine Fragen gegeben hatte. Das würde ich nicht akzeptieren.

»Randy? Können Sie mich hören?«

»Lin?«

»Ja, genau. Ich bin’s. Lindsay. Was bedeutet Ihnen Morales?«

»Ich liebe … sie«, sagte er. »Ich liebe …«

Ich streckte die Hand aus und rüttelte ihn an der Schulter. Blut strömte aus seiner Stirn, seiner Brust, seinen zerquetschten Beinen. Sein Körper war ein einziges Sieb.

»Nicht einschlafen, Randy«, sagte ich. »Bitte, nicht einschlafen. Wir holen Sie hier raus. Es dauert nicht mehr lange. He! Randy!«

Blut blubberte aus Fishs Mund. Er holte noch einmal Luft. Ich wandte mich ab und betrachtete das Chaos, das rings um mich herum tobte. Zwei Meter entfernt stand ein Feuerwehrmann und telefonierte. Der Regen tropfte von seiner Hutkrempe.

»Hier drin ist noch ein Überlebender«, rief ich ihm zu und zeigte auf den Wagen.

»Ich weiß, Sergeant. Wir haben zuerst diejenigen versorgt, die noch eine Chance haben. Aber ich habe ihn nicht vergessen. Die Blechschere ist im Anmarsch.«

Der Feuerwehrmann kam zum Auto und beugte sich ebenfalls durch die Windschutzscheibe. Er sagte zu Fish: »Ich bin Deputy Chief Robert Wilson. Aber alle nennen mich Robbie. Ganz ruhig, Sir. Alles wird gut.«

Ich hatte diese Worte schon einmal gehört, in genau demselben Tonfall. Und jetzt konnte ich mich auch wieder an den Mann namens Robbie erinnern. Bei unserer letzten Begegnung hatte ich nackt im Bett gelegen, während Blitze über den nachtschwarzen Himmel gezuckt waren. Das war der Mann, der mir geholfen hatte, Julie zur Welt zu bringen.

»Kennen wir uns nicht, Sergeant?«, sagte er jetzt zu mir. »Na klar kennen wir uns. Wie geht es denn Ihrer Kleinen?«

Ich rang um Atem. Tränen schossen mir in die Augen und rannen mir über die Wangen, ohne dass es im Regen auffiel. Oh Gott, ich war zurzeit wirklich ständig am Heulen. Ich holte tief Luft, riss mich am Riemen und verdrängte die Gefühle, die mich zu überwältigen drohten.

Ich legte Deputy Wilson die Hand auf den Arm und sagte: »Mr. Fish ist ein wichtiger Zeuge. Es geht um mehrere ungeklärte Mordfälle. Ich muss mit ihm reden.«

»Madam, bei dem Aufprall wurde der Motorblock in die Fahrgastzelle gedrückt. Der Mann hat zerschmetterte Beine und ein zerquetschtes Becken, mehrfach gebrochene Rippen und eine durchlöcherte Lunge. Außerdem hat er eine Menge Blut verloren. Er wird in Kürze entweder verbluten oder ersticken. Zwischen seinen wachen Momenten verliert er immer wieder das Bewusstsein. Ist Ihnen das klar?«, erwiderte Deputy Wilson. »Er wird dieses Wrack nicht lebend verlassen. Wenn Sie mit ihm sprechen wollen, dann sollten Sie ihm sagen, dass ihm nicht mehr viel Zeit bleibt. Und je früher Sie ihm das sagen, desto besser.«

102Der Notarztwagen schoss davon wie eine Rakete. Ich stand auf der Straße und starrte den Heckleuchten und den Blinklichtern hinterher, bis sie nur noch Stecknadelkopfgröße hatten. Und ich versuchte zu begreifen, was einfach nicht zu begreifen war.

Warum hatte Mackie Morales, unsere Sommerpraktikantin, ihren kleinen Sohn in einen gestohlenen Streifenwagen gesetzt und war mit ihm hierhergefahren? Hatte Fish sie irgendwie unter Druck gesetzt? Hatte er sie oder ihren Kleinen bedroht?

Das musste es sein.

Wieso sonst sollte eine intelligente junge Frau mit einer großen Zukunft und einem kleinen Kind eine solch schwere Straftat begehen? Aber wenn Fish sie tatsächlich bedroht hatte, wie passte das zu seiner Aussage, dass er sie liebte?

Flammen zügelten unter einem Wagen hervor, der auf dem Bürgersteig unter einer großen Leuchtschrift gestrandet war. Die Neonschrift – HEIMAT DER SAN FRANCISCO GIANTS – flackerte unruhig. Wasserschläuche wurden ausgepackt, schlängelten sich um meine Füße, und das riss mich aus meiner Erstarrung.

Ich ging zurück zu dem völlig verkrümmten Streifenwagen, dessen großer, schwerer V-8-Motor auf Randolph Fishs Schoß gelandet war. Das Innere des Wagens wurde von den Scheinwerfern und den Halogenlampen in der Umgebung hell erleuchtet. Ich sah, dass Fish atmete, wenn auch nur sehr schwach und angestrengt.

Ich ließ mich halb auf den Fahrersitz sinken und sagte zu dem Sterbenden: »Randy, ich bin’s. Lindsay. Wie geht es Ihnen?«

Fish schlug die Augen auf und drehte langsam den Kopf, sodass er mich sehen konnte. »Mackie?«

»Sie ist auf dem Weg in die Notaufnahme. Mein Partner ist mitgefahren. Mehr weiß ich nicht.«

Das Blut färbte seinen Gefängnisoverall rot. Das Gewicht des Motorblocks wirkte vermutlich wie eine Art Aderpresse, die verhinderte, dass Fish verblutete.

»Ben?«, sagte er.

»Ist im Krankenhaus.«

Tränen schossen ihm in die Augen, vermischten sich mit dem Blut auf seinen Wangen und tropften ihm vom Kinn. Verdammt. Ich hatte geglaubt, dass Psychopathen keine Gefühle hatten. Ich griff nach der Sauerstoffmaske und zog sie ihm über Mund und Nase. Er holte rasselnd Luft.

Ich spürte, wie das Leben langsam aus ihm entwich. Man brauchte kein Medizinstudium, um zu erkennen, dass er hier und jetzt sterben würde.

Ich redete mit ihm, inmitten des Lärms, der uns umgab: rufende Männer, ächzende Seilwinden, röhrende Motoren, Sirenen ganz in der Nähe und weiter weg.

»Ich muss Ihnen ein paar Fragen stellen.«

Er nickte.

»Was bedeutet Ihnen Mackie?«

Ich nahm die Maske hoch.

»Ben … ist … unser … Sohn.« Er seufzte.

»Ihr gemeinsamer Sohn?«

Er nickte.

Meine Gedanken purzelten schon wieder kreuz und quer durcheinander. Ich bemühte mich nach Kräften, sie in einen einigermaßen sinnvollen Zusammenhang zu bringen.

Wenn Fish nicht log oder fantasierte, dann kannte er Morales seit mindestens vier Jahren. Mackie Morales war auch damals schon eine Collegestudentin gewesen. Sie war dunkelhaarig und schlank, also eindeutig sein Typ.

Aber anstatt sie umzubringen, hatte er sich in sie verliebt? War das denkbar? Und sie hatten ein gemeinsames Kind? Und dann, während er im Koma lag, hatte sie sich für ein Praktikum im San Francisco Police Department beworben?

Falls das alles zutraf, dann war Mackie Morales so etwas wie ein Spitzel.

Sie hatte sich in unser Team eingeschleust, genau bei den Leuten, die Fish damals zur Strecke gebracht hatten.

So langsam hatte ich eine Vorstellung, wie das alles zusammenhängen konnte, aber noch war es nur eine Ahnung. Wahrscheinlich steckte sehr viel mehr dahinter, wovon ich noch gar nichts wusste.

Ich hielt Fish die Maske vors Gesicht, damit sein Gehirn ein bisschen Sauerstoff bekam. Ich wollte genau wissen, wie das mit ihm und Morales war, wie lange sie seine Flucht schon geplant hatten und warum Fish, wenn er doch eine Frau lieben konnte, so viele andere auf so brutale Art und Weise umgebracht hatte.

Aber ich war keine Talkshow-Moderatorin, und wir hatten auch keine Zeit für ein ausführliches Interview. Es wurde lauter, während sich immer mehr Menschen und Maschinen rund um das Wrack versammelten.

