Author: Patterson, James
Date: 2011-01-16T23:00:00+00:00
Description: Jacob Dunnings, der 18-jährige Sprössling einer der reichsten Familien New Yorks, ist entführt worden. Detective Michael Bennett wird mit dem Fall betraut und rechnet mit einer hohen Lösegeldforderung. Doch der Geiselnehmer will kein Geld, er will Gerechtigkeit. Und so spielt er mit seinem Gefangenen ein makabres Ratespiel: Die Fragen drehen sich um den Luxus der Reichen und das Leiden der Armen – und eine falsche Antwort kostet das Leben … **
Publisher: Goldmann

James Patterson
und Michael Ledwidge

Sühnetag

Buch

Michael Bennett, Detective bei der New Yorker Polizei und Spezialist für besonders heikle Fälle, hat nach dem Tod seiner Frau alle Hände voll zu tun mit seinen zehn Adoptivkindern. Da möchte er nicht auch noch den verwöhnten Nachwuchs reicher New Yorker Familien babysitten. So kommt es ihm zumindest vor, als er vom nachmittäglichen Sportunterricht an der Schule seiner Kinder weggerufen wird, nur weil der 18-jährige Jacob Dunning, Sohn eines Pharma-Unternehmers, nach einer durchfeierten Nacht nicht nach Hause gekommen ist. Und dass man ihm dann auch noch die FBI-Agentin Emily Parker an die Seite stellt, hält er für gnadenlos übertrieben.

Doch schnell stellt sich heraus, dass Jacob mitnichten nur bei Freunden seinen Rausch ausschläft. Er ist tatsächlich in die Hände eines Entführers gefallen. Eines Entführers, der nicht nur auf Lösegeld aus ist, sondern der eine Mission hat: Er will Gerechtigkeit! Und so verwickelt er sein Opfer in ein makabres Ratespiel, befragt es zu den verkommenen Grundlagen seines luxuriösen Lebens. Ein Spiel, das Jacob nur verlieren kann. Denn als Bennett endlich Jacobs Versteck aufspürt, ist dieser tot, in den Kopf geschossen. Auf seiner Stirn trägt er ein Aschekreuz, auf eine Schultafel hat der Täter das »memento mori« geschrieben, die Worte aus der Aschermittwochsliturgie der katholischen Kirche.

Bennett weiß nun, dass er es mit einem Psychopathen zu tun hat, doch das erleichtert ihm die Suche nach dem Täter keineswegs. Als eine weitere Jugendliche verschwindet – diesmal die Tochter des Direktors der New Yorker Börse –, beginnt für ihn und Emily ein hektischer Wettlauf gegen die Zeit …

Autor James Patterson, geboren 1949, war Kreativdirektor bei einer amerikanischen Werbeagentur. Schon für seinen Debütroman wurde er mit dem Edgar Allen Poe Award, Amerikas wichtigstem Krimipreis, ausgezeichnet. Inzwischen ist er mit weltweit über 170 Millionen verkaufter Romane einer der erfolgreichsten Bestsellerautoren überhaupt. James Patterson lebt mit seiner Familie in Palm Beach und Westchester, New York. Mehr zum Autor und seinen Büchern unter www.jamespatterson.com.

Von James Patterson sind im Goldmann Verlag außerdem lieferbar: Die Serie um Michael Bennett: Totenmesse. Thriller (46669) · Blutstrafe. Thriller (46737) Außerdem lieferbar: Honeymoon. Roman (45907) · Sündenpakt. Roman (46333) · Todesschwur. Roman (46430) · Im Affekt. Thriller (46598) · Todesahnung. Thriller (46764) · Todesbote. Thriller (47122) · Höllentrip. Thriller (47069) · Sonntags bei Tiffany. Roman (47393)

James Patterson
und Michael Ledwidge

Sühnetag

Thriller

Aus dem Amerikanischen
von Helmut Splinter

Die amerikanische Originalausgabe erschien 2010
unter dem Titel »Worst Case«
bei Little, Brown and Company, New York.

Lars Vollerts Übersetzung der Zeilen aus Robert Frosts Gedicht »Stopping by Woods on a Snowy Evening« auf S. 226 entstammt dem Werk: Robert Frost: Promises to keep. Poems. Gedichte. Englisch-Deutsch Langewiesche-Brandt Verlag, Ebenhausen 2002, Auswahl, Übersetzung und Nachwort von Lars Vollert.

Christian Enzensbergers Übersetzung der Zeilen aus T.S. Eliots Gedicht »Ash Wednesday« auf S. 62 entstammt dem Werk: T.S. Eliot, Gesammelte Gedichte,

Herausgegeben und mit einem Nachwort versehen von Eva Hesse, Suhrkamp Verlag, Frankfurt a.M. 1988.

1. Auflage Taschenbuchausgabe Februar 2011

Copyright © der Originalausgabe 2010 by James Patterson Copyright © der deutschsprachigen Ausgabe 2010
by Wilhelm Goldmann Verlag, München,
in der Verlagsgruppe Random House GmbH

First published by Little, Brown and Company, New York, NY

Published by arrangement with Linda Michaels Limited, International Literary Agents

Redaktion: Viola Eigenberz

Satz: Buch-Werkstatt GmbH, Bad Aibling

Th · Herstellung: Str.

ISBN 978-3-641-05370-3
www.goldmann-verlag.de

Für Susan Maloney, Sue Najork,

Marlene Stang und Kary Tangredi

– J. P.

Für Mary Ann O’Donnell,
die weltbeste Ratgeberin.

Besonderen Dank an »Onkel« Ed Kelly
und Richter Joe Len

– M. L.

Prolog

Gebt dem Frieden eine Chance, sonst setzt’s was!

1

Dem stämmigen Mann mit dem graumelierten Haar wurde fast schwindlig, als er in New York unter dem marmornen Torbogen hindurch in den Washington Square Park schritt. Er stellte seinen Rucksack ins Gras, nahm seine runde Brille ab und tupfte die Tränen, die unerwartet in seine Augen traten, mit dem Ärmel seiner alten Jeansjacke ab. Und wenn schon, dachte er, während er über sein markantes, zerfurchtes Gesicht strich. Jetzt wusste er, wie sich Vietnamveteranen fühlten, wenn sie in Washington ihre Gedenkstätte, die Mauer, besuchten. Hätten die Veteranen der Antikriegsbewegung ein Denkmal – eine Mauer der Tränen –, dann stünde es hier, wo alles begonnen hatte, im Washington Square Park.

Über den windigen Park blickend, erinnerte er sich an all die unglaublichen Dinge, die sich hier ereignet hatten. Die Antikriegsdemonstrationen. Bob Dylan in den Kellerclubs auf der 4th Street, wo er darüber gesungen hatte, in welche Richtung der Wind blies. Die von Kerzen erleuchteten Gesichter seiner alten Freunde, während sie Flaschen und Joints weitergereicht hatten. Die geflüsterten Versprechen, Dinge zu ändern und besser zu machen.

Er ließ den Blick über die vielen Menschen wandern, die sich an diesem Freitagnachmittag am Brunnen in der Mitte tummelten, über die an den Schachtischen grübelnden Menschen, als könnte er dort ein vertrautes Gesicht entdecken. Aber wie sollte das möglich sein?

Er zuckte mit den Schultern. Sie waren alle weitergezogen, genau wie er. Erwachsen geworden. Hatten sich verkauft. Oder waren im Untergrund. Im übertragenen Sinn. Und im wörtlichen.

Jene Zeit, seine Zeit, hatte mittlerweile fast vollständig ihren Glanz verloren. Tot. Aus und vorbei.

Aber nur fast, dachte er, als er sich hinkniete und die Schachtel mit den Flugblättern aus seinem Rucksack nahm.

Und noch nicht ganz.

Auf jedem der fünfhundert Blätter stand in drei Absätzen eine Botschaft mit der Überschrift »Liebe kann die Welt verändern«.

Wer sagt denn, dass man die Vergangenheit nicht zurückholen kann? Ein Zitat von Keith Richards blitzte in seinem Kopf auf, als er die Blätter sauber auf einen Stapel legte.

»Ich habe eine Nachricht für euch. Wir sind nicht unterzukriegen. Ihr könnt uns aufhängen, aber sterben tun wir deswegen noch lange nicht.«

Du hast’s erfasst, Keith, dachte er und kicherte. Los, Bruder. Legen wir los. Wir beide.

In den letzten Jahren hatte er sich immer öfter an seine Jugend erinnert. Allein damals hatte er das Gefühl gehabt, etwas zu sagen zu haben und sich im positiven Sinne von anderen abzusetzen.

Geriet er nach all dieser Zeit in eine Midlife-Crisis? Das war ihm egal. Er hatte beschlossen, sich noch einmal auf dieses Gefühl einzulassen. Besonders in Anbetracht der letzten Ereignisse. Die Not der Welt war inzwischen noch größer als damals, als er und seine Freunde genau dagegen angekämpft hatten. Es war Zeit, den Kampf wiederaufzunehmen. Menschen wachzurütteln, bevor es zu spät war.

Deswegen war er hier. Schon einmal hatte es funktioniert. Schließlich hatten sie einen Krieg beendet. Vielleicht könnte das wieder passieren. Er war zwar viel älter, aber noch längst nicht tot. Nein, tot war er noch nicht.

Er leckte seinen Daumen an und nahm das erste Blatt vom Stapel. Lächelnd erinnerte er sich an die zahllosen Flugblätter, die er ’68 in Berkeley, Seattle und Chicago verteilt hatte. Jetzt, nach all den Jahren, war er wieder da. Unglaublich. Was für ein verrücktes Leben. Jetzt saß er wieder im Sattel.

2

»Hallo«, grüßte er eine junge schwarze Frau mit Kinderwagen und hielt ihr ein Flugblatt hin.

Er lächelte sie an und blickte ihr in die Augen. Er konnte schon immer gut mit Menschen umgehen. »Ich habe hier eine Botschaft. Vielleicht sollten Sie mal einen Blick darauf werfen, wenn es Ihnen nichts ausmacht. Sie betrifft, nun ja, alles.«

»Lassen Sie mich, verdammt noch mal, mit diesem Quatsch in Ruhe«, lehnte sie mit überraschender Vehemenz ab und schlug ihm das Flugblatt beinahe aus der Hand.

Damit habe ich irgendwie rechnen müssen, dachte er mit einem Nicken. Einige Menschen reagierten eben aggressiv. Das gehörte dazu. Unbeirrt ging er auf eine Gruppe Jugendlicher zu, die am Garibaldi-Denkmal Skateboard fuhren.

»Tag, Jungs. Ich habe hier eine Botschaft, die ihr vielleicht mal lesen solltet. Nimmt nur ein paar Sekunden eures Tages in Anspruch. Wenn ihr euch Sorgen um die allgemeine Situation und eure Zukunft macht, solltet ihr über das hier wirklich mal nachdenken.«

Sie blickten ihn sprachlos an. Als er sie aus der Nähe betrachtete, war er über die Krähenfüße um ihre Augen überrascht. Sie waren keine Jugendlichen mehr. Waren Ende zwanzig, Anfang dreißig. Sahen hartgesotten aus. Sogar irgendwie fies.

»Heilige Scheiße! Das ist John Lennon!«, höhnte einer von ihnen. »Ich dachte, du wärst erschossen worden. Wo ist Yoko? Wann trittst du wieder mit Paul auf?«

Die anderen brachen in Lachen aus.

Wichser, dachte er und eilte zum Brunnen in der Mitte, wo ein Straßenkomiker auftrat. Ja, das Schicksal der Welt konnte einem echt zusetzen. Er wollte sich von diesen Arschlöchern nicht runterziehen lassen. Er musste nur auf den richtigen Menschen treffen, dann würde es schon laufen. Ausdauer war das A und O.

Die Menschen wandten ihre Blicke ab, als er sich ihnen näherte. Niemand wollte das Flugblatt nehmen. Warum nicht?

Eine erfolglose Viertelstunde später nahm ihm eine zierliche Frau ein Flugblatt aus der Hand. Endlich, dachte er. Sein Lächeln erstarb, als die Frau das Blatt zusammenknüllte und auf den gepflasterten Weg fallen ließ. Er rannte ihr hinterher, hob das Blatt auf und holte die Frau ein.

»Zumindest hätten Sie warten können, bis Sie außer Sichtweite sind. Und dann hätten Sie das Flugblatt in einen Abfalleimer werfen können«, schimpfte er, als er ihr den Weg versperrte. »Müssen Sie das Blatt auch noch auf den Boden werfen?«

»Äh, ich … ja, bitte?«, stammelte die Frau und zog die weißen Ohrhörer heraus. Sie hatte kein Wort verstanden. Waren alle jungen Menschen heutzutage Idioten? Merkten sie nicht, welche Richtung die Welt eingeschlagen hatte? Machten sie sich keine Sorgen?

»Ja, das hast du gut gesagt«, murmelte er, als er fortging. »Bitte! Du armseliger Ersatz für einen Menschen wirst noch um viel mehr bitten müssen.«

Er blieb abrupt stehen, als er zum Eingang des Parks zurückkam. Jemand war über den Papierstapel gestolpert, und der Großteil der Flugblätter wehte unter dem Torbogen hindurch über den Bürgersteig und weiter die Fifth Avenue hinauf. Er rannte aus dem Park hinaus und versuchte, die Flugblätter einzufangen, bis er es aufgab. Er war völlig erschöpft, kam sich wie ein Idiot vor, als er sich zwischen zwei geparkten Fahrzeugen an den Straßenrand setzte.

Weinend barg er den Kopf in seinen Händen. Zwanzig Minuten lang saß er da, lauschte dem Wind, ließ den unaufhörlichen Verkehrsstrom an sich vorbeiziehen.

Flugblätter!, dachte er schniefend. Hatte er wirklich geglaubt, die Welt mit einem Blatt Papier und einem besorgten Gesichtsausdruck ändern zu können? Er blickte hinunter auf seine alte Jeansjacke, die er hinten aus seinem Schrank gezogen hatte. Stolz, dass sie noch immer passte. Er war ja so ein Dummkopf.

Es gab nur eins, was die Menschen vom Hocker riss, nur eine Sache, die ihnen die Augen öffnete.

Schon damals hatte es nur eine Sache gegeben.

Und auch heute gab es nur eine.

Er nickte, als er seinen Beschluss gefasst hatte. Er würde keine Hilfe bekommen. Er musste es selbst tun. Genug von diesem Quatsch. Die Uhr tickte. Er hatte keine Zeit mehr für Spinnereien.

Er merkte, dass er sich noch immer an einem zerknüllten Flugblatt festhielt. Er glättete es neben sich auf dem kalten Pflaster, zog einen Stift heraus und nahm eine entscheidende Korrektur vor. Das Blatt schnalzte wie eine Flagge, als er es sich vom Wind aus den Fingern reißen ließ.

Der grauhaarige Mann wischte sich über die Augen, als das Blatt, auf dem er geschrieben hatte, weit oben an einem Laternenpfahl hängen blieb.

Das Wort »Liebe« in der Überschrift hatte er durchgestrichen. Vor dem aschgrauen Himmel über ihm stand jetzt zu lesen:

»Blut kann die Welt verändern!«

Erster Teil

Asche zu Asche

1

In der Dunkelheit gefesselt, dachte Jacob Dunning daran, was er alles für eine Dusche geben würde.

Seinen gesamten Besitz? Mit Freuden. Einen Zeh? Ohne zu überlegen. Einen Finger? Hm, brauchte er seinen linken kleinen Finger unbedingt?

Nicht näher identifizierbarer, schlammartiger Dreck klebte an seiner Wange, an seinem Haar. Er, der gut aussehende, dunkelhaarige College-Student, lag nur mit seinem T-Shirt und seinen Boxershorts bekleidet auf einem schmutzigen Betonboden an einem sehr engen Ort.

Ein lästiges Brummen wie von Industriemaschinen dröhnte in der Ferne. Seine Augen waren verbunden, seine Hände an ein Rohr hinter ihm gefesselt. Der Knebel in seinem Mund war fest in der Einbuchtung zwischen Schädel und Hals verknotet.

Diese Vertiefung wurde »großes Hinterhauptloch« genannt, wie er wusste. Dort ging die Wirbelsäule in den Schädel über, was Jacob im Anatomiekurs etwa einen Monat zuvor gelernt hatte. Die New York University war Schritt eins seines lebenslangen Traums, Arzt zu werden. Im Arbeitszimmer seines Vaters stand die Ausgabe von 1862 eines Gesundheitslexikons, und schon als kleiner Junge hatte Jacob es geliebt, darin zu blättern. Auf dem großen, gepolsterten Stuhl seines Vaters kniend, das Kinn auf die Hand gestützt, hatte er stundenlang über den eleganten, faszinierenden Grafiken gehockt, der topografischen Darstellung des menschlichen Körpers, der wie ferne Länder auf einer Schatzkarte gefärbt und bezeichnet war.

Jacob schluchzte bei der glücklichen Erinnerung. Ein Tropfen lauwarmen Wassers landete in seinem Nacken und lief an seiner Wirbelsäule hinab. Das Kitzeln war unerträglich. Die Druckstellen würden sich entzünden, wenn er nicht aufstehen konnte. Druckgeschwüre, Staphylokokkeninfektion, Krankheit.

Das Letzte, woran er sich erinnerte, war, dass er am späten Abend das Conrad’s verlassen hatte, eine Bar in Alphabet City, in der man sich um gefälschte Ausweise einen Dreck scherte. Nach einer ewig langen Sitzung im Chemielabor hatte er versucht, sich an eine tolle Finnin aus seinem Kurs heranzumachen. Doch nach seinem fünften Mojito wurde seine Zunge immer langsamer. Er hatte sich verabschiedet, als er gemerkt hatte, dass sich die Finnin mehr mit dem Modeltypen hinter der Bar unterhielt als mit ihm.

Sowie er ins Freie getreten war, schien ihn sein Gedächtnis verlassen zu haben. Wie er von der Bar hierhergelangt war, erinnerte er sich nicht.

Zum millionsten Mal versuchte er, sich ein Szenario zurechtzubasteln, in dem sich alles zum Guten wendete. Am besten gefiel ihm die Vorstellung, dass es sich um einen Studentenstreich handelte, dass ihn ein paar Jungs mit einem anderen Studienanfänger verwechselt hatten und die Sache ausgeufert war.

Er begann zu weinen. Wo waren seine Kleider? Warum hatte man ihm Jeans, Schuhe und Socken ausgezogen? Die Szenarien in seinem Kopf waren so schwarz, dass sie kein Licht zu erhellen vermochte. Er konnte sich nicht selbst an der Nase herumführen. So tief in der Scheiße hatte er in seinem jungen Leben noch nie gesessen.

Er schlug mit dem Kopf gegen das Rohr, an dem er festgekettet war, als er ein Geräusch hörte – in der Ferne schlug eine Tür zu. Sein Herz schlug genauso laut gegen seine Rippen, und er wusste nicht, ob er zuerst ein-oder ausatmen sollte.

Er wand sich heftig, als er zwischen den sich nähernden Schritten ein Klirren hörte. Plötzlich dachte er an den Handwerker im Haus seiner Eltern, an das fröhliche Klimpern des Schlüsselbundes, der an seiner Hüfte hing. Der dürre Mr. Durkin, der immer ein Werkzeug in der Hand hielt. Er schöpfte neue Hoffnung. Ein Freund kam, um ihn zu retten, redete er sich ein.

»Hfff!«, schrie Jacob hinter dem Knebel.

Die Schritte erstarben. Ein Schloss schnappte auf, und kühle Luft streifte über sein Gesicht. Der Knebel wurde gelöst.

»Danke! Vielen, vielen Dank. Ich weiß nicht, was passiert ist. Ich …«

Jacob stieß unwillkürlich den Atem aus, als etwas furchtbar Hartes in seinem Bauch landete. Es war ein Stiefel mit Stahlkappe, der sich durch seinen Magen direkt bis zur Wirbelsäule durchzudrücken schien.

O Gott, flehte Jacob würgend, als sein Kopf über den Betonboden schrammte. Lieber Gott, bitte hilf mir.

2

Jacob wurde an den Händen losgebunden, etwa zwanzig Schritte über den Boden geschleift und auf einen Sitz mit harter Lehne gedrückt. Licht blendete ihn, als die Augenbinde aufgeschnitten wurde, gleich darauf wurden seine Hände erneut hinter seinem Rücken gefesselt.

Er saß in einem großen, fensterlosen Raum auf einer Schulbank. Vor ihm stand eine altmodische, leere Tafel auf Rollen, der Mensch hinter ihm strahlte eine Kälte aus, bei der sich ihm die Nackenhaare sträubten.

Jacob schluchzte leise, als ein Feuerzeug angezündet wurde. Der schwache, würzige Geruch von Tabakrauch erfüllte die Luft.

»Guten Morgen, Master Dunning«, sagte eine Stimme hinter ihm.

Es war die Stimme eines Mannes, der vollkommen vernünftig, eigentlich ausgesprochen gebildet klang. Sie erinnerte ihn an seinen ehemaligen Englischlehrer, Mr. Manducci, der an der Horace-Mann-Schule sehr beliebt war.

Hey, Moment. Vielleicht war das Mr. Manducci. Er schien einigen der männlichen Schüler gegenüber immer ein bisschen, äh, zu freundlich gewesen zu sein. Könnte es sich um eine Entführung handeln? Jacobs Vater war äußerst wohlhabend.

Sein Gefühl der Erleichterung grenzte ans Unermessliche. Er beschloss, die Sache als Entführung einzustufen. Lösegeld, Freilassung. O ja, bitte lass es eine Entführung sein, betete er.

»Meine Familie hat Geld, Sir«, sagte Jacob in dem Versuch, sich seine Angst nicht anmerken zu lassen, was ihm aber nicht gelang.

»Stimmt«, bestätigte der Mann freundlich. Er hätte der Sprecher eines Klassiksenders sein können. »Genau darin liegt das Problem. Deine Eltern haben zu viel Geld und zu wenig Verstand. Sie besitzen einen Mercedes McLaren, einen Bentley – oh, und einen Prius. Wie umweltfreundlich. Ihrer Scheinheiligkeit hast du es zu verdanken, dass du hier bist. Zu deinem Leidwesen scheint dein Vater sein Zweites Buch Mose, Kapitel 20, Vers fünf vergessen zu haben: ›Denn ich, der Herr, dein Gott, bin ein eifersüchtiger Gott. Bei denen, die mir Feind sind, verfolge ich die Schuld der Väter an den Söhnen.‹«

Jacob zuckte heftig auf der harten Schulbank, als der Edelstahllauf einer Pistole sanft seine rechte Wange streichelte.

»Jetzt werde ich dir ein paar Fragen stellen«, sagte sein Entführer. »Deine Antworten sind entscheidend. Du hast doch schon von der Alles-oder-nichts-Regel gehört.«

Die Pistole stupste Jacob kräftig ins Gesicht, während der Hammer mit einem scharfen Klicken gespannt wurde.

»Dieser Test, den du über dich ergehen lassen wirst, lautet ›Alles oder Tod‹. Jetzt die Frage Nummer eins: Wie hieß dein Kindermädchen?«

Wer? Mein Kindermädchen? Jacob war verwirrt. Was sollte das?

»R…R…Rosa?«, antwortete Jacob.

»Richtig. Rosa. So weit, so gut, Master Dunning. Und weiter: Wie hieß sie mit Nachnamen?«

O Scheiße, dachte Jacob. Abando? Abrado? Irgendwas in der Art. Er wusste es nicht. Die liebe, dumme Frau, mit der er Verstecken gespielt hatte. Die ihm nach der Schule das Essen hingestellt hatte. Rosa, ihre warme Wange an seine drückend, als sie ihm geholfen hatte, die Kerzen auf seinem Geburtstagskuchen auszupusten. Wieso wusste er ihren Nachnamen nicht?

»Die Zeit ist um«, sang der Mann.

»Abrado?«, riet Jacob.

»Weit gefehlt«, antwortete der Mann angewidert. »Sie hieß Rosalita Chavarria. Sie war ein Mensch, weißt du? Sie hatte tatsächlich einen Vor-und einen Nachnamen. Genau wie du. Sie war aus Fleisch und Blut. Genau wie du. Sie starb letztes Jahr. Ein Jahr nachdem deine Eltern sie rausgeworfen hatten, weil sie vergesslich wurde, ging sie zurück in ihr Heimatland. Was uns zu unserer dritten Frage führt: Aus welchem Land stammte Rosa?«

Woher, zum Teufel, wusste der Kerl von Rosas Tod? Wer war er? Ein Freund von ihr? Er hatte keinen spanischen Akzent. Was sollte das hier?

»Nicaragua?«, versuchte es Jacob.

»Wieder falsch. Sie stammte aus Honduras. Einen Monat nach ihrer Rückkehr – sie wohnte in einer Einraumhütte, die ihrer Schwester gehörte – musste sie sich die Gebärmutter herausnehmen lassen. In einem Krankenhaus der untersten Kategorie erhielt sie verseuchtes Blut und steckte sich mit HIV an. Honduras weist in der westlichen Welthalbkugel die höchste Aids-Rate aus. Wusstest du das? Klar wusstest du das.

Jetzt die Frage vier: Wie hoch ist in Honduras die durchschnittliche Lebenserwartung eines HIV-positiven Menschen nach der Infektion? Ich gebe dir einen Tipp. Der Wert liegt weit unter dem in diesem Land geltenden Wert von fünfzehn Jahren.«

Jacob Dunning begann zu weinen.

»Ich weiß es nicht. Woher soll ich das wissen? Bitte.«

»Das funktioniert so nicht, Jacob«, drohte der Mann und schlug mit der Mündung seiner Waffe kräftig gegen die Zähne des Jungen. »Vielleicht habe ich mich noch nicht klar genug ausgedrückt. In diesem Unterricht zählt kein Elitehochschulwissen. Es gibt keine Tutoren. Keine hilfreichen Strategien, um deine Punktzahl zu maximieren. Du kannst nicht schummeln, und die Ergebnisse sind endgültig. Dies ist ein Test, für den du dein ganzes Leben lang hättest büffeln müssen, doch ich habe das Gefühl, du lässt nach. Also würde ich versuchen, etwas konzentrierter nachzudenken. Die Lebenserwartung von HIV-Positiven in Honduras! Antworte! Sofort!«

3

In der Sporthalle der Holy Name School wurde die katholische Grundschulversion der March Madness – die Finalrunde der besten College-Basketballteams – ausgetragen. Ein ohrenbetäubender Lärm aus knallenden Basketbällen, schreienden Cheerleadern und johlenden, unter Zuckerschock stehenden Kindern, die auf Heelys über den laminierten Hartholzboden schlitterten, erhob sich zu den geschnitzten Engeln an den Dachsparren.

Doch es war nicht nur laut, sondern auch viel zu heiß, staubig und eng. Allerdings hätte mein Glück nicht größer sein können.

Ich befand mich dort, wo ich immer bin, wenn Chaos herrscht – genau mittendrin. Mit einer Pfeife um den Hals stand ich am Centre-Court und beobachtete Korbleger und Passübungen, mit denen sich unsere Juniormannschaft, die Holy Name Bulldogs, aufwärmte. St. Ann’s, unser Gegner vom anderen Ende der Stadt auf der Third Avenue, tat dasselbe auf der anderen Seite des Spielfeldes.

Da einer meiner Söhne, Ricky, in der Jugendmannschaft, und ein anderer, Eddie, in der Juniormannschaft spielte, hatte ich irgendwie zustimmend genickt, als mich die Schulleiterin, Schwester Sheilah, bat, den Trainer der Juniormannschaft zu ersetzen. Zunächst hatte ich mich innerlich gesträubt. Hallo? Alleinerziehender Vater mit zehn Kindern? Habe ich nicht schon genug zu tun? Aber Schwester Sheilah riecht Trottel wie mich fünf Kilometer gegen den Wind.

Die Übungen im Umgang mit dem Ball, die Aufzeichnungen an der Tafel, nach dem Spiel die Klappstühle wegräumen – all das, die Arbeit als Trainer, machte mir sogar Spaß. Ich wusste nicht, ob es einer meiner Jungs auf NBA-Niveau schaffen würde, aber mit ansehen zu dürfen, wie sie Selbstvertrauen gewannen und die wilde Meute aus Individualisten auf wunderbare Weise zu so etwas wie einer Mannschaft mit Gemeinschaftssinn zusammenwuchs, war nicht die schlechteste Art, einen Sonntagnachmittag zu verbringen.

Das Gejohle beim Hochball wurde so laut, dass ich mein Mobiltelefon an der Hüfte kaum hörte. Ich erkannte die Nummer nicht als Dienstnummer, aber das bedeutete nicht viel. Wir wechselten uns bei meiner neuen Stelle mit den Wochenendbereitschaftsdiensten immer ab. Und wen hatte es wohl dieses Wochenende erwischt?

»Bennett hier«, schrie ich.

»Mike, hier ist Carol. Carol Fleming.«

Verdammt, dachte ich und schloss die Augen. Ich wusste es. Carol war meine neue Chefin. Nun, eigentlich die neue Chefin meines Chefs. Carol Fleming war die Leiterin der Sonderermittlungseinheit der New Yorker Polizei, was allein schon eine große Sache gewesen wäre, wenn sie nicht zusätzlich noch als erste Frau auf diesem Posten gesessen hätte.

Im Januar war ich von der Mordkommission Manhattan Nord zur Abteilung für Kapitalverbrechen versetzt worden, die unter ihrer Leitung stand. Obwohl ich die Mordkommission vorzog, musste ich zugeben, dass die Abteilung für Kapitalverbrechen, die bei großen Banküberfällen, Kunstraub und Entführungen ermittelte, auf mich auch nicht gerade wie eine Schlaftablette wirkte.

»Was ist los, Chefin?«, fragte ich.

»Möglicherweise gab es eine Entführung. Sie müssen zu April Dunning in der One West 72nd Street, Apartment 10 B fahren. Ihr Sohn, Jacob, scheint vermisst zu werden. Jacobs Vater, Donald Dunning, ist Gründer und Generaldirektor von …«

»Latvium and Company, dem multinationalen Pharmazieunternehmen«, beendete ich den Satz für sie. »Ich habe von ihm gehört.«

Eigentlich hatte ich beim Zahnarzt meiner Kinder im Forbes von ihm gelesen. Dunning war Milliardär und einer der Golfkumpel unseres Bürgermeisters. Mir war klar, worauf dieser Anruf abzielte.

»Wie alt ist der Junge?«

»Achtzehn«, antwortete Carol.

»Achtzehn? Jacob wird nicht vermisst. Er ist achtzehn.«

»Ich weiß, wonach sich das anhört, Mike. Jemand mit Verbindungen ins Rathaus sucht womöglich nach seinem partygeilen Sohn. Sei’s drum, Sie müssen das trotzdem überprüfen. Melden Sie sich anschließend bei mir, so schnell Sie können.«

Ich notierte Uhrzeit und Adresse auf der Rückseite meiner Spielerliste, nachdem ich aufgelegt hatte. Das Kind von jemand anderem suchen? Ich hatte doch schon genug damit zu tun, meinen eigenen hinterherzulaufen. Ich winkte Seamus, der wie ein Wilder buhte, als einer der St.-Ann-Spieler einen Dreier landete.

»Holst du mich von der Reservebank?«, fragte mein neunmalkluger Priester und Großvater mit breitem irischen Akzent. »Ich hab ja gesagt, ich hab’s noch drauf.«

Ich schüttelte den Kopf.

»Hör mal, Monsignore, ich muss was überprüfen, was hoffentlich schnell geht. Übernimm mal für mich, bis ich zurückkomme. Obwohl – es ist wahrscheinlich das Beste, wenn du dich einfach hier hinstellst und gar nichts sagst oder tust. Bitte.«

»Endlich«, rief Seamus triumphierend, riss mir das Klemmbrett aus der Hand und rollte die Ärmel seines schwarzen Hemdes hoch. »Vielleicht gewinnen wir ja diesmal.«

4

Die Adresse One West 72nd Street gehörte zum Dakota Building, dem berühmten schlossartigen Gebäude im gotischen Stil, in dem John Lennon gewohnt hatte, bevor er genau davor erschossen worden war. In diesem Haus war auch das Baby in Rosemaries Baby zur Welt gekommen, fiel mir zu meiner Freude ein. An diesem Nachmittag hagelte es ja geradezu gute Omen.

Ich fuhr am Gebäude vorbei, stellte meinen Van um die Ecke an der Columbus Avenue ab und ging die 72nd Street zurück. Auch wenn es unwahrscheinlich war, doch im Falle einer Entführung könnte das Haus bereits unter Beobachtung stehen. Ich wollte es jedenfalls nicht an die große Glocke hängen, dass die Familie Kontakt mit der Polizei aufgenommen hatte.

Ich schritt durch das schmiedeeiserne Tor. Genau hier, unter dem breiten Torbogen, hatte der Ex-Beatle von Chapman eine Kugel in den Rücken bekommen, bevor er es die wenigen Stufen in die Eingangshalle hinauf geschafft hatte. Das Gebäude war ein beliebter Anlaufpunkt bei Stadtrundfahrten. Yoko, die immer noch hier wohnte, musste sich tierisch freuen, wenn Touristen nach Einschusslöchern suchten.

Die schweren, mit Messing beschlagenen Türen öffneten sich. Ein stattlicher Asiate in jagdgrünem Mantel und Hut stand neben einem »Besucher bitte anmelden«-Schild.

»Ich möchte zur Familie Dunning«, sagte ich und zeigte ihm unauffällig meine Dienstmarke.

Nachdem ich angemeldet worden war, erschien ein älterer Mann und führte mich durch die Eingangshalle, die mit dunklem, reich verziertem Mahagoni vertäfelt war. Ein massiver Ballsaalkronleuchter und Messingwandlampen tauchten die aufwändig gearbeitete Decke und den weißen Travertinboden in sanftes Licht.

Der Hallen-Mann wiederum übergab mich einem Aufzug-Mann. Oben winkte mich ein kleiner Butler durch die offene Tür der Wohnung 10 B.

Durch die Flügeltüren, die fast doppelt so hoch waren wie normal, konnte ich quer durch die Wohnung bis zum Central Park blicken. Die Räume waren wie klassische Zimmerfluchten angeordnet, so dass Gäste dank der vielen Türen nicht mit dem Personal in Kontakt kommen mussten. Bei den Böden und Wänden wechselte sich kubanisches Mahagoni im Fischgrätmuster mit, wie es aussah, dem Holz des Schwarznussbaums ab.

Eine eindrucksvolle schwarzhaarige Frau kam durch den langen Flur auf mich zugeeilt. Sie trug ein blaues Abendkleid im Knitter-Look, und trotz der Entfernung war die Angst in ihrem schmalen Gesicht nicht zu übersehen. Mein Ärger darüber, zu diesem Fall gerufen worden zu sein, wich meinem Mitgefühl. Selbst in ihrem eleganten Kleid und in dieser Umgebung sah sie einfach nur aus wie eine vor Sorge vergehende Mutter.

»Gott sei Dank, dass Sie da sind. Detective Bennett, richtig?«, fragte sie mit englischem Akzent. »Es geht um meinen Sohn, Jacob. Ihm ist etwas zugestoßen.«

»Ich bin hier, um Ihnen bei der Suche zu helfen, Ma’am«, versuchte ich sie zu beruhigen, während ich mein Notizbuch herauszog. »Wann haben Sie Jacob das letzte Mal gesehen oder mit ihm gesprochen?«

»Gesprochen vor drei Tagen. Jacob wohnt an der Uni. Hayden Hall, gleich gegenüber vom Washington Square Park. Mein Mann und mein Vater sind noch dort. Sie haben mit seinen Freunden gesprochen, aber niemand hat ihn seit Freitag gesehen. Sein Zimmergenosse auch nicht. Niemand.«

Vielleicht hat er ein hübsches Mädchen kennengelernt, wollte ich schon sagen.

»Jemanden ein paar Tage nicht zu sehen bedeutet nicht unbedingt etwas Schlimmes, Mrs. Dunning. Gibt es einen besonderen Grund, warum Sie glauben, ihm könnte etwas zugestoßen sein?«

»Mein Mann und ich haben gestern Abend im Le Cirque unsere silberne Hochzeit gefeiert. Das Essen hatten wir seit Monaten mit unserem Sohn geplant. Jacobs Großvater ist zu diesem Anlass extra aus Bordeaux gekommen. Jacob hätte diesen Abend nicht vergessen. Er ist unser einziges Kind. Sie begreifen nicht, wie nah wir uns stehen. Er hätte weder diese Feier noch die seltene Gelegenheit verpasst, seinen Großvater zu treffen.«

Langsam verstand ich ihre Sorge. Was sie mir erzählte, kam mir nicht fremd vor.

»Hat er Ihnen gegenüber irgendetwas gesagt, als Sie das letzte Mal mit ihm sprachen? Etwas Seltsames? Dass er jemanden getroffen oder …«

In dem Moment klingelte das Telefon auf der antiken Kommode neben ihr. Entsetzt blickte sie auf die angezeigte Nummer, dann zu mir.

»Ich kenne diese Nummer nicht«, sagte sie mit panischer Stimme. »Ich kenne diese Nummer nicht!«

»Ist schon in Ordnung«, versuchte ich sie zu beruhigen. Ich notierte mir die Nummer und ließ meinem Instinkt freien Lauf.

»Hören Sie, April. Schauen Sie mich an. Wenn es jemand ist, der mit dem Verschwinden Ihres Sohnes zu tun hat – ich glaube nicht, dass das der Fall ist, aber wenn –, müssen Sie ihn fragen, was genau Sie tun sollen, damit Sie Ihren Sohn zurückbekommen, okay? Und wenn irgend möglich, verlangen Sie mit Jacob zu sprechen.«

Tränen liefen an ihrem Gesicht hinab, als das Telefon erneut klingelte. Mit zitternder Faust wischte sie sie fort, bevor sie nach dem Hörer griff. Ich ging ins angrenzende Arbeitszimmer, wo ich das Gespräch an einem anderen Apparat mithören wollte, drückte allerdings zuvor die Aufnahmetaste des Anrufbeantworters.

»Ja? Hier ist April Dunning.«

»Ich habe Jacob«, meldete sich eine seltsam ernste Stimme. »Hören Sie zu.«

Aus der Leitung waren ein Klicken und ein Summen, dann das zu hören, was nach Aufnahmegeräuschen klang.

»Frage Nummer neun: Wenn du im Sudan geboren wärst, wie hoch wäre dann deine Chance, vierzig Jahre alt zu werden? Und was hat das mit deinem hübschen, kleinen iPod nano zu tun?«

»Ich weiß nicht«, schluchzte ein junger Mann. »Aufhören. Bitte hören Sie auf.«

Die Aufnahme wurde ausgeschaltet.

»In genau drei Stunden werden Sie Anweisungen erhalten«, fuhr der Anrufer mit ruhiger Stimme fort. »Wenn Sie diese genauestens befolgen, werden Sie Ihren Sohn lebend wiedersehen. Keine Polizei. Kein FBI.«

Die Verbindung wurde abgebrochen. Ich legte rasch auf, als ich im Flur einen Aufprall hörte. Mrs. Dunning kniete schluchzend auf dem Fischgrätparkett.

»Es ist Jacob«, stöhnte sie. »Dieses Schwein hat meinen Jacob.«

Der Butler erreichte Mrs. Dunning eine Sekunde vor mir und half ihr auf einen Stuhl.

Ich drückte die Kurzwahltaste, um meine Chefin anzurufen. Wir hatten es hier tatsächlich mit einer Entführung zu tun und durften keine Zeit verlieren, mussten uns beeilen, alle Mannschaften innerhalb von drei Stunden auf den Plan zu rufen. Es würde knapp werden.

Mit finsterer Miene blickte ich aus dem Fenster. Unten auf der Central Park West entlud ein Bus auf seiner Stadtrundfahrt Touristen, die auf dem Weg zum John-Lennon-Denkmal auf den Strawberry Fields ihre Kameras überprüften. In meinem Telefon tutete die Gegenstelle mit quälender Langsamkeit, während Mrs. Dunnings Schluchzen durch die hohen Räume hallte.

»Komm schon«, flehte ich ungeduldig. »Nimm schon ab.«

5

Als ein Geschäftsjet auf dem Teterboro Airport über sie hinwegfegte, zog FBI Special Agent Emily Parker, die über den an der Route 46 in New Jersey gelegenen Firmenparkplatz rannte, den Kopf ein. Einen Moment lang blieb sie stehen und sah dem Flugzeug hinterher, das auf der Landebahn aufsetzte und auf die schicke Gulfstream G300 zurollte, der sie gerade entstiegen war.

Sie strich ihr kupferrotes Haar aus der Stirn und blickte auf die Armbanduhr, nachdem sie den Motor ihres Mietwagens gestartet hatte. Es war noch keine drei Uhr. Ihr Chef hatte sie zu Hause in einem Vorort von Manassas in Virginia um halb eins angerufen. Die vierhundertfünfzig Kilometer bis hierher hatte sie in weniger als zwei Stunden zurückgelegt.

Na, das nenne ich flotte Arbeit, dachte sie. Klar, sie war dieses Tempo gewohnt, da sie beim FBI seit zwei Jahren Leiterin der schnellen Eingreiftruppe bei Kindesentführungen für den Nordosten war.

»Der stellvertretende Direktor bat mich, den härtesten Typen auf diesen Fall anzusetzen, Emily«, hatte John Murphy, der leitende Special Agent des nationalen Zentrums für die Analyse von Gewaltverbrechen, gesagt. »Und jetzt raten Sie mal. Das sind Sie.«

Sie hatte nicht viele Informationen erhalten. Nur dass sie für das New York Police Department bei der Entführung eines Jungen namens Jacob Dunning als Beraterin tätig sein sollte. Jacobs Vater, Donald Dunning, war nämlich derjenige, der sie mit der Gulfstream hatte abholen lassen, was wahrlich von jeder normalen Vorgehensweise abwich.

Jetzt fragte sie sich, in welchen Spezialauftrag sie hineingeraten war.

Als sie vom Parkplatz preschte, rief sie mithilfe der Kurzwahltaste ihren Bruder Tom auf seinem Handy an. Er antwortete nach dem zweiten Klingeln.

»Bin gerade gelandet«, sagte sie. »Wie nimmt sie’s auf?«

»Alles bestens. Wir haben einen Limo-Stand am Ende der Einfahrt aufgebaut. Das könntet ihr eigentlich jeden Sonntag machen.«

»Diese kleine Schwindlerin«, rief Emily. »Einen Limo-Stand? An der Straße? Oh, das ist typisch für sie. Sie hat dich schon um den kleinen Finger gewickelt. Von mir hat sie letzte Woche ein Nein zu hören gekriegt. Was ist mit dem Verkehr? Bist du da? Jetzt im Moment? Wer passt auf sie auf?«

»Natürlich bin ich da, Em. Glaubst du denn, ich telefoniere mit dir von einer Kneipe aus?«, fragte ihr Bruder. »Ich und die Olive kleben an der Hüfte zusammen.«

Tom hatte eine Stelle bei einem Rüstungsunternehmen in Bethesda bekommen, nachdem er im Monat zuvor aus dem Militärdienst ausgeschieden war. In der kommenden Woche würde er dort anfangen. Ihm das Souterrain ihrer Maisonettewohnung zu vermieten war ein Geniestreich mit beiderseitigem Gewinn gewesen, da er somit auch als hauseigener Babysitter fungierte. Emily grinste, als sie sich vorstellte, wie ihr geliebter kleiner Doofkopf, ihre vierjährige Tochter Olivia, im Wintermantel am Ende der Sackgasse stand und sich wunderte, wo die Kunden blieben.

»Haben wir überhaupt Limonade?«, erkundigte sie sich.

»Ich habe eine grundlegende Entscheidung getroffen und Kool-Aid besorgt.«

»Kool-Aid? Das besteht doch nur aus Zucker und Farbstoff. Kool-Aid! Davon bekommt sie aber nur ein Glas. Eins!«

»Du tust, als würde ich ihr Frostschutzmittel verabreichen. Abgesehen davon will sie es nicht trinken, sondern verkaufen. Jetzt krieg bloß kein Aneurysma. Nachdem ich Kabul überlebt habe, schaffe ich es sicher auch, auf die Olive aufzupassen. Weißt du schon, wie lange du fort sein wirst?«

»Noch nicht, aber ich gebe dir Bescheid. Und gib ihr einen Kuss von mir, Tom. Ich weiß, dass du hervorragend auf sie aufpassen kannst. Ich hasse es einfach nur wegzufahren, seit … du weißt schon.«

»Der S-C-H-E-I…«

»Halt den Mund, Tom! Sie kann besser buchstabieren als du. Tschüss.«

Nach ihrer Scheidung im Jahr zuvor hatte sie sich zu einem Schreibtischjob bei CASMIRC versetzen lassen, der FBI-Abteilung für Kindesentführungen und Serienmorde, weil sie dort in den Genuss regelmäßiger Arbeitszeiten kam. Die Fallakten aus dem ganzen Land, die zur Überprüfung durch ihre Hände wanderten, waren nicht gerade Unterhaltungslektüre, doch als Profiler musste man die Arbeit nehmen, die man kriegen konnte.

Der Job bot ihr zwar die hervorragende Möglichkeit, sich um Olivia zu kümmern, aber gelinde gesagt ging sie in der FBI-Akademie allmählich die beigefarbenen Trennwände ihres Großraumkellerbüros hoch.

Emily lächelte, als sie an der Auffahrt zur Schnellstraße das Gaspedal durchdrückte und einen aufgemotzten Geländewagen schnitt. Rechts von ihr tauchte die Glas-und Metallsilhouette von New York wie eine Fata Morgana über dem Sumpf von Jersey auf.

Hab’s immer noch drauf, dachte sie und hielt das Gaspedal durchgedrückt. Aufgepasst, harter Typ im Anmarsch!

6

Ich glaube nicht, dass ich schon jemals stolzer auf das NYPD gewesen war. In nur zwei Stunden hatten wir alles zum Laufen gebracht.

Zwei weitere Detectives aus der Abteilung Kapitalverbrechen und ein Techniker bezogen mit mir in der Wohnung der Dunnings Stellung. Ein anderes Team durchkämmte den Uni-Campus, um herauszufinden, wo Jacob zuletzt gesehen worden war, und ein drittes Team, bestehend aus verdeckten Ermittlern der Spezialeinheit, wurde rund um das Dakota-Gebäude verteilt, besonders im Bereich der Strawberry Fields im Central Park.

Nach Lennons Ermordung war das Gebäude zu einer Art morbidem Wahrzeichen geworden, ebenso wie der »Grassy Knoll« in Dallas, der Hügel, von dem aus angeblich ebenfalls Schüsse auf John F. Kennedy abgegeben worden waren. Vielleicht war es nur Zufall, dass Jacob hier wohnte, doch im Moment konnten wir nicht ausschließen, dass dieser Ort eine magische Anziehungskraft auf Geistesgestörte ausübte.

Ein Techniker des NYPD hatte bereits die Leitung der Dunnings angezapft, um die Gespräche aufzunehmen, und die Telefongesellschaft wollte aus den Millionen Anrufen, die genau in der Sekunde getätigt wurden, in dem bei den Dunnings das Telefon klingelte, den Mobilfunkanschluss orten, von dem aus sie angerufen wurden.

Jetzt brauchten wir nur noch den schwierigen Teil zu erledigen. Herumzusitzen und bis vier Uhr zu warten. Herumzusitzen, zu warten und zu beten.

Mein Herz rasselte wie ein alter Wecker, als das Telefon um halb vier klingelte. Es dauerte eine lange Sekunde, bis ich merkte, dass es doch nicht das Telefon war, sondern die Sprechanlage in der Küche.

Armando, der Butler, nahm den Hörer ab.

»Unten in der Eingangshalle ist eine FBI-Agentin, Sir«, rief er Donald Dunning zu.

Was? Wer hatte das FBI verständigt?

»Sie soll hochkommen«, wies Dunning ihn an. Und zu mir gewandt: »Habe ich vergessen, Ihnen das zu sagen? Ich habe das Justizministerium angerufen, als ich in Jacobs Wohnung war. Der Generalstaatsanwalt, Fred Carroll, war auf dem College mit meiner Schwester zusammen. Er schickt sein bestes Pferd im Stall, hat er gesagt. Sie können doch mit dem FBI zusammenarbeiten, oder?«

»Klar.« Die Detectives und ich tauschten unsichere Blicke. Wir hatten alles vorbereitet. Jetzt war das FBI da? Was hatte das zu bedeuten?

Unsere Blicke wurden zufriedener, als zwei Minuten später eine hochgewachsene Frau mit rotem Haar eintrat.

Gut aussehende Frauen, selbst wenn sie Eindringlinge des FBI sind, waren immer eine angenehme Überraschung.

Sie unterhielt sich kurz mit Donald Dunning und seiner Frau im Vorraum, bevor sie das Arbeitszimmer betrat.

»Emily Parker«, stellte sie sich vor und reichte uns die Hand. Dem Akzent nach schien sie aus den Südstaaten, vielleicht auch aus dem Mittleren Westen zu stammen. »Mike Bennett, wenn ich mich nicht irre. Ihr überraschtes Gesicht verrät mir, dass Ihnen niemand von meinem Eintreffen erzählt hat. Natürlich nicht. Mein Chef hat Ihren Chef angerufen oder so.

Ich weiß, Sie und Ihre Kollegen sind so gut wie wir. Ich bin nicht hier, um Ihnen den Fall wegzuschnappen. Ich soll nur die Ressourcen koordinieren, die Ihnen vielleicht fehlen, und Sie in der Warteschlange ganz nach vorne setzen, wenn es um Datenbankabfragen und solchen Kram geht. Ich weiß, es ist komisch, dass ich extra aus Washington herkomme …«

»Moment mal«, unterbrach ich sie. »Aus Washington? Warum hat man uns nicht einfach jemanden von hier, vom Federal Plaza, geschickt?«

»Weil ich die Beste wollte«, meldete sich Donald Dunning zu Wort, der jetzt ebenfalls eintrat. »Sie haben zwei Fälle gelöst. Das hat Freddy mir jedenfalls gesagt. Sie haben zwei entführte Kinder gerettet.«

»Eigentlich waren es drei, aber ist schon in Ordnung.«

Gut, jetzt war mir klar, worauf die Sache hinauslief. Dunning ließ seine ansehnlichen Muskeln spielen, nutzte seinen ganzen Einfluss, um alle Strippen zu ziehen.

Offenbar aber war ihm nicht klar, dass Ermittlungen in New York City anders geführt wurden. Ich war sicher, die Ballkönigin Emily Parker hatte sich in den großen, quadratischen Staaten als bestes Pferd im Stall erwiesen. Doch dort gab es so was wie U-Bahnen, Brooklyn oder acht Millionen Menschen nicht. Das NYPD konnte es trotz seines schroffen Auftretens, seiner weniger geleckten Erscheinung und seines Bugs-Bunny-Akzents mit jeder anderen Polizeibehörde aufnehmen, ganz besonders im eigenen Stall.

Doch ich wusste, das FBI könnte sich auf das Bundesgesetz berufen und den Fall an sich reißen, sollte ich Stunk machen.

Statt loszuwettern hielt ich höflich meinen Mund und lächelte steif.

7

»Mr. Dunning, ich würde mich gerne nachher weiter mit Ihnen und Ihrer Frau unterhalten«, sagte Agent Parker mit einer perfekten Mischung aus Direktheit und Mitgefühl. »Ich muss zuerst ein paar Dinge mit Detective Bennett besprechen. Finde ich Sie dann in der Küche?«

»Oh, natürlich«, murmelte Dunning und verließ das Arbeitszimmer.

Eine höflichere Version von »Mach ’ne Fliege« hatte ich bisher noch nicht gehört. Ich war beeindruckt. Vielleicht hatte Agent Parker doch was auf dem Kasten.

Sie schloss die Schiebetür hinter ihm.

»Haben Sie die Dunnings auf Anzeigen wegen häuslicher Gewalt oder Vorstrafen überprüft?«, fragte sie.

Mir war klar, worauf sie abzielte. Es musste gleich zu Anfang sichergestellt werden, dass es sich tatsächlich um die Entführung durch einen Fremden und keinen verschleierten Mord oder dergleichen handelte. Schritt eins hieß, die Familie als Verdächtige auszuschließen. Ich war Agent Parker weit voraus.

»Beide sauber«, antwortete ich mit einem Nicken. »Wir überprüfen noch die Mitarbeiter. Wie kommt Ihnen das Verhalten der Dunnings vor? So weit in Ordnung?«

»Die Mutter scheint sich in einer dissoziativen Fuge zu befinden, der Vater sieht aus, als hätte er ein Glas Batteriesäure getrunken«, antwortete sie mit einem Schulterzucken. »In einem solchen Fall normale Reaktionen. Möchten Sie, dass ich ihre Namen durch die Wirtschaftsverbrecher-Datenbank laufen lasse? Kann nicht schaden, Schulden oder Versicherungsvorgänge der letzten Zeit zu überprüfen. Wir könnten auch die psychiatrische Vorgeschichte abfragen, wenn es eine gibt.«

Wow, dachte ich. Sie spielte »Vertraue nichts und niemandem«. Das gefiel mir bei einem Polizisten.

»Tun Sie das«, bat ich sie.

Sie zog ein Notizbuch aus ihrer Aktentasche und schrieb.

»Gibt es Zeugen für die Entführung?«, fragte Parker weiter.

»Keinen«, antwortete ich. »Er war mit einer Studienkollegin in irgendso ’nem Dreckloch in Alphabet City, das er ihretwegen um ein Uhr verlassen hat.«

»Alphabet City?«, fragte Parker nach.

»Ein Viertel in der Nähe seiner Uni«, erklärte Detective Schultz.

»Ein ziemlich schmieriges Viertel«, fügte Ramirez hinzu.

»Erzählen Sie weiter«, bat sie mit einem Nicken.

»Wir denken, er wurde genau zu diesem Zeitpunkt entführt, weil er dem derzeitigen Stand der Ermittlungen nach nicht in seine Studentenbude zurückkehrte«, erklärte ich. »Wir haben schon seinen Mitbewohner verhört und das Gebäude auf den Kopf gestellt. Wenn er verreist ist, hat er vergessen, jemandem Bescheid zu geben.«

Ich reichte ihr einen Entwurf der Opferanalyse, die ich bereits erstellt hatte, sowie ein aktuelles Foto.

»Dieser Bericht ist hervorragend.« Parker blätterte mit anerkennendem Nicken um. »Körperliche Merkmale, Verhaltensstruktur und Familiendynamik. Wenn es mit dem NYPD nicht mehr klappt, könnten wir Sie in Quantico brauchen. Erzählen Sie mir vom Kontakt mit dem Entführer.«

Ich trat an den Schreibtisch und drückte die Abspieltaste des Anrufbeantworters. Special Agent Parker blinzelte überrascht, als das seltsame Frage-Antwort-Spiel durch das Zimmer hallte.

Am Ende der Aufnahme drückte ich die Aus-Taste.

»Die Eltern bestätigen, dass es sich bei der befragten Person um Jacob handelt«, sagte ich. »Haben Sie so etwas schon mal gehört?«

Parker schüttelte den Kopf.

»Absolut nicht«, antwortete sie. »Klingt wie eine alte Spielshow oder so was. Und Sie?«

Ich stieß einen frustrierten Seufzer aus.

»So was Ähnliches«, erklärte ich. »Vor etwa einem Jahr gab es einen Typen, der nannte sich ›Der Lehrer‹. Genau wie dieser hier schwafelte er über unsere ungerechte Gesellschaft. Kurz bevor er Löcher in Menschen schoss.«

»Ach ja, der Amokläufer. Das Flugzeug, das in New York Harbor abstürzte, oder? Ich habe darüber gelesen«, bestätigte Parker.

Ich nickte.

»Moment! Der Polizist in diesem Flugzeug! Bennett, mein Gott, das waren Sie?«

Ich nickte wieder, als sie den Zusammenhang kapierte.

»Glauben Sie, es handelt sich hier um einen Nachahmer?«, fragte Parker.

Ich atmete tief ein, als ich mich erinnerte, wie kräftig ich an die Tür zum Hades geklopft hatte.

»Das würde ich der Familie weiß Gott nicht wünschen«, antwortete ich, während ich mir den letzten Tropfen Kaffee aus der Tasse in den Mund schüttelte.

8

Etwa alle zwei Minuten kam Armando ins Arbeitszimmer, um uns aus einer polierten Silberkanne Kaffee nachzuschenken. Ich hatte ihm zweimal gesagt, er brauche sich nicht die Mühe zu machen, doch er stellte sich taub. Er schien genauso um Jacob besorgt zu sein wie dessen Eltern.

Aus der Küche drang das Surren eines Mixers zu uns. Vom Arbeitszimmer aus sah ich, wie Jacobs Mutter mit zerzaustem Haar, tränennassem Gesicht und mehlbestäubtem Abendkleid den Kühlschrank öffnete und Eier herausnahm.

Armando bekreuzigte sich.

»Die arme Mrs. D, immer backt sie, wenn sie aufgeregt ist«, flüsterte er.

Nachdem ich Agent Parker Jacobs Zimmer gezeigt und gerade angefangen hatte, mit ihr die möglichen Medienstrategien durchzugehen, rief mich Detective Schultz ans Fenster des Arbeitszimmers. Draußen vor dem Haupteingang des Dakota-Gebäudes blitzte das blaue Polizeilicht eines schwarzen Chevy Suburban mit getönten Scheiben.

Rasch rief ich die Jungs von der Sondereinheit an, die auf der Straße Wache schoben.

»Was, zum Teufel, ist da unten los?«, fragte ich. »Schaltet die Lichter aus. Wer ist der Wichser? Das hier soll eine verdeckte Ermittlung sein.«

»Jemand aus dem Rathaus«, antwortete ein Sergeant der Sondereinheit in der Eingangshalle. »Sie ist auf dem Weg nach oben.«

Eine Minute später trat eine kantige Frau von Mitte fünfzig mit frisiersalonblondem Bubikopf durch die Wohnungstür.

»April! Ich bin sofort hergekommen, als ich die Nachricht gehört habe«, sagte sie.

Mrs. Dunning wirkte überrascht, als sie von den Armen der großen Frau wie von einem Schraubstock umfangen wurde. Mr. Dunning zeigte denselben Gesichtsausdruck, als er in die Arme genommen wurde.

»Gott, das hat uns gerade noch gefehlt«, murmelte ich.

Es war die Erste stellvertretende Bürgermeisterin, Georgina Hottinger. Bevor sie auf diesen Platz gehievt wurde, war sie die Leiterin des New Yorker Unterstützungsfonds gewesen, die reiche Menschen in die Mangel nahm, damit diese für Veranstaltungen in der Stadt Geld lockermachten. Hätten wir es hier mit einer Wohltätigkeitsveranstaltung und nicht mit einer Ermittlung in einem Entführungsfall zu tun gehabt, wäre diese Frau genau die richtige gewesen.

»Wer hat hier das Sagen?«, herrschte sie, als sie ins Arbeitszimmer platzte. Ich vermutete, mit dem Arschkriechen war sie fertig.

»Ich. Mike Bennett. Abteilung für Kapitalverbrechen«, meldete ich mich.

»Alle Entwicklungen in diesem Fall sind umgehend in mein Büro weiterzuleiten. Und ich meine alle. Der Familie Dunning wird jederzeit und in jeder erdenklichen Weise Rücksichtnahme entgegengebracht, vor allem hinsichtlich ihrer Privatsphäre.«

Während ich in ihre eisblauen Augen blickte, erinnerte ich mich plötzlich an den Spitznamen, den die Presseabteilung des Rathauses ihr gegeben hatte. Da sie immer noch wie die Ballerina des Balletts von San Francisco aussah, die sie einst gewesen war, hieß die über Leichen gehende Politikerin »Stacheldrahtschwan«.

»Mrs. Dunning ist eine persönliche Freundin von mir, Detective«, fuhr Hottinger fort. »Ich hoffe also, wir sind uns über den Ablauf einig. Wenn Sie Scheiße bauen, mache ich Sie persönlich dafür verantwortlich. Warum wird der Fall eigentlich von uns bearbeitet? Sind wir dazu überhaupt in der Lage? Ich dachte, Entführungen fallen in den Zuständigkeitsbereich des FBI. Wurde das FBI informiert?«

»Ja, wurde es«, antwortete Emily Parker mit funkelndem Blick. »Ich bin Special Agent Parker. Und Sie sind?«

Georgina wirbelte herum, als wollte sie Emily aus der Pirouette heraus einen Schwinger verpassen.

»Ich?«, fragte Hottinger zurück. »Ach, ich bin niemand. Zufällig nur diejenige, die für die Welthauptstadt verantwortlich ist, bis der Bürgermeister am Dienstag zurückkommt. Haben Sie noch eine andere dumme Fragen auf Lager, Agent?«

»Ja, eine noch«, brachte Emily sie aus der Fassung. »War Ihnen nicht klar, als Sie mit Blaulicht hier aufkreuzten, dass der Entführer dieses Gebäude vielleicht beobachtet? Er hat verlangt, dass die Polizei nicht eingeschaltet wird. Scheint so, als hätten Sie die Sache vermasselt. Wie war Ihre Stellungnahme zum Scheißebauen noch mal?«

Ich ging zwischen die beiden Damen, bevor die Fetzen flogen. Wer hat behauptet, nur Männer kämen nicht miteinander zurecht? So langsam wurde mir Parker sympathisch.

»Ich werde Kontakt zu Ihrem Büro halten, Ms. Hottinger. Sobald ich etwas höre, gebe ich es an Sie weiter«, beruhigte ich sie und führte sie auf den Flur hinaus. »Wir warten noch auf einen Rückruf des Entführers. Wir würden also jetzt gern unsere Arbeit machen.«

Parker stieß einen Seufzer der Erleichterung aus, als die Wohnungstür hinter Hottinger ins Schloss fiel.

»Dieser Scheiß mit den persönlichen Gefälligkeiten im politischen Bereich kotzt mich echt an«, schimpfte Parker. »Zuerst mischt sich der Generalstaatsanwalt ein und jetzt das Rathaus? Ich bin sogar mit Dunnings Jet hergeflogen, habe ich das schon erzählt? Glauben Sie, die würden sich den Arsch aufreißen, wenn ein Kind aus einer armen, unbedeutenden Familie entführt worden wäre?«

»Wahrscheinlich nicht«, antwortete ich. »Aber überlegen Sie mal. Wenn Ihr Kind in Gefahr wäre, würden Sie nicht auch alle Strippen ziehen, die Ihnen zur Verfügung stünden?«

In der Küche knallte Mrs. Dunning so hart mit einer Muffin-Form, dass die Scheiben in der Schiebetür schepperten.

»Sie haben recht. Ich würde es tun«, gestand Parker mit einem Nicken. »Sind wir uns zumindest so weit einig, dass die stellvertretende Bürgermeisterin eine tollwütige Zicke ist?«

Ich musste lachen. »Da stimme ich Ihnen hundertprozentig zu.«

9

Um fünf vor vier setzte sich Donald Dunning an seinen Chippendale-Schreibtisch. Seine Augen waren nicht auf das Schachbrett mit den marmornen Figuren, die ledergebundenen Bücher, die antiken Zinnsoldaten und die mit Gold ausgegossene Muschel gerichtet, die darauf standen, sondern wie die aller anderen auf das Telefon.

Dieses klingelte Punkt vier Uhr. Die angezeigte Nummer unterschied sich von der des ersten Anrufs und begann mit der Vorwahl 781.

Dunning wischte seine verschwitzten Hände an seiner Stoffhose ab, bevor er zum Hörer griff.

»Hier spricht Donald Dunning. Bitte sagen Sie mir, was ich tun muss, um meinen Sohn zurückzubekommen. Ich tue, was auch immer Sie verlangen«, sagte er.

»Sie meinen, außer die Polizei nicht anrufen, obwohl ich Ihnen gesagt habe, Sie sollen es nicht tun?«, fragte am anderen Ende dieselbe Stimme wie beim ersten Anruf. »Holen Sie jemanden von denen ans Telefon. Ich weiß, dass sie da sind. Wenn Sie mich noch einmal an der Nase herumführen wollen, schicke ich Ihnen ein Teil von Jacob per Express in einer Bioabfalltüte.«

Dunnings Gesicht nahm einen Weißton an, den ich noch nie zuvor bei einem Menschen gesehen hatte. Seine Lippen bewegten sich lautlos. Ich bedeutete ihm mit einem Nicken, dass es in Ordnung war, als ich ihm den Hörer aus der zitternden Hand nahm.

»Hier ist Mike Bennett. Ich bin Detective beim NYPD«, meldete ich mich. »Wie geht es Jacob? Ist mit ihm alles in Ordnung?«

»Über Jacob reden wir, wenn es so weit ist, Mike«, erwiderte der Entführer. »Haben Sie diesen aufgeblasenen Angeber gehört? Das Leben seines Sohnes liegt in meinen Händen, und er glaubt, mir noch Befehle erteilen zu können!«

»Ich glaube, Mr. Dunning ist nur aufgeregt, weil er seinen Sohn vermisst«, erklärte ich, während ich mein Notizbuch herauszog. »Sie halten offenbar alle Trümpfe in der Hand. Wir möchten nur wissen, wie wir Jacob zurückbekommen können.«

»Lustig, dass Sie das sagen«, entgegnete der Entführer. »Das mit den Trümpfen, die ich in der Hand halte. Ich wünschte, es wäre so, statt dass es nur so Arschlöcher wie Dunning tun. Dann wäre so etwas hier nicht nötig.«

›Früherer Angestellter?‹, notierte ich mir. ›Verärgert? Persönliche Rache?‹

Nach einer Pause hörte ich seltsame Laute. Zuerst dachte ich, es wäre ein Lachen, doch nach einer Weile merkte ich, dass der Entführer unkontrolliert schluchzte.

Ich weiß nicht, was ich erwartet hatte, aber eindeutig keine Tränen.

›Instabil‹, kritzelte ich in mein Notizbuch.

»Um was geht’s?«, fragte ich ihn nach einer Weile. »Was regt Sie so auf?«

»Diese Welt«, antwortete der Entführer mit erstickter Stimme. »Wie kaputt sie ist. Die Gier und überhandnehmende Ungerechtigkeit. Wir könnten so viel tun, aber wir sitzen nur rum und sehen zu, wie alles den Bach runtergeht. Dunning könnte mit dem, was er für seine Schuhe bezahlt, siebenundzwanzig Menschenleben retten. Die Latvium-Aktien gedeihen auf den Leichen der Armen dieser Welt.«

»Stellt Latvium nicht auch Medikamente her, die Leben retten?«, hielt ich dagegen. Regel Nummer eins bei Verhandlungen: dafür sorgen, dass der Gegner weiterredet. »Ich dachte, viele große Pharmaunternehmen verschenken Medikamente in Dritte-Welt-Länder.«

»Das ist totaler Quatsch, der für die Multimillionen Dollar teure Marketingkampagne produziert wird«, klärte mich der Entführer auf. »Die gespendeten Medikamente sind oft nur Mist. Oft abgelaufen. Manchmal tödlich. Für gewöhnlich interagiert Latvium mit der Dritten Welt, indem es die Bewohner als Versuchskaninchen benutzt. Und als Sahnehäubchen wäscht Latvium die Gewinne mithilfe von Überseebanken, indem es Urhebergesetze und Scheinfirmen nutzt, um in den USA keine Steuern zahlen zu müssen. Lesen Sie das nach, Mike. Es ist allgemein bekannt. Der Kongress schaut weg. Ich frage mich, warum. Sollte das etwas mit den Lobbyisten zu tun haben? Oder gar mit institutioneller Korruption?«

Der Entführer seufzte.

»So beschränkt können Sie nicht sein! Latvium ist ein multinationales Unternehmen. Der einzige Zweck solcher Firmen, egal, in welchem Industriezweig sie tätig sind, ist die Produktion sagenhaften Wohlstands für das obere Management. Nationale Verantwortung und Menschenleben sind für Menschen wie Dunning Nebensache. So war es schon immer und wird es immer bleiben.«

Irgendwie trifft er den Nagel auf den Kopf, dachte ich. Er klang tatsächlich auf eine Art überzeugend. Kultiviert, wie ein Akademiker. ›Intelligent‹, schrieb ich in mein Notizbuch.

»Doch jetzt weht der Wind aus einer anderen Richtung«, fuhr er fort. »Die Hand des Schicksals klopft an die Tür. Deswegen tue ich das hier. Um die Menschen aufzuwecken. Damit sie ihr Verhalten überdenken. Weil dieser Fittich kein Flieg-Fittich mehr, nur Schwinge ist, die Luft zu schlagen, Luft, die nun außermaßen dünn und leer, dünner und leerer denn der Wille, lehr uns danach fragen und nichts danach fragen, hinsitzend in der Stille.«

Gott, jetzt redete er völligen Stuss. Ich unterstrich »instabil«. Daneben schrieb ich: ›Drogen? Schizoid? Psychotisch? Hört er Stimmen?‹.

»So, jetzt wieder zu Jacob«, sagte ich. »Können wir mit ihm sprechen?«

Er seufzte laut, bevor er mir den bisher größten Schock während unseres Gesprächs versetzte.

»Es kommt noch besser. Sie können ihn zurückhaben, Mike«, sagte er.

Verblüfft hielt ich den Hörer in der Hand.

»Aber Sie müssen ihn holen«, fuhr der Entführer fort. »Geben Sie mir Ihre Mobilnummer. Steigen Sie in einen Wagen. Ich rufe Sie in zehn Minuten an.«

Er legte auf, nachdem ich ihm meine Nummer diktiert hatte.

»Ist es vorbei?«, fragte Dunning fröhlich und ebenso überrascht. »Er gibt ihn zurück? Hat er etwa seine Meinung geändert? Ihm scheint klar geworden zu sein, wie verrückt das war. April! Schatz! Jacob kommt nach Hause!«

Von Hoffnung ergriffen rannte Dunning aus dem Zimmer.

Ich allerdings war weit weniger optimistisch. Der Mann, der Jacob entführt hatte, schien hochgradig organisiert zu sein. Er hätte nicht all die Schwierigkeiten auf sich genommen, nur um den entführten Jungen einfach so zurückzugeben.

Was mir noch mehr Kummer bereitete, war die Art, wie er das Thema gewechselt hatte, als ich nach Jacob fragte.

Parkers skeptisches Gesicht sagte mir, dass sie genau dasselbe dachte.

10

Ein Zivilfahrzeug der Polizei wartete vollgetankt im Regen an der Ecke Central Park West. Ich reichte Parker eine der kugelsicheren Westen, die über dem Armaturenbrett lagen, und schlüpfte in die andere.

Wir würden vorausfahren, Schultz und Ramirez würden uns in angemessenem Abstand folgen. Der vom Floyd Bennett Field in Brooklyn angeforderte Hubschrauber sollte die Szenerie heimlich von oben beobachten.

»Was sollte das mit den Flügeln bedeuten?«, fragte ich Parker, als wir im Wagen auf den Anruf des Entführers warteten.

»Ich denke, es war ein Gedicht. Es liegt mir auf der Zunge. Mein Englischprofessor würde mich umbringen.«

»Wo haben Sie studiert?«, wollte ich wissen.

»UVA.«

»Virginia. Das erklärt den bodenständigen Akzent.«

»Akzent?«, vergewisserte Emily sich in schleppendem Ton. »Ihr Yankees seid diejenigen mit Akzent.«

Eine FBI-Agentin mit Sinn für Humor, dachte ich, während ich dem aufs Autodach trommelnden Regen lauschte. Wie oft kam das schon vor?

Ich verband mein Telefon mit dem Lautsprecher und schaltete gerade das Mikrofon ein, als es klingelte. Wieder wurde eine andere Nummer angezeigt, Vorwahlbereich 516 von Long Island. Vielleicht ist unser Entführer auch Inhaber eines Mobiltelefonladens, dachte ich, als ich es aufklappte.

»Hören Sie genau zu. Befolgen Sie meine Anweisungen«, verlangte der Entführer. »Nehmen Sie die Straße durch den Central Park zur East Side.«

Ich holte tief Luft, als wir losfuhren. Der Regen legte noch zu. Vor dem grauen Himmel sahen die nackten Bäume, die über den Mauern des Parks aufragten, wie schwarze Besen aus.

»Ich bin jetzt kurz vor der Fifth Avenue«, sagte ich ein paar Minuten später.

»Fahren Sie weiter bis zur Park Avenue und dort nach links.«

Wir verließen den Park zwei schicke East-Side-Blocks weiter und fuhren mit quietschenden Reifen über eine Kreuzung.

»Ich bin auf der Park Avenue«, meldete ich dem Entführer.

»Willkommen im Seidenstrumpf-Bezirk, Mike«, sagte der Entführer. »Die heilige Eins-null-null-zwei-eins-Zone. Wussten Sie, dass Sie jetzt durch die Zone mit dem höchsten Wohlstand im reichsten Land der Welt fahren? In den Salons über Ihnen wird mehr Geld an unsere beiden verlogenen Parteien gezahlt als sonst wo.«

Wir fuhren weiter. Das einzige Geräusch im Wagen stammte von den Scheibenwischern. Ich sah keine Salons. Alle Gebäude verbargen sich hinter einem grauen Schleier.

Die letzte große Entführung, bei der die Abteilung für Kapitalverbrechen ermittelte, hatte 1993 stattgefunden. Der Bekleidungsfabrikant wurde verdreckt und halb verhungert, aber lebendig aus einem Loch neben dem West Side Highway gezogen. In welchem Loch mochte Jacob jetzt stecken? Ich hoffte, der Achtzehnjährige lebte noch, wenn wir ihn dort herausziehen würden.

»Wo sind Sie?«, fragte der Entführer.

»110th Street und Park Avenue.«

»Spanish Harlem«, stellte er fest. »Sehen Sie, wie schnell sich alles in Scheiße verwandelt? Am Ende der Park Avenue fahren Sie über die Madison Avenue Bridge in die Bronx.«

Die Räder drehten kurz durch, als wir über die nasse, rostige Brücke fuhren. Der braungrüne Harlem River unter uns sah aus, als könnte man über ihn wie über eine feste Oberfläche laufen.

»Ich bin jetzt in der Bronx«, meldete ich, als wir die andere Seite der Brücke erreicht hatten.

»Nehmen Sie den Grand Concourse nach Norden.«

Wir glitten an einer Mietskaserne nach der anderen und an einem Platz voller Altreifen vorbei, der sich über einen ganzen Straßenblock erstreckte, als der Entführer mit seinen Kommentaren fortfuhr.

»Wussten Sie, dass der Grand Concourse ursprünglich die Park Avenue der Bronx sein sollte?«, fragte er. »Sehen Sie sich die Straße jetzt an. Die ausgebrannten, mit Marmor umrahmten Fenster. Die Granitfassaden, die mit Graffiti vollgemalt sind, in denen der ermordeten Drogenhändler gedacht wird. Wie konnten wir es nur so weit kommen lassen, Mike? Haben Sie sich das schon einmal gefragt? Wie konnten wir die Welt zu dem werden lassen, was sie ist?«

Kurz darauf fuhren wir an nahtlos nebeneinanderstehenden Wohnhäusern vorbei. Wir befanden uns im 46. Bezirk, »Alamo« wurde er genannt. Es war der kleinste, aber drogenverseuchteste Bezirk der Stadt.

Während ich die verwahrloste Gegend betrachtete, blitzten Bilder von Jacobs Zimmer vor meinem inneren Auge auf. Die Geländelauftrophäen, die er hinten in seinem Schrank verwahrte, die Kontrollabschnitte vom Konzert der Dave Matthews Band auf der Kommode, die glänzende Les-Paul-Gitarre an der Wand. Trotz seines Alters war er noch ein Kind. Ich knirschte mit den Zähnen. Dies hier war kein Ort für Kinder.

»Ich erreiche die 196th Street«, sagte ich.

»Gute Arbeit«, lobte der Entführer. »Sie sind fast da, Mike. Fahren Sie nach rechts auf die 196th. Sie sind schon ganz nah. Biegen Sie nach links auf die Briggs Avenue.«

Ich hielt meine Hand übers Mikrofon.

»Was stecken Sie da ein?«, fragte ich Parker.

»Glock, Kaliber vierzig«, antwortete sie.

»Lassen Sie das Halfter offen«, verlangte ich.

11

An der Ecke wirbelte ein raubeinig aussehender schwarzer Jugendlicher in einer neuen North-Face-Jacke einen Gucci-Regenschirm im Kreis herum. In regelmäßigen Abständen standen entlang des Straßenblocks hinter ihm weitere bedrohliche Gestalten in schwarzen Kapuzenjacken auf den Schwellen zu den heruntergekommenen Backsteingebäuden. Offenbar war der Freiluft-Drogenmarkt gegen den Regen gefeit.

Ein Warnpfiff ertönte, als ich auf die Avenue bog und mein Zivilfahrzeug umgehend enttarnt wurde. »Bullen«, brüllte ein jugendlicher Späher durch seine hohlen Hände seinen Kollegen zu. »Bullen im Anmarsch.«

Unsicher musterte ich den düsteren Straßenzug. Die schmale Briggs Avenue erstreckte sich noch mindestens zwei Blocks weiter, ohne dass sie von einer anderen Straße gekreuzt wurde.

Wo, zum Teufel, steckten Schultz und Ramirez? Ich blickte in den Rückspiegel und kam mir vor wie ein Sheriff, der auf einen falschen Bergpass abgebogen war.

»Halten Sie an der Nummer 250«, wies mich der Entführer an.

Emily tippte mir auf die Schulter und deutete nach vorn auf ein Gebäude. Ich hatte keine Zeit, um nach einer Parklücke zu suchen, sondern wirbelte das Lenkrad herum und ließ den Wagen über den Bordstein vor den Eingang hüpfen.

Mit den reichhaltigen Verzierungen um den Eingang war 250 Briggs Avenue wie so viele andere alte Gebäude in der Bronx einst ein stattliches Wohnhaus gewesen. Doch mittlerweile war eine der dorischen Säulen eingestürzt, und auf den Backsteinen über den meisten mit Brettern vernagelten Fenstern im zweiten Stock zeichneten sich Rauchspuren ab.

Ich wurde nass bis auf die Haut, als ich die Taschenlampen aus dem Kofferraum holte. Auch Emily sah bereits wie ein begossener Pudel aus, als sie die kaputte Eingangstür öffnete.

»Ich bin jetzt hier, in der Eingangshalle der Nummer 250«, sagte ich ins Telefon. Meine Worte hallten unheimlich, während ich den Schein der Taschenlampe durch die düstere Halle schwenkte. Die Wände waren aus Marmor, doch die niedrige Decke war übersät mit Wasser-und Schimmelflecken. Ein Gefühl umfing mich, das genauso trostlos war wie die Umgebung. Plötzlich fürchtete ich, die Zeit würde ablaufen.

Wo steckst du, Jacob?, dachte ich.

»Wussten Sie, dass hier tatsächlich Menschen leben?«, fragte der Entführer in mein Ohr. »Ratten rennen durch das Treppenhaus. Einige der Bewohner im zweiten Stock haben seit dem Feuer, das vor kurzem hier ausbrach, keine Türen mehr. Ist es ein Wunder, dass diese Gegend die höchste Asthmarate unter Kindern in unserem Land aufweist?

Der Miethai, der letztes Jahr dieses Haus sowie weitere achtzig Prozent des ganzen Blocks gekauft hat, lässt es mit Absicht verrotten, weil er die mietpreisgebundenen Mieter rausekeln will. Er konnte es auf einer Auktion des Ministeriums für Wohnen und Städteplanung ersteigern, obwohl seine Firma bereits 1300 Mal gegen das Mietgesetz verstoßen hat. Das passiert hier in der reichsten Stadt der Welt, Mike. Das passiert genau hier, genau jetzt in Amerika.«

»Wo ist Jacob?«, rief ich, ohne auf sein lästiges Geschwafel zu achten. »Ich bin jetzt im Haus. Ich habe alles getan, was Sie gesagt haben. Wohin gehe ich jetzt?«

»Nach hinten raus in den Hof, dort links in die Waschküche.«

Am Ende der Eingangshalle befand sich eine Tür, durch die wir wieder hinaus in den Regen traten. Auf der großen Pfütze im Hof trieb ein kaputter Klodeckel neben einem halben Dutzend durchweichter Telefonbücher. Ich prüfte die Fenster auf irgendwelche Bewegungen, weil wir auch damit rechnen mussten, in eine Falle gelockt worden zu sein.

Ich reichte Emily meine Taschenlampe, zog meine Waffe, öffnete die Tür, die der Entführer mir genannt hatte, und schaltete das Licht ein. Kein Jacob. Nur ein durchgerostetes Waschbecken neben einer alten Münzwaschmaschine.

»Wo ist er?«, schrie ich noch einmal.

»Die Treppe links. Gehen Sie die nach unten.«

Neben der Waschmaschine befand sich eine Eisentreppe. Die Kegel unserer Taschenlampen tanzten wild über die Betonwand, als wir zwei Stufen auf einmal nahmen.

Feuchte Wärme schlug uns entgegen, als wir am Ende des Flurs durch eine Tür rannten. In der Ferne quietschte ein Heizkessel, als würde er gefoltert werden. Die Kellerwände schienen aus rohem Stein zu bestehen. Ich hatte das Gefühl, eine Höhle zu betreten. Oder einen Kerker.

»Hier muss ich unser Gespräch vorerst beenden, Mike. Am Ende des Gangs rechts. Nehmen Sie Jacob mit. Er gehört Ihnen.« Der Entführer legte auf.

12

Ich gab Emily, die vorausrannte, Deckung. Selbst in diesem Dämmerlicht sah ich, wie sie schockiert die Augen aufriss, als sie ihre Taschenlampe und ihre Waffe durch die Türöffnung schob.

Ich erreichte die Tür eine Sekunde nach ihr. Emilys Taschenlampe zeigte einen Menschen, der über einem Schulpult lag. Etwas berührte meine Wange, als ich auf ihn zurannte. Es war eine Kette.

Als ich daran zog, leuchtete die von der Decke hängende Glühbirne auf und schwang vor und zurück. Der Schatten von Jacobs reglosem Körper tanzte über die nackten Gipswände.

Nein! Verdammt! Nicht das!, dachte ich.

Jacob trug nur Unterwäsche, und seine Hände waren hinter seinem Rücken gefesselt. Ich prüfte seinen Puls. Nichts. Hektisch suchte ich nach einer Wunde.

»Sein Haar«, sagte Emily hinter mir. Oben auf seinem Kopf befand sich eine Lache aus verkrustetem Blut.

Eine Schusswunde klaffte auf seinem Kopf. Während ich mir den Schweiß aus dem Gesicht wischte, ließ ich den Blick wandern – über die Schultafel, den Schreibtisch, die nackte Gipswand und zurück zur Leiche.

Ich riss mein Telefon vom Gürtel, bereit, es gegen die Wand zu schleudern. Dieses kranke Dreckschwein hatte uns hierhergelockt und uns netten Schwachsinn ins Ohr geflüstert, während er die ganze Zeit gewusst hatte, dass der Junge tot war.

»Er hat uns von Anfang an belogen. Der Junge war schon längst tot, als er anrief. Gott, wie gerne würde ich dieses Schwein an die Wand nageln.«

Emily legte eine Hand auf meine Schulter. »Ich halte die Nägel, während Sie den Hammer schwingen. Das ist wirklich ein Schock. Vielleicht sollten wir kurz eine Pause machen. Möchten Sie nach oben gehen und frische Luft schnappen?«

Und ob ich eine Pause brauchte. Ich wollte nichts wie raus aus dieser dampfenden South-Bronx-Krypta.

Doch ich drückte mit dem Daumen die Kurzwahltaste, um meine Chefin anzurufen.

»Erzählen Sie mir was Gutes, Mike«, bat Chief Fleming.

»Ich wünschte, das könnte ich. Ich bin im Keller von Haus 250 in der Briggs Avenue. Wir brauchen die Spurensuche und den Gerichtsmediziner.«

»Verdammt«, schimpfte meine Chefin. »Wie?«

»Er hat dem Jungen das Hirn weggepustet«, berichtete ich. »Ich an Ihrer Stelle würde Georgina Hottinger sagen, sie soll die traurige Nachricht überbringen. Es macht ihr ja offenbar Spaß, Polizei mit Blaulicht zu spielen. Ich würde ihr nicht vorenthalten wollen, ihre Rolle bis zum Ende durchzuziehen.«

Auf dem Flur kamen uns Ramirez und Schultz mit fünfminütiger Verspätung entgegen.

»Nehmt jeden unter die Lupe, den ihr in dieser Bruchbude findet«, wies ich sie an. »Besonders den Hausmeister. Sucht ihn und den Hausbesitzer. Der Entführer hat einige Zeit mit dem Jungen hier unten verbracht. Ich will wissen, warum niemand etwas davon bemerkt hat.«

13

Als ich zurückkam, stand Emily über die Leiche gebeugt. Sie hatte sich die Jacke ausgezogen, die Ärmel ihrer Bluse hochgekrempelt und grüne OP-Handschuhe übergestreift. Wahrscheinlich hatte sie die in ihrer Handtasche mitgebracht. Ich war beeindruckt.

»Die Spritzer auf dem Boden hier und die blassen Beine lassen darauf schließen, dass er auf dem Stuhl sitzend getötet wurde«, erklärte sie, ohne aufzublicken.

Ich drückte vorsichtig mit dem Daumen in Jacobs Arm.

»Sieht nach halb fortgeschrittener Leichenstarre aus«, stellte ich fest. »Ich würde sagen, er wurde irgendwann heute Morgen umgebracht. Die Handschelleneinschnitte an den Handgelenken und seine aufgescheuerten Knie deuten darauf hin, dass er vor dem Mord schwer in die Mangel genommen wurde. In Verbindung mit dem Frage-und-Antwort-Spiel beim ersten Anruf würde ich sagen, das sieht nach Lehrer-Schüler-Phantasie oder dergleichen aus.«

»Ja«, stimmte Emily zu und wedelte eine Fliege fort. »Willkommen in Orwells Hölle 101.«

Ich betrachtete Jacobs Gesicht. Er hatte das dunkle Haar und den hellen Teint seiner Mutter und die blauen Augen seines Vaters geerbt. Diese Augen waren, ebenso wie sein Mund, für immer in Schock und Schrecken erstarrt. Auf der Stirn prangte ein Fleck, den ich vorher nicht bemerkt hatte, ein graues Zeichen wie ein kleines X.

»Hey, Mike«, sagte Emily im selben Moment. Sie stand auf der anderen Seite des Kellerraums. »Ich glaube, das müssen Sie sich ansehen.«

Ich trat zu ihr an die Tafel. Auf der Rückseite standen die Worte:

MEMENTO HOMO, QUIA PULVIS ES,

ET IN PULVEREM REVERTERIS.

»Was ist das? Latein?«, fragte Emily.

»Klar«, bestätigte ich. »Die bevorzugte Foltermethode an meiner katholischen Highschool. Memento bedeutet irgendwas mit ›erinnern‹. Pulvis ist ›Staub‹.«

Ein kalter Schauer lief mir den Rücken hinab, als mir die vollständige Bedeutung plötzlich klar wurde.

»›Gedenke, Mensch, dass du Staub bist und wieder zum Staub zurückkehren wirst‹«, rief ich. »Das sagen katholische Priester am Aschermittwoch, wenn sie den Gläubigen ein Aschekreuz auf die Stirn malen. Das ist es, was sich auf Jacobs Stirn befindet. Das heißt, er hat Jacob mit Asche gezeichnet?«

Emily ließ ihre Gummihandschuhe laut schnalzen.

»Moment mal! Genau! ›Lehr uns danach fragen und nichts danach fragen, hinsitzend in der Stille.‹ Das Gedicht heißt Aschermittwoch, von T. S. Eliot. Was bedeutet das? Wie passt das zur Entführung?«

»Ich weiß nicht«, antwortete ich. »Aber ich denke, die Uhr hat erst angefangen zu ticken.«

Ich wischte mir den Schweiß aus den Augen.

»In drei Tagen ist Aschermittwoch«, erklärte ich.

14

Der Hausmeister war nirgends zu finden. Die Mieter, die dem Keller am nächsten wohnten, in einer Crack-Höhle im ersten Stock, hatten, was nicht verwunderte, nichts bemerkt.

Ich war froh um den kalten Regen, als ich der heißen Grube entstieg. Ich brauchte etwas, um den Geruch des Todes aus meinen Kleidern und von meiner Haut zu waschen.

Trotz unserer Versuche, die Sache geheim zu halten, erblickte ich hinter dem Absperrband auf der Briggs Avenue zusammen mit dem halben Dutzend Drogenhändlern den Polizeireporter von der Post. Sobald die Info an die Öffentlichkeit gelangte, würden sich Reporter und Produzenten auf die Briggs Avenue stürzen wie Haie auf einen Köder. Die Entführung und rituelle Ermordung eines Milliardärssohns war nicht einfach nur eine Nachricht, sondern der nächste neue Nachrichtenzyklus.

Ich ging auf meinen Wagen zu, als ich das erste Nachrichtenfahrzeug erblickte. Medienstürme waren wie Wirbelstürme, hatte ich herausgefunden. Die einzige Möglichkeit, ihnen ernsthaft zu widerstehen, bestand in der sofortigen Evakuierung.

Emily kam aus dem Eckladen, als ich den Wagen erreichte. Sie nahm die Sachen aus der Tüte, als ich die Heizung im Wagen aufdrehte. Papierservietten und zwei Dosen Cola.

Sie reichte mir eine Dose. »Es gab keinen Scotch, aber wenigstens ist das hier eine mit vollem Zuckergehalt.«

Ich hielt die kalte Dose an meinen Nacken, bevor ich sie öffnete.

»Voller Zuckergehalt«, wiederholte ich. »Ich sollte Ihrem Vorgesetzten von Ihnen erzählen, Emily Parker. Nichts für ungut, aber Sie waren hervorragend da drin. Sie wissen, wie man mit einer Leiche umgeht. Ich dachte, Sie wären nur Expertin für Entführungen.«

»Ich habe eine Zeitlang als Profilerin in der Abteilung Verhaltensanalyse gearbeitet«, antwortete sie lässig. »Ich Glückliche, hm?«

Sie rubbelte sich mit ihrer Papierserviette durchs Haar. Es hatte dort, wo es um ihren Nacken herum nass war, wie mir plötzlich auffiel, die Farbe von Kirschlimo.

Sie hielt inne, als die Gerichtsmediziner Jacob in einem schwarzen Plastiksack heraustrugen. Sie luden ihn in den ramponierten Van der Gerichtsmedizin von Bronx County, der neben meinem Wagen parkte.

»Ich habe vier verloren«, sagte Emily und blickte durch die regennasse Windschutzscheibe.

»Wovon reden Sie?«

»Dunning war so beeindruckt, dass ich drei gerettet habe, aber niemand hat ihm gesagt, dass ich vier verloren habe«, erklärte sie und schaute mir in die Augen. »Eigentlich sind es jetzt fünf.«

Ich nahm einen Schluck aus meiner Dose. Die Cola schmeckte nicht nach den Kirschen, nach denen es mich plötzlich gelüstete. Ich musste mich wohl mit dem Zuckerschock zufriedengeben.

»Drei zu fünf«, sagte ich. »Das ist toll. Wenn es um Baseball ginge, wären Sie Ted Williams.«

»Aber es geht nicht um Baseball«, stellte Emily nach einem Moment fest.

Ich nahm noch einen Schluck von meiner Cola und legte den Rückwärtsgang ein.

»Sie haben recht«, sagte ich, als der Wagen vom Bordstein auf die nasse Straße polterte. »Beim Baseball wird nicht geweint.«

15

Es war dunkel, als wir über die Madison Avenue Bridge und zurück ins sichere Manhattan fuhren. Unterwegs hatte Emily ihren Chef beim FBI angerufen und ihm die schlechte Nachricht überbracht. Anschließend rief sie ihre Familie an, wie ich vermutete. Es klang, als spräche sie mit einem kleinen Kind.

Erst jetzt suchte ich an ihrer Hand nach einem Ring. Ja, so dämlich sind Männer. Zumindest ich bin es. Sie trug keinen Ring, aber was bedeutete das? Vielleicht nahm sie ihn während der Arbeit ab. Ich sollte mir keine Hoffnung machen. Machte ich mir welche? Vermutlich ja.

Während der Fahrt rief ich die technische Unterstützung des NYPD wegen der Rückverfolgung der Anrufe an. Wenigstens in dem Punkt gab es Fortschritte. Die Telefonnummern, von denen aus bei den Dunnings und auf meinem Mobiltelefon angerufen worden war, gehörten zu Prepaid-Handys, die an drei verschiedenen Stellen – in Queens, in Manhattan und in Five Towns draußen auf Long Island – gekauft worden waren. Detectives waren losgeschickt worden, um die Verkäufer zu befragen, ob diese sich an den Käufer erinnerten.

Mein nächster Anruf bei den Jungs von der Spurensuche am Tatort war weniger aufschlussreich. Sie hatten weder Patronenhülsen noch Fingerabdrücke gefunden. Der Entführer war sogar so geistesgegenwärtig gewesen, die Kreide mitzunehmen, mit der er die Botschaft geschrieben hatte.

Alles in allem war dieses Tier, das Jacob getötet hatte, in seinem Vorgehen systematisch, berechnend und sehr vorsichtig. Von unserem Standpunkt aus alles negative Eigenschaften. Noch immer bekam ich seine perfekte Radiostimme nicht aus meinem Kopf.

Auf der Fifth Avenue an der Ecke zur Nordseite des Central Park blickte ich auf. Ich sollte Emily am Hilton in der Nähe des Rockefeller Center absetzen, doch ich konnte nicht länger warten. Die Spannung, wie das Spiel meiner Kinder ausgegangen war, brachte mich beinahe um. Wenn Seamus mich als Trainer bloßgestellt hatte, wusste ich nicht, ob ich mich würde rehabilitieren können.

Emily machte ein verblüfftes Gesicht, als ich vor meinem Haus in der West End Avenue hielt.

»Ich muss kurz nach oben in meine Wohnung. Ich muss, äh, was überprüfen. Sie warten vielleicht im Wagen – ach, was soll’s, kommen Sie mit hoch. Ich gebe Ihnen einen Schirm und einen echten Scotch, wenn Sie möchten. Ich jedenfalls brauche einen.«

16

Emily blickte noch verwirrter, als Kevin, der Portier, uns die Tür öffnete.

»Wie viel verdient man in New York als Polizist?«, wollte sie auf dem Weg zum Fahrstuhl wissen.

»Sehr lustig«, erwiderte ich. »Keine Sorge, ich werde nicht geschmiert. Es ist eine lange Geschichte. Kurz gesagt, ich habe im Immobilienlotto gewonnen.«

Das Tohuwabohu war schon zu hören, als die Tür des Fahrstuhls sich öffnete.

»Schmeißt hier jemand eine Party?«, fragte Emily.

Lachend schloss ich die Wohnungstür auf. »Ach, die Party hier geht nie zu Ende.«

Alle waren im Wohnzimmer. Seamus, die Großen, die Mittleren und die Kleinen, die immer größer und stündlich teurer wurden. Ein Raum vollgestopft mit Menschen, die lachten, kämpften, spielten, fernsahen. Diese Schlammgrube nannte ich mein Zuhause.

»Dad!«, riefen mehrere meiner Kinder, als sie mich endlich bemerkten.

Emilys Gesicht drückte weit mehr als nur Verwirrung aus. Ich lächelte, schwieg aber. Sie zu necken bereitete mir immer mehr Spaß.

»Die gehören aber nicht alle Ihnen«, zweifelte sie.

Ich machte eine ausladende Geste mit den Händen. »Alle bis auf den Priester. Er ist nur ein Herumtreiber.«

»Sehr lustig«, wehrte sich Seamus. »Wir haben gewonnen. Ätsch.«

»Nein!«, rief ich, zutiefst verletzt. »Nein, das ist nicht möglich. Wie hast du das angestellt? Gedroht, die andere Mannschaft zu exkommunizieren?«

»Nein, ich habe was gemacht, wovon du keine Ahnung hast. Echte Trainingstechniken angewendet. Kapier das endlich, du Schlaumeier«, frohlockte Seamus. »Wie wär’s, wenn du mich deiner liebreizenden Freundin vorstellst?«

»Emily, das ist Vater Seamus Bennett, unser Gemeindepfarrer und, auch wenn ich das nicht gerne zugebe, mein Großvater. Und das ist Emily Parker, FBI-Agentin. Wir arbeiten zusammen an einem Fall.«

»FBI.« Seamus klang beeindruckt, als er ihre Hand schüttelte. »Eine Regierungsfrau in Person. Stimmt es, dass Sie Verdächtige jetzt foltern dürfen?«

»Nur lästige alte Männer«, antwortete ich für sie.

Die Kinder, die endlich bemerkten, dass ich eine Fremde mitgebracht hatte, wurden still und starrten sie neugierig an. Trent, einer der vielen Familienkomiker, trat wie ein eins zwanzig großer Butler auf uns zu.

»Hallo«, grüßte er und reichte ihr die Hand. »Willkommen im Hause der Bennetts. Darf ich Ihnen den Mantel abnehmen?«

Emily starrte mich an, während sie seine Hand schüttelte. »Äh …«, brachte sie nur heraus.

»Wie geht es Ihnen?«, schaltete sich Ricky in das Spiel ein. »Es ist sooo nett von Ihnen, dass Sie zum Abendessen gekommen sind, Ma’am.«

»Es reicht, ihr Doofköppe«, fuhr ich dazwischen.

In dem Moment kam Juliana, meine älteste Tochter, von der Küche herein. Sie zog ihre nicht wegzudenkenden Ohrhörer heraus, bevor sie sich Richtung Küche drehte. »Mary Catherine, Dad hat einen Gast mitgebracht. Soll ich noch einen Teller hinstellen?«, rief sie.

Mary Catherine erschien eine Minute später. »Natürlich«, sagte sie.

»Oh, nein, lassen Sie nur. Ich möchte mich nicht aufdrängen, Mrs. Bennett.«

»Habt ihr gehört, was sie gesagt hat?«, rief Chrissy. »Hey, ihr. Sie hat Mrs. Bennett zu Mary Catherine gesagt!«

»Äh, wie bitte?« Emily blickte mich flehend an.

»Jetzt reicht’s, Kinder. Haltet euch zurück«, drohte ich und wandte mich zu Emily. »Es ist eine lange Geschichte. Mary Catherine und ich sind nicht verheiratet«, begann ich, musste aber plötzlich lachen. »Das klingt irgendwie falsch. Ich wollte sagen …«

»Er wollte sagen, dass ich für seine Mannschaft arbeite«, kam mir Mary Catherine zu Hilfe. »Freut mich, Sie kennenzulernen«, sagte sie und schüttelte munter Emilys Hand.

»Oh, tut mir leid, mein Fehler«, entschuldigte sich Emily.

In dem Moment traf uns der köstliche Geruch von Rosmarin, Knoblauch und Pfeffer wie ein Güterzug. Emily drehte sich um, als Juliana eine riesige gegrillte Lammhaxe auf den Esstisch stellte. Der Duft war umwerfend.

»Sonntags zieht Mary Catherine alle Register«, schwärmte ich.

Emily riss die Augen weit auf, als Brian mit einem Teller in der Größe eines Indianderschlittens voller Kartoffelpüree hereinkam.

»Sie müssen nicht bleiben«, beruhigte ich Emily. »Lassen Sie sich von dem höflichen Getue dieser Gauner nicht einwickeln.«

Socky begann sich an Emilys Schienbein zu reiben.

»Daddy, schau mal. Sogar Socky will, dass sie bleibt«, protestierte Chrissy mit Blick auf Emily und schlug ihre Augenlider wie Schmetterlingsflügel auf und ab.

Emily kniete nieder und streichelte die Katze. »Nun, wenn Socky sagt, ich soll bleiben, sollte ich es wohl tun«, gab sie nach.

»In diesem Fall«, sagte ich und schenkte Emily ein großes Glas Rotwein ein, »werden Sie das hier brauchen.«

17

Emily Parker nippte lächelnd an ihrem Wein, während sie versuchte, inmitten des Treibens in der hellen, warmen Wohnung nicht ihr Gleichgewicht zu verlieren. Unglaublich, dachte sie. All diese Kinder. So viele Hautfarben. Sicher waren sie adoptiert. Zumindest einige. Und gab es nun eine Mrs. Bennett? Sie hatte eindeutig den Eindruck gehabt, dass er in keiner Beziehung lebte.

Mike kniete sich hin, hob den siebenjährigen schwarzen Jungen hoch und warf ihn in Judomanier, wenn auch sanft, über seine Schulter aufs Sofa neben ein asiatisches Mädchen.

Eine solche Familie hatte sie mit Sicherheit nicht erwartet.

»Hey!«, rief eins der Kinder. »Guckt mal!«

Im Fernseher gingen Emily und Mike den Bürgersteig vor dem Gebäude in der Bronx entlang. Die Berichterstattung über die Entführung hatte bereits begonnen.

Die Kinder applaudierten. Eins der mittleren Mädchen schob die beiden kleinen Finger in den Mund und pfiff wie ein Türsteher, der nach einem Taxi rief. Emily kicherte, als sich Bennett in vollendeter Weise verbeugte.

»Vielen Dank. Keine Autogramme, bitte. Genug der Lobhudelei, es ist Zeit zum Essen!«

Und das Abendessen sieht einfach großartig aus, dachte Emily, als sich schließlich alle an den Tisch setzten. An den größten Esstisch, den sie je gesehen hatte, und mit nichts Geringerem gedeckt als mit Porzellan. Wie schaffte die Familie das? Während sie die Gesichter der Kinder betrachtete, die ihre Plätze suchten, dachte sie an sich und Olivia, die sich in ihrer ruhigen Wohnung mit leichter Küche begnügten. Größere Unterschiede zu ihrem Leben hätte es nicht geben können.

Sie falteten die Hände und schlossen die Augen zum Tischgebet.

»Segne uns, o Herr, und deine Gaben, die wir dank deiner Barmherzigkeit durch Jesus Christus, unseren Herrn, erhalten haben, Amen«, betete der alte Priester. »Jetzt reicht mir die Bratensoße!«

Was sie hier sah, konnte keine Einbildung sein. Die Szene wirkte wie ein Titelbild der Saturday Evening Post aus vergangenen Tagen, nur war diese hier echt. Das einzige Mal, dass sie je ein solches selbstgekochtes Mahl bekommen hatte, war zu Hause bei ihrem Vater am Erntedankfest gewesen.

Das Letzte, was Emily erwartet hatte, als sie zu diesem Sondereinsatz zitiert wurde, war, dass sie mit einer verrückten, riesigen, glücklichen Familie zu Abend essen würde. Sie konnte kaum erwarten, ihre Tochter anzurufen und ihr davon zu erzählen.

Sie schüttelte den Kopf, als sie Mikes Blick erhaschte, der am Kopfende des Tisches saß.

»Und eine Katze?«, fragte sie ungläubig.

»Ach, die ist auch nur ein Herumtreiber«, antwortete Mike. »Wie der Priester.«

18

Nach dem Essen stellten sich die Kinder in einer Reihe auf, um Emily eine gute Nacht zu wünschen.

»Es war wirklich eine Freude, Sie kennenzulernen«, sagte Trent, der immer noch den höflichen Kasper spielte. »Und gute Nacht, Vater. Schlaf gut.«

»Oh«, sagte ich und kitzelte ihn, bis er quiekte. »Auch Euch eine gute Nacht, Sir Hamlet.«

Als wir endlich allein waren, schenkte ich Emily den restlichen Wein ein und erzählte ihr die Kurzversion meiner Lebensgeschichte – von Maeve, meiner Frau, wie wir unsere Kinder adoptiert hatten, eins nach dem anderen, bis wir uns eines Tages umgewandt und gesehen hatten, dass es zehn waren. Ich erzählte ihr auch, wie meine Frau gestorben war. Wie Mary Catherine, Seamus und ich uns abmühten, das Schiff nicht untergehen zu lassen.

»Jetzt habe ich genug von mir erzählt«, sagte ich, nachdem ich mir die Seele freigeredet hatte. »Sie sind dran, die wichtigen Stationen im Leben der Emily Parker zu erzählen.«

»Da gibt’s nicht viel. Ich habe eine Tochter. Olivia.« Sie zog ein Bild aus ihrer Tasche.

Ich beugte mich nah zu Emily, um das Foto sehen zu können. »Ein hübsches Ding.« Wie ihre Mutter, hätte ich beinahe hinzugefügt. Es war erstaunlich, wie vertraut wir bereits miteinander umgingen.

»Wie alt ist sie?«, wollte ich wissen.

»Vier.«

»Das einzige Alter, das in diesem Haus nicht vertreten ist«, stellte ich fest. »Aber das schadet nichts.«

Mary Catherine kam mit zwei Tellern herein, als wir herzhaft lachten.

»Mary, ist es das, wofür ich es halte? Apfelkuchen?«, fragte Emily.

Mary Catherine stellte die Teller mit einem Knall auf den Tisch.

»Ich habe den Herd angelassen«, sagte sie und drehte sich rasch um. »Ist das dann alles für heute Abend, Mr. Bennett?«

»Klar … alles bestens, Mary«, sagte ich leicht verwirrt.

Als sich die Küchentür wieder schloss, nahm ich Olivias Bild vom Tisch.

»Und? Wo ist Olivias Vater?«, fragte ich und legte das Bild wieder hin. Puh, hatte ich das wirklich gerade gefragt? Wie raffiniert von dir, Mike. »Tut mir leid. Sie müssen darauf nicht antworten.«

»Nein, ist schon in Ordnung. Olivias Vater ist, äh, in Kalifornien. Wir sind seit zwei Jahren geschieden. Wir haben uns bei der Luftwaffe kennengelernt. John war ein bisschen rau, aber er war liebenswert und lustig und ein hervorragender und begnadeter Mechaniker. Ich hielt ihn immer für das impulsive Yin für mein ständig korrektes Yang.

Am Anfang klappte alles bestens. John leitete die Serviceabteilung von Mercedes in Bethesda, während ich beim FBI immer weiter aufstieg. Es war natürlich hektisch, mit zwei Jobs zu jonglieren und dazu noch Olivia, aber wir waren eine Mannschaft, eine richtige Familie. Dann, zwei Tage nach Olivias zweitem Geburtstag, verkündete John, er müsse sich neu finden.

Zuerst kamen die Tätowierungen und Piercings, dann, ohne dass ich vorher davon wusste, der Kauf einer Werkstatt in Kalifornien mit dem größten Teil unserer Ersparnisse.«

»Autsch«, machte ich.

»Ja, autsch ist das richtige Wort. ›JonJons Frisiersalon frisiert alle scharfen Autos von heute.‹ Kalifornien hat ihm richtig gutgetan.«

»Und Ihnen und Ihrer Tochter richtig schlecht«, ergänzte ich.

Emily leerte ihr Glas und stellte es vorsichtig auf die Tischdecke vor sich.

»Ich sollte lieber gehen, bevor Sie mich aus der Wohnung rollen müssen, Mike. Ich kann Ihnen gar nicht sagen, wie nett ich es fand. Ihre Kinder sind noch unglaublicher, als es das Abendessen gewesen war. Sie können sich glücklich schätzen.«

»Ich rufe Ihnen ein Taxi«, bot ich an und erhob mich.

Als ich wieder nach oben kam, war der Esstisch abgeräumt. Mary Catherine stand in der Küche und pfefferte das Geschirr in die Spülmaschine.

»Mary Catherine, hast du zufällig mein Stück Kuchen gesehen?«

»Ach, tut mir leid. Habe ich weggeworfen«, sagte sie, ohne sich umzudrehen. »Ich dachte, du wärst fertig.«

Sie wischte sich die Hände an einem Geschirrtuch ab und öffnete die Hintertür, die in ihr Zimmer in der obersten Etage aus der Vorkriegszeit führte.

»Gute Nacht«, sagte sie und knallte die Tür hinter sich zu.

Chrissy kam im Schlafanzug in die Küche, während ich darüber grübelte, was gerade geschehen war.

»Daddy, Shawna sagt, Emily Parker ist deine neue Freundin. Stimmt das?«, wollte sie wissen.

Ach so. Ich starrte auf die zugeknallte Tür. Okay, jetzt hatte ich’s kapiert.

Wie gesagt, Männer sind dämlich.

Zweiter Teil

Abschlussprüfung

19

Chelsea Skinner zitterte unaufhörlich. Zuerst hatte sie vor Angst gezittert, doch jetzt, da sie bereits drei Stunden gefesselt auf einem kalten Steinboden lag, hatte sie das Gefühl zu erfrieren.

Sie erinnerte sich, dass ihr nur ein einziges Mal so kalt gewesen war, und zwar als sie in Colorado als Sechsjährige zum ersten Mal Ski gefahren war. Hinter dem Haus, das ihr Vater gerade gebaut hatte, hatte sie mit den Atemwölkchen vor ihrem Mund so getan, als rauchte sie, und ihre Mutter war in schallendes Lachen ausgebrochen.

Chelsea begann mit klappernden Zähnen zu weinen. Das war ihr wirkliches Problem: dass sie immer älter hatte sein wollen, als sie war, und dass alles immer schnell gehen musste. Warum konnte sie nie zufrieden sein? In ihr schien sich ein Loch zu befinden, und egal, womit sie es füllen wollte – Kleider, Essen, Freunde, Drogen, Jungs –, es blieb immer ein winziger Spalt, der sie davon abhielt, sich als vollständiger Mensch zu fühlen. Dies hier geschah ihr recht. Es hatte so kommen müssen. Es …

Hör auf, befahl sie sich. Du hörst sofort auf.

Sie war entführt worden, und jetzt machte sie sich selbst fertig? Gab sich die Schuld? Damit hätte sie schon gestern aufhören sollen. Dies hier war keine Therapie und keine vertrauensbildende Maßnahme wie in dem Jugendlager, in das ihre Eltern sie vergangenen Sommer geschickt hatten, weil sie, wie sich ihr Vater drastisch ausgedrückt hatte, endlich »den Arsch hochkriegen« sollte.

Das hier war echt.

Tatsache war: Jemand hatte sie vor ihrem Haus k. o. geschlagen, als sie nach einer durchtanzten Nacht nach Hause gekommen war.

Tatsache war: Jemand hatte ihr die Jeans und das T-Shirt ausgezogen, so dass sie jetzt nur BH und Höschen trug.

Tatsache war: Ihre Hände und Füße waren mit extrabreiten und -langen Kabelbindern gefesselt, und sie wurde gegen ihren Willen in einem Raum festgehalten, der wie eine Krypta aussah.

Diese Tatsachen waren bizarr und grausam, wenn man sie nüchtern betrachtete. Aber sie waren real. Plötzlich erinnerte sie sich an etwas, das Lance, der Psychologe aus dem Resozialisierungslager, immer wieder betont hatte: Du schaffst dir deine eigene Realität.

Damals hatte sie gedacht, noch nie so etwas Dummes gehört zu haben, doch jetzt, wo sie darüber nachdachte, war es vielleicht genau das, was er gemeint hatte. In einer wirklich schlimmen Situation bemitleidet man sich entweder selbst, oder man kann …

Chelsea blieb mucksmäuschenstill liegen, als das Licht eingeschaltet wurde. Die Tür zu dem verfallenen Raum, in dem sie eingesperrt war, öffnete sich quietschend. Chelseas Mund wurde trocken.

An der Schwelle stand ein Mann in Anzug und mit Skimaske über dem Kopf.

Das alles hier passiert nicht wirklich, dachte sie, als der Mann eintrat und sich neben sie kniete.

»Hey, Chels«, sagte der Mann in höflichem Ton. Dann schlug er ihr seine Stirn ins Gesicht, und die Welt um sie herum wurde schwarz.

Sie kam erst wieder zu Bewusstsein, als sie ein Zischen hörte. Der Mann mit der Skimaske zurrte den letzten Gurt fest, mit dem er sie auf einen Werkzeugwagen schnallte. Mit diesem rollte er sie aus dem Raum, holperte mit ihr einige Stufen hinauf und wirbelte sie in schwindelerregender Weise um die Ecke und einen langen, gefliesten Flur entlang.

Der Raum, in den er sie schob, hatte eine niedrige Decke, und an einer Wand stand eine lange Arbeitsplatte aus Edelstahl. Mit einem lauten Rasseln blieb der Wagen stehen.

»Ich habe nichts …«, begann Chelsea zitternd. »Ich h-h-habe nichts getan.«

»Genau«, bestätigte der Entführer hinter ihr. »Vielleicht hättest du etwas tun sollen. Hast du das schon einmal überlegt? Hast du überlegt, was du versäumt hast zu tun?«

Der Mann ging zum Waschbecken, unter dem ein Fünfzehn-Liter-Eimer stand. Diesen zog er heraus und drehte den Wasserhahn auf.

»So, ich möchte, dass du einen kleinen Test machst«, sagte er, während er den Eimer füllte. »Das Thema ist Wasser. Wusstest du, dass eins Komma eine Milliarde Menschen weltweit keinen Zugang zu frischem Wasser haben? Das sind eine Menge Menschen, meinst du nicht auch? Und jetzt meine Frage: Wie viel frisches Wasser braucht man, um dein Abercrombie-and-Fitch-T-Shirt und deine Dolce-und-Gabbana-Jeans zu waschen?«

Ich bin in einem Albtraum, dachte Chelsea und blickte den Mann an, der den Wasserhahn wieder zudrehte. Den schweren Eimer mühelos in der Hand haltend, trat er vom Waschbecken zurück.

Ich bin Alice. Ich bin in das Kaninchenloch gefallen und habe das falsche Stück Kuchen gegessen.

Schließlich senkte Chelsea den Blick. »Ich weiß nicht«, flüsterte sie beinahe.

Ohne Warnung packte der Mann den Eimer am Boden und schleuderte ihr das eiskalte Wasser mitten ins Gesicht. Und sie hatte vorher schon gedacht, ihr wäre kalt! Sie drehte beinahe durch. Jetzt war ihr arktisch kalt. Galaktisch kalt.

»Man braucht hundertfünfzig Liter!«, schrie der Mann mit der Skimaske. »In den Dörfern des ländlich geprägten Kambodscha und in Norduganda kämpfen jeden Tag zwei-bis dreihundert Menschen um eine Handpumpe, um das bisschen Wasser zu bekommen, das sie zum Überleben benötigen. Familien sterben wegen Wassermangel. Du verschwendest höchstens einen matten Gedanken an Wasser, wenn der Kellner fragt, ob du es mit oder ohne Kohlensäure möchtest!

Jetzt Frage Nummer zwei: Wie viele tausend Menschen weltweit sterben täglich durch Krankheiten, die durch verschmutztes Wasser verursacht werden, wie Cholera, Ruhr und Hepatitis?«

Chelsea hörte nicht mehr zu. Ihr war viel zu kalt, um noch zuhören oder denken zu können. Sie hatte das Gefühl, ein Gletscher liefe durch ihren Körper und ließe ihre Muskeln, Sehnen und Knochen erfrieren. Bald würde das Eis ihr Herz erreichen und es zum Stillstand bringen wie einen eingefrorenen Motor.

Der Mann ging mit dem Eimer zum Waschbecken zurück, während er die Titelmelodie der Kult-Gameshow Riskant! pfiff, und drehte den Wasserhahn erneut auf.

20

Emily Parker wachte um sechs Uhr morgens – welch unchristliche Zeit! – von einem Migräneanfall auf. Das ist doch mal ein effektiver Weckdienst, dachte sie und zuckte zusammen, als sie sich aufsetzte. Seit dem College litt sie immer mal wieder unter Migräneanfällen. Das pulsierende, stechende Gefühl plagte sie immer an derselben Stelle über dem linken Auge, als würde etwas versuchen, sich mit einem Eispickel seinen Weg nach draußen zu bohren.

Manchmal waren die Schmerzen so stark, dass sie sich übergeben musste. Manchmal bekam sie aus unerfindlichen Gründen starken Durst. Bevor John, ihr New-Age-Ehemann, sie verlassen hatte, hatte er gesagt, es könnte der Preis für ihre ermittlerischen Fähigkeiten sein, der Preis für ihre intuitiven Sprünge, mit denen sie Menschenleben rettete.

Oder vielleicht war es der Stress, den mein unguter Ehemann mir bereitete, hätte sie ihm jetzt gern gesagt.

Sie suchte nach ihrer Tasche, aus der sie eine Tablette herausnahm. Während sie sie trocken hinunterschluckte, tauchte das Bild von Jacob Dunning vor ihr auf, der tot im Heizungsraum in der South Bronx lag.

Was tue ich noch hier?, überlegte sie. Ihr Chef hatte gesagt, sie solle noch in New York bleiben, zumindest bis die Autopsieergebnisse eingetroffen wären, doch sie war sich nicht sicher. Mit fünfunddreißig war sie eindeutig zu alt für diesen Verhaltensanalyse-Quatsch beim FBI. Sie vermisste ihr gemütliches Großraumbüro mit den beigefarbenen Trennwänden und den Schlackensteinmauern. Oder vielleicht sollte sie ganz ausscheiden und versuchen, einen Lehrauftrag an Land zu ziehen. Irgendwas, das zu Olivias Stundenplan passte. Jungen, frischen Geistern, wie sie einmal einer gewesen war, die Chance geben, diese Ungeheuer zu jagen und sich mit den armen Familien abzugeben.

Sie ließ noch eine Tablette in ihre Hand gleiten, als ihr Mobiltelefon klingelte.

»Hallo, hier ist Mike«, meldete sich Bennett. »Tut mir leid, wenn ich Sie geweckt habe.«

Sie musste lächeln. Seine ruhige Stimme war wie ein Rettungsboot in den übelkeiterregenden Wellen, die in ihrem engen Schädel tobten. Sie erinnerte sich an das Abendessen, an seine verrückten Kinder. Zumindest das hatte Spaß gemacht.

»Erzählen Sie mir was Schönes, Mike«, bat sie. »Die Berichterstattung in den Medien hat bei jemandem eine Erinnerung wachgerufen?«

»Schön wär’s«, sagte er. »Ich habe gerade mit meiner Chefin telefoniert. Sieht aus, als gäbe es wieder eine vermisste Jugendliche. Sie heißt Chelsea Skinner, siebzehn Jahre alt. Ihr Vater ist Präsident der New Yorker Börse. Freunde setzten sie an der Ecke der Straße, in der sie wohnt, mit dem Taxi ab, aber sie kam nicht zu Hause an.«

»Schon wieder? Mein Gott! Selbst für einen Serienmörder ist das unglaublich schnell«, stöhnte Emily. »Sollen wir zu der Familie nach Hause fahren?«

»Nein. Schultz und Ramirez sind bereits auf dem Weg«, erklärte er. »Wir sollen zur Besprechung der Sondereinheit kommen, die in der Zentrale zusammengestellt wird. Ich hole Sie um halb neun ab, damit wir genügend Zeit haben, unsere Spielergesichter aufzusetzen. Möchten Sie einen Bagel mit Räucherlachs? Ich glaube nicht, dass es in dem jüdischen Laden, in den ich gehe, Grits gibt, aber ich kann fragen. Was ist überhaupt Grits?«

»Sagen Sie mal, Mike, sind alle New Yorker Polizisten rund um die Uhr Witzbolde?«

»Nur die gut aussehenden mit einer zweistelligen Anzahl von Kindern«, antwortete Bennett. »Also, bis halb neun, Agent Parker.«

21

Die Besprechung der Sondereinheit fand in einer nagelneuen Abteilung im elften Stock des One Police Plaza statt. Das NYPD musste beim Heimatschutz für die Bezuschussung alle Hebel in Bewegung gesetzt haben, weil die Abteilung aussah wie eine Kommandozentrale in einem Hollywoodfilm.