Die Rettungsmannschaft hatte alle notwendigen Geräte beisammen, um Randolph Fish aus dem völlig zerknüllten Ford Crown Victoria herauszuschneiden. Höchstwahrscheinlich würde Fishs Blutdruck in sich zusammenfallen, sobald der Motorblock angehoben wurde, und er würde sterben.

Ich nahm die Sauerstoffmaske von seinem Gesicht und sagte: »Randy, ich muss Ihnen etwas Wichtiges sagen. Hören Sie mich?«

103Randy Fish besaß die Spannkraft und den Elan einer Marionette. Sein Kinn war auf das Schlüsselbein gesunken. Seine Hände lagen schlaff auf dem Motorblock. War er überhaupt noch bei Bewusstsein?

»Randy? Hören Sie mich?«

Ich rief mehrfach seinen Namen, bis er mit einem Stöhnen antwortete.

»Randy, hören Sie mir zu. Es tut mir leid, dass ich keine besseren Neuigkeiten für Sie habe. Aber Sie sind sehr schwer verletzt. Ihr Unterleib und Ihre Eingeweide sind eingequetscht. Verstehen Sie, was das heißt? Das bedeutet, dass Sie keine Überlebenschance haben.«

Er holte Luft und hauchte: »Brauche Dok…«

»Man hat mich gebeten, Ihnen zu sagen, dass Ihnen nur noch sehr wenig Zeit bleibt.«

Ein Augenblick verging, ohne dass Fish einatmete. War er noch am Leben? Oder war er schon im Tunnel und auf dem Weg ins Licht?

»Ich bin zäh«, sagte er.

Er machte Witze im Angesicht des Todes, während die Menschen, die er liebte, ebenfalls in Lebensgefahr schwebten oder womöglich bereits tot waren. Ich dachte an Ben, den kleinen Jungen, der diesen fürchterlichen Unfall überlebt hatte, und Randy Fish tat mir leid.

Was mich stinksauer machte.

Fish war ein Triebtäter der übelsten Sorte. Er hatte seine Opfer verstümmelt, gequält, vergewaltigt und ermordet – und er hatte sich an ihren Schmerzen aufgegeilt. Je schlimmer, desto besser. Er hatte nie ein Geständnis abgelegt und niemals so etwas wie Bedauern oder Reue geäußert. Er war Abschaum, ein abscheulicher Wahnsinniger der allerschlimmsten Sorte.

Aber ich wollte, dass er mir vertraute, dass er mir sagte, wo er seine bislang unentdeckten Opfer versteckt hatte. Es fiel mir nicht leicht, die rechten Worte zu finden.

»Wer weiß, vielleicht geschieht ja ein Wunder, Randy. Hier ist jedenfalls niemand, der vorschnell die Flinte ins Korn werfen würde. Aber ich möchte ehrlich zu Ihnen sein: Wahrscheinlich haben Sie nur noch wenige Minuten zu leben.«

Er machte die Augen zu und schlug sie dann wieder auf.

»Sie wollen doch noch mit den Menschen, die Sie lieben, ins Reine kommen, Randy. Ihr Sohn soll wissen, dass Sie die Eltern dieser toten Frauen nicht im Stich gela…«

»Sonoma«, sagte er mit schwerer Zunge.

»Was ist mit Sonoma?«

»D-O-M …«

DOM? Was sollte das bedeuten? Soweit ich wusste, gab es dort keinen Dom.

Fishs Kopf war nach vorn gesackt. Er verlor das Bewusstsein, aber ich zwickte ihn in den Arm, und ich glaube, der Schmerz machte ihn noch einmal wach. Er versuchte alles, um mir zu antworten. Er sprach in bruchstückhaften Sätzen, unterbrochen von Stöhnen, und es gelang mir, mithilfe des GPS auf meinem Smartphone und einer Reihe von Fragen, die mit einem Wort zu beantworten waren, Fish genügend Informationen zu entlocken, um mir ein Bild machen zu können.

In Sonoma gab es eine verlassene Schreibmaschinenfabrik – Dow Office Machines. Und in dem Wald hinter der Fabrik hatte Fish die jungen Frauen beiseitegeschafft.

Ich nannte ihm die Namen der Ermordeten, die wir bis jetzt noch nicht gefunden hatten, und er nickte jedes Mal. Aber als ich bei »Sandra Brody« angelangt war, schüttelte er den Kopf und sagte: »Ich nicht.«

Vor einer Woche hatten wir uns zu acht, begleitet von einer Meute Leichenspürhunde, durch die Wälder geschlagen und alte Hirschgeweihe ausgegraben, zunächst voller Hoffnung, die sich aber bald schon zerschlagen hatte, und das alles nur, damit Fish ein bisschen frische Luft schnappen konnte.

Da hatte er uns an der Nase herumgeführt.

Und was machte er jetzt? Hielt er mich wieder nur zum Narren?

»Lügen Sie mich nicht an. Sie wird bis heute vermisst. Sie ist genau Ihr Typ. Sie haben bereits gestanden, dass Sie sie umgebracht haben. Ich muss unbedingt ihre Leiche finden, Randy. Geben Sie sie zurück. Ich bitte Sie.«

Da tauchte Robbie Wilson im Fensterrahmen auf und sagte: »Wir holen Sie jetzt raus, Mr. Fish. Kann sein, dass es wehtut, also stellen Sie sich darauf ein.«

Wilson sah mich an, und sein Blick schien zu besagen: »Sergeant, stellen Sie sich darauf ein.«

Die Hydraulikschere fraß sich durch die Aufhängung der Beifahrertür. Hände in dicken Handschuhen nahmen die Tür heraus.

Ein Haken schwebte herunter, und Wilson machte ihn unter dem Motorblock fest.

Da hörte ich Ron Parkers Stimme. »Stopp. Stooopp.«

Er sprang wie ein Hürdenläufer über Metallklumpen und andere Hindernisse hinweg und rannte auf uns zu. Die Hydraulikwinde jaulte. Metall kreischte, als der Haken sich festsetzte und zweihundertfünfzig Kilogramm Stahl anfingen, sich zu heben.

Fishs Gesicht wurde zu einer schmerzverzerrten Grimasse. Er sah mich an und sagte: »Ich lieb dich, Mackie.«

Und dann starb er.

In diesem Augenblick stand Parker vor dem Wrack, keuchend, die Hände auf die Knie gestützt.

»Ich wollte ihm noch ein paar Fragen stellen.«

»Tut mir leid«, sagte ich. »Er ist schon unterwegs Richtung Hölle.«

»Scheiße. Konnte ihm gar keine gute Reise mehr wünschen«, erwiderte Parker.

Ich legte Fish die Hand auf die Augen und schloss seine Lider. Der letzte Mensch, den er lebend gesehen hatte, war ich. Ich wollte nicht, dass er mich noch länger anstarrte.

Ich hatte die Schnauze voll von Randolph Fish. Endgültig.

104Rich Conklin saß im Laderaum des Notarztwagens und hielt sich fest, während sie auf nassen Straßen in Richtung Metropolitan Hospital rasten. Er ließ Mackie Morales nicht aus den Augen. Sie sah aus, als sei sie gegen eine Backsteinmauer katapultiert worden.

Airbags öffnen sich mit einer Geschwindigkeit von rund hundertsechzig Stundenkilometern, und Mackie war mit voller Wucht gegen den aufplatzenden Luftsack geprallt. Außerdem war sie während und nach dem Zusammenstoß, als der Wagen über die 3rd Street geschleift worden war, kräftig durchgeschüttelt worden.

Bis jetzt hatte sie das Bewusstsein noch nicht wiedererlangt, obwohl der Notarztwagen sich in Höchstgeschwindigkeit durch den Verkehr schlängelte und sie von allen Seiten von heulenden Sirenen umgeben waren.

Im Moment lag sie bewegungsunfähig in einer HWS-Schiene und war auf einer langen Trage – dem sogenannten Spineboard – festgeschnallt, damit Kopf, Hals und Rückgrat möglichst ruhiggestellt wurden. Schädigungen des Gehirns, innere Blutungen, Knochenbrüche – das alles war denkbar.

Conklin griff nach ihrer Hand und drückte sie, ohne Reaktion. Er wollte sie festhalten, wollte ihr sagen, dass sie wieder gesund werden würde, und dafür sorgen, dass das auch wirklich wahr wurde.

Aber noch während er sich um Mackie sorgte, stellte er sich die Frage, warum sie den Fluchtwagen dieses Killers gefahren hatte. Hatte sie auch die Blendgranate in den Lagerraum geworfen? War sie der Polizist, der Fish auf den Beifahrersitz verfrachtet hatte? Warum um alles in der Welt hätte sie das tun sollen?