Überall standen nagelneue Flachbildschirme und die modernsten Telefone und Funkanlagen herum, an einer Wand prangte eine riesige Beamer-Leinwand. Der Teppichboden roch noch ganz neu. Oder war es nur die Politur der teuren Schuhe all der mächtigen Teilnehmer?

Der Bürgermeister war schon früher nach New York zurückgekehrt, wie ich feststellte. Seine alte Freundin Georgina Hottinger schwirrte um ihn herum wie ein Aasfresser um einen Hai. Sie berieten sich eifrig mit Commissioner Daly und seiner Abordnung von Chiefs in weißen Uniformhemden. Auch eine Gruppe fit aussehender Jungs war anwesend, die ich wegen ihrer geleckten Erscheinung als Emily Parkers Kollegen einstufte.

Der Beweis folgte auf dem Fuße, weil Emily, kurz nachdem wir eingetreten waren, zu ihnen ging, um sich mit ihnen zu beraten. Ich selbst beschäftigte mich mit meinem Mobiltelefon, das ich auf Nachrichten hin überprüfte.

Kurz bevor die Festlichkeiten beginnen sollten, kam Emily an meinen Platz, wo ich zwei Becher Kaffee umklammerte.

»Ich habe im Washingtoner Labor ein bisschen Druck gemacht wegen der Asche auf Jacobs Stirn. Die Eierköpfe warten gespannt auf das Ergebnis«, berichtete sie.

»Gut«, sagte ich. »Ich habe mich wegen der Telefonnummern erkundigt. Sieht aus, als hätte unser Typ die Telefone in drei verschiedenen Geschäften von illegalen Ausländern kaufen und bar bezahlen lassen. Außerdem hat Verizon Wireless festgestellt, von wo aus die Anrufe getätigt wurden. Der erste kam vom West Side Highway, der zweite vom Franklin D. Roosevelt Drive. Offenbar war er die ganze Zeit unterwegs, während er mit uns sprach.«

Zehn Minuten später traten Emily und ich vor die Anwesenden und unterrichteten sie über Jacob Dunning.

»Irgendwann in den frühen Morgenstunden am Samstag, dem 21. Februar, wurde Jacob Dunning von einem Unbekannten im Freien entführt. Der Entführer nahm am Sonntag Kontakt mit der Familie auf. Ein paar Stunden später rief er ein zweites Mal an und verlangte, mit uns zu sprechen.

Wir folgten den Anweisungen des Entführers und fuhren in die Briggs Avenue 250, die in der Bronx in einem Gebiet mit hoher Kriminalitätsrate liegt. Dort fanden wir Jacob im Keller, getötet durch einen Schuss in den Kopf mit einer Kugel Kaliber .38. Die Leiche wurde in einer Schulbank vor einer Tafel gefunden, was darauf hindeutet, dass er den Mord bewusst so in Szene gesetzt hat. Auf der Stirn des Opfers befand sich ein Kreuz oder ein X, wahrscheinlich aus Asche. Fremde DNS, Fingerabdrücke oder Patronenhülsen wurden nicht gefunden.«

Ich nickte Emily zu.

»Was die Motive angeht, gibt es noch keine klaren Hinweise«, setzte sie unseren Bericht fort. »Lösegeldforderungen wurden nicht gestellt. Wir sind nicht sicher, ob der Entführer nach Geld fragen wollte, es aber wegen der Einschaltung der Polizei nicht tat. Ein Frage-und-Antwort-Spiel zwischen dem Entführer und dem Opfer lässt vage auf politische Motive schließen. Die vorläufige Stimmenanalyse deutet darauf hin, dass der Entführer männlich, über fünfunddreißig und äußerst gebildet ist. Er scheint auch viele Einzelheiten über das Opfer und seine Familie gekannt zu haben, so dass die Möglichkeit einer Verbindung zwischen dem Verdächtigen und den Dunnings besteht. Das ist alles, was wir haben.«

Chief Fleming erhob sich.

»Für diejenigen, die es noch nicht wissen – heute Morgen wurde ein siebzehnjähriges Mädchen namens Chelsea Skinner als vermisst gemeldet. Ihr Vater, Harold Skinner, ist der Präsident der New Yorker Börse. Obwohl bisher noch keine Kontaktaufnahme erfolgte, behandeln wir den Fall bis auf Weiteres als Entführung durch dieselbe Person.«

Als wir an unsere Plätze zurückkehrten, schüttelten viele schockiert den Kopf. Und noch mehr wurde gemurrt. Im Moment hatten wir kaum etwas in der Hand, was für die Polizei in einem medienwirksamen Fall die schlimmste Situation war. Ich war nicht überrascht, als sich Georgina Hottinger ein paar Minuten später zu uns setzte. Ihr liebstes Hobby schien zu sein, überall ihren Senf dazuzugeben.

»Aus dieser Sondereinheit dürfen keine Informationen weitergegeben werden, und ich meine keine. Jeder, der auch nur an seine Verbindung zu egal welchem Medienkanal denkt, sollte auch seinen Job neu überdenken. Das Letzte, was wir brauchen, ist ein Medienzirkus.«

Sie blickte Emily direkt in die Augen.

»Habe ich mich laut und deutlich ausgedrückt?«, fragte sie.

»So deutlich nicht«, antwortete Emily mit ihrem entzückenden Südstaatenlächeln. »Auf jeden Fall aber laut.«

22

Eine Stunde lang wurde ein Einsatzplan ausbaldowert. Es wurde vereinbart, im One Police Plaza eine Kommandogruppe aller Abteilungsleiter sowie die Nachrichtenkoordinatoren zu stationieren, die dafür zuständig waren, alle Spuren und Ungereimtheiten in dem Fall zu sammeln, zu verarbeiten, zu analysieren und zu verteilen. Eine schnelle Einsatztruppe sowie eine Ermittlertruppe würden in ständiger Bereitschaft stehen, um jederzeit zu den entsprechenden Tatorten und Wohnorten der Opfer aufbrechen zu können.

Emily und ich fuhren als koordinierende Leiter der Ermittlungen direkt zu den Skinners im Riverdale-Viertel der Bronx. Man brauchte uns nicht zweimal aufzufordern, vor den Bürohengsten Reißaus zu nehmen.

Als wir den West Side Highway erreichten, klingelte mein Telefon.

»Bennett hier.«

»Hier auch Bennett, Detective«, meldete sich Seamus. »Ich wollte die Pläne durchgehen für Du-weißt-schon-wen wegen Du-weißt-schon-was.«

Er redete über Mary Catherine. Sie hatte am kommenden Mittwoch Geburtstag, für den wir eine große Überraschungsparty planten. Ich schüttelte den Kopf. Mir musste was wirklich Gutes einfallen. Nach ihrem Verhalten am Abend zuvor mussten wir das Ereignis des Jahres auf die Beine stellen, oder ich wäre dem Untergang geweiht.

»Ich bin im Moment beschäftigt«, wimmelte ich ihn ab. »Ich rufe dich zurück.«

»Ach, hab schon verstanden. Sie ist wohl gerade bei dir«, unterstellte mir Seamus in konspirativem Ton. »Stimmt, sie ist hübsch. Mir würde sie auch tierisch gut gefallen, wenn ich in deinem Alter wäre. Schreib ihr einen Liebesbrief, ich geb ihn ihr dann weiter. Genau das willst du doch, oder?«

Ich drückte die Aus-Taste.

»Wer war das?«, wollte Emily wissen.

»Verwählt«, murmelte ich.

Emily schüttelte lächelnd den Kopf.

»Ich würde gerne mal wissen, wie Sie das machen«, sagte sie. »Toller Polizist. Toller Papa. Ein helles Köpfchen. Wie geht das mit zehn Kindern? Ach ja, und mit einer Katze. Sie sind ein ganz schöner Angeber.«

Lachend trat ich aufs Gas.

»Sie haben mich durchschaut«, sagte ich. »Die Katze habe ich wegen der Atmosphäre gemietet.«

23

Das Haus der Skinners lag an der Independence Avenue etwa achthundert Meter westlich des Henry Hudson Parkway in der Nähe des Wave Hill. Hinter dem mit Efeu bewachsenen, weitläufigen Haus im Tudorstil trieb gemächlich der Hudson River dahin.

Das landschaftlich gestaltete Umfeld hatte etwas vornehm Ländliches. Wie schön es wäre, einen Garten rund ums Haus zu haben, dachte ich, als ich ausstieg. Von Frieden und Ruhe umgeben, würde ich mit einem kalten Getränk im Gras sitzen. Aber das gehörte in mein Reich der Phantasie. Innerhalb der Grenzen New Yorks bezahlte man für vornehme Ländlichkeit mit Blick auf den Fluss gewöhnlich achtstellige Summen.

Wir trafen Schultz und Ramirez auf der hufeisenförmigen Kieseinfahrt.

»Gestern Abend um zehn schlich sich Chelsea raus, um mit ein paar Freundinnen zu feiern«, las Ramirez aus seinen Notizen vor. »Sie sagten, sie hätten sie gegen halb drei an der Ecke West 254th mit dem Taxi abgesetzt. Sie wollten sie nicht direkt vor dem Haus aussteigen lassen, um ihre Eltern nicht zu wecken. Kurz vor sechs fand ihre Mutter Chelseas Tasche mitsamt ihrem Mobiltelefon in der Einfahrt. Er muss auf sie gewartet haben. Niemand sah einen Wagen oder Menschen. Die Nachbarn haben nichts gehört.«

»Die Skinners wurden bereits überprüft«, fuhr Schultz mit dem Bericht fort. »Die Eltern sind sauber, aber Chelsea bekam vor etwa einem Jahr eine gerichtliche Vorladung wegen Trinkens in der U-Bahn. Sie ist offenbar etwas schwierig.«

Auf dem Weg zum Säulenvorbau zählte ich vier Fahrzeuge der Luxusklasse auf der Einfahrt der Skinners. Ein großer, aufgeregt aussehender Mann in Nadelstreifenanzug öffnete die Tür, kurz bevor ich klingeln konnte.

»Und, haben Sie was gehört?«, fragte er, während er auf meine Dienstmarke blickte. »Haben Sie Chelsea gefunden? Ich brauche Antworten.«

»Sind Sie Harold Skinner?«, fragte ich.

»Nein. Mr. Skinner stirbt gerade vor Trauer, dass ihm seine Tochter genommen wurde.«

Eine mollige Frau mittleren Alters tauchte hinter ihm auf.

»Mark«, sprach sie den Mann an. »Du bist mein Bruder, und ich liebe dich, aber könntest du mir bitte nur für eine Sekunde einen Gefallen tun und aufhören?« Sie reichte mir die Hand. »Ich bin Rachael Skinner.«

Etwa ein Dutzend Mitglieder von Chelseas weitläufiger Familie saßen mit roten Augen und entsetzten Blicken wie bei einer Totenwache schweigend im Wohnzimmer. Wieder eine enge Familiengemeinschaft, die unsägliche Qualen litt.

»Ist Mr. Skinner hier?«, fragte ich. »Wir müssten uns auch mit ihm unterhalten.«

»Tut mir leid«, antwortete Mrs. Skinner. »Er ruht sich gerade aus. Hat Beruhigungsmittel genommen. Unser Hausarzt ist eben erst gegangen. Vielleicht können Sie mir eine Sache erklären, Detective. Ich habe gehört, die Stirn des anderen Jungen, der entführt wurde, wurde mit Asche bestreut. Das ist doch eine katholische Sache mit der Asche, oder? Wir sind Juden. Was bedeutet die Asche?«

Woher wusste sie davon? Das hatten wir nicht zu den Medien durchsickern lassen. Jemand aus der Sondereinheit musste gepetzt haben. Ich tippte auf die stellvertretende Bürgermeisterin Hottinger. So weit dazu, keine Infos weiterzugeben.

»Es ist ein Zeichen der Katholiken für ihre Bereitschaft, ihre Sünden zu bereuen«, erklärte ich. »Außer der Enthaltsamkeit vom Rauchen oder Trinken oder am Freitag kein Fleisch zu essen ist es eine Möglichkeit, während der Fastenzeit am Opfer Christi symbolisch teilzuhaben.«

»Ich verstehe. Dann ist dieser Mensch, der Entführer, katholisch?«

»Wir wissen nicht, was er ist«, gestand ich ehrlich ein. »Wir wissen nicht einmal, ob Chelsea entführt wurde. Gehen Sie nicht vom Schlimmsten aus, Ma’am. Machen wir einen Schritt nach dem anderen.«

24

Der Flur mit einer Wand voller Familienfotos führte in die Küche. Chelsea war ein schönes, schwarzhaariges Mädchen mit auffällig hellblauen, fast grauen Augen. Auf dem letzten Bild trug sie eine Kapuzenjacke, auf der vorne »Rettungswacht« stand.

»Ihre Tochter ist wunderschön«, sagte Emily, als Mrs. Skinner uns an den großen, hellen Küchentisch führte.

»Chelsea hatte im Alter von sechs Jahren einen Hirntumor, ein Medulloblastom am Stammhirn«, erzählte Mrs. Skinner freundlich, während sie Kaffee einschenkte. »Sie hat ihn vollständig besiegt. Operationen, Chemo – sie ist eine Kämpferin. Das hier ist nichts dagegen. Sie wird heil herauskommen. Das weiß ich.«

Ich hätte Mrs. Skinners feste Überzeugung zu gern geteilt.

Einige Jungs der Spezialeinheit trafen ein und machten sich an den Festnetz-und Mobiltelefonen zu schaffen. Auch ein FBI-Techniker aus New York erschien und installierte eine E-Mail-Tracking-Software, falls unser Entführer beschließen sollte, seine Taktik zu ändern.

Mrs. Skinner zeigte uns Chelseas Zimmer im zweiten Stock. Über die Dachschräge verliefen Balken, und vom kleinen Balkon aus konnte man den Blick auf den überdachten, in die Erde eingelassenen Swimmingpool genießen. Das Zimmer war schick mit modernen Möbeln eingerichtet und sah mehr nach dem einer reichen Fünfunddreißigjährigen als nach dem einer Jugendlichen aus. Jacobs Zimmer war im Vergleich dazu naiver, kindlicher gewesen.

Es musste eine Verbindung zwischen Chelsea und Jacob geben. Beide waren Einzelkinder, beide reich. Wir hatten erfahren, dass Chelsea auf die Fieldston ging, eine teure Privatschule, die sowohl ganz in der Nähe ihres Elternhauses als auch der Horace Mann lag, der Highschool, in die Jacob gegangen war. Hatten sie einander gekannt? Vielleicht gab es einen Lehrer, der an beiden Schulen gearbeitet hatte. Worin bestand die Verbindung?

Einer Sache war ich mir sicher: Dieser Typ wählte seine Opfer nicht zufällig aus.

Nachdem Mrs. Skinner gegangen war, streifte Emily ein paar Gummihandschuhe über und machte sich über den Laptop des Mädchens her. Chelsea nutzte ihr Profil bei MySpace als Homepage.

Über Emilys Schulter hinweg las ich Teile von Chelseas Blog. Einiges davon klang ziemlich gewagt. Sexuelle Anspielungen. Gewaltphantasien. Ich war schockiert, einige sehr eindeutige Fotos von ihr zu sehen.

»Ist es das, worauf Kinder heute stehen?«, fragte Emily.

Ich schüttelte ebenso wie sie den Kopf über ein Foto von Chelsea mit dick getuschten Wimpern. Würde ich auf meine Tochter Julia aufpassen müssen, die in drei Jahren siebzehn wurde?

»Gott, ich hoffe nicht«, sagte ich. »Nicht vergessen: Mennonit werden und Geld für ein Haus irgendwo hinterm Mond sparen. Ich habe zehn Kinder. Wir könnten lernen, einen Bauernhof zu betreiben. Zu Mutter Erde zurückkehren, unseren CO2-Fußabdruck reduzieren und zu uns selbst finden.«

»Vergessen Sie den Kater nicht«, erinnerte mich Emily.

»Socky, stimmt. Der könnte die Kühe hüten.«

25

Ich verließ gerade Chelseas Zimmer, als das Telefon klingelte. Aber es war nicht das der Skinners, sondern meins. »Mike, hallo. Wie haben Sie geschlafen? Gut, hoffe ich.«

Dreckschwein! Ich blieb abrupt stehen, während das Adrenalin wie ein Stromstoß durch meinen Körper jagte. Er war es! Dieser listige Hurensohn rief mich statt der Skinners an.

»Gut«, sagte ich, löste meine wie festgeklebten Füße vom Teppich und rannte nach unten ins Arbeitszimmer, in dem wir einen Techniker stationiert hatten. Aufgeregt deutete ich auf mein Telefon. Er reichte mir aus einer Laptoptasche einen kleinen Rekorder, den ich an den Hörer hielt.

»Ich bin froh, dass Sie mich anrufen«, sagte ich. »Wo sind Sie? Vielleicht könnten wir persönlich miteinander reden.«

»Vielleicht«, entgegnete er. »Vielleicht aber auch nicht, Mike. Wie gefällt Ihnen das Haus der Skinners? Es ist ganz außergewöhnlich, nicht wahr?«

Was? Er wusste, dass ich hier war? Oder vermutete er es nur? Beobachtete er das Haus?

»Und dieser Ausblick«, fuhr er fort. »Die Erhabenheit des gewaltigen Flusses unterhalb der nüchternen Felsen. Dafür würde man sterben, wenn Sie den Ausdruck verzeihen. Thomas Cole hätte dem kaum gerecht werden können, oder was meinen Sie? Aber was rede ich hier? Ein Polizist kennt sich mit diesen Dingen natürlich nicht aus! Thomas Cole war Maler und Begründer der Hudson River School.«

»So wie Frederic Edwin Church Mitglied der Hudson River School war?«, fragte ich, um seinen Redefluss nicht zu stoppen.

»Ja, Mike, tatsächlich. Sie haben im Kunstunterricht aufgepasst. Wo haben Sie Ihre Ausbildung erhalten?«

Auf der Polizeischule, du Wichser, hätte ich am liebsten geantwortet.

»Manhattan College«, sagte ich stattdessen.

»Nie davon gehört.«

»Nun, es ist ziemlich klein«, erklärte ich. »Könnten wir mit Chelsea sprechen? Wir geben Ihnen, was Sie möchten, wenn Sie es uns nur nennen.«

Darauf erwiderte er das, was ich befürchtete.

»Wenn das der Fall ist, dann hören Sie mir genau zu. Kommen Sie, und holen Sie sich, was Sie möchten. Ich möchte, dass Sie kommen und die kleine Chels holen und sie ihrer Mami zurückbringen. Sie kennen den Ablauf. Setzen Sie sich in einen Wagen. Zehn Minuten. Sie können auch Ihre hübsche kleine FBI-Freundin mitbringen, wenn Sie wollen.«

26

Als wir auf der Henry-Hudson-Brücke den Harlem River überquerten, schob ein Ausflugsboot gerade seinen Bug darunter hervor.

Und wenn Sie einen Blick nach oben werfen, meine Damen und Herren, sehen Sie einen echten, gestressten New Yorker Polizisten, der dabei ist, die Schallmauer zu durchbrechen, ahmte ich in Gedanken den Sprecher nach, als wir mit Blaulicht über die Überholspur der unteren Ebene bretterten.

Die Sirene auf volle Lautstärke eingestellt, jagten wir mit hundertzwanzig Sachen durch die Mautstelle.

Der Entführer hatte uns gerade gesagt, dass sich Chelsea in Harlem befinde. Ich durfte nicht schon wieder eine Jugendliche sterben lassen. Ich musste Chelsea finden, bevor es zu spät war. Ich würde es schaffen.

»Wo sind Sie jetzt?«, fragte der Entführer in meinen Kopfhörer. Wieder bestand er darauf, mich durch jede Straße einzeln zu lenken. Die Stimme meines persönlichen, durchgeknallten Sprechers aus dem Navigationssystem.

»Auf der Manhattan-Seite der Henry-Hudson-Brücke.«

»Wussten Sie, dass sie in den dreißiger Jahren von Robert Moses mit Bundessubventionen erbaut wurde?«, fragte er. »Moses schaffte es, in zwanzig Jahren die meisten von New Yorks wichtigen Brücken zu bauen, die meisten Alleen und öffentlichen Strände anzulegen. Die Zwillingstürme stürzten vor fast zehn Jahren ein, und noch immer gibt es dort nur eine Baugrube. Mit unserer Zivilisation geht es den Bach hinunter, Mike. Mit unserem Planeten ebenso. Das ist nicht zu übersehen. Wir können unsere Koffer packen und verschwinden. Dieser Planet ist erledigt.«

»Hallo? Hallo? Ich glaube, die Verbindung wird schlecht«, rief ich ins Telefon und riss mir das Headset vom Kopf, um mir den Schweiß von der Stirn und den Scheiß aus den Ohren zu wischen. Emily arbeitete mit zwei Funkgeräten und ihrem Mobiltelefon. Ich hielt die Hand über mein Mikrofon.

»Wie sieht’s aus?«, flüsterte ich.

Neben der Luftfahrtbehörde und der Spezialeinheit hatten wir auch die Telefongesellschaft ins Boot geholt, die den Anruf zurückverfolgte.

»Verizon versucht immer noch zu triangulieren«, antwortete Emily. »Bisher noch nichts.«

Ich zermarterte mein Hirn, um eine Möglichkeit zu finden, den Entführer aus dem Gleichgewicht zu bringen und den Spieß umzudrehen. Er hatte die Fäden in der Hand, und der blasierte Ton in seiner Stimme sagte, dass ihm dies nur allzu deutlich bewusst war.

»Sind Sie wieder da?«, fragte er verärgert, als ich mir den Stöpsel wieder ins Ohr steckte.

»Hallo? Hallo?«, sagte ich. »Jetzt scheint’s wieder zu klappen mit der Verbindung.«

»Ach ja, die Verbindung? Ich glaube Ihnen, Mike. So ziemlich. Jetzt nehmen Sie die Ausfahrt George-Washington-Brücke.«

Scheiße, dachte ich. Diese Ausfahrt raste bereits links an uns vorbei. Ich wirbelte das Lenkrad herum und mähte am Straßenrand eine Reihe Verkehrskegel um. Nur knapp schrammten wir an einem Ampelwartungsfahrzeug vorbei, als wir wieder Asphalt unter den Rädern hatten.

»Hören Sie mich jetzt?«, fragte der Entführer. »Fahren Sie zum Broadway, wenn es Ihnen möglich ist.«

27

Ich folgte den Anweisungen des Entführers durch Washington Heights und weiter nach Harlem hinein. Als wir vom Broadway auf die St. Nicholas Avenue abbogen, kamen wir an einer Reihe riesiger Wohnanlagen vorbei, die so kahl und deprimierend aussahen wie Lagerschuppen in einer Industrieanlage.

Die Feinkostläden und chinesischen Schnellrestaurants an den Straßenecken waren mit kugelsicheren Fenstern ausgestattet. Das Viertel sah genauso aus wie das in der Bronx, in dem wir Jacob gefunden hatten.

Wieder befand ich mich auf einer geheimnisvollen Stadtrundfahrt inklusive kostenlosem Geschichtenerzähler.

»Schauen Sie sich um, Mike«, sagte der Entführer. »Erinnern Sie sich an den Krieg gegen die Armut? Die Armut hat gewonnen. Einwanderer aus Afrika und Lateinamerika wurden mit Arbeit in die Städte gelockt, dann zog die Arbeit samt der weißen Bevölkerung weiter. Die Rassenungleichheit und die finanzielle Ungleichstellung, die es in diesem Land immer noch gibt, machen mich manchmal körperlich krank. Aber das bezieht sich nicht nur auf hier. Sehen Sie sich Orte wie Newark, Pittsburgh oder St. Louis an. Wir leben im 21. Jahrhundert, und immer noch lässt die Beschäftigungslage zu wünschen übrig, noch immer lässt die Diskriminierung Farbiger nicht nach.«

»Wohin jetzt?«, unterbrach ich ihn.

»Es wird immer wärmer. Biegen Sie nach links auf die 141st Street, dann links auf die Bradhurst und rechts auf die 142nd«, wies er mich an.

In der 142nd Street stand ein einzelnes, schiefes Haus aus rötlich braunem Sandstein an der Ecke eines mit Geröll bedeckten Grundstücks. Unser Tempo drosselnd, spähte ich ins Gebüsch und Gras, erblickte eine Windel, eine Matratze und einen verrosteten Einkaufswagen, aber zum Glück keine Chelsea.

»Fahren Sie zur Nummer 286. Dort ist sie, Mike. Zeit für mich zu gehen. Grüßen Sie ihre Mama.« Aufgelegt.

Rasch ließ ich den Blick die Häuserreihe entlangwandern und blieb mit quietschenden Reifen vor der Nummer 286 stehen. Ich sprang aus dem Wagen und schaute zur zwiebelförmigen Kuppel des dreistöckigen Gebäudes vor mir hinauf.

»Es ist eine Moschee«, funkte ich unserer Verstärkung. »Ich wiederhole. Wir sind in der 142nd Street Nummer 286. Die Moschee liegt an der Nordseite der Straße. Wir können nicht warten. Wir nehmen den Vordereingang.«

Wir öffneten ein paar verzierte Türen und rannten in eine schäbige, alles andere als schicke Eingangshalle. Die Moschee sah wie ein ehemaliges Kino aus.

»Hallo?«, rief ich, als wir den jetzt leeren Zuschauerbereich betraten.

Fenster waren nachträglich eingebaut worden, der Boden war mit orientalischen Teppichen ausgelegt. Es musste der Gebetsraum sein, dachte ich. Der lichtdurchflutete Saal war in der Mitte von einem Gitter getrennt, eine der Wände mit kunstvollen Fliesen verkleidet.

Ein untersetzter Schwarzer mit einer Kufiya in leuchtendem Gelb, Grün und Rot auf dem Kopf erschien in einer Tür auf der anderen Seite des Raums. Schockiert und wutentbrannt eilte er auf uns zu.

»Wer sind Sie? Was tun Sie hier? Sie dürfen hier nicht rein. Ihre Schuhe! Sie dürfen hier in der Musallah keine Schuhe tragen. Sind Sie wahnsinnig? Sehen Sie nicht, dass dies ein heiliger Ort ist?«

Ich zeigte ihm meine Dienstmarke.

»Ich bin von der Polizei. Wir suchen ein Mädchen, das …«

Plötzlich packte mich der Kerl kräftig am Revers meiner Anzugjacke.

»Mir ist egal, wer Sie sind«, rief er und zerrte mich zur Tür. »Das ist ein Sakrileg! Verlassen Sie sofort die Moschee! Sie haben kein Recht, dies zu tun!«

Während wir miteinander kämpften, erinnerte ich mich an einen Vorfall in Harlem in den siebziger Jahren, bei dem ein Polizist getötet worden war. Ein Konflikt zwischen Polizei und einer Glaubensgemeinschaft war das Letzte, was wir jetzt brauchten.

Einen Moment später fiel der muskulöse Imam plötzlich zur Seite. Emily hatte ihn irgendwie zu Fall gebracht und kniete auf seinem Rücken, wo sie ratschend ihre Handschellen über seinen Handgelenken schloss. Ich half ihr, den hysterischen Kerl auf die Füße zu ziehen.

»Sir«, sagte Emily. »Bitte beruhigen Sie sich. Der Fehler mit den Schuhen tut uns leid. Wir waren unaufmerksam und entschuldigen uns. Wir sind Polizisten und suchen nach einem entführten Mädchen. Uns wurde gesagt, es wäre hier. Bitte helfen Sie uns. Das Leben dieses jungen Mädchens steht auf dem Spiel.«

»Ich verstehe. Ich bin Yassin Ali, der Imam hier. Ich bin wütend geworden. Natürlich werde ich Ihnen helfen.«

Emily nahm ihm die Handschellen wieder ab, woraufhin er uns zurück in die Eingangshalle führte.

»Sie sagen, ein Mädchen soll hier festgehalten werden?« Er blickte uns ungläubig an. »Aber das ist unmöglich. Seit dem Morgengebet war niemand mehr hier. Wie heißt das Mädchen? Ist sie ein Mitglied der Gemeinde?«

Ich zeigte ihm Chelseas Bild.

»Ein weißes Mädchen?«, fragte er verblüfft. »Nein. Das ist unmöglich. Das muss ein Missverständnis sein.«

»Ist heute irgendetwas Ungewöhnliches passiert? Etwas, das uns einen Hinweis gibt, wo dieses Mädchen stecken könnte?«, fragte ich. »Eine Lieferung oder …«

»Nein.« Plötzlich blitzten seine Augen auf. »Doch. Als ich hereinkam, hörte ich ein lautes Geräusch an der Seite, an der mein Büro liegt. Zwischen uns und der Baustelle nebenan gibt es eine Gasse. Ich dachte, jemand von den Arbeitern hätte vielleicht wieder Schutt dorthin gekippt, aber als ich hinausblickte, war niemand zu sehen.«

»Bitte zeigen Sie uns die Stelle«, verlangte Emily. »Wir dürfen keine Zeit verlieren.«

28

Die Gasse neben der Moschee war grässlich. Wasser – dem Gestank nach zu urteilen aus einer geplatzten Abwasserleitung – rann an der Backsteinmauer des im Bau befindlichen Nachbarhauses hinunter. Aus einem Fenster im zweiten Stock flatterte eine verblasste blaue Abdeckplane.

Man merkte, dass man sich in einem bösen Viertel von Manhattan aufhielt, wenn sogar die Immobilienhaie das Schiff verlassen hatten.

Die Schutthaufen in der düsteren Gasse sahen aus wie aus einem Fotoband über die Weltwirtschaftskrise. Ich rannte bis zum Ende und bedauerte, keine Gummistiefel mitgenommen zu haben, als ich über Mülltüten, alte Backsteine und eine verrostete Autotür stieg.

Auf dem Rückweg prallte ich fast gegen einen Kühlschrank, der mit geschlossener Tür auf dem Rücken lag. Von Gesetzes wegen sind Hausmeister verpflichtet, die Türen abzumontieren, damit neugierige Kinder beim Spielen nicht in den Kühlschränken ersticken.

Ein plötzlicher Gedanke ließ mir den Atem stocken.

Ich trat die Kühlschranktür mit dem Schuhabsatz auf.

Irgendetwas in meiner Brust löste sich, als ich nach unten blickte.

Ich wollte nicht sehen, was ich sah, und wandte den Blick ab, rannte zum Zaun hinter mir, wo ich meine zitternde Hand vor den Mund hielt und auf die hinter dem Zaun im Schutt liegenden Glasscherben starrte. Ein Zug quietschte und rappelte in der Ferne, der Wind spielte mit einer Plastiktüte. Ich näherte mich dem Kühlschrank erst wieder, als Emily kam. Wir standen neben dem offenen Gerät, in feierliches Schweigen vertieft wie Trauernde neben einem seltsamen weißen Sarg.

Aus dem Kühlschrank starrte Chelsea Skinner zu uns heraus.

Der Entführer musste ihr den Hals gebrochen haben, um sie in den Kühlschrank quetschen zu können, weil ihr Oberkörper nach unten zeigte. Auch ihre Beine schienen gebrochen zu sein.

An ihrem Kopf prangte ein Einschussloch, auf der Stirn ein Aschekreuz.

Emily legte ihre Hand mit dem Gummihandschuh auf die Wange des toten Mädchens.

»Ich werde diesen Kerl finden, der dir das angetan hat«, versprach sie und zog ihr Telefon heraus.

29

Das Wummern des tief fliegenden Polizeihubschraubers schien sich in meinem Blut fortzusetzen, als ich die enge Gasse zum Bürgersteig zurückrannte. Ich blickte die Reihe verfallener drei-und vierstöckiger Backsteinhäuser auf der anderen Straßenseite entlang. Die Erdgeschosse vieler dieser Gebäude waren leer stehende Geschäfte mit heruntergelassenen Stahlrollläden, doch in vielen Fenstern darüber hingen Vorhänge und Rollos vor den Fenstern, die zur Gasse hinausgingen. Mit Sicherheit hatte jemand etwas beobachtet.

Ein Wagen der Sondereinheit war vor der Moschee eingetroffen. Durch die Windschutzscheibe erkannte ich Lieutenant Montana, der über Funk Verstärkung anforderte. Um den Wagen hatte sich bereits eine Gruppe von Schaulustigen versammelt, viele davon waren Moscheegänger, Männer mit Kufiyas und einige Frauen mit Hijabs um ihre Köpfe; doch auch Nichtmuslime, die hier wohnten, suchten sich Anregung.

Auf dem Weg zu dieser Menschenansammlung zog ich ein Bild von Chelsea heraus und hielt es hoch. »Dieses Mädchen wurde hinten in der Gasse tot aufgefunden. Hat heute Morgen jemand dieses Mädchen gesehen?«

»Ach, eine Weiße. Deswegen der ganze Wirbel. Völlig klar«, sagte eine pummelige junge Frau und lachte, während sie sich Essen in den Mund schob.

»Meine Güte«, meldete sich ein großer Mann mit geflochtenen Haaren zu Wort. »Warum veranstaltet ihr Polizisten in dieser Moschee ein solches Chaos? Das sind gottesfürchtige Menschen. Das ist Schikane. Religiöse Diskriminierung und Rassismus. Wir wissen hier nichts von einem weißen Mädchen!«

So, wie der Mann stand, halb abgewendet und unbewusst seine rechte Seite schützend, hätte ich mein Gehalt darauf verwettet, dass er unter seiner XXL-Giants-Jacke bewaffnet war. Ich hätte ihn am liebsten gleich hier und jetzt verhaftet. Auf diesen Schlaumeier meine Wut abgeladen, die mich immer noch in ihren Krallen hielt. Fast war es mir egal, dass ich den Rest der Menge aufwiegeln würde.

Ich stieß die Luft aus und ließ die Sache auf sich beruhen, als zwei Polizeiwagen aus dem 25. Revier um die Ecke bogen.

Auf dem Weg zurück zum Tatort hörte ich, wie ein Fenster kräftig zugeschlagen wurde. Hinter der verstaubten Scheibe im ersten Stock eines der Wohnhäuser blickte eine schwarze Frau mittleren Alters auf mich herab. Sie riss die Augen weit auf, als wüsste sie etwas, und nickte, bevor sie in den Schutz ihrer Wohnung verschwand.

Sie wollte reden, aber nicht vor ihren Nachbarn. Bitte, lass dies eine Spur sein, betete ich auf dem Weg zurück zu Emily.

Ich ließ die Gasse von ein paar uniformierten Beamten absperren und ging mit Emily über die Straße. An der inneren Tür des Wohnhauses ertönte der Summer, als wir das Foyer betraten. Am Ende des engen Treppenhauses wurde eine Tür einen Spaltbreit geöffnet. Die Frau, die ich am Fenster gesehen hatte, legte einen Finger auf ihre Lippen und winkte uns leise hinein.

Die Wohnung war tadellos. Die geschmackvoll angeordneten Möbel standen auf poliertem Holzparkett, die Edelstahlküche zierte in der Mitte eine Kochinsel aus Granit. Durch eine offene Badezimmertür erblickte ich an der Duschvorhangstange die geblümte Bluse einer Krankenschwester.

Die Frau stellte sich als Mrs. Price vor. Ich zeigte ihr Chelseas Bild, als wir das Wohnzimmer betraten.

»Die Leiche dieses Mädchens wurde auf der anderen Straßenseite gefunden«, erklärte ich mit leiser Stimme.

Die Frau gab ein lautes »Tss« von sich.

»Wieder ein totes Kind«, sagte sie mit singendem karibischem Akzent. »Diese Welt ist verdammt wahnsinnig geworden, aber ich erinnere mich nicht, dass es mal anders war.«

»Wissen Sie etwas, das Sie uns mitteilen können, Mrs. Price?«, fragte Emily. »Der Mord geschah möglicherweise gleich nachdem die Lautsprecher für den Gebetsruf ausgeschaltet wurden.«

»Oh, ich kenne diese verdammten Lautsprecher«, fuhr sie auf. »Die Dinger sollten verboten werden. Religion oder nicht, das ist Lärmbelästigung. Ich habe schon hundertmal die Beschwerde-Hotline angerufen, aber glauben Sie, da passiert was? I wo.«

»Haben Sie etwas gesehen?«, drängte Emily.

»Nein«, antwortete sie. »Aber reden Sie mit diesem Big Ice. Er hat als Drogenhändler das Viertel unter seiner Fuchtel.«

»Der laute Kerl mit den Zöpfen?«, fragte ich nach.

Sie nickte mit geschürzten Lippen.

»Er ist ein großer Teufel, würde ich sagen. Macht den anständigen Leuten mit Arbeit, die versuchen, eine Familie zu ernähren, die Gegend hier regelrecht zur Hölle. Die Leute von Big Ice stehen vom frühen Morgen bis zum nächsten Morgen an dieser Ecke. Wenn innerhalb dieses Blocks was passiert, haben die das gesehen, klar. Er hält sich für so schlau, weil er seine Geschäfte von dem Kleiderladen um die Ecke lenkt, während seine Boten und andere Leute seine Befehle ausführen.«

»Wie heißt der Laden?«, wollte ich wissen.

»Ener-G Boutique. Verkauft diese ganzen Hiphop-Quatsch-Klamotten. Ist gleich an der Ecke.«

»Das war sehr freundlich von Ihnen, Ma’am.« Ich steckte das Foto wieder ein. »Sich laut zu äußern ist sehr mutig.«

»Sagen Sie der Mutter von diesem schönen, jungen Mädchen, dass es mir um ihren Verlust leidtut«, sagte die Frau, als wir zur Tür gingen. »Ich habe in diesem Viertel drei Söhne großgezogen und bin auf dem Zahnfleisch gekrochen. Wenn man sie mir einfach so nehmen würde, ich wüsste nicht, was ich täte.«

30

Die Ener-G Boutique lag genau dort, wo unsere Zeugin gesagt hatte. Ich hätte gedacht, es handle sich um einen Außen-hui-innen-pfui-Laden, doch hier schien alles legal zu laufen. Im Fenster hingen Markenkleider, und offenbar wurden auch Schuhe verkauft, wie die entsprechenden Aufkleber an der Glastür vermuten ließen.

Die Verkäuferin, die sich hinter dem Tresen die Augenbrauen zupfte, hatte keine Gelegenheit, »Kann ich Ihnen helfen?« zu fragen, weil Emily, zwei Polizisten der Sondereinheit und ich mit gezogenen Waffen quer durch den Laden rannten. Big Ice saß in der Schuhabteilung auf einer Bank und schlüpfte in ein paar Nike Dunks, als wir uns ihm näherten.

»Ja?«, fragte er gereizt und blickte zu uns auf.

Neben ihm lagen zwei Mobiltelefone. In der Plastiktüte mit Ener-G-Aufdruck unter seinem Hocker befand sich gut sichtbar eine verchromte Automatik.

»Ich an Ihrer Stelle würde mich nicht bewegen«, warnte ich, kniete mich hin, griff zur Tüte und zog eine 9-Millimeter-Browning Hi Power heraus. »Haben Sie dafür einen Schein?«, fragte ich.

»Oh, das ist nicht meine Tüte, Officer. Die muss hier irgendwer vergessen haben. Ich bin nur reingekommen, um mir neue Schuhe zu kaufen.«

In der Tüte befand sich auch ein Schuhkarton, dessen Inhalt ich auf den Boden leerte. Eine kleinere Plastiktüte mit etwa einem Dutzend fester Bündel mit Zwanzig-Dollar-Scheinen landete auf dem beigefarbenen Teppichboden.

»Dann vermute ich, dass das Geld auch nicht Ihnen gehört. Oder irgendetwas anderes, das ich finden werde, wenn ich diesen Laden auf den Kopf stelle.«

»Okay, hab schon verstanden.« Big Ice ließ seinen Blick von mir zu jedem einzelnen meiner Begleiter wandern. »Ihr wollt mir den Mord an diesem Mädchen anhängen. Ein weißes Mädchen stirbt, also schieben wir die Schuld diesem großen, schwarzen Mann in die Schuhe. So ein Scheiß.«

Big Ice hatte recht. Was wir taten, entsprach nicht der regulären Vorgehensweise. Aber das war mir egal. Ich hatte keine Lust, die Sache nach dem Lehrbuch durchzuziehen und mir immer wieder »Ich habe nichts gesehen« anhören zu müssen. Ich hatte es satt, mir tote Jugendliche ansehen zu müssen.

»Werfen Sie mir mein Handy rüber, damit ich meinen Anwalt anrufen kann.« Big Ice gähnte beiläufig. »Der weiße Junge arbeitet für mich. Der wird Ihnen Ihre illegale Tour schon vermasseln.«

»Vielleicht«, sagte ich. »Aber Ihr Bürgerrechtsanwalt wird Ihnen Ihre Schuhschachtel voller Zwanziger auch nicht wiederbeschaffen können.«

Big Ice sah mich plötzlich an, als wäre mir ein zweiter Kopf gewachsen.

Er lächelte. »Ach, Sie wollen Deal or no deal spielen. Warum sagen Sie das nicht gleich, statt hier so reinzuplatzen und meine Freundin auf die Palme zu bringen? Hier sind Sie richtig. Was kann ich für Sie tun?«

»Ich weiß, dass Sie oder Ihre Leute schon früh am Morgen draußen an der Ecke stehen«, begann ich. »Dieses Mädchen ist nicht vom Himmel gefallen. Sie wurde dort abgeladen. Wenn Sie mir mit ein paar Infos aushelfen, lass ich Sie Ihr Schuhgeschäft weitermachen. Ich könnte auch diese Tüte wieder dorthin legen, wo dieser Pechvogel sie vergessen hat.«

»Mit dem Teil drin?«, fragte Big Ice hoffnungsvoll.

»Nee, die Waffe werde ich im Fundbüro abgeben müssen.«

Er seufzte laut, während er seine Möglichkeiten abwog und schließlich nickte.

»Okay, ich könnte ein paar Leute anrufen«, sagte er.

Ich warf ihm eins seiner Telefone zu.

»Was für eine Type«, stöhnte ich.

31

Wir standen herum, während Big Ice seine Anrufe erledigte und Nachrichten hinterließ.

»Keine Sorge.« Er klappte sein Telefon zu. »Sie wissen, was ihnen blüht, wenn sie nicht spätestens in zehn Minuten zurückrufen.«

An der Wand über einem Regal mit Lederjacken hing ein Flachbildschirm, auf dem ein Unterhaltungssender für Schwarze lief. Big Ice erhob sich eifrig, griff sich die Fernbedienung, die unter der Kasse lag, und schaltete auf CNBC um. Er starrte aufmerksam auf den Bildschirm, wo ein weißer Glatzkopf mit Hosenträgern über Börseneinführungen sprach.

»Verdammt, und Sie glauben, ich bin ’n Krimineller?«, schimpfte Big Ice. »Wie wär’s, wenn Sie sich an die Private-Equity-Schuppen machen? Die Jungs kaufen multinationale Firmen mit Schuldscheinen und scheißen drauf. Das sollte ich mal bei McDoof probieren. ›Hey, was kostet ein Big Mac? Drei Piepen? Okay, ich nehme einen, aber statt gleich zu zahlen, heb ich einfach irgendwann die Hand.‹ Denen würde der Scheiß wohl kaum gefallen. Aber wenn du den Trick mit ein paar Millionen multiplizierst, benennen sie ’n Krankenhaus nach dir. Wie geht das?«

Emily verdrehte ihre Augen.

»Haben Sie bei solchen Geschäften auch die Finger im Spiel?«, fragte sie.

Big Ice drehte sich um und blickte sie an.

»Seh ich aus wie einer, der das Risiko scheut, Kleine? Klar bin ich dabei. Ich arbeite dauernd an meinem Standard-and-Poor Portfolio, scheffle die Dividende. Schließlich kosten die Parkettplätze fürn Spiel der Knicks ne Stange Geld. Wenn Sie wollen, bring ich Sie mit meinem Broker zusammen«, sagte er mit einem Augenzwinkern.

»Echt?«, erwiderte Emily sarkastisch, als eins von Big Ice’ Telefonen klingelte.

»Hör zu, Snap«, sagte Big Ice ins Telefon. »Warst du heute früh schon draußen an der Ecke? … Halt’s Maul, und hör zu, du Arsch. Hast du ganz früh heute Morgen nicht jemanden an der Moschee gesehen?«

Big Ice hörte zu und nickte.

»Was los ist?«, fragte er einen Moment später. »Irgend so’n weißes Mädchen wurde tot in der Gasse gefunden, du Trottel, und ich will nicht, dass man mir wegen der was anhängt.«

Er klappte sein Telefon zu.

»Sprechen Sie mit uns«, verlangte ich.

»Snap hat gegen halb sechs gesehen, wie ein Weißer aus einem ramponierten Van gestiegen ist. Das hat er gemerkt, weil morgens die Geschäfte nur zäh laufen, und er dachte, der Typ wär ein verzweifelter Kunde. Ich bin gerne schon ein bisschen früher und länger draußen als die anderen. Die Kunden schätzen diesen Sonderservice.«

»Das glaube ich Ihnen aufs Wort. Weiter«, verlangte ich ungeduldig.

»Also, Snap hat gesagt, ein Typ in Overall und mit Mausgesicht, Brille und grauem Haar hat einen Kühlschrank aus dem Van gehievt und nach hinten gekarrt. Er dachte, der Typ liefert schon so früh was bei der Baustelle an. Der Weiße kam nur mit der Sackkarre zurück, stieg in den Wagen, wendete, und weg war er.«

Ich wusste, dass es keinen Sinn hatte zu fragen, ob Mr. Snap die Autonummer notiert hatte. Auch wenn es nicht viel war, so hatten wir doch zumindest einen Anhaltspunkt.

»Hat das was genützt?«, fragte Big Ice und rieb lächelnd seine tellergroßen Hände aneinander.

Ich ließ die Plastiktüte mit dem Drogengeld auf den Tresen fallen.

»Investieren Sie nicht alles nur in einen Index«, rief Emily beim Hinausgehen.

32

Die Leute auf der Straße schienen irgendwie ruhiger geworden zu sein, als wir zur Moschee zurückkamen. Imam Yassin war auf den Bürgersteig getreten und redete beschwichtigend auf seine Schäflein ein.

Ich rief die Sondereinheit an und gab die Informationen, die wir erhalten hatten, als anonymen Tipp weiter, um den neuen Freunden des NYPD, Big Ice und Snap, weitere Unannehmlichkeiten zu ersparen.

»Okay, ich tippe den DD-fünf für Sie und gebe ihn den entsprechenden Leuten weiter«, sagte Detective Kramer, der Detective für Kapitalverbrechen, der als Chef für die Leute vom Geheimdienst eingesetzt war.

Jemand erledigte den Papierkram für mich? Langsam gefiel mir dieses Ding mit der Sondereinheit, schoss es mir beim Auflegen durch den Kopf.

Ich holte John Cleary ein, den Leiter der Spurensicherung, der mit der Ausrüstung zur Einschätzung der biologischen Gefährdung Richtung Gasse ging.

»Es hat sich gezeigt, dass der Verdächtige die Leiche nicht hier in den Kühlschrank gelegt hat, John«, begann ich. »Der Kerl hat den Kühlschrank mitsamt der Leiche darin abgeladen.«

»Echt?«, fragte Cleary und zog sein Telefon vom Kragen seines Einweg-Overalls. »In diesem Fall werden wir die Leiche nicht hier herausnehmen, sondern den ganzen Kühlschrank auf einen Pritschenwagen hieven und ins Labor bringen.«

Von meinem Wagen aus rief ich Detective Ramirez an, der immer noch bei den Skinners zu Hause war, und teilte ihm die schlechte Nachricht mit. Er stieß einen tiefen Seufzer aus.

»Scheiße!«, fluchte Ramirez. »Die arme Frau. Das hat sie nicht verdient. Ich gebe ihr Bescheid, Mike. Ich würde mir lieber in die Kniescheibe schießen, aber ich sag’s ihr.«

Ich wollte mir nicht den Kummer mit anhören, der bald folgen würde, und legte rasch auf.

»Also, was denken Sie?«, fragte Emily, als sie wieder in den Wagen stieg.

»Ich denke, wir sollten was essen«, antwortete ich. »Ich kenne den perfekten Ort. Dort werden Sie vielleicht sogar die letzten Stunden vergessen.«

Zehn Minuten später traten wir ein paar Blocks entfernt auf der Lenox Avenue durch die Tür von Sylvias Südstaaten-Restaurant.

»Sie haben Glück«, sagte ich zu Emily und deutete auf die Speisekarte, nachdem wir uns in dem gemütlichen Lokal niedergelassen hatten, in dem es nach leckerem Essen roch. »Heute servieren sie sogar Maisgrütze und Blattkohl.«

»Blattkohl? Ach, Gott bewahre«, säuselte Emily in ihrem Südstaatenakzent und wedelte sich mit einem imaginären Fächer Luft zu. »Ich werde nie wieder Hunger haben. Aber ich hätte Sie gar nicht als Soul-Food-Liebhaber eingeschätzt, Mike.«

»Verstehen Sie mich nicht falsch, Parker. Ich verputze sonst mit meinen irischen Brüdern zu einem Sixpack nichts als Kartoffeln. Es war meine Frau, die mich in diese Küche eingeführt hat. Sie war die Feinschmeckerin. Jeden Samstag überredete sie Seamus, auf die Bande aufzupassen, und führte mich in neue Restaurants aus. Oft kamen wir zum Jazz-Brunch hierher.«

Nach ein paar von Silvias butterzarten Rippchen gingen wir den Fall durch.

»Ich denke, die Lage ist im Begriff, sich ein bisschen zu entspannen«, begann Emily. »Der Zeuge war furchtbar, aber allein die Tatsache, dass es einen Zeugen gibt, beweist die Menschlichkeit unseres Entführers, der somit auch zu Fehlern fähig ist. Eine Zeitlang war ich mir nicht sicher. Aber die Leiche in einen Kühlschrank stecken und diesen irgendwo abladen? Das ist … abstrus, oder? Diese Mühe, die er auf sich nimmt.«

»Ja«, stimmte ich zu und wischte mir mit der Serviette über den Mund. »Für diesen Spinner ist das nicht nur ein Job. Es ist ein Abenteuer.«

»Ich frage mich, warum er das macht«, fuhr Emily fort. »Warum tut er so, als handelte es sich um eine Entführung? Er hat kein Lösegeld gefordert. Ich meine, warum nimmt er mit den Familien Kontakt auf, wenn er die Opfer einfach umbringt?«

»Moment«, hielt ich sie auf. »Ich denke, er macht die Sache so dramatisch, wie er kann. Warum machen Psychopathen so was überhaupt? Sie sind in gewisser Hinsicht unzulänglich, halten sich aber für grandios. Sehen Sie sich Oswald an. Oder die Verrückten von Columbine. Sie können nicht auf normalem Weg berühmt werden, also töten sie, um Aufmerksamkeit zu erlangen.«

Emily hielt einen mit Grillsoße überzogenen Finger hoch. »Aber Sie haben mit diesem Typen gesprochen, Mike. Er wirkt gebildet und scheint sich gut artikulieren zu können. Mir kommt er nicht unzulänglich vor.«

Ich zuckte mit den Schultern.

»Dann muss er entstellt sein oder so, weil es sich hierbei keinesfalls um eine Inszenierung und beim Frage-und-Antwort-Spiel nicht um ein getürktes Quiz handelt. Unser kultivierter Freund geilt sich auf.«

»Da haben Sie recht«, stimmte Emily zu.

Ich war schockiert, als Emily bei der Kellnerin einen Jack Daniel’s bestellte.

»Was ist mit der Cola mit vollem Zuckergehalt? Hören Sie dieses Rumpeln? Das ist Hoover, der sich vor Neid in seinem Grab umdreht.«

Emily zwinkerte mir zu. »Was soll ich sagen, Mike? Sie haben mich völlig verdorben. Man hat mich vor den New Yorker Polizisten gewarnt. Ich Dummerchen hätte besser drauf hören sollen.«

Als die Rechnung kam, legte ich meine Kreditkarte darauf.

»Halt. Was tun Sie da?« Emily griff in ihre Handtasche. »Wir teilen die Rechnung. Sie tun ja, als wäre das hier ein Rendezvous.«

»Ach ja?« Ich blickte in ihre Augen, als ich der Kellnerin die Rechnung reichte.

Sie blickte einen sehr langen, sehr angenehmen Moment zurück. Und wurde rot. Nein, nicht sie. Ich.

Mist, was tat ich hier? Ich wusste es nicht. Meine Frau war seit zwei Jahren tot, und gewöhnlich fühlte ich mich unwohl, wenn ich Damenbekanntschaften schloss. Special Agent Emily Parker war anders, vermutete ich.

Oder vielleicht drehte ich nur durch. Ja, das war’s wahrscheinlich.

33

Es war fast neun Uhr abends, als die Schlussbesprechung der Sondereinheit endete und Emily Parker erschöpft in ihrem Hotel eintraf. Sechs Minuten später tauchte sie zufrieden platschend ins hoteleigene Schwimmbecken.

Dieser erste, magische Moment hatte etwas Unvergleichliches. Wie in jedem Becken, in das sie das erste Mal sprang, tauchte sie bis zum kühlen Boden hinab und strich mit der Hand über die raue Oberfläche.

Sie ließ sich im Lotussitz nieder und schloss die Augen. Hier unten gab es keine Sorgen. Keine übellaunigen Chefs. Keinen Stress. Und mit Sicherheit auch keine toten Kinder.

Während ihrer Kindheit in Virginia hatte ihre Familie einen Pool gehabt, und im Alter zwischen sechs und zehn Jahren hatte sie jeden Sommer so oft wie möglich auf dem Boden des Beckens gesessen und sich wie eine Meerjungfrau gefühlt. Sie hatte die Augen geschlossen, ihre Hand ausgestreckt und gewartet, dass ihr geliebter Meerjüngling sie in ihr verlorenes Königreich führen würde.

Als fast eine Minute später ihre Lungen anfingen zu brennen, erinnerte sie sich, dass Chelsea Skinner Rettungsschwimmerin gewesen war.

Sie tauchte wieder auf und begann ihre Bahnen zu ziehen. Das reichte normalerweise, um einen klaren Kopf zu bekommen, doch schon nach fünf Bahnen musste sie wieder über den Fall nachdenken. Selbst durch den Ärmelkanal zu schwimmen hätte nicht gereicht, um sie abzulenken.

Das Labor war noch immer mit der Leiche beschäftigt gewesen, als die Sondereinheit ihre Besprechung beendet hatte. Mike hatte ihr gesagt, man habe den Kühlschrank aufsägen müssen, um Chelsea herauszubekommen.

Dieser Mörder hatte etwas Beunruhigendes. Die meisten Serienmörder mieden es, die Aufmerksamkeit auf sich zu ziehen, wie Emily wusste. Dieser hier schien sich in der Öffentlichkeitswirkung zu aalen, als wollte er alle und jeden mit der Nase auf das stoßen, was er tat.

Was hatte er gesagt? »Grüßen Sie ihre Mama.« Selbst für einen durchgeknallten Jäger waren diese Gefühllosigkeit und Arroganz erschreckend. Dieser Typ war nicht nur selbstbewusst, sondern großkotzig. Außer sich von dem Drogenhändler sehen zu lassen, hatte er keinen einzigen Fehler begangen.

Zwanzig Bahnen später marschierte Emily Parker zurück in ihr Zimmer und rief zu Hause an.

»Wie geht’s ihr?«, fragte sie ihren Bruder Tom.

»Das wird dir gefallen, Em. Heute hat im Kindergarten einer von Olivias Spielkameraden gehört, wie die Lehrerin sie Olivia Jacqueline gerufen hat. Daraufhin hat er sie den ganzen Morgen OJ Parker genannt.«

»Dieses kleine Arschloch«, sagte Emily.

»Nein, warte«, hielt ihr Bruder sie lachend auf. »Der Junge heißt Brian Kevin Sullivan, also hat die Olive ihm den Spitznamen BK Sullivan verpasst. Jetzt nennt ihn jeder Burger King Sullivan. Ist das nicht klasse? Ich denke, Burger King wird es sich ab jetzt überlegen, ob er sich noch einmal mit der Olive anlegt.«

Emily gluckste.

»Wo ist sie jetzt?«

»Im Bett. Ihre My-Twinn-Puppe ist heute Abend zu Besuch, also ist’s kuschelig eng. Sie wollte dich daran erinnern, dass der American-Girl-Laden auf der Fifth Avenue liegt. Und dass du Eloise im Plaza Hotel grüßt.«

»Wird erledigt.« Emily fühlte sich leicht ums Herz, etwas, das sie ganz dringend benötigte. »Du bist der beste Onkel der Welt, Tom.«

»Vergiss nicht den besten Bruder. Pass auf dich auf.«

Als sie auflegte, merkte sie, dass Mike eine Nachricht hinterlassen hatte, und rief ihn zurück.

»Was gibt’s?«, fragte sie, als er abhob.

»Nichts«, antwortete Bennett. »Ich wollte Ihnen nur sagen, dass es in der letzten halben Stunde keine Entführungen gab.«

Sie dachte über ihn nach. Dachte an ihr Mittagessen, an das wundervolle Abendessen mit seiner Familie, während sie einsam und allein hier in diesem Hotelzimmer saß. Ihr war nicht mehr in den Sinn gekommen, sich auf jemanden einzulassen, seit ihr Mann das Schiff verlassen hatte. Je mehr Zeit sie allerdings mit Mike verbrachte, desto mehr zog sie diese Möglichkeit in Betracht.

»Wo sind Sie gerade, Mike?«, überraschte sie sich selbst mit der Frage.

Was, zum Teufel, tat sie nur?

»Ich kann Sie nicht hören. Eins dieser Kinder schreit Zeter und Mordio. Bleiben Sie dran. So. Jetzt bin ich in der Küche. Was haben Sie gesagt?«

Emily dachte nach. Sie musste sich zusammennehmen. Ein Polizist? In einer anderen Stadt? Wie, zum Teufel, sollte das funktionieren?

»Nichts«, wimmelte sie ab. »Wir sehen uns morgen früh, Mike.«

34

Ich stand in der Küche und blickte auf mein Mobiltelefon.

Zwischen Emily und mir hatte eine besondere Stimmung geherrscht, eine Art über uns schwebender Gelegenheit, aber die hatte ich wohl verpasst. Mist.

Doch es war nett, einfach nur ihre Stimme zu hören. Nicht so nett, wie ihr Gesicht zu sehen, aber fast. Sie war eine gute Polizistin, sie konnte einen gut zum Lachen bringen, und sie sah gut aus. An ihr war alles gut, wie mir schien. Ich hatte das Gefühl, dass wir uns schon seit zwei Jahren und nicht erst seit drei Tagen kannten.