Hatte Morales eine Seite, von der er nichts wusste?

Der Notarztwagen machte eine scharfe Rechtskurve auf die Valencia Street, bog gleich wieder scharf nach links auf die 26th Street ab, und dann standen sie in der Schleuse des Metro Hospital. Die Sanitäter rissen, noch während der Wagen endgültig zum Stillstand kam, die Heckklappen auf. Rich sprang nach draußen und rannte neben den Sanitätern her, die mit Mackies Trage auf direktem Weg in die Notaufnahme waren.

Dort war es laut und voll. In diversen mit Vorhängen abgeteilten Kabinen wurden Unfallopfer versorgt. All jene, die nicht in unmittelbarer Lebensgefahr schwebten, hatte man in Rollstühle gesetzt und auf Krankenbetten gelegt und irgendwo, wo Platz war, abgestellt.

Mackie wurde mitsamt dem Spineboard auf einen Untersuchungstisch gelegt. Medizinisches Personal begann, ihre Verletzungen in Augenschein zu nehmen.

Die zuständige Ärztin war um die vierzig, drahtig, effizient. Sie hieß Emily Bruno, und Conklin hatte schon oft unter ähnlichen Umständen mit ihr zu tun gehabt. Sie sagte zu Conklin: »Wie heißt die Patientin? Was ist passiert? Kennen Sie sich mit ihrer Krankengeschichte aus?«

Conklin erwiderte: »Sie heißt MacKenzie Morales, sechsundzwanzig Jahre alt, alleinerziehende Mutter. Über ihre Krankengeschichte weiß ich nichts. Sie hat den Wagen gefahren, der vor dem Stadion mit dem Sattelschlepper zusammengeprallt ist. Zwei Tote, bis jetzt. Ich muss unbedingt mit ihr reden.«

Dr. Bruno stieß ein lautes, unwirsches Stöhnen hören. »Okay, Sie wissen doch, wie es läuft, Conklin. Gehen Sie aus dem Weg. Schalten Sie das Handy aus. Stellen Sie sich irgendwohin, wo Sie mich nicht stören.«

»Verstanden«, gab Conklin zurück und rückte etwa zweieinhalb Meter nach hinten.

Die Krankenschwestern schnitten Morales, während sie noch angeschnallt auf dem Brett lag, die blaue Streifenpolizistenuniform vom Leib, untersuchten ihre Atmung, hörten sie ab, nahmen ihren Schädel in Augenschein.

Conklin sah die großen blauen Flecken auf ihrem Oberkörper, die großflächigen Schürfwunden an Armen und Brustkorb, die Druckstellen des Sicherheitsgurts, die von der Schulter bis zur Hüfte reichten.

Dr. Bruno leuchtete mit der Taschenlampe in Mackies Augen und sagte: »Gehirnerschütterung.« Sie wollte noch mehr sagen, doch in diesem Moment schlug Morales die Hand der Ärztin beiseite und machte die Augen auf.

»Was ist denn passiert?«, wollte sie wissen.

»Sie waren in einen Autounfall verwickelt«, sagte Bruno. »Wissen Sie noch?«

Conklin sah, wie die Erinnerung in Morales’ Augen aufblitzte. Dann wurde ihr schlagartig alles bewusst. Morales bäumte sich auf, wollte sich aufsetzen, was aufgrund der Fesseln vollkommen unmöglich war.

»Wo ist mein Baby?«, brüllte sie.

Conklin trat zu ihr und sagte: »Mackie. Ben geht es gut. Ich habe ihn gesehen. Es ist nichts Schlimmes.«

Erkannte sie ihn denn gar nicht?

»Mackie, ich bin’s. Richie.«

»Ach du Scheiße«, sagte sie. »Was willst du denn hier?«

105Conklin versuchte, sich seine Erschütterung nicht anmerken zu lassen. Mackie sah aus wie ein wildes Tier. Sie hatte einen schweren Schock erlitten. Vielleicht erkannte sie ihn ja tatsächlich nicht wieder.

Er probierte es noch einmal. »Mackie, ich bin’s. Richie. Conklin.«

»Wo ist Randy?«

Wo ist Randy? Der Triebtäter? Das wahnsinnige Monster? Der Randy?

Morales war unglaublich aufgeregt. Sie wollte sich um jeden Preis losmachen, obwohl die Schwestern ununterbrochen versuchten, sie zu beruhigen, sie abzuhören, sie an Sauerstoff und Infusionen anzuschließen.

»Oh Gott«, kreischte sie. »Mir tut alles weh. Geben Sie mir was gegen die Schmerzen.«

Dr. Bruno rief: »Eine CT, und zwar sofort.«

Doch Conklin fiel ihr ins Wort. »Emily, ich brauche zwei Minuten, bitte, bevor Sie sie irgendwo hinbringen oder ihr etwas geben.«

»Wissen Sie, was Sie da von mir verlangen, Conklin? Wir dürfen auf keinen Fall wertvolle Zeit verschwenden. Die erste Stunde ist die entscheidende.«

»Ich bitte Sie nur um zwei Minuten. Diese Frau ist dafür verantwortlich, dass Ihre Notaufnahme aus allen Nähten platzt. Es hat Tote gegeben. Ich muss mit ihr reden, solange es noch geht.«

Dr. Bruno sagte: »Ich gehe jetzt raus und rufe in der Radiologie an. Wenn ich wieder da bin, sind Sie fertig.«

Conklin stellte sich wieder neben Morales, die mittlerweile angefangen hatte zu weinen. Ihre Stimme klang erstickt, und sie war kaum wiederzuerkennen. »Oh, mein Gott, oh, mein Gott. Gebt mir was, gebt mir was gegen die Schmerzen.«

»Mackie«, sagte Conklin. »Sprich mit mir.«

»Willst du mich verarschen?«, fauchte sie ihn an. »Ich habe Schmerzen wie ein Pferd. Sag denen, sie sollen mir was geben.«

»Warum hast du dieses Auto gefahren?«

»Warum? Weil ich Randy aus dem Knast holen wollte. Kapierst du eigentlich gar nichts, du Vollpfosten? Wir wollten abhauen, zusammen mit Ben. Endlich war unsere Zeit gekommen.«

Conklin schluckte sein Entsetzen hinunter. Er hatte diese Frau gern, er hatte sie wirklich gern, aber er hatte ganz eindeutig keinen Schimmer, wer sie war. Was immer er in ihr gesehen hatte, es war nur das gewesen, was er hatte sehen wollen.

Sie packte ihn am Handgelenk. Es fühlte sich an wie eine Stahlfessel.

»Ich will nicht sterben«, sagte sie.

»Wir haben nicht viel Zeit, Mackie.«

»Oh nein, nein, nein.«

»Rede mit mir. In welcher Beziehung stehst du zu Randy Fish?«

»Du verdammter Idiot. Was willst du hören, Richie? Ein Geständnis auf dem Sterbebett? Also gut, es geht los. Pass gut auf. Ich habe diese Frau bei Whole Foods, diese Harriet Adams, umgebracht.«

»Was?«

»Ja, genau, und die Straßenbahnfahrerin auch, okay? Ich war’s. Und es hat wahnsinnigen Spaß gemacht, das kannst du mir glauben.«

Bei Conklin schrillten sämtliche Alarmglocken. Es war unmöglich, einen Mord zu begehen, den jemand anders geträumt hatte. Mackie halluzinierte. Sie hatte eine Gehirnerschütterung und vermutlich auch Gehirnblutungen. Er warf einen Blick an die Zimmerdecke, in die Ecke mit der Kamera. Sah die rote Lampe leuchten. Die Aufnahme lief.

Mackie stieß einen schrillen Schmerzensschrei aus.

Conklin zog sich einen Stuhl heran, sodass er direkt neben ihrem Kopf saß. »Ich will dir glauben«, sagte er. »Aber das, was du da gerade gesagt hast, ist wirklich schwer zu begreifen.«

»Dann hör mir genau zu. Ich war dabei, als du den Professor verhört hast. Ich habe sogar deine Notizen abgetippt, weißt du noch?«

Ihr wütender Gesichtsausdruck fiel in sich zusammen. Sie flehte ihn an: »Richie, ich brauche ein Schmerzmittel. Das tut so grässlich weh.«

Eine Schwester kam an den Untersuchungstisch.