Plötzlich klingelte mein Telefon, während ich immer noch wie eins meiner verliebten Kinder schmachtete. Los, komm zurück in die Realität, Casanova!

Es war meine Chefin, Carol Fleming.

»Mike, ich habe gerade gehört, ein Pressefuzzi aus dem Rathaus sollte im Auftrag der stellvertretenden Bürgermeisterin Kopien von all Ihren Berichten abholen. Haben Sie eine Ahnung, was die im Rathaus damit vorhaben?«

»Leider sind wir mit der Hottinger aneinandergerasselt, als wir bei den Dunnings waren«, erklärte ich. »Wahrscheinlich sucht sie nur nach einem Anlass, mich in die Pfanne zu hauen.«

»Diese magersüchtige Ziege kann sich von mir aus auf den Kopf stellen«, erwiderte meine Chefin wütend. »Interne Polizeiberichte sind streng vertraulich, und wenn sie Informationen will, bekommt sie die nur von mir persönlich. Dieser Fall wird absolut professionell abgewickelt. Machen Sie sich keine Sorgen wegen ihr oder sonst jemandem, solange ich in der Nähe bin. Schlafen Sie ein bisschen, Bennett.«

Wow. Eine Chefin, die Vertrauen in mich hatte und bereit war, um sich zu beißen, um mich zu schützen. Das war neu in meinem Leben.

Aber was war mit Schlaf? Ich verließ die Küche und sah mir den Trümmerhaufen an, der eigentlich mein Esstisch war.

Dort standen Becher, Plastikröhrchen, Stoppuhren und Lebensmittelfarbe. Und die Pappkartons reichten für den Bau eines Leichtflugzeugs.

Richtig, die gefürchtete Jahreszeit hatte wieder begonnen. Die jährliche Wissenschaftsmesse in der Holy Name School.

Sechs meiner zehn Kinder setzten wie Besessene ihre Projekte um. Jane untersuchte Erde aus dem Riverside Park, Eddie die Geometrie von Schatten. Brian arbeitete am Thema Fernsehen und Hirnleistung. Oder schaute er nur Fernsehen, statt seine Arbeit zu machen? War auch möglich.

Selbst meine fünfjährige Chrissy wurde von der Wissenschaftspolizei versklavt. Sie musste aus Klopapierrollen ein Stethoskop basteln. Das Manhattan-Projekt hatte weniger Arbeit gemacht.

Ein Stück Alufolie flog an meinem Kopf vorbei, und ich schnappte es mir.

»Gehört der Ball dir, Trent?«, fragte ich und gab ihn ihm zurück.

»Das ist kein Ball, Dad«, wurde ich mit einem Stöhnen belehrt. »Das ist Jupiter.«

Kaum war ich von der Arbeit nach Hause gekommen, war ich sogleich beauftragt worden, in unserem Schreibwarenladen um die Ecke auf den letzten Drücker einige Dinge zu besorgen. Seit dem Labor Day am 15. April hatte ich auf dem Postamt nicht mehr so viele durchgeknallt wirkende Menschen gesehen. Waren die Schüler nicht verpflichtet, ihre Experimente selbst durchzuführen? Eigentlich schon.

Zehn Minuten vor Mitternacht verpackte ich die letzten Edisons und Galileos und ging in die Küche.

Mit kleberverschmierten Wangen und markierstiftbefleckten Fingern nahm Mary Catherine an allen Teilen die letzten Korrekturen vor.

»Hey, Mary. Ich wette, du hast im Traum nicht daran gedacht, dass du so tief in die Freuden der Wissenschaft eintauchen könntest. Fühlst du dich im Geist auch so erweitert wie ich?«

»Ich habe eine Idee für ein Experiment, das ich an diesen Wissenschaftsheinis ausprobieren möchte«, sagte sie, während sie einen Pfeifenputzer zu einer Locke drehte. »Wie viel Druck kann ein Mensch aushalten, bevor sein Kopf platzt?«

35

Um zwanzig nach zwei am Morgen verließ Dan Hastings die Hauptbibliothek der Columbia University. Der Student im ersten Semester mit Hauptfach Wirtschaft grinste frech, schaltete, statt den Weg über die Fahrstuhlrampe zu nehmen, seinen iBOT-Rollstuhl in den Treppenmodus und sauste mit dem Ding die massive Steintreppe hinab.

Man sollte doch denken, ich hätte meine Lektion gelernt, dachte er, als der teure, computergesteuerte Rollstuhl von der letzten Stufe hüpfte. Seine Beine waren seit einem Mountainbike-Unfall gelähmt.

Auf einer Extremtour mit seinem Vater im Orkhon-Tal in der Zentralmongolei war er wie der wiedergeborene Dschingis Khan einen steilen Pfad hinuntergeflogen, bis sich das Vorderrad zwischen zwei Felsbrocken verhakt hatte.

Durch den Sturz in die Schlucht waren sein neunter, zehnter und elfter Brustwirbel zertrümmert worden, doch er beschwerte sich nicht. Er hatte noch sein Hirn und sein Herz und, als mongolisches Abschiedsgeschenk, sein Glied, das immer noch voll funktionstüchtig war. Mit seinem iBOT, dem Ferrari unter den Rollstühlen, verwies er diese Angelegenheit an die Stelle, an die sie gehörte – hinter sich. Ihm standen immer noch alle Ziele offen.

Seinen Lernmarathon an diesem Abend verdankte er der üblen Statistikprüfung, die ihm am nächsten Tag bevorstand. Und dem Umstand, dass sein Mitbewohner eine Party für seine studentische Friedensgruppe gab. Er würde lieber in einem Heuschober schlafen, als mit diesen Ökos herumzuhängen.

Ehrlich gesagt war er der größte Konservative, den er kannte. An der liberalen Columbia University wurde er damit zum tief in Feindesland vorgedrungenen Spion.

Er holte das Äußerste aus seinem Rollstuhl heraus, als er über den College Walk auf den Low Plaza fuhr. Normalerweise tummelten sich auf diesem Platz die Sonnenanbeter und Footbag-Spieler, doch jetzt herrschte hier öde Leere, und die majestätische Kuppel der Low Library zeichnete sich seltsam bedrohlich vor dem dunklen Nachthimmel ab.

Hatten die Antikriegs-Hippies in den Sechzigern nicht dieses hübsche Gebäude eingenommen? Was für eine Schande! Schlimmer noch war, dass viele seiner Kommilitonen immer noch an diesen Schrott glaubten.

Er nicht. Er studierte Wirtschaft im Hauptfach. Sein ursprünglicher Plan war, sich den Arsch aufzureißen, einen Abschluss summa cum laude hinzulegen und ein Praktikum bei einer der größten Investmentbanken an der Wall Street an Land zu ziehen. Doch seit Bear Stearns, Goldman und Merrill sich selbst ins Aus geschossen hatten, überlegte er, bei einem Private-Equity-Unternehmen einzusteigen. Ihm war es egal, bei welchem, Hauptsache, es war groß.

Die Alles-oder-nichts-Regel in einem Kranken-Chopper umzusetzen gehörte zu Dan Hastings’ Glaubenssätzen.

Er steckte sich die Stöpsel seines iPod in die Ohren und brachte sich mit Fall Out Boy in Laune. Die und My Chemical Romance waren beim Rollstuhlfahren nicht zu toppen.

Er fuhr an der Lewisohn Hall vorbei, als er ein Licht bemerkte. Ein seltsames Blau blinkte aus einem Hauseingang. Ein Mobiltelefon? Er fuhr langsamer und zog die Stöpsel aus den Ohren.

»Hey, Dan. Komm her«, flüsterte eine Stimme laut.

Was war hier los? Dan näherte sich dem Eingang. Stand dort jemand aus seinem Kurs? Irgendeine Ulknudel, die ihm einen Streich spielen wollte? Vielleicht eine Schlüpferjagd? Diesen Unsinn hatte er schon hinter sich.

Etwa eineinhalb Meter vor dem Eingang wurde Dan beinahe aus seinem Rollstuhl geschleudert, als er scharf bremste. Ein Kerl in schwarzem Kolani und mit Skimaske über dem Kopf trat aus dem Eingang. In der Hand hielt er eine Waffe.

Was sollte das? Und wo, zum Teufel, waren die Sicherheitskräfte?

Er wusste, dass Morningside Heights, das Viertel, in dem sich das Ivy-League-College befand, nicht ganz ungefährlich war, doch er hatte nie gehört, dass jemand tatsächlich auf dem Campus überfallen wurde.

»Nimm das«, bot Dan ihm seinen iPod an. »In meiner Tasche befinden sich einhundertfünfzig Dollar und eine Kreditkarte. Die kannst du auch haben, Kumpel.«

»Och, wie nett«, sagte der Mann mit der Skimaske, packte Dan an der Jacke und riss ihn aus dem Rollstuhl. Die kleine Tür dröhnte, als er sie mit dem Fuß aufstieß.

»Was soll das, verdammt?«, rief Dan, der in das dunkle Gebäude getragen wurde.

Der Mann hievte ihn über sein Knie und fesselte ihn auf rüde Weise mit Abdeckband an Armen und Händen und klebte einen Streifen über seinen Mund.

»Pst«, machte der Mann und hob Dan über seine Schulter. »Ruhe jetzt. Im Unterricht wird nicht geredet.«

Dritter Teil

Das Zeichen des Kreuzes

36

»Dad, nicht stolpern, und egal, was du tust, lass es nicht fallen!«, rief Jane hinter mir, während ich, die unhandlichen Demonstrationsobjekte aus Karton auf dem Arm, wie ein Zombie über den Bordstein zur Aula der Holy Name schlurfte.

Nachdem die Wissenschaftsprojekte offiziell fertiggestellt waren, befanden wir uns jetzt in der Bewertungsphase, ähnlich der beim Koch-und Backwettbewerb, wenn die Teilnehmer ihre Torten zum Jurorentisch balancieren müssen.

Ich allerdings musste diese Prozedur sechsmal über mich ergehen lassen, ohne dass mir ein Gewinn von zehntausend Dollar winkte.

Sobald alles sicher transportiert war, begann ich mich zu entspannen, dennoch hätte ich gerne das Blutdruckmessgerät herausgeholt, das ich in einer der vielen Vitrinen vor der Sporthalle entdeckte.

Ich brachte Chrissy bis zur Tür ihrer Kindergartengruppe, wo sie sich von mir zurückzog, als ich sie umarmen wollte.

»Nicht hier, Daddy. Sonst sagen sie, ich wäre noch ein Baby«, klärte sie mich auf.

Aber du bist ein Baby, dachte ich.

»Können wir uns zumindest die Hand geben, Miss Bennett?«, fragte ich. Sie schwenkte kurz und geschäftsmäßig meine Hand und stürmte davon, ohne sich noch einmal umzudrehen. Lächelnd sah ich, wie sie sich bei einer Klassenkameradin unterhakte und ihr ernst etwas zuflüsterte. Ach, die Kinder wurden ja so schnell groß.

Gott sei Dank wurde ich auf wunderbare Weise nicht mit ihnen älter.

Auf dem Weg die Treppe hinunter bemerkte ich, dass ich mein Telefon nach dem Aufladen nicht wieder eingeschaltet hatte. Kein Wunder, dass ich einen Vormittag voller Ruhe und Frieden verbracht hatte.

Aber, ach herrje, in den vergangenen zwanzig Minuten hatte ich zwei Nachrichten von meiner Chefin und vier von Emily Parker erhalten. Emily rief ich als Erste zurück. Sie war hübscher.

»Was gibt’s?«, fragte ich.

»Auf Fox. Schalten Sie den Fernseher ein.«

Ich huschte ins Pfarrhaus, das an die Schule grenzte. Mrs. Maynard, die Gemeindesekretärin, steckte Briefe in Umschläge.

»Vater Bennett ist immer noch in der Acht-Uhr-Messe, Mike«, klärte sie mich auf.

»Ach ja? Dürfte ich kurz Ihren Fernseher einschalten?«, fragte ich und betrat den Raum neben ihr, ohne ihre Antwort abzuwarten.

»Aktuelle Nachrichten«, lautete der Text in der Ecke des lokalen Fox-Senders. Am unteren Bildschirmrand las ich: »Sohn von Medienmogul vermisst«. Das Bild zeigte verwackelte Luftaufnahmen eines College-Campus, die wahrscheinlich von einem Hubschrauber aus aufgenommen worden waren. Ich erkannte die Granitkuppel der Low Memorial Library. Neben einem anderen Gebäude zogen Polizisten Absperrbänder, während die Gruppe der Schaulustigen immer größer wurde.

»Nein«, sprach ich ins Telefon, als ich endlich erkannte, was die Polizei absperrte. Die Kamera hatte einen leeren Rollstuhl herangeholt.

Ich hatte das Bedürfnis, mir den Rosenkranz auszuleihen, der um das Kruzifix an der Wand neben dem Fernseher hing. Hatte sich der Entführer wieder jemanden geschnappt? Dieses Grauen nahm kein Ende. Worauf wollte er hinaus? Verdammt, das hatten wir gerade noch gebraucht!

»Wo sind Sie jetzt, Emily?«, fragte ich, als ich die Straße erreichte.

»Ich renne zur U-Bahn. Die Columbia University liegt nördlich vom Central Park, oder?«, fragte sie. »Sie brauchen mich nicht abzuholen. Wir treffen uns dort.«

37

»Wohin, Mike?«, fragte Mary Catherine, als ich in unseren Wagen sprang. »Starbucks? Dieses Restaurant auf der Eleventh Avenue? Nein, wie wär’s mit ein paar warmen Bagels, die wir im Park essen? Nach dieser Nachtschicht bin ich am Verhungern.«

»Der Plan hat sich geändert«, musste ich sie enttäuschen. »Es wurde wieder ein Jugendlicher entführt. Ich muss fix zur Columbia University.«

Mary Catherines Augen leuchteten auf, als sie den Motor aufheulen ließ. Sie war ein notorischer Bleifuß.

»Schalte das Blaulicht ein, Starsky. Ich bringe dich in null Komma nichts hin.«

Auf dem Weg zur Universität rief ich Chief Fleming an.

»Da sind Sie ja«, sagte sie. »Die Presse hat von der Sache eher Wind gekriegt als wir. Sind Sie schon dort?«

»Fast.«

»Im Fernsehen heißt es, es handle sich um den Sohn des Medienmoguls Hastings, aber das wurde noch nicht bestätigt.«

»Das wird ganz oben auf meiner Liste stehen«, versicherte ich ihr, als wir den Campus erreichten.

Eine Gruppe Studenten und Presseleute drängte sich auf dem Low Plaza an der 116th Street Ecke Broadway. Sirenengeheul durchschnitt alle paar Sekunden die Luft, weil immer mehr Polizeifahrzeuge eintrafen.

Emily Parker rannte die U-Bahn-Treppe herauf. Ich rief nach ihr.

»Ach, ich verstehe.« Mary Catherine blickte mit funkelnden Augen zu ihr hinüber. »Du hast nicht gesagt, dass sie auch hier ist.«

»Natürlich ist sie hier«, sagte ich beim Aussteigen. »Sie ist beim FBI Expertin für Entführungen. Das hier sieht nach einer Entführung aus. Was ist nur los mit dir, Mary?«

»Ach, nichts. Es geht mich nichts an, was du treibst, Mike«, wimmelte sie ab und legte ratschend den Gang ein. »Oder mit wem du es treibst. Darfst gerne wieder mitfahren«, schob sie nach und machte sich mit quietschenden Reifen aus dem Staub.

Ich blickte ihr mit offenem Mund hinterher.

Hatte sie jetzt völlig den Verstand verloren? Muss am Wissenschaftsprojekt liegen, dachte ich.

»War das Ihr Kindermädchen?«, fragte Emily, die mir entgegengerannt war.

»Bin mir nicht ganz sicher«, zweifelte ich.

38

Francis X. Mooney eilte in der morgendlichen Stoßzeit mit Aktenkoffer und riesigem Latte macchiato durch die Grand Central Station. Er ging gerade auf die berühmte Uhr in der Mitte der Bahnhofshalle zu, als er das Mädchen am Ende einer der Schlangen vor den Fahrkartenschaltern der Metro North entdeckte. In einem plötzlichen Schwächeanfall blieb er mit pochendem Herzen und unfähig zu atmen stehen.

Die weiße Haut, das lange, schwarze Haar. Mein Gott, sie war es! Er geriet in Panik. Er hatte die Sache irgendwie verpatzt! Chelsea Skinner war hier! Und sie lebte noch!

Als sich die junge Frau zur Seite drehte, um ihre Handtasche zu öffnen, löste sich der Fluch auf. Erleichtert stellte Francis fest, dass es sich um eine über dreißigjährige Geschäftsfrau handelte, die viel größer und dicker war als die junge Frau, die er entführt und erschossen hatte.

Aber irgendwas stimmte nicht mit ihm. Die ganze Sache machte ihm zu schaffen. Schlafmangel, körperliche Erschöpfung. Er schnappte über, sah Gespenster.

An einer Reihe Telefonzellen blieb er stehen und nahm ein Fläschchen Ritalin, das neben der 9-Millimeter-Browning lag, aus seinem Aktenkoffer.

Seit drei Wochen lebte er praktisch von Amphetaminen. Irgendwo hatte er gelesen, dass die Luftwaffe ihren Piloten Amphetamine gab, um sie bei langen Einsätzen wach zu halten.

Auch er befand sich im Einsatz. Dem wichtigsten Einsatz, von dem die Welt je erfahren hatte.

Er musste alle Möglichkeiten nutzen, damit seine Flamme nicht erlosch.

Nachdem er ein halbes Dutzend Tabletten geschluckt hatte, nahm er die Brille ab und lehnte die Stirn gegen eins der Telefone. Die Schritte auf dem Marmorboden im Bahnhof schienen dreimal so laut zu donnern, als die Tabletten zu wirken begannen.

Gleich auf der anderen Seite der Lexington Avenue betrat er die Marmor-und-Edelstahl-Halle des Chrysler-Gebäudes. Er nahm seinen Kaffeebecher in die Hand, in der er seinen Koffer hielt, als er durchs Drehkreuz mit der elektronischen Sperre schritt.

Vor dem Fahrstuhl im 60. Stock prangte das Messingschild seiner Anwaltskanzlei. Ericsson, Weymouth and Roth. Im Alter von 29 Jahren war er der jüngste Anwalt gewesen, der je zum Partner gemacht worden war. Früher einmal hatte er den Wunsch gehabt – der wahrscheinlich auch in Erfüllung gegangen wäre –, den Namen Mooney auf diesem Schild gedruckt zu sehen.

Diese Zeit war lange vorbei. Und eigentlich war heute sein allerletzter Tag.

Vor der Glastür, die zum Empfang der Kanzlei führte, bog er rasch nach links ab und schlich sich durch den Hintereingang. Er musste unauffällig bleiben. Nachdem er sich die ganze Woche über krankgemeldet hatte, hatte sich überraschend viel Arbeit angesammelt. In seiner Firma, die zu den Zahl-oder-stirb-Spitzenfirmen und den Forbes 100 gehörte, war die unregelmäßige Anwesenheit eine so schlimme Sünde, als würde man auf den Schreibtisch eines Seniorpartners pinkeln.

Seine persönliche Sekretärin, Carrie, fiel fast vom Stuhl, als er sich zu ihrem Arbeitsplatz vorbeugte.

»Francis! Was für eine schöne Überraschung. Ich war mir nicht sicher, ob Sie heute kommen. Ich wollte Sie gerade anrufen. Steinmann, Ihr Neun-Uhr-Termin, hat sich eben gemeldet. Im Studio gab’s ein Problem, weswegen er erst nächsten Donnerstag in New York sein wird.«

Francis schluckte seine Wut hinunter. »Im Studio gab’s ein Problem« war der Hollywood-Mist für »der Scheck ist in der Post«. Er hatte die Zeitverschwendung und das Risiko, ins Büro zu kommen, nur wegen des möglicherweise guten Ausgangs auf sich genommen, den die Besprechung mit dem multimillionenschweren Filmmagnaten versprach.

Wie dumm er gewesen war. Er versuchte, alles auf die Reihe zu bringen, doch selbst auf Speed war das nicht möglich.

»Ach, noch was.« Carrie nahm einen Memozettel aus ihrem Posteingang. »Vom Empfang habe ich gehört, dass Kurt von New York Heart am Freitag angerufen hat. Er meinte, es sei dringend.«

New York Heart war eine privat finanzierte Organisation mit dem Ziel der Armutsbekämpfung, für die Mooney kostenlos arbeitete. Zurzeit beriet er sie in einem Fall, bei dem es um einen mittellosen Mann aus Harlem ging, der in Florida in der Todeszelle saß.

Francis zuckte zusammen. In dem ganzen Trubel hatte er die Organisation vergessen. Eine dringende Nachricht wegen eines Klienten in der Todeszelle konnte nichts Gutes bedeuten.

Er dachte über seine Pläne nach. Seinen Zeitrahmen. Er müsste sich verbiegen, durfte es aber auch nicht unversucht lassen. Bei allem, was er in Bewegung gesetzt hatte, musste er kurz in dem Verein vorbeischauen.

»Carrie, lassen Sie alles stehen und liegen, und sagen Sie den Rest meiner Besprechungen ab, bis ich Ihnen Bescheid gebe. Ich muss sofort dorthin.«

»Sind Sie sicher, Francis?«, flüsterte Carrie besorgt. »Sie waren eine Woche lang nicht hier. Ich glaube, einige der Mandanten und viel mehr noch die Juniorpartner haben sich beschwert. Mr. Weymouth ist schon fuchsteufelswild. Kann ich was für Sie tun? Brauchen Sie jemanden zum Reden?«

Francis lächelte über die Sorge seiner Sekretärin. Seit sie vor sieben Jahren angefangen hatte, für ihn zu arbeiten, war sie als schlaue, genaue und loyale Mitarbeiterin der reine Wahnsinn gewesen.

Wenn alles herauskam – würde sie verstehen, was er zu tun versucht hatte? Würde es irgendjemand verstehen?

Es war unerheblich, dachte er und richtete seine innere Mauer wieder auf. Es war egal, was die Menschen über ihn dachten. Es ging nicht um ihn.

Er drückte ihr einen Kuss auf die Stirn.

»Das ist so lieb von Ihnen, dass Sie sich um mich sorgen, Carrie, aber ob Sie es glauben oder nicht, mir ging es in meinem ganzen Leben noch nie besser«, sagte er und machte sich auf den Weg zum Fahrstuhl.

39

Jesse Acevedo, der Sicherheitschef der Uni, hatte von seinem Bürofenster an der Columbia University einen freien Blick auf den leeren Rollstuhl. Er konnte nichts anderes tun, als den Kopf zu schütteln.

»Das wird das Titelbild der Post«, sagte er mehr zu sich als zu jemand anderem. »Ich meine, hier geht’s immerhin um meine Arbeit. Ein behinderter Student wird auf dem Campus entführt? Oh, Entschuldigung, der behinderte Sohn von einem der mächtigsten Männer der Welt. Meine Tochter besucht diese Uni. Wenn ich rausgeworfen werde, ist sie nicht mehr die Angehörige eines Mitarbeiters und muss die Uni verlassen. Was soll ich bloß tun?«

Der Kerl tat mir leid. Ich kannte die dämlichen Schuldzuweisungen zur Genüge. Aber ich hatte keine Zeit für Mitgefühl.

»Erzählen Sie uns noch einmal von den Tunneln«, bat ich.

»Scheiße, tut mir leid«, sagte er, als er zu seinem Schreibtisch zurückkam. Dort nahm er den Hörer von dem Telefon, das gerade klingelte, und legte ihn gleich wieder auf. Als es wieder anfing zu klingeln, zog er den Stecker auf der Rückseite des Geräts heraus.

Er holte tief Luft. »Die Tunnel. Richtig. Die Tunnel verbinden einige der Unigebäude miteinander. Vom Lewisohn, dasjenige, an dem wir den leeren Rollstuhl gefunden haben, führen Tunnel zu Havemeyer, Math und dem Miller Theater. Dort gibt es einen anderen, älteren, der sogar unter dem Broadway hindurch zu einem der Gebäude des Barnard College führt.«

»Reid Hall. Ich weiß«, bestätigte ich.

Wir hatten bereits herausgefunden, dass die Kellertür in diesem Gebäude aufgebrochen worden war. John Cleary und seine Leute von der Spurensicherung waren gerade dort und untersuchten jeden Quadratzentimeter des Kellers mit einem Staubsauger und Wattestäbchen. Durch diese Tür musste der Mörder eingedrungen sein und den Jungen mit hinausgenommen haben.

»Wer weiß sonst noch von den Tunneln?«, fragte Emily.

»Studenten, Hausmeister, Fakultät«, antwortete er. »Einige haben wir dichtgemacht, aber die Studenten nutzen sie manchmal immer noch als Abkürzung. Wie ein Hotel hat jeder Uni-Campus seine eigenen Geistergeschichten, und die Tunnel spielen bei einem großen Teil der städtischen Legenden, die hier erzählt werden, eine Rolle.«

Mir fiel die kultivierte, gebildete Stimme des Entführers ein. Das hieß, er könnte Akademiker der Ivy League sein.

»Noch eine Frage«, sagte ich. »Ist jemals ein Lehrer dort unten erwischt worden?«

»Ich weiß nicht. Ich werde nachsehen und Ihnen Bescheid geben. Oder zumindest werde ich eine Nachricht für meinen Nachfolger hinterlassen.«

»Langsam bekomme ich Respekt vor diesem Spinner«, sagte Emily, als wir die Treppe hinuntergingen. »Ich habe noch keinen gesehen, der so effizient arbeitet. Der hat als Entführer eine Goldmedaille verdient.«

Emily huschte in die Cafeteria im Erdgeschoss, um zwei Becher Kaffee zu besorgen. An diesem Morgen trug sie eine körperbetonte Bluse und einen marineblauen Rock. Ihr Haar war noch nass.

Mir gefiel, dass sie kaum geschminkt war. Und die Art, wie sie beim Nachdenken so süß an ihrem Ohrläppchen zog. Und ganz besonders das Funkeln in ihren blauen Augen, wenn sie wütend war.

»Und jetzt?«, fragte sie. »Rüber zu Hastings’ Studentenbude? Die Bibliothek, in der er zuletzt gesehen wurde?«

»Nö«, sagte ich. »Wir fahren lieber zu seiner Familie. Ich denke, unser Freund wird dort anrufen.«

40

Das mitten in Harlem liegende Büro des Wohltätigkeitsvereins New York Heart befand sich auf der 134th Street an der Ecke der St. Nicholas Avenue. Der saure Geruch nach Schweiß und Marihuana weckte nostalgische Erinnerungen bei Francis X. Mooney, der, immer zwei der schmutzigen Stufen auf einmal nehmend, die Treppe hinaufhastete.

Seit zehn Jahren beriet Mooney die Organisation, die Fälle von den Ärmsten der Armen übernahm, bei ihrer Sozialarbeit. Lächelnd ließ er im Treppenhaus seinen Blick über die Poster und Fotos vom Theater und dem Garten der Organisation gleiten. Seine Arbeit für New York Heart war für ihn in der Tat eine Aufgabe, die er aus Liebe zur Sache übernommen hatte.

»Wo brennt’s, Kinder?«, fragte Francis, nachdem sich die sechs Sozialarbeiter zehn Minuten später im engen Besprechungszimmer versammelt hatten.

Francis X. lächelte die schlaksigen jungen Leute an, die um den ramponierten Tisch herum saßen. Er erinnerte sich an die Zeit, als er so jung gewesen war, als er noch genug Pfeffer im Arsch gehabt hatte, um eine Sache selbst in die Hand zu nehmen.

Nicht alle jungen Menschen waren selbstsüchtige Jammerlappen, dachte er.

»Ich habe deine Nachricht heute Morgen erhalten, Kurt«, begann er. »Wie läuft’s mit Mr. Franklins Fall?«

Kurt, der fest angestellte Anwalt der Organisation, blickte von seinem Bagel mit Sahnekäse auf. Er hatte in Fordham studiert, aber noch keine Gerichtszulassung, doch Francis glaubte an ihn. Kurts Herz saß am rechten Fleck.

»Ich habe angerufen, weil Mr. Franklin mit seiner letzten Berufung einen Arschtritt kassiert hat«, erklärte er beim Kauen. »Diese Schweine werden ihn am Freitag grillen, und die Reaktionäre da unten werden auf dem Gefängnisparkplatz wahrscheinlich Schlange stehen. Was soll man da noch unternehmen? Ich hoffe, die Republikaner sind glücklich. Wieder beißt einer ins Gras.«

Francis konnte es nicht glauben, dass die anderen anfingen zu kichern. Mr. Reginald Franklin, Sohn einer verarmten New Yorkerin und ein wenig zurückgeblieben, stand kurz davor, von der amerikanischen Regierung hingerichtet zu werden.

Was war daran so lustig?

»Hast du dir die gerichtliche Anordnung des Haftprüfungstermins angesehen?«, fragte Francis.

»Natürlich«, antwortete Kurt. »Das Berufungsgericht hat beschlossen, sich an das Vorstrafenregister zu halten.«

»Das tun die immer«, wandte Francis mit lauter Stimme ein. »Hast du eine Kopie vom Polizeibericht besorgt, wie ich dir gesagt habe? Hast du die Eignung seines ersten Anwalts überprüft? Der Kerl ist angeblich während der Gerichtsverhandlung eingeschlafen.«

Im Besprechungszimmer herrschte völlige Stille. Kurt legte seinen Bagel ab und richtete sich auf.

»Nein, dazu hatte ich keine Gelegenheit«, antwortete er schließlich. »Ich habe dich angerufen.«

»Du hattest keine Gelegenheit? Keine Gelegenheit!«, schrie Francis. Sein Stuhl quietschte, als er hochsprang. »Hast du denn deinen letzten beschissenen Verstand verloren? Der Mann wird sterben!«

»Jesses, Francis«, murmelte Kurt mit gesenktem Kopf. »Entspann dich.«

»Nein!« Francis X. wollte nicht weinen. Nicht vor diesen jungen Leuten, doch er konnte sich nicht zurückhalten. Tränen liefen an seinem roten Gesicht hinab.

»Ich kann mich nicht entspannen, kapierst du das nicht?«, rief er und stürmte hinaus. »Dazu ist keine Zeit mehr.«

41

Wir gingen auf dem Gelände der Columbia University gerade quer über den weitläufigen Low Plaza zum Immatrikulationsbüro, um uns die Unterlagen über Dan Hastings zu besorgen, als mein Telefon klingelte.

»Mike«, rief Detective Schultz. »Komm schnell rüber ins Büro des Vizekanzlers an der Low Memorial Library. Wir brauchen deine Hilfe. Das hier wirst du nicht glauben.«

Ich traf meine frustriert aussehenden Kollegen Schultz und Ramirez auf einem Flur im ersten Stock des symbolträchtigen Gebäudes. Die Verwaltung verweigerte ihnen wegen »Verletzung der Privatsphäre« die Herausgabe der Aufnahmen der Sicherheitskameras.

»Diese Spinner tun, als wären wir der KGB, der Menschen für den Gulag einsammelt, statt dass wir das Leben eines ihrer entführten Studenten zu retten versuchen«, wunderte sich Ramirez mit weit aufgerissenen Augen.

Nach einer zwanzigminütigen Diskussion führte schließlich die Drohung einer Vorladung bei der Stadt und den Bundesbehörden dazu, dass die Bürokraten die Videoaufzeichnungen sowie Dan Hastings’ persönliche Daten rausrückten.

»Das gibt’s auch nur in New York«, schimpfte Agent Parker, als wir durchs Tor schritten, wo das New Yorker FBI-Büro einen Crown Victoria auf dem Broadway für sie abgestellt hatte.

»Und an Elite-Unis«, fügte ich hinzu.

Der Vater des Opfers, Gordon Hastings, wohnte ein ganzes Stück entfernt in SoHo auf der Prince Street. Während Emily fuhr, hörte ich mir im Radio an, was über den Fall bereits in Umlauf war. Gordon Hastings hatte für Rupert Murdoch gearbeitet, anschließend aber sein eigenes Unternehmen gegründet, mit dem er Radio-und Fernsehsender vor allem in Kanada und Europa kaufte. Sein Vermögen wurde auf achthundert Millionen Dollar geschätzt. Wie viel Geld das war, überstieg meine Vorstellungskraft. Aber auch, was dieser Mensch nach der Entführung seines Sohnes durchmachte.

Emily rief im New Yorker Büro an und ließ Gordon Hastings durch das Strafregister und andere Datenbanken des Bundes laufen.

»Geboren und aufgewachsen in Schottland«, berichtete sie, als sie ein paar Minuten später auflegte. »Wurde aber vor einigen Jahren US-Bürger. Er ist sauber, allerdings ist bei der Steuerbehörde noch ein Fall anhängig, nachdem er in einem Vanity-Fair-Interview eine Bemerkung über irgendwelche Überseekonten fallen ließ.«

»Guck mal einer an«, sagte ich. »Und meine Vanity-Fair-Interviews gehen immer so glatt über die Bühne.«

Kurz darauf – wir bogen vom Broadway auf die Prince Street ab – schnaubte ich wütend.

Ein halbes Dutzend Übertragungswagen war uns vor dem Gebäude mit Gusseisenfassade zuvorgekommen. Kalte Kameraaugen schwenkten in unsere Richtung, wo wir in zweiter Reihe parkten. Ich schwenkte meinen kalten Irenblick in ihre Richtung zurück.

»Kein Kommentar, verdammt«, rief ich beim Aussteigen. »Und nehmt diesen gottverdammten Spionagewagen vom Hydranten weg, wenn ihr ihn je wiedersehen wollt.«

»Ha, das nenne ich Geschick im Umgang mit den Medien.« Emily grinste, als wir uns auf dem Bürgersteig durch die Nachrichtenfuzzis zwängten. »Wenn Sie je nach Washington wollen, sollten Sie sich als Pressesprecher für das Weiße Haus bewerben.«

»Sie denken, das war böse?«, fragte ich. »Normalerweise ballere ich ein ganzes Magazin in die Luft.«

Und zu allem Übel stellte sich heraus, dass unsere Fahrt in den Süden für die Katz war. Der gut aussehende, aber offenbar bekiffte Portier des luxuriösen Gebäudes unterdrückte ein Kichern, als wir ihn baten, mit Gordon Hastings sprechen zu dürfen.

»Och nee. Wo haben Sie gesteckt, Mann? Ich dachte, jeder wüsste, dass während des Scheidungsverfahrens nur Mr. Hastings’ zweite Ehefrau und seine neuen Zwillingsbabys im Penthouse wohnen.«

»Könnten wir dann mit der zukünftigen Mrs.-Ex-Hastings sprechen?«, fragte Emily, bevor ich den Kerl um eine Urinprobe bitten konnte.

»Ich glaube nicht«, antwortete der zugedröhnte Modelverschnitt. »Es sei denn, Sie planen eine Reise nach Marokko, wo sie für Aufnahmen der italienischen Vogue posiert.«

Als einzig sinnvolle Information wurde uns gesagt, dass die Post des Medienmoguls an eine Adresse weitergesendet wurde, die sich Pier 59 nannte und am Hudson River auf der 23rd Street lag. Unter dieser Adresse fanden wir das Chelsea Piers Sports Center, wo wir auf dem Bürgersteig davor erstaunt die Jungs mit Rollschuhen und die Männer mit Golftaschen beobachteten.

»Der Portier war ja noch zugedröhnter, als er aussah. Wie kann jemand in einem Fitnessstudio wohnen?«, fragte Emily, als sie am Straßenrand hielt.

»Deswegen«, antwortete ich und deutete auf den Yachthafen neben dem netzförmig angelegten Golfübungsplatz.

42

Mit seinen über sechzig Metern war die Teacup Tempest, Gordon Hastings’ Yacht, die größte im Hafen. Zehn Minuten später saßen wir im mit Kirschholz vertäfelten vorderen Salon und warteten.

Der Salon war mit antiken Möbeln und Bildern eingerichtet. Außerdem hingen an den Wänden zwei Reihen TV-Flachbildschirme. Kleinere Computerbildschirme auf verschiedenen Schreibtischen zeigten Grafiken von Hastings’ Investitionen. Außer der Schiffsbesatzung befanden sich acht oder neun Angestellte an Bord, Hastings’ Mannschaft, die vom Schiff aus arbeitete. Wie wir standen sie nur herum und warteten mit gestressten Gesichtern.

Der Kapitän, John McKnight, der uns an Bord begleitet hatte, erzählte uns von dem Unfall, bei dem der junge Columbia-Student zum Krüppel geworden war.

»Die beiden waren auf einer Mountainbike-Tour in Asien. Die Idee war auf Mr. Hastings’ Mist gewachsen«, erzählte der Kapitän mit gedämpfter Stimme. »Er gibt sich selbst die Schuld dafür. Der Unfall war auch der Grund für seine Scheidung, wenn Sie meine Meinung hören wollen. Ist doch kaum zu glauben, dass Dan jetzt noch entführt wurde. Unerträglich. Für uns alle. Dan war der bodenständigste, liebenswürdigste Junge, den es je gab. Er hat den Unfall völlig locker genommen. Er hat alles immer nur positiv gesehen.«

»Er sieht immer noch alles positiv, soweit wir wissen«, wandte ich ein. »Vergessen Sie das nicht.«

Schließlich kam ein drahtiger, sonnengebräunter Mann in Hawaiihemd und Khakihose aus den Privatkabinen im hinteren Teil der Yacht direkt auf uns zu und begrüßte uns mit Handschlag. Statt Ziffern prangten Schiffsflaggen auf seiner schweren, goldenen Uhr, und über dem Bund seiner Hose ragte der Gummizug seiner Schlafanzughose heraus. Er wankte nicht und roch nicht nach Alkohol, doch ich merkte ihm an, dass er, der besorgte Vater, etwas getrunken hatte.

»Vielen Dank, dass Sie gekommen sind«, sagte er mit überraschend schwerem schottischem Akzent. Mit seiner Glatze und dem Schnurrbart sah er Sean Connery ähnlich. »Haben Sie schon etwas in Erfahrung gebracht?«

»Bisher noch nichts«, musste Emily zugeben. »Ich kann mir kaum vorstellen, was Sie durchmachen müssen.«

Er blickte Emily einen Moment lang an, bevor er sie böse anfunkelte.

»Vielleicht ist die mangelnde Vorstellungskraft der Grund, warum die ersten beiden Opfer sterben mussten, Agent Parker«, höhnte er. »Ich habe gerade vor ein paar Wochen den New York Mirror gekauft. Da kommt einem so was schon mal zu Ohren.«

Wow, dachte ich. Der sieht aus wie James Bond, benimmt sich wie Attila, der Hunne, und säuft wahrscheinlich wie ein Loch. Hastings’ aufgebrachtes Verhalten war verständlich, seine Frechheit hingegen völlig fehl am Platz.

»Der Mann, der Jacob Dunning und Chelsea Skinner umgebracht hat, geht immer nach dem gleichen Muster vor, indem er Kontakt mit der Familie aufnimmt«, erklärte ich, während ich mich zwischen Emily und Hastings drängte. »Wir wissen nicht, ob Ihr Sohn von demselben Täter entführt wurde, aber wir gehen davon aus. Mit Ihrer Erlaubnis würden wir an Ihren Telefonen gerne eine Fangschaltung installieren.«

»Vermutlich …«, begann Hastings nachdenklich.

»Danke, Sir.« Emily grinste. »Kennen Sie vielleicht zufällig die Dunnings oder die Skinners?«

»Natürlich nicht«, blaffte Hastings sie wieder an. »Was soll die Frage? Glauben Sie, wir haben es hier mit einer Verschwörung gegen Millionäre zu tun? Gibt es denn keine Profis, die sich mit Entführungen auskennen?«

»Die stehen genau vor Ihnen, Sir«, antwortete Emily mit noch breiterem, freundlicherem Grinsen. »Danke noch mal für Ihre Kooperationsbereitschaft.«

»Das ist auch eine Möglichkeit, um mit so einem Wichser umzugehen«, stellte ich fest, als Hastings gegangen war.

Emily hörte gar nicht mehr auf zu grinsen. »Ich hatte die besten Lehrer.«

43

Draußen hielten wir mit unserer Mannschaft Kriegsrat ab, bevor wir uns daranmachten, die Geräte für die Fangschaltung aus den Fahrzeugen des FBI und der New Yorker Polizei zu laden. Die Spurensicherung plante zudem, die Stimme des Anrufers über eine entsprechende Software zu analysieren, eine Art Lügendetektor mit eingebautem Gefühlsbarometer. Diesmal verbanden wir auch mein Telefon mit der Anlage.

Als wir alles aufgestellt hatten, ertönte aus einem der Rechner im Edelsalon eine Stimme.

»Sie haben E-Mail erhalten«, meldete sie in unangemessen fröhlichem Ton.

»Ich wusste nicht, dass man sich Mails heute immer noch so ankündigen lässt«, sagte ich zu Hastings’ Sekretärin.

»Tut man normalerweise auch nicht, aber Mr. Hastings besteht darauf. Er findet es nostalgisch«, erklärte sie in einem Ton, der implizierte, dass es sich um eine der vielen sich hartnäckig haltenden Verrücktheiten des Kaisers handelte.

Wir eilten in den Salon, wo die Sekretärin mit einem raschen Klick die Mail aufrief.

Von: danhastings@AOL.com

Betreff: Ob ich lebe oder sterbe

Die Sekretärin biss sich auf die Lippen, als sie die Mail öffnete.

Hastings,
wenn Sie Ihren Sohn lebend wiedersehen wollen, besorgen Sie sich fünf Millionen Dollar in Hundert-Dollar-Scheinen. Sie haben drei Stunden Zeit. Je schneller wir die Sache hinter uns bringen, desto eher können Sie sich wieder Ihrem gierigen, dekadenten Leben widmen.

Ich glaube nicht, dass ich Sie daran erinnern muss, wozu ich imstande bin.

Hastings kam aus seinen Privaträumen zurück. »Was ist das?«, fragte er und stieß mit dem Schienbein gegen ein Sofa. Alle im Raum zuckten zusammen, als er wie ein Wilder stöhnte.

»Oh, Danny! Mein Sohn!« Eine Lampe segelte vom Schreibtisch, als er die Arme Richtung Bildschirm ausstreckte. Diesen verfehlte er zum Glück, landete jedoch mit einem schmerzhaft klingenden Aufprall auf dem Orientteppich neben der Lampe.

Kapitän McKnight half Hastings wieder auf die Beine, als hätte er dies schon öfter tun müssen. Er redete beschwichtigend auf ihn ein, während er ihn zurück in den hinteren Bereich der Yacht führte.

Deutliche Bilder von Jacob Dunning und Chelsea Skinner blitzten in meinem Kopf auf, als ich den letzten Teil der E-Mail noch einmal las.

»Ich glaube nicht, dass ich Sie daran erinnern muss, wozu ich imstande bin.«

Er hat vollkommen recht. Das ist wirklich nicht nötig, dachte ich.

44

Während die Jungs von der Technik die E-Mail zurückverfolgten, bat ich Emily, mit mir an Deck zu kommen. Auf dem Weg nach draußen sah ich durch eine offene Tür ein Esszimmer, dessen Tisch mit Kristallgläsern und Silberbesteck für zwanzig Personen gedeckt war. Das Ganze strahlte etwas Einsames aus.

Kein Wunder, dass Hastings den Verstand verloren hatte. Trotz seiner achthundert Millionen Dollar hatte ihn das Leben ordentlich in die Mangel genommen. Und trotz seiner melodramatischen Darbietung eines Betrunkenen tat er mir wahrhaft leid.

»Das gefällt mir nicht, Parker«, begann ich draußen. Auf dem zweckentfremdeten Dock neben uns schlugen Yuppies ihre Golfbälle. »An der Sache ist was faul. Einerseits passt die E-Mail dazu, dass unser Entführer seine Methoden wechselt. Andererseits ist unser Kerl viel zu sehr in seine eigene Stimme verliebt, um eine Mail zu schicken. Er liebt es, mit mir zu sprechen, sich an meiner Schulter auszuheulen. Ich bin nicht überzeugt, dass wir es mit demselben Kerl zu tun haben.«

Plötzlich schob Ramirez seinen Kopf nach draußen.

»Mike, komm schnell rein. Ich dachte, die Uni hätte schon dämlich reagiert. Jetzt wird’s echt wahnsinnig.«

Im Büro nahm ein großer, glatzköpfiger Herr die Laptops von den Schreibtischen.

»Fass, Vin«, rief Hastings lachend vom Sofa aus und zündete sich eine Zigarre an. »Sag ihnen, ihre Dienste sind nicht mehr erwünscht.«

»Vinny Carbone«, stellte sich der Neuankömmling vor und reichte uns die Hand. »Ich bin Mr. Hastings’ Anwalt und werde seine Interessen vertreten.«

Verblüfft starrte ich Parker an.

»Mir war nicht klar, dass dies hier eine Gerichtsverhandlung ist«, sagte ich.

»Worauf es mir ankommt, ist, dass Sie keinerlei Software zum Aufspüren oder Zurückverfolgen von Mails und Anrufen oder irgendetwas anderem auf Mr. Hastings’ Rechner installieren«, fuhr der Anwalt fort. »Er hatte mit Ihnen, das heißt besonders mit der Finanzbehörde, einige Probleme, und, nun ja, es tut uns leid, aber wir können nicht kooperieren. Sie werden also auch die Verbindung zu seinen Telefonen kappen. Er möchte ab jetzt die Sache selbst in die Hand nehmen. Und wenn Sie irgendwo Wanzen eingebaut haben, sollten Sie diese ebenfalls mitnehmen. Wir werden das gesamte Schiff durchsuchen, sobald Sie fort sind.«

Spyware und Wanzen? Diese Leute waren wirklich schlimmer als die Idioten an der Columbia University.

Ich hob meine Hände. »Mr. Carbone. Wir haben es mit einer Entführung zu tun. Dan Hastings ist US-Staatsbürger. Wir können nicht einfach verschwinden.«

»Sag ihnen, sie sollen mein Schiff verlassen, Vinny«, rief Mr. Hastings, der zur Unterstützung seiner Worte mit der Zigarre auf uns zeigte. »Sag ihnen, wir machen das schon richtig. Und zwar selbst. Wenn ich diese Arschlöcher an die Sache ranlasse, kommt Dan in einer Plastiktüte zurück.«

»Junge, Sie haben’s aus erster Hand gehört«, bestätigte der Anwalt in breitem Brooklyn-Akzent. »Sie müssen gehen.«

Was ich gehört hatte, war aber trotzdem das Letzte, dachte ich.

»Ja, gleich, Paps«, antwortete ich und ging an ihm vorbei.

»Es kann sein, dass es sich nicht um denselben Entführer handelt«, sagte ich zu Mr. Hastings in dem Versuch, Ruhe zu bewahren.

Emily, die mir folgte, schien sich allerdings nicht mehr unter Kontrolle zu haben.

»Glauben Sie, Sie können Ihren Sohn zurückkaufen?«, fragte sie mit lauter Stimme. »Sie sorgen nur dafür, dass er getötet wird.«

»Verpisst euch, ihr Bullen«, schimpfte Hastings. »Ihr habt zwei Mal Mist gebaut! Ihr habt ja keinen blassen Schimmer von dem, was ihr tut.« Auf einmal klang er ganz und gar nicht mehr wie einer der oberen Zehntausend, während er, wie um uns zu entlassen, mit seiner Zigarre wedelte.

»Oh, keine Sorge. Ich verpisse mich, Mr. Hastings«, rief ihm Emily zu, als wir gingen. »Ich hätte mich gern vom ersten Moment an verpisst, als ich Sie gesehen habe.«

45

Der sehr geehrte Mr. Carbone folgte Emily und mir nach draußen an Deck.

»Sind Sie genauso verrückt wie der da drin?«, fragte Parker ihn. »Das ist eine Ermittlung auf Bundesebene.«

»Warten Sie mal, Agent Parker«, hielt ich sie auf. »Ich glaube, ich kriege das schon hin.

Hören Sie, Vinny, wenn Sie eine einstweilige Verfügung brauchen, kriegen Sie die. Aber ich garantiere Ihnen, dann werde ich seine Rechner und Telefonaufzeichnungen mit der Lupe durchforsten. Ich werde ihn wegen Behinderung der Justiz einlochen – ach was, vielleicht mache ich ihn zu meinem Hauptverdächtigen. Entweder Sie stopfen ihm das Maul oder ich werde seinen versoffenen Arsch zum Verhör nach Harlem schleifen lassen.«

Vin dachte nicht lange über mein Angebot nach. Trotz seines Assi-Verhaltens schien er eindeutig was auf dem Kasten zu haben.

»Ich werde mit ihm reden«, kam er mir entgegen. »Geben Sie mir eine Sekunde.«

Während wir warteten, ließen Parker und ich mit Blick auf den West Side Highway unsere Gedanken spielen.

»Wir müssen diese Sache zu Ende bringen, bevor dieser Idiot dafür sorgt, dass sein Sohn umgebracht wird«, sagte Emily.

»Ja, gut«, stimmte ich zu. »Gehen wir mal davon aus, dass es sich um denselben Typ handelt. Wie passt dann Dan Hastings ins Schema?«

»Er ist reich, wie man sieht«, antwortete Parker. »Einer der anderen beiden hat auch im ersten Jahr das College besucht. Er ist Einzelkind.«

»Nein, ist er nicht«, korrigierte ich sie. »Er hat zwei kleine Halbgeschwister.«

»Stimmt«, sagte sie. »Glauben Sie, das ist wichtig?«

»Ich weiß nicht. Es macht einen Unterschied. Außerdem befindet sich Hastings gerade in einer Scheidung. Die Eltern der anderen beiden Opfer waren glücklich verheiratet.«

»Gut beobachtet. Aber lässt das nicht auf einen anderen Entführer schließen?«

»Oder auf eine andere Verbindung, die wir noch nicht hergestellt haben.«

»Hm, am besten beeilen wir uns damit«, schlug Parker vor, als ein gepanzerter Wagen auf den Parkplatz der Anlegestelle fuhr.

Zwei uniformierte Wachen stiegen aus, gingen nach hinten und holten zwei sehr große Geldsäcke aus dem Wagen.

»Weil dieses Schiff voller Wahnsinniger bald in See stechen wird.«

46

Wir durften unter der Auflage zurück an Bord, dass sich unsere Techniker streng von Gordon Hastings’ Mitarbeitern überwachen ließen. Hastings’ IT-Berater schaute unserem FBI-Mann sogar über die Schulter, als dieser eine FBI-eigene Spionagesoftware installierte.

Die Kabbelei war noch im Gange, als um Punkt drei Uhr das nächste »Sie haben E-Mail erhalten« ertönte. Hastings öffnete die Mail höchstpersönlich.

Folgende Anweisungen sind aufs Genaueste einzuhalten:

1. Die fünf Millionen Dollar werden in einem schwarzen Rollkoffer verstaut.

2. Sie und nur Sie allein bringen das Geld um 16:45 Uhr zum südlichen Spielplatz der Polo-Grounds-Wohnanlage an der 155th Street in Harlem.

3. Wenn wir nach Ihrem Eintreffen überzeugt sind, dass Sie nicht verfolgt wurden und Sie nicht die Polizei mitgebracht haben, erhalten Sie weitere Anweisungen.

Achtung:

Liegt ein begründeter Verdacht vor, dass die Polizei von der Luft oder vom Boden aus eine Überwachung durchführt, werden Sie Ihren Sohn nie wiedersehen.

Die ersten beiden Entführungen sollten zeigen, wozu ich in der Lage bin. Sie allein haben die Möglichkeit, Ihr eigen Fleisch und Blut zu retten. Vermasseln Sie es nicht.

Hastings und sein Anwalt verschwanden zu einer kurzen Besprechung in die Privaträume. Fünf Minuten später kam Carbone allein zurück.

»Mr. Hastings wird das Geld bezahlen und persönlich überbringen. Darüber gibt es keine Diskussion. Er lässt sich verkabeln, so dass er geortet werden kann, aber das war’s. Ansonsten folgen Sie den Anweisungen des Entführers. Keine Überwachung aus der Luft. Haben Sie mich verstanden, Bennett?«

Ich hatte von Anfang an gewusst, dass irgendwann während dieses Falls die Fähigkeiten gefragt wären, die ich als Verhandlungsführer bei Geiselnahmen entwickelt hatte. Allerdings wäre mir nie in den Sinn gekommen, dass ich sie bei der Verhandlung mit dem Vater eines Opfers brauchen würde.

Widerwillig mussten wir zustimmen. Es lag eindeutig in Hastings’ Hand, wie das Spiel gespielt wurde, besonders, was das Lösegeld betraf. Doch dies hieß nicht, dass wir uns vor der Verantwortung drücken und nicht alles in unserer Macht Stehende tun würden, um seinen Sohn lebendig zurückzuholen.

Emily und ich riefen rasch unsere jeweiligen Abteilungen an, um mitzuteilen, in welcher Misere wir steckten. Meine Chefin, Carol Fleming, erzählte, sie habe bereits von Hastings’ Sprachrohr Carbone gehört. Der Anwalt sei bekannt dafür, dass er pöbelhafte Typen vertrat.

Passte das ins Bild? Ich wusste es nicht. Doch uns blieb keine Zeit, um dies zu überprüfen. Die Frist lief in weniger als zwei Stunden ab, und unsere Leute hätten am besten schon gestern Stellung bezogen.

Hastings stand an der Bar und trank einen Kaffee, während ihn unsere Techniker verkabelten. Seine Angestellten packten das Geld. Die Anweisung mit dem Rollkoffer war nur verständlich, weil die Lösegeldsumme auch in Hundert-Dollar-Scheinen etwa vierzig Kilo wog.

»Dieser Typ kann kaum selbst seine Schuhe zubinden. Wie will er da seinen Sohn retten?«, zweifelte Emily.

»Das tut er nicht«, antwortete ich. »Wir tun das.«

47

Die Detectives Ramirez und Schultz mussten auf dem Schiff bleiben und das Maul halten, während Emily und ich den West Side Highway entlang und über die 155th Street quer durch die Stadt jagten. Der Verkehr war nicht so schlimm, trotzdem ließen wir uns von keiner roten Ampel aufhalten.

Jack Bloom, der Sergeant, der für die Sozialwohnsiedlungen zuständig war, empfing uns auf der Rückseite des südlichsten Gebäudes der Polo-Grounds-Wohnanlage.

»Wir patrouillieren hier oben mit gezogenen Waffen«, erklärte er uns, als wir das Dach erreichten. »Es gibt sexuelle Übergriffe und Schlägereien. Wir flehen die Verwaltung an, die Türen zum Dach abzuschließen, doch die behaupten, sie dürften das nicht wegen der Feuerschutzrichtlinien. Selbst wenn man unten durch die Hinterhöfe Streife geht, muss man immer mit einem Auge nach oben blicken, falls einem einer der Jugendlichen was per Luftpost schicken will.«

Auf der anderen Seite des Harlem River thronte das Yankee Stadion. Bloom erzählte, die Blocks mit Sozialwohnungen stünden dort, wo sich früher das historische Polo-Grounds-Baseballstadion befunden habe.

»Echt?«, rief Emily. »Sie meinen, das Stadion, in dem die Giants mit ihrem Sieg die Welt erschüttert haben?«

Bloom nickte finster.

»Die einzigen Erschütterungen, die man hier noch mitbekommt, sind die, wenn die rivalisierenden Drogenbanden durchs Treppenhaus poltern.«

»Hm, dann haben wir es hier wieder mit einem Dreckloch zu tun wie in den beiden anderen Fällen«, sagte ich zu Emily. »Dann ist es vielleicht doch derselbe Typ.«

Zwanzig Minuten später erfuhren wir über Funk, dass Gordon Hastings eingetroffen war und in einem Wagen einen halben Block westlich auf der 155th Street mit seinem Geld wartete. Ich blickte auf meine Uhr – halb fünf. Noch fünfzehn Minuten bis zum Kontakt.

Alles, was vorbereitet werden konnte, war vorbereitet. Die Hubschrauber waren zwar nicht in der Luft, standen aber ein Stück entfernt abflugbereit im Highbridge Park. Auch ein Boot der Küstenwache wartete südlich auf dem Harlem River, falls etwas ins Wasser geworfen werden sollte.

Zwei Überwachungsteams der Sondereinheit und einige Mitarbeiter vom Geiselbefreiungsteam des FBI bezogen Stellung in umliegenden Wohnungen. Über Funk hörte ich, wie sie ihre Frequenzen aufeinander abstimmten.

Wenn unser Kerl so dämlich war, hier aufzukreuzen, würden wir ihn uns schnappen. Ich hoffte, es würde dazu kommen.

Mit Blick auf die Innenhöfe stieß ich gequält die Luft aus. Zum ersten Mal hatten wir etwas, das der Entführer wollte. Wir mussten unseren einzigen Trumpf sorgfältig ausspielen.

Fünf Minuten später rief mich Emily, die an der Brüstung des Flachdaches stand, zu sich.

»Mike, schauen Sie mal.«

Unten auf dem Platz neben dem Spielplatz bauten ein paar Schwarze in traditioneller afrikanischer Kleidung ihre Instrumente auf. Kurze Zeit später erfüllte rhythmisches Trommeln den Hof.

»Guter Takt«, schwärmte ich. »Lust auf Afrotanz?«

»Nein, Idiot«, antwortete Emily. »Die gehören zu uns. Sie sind von der New Yorker Sonderüberwachungseinheit des FBI.«

»So’n Quatsch«, zweifelte ich.

Emily nickte.

»Der Typ in der grünen Buba und der Gbarie-Hose ist der Special Agent der Abteilung für Wirtschaftsverbrechen. Wie spät haben Sie’s?«

»Zehn Minuten bis zum Kontakt«, sagte ich und wischte mir den Schweiß aus dem Gesicht.

48

Sowohl der Wind als auch mein Herzschlag nahmen an Tempo zu, als Hastings, der optisch nicht ganz auf der Höhe war, auf dem Clayton Powell Jr. Boulevard aus dem Wagen stieg. Ich beobachtete mit einem Hochleistungsfernglas, wie er über den kahlen Zementplatz marschierte.

»Achtung«, knackte die Meldung des Überwachungsteams im Funkgerät. »Männlicher Schwarzer in brauner Lederjacke nähert sich von Süden her.«

Agent Parker und ich huschten zur südwestlichen Ecke des Dachs. Direkt unter unserem Aussichtspunkt schritt ein junger Schwarzer mit Glatze und Sonnenbrille über den südlichen Parkplatz schnurstracks auf Hastings zu.

Der Mann rief Hastings etwas zu, als dieser den halbrunden Hof betrat. Ich drehte den Ton des Funkgeräts lauter, das auf Hastings’ Körpermikro eingestellt war.

»Hier rüber«, rief der Mann.

Hastings blieb stehen, keuchte laut, den Koffer mit beiden Händen umklammernd, während der Mann auf ihn zukam.

»Wo ist Danny?«, fragte er. »Wo ist mein Sohn?«

Ohne auf Hastings zu achten, zog der Mann ein bereits aufgeklapptes Mobiltelefon aus seiner Tasche und reichte es Hastings.

Selbst ohne Fernglas hätte ich wahrscheinlich die Freude in Hastings’ Gesicht bemerkt, die eine Sekunde später sein Gesicht erhellte.