»Wir legen Sie gleich auf eine Trage. Und wir sind ganz vorsichtig.«

Conklin schüttelte den Kopf. »Noch eine Minute. Wir brauchen noch eine einzige Minute.«

Dann wandte er sich wieder Morales zu.

»Wen willst du decken, Mackie?«

Wieder veränderte sich ihre Miene, verfestigte sich zu einer wütenden Grimasse. Dann fing sie an zu lachen. Es klang wie das Gebell eines kleinen Hundes, der einem großen Hund gegenübersteht – manisch, hysterisch und ganz und gar nicht fröhlich.

Sie sagte: »Das ist doch wieder typisch, dass du glaubst, ich würde jemanden decken, du Idiot. Du hast mich unterschätzt. Ich habe mir deine Unterhaltungen mit Perry Judd angesehen, und nachdem ich seine Träume habe wahr werden lassen, bin ich ins Aquarium gegangen und habe ihn erschossen. – Schau dir doch das Video an. Schau dir das gottverdammte Video an. Ich bin im Bild. Mit Baseballmütze. Wir haben uns das Band sogar zusammen angesehen, aber du hast es einfach nicht kapiert. Zum Brüllen. Was denn? Was glotzt du mich so an? – Oh. Du verstehst mich nicht, stimmt’s? Du hast mich von Anfang an nicht verstanden. Ich hab dich verarscht, Richie. Das habe ich für Randy getan, und er ist stolz auf mich. Und jetzt gib mir endlich das Schmerzmittel. Ich will in Frieden sterben.«

Conklin erhob sich, fesselte Mackie mit dem Handgelenk an die Trage und sagte: »MacKenzie Morales, du bist hiermit festgenommen, wegen Mordes …«

»Du hast mir meine Rechte nicht vorgelesen«, fiel sie ihm ins Wort. »Du kannst meine Aussage gar nicht verwenden.«

»Du hast eine Aussage auf dem Sterbebett abgegeben. Die Kamera hat alles aufgezeichnet. Aber ich hoffe, dass du nicht stirbst, Mackie. Das wäre zu einfach. Viel zu einfach für dich.«

106Ich lag schlafend in unserem Bett in der Onkologie, als eine dröhnende Stimme erst nach Dr. Sebetic rief, um dann in einer kreischenden Rückkoppelung zu enden, die mich rüde aus dem Schlaf riss. Stöhnend tastete ich nach Joe, aber er war nicht da.

Ich drehte mich auf die andere Seite und sah, dass der Brutkasten nicht mehr neben unserem Bett stand. Dieser Anblick stürzte mich augenblicklich in nackte, atemlose Panik, und ich befürchtete das Schlimmste.

Was war denn passiert, während ich geschlafen hatte?

Wo war mein Baby?

Ich war schon aufgesprungen, da kam Joe zur Zimmertür herein. Er trug ein T-Shirt, Shorts und Papierüberzieher an den Füßen. In jeder Hand hielt er einen Becher mit Kaffee.

»Hey. Hier hab ich was für dich«, sagte er. »Willst du noch schnell duschen? Dann los. In einer Viertelstunde haben wir einen Termin bei Dr. Sebetic.«

»Wo ist Julie?«

»Im Babyzimmer. Geh. Gönn dir ein paar Tropfen warmes Wasser.«

Ich stand regungslos in der winzigen Duschkabine unter dem heißen Strahl und ließ mich einfach nur beregnen. Die Kleine lag im Brutkasten. Wir hatten einen Termin mit Dr. Sebetic, wo wir erfahren würden, wie es um Julie stand. Daumen hoch oder Daumen runter. Egal was es war, wir würden damit klarkommen.

Trotzdem – die Chancen standen schlecht, und das war grässlich.

Joe klopfte an die Tür der Duschkabine.

»Los geht’s, Lindsay. Wir wollen den guten Mann nicht warten lassen.«

Ich trocknete mich mit einem Handtuch ab, das nicht größer war als eine Serviette, und schlüpfte in die muffige Jeans vom Vortag und eines von Joes sauberen T-Shirts. Wenn Papierschuhe gut genug für ihn waren, dann waren sie auch gut genug für mich. Ich riss eine Packung auf und schob meine Füße hinein.

Nachdem ich mir die Zähne geputzt und die Haare gekämmt hatte, ging ich in unser Zimmer, trank meinen Kaffeebecher mit einem einzigen langen Schluck leer und sagte zu meinem Mann: »Bist du so weit?«

»Nein«, meinte er. »Bin ich nicht.«

Dann umarmten wir uns und hielten einander fest. Mein Mann gab mir Kraft, und ich betete zu Gott, dass er Julie bitte leben lassen sollte. Joe ließ den Kopf auf meine Schulter sinken, und ich vergrub meine Finger in seinen Haaren.

Dann machte er sich los. »Wir kommen zu spät«, sagte er.

107Dr. Sebetic war Mitte vierzig, eins neunzig groß und wog keine achtzig Kilogramm. Er hatte rote Haare, eine schwarz gerahmte Brille und trug eine sportliche, grün karierte Krawatte unter dem weißen Kittel. Bis jetzt hatte er jedes Mal, wenn wir ihn gesehen hatten, fahrig und unkonzentriert gewirkt, aber er war ein angesehener Hämatologe und Onkologe, und nur das zählte.

Als wir sein Büro betraten, hob er den Blick, begrüßte uns und bot uns die beiden Stühle vor seinem Schreibtisch an. Dann rief er in den Flur: »Schwester Kathy, bringen Sie doch bitte die kleine Molinari herein.«

Die Schwester erwiderte: »Geht sofort los, Herr Doktor«, und brachte uns unser Baby. Julie war in eine Decke gehüllt, hatte eine rosafarbene Strickmütze auf dem Kopf und wedelte mit den kleinen Fäusten.

»Sie hat ausgiebig gefrühstückt«, sagte Schwester Kathy.

Ich stand auf, übernahm Julie, bedankte mich bei der Schwester und setzte mich wieder hin. Dann streckte ich Joe die Kleine hin, damit er ihr einen Kuss geben konnte, nahm sie wieder zu mir, küsste sie auf die Wange, wischte mir die Tränen aus dem Gesicht und nahm sie in die Arme.

»Nun«, sagte Dr. Sebetic und hielt den Blick starr auf die Lücke zwischen mir und Joe gerichtet. »Ich habe Neuigkeiten für Sie.« Er nahm die Brille ab, putzte sie mit einem Papiertaschentuch sauber und setzte sie wieder auf. »Die Untersuchungsergebnisse sind eingetroffen. Die Form der Blutkörperchen nähert sich immer weiter dem Normbereich an. Es handelt sich um eine polyklonale Lymphozytose, also eine benigne, temporäre, nicht persistente Störung …«

»Um Himmels willen, Herr Doktor«, sagte Joe. »So, dass wir es verstehen können, bitte.«

»Entschuldigen Sie. Lassen Sie es mich anders formulieren. Julies Blutkörperchen hatten eine abnormale Form. Eine solche Diagnose lässt sich im Prinzip mit einer Bananenschale vergleichen. Jedenfalls sind schon viele, durchaus erfahrene Spezialisten darauf ausgerutscht. Bei einer Mononukleose sehen die Blutkörperchen denen, die bei einem Lymphom auftreten, täuschend ähnlich, verstehen Sie?«

Ich verstand kein Wort.

»Mononukleose? Ist das nicht diese Kusskrankheit? Das Pfeiffer’sche Drüsenfieber?«, sagte ich.

»Sehr richtig. Sie haben nicht in einer sterilen Umgebung entbunden, stimmt’s? Wie gesagt, Sie können sich zwei Dias anschauen, von denen das eine ein malignes Lymphom und das andere eine Mononukleose zeigt, ohne den Unterschied zu erkennen. Diesbezüglich haben sich auch viele Pathologen schon geirrt.«

Ich hatte das Gefühl, dass ich so langsam wusste, worauf das Ganze hinauslief, aber ich hatte Angst davor, zu große Hoffnung zu haben. Stattdessen hielt ich mein Kind und meine sieben Sinne fest, sah die beiden Dias vor meinem geistigen Auge und stellte mir vor, wie Ärzte auf Bananenschalen ausrutschten.

Dr. Sebetic sagte: »Unterm Strich jedenfalls können wir sagen, dass Julie ganz von alleine wieder gesund wird.«

»Sie schwebt nicht mehr in Lebensgefahr?«, wollte ich wissen. »Sie wird leben?«

»Sie ist bei bester Gesundheit und ein unfassbar niedliches Kind. Bitte entschuldigen Sie, aber ich habe seit, oh, fünf Minuten eine Telefonkonferenz mit Schanghai. Schwester Kathy ist Ihnen bestimmt gerne behilflich, die notwendigen Formalitäten zu erledigen, und dann sind Sie entlassen.«

108Oh Mann, Home, sweet Home, wie wahr!

Eine halbe Stunde, nachdem wir das Krankenhaus verlassen hatten, waren Joe, Julie und ich wieder sicher und gut gelaunt in unserem gemütlichen Nest in der Lake Street gelandet.

Joe stellte den Selbstauslöser an der Kamera auf fünf Sekunden ein, platzierte sie auf der Fernsehkommode, rannte quer durch das Zimmer, ließ sich auf das Ledersofa fallen und schloss mich und Julie in die Arme.

Wir grinsten über alle vier Backen, und es war kein bisschen gestellt. Wir schwebten im siebten Himmel. Genau so fühlte es sich an, wenn man nur glücklich war und sonst nichts.

Nachdem der Verschluss geklickt hatte, huschte Joe zurück zur Kamera und stellte sie noch einmal ein. Und als er dieses Mal zu seinen beiden Mädchen zurückhüpfte, blickte Julie in die Linse und lachte.

»Hast du gesehen?«, brüllte ich Joe mit viel zu lauter Stimme an. »Hast du gesehen, wie sie für das Vögelchen gelacht hat?«

»Was ist denn das?«, fragte Joe und deutete auf ihre linke Backe. »Ist das ein Grübchen? Wer ist dein Papa?« Und bei diesen Worten zeigte er auf seine eigenen Grübchen.

Wir machten noch mehr Fotos, lachten wie verrückt, dann legten wir die Kleine in ihr Bettchen und hängten uns an die Telefone.

Ich rief meine Schwester und die drei anderen Mitglieder des Clubs der Ermittlerinnen an. Ich rief Conklin und anschließend meine beiden Chefs, Brady und Jacobi, an. Und last but not least auch unsere Hundesitterin Karen, um sie zu bitten, Julies große, stark behaarte Schwester zum Abendessen nach Hause zu bringen.

Joe telefonierte derweil ununterbrochen mit allen möglichen Leuten zwischen Atlantik und Pazifik, die ausnahmslos Molinari hießen. Als wir schließlich genug gefeiert und getanzt hatten, legten wir uns ins Bett.

Wir liebten uns zärtlich und leise, um das Baby im Nebenzimmer nicht zu wecken, und es war so schön, dass ich vielleicht sogar geweint hätte, wenn mein Tränenvorrat nicht vollkommen erschöpft gewesen wäre.

Ich schlief tief und fest und wachte lachend auf.

Joe murmelte: »Den Witz würde ich auch gerne hören.«

»Ein Pferd kommt in eine Kneipe. Sagt der Barkeeper: ›Was machst du denn für ein langes Gesicht?‹«

»Du bist albern«, sagte Joe und lachte.

»Ach ja? Ein Hamburger und ein Stäbchen Pommes frites kommen in eine Kneipe. Sagt der Barkeeper …«

»Mitgebrachtes Essen ist hier nicht erlaubt.«

»Total beknackt.«

»Ich liebe dich, Blondie. Das weißt du.«

Er ging über den Flur und kam mit der Kleinen zurück. Sie schrie nicht, und das war das Wunderbarste überhaupt, etwas, woran ich mich liebend gerne gewöhnen würde. Sie legte die Wange an die Schulter ihres Vaters, und er streichelte ihr den Rücken.

»Ich weiß, dass du mich liebst, Joe«, sagte ich. »Und habe ich da ein kleines Aber mitgehört?«

»Also, dir entgeht wirklich gar nichts, Schätzchen. Ich habe ein Jobangebot bekommen. In Washington.«

Ich wäre fast explodiert. Mit Flüsterstimme schrie ich ihn an: »Nein. Joe, nein. Niemals. Das kannst du, verdammt noch mal, nicht machen.«

»Sie zahlen sehr gut. Es würde reichen, um ein richtig schönes Haus zu finanzieren.«

»Oh mein Gott.«

»Aber.«

»Aber was?«, wollte ich wissen.

»Ich habe abgesagt.«

»Ehrlich?«

»Ich musste nicht einmal darüber nachdenken. Ich kann meine beiden süßen Partymäuse doch jetzt nicht alleine lassen.«

109Seit Faye Farmers Leichnam aus der Leichenhalle verschwunden war und Cindy Thomas auf eine der besten Geschichten ihrer gesamten Karriere angesetzt worden war, kreisten ihre Gedanken ausschließlich um das Mysterium der Faye Farmer.

Tatsache: Faye Farmer war ermordet worden.

Tatsache: Farmers Verlobter, der Star der San Francisco 49ers, Jeff Kennedy, war der einzige Verdächtige, aber gleichzeitig auch eine Sackgasse. Es gab keine Beweise für seine Täterschaft.

Tatsache: Die Indizien, die Farmers Mörder möglicherweise hätten überführen können, waren zusammen mit ihrem Leichnam verschwunden, womöglich für immer.

Weitere Tatsachen: Die Polizei hatte nicht den Hauch einer Ahnung, aber das Interesse der Öffentlichkeit und der Presse an der Identität ihres Mörders war ungebrochen.

Cindy hatte jeden wachen Moment dazu genutzt, Gerüchten nachzugehen, Faye Farmers Freunde, Bekannte und Feinde zu interviewen, und war dadurch zum Aushängeschild des San Francisco Chronicle geworden, sowohl in der gedruckten als auch in der Onlineausgabe.

Das war eine einmalige Chance. Aber in ihren dunklen, einsamen Nächten fand Cindy keinen Frieden. Sie spielte das letzte Gespräch mit Richie immer wieder durch, wog alle Argumente gegeneinander ab, suchte nach Erklärungen, und als sie damit fertig war, war ihr klar, dass Richie recht und sie alles vergeigt hatte.

Sie hatte ihn vernachlässigt, hatte ihre Arbeit über alles gestellt, und selbst jetzt benutzte sie die Arbeit, um den Schmerz zu verdrängen, den der Verlust ihres wunderbaren Geliebten ihr bereitete.

Cindy hatte auf seinen Anruf gewartet, aber als klar gewesen war, dass er sich nicht von sich aus melden würde, hatte sie zum Hörer gegriffen.

Und jetzt war sie hier.

Richie war im Marina Motel untergekommen. Es bestand aus mehreren alten, zweistöckigen, mediterran anmutenden Häusern mit roten Ziegeldächern und Eisengittern vor den Balkonen. Um 20.15 Uhr rollte Cindy auf den Parkplatz des Motels, stellte ihren Wagen zwischen einem Pick-up und einem Kombi ab und schaltete den Motor aus.

Sie hob den Blick und suchte nach Richs Zimmer. Dort, im ersten Stock, zeichnete sich seine Silhouette hinter dem Vorhang ab. Sie stieg aus und erklomm die Außentreppe. Mit pochendem Herzen ging sie den Gang entlang, bis sie vor Zimmer Nummer 208 stand, und klopfte an.

Richie rief: »Hallo«, kam zur Tür und öffnete sie. Seine Haare waren nass, und er hatte sich ein Handtuch um die Hüften geschlungen. Das Licht aus dem Badezimmer beschien ihn von hinten.

Er sah gut aus.

»Komm rein, komm rein«, sagte er. Dann stellte er den Fernseher auf stumm.

»Hallo, Rich«, sagte sie.

Vielleicht gab er ihr ja einen Begrüßungskuss? Aber dann sagte er bloß: »Setz dich doch. Ich bin gleich wieder da, okay?«

Cindy schaute sich in dem einfachen, sauberen Zimmer um, sah Richies vertraute Kleider auf dem Schreibtischstuhl liegen. Er schnappte sich den ganzen Haufen, verschwand im Badezimmer und machte die Tür hinter sich zu. Cindy musste an die vielen Tage, Wochen und Monate denken, in denen sie zusammengelebt und sich voreinander an-und ausgezogen hatten, ohne Zurückhaltung, ohne Hemmungen.

Aber jetzt war alles anders.

Cindy schnappte sich die Fernbedienung und stellte den Ton wieder laut, sah sich die Wiederholung des Unfalls vor dem Stadion an. Dann kam Richie zurück, angezogen und barfuß, und sie schaltete den Fernseher wieder stumm.