»O Danny!«, sagte er und begann zu weinen. »Du bist es! Mein Gott, ich dachte, du wärst tot. Geht’s dir gut? Hast du Schmerzen?«

Nur kurz spürte ich ein Gefühl der Erleichterung, bis Emily und ich uns überrascht anblickten. Unser Entführer hatte seine ersten beiden Opfer einfach so abgeschlachtet. Die Tatsache, dass Dan Hastings immer noch zu leben schien, war eine sehr willkommene Änderung in der Vorgehensweise.

»Ich werde dich jetzt zurückholen, Danny«, versicherte Hastings. »Ich werde tun, was man von mir verlangt. Du wirst wieder zu mir nach Hause kommen. Ich …«

Sein freudiger Gesichtsausdruck erstarb so plötzlich, wie er erschienen war. Der Entführer schien sich gemeldet zu haben. Wie ärgerlich, dass wir nicht beide Seiten des Gesprächs verfolgen konnten!

»Ja, natürlich habe ich das Geld«, sagte Hastings. »Aber Sie kriegen keinen Cent, bis mein Sohn freigelassen wurde.«

Hastings lauschte hilflos den Worten des Entführers.

»Wohin schauen? Aufs Telefon?«, fragte Hastings schließlich.

Er nahm das Telefon vom Ohr und blickte auf die Anzeige.

Was war hier los? Hatte der Entführer ihm ein Foto geschickt? Oder ein Video?

»Hat jemand einen guten Blick aufs Telefon? Was sieht er sich an?«, rief ich der Überwachungsmannschaft übers Funkgerät zu.

»Könnte jemand in einem Rollstuhl sein«, meldete sich einer der FBI-Scharfschützen. »Ich kann kaum was erkennen.«

»Okay, okay, gut«, sagte Hastings schließlich und schob dem Schwarzen sein Geld zu.

Was auch immer Hastings gesehen hatte, hatte ihn offenbar überzeugt, dass man seinen Sohn freilassen würde. Ich selbst war davon alles andere als überzeugt.

»Nehmen Sie das Geld. Es gehört Ihnen«, sagte Hastings. »Ich habe getan, was Sie verlangt haben. Jetzt lassen Sie Danny frei.«

49

Der Schwarze kniete sich hin und zog den Reißverschluss des Koffers auf, als Emily und ich über das Dach auf die Tür zum Treppenhaus zurannten. Wir mussten nach unten, um dem Geld zu folgen. Nur das Geld würde uns zu Hastings’ Sohn führen.

»Er geht nach Süden Richtung Bradhurst«, meldete eine Stimme über Funk, als wir zwei Minuten später den Platz erreichten.

»Ich folge ihm zu Fuß«, rief ich Emily zu, als ich den hochgewachsenen Schwarzen erblickte, der über das Gelände der Siedlung ging. »Folgen Sie mir im Wagen, aber bleiben Sie mindestens zwei Blocks hinter mir. Das FBI-Fahrzeug sieht schlimmer aus als ein Mobilfunksendemast. Wir wollen ihn lieber nicht erschrecken.«

Emily machte sich vom Acker, während ich mich auf den Weg machte, um den Schwarzen zu beschatten. Er bewegte sich nicht besonders schnell, drehte sich nicht um und schien nicht besorgt zu sein, ob ihm jemand folgte. Versuchte er unauffällig zu bleiben, oder war er einfach nur dumm? Ich tippte auf Letzteres.

Während meiner Verfolgung hielt ich Kontakt mit unserer auf mehreren Ebenen agierenden Überwachungstruppe. Diese kleine Ecke von East Harlem ließ sich kaum kontrollieren. Wir hatten es nicht nur mit dem Fluss, dem Harlem River Drive und einer nahe gelegenen U-Bahn-Station zu tun, sondern die Wohnanlage selbst war vom restlichen Harlem durch einen hohen, steinernen Wall getrennt. Sie war umgeben von Gassen, Einbahnstraßen und Sackgassen, die genügend Möglichkeiten boten, um uns abzuschütteln.

Es war ein Katz-und-Maus-Spiel. Ehrlich gesagt wusste ich nicht, wer gewinnen würde.

Ich war überrascht, als der Schwarze nach rechts abbog, um die Wohnanlage zu verlassen, unter einer Brücke hindurch und an einem Sackgassenschild vorbeiging. Am Ende der kurzen Straße standen einige Autos. Würde er eins davon benutzen?

Nein, am Ende der Sackgasse bog er erneut nach rechts ab, diesmal zu einer Treppe, die ich zuvor nicht bemerkt hatte und die nach oben führte. Ungläubig schüttelte ich den Kopf, als ich sah, wie steil sie war.

Auf dem Weg hinauf wusste ich nicht, ob es meine Schenkel oder meine Lungen waren, die mehr brannten.

»Wir sehen ihn«, meldete das Funkgerät, als der Mann neben einer Zufahrt zum Harlem River Drive das Ende der Treppe erreichte. Etwa hundert Meter nördlich stand auf dem Highway ein ziviler Einsatzwagen der Polizei für den Fall, dass unser Mann versuchte, das Geld auf diesem Wege fortzuschaffen.

Doch das tat er nicht. Er ging an der Zufahrt vorbei und überquerte die Edgecombe Avenue auf Höhe der 155th Street, als ich oben an der Treppe ankam. Ich dachte, er würde die U-Bahn an der Ecke 155th Street und St. Nicholas Avenue benutzen, wo ebenfalls eines unserer Teams postiert war, doch wieder überraschte er uns – und kaufte sich an der Straßenecke ein Stück Pizza.

Ein Stück Pizza? War der Kerl nicht mehr ganz dicht? Wie konnte er nur so ruhig sein? Ich sah mir die Fußgänger auf der Treppe zur U-Bahn an. Diese ganze Sache hatte eindeutig etwas Skurriles.

Emily hielt neben mir. Ich stieg ein, und gemeinsam beobachteten wir den Schwarzen, wie er sein Stück Pizza aß und anschließend mit dem Geld weiter Richtung Westen ging.

An der nächsten Ecke passierte es. Irgendwo quietschte ein Motor, und jemand mit schwarzem Motorradhelm und passender Lederkleidung raste mit einem BMX-Dirtbike auf ihn zu.

Ohne anzuhalten und ohne uns die Gelegenheit zu geben, etwas anderes zu tun, als mit offenem Mund zuzuschauen, riss der Motorradfahrer den Koffer, den der Schwarze losgelassen hatte, an sich, raste über eine rote Ampel, rammte unseren Wagen fast von vorne und verschwand auf der 155th Street in die entgegengesetzte Richtung.

50

Wir standen in die falsche Richtung, als er an uns vorbeisauste. Unser Wagen hüpfte beim Wenden über den Bordstein, während ich die letzten Ereignisse ins Funkgerät brüllte. In dem Moment bog der Motorradfahrer bereits nach links ab, Richtung Norden auf die Amsterdam Avenue, bis er über den Bürgersteig in einen Park fuhr. Als Emily direkt hinter ihm über Bordstein Nummer zwei holperte, hatte ich das Gefühl, die Achse wäre gebrochen.

»Das heißt vermutlich, wir halten uns nicht mehr in angemessenem Abstand!«, rief ich, als wir über die unebene Wiese dem Motorrad hinterherpreschten.

Neben einem künstlichen See blieb er schlitternd stehen und verschwand mit dem Geld zu Fuß zwischen den Bäumen. Ich hatte keine Zeit, »der will uns wohl verarschen« zu rufen, als ich aus dem Wagen sprang.

Ich zwängte mich durch eine Lücke im dichten Gebüsch, musste aber schwer schlucken, als ich sah, wohin der Kerl rannte.

Es war die High Bridge, eine Fußgängerbrücke, die Manhattan mit der Bronx verband. Erbaut Mitte des achtzehnten Jahrhunderts, hatte das dreizehn Stockwerke hohe Bauwerk ursprünglich als Aquädukt gedient, um die Stadt mit Trinkwasser zu versorgen. Jetzt wurde die verfallene Brücke, die südlich des Cross Bronx Expressway lag, nicht mehr benutzt, und die Stadt überlegte, sie zu restaurieren oder abzureißen.

Der Motorradfahrer hievte sich den Koffer auf den Rücken, sprang auf ein altes Gerüst und begann nach oben zu klettern. Kurze Zeit später schob er sich durch eine Lücke im Maschendrahtzaun und flitzte über das mit Unkraut bewachsene Kopfsteinpflaster Richtung Bronx.

»Holt die Bronx zu Hilfe!«, rief ich ins Funkgerät. »Das 44. Revier. Dieser Wahnsinnige rennt über die High Bridge Richtung Bronx!«

»Und genau das werde ich wohl auch tun«, murmelte ich, während ich das Funkgerät in meine Tasche steckte und mich am Gerüst nach oben zog.

Als ich vom Zaun auf die Brücke sprang, hielt ich kurz inne. Mich trennten von einem möglichen Sturz in den Tod nur etwa drei Meter und ein altersschwaches, hüfthohes schmiedeeisernes Geländer. So viel zum Thema Höhenangst.

Der Motorradfahrer rannte mit einem Affenzahn auf das andere Ende der Brücke zu, als er den Koffer wieder vom Rücken nahm und hinunterwarf. Ich dachte, die Millionen würden im Wasser verschwinden, doch sie landeten, von einer Staubwolke umgeben, zwischen dem Major Deegan Expressway und den Gleisen der Metro North.

»Er hat’s runtergeworfen!«, rief ich. »Jemand soll auf der anderen Seite des Flusses zu den Gleisen fahren. Das Geld liegt auf der Seite der Bronx neben den Gleisen!«

Als ich wieder aufblickte, hatte der Motorradfahrer seine Richtung geändert. Und kam auf mich zu!

Er hatte seine Jacke ausgezogen und umklammerte etwas mit seinen Händen. Drähte lösten sich daraus. Sie schienen über seine Schultern bis zu seinem Rücken zu reichen.

Eine Bombe? Ich zog meine Waffe. Was zum Teu…

»Runter! Sofort!«, rief ich. »Auf die Knie!« Doch der Kerl hörte wohl schwer.

Er blieb einfach nicht stehen. Ihn ohne ersichtlichen Grund auf mich zurasen zu sehen war völlig abstrus. Ich wollte gerade meine Waffe abdrücken, als er das Verrückteste tat, was ich je gesehen hatte.

Ohne anzuhalten bog er nach links ab, sprang auf das niedrige Eisengeländer und segelte geräuschlos von der Brücke.

Ich glaubte, mein Herz würde einfach stehen bleiben. Ich rannte zum Geländer und blickte nach unten. Der Kerl flog aufs Wasser zu, und hinter ihm breitete sich eine plötzliche Farbenpracht aus, die ich für eine Explosion hielt. Ich dachte, er hätte sich in die Luft gesprengt, bis ich einen orangefarbenen Fallschirm erkannte.

Dieses Schwein! Er hatte keinen Selbstmord begangen. Er war nur von der Brücke gehüpft. Hätte ich ihn doch nur erschossen! Ich überlegte, es jetzt noch zu tun, während er den Fluss entlangsegelte.

»Küstenwache und Hubschrauber sollen starten!«, rief ich. »Dieses Schwein ist gerade wie James Bond die Brücke runtergesprungen. Er hatte einen Fallschirm dabei. Ich wiederhole: Er ist mit einem Fallschirm von der Brücke gesprungen!«

51

Zehn Minuten später befürchtete ich, wir würden uns überschlagen, als Parker vom Highway auf der Bronx-Seite auf eine Versorgungsstraße der Eisenbahn abbog. Ich sprang aus dem noch schlitternden Wagen und über das dritte Gleis in das Gestrüpp, wo ich das Geld vermutete.

Wie ein Besessener durchkämmte ich die Gegend, fand aber nur eine leere Getränkedose, einen Fastfood-Karton und Autoreifen. Wo war das Geld geblieben? Endlich entdeckte ich einen schwarzen Gurt. Rannte darauf zu und hob die Tasche an. Mist! Sie war total leicht. Und leer.

Ich beschloss, mich neben der Tasche ins verdorrte Gras zu setzen. Hinter mir führte ein Weg hundert Meter zum Highway hinauf. Die Entführer mussten gewartet haben und waren schon längst über alle Berge.

Wir hatten die Sache verpatzt. Das Geld war futsch.

»Scheiße, scheiße, scheiße!«, schimpfte Emily, als ich ihr die leere Tasche zeigte. Sie reichte mir die Hand, um mir aufzuhelfen. »Die Küstenwache hat zumindest den Springer. Gehen wir.«

In meinem Blut pulsierte immer noch die volle Portion Adrenalin wie zuvor, als ich aus dem FBI-Wagen gesprungen und am Harlem River die Uferböschung hinuntergejagt war. Die Küstenwache hatte den Springer aus dem Wasser gefischt und in der Nähe der Auffahrt zum Cross Bronx Expressway Richtung Süden in Gewahrsam genommen.

Mithilfe einer ihrer Jungs richtete ich den Fallschirmspringer auf, der nass und mit Handschellen gefesselt auf dem Bauch lag. Es war ein pickelgesichtiger weißer Junge mit steifem Irokesenschnitt.

»Es ist vorbei. Wo ist Dan Hastings? Wo ist er?«, rief ich.

»Was? Welcher Dan?«, fragte der Junge mit vor Verwunderung verzerrtem Gesicht. »Ist er neu im Team? Im Birdhouse-Team?«

Ich kniff meine Augen zu Sehschlitzen zusammen.

»Du hast zwei Sekunden, um mir zu sagen, wovon du redest, bevor du mitsamt den Handschellen schwimmen gehst.«

»Hey, Mann, ich habe nichts gemacht. Ich wurde von einem gewissen Mark dafür bezahlt, die Brücke runterzuspringen. Er hat gesagt, er sei von Birdhouse – Sie wissen schon, die Tony-Hawk-Skateboard-Firma. Er sagte, er bräuchte ein paar geile Aufnahmen für einen ihrer neuen Filme. Ich weiß, es war nicht ganz legal, aber er hat mir zehn Riesen in bar versprochen und die Hälfte im Voraus bezahlt. Meinte, ein Schwarzer würde an der Ecke Amsterdam Avenue einen Koffer abstellen. Den sollte ich mit dem Motorrad zur Brücke fahren und so weiter. Ich schwöre bei Gott, das ist die Wahrheit.«

Ich starrte den dämlichen Typen wutentbrannt an.

»Was hast du dir gedacht, als ich mit der Waffe auf dich zielte? Dass wir hier mit der Strasberg-Methode arbeiten?«

»Ja«, antwortete der Junge mit Nachdruck. »Ich dachte, das gehört alles zum Film. Heißt das jetzt, dass die Kameras gar nicht eingeschaltet waren?«

Konnte jemand überhaupt so dumm sein? Der hier war es.

»Sie sind immer noch eingeschaltet«, sagte ich, als zwei uniformierte Bronx-Polizisten auf uns zukamen. »Die nächste Szene ist die, in der du in den Knast wanderst.«

»Dieser Idiot sagt, er sei dafür bezahlt worden, von der Brücke zu springen«, erklärte ich Emily im Wagen. »Ich glaube ihm sogar.«

Unsere Ermittlungen waren eindeutig ein Reinfall. Wir hatten das Geld und die Spur zu Hastings’ Sohn verloren. Wir waren übers Ohr gehauen worden, hatten die Sache verpatzt.

Wir verglichen unsere Aufzeichnungen mit dem Rest des verwirrten Überwachungsteams, als Gordon Hastings, der Vater, mit seiner Limousine vorfuhr.

»Ihr habt’s versaut! Ihr habt mein Geld verloren! Ihr habt meinen Sohn umgebracht!«, schrie er mit rotem Gesicht, während er am Straßenrand entlang auf mich zukam.

Zu seinem Glück schaffte er es nicht an den sechs Polizisten und Agenten vorbei, die zwischen uns standen. In diesem Moment war ich so frustriert, dass ich diesem Kerl mit Wonne die Millionärszähne ausgeschlagen hätte, egal, ob er der Vater eines entführten Jungen war oder nicht.

52

Fünf Minuten später rasten Parker und ich zum dreizehnten Revier, wo die beiden Verdächtigen hingebracht worden waren.

Nachdem ich im Büro des Captains beim Münzenwerfen verloren hatte, kam mir die ehrenvolle Aufgabe zu, dem Polizeipräsidium auf dem One Police Plaza das Fiasko zu melden. Selbst mein für gewöhnlich herzloser Dienststellenleiter mit der irischen Landkarte auf dem Gesicht nickte mir mitfühlend zu, bevor ich mich auf den Weg machte, um mir meine Tracht Prügel abzuholen. Als ich meinen Sack mit schlechten Nachrichten ausgekippt hatte, dachte ich, meine Ohren würden von der Zungenpeitsche des Chiefs bluten.

Ich hockte noch immer auf einem der Plastikstühle, die aus Ed Kochs Zeit als Bürgermeister stammten, und leckte meine Wunden, als Emily vom Verhör des zweiten Verdächtigen zurückkam.

»Die gleiche Geschichte«, sagte sie, klappte ihr Notizbuch zu und ließ sich auf den verkehrshütchenorangenfarbenen Stuhl neben mir fallen. »Sowohl der schwarze Glatzkopf als auch der Junge wurden von dem geheimnisvollen Mark bezahlt. Sie beschreiben ihn als stämmigen weißen Motorradtypen mit rotem Abraham-Lincoln-Bart und von oben bis unten tätowierten Armen. Ob das nur eine Verkleidung ist?«

»Kann ich mir nicht vorstellen.« Ich zuckte mit den Schultern. »Jetzt stehen wir wieder am Ausgangspunkt. Ach was, noch viel schlimmer.«

Dan Hastings war verschwunden. Die fünf Millionen Dollar waren verschwunden. Ich hätte beinahe einen leichtsinnigen, jungen Motorradfahrer erschossen und einen leichtsinnigen, älteren Multimillionär zusammengeschlagen. Selbst für jemanden in meinem Job häufte sich all das zu einem ziemlich üblen Arbeitstag an.

»Wir müssen Bestandsaufnahme machen«, schlug ich vor. »Wir holen uns Kaffee und gehen durch, was wir bisher wissen.«

Gegenüber dem Gerichtsgebäude in der Bronx fanden wir einen griechischen Imbiss.

»Wir wissen von Jacob Dunnings Entführung, dass unser Täter illegale Einwanderer benutzte, die für ihn Mobiltelefone kaufen sollten. Glauben Sie, er hat wieder einen Mittelsmann benutzt – diesen Mark –, der das Geld für ihn in Empfang nehmen sollte?«

»Möglich wäre es«, antwortete Parker. »Aber alle Hinweise deuten darauf hin, dass unser Unbekannter ein Einzelgänger ist. Andererseits drängt sich mir immer mehr der Verdacht auf, dass es eben doch um Geld ging. Er tötet die ersten beiden Opfer, um Hastings zu beweisen, dass er ein eiskalter Gegner ist. Vielleicht sollten wir davon ausgehen, dass Hastings das wahre Ziel war.«

Mein Nacken knackte, als ich den Kopf drehte. Ich erhob mich.

»Vielleicht haben Sie recht. Fahren wir zur Uni.«

53

Vom dreizehnten Revier aus fuhren wir direkt zu Dan Hastings’ Prachtschuppen auf dem Unigelände. Wegen seiner Behinderung oder vielleicht wegen der Verbindungen seines Vaters hatte Dan Hastings ein Zimmer im neuen Wohnheim auf der 188th Street ergattert, das ansonsten Jurastudenten vorbehalten war. Einer der Typen von der Öffentlichen Sicherheit schloss uns die Suite auf.

Alles hier war blitzeblank. Einige teuer aussehende Möbel und ein Schrank voll mit noch teurer aussehenden Kleidern. Neben dem Bett lagen Ausgaben der National Review und das neuste Buch des konservativen Journalisten Sean Hannity. Der Sechzig-Zoll-Plasmafernseher war auf den Nachrichtenkanal Fox eingestellt.

»Ein heimlicher Konservativer an der Columbia? Wie gefällt Ihnen das?«, fragte Emily.

Während wir uns in der Wohnung umsahen, begann im Fernsehen ein Bericht über eine Mardi-Gras-Feier in New Orleans. Ich erinnerte mich an die Asche auf der Stirn von Jacob Dunning und Chelsea Skinner und den Bezug zu Aschermittwoch. Auch wenn der Fall wie ein ausgeklügelter Plan zu einer Entführung mit Lösegeldforderung aussah, konnte ich das Gefühl nicht ganz abschütteln, dass die drei Entführungen immer noch mit diesem Aschermittwoch in Zusammenhang standen.

Unten am Empfang besorgten wir uns die Mobilnummer von Hastings’ Nachbarn, Kenny Gruber, der im ersten Semester Jura studierte.

Wir trafen uns mit ihm vor der Sporthalle, wo er Basketball spielte.

»Ob Rollstuhl oder nicht, Dan ist total beliebt«, erklärte Gruber zwischen zwei Schlucken von seinem Red Bull. »Er hat mehr Freunde als alle, die ich kenne. Er schmeißt unglaubliche Partys. Haben Sie mit Galina gesprochen?«

»Wer ist das?«, wollte Emily wissen.

»Seine Freundin, Galina Nesser. Mein Gott, die ist echt scharf. Eine russische Göttin. Studiert Physik im Hauptfach. Verstehen Sie, was ich meine, dass Dan einzigartig ist? Ich meine, wie kriegt ein Kerl im Rollstuhl so ein spitzenmäßig scharfes Ding rum?«

Emily hustete übertrieben.

»Oh, Entschuldigung, Ma’am. Hab mich wohl danebenbenommen«, sagte Gruber. »Wenn Sie mehr über Dan erfahren wollen, sollten Sie mit Galina sprechen.«

»›Ma’am‹?«, schimpfte Emily, als wir zum nächsten Ausgang des Unigeländes gingen. »Finden Sie, ich sehe wie eine Ma’am aus?«

»Natürlich nicht«, antwortete ich. »Sie sehen aus wie ein spitzenmäßig …«

Ich sprang zur Seite, als mich Agent Parker in den Arm boxte.

Ich rieb über die schmerzende Stelle. »Was sollte das denn? Ich wollte doch nur sagen, dass Sie aussehen wie ein spitzenmäßiger Officer. Dachten Sie, ich hätte was anderes sagen wollen?«

54

Francis X. Mooney fluchte leise, als sein Taxi die 115th Street hinauf zur Lenox Avenue kroch. Die fünfzehn Blocks hinab Richtung 125th Street und auf der anderen Seite wieder hinauf ließen sich nur Stoßstange an Stoßstange im Schneckentempo zurücklegen.

Er schob einen Zwanziger durch die schmierige Trennscheibe und zog am Türöffner. Die Zeit lief ihm davon. Er musste in die Hufe kommen.

Auf dem Bürgersteig begann er zu rennen. Gott, was für ein Tag, dachte er, als der Schweiß an seinem Gesicht hinablief. Er hatte so viel um die Ohren, dass er beinahe den Überblick verlor.

Auf die Minute genau erreichte er die 137th Street, wo die Mutter des Todeszellenkandidaten Reginald Franklin wohnte. Trotz seiner Pläne und seiner unglaublich wichtigen Aufgabe ließ ihm sein Gewissen angesichts dieses todgeweihten Mannes keine Ruhe.

In einer Seitenstraße der Lenox Avenue in der Nähe des Harlem Hospital Center trat er durch die ramponierte Tür eines niedrigen, dreistöckigen Backsteingebäudes. Im gleichen Moment, in dem er das ranzig riechende Treppenhaus erreichte, begannen Hunde zu bellen.

Kein Wunder, dass Kurt von New York Heart den Fall nur widerwillig verfolgt hatte. Aber die Hunde waren zweitrangig, hier stand ein Leben auf dem Spiel.

Die Tür von Mrs. Franklins Wohnung im ersten Stock öffnete sich, als Francis X. den Treppenabsatz erreichte. Er erstarrte. Ein riesiger Köter, ein wahres Monster, hechtete aus der Wohnung. Es war ein Presa Canario. Eine Frau in San Francisco war von einem gierigen Vertreter dieser Rasse totgebissen worden. Dieses Monster hier hatte ein scheckiges Fell und musste an die siebzig Kilo wiegen.

Francis X. begann erst wieder zu atmen, als er sah, dass sich eine Kette stramm um den Hals des Hundes spannte. Die Kette wurde von der Hand einer drahtigen, alten Frau gehalten.

»Ich komme von New York Heart, Ma’am«, stellte sich Francis rasch vor. »Von der Rechtsschutzhilfe. Ich bin wegen Ihres Sohnes hier, Reggie. Ich würde ihm gerne helfen, damit die Hinrichtung aufgeschoben wird. Könnten Sie Ihren Hund bitte zurücknehmen?«

»Haben Sie einen Ausweis, Weißer?«, fragte sie über das ohrenbetäubende Bellen hinweg.

Francis zeigte ihr seine Karte von der Sozialdienstagentur. Der Hund schnappte danach und hätte sie beinahe mitsamt Francis’ Hand erwischt.

»Schon gut, schon gut. Einen Moment«, sagte die Frau.

Bildete er es sich nur ein, oder grinste die alte Afroamerikanerin?

»Hatten Sie gesagt, dass Sie kommen? Muss ich vergessen haben. Warten Sie, ich sperre nur eben Chester weg.«

Sie schloss die Tür und öffnete sie gleich wieder. Chester, der völlig durchdrehte, hatte sie im hinteren Teil der Wohnung eingesperrt.

»Los, kommen Sie rein.« Die Frau winkte ungeduldig. »Schließen Sie die Tür hinter sich. Was haben Sie über Reggie gesagt?«

Er folgte ihr ins Wohnzimmer. Im Fernseher lief eine Gerichtssendung. Reggies Mutter setzte sich aufs Sofa und legte die Füße hoch, drehte aber den Fernseher nicht leiser.

»Also, was wollen Sie?«

»Ich habe von Reginalds letzter Ablehnung gehört und mir die Freiheit genommen, an den Gouverneur einen Antrag auf Aufschub zu richten. Es ist schon alles erledigt, Sie müssen nur noch unterschreiben. Dann lasse ich die Unterlagen per Express runterschicken. Ein ehemaliger Studienkollege von mir sitzt im Parlament von Florida. Er kann zwar nichts garantieren, aber er wird persönlich für Reggie eintreten. Ich denke, wir haben gute Chancen.«

»Muss ich was dafür bezahlen?«, fragte Mrs. Franklin, als sie ihm bedeutete, ihr die Papiere zu reichen.

»Für meine Rechtsberatung? Natürlich nicht, Mrs. Franklin.«

»Nein, das weiß ich«, sagte sie, während sie unterschrieb. »Ich meine für die Expresssendung. Der Scheiß ist teuer.«

»Auch diese Kosten sind natürlich abgedeckt.«

»Gut. Wieder schien sie ihr Gesicht zu einem leichten Grinsen zu verziehen. »Noch was?«

Wie wär’s mit einem verdammten Danke, dachte Francis X., der seine Wut kaum zurückhalten konnte. Er blickte sich im Wohnzimmer um. Es war nicht ihr Fehler, wurde ihm klar. Bittere Armut ließ Menschen so werden, wie sie war. Mrs. Franklin war genauso ein Opfer wie ihr Sohn.

»Das ist alles«, antwortete Franklin. »Ich gehe jetzt lieber. Ihnen und Ihrem Sohn zu helfen ist mir eine Freude. Das ist das Mindeste, was ich tun kann.«

55

Es ging schon auf fünf Uhr zu, als Emily mich vor meinem Haus absetzte. Die Abschlussbesprechung für diesen Tag war auf halb sieben in der Zentrale angesetzt, und bis dahin musste ich noch dringend duschen und mich umziehen. Ich freute mich keineswegs auf die Besprechung. Jemandem musste die Schuld für die verloren gegangenen fünf Millionen Dollar in die Schuhe geschoben werden.

Ich schnappte mir einen Anzug, der frisch aus der Reinigung gekommen war. Ich hatte schon immer großen Wert auf ein perfektes Erscheinungsbild gelegt, wenn ich mir vom Chef meine Watsche abholte.

»Es ist unmöglich, aber wahr! Daddy ist noch vorm Abendessen zu Hause! Ah!«, kreischte eine meine Töchter, Fiona, ekstatisch, als ich an die Tür des Esszimmers trat.

Die Gören, die immer noch ihre Schuluniformen trugen, erledigten gerade den Rest ihrer Hausaufgaben. Ich drehte eine Runde, klatschte mit den Kindern die Hände zusammen, verteilte Umarmungen und kitzelte den einen oder anderen leicht, wenn nötig.

Viele meiner Kollegen haben mich gefragt, warum ich so viele Kinder haben wollte, und es ihnen zu erklären hatte mir immer Probleme bereitet. Ja, es gibt Streit. Und das legendäre Schlangestehen vor dem Badezimmer. Und das Durcheinander jenseits des Albtraums des beruflichen Terminkalenders. Ganz zu schweigen von den Kosten. Ich beneide Menschen, die von einer Gehaltszahlung bis zur nächsten leben können. Doch es sind Momente wie diese, wenn meine Kinder in Sicherheit vereint, glücklich und beschäftigt sind. Jedes kleine bisschen an diesem unverfälschten Glück sagt mir, dass es der Mühe wert ist.

Die Kinder sind schlicht mein Stamm, mein Rudel. Wir haben sie um uns versammelt und ihnen alles Gute weitergegeben, das meine Frau Maeve und ich je gelernt haben. Sie nehmen sich diese Lektionen – Höflichkeit, ein freundlicher Umgang miteinander, selbst wenn ihnen nicht danach ist – nicht nur zu Hause zu Herzen, sondern verbreiten sie umso mehr in der Welt, je älter sie werden. Ich kann gar nicht mehr zählen, wie oft Lehrer, Nachbarn und Eltern ihrer Mitschüler mir gesagt haben, für wie wunderbar, höflich und rücksichtsvoll sie meine Kinder halten.

Maeve war zu neunundneunzig Prozent für dieses Lob verantwortlich, weil sie tagein, tagaus mit ihnen zusammen war. Jetzt hat Mary Catherine diese Rolle übernommen. Doch dieses eine Prozent, das mich auf mich selbst stolz macht, übertrifft mühelos alles, was ich je in meinem Beruf erreicht habe.

Mary Catherine lächelte aus dem Meer aus blauen und goldenen Karos der Uniformen der katholischen Schule zu mir auf.

»Mike, du?«, fragte sie. »Soll ich Abendessen machen?«

»Bemüh dich nicht.« Ich legte mein Mobiltelefon auf die Anrichte und ging in mein Zimmer. »Ich mache nur einen Boxenstopp. In höchstens einer Stunde werde ich von diesem bösen Ding wieder belästigt.«

Zwanzig Minuten später kam ich in einem grasfleckenfreien, nicht schweiß-und frostschutzmitteldurchtränkten Anzug ins Esszimmer zurück und fiel beinahe in Ohnmacht. Statt mit Schulbüchern, Schreibheften, roten Stiften, Taschenrechnern und Linealen überladen zu sein, war der Tisch wie zum Sonntagsmahl gedeckt. Mary Catherine, Brian und Juliana traten eine Sekunde später mit Platten voller Brathühnchen, Jalapeño-Maisbrot und frischem Salat ein. Ein weiteres Mahl, zubereitet von meiner persönlichen Erlöserin, Mary Catherine.

Ich schüttelte den Kopf angesichts der Mühen, die sie auf sich genommen hatte. Außer meiner Frau war Mary Catherine der großherzigste Mensch, der mir je begegnet war.

Wer weiß? Vielleicht hieß das, dass sie nicht mehr ganz so sauer auf mich war.

Nach dem Tischgebet schlang ich ein Stück heißes Maisbrot hinunter und schloss hingerissen die Augen.

»Wieso kann ein irisches Mädchen so gutes Südstaatenessen zubereiten?«, fragte ich, während mir die Brösel aus dem Mund fielen. »Lass mich raten – du stammst aus dem südwestlichen Teil von Irland?«

Das Lächeln und die glückselige Stimmung platzten wie ein Luftballon, als mein verdammtes Telefon klingelte. Ich erhob mich, um es zu holen, doch Chrissy griff nach hinten und schnappte es sich.

»Nichts da, Daddy«, sagte sie und warf es über den Tisch Bridget zu. »Du bleibst hier. Kein Telefon heißt keine Arbeit.«

Die Kinder begannen »Kein Telefon! Keine Arbeit!« zu singen, während wir Schweinchen in der Mitte spielten. Und? Wer mochte wohl das Schweinchen sein?

»Das ist nicht lustig, Kinder«, sagte ich in dem Versuch, nicht zu lachen, was mir nicht glückte.

Ich hatte auch kein Glück damit, das Telefon zu fangen. Schweinchen in der Mitte zu sein, wenn man gegen zehn Mitspieler antritt, ist nicht fair. Eigentlich elf Mitspieler, weil Mary Catherine so tat, als wollte sie mir das Telefon reichen, es dann aber hinter ihrem Rücken verschwinden ließ und Brian zusteckte. Er warf es Eddie zu, der es aufklappte.

»Ich bedaure, aber Mr. Bennett ist nicht zu sprechen«, sagte Eddie unter allgemeinem Gelächter. »Bitte hinterlassen Sie nach dem Piepston eine Nachricht. Pieps!«

»Mike, bist du das?«, fragte Emily, als ich ihm das Telefon endlich abringen konnte.

»Tut mir leid, Parker. Meine Familie ist ziemlich lustig. Zumindest glaubt sie das. Was gibt’s?«

»Sie dürfen einmal raten«, antwortete sie.

»Nein.«

»Doch«, bestätigte sie mit bitterem Ton. »Es wurde wieder ein Jugendlicher entführt. Ich halte gerade vor Ihrem Haus.«

56

Emily reichte mir ihre Notizen über die letzte Entführung, während ich mich auf dem Beifahrersitz ihres FBI-Mobils anschnallte. Sie überraschte mich mit einem dampfend heißen schwarzen Kaffee in meinem Becherhalter und einem Stück Marmorkuchen auf dem Armaturenbrett. Außerdem fiel mir auf, dass sie sich gekonnt durch den chaotischen Abendverkehr von Manhattan wand.

Ungesundes Essen und eine gesunde Portion Wut im Straßenverkehr, dachte ich und nickte beeindruckt. Meine neue Partnerin gewöhnte sich ziemlich schnell an den Alltag der New Yorker Polizei.

Die Ruhe, die ich mir durch meine Dusche und das Abendessen mit den Kindern geholt hatte, dauerte keine New Yorker Minute, als ich die Seiten von Emilys Aufzeichnungen las. Das letzte Opfer war das bisher jüngste: eine siebzehnjährige Highschool-Schülerin namens Mary Beth Haas. Sie wurde seit dem Mittag vermisst. Zuletzt war sie gesehen worden, als sie die Brearley School, eine sehr exklusive Mädchenschule auf der East 83rd Street, verlassen hatte, um in die Schulsporthalle auf der East 87th Street zu gehen.

Dort war sie nicht angekommen. Das arme Mädchen schien sich in Luft aufgelöst zu haben.

»Die Ähnlichkeit zur Entführung von Hastings ist auffallend«, stellte ich fest. »Beide wurden von exklusiven Schulen in Manhattan entführt. Wir müssen nach Lehrern suchen, die einen Bezug zu beiden Schulen haben.«

»Keine neuen Spuren, die zu Hastings führen?«, fragte Emily.

»Einige Kollegen suchen nach der russischen Freundin, haben sie aber bisher nicht gefunden«, antwortete ich und blickte wieder auf den Bericht.

Dort stand, dass Mary Beth Haas’ Mutter, Ann, Generaldirektorin und Hauptaktionärin des Price Templeton Fund war, dem zweitgrößten Investmentfonds auf der Wall Street. Kein Wunder, dass unser neuester Fall im One Police Plaza alle Alarmglocken in Gang gesetzt hatte.

»Ich habe die Mutter im Internet überprüft«, fuhr Emily fort. »Sie ist die fünft-oder sechstreichste Frau in den USA. Ihr Vater hat den Fonds aufgelegt, doch es heißt, sie hat sich von einer Analystin hochgearbeitet und wäre auch ohne das Erbe ihres Vaters zur Generaldirektorin ernannt worden. Er hat ihr 34 Prozent der Aktienanteile hinterlassen. Sie gehört auch zu den größten Sponsoren des Philharmonischen Orchesters und der Öffentlichen Bibliothek von New York.«

»Das Einzelkind einer megareichen New Yorker Familie wie der Dunnings, der Skinners und Gordon Hastings’?«, fragte ich.

Emily nickte. »Ich kann nicht glauben, dass er so schnell wieder zugeschlagen hat. Er muss sich Mary Beth geschnappt haben, noch bevor das Lösegeld für Dan Hastings unterwegs war.«

»Bei aller Liebe«, schimpfte ich und wollte irgendetwas mit der Faust zerschlagen. »Ich dachte, er wäre fertig, nachdem er seine fünf Millionen bekommen hat. Jetzt zwei an einem Tag? Woraus ist dieser Kerl geschnitzt? Und worauf hat er es abgesehen, wenn nicht auf Geld?«

Wir schossen über die Brooklyn Bridge und nahmen die erste Abfahrt in das teuerste Viertel von Brooklyn Heights. Zwei Zivilfahrzeuge standen bereits vor dem stattlichen braunen Gebäude im neoklassischen Baustil auf einer Allee mit Namen Columbia Heights. Es lag oberhalb der Brooklyn Promenade und hatte vielleicht den herrlichsten Ausblick über das südliche Manhattan, den es gab.

Ein weiblicher Detective von der Mordkommission Brooklyn Süd öffnete die Tür. Hinter ihr nahm ein Techniker in einer Windjacke mit NYPD-Aufdruck ein Wandtelefon auseinander.

Ich blickte auf, als eine zierliche Frau um die fünfzig mit sehr kurzem, blondem Haar die Treppe herunterkam. Immer wieder fuhr sie mit der Hand durchs Haar, während sie hektisch telefonierte. Ich stöhnte innerlich über die intensive Trauer und Verzweiflung in Ann Haas’ Gesicht. Ich konnte mir kaum vorstellen, was sie durchmachte. Konnte nur raten, wie unvorstellbar traurig, wütend und zerstört ich wäre, wenn eins meiner Kinder vermisst würde. Mrs. Haas ging eindeutig durch die Hölle.

»Ich glaube, das FBI ist da, John. Ich rufe dich zurück«, sagte sie ins Telefon, als sie das Ende der Treppe erreicht hatte und uns ins Wohnzimmer winkte.

Sie ließ sich auf ein riesiges, mit Seide bezogenes Sofa sinken. Ihr Telefon, das sie auf eine alte, als Tisch dienende Schiffstruhe gelegt hatte, fiel scheppernd zu Boden. Trotz ihres teuren Businesskostüms und ihrer schwarzen Strumpfhose sah sie wie ein kleines Mädchen aus, wie sie so mit angezogenen Beinen auf dem Sofa saß.

Die scharfen Konturen der Silhouette von Manhattan schienen an der Panoramascheibe hinter ihr zu kratzen. Sie drehte sich um und betrachtete die Bürotürme.

»Ich habe uns nach Mary Beths Geburt von diesem verrückten Ort weggebracht, weil ich so etwas wie Normalität und Sicherheit suchte«, sagte sie leise und schüttelte den Kopf. »Ich wollte sie immer mit dem Wagen zur Schule bringen und von dort wieder abholen lassen, aber seit sie vierzehn war, bestand sie darauf, mit der U-Bahn zu fahren.

Freunde von mir engagieren Profis, die ihren reichen Kindern verständlich machen sollen, wie normale Menschen leben, doch bei Mary Beth war es eher das Gegenteil. Ich hatte jedes Mal den Eindruck, ich zöge ihr einen Zahn, wenn ich sie überzeugen musste, dass es in Ordnung war, die Ressourcen zu nutzen, die zu erwerben wir das Glück haben.«

Sie blickte mich verwirrt an, als könnte ich die Antwort auf ihre Not kennen. Es ärgerte mich, dass dem nicht so war.

»Ist Ihr Ehemann hier?«, erkundigte ich mich.

»Er arbeitet unter der Woche in London für UBS, aber er kommt mit dem nächsten Flugzeug zurück. Wissen Sie, dass mir ein Verrückter an der Brearly einreden wollte, meine Tochter schwänze vielleicht nur die Schule? Mary Beth ist Kapitän der Lacrosse-und der Volleyball-Mannschaft. Sie ist sogar vorzeitig ans Bard College zugelassen worden. Sie ist kein Mädchen, das die Schule schwänzt.

Bitte sagen Sie mir, dass Sie eine Ahnung haben, wer dieser Mensch ist, der sie entführt haben könnte. Bitte sagen Sie mir, dass Sie mir meine Tochter nach Hause bringen.«

Mrs. Haas richtete ihren gequälten Blick auf mich und begann leise zu weinen, bis sich Emily neben sie setzte und ihr eine Hand auf den Arm legte.

»Wir werden alles in unserer Macht Stehende tun, Mrs. Haas«, versuchte Emily sie zu beruhigen. »Ich kann Ihnen nichts garantieren, außer dass wir bis ans Ende der Welt gehen, um Ihnen Ihre Tochter zurückzubringen.«

57

Trotz des Schmerzes, unter dem Ann Haas offensichtlich litt, schaffte sie es, Emily und mir von ihrer Tochter Mary Beth zu erzählen. Sie war eine erstklassige Schülerin, die davon träumte, den armen Menschen in Lateinamerika zu helfen, und hatte seit ihrem vierzehnten Lebensjahr ihre Sommerferien in verschiedenen Freiwilligenlagern dort verbracht.

»Dieses Jahr will sie nicht wie viele ihrer Freunde durch Europa reisen, sondern ein Kindertheater in Pérez Zeledón leiten, einer der ärmsten Regionen von Costa Rica«, erklärte sie und reichte uns ein Bild. »Sie spricht von nichts anderem.«

Mary Beth war ein attraktives Mädchen mit blauen Augen, leichtem Übergewicht und pechschwarzem, langem Haar. Auf dem Bild trug sie eine grüne Bandana mit passendem Tarnfleckhemd und eine Cargohose. Lächelnd stand sie auf einem schlammigen Dschungelpfad und winkte in die Kamera.

Am meisten überraschte mich, dass Mary Beth anders als die anderen Opfer weder Mitglied bei MySpace noch bei Facebook war. Eine Rückkehr zum Ursprung, dachte ich. Ein sehr anständiges, besonderes Mädchen.

Ann Haas wollte uns gerade ins Zimmer ihrer Tochter führen, als ihr Telefon klingelte. Der Computerspezialist, der neben dem Kamin Stellung bezogen hatte, blickte auf seinen Rechner und nickte energisch. Ich bedeutete Mrs. Haas, das Gespräch im Wohnzimmer anzunehmen, während mir der Techniker einen Kopfhörer reichte.

Mrs. Haas’ Knöchel waren so blutleer wie ihr Gesicht, als sie das schnurlose Telefon in die Hand nahm.

»Ja?«, meldete sie sich.

»Mrs. Haas«, sagte der Entführer. »Arme, arme Mrs. Haas. Welche Ironie in Anbetracht der letzten Forbes-Auflistung, meinen Sie nicht?«

Ich nickte den Anwesenden im Raum zu. Derselbe Mann.

»Ach, Mrs. Haas«, fuhr der Entführer fort. »Wie grandios Sie auf Ihren Wohltätigkeitsveranstaltungen aussehen. Wie strahlend das Blitzlichtgewitter der Paparazzi von Ihren Diamanten reflektiert wird. Haben Sie im blendenden Licht vielleicht einen Moment darüber nachgedacht, dass Sie mehr als sterblich geworden sind? Ich glaube ja. Stolz ist Ihre Hauptsünde, Ann. Ich darf Sie doch Ann nennen, oder? Ich hoffe, es stört Sie nicht. Nachdem ich so viel Zeit mit Ihrer Tochter verbracht habe, fühle ich mich wie ein Verwandter.«

»Sie verdammtes Dreckschwein!«, schrie Mrs. Haas. »Geben Sie sie mir zurück.“

Der Entführer stieß einen langen, traurigen Seufzer aus.

»O je. Welch unflätige Ausdrücke aus dem Mund einer so privilegierten Tochter! Reden Sie wirklich so? Haben Ihnen das diese weißen, akademischen Geizhälse am Sarah Lawrence College beigebracht? Oder haben Sie solche Unflätigkeiten an Papas Handelstisch gelernt? Macht Sie das nicht an, eine der wenigen Frauen unter all diesen feurigen Wall-Street-Testosteronhengsten zu sein?

Das bringt uns zu Ihrer nächsten Sünde, Ann. Die Lust. Mehrfacher Ehebruch mit mehreren Partnern, wenn die Gerüchte stimmen. Soll ich Einzelheiten nennen?

Dreht es sich beim Reichsein nicht genau darum? Um Sex und Geld und darum, Leute dafür zu bezahlen, die achthundertfädigen Bettlaken zu waschen? Sie sind eine versaute Sünderin, Ann, genauso wie Ihr Mann, dieser glanzlose, englische Blender.«

»Bitte lassen Sie mich mit Mary Beth sprechen«, flehte Mrs. Haas. »Nur eine Sekunde lang. Was auch immer ich Ihnen angetan habe, es tut mir Leid.«

»Mir auch«, sagte der Entführer. »Aber mit Mary Beth zu sprechen ist nicht möglich. Ich bin hier, um Ihnen beizubringen, dass Sie ein Mensch sind, Ann. Und wie alle Menschen müssen Sie sich mit der Realität des Verlusts abfinden. Sünde und Verlust gehen Hand in Hand. Bitte reichen Sie jetzt das Telefon an meinen Freund Detective Bennett weiter. Es war mir trotz ihrer abstoßenden Sprache eine wahre Freude, mit Ihnen zu sprechen. Ich hoffe, er hat nicht Ihre Hoffnungen bezüglich Mary Beth geschürt, Frau Vorsitzende. Wobei – eigentlich hoffe ich doch, dass er es getan hat. Je größer der Hochmut, desto tiefer der Fall. Ta-ta!«

»Hier Detective Bennett«, meldete ich mich, als ich der weinenden Ann das Telefon abnahm. »Wie geht’s Mary Beth? Geht’s ihr gut?«

»Mary Beth geht es gut, Mike. Im Moment noch. Doch ihr steht eine schwere Prüfung bevor. Eine Abschlussprüfung, könnte man sagen. Es liegt alles in ihrer Hand. Ich rufe Sie an, sobald ihre Noten feststehen.«

»Moment, wollen Sie kein Geld?«

»Alles Geld dieser Erde könnte Mary Beth nicht davor bewahren, sich ihrem Schicksal stellen zu müssen, Mike.«

Was, zum Teufel, sollte das heißen? Plötzlich hörte ich ein durchdringendes Geräusch im Hintergrund, ein Klick-Klack. Ich zuckte zusammen. Verdammt, gerade hatte er eine Automatikpistole geladen.

»Beten Sie für Mary Beth, Mike. Das ist alles, was sie jetzt noch hat.«

58

Mary Beth Haas biss noch fester auf den dicken Gazeklumpen, der in ihrem Mund steckte, während sie sich mühsam aufsetzte. Seit mehreren Stunden lag sie in einer stockdunklen Metallkiste mit niedriger Decke. Wände und Boden waren verrostet. Ihre Arme steckten in einer Zwangsjacke. Zuerst war sie erschrocken gewesen. Dann wütend. Jetzt war sie einfach nur traurig, unendlich, untröstlich, hoffnungslos traurig.

In der dunklen, engen Kiste sitzend, gingen ihr wie in einer Albtraumschleife immer wieder die Ereignisse durch den Kopf. Sie wusste, sie hätte eigentlich nicht den Campus verlassen dürfen, um beim Brearley Field House auf der 87th Street ihre Runden zu drehen. Doch als ältere Schülerin und Co-Kapitänin der Volleyball-Siegermannschaft drückten ihre Lehrer und Trainer oft ein Auge zu, wenn sie sich während ihrer morgendlichen Freistunden davonschlich.

Sie war durch einen dieser höhlenartigen Gerüsttunnel auf der Straßenseite gegenüber der Sporthalle gekommen, als ein Mann neben einer offenen Lieferwagentür sie mit »Mary Beth?« angesprochen hatte.

Sie erinnerte sich an das stechende, betäubende Gefühl in ihrer Brust, als sie sich der Stimme zuwandte. Ihr gesamter Körper schien sich in dem Moment zu verkrampfen, in dem sie kraftlos nach vorne fiel. Ein starker, medizinischer Geruch erfüllte ihre Nase und ihren Mund, dann wurde sie ohnmächtig.

In der Zwangsjacke gefangen, war sie mit heftigen Kopfschmerzen aufgewacht. Das war wann gewesen? Vor sieben oder acht Stunden? Acht Stunden Schwärze und Stille. Acht Stunden Hunger und Durst und Dreck und Auf-die-Toilette-gehen-Müssen. Es war, als säße sie auf dem offenen Meer. Auf einem dunklen Meer, wo es keine Hoffnung auf Rettung zu geben schien.

Zuerst war die Traurigkeit unerträglich gewesen, doch jetzt ließ sie nach, erstarb wie eine zu Ende gehende Kerze. Sie dachte an ihre Freunde und Lehrer. An ihre Mutter. Es tut mir leid, dachte sie. Entschuldigt bitte, ihr alle, weil ich so dumm war. Weil ich diesen Mist gebaut habe.

Sie wusste nicht, wie viel Zeit noch vergangen war, als ein Stahlrollladen scheppernd hochgezogen wurde.

O Gott, da kommt jemand. Der Entführer.

Panik ließ sie erstarren. Er würde sie bestimmt anfassen. Das taten sie doch immer, die durchgeknallten Typen. Sie taten einem weh. Vergewaltigten einen. Töteten einen. Mary Beth wimmerte. Es wäre leichter, einfach so begraben zu werden. Sie wollte nicht unter Schmerzen sterben.

Dies war der Moment, in dem sie ihr Selbstmitleid abschüttelte und einen Ort in sich fand, an dem sie Stärke beweisen konnte. Sie würde um ihr Leben kämpfen. Sie würde beißen und schreien und treten. Der Gedanke daran spendete ihr Trost. Sie wollte leben, aber mehr als das wollte sie kämpfen. Plötzlich wusste sie, dass sie es schaffen konnte, und der Gedanke daran war irgendwie besser.

Das Geräusch eines sich nähernden Automotors. Das Klick-Klack des Metallrollladens, der sich wieder senkte. Der ersterbende Motor und die sich öffnende Tür ließen ihren Mut kurzzeitig wanken, doch sie biss noch stärker auf ihren Knebel. Und da war er wieder, ihr Mut.

Ich will leben, dachte sie. Bitte, lieber Gott, gib mir wenigstens die Chance zu leben.

59

Ein Schloss knarzte laut neben Mary Beths rechtem Ohr. Der Deckel der Stahlkiste öffnete sich quietschend.

Selbst in dem schwachen Licht sah sie, dass er es war. Der Anzug. Das graue Haar und die Brille. Er sah intelligent und väterlich aus, wie ein freundlicher Arzt oder ein beliebter Professor. Wie konnte er dann so böse sein?

Ihre Arme und besonders ihre Hände waren stark vom Volleyball. Er würde sie befreien müssen, um sie sich zu nehmen, überlegte sie. Bei der erstbesten Gelegenheit würde sie ihm die Seiten ihrer Fäuste gegen die Brille rammen in der Hoffnung, dass sich eine Scherbe tief in sein Auge bohrte.

Er hob sie an den Gurten auf der Rückseite ihrer Jacke aus der Kiste. Sie sah, dass sie in einem großen Werkzeugkasten gefangen gehalten worden war, der in einer Art riesigem, dunklem Lager stand. Hinter dem Van befanden sich einige Pfeiler, daneben Schweißgasflaschen. Könnte sie eine von ihnen umstoßen und ein Feuer entfachen? Eine gute Fluchtmöglichkeit wäre das Fenster oberhalb des stählernen Rollladens. Dahinter lag die Freiheit.

Dorthin wirst du es schaffen, redete sie sich gut zu. Als Dank für alles, was deine Mitmenschen für dich getan haben, wirst du es dorthin schaffen.

Der Mann setzte sie auf einer Bank neben einem Metalltisch ab und ließ sich auf der anderen Seite nieder.

Dann nahm er zwei Gegenstände aus seiner Jackentasche, die er vor ihr auf den Tisch legte. Bei deren Anblick wimmerte sie erneut.

Es waren ein Rasiermesser und eine schwarze Pistole.

»Ich nehme dir jetzt den Knebel ab. Wenn du schreist, werde ich dir dein makelloses Gesicht zerschneiden müssen, Mary Beth. Nicke, wenn du das verstanden hast.«

Sie nickte. Er beugte sich über den Tisch und zerschnitt die Gaze, während die kalte Klinge über ihr Gesicht glitt. Sie sog die Luft durch ihren Mund, als sie ihre verkrampften Kiefermuskeln bewegte. Sie wünschte, ihre Hände wären frei, um sich das Gesicht kratzen zu können.

»Hallo, Mary Beth«, sagte er. »Weißt du, wer ich bin?«

Äh, lass mich raten, dachte sie. Du bist der kranke Spinner, der rumläuft und Jugendliche umbringt.

»Der Mann aus der Zeitung. Derjenige, nach dem die Polizei sucht«, sagte sie stattdessen.

Er nickte grinsend.

»Schuldig im Sinne der Anklage«, bestätigte er. »Ich werde dich nicht anlügen. Die Menschen, die bisher starben, taten es, weil sie durch eine Prüfung fielen. Den Luxus, dass Menschen weiterleben, die es nicht wert sind, können wir uns nicht mehr leisten. Deswegen habe ich dich hierhergebracht. Ich muss herausfinden, ob du es wert bist.«

Ein Test, dachte Mary Beth, als sich der Mann eine Zigarette drehte und anzündete. Der blaue Rauch, den er durch die Nase blies, schenkte ihr einen Funken Hoffnung. Sie vermutete, dass er log und nur ein Spielchen mit ihr spielte, aber falls nicht, könnte sie den Test bestehen.

Wenn sie irgendetwas war, dann schlau. Sie hatte 2120 Punkte bei ihrem Einstufungstest erhalten und war vorzeitig am Bard College aufgenommen worden, dem College ihrer Wahl. Die meisten Jugendlichen erfanden einen Haufen Mist für ihre Bewerbung, doch ihre Bewerbung mit ihren ehrenamtlichen und außerschulischen Aktivitäten war echt. Sie liebte es wirklich zu lernen, zu lesen und ihren Kopf anzustrengen.

Bitte, lass es wahr sein, flehte sie.

Er schnippte etwas Asche auf den Tisch zwischen Rasierklinge und Pistole.

»Okay, Frage eins: Erzähl mir was von den Fair-Trade-Kaffeepreisen und ihrer Auswirkung auf die südamerikanischen Kaffeeerzeuger.«

O mein Gott, dachte Mary Beth aufgeregt. Darüber weiß ich tatsächlich Bescheid. Es war das Monatsthema beim Ausschuss für politische Bewusstseinsbildung ihrer Schule.

»Die moderne Fair-Trade-Bewegung begann 1988 in Holland«, erzählte sie. »Sie entstand wegen der entsetzlichen Ausbeutung der Feldarbeiter der südlichen Welthalbkugel. Fair Trade ist vor allem eine wirtschaftliche Partnerschaft, die kleine Kaffeeerzeuger schützt und den Konsumenten die Möglichkeit gibt, etwas mehr für ihren Kaffee zu bezahlen und damit den Arbeitern einen Lohn zu sichern, mit dem diese überleben können. In dem Sommer, als ich fünfzehn wurde, habe ich sogar in Nicaragua bei der Ernte geholfen.«

Einen Moment hatte Mary Beth den Eindruck, dem Mann würde die Zigarette aus dem Mund fallen. Doch er erholte sich rasch.

»Das stimmt«, sagte er und nahm einen Zug. »Jetzt kommen wir zur globalen Erwärmung. Wie viele Fass Öl werden jährlich von den Amerikanern verbraucht?«

»146 Milliarden Fass«, antwortete Mary Beth ohne Zögern. Sie wusste diese Antwort wegen des Projekts an ihrer Schule. Sie hatte in der gespielten Debatte der Vereinten Nationen über globale Energieressourcen die Rolle einer Vertreterin von Darfur übernommen.

Zum ersten Mal schien der Mann mit dem grauen Haar wirklich zu lächeln. Er zertrat die Zigarette mit dem Schuh, nahm sogar die Rasierklinge vom Tisch und steckte sie in seine Tasche zurück.

»Wieder richtig«, sagte er. »Das ist gut, Mary Beth. Du bist gut. Zumindest bisher. Aber wir müssen noch viele weitere Fragen durchgehen. Jetzt Frage drei. Das Thema: der Hunger in der reichsten Nation der Welt.«

60

Wir saßen einfach da und starrten aufs Telefon. Die Sache ergab keinen Sinn. Der Entführer hätte sich schon längst gemeldet haben müssen. Die anderen Male hatte er angerufen, um uns mitzuteilen, wo die Leichen lagen. Hieß sein Schweigen, dass er seine Foltermethode erneut geändert hatte und die Eltern noch länger in der Luft hängen ließ? Wenn ja, funktionierte sie.

Die einzige Andeutung einer Spur lieferte uns die Mobilfunkgesellschaft, die den ersten Anruf orten konnte. Er war von der Nähe des Gateway National Beach aus, am Südufer von Staten Island, geführt worden. Es überraschte aber nicht, dass die Detectives vom 122. Revier, die dorthin gerast waren, nur Möwen angetroffen hatten. Der Mörder hätte von einem Auto oder, wer weiß, von einem Boot aus telefoniert haben können. Wieder steckten wir in einer Sackgasse.

Als ich zum ungefähr dreißigsten Mal ans Fenster trat, bemerkte ich etwas Komisches auf dem Bürgersteig vor dem Haus der Familie Haas. Eine Menschenmenge mit Straßenfestcharakter hatte sich gebildet.

Ich ging nach draußen, weil ich dachte, es handelte sich um die Presse, bis ich ein Brearley-Sweatshirt entdeckte. Mary Beths Freunde. Sie standen mit Kerzen neben einem Berg aus Teddys und Blumen und einem Volleyball voller Unterschriften. Fast alle Klassenkameraden waren zur Wache angetreten. Sie weinten, rauchten und hielten Fotos von Mary Beth in der Hand.

Zuerst überlegte ich, die Versammlung aufzulösen. Aber warum sollte ich das tun? Wenn der Entführer das Haus beobachtete, könnte ihm dieser Liebesbeweis verdeutlichen, dass Mary Beth ein wertvoller Mensch aus Fleisch und Blut und nicht nur ein Symbol dessen war, was er hasste.

Schließlich begann eine Gitarre zu spielen. Die Mahnwache war seltsam schön. Die flackernden Kerzen schienen mit den Lichtern von Manhattan über der dunklen Bucht zu verschmelzen. Offenbar war Mary Beth ein tolles Mädchen, das viele in ihren Bann gezogen hatte.

Es machte mich fertig, dass ich sie nicht finden konnte. Denn schließlich waren wir nach der langen Wartezeit genauso verwirrt wie alle anderen auch. Und fühlten uns völlig nutzlos.

Ann Haas kam heraus und wurde von den Freunden ihrer Tochter umarmt. Sie bestellte Pizza. Emily und ich halfen ihr, sie zu verteilen. Ich war ziemlich überwältigt von den emotionalen Reaktionen, von dem Trost, den sich die Gruppe gegenseitig spendete. Viel zu oft bedurfte es einer Tragödie, um aus einem Menschen das Beste herauszuholen.