Er setzte sich ans Fußende des Betts. Sie glaubte, einen zärtlichen Ausdruck auf seinem Gesicht zu erkennen. Sie wusste, dass sie ihm genauso sehr fehlte wie er ihr. Das, was sie miteinander gehabt hatten, war echt gewesen. Und sie wusste, dass es nicht vorbei war.

»Du hast dir gerade den Unfall angesehen? Das war absolut brutal«, sagte er.

»Du fehlst mir, Richie.«

Er blickte sie aus sanften Augen an, und sie rechnete fest mit einem: »Du fehlst mir auch.«

Aber er stand nur auf, holte sich ein Paar Socken aus der Schublade, nahm sie mit zum Bett und setzte sich wieder. Er war immer noch sauer auf sie. Genauso war es.

»Ich habe eine Therapie angefangen, Richie. Weil mir klar geworden ist, dass ich ein bisschen Unterstützung gut gebrauchen kann. Die Therapeutin heißt Mary. Sie ist wirklich gut. Ich habe gedacht, vielleicht willst du ja mal mitkommen. Und wir reden zu zweit mit ihr.«

Sie wusste nicht genau, wie lange die nachfolgende Stille dauerte. Vielleicht ja nur wenige Sekunden, aber es kam ihr vor wie eine Ewigkeit.

Rich sagte: »Ähm, eher nicht, Cindy.«

Cindy wurde schlagartig übel. Kalt und übel. »Du findest nicht, dass wir gemeinsam versuchen sollten, daran zu arbeiten?«

Richie stand auf, streckte die Hand aus und zog sie auf die Füße, nahm sie in die Arme und hielt sie fest. Er sagte: »Cindy, es ist nicht so, dass ich dich nicht geliebt habe.«

»Sag das nicht. Sag nicht ›geliebt habe‹.«

»Cin, das mit uns, das lässt sich nicht mit einer Therapie wieder reparieren. Ich will dich nicht zwingen, ein Opfer zu bringen, das du gar nicht bringen willst. Und ich will meinen Traum von einer eigenen Familie nicht aufgeben. – Es tut mir leid«, sagte er, während sie ihn bereits von sich stieß, sich abwandte und in Tränen ausbrach. »Es tut mir leid, dass sich das alles so entwickelt hat.«

110Wir saßen in Susie’s Café, im Hinterzimmer, in der Nische am Fenster. Es war Freitagabend zur »Happy Hour«, und unsere Stammkneipe war gerammelt voll. Eine Unterhaltung war praktisch unmöglich, aber Cindy, Claire, Yuki und ich hatten uns eine Menge zu erzählen. Darum versuchten wir, den Lärm zu übertönen, und gestikulierten dabei wild mit den Händen.

Ein alter Kerl am Tresen hatte uns einen Krug frisch Gezapftes ausgegeben. Daraus schloss ich, dass wir zumindest halbwegs präsentabel aussahen, auch wenn Cindy am Boden zerstört und Claire deprimiert war, während ich immer noch wie eine Feuerstelle roch und seit vierundzwanzig Stunden nicht geschlafen hatte.

Im Gegensatz dazu sah Yuki aus, als hätte eine gute Fee ihr drei Wünsche erfüllt: Weltfrieden, ewige Jugend und immerwährende Liebe. Sie war glücklich. Und sie hatte eine Schwäche für fruchtige Margaritas.

Im Augenblick war Cindy am Zug.

»Ich will einfach bloß, dass Richie nicht hier auftaucht, okay? Könnt ihr mir das versprechen?«

Das letzte Treffen bei Susie’s hatte Rich mit seinem plötzlichen Auftauchen gesprengt, und danach hatten er und Cindy sich getrennt. Seither schwankte Cindy ununterbrochen zwischen Kummer und Hoffnung. Gerade berichtete sie uns von der grässlichen Begegnung mit Richie im Marina Motel und gab das Gespräch Wort für Wort wieder.

Ich kam mir vor, als sei ich persönlich mit im Zimmer. Ich sah Richie vor mir, wie er in seine Socken schlüpfte, Cindy in den Arm nahm und ihr sagte, dass es vorbei sei. Und sie hatte gleichzeitig nur den einen Wunsch gehabt, mit ihm in ihrem gemeinsamen Bett zu liegen und ihn sagen zu hören, dass es ihm leidtat und dass sie sich keine Sorgen mehr zu machen brauchte.

Claire legte Cindy den Arm um die Schulter, und Cindy drückte sich weinend an ihren Busen. Ich hatte sie noch nie zuvor in der Öffentlichkeit weinen sehen, und es brach mir fast das Herz.

Lorraine brachte eine riesige Platte mit Buffalo-Wings an unseren Tisch und legte Cindy tröstend die Hand auf die Schulter. Sie sagte: »Ich glaube zwar nicht, dass du dadurch über einen Mann wegkommst, der dich höchstwahrscheinlich gar nicht verdient hat, Cindy, aber trotzdem: Sie schmecken köstlich. Und sie gehen aufs Haus.«

Cindy lächelte sie mit tränenüberströmtem Gesicht an und sagte, als Lorraine wieder gegangen war: »Können wir vielleicht über irgendwas anderes reden? Bitte?«

Claire ließ ihren Arm auf Cindys Schulter liegen und berichtete uns von der neuesten Kränkung durch ihren inkompetenten Stellvertreter, Dr. Morse. Und sie behauptete mit Nachdruck, dass sie bereit wäre, ein Jahr lang auf Schokolade zu verzichten, wenn sie nur einen brauchbaren Hinweis auf den Verbleib von Faye Farmers Leichnam bekäme.

Wir überlegten noch eine Weile hin und her, bis Yuki uns stolz, aber ohne jede Angeberei, von ihrem Ausflug nach Bolinas erzählte, wie Brady Keith Herman verhört und überführt hatte und wie unglaublich befriedigend es war, dieses Riesenarschloch endlich aus dem Verkehr gezogen zu haben.

Claire fragte: »Aber was hat Lynnette Lagrande eigentlich für eine Rolle dabei gespielt? Das ist mir immer noch nicht so richtig klar. Wollte sie Jennifer Herman nun aus dem Weg räumen oder nicht?«

Yuki erwiderte achselzuckend: »Wie soll man verstehen, was in einer Wahnsinnigen vor sich geht? Ich habe eine Menge Zeit mit dieser Frau zugebracht, und ihr könnt mir glauben: Sie ist komplett übergeschnappt. Aber sie behauptet steif und fest, dass sie nichts gegen Jennifer gehabt hat. Sie hat Keith geliebt, aber nachdem er sie zwei Jahre lang hingehalten hatte, war sie über ihn hinweg. Trotzdem … sauer war sie immer noch. Und sie wollte ihn leiden sehen.«

Ich meinte: »Sie war über ihn hinweg, wollte aber trotzdem Rache?«

»Ja, genau«, sagte Yuki. »Das sagt sie jedenfalls. Darum hat sie das Treffen zwischen Keith und ihrem neuen Freund, dem Polizisten, arrangiert, in der Hoffnung, dass Keith wegen Anstiftung zu einem Mord festgenommen und verurteilt wird. Aber Keith hat den Braten gerochen.«

»Und hat beschlossen, Jennifer selbst umzubringen?«, warf Claire ein.

»Richtig. Scheidung durch Mord. Keith behauptet, dass er nicht wollte, dass Lily bei seiner Frau aufwachsen muss. Er ist ein Psycho, aber seine Tochter liebt er wirklich.«

Ich musste an Julie denken und warf Claire einen Blick zu. Sie dachte bestimmt auch gerade an ihre kleine Tochter, Ruby Rose. Mir kam ein altes Lied in den Sinn, und ich stimmte eine Zeile daraus an: »Thank heaven for little girrrls.« Dann hob ich meinen Krug und stieß mit Claire an.

Sie sagte feierlich: »Und für die großen Mädchen auch. Besonders die, die immer größer und größer werden.«

Cindy brach in schallendes Gelächter aus und hob ebenfalls ihren Krug, während Yuki das Glas mit den Resten ihres zweiten Wassermelonen-Margaritas in die Tischmitte reckte. Wir stießen alle an.

»Auf uns«, sagte Yuki.

Und wir erwiderten im Chor und aus vollem Herzen: »Auf uns.«

Epilog

Ein schlechter Tag
für den Profifootball

1Es war acht Uhr morgens. Ich saß an meinem Schreibtisch, gegenüber von Conklin, als Brenda vom anderen Ende des Bereitschaftsraums aus meinen Namen rief.

»Sergeant, hier ist ein Sheriff in Nevada an der Strippe, der will dich sprechen. Soll ich ihn durchstellen?«

Brady war gerade außer Haus, also war ich zuständig.

»Stell ihn durch«, sagte ich.

Das Lämpchen an meiner Telefonkonsole blinkte. Ich nahm den Hörer in die Hand, drückte auf die Taste und nannte dem Anrufer meinen Namen sowie meinen Dienstgrad.

Der Mann am anderen Ende der Leitung stellte sich als Sergeant Cosmo Rinker vom Sheriff’s Department in Wine Pine County, Nevada, vor.

Er sagte: »Sergeant, wir haben zwei Tote geborgen, und wir vermuten, dass die beiden Ihnen bekannt vorkommen könnten.«

»Wieso denn das?«, wollte ich wissen.

»Na ja«, erwiderte Rinker, »also, Folgendes ist passiert: Wir haben da bei uns so eine UFO-Gruppe, und die haben vor ein paar Wochen ein grelles Licht am Horizont gesehen. Haben gedacht, dass sie endlich die kleinen grünen Männchen zu Gesicht kriegen. Aber als sie schließlich da waren, hat sich rausgestellt, dass es bloß ein brennendes Auto war.«

Ich fragte mich, was ein verbranntes Auto mit uns zu tun haben konnte. Aber der Sergeant hatte mein Interesse geweckt, und er wollte die Geschichte auf seine Art und Weise erzählen.

»Die Highway Patrol hat uns verständigt, und wir haben uns den ausgebrannten Ford Escalade ein bisschen genauer angesehen. Im Kofferraum haben wir die verbrannten sterblichen Überreste von zwei Frauen gefunden.«

Uns fehlte zumindest eine Frauenleiche, was ein unentschuldbares Versagen und eine überaus peinliche Angelegenheit für das gesamte Strafverfolgungswesen von San Francisco sowie ein außerordentlich schmerzhafter Schlag für meine beste Freundin war.

»Ich bin ganz Ohr, Sergeant. Bitte, fahren Sie fort.«

»Na klar, na klar, geht sofort weiter. Eine der Leichen hatte einen Kopfschuss – die Kugel ist auf der einen Seite reingegangen und auf der anderen Seite wieder rausgekommen. Die andere hat auch einen Kopfschuss abbekommen, aber die Kugel war in mehrere Teile gebrochen und kriminaltechnisch nicht mehr zu verwerten. Aber unserem Labor ist es gelungen, die Zähne der ersten Frau zu identifizieren. Deswegen rufe ich an.«

»Wie heißt die Frau?«

»Das ist diese Faye Farmer, nach der Sie suchen, die aus Ihrer Gerichtsmedizin geklaut worden ist. Das andere Opfer haben wir nicht identifizieren können.«

Rinker redete immer noch, während ich schon eine E-Mail an Richie schickte. FAYE FARMER ENTDECKT. Seine Antwort lautete: »!!!!????«

»Sergeant Rinker, wo sind die beiden Leichname jetzt?«, fragte ich.

»In der Gerichtsmedizin in Las Vegas. Aber ich finde, Sie sollten bei nächster Gelegenheit mal zu uns nach Ely kommen. Ich glaube, wir haben da eine Spur, die zum Täter führen könnte.«

»Setzen Sie schon mal eine Kanne Kaffee auf, Sergeant«, erwiderte ich und griff gleichzeitig nach meiner Jacke. »Wir sind gleich da.«

2Vier Stunden später waren Conklin, Claire und ich auf dem McCarran Airport in Las Vegas gelandet. Dann folgten vier Stunden Fahrt mit einem Mietwagen bis in ein kleines Kaff fünfzig Kilometer nördlich der Zivilisation, auf einem schmalen Trampelpfad, der direkt in die Wüste führte.

Die Wache des White Pine Sheriff’s Department war mit weißem Aluminium verkleidet. Zur Straße hin war eine Reihe mit kleinen Fenstern zu sehen, und über dem Eingang war zu lesen: HAUS DER ÖFFENTLICHEN SICHERHEIT.

Wir parkten, traten hinaus in die gleißende Sonne und legten schützend die Hände über die Augen, damit wir die bläulich schimmernden Berge in der Ferne und den endlosen Himmel über uns überhaupt sehen konnten.

Dann traten wir durch die Glastür, wiesen uns beim diensthabenden Beamten aus und warteten in einem abgedunkelten Empfangsbereich, bis ein schlaksiger Mann in brauner Uniform eine Tür öffnete.

»Schön, dass Sie da sind«, sagte er. »Kommen Sie rein.«

In Rinkers Büro brannte eine Neon-Deckenleuchte. Links und rechts der Tür standen Aktenschränke, und an einem Hirschgeweih hinter seinem Stuhl baumelte seine Dienstmütze. An der Wand hingen ein gerahmtes Bild mit den Three Stooges in Polizeiuniform sowie rund ein Dutzend Auszeichnungen.

Wir setzten uns um Rinkers Schreibtisch, und nachdem sich alle vorgestellt hatten, öffnete der Sergeant eine Computerdatei und drehte den Bildschirm in unsere Richtung.

»Können Sie alle gut sehen?«

Rinker zeigte uns Fotos des verbrannten Escalade aus jedem Winkel. Darunter war auch eine Aufnahme einer roten Scheibe auf dem Rücksitz. Auf den ersten Blick sah sie aus wie ein Frisbee. Ursprünglich war diese Scheibe ein Zwanzig-Liter-Kanister voller Benzin gewesen, höchstwahrscheinlich der Ausgangspunkt des Feuers.

Als Nächstes sahen wir Aufnahmen vom Kofferraum des ausgebrannten Fahrzeugs. Neben dem Wagenheber und den Überresten des Ersatzrads waren dort auch zwei Leichen erkennbar, bis zur Unkenntlichkeit verbrannt und verkohlt.

Rinker sagte: »Unser Gerichtsmediziner hat die Leichen herausgeholt. Normalerweise gibt es in einem solchen Fall immer noch einen Teppich oder irgendeine andere Unterlage, die nicht verbrannt ist – Kleidungsstücke, zum Beispiel –, aber in diesem Fall war es ein sehr heißes Feuer, das sehr lange gebrannt hat. Außer Asche und ein paar Metallstücken ist nichts zurückgeblieben. Das können Sie auf diesem Bild hier sehr schön sehen. – Also, das sind die Berichte der Gerichtsmedizin.«

Er reichte Claire die Akte, die die Formulare überflog. Sie wusste genau, wonach sie suchte.

»›Unbekannte Tote Nummer 91, Todesursache: Kopfschuss‹«, zitierte sie. »›Todesart: Mord.‹ Könnte ich das Foto mit den Überbleibseln noch mal sehen?«

Rinker holte es auf den Bildschirm, und Claire sah sich jedes einzelne Stück sorgfältig an, bis sie gefunden hatte, wonach sie suchte.

»Die Schnalle hier sieht aus wie von einem Pistolengurt. Bis jetzt ist es natürlich reine Spekulation, aber bis zum Beweis des Gegenteils gehe ich davon aus, dass es sich bei dieser unbekannten Toten um die vermisste Tracey Pendleton handelt.« Claire legte den Obduktionsbericht von Nummer 91 beiseite und nahm sich den zweiten vor. Sie las: »›Faye Farmer, Todesursache: Kopfschuss.‹ O-ha. Das ist ja interessant.« Claire sah mich an. »Faye Farmer war schwanger.«

3Ich war hocherfreut, dass die Leichname der beiden Opfer wieder nach San Francisco gebracht werden würden. Dadurch erschienen die Entführung der toten Faye Farmer und das mysteriöse Verschwinden der Nachtwache der Gerichtsmedizin zumindest in einem etwas freundlicheren Licht.

Aber das war noch nicht alles.

Wir alle, Claire mit eingeschlossen, wollten Gerechtigkeit für Faye Farmer und Tracey Pendleton, und das bedeutete, dass wir ihren Mörder finden und genügend Indizien zusammentragen mussten, um ihn vor Gericht bringen zu können.

Was uns vor eine ganze Reihe schwerwiegender Probleme stellte.

Was immer an kriminaltechnisch verwertbaren Spuren auf den Leichnamen von Pendleton und Farmer zu finden gewesen sein mochte, sie waren in einem knapp sechshundert Grad heißen Benzinfeuer untergegangen. Faye Farmers ungeborenes Kind konnte uns möglicherweise ein Motiv liefern – aber es würde Wochen dauern, bis wir wussten, ob die Überreste des Fötus überhaupt verwertbare DNA-Spuren ergeben hatten.