Emily und ich nutzten die Gelegenheit, um mehr über Mary Beth zu erfahren. Ann Haas stellte mich Kevin Adello vor, einem hochgewachsenen Basketballspieler mit Wuschelkopf von der Collegiate Highschool, der Partnerschule der Brearley Highschool. Er erzählte uns, er sei locker mit Mary Beth zusammen.

»Sie wechselt ans Bard College, weswegen ich nicht nach Princeton, sondern nach Vassar gehe, damit wir näher beisammen sind. Sie ist ganz anders als die anderen Mädchen an der Brearley, das kann ich Ihnen sagen. Mary Beth ist echt. Sie würde kotzen, wenn sie all diese Debütantinnen hier in ihren schicken Jeans sehen würde. Tut mir leid, wenn ich etwas grob bin. Ist ja nett, dass sie hergekommen sind. Ich wünschte, ich könnte etwas tun.«

Ich wirbelte herum, als ein Taxi langsam in die Straße bog, um das herum sich sogleich die Anwesenden versammelten. Mein Blut erstarrte, als ein rauer Schrei ertönte.

»Weg da!«, rief ich und schob die schockierten Jugendlichen zur Seite.

Ein ängstlich dreinblickendes Mädchen in Brearley-Kapuzenjacke öffnete die Tür, als ich das Taxi erreichte.

»Alles in Ordnung«, sagte Mary Beth und hob die Hände. »Es geht mir gut.«

Ich konnte es kaum glauben. Wieder eine Wendung. Die erste in diesem Fall, die mir wirklich gelegen kam. Mary Beths verblüffte Freunde klatschten in die Hände und pfiffen, während ich sie die Stufen hinauf zu ihrer vor Freude weinenden Mutter führte.

Der Entführer hatte Mary Beths Leben verschont?

61

Zurück unter der hohen Küchendecke hielten Emily und ich uns im Hintergrund, während sich Mutter und Tochter in den Armen lagen. Ich konnte nicht sagen, wer von ihnen am heftigsten weinte. Es sah sogar so aus, als könnte sich Emily ebenfalls nicht zurückhalten.

»Haben Sie da was im Auge, Detective Hartherz?«, foppte sie mich.

»Hey«, flüsterte ich und blinzelte eine Träne fort. »Wahrscheinlich habe ich auch so was wie Gefühle. Wenn Sie ein Wort darüber an Schultz oder Ramirez verlieren, gibt’s ’ne Schießerei.«

»Jetzt geben Sie mir einen Schreibblock, Mike.« Sie holte tief Luft. »Wir müssen Mary Beth befragen, solange noch alles frisch ist. Ich muss mit ihr allein sein.«

Ich tippte der Mutter auf den Arm. »Mrs. Haas? Kann ich mit Ihnen einen Moment allein reden? Wir müssen über eine Medienstrategie nachdenken. Es ist sehr wichtig.«

»Jetzt?«, fragte sie, als ich sie in den Flur schob. »Kann das nicht warten? Meine Tochter muss sich duschen und umziehen. Sie braucht mich. Nichts ist wichtiger als das. Warum sind Sie überhaupt noch hier? Ich möchte, dass Sie gehen, damit wir wieder zur Normalität zurückkehren können.«

»Mom!«, rief Mary Beth. Es war das erste Mal, dass sie sprach, seit sie wieder im Haus war. »Sie müssen mit mir reden. Ist das so ungewöhnlich? Mann! Hör auf, mich wie eine Dreijährige zu behandeln. Es geht mir gut.«

Ann Haas hatte die Augen vor Überraschung noch immer weit aufgerissen, als ich sie endlich auf den Flur hinausbugsieren konnte. Das energische junge Mädchen gefiel mir immer besser. Emily begann mit ihren Fragen.

»Also, Mary Beth. Mein Name ist Emily Parker. Ich arbeite beim FBI. Ich kann dir gar nicht sagen, wie glücklich wir sind, dass du wohlauf bist. Aber du müsstest gleich ein paar Fragen beantworten, damit wir die Person fassen können, die dich entführt hat.«

»Wenn Sie was über Vergewaltigung Minderjähriger und so wissen wollen, machen Sie sich keine Sorgen. Er hat mich nicht angerührt.«

»Gut. Das ist sehr gut. Kannst du mir den Täter denn beschreiben? Wie alt ist er? Wie sieht er aus?«

»Er ist vielleicht Ende fünfzig. Breite Schultern, etwa einsachtzig groß. Graumeliertes Haar. Eigentlich ziemlich gutaussehend. Er erinnert mich an einen Schauspieler, an den Vater aus The Day After Tomorrow. Dennis Quaid. Nur blasser und mit Brille. Er hatte auch einen teuren Anzug an.«

Parker machte sich Notizen. Warum trug dieser Mann keine Maske oder dergleichen, obwohl er Mary Beth freigelassen hatte? Wurde er nachlässig? Oder war das ein weiterer Trick?

»Eigentlich ist er kein schlechter Mensch«, fuhr Mary Beth fort. »Ich weiß, es klingt komisch, aber er macht sich Sorgen. Wahrscheinlich zu viel. Na ja, eigentlich tut er mir richtig leid.«

»Wie meinst du das?«, bohrte Parker nach.

»Er hat mir eine Reihe Fragen über die schreckliche Richtung gestellt, die die Welt eingeschlagen hat. Ich denke, es war eine Prüfung. Mit jeder richtigen Antwort wurde er glücklicher. Am Ende hat er sogar geweint. Er sei stolz auf mich, hat er gesagt. Ich soll auf dem Bard College alles lernen, was ich kann. Meinte, die Welt würde mich brauchen. Er entschuldigte sich für das, was er mir angetan hatte, dann fuhr er mich an eine Straßenecke und setzte mich in ein Taxi. Er hat es sogar bezahlt.«

Parker musste sich anstrengen, nicht verwirrt den Kopf zu schütteln. Dieser Kerl war echt durchgeknallt.

»Du hast nicht zufällig seine Autonummer gesehen?«

»Nein«, sagte sie. »Es war ein heller Van, glaube ich.«

»Ist dir noch irgendwas aufgefallen, Mary Beth?«

»Er dreht sich seine Zigaretten selbst. Er hat ein Kreuz auf meine Stirn gemacht, bevor er mich rausgelassen hat. Schauen Sie.« Sie zeigte darauf.

Parker umfasste Mary Beths Handgelenk, bevor sie die Asche abwischen konnte.

»Mike! Kommen Sie schnell her!«, rief sie triumphierend. »Ich glaube, wir haben einen Fingerabdruck!«

62

Weil wir keine Zeit hatten, auf die Leute von der Spurensicherung zu warten, sicherten wir den Fingerabdruck selbst. Und wenn ich »wir« sage, meine ich Emily. Ich blieb bei Mary Beth, während Special Agent Parker zum Wagen ging und Handschuhe und Fingerabdruckband holte.

»Das dauert nur eine Sekunde«, sagte sie, als sie das Band äußerst sorgfältig über Mary Beths Stirn legte. Mit sanften, flinken Bewegungen strich sie es glatt und zog es wieder ab.

Ich bemühte mich, nicht zu johlen, als sie das Band auf die weiße Karte legte. Der Abdruck war perfekt. Selbst einen Fingerabdruck von einer kalten Glasscheibe abzunehmen kann manchmal schwierig sein, doch Emily hatte perfekte Arbeit geleistet, wie ein Profi von der Spurensicherung. Gab es etwas, was diese FBI-Agentin nicht beherrschte?

Anschließend gingen wir zu ihrem Fahrzeug, aus dessen Kofferraum Emily eine große, schwarze Kiste nahm. Darin befand sich ein tragbarer Fingerabdruck-Scanner, den sie mit dem mobilen Rechner verband. In null Komma nichts hatte sie den Abdruck zum Integrierten Automatisierten Fingerabdruckidentifikationssystem in Clarksburg in West Virginia geschickt.

Spätestens in zwei Stunden würden wir erfahren, ob der Fingerabdruck in den fünfzig Millionen Datensätzen enthalten war. Dies war bisher unsere beste Spur. Ich war begeistert.

»Wir müssen das auch ins Labor nach Washington zur synchrotronen Infrarotmikrospektroskopie schicken«, sagte Emily und ließ die Karte in eine Beweismitteltüte gleiten.

»Zur Synchroinfrawas?«, fragte ich nach.

»Das ist ein nagelneues Verfahren. In jedem Fingerabdruck befinden sich auch winzige Spuren von Schweiß. Die Techniker im Labor suchen nach diesem Schweiß und spüren die chemischen Marker auf. Die Marker zeigen, ob der Verdächtige Drogen konsumiert, und anhand der Hormone lässt sich das Geschlecht bestimmen. Wenn der Fingerabdruck keine Hinweise liefert, müssen wir so viele Informationen sammeln wie möglich. Haben Sie davon echt noch nichts gehört?«

»Natürlich habe ich schon davon gehört. Wollen Sie mich veräppeln?«, log ich. »Ich wollte nur sehen, ob Sie sich auskennen.«

63

Mary Beth setzte sich gerade mit dem Phantombildzeichner zusammen, als wir das Haus verließen. Die Menschenansammlung davor hatte sich verändert. Die Jugendlichen sahen bissiger, herzloser, fast hyänenhaft aus. Ach so, dachte ich, als ich die Übertragungswagen der Fernsehsender sah. Das erklärte alles.

Ich suchte eine Lücke, um zwischen den sich nähernden Nachrichtenfuzzis zu entkommen, als ich auf der untersten Stufe plötzlich stehen blieb. Statt loszurennen winkte ich sie zu mir her. Ich hatte eine Idee.

»Ich habe etwas zu verkünden«, rief ich.

Ich räusperte mich, während sich die Scheinwerfer und Mikrofone in meine Richtung drehten. Hinter ihren klobigen Kameras und Gerätschaften sahen die Presseleute wie eine eindringende Armee außerirdischer Cyborgs aus. Das Problem, das ich mit ihnen hatte, bestand darin, dass sie mich schon oft wie einen Außerirdischen behandelt hatten.

»Heute wurde ein weiteres Opfer entführt, aber unversehrt wieder freigelassen«, begann ich. »Zunächst einmal, wenn der Verantwortliche zuhört, möchte ich ihm für das Entgegenkommen danken. Ich möchte ihn auch bitten, so schnell wie möglich Kontakt mit mir aufzunehmen, damit wir diese Situation ein für alle Mal klären können. Ich stehe jederzeit, Tag und Nacht, zur Verfügung. Sie haben meine Nummer. Bitte scheuen Sie sich nicht, mit mir zu reden.«

»Haben Sie eine Spur in dem Fall?«, rief mir einer der Cyborgs zu.

»Herrgott noch mal«, schimpfte ich wütend. »Kapieren Sie denn nicht, dass wir in einer laufenden Ermittlung stecken? Das war’s vorerst. Gehen Sie mir aus dem Weg. Aber dalli!«

Parker begleitete mich schweigend zum Wagen. Erst dort schnippte sie mit den Fingern.

»Ach, ich verstehe«, sagte sie. »Sie wollen in den Elf-Uhr-Nachrichten als aufgebrachter Polizist zu sehen sein. Sie wollen, dass unser Kerl denkt, wir drehen uns immer noch im Kreis, statt dass wir ihm auf die Pelle rücken.«

»Genau.« Ich zwinkerte ihr zu. »Warum verraten, dass wir ihm näher kommen? Dann haut er nur ab. Er muss denken, dass er uns noch weit voraus ist. Dann – zack! Sobald die Datenbank seinen Fingerabdruck ausspuckt, nageln wir ihn fest.«

»Das ist brillant, Mike«, lobte Emily. »Das gefällt mir.«

»Hey, ich versuche lediglich, mit Ihnen Schritt zu halten.«

Ich blickte auf meine Uhr.

»Ich hoffe nur, dass er den Hastings-Jungen noch nicht umgebracht hat. Wir brauchen schnell das Ergebnis. Und wenn uns das noch nicht genügend Sorgen bereitet: In ein paar Stunden ist Aschermittwoch. Wer weiß, was dieser Knallkopf geplant hat.«

»Vielleicht hat er ja Nachsicht mit uns und fährt nach New Orleans, um dort das Ende der Mardi-Gras-Feier zu erleben«, sinnierte Emily.

»Klingt nach sehr viel Spaß«, erwiderte ich. »Wir beide sollten auch hinfahren. Eine lange Autofahrt täte mir jetzt gut.«

»Nicht so schnell, Mike. Wenn alles klappt, haben wir die Identität unseres Entführers in eineinhalb Stunden. Wenn wir diesen Spinner aus dem Verkehr gezogen haben, geht die erste Runde auf mich.«

64

Die Limousinen standen in Dreierreihen vor dem Waldorf Astoria, als Francis Mooney die Park Avenue entlangmarschierte. Wegen der sich hinter den Barrikaden drängenden Paparazzi musste er auf die Straße ausweichen. Drei Dutzend Blitzlichter blendeten ihn, als sich die Tür einer Limousine öffnete. Ein schmuddeliger junger Mann in Smoking stieg aus und blinzelte fröhlich in das Blitzlichtgewitter. Ein Schauspieler vielleicht?

Das Amerikanische Flüchtlingskomitee gab an diesem Abend seine Benefizveranstaltung. Doch Francis drängte die Erinnerung daran zurück. Er war froh, dass das Komitee mit solchen Besucherzahlen rechnen konnte, nachdem er zehn Jahre lang im Vorstand gesessen hatte und wusste, dass die Organisation einzigartig und anders als viele Wohltätigkeitsvereine war, deren aufgeblähte Vorstandsgehälter und empörende Budgets für Benefizveranstaltungen den größten Teil der Spenden auffraßen.

Während er weiter die Park Avenue hinaufging, dachte er über Mary Beth Haas nach. Er verfluchte sich zum tausendsten Mal, weil er während der Prüfung keine Maske getragen hatte. Er war sicher gewesen, dass das Mädchen durchfallen würde. Und weil er nachlässig geworden war, hatte jemand sein Gesicht gesehen. Ach, was soll’s, jetzt hatte er keine Zeit, sich deswegen Sorgen zu machen.

Drei Minuten später bog er auf die 52nd Street und trat auf der Nordseite der Straße unter das Vordach des legendären Four Seasons. Als er die Stufen des Restaurants hinaufstieg, lächelte er einer wahnsinnig gut aussehenden, schwarzhaarigen Frau in einem der Schwerkraft widersprechenden rückenfreien Kleid zu, die deutsch in ihr Mobiltelefon sprach. Unter einem Picasso im Eingangsbereich warteten weitere schicke Frauen und schlanke Männer in Anzügen auf ihre Tische. Er sog die parfümgeschwängerte Luft ein. Zedern, Gardenien, Ambrette, dachte er seufzend. So riecht Geld.

Cristophe, der gepflegte Maître d’Hotel mit platinfarbenem Haar, eilte von der vorderen Bar auf ihn zu.

»Mr. Mooney«, grüßte er und hob geziert die Hände. »Endlich. Mrs. Clautier hat sich schon Sorgen gemacht. Darf ich Ihnen den Mantel abnehmen?«

»Vielen Dank, Cristophe.« Francis ließ zu, dass er ihm den Kamelhaarmantel von den Schultern streifte, während die wartenden Gäste so taten, als bemerkten sie die bevorzugte Behandlung nicht.

»Wartet sie schon lange?«

»Nicht sehr, Mr. Mooney. Soll ich auch Ihren Koffer nehmen?«

Francis hob seinen Aktenkoffer mit der 9-Millimeter-Beretta an, als überlegte er.

»Wissen Sie was, Cristophe? Den kann ich genauso gut bei mir behalten.«

Er blieb einen Moment stehen, bevor er dem Maître in das sagenumwobene Poolzimmer folgte. Der mittlere Tisch glänzte in weißem Marmor, vor den Fenstern schimmerten Kettenvorhänge, an den leuchtenden Tischen saßen wichtige, schöne Menschen und aßen mit akribischer Lässigkeit. Das Fluidum der Macht schien mit Händen greifbar. Selbst auf Francis machte die Szene einen belebenden Eindruck.

Die anderen Vorstandsmitglieder von New York Restore waren bereits eingetroffen. Sie saßen neben dem Becken an dem Doppeltisch, den sie immer für ihr vierteljährlich stattfindendes Abendessen bestellten.

»Na, wenn das nicht unser wilder irischer Vorsitzender ist«, schwärmte Mrs. Clautier. »Jetzt kenne ich Sie schon so lange, Francis, aber heute kommen Sie das erste Mal zu spät.«

»Ich kann Ihnen gar nicht sagen, wie hektisch es im Büro geworden ist«, erklärte Francis und grinste breit, als er ihre mit Cartier-Diamanten übersäte Hand küsste. »Aber das Wichtigste ist, ich bin jetzt hier, um mich an Ihrer Schönheit zu ergötzen.«

»Was für ein Charmeur«, seufzte Mrs. Clautier und berührte seine Wange. »Francis, ich habe Ihnen schon so oft gesagt, Sie wurden mehrere Generationen zu spät geboren.«

»Und Sie einige zu früh, meine Liebe«, erwiderte Francis. Er lehnte die Speisekarte ab, die der Kellner im Smoking ihm reichen wollte, und bestellte die Rotzunge.

»Ich war heute mit Caroline zum Mittagessen, und sie hat mir erzählt, Sloan-Kettering macht für ihre Soiree von Prominenten entworfene Lunchboxen«, berichtete Mrs. Clautier der Gruppe. »Ist das nicht zum Schreien? Die Idee stammt von Brooke.«

Für Mrs. Clautier, die Diva der New Yorker Gesellschaft, wäre es unter ihrer Würde gewesen, sich wegen der Belieferung von Namen wie Kennedy und Shields zu überschlagen.

Mr. Clautier war ein dreister Snob. In Wahrheit ging ihm New York Restore mit der langweiligen Mission, Manhattans Spiel-und öffentliche Plätze zu erhalten und zu verschönern, völlig am Arsch vorbei. Der einzige Grund für sein Erscheinen war, Mrs. Clautier bei Laune zu halten. Im Lauf der Jahre war er so etwas wie ein inoffizieller Philanthropieberater für sie geworden, was ihn in die Lage versetzt hatte, mehrere Millionen des riesigen Ölvermögens, das sie von ihrem Mann geerbt hatte, in andere, wichtigere Aufgaben umzulenken.

An diesem Abend wollte er gleich nach dem Essen eine noch größere Summe als sonst aus ihr herauspressen. Die Papiere lagen unter der Automatik in seinem Koffer zur Unterschrift bereit.

»Champagner, Mr. Mooney?«, fragte der stets zurückhaltende Oberkellner, als Mrs. Clautier eine Geschichte über das letzte Unglück zum Besten gab, in das ihr Pekinese, Charlie, geraten war.

»Glenlivet. Einen doppelten«, flüsterte Mooney zurück.

Vierter Teil

Ein Fall von Mildtätigkeit

65

Francis Mooney wachte mitten in der Nacht auf und bereute, dass er am Abend zuvor noch einen dritten Scotch bestellt hatte. Alkohol setzte ihm nachts immer schwer zu. Es gelang ihm nicht wieder einzuschlafen, bis die Xylophon-Melodie von 1010 WINS aus seinem Radiowecker ertönte.

»Guten Morgen«, wünschte der Sprecher. »Es ist fünf Uhr dreißig. Das wechselseitige Parken ist auf den jeweiligen Straßen heute wegen Aschermittwoch ausgesetzt.«

Als der Sprecher den Aschermittwoch erwähnte, stieg Verzweiflung in Francis auf. Er fühlte sich, als müsste er sich übergeben.

Es ist so weit, dachte er und begann zu wimmern. Nein! Es ist viel zu früh. Ich schaffe es noch nicht.

Tränen rannen an seinen Wangen hinab. Er musste ganze zehn Minuten langsam atmen, um sich so weit in den Griff zu bekommen, dass er sich aufrichten konnte. Er ballte seine Hände zu Fäusten und grub die Fingernägel so fest in seine Handflächen, wie er konnte. Der Schmerz war herrlich, der Trick funktionierte. Er wischte sich die Augen trocken, schaltete das Radio aus und schwang die Füße aus dem Bett.

Er kochte Kaffee, mit dem er durch die makellosen Räume seines Stadthauses in der 25th Street in Chelsea ging. Im zweiten Stock lag sein Lieblingsplatz, seine Dachterrasse.

Die Luft im Freien war angenehm kühl. Er wackelte mit den nackten Zehen auf der Teerpappe, erinnerte sich daran, wie er als Kind auf dem Dach seines Elternhauses in Inwood Fangen gespielt hatte. Gefiel ihm deshalb seine Dachterrasse so gut?

Unten auf der fast leeren Straße knallte eine Straßenplatte, als ein Taxi darüberbrauste. Francis lächelte, blickte nach Norden auf das grüne McGraw-Hill-Gebäude, das aus dem Häusermeer wie ein Art-déco-Kreuzfahrtschiff herausragte. Sein Lächeln erstarb, als er sich dem Morgengrauen am östlichen Horizont hinter dem Empire State Building zuwandte.

Der Tag nahte. Er würde sich nicht aufhalten lassen. Wieder lief eine Träne seine Wange hinab. Er wischte sie fort, atmete tief durch und neigte seinen Kaffeebecher in Richtung der Morgendämmerung, als wollte er ihr zuprosten.

Graues Licht ergoss sich auf die 25th Street, als er eine halbe Stunde später die Haustür öffnete. Er war stets gut gekleidet, doch an diesem speziellen Morgen hatte er alles übertroffen. Er hatte sich für einen hellgrauen Nadelstreifenanzug von Henry Poole entschieden, den er sechs Jahre zuvor auf einer Geschäftsreise in London für einen Haufen Geld erstanden hatte. Er ließ die Hand an dem glatten Revers seines Jacketts hinabgleiten und blickte auf seine schwarzen Dreihundert-Dollar-Kalbslederschuhe von John Lobb. Das Einzige, was wirklich nicht passte, war der große, schwarze, klobige Koffer mit den Edelstahlschnallen.

Er schob die Manschetten seines Hemds aus feiner Popeline hoch, hob vorsichtig den schweren Koffer an und trug ihn auf die Straße, um ein Taxi anzuhalten.

Zehn Minuten später stieg er vor einer Kirche aus, der Most Holy Redeemer auf der 3rd Street in East Village. Diese hatte er als seine Gemeindekirche auserkoren, weil sie die toleranteste in der Stadt war und sich um Schwule und HIV-Positive sorgte.

In der winzigen Kapelle zündete er ein paar Kerzen an und betete für die Jugendlichen, die er getötet hatte. Er wusste, ihre Seelen würden wie die von Märtyrern direkt in den Himmel aufsteigen. Francis war zutiefst überzeugt, dass ihr notwendiges Opfer von Gott angenommen wurde. Wie hätte er seine Aufgabe ohne Glauben erfüllen können?

Er hob den Kopf, als die Orgel einsetzte. Gleich würde die Sieben-Uhr-Messe beginnen. Rasch zündete er die letzte Kerze an.

»Möge mein Glaube an diesem Morgen nicht ins Wanken geraten, Herr«, flüsterte er im dämmrigen Licht.

Er setzte sich in die letzte Bank. Als es Zeit war, stellte er sich in die Reihe zu den etwa zwölf Kirchgängern und ließ sich das Aschekreuz auf die Stirn zeichnen. Die Asche stammte von Palmwedeln wie denjenigen, die den Herrn in der letzten Woche seines Lebens willkommen geheißen hatten. Darin fand Francis Trost. Die Berührung des priesterlichen Daumens auf seiner Stirn ließ ihn beinahe weinen, bevor die heiligen lateinischen Worte in seinen Ohren erklangen.

»Memento homo, quia pulvis es, et in pulverem reverteris.«

Bedenke, Mensch, dass du Staub bist und zum Staub zurückkehrst.

»Ich bin Staub«, sagte Francis zu sich selbst, als er sich umdrehte und zu seinem Platz zurückging. Er fühlte sich wunderbar, unbefleckt, erfüllt vom Licht der Gnade Gottes. Er hob den schweren Koffer an, den er neben dem Kniekissen abgestellt hatte, verließ leichten Schrittes die Kirche und trat in den neuen Morgen.

66

Am nächsten Morgen musste ich trotz meines Schlafmangels lächeln, als ich mit meinen Kindern zur Kirche ging. Chrissy und Shawna schnitten einen extra breiten Korridor durch die Passanten und unterhielten sie mit Liedern aus der Kreditwerbung, die sie auswendig kannten.

In ihren karierten Schuluniformen und mehr oder weniger in zwei Reihen gehend, sahen meine zehn Jungs und Mädchen aus, als spielten sie in dem Waisenhausfilm Madeline mit. Vielleicht war ich nicht so streng wie die Leiterin, Miss Clavel, doch ich hatte eine Waffe.

Die Wärme und das Selbstbewusstsein, die meine Meute ausstrahlten, waren so ansteckend, dass ich beinahe den Schrecken vergaß, der meinen letzten Fall kennzeichnete. Das heißt, bis wir auf die ernsten Menschen trafen, die aus der Frühmesse in der Holy-Name-Kirche kamen.

Mein Blick blieb an der Asche auf ihrer Stirn hängen. Mir drehte sich der Magen um, als Bilder der beiden toten Jugendlichen durch meinen Kopf geisterten. Ich glaubte schon, auf den Kirchenstufen das Blut aus ihren Wunden zu sehen.

Wütend stieß ich die Luft aus. Es machte mich krank, dass etwas so Heiliges zu einem derartigen Symbol verkommen war. Die Asche sollte Zeichen für Opfer und Demut angesichts der Leiden Christi sein und nicht ein Detail eines Autopsieberichts, das mir nicht mehr aus dem Kopf ging.

Die Kirchgänger schienen sich dessen nicht bewusst zu sein. Am Abend zuvor hatte Seamus berichtet, die Erzdiözese habe sich schwergetan mit der Überlegung, wegen des großen öffentlichen Interesses an dem Fall heute auf das Verteilen von Asche zu verzichten. Ich war froh, dass in der St. Patrick’s Cathedral weisere Köpfe die Oberhand behalten hatten. Es wäre furchtbar, wenn ein Mensch eine solche Macht über alle New Yorker Katholiken ausüben könnte.

Als wir die Kirche betraten, gingen Eddie und Ricky nach vorne, um sich ihre Messdienerkleidung überzustreifen, Julia führte den Rest der Kinder in die hinteren Bankreihen, ich ging zu den Opferkerzen.

Dort versenkte ich einen Fünfer in der Spendendose und zündete Kerzen an. Vor dem rötlichen Schein niederkniend schloss ich die Augen und betete für die Toten und ganz besonders für ihre Familien. Ich wusste nur zu gut, welche Verheerung der Tod in einer durch Zusammenhalt geprägten Familie anrichtete, und konnte die Verzweiflung von Eltern über den Tod ihres einzigen Kindes nur erahnen.

Als ich mich bekreuzigte, tippte mir jemand auf die Schulter. Es war Seamus.

»Braver Junge. Genau so jemanden suche ich«, flüsterte er. »Ich brauche einen Freiwilligen. Willst du die erste Lesung übernehmen oder die Gaben zum Altar bringen? Du entscheidest.«

»Die Gaben zum Altar bringen«, antwortete ich.

»Eigentlich musst du beides tun. Die Sache mit der Entscheidung war gelogen. Dann legen wir mal los.«

Die Messe wirkte feierlicher und trauriger als sonst. Sosehr ich es auch versuchte, ich konnte den Mörder nicht aus meinen Gedanken verbannen, als Seamus, während er das Aschekreuz zeichnete, in Hochlatein den Satz flüsterte, der diesen feierlichen, heiligen Tag kennzeichnete.

»Memento homo, quia pulvis es, et in pulverem reverteris.«

Bedenke, Mensch, dass du Staub bist und zum Staub zurückkehrst.

Genau diesen Satz hatte der Mörder auf die Tafel neben der Leiche des ersten jungen Mannes geschrieben.

Bitte, lieber Gott, hilf mir, den kranken Menschen aufzuhalten, der für diese Morde verantwortlich ist, betete ich mit meinem Kreuz auf der Stirn auf dem Weg zurück zu meinem Platz.

Als ich niederkniete, wurde mir bewusst, dass ich dasselbe Zeichen auf der Stirn trug wie die Jugendlichen. Meine Stirn schien zu summen. Beinahe konnte ich Jacob Dunning und Chelsea Skinner in den Schatten um mich herum spüren. Hinter meinen geschlossenen Augen sah ich das Gesicht von Dan Hastings, dessen Schicksal noch unbekannt war.

Bitte, lieber Gott, betete ich weiter, ich kann sie nicht im Stich lassen.

67

Francis X. Mooney schüttelte ein paar Dexadrine in seine Hand, als er das Flat Iron Building durchquerte. Auf dem Weg durch den Madison Square Park überlegte er, sie in einen Mülleimer zu werfen. An diesem Tag brauchte er sich nicht aufzuputschen.

Er hatte das Gefühl, als würde sein Blut singen. Alles, was sich seinen wachsamen Sinnen präsentierte, schien bedeutsam zu sein. Die verzierten Fassaden der neoklassischen Gebäude am Broadway, der Geruch von Fett und Zucker vor den Doughnut-Buden, der verdreckte Bürgersteig unter seinen Schuhen. Nichts davon war bisher so lebendig gewesen.

Der Koffer, den er mit sich herumtrug, wurde immer schwerer. Immer wieder musste er ihn von einer in die andere Hand nehmen. Sein Hemd klebte bereits am Rücken, so sehr schwitzte er. Trotzdem würde er auf keinen Fall ein Taxi rufen. Seinen letzten Gang, seine letzte Wallfahrt, musste er zu Fuß zurücklegen.

Ihm hatte die Stadt immer gefallen. Die endlosen, faszinierenden Straßen entlangzugehen gehörte zu den schönsten und einfachsten Freuden seines Lebens. Die Franzosen hatten sogar ein Wort für Stadtspaziergänger geprägt, flâneurs, Menschen, die Spaß daran haben, das städtische Leben völlig objektiv und vom ästhetischen Gesichtspunkt aus zu betrachten.

Doch das war das Problem, dachte er, als er weiterging. Er hatte viel zu lange objektiv sein müssen.

An der Ecke 25th Street und Fifth Avenue blieb er plötzlich stehen. Eine Frau mit einer weißen Mülltüte näherte sich der Seitengasse neben einem heruntergekommenen Gebäude.

»Entschuldigen Sie«, rief Francis und rannte auf sie zu. »Miss! Miss! Sie da!«

Sie blieb stehen.

»Wie können Sie es wagen!« Francis deutete auf eine Diätcolaflasche, die in der dünnen Tüte deutlich zu sehen war. »Das ist wiederverwertbar. Sie werfen Recyclingmüll fort!«

»Wer sind Sie, die Müllpolizei?«, fragte sie und zeigte ihm den Mittelfinger. »Fangen Sie an zu leben, Sie Jammerlappen.«

Francis erwog, sie zu erschießen. Seine Beretta wartete geladen am Boden seines Koffers. Dem hässlichen Gesicht dieser Frau die Blasiertheit wegblasen und sie in die stinkende Gasse werfen, wohin sie gehörte. Erst als er sich der Passanten bewusst wurde, bekam er sich wieder in den Griff. Er würde sich nicht von seinen Gefühlen übermannen lassen. Er hatte einen viel größeren Braten im Ofen.

Doch er konnte sich nicht zurückhalten und blieb zum zweiten Mal stehen. Auf der 33rd Road, einen Block südlich des Empire State Building, stellte er vor dem Kastenwagen einer Telefongesellschaft, dessen Motor im Leerlauf vor sich hin surrte, seinen Koffer ab.

»Entschuldigen Sie!«, sagte er zu dem Flegel, der hinter dem Steuer sein Frühstück aß, und klopfte kräftig mit seinem Columbia-Ring an das Seitenfenster. »Hallo! Entschuldigen Sie!«

Der Telefonkerl stieß die Tür auf und sprang auf den Bürgersteig. Mit seinem rasierten Schädel und den breiten Schultern sah er aus wie ein Footballer.

»Was glaubst du, wer du bist, dass du an mein Fenster klopfen kannst, du Arsch?«, bellte er. Krümel sprühten aus seinem Mund.

»Was glaubst du, wer du bist, dass du den Wagen mit laufendem Motor hier stehen lassen darfst, du Arsch?«, schoss Francis zurück. »Du verstößt gegen Paragraph vierundzwanzig Strich eins dreiundsechzig des New Yorker Verwaltungsgesetzes. ›Ein Fahrzeug darf ohne Erlaubnis nicht länger als drei Minuten bei laufendem Motor parken, sofern es sich nicht um gesetzlich zugelassene Not-und Einsatzfahrzeuge handelt.‹ Siehst du das Gift, das da aus dem Auspuff kommt? Darin sind Chemikalien wie Benzol, Formaldehyd und Acetylaldehyd enthalten, ganz zu schweigen vom Feinstaub, der sich in deinen Lungen festsetzen kann. Die Abgase töten Menschen und erwärmen die Atmosphäre. Jetzt schalte den …«

Der Kerl von der Telefongesellschaft stand mit offenem Mund und weit aufgerissenen Augen da und schnaubte irgendwie verächtlich, als er plötzlich seine riesige Hand nach vorne schnellen ließ. Er packte Francis’ Krawatte und wirbelte ihn einmal um dessen eigene Achse, bevor er ihn wieder losließ. Francis flog in einen Zeitungskasten an der Ecke und scheuerte sich Kinn und Handflächen auf, als er kopfüber auf der Fifth Avenue landete. Hupen dröhnten, und Flugblätter vom Gotham Writers’ Workshop flatterten an seinem Gesicht vorbei.

Francis drehte sich um und bekam eine volle Ladung Auspuffgase samt Feinstaub ins Gesicht, als der Kerl mit seinem Kastenwagen das Weite suchte. Hustend setzte er sich am Straßenrand auf.

Kies klebte an seinen blutenden Handflächen, der Ärmel seiner maßgeschneiderten Anzugjacke war mit etwas Schwarzem, Nassem verschmiert, die Hose an einem Knie aufgerissen. Einen Moment lang war er wieder auf dem Schulhof, auserwählt und niedergeschlagen von Arschlöchern, die stärker und älter waren als er. Genau wie damals fühlte er sich elend angesichts der Machtlosigkeit, die von ihm Besitz ergriff.

Dieses Gefühl verging, als er sich an das überraschte, wütende Gesicht des Mannes von der Telefongesellschaft erinnerte und plötzlich laut lachte. Er musste mit diesem Unsinn aufhören. Schließlich war er noch mal mit einem blauen Auge davongekommen, wenn er daran dachte, wie kräftig der Mann gewesen war. Welch ein Glück, dass ihn der Kerl nicht umgebracht hatte.

Abgesehen davon war er doch gar nicht mehr machtlos, dachte er, als er zu seinem Koffer ging, den er liebevoll tätschelte, bevor er ihn hochhob und seine Wallfahrt Richtung Norden fortsetzte.

Der Fetzen eines Gedichts von Robert Frost aus der Grundschule fiel ihm beim Gehen ein.

»Doch ich muss tun, was ich versprach, und Meilen gehn, bevor ich schlaf«, rezitierte er leise.

68

»Daddy, Daddy, sieht mein Aschekreuz gut aus?«, fragte meine fünfjährige Tochter Chrissy im überfüllten Starbucks Ecke 93rd Street und Broadway, wo wir am Fenster saßen. »Ich habe Opa gesagt, er soll seine Sache gut machen.«

Wir hatten nach der Kirche ihre Geschwister in der Schule abgeliefert. Chrissy brauchte zum Glück erst ab Mittag in den Kindergarten zu gehen. In unserer großen Familie waren Einzelkontakte ziemlich selten an der Tagesordnung. Deswegen würde mich nicht einmal ein durchgeknallter Serienmörder von meiner immer mittwochs stattfindenden Verabredung im Starbucks abhalten können.

»Ich weiß nicht, lass mal sehen.« Ich griff über den Tisch und hielt ihr winziges Kinn in meiner Hand. Ich konnte nicht anders als ihre elfenhafte Nase zu küssen. »Sieht prima aus, Chrissy. Opa hat dir ein gutes Kreuz gemacht. Und es passt hervorragend zu deinem Kakaoschnurrbart.«

Als sie sich wieder über ihren Kakao hermachte, betrachtete ich die lange Schlange vor der Kuchentheke. Kindermädchen mit Säuglingen, müde aussehende Bauarbeiter und müde aussehende Männer und Frauen in Anzügen und Kostümen warteten auf ihre morgendliche Dosis des Hauptexportprodukts von Seattle. Vielleicht zehn Prozent der Gäste sowie einer der Mitarbeiter hinter der Theke hatten ein Kreuz auf der Stirn.

Mich fröstelte bei der Überlegung, ob der Mörder vorhatte, heute Menschen mit einem Aschekreuz auf der Stirn zu erschießen. Dass er etwas tun würde, galt als ausgemachte Sache. Alles deutete darauf hin, dass heute der Tag war. Die einzigen Fragen waren: wo und wie?

Ich rieb meine Augen, bevor ich einen großen Schluck nahm. Mein Koffeinspiegel im Blut hatte in den letzten schlaflosen Tagen seinen Höhepunkt erreicht, doch was sollte ich tun? Nach dem gestrigen Tagesabschlusstreffen der Einsatzgruppe hatte ich den größten Teil der Nacht damit zugebracht, im Internet so viel über den Aschermittwoch herauszufinden wie möglich.

Der Aschermittwoch war einer der höchsten Feiertage im katholischen Kirchenjahr. Es war der Tag, an dem über begangene Fehltritte nachgedacht wurde.

Aber auf wessen Fehltritte versuchte der Mörder mit seinen Metzeleien hinzuweisen? Die der toten Jugendlichen? Der Gesellschaft? Seine eigenen?

Ich erhaschte einen Blick auf mein Spiegelbild in der Fensterscheibe, auf dem sich auch das Aschekreuz abzeichnete. Nun, an diesem Morgen musste ich mit Sicherheit Sühne leisten für mein Vergehen, dachte ich und wandte den Blick ab. Weil ich diesem furchtbaren Fall noch kein Ende gesetzt hatte.

Während Chrissy mit einem Kind im Sportwagen am Nachbartisch guck-guck spielte, prüfte ich zum tausendsten Mal, ob ich auf meinem Mobiltelefon eine Nachricht übersehen hatte. Ich verzog das Gesicht, als wieder nur das Logo der Yankees erschien. Emily hatte zwar wegen des Fingerabdrucks gedrängt, doch bisher noch nichts gehört.

Ich drehte mein Telefon auf dem Schachbrettmuster des Tisches und blickte zum Fenster hinaus auf den Broadway. Die Zeit lief mir davon, doch es gab nichts, was ich dagegen unternehmen konnte.

Wo und wie? Das waren die noch offenen Fragen.

69

Mein durch den Fall abgelenkter Geist war immer noch nicht ganz auf Sendung, als ich zehn Minuten später mit Chrissy die Wohnung betrat. Andernfalls hätte ich die Nummer des Anrufers überprüft, bevor ich mein Telefon aufklappte.

»Und, wie sieht’s aus?«, rief ich ins Telefon.

»Wie sieht was aus?«, fragte mein Großvater Seamus zurück. »Wen kümmert das? Hast du es ihr schon gesagt?«

»Wem was gesagt?«

»Mary Catherine, du Idiot! Ich wusste, du würdest es vergessen. Und das, wo MC in letzter Zeit sowieso schon fuchsig ist. Weckt das Lied ›Happy Birthday‹ irgendwelche Erinnerungen bei dir?«

»Oh, Sch…okolade«, stöhnte ich. »Habe ich vergessen.«

Mit dem Idioten hatte er recht. Diesmal hatte ich mich in ein riesiges Fettnäpfchen gesetzt. Ich hätte Mary Catherine wenigstens ein Muffin oder so was mitbringen können. Mit welchem Zaunpfahl würde sie mir als Nächstes zuwinken? Ich musste mich der Situation stellen, und zwar flott. Ich hörte, wie das Teewasser in der Küche anfing zu kochen. Vielleicht hatte ich noch eine Chance.

»Ich habe alles im Griff, Vater«, versicherte ich und legte auf.

Mary nahm einen Becher aus dem Schrank gleich neben der Küchentür.

»Mary, da bist du ja«, rief ich und überraschte sie mit einer Umarmung. »Alles Gute zum Geburtstag!«, brachte ich so fröhlich wie möglich heraus und wollte ihr einen Kuss auf die Wange drücken. Doch wie sich zeigte, war ich derjenige, der überrascht wurde.

Mary Catherine drehte ihren Kopf, so dass unsere Lippen aufeinandertrafen. Zuerst zuckte ich wie vor einem Elektroschocker zurück, doch bevor ich etwas dagegen tun konnte, legte sich meine Hand in ihren Nacken, und wir, nun ja, knutschten, wäre wohl der exakte Ausdruck.

Marys unbeachteter Becher glitt von der Arbeitsplatte und zerschellte auf dem Boden.

Hm, »heftig knutschen« wäre wohl noch exakter.

»Mary Catherine!«, rief Chrissy eine Sekunde später direkt vor der Küchentür.

Mary brach mir beinahe die Nase, als sie sich von mir fortdrückte. Ihr Gesicht war um einiges röter als ihr rotblondes Haar, und auch mein Gesicht fühlte sich an, als stünde es in Flammen. Mit sperrangelweit aufgerissenem Mund rang ich nach Luft.

»Verdammt, Mike!«, schimpfte sie, bevor sie aus der Küche floh. Weinte sie? Wenn ja, warum? Im nächsten Moment knallte die Badezimmertür.

Ich stand noch immer gehirnblockiert und blinzelnd da, als Chrissy hereinkam. »Wo ist MC?«, wollte sie wissen.

»Ich weiß nicht genau. Ich habe einen Becher zerdeppert, Chrissy. Könntest du bitte Handfeger und Schaufel holen?«

70

Ich krabbelte gerade wie benommen auf allen vieren über den Boden, um die Scherben aufzufegen, als mein Mobiltelefon klingelte.

»Hallo, Mike«, meldete sich Agent Parker. »Kommen Sie runter. Ich habe Neuigkeiten. Ich stehe direkt vor Ihrem Haus.«

»Gott sei Dank«, sagte ich und warf die letzten Scherben in den Müll. »Ich meine, bin schon auf dem Weg!«

Ich rief nur rasch »Ich muss weg zur Arbeit, tschüss, Mary«, als ich an der noch immer geschlossenen Badezimmertür vorbeieilte.

War das die richtige Vorgehensweise? Ich war mir nicht sicher. Ich hatte noch nie vorher mit dem Kindermädchen meiner Kinder geknutscht.

Vor dem Fahrstuhlspiegel wischte ich mir das Lipgloss vom Kinn. Doch der Geschmack blieb auf meinen Lippen haften, und ich fragte mich, was, zum Teufel, gerade passiert war und wie es mir damit erging.

Als hätte ich im Moment nicht schon genug um die Ohren.

»Verdammt, Mike.«

71

Ich stieg in Emilys in zweiter Reihe parkenden Crown Vic. Sie trug eine neue, weiße Seidenbluse und ein schickes, beigefarbenes Kostüm. Da sich der Fall eine Weile hinzog, schien sie ein paar Einkäufe getätigt zu haben.

Bildete ich es mir nur ein, oder zeigte die Bluse einen ziemlich hübschen Brustansatz? Ich rieb mir die Augen. Was war bloß mit mir los?

»Mit Ihnen alles in Ordnung, Mike?«

»Ging mir nie besser.« Ich lächelte. »Um was geht’s?«

Emily reichte mir einen Ordner.

»Wir haben endlich den toxikologischen Bericht über die am ersten Opfer, Jacob Dunning, gefundene Asche erhalten. Sagt Ihnen Röntgenfluoreszenzspektroskopie was?«

»Wurde vor sechs Monaten bei mir gemacht«, sagte ich und nickte. »Der Arzt meinte, ich sei blitzeblank.«

Emily überging meinen blöden Witz. »Passen Sie gut auf, Schlaumeier. Die einzelnen Elemente reflektieren Röntgenstrahlen in unterschiedlichen Mustern. Die Asche wurde durch das Gerät gejagt – der größte Teil ist Zigarettenasche. Das Seltsame ist, dass auch Spuren von einer weiteren, sehr interessanten Substanz gefunden wurden, die im Schweiß des Mörders enthalten war.«

»Was für eine Art Substanz ist das?«, fragte ich.

Emily hob ein Klemmbrett an.

»Verschiedene Amphetamine und ein Medikament mit der Bezeichnung … Iressa. Es wird zur Chemotherapie bei Lungenkrebs verwendet.«

Nickend rieb ich mir übers Gesicht.

»Hey, gute Arbeit«, lobte ich. »Ich werde Schultz sagen, er soll mit Sloan-Kettering und den anderen Krebszentren Kontakt aufnehmen und deren Patienten überprüfen. Damit hätten wir ein stichhaltigeres Motiv. Wenn der Kerl ein Todgeweihter ist, hat er sich vielleicht eine Aufgabenliste zusammengestellt, die er abarbeitet, bevor er den Löffel abgibt. Vielleicht ist das seine Art, sich mit einem großen Knall zu verabschieden.«

»Lustig, dass Sie ›Knall‹ sagen.« Emily deutete auf dem Fax auf einen Namen. »Weil die Medikamente nicht das Schlimmste sind. Es wurde etwas nachgewiesen, das sich Pentaerythrit nennt. Es ist in Plastiksprengstoff enthalten.«

72

Entführung, Mord und jetzt Plastiksprengstoff? Dieser Albtraum von einem Fall wurde immer schlimmer. Ohne Erfolg versuchte ich mich selbst daraus zu wecken, als Emilys verschlüsseltes Handy klingelte.

»Bleiben Sie dran«, sagte sie ins Telefon. »Ich klemme das Gespräch nur schnell an den Lautsprecher.«

»Wir haben den Fingerabdruck zurück, Em«, meldete FBI-Laborchef Tom Warriner einen Moment später. »Du wirst es nicht glauben – wir haben einen Treffer, aber einen, der mit Cointelpro gekennzeichnet ist.«

»Cointelpro?«, fragte ich nach.

»Das Spionageabwehrprogramm des FBI«, erklärte Emily.

»Die Abteilung, die damit befasst war, wurde vom New Yorker Büro abgekoppelt«, fuhr Warriner fort. »Die Abteilung für inländischen Terrorismus. Der zum Fingerabdruck dazugehörige Codename ist ›Schattenbox‹.«

»Bei der Spionageabwehr werden Codenamen vergeben, wenn die Identität von Personen als geheim eingestuft wurde«, erklärte Emily und verdrehte die Augen. »Wie die CIA liebt die Gespensterabteilung des FBI Codes und Passwörter. James Bond, jetzt musst du dich aber anstrengen.«

Sie richtete ihre Stimme wieder aufs Telefon.

»Also, was denkst du, Tom? War unser Typ, dieser Schattenbox, also ein Informant mit Kontakt zu einer Terroristengruppe?«

Terrorismus? Ich versuchte noch den Hinweis mit dem Plastiksprengstoff zu verdauen.

»Höchstwahrscheinlich«, antwortete der Laborchef.

»Und wie kommen wir an die Person, die zu diesem Codenamen passt?«, wollte ich wissen.

»Ich habe zweimal versucht, die alten Datenbanken zu knacken, aber einige Cointelpro-Daten scheinen zu fehlen«, antwortete Warriner.

Emily schnaubte.

»Na klar! Auf geht’s ins gute, alte Speicherloch. Was sollen wir jetzt tun? Wie können wir das umgehen?«

»Ich habe mich umgehört. Das Beste ist, ihr redet mit einem Kerl namens John Browning«, erklärte Warriner. »Er ist der Agent, der die Gruppe im New Yorker Büro in den Jahren ’68 bis ’74 geleitet hat. Ich habe versucht ihn anzurufen, aber in seinem Haus in Yonkers meldet sich niemand. Ich habe als Anfänger mit Browning an ein paar Fällen gearbeitet. Sarkastisch bis zum Gehtnichtmehr, aber eine Gesinnung wie ein Tellereisen. Wenn er euch nicht sagen kann, wer Schattenbox ist, dann kann es niemand.«

73

Mit quietschenden Reifen jagten wir im Zickzack den stark befahrenen Saw Mill River Parkway hinauf. Danica Patrick ist als Rennfahrerin im Vergleich zu Emily Parker eine Niete, dachte ich. Meine Knöchel waren weiß, so fest klammerte ich mich an den Türgriff.

Browning wohnte in einer Sackgasse in der Nähe des Dunwoodie-Golfplatzes. In seiner Einfahrt stand ein Möbelwagen. Bitte, hoffentlich ist er noch nicht fortgezogen, flehte ich, als wir abrupt dahinter zum Stehen kamen.

Ein drahtiger sechzig-bis siebzigjähriger Mann – vielleicht war er auch älter – mit scharf geschnittenem Gesicht und Sweatshirt der St. John’s University kam aus der Garage, in den Händen eine Schachtel mit Modelleisenbahnen. Auch er trug ein Aschekreuz auf der Stirn.

»Kann ich helfen?«, fragte er und ließ seinen intelligenten Blick rasch von mir zu Emily gleiten.

»Das hoffen wir«, antwortete Emily und zeigte ihm ihre Plakette. »Tom Warriner schickt uns. Es geht um Coi…«

Er unterbrach sie mit erhobenem Zeigefinger, als auf der anderen Straßenseite eine Frau mit einer Steige voller Pflanzen aus dem Haus trat.

»Es geht um Ihre, äh, frühere Arbeit«, beendete Emily den Satz mit leiserer Stimme.

»Ich verstehe«, sagte er. »Dann ist’s wohl besser, Sie kommen rein.« Er winkte uns zur offenen Garagentür.

»Endlich geht’s nach Florida«, erzählte er, nachdem er die Garagentür hinter sich geschlossen hatte. »Hab gerade an ein Yuppie-Pärchen aus Manhattan verkauft. Mietflüchtlinge, die sich die Stadt nicht mehr leisten können. Haben aber behauptet, ihre Yorkshires bräuchten mehr Platz. Ich habe hier vier Töchter großgezogen, dann wird’s denen schon reichen.«

»Wir brauchen Ihre Hilfe, John«, hielt Emily seinen Redefluss auf. »Wir müssen einen Haufen Bürokratie umgehen, und uns rennt die Zeit davon. Sie hatten ’69 einen Informanten namens Schattenbox. Sein Fingerabdruck ist im System aufgetaucht. Wir glauben, er hat was mit den Morden an den Jugendlichen hier in der Stadt zu tun.«

»Ich verstehe.« Er tippte sich mit dem Finger an die Wange.

»Wenn Sie wollen, können Sie Tom anrufen, damit er meine Identität bestätigt«, schlug Emily vor.

»Machen Sie Witze?« Browning verdrehte die Augen. »Ich wusste, dass Sie vom FBI sind, noch bevor Sie mit Ihren schicken Schuhen die Auffahrt betreten haben. Der Name von Schattenbox war Mooney. Francis Xavier Mooney. Blasser Junge auf dem College. Trug eine Brille. Sehr schlaues Kind aus einer Arbeiterfamilie in Inwood. Er ging auf die Columbia, hat sich aber mit ziemlich radikalen Leuten eingelassen. Nachdem er wegen Hasch verhaftet wurde, hat er uns in einem Fall beraten, bei dem es um einen Ableger der Weathermen-Terroristengruppe ging.«

»Mist«, sagte ich. »Da haben wir wieder dieses T-Wort.«

Browning nickte.

»Eines Abends ruft er mich spät an und erzählt von einer Sprengstofffabrik, die seine Jungs in einer Wohnung im Village betreiben. Meinte, sie würden die Grand Central Station in die Luft jagen wollen. Wir stürmen die Wohnung, und bumm! Einer der Esel, der zum rückwärtigen Fenster rennt, wirft etwas um, was nicht hätte passieren dürfen, und das Ganze fliegt in die Luft. Das halbe Gebäude ist platt. Vier von ihnen sterben. Mooney war fix und fertig deswegen. Als hätte er sich selbst die Schuld daran gegeben. Wir haben ihn anschließend aus dem Programm genommen. Das war das Letzte, was ich von ihm gehört habe.«

»Wann war das?«

»Oh …« Browning blickte zur Garagendecke hinauf. »Das war 1970. Wie lange ist das her? Fast vierzig Jahre?«

Sein Ausdruck änderte sich. Einen Moment lang sah er sogar leicht verwirrt aus.

»Es war Aschermittwoch 1970. Wir nannten es die Aschermittwochbombe. Terroristen und Jahrestage. Keine gute Kombination.«

Ich war beim Wählen auf meinem Mobiltelefon einen halben Daumendruck schneller als Emily.

»Mach dich bereit«, sagte ich zu Schultz, als er in der Einsatzzentrale das Telefon abhob. »Der Name des Verdächtigen lautet Francis Xavier Mooney. Adresse höchstwahrscheinlich in Manhattan. Er könnte Sprengstoff dabeihaben. Sorg dafür, dass die Sicherheit am Grand Central erhöht wird. Der Bahnhof könnte ein mögliches Ziel sein. Ruf mich zurück, sobald du seine Adresse hast.«

»Wie viele hat er umgebracht?«, fragte Browning, während wir warteten, dass das Garagentor nach oben ratterte.

»Zwei, vielleicht drei Jugendliche«, antwortete ich.

Er schüttelte den Kopf.

»Das überrascht mich nicht. Ein verdammter Spinner. Selbst nachdem wir seine Freunde aus dem Schutt gespritzt hatten, wollte er mit dem konsumkritischen ›Rettet den Wald‹-Scheiß nicht aufhören. Seid vorsichtig. Mooney ist ein Idealist. Eine Sache, die ich in meiner illustren Karriere gelernt habe, ist, dass man auf solche Jungs besonders gut aufpassen muss.«

74

Der Himmel öffnete sich, als wir vom ehemaligen FBI-Agenten losfuhren und wieder auf den Highway bogen. Die Scheibenwischer schlugen fast im selben Takt wie mein rasendes Herz. Mein Adrenalinspiegel hatte ungeahnte Höhen erreicht. Mooney auf die Pelle zu rücken war besser als eine Kiste Red Bull zu trinken.

Mein Telefon klingelte, als wir über die regennasse Schnellstraße schlitterten.

»Mike«, meldete sich Chief Fleming. »Wir haben gerade Mooneys Adresse bekommen. Er wohnt in Chelsea. 448 West 25th Street. Liegt zwischen der Ninth und Tenth Avenue etwa drei Blocks vom Fashion Institute of Technology entfernt.«

»Endlich!«, rief ich und wiederholte die Adresse für Emily. Nach den vielen Sackgassen und dem Frust waren wir zum ersten Mal in unserem Fall auf der Jagd.

»Da Mooney immer noch Dan Hastings gefangen halten könnte, hat der stellvertretende Direktor des New Yorker FBI-Büros gerade das Geiselbefreiungsteam beauftragt, den Zugriff durchzuführen«, fuhr mein Chef fort. »Sie sind zusammen mit unseren Jungs vom Sprengstoffteam auf dem Weg nach Chelsea.

Wir warten immer noch auf den Durchsuchungsbefehl. Harry Dobbins von der Abteilung für Tötungsdelikte bei der Staatsanwaltschaft hat ihn selbst ausgestellt und wird mich aus der Centre Street anrufen, sobald er einen Richter findet, der ihn unterzeichnet. Wo stecken Sie?«

»Etwa eine halbe Stunde entfernt. Woher haben Sie Mooneys Adresse? Aus einem Vorstrafenregister?«

»Nein, viel interessanter«, antwortete der Chef. »Sein Name tauchte in einer Datenbank des städtischen Sozialdiensts auf. Ich habe gerade mit ihnen telefoniert. Er arbeitet gelegentlich für sie, er ist Anwalt bei Ericsson, Weymouth und Roth auf der Lexington Avenue. Ich habe von ihnen gehört. Eine Spitzenkanzlei. Die Spezialeinheit ist schon auf dem Weg.«

»Haben Sie die Nummer der Kanzlei?«, fragte ich.

Als ich die Nummer wählte, erblickte ich durch eine Lücke zwischen den Bäumen die beängstigend weit entfernte Silhouette von Manhattan. Verdammt. Wir mussten so schnell wie möglich dorthin. Hatte Mooney bereits zugeschlagen? Würde er sein Büro als Ziel auswählen? Waren wir zu spät?

»Ericsson, Weymouth und Roth. Könnten Sie bitte noch einen Moment warten?«, meldete sich eine freundliche weibliche Stimme.

»He, nein!«, rief ich. »Hier ist Detective Mike Bennett vom NYPD. Es ist äußerst dringend. Ich muss wissen, ob Francis X. Mooney heute zur Arbeit gekommen ist.«

»Mr. Mooney? Er ist einer unserer Seniorpartner. Ich kann Sie zu seinem AB durchstellen, wenn Sie eine Nachricht hinterlassen möchten«, schlug die Dame vor.

»Warten Sie, hören Sie mir zu!«, rief ich. »Wir haben Grund zu der Annahme, dass Mr. Mooney bewaffnet und äußerst gefährlich ist. Er könnte Mord und Selbstmord begehen. Ist er ins Büro gekommen? Ja oder nein?«

»O mein Gott!«, stöhnte die Frau. »Ich bin mir nicht sicher.«

»Schauen Sie sofort nach!«, schrie ich.

Ihr Telefonhörer polterte auf den Schreibtisch.

»Ich habe gerade mit seiner Sekretärin gesprochen«, meldete sich die Empfangsdame zurück. »Er ist nicht hier. Aber der Büroleiter steht neben mir.«

»Ich bin Ted Provencal«, sagte ein Mann kurz darauf.

»Mike Bennett vom NYPD. Wir haben Grund zu der Annahme, dass Ihr Kollege Francis Mooney für die in letzter Zeit begangenen Morde an Jugendlichen verantwortlich ist.«

Der Mann am anderen Ende atmete schwer.

»Francis?«, vergewisserte er sich. »Unser Francis?«

»Ich weiß, es ist ein Schock. Aber ich brauche so viele Informationen wie möglich. Wo ist er im Moment?«

»Ich weiß nicht. In seinem Kalender stehen keine Termine. In letzter Zeit war Francis unregelmäßig hier. Seit bei ihm Lungenkrebs diagnostiziert wurde, haben wir seine Fallzahl zurückgeschraubt. Er hat flexible Arbeitszeiten.«

Damit wäre das Medikament erklärt, dachte ich.

»Mooney hat Krebs?«, fragte ich nach.

»Stadium vier, nicht-kleinzelliges Lungenkarzinom«, erklärte der Mann. »Kam vor drei Monaten heraus. Zu weit fortgeschritten für eine OP. Er hat immer doppeltes Pensum gearbeitet. Wir haben ihn angefleht zu kündigen. Ihm Anreize geboten. Eine dumme Sache für einen brillanten Menschen wie ihn.«

»Sie halten ihn für schlau? Für wie schlau?«

»Er ist zweifellos einer der schlausten Menschen, die ich kenne. Und akribisch. Sollte er je einen Passus in einem Vertrag oder einem Testament vergessen haben, ist mir das nie zu Ohren gekommen. Er war Leiter unserer Immobilien-und Treuhandabteilung. Und einer der beliebtesten Mitarbeiter in der gesamten Kanzlei, sowohl bei Kollegen als auch bei Mandanten. Er leitete zuletzt unsere Abteilung für kostenlose Rechtsberatung. Ich meine, sind Sie sich absolut sicher, dass er was damit zu tun hat? Mit dieser furchtbaren Sache aus der Zeitung? Diesen Jugendlichen, die erschossen wurden? Das ist echt unglaublich. Sind Sie sicher?«

»Glauben Sie’s«, brüllte ich. »Die Polizei ist auf dem Weg. Schließen Sie Ihr Büro, und sagen Sie dem Sicherheitschef, er darf Mooney um nichts in der Welt ins Gebäude lassen. Er ist bewaffnet, und wir glauben, er könnte Sprengstoff mit sich führen.«

75

In Chelsea bogen wir gerade vom West Side Highway auf die 23rd Street ab, als Emily einen Anruf auf ihrem FBI-Telefon erhielt. Wir fuhren auf ein hässliches Hochhaus aus gelbbraunen Backsteinen zu, das um die Ecke der Eighth Avenue und 25th Street lag.