Conklin sagte: »Sergeant Rinker, Sie haben doch von einer möglichen Spur zu dem Mörder gesprochen.«

»Ich könnte Ihnen ein paar Videoaufnahmen zeigen, allerdings in miserabler Qualität. Wobei – gibt es überhaupt was anderes?«

Während der Sergeant ein paar Tasten an seinem Computer bediente, erzählte er uns, dass Ely ein winziger Ort war, der im Prinzip aus einem Café, ein paar kleinen Geschäften, einem Laden namens Frosty Stand und einer Tankstelle an der Kreuzung von Highway und Einkaufszentrum bestand, die Stagecoach – »Postkutsche« – genannt wurde.

»Also, die Stagecoach ist eine ganz normale Tankstelle mit kleinem Laden – drei Zapfsäulen und Sandwiches zum Mitnehmen. Aber das Entscheidende ist …«, sagte Rinker. »Hier gibt es im Umkreis von über hundert Kilometern so gut wie keine andere. – Ah, da hätten wir’s ja.«

Mit einem Mausklick startete Rinker das Video.

Das angeblich so miserable Bild war grobkörnig, aber trotzdem war der schwarze Escalade, der von der Straße abbog und an einer der Zapfsäulen anhielt, eindeutig zu erkennen.

Rinker sagte: »Also, ich kann nur zwei Zahlen auf dem Nummernschild erkennen, aber die Kennzeichen stammen aus Ohio. Da sind sie vor rund drei Monaten gestohlen worden.«

Wir sahen zu, wie der Fahrer ausstieg, sein Portemonnaie aus der Gesäßtasche zog und die Tankstelle betrat, vermutlich, um zu bezahlen. Die Kamera war auf seinen Hinterkopf gerichtet.

Ich war mir trotz des eingeschränkten Blickwinkels ziemlich sicher, dass ich wusste, wer er war, aber natürlich konnte man das nicht gerade eine eindeutige Identifizierung nennen.

»Gibt es auch Aufnahmen aus dem Inneren der Tankstelle?«, wollte Conklin wissen.

»Normalerweise ja«, sagte Rinker, »aber die Kamera war kaputt. Das wäre also schon alles. Da, sehen Sie, jetzt kommt er wieder raus. Und nun winkt er diesem Typen zu, der draußen auf der Straße geparkt hat.«

Ganz am Rand des Bildschirms war ein riesiger Kerl zu sehen. Er stand neben einem silberfarbenen Audi am Straßenrand.

»Das ist Cal Sandler«, sagte ich. »Spielt für die 49ers, genau wie der da.« Ich deutete mit dem Finger auf das unscharfe Bild von Jeff Kennedy, der gerade einen Zwanzig-Liter-Kanister mit Benzin füllte. Dieses Mal konnte ich sein Gesicht deutlich erkennen.

Ich glaube, jeder hätte ihn erkannt.

Kennedy stellte den Kanister auf die Rückbank des Escalade, setzte sich hinter das Steuer und fuhr los. Sein Freund im Audi folgte ihm.

Claire sagte: »Diese Drecksäcke haben die beiden Frauen umgebracht. Ein Mord an einer Unschuldigen, um den Mord an einer Unschuldigen zu vertuschen. So was kotzt mich an.«

»Drei Morde«, fügte ich hinzu. »Das Baby auch.«

4Es war Sonntagabend, und ich lag allein mit meinen Gedanken in der Badewanne.

Kurz zuvor war ich von einem Treffen mit Rechtsanwalt George Fenn und seinem Superstar-Mandanten, dem einstigen Footballidol Jeff Kennedy, zurückgekehrt.

In unserem kleinen Verhörzimmer wirkten die beiden nicht annähernd so selbstsicher wie noch vor wenigen Wochen in dem großartigen Konferenzraum der Kanzlei von Fenn & Tarbox.

Fenn warf mit Drohungen um sich.

Kennedy stritt alles ab, behauptete, dass er nicht der Mann auf dem Tankstellen-Video sei und dass er die Stadt wegen Verleumdung verklagen werde.

Er versuchte alles, aber er hatte keine Chance. Wir hatten Kennedy mit dem Benzinkanister, wir hatten den Escalade, und wir hatten einen Zeugen, der auf keinen Fall in die Todeszelle wollte – Cal Sandler, Jeff Kennedys bester Freund und Komplize.

Es war ein schlechter Tag für den Profi-Football.

Aber ein guter Tag, um Polizistin zu sein.

Ich ließ gerade heißes Wasser nachlaufen, als Joe mit Julie und Martha das Badezimmer betrat. Jetzt wurde es ganz schön eng. Joe saß auf dem Toilettendeckel und schaukelte unsere Kleine auf dem Knie. Er fragte mich, ob er mir eine Lasagne aufwärmen sollte oder ob ich lieber essen gehen wollte.

»Das ist einfach«, sagte ich. »Stell die Pasta in die Mikrowelle.«

Martha senkte ihre Schnauze in die Wanne und schlabberte das Badewasser, bis Joe sie lachend wegzog.

Ich wollte diese letzten Stunden des Wochenendes genießen, wollte jede einzelne in mich aufsaugen. Das Telefon klingelte. Ich ignorierte es.

Wer immer das war, er konnte gut noch bis morgen früh warten. Aber Joe warf einen Blick auf das Display, schnappte sich das Handy und sagte: »Hallo, Richie.«

»Sag ihm, dass ich zurückrufe«, sagte ich.

»Er meint, er wartet lieber.«

Ich stieg also aus meinem luxuriösen Bad, schlüpfte in meinen Bademantel und nahm Joe das Telefon aus der Hand.

»Ich habe frei, Richie.«

»Ich muss dir was erzählen, was du garantiert sofort erfahren willst.«

Etwas in seiner Stimme sagte mir, dass ich besser nicht auflegen sollte. Er klang steinmüde oder unter Schock oder einfach nur vollkommen ausgelaugt. Was immer der Grund für den Anruf meines Partners sein mochte, es war ihm verdammt wichtig.

»Also dann, schieß los«, sagte ich.

»Es … es …«

Seine Stimme brach. Es hörte sich an, als würde er gleich in Tränen ausbrechen.

»Rich. Was ist denn los?«

»Es geht um Morales«, sagte er. »Sie ist aus dem Krankenhaus abgehauen. Sie ist geflohen …«

Danksagung

Unser Dank gilt den folgenden Experten auf ihrem jeweiligen Gebiet, die uns bei der Entstehung dieses Buchs großzügigerweise ihre Zeit und ihren Erfahrungsschatz zur Verfügung gestellt haben: Dr. Humphrey Germaniuk, Gerichtsmediziner und Amtsarzt in Trumball County, Ohio; Captain Richard Conklin vom Police Department in Stamford, Connecticut; dem Rechtsanwalt Philip R. Hoffman aus New York sowie Dr. med. Robert A. Wilson.

Außerdem danken wir Andrea Spooner, die die reichhaltigen Erfahrungen ihres gesamten Lebens mit uns geteilt hat.

Und wie immer möchten wir uns herzlich bei unseren exzellenten Rechercheuren Ingrid Taylar und Lynn Colomello sowie bei Mary Jordan bedanken, die stets den Überblick behält und dafür sorgt, dass nichts verloren geht.

Table of Contents

Prolog

- 1
- 2
- 3

Erstes Buch

- 1
- 2
- 3
- 4
- 5
- 6
- 7
- 8
- 9
- 10
- 11
- 12
- 13
- 14
- 15
- 16
- 17
- 18

Zweites Buch

- 19
- 20
- 21
- 22
- 23
- 24
- 25
- 26
- 27
- 28
- 29
- 30
- 31
- 32
- 33
- 34
- 35
- 36
- 37
- 38
- 39
- 40
- 41
- 42
- 43
- 44
- 45
- 46
- 47

Drittes Buch

- 48
- 49
- 50
- 51
- 52
- 53
- 54
- 55
- 56
- 57
- 58
- 59
- 60
- 61
- 62
- 63
- 64
- 65
- 66
- 67

Viertes Buch

- 68
- 69
- 70
- 71
- 72
- 73
- 74
- 75
- 76
- 77
- 78
- 79
- 80
- 81
- 82
- 83
- 84
- 85
- 86
- 87
- 88
- 89
- 90
- 91
- 92
- 93
- 94
- 95
- 96
- 97
- 98
- 99
- 100
- 101
- 102
- 103
- 104
- 105
- 106
- 107
- 108
- 109
- 110

Epilog

- 1
- 2
- 3
- 4

Danksagung