Auf dem Weg in die Tiefgarage ließ ein großer weißer Lkw die Schweinwerfer aufblitzen. Emily hielt hinter der mit Graffiti verschmierten Rückseite des Wagens an.

Das Tor wurde nach oben gerollt und enthüllte ein makelloses Innenleben mit Regalen voller Server und Bildschirme. Jeder Zentimeter an den Wänden war mit Kabeln für die äußerst kompliziert aussehende elektronische Ausrüstung bedeckt. Am meisten überraschten aber die sechs schwarz gekleideten Männer, die rechts und links auf den Bänken ihre Maschinenpistolen sicherten. Sie schienen keine Notiz von uns zu nehmen, während sie eifrig die Schnallen und Ladestreifen an den verschiedenen Waffen und Ausrüstungsgegenständen befestigten.

»Das Mobile Taktische Operationszentrum des Geiselbefreiungsteams«, erklärte Emily, als wir in den Lkw kletterten. »Ultramoderne Überwachungsausrüstung undEinsatzzentrale in einem. Es gibt Glasfaserkameras und Richtmikrofone sowie Audio-und Videoverbindungen zu allen Scharfschützen.«

»Willkommen bei den schwer für den Heimatschutz arbeitenden Steuergeldern«, begrüßte uns ein junger, gut aussehender asiatischer Agent, als er seine Schutzbrille hochklappte und mit Emily kurz die Fäuste zusammenschlug.

»Mike, darf ich Ihnen Tom Chow vorstellen? Er leitet das Geiselbefreiungsteam«, sagte Emily.

Chow zeigte auf einen Bildschirm, auf dem ein zweistöckiges Backsteinreihenhaus zu sehen war.

»Halali und Horrido«, sagte er. »Wir sind schon etwa eine halbe Stunde hier, und niemand ist rein-oder rausgegangen. Wir können nicht bestätigen, ob er drin ist.«

Chow nahm einige Fotos von Mooneys Haus in die Hand, die von oben aus verschiedenen Positionen aufgenommen worden waren.

»Wir haben vermutlich zwei Stellen für den Zugriff: das Dach und die Haustür«, erklärte er und zeigte sie auf den Fotos. »Sehen Sie das höhere Gebäude entlang der Ostseite? Das ist ein Lager. Ein Team sitzt bereits oben, um sich auf Mooneys Dach abzuseilen und sich Zugang zu verschaffen. Scharfschützen auf der anderen Straßenseite werden die Fenster in Schach halten, damit der Rest von uns, das Einbruchsteam, die Haustür sprengen kann. Auf der Tenth Avenue steht ein Krankenwagen, falls wir den Entführten finden.«

Chow drehte sich um, als ein überdimensionaler Lkw des NYPD hinter unserem Wagen hielt. Ein schwarzer Labrador auf dem Vordersitz wedelte mit dem Schwanz. Er stand zwischen zwei Polizisten in klobigen, bombensicheren Anzügen.

»Nun dann«, sagte Chow. »Die Sprengstoffexperten sind auch da. Wird Zeit, dass die Party losgeht.«

Chow zog ein klingelndes Mobiltelefon aus seinem Overall, lauschte kurz und lächelte, als er es wieder zuklappte. Er schob seine Brille herunter und klopfte gegen das getönte Plexiglas, das den hinteren Teil des Transporters von der Fahrerkabine trennte.

»Wir haben grünes Licht, Leute. Dann mal los. Bringt die Kiste ins Rollen.«

Emily und ich legten geborgte Westen an, während sich die Lkw-Klappe senkte. Auch mein Magen schien nach unten zu rutschten, als der Wagen plötzlich anfuhr.

Den Bruchteil einer Sekunde später blieben wir ruckartig wieder stehen. Die Klappe ging auf, als wäre sie nur mit einem Gummizug festgehalten worden. Die Kommandotrupps des FBI sprangen auf die Straße und rannten auf das Stadthaus zu. Schneller, als sie an der Tür klingeln konnten, wurde eine Ladung am Türknauf befestigt, und schon flog die Haustür mit dumpfem Knall nach innen.

Zwei Männer in Schwarz seilten sich von dem Gebäude neben dem Stadthaus ab, während ein anderer Kommandotrupp mit Heckler-und-Koch-MP5er bewaffnet von der Straße durch die Haustür stürmte.

Dem Geschnatter und den Rufen aus den Funkgeräten folgend, rannte ich mit meiner gezogenen Glock hinter ihnen her, Emily mit ihrem Remington-Gewehr folgte mir.

»Hoffentlich ist dieses Arschloch zu Hause«, raunte sie hinter mir.

»Ja, hoffentlich bist du zu Hause, du Arsch«, stimmte ich in ihr Flehen ein.

76

Als die Tür seines Hauses in winzige Stücke gerissen wurde, blieb Francis X. Mooney sechzig Blocks nordöstlich an der Ecke der Park Avenue stehen und stellte seinen Koffer ab.

Er wandte sich dem vierstöckigen Gebäude im gotischen Stil zu, das fast die gesamte Nordseite der 85th Street zwischen der Park und der Lexington Avenue einnahm. Es war die St. Edward’s Academy, die private Eliteschule, die er vom siebten Schuljahr bis zu seinem Abschluss besucht hatte.

Er war dreckig von seiner Balgerei, nass vom Regen und völlig erschöpft von seinem Marsch, doch er hatte es geschafft. Ja, er hatte es geschafft!

Er war an den Ort zurückgekommen, an dem alles begonnen hatte.

Einen Moment verharrte er in der Erinnerung an seinen ersten Tag. Genau hier hatte er gestanden, krank und frierend, mit der Gewissheit eines Schülers, dass seine Kleider, sein Gesicht und jeder Zentimeter seines Wesens nicht den Erwartungen entsprachen.

Rasch nahm er seine Beretta aus dem Koffer, schob sie in den Hosenbund und strich die Jacke darüber glatt.

Die Schmetterlinge sind immer noch dieselben, dachte er und schluckte schwer, als er seinen Koffer anhob.

Genau das war der Grund.

Ich kann das nicht tun, dachte er.

Ich muss es tun, dachte er.

»Francis? Francis, bist du das?«

Francis drehte sich um. Ein großer, schlanker Mann, der etwa im selben Alter war wie er, blieb lächelnd hinter ihm stehen. Er trug eine Kappe der St. Edward’s Academy, in der Hand hielt er eine Essenstüte.

»Kenne ich Sie?«, fragte Francis.

»Ich hoffe doch. Ich bin’s, Jerry Webb. Wir waren ’65 zusammen an der Uni. Eigentlich bin ich jetzt Trainer Webb. Ich habe eine Weile in der Finanzbranche gearbeitet, aber dann kam ich an die gute alte St. Ed’s zurück, um den Jungs hier ein bisschen das Ballspielen beizubringen. Kannst du dir das vorstellen? Ich kann das manchmal nicht, besonders nicht, wenn ich mein Gehalt bekomme.«

»O mein Gott. Jerry. Ja«, sagte Francis, als er sich wieder erholt hatte und dem großen Mann ehrlich lächelnd die Hand schüttelte. Sie waren sogar Mannschaftskameraden gewesen. Sofern man sie so bezeichnen konnte. Webb war beim Basketball der aufsteigende Stern in der Stadt gewesen, während Francis bei jedem Training alles gegeben hatte, nur um auf der Ersatzbank sitzen zu dürfen.

»Es war …«, begann Francis.

»Zu lange her.« Webb zwinkerte ihm zu. »Der alte Francis X. Eine Begegnung mit der Vergangenheit. Ich wusste, dass du es bist. Bin noch nicht zu alt, um einen alten Mannschaftskameraden in der Menge zu erkennen. Kannst du immer noch links durchziehen wie eine Todesfee, Mann?«

Francis’ Lächeln erstarb abrupt. Er hatte nie links durchziehen können. Es war der Dauerwitz der ersten Garnitur gewesen. War Webb bei dem Vorfall im Sommertraining dabei gewesen? Francis spürte bei der Erinnerung noch genau den Schmerz wie damals vor vierzig Jahren. Und nickte innerlich. Ja, Webb war dabei gewesen.

»Was führt dich hierher?«, wollte das immer noch großspurige Schwein wissen, während er Francis von oben bis unten musterte. »Du siehst ein bisschen zerknittert aus.«

Wie höflich von dir, dass du das bemerkst, dachte Francis.

»Ich hatte einen Termin mit einem Mandanten hier um die Ecke. Zuerst bin ich ausgerutscht, als ich ins Taxi steigen wollte, dann hat mich der Regen erwischt, und schließlich hat mich der Kerl sitzen lassen«, log Francis. »Lange Rede, kurzer Sinn: Heute ist nicht mein Tag. Aber ich dachte, wenn ich schon hier in der Gegend bin, könnte ich gleich nach den Bewerbungen der Kinder von einem meiner Freunde sehen.«

»Ach, ich weiß, wie das funktioniert«, sagte Webb. »Eine Tradition an der St. Ed’s, die sich nicht ändert. Es scheint nicht einfacher zu werden, hier einen Platz zu ergattern. Ich komme mit dir rein.«

Der glatzköpfige Wachmann mittleren Alters hinter der Glastür drückte sogleich den Türsummer, als er den Trainer sah. Francis schluckte wieder, als er eintrat. Die nächste Aufgabe war nicht leicht. Er hatte keine Zeit zur Erkundung gehabt, und jetzt war er sich nicht sicher, ob er mit seiner lausigen Entschuldigung durchkommen würde.

»Er gehört zu mir, Tommy«, sagte Webb und trug beide in die Besucherliste ein. »Das hier ist Francis X., ein Ehemaliger. Er hat was Wichtiges im Zulassungsbüro zu erledigen. Ich bringe ihn hin.«

Der Wachmann hielt den Daumen nach oben. »Kein Problem.«

Francis wischte sich über die Stirn, während sie den mit Spinden gesäumten Flur entlanggingen. Als er in die Klassenzimmer blickte, stieg Panik in ihm auf. Was hatte das zu bedeuten? Sie waren alle leer.

»Wo sind die Schüler?«, fragte er so beiläufig wie möglich.

»Anfeuerung der Basketballer im Auditorium. Die waren in der letzten Saison groß im Kommen. Wenn ich nur meine Jungs auch so weit bringen könnte.«

Eine Sportlerehrung. Könnte das die Dinge komplizierter machen? Wahrscheinlich. Aber er hatte keine Zeit, daran etwas zu ändern. Er musste irgendwie improvisieren.

Webb klopfte Francis auf die Schulter, als sie vor einer Tür mit dem Schild »Zulassungsbüro« stehen blieben.

»Besuch mich ruhig wieder einmal, Francis. Dann essen wir was, oder wir spielen gegeneinander. Und du zeigst mir, ob du das mit dem Links-Durchziehen immer noch draufhast. War toll, dich zu sehen.«

»Geht mir auch so, Jerry. Danke für alles«, verabschiedete sich Francis mit einem Grinsen.

Danke, dass du mir geholfen hast, den schwärzesten Tag in der Geschichte der St. Edward’s Academy einzuläuten, du selbstgefälliger Schwachkopf, dachte er, als er ihm hinterherblickte.

77

Er brauchte dreißig Sekunden, um zum Hauptbüro zu gelangen. Eine alte Frau mit platinfarbenem Haar und Tweedkostüm tippte hinter dem Empfangsschalter. Im Radio neben ihrer Tastatur lief eine weichgespülte Version von »I Left My Heart in San Francisco«.

»Hallo. Kann ich Ihnen helfen?«, fragte sie in äußerst höflichem Ton. Lächelnd wandte sie sich ihm zu, eine attraktive Frau Anfang siebzig mit leuchtenden Augen. Sie setzte ihre Gleitsichtbrille ab.

Francis erstarrte plötzlich. Es war eine Sache, jemanden an einer verborgenen Stelle, im Dunkeln und Geheimen, umzubringen. Das hier war anders, wurde ihm klar. Schweißperlen standen auf seiner heißen Stirn. Hier, bei grellem Neonlicht und sanfter Musik, war alles anders.

Los jetzt, drängte eine Stimme in seinem Kopf.

Francis trat die Tür hinter sich zu und holte tief Luft.

Die Frau wollte aufstehen, als er über den Empfangstresen sprang und sie an ihrem kratzigen Revers packte. Dann zerrte er ein Blatt aus seiner Tasche, auf dem die Fotos und Namen zweier Schüler der St. Edward’s Academy abgedruckt waren. Francis wusste nicht, wer mehr zitterte, sie oder er.

»S-sind d-diese Kinder heute in die Schule gekommen?«, stotterte er.

»Was? Lassen Sie mich sofort los! Wer sind Sie überhaupt?«

»Ich stelle hier die Fragen!«, rief Francis, zog seine Beretta mit Schalldämpfer aus dem Hosenbund und hielt sie ihr an den Kopf. »Sind diese Kinder heute in die Schule gekommen?«, wiederholte er.

Die alte Frau begann zu weinen, als sie die Waffe sah.

»Bitte!«, kreischte sie und versuchte sich zu befreien. Sie kniff die Augen zusammen und schluchzte. »Bitte nicht. Was wollen Sie von diesen Schülern? Tun Sie mir nichts. Was wollen Sie?«

Verdammt, dachte Francis und schüttelte sie. So hatte er es nicht geplant.

Er drehte sich um, als er hinter sich ein leises Geräusch hörte. Mit weit aufgerissenen Augen stand Trainer Webb in der offenen Tür.

»Was, um Himmels willen, tust du da?«, fragte Webb.

Francis ließ die Frau los. Sein Mund blieb offen stehen, als er seinem alten Mannschaftskollegen in die Augen blickte. Erwischt. Verdammt, ich sitze in der Falle.

Körper und Geist schienen gleichzeitig zu erstarren. Er hatte das Gefühl, als hätte jemand die Luft aus ihm herausgepresst, und die Waffe in seiner Hand wurde unglaublich schwer.

Es war vorbei. Er war zu schwach. Er wusste es. Er sollte gar nicht mehr auf den Beinen sein. In welchem Stadium befand er sich? Vier? Im weit fortgeschrittenen Stadium vier. Er war ein sehr kranker, schwacher alter Mann. Er sollte im Krankenhaus liegen.

»Nimm die Waffe runter, Francis«, verlangte Webb. »Sofort, Mann.«

Kannst du immer noch links durchziehen wie eine Todesfee, Mann?, hörte Francis ihn sagen. Eine Erinnerung blitzte durch seinen Kopf. Webb in der Tür zur Dusche der Sporthalle, wo er johlend den Gummizug von Francis’ zerrissener weißer Unterhose über dem Kopf schwenkte.

Er klammerte sich an den Schmerz und die Wut, die ihn durchströmten und ihn belebten. Francis verstärkte wieder den Griff um seine Pistole, seine Rettung, und hob sie an.

»Wie wär’s stattdessen, wenn du hier reinkommst und die Tür hinter dir schließt, Mann?«, sagte er.

Webb sah aus, als wollte er fliehen, bis er zu Ms. Tippen-im-Oldie-Takt blickte und gehorchte.

Webb drehte sich gerade von der Tür zurück, die er geschlossen hatte, als Francis den Abzug betätigte. Die Kugel traf diesen aufstrebenden Stern in der Stadt mitten in sein blasiertes Basketballer-Gesicht. Lustig, wie schnell er nach hinten kippte, als wäre er auf einer Bananenschale ausgerutscht. Wusch! Volltreffer, dachte Francis kichernd.

Als er sich wieder der Frau zuwandte, war er überraschend konzentriert, als hätte jemand den Dimmerschalter bis zum Anschlag aufgedreht.

»Sind diese Kinder heute zur Schule gekommen?«, fragte er diesmal so deutlich und selbstsicher wie sonst im Gericht. Er hatte ihre Brille fortgeschleudert und drückte die Mündung seiner Waffe auf eins ihrer zugekniffenen Augen.

»Ja«, antwortete sie.

Die Frau weinte leise. Und plötzlich wurde Francis bewusst, dass auch er weinte.

So viel Blut war geflossen, und es würde noch mehr fließen. Er nickte. Die Sache war es mehr als wert.

»Es war tapfer von Ihnen, diese Kinder beschützen zu wollen«, flüsterte Francis der alten Dame ins Ohr. »Aber auf sie wartet ein höheres Ziel. Deswegen bin ich hier. Um sie dem höchsten Ziel zuzuführen, das es gibt.«

78

Ich musste kräftig husten, als ich im dichten Nebel der Rauchgranate das Küchenfenster in Mooneys Haus aufriss.

»Kruzifix noch mal!«, rief Emily, als sie ihre Waffe auf die Granitplatte der Kücheninsel legte. »Er ist uns entwischt.«

»Verdammt«, stimmte ich angewidert ein.

Ich löste einen der Gurte meiner schusssicheren Weste und setzte mich neben sie. Das Geiselbefreiungsteam hatte jeden Raum in den beiden Stockwerken gesichert und nichts gefunden. Niemand zu Hause. Kein Mooney. Schlimmer noch: auch kein Dan Hastings.

Nachdem ich rasch meine Chefin per Telefon verständigt hatte, erfuhr ich, dass Mooney noch immer nicht zur Arbeit gekommen war. Das mochte einerseits gut sein, weil er dort vielleicht alle seine Kollegen umgebracht hätte, aber wo steckte er dann?

»Was sollen wir als Erstes auf den Kopf stellen?«, fragte ich.

»Büro«, antwortete sie.

Wir gingen ins Obergeschoss und wühlten uns durch sein Büro. Und mit wühlen meine ich, wir nahmen es auseinander. In den Aktenschränken befanden sich Ordner mit Unterlagen für Immobilien-und Treuhandgeschäfte. Wahrscheinlich hatte er sich Arbeit mit nach Hause genommen. Eine Wand zierten Fotos von Francis bei hochkarätigen Wohltätigkeitsveranstaltungen. Auch ein paar gerahmte Seiten aus der Vanity Fair und Avenue waren dabei. Auf einer Visitenkarte in einer Schublade stand, Mooney sei so etwas wie Philanthropieberater. Als vermögende Privatperson wurde er bei diesen Galaveranstaltungen mit Sicherheit oft fotografiert.

Einer aus der Einsatztruppe rief uns aufgeregt nach unten in den Keller.

»Ich glaube, ich habe was gefunden, Em«, sagte Chow. Er deutete mit dem Schein der auf die Mündung seiner Waffe montierten Taschenlampe auf eine offene Tür. Ich schob meine Hand hindurch und betätigte den Lichtschalter.

Aber nicht weil ich geblendet war, blinzelte ich. Vor der nackten Wand stapelten sich Bücher und Zeitungen, an manchen Stellen mannshoch. Die Sammlung wirkte wahllos zusammengestellt. Es gab Berge mit Anti-Bush-Literatur. Abgenutzte Bände von Spinoza. Auf einer Autobiografie von Martin Luther King Jr. lag ein Buch über die Quantengeometrie bosonischer Strings. Sogar die handgeschriebenen Randnotizen in französischen Ausgaben von Rousseaus und Alexis de Tocquevilles Werken waren auf Französisch. Besonders viele Bücher stammten von Jean-Paul Sartre und dem modernen französischen Philosophen Michel Foucault.

»Vielleicht ist dieser Kerl ja ein Mörder und ein Verrückter, aber zumindest ist er belesen«, stellte Emily fest.

In der Schublade eines metallenen Aktenschranks fanden wir einen Laptop. Emily streifte sich OP-Handschuhe über, bevor sie ihn einschaltete. Zahllose durchnummerierte Word-Dokumente erschienen auf dem Bildschirm.

Emily wählte zufällig eins aus. Und es war wirklich ein Zufall.

»›Man muss es ihnen zeigen‹«, las sie. »›Kommunikation ist flüchtig. Wie Malcolm X bin auch ich mit der Philosophie des Der-Zweck-heiligt-die-Mittel gebrandmarkt. Auch ich bin ein informiertes menschliches Wesen mit freiem Willen, das das Gewöhnliche übertrifft. Auch ich trage Verantwortung, die das Gewöhnliche übertrifft. Auch ich habe …‹«

»›… eine Geisteskrankheit, die das Gewöhnliche übertrifft«, beendete ich für sie.

»Das geht immer so weiter«, sagte Emily, die mit der Maus nach unten blätterte. »O mein Gott, das sind fünfhundert Seiten. Es müssen hundert solcher Dokumente sein. Es wird Monate dauern, um sich durch diesen Quatsch zu quälen.«

In dem Moment hörten wir ein Bellen.

Es war der Sprengstoffhund. Er stand oben an der Kellertreppe und bellte wie verrückt zu uns herunter.

»Ich glaube nicht, dass er Gassi gehen will«, rief Chow. »Raus! Sofort! Alle raus!«

Das musste er uns nicht zweimal sagen. Wir warteten auf der gegenüberliegenden Seite der abgesperrten Straße hinter dem Einsatzwagen, als zehn Minuten später die Sprengstoffspezialisten herauskamen. Jeder von ihnen trug einen Pappkarton.

Der ältere mit Schnurrbart winkte mich zur Rückseite des Wagens. Ich schluckte. Mit Sicherheit lud er mich nicht zu einer spontanen Parkplatzparty ein.

»Lieber Sie als ich, Mike«, sagte Emily und steckte sich die Finger in die Ohren.

»Habe ich in der Zwischendecke neben dem Kellerbüro gefunden«, erklärte der Sprengstoffspezialist, als ich auf ihn zuging. Vorsichtig spähte ich in die Schachtel. Darin befanden sich lange, weiße Klötze, die aussahen wie Bratfett.

»Entspannen Sie sich. Das ist C4.« Er wedelte verharmlosend mit der Hand. »Beziehungsweise bin ich mir ziemlich sicher, dass es eigentlich PE4 ist, die britische Version des Plastiksprengstoffs. Es ist völlig stabil. Damit können Sie Baseball spielen. Ach, Sie können es sogar anzünden, und nichts passiert. Es sei denn, man verkabelt es hiermit …«

Er zeigte mir die andere Schachtel, die eine Spule enthielt, auf die etwas aufgewickelt war, das wie eine dicke, grüne Wäscheleine aussah.

»Ein Detonator. Dieser hier heißt Cordtex. Sieht wie ein Seil aus, funktioniert wie ein Seil, enthält aber einen explosiven Kern, der ihn zu einer ewig langen Sprengkapsel macht. Mit zwei Metern davon können Sie einen Baum fällen. Oder ein Gebäude, wenn Sie ihn mit genügend PE4 aus der ersten Schachtel verbinden.«

Er strich sich über seinen Schnurrbart und seufzte auf eine Weise, bei der sich mir die Nackenhaare sträubten.

»Was ist?«, fragte ich.

»Das Problem ist die Schachtel«, erklärte er.

»Die Schachtel?«

»Die Schachtel enthält normalerweise zwölf Kilo PE4. Hier haben wir aber nur noch etwa drei Kilo. Und ich würde sagen, auch etwa die Hälfte von diesem Seil fehlt.«

Ich hatte keinen Schnurrbart, also rieb ich mir die Schläfen, als ich mich im Kreis drehte, um einen vollen Blick auf die uns umgebenden Gebäude, Busse und Fußgänger zu haben. Mooney konnte überall sein.

»Scheiße«, sagte ich.

»Sie sagen es«, pflichtete mir der Sprengstoffexperte bei.

79

Francis rückte sich die St.-Edward’s-Baseballkappe zurecht, die er dem toten Trainer abgenommen hatte, und eilte durch die leeren Flure der Schule. Als er an seinem alten Chemielabor vorbeikam, musste er lächeln. Wie hatten ihn die anderen gehasst, weil er mit seinen fast perfekten Noten immer den Schnitt kaputt gemacht hatte.

Er öffnete die Tür zur leeren Turnhalle der Unterstufe, die wie früher nach Schweiß und Schmerzsalbe roch. Die Wände waren mit mehreren Schichten Farbe überzogen, die Gitter vor den Fenstern verbeult. Wie viele Korbleger hatte er in dieser Halle geschafft? Wie viele Runden hatte er auf der verstaubten Rennbahn gedreht, die oben rund um die Halle verlief? Während er sie durchquerte, schraubte er den Schalldämpfer von der Beretta und warf ihn in hohem Bogen auf den Ring zu, den er um mindestens einen Meter verpasste.

»Voll daneben. Ist ja nichts Neues«, brummte er und steckte die Waffe ein.

Ohrenbetäubender Lärm drang an seine Ohren, als er die große, gewölbte Turnhalle der Oberstufe betrat.

Die Tribünen waren voll besetzt mit den ausschließlich männlichen Schülern. In ihren Blazern und Khakihosen sahen sie seiner damaligen Klasse irgendwie ähnlich, doch mit ihrem langen Haar und den locker gebundenen Krawatten hätten sie sich in den Tagen der Unterdrückung nur Arrest eingehandelt.

Heute waren auch mehr Gesichter mit dunklerer Hautfarbe vertreten, was doch immerhin auf einen Fortschritt hindeutete.

»Los geht’s, St. Ed’s!«, rief der Direktor durch ein Megaphon. »Jetzt geht’s los, St. Ed’s!« Die Jungen neben ihm mit Baseballtrikots über ihren Krawatten stießen die Fäuste in die Luft und schwenkten die Arme.

Der Lärm erinnerte ihn an das New Yorker Halbfinale. Die Hitze, die Freudenrufe und der auf den Boden knallende Ball. Er hatte keine Minute mitgespielt, obwohl der Trainer es ihm versprochen hatte. Webb hatte das Spiel kurz vorm Schlusspfiff für sie gewonnen. Francis war gegangen, als sie dieses Arschgesicht auf ihre Schultern gehoben hatten.

Ja, mit Sicherheit hatte er eine hervorragende Ausbildung an der St. Edward’s erhalten. Schließlich hatte er hier gelernt, wie beschissen die Menschheit sein konnte.

Man starrte ihn an, als er an den Tribünen vorbeiging.

Er deutete auf seine Kappe und winkte den Jungen energisch zu.

»Jetzt geht’s los, St. Ed’s!«, rief er gemeinsam mit der Menge, während er auf die Bühne zuging.

Der Direktor sprang auf und ab und drückte auf ein Lufthorn, als Francis neben ihm auf die Bühne sprang. Überrascht verzog er das Gesicht, als Mooney ihm die Waffe an die Schläfe drückte.

»Ich bin ein guter Mensch«, sagte Francis und riss ihm das Lufthorn aus der Hand.

80

Die hässliche schwarze Pistole hoch über seinen Kopf schwenkend, blickte Mooney zu den Schülern hinüber. Die Mannschaftsmitglieder hatten sich entlang der gepolsterten Wand an der Rückseite flach hingelegt. Auf den Tribünen direkt unter dem neu aufgehängten Baseballmeisterschaftsbanner stand ein Lehrer zur Seite gebeugt und versuchte selbstlos, so viele Schüler wie möglich abzuschirmen.

Mooney holte gleichmäßig Luft, um seinen Puls zu beruhigen. Er stand im Rampenlicht. Die fröhlichen Rufe der sechshundertköpfigen Schülerschaft waren so plötzlich verstummt, als hätte Mooney einen Ausschaltknopf betätigt.

In der entstandenen Stille klang das erschrockene Keuchen des kahlen Direktors neben ihm, als würde er eine spezielle Atemtechnik üben. Mooney legte die Mündung des zehn Zentimeter langen Laufs an dessen haarlose Stirn, während er das Megaphon anhob.

»Alle sitzen bleiben!«, rief Mooney. »Jeder, der versucht wegzulaufen, wird erschossen. Ich möchte euer junges Leben nicht verkürzen, aber ich werde es tun. Es muss etwas getan werden. Darum geht es. Ich tue es.«

Warmer Schweiß rann an Francis’ Gesicht hinab. Das Aschekreuz, das der Priester am Morgen auf seine Stirn gezeichnet hatte, war nur noch ein schwacher Streifen.

Einige der Schüler auf den Tribünen schienen, vielleicht vor Schock, seltsam fasziniert zu sein. Mehrere junge Männer fummelten an ihren Telefonen, schickten mit Sicherheit eine SMS, um Hilfe zu rufen. Ein nicht allzu scharfsinniger blonder Junge oben auf einer der Tribünen richtete sein Kamerahandy zur Bühne. Vielleicht lief schon ein Video mit dieser Szene im Internet.

Ja. Soll die Sache doch über YouTube gesendet werden, dachte er. Soll sie nach draußen gehen, rund um die Welt. Genau das war notwendig. Besser konnte die Wirkung nicht sein als durch eine Liveübertragung, in der er seine Botschaft in die tauben Ohren der Welt rief.

Francis sah, dass einige Kinder weinten. Auch an seinem eigenen Gesicht begannen ungehindert die Tränen hinabzulaufen.

»Ihr hättet die zukünftigen Führer dieses Landes sein sollen«, rief er ihnen zu. »Das weiß ich, weil ich selbst auf diese geschätzte Akademie gegangen bin. Jetzt bin ich gekommen, um euch dem letzten Test zu unterziehen, eurem letzten Charaktertest, mit dem ihr beweist, ob ihr der Welt würdig seid.«

Die Rückkoppelung ließ das Megaphon laut krächzen, als Francis die Taste betätigte.

»Also, hört gut zu!«, rief er. »Frage eins: Während ihr mit den Videospielen beschäftigt wart, die ihr zu Weihnachten bekommen habt, wie viele Vorfälle wurden da im echten Krieg in Irak und Afghanistan verzeichnet?«

81

Vor Mooneys türlosem Stadthaus auf der 25th Street herrschte reger Tumult. Die Sprengstoffexperten und schwarz gekleideten Geiselbefreier hatten Gesellschaft von etwa dreißig weiteren Uniformierten der Einsatztruppe aus Manhattan bekommen, die den Tatort sichern sollten.

Emily und ich hatten in der Mitte des Bürgersteigs hinter dem Absperrband Stellung bezogen und gingen wie wartende Eltern auf und ab, während wir alle und jeden anriefen, der uns einfiel, um Mooney aufzuspüren.

Wir hatten Schultz mit einem Team in die Wohnung von Mooneys Mutter nach Inwood geschickt. Ramirez war in der Kanzlei, um dort weitere Indizien ans Tageslicht zu befördern, doch bisher stand er mit leeren Händen da.

Alle paar Sekunden blubberten auf der Ninth Avenue Polizeifahrzeuge mit Blaulicht und heulenden Sirenen vorbei.

»Der Commissioner hat die gesamte Tagschicht auf den Fall angesetzt und die Antiterrorgruppe eingeschaltet«, berichtete mir meine Chefin, Carol Fleming. »Fahrzeuge und Personal werden am Times Square, am Rockefeller Center und bei allen größeren Menschenansammlungen in der Stadt aufgestellt.«

Ich stieß frustriert die Luft aus. Da hatten sie sich einiges vorgenommen – ganz Manhattan war eine einzige große Ansammlung von Menschen.

»Außerdem will der Commissioner unbedingt wissen, wie Mooney an Plastiksprengstoff des britischen Militärs gelangt ist«, erzählte meine Chefin.

»Ich werde ihn mit Sicherheit fragen, nachdem ich ihm seine Rechte verlesen habe«, erwiderte ich, bevor ich auflegte.

»Ja, nach der Letzten Ölung«, murmelte Emily, die noch saurer zu sein schien als ich.

Ich musste beinahe kichern, als ich sie anblickte. Ich erinnerte mich, dass ich sie noch drei Tage zuvor als FBI-Landei wahrgenommen hatte. Jetzt klang sie schon langsam wie ich.

»Bitterkeit und Sarkasmus im New Yorker Stil«, kommentierte ich. »Sie beeindrucken mich immer mehr.«

Beide Seiten der engen Querstraße im Herzen von Chelsea waren mittlerweile abgesperrt, doch selbstverständlich strömten immer mehr Schaulustige herbei, um einen Blick zu erhaschen. Die Szene wirkte wie ein Straßenfest, Gaffer hingen an ihren Fenstern auf der anderen Straßenseite, standen mit Ferngläsern auf den Feuerleitern, spähten von den Dächern herab. Hatten sie noch nie was von Sprengstoff gehört?

Die Zeit hatte nicht gereicht, um mein Telefon in die Tasche zu stecken, als meine Chefin erneut anrief.

»Mike, es gibt … o Gott … was Neues. Suchen Sie sich einen WLAN-Anschluss, und rufen Sie die Seite Twitpic auf. Dort gibt es einen aktuellen Podcast mit dem Titel ›Machtübernahme in der Schule‹.«

»In der Schule?«, rief ich.

Ohne die Aus-Taste zu drücken, stürmte ich mit Emily in den FBI-Transporter und tippte auf einem der Laptops die Website ein.

Ich öffnete den Link.

»Sagen Sie mir, dass das eine Ente ist«, flehte Emily, die mir über die Schulter spähte.

Es war keine Ente. Mein Atem stockte.

Auf dem Bildschirm war ein Foto von Mooney zu sehen. Er stand auf der Bühne einer Sporthalle, in einer Hand ein Megaphon, in der anderen eine Waffe. Die Mündung der Waffe drückte er einem anderen Mann in Anzug an den Kopf. Einem Lehrer? Die Halle vor ihm war voll mit Schülern, die Blazer ihrer privaten Highschool trugen.

Unbändige Wut erfasste mich beim Anblick des Mannes und der erschrockenen Jungen. Das war’s. Mooneys letzter Auftritt. Ich bemerkte eine große Tasche neben ihm. Die Sprengstoffexperten hatten gesagt, dass ein Pfund PE4 einen Lastwagen sprengen könnte. Ich wollte nicht darüber nachdenken, welchen Schaden sechs Kilo anrichten konnten.

»Wurde vor fünf Minuten gesendet. Es ist echt«, sagte meine Chefin.

»Welche Schule?«, rief ich.

»In den letzten Minuten gab’s drei Anrufe in der Notrufzentrale von Müttern, deren Söhne die St. Edward’s Academy an der Upper East Side besuchen. Die Jungs haben per SMS geschrieben, dass während einer Veranstaltung, bei der die Basketballer angeheizt werden, ein bewaffneter Mann die Turnhalle betreten hat.«

Ich ließ den Kopf sinken, bis er praktisch zwischen meinen Knien verschwand. Jetzt hatte unser Mörder eine ganze Schule in der Hand. Unser schlimmster Albtraum wurde wahr.

»Welche Schule?«, fragte Emily und zuckte zurück, als ich mit der Faust gegen die Wand des Transporters schlug.

»St. Edward’s. Es ist eine private Highschool für Jungen nahe der Park Avenue. Die Söhne der reichsten New Yorker besuchen sie.«

»Vor Ort treffen schon Streifenwagen ein«, meldete meine Chefin. »Nichts wie hin mit Ihnen.«

82

Eine lange Reihe gelber Taxis wischte an unserem Fenster vorbei, als wir auf die Park Avenue einbogen. Fußgänger und uniformierte Portiers standen wie erstarrt unter den Markisen und blickten uns erschrocken hinterher. Ich weiß nicht, was lauter war, unsere Sirenen oder das Rauschen aus dem Funkgerät, auf dem sich alle Notrufe aus der Stadt zu bündeln schienen.

Schlitternd blieben wir neben der Armada schwarzer Chevy Suburbans stehen, die gegenüber der East 81st Street Stellung bezogen hatten.

Die Geländewagen gehörten zur gefürchteten Antiterroreinheit des New York Police Department. Das als Spezialeinheit fungierende Team aus Polizisten war hinter Briefkästen und geparkten Fahrzeugen positioniert und hatte die Gewehre auf ein imposantes Schulgebäude im gotischen Stil einen halben Block entfernt gerichtet.

Neben uns hielt quietschend ein Bentley Continental. Ein schicker Mann mit silbergrauem Haar, Nadelstreifenanzug und glänzenden Hosenträgern sprang heraus und ließ die Tür offen stehen. Als er versuchte, eine Absperrung zu überrennen, hielt ihn ein Polizist mit ausgestreckten Armen auf.

»Lassen Sie mich durch. Mein Sohn ist Schüler an der St. Edward’s. Er ist da drin!«, rief er, während er mit dem Polizisten rang.

Eine spindeldürre Frau mit Jackie-O-Sonnenbrille stand bereits an der gegenüberliegenden Seite neben einem Range Rover Westminster samt uniformiertem Chauffeur. Ihre diamantengeschmückte Hand bedeckte ihren Mund.

»Bitte«, flehte sie mit russischem Akzent den in ihrer Nähe stehenden Polizisten an. »Er heißt Terrence Osipov. Bitte, wo ist er? Er geht in die siebte Klasse.«

»Wie exklusiv ist diese Schule noch mal?«, fragte Emily, die verblüfft auf die Klunker an der Hand der Frau starrte.

»Der Kindergarten der St. Edward’s kostet laut der letzten Ausgabe des New York Magazine dreißig Mille. Die Schule ist praktisch nicht nur so teuer wie Harvard, man kommt noch schwieriger rein.«

Der jugendlich wirkende, schwarze Revierleiter schickte ein paar Polizisten unter die Markise eines Wohnhauses auf der Nordseite der Straße.

»Wir haben mit dem Sicherheitschef gesprochen«, berichtete er. »Er meinte, der Spinner betrat vor etwa einer halben Stunde die Schule und wollte zum Zulassungsbüro. Er ist offenbar im Besitz einer Waffe und hält sämtliche Schüler und Lehrer in der Turnhalle gefangen. Dort wurden die Basketballer vor ihrem nächsten Spiel angefeuert. Die gesamte Schule ist dort versammelt.«

»Als Erstes müssen wir den Block evakuieren«, verlangte Tim Curtin, der Sprengstoffexperte, der hinter mir eintraf. »Wenn er den Plastiksprengstoff an der richtigen Stelle einsetzt, könnten die Gasleitungen hochgehen.«

Der Chef des Geiselbefreiungsteams, Tom Chow, betrachtete das Gebäude durch ein Fernglas, als ein Hubschrauber der New Yorker Polizei mit wummernden Rotorblättern auf dem Streifen Himmel oberhalb der Kalksteinfassaden auftauchte.

»Wir müssen nach Vorschrift vorgehen«, sagte er. »Alle Fluchtwege absperren. Schusspositionen auf den umliegenden Gebäuden einnehmen. In einem gepanzerten Fahrzeug mit einem Telefon für den Geiselnehmer vorfahren. Das Telefon hineinwerfen und die Verhandlungen beginnen. Wir brauchen den Lageplan des Gebäudes.«

»Klingt gut«, rief Emily über den ohrenbetäubenden Rotorlärm hinweg. »Außer dass Mooney bislang völlig kaltblütig ist. Ich glaube keine Sekunde lang, dass er verhandeln will.«

Eine Polizistin brachte eine ältere Frau mit aschfahlem Gesicht zu uns.

»Captain«, sagte die Polizistin. »Das ist die Schulsekretärin. Sie hat den Kerl gesehen, der die Jungs gefangen hält.«

»Er hat Webb, den Trainer, getötet«, brachte sie schluchzend heraus. »Er hat Webb ins Gesicht geschossen.«

Damit war die Sache klar. Er hatte bereits zu schießen begonnen. Die nur allzu bekannten blutrünstigen Fernsehbilder über Amokläufe in Schulen blitzten vor meinem geistigen Auge auf. Verdammt, es ging nicht anders.

Ohne weiter zu überlegen, traf ich einen Entschluss zu unserer Vorgehensweise.

Und rannte auf den Torbogen der St. Edward’s Academy zu.

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»Mike! Warten Sie! Was machen Sie da?«, rief Emily hinter mir.

»Ich werde die Sache beenden«, rief ich zurück, während ich die Waffe zog. »Egal wie, aber ich tue es jetzt.«

Meine Glock fest in der Hand, hechtete ich in geduckter Haltung durch die Eingangstür. Ich fürchtete, mein überfordertes Herz würde mit dem gleichen lauten Knall zerplatzen, wie die Tür hinter mir ins Schloss fiel.

In der Trophäenvitrine neben mir hingen gespenstische, sepiafarbene Fotos von lächelnden St.-Edward’s-Schülern aus Zeiten der Jahrhundertwende. Ich holte tief Luft und biss mir auf die Lippen, als ich den langen, noch gespenstischeren Flur vor mir entlangblickte.

»Nicht so schnell, Bennett«, flüsterte Emily, die hinter mir eintrat.

Noch besser war: Die acht Mitglieder des Geiselbefreiungsteams standen direkt hinter ihr.

»Bleibt zusammen, und behaltet die Ecken im Auge«, flüsterte Chow in sein taktisches Mikrofon. Die Männer huschten an uns vorbei. »Und weg von den Wänden. Ihr wisst ja, dass Jennings-Kugeln dazu neigen abzuprallen. Waffe im Anschlag, Leute. Wenn ihr mich im schlechten Licht dastehen lasst, trete ich euch in den Arsch.«

Die bis zur Besessenheit ausgebildeten Männer der Kommandotruppe huschten geduckt durch die Türen und sicherten die Klassenzimmer.

Im Zulassungsbüro fanden wir drei Minuten später die Leiche des Trainers. Er war durch einen Schuss in die Stirn gestorben. Mit einer Mischung aus Wut und Traurigkeit betrachtete ich die kreuzförmige Wunde. Sieht fast wie ein Aschekreuz aus, dachte ich. Mooneys kranke Version des Aschermittwochs.

Wir traten gerade wieder auf den Flur hinaus, als ein lautes Poltern durchs Schulgebäude hallte. Die Tür am anderen Ende des Flurs flog auf. Ich schluckte und sog gleichzeitig Luft ein.

»Nicht schießen!«, rief ich.

Hunderte Schüler in dunkelblauen Blazern rannten panisch, manche weinend, aus der Turnhalle auf uns zu und den Flur entlang an uns vorbei.

Prüfend ließ ich den Blick über das Gedränge wandern, auf der Suche nach Mooney, nach Sprengstoff oder einer Waffe. Er war nicht dabei. Und jetzt? Warum ließ er sie frei?

Wir lenkten die Jungen auf den Haupteingang zu und funkten nach draußen, dass sie herauskommen würden. Als der letzte die Eingangshalle erreicht hatte, rannten wir in Richtung Turnhalle.

»Stehen bleiben!«, rief Chow einem schockierten Mann zu, der um die Tribüne herumkam.

»Bitte! Ich bin der Direktor. Henry Joyce«, sagte der verwirrte, glatzköpfige Mann. »Er hält zwei der Schüler gefangen. Jeremy Mason und Aidan Parrish. Er hat sie aus der Menge herausgerufen und mit Handschellen aneinandergefesselt, bevor er den anderen gesagt hat, sie sollen weglaufen. Ich konnte es nicht verhindern … o Gott!«

Er deutete auf eine Tür an der gegenüberliegenden Seite des Basketballfeldes.

»Ich glaube, er hat sie in den Keller gebracht.«

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Ich rannte, dicht gefolgt von Emily, zur Tür auf der anderen Seite der Turnhalle. Das Geiselbefreiungsteam war uns auf den Fersen, als wir, zwei Stufen auf einmal nehmend, die Kellertreppe hinabrannten.

Im Keller war es dunkel und stickig, und es roch nach Chlor. Würde er versuchen, die beiden Jungen hier unten zu töten, bevor wir ihn würden schnappen können? Oder hatte er sie schon getötet? Ein Heizkessel begann zu dröhnen, als wir an der Anlage vorbeikamen, die das Schwimmbad beheizte.

Tageslicht drang aus einem offenen Gitter in der Decke herein, als wir um eine Ecke bogen. Ich rannte eine kurze Stahlleiter nach oben, wo ich meine Glock durch die Luke schob. Da niemand auf mich schoss, schob ich meinen Kopf hinterher.

Verdammt! Rechts von mir erstreckte sich eine kurze Gasse voller Müllcontainer. Am Ende befand sich ein Stahlgatter. Ein offenes Stahlgatter, das vom Schulgelände auf die 80th Street führte.

Von der Straße hörte ich eine laute Stimme, Reifen quietschten.

»Scheiße! Kommen Sie!«, rief ich Emily zu und kletterte auf den rissigen Asphalt.

Ein schockiert aussehender philippinischer Taxifahrer mit weißer Kangol-Mütze stand auf der Straße und hielt ein Mobiltelefon an sein Ohr. Eine Gruppe Bauarbeiter hinter ihm deutete Richtung Lexington Avenue.

»Er ist nach rechts auf die Lex abgebogen«, sagte der Taxifahrer, als er die Dienstmarke an meinem Hals sah. »Dieses Schwein hat gerade mein Taxi geklaut.«

»Hatte er Kinder dabei?«, rief ich im Vorbeilaufen.

»Zwei«, antwortete der Filipino. »Sie waren mit Handschellen aneinandergefesselt. Was ist denn passiert?«

Ich wünschte, ich wüsste es, dachte ich und rannte weiter.

An der Ecke blieb ich wie benommen einen Moment stehen. Auf der Lexington Avenue drängten sich Lastwagen, Busse, Autos und Taxis.

Unzählige Taxis zogen ununterbrochen Richtung Süden an mir vorbei. Keins fuhr besonders schnell oder auffällig. Keine Chance zu erkennen, in welchem Mooney saß.

Ich zog gerade mein Telefon aus der Tasche, um eine Straßenblockade anzufordern, als es in meiner Hand klingelte.

»Mike? Ich bin’s«, meldete sich eine ruhige, wohlerzogene Stimme.

Mooney! Ich brachte kein Wort heraus. Schweiß rann an meinem Körper hinab, während ich nach Atem rang. Autos um mich herum hupten, weil ich, den Hals reckend, mitten auf der Straße nach Mooney Ausschau hielt. Wollte er mich jetzt verspotten? Mir eine Nase drehen, weil er entwischt war? Ich hätte mich sogar anschießen lassen, nur um wenigstens einen Anhaltspunkt zu bekommen, wo er steckte.

Emily erreichte die Straßenecke mit einem »Wo, zum Teufel, steckt er«-Ausdruck auf dem Gesicht.

»Francis?«, fragte ich und deutete auf mein Telefon.

»Wenn jemand versucht mich aufzuhalten, werden die beiden Jungen sterben.«

»Niemand will, dass das passiert«, erwiderte ich. »Hören Sie zu, Francis. Wir wissen von der Aschermittwochsbombe, durch die Ihre Freunde starben. Das war nicht Ihr Fehler. Geben Sie sich nicht die Schuld dafür. Sie haben das Richtige getan. Ich habe auch von Ihrem Krebsleiden gehört. Das ist schrecklich. Und wir wissen von Ihrer Wohltätigkeitsarbeit und den kostenlosen Dienstleistungen. Sie sind ein guter Mensch. Warum wollen Sie ein solches Erbe hinterlassen? Welchen Sinn hat das?«

»Wer sagt, dass die Welt einen Sinn hat, Mike? Abgesehen davon ist mir mein Erbe egal«, fuhr er fort. »Nur eine Sache zählt.«

Ich hatte das Gefühl, als prallte das Telefon von meinem Schädel ab. Was war mit diesem Kerl nur los? Er klang messianisch, als verfolge er eine göttliche Mission.

»Warum?«, rief ich. »Warum tun Sie das, verdammt noch mal?«

»Sie sind doch katholisch, oder? Natürlich sind Sie das. Welcher Polizist in New York mit irischen Wurzeln ist das nicht? Haben Sie heute das Tagesevangelium gehört? Haben Sie zugehört? Wenn ja, würden Sie mir nicht diese Frage stellen.«

Das Tagesevangelium?

»Dann nehmen Sie mich, Francis. Nehmen Sie mich statt der Jungs. Was auch immer Sie tun müssen, nehmen Sie mich dafür.«

»Das würde nicht funktionieren, Mike. Sie werden sehen. Alle werden es sehen. Es dauert nicht mehr lange. Ich bin fast an meinem Endziel angelangt. An unserem Endziel. Es ist fast vorbei. Sind Sie erleichtert? Ich ja.«

Er schluchzte wieder. Komisch, dass ich trotz seines labilen Gemütszustands überhaupt kein Mitleid für ihn empfand.

»Es ist das Schlimmste, was ein Mensch je getan hat. Aber es ist in Ordnung. Vielleicht habe allein ich die Kraft, es zu tun.«

85

Mooneys Wagen glitt wie geschmiert durch den Verkehr auf der Lexington Avenue, ohne auffällig schnell zu sein. Nachdem er einen Transporter geschnitten hatte, bog er scharf nach rechts auf die 57th Street.

Mooney hatte nicht geplant, das Taxi zu entführen, weil er einen Mietwagen in einer Tiefgarage hinter der St. Edward’s Academy abgestellt hatte. Doch er hatte die Gelegenheit genutzt, als das Taxi direkt vor seiner Nase stand.

Die beiden Schüler lagen geknebelt und doppelt gefesselt auf dem Boden. Mason war blond, Parrish hatte rötlich braunes Haar, doch die beiden hätten Brüder sein können. Hübsch, sportlich und ach-so-elitehaft in ihren Burberry-Hemden und Polokrawatten.

Die Frage war nicht, auf welches College sie gehen würden. Die Frage war, auf welche Elite-Uni. Verblüffende fünfundzwanzig Prozent der Schüler der St. Edward’s wechselten auf eine der Ivy-League-Universitäten. In manchen städtischen Schulen schafften weniger als fünfundzwanzig Prozent überhaupt den Abschluss.

Die Ungleichheit war damit natürlich noch nicht zu Ende. Parrishs Vater war Generaldirektor bei Mellon Zaxo, dem Haushaltsprodukte-Giganten. Im Jahr zuvor hatte er, was die Höhe des Einkommens betraf, mit 113 Millionen Dollar Gehalt und Sonderdividende an dritter Stelle gestanden. Masons Vater war der Nordamerika-Chef von Takia, dem russischen Erdgasriesen. Er war gerade noch in die Top Ten gerutscht, weil er schäbige 61 Millionen eingesackt hatte.

Und das, während das durchschnittliche amerikanische Haushaltseinkommen bei 53 000 Dollar lag. Während gewöhnliche Menschen ohne Krankenversicherung durchs Leben gingen und ihre Häuser aufgrund von Hypothekenschwindeleien der Banken verloren.

Die Jungen hinter ihm stöhnten.

»Nur noch einen Zwischenstopp, Sportsfreunde«, rief Mooney ihnen zu.

Ein kurzer Halt, dachte er, aber lebenswichtig.

Er drosselte das Tempo, als er das Four Seasons Hotel an der Ecke 57th Street und Park Avenue erreichte. Das prächtige, fünfundfünfzig Stockwerke hohe, von Ieoh Ming Pei entworfene Gebäude war das Lieblingshotel von Filmstars und Milliardären.

Ein smarter Portier im College-Alter in einer vom neunzehnten Jahrhundert inspirierten Uniform mit Zylinder eilte durch die Drehtür heraus.

Er zog die Fondtür auf und blickte in seiner lächerlichen Lakaienuniform wie gebannt auf die beiden mit Handschellen gefesselten Schüler, die auf dem Boden vor dem Rücksitz lagen.

Mooney beugte sich durch die Öffnung der Trennscheibe und drückte die Beretta an den kantigen Kiefer des wie ein Model aussehenden Portiers.

Der Portier zog ein Bündel Ein-Dollar-Scheine aus seiner Tasche.

»Nimm das, Kumpel. Gehört alles dir«, bot er ängstlich an.

Mooney stieß ihm mit dem Lauf seiner Waffe die Scheine aus der Hand.

»Einsteigen, sofort«, verlangte er.

»Was?«, fragte der Portier. »Einsteigen? Ich?«

»Ja, setz dich auf den Vordersitz, sonst jage ich dir eine Kugel zwischen die Rippen. Wäre auch ein gutes Trinkgeld, was? Ich sag’s nicht zweimal«, drohte Mooney und entriegelte die Beifahrertür.

86

Zwanzig Minuten später stieß Mooney einen tiefen Seufzer der Erleichterung aus, als er die Canal Street erreichte. Er bog nach links ab, zwei Blocks weiter nach rechts auf die Mott Street. Jetzt drückte er das Gaspedal durch und jagte das Taxi die enge, gewundene Straße in Chinatown entlang.

Er hatte es geschafft. Er war mitten im Zentrum. Jetzt würde es passieren. Nichts, absolut nichts könnte ihn noch aufhalten.

Mooney bog auf die Bowery ab, fuhr weiter Richtung Süden über den St. James Place auf die Pearl Street. Er dachte, er würde nervös werden, je näher er seinem Endziel kam, doch es war das genaue Gegenteil. Er hatte sich noch nie so erhaben, so rein gefühlt. Er steuerte auf den Höhepunkt zu.

Einen halben Straßenblock vor der Beaver Street hielt Mooney an und betrachtete die kompakte Silhouette. Modern-nüchterne Glasfronten standen zwischen steil nach oben ragenden Häusern mit neoklassischen Granitfassaden. Was er sah, war von Gier errichtet worden. Vom Bösen, von Sklaverei, von Krieg.

War es ein Wunder, dass diese Gegend bereits vor dem Angriff auf das World Trade Center eine gewalttätige, blutige Geschichte aufwies? Der Aufruhr vom 8. Mai 1970, bei dem zweihundert Bauarbeiter gewalttätig gegen Antikriegsdemonstranten vorgegangen waren. Das Bombenattentat vom 24. Januar 1975 auf die Fraunces Tavern durch die puerto-ricanische Separatistengruppe FALN, bei dem vier Menschen ums Leben gekommen waren. Und schon 1920, als ein Wagen voller Eisenkugeln und fünfzig Kilo Dynamit vor der Börse angezündet worden war und dreiunddreißig Menschen in den Tod gerissen hatte.

Die Geschichte wiederholt sich tatsächlich, dachte Francis und öffnete seine Tasche.

Systematisch bereitete er die Jungen, den Portier und sich selbst vor und stieg wortlos aus dem Taxi. Eine pummelige asiatische Geschäftsfrau, die aus einer Bäckerei trat, schrie und verschwand gleich wieder im Laden.

Francis starrte zur riesigen amerikanischen Flagge hinauf, die an den massiven korinthischen Säulen der berühmten neoklassizistischen Fassade der Börse herabhing, und weiter zu den stählernen Barrikaden und Autosperren aus Beton, die der Terrorabwehr dienten. Ein ganzes Regiment schwer bewaffneter Polizisten tat seinen Dienst auf dem Bürgersteig. Sie standen mit Gewehren und teleskopähnlichen Geiger-Zählern neben den Notdienstfahrzeugen. An ihnen sollte Francis vorbeikommen?

Ein Zitat von Nietzsche fiel ihm ein, spendete ihm Trost.

»Wer ein Warum zum Leben hat, erträgt fast jedes Wie.«

Mooney und die drei jungen Männer bogen um die Ecke des Exchange Place und der Broad Street, als die Sprengstoffhunde anschlugen. Er hatte seine Begleiter mit einzelnen Stücken der wie eine Wäscheleine aussehenden Sprengschnur an sich gefesselt und darauf Streifen des Plastiksprengstoffs befestigt. Sie boten ein seltsames, erschreckendes Bild, wie eine Kreuzung aus Straßenkünstlern und den Opfern eines Baustellenunfalls.

Das Klicken der Automatikgewehre der Polizisten aus der Spezialeinheit hinter den Stahlbarrikaden ertönte in der engen Straße, als Francis mitsamt den beiden Jungen und dem Portier auf sie zuschlurfte. Die Polizei näherte sich ihm, als er die Barrikaden erreichte, die dem Mitarbeitereingang der Börse am nächsten standen.

Ein älterer, streitsüchtig aussehender Polizist mit Bürstenschnitt in Anzug und Trenchcoat war der Erste, der sie aufzuhalten versuchte. Er hieß Dennis Quinn und war der Sicherheitschef für die Tagschicht an der Börse. Francis wusste alles über ihn, weil er mehrere Stunden lang über ihn recherchiert hatte.

Quinn hatte zehn Jahre im Marine Corps gedient und weitere zwanzig Jahre beim FBI gearbeitet, bevor er diesen Sicherheitsjob an der Börse ergattert hatte. Er rief etwas in sein Kragenmikrofon, während er seine Ruger Kaliber .40 herauszog und auf Mooneys Kopf richtete.

»Ich an Ihrer Stelle würde aufpassen, worauf ich dieses Ding richte.« Francis lächelte. »Sie wollen doch nicht, dass jemand verletzt wird.« Er deutete auf den Portier rechts neben sich. »Ganz besonders nicht Ihr Sohn hier, Dennis.«

Die Waffe in Quinns Hand zitterte, als er erst jetzt den Portier betrachtete.

»O mein Gott! Kevin?«, stöhnte er.

Francis hob seine Hände mit dem elektronischen Zünder, der mit Klebeband zwischen ihnen befestigt war. Er zeigte Quinn den Auslöser, der direkt unter seinem Daumen lag.

»Sehen Sie das Lämpchen? Und die Sprengschnur? Und den Plastiksprengstoff? Wir sind scharf und können, wenn ich es will, in die Luft fliegen, Dennis. Ich brauche nur den Auslöser zu betätigen.«

Dennis Quinns Adamsapfel hüpfte einmal kräftig nach oben, als er darüber nachdachte.

Francis’ Blick war eiskalt.

»Die Sache ist ganz einfach. Wenn ich sterbe, sterben wir alle. Sie, ich, diese beiden jungen Männer. Ach ja, und Ihr einziger Sohn. Ich weiß, Sie sind Patriot, Dennis. Immer voll dabei, den 11. September nicht zu vergessen, und so weiter. Aber sind Sie tatsächlich bereit, Ihren Sohn zu töten? Sind Sie so verrückt? Weil nämlich genau das passieren wird, wenn Sie nicht die Barrikaden zur Seite räumen und mich durch die Tür gehen lassen.

Das ist ein Test, Dennis. Sie können entweder diese herzlosen, Geld anbetenden Wilden in diesem Gebäude hinter Ihnen oder Ihren Sohn schützen. Entweder das eine oder das andere. Beides geht nicht. Wie werden Sie sich entscheiden?«

87

Nachdem Mooney aufgelegt hatte, rannte ich so schnell ich konnte zum Haupteingang der St. Edward’s zurück. Auf dem Weg dorthin rief ich an, um auf der Lexington eine Straßensperre errichten und die Straße mit einem Hubschrauber nach einem umherirrenden Taxi absuchen zu lassen. Es war so, als suchte man im Meer nach Wasser, also hegte ich nicht allzu große Hoffnungen. Vielmehr drohte ich nach den jüngsten Ereignissen und Mooneys messianischem, durchgeknalltem Monolog einer Seelenhavarie zu erliegen.

Eine Menge blonder, für den Lunch im Restaurant gekleideter Upper-East-Side-Mamas umarmten ihre Kinder auf dem Mittelstreifen der Park Avenue. Andere besorgt aussehende Eltern warteten atemlos vor den Absperrungen und riefen in die Menge der freigelassenen Schüler. Waren auch Masons und Parrishs Mütter unter ihnen?

»Die Sprengstoffeinheit und das Geiselbefreiungsteam sind immer noch drin und sichern das Gebäude«, berichtete Emily mit der Hand über ihrem Telefon. »Sie suchen nach versteckten Sprengladungen, falls Mooney welche deponiert hat.«

»Ich habe mehr Angst, dass er keine deponiert hat«, erwiderte ich und wählte die Nummer meiner Chefin. »Viel schlimmer wäre, wenn er außer den beiden Jungs auch die gesamte Ladung mitgenommen hat.«

Die Sanitäter trugen einen Leichensack heraus, als mein Telefon klingelte. Zum Glück war außer dem Trainer niemand zu Schaden gekommen.

Zumindest noch nicht.

Der junge, schwarze Captain des 19. Reviers eilte auf mich zu und streckte mir das Telefon hin.

»Detective, es ist Commissioner Daly.«

»Bennett hier«, meldete ich mich.

»Mike, hier ist John Daly. Hören Sie, es gibt schlechte Nachrichten. Mooney ist gerade an der Börse eingetroffen. Er hat sich und drei Leute mit Plastiksprengstoff verkabelt und besteht darauf, das Gebäude betreten zu dürfen.«

Mit geschlossenen Augen unterdrückte ich den Drang zu schreien. Die New Yorker Börse? Und was hatte er noch gesagt?

»Drei Leute?«, fragte ich nach. »Er hat nur zwei Schüler entführt, soweit wir wissen.«

»Ich habe gehört, es seien drei, Mike. Fahren Sie sofort mit Agent Parker und dem Geiselbefreiungsteam runter, und sehen Sie, was Sie machen können. Sie beide kennen ihn am besten.«

Ja, dachte ich, als ich dem Captain das Telefon zurückgab. Das war das Problem. Ich wusste nur zu gut, worum es Mooney ging.

Hektisch winkte ich zum Geiselbefreiungsteam und zu den Sprengstoffexperten hinüber.

»Wohin jetzt?«, fragte Emily mit gepeinigtem Gesichtsausdruck, als wir in ihren Wagen stiegen. »Mir geht das Benzin aus.«

»Finanzviertel. Wohin sonst? Mooney ist gerade in der Börse vorstellig geworden.«

88

Francis X. Mooney trippelte, an die drei jungen Männer mit hochexplosivem Sprengstoff gefesselt, durch die große Eingangshalle der New Yorker Börse. Obwohl die Polizisten und die Männer des privaten Sicherheitsdienstes ihre Waffen auf seinen Kopf gerichtet hielten, machten sie ihm Platz, als er seine Gefangenen zu den Metalldetektoren führte.

Die Polizisten gingen einen halben Schritt hinter ihm wie Paparazzi, allerdings mit Waffen statt Kameras.

Francis’ Herz schlug wie eine Basstrommel am Ende einer deutschen Oper. Dieses Gefühl hatte er noch nie zuvor gehabt. Angst und Ekstase vermischten sich in seinem Blut zu etwas Schrecklichem und Wundervollem, zu etwas gänzlich Neuem. Er wusste, Quinns Sohn war der entscheidende Faktor gewesen. Damit hatte er das Unmögliche vollbracht.

Er befand sich tatsächlich in der New Yorker Börse!

Aidan Parrish stolperte über ein Stück Sprengschnur und stürzte auf den glänzenden Marmorboden. Francis wandte sich ihm mit einem Lächeln zu und half ihm freundlich wieder auf.

»Es ist nicht mehr weit, mein Junge. Versprochen«, sagte er und führte seine Gefangenen um die Ecke und zu einer Tür.

Dahinter befand sich eine Treppe, die wiederum zu einem Balkon über dem Börsenparkett führte, wo die Glocke die Börseneröffnung ankündigte.

Einmal war er bereits hier gewesen. Einer seiner Mandanten war mit seinem Biotech-Unternehmen an die Börse gegangen, und dazu war Mooney eingeladen gewesen. Er hatte hinter dem Geschäftsführer gestanden und gelächelt und gehorsam geklatscht, als die altmodische Kupferglocke den neuen Handelstag eingeläutet hatte.

Wie vielen Menschen hatte er geholfen, schwindelerregende Berge ungerechten Wohlstands anzuhäufen? Zu vielen, um sie zu zählen, dachte er. Deswegen war er hier. Jetzt machte er seinen Fehler wieder gut. Alle seine Fehler.

Er wandte sich zu den ihn verfolgenden Polizisten.

»Wir gehen jetzt durch diese Tür. Allein. Sobald ich drin bin, werde ich sie mit Sprengstoff sichern. Wenn ihr uns folgt, sterben alle da drin. Danke.«

Mooney öffnete die Tür, zog die drei jungen Männer hindurch und sicherte die Tür mit dem PE4. Der Sprengstoff war ziemlich sinnlos, weil er nicht an einen Zünder angeschlossen war, doch woher sollten die da draußen das wissen? Als Abschreckung genügte er.

Der Lärm aus dem hallenden Börsensaal dröhnte ihm entgegen, als er oben an der Treppe die Tür öffnete und die Jungen zum Ende des Balkons führte.

An den mächtigen Granitwänden hingen riesige amerikanische Flaggen und die neonblauen Banner der New Yorker Börse. Jeder Meter schien von Computerbildschirmen genutzt zu werden, auf denen unaufhörlich Zahlenkolonnen mit den ständig sich ändernden Börsennotierungen entlangliefen.

Unten, in der wirren Grube voller Männer und Frauen in Anzügen, Kostümen und farbigen Kitteln, herrschte das Chaos. Sie schrien und tippten auf kleinen Rechnern, die um ihren Hals hingen, scharten sich um die karussellartigen Pulte. Mooney betrachtete die kleinen Ameisen, die sich gierig um ihre Brotkrumen balgten. Sie würden ihm danken für das, was er vorhatte.

Er betrat ein Podium am Balkongeländer, das den Prominenten dazu diente, die Glocke zur Eröffnung zu schlagen. Dort schaltete er das Mikrofon ein und pochte mit seinem gefesselten Daumen daran.

»Stopp!«, rief Mooney über den Börsensaal hinweg.

Ängstliches Schweigen legte sich über den Saal, als die Händler und Makler innehielten und ihre Hälse reckten.

Wieder weinte Mooney. Er war überrascht zu sehen, dass einige der Börsenhändler ein Aschekreuz auf der Stirn trugen. Waren sie wirklich bereit, das Leiden der Welt zu teilen? Sich zu opfern?

Er holte tief Luft.

Es war Zeit, das herauszufinden.

89

Nie schien der Verkehr undurchdringlicher gewesen zu sein, als Emily und ich versuchten, uns einen Weg Richtung Süden zu bahnen, die Lexington Avenue hinunter und durch Turtle Bay und Murray Hill, den Flat-Iron-Bezirk und weiter durch Gramercy Park und am Union Square vorbei. Trotz quietschender Reifen entglitt uns eine kostbare Minute nach der anderen.

»So viele Stadtbezirke und so wenig Zeit«, rief ich, ein Ohr aufs Funkgerät gerichtet, aus dem ich das Schlimmste erwartete.

Wir erreichten SoHo, als mein Telefon klingelte. War es vorbei?

»Mooney hat sich gerade seinen Weg in die Börse erzwungen«, erzählte Chief Fleming.

»W…w…was?«, rief ich. »Verdammt, wie hat er das angestellt?«

Ich konnte es nicht glauben. Nirgendwo in der Stadt, vielleicht nirgendwo auf der ganzen Welt waren die Sicherheitsvorkehrungen so hoch wie dort. Seit dem 11. September schien das ganze südliche Manhattan eine riesige Absperrung zu sein.

»Gleich nachdem er die beiden Jungs aus der St. Ed’s entführt hat, hat er sich mit vorgehaltener Pistole den Sohn des Sicherheitschefs der Börse geschnappt, der in einem Hotel als Portier arbeitet. Anschließend hat Mooney sich, die Schüler und den Portier aneinandergefesselt und mit dem fehlenden Sprengstoff verkabelt. Dennis Quinn, der Sicherheitschef, hatte am Mitarbeitereingang Dienst, als Mooney aufkreuzte und drohte, Quinns Sohn mitten auf der Straße in die Luft zu jagen. Also ließ Quinn ihn rein. Was hätte er sonst tun sollen? Jetzt ist es sowieso egal.«

Es klang, als hätte Emily den Auspufftopf abmontiert, als sie sechs Minuten später den Wagen auf den Bordstein setzte. Beinahe stieß ich beim Aussteigen mit Chief Fleming zusammen, die neben einem Einsatzbus stand, der quer über dem Broadway parkte.

»Mooney hat sich auf dem Balkon über dem Börsenparkett, wo die Glocke hängt, verschanzt«, berichtete meine Chefin über die heulenden Sirenen hinweg, die aus allen Richtungen auf uns zuzuströmen schienen. »Er hat auch den Notruf verständigt. Hat ein Angebot gemacht: Er will die St.-Edward’s-Schüler gegen ihre Väter austauschen. Wir haben dreißig Minuten, um sie herzuholen. Wir nehmen gerade Kontakt mit ihnen auf.«

Meine Gedanken wirbelten im Kreis. Mooney wollte die Jungen gegen ihre Väter, aber nicht gegen mich austauschen? Emily und ich mühten uns, einen Sinn in seinem Vorgehen zu erkennen.

»Er entführt zwei Kinder reicher Eltern, bringt sie hierher und will dann ihre Väter?«, überlegte Emily. »Warum hat er sich nicht gleich die Väter geschnappt? Mooney hat sich doch als Meister der Entführung erwiesen.«

Welchen Sinn hatte das? Und was wollte dieses Schwein wirklich?

»Was ist mit den Leuten auf dem Börsenparkett?«, wollte ich wissen.

»Viele konnten entwischen. Aber es befinden sich immer noch etwa dreihundert Menschen im Saal. Zum Glück hat er nur die Tür zur Treppe gesichert, die zum Balkon führt, sonst keine.«

Chief Fleming brachte uns zum Mitarbeitereingang an der Ecke Broad Street und Wall Street. Polizisten hatten beiderseits der Straße Stellung bezogen. Unter der riesigen amerikanischen Flagge an der Fassade wurden ängstliche Broker und Händler in farbigen Kitteln und mit Namensschild um den Hals über die Broad Street evakuiert.

»Scharfschützen?«, fragte Emily.

»Das ist der Knackpunkt«, antwortete meine Chefin. »Er hat den Zünder an seinen Händen befestigt. Selbst bei einem Kopfschuss könnte er den Auslöser noch betätigen.«

Wir eilten den Broadway hinauf, sobald der Transporter des Geiselbefreiungsteams eingetroffen war. Selbst der stets stoische Chow wirkte benommen, als er die weltberühmte, enge Wall Street hinunterblickte.

Er deutete auf einen über unseren Köpfen hängenden Monitor, der ein Satellitenbild des Finanzviertels zeigte.

»Also gut. Als Erstes müssen wir diese riesige Flagge an der Fassade abnehmen. Das wird von der anderen Seite der Broad Street der Zugang der Scharfschützen zum Gebäude sein. Hinter diesen langen Fenstern zwischen den Säulen befindet sich der Börsensaal. Der Balkon, auf dem Mooney sich verschanzt hat, liegt etwa fünf Meter rechts des Mittelfensters. Wenn wir ihn dazu bringen, dass er sich etwa drei Meter rückwärtsbewegt, können wir das Fenster sprengen und ihn mit einem gezielten Schuss erledigen.«

»Was ist mit dem Zünder, den er an seiner Hand befestigt hat?«, fragte Fleming.

»Wir werden ein Hochgeschwindigkeitsgewehr verwenden, ein Barrett M107 Kaliber .50. Gepaart mit einem Flintenlaufgeschoss, bei dem die Wucht beim Auftreffen besonders groß ist, müssten wir in der Lage sein, den Kollateralschaden zu minimieren. Wir stürzen uns auf den Zünder, noch bevor er die Möglichkeit hat, ihn auszulösen.«

Emily und ich blickten einander an und schüttelten entsetzt die Köpfe. Wie gut standen die Chancen, dass wir aus dieser Sache herauskamen, ohne weitere Menschenleben aufs Spiel zu setzen?

»Ich weiß«, räumte Chow ein. »Das klingt alles andere als gut, aber es ist die einzige taktische Möglichkeit, die sich uns bietet.«

90

Die bedrückende Nachricht schepperte noch immer in unseren Ohren, als die Väter der beiden entführten Schüler in einem Streifenwagen vorgefahren wurden. Der große, schlanke Howard Parrish mit seinem leicht angegrauten Haar sah aus, als hätte man ihn aus einer Casting-Probe für die Rolle eines Generaldirektors herbestellt. Ich erkannte sein Gesicht aus den Boulevardblättern, da ein Jahr zuvor seine Scheidung für Furore gesorgt hatte. Edwin Mason, klein, dunkel und mit Brille, wirkte in Jeans und Sportjacke eher professoral.

»Um was geht’s denn? Ich will es sofort wissen«, verlangte Parrish, statt uns zu grüßen, als er in den Einsatzbus der New Yorker Polizei stieg.

»Howard hat recht. Könnte uns bitte jemand aufklären?« Edwin Masons Ruhe, die er ausstrahlte, hatte etwas Flehendes.

»Ihre Jungs werden in der Börse von einem Mann namens Francis Mooney als Geiseln gehalten«, brachte ich es auf den Punkt. »Dieser Mann ist auch für die Entführung und Ermordung mehrerer Kinder reicher Eltern in den vergangenen vier Tagen verantwortlich.«

Parrishs Gesicht lief tomatenrot an.

»Diese verdammte Schule hat erst gestern ein Schreiben wegen erhöhter Sicherheitsmaßnahmen rausgeschickt. Wie konnte dann so was passieren? Und warum mein Sohn? Auf diese Schule gehen Hunderte anderer Kinder. Warum meiner?«

»Es steckt noch mehr dahinter, oder?«, fragte Mason mit direktem Blick in meine Augen. »Sie verheimlichen etwas.«

»Es steckt noch mehr dahinter«, gab ich zu. »Mooney hat vor ein paar Minuten Kontakt aufgenommen. Er sei zu einem Austausch bereit. Ihre Jungs gegen Sie.«

»Gegen uns?« Parrish war verwirrt. »Sie meinen, er will uns stattdessen als Geiseln? Warum?«

»Mooney ist offenbar nicht nur instabil, sondern hat auch eine radikale Vergangenheit, die bis in die sechziger Jahre zurückreicht«, erklärte Emily. »Im Klartext heißt das, er ist äußert frustriert wegen der reichen Leute. Seine Aktionen untermauert er mit einem quasi politischen Motiv. Zumindest scheint er das zu glauben.«

»Die verdammten Liberalen!« Parrishs Stimme schnappte über. »Die verdammten Liberalen bringen doch tatsächlich meinen Sohn um!«

Mason nahm seine Brille ab und setzte sie wieder auf.

»Spielt das Warum wirklich eine Rolle, Howard?«, fragte er unsicher. »Unsere Jungs stecken in Schwierigkeiten.«

»Wir werden alles tun, was wir können, um das Problem zu lösen«, unterbrach ich ihre Diskussion. »Es liegt ausschließlich in Ihrer Entscheidung, wie Sie vorgehen wollen. Wir können Sie nicht zu einem Austausch zwingen. Wir können es Ihnen nicht einmal raten. Wir können Ihnen keine Sicherheit garantieren. Aber wenn Sie hineingehen, stellen wir uns Ihnen nicht in den Weg. Eher noch könnten wir während eines Austauschs die Gelegenheit haben, die Sache zu beenden.«

»Das steht außer Frage«, sagte Mason nach einer Sekunde. »Meine Frau ist vor sechs Jahren gestorben. Mein Sohn ist das Einzige, was ich auf dieser Welt schätze. Ich gehe rein.«

Parrish kaute auf dem Nagel seines kleinen Fingers und starrte nachdenklich auf den Boden zwischen seinen Schuhen.

»Ja, okay«, sagte er schließlich. »Ich auch. Ich gehe natürlich auch rein.«

91

Ich war voll Mitgefühl für Parrish und Mason, als wir ihnen die Jacken auszogen und kugelsichere Westen überstreiften. Viele Eltern glauben, dass sie ihr eigenes Leben gerne für das ihrer Kinder hergeben würden, doch diese Männer hatten tatsächlich vor der Wahl gestanden. Der Mut, den sie bewiesen, überwältigte mich und alle anderen Polizisten im Bus.

»Ich möchte nicht sterben, Edwin«, gestand Parrish mit tränennassen Augen. Er schien mehr mit sich als mit sonst jemandem zu sprechen. »Aber, hey, ich hatte ein gutes Leben. Und wirklich viel Glück. Ich habe immer versucht, mein Bestes zu geben. Und wenn ich gehe, kommt mein Geld wenigstens meinem Jungen und einem guten Zweck zugute – der Aids Research Alliance.«

»Das hast du gut gesagt, Howard«, stimmte Edwin Mason zu und drückte Parrishs Schulter. »Genauso muss man die Dinge sehen. Meine Knete geht an Amfar. Millionen von Menschen werden von dem profitieren, was wir erreicht haben.«

Moment mal! Schon wieder das Thema Wohltätigkeit?

»Wer erledigt Ihre Rechtsgeschäfte, Mr. Mason? Wer hat Ihr Testament aufgesetzt?«, fragte ich.

»Ericsson, Weymouth und Roth«, antwortete Mason.

Ich wusste nicht, wessen Augen bei der Erwähnung von Mooneys Kanzlei größer wurden, Emilys oder meine.

»Das ist komisch. Die Welt ist doch klein. Ich habe dieselbe Kanzlei«, sagte Parrish.

Emily und ich zogen uns in eine Ecke des Busses zurück.

»Wohltätigkeitorganisationen und Testamente«, sagte sie. »Da besteht eindeutig ein Zusammenhang. Mooney war doch der Leiter der Immobilien-und Treuhandabteilung.«

»Moment mal. Verdammt!«, fluchte ich. »Was hatte Mooney noch in unserem letzten Gespräch gesagt? Etwas über das Karfreitagsevangelium.«

Ich zerrte mein Telefon heraus und drückte die Kurzwahltaste für Seamus’ Nummer. Manchmal ist es ganz praktisch, einen Priester in der Familie zu haben.

»Hör zu. Ich brauche dringend deine Hilfe, Seamus«, sagte ich. »Kein Rumgezicke. Das heutige Evangelium. Lies es mir noch einmal vor.«

»Sag nicht, du hast nicht zugehört. Erinnere mich daran, dir die Ohren langzuziehen, wenn wir uns das nächste Mal sehen. Okay, ich hab’s gleich hier. Schauen wir mal. Matthäus 6, 1–4: ›Habet Acht, dass ihr euer Almosen nicht gebet vor den Menschen, um von ihnen gesehen zu werden; wenn aber nicht, so habt ihr keinen Lohn bei eurem Vater, der in den Himmeln ist. Wenn du nun Almosen gibst, sollst du nicht vor dir her posaunen lassen, wie die Heuchler tun in den Synagogen und auf den Straßen, damit sie von den Menschen geehrt werden. Wahrlich, ich sage euch, sie haben ihren Lohn dahin. Du aber, wenn du Almosen gibst, so lass deine Linke nicht wissen, was deine Rechte tut, damit dein Almosen im Verborgenen sei, und dein Vater, der im Verborgenen sieht, wird dir vergelten.‹«

»Moment. Lies das mit den Almosen noch mal.«

»›Damit dein Almosen im Verborgenen sei‹«, wiederholte Seamus.

Das war’s!

Ich fasste Emily am Arm, als ich das Telefon zuklappte.

»Ich hab’s! Mooney gibt Almosen im Verborgenen!«

»Er gibt was?« Emily war verwirrt.

»Almosen. Wohltätigkeitsaktionen. In allen Fällen hatten die Familien einen menschenfreundlichen Zug. Und in allen Fällen würde das Kind als Alleinerbe alles bekommen. Als Mooney erfuhr, dass er sterben würde, hat er das Ganze als Möglichkeit ausgeheckt, die Kinder auszuschalten und wohltätigen Organisationen so viel Geld zukommen zu lassen wie möglich!«

Emilys Mund stand weit offen.

»Er ist ein schlauer Fuchs. Das erklärt die Prüfungen, denen er die Kinder unterzogen hat. Er wollte herausfinden, ob ihr soziales Bewusstsein groß genug war, um das Erbe ihrer Eltern anzutreten. Das erklärt, warum er die Tochter der Familie Haas am Leben ließ. Aber wie bringt uns das jetzt weiter?«

»Das kann ich Ihnen sagen«, antwortete ich. »Mooney will die Jungs nicht gegen ihre Väter austauschen. Ganz und gar nicht. Mason und Parrish sind beide nicht verheiratet. Sobald Mooney die Väter sieht, wird er alle umbringen. Die Väter, die Söhne und sich selbst. Und das Geld werden die wohltätigen Organisationen erben.«

Carol Fleming kam zu uns.

»Wie geht’s weiter? Schicken wir die Väter rein oder nicht?«

»Auf keinen Fall, Chefin«, antwortete ich. »Aber ich glaube, ich habe einen Plan.«

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»Reden wir über den Schrecken der modernen Welt, der der Gier in diesem Saal zu ihrem Wachstum verholfen hat«, sprach Mooney auf dem Balkon ins Mikrofon.

»Gehen wir die Verbrechen durch, bei denen ihr alle geholfen habt. Die Verhöhnung der Umwelt, die Ausbeutung der Arbeiter und wie sie zu Tode kommen, die öffentliche Korruption und die Steuerflucht. Denkt ihr auch mal an die schwarzen Lungen und die Asbestverseuchung, die eure Unternehmensbosse ihren Arbeitern bescheren? Die Luftverschmutzung, über die eure heiligen Aktionäre und Investoren hinwegsehen?«

Mooney blickte auf ihre verblüfften Gesichter hinab.

»Ich war wie ihr. Ich habe mich für die Unternehmensmaschinerie versklavt und sie vor dem Gesetz mit Mitteln geschützt, zu denen normale Menschen keinen Zugang haben. Habe illegale Preisabsprachen und unethische politische Strategien vor Millionen von anständigen Angehörigen der Arbeiterklasse geschützt. Ich habe Verbrechen unsäglichen Ausmaßes gesehen. Ich habe gesehen, wie natürliche Wasserwege unwiederbringlich verunreinigt wurden. Niemand wurde dafür verantwortlich gemacht. Niemand ging dafür ins Gefängnis. Warum nicht? Kann mir das jemand sagen?

Ach, übrigens sehe ich, dass einige von euch starkes Übergewicht haben. Aber wie viele Menschen auf der Welt gibt es, die an Hunger sterben, während wir uns hier unterhalten? Weiß jemand die Antwort? Keine falsche Scheu, bitte.«

93

Wir brauchten fünf Minuten, um uns mit meiner Chefin und dem Leiter des Geiselbefreiungsteams, Tom Chow, zu beraten. Chow traf die letzten Vorbereitungen über sein taktisches Mikrofon, während Emily und ich Bombenwesten überzogen.

»Wie geht’s jetzt weiter, Detective?«, fragte Howard Parrish, als wir aus dem Bus stiegen. »Gehen wir etwa nicht rein? Was ist mit meinem Jungen?«

»Wir haben neue Erkenntnisse erhalten. Das ist unsere Chance, die Sache zu Ende zu bringen, ohne dass noch mehr unschuldige Menschen zu Schaden kommen. Wir werden tun, was wir können, Sir«, erklärte Emily.

»Das ist nicht gut genug. Verdammt! Ich will meinen Sohn lebend. Wenn Sie mir das nicht garantieren können, will ich gegen ihn ausgetauscht werden. Ich bestehe darauf!«

Ich blieb stehen und hielt ihn an seinem Ellbogen fest.

»Hören Sie zu, Mr. Parrish«, beruhigte ich ihn. »Ich garantiere Ihnen, dass wir Ihnen Ihren Sohn lebendig zurückbringen.«

Wir gingen fort.

»Was treiben Sie denn hier für ein Spiel, Mike? Wie können Sie so etwas versprechen?«, flüsterte Emily auf dem Weg die Wall Street entlang.

»Ist doch ganz einfach.« Ich zuckte mit den Schultern. »Wenn die Sache schiefgeht, kann er rumschreien, so viel er will – ich bin dann nicht mehr da.«

An der Absperrung informierte uns Chow ein letztes Mal über den Stand der Dinge.

»Alles ist an Ort und Stelle«, beendete er seinen Bericht und blieb an der Eingangstür stehen. »Der Rest liegt in euren Händen.«

Emily und ich traten durch die Metalldetektoren in die riesige, leere Eingangshalle. Schweigend gingen wir weiter, jeder mit den eigenen Gedanken beschäftigt.

»Viel Glück, Detective Bennett. Wenn es funktioniert, lade ich Sie zum Abendessen ein«, versprach Emily, als ich an der Tür stehen blieb, die zur Treppe zum Balkon führte.

»Ich hoffe, Sie haben Ihre Kreditkarte dabei, Agent Parker«, erwiderte ich, als sie zum Börsensaal weiterging. »Wenn es funktioniert, schweben mir in etwa fünfzehn Aperitifs vor.«

94

Parker war, als sie den Flur entlangging, dankbar für die Geschwindigkeit, mit der sich die Dinge entwickelten. Es blieb keine Zeit zum Nachdenken. Was gut war. Hätte sie nachgedacht, wäre sie in die entgegengesetzte Richtung gegangen.

Zwei Polizisten hockten hinter dem letzten Sicherheitsposten und blickten durch das Fenster im Eingang zum Börsensaal. Parker zeigte ihnen ihre Dienstmarke und schlich sich hinein.

»Wo ist er?«

Zwei Broker flüsterten laut hinter ihren Pulten.

»Passen Sie auf. Der Kerl ist völlig durchgeknallt.«

»Er hat eine Waffe«, warnte ein pummeliger Weißer mit dünnem, schwarzem Haar.

Sie trat aus ihrem Versteck hervor.

»Hast du echt gedacht, du würdest damit durchkommen, du mit deiner Scheiße im Hirn? Ja, mit dir rede ich, du Wichser!«

»Wer sind Sie?«, rief Mooney übers Mikrofon.

»Ich? Ich bin ein anständiger Mensch, der heute zur Arbeit gegangen ist«, schrie Emily. »Du dagegen bist ein gemeiner Mörder, ein Kindsmörder, ein Serienmörder und höchstwahrscheinlich pervers.«

»Hey, Lady!«, sagte einer der Broker. »Maul halten! Sie bringen uns noch alle um!«

»So einer bin ich nicht!«, rief Mooney.

»So einer bin ich nicht!«, äffte Emily ihn nach. »Machst du Witze? Du hast doch alle diese Kinder umgebracht.«

»Diese Kinder, wie Sie sie nennen, waren wertlos, sinnlos. Sie haben den Tod verdient!«, rief Mooney. »Ihre Eltern hätten sie besser erziehen sollen. Hätten ihnen die Bedeutung des Menschseins beibringen sollen.«

»Ach, du bringst uns das Menschsein bei?«, rief Emily. »Hab ich wohl falsch verstanden. Ich dachte, du bringst nur Kinder um!«

95

Ich blickte auf meine Uhr und kniete neben dem »Mauseloch«, das die Geiselbefreier bereits in der Wand geöffnet hatten, um den Sprengstoff zu umgehen. Oben an der schmalen Treppe schraubte ich die grelle Neonröhre ab, legte sie vorsichtig auf den staubigen Marmorboden und zog langsam die Tür auf.

Etwa sieben Meter entfernt standen Mooney und seine Gefangenen mit dem Rücken zu mir an der Brüstung des Balkons, und er redete mit Emily unten im Parkett. Genau in der Mitte zwischen uns befand sich ein eineinhalb Meter breiter Streifen Sonnenlicht, der durch das Fenster an der Fassade des Börsengebäudes fiel. Einen Moment lang starrte ich auf das Licht, bevor ich den Mund öffnete.

»Francis! Hierher! Hey, hören Sie nicht auf sie!«, rief ich ihm zu.

Wütend und verwirrt wirbelte Mooney herum und hielt den Auslöser in meine Richtung.

»Sie haben sich an mich rangeschlichen? Keine Mätzchen, sonst drücke ich drauf!«, schrie er. »Und zwar gleich. Ich mache alle fertig! Wo sind die Väter? Warum hört hier niemand auf mich?«

Voll Besorgnis blickte ich auf die beiden Schüler und den Sohn des Sicherheitschefs, die Mooney an sich gefesselt hatte. Sie waren blass und teilnahmslos, sie schwitzten, hatten glänzende Augen. Ich dachte an meinen ältesten Sohn, Brian, der nur ein paar Jahre jünger war. Ich wollte, dass die beiden hier weiterlebten. Dafür musste ich sorgen. Irgendwie.

»Francis! Beruhigen Sie sich, Mann! Ich bin’s, Mike Bennett!«, sagte ich und hob meine Hände langsam über den Kopf. »Ich schleiche mich nicht an Sie heran. Die Väter sind gleich hier in der Eingangshalle, wie Sie es wollten. Ich lasse sie rein, und Sie lassen die Jungs gehen. Werden Sie mit mir zusammenarbeiten?«

Mooney trat einen Schritt auf mich zu. Seine Augen hinter der Brille funkelten, starrten mich beunruhigend intensiv an. Seine zusammengebundenen Hände mit dem Auslöser zitterten, sein rechter Zeigefinger zuckte über dem Schalter.

Ich musste mir etwas einfallen lassen, um ihn zu beruhigen. Emilys Schimpftirade hatte als Ablenkung dienen sollen, doch sie hatte ihn damit auch aufgepeitscht. Jetzt bestand die Gefahr, dass er den Plastiksprengstoff aus Versehen zündete.

Mooney spähte hinter mir ins abgedunkelte Treppenhaus. »Wo sind sie?«, wollte er wissen.

»Unten an der Treppe, Francis. Sie warten darauf, hochkommen zu dürfen«, antwortete ich.

»Sie lügen«, behauptete Mooney.

»Nein«, versicherte ich ihm und blickte ihm kopfschüttelnd in die Augen. »Keine Lügen mehr, Francis. Wir wollen doch für alle nur das Beste. Für Sie. Für diese Kinder. Die Väter wollen wirklich den Platz ihrer Söhne einnehmen. Sie sind sogar dankbar, dass Sie ihnen die Möglichkeit geben.«

»Ja, als würde ich das glauben«, blaffte Mooney und trat mit zusammengekniffenen Augen einen Schritt näher, um im düsteren Treppenhaus etwas erkennen zu können.

»Ich lasse niemanden gehen, bis die Väter diese Treppe heraufgekommen sind und vor mir stehen. So läuft’s und nicht anders, Mike. Das ist nicht verhandelbar. Holen Sie sie jetzt hoch.«

Ich drehte mich um, als hätte ich hinter mir etwas gehört.

»Okay, Francis«, sagte ich. »Sie sind jetzt direkt hinter mir auf der Treppe. Machen wir es doch so: Sie kommen ein Stück vor und blicken zuerst durch die Tür. Sie können sich überzeugen, dass sie es sind. Dann können Sie die Jungs freilassen. Ich möchte nicht, dass Sie glauben, es wäre ein Trick.«

Mooney dachte darüber nach.

»Okay.« Er trat einen Schritt näher.

Das Sonnenlicht spiegelte sich auf seinen Schuhen, traf seine Beine, seinen Oberkörper, seine beiden Hände, die den Auslöser wie zum Gebet umklammerten.

»Hab ihn«, meldete der Scharfschütze auf der anderen Seite der Straße über Funk in meinen Kopfhörer.

Ich ließ mich auf den Boden fallen.

96

Mooney, im Lichtschein von Staub umwirbelt, blickte mich verwirrt an, als ich auf den Boden aufschlug. Dann drehte er sich zum Fenster, vor das ich ihn gelockt hatte. Das Glas des langen Fensters schien erst zu zerbersten, als Mooney getroffen worden war. In dem einen Moment stand er noch da, im anderen zersplitterte das Glas mit höllischem Lärm, und Mooney fiel rückwärts auf den Boden, wo er sitzen blieb.

Das Blut, das aus seinen Handgelenken spritzte, sah auf dem hellen, verblassten Marmor schwarz aus. Ich robbte auf ihn zu, als er erfolglos versuchte, auf den Auslöser zu drücken. Seine Hände hingen nur noch locker an seinen Handgelenken.

Die Kugeln hatten den Auslöser verfehlt, aber die Nerven an Mooneys beiden Handgelenken vollkommen durchtrennt.

Mooney, der sich auf dem Boden wand und stöhnte und Blut verspritzte, tat mir leid.

Doch das war, bevor er »Amen« flüsterte und sich nach vorn beugte, um den Auslöser mit seinem Kinn zu erreichen.

Der dritte Schuss traf ihn in die Schläfe, noch bevor ich den halben Weg auf ihn zugekrochen war. Statt nach vorn zu fallen, kippte er gefahrlos zur Seite.

»Feuer einstellen!«, rief ich in mein Funkgerät, als Schritte die Treppe heraufdonnerten.

»Nein!«, warnte ich Jeremy Mason, der sich umdrehen wollte, um nach dem zu sehen, was von Francis X. Mooney übrig geblieben war.

Ich kniete mich vor den jungen Mann, der sich in den Sprengschnüren verfangen hatte, und schirmte ihn von Mooneys Leiche ab. Er hatte schon genug durchgemacht. Das hatten wir alle.

Ich wischte dem Wahnsinnigen das Blut, mit dem auch er bespritzt war, aus dem Gesicht. »Schau nicht hin, bleib einfach ganz ruhig liegen. Jetzt ist alles in Ordnung.«

97

Ich versuchte gerade, die Jungen zu entfesseln, als mich einer der Sprengstoffexperten von hinten packte und zurück zur Treppe schob.

Die St.-Edward’s-Schüler kamen weniger als fünf Minuten später herunter. Beide Väter weinten, als sie ihre Söhne in der Eingangshalle in Empfang nahmen. Selbst der stämmige Sicherheitschef umarmte schluchzend seinen Sohn, der kurz darauf nach unten kam.

Polizisten und Broker auf der Broad Street johlten, als die Väter und ihre Söhne ins Freie traten. Jemand stimmte aus irgendwelchen Gründen einen Sprechchor mit »U-S-A« an. Erleichtert, dass wir noch am Leben waren, fielen Emily und ich uns in die Arme, bevor wir hochgestimmt mitmachten.

Die Bombenexperten brauchten eine halbe Stunde, um den Sprengstoff zu sichern und zu entfernen. Nachdem sie abgezogen waren, ging ich mit Emily und den Leuten von der Spurensicherung zurück auf den Balkon. Kopfschüsse sind schrecklich, und dieser hier war keine Ausnahme. Mooney war sprichwörtlich aus seinen Schuhen geschossen worden. Ich betrachtete die blutigen Rillen, die die Kugel vom Kaliber .50 in den alten Mauern hinterlassen hatte. Ja gut, Mooney hatte etwas hinterlassen.

Schweigend sah ich mit Emily zu, wie der Gerichtsmediziner den Leichensack schloss.

»Schaut euch das mal an«, sagte einer der Spezialisten, der mit einem Blatt Papier in einer Beweismitteltüte auf uns zukam. »Das steckte in Mooneys Jackentasche.«

»Warnung an eine Welt am Vorabend der Zerstörung«, lautete der Titel. Das Blatt enthielt eine Liste all dessen, was mit der Welt nicht stimmte. Fakten über Armut, Hungersnöte und Krankheiten. Unten auf dem Blatt hatte Mooney mit rotem Stift »Niemand hört mir zu« geschrieben.

Emily hob eine Augenbraue, als ich das Blatt aus der Tüte zog und in zwei Hälften zerriss. Und dann noch einmal.

»Alles, was dieses Schwein zu sagen hatte, war in dem Moment hinfällig, als er unschuldigen Menschen Schaden zugefügt hat«, sagte ich und zerriss das Blatt ein drittes Mal. »Ich scheiß auf diese Botschaft, egal ob sie wahr oder falsch ist. Keine der beiden Aussagen trifft zu. Ich nehme Antwort C.«

Parker legte ihre Hand in meinen Nacken, während ich die Papierfetzen vom Balkon warf.

»Amen, Mike«, sagte sie, als die Fetzen zwischen den Stock Tickets verschwanden, mit denen der Boden übersät war.

98

Emily kam ganz gut weg, weil sie mich an diesem Abend nicht zum Essen einladen musste. Parrish und Mason taten sich zusammen und bestanden darauf, die gesamte Sondereinheit in keinem geringeren Restaurant als dem Tavern on the Green auf der Central Park West einzuladen.

Sie mieteten für die hundert Polizisten, die aufkreuzten, einen der kleinen Speisesäle. Schultz und Ramirez, die sich schon früh an die Bar gesetzt hatten, sahen aus, als hätte die Anzahl ihrer Bellinis bereits den zweistelligen Bereich erreicht. Wahrscheinlich die Hoffnung auf eine Gehaltserhöhung vor Augen, legten sie einander die Arme um die Schultern, als die Zehn-Mann-Swingband »New York, New York« anstimmte.

»I want to wake up in a city that doesn’t sleep«, sangen sie, während sie vor den lachenden Musikern in Smoking in fernsehballettreifer Manier die Füße hochschmissen. »To find I’m a number one, top of the list, king of the hill.«

Ich nahm Emily an die Hand. »Sehen Sie, ich habe doch gesagt, unsere Abteilung ist erste Klasse«, schwärmte ich. Ich tanzte mit ihr unter den Kristallleuchtern hindurch und an den Spiegeln mit handgeschnitzten Rahmen vorbei durch den Saal. Wenn wir nicht tanzten, tranken wir. Champagner, natürlich. Als wir zum Essen Platz nahmen, lachten wir wie zwei Wahnsinnige, wahrscheinlich auch zu laut, was uns aber nicht im Mindesten störte.

Die Kellner umschwärmten uns auf eine Art, wie ich es noch nie erlebt hatte. Ein Glas Champagner nach dem anderen. Aus Neugier spähte ich auf die Getränkekarte. Eine Flasche kostete drei-bis vierhundert Dollar.

»Sie haben ganz schön viel Mut aufgebracht, vorhin in der Börse, Emily«, sagte ich und kippte das nächste Dreißig-Dollar-Glas. »Sie haben da drin ein richtig gutes Bild abgegeben.«

Plötzlich spritzte mir Veuve Clicquot aus der Nase, als Parker unter dem Tisch meinen Schenkel berührte.

»Was für ein Zufall.« Sie blickte mir in die Augen, während sie ebenfalls ihr Glas leerte. »Sie geben hier drin auch ein richtig gutes Bild ab, Detective.«

Emily und ich brachten das Abendessen aus guten Gründen rasch hinter uns. Unsere Löffel klapperten über die Tiramisu-Teller, noch bevor die meisten unserer Kollegen überhaupt angefangen hatten zu essen.

»Wohin wollt ihr?«, fragte meine Chefin, als wir uns verabschiedeten. »Ihr seid die Stars der Party. Parrish und Mason sind ja noch gar nicht da.«

»Äh«, begann ich, »Emily muss, äh …«

»Den Flug erwischen«, beendete sie den Satz für mich. »Ich muss heute Abend noch nach Hause. Zurück nach Washington. Ich darf das Flugzeug auf keinen Fall verpassen.«

Die Fahrt mit dem Taxi zu Emilys Hotel war heiß und heftig und viel zu kurz. Sie bestand aus dem, was jeder perfekte Abend in New York zu bieten hat – umherwirbelnde Lichter auf dem Times Square, Seide, Nylon, lange, rote Fingernägel, ein grinsender, neidischer Fahrer.

Wir rannten beinahe eine Schulklasse um, als wir in den Fahrstuhl hechteten. Gerade noch rechtzeitig schob ich meinen Arm zwischen die sich schließenden Türen, die sich mit einem Gong wieder öffneten.

»Was, zum Teufel, machst du da?«, wollte Emily wissen.

»Ich habe mich nur an was erinnert«, begann ich zaghaft.

»Es ist das Kindermädchen, oder?«

Ich erwiderte nichts.

»Sie ist es, Mike. Es ist eindeutig das Kindermädchen, ob du es merkst oder nicht. Also gut.«

Mit einem letzten Kuss packte sie mich am Revers und rammte ihre Lippen auf meine. Sie fühlte sich warm an, so in meiner Nähe. Ich wollte ihr noch viel näher sein. Ich glaube nicht, dass ich die passenden Worte finde, um auszudrücken, wie gerne ich mit dem Fahrstuhl nach oben gefahren wäre.

Noch heftiger, als sie mich an sich gezogen hatte, stieß sie mich wieder von sich, sie trat mir sogar mit ihrem hohen Absatz gegen das Schienbein, um mich aus dem Fahrstuhl zu befördern.

»Selbst schuld, Kollege«, zischte sie ziemlich sauer. Aber sie sah mit ihrer herausgerutschten Bluse, den roten Wangen und dem zerzausten, roten Haar auch ziemlich scharf aus. »Echt selbst schuld, Bennett, du verdammtes Arschloch.«

Mir stockte der Atem, als sie hinter den sich schließenden Türen meinem Blick entschwand.

Ja, selbst schuld, dachte ich.

»Da hat sie wohl recht«, sagte ich auf dem Weg nach draußen zum Portier.

99

Ich spürte noch immer kein Bedauern, als ich nach Hause kam. Transparente und Luftballons füllten den Flur, im Kühlschrank taute ein extra großer Kuchen auf. Seamus, der Zeremonienmeister für Mary Catherines Überraschungsparty, hielt in der Küche Hof und gab Anweisungen für die Dekoration und die Essensvorbereitungen.

»Sag mal, Opa, wenn das hier eine Party ist, wer ist dann der DJ?«, fragte Shawna.

»Na, wer denn wohl?« Seamus klang beleidigt. »Schwester Sheilah nennt mich nicht umsonst ›Pater zwei Plattenteller und ein Mikrofon‹.«

»Was ist mit dem Clown, Opa?«, fragte Chrissy, unsere Kleinste. »Und ich sehe keine Tierballons.«

»Stehen auf der Liste, Kind. Sei nicht so kleingläubig!« Seamus hob sein Klemmbrett. »So, Julia, wie weit sind wir mit den Würstchen im Schlafrock?«

Als alles fertig war, rief ich Mary Catherine im Dachgeschoss auf ihrem Mobiltelefon an.

»Mary, ich habe gerade einen Anruf erhalten und muss dringend zur Arbeit. Seamus ist leider nirgends aufzutreiben. Könntest du hier unten für mich einspringen?«

»Bin in fünf Minuten da, Mike«, versprach sie mit bedrückt klingender Stimme.

Und schaffte es in drei.

»Hallo?«, sagte Mary Catherine, als sie langsam die dunkle Wohnung betrat.

Ich drückte auf den Lichtschalter.

»Überraschung!«, riefen wir.

Mary Catherine begann zu weinen, als sich die Kinder in einer Reihe aufstellten und ihr mit einer Umarmung die Geschenke reichten. Es gab eine Menge Starbucks-Gutscheine und »Beste Lehrerin der Welt«-Becher. Wenn endlich die Serie für das »Beste Kindermädchen der Welt« aufgelegt wird, werden wir die ersten Kunden sein. Ich fürchtete, ich würde MC wiederbeleben müssen, als sie Chrissys Geschenk erhielt: ein handgemachtes Selbstbildnis aus Salzteig.

»Wie alt bist du jetzt?«, fragte ich Mary, als ich sie allein in der Küche antraf.

»So etwas fragt man eine Dame nicht«, entgegnete sie.

»Neunzehn?«, riet ich. »Nein, warte: zweiundzwanzig?«

»Ich bin dreißig, Mike. Und? Bist du jetzt glücklich?«

Ich war ehrlich überrascht. MC sah wie eine College-Studentin aus. Das erklärte, wieso sie so schlecht drauf war. Sie wurde dreißig! Frauen standen nicht auf so was.

»Also, zumindest nennst du mich wieder Mike statt Mr. Bennett. Offenbar habe ich irgendwas richtig gemacht. Die Heiligen halten schützend ihre Hand über uns.«

Ich zog das Geschenk heraus, das ich auf dem Heimweg von Emilys Hotel besorgt hatte. Das Juweliergeschäft auf der 4th Street hatte bereits geschlossen, doch der Inhaber war noch dort gewesen und hatte mir einen Gefallen geschuldet.

»Wenn es um unseren, äh, Zusammenstoß geht, ist alles vergeben, Mike«, sagte sie und blickte die kleine Schachtel an. »Ich habe es schon vergessen.«

»Mach es auf.«

Das tat sie. In der Schachtel befand sich ein Amethystanhänger, ihr Geburtsstein, an einem Weißgoldkettchen.

»Aber … das ist … wie können wir …«, stammelte sie.

»Sag du’s mir«, raunte ich ihr ins Ohr, als ich das Kettchen um ihren Hals legte. »Ich weiß absolut nicht, worum es geht.«

Trauer und Schmerz legten sich über Mary Catherines Gesicht, als ihr Blick vom funkelnden Anhänger zu mir wanderte.

»Darüber reden wir, wenn du wieder nüchtern vom Champagner bist, Mike«, wimmelte sie ab und wollte fortgehen. Ich versuchte vergeblich ihren Arm zu packen. Das zweite Mal an diesem Abend abgeblitzt, dachte ich. Tolle Leistung, Herzensbrecher.

»Schaut mal, wer hier ist!«, rief Seamus vom Wohnzimmer aus. Ich nahm meinen Kuchen, als eine elektrische Gitarre losplärrte. Was war jetzt los?

Seamus stand vor dem Fernseher, in den Händen die Plastikgitarre der Kinder. Seine Augen hatte er geschlossen, er biss sich auf die Unterlippe und heulte das »Welcome to the Jungle«-Solo. Ich weiß nicht, was lauter war, seine Slash-Improvisation, das Gewieher der Kinder oder meins.

»Hey, wer hätte das gedacht?« Um einen Platz in der ersten Reihe zu ergattern, ließ ich mich fröhlich wie eine Bombe aufs Sofa zwischen meine Kinder fallen. »Jetzt ist sogar noch der Clown gekommen.«

100

Zwei Wochen später hinkte ich mit meinen Berichten zum Fall Mooney immer noch hinterher. Leider hatte sich der Papierkram genauso lange hingezogen, bis die Sondereinheit aufgelöst wurde.

Der letzte und ärgerlichste Punkt des Falls starrte mir jeden Morgen von den Titelblättern der Zeitungen entgegen. Was war mit Dan Hastings passiert, dem entführten Columbia-Studenten?

Ich hämmerte gerade meinen vierten aktualisierten Bericht in den Rechner, als Chief Fleming an meine Bürotür klopfte, in der Hand den einzigen Vorteil der Arbeit im One Police Plaza – original Chop Suey zum Mitnehmen aus dem benachbarten Chinatown.

Wir aßen in ihrem viel größeren Büro. Vor ihrem Fenster beleuchtete die gelbe Sonne fröhlich das Hupkonzert des stehenden Verkehrs auf der Brooklyn Bridge.

Ich ließ meinen Blick über den East River gleiten und suchte zwischen dem Müll unter der Brücke nach Leichen, während ich mich mit meinen Essstäbchen abmühte. Arbeitsessen sind eine feine Sache.

Meine Chefin deutete auf die New York Post auf dem Schreibtisch hinter sich, als wir die Glückskekse aufbrachen.

»Schon das Neuste gelesen?«, fragte sie.

»Lassen Sie mich raten. ›Mike Bennett, Trödelfritze der Nation, immer noch zu dämlich, um vermissten Spitzenstudenten zu finden‹?«

»Diesmal geht es ausnahmsweise nicht um Sie. Das erste Opfer, Jacob Dunning – sein Vater hat eine Stiftung auf den Namen seines Sohnes gegründet.«

Ich schaffte es, gleichzeitig die Augen zu verdrehen und den Kopf zu schütteln.

»Wow. Genau das, was Mooney beabsichtigt hatte«, sagte ich kauend. »Genau das, was sich Mooney erhofft hatte, als er dem armen Jungen das Hirn wegpustete.«

»Ich weiß nicht, Mike. Ist es denn nicht besser als gar nichts, wenn wenigstens etwas Gutes dabei herauskommt?«, fragte sie. »Was würden Sie denn mit all dem Geld anfangen?«

»Ich weiß nicht«, antwortete ich nach kurzer Bedenkzeit und wischte mir mit der Serviette Soße von der Wange. »Bei meinem Glück werde ich nie vor einem solchen Problem stehen. Aber eins kann ich Ihnen sagen. Ich würde es verbrennen, bevor ich genau das tun würde, was der Mörder meines Kindes von mir verlangt hätte.«

»Sie sind eiskalt, Mike, wissen Sie das?«, sagte Carol, als ihr Telefon klingelte. Gleichzeitig nickend und lächelnd hob sie den Hörer ab. »Das gefällt mir an einem Polizisten.«

»Echt?«, rief sie kurz darauf. »Okay, okay, ich schicke gleich jemanden los.«

Wie vor den Kopf gestoßen, blickte sie mich an und legte den Hörer wieder auf.

»Ihr Schiff ist gerade eingelaufen. Die Staatspolizei hat Dan Hastings an einer Schnellstraße in Südjersey aufgefischt. Sie haben ihn zur Yacht seines Vaters gebracht.«

101

Hastings empfing uns eine halbe Stunde später in den Privaträumen seiner Yacht, der Teacup Tempest. Der schottische Medienmogul sah in seinem europäischen Doppelreiher schick wie ein königlicher Otter aus. Sein Aussehen stand in himmelweitem Gegensatz zu dem verpennten Auftreten, mit dem er uns bei unserer ersten Begegnung belästigt hatte.

Man kann mich ruhig einen verbitterten Menschen schimpfen, aber ich konnte seine Alkoholfahne, seine Unhöflichkeit, seine Dummheit und seinen Versuch, mir eins reinzuwürgen, nicht vergessen.

Tagtäglich wurden wir nach Mooneys Abschuss mit Anschuldigungen wegen Überreaktion und Polizeibrutalität bombardiert. Und die Verwendung von Munition Kaliber .50 durch die Polizei hatte sich in den Nachrichten zum Topthema entwickelt. Wie hatte es dazu kommen können?

»Ich möchte mich für mein Verhalten entschuldigen«, sagte Hastings mit seinem schottischen Akzent und schenkte mir sein bestes James-Bond-Grinsen, als er mir seine Hand entgegenstreckte. »Es war unverschämt, unangemessen und lächerlich.«

»Sie hätten es nicht treffender ausdrücken können«, wimmelte ich ihn ab und missachtete seine Hand, während ich weiterging, um mit seinem Sohn zu sprechen.

Dan Hastings saß am Kopfende des riesigen Esszimmertisches und verputzte einen Teller Lachs. Neben ihm stand ein Berg Kaviar in einer silbernen Schüssel. Ich schloss die Tür hinter mir.

»Ich bin froh, dass du wieder zurück bist, Junge«, begrüßte ich ihn und reichte ihm die Hand. »Ich bin Mike Bennett, der zuständige Detective im Fall Mooney. Ich würde gerne mit dir durchgehen, was vorgefallen ist.«

»Hm, das Wichtigste ist doch, dass dieses Schwein tot ist, oder?«, erwiderte Dan mit einem komischen Grinsen.

»Ja, tot ist er auf jeden Fall. Ich muss aber trotzdem den Papierkram erledigen. Du müsstest mir alles von Anfang an erzählen.«

Nickend schob er sich einen Löffel Kaviar in den Mund. Seine Hand zitterte leicht, als er etwas Wein hinterherkippte.

»Schauen wir mal.« Er kaute. »Ich kam aus der Bibliothek, da rief mich jemand, der an einem der Campus-Gebäude stand. Dann spürte ich einen Schlag an meinem Hinterkopf. Stunden später wachte ich in einer Art Höhle auf. Aber ich habe nie jemanden gesehen. Ich war gefesselt, aber nach zwei Wochen konnte ich mich schließlich befreien. Das habe ich der Staatspolizei schon alles erzählt.«

»Na, so was.« Jetzt grinste auch ich. »Wie hast du, äh, wie konntest du denn zwei Wochen überleben?«

Sein Atem stockte kaum merklich, und er wich meinem Blick aus. »Es gab was zu essen. Nach einer Woche habe ich schließlich versucht, da rauszukommen.«

»Wow, wie heldenhaft«, merkte ich an. »Das muss brutal gewesen sein.«

Ich bin mir nicht sicher, ob Dan oder das Geschirr, von dem er aß, höher sprang, als ich plötzlich mit der Faust auf den Tisch hieb. Anschließend setzte ich mich auf die Tischkante neben ihn.

»Vielleicht kaufen dir alle andern diesen Scheiß ab, Junge, aber mir hast du bis jetzt noch nicht in die Augen gesehen. Ich bin der Mensch, der den Dreck wegräumen muss, den andere Menschen hinterlassen. Mein einziger Trost ist, dass ich Lügen schon aus großer Entfernung rieche.

Du bist ein schrecklicher Lügner, Dan. Das ist nicht unbedingt schlecht. Für mich zählt das eher zu den Tugenden. Es bedeutet, dass du in der Welt der schlechten Menschen neu bist. Aber hör auf, mich anzulügen. Mit deinen Lügen werde ich mich nicht abspeisen lassen.«

Er versuchte mir in die Augen zu sehen, senkte aber stattdessen den Blick.

»Es war Galina«, murmelte er. »Es war alles Galinas Idee.«

Ich überprüfte meine Notizen. Galina Nesser war seine russische Freundin. Gott, was für ein Dreckskerl. Stößt einfach so seine Freundin unter den Bus.

»Sie und ihr Onkel haben sich die ganze Sache ausgedacht«, erklärte er. »Es hatte nichts mit den anderen Entführungen zu tun. Sie sagten, wir könnten das als Trittbrettfahrer durchziehen. Hey, Mann, was wollen Sie überhaupt von mir? Ich bin behindert!«

Ich notierte mir etwas, legte mein Heft ab und blickte ihn an.

»Nein, du bist eher eine Beleidigung für behinderte Menschen«, entgegnete ich.

Dan begann zu weinen. »Was sind fünf Millionen Dollar für einen Mann wie meinen Vater? Ich wollte einfach nur weg von ihm. Sie verstehen nicht, was für ein Mensch er ist. Voller Schuld. Ich hasse es. Ich hasse ihn. Ich wollte nur weg. Ich wollte allein sein.«

In einem Punkt hatte Dan unrecht: Ich verstand ihn. Ich hasste seinen Vater genauso und wollte genauso dringend von ihm fort.

Wir hätten Dan Hastings mit einer ganzen Menge belasten können, unter anderem Betrug und Irreführung bei laufenden Ermittlungen. Ich beschloss, ihm die schlimmste Strafe zukommen zu lassen, die mir einfiel. Ich umfasste die Griffe seines Rollstuhls und schob ihn zurück in den Salon.

»Mr. Hastings, Ihr Sohn hat Ihnen etwas zu sagen.«

»Was?«, fragte er. »Was ist denn los, Dan?«

»Ich war es, Dad. Ich wurde nicht entführt. Es war ein Trick. Ich habe dein Geld genommen. Die Entführung hatte nichts mit diesem Mooney zu tun.«

Gordon Hastings’ prächtiges Gesicht fiel in sich zusammen wie ein demoliertes Gebäude. Ich vermute, mein »Hab ich doch gleich gesagt«-Lächeln setzte ihm nicht allzu sehr zu.

»Ich werde keine Anzeige erstatten, wenn es das ist, was Sie gehofft haben«, sagte er, als sein schockiertes Gesicht wieder den üblichen höhnischen Ausdruck annahm. »Ich möchte, dass Sie mein Schiff verlassen.«

»Was für ein Zufall. Ich möchte auch, dass ich Ihr Schiff verlasse. Mehr noch als Sie«, sagte ich auf dem Weg nach draußen.

102

Als ich auf dem Parkplatz des Yachthafens in meinen Wagen stieg, konnte ich es immer noch nicht glauben. Was stimmte nicht mit diesem Jungen? Diese komplizierte Geldübergabe zu inszenieren wäre schon für sich genommen beeindruckend gewesen. Dan hatte seinen Helfer sogar dazu überredet, von der Brücke zu springen, damit er an sein Geld kam.

Ob Rollstuhl oder nicht, der Junge war schlau und charmant und reich. War das noch nicht genug? Wenn er seinen Vater so sehr hasste, warum konnte er nicht den Mut aufbringen und einfach gehen?

Dan schien das Geld seines Vaters viel zu sehr zu lieben, wurde mir klar. Zu gehen wäre hart gewesen. Zu gehen hätte den Verzicht auf Luxus bedeutet. Dan wollte seinen Hass schüren, aber nicht dafür bezahlen. Hass hat seinen Preis. Selbst Mooney hätte ihm das erzählen können.

F. Scott Fitzgerald hat unrecht, überlegte ich mit Blick auf die glänzende Yacht. Die Reichen sind genauso wie du und ich.

Genauso dumm, engstirnig, kurzsichtig, verkorkst und voller Makel. Menschen durch und durch.

Während ich die Yuppies mit Tiger-Woods-Gehabe betrachtete, dachte ich an jemand ganz anderen. Ich ging meine Kurzwahlliste durch, bis ich die Nummer gefunden hatte, die ich suchte, und drückte die grüne Taste.

»VICAP, Parker am Apparat.«

»Agent Parker«, meldete ich mich. »Bennett hier. Wie geht’s dir?«

»Mike!«, rief sie. Sie schien sich über meinen Anruf zu freuen, schien unseren Abschied im Hotel vergessen zu haben.

»Wie läuft’s bei euch oben? Die Party war lustig. Mann, ich war total im Eimer.«

»Ich allerdings auch«, gab ich zu. »Hör mal, ich habe herausgefunden, dass wir mit unserer Vermutung recht hatten; mit der Entführung von Dan Hastings stimmte was nicht. Der Junge hat das nämlich mit seiner russischen Tussi ausgeheckt, um seinen Vater zu beklauen. Nett, was? Ein verfrühtes Geschenk zum Vatertag für den alten Mann.«

»Wow«, war alles, was sie herausbrachte, bevor sie nach einer Weile fortfuhr: »Als Francis X. und ich unseren Schlagabtausch hatten, sagte er, die Jugend von heute sei wertlos. Manchmal glaube ich, er hatte recht. Vielleicht hat sich die Welt verirrt.«

Ich wollte darauf etwas erwidern, doch als ich den Mund öffnete, kam nichts heraus. Ich wollte nur, was alle Eltern wollen – einen schönen Ort, an dem ihre Kinder leben können. Es war beängstigend und schmerzlich, an all die verrückten, bösen Dinge zu denken, die passieren konnten, an die trostlose Zukunft, die ihnen vielleicht bevorstand.

Ich blickte aufs Wasser. Obwohl die Sonne schien, pfiff ein rauer, kühler Wind durch das einen Spaltbreit geöffnete Autofenster.

»Ich weiß über die Welt nicht Bescheid, Emily«, sagte ich schließlich. »Ich weiß nur, dass Mooney tot ist und wir noch unsere Arbeit haben.«

Ich schaltete den Motor ein und drehte die Heizung auf.

»Das macht uns vielleicht nicht auf immer und ewig glücklich«, sagte ich, »aber was soll’s. Es ist ein Anfang.«

Table of Contents

Titelseite
Copyright
Widmung
Prolog
1
2
Erster Teil
1
2
3
4
5
6
7
8
9
10
11
13
14
15
16
17
18
Zweiter Teil
19
20
21
22
23
25
26
27
28
29
30
31
32
33
34
35
Dritter Teil
36
37
38
39
40
42
43
44
45
46
47
48
49
50
51
52
53
54
55
56
57
58
59
60
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63
64
Vierter Teil
